EREA

Yaiza Castro Brandon

NOTA DE LA AUTORA

Si has llegado aquí, me gustaría, además de agradecerte el haber escogido este libro, informarte de que ‘Erea’ es el tercer volumen de una serie que empecé con ‘Miren’, y seguí con ‘Cathaysa’. Dos historias tan diferentes, pero iguales en esencia, que no puedo dejar de recomendarte, y que giran en torno a la idea de cómo un accidente, o un error, pueden llevarte al destino correcto. Porque de eso, de desafortunados golpes del destino, trata esta serie. Porque a veces, sólo a veces, los caminos equivocados, por muy espinosos o irreverentes que sean, pueden llevarte al lugar correcto.

Por ello, y para que no te pierdas en esta locura que transcurre en tres lugares muy especiales para mí, como son Bilbao, Gran Canaria y Pontevedra, he elaborado esta pequeña guía de personajes que, espero, te ayude a seguir la historia. ¿Te animas a conocerlos?

MIREN (Serie Caminos incorrectos, nº 1)

Miren:

Bilbaína. Veintiocho años. Trabaja en una compañía de seguros junto a su gran amigo Gorka. Alocada, tierna, e impredecible, emprenderá una alocada carrera en pos del hombre que la atropelló en bicicleta una noche en pleno campus universitario, desencadenando el más disparatado de los cataclismos, y el más apasionado de los romances.

Hugo:

Bilbaíno. Treinta años. Médico de profesión, y amigo, novio, y consejero sentimental de todos por vocación. Hermano mayor de Cathaysa. Un accidente de bicicleta y un percance con la ley de protección de datos lo alejarán de Miren, el amor de su vida, provocando una accidentada búsqueda de una chica que parece evaporarse a cada paso que dan hacia ella.

Asier:

Bilbaíno. Amigo de Hugo. Treinta años. Abogado. Este canalla sarcástico y divertido, tiene tendencia a abrir la boca en el momento más inoportuno. Es el mejor amigo de Cathaysa también (mal que le pese a Arminda, otro personaje de la serie). Declarado mujeriego empedernido, se ha dado cuenta demasiado tarde de que siente algo por Erea tras pasar una noche apasionada con ella. Pero ella no se lo va a poner fácil, ni mucho menos. Porque tiene  (o no) novio. Porque se va a Pontevedra. Y porque tiene tal lío en la cabeza sobre lo que debe o no hacer, que este abogado va a tener que emplearse a fondo para conquistarla.

Gorka:

Bilbaíno. Veinticinco años. Trabaja junto a Miren en una empresa de seguros. Su carácter bondadoso y excéntrico le convierten en el eje central de la vida de Miren y Erea, que sortean, como pueden, las diferentes ocurrencias de su amigo a lo largo del día. Porque sí, porque este extraño trío de locos funciona así, a base de locuras, errores, policía, desastres, y mucho, mucho, cariño. Enamoradizo, no ha tenido mucha suerte en sus relaciones, hasta que en este volumen se tope de frente con esa persona que hará que un enjambre de abejas bata furioso en su pecho.

CATHAYSA (Serie caminos incorrectos, nº 2)

Cathaysa:

Bilbaína. Hermana pequeña de Hugo. Doctora por tradición familiar, y profesora de surf vocacional. Tras un accidente que destrozó su corazón en mil pedazos, esta rubia de corazón inmenso, decide dejar las verdes tierras vascas, y empezar su vida de cero en Gran Canaria, donde fundará una escuela de surf junto a Zeben, el amor de su vida. La difícil relación entre ambos tocará fondo cuando Cathaysa abandone de forma precipitada la isla, retornando a Euskadi. Otro accidente, esta vez de surf, la llevará a conocer a Ray, torciendo todo de la forma más increíble posible.

Zeben:

Grancanario. Surfista profesional. Soñador, dulce y sentimental, formará, junto a Cathaysa, una de las parejas más tiernas y románticas de la serie. Exprometido de Haridian, su mejor amiga de la infancia, se vio inmerso en un doble triángulo amoroso que lo llevará a tomar una difícil decisión que cambiará toda su vida. Amigo de Ray, fue su compañero y rival, en un torneo de surf donde lo de menos fue ganar el premio. ¿Qué quién es Ray? Pues un cretino absoluto, la antítesis del príncipe azul, un patán, un rubiales tarado que…espera, no. No, porque Ray es mucho más que eso.

Ray:

Catalán. Surfista profesional. Un accidente de surf lo llevará a conocer a Cathaysa, la hermana menor de Hugo. Atractivo, de mente ágil, y con más fondo de lo que pudiera parecer a simple vista, este rubio surfista es más listo que todos los protagonistas juntos, y, he aquí su mayor virtud, tiene un corazón tan enorme como el mismo océano.

Arminda:

Autoproclamada mejor amiga de Cathaysa, esta camarera aficionada al surf, observará el devenir sentimental de los protagonistas, aportando siempre su punto de vista divertido a todo lo que acontece. Y es que esta grancanaria risueña y alocada, será el pilar de apoyo sobre el que se sostenga Cathaysa, actuando como la voz de su conciencia.

EREA (SERIE CAMINOS INCORRECTOS, Nº 3)

Erea:

Y, llegados a este punto, os preguntaréis que quién es Erea. Bien, Erea es la protagonista absoluta de este libro. Bilbaína, de carácter tranquilo y reflexivo, trabaja como veterinaria en una clínica de la capital. Es el elemento de control dentro del trío de amigos formado por Miren, Gorka y ella. Las desavenencias y continuas discusiones con su novio, Alex, piloto de una aerolínea comercial, la llevan a tomar la decisión de abandonar para siempre la ciudad en la que ha crecido, y aceptar un puesto de trabajo en Pontevedra.

Una noche de copas, música, sorprendentes revelaciones y besos incendiarios, provocan que Asier y ella terminen enredados en las sábanas de su dormitorio. Y es aquí donde comienza el caos. Porque tiene novio. Porque se va a Pontevedra. Porque no puede ser. Y todo se complicará aún más cuando Asier le confiese que la ama. Porque la ama, es cierto, y más que a su propia vida. Pero, ¿Qué siente ella?

Bienvenidos al último libro de esta romántica serie que espero, disfrutéis de principio a fin. Una historia que arranca una semana después de esa apasionada noche que vivieron nuestros protagonistas, y que vuelve al pasado, en forma de diferentes flash-black, para que seamos testigos de cómo, y dónde, surgió el amor en esta pareja.

Que tengáis una feliz lectura.

“Nunca menosprecies el

poder de un desastre”.

Andrea Longarela,

‘April, Adam, y los cuerpos celestes.’

“No voy a decirte qué pasos seguir, pero

puedo caminar junto a ti mientras los sigues”.

Lorena Pacheco,

‘Todas las canciones hablan de ti’.

Por todos esos amaneceres rojos llenos

de brujas en los que aún quiero creer.

Gran Canaria, Playa de San Felipe

“Hola, estás llamando al contestador de Erea Beaskoetxea. Ahora no puedo atenderte, pero puedes dejar tu nombre y tu número de teléfono, y te llamaré en cuanto sea posible. ¡Gracias!”

“Hola, Erea, soy…soy Asier. Otra vez. Estoy en Gran Canaria, como ya te he comentado en los cerca de mil mensajes que te he enviado desde que salí de Bilbao, pero es que, por favor, necesito que me contestes. Entiendo que estés enfadada, y que no quieras verme ni en pintura desde lo que ocurrió aquella noche en tu dormitorio, pero yo…maldita sea, necesito hablar contigo, necesito decirte que…lo comprendo. De verdad que entiendo cómo debes sentirte tras lo que pasó la otra noche entre nosotros. Por comprender, comprendo hasta las llamadas de Miren y Hugo diciéndome que te dé espacio, y que no te agobie. Las entiendo. Los mensajes amenazantes de Gorka, y su empeño en echarme encima a toda la mafia del pescado junta para que me den un buen escarmiento por lo que pasó. También lo entiendo. No del todo, pero al menos lo intento. Y por eso quiero decirte que yo…yo…lo siento. Siento lo que ocurrió aquella noche entre nosotros, y por eso quiero pedirte perdón por…no. Joder, no. No. Maldita sea, no. No me arrepiento. Ni de coña me arrepiento. No lamento una mierda lo que pasó aquella noche entre tú y yo en tu dormitorio, y tampoco creo que pueda hacerlo alguna vez, porque fue…fue real. Fue jodidamente real. Cada beso, cada caricia y cada palabra que te dije, fue lo más auténtico que he hecho en toda mi vida. Y por eso me revienta tanto lo que voy a decirte. Si quieres que enterremos lo que ocurrió, lo haré. Me reventará el maldito corazón, pero lo haré. Lo enterraré tan profundo que jamás podré encontrarlo. Pero antes de que eso ocurra, antes de lanzar todo al abismo, te pido que me dejes luchar por ti, y por ese ‘quizás’ que esa noche se abrió entre nosotros. Porque eres la chica por la que estaría dispuesto a perderme en todos los infinitos que dibujan las estrellas. Allá donde el olvido muere, allá donde el amor dormita. En todos esos amaneceres rojos llenos de brujas donde se encienden tu alma, y la mía”.

1

Miren

El pastor del Gorbea y el oráculo txapeldun

-Presente-

—¡Fornicado, copulado, amancebado, apareado, retozado, intimado, chingado, ayuntado…!

—Gorka…—me ignora. El tarado de mi amigo me ignora.

—¡Cohabitado, cubierto, acostado, montado, poseído, amarizado…!

—Gorka…—reconvengo por segunda vez, inútilmente.

—¡Follado, Miren, follado, como dos animales, como dos salvajes en celo, como…!

—¡Joder, Gorka!—estallo, y es que ya no puedo más. Y es que llevamos una hora ya con los dichosos sinónimos.

—¡Eso es, joder!¡El verbo que me faltaba!¡Gracias, Miren!¡Joder, qué gran palabra!—grita, provocando que el resto de clientes del bar en el que estamos se giren para mirarnos.

Pero no les culpo. Entre el chillido medio animal y medio humano que acaba de soltar mi amigo, gritando y dándose golpes en el pecho, como una maldita plañidera en pleno entierro del terrateniente del pueblo, y mis continuos gritos llamándolo al orden, no es que estemos pasando, precisamente, desapercibidos. Pero tampoco es que podamos evitarlo.

Y es que Erea, mi mejor amiga, y Asier, el mejor amigo de mi chico, hace una semana que se acostaron. Y todo debería ser fantástico, porque es obvio que esos dos sienten algo (o más bien todo) el uno por el otro, pero el caso es que…las cosas no van bien. Están muy lejos de hacerlo, además. Porque no entiendo cómo el maldito Cupido ha decidido lanzarle una maldita flecha a Erea cuando ya nadie la esperaba, ni siquiera ella, haciendo que se enamorara como una imbécil de su antítesis de hombre.

Porque Asier es, a grandes rasgos, un mujeriego, un fanfarrón, un cretino, un bocazas…los adjetivos son infinitos.  Un tipo golfo y canalla que, es, al mismo tiempo, el hombre más increíble de la tierra, y que ha destrozado, a base de sarcasmo, y ternura, la dura coraza de mi fría y cauta amiga, desvelando su corazoncito. Un corazoncito que, en apenas unos meses, se irá a Pontevedra a trabajar en la clínica veterinaria de sus sueños, acabando de esta forma con la mejor historia de amor de todos los tiempos.

Pero, por desgracia, los problemas no acaban ahí, no. Ni de lejos. Y es que mi amiga lleva un año mintiéndole a Asier sobre  que su exnovio y ella seguían juntos. ¿Por qué hizo eso? Pues por la misma razón por la que estamos aquí esta noche. Porque Erea lleva un año siendo una bomba de relojería emocional que nos ha terminado estallando entre las manos. Y es que hace un año que mi amiga parece haberse convertido en otra persona. Lo corroboré seis noches atrás, cuando Asier tuvo que ir a Gran Canaria, y una desconsolada Erea aporreó mi puerta a las doce de la noche, llorando. Sólo la he visto llorar dos veces. Una, cuando se rompió la pierna a los siete años por saltar desde el tejado del colegio, y dos, esa noche.  Buena, esa, y las que le siguieron.

Porque sí, mi pequeña y fría Erea, la esperanza de mi grupo de amigos, la mujer más racional y reflexiva que he conocido en mi vida, el dique de contención del tsunami de los desórdenes mentales que arrastramos Gorka y yo, se ha venido debajo de la noche de la mañana, y lo ha hecho por él, por Asier. Y lo peor, me temo, es que él está igual, a juzgar por lo que le ha comentado Cathaysa a Hugo. Así que tenemos dos días hasta que Asier vuelva de Gran Canaria, donde está ahora, para intentar enderezar una situación que es, como poco, apocalíptica.

—¡Por Dios!—grita Gorka en mi oído, haciéndome bajar de golpe de la nube de mis pensamientos—¡Nuestra amiga ha fornicado con Asier!¡El mismísimo Belcebú de los ligoteos efímeros!¡El príncipe mujeriego de las tinieblas!¡El demonio de la oscura golfería extrema!¡Ha mancillado nuestra casa, ese sacro lugar, con su lujuria y su pecado!

—¿Sacro lugar?—arrugo la nariz—Gorka, te recuerdo que has tenido mil veces más sexo que ella en lo que va de mes!¡Trabajo contigo, ¿de acuerdo!¡Me has contado hasta el detalle más escatológico de tus encuentros sexuales!

—¡Uy, perdona por tener sexo con desconocidos!¿Lo pillas?¡Desconocidos, Miren, desconocidos!¡Asier es prácticamente de la familia!¡Es el mejor amigo de Hugo, por el amor de Dios!¡Eso es prácticamente incesto! ¿Por qué no lo impedí?¿Por quééé?

—¿Pero qué incesto ni qué pescado muerto, Gorka?¿Quieres calmarte?—estallo.

—¿Calmarme?¿Sabes lo que voy a hacer?¡Voy a echarle encima a Asier toda la mafia del pescado junta!¡Eso haré!¡Ese merluzo va a probar un poco de su propia medicina! —grita, y se abalanza sobre su móvil, escribiéndole el enésimo mensaje amenazante a Asier.

Respiro. Respiro fuerte. Porque cuando Gorka está así, lo único que se puede hacer es eso, respirar, esperar, y contenerse. No explotar. No gritar, no entrar en su juego. Sólo eso. Mantener la cabeza fría, como hace Erea, y disimular, trazar un plan. ¿Pero qué plan? Si es que ni pensar puedo ya, entre los tropecientos vasos de vino que llevo, y los gritos de mi amigo, creo que las pocas neuronas que me quedan, se han ido a hacer botellón a algún lugar perdido de mi memoria a corto plazo.

—¡Y encima voy a tener que acompañarla al infierno de los pecadores, porque a saber con qué chusma se juntará allá abajo! Porque nuestra Erea no sabe hacer amigos, Miren, no sabe. Sólo hay que ver el grupo de gente rara esa con la que se junta los viernes, que te cagas encima con sólo mirarlos, y…

—¿Los de la protectora de animales?—arqueo una ceja.

—Sí, los memos siniestros esos.

—Emos. Son emos—corrijo, paciente.

—¡Lo que sean!¿Por qué el pastor del Gorbea no previó que algo así podría pasar, Miren?¿Por quééé?

Ya está. Esa es la frase que hemos decidido Erea y yo que es el límite con Gorka. Nuestro amigo, nuestro hámster histérico, tiene un límite antes de perder el control por completo, y es cuando nombra al pastor del Gorbea. La siguiente fase será la del oráculo txapeldun, y amenazarnos con volverse anacoreta, e irse a vivir a las montañas. Algo que Hugo y Asier ya nos han sugerido varias veces, de forma nada sutil, dejarle hacer.

—¿Pero qué pastor del Gorbea, ni qué leches, Gorka?¿Quieres tranquilizarte de una vez?

—No lo entiendes, ¿verdad?¡El averno, el averno vendrá a nosotros!¡Los cuatro jinetes del apocalipsis, con la loca de Catalina en cabeza!

Catalina es nuestra compañera en la sucursal de la compañía de seguros en la que ambos trabajamos. Una mujer que consume las horas de trabajo haciendo crochet, y engullendo antidepresivos con todo tipo de bebidas azucaradas y gaseosas, mientras nos lanza maldiciones en voz baja cuando pasamos a su lado.

—Eso no ocurrirá, ¿vale?—atajo, seca—Asier y Erea son adultos. Todo está controlado.

—¿Lo está?—eleva una ceja hacia mí, y yo no tengo ganas de responderle.

Porque no, no está controlado, por supuesto que no está controlado, y lo peor es que no sabemos ni qué hacer. Suspiro, con la vista puesta en la mesa, pensando en esta pesadilla en ciernes que comenzó una noche de verano como esta, hace ya un año, cuando los destinos de Erea y Asier se cruzaron por primera vez. La misma noche que Hugo y yo comenzamos lo nuestro. Y es que el destino, a veces, tiene un sentido del humor bastante extraño.

Atrapo mi cabeza entre las palmas de mis manos, y estudio con detenimiento la superficie de madera de la mesa, cuando mi móvil suena. Es Hugo. Saco el teléfono del bolso, y leo su mensaje. Acaba de salir de su turno en el hospital, y me dice que ya va para casa. Tecleo un escueto «No tardaré, te quiero», al que acompaño con una foto de mi perrito Timmy con el disfraz de Cupido que le compré en San Valentín, con sus gafas de corazón, su arco y sus flechas. Estaba adorable. Y…sí, si os lo estáis preguntando, la respuesta es sí. Hugo y yo ya vivimos juntos. Y es genial, todo es genial, como, bueno, como él, porque Hugo es perfecto; es guapo, simpático, inteligente, chispeante, sexy, imaginati…

—¡Oh, por Dios, Miren!¿Me estás escuchando?—grita Gorka, y doy un respingo en la silla que casi me tira al suelo—¡Vuelve del reino de los unicornios, que tenemos un problemón, joder!¡Concéntrate!¡Esto es una maldita emergencia nacional, ¡¿lo entiendes?!

—Vale, vale, perdona—digo, atropellada, metiendo el teléfono en el bolso otra vez—. ¿Y qué propones?

—¡Hay que trazar un plan!¡Y rápido!¡Tenemos que reunirlos para que hablen de una vez de lo que ocurrió!

—¿Reunirlos para que hablen?¿Pero tú te estás oyendo?¡Pero si no pueden ni verse!—agito las manos frente a él—¿Qué quieres que hagamos?¿Que los encerremos en el sótano de Hugo hasta que se acuesten?

Casi puedo ver cómo sus neuróticas neuronas se alinean en su cabeza, y una de las diminutas Miren que viven en mi cerebro, y que aún no ha muerto fulminada por todo el alcohol que he bebido hoy, se golpea la frente con fuerza.

—¿Hugo tiene un sótano de esos?¿De los de cadenas, camas, y látigos?—pregunta alucinado—. Ya decía yo porque venías súper contenta a la ofi todos los días, pedazo de zorrón. Vaya con el doctor santurrón. Y parecía tonto.

—Hugo no tiene…—me contengo, pellizcándome la nariz—. No digas chorradas, Gorka. Me refiero a que tenemos que planear algo que cree el ambiente propicio entre ellos para que hablen de una vez. ¿Y si les preparamos una cita?

—¿Una cita?

—Sí. ¿Por qué no? Les preparamos una velada romántica, y esperamos a ver qué ocurre.

—No lo veo, Miren. ¿Pero tú has visto la cara de cabreo que tiene Erea todas las mañanas desde esa fatídica noche? Una cita no les va a dar ni para empezar a darse los buenos días otra vez. Tenemos que meterlos en un reality de esos, en una isla desierta, una jungla, en el Battle Royal, o en los malditos juegos del hambre. ¿Es que no lo ves?

—¡Oh, por Dios!¿Quieres dejar de exagerar? Lo arreglaremos como siempre lo hacemos todo.

—¿Con drogas?—abre mucho los ojos—¿Cómo le hicimos a Catalina aquella vez?

—¿Qué? —pestañeo.

—Pobre mujer—suspira—. Si llego a saber que en realidad no era éxtasis lo que le estaba dando, sino una mezcla de laxantes y somníferos…Ay. Aún me parece verla inconsciente en el inodoro rodeada de diarrea por todas partes. Joder, no me extraña que Arantxa, la señora de la limpieza, nos odie a muerte desde aquel día.

Resoplo, sin pararme a pensar demasiado en la burrada que acaba de soltar mi amigo, porque he de admitir que tiene razón. No sólo en lo de drogar a Catalina, por supuesto, fue un error imperdonable y una falta absoluta de humanidad por nuestra parte hacia esa pobre mujer, sino lo otro, lo de la cita. Porque no, una cita no será suficiente, claro que no.

—Está bien. ¿Y en qué has pensado?—pregunto.

—Podemos llevarlos al mirador de Artxanda. Les preparamos una cesta con champán, fresas, chocolate, y una mantita, y dejamos que Cupido los atraviese con las flechas del amor. ¿Qué me dices?

—¿Vais a llevar a Asier y a Erea a Artxanda, de noche?—escuchamos a nuestra espalda, y nos volvemos a la vez para encontrarnos con Haizea, la camarera del bar.

—Aupa, Haizea, no te había visto—saludo, afable—. Sí, vamos a prepararle una cita a Erea y Asier en Artxanda de noche. ¿No te parece romántico?

—No creo que sea buena idea, la verdad—contesta, y sus piercings se mueven al compás de su cabeza—. Por no decir horrenda. Un sitio apartado, de noche, sin vigilancia…no me parece un buen lugar para una cita romántica. Además, según he oído,  ha habido atracos en esa zona las últimas semanas.

Intercambiamos una mirada, y mis labios se fruncen solos en respuesta.

—Oh, por Dios, no exageres. No va a pasar nada, ¿vale?—me incorporo un poco de la silla, apoyando las manos en la mesa—Asier y Erea tendrán la cita perfecta, se reconciliarán, y todos contentos.

—Chicos, ¿No es mejor que esto lo solucionen ellos?—vuelve Haizea a la carga—Os recuerdo que la última vez que decidisteis formar el ‘Escuadrón croqueta’, la cosa no acabó bien. Cielo santo, ¿Es que acaso no recordáis lo que le costó a Asier que cerraran el caso que abrieron contra vosotros por el asalto a aquellas naves de alimentación?

—Esta vez nada fallará, ya lo verás.

—Eso espero, porque os recuerdo que el único que os puede sacar de la cárcel, es, precisamente, uno de lo que os va a meter en ella.

—Oh, vamos, ¿Qué puede pasar?

—No me hagas responderte a eso, porque, teniendo en cuenta que las citas las vais a organizar vosotros, las respuestas son de lo más variadas.

Agacho la cabeza, pensando en cómo hemos llegado a esto, cuando un chirridode una silla arrastrándose por el suelo me interrumpe, y me vuelvo a tiempo de ver a Gorka colocarse su inseparable pañuelo azul alrededor del cuello, tirar de su bandolera, my mirarnos con gesto triunfal, estirando una sonrisa.

—Bueno, chicas, me quedaría aquí, perdiendo el tiempo con vosotras, pero que tengo que llevar a cabo un brillante plan.

«Dios, no…», pienso, con ese latigazo frío que me da en la espalda cada vez que mi amigo planea una de las suyas.

—Gorka…—tiemblo—, no sé en qué narices estás pensando, pero por favor, no metas a tu primo el ertzaina en esto, o…

—Te contaré los detalles en el nuevo chat del grupo que voy a crear esta misma noche. Voy a meter a la Barbie surfera también. Quizás ella pueda ayudarnos.

—¿A Cathaysa?¿No la meterás sólo para ver la foto de su perfil, en la que sale con Zeben, verdad?—arqueo una ceja, porque lo conozco, claro que lo conozco.

Gorka tiene debilidad por los surferos. Bueno, y por todos los deportistas en general. Y por los hombres que van con uniforme. Y sin uniforme. También por los moteros. Incluso atravesó una fase en la que su oscuro objeto de deseo eran los conductores de autobús. Después llegaron los taxistas, los ciclistas, los skaters…

—La batalla por el amor comienza, petunias—suelta, besando sus dedos índice y corazón, y los extiende hacia el techo, mientras mi boca dibuja una enorme ‘O’—. Bienvenidos a los juegos zumbados. Y que el kalimotxo esté siempre de nuestro lado.

Un segundo después, sale corriendo por la puerta, dejándonos a Haizea y a mí con la mandíbula desencajada, y el eco de sus últimas palabras resonando por todo el local.

—Joder, el apocalipsis—rezonga Haizea, y la imagen de los temibles cuatro jinetes llega a mi cabeza, y bufo.

Sí, por supuesto que van a venir. Pero lo harán con sus sirenas, sus ambulancias, sus camisas de fuerza, y sus órdenes de alejamiento. El horror. El horror.

Chat

Gorka:

Hola, chicos. Sólo quería daros la bienvenida al nuevo chat del grupo que he creado para esta gran ocasión.

Hugo:

Gorka, que son las cuatro de la mañana. ¿Qué quieres?

Gorka:

Hola, Hugo, perdona. ¿Os he despertado?

Miren:

No, acabábamos de acostarnos.

Gorka:

¿Ahora? Pero si te dejé a las doce de la noche en el bar de Haizea. ¿Qué ha estado haciendo?¿Beberte hasta la ría? Espera. ¿No habrás ido al ‘Templo de Anabel’ sin mí, verdad? Porque te retiro la palabra ahora mismo, por lagarta.

Miren:

No, qué va. Estuve hablando con Haizea, después llegué a casa, Hugo y yo estuvimos viendo una película, la cosa se alargó un poco, ya sabes cómo le gusta a Hugo comentar todas las escenas, y en fin, cuando nos quisimos dar cuenta, ya era tarde.

Cathaysa:

Hola, chicos, esto, ¿Qué hora es?¿Ha pasado algo?

Hugo:

Nada, tonterías de Gorka. ¿Asier sigue en Gran Canaria?

Cathaysa:

Sí, sigue aquí. Esto, ¿Me podéis explicar por qué me despertáis a estas horas? Estoy en mitad de un campeonato, y necesito dormir.

Gorka:

Hola, Barbie surfera. He decidido crear este chat para reconciliar a Asier y Erea.

Cathaysa:

Difícil lo tienes. Asier lleva llamándola todo el día, pero ella no le coge el teléfono.

Miren:

Lo sabemos.

Gorka:

Sólo quería deciros que he hablado con Erea. Bueno, en realidad sólo he hablado yo, porque nuestra Ere estaba medio dormida cuando la he llamado hace media hora, pero bueno, vamos a lo importante. Le he dicho que, aunque nos reventara meternos en su vida sentimental, no podemos quedarnos de brazos cruzados esta vez, y por ello hemos trazado un plan para reconciliarlos a Asier y a ella.

Miren:

¿Y qué te ha dicho?

Gorka:

Pues que si eso era una amenaza. Y le he dicho que por supuesto que lo era.

Hugo:

Chicos, ¿No es mejor que esto lo solucionen ellos? Os recuerdo que la última vez que decidisteis formar el ‘Escuadrón croqueta’, la cosa no acabó bien.

Miren:

¿Pretendes que nos rindamos con ellos, Hugo?

Hugo:

Sólo digo que debemos ser realistas.

Cathaysa:

Hermano, Miren tiene razón. Hay que ayudarles. Jamás he visto a Asier tan triste como ahora. Y te recuerdo que él estuvo a tu lado con lo de Miren.

Hugo:

No uses eso contra mí, por favor.

Cathaysa:

No lo hago, amor. Pero tenemos que ayudarles.

Hugo:

Lo sé, A ver, ¿En qué habíais pensado?

Miren:

Vamos a proponerles una cita como primera aproximación, ¿Qué te parece? Sólo tienes que convencer a Asier para que vaya a las citas, sólo eso. Oh, vamos, ¿Qué podemos perder?

Hugo:

Maldita sea, ¿Por qué me metéis en estos líos siempre, eh? Está bien, lo intentaré, pero que no os prometo nada.

Miren:

Gracias, cariño.

Hugo:

No me las des, porque esta me la pienso cobrar.

Gorka:

Si eso es jerga sexual, me apunto, con guantes, estropajo, fregona, y lo que haga falta. ¡Oh, cómo echaba de menos una buena fiesta erótica de la espuma!

Cathaysa:

Cielo santo. Buenas noches a todos.

Hugo:

Adiós, Cat. Agur, Gorka.

Gorka:

Lo de la espuma iba en serio, chicos. Me apunto. Me visto (o no), y voy para allá. ¿Qué me decís?

Hugo:

… …

Miren:

… …

Gorka:

Traidores.

2

Erea

Los ‘bragatracadores’ no respetan el turno de barra

-Un año atrás-

El reloj da las diez de la noche cuando atravieso las animadas calles del Casco Viejo de Bilbao. Hoy ha sido uno de los días más felices, y extraños, de mi vida. Mi mejor amiga ha encontrado, gracias a toda una serie de extraordinarias carambolas que han incluido simulacros de secuestros, patadas voladoras, y hasta la emisión de una orden de búsqueda y captura por parte de la Ertzaintza, al hombre al que llevamos buscando todo un año. Ha sido una auténtica locura, pero ha merecido la pena. Nada ha valido tanto la pena como esto, porque Hugo y Miren, al fin, se han encontrado. El amor ha triunfado.

Pero como todo en esta vida es equilibrio, a mí me ha tocado saborear la parte amarga del pastel. Porque mientras Miren abrazaba al hombre de su vida, mi exnovio, Alex, me citaba en una cafetería para terminar con nuestra relación. ¿Sus motivos? Pues que ya no soy la chica de la que él se enamoró cuando nos conocimos, y que estoy perdida. “Completamente perdida”, ha recalcado, además. Y quizás tenga razón, quizás esté perdida. O es que, simplemente, nunca he querido encontrarme. Porque jamás me he sentido tan a la deriva como ahora, y lo peor, lo realmente preocupante, es que he llegado a la conclusión de que no merece la pena buscarse.

Así que mi plan para esta noche pasa por beberme una botella entera de whisky en el sofá de casa, confiando en que el alcohol me haga olvidar los dos años que desperdicié intentando que una relación abocada al fracaso desde el principio, funcionara. Eso, o apuntarme al plan que ha ideado mi amigo Gorka, que consiste en beber hasta perder el conocimiento en un antro llamado ‘El templo de Anabel, la anaconda con cascabel’. Un lugar oscuro lleno de gente donde un karaoke, mucho alcohol y toneladas de purpurina, dónde salimos Miren yo casi tuertas la única vez que fuimos. En fin, cosas que pasan cuando le das al tarado de Gorka un látigo y un micrófono. Por suerte, el ojo de Miren volvió a la normalidad en pocos días. No puedo decir lo mismo de su dignidad, que tardó más tiempo en curarse.

Bueno, a lo que iba, que me pierdo (otra vez). Así que, básicamente, estos son mis planes para esta primera noche sin Alex: alcoholizarme hasta reventar, terminar tuerta, o algo peor, en el ‘Templo de Anabel, la anaconda con cascabel’, o morir siendo devorada por las termitas, tirada en el primer portal que encuentre. Y no sé cuál de ellos me llevará a la calle de la autocompasión más rápido, la verdad.

Un tumulto de jóvenes en mitad de la calle me detiene, y alzo el rostro hacia esa muralla humana. ¿Pero de dónde ha salido tanta gente? Saco las manos de los bolsillos, dispuesta a abrirme paso entre la multitud como sea para llegar a mi calle, cuando mis ojos, no sé muy bien por qué motivo, se detienen en un bar, donde la alegre música de Huntza suena a todo volumen. Y no sé si es por mi lamentable estado anímico, el trasiego de gente aparentemente feliz entrando y saliendo del local, mis pocas ganas de llegar a casa, o es que el plan de el ‘Tempo de Anabel’ con Gorka no termina de convencerme, que mi cerebro empieza a rumiar la idea de estrenar mi recién estrenada (y forzosa) soltería tomando una simple copa.

Aunque beber sola, no sé, en fin. ¿Os parece demasiado triste? Las protagonistas de las novelas románticas conocen a sus príncipes azules así, en un bar cualquiera, tomando algo. Pero…ahora que lo pienso, las novelas negras también empiezan así, con una chica tomando algo sola en un bar. Tuerzo el gesto, estudiando la situación. O me convierto en la protagonista de una novela romántica, o en la secundaria de una novela negra. Puf, menuda disyuntiva. Frunzo los labios y miro hacia el interior del local. ¿Qué haríais vosotros?¿Entraríais, u os daríais la vuelta hacia casa? No, no me respondáis, que ya he entrado y me estoy quitando la chaqueta.

Me dirijo a la barra, observando a la clientela, y algo en mí suspira aliviada. Bueno, a primera vista, no se distingue a ningún asesino en serie, ni a ningún príncipe azul. ¡Estoy salvada! (Fiuuu, qué alivio…), y voy haciéndome sitio hasta llegar a la barra, donde apoyo los deditos, poniéndome de puntillas, haciendo valer mi…vale, mi digno metro sesenta, qué le vamos a hacer.

Distingo al camarero al otro extremo de la barra, con una camiseta negra, y una cresta punk de color azul eléctrico, y le hago señas, intentando captar su atención lo que se me antoja una maldita eternidad, cuando mi móvil suena. Es Gorka. Maldición. Y es que mi amigo conoce a media ciudad y parte del extranjero, por lo que ya se habrá enterado de lo mío y Alex. Suspiro, resignada, y decido contestar. Lo mejor será pasar cuanto antes este maldito trámite emocional antes de que mi burbuja de fingido autocontrol estalle por los aires. Deslizo el dedo por la pantalla, y contesto, sabiendo de antemano que es una mala idea.

—Hola, Gorka—respondo, tapándome la oreja que queda libre.

—¡Tú, petarda!¡Que me he tenido que enterar por mi amigo Cristian, el agente de pasaje, que tú y Alex lo habéis dejado!¿Eso es verdad?¿El empotrador de altos vuelos ha tomado pista para despegue?

—Sí, lo hemos dejado—contesto, sin hacer amago alguno de esquivar esa respuesta que ni siquiera me duele.

—¡¿Y por qué no me has dicho nada?!¡Esto es una desgracia, una hecatombe, el fin del mundo que conocíamos!¡Dios mío, ¿Por quééé!¿Por quééé me tienen que pasar a mí estas cosas?!

Inspiro con fuerza.

—Gorka, haz el favor de tranquilizarte, ¿Quieres? Primer punto: Me han dejado a mí, no a ti. Segundo punto: No es una hecatombe. Alex y yo debimos haberlo dejado hace tiempo. Y tercero: Te recuerdo que estabas en el hospital fingiendo un ataque al corazón, por eso no te había contado nada hasta ahora. ¿De acuerdo?

—¡Santa Coco Chanel de los desamparados!¡San Louis Vuitton de los bolsos de serpiente!¡Es que aún no me lo puedo creer!¿Pero cómo ha pasado?¿Pero qué te ha dicho?¿Y qué le has dicho tú?¿Le habrás tirado un vaso de agua a la cara, ¿no?! Ya sabes lo melodramático que queda eso en mitad de cualquier discusión…

—No he hecho nada de eso, Gorka, ya lo sabes. Aunque ganas no me han faltado—digo esto último en voz baja, imprimiendo fastidio en la voz.

—¿Pero por qué te ha dejado? Porque alguna razón te daría, ¿O no?

«Que estoy perdida», me repito a mí misma, pero no abro la boca.

—No, lo cierto es que no—miento.

—¿Cómo que no? Oh, madre mía, esto no se puede quedar así. Venga, dime dónde estás, que te paso a buscar ahora mismo y nos plantamos en el aeropuerto en un santiamén. Ese chófer de aviones me va a oír. ¡Voy a pillar a ese piloto por las turbinas y por su enorme ‘tripulación’, y lo voy a mandar a armar rampas y a hacer cross-check en un segundo!¡Ja!¡Ese no sabe quién es el Gorka!

—¡Ni se te ocurra hace nada de eso!¡Hablo muy en serio!¿Pero es que has perdido la cabeza del todo?

—¡Lo único que se va a perder esta noche son los dos motores a reacción de Alex!¡Zas, zas!¡Se va a enterar ese cenutrio de altos vuelos cómo nos las gastamos los de Santutxu!¡Justicia de barriooo!

Pongo los ojos en blanco, y decido que por esta noche, ya he tenido ración suficiente de las locuras de Gorka. Hay que colgar a la de ¡Ya!

—No te escucho—le corto, apartándome el teléfono de la oreja—. Interferencias.

—¿Qué?

—No…te…cucho…encias.

—¡Erea Beaskoetxea, ni se te ocurra colgarme el teléfono!

—Agur, Gor…ka…maña…no…cucho.

—¡Ereaaaa!

Me rio, colgando el teléfono, y sacudo la cabeza. Adoro a Gorka, lo digo de verdad, pero hay veces que me planteo seriamente la posibilidad de bloquear su número en mi móvil para siempre. Eso, o huir a algún país recóndito donde jamás pueda encontrarme, que también puede ser.

Dejo caer el móvil dentro del bolso, y vuelvo a ponerme de puntillas para intentar llamar la atención del camarero, que, a estas alturas, ya me ignora descaradamente. Ya puedo ir despidiéndome de mi gin tonic, por lo que parece. Apoyo la frente en la barra, de pura frustración, cuando, oh, milagro, se coloca justo enfrente, y tengo que contenerme para no empezar a aplaudir como una foca en pleno ejercicio de natación.

—Un gin tonic, por favor—suelto de forma atropellada, y parpadeo al ver cómo me pone dos cervezas delante—. Perdona—alzo la mano—, pero te he pedido un gin tonic, no dos…

—Gracias, colega—suena una voz a mi espalda, y me quedo pasmada mirando cómo una mano captura las dos cervezas.

Ardo. Quemo. Lo que me faltaba para terminar esta porquería de día, que un cretino se cuele en el turno. Me vuelvo hacia atrás, dispuesta a aclararle a ese caradura un par de puntos sobre el estricto orden de barra, cuando mis ojos recorren una ceñida  camiseta gris, unos vaqueros oscuros, y una gruesa pulsera de cuero con un lauburu de plata que brilla tanto, o más, que la sonrisa lobuna con la que me está mirando. Un ‘bragatracador’ de libro, vamos. Madre mía, ¿Cuánto tiempo lleva este semidios en el mismo bar que yo?¿Y por qué no lo he visto antes? Ah, claro, ya. No lo he visto porque llevo todo este tiempo intentando que el camarero capullo me atienda.

—Eh, que estaba yo primero—protesto.

—Vaya, perdona. No te había visto—responde el adonis, con una sonrisa de guaperas redomado.

—Difícil de creer, puesto que estaba delante de ti—suelto, poniendo los brazos en jarras—. A lo mejor necesitas gafas, o, no sé, un periscopio, ya puestos. Te has colado—recrimino.

—Vale, vale, perdona. Mira, te ofrezco una cerveza como compensación—Me tiende una de las dos cervezas, con una pose de mojabragas más que estudiada, y yo lo miro, alucinada.

—No quiero una compensación—respondo, cortante.

—¿Quieres negociar un acuerdo?—El guaperas alza una ceja, y la amazonas que vive en mí adopta posición de combate.

—¿Un acuerdo? Anda, encima de sinvergüenza, el listillo resulta que es abogado.

—Pero es que lo soy, en realidad. Aunque más que abogado, di más bien servicio de lavado, porque ese es, tristemente, mi trabajo—se pasa la mano por el pelo, y hasta el último de los míos se eriza ante ese gesto—. Perdona, es un chiste malo de abogados. Ya sabes, por lo de limpiar la porquería de los demás.

Me rio ante su descaro, y me doy la vuelta para pedir mi copa. Encima de colarse, viene dándoselas de graciosillo. Lo que hay que ver. Me inclino sobre la barra, intentando captar la atención del camarero (tarea inútil, lo sé), cuando siento una mano sobre mi hombro.

—Anda, toma mi cerveza—vuelve el abogado macizo a la carga—. Mi amiga ya se va a casa, y no la quiere—me giro hacia la puerta del bar, donde una chica rubia con unas piernas tan perfectas que me hacen entrar en conflicto directo con mi ego, sale en ese momento.

—Ya—miro la botella con desconfianza, y vuelvo a alzar la mirada hacia él—. Y ahora se supone que yo me lo creo, me la bebo, caigo inconsciente al suelo, y tú aprovechas para robarme el bolso, ¿no?¿Ese es tu modus operandi? —El guaperas pestañea deprisa, haciendo una mueca extraña.

—¿Qué?

—Oh, vamos, que ya conozco a los tipos como tú—miro la cerveza de soslayo—. A ver, confiesa, ¿Qué le has metido a la cerveza?¿Pastillas?¿Coca?¿Meta?

—¿Crees que intento drogarte?¿De verdad?¿Pero de dónde narices voy a sacar drogas en un bar como este, eh? —rebate.

—¿De tu camello, el camarero de la cresta azul?—suelto, señalando con el pulgar encima de mi hombro— Sí, ése, el mismo que lleva ignorándome toda la noche, ¿Qué pasa, que trabajáis juntos, o qué?

Vuelve los ojos.

—Mira—suelta, con paciencia—, sólo te estoy ofreciendo la cerveza porque mi amiga no la quiere, y pensé que era una buena disculpa tras colarme en la barra y robarte tu turno. Y ahora, ¿Vas a aceptarla?

—Pues no lo sé, no lo he decidido aún—suelto, usando el tono más borde del que soy capaz, y vuelvo la vista hacia el camarero, intentando, no sé, ¿lanzarle rayos X por los ojos?

—¿Y vas a tardar mucho en hacerlo? Lo digo porque, si no, no me quedará más remedio que dársela a otra chica, lo que dará pie a que piense que estoy flirteando con ella, con la consiguiente escena de ligoteo cutre que puede acabar con mi ego herido de muerte.

—¿Tu ego herido de muerte? Venga ya—me rio.

—Uf, no sabes en cuántos idiomas se puede rechazar a un hombre—bromea, y su sonrisa canalla vuelve a brillar, tanto, o más, que los neones del bar.

—No tienes pinta de que te rechacen.

—Te equivocas. De hecho, si quieres, puede hacerte una demostración en riguroso directo de mis habilidades seductoras, para que veas que, efectivamente, son pésimas, y que no miento.

—¿Voy a tener copa y espectáculo esta noche? Vaya, qué suerte la mía—suelto, y capturo la cerveza, dándole un buen trago.

—Por supuesto. Espera y verás—me guiña un ojo y se apoya en la barra—. Hola, guapa. Me llamo…eh…Andoni. ¿Qué te parece?

No me lo puedo creer. Me está mintiendo a la cara con todo su morro.

—¿Andoni?—arrugo la nariz—No me gusta ese nombre.

—Pues vas a tener que conformarte, porque mi segunda opción es Anacleto. Y te advierto que Anacleto es bastante pesado y algo sinvergüenza. Y, entre nosotros—cuchichea—, creo que a veces se cuela en los turnos de las barras de bar.

—¿En serio hace cosas así? Vaya con Anacleto. Menudo cretino.

—Y de los peores—bromea, esgrimiendo una sonrisa lobuna—. Tú verás con quién quieres pasar la noche.

—Hum…—frunzo los labios, pensativa—. Pues igual debería darle una oportunidad a Andoni esta noche.

—Haces bien—sonríe, y da un trago a su cerveza—. Pues entonces, empecemos. ¿Qué hace una chica como tú en un sitio como este?

—¿Vas en serio?¿Esa es tu táctica?—rompo en una carcajada.

—Ey, espera, que aún no has visto lo mejor.

—¿Es una amenaza?

—¿Te crees que lo anterior no lo era?—Tengo que reírme—. Mierda, amiga desconocida, céntrate, por favor, intento conquistarte.

Sus ojos castaños centellean, y pierdo el pie de mis pensamientos cuando esboza una sonrisa de medio lado.

—Está bien, Andoni, en ese caso, yo soy Eva. Encantada de conocerte—miento yo también, y le tiendo la mano.

—Hola, Eva, bonito nombre—dice, dándome un suave apretón—. Y ahora, ¿Qué tal si me invitas a una copa? Yo te he invitado una cerveza—sonríe, alzando el mentón—. Por cierto, gracias por las cervezas de antes, Iker—dice, alzando la voz.

—De nada, colega—responde el de la cresta azul, y yo me vuelvo hacia ese canalla.

—¿No pagaste las cervezas de antes?—me indigno.

—Claro que no—se ríe. Encima se ríe en mi cara—. Has tenido que soportar un lamentable espectáculo de seducción gratis. 

Lo oigo carcajearse a mi espalda cuando me vuelvo hacia  la barra. El camarero de antes llega hasta nosotros con una chispa de diversión en los ojos, y nos prepara dos gin tonic que, estoy segura, llevan más alcohol del que he pagado. Me giro hacia el falso Andoni, que sonríe, y da un sorbo a su bebida, sin apartar sus ojos de los míos.

—Y ahora, falsa Eva, es tu turno para que me seduzcas—me guiña un ojo, y yo ladeo una sonrisa. Está bien, falso Andoni, a esto podemos jugar los dos.

—Vale, acepto—dejo la copa sobre la barra, con firmeza—. Allá vamos. ¿Vienes mucho por aquí?

—No fastidies—se echa hacia atrás, riéndose—. ¿En serio esa es tu forma de ligar?¿Pero en qué planeta has estado viviendo los últimos cuarenta años?

—Mi planeta se llama Alex—entrecomillo en el aire.

—¿Tienes novio?—Sus ojos se enfrían, y la temperatura del local baja diez grados de golpe.

—Algo así—miento, y sé que me voy a arrepentir de lo que estoy diciendo—. Digamos que no estamos en nuestro mejor momento.

Sus ojos se detienen más segundos en mí de lo esperado, y ladea la cabeza, antes de dar un trago a su copa con un gesto despreocupado que no consigue engañarme.

—Está bien—dice, estudiándome de reojo—. ¿Pues sabes, qué, falsa Eva? Creo que deberías haber empezado tu triste escena de seducción con algo así—Clava su mirada en la mía, y coloca las manos a ambos lados de mi cuerpo, creando una cárcel entre sus brazos y la barra, de la que yo, frágil gacela, soy su prisionera—. “Hola, soy Eva. Esta noche quiero olvidarme hasta de mi nombre, y tú pareces el chico perfecto para eso. ¿Me invitas a una copa, o seguimos perdiendo el tiempo?”

—Guau—gorjeo, débilmente—. Deberías dar clases particulares de ligoteo cutre.

Estira la comisura de su boca, y mueve un hombro, dando un trago a su copa.

—Ya, bueno—dice, y hace una mueca—. Y ahora, ¿Vas a contarme lo que ocurrió con Alex, o voy a tener que emborracharte para que lo confieses?

—No te voy a contar nada de mi vida, acabo de conocerte—consigo recomponerme.

—¿No has oído eso de que es más fácil confiar tus secretos a los extraños?

—La verdad es que escucho bastantes tonterías a lo largo del día.

—Oh, venga, falsa Eva. Si vamos a ser nuevos amigos íntimos, deberíamos ir acortando todas esas fases monótonas y aburridas del principio, en la que sacamos toda nuestra basura emocional, para así pasar a lo realmente divertido.

—¿Lo divertido?

—Exacto. Lo realmente divertido, lo que vale la pena, lo que, al final, es lo único que permanece en la memoria—dice, pícaro, y yo decido rendirme, porque, al fin y al cabo, ¿Qué puedo perder? El falso Andoni es un desconocido al que no volveré a ver en la vida.

—Diferencia de caracteres, supongo—termino confesando, y me encojo de hombros.

—Vas a tener que darme una explicación más larga que esa para que mi alcoholizado cerebro pueda entenderlo—apunta, y yo inspiro, con gesto cansado, cruzando los brazos.

—Digamos que hemos discutido porque me ha dicho que estaba perdida, y que no me encontraba.

—¿Y eso es verdad?—arquea una ceja—¿Estás perdida, Eva?

—Quizás sí. O quizás no. No lo sé.

El falso Andoni ladea la cabeza, pensativo, y me pierdo en la oscura profundidad de sus pupilas.

—Bueno, creo que no puedes encontrarte si nunca te has perdido antes, falsa Eva.

—¿Qué quieres decir?

—Que si no has probado tus propios límites, si no te has puesto nunca a prueba, ¿Cómo sabes de qué madera estás hecha?¿Cómo sabes de lo que serás capaz de hacer si no has probado tu propia resistencia?

Me quedo en silencio, meditando sus palabras. Perder para encontrar. Tiene sentido, tiene todo el sentido del mundo.

—Guau—alzo las cejas—. ¿Tienes más consejos como ese? Quizás deberíamos abrir una consulta de apoyo emocional—bromeo—. Nos haríamos de oro.

—Pues claro que lo haríamos—se ríe.

—¿Y tú, qué?—pregunto, mientras en el local resuena una canción que desprende fuego en cada nota.

—¿Yo, qué…qué?

—Yo te he hablado de Alex. ¿Y tú?¿Tienes novia?¿Exnovia?—inquiero, y me muerdo el labio, mientras espero su respuesta, que, por supuesto, tarda demasiado en llegar.

—Si tuviese novia, no estaría flirteando contigo como lo estoy haciendo, mi querida y falsa nueva amiga.

«Menudo peligro tienes, guaperas», pienso, perdiéndome en su mirada de lobo.

—¿Y eso qué quiere decir? —ronroneo.

—¿No lo sabes?—niego con la cabeza, y él suspira—Está bien. En ese caso, te lo explicaré después.

—¿Después de qué?

—De que bailes conmigo—suelta, y tira de mí hacia la pista.

Carcajadas, risas, otra canción, y el tiempo que parece disolverse entre los dos. Las copas llegan, se vacían. Los cuerpos se mueven, las luces se atenúan, carcajadas que estallan cuando me pierdo en el primer riff de guitarras. Risas, conversaciones a media voz, susurros, confesiones al oído. Mis vasos mezclándose con los suyos. Luces, calor, más alcohol, más calles, más bares.

Su mano se ancla a mi cintura cuando me dice algo al oído que no entiendo. La música sigue, yo me contoneo, y él lo hace conmigo.  Sus brazos aprietan un agarre que ya me es familiar, y me pierdo en la melodía que resuena en los altavoces del local. Su mano se extiende sobre mi estómago, y presiona su cuerpo contra el mío. Cierro los ojos, aspirando su aroma a asfalto, cuero y sal, y siento el calor avanzando por mi cuerpo. La música cambia, y ni siquiera me doy cuenta de que el falso Andoni ha entrelazado sus dedos con los míos cuando entramos a otro bar tan oscuro y lleno de gente como el anterior.

—¿Dónde estamos?—consigo preguntar, abriéndome paso entre la gente.

—No lo sé—dice a mi espalda, con voz hueca—. Creo que en la otra punta de la ciudad, pero no estoy seguro.

Más copas. Más música. Más miradas que esconden verdades a medias. Más palabras que visten de cuero bonitas mentiras. Sudor, calor, más alcohol. El bajo de la canción se entremezcla con su respiración, que, espesa en mi oído, transfigura todo a mi alrededor. ‘Love is a b***’, de Two Feet, suena con fuerza, y decido dejarme llevar en esta noche de luna clara y pensamientos oscuros.

Sus dientes muerden la piel de mi cuello en el estribillo, y de repente siento que no hay gente, que no hay música, que no existe suelo vibrando bajo nuestros pies. El aire cambia, y, con él, las letras de las canciones, la música, todos los malditos sonidos se cargan de chispas, de electricidad, de algo que ni siquiera se puede tocar. Estoy volando, y él lo hace conmigo, perdiéndonos en cada nota, en cada estrofa. Otro chupito. Otra copa, y otra más. Y siento que estoy empezando a perderme, y que quizás, sólo quizás, no tenga interés alguno en encontrarme. Los sentidos flotan, la música para, las luces se encienden. Espera. ¿Qué?¿Las luces se encienden?¿Pero qué…? Parpadeo, rápido, intercambiando una mirada confundida con él.

—Creo que nos están echando—dice, y un suspiro de resignación colectivo recorre todo el local a la vez.

—No puede ser, ¿Pero qué hora es?

—Las siete de la mañana, Cenicienta—dice alguien a mi lado, y la magia se esfuma, el encantamiento se acaba. Hora de volver a la cama.

Su mirada se clava en la mía, y creo que en ese momento nos decimos tantas cosas a la vez que nos harían falta mil vidas para contestarnos. Es el final de una noche que se me antoja tan efímera como el paso de una estrella fugaz en mitad de la noche más oscura. Se ha acabado. Nos quedamos mirándonos, sin decir palabra, sabiendo lo que nos espera cuando crucemos esas puertas: el adiós definitivo, el olvido. Un recuerdo fugaz al que recurriremos, o no, en noches de soledad. ¿Puede el paraíso haberse construido en apenas unas horas?

El falso Andoni suspira profundo, y me mira como si fuese la última vez que lo hiciera, antes de exhalar un atormentado “Joder”, y anudar sus dedos con los míos. El amanecer nos saluda cuando pisamos la calle, y observo al resto de valientes noctámbulos, que avanzan junto a nosotros, despacio, en una suerte de ejército de pieles pálidas, maquillajes desgastados y expresiones de cansancio.

Miro de refilón al falso Andoni, que, con las primeras luces del día es incluso más guapo que bajo los neones bajo los que llevamos refugiándonos toda la noche, y sopeso durante unos segundos la idea de pedirle el teléfono, pero termino desechándola. Llegamos a un cruce, y el falso Andoni me señala una preciosa Ducati roja que está aparcada a apenas unos metros de donde estamos, y sonríe.

—¿Te apetece desayunar frente al mar?—me pregunta, y yo exhalo.

—¿Qué?

—Pues que este amanecer es precioso—señala el cielo, de un encendido color rojo—, y sería una pena malgastarlo durmiendo, ¿No crees?

Mis labios se estiran solos. ¿Pues tocar en apenas unas horas el cielo y el infierno a la vez? Eso parece.

—Me encantaría—respondo, y la comisura de su boca se estira.

—Genial. Pues sube a esta preciosidad, y agárrate fuerte, falsa Eva, que hoy vas a volar—dice, subiéndose a su moto, con el casco entre sus manos.

—Erea.

—¿Qué? —se detiene en mitad de un movimiento.

—Que me llamo Erea, no Eva. Erea—repito, con seguridad, y el falso Andoni esboza una sonrisa cálida. 

—Yo soy Asier.

—Asier, ¿eh?—sonrío— Me gusta. Incluso más que Anacleto, y eso que en el fondo ese sinvergüenza tenía su sex appeal.

—Eres increíble—se carcajea, y me tiende otro casco—. Anda, póntelo, que salimos de aquí rumbo a lo desconocido.

—¿A lo desconocido?

—Ya lo verás—contesta, poniéndose el casco, y casi puedo ver cómo me guiña un ojo antes de quedar oculto por él.

Me coloco el casco con cuidado, y me subo a la moto, con mis manos alrededor de su cintura, cuando, de repente, la veo a ella. A esa anciana en mitad de la calle que no deja de mirarnos. Le hago un gesto a Asier cuando la veo acercarse hasta nosotros, haciendo tintinear su ristra de pulseras,  y con una expresión que aún hoy no consigo descifrar. Sonríe, y alza su rostro hacia las nubes de color rubí que manchan el cielo.

—Si el amanecer se despierta encendido en rojo—nos dice, con una sonrisa extraña en el rostro—, es que las brujas han salido a pasear, y puede pasar cualquier cosa. Así que aprovechad los días de amaneceres rojos, porque las brujas sólo salen de sus escondites cuando tienen grandes planes entre manos. ¿Lo habéis entendido?

No sé si asentí, o contesté. No lo recuerdo. Sólo sé que, tal como llegó, se fue, sin mirar atrás, sin decir nada, mientras mis ojos se perdían en el vaivén de su vestido negro, bailando al compás que el viento que le marcaba.

—¿Co…conocías a esa mujer? —le pregunto a Asier, cuyos hombros se mueven, conteniendo una carcajada.

—No—sacude la cabeza, divertido—. Pero no me hubiese importando nada hacerlo.

La Ducati ruge cuando cruzamos el puente Euskalduna, rumbo a la costa. Asier acelera, y siento que las nubes se mueven veloces a nuestro paso. El horizonte, de un encendido color rojo, nos saluda cuando atravesamos la ría, y un puñado de nubes carmesíes parecen salir en estampida cuando la Ducati ruge, y el día se abre inmenso ante nosotros. Lo siento. La velocidad, el asfalto, el viento, la fuerza. Todos los universos y las vidas que nos quedan por vivir.  

—Hazlo, Erea—dice Asier—. Enciende todos los amaneceres rojos.

Lo hago. Me dejo llevar, sin querer controlar esa pulsión que sale de dentro. ¿Conocéis esa sensación cuando crees que vas a despegar en cualquier momento, y casi sientes la suavidad de las plumas que, tímidas, te asoman por la espalda? Porque ahora, en este instante, sólo existimos él y yo, y este viaje en moto con el corazón a doscientos por hora en esta carretera extensa.  Extiendo el brazo, sintiendo la brisa, y todas las brujas que habían permanecido ocultas en la oscuridad salen en estampida, llenando el cielo de un intenso color rojo.

Y entonces llega. El frenazo, el ruido, el golpe. Sus gritos, los míos. Mi cuerpo cortando el aire, confusión, dolor, oscuridad. Un pitido fuerte en los oídos, mi casco destrozado. Mi cuerpo tirado sobre el asfalto. La Ducati tirada al otro extremo de la carretera. Unas manos que me tocan, frenéticas. Una voz, su voz, gritando mi nombre, mi verdadero nombre, una y otra vez. Es Asier. Veo su camiseta rota, su rostro lleno de sangre. Sus brazos rodeándome. Pisadas, más gritos de gente que no conozco. El dolor. La oscuridad.

La luz filtrándose por las ventanas me despierta, y me vuelvo, abriendo los ojos despacio. ¿Dónde estoy? Parpadeo, intentando enfocar la imagen que tengo delante, y mi corazón da una voltereta cuando reconozco a Asier sentado en la butaca junto a la cama, con la misma camiseta que llevaba anoche, manchada de sangre, el brazo vendado, y un moratón cubriéndole toda la mandíbula.

—Hola—digo, y él se levanta como un resorte, colocándose a mi lado.

—Por fin despiertas—exhala aliviado—. ¿Cómo te encuentras?

—Bien, estoy…bien, o eso creo. ¿Qué…qué ha pasado?

—Unos imbéciles se saltaron un semáforo, y salisteis volando de la moto—resuena una voz femenina a mi lado—. No te ha pasado nada porque llevabas el casco, porque si no...A saber.

Me vuelvo hacia la voz, y parpadeo cuando veo a Miren, a Gorka, a un hombre de ojos azules y pelo castaño, y a la misma chica rubia de las piernas de infarto que ayer vi de espaldas en el bar.

—¿Qué hacéis vosotros aquí? —pregunto, alarmada.

—Nos llamó Hugo en cuanto te ingresaron en el hospital—suspira mi amiga—.  Erea, este es Hugo, Hache—entrelaza sus dedos con los suyos—. Ella—señala a la chica rubia—, es Cathaysa, su hermana. Y ese de ahí—lo señala—, es Asier, el mejor amigo de Hugo. Aunque creo que ya os conocéis.

Me vuelvo hacia él, y apenas puedo hilar un par de pensamientos coherentes cuando veo su expresión, idéntica a la mía, y maldigo al maldito destino, lo maldigo en todos los idiomas conocidos, por haber colocado en mi camino al único hombre que jamás podré tener.  Mis ojos se pierden en los suyos, y todo se tambalea cuando su mirada desciende al suelo. La magia se esfuma al rincón donde mueren los sueños, a ese lugar oscuro donde las almas se desvanecen como el viento.

3

Asier

Con el alma (y las pelotas) congeladas

-Presente-

Si es que soy un imbécil de manual, lo soy. Quizás hasta deberían darme un premio al gilipollas del año, y así podría ponerlo en mi estantería para recordarme lo idiota que puedo llegar a ser. Pero tampoco puedo evitarlo, esa es la verdad. Porque al kamikaze emocional que vive en mí le bastó una sola palabra de Hugo para embarcarse en una nueva aventura de la que, os adelanto, terminaré, o hecho pedazos, o congelado.

Porque la verdad es que no sé qué demonios hago en mitad del monte Artxanda, en plena noche, con el alma y las pelotas congeladas, porque sí, hasta las pelotas tengo congeladas, con una maldita canastilla en el coche que es la versión pornográfica de la cesta de Caperucita Roja. ¡Ah, sí! Ya me acuerdo: “Acercar posiciones”. Eso es lo que estoy haciendo aquí, acercar posiciones. O eso al menos es lo que me dijo el capullo de mi amigo Hugo para convencerme para venir a esta cita con Erea, que, os adelanto ya, será un completo desastre.¿Qué por qué lo sé? Porque en este momento, las ‘posiciones’ entre Erea y yo están a dos millones de años luz. Y más tras los miles de mensajes que le he dejado desde que volví de Gran Canaria, hace apenas unos días, y que ella, por supuesto, no ha respondido.

Así que ahora estoy aquí, intentando salvar lo insalvable, muerto de frío, solo, casi en completa oscuridad, esperando a una chica que ni siquiera estoy seguro de que vaya a venir. Me apoyo en el capó de mi BMW, cruzo los tobillos, y me quedo contemplando las luciérnagas artificiales de la ciudad de Bilbao. Esa maldita ciudad que fue testigo de la mejor, y peor noche de mi vida. Una noche que empezó como cualquier otra, con Gorka, ella y yo, tomando las calles del Casco Viejo de Bilbao como un viernes más. Un trío que se convirtió en una pareja en apenas dos horas. Y ahí empezó todo. Copas, copas, y más copas. Música, oscuridad, suavidad, sonidos que llegaron lejanos. Un casi inaudible brindis “Por los viejos tiempos”. Por los malditos viejos tiempos. Y de ahí, al abismo de las confesiones, y al pozo del deseo.

El recuerdo me enciende. Porque no sé cómo ocurrió, ni quién besó a quién primero. Sólo recuerdo devorar sus labios camino a su piso tras dejar mi moto aparcada frente a su portal. A partir de ahí, todo se vuelve borroso. Recuerdo caer en su cama con mi camiseta y mis vaqueros ya desaparecidos. Ni siquiera recuerdo dónde cayó su vestido. Besos, besos, y más besos. Caricias que inflaman. Jadeos que arden. Placer, calor, sudor. Y mil palabras susurradas en mitad de esa noche que siguen doliendo como agujas clavadas en la piel. Me llené de ella y me vacié de mí, cuando fuimos uno. Un solo corazón, latiendo, acompasado, en un dormitorio que se nos quedó pequeño esa noche. Y el amanecer, ese rojo amanecer, nos alcanzó con un solo pensamiento, y es que todos los besos, los suspiros, las caricias y los gemidos que les regalásemos a otros a partir de ese día, no serían de verdad. Ninguno sería real. Sólo los nuestros. Sólo esos.

Me concentro en el paisaje que tengo delante, pensando cómo abordar con ella una conversación que ni siquiera consigo mantener conmigo mismo, cuando, de repente,  llega él, el silencio. Un silencio que ya conozco, y que me dice que mi mundo es diferente, y está lleno de colores.

Me vuelvo, y veo su Mazda plateado aparcar junto a mi BMW, y mi aliento se escapa de entre mis labios cuando la veo salir de él con un vestido verde agua que, resalta, aún más, su aspecto de princesa. Nuestras miradas se cruzan, nuestros ojos impactan. Y ya no hay frío, ni viento. No estamos en mitad de un mirador solitario, mientras la ciudad sigue con su ajetreo nocturno. Estamos ella y yo solos en mitad del universo caótico que reflejan sus pupilas.

—Hola—musita, haciendo vibrar el aire a su alrededor, y creo que creo que su voz es lo único que necesito para seguir con vida.

—Hola—respondo, mientras nuestros particulares tics nerviosos van haciendo aparición.

Su sonrisa tensa. Mis dedos revolviendo mi pelo. Su respiración acelerada. Mis dientes mordiendo mis labios. Nos miramos, incómodos, y creo que estoy hiperventilando, al igual que ella. Si es que parecemos dos adolescentes en su primera cita. Qué nervios, qué ganas, qué incertidumbre, qué…todo, joder.

—Estás preciosa—apunto,  intentando sonar, ¿Qué?¿simpático?¿amable?¿correcto? No lo sé. Sólo sé que su sonrisa no puede ser más tensa, y, que a este paso, voy a quedarme calvo de tanto darme tirones en el cabello.

—Gracias—Su mirada desciende hacia su vestido, y alza un poco el vuelo de la falda—. Miren me ha hecho cambiarme de vestido tres veces. Y Gorka, ya ni te cuento. Al final no les he hecho caso, y me he puesto lo primero que he visto.

—Estás muy guapa—estiro la comisura de los labios—. Aunque, bueno, estarías preciosa con un saco de patatas, o una bolsa de fritos por encima. Siempre estás hermosa, Erea—digo, y me doy una colleja mental en el acto.

Dios, ¿De verdad ha salido de mi boca esa chorrada? La miro, evaluando hasta dónde he podido meter la pata, y algo en mí se desinfla, aliviado, cuando la veo sonreír.

—Menuda gilipollez acabo de soltar, lo siento—digo, haciendo una mueca, y ella se carcajea.

—Sí, bueno, ha sido un poco raro—se tapa la boca para reírse—. Pero vamos, en tu línea. Sólo tú eres capaz de soltarle algo así a una chica, y conseguir que encima se ría.

Una risa estalla entre nosotros, y, poco a poco, siento cómo esa bola de nervios que me había estado aplastando empieza a disolverse.

—Y bien, una vez aquí, ¿Qué han planeado los pirados de nuestros amigos para nosotros?—pregunta.

—No sé lo qué habrán planeado, pero Gorka me ha preparado una cesta con champán, fresas y chocolate —hace un gesto, y yo me rio, porque sé en lo que está pensando—.Y sí, también nos ha puesto condones y esposas de peluche, por si te lo estabas preguntando—se carcajea—. Así que queda a tu elección cómo quieres pasar la noche, aunque yo había pensado más bien en estar aquí y disfrutar de la vista al anochecer—la miro.

—Eso sigue pareciendo una cita romántica—objeta.

—Lo sé—me encojo de hombros—. Aunque también existe la alternativa de dar un paseo por Bilbao con las ventanillas del coche bajadas, y gritar que la Real Sociedad es el mejor equipo de fútbol del mundo. Puede ser divertido ver cómo nos embisten los demás coches.

—Eres un idiota, Asier—se ríe otra vez, y su rostro dibuja un gesto tierno—. El paseo por el mirador estará bien—sonríe, y yo asiento.

Nos encaminamos hacia un pequeño mirador que está apenas doscientos metros, y nos quedamos mirando hacia la ciudad, sumida en el particular ajetreo típico de la noche. El silencio llega, y, con él, las luces de ese enorme barco de titanio varado en mitad de la ría cuando se encienden. La imagen nos sobrecoge. Da igual el tiempo que pase, ese museo me sigue causando el mismo efecto. Es visualmente demoledor. La siento contener la respiración a mi lado, y sé que el recuerdo nos acaba de llegar a la vez.

—¿Estás pensando lo mismo que yo?—pregunto, y ella cruza una mirada fugaz conmigo.

—Pues claro que lo estaba haciendo. ¿Sabes la multa que nos hubiesen puesto si nos llegan a pillar?

—Oh, vamos, cuando te lo propuse, sonaba divertido.

—Ya, y ese es el problema, Asier. Que cada uno de tus absurdos desafíos me parecían ideas geniales—dice, con gesto de escarnio que termina en una sonrisa cuando miramos hacia el museo, con el recuerdo muy vívido.

Un viernes gris de una semana que había sido más gris todavía. Tres copas de vino en un bar cualquiera. Dos entradas gratis para un museo. Una exposición de arte que ninguno llegó a comprender del todo. Una mirada cómplice, una risa malintencionada. Un extintor de incendios. Y el primero de nuestros absurdos desafíos. ¿A qué no hay narices de…? Y ahí se quedó para la posteridad. Un post it debajo de uno de los extintores del museo con el peor chiste de la historia.

Autor: Sua on flames.

Título de la obra: “Niño, no juegues

con fuego. Y fuego se quedó sin amigos”.

Nos reímos, cómplices, mientras el anochecer va abriéndose paso en el cielo.

—Gracias por venir, Erea—consigo decir, al fin, y la oigo suspirar a mi lado.

—La verdad es que no estaba segura de querer venir a esta cita, si te soy sincera.

—¿Por qué no?¿Es que una cita en un mirador siniestro y oscuro no te parece un buen plan para un viernes por la noche?

—De verdad, que ya no sé ni qué decir a eso—su risa es suave.

Nos sentamos en un banco que está a nuestras espaldas, observando las luciérnagas artificiales de la ciudad, y exhalo una bocanada de aire, preparándome para todo lo que quiero decirle. Lo que no me atrevo a decirle. Que la echo de menos. Que estaría dispuesto a hacer todo lo que fuera por ella. Que quiero recuperarla, luchar por ella. Que la quiero.

—¿Qué tal por Gran Canaria? —pregunta, al fin, y yo contengo el aliento.

—Bien. Bueno. Ya hablé con Zeben sobre lo que ocurrió, y al fin todo está aclarado.

—¿Qué?—la miro, y casi puedo oír el sonido de cristales dentro de su cabeza rompiéndose, y, de golpe, lo comprendo todo.

Su negativa a verme desde que llegué, el hecho de que no me respondiera los mensajes. Lo entiendo todo. Creyó que el viaje era mi forma de huir de lo que ocurrió entre nosotros.

—Erea, el viaje a Gran Canaria no fue por placer, ni para visitar a Cathaysa. Tuve que ir porque Zeben había hecho un movimiento patrimonial bastante peligroso para él, y tenía que preguntarle si estaba seguro de lo que hacía.

—No te estoy pidiendo explicaciones—ataja, a la defensiva, y algo en mí se eriza.

El ambiente cambia, y las espinas empiezan a picharnos.

—Pues yo te las estoy dando—espeto—. ¿Porque es por eso por lo que no me has contestado los mensajes, verdad? Porque creías que lo que pasó no significó nada para mí, y necesitaba huir para no enfrentarme a ello. Pues no. No huí, tuve que ir, que es diferente. Y respondiendo a tu pregunta te diré que para mí sí que significó algo lo que pasó entre nosotros, Erea. Lo significó todo, joder.

Erea empieza a envararse, su respiración cambia, y la mía también. Está enfadada. Bien, porque yo lo estoy también. Empiezo a estar harto de esto.

—¡Te largaste a Gran Canaria sin decirme nada!—explota—¿Qué narices querías que pensara?

—¡Si hubieses leído alguno de los más de cincuenta mensajes que te envié antes de irme, lo sabrías!—rujo, con toda la rabia de la que soy capaz.

—Pues todo aclarado entonces. Ahora ya podemos seguir con nuestras vidas, porque se acabó.

—¿Qué se acabó, y ya está?¿Así es cómo terminas esto?—resoplo.

—¡No se puede acabar lo que nunca ha empezado!¿Pero qué te pasa?

—¿Qué qué me pasa?—me cabreo—Pasa que te acuestas conmigo, te digo que siento algo por ti, y tú me das la patada. Eso es lo que pasa. Y sí, así es cómo suena. Suena a hostia en toda la cara.

—¿Y qué quieres que te diga?¿Que te quiero, y por eso voy a dejarlo todo por ti, un mujeriego, un veleta, un…?

—¡Sí, sí, sí!¡Dilo!¡Un bastardo, un cretino y un maldito cabrón!¡Porque sí, lo soy!¡Soy un maldito bastardo que se ha acostado con todas las tías que ha querido cuando le ha dado la gana!¡Pero eso no cambia nada sobre lo que siento por ti!

—Sólo fue un polvo, Asier, sólo eso. Fue una tontería que no volverá a ocurrir.

—¿Qué no va a volver a ocurrir, Erea?¿Que me eches de menos,  que te acuestes conmigo, o  decirme que tú también me quieres?¿Cuál de esas cosas no volverá a pasar? Acláramelo.

—Déjame en paz—sisea, y yo pierdo los estribos.

—No, no te dejo en paz. ¿Qué no va a volver a pasar entre tú y yo, Erea, qué? Maldita sea, me quieres como yo te quiero a ti. ¿Qué maldito problema hay entonces?

—Me acosté con Alex la misma noche que te fuiste a Gran Canaria.

El universo se quiebra en dos. Retrocedo, casi tropezándome con mis pies, con sus ojos clavados en los míos. ¿Pero qué…? No, no, no, joder, no. Me doy la vuelta, con las manos enlazadas en la nuca, sin apenas respirar, mientras escucho su voz, a lo lejos, llamándome. No me detengo. Necesito irme de aquí, necesito escapar. Necesito borrarla de mi campo de visión, de mi vida, de mis recuerdos. Camino deprisa por ese pedregoso mirador, sin que la sensación de estar en mitad de una maldita pesadilla desaparezca.

—¡Asier!—me grita—Por favor, escúchame—su voz suplica, pero no la miro. Me obligo con todas mis fuerzas a no hacerlo—. Por favor, Asier, escúchame.

—¡¿Qué te escuche?!—me giro, de golpe, y estallo, temblando de rabia—¡¿Pero cómo puedes soltarme algo así, Erea, joder?!

—Porque es la verdad, y porque…

—¡No!¿Cómo puedes soltarme una mentira, así?—rujo, y ella empalidece, trastabillando hacia atrás—¡Hablé con Miren el día siguiente de llegar a Gran Canaria para preguntarle cómo estabas!¿Y sabes lo qué me dijo?¡Que estuviste dos días llorando en su casa, con el corazón destrozado, y el alma hecha pedazos, porque me echabas de menos!¡Así que no me digas que te acostaste con ese imbécil para que te odie y me aleje de ti, porque no lo voy a hacer!¡Y menos sabiendo lo que sé ahora!

—¿Qué…qué sabes? —El terror que se dibuja en su rostro tiñe de claroscuros la noche.

Y es que la verdad es un cuchillo demasiado afilado que siempre corta por los sitios más sensibles.

—Miren me contó que tú y Alex lo dejasteis hace un año—la miro, y su mirada huye a un lugar remoto donde sé, no podré encontrarla—. ¿Eso es verdad, Erea?¿Hace un año que no estás con él?

—Asier, yo…—musita tan bajito que creo que me he imaginado su respuesta.

—¿Estás o no estás con él, Erea?

Sus ojos se enfrentan a los míos, y el mundo se derrumba. Retrocedo, con el aliento atrapado en algún lugar entre mi pecho y mi cabeza. Porque no puedo escucharle decir lo que yo llevo sospechando todo un año.

—No, Asier. Alex y yo no estamos juntos. Lo siento, te mentí, y ni yo misma sé por qué, pero…—exhala, y mis puños se cruzan en mis costados.

—¿No sabes por qué lo hiciste? —ladeo la cabeza—Porque a mí me da la impresión de que sí, y perfectamente, además—mis ojos crean fuego en los suyos—. Lo hiciste para protegerte, para huir de tus sentimientos, para…

—¡No!¡No fue por eso!¡Mentí porque yo…yo…!

—¿Qué, Erea, qué?¿Qué, joder, qué? —exploto, al fin, y veo cómo sus puños se liberan, y las primeras lágrimas empiezan a asomar por sus pestañas—¿Qué?

—Que yo, yo…

El ruido de  unos arbustos moviéndose a mi espalda me alerta, y apenas me da tiempo a girarme de prisa para escuchar una voz que me llega en forma de pánico cuando veo tres sombras rodeándonos. Joder, no.

—¡¡La cartera y el bolso, ya!!—trona una voz ronca de hombre a nuestras espaldas, y mi corazón se desboca.

Enfoco la vista, lo justo para ver a tres tipos que, vestidos de oscuro y con pasamontañas, nos rodean y nos amenazan con cuchillos. No pienso, reacciono. Coloco a Erea a mi espalda, y abro las palmas de las manos, encarándome con los encapuchados,  mientras los estudio, de un plumazo, para saber a cuál de ellos tengo que tumbar primero de un puñetazo para darle tiempo a Erea a escapar. No me hacen falta ni dos segundos para cagarme, sí. Pero para cagarme mucho en todo.

Son tres críos, joder. Tres malditos críos con navajas. Lo que me faltaba. Que Erea vea cómo le zurro a tres niños. Perfecto. Simplemente, perfecto. Si la cita ya no podía ir a peor, llega el destino para reírse de mí una vez más.

—¡Que me des la puta cartera!—grita uno de ellos, nervioso, moviendo el…mierda, es un cutter escolar. ¿Pero de dónde han salido estos tres payasos?

—Vale, pero bajad esas navajas, ¿de acuerdo? Os vais a hacer daño—digo, despacio,  y me muerdo la lengua para no liarla más.

—¡La cartera!—me ordena.

—Vale. Pero baja el cutter primero—repito, con calma.

—¡Y una mierda!¡Dame la puta cartera, ya!

—Y dale. Te daré la cartera cuando bajes el maldito cutter, ¿Me has entendido?—respondo, volviéndome ligeramente hacia Erea.

Nuestras miradas hablan por nosotros, y sé que está pensando lo mismo que yo. Los críos están asustados, y de ahí, a que hagan cualquier tontería, hay un solo paso. Hay que calmarlos como sea.

—A ver, chicos—empieza Erea—. Bajad las cuchillas, y hablaremos tranquilamente, ¿entendido?

—¡Que no quiero hablar!¡Que me des la cartera!

Vale, se está cocinando un cabreo monumental en mi cabeza a fuego lento, y el resultado va a ser una maldita catástrofe. Me giro hacia Erea, y vocalizo un “Cuando yo te diga, corres”, al que ella responde con una negativa. Hay que fastidiarse. No puede hacer lo que le digo ni siquiera en un momento como este. Bufo como un maldito toro, y me vuelvo hacia el tarugo número uno, que alza el mentón.

—Baja el maldito cutter de una vez, o vas a verme cabreado de verdad—siseo.

—¡Que me des la cartera y las llaves del coche!

—No te vamos a dar nada, ¿Entendido?—respondo, haciéndole un gesto con la mano—Así que es decisión tuya si quieres largarte de aquí directo a comisaría, o al hospital. Tú decides.

—Aquí el único que se va a ir a algún sitio, eres tú, pero al infierno como no nos des la pasta que llevas encima.

El chico que parece el líder se adelanta dos pasos hacia mí, y yo lo imito, cruzando los brazos, con las piernas separadas.

—Lo único que te voy a dar son dos hostias para que te vayas a casa calentito—suelto, enfadado.

—¡Cállate!—chilla, agitando el maldito cutter escolar—¡Y ahora dame tu reloj!

—No te voy a dar nada, así que haz el favor de bajar eso, ¿Quieres? Vas a hacerte daño.

—¡Ni una palabra, pijo de mierda, y dame tu Rolex, ¡Ya!—grita, casi histérico.

Maldita sea, esto ya empieza a cansarme.

—¿Pero qué Rolex, ni Rolex?¿Pero tú estás pirado, o qué?—miento, por supuesto. Sí que es un Rolex—¡Es un Casio!¡¿Es que no lo ves?!

—Pues es muy parecido al Rolex de mi abuelo—oigo decir al chaval número dos, con tono de indiferencia.

—¿Tu aitite tenía un Rolex? —pregunta el mendrugo número dos, y chasqueo la lengua.

—Sí. Lo ganó en un sorteo de Navidad cuando trabajaba en los astilleros. Puedo echarle un vistazo, si queréis, y os digo si es auténtico, o no.

Lo que me faltaba. Abro la boca para amenazar a los críos, cuando Erea se me adelanta, por supuesto, de la peor de las maneras.

—Mi abuelo también trabajaba en los astilleros—la oigo decir a mi espalda, y tengo que volver los ojos. ¿De verdad va a empezar una charla en mitad de un intento de atraco?

—Venga ya—responde el crío.

—Sí. Se llamaba Francisco Beaskoetxea. Trabajaba en administración.

—El mío se llamaba Venancio Martutegi, y estaba en la fábrica. ¿Crees que se conocían?

—Seguro—suelta Erea, afable—. Mi abuelo era el que se ocupaba de las nóminas, por lo que probablemente coincidieron en alguna…

—¡Bueno, ya está bien! —suelta el que parece el líder del grupito, apuntándome con la cuchilla a la cara—¡O me das la cartera, pringao, rajo a la zorra de tu novia!

Vale, se acabó.

Empujo a Erea lejos de allí, y me abalanzo sobre el chico, tumbándolo de un puñetazo al suelo, cuando algo, el maldito infierno, se abre ante mis ojos, y el diablo, en toda la amplitud de la palabra, aparece ante nosotros. Un diablo vestido con mocasines, peto vaquero, y gafas de pasta, al que, como no podía ser de otra manera, acompaña una chica de mirada tímida y cabello oscuro. Dios, no. No, no, no, no. ¿Pero qué cojones hacen estos dos aquí? Sólo me da tiempo a abrir la boca antes de escuchar el eco sordo del impacto del cuerpo de uno de los chavales cayendo redondo al suelo ante una patada voladora de Gorka, que se levanta del suelo para arrancar un palo de metal de una de las pequeñas vallas, e iniciar una persecución en pos de uno de los chicos, bramando como un rinoceronte en plena embestida.

—¡No te escapes, cobardeee!—grita, desapareciendo entre unos matos.

Me vuelvo en un rápido movimiento, buscando a Erea, hasta que la localizo. Me detengo, y mi corazón lo hace conmigo, al ver sangre manar de su codo. Joder. Mil veces, joder. La he empujado, y se ha dado un golpe contra las piedras que estaban a nuestras espaldas.

—Erea…—digo, y sus dedos ensangrentados haciendo de barrera, me silencian.

Apenas me da tiempo a farfullar un sonoro “Espera, por favor”, antes de verla correr hacia su coche, y salir a toda velocidad de allí, cuando un grito me alerta un segundo antes de ver un tubo de metal volando directo hacia mí. El grito desgarrado de Gorka chillando un “¡Cuidadooo, Asieeer!” me llega lejano, cuando la barra de hierro me da lleno en la cara, y el acero helado me muerde la piel.

Pierdo el conocimiento.

4

Hugo

San Jimmy Choo de las pijas descalzas

-Presente-

A veces las cosas suceden sin que nadie, ni nada, pueda intervenir, en una suerte de orden caótico de las cosas.  Porque sí, a veces, no es el destino, ni un ente divino, ni siquiera el camino que trazan las estrellas para nosotros, los que determinan el devenir de nuestra vida. Es el libre albedrío el que predica que somos nosotros, los simples mortales, los que elegimos nuestros caminos. ¿Qué por qué os cuento esto? Porque no encuentro una manera mejor de justificar la situación en la que nos encontramos, que es mitad mala suerte, mitad consecuencia de nuestras catastróficas decisiones.

Ya he perdido la cuenta de las maldiciones, palabrotas y bufidos que han salido de mis labios desde que vi entrar en urgencias a Miren y a Gorka llevando a un ensangrentado e inconsciente Asier en los brazos. Así que, tras hacerle un millón de pruebas a mi amigo, y enviarlo a la sala de suturas, me decidí a preguntar qué narices había pasado. Básicamente, que estos dos tarados decidieron de motu propio acercarse hasta Artxanda para proteger a Asier y a Erea de los miles y peligrosísimos agresores que podían atacarles. Sólo que al final los agresores fueron ellos. Qué cosas, ¿eh?

—¡¿Pero se puede saber en qué cojones estabais pensando?!—exploto, al fin, y casi me regodeo al verlos retroceder, asustados—¡Podíais haber matado a Asier, joder!¡Un centímetro más abajo, y lo habríais dejado sin un ojo!

—¡No sabíamos que esto podía suceder, ¿vale?!—dice Miren, poniéndose de frente a mí— Gorka dijo…bueno, en el chat que tenemos, acordamos que…

—¿Acordasteis?—alucino. De verdad que alucino.

—Sí…bueno, el caso es que te envié un mensaje antes para decírtelo. ¿No la recibiste? Bueno, claro que no, estabas trabajando, pero el caso es que…

—¡Me importa un rábano el mensaje, el chat y todo, Miren!—la corto, furioso—¡Le han tenido que dar cinco puntos a Asier en la frente, y tiene una fisura en la nariz!

—¡Fue un accidente, ¿vale?!¡Intentábamos protegerles!—grita.

—¿Protegerles?—bufo—¡¿Y si alguno de esos tres encapuchados llega a haceros algo a vosotros, eh?!¡¿Lo habéis pensado?!¡Que Artxanda de noche es peligrosa, hostia!

Miren retrocede un paso y se cruza de brazos, tomando posiciones, al igual que hago yo. La miro, intentando que mi enfado baje un ápice, pero fracaso. Estrepitosamente. Esta noche vamos a tener bronca en casa, lo veo venir, por supuesto que lo veo venir. Pero que se aguante. Estoy cabreado, furioso, y…aterrado, joder, estoy aterrado por lo que podía haber pasado. Los ojos de Miren me atraviesan, golpeándome el corazón. Ese mismo corazón que hace dos horas se paró en seco al verla entrar en urgencias con el vestido salpicado de sangre. No podría describiros el miedo que sentí en aquel momento, porque no creo que fuera ni humano. Inspiro, preparándome para una nueva diatriba, cuando el grito de Gorka me taladra los tímpanos.

—¡La muerte!¡La muerteee!¡Ay, San Jimmy Choo de las pijas descalzas!¡San Óscar de la Renta de las arrugas esclavas!¡La muerte me ha mirado a los ojos, y esa bruja tiene el bigote sin depilar!¡Sin depilar!

No pienso hacer ninguna puntualización sobre lo que acabo de escuchar. Y será mejor que vosotros tampoco lo hagáis.

—¡Gorka, cálmate! —chilla mi chica, pero su amigo la ignora.

—¡Y encima lo de Erea!—sigue vociferando en alto—¡La hemos perdido!¡Ay, virgencita de los santos tacones!¡Que esta no nos la perdona, seguro!¡Como si lo viese!

—Si nos perdonó aquella vez que le quemamos el pelo...

—¡Eso fue culpa tuya, Miren!¿Pero a quién se le ocurre encender el incienso con un mechero mientras yo le echaba laca en el pelo?

—¡Intentaba recrear el ambiente de un spa!

—¿Un spa?¿Qué spa?¿El del infierno?

—Bue…bueno, por lo menos yo sé usar un extintor, no como otros—recrimina, y mis pestañas se mueven a la velocidad de la luz. No pueden estar hablando en serio, no.

—¡La anilla estaba rota!—replica Gorka—¡¿Cuántas veces tengo que repetírtelo?¡Pero no pasó nada, ¿vale?!¡Nadie murió!

—Sí, por los pelos. ¿Lo pillas? Ja, ja, ja. Por los pelos no murió nadie—suelta mi chica, y empiezan a reírse de su propio chiste.

Resoplo, y me pellizco los lagrimales con fuerza, controlando la respiración. Estos dos juntos no son ni medio normales.

—¡Bueno, basta ya!—les corto—¡Os advierto que a la próxima locura que organicéis, os denunciaré!¡¿Entendido?!¡Y me da igual que tú seas mi novia y tú, Gorka, mi…lo que quiera que seas para mí!¡Os demandaré, y os llevaré hasta la maldita puerta de la celda yo mismo si es necesario!¿Os ha quedado claro?

El silencio se abre paso en el pasillo de urgencias, mientras yo intento respirar y calmarme, tarea inútil a estas alturas.

—Lo siento, Hugo—dice Miren, en voz baja y mis ojos vuelan hacia ella—. Fue una idea estúpida citarlos en Artxanda, fue una idea horrible, y me arrepiento muchísimo—dice, dando un paso hacia mí. Exhalo cuando sus manos se posan en mis mejillas.

—Maldita sea, Miren. Yo…joder creo que no he pasado tanto miedo en mi maldita vida—musito, posando mi frente en la suya—. No puedo perderte. No, cuando acabo de encontrarte.

—Lo siento, cariño. Perdóname—susurra, y mi enfado cae abatido.

—Miren, yo…

—¡Oh, por Dios!—trona la voz de Gorka a mi espalda—¡¿Queréis de dejar la ceremonia del cortejo para otro momento?—chilla Gorka—Que tenemos un problemón, joder, y de los gordos.

—Otro más, querrás decir—añado, con sorna, separándome de Miren.

—Ja, ja, qué agudo. Pues no, listillo. ¿O es que no te has dado cuenta de que falta alguien aquí?

Parpadeo, girándome hacia Miren, y es entonces cuando me percato de un detalle. Un detalle importante que, con todo la locura de las pruebas médicas a Asier, y discutir con esos dos, se me había pasado por alto.

—¿Dónde está Erea?—pregunto, mirando hacia Miren, que exhala un suspiro demasiado largo para no significar nada.

—Ella y Asier ya estaban discutiendo cuando nosotros llegamos—cruza los brazos—. Creo que, apareciesen o no esos tres delincuentes,  el resultado de la cita hubiese sido el mismo. Un completo desastre.

—Mierda—murmuro—. Pobre Asier.

—Ya—exhala, haciendo un mohín con la boca.

Nos quedamos en silencio, y mis ojos vuelan hacia la sala de suturas, donde mi mejor amigo permanece cabizbajo, con una gasa en la nariz, y la mirada perdida de quien sabe que está perdiendo la batalla. Y su dolor me duele como si fuera el mío propio.

Porque Erea no es una chica más para él, por supuesto que no lo es. Y eso lo está matando. Lo está haciendo desde aquella mañana, hace un año ya, cuando una ambulancia la trajo a este mismo hospital, tras sufrir un accidente de moto. Sólo me bastó una mirada de mi amigo cuando metieron a Erea en el área de cirugía, para saberlo. Se había enamorado de esa chica, y ya no había vuelta atrás.

Desciendo el mentón, y suspiro profundo, pensando en la chica que está a punto de romper el corazón de mi mejor amigo en miles de pedazos. Porque lo hará, lo sé. Porque Erea, pese a lo que pueda parecer, es más parecida a mí de lo que parece a simple vista. Nosotros no nos llevamos por impulsos, no anteponemos las emociones a todo lo demás. Somos racionales, cautos, reflexivos. No mordemos el polvo, no caemos al suelo. Nuestras rodillas jamás han pisado la arena. No nos implicamos en nada, ni con ndie.

Pero entonces ocurre algo, una chispa, un accidente, un error. Y es entonces cuando te das cuenta de que todo lo que has hecho hasta ahora, no vale para nada. Porque la vida no se puede planear. Sucede, sin más. Yo necesité un accidente de bicicleta para comprender que todos mis planes, mis horarios, y todo el control, no servían para nada. Porque mi imperfección, mi error, me llevó a conocer a la persona más increíble que he conocido nunca. A Miren. Y gracias a ella comprendí, al fin, que la vida no es perfecta. Somos nosotros los que ponemos belleza en cada imperfección.

—Hugo…—la oigo susurrar a mi lado, con esos ojos que son principio y fin de todo, y cierro los ojos. Quiero tanto a esta chica que duele.

Me vuelvo hacia ella, y le doy un suave beso en la punta de la cabeza.

—Iros a casa. Yo arreglaré todo esto—susurro, y sus dedos aprietan los míos levemente.

—Pero Asier…

—Ahora mismo no creo que le apetezca veros a ninguno de los dos, así que deja que yo me encargue de esto, ¿De acuerdo?

Miren asiente, despacio, y sus pestañas aletean.

—Dile que lo sentimos mucho, por favor, y que hablaremos con Erea para arreglar este desastre.

—Lo haré—asiento, y le doy un rápido beso en los labios—. Te veo en casa después, princesa.

La veo esbozar una leve sonrisa, y susurra un adiós que me llega al alma. Me quedo quieto, viéndolos desaparecer por el pasillo. Enfilo hacia la sala de curas, y me meto las manos en los bolsillos de la bata, atravesando la puerta de la salita, donde un amoratado Asier, me devuelve el saludo con expresión cansada.

—Colega—tira la gasa con la que se presionaba la nariz a una de las papeleras—, cuando te dije que sería capaz de morir por amor, no lo decía en el sentido, ya sabes, literal, de la frase—bromea, y tengo que reírme. Bien, sigue siendo el mismo cretino de siempre.

—Pues vas a tener que controlar lo que me dices, ya sabes que me lo tomo todo al pie de la letra—me levanto, y saco una linterna diminuta de uno de mis bolsillos—. Y ahora, dime, ¿Sientes mareo, desorientación…?

—Estoy bien—contesta, mientras yo muevo un dedo frente a él, evaluando posibles daños neuronales.

Cuando sé que no tengo de qué preocuparme, desciendo la mano, metiéndome la linterna otra vez en el bolsillo, y coloco las manos en las caderas, dispuesto a afrontar una conversación que sé que nos hace tanta ilusión a ambos como que nos pateen el estómago.

—Y bien—empiezo—, ¿Vas a contarme ahora qué narices ha pasado en Artxanda? Porque te juro que la versión que me han dado esos dos, es para encerrarlos de por vida en una celda.

—¿Qué qué ha pasado?—resopla—Pues que tu chica y ese tarado de Gorka la han liado a lo grande, como siempre. Mierda, Hugo, tienes que controlarlos, o lo terminaré haciendo yo, y puedo asegurarte que no te va a gustar mi solución.

—¿Vas a enviarlos a una colonia de trabajos forzados? —me burlo.

—¿Una colonia? Pienso enviarlos a la maldita estepa siberiana si hace falta.

—Te tomo la palabra— Me carcajeo, sentándome a su lado—. Pero volviendo al tema…

—No pienso ir a ninguna cita más—zanja, y siento la rabia impregnada en cada una de las palabras que ha dicho.

—Sí vas a ir, no seas cabezota. Esta vez todo saldrá bien, confía en mí.

—No puedo creer que estés haciéndome esta faena, Hugo. Se supone que eres mi mejor amigo, tío, y en vez de ayudarme...

—Primero, soy tu amigo, no te equivoques. Y justo por eso no voy a quedarme de brazos cruzados viendo cómo dos amigos a los que aprecio y quiero se sigan haciendo daño. Oh, venga, ¿Vas a dejar que se vaya a Pontevedra sin pelear por ella?

—¿Pelear por ella?—suelta el aire—No puedo pelear por ella porque ni siquiera puedo hablar con ella. Erea es como un maldito muro de hielo que no puedes subir, ni escalar por mucho que lo intentes.

—Tú ya escalaste ese muro, te recuerdo.

—No, sólo me la tiré, como he hecho con otras.

—No seas zoquete. Estás enamorado de esa chica desde que la viste por primera vez, y ella lo está de ti. ¿Dónde está el problema entonces?

—Las cosas son más complicadas de lo que parece—responde, evasivo—. Así que da igual lo que estés planeando, porque no funcionará. Llegará un punto en el que ella termine echándome en cara que soy un maldito golfo, y yo a ella que se largue a Galicia sin darme ni una maldita explicación de por qué lo hace. Empezaremos a discutir, como siempre, y ya está, se montará la tercera guerra mundial, y se acabará todo.

—¿Tú crees?—ladeo la cabeza—Porque mi opinión es bastante diferente a la tuya.

—¿Ah, sí?

—Sí. Te estás apartando de ella porque no quieres hacerle daño. Y ella está haciendo lo mismo contigo, apartarse para no sufrir. Pero el caso es que os estáis lastimando, Asier, esa es la verdad.

—¿Te crees que no lo sé?¿Piensas que a mí todo esto no me afecta, que no me duele? Pues claro que lo hace, Hugo. Me revienta, joder. Sí, la quiero, y sí, sé que ella, en el fondo, siente también algo por mí. O eso quiero creer. Pero…—suspira, y me mira—. La vida no funciona de esa manera. Tú, más que nadie, deberías entenderme.

Inspiro, con los ojos fijos en él. No, la vida no funciona así, tiene razón. El amor es territorio de soñadores, de kamikazes, de aventureros, de piratas. De valientes sin miedo al fracaso. De gladiadores que muerden el polvo mil veces, y, aún así, se levantan, plantando cara para luchar por lo que sienten.

—Asier…—musito, y mi voz rasga el aire—. Mira, sé que no es el mejor momento para pedírtelo, y sé que ni siquiera tengo derecho a hacerlo, pero, confía en mí, por favor. Daros otra oportunidad, aunque sea la última.

Sus ojos me torturan, y nos medimos en silencio mientras el trasiego normal del área de urgencias nos acompaña. El gesto de mi amigo se me clava en las tripas, porque ambos sabemos, o empezamos a intuir, cómo acabará esto. En unos pocos meses, Erea se irá para siempre, y cuando eso ocurra, Asier, mi hermano, mi mejor amigo, el hombre que ha luchado junto a mí en todas las tortas que nos ha dado la vida, se apagará, y su lugar lo ocupará un tipo gris y triste al que no conozco. Y no puedo permitir que eso ocurra.

—¿No me vas a dejar tranquilo hasta que acepte, verdad? —pregunta, con gesto de fastidio, y la esperanza renace.

—Me temo que no—sonrío, y casi puedo leer una maldición en sus labios.

—Está bien. Una cita más, pero sólo una, Hugo. Y ni una palabra a Gorka y a Miren. No pueden saber dónde estamos, ¿Entendido? Júramelo.

—Los encerraré en el sótano si hace falta.

—Está bien. Pero recuerda tirar la llave muy, muy lejos, por favor.

Me rio, dándole la razón. Quizás lo haga. Quizás.

5

Erea

Esas mariposas que bailan en mitad de la pista

-Diez meses atrás-

Doy un trago a mi copa mientras estudio la decoración del bar al que nos ha traído Hugo este frío viernes de otoño. Lo cierto es que es un sitio bastante acogedor, con música en vivo, buen ambiente, y como un millón de vinilos pegados en las paredes. Y, por si todo lo anterior no fuera suficiente, aquí va lo mejor de todo: Tiene dos barras. Dos. ¿Y por qué digo que eso es lo mejor? Pues porque de esta manera, las posibilidades de cruzarme con Asier son prácticamente nulas. Porque si os estáis preguntando cómo es la relación que mantenemos desde aquella noche en la que nos conocimos siendo los falsos Eva y Andoni, y tuvimos aquel accidente, la respuesta es…inexistente.

Apenas hemos cruzado seis ‘Hola’, y tres tristes ‘Adiós’ (y, sí, son exactamente esos, porque los he contado), en los dos últimos meses. Y no porque él no lo haya intentado, que lo ha hecho. Asier ha probado, y ha hecho, de todo, para acercarse a mí. Pero yo no se lo he permitido. ¿Por qué? Porque…no puedo. Porque, quizás, en el fondo, sí que estoy empezando a sentir algo que no puedo permitirme en este momento.

Por eso no le he revelado que  Alex ya no está en mi vida, y he obligado a Miren y a Gorka a mantenerme el secreto. Porque si algo me ha quedado claro en estos dos escasos meses desde que nos conocemos, es que Asier es un mujeriego. Y no es una forma de hablar. Es que de verdad se acuesta con absolutamente todas las chicas que se le presentan delante. Con todas. He tenido que escuchar historia tras historia en boca de sus amigos, sobre cómo se ligó a esta, a aquella, lo que hizo, lo que no. Porque el abogado nunca le dice ‘no’ a una chica. Nunca. Y no puedo arriesgarme a sentir algo por un tipo como él, y menos ahora. Porque no puedo permitirme otro tropiezo en el amor. No puedo. Porque esta vez, sé que no podré soportarlo. Y ya con Alex tuve bastante.

—¡Ey!¡¿Qué tal, Ere?!—gritan en mi oído, y doy un respingo al ver a una Miren demasiado feliz a mi lado.

—¡Miren!¡Me cago en…!¡Me has asustado! —farfullo.

—¿Asustarte?—pestañea—Pero si llevo cinco minutos hablando contigo ¿No me has escuchado?—parpadeo, viéndola tensar una sonrisa, hasta que estalla en una carcajada, golpeándome el hombro—¡Era broma!¡Acabo de llegar!¿A qué te la he colado? Si es que soy una profesional de las bromas, ja, ja, ja. Ay, qué buena soy. Ja, ja, ja.

Vuelvo los ojos. Genial, apenas llevamos una hora aquí y mi mejor amiga ya está en pleno apogeo etílico. A ver quién la aguanta esta noche volviendo a casa. ¡Ah, no, espera! Que ahora es responsabilidad de Hugo cargar con su etílica novia. Sonrío maliciosa.

—Qué bueno, sí, tía, súper buena la broma—respondo, quitándole de paso un pegote de rímel que tiene en las pestañas.

—Menuda cara has puesto—se ríe—. Tenías que haberte visto. Si es que soy la bomba. Y ahora dime, ¿Qué te parece este sitio? Lo cierto es que tuve mis dudas cuando lo nombró Hugo, pero ahora no puede gustarme más. La música, las copas, el ambiente…Esto sí que es un bar en condiciones, y no los antros a los que vamos nosotras. Oye, ¿Te acuerdas de aquel tugurio al que entramos en los servicios de hombres, cuando Gorka se lo estaba montando con otro chico, al grito de ¡Alto, policía!, sólo para ver la cara de pánico que ponía?¿Te acuerdas, Ere?

—Sí, Miren, claro que me acuerdo—suspiro largo—. Sobre todo cuando nos encontramos de frente a una pareja de policías de verdad haciendo una redada por drogas. No…no fue divertido.

—Aquello fue épico—se ríe, y yo restallo la lengua contra el paladar—. Qué risa. Aún recuerdo cómo huimos de allí, abriéndonos paso entre la gente como si estuviéramos a punto de marcar el touchdown de nuestra vida. Ja, ja, ja. Qué bien nos lo pasábamos antes—suspira, y su mirada se pierde la mirada en el vacío—Cómo pasa el tiempo, Ere. Un día estás en la guardería, ahí, súper feliz con tus pañales y tus juguetes, y para el otro, allí estás, amargado, haciendo tu primera declaración de la renta. Si es que no somos nada, amiga—me da un toquecito en el hombro—. Nada.

—Ya—contesto, sin ganas. Porque cuando Miren bebe de más, también habla de más. Qué digo de más. Habla sin parar, no hay forma de hacerla callar.

—Por cierto, creo que he visto a Iñigo por aquí—barre con su mano toda la pista.

—¿Iñigo? —pestañeo—¿Quién es Iñigo?

—Sí, mujer, aquel amigo del colegio. Que sus padres tenían una tienda de no sé qué en las afueras. Iñigo, mujer. Iñigooo. Maldición, ¿Cómo no puedes acordarte? ¡Iñigo, tía!

Inspiro fuerte, conteniendo las ganas de responderle que, obviamente, no sé quién narices es Iñigo, pero me reprimo en el último segundo.

—No, Miren, no sé quién es Iñigo—sonrío, educada, negando con la cabeza.

—¿No te acuerdas de él? Vaya—parpadea demasiados segundos, y termina por encogerse de hombros—. Bueno, da igual. El caso es que una vez nos lo encontramos en el bar de Haizea, y empezamos a hablar, bueno, no, más bien hablé yo sola, y el chaval, “Esto, Miren, me alegro de verte, pero me tengo que ir”, y yo nada, venga a agarrarle por la sudadera para seguir hablando con él. Pobre hombre, hasta las ocho de la mañana lo tuve allí, contándole mi vida, y encima lo obligué a acompañarme a casa, y esto es lo gracioso, porque nos encontramos a su novia, y …Ja, ja, ja, se creyó que Iñigo y yo nos habíamos liado esa noche, ¿Te lo puedes creer? No sé de dónde pudo sacar semejante conclusión, la verdad, porque no es que…—se para, y abre mucho los ojos—. Ostras, es verdad, sí que me enrollé con él esa noche—parpadea, y se gira hacia mí con los ojos como platos—. ¿Tú lo sabías?

Un episodio bochornoso con Miren y un chico como protagonistas, enrollándose como orangutanes contra la cristalera del bar de Haizea vuelve a mi memoria, y suspiro, cansada. El chico no se llamaba Iñigo, era Iñaki. Y ninguna de los dos lo conocía, por supuesto. La borrachuza de mi amiga lo confundió con algún compañero del colegio. Para variar.

—Sí, ya—hago una mueca—. Ya me acuerdo de ese pobre chaval.

—¿Sí? Ja, ja, ja, qué gracia. Qué anécdota más subversiva, es verdad, no me acordaba—da un trago a la copa, mientras yo valoro seriamente la idea de regalarle un diccionario por su cumpleaños.

—Sí, tía, surrealista—bromeo, depositando su combinado sobre la barra. Basta de alcohol por hoy.

—Claro, claro, surrealista, lo que yo he dicho—suspira—. Y bien, ¿Qué piensas de ellos?—señala al grupo de su chico—Hugo es genial.

—Sí, es un tío increíble—contesto, agradeciendo la pausa del ataque de verborrea de mi amiga—. Y Cathaysa es maravillosa, y, bueno, ya sabes—toso—, Asier. Asier es muy simpático también—Miren me mira, suspicaz, y empieza a apartarse despacio de mi lado.

—¿Sim…pático?—arquea una ceja—. ¿Has dicho que un tipo como Asier, un ‘bragatracador’ en toda regla, es simpático?—me mira, arqueando una ceja, y maldigo. ¿Es que no podía seguir siendo la borracha feliz que todos conocemos, y dejar el tema del innombrable en pausa?

Me apoyo en la barra, mirándole a lo lejos. Está charlando con Cathaysa y otra chica rubia que no conozco. En ese momento se gira hacia nosotras, sonriendo, y la mordaz Erea que vive en mí saca la bandera de rendición. Miren tiene razón. Asier es guapo. Es muy guapo. No  tiene la belleza perfecta de Hugo, sino una más salvaje, más canalla. Infinitamente más atractiva. El tipo de hombre por el que bajarías al infierno todas las veces que te lo pidiera.

—Sí, bueno, es mono. ¿Estás contenta? —resoplo, y ella sacude la cabeza, señalándolo.

—Sí, guapo, claro. ¿Sabes que su récord está en cinco chicas en una sola noche? Cinco, alucina. Y sin salir del mismo bar. Y esas cosas, amiga, siempre son algo para valorar en el ‘curriculum bragae’ de un hombre.

Bufo, y le arrebato mi copa de un tirón, terminándomela de una sola vez, y la golpeo contra la barra.

—Pues espero que lo disfrutara—suelto, sin poder evitar que el veneno se asiente en cada palabra,

—Uy, uy, uy…que a mi mejor amiga le pone un montón el mejor amigo de mi novio—canturrea Miren, haciendo un bailecito sexy.

—No digas chorradas—zanjo, brusca, porque lo que acaba de decir es tan real como lo que me quema aquí dentro del pecho—. Asier no me gusta.

—Ya, claro, por eso te has puesto así, ¿No?

—No me gusta, ¿Entendido? Es un cretino ególatra, un chulo, y un idiota redomado. Y no pienso tener nunca nada en todo lo que me quede de mi puñetera vida con ese…ese…gilipollas prepotente que lo único que sabe hacer es follarse a todas las tías que se le ponen por delante. ¿Te queda claro?

—A ella, no sé, pero a mí, me acaba de quedar clarito cristalino—oigo una voz a mi espalda que reconozco al momento, y cierro los ojos con fuerza, maldiciéndome.

—¿Asier?—respondo apresurada, y miro hacia la derecha, donde, por supuesto, ya no queda rastro alguno de Miren. Traidora.

—El mismo—dice, con esa sonrisa ‘fulminabragas’ que me dan ganas de arrancarle de cuajo—. Ya sabes, el tipo con el que no piensas tener nada en, ¿Cómo has dicho? Ah, sí: “En todo lo que me quede de mi puñetera vida”.

—Bueno, tampoco he dicho nada que no sea cierto—suelto, sintiéndome como una niña pequeña en plena rabieta.

—Glups, eso ha dolido—dice, y algo en su mirada se rompe, pero no me quedo a contemplar cómo se caen los pedazos, pese a saber que estoy siendo mezquina.

—Ya, bueno—carraspeo—. Lo siento. No quería decirlo así, sino…

—No lo hagas.

—¿Qué?

—Que no te disculpes cuando no lo sientas de verdad. Porque ahora al menos conozco la razón por la que llevas dos meses evitándome.

—Yo no…

—Oh, sí, sí que lo haces, y ahora sé por qué es: porque piensas que soy un mujeriego miserable—dice, en tono suave, y ladea la cabeza, despacio, observándome.

—No te estoy evitando, Asier—murmuro, y ni yo consigo creerme esa mentir—. Y, por supuesto, no creo que seas un mujeriego miserable. Sería mezquino pensar algo así de ti—digo, esforzándome por sonar convincente.

Porque la verdad es que sí, sí que creo que es un mujeriego miserable, pero por las razones equivocadas. Le miro, y decido encarcelar esas palabras bajo una sonrisa que pretende ser convincente, confiando que desaparezcan por sí solas, de la faz de mis pensamientos. Por supuesto, no lo hacen.

Una camarera rubia de cuerpo espectacular se detiene junto a nosotros, y, sin esperar a que yo pida una bebida, pone frente a mí un cóctel al que no le falta ni la sombrillita de colores, y no se me pasa por el alto el guiño que le dedica a Asier.

—Gracias, Garazi—responde él, guiñándole un ojo también.

—¿Qué es esto? —señalo la copa.

—Pues la copa a la que pensaba invitarte para romper el hielo, pero ya veo que tú lo has hecho por mí.

—Yo…yo…—enrojezco, y le oigo suspirar a mi lado, esbozando una sonrisa que lleva poco de alegría, y demasiado de algo en lo que no quiero pensar ahora mismo.

—Venga, va. Pruébala—me anima, y su voz desciende varios tonos, igual que su sonrisa.

Doy un sorbo al cóctel, centrándome en ignorar la mirada de Asier sobre mí, y tengo que emplearme a fondo para disimular el espectáculo de fuegos artificiales que se está desarrollando en mis pupilas gustativas. ¿Pero qué lleva esto?¿Néctar de los dioses embotellado? Doy otro trago, y camuflo un gorgorito de placer con una tos de camionero que, sonar bien, desde luego, no ha sonado.

—¿Está bueno?—pregunta Asier, divertido.

—Está bien—miento como una bellaca.

La camarera sonríe, susurrando un taimado “Esta copa corre de mi cuenta, guaperas”, con un tono de voz digno de la mejor película erótica, y se aleja contoneando sus perfectas caderas. La poca autoestima que me quedaba, como os podéis imaginar, se pone las pantuflas de casa, abre una botella de vino, y saca la bandera blanca de rendición.

—Me alegro de que te guste—sonríe Asier, sin perder de ojo a la chica—. Garazi, la camarera, es un fenómeno con la coctelera, y una tía muy intuitiva. Sabe lo que quiere un cliente antes incluso de que abra la boca. Es impresionante.

Mis ojos se pierden en la reina Afrodita de los cócteles, que ya atiende a su sedienta clientela al otro extremo de la barra, y me concentro en disimular que esa escena de cortejo animal entre Asier y Garazi, copa mediante, no me ha afectado en absoluto.

—Ya—digo, ahogándome en mi propia bilis—. ¿Y eso de intuitiva lo dices porque la conoces bien?—pregunto, con sus ojos caramelos clavados en los míos, ignorando esa vocecita que me dice que no siga preguntando, porque no me va a gustar la respuesta.

—La conozco lo justo porque me la habré tirado una docena de veces, al menos—contesta, y creo que una bala en el estómago no podría hacerme más daño que esa frase—. Bueno, a ella, y a las otras cuatro camareras de este bar—acompaña sus palabras con un guiño a una camarera morena de cintura de avispa que pasa en ese momento a nuestro lado, y algo ácido me sube por el esófago.

Contemplo cómo la chica le dedica una mirada hambrienta a Asier que hace que mi ego corra desesperado fuera de mi cuerpo para que las puñaladas no le alcancen. Pero fracasa, y cae herido de muerte, porque de repente la anécdota que me acaba de contar Miren sobre las cinco chicas con las que Asier se acostó la misma noche sin salir del mismo bar, cobra otro sentido. Uno real. Son ellas, esas camareras son las cinco chicas que se acostaron con él la misma noche y en el mismo reservado.

Me doy la vuelta, dando un nuevo sorbo a mi copa, desoyendo esa vocecita interior que me dice que, como no cambie el rumbo de esta conversación, algo más que mi ego va a salir herido de muerte esta noche.

—Perdona, ¿Te…he incomodado?—inquiere, mirándome con detenimiento.

—¿A mí?—frunzo los labios, fingiendo indiferencia—Para nada. Llevo dos meses escuchando tus batallitas sexuales. Ya sé que te has tirado a la mitad de las mujeres de esta ciudad, y que ya planeas en cómo hacerte con la otra.

Algo en esa frase parece despertar algo en él, que se apoya en la barra, mirándome con gesto burlón. La alerta que llevo incorporada en el cerebro que me avisa de inminentes desastres, se activa, y trago saliva cuando lo veo estirar una sonrisa burlona.

—Vaya, vaya, vaya. Parece que hoy has sacado a Erea a pasear, y has dejado a la falsa Eva en casa.

—¿Qué has dicho? —parpadeo.

—Pues que la falsa Eva que conocí aquella noche, y a la que no he olvidado desde entonces, me habría soltado una fresca, me tacharía de “mujeriego miserable”, y después se habría marchado tirándome la copa por encima.

Bam, bum, bam. Mis defensas han dado un salto mortal, y contra el suelo se han venido a estrellar.

—Eso no es así—me escudo en mi pose de fingida tranquilidad.

—¿Estás segura?—ceja enarcada—Porque parece que has activado el escudo antimisiles conmigo.

—Yo no he…

—Oh, vamos, Erea—sonríe—. Llevas de uñas conmigo desde aquella noche, y la verdad es que no tengo ni idea de por qué. O quizás sí, quizás sí lo sepa, y no quiera entenderlo aún—murmura esto último por lo bajo—.  Pero el caso, mi querida amiga, es que, siento ser yo quién te lo diga, pero acabas de perder a tu mejor amiga, y yo, a mi mejor amigo, por lo que deberíamos asumir desde ahora que estamos destinados a ser los nuevos mejores amigos íntimos de toda la ciudad. Y que me evites como lo estás haciendo, dificultará bastante las cosas entre nosotros—termina su discurso con un leve golpecito en la barra, y carraspeo.

—¿Quieres ser amigo íntimo de Gorka también?—inquiero, con una sonrisa sarcástica, mirando hacia mi amigo, que en ese momento baila ‘Love today’, de Mika, como si fuese la estrella invitada  en el descanso de la Super Bowl.

—Eh…primero vamos paso a paso, ¿Te parece?—suelta, y yo me rio.

—Está bien. Pero no veo por qué tú y yo deberíamos ser amigos íntimos. Me gustaría recordarte que somos un grupo—contraataco.

—No te engañes—sacude la cabeza, y sus ojos brillan con una chispa de diversión—. Ahora nos va bien porque funcionamos como tres perfectos dúos: Miren y Hugo, Cathaysa y Gorka, y tú y yo. Aunque sigo sin estar seguro de que tú y yo formemos un dúo, a decir verdad—eso último lo dice en apenas un murmullo, y me esfuerzo por parecer indiferente—. Es cuestión de tiempo que Hugo y Miren ya no salgan tanto con nosotros—se encoge de hombros—. Ya sabes, el agujero negro del sofá; manta, arrumaco, peli. Gorka y Cathaysa, por el contrario, son un caso algo más complejo. Aunque podrían funcionar bien a largo plazo, ya que tienen caracteres que se complementan casi a la perfección, el hecho de que Cathaysa esté en Bilbao es sólo circunstancial.

—¿Circunstancial? —pestañeo, girándome hacia él, y su mirada me atrapa.

—Eso es—asiente—. Su hogar está en Gran Canaria. Sólo es cuestión de tiempo de que se dé cuenta que este ya no es su sitio, y vuelva a casa—suspira, mirándola con una mezcla de dulzura y tristeza, y su sonrisa se torna nostálgica—. Por lo que sólo quedamos tú y yo, los destinados a ser los nuevos y mejores amigos íntimos—sonríe, y el ambiente comienza a suavizarse al instante—. Y bien, ¿Qué me dices?¿Empezamos de cero?

—¿Sin colarte en la barra?

—Sólo si tú te comprometes a no acusarme de intentar drogarte.

—Está bien—contesto, tendiéndole la mano. Sus dedos me aprietan con delicadeza, y las chispas me queman, pero las acallo con rapidez —. Empecemos desde cero, ¿te parece?

—Está bien, verdadera Erea—tengo que reírme—. Y ahora, toca presentarme. Hola, soy Asier. Abogado. Bebedor profesional de cerveza, y tío bueno en sus ratos libres. ¿Te vale así?

—No del todo, pero es un buen comienzo—me rio, y comienzo mi presentación—. Hola, yo soy Erea. Veterinaria, amiga profesional, fan de Julio Verne, y…—agito mi copa—un desastre absoluto en el amor. ¿Te parece buena esa entrada?

Alza las cejas, y suelta una carcajada.

—Vaya, esa es buena. Y lo de Verne me ha pillado completamente fuera de juego—me mira travieso—. La verdad es que tienes pinta de que te vaya más Stephen Hawking, ya sabes—se encoge de hombros—. La ciencia y el análisis, por encima de todo.

—Bueno, Verne decía que la ciencia se basa en errores que terminan conduciéndonos a la verdad. Y la ciencia es verdad, ante todo.

—¿La imaginación como primer paso a la ciencia, tal vez?

—Es indiscutible—contesto, y él sonríe—. Y ahora que nos conocemos un poco mejor, falso Andoni, ¿Cuál es el siguiente paso del maquiavélico plan de hacernos amigos íntimos?

—Oh, eso—duda, con gesto travieso—. Pues, aunque te suene raro, creo que el siguiente paso sería inventarnos jerga propia, ya sabes. Algo en clave sólo para que lo entendamos nosotros. Tú podrías ser la falsa Eva otra vez, y yo el falso Andoni de nuevo, y así repetir la mejor noche de fiesta de la historia de la humanidad. ¿Qué me dices?

—¿Mejor noche de fiesta de la historia? Glups, agarra tu vanidad, que se te va volando por la ventana hacia la estratosfera—advierto, de broma, y él estira la comisura de la boca.

—Lo que yo decía—mueve las cejas—. El escudo antimisiles. Por cierto, me gustas más con ese color de pelo. Te queda bien—me guiña un ojo.

Me toco las puntas de mi cabello, de un encendido color caoba, y me encojo de hombros.

—Cosas de Miren—digo, y acallo rápidamente a esa vocecita que me susurra al oído que quizás el hecho de que a Alex le encantase mi cabello castaño tuviera algo que ver con el cambio drástico.

—Estás preciosa—sentencia, y su mirada incendia algo tras mis pupilas.

Ni siquiera sé qué decir. Le miro, mientras contengo a todas las malditas abejas que han empezado a bailar en mi estómago.

—Gracias.

—No hay que darlas. Sólo constato una realidad. Y respecto a lo otro, ¿Qué me dices? ¿Sellamos nuestro acuerdo, nueva y falsa amiga íntima?¿Rescatamos a los falsos Andoni y Eva del olvido?

Dudo. Dudo mucho. Porque la cuestión aquí son los matices que existen en una relación. Lo miro, y los recuerdos llenan cada centímetro a nuestro alrededor, y la verdad que permanecía oculta, comienza a asomar por todas las grietas. Porque la falsa Eva sí que ha echado de menos al falso Andoni todo este tiempo. Y puedo jugarme lo que sea, a que el falso Andoni también ha extrañado a Eva.

Porque aquella noche, si no hubiésemos tenido aquel accidente, probablemente Andoni y Eva sí habrían empezado algo. Algo que los verdaderos Asier y Erea se han vetado. Porque yo me voy. Porque él no busca nada más allá de un revolcón. Y ese es el matiz del que os hablaba. Asier, no Andoni. Erea, no Eva. Porque donde Erea y Asier jamás podrían ser amigos, los falsos Eva y Andoni sí pueden ser todo lo que quieran. Porque no conocen límites. No tienen fronteras. No tienen remordimientos, ni culpa. Porque aquella noche sólo éramos un inmenso presente lleno de posibilidades.

Mis pupilas se anclan a las suyas, y, obviando esa vocecita que me advierte de que estoy a punto de perderme por un camino del que no sé si sabré volver sin clavarme todas las malditas espinas que habrá a cada paso, asiento. Porque a veces sabes que, por muy angosta y difícil que sea la senda que has de transitar, el premio quizás merezca la pena.

—Está bien—su expresión de sorpresa casi iguala a la mía.

—¿Aceptas, en serio?

—Sí, ¿Por qué no? Seamos los falsos Andoni y Eva otra vez.

La sonrisa de Asier es tan brillante como la luna llena que hay en el cielo esta noche.

—De acuerdo—estira la mano hacia mí, y me da un suave apretón que electrifica mis dedos—. Me alegro de volver a verte, falsa Eva.

—Y yo a ti, falso Andoni.

La música dibuja imposibles en el ambiente, mientras nosotros seguimos con la mirada anclada el uno en el otro, y las luces, el olor a ilusión, a diversión, a noches eternas que se diluyen en cada estrella, nos envuelven. Y siento que estoy en el sitio correcto. Siento que nunca me he perdido.

—Y bien—sonrío—. Y ahora, ¿Qué hacemos?

—Pues ahora, falsa Eva—comienza, girándose hacia la pista—. ¿Qué te parece si conmemoramos este acuerdo histórico de la amistad con un baile?

—Sabes que odio bailar, falso Andoni.

—¿Eso ha sonado a desafío, o me ha sonado a mí?

—¿Desafío?¿Pero qué dices?

—Espera y verás—se ríe, y el mundo empieza a girar.

No sé qué ocurre después. Sólo sé que, cuando me quiero dar cuenta, estoy bailando junto a él una canción que debe ser de las más horribles que he escuchado en mi vida, mientras él se desgañita cantándome al oído.

—Que se junte el cielo y el infierno/esta noche de estrellas y fuego eterno/Que tus ganas de mí/ahoguen todos los besos que nos debemos/y que tus caricias ahoguen este  deseo/en esta noche de llamas y amor eterno.

Me separo de él, torciendo el gesto, y me rio.

—Te estás inventado la letra—lo acuso.

—Sí, ¿Y qué?—chasquea la lengua— Todas las canciones tontipop dicen las mismas estupideces. Venga, canta conmigo.

—No, Asier, canto fatal.

—Te recuerdo que la noche que nos conocimos cantaste algo así como un millón de canciones mientras yo te hacía los coros. O lo que demonios fuera eso.

Me carcajeo, recordando sus berridos en mi oído.

—La noche que nos conocimos estaba completamente borracha. Por Dios, si hasta te conté mis penurias con Alex.

Su gesto cambia, y veo una sombra efímera en sus ojos.

—Ya, Alex—carraspea, y yo me tenso—. ¿Ya habéis…ya habéis arreglado lo vuestro? —su mirada me quema—Me refiero a que, como no sé, no lo he visto en estos dos últimos meses, pensé que quizás tú y él…

—Estamos bien—contesto rápida—. Estamos juntos.

—Ya—mira alrededor, y sé exactamente lo que está pensando. Demasiadas ausencias, demasiadas excusas.

—Es piloto de aviones, y siempre está volando—me apresuro a responder—. Por eso nunca puede venir con nosotros.

—Claro—suspira, y su mirada se queda anclada en mí tanto tiempo que empiezo a inquietarme. ¿Sabrá la verdad?

—¿Qué pasa?

—Nada—hace un gesto con la nariz—. Sólo me preguntaba si con él también pones el escudo antimisiles que nos pones a los demás, o eres la falsa Eva que conocí aquella noche.

Lo miro, con la verdad quemándome la piel. No, con Alex nunca fui ni la verdadera Erea, ni la falsa Eva. Con él nunca fui nada, en realidad, sólo lo que él esperaba de mí. Hasta que exploté, y saqué a mi verdadero yo del caparazón. Esa Erea, o Eva, que Asier conoció esa noche. Pero donde en Alex vi rechazo, en él lo vi…en él lo vi todo. Y eso me asusta. Tanto que aún su sola presencia me sigue haciendo temblar.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Pues que cuando nos conocimos, en fin, llámame loco, pero intuyo que esa noche eras tú por completo, y no la rígida Erea que muestras a los demás—estoy a punto de rebatirle lo que acaba de decir, cuando sus dedos posados en mis labios me silencian—. Y no te esfuerces en negarlo, porque es verdad. Tu cuerpo no miente, y ahora mismo, me está diciendo más, mucho más, de lo que tú nunca jamás te atreverás a expresar.

—Ya, claro. ¿Y qué es, si puede saberse?

—Que da igual todo lo que finjas, o intentes disfrazar. Tu cuerpo me habla. Y ahora mismo me está chillando a pleno pulmón que has echado de menos al falso Andoni como yo a la falsa Eva. Y que ese tal Alex, o cómo demonios se llame, jamás vio tanto de ti como yo aquella noche.

—Cielo santo—me carcajeo, apartándome de él—. Has perdido la cabeza, Asier.

—¿Vas a negármelo, acaso?

—Por supuesto que lo niego.

Se queda rígido, y su mirada chispea.

—Está bien, tú te lo has buscado—dice, y tira de mí hacia una especie de tarima que hay en un extremo.

—¡Asier!¡Asier!¿Pero qué haces?—protesto, mientras me sigue llevando a rastras—¡Suéltame, tarado!

—Silencio, falsa Eva, o tendré que cargarte sobre mis hombros como un troglodita.

—¿Pero qué haces?¿Te has vuelto loco?

Me ignora, y me sigue llevando a rastras hasta los pies de un pequeño escenario que hay en un extremo del local, donde un chico, que lleva una banda con la inscripción ‘Veinteañero del año’, está culminando su actuación de una canción de Queen con un puño en alto. Me vuelvo hacia él, que ignora mi expresión de pánico, y mis gritos de socorro cuando me doy cuenta de lo que pretende. No, no, no. Maldita sea, no puede estar planteándoselo en serio, no puede pretender que yo…

—‘Body talks’ de The Struts, por favor—le pide al técnico del karaoke.

—¡¿Qué?!¡No voy a cantar, Asier!¿Pero es qué has perdido la cabeza?—grito, y empiezo a retroceder hasta casi incrustarme con la barra que tengo a la espalda.

—Sí, vas a hacerlo, y vas a hacerlo por mí. Oh, vamos, esa canción es cien por cien tú. Venga, Erea, sólo por una noche.

—He dicho que no.

—Pues entonces tendré que pedírselo a la falsa Eva.

—¿Pero qué co…?

No sé cómo lo hace, no sé qué ocurre después, pero, cuando me quiero dar cuenta, la canción está sonando, la gente aplaudiendo, las luces iluminándome en mitad del escenario, y mi mano sostiene un micrófono. Me colapso, sudo, exploto. Porque yo no hago esto, jamás me expongo, y ahora siento que estoy desnuda en mitad de un estadio con cien mil personas delante. ‘Body talks’, de The Struts, suena a todo volumen, mientras hago un barrido a mi alrededor buscando a quién sea que me saque de esto. Exhalo nerviosa, con mis ojos envueltos en pánico, cuando distingo a mis amigos al fondo de la sala abriéndose paso hasta llegar a mí.

—¡Vamos, Ere!—grita Gorka, casi en primera fila ya, y Cathaysa, cómo no, lo secunda, creando un coro de voces entusiastas a su alrededor.

—¡Venga, Erea!¡Canta! —chilla Miren, desde el otro extremo.

—¡Vamos! —me anima Hugo, y yo sacudo la cabeza, a punto de convulsionar.

Agobio, nervios, estrés…no puedo describir el calor, el agobio y la falta de aire que siento entonces, cuando veo posadas todas las miradas sobre mí, la música vibrando a mi alrededor, y, en mitad de todo, en medio de toda esa masa de miradas ilusionadas, lo veo a él, a Asier, de pie, cruzado de brazos, con una enorme sonrisa en su rostro. Y, de pronto, lo comprendo. Entiendo por qué Asier ha escogido esa canción. Comprendo lo que quiere decirme.

Porque a veces no necesitamos palabras, ni música, para decirle a alguien lo que sentimos. Nuestro cuerpo habla. Y el suyo, y el mío, se están diciendo demasiadas cosas que no quiero asumir. De besos que nunca serán posibles, de caricias prohibidas que jamás me rozarán la piel. De ese amor que he estado esperando, y que ahora ha llegado en el peor momento. De vidas que no se planean, de pasiones capaces de romper montañas. Habla de él, habla de mí.

Canto, y todo desaparece. Las carcajadas de la gente, los gritos, las luces, mi voz vibrando en las paredes de la sala. La gente ríe, divertida, y da palmadas al ritmo de la canción, pero no me importa. No escucho nada. Sólo existimos él y yo, la letra de esa canción, y ese latido raro, extraño, que me dice que hay noches en las que las abejas y las malditas mariposas se alían para que todo pueda suceder. Y no sé si es amor, atracción, amistad, u otra cosa. Sólo sé que quiero que siga creciendo dentro, muy dentro de mi piel, porque ese fue el momento exacto en el que empecé a perderme, sin saber todo lo que podría encontrar.

6

Erea

De dugongos y narvales en bares secretos

-Presente-

Brazos flexionándose, bíceps perlándose de sudor. Jadeos, calor, pasión, ese sofoco de anticipación. Sus ojos vibran, mi pecho arde. Un gemido, una maldición, la mesa amenaza con partirse en dos. El aire se eriza, mi aliento se detiene. Ese sonido animal que nos va a quebrar. Me cruzo de brazos, observando con interés la clase magistral sobre la evolución humana que mi jefe, en plena pelea con su ordenador, me está regalando. Ay, lo que daría Charles Darwin por estar en mi lugar.

Le oigo maldecir las primeras estrofas de un cántico que llevo años escuchando, y me concentro en adivinar la etapa en la que se encuentra, que, por fortuna para mí, es la primera. Bien, lo he pillado a tiempo.

La primera fase que podemos observar en la lucha del hombre contra la máquina, es la conocida como fase del Homo tecnologicus, culmen de la evolución humana. Aquí el sujeto pelea con el aparato a base de lenguaje HTML, aplicando incluso conocimientos de psicología inversa contra la máquina. Su fisionomía apenas cambia, así como su frecuencia cardiaca y su respiración, que permanecen inalterables. Si no se produce el desenlace esperado, se pasa a la conocida como segunda etapa, la del Homo Sapiens.

En esta etapa, el sujeto se limita a apagar y encender el aparato de forma ininterrumpida, esperando que se produzca algún resultado. Normalmente, el problema queda solucionado en este escalón evolutivo. Apagar, encender, desenchufar, maldecir, y vuelta a empezar. Si esto tampoco arroja un resultado positivo, empieza el verdadero descenso a los recónditos orígenes de la historia del hombre, con la llamada fase del Homo Erectus. En esta etapa evolutiva, el espécimen de estudio inicia un nuevo ataque al aparato, esta vez, a base de suaves golpecitos, y patadas disimuladas. Si no hay resultado, que es lo más probable, llega una de las etapas más espectaculares del recorrido por la evolución: el Homo Neanderthalensis en todo su apogeo.

Esta fase se caracteriza por una profusión de movimientos descoordinados y un lenguaje ininteligible dirigido hacia la máquina, creando un canal de comunicación con la esperanza de que se produzca algún tipo de respuesta. Si tampoco obtenemos respuesta en esta etapa……Ay, amigos, entonces llega lo mejor: El verdadero origen, el viaje a las cavernas más oscuro, fascinante y misterioso: El Australopithecus.

En esta fase, el individuo maldice, grita y golpea los utensilios a su alrededor sin seguir un patrón establecido, haciendo uso de un lenguaje primitivo e ininteligible. Su expresión facial sufre importantes cambios; dilatación de las fosas nasales, ojos abiertos, mentón bajo, incisivos visibles. Es una etapa, esta última, ciertamente fascinante. No obstante, y a sabiendas de que hago un flaco favor a la ciencia, y a vuestro propio interés científico, que, a estas alturas es harto evidente, es en esta etapa en la que siempre decido intervenir para no terminar en el hospital donde trabaja Hugo clamando por un exorcismo para mi jefe.

—¿Puedo ayudarte, Inazio?—pregunto, dando un tímido paso hacia el interior del despacho.

—¿Qué?—se vuelve, y tengo que contener una carcajada al verle empapado en sudor y con los tres primeros botones de la camisa arrancados de cuajo.

—Que me preguntaba que si necesitabas ayuda, o por el contrario prefieres que me retire para que termines de destrozar la clínica a garrotazos.

—Esestemalditoyputoordenadordeloscojonesquemecagoentodossusmuertos—farfulla, y…sí. Lo ha dicho así, todo junto, sin espacios. ¡Toma ya!

—A ver, dime qué ha ocurrido—digo, imprimiendo calma en la voz.

—Es este maldito chisme, Erea—tira el ratón contra la mesa—. Estaba pasando el historial de los animales, cuando este maldito trasto infernal ha borrado todos los expedientes. ¡Puf, se han esfumado!¡Todos!¿Te lo puedes creer?¡Todos!¡Los seiscientos historiales que teníamos, se han evaporado!

Exhalo, y sonrío. Sí, sonrío. Es un tic nervioso que tengo desde pequeña, cuando sé que debo asumir el mando de algo que me desespera. Porque, obviamente, el hecho de que mi jefe haya estado a punto de borrar seiscientos expedientes de golpe es algo que podía haber acabado en una catástrofe. Eso, si yo no hubiese previsto que algo así podría ocurrir cualquier día. Y es que la historia de terror que arrastra mi jefe con la informática no es para pasarla por alto, por lo que cada día, al acabar mi jornada, me envío a mí misma todos los expedientes de la clínica al correo para evitar desastres como este.

—Seguramente los habrá guardado en la nube, por lo que ahora sólo tenemos que acceder a…—mi voz va descendiendo mientras la mirada de incomprensión de mi jefe es suficiente para saber que aún está en la fase de Homo Erectus, y que es cuestión de segundos que su mente se instale en algún lugar del espacio-tiempo al que me será imposible acceder.

—¿Jur? —creo escucharle decir.

—Nada—respondo, pestañeando rápido—, que no te preocupes. Los expedientes están a salvo. Déjame a mí, y en un par de minutos todo esto estará arreglado.

Me siento en la butaca frente al ordenador, y mi mano se funde con el ratón, cerrando y abriendo ventanas con rapidez, hasta colocar todos los expedientes de nuevo en sus carpetas correspondientes, y termino mi intervención dándole a la tecla de enter quizás con demasiado brío.

—Hala, jefe, esto ya está. Acabo de salvar a la clínica de las malvadas garras de la informática.

—Erea, eres la mejor—dice, dándome golpecitos en el hombro. Esbozo una sonrisa condescendiente, y opto por aceptar el cumplido. Porque no, no soy la mejor ni por asomo. Es sólo que mi jefe es torpe de narices—. La verdad es que no sé que voy a hacer sin ti cuando te vayas a Pontevedra—suelta, y el mundo parece hundirse bajo mis pies.

Porque no, no lo sabe. No lo sabe porque ni yo lo hago. Y es que cuando acepté el puesto de veterinaria en Pontevedra el año pasado, lo hice para alejarme de mi exnovio, Alex. Pero el caso es que ahora él ya no está en mi vida, y no sé qué voy a hacer en Pontevedra sin Miren, sin Gorka, sin Hugo, sin…sin él. Sin Asier. Se acabó Asier, se acabó para siempre, me repito a mí misma, y esa frase no puede hacerme más daño.

Cuando el reloj de la clínica marca las siete de la tarde, salgo a la calle, donde el ajetreado tráfico de la ciudad me saluda. Resguardo mis manos en los bolsillos de mi chaqueta, como si ellos pudiesen guardar en secreto de todas las palabras que jamás me atreveré a decir en voz alta, y dejo que sea el compás de mis botas de tacón el que marque el rumbo de mis pensamientos.

Alzo el rostro hacia el plúmbeo cielo, dejando que el sirimiri, que casi llevo tatuado en la piel, siga golpeándome el rostro, en un eterno compás que parece susurrar un nombre. Asier, Asier, Asier, Asier. Cinco letras, cinco malditas letras por las que mi cuerpo, este pequeño traidor, sigue estremeciéndose.

Ha pasado más de un mes desde aquella terrible cita en Artxanda, y la situación no ha hecho más que empeorar entre nosotros. Ya se me han agotado las excusas para no volver a quedar con él, pero es que…no puedo. Porque me duele. Y lo seguirá haciendo. Porque Asier es, y será siempre, el mejor amigo que he tenido jamás. Una extraña amistad que forjamos a base de llamadas y mensajes de buenos días y fotos de buenas noches. Llamadas crispadas de madrugada cuando Alex me llamaba desde Tokio, Berlín, Buenos Aires, o dónde demonios estuviese, simplemente para discutir conmigo. Mensajes a medianoche cuando él perdía un caso importante, y se sentía un completo fracaso.

Noches de barra, de risas, de confidencias. Palabras susurradas frente a una copa las noches de los viernes. Silencios qpue llenaron de afecto el espacio entre nosotros. Palabras que vaciamos de contenido mientras el tiempo seguía corriendo en nuestras pupilas. Palabras que encerraban más flirteo del que ninguno querría reconocer las noches de los sábados al despedirnos frente a mi portal. Cientos de miradas que llenamos de historias. Cientos de historias que llenaron cada uno de esos mensajes.

Ni siquiera soy consciente de que he llegado a mi calle cuando lo veo frente a mi portal, apoyado en su coche, con las manos en los bolsillos y los tobillos cruzados, guareciéndose de la leve llovizna con las solapas de su cazadora subidas. El corazón me golpea el pecho, fuerte, y mi respiración se detiene cuando sus ojos castaños impactan en los míos. Y es que Asier siempre será la única grieta que existe en mi perfecta armadura contra el mundo.

—¿Asier?—parpadeo, llegando hasta él—¿Qué…qué haces aquí?

—He decidido que, ya que no quieres quedar conmigo para una de esas horribles citas que nos han preparado nuestros amigos, al menos podría plantearte dar un tranquilo paseo nocturno por la ciudad. ¿Qué te parece?—sonríe, y mis defensas caen. Porque mis defensas siempre caerán cuando se trata de él.

—De…acuerdo—musito, y él estira una sonrisa ladeada que no llega siquiera a sus ojos.

Se da la vuelta, y el parpadeo anaranjado de su coche ilumina su rostro. Abro los ojos como platos al ver una pequeña cicatriz sobre su ceja derecha.

—Cielo santo, Asier—no puedo evitar gritar—. ¿Pero qué te ha pasado en la cara?

—¿Esto, dices? —resopla, dejando caer el pequeño mechón sobre la frente de nuevo—Nada, un souvenir que me llevé de Artxanda. Cinco puntos, ya ves. Pero, bueno, teniendo en cuenta lo que podía haber pasado, es poca cosa.

El mundo se enfría, y mi cuerpo baja veinte grados de golpe. Parpadeo, y hasta creo escuchar las pocas neuronas que deben quedarme en pie correr en estampida a algún indeterminado de mi cerebro para no crear las conexiones que provocan que la culpa me ahogue.

—Oh, Dios mío, ¿Esos delincuentes te llegaron a…?

—Fue Gorka—bufa, y trastabillo hacia atrás.

—¿Gorka?¿Cómo que fue Gorka?

—Pues que fue él—resopla—. Fue Gorka el que me abrió la cabeza, pero de verdad que ahora no me apetece explicarte  ahora cómo demonios ocurrió, porque ni yo mismo lo tengo muy claro todavía.

Sacudo la cabeza, y lo miro, sin saber qué decir. Asier se encoge de hombros, y me hace una señal con la cabeza, para que lo siga. Caminamos acompañados del ruido del tráfico y nuestros propios pasos hasta llegar a la zona del Arenal, donde el trasiego de gente es caótico a esas horas.

—¿Qué tal tu día? —pregunto, sin volverme hacia él ni una sola vez.

—Bueno, podría decirse que bien, ya sabes. La gente sigue delinquiendo, por lo que tengo trabajo asegurado durante las próximas…dos décadas, al menos—suelta, socarrón, y sacudo la cabeza, riéndome.

—Eres un impresentable—me rio.

—Un impresentable que se hará inmensamente rico si seguimos a este paso.

Me carcajeo, dándole un manotazo suave en el brazo, y él ladea una sonrisa. Llegamos a un bar escondido entre dos callejones en los que jamás he estado, y cuya decoración recuerda a los años dorados de Hollywood, y donde un camarero nos sirve dos copas a las que ninguno presta atención. Me siento en un taburete de madera, y apoyo las manos en una barra de madera tan lustrada que podría servirme de espejo. Mis ojos recorren las paredes, llenas de pósters antiguos, que contrastan con el olor a nuevo de todo el mobiliario, desde los sillones color vino, al verde bosque con el que están pintadas las paredes, pasando por el dorado y plateado de las mesas. Es bohemio, y ecléctico.

—Vaya, no conocía este sitio—digo, haciendo un barrido a mi alrededor—. Es increíble, sólo faltan Bonnie and Clyde aquí para que sea auténtico de verdad.

Asier suelta una carcajada, y sacude la cabeza.

—Que conste desde ahora que no pienso convertirme en un atracador de bancos—Tengo que reírme cuando su mano me pellizca la punta de la nariz, y la voltereta que da mi corazón en el pecho casi retumba en sus oídos.

—No me niegues que sería divertido.

—¿Estás retándome, Beaskoetxea?

—Sabes que nunca me pierdo un desafío, pero no. Huir de la policía, de momento, no entra en mis planes—sonrío, cruzando las piernas—. Pero tengo curiosidad por saber cómo conociste este lugar. No está, precisamente, en nuestra ruta de bares.

—Un amigo mío estuvo trabajando aquí hace un tiempo, por eso lo conozco.

—Vaya. Hubiese jurado que este es el sitio al que llevas a las chicas a las que quieres impresionar.

—¿De verdad me crees capaz de invitar a una chica a un sitio como este sólo para impresionarla?—arquea una ceja—¿Es que me has tomado por un caballero, Erea?

Me rio, dándolo por imposible.

—Eres un sinvergüenza—me guiña un ojo, y yo contengo las ganas bajo un candado—. Y lo peor es que estoy segura de que es verdad.

—Por supuesto que es verdad—Lo veo volverse hacia la copa que tiene delante, concentrado en el líquido transparente y las burbujas que salen de él, y carraspea un poco—. Pero, en mi defensa, diré que tampoco me he liado con tantas mujeres como todos os imagináis.

—Ya, claro.

—Hablo en serio, Erea—sonríe, y yo me muerdo los labios. Porque esa sonrisa canalla sería la excusa ideal para quemar una ciudad hasta los cimientos—. Cuando era más joven, quizás, pero con la edad, todo se vuelve inversamente proporcional.

—¿Y eso qué quiere decir?

—Pues que conque más bueno estoy, menos ganas tengo de follar tengo. ¿Me estaré haciendo mayor?

Estallo en una carcajada.

—Lo que te estás volviendo con la edad es más idiota, Aramburu. Y un cretino, eso también.

—Prefiero quedar como un cretino a pedir disculpas por algo que no he sentido hacer—aclara, totalmente convencido—. Prefiero regirme por mis propias normas.

—Curioso punto de vista, viniendo de un abogado.

—A veces hay que andar al filo de la navaja para valorar lo mejor de ambos mundos—Me guiña un ojo, estirando una sonrisa, y el recuerdo se graba, despacio, en mi cabeza.

Intercambiamos una mirada, en silencio, un silencio que es, más que nunca, un paréntesis de lo que está por llegar.

—Siento mucho que la cita acabara así, Asier—musito, con la culpa mordiéndome la piel—. Fue imperdonable lo que hice, dejándote allí con esos tres críos, pero necesito que sepas que me arrepentí muchísimo después, y que además…

—Ere…

—No, por favor, déjame terminar—le miro intensa—. Yo…lo siento, Asier, lo lamento. Y, por supuesto, siento no haberte llamado después, y por eso…—siento sus ojos posados en mí—. Siento haberte mentido con lo de Alex.

El aire me corta los pulmones, y su mirada desciende hasta el ángulo que dibujan sus botas. Recuerdo la noche en la que nos conocimos, y lo que su mirada encarceló cuando le hablé de Alex. Asier lo supo desde preciso instante, estoy segura.

El porqué nunca insistió sobre él, sigue siendo un misterio para mí. Quizás era más fácil fingir que se creía esa mentira, que aceptar la verdad. Alex era mi escudo ante él, la razón por la que no podíamos comenzar nada juntos. El muro tras el que me oculté durante meses para no afrontar lo que estaba creciendo imparable entre nosotros. Así que seguí fingiendo, y él me siguió creyendo.

—Yo…yo ya lo sabía, Erea—contesta, con la vista fija en algún punto en la lejanía—. Supongo que siempre lo supe—se encoge de hombros—. El caso es que siempre lo sospeché, pero preferí permanecer en silencio, y esperar a que fueras tú la que me lo confesase cuando estuvieses preparada.

—Jamás quise hacerte daño.

—Lo sé—Mis dedos rompen la distancia entre nosotros, y respiro cuando él no sólo no se aparta, sino que anuda sus dedos con los míos, en un leve, y suave apretón—. Lo sé—me mira—. Olvídalo, ¿De acuerdo?

—Yo…

—Olvídalo, Ere—susurra.

—No, no está olvidado—lo enfrento—. Debí sincerarme, debí hacerlo. Y sé que no hay excusa, ni disculpa lo suficientemente buena para que me perdones por lo que ocurrió, pero yo necesito decirte, necesito que sepas…—su dedo índice posado en mis labios me silencia.

—Olvídalo, ¿Vale?—Sus pupilas queman las mías, y su voz, suave, me llega como un poderoso narcótico—. Lo que ocurrió ya es pasado, y ya sabes lo que dicen del pasado.

—¿Que sólo molesta al presente?—inquiero, en un murmullo, y el ambiente tenso parece aligerarse al primer batir de pestañas.

—Eso es.

La música jazz sigue sonando en el local, el sabor dulce y ácido a la vez de la copa que me estoy tomando. El olor a cuero de los sillones, ese débil aroma a sándalo que me llega de su cuerpo. La suavidad de la madera, su mirada. Su mirada, maldita sea, que me está diciendo más de lo que quiero entender.

Se separa de mí, con una sonrisa en los labios, y apenas tengo tiempo a pensar en nada más, porque de repente me veo de pie junto a él en un rincón del bar,  al ritmo de una canción lenta que suena de fondo.

—Asier, ¿Qué…qué estás haciendo?

—¿No es obvio? Bailar contigo.

—Sí, ya—me revuelvo, nerviosa—. Sólo que este no es un bar de esos, y esta canción no se baila.

—¿Ah, sí? —su sonrisa me devora—¿Y eso dónde lo pone?

—¿En el manual de…?—me silencio cuando siento su rostro hundirse en el hueco de mi cuello, y su respiración resuena contra mi oído, silenciándome—. Asier, ¿Qué…?

—Déjame un momento así, ¿Vale? —susurra, cuando sus dedos aprietan mi espalda con más fuerza, y no queda ni un milímetro de separación entre su cuerpo y el mío.

Tiemblo mientras nos seguimos meciendo al ritmo de una canción que ninguno está escuchando, y mi mejilla descansa sobre su torso. El aroma a cuero, asfalto y sal me llega, y cierro los ojos. Porque ahora no quiero pensar, ni reflexionar sobre si esto es lo correcto. Ahora sólo quiero empaparme de él, y en todas esas palabras que no me está diciendo. Porque si algo sé, es leer a Asier entre líneas. Y lo que estoy leyendo ahora me está desgarrando el alma en dos. Porque esa maldita vocecita que vive detrás de mi cabeza me dice que ya es tarde, que esto es una despedida, que se nos ha acabado el tiempo. Que la historia de amor más bonita de todos los tiempos, la nuestra, se ha acabado sin siquiera haber empezado.

No hablamos. Tan sólo nos movemos, mientras esa suave música jazz nos acompaña en estos momentos que están marcados para ser los últimos que vivamos juntos. Porque a veces es mejor cerrar los ojos a la realidad, y seguir en esta nube esponjosa de recuerdos, donde sólo hay sueños, tan débiles y efímeros, que desaparecerán al primer golpe de viento. Esa nube donde viven los recuerdos de los Erea y Asier que fuimos, los que devoraban kilómetros sobre el asfalto, con el viento acariciándonos, con nuestras voces y gritos resonando de fondo. Porque Asier siempre será el hombre que me arrancaba una sonrisa tras otra, sólo por eso, porque le gustaba verme sonreír. El que me gritaba para que extendiese los brazos cuando tomábamos una recta con la moto para que sintiera el viento acariciarme. El que hacía que la Erea que se mantiene oculta bajo capas y capas, saliese a la superficie a respirar.

Un nuevo silencio se impone, mientras la melodía que suena a bajo volumen por el local, dibuja arabescos, fundiéndose en cada mota de aire que nos rodea. Ese aire que es ahora más frío que nunca. Asier se separa de mí, despacio, con una vulnerabilidad en la mirada que no le había visto nunca, y sus hombros se mueven, despacio.

—Bueno—inspira—, entonces supongo que esto sí que es el final.

Ni siquiera puedo respirar cuando pronuncia la última sílaba. Porque es verdad, cada maldita palabra de esa frase lo es. Su mirada se rompe en un matiz oscuro que no conozco, y algo frío me trepa por el pecho cuando mi corazón me aprieta en un latido extraño. El silencio llega para aniquilar todo lo que nos unió, y la tristeza, la maldita tristeza, llega, arrasando y quemando todo alrededor.  Porque, ¿Cómo le dices adiós al amor de tu vida?¿Cómo despedirse de un sentimiento que sabes que jamás volverás a sentir por nadie?

—Asier…

—Espero que te vaya genial en Pontevedra—susurra, y las galaxias estallan tras sus ojos, al igual que los míos.

Cierro los ojos, a punto de decir algo, cuando mis ojos se posan en algo que está en la pared, algo que no debería estar allí, y que activa hasta la última de mis células. ¿Pero qué demonios…? Me separo de golpe de él, casi impulsada por una energía desconocida, y camino, tropezándome con todos los sillones, mesas y sillas que me voy encontrando, y que ni siquiera me molesto en esquivar. Mis dedos tocan la superficie, acariciando el contorno de ese dibujo que parece un diamante en mitad de una mina de carbón. Es un narval. Un maldito narval. ¿Qué hace pintado un narval en mitad de este bar? Mis ojos se deslizan más allá del dibujo, leyendo la palabra que lo acompaña, y el desconcierto toma puerto en mi rostro.

Dugongo

No puede ser. No. Parpadeo, leyendo de nuevo la palabra, y me vuelvo hacia el camarero, que seca vasos con gesto cómplice tras la barra, y mueve la cabeza de forma casi imperceptible, con una sonrisa pícara.

No sé qué ocurre entonces en mi cabeza. Un flash, un destello, una chispa. Y entonces lo sé. No puede ser otra cosa. Sólo un aficionado a la fauna marina, o un seguidor de Verne, conocen a estos dos animales por su presencia en la novela ‘Veinte mil leguas de viaje submarino’. Y es que un narval es la razón por la que Ned Land, el protagonista, decida embarcarse junto al capitán Nemo y su tripulación, en el submarino Nautilus, para ir en busca de este animal por todos los mares del planeta.

Entonces, llega. La chispa, el clic en mi cabeza. Los recuerdos de mi época en el instituto, cuando unos cuantos aficionados a Verne y yo nos dedicamos a organizar una gymkana por todo Bilbao con pistas sobre el libro del escritor, vuelve desde lo más profundo de mis recuerdos. ¿Y si se trata de pruebas, una especie de acertijos realizados por algún club de aficionados a la obra de Julio Verne para aceptar a nuevos miembros en una sociedad secreta?¿Podría ser eso?

—Erea, ¿Qué ocurre?¿Estás bien?—pregunta Asier, a mi lado, con una leve alarma en la voz, y yo sólo acierto a  hacer un leve gesto con la cabeza, señalándole el dibujo.

—Es un narval—acierto a decir, y su rostro dibuja un gesto de estupefacción.

—Ah, vale, un…¿Qué has dicho qué es?

—Un narval—lo miro—. Es una especie de cetáceo armado con un arpón en la cabeza, que le ha llevado a  ser conocido como ‘El unicornio del mar’, vive en…bueno, eso da igual, porque lo alucinante no es el narval, sino la palabra que lo acompaña—golpeo con mi mano abierta la pared.

—¿Dugongo? —pregunta, con gesto de estupor.

—Sí. Un dugongo—Mis ojos brillan—. ¿Lo entiendes, Asier? Un narval junto a la palabra ‘Dugongo’. ¿Sabes lo que significa?

—¿Qué estás empezando a preocuparme de verdad? —Hace una mueca.

—No, tonto. ¿Es que no lo ves?—pongo los ojos en blanco—. ¡Es un punto de conexión!—exclamo, con una sonrisilla emocionada—. Los dugongos son mamíferos marinos que son muy parecidos a las focas y los manatíes, salvando las diferencias, y su cola tiene forma de…bueno, el caso es que  en el libro de Julio Verne, ‘Veinte mil leguas de viaje submarino’ Ned Land, junto con Aronnax y la tripulación del Nautilus, se lanzan a la pesca de un Dugongo, un mamífero marino cuya exquisita carne era muy apreciada por los marineros, en una de las escenas más vibrantes de la novela. ¿Entiendes ahora por dónde voy?

—Pues…no.

—¡Pues que es una pista!¿Es que no lo ves?¡Es una gymkana, estoy segura!¡Y esto es sólo la primera parada!

—Oh, vamos, Erea. Dime que no te estás planteando en serio empezar a buscar narvales y pufongos, turongos, o cómo se diga, por toda la provincia para participar en un juego de frikis cuyo premio es alguna chorrada comprada en internet.

—No es algo de frikis. Y es dugongo. Dugongo. Y por supuesto que me planteo seguir las pistas, pero me sorprende que tú no. ¿Es que no sientes curiosidad?

—¿Curiosidad por algo que parece estar pintado con la nariz? Pues lo cierto es que no—sacude la cabeza, volviendo los ojos.

Se aleja apenas un par de pasos, pero lo retengo por el brazo.

—Oh, venga, Asier. Esto es increíble, lo sabes tan bien como yo.  Además, ¿Desde cuándo le dices que no a un desafío?

—¿Desde que me empieza a preocupar que se hayan invertido los roles, y yo tenga más sentido común que tú?

—Vamos, hombre. Puede ser la última aventura estúpida en la que nos embarquemos antes de que me vaya. Venga, ¿Qué me dices?

Duda. Demasiado. Porque sabe, como yo, que esto un error. Nuestras pupilas se encuentran, y sé lo que está pensando sin necesidad de decir una sola palabra, porque en el fondo, los mensajes y el maldito narval son lo último que nos importa. Porque esto no va de enigmas, ni pruebas. Va sobre un chico y una chica  que fueron los mejores amigos del mundo, y que se enamoraron. Va de una pareja que acaba de firmar el final, y es tan doloroso que están a punto de partirse en dos. Va de dos amigos que no saben cómo decirse adiós sin hacerse daño. Va de amores imposibles que se niegan a ser olvidados. De cerrar heridas, y de fingir que no duele hacerlo. Va de él. Va de mí. Va de amaneceres rojos llenos de brujas donde todo puede pasar.

—Está bien—resopla, agobiado—. Pero no se lo cuentes a nadie. Será un secreto. ¿Entendido?

—Nuestro secreto—concedo, y nuestras miradas se anclan a la otra.

La complicidad entre ambos se dibuja en el aire en silencio cómplice. En amistad secreta. Y el futuro nos sonríe de forma efímera, leve, fugaz.

7

Ander

Unos ojos oscuros y la bola de Miley Cirus

-Presente-

La primera detonación de mi pistola rebota en mis oídos, y la adrenalina llega para tensar todos mis músculos. El olor de la pólvora es inconfundible, y activa hasta el último rincón de mi cerebro, despertándolo. La pistola vibra entre mis manos, y siento el sonido seco que hace el retroceso al disparar el gatillo. Sigo disparando, una y otra vez. Mis manos rodean el arma, y vuelvo a hacer blanco en la diana de la sala de entrenamiento, hasta vaciar el cargador. Es devastador y liberador a la vez.

Bajo los brazos cuando termino la última ronda, y le guiño un ojo a mis compañeros, que aplauden mi último ejercicio. Noventa por ciento de blancos. No está mal, no está nada mal. Dejo la pistola y la munición sobre la mesa del compañero que esta tarde se hace cargo de la sala de entrenamiento, y enfilo hacia las duchas. Esta semana hago patrulla de noche, y no hay nada que me haga más ilusión en el mundo. Eso, y que me caiga una teja en la cabeza, se entiende.

Apoyo la frente en los azulejos de la ducha, mientras las gotas se deslizan desde mi cabello oscuro hasta la porcelana del suelo. Cierro los ojos, rogando para que los finos chorros de agua caliente desentumezcan los doloridos músculos de mi espalda. Estoy cansado, extenuado, y exhausto, de formas que ni siquiera creo que se hayan inventado. Decir que la noche de ayer fue movidita, sería quedarse corto. Dos atracos, una persecución con el coche patrulla por la autopista, y una denuncia por agresión entre varios borrachos en un bar que ya debería estar cerrado a esas horas, colmaron el turno, y mi paciencia, de ayer. Y por si esto fuera poco, hay que sumar la tonelada de trabajo administrativo en la comisaría. Creo que he visto más cosas en los treinta años que tengo, que mucha gente en toda su vida.

Cierro el grifo, envolviendo mi cintura con una toalla, y despejo de vaho el espejo del baño, que me devuelve el reflejo de unos ojos azul eléctrico y unas ojeras violáceas, que espero vayan desapareciendo conforme pasa el día. Casi puedo sentir la migraña tomar posiciones en mi cabeza, y exhalo el aire, despacio. Llevamos un mes de lo más intenso. Es como si todos los delincuentes se hubiesen puesto de acuerdo para salir sólo de noche a tocarnos la moral. Atracos chapuceros, drogas, locales oscuros con clientes mucho más oscuros aún,redadas, intentos de agresiones…algo está pasando en las sombras, es indudable. La cuestión es el qué, y por qué creen que ahora tienen impunidad.

Eso, o es simplemente una maniobra de distracción para la policía. No sería la primera vez que ocurre. Porque mientras la delincuencia sube en una zona, lo realmente importante se cuece en otro lugar. Y algo me dice que este repunte de la criminalidad tiene que ver con la investigación que tenemos puesta en marcha.

Subo de dos en dos las escaleras que me llevan a la planta alta de la comisaría, donde están el resto de mis compañeros, y ladeo una sonrisa cuando veo a Gonzalo hablando con otros dos policías. Su sonrisa se ensancha al verme aparecer, y la mía lo hace también.

—Ey, Ander—me saluda, y yo imito su gesto.

—Hola, capullo. ¿Qué tal?

Gonzalo y yo somos amigos desde ya ni recuerdo cuándo. Criados en el mismo barrio de Deusto, accedimos a la academia a la vez tras unas duras pruebas en las que fuimos los mejores compañeros y los peores enemigos a batir.

—Bien, todo bien—sus hoyuelos se extienden por sus mejillas—. ¿Y tú? Ya me han dicho que has tenido una noche de lo más movidita—silba—. Está caliente la cosa, ¿eh?

—No te haces ni idea—lo miro—. Y tú, ¿Tienes patrulla hoy?

—Me mandan al sector este de Urdaibai.

Tuerzo el gesto.

—¿A la zona este?¿Y con quién vas?

—Con Urgoiti, Cañadas, y Jiménez.

Mis cejas se alzan por la sorpresa.

—Joder, la maldita caballería—resoplo, entre dientes. Y es que si esos nombres, por separado, ya asustan, juntos es para plantearse que la situación comienza a ser algo más que seria—. Pues sí que es grave la situación.

—Y tanto—restalla la lengua, haciendo un barrido visual de la comisaría, y su voz desciende varios tonos—. Anoche nuestros chicos persiguieron a veinte lanchas por el canal, Ander. A veinte. Llevan satélite, dos motores…son unas jodidas balas, y nosotros, demasiado lentos.

—Mierda—mascullo, y él asiente—. Vaya marrón.

—Ya, puedes decirlo. Esto…esto es un maldito desastre.

Nos quedamos mirándonos, con la mente puesta en el mismo lugar. Hace unos días, recibimos un soplo sobre marisqueo furtivo en la reserva de Urdaibai. El caso no pasaría de ahí, de un delito menor, si no fuera porque una de las patrullas secretas que enviamos a la zona, dio con algo mucho más grande. La zona se ha convertido en las últimas semanas en lugar de operaciones para contrabandistas que, aliados con los mariscadores furtivos, están haciendo entrar en Bizkaia una ingente cantidad de metanfetaminas y cocaína de gran pureza. Una maldita bomba de relojería.

Así que sí, tenemos un problema, y de los gordos, entre manos. Porque si no conseguimos detener al grupo que está llevando a cabo las entregas, pronto la provincia se convertirá en un auténtico coladero del narcotráfico, y la reserva natural, su punto de entrada principal. El silencio llena el espacio cuando Gonzalo carraspea, y sus manos desaparecen en el interior de sus bolsillos.

—Además, eso no es todo—me mira, fijo—. He escuchado que han pedido refuerzos a Gasteiz y Donosti.

Mi mirada impacta en la suya, y apenas me da tiempo a recomponerme, porque sé exactamente lo que está dando a entender mi amigo. Refuerzos de Gasteiz significa la vuelta de Arkaitz, mi…ni siquiera puedo decirlo en voz alta.

—Urko, de administración me ha dicho que…—carraspea—. Me ha dicho que Arkaitz ha preguntado por ti.

Una maldita piedra lanzada contra el corazón. Porque hay nombres que son una maldita bomba que atacan nuestra línea de flotación, hundiéndonos bajo las oscuras aguas. Y entre todos ellos, el nombre de Arkaitz brilla por sí mismo. Porque Arkaitz y yo lo fuimos todo el uno para el otro. Todo. El hombre con el que me vi criando niños, comprándonos una casa a medias, envejeciendo, viajando, viviendo una vida idílica. Hasta que el cuento explotó, y mi vida, bueno, mi vida…simplemente, acabó aquel día.

—Ander—me llama Gonzalo, y sus ojos me escrutan en silencio—. Yo…mierda, sabes que odio hablar de estas cosas, pero…

—Estoy bien, ¿Vale?

—Sí, de puta madre estás—se cabrea, y mi mandíbula se tensa en respuesta—. Maldita sea, vas a tener que hablar de ello alguna vez. Vas a tener que afrontarlo, aunque no te guste. Sí, te dejó por otro, y sí, te rompió el corazón. Pero joder, Ander, que la vida sigue.

—Déjame en paz.

—No, no te dejo en paz, maldita sea, estoy preocupado por ti, todos lo estamos—su mirada oscura cala en la mía, y su mano vuela hasta su pelo azabache—. No haces más que meterte en la galería de tiro, apenas hablas, y las ojeras que arrastras no dicen nada bueno de lo que demonios está pasando dentro de tu cabeza. Necesitas hablar de una vez de lo que ocurrió.

—He dicho que estoy bien—miento, negando con la cabeza.

Porque no, no estoy bien. Estoy bastante lejos de estar bien. A años luz, de hecho. Estoy bloqueado, detenido en el tiempo. Perdido. Estoy jodidamente perdido sin él.

—Ander—vuelve a la carga mi compañero—, ya sé que lo pasaste…vamos, que estuviste súper jodido con lo de Arkaitz, y por eso creo que deberías hablar con alguien. Con un loquero, con nosotros, o con quién prefieras. Pero tienes que hablarlo, tienes que soltar toda esta basura que te está matando, y que…

—Estoy bien—mi voz es un látigo—. Estoy más que bien. Déjalo estar, ¿Quieres? Dejadlo estar todos de una maldita vez.

—Ander, tío…

—Estoy bien, Gonza. Y ahora, si no te importa, me voy a casa.

—Vale—suspira, derrotado—. Sólo prométeme que, cuando estés listo, me llamarás.

Lo miro apenas un segundo, y asiento.

—Sí, descuida—esbozo una sonrisa leve—. Lo haré, lo prometo—inspiro—. Buen servicio, compañero.

—Igualmente.

Me doy la vuelta, y enfilo hacia los garajes, porque aquí hay demasiadas cosas aquí que no quiero escuchar, demasiadas heridas aún por sanar. Y no estoy seguro de salir vencedor de esta batalla hoy.  Me meto en mi coche, y el rugido del Opel actúa como un potente escudo de mis crispados ánimos. El recuerdo de Arkaitz me sacude. Ese maldito recuerdo que me ha acompañado en todos y cada uno de mis sueños desde aquel maldito día. Han pasado seis meses desde aquella maldita mañana de domingo en la que todo se quebró, y los monstruos que estaban nadando bajo la apacible superficie, salieron a cazar.

Una mañana como otra cualquiera, conmigo llegando del servicio de noche a nuestra casa. Un desayuno perfecto compartido, música sensual, y besos. Muchos besos. Sus ojos dulces, su pelo castaño. Mis manos en su cuerpo, su boca sobre el mío. Mi dormitorio. Su piel, su olor. Su espalda contra mi pecho, mis dientes mordiendo su nuca. Sudor, pasión, amor. Amor, joder. Sus gemidos, acompañando los míos, y más besos, más caricias, más palabras de amor eterno susurradas en mitad del clímax. Mis ojos cerrados, sus labios besándome otra vez. Arriba. Abajo. De lado, contra la maldita pared del dormitorio. Y él.

El  pitido de  un mensaje en mitad del mejor polvo de la historia, con una foto, y unas palabras, demasiado explícitas como para poder malinterpretarse. La bajada al infierno. Mis gritos. Los suyos. Yo perdiendo los papeles, él derrumbándose. Una maldita confesión que llegó para destrozar todo mi mundo. Una traición urdida durante meses a mis espaldas. Sus súplicas de perdón. Mi corazón destrozado cuando le dije que no. Los tonos grises que llegaron cuando él se marchó dando un portazo de mi piso. El rojo que lo invadió todo cuando destrocé el salón gritando su nombre. Y el negro, el maldito negro, que lo llenó todo aquella noche en la que llegué a casa, y vi su llave sobre la mesa de la entrada, y los armarios vacíos.

Desde entonces, mi vida ha sido una continua huida hacia delante, encadenando  labios y cuerpos ajenos en cualquier bar, callejón o habitación de hotel, sin sentir nada más que fiero deseo. Porque sin sentimientos, no hay sufrimiento, no hay dolor. No hay nada de lo que arrepentirse después. El mundo sigue siendo un sitio oscuro, pero al menos mi coraza puede soportarlo.

Llego a mi edificio, y pulso el botón del ascensor, suspirando por poder dormir al menos cinco horas antes de que empiece mi nuevo turno, y que el recuerdo de Arkaitz no me atormente en mitad del descanso. El ascensor llega, y me coloco cerca de la puerta, con la espalda pegada a la pared. Presiono el botón del sexto, y cierro los ojos, cuando algo, una voz, llega para cambiarlo todo.

—¡Espera, que yo también subo!—grita una voz a apenas unos metros de mí, y detengo el avance de las puertas de aluminio, que se paran con una sacudida.

El perfume a melocotón lo llena todo, y, como en un maldito cuento de hadas, mi corazón se detiene. Imaginad al hombre más perfecto de la tierra.  Ponedle unos ajustados vaqueros grises, una camiseta oscura ceñida, y una sonrisa por la que te tirarías al infierno de cabeza cien veces. Ahora multiplicadlo por mil. Y sumadle mil más. Añadid mi corazón batiendo frenético, un millón de abejas, y una traca de fuegos artificiales. Y entonces, sólo entonces, podréis sentir de cerca el cosquilleo que estoy sintiendo en este momento. ¿Pero de dónde ha salido un hombre así?

Ni siquiera se percata de que estoy yo en el ascensor, concentrado como está en el teléfono que lleva en la mano. Echa la cabeza hacia atrás, apoyándose en la fría pared de aluminio del habitáculo, y me hago diminuto en mi rincón, observándole.

—Deberías ponerle laxante en el café, Miren, ya te lo he dicho—dice, y mis ojos recorren cada uno de sus hoyuelos—. ‘Cataloca’ va a acabar con nosotros un día de estos si no atacamos nosotros primero…Oh, por Dios, ¿Dónde va a estar? En el cajón de mi mesa, ya sabes dónde…Sí, es éticamente deleznable, lo sé, bla, bla, Gorka, eres una mala persona, bla, bla...Pero piensa en la paz que respiraremos en la ofi cada vez que ella vaya al baño…

La comisura de sus labios se estira un poco, y su risa musical aparece. Y la mía lo hace también. Es abrumadoramente atractivo. Es guapo, con ese aire aniñado mezcla de una juventud que aún perdura, y una edad adulta que ya toca a la puerta, y que lo convierten en el típico hombre por el que girarías la cabeza cuando se cruza contigo por la calle.

—Pues eso, que ayer fui a casa de Erea, y hablé con ella…A ver, no te enfades. He dicho que hablé con ella, no que ella hablara conmigo…Pues eso, que fui a verla ayer antes de entrar a la oficina. Le llevé unos merengues que sé que le gustan, ya sabes cómo le gustan los dulces a la Ere…¿Qué cómo fue? Bueno, no sé qué decirte, la verdad, porque tras veinte minutos de larga agonía en los que fingió no escuchar mis continuos timbrazos, conseguí que me abriese la puerta. Le di dos besos, y, tras pedirle mil veces perdón por lo de Artxanda, la perseguí hasta la cocina, y…no, no hablé con ella, ya te lo he dicho antes…pues porque antes la obligué a tragarse un merengue de golpe, para que no me interrumpiera mientras yo exponía el discurso épico que me había preparado con antelación, y bueno, en fin. La cosa no acabó muy bien—Se encoge de hombros.

Parpadeo.

—Ojalá, Miren, ojalá hubiese pasado eso… La pobre se atragantó con el dulce…No, menos mal que estoy acostumbrado a hacer la maniobra Heimlich en la oficina, cada vez que Catalina se atraganta con uno de sus antidepresivos, y no pasó nada. Bueno, nada, no. La hice con tanta fuerza, que Erea terminó vomitando el café que se había tomado en el desayuno…Fatal…Ya, lo sé…Bueno, al final, cogió su bolso, farfulló un “¡Me cago en mi puta vida, joder!”, que me he acojonado hasta yo, y ha salido de casa dando un portazo que ríete tú de la bola de demolición de la Miley Cyrus. Imagínate, que ni siquiera me dio tiempo a decirle que aún tenía un tropezón de vómito en el pelo. Pero bah, tranquila, ya se lo quitaría en el trabajo. O en el metro, cuando todo el mundo se apartara de ella por el olor, que también puede ser…

—Dios, nos va a matar…

—Ya, lo sé. Por cierto, ¿Tú sabes dónde se está metiendo esa loca estos días? Porque prácticamente desaparece cada tarde.

—Pues no, no lo sé. Pero lo raro es que Asier también está desapareciendo los mismos días que ella.

—¿Crees que esos dos ya han empezado con…?

—Eso parece.

—Guau—silba, moviendo mucho las cejas—. Ojalá funcione, Miren, porque se me han acabado las ideas para hacer que se junten otra vez.

—Ya, y a mí. Pero convendría ir trazando un plan B, o C, por si acaso este tampoco funcionase. ¿Qué te parece?

—Ya, pero, ¿Qué más podemos hacer? Les hemos preparado citas, los bombardeamos con mensajes y llamadas casi a diario…sin contar, claro, con nuestro ‘Plan infalible’, que ya está en marcha.

—Sí, lo sé, pero...

—Pero nada. Si nada de eso funciona, temo decirte que tendremos que recurrir a Hugo, y pedirle que nos preste ese sótano lleno de cadenas y látigos que tiene, para poder encerrarlos allí dentro, y que arreglen sus problemas a base de una buena sesión de sado que sin duda les dejará a los dos con la carne y el corazón en carne viva. ¡Oh, por Dios, cómo echo de menos una buena sesión de bondage, y que me…!

Mi tos descontrolada interrumpe su discurso cuando el ascensor llega a la cuarta planta, y Gorka se gira hacia mí. Sus impresionantes ojos se abren de par en par al verme, y los míos lo imitan cuando un rugido sale de su garganta.

—¡Eras tú!¡Joder, eras tú el que estaba a mi ladooo!¡Jodeeer!¿Por qué no te vi antes?¿Por quééé?¡Jodeeer, nooo!¡Nooo!¡Mierda putaaa!¡Nooo!

Ni siquiera me da tiempo a pestañear, cuando las puertas se abren, y lo veo desaparecer por el pasillo, revolviéndose el pelo, y gritando sin parar. ¿Pero qué demonios...?

—¡Eh, espera!—grito, pero él no me escucha.

—¡Jodeeer!¡Mierda, joder, mierda!¿Por quééé?

Me dejo caer contra la pared del ascensor, y me coloco la mano en el pecho. No sé qué me pasa, no sé qué es. Sólo sé que mi corazón, a partir de ahora, latirá al ritmo que ese chico le marque. Ese chico que tiene más vida en su mirada que mil galaxias juntas, y que ha conseguido, en un sólo segundo, lo que nadie ha conseguido hasta ahora. Hacerme volar.

8

Asier

Tardes de lamiak y piratas

-Presente-

Aparco en la calle donde está la clínica de Erea, y me quedo mirando hacia la puerta con una eufórica sensación de victoria. Y es que no ha sido fácil, nada fácil, dar esquinazo a Miren, Gorka y Hugo esta vez. Se nos están acabando las excusas, y las mentiras, para que nos dejen seguir con nuestra búsqueda del maldito narval tranquilos. Y es que Erea y yo llevamos más de un mes buscando el dichoso dibujo que encontramos aquella noche en aquel bar casi secreto. Hemos recorrido cada pueblo, ciudad, y parque, en pos de él. No hay rincón de Bizkaia que no hayamos recorrido ya en busca del cetáceo, ni teoría que no hayamos analizado ya. Son incontables las horas que hemos estado leyendo y releyendo la obra de Verne, así como incontables los mensajes que nos hemos enviado desde entonces, incluso a horas demasiado indecentes.

Como incontables han sido, también, los cafés, las cervezas y las copas que nos hemos tomado en el bar de Haizea mientras analizábamos cada detalle, cada línea del libro. Pero vale la pena, claro que lo hace. Cada minuto invertido en esta absurda búsqueda merece la pena. Porque son estos momentos, los últimos que viviré con ella, los que al final, cuando todo se acabe, permanecerán en mi memoria.

Miro mi teléfono, y aprovecho para leer los mensajes que Hugo y Gorka me enviaron la noche anterior, en una suerte de ‘reunión de amigos’ a la que, por supuesto, me negué a ir. Y, a tenor de lo que estoy leyendo, creo que fue la mejor decisión de todas.

Hugo:

Asier, ¿Dónde estás? Llevamos media hora esperándote en el bar de Haizea.

Gorka:

Asier, macizorro de la galaxia jurídica, ponte unos calzoncillos limpios, y vente al bar, que Hugo y yo necesitamos hablar contigo de machotes a machote.

Hugo:

Ya sé que últimamente estamos algo desconectados, con toda la locura de las chicas, el trabajo, y demás, pero sabes que siempre voy a estar aquí para ti, para lo que necesites. Ven, por favor, tengo que hablar contigo, es importante.

Gorka:

Lo de las calzoncillos era opcional, ¿vale? Si quieres venir sin ropa interior, no seré yo el que te lo impida. ¡Vivan los hombres liberales!

Hugo:

Tío, ¿Estás enfadado conmigo porque estoy pasando demasiado tiempo con Miren? Ya sabes que estoy muy liado en el hospital, y que cuando salgo, no sé qué ocurre, es como si el sofá de casa me engullera. Y lo peor es que, cuando me quiero dar cuenta, Miren ya ha puesto una serie en la televisión, y colocado un bol de palomitas encima de mí. Es demencial.

Dejo caer la cabeza hacia atrás, y estiro la comisura de la boca. Ya está, es oficial. He perdido a mi mejor amigo para siempre. Sonrío, mientras mi pulgar sigue deslizándose por la pantalla.

Gorka:

Bueno, olvida lo de las calzoncillos. Póntelos, es una cuestión de dignidad, por el amor de Dios. Un hombre sin ropa interior es como un marmitako sin pimiento choricero. Le falta la esencia.

Hugo:

Miren me ha dicho que Erea lleva un tiempo algo esquiva, y que ya apenas quiere quedar con ella y con Gorka. ¿Tú no sabrás algo de esto? Porque, casualidad o no, los días que desaparece, son los mismos días que tú también lo haces. ¿Estáis juntos, o qué?

Gorka:

Bueno, si quieres venir en tanga brasileño, también puedes hacerlo. Cuentas con todo mi apoyo.

Hugo:

¿Estáis saliendo?¿Es eso? Por Dios, dime que no estáis quedando sólo para acostaros, porque soy capaz de patearte el trasero yo mismo.

Gorka:

Asier, ven, por favor. La camarera siniestra ha inventado un nuevo cóctel letal, y se me están acabando las excusas para no probarlo.

Hugo:

Asier, Erea se va, ¿Lo entiendes? Va a empezar de cero en Pontevedra, y, no puedes colgarte por ella ahora. Tú vas a terminar con el corazón roto, y ella también. Dime que lo entiendes, por favor.

Gorka:

¿Sabías que tengo una colección de tangas? Mi preferido es uno que tiene estampado de guepardo. También tengo uno comestible, y otro hecho de plástico reciclado. Porque el Gorka es sexy, sí. Pero ecologista también.

Hugo:

Mira, ya está. Quedamos el sábado, ¿vale? Llevaré cerveza a tu casa, y hablaremos de lo que tú quieras. Si quieres hablar de Erea, y contarme lo que está ocurriendo entre vosotros, lo haremos. Si quieres hablar de guarradas, yo…en fin, te escucharé horrorizado, como siempre. ¿Qué te parece?¿Quedamos?

Gorka:

Te he mentido. Mi tanga preferido es uno de Barrio Sésamo, con el Doctor Ruster impreso en la parte delantera. Y sí, confieso que cuando lo llevo puesto, fantaseo con Hugo. Y más con lo guapo que está hoy. Grrr…Ay, si no fuera el novio de Miren, éste iba a caer en mis brazos esta noche como me llamo Gorka. ¡Ñam!

Tiro el móvil dentro de la guantera, y resoplo, intentando borrar de mi cabeza el último mensaje de Gorka. Maldita sea, alguien tiene que hablar con ese chico ya, es urgente.

El ruido de una puerta cerrándose me alerta, y el mundo explota. Y es que algún día alguien estudiará por qué un día cualquiera Asier Aramburu, natural de Deusto, y sin patologías previas, murió calcinado tras entrar en combustión espontánea sin motivo aparente.

Maldita sea, es preciosa, y yo el malnacido más afortunado del planeta. Su pelo rojo atado en una cola de caballo, moviéndose al compás de sus pasos, sus labios gordos, sus caderas de infarto. Sus ojos se clavan en los míos, y tengo que lanzar órdenes desesperadas a cada uno de mis músculos para que acaten las órdenes de mi cerebro, y que no se abalancen sobre ella para hacer realidad todas mis sucias fantasías.

—¿Llevas mucho tiempo esperando?—me dice al entrar en el coche, depositando un suave beso en mi mejilla que enciende todos y cada uno de mis poros.

—No, tranquila, acabo de llegar—contesto, sin separar mis ojos de los suyos—. Creí que tardarías más en salir.

—No, por suerte, la cesárea de ‘Zuriñe’ salió genial, y no hubo que meter a los gatitos en la incubadora, ni nada. Están perfectos—sonríe inmensa.

—Vaya, felicidades—palmeo su pierna, felicitándola, y las chispas acuden, como siempre. Las suyas, y las mías también.

Arranco el coche y me incorporo al tráfico, que avanza lento a esas horas.

—Por cierto—empieza ella—. Deberíamos plantearnos elaborar un plan conjunto para nuestras fugas. He tenido que mentirle a Miren cuando me ha llamado para quedar y tomar algo esta tarde.

—¿Y qué le has dicho?

—Que tenía trabajo administrativo atrasado. ¿Y tú, qué le has dicho a Hugo?

—Yo no le digo nada a Hugo—Hago un chasquido de desdén con los labios—. Y si insistiese, pues le diría que tú y yo  estamos quedando porque él es un aburrido.

—¡Asier!

—¿Qué? Es verdad. Olvida a Hugo, Erea, como hago yo—suelto, sin ápice de diplomacia—. Es mi amigo, sí, pero apenas soporto sus aburridos consejos y sermones diarios—finjo un bostezo, e imposto la voz—. “Asier, por Dios, deja de mirarles el trasero a todas mis compañeras de urgencias, es una falta de respeto”, “¿De verdad le dijiste eso a esa chica? Eres un cerdo, tío”, “No puedes flirtear con una clienta a la que le estás tramitando el divorcio”…Qué pesadez de hombre, de verdad.

—Eres un idiota—dice, soltando una risotada.

—Nunca lo he negado. Pero en serio, no te agobies ni por Hugo, ni los demás. Son unos aburridos.

—Vaya, vaya, vaya. ¿Eso quiere decir que cuando yo me convierta en una aburrida, como él, también me apartarás de tu lado?

—Eso no pasará nunca, lo sabes tan bien como yo. ¿O no recuerdas que te nombré mi nueva, falsa y mejor amiga íntima? Tú jamás podrías decepcionarme en ese sentido.

—Así que volviendo mis palabras contra mí, ¿eh?

—Ya sabes que siempre juego sucio—estiro una sonrisa falsa.

El BMW ruge en cuanto aprieto el acelerador por la carretera que nos lleva a la costa, y escucho su exhalación cuando llegamos a un lugar en el que jamás hemos estado, cerca de un mirador desde el que se ve la desembocadura de Urdaibai. Salimos del coche, contemplando los colores del atardecer, que en un lento y onírico compás, nos susurra que quizás sí que exista algo más poderoso que nosotros más allá de las estrellas.

—Es increíble—exhala, bajándose del coche, y yo asiento—. ¿Por qué nunca se nos ocurrió meternos por esa carretera, Asier?

—Pues…quizá el cartel de ‘Propiedad privada, perros peligrosos’, tuviera algo que ver con ello—contesto con indiferencia.

—¡¿Qué?! —chilla, y yo contengo una carcajada.

—Sí, bueno, pero no te preocupes por eso. Quizás no era verdad. Y si lo era, bueno, eso es algo que comprobaremos en un minuto, quizás dos, cuando una jauría de chuchos asesinos nos despedace por meternos en su territorio.

Abre mucho los ojos, y rompo en una carcajada.

—Eres un completo idiota, Asier—estallo en una carcajada, mientras la oigo refunfuñar por lo bajo.

Y es que siempre cae en la misma broma. Y cuando digo siempre, es s.i.e.m.p.r.e. No falla una sola vez. Sacudo la cabeza, y empiezo a andar por el sendero. No pasan ni cinco minutos cuando me doy la vuelta, y me inquieto al ver que está a casi cien metros de mí.

—Vamos, Beaskoetxea, que se nos hace tarde.

—Llevo tacones, ¿Recuerdas? Voy todo lo rápido que puedo. No es fácil esquivar piedras llevando…esto—señala sus zapatos, ofuscada.

La miro apenas un par de segundos, y me giro, avanzando con decisión hasta ella. A este paso jamás llegaremos a donde la quiero llevar. Llego hasta ella en apenas un par de zancadas, y flexiono ligeramente las rodillas, soltando una risa canalla que, ella, por supuesto, conoce muy bien.

—Asier, ¿Qué demonios vas a…?

—Lo siento, pero no me has dejado opción.

—¿Pero qué…?¡No!—Eso es todo lo que puede decir antes de que la agarre de las caderas, y me la suba al hombro—¿Pero qué…?¡Suéltame, neanderthal!¡Bájame ahora mismo! —grita, y la palmadita que le di en el trasero, como os podéis imaginar, llegó de regalo.

Camino con ella unos doscientos metros, hasta el mirador, y la dejo de cualquier forma en el suelo.

—Eres un…un…

—Calla, y prepárate para lo que tengo preparado—exclamo, sin permitirle continuar con el insulto colosal que se estaba gestando en su cabecita, y abro los brazos, señalándole el horizonte—. ¡Tachááán!

—Tachán, ¿Qué, Asier? —se cruza de brazos.

—¿Es que no lo ves? ¡Tu pista, la del libro!¡He dado con la respuesta!

—Sí, eso me dijiste, pero me temo que me has mentido, y esta es otra de tus argucias de ligoteo cutre de la época de los dinosaurios—se cruza de brazos, con gesto de hastío.

—Ja, ja, qué graciosa. Minipunto para ti.

—Vaya, gracias, qué honor—toma las puntas de su vestido, y exagera una reverencia—. No sé qué ponerme para recibir el premio.

—¿El vestido de morder el polvo, quizás? —No la dejo replicar, y hace un mohín cuando mis dedos pellizcan, suaves, sus mejillas—. Primer punto. Yo no miento. Segundo. Mis técnicas de ligoteo se estudiarán como carrera universitaria en un futuro—vuelve los ojos—. Y tercer punto, no me creo que tú no hayas caído antes que yo en esto.

—¿En qué tenía que haber caído?

—La palabra que encontramos en el bar aquel de Bilbao era ‘Dugongo’, ¿verdad?

—Eh…sí, claro que sí. ¿Pero qué tienen que ver los dugongos con el islote de Izaro?

—Los dugongos, nada—sacudo la cabeza—. Pero las lamiak, sí.

Su boca roja dibuja una pequeña ‘O’, y algo en mí se estremece. Vale, ahora sí que  he logrado captar toda su atención. Toda. Su. Atención.

—¿Qué quieres decir? Explícate.

—Las lamias son conocidas en la mitología vasca como ‘Las sirenas con pies de gato’, ¿Cierto?—asiente, despacio, y sus enormes pestañas aletean fugaces—Verás, cuando me dijiste que en la novela de Verne, son los marineros los que se lanzan a la caza de ese pez, algo se encendió en mi cabecita, resolviendo el misterio.

—El dugongo no es un pez, sino un mamífero, por lo que…

—Bueno, un bicho del mar, qué más da—suelto, y ella replica algo que decido ignorar—. El caso es que eso me dio que pensar. ¿Y si la pista que buscamos era justamente la contraria?¿Y si lo que buscamos es una sirena persiguiendo a los marineros?

—¿Una sirena persiguiendo a marineros?¿Pero es que has perdido la cabeza?

—Sólo por ti, pelirroja, pero no, no me refiero a eso—Su sonrisa aparece, y el hormigueo de mis dedos, también—. Escucha la leyenda que he leído esta misma mañana: Se dice que en 1596 los piratas atacaron el islote de Izaro, y, tras saquear y asesinar a los monjes que vivían en él, tomaron rumbo a Mundaka para continuar el asedio. Pero el caso es que fueron sorprendidos por una tormenta, y terminaron estrellándose contra las rocas antes siquiera de poder alcanzar tierra. ¿Comprendes por dónde voy?

—Pues…no.

—Vale, bueno, a ver. La leyenda, bueno, la oficial, no, sino una versión que circula desde hace mucho tiempo, afirma que fueron ellas, las lamiak, las que hicieron naufragar a los piratas, llevándoles a la costa para que se estrellasen antes de que pisasen tierra, y siguiesen con sus crímenes. En otras palabras: Les dieron caza. ¿Lo entiendes ahora? 

—Dios mío—dice, el corazón me palpita a toda potencia—. La has encontrado, Asier, has dado con la pista.

—Lo sé—sonrío con amplitud—. Bueno, ¿Qué me dices?¿Crees que puede ser lo que estamos buscando?

—Puede ser—sonríe—. Entonces, ¿Nuestra pista está en el islote?

—Puede que no. ¿No has escuchado la leyenda? Las lamias estrellaron el barco contra la costa de Mundaka. La costa, Erea.

Me vuelvo hacia el sendero, y casi puedo sentir su sonrisa a mi espalda.

—¿Nuestra pista debe estar en este sendero?

—Eso es—sonrío, y mis manos van a parar a mis bolsillos—. Y ahora, ¿Qué me dices, damos caza a esa pista?

Erea suelta una carcajada, y asiente, mirándome con una expresión de orgullo que no le había visto nunca. Y siento que las horas que he invertido en leerme todas las leyendas del País Vasco han merecido la pena sólo por verla sonreír de esa manera. Su mano envuelve mi brazo, y siento que me crecen alas en la espalda. Y es que ahora podría echar a volar, hasta más allá de las estrellas.

Las horas pasan entre bromas, anécdotas y leyendas, que nos acompañan incluso cuando la luna empieza a asomar por el horizonte, y no puedo evitar pensar en que es curioso cómo funciona la memoria. Magnifica los malos recuerdos, y dulcifica los buenos. Pero, ¿Qué ocurre con los recuerdos que no son ni buenos, ni malos, como este?¿Qué pasa con ellos? Esos instantes cotidianos y que definen quiénes somos, y  que componen el noventa por ciento de nuestra vida. ¿Hacia dónde irán cuando todo acabe?¿Qué quedará en pie cuando el tiempo reduzca a escombros todos nuestros recuerdos?¿Qué sobrevivirá?¿Qué recuerdos guardará Erea de mí?¿Y yo de ella?

Las luces de las primeras estrellas nos guían en nuestro camino de vuelta, mientras vamos saltando de un tema de conversación a otro casi como lo hacemos con las piedras que nos vamos encontrando. Cuando llegamos a uno de los salientes, desde donde se ve toda la costa, me detengo, y señalo el islote, a lo lejos.

—¿Conoces la historia del monje enamorado del islote de Izaro?

—Eh…pues no. Pero me juego lo que quieras a que tú, sí, ¿Me equivoco? —acompaña su pregunta con una sonrisa coqueta, y yo, me derrito.

—Pues claro que no te equivocas—estiro una sonrisa de suficiencia—. La leyenda dice que en el islote vivía una bella muchacha de la que un monje se enamoró perdidamente. Como su condición eclesiástica le impedía mantener un romance con una mujer, cada noche, resguardado en las sombras, se lanzaba al mar y nadaba hasta el islote para encontrarse con su amada.

—Qué romántico.

—Ya, romántico. Más bien siniestro—abre mucho los ojos, y hago una mueca—. Se dice que, para orientarse, la muchacha dejaba un candil encendido toda la noche, para guiar a su amante en la oscuridad hasta el islote. Hasta que una noche no lo hizo, y el pobre diablo pereció ahogado.

—Vaya, pues sí que es siniestro—se queda en silencio, mirando hacia ese islote casi siempre envuelto en brumas, y su mentón desciende—. Aunque no deja de tener su lado romántico, claro.

—¿Romántico?—resoplo—. ¿Es que no te has quedado con la moraleja de la historia?

—¿La de que el amor es peligroso, y no se puede confiar en nadie? Oh, venga ya—manotea—. Menuda tontería.

—¿Tontería? Erea, no creo que exista un enemigo peor que el amor.

—¿Crees que el amor es nuestro enemigo? —inquiere, con los ojos entrecerrados.

—Por supuesto que lo creo. ¿Qué  otra cosa da más miedo que eso?¿Qué aterra más que luchar contra un enemigo invisible?¿Qué?

Nuestras miradas se encuentran, con todas las palabras que llevamos reprimiendo tanto tiempo. Porque no, no hay enemigo, ni aliado, más terrible que el amor. Algo tan poderoso que es capaz de arrastrar a monjes a bravas y oscuras aguas que serán su tumba, a hombres al campo de batalla, y a las lamiak, a las poderosas lamiak, a atacar un barco de piratas para defendernos a nosotros, los mortales, de un destino incierto. No. Nada asusta, ni duele, ni emociona tanto, como él. El amor.

Ese mismo amor que nos ha embarcado en una absurda misión de búsqueda de narvales. El mismo amor por el que estoy ofreciéndole en bandeja mi corazón a una chica que terminará rompiéndolo en pedazos cuando se vaya.

—¿Te has enamorado alguna vez, Asier? —Su pregunta quema todo el espacio entre nosotros.

—Sí—mi voz es un murmullo—. Y puedo jurar que es lo más aterrador que he sentido nunca.

No sé por qué he dicho eso, ni por qué ella me está mirando como lo está haciendo ahora. Por no entender, ni siquiera entiendo ese latido desacompasado que vibra en mi pecho. Me quedo mirando el horizonte, perdiéndome en los colores de las nubes, en el siseo de los árboles, en el viento.

—¿Te has arrepentido alguna vez de algo, Asier? —susurra, con un hilo de voz.

—Sólo me he arrepentido de una cosa en mi vida—el aire que escapa de sus labios me quema—. Y lucho cada día para enmendar ese error.

—Asier…

—Siento no haberte besado aquella noche, Erea—oigo su exhalación, que ahoga mis latidos—. Siento muchísimo no haberte besado la noche que te conocí.

—¿Y por qué no lo hiciste?—musita—¿Por qué no me besaste, Asier?

Sus ojos incendian los míos cuando me giro hacia el mar, cuyos colores pasan del plateado al amarillo en cuestión de segundos, y la respuesta muere en mis labios. Un nuevo silencio llega, y soy consciente de cada frase que no pronunciamos, de cada palabra que ahogamos. De cada emoción que encarcelamos.

—Habrías sido una lamia estupenda—digo, y ella se vuelve, despacio, hacia mí—. Porque yo sí que me habría estrellado contra la costa sólo por verte aparecer en mitad del mar.

—Asier…

—Enciende el candil, Erea. Cuando te pierdas, enciende el candil, y yo me haré a la mar para encontrarte.

Sus pupilas se cruzan con las mías, y ruego a mi memoria para que grabe a fuego este momento en mi cabeza, con todos los colores del atardecer sobre un cielo claro, los sonidos de la naturaleza, los olores, las sensaciones. La presencia de Erea, a mi lado. Ojalá pueda recordar para siempre este momento, ojalá pudiera guardarlo en un botecito, y abrirlo dentro de vez en cuando para recordarlo. Porque ese aire conservado a través de los años me dirá que fui feliz, que fui de verdad. Que viví. Que amé, y fui amado, también.

9

Erea

Esos supervillanos que rescatan princesas

-Siete meses atrás-

Miro mi reloj de pulsera, y resoplo. Han pasado dos minutos, sólo dos, desde que lo miré por última vez. ¿Pero cuándo demonios pensó mi jefe que unas jornadas sobre Marketing digital iban a interesarme? Me froto la cara de pura frustración, y respiro con lentitud, intentando enfocar mi atención en el vídeo que están emitiendo.

«Los pretest tienen dos objeciones principales, tales como tipo de mensaje, y las condiciones de la prueba. Los estudios del Centro de Investigaciones y Estudios Sociológicos del País Vasco, en su informe anual, determinó que…»

Ya está, me rindo, imposible. Me duermo. Me giro hacia el resto de asistentes, veterinarios, como yo, a los que posiblemente también hayan obligado a acudir a estas ponencias, y maldigo en voz baja a mi jefe. Y es que este fin de semana iba a ser diferente para Asier y para mí. Había planeado todo un fin de semana de senderismo por el camino del Pottok, el caballito azul. Un sendero encantador que une Navarra y Francia, y donde unos simpáticos dibujos acompañan durante la trayectoria. Bueno, esa, al menos, es la versión más inocente, porque la realidad es que la fama de ese camino alcanzó su cénit en época de guerras, cuando era usado por los contrabandistas. Seguro que a Asier le encantaría.

Miro de nuevo hacia la pantalla, donde ahora salen unos gráficos. Sonrío, pensando en los últimos fines de semana con él. Campo, playa, surf, cine, bares, más bares…Ni siquiera recuerdo cómo era mi vida antes de que llegara él. Porque si os estáis preguntando cómo ha evolucionado nuestra relación desde aquel caótico karaoke, cuando me obligó a cantar ‘Body talks’, de The Struts, delante de un montón de gente, no podría describiróslo de otra forma que no fuera con esa canción. Caótica, divertida, rápida. Como es él. Como soy yo. Cómo somos nosotros cuando estamos juntos.

Me hundo en mi silla, pensando en el fantástico plan de fin de semana que se ha ido al garete, cuando un pitido en mi bolso me sobresalta, y media docena de ojos irritados se posan sobre mí. Esbozo una mueca de disculpa, y abro la cremallera, intentando hacer el menor ruido posible. Deslizo el pulgar por la pantalla, y una sonrisa auténtica se dibuja en mis labios. Es Asier.

Hola, falsa Eva. ¿Qué haces?

Hola, falso Andoni. Estoy en una

ponencia sobre Marketing digital

para clínicas veterinarias.

Venga ya, ¿En serio?

Sí, y es súper importante

para la clínica, así que

no me molestes.

Ya, tan importante que has

dejado de atender la ponencia

para hablar conmigo de

tonterías por el móvil.

Serás cretino.

Venga, pelirroja. Mándalos a freír

espárragos, y vente al bar conmigo.

Estoy en Donosti, Asier.

¿En Donosti? No me fastidies.

¿Y cuándo vuelves a Bilbao?

El lunes.

¿El lunes?¡Pero si había

planeado todo un fin de

semana de sexo y

desenfreno contigo!

Si tú supieras…

¿No has escuchado nada

de lo que te he dicho?

Lo cierto es que no. A

veces dices muchas

tonterías, falsa Eva.

Eres idiota.

Lo sé. Pero ahora en serio,

¿Por qué no te vienes? Ya

has malgastado todo el día

ahí. ¿También la noche?

Tengo que quedarme. Ya he

pagado la cena, y ahora

tengo que aguantar a un

montón de arrogantes tipos

hablar de tonterías que

no me interesan ni lo

más mínimo durante horas.

¿Quieres que vaya a romper

un par de huesos por ahí?

No hace falta.

Podré con ellos.

¿Estás segura?

¿Tengo otra elección?

Siempre se puede

Elegir, Erea. Siempre.

El silencio se abre paso en la línea, porque sé perfectamente el doble sentido que le ha dado Asier a esa frase.

¿Qué vas a hacer esta noche?

Pues, como tú no estás, me has

condenado a pasar un fin de

semana en el bar de siempre con

los de mi antigua cuadrilla.

No seas melodramático,

seguro que te lo pasas

genial con ellos.

Sí, claro. Bueno, espero que

al menos no planees cambiarme

por un aburrido veterinario, y

me quede sin mejor amiga para

toda la eternidad.

Siempre y cuando tú no me

cambies por una atractiva

camarera que es una genio

con la coctelera.

Jamás te cambiaría por

Garazi. Sabes que eres

mi amiga favorita.

Amiga. Tiene gracia que esa palabra queme y duela tanto.

Ya, bueno. Tengo que

dejarte, hablamos

después, ¿De acuerdo?

Está bien, bueno, adiós.

Adiós, Asier.

Falsa Eva.

¿Qué, falso Andoni?

Voy a echarte muchísimo de

menos este fin de semana.

Y yo a ti.

Entierro el teléfono en el bolso, y me vuelvo hacia la tarima de ponente, preguntándome por qué, en vez de sentirme agradecida por estar rodeada de un montón de eminencias en el campo de la veterinaria, siento que no estoy en el lugar correcto. Porque el único lugar correcto para mí, sería junto a él. Y con ese abrumador pensamiento dando vueltas en mi cabeza, me sumerjo de nuevo en la ponencia.

La algarabía en el salón donde se celebra la cena es ensordecedora. Me sirvo otra copa de vino blanco, y miro mi reloj. Dos horas. Ese es el tiempo que llevo fingiendo escuchar todas las historias de mis compañeros de mesa. La cena está resultando ser de lo más aburrida. ¿De verdad hay que ser tan presuntuoso porque tu paciente sea el perro del Lehendakari? Cielo santo, si prácticamente sólo te ocupas de desparasitarlo una vez al mes. Un sonido en el móvil me alerta, y lo rescato del fondo de mi bolso, ignorando las miradas de soslayo de mis compañeros de mesa. Es un mensaje de Asier.

Hola, falsa Eva. ¿Qué haces?

Estoy en mitad de

la cena más aburrida

del mundo. ¿Y tú?

En el bar de siempre, con

los de mi cuadrilla, y

charlando con Garazi.

Algo me pica en el estómago, y contengo la fractura con un dique. Estoy bien. La falsa Eva también. Aunque los límites de una y otra empiecen a desdibujarse.

Espero que te lo estés

pasando bien. Agur.

¿Ya me dejas?

Bueno, tú tienes un

plan, y yo tengo otro.

Que te diviertas.

Puedes apostar que sí.

Algo me dice que esta

noche va a ser memorable.

Los puñales entran y salen de mi cuerpo a una velocidad de vértigo, asumiendo esa realidad que llevo todos estos meses obviando. Porque, por más que lo esté ocultando, por más que Asier se esfuerce por no mostrarse tal y como es, su naturaleza, la auténtica, siempre terminará aflorando. El abogado es un mujeriego, y siempre lo será, por más que trate de…espera. Un silencio enorme se hace en mi cabeza, porque es entonces cuando me doy cuenta de algo, algo que se me había pasado completamente por alto todo este tiempo, y es que, desde que lo conozco, Asier no ha estado con otras chicas, nunca. Sólo conmigo. Pasa cada noche del fin de semana conmigo, o los chicos. ¿Se está reprimiendo por mí, es eso?¿O es otra cosa? Desecho ese último pensamiento de mi cabeza, y tecleo una respuesta.

Pues mucha fuerza y ánimo.

Erea, que sólo voy a echar un

par de polvos, no a enfrentarme

a toda la maldita flota estelar.

Ya. Pues suerte con ello.

Y eres un cerdo, Asier.

¿Pero se puede saber qué

bicho te ha picado ahora?

No me pasa nada.

Ya, claro.

Lo siento, pero

tengo que dejarte.

De acuerdo entonces.

Buenas noches, Erea.

Buenas noches, Asier.

Entierro el teléfono en el bolso, borrando de mi cabeza la imagen de la camarera explosiva y Asier juntos. Maldita sea, ¿Pero qué me pasa?¿Por qué me molesta tanto? Asier ya ha dejado claras sus prioridades para esta noche, y no tengo derecho a sentirme mal porque él siga haciendo su vida. Al fin y al cabo, sólo somos amigos. Amigos. El impacto de esa palabra me deja sin aire, porque el golpe que acabo de sentir contra el pecho me ha dicho que lo que la situación está a un solo paso de descontrolarse. Me paso las manos por el rostro, agobiada, cuando un rostro familiar ilumina la sala como un cometa. Es Ainhoa, mi compañera de facultad. Me levanto como un resorte, y voy a saludarla.

—Ainhoa—exclamo, y su sonrisa se ensancha al verme.

—Hola, Erea, cuánto tiempo.

Nos damos un apretado abrazo, y nos separamos diciendo tantas cosas que es imposible entendernos. Estallamos en una carcajada.

—Estás estupenda.

—Y tú, madre mía. Estás preciosa. Me han dicho que te vas a Pontevedra, con Brais, a trabajar. Qué emocionante.

—Sí, sí que lo es.

Ainhoa me mira, con inseguridad, y se muerde el labio inferior, apenas unos mordisquitos, antes de volverse hacia mí, con la duda pintada en su mirada.

—Por cierto, espero que no te moleste, pero pensé que te gustaría saber que el lunes me van a hacer una entrevista en tu clínica—me mira insegura—. Como tu sustituta.  

El crack que resuena en mi corazón crea un eco que retumba a quinientos kilómetros a la redonda. ¿Qué? Mi mano vuela a mi pecho, y la realidad vuelve a golpearme en el pecho, haciéndolo todo mucho más real. Es como contemplar cómo planean tu funeral cuando tú aún respiras.

Ainhoa sigue hablando, pero yo ya no la escucho. Ni siquiera soy consciente de cuando me despido de ella, y me siento en un banco de piedra del jardín del hotel, mirando al resto de asistentes a la convención, que charlan en grupo diseminados por todo el césped. Pierdo la mirada en los puntos luminosos de ese cielo oscuro, y, no sé por qué, pienso en Alex, y en las últimas palabras que me dijo, y que, aún hoy, siguen sonando como una melodía umbría en mi cabeza.

«Estás perdida, Erea, y lo peor es que ni siquiera te das cuenta de que lo estás. Actúas como una autómata, resolviendo los problemas de todo el mundo, pero, ¿Quién resuelve los tuyos?¿Quién te salva a ti de tus propios desastres? Si te cayeses al mar, y quedases a la deriva, ¿Quién vendría a buscarte? Nadie. Nadie vendría porque te has empeñado en decirles a todos de que no necesitas ser salvada, porque temes parecer débil, y eso terminará costándote caro. Puede incluso que tu vida. No puedes seguir escondida bajo todas esas capas con las que te proteges de todo, y de todos».

Cierro los ojos, pensando en esas palabras, y una parte de mí, pequeña, sonríe, pensando en las casualidades. ¿Puede un solo día ser el mejor, y el más horrible de tu vida a la vez? Porque el día que Alex me dejó, dejándome a la deriva, fue la noche que conocí a Asier, el hombre que me dijo que a veces hay que perderse, para encontrarse. Y eso estoy haciendo, cada día. Perderme junto a él. Hacer locuras, arriesgarme, reír, soñar, cantar a voz en grito. Vivir todas las vidas posibles que caben en un día. Porque ahora sé que existe un final, porque Galicia me espera. La imagen de Asier me llega, y sonrío. ¿Puede un tipo que conociste en un bar cualquiera, conocerte mejor que tus amigos de siempre?¿Puede esa misma persona haberse convertido en la razón por la que te levantas cada mañana? El solo pensamiento me estremece, porque me asusta. Porque lo que siento por él está empezando a asustarme.

Mi móvil sonando con fuerza dentro de mi pequeño bolso, me aparta de mis pensamientos, y lo abro, leyendo el nombre que se ilumina en la pantalla, y mis cejas se alzan solas. ¿Creéis en las casualidades? Porque yo empiezo a hacerlo.

—¿Asier?

—Hola, Erea.

—¿Eres tú, de verdad?

—Pues claro que soy yo. ¿Me tienes grabado en tu móvil con otro nombre, o qué?

—¿Qué? No, claro que no, es sólo que…olvídalo. En fin, ¿Qué tal tu noche?

—Lo cierto es que no sabría que decirte—chasquea la lengua—. Pero espero que mejore en breve.

La imagen del elegante y moderno local de Garazi llena mis pensamientos, y mis hombros descienden ante el perfecto plan de copas y sexo que se le presenta a Asier por delante. Cierro los ojos, inspirando despacio. Y es que hay días en los que no se pueden librar todas las batallas del mundo.

—Genial, me alegro por ti. Esto…estoy cansada. ¿Hablamos mañana?

—Espera, ¿Ya me cuelgas?¿Por qué?¿Ha ocurrido algo?—pregunta, con un matiz preocupado en la voz, y yo suspiro.

«¿Qué si ha ocurrido algo? No te haces una maldita idea».

—No, tranquilo. Es sólo que estoy cansada, y por eso me retiro ya.

«Por eso, y porque acabo de darme cuenta de que sí que siento algo por ti, algo que me aterroriza tanto que no sé si algún día reuniré el valor necesario para hablar de ello».

—Ere, ¿Qué te pasa? Me estás empezando a asustar.

—¿Crees que estoy perdida? —inquiero, directa.

—Por supuesto que no estás perdida—resopla—. ¿Por qué dices algo así?

—Acabo de encontrarme con la chica que me sustituirá en la clínica cuando me vaya a Pontevedra, y ha sido…raro. Ha sido muy raro, Asier. Me he sentido…a la deriva.

—No estás a la deriva, Erea, sólo…abrumada por todo. Irte a Pontevedra va a ser un cambio de ciento ochenta grados en tu vida, y tienes miedo, es normal. Pero recuerda que, cuando te sientas así, sólo tienes que llamarme, ¿De acuerdo? Yo siempre voy a estar contigo, aunque sea en la distancia.

Cielos, voy a morirme ahora mismo, y no me importa.

—¿Estarás conmigo?

—Pues claro que estaré contigo. ¿Recuerdas lo que te dije cuando nos conocimos?

—Que a veces hay que perderse para encontrarse.

—Exacto. Te has perdido, sí, vale. Pero te vas a encontrar. Y cuando lo hagas, cuando te encuentres, yo voy a estar esperándote al final del camino. ¿Entendido?

—¿Estarás allí?

—Por supuesto que estaré allí, ¿Por qué lo dudas? Es lo que hacen los amigos, ¿No? Estar ahí, siempre.

El silencio llena la línea cuando me apoyo en la fría piedra, y me quedo mirando mi reflejo en la fuente. Ignoro el brillo de mis ojos y la sonrisa que ha aparecido como por arte de magia en mi rostro, y me echo hacia atrás, apoyándome en la palma de la mano.

—Gracias, Asier.

—No hay de qué. Y ahora, señorita veterinaria, quiero que vuelvas a ese muermo de cena, invites a bailar al hombre más guapo que encuentres, y les demuestres a todos de qué madera estás hecha.

—Lo haré. Aunque no sé si encontraré a ese hombre guapo que has dicho—me burlo, y casi puedo ver su sonrisa desde donde estoy.

—Lo harás, estoy seguro.

—Está bien, al menos lo intentaré—inspiro una larga bocanada de aire, y mi boca esboza la mitad de una sonrisa—. Gracias, Asier. Gracias por sostenerme una vez más.

—Para eso estoy. Buenas noches, Erea.

Cuelgo, y me quedo mirando la oscura noche, sin poder evitar pensar que a veces las personas correctas aparecen en los lugares más insospechados. Y es que a veces es necesario dar unos cuantos bandazos en la vida para encontrar el destino correcto.

Me levanto, dispuesta a demostrar que la vida es increíble si la miras con el cristal adecuado, y me doy la vuelta con energía para ir hasta el salón del hotel, cuando me doy de frente con una sólida pared de músculos que huele a cuero, asfalto y…sal. Mis ojos se pierden en la cazadora de cuero marrón contra la que he chocado, y el aire se evapora a mi alrededor cuando reconozco esos ojos y ese pelo castaño claro. No puede ser. No. ¿Pero qué…? Su mirada de lobo me devora cuando se acerca hasta mí, y tengo que apartar mis pupilas de las suyas, porque de repente siento llamas sobre todos y cada uno de los puntos de mi piel, haciéndome arder.

—¿Asier?¿Pero qué…pero qué haces aquí?

—Tu mensaje de esta tarde no me dejó muy tranquilo, la verdad, así que decidí venir en misión de rescate.

—Pero, pero…Estabas hablando conmigo ahora mismo…—sueno confusa—. ¿Y cómo…cómo has sabido dónde estaba?

—Cuando me dijiste que estabas en una convención en Donosti, busqué por internet…bueno, Miren buscó por internet en qué hotel se celebraba, Hugo me reservó una habitación para que pasásemos juntos este fin de semana, y Gorka, bueno, él me eligió un conjunto para venir que, por supuesto, he descartado a la primera.

—Vaya—sacudo la cabeza, riéndome—. Trabajo en equipo.

—Ya ves—mueve un hombro, con gesto despreocupado—. Tengo a mis esclavos bien aleccionados—sonríe de lado, y su voz se vuelve más grave—. He venido a rescatarte del aburrimiento, bonita princesa, y eso es lo que haré—sonríe.

—¿Princesa?¿Me acabas de llamar princesa?

—Exacto. Y sólo por esta noche, yo seré tu príncipe azul.

—Eres más bien el supervillano de la historia—digo, divertida, y él se ríe.

—Pues prepárate, princesita, que este súpervillano te va a hacer volar esta noche.

Apenas me da tiempo a reaccionar cuando su cuerpo barre el mío rodeando mi cintura, y vamos abriéndonos paso por el centro de la sala, donde ya han retirado las mesas, y una enorme pista de baile parece emerger en el centro. Asier me rodea la cintura con el brazo, y me hace seguir los primeros compases de una canción que no conozco, mientras mi mente lucha aún por ubicarle en este lugar, en este momento.

—Aún no me creo que estés aquí, conmigo.

—Pues hazlo—sus ojos, cálidos, se anclan a los míos—. Estoy aquí, a tu lado, como siempre.

La música sigue sonando, mientras nosotros seguimos meciéndonos, despacio, con sus manos en mi cintura, y las mías en sus hombros.

—¿Por qué has venido, Asier? Me refiero, ¿Por qué has venido en realidad?

—Estoy aquí porque el plan para hoy era, o echar un polvo con Garazi, estar con los pelmas de mi cuadrilla, o venir a rescatarte. Y me he inclinado por esto último, porque, como ya he dicho, esta noche soy tu príncipe azul, nena.

—¿Eso ha sonado romántico, o me lo ha parecido a mí, señor Aramburu?

—¿Amor?¿Pero qué dices, pelirroja? Sabes que mi concepto del amor es siempre en horizontal. Y en vertical, eso también—mueve las cejas—. Y ya sabes a qué me refiero.

—Sigues siendo el mismo cretino de siempre—me rio, y mis bucles rojos bailan en mis hombros—. Pero no te desvíes del tema. Dime por qué has venido hasta aquí.

Su mirada se oscurece.

—Ya te lo he dicho. Estoy aquí porque, como estás loca por mí, supuse que no querrías pasar una noche de sábado sin mi compañía.

—Loca por ti, ya.

—Sólo constato una evidencia.

—Bajo una premisa errónea, por supuesto.

Asier se ríe, mientras las notas siguen dibujando melodías en el aire. Seguimos moviéndonos, despacio, y mis ojos se anclan a los suyos cuando mis dedos presionan sus hombros.

—Asier—musito, rompiendo el silencio—, ¿Has pensado alguna vez qué habría pasado si la noche que nos conocimos no hubiésemos tenido el accidente?

—Por supuesto que lo he pensado, falsa Eva—sus ojos llenan los míos—. Pienso en esa noche cada maldito día.

—¿Lo haces? —el aire se escapa de mis labios.

—Por supuesto—sus pupilas se oscurecen—. Y la respuesta a la pregunta que te estás haciendo es: sí.

—¿Sí? —hago una mueca.

—Sí—sonríe—. Si esos idiotas no se hubiesen saltado aquel semáforo, haciéndonos volar por los aires, esa noche nos habríamos acostado como dos animales salvajes. Y siento sonar engreído, pero si eso hubiese pasado, ahora estarías loquita por mis huesos.

—Te veo con el ego demasiado subido esta noche, ¿no?

—Nada de eso. Es verdad, y lo sabes, falsa Eva.

—Si me hubiese ido a la cama contigo, para que lo sepas, hoy no sabría ni quién eras.

—Uf, qué mal mentimos, señorita veterinaria.

—No estoy mintiendo, Asier.

Su mirada brilla un sólo segundo antes de que me dé una vuelta que casi provoca que mi cara bese el suelo. Sus brazos me sujetan en el último momento, y me giro furiosa hacia él.

—¡Asier!¿Pero se puede saber qué demonios…?

—¿Me habrías olvidado, falsa Eva?—Su voz es un latigazo—¿En serio lo habrías hecho?

—Pues claro que sí—respondo, ofuscada, intentando zafarme, pero él no me lo permite, apretándome con fuerza contra su cuerpo, y sus dedos encienden hogueras en mi piel.

—No te creo—dice—. ¿Y sabes por qué? Porque es obvio que has extrañado tanto al falso Andoni como yo a la falsa Eva esta noche.

—Creo que estás sacando conclusiones demasiado precipitadas—mascullo, intentando liberarme.

—¿Vas a decirme que no te alegras de que te haya venido a rescatar, falsa Eva?

—Pues claro que no—farfullo, y casi consigo enderezarme—, ¿Tengo aspecto de ser una princesa que necesite ser rescatada?

—No, claro que no—chasquea la lengua, y me vuelve a la posición original, ignorando por completo el insulto con el que lo premio—. Te veo perfectamente capaz de zamparte al dragón, y al príncipe, para desayunar.

—Ja, ja, pero qué gracioso. Pues tú tampoco es que parezcas un perfecto príncipe azul—sonrío, mordaz.

—Bueno, ya te dije antes que prefiero ser el supervillano sin corazón de la historia, que el aburrido príncipe azul.

Me detengo en mitad de un movimiento, mirándole seria. ¿Cómo puede pensar algo así de sí mismo? Asier es el hombre con el corazón más grande que conozco. Me lo demuestra cada día, esta misma noche, viniendo hasta aquí. Sus ojos castaños me evitan, y esa vocecita que me alerta de que estoy a punto de descubrir algo importante, llega para iluminar todas esas pequeñas grietas que todos tenemos.

Lo veo. Veo al verdadero Asier, al que se oculta tras el sarcasmo, los comentarios canallas y a toda esa pose de fingida indiferencia. Lo veo a él. Y es tan fuerte y vulnerable, a la vez, como yo. Tan dulce como yo. Y siento que acabo de encontrar lo que siempre he estado buscando. Ese maldito príncipe azul que me rescatara de todos los problemas. Sólo que este príncipe azul no lo es en absoluto. Es un supervillano que enseña a la princesita de cuento a defenderse de los dragones. Porque a la oscuridad, a veces, se la combate con la misma oscuridad. Y es que el cuento ha cambiado, y, donde antes se necesitaban príncipes, ahora necesitamos a supervillanos con corazones de oro.

—¿Por qué dices algo tan horrible de ti mismo? Tienes un gran corazón, Asier. Si no, no estarías aquí esta noche, conmigo, salvándome de…

—Digo—me silencia con un dedo sobre mis labios—, que no tengo corazón, porque ya se lo he dado a una chica.

Sus ojos se anclan a los míos en algún lugar donde sólo las almas tienen permitida la entrada, y exhalo. El aire se evapora y el suelo tiembla, porque puedo jugarme mi alma a que esa chica soy…yo. Nos miramos, sin decir nada. Porque hay frases, verdades que salen del corazón, que es mejor que permanezcan encerradas en cajas. Porque así no lastiman, ni desgarran el alma en pedazos.

—¿Qué?

—Eso es—suspira—. Y hasta que ella no me lo devuelva, seré como el hombre de hojalata del Mago de Oz. Un cascarón vacío.

—Asier…

—Y, respondiendo a tu pregunta—continúa—, esta noche he venido porque te echaba de menos, Erea. Te echaba tanto de menos que apenas podía pensar en otra cosa que no fuera en verte y estar junto a ti otra vez.

Los recuerdos muerden el aire entre nosotros, y me pierdo en su aliento, en el mío, en los latidos que siento incluso a través de su ropa, y siento que el universo se expande y las galaxias estallan cuando el maldito repiqueteo de mi corazón entona una nueva melodía, pero no la escucho. Sólo el latido de mi corazón, raro, extraño, que me dice que estar con Asier es como saltar al vacío desde un puente atado con un arnés. No piensas en la caída, ni en lo que ocurrirá si la cuerda se rompe. No, porque en ese momento, sólo puedes pensar en el vértigo, y en todas esas malditas mariposas que te están esperando allá abajo. Porque a veces, sólo a veces, las princesas terminan  enamorándose del supervillano de la historia.

10

Miren

El ‘Escuadrón croqueta’ listo para la acción

-Presente-

Doy un trago a la segunda copa que me ha traído Haizea, la camarera hippy del bar al que vamos siempre, y miro a Hugo, que no ha levantado la vista de su móvil en toda la tarde. Vuelve a teclear, frenético, y mis ojos caen a su intacto platillo de frutos secos, y a su botella de agua mineral. Me vuelvo hacia el otro lado de la mesa, donde estamos Gorka, y yo, y miro nuestro rastro de destrucción: cervezas vacías, paquetes de fritos, gominolas, envoltorios de chocolatinas, refrescos, restos de hamburguesas de un local de comida rápida…La mala conciencia me ataca unos segundos. Pocos, la verdad. Porque la situación que tenemos entre manos no es, precisamente, fácil.

Erea acaba de firmar el contrato con la clínica de Pontevedra, así que, en cuanto el santuario de animales esté finalizado, nuestra amiga volará a tierras gallegas, donde se quedará para siempre. Me vuelvo hacia Gorka, y doy un trago a mi cerveza. O quizás sea la suya, qué más da ya. Esto es un desastre.

—Gorka—empiezo—, tenemos que ir pensando qué vamos a hacer respecto a lo de Erea. Hay que convencer a Asier para que…

—¡Tengo un plan!—grita, poniéndose en pie, y se golpea la frente con la palma de la mano abierta—¡¿Cómo no se me ocurrió antes?!

—¿Pero qué dices?

—¡Ya sé cómo hacer que Erea caiga a los pies de Asier!¡Porque si hay algo sabe hacer muy bien esa loca de los animales, es reconocer algo grande en cuanto se lo ponen delante, y Asier tiene un enorme…!

—Eh…—le interrumpo,  dubitativa—, cuando dices “Algo grande que le ponen a Erea delante”, te refieres, claro está, a…

Pone los ojos en blanco, manoteando frente a mí.

—¡Al corazón de Asier, Miren!¡Oh, por Dios!¿Quieres centrarte de una vez, y dejar de restregarme por las narices como de grande la tiene el médico santurrón?¡Ya sé que Hugo es un portento con todas las letras!

—¿Qué acabas de decir? —la voz de Hugo resuena como un latigazo.

—Oh, eso. Nada. No tienes nada que temer, Huguito, que el Gorka es una tumba, y no contará por ahí que te ponga hacerlo cada cierto tiempo en los aseos de cierto restaurante con una venda en los ojos, y…

Lo siguiente que escucho es la tos descontrolada de Hugo, que se levanta dando manotazos al aire. Y es que vale, no he sido muy discreta en nuestros asuntos de dormitorio, pero…entendedme. Los primeros meses con Hugo yo echaba purpurina por los ojos. Sólo fue cuestión de tiempo que Gorka atara cabos y se desatara la locura en su cabeza. Me levanto de la mesa, yendo hacia Hugo corriendo, cuando Gorka se me adelanta.

—¡Tranquilo, doc, yo te salvaré!¡Heiiimliiich!

—¡¡Quieto, hostia!!—ruge Hugo, casi morado, y el silencio se abre paso en el bar.

Más o menos como lo hace en mi cabeza. Hugo nunca se altera. Jamás.

—Uy, Huguito, menudo humor tenemos hoy, ¿eh?—suelta mi amigo, y vuelve a sentarse en su sitio.

—¿Estás bien? —pregunto, con cautela, y me siento a su lado—¿Qué te pasa?

—¿Qué qué me pasa?¿Aparte de que le hayas contado al tarado de Gorka cómo nos lo montamos tú y yo en la intimidad? Poco más—suelta, enfadado, y yo me encojo en mi sitio. Maldita sea, odio discutir con Hugo, lo odio.

—Bueno, intimidades y guarradas aparte—dice mi amigo, ignorando la enfurecida mirada de mi chico—. He de confirmaros que esos dos ya han empezado con la búsqueda del narval—se mira las uñas—. Así que, como me llamo Gorka, que, en menos de un mes, Erea estará arrodillada frente a Asier comiendo de su…

—¡Vale!—exclama Hugo, agobiado—Ya me hago una idea qué narices hará Erea arrodillada frente a Asier. De verdad, que no os cortáis ni con un cristal, ¿eh? Ninguno de los dos.

—Iba a decir de su mano, pero bueno, ya veo que la Santa Inquisición ha salido hoy de copas con nosotros—carraspea.

—¿Estás seguro? —pregunto, mirando hacia él.

—Claro, Miren. ¿O no te has dado cuenta de que están desapareciendo los mismos días, y a las mismas horas? Mismas excusas, mismos días. Demasiada casualidad. Esos están juntos.

—Entonces el plan está funcionando.

—Eso parece—sonríe—. Ay, cómo le gusta a Erea un desafío absurdo, por el amor de Dios.

Y…sí, es justo lo que estáis pensando. Y es que el enigmático narval pintado en aquel bar medio escondido fue idea nuestra. Bueno, más bien de Gorka. Porque si de algo puede presumir mi amigo, es de conocer a Erea. Y a nuestra amiga no hay nada que le guste más que un desafío. Así que, cuando aquella aciaga noche de copas en el bar de Haizea, Gorka se largó diciendo algo sobre que tenía un plan, lo que menos imaginamos es que sería tan brillante como este.

Necesitábamos un desafío, una prueba, algo que despertara la curiosidad de Erea, y que implicara a Asier. Y fue entonces cuando a Gorka se le ocurrió la idea del narval. No en vano, Julio Verne es uno de los autores favoritos de Erea. Así que involucramos a Cathaysa también, y llevamos dos meses —día arriba, día abajo—, pintando narvales por toda la provincia, con la esperanza de que el roce, la complicidad y la curiosidad, hagan  todo lo que nosotros no hemos conseguido en las últimas semanas. Lograr que Erea y Asier estén juntos de nuevo.

—Por cierto, Hugo, tenemos que darle las gracias a tu hermana Cathaysa por ayudarnos con esto.

—En realidad es Zeben el que lo está haciendo—aclara, masticando un puñado de frutos secos—. Es él el que está eligiendo las palabras y las frases del libro.

—¿Zeben?¿El surfero buenorro también es un friki de Verne? —se altera Gorka, ahogando una exhalación—¡No puede ser!

—Y tanto que lo es—responde, ladeando una sonrisa—. Olvidas que Zeben estudió Ciencias del Mar, y que ese libro es como la biblia para él. Y, además, te recuerdo que yo también soy un fan de Verne—dice, y me giro hacia él. Vale, esto no me lo esperaba yo tampoco.

—¿Bromeas? —pestañeo rápido.

—Y para no serlo—sonríe mi chico, ufano—. Verne con esa novela se adelantó a su tiempo, en todos los sentidos, y no sólo por los planteamientos tecnológicos que planteaba, ni los extensos conocimientos de la fauna y flora marina que se exponen en el libro, claro que no. El Nautilus es toda una lección de ingeniería naval. Sin ir más lejos, veinte años después de publicarse el libro, Isaac Peral, un científico y marino español bastante relevante, creó un submarino muy similar al de Verne, y al que, no os lo vais a creer, también llamó…

—Sí, sí, el famoso submarino de “Me importa un cojón y un pepino gigantón”—corta Gorka, y sofoco una carcajada. Pero qué bruto es.

—¿Pero se puede saber cuál es tu problema?—se encara Hugo, e intervengo antes de que esto empiece a descontrolarse.

—Chicos, ¿Os queréis centrar?¡Tenemos que planear nuestros próximos pasos!

—Es verdad, Miren. Hay que planear algo más grande que la herramienta de Huguito, aquí presente, que ya es decir—dice Gorka, y veo de refilón a Hugo volver los ojos, y levantarse de la silla, con gesto pensativo.

—¿A dónde vas? —pregunto, siguiéndole con la mirada.

—Voy a la barra a pedir otra botella de agua. Necesito pensar. Intentad no montar la tercera guerra mundial mientras no estoy, porque os veo capaces. Vuelvo ahora.

Gorka dice algo con respecto a eso que decido ignorar, y tuerzo el gesto, pensativa, pensando en las opciones que se nos plantean a partir de ahora: dejar que sigan con la búsqueda del narval sin intervenir, o darles un pequeño empujoncito. Al fin y al cabo, el tiempo corre en nuestra contra, y empiezo a no estar segura de que lo del narval funcione.

Me quedo mirando a Hugo, mientras habla con Haizea, la camarera, y parpadeo cuando la veo flexionar las rodillas frente a él, abriendo mucho la boca. Hugo entrecierra los ojos, saca un depresor de su bolsillo, y se lo mete casi hasta la garganta,  frunciendo el ceño. Niega con la cabeza, tira la varilla a la basura, y apunta algo en una servilleta, hablando con la camarera. Suspiro.

Desde que salgo con él, todos los camareros del bar han encomendado su salud a Hugo, por lo que mi chico pasa una suerte de extraña consulta médica de doce de la noche a dos de la madrugada todos los viernes. Apoyo el mentón sobre la palma de mi mano, cuando Gorka se sienta a mi lado, sobresaltándome, y empieza a devorar el cuenco de frutos secos de mi chico.

—Gorka, cómo Hugo vea que te has comido sus nueces…

—Oh, calla, el doc me perdonará. Y, respondiendo a los pensamientos que te están atormentando, la respuesta es no, el santurrón no te dejará sin polvo esta noche, tranquila. Por si no lo has notado, Huguito está algo tenso hoy, por lo que esta noche vas a tener una maratón de coche, cama y ducha. Como me llamo Gorka que lo sé.

—De verdad, Gorka que a veces he pensado en comprarte un bozal para no oír tus cochinadas. Y la única razón para no hacerlo, que te quede claro, es la certeza de que morirías ahogado en tus propias babas.

La mirada de mi amigo se pierde en la pared que tenemos enfrente, y mi sexto sentido me dice que alguna de mis palabras ha activado algún punto que desconocía hasta ese momento.

—¿Por qué has dicho lo de morir, Miren?

—Eh, porque…era una frase hecha—lo miro, inquieta, e invado la mitad de la mesa con mis manos—. Gorka, ¿Qué ocurre?

—¿Has pensado en lo que habría ocurrido si llegamos a morir aquella noche en Artxanda?¿Quién me echaría de menos?

—Yo, Gorka. Yo te echaría de menos.

—Lo sé, pero no me refiero a eso. Me refiero a que, si a ti te hubiese ocurrido algo aquella noche, Hugo se hubiese muerto. Si le llega pasar algo a Erea, Asier…bueno, ése hubiese montado una guerra nuclear esa misma noche. Pero, ¿y yo? Si a mí me hubiese pasado algo, ¿Quién me hubiese echado de menos?¿Quién vengaría mi muerte?¿Quién hubiese muerto, o matado por mí?

—Erea y yo vengaríamos tu muerte, te lo prometo.

—Ya, ya. Pero no es eso a lo que me refiero.

—¿Qué pasa? Me estás asustando.

—Ay, Diosito santo, a ver cómo te lo digo: Me he enamorado.

Bam. El impacto me echa para atrás en la silla, y las imágenes de los últimas semanas se repiten en una secuencia rápida de fotogramas. Miradas perdidas, suspiros en la oficina, ausencia de chistes maliciosos sobre mi pelo. Falta de sarcasmo y apetito, mensajes a altas horas de la madrugada porque no podía dormir, y…¡Ostras!¡El repartidor macizo que nos han puesto en la empresa!¡Gorka ni siquiera lo ha mirado!¡Oh. Dios. Mío!

—¡Te has enamorado!—chillo, y los chavales de las mesas de al lado nos miran, haciéndonos un gesto. Y es que ya debe ser la enésima vez en lo que va de noche que los sobresaltamos con nuestros gritos.

—Sí, eso he dicho—dice con la boca pequeña.

—¡Cielo santo, esto es una gran noticia!¡Madre mía, Gorka, te has enamorado, por fin!

—Sí, yo…—suspira—, eso creo.

—¿Y cómo es él? —pregunto, e ignoro el cántico desafinado que suena a mi espalda de “¿En qué lugar se enamoró de ti?”, de los chicos de la mesa contigua. Idiotas.

—De un chico de mi edificio—suspira, y juro que hasta parece vulnerable—. Creo que se llama Ander. O eso pone en su buzón, al menos.

—Ander. Me gusta. ¿Y cómo es?

—Es…es perfecto, Miren. Metro noventa, pelo castaño claro, macizo que alucinas, tableta, trasero redondito y perfecto, piernas de deportista, hombros cuadrados, mirada azul, labios de escándalo, paquete que promete…

—¿Y es simpático?

—Pues no sabría qué decirte, porque nunca hemos hablado.

—¿Cómo que nunca has hablado con él? —pestañeo, incrédula.

—Es que no…no sé cómo entrarle, y por eso llevo varias semanas esquivándole.

—¿Qué no sabes cómo entrarle a un tío?¿Tú?¿Estás de broma, verdad?

—Pues no, Miren, no estoy de broma. ¿Por qué te sorprende?

—¿Porque te he visto salir con diez tíos diferentes en un mes, quizás? —ironizo.

—Ya, pero este chico no es…no es como los demás, este…este es especial, muy especial—inspira, y sus ojos vuelan al techo del bar.

—Va…le. ¿Y desde cuándo lo conoces?

—Se mudó hará unos seis meses a mi edificio, y yo siempre…bueno, siempre lo he estado observando desde la distancia, pero hace unas semanas, yo, él…vamos, que nos cruzamos en el ascensor, y, desde entonces, he estado huyendo de él.

—¿Por qué?

—Digamos…digamos que no me pilló en mi mejor momento. Y ahora…ahora no sé qué voy a hacer, la verdad. Y ahora…—sus hombros descienden—, vamos, que hace bastante semanas que no lo veo, y yo…estoy empezando a perder la esperanza.

—¿Tiene pareja?

—No…no lo sé. Creo que no, pero, en fin…siempre parece bastante agobiado, así que no sé si…no lo sé, Miren.

Desciende la mirada, jugueteando con la etiqueta de la botella vacía de agua de Hugo, y algo en mí se encoge, porque jamás había visto tanta vulnerabilidad en Gorka, nunca.  Y eso sólo puede significar una cosa.

—¡Oh, cielo santo!¡Que esto va en serio!—grito, dando palmaditas, demasiado emocionada como para centrarme en las decenas de ojos que nos observan—¡Ay, ya verás cuando se lo cuente a Erea!¡Va a alucinar!¡Tenemos que planearlo todo, ahora que estamos a tiempo!

—¿Planear qué? —grita.

—¿Pues qué va a ser, hombre?—le doy un toquecito en el hombro con el mío—La súper cita que te vamos a preparar con Ander.

Sus ojos resplandecen, y sonríe.

—¿Vas a ayudarme con esto?

—Por supuesto que sí. Tenemos que planear un encuentro de lo más romántico.

—Por supuesto que sí—sonríe pletórico—. Y hablando de eso, ¿Tú sabes cómo se bloquea un ascensor?—pregunta, y mis neuronas se conectan rápidamente, maldiciendo.

—¡Ni se te ocurra dejar a todo el edificio sin ascensor para quedarte encerrado con Ander!—lo amenazo—¿Pero es que has perdido la maldita cabeza? Puede morir gente, y te aseguro que esta vez no es una forma de hablar.

—Sé que está mal, ¿vale? Y que está feo decirlo así, en voz alta, pero todos tenemos que sacrificar parte de nuestro bienestar personal para lograr un bien mayor.

Abro la boca para hablar, cuando veo a Hugo volver a nuestra mesa con el ceño fruncido, y una botella de agua mineral en las manos, observándola con atención.

—Sólo tenían agua con gas—resopla, sentándose otra vez frente a mí—. No es que me hagan mucha gracia las burbujas, y la débil cantidad de flúor que contiene, pero tendré que conformarme, y…maldita sea, Gorka, ¿Te has comido todas mis nueces?

—Culpable de todos los cargos—dice el muy cretino, y se levanta, sin perder la sonrisa—. Y ahora, tortolitos, he de irme, que tengo que seguir planeando nuestros próximos pasos—me guiña un ojo—. Bueno, Miren, quedas a cargo de lo del ascensor. Ya iremos hablando para lo de los detalles.

—¿Ascensor? —parpadea Hugo, y lo le hago una señal con los dedos.

—Gorka, ni se te ocurra…

—¡El amor ha llegado a Gorkalandia, y lo hará por la puerta grande!¡Por el ascensor! Esta misma noche haré un croquis del edificio, y miraré vídeos por internet. Miren, quedas a cargo de vengar mi muerte en caso de que los planes fallen, ¿De acuerdo? Hugo, tú harás mi autopsia, en caso de que mi plan falle, ¿Entendido?

La botella de agua de Hugo rueda por la mesa, pero ninguno le hace el más mínimo caso cuando termina estrellándose contra el suelo, perplejos, como estamos.

—Pero…Gorka, ¿De qué estás…?

—¡Adiós, chicos!¡Oh, por Dios, qué ilusión, el ‘Escuadrón croqueta’ listo de nuevo para entrar en acción!—suelta, y se va, atravesando las puertas del bar, con su pañuelo gris bailando al compás de sus pasos, mientras un denso silencio se establece en el bar.

—¿Qué…qué ha sido eso?—pregunta Hugo, y yo no sé qué contestar.

—Eso—suena la voz de Haizea, a nuestras espaldas—, es vuestro próximo dolor de cabeza.

Los tres nos quedamos mirando hacia la puerta donde ha desaparecido nuestro amigo, antes de que la camarera chasquee la lengua, y murmure una maldición en euskera.

11

Asier

Cosas que no quiero escuchar

-Presente-

Asier, ¿Dónde estás? Miren, Gorka

y yo llevamos esperándote más de

media hora en el bar de Haizea.

Mierda, lo siento, Hugo,

lo olvidé por completo.

¿Te has olvidado?

Sí, lo siento. Estoy con…

cosas del trabajo, y olvidé

avisarte de que no iba a ir.

Bueno, no te preocupes por

eso. Cuando termines, llama,

porque tengo que hablar contigo.

¿Qué ha pasado?

Erea ha firmado esta tarde el

contrato con la clínica de

Pontevedra. Se va, Asier.

… …

Lo siento, amigo.

… …

Lo lamento, colega. Lo siento

mucho. ¿Vas a verla hoy, verdad?

Sí, he quedado con ella para

tomar una copa en el bar de

Garazi. Te he mentido antes.  

No te preocupes por

eso, ya lo suponía.

Joder.

Lo siento, Asier. Sé que has

hecho lo imposible para que no

se fuera, pero…esto iba a pasar

tarde o temprano, lo sabes tan

bien como yo. Era inevitable.

Sí, lo sé, y…llámame idiota,

pero siempre mantuve la esperanza

de que ella me eligiera a mí

al final. Y ahora…mierda.

Lo lamento.

Tranquilo, no es culpa tuya.

¿Quieres que vaya mañana

a tu casa, y charlamos?

Mañana ya he quedado con ella.

Vamos a ir hasta Urdaibai a

dar un paseo, y hablar.

Puedes llamarme esta noche,

cuando vuelvas de la cita

con ella. Da igual la hora.

Llámame, y allí estaré.

No, tranquilo, yo…voy a mandarle

un mensaje ahora, y anularé la

cita de esta noche. No me

apetece verla hoy. Hoy, no.

Asier, no.

No puedo verla hoy,

Hugo. Hoy, no.

… …

Nos vemos mañana, si quieres.

… …

¿Hugo, sigues ahí?

Por favor, dime que no os

estáis acostando esta vez.

Por favor, dímelo.

No, no nos estamos acostando.

Sólo quedamos como amigos, o

lo que demonios seamos ahora.

Mierda, Hugo, es que…no me lo

puedo creer. Ha firmado el maldito

contrato esta tarde. Esta tarde.

Lo sé, Asier. Pero maldita

sea, te lo advertí, te dije

cómo iba a terminar esto. Los

dos con el corazón roto.

Eso no nos va a pasar, ¿Vale?

Qué no va a volver a pasar,

querrás decir. Porque pasar,

ya ha pasado, Asier.

No tengo el corazón roto,

sólo…sólo es decepción.

Decepción, ya.

Sí, decepción, Hugo,

¿Pero qué te pasa?

Pasa que ya te vi cuando

volviste de Gran Canaria, y

cuando te fuiste, tras haberte

acostado con ella. Eso es lo

que me pasa, Asier. Eso. Pasa

que te vi rompiéndote a pedazos

cuando ella te rechazó, todas

las malditas veces. Pasa que sé

que te has enamorado de ella, y

que ella se va para siempre. Así

que sí, eso es lo que me pasa.

No va a volver a ocurrir,

así que deja de imaginarte

cosas raras, por favor. Lo

tengo todo bajo control.

¿Qué deje de imaginar cosas?

¿Como cuando removiste me hiciste

remover cielo y tierra para

conseguir una habitación en el

mismo hotel en el que se

hospedaba ella en aquella

convención veterinaria?

¿Esas son las cosas que

quieres que deje imaginar?

No saques las cosas de sitio.

No, no las saques tú. Maldita

sea, Asier, Miren y yo ya hemos

hablado de esto cientos de veces.

Hablad claro de una vez, y dejad

de alargar esta maldita agonía

que, déjame recordarte, tiene

fecha de caducidad, y es

cuando ella se vaya.

Déjame en paz, ¿Quieres?

No, no te dejo en paz, Asier.

Maldita sea, ¿Qué harás cuando

ella se vaya a Pontevedra, se

establezca allí, conozca a otro

tipo, nos lo presente, y, un año

después, te envíe una maldita

invitación para que vayas a su

maldita boda? Porque siento

decírtelo, pero así es cómo va a

acabar todo esto mientras tú sigues

jugando a…no sé a qué demonios

estás jugando, la verdad.

¿Y qué narices quieres

que haga, Hugo?¿Qué?

Lo que quiero es que me digas de

una vez que no sientes nada por

ella, y que sólo es una amiga para

ti. Eso es lo que quiero oírte decir.

Estás portándote

como un imbécil.

Maldita sea, Asier, que

se va a Pontevedra. Eso

no ha cambiado para ella.

Por supuesto que lo sé.

Pues me parece genial que lo

sepas, porque no quiero tener

que recoger tus pedazos cuando

ella se vaya para siempre. Y ni

siquiera te atrevas a negármelo.

¿Y qué narices quieres

que haga, Hugo, qué?

Pues tienes dos opciones: O le

dices lo que sientes, y haces

que se quede, o la dejes marchar

y te olvidas de ella para siempre.

¿Y si hay una

tercera opción?

¿Qué?

Has dicho que, o le diga lo

que siento, o que me olvide

de ella, ¿no? Esas son las

únicas dos opciones. Pero,

¿Y si existiese una tercera

opción, Hugo?¿Y si la hubiera?

¿Una tercera opción?¿Qué

tercera opción? No estarás

pensando en…joder, no, no.

… …

Mierda, Asier. ¿Vas a dejarlo

tú todo por ella?¿Harías eso?

Sí, sí lo haría.

¿Pero y qué pasa con el despacho,

con la casa que te acabas de

comprar, con toda tu cartera

de clientes, con…todo?

Déjame a mí, ¿De acuerdo?

Ya tomé esa decisión hace

tiempo. Si ella se va, yo me

voy con ella. Pero necesito…

Erea necesita poner las

cosas en orden antes.

¿Qué quieres decir?

Yo…ella, bueno, es complicado.

Lo único que tienes que saber es

que estoy dispuesto a dar ese

paso con ella llegado el momento.

Mierda, Asier. Mierda.

Lo sé, pero…la quiero, Hugo.

La quiero con toda mi maldita

alma. Y si ella necesita estar

en Galicia, por los motivos

que sean, yo estaré con ella.

Siempre estaré con ella, porque

ese es mi sitio en el mundo.

A su lado. Lo supe desde aquella

noche en la que la conocí, y

cuando me acosté con ella hace

tres meses ya, yo…joder. Esa

noche me explotó el puto corazón.

… …

¿Hugo?

Déjame un momento, ¿Vale?

Casi me haces llorar, capullo.

Ja, ja, ja.

12

Erea

La noche en la que todo ardió

-Tres meses antes-

El calor del verano aprieta en la ciudad, y permanecer en las calles es una auténtica misión suicida. Son las nueve de la noche, y llevamos desde las siete de la tarde metidos en el bar de Haizea, luchando contra el calor a base de cervezas, chupitos, y sí, whisky. Ya he perdido la cuenta de las copas que llevamos. Qué narices digo, creo que hasta Haizea ha dejado de apuntar las copas que nos estamos tomando. Y no lo digo por decir, qué va. Miren y yo ya hemos hablado varias veces por qué las copas nunca nos cuestan lo mismo en este bar. Miro a Gorka dar otro trago a mi copa, y le hago un gesto a Asier. Y es que nuestro amigo ha decidido acompañarnos esta noche mientras espera a que sus amigos de ‘El templo de Anabel’, lo reclamen.

—Pues eso era así, tal y como te lo estoy contando—dice, y su copa golpea la mesa—. Si Víctor dice que lo vio, es que es verdad.

—Que no, Gorka, que no—Asier vuelve los ojos, y mueve las manos, en un gesto universal de Erea que indica que se ha acabado la conversación—. ¿Cómo va a fracturarse la lengua por hacer…eso?

—Te digo que sí. A ver, Erea, ¿Tú qué opinas? —dice, volviéndose hacia mí.

Yo, por supuesto, me atraganto con la copa que acabo de recuperar de sus garras, y chasqueo la lengua, con indiferencia.

—Es casi imposible que eso haya pasado así, Gorka. La lengua no puede fracturarse, porque, ejem: No. Hay. Hueso. Te han mentido a la cara.

—No lo han hecho.

—A ver, Gorka, que Erea es veterinaria, y sabe de lo que habla—suelta Asier, y se termina de un trago la enésima copa de la noche—. Aunque…Bueno, también podríamos pedir una prueba empírica para comprobar esa teoría.

—¿Qué? —salto como un resorte hacia él.

—¿Qué pasa? —Enseña la palma de las manos, con gesto inocente—. Si su amiga dice que se ha roto la lengua en mitad de una orgía, tendremos que comprobar si es verdad, y mira tú por dónde, me presto voluntario para el experimento. Vamos, Erea. Hazlo por la ciencia. Vamos a comprobar si puedes fracturarte la lengua conmigo—me guiña un ojo, el muy cretino, y hago una mueca con los labios.

—Eres gilipollas, Aramburu—Le saco la lengua, y él me devuelve una mirada socarrona.

—Por tu culpa, la ciencia médica acaba de retroceder cincuenta años.

—No me hables de retroceder, porque creo que tú, precisamente, te quedaste en la época de las cavernas. Troglodita.

Lo siguiente que veo es su mano cubriéndome la cara, y siento la carcajada brotar de mi garganta.

—¡Asier!¡No!—grito—¡Suéltame!¡Maldito cretino!¡Serás cazurro!

—¡Oh, por Dios!¿Queréis parar?—grita Gorka, frente a nosotros—¡Dejad vuestros extraños cortejos de chimpancés delante de mí!—manotea en el aire—¡Me dais arcadas!

Asier me suelta, revolviéndome el pelo, y le doy un manotazo, riéndome, cuando me tira una patata frita, y yo respondo tirándole una servilleta arrugada. Y es que siempre estamos igual. Él, fastidiándome, y yo, devolviéndoselas. Todas y cada una de ellas. Gorka farfulla una maldición, y se levanta para pedir una nueva ronda.

—Voy a pedir a la barra, pareja de orangutanes—hace una mueca de asco, y yo me carcajeo, viéndolo desaparecer entre la multitud.

Me vuelvo hacia Asier, que se bebe mi cerveza sin remordimiento alguno, y arqueo una ceja.

—Has enfadado a Gorka. Te parecerá bonito.

—Ya se le pasará—chasquea la lengua, divertido, y su mirada se pierde en el local, al igual que la mía, mientras la música de Black Stone Cherry sigue subiendo de volumen. O quizás sea yo, que ya empiezo a notar los efectos de todo el alcohol que llevamos encima—. Y bien, ¿Qué hacemos después de aquí, Ere?

—¿Irnos a casa? —pregunto, como si fuera algo obvio.

—Oh, venga, falsa Eva, no seas sosa. ¿No te apetece encadenar una noche de alcohol y música con el falso Andoni?

—¿Cómo la que ya llevamos?

—Esto es sólo el aperitivo. Oh, venga, Hugo me ha dejado tirado hoy, no hagas tú lo mismo.

Me carcajeo.

—Y bien, ¿Adónde quieres ir?

—Pues podríamos ir a un bar nuevo que han abierto unos amigos en…—empieza a decir, cuando un grito de Gorka me hace levantar la vista por encima del hombro de Asier.

Mi amigo corre efusivo hasta el fondo del bar, donde un chico le sonríe. Contengo la respiración apenas dos segundos, esperando el momento, y ¡Zas! Besazo en la boca. Ya está, lo hemos perdido por esta noche.

—¿Y ese quién es? —pregunta Asier.

—Creo que se llama René, o algo parecido—le informo—. Es francés, y ya se ha enrollado con Gorka como…dos millones de veces. A este no le volvemos a ver el pelo esta noche, no.

—¿Tú crees?

—¿Mentiría con algo así? —enarco una ceja, y él sonríe, negando. Claro que no.

—Pues en ese caso, ¿Volamos de aquí? —propone, y yo no me niego.

Las calles nos esperan llenas de gente, música sonando de los locales, conversaciones, carcajadas, y copas. Muchas copas. Miramos el reloj cuando cruzamos la plaza Miguel de Unamuno, y sonreímos. Son apenas las diez de la noche. Entramos en el bar en el que nos conocimos, y una chica de pelo rosa nos deja delante dos copas que huelen demasiado bien para la felicidad efímera que prometen. Asier levanta su copa delante de mí, y hace un gesto.

—¿Por los viejos tiempos? —propone, y yo asiento.

—Está bien. Por los viejos tiempos—respondo, y el entrechocar de nuestras copas resuena en algún lugar del pasado.

Bebo. Bebe. La noche se enciende. Conversaciones a media voz, risas, carcajadas, melodías sonando. Más calles, más calor, más bares, más copas, más canciones. Susurros que muerden las burbujas de mi copa. Miradas que incendian el suelo a nuestro alrededor.

—¿Sabes qué, falsa Eva?—dice, con mi mano sobre la suya cuando abandonamos el enésimo bar de la noche—Lo cierto es que echaba de menos noches como esta.

—¿Pero qué dices? —me carcajeo—Si prácticamente salimos cada sábado tú y yo.

—Ya, pero esta noche hay algo especial en el ambiente—se detiene, y mi cuerpo choca contra el suyo, aspirando ese olor a cuero, algodón y asfalto—. ¿No lo sientes?¿No notas que hay algo más esta noche flotando en el aire?

—Lo que siento es que como me sigas haciendo preguntas extrañas, me voy con los del ‘Templo de Anabel, la serpiente con cascabel’, y no vuelves a verme en toda la noche.

Ladea una sonrisa ladina, y niega con la cabeza, antes de que sus manos rodeen mi cintura, y mi espalda se pegue a su torso cuando entramos en otro bar, donde una canción de PJ Harvey resuena contra las oscuras paredes.

—¿Qué sitio es este?

—El mejor sitio del mundo.

—Ya, ¿Y eso qué quiere decir?

No me contesta. Me da una copa que bebo demasiado deprisa, y empezamos. Otra copa, otra canción, más calor. Su cuerpo pegado al mío. Otra canción, otra copa, otro color. Su mano recae en mi cadera, acercándome a él, y una canción, demasiado sensual, empieza a sonar con fuerza en el local.

—¿Se puede saber qué haces?—digo, mirando cómo su mano está bajando más allá de mi cintura.

—¿Y si te digo que estaba buscando dónde tienes el botón de encendido, porque eres tan perfecta que no puedes ser real?

—No me lo puedo creer—giro el rostro hacia él—. ¿Pero de qué teleserie de los ochenta has salido tú?

—He salido de tu corazón, morena, donde llevas años escondiéndome para no sucumbir a mis encantos.

—No puede ser—me carcajeo—. Al final Haizea lo ha conseguido, y ha elaborado el psicotrópico perfecto. Las farmacéuticas se la van a rifar, ya verás—me carcajeo.

—¿Pero qué dices? Te he hecho el piropo con el que todas las chicas sueñan.

—Las de este siglo no, puedo asegurártelo—me mofo.

—Oh, vamos, falsa Eva, no me digas que mis dotes de juglar no te conmueven.

—Lo que de verdad me conmueve es que sigas pensando que tienes dotes en esa materia—me vuelvo hacia él—. Eres un presuntuoso, Aramburu.

—Soy el alma de la fiesta, qué puedo decir.

—¿Alma de la fiesta?—resoplo, con una sonrisa mordaz—Iba a decir que aquí las drogas deben regalarlas, porque no me creo que tú, de normal, seas así. Pero si tú prefieres llamarte así, alma de la fiesta, no seré yo quién te lo impida.

Se carcajea, y me da la vuelta.

—¿Sabes qué, falsa Eva? No necesito drogas para volar al paraíso. Sólo con mirarte, ya mis pies se elevan del suelo.

—Madre mía, voy  a matar a Haizea—me burlo, y siento sus brazos rodear mi cuerpo, moviéndose lentamente.

—¿Por qué te molesta que te diga esas cosas? —pregunta, en mi oído.

—No me molesta—me rio—. Es sólo que…

No puedo seguir. Me da la vuelta, y sólo me mira. Serio. Demasiado serio. Y yo empiezo a asustarme cuando las chispas llegan y las llamas se encienden, y el deseo construye torres inexpugnables a nuestro alrededor. Porque tengo respuestas de sobra para el Asier mordaz, el gracioso, y hasta el más sinvergüenza. Pero no para el romántico. Ese me desarma.

Sus manos aprietan mi cintura, encajándome en él, y me pierdo en el castaño de sus ojos, que ahora parece irradiar llamas. La música nos envuelve en otro hipnótico baile cuando sus ojos brillan con casi la misma intensidad que lo hacen las luces de neón bajo las que nos movemos. Mi rostro se hunde en su torso cuando las luces empiezan a jugar con cada mota de aire, y una canción, sensual, nos mece entre sus notas. Su calor traspasando su camiseta oscura. Y sus ojos, esos ojos que pintan estrellas en mi cielo. Y creo que jamás he mirado a alguien con tanta intensidad como lo hago ahora.

—¿Por qué, Erea? —su voz me hace cosquillas en la piel—¿Por qué no quieres que te diga que eres la mujer más sexy de todo el maldito planeta?

—Asier…

—Eres preciosa—dice, pasando los labios por mi cuello—. Y me encantaría hacerte una foto ahora mismo para enseñarte por qué esta noche soy el malnacido con más suerte del mundo.

Las luces camuflan nuestras miradas, que se encienden bajo las luces de neón. Manos, dedos, calor, más alcohol, sudor, jadeos ahogados cuando nos movemos, sincronizados, y la música sigue sonando baja en nuestro corazón. Mis uñas arañan su nuca cuando me da la vuelta, y siento mi espalda pegarse a su torso. Hundo mi nariz en la curva de su cuello, y siento su rostro a centímetros del mío. Alguien dice algo a nuestro lado, pero no lo escucho. Sólo importa este momento, sus labios entreabiertos, su aliento, que casi bebo. Mis ojos se cierran, los suyos también, y tiene que sujetarme por la cintura cuando las piernas me flaquean al sentir el roce de sus labios sobre los míos. Exhalo. Dios, está a punto de besarme. Mis labios se separan, los suyos se acercan. Combustión. Explosión. Contacto.

—¡Pero mira quién está aquí!—gritan a mi lado, y todo se desvanece como humo en el viento al ver a Garazi, la camarera espectacular que se ha acostado con Asier más veces de las que se pueden contar con los dedos.

Siento el frío cuando Asier separa su cuerpo del mío, y Garazi le da dos besos en la comisura de la boca que provoca que me ardan las mejillas.

—Garazi, ¿Qué tal?—dice él, y yo me aparto, despacio, camuflándome entre las sombras del bar.

—Pues muy bien. ¿Y tú?¿Pero dónde te estás metiendo, guaperas, que ya casi nos hemos olvidado de tu cara?

—Aquí, y allá—responde, evasivo, y sus ojos vuelan a los míos—. Ya sabes.

La mirada que intercambia con ella es más que sutil, y lo es más, cuando sus ojos vuelan de nuevo a los míos.

—¿Os vais ya?

—Sí, estamos cansados—responde Asier, pero eso no parece desanimar a la camarera, que vuelve a la carga.

—Uy, pues qué pena, porque justo hoy—señala el fondo del local, donde hay un grupo de gente—, estamos celebrando la despedida de soltera de una amiga. Tenemos un reservado, por si os interesa.

—No, no creo que... —empieza diciendo él, y sus ojos se pierden en el grupo de chicos y chicas que están sentadas en los sofás y pufs del reservado, y parpadea deprisa—. Espera, ¿Esa es Carlota?

—Sí—sonríe la camarera escultural—. Es la que se va a casar en unos días.

—Vaya, dale la enhorabuena de mi parte.

—Puedes dárselas tú mismo, y ella te lo agradecerá, estoy segura—suelta una risita—. Creo que Carlota se casa con Mario porque no puede hacerlo contigo, porque bueno, en fin, ya todas sabemos cómo eres.

Decir que un misil no hubiese causado más daños que esa frase, sería mentir. Asier no dice nada, y tampoco hace falta que lo haga, porque el ambiente plomizo que se instala empieza a asfixiarnos. Asier carraspea, incómodo, y mis ojos caen al suelo oscuro del bar.

—Vente, hombre—insiste ella—. Ya sabes lo bien que nos lo pasábamos tú y yo—su dedo índice acaricia el torso del abogado, en un lento movimiento ascendente, despacio, y mi sangre bulle.

—No, no creo que sea buena idea.

—¿Por qué no? Oh, venga,  que hace mucho tiempo que tú y yo no estamos juntos, y me gustaría ponerme al día contigo—ronronea ella, y sus ojos se vuelven hacia mí—. Si es por tu amiga, dile que también puede venir.

La mirada que intercambiamos Asier y yo habla por nosotros. Veo la duda y la tensión en los ojos del abogado, y cierro los míos, porque la mirada de depredador que estoy contemplando ahora mismo, me hace darme cuenta de que, si no fuera por la interrupción de Garazi, ese paso que llevamos meses reprimiendo, a estas alturas, ya sería una realidad. Y no puedo permitirme algo así, no ahora. No puedo caer en él, porque si lo hago, si traspaso esa línea, nada volverá a ser igual entre nosotros. Pero tampoco puedo seguir fingiendo que no ocurre nada entre nosotros, porque no es verdad. Porque pasa. Pasa todo entre nosotros. Atracción, amistad, amor. Todo. Porque no hay nada que yo no quiera ser con Asier, nada.

Su mano vuela a su pelo, y esa Erea que aún es consciente de lo que hace, me dice que no puedo hacerle esto, no ahora. Porque él también siente algo, lo sé. Pero no puede ser. Porque me voy. Porque él se queda. Porque ya es tarde. Porque Asier se merece alguien que lo quiera con todo el corazón, y yo sólo podría darle la mitad.

—Puedes ir con ellos, yo…yo ya me iba a casa—imposto tanto mi voz que no me reconozco en ella.

—¿Qué?—se gira hacia mí, y sus ojos se transforman, diciéndome algo que no quiero entender.

—Que puedes irte con Garazi y sus amigos. Yo…cogeré un taxi para volver a casa.

—Erea…—sus ojos dicen algo que no quiero escuchar.

—Hasta mañana, Asier—miro hacia Garazi, cuya boca roja dibuja una exagerada ‘O’, y sonrío, tensa—. Un placer, Garazi. Que os lo paséis bien.

Asier dice algo que no escucho, cuando me doy la vuelta, y empiezo a caminar, deprisa, hacia la salida. La oscuridad de la noche me golpea como mil cuchillos en los ojos cuando llego a la calle. Cruzo los brazos sobre mi fina rebeca de verano, y el sonido de mis tacones golpeando los adoquines amortiguan las voces y los gritos de toda la gente que me rodea, y siento que necesito parpadear. Quizás por cansancio, quizás por otra cosa. Quizás porque el mundo, de repente, es un poco más triste y solitario.

—¡Erea, espera!—escucho la voz de Asier a mi espalda cortando el aire—¡Erea, joder, para!—Su mano me rodea el brazo, y me da la vuelta—¡¿Pero se puede saber a qué narices ha venido eso?!—ruge, y siento los ojos de toda la gente que hay en la calle posados en mí.

—¿El qué?

—Ya sabes el qué. ¿Por qué lo has hecho, eh?

—No he hecho nada—me defiendo—. Tú querías pasar la noche con ella, y ya está. Echa un polvo con ella, pásalo bien, y, mañana, si eso, ya me llamas, y quedamos para hacer algo.

—¿Que esta noche eche un polvo con Garazi y mañana, qué…?—me mira, alucinado—. ¿Pero qué estás diciendo?¡No iba a echar un polvo con Garazi!

—Bueno, pues con la que sea.

—¿Qué…?¿Pero qué demon…?¡No quiero echar un polvo con nadie, Erea, joder!¡Ni siquiera contigo!

El mundo se detiene, y casi puedo oír los trozos de mi corazón haciéndose añicos cuando chocan contra el suelo. Crac, crac, crac. ¿Qué demonios acaba de decir?¿Que no se lo ha planteado siquiera?

—¿Qué pasa?¿Es que te doy asco, o qué ocurre?—pregunto, mientras siento la rabia tomar posiciones en mi cabeza.

—Yo no he dicho eso—suelta, y su mandíbula se encaja—. Me refería a que…

—¿Sabes qué? —le corto—No quiero saberlo.

Me giro, y empiezo a caminar deprisa, luchando contra las malditas lágrimas que amenazan con salir de entre mis pestañas, ignorando sus gritos a mi espalda. Porque ahora mismo sólo quiero llegar a casa,  olvidarme de Asier, de su rechazo, de sus malditas palabras, y ocultar mi dolor entre esas cuatro paredes.

—¡Erea!¡Erea, joder, para!—Su brazo me detiene, y me giro, llena de rabia, para verle frente a mí, con la luz de las farolas reflejándose en su cabello castaño.

—¿Para qué?¿Para que me digas otra vez lo de “Ni siquiera contigo”?¿Para eso?

—Erea, no…—sus dedos se entrelazan en su nuca, y su mandíbula se encaja—Me refiero a que no voy a llevarte a mi casa para echar un polvo, porque tú…

—Ya. Porque yo no soy tan exuberante como Garazi, o Carlota, o como los cientos de tías a las que te has tirado, ¿no?¡Pues mira!¿Sabes qué te digo?!¡Que por mí puedes estar tranquilo, porque no vas a volver a verme…en la vida!¡Agur!

—¡Erea, joder!—me detiene de nuevo.

—¡Suéltame!—chillo, dándole un manotazo—¡Eres un cretino de manual, Asier, eso es lo que eres!¡No has cambiado nada, sigues siendo un golfo mujeriego! Y yo—espeto, señalándome—, soy una estúpida que creía que habías cambiado.

Me giro, golpeando los adoquines con fuerza, cuando su voz me detiene de golpe.

—¿Un golfo mujeriego?¿Así es cómo me ves? Tras todo lo que hemos pasado, tras todo lo que hemos vivido juntos, tras todo…tras todo lo que te he demostrado estos meses…

—Asier…—me vuelvo despacio hacia él—, yo…

—Te he abierto mi corazón, Erea. Te he mostrado lo mejor de mí, he sido el mejor amigo, el mejor apoyo, el mejor…lo que demonios sea para ti. ¿Y así es cómo me sigues viendo?¿Como otro golfo de bar más?

Su mirada dolida me golpea en el centro del pecho. Porque hay palabras y gestos que pinchan. No duelen, ni te hacen sangrar. Sólo…pinchan. Y estas palabras me pinchan, me escuecen, y me lastiman. Y sospecho, siempre lo harán. Pero no veo la forma de evitarlo. O quizás es sólo que no quiero hacerlo.

—No he querido decir eso.

—Pues entonces explícamelo, porque no lo entiendo. De verdad que no te entiendo, Erea—su mandíbula cruje—. ¿Qué demonios pasa contigo, eh? Te molesta que esté con otras, pero tampoco quieres estar conmigo.

—Yo no…—inspiro, fingiendo que las astillas de mi corazón rompiéndose no me están cortando la piel—, no me molesta que…

—¿Qué soy yo para ti, Erea? —mis ojos se clavan en los suyos—¿Qué narices soy yo para ti?

No contesto, no puedo. Porque lo que siento ahora mismo es una palabra demasiado grande para ser siquiera expresada con palabras. Porque, ¿Cómo le dices a alguien que es todas las constelaciones juntas?¿Cómo expresar que él es todos los amaneceres unidos? Mi universo perfecto. Mi universo infinito.

—Eres mi amigo, Asier—me obligo a responder, y cada palabra que pronuncio atraviesa mi dura coraza.

—¿Amigos, Erea?¿Eso es lo que somos ahora?¿De verdad?

Su mirada y la mía se enfrentan en un combate del que ninguno saldrá indemne, y sus ojos destilan algo que no sé descifrar. Sus pupilas brillan, y las palabras se escarchan en mi boca. Porque no sé lo que siento. O si lo sé, y no quiero ponerle nombre.

—Sí, Asier, amigos. ¿Pero qué te pasa?

—Me pasa—enfatiza—, que nosotros dos nunca hemos sido amigos. Hemos jugado a ser amigos, nos hemos engañado a nosotros mismos durante meses con esa idea, pero lo cierto es que nunca lo fuimos. Nunca—me dice, serio, y algo que creo que estaba hecho de cristal dentro de mi pecho se rompe—. Y ya estoy harto, joder. Estoy harto de que sigas negando lo que eres, lo que somos. Harto de que no nos dejes ser, cansado de que no nos dejes ni siquiera intentarlo.

—Yo…—me atraganto con las palabras, y su mirada se oscurece—Asier, yo…

—Te quiero, Erea—le oigo susurrar, y mi corazón se detiene—. Te quiero. Eso es lo que quería decirte antes. Pero no como a un amigo, ni como un maldito polvo de una noche. Te quiero como a un todo. Porque yo, contigo, lo quiero todo, Erea. Todo—sus ojos brillan húmedos.

La gente sigue mirándonos, pero no soy consciente de ello. Ahora lo único que me importa es el océano de fuego que se ha formado entre nuestras pupilas, y que amenaza con arrasarlo todo a su paso. Su mirada brilla, y el tiempo cambia en un solo segundo. Mi corazón me devuelve un latido extraño, diciéndome que su recuerdo me abrasará, me incendiará, y me destrozará el maldito corazón. Porque sólo con Asier siento los latidos que rugen en el fondo de mi corazón, los que hace que me pierda y no quiera encontrarme.

—Erea—su voz ronca es una invitación al infierno.

—Enciende todos los amaneceres rojos, Asier—exhalo, y siento las plumas asomar por la espalda, preparándose para alzar el vuelo.

Ni siquiera soy consciente del momento en el que nuestras miradas impactan, porque, cuando lo hago, nuestros labios colisionan en el beso incendiario, atómico, que llevamos demasiado reprimiendo, y que nos dará todas las respuestas que ni él ni yo podemos alcanzar. Encajamos, nuestros dedos se enlazan. Y la electricidad, la maldita electricidad, me aplasta contra él. Sus manos me aprietan, mis dedos le tocan. Y el deseo, el maldito deseo, nos muerde la boca.

No sé qué hora es cuando nos precipitamos sobre la cama de mi dormitorio, en una sinfonía de jadeos y gemidos. Ni siquiera sé si es de día, o de noche. Sólo sé que todo llega, todo arde. Su voz, susurrándome cosas que no quiero entender. La mía, respondiéndole cosas que ni siquiera recuerdo. Me muerde. Me excito, rápido, esperando ese segundo roce que hará que todas mis defensas caigan. Su boca absorbe mi piel, y siento su lengua tomar el control entre mis piernas.

Aprieta los dedos, y caigo en la inconsciencia cuando su respiración se acelera. Jadea. Gimo. Exhala, mientras el vaivén continúa, y yo empiezo a temblar, anticipándome a lo que viene. Ese conocido sonido de envoltorio rasgándose. Mis caderas se amoldan a las suyas cuando nuestros cuerpos chocan. Me llena, me embiste, y lo siento estremecerse cuando mi cuerpo resbala dentro del suyo. Se mueve, y yo lo hago con él. Me empuja, me oprime, grita, y yo lo acompaño también. Comienza el ascenso, mi alma se enciende, mi corazón explota. Grita mi nombre, yo gimo el suyo cuando me da la vuelta, y su torso cae sobre mi espalda. Acelera, me pierdo. Mis rodillas en el colchón, mis manos apoyadas en la pared, rápido, más fuerte. Sus manos en mis caderas. Me tira del pelo, jadeo, gimo, chillo, no lo sé, cuando me muerde el cuello y su mano desaparece entre los dos, haciéndome gritar su nombre. Vuelta, vuelta, y vuelta. Mi espalda contra la pared, mis piernas enroscadas en sus caderas. Le digo que le quiero, le digo que me importa. Él susurra que me ama.

Mi alma se llena. Mi corazón explota. Mi alma se alimenta de todo lo que importa, de todo lo que significa algo, de todo lo que te empuja a seguir adelante. Y todas las canciones, los libros, los poemas que hablan de ello, se te hacen pequeños. Porque, cuando te ocurre, cuando lo sientes, es mucho mejor, infinitamente mejor, de lo que os imagináis. Porque él era todo lo que necesitaba. Mi amanecer rojo, y todos los que vendrían después. Y esa promesa, susurrada en mitad de un jadeo, llega para sellar ese futuro que ahora sé que nos espera.

«Si estás perdida, me perderé contigo, Erea. Me perderé yo también, hasta el último confín de universo. Y cuando necesites encontrarte, recorreré el maldito mundo si hace falta hasta conseguirlo. No importa lo lejos o difícil que sea. Te prometo que te traeré de vuelta. Siempre».

13

Asier

Un cubo oxidado y ‘Los cangrejos coloraos’

-Presente-

Una densa lluvia nos cala cuando tomamos el camino de vuelta a mi BMW en este tercer día consecutivo que llevamos peinando la zona de Urdaibai en busca de alguna pista sobre el narval, y el tercer día, también, que volvemos con las manos vacías. Seguimos caminando en silencio, en mitad de este extraño ambiente que lleva varios días instalado entre nosotros.

Ha pasado una semana desde que Erea firmó el contrato con la clínica en Pontevedra, y aún ni ella ni yo hemos querido hablar de ello. Yo, por cobardía, y ella, imagino, que por lo mismo. Y es que estamos convirtiéndonos en auténticos especialistas en el arte de pasar de puntillas sobre todos esos temas que nos duelen, como si evitándolos, pudiesen desaparecer del horizonte de nuestros problemas.

Apenas quedan unas semanas para que se vaya, y ya es hora de hablar claro de todo lo que vendrá después. Ella a cientos de kilómetros de mí, y yo…yo a miles de ella. Y aunque la decisión de dejarlo todo por ella sigue en pie, necesito saber qué es lo que hay entre nosotros antes de saltar al vacío por ella. Porque algo me dice que, quizás lo que me esté esperando allá abajo, no es lo que yo creo, y que posiblemente vaya a terminar rompiéndome los huesos.

Sacudo la cabeza, mirando cómo las gotas de agua salen disparadas desde mi pelo, y me coloco la mano sobre los ojos, intentando distinguir mi coche entre la lluvia. Maldita sea, es imposible que hayamos andado tanto. Caminamos en paralelo a la orilla, y me subo las solapas de la cazadora, cuando escucho a Erea estornudar a mi lado. Coloco mi brazo sobre sus hombros, intentando que entre en calor.

—Pondré la calefacción cuando lleguemos al coche—susurro, a su lado, y empiezo a frotar su brazo.

—Gracias—estornuda otra vez—. Bueno, eso si llegamos. Asier, ¿Seguro que dejamos tu coche por aquí?

—Sí, eso…eso creo—exhalo, agobiado—. Creo que era por aquí, vamos.

—¿Crees, o lo sabes?

No contesto, y ella refunfuña. Yo también. Estamos perdidos por mi culpa, en mitad de un aguacero. Estupendo. Mis ojos vuelan a ese cielo, que va oscureciéndose por segundos, y respiro fuerte. Vale, esto empieza a ser serio. La lluvia cada vez es más densa, y está anocheciendo. Tenemos que encontrar mi maldito coche antes de terminar con una pulmonía, o algo peor. Porque no creo que la zona de Urdaibai sea acogedora de noche, precisamente. Entrecierro los ojos cuando, por fin, creo ver un destello rojo a apenas doscientos metros de donde estamos. Es mi BMW.

—Lo encontré—le digo, volviéndome hacia ella—. Está cerca. Ahora sólo tenemos que caminar recto…

—…Enterrados hasta las rodillas en el barro mientras el cielo se vacía sobre nosotros, ¿no?¿Era eso lo que me ibas a decir? —pregunta Erea, y noto un destello de humor en su voz.

—Tienes que ver el lado positivo de las cosas—me rio, y ella sacude la cabeza.

—¿Cómo puede haber algo positivo en mitad de un lodazal, Asier?

—Sé positiva…—me burlo, sacándole la lengua, y sonrío al verla rezongar.

—Está bien. Me lo tomaré como un entrenamiento para cuando vaya a Galicia, y tenga que caminar entre la lluvia por los prados verdes—dice, y puedo sentir las espinas llegando, y cortándome la piel.

Nuestras miradas se cruzan, y la realidad nos llega de golpe, diciéndonos que  llevamos demasiado tiempo postergando una discusión que, sabemos, nos va a romper a ambos en pedazos.

—Hugo me ha dicho que ya has firmado el contrato con la clínica—digo, sin mirarla, y siento su respiración detenerse a mi lado.

—Sí, yo—tose—. Ya lo he firmado, y quería decírtelo, Asier, pero…

—Pero no sabías cómo, ya—exhalo, despacio, con la vista fija en el camino pedregoso y embarrado por el que transitamos—. Estás cometiendo el peor error de tu vida, Erea—digo, y mis palabras cortan el aire.

—Asier, por favor, ya hemos hablado de esto.

—No, tú has hablado de esto—me vuelvo hacia ella, enfrentándola—. A los demás no nos has dado opción alguna de opinar sobre la locura que estás cometiendo, y que te hará terriblemente infeliz.

—No me hará infeliz.

—Repítetelo tres veces, e igual te lo terminas creyendo. O, no sé, mil. Sí, quizás con mil puedas empezar a hacerte a la idea.

—El contrato con la clínica ya está firmado, así como el del piso de alquiler en el que me voy a quedar—contesta, y su voz enfría cada una de mis células.

—¿Vas a hipotecar tu futuro y tu felicidad por dos contratos que tienes firmados?

—Creí que apoyabas mis decisiones.

—Que las asuma no significa que las acepte, las entienda, ni, mucho menos, las apoye—me cabreo—. Aceptaste ese trabajo para huir de Alex, y ahora lo usas para huir de mí. Ya te lo dije una vez. Estás huyendo, Erea.

—¡No estoy huyendo!

—¡Pues claro que lo haces!¡Estás tan asustada por haber sentido algo por alguien por primera vez en tu vida, que has decidido huir, en vez de asumir lo que sientes!

Doy un paso hacia ella, cuando algo me golpea el tobillo. Miro hacia abajo, frunciendo el ceño, y mis cejas se alzan por la sorpresa. Es un cubo oxidado lleno de basura con el dibujo de un cangrejo rojo en el lateral. Ni siquiera pierdo el tiempo estudiándolo, porque la voz de Erea vuelve a la carga.

—¡No me voy por eso!¡Me voy porque estoy perdida!

—¡Pues si estás perdida, encuéntrate aquí, joder, en tu casa!¡No a cientos de kilómetros, lejos de todas las personas que te quieren, y a las que les importas!¡Porque si te vas, si te escondes en Pontevedra, vas a morirte, joder!¡De pena, de rabia, de frustración!¡Vas a morirte de tristeza, y ese maldito día, yo lo haré contigo!

—Tengo que irme, Asier. Lo siento, pero la decisión ya está tomada.

—¿Vas a dejarme aquí, de verdad?¿Vas a abandonarme?—La lluvia cae sobre mi rostro, creando ríos en mi piel—¿Así es cómo se acaba todo?

—Yo…yo no te pedí nunca que me quisieras.

—Claro que no, porque tú estás decidida a no querer a nadie para no sufrir, ¿Pero sabes qué?¡Que el amor duele, joder!¡Duele, quema y golpea!¡Y tú lo estás matando!¡Lo estás aniquilando!—exploto.

—¿Y qué quieres que haga?¿Qué me quede aquí, contigo?¿En serio?

—¡Sí, Erea!¡Sí, eso es exactamente lo que quiero!¡Porque estoy tan enamorado de ti, como tú de mí!¡Y por eso te pido que luches por lo que tenemos!

—¿Pretendes que lo deje todo por ti?¿De verdad?¿Y por cuánto tiempo?¿Hasta que te canses de jugar a las casitas conmigo, y te líes con Garazi, Carlota, o cualquiera de esas?

Me tenso.

—¿Qué cojones has querido decir con eso?

—¡Pues que yo sólo he sido un paréntesis en tu vida, Asier!¡Un maldito paréntesis!¿Cuánto tiempo crees que tardarías en cansarte de mí, eh?

—¿Cansarme de ti?¡Yo jamás me cansaré de ti, Erea, ¡Nunca!¿Es que todo lo que hemos vivido juntos este año no ha significado nada para ti?

—Claro que ha significa algo, Asier, pero las cosas han cambiado.

—¿Qué narices ha cambiado?¡Explícamelo, porque te juro que ya no sé ni por dónde me da el aire en toda esta maldita historia!

Contiene  el aliento, y yo también lo hago, maldiciéndome. Joder, estoy a punto de perder los papeles, pero estoy tan cegado que soy incapaz de verlo.

—¡Porque nos acostamos, por eso! —grita, y mis dientes se encajan.

—Ah, vale. Entonces me detestas por ser el peor amante del mundo. Aclarado, entonces. Gracias por tu colaboración—rujo, y me doy la vuelta, para escapar, cuando  siento cómo tira de mí, y me vuelvo, con dolor, pero lo hago, y el impacto nos enmudece a los dos, porque el golpe es brutal.

—¡¿Pero qué narices te pasa, eh?¿Qué demonios te pasa?—suelta, con rabia.

—¡Pues que te vas, eso es lo que pasa!¡Y no entiendo por qué narices no te importa dejarme aquí!¡No comprendo por qué te has rendido, no entiendo por qué dices que ya no te importa lo que tenemos, no entiendo por qué ahora, de repente parece que no me…!—Mi voz muere en el espacio, y el eco de una frase que ninguno se atreve a decir, se queda flotando en el aire.

«…Parece que ahora no me quieras en absoluto».

—Asier…

—Dime que no te arde la piel cuando me ves, y te dejaré en paz. Dime que no sientes nada, y me olvidaré de ti. Dime que sólo soy un amigo más, y no volverás a verme en la vida. Pero necesito, te suplico, que me digas algo.

—Por favor, te lo ruego, no…—suplica.

—¿Quieres que finja que no siento nada por ti, tal y como estás haciendo tú?—La sola pregunta ya me hace daño—¿Que ignore el maldito fuego que me arde dentro cuando estás a mi lado?¿Quieres que olvide todas las palabras que nos dijimos aquella noche?¿Quieres que lo haga, Erea?

—Aquella noche fue un error, ya te lo dije, y…

—¿Y todo lo que me dijiste aquella noche también fue un error?—escupo la palabra, con rabia. Y sí, sé que no estoy siendo justo con ella, por estar presionándola como un maldito loco, pero es que ya no puedo más con todo esto.

—Esa noche…esa noche no era yo la que hablaba, lo siento.

Me faltó un maldito segundo, una maldita frase, para tirarme encima de ella para atacarla con toda la artillería.

—Que no eras tú, claro. Supongo que para ti debe ser una costumbre  decirle a todos los tíos a los que te follas que los quieres. ¿Es una manía que tienes cuando te corres, una especie de tic nervioso?¿Es eso?

He traspasado la línea, lo sé. Lo veo en sus ojos, y en su respiración densa cuando me cruza la cara. Yo no digo nada, por supuesto. Ella no se disculpa, por sentado. Jamás me he merecido tanto un bofetón como ahora. Alzo el rostro hacia el suyo, y los claroscuros que la luna dibuja sobre su rostro son dramáticos. ¿Por qué nos estamos haciendo tanto daño?

—Erea…

—¡No tienes ni idea, Asier!¡No tienes una maldita idea de lo que siento, ni puedes ni imaginarlo!¿Crees que para mí todo esto es fácil?¿Crees es fácil dejarte aquí, sabiendo que jamás volveré a sentir algo así por nadie?¿De verdad lo crees?—apenas diferencio sus lágrimas de las gotas de lluvia que mojan su rostro—¿Piensas que no me duele dejar aquí a Miren, a Gorka, y a toda mi familia?

—Yo no he dicho eso.

—¡Pero lo piensas!¡Estás convencido de que me voy a Pontevedra para huir de ti, y de todos!

—¡¿Y acaso no es así?!¡Claro que lo es, Erea!

—¡No, joder, no!¿Es que no lo entiendes?¿Eres incapaz de verlo, Asier?

Veo el dolor estallando tras sus ojos cuando habla, y me pierdo en las gotas que resbalan por su barbilla, y mis pupilas se quedan fijas en las suyas, que se me clavan directas en las entrañas. Tirito. Hace frío. Y estamos mojados, bajo el cielo, plúmbeo, sobre nuestras cabezas.

El dolor me llega de golpe cuando distingo la tristeza que ocultan sus pupilas, y presiento que es sólo la sombra de lo que existe detrás, de ese dolor, que no puede, ni podemos controlar. Porque Erea me duele demasiado. Porque yo le duelo demasiado a ella. La miro. La miro de verdad, y entonces me doy cuenta de lo que ha estado pasando bajo la superficie, de todo lo que ha estado ocurriendo este año mientras yo me dedicaba a intentar conquistarla, y a olvidar, por unos meses, la cruel realidad que nos acechaba. No está perdida. Está rota, joder. Rota.

Erea se ha estado rompiendo a pedazos todo este año, y no me he dado cuenta. Me he quedando en la superficie, en sus bromas, su sarcasmo, su control, su raciocinio a la hora de resolver todos los desastres que íbamos creando a nuestro alrededor, obviando lo más importante, lo fundamental: Que no estaba preparada para amar a nadie. Aún, no.

La noche que la conocí vuelve a mi memoria. Su mirada rota cuando me habló de Alex, sus frases a medias cuando me explicó que estaba perdida. Esas miradas que me regalaba cuando creía que no la veía. Y de golpe, lo comprendo. Comprendo toda la seguridad en sí misma que le arrebató Alex. Esa seguridad que siempre fue su escudo contra el mundo, la única arma que tenía para defenderse de todo, y todos. Se lo arrebató. Porque Erea nunca ha estado perdida, claro que no. Ese malnacido usó la peor arma que existía contra ella. Atacarla en la base más profunda de su personalidad. El control, la seguridad. Mis puños se cierran, y tengo que cerrar los ojos. Dios, voy a matar a ese bastardo.

Galicia no es el sitio al que va a huir, ni siquiera es su sueño. Es el paréntesis que necesita para recordar lo fuerte y valiente que es. Porque se ha perdido en algún  punto del camino, y necesita encontrarse. Pero tiene que hacerlo sola. Tiene que ver en sí misma lo que los demás ya vemos en ella. A una chica fuerte, decidida, dulce. La mujer más increíble de la tierra. Por eso se va. Porque necesita encontrarse, necesita probar de qué materia está hecha. Y nadie puede hacer ese viaje por ella. Es su camino, y sólo ella puede descubrir hacia qué camino la lleva. Los demás, sólo podemos caminar junto a ella, y hacerle saber que estaremos a su lado en cada paso que dé. Porque siempre estaremos a su lado. Siempre.

—Erea—sus ojos brillan húmedos—. Yo...lo siento, siento haberte…

—Asier, por favor, no.

—Sí. Lo siento, maldita sea. Perdóname por haberte presionado cuandono estabas preparada, por no haber respetado tus tiempos tras lo de Alex, por no saber ver que en realidad no estabas perdida.

—Asier, yo…—Sus ojos se pierden en algo que está a mi espalda, y apenas abre la boca para gritar mi nombre, cuando la realidad nos alcanza de lleno como un bazuca.

—¡Furtivos!—grita alguien frente a nosotros, y apenas acierto a cubrirme los ojos ante los dos potentes haces de luces nos cieguen, y dos agentes de la policía autonómica nos cierren el paso.

Si alguien creía que el destino no podía volver para reírse una vez más de nosotros, se equivocaba. Maldita sea. Mi mandíbula se encaja de rabia, de frustración, de…de todo. Todo, joder. ¿Es que los astros no saben ya cómo decirnos que jamás acabaremos juntos?¿Es eso?

Intercambiamos una mirada fugaz, y mis ojos descienden con rabia hacia el cubo oxidado que, por alguna estúpida razón, está ahora a mis pies, y me doy cabezazos contra una pared imaginaria cuando veo lo que contiene: anzuelos, moluscos, redes…Lo que me faltaba, que nos hayan confundido con mariscadores furtivos.

—Las manos donde yo pueda verlas, y ya vais sacando la documentación—grita uno de los agentes, y maldigo en todos los idiomas que conozco.

—Oigan, que no somos pescadores furtivos, nosotros… —empiezo a decir, cuando los dedos de Erea acarician los míos, en un gesto que pretende tranquilizarme, creando el  efecto contrario, porque esa leve caricia enciende hasta el último de mis poros, y las chispas saltan. Y no quiero que salten, no ahora, cuando estoy pensando qué narices hacer a partir de ahora—. Esto es un error, ¿De acuerdo?

—Un error, ya, claro, ¿Y eso que está a tus pies, qué es?¿Gominolas? A ver, que os hemos pillado, chaval, que no tenéis excusa. ¿Por dónde estáis faenando ahora?¿Por la zona del molino?¿O sois de lo que ayudáis a las narcolanchas a descargar la mercancía?

—¿Cree que somos narcotraficantes?¿En serio?—oigo a Erea gritar a mi lado.

—No sé, decídmelo vosotros—se burla el que parece el poli malo—. Venga, confesad, ¿A quién pertenecéis?¿Sois del clan de los gondoleros?¿De los de Triple A?¿O es que trabajáis para los ‘Cangrejos coloraos’?

—¿Pero qué cangrejos ni qué cangrejos?¡Que no hemos hecho nada, joder! —se enoja Erea, y me vuelvo hacia ella, haciéndole un gesto para que me deje hablar a mí.

—Agente, esto es un error, y si me deja explicárselo…—empiezo a decir, cuando el poli malo vuelve a la carga.

—Ya, explicármelo. Lo que me vas a explicar, pero en comisaría, es quien mueve los hilos de la mafia del pescado. ¡Vamos, confesad!¿Trabajáis para ellos? —La imagen de Gorka y su temible mafia del pescado vuelve desde algún remoto lugar de mi memoria, y la desecho con un golpe mental. Lo que me faltaba—¡A ver, confesad, u os meto en aislamiento hasta que lo hagáis!¡Cantad de una vez, escorias!

Se acabó. Tenso la mandíbula, y me encaro con el agente.

—Como siga así, lo voy a denunciar, ¿Me ha entendido?—El policía se envara—. La única prueba incriminatoria que poseen contra nosotros es un cubo oxidado con cuatro almejas que, le aseguro, llevan más tiempo ahí que Matusalén. Así es que, si no tienen nada más indicios criminales contra nosotros que esos, será mejor que nos dejen ir, o me veré obligado a pedirles sus números de placa para la correspondiente denuncia por coacción—espeto y un halo de luz, orgullosa luz, me atraviesa el corazón al ver la mirada que Erea me dedica.

—A ver, chicos, la cosa está así—irrumpe el poli bueno, con las manos en el cinturón, y tengo que contener una carcajada. Siguiente fase del plan—. Si tenéis algo que confesar, más vale que nos lo digáis ahora, porque si no, la situación para vosotros se va a complicar bastante, ¿De acuerdo?

—No tenemos nada que confesar, porque, como le he dicho, no hemos hecho nada—repito, con gesto firme, y el agente suspira, mirando hacia el otro policía.

—Quédense aquí un momento, por favor—pide, y se aparta junto a su compañero, cuchicheando.

Me pinzo el labio inferior con los dedos, maldiciendo en voz baja. Van a llevarnos a comisaría, nos tomarán declaración, y después, ¿Qué?¿Qué pasará con Erea y conmigo después de eso? Me vuelvo hacia ella, y mi ánimo desciende cuando la veo con la mirada perdida en las rocas del fondo. Maldita sea, esta vez me he coronado yo solito. Una bronca, una detención, y barro hasta el corazón. Si llego a planear la peor cita de la historia, dudo que me hubiese salido tan redonda. No va a querer volver a verme en la puñetera vida. Cierro los ojos, apenas un segundo, con fuerza, y me vuelvo despacio hacia ella, que sigue con la mirada puestas en las rocas que se ven al final del trozo de costa en el que estamos.

—Erea, sólo quiero decirte que voy a arreglar esto, ¿De acuerdo? —susurro—En cuanto lleguemos a comisaría, yo…

—Chist—sisea, y tira de mi camiseta—. A ver, ¿Qué harían Miren y Gorka en un momento como este?

No puede estar hablando en serio. Por favor, no.

—¿Qué? —abro los ojos de par en par—¿Cómo qué qué harían esos dos tarados?¿Estás de broma, o qué?

—No, claro que no estoy de broma—cuchichea—. A ver, ¿Qué harían ellos si estuviesen aquí?

—Erea, no sé qué cojones estás pensando hacer, pero te digo desde ya que…

—Tú sólo corre cuando yo te lo diga. Sígueme, y no mires atrás.

—¿Qué corra? —elevo un tono la voz—Por lo que más quieras, ni se te ocurra…

Ni siquiera me deja terminar. Su mano se cierra en torno a mi muñeca, y, cuando me quiero dar cuenta, estamos corriendo por la orilla de la costa, con el viento azotándonos la cara. Y no sé si es por el estrés de la discusión que hemos tenido, por ese futuro oscuro sin Erea que acabo de ver frente a mí, que ni siquiera me cuestiono por qué mi cabeza ha empezado a gritarme que corra más, porque no puedo permitirme terminar detenido esta noche.

Piedras, rocas, arena, charcos, agua…no sé qué estamos haciendo, ni hacia dónde vamos. Seguimos corriendo, sin detenernos, sin sentir ni oír nada más que nuestros corazones retumbando en nuestros oídos mientras nuestros pies vuelan. No pienso, no siento, sólo corro, y ella lo hace conmigo. Corremos, resbalamos, caemos, nos empapamos en charcos que aparecen de la nada, y, para cuando me quiero dar cuenta, hemos dado esquinazo a los policías y a sus linternas. Sólo paro cuando llegamos a un saliente oscuro, y nos ocultamos en unas rocas. No sé cuánto tiempo pasamos allí, agazapados, mojados y temblando, hasta que unos haces de luz pasan por encima de nosotros, y desaparecen minutos después.

—Creo que ya se han ido—murmura ella,  y yo la  miro, alucinado—. Qué suerte que no nos hayan pillado, ¿verdad?

—¡¿Qué no nos hayan pillado?!—grito, y mi enfado habla por mí—¡Maldita sea, Erea! ¡¿Pero cómo narices se te ocurre escapar de la policía?!¡¿Sabes lo grave que es esto?!¡¿Lo sabes?!

—¡Iban a detenernos!

—¿Detenernos?—me tiro del pelo, histérico—¡No tenían nada contra nosotros, joder, todas las pruebas eran circunstanciales!¡Ni siquiera nos habrían llevado a comisaría, estoy seguro!¡Pero ahora hemos huido de la policía, esto sí que es un maldito delito!¿Lo entiendes?

—¿Y qué querías que hiciera?

—¿Qué qué querías que hicieras?—resoplo—¡Que pensases, joder, eso es lo que quería!¡Que pensases, maldita sea!¡De verdad que…que…!

Me mira. Pestañeo. Me colapso. Porque sus ojos me dicen algo que no quiero entender. Porque la verdadera Erea, la que ella afirma no encontrar, la Erea cerebral y fría que todos conocen, la que ella se empeña en ser, jamás, repito, jamás, habría salido corriendo de la policía guiándose por un estúpido impulso. Pero la falsa Eva, sí. Esa chica de la que me enamoré, sí. Habría hecho exactamente lo que hemos hecho nosotros. Huir entre las rocas de la policía. La miro, y sonrío. Porque mi chica sigue estando ahí. Viva, más viva que nunca. En pie. Desafiando al maldito destino, luchando contra sí misma. Estallo en una carcajada.

—¿Pero se puede saber de qué te ríes?—frunce el ceño, cruzando los brazos.

—¿Qué de qué me rio? —atrapo su nuca con mi mano, acercándola a mí—De que estás loca, Erea—le doy un beso en la frente—. Completamente loca. De eso me estoy riendo.

La complicidad entre ambos se dibuja en el aire en forma de bruma de mar, hasta que una risa musical escapa de sus labios, uniéndose a la mía.

—Y ahora—Mis dedos se enredan en los suyos, y le señalo una parte de rocas en la lejanía—, sígueme, porque ya sé por dónde podríamos huir, Bonnie.

—¿Vamos a seguir escapando de la policía, Clyde?

—Hasta el último confín del universo.

Una sonrisa fuerte y llena de esperanza se ancla en mi rostro cuando siento su brazo rodear mi cuerpo, y su calor me llena cuando nuestros cuerpos se tocan. Y comprendo que en el fondo, da igual lo que pase, todo lo que podamos arruinar, todo lo que podamos destrozar. Siempre, bajo de todos los escombros de lo que fuimos, ella y yo seguiremos brillando. Porque siempre seremos los Erea y Asier que están conectados por algo tan profundo que ni siquiera tiene nombre. Los falsos Andoni y Eva que siguen tan enamorados el uno del otro desde aquel amanecer que llenó el cielo de color rojo.

14

Gorka

Las ballenas del Ártico no saben lo que es el amor

-Presente-

Soy una  que silueta que se desliza felina por las sombras de la calle, donde sólo el silencio y un leve sirimiri se escuchan a lo lejos. Miro hacia el cielo, donde la leve luz de la luna me garantiza una perfecta cobertura. Abro la mochila y saco los prismáticos de visión nocturna, y me centro en localizar mi objetivo. Pero algo pasa, algo falla. Joder, no se ve una mierda. Entrecierro los ojos, mirando hacia el fondo de la calle, y pestañeo. Nada, no se ve un cojón. Aparto el maldito chisme, y bufo, maldiciendo hasta en euskera al leer la etiqueta. Made in…donde el viento da la vuelta, porque deben venir de un país que no sale ni en el mapamundi. Menuda porquería que he comprado. Hala, tres euros a la basura.

Si es que, cachis, siempre me pasa lo mismo. Me ciego por los carteles de ‘Oferta’ y ‘Últimas unidades’, y ya está, el apocalipsis en mi tarjeta de crédito. Y mira que Erea me lo tiene dicho, que mire bien las cosas antes de comprar nada, pero es que nunca le hago ni caso, y ahora mira como estoy, sin mi arma infalible. En fin, no tengo tiempo para esto. Estoy en plena misión de incógnito. Contengo la respiración, y me repito el mantra que he ensayado tantas veces frente al espejo.

«Soy el paladín vasco de la lujuria, el espadachín de la pasión, el guerrero del amor. Un crack de los flechazos, un Cupido tuneado. Soy el Gorka. El inconfundible, irrepetible, el único, ninja de Santutxu».

Llegados a este punto, os preguntaréis que hago aquí, en esta calle desierta a mitad de una intempestiva noche. Pues bien, os lo confesaré: Luchar por el amor. Por eso estoy delante de la clínica donde trabaja Erea, enarbolando la bandera del amor en forma de llaves. Meto la llaves en la cerradura, y el clic me avisa que ya estoy dentro. Enciendo la linterna del frontal que llevo en la cabeza, y me dirijo directamente hacia el fondo, donde sé que está el despacho de Erea. Entro, y me siento frente al ordenador, saboreando ya la victoria.

He invertido los dos últimos días en el trabajo en trazar un plan infalible: enviar un email a la clínica de Pontevedra haciéndome pasar por Erea, y rechazar el puesto de Pontevedra. Es fácil, ¿verdad? Entrar, redactar la carta que ya tengo escrita, enviar, y salir. Fácil, rápido, indoloro.

Abro el correo, y ahí empiezan los problemas. Un ligero pitido me llega desde la recepción. Es la maldita alarma. Me levanto, la silencio, y vuelvo al despacho de Erea. No tengo tiempo que perder. Me siento frente al ordenador otra vez, y mis dedos teclean con presteza el texto que pondrá fin a toda esta locura.

A la atención del responsable de personal:

Mi nombre es Erea Beaskoetxea, y tenía previsto iniciar mi actividad laboral en la clínica veterinaria que ustedes poseen en Pontevedra. Lamentablemente, y por circunstancias ajenas a mí, me veo en la tesitura de rechazar ese puesto de trabajo. Soy consciente del perjuicio que dicha decisión conlleva, y por eso les envío mis disculpas.

Suya atentamente,

Erea Beaskoetxea.

Apenas he terminado, cuando la sirena vuelve a sonar. Resoplo, minimizo la ventana en la que estoy trabajando, y vuelvo otra vez a recepción. Silencio la alarma, y vuelvo, mirando de reojo la foto de fondo que tiene Erea en la pantalla. Son una pareja de  ballenas nadando tranquilas en mitad de un paisaje helado. Y, no sabría deciros por qué, esa imagen me inspira ternura y amor. No lo pienso mucho, la verdad, y quizás, ahora, visto en perspectiva, ése fue mi error, porque si supiese que esa foto de ballenas iba a complicarme tanto la vida, no lo hubiese hecho. Porque da igual lo que os digan. Las ballenas del Ártico no tienen ni idea de lo que es el amor.

Tras  debatirme unos segundos conmigo mismo, decido añadir un último párrafo a la carta, inspirado quizás por la foto de las ballenas, y escribo que voy a embarcarme en una misión al Ártico para salvar las ballenas con los de una ONG, y que probablemente no saldré con vida de allí, por lo que les ruego lloren mi cruel muerte a manos de esos apacibles cetáceos. Vale, esto último no era necesario, pero pensé que un poco de dramatismo no vendría mal al discurso. Ese fue mi error.

Porque mientras yo escribía esa carta, una patrulla de la Ertzaintza que hacía la ronda nocturna por esa calle, se detenía frente a la clínica, y de él bajaban dos agentes uniformados, alertados por la señal visual de la alarma.

Si no hubiese estado distraído buscando otra forma de expresar que sufriría una “Muerte lenta y agónica”, habría escuchado el sonido de la puerta abriéndose, y las pisadas que hacía en la moqueta un ertzaina de ojos azules y cuerpo escultural. Si no hubiese estado absorto mirando la colección de bolígrafos de Erea, habría reconocido el sonido que hacía ese ertzaina al montar su arma y el chasquido de dedos que le hacía a su compañero, para que se colocara al otro lado de la puerta. Si no hubiese estado absorto en mi propio mundo, tirándome pedacitos minúsculos de post it multicolores como si fuese confeti, felicitándome por la emotiva carta que había escrito, habría visto a un atractivo policía autonómico apuntándome con su arma desde la distancia. Si no hubiese sido tan descuidado. Si no lo hubiese sido…

—¡Ertzaintza, alto! —oigo gritar a mi espalda, y el respingo que doy me tira al suelo.

Mis ojos vuelan hasta el policía, y mi mundo arde al reconocer quién está detrás de la pistola. Es él. Mi vecino. El hombre que lleva viviendo en mis sueños desde que nos cruzamos una tarde en el ascensor. El hombre por el que han empezado a batir mariposas en mi estómago, y abejas en el corazón. El chico del que llevo seis meses enamorado en silencio. Es él. Es Ander. Y me está apuntando con un arma.

No sé cuánto tiempo paso encerrado en los calabozos. Aquí abajo, amparado en la humedad y el frío de mi celda de aislamiento, el tiempo pasa muy despacio, y los recuerdos comienzan a atormentarme. Unos ojos azules, fríos como el hielo, que me ponen las esposas, su aliento en mi oído, susurrándome palabras sucias y sexys. “Te vamos a meter un ratito en el calabozo, a ver si te tranquilizas”. Oh, cómo me gustó ese íntimo contacto.

Porque sí, ahora sé su nombre completo. Se llama Ander González, el agente Ander González, policía autonómico, paladín de las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad autonómicos, y ardiente protagonista de mis sueños más húmedos. Inspiro, intentando controlar la melancolía que me salpica desde mi celda. Cómo lo voy a echar de menos cuando ingrese en prisión, ¡Cómo, señor, cómo!

Me froto las muñecas, dolidas por el roce del frío acero carcelario, y me encomiendo a San Gucci de los esclavos trendy. Me levanto del sucio catre en el que me han tirado, y acaricio los barrotes que me privan de la libertad, mirando hacia ese pasillo iluminado, que, sin embargo, se me antoja tan frío y gris como una mazmorra. Y clamo, grito, por mi libertad.

—¡Carcelerooo!¡Carcelerooo! —chillo, desgañitándome.

El cruel carcelero canoso y regordete que tengo delante me mira con gesto de hastío, y deja el ejemplar del periódico deportivo que tiene entre las manos, para acercarse hasta mi celda, con una cara de cabreo que ríete tú del malvado Gargamel, el de los pitufos. Lo cierto es que se dan un aire.

—Maldita sea, ¿Qué quieres ahora, Gorka? Ya hemos llamado a tu primo de la comisaría de Zabalburu, y a tu abogado, ¿vale? Ya vienen. Sólo llevas aquí quince minutos, por Dios. Así que cállate de una vez, y espera sentado en el banco, como hace todo el mundo—suelta, y vuelve al sitio donde estaba sentado.

—¡Carcelerooo!¡Carcelerooo!

—¡Joder!—tira el periódico deportivo sobre la mesa otra vez, y se acerca hasta mi putrefacta mazmorra—. ¿Qué quieres?

—Tengo que hablar con el agente González. Necesito verle y aclarar lo que ha pasado esta noche entre nosotros.

—¿Vas a decirnos de una vez por qué narices has allanado una clínica veterinaria para tirarte confeti a ti mismo?

—¡Estaba luchando por el amor!—grito—Y ahora, carcelero, llama al agente González. Lo nuestro no puede quedar así.

El carcelero me ignora, sentándose de nuevo en su sitio, y yo decido explotar como un volcán. Porque sí, porque ya no aguanto ni un solo segundo más. Todo este asunto de Erea me tiene en un estado de estrés y ansiedad constante, y mi perfecto disfraz de hombre frío y calculador se está viniendo abajo.

—¡Carcelerooo!

—¡Me cago en todo!¡¿Pero qué quieres ahora?!

—¡Llama al agente González!—chillo, y mi voz se detiene al ver por el otro extremo del pasillo avanzar una figura que conozco como si fuera yo mismo. Ander. Mi Ander.

Y las abejas zumban furiosas en mi estómago, preparándose para salir en estampida en cuanto les dé la señal. El ertzaina pone los ojos en blanco al pasar al lado de su compañero, y me señala.

—Te vienes conmigo.

—Oh, al señor, gracias. ¿Ya podré salir de esta sucia e infecta prisión?

—En cuanto te tomemos declaración, y llegue tu abogado, podrás irte.

—¿Me tomarás declaración tú? —pregunto, esperanzado.

—¿Qué? —frunce el ceño—No, lo hará otro compañero. Y ahora—abre la puerta de la celda, y me toma del brazo—, vamos a dar un paseo a la planta alta.

Su tacto, incluso a través de mi suéter oscuro de espía, me estremece. Cielo santo, este chico no es real, no puede serlo. Mis ojos recalan en su mandíbula cuadrada, que, tensa, se encaja, mientras me guía por los pasadizos angostos de esa comisaría. Nuestras miradas se cruzan, la suya, con gesto de hartazgo, y la mía, de puro amor.

Desciendo la vista hacia dónde nuestros cuerpos se tocan, y suspiro, porque este contacto no tiene nada que ver con el primero, cuando me detuvo en la clínica, no. Este es más suave, casi acariciándome. Ander me mira, y siento que aquí hay algo más. Por supuesto que hay algo más. Este es el principio de nuestra historia de amor, este es el momento que contaremos a nuestros nietos cuándo nos pregunten cómo nos enamoramos. Yo les contaré que él me detuvo cuando luchaba por el amor, y él les dirá que se perdió en mi mirada dulce, y desde ese momento, supo que quería pasar el resto de sus días a mi lado.

Llegamos a una sala diáfana, llena de mesas con ordenadores y papeles. Ander me sienta en una silla frente a una mesa con un agente algo fondón. Me vuelvo hacia él, que me mira con los ojos fríos e indiferentes, y lo observo alejarse hacia un rincón de la sala.

—Nombre y edad—me apremia el ertzaina gordinflón.

—Gorka Mastitegi Urumburu. Veinticinco.

Una rima soez y maleducada resuena a mi espalda, y es entonces cuando mi mundo estalla al ver a Ander señalarme, y cuchichear con unos compañeros. Porque he reconocido su voz en ese comentario despectivo. Porque, para mi propia desgracia, tengo un oído muy fino cuando quiero, y esta es una de esas ocasiones.

El Gorka arde, el Gorka quema, el Gorka se convierte en el perro de Satán. Y tú, Ander González, vas a sufrir el ataque más letal. Nuestras miradas se anclan, pero esta vez mis pupilas no destilan deseo, como cuando me esposó. Esta vez es la fría ira del desengaño y el desamor lo que levita sobre mis iris.

—Quiero poner una denuncia al agente Ander González —digo, en voz alta.

—¿Qué? —parpadea el hombre que me está tomando declaración.

—¡¿Pero qué dices?!—grita él, corriendo hacia mí, y planta las palmas de sus manos sobre la mesa, a escasos centímetros de las mías, pero no me amilano. Claro que no.

—Que voy a denunciarte, agente González.

—¿Y con qué cargos, eh?—me enfrenta.

—Acoso sexual.

—¡¿Pero qué cojones dices?!¡¿Acoso?!¡¿Yo?!¡¿Pero has perdido la cabeza?!¡Pero si soy hetero, maldita sea!

Eso es lo último que soportan mis débiles barreras. No puede ser, no. Mi radar gay nunca falla, y Ander es gay, lo sé, lo siento. No puede estar hablando en serio.

—¿Tú, hetero? —ataco—Tú eres más gay que yo, anda.

—¿Pero qué dices? Mi novia se llama Nerea, ¿lo pillas?¡Nerea!

El mundo se parte en dos. ¿Tiene novia? No puede ser, la habría visto, la habría…espera. La chica rubia que a veces viene a verlo. ¿Es ella?¿Esa es la pérfida Nerea que me ha robado al hombre de mi vida? Escucho de fondo los murmullos, las risas y las burlas del resto de sus compañeros, que de repente se han visto inmersos en la mejor historia de amor de todos los tiempos, la nuestra, y reacciono.

—¿Pues sabes qué? —salto—Que me da igual tu maldita novia, Ander. Eres gay, lo sé. ¿Y sabes qué más sé?

—A ver con qué nos sale ahora—oigo a uno de los agentes, al fondo.

—Sé que vas a estar loco por mí—suelto, a escasos centímetros de esa mirada azul que me desarma, y siento que el mundo, mi mundo, ha cambiado para siempre.

—La madre que nos parió—vocifera el gordinflón, pero yo ya no le escucho. No escucho nada, en realidad.

Ander me mira, y sus ojos destilan fuego, deseo, pasión, rabia.

—Pues que sean dos.

—¿Qué? —pregunta su compañero, y el ambiente en la comisaría se tensa.

—Pues que yo también quiero denunciarlo a él por acoso sexual.

Que San Christian Dior de la alta costura nos asista.

Chat

Asier, siento molestarte a

estas horas, pero me acaba de

llamar Miren. Necesita

tu ayuda. Es urgente.

Joder, Hugo, ¿Pero

qué maldita hora es?

… …

Vale, espera, ya lo miro

en el móvil. Hostia, que

son las cuatro de la mañana.

Lo siento, amigo. Han detenido

a Gorka esta noche por producir

daños en la clínica veterinaria

donde trabaja Erea.

¿Qué?¿Pero qué narices

hacía ese chalado en la

clínica de Erea de noche?

Pues, básicamente, lo de siempre:

liarla. Ha destrozado el ordenador

de Erea sin querer cuando lo han

esposado, ha agredido al ertzaina

que lo ha detenido, y después se

ha resistido a entrar en el coche

patrulla al grito de “Arrea el

Corpus Christi”.

¿Habeas…Corpus?

Supongo que eso fue lo que quiso

decir, pero no puedo asegurártelo,

porque viniendo de Gorka, vete a

saber si se estaría encomendando

a alguna virgen de las suyas.

… …

¿Asier?

… …

¿Asier, sigues ahì?

Me cago en

mi puta vida.

Lo lamento, colega.

Y no sabes cuánto.

No me lo puedo creer.

Es que no me lo puedo

creer. Yo lo mato.

Bueno, en su defensa diré, que,

al parecer, y según le contó a

Miren, se metió en la clínica

para escribir un correo a la

clínica veterinaria de Pontevedra

haciéndose pasar por Erea para

rechazar el puesto.

¿Pero es que se

ha vuelto loco?

¿Gorka? Pues no sé qué

responderte a eso, la verdad.

Llevo haciéndome la misma

pregunta desde que lo conozco.

Joder.

Lo sé, tío. Pero piensa en las

chicas. Se morirían si le pasa

algo al pirado de su amigo.

Está bien, voy para allá.

¿En qué comisaría está?

En la de Zabalburu. Pero,

por favor, no seas muy duro

con él, sólo quería ayudar.

Pues que deje de ayudar tanto,

que un día de estos vamos a

terminar todos en una zanja,

o en prisión, por su culpa.

Ya lo sé, no te creas que no

lo he pensado yo también.

Si es que…joder, menuda

nochecita que llevo con

la Ertzaintza yo hoy.

¿A qué te refieres?

Pues que Erea y yo…en fin,

es una historia muy larga.

¿Habéis estado

juntos esta noche?

Sí, fuimos a la zona de

Mundaka, una patrulla de

la Ertzaintza nos confundió

con mariscadores furtivos,

y…mejor te lo explico mañana,

porque ni yo entiendo del

todo lo que pasó allí.

¿Es muy malo?

No, bueno, sí. No lo

sé. Es sobre Erea y yo.

Mierda, Asier. Vale,

quedamos mañana y me

lo cuentas. Mierda, tío.

Ya, ya lo sé. Bueno, no me

entretengo más. Me visto y

voy para la comisaría para

salvar al chiflado de Gorka.

Gracias, Asier. Esto,

¿Quieres que llame a

Erea para que vaya

a buscarlo después?

No, tranquilo, ya lo

llevaré yo a casa.

Gracias, amigo.

¡Y felicidades!

¿Felicidades?¿Por qué?

Porque hoy te has convertido,

oficialmente, en el abogado de

confianza de Gorka.

Me cago en mi vida, joder.

15

Erea

Ese fuego que arde dentro

-Presente-

Siete mil doscientas. Esas son todas las ovejas que he contado desde que me acosté, hace exactamente dos horas. Dos malditas horas desde que me he tumbado en esta cama y he empezado a dar cientos, miles de vueltas. Maldita sea, debí tomarme esas pastillas que me dio Gorka esta noche para dormir. Aunque, ahora que lo pienso, ¿Por qué me las ofreció? No tengo problemas de insomnio, nunca los he tenido. Entonces, ¿Por qué tenía ese empeño en que esta noche yo durmiera  del tirón?

Me doy la vuelta en la cama, cuando el contundente timbre de la puerta me sobresalta, y un familiar ajetreo en la cerradura me anuncia que Gorka ha vuelto a perder las llaves de nuestro piso. Menuda cogorza debe llevar. Me levanto, preparada ya para soportar una nueva entrega del folletín de ‘Gorka en busca del amor’, preguntándome esta vez quién será la estrella invitada. ¿Un musculoso Adonis con complejo de Narciso?¿Un tipo con mostacho que es “clavadito, clavadito” a Freddie Mercury?¿Un rubiales sinvergüenza?¿Una alcoholizada invitada a una despedida de soltera que ha intentado meterle mano?

Resoplo, y abro la puerta de golpe, parpadeando por los flexos de las escaleras, cuando, una silueta que reconocería en la más densa de las oscuridades alcanza mis retinas. Asier. Ni siquiera tengo tiempo a decir nada, porque a su espalda aparece un desaliñado Gorka que se abraza a mí y me pide mil veces perdón por romperme el ordenador de la clínica, destrozar mi silla, desordenarme la mesa, y algo sobre unas ballenas del Ártico que no comprendo. Mis ojos vuelan hacia Asier, que se revuelve el pelo antes de hablar.

—Yo…no sé ni por dónde empezar, la verdad.

—¿Qué ha pasado? —acierto a decir, con mi amigo casi desvanecido en mis brazos.

—¡Que Ander es hetero!—grita Gorka, desolado—¡El ertzaina es hetero!¡Adiós, Cupido!¡Adiós para siempreee!¡Jamás conoceré el amor porque me he enamorado de un maldito heteroooo!—chilla Gorka otra vez, y miro hacia Asier, que se limita a encogerse de hombros—¡Me quiero morir!¡Andeeeer!

—¿Pero qué…?—miro hacia Asier, que en ese instante vuelve los ojos, y resopla.

—Han detenido a Gorka por allanamiento en la clínica donde trabajas.

—¡¿Qué?!

—Eso parece. Ha estado un ratito en el calabozo hasta que he ido a buscarlo. Pero, Erea…hay más. Ha acusado al tal Ander, que es ertzaina, por acoso sexual, él lo ha denunciado a su vez por lo mismo, por lo que…en fin, será mejor que mañana llames a tu jefe para que retire los cargos contra él por lo de la clínica, porque con la denuncia del ertzaina, vamos servidos. Y de sobra.

Apenas asiento, y me vuelvo hacia Gorka, que ya ha corrido hasta el sofá de la sala de estar, y lo abrazo, mientras él se deshace en lágrimas. No sé cuánto tiempo pasamos así, con Gorka alternándose entre mis brazos y los de Asier, mientras le consolamos, susurrando palabras que intentan servirle de apoyo, pero que caen en una bolsa rota. Tienen que pasar dos horas hasta que Asier y yo lo acostamos en su cama, y salimos de la habitación, con cuidado de no despertarle.

—Yo…no sé qué decir, de verdad que no—susurro, cuando llegamos al pasillo—. Lo siento, Asier. De verdad que lo siento.

—No tienes de qué disculparte—se encoge de hombros—. Es lo nuestro, ya sabes. Policías, hospitales, delincuentes, la mafia del pescado, ‘Los cangrejos coloraos’…

Me mira, y una sonrisa divertida, mi preferida de todas las que tiene, se abre paso en su rostro. Nuestras miradas se enganchan, y mis ojos vuelan hacia la puerta del dormitorio de Gorka.

—¿Puedes contarme qué demonios ha ocurrido esta noche de forma que yo pueda entenderlo?

—Pues que Gorka entró en tu despacho para enviar un correo a la clínica de Pontevedra haciéndose pasar por ti, rechazando el puesto.

—¡¿Qué ha hecho qué?!—toda la tranquilidad de antes sale dinamitada por los aires.

—Lo que has oído—resopla antes de exhalar todo el aire en una sola frase—. Erea, esto es serio, ¿vale? Ha atacado a un policía, ha interpuesto una denuncia falsa contra otro, y ha causado daños en la clínica. Tenéis que…maldita sea, tenéis que hablar con él, está complemente fuera de control.

—Ya lo sé—bufo, exasperada—. Está muy nervioso últimamente, no sé lo que le pasa. No sé si es por lo de Pontevedra, por el chico que le gusta, por…no lo sé—suspiro, y me dejo caer contra la pared del pasillo.

Nos quedamos en silencio, y lo oigo inspirar, y mirar su reloj. Reacciono rápido.

—Sí, claro, perdona—digo, atropellada—. Después de la nochecita que hemos tenido, y lo de Gorka, debes estar rendido. No te entretengo más. Yo…gracias, de verdad. Gracias por ayudar a Gorka con esto.

—Pues lo cierto es que había pensado en dar un paseo contigo. Si tú quieres, claro.

Sus ojos castaños, cansados ya, son cálidos, acompañando esa sonrisa que es todo lo que necesitaría en mitad de una tormenta para sentirme a salvo.

—Cla…claro—tartamudeo—. Espera, que enseguida—digo, dándome la vuelta, pero él me retiene por la muñeca.

—Aquí, no—me señala la puerta con la cabeza—. Vamos a dar un paseo lejos de aquí, por favor. Necesito…necesito que me dé el aire tras todo lo de esta noche.

—Pero, Asier, son casi…

—Es muy tarde, lo sé—ladea una de sus sonrisas canallas—. ¿Pero se te ocurre un mejor plan para una noche de película como la que hemos tenido?

La Ducati de Asier alcanza los ciento cincuenta kilómetros por hora cuando alcanzamos la carretera de la costa y el reloj marca las seis de la mañana. La oscuridad cae fulminada en cuanto los potentes faros de la moto los devora. El aire helado me golpea, y extiendo el brazo, dejando que mi piel recuerde cómo echaba de menos esto.

Asier se detiene frente a unos acantilados, y apaga el motor de la moto, que casi parece protestar con una leve sacudida. Me bajo, tendiéndole mi casco, y nos dirigimos hacia unas rocas, donde nos sentamos para contemplar el amanecer, en mitad de uno de esos silencios que no molestan, que no escuecen. Que son sólo eso,  silencios.

—Asier, ¿Qué…qué va a ocurrirle a Gorka? —pregunto, tras unos minutos.

—Pues por el bien de la humanidad, espero que lo deporten a algún país donde no pueda crear otra desgracia—responde, y su carcajada resuena en mitad del amanecer.

—Ten un poco de compasión, hombre—le golpeo el hombro con suavidad, soltando una risa leve—. Te recuerdo que también es tu amigo.

—Gorka no es mi amigo. Es un efecto colateral que sufrimos Hugo y yo por juntarnos con vosotras. Hugo tiene su cruz con ese engendro de perro que tiene Miren, y yo, bueno, con Gorka. Sólo que tu mascota nos da muchos más problemas y dolores de cabeza.

No ve venir el pellizcón, pero aún así, se ríe en mi cara.

—¡Asier!

—¿Qué? Oh, vamos, pelirroja, ¿Dónde has dejado tu sentido del humor? Te recuerdo que el único que ha perdido esta noche algo soy yo, porque he sentado el fatal precedente de convertirme en el abogado de Gorka.

—Ostras, es verdad—me carcajeo—. Te vas a quedar calvo en menos de un mes, ya verás.

—Serás…—dice, y me aparto rápidamente de él, antes de que me haga cosquillas.

—Vale, vale, lo retiro—me rio, y él se aparta de mí, riéndose también.

Nuestras miradas se anclan, cálidas, y siento su respiración suave a mi lado.

—Bueno, respondiendo a tu pregunta…A ver. Si tu jefe retira los cargos de allanamiento, cosa en la que confío, poco más. El problema es la denuncia por acoso y agresión que le ha puesto el ertzaina. Respecto a eso…habrá que ir pensando en llegar a un acuerdo antes de llegar a juicio. Aunque confío en que no ocurra nada, así que tranquila.

—¿Tranquila?¿Puedo estarlo con Gorka a mi lado?

Asier se ríe, con la luz de la luna impactando en sus cabellos, y, por unos segundos, creo estar ante un león. El tono dorado oscuro de su cabello refleja cada uno de los rayos de la luna que nos acompañan, dándole un aura onírica en la que quiero perderme. Nos quedamos en silencio, mirando el paisaje, mientras las palabras parecen esquivarnos, sin que nosotros podamos hacer nada para capturarlas.

—¿Sabes si se llegó a enviar el mensaje a la clínica de Pontevedra? —susurro, y él niega con la cabeza.

—No, fue lo primero que le pregunté—contesta, y algo me tira en el pecho, porque una parte de mí, que nunca lo confesará, deseaba que ese correo sí hubiese llegado a Pontevedra, y que todo esto no fuese más que un mal sueño.

—Entonces todo sigue igual.

—Sigue igual—dice, y no hay una mota de acritud en esa frase. Sólo…realidad. Sólo eso.

Siento sus ojos buscando los míos, pero no me muevo. Porque duele demasiado, porque quema. El ambiente cambia, y los silencios nos ahogan. Tengo que escapar de aquí.

—Asier—musito, rompiendo el silencio—, ¿Crees que encontraremos el próximo narval?

No sé por qué he dicho eso, ni por qué él me está mirando como lo está haciendo ahora. Por no entender, ni siquiera entiendo ese latido desacompasado que vibra en mi pecho, y que me dice que Asier entiende lo que quiero decir en realidad. Y es que ese narval no es un simple desafío. Significa esperanza, ilusión, ganas. Que la batalla aún no está perdida.

—Claro que lo haremos, ¿Por qué lo dudas? —responde, y algo en mí se inflama.

—¿Y si antes de encontrar el último, me tengo que ir a Galicia?

—Galicia no es el fin del mundo—suspira—. Puedo ayudarte a buscarlo desde aquí, o incluso ir allí de vez en cuando para seguir la búsqueda.

—¿Me ayudarás a encontrarlo?

—Es lo que te prometí, y voy a cumplirlo.

—¿Y hasta cuándo me ayudarás?—Mi pregunta encierra tantas a la vez, que mi mirada se rompe en añicos al chocar con la suya.

No contesta. Porque no sé si podrá hacerlo. Porque el tiempo es algo demasiado relativo cuando se trata  de la persona que quieres. Una hora, un año, un segundo. No. El amor no se puede cuantificar. No hay una unidad de medida que se pueda utilizar para ello. Porque en el amor no hay medidas, sino instantes que cambian todo tu mundo, convirtiéndolo en algo excepcional. Un accidente de bicicleta que llega para cambiarte la vida. Una ola complicada que te desestabiliza sobre la tabla. Un vuelo que se retrasa la víspera de Navidad. Un BMW explotando en un aparcamiento. Un flechazo en un andén de tren. Una bala que llega para romperlo todo en el último segundo. Porque ese narval no es un simple dibujo. Es esperanza. Es ilusión. Son ganas de seguir luchando.

—Te ayudaré todo el tiempo que haga falta—susurra—. Todo el tiempo que necesites, hasta que tu corazón se cure. Lo haré.

Su mirada se pierde en la mía, y los recuerdos llegan, y con ellos, esa chispa, esa luz, que va abriéndose paso en la oscuridad. Porque Asier jamás pasará al olvido para mí, ni yo para él, lo sé. Estaremos en cada rincón, en cada soplo de viento, color, nota, o sonido. En cada maldito amanecer rojo que contemplemos a solas. Y mi alma siempre me dolerá al pensar en él.

—Lo siento—exhala, de repente, y mi corazón se detiene en mitad de un latido—. Siento…siento lo que pasó hoy, en Mundaka—me mira—. Siento haberte puesto contra las cuerdas. No tenía ningún derecho a presionarte de esa forma, porque hoy por fin he comprendido que no estás perdida, Erea. Estás rota.

—Asier…

—Siento no haberme dado cuenta antes—me mira—. La noche que te conocí supe que lo tuyo con Alex había terminado, y, en vez de dejarte tu espacio para que pudieses superarlo, te invadí. No respeté tus tiempos, te presioné. Flirteé contigo todo lo que pude, y más. Nunca te pregunté cómo estabas de verdad, y eso es algo de lo que me arrepentiré toda la vida—inspira—. Hoy por fin he entendido qué significa Galicia para ti. Es el sitio al que tienes que ir para encontrar a esa Erea que se perdió en el camino.

El mundo y mi corazón colapsan a la vez. Porque estoy a punto de romperme, y necesito que alguien sujete los pedazos. La realidad me golpea con su puño de acero cuando me doy cuenta de lo que Asier ha hecho. Porque en el fondo soy una suma de un montón de pétalos de acero que no pueden abrirse sin la combinación exacta. Y Asier ha sido el único que ha llegado verdadero al núcleo, a esa Erea que se esconde tras cajas con candados, y más candados.

—Asier.

—Te voy a esperar, Erea—su voz es firme—. Todo el tiempo que necesites hasta encontrarte. Y, cuando lo hagas, estaré aquí, al final del camino. Porque quiero ser todos tus presentes, y los futuros que están por llegar. Quiero ser tu todo. Porque te he querido siempre. Te he querido como nunca. Y, por eso, esperaré.

Nuestras miradas chocan, y el deseo, temerario capitán del barco del amor, suelta cabos y viene a nuestro encuentro. Chocamos como dos meteoros contra la roca. Su boca se estrella contra la mía, y sus brazos me estrechan contra su cuerpo. Mis dedos se enredan en su cabello, bebo su aliento, enloquezco. Nos besamos, jadeamos, nos acariciamos en una agonía atroz, cuando muerdo su cuello, y aspiro su perfume. Su maldito perfume. Mi corazón cae al suelo con estrépito al tiempo que nuestra ropa, y nuestras lenguas se enredan.

Se inclina sobre mí, y siento sus labios recorrer la desnuda piel de mi cuello. Su aliento choca contra el mío, sus dientes me rozan, su lengua tantea. Me estoy mareando. Jadeo, pienso, gimo, no sé, cuando siento sus dedos romper el encaje, aluminio rasgándose, y el empuje de la potencia de su cuerpo dentro del mío en un brusco movimiento. Dice algo, dice que me quiere, pero no lo escucho, no puedo. Ahora no entiendo otra cosa más que el lenguaje de su cuerpo, y el mío, que comienza el ascenso. Sudor, placer, dolor. No hay reglas, no hay barreras. Respiraciones aceleradas, jadeos entrecortados. Desesperación, amor. Empuja, y vuelve a hacerlo más fuerte.

No consigo respirar. Mi espalda se arquea, me mareo. Las piedras del suelo me queman, mi cuerpo se tensa, las cosquillas empiezan. Mis ojos se pierden en los suyos, febriles, cuando me sienta sobre él, y empuja más fuerte. Voy a volar, voy a volar, y él lo sabe.  Voy a morir aquí, y no me importa. Mi cabeza cae vencida hacia atrás. Jadeo, gimo, grito. Le ruego que no pare. Le suplico que no se detenga. No lo hace. Mis pupilas se agrandan. Las suyas explotan. Jadea mi nombre, me dice que me ama. Le digo que le quiero. Porque le quiero, le quiero, le quiero. Grito su nombre cuando me deshago entre sus brazos. Él ruge el mío cuando estalla en mi interior. Y el recuerdo de esa promesa hecha una noche de sudor, amor y placer, resuena en las estrellas, iluminando con su luz la más profunda de las oscuridades.

16

Ander

Esas mariposas que viven en castillos de fuegos artificiales

-Presente -

Me paso la mano por el cabello mojado, salpicando de minúsculas gotitas el suelo. Me ha pillado la lluvia a base de bien viniendo de la comisaría hasta aquí. Avanzo hasta el ascensor, y pulso el botón de llamada. Menudo día de locos llevo. Parece que todos los tarambanas de Bilbao se han puesto de acuerdo para salir hoy a la calle.

El ascensor llega, y me meto en él, pulsando el botón del sexto piso. Saco mi móvil, para echar un vistazo a los mensajes que me habrá mandado Nerea, mi hermana, y no puedo evitar pensar en el maldito Gorka. Joder. Le solté que Nerea era mi novia porque…porque…no lo sé. No se me ocurrió otra forma mejor de poner distancia entre nosotros que de la forma más troglodita que existe. Negando lo que soy, y lo que siento. ¿Por qué? Ni yo lo sé, si os soy sincero. No tengo ni la más remota idea.

Meto el móvil en la bandolera,  cuando escucho de fondo un “¡Por favor, espera, que yo también subo!”, y meto la mano en mitad del acero. Visto en perspectiva, quizás no debí hacerlo. O quizás fue la mejor decisión de mi vida, no lo sé. Las puertas se abren, y el alma se me cae al suelo cuando veo a quién pertenece la voz. Es él. Gorka.

—No puede ser—digo, más para mí que para nadie.

Me aparto hacia un lado del habitáculo, para hacerle sitio, y él ni siquiera me mira cuando se coloca en el otro extremo. El elevador comienza a ascender, y toso.

—Uy, parece que la rata sarnosa está ronca hoy—suelta, de golpe, y me vuelvo como un rayo hacia él.

—¿Qué has dicho?

—¿Ese era tu nombre, no?—me desafía—Ander ‘rata sarnosa’ González, ¿no?

—Mira, Gorka…

—Señor Mastitegi para ti.

—¿Vas en serio?

—Pues claro que voy en serio. Venga, ¿Qué vas a decirme ahora? Y cuidadito con lo que va a salir de tu boca, que te puedo denunciar.

—Ya, porque eso es lo único que sabes hacer, ¿no? Amargarme la vida, y denunciarme.

—Vaya, vaya, vaya. La rata se ha afilado hoy los colmillos y está que muerde.

—Mira, Gorka, vamos a dejarlo aquí, porque si no…

—¿Si no, qué?¿Vas a pegarme un porrazo?¿O vas a ponerme otra denuncia falsa?

—¡Pero si fuiste tú el que me denunció!¿Pero tú sabes lo grave que es una denuncia por acoso sexual para un policía?¿Lo sabes?

—¡Pues te aguantas!

—Esto es increíble—me pellizco los lagrimales—. ¿Pero se puede saber qué te he hecho, eh?—grito, fuera de control.

—¿Por dónde quieres que empiece?¿Quizás por lo de que eres el vecino gilipollas que me tengo que cruzar en el ascensor cada día?

—Lo que voy a ser es el ertzaina que te detenga, eso es lo que voy a ser—me cabreo.

—Pues hazlo, venga. ¡Anda, denúnciame y vuelve a casa con tu maldita novia otra vez!¡A mí ya me da igual!

—¡Es mi hermana!¡Nerea es mi hermana, tarado!¡Está estudiando empresariales en Bilbao, y a veces viene a visitarme!

—Entonces, ¿No es tu novia?—parpadea, y os juro que casi puedo ver cómo las piezas del rompecabezas van encajando en su alocada mente.

—¡Claro que no!¡Maldita sea, pero sí soy gay!

—Dejémoslo en heteroflexible, en todo caso.

Se acabó. Presiono con fuerza el botón de parada. Esto se termina aquí y ahora. El elevador se detiene con un golpe muy brusco, demasiado, cuando, de repente, algo vibra, haciendo temblar el habitáculo, y un sonido metálico, como algo rasgándose, resuena. No puede ser. No, no, no. No puedo quedarme encerrado con Gorka aquí dentro, no puedo.

—¿Nos hemos quedado encerrados?—pregunta, despreocupado, con una sonrisita en su cara—Felicidades, rata, esta vez te has coronado—me suelta, y yo alucino.

—¡¿Crees que esto es culpa mía?!—grito.

—Pues claro que lo es. Y ahora, si no te es molestia, mantén una distancia prudencial de mí, no sea que me termines poniendo otra denuncia por acoso.

Me pellizco los lagrimales, y cuento hasta diez, treinta, cien.

—¡¿Pero tú te crees que a mí me gusta quedarme aquí, encerrado contigo?!¡Lo que me faltaba!¡Odio estar aquí, contigo, odio compartir el edificio contigo, odio que me mires, estar a tu lado!¡Odio todo esto!—grito, fuera de mí, y mi puño se estrella contra el botón de emergencias.

—¿Qué haces? —pregunta, arqueando una ceja.

—¿A ti qué te parece?¡Intento que nos saquen de aquí!

—Oh, eso—dice, despreocupado, y yo necesito contenerme con ganas para no terminar explotando—. A ver, ¿No puedes arreglarlo?

Dejo de toquetear todos los botones, y me vuelvo hacia él, furibundo.

—¿Tengo pinta de McGyver, o qué?¿Con qué narices voy a arreglar un maldito ascensor, eh?—abro mi bandolera, sacando los pañuelos de papel, la cartera, las llaves, y mi teléfono móvil, y…—¡Anda, mira, qué bien!—Atrapo un envoltorio multicolor que estaba al fondo, y lo agito en el aire—¡Un condón, estamos salvados!¡Ya podemos salir de aquí! —suelto con rabia.

—Ey, ey, ey, te vas calmando, ¿vale? Me estás poniendo nervioso.

—Nervioso, dice. No, aquí el único que se está poniendo nervioso soy yo—me sacudo el pelo, y empiezo a contar hasta diez otra vez.

—Bueno, podemos enviar un mensaje pidiendo ayuda, y….

No le dejo terminar. Porque ya no puedo contenerme, porque llevo un día horrible dentro de un año horrible. Porque estoy harto de reprimir todos mis instintos, y cansado, sí, cansado, de ocultar lo que ese maldito lunático me hace sentir. Me abalanzo contra sus labios, y la sorpresa nos pilla por igual a los dos. Encajamos, conectamos, el maldito universo se abre para nosotros. Gorka me empuja contra la pared de metal, y mis labios se abren para acoger su sabor. Sus dedos se enredan en mi pelo, y vuelo, joder, vuelo, cuando pronuncia mi nombre entre jadeos.

La ropa cae, la piel se descubre. Gimo, y él jadea. Besos, mordiscos, caricias, todo vale para ese cuerpo a cuerpo del que ninguno saldrá vencedor. Le llevo hasta la pared del ascensor, y nuestros dedos se entrelazan. Beso, respiro su aliento. Mis manos se anclan a sus caderas, me pierdo en su piel cuando mis dientes muerden la suave piel de su cuello. El deseo me ciega, y mis rodillas caen al suelo, mientras mis dedos, hábiles, le desabrochan el cinturón y le bajo los pantalones. Sus dedos se enredan en mi cabello cuando mi boca sigue su propio camino, y capturan su encendido deseo.

Mis labios se amoldan a él a la perfección, y mi boca le da la bienvenida. Empezamos, nos dejamos llevar por completo, una y otra vez. Gorka exhala vaho sobre el espejo, y me excito con la visión que me devuelve la superficie plateada, con nosotros dos completamente rendidos al pecado. Gorka echa la cabeza hacia atrás, y mi pierdo en la visión de su nuez moviéndose, intentando capturar algo de oxígeno. Me vuelve loco, es demencial, es sexy, es sensual. Sus caderas se mueven frenéticas cuando acelero el ritmo, y me detengo cuando sus dientes crujen y farfulla un atormentado “Para, joder, para”.

Me levanto, y, sin darle tiempo a nada más, le doy a vuelta, empujándole contra la pared de aluminio. Me arranco la camiseta, me deshago de la suya, beso su nuca, y sus dedos me acarician antes de unirme a él en un solo movimiento, y nos movemos al ritmo que yo marco. Mi mano se desliza hasta él, encendiendo su piel. Más rápido, más profundo, más deprisa. Nos agitamos, nos excitamos. Un latigazo en la ingle me marca lo que está a  punto de suceder, y maldigo, joder, maldigo a los astros, porque no quiero que se acabe, porque quiero seguir sintiendo esto, lo que estamos haciendo, siempre. Quiero seguir dentro de Gorka toda la vida. Lo quiero a él, lo quiero todo. Y toda la magia se agolpa para construir una melodía que llevará para siempre su nombre, y el mío, cuando estallo en su interior.

Me dejo caer contra su cuerpo, y Gorka gira la cabeza hasta mis labios. Me besa. El beso más impresionante del mundo, con sus labios posados sobre los míos, y el sudor corriendo por nuestros cuerpos. Nos dejamos caer contra el suelo de cualquier manera, y mis brazos lo rodean, hasta que nuestras respiraciones se acompasan, recuperándose. Las puertas del ascensor se abren, y un largo pasillo oscuro se abre ante nosotros. Nos quedamos mirándonos, sin saber qué decir. Porque, a partir de ahora, nada volverá a ser igual. Este ascensor, este mundo, la misma vida, no volverá a ser igual.

—Esto no puede volver a ocurrir—susurra, y, sorprendentemente, me viste él a mí, sin dejar de mirarme.

—Por supuesto que no volverá a ocurrir—sentencio, vistiéndole yo también, y nuestros ojos se encuentran.

Sonrío, y él me imita, ocultando el pensamiento que sé, nos está atravesando la cabeza a la vez. Esto no ha sido un polvo rápido más para ninguno de los dos. Esto es un punto y aparte. Nuestro punto y aparte. Y ambos sabemos que lo que ha ocurrido volverá a suceder muy pronto porque ha sido increíble.

—Nos veremos las caras en el juicio, Ander—dice, y el escuchar mi nombre en sus labios me estremezco.

—Por supuesto. Nos veremos en el juzgado, Gorka—respondo, y él cierra los ojos, casi con placer, y vuelve a abrirlos, con sus pupilas destilando fuego, y yo me muerdo los labios, provocándole—. Voy a destruirte.

—Pues qué bien, porque yo voy a hacer lo mismo—dice, y siento cómo las llamas me encienden, quemándome.

Gorka sonríe levemente, y ese simple gesto es lo único que hace falta para que mi corazón se salte todos los latidos, y que todas las malditas abejas que se quedaron en la comisaría junto a él zumben de nuevo. Como las mariposas. Esas malditas mariposas que viven en castillos de fuegos artificiales.

17

Cathaysa

Cogiendo lapas y chuchangos

-Gran Canaria, tres meses después-

—¡Y pop!—grita Arminda, gesticulando con las manos—La pelota de golf salió disparada directamente desde mi entrepierna a la cara del pobre ginecólogo de urgencias que me atendió. Menos mal que llevaba puestas las gafas de protección, porque si no, ¡Tuerto, tuerto se hubiese quedado el pobre hombre!

—Eh…—acierto a decir, mirando a mi amiga, que ya ha empezado a secar con un trapo la barra del Abora, un bohemio palacete reconvertido en un bar de playa enclavado en la playa de San Felipe.

—Es lo que tiene liarse con deportistas—continúa, lanzando el trapo sobre su hombro—. No sabes la suerte que tienes de estar con un surfero. Así al menos siempre tendrás la seguridad de que Zeben nunca intentará meterte la tabla por…

—¡Joder, Arminda!—estalla el aludido, a mi lado, y me giro hacia él, conteniendo una carcajada.

El pobre Zeben lleva aguantando junto a mí, la charla de Arminda sobre su última conquista (Si es que terminar en urgencias con un objeto deportivo claramente identificado entre las piernas puede llamarse así), durante más de quince minutos.

—¿Se puede saber qué bicho te ha picado, Zeb?¡Lo que estoy diciendo es verdad!

—¿Verdad? Desgraciadamente ya sé que es verdad—se ofusca—. Pero deberías ahorrarte los detalles de todas las guarradas que te pasan. Los demás no tenemos que sufrir todas las consecuencias de tus…historias sexuales, que, invariablemente, terminan contigo en urgencias. Se llama consideración hacia el prójimo.

—¿Por qué? Oh, vamos, Cathaysa me cuenta con pelos y señales todo lo que hace contigo en la cama. No veo por qué yo no puedo contar mis aventuras tampoco—Zeben pone los ojos en blanco, y yo niego con la cabeza—. Bueno, no, no es verdad, Cathaysa no me cuenta nada, pero ya sabes que soy muy imaginativa, y a fin de cuentas, es lo mismo. Se llama confianza.

Zeben resopla, y se vuelve, girando su taburete hacia mí.

—Explícame por qué no puedo despedir a Arminda.

—Porque la quieres—respondo, con falsa amabilidad.

—Mec, error—responde, haciendo una mueca de frustración.

—No puedes echarme, Zeb—interrumpe la aludida—. Soy la mejor amiga de Cathaysa. Y te recuerdo que adoras a tu chica. Imagínate lo que ocurriría si me despidieras. Le partirías el corazón. Y seguro que es malo para el bebé.

—Cathaysa aprenderá a vivir con ello, estoy seguro. Y no me digas lo que es malo para el bebé, porque tú, precisamente, no eres un buen ejemplo de ello.

—Pues entonces recuerda que soy tu mejor amiga.

—Y una vez más, te vuelves a equivocar—se burla.

Sacudo la cabeza, riéndome, cuando los veo enzarzarse en una discusión que terminará, con Arminda mandando a Zeben a “Coger chuchangos y lapas a la playa”, y a mi chico resoplando, gritando un “Mira mi niña, vete por ahí, anda, y no vuelvas”. Siempre están igual.

Desciendo la vista hacia mi poco abultada barriguita de seis meses, con esa palabra, que aún me da miedo, resonando en mi cabeza. Padres. Zeben y yo vamos a ser padres. Es increíble.

—¿Sabes lo que te digo, Zeben?—La oigo gritar—¡Que te vayas a coger chuchangos y lapas a la playa, anda!

—Maldita sea, ¿Pero por qué eres tan terca, Arminda?

—Terca yo, dice, el cabezúo este—el trapo vuela sobre sus hombros, y sus manos se anclan en jarras contra sus caderas—. Valiente machango estás hecho, Zeb.

—Mira mi niña—grita mi chico—, ¿Sabes lo que te digo?¡Vete por ahí, anda, y no vuelvas!

Ni siquiera disimulo la carcajada. Me giro hacia él, y lo veo saltar del taburete, yendo hacia una de las tablas shortboard que hay apoyadas en la pared.

—¿Ya te vas? —pregunto, y lo veo asentir mientras vuelve hacia mí, dejando la tabla apoyada en la pared de nuevo.

—Sí, porque para seguir escuchando las guarradas de tu amiga…

—¡Eh, que también soy amiga tuya!—grita la aludida, manoteando tras la barra, y sonrío, perdiéndome en esos ojos azul eléctrico que son todo mi mundo.

—Lo que eres es un dolor de cabeza continuo y persistente, más bien.

Arminda masculla un insulto por lo bajo, y me rio, mirando hacia él, y la playa que está a sus espaldas, llena de surfistas y gente tomando el sol.

—Ten cuidado ahí fuera, ¿De acuerdo?—susurro, suave, y sus dedos vuelan a sus mejillas.

—Siempre lo tengo—Me besa, y mis brazos rodean su cuello, fundiéndome con él, llenándome de ese aroma a mar, que es él. Porque Zeben es eso. Es arena, mar, y sol. Sobre todo, mar. Porque Zeben es agua, y yo también.

—¿Volverás pronto?

—Estaré aquí en menos de una hora—sus labios se apoyan en mi frente, y mis manos se enroscan en sus brazos, donde surcos de tintan dibujan una intrincada pintadera canaria—. No tardaré, te lo prometo—un pico rápido sella sus palabras, y lo veo volverse hacia la barra—Y tú—señala a Arminda—, por lo que más quieras, deja de decir guarradas. No quiero que mi hijo se traumatice antes de nacer.

—El hijo de Ray, querrás decir—suelta con malicia, y la vena del cuello de Zeben se hincha.

Dios. Otra vez, no.

—Arminda…—gruñimos al unísono, y ella nos devuelve una gran sonrisa sardónica.

—Sólo digo que la posibilidad existe.

—De verdad, Arminda, que un día de estos te voy a dejar a la deriva en una barca en mitad del mar—suelta, y se da la vuelta, yendo hacia la playa, donde ya le esperan el grupo de surfistas nórdicos al que entrena.

Pierdo la mirada en su figura llegando hasta la orilla, con el neopreno oscuro puesto, y apoyo el mentón en la palma de la mano, mirando las olas, la arena oscura y los contornos de los acantilados de esta isla, este lugar que me lo ha dado todo. Una nueva profesión, un nuevo sentido, una nueva vida. Pero, sobre todo a él, a Zeben. Él es el mejor regalo de todos.

—Si quieres, te traigo la fregona—suelta Arminda, a mi lado, y me vuelvo hacia ella—. Lo digo porque estás poniéndolo todo perdido de babas, Catha.

—E…y—me defiendo, sin éxito, y opto por atacar el platillo de frutos secos que tengo delante para fingir estar ocupada.

—Genial, el segundo bebé no tardará en llegar, por lo que veo—dice, con resignación, y empieza a secar un vaso.

—No digas chorradas.

—¿Chorradas? Me apuesto el bote de las propinas a que Zeben te hace otro bombo en menos de un año. Ese se ha quedado con la espinita de tener una gran familia, ya verás.

—Idiota—me rio, echándome hacia atrás, estirando la espalda.

La música jazz me envuelve, mientras escucho, de lejos, las conversaciones del resto de clientes, y de los chicos que observan las olas sentados en alguna de las múltiples tumbonas, sillas y hamacas que hemos dispuesto en la zona de la terraza. Y es que este bar se ha convertido en el punto de referencia surfera del norte de la isla. Tal y como siempre soñó Doramas, el padre de Zeben. Sonrío, recordando a ese hombre que me acogió como a una hija, y miro el cuadro con su foto en la pared, donde siempre permanecerá, cuidando de todos nosotros.

—Catha—murmura Arminda, sacándome de mis pensamientos—. Ya sé que nunca te lo he dicho, pero…me alegro de que al final escogieras a Zeben, en vez de a Ray.

Sonrío, porque yo también lo siento.

—Supongo que siempre fue él.

—Con Ray también habría funcionado, ¿Lo sabes, verdad?

Mi sonrisa desciende unos milímetros, pero se mantiene. Porque sí, claro que lo sé. Con Ray habría funcionado, sí, y hubiésemos sido muy felices. Pero en el corazón nadie manda. Y a mí me había bastado una sola mirada de Zeben tras los seis meses que pasé alejada de él, para saber que ese surfero de piel morena era todo lo que necesitaba para seguir respirando.

—Claro que lo sé. Pero, ¿qué puedo decir?—mis ojos vuelan hacia la playa, donde Zeben se alza sobre la cresta de una nueva ola—. Me gustan los morenos con tatuajes de pintaderas canarias en los brazos.

Mi amiga se ríe, y sigue secando vasos. Me vuelvo, para seguir hablando con ella,  cuando mi teléfono suena, y sonrío al ver el nombre de Asier en la pantalla.

—Hola, capitán ligón—saludo, entusiasmada.

—Hola, Cat—responde, con voz apagada—. Sólo llamaba para decirte que ya estoy embarcando.

—¿Qué?¿Cómo que embarcando?¿De qué hablas?

—Llego hoy a Gran Canaria—Lo oigo suspirar profundo al otro lado—. ¿Lo habías olvidado, verdad?

Me giro hacia Arminda, y esa pequeña alarma roja que lleva sonando toda la mañana en mi cabeza me palmea la frente, gritándome que espabile. Maldición. La visita de Asier a Gran Canaria. El plan perfecto ideado por Hugo y por mí. La razón por la que llevo dos días recibiendo llamadas y mensajes de Miren y Gorka. La marcha de Erea a Pontevedra. Maldita sea.

Había pactado con mi hermano un viaje improvisado de Asier a Gran Canaria para evitar que estuviese estos días en Bilbao, y tuviese que ver cómo Erea se marchaba para siempre de su vida. Y es que ya han pasado tres meses desde que Asier y ella firmaran el adiós casi definitivo durante una noche llena de malas decisiones, Ergzaintza, y con un desatado Gorka en comisaría. Por lo que me han contado Miren y Hugo, apenas se han visto desde entonces, más allá de una comida en común con todo el grupo, y algún mensaje esporádico. Supongo que fue una decisión pactada por ellos mismos, para ayudarles a sobrellevar esa despedida que iba a ser el comienzo de una etapa muy dolorosa para ambos. La prueba de fuego del tiempo, y la distancia. Una prueba que yo misma dudo que vaya a salir bien.

El recuerdo de una conversación con Asier hace apenas unas semanas, vuelve a mí, en forma de voz entrecortada, y secretos casi susurrados en la noche. La quiere, y esperará por ella el tiempo que haga falta, todo el que necesite. Ni siquiera recuerdo qué le respondí, o si llegué a hacerlo. Porque la historia de Erea y la mía, es, en el fondo, la misma, pero contada de otra forma. Chicas perdidas que decidieron poner tierra de por medio para alejarnos de las personas que amamos. Tierra, mar, y, en mi caso, incluso la piel de otras personas. Pero eso no significa que no amemos con toda el alma a las personas que dejamos atrás. Es sólo que necesitamos encontrarnos, darnos cuenta de quiénes somos para poder avanzar, y entregarnos por completo. Y, cuando Erea entienda lo que siente, y quién es en realidad, volverá, lo sé. Porque Asier es su sitio, es su casa. Volverá.

—Perdona, Asier—me embalo—. Lo siento mucho, de verdad.  Olvidé por completo que llegabas hoy—Lo oigo reírse, y casi puedo verle sacudir la cabeza—. Pero estaré ahí cuando llegues, lo juro.

—Rubia, que ya nos conocemos…

—Lo juro por mi tabla gun dorada y negra.

—Está bien—resopla—. Te espero en el aeropuerto entonces. Menudos dos días me esperan contigo y tus despistes.

—¿Dos días? —parpadeo—¿Pero no te quedabas una semana con nosotros?

—Ojalá pudiera. Tengo mucho papeleo en el despacho, y…

—Eh, espera—le interrumpo—. ¿Tú diciendo que no a un plan de playa, cervezas y surf durante una semana?¿Qué te ocurre? Y no me digas que es por lo de Gorka en el ascensor, que ya me he enterado.

Y es que la semana pasada, nuestro amigo protagonizó un desafortunado incidente en el ascensor de su edificio, quedándose encerrado con su vecino, un ertzaina guapo hasta decir basta, y del que, ahora sabemos, es su pareja desde hace tres meses. ¿Sorprendidos? Pues imaginaos nuestra cara.

El caso es que nuestro amigo y el guapo ertzaina habían llevado su relación en secreto, convirtiendo el ascensor de su edificio en el lugar fetiche para sus encuentros pasionales. El problema llegó, imagino, con el abuso del botón de parada, convirtiendo el elevador en una trampa. El ascensor se bloqueó, y ni siquiera los técnicos lograron arreglarlo, por lo que se hizo necesaria la presencia de los bomberos. Ahí llegaron los problemas. La prensa se enteró del desafortunado encierro, y enviaron a varios equipos a cubrir la noticia de esa tragedia en ciernes. Tres horas de riguroso directo que incluyeron casi obituarios de los dos jóvenes, entrevistas a sus vecinos, y reportajes improvisados sobre lo que habían sido sus ‘heroicas’ (Sí, heroicas, habéis leído bien), vidas, culminaron en un emocionante final, cuando un simpático bombero llamado Iker, logró abrir las puertas del ascensor para salvarlos de un destino incierto.

Sólo que la imagen que nos esperaba al otro lado de las puertas, no era, en absoluto, lo que ninguno de nosotros había imaginado. Y es que ver a Gorka siendo empotrado por Ander, al grito de “Te quierooo, Andeeer”, no es algo a lo que nuestras retinas estén acostumbradas.

En definitiva, que ahora Asier debe encargarse de una denuncia por conducta indebida, exhibicionismo, y un largo etcétera que obligará a mi amigo a hacer un montón de horas extra para intentar convencer a toda una comunidad de vecinos de que Ander y Gorka sufrieron algún tipo de enajenación mental transitoria que les privó de sus facultades durante el encierro en el ascensor. Trabajo harto difícil, si se me permite la observación.

—Supongo que esperar que Gorka no pisara una comisaría en tres meses era demasiado pedir—refunfuña Asier, y tengo que reírme.

—Ya, supongo que sí. Bueno, y por lo demás, ¿Qué tal?

—Bien, todo…bien. Ya sabes, bien—suspira, y algo en esas palabras me pincha en el estómago. Porque lo conozco. Lo conozco demasiado bien como para distinguir el dolor en sus palabras.

—¿Qué pasa, Asier?

—Me he encontrado con Erea en el aeropuerto—dice, y algo me corta en el centro del pecho.

—¿Cómo qué…?¿Pero no se iba mañana? —carraspeo, casi atropellándome con las palabras.

—Adelantaría el vuelo, yo qué sé.

Joder, no. Miro con alarma a Arminda, que deja de secar vasos, y viene hacia mí, con el ceño fruncido. Tapo el teléfono con una mano, y me aparto del aparato.

—Asier y Erea han coincidido en el aeropuerto—susurro—. Avisa a Zeben.

Arminda abre los ojos como platos, y asiente, corriendo hacia la playa. A mí apenas de me da tiempo a pestañear. Maldita sea, ¿Cómo puede haber pasado algo así?¿Cómo?

—Lo siento, Asier—digo, y siento las astillas de su corazón roto estrellándose contra mi piel.

—Ya, yo…joder, Catha, pensé que antes de irse definitivamente a Galicia, se tomaría un último café conmigo, charlaríamos, y ya está, ¿Sabes? Una despedida, un hasta pronto, un…volveremos a vernos. Un mínimo gesto de afecto, maldita sea, un…—toma aire—. Es que mi siquiera me ha concedido eso—se le rompe la voz—. Ni siquiera eso.

La ausencia de palabras llena la línea en ambos sentidos durante unos interminables segundos. Porque si algo nos une a Asier y a mí, es la capacidad de entender, sin un solo sonido, la profundidad del dolor que está sintiendo el otro. Y lo que estoy sintiendo en este momento me está partiendo el corazón.

—Volverá, Asier. Sólo necesita tiempo, y un poco de distancia.

—Y yo se lo daré, le daré todo el que necesite, pero, ¿Y si tras poner distancia ella decide que está mejor sin mí?

—Pues en ese caso, sólo tienes una opción, y es aceptarlo.

—Catha…

—Erea te pidió tiempo, As. Y tú se lo has dado. No hay mucho más que puedas hacer ahora. Ella…ella aún no está preparada para tener una relación con nadie, por mucho que te quiera, que lo hace, no te quepa ninguna duda. Pero está…—inspiro—. Dale tiempo, Asier. Dáselo.

El silencio llena todo el espacio entre los dos, y soy consciente de que existen muchas, quizá infinitas partes de esta historia, que sólo conocen ella y él.

—Erea te quiere con todo el corazón. Por Dios, si hasta os acostasteis otra vez, ¿No es así? Eso…eso tiene que significar algo.

—Ya, pero si ella, eh…espera. ¿Y tú cómo sabes que Erea y yo nos acostamos otra vez?

—Gorka—respondo, por toda explicación.

—Estupendo. El metomentodo, como siempre, en todos lados—farfulla entre dientes.

—Sí, lo sé. Pero también es una valiosa fuente de información—sonrío entre dientes—. Asier, Erea volverá, hazme caso.

—¿Cómo va a pasar la veterinaria de ti, con lo bueno que estás, abogaducho? —interviene Arminda, gritando a mi lado.

—¿Arminda? Mierda, Catha. ¿Pero no habías despedido ya a esa borrachuza?

La canaria reacciona, arrebatándome el teléfono de la mano, y comienza una nueva discusión salpicada de carcajadas con Asier. Me giro, y veo a Zeben en la puerta del Abora, completamente empapado, mirándome fijo. Deja su tabla apoyada en la pared, y se acerca con cautela hacia donde estamos nosotras.

—¿Qué pasa, Cat?

—Asier y Erea se han encontrado en el aeropuerto—susurro, y sus ojos se agrandan.

—Joder, no—resopla—. ¿Y ahora qué vamos a hacer?

—Tengo un plan—me mira con desconfianza—. Por lo pronto, necesitaremos a Ray—suelto, sintiendo que la maquinaria de los amores imposibles empieza a rodar, y casi puedo escuchar el sonido de las muelas del engranaje encajando.

Esto va a ser un desastre, sí. O la última oportunidad. Galicia, allá vamos.

Chat

Cathaysa:

Chicos, Asier y Erea han coincidido en el aeropuerto, y ha sido un maldito desastre.

Hugo:

¿Cómo que han coincidido?¿Erea ha adelantado el vuelo, o qué?

Cathaysa:

Eso parece. Tenemos que adelantar todo el plan para ¡Ya!

Miren:

Chicos, acabo de hablar con Erea, y está…puf. Creo que ha estado llorando todo el trayecto de Bilbao a Vigo.

Hugo:

Maldita sea, menudo desastre. Cat, ¿Cuándo os vais a Galicia?

Cathaysa:

En cuanto llegue Ray de Francia. Ha ido a por la dormilona ola de Belharra.

Hugo:

Guau, increíble. Me muero por ir algún día allí. He leído que esa ola ha despertado, al fin.

Cathaysa:

Sí, por lo que parece, sí lo ha hecho. Oye, ¿Por qué no os venís Miren y tú con nosotros cuando vayamos? Zeben está pensando viajar hasta allí en unos meses, después de que el peque nazca.

Hugo:

Está bien, lo pensaré. Oye, por cierto, ¿Qué tal tus niveles de hematocritos del último análisis?

Gorka:

Hola a todos, el Gorka ya ha llegado para arreglar este desastre. A ver, hacedme un resumen de lo que ha pasado, que veo demasiadas líneas, y no quiero malgastar mi precioso tiempo en leer tonterías.

Hugo:

Sí, no sea que tanto subir y bajar por la pantalla, te creas que estás en un ascensor otra vez, y termines tirándote a alguien por accidente.

Gorka:

Si eso es un intento de chiste, Hugo…Te recuerdo que Miren me lo cuenta todo lo que hacéis, por si lo habías olvidado.

Miren:

¡Gorka!

Hugo:

Miren, cuando llegue a casa del hospital, vamos a tener una seria charla tú y yo.

Gorka:

Eso, Miren, no sea que aquí el semental con estetoscopio también le dé por practicar sexo contigo en el ascensor, y termine saliendo por la tele, robándome el protagonismo.

Hugo:

¿Robarte el protagonismo?¿Pero te haces una maldita idea de las horas que está invirtiendo Asier para que la comunidad de vecinos os retire la denuncia que os han puesto?

Cathaysa:

A ver, chicos, ¿Podemos volver al tema? Erea y Asier se han visto en el aeropuerto, ¿De acuerdo? El plan B se pone en marcha. Nosotros vamos a A Coruña en un par de semanas con Ray. Desde allí organizaremos todo.

Ander:

¿Ray Connor?¿El surfista? No fastidies.

Gorka:

Ups, lo siento, chicos. He metido a Ander en el grupo, espero que no os importe.

Ander:

Hola a todos.

Ray:

Hola, Ander. Yo soy Ray.

Zeben:

¿Qué haces aquí, Ray?

Arminda:

Lo he metido yo.

Zeben:

¿Y a ti quién te ha metido, Arminda?

Gorka:

La he metido yo. Culpable de todos los cargos.

Hugo:

Madre mía, Cat. ¿Estás segura de que está todo controlado por ahí?

Cathaysa:

Claro que no. ¿Cuándo he controlado yo algo, Hugo? Te recuerdo que tengo un bebé en la barriga por no controlar nada.

Ray:

Nuestro bebé, querrás decir.

Zeben:

Ray, no empieces otra vez.

Ander:

Creo que estoy un poco perdido aquí.

Gorka:

Nada, aquí la rubia, que es insaciable, y se los come a pares.

Hugo:

¡Eh, que estás hablando de mi hermana!

Ray:

Sólo digo que las fechas encajan, Zeben. Podría ser mío, y lo sabes.

Zeben:

Si es de Cathaysa, es mío también. Me da igual que seas tú el padre, yo, o un chimpancé.

Cathaysa:

Es súper romántico eso que has dicho, Zeb. Menos lo del chimpancé, claro.

Miren:

Chicos, por favor, ¿Queréis centraros? Tenemos que poner en marcha el plan. Erea tiene que ir encontrándolos por toda Galicia, pero, y esto es lo importante, no la podéis ayudar ninguno. El objetivo es que no le quede más remedio que acudir a Asier si quiere resolverlos. ¿Entendido?

Cathaysa:

Genial. Zeben y Arminda irán desplazándose para pintar los narvales en los puntos convenidos. El primero debe ser en un lugar en el que ella suela estar, para que el descubrimiento sea lo más casual posible.

Miren:

Sí, no os preocupéis por eso. Ya hemos hablado con Brais, su compañero en la clínica de Pontevedra. Él nos irá diciendo los sitios por los que se mueva Erea.

Cathaysa:

Perfecto. Entonces, ¿Todos sabéis lo que tenéis que hacer, verdad? Comunicación diaria con Brais, y búsqueda de narvales. ¿Entendido? Y el bebé es de Zeben, punto. Lo sabré yo.

Miren:

Entendido. Cruzad los dedos.

Gorka:

¿Para que el bebé sea de Zeben, y no de Ray?

Ray:

Qué buena, Gorka.

Arminda:

Ja, ja, ja. Ya te digo.

Cathaysa:

No, idiotas. Para que todo salga bien. Mira, mejor lo dejamos aquí, que os veo un poco disparatados a todos. Agur.

Zeben:

Sois unos capullos.

Gorka:

Bueno, chicos. Lo que ha dicho la rubia. Cruzad los dedos. Y que San Tommy Hilfiger de los chalecos de plumas nos asista.

18

Erea

El enigma del pimentón

-Pontevedra-

Me aprieto la cola de caballo, estornudando, y el agua se escurre desde mi cabello hasta el suelo, salpicando el felpudo de la entrada de la clínica veterinaria. Y es que esto es Galicia. Una tierra dura, fría, pero tan bella a la vez, que los paisajes dibujan sueños cada amanecer cuando el sol rompe el cielo. Donde la barrera entre el mar y la tierra se convierte en apenas una difuminada línea. Un lugar donde los monstruos que tanto temían los marinos de antaño, parecen asomarse por cualquiera de los acantilados de la ‘Costa de la muerte’, llegando hasta Finisterre, ese lugar donde el mundo toca con los dedos la palabra ‘Fin’, y donde el océano, el frío e implacable Atlántico, se hace abrumadoramente inmenso. Colosalmente infinito.

Me sacudo el anorak, y entro a la clínica por la puerta trasera, saludando a un sonriente Brais, que se detiene en la exploración que le está haciendo a precioso mastín que parece resfriado, y me mira con los ojos como platos.

—¿Chegaste  ya, muller?¿Eh, pero dónde andabas? Estás empadada…

—Cha, cha, eu sé—respondo, en un gallego forzado, y mi amigo sacude la cabeza. No, el acento gallego aún se me resiste.

—¿Qué ha pasado, rapaza?

—Maldita sea, que cuando el Alfredo me dijo que tenía una vaca enferma, pensé que tendría una infección, una herida, o algo, pero non—me siento derrotada, en su butaca—¡Había tenido un accidente en plena  vía rápida de Pontevedra!¿Te lo puedes creer?

—¡¿Qué?!

—¡Pues que a ese cazurro no se le ocurrió mejor idea que atajar por la vía rápida con su carro de vacas!—suelto el aire de una vez—. Por poco me muero allí, sola, debajo de la lluvia, intentando salvar a las pobres vacas en mitad del dispositivo de la policía, los bomberos...ha sido una maldita pesadilla.

Resoplo, y me froto la cara, recordando la estampa que me ha dado la bienvenida a la zona del desastre apenas un par de horas antes. Apenas había llegado a la carretera, cuando he visto todo el dispositivo de emergencias, el carro volcado, y las pobres vacas tendidas en el suelo. Ni siquiera me paré a pensarlo mucho más. Aparqué en el arcén, y mi cuerpo empezó a lanzar órdenes, vendando, haciendo cabestrillos,  administrando analgésicos, sin dudar, sin titubear. Tomando el oficio de veterinaria como lo que es: Uno de los trabajos más duros que existen. Porque aquí, en mitad de un entorno rural, donde la débil línea de la muerte y la vida se difumina hasta casi solaparse una con otra, la figura del veterinario se convierte en ese punto de esperanza, de última barrera antes de que la oscuridad se cierna sobre una vida.

El cuerpo escuálido y alto de mi amigo se envara, y puedo leer la preocupación en esos ojos verdes pardo, que sólo he visto a las gentes de aquí. Ese verde boscoso que se pierde en matices de agua, de mar. De Atlántico.

—¿Y por qué no llamaste? Habría ido enseguida. Joder, un accidente de vacas, ni más ni menos.

—Ya no había tiempo. Menos mal que Antía, la cuñada de Maruxa, la del bar, estaba en casa, y pudo venir con el tractor a ayudarme.

—¿Y el Alfredo?

—¿El Alfredo?—resoplo, apartándome el flequillo mojado de la frente—. Ese hombre se marchó porque tenía que ir a recoger medio centenar de empanadas de mejillón a no sé dónde.

—Ostras, claro, A festa do mexilón de esta noche. ¿Y pudo recogerlas? Jo, con lo que me gustan las empanadas de la Iria…

Parpadeo. No puede estar hablando en serio. No. Pero lo conozco, claro que lo conozco. Porque para Brais sólo existen tres amores en esta vida: El vino de Barrantes, que te deja la boca manchada de un bonito color frambuesa, las empanadas de la Iria, y los animales. Y se acabó la lista.

—¿Te parece normal que me dejara tirada por ir a recoger unas empanadas? —grito—¡Con todos los carriles colapsados, y dos vacas con fracturas en las patas!

—Es verdad, las vacas. ¿Pero conseguiste salvarlas?—inquiere, con los ojos llenos de preocupación.

—Pues claro—sonrío orgullosa—. Me ayudaron Nuno y Sabela. Ahora ya se están recuperando en el refugio.

Brais se me abraza, henchido de felicidad, y no es para menos. Ha sido toda una maldita odisea, pero ha valido la pena. Por supuesto que lo ha hecho.

—Eres toda una amazonas, Erea—dice, y me abraza otra vez.

—Lo sé, neno—suspiro—. Y ahora, meu amigo, voy a cambiarme, porque estoy mojada, cansada, y huelo a vaca.

Brais se ríe, y se aparta, yendo hacia la sala de espera de la clínica, donde más pacientes peludos le esperan, y un ramalazo de orgullo propio me recorre al ver la salita atestada. Avanzo por el pasillo, yendo hasta mi consulta, de un impoluto color blanco, y abro la puerta de mi pequeño armario, donde siempre tengo ropa de recambio. Una valiosa lección que aprendí el segundo día de mi estancia aquí, cuando me tocó atender el parto de una vaca bajo la lluvia, y estuve dos días en cama, sin apenas moverme, ardiendo en fiebre. ¿El lado bueno? Ahora hay una saludable vaquita de manchas blancas y marrones llamada ‘Erea’ que pasta tranquila junto a su madre en una de las campas cercanas. ¿No es emocionante? Claro que lo es.

Me cambio de ropa, y salgo por la puerta trasera de la consulta otra vez. Es viernes por la tarde, y toca visita al refugio de animales que existe detrás de la clínica. Durante las siguientes tres horas, me dedico a revisarlos, tomarles la temperatura, hacerles un rápido chequeo, darles de comer, proveerlos de agua, desparasitarlos, y revisar sus casetas. Cuarenta minutos de mimos extras después, decido que ya es suficiente, y me despido de ellos, activando las alarmas que tenemos puestas, por si a alguno se le ocurre salir, cosa que ya ha pasado en demasiadas ocasiones. Son unos desvergonzados.

Me despido de Brais, y me meto en mi coche rumbo a casa, a O Grove, una encantadora península de las Rias Baixas. Las playas de esta zona de la costa son  paradisíacas, y su naturaleza, salvaje. Decido abrir las ventanillas, y mi mano acaricia la suavidad del aire, el aroma a bosque, a sal, a rocas y arena. Pontevedra es mágica.

Me regalo una larga ducha cuando llego a casa, aderezada con el ‘kit de cuidado capilar de supervivencia’ que me envió Gorka vía exprés, y que además contenía una carta, algo extensa, en la que me confesaba lo suyo con Ander. Como si yo, y los más de tres millones de telespectadores que esa tarde estábamos viendo los informativos, no supiéramos ya que el ertzaina y él estaban juntos. Salgo del baño, envuelta en la toalla, y miro el teléfono que he dejado en la mesilla de noche, donde los mensajes diarios de Miren brillan, en un continuo parpadeo.

Hola, Ere. ¿Cómo estás?

Hola, Miren. Pues muy bien.

Hoy he asistido un accidente

de vacas en plena carretera,

¿Te lo puedes creer?¡Yo sola!

¡Venga ya!¿En serio?

Y tanto, fue alucinante. Estaba

ahí, en mitad de la nada, con

esas pobres vacas heridas, la

lluvia cayendo, la policía, los

tractores…Ha sido impresionante.

Bravo, Erea, eres la mejor.

Sí, ha sido lo mejor del

día. Y bueno, ¿Tú, qué tal?

Genial. Asier ha conseguido que

los de la comunidad de vecinos

de Ander y Gorka no los demanden,

con la condición, eso sí, de que

no vuelvan a tener citas en el

ascensor. Así que ahora vamos

a ir al cine para celebrar la

victoria del amor sobre las

comunidades de vecinos.

¿Y qué película vais

a ver para celebrarlo?

Pues…no estoy segura.

La ha elegido Hugo.

¿No recuerdas el título?

Pues la verdad es que no. Sólo

sé que es una película nominada

a no sé qué certamen importante,

que trata sobre no sé qué tema,

también importante, y está

protagonizada por no sé qué

actor, que ganó un premio, no

recuerdo cuál, que debió ser

la bomba. O algo así dijo Hugo.

No me he enterado de nada.

Ya, eso es lo que digo yo

cuando salgo del cine tras

ver una de esas películas.

Ja, ja, ja.

Ya te digo, ja, ja. Y bien,

¿Vas a salir esta noche?

Sí. Voy con Brais y sus amigos

a un concierto de una orquesta,

y después al bar de la Maruxa.

¿A ‘Nosa casa’?

Ese mismo. Por favor, no le digas

a Haizea que ahora paso las noches

bebiendo orujo y comiendo bocatas

de chorizo, o me expulsará para

siempre de su lista de amistades.

Dios, ¿Comes chorizo y

orujo estando de fiesta?

Cómo se las gastan

los gallegos, ¿eh?

Ya te digo. Para que luego

hablen de los vascos.

Ja, ja, ja.

Sabes que es verdad.

Sí, sí que lo sé.

Ondo pasa, maitia.

Tú también pásalo

bien, Miren. Agur.

Cuelgo, y como siempre me ocurre que hablo con Miren, mi sonrisa empieza a desvanecerse. Porque ese nombre que llevo evitando durante el último mes, vuelve, y me hace daño. Porque no, no os dejéis engañar ni por un segundo por mi bucólica e intrépida vida en tierras gallegas. Ni he pasado página, ni creo que pueda hacerlo nunca. Aún no he olvidado la última mirada que Asier me dedicó en el aeropuerto de Bilbao. Esa mirada que me dijo que ella sería la compañera de todas mis noches. No recuerdo nada del vuelo de Bilbao a Vigo, ni  siquiera los verdes montes y perennes brumas que, imagino, se verían desde las ventanillas del avión, y que azotan esta tierra de meigas y conxuros. No vi nada, en realidad. Sólo las lágrimas que nublaron mis ojos mientras leía el mensaje que me envió Asier cuando apenas había atravesado el finger que me llevaba hasta el avión.

“Espero que encuentres en Pontevedra lo que no encontraste aquí, y que seas feliz. Y cuando te pierdas, cuando no consigas encontrarte, sólo piensa en lo que somos, en lo que fuimos, en lo que vivimos, y en todos esos amaneceres rojos que contemplamos juntos. Yo estaré en cada uno de ellos, como te prometí que siempre haría, justo al final del camino, como te prometí. Te echaré muchísimo de menos, preciosa. Y jamás dejaré de quererte”.

Cierro los ojos, y la imagen de Asier vuelve, recordándome que  esa otra mitad que me compone, sigue con él. Porque hace meses que una parte de mí se quedó con él en Bilbao, y la otra parte, la que se quedó conmigo, decidió refugiarse en el silencio. Inspiro, cerrando los ojos, y respiro. Una, dos, tres, cien veces. Porque cuando respiro, Asier duele un poco menos. Así que respiro. Y seguiré haciéndolo. Seguiré respirando.

El bullicio dentro del bar de Maruxa es ensordecedor. A los gritos y cánticos de la parroquia, se le suman además, una televisión a todo volumen, música, los gritos de los camareros, y de los amigos de Brais, que deben estar batiendo algún tipo de récord mundial de decibelios, y un murmullo continuo que no estoy segura de dónde proviene. Me acerco a la barra, donde ya me espera la cerveza de la estrella, y el bocata de chorizo que Maruxa, la camarera, me ha puesto en las manos. En fin, que el ambiente es increíble.

Doy un mordisco al contundente bocata, y me inmiscuyo en mitad de la conversación de las amigas de Brais. El concierto de la orquesta al que hemos ido ha sido una pasada. Menudo espectáculo. Risas, conversaciones, luces, música, más risas…la noche está yendo genial. Dos horas después, doy un trago más a mi cerveza, la sexta ya, creo, y me doy por vencida. Si sigo bebiendo, y comiendo de esta forma, voy a reventar.

Y es que no le mentía a Miren. He comprobado que la resistencia de mi estómago no es tan de acero como yo solía pensar. Tengo pimentón hasta en el corazón. Me excuso ante las amigas de Brais, y voy hasta la barra. Necesito beber agua fría con urgencia para calmar el ardor de mi estómago. Me abro paso como puedo entre la gente, y llego hasta allí, poniéndome de puntillas. Agito una mano con energía, intentando captar la atención de Manolo, el marido de Maruxa, sin éxito. Roi, otro de los camareros, y él, están enzarzados en una discusión sobre el Celta de Vigo. Adiós, Manolo. Hola, autoservicio.

Resignada, apoyo los codos en la madera, y tomo impulso. Me apoyo con la tripa sobre la barra, y atrapo una de las botellas que hay debajo de ella, y sonrío orgullosa de mi botín. Empiezo a maniobrar para bajarme, cuando oigo una risita a mi espalda. Me bajo del golpe de la barra, y encaro a un chico rubio de ojos claros que mira mi trasero con descaro. Reacciono como un misil.

—¿Estabas mirándome el trasero? —le enfrento.

—¿Yo?—reacciona tarde, y parpadea deprisa, echándose hacia atrás—Claro que no.

—¿Ah, no? Porque eso es justo lo que parecía. ¡Te he pillado in fraganti, no mientas!

—Que no te estaba mirando el culo, lo juro—titubea.

—Pues ya me dirás qué narices mirabas, porque mi espalda, te aseguro que no.

El rubiales ladea una sonrisa lobuna que me trae demasiados recuerdos, y se apoya en la barra.

—Estaba admirando tu abrumadora belleza gallega.

Doy una palmada sarcástica, y finjo una mueca de sorpresa.

—Pero qué bueno, por favor, menudo chistecito de ligoteo cutre de los años setenta te acabas de marcar, campeón.

—Oh, venga—hace una mueca divertida—. ¿No te ha gustado, de verdad?

—Creo que voy a tardar en digerirlo…unos dos años, al menos. ¿No te han dicho que es de mala educación mirarle el trasero a una chica, eh?

El chico se ríe, y hay algo hipnótico en ese gesto.

—No te estaba mirando el trasero, ya te lo he dicho. Estaba mirando la botella de agua que acabas de robar.

—No la he robado—me defiendo.

—Lo que tú digas. ¿En serio estás bebiendo agua?¿Dónde está tu espíritu fiestero, pelirroja?

Me muerdo el labio. Este chico ya me está tocando algo más que la moral.

—¿Tengo pinta de fiestera?

—Pues…estás en un bar de noche, así que diría que sí, pero por la cara de loca que estás poniendo ahora mismo, no podría asegurarlo…

—Oh, sí—mi tic reaparece, marcándome que este es uno de los momentos en los que debo mantener el control, aunque la situación me desespere—. Me encanta la fiesta. De hecho, estaba pensando que, cuando me muera, quiero que me criogenicen y me expongan en la barra de un bar, para que la gente se tome los chupitos a mi salud.

—¿Chupitos de aguafiestas? —se burla, y estallo.

—¿Tú vas de graciosillo todo el tiempo, o te pagan por horas?

—Guau, una chica salvaje de la tierra. Me gusta.

Se acabó. ¿Pero de dónde ha salido este tipo?

—¿Por qué no te das una vueltecita por el bar antes de volver a tu cueva, troglodita?

Me vuelvo hacia la barra, dispuesta a olvidarme del rubiales mirón, con tanta mala suerte que me engancho contra un colgador de la barra, y me quedo atascada. Manoteo, intentando liberarme, pero es imposible.

—¿Necesitas ayuda, pelirroja? —Vuelve el rubio a la carga.

—¿Es que no lo ves?¡Claro que sí!¡Ayúdame, vamos!—grito, y, apenas un par de segundos después, unas manos fuertes me liberan, rasgando parte del bajo de mi camiseta.

—Ya estás—sonríe exultante—. Hala, ya puedes darme las gracias.

Miro mi camiseta rota, y vuelvo los ojos hacia él, enfurecida.

—¿Pero qué has hecho? —grito—¡Me has roto la camiseta!

—¿Pero qué dices, nena?¡Pero si te he salvado del malvado gancho del bar!—se mofa, y mi cuerpo reacciona.

—¡Mira, cretino!—dedito en alto—¡Eres un idiota, un maleducado, y será mejor que te apartes de mi camino si no quieres ver cómo llevo a cabo una demostración en directo de Krav Magá!

—¿Eso qué es?¿Una postura rara del kamasutra?—se ríe, y yo me giro, dando por zanjada la conversación con este mendrugo.

Me giro, cuando, oh, maldición, todo empieza a moverse bajo mis pies. No puede ser. No. Mi mano vuela a mi estómago, que se agita sin control, y una lucecita en mi interior se activa, advirtiéndome de que beberse mil copas, beber cerveza, y comerse un bocata de chorizo al que sólo le falta la mecha para ser una maldita bomba, ha sido una mala idea para un estómago delicado como el mío. Maldita sea, voy a vomitar. Me giro rápido, con la bilis subiéndome por la garganta, advirtiéndome que, en cuestión de unos segundos, voy a convertirme en un aspersor, y no de los que puedes corretear feliz debajo, precisamente. El desastre es inminente.

Aparto al rubio patán que me está incordiando de un empujón, y camino a tientas por el estrecho pasillo rumbo a los servicios, mientras las arcadas subiéndome por el esófago. Abro la puerta del servicio, y corro hacia uno de los habitáculos como alma que lleva el diablo. Vomito todo lo que llevo dentro, y hasta creo ver trozos de mi primera papilla sobre el suelo. Una voz suena detrás de mí en el momento que una nueva avanzadilla toma posiciones, y un chorro naranja rebota contra el suelo, y me da de lleno en la cara. Me quedo quieta durante lo que se me antoja una eternidad, decidiéndome si eso naranja que flota en el charco de bilis era el pimentón del chorizo, o los gusanitos de queso que me comí ayer, cuando un nuevo chorro me lo confirma. El enigma del pimentón está resuelto.

—Joder—balbuceo, cuando escucho la voz del chico de antes detrás de mí.

—¿Te encuentras bien?¿Quieres que llame a alguien?

No contesto. Sigo vomitando, una y otra vez, mientras sigo oyendo al rubiales preguntándome cosas que no entiendo. Su voz vuelve a sonar a mi lado, pero no respondo. No podría hacerlo aunque quisiese. Siento su brazo rodear mi cintura, para evitar que me caiga, y su mano sujetarme la frente, mientras unas estrellas blancas van llenando todo el espacio frente a mí. Voy a desmayarme. Digo algo, no sé el qué, y él responde otra cosa. El qué, lo desconozco.

Me levanto rápido para salir de ese lodazal de vómito y bilis, cuando el suelo empieza a temblar. Me apoyo en la pared, que en realidad es un torso de hombre, y avanzo hasta la puerta. Mala idea. Apenas he dado tres pasos, cuando siento una mano cerrarse en torno a mi brazo y un preocupado “Voy a sacarte de aquí”.

Me aparto de él, directa hacia mi objetivo, la puerta. Pero algo falla, algo pasa. Lo sé  cuando algo se mueve deprisa frente a mi cara, y la madera me golpea, abriéndome una brecha en la frente. Lo último que recuerdo es el ruido de mi cabeza rebotando contra las baldosas, y después, el silencio.

19

Ray

Por comerse toda la androlla de Manolo

Uno no sabe de cuántas maneras pueden llegar a estropearse las cosas, hasta que no se ve sentado en la silla del acompañante de un hospital, contemplando a una chica inmóvil en la camilla. Maldita sea, si es que esto no podía haber ido peor. ¿Por qué no me ceñí al plan, como estaba previsto?¿Por qué no me aseguré de que ella viese el dichoso narval que acababa de pintar en el espejo tras la barra del bar, y ya está? No, claro que no, tuve que pararme a mirarle el culo, porque soy lo que soy, un maldito patán, y ahora…Dios, Cathaysa me va a matar, como si lo viera. Y no de forma lenta, ni placentera, estoy seguro. La rubia va a insertarme el ‘Pollatrón 2.000’ por todos los orificios de mi cuerpo. Doy un respingo cuando la veo moverse en la cama, y me levanto como un resorte hasta ella. Por fin se despierta, menos mal.

—Por fin te despiertas, ya me tenías preocu…

Mala idea.

—¡¿Pero quién eres tú?!—grita, histérica—¡¿Dónde está mi ropa?!¡¿Por qué estoy desnuda?!¡¿Has abusado de mí, cabronazo?!¡Te voy a mataaar!

—Ho…la—acierto a decir, tras unos lamentables segundos en los que me he dedicado a tragar saliva, una y otra vez, mientras ella gritaba hasta desgañitarse, y yo caminaba como un cangrejo hacia atrás, hasta que la pared me ha frenado con un contundente golpe.

—¡Socorro!¡Ayudaaa!

—¡Cálmate, ¿vale?! —Extiendo las manos frente a ella—. No te he hecho nada, ¿Por qué tipo de psicópata me tomas?

—¡¿Por uno que secuestra chicas de bares, quizás?!

—Y dale. Que no te he secuestrado. Te vomitaste, y me vomitaste, encima, en aquel bar. ¿No te acuerdas? Después te desmayaste, y por eso te he traído al hospital.

—¿Estoy en el hospital?—sus ojos recorren la estancia, confirmando mi versión—¡¿Dónde está mi ropa?!

—Te la traerán ahora, la tienen los de lavandería—la miro de lado—. ¿De verdad que no recuerdas lo que pasó?

—Eh…no—duda, y sus pupilas se mueven veloces por la habitación.

—Anoche te convertiste en una máquina de fluidos corporales, ya sabes, vómito,  sangre, babas…la verdad es que no era tu mejor momento, no—intento sonar gracioso, pero la mirada que me dedica la diablesa es suficiente para saber que, de todas las estupideces que he hecho en la vida, esta es, sin duda, una de las que ocuparán un lugar de honor.

—¡Cállate!—chilla—¿Y dónde están mis amigos?¿Y por qué no avisaste a los del bar antes de traerme aquí?¡Maruxa me conoce!¡Ella me habría ayudado!

—¿Lo que había detrás de la barra era…una mujer? —arqueo una ceja, recordando al tipo con coleta, barriga cervecera, y camisa hawaiana.

—No, idiota—bufa—. Ese es Manolo, el marido de Maruxa. Ella siempre está por el bar, despachando en las mesas—resopla, enfadada, apretando más la sábana a su cuerpo, cuando tocan a la puerta.

Le hago un gesto, cuando entra una enfermera con su ropa de ayer, lavada y planchada, y se la tiende con lo que pretende ser una sonrisa amable.

—Toma, y date una ducha, que ahora te tengo que hacerte unas preguntas.

La fiera le arrebata la ropa de las manos, y se mete en el baño, que, mira tú por dónde, no tiene puerta. La enfermera me mira, desconfiada, y yo me limito a encogerme de hombros, y a girarme de espaldas a la puerta del baño, admirando la ciudad de Pontevedra que se ve desde el cristal, pensando en lo que le voy a decir a Cathaysa sobre el pequeño cambio de planes que ha habido. Mi mentón desciende hasta el suelo, y mi lengua restalla contra el paladar, mientras trazo varios planes alternativos con respecto al narval, y en cómo hacer que Erea los descubra por casualidad.

La puerta del baño se abre, y me vuelvo, con cautela, hacia ella. Porque, con todos los nervios del incidente, y mi pésima actuación de don Juan, no me había percatado de lo guapa que es. Porque lo es. Esta chica es guapa, más que guapa, es preciosa, y está muy, pero que muy buena. Y ya debería saberlo, puesto que la conocí anoche, pero, qué queréis que os diga, entre lo de la barra, la misión que tengo entre manos, y todo lo que ocurrió después, ni siquiera me percaté de nada. La comisura de mi boca se estira sola, y le dirijo la que pretende ser una sonrisa reconfortante, que, ¡Sorpresa!, ella no imita.

—¿Te encuentras mejor? —pregunta la enfermera, y ella asiente, sentándose en el borde de la cama.

Retira el historial que está sobre un soporte a los pies de la cama, y comienza una serie de rutinarias preguntas de las que saco en claro que el calor, el alcohol, y su tensión baja, precipitaron una gastroenteritis fulminante.

—¿Seguro que te encuentras bien?

—Sí, sí, tranquila. Nada que un buen ibuprofeno y un café contundente no solucionen—suelta el aire despacio, apartándose el cabello de la cara.

—Voy a hacerte unas preguntas rutinarias. ¿De acuerdo?—dice la enfermera, y ella asiente—¿Cómo te llamas?

—Se llama Erea Beaskoetxea—suelto, y estiro una sonrisa cuando la fierecilla me fulmina con la mirada—. Lo tienes en la pulsera que llevas en la muñeca, junto a tu grupo sanguíneo, y tu ausencia de alergias. Fue lo primero en lo que se fijaron los médicos de urgencias en cuanto te traje aquí.

Mira su muñeca, donde una coqueta pulsera con una pequeña placa con grabados en él parece brillar.

—Sí, fue un regalo del novio de mi mejor amiga—sus ojos se quedan prendados en la cadenilla, y su mirada cambia, dulcificándose—. Es médico, y pensó que sería buena idea que estuviese siempre identificada.

—Un regalo muy práctico—sonrío, y me cruzo de brazos, ocultando la pulsera que Cathaysa también me regaló, y que contiene la misma información. Debe ser cuestión de familia eso de preocuparse por la seguridad de todos a tu alrededor.

Mis ojos descienden con disimulo hasta mi muñeca, donde el gesto de silenciosa preocupación de Cathaysa parece brillar, y tengo que ocultar una sonrisa cálida que me llena el corazón. En el fondo, esa rubia despeinada sigue volviéndome loco, qué le voy a hacer. La enfermera sigue escribiendo en un cuaderno, y resopla cuando da la vuelta a la página.

—¿Sueles beber tanto alcohol? —le pregunta, y ella vuelve los ojos.

—No me puse así por beber alcohol. Fue por comerme toda la androlla de Manolo del golpe.

—¿Qué?—pestañeo, porque no estoy seguro de querer entender qué significa la androlla, ni por qué, ni cuándo, ni siquiera cómo, se la comió entera al tal Manolo, ese tipo rollizo y campechano que estaba anoche en el bar.

—Que fue el maldito chorizo que hace Manolo, la androlla, que me lo comí entero—explica.

—Ah, joder, un chorizo, menos mal—resoplo, aliviado, y la enfermera me mira con hostilidad.

—¿Y usted quién es, si puede saberse? —me pregunta, con voz brusca, y yo sonrío mordaz.

—Oh, soy el tipo que la salvó. Su príncipe azul, ya ve.

Escucho a Erea mascullar una palabrota dirigida hacia mí, y contengo una carcajada. La enfermera sacude la cabeza, espetándome que los familiares son los únicos que pueden acompañar a los pacientes, y que es hora de que me vaya. Le hago un gesto de asentimiento, y suelto una exhalación cuando abandona la habitación, dejándonos solos de nuevo a Erea y a mí. Un silencio incómodo llena el espacio entre ambos, y mi mano vuela  a mi nuca, quedándose allí por un tiempo indefinido.

—Por cierto, tu móvil no ha dejado de sonar—digo, señalando su bolso—. Tus amigos deben estar muy preocupados.

—¿Y no se te ocurrió contestar tú para calmarlos?—me regaña, y yo pestañeo, sin entender nada.

—¿Contestar yo tu teléfono?¿Hablas en serio?

—Pues claro que hablo en serio. Deben estar preocupadísimos por mí.

—Sí, claro, y que responda un desconocido los va a hacer sentir mejor. Ya—suelto, con sorna, y hago un gesto con los dedos—. Hola, soy el tipo anónimo que ha rescatado a la borracha desconocida de su amiga del bar de Maruxa. Ahora mismo la alegre borrachuza no puede ponerse al teléfono porque está inconsciente y desnuda en la cama de un hospital tras comerse toda la androlla de Manolo de golpe. Sí, ya ve, nuestra pequeña petunia no está acostumbrada a comer chorizos de semejante envergadura. Sí, soy un cerdo, lo sé. Si quiere, deje su número, y su nombre, y ella se pondrá en contacto con usted a la mayor brevedad. Eso, si consigue volver del mundo de los muertos, cosa que dudo que se produzca en las próximas horas. ¡Gracias! Biiip…clic. Sí, claro, muy tranquilizador todo.

—¡¿Pero tú eres imbécil?!¡Podías haberles dicho dónde estaba, al menos!

—¡Y yo qué sé quiénes son tus amigos!

—¡Eres…eres…mira, déjalo!—Mira hacia la habitación, barriéndola con los ojos, y me fulmina con la mirada—. ¿Dónde está mi bolso?

—Tu bolso está sobre la silla—lo señalo—. Va hasta allí en apenas dos pasos, y lo abre, examinando su contenido, con recelo.

—Vaya, vaya, vaya. ¿Ahora desconfiamos, pelirroja?

—Por supuesto que desconfío de ti. No sé ni quién narices eres.

—Bueno, eso tiene fácil solución—ella vuelve los ojos cuando me acerco a su lado, estirando la mano—. Soy Jordan, por cierto. Tu salvador. Encantado de conocerte.

No miento, técnicamente. Mi nombre completo es Ray Jordan Connor. Y no, la rubia no lo sabe. Guardadme el secreto. Erea termina de ordenar sus pertenencias, y se queda mirándome, sin decir nada. Supongo que mi labor aquí ha culminado. Recojo mi chaqueta de la butaca, haciéndole un gesto de despedida con la mano. 

—Adiós, Erea.  Hasta la próxima—muestro mi sonrisa ‘mojabragas’ número tres, a la  que, por supuesto, ella es inmune. Joder, no me extraña que la rubia y ella sean amigas. Menudo carácter se gastan las dos.

Salgo de la habitación, mirándola  otra vez, y sonrío cuando la veo teclear en su móvil un mensaje, con una expresión más suave y cálida que la que me ha dedicado a mí. Cruzo el umbral de la puerta, y avanzo por ese pasillo que huele a desinfectante, algodón y a algo más que no quiero identificar. Me meto las manos en los bolsillos, y suspiro, pensando ya en la movida conversación que vamos a tener en el chat esta tarde. Y es que esto es un contratiempo de los gordos. Erea no podía verme, de ninguna manera. Yo debía ser algo así como un fantasma siguiendo instrucciones.

Llego al ascensor, pulsando el botón, y las puertas se abren. Va a tope, como se supone van los elevadores de los hospitales siempre, y me dejo caer contra la pared de aluminio. Echo la cabeza hacia atrás, con la vista perdida en los flexos del techo, pensando en cómo solucionar esta situación, porque la pista que Erea debía encontrar en el bar, la que había dibujado yo mismo, un simple narval con la palabra ‘Rande’ debajo, debía llevarla hasta la ría de Vigo, y ahora…ahora no sé cómo voy a solucionar esto para llevarla hasta el siguiente dibujo. El ascensor da una sacudida cuando llega al vestíbulo, y salgo del elevador, con el pitido de mi móvil de fondo. Genial, un mensaje de la rubia.

Hola, patán. ¿Erea

vio el narval al final?

Hola, Cat. No,

no lo ha visto.

¿Qué?¿Por qué?

Ya te lo explicaré después. De

momento, lo único que tienes

que saber es que ya tengo un

plan para solucionarlo.

Y esa frase, que debería

tranquilizarme, no sé

por qué, no lo hace.

Calma, rubia, está

todo bajo control.

No sé qué decir a eso.

En fin, ¿Todo listo

para la segunda pista?

Sí, ya Arminda y Zeben están

preparados. Mañana al amanecer,

dejarán el segundo narval en el

lugar que hemos acordado.

Espero que lo encuentre.

Lo hará. Es una

chica perspicaz.

Genial. Os veo ahora.

Más bien me verás. Zeben y

Arminda están en Lugo, con

todo lo del narval. Estoy

sola en la playa.

¿Quieres que te

haga compañía?

Por supuesto. ¿Por qué no te

vienes, y nadamos un rato

juntos, como hacíamos antes?

¿Me estás proponiendo

una cita, rubia?

¿Por qué no? Nadamos un rato,

por los viejos tiempos, y

así aprovechas y me cuentas

por qué Erea ha terminado

en el hospital esta mañana.

Espera, que puedo explicarlo.

Por supuesto que lo vas a

hacer. Voy a matarte, Ray.

Mierda.

Aparco el coche de alquiler frente a la clínica veterinaria donde trabaja Erea, y doy golpecitos con la llave contra el volante, rogando para que el plan alternativo que he trazado para el narval de Vigo, funcione. Me quedo mirando hacia la puerta, y sonrío en cuanto veo a Erea salir por la puerta. Lleva su rojo cabello atado con una sencilla coleta de caballo, y su ropa oscura contrasta con su pálida piel. No me extraña que Asier haya perdido la cabeza por esta mujer. Es preciosa.

Doy un par de toques al claxon, y tengo que contener una carcajada al ver la cara de estupefacción que se le queda al verme, y bajo la ventanilla del copiloto cuando se acerca al coche mirándome con las pestañas casi en la frente.

—¿Jordan?¿Qué…qué haces aquí?¿Y cómo sabías dónde trabajo?

—Hola, Erea. Pues…—Mierda. Piensa, piensa, rápido—. Tu llavero—improviso, y sus ojos descienden hasta el manojo de llaves que sostiene en la mano—. Cuando te desmayaste en el bar, tus pertenencias se desparramaron por el suelo, incluidas esas llaves con el nombre de la clínica—trago saliva, rogando para que cuele la mentira.

—Ah, claro—parpadea, despacio, mirando el llavero con forma de huella de perro, con el nombre de la clínica grabado—. Vale.

El suspiro de alivio que acabo de soltar ha pesado casi una tonelada.

—Sí, ya ves. El caso es que quería verte para disculparme, por bueno, todo lo que pasó, y asegurarme de que estuvieses bien.

—Sí, yo—se recoge un mechón rebelde del cabello detrás de la oreja—. Estoy bien, gracias—carraspea—. Jordan yo…Bueno, también quería disculparme por lo brusca que fui contigo ayer. Me llevaste al hospital, cuando no tenías que hacerlo, y te quedaste allí, conmigo, y yo…yo no te traté bien.

Ladeo una sonrisa cálida. Vaya, la fierecilla tiene corazón, al fin y al cabo.

—Tranquila. Era normal que te enfadaras. Despertarse en una habitación de hospital con una brecha en la cabeza, y junto a un desconocido, no es el mejor de los escenarios.

—Supongo que no, pero eso no justifica la forma en la que te traté—sus ojos se alzan hasta los míos—. Fue una suerte que me encontraras tú, y no otro pirado—Nos quedamos en silencio, mirándonos, ella en la calle, frente al coche, y yo sentado frente al volante—. ¿Puedo…puedo invitarte a un café para agradecértelo? —pregunta, insegura.

—Sí, ¿Por qué no? Será divertido ver cómo tu boca traga líquidos, en vez de vomitarlos—suelto, y al segundo me doy una palmada en la frente.

Joder, ¿Pero qué demonios he dicho? Me vuelvo hacia Erea, que rompe en una carcajada que hasta yo termino imitando. Si es que la rubia tiene razón. En el fondo soy un patán.

—Si esa es tu forma de hacer amigos, Jordan, temo decirte que vas a tener que acostumbrarte a la soledad.

—Lo sé—sonrío, pícaro, y le abro la puerta del coche—. Y no sabes la razón que tienes. Venga, entra.

—No hace falta que vayamos en coche—señala un cruce cercano—. Cerca de aquí hay una cafetería donde ponen una bica de muerte.

—Yo había pensado salir de la ciudad—estiro una sonrisa de dientes relucientes—. Si tú me invitas al café, yo elijo el sitio. Es un trato  justo—Erea hace amago de replicar, pero me adelanto—. ¿Te gusta Vigo?

—¿Vas a llevarme a tomar un café…a Vigo? —parpadea.

—Eso es—sonrío, canalla, conteniendo una carcajada—. ¿Qué me dices?¿Te parece un buen plan?

—Pues…bueno, muy normal, lo que se dice, normal, no es, porque Vigo no queda precisamente cerca de aquí, tú me dirás.

—Pues uno noventa. Sí. Eso es lo que mido.

La veo volver los ojos, y cerrar la puerta del coche, farfullando una maldición contra mi mal chiste. Si es que soy un auténtico patán, qué le voy a hacer. Enciendo el motor, y aprovecho para mirar con más detenimiento a esa chica de mirada salvaje y gesto contenido que me observa, ajena al plan que se está orquestando  en torno a ella. Esto va a ser divertido.

Llegamos a la costera ciudad de Vigo en menos de media hora, admirando la desembocadura de esa ría, cuna de leyendas, mientras el sol avanza incansable por el horizonte, bañando de destellos dorados la superficie del agua. Nos bajamos del coche, y el paseo de la costa se abre ante nosotros. Caminamos entre transeúntes, puestos de venta callejeros, y un sinfín de gaviotas que parecen haber decidido pasar el resto de la tarde paseando como un ciudadano más.

Permanecemos en silencio los primeros minutos, sólo acompañados por los ruidos de la calle, y las conversaciones ajenas, hasta que llegamos a una pequeña cafetería, y pedimos dos cafés para llevar, que vamos degustando mientras paseamos y esquivamos transeúntes, hasta llegar a uno de los bancos del paseo. Me dejo caer contra el respaldo del banco, observando el lento avance del sol sobre el mar.

—¿Y ahora qué hacemos, Jordan? —se gira hacia mí.

—Ahora, Erea, es cuando nos miramos con intensidad, tú suspiras, y yo te tiendo la mano, y damos ese primer paseo juntos en el que nos enamoramos—me incorporo, tendiéndole una mano que ella recoge con diversión en la mirada.

—Guau. En las fiestas de tu pueblo debes arrasar con todas las nenas.

—No te creas. Alguna se me resiste, pero bueno, no hay nada que un mal chiste no pueda solucionar.

Erea se ríe, mientras seguimos contemplando  el paseo lleno de gente.

—¿De dónde eres, Jordan? Lo digo porque no tienes acento gallego.

—Soy de Barcelona—La miro—. He venido sólo por unos días.

—Entonces, ¿Me salvaste en aquel bar para obligarme a ser tu amiga forzosa durante el tiempo que estés aquí?

—Pues claro que lo hice por eso. ¿Por qué si no?

Estalla en una carcajada, y tengo que imitarla.

—Eres un idiota, Jordan.

—Ya me lo han dicho—me incorporo, y apoyo los codos en mis rodillas, con la vista puesta en la ría que tenemos delante—. ¿Sabías que existe una leyenda que dice que en el fondo de esta ría yace un galeón repleto de oro?

Su mirada se mueve rápido sobre la mía.

—¿El tesoro de Rande?— Veo la luz en sus ojos, y me río para mis adentros.

—¿Lo conoces?

—Pues claro—su mentón se alza, y se endereza, con la espalda muy recta—. El tesoro de Rande se refiere al contenido que portaban los galeones españoles que venían cargados con el oro de las Indias. Fueron hundidos frente a la bahía de Vigo por la flota holandesa, y la leyenda dice que el tesoro aún permanece en el fondo.

—Exacto. Esa es la razón por la que estoy aquí.

—¿Eres un buscador de tesoros, o algo así?

—¿Qué? No, claro que no. Lo que me interesa a mí no es un tesoro, sino otra cosa—La miro con una chispa de diversión en los ojos.

—¿El…qué? —parece confundida, y no la culpo. Y es que aquí es cuando entra en acción mi plan. Sonrío, adelantándome a su expresión.

—Erea, verás…—chasqueo la lengua, incómodo, y miro hacia todas partes, fingiendo escrutar el entorno—. No debería hablar con extraños de esto, pero, en fin, creo que tras lo del hospital, te lo debo.

—¿Me lo debes?¿A qué te refieres?

—Bueno, yo…El caso es que mi presencia en el bar de Maruxa la otra noche no era casual. En absoluto, además. ¿Sabías que en Pontevedra se celebra un Festival de música cuyo cartel es siempre secreto?

—¿El Festival Sinsal, te refieres?

—No, ese no. El que yo digo es más secreto aún.

Sus ojos se abren como platos, expectantes. Y es que ayer, mientras Cathaysa y yo estábamos en aquella playa, intentando resolver el desastre del bar de Maruxa,  la rubia me contó algo sobre el Festival Sinsal de Pontevedra. Un concierto cuyo cartel es siempre secreto hasta apenas unas horas antes de que se celebre. Supongo que eso fue la mecha que prendió la idea en nosotros, una motivación más para resolver el enigma del narval. Porque no hay nada más atractivo que un festival de música secreto. Aunque sea ficticio.

—¿Me lo dices en serio? —abre mucho los ojos.

—Sí. Los organizadores van dejando pistas por varios lugares del mundo para orientar a los participantes, y, por lo que he leído, este año la temática es la ciencia ficción—la ilusión brilla en sus pupilas—. Y lo mejor es que ya se ha desvelado el nombre que tendrá este año: Mistress Bramian.

Decir eso fue como tirar un trozo de carne en un tanque para pirañas. La mirada de Erea no sólo cambió, sino que todo su cuerpo lo hizo a la vez. Había dado con la tecla exacta. Miré de reojo hacia la estatua donde debía estar nuestra siguiente pista, y crucé dedos para que las gaviotas no se hubiesen llevado la pista que dejé ayer aquí.

—Como el libro de Verne—exhala, y su mano vuela a su pecho.

En el libro de ‘Veinte mil leguas de viaje submarino’, Julio Verne decidió darle un nuevo sentido al tesoro, haciendo que la tripulación del Nautilus se hiciera con él.

—Exacto—inspiro, para construir más tensión a lo que está por llegar—. Por eso fui al bar de Maruxa, Erea. Me habían dado un soplo sobre la próxima pista, y fui a buscarla.

—¿Había una pista en el bar de Maruxa? —casi chilla, y por Dios que contener la carcajada se me está haciendo muy difícil.

—Pues claro—decido improvisar, y saco mi teléfono móvil, mostrándole la foto que hice para mandársela a los chicos, donde se ve el narval con la palabra ‘Rande’ escrita debajo—. Aquella noche en el bar no te estaba mirando el trasero, Erea. Estaba  mirando el dibujo que habían pintado en el cristal de la barra.

Erea apenas puede disimular su entusiasmo a estas alturas.

—¿Por eso me has traído a Vigo?¿Para encontrar las pistas?

—Algo así.

—¿Quieres que las busquemos…juntos?

—No se puede. Las normas del juego son bastante estrictas, y yo…lo siento, pero ya estoy jugando con alguien.

—Ah, vale—La decepción en su voz es como un latigazo, y algo se encoge en mi estómago cuando la veo bajar la mirada al suelo.

—Lo siento, pero es que…—la miro—. El aforo del concierto es para apenas cincuenta personas, y yo…yo quiero ir con esa persona. Es muy especial para mí.

—Ya, claro, tienes razón—asiente, comprensiva.

—Gracias por entenderlo—sonrío—. Y ahora, ¿Le hacemos una visita a Julio?—le señalo la estatua del escritor a lo lejos, sentado sobre un kraken, en claro homenaje a su novela ‘Veinte mil leguas de viaje submarino’.

Nos acercamos caminando, y sonrío al ver la estatua del escritor. Y es que Vigo y Verne tienen una relación muy especial. Miro hacia la ría, hacia el tristemente famoso islote de San Simón, desde donde otro Verne nos saluda cerca de su costa. Si hay marea baja, incluso se puede ver al capitán Nemo, con su escafandra, junto a él. Miro hacia Erea, y sonrío cuando veo sus ojos brillar por la emoción cuando sus dedos tocan la estatua, mientras los rayos de luz se desvanecen en el cielo.

—¿Te gusta? —pregunto, sin dejar de mirarla. Quiero grabar la expresión de su rostro en mi memoria. Ojalá los demás pudiesen ver esto. Y es que, por unos segundos, creo ver la emoción más intensa y pura en los ojos de alguien.

—¿Qué si me gusta? Esto es…es…—se vuelve hacia mí—. Gracias, Jordan.

—¿Estoy viendo a una fan de Verne, o son cosas mías?

—Sí—contesta, tímida—. Es uno de mis escritores favoritos. Además—acaricia la mano del autor—, me trae muy buenos recuerdos de una persona muy especial para mí.

Ajá. Ya te tengo.

Carraspeo, y frunzo el ceño, de forma exagerada, y señalo el destello de algo escondido hábilmente en uno de los tentáculos del cefalópodo. Un papel. Sonrío, disimulando, y me quedo mirando hacia el otro lado, rogando para que Miren de verdad conozca a su mejor amiga, y que el plan funcione. Y lo hace, claro que lo hace.

—¡Jordan! —grita—¡Mira!¡En el tentáculo hay un papel!

—¿Bromeas? —simulo lo mejor que puedo la sorpresa.

—No, claro que no. Mira—se agacha, y lo recoge, abriéndolo con desesperación—. Oh, Dios mío. Oh, Dios mío. ¡Hemos encontrado la pista, Jordan!¡La hemos encontrado!

—No, tú la has encontrado.

—Tú, yo, ¿Qué más da? Mira—me enseña el papel donde ya sé de sobra lo que está escrito, y me aparto de ella, cerrando los ojos.

—¡Dios mío, Erea, esto es increíble!—Y sí, sé que ha sonado pelín forzada mi actuación.

Nos quedamos mirándonos, ella, con el brillo más genuino en sus pupilas, y yo, con una sonrisa satisfecha por haber finalizado mi papel en esta loca misión kamikaze en aras del amor.

—Y ahora, ¿Qué?

—Ahora…—alargo la última vocal—, es cuando damos por finalizada esta efímera tregua, y volvemos a convertirnos en rivales—finjo leer la palabra que hay en el papel, y ella me la muestra, sacándome la lengua.

—Nunca seremos rivales, Jordan.

Sonrío de medio lado, metiéndome las manos en los bolsillos.

—Eso dices ahora.

—No, claro que no lo hago. Te prometo que te llamaré cuando descubra todas las pistas, Jordan. Te has ganado ser mi segundo acompañante en el festival.

—¿Segundo?¿Me vas a dejar ser un segundón, después de todo lo que hemos pasado juntos? —Me llevo la mano al pecho, y ella se ríe.

—Lo siento, pero el primer puesto ya está cogido.

Tengo que reírme. Por supuesto que ese puesto está reservado. Ese abogado es un cabrón afortunado.

—Está bien, me conformaré con el segundo puesto. Pero no te olvides de mí, ¿De acuerdo?

—Eso jamás—sonríe, y, sin esperarlo, me abraza.

Me abraza, por sorpresa, y todos los matices y significados de la palabra ‘amistad’ resuenan en mi cabeza, porque es en ese momento, que, por primera vez, me siento parte de algo importante. Nos quedamos mirándonos unos segundos mientras el anochecer empieza a inundar esa bahía llena de leyendas, con la sensación de que una nueva historia se está grabando en ese instante sobre sus aguas.

Chat

Ray:

Atentos, chicos, que esto empieza. Ya ha encontrado la pista, y comienza la búsqueda.

Cathaysa:

Me alegro de que todo saliese bien. Muchas gracias, patán.

Ray:

No hay de qué. Por cierto, menudo trasero tiene la Erea. Uf, creo que me gusta casi tanto como el tuyo, Catha.

Zeben:

Un poco de respeto, ¿vale? Prácticamente es mi mujer, joder.

Cathaysa:

Oh, Zeb, es la primera vez que me llamas así.

Gorka:

A ver, Zeben, que aquí el rubiales simplemente constata una realidad, y es que hay que reconocer que la Ere tiene un culo de escándalo. No tanto como el de Cathaysa, que puedes romper nueces con él, pero se mantiene en el top. Yo diría que igualado incluso con el de Miren.

Hugo:

¿Se puede saber qué cojones haces tú mirándole el trasero a mi novia?

Arminda:

¿Pero tú no eras gay, Gorka?

Acaymo:

A ver, que mirar es gratis. Y sí, secundo por completo lo del trasero de Cathaysa. La profe está tremenda.

Ander:

¿Y este quién es?

Arminda:

Lo siento, chicos. Lo metí por error en el chat del grupo.

Acaymo:

Bueno, ya que estoy aquí, me presento. Hola, soy Acaymo, y soy alumno de surf en la escuela de Cathaysa y Zeben.

Zeben:

¡Sal inmediatamente de aquí!

Acaymo:

Vale, profe, ya me voy. Por cierto, ¿Dónde está la llave del almacén del Abora? Nayra no quiere dármela, y, como estoy cubriendo el turno de tarde, digo yo que debería tenerla para reponer las bebidas, ¿No?

Zeben:

¿Cómo que estás cubriendo el turno de la tarde?¿En el Abora?

Arminda:

Sí, bueno, Zeb, sobre eso, quería habértelo explicado antes. Es que mi prima no pudo sustituirme al final, y por eso pensé en Acaymo para cubrirme los turnos hasta que volviésemos.

Zeben:

Me cago en…joder, Arminda. ¿No tienes más amigos, familiares, o, no sé, alguien con más sentido común que el pirado este?¿De verdad?

Gorka:

Uy, una pelea. Me encanta.

Arminda:

¿Y qué querías que hiciera, jefe?

Zeben:

Contratar a Acaymo, no, desde luego.

Acaymo:

¿Contratar? Esto…a mí nadie me ha contratado, ¿eh, jefe? Arminda me dijo lo que tenía que hacer, que las bebidas que me tomase eran gratis, y ya está.

Zeben:

¿Qué?¿Cómo que…?¿Estás trabajando en el Abora sin contrato? Joder, cómo venga una maldita inspección, ni Asier me va a salvar del puro que me van a meter. Mierda.

Cathaysa:

A ver, chicos, a centrarse para la siguiente pista. Todo preparado para la pista del bosque, ¿Verdad? Y Acaymo, tu contrato está en el primer cajón de la oficina. Lo dejé allí antes de venirnos a Galicia. Sólo tienes que firmarlo, quedarte con una copia, y dárselo a Nayra, para que lo lleve a la gestoría.

Zeben:

¿Sabías que Acaymo iba a trabajar en el Abora?

Cathaysa:

Zeb, sé todo lo que pasa en el Abora.

Ray:

Joder, Cat, debí dejarte embarazada cuando estuvimos juntos para que no te quedara más remedio que elegirme a mí. Ah, no, espera, sí que te dejé embarazada. Me muero por ver a mi bebé.

Zeben:

Ray, sigue tocándome las narices con eso, y un día de estos te voy a partir la cara. El bebé es mío, y punto.

Gorka:

Ja, ja, ya veo a un mini Ray correteando por el Abora. A la rubia le va a dar algo.

Miren:

Chicos, acabo de hablar con Erea por teléfono. Está entusiasmada con lo del narval, y he estado intentando convencerla para que le pida ayuda a Asier. Confío en que lo haga.

Arminda:

Espero que consigan dar con la siguiente pista, porque lo cierto es que Zeben y yo tenemos nuestras dudas.

Ander:

¿No lo habéis pintado bien?

Zeben:

No es eso, es que el terreno…digamos que es algo cambiante, y temo que la lluvia y la humedad terminen borrándolo, pero confío en que no.

Acaymo:

Jefe, que dice Nayra que en mi contrato pone que soy indefinido. ¿Eso es verdad?¿Voy a trabajar en el Abora para siempre?¡Qué bien! Ya verás cuando empiece a organizar asaderos en la playa. Los del insti lo van a flipar.

Zeben:

¡Catha!

Cathaysa:

Glups.

20

Erea

Nunca choveu que non escampara*

Nunca llovió que no escampara

Doy una vuelta más al papel que tengo entre las manos, pensando en la increíble casualidad que ha sido encontrar esta nueva pista del narval. Porque, ¿Qué probabilidades existían de encontrarme en otra provincia a otra persona que también conociera las pistas? Muy pocas, estoy segura. Miro el papel otra vez, con una nueva emoción recorriéndome. Me giro en la cama, boca abajo, y me apoyo en los codos, mirando el trazo de tinta sobre el desgastado papel, donde sólo una palabra aparece escrita con elegantes arabescos.

Crespo

Me levanto de la cama, y rebusco entre mis cosas, hasta dar con mi gastado ejemplar de ‘Veinte mil leguas de viaje submarino’, y lo abro, buscando la parte que busco. Paso las páginas del libro despacio, hasta dar con el extracto al que pertenece esa palabra. La isla de Crespo, y sus increíbles bosques sumergidos, por donde pasearon los tripulantes del Nautilus. Cierro el libro, y me doy toquecitos en los labios con el dedo. ¿A qué se referirá ‘Crespo’?¿A una isla?¿A un bosque? Empiezo a dar vueltas por la habitación, con el teléfono en una mano, y el papel en el otro. Leo una vez más el mensaje, y mi rostro se vuelve al techo de mi dormitorio. Sólo hay una persona que pueda ayudarme con esto, sólo una. Esa misma persona que mi corazón lleva llamando a gritos desde que me fui de Bilbao.

Me quedo mirando hacia la oscura noche a través de la ventana, donde la lluvia no da tregua, repiqueteando contra el cristal, y mi mano cobra vida al apoyarse contra la fría ventana, mientras al otro lado, los tonos se suceden incesantes, hasta que una voz familiar resuena al otro lado.

—Hola, Miren.

—Hola, Erea. ¿Qué tal?

—¿Estás muy ocupada?

—No, tranquila. Estamos haciendo la cena, y Hugo se apaña bastante bien en la cocina. Y bien, ¿Tú qué tal?¿Te ha pasado algo?

Un ramalazo de dolor me alerta de que he estado mordiéndome los labios con quizás demasiada fuerza, y me detengo. Sincerarme con Miren jamás me ha costado nada, porque sólo ella es capaz de adivinar mis pensamientos, incluso mejor que yo.

—Bien, bien, bueno, yo te llamaba porque quería contarte una cosa.

—¿Qué ocurre, Ere?

—Yo, bueno, un chico que he conocido y yo, hemos….hemos encontrado algo, y…

—¿Cómo que habéis encontrado algo?¿A qué te refieres?¿Y quién es ese chico?—pregunta, y mi maldito tic vuelve a hacer aparición, y casi consigo hacerme sangrar esta vez. ¿Pero qué me pasa?

—Sí, a ver—carraspeo, mientras mis pies siguen llevando su propio ritmo por la habitación—.  Jordan es…bueno, es…es una historia un poco larga, pero lo que importa es que hemos encontrado algo, y por eso necesito ayuda.

—¿Ayuda?

—Sí, necesito ayuda, porque hemos encontrado algo y, claro, yo sola no…¿Tú no habrás leído a Julio Verne, por casualidad?

—Eh…—titubea—, pues no. ¿Por qué lo preguntas?

—Por nada, olvídalo, es una tontería.

—No, no lo olvido, espera. Ni Hugo ni yo hemos leído a Verne, pero Asier sí. Quizás él pueda ayudarte. ¿Por qué no lo llamas a él?

—No sé, yo…

—Oh, venga, Erea. Llámalo. Lo está deseando, puedo asegurártelo. Y tú también—La oigo cerrar una puerta a sus espaldas, y el golpe de su espalda contra la madera—. Asier te echa de menos, Erea. Te echa muchísimo de menos.

—Ya, bueno, y yo a él, y, vamos, a todos. Os echo mucho de menos a todos.

—No, idiota. Cuando digo que te echa de menos, a lo que me refiero es a que  te extraña de verdad. Por Dios, Erea, tú le quieres, y él a ti. ¿Por qué estás prolongando esto?

Me detengo, sin ser capaz de dar una explicación racional a esa simple, pero tan difícil pregunta. Porque, ¿Cómo le explicas a tu mejor amiga que Asier y tú os embarcasteis en una absurda búsqueda de un narval por toda la provincia durante seis meses, en vez de hablar de lo que teníais que hablar, y resolver todos los espacios en blanco que había entre vosotros?¿Cómo le explicas que le terminaste rompiendo el corazón a la persona a la que más querías en el mundo?¿Cómo justificas ante ti misma el herir a alguien?

—Miren, yo…—empiezo, y el aire se atasca—. No estoy muy segura de que él quiera saber algo de mí tras lo del aeropuerto, la verdad.

—Oh, vamos, Erea. Te envió el mensaje más romántico de la historia, y ye dijo que te esperaría, ¿no?¿Qué más quieres?

—No se trata de mí, Miren, sino de él—inspiro, dejándome caer en el borde de la cama—. Porque la he fastidiado, esta vez lo he destrozado todo como creí que no sería posible, y ahora...ahora no sé qué hacer con todo esto. Porque siento que...

—¿Que el haberte ido a Galicia ha sido un error? Sí, lo ha sido, Erea. Ha sido un estropicio a lo grande, pero, sinceramente, tampoco creo que el haberte quedado aquí hubiese solucionado algo.

—¿A qué te refieres?

—Pues que, bromas, y tensión sexual aparte, lo vuestro necesitaba una prueba de fuego, algo que os dijera en qué lugar exacto estáis en la relación, porque tú...maldita sea, Erea, era imposible que con la niebla mental que arrastrabas desde lo  de Alex, empezaras algo serio con un tipo como Asier. Necesitabas distancia, y tiempo, y él te lo ha dado.

—Ya, pero, ¿Y si él decide ahora que quizás necesita a otro tipo de chica menos complicada que yo?

—No dramatices.  Asier no te cambiaría por nadie, lo sabes tan bien como yo. Y sí, la habéis fastidiado, y a base de bien, muchas, demasiadas veces. Pero lo importante, lo que realmente vale la pena de todo esto, es cómo os sentíais cuando estabais juntos. Porque créeme cuando te digo que eso es lo único que él ha tenido en cuenta para prometerte que te esperaría. ¿Es que no lo entiendes?

—Sí, pero no se trata de eso, sino de...

—¿De qué no sabes lo que sientes? Maldita sea, Ere. Llevas manteniendo una relación con él desde que os conocisteis aquella noche, pero eres la única que no se ha dado cuenta de ello. Sí, de acuerdo, no os acostasteis hasta que ya todo fue…demasiado entre vosotros, pero no hacía falta que lo hicierais, porque, escúchame bien: Ya erais pareja. Os acostarais o no aquella noche, ya estabais juntos a todos los efectos.

—¿Pero qué…?

—Erea—suena brusca—. Ya sé lo que te hizo el idiota de Alex, de verdad que lo sé. Sufrí cada una de vuestras malditas peleas en silencio, cada discusión, grito, portazo, o polvo de reconciliación, los viví. Lo hice como si fuera yo misma la que se cabreaba con ese idiota cada vez que buscaba una nueva excusa para discutir contigo.

—Miren, yo no…

—Vi cómo te consumías. Contemplé cada maldito día cómo mi mejor amiga se convertía en una persona diferente a la que yo conocía. Tus silencios, tu mal humor. Cómo tu fría barrera de tranquilidad empezó a tambalearse. Hasta que rompiste con él, y llegó…llegó Asier—silencio—. Y todo cambió.

Mi ceño se frunce en respuesta.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Que brillaste, Ere. Volviste a ser tú, la Erea que todos conocemos, y no esa muñeca rota que eras cuando estabas con él. Fue como si la maldita lluvia que había sobre ti, y que te estaba ahogando, cesara de repente.

El silencio que se hace en mi cabeza me explota como un misil. Ni siquiera escucho el repiqueteo de la lluvia en mi ventana, que no cesa, ajeno al corazón que se agita bajo su manto húmedo. ¿Cómo no pude darme cuenta de todo eso? Todos…todos lo sabían, menos yo.

—Erea—me llama, y vuelvo del lugar lejano en el que me he ido a refugiar—. Sólo voy a preguntártelo una vez, sólo una, y necesito que seas sincera. ¿Lo quieres?¿Quieres a Asier?¿Estás dispuesta a luchar por él de una maldita vez?

—Miren…

Cierro los ojos, apenas unos segundos, y mis recuerdos vuelven al único lugar donde tienen prohibida la entrada: Él. Siempre, él. Porque siempre, en el fondo, supe que era él. El sol que sale tras la tormenta.

—Sí—respondo.

—¿Sí?

—Voy a luchar por él.

—A Dios gracias—dice, y escucho una puerta abrirse al otro lado—. Por fin—suspira, y el ambiente cambia entre ambas—. Y ahora, pequeña, ve a poner en orden tu vida sentimental, mientras yo hago lo mismo con la cena.

—Está bien—sonrío—. Buenas noches, Miren.

—Adiós, Ere.

Apoyo la frente contra el cristal, pensando en las palabras de mi amiga. Miren tiene razón. Porque yo misma, en el fondo, sé que, por más años que pasen, jamás encontraré a alguien como él. Jamás volveré a sentir esas mariposas furiosas que se batían en mi estómago, y ese vértigo, ese maldito vértigo al asomarme a sus iris. Mis dedos toman vida propia, marcando un número que me juré jamás volver a marcar, mientras los tonos siguen sonando incesantes al otro lado.

—¿Erea? —su voz ronca me impacta en el centro del pecho.

—Hola, Asier. ¿Te he pillado en un mal momento? —pregunto, y apenas reconozco mi voz al hacerlo.

—No, no, tranquila. Estoy repasando un juicio que tengo mañana. ¿Estás bien?¿Te ha ocurrido algo?

—No, yo…estoy bien—silencio—. ¿Y tú, cómo estás?

—Bien, estoy bien también—suspira—.  Miren me ha dicho que te estás adaptando muy bien en Pontevedra, y que estás genial en tu nuevo trabajo.

—Sí, yo…todo es fantástico.

—Me alegra mucho oírlo—responde, y el silencio parece llenar el espacio.

—Gracias—inspiro, y mi cuerpo se apoya en una de las paredes de la habitación—. Los chicos vendrán el mes que viene a visitarme, y puede que hasta Cathaysa y Zeben también lo hagan.

—Sí, lo sé, me lo han dicho. Yo…yo tengo un juicio importante por esas fechas, y…

—Sí, ya…ya me lo dijo Miren.

Un nuevo silencio llega, y todas las palabras encadenadas a mis labios empiezan a quemarme demasiado.

—Sí, bueno. Pues…si vienes a Bilbao, avisa, y nos tomamos un café, si te apetece.

—Sí, claro, descuida, yo…vale.

Lo oigo carraspear al otro lado, y casi puedo sentir cómo se levanta de su butaca, y me lo puedo imaginar caminando y apoyarse contra la ventana de su despacho.

—¿Qué ocurre, Ere?¿Por qué me has llamado?

—Yo…

Las dudas empiezan, el miedo también. Ahora mismo soy una bola de nervios, ansiedad y estrés que no encuentran salida en las palabras. Noto cómo todas esas emociones empiezan a tomar posiciones en la boca de mi estómago, y mis temores salen a pasear. Porque no le he olvidado, ni él a mí tampoco, y que todo lo que sentíamos sigue estando ahí, intacto, y que el mayor error de mi vida está ahí, esperando a ser enmendado.

Porque sé que me equivoqué, lo supe desde la primera vez que atravesé aquel finger en el aeropuerto de Bilbao. Esto era un error. Galicia era un error. No un paréntesis, ni tiempo que debía tomarme para reflexionar, no. Un maldito error. Porque mi destino, el único camino, era, y siempre sería, él. Porque Asier era el camino, y el destino, que debía seguir para encontrarme a mí misma. Me vuelvo hacia la ventana, donde el reflejo de la Erea que siempre fui me saluda, y sonrío. Sonrío porque  me he encontrado, porque en el fondo, muy fondo, siempre supe dónde hacerlo. A su lado.

—He encontrado un narval—suelto, de repente, y todo el discurso que tenía preparado termina saltando por los aires en un segundo.

Paf. Ese es el golpe del teléfono de Asier cayendo al suelo. Lo he sentido. Como casi puedo ver sus ojos abiertos, su respiración acelerada, ese movimiento tan suyo, tirándose levemente del cabello, y su mandíbula encajándose.

—¿Cómo que has encontrado un narval?—Le oigo respirar acelerado al otro lado.

—Sí, estaba dibujado en un papel, junto a la palabra ‘Crespo’ en una estatua de Julio Verne que hay en el paseo de Vigo—sueno acelerada—. Pero eso no es todo. Porque Jordan, bueno, un chico que conocí en el bar de Maruxa, me ha dicho que los narvales que hemos estado buscando, Asier, los narvales…es que no te lo vas a creer. No son lo que creíamos, no eran pruebas de algún club de aficionados a Verne, ni nada parecido, sino pistas para un festival de música hipersecreto que celebra aquí, en Galicia. ¿No es alucinante?

—Erea—su voz suena ronca.

—Sí, lo sé, es una locura—sueno atropellada—, pero es que aun hay más, mucho más, porque…Y es que vas a alucinar cuando te diga cómo se llama el festival de música: Mistress Bramian. Como la novela de Verne. ¿No es increíble?—Ignoro su segunda advertencia, y sigo, no puedo parar. Ya, no—El caso es que el aforo es de apenas cincuenta personas, así que imagínate la competencia que hay, pero bueno, el caso es que tengo otra pista, y…

—Erea, para—repite, pero no le escucho.

Porque no puedo, porque estoy demasiado nerviosa para frenar, para pensar, para hacer cualquier otra cosa que no sea hablar sin parar. Ahora mismo soy un tren sin frenos que se va a estrellar, pero no encuentro la forma de detenerlo. O quizás no quiera hacerlo. Porque mientras hablo, él me escucha, él sigue ahí, sigue habiendo un hilo de esperanza.

—…Vamos, que no tengo ni idea de por dónde empezar a buscar, ni de lo que puede significar la palabra, porque, claro, ‘Crespo’, se puede referir a tantísimas cosas…pero he hecho un listado, Asier, lo he hecho. Porque bueno, puede referirse a un bosque, sí, ¿Pero qué bosque?¡En Galicia habrá mil bosques! Y entonces pensé que igual se refería a una bosque en el mar, pero ¿Un bosque marino aquí?¡Es una locura! Bueno, el caso es que…

—Erea, basta. Basta ya. Para. Para ya, por favor. Para.

El aire se enfría, y algo helado comienza a trepar por mis venas. El tiempo se detiene, y el impacto de sus palabras me clavan al sitio en el que estoy hablando. El eco del silencio jamás me hizo tanto daño.

—Erea, yo…—dice, con un hilo de voz. Un hilo que ahora se me antoja ese hilo rojo que dicen nos conecta con las personas que amamos, y que ruego siga existiendo entre nosotros—. Joder, empieza de nuevo.

—¿Qué? —el aire se bloquea.

—Que empieces otra vez, porque no he entendido nada de lo que me has contado, salvo algo sobre un bosque, un narval, un tipo que se llama Jordan, creo, y, ¿Crespo, has dicho?—dice, y siento que me acaban de dar una descarga eléctrica en el pecho, insuflándome una vida que creía perdida.

—Sí, Crespo—contesto, sintiendo algo salado rozando la comisura de mi boca, pero no me muevo, ni siquiera respiro—Puede ser un bosque—apunto, y lo escucho suspirar al otro lado.

—Un bosque, entonces—susurra, con voz cálida, y sonrío, secando mis lágrimas, y agradezco a todas las malditas estrellas esta nueva oportunidad—. Pues…habrá que ir sacando otra vez el libro, me temo, porque apenas recuerdo nada del libro, salvo que era un tostón.

Me rio, y mis ojos se pierden en ese atardecer que sigue avanzando en el cielo. Me acerco hasta la ventana, apoyando la palma de la mano sobre el cristal, con la voz de Asier de fondo. El mejor sonido del mundo. Siento algo salado y húmedo en mis labios, pero ni siquiera seco esas lágrimas que no son más que reflejo de esperanza y felicidad. Porque sigue habiendo un nosotros. Porque sigue habiendo esperanza.

—Entonces, ¿Continuamos con la búsqueda? —mi voz es apenas un murmullo.

—Te prometí que siempre lo haría, ¿no? Y sabes que yo nunca rompo una promesa.

Sonrío, porque siento que su alma y la mía se acaban de encontrar de nuevo a mitad de un camino que hemos recorrido mil veces anteriores a esta. Y es que entre su corazón, y el mío, sólo hay una espiral. Mi alma y la suya, flotando en el espacio. Acercándonos y alejándonos. Infinitas veces. En infinitos presentes.

Detengo el motor de mi Mazda, y desciendo del coche, internándome en la selva verde que tengo justo enfrente, el fantástico bosque da Fervenza, en O Corgo, Lugo. El bosque de inundación más famoso de Galicia. Y es que cada vez que el río O Miño crece, esta arboleda queda sumergida por sus aguas. A eso se refería la pista que encontré en Vigo, a un bosque submarino. Un lugar donde se puede pasear bajo el agua. Sonrío, poniéndome las botas de agua, mientras pienso en la noche casi en blanco que hemos pasado Asier y yo intentando descifrar el mensaje del narval.

—¿En qué habías pensado, Ere?

—Pues estaba sopesando el bosque de Fragas do Eume, uno de los más famosos de Galicia. ¿Qué te parece?

—Podría ser, pero me parece demasiado sencillo. ¿No crees? Aparece una palabra sobre un bosque, y, ¿Tiene que ser el bosque más famoso de Galicia? Lo más normal es que las pistas se vayan complicando según van pasando las fases, como en un juego.

—Más nivel, más dificultad.

—Exacto. A ver, en la escena de la novela donde aparece esa palabra, ¿Qué está haciendo la tripulación del Nautilus?

—Pasean por el bosque submarino, ¿Por qué?

Lo escucho carraspear al otro lado, y suspirar varias veces, hasta que su voz irrumpe de forma repentina, sobresaltándome.

—Claro. Un bosque submarino, Erea. Esa es la clave. ¿Por qué no nos dimos cuenta antes?

—No hay bosques submarinos en Galicia, Asier.

—No, no los hay, pero sí que hay algo muy parecido.

—No te sigo.

—¿Puedes buscar bosques de inundación en Galicia?

—¿Bosques de inundación?

—Eso es. Bosques que se quedan sumergidos por ríos, o la subida de mar. ¿Puedes buscar algo de eso en Galicia, Ere?

Apenas me bastaron dos segundos para ponerme frente a la tablet que descansaba sobre mi mesilla de noche, y teclear algo relacionado con bosques e inundaciones en Galicia. Y un golpe, seco, no vino sino a confirmar que acababa de encontrar lo que buscaba. Corrí hacia el teléfono, que había dejado abandonado sobre la cama, y la voz me salió entrecortada.

—Lo has encontrado, Asier. Lo has hecho.

—No. Lo hemos hecho, pequeña. Lo hemos encontrado.

Me interno en el bosque, siguiendo el sendero que otros caminantes han trazado anteriormente, y el chop chop de mis botas internándose en los charcos pronto me lo confirma. El susurro del viento, el olor a corteza, a humedad, y a fresco rocío, me hacen compañía. Saco mi móvil del bolsillo, y sonrío ante la foto del narval que he puesto como pantalla principal.

Llego a un pequeño cruce, y consulto el GPS. Voy bien. Sigo caminando, admirando los ejemplares antiquísimos de carballos, los robles, los castaños, los fresnos…el bosque es una explosión de color, vida, y agua. Porque el agua, en esta parte, está algo más que presente. Se respira a cada paso. El silencio vuelve a llenar  el ambiente cuando casi llego a otra intersección, y suspiro, agotada, cuando veo a un anciano que pasa a mi lado, saludándome.

—Bos días.

—Bos días—respondo.

El hombre se detiene a mi lado, y mira al cielo con preocupación.

—Parece que va a chover.

—Sí, eso parece—me encojo de hombros—. Será mejor que se resguarde, señor—Le tiendo el paraguas que llevo en la mochila, y le guiño un ojo—. Tome, quédeselo, yo tengo un anorak.

El hombre lo rechaza con un gesto amable, y señala las nubes.

—Non te preocupes, feita. El agua es siempre bien recibida, y la chuvia tamén—Me mira con curiosidad—. Tú no eres de aquí, ¿verdad?

—No, soy de Bilbao—digo, guardando de nuevo el paraguas en la mochila que he traído.

—Muy lejos te has venido a pasear, ¿no? —Me observa largamente, con la mirada de quien ha vivido mil vidas,  y termina suspirando, señalando el cielo—. Esta es tierra de agua, rapaza, y hay que acostumbrarse a vivir bajo la lluvia. Si te escondes siempre de ella, eres como un cordero que decide vivir en una cueva toda su vida para huir del lobo. Sobrevive, sí. Pero no vive.

—Hay que aprender a bailar bajo la lluvia, ¿no?

—Lo que hay que hacer, es vivir sin miedo. Y con esperanza. Porque el agua, feitiña, es esperanza.

—Vaya, qué bonito.

—Gracias—sonríe—. En Galicia hay un dicho, ¿Sabes? Nunca choveu que non escampara—me da un toque en la nariz—. No lo olvides. Aunque nos ciegue la lluvia, el sol siempre llega.

Veo al señor alejarse, con sus palabras reverberando en mi cabeza. Mis ojos se alzan hacia el cielo gris, que ya amenaza lluvia, y sonrío, comprendiendo todo lo que aquel anciano me quiso decir. Alzo el rostro, dejando que la lluvia me moje la cara. Porque sé que tras ella, llegará el sol, el calor. Porque tras todas las tormentas, siempre, siempre, se impone la calma. 

El aire dibuja arabescos con mis recuerdos, pintando de nuevo esas sonrisas a medias, esas palabras que ocultaban más verdad que la que ninguno estaba dispuesto a desvelar. Secretos. Mentiras. Pasiones que jamás encontrarían salida. Saco el teléfono, y le envío un mensaje.

Buenos tardes, Asier.

Ya estoy en el bosque.

Hola, Ere. Y bueno, ¿Cómo vas?

¿Has encontrado el narval ya?

Aún no. Pero no tengo prisa.

Puedo ayudarte, si quieres.

¿Vas a acompañarme?

Pues claro. Te recuerdo que te

orientas fatal, y no quiero que

termines viviendo en una cueva

los próximos veinte años porque

no sepas salir del bosque. 

Ja, ja. Pero qué gracioso.

¿De verdad vas a venir conmigo,

aunque sea de forma virtual?

Soy así, ¿Qué le vamos a hacer?

Espera, que enciendo el teléfono,

y te ayudo con la búsqueda. A

ver, ¿Por dónde vas ahora, Ere?

He empezado en el inicio del

sendero, y ya he pasado los tres

primeros cruces en línea recta.

A ver…espera. Ya te tengo.

¿Estás al lado de un

claro, por casualidad?

Un poco antes.

De acuerdo. Ya

estoy contigo.

Y yo contigo.

Durante las siguientes tres horas, intercalamos mensajes y llamadas mientras paseamos a la sombra de los árboles, cruzándonos con pequeños grupos de excursionistas a los que parece no extrañar ver a una chica hablando con el móvil, haciendo fotos, y discutiendo con alguien al otro lado de la línea cada vez que se despista y se pasa un cruce importante. Tres horas en las que Asier y yo volvemos a ser nosotros mismos, con un precioso atardecer de fondo.

—Dios, Erea, ¿Recuerdas cuándo empezó a llover aquella vez, y mi BMW se enterró en el barro? —se carcajea, y los recuerdos vuelven.

—Cómo olvidarlo—me rio, cuando ya el mediodía alcanza su cénit—. Hasta que no se nos ocurrió poner las alfombrillas del coche debajo de las ruedas para poder salir, creo que pasaron como mil años.

—Fue algo…joder—se ríe—. También fue la primera vez que discutimos, ¿Te acuerdas?

—Cómo para olvidarlo. No parabas de gritarme, Asier.

—Porque te estabas cargando el acelerador de mi coche.

—Eso no es verdad.

—¿Cómo qué no? ¡Si saliste disparada contra aquel árbol cuando terminé de colocar la última alfombrilla!

—¡Porque tu coche es una porquería!

—¡Retira eso ahora mismo, Beaskoetxea, o voy hasta Lugo ahora mismo para que te arrepientas de tus palabras!

Me carcajeo, y sigo caminando, en silencio, en mitad de ese verde bosque. Verde, como la esperanza, y las ilusiones que nunca deberían morir.

—Nos lo pasábamos genial, ¿Verdad, Asier?

—Sí, sí que lo hacíamos. Bueno, y lo seguimos haciendo.

Sonrío, dejando que la fría lluvia me cale hasta los huesos. No sé si encontraremos el narval. No sé si daremos, siquiera, con el maldito festival. Sólo sé que la aventura continúa. Y la esperanza, la maldita esperanza, lo hace con ella.

—Erea—musita, al otro lado.

—¿Qué, Asier?

—Hubiese dado lo que fuera por dar ese paseo contigo hoy.

—Lo sé.

Me quedo mirando ese atardecer que nos regala el cielo, y no puedo evitar pensar que, cuando mire otro atardecer como este, los colores no serán nunca más simples colores. Los naranjas serían todos los amores imposibles que algún día se harán realidad. Los violetas, las sonrisas que siempre tendremos reservadas sólo para nosotros. Y los rojos, los malditos rojos, serán todos los sueños en los que aún quiero creer.

Mis ojos se detienen en el tronco de un árbol que, entre la maleza, parece esconder algo en uno de sus lados. Sin soltar el teléfono de la  mano, avanzo hasta allí, abriéndome paso entre las ramas y las hojas, y despejo los últimos escollos verdes que me impiden ver algo que hace que mi corazón dé una voltereta. Un narval. Nuestro narval. Y una nueva palabra que nos llevará a más aventuras.

Atlántida

Chat

Cathaysa:

Chicos, ¿Qué tal va Erea con la siguiente pista?

Brais:

Bien. Le estoy echando una mano, como dijisteis, y ya hemos visitado unas cuantas cuevas.

Haizea:

Hola, Brais. Vaya, cuánto tiempo hacía que no sabía nada de ti. Desde la fiesta de la orla que hicimos en el bar, ¿Te acuerdas?

Brais:

Sí, claro que me acuerdo. Siento lo que pasó con el extintor, por cierto.

Haizea:

¿Qué extintor?

Gorka:

Joder, la camarera siniestra, la que faltaba. ¿Y a esta quién la ha metido?

Arminda:

La he metido yo.

Hugo:

Joder, dejad de meter a tanta gente, que esto parece ya el camarote de los hermanos Marx, y después no hay quién entienda nada.

Cathaysa:

Chicos, por favor, orden, que nos estamos desviando del tema. Di algo, Zeben.

Zeben:

Ray, ¿Te vienes mañana temprano a coger unas olas en Malpica?

Cathaysa:

Eso no, Zeb.

Ray:

Cuenta conmigo. Pero, espera. ¿Y si vamos mejor a Montalvo?

Cathaysa:

No me lo puedo creer.

Hugo:

Malpica está mejor en esta época. Qué pena que esté tan lejos. Con lo que me apetece subirme a una tabla.

Zeben:

¿Mucho estrés en el trabajo, cuñado?

Hugo:

Ni te lo imaginas. ¿Y tú, qué tal vas con el campeonato?

Zeben:

Estoy entre los diez del ránking, como Ray, pero el que me preocupa ahora es el de Sudáfrica del mes que viene.

Ray:

¿Porque voy a competir yo también?

Zeben:

Voy a acabar contigo, rubiales.

Ray:

Eso está por ver, canarión.

Gorka:

Oh, cómo me pone un duelo de testosterona.

Miren:

¡Por Dios, centraos!¡Erea y Asier necesitan nuestra ayuda!¡Ya hablaréis de todo eso después! A ver, Arminda, ¿Ya sabes dónde tienes que pintar el dichoso narval?

Arminda:

Sí, descuida.

Miren:

Bien. Brais, ¿Crees que podrías echarle un cable a Erea con esto? Necesitamos que encuentre la siguiente pista esta semana.

Brais:

Sí, tranquila. Ya me ha tocado acompañarla a un par de excursiones infernales, así que le diré algo, porque creo que todavía Asier y ella no han dado con la clave.

Miren:

Tienes que inventarte una excusa para no acompañarla. Tiene que encontrar la pista estando sólo con Asier, aunque sea por teléfono. Sólo así podremos seguir trabajando el vínculo.

Brais:

La verdad es que se me da fatal mentir. ¿Qué me aconsejáis como excusa para no acompañarla?

Arminda:

Di que tienes que ir a visitar a unos familiares en la otra punta del país, porque han pillado la lepra, y no sabes cuándo podrás volver a verlos.

Haizea:

No, mejor. Di que vas a hacerte una limpieza de aura por un mal de ojo que te han echado, por lo que debes estar alejado de  todo el mundo durante un par de semanas.

Ander:

¿Por qué no le dices que tienes que hacer unos trámites burocráticos? Anda que no se os va la pinza a vosotros…

Hugo:

Habló el otro empotrador del ascensor.

Gorka:

¿Qué has dicho, Hugo?

Miren:

Chicos, por favor, que haya paz. A ver, ¿Alguien ha hablado con Asier estos días para saber qué ocurre entre Erea y él?

Haizea:

Sí, yo hablé con él ayer cuando se pasó por el bar para tomar algo y saludar. Lo vi bastante animado, chicos. No me nombró nada de lo del narval, pero de ánimo lo encontré mejor que como estaba antes, que casi parecía un fantasma.

Hugo:

Por cierto, Haizea, ¿Cómo vas de la infección por el piercing de la lengua?¿Te sirvió el antibiótico que te receté?

Haizea:

Sí, gracias, Hugo.

Ray:

Vaya, un piercing en la lengua, con lo que me gustan. ¿Qué haces este próximo fin de semana, Haizea? Lo digo porque he reservado una suite con jacuzzi en A Coruña. Por cierto, yo también tengo un piercing, pero en un lugar mucho más escondido.

Cathaysa:

No me lo puedo creer. Eres un cerdo, Ray.

Ray:

Como si tú no supieses ya de lo que hablo. ¿Te recuerdo lo mucho que te gustaba jugar con mi piercing, Cat?

Zeben:

Ray, estás hablando de mi mujer, así que empieza a mantener la boca cerrada más a menudo, ¿Quieres?

Ray:

Oh, vamos, Zeben. Te recuerdo que vamos a vernos muy a menudo cuando tu mujer dé a luz un pequeño y colosal mini Ray.

Zeben:

Ray, de verdad que…lo único colosal aquí va a ser la torta que te voy a dar como no cierres la boca.

Gorka:

Tú sí que eres colosal, Zeben. Guapo, más que guapo.

Ander:

¿A qué ha venido eso, Gorka?

Cathaysa:

Chicos, ¿Podemos centrarnos en el plan?¿Todo preparado para el próximo narval?

Arminda:

Sí, ya está todo listo, lo he pintado hoy mismo, y creo que aguantará. Está en un lugar muy visible, frente a una de las mejores vistas que recuerdo. Es una preciosidad de sitio. Por Dios, si Erea no se enamora con lo que hemos preparado, ya nada lo hará.

Brais:

¿Hola?¿Qué le digo a Erea al final?

Ray:

¿Sabes qué, Haizea? Intuyo que tú y yo vamos a llevarnos muy bien.

Cathaysa:

Sigues siendo un cerdo sin domesticar, Ray.

Ray:

Rubia, no te pongas celosa. Sabes que siempre estaré aquí para ti.

Cathaysa:

Ni siquiera voy a contestar a eso. Adiós a todos, nos vamos a la cama.

Brais:

Chicos, ¿Y lo de Erea?

Brais:

¿Seguís ahí?

Brais:

¿Hola?

21

Erea

Camino longo, pasos pequenos*

Camino largo, pasos pequeños

Me levanto, estirando mi dolorida espalda, y mis ojos se pierden en el reloj de la pared. Son las seis de la mañana, y apenas quedan un par de horas para entrar a la clínica.  Apenas he dormido nada, dándole vueltas a la pista del narval. Y es que la palabra ‘Atlántida’ no ha podido causarnos más dolores de cabeza. Y es que esa maldita pista, a priori, sencilla, no ha podido causarnos más jaquecas, ni horas de insomnio, a Asier y a mí.

En el libro de Verne, la tripulación del Nautilus se refugia en una gruta a su paso por la Atlántida, y pasan allí una temporada, a salvo de vendavales, bestias marinas, y demás. Por lo que Brais y yo hemos estado recorriéndonos todas las cuevas de Galicia en busca del narval, pero no hemos encontrado absolutamente nada, ni siquiera un manchurrón antiguo que pudiese delatar que allí hubiese estado dibujado un narval. Nada.

Empiezo a angustiarme, porque ya han pasado más de dos semanas desde que lo encontramos, y sigo sin conseguir resolver el maldito acertijo. ¿Qué querrá decir esa maldita palabra?¿Una cueva, un refugio marino?¿Qué? Resoplo, frustrada, y dejo la taza de café vacía en el fregadero, cuando el sonido de la alarma de mi móvil me alerta de que ya debo empezar a prepararme para el trabajo, y mi cerebro se desconecta del asunto del narval. De momento.

Me paso el día entre revisiones, vacunas, torceduras, y un sinfín de gastroenteritis de perros que han decidido salir a la calle a zamparse toda la basura que encuentren. Cielo santo, estoy agotada. Cuando el reloj de la clínica marca las siete de la tarde, empiezo a recoger mis cosas para volver a casa. Guardo con mimo el ejemplar de ‘Veinte mil leguas de viaje submarino’ que siempre me acompaña, cuando veo a Brais entrando en mi consulta.

—Hola, Brais. ¿También te vas?

—Sí, ya he terminado por hoy—carraspea, y se sienta en mi butaca, mirándome de una forma un tanto extraña.

Repaso mentalmente si he colocado bien el estante de las medicinas, y asiento. Sí, todo está en orden. Su mirada se vuelve angustiosa por momentos, y tose un poco antes de empezar a hablar.

—Es viernes—dice, y yo entrecierro los ojos. ¿A este qué le pasa?

—Sí, lo sé. ¿Tenéis planes los del bar y tú?

—Sí, vamos al bar de Maruxa, como siempre, y luego recorreremos la parte antigua, y mañana, yo...

—Me ibas a acompañar a las cuevas aquellas, ¿Recuerdas?

—Sí, pero yo…yo…

—¿Qué ocurre?—suelto todo el aire a la vez, y me vuelvo hacia él. Conozco a mi compañero lo suficiente para saber qué está ocultándome algo—. ¿Pasa algo, Brais?

—Yo…es que…yo non…non…

—Brais—Lo llamo, cuando lo veo maniobrar con el llavero como si lo quisiese romper, y clavar la vista en algo que debe estar más allá de la pared de la consulta—, ¿Te encuentras bi…?

—¡¡Pues que he quedado con una chavala, y no puedo acompañarte este finde a lo de las cuevas!!—suelta de carrerilla, casi gritando, y yo me estampo contra una de las mesas, por la impresión.

¿Brais ha ligado?¿El tímido Brais? Dios mío, esta es una noticia increíble.

—No fastidies—es lo único que se me ocurre decir—¿En serio?

—Sí, y por eso, yo… yo…yo no puedo acompañarte este finde, lo siento.

—Bueno, no te preocupes. Madre mía, una chica. Qué buena noticia.

—Sí, sí que lo es, y yo—me mira, con vergüenza—, bueno…

—Tranquilo—digo, y me siento junto a él—. Gracias por haberme acompañado estos días. No tenías por qué.

—Sí, bueno, pero entre lo mal que te orientas, y que no conoces la zona…prefería ir contigo y asegurarme de que no te pasara nada.

Lo miro con infinito cariño, y le doy un abrazo. Y es que ese chico tímido junto al que me senté el primer día de clase en la universidad, se ha convertido en una de mis personas favoritas del mundo.

—Gracias, Brais.

—No hay que darlas—me mira inseguro—. Esto, Ere, también quería comentarte algo sobre las cuevas.

—¿Qué ocurre?

—Creo que quizás no estás buscando en el lugar exacto. 

—¿A qué te refieres?

—Pues que…no conozco más cuevas submarinas en Galicia—hace un gesto con los hombros y las manos—. No hay más. ¿Y si no es una cueva lo que estás buscando, sino otra cosa?

Me quedo mirándole, pensativa. Puede que tenga razón.

—Lo pensaré. Gracias, Brais. Por cierto, ¿Cómo se llama ella?

—¿Quién? —parpadea, con gesto de sorpresa.

—Pues…la chica que has conocido—vocalizo despacio, mirándole de soslayo.

—Ah, se llama…eh… se llama, eh…la Piluca, sí, eso. Piluca, así es como se llama—pestañeo.

—Ah, bonito…bonito nombre—carraspeo. Mentira. Es horrible.

Esbozo una sonrisa cálida, cuando me levanto, y me siento a su lado.

—Gracias por haberme acompañado estos días, de todas formas.

Sonríe,  con la vista fija en el suelo, y vuelve el rostro hacia mí.

—Lo pasamos bien, ¿verdad?

—Lo pasamos de fábula—nos quedamos mirándonos, en silencio, y mi mano vuela a su brazo, apretándolo con suavidad—. Gracias, Brais. Y ahora…—suspiro—, he de irme a casa. Buena suerte con, eh, Piluca, este finde—le dedico una sonrisa pícara.

—Sí, ya, vale, sí.

—Y, si me aceptas un consejo sentimental, recuerda que a las chicas nos gustan los tíos de uniforme también en el dormitorio.

—Ya, claro—sonríe, con expresión feliz, y su gesto cambia en un segundo—. Pero, espera, ¿A qué te refieres con…?

Estallo en una carcajada, y cojo mi bolso, antes de salir por la puerta, escuchando las maldiciones de mi amigo detrás. Apenas acierto a escuchar un “¡Vai ó carallo!”, antes de que el sonido de la puerta cerrándose anuncie el comienzo de un nuevo fin de semana. Un fin de semana que, intuyo, será especial. Lo presiento. Y con ese pensamiento, echo a correr por la calle.

La fría espuma del mar juega con mis pies, colándose entre mis dedos, mientras las huellas de mis pisadas en la arena marcan la senda que he pisado en esta playa de dura arena, casi de cuarzo. La playa de Mexilloeira es una de mis preferidas en la península de O Grove. Una extensa playa que parece abrir un paréntesis en el espacio-tiempo, haciendo que las horas aquí transcurran de forma diferente.

Mis ojos se pierden en la imagen de las bateas al fondo de la ría sobre ese cielo gris perla que parece acariciar el paisaje, y cierro los ojos, guardando este recuerdo en mi memoria. El olor a mar, a frío, a soledad. El aroma de la Galicia que viví los primeros días, cuando confiaba en que el tiempo me hiciera olvidar todo lo que dejé atrás. Pero no lo hizo.

El paisaje verde no me hizo olvidar, ni siquiera desdibujar su recuerdo. Porque la lluvia me recuerda a él. La música de las gotas cayendo, lentas, me recuerdan a él. El aire que respiro, el aroma del otoño, el cielo estrellado, el olor del mar…Maldita sea, todo me recuerda a él. ¿Es que nunca parará?

Alzo el rostro hacia el final de esta playa que siempre me inspira calma y recogimiento, y sonrío al ver las rocas, al fondo, que parecen soldados de piedra que duermen un sueño eterno. Me siento sobre la dura arena, con la vista perdida en ese océano, el Atlántico, que tantos secretos oculta, y pienso en la pista del narval, y en la palabra Atlántida.

La Atlántida era un continente perdido, una leyenda. Apenas conozco la mitología gallega ni portuguesa, por lo que tendría que investigar algún lugar o alguna tierra sumergida del que hablasen las leyendas. Pero, ¿Y si no es así en absoluto, y la realidad fuera algo más sencilla? Escribo la palabra ‘Atlántida’ una y otra vez sobre la arena, en busca de un punto de conexión, una respuesta. ¿Qué se me está escapando en todo esto, qué? Cruzo las piernas, con la mirada perdida en la superficie plateada del mar, cuando mi móvil resuena fuerte en mi bolso, haciéndolo vibrar. Sonrío. Es él.

—Hola, Erea.

—Hola, Asier, ¿Qué tal te ha ido este viernes?

—Pues de locos. Cuatro juicios, con cuatro peleas de por medio, y, por si fuera poco, Aimar, mi compañero, se ha puesto enfermo, por lo que me toca hacerme cargo de sus casos durante una semana—resopla, agotado—. En fin, ¿Qué tal tu día? Espero que mejor que el mío, al menos.

—Bien, bueno, lo de siempre. Un par de vacas con sus terneros, perros, gatos, y hasta el periquito de la Lola.

—Vaya. ¿Y qué vas a hacer este fin de semana?

—Pues no lo sé, porque Brais se ha echado novia, y no puede acompañarme este fin de semana.

—Vaya, me alegro por él. Ya te has quedado sin tu Diego, Dora la exploradora.

—Ja, ja, qué gracioso—inspiro—.  También hemos estado hablando sobre lo de la cueva que buscamos. Cree que quizás no estamos buscando en el sentido adecuado.

—Y tiene razón.

—¿Qué?

—Pues que tu amigo tiene razón, no estábamos enfocando la pista bien, hoy por fin me he dado cuenta. No es una cueva lo que buscamos, Erea. Es otra cosa.

—¿Cómo que otra cosa? No te sigo.

—¿Y si lo que buscamos no está en  una cueva, Erea?¿Y si está en otra parte? A ver, cuando dijiste que la palabra ‘Atlántida’, lo primero que hicimos fue elaborar un listado de todas las cuevas gallegas que existían, empezando por la Cova do Rei, ¿Verdad?

—Sí, pero...

—El caso—me detiene—, es que al estar tan obcecados con lo de las cuevas, no vimos lo que realmente nos estaba diciendo la palabra: la Atlántida no existe, Erea. Esa era la verdadera clave, la auténtica pista. Tenemos que buscar una cueva que no existe.

—¿Una cueva que no existe?¿Vas en serio?

—Eso es. ¿Te suena por casualidad la leyenda de la Cova do Paralaia, en el monte del mismo nombre?

—Sí, claro que conozco ese monte. ¿Crees que puede tratarse de eso?

—¿Por qué no? Las otras pistas hablaban de leyendas y sitios con mucho misticismo. ¿Por qué entonces esta última pista iba a tratar sobre algo tan terrenal como una cueva? No. Seguimos en el terreno de las leyendas. Por tanto, debe tratarse de una cueva legendaria.

—Oh, madre mía. ¿Estás seguro?

—Todo lo que puedo estarlo al hablar sobre cosas que apenas conozco—se mofa, y yo me rio.

—Eres un payasete.

—Lo sé. Bueno, ¿Qué me dices?¿Nos vamos mañana a Moaña?

—Nos vamos.

Aparco a los pies de la montaña de Moaña, un monte desde el que se domina gran parte de la ría de Vigo, y la propia zona de Moaña. He decidido venir casi de noche, porque quiero ver amanecer desde ese monte, en una especie de ritual que tenemos Asier y yo. Comienzo el ascenso, y mis ojos se pierden en las bateas que dominan la desembocadura, los verdes montes y el trasiego de sus pueblos y ciudades.

Me detengo en una de las rocas que hay por todo el camino, y consulto de nuevo la información que busqué la noche anterior sobre este lugar. El Monte Paralaia, según las leyendas, era el lugar donde vivían las Mouras, unas mujeres pálidas que custodiaban grandes tesoros. Se dice que la víspera de San Juan, salen fuera de la cueva a peinar sus largos cabellos de oro, llenando de magia este lugar místico.

Nadie conoce la ubicación exacta de la cueva, ya que sigue siendo tan sólo una leyenda, pero los que afirman haberla visitado, decían que a su entrada había un cruce con siete caminos diferentes, y que, si tenías suerte, aparecía una mujer con un manto de oro que pedía un peaje por pasar. Otras leyendas hablan de cinco caminos, otros de escaleras…el imaginario colectivo es amplio en este lugar. Comienzo el camino de ascenso, saludando a una madrugadora familia de excursionistas con los que me cruzo.

—Bos días.

—Bos días—me responden el padre y una niña de unos diez años a la vez, y mis ojos viajan hasta la mujer y el niño de apenas cinco años que van detrás. El pequeño ha tropezado, y su madre lo ayuda a enderezarse.

—Hola—saludo.

—Hola—dice ella, con los ojos posados en su hijo—. A ver, Mateo, Camino longo, pasos pequenos—dice, y el pequeño sonríe, imitando sus pasos.

—¿Así, mamá?

—Sí, porque si corres demasiado al principio…

—Pronto me cansaré.

Sigo caminando, concentrándome en cada gota de rocío que resbala por la fina hierba, contemplando esos microscópicos mundos que viven allí, anclados a cada hoja y brizna de hierba, ajenos a su efímera existencia, y pienso en las palabras de la mujer. Porque a veces hay que detener el ritmo, y pararse, y pensar, sentir, de nuevo lo que late bajo el mundo que nos rodea. Ese universo mágico que se esconde en las pequeñas cosas, y que nos ayudan a tomar perspectiva de todo lo que somos y lo que queremos ser en un futuro. Esos pequeños detalles que te empujan a seguir adelante, a seguir luchando, a vivir.

Porque la vida, en esencia, no es una carrera, sino un paseo con duras pruebas que debemos ir sorteando para llegar a esa meta que queremos alcanzar. Y he aquí la verdadera clave. No se trata de correr, sino de fijar bien el objetivo, y tener el valor necesario para luchar por él.

El paralelismo con mi propia historia me conmueve. Porque quizás eso fue lo que estuvo haciendo Asier conmigo todo este último año. Avanzar despacito, tanteando, conociendo, llegando hasta el fondo de mi corazón, tomándoselo como lo que era: una ardua carrera de fondo con multitud de obstáculos que fueron complicándose a medida que se acercaba a mi núcleo, a ese lugar al que no he permitido a nadie entrar, salvo a él. Lo consiguió. Caminó despacio todo el sendero hasta mi corazón, y logró la cima. Me conquistó.

No pasa mucho tiempo hasta que llego hasta la cima, donde una enorme cruz de madera domina la montaña, y abajo, se extienden la ría de Vigo, sus bateas, el inmenso azul del Atlántico, y la masa verde que rodea esa parte de la costa. Es una estampa excepcional. Sonrío al localizar el misterioso banco que ha sido protagonista de mil y una fotos, y que apareció de forma misteriosa hará algunos años allí.

Me siento en él a disfrutar del espectacular paisaje, y rebusco en la mochila el libro de Verne que he traído. El aroma a mar casi me llega al abrir las páginas. La sensación de volver a casa es tan fuerte que tengo que cerrar los ojos, cuando una sensación cálida se me instala en el vientre. Saco el teléfono del bolsillo, y hago una nueva foto, enviándosela.

Ya estoy en lo alto del monte

Do Paralaia. ¿Te gusta?

Hola, Erea. Es espectacular.

¿Te ha costado mucho llegar?

Qué va, es un paseo.

Me alegro. ¿Has visto

el narval ya, o aún no?

No, aún no, pero no

debe estar muy lejos.

Pareces muy segura

de que esté ahí.

Es que lo sé. Tengo

un presentimiento de

que está cerca.

Ojalá sea cierto. Y

bien,  ¿Qué vas a

hacer hasta entonces?

Voy a disfrutar de este

amanecer, sentada sobre

este mismo banco. ¿Te

parece un buen plan?

Me parece perfecto.

Mis ojos se pierden en el horizonte, donde las estrellas, las mismas que durante siglos contemplaron los navegantes, dan la bienvenida a un nuevo día, y me planteo si de verdad existe un plan trazado para cada uno de nosotros en las estrellas, y que esta vida quizás sólo sea el preludio de las que vendrán después, de algo que está más allá de este mar, más allá de este cielo.

Asier.

¿Qué pasa?

¿Quieres que te cuente algo que

he leído viniendo hacia aquí?

Cuéntame todo lo que quieras.

¿Sabías que se dice que 

las Mouras eran en realidad

princesas convertidas en piedra

que tomaban forma humana la

noche de San Juan?

No, no lo sabía. Vaya.

Ya. ¿Te das cuenta de que tanto

las lamias, como las meigas, o

las propias mouras, son siempre

mujeres a las que las leyendas han

dotado de una belleza terrorífica?

Si intentas decirme que los

hombres han retratado como

monstruos a las mujeres bellas,

porque les aterrorizaban las

mujeres guapas, tengo que darte

la razón. Sí, es así. Las mujeres

guapas nos tenéis acojonados, y

esa es nuestra forma de vengarnos.

¿Con ese “nos” me

incluyes a mí, o me

lo ha parecido a mí?

Por supuesto que te incluyo

a ti. Eres la mujer más guapa

que he visto en mi vida.

… …

Me alegro de que seas

feliz en Pontevedra, Erea.

Sí, supongo que lo soy. Me

refiero a que…sí, estoy bien.

¿Te has encontrado allí, Ere?

El silencio corta el aire cuando la última palabra de esa pregunta me llega. ¿Me he encontrado en Pontevedra? No lo sé. Sólo sé que me estoy poniendo a prueba, y viviendo mil experiencias nuevas que me cortan el aliento. Pero, ¿Me he encontrado?¿He descubierto quién soy en realidad lejos de mi entorno?

Porque, aunque me guste el trabajo, mi nueva casa, y mis nuevos amigos, en el fondo sigo siendo la misma chica que se perdió una noche de barras de bar con un desconocido del que se terminó enamorando, y del que huyó para reconstruirse a sí misma antes de volver a su lado. Porque a su lado, ahora lo sé, es el único sitio al que quiero volver. Mi único hogar.  

Y que dan igual los kilómetros que nos separen, los océanos, las montañas. Asier siempre será el hombre que me besó, diciéndome con ese gesto lo que yo ya sabía. Que mi camino era él, y que todos lo demás, siempre serían incorrectos. Respondo.

Sí, Asier, me he encontrado.

No sabes lo feliz que me

hace oírte decir eso. No

te puedes hacer una idea.

Siento su abrazo desde cientos de kilómetros de distancia, directo  hasta mi corazón.

Gracias por un nuevo

e increíble amanecer

a tu lado, Asier.

Gracias a ti por

dejarme acompañarte.

El mundo es inmenso. El cielo es infinito. Y la vida, la verdadera  vida, es todo lo que tus labios tocan. Lo que el corazón nunca olvida. Sonrío cuando un pequeño borrón pintado sobre una roca me hace sonreír. Un pequeño narval, con una sonrisa pintada esta vez, me espera al otro lado del camino. En el sitio exacto que una parte de mí ya sabía que estaba. Y, junto a él, otra pista.

Proteo

Chat

Cathaysa:

Chicos, ¿Todo preparado para la penúltima pista?

Arminda:

Sí, todos en posición. Pero sigo pensando que teníamos que haberlo hecho menos complicado esta vez.

Miren:

Erea y Asier darán con la pista, estoy segura.

Gorka:

No sé qué decirte, Miren. Creo que esta vez habéis liado demasiado el rizo.

Hugo:

A ver, que tampoco es que sea muy complicado llegar hasta ese islote, ¿De acuerdo? Cat y yo fuimos con nuestros padres cuando éramos pequeños. Cielo santo, si sale en todas las guías de viaje.

Cathaysa:

Es una isla con muchas leyendas, el caldero de oro, el buraco do inferno…creo que era un buen sitio para dejar la penúltima prueba.

Gorka:

Uy, el buraco do inferno. Una vez fui a un club que se llamaba así. ‘El agujero del infierno’. Ja, ja, ja. Ay, por Dios qué mal lo pasé allí dentro.

Hugo:

No voy a decir nada sobre eso. Ni una sola palabra.

Gorka:

Mira, Huguito…

Ray:

Creo que una vez unos amigos míos también fueron allí. Era bastante locura. Estaba en Galicia, ¿No?

Gorka:

No tengo ni idea. Me había tomado como diez copas que me había preparado la camarera siniestra de Haizea, y lo único que recuerdo es que el viernes estaba en el Casco Viejo de Bilbao, y el domingo por la mañana  me desperté en un hotel de Oviedo. Deberíamos denunciarte, Haizea. A saber los estragos neuronales que tus cócteles letales nos habrán causado a Erea, a Miren y a mí.

Cathaysa:

Bueno, chicos, esto casi se acaba. Esta penúltima pista, y ya, prácticamente, habremos acabado.

Gorka:

¡Menos mal! Eso es por mí, que he estado rezando a Santa Carolina Herrera de las arrugas esclavas a diario para que esta pesadilla de los narvales acabara. ¡Por fin mis plegarias han sido escuchadas!

Hugo:

Sí, seguro que fue por eso. ¿Y no se te ha ocurrido rezar a San Otis, patrón de los ascensores, también? Si es que…

Gorka:

Mira, Hugo, de verdad que tus intentos de chiste son muy burdos.

Cathaysa:

Hugo, olvídate de Gorka, y céntrate. Tienes que seguir en contacto con Asier de forma permanente, e intenta enterarte por dónde está Erea, ¿Entendido?

Hugo:

Cuenta con ello. Bueno, como esto ya es el final, dejádmelo decirlo a mí esta vez: Cruzad dedos. Esto se acaba.

Miren:

Ojalá.

22

Erea

Maelstrom*

Remolino

El frío Atlántico me recibe con una fina llovizna y un cielo que, de oscuro, es casi negro. Me quedo mirando hacia el Atlántico, sintiendo esa energía que sólo la costa gallega es capaz de transmitir, y comprendo por qué los marineros creían que aquí se acababa el mundo. Quizás Galicia sea el fin del mundo. O quizás sólo la frontera entre el mar, la tierra y el cielo.

Me abrigo los brazos con las manos. Estoy helada. Llegué anoche tras un viaje demasiado largo por carretera, y me he hospedado en un pequeño hotel muy cerca de donde estoy, en  Cervo. Miro hacia la costa, y hacia la pequeña embarcación que me llevará, a la que, espero, sea la próxima pista que buscamos. Cierro los ojos, y la sensación de fin es infinita.

Camino por el pequeño embarcadero, y me subo a la pequeña barca que ayer mismo alquilé a un pescador de la zona, y enciendo el motor, con el frío y el viento azotándome el rostro. La barquilla atraviesa las pequeñas olas, y el agua salada me salpica la cara cuando enfilo a esas pequeñas islotes Farallons que desafían la bravura del océano. El ruido del motor cada vez suena más fuerte conforme la tierra se ve más lejana.

Inspiro, cerrando los ojos, y la culpa me carcome. La fina llovizna de antes empieza a transformarse pronto en una molesta lluvia que apenas me deja ver a través de las pestañas. Hasta que me doy cuenta de que no es lluvia. O no todo, al menos. Son lágrimas. Las mismas que llevan arrasando mis mejillas toda la tarde y al noche de ayer, mientras conducía con mi Mazda por todas las carreteras gallegas hasta llegar aquí. Porque ayer Asier y yo terminamos, bueno, pues como terminamos. No creo que haya más que explicar.

—A ver, Ere, repíteme tu brillante teoría sobre la pista—dijo, mientras mi coche dejaba atrás la provincia de Pontevedra, y se internaba en la provincia de Lugo.

—De acuerdo, concéntrate. ‘Proteo’, era un antiguo dios del mar, en la mitología griega, y al que se le encargó custodiar los rebaños marinos de Neptuno. Tenía el poder de ver a través de las profundidades, y cambiaba de forma a placer. El caso es que Proteo aparece en el libro de Verne cuando el Nautilus está en el Polo Norte, sobre un islote, casi acabando su viaje, que, como sabes, culminó…

—En el temible remolino noruego del fin del mundo, el Maelstrom.

—Exacto. Y ahí es donde mi mente inquisitiva ha empezado a hacer cabriolas. El norte, Asier. Un islote en el norte más norte de Galicia.

—No hay islotes en el norte más norte de Galicia, Erea.

—Te equivocas. Están los Illotes Farallons. Que, por supuesto, también están rodeados de sombras y leyendas. Y adivina qué: También tienen su propia sirena, la Maruxaina, de la que se dice, extraviaba a los marineros en la tormenta. ¿No ves la similitud?

—¿Con las lamiak que estrellaron el barco de los piratas en el islote de Izaro? Claro que lo veo, pero aún así, ¿Estás segura de que la pista de ‘Proteo’ significa eso, Erea?

—Más o menos.

—¿Más o menos?¿Vas a ir a una isla que está al norte, más norte, de Galicia para buscar el narval porque estás “más o menos” segura?

—Eso he dicho. Si no es allí, pues seguiré buscando.

—No voy a dejar que vayas sola hasta allí, es peligroso.

—¿Vas a…vas a venir?

—Este fin de semana me es imposible. Pero puedo ir el próximo, así que espérame, e iremos juntos, ¿De acuerdo?

—Para el próximo fin de semana ya puede ser tarde. Imagínate que la lluvia, o el mar, borran la pista. ¿Qué haríamos entonces?

— Ere, he dicho que no, ¿Vale? Esa parte es peligrosa, y no tienes ni idea de navegar.

—¿Me estás dando órdenes, o me lo parece a mí?

—Pues tú no tomes sola unas decisiones que nos afectan a ambos.

—¿Y eso que quiere decir?

—Pues que ya sé lo que va a ocurrir. Vas a ir hasta esos islotes sin mí, dejándome de lado, como siempre. ¿Te crees que no te conozco?

—Pues parece que no. Porque si desconfías de mi palabra, es que no confías en mí en absoluto.

—¿Qué confíe en ti?¿Cómo cuando te vi en el aeropuerto huyendo de Bilbao como una maldita fugitiva?

—¡No estaba huyendo!

—¡Claro que sí!¡Ni siquiera avisaste a Miren de que te ibas!¡Ni a ella!

—¡Porque no podía!

—¿No podías, o no querías? Porque me parece que aquí hay más de lo segundo, que de lo primero.

—¿Qué estás reprochándome exactamente, Asier?

—Maldita sea, Erea. Creí que lo estábamos haciendo bien esta vez, creí que ambos nos estábamos esforzando por igual, pero tú, como siempre, has decidido volar sola, sin mirar todo lo que dejas atrás.

Ni siquiera pude contenerme. Di un volantazo hacia el arcén, y los frenos chirriaron cuando frené en seco en mitad de esa solitaria carretera, y cogí el teléfono, con rabia.

—¿Sabes qué, Asier? Esto es un maldito error.

—¿La pista del narval? Por supuesto que es un error. Porque, obviamente, no debe estar allí. ¿Es que no te das cuenta? —se cabrea, y yo también. La tensión empieza a quemarnos a ambos.

—No, el narval no. Tú y yo, Asier. Tú, y yo. Porque la verdad es que…

—¿La verdad?¿Quieres saber la maldita verdad? La verdad es que no has cambiado nada, Erea, nada. Te largaste a Galicia, me dejaste aquí, tirado como a un perro, pero yo, imbécil de mí, te dije que iba a esperarte. Te prometí que siempre lo haría, y lo he hecho. ¿Y qué recibo a cambio? Lo mismo de siempre, joder. La misma maldita excusa de siempre. Tu puñetero escudo antimisiles.

—¡Yo nunca te pedí nada, joder, nunca!¡No te pedí que me quisieras, ni que me esperaras, ni…nada, hostia, nada!¡Fuiste tú!

—¡Sí, claro que fui yo!¡Fui yo el que puso el maldito corazón, las ganas, y toda mi jodida vida en tus manos!¿Y para qué?¿Para esto?

—No puedes responsabilizarme por una decisión que tomaste tú solo.

—¿La de esperarte? Claro que fue mi decisión. Una decisión que tomé por lo que siento por ti, pensando lo que era mejor para ti, y que, te aseguro, es lo más difícil que he hecho en toda mi vida. Porque he aguantado. He sobrevivido cada maldito día sin ti porque siempre mantuve la esperanza de recuperarte alguna vez, de convencerte de que me dejaras pelear por ti, por mí, por todo lo que podríamos ser juntos. Por ese futuro que sé que nos espera. Pero ya veo que me equivoqué.

—Pues fuimos dos los equivocados, porque ahora veo que ese futuro que dices que nos espera, quizás sólo existía en tu cabeza.

—¿Qué cojones has querido decir con eso, Erea?

—¿Es que no lo ves?¡Tú y yo somos un maldito…!

—¡No te atrevas a terminar siquiera esa frase!—ruge—¡No. Te. Atrevas!

A partir de ahí, ya os podéis imaginar cómo acabó la discusión. Reproches, gritos, lágrimas, y mi móvil estampado contra el salpicadero del coche, como imagino, también terminó el suyo. Y ahora estoy aquí, sobre una barca, en pleno océano, rumbo a lo desconocido, al maldito fin del mundo. Al Maelstrom, como en la novela de Verne. Un remolino que no puede simbolizar mejor cómo me siento ahora.

Enfilo la proa de la barquilla hacia el islote más grande, A Sombriza, e imprimo más fuerza. Tengo que recorrer ese maldito islote en busca del dibujo, y olvidarme para siempre del narval de Asier, y de todo.

Detengo la barquilla, sintiendo cómo las olas, bravas, empiezan a mecerme con fuerza, y es entonces, perdida en mitad del mar, cuando me doy cuenta de lo que estoy haciendo una vez más: huir, escapar de los problemas. ¿Pero qué demonios hago aquí, sola, tiritando de frío bajo la lluvia, en mitad del mar, y en una de las partes más peligrosas de la costa?¿Es que he perdido completamente la cabeza?

Y la verdad llega, aunque me duela. No, no me he encontrado en Galicia. Porque mi casa, mi auténtica casa, son un par de ojos castaños y una sonrisa canalla que me espera a cientos de kilómetros de aquí. Allí es donde debo estar, porque ese es mi único camino. Mi único destino. Es él, siempre fue él. El hombre que me prometió amaneceres rojos, y que los trajo hasta mí. El hombre que ayudó a que la verdadera Erea saliese por fin del caparazón en el que se había refugiado a salvo del mundo, y se atreviese a sentir, a vivir, aunque esa misma vida trajese dolor.

Porque la Erea de antes de él, no volverá, nunca lo hará. Porque sólo era control, represión, vacío. Y la nueva Erea, la que se perdió para encontrarse, está llena de él, de mí. Ya no hay vacío. Lo hay todo. Lo hay todo con él.

Hago girar la embarcación, y pongo rumbo a tierra firme otra vez. Rumbo a él. Distingo la costa, y sonrío, ya queda menos para llegar. y siento cómo las olas, bravas, empiezan a mecerme con fuerza, pero no me amilano por la potencia del Atlántico. Distingo la costa cercana de los islotes, y sonrío. Ya casi estoy. Ya queda poco.

Una ola golpea de repente un costado de la lancha, y suelto el motor, asustada. Maldita sea, ¿Qué demonios ha sido eso? Oigo otro crujido seco, y el pánico teje su red sobre mí. Estoy quieta, en mitad de un mar bravo. Las olas siguen golpeando la barca, pero yo…no me muevo. Me he quedado parada, completamente. Acelero el motor, pero sólo consigo que una nueve densa de humo blanco salga de él. El olor a gasoil es irrespirable. Me asomo por uno de los laterales, y maldigo. Pero, ¿Contra qué he chocado?¿Hay rocas sumergidas? Imposible, estoy a demasiada profundidad.

Cojo uno de los remos, e intento liberarme, con cuidado, pero lo único que consigo es romperlo. ¿Pero qué demonios hay debajo de la barca que no me deja avanzar? Las imágenes de un enorme kraken acuden a mi imaginación apenas unos segundos, antes de que mi mente racional la desechen. Aunque…la verdad es que en esta zona, cerca de la costa asturiana, es donde se han encontrado los ejemplares más espectaculares de calamares gigantes vivos.

Empiezo a hiperventilar. ¿Es eso?¿Hay un calamar gigante bajo mi barca y se ha quedado enganchado?¿O es que me ha confundido con su almuerzo? Me asomo por el extremo de la barca, pero no distingo nada. Y la opción de bajar a saludar a mi amiguito tampoco es que me haga mucha ilusión, la verdad. Trago saliva, y me asomo por la barquilla otra vez, pero sólo la oscuridad insondable del océano parece estar debajo de mi barca.

Los minutos siguen pasando, mientras el interior de la barquilla empieza a llenarse del agua que las olas dejan en su interior, y la propia lluvia, que no cesa, imparable, mientras intento maniobrar con el remo que me queda para escapar. Un nuevo golpe de mar ataca desde la proa, el remo cae al agua, y pierdo el equilibrio, cayendo hacia atrás. Escucho el sonido de mi cabeza al golpear contra uno de los asientos, y todo se vuelve de color rojo cuando el dolor estalla tras mis ojos.

Una enorme mancha de sangre aparece en la palma de mi mano cuando presiono mi nuca, y caigo de nuevo al suelo, resbalando con la masa rosácea que empieza a formarse debajo de mí. Intento incorporarme, pero un latigazo en la cabeza me tira al suelo otra vez.

Reúno las fuerzas que me quedan, y voy arrastrándome hacia el otro lado de la embarcación, donde mi bolso yace con mis pertenencias desparramadas. Veo el móvil, y rezo para que el mar no se lo lleve a las profundidades antes de marcar una sola tecla. La única que existe para mí.

—¿Erea? —percibo su voz lejana.

—Asier, estoy…estoy herida, y mi barca ha encallado.

—¡¿Qué?!¿Pero de qué narices estás hablando?¿Herida?¿Cómo que estás herida?¡¿Dónde estás?!

—Estoy en…en…—apenas me escucho decir—. Yo…no creo que permanezca consciente mucho tiempo. Estoy en los islotes de los Farallons, me he dado un golpe en la cabeza, y…

—¿Cómo que estás en los islotes de los Farallons?

—Sí, yo…hay mucha sangre, Asier. Por favor, necesito ayuda. He chocado contra algo, y mi barca no puede avanzar.

Lo oigo respirar nervioso al otro lado, y casi puedo imaginármelo pasándose las manos por el pelo, frenético.

—Erea, escúchame. Voy a sacarte de ahí, ¿Entendido? Llamaré a emergencias enseguida para que vayan a buscarte.

—Diles que estoy a una milla y media del islote, y que…

Un nuevo golpe de mar me empuja al otro lado de la barquilla, y siento el crujido que hace la fibra de vidrio al romperse por la fuerza de las olas.

—¡Erea!—percibo su rugido a pesar de las olas.

—¡Asier, esto se está llenando de agua!

—Los de emergencias ya están de camino, ¿De acuerdo? Ya los he llamado. Van a ir con el helicóptero, pero tardarán un tiempo en llegar, tienes que...—lo escucho maldecir varias veces y una voz de fondo que no reconozco. Creo que es un operador de emergencias—. Erea, tienes que aguantar a flote, y despierta, ¿Vale? Tienes que hacerlo, porque si no, no van a poder dar contigo, ¿Lo entiendes?

—Yo no sé si…

—Vas a hacerlo, ¿De acuerdo? Mantente a flote para que podamos encontrarte.

—Estoy mareada.

—Lo sé, lo sé, pero…vas a conseguirlo—me tranquiliza desde el otro lado—. Ahora, escúchame, necesito que la marea no te arrastre mar adentro, porque, sea lo que sea con lo que hayas encallado, terminará soltándote por el envite de las olas, y…

—Asier…

—Por favor, Erea. El mar te va llevar hasta los islotes, y vas a terminar estrellándote contra ellos. Así que coge los remos, y…

—No hay remos, se han caído por la borda.

—¿Qué?¡Joder!

—¡Asier! —grito cuando noto un crujido tremendo en el suelo de la barca, y mi corazón se paraliza.

Las olas me elevan con fuerza, y, para cuando me quiero dar cuenta, la fuerza del mar me ha liberado de mi prisión de rocas, llevándome mar adentro, hacia el archipiélago de rocas contra el que terminaré estrellándome, sin remisión.

—¡Asier, la corriente me arrastra hacia adentro!

—¡¿Qué?!

—¡La marea!¡Dios, me está llevando hacia las rocas!¡Tengo miedo!—chillo cuando el vaivén de la barca se vuelve violento—. ¡Estoy yendo hasta las rocas!¡Estoy yendo hasta las rocas, joder!¡Por favor, ayúdame!

—Erea, escúchame—le oigo gritar—. Escúchame con atención. Necesito que busques algo con lo que puedas mantenerte a flote fuera de la barca, ¿Me estás entendiendo? Vas a estrellarte, y el bote es una trampa mortal, así que ponte el chaleco salvavidas, y…

—No hay chaleco—suelto, con el hielo llenando cada sílaba.

Maldita sea, ¿Por qué no me cercioré que hubiese un maldito chaleco antes de meterme dentro de la barca? Ahora ya es tarde.

—¿Qué? —El pánico en su voz me corta en dos—¿Cómo que no hay chaleco?

—No hay chaleco dentro de la barca—sollozo—. No voy a salir de esta, no lo voy a hacer.

—Claro que vas a salir de esta, ¿Me oyes? Vas a hacerlo—su voz comienza a sonarme lejana cuando un nuevo golpe de mar me llena la boca de agua salada, y empiezo a toser.

—Asier…—musito, y el silencio se alza en mitad de la tempestad—. Estoy muy cansada, estoy perdiendo mucha sangre.

—Estoy aquí—le oigo hablar al otro lado con los de emergencias, que siguen dándole instrucciones—. Erea, escúchame, los de emergencias deben estar llegando. Pero mientras, mientras…necesito que sigas hablando conmigo, ¿De acuerdo? Necesito que sigas hablando, y que no te quedes dormida. Agárrate a un tablón, o….

—Estoy mareada.

—Lo sé, preciosa, pero necesito…maldita sea, necesito que mantengas el candil encendido, necesito que enciendas esa maldita luz para que yo pueda encontrarte. Enciende el candil, Erea. Enciéndelo, por favor.

La leyenda del monje del islote de Izaro vuelve a mi memoria, y la promesa de Asier con ella.

—Enciende el candil—su voz se rompe—. Por favor, enciende el maldito candil para que yo pueda encontrarte, donde quiera que estés.

Y es en este momento, en mitad del mar, con las olas azotando mi débil barquilla, es cuando me doy cuenta de que mi corazón, ese que tanto he estado intentando proteger, está a salvo, a ciento de kilómetros de mí. Está con él. Y que ese crack que me ha estado resonando en el pecho todo este tiempo, y que tanto me ha estado doliendo, es en realidad su corazón, roto, latiendo dentro de mí. Y esa vocecita que vive dentro de mi cabeza me dice que lo último que sentiré en esta vida será lo más doloroso que he experimentado. El corazón de Asier rompiéndose en pedazos dentro de mi cuerpo.

—Perdóname—murmuro, dejando que el agua de la lluvia corra por mi piel—Perdóname por haberte dejado atrás, por no haber luchado por nosotros, por esconderme, por huir. Perdóname.

Sé que sólo es una frase, un montón de palabras unidas, pero ahora mismo, en este instante, para mí, significan el mundo entero.

—Erea, no, por favor, no…no te despidas de mí. Joder, no lo hagas.

—Lo siento, Asier. Lo lamento todo—mis ojos se humedecen—. Siento haberte dejado en Bilbao por los motivos erróneos. Siento habernos hecho esto—digo, sintiendo cómo los escombros de la muralla que construí a mi alrededor caen.

El silencio se abre en ambas líneas, porque esa frase, esa frase apenas musitada en mitad de la lluvia, me dice lo que yo ya sabía: que a veces sólo hace falta que los extremos de la cuerda se estiren, hasta crear grietas y casi romperse, para que puedan volver al punto de inicio. Porque sólo hasta que ves las fisuras, la cuerda desgarrándose, las primeras heridas de todo lo que vendrá después, es cuando aflojas el agarre para que los extremos vuelvan a encontrarse. Asier y yo éramos eso. Dos extremos de una cuerda, dos puntos alejados y destinados a encontrarse tras sufrir los desgarros de la vida.

Lo supe desde que lo vi por primera vez en la barra de aquel bar la noche que nos conocimos. Y mi corazón lo confirmó encendiéndose como una maldita hoguera cuando crucé mi mirada con la suya. Y ese amanecer, rojo en el cielo, me alcanzó con un único pensamiento en la cabeza. Cada partícula de aire me lo dijo. Y cada latido de mi corazón lo corroboró. Era él. El único hombre que ocuparía mi corazón para toda la eternidad.

—Te quiero, Asier—digo, sintiendo cómo los escombros de la muralla que construí a mi alrededor caen en pedazos.

—Y yo a ti, Erea. Te quiero con toda mi alma.

Y fue allí, en mitad de una tormenta, con la muerte meciéndome en sus oscuros brazos, cuando descubrí lo que significa de verdad ser amada. Y el miedo, con todos sus fantasmas, corrieron a buscar refugio fuera de mi cuerpo. Porque en ese instante, cuando estás a punto de morir, es cuando te das cuenta de todo lo que tenías, ese último recuerdo que quieres conservar, el que hace que todos los pedazos de ti encajen para que tu alma, esa que se perdió en algún lugar del camino, vuelva a conectarse a ti.

—Háblame, Asier. Cuéntame la historia de una anciana que apareció en mitad de una calle sin nombre, y que nos habló de esos amaneceres rojos llenos de brujas. Cuéntame ese cuento. Cuéntamelo.

—¿Qué?¿Un cuento?

—Por favor, Asier—su respiración frenética al otro lado me mata—. Por favor, si esto es el final, necesito…necesito oír tu voz.

—Erea…—el sonido de sus lágrimas me llega desde la distancia.

—Por favor, Asier. Sólo…sólo cuéntame esa historia otra vez.

Porque ahora sólo necesito esto, la voz de Asier junto a mí, evitando que caiga en pedazos. Mis dedos caen sobre el teléfono, que yace junto a mí, y siento que necesito decirle tantas cosas, tantas.  Necesito decirle que esto, lo que sea que tenemos, es lo más fuerte que he sentido en mi vida por nadie. Hemos estado durante demasiado tiempo ocultando demasiadas cosas, y ahora todos esos secretos van a terminar así, en mitad del mar.

—Está bien—suspira profundo—. Yo…vale.

El último recuerdo que grabó mi cabeza fue la voz de Asier al otro lado de la línea, contándome el dulce cuento de la bruja que vivía en nubes carmesíes. De una princesita perdida que terminó enamorándose del supervillano de la historia. De un alocado príncipe, y un guardia real, que encontraron el amor en un ascensor. De una princesa al que un curandero atropelló con su carromato. De princesas que viven en islas a la sombra de volcanes. De jinetes de las olas con corazones más grandes que el propio océano. Me habló de la vida. Me habló del amor.

Ni siquiera escuché el rugido que precedió a la ola destinada a acabar con mi vida. Como tampoco oí siquiera el espeluznante crac de la barquilla partiéndose en dos contra las rocas.

Del resto, del sonido del oleaje, el aroma a hierro de la sangre que fue llenando mis pulmones mientras mi cuerpo caía a las profundidades, no recordé nada. Lo único que mi memoria grabó a fuego en mi cabeza fueron los colores de ese mar que se hizo eterno en mis pupilas cuando el océano se llevó su trofeo, arrastrándome al fondo, a ese abismo insondable donde viven los recuerdos, ya olvidados. Ese sitio oscuro en el que ya he estado, y en el que nadie más que yo tiene permitida la entrada. Al sitio donde me perdí. Al lugar donde me olvidé. A esa oscura parte donde los recuerdos, para siempre, han de arder.

Chat

Hugo:

Chicos, acaba de llamarme Asier. Erea ha naufragado cerca de los islotes de los Farallons. Los servicios de emergencias ya se han movilizado para ir en su busca.

Miren:

¿De qué estás hablando?

Cathaysa:

¿Qué?¿Cómo que en los Farallons?¿Pero cómo narices se le ocurrió ir allí?¡El narval no estaba allí, maldita sea!¡Esa zona es peligrosísima, ha habido un montón de naufragios allí!

Hugo:

Lo sé. Estoy al teléfono con unos amigos que trabajan en emergencias en Galicia. Dicen que ya están sobrevolando la zona, me lo acaban de confirmar.

Ray:

Chicos, Zeben y yo ya estamos de camino. Estábamos en la zona de surf de la playa de Barreiro, en Lugo. Haremos lo imposible por llegar cuanto antes. Zeb va con el acelerador a fondo.

Gorka:

Chicos, Ander está hablando con unos compañeros de Galicia. Le han dicho que si ha encallado en alguna roca, podrán encontrarla.

Arminda:

Hugo, ¿Te han dicho algo?

Hugo:

Están rastreando la zona, pero las olas no dejan ver apenas nada.

Ray:

Las olas de esa zona son muy peligrosas, altas, y muy traicioneras. Dice Zeben que es posible que las corrientes la lleven hacia el Cantábrico.

Miren:

Hugo, ¿Te han dicho algo?

Gorka:

Esperad, le acaban de decir a Ander que han encontrado algo.

Cathaysa:

¿La tienen?¿La han rescatado?

Hugo:

Chicos, estoy hablando con el compañero de emergencias que va en el helicóptero. Tienen algo, hay algo flotando en el agua. Podría ser ropa, trozos de la barca, pero no lo sabrán hasta que bajen.

Miren:

¿La tienen?

Hugo:

… …

Cathaysa:

Hugo, por favor, dinos que la han encontrado, y que está bien.

Hugo:

Están descendiendo por el cable.

Gorka:

Mierda, doc, por favor, que te digan algo ya.

Hugo:

Ya están abajo, pero la marea es muy fuerte.

Cathaysa:

Chicos, voy a meter a Asier en el grupo.

Asier:

… …

Cathaysa:

Hugo, por favor. ¿La han encontrado?

Miren:

¿Se sabe algo?

Ander:

Ya están abajo, pero…

Miren:

¿Qué ha pasado?

Arminda:

Joder, chicos. ¿Qué pasa?¿Qué narices estaba flotando en el mar?

Hugo:

… …

Cathaysa:

Hugo, Ander, por favor, ¿Qué han encontrado flotando?

Ander:

… …

Hugo:

… …

Miren:

Por favor, decidnos algo.

Cathaysa:

¿Es ella?¿La tienen?¿Está herida, inconsciente…?

Ander:

Se retiran.

Miren:

¿Qué?¿Cómo que se retiran?

Gorka:

No pueden irse aún, ella no ha aparecido. ¡Joder, no!¡Tienen que seguir buscando hasta que la encuentren!¡No pueden irse!

Ander:

Se retiran porque ya han encontrado lo que estaban buscando.

Gorka:

¿Eso qué quiere decir?¿Qué cojones quiere decir eso, Ander?

Miren:

¿Qué quieres decir con eso, Hugo?¿Qué narices quieres decir con eso?

Asier:

Hugo.

Hugo:

Lo siento, Asier. Lo siento muchísimo. Maldita sea, lo siento en el alma, hermano. Lo siento, joder.

La oscuridad del agua me adormece. Es fría, y se me clava en los pulmones mientras desciendo a las profundidades, pero ya no duele. La muerte es dulce. Fría, pero dulce. Mis párpados siguen cerrados, y la imagen, un recuerdo, de una tarde de invierno con Asier en la playa, aparece, mientras el agua sigue empujándome hacia el fondo.

La arena fría me hace cosquillas en los pies desnudos, mientras el viento juega con  mi melena rojiza. Asier está a mi lado, riéndose por algo que he dicho, y que ya no recuerdo. Nos volvemos casi a la vez, cuando  algo, un pequeño detalle de color blanco entre las rocas, nos llama la atención.

—Espera aquí—me dice, haciéndome un gesto, y veo cómo sus manos tocan la nívea roca, y la extrae con cuidado de la oquedad.

—¿Qué es eso? —pregunto, poniéndome a su lado.

—Un trozo de espuma de mar sedimentado—me lo muestra, orgulloso.

—Guau, vaya. Nunca había visto uno—mis manos lo rodean, y mis dedos recorren su bordes rugosos—. Es precioso, Asier.

—Sí, sí que lo es—sonríe, cálido—. Quédatelo.

—¿Me lo das? Pero si lo has encontrado tú.

—Tú sabrás valorarlo mejor que yo—dice, con un mirada que no sé descifrar.

—¿Valorar un trozo de espuma de mar? Sí, es bonita, pero…

—No es sólo una roca bonita, Erea. Es más, mucho más que eso. ¿Ves esa extensión de mar que se abre ante nosotros?¿Este sol, esta arena, este atardecer?

—Sí, claro que lo veo. ¿Por qué?

—Porque todo eso, es lo que tienes entre las manos. Este trocito de mar fosilizado nos recuerda que, aunque el océano sea inmisericorde, y peligroso, nos sigue regalando belleza a cada paso. Porque, pese a todas las corrientes y tempestades con que a veces nos azota, sigue siendo hermoso—Su mano acaricia mi mejilla en un gesto cargado de demasiadas cosas—. Sigue a flote, preciosa. Yo te encontraré. Siempre.

23

Erea

43.2627º N 2.9253º O

No sé qué hora es cuando llego a esta calle, extrañamente desierta a estas horas. No hay gente, no hay ruido, ni siquiera el olor de la lluvia me acompaña en este amanecer.  La quietud, sobrecogedora, me abraza cuando me siento sobre esta misma acera en la que tantas horas pasamos Asier y yo charlando y arreglando un mundo que volvía a caerse en pedazos en cuanto los primeros rayos de sol cruzaban el cielo. Alzo el rostro hacia el cielo, y sonrío ante ese amanecer rojo que el cielo ha decidido regalarme en un final de ciclo que no es sino el principio de mi viaje. 

Cierro los ojos cuando las frías gotas de una incipiente lluvia caen sobre mi rostro, reuniendo fuerzas para afrontar este último paso, el más difícil de todos. Porque me equivoqué. La pista del narval no estaba en los islotes de Farallons, como yo creía, sino en otro lugar  más amable, la isla de Ons, en las Rias Baixas. Allí, entre unas rocas, frente a un impresionante mirador de la ría, es donde me esperaba el último narval que nuestros amigos habían pintado para nosotros. Y junto a él,  un último mensaje. El único que no encontré, y en realidad, el único importante. Unas coordenadas. Unas simples coordenadas que marcaban el final de  esta aventura que hoy escribe su  final.

43.2627º N 2.9253º O

Las coordenadas de Bilbao. Las coordenadas del lugar donde me perdí, y dónde debí encontrarme. Porque, mientras descendía hasta el abismo, acunada por las frías y azules aguas del Atlántico, lo comprendí. Entendí que hay momentos en los que no somos un cuerpo, ni materia. Ese momento eterno en el que dejamos que sean las estrellas las que nos guíen otra vez al sendero que perdimos.

Y mis cajas, con todos los candados, explotaron a la vez, desvelando a la verdadera Erea, esa que no estaba perdida, sino rota. Al igual que lo estaba él. Porque ahora sé que Asier estaba tan perdido como yo, tan roto como lo estaba yo, y que quizás, sólo quizás, su sufrimiento fuera mayor que el mío. Porque Asier, como yo, estaba hecho de cajas que contienen mil más. Cajas que yo abrí, despacio, descubriendo al verdadero Asier. Al tierno, al romántico, al vulnerable. Ese hombre cuyo corazón sentí romperse en mi pecho en ese momento, bajo esas aguas frías y bravas destinadas a ser mi tumba.

Aún no sé qué fuerza me empujó a luchar contra la pared de agua que me sepultaba hacia el fondo del mar, no lo sé. Braceé, nadé, luché, con todas mis energías hasta que el frío aire de la superficie me quemó los pulmones, en el momento exacto en el que los equipos de salvamento se retiraban de la zona, dándome por perdida, al encontrar los restos de mi barca, partidos en cientos de pedazos.

Aún creo ver el helicóptero haciendo esa última batida por la zona, aproximándose al agua, el ruido de las hélices, la vibración, el agua abriéndose a medida que se acercaba, y yo agitaba los brazos, con la adrenalina llenando mi sistema. Esa adrenalina surgida de un recuerdo, y que fue la que salvó mi vida. El rescate, conmigo asida a los sistemas de sujeción, el viento cortándome el rostro cuando me izaron al aparato. Todo el desastre que quedó flotando en el mar, pedazos de mí misma, esparcidos y rotos sobre la superficie plateada, como un doloroso recordatorio de lo que pudo haber sucedido allí. Mi mirada perdiéndose en los islotes, lejanos. Mi mente conectando con esa realidad que tanto tiempo he estado evitando. Ese camino erróneo que llevo tanto tiempo transitando.

El resto de lo que ocurrió, es apenas un borrón en mi memoria. Los servicios sanitarios a pie de costa, las ambulancias, los curiosos que se acercaron hasta allí, para ver el desenlace de lo que debía ser mi propia muerte. Esa marea humana rodeándome, los gritos en todas direcciones, las prisas, los nervios palpables en cada uno de los rostros que vi. Y, en mitad de todo ese enorme caos, los ojos llenos de preocupación de Zeben. Esa mirada azul eléctrico llena de angustia. Su cuerpo abriéndose paso en el cordón de seguridad que habían establecido los servicios de emergencia, hasta llegar a mí, y su mano envolvió las mías.

La imagen de Ray, Jordan, a mi lado, cuando me subieron a bordo de la ambulancia que me llevó al hospital. Las pruebas, las vendas, la lenta curación. Los médicos, diciéndome que era un milagro que siguiese viva. Las lágrimas de Miren y Gorka por videollamada, al saberme a salvo. La mirada rota de Hugo. Los ojos tristes de Cathaysa. Las palabras llenas de alivio de Ander, y esa mirada que decía que él y yo seríamos grandes amigos. Las bromas tensas de Arminda, ocultando la preocupación que vivía tras sus ojos. No recordé nada de eso.

Porque lo único que quiero recordar, lo que permanecerá en mi memoria para siempre, es lo que está a punto de ocurrir. Porque en esta realidad ficticia que me he inventado, sigue habiendo esperanza, sigue habiendo recuerdos. Sigue existiendo este juego que nos acerca, y nos aleja, en un baile infinito.

Por eso estoy aquí. Por él, por mí, por todo lo que aún podemos ser. Por todos los errores que nos quedan por cometer, por todos esos malditos amaneceres rojos en los que aún quiero creer. 

Lo siento antes de que llegue hasta mí. Su aroma a asfalto, cuero y sal, me envuelve, haciéndome regresar a ese lugar en el que ya he estado mil veces antes que ahora. Me vuelvo, y allí está. Sus ojos castaños, su expresión grave, sus cabellos color miel. Y esa eterna chaqueta de cuero marrón que siempre me recordará a él. Y ruego para que ese reloj de arena que marca el tiempo se detenga, y que cada una de sus motas de arena dorada se queden para siempre congeladas en el tiempo. Ojalá se detuvieran. Ojalá lo hicieran.

—Erea—dice, casi musita.

—Asier—susurro.

La ausencia de palabras llena el espacio, ese espacio que bebe de sus ganas, de las mías. Un  espacio en el que sólo existen nuestras miradas, y nuestros recuerdos. Ésos que se perdieron una noche de estrellas, de barras de bar, de calles, cientos de calles, y amaneceres rojos que incendian el cielo. Todos esos momentos que fueron creando lo que ahora somos. Erea y Asier. La misma esencia, la misma alma, dividida en dos cuerpos diferentes.

Sus manos rozan mis mejillas, y esa diminuta Erea que siempre ha estado ahí, me sonríe desde el oscuro lugar en el que ha estado viviendo, y me susurra que la luz siempre llega, aunque a veces se camufle tanto en oscuridad que no logremos distinguirla.

—Me encontraste, Asier—susurro—. Lo hiciste.

—Siempre estuve a tu lado, Erea. Siempre—se acerca apenas unos centímetros, incendiando mis pupilas con las suyas—. Te encontré, y siempre lo haré. Porque quiero ser todos tus presentes, y los futuros que están por llegar—susurra, y su voz dulce me llega en forma de canción.

Esa canción que habla de amaneceres, de narvales, de desafíos, de amor encubierto, de amistad. De esperanza. Los recuerdos vibran, y esa maldita melodía que somos juntos, vuela, convirtiéndose en fuego, recorriendo mis venas, abrasándome la piel.

Corro hacia él, y sus brazos me acogen contra su cuerpo. Vuelo. Mis abejas y yo volamos hacia el cielo, mientras las mariposas comienzan a batir con fuerza las alas. Y el futuro me sonríe desde el lugar en el que me ha estado esperando. Y la memoria de las emociones, ésa que se encarga de grabar cada sensación efímera que vivimos, retiene esos segundos en mi memoria, donde permanecerá hasta el fin de los tiempos. Porque en este momento, con él a mi lado, me siento invencible, me siento viva, me siento eterna. Y el amor, el auténtico, llega fragmentándose en miles de pedazos que explotan y vuelan hacia ese lugar donde la palabra ‘infinito’ adquiere otro significado. Y quiero gritar, reír, saltar, al mismo tiempo. Quiero tocar el cielo y el infierno a la vez. Pero sobre todo lo quiero a él, a mi lado, cuando lo haga. Lo quiero conmigo para siempre.  Porque somos nosotros, y lo demás, sólo los escombros de lo fuimos. Me besa, y las mariposas se detienen. Las abejas callan. He vuelto a casa.

Epílogo

Esos montruos que viven bajo oscuras aguas

Me termino la cerveza que tengo en las manos de un solo trago, y miro hacia mi izquierda, con la vista puesta en Gorka, y dejo la vacía botella sobre la mesa. Haizea ha cerrado el bar sólo para nosotros esta noche para que celebremos una cena que llevamos demasiado tiempo postergando. Miro hacia el grupo increíble que hoy está reunido en torno a una festiva mesa donde no falta ningún manjar típico de los tres lugares que nos unen: Euskadi, Canarias, y Galicia.

La comida y el vino siguen corriendo, mientras el tiempo sigue pasando, al compás de nuestras conversaciones. Sonrío cuando Ray hace un nuevo chiste malo sobre el bebé de Cathaysa y Zeben, y el canario le amenaza por enésima vez con romperle las piernas. Me rio, observando a los demás, y la imagen se graba poco a poco en mi memoria, donde sé que se quedará para siempre, con Hugo, reclinado hacia atrás en su silla, con el brazo posado en el hombro de Miren, quien a su vez cuchichea con Gorka algo sobre la comida. Cathaysa, Ray y Zeben, en la otra esquina de la mesa, discutiendo y riendo, como siempre. La servilleta de la rubia surfera haciendo blanco en el rostro del catalán, cuando éste intenta flirtear con ella. Arminda y Haizea, hablando sobre la botella de albariño que Erea ha traído desde Pontevedra, y, finalmente, y en su propia burbuja atemporal, ellos, Asier y Erea. Esa pareja que permanece ajena a todo lo que ocurre a su alrededor, sólo mirándose, sólo tocándose con la punta de los dedos, y con una expresión de felicidad más allá de lo imaginable.

Ha pasado ya un mes desde aquella terrible mañana en la que el océano, con sus monstruos, estuvieron a punto de engullirnos a todos bajo sus oscuras aguas. Y todos seguimos temblando como entonces. Aún recuerdo el parte de los equipos de emergencias que un buen amigo de Galicia me envió, donde tildaban el rescate de Erea de “Milagro sin precedentes”. Las mismas palabras que usaron los sanitarios que la atendieron en cuanto llegó al hospital, con un grave caso de compresión en los pulmones por la profundidad a la que descendió. Nadie se explica aún cómo pudo sobrevivir allá abajo, nadie. Y es que la presión de sus pulmones indicaba que nuestra amiga había descendido más de lo humanamente soportable, antes de salir, casi como una bala, hacia la superficie. Un auténtico milagro.

Me carcajeo cuando Gorka inicia de nuevo un discurso en el que afirma que fueron sus rezos los que salvaron a Erea de un destino aciago. Miren lo interrumpe, diciendo que fue el destino. Hugo y Cathaysa aún no tienen una opinión médica clara al respecto, al igual que Zeben y Ray, grandes conocedores del mar. Ninguno se lo explica. Arminda…bueno, esa chica se ha limitado a decir que fue la cabezonería propia de los vascos, la que salvó a Erea de morir aquella mañana en el agua. Asier dice que fueron las lamiak las que salvaron a su chica, empujándola de nuevo hacia la superficie, mientras que Erea opina que fueron las marouxiñas las que la salvaron. Yo, en fin, aún no sé qué la trajo de vuelta al mundo de los vivos, la verdad. Porque no fue suerte, ni un milagro, estoy seguro. Fue otra cosa, algo mucho más celestial, estoy seguro. El destino enderezándose a sí mismo.

Miro a esa chica, que susurra palabras inaudibles para el resto con Asier, y esbozo una sonrisa triste. Ninguno de nosotros hemos podido hablar de eso aún con normalidad, y, sinceramente, no creo que vayamos a hacerlo nunca. Erea estuvo a punto de perecer ahogada bajo esas frías aguas, y ni siquiera me planteo qué habría sido de ellos, sus amigos, si eso hubiese sucedido. Porque no son un grupo de amigos, ni parejas que se han unido por casualidades del destino. Son mucho más. Son una familia que se ama con la fuerza de mil tormentas. Unos lazos forjados en los más terribles momentos, y que ahora brillan como diamantes.

Doy otro trago a la cerveza que tengo entre las manos, mientras la escena que se desarrolla ante mis ojos sigue grabándose en mis recuerdos. Risas, complicidad, amistad, un infinito cariño dibujado en los rostros de todos los que rodean esa mesa.

Ladeo una sonrisa, pensando en el camino que todos ellos han vivido para llegar a este punto exacto de la historia. Cuántos errores, cuántos tropiezos. Cuántas lágrimas y anhelos. Cuánta tristeza, y cuánto dolor. Pero ha merecido la pena. Cada mal paso dado en el camino, tuvo su razón, su porqué. Porque la recompensa que ahora saboreamos es inmensa. Porque sólo equivocándonos una y mil veces, seremos capaces de llegar al destino correcto. Al lugar indicado. Ese que las estrellas han planeado para nosotros.

NOTA DE LA AUTORA

Si has llegado hasta aquí, hasta el final de esta serie, mil gracias por darme la oportunidad de dejar que te cuente esta historia. Y ahora, como siempre, y si me lo permites, voy a explicarte el origen de la novela que acabas de terminar.

Erea, o parte de ella, transcurre en Galicia, un lugar muy especial para mí, y del que tengo preciosos recuerdos de infancia. Un lugar que conocí a través de leyendas, e historias inventadas en alguna de las excursiones familiares a las que mi padre nos arrastraba. Esa es la Galicia que he intentado evocar en este libro, una Galicia vista a través de los ojos de esa niña que se inventaba historias sentada en el sillón trasero de un coche, mientras recorríamos montes, rías, y pueblos fantasma. Porque la Galicia que conozco yo es un lugar mágico, lleno de leyendas, y brumas eternas. Pero hablar de Galicia, es también hablar de Julio Verne y su novela ‘Veinte mil leguas de viaje submarino’, por lo que añadí a la historia un pequeño homenaje en forma de curiosas pruebas que, espero, te haya gustado resolver.

Las leyendas de Bizkaia y sus pecualiares lamiak, aportaron la parte mágica a la primera parte del libro. Porque las perennes brumas que acarician la costa vasca  son fuente inagotable de historias y fábulas con las que soñar despiertos. Así que sólo faltaba el clic, el último toque para insuflar vida a esta historia. Mi propio recuerdo.

Un amanecer cualquiera en una calle de Bilbao de la que ni siquiera recuerdo el nombre. Mis dedos entrelazados con los de un chico cuyo nombre siempre recordaré. El sol saliendo, el cielo tiñéndose de rojo. Y una anciana, salida de la nada, que, con un vestido negro y llena de pulseras, se paró a nuestro lado para decirnos que aprovecháramos ese día, porque, cuando el amanecer se presentaba rojo “Es que las brujas habían salido a pasear, y todo podía pasar”. Y así, tal y cómo se describe en el libro, se fue, desapareció, pero no así sus palabras. Y esa frase, esa extraña y desconcertante frase, fue la punta de lanza con la que abrí, a empujones, la historia de Erea, hasta conseguir esta romántica novela, que, espero, hayas disfrutado al leerla tanto como yo al crearla. Si, por el contrario, no ha sido así, sólo me queda pedirte disculpas, y prometerte que lo seguiré intentando.

No puedo irme sin antes agradecer a todos los lectores y autores que me han acompañado durante todo este tiempo, y que hacen que ponerse frente al teclado sea menos solitario. No sabéis lo increíbles que sois, y la fuerza que dais para seguir inventando historias, y creando recuerdos. Gracias por estar ahí, siempre.

Nos veremos en la próxima aventura, soñadores. Seguid creyendo en esos amaneceres rojos llenos de brujas.