Xuso Jones

La distancia
es un café

La distancia es un café es el desenlace de «Coffee Love», la trilogía de comedia romántica con la que el cantante Xuso Jones triunfa en el mundo literario.

Al final, nuestro amor es como el café: intenso y amargo.
Pero resulta imposible vivir sin él.

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1

A veces pedimos a las estrellas lo que no sabemos arreglar en la Tierra.

A veces soñamos con que el presente se congele encerrado en una bola de cristal con copos de nieve. ¡Y que nadie la agite! ¡Que nadie se acerque ni a un kilómetro!

A veces deseamos que nuestro mundo cierre la puerta con llave para que nadie ni nada pueda colarse ni cambiar ninguna cosa.

¿Cuándo pasa todo esto? Cuando somos felices, cuando somos los protagonistas de la escena que nosotros mismos escribiríamos. Érase una vez... Tú y yo. Tú y yo fuimos una vez.

Pero la realidad siempre va a una velocidad diferente a la del deseo.

Paulo piensa en todo esto mientras conduce su moto camino al hospital. Justo en el momento en el que estaba mejor con Olivia, en el que los nubarrones del pasado (y del presente) se habían ido a kilómetros luz, alguien vino y agitó su bola de cristal con la manaza, sin tener en cuenta el dolor que iba a causar.

Aquel mensaje que recibió Olivia fue el principio de la catástrofe.

Dieciséis palabras. Bastaron dieciséis palabras para hacer estallar en millones de trocitos su mundo perfecto, ese en el que Paulo y Olivia solo tenían ojos el uno para el otro. Estaban en la Toscana, disfrutando de su amor y del cariño de la abuela de Paulo, cuando todo se rompió como una copa de cristal en medio de un tornado.

Mientras sube las escaleras de la entrada, piensa en todo lo que está haciendo Olivia por su familia y en cuánto la admira por eso, por ser siempre tan generosa. Lleva días viviendo en el hospital, solo se va de allí para darse una ducha rápida y cambiarse de ropa, como si no necesitara dormir, descansar, comer algo... Solamente piensa en su madre, en que la necesita, en que quiere hacer todo lo posible por ella. Verla en la UCI, rodeada de máquinas, cables y tubos, está siendo una experiencia durísima y horrible, tanto que no puede evitar echarse a llorar cuando los demás no la ven, hundida en el pecho de Paulo.

Nada más saber que su madre había sufrido un accidente, Olivia y Paulo regresaron a Madrid lo más rápido posible. En cuestión de horas estaban en el hospital, y ella, al pie del cañón, como siempre, hablando con los médicos, tranquilizando a su padre y a su hermana, que había tenido que dejar a sus hijos con el capullo de su exmarido. «Al menos sirve para algo», le dijo Raquel a Paulo en un suspiro.

Esa es la Olivia que la gente ve, la Olivia superwoman: fuerte, valiente, poderosa, decidida..., la que podrías imaginarte subida a un rascacielos con una capa ondeando al viento. Y esa fue también la que enamoró a Paulo. Pero él conoce a la otra Olivia, a la que aparece cuando nadie mira, la Olivia sensible, frágil y soñadora, la que le suplica con la mirada que la saque de la sala de espera de la UCI por unos minutos para poder desplomarse mientras él la abraza y llorar todo el dolor, todo el miedo que ha ido acumulando a lo largo de los días.

—Te acompaño a la cafetería y comes algo, que seguro que hoy no has probado bocado.

Olivia le mira con los ojos hinchados y sin apenas fuerza para hacer nada más que un pequeño gesto con la cabeza. Paulo la abraza fuerte por los hombros.

—¿Qué os ha dicho el médico hoy?

—Todavía no sabemos qué secuelas tendrá la conmoción cerebral. Nos ha dicho que hay que esperar, pero...

—Está en las mejores manos. El doctor Cardona es una eminencia en neurocirugía, no puedes dudar de él en este momento.

—Pero la veo ahí, acostada en la UCI y enchufada a mil máquinas y... No sé, se me parte el corazón, no sé si estoy haciendo todo lo que debería ni si lo están haciendo ellos.

Paulo la abraza fuerte contra su pecho y ella solloza suavemente, porque las fuerzas le fallan hasta para eso, para llorar.

—Oli, mi amor, estás haciendo más de lo que humanamente puedes, no vuelvas a decir eso.

—¿Tú crees? —La voz le sale ahogada y aguda, como la de una niña pequeña asustada.

—Claro que sí, te lo prometo. —Paulo sumerge la nariz en su pelo y aspira ese aroma que tanto le gusta, que le hace sentir como en casa—. Mi amor, todo esto pasará, te lo prometo. Tu madre es una mujer fuerte y saldrá de esta en menos tiempo del que piensas.

Olivia levanta la cabeza por un instante y lo mira con sus ojos anegados en lágrimas.

—Si le pasara algo, no sé qué haría...

—¡No pienses en eso! No es justo, ella está luchando y tienes que creer en ella. —Coge su cara entre las manos y le besa las lágrimas para secárselas con sus labios—. Tu madre peleará y saldrá de esta, pero tú has de cuidarte para cuando salga del hospital, o caerás enferma, y eso sí que no te lo perdonará, ni a ti ni a mí. Menuda es mi suegra...

La última frase arranca a Olivia una sonrisa tímida, de esas que se dibujan solo en la comisura de los labios.

—Así que vamos a ir a que comas algo, no pienso correr el riesgo de que Paloma me corra a hostias cuando salga del hospital.

—Ahora no...

—¿Cómo que no? No has comido nada desde ayer, no me digas que ahora no.

—Por favor, preferiría... —Olivia coge aire y se pega a Paulo como si sus dos corazones fueran dos imanes atrayéndose—. Preferiría que te quedaras aquí conmigo un rato así, quietos, abrazados.

Paulo suspira. Lo daría todo por quedarse así con ella para siempre, juntos, fundiéndose como se abrazarían dos náufragos en medio de una tempestad.

Lo daría todo por que volvieran a su bola de cristal, con o sin nieve.

—¿Has conseguido que coma algo?

Queda muy poco de la Raquel de siempre, aquella mujer divertida, sin pelos en la lengua y loca perdida. Ahora está hundida en uno de los sillones de la sala de espera de la UCI y dos grandes lunas violetas cuelgan bajo sus ojos.

—Apenas ha mordisqueado un sándwich... Y ya no sé qué hacer para convencerla de que tiene que cuidarse.

Raquel mira a Olivia en la distancia y le coge la mano a Paulo.

—Siempre ha sido la fuerte, pero... Me alegro de que te tenga a ti y que contigo pueda quitarse la armadura. Todos hemos tenido suerte de que Olivia te encontrara, pringao.

Paulo la abraza. Los lazos con su cuñada, que siempre le ha caído de maravilla, se han estrechado muchísimo desde que su suegra sufrió el accidente y ahora la considera como de su propia familia. De hecho, ¡mucho más que si fuera parte de su familia! En su casa esas muestras de cariño no se dan ni de coña, ni en los momentos más duros. No se acuerda del último beso que le dio su madre ni su hermano... ¡Mucho menos su padre, que no fue cariñoso con él ni cuando era un niño!

Quizá por eso se ha implicado tanto con la familia de Olivia. Viene al hospital un mínimo de dos veces al día, se encarga de traer y llevar a Raquel y a su suegro, Rafael, del hospital al apartamento de Olivia para que puedan descansar un poco... Y haría por ellos todo lo que le pidieran, porque le han abierto sus corazones mucho más que los que llevan su mismo apellido.

—Si sigue así acabarán ingresándola a ella.

—Ya lo sé, pero es tan cabezota que no sé cómo hacérselo entender...

Raquel lo estrecha por los hombros y se pone de puntillas para hablarle al oído.

—No te preocupes, todo esto acabará y quien le meterá la mayor bronca será mi madre, ya lo verás. ¡Son igual de tozudas!

Paulo sonríe y le guiña un ojo a su cuñada. Todavía le sorprende su optimismo, esa forma que tiene de ver la vida siempre como una taza de café medio llena. Ha vivido cosas muy duras en esos últimos años, pero aun así no ahorra en sonrisas ni en palabras de ánimo para los demás.

Está claro que la generosidad le viene de familia.

—Hijo, ¿has llegado bien con la moto? Mira que con la lluvia...

—No te preocupes, Rafael, que han sido cuatro gotas y ya se han secado. Mira, te he traído algunos periódicos por si quieres...

Rafael lo mira con lágrimas en los ojos y le da unas palmadas en la espalda. Es un hombre de pocas palabras y noble hasta la médula. Tiene una mirada franca y directa, que su hija Olivia ha heredado. En realidad, ella tiene la mezcla perfecta de las cualidades de sus padres: sincera, honrada y honesta como su padre, y valiente, despierta e inteligente como su madre. Cuando se sientan, Rafael aprieta los periódicos sobre sus rodillas y de repente la mirada se le queda prendida en el horizonte.

—¿Te ha contado Olivia cómo nos conocimos Paloma y yo?

—La verdad es que no...

—Bah, no te lo cuento, son cosas de viejos y no quiero aburrirte.

—No digas eso. —Paulo coge de la mano a su suegro, conmovido por la necesidad que tiene de hablar de ella, de Paloma, del amor de su vida—. Por favor, cuéntamelo, me encantaría escucharlo.

Por debajo de los ojos hinchados y las ojeras, Rafael deja escapar una sonrisa nostálgica.

—Si te aburro, me lo dices y cambiamos de tema. —Coge aire y gira la mirada hacia Paulo—. Paloma se mudó al pueblo cuando yo tenía unos dieciocho años. La había visto por la calle y me había llamado la atención por lo guapa que era... —Rafael regresa a aquel tiempo y los ojos se le tiñen de admiración—. Mis hijas son preciosas, Paulo, son las mujeres más guapas que he visto nunca. Pero su madre... Todo lo que diga será poco: era verla y enamorarte de ella como un loco.

—Se nota, Rafael; quien tuvo, retuvo.

—Así que yo no me atrevía a cortejarla, porque pensaba que era demasiado guapa para un agricultor humilde como yo. Pero, aunque me daba vergüenza admitirlo, cada día estaba más enamorado. Así que un día le eché valor. —Rafael vuelve a sonreír. Esta conversación está siendo el mejor bálsamo para su pena, para su miedo y su angustia—. Eran las fiestas del pueblo y se me ocurrió una idea loca. Tanto que no sé cómo fui capaz...

—Me estás asustando, Rafael. Cuenta, cuenta.

—Resulta que Paloma le había comentado a mi hermana que las luciérnagas eran su animal favorito y que le encantaba ir a cazarlas por la noche. Así que, aprovechando que todo el mundo estaba en la plaza, llené la entrada de su casa de tarros de cristal con luciérnagas dentro para sorprenderla al regresar.

—¿En serio hiciste eso?

—Calla, calla, y mucho más. Cuando llegó, yo la estaba esperando escondido en la oscuridad, porque quería ver si la sorpresa le gustaba o si le horrorizaba y me tocaba salir disparado. ¡Menuda era Paloma! Pero todo fue bien y ella se quedó con la boca abierta. Mientras miraba los tarros con las luciérnagas, salí de detrás del árbol donde estaba y le dije del tirón: «Paloma, eres la mujer de mi vida. Si vienes conmigo, te prometo que dedicaré toda mi vida a una única cosa: hacerte feliz».

Una primera lágrima ha surcado el rostro de Rafael, y Paulo está haciendo un gran esfuerzo para no seguirle. No sabía que su suegro era tan romántico y sentimental...

—¿Y cómo te atreviste? A eso le llamo yo una proposición que no se puede rechazar.

—Estuve semanas para escribir esas dos líneas, pero al final decidí que en esta vida o te arriesgas por lo que quieres o te lamentas durante toda la vida. Y yo no soy de los segundos.

—¿Y qué dijo ella? Miedo me da...

—¿Ella? Paloma se me quedó mirando y me soltó: «Ya era hora, no sabía qué hacer para que te declarases. Bésame, que hemos perdido mucho tiempo».

Olivia entra entonces en la sala de espera y Paulo va a abrazarla. La rodea con sus brazos con fuerza, con mucha fuerza, como si quisiera construir una muralla alrededor de ella. Él no sabe cómo se conocieron sus padres, jamás se lo han contado ni él se atrevería a preguntárselo. Pero si algo tiene claro es que desea que su historia de amor con Olivia sea tan feliz como la de Paloma y Rafael, tan duradera, tan sincera y tan apasionada.

Mientras Paulo regresa a la oficina de Not Santas, el cielo de Madrid vuelve a lloriquear lágrimas de una lluvia tímida y molesta, de esas que en lugar de servirle de ducha a la ciudad la ensucian con un barniz de barro. Aparca en la misma puerta, como siempre, y se sorprende al ver que todavía hay alguien en la oficina. Pensaba que era el único con trabajo atrasado, pero no, ahí está Marisa, la incansable Marisa.

—¿Qué haces aquí a estas horas, mujer?

—Ay, niño, ¿cómo iba a irme con el plan que tenéis...? ¿Cómo está la madre de Olivia? ¿Sabéis algo más?

—Pues no tengo muchas novedades. Sigue grave, pero evoluciona bien.

—Yo no entiendo a los médicos, será que no tengo estudios. ¿Qué significa eso?

—Pues... No sé qué decirte, Marisa. Al menos no ha ido a peor.

—Eso sí. Y si Dios quiere, pronto estará en casa.

Los dos suspiran mirando al suelo. Saben que no será tan rápido, pero no les molesta fingir que sí lo creen.

—Marisa, vete a casa, que es tardísimo. Ya has hecho demasiado por hoy, de verdad.

—¡Ni hablar! Me ha dicho Simón que hay que preparar estos envíos para un sorteo que ha hecho en el feisbús.

—Si lo dices así, parece una línea de autobús...

A Paulo le encanta chotearse de Marisa y a ella no le importa, porque en cuanto puede le toma también el pelo a él. Se ha convertido en una especie de tía, de pariente cariñosa a la que te alegras de ver y con la que tienes una confianza muy especial.

—¡Yo qué sé cómo se dice! Simón, que es muy moderno, me ha dicho que me enseñará a hacer eso que hace él de webs sociales.

—Redes, Marisa, redes sociales.

—Pues eso. —Cruza los brazos bajo el pecho, un gesto tan suyo como traer casi a diario dulces caseros para todos los que trabajan en Not Santas, saboteando cualquier posibilidad de meterse de lleno en la operación biquini... Y en el biquini mismo—. Pero yo ya le he dicho que estoy mayor para esas cosas y que he leído que están todas las redes esas repletitas de porno.

—Que no, Marisa...

—¡Anda que no! El otro día salió por la tele que los chicos jóvenes ponen en internet fotos con el ciruelo al aire para ligarse a las chicas. ¡Adónde iremos a parar!

¿Es posible que en medio de toda la tragedia Marisa le arranque a Paulo una carcajada? Pues sí, esta mujer puede derribar cualquier muro con una frase.

—Bueno, me voy a encerrar un rato en la oficina a ver si puedo responder a todos los correos electrónicos que tengo pendientes. Hazme el favor de no irte tarde, ¿vale?

—A ti te voy a echar cuentas...

—¡Oye, que soy tu jefe! —le grita riéndose Paulo mientras se dirige a su oficina.

Una hora después, llaman a la puerta. Marisa entra con el abrigo puesto y una fiambrera envuelta en una bolsa del supermercado.

—Hijo, que me voy a ir para casa.

—Claro. Te acompaño, que es tarde.

—¡Quita, quita! Si llego en un soplido.

—Que no, que te acompaño... —Paulo se ha levantado y está poniéndose la chaqueta.

—Me cago en... ¡Si te digo que no, es que no! Tú trabaja, que tienes lío. Y no sufras por mí, nadie me violará por el camino.

—Mira que eres bruta... Dame un beso, anda, y que descanses bien.

—Lo mismo digo. Y dale un beso a Olivia de mi parte. —Marisa se está girando cuando vuelve sobre sus pasos—. ¡Ah! ¡Que se me olvidaba! Le he hecho unas torrijitas, a ver si se anima. —Le acerca la fiambrera y le da un pellizco en la mejilla, pero él no sonríe, tiene la mirada apagada—. ¿Qué te pasa, corazón?

—Es que estoy preocupado por Oli, no quiero que caiga enferma, pero si la presiono... Si la presiono saltará, no puede con tanta tensión. —Paulo se estira del flequillo y mira al infinito, como si la respuesta estuviera escrita allá.

Marisa se sienta en el borde de una de las sillas que él tiene frente a su mesa.

—Olivia solo necesita tenerte cerca. Con eso será bastante hasta que su madre mejore y después... Después Dios dirá, pero lo mejor es que ahora no la presiones o saltará por los aires, que mi Olivia es mucha Olivia.

A Paulo le hace gracia que Marisa les llame «mi» Olivia y «mi» Paulo cuando no están delante.

—Pero tengo miedo de que caiga enferma...

—Olivia es una guerrera, Paulo. Cuídate de no ponerte enfermo tú, que te estás quedando flacucho... ¡Anda, cómete una torrijita, que tienen mucho alimento!

—¿Qué haría yo sin ti, Marisa?

—Pues ir hecho un frisky por la vida.

—Se dice friki...

—¡Pues eso!

Marisa le da un beso y un abrazo de cinco segundos que le reconforta tanto como un café con leche calentito en plena tormenta. Primero fue Olivia, después fue Not Santas y con la empresa llegó Marisa... Paulo, aunque está tan cansado que podría quedarse dormido de pie, sonríe satisfecho por la minifamilia de la que se ha rodeado en los últimos meses, mucho mejor que la que le tocó en el reparto al nacer.

«Soy un tío con suerte.»

2

Paulo aún se está sacudiendo el frío de la chaqueta de piel cuando entra en la sala de espera de la UCI y se le rompe el alma. Ver a Olivia durmiendo hecha un ovillo en un sillón, bajo la horrible luz blanca del fluorescente, delgada y ojerosa... es demasiado para él.

—Buenos días, mi amor.

Ella abre apenas unos milímetros los ojos.

—¿Es ya la hora de visitas?

—No, son las seis de la mañana. ¿Has vuelto a dormir aquí? Tu hermana me dijo que irías a casa y que...

—No me iré hasta que mi madre esté bien.

Cuando Olivia pronuncia una frase así, te queda muy claro que no hay nada que hacer, que será así y de ninguna otra manera.

Paulo respira hondo y le enseña las torrijas de Marisa.

—Lady Torrija me ha dado un regalito para ti.

—Qué mona es... Déjamelas, después me comeré una.

—No, has de comerte una delante de mí, ese es el trato. Y, por favor, hazlo o Marisa me estará persiguiendo todo el día, ya sabes cómo es...

—Ahora no quiero, no tengo hambre.

Paulo se desespera. Olivia se ha quedado mirando hacia la puerta de la UCI, colgada de sus pensamientos. No quiere presionarla y mucho menos que se enfade con él, pero desde que todo esto comenzó ha perdido mucho peso y apenas ha descansado. ¿Se estará preocupando demasiado? ¿Debe dejarla estar hasta que toda esa pesadilla termine al fin? Quizá está comportándose como un padre, en lugar de como un novio, pero si lo está haciendo es porque nunca había querido así a nadie y nunca había sufrido de esa manera al ver mal a quien ama. Está tan desesperado que preferiría que fuese él quien sufriera en lugar de Olivia, daría su vida por ser él el que estuviera derrumbado en ese sillón y no ella. Jamás había sentido esa entrega, esas ganas de proteger a la persona amada, de alejarla del dolor, de hacerla feliz para siempre.

—Oli, mi amor, deberías comer algo, aunque sean solo dos mordiscos...

Paulo levanta la cabeza y la ve. Olivia está llorando sin hacer apenas ruido, mirando hacia la puerta y dejando que las lágrimas rueden por sus mejillas como las piedrecitas que arrastra el mar a la orilla. Se vuelve y le clava una mirada que es mucho más que eso: es una súplica por un abrazo, por una tabla de salvación que la arranque de esa tormenta en la que lleva nadando con el mar en su contra desde hace demasiados días.

No hace falta que le diga nada, no es necesario que articule ni una palabra. Paulo salta hacia ella, se arrodilla frente a su silla y la abraza, la coge como si fuera una niña pequeña. Olivia se pega a su pecho y llora, llora como si se hubiesen abierto las compuertas de la pena, llora sin censura, llora sin consuelo. Él se mantiene firme y aprieta su mejilla contra su pelo.

—Estoy aquí, mi amor, estoy aquí... No va a pasar nada, te lo juro. Oli, mi vida, todo pasará, te lo prometo...

Minutos después, ella le da un tímido beso en la mano y levanta sus ojos.

—¿De verdad que no te irás nunca?

—Jamás.

—¿Nunca, nunca?

—Nunca, nunca, nunca... Pero solo si te comes una torrija.

Olivia le sonríe como puede, pero sobre todo con la mirada. En estos momentos, no puede imaginarse qué sería de ella sin su apoyo, sin sus palabras de consuelo y sus abrazos infinitos. Paulo la besa en los ojos y ella le deja un sitio en el sillón para que se siente a su lado.

—Todo pasará, y tu madre se pondrá bien, ya lo verás.

—Espero que sí, pero... —Coge aire con tanta fuerza que parece que estuviera buceando en la atmósfera del hospital, que huele a medicamentos y a tristeza—. Me siento culpable, Paulo.

—¿Culpable de qué?

—De muchas cosas. —Baja la mirada, pero él la coge de la barbilla y clava la suya en sus pupilas.

—¿De qué cosas?

—Pues de haberme ido del pueblo tan joven.

—Te fuiste a estudiar, mi amor, y bien orgullosos que están ellos.

—Ya, pero... Los dejé allí, a mis padres y a mi hermana. A mí me tocó la parte buena; a ellos, seguir tirando como podían.

—No es verdad, estás siendo muy injusta contigo misma. ¿Acaso no te has deslomado siempre por estudiar y trabajar al mismo tiempo para que no tuvieran que mandarte dinero? Incluso les has ayudado económicamente cuando has podido...

—Ya, pero eso no es suficiente, siento que les he defraudado. —Comienza de nuevo a llorar sin hacer apenas ruido, como si ya no le quedaran fuerzas ni para eso.

—Olivia, tú eres el orgullo de tus padres y de tu hermana. Si no hubieses estudiado, si hubieses desperdiciado esta cabezota tuya, entonces sí que les habrías defraudado.

—Es que acabo de darme cuenta de que son frágiles, Paulo, de que puede pasarles algo y si... Y si les pasara... algo... yo...

—¡Fuera esos pensamientos! —Paulo le coge la cara entre las manos y la mira a los ojos con decisión—. Tu madre te necesita y te necesita fuerte, como tú eres, para tirar del resto de la familia. Así que no lo hagas por ti ni tampoco por mí, hazlo por ella. Respira hondo, desahógate conmigo cada vez que quieras, pero deja de sentirte culpable, de echarte encima más mierda de la que ya tenemos. ¿Entendido, socia?

—Hacía mucho que no me llamabas socia. —Paulo ha vuelto a conseguir arrancarle un trocito de sonrisa, a pesar del derrumbe emocional.

—Pues como sigas así de blandengue me buscaré otra, así que ya te estás espabilando —dice, y la abraza con toda la fuerza de la que es capaz.

—Bueno, una torrija sí me comeré. No puedo resistirme a la masterchef Marisa...

—Hazme el favor, que tengo que mandarle una foto por WhatsApp o me cruje al llegar a la oficina.

—¿Desde cuándo tiene WhatsApp Marisa?

—Desde que se ha hecho íntima de Simón, el community manager. Son como Pili y Mili, solo que Pili está rechonchita y Mili lleva gafas de pasta.

Olivia se ríe por compromiso y se come la torrija en dos bocados. Y nada más terminar se queda dormida con la cabeza en el regazo de Paulo, dormida y tranquila, por lo que él ve en su expresión. Por eso no la despierta y se queda inmóvil, como una estatua que no quiere que los pájaros dejen de posarse en ella. Y no es ningún sacrificio, todo lo contrario. La observa respirar, acaricia su pelo castaño, sus rasgos suaves y con un punto infantil, su piel blanca y nacarada. Si no fuera por el escenario, daría todo lo que tiene para que su vida se congelara en este instante.

—Simón, hijo, esto no tiene ni pies ni cabeza. ¿Quién narices es toda esta gente? ¿Por qué me conocen?

—No, Marisa, no te conocen a ti.

Simón, el community manager de Not Santas, no sabe si desquiciarse o partirse de risa con los comentarios de Marisa. Está intentando enseñarle lo más básico de Facebook, Twitter e Instagram, las tres redes sociales en las que la marca está teniendo un éxito enorme, pero las preguntas con las que ella le interrumpe todo el rato le desconcentran tanto que no puede evitar reírse.

—Entonces ¿por qué escriben estas cosas? —Marisa se ajusta las gafas sobre la nariz. Son las típicas de una señora mayor, con la montura dorada y una cadenita que hace que se le queden colgando como un collar cuando se las quita.

—Porque quieren hacernos preguntas, saber dónde se vende el producto, qué propiedades tiene, en qué fragancias está disponible...

—Ah, vale... —Asiente con la cabeza, como queriendo decir «Ahora lo pillo, haber comenzado por ahí»—. Espera, entonces a este le contesto yo. ¿A ver qué pregunta? «¿Cuánto vale el exfoliante con aroma a naranja?» —Marisa arrima el teclado y comienza a escribir mientras lo lee en voz alta—. «Majo, te vas a la tienda y lo preguntas, a ver si espabi...»

—¡No! —Simón le ha arrancado el teclado de las manos—. Hay que ser simpático, Marisa, porque si no podemos tener un ataque de haters o de trolls.

—Uy, hijo, no sé de qué hablas, yo no veo Fuego de Tronos.

Simón se guarda una carcajada que disfrutará después, cuando les cuente a sus amigos sus aventuras 2.0 con Marisa.

—Ay, Marisita, si te hubiese pillado más joven... ¡A lo mejor no me hubiera hecho gay!

Ella le da una colleja con cariño y le pellizca la mejilla.

—¡Calla, bobo! Qué cosas tienes... Claro, todo el día en el internet y se te ha quedado la cabeza boba. Mira, eso de chatear con los clientes por el fisbuk creo que no me gustará, mejor lo haces tú.

—A sus órdenes, capitana.

—¿Has visto qué moderna? He dicho chatear...

—Sí, Marisa, estás hecha toda una geek.

—Ahora no sé qué me has dicho, pero por si las moscas, tú más. —Mira a su alrededor por encima de las gafas.

—Marisa, corazón, o me haces caso o me piro, que tengo mucho trabajo.

—Calla, calla... ¿Sabes en qué estaba pensando? —Con la mirada recorre todo el espacio de la oficina, como si quisiera memorizar todas sus esquinas—. En que cuando empezamos, éramos cuatro personas y ahora... ¡ahora somos veinte!

—Veintiuna. Mañana se incorpora una chica nueva a marketing.

—¡Madre mía, cómo ha cambiado todo en apenas unos meses! A veces, cuando crees que lo has visto todo, la vida te da una guantá. Ya lo aprenderás, Simoncito, que todavía eres muy joven para saber estas cosas.

—Eres mi sensei, Marisa.

—Sensei Lannister... ¡Esa sí me la sé, que lo leí en una revista!

Justo en ese momento suena el timbre de la puerta de Not Santas. Marisa se acerca mientras se arregla la blusa y se quita las gafas en un gesto de coquetería.

—¡Hombre, José Luis, qué sorpresa! —Es el florista del barrio, un hombre a punto de jubilarse que regenta su negocio desde que lo heredó de sus padres hace décadas. Su floristería siempre llama la atención por su colorido, que llena la acera de rojos, rosas, violetas, naranjas, amarillos... Se nota que José Luis adora su trabajo y que es uno de los mayores expertos en flores de todo Madrid. Sabe su significado, cómo hay que combinarlas y qué cuidados necesitan para que duren lo máximo posible. Como vecina, Marisa alguna vez le ha comprado alguna plantita y siempre le ha caído bien ese hombre que vive rodeado de rosas, camelias, lirios, claveles...

—Buenos días, Marisa. Venía a traer este ramo y estos bombones...

—Pero ¡qué bonito! Pasa, pasa, déjamelo encima de esta mesita y después lo bajaré yo.

—¿Te gusta?

—¿Que si me gusta...? ¡Me encanta! Qué ramo tan bonito, José Luis, si es que tienes un talento para esto que deberías ser el florista de la Moncloa.

—Qué cosas tienes... —responde él con timidez, incluso nota por el calor cómo se pone un poco rojo e intenta taparse la cara mirando hacia el suelo—. Bueno, me marcho ya, que he dejado la floristería cerrada.

—Gracias, vecino. —El teléfono la reclama desde su mesa—. Uy, te dejo. ¡Que vaya bien la tarde!

—También a ti, Marisa. Hasta luego.

Tras atender la llamada, Marisa ve el ramo y los bombones y se enternece. «Esto ha sido mi Paulo, que los ha encargado para que mi Olivia se anime un poquito.» Se levanta y deja las flores y los chocolates sobre la mesa de juntas, para que los vean si vienen más tarde. Antes de regresar a su mesa huele las flores y toca algunos pétalos. Le recuerda a cuando era joven y, recién casada, compraba todos los sábados un ramo en la floristería de José Luis para alegrar la casa. Después todo se torció y ya no tenía humor para claveles ni petunias. Pero hubo un momento en el que José Luis y su floristería significaron mucho para ella: la posibilidad de una vida feliz y llena de color.

Ahora que ya no está su marido y que gana un sueldo en Not Santas, ha recuperado la costumbre de comprar flores los sábados por la mañana, como si el resto de su vida fuese solo un paréntesis en blanco y negro. Y cuando sube a su pisito con el ramo, que José Luis siempre le deja baratísimo, vuelve a sentir aquella ilusión de juventud.

Quizá la Marisa alegre y soñadora no se fue, solo se escondió durante los años de amargo matrimonio, de infidelidades, de celos, de noches en vela, de mentiras.

Quizá la Marisa alegre y soñadora estaba esperando a que de nuevo llegara un sábado por la mañana, un sábado que huela a flores recién cortadas.

3

La ducha suena en el apartamento de Paulo cuando apenas son las cuatro de la mañana. No puede dormir, echa tanto de menos a Olivia que apenas puede pegar ojo sin despertarse pensando en ella. Así que ha decidido espabilarse e ir a Not Santas a aprovechar el tiempo.

Desde que Olivia pasa tanto tiempo en el hospital, el trabajo se está acumulando a marchas forzadas. Además, aunque él le dedica muchísimas horas, también ha de repartir su tiempo entre la UCI, su suegro, su cuñada... Lo mejor es que se despierte del todo bajo el agua caliente de la ducha y trabaje unas horas antes de regresar junto a Olivia.

Estira la mano fuera de la cortina para acercarse el café y, mientras le está dando un sorbo largo, se le resbala el asa por culpa del jabón que tiene en las manos y se lo echa por encima. «Así empezó todo...» Y con esa mezcla del aroma del café con el vapor del agua rememora aquella mañana en la que todo cambió, en la que comenzaron a precipitarse los acontecimientos que darían lugar a su nueva vida. A veces los errores no son más que otras formas de acertar.

Olivia fue lo mejor que le ocurrió en aquella época... ¡Lo mejor que le ha pasado nunca! Gracias a ella, pasó de ser un amargado con un trabajo horrible y una bruja como novia, a tener una empresa que le hace sentirse orgulloso y estar con la mejor mujer del mundo. Si cierra los ojos y vuelve atrás, se da cuenta de que ni en el mejor de sus sueños se imaginaba así.

Paulo se está vistiendo cuando suena el WhatsApp. A estas horas solo puede ser su cuñada, tan noctámbula como él.

Siempre le ha gustado ser él quien abra la oficina. Lo único bueno que tiene el insomnio, si es que puede verse el lado bueno a las ojeras y los bostezos a pleno día, es que Paulo disfruta de la ciudad durante aquellas horas que más le gustan, las de la madrugada. Cuando la noche ha dejado de ser tan noche y el día lucha por instalarse en Madrid, los trasnochadores y los madrugadores se reparten las aceras, cada uno a su velocidad: los unos regresan con calma a casa mientras los otros se dirigen con paso firme a sus trabajos.

Las luces de las farolas alumbran con palidez durante esos instantes, dejando el protagonismo al amanecer. Mientras el sol rasga el edredón de nubes que ha tejido la noche, los edificios brillan con una timidez que a Paulo siempre le ha encantado. «Ojalá supiera pintar para capturar este instante, estas horas en las que la luz de Madrid es líquida, cambiante como la piel de un camaleón», piensa mientras recorre el camino que separa su apartamento de la oficina de Not Santas.

Y, paso a paso, su memoria se empeña en mostrarle todos los cambios que ha vivido la empresa desde que naciera casi como un juego en su salón. Olivia fue esa chispa mágica que cambió su vida para siempre y la convirtió en algo pleno, feliz y divertido. ¡Y todo comenzó con Not Santas! Los dos inundaron el salón de papeles, ideas, cajas, pedidos, sobres de exfoliante... Después buscaron una oficina en la que poder extender las alas y dejar que el proyecto volase con libertad. Cuatro personas vieron cómo Not Santas daba sus primeros pasos en esa fábrica de botones que todavía guarda su magia en algunos de sus rincones, como las casas de las brujas, que jamás pueden sacudirse de encima todos sus hechizos. ¡Ahora son más de veinte personas trabajando! Más de veinte profesionales que confían en ellos y a los que Paulo y Olivia no quieren defraudar por nada en el mundo.

Enredado en estos pensamientos, Paulo llega a la puerta de la oficina de Not Santas. Adora entrar en ella y notar ese silencio que brilla por su ausencia el resto del día. Le gusta ir encendiendo las luces poco a poco y bajar hasta su despacho, desde donde puede ver por las ventanas del piso superior cómo amanece. Mientras baja la escalera, le llama la atención lo que ve en la sala de juntas: un ramo precioso, muy sencillo y de mil colores, casi como un montón de flores campestres ordenadas con cariño, sin más complicación. Abre la puerta y lo ve, junto a una caja de bombones con forma de corazón. «¿Y esto? Qué cosas pasan en Not Santas cuando no estoy...» De repente, ve que entre los pétalos de unas margaritas de color rosa asoma la esquina de un sobre minúsculo. Lo saca con cuidado para no dañar las flores y ve que está abierto. Así que no se resiste a echar un vistazo dentro y se le ponen los ojos como platos cuando lee la tarjeta que guarda en su interior: «Para Marisa, la flor más bella de todo Madrid».

¡Sin firmar! ¡La tarjeta está sin firmar! Paulo busca como loco alguna referencia en el sobre, algo que se le haya pasado por alto. «¿Quién será el admirador secreto de Marisa? ¿Por qué habrá dejado aquí su regalo, en lugar de llevárselo a casa?» Y, sobre todo, «¿cómo es posible que Marisa no haya arrasado con los bombones, con lo golosa que es?».

Poco después de las siete, Marisa abre la puerta de la oficina. Como siempre, se salta el horario y llega mucho antes, además de irse horas después. Da igual las veces que Paulo hable con ella, Marisa está decidida a ayudarles todo lo posible y, como dice ella misma: «Estoy tan a gusto aquí como en mi casa, así que ni se te ocurra echarme».

—¿Ya andas por aquí, Paulo?

—Hace un ratito... —Sale de la oficina y se dirige a la mesa de Marisa con una sonrisa irónica—. Por cierto..., ¿y esas flores?

—Eso, eso, cuéntamelo tú. —Marisa no se ha enterado de nada; Paulo se da cuenta en ese momento.

—¡Cómo que te lo cuente yo! Corazón, estas flores y estos bombones son para ti.

—¿Qué dices...? Los trajo José Luis y... ¿En serio no los has encargado tú?

Paulo corre a la sala de juntas, coge la tarjeta y se la acerca mientras le sonríe.

—Te prometo que yo no soy tu admirador secreto, porque yo te lo diría a la cara, me conoces bien.

—¿Qué dices de admirador secreto? Ay, Paulo, hijo, deberías dormir más porque estás teniendo charcos de memoria.

—Lagunas, Marisa, lagunas...

—¡¿Me das la tarjeta ya o me tengo que enfadar?!

Paulo se la acerca y se la queda mirando fijamente. En cuanto lee el mensaje, Marisa abre los ojos como platos y le mira muerta de la risa.

—Pero ¿y esto? ¿Me prometes que no has sido tú?

—Te lo prometo.

—¿Me lo juras?

—Te lo juro, te lo garantizo, te lo aseguro...

—¡Vale, vale! —Mira las flores desde su mesa—. Voy a traérmelas, a ver si necesitan agua. ¿Quieres un bomboncito, Paulo? Venga, cómete uno que esto son vitaminas y las necesitas últimamente.

—Ya sabes que no puedo decirle que no a la flor más bella de Madrid.

—Tonto, qué cosas tienes...

De repente Marisa ha vuelto a sentir el huracán de mariposas en el estómago que pensó que había emigrado a otra vida más feliz, a la de otra mujer capaz de enamorar a alguien y no como ella, que de tanto llorar había confundido el amor con el sufrimiento.

¿Sería posible que se sintiera como una quinceañera? ¿Acaso las ganas de sentirse querida no caducan?

—Dime, mi amor.

—¿Me oyes bien? Apenas tengo cobertura.

—Sí, dime. ¿Ha pasado algo?

—Han subido a mi madre a planta.

—¡Salgo disparado hacia allí! Mándame por WhatsApp el número de habitación y en veinte minutos estoy con vosotros.

Paulo agarra el casco y la chaqueta, y sale por la puerta a toda velocidad.

—¡Marisa! ¡Me voy al hospital! ¡Mi suegra ya está en planta!

—¡Ay, hijo! ¡Qué buena noticia! Llámame desde allí y me cuentas cómo está...

—¡Lo haré!

Simón y Marisa lo ven salir a toda prisa y escuchan cómo arranca la moto.

—Qué suerte tienen, Marisa... —Simón está en su mesa, enseñándole a lidiar con Instagram, aunque sabe que es una partida perdida. Pero, a pesar de que ella se ríe de él, de sus palabras en inglés y de todo lo que le explica..., le da lo mismo. Esa mujer se hace querer y él le ha cogido mucho cariño. Desde luego, sus rosquillas, sus buñuelos, sus torrijas, sus mazapanes y sus hojaldres rellenos de crema pastelera y manzana le han conquistado desde el estómago.

—¿Por qué lo dices, Simoncito?

—Porque se quieren un montón. ¿A mí me querrá así alguien algún día?

—Seguro que sí, hijo, estoy segura de que así será. —Marisa se queda unos segundos pensativa, mirando al infinito—. Eso sí, no cuelgues fotos de tu ciruelo en internet o...

—¡Marisa, qué dices!

—Como ahora ligáis así... Yo qué sé, a mí no me parece bonito verle a alguien sus partes antes de intimar.

—Algún día te enseñaré una página de contactos y lo fliparás.

—¡Calla, calla! ¡Para contactos estoy yo!

Y, de repente, el aroma de las flores le invade los sentidos.

—¿Olivia?

Escucha la voz de su madre en sueños y se retuerce en el sillón junto a su cama. Tiene tantas ganas de oírla, de sentir de nuevo su voz repleta de fuerza y energía, que hasta sueña con ella.

—¿Olivia?

Otra vez. La mente es caprichosa.

—¿Olivia, cariño?

—¡Mamá!

No era un sueño. O, mejor dicho, era su único sueño convertido en realidad: Paloma ha despertado y la ha reconocido. ¡Buena señal! Los médicos dijeron que esperaran, que había muchas esperanzas de que saliera bien del traumatismo craneoencefálico, pero esperar y desesperar significa lo mismo en algunos casos.

—¿Dónde estamos?

—En el hospital, mamá. ¿Recuerdas lo que pasó?

Paloma deja vagar la mirada por la habitación y, de repente, algo la empuja a agarrar con fuerza la mano de su hija.

—Recuerdo aquella curva y la placa de hielo que...

—Mamá, tranquila, todo ha ido bien y eso es lo importante. —Olivia le acaricia el pelo mientras disimuladamente se limpia las lágrimas que han surcado sus mejillas. Está allí y seguirá estando con ella. El destino, aunque les ha jugado una mala pasada, no se ha ensañado con ellos por el momento—. Voy a llamar a papá, a Raquel y a Paulo, seguro que quieren venir corriendo. Mientras tanto, descansa. —Se inclina y le acaricia la mejilla con un beso—. Te quiero. Te quiero mucho.

Paloma, aunque ya se ha dormido, nota ese beso y ese «te quiero» de su hija, y de inmediato destierra todas las pesadillas que la han atormentado desde aquella curva que jamás debió tomar.

Esa misma tarde, un paciente pasea por el pasillo del hospital agarrado a un gotero. El médico le ha dicho que ha de caminar y, como si fuera un peregrino vestido con camisón, recorre aquellos metros arriba y abajo sin prisa, como lo hacen las personas que no van a ningún sitio.

Pero algo le llama la atención. En la habitación 301, dos mujeres jóvenes están sentadas a los pies de la cama. «Las dos se parecen. ¿Serán hermanas?» Una de ellas tiene a su lado a un hombre alto que la reconforta poniendo su mano en su nuca, y al que sonríe de vez en cuando con los ojos vidriosos. Una mujer reposa bajo las sábanas, mientras su marido le acaricia la cara y sonríe, como para asegurarse de que ella sigue ahí, de que no es un espejismo.

Al llegar al final del pasillo, el paciente regresa con prisas a su habitación y contesta al fin a aquel mensaje que dejó por responder hace varios días: «¿En qué hospital estás? Por favor, dímelo, quiero ir a verte».

Aunque ya ha caído la noche en Madrid, Marisa no tiene ganas de regresar a casa a toda prisa, como suele hacer. Por eso, se entretiene dando un rodeo, mirando escaparates y fichando todos los comercios que han abierto nuevos en Malasaña, un barrio tan vivo que cuesta seguirle los pasos.

Una mercería reconvertida en un restaurante peruano. Una tienda de comestibles de toda la vida que ahora funciona como una zapatería. El sastre, que siempre cosía con su máquina Singer frente al escaparate del local, vendió el comercio a unos chicos que venden gafas de sol hechas a mano con maderas de todos los colores. «¿Qué habrá sido de Lucía, la peluquera que tenía el salón en el primero segunda de este edificio? ¿Y de Toni, el fontanero que te atendía en su minúsculo local dentro de aquel portal?»

El tiempo todo lo cambia, pero también todo lo cura. Marisa está enredada en esos pensamientos cuando decide tomarse un café con leche bien caliente, como le gusta a ella, en la cafetería que han abierto frente a la floristería de José Luis. Todavía no se lo han traído cuando ve entrar en ella a un hombre con el pelo blanco muy bien vestido. «¿Y si fuera él quien me manda las flores?» Al rato, sale con un helecho enorme con el tiesto forrado de celofán. «No es para mí, no lo llevaría en las manos.»

Otro hombre, esta vez más joven, entra mientras se sacude el frío de los hombros. «¡¿Y si es él?!» José Luis y el desconocido salen al cabo de un minuto y escogen flores. Es un hombre detallista, quiere ser él quien elija qué ha de llevar el ramo. Minutos más tarde, sale a toda prisa con el ramo en la mano. Está claro que ha vuelto a equivocarse, no es su enamorado, sino el de otra persona a quien hará feliz esa noche con un bocado de primavera.

Marisa paga el café con leche en la barra y se encamina hacia su casa sintiéndose una boba. ¿Quién la llamaba a jugar a ese juego estúpido? ¿En serio? ¿Quería adivinar quién era su admirador? Se siente defraudada consigo misma por esa ocurrencia. Es demasiado mayor y nunca ha sido guapa. Pretender que alguien se enamore de una mujer que no cree en el amor es una tontería.

«Vieja, fea y boba, eso es lo que eres, Marisa.»

Y antes de entrar en su portal, José Luis sale a la puerta de la floristería porque cree haber visto a alguien. Pero no, ha vuelto a ser un espejismo.

4

La sala de espera de la administración del hospital se ha convertido en la zona de confidencias de Olivia y Raquel. Mientras preparan todos los papeles del alta de Paloma, las dos hermanas se han atrincherado en un sofá que ha vivido tiempos mejores, junto a una ventana por la que se cuela la luz fría del invierno.

Olivia ha pasado tanto tiempo entre esas paredes que ya no nota el olor a hospital, esa mezcla pegajosa de desinfectante y medicamentos. En cambio, Raquel ha agradecido que bajaran a esa oficina, quizá la única de todo el edificio que no huele de esa manera. En su última visita tardó dos días en olvidar ese olor que tan malos recuerdos trae a todo el mundo, y en un arranque lavó toda la ropa que se había puesto para ir a la clínica, como si quisiera borrar en la lavadora el miedo y la tristeza que había sentido.

Con la buena noticia del alta de Paloma, las dos hermanas se han relajado e intentan recuperar la normalidad que se rompió en aquella maldita curva. Sin darse ni cuenta, Raquel se toca nerviosa el final de la manga del jersey y Olivia, que sabe perfectamente qué significa ese gesto, saca el tema del que su hermana necesita hablar.

—¿Que cómo lo he visto? Pues como siempre, hecho un truño de tío.

—Eso, hermanita, ante todo diplomacia con tu ex.

—A ver... ¿Quién se liaba con todas las faldas que se le ponían por delante? ¿Quién ha estado llevando una doble vida? ¿Quién mintió mil veces a su mujer y a sus hijos? Diplomacia, los cojones.

—Mira, ahí ha salido un buen eslogan.

Paulo acaba de entrar en la salita. Él será quien los lleve de regreso al pueblo y ha dejado el coche en el aparcamiento del hospital, listo para cuando puedan irse. Varios días después de haber recuperado la consciencia, Paloma está mucho mejor, aunque todavía necesita mucho reposo y muchos cuidados que sus dos hijas y su marido están deseando darle. Todavía no puede valerse por sí misma y ha de someterse a una rehabilitación muy intensiva para recuperar la movilidad que le falta en el brazo derecho. Además, tiene problemas de memoria y desorientación que, según les han comentado los médicos, irán yéndose con el tiempo... Han de tener mucha paciencia, tanto Paloma como los demás, ya que deberán estar muy pendientes de ella: ayudarla a caminar, a bajar las escaleras, a vestirse, a ducharse... Y, sobre todo, darle el apoyo moral que necesita cualquier enfermo. Paloma, por el momento, no es la mujer de armas tomar que se subió aquel día al coche, sino una mujer que tiene por delante un largo camino que recorrer a pasos muy pequeños.

—Lo que sí le he dejado bien claro al padre de mis hijos es que, como este fin de semana que tiene a los niños vuelva a traerse a una de sus amiguitas y pase de ellos, me voy al juez y se la lío pardísima.

—Sister, hay que tener la manga más ancha, sobre todo para que los peques no sufran.

—Los peques sufren ya, Olivia. Sufren cuando su padre no se presenta el día de visitas; sufren cuando llega dos horas tarde el viernes que ha de venir a recogerlos para pasar el fin de semana con ellos; sufren cuando están con él en su casa y él se encierra en la habitación con su nueva putita durante horas; sufren cuando son las diez de la noche y nadie ha pensado en que han de cenar...

Paulo está contemplando la escena con un poco de distancia, porque no quiere meterse entre las dos hermanas. Pero en ese caso, Raquel tiene toda la razón del mundo. Su exmarido ha sido una condena mientras estaban casados y ahora, que ya no son marido y mujer, sigue comportándose como un imbécil, a pesar de que sus errores los pagan los más inocentes, sus hijos.

Raquel se ha quedado mirando a un punto fijo del suelo, un truco que usa desde pequeña para tragarse las lágrimas y evitar que nadie la vea llorar. Y Oli, que se ha dado cuenta de que de repente el cielo azul se ha llenado de nubarrones grises, le lanza a Paulo una mirada que significa «la he cagado y no sé cómo arreglarlo».

—Joder, cuñada, espero que al menos follara como Dios.

Cuando Paulo se pone bruto, se pone bruto. Y eso a Raquel le encanta, es un resorte que él ha encontrado en ella y sabe que cuando la imita, cuando suelta un taco cada dos palabras con la delicadeza del estropajo, su cuñada no puede evitar partirse de risa.

—Pues mira, ni para eso valía. Menos mal que yo siempre he sido muy hábil para arreglarme yo solita...

—¡¡¡Familiares de Paloma Vargas Camporredondo!!!

—Suerte que ya nos toca o nos habrías dado a todos los que estamos en la sala de espera una master class de masturbación.

Raquel, que va por delante, se vuelve sonriendo.

—Si queréis os la doy después y hago las prácticas con el surferito ese que está esperando junto a la puerta...

—¡Tira, tira! Que nos van a echar del hospital por conducta obscena.

—Guarra, diría yo.

Paulo está contestando correos desde su iPhone mientras las dos hermanas tramitan todos los papeles. Por primera vez desde hace semanas han recuperado la alegría y las ganas de hacer bromas constantemente, sobre todo Raquel, a la que le encanta sacar los colores a su hermana diciendo barbaridades. Se da cuenta de cuánto echaba de menos ese parloteo entre las dos, trufado de cuchicheos y carcajadas... ¿Por qué no ha podido ser él amigo de su hermano? ¿Por qué siempre ha notado que entre ellos se abre un abismo más profundo que el Gran Cañón del Colorado?

—¡Ya lo tenemos todo! —Olivia lo ha sacado de golpe de sus pensamientos y le ha robado un beso rápido en los labios.

—Voy a sacar el coche y nos vemos todos abajo, ¿vale? Me llevo ya las maletas y así solo os tenéis que encargar de Paloma.

—Gracias, mi amor. En diez minutos estamos abajo.

Paulo lo ha preparado todo para poder acompañar a sus suegros al pueblo. Los llevará en coche y después regresarán Olivia y él a Madrid, a recuperar la rutina, que, aunque habitualmente apesta, hay veces en las que se echa de menos mucho más de lo que sospecharías.

Cuando bajan todos, Paulo sale disparado a ayudar a su suegra, que todavía camina con pasos pequeños e inseguros. El mes largo que ha estado encerrada en el hospital la ha cambiado y, aunque al principio le daba un poquito de miedo por su carácter de mujer terremoto, ahora le da ternura verla tan débil. La coge del otro brazo y entre su suegro y él la acercan hasta el coche.

—Gracias, yerno. —Paloma le da un beso en la mejilla en agradecimiento por todo—. Pero no te acostumbres, en nada estaré dando guerra de nuevo.

—A ver si es verdad, Paloma.

Han ido todo el viaje partiéndose de risa. Rafael y Paloma han contado anécdotas de cuando Olivia y Raquel eran pequeñas, y un par de veces Paulo ha tenido que secarse las lágrimas de los ojos para poder ver bien mientras conducía.

—Porque ahora me pillas cansada, Paulo, pero en cuanto me recupere, te voy a contar mil cosas de estas dos, que eran dos trastos.

—Vale, Paloma, te tomo la palabra. —Le guiña un ojo a su novia por el espejo retrovisor—. Así que la requeteperfecta Olivia no fue siempre tan requeteperfecta...

—Todo fue siempre culpa de Raquel.

—¡Tendrás cojo...!

—¡Eh, niñas, por favor! Ni vuestro padre ni yo os hemos enseñado a hablar así.

Paulo, Olivia y Raquel se ríen por lo bajini y Rafael, que no ha soltado la mano de su mujer ni un segundo desde que han salido del hospital, se ríe mientras le dice a Paulo:

—A ver, malas no eran, pero entre las ideas locas de Raquel y la cabezonería de Olivia, más de una vez pusieron el pueblo patas arriba. ¿No te han contado cuando se escaparon y robaron el burro a los vecinos?

—¡Papá! ¡Guárdate algo para la cena, anda! —Olivia le ha dado un beso a su padre en la mejilla y le ha guiñado un ojo, en plan «Tampoco hay que explicarlo todo, dejemos alguna incógnita por despejar».

Ya están acabando de descargar el coche cuando el atardecer comienza a abrazarlos con su frío. Aunque tenga que envasarse al vacío con el abrigo, la bufanda, el gorro..., a Olivia siempre le ha gustado esa hora del día y cree que es por la luz, que de repente se vuelve del color del caramelo fundido.

—Paulo, ¿podemos hablar un segundito?

—Claro. —Él está sacando la última maleta, que pesa como si transportaran barras de hierro—. ¿Tu madre se encuentra bien? ¿Pasa algo?

—Sí, sí. Ha subido a ponerse cómoda y cenaremos en un ratito. Raquel ha sacado no sé qué que guardaba en el congelador, ella siempre tan previsora.

Paulo deja la maleta dentro de la casa y Olivia lo coge de la mano para arrastrarlo fuera.

—¿Damos un paseo?

Él le contesta que sí rodeándole los hombros con su brazo.

Van caminando en silencio, disfrutando de estar juntos y solos, algo que no ha sucedido en las últimas semanas. Olivia lo tiene abrazado por la cintura y él la aprieta contra sí de vez en cuando, como para comprobar que todavía sigue allí, que no es un espejismo.

—Paulo, quería comentarte que... que... Quería decirte que... he pensado...

—Oli, suéltalo, anda.

—Quiero quedarme en el pueblo.

Él ha dejado de caminar de repente, como si las suelas de los zapatos se le hubiesen quedado pegadas al suelo.

—Que quieres quedarte...

—Sí, pero solo durante un tiempo, hasta que vea que mi madre está mejor.

—¿Estás segura de ello?

—Sí, totalmente. Mi madre necesita a alguien junto a ella las veinticuatro horas del día y no puedo cargar con esta responsabilidad ni a mi padre ni a Raquel. Siento que este es mi turno y he de estar a la altura.

Paulo sabe bien qué significa esa mirada porque la ha visto muchas veces. Son tres palabras: «Voy a hacerlo». También sabe bien que lo peor que podría hacer en ese momento es contradecir a Olivia o pedirle que se lo replantee, ya que cuando ha tomado una decisión es como un misil programado: solo puede ir en una dirección.

Pero también es consciente de lo que eso significa. Lo peor, la distancia, saber que no la tendrá con él más que los fines de semana, cuando suba hasta el pueblo para visitarla a ella y a su familia.

—Pero seguiré trabajando desde aquí en Not Santas.

—Eso es lo que menos me preocupa. —Ella ve regresar el viejo gesto de preocupación de Paulo: se está estirando del flequillo como si quisiera alargárselo hasta el infinito—. Te voy a echar muchísimo de menos...

Olivia se cuelga de su cuello y lo abraza con toda la fuerza de la que es capaz.

—Y yo, mi amor, pero ahora es aquí donde debo estar. Mi hermana tiene que ocuparse de sus hijos y de los pollos que le monta día sí día también el cabrón de su ex. Y mi padre no puede con todo, no puedo dejarlos ahora, me sentiría...

—Culpable, lo sé. —Paulo deja de toquetearse el flequillo y la mira con dulzura, pero también con pena porque sabe que lo pasará fatal si se separan. Siempre ha sido así, la ausencia de Olivia se ha convertido en algo horrible todas las veces en las que han tenido que seguir caminos separados—. ¿Me harás muchos mimos cuando suba los fines de semana?

Ella se lanza a sus labios y lo besa con todo el cariño del mundo, porque sabe que, aunque ella es más independiente que él, también lo echará muchísimo de menos.

—Cada día me recuerdas por qué te quiero, vecinito.

—Pues tú cada día estás más buena. —Olivia le sonríe coqueta—. Aunque espero que estos días en el pueblo recuperes los kilitos que te has quitado en el hospital...

—¿Perdona?

—Nada, que te quiero tal como eres.

Las manos van solas. Olivia se deja hacer cuando Paulo la empuja fuera del camino, contra el tronco de un gran alcornoque. Sus manos tienen vida propia y, cuando ella intenta quejarse, de la garganta tan solo le sale un gemido de placer. Hacía tanto que no tenía a Paulo recorriéndole la columna vertebral con sus dedos fuertes, agarrándola de las caderas y apretándola contra él con esa mezcla de fuerza y cariño... Decide rendirse y entregarse a sus besos totalmente a ciegas, sin tener en cuenta lo cerca que están de su casa, sin pensar en que cualquier vecino podría pasar por el sendero y pillarlos...

—Vaya, vaya... Vais a darme un sobrinito en cuestión de minutos.

La voz de Raquel les pega un susto de muerte, aunque no les quita las ganas de mirarse a los ojos y reírse como dos niñatos a los que hubieran pillado haciendo una gamberrada.

—Cuñada, si sigues siendo tan inoportuna, tendrás que comprarte los sobrinos en Amazon.

—¡Perdón! Es que la cena está lista y mamá me pidió que viniera a buscaros. Pero quizá vosotros sois más de postre, ¿no?

Paulo regresó ayer a Madrid y las dos hermanas están sentadas en las escaleras de detrás de la casa, las que dan al huerto.

—¿Te acuerdas la de horas que hemos pasado aquí?

—No las podríamos contar, sister.

De niñas, Raquel y Olivia jugaban todos los días en ese lugar. Aquella pequeña explanada se había convertido un millón de veces en un restaurante en el que se servían guisos de hojas con barro y piedras, en una zapatería en la que vendían sus propios zapatos y todos los que pillaban por casa, en una farmacia en la que se elaboraban remedios con ramitas y algún que otro bicho, en una galería de arte donde los cuadros se pintaban en el suelo con tizas de colores...

—Y qué bonitas siguen siendo las vistas, Oli. ¿No tendría que ser esta la puerta principal de la casa? Desde aquí se ve todo el valle con las montañas al fondo.

—Quita, quita, es mejor que sea nuestro rincón secreto.

Las dos hermanas se quedan maravilladas con el paisaje. El sol ha empezado a acercarse a las montañas detrás de las que se esconderá en una media hora y la luz dorada ha bañado los campos sembrados que tienen ante ellas. Las dos están en silencio, pero sus pensamientos son una única voz que dice «qué belleza».

—¿Viven todavía allí los Bellés, los que nos dejaban jugar con su poni de pequeñas?

—Sí. Y su hija se ha montado una granja ecológica. Nosotros les vendemos un montón de productos. Le funciona fenomenal, la verdad, y tiene una página web preciosa que...

—¿Y por qué no montamos nosotras una, Raquel?

Olivia se ha despertado de golpe, como si alguien hubiera apretado el botón de on.

—¿Una qué?

—Una granja ecológica.

Raquel respira hondo, mira hacia el valle y sonríe.

—Oli, mamá necesita toda la ayuda del mundo y papá también, porque sin ella no es nadie. Yo tengo dos hijos que me reclaman como madre y como padre, además de un juicio pendiente con un malnacido.

—Tienes razón, siempre me meto en jardines.

—¡No, espera! —Raquel se vuelve hacia su hermana y la mira fijamente a los ojos—. Y tú no has de olvidar que tienes Not Santas y, lo que es mucho más importante, a Paulo, un hombre bueno, generoso, sincero, que te adora... Y que tiene un polvazo de esos que terminan con bises.

—¡Raquel! —Olivia finge que se escandaliza, pero en el fondo está muerta de risa por lo bruta que es y seguirá siendo su hermana.

—Pues es verdad, que todavía no me olvido de cuando le vi recién salido de la ducha con solo una toalla de un palmo de largo. —Raquel cambia de expresión—. No me hagas caso, Oli, ya sabes que soy una payasa. Pero esto sí que quiero que te lo tomes en serio.

Olivia borra la carcajada de su cara y la mira fijamente.

—No abandones tu vida, ni por mamá, ni por papá, ni por mí. Si quieres quedarte unos días en el pueblo, yo te lo agradezco muchísimo, pero no tardes demasiado en regresar a Madrid con Paulo, en volver a trabajar con él en Not Santas, en pasar tiempo juntos...

—Pero ahora... Ahora no puedo pensar en eso.

—Ya lo sé, pero has de hacer un esfuerzo. —Raquel pierde su mirada por el valle y sigue hablando en un tono suavísimo, que Olivia hacía mucho que no escuchaba—. Has estudiado mucho toda tu vida, has trabajado, te has sacrificado, te has preocupado siempre por nosotros... Y ahora es tu momento, tu turno para recoger los frutos de todo lo que has sembrado.

—Ahora no, Raquel, ahora me necesitáis más que nunca.

—Sí, pero también necesitamos verte libre, verte feliz y satisfecha, verte como eres: un torbellino de buenas ideas.

Olivia no puede resistirlo y se lanza a abrazarla.

—Pero no quiero dejaros solos...

Raquel la abraza aún más fuerte y cierra los ojos para aprisionar dos lágrimas que no quiere que salgan.

—Nunca estaremos solos. Tú eres nuestro ángel de la guarda.

Las dos hermanas se emocionan tanto que no pueden seguir hablando. Todos los sentimientos de los últimos días se les han agolpado en la garganta y notan una presión, un tsunami de lágrimas que lucha por salir.

Unos minutos después, se desprenden poco a poco de su abrazo.

—Venga, va, no seamos tan moñas.

—Tú sí que sabes cómo romper la magia, Reichel... —Las dos se ríen y vuelven a mirarse como antes, con la complicidad de dos niñas que están a punto de hacer alguna trastada—. Por cierto, ¿tú cuándo piensas enamorarte de nuevo?

—¿Yo? —Raquel se pone la mano en el pecho, en plan dramático—. Juro que me enamoraré de nuevo... cuando se extingan todos los follamigos de la Tierra. ¡Eso sí que es vivir! Vuelta y vuelta, plis plas y cada uno a su casa. Si me he muerto, esto es el paraíso.

Paloma y Rafael están mirando a sus hijas desde la ventana de su habitación, en el último piso de la casa. No escuchan lo que dicen, pero les da igual, porque la escena les ha hecho viajar de repente a cuando las dos eran niñas, cuando eran dos pequeñas inquietas y risueñas, que se pasaban el día jugando, peleando, riendo... Cuando salían de casa cada una con dos trenzas perfectas y prietas, y regresaban despeinadas y con las rodillas llenas de arañazos.

De repente, han volado a aquella época en la que Olivia y Raquel jugaban con el poni de los Bellés y pintaban cuadros con tiza en el suelo, que el tiempo y la lluvia borraron, pero no pudieron eliminar de su memoria.

—Ya estamos en casa, Paloma.

Ella se vuelve y lo mira sonriente.

—Ni te imaginas las ganas que tenía de que dijeras eso...

—Ahora has de recuperarte al cien por cien, y para eso nos tienes a todos aquí contigo, mi amor.

Ella apoya la cabeza en su pecho y lo abraza por la cintura. Siempre se han querido muchísimo, pero esta experiencia tan traumática los ha unido aún más.

—Pero me preocupa Olivia, Rafael. No sé si es buena idea que abandone su vida en Madrid, a Paulo, la empresa...

—Raquel y yo le hemos dicho lo mismo, pero ya sabes cómo es tu hija: cuando se le mete una idea entre ceja y ceja, no hay forma humana de sacarla de ahí.

Paloma se cierra el cuello de la bata y aprieta el cinturón para desterrar el frío.

—De todas formas, no quiero que se quede aquí para siempre. Me encanta tenerla en casa, tú lo sabes, pero no quiero que por mi culpa tome malas decisiones.

—Lo sé, cariño, lo sé.

Los dos se quedan mirando por la ventana, pensando en todo lo que tienen por delante, en ese larguísimo camino del que les han hablado los doctores.

—¿Podremos con todo, Paloma? Dime que sí, necesito que me lo digas tú.

Ella levanta la mirada y la clava en los ojos de su marido.

—Podremos con todo y, sobre todo, yo podré con todo. ¿Sabes por qué? —Rafael niega con la cabeza—. Porque tú estarás junto a mí y contigo siento que todo es posible.

Él sella la frase con un beso, y cuando va a hablar, Paloma coge la delantera.

—No digas nada, ahora siento que me toca hablar a mí. Gracias por estar a mi lado siempre, hasta en los momentos más amargos. Gracias por haberme dado esta vida llena de alegría y felicidad. Gracias por estas dos hijas, las mejores que podría haber deseado jamás. —Paloma mira fugazmente por la ventana y se le escapa una sonrisa más amplia—. Y gracias por cazar luciérnagas para mí. Sin ti, mi vida no tendría luz.

El nudo que Rafael lleva prendido de la garganta desde hace semanas se ha agigantado y las lágrimas comienzan a recorrerle las mejillas.

Son lágrimas de felicidad y de amor por esa mujer que sigue volviéndole tan loco como cuando la conoció hace más de treinta años.

5

—¡Toma!

El grito de Paulo ha asustado a todo el mundo en Not Santas. Todos se han girado para ver de dónde venía el alarido y han visto a su jefe dando puñetazos al aire en su oficina como si estuviera peleando contra un boxeador invisible. Marisa, que es la más curiosa, no puede evitarlo y sale disparada hacia la mesa de Paulo.

—¡Qué pasa! ¿Nos ha tocado la lotería o qué?

Él la abraza con fuerza y le llena la mejilla de besos de alegría antes de cogerla de la mano.

—Ven, tengo una buena noticia para todos.

Ambos salen al centro de la oficina y Paulo se da cuenta en ese momento de que quizá su grito ha sido demasiado fuerte, porque todos están mirándole con una cara de susto muy poco agradable.

—Chicos, perdonad el alarido, pero es que... ¡Tengo una buena noticia que daros!

Simón mira a Marisa y ella encoge los hombros para decirle que no sabe nada, que está tan perdida como el resto.

—Hemos conseguido una cita con Pierre de la Tissane. Ya sabéis quién es, el perfumista más prestigioso de París y uno de los más importantes del mundo. Y es que resulta que ha accedido a negociar para ser... ¡el encargado de crear la línea de perfumes Not Santas!

Todo el equipo estalla en aplausos. «¿Pierre de la Tissane? ¿Cómo lo has conseguido?», «¿Cuándo empezamos?», «¡Seguro que vuelven a escogernos para ser una de las marcas de los Oscar!» Paulo se abraza con unos y otros mientras intenta responder a todas las preguntas.

—Bueno, chicos, todavía nos queda mucho camino por recorrer, pero que me haya dado cita en su oficina para la semana que viene es todo un logro, porque me dijeron que está a tope de proyectos hasta 2018.

—¿Podemos decir algo en redes sociales?

—Todavía no, Simón, pero en cuanto tengamos algo más firme, lo anunciamos a diestro y siniestro.

—¿Y en qué tipo de perfumes estáis pensando Olivia y tú?

Durante dos segundos, como siempre que le mencionan a Olivia desde que están separados, Paulo se rompe un poco por dentro porque la echa cada día más de menos.

—Ejem... Sí, me preguntabas por el tipo de perfumes. Pues bien, nosotros somos Not Santas, ¿no es así? ¿Qué nos define?

—Que solo usamos productos cultivados de forma ecológica y procedentes del mercado justo.

—¡Muy bien, Marisa! Ya no dices que usamos «productos justos» comprados «en Colombia y por ahí».

—Es que Simón me ha hecho escribirlo tantas veces en el tuister que ya me lo sé de memoria...

—Pues eso, queremos lanzar una línea de perfumes en cuya base esté siempre el café. Serán perfumes unisex elaborados con aromas naturales, pero con la sofisticación de Pierre de la Tissane, para que sean elegantes y delicados.

—¿Y cuándo os reunís con él?

—La semana que viene...

Paulo mira alrededor y ve al pequeño equipo de Not Santas con una sonrisa que le hace feliz. Además de Marisa y Simón, que se han convertido en uña y carne, también están Amalia y Quico, en marketing; Carlos y Belén, en producción; Margarita y Javier, en exportación...

—¡Bueno, chicos! Hasta esa fecha tenemos mucho trabajo por delante. Así que... ¡a currar!

Todos vuelven a sus mesas con más energías que antes, animados por las expectativas de volver a dar un salto de calidad en la empresa. Son un equipo pequeño que ha logrado formar una piña. Además, la forma de trabajar de Paulo y Olivia les hace sentirse a gusto y seguros, porque comparten toda la información y, sobre todo, ven que son los primeros en dejarse la piel por el proyecto. Aunque comienzan a echar de menos a Olivia y sus ideas locas, pero brillantes.

—Marisa, ¿y esas flores? No me digas que tu admirador secreto ha vuelto...

—Ay, calla, calla... ¡Que te van a oír! —dice ella, dándole golpecitos en el brazo como para pedirle que se calle, pero él nota que está encantada con que se haya dado cuenta de que tiene sobre su mesa una cesta de mimbre preciosa, repleta de margaritas de todos los colores.

—Paulo, dile que te enseñe la nota...

—¡Calla, Simón! Mira que no se te puede contar nada. —Marisa pone cara de fastidio, pero no le sale porque está contentísima, así que al final termina haciendo una mueca rara que se parece más a una sonrisa tímida que a cualquier otra cosa.

«Para la mujer que siempre trae con ella la primavera.»

—¡Tu pretendiente es un poeta!

—Ay, Paulo, yo no sé si esto...

—¿Qué? ¿Si esto qué?

—Pues que yo ya soy mayor y estas cosas...

Simón interviene, harto de repetirle siempre lo mismo:

—En el amor no hay edad, Marisa. Y si no lo tuviste de joven, te toca ahora. Es el karma.

—¡Quién ha hablado aquí de cama, cochinos!

—El karma, con erre, karrrma... Lo que te mereces en tu destino por lo buena que has sido en la vida.

—Bah, no me creo nada de eso. Supongo que se cansará, pero mientras tanto yo tendré la casa bien bonita con tanta flor... ¡Y el florista hará buen negocio!

Simón ha traído champán de la bodega que tienen en la misma calle y todos están brindando por el acuerdo con Pierre de la Tissane. ¡Con él entrarán en el Olimpo de las grandes marcas de cosmética!

—¡Por Paulo!

—No, no, no, Simón. Esto es un triunfo de todos. Si Not Santas no fuera lo que es gracias a vosotros, Pierre de la Tissane ni nos habría abierto la puerta. ¡Por nosotros, chicos!

—¡Por nosotros!

—Uy, a mí la sidra me achispa mucho, Simón. Mejor no bebo más.

—Qué sidra ni qué sidra... ¡Es champán francés, Marisa!

—¿Qué más da? Es casi lo mismo.

Simón le da un achuchón cariñoso y ella finge que quiere escaparse.

—Ay, déjame, qué pesadito estás... A ver si te echas novio y me dejas un poco en paz.

—Hablando de novios... —Simón coge un bolígrafo y da unos golpecitos a la botella para pedir la atención de todo el mundo—. ¡Compañeros! Tengo un importante anuncio para vosotros: Marisa tiene un admirador secreto que le regala flores.

—Pero, Marisa, ¡qué callado te lo tenías!

—¿Quién es? ¿Quién es? ¿Quién es? ¿Quién es?

—Entonces ¿esas flores son de tu admirador?

—¿Cuándo lo conoceremos?

Todo el equipo estalla en preguntas y Marisa se queda mirando a Simón con los ojos abiertos como platos. Segundos después, le lanza una mirada como un puñal y él se ríe. Se la devolverá, está seguro de que sí, pero valía la pena por ver cómo se ponía como un tomate. ¡Y por los halagos que está recibiendo de todo el equipo!

—A ver, basta de cachondeos, y tú, Simón, ya te cogeré por banda. —Marisa se abanica la vergüenza con un folleto de Not Santas que ha cogido de una mesa al azar—. ¿Qué pasa? ¿Que una mujer respetable como yo no puede tener un pretendiente o qué?

Simón se ha levantado hoy con ganas de guasa.

—Esperemos que no te respete demasiado, Marisita...

—¡Simón! ¡A callar! ¿No tienes trabajo o qué? —Todos los compañeros rompen a reír y ella disimula, pero tiene una carcajada a punto de salir de sus labios—. Ay, qué haré con vosotros...

Cuando Paulo entra en su despacho, está tan contento y tan de buen humor que corre a llamar a Olivia. Tiene que contarle lo de Pierre de la Tissane, pero también quiere compartir con ella los últimos episodios de Marisa con su admirador secreto... En realidad, quisiera contárselo todo, su día a día, su minuto a minuto. La añora tanto que a veces siente que la nostalgia le duele en el centro del pecho.

Pero al otro lado del teléfono se encuentra a una Olivia cansada, ausente y seria. La reunión con Pierre de la Tissane, a pesar de ser un proyecto que había iniciado ella, parece que le da igual. De hecho, ni tan siquiera responde cuando se lo explica y Paulo ha de preguntarle si le ha oído bien, ya que no puede creerse que pase del tema de esa manera.

—¿Estás bien, mi amor?

—¿Bien? No sé si estoy bien...

—¿Qué ocurre? ¿Ha pasado algo con tu madre? ¿Se encuentra peor?

—No, mi madre está bien... —Paulo la oye suspirar al otro lado del teléfono—. Lo que pasa es que estoy cansada. Me despierto prontísimo, arreglo la casa, ayudo a mi padre en el campo, me encargo de las comidas y las cenas para que mi madre no tenga que hacer ningún esfuerzo... Y a estas horas no tengo ganas ni energías para nada.

—Pero ¿no te alegras por lo del perfumista?

Olivia se toma unos segundos de silencio que a él se le hacen eternos.

—Sí, sí. Perdona, pero tengo que irme, he de ayudar a mi padre. Hablamos mañana, ¿vale?

—Vale, no te preocupes. —Paulo está más que desmoralizado, pero entiende que ella ha de estar derrotada de cansancio—. Te quiero, vecini...

Olivia ya ha colgado y le ha dejado con mucho más que la palabra en la boca. Cuando Paloma se recuperó, pensaba que todo volvería a la normalidad y que recuperaría a Olivia, a la Olivia de siempre. Pero ahora hay momentos en los que no la reconoce.

En un ataque de nostalgia, repasa en la pantalla del ordenador todas las fotos que tienen juntos. En casi todas aparece Olivia riendo y en otras sale con esa mirada llena de energía que a él le apasiona. Olivia es eso: empuje, fuerza, imaginación, valentía, entrega. ¿Regresará esa mujer que le enamoró como nunca nadie le había enamorado?

A través del cristal de la oficina, ve su mesa vacía, con la luz apagada y la silla arrimada. El equipo ha dejado de preguntarle cuándo volverá «la jefa», quizá se han dado cuenta de que Paulo no solo no tiene respuestas, sino que le duele admitirlo. Él también quiere verla allí, con la mirada fija en la pantalla y tecleando como una loca. Quiere levantar la vista y que sea ella quien ha irrumpido en el despacho como un huracán con una idea disparatada y genial. Desea volver a casa junto a ella y que se duerma acurrucada sobre su brazo... De repente, la mirada se cruza con su móvil y no puede resistir el impulso.

Paulo se queda trabajando hasta la medianoche, preparando la reunión con Pierre de la Tissane y los próximos lanzamientos de Not Santas. Pero sabe bien que no se queda hasta esa hora solo porque tenga muchísimas cosas de las que ocuparse.

No quiere regresar a casa porque allí la ausencia de Olivia es todavía más amarga.

6

Raquel acaba de dejar caer todos los papeles en el suelo del aparcamiento del ambulatorio. Casi ha tenido que pelearse con Olivia para encargarse ella de las gestiones: llevar el historial médico actualizado de su madre, pedir las medicinas... Su hermana pequeña, cómo no, se había empeñado en que lo haría ella, pero Raquel ha dicho «basta». Olivia está muy cansada y está demasiado preocupada por todo, menos por ella. Así que le ha arrancado la carpeta de las manos, se ha subido al coche y ha conducido ella sola hasta allí.

Y todo iba bien hasta que ha salido del coche y, como la carpeta no estaba bien cerrada, se han caído todos los papeles por el suelo del aparcamiento. Uno, otro, otro... «¿Qué hay debajo de ese coche? ¡La tarjeta sanitaria de mamá!» Cuando consigue tenerlo todo de nuevo, lo mete en la carpeta a empujones, se arregla la coleta y entra en el pequeño edificio como un huracán.

—¿La consulta del doctor Ramírez?

—Es la número tres, pero el doctor Ramírez no está. Lo han trasladado a otro centro.

Raquel, que ya había enfilado el pasillo cuando ha escuchado la frase, se vuelve de golpe.

—¿Y quién está ahora?

—Su sustituto, el doctor Moyano.

—Gracias... ¿Sabes si hay mucha gente esperando?

—No, usted es la siguiente.

Raquel se sienta en la sala de espera frente a la puerta en la que hay pintado un tres gigante. Sinceramente, le hubiera gustado tener a gente esperando delante de ella, así habría podido gozar de un ratito de descanso, de estar sola o al menos aislada de su alrededor. Sus hijos están reclamándole mucha más atención desde que su padre ha dejado de ejercer como tal, aunque tampoco se comportó nunca como «el Padre del Año». Y ha de compaginarlo todo con el trabajo con su padre, ayudar a su madre... e intentar que su hermana no se vuelva loca de remate.

Mientras está colgada en esos pensamientos, la puerta con el tres enorme se abre de repente.

—¿Paloma Vargas?

Un doctor con un papel en la mano acaba de pronunciar el nombre de su madre y Raquel se ha quedado muda, más pálida que la bata blanca que lleva el médico, que todavía no ha levantado la mirada del folio.

—¿Paloma Var...?

—¡¿Jaime?!

El médico abre los ojos como platos y se queda mirándola como si estuviera hipnotizado.

—¿Raquel?

—¡Sí, qué casualidad!

Se dan dos besos y ella nota cómo se está poniendo más colorada que las guindillas ecológicas que cultiva su padre. Tiene tanto calor en la cara que podría freír un huevo sobre su mejilla.

—Pasa, pasa, por favor... ¡Cuántos años y estás igual!

Jaime ha cerrado la puerta de la consulta tras él y no deja de sonreír a Raquel, quien actúa como nadie esperaría: como una chica tímida y cortada.

—¿Igual? Bah, no digas eso o irás al infierno por mentiroso.

—Lo defendería delante de un juez.

—Pues eso es aún más delito. —¿Tímida, cortada, coqueta? Una mezcla de todo.

—¡Cuántos años sin verte! Y qué alegría verte de nuevo, si no fuera porque... —Jaime mira el expediente que tiene delante—. ¿Le ha pasado algo a Paloma?

—No, bueno sí..., bueno no. —Hasta Raquel se está dando cuenta de que se está liando viva por los nervios.

—¿Y quedamos... en?

—Sí, pobrecita; ha tenido un accidente y los primeros días fueron críticos. Pero ahora está fenomenal y yo venía a traerte los papeles y demás.

—Claro, claro, dámelos, y a ver qué podemos hacer por ella. Me encantaría volver a ver a tu madre, hace ya tantos años...

Raquel le da la carpeta, y al abrirla se vuelven a caer todos los papeles, como una lluvia de hojas en pleno otoño.

—Es que se me han caído antes y...

—No te preocupes, ahora los ordeno. —Jaime comienza a separar por montoncitos todos los papeles que le ha llevado Raquel y le va lanzando sonrisas desde el otro lado de la mesa.

—Cuéntame qué es de ti. Ejem... ¿Estás casada?

—No, felizmente divorciada y con dos niños.

—Ah, fíjate, qué cosas... —Jaime ha vuelto a concentrarse en el orden de los papeles y Raquel no sabe cómo devolverle la misma pregunta sin parecer algo forzado.

—Sí... La vida y tal... ¿Y tú? ¿Estás casado? —Contra su voluntad, pronuncia las cuatro últimas palabras en un tono de voz demasiado fuerte, sobre todo por estar separados por una mesa de apenas cuatro palmos de ancho.

—No, también estoy divorciado. Hasta en eso hemos coincidido.

Y esa frase provoca en los dos un repentino ataque de timidez que hace que parezca que sean dos críos coqueteando en el patio del colegio.

—¿Cuánto hacía que no nos veíamos, Raquel? ¿Veinte años?

—Más o menos... Pero mejor no los contemos y así pareceremos más jóvenes.

—Es verdad. Tú siempre tan optimista.

Vuelven a intercambiarse sonrisas tímidas y miradas rápidas. Jaime carraspea:

—A ver... Te voy a confesar una cosa: te busqué en Facebook y sabía que vivías aquí al lado, pero no me atreví a ir a visitarte por si... No sé.

Raquel se ríe bajito y le guiña un ojo.

—Yo también te busqué y vi que estabas tan guapo como siempre.

De repente, desea con todas sus fuerzas que se abra una grieta en el suelo y la engulla como Godzilla se zamparía un nugget diminuto.

—A ver, entiéndeme, quería decir que...

—Tú sí que estás guapa, Raquel. Parece que en lugar de veinte años hubieran pasado veinte minutos desde la última vez que te vi.

Otro ataque de timidez máxima la deja sin palabras... ¡¡¡Raquel sin palabras!!! La que siempre tiene una pulla preparada en la casilla de salida, una respuesta ingeniosa a punto de salir de sus labios, un zasca en toda la boca para quien lo merece. Y ahora se ha quedado más muda que una monja de clausura.

—Estoy pensando que me acercaré a visitar a tu madre. No quiero que se desplace hasta aquí, mejor que descanse en casa, así que ya iré yo.

—Pues muchas gracias, te lo agradecemos un montón.

Jaime mira por la ventana y parece que coge fuerzas antes de pronunciar la última frase:

—Para acordar la visita... ya sabes, esto... ¿me darías tu teléfono?

Cuando Raquel entra en casa, Olivia sabe que tiene algo que contar solo por la fuerza con la que cierra la puerta tras ella; lo hace con tanto ímpetu que un poco más y la convierte en giratoria.

—¡Oli, Oli, Oli!

—Estoy arriba, loca, en el ordenador.

—¡Baja, baja!

—Sube tú, que estoy liada con...

—¡Que bajes!

Olivia baja los escalones de tres en tres, asustada por los gritos de Raquel, que ya no sabe si son de alegría o si ha de llamar a emergencias.

—¿Sabes a quién me he encontrado en el ambulatorio? Mejor dicho, ¿sabes quién es el médico de mamá?

—¿El doctor House?

—Mejor.

—¿El de Anatomía de Grey?

—¡Mejor!

—¿Me lo dices o empiezo a torturarte?

—¡Jaime!

Olivia se la queda mirando extrañada.

—Jaime, ¿qué Jaime?

—Jaime Moyano, aquel noviete que tuve...

—¿Jaime? ¡Qué bueno! ¡Menuda casualidad! —Olivia mira de reojo a su hermana—. ¿Cómo que «aquel noviete»? ¡Tu primer novio! Y estabas tan colgada de él que yo juré que jamás me enamoraría para no parecer tan boba como tú.

—Bah, éramos dos niños.

—Y estabais colados el uno por el otro...

Raquel sonríe y mira a su hermana, recordando aquel tiempo en que eran unos adolescentes enamorados hasta la médula.

—Pues está igual de guapo.

Oli se pone a dar saltitos alrededor de su hermana.

—¡A Raquel le gusta Jaime! ¡A Raquel le gusta Jaime!

—¡¿Quieres parar?! No tienes diez años, boba.

—Y tú tienes un cuelgue que ríete de la mona Chita.

—Tonterías, yo ya no me cuelgo de nadie.

—¿Ni del amor de tu vida?

—No te pongas peliculera, sister, que ha sido una coincidencia y punto. Yo ahora solo puedo tener relaciones fugaces, he de dedicarme de lleno a mis niños, que me necesitan y... ¡Me voy ya mismo, que en diez minutos salen del cole! —Raquel le da un beso rapidísimo en la mejilla a su hermana—. Después de comer venimos los tres y te ayudo, ¿vale?

Olivia, en un tono más bajo, pero con más cachondeo aún que antes, comienza a canturrear:

—A Raquel le gusta Jaime, a Raquel le gusta Jaime...

—¡Te salvas porque tengo que ir a por mis cachorros!

Cuando Raquel aparca frente a la puerta del colegio de sus hijos, estos todavía no han salido. Faltan escasos tres minutos para que suene la sirena y una manada de niños salgan corriendo por la pequeña puerta con tanto ímpetu como si los liberaran de la cárcel. Mientras espera, se mira en el espejo retrovisor y un pensamiento juguetón la invade. «¿Cuántas cosas hicimos tú y yo, Jaime, en un coche como este?» No puede evitar sonreír cuando recuerda cómo se escapaban los dos en cada ocasión que podían para estar juntos y solos, y disfrutar el uno del otro con esa fuerza del primer amor que se lleva toda tu vida por delante, como un tsunami arrasaría una pequeña isla del Pacífico.

Recuerda el coche del padre de Jaime y cómo entraban en su casa para cogerle las llaves sin que se enterara. ¿De verdad no se daban cuenta? Seguro que sí, pero a veces los padres se hacen los tontos para evitar males mayores... A Jaime le encantaba descubrirle paisajes cercanos y lugares a los que él jamás había llevado a nadie más, refugios secretos que, al conocer a Raquel, quiso compartir con ella.

Mientras los niños apuran sus últimos momentos de clase, ella viaja a una tarde de verano en la que Jaime la llevó al nacimiento de un río. Allí se bañaron desnudos, a salvo de todas las miradas, e hicieron el amor sobre la hojarasca mientras el río los acunaba con la música de su corriente.

Nunca ha estado tan enamorada de nadie, ni siquiera de su exmarido. Jaime le regaló dos alas y Paco la ancló a la tierra. Jaime derribaba todas las barreras y Paco se las ponía cada vez más cerca de los pies. ¿Y si hubiera tomado otra decisión? ¿Y si la vida le hubiera llevado por otros caminos?

«No te hagas ilusiones, Raquelita. Han pasado veinte años, tienes dos niños... Y él juega en otra liga, no se fijará jamás en ti.»

7

Paulo está tan contento que es incapaz de centrarse. Está mirando los billetes, que le saldrán por un ojo de la cara, pero quiere que sean en primera clase, como su primer viaje. Y el hotel... Ha de ser muy cuidadoso a la hora de escogerlo porque ha de ser simplemente P-E-R-F-E-C-T-O: bonito, romántico, céntrico... y cien por cien parisino, para que Olivia cumpla su sueño de visitar París y, sobre todo, desconecte de las últimas semanas.

Por supuesto, Paulo también quiere que ese viaje suponga un volver-a-empezar-donde-lo-dejamos, porque desde que Olivia se quedó en el pueblo todo ha sido muy distante entre ellos: solo hablan de trabajo y por las noches, cuando él intenta charlar con ella un rato con más calma, Olivia está tan cansada que apenas tiene ganas de escucharlo, y mucho menos de contarle nada. ¡La añora tanto que sería capaz de vender su piso para regalarle el mejor viaje a París de la historia de los viajes románticos!

Después de curiosear por internet durante horas, finalmente encuentra el hotel perfecto y reserva una suite en el Grand Hôtel du Palais Royal. Nada más ver las fotos en la web del establecimiento, Paulo ha sabido que esa sería la opción de Olivia por un detalle: la terraza con vistas panorámicas a algunos de los monumentos más destacados de París. ¡Sabe que se va a poner como loca de contenta! Y se imagina a ellos dos asomados sobre esa elegante balaustrada, quizá con una copa de champán francés en la mano, brindando por su amor mientras divisan frente a ellos la Torre Eiffel, Montmartre, el Louvre, los jardines del Palacio Real...

El precio de ese capricho es tan obsceno..., pero se lo merecen. Tanto Olivia como él necesitan unos días a solas, aunque tengan que trabajar en algún momento, solo pendientes el uno del otro, disfrutando como antes de sus charlas eternas, acariciándose bajo las sábanas con el ansia de querer recuperar el tiempo perdido.

Está tan contento que no puede resistirse y la llama para darle la sorpresa. ¡Menuda cara se le quedará! Le encantaría que su cuñada estuviera delante para que le pudiera contar la reacción de su chica, pero la pobre bastante tiene con el trabajo y los niños como para ir pidiéndole más favores.

—Hola, vecinita. ¿Cómo estás, mi amor?

—Hola, Paulo. —Aunque no se lo ha confesado nunca, cuando pronuncia su nombre de según qué manera él ya sabe que no está para verbenas. Olivia es así, transparente, directa, sincera, sin dobles caras.

—¿Ha pasado algo?

—No, lo de siempre. Papeles, trabajo, arriba, abajo... Y mi padre, que sin mi madre no se las apaña, necesita mucha más ayuda de la que me imaginaba en un principio.

—¿Y cómo sigue tu madre?

—Está mejor, recuperándose día a día, pero muy poco a poco. La fisio nos ha comentado que tiene para meses, quizá algo más de un año. Y hasta entonces, la recuperación no será completa.

—Al menos el dolor va remitiendo, ¿no? El otro día me dijo Paloma que apenas tomaba ya analgésicos.

—Sí, eso sí. —Paulo la oye resoplar al otro lado del teléfono—. Pero todavía toma mucha medicación y, si me descuido, se le olvida tomarse las pastillas. He de estar en todo, no puedo despistarme ni un segundo.

—Ten paciencia, poco a poco todo volverá a su lugar. —Ella le regala uno de esos silencios que significan más que mil palabras.

—No creo que sea así, Paulo.

—¿Por qué dices eso?

—Es que... Creo que mis padres ya no podrán arreglárselas solos. Mi madre ha de ir cada día a rehabilitación y alguien ha de llevarla y recogerla en coche. Mi padre está sobrepasado con el trabajo de la granja y mi hermana... Bastante tiene la pobre, no voy a pedirle que se implique más.

—Olivia, mi amor, no saquemos conclusiones antes de tiempo. —Paulo la conoce y sabe que en esas situaciones ella se bloquea y solo ve el vaso medio vacío. Del optimismo al pesimismo hay un paso y se llama «mala racha».

—Ya lo sé, no quiero dejarme llevar, pero... pero veo que aquí hago mucha falta, Paulo.

—Pues el fin de semana de la semana que viene tendrán que apañárselas sin ti, mi amor.

Olivia, que siempre reacciona en nanosegundos a cualquier frase, se queda callada.

—¿Me oyes bien? ¿Tienes cobertura?

—Sí, sí, perdona, estaba pendiente de otra cosa.

Tiene cobertura en el móvil, pero parece que la cabeza la tiene en otro lugar.

—Voy a decirlo sin enrollarme: tengo una sorpresa para ti.

—¿Qué? ¿Una sorpresa? Pero si no es mi cumpleaños...

—Tú te mereces una sorpresa cada día, socia, no solo cuando cumples años.

—Pero...

—¿Estás preparada? ¡Tenemos una reunión con Pierre de la Tissane y nos vamos tú y yo a París!

Silencio del otro lado. Paulo abre bien los ojos, como si así fuera capaz de escuchar las palabras que ella no ha pronunciado.

—Olivia...

—Sí, te he oído... ¿Cuándo dices que nos vamos?

—El fin de semana de la semana que viene. —Paulo no puede esperar para darle todos los detalles de su plan romántico—. Y he reservado una suite en el Grand Hôtel du Palais Royal, con una terraza que tiene vistas a la Torre Eiffel, el Museo del Louvre...

—¿Me estás hablando en serio?

Por supuesto que sí, pero el tono de ella es mucho más serio y, digamos, de otra seriedad muy distinta.

—Olivia, sí, pensé que nos iría bien unos días juntos, y como siempre habías querido ir a París, he querido aprovechar la oportunidad para...

—¿Te crees que ahora mismo estoy pensando en irme a París? ¿No has pensado que quizá tenga asuntos más importantes de los que encargarme?

—Oli, mi amor, escúchame. Hablé con tu hermana y me dijo...

—¡Qué sabrá ella! —Olivia está tan cabreada que no deja que Paulo termine ni una sola frase—. ¿En serio mi hermana te ha dicho que puedo irme de vacaciones y que no pasa nada?

—A ver, vacaciones no son, también tenemos la reunión con el perfumista y sabes lo importante que sería para Not Santas conseguir ficharlo. ¡Hace meses ni soñábamos con que quisiera atendernos!

—Paulo, ¿por qué...?

Él está desconcertado, no se esperaba para nada esa reacción de Olivia y no sabe por dónde tirar ni qué responderle para que no se encienda más.

—¿Qué pasa, mi amor? ¿Por qué qué?

—¿Por qué no me entiendes? ¿Por qué no quieres ver que ahora no puedo estar viviendo esas cosas, que me toca quedarme aquí a ayudar a mi familia? No te has puesto en mi piel ni por un segundo, ¿no?

—Olivia, llevo poniéndome en tu piel desde que te conocí, no solo ahora. Y lo sabes.

Si pudiera, Paulo daría marcha atrás en el tiempo y borraría del todo esa conversación.

—Pero es ahora cuando te necesito más y tú... Tú no me entiendes, no me apoyas.

Paulo está destrozado. Si sigue tirándose así del flequillo, conseguirá arrancárselo de cuajo, pero no sabe qué hacer para calmar los nervios. Toda esa situación se le ha ido de las manos y la distancia, la maldita distancia que les separa, no lo pone nada fácil.

—Olivia, ¿cómo puedes decir eso? He estado subiendo todos los fines de semana, encargándome de todo el trabajo que he podido aquí en Not Santas, preocupándome sinceramente por tu madre y...

—No es suficiente, Paulo. Te pido comprensión, y precisamente es eso lo que no me das.

—Mejor lo hablamos mañana, ¿vale? Te llamo temprano y charlamos un rato con calma.

—No, Paulo, ya está decidido: a la reunión con Pierre de la Tissane en París te vas tú. Y muchas gracias por la falta de apoyo.

Olivia se ha quedado paralizada con el teléfono en la mano. Está en su cuarto, sentada sobre la cama mirando la pared. ¿Qué ha pasado? ¿En qué momento se ha roto la conexión que tenía con Paulo? En el piso de abajo está su madre, esperándola para que la ayude a vestirse para ir a rehabilitación. Y en la cocina está su padre con una pila de papeles, esperando a que Olivia se siente junto a él para mirarlos. ¿Qué se supone que ha de hacer ella? ¿Irse a París y pasar de todo, como si no la afectara? Es su familia, ellos siempre van primero... Pero Paulo también lo es.

Jamás se había sentido tan entre la espada y la pared, y odia esa sensación. Siempre ha tenido clarísimo qué hacer, pero ahora está hecha un lío porque no le cabe en la cabeza que Paulo no la entienda. Su relación con sus padres es... es una no relación. De hecho, él habla más con el frutero que con su propio padre, así que quizá por eso no sabe ponerse en su lugar. Pero Paulo no es así, Paulo es la persona más empática que ha conocido jamás, y esa es una de las cualidades que hizo que se enamorara de él, su capacidad para entender a los demás. ¿Qué está pasando? Y, lo que es más importante, ¿tendrá vuelta atrás todo este huracán de malos rollos?

El tono del teléfono al colgar le ha sonado a Paulo igual que una guillotina a medio centímetro del oído. ¿Cómo ha podido pasar eso? Él sabe que Olivia lo está pasando mal, pero por eso habló con su hermana, para asegurarse de que podría estar fuera cuatro días sin que pasara nada grave en casa. Su madre está mejor, poco a poco, pero va recuperándose día a día. Y Olivia... Olivia está cada vez peor, cada vez más cansada y con más responsabilidades sobre sus espaldas, y con ese sentimiento de culpa tan erróneo que ni él ni Raquel han logrado que se quite de encima.

Paulo se mete en la ducha y le da al agua caliente, al máximo, hasta que sale humeante y le duele en la piel. Quiere relajarse bajo el agua y quitarse de encima todos esos sentimientos de fracaso, desamor e impotencia que están ahogándole. Bajo la lluvia incandescente, reflexiona y se da cuenta de que no puede juzgar a Olivia en ese momento, no sería justo hacerlo por una conversación de teléfono. Maldita distancia y maldita separación.

Esa noche, Paulo se asoma a su balcón de Malasaña y se imagina cómo sería estar en París con Olivia: ella mirando la ciudad iluminada, con esos ojos suyos tan repletos de vida, brillantes, llenos de luz. Y él, que solo tendría ojos para ella, se conformaría con verla así de feliz.

Pero esa vez no será así. Él ha querido escribir un cuento feliz y la vida se ha empeñado en cambiar el argumento.

—Yo ya no sé cuántos lotes de productos he hecho, he perdido la cuenta... ¿Los estás contando tú, Simón?

—Sí, Marisa, no te preocupes. Los sobres están justos. En cuanto los tengamos todos llenos, ¡trabajo hecho!

Simón y Marisa están trabajando en la mesa de juntas, organizando un envío masivo a blogueras e influencers de los productos de Not Santas, tanto los exfoliantes con los que comenzaron como las nuevas líneas de cremas faciales, corporales...

—Hijo, qué trabajera, espero que al menos esto sirva para que les vaya mejor a Paulo y Olivia.

—Oye, ¿Olivia va a volver?

—¡Pues claro que sí! —Marisa le da con un sobre de exfoliante en la cabeza—. Y ni se te ocurra preguntarlo otra vez o te doy una colleja. ¡Mucho menos delante de Paulo, con lo que me sufre, pobrecito!

—Vale, vale, no te preocupes...

Simón mira de reojo a Marisa.

—¿Qué? ¿Qué me vas a preguntar ahora? Que te conozco...

—Pues que debe de ser muy duro trabajar con tu pareja, ¿no crees?

—En mi caso, no sería muy duro, sino un milagro digno de salir en Cuarto milenio; mi marido hace más de veinte años que cascó.

—¡Marisa!

—¿Qué? Marisa, ¿qué? —Se sienta de lado en la mesa y lo mira mientras se quita motas de polvo imaginarias de la falda—. Ahora todo es distinto, pero en mi época no te casabas: te casaban.

—¿Con quien no querías?

—Así es, con quien no querías. Y, lo que es peor, con quien no conocías.

—¿Y tu marido...?

—Mi marido fue un cabrón que me fue infiel el mismo día en que nos casamos. —De repente, la cara de Marisa ya no es alegre, sino oscura como una casa abandonada—. Cuando me casé tenía diecisiete años y no sabía nada de la vida. Apenas un año después, ya sabía demasiado.

—Pero ¿es en serio eso de que te fue infiel en vuestra noche de bodas?

—Pues sí, se fue con una prima mía que tuvo el detalle de confesármelo cuando él ya había muerto. ¡Haberlo dicho antes y les habría partido la cara a los dos, los muy hijos de p...!

—¡Vale, vale! —Simón echa algo de humor a la conversación porque no le gusta verla tan apagada y tan enfadada con el mundo. No se parece en nada a esa Marisa que a él le encanta: espontánea, feliz, sonriente y optimista.

—Después de muchos años de noches en vela esperándole, de lavar sus camisas manchadas con el pintalabios de otras, de escuchar cuchicheos de los vecinos a mis espaldas, de convertirme para él en alguien invisible... Por suerte, mi marido murió y pude comenzar a disfrutar de la vida.

—¿Y qué ocurrió?

—¡Uy, esto te encantará! —Ya ha vuelto la Marisa de siempre, la que a menudo mientras habla no puede aguantarse la risa—. Resulta que salía de madrugada de un puticlub de las afueras, que se llamaba Pub Momentos.

—¿En serio se llamaba así? Menudo nombre...

—No le iban a llamar Casa de Putas. Abierto de lunes a sábado. Teléfono de urgencias..., ¿no?

Simón se está partiendo de risa con los gestos y la forma que tiene Marisa de contar cualquier anécdota. ¡Menuda estrella se ha perdido El club de la comedia!

—Pues resulta que salía de estar con una chavalita y de emborracharse como un burro cuando...

—No me lo digas: cogió el coche y se estampó.

—¡Calla, calla! ¡Mucho mejor! —Marisa ya ha comenzado a secarse de los ojos las lágrimas de las risas que está anticipando—. Sale del local, va caminando hacia el coche totalmente borracho y... ¡un jabalí salvaje que había bajado de la sierra en busca de comida lo embistió y le pegó la paliza de su vida!

—¿Qué? —Simón tiene la cara desencajada, no puede creerse lo que le está contando Marisa—. ¿Me estás diciendo que lo mató un jabalí?

—¿A que no te lo esperabas? —Las carcajadas de Marisa ya han derivado en lagrimones que le corren el rímel y la sombra de ojos celeste sin la que no sale de casa ni a por el pan—. Después de toda una vida jugándose el pellejo en la carretera, teniendo amistades la mar de peligrosas, acostándose con las mujeres de hombres casados... ¡Va y lo mata un jabalí!

—Pero ¿tú dónde estabas cuando pasó eso? ¿Cómo te enteraste?

—En aquella época yo ya no le esperaba despierta... De hecho, ni le esperaba, prefería estar sola a tener que compartir el espacio con ese hombre al que le gustaban todas las mujeres menos la suya. Así que estaba durmiendo cuando me llamaron a la puerta de madrugada y me contaron lo que había pasado. Y te cuento una cosa, pero que quede entre tú y yo. —Marisa se acerca al oído de Simón para darle más énfasis a la confesión—. Cuando me lo contaron, eché corriendo a los policías de mi casa y ellos pensaron que estaba afectada... Pero ¡lo hice para que no me vieran descojonarme de la risa!

Minutos de carcajadas más tarde, Simón y Marisa han vuelto a retomar su trabajo y están ensobrando los productos para enviarlos a todo el mundo. Él se la queda mirando y le lanza la pregunta:

—¿Y no te volviste a enamorar después de quedarte viuda?

—Simón, cariño, yo nunca me he enamorado. —Marisa le toca la barbilla como a un niño pequeño—. Eso son cosas de la juventud, no de vejestorios como yo.

—Pero siempre hay tiempo para el amor.

—Sí, en las películas, en las novelas románticas que leo todas las noches, en las telenovelas... Pero no en la vida real. Ese tren pasó y yo no pude subirme. Pero da igual, soy feliz con mi vida y mucho más desde que entraron en ella Paulo, Olivia... Y tú. Me habéis dado una segunda juventud, sois como los niños que nunca tuve.

Esta confesión de Marisa arranca a Simón de la silla, que se lanza a abrazarla.

—¿Sabes qué quería poner en la lápida de mi marido y no me dejaron?

—Miedo me das... ¡Cuenta!

—«Descansa en paz y yo más, cabrón.»

—¡Eres la abuela del punk, Marisa! —Simón está llorando de risa. A pesar de lo triste de las confesiones que ella le ha hecho, esta última frase lo ha matado.

—¿Y tú qué, Simoncito? ¿Me vas a presentar a algún novio o qué?

—Qué más quisiera... Tengo muy mala puntería con los hombres, por eso nos llevamos tan bien. —Simón le da un pellizquito cariñoso en la mejilla.

—Dicen que los gais sois muy picaflores, quizá por eso no tienes novio... ¡Porque no quieres, pillín!

Simón suspira y se encoge de hombros.

—Yo sí quiero, Marisa, pero el único novio formal que he tenido no me quiso a mí.

—¿Y cómo es eso? Si eres un chico guapo, formal, limpito, con estudios...

—Qué bajona, Mari, no me definas jamás así.

—Ay, hijo, eso en mi época era ser un buen partido.

—Pues en la mía está visto que no. Al menos un buen partido para serle fiel.

—No me digas más: el novio te salió un pichafloja.

—Marisa, mi brujita particular... —Simón la estrecha por los hombros—. Has vuelto a acertar: mientras estuvo conmigo, estuvo también con todos los que se le cruzaban en el camino.

—¿Y eso? Pero ¿tú no te diste cuenta?

—Pues claro que sí, igual que tú con tu marido.

—En paz descanse.

—Eso. En paz descanse. —A Simón le encantan estas salidas de Marisa en plan abuelita—. Pues sí, me enteré de que se acostaba con otros cuando llevábamos viviendo juntos como seis meses. Él me prometió que no lo haría más y yo, que estaba enamorado hasta las trancas, me lo creí. Durante otros seis meses me hice el ciego, pero al final... Al final todo explotó y me fui de casa.

—Bien hecho, cariño.

—No sé, Marisa. ¿No es mejor estar junto al amor de tu vida, aunque te sea infiel, que estar solo?

—No, Simoncito. —Marisa se acerca y le arregla el cuello de la camisa con cariño—. No es mejor, créeme. Eso hice yo durante treinta años y perdí treinta años de mi vida.

—¿Por qué no te conocí antes, Marisa?

—Porque estaba hundida en mi mierda de vida. —De repente, la expresión de Marisa pasa de las sombras a la luz—. Pero ¡mírame ahora! ¡Estoy hecha un pimpollo!

Da una vuelta sobre un pie y se sujeta la falda para que no vuele, en plan Marilyn. Simón estalla en carcajadas y la imita.

—Y tú también eres un pimpollo, mírate... ¡Esa carita no la pintan los pintores!

—¿Te vendrías conmigo de marcha, a ver si me haces de mánager y ligo más?

—Mientras esté en casa a las diez, lo que quieras.

8

La llaman la Ciudad de la Luz... Pues será de la luz eléctrica, porque el tiempo que hace siempre en París es un auténtico asco.

Paulo va pensando en eso mientras recorre los pocos metros que le separan de la salida del metro de su hotel. Después de la bronca con Olivia, cambió por completo los planes del viaje a París y lo primero que hizo fue anular la reserva en el Grand Hôtel du Palais Royal. Si no iba con Olivia, no quería estar en ese hotel. ¿Irían más adelante? Eso fue lo que le dijo Raquel para consolarle, pero a esas alturas él prefería no hacer planes de futuro. Por haberlos hecho le había caído una tormenta de reproches por parte de Olivia, así que había aprendido la lección: quieres espacio, toma espacio.

Como es pronto, antes de subir al hotel para dejar sus cosas y arreglarse para ir a la reunión, Paulo decide regalarse un rato de relax mientras saborea un café con leche en una terraza. Se ha levantado a las cuatro de la mañana y tiene tanto sueño que tiene miedo de quedarse como un tronco en medio de su importante conversación con Pierre de la Tissane, así que un poquito de cafeína no le vendrá mal.

Mientras le da sorbos pequeñitos a la enorme taza, piensa en Olivia. ¿Qué estará haciendo en esos momentos? En París acaba de amanecer, seguro que Oli ya está en marcha, encargándose de todo en su casa, controlando el correo electrónico, programando el trabajo para el día... La echa de menos mucho más de lo que jamás pensó que añoraría a alguien, y mucho más ahora, que hace días que no hablan por la bronca telefónica que tuvieron. Aunque él ha querido ponerse en contacto con ella, incluso ir al pueblo a verla, Raquel le ha pedido que no lo haga si no quiere empeorar las cosas. Pero no sabe cuánto tiempo podrá aguantar, tantos días sin Olivia es demasiado para él.

—Deux lattes et deux croissants, s’il vous plaît.

Una parejita se ha sentado a la mesa de al lado y acaban de pedir el desayuno. Por cómo se tocan, por cómo se devoran con la mirada, han pasado la noche juntos y, por sus gestos, Paulo diría que es una de las primeras veces que han dormido en la misma cama.

Minutos de caricias, besos, carantoñas y arrumacos después, decide que ya es suficiente y pide la cuenta. No quiere seguir castigándose, pensando en qué bonito sería si Olivia y él fueran esa pareja, si ellos dos estuvieran compartiendo unos deliciosos croissants mientras se ríen en el oído del otro, mientras confiesan cosas demasiado grandes como para decirlas en voz alta, mientras se cogen de las manos y se tocan el muslo por debajo de la mesa. ¿Volverá a estar así con Olivia? No quiere ni pensarlo o terminará por no ir a la reunión con el perfumista.

El atardecer se ha posado sobre París y ahora sí entiende Paulo por qué la llaman la Ciudad de la Luz. Todo tiene un tono dorado, tirando a cobrizo en algunos rincones, que convierte París en una ciudad de cuento, irreal. El frío obliga a los transeúntes a subirse el cuello del abrigo y a apretar el paso, pero él no nota el invierno ni tampoco quiere correr más de la cuenta. Quiere disfrutar del momento.

Acaba de salir de las oficinas de Pierre de la Tissane y todavía no ha digerido todo lo que ha pasado allí dentro. El perfumista no solo conoce Not Santas, sino que... ¡está deseando trabajar con ellos! Además de la calidad de sus productos, lo que más ha alabado De la Tissane es la imagen de la marca, relacionada con el comercio justo, con los productos ecológicos y, en definitiva, con todo lo contrario de las grandes corporaciones.

Paulo le ha presentado su proyecto de lanzar fragancias para hombre y mujer, siempre basadas en el café, y De la Tissane, famoso por su mal carácter y por no aceptar jamás ni una sugerencia de las empresas para las que trabaja, ¡estaba entusiasmado con la idea! Nunca ha trabajado partiendo del café y le ha parecido muy atrevido. «Très audacieux et très intéressant», fueron las palabras exactas que pronunció después de que Paulo le expusiera su idea en su francés oxidado. ¡Pues tan mal no lo habrá hecho!

Está tan eufórico que piensa romper la norma: va a intentar hablar con Olivia. Quiere explicarle el gran paso que puede dar Not Santas. Pero, sobre todo, quiere oír su voz, escucharla emocionarse... Y decirle que la quiere y que nada más llegar a Madrid se subirá a la moto e irá a verla.

Se sienta en la terraza de un bistrot y le hace una foto al paisaje, porque sabe que a Olivia le fascinaría un sitio así. Tiene mesas y sillas de madera oscura, con cojincitos de color vino a juego con el toldo. En él se lee LE GRAND BISTROT en letras doradas, que compiten en brillo con la acera, barnizada por la lluvia que no ha dejado de caer. El aire huele a tierra mojada, a noche fría, a hojas que se mueven con el viento.

A pesar de la foto, a pesar del mensaje, el silencio es lo único que ha encontrado al otro lado. La tarde ha dado paso a la noche y Paulo se ha quedado en la terraza como una estatua de sal: paralizado mirando la pantalla del móvil. Le da igual el rumor de los parisinos que pasean a su lado, las luces azules de las farolas reflejadas en los charcos de lluvia, la fragancia de los platos que comen a su alrededor. Él solo tiene corazón para una cosa: Olivia. Pero ella parece no sentir lo mismo. Quizá su relación se haya enfriado y él no quiera darse cuenta, aunque Raquel insiste en que tenga paciencia, en que su hermana necesita tiempo para encajar las cosas y todavía no se lo ha tomado.

Raquel le explicó que Olivia, aunque destacó desde pequeñita por su inteligencia, jamás ha sabido encajar las malas noticias. La muerte de sus abuelos le costó una depresión. La infidelidad de su ex la llevó a alejarse de España e irse a Colombia, donde conoció a los Rojas. Y ese susto, pues... ¿se llevará por delante su relación con Paulo? Todavía no lo sabe y, a pesar de que Raquel se muestra muy optimista cuando hablan, a él le cuesta creer que eso sea solo una racha.

Como no quiere encerrarse ya en la solitaria habitación de su hotel, decide dar un paseo bien largo. Por las noches, las callejuelas de París parecen espejos. La humedad del Sena las barniza y los edificios se reflejan en los adoquines, creando un aspecto irreal, como si fuera una ciudad creada por un dibujante. Paso a paso, se deja llevar por sus pensamientos. Seguro que es una racha y Olivia volverá a Madrid en cuanto su madre se recupere. Pero ¿y si no lo hace? ¿Y si esa crisis se lleva por delante su relación? No será así, Olivia lo quiere y él lo sabe, ha de confiar en ella. Pero las personas cambian y sus sentimientos también...

Está tan centrado en sus pensamientos que no se ha dado cuenta de que la madrugada se ha instalado en París. El frío devuelve a las fachadas una nitidez que no tienen durante el día. Paulo observa las ventanas, todas apagadas, todas refugiando a gente durmiendo calentita en sus camas, quién sabe si acompañados o solos. ¿Cómo estará él cuando regrese a Madrid? ¿Acompañado o solo?

Al girar la esquina, las luces de una calle le iluminan el rostro. Caminando ha recorrido toda la ciudad y está en el Barrio Latino, la zona donde se concentran la mayoría de los universitarios que tienen la suerte de estudiar en París. Y, como no podía ser de otra forma, es un barrio vivo, caótico, ruidoso, lleno de gente a reventar, como una pequeña ciudad desorganizada y feliz que habita dentro de otra mucho más ordenada y señorial.

Aun con las manos metidas en el abrigo, nota el frío y decide entrar en un bar a tomar algo antes de regresar al hotel. Si pudiera, de hecho, no volvería a esa habitación triste e impersonal que le hace sentirse aún más deprimido. Ve un cartel en neón en el que se lee PETITE TAVERNE y se asoma para ver qué tal es el local, ya que no quiere entrar en ningún bar atestado de gente y con la música a tope. Prefiere algo más tranquilo, una mesa en un rincón alejado de la gente y un rato de calor.

Aunque las mesas están ocupadas, encuentra un taburete vacío al final de la barra, tan vacío que parece que haya estado esperándolo toda la noche. Justo cuando da el primer trago a la cerveza, nota que unos ojos lo miran.

—Hola, soy Adrien... Tú no tienes ninguna pinta de ser parisino.

—Has acertado, soy de Madrid. —Paulo estrecha la mano a su compañero de la izquierda. Es un tipo de su misma edad. No se había fijado en él hasta ese momento en el que le ha dirigido la palabra.

—¿Viaje de placer o negocios?

—Negocios. ¿Y tú?

—Viaje de ruptura.

Adrien choca en un brindis su botella de cerveza con la de Paulo.

—¿En serio?

—Sí. Y aquí me ves, ahogando las penas. —Adrien se lo mira de reojo y sigue preguntándole cosas que sobrio no se atrevería a preguntar. La sinceridad de los borrachos, ya se sabe—. ¿Te han ido mal los negocios o qué? Pareces más triste que yo...

—Bueno, en realidad estoy así por mi novia.

—¡Ajá! Seré un desastre en el amor, pero tengo una intuición buenísima.

—¿Ah, sí? Venga, ¿qué más adivinas?

Adrien se vuelve en su taburete y se queda frente a frente con Paulo para mirarlo de arriba abajo, haciéndole un escáner completo.

—Mmm... Tú no has cortado con tu novia, pero estás a punto. ¿Acierto?

—Espero que no...

—¡Lo sabía!

Adrien brinda de nuevo con la cerveza de Paulo.

—¿Y por qué lo sabías, mi querido y nuevo amigo Adrien Poirot?

—Porque no estás triste ni deprimido. Veo que te has duchado, vas bien vestido... No, todavía no ha llegado el desastre. En cambio, ¡mírame a mí! Llevo la misma camiseta debajo de la sudadera desde hace tres días.

—¿Sabes qué? Podría haber vivido sin esa información.

—Pero sigamos con las deducciones. —Con una mano se toca la barbilla, al más puro estilo de un detective antiguo—. Estás pensativo, eso sí.

—Y eso lo sabes porque...

—Porque has venido andando y, a juzgar por cómo tienes el abrigo, empapado de humedad, llevas horas dando vueltas. Además, has entrado en el bar más vacío del Barrio Latino, te has sentado en el sitio más alejado y estás dándole cháchara al looser más looser de todo París. ¿Necesitas más explicaciones?

—Para nada. Quedas contratado.

—¿Y en qué piensas, si se puede saber, perfecto desconocido?

Paulo se encuentra especialmente cómodo con Adrien y eso que hace quince minutos no sabía ni que existía. ¿Será cierto eso que dicen de la calidez de los extraños?

—No sé si la relación con mi novia saldrá adelante.

—¿Qué has hecho? ¿Le has puesto los cuernos?

—¡Ni de coña!

—¿Y ella a ti?

—No, no, no va por ahí. —Paulo vuelve a tomarla con su flequillo—. Resulta que su madre ha tenido un accidente y...

Las estrellas siguen brillando ajenas a Paulo y a Adrien. Y ellos dos también las ignoran encerrados en ese bar reservado a espíritus tristes. «Por favor, si tienes ganas de pasártelo bien, ve al bar de al lado.» Si pusieran este rótulo, nadie se sorprendería.

Apoyados en la barra de madera color chocolate, Paulo le explica su historia con Olivia desde el principio, desde aquella pizza que le dejó en el rellano. Adrien lo escucha con atención y va interrumpiéndole con preguntas. «¿Y tú tenías novia?», «¿No tuvisteis miedo al montar la empresa?» Resulta que el nuevo amigo de Paulo es un gran «escuchador», y él disfruta al poder definir con palabras todo lo que ha ocurrido en los últimos tiempos con tanta velocidad que apenas ha podido digerirlo.

Son las siete de la mañana. Paulo y Adrien han ido a desayunar mientras su conversación seguía y el francés se ha ofrecido a acompañarlo caminando hasta su hotel. Él tampoco quiere regresar al sofá del apartamento de su amigo y no le apetece cortar la conversación que ha dado calor a su noche de soledad. Cuando se despiden, Adrien le tiende la mano, pero Paulo lo abraza y le da unos golpes en la espalda.

—Cómo sois los españoles... ¿Esto se supone que es un gesto cariñoso?

Los dos se ríen con esa confianza que han creado en una madrugada de confesiones. Adrien carraspea y se pone a hablar en plan cómico.

—Paulo, querido y viejo amigo, tu Olivia volverá.

—¿Cómo lo sabes, querido y viejo amigo Adrien?

—Porque, por todo lo que me has contado, esa chica solo tiene un motor: el amor. Y a ti te quiere, de eso estoy seguro.

Al entrar en la habitación de su modesto hotel de tres estrellas, Paulo se arranca de encima la chaqueta y corre a sacar el móvil del bolsillo. Cómo es el destino... La noche con Adrien ha sido una experiencia única, casi mágica, como si alguien lo hubiera puesto en su camino para centrarlo y hacerle recapacitar.

Suena una vez, dos, tres... Diez. Y salta el buzón.

Mete el móvil de nuevo en el bolsillo y va a darse una ducha rápida antes de irse al aeropuerto tras esa curiosa noche en blanco. Una respuesta, una frase por parte de Olivia le hubiera hecho feliz. ¿Tendrá razón Adrien o lo recordará siempre como un tipo muy simpático que se equivocó?

Lo que está claro es que si no fuera por él, quizá partiría odiando París.

9

—Hoy los niños tienen fútbol e inglés, así que tengo tres horas libres. ¿Invitas a una cerveza a tu hermana mayor o tengo que apuntarte con una pistola?

Las dos hermanas se han sentado en su lugar favorito, las escaleras de detrás de la casa, y van dándole sorbos a la botella fría mientras charlan.

—Oli, tía, ¿no crees que te pasaste un poco con Paulo el otro día?

—¿Y tú qué sabes?

—¡Coño! ¡Como para no enterarme! Mientras tú estabas diciéndole de todo por haberte preparado una sorpresa romántica, yo estaba arreglando el cuarto de los papás y te escuché por casualidad.

—Ya, por casualidad...

—No desvíes el tema. ¿Crees que te has portado bien con Paulo?

Olivia resopla como un animal enjaulado.

—Raquel, es mejor que no te metas.

—Sí, ya sé que es mejor que no me meta... Pero pienso meterme igual, Paulo se merece que alguien interceda por él y voy a hacerlo yo, porque a ti se te ha ido la cabeza.

—Sister, yo he de estar aquí ahora, este es mi lugar.

—¿No crees que estás sacándolo todo de quicio?

Olivia niega con la cabeza y mira a su hermana como si estuviera hablando en alguna lengua rara.

—Mira, hazle caso por una vez en tu vida a tu hermana mayor. —Raquel la coge de las manos—. Eres la más lista de la familia y tienes un corazón gigante, pero nunca has sabido gestionar las malas noticias. Y lo de mamá, por suerte, ha sido un susto y no ha ido a más. Así que has de intentar pensar con claridad.

—¿Con claridad? Si pienso con claridad, me doy cuenta de lo mucho que hago falta aquí, de lo pronto que me fui de casa y os dejé solos, de cuánto he de ayudar a papá y a mamá a sacar las cosas adelante...

—No, Oli. Si piensas con claridad, verás que mamá está mucho mejor, que yo les ayudo y con eso basta y, sobre todo, que estás dejando correr dos de las mejores cosas que te han pasado en la vida: Paulo y Not Santas.

Raquel no suele hablarle con ese tono, cariñoso pero también firme, muy de hermana mayor. Por eso, Olivia se queda mirando el horizonte y pensando en todo lo que acaban de soltarle. Además, no está muy acostumbrada a que le digan que ha hecho algo mal, algo que acaba de descubrir que le hiere el orgullo mucho más de lo que le gustaría admitir.

Minutos después, las hermanas todavía permanecen en silencio y pensativas, hasta que Olivia rompe la atmósfera.

—Reichel, ¿ese no es Jaime?

Ambas lo ven acercarse caminando desde la entrada del pueblo. Parece que no tiene prisa, que va admirando el paisaje en cada paso.

—¡Sí, se me había olvidado! Viene a visitar a mamá, me llamó ayer para avisarme.

—¿Y ahora me lo dices, perra?

—Es que... se me olvidó. Me llamó y...

—¿Te llamó? Así que ¿le diste tu teléfono? —Olivia comienza a hacerle cosquillas a Raquel, pero ella la esquiva y se pone de pie de un salto.

—Voy a buscarlo, no sea que no encuentre la casa y...

—Y se pierda, pobrecito, en un pueblo con cincuenta viviendas.

Al cabo de unos minutos, Olivia escucha cómo se abre la puerta principal.

—¡Jaime! ¡Qué alegría verte!

Los padres de las hermanas lo reciben con los brazos abiertos. Lo conocen de toda la vida, y la época en la que fue novio de Raquel pasaba tantas horas con ellos que le tienen un cariño inmenso. Paloma le planta dos besos, uno en cada mejilla, tan ruidosos que Olivia juraría que ha visto salir a una bandada de pájaros volando despavorida.

Después de los saludos, Jaime y Paloma suben a la habitación de ella para que pueda explorarla. Al rato, bajan las escaleras riéndose mientras Rafael y las hermanas los esperan abajo impacientes.

—Se confirman mis sospechas: tenéis Paloma para rato.

—Ay, Jaime, tú que me ves con buenos ojos... —Paloma le sonríe y se agarra de su brazo para no tropezar al bajar. Cuando llega al salón, se deja caer en el sillón que se ha convertido en los últimos días en su lugar favorito de la casa—. Yo creo que todavía necesito algo más, ¿quizá unas vitaminas?

—Paloma, ya te lo he dicho. La debilidad que notas es normal y poco a poco desaparecerá. Estás comiendo sanísimo, te estás tomando la medicación como toca y te va estupendamente bien... ¡Dale tiempo al tiempo!

—Es que siempre he sido muy impaciente, ya lo sabes. —De repente, Paloma, que aunque esté en baja forma sabe latín, mira de reojo a Raquel y vuelve a dirigirse a Jaime—. Pero dejemos ya de hablar de mí. ¿Cómo te ha ido la vida, Jaime? ¿Estás casado? Un hombretón como tú seguro que...

Él se sonroja, pero también sonríe ante el morro que le echa su exsuegra.

—Bueno, la verdad es que estoy divorciado.

—¡Uy, qué bien! —Paloma se da cuenta un segundo después de que ha metido la pata hasta la ingle y se tapa la boca con las dos manos—. Entiéndeme, yo quería decir que...

—¡Que ya está bien de parloteo! —Raquel, aterrorizada porque su madre siga hablando sin ningún filtro, salta a salvar la situación—. ¿Dónde has dejado el coche?

—Justo en la entrada del pueblo. Me apetecía volver a recorrerlo a pie, como cuando éramos dos críos.

En ese momento ocurre la Mirada, ese cruce de pupilas que anuncia que comienza un nuevo amor. Jaime y Raquel se miran con una intensidad que el magma que está kilómetros bajo sus pies comienza a borbotear como el agua hirviendo cuando pide a gritos que le eches los espaguetis. Y Olivia, que ha estado en todo momento pendiente de su hermana, se da cuenta en medio segundo de que está enamorada como hacía años que no la veía... ¡Ni tan siquiera de su marido!

—Te acompaño hasta allí, que casi no hay iluminación en la calle porque hace una semana que se fundió la farola de la esquina y ya sabes cómo están las cosas en el país, que aún no han cambiado la bombilla y...

—Y no vaya a ser que se caiga en un pozo o... Mamá, ahora que recuerdo, en el pueblo apenas hay pozos, ¿verdad?

Raquel se ha puesto el plumas rapidísimo, tanto que no lo había terminado de descolgar del perchero y ha tenido que pelear un rato con él para podérselo llevar sin arrancarlo de la pared. Jaime disimula para que no se note que la ha visto enzarzándose con la percha de madera y se va hacia la puerta, no sin antes despedirse cariñosamente de toda la familia.

Desde la habitación de sus padres, Olivia y Paloma los ven caminar lentamente hacia el coche de él. Hace una noche de luna de esas en las que la luz es limpia y azul, y mientras los miran sienten cierta nostalgia.

—Olivia, ¿has pensado en cómo habría sido todo si tu hermana hubiese terminado con Jaime en lugar de...?

—No lo pienses, mamá. —Olivia la abraza por los hombros y junta su cabeza con la de su madre—. A veces has de equivocarte antes para tener un buen acierto.

Madre e hija se quedan mirando a través de la ventana. Ya no ven a Raquel ni a Jaime, tampoco han visto cómo les ha inundado la timidez al despedirse ni la torpeza con la que él ha intentado dar dos besos a Raquel, que le ha correspondido sin poder articular palabra... ¡Algo tan raro en ella!

Pero Olivia y Paloma piensan en otra cosa, en cuánto hacía que no se quedaban colgadas de sus pensamientos mirando por esa ventana.

10

Paulo sale del edificio y no coge ni la moto. Está tan nervioso que prefiere ir corriendo hasta la oficina de Not Santas para intentar quemar un poco de adrenalina. ¿Lauren Fresh? ¿En serio? ¿La modelo e it girl del momento ha posteado una foto suya envuelta en una toalla y untada con su exfoliante? Y, lo mejor de todo, sin que les cueste ni un euro... ¡Cuando a esa chica le pagan miles de dólares solo por llevar un par de calcetines durante diez minutos!

A la media hora, ya ha llegado todo el equipo y Paulo está repartiendo el trabajo.

—Simón, por favor, ¿puedes darle caña a las redes sociales? Necesitamos darle a esto todo el empuje que podamos y, sobre todo, interactuar con la gente que nos está escribiendo en Facebook, Twitter e Instagram para que vean que detrás de Not Santas hay personas de carne y hueso.

—¡Déjalo en mis manos!

Paulo se dirige al resto del equipo:

—Por favor, soy consciente de que trabajáis al cien por cien cada día, pero hoy no tengo más remedio que pediros un ciento cincuenta por ciento. Estamos en medio de una crisis, una crisis buenísima, tan buena que ni nos la imaginábamos, pero de nosotros depende gestionar esto bien o irnos a la mierda, morir de éxito. —Sonríe a su equipo, que está concentradísimo mirándolo con excitación, pero también con un poco de miedo por todo lo que se les viene encima—. Amalia y Quico, por favor, coordinad todos los reportajes, entrevistas y demás que nos están pidiendo. Vogue, Elle y Cosmopolitan ya nos han escrito. ¡Y casi todas las revistas de moda han compartido el tuit y han hecho regram al post de Lauren Fresh!

Simón, que está frenético mirando el móvil, le interrumpe:

—Chicos... ¡Somos trending topic mundial! ¡#InLoveWith NotSantas es trending topic global!

—¡Genial! Simón, dale todo el aire que puedas para que nos mantengamos al menos un par de horas más. ¿Necesitas ayuda?

—Tranqui, jefe, me las apaño.

Amalia está mirando los correos electrónicos en su teléfono mientras el resto habla.

—Acaban de escribir desde Bazaar en Estados Unidos... ¡Esto va a ser la bomba!

—Gente de exportación, Margarita y Javier, tenemos importantísimos pedidos esperando en la bandeja de entrada de Macy’s, Mark & Spencer... ¿Os encargáis vosotros?

—Belén, Carlos, ¿cómo vamos de producción? Por favor, revisemos stocks y ajustemos todo lo que se necesite, no nos podemos permitir quedarnos sin existencias de ningún producto de Not Santas justo en este momento. —Paulo se frota los ojos, como si todo lo que tuviera delante fuera un espejismo o un sueño del que estuviera a punto de despertar—. Chicos, nada más. Solo que si necesitáis cualquier cosa, ni llaméis. ¡Entrad directamente!

Entre risas, todos han vuelto a sus puestos de trabajo y el ritmo en Not Santas hoy es frenético. El ambiente lo dice todo: se huele la pasión por el trabajo bien hecho, la emoción por lo que vendrá, la satisfacción por haber llegado tan lejos y sin tener que funcionar como una gran multinacional.

Paulo ha enviado un mensaje a los Rojas para que estén informados de todo, tal y como haría Olivia. Aunque ella no esté, él quiere que nadie note su ausencia... Excepto él. Y los Rojas, además, merecen esas atenciones porque gracias a ellos comenzó la aventura de Not Santas y son una parte fundamental del proyecto.

Cuando tiene el correo medio escrito, Simón abre la puerta de su despacho, seguido por Marisa.

—¿Quieres fliparlo como no lo has flipado en tu vida?

—¿Estás seguro de que puedes lograr eso, Simón?

—Yo no, pero Marisa te juro por mis muertos que sí. —Simón se hace a un lado y le deja espacio a su compañera—. Anda, cuéntale cómo ha sido lo de Lauren Fresh.

Marisa coge aire, como si en lugar de ir a contar algo fuera a bucear hasta las simas abisales del Atlántico.

—Pues resulta que el otro día estaba yo mirando el Estaesgrán, porque Simón me ha hecho un perfil de esos, y vi que había una niña que no hacía más que hacerse silfis. La nena es mona, eso es verdad, aunque para mi gusto un poco canija, pero como ahora se estila pesar menos que un pollo y tener los bracitos de alambre...

—Marisa, que te me vas por las ramas.

—Ay, Simón, ¿lo cuento yo o lo cuentas tú?

—Tú, tú, no me meto.

—Pues eso. Vi que ponía selfises y la gente le hacía un montón de laics, pero muchos más que a las demás. Así que le mandé un «privi»... ¿Lo he dicho bien, Simón? ¿Los jóvenes llamáis a eso privi?

—Muy bien, Marisa, acabas de acertar tu primera palabra. Aunque lo que mandaste fue un mensaje a través de su web. —Simón y Paulo se ríen por lo bajini...

—Pues eso, que le dije que me diera su dirección y le enviaríamos un paquetito de productos de Not Santas que se iba a quedar encantada de la vida. Entonces me contestó una tal Juliana Gaviria, de una agencia de no sé qué...

—Su agente, Paulo. Juliana Gaviria, la agente de las it-girls más poderosas del momento. ¡Nada más y nada menos!

—Eso, su agenta. Resulta que la Juliana habla español porque sus padres son mexicanos, así que estuvimos hablando un ratito porque me llamó y, oye, es cariñosísima, todo el rato dice «buey» o «uey» o algo así que no entiendo, pero por lo demás es un amor de chica. Así que me dio su dirección y se ve que a la chavala esta le ha gustado el exfoliante.

Paulo está mirándola con los ojos tan abiertos que parece que se le hubiera alargado la cara un palmo. ¿De verdad había conseguido eso Marisa con su ignorancia en redes sociales y su falta de experiencia? De hecho, ¡había conseguido todo eso gracias a su autenticidad y a su desparpajo!, dos cosas que no suelen encontrarse en ese mundo tan frívolo de las it-girls donde el postureo lo es todo.

Se levanta, se arrodilla frente a ella, Simón le imita y se ponen a hacerle reverencias como si fuera un dios antiguo.

—¿Qué hacéis, bobos? ¿Qué os ha dado ahora?

Riéndose como hacía tiempo que no lo hacía, Paulo se acerca a Marisa, la coge en volandas y le planta un beso en la mejilla.

—¡Bájame, que tengo artritis!

—¡Tú lo que tienes es un arte que no se puede aguantar, Marisa! —Paulo la deja en el suelo y la coge por los hombros—. Cuando entraste por la puerta de Not Santas por primera vez, pensé que te habías perdido. Pero no, viniste para que nos encontráramos. Not Santas sin ti, Marisa, no sería ni la mitad de lo que es. Pero no por esto de Lauren Fresh, sino por todo, porque eres el pilar maestro de este proyecto, porque gracias a ti esta oficina no es una oficina: es un hogar.

Ella se ha emocionado y abraza a Paulo para esconderse. Es una coqueta y no le gusta que la vean llorar, aunque lo hace demasiado como para conseguirlo.

—No seas tonto, yo solo soy una vieja a la que habéis dado una segunda juventud.

—No es verdad, Marisa. Somos nosotros los que necesitábamos una segunda oportunidad y tú nos la regalaste.

Con toda la teatralidad del mundo, Paulo se arrodilla, la coge de la mano y...

—¿Qué haces, Paulito, hijo?

—Marisa, ¿quieres casarte conmigo?

—¡Anda, venga! —Los tres estallan a reír como si no hubiera un mañana. Entre la tensión, la historia genial de Marisa y el trabajo que se les viene encima, o sacan los nervios de alguna manera o explotarán como una olla exprés. Y si es riendo, ¡mucho mejor!

Cuando Paulo regresa a su silla de trabajo, piensa en lo mucho que hubiera disfrutado Olivia con esa escena, en cómo se le achinan los ojos cuando se ríe y en cuánto le gusta escucharla cuando le da la risa floja y no puede parar.

Ese día nadie quiere irse a casa. Son las siete de la tarde y ninguno de los integrantes de Not Santas ha movido ni un dedo para largarse. Cuando se trabaja tan a gusto..., ¿quién tiene ganas de parar? Paulo piensa encargar cena en un buen restaurante del barrio para que los que se queden no tengan que conformarse con un trozo de pizza fría y para agradecerles su entusiasmo, tan contagioso que hasta le ha puesto a él de buen humor.

—¡Llaman! ¡Voy!

Marisa sigue atendiendo la puerta de Not Santas como si fuera la de su casa... Y a todos les encanta.

—¡Hombre, José Luis! ¿Otra vez por aquí? ¿No me dirás que...?

—Sí, vengo a traerte este ramo de rosas y este peluche.

Aunque sea ya la tercera vez, Marisa vuelve a ponerse colorada de la vergüenza.

—Pero ¿quién me manda todo esto, José Luis? ¿Tú lo sabes? Ha de ser una broma...

—Ejem... No, no es una broma, es una persona de verdad.

Todos en la oficina dejan lo que están haciendo para enfocar el oído hacia la puerta.

—¿Cómo estás tan seguro? ¿Sabes quién es?

El pobre José Luis, cargado con un ramo de rosas que podría darle sombra al Santiago Bernabéu y un peluche rosa gigante con un corazón rojo cosido en la tripa, nota el ímpetu de Marisa cuando le coge por las solapas.

—¡No, no sé quién es! Me lo encargan por teléfono y me pagan con tarjeta, no sé nada más...

Marisa parece decepcionada.

—Pero ¿te gustan los regalos? Si no, le digo que...

—¡Quieto parao! Claro que me gustan, pero ¿debería decir que parara?

—¡No!

Toda la oficina de Not Santas ha pegado un grito tan fuerte que hasta el pobre José Luis, cargado como una mula, ha dado un salto atrás.

—Espera, déjalo aquí, sobre la mesa.

José Luis se acerca y coloca los regalos con esmero sobre la mesa de Marisa.

—Debe de estar muy enamorado...

—Qué va, José Luis. A nuestra edad, ya nadie se enamora.

—¿Eso crees? No lo tengas tan seguro.

Todos se han acercado a la mesa de Marisa y están alucinando con el regalo. El ramo de rosas rojas es tan grande que tapa más de la mitad de la mesa y llama tanto la atención que cuando José Luis sale por la puerta nadie se da ni cuenta.

—«Y cada nueve de noviembre, como siempre sin tarjeta, le regalaba un ramito de violetas...»

—¿Qué cantas, Marisa?

—¿No conoces la canción, Simón? Es de Cecilia, una cantante madrileña que se murió muy jovencita, la pobre.

—Pues no. ¿De qué va?

—De una mujer que está casada con un soseras y que cada nueve de noviembre recibe un ramito de violetas de alguien que no sabe quién es. ¡Y al final resulta que es el marido! ¿Cómo te has quedado?

—Anda, menudo spoiler, así paso de escucharla.

—Enséñame música de jóvenes, Simoncito, que estoy muy poco al día.

Simón acerca su Mac y pone How Deep Is Your Love de Calvin Harris. Marisa en un principio se asusta del volumen y «del ruido que mete eso», como dice ella, pero en cuanto él comienza a bailar, ella se arranca y comienza a moverse como si estuviera escuchando «Paquito el Chocolatero».

—¡Te mola, ¿eh, Marisa?!

—¡Uy, pues más de lo que me imaginaba, aunque como todo lo dicen en extranjero, no pillo ni papa!

Paulo los ve a través de la vidriera de su despacho y sonríe. Marisa, ¿qué harían sin Marisa, sin sus salidas de tono, sin su carácter que todo lo salva? Se siente tan bien que decide llamar por teléfono a Olivia.

—Hola, Paulo.

No se esperaba que se lo cogiera y mucho menos a la primera, así que se queda mudo unos segundos.

—Hola, Olivia. ¿Cómo está tu madre?

—Mejor, está mejor. —Olivia suspira al otro lado del teléfono—. Pero no hablemos de esto, hablemos de lo que ha pasado con Lauren Fresh. ¿Cómo ha sido?

Paulo le explica con pelos y señales lo que le ha contado Marisa. También le detalla todos los pedidos que han recibido, los artículos y entrevistas que han cerrado para las próximas semanas, los nuevos acuerdos comerciales... Habla tanto que cualquiera diría que no quiere que hable ella, que tiene miedo de que vuelva a desilusionarse si tienen una bronca como la de antes de viajar a París.

—¿Y cómo va la negociación con Pierre de la Tissane?

—Estamos esperando todavía su propuesta, pero la reunión fue superbién. —Paulo coge aire para enfrentarse a la siguiente frase—. Me hubiera gustado tanto que estuvieras allí... Me hiciste mucha falta en la reunión porque nadie habla de Not Santas como tú.

—Eso no es verdad, y no lo digas porque haces que me sienta mal.

—¡No lo decía por eso! En absoluto, Oli, pero la verdad es que... Te echo mucho de menos.

Olivia se distancia de Paulo con unos segundos de silencio que a él le parecen horas.

—Yo también te echo de menos a ti, pero ahora mi sitio está aquí.

—¿Y no crees que hubieras podido escaparte dos días a París? Tu hermana me dijo que...

—Paulo, por favor, ya hemos hablado de eso y la conversación no terminó demasiado bien. ¿Por qué no lo dejamos a un lado?

—Porque tú no puedes estar a un lado, Oli, no puedo ni quiero dejarte a un lado. —Olivia puede intuir cómo se está estirando del flequillo, sabe que lo hace cuando se pone nervioso y entona las frases de una manera muy peculiar—. Además, ya no te estoy hablando de trabajo, te estoy hablando de nosotros. ¿Sabes qué hice? Estuve toda la noche dándole la tabarra a un desconocido con nuestra historia...

Ella está callada, tanto que Paulo comienza a desesperarse.

—Olivia, mi amor, ya sé que quieres estar con tu familia y creo que haces lo correcto.

—Entonces ¿por qué me machacas siempre con lo mismo?

—No te machaco, simplemente quiero que sepas que...

—¿Qué, Paulo? ¿Que tengo que dedicarte más tiempo a ti? ¿Que tengo que dedicarle más tiempo a Not Santas? Ahora mismo no doy para más, así que no sigas estirando porque...

Ni se atreve a seguir la frase, pero Paulo estalla, no puede soportar más la presión:

—¿Por qué, Oli? Dime que solo estás hablando de trabajo, por favor...

—No, en absoluto. No estoy hablando de trabajo, estoy hablando de muchas más cosas: de mi familia, de mis obligaciones, de cómo estuve a punto de perder a mi madre por culpa de un accidente estúpido, de todo lo que llevo encima...

—Vale. —Paulo resopla para cargarse de nuevo de paciencia. Lo que no quiere bajo ningún concepto es saturarla, pero últimamente ella salta a la primera y es muy difícil hablar con ella de una manera tranquila, sin broncas ni reproches—. Hablemos solo de trabajo, ¿de acuerdo? Lo personal ha de tratarse cara a cara.

—Me parece lo más inteligente.

—De acuerdo. Entonces ¿cuándo crees que podrás... —Paulo escoge la palabra con muchísimo cuidado— implicarte más en Not Santas?

Un nuevo silencio tallado a hachazos vuelve a separarlos.

—Paulo, antes lo sospechaba, pero ahora lo sé: no me entiendes, no has entendido nada.

—No es así, claro que te entiendo. Solo te estoy pidiendo una fecha aproximada, porque el trabajo se nos está comiendo y la gente está preguntando por ti... Cada vez más a menudo.

—Entonces prefiero distanciarme de verdad. —Paulo agarra con tanta fuerza el móvil que la sangre no le llega a las yemas de los dedos—. A partir de ahora y durante un tiempo no contestaré correos electrónicos de la empresa ni atenderé ningún asunto relacionado con Not Santas. Necesito distanciarme y, si no lo entiendes, tendré que tomar medidas más radicales.

Paulo sabe que en ese momento Olivia está tensa como la cuerda de un violín. Si le dijera algo, saltaría por los aires toda la dinamita que lleva dentro. ¿Cuándo han dejado de hablar el mismo idioma? ¿Cuándo se ha abierto ese precipicio enorme que los separa?

Toda la oficina está cenando en la sala de reuniones, felices y emocionados por el nuevo curso que tomará a partir de ahora Not Santas. Se ríen, se hacen bromas, se lanzan pullas... Y todos ignoran el dolor que ha sentido Paulo cuando las últimas palabras que ha pronunciado Olivia se le han clavado en el corazón como puñales recién afilados.

11

El sonido de la puerta del cuarto de Olivia abriéndose de golpe le para el corazón.

—¡Oli! ¿Qué acabas de hacer...?

—¿Estabas escuchando? —No puede creer que su hermana siga manteniendo la misma molesta costumbre que tenía cuando eran adolescentes y la espiaba mientras hablaba por teléfono.

—Pues sí... ¡Y menos mal!

Sin preguntar, Raquel se cuela en el cuarto de su hermana y cierra la puerta a sus espaldas.

—¿En qué estás pensando, Oli? ¿A qué estás jugando? —Raquel está mucho más seria que de costumbre y Olivia no está acostumbrada a que le hable así. Lo habitual es que sea ella quien haga entrar en razón a su hermana mayor y no al revés.

—No estoy jugando a nada, estoy pidiendo un poco de espacio y de tiempo.

—No es cierto, espacio y tiempo has tenido de sobra. Además, Paulo ha tenido una paciencia de santo y ha aguantado todas tus neuras... Que no son pocas.

—Oye, no me hables así.

—Oli, no quiero hablarte así, pero creo que estás poniendo en peligro demasiadas cosas. —Raquel se sienta a su lado en la cama y le coge de las manos—. Tu vida está en Madrid, junto a Paulo y dándolo todo en Not Santas, no aquí.

—Pero ahora me necesitáis...

—¡Tonterías! —Raquel se pone de pie de un salto—. Necesitamos a la Olivia de antes, a la tía con una fuerza brutal, a la tipa inteligente como un jugador de ajedrez, a la Oli cariñosa y divertida, a mi hermanita... —De repente se le rompe la voz.

—¿Raquel?

Raquel se recompone un poco, pero aun así, cuando levanta la cara, Olivia ve que tiene los ojos anegados de lágrimas.

—Perdóname, no quería llorar, pero es que te echo tanto de menos...

Esas palabras obran el milagro y la mente de Olivia hace un clic irreversible. Se lanza a sus brazos y las dos se funden en un abrazo largo y cálido, como los que se daban cuando Olivia estudiaba fuera y regresaba a casa por vacaciones. Raquel le acaricia el pelo cuando nota que su hermana pequeña ha comenzado a llorar.

—Llora, mi amor, no te dejes nada dentro...

—Pero... yo... Es que...

—Chisss... Tranquila, respira. —Raquel le levanta la cara y le seca las lágrimas de las mejillas con sus manos.

—Es que... yo quería ayudar.

—Y nos has ayudado, Oli, pero no ahora: siempre nos has ayudado. Tú has sido siempre la pequeñaja, pero también nuestra salvadora, la que siempre ha sabido cómo salir de todos los problemas que hemos tenido, la que siempre se mantiene firme a pesar de todo lo que ocurra a su alrededor, como un faro en medio de una tormenta. —Olivia la está mirando fijamente con los ojos enturbiados—. ¿Sabes qué? Esta ha sido la primera vez que te has comportado como una niñata, sister.

—¡¿De qué vas?!

Las dos hermanas comienzan a pelearse como de pequeñas, pero riéndose con cada pellizco.

—¡Venga, va! ¡Pírate a Madrid con ese novio buenorro tuyo, que nos tienes aquí hasta las narices de aguantarte!

—Me cago en la...

—¿Qué está pasando aquí? —Paloma y Rafael han abierto la puerta del cuarto asustados por los ruidos que escuchaban desde el salón—. ¿Os estáis peleando? ¡Ya no tenéis ocho años, por favor!

—Mamá, dile a tu hija pequeña que deje de comportarse como una capulla.

—¡Raquel! ¡Ese vocabulario!

—Mamá, por Dios, que tengo ya dos hijos...

—¡Pues hasta que no te comportes como una adulta, te seguiré tratando como a una niña!

Paloma toma asiento mientras Rafael se acerca a sus hijas.

—¿Qué os pasa? Os hemos oído pelear, no nos engañéis.

—Pero ha sido en broma, papá.

Olivia siempre ha sido el ojito derecho de su padre, y ambos se entienden sin hablar, solo mirándose a la cara, como si tuvieran telepatía.

—Pero ¿pasa algo, hijas?

—Pues claro que pasa, papá. Tu hija la lista quiere distanciarse de Not Santas.

—¿Qué? —Rafael y Paloma no dan crédito a lo que acaba de soltar Raquel.

—No os alarméis, pero Paulo ha sido demasiado duro presionándome para que vuelva a Madrid y yo...

—A ver, mi niña, tú sabes que te queremos y que queremos lo mejor para ti, ¿verdad? —Rafael ha cogido a Olivia de los hombros y la está mirando fijamente a los ojos mientras ella asiente—. Pues créenos cuando te decimos que lo mejor para ti es que regreses a Madrid y vuelvas a vivir tu vida, la de antes de que mamá...

—De que mamá tuviera un susto de nada y se esté recuperando la mar de bien.

Por primera vez desde el «susto de nada», Paloma vuelve a sonar un poco como antes, con su voz de huracán.

—Pero... No me entendéis. —Olivia se frota los ojos con las manos—. Yo quiero ayudar y quiero compensaros por todo el tiempo que no he estado aquí.

—¿Cómo? Esta sí que es buena... Ven aquí, hija. —Olivia se acerca a su madre y ella le hace gestos para que se siente de nuevo junto a ella en la cama—. Tú no has de compensarnos con nada: tú eres la compensación de todo. Eres lista, eres guapa, eres valiente, eres trabajadora, eres noble... Tenemos a las hijas perfectas, ¿no crees, Rafael?

—De una madre perfecta tenían que salir las hijas perfectas.

Esa declaración de amor las pilla a las tres por sorpresa y se emocionan, aunque alguna de ellas lo disimula. Durante un rato se divierten recordando las peleas campales que protagonizaban Raquel y Olivia de pequeñas, aunque la sangre nunca llegó al río y después se querían con locura.

Entre carcajadas y cajas de fotos antiguas pasa la tarde, que comenzaba negra como los nubarrones que anuncian tormentas, pero que se han ido despejando a medida que entraba la noche.

—Ay, Marisita, ¿quién te ha visto y quién te ve...?

—¡Me dijiste que no te reirías!

—Y no me estoy riendo, estoy diciéndote que estás hecha un pibón.

—Simón, hijo, que las mentiras le condenan a uno el alma.

Hacía años que Marisa no iba de compras. Cada temporada renovaba lo imprescindible: una chaquetita de punto para sustituir la que tenía, si estaba muy gastada; un par de faldas nuevas que se hacía ella misma en su máquina de coser; quizá una blusa blanca para jubilar la anterior, que estaba ya muy pasada de moda. Marisa dejó de comprarse cosas bonitas cuando se encerró en ella misma, cuando su marido se olvidó de mirarla y de apreciar su belleza luminosa y rotunda, como la de una bola de Navidad bien brillante colgando de un abeto.

—¿Tú crees? Ay, Simón, este color no es para mí, es para las jóvenes.

—Marisa, a ver, he accedido a acompañarte si me dejabas opinar y ahora voy a emitir mi veredicto. —Están en un centro comercial, montando el show en el probador. Él la espera fuera y todos le han tomado por una especie de nieto enrollado que se va de compras con su abuela—. El conjunto de la falda y la chaqueta en color vino me gustan, pero la camisa de color crudo... ¡Fuera! Voy a buscarte otra más bonita.

Marisa, la pobre, no sabe ni cómo actuar y no hace más que doblar con esmero toda la ropa que Simón le mete en el probador y le queda mal o no le gusta. Cuando entren las dependientas, alucinarán de la eficiencia de esa mujer, que es capaz de plegar prendas a la velocidad de la luz al mismo tiempo que se enfunda una falda.

—¿Rosa? ¿Tú crees? Ay, no, no... Rosa no, el rosa es para jovencitas.

—Marisa, que me voy...

—¡Vale, vale! Me la pruebo con el traje, pero no sé yo, voy a parecer una abuela cebolleta.

Al cabo de un minuto Marisa descorre la cortinilla y aparece sonriente. Simón lo sabe nada más verle la cara: se gusta.

—¿Qué te parece? —le pregunta mientras se mira dando vueltas en el espejo, como si fuera la protagonista de Cámbiame y la hubieran sometido al cambio de look de su vida.

—¡Ahora sí me gusta! ¿Tú te has visto, Marisa? Estás buenísima...

Ella se ríe y le da un golpe cariñoso en el brazo, mientras las dependientas se miran entre ellas y cuchichean. «Para ser abuela y nieto, son un poco raritos... ¡Le ha dicho que está buenísima!» Ellos se dan cuenta de que las han descolocado y aún tienen más ganas de reírse de la situación.

—Pues no se hable más, me llevo el traje de chaqueta y la camisa.

—Y el abrigo rojo.

—¡Ni de coña! Una mujer de mi edad no puede ir con un abrigo rojo.

Simón se le acerca y le susurra al oído.

—Según tú, una mujer de tu edad no podía enamorar a nadie y tienes a un pretendiente que se está dejando el salario en flores y regalos. Últimamente no das ni una, así que hazme caso a mí...

Marisa sonríe. Desde que está viviendo en esa especie de comedia romántica ha vuelto a sentir tantas cosas que creía dormidas... Se arregla por las mañanas y se fija en qué colores le sientan mejor, se ha cambiado el tinte del pelo por otro más moderno... ¡Hasta se hizo la manicura el otro día! Nunca había entrado en un local de uñas y la otra tarde, camino a casa, entró y se hizo la manicura francesa, «como las que salen en el ¡Hola!», le dijo a Simón.

Cuando salen de la tienda, se van directos a merendar un chocolate con churros, condición indispensable que ha puesto Simón para acompañarla. Marisa le invita a la Chocolatería San Ginés y casi de milagro encuentran una pequeña mesa en un rincón, donde se sientan aliviados.

—Ay, niño, tengo los pies que ni me los siento...

—Si es que nos hemos recorrido medio Madrid. ¡Me tienes cansadísimo, Marisa!

Ella le toca la cara con cariño y le sonríe con amor casi maternal.

—¿Sabes la suerte que he tenido de encontrarte, Simón? Tus padres tienen un tesoro, díselo de mi parte.

—Pero yo lo que quiero es un tesoro... ¡Junto a mí en la cama!

—¡Baja la voz, por Dios!

A Simón le encanta jugar a escandalizar a Marisa y a ella hasta le divierte lo larga que tiene la lengua su amigo, el más joven que ha tenido nunca.

—¿Y por qué no encuentras novio? ¿Es que entre los gayers no se lleva eso de tener una relación formal?

—No es eso, es que el amor todavía no ha llamado a mi puerta... —Simón está removiendo el chocolate y su desesperación con un churro bien crujiente—. O si ha llamado, me ha pillado fuera y no me ha dejado un aviso, como los mensajeros.

—No digas bobadas... —Marisa le arregla con esmero el cuello de la camisa, que le asoma bajo el jersey—. Eres un chico guapo, listo, divertido, con un buen trabajo...

—¿Y qué me falla, Marisita? ¿Por qué los espanto?

—¿A mí me preguntas, que no fui capaz ni de enamorar a mi marido? —Marisa sonríe y se acerca a él para hablar por debajo del bullicio de la churrería—. Cariño, no tengo ni idea de dar consejos sobre amor, pero si todavía quieres tener a una amiga, aquí me tienes.

Entre sorbo y mordisco, Marisa le habla de lo bonita que se ve su casa con flores, de sus tiempos mozos, cuando salía a bailar, de que ha desempolvado unos zapatos de tacón la mar de bonitos que no se pone desde hace años... Simón la escucha embelesado porque ve en ella esa chispa de bondad y simpatía que es tan difícil de encontrar. Al salir, le suena el móvil y, mientras habla, ella le cierra el cuello de la chaqueta y le ajusta bien la bufanda. Él sonríe y al colgar le dice:

—¿Estarás siempre para abrocharme bien la chaqueta?

Marisa lo coge del brazo y le guiña un ojo.

—Siempre, Simoncito, a no ser que tengas un novio celoso.

—No me compensaría; prefiero tenerte a ti.

La noche los abraza mientras cae sobre las calles de Madrid. Caminan lentamente, igual que las demás personas que transitan por las mismas aceras. Los comercios y las oficinas ya han cerrado, así que las prisas habituales han dado paso a otros paseos más tranquilos, donde disfrutar del viaje es lo principal. Las farolas van iluminando con timidez las fachadas y los rostros de los madrileños que deambulan por sus calles. Marisa se ha cogido con más fuerza al brazo de Simón y él continúa contándole sus líos amorosos.

—¿Sabes que tuve un rollete que era zoófilo?

—Anda, qué suerte... Si trabajaba en el zoo, seguro que tendríais entradas gratis.

—Que no, Marisa, que zoófilo es que le gustan los animales.

—Pues como a mí. ¿Sabes que estoy pensando en adoptar un gatito?

—Marisa, que no... —Simón ya no sabe cómo aguantarse la risa sin que le dé un espasmo—. Que le gustan los animales, pero en plan sexual.

—¡Calla, hijo, qué indecencia! —dice ella agitando la mano libre delante de la cara para dejar claro que acaba de entender lo que le está contando—. Aunque contaban que el Eufrasio, el pastor del pueblo, se desfogaba con algunas de las ovejas cuando tenía un apretón... ¿Será también zoólogo?

Entre risas y pellizcos de Marisa, Simón la acompaña a la puerta de su casa cargado con las bolsas. No quiere que lleve peso porque, como le ha dicho, esta es su «tarde Pretty Woman». Marisa le ha hecho subir a por una fiambrera llena de carne con salsa de setas y unos hojaldres de naranja que ha hecho a primera hora del día. Cuando Simón se va, se desviste, se pone cómoda y se masajea los pies castigados sentada en el borde de la cama mientras canturrea: «... y cada nueve de noviembre, como siempre sin tarjeta, le mandaba un ramito de violetas».

12

Nada más cerrar la puerta tras él, el móvil de Paulo comienza a sonar. «Papá», lee en la pantalla, y le invade una pereza tremenda de hablar con él. El diablillo malo del hombro izquierdo le dice que no lo coja, que pase de todo, pero el angelito del hombro derecho le vence y termina descolgando.

—Hola, papá. Dime. ¿Todo bien?

—Sí, Paulo, todo bien. ¿Y tú? ¿Qué tal marcha el negocio ese de...?

—¿Not Santas? —Paulo le interrumpe adrede, sabe que no recuerda ni de lejos el nombre de su empresa porque cuando le ha hablado de ella no le ha hecho ni caso.

—Bueno, te llamaba para invitarte formalmente a comer el domingo de la semana que viene en casa. Estaremos todos, espero que puedas acudir o será una gran desilusión.

A Paulo ese «formalmente» le rechina como si alguien hubiera arrastrado las uñas sobre una pizarra. ¿Se trata de una conversación entre padre e hijo o entre un banquero y alguien que va a pedir una hipoteca?

—El domingo no creo que pueda ir...

—Nos haría mucha ilusión que vinieras porque... Queremos verte y... —Hasta los silencios de su padre suenan un poco a mentira—. Vendrán las hijas de unos amigos que queremos presentarte. Son las hijas de los Villahermosa, los Sánchez-Fraguas, los Del Valle...

Su padre, sin querer, ha activado el manos libres con la mejilla y ahora Paulo escucha todo lo que ocurre a su alrededor.

—Te voy a ser sincero, papá. El domingo no podré ir porque...

—Es importante, Paulo. —Del uno al diez, la sequedad del padre de Paulo podría calificarse con un doce.

—También lo es mi respuesta, papá, me gustaría podértela dar. —El padre se sorprende, no está acostumbrado a que su hijo le devuelva así las pelotas que le lanza—. El domingo no estaré en Madrid porque iré a ver a Olivia, ¿la recuerdas? Te hablé de ella. Es mi novia y la persona con la que he creado Not Santas.

De repente, escucha cómo su padre tapa el micrófono del teléfono con la mano y le pregunta a su mujer:

—¿Quién es Olivia? ¿Tú sabías que tiene novia?

Paulo espera agazapado en el silencio, quiere saber qué contesta su madre y lo hace con una carcajada.

—¿Olivia? Nadie, una niñata gorda y pobretona, una pueblerina que no está a la altura de Paulo. Nada, un caprichito de tu hijo, ya se le pasará...

—Papá, no iré. Gracias por la invitación y adiós.

Paulo cuelga y lanza el teléfono sobre el sofá mientras va de camino a la cocina, a servirse una copa de vino blanco bien fresco. Con ella en la mano, se asoma al balcón y piensa mientras ve a la gente ir y venir por la calle, que a esas horas parece un río de cabezas, con algunas yendo a contracorriente: «Qué distintos son mis padres de los de Olivia... ¿Habría sido yo distinto si me hubiera criado en una familia así, en lugar de en una como la mía?».

No quiere pensarlo, pero en el fondo sabe que envidia la familia de Olivia, sobre todo ese vínculo que tienen que hace que se entiendan a la perfección, que se perdonen sin pronunciar una palabra, que todos den su vida por todos. Sus padres siempre lo han despreciado frente a su hermano, y él... Él siempre prefirió ser el segundón al que dejan en paz porque no vale la pena, en lugar del hijo modelo que jamás vivirá su vida, sino la vida que le han diseñado sus padres.

«Si no fuera por mi abuela, me daría de baja de mi apellido», piensa mientras se mete en el salón y cierra la puerta del balcón. Es justo en esos momentos cuando tiene ganas de hablar con alguien y de vaciarse de secretos, cuando echa más de menos a Olivia. Pero después de su amenaza de vender Not Santas no han vuelto a hablar. Él está dolido, pero también tiene miedo de que ella termine con todo por culpa de uno de sus arrebatos. Así que se ha mantenido al margen, aunque el silencio de Olivia le escuece como la sal en las heridas.

Medio minuto después está bajando las escaleras de dos en dos. Es viernes por la tarde y en cuestión de segundos ha tomado una decisión: se va a ver a Olivia. No quiere seguir sin hablar con ella, pero tampoco quiere hacerlo por teléfono porque está visto que las conversaciones telefónicas no se les dan bien. ¿Montar empresas? Check. ¿Amarse como locos bajo las sábanas? Check. ¿Cenar la pizza con más ingredientes del menú? Check. ¿Hablar por teléfono? Fail!!!

Mientras se sube a la moto vuelve a notar la vibración del teléfono en el bolsillo, pero pasa de cogerlo. Sabe que es su padre, que debe de haber reaccionado ahora a su despedida exprés y querrá abroncarlo, quizá, o insistir en que vaya el domingo a comer a su casa para que le presenten a las hijas de sus amigos. ¿En qué siglo estamos? ¿Hemos entrado en un agujero de gusano y hemos aparecido de repente en la Edad Media? El amor no se concierta, el amor no tiene conveniencias: el amor surge, contigo o a tu pesar. Y eso es lo que le ocurrió con Olivia. Cuando llegó, su vida era un desastre, una cárcel pintada de colores brillantes, pero con gruesos barrotes. Ella se encargó de dinamitar todo aquello y, lo más importante, de hacerle ver que el único dueño de su destino era él.

Dos horas después, no puede dejar de pensar en ello y en cómo Olivia convirtió su vida en algo fascinante. Ahora se despierta por las mañanas feliz por ver junto a él su cara dormida durante unos segundos, se va al trabajo canturreando, se deja las pestañas por su proyecto, por sus ideales... Y, sobre todo, tiene a su lado a la mejor mujer que podía haber deseado jamás, a su superwoman de coleta castaña. En esos momentos, está tan impaciente por abrazarla, por besarla... que ha de centrarse para no despistarse de la carretera cuando toma un desvío; necesita estirar las piernas y tomarse un café para mantener bien lejos los estragos del insomnio que lo tiene machacado.

Mientras da sorbitos a su café solo en la barra del bar de la estación de servicio, ve entrar a una pareja joven. «Deben de tener dos o tres años más que Olivia y yo», piensa, y se sorprende cuando al girarse él ve que lleva una mochilita con un bebé agarrado a su pecho. No debe de tener más de seis meses y va abrigado como si estuvieran en el Polo Norte. Ella le recoloca el gorrito y el niño sonríe y mueve los brazos arriba y abajo, mientras al padre se le cae la baba con la escena. Le da un beso a la mujer y comienza a bailotear para que el bebé se mueva con él, algo que hace que el pequeñajo estalle a reír de una forma tan contagiosa que hasta Paulo sonríe.

Cuando sube a la moto, piensa en que no le comentará a Olivia cuánto le ha hecho pensar esa escena de la pareja con el bebé, al menos no le dirá nada de momento. Y aun así, no puede dejar de reflexionar en cómo sería él como padre. ¿Un tipo odioso, dominante y egoísta, como el ejemplo que ha tenido en casa? ¿O sería como el padre de Olivia, que es capaz de comunicarse con sus hijas por telepatía y que se desvive por las dos? Le gustaría pensar que la opción ganadora es la segunda, pero duda por no haber tenido un referente así en casa, un padre con el que hablar, en quien apoyarse y que te entienda, alguien que te riña cuando es necesario, pero que también te ayude a levantarte cuando tropiezas.

En eso andan enredados los pensamientos de Paulo cuando llega al pueblo de Olivia y deja la moto en la entrada para que no le escuche llegar. Sabe que se está arriesgando mucho, que ella es una gran amante de las sorpresas... Pero solo si está de buen humor. De todos modos, tenía que arriesgar, la vida es eso: tomar decisiones valientes y enfrentarse a los problemas de frente, no alargarlos y darles vueltas como si fuese la colada. Y eso también lo ha aprendido de Olivia, de su dulce, frágil, tierna y audaz Olivia. Desde que está con ella ha desterrado la estrategia del avestruz, esa que recomienda ante cualquier problema enterrar la cabeza en la tierra y dejar que pase el marrón. A ella esas cosas no le van: ella es más de ponerse delante del problema y decirle «Hola, ¿qué tal?».

Cuando se acerca a la casa amparado por la oscuridad que reina en el pueblo desde que se estropearon las farolas de la calle principal, ve de lejos que una luz tenue se escapa por una de las ventanas del salón, como si se tratara de una pequeña lámpara que se ha quedado encendida. El pueblo está sumergido en un silencio denso, solo roto por los ruidos lejanos de algunos animales y sus pisadas, que hacen crujir algunas ramitas secas.

Paulo se asoma por la ventana que deja pasar esa luz amarillenta y débil, y ahí la ve. Olivia se ha quedado dormida en el sofá mientras leía, como suele hacer en casa. Está tapada hasta el cuello con una manta con flecos larguísimos y tiene sobre el pecho un libro abierto, que amenaza con caerse al suelo en cualquier momento. Sobre el cojín donde tiene apoyada la cabeza descansa su coleta castaña, esa coleta que tanto le gusta... Daría cualquier cosa por deshacérsela y hundir sus dedos en su pelo sedoso, algo que le ayuda a relajarse cuando no puede pegar ojo. ¿Será su ausencia la razón de que no haya dormido en semanas? No la necesita solo cuando está despierto, sino también cuando está dormido. Así de necesaria se ha vuelto Olivia para que él pueda ser feliz.

De repente, ve que sobre la mesa baja del sofá, a escasos centímetros de donde ella tiene la cara, está su móvil...

El aviso del WhatsApp despierta a Olivia, que se frota los ojos antes de darse cuenta de qué la ha arrancado del sueño. Con las pestañas todavía medio pegadas, la pantalla del teléfono llama su atención y lo coge.

En ese segundo, Paulo deja de respirar y juraría que su corazón también ha parado de latir, como si se hubiera quedado en suspenso. ¿Qué hará? ¿Le responderá o dejará el mensaje para el día siguiente? ¿Tendrá ganas de verlo o, como le demostró la última vez que hablaron, quizá no tantas como él a ella? ¿Habrá sido una tontería ir hasta ahí o...?

El teléfono ha sonado. Ha recibido un wasap. No hay marcha atrás, la suerte está echada.

Olivia abre todavía arropada por la manta y con cara de no entender qué está ocurriendo, cuando Paulo la coge en brazos y la besa con tanto amor que la desarma, tanta pasión que en un momento dado ella abre los ojos cuando sus labios están todavía pegados a los de él para mirarle, para asegurarse de que no está soñando como hace apenas unos minutos.

Han dejado de besarse, pero no de comerse con la mirada. Paulo todavía la tiene entre sus brazos y ella aprieta su cabeza contra su pecho con tanta fuerza que él nota que también ella le ha echado mucho de menos.

—Paulo, quiero pedirte perdón porque estas semanas he estado un poco...

—No, Olivia. No has de pedirme perdón por nada.

Ella levanta la mirada extrañada porque sabe bien el daño que le ha hecho y que se merece una disculpa.

—Vosotros me habéis enseñado que la gente que se ama no se pide perdón. Así que bésame y ayúdame a recuperar todo el tiempo que te he echado de menos.

Y, de repente la farola, que llevaba ya varios días fundida se termina de encender como por arte de magia.

13

Por las ventanas de la casa de Paloma y Rafael se escapan halos de luz distintos, según el estado de ánimo de sus ocupantes. El cuarto de los padres, situado en el piso más alto, deja salir a la noche una luz tenue, flojita, como si le venciera la timidez a la hora de rasgar la oscuridad de las tardes de invierno, que en el pueblo pesa tanto como la noche más cerrada. Del cuarto de Olivia sale una luz dorada y fuerte, como ella, repleta de vida y de planes. Hace una semana que Paulo se fue y está deseando tanto verlo que está haciendo la maleta mientras canta y bailotea, como si fuera la protagonista de un videoclip.

Abajo del todo, de la cocina sale una luz cálida, casi anaranjada, que tiñe lo que toca del color del caramelo. ¿A qué vendrá esta claridad tan dulce? ¿Qué se estará cociendo allí dentro?

«Como tarden mucho, tendrán que merendar una manzana...»

Raquel acaba de sacar un bizcocho de pera y canela del horno, el favorito de sus peques, y está disfrutando del aroma... ¡Qué maravilla! El olorcillo del azúcar mezclado con el toque goloso de la canela, y todo ello saliendo de un bizcocho dorado del que sobresalen trocitos de pera jugosos y brillantes.

«Le diré a Oli que en la próxima línea de productos de Not Santas ha de incluir el aroma de mi bizcocho. ¡Se hincharían a vender!»

Piensa todo esto mientras prepara sobre la mesa el trabajo que tiene por delante. Esta tarde le toca papeleo, poner al día toda la documentación de la granja de sus padres, los impuestos, los permisos, las facturas, los pedidos... El tipo de trabajo que odia con todas sus fuerzas, pero del que se encarga ella para que sus padres puedan despreocuparse. Y cuando no se aclara, ahí está siempre Olivia, su hermana que todo lo sabe, para rescatarla de los rollos burocráticos.

Los niños llegarán del cole en una hora y media, tiempo que ha de aprovechar para ordenar todos los papeluchos del mes, que tiene apilados sin orden en una carpeta que está tan llena que parece que esté a punto explotar. Le da el primer sorbo al café con leche y la última mirada de gula al bizcocho... No quiere probarlo hasta que no vengan los niños, pero su fuerza de voluntad digamos que se queda en «voluntad», porque de «fuerza» no tiene nada.

«Quién será ahora...»

Unos nudillos llamando a la puerta la han rescatado de las facturas, pero al abrir habría deseado estar enterrada bajo toneladas de ellas a tener delante a quien acaba de llamar.

—Paco, ¿qué estás haciendo aquí?

Su exmarido no espera a responder para entrar en la casa de quienes fueran sus suegros y sentarse a la mesa, como si no hubiera pasado nada entre él y Raquel, como si no estuviesen «felizmente divorciados», como siempre dice ella.

—Tengo que hablar contigo.

—Pues ese es tu problema, no el mío; yo no tengo que hablar contigo.

Raquel sujeta la puerta con una mano y con la otra le enseña la calle.

—Por favor, déjame hablar.

—Parece mentira, ¿eh? —Raquel cierra la puerta, no tanto porque le interese lo que él pueda decirle, sino para no darles a los vecinos una razón para apagar la tele—. Cuando estábamos casados no me dirigías la palabra y desde que nos hemos divorciado tienes una verborrea... ¿Tu nueva novia no tiene conversación? Pobrecita, ayúdale a que se saque la ESO, hombre.

—Raquel, te lo ruego, es serio.

Aunque sea una vacilona purasangre, la cara de Paco la asusta. Al fin y al cabo, es el padre de sus hijos, así que mejor se traga la ironía y le deja explicarse.

—Dime, pero que sea rápido. No quiero que los niños te vean aquí.

Paco resopla disgustado y coge aire como si fuera a bucear desde el pueblo hasta Islandia, porque sabe que o lo suelta del tirón o su ex le cortará en mitad del discurso.

—Voy a ser directo, como a ti te gusta.

—Qué sabrás tú lo que me gusta a mí...

—De acuerdo, empiezo. —Paco hace como que no ha oído su última pulla—. Tenemos que volver a intentarlo, Raquel. Tú y yo, por los niños, por nuestros dos hijos, que son maravillosos, que son lo que más quiero en este mundo... Después de ti.

Si no hubiese estado apoyada sobre el mueble de la cocina, Raquel se habría caído redonda al suelo como si la hubiera fulminado el disparo del mejor francotirador del planeta.

—¿No me contestas? Sé que he cometido muchos errores, pero creo que nos debemos una última oportunidad para reconstruir nuestra familia. —Paco está nervioso, pero más por ver a Raquel sin palabras, algo que no suele ocurrir, que por todo lo que está diciendo. Lleva un discurso preparado desde casa y está dispuesto a soltarlo del tirón—. Además, creo que los niños están sufriendo...

¡Ya ha salido el Gordo! Al mencionarle que sus hijos podrían estar pasándolo mal, la sangre se le ha convertido en veneno y estalla como una bomba nuclear.

—¡¡¡Para!!! —Raquel se va directa a él y le apunta con un dedo que, más que amenazador, parece un arma cargada con munición nuclear—. ¿Dices que los niños están sufriendo? ¿Me pides que volvamos a estar juntos por ellos? Pues te voy a hablar muy claro: por mis hijos haría lo que fuera, cualquier cosa, lo que me pidieran y sin dudarlo. ¡Como si me piden que me corte un brazo!

—Raquel, si yo sé que tú eres buena madre... —La voz de Paco suena flojísima, a pesar de que él ha intentado que no se note cuánto le impone su exmujer.

—¿Ah, sí? ¿Lo sabes? Vaya, vaya, Paco, ahora sí que me sorprendes... ¿Cómo lo sabes si nunca estabas en casa porque estabas liadísimo manteniendo tu doble vida? ¿Acaso estabas tú todas las tardes con ellos haciendo los deberes? ¿Te has encargado tú de buscar un buen colegio, de hablar con los profesores de cada curso, de interesarte por sus notas? ¿Les escuchas cuando tienen un problema o una pregunta incómoda? ¿Eres tú el que los consuela cuando un amigo los defrauda o si una noticia les ha puesto tristes? —Raquel mira por encima de su hombro para coger aire y atacar con todas sus fuerzas—. ¿Cuánto hace que no les das un beso, Paco? ¡¡¿Me quieres decir cuánto hace de eso?!!

Él está acorralado, pero en lugar de huir a toda velocidad, en vez de hacer lo que haría una gacela ante una leona como su exmujer, comete un error garrafal.

—Ellos saben que les quiero... Igual que tú sabes que te quiero a ti.

Raquel, de repente, agarra una silla y se sienta delante de su exmarido, tan solo a un palmo de su cara.

—No, Paco, ellos no saben que los quieres porque todos los fines de semana que les toca estar contigo son una auténtica pesadilla. Porque prefieres encerrarte a follar con tu nueva novia en tu habitación antes que estar con ellos, porque eres incapaz de preocuparte por lo que están haciendo o de si han comido bien o necesitan un abrazo y un beso de su padre. —Él intenta interrumpirla, pero Raquel levanta la mano como si estuviera dirigiendo el tráfico y se la pone a medio centímetro de la nariz—. No he acabado, y es necesario que lo haga; grábate bien en la cabeza que tus hijos empiezan a no tener claro si los quieres o solo los aguantas.

Paco empieza a llorar, y a ella, que no lo ha visto derramar una lágrima en su vida, en vez de ablandarse, le da la risa floja.

—¿Ahora lloras? ¿Me vas a montar un número ahora?

—Raquel, yo sé que tú y yo podemos ser felices, y nuestros hijos también lo serían si nos vieran juntos de nuevo.

—¿Sabes con qué son felices tus hijos, Paco? Porque esto no se trata de ti y de mí: se trata de ellos. Tus hijos son felices viendo a su madre reír, pasárselo bien, plena, realizada, contenta, a veces cansada, pero siempre dispuesta a abrazarlos con todas las fuerzas del mundo para recordarles que los quiero con locura, por encima de todos y de todo. ¿Y sabes con qué más son felices tus hijos, Paco? Con un hogar, con un lugar donde al entrar por la tarde huele a la merienda que les espera en la cocina, con un sofá en el que ver sus series favoritas acurrucados junto a mí, con una madre que les hace reír y que, cuando toca, también les dice que han tomado el camino incorrecto.

El llanto de Paco ya no es callado, sino un concierto de sollozos más propio de una telenovela venezolana que de un padre que pelea por sus hijos... Y se cree lo que está diciendo.

—¿Y sabes qué no les hace felices? ¿Lo sabes? Te lo diré yo: no les hace nada felices darse cuenta de que su madre ha estado llorando cuando llegan a casa, y no ver a su padre durante días porque se está follando a otra... Y notar que tú y yo no nos soportamos.

—Yo sí te quiero, Raquel, tú eres mi mujer.

—Exmujer, Paco, no te olvides de que soy tu exmujer.

—Pero, pero, pero... —Está llorando tantísimo que no puede ni pronunciar una frase entera—. Yo creía que todavía podríamos seguir siendo una familia, aunque cometí un error y...

—¿Uno? ¡Cometiste uno por cada zorrilla a la que mantenías a nuestras espaldas! No, Paco, no te puedo perdonar, me lo debo a mí y se lo debo a mis hijos.

Se vuelve hacia la ventana. Aunque odie a su exmarido, le cuesta verlo así, derrumbado, convertido en la sombra de lo que fue. Cuando se casaron, era un hombre fuerte, guapo, con un puntito canalla... Que resultó que más que un puntito era un puntazo. Y tenerlo así ahora delante de ella, encorvado, moqueando y sollozando se le hace demasiado duro.

De repente, a Raquel le llega la inspiración.

—Paco, ¿dónde estás viviendo ahora mismo?

Él deja de llorar de golpe, sorprendido por su pregunta.

—¿Qué?

—¿Que dónde estás viviendo? Los niños me dijeron que estás en casa de una tal Lucía. ¿Es así?

—Bueno, sí... Pero no. A ver, es complicado. Pero ¿qué más da? Yo lo que quiero es estar contigo, Raquel, mi Raquelita.

Ella se vuelve a cámara lenta. Su cerebro acaba de hacer ese clic que, cuando ocurre, te pone ante los ojos la verdad absoluta, aquella que no has querido o no has sabido ver y que, cuando al fin la tienes delante, te da tanta confianza que serías capaz de subir al Everest a la pata coja.

—Paco, no me mientas, a ti te han puesto de patitas en la calle.

Él abre los ojos como un búho. Pensaba que podría engañar a su ex, pero es más lista de lo que creía.

—No es así, me he ido yo porque quiero estar contigo.

De repente, Raquel comienza a reírse a carcajadas, como si le hubieran contado el mejor chiste de su vida.

—¿En serio pensaste que me lo iba a tragar? Hay que ser capullo...

—Raquel, no me insultes, yo no te he insultado.

—¿Cómo que no? ¡Me has insultado al montarme esta escena patética creyendo que me iba a tragar todo este rollo porque no tienes donde caerte muerto!

Si en la Wikipedia hubiese una entrada que definiera «Pillada monumental» el careto de Paco saldría en la foto.

—No es así, Raquel, escúchame...

—¡¡¡Fuera!!! ¡Ahora mismo te quiero fuera de aquí!

Él se levanta de golpe y está tan nervioso que no atina a abrir el cerrojo de la puerta de la entrada. Mientras se pelea con él, Raquel se le acerca y le dice al oído:

—Jamás te insultaré delante de nuestros hijos ni te haré ningún desprecio, porque se lo debo a ellos. Pero grábate bien una cosa: para mí estás muerto.

Paco sale por la puerta sin rastro de ese llanto desesperado, de esa pena que se suponía que le había llevado hasta la casa de sus suegros y que, milagro, se ha esfumado en cuanto ha visto que su ex sigue teniendo los ovarios muy bien puestos.

El portazo le da a Olivia vía libre para bajar a la cocina. Estaba en su habitación haciendo el equipaje para regresar a Madrid. Pero al escuchar los gritos, ha salido de su cuarto y se ha puesto a escuchar escondida en la escalera por si su hermana necesitaba ayuda, aunque está claro que quien la necesitaba era su excuñado.

—Pero ¿a qué venía eso?

—Díselo al capullo ese, que está en la puta calle y se piensa que su exmujer y sus hijos son una pensión abierta las veinticuatro horas. Qué poca vergüenza...

—Bah, no te agobies, has hecho muy bien.

—Sí, pero ahora llegan los niños y yo no sé si he hecho bien.

—¡Has hecho lo mejor, no me vengas con historias! —Olivia se acerca a Raquel y la coge por los hombros—. Eres la mejor mamá leona que he visto en mi vida, con permiso de nuestra madre, y lo que se merecen los peques no es un padre mentiroso, infiel, ausente y que convierta a su madre en un cero a la izquierda. Lo que se merecen es lo que tienen ahora, una madre feliz, divertida... Y más loca que las cabras.

—No te pego porque, hasta la frase final, todo me gustaba.

—Pues entonces, en vez de darme una colleja, dame un abrazo, tigresa.

Las dos se agarran con toda la fuerza del mundo y, antes de separarse, Raquel le da un último consejo:

—Cuida mucho a Paulo, sister. No hay demasiados como él sueltos.

—Lo sé, Reichel, lo sé.

—¿Y qué más sabes?

—Que vendré a veros mucho y que no tengo que ponerme triste.

—¿Y qué más?

—Que no puedo ponerme ni pesada, ni mandona, ni coñazo... ¡Lo recuerdo todo, no sufras!

—Así me gusta.

La puerta de la entrada se abre de golpe.

—¿Qué hacéis, mamá?

Los sobrinos de Olivia acaban de entrar en la casa como un huracán y lo primero que han visto es a su madre y a su tía abrazadas como si estuvieran despidiéndose.

—¿Qué hago? ¿Quieres saber qué hago? ¡Parar a vuestra tía, que ha bajado derechita a comerse vuestra merienda!

Media hora más tarde, Olivia está echando un cable a Raquel con el papeleo en la mesa de la cocina, que comparten con los niños.

—Mamá, deja que la tía coja un trocito de bizcocho...

—¿En serio? —Raquel mira a Olivia con complicidad—. Venga, va, un trocito, que hoy se ha portado bien.

—Yo tiraría por un caramel brunette con reflejos ash blonde y, si me apuras, algún toque de iridiscent golden blonde.

—Eso, en castellano, ¿significa castaño con mechas?

Marisa ha dado su brazo a torcer y está con Simón en una peluquería «de modernos», como dice ella.

—Simón, hijo, no sé yo si me voy a ver...

—Marisa, corazón, escúchame. ¿Qué te he dicho yo? Ahora tienes un admirador secreto, no puedes ir por ahí con ese pelo del color del café con leche de máquina.

—Ya, pero... Es que he llevado este tinte los últimos cuarenta años de mi vida y no sé si cambiar me va a sentar bien.

—¿Confías en mí?

Ella lo mira de reojo y sonríe coqueta.

—A ver si vas a ser tú mi amante bandido...

—Si lo fuera, te juro que me encantaría que te cambiaras el pelo. ¡Si tienes un pelazo! Pero con ese color de rata atropellada...

—¡Niño! No te pases, que me lo hago yo en casa y bien apañada que soy.

—Pues eso... ¿Tú te fías de mí, Marisita?

—No sé muy bien por qué, pero sí.

—De acuerdo. —Simón se vuelve hacia el peluquero, y asiente con la cabeza—. Es toda tuya. Cuando termines, espero que le hayas quitado diez años.

—Eso está hecho.

Simón se marchó de la peluquería sin ver el resultado final, porque había quedado con unos amigos y no quería llegar tarde. Así que Marisa sale sola a la calle, con un cambio en su pelo por primera vez en cuarenta años. Su simpatía y su gracia, además, han cautivado al estirado de Jean-Paul y hasta la ha maquillado, mientras le enseñaba truquitos para cuando lo haga ella en casa. El primero, como le ha dicho muy serio, es «quemar toda esa sombra azul celeste, que me da alergia».

Camina hacia el autobús y, de repente, se para en un escaparate donde ha visto un par de zapatos monísimos. Mientras intenta ver el precio que tienen, se sorprende al notar que no está sola, que otra mujer los está mirando desde la calle... Pero no, es su imagen reflejada en un espejo que decora el fondo del aparador.

Y, por primera vez desde que era apenas una niña, se siente guapa.

14

Olivia acaba de entrar en casa y se está sacudiendo el frío del plumas cuando de repente ve a su madre de pie, pero encogida, como si estuviera a punto de desmayarse.

—¡Mamá! ¿Estás bien? ¡Dime algo!

Corre hacia ella cuando ve que Paloma levanta la mirada sorprendida y la calma.

—Oli, cariño, se me ha caído el mando a distancia y me he agachado a recogerlo, eso es todo.

—Ay, mamá, pensaba que...

—Pues no pienses tanto, anda, que me tienes más vigilada que si viviera en Guantánamo. —Paloma se acomoda en el sofá y da dos palmaditas al lugar que hay junto a ella para invitar a su hija a que se siente allí. Cuando la tiene cerca, le acaricia la cara y sonríe.

—Mamá, lo siento, es que ha sido entrar, verte y...

—Mi amor, ya lo sé, sé que todo esto lo haces porque te preocupas y porque me quieres, pero yo también te quiero a ti y por eso te pido que me creas. —La coge de las manos y se vuelve un poco para estar frente a ella—. Estoy mejor, estoy infinitamente mejor que cuando salí del hospital, y cada día noto que voy recuperando movilidad. Además, la cabeza ya no me duele nada, he recuperado toda la sensibilidad en la mano y el brazo... ¡Mira, hasta puedo bailar una sevillana!

Paloma imita a una flamenca con torpeza y las dos se ríen.

—Eso es lo que quiero, pequeñina mía, verte reír. ¿Sabes lo guapa que te pones?

—Vale, mami, no me preocuparé tanto.

—Así me gusta, Oli. —Paloma le da un beso en la mejilla—. Y ahora ve a trabajar, que no quiero liarte.

—Me pongo en la mesa de la cocina, ¿vale?

—Donde quieras, mi amor, pero tu hermana está al caer, que no vaya a molestarte.

—¿Estos vaqueros me hacen culazo?

—A ver... No, te hacen culo de pellizco.

Raquel ha entrado en casa de sus padres como si la persiguiera el demonio y lo primero que ha hecho ha sido levantarse el plumas para enseñarle el trasero a su hermana.

—Dime la verdad: culo de Godzilla.

—Que no, pesada... ¿Y ahora a qué viene esto?

—Nada, manías... —Intenta disimular mientras cuelga el bolso del perchero y saca el móvil para metérselo en el bolsillo.

—Oye, ¿y tú no te ibas a Madrid hoy?

—No, mañana viene Paulo y nos iremos juntos.

—«Cuando el amor llega así de esa manera, uno no tiene la culpaaaaaa...»

—¿Estás cantando Julio Iglesias? Por favor, dime que no estás cantando Julio Iglesias, qué horror...

—¡Es verdad! Se me olvidaba que eres una moderna. —Raquel se sirve un vaso de agua y se lo bebe con ansiedad, como si acabara de aterrizar del desierto—. En serio, sé sincera: tengo un culo que parece una plaza de toros.

—Pero ¿qué te ha dado con tu culo?

Olivia se ha instalado en la mesa de la cocina para trabajar y está tecleando furiosa en su portátil cuando Raquel, quien hace dos segundos estaba arriba ayudando a su madre a vestirse, baja por las escaleras como un relámpago.

—¡¡¿Han llamado a la puerta?!!

—Reichel, siéntate aquí.

Raquel, que jamás es obediente, lo es por una vez y se sienta junto a su hermana.

—A ver, ¿qué narices te pasa? Y no me vuelvas a decir que nada, que no soy imbécil.

—Bueno, sister, un poquito sí lo eres... —Olivia le da un puñetazo cariñoso en el brazo y, cuando terminan de reírse, su hermana mayor la coge de la mano y sonríe.

—Es que hoy vendrá Jaime a ver a mamá.

—¿Otra vez? Si vino anteayer... ¿Está peor mamá? ¿Hay algo que yo no sepa?

—¡No, no, no! —Lo último que querría Raquel es fastidiarle a su hermana sus planes de regresar a Madrid y volver a su vida, con lo que le ha costado tomar la decisión—. Lo que pasa es que... Bueno, no sé... Pues que...

—Que Jaime te trae loquita. ¿A que sí?

Olivia puede leer en los gestos de su hermana como si fueran un libro abierto. Y ella, que lo sabe, intenta disimular levantándose y poniéndose a pasar un trapo por la mesa, limpiando manchas imaginarias, polvo imaginario... Todo con tal de tener las manos ocupadas y que no se note que no puede estar más histérica.

—A ver, me cae muy bien.

—A mí me cae fenomenal el mensajero de Amazon y no me maqueo cada vez que viene con un paquete a casa... Raquel, confiésalo: ¡¡¡estás loquita por él!!!

Su hermana levanta la mirada hacia ella y Olivia se da cuenta de inmediato.

—No estás loquita... ¡Estás locaza por él!

—No te emociones, sister, que Jaime juega en otra liga.

—¿En qué liga? ¿De qué hablas?

Raquel coge aire y mira directamente a los ojos a Olivia, con esa sinceridad sin límites que tan bien funciona entre ellas dos.

—En una liga que no es la mía, Oli. Yo soy una mujer divorciada, con dos niños pequeños, sin estudios, trabajo en la granja de mis padres, apenas he viajado por el mundo... Y Jaime es médico, tiene dinero, conoce a gente superculta, ha estado en un montón de países. ¿Sabías que todos los veranos va como voluntario a África para trabajar en un hospital?

—No, no lo sabía. Pero sé otras cosas que a ti, por lo que veo, ni se te han pasado por la cabeza. —Raquel arruga la frente y Olivia sabe que ese gesto se traduce como un signo de interrogación—. Sé que, desde que os volvisteis a ver, Jaime no ha perdido ni una ocasión para llamarte, venir a verte con la excusa de mamá...

—No digas eso, que está cuidando de mamá de maravilla.

—¡Y se lo agradezco muchísimo! Pero no creo que vaya a casa de todos sus pacientes día sí, día no. ¿O lo crees tú?

Raquel levanta las cejas y deja que se le escape una sonrisita.

—Ay, no sé... Pero por mí no lo hará, seguro que tiene mogollón de pretendientas que me dan mil vueltas.

—No, Reichel, seguro que tiene mogollón de tías rondándole, pero como mi sister, ¡ninguna! ¿Por qué no le invitas un día a cenar? El fin de semana que viene los niños se quedan con Paco, ¿no?

Y justo en ese momento suenan unos nudillos en la puerta.

—¡Mierda! ¡Mira cómo voy! ¡Voy a quitarme la coleta de loca! ¡Abre tú!

Olivia abre la puerta mientras escucha a su hermana subir las escaleras de tres en tres y se encuentra a un Jaime sonriente, que se sorprende al verla. ¿Quizá esperaba que le abriera otra persona?

—Hola, Olivia.

—Jaime, ¿qué tal? Pasa, por favor, y gracias por venir. ¿Te apetece un café?

Cuando llevan apenas cinco minutos de conversación, Raquel baja por las escaleras fingiendo que no sabe que él está allí abajo. Ni rastro de los vaqueros y la sudadera gigante que llevaba puesta cuando entró en casa... En su lugar, lleva un vestido por encima de las rodillas, estampado con florecitas y con un escote que no dice «Cómeme», pero sí «Mírame». En los pies, unos zapatos de tacón que son todo lo contrario a lo que llevaría alguien que trabaja en el campo.

—¡Jaime! ¡Qué sorpresa!

Él se levanta para saludarla y Raquel de inmediato se ofrece para acompañarle a la habitación de su madre. Olivia escucha sus voces desde la cocina cuando entra su padre.

—¡Hola, cariñ...!

—¡Chisss!

—¿Qué pasa?

—Jaime, el médico, está arriba y quiero enterarme de todo lo que hablan.

Rafael se sienta junto a su hija y dirige el oído hacia el mismo sitio que ella, como si fueran dos iPhone en busca de wifi.

—¿Tú oyes algo? Porque yo no.

—La verdad es que no entiendo nada de lo que dicen. ¿Por qué tiene esta casa las paredes tan gordas, papá?

El padre se levanta y va a servirse un café con una sonrisa socarrona en la cara.

—Olivia, ¿tú no crees que estos dos se entienden?

—¿Jaime y Raquel? —Rafael asiente—. Pues no sé si se entienden o se desentienden, pero se les pone una cara de bobos cuando se ven... ¡Y Raquel ha bajado hoy a recibirlo con tacones y vestido! ¿Cuándo fue la última vez que la viste así, papá?

—¿En su boda?

Los dos estallan en carcajadas, y entonces Jaime y Raquel bajan por las escaleras.

—¿De qué os reís?

—Nada, hija, que tu hermana me ha contado un chiste que ha visto en internet. Hola, Jaime. —Rafael se levanta para darle un abrazo al médico, ¿o debería considerarlo su exyerno? No, de esos ya tiene uno, Paco, y lo detesta—. ¿Cómo has visto a Paloma?

—Quiero ser muy sincero, Rafael, y creo que no solo tú, sino que los tres tenéis que oír esto.

Raquel, Olivia y Rafael se miran asustados y se acercan a Jaime corriendo.

—Os anuncio que tenéis Paloma para rato... ¡Se está recuperando rapidísimo! Os voy a dejar las recetas para la nueva medicación, mucho más suave que la que toma ahora. —Jaime coge del hombro a Rafael con todo el cariño—. No has de preocuparte por nada. Sin que te des cuenta, Paloma estará otra vez dando guerra.

—¡Garantizado! Gracias, Jaime, ha sido una suerte encontrarte.

Y justo en ese momento, Jaime y Raquel se lanzan una mirada que, traducida al idioma de la Tierra, significa «Suerte la mía de encontrarte a ti».

—Papá, ¿vienes a ayudarme o no?

—¿A qué, Olivia?

—A... a aquello... Lo que te dije de si...

—¡Claro, claro! —Rafael le guiña un ojo con complicidad, pero no se da cuenta de que ha sido tan poco disimulado que seguramente lo habrán visto desde el pueblo de al lado—. Nos vamos y...

—¡Y ya volveremos!

Cuando Olivia y Rafael salen por la puerta, Raquel le ofrece a Jaime un café.

—Mmm... Qué maravilla de café. ¿Dónde lo compráis?

—No te lo vas a creer: en Colombia. —Raquel sonríe porque va a hacer una de las cosas que más le gustan en el mundo: presumir de hermana—. Es que Olivia y su chico han montado una empresa de exfoliante de café... Bueno, más bien de cosméticos naturales. ¿Te suena Not Santas?

—Vaya si me suena... ¡Está en todos los lados!

—Pues tenemos la suerte de conseguir auténtico café de Colombia de cultivo ecológico y comercio justo. Por eso está tan rico.

—Sí que es delicioso... —Jaime se acerca la taza a los labios para dar otro sorbito, pero antes le lanza a ella una mirada—. Aunque no es lo mejor que tenéis en esta casa.

Raquel, que en cualquier otro momento hubiera soltado una fresca y se hubiera quedado tan ancha, nota que se está poniendo roja por segundos. Un calor le sube desde el estómago hasta la coronilla y, si pudiera, apostaría a que se le ha puesto colorada hasta la raya del pelo.

—Ejem... ¿Qué tal en el centro de salud? ¿Mucho trabajo?

—La verdad es que sí, pero es un trabajo que me encanta. —Jaime vuelve a sonreír y Raquel piensa que está exactamente a una sonrisa de enamorarse de él con la misma intensidad y locura que cuando tenía quince años. Pero no, sería un error, ella no puede enamorarse de un hombre como él si no quiere sufrir y...

—Mi ex quería vivir en la ciudad, pero yo siempre eché mucho de menos el campo.

«Vaya, hombre, ha sacado a la ex a pasear, menudo bajón.»

—Yo no podría vivir lejos de aquí. —Raquel se reivindica como todo lo contrario a la ex de Jaime. ¿Quién no ha hecho eso? Aunque, en ese caso, está siendo sincera de la primera a la última palabra—. Y creo que mis hijos han salido tan rurales como yo. El otro día me preguntaron dónde está el huerto de Madrid, me dijeron que quieren verlo la próxima vez que vayamos a casa de Olivia. Tendré que enviarlos de Erasmus a la civilización o me saldrán más rústicos que las ristras de ajos.

«Olé tus cromosomas, Raquel, acabas de quedar como una basta del copón.»

Pero Jaime, acostumbrado a otros ambientes mucho más refinados y repipis, disfruta de su sencillez como si fuera un regalo que no le han dejado abrir hasta ahora, hasta ese minuto en el que salió a la sala de espera a por su próxima paciente y volvió a cruzarse con esa mirada de guindilla y miel.

—Habrá sido difícil tomar la decisión de separarte, ¿no? Muchos amigos que tienen hijos me lo comentan, que no es tan fácil decirle adiós a tu pareja cuando hay pequeños de por medio.

—En realidad no, te lo confieso. —Raquel levanta la cabeza, recuperada ya del ataque de vergüenza, y lo mira directamente a los ojos. Parece un gesto valiente, pero si le tomara alguien el pulso vería que el corazón le late como a un colibrí, a mil doscientos latidos por minuto—. Quiero que sean felices, esa es mi única preocupación como madre. Me da igual a qué se dediquen, de quién se enamoren, cómo quieran vivir sus vidas cuando crezcan... Pero que sean libres y felices.

—Eso que acabas de decir es precioso. —Jaime le roza la mano con la suya y ella cree que el corazón se le va a salir por la boca.

—¿Y tú? ¿No has tenido hijos? —Nada más pronunciar las seis palabras, Raquel se da cuenta de que ha hecho una pregunta estúpida a más no poder. ¡Pues claro que no tiene, ya se lo dijo!

—No, pero no porque yo no quisiera.

«¡Mierda! No solo rompo la magia, sino que le doy mal rollo. ¡Bruta! ¡Bruta! ¡Más que bruta!»

—Voy a... ¿Quieres otro café?

—Mejor algo sin cafeína, que me paso el día recomendando el control en el consumo de café y hoy me he saltado todas las normas a la torera.

«Muy bien... ¿Así lo arreglas, tonta del culo? ¿Poniéndolo a tope de cafeína para que esté de los nervios?»

—Tienes razón. —Raquel mira alrededor, buscando una alternativa que la salve—. ¿Qué me dices de una copa de vino? ¿Puedo ofrecértela o el vino también es un mal vicio?

—Tenemos la manía de llamar vicio a las cosas que nos gustan... Tú, por ejemplo, podrías ser el vicio de cualquier hombre.

Raquel acaba de abrir la puerta del frigorífico, pero, en lugar de notar el frío que sale de su interior, siente que las mejillas le arden como si tuviera dos bolas de fuego en los mofletes. ¿Qué ha pasado con su desparpajo? ¿Y con esas contestaciones que lanza como latigazos? ¿Ha perdido el músculo de las pullas o qué?

Para disimular, sirve dos copas de vino blanco con la misma concentración con la que un cirujano operaría a un presidente del gobierno a vida o muerte.

—Raquel, perdona si soy un poco lanzado, pero... ¿Te apetecería que fuéramos un día a cen...?

—¿A cenar? ¡Sí!

«Enhorabuena. Acabas de confirmarle que estás colada por sus huesos. ¿Tanto costaba dejarle acabar la frase? Si es que no se puede ser tan ansias, que lo estropeas todo...»

Jaime sonríe porque, aunque recuerda con mucho amor todas las facetas de Raquel, la que más le conmueve es la que tiene ahora delante, la Raquel frágil, la que no se protege con frases ásperas y miradas asesinas.

—¿Te va bien el viernes?

—Sí, perfecto, el viernes por la tarde he de llevar a los niños donde su padre, así que por la noche estoy libre.

—Ahora ya no... Bueno, tú siempre serás libre.

Los dos se miran con tanta intensidad que ella tiene miedo de quemar el termostato de la calefacción.

—Te llamo el viernes, y paso a recogerte.

—Vale...

—¿Vas a echarte a su cuello como un vampiro después de hacer la dieta del sirope?

Raquel le ha contado a Olivia que tiene una cita con Jaime porque quiere compartirlo con ella, pero también para creérselo: nada mejor que pronunciarlo varias veces en voz alta.

—Eso haría, pero no puedo...

—¿Que tú no qué? —Están en la puerta de atrás de la casa, en su sitio favorito, tapadas hasta los ojos con dos gruesas mantas y viendo cómo la noche acaricia ese paisaje que tantos recuerdos les trae.

—No sé qué me pasa, Olivia, pero con Jaime todo es distinto.

—¿Qué es distinto? ¿Distinto con respecto a quién, al imbécil de Paco?

—No, distinto con respecto a todos los hombres con los que he estado.

Raquel se acerca a su hermana, saca los brazos de debajo de las mantas y le coge la cara, atrapándole las mejillas entre las palmas de sus manos.

—Eso, sister, es amor. Y del bueno.

«Y ahora, ¿cómo salgo yo de esta?»

15

Olivia ha estado hablando todo el viaje de regreso a Madrid. Después de cargar sus maletas en el coche, Paulo le ha dado un abrazo larguísimo a su suegra y le ha hecho prometerle que se cuidará. De Rafael, iba a despedirse con un apretón de manos, pero él le ha dado un abrazo fortísimo, de hombre de campo que tiene los brazos labrados de músculo a base de dedicarse a ese oficio, uno de los más difíciles y duros del mundo.

Durante los kilómetros que separan la casa de sus suegros de su apartamento en Madrid, su chica ha ido relatando todo lo que tenía pensado para Not Santas. Nuevos productos, nuevos acuerdos con centros comerciales, la campaña de Navidad... ¡Abran paso! ¡Llega la Olivia de siempre! Y Paulo ha disfrutado como un niño teniendo a su lado a esa mujer torbellino que vino para desordenar su vida y salvarlo de las garras de un destino aburrido e infeliz.

Él le pide que duerman hoy en su apartamento y a Olivia le encanta la idea. Mientras suben las escaleras, piensa en lo mucho que desea quitarse la ropa, ponerse bien cómoda y cenar una pizza con Paulo. Menudo plan, pensarán muchos... Pues es el plan que más desean ellos, el que no han podido llevar a cabo en meses: recuperar su vida, solo desean eso.

—¿Abres tú? Estoy buscando mi ropa, voy medio en bolas...

Paulo acaba de poner la mesa y está caminando hacia el interfono.

—Abro yo si me prometes que no te vas a vestir.

—Mmm... Lo pensaré —dice Olivia desde la habitación.

—¿Has pedido «nuestra» pizza?

—Si te refieres a una grande con todo y doble de todo lo que pueda ser doble..., entonces, sí.

¡La pizza que les unió! Olivia y Paulo eran simples vecinos y así se habrían quedado si no hubiera sido porque el destino les tenía guardado un regalo. Y la pizza, la pasión de Olivia, hizo su trabajo rompiendo las barreras del rellano. Todavía recuerda el día en el que le dejó una pizza de sus favoritas en el felpudo... ¿Cómo se le ocurrió hacer esa tontería? Y, por supuesto, ¡que vivan las tonterías que hacen feliz a la gente!

Olivia levanta su plato para que Paulo le sirva y al separarlo de la mesa ve que debajo hay un sobre.

—¿Y esto?

—Ábrelo, ¿o de tanto estar en el campo se te ha olvidado la función que tienen los sobres?

Está tan sorprendida que ni le devuelve la pulla, algo muy raro en ella. Saca de un tirón todos los papeles que hay dentro y, de repente, nota que le cuesta respirar.

—Es... es... es un... un... Es un...

—Sí.

Olivia lo mira con los ojos tan abiertos que parece un cómic manga.

—¡¡¡Es un viaje a Saint Barth!!!

—Sí, nos vamos la semana que viene.

De la emoción, Olivia se ha quedado paralizada hasta que él estalla a reír y ella salta a sus brazos para besarlo mientras mira una y otra vez la reserva en un resort de lujo que ella había visto en una revista de tendencias. ¿Cómo podía acordarse? De eso hacía meses, fue mucho antes del accidente de su madre, y a ella ya se le había olvidado. ¡Da la impresión de que hubieran pasado diez vidas desde que le comentó lo precioso que le parecía ese hotelazo!

—Oli, tienes que tomar aire antes de meterte de lleno de nuevo en Not Santas. Nos viene una época de muchísimo trabajo: las ventas se han disparado y tenemos que gestionarlo todo bien o moriremos de éxito; tenemos que terminar de cerrar el contrato con Pierre de la Tissane; las nuevas líneas de productos ya están listas...

—¿Vas a callarte y a hacerme el amor o tengo que ponértelo por escrito?

Paulo se levanta con Olivia en brazos y la besa con toda su alma, como si ese fuera el último beso que se fueran a dar dos humanos en la Tierra. Toda la nostalgia, toda la añoranza de su chica se le agolpa en los labios, en las manos... Ella le responde con la misma pasión y se agarra a él con las manos y los pies, rodeándole la cintura con los muslos y apretándolo hacia ella con urgencia, con hambre de caricias atrasadas.

El ímpetu que siente Paulo le impide llegar a la habitación y se tumba con ella entre sus brazos en el sofá, donde se quitan la ropa a tirones, besando cada centímetro de piel que queda al descubierto. Añoraba tanto esa piel blanca y dulce, ese cuerpo acogedor como un hogar, donde cada curva guarda un secreto, un lugar donde perderse, donde dejar que los sentidos disfruten a rienda suelta...

Olivia gime cuando nota su mano cálida y fuerte entre las piernas, moviéndose al mismo ritmo que sus labios en su cuello, en su clavícula, jugando con su oreja, volviéndola felizmente loca, como él sabe. Paulo y sus manos hábiles desmontan todas sus barreras, y a ella, que siempre va con una coraza por la vida, le encanta quitársela cuando ese hombre le hace saber lo mucho que la quiere sin pronunciar ni una palabra.

Cuando él entra dentro de ella, a Olivia la inunda el orgasmo más potente de toda su vida, un placer que borra todo el sufrimiento de los últimos meses, las noches en vela, las lágrimas derramadas, los miedos que en ocasiones le habían hecho difícil respirar.

Al terminar, se queda dormida abrazada a Paulo y él agradece por una vez en la vida ser insomne. Está tan guapa con el pelo despeinado, desnuda sobre él, con su piel de azúcar glas, notando el calor de su cuerpo agotado...

La madrugada los sorprende dormidos en el sofá y, aunque la luz comienza a filtrarse por la ventana, ninguno de los dos se mueve ni un milímetro.

Por fin han regresado a su bola de nieve, a su universo perfecto y redondo.

—¡Voooooooooy!

De cada cien veces que alguien llama al timbre de la puerta de Not Santas, Marisa abre noventa y nueve. Aun así, grita ese «¡Voooooooooy!» como para dejárselo claro a los demás.

—No me lo puedo creer, José Luis...

—Pues créetelo. —El florista es quien ha llamado, o al menos eso se intuye por su voz porque está tapado por una preciosa y gigantesca cesta de mimbre repleta de margaritas de todos los colores.

—Pasa, pasa, por favor, que debe de pesar horrores.

—Si quieres, te acerco después la cesta a casa, así no has de cargarla tú.

—No te preocupes, José Luis, que estas flores las dejaré aquí. ¡Tenemos mucho que celebrar! ¡Ya tenemos por aquí a la jefa!

Simón los mira desde el piso de abajo y comienza a darle vueltas a una idea en la cabeza. ¿Quién será el admirador secreto de Marisa? En Not Santas han barajado todo tipo de teorías. Que si un novio de cuando era jovencita, que si un cuñado que ha estado toda la vida enamorado de ella... ¡La becaria hasta se atrevió a decir que se las mandaba ella misma para darles envidia! Pero le echaron una mirada fulminante y no ha vuelto a opinar sobre ese tema. Marisa no es ninguna falsa, de eso están bien seguros.

Al cerrar la puerta, Marisa coge unos documentos que tiene preparados para Paulo y baja a dejárselos sobre la mesa.

—Marisita...

—¿Qué quieres, Simón? Ya sé qué me vas a pedir que te cante la canción del ramito de violetas.

—Pues no, listilla. —Ella le da un pellizco cariñoso, más de complicidad que de regañina—. Te iba a preguntar si el florista...

—El florista, ¿qué?

—Pues si está casado y eso.

—Pero ¡Simón! Es demasiado mayor para ti, tú has de buscar a un chico jovencito, como tú.

—Mira que eres... Te lo pregunto por ti, por si se te había ocurrido mirártelo con ojos de soltera. Porque con ese pelo tan moderno y esos modelitos que nos traes ya no eres una viuda que ha dicho adiós a enamorarse: eres una soltera de buen ver, una tronista sénior.

—Qué tonterías dices, por Dios...

—¿No lo encuentras guapo?

—Pues sí, mira, José Luis siempre ha sido guapo, siempre ha tenido ese aire como de poeta despistado... Tuvo algunas novias, con una incluso estuvo a punto de casarse hace un montón de años. Pero creo que está soltero. —Marisa se pone a dar manotazos en el aire, como si espantara a moscas invisibles—. En fin, que da igual, que me lías. ¿No tienes trabajo o qué?

Una vez en su mesa, riega las margaritas para que Olivia y Paulo las vean en todo su esplendor. Quiere que el regreso de «su niña» sea feliz, que deje atrás la tristeza de los últimos tiempos.

«Lo siguiente que tengo que hacer es buscarle una novia a José Luis, que además de encantador sigue estando muy guapetón. Ay, cómo es la vida... ¿Y si lo hubiera conocido a él antes que a mi Miguel? Bah, no hago más que pensar en tonterías.»

Justo en ese momento, todas las violetas de la floristería de José Luis lo abrazan con su aroma y él se vuelve a mirarlas sorprendido. No sabe que guardan un secreto.

16

A Olivia le parece que en Madrid el sol luce hoy más que ningún día. Se ha levantado de muy buen humor. Paulo, que ha tenido que irse antes para hacer unas gestiones, le ha traído el desayuno a la cama y eso... ¡La vuelve loca! Además, se ha dado cuenta de lo mucho que le gusta su vida. Parece mentira que hace apenas unos meses, poco más de un año, estuviera malviviendo con una beca de la universidad, con la autoestima por los suelos... Paulo fue esa ventana que se abre, por donde salen todas las malas energías y entra una brisa fresca con aroma a mar y sal. Y después vino Not Santas, un proyecto que diseñaron con la pasión de quien no sabe muy bien dónde se mete y que, visto con perspectiva, no pudo haberles salido mejor.

Mientras piensa en todo esto, ve al florista en la puerta de las oficinas de Not Santas y apura el paso para abrirle. El pobre va cargado con una planta enorme de ave del paraíso, esa flor exótica tan vistosa. A esas alturas, el piso de Marisa debe de parecer un auténtico jardín botánico.

—Espere, espere, ya le abro yo.

—Te lo agradezco... ¿Olivia?

—Sí, usted es...

—José Luis Jimeno, de la Floristería Jimeno. Pero trátame de tú, que se van a marchitar las flores si se dan cuenta de que soy tan viejo.

Olivia le sonríe con sorpresa. Le gusta ese José Luis, ¿cómo no lo había conocido antes?

—¡José Luis, por Dios, esto es demasiado!

—¿Qué quieres que haga, Marisa? Se ve que tienes a tu enamorado muy enamorado.

Ella le firma el recibo mientras Olivia los observa desde la planta de abajo. Simón, que no pierde ocasión de comentar la jugada cuando una de las jugadoras es Marisa, se le acerca.

—¿Qué me dices, jefa? Tenemos a una mujer fatal en la oficina.

—¿Sabes a qué me suena? A la canción aquella del ramito de violetas de una cantante que no me acuerdo ahora...

—Cecilia.

—No sabía que estabas puesto en música retro.

—Calla, calla, que Marisa no hace más que cantarla.

Los dos se quedan mirando a Marisa y a José Luis en silencio. Aunque no entienden qué dicen, les gusta mirarlos. Parece que existe algún tipo de electricidad entre los dos. Será por tantas visitas cargado con toneladas de flores y por las torrijas que le regala Marisa en agradecimiento.

—Te doy permiso para llamarme moñas ante lo que voy a decir: qué bonito es el amor.

—Pues sí, eres una moñas, pero también tienes razón. A ver si encuentro yo a mi medio pomelo...

—¿Pomelo?

Olivia se vuelve y arruga la frente como si quisiera dibujar un signo de interrogación.

—Eso me dice Marisa, que soy tan áspero que, en lugar de media naranja, me toca medio pomelo.

—Habéis hecho buenas migas, ¿eh?

—Es muy fácil con ella, la verdad. Me recuerda a una tía mía a la que estuve muy unido cuando vine a estudiar a Madrid.

—Me ha contado que hasta la acompañaste a la peluquería... ¡Gracias por hacer que se quitara ese tinte de color ardilla albina!

—Es que me lo paso genial con ella y creo que le toca ser feliz, que ha tenido una vida demasiado solitaria para ser un animal social, que es lo que es. —Simón se toca la tripa con ambas manos—. Además, siempre me regala fiambreras con guisos, rosquillas, hojaldres rellenos... ¡He tenido que comprarme una talla más de pantalón!

Olivia está apurando el trabajo antes de ir a comer cuando entra Marisa con la correspondencia.

—Te la dejo aquí, niña. Por cierto, han llamado de la oficina del franchuten ese, de Perre de la Tisú.

—Mucho tardabas en rebautizarlo... Sí, no te preocupes, ya he hablado con ellos.

—Pues si no hay nada más, en un ratito me voy a comer.

—¿Te vienes con Paulo y conmigo?

—¡Ah, no! No pienso hacer de carabina. Id vosotros solitos y...

Justo en ese momento, entra Paulo en la oficina de Olivia y coge a Marisa en volandas.

—Pero ¡si venía a buscarte a ti para ir a comer, no a Olivia!

—¡Déjame en el suelo, que me vas a escoñar! —Marisa se recompone la blusa y la falda, mientras con la otra mano le suelta una colleja—. Tan alto y tan niño, madre mía...

—Venga, vente, vamos a comer a una terracita de aquí al lado. ¡Invita la casa!

A empujones la sacan de la oficina y se sientan a una mesa soleada. Olivia ha querido sentarse de espaldas al sol, para no quemarse, y Paulo ha hecho todo lo contrario hasta que Marisa ha sacado del bolso una muestra de crema solar y se la ha desparramado por toda la cara al más puro estilo madre-en-la-playa.

—Que os vais de viaje y como te quemes me vas a oír.

—¿Qué me has puesto, Marisa? Huele rarísimo...

—Ah, no sé, arranqué la muestra de una revista.

Olivia se incorpora de repente, como si le hubieran dado un latigazo en la espalda, y lanza:

—¿Y si pensamos en productos solares para la próxima línea de Not Santas?

—¿Y si comemos y disfrutamos del momento?

Paulo, como siempre, la devuelve al mundo real.

De camino de vuelta a Not Santas, Olivia no puede aguantarse la pregunta ni un segundo más.

—Marisa, ¿de verdad no sabes quién te envía las flores?

—Nada, hija, no tengo ninguna pista. —Y su cara confirma que no miente. Es tan transparente que lo que no dice con palabras, lo dice con los gestos.

—¿Algún expretendiente?

—Yo no tengo de eso, solo he estado con mi marido, que en paz descanse, y nunca tuve ningún novio más.

—Pues está claro que tienes a alguien loquito por tus huesos...

—Marisa, corazón, con esas curvas que te gastas, ¿qué esperabas? ¿Que no cayeran rendidos a tus pies?

—Paulito, que, aunque seas más alto que yo, sabes bien que llego a darte un buen pescozón...

Los tres se ríen y cuando se les pasa el ataque, Marisa coge aire y lanza con una expresión muy serena y feliz:

—Me da igual quién sea, si es feo, si es guapo, viejo, joven, rico, pobre, alto, bajo... Sea quien sea y como sea, me ha devuelto una alegría que pensé que jamás viviría.

—Solo por eso nos cae de puta madre, ¿verdad, Olivia?

—Verdad de la buena.

Dos vecinas de Marisa los ven pasar desde el portal, del que acaban de salir atraídas también por el sol que luce hoy en Madrid. Marisa va en medio y va cogida del brazo de Paulo, mientras ríen y bromean despreocupados.

—¿Y esos quiénes son? Porque Marisa no tiene hijos, mucho menos nietos...

—Pues eso le pregunté yo, ¿y sabes qué me dijo, la muy jeta?

—¿Qué te digo, Angelines? No me dejes así.

—Que esa era su familia. Y después me dijo que si la veía con un hombre no me extrañara, porque quizá se eche novio.

—¡Qué fresca se ha vuelto!

La tarde ha ido cayendo sin avisar y Olivia apenas ha levantado la cabeza del ordenador. Unos golpes en la puerta la sacan de su burbuja, donde parece que solo exista el teclado y la pantalla.

—¿Vamos a la reunión?

—¡Es verdad! Se me había olvidado.

Paulo, que sabe que cuando Olivia trabaja pierde la noción del tiempo, siempre le recuerda ese tipo de cosas. Son un tándem perfecto: entre los dos forman un equipo vencedor.

Al entrar en la sala, Simón toma la palabra:

—He convocado esta reunión porque quería poneros al día de cómo estamos en redes sociales. Desde que Lauren Fresh publicó la foto con nuestro exfoliante, el crecimiento en Instagram, Facebook y Twitter ha sido... ¡del mil doscientos por cien!

Simón les muestra una gráfica que más que una curva parece la primera subida de una montaña rusa.

—¡Eso es magnífico! —A Paulo le apasionan esos temas y le encanta implicarse con todo lo que tenga que ver con marketing y redes sociales, aunque es cierto que desde que está Simón, que es un crac, deja muchas cosas en sus manos.

—Sí, pero tenemos que ir con cuidado para no morir de éxito.

—¿Qué quieres decir? —Olivia muerde el boli mientras se lo pregunta.

—Que Not Santas es una empresa de comercio justo, que solo emplea ingredientes provenientes del cultivo ecológico, sin aditivos, sin agricultores mal pagados... Y lo importante es que en este momento se asocie nuestra marca a esto, que es al fin y al cabo nuestro ADN, ¿no creéis?

—Totalmente de acuerdo. Y tampoco podemos descuidar la atención a los clientes, responderles sin tardar demasiado, en la medida de lo posible; agradecerles los comentarios...

—¡Claro, claro! Eso lo tenemos bajo control, pero tengo una propuesta que lanzaros —dice Simón—. ¿Por qué no enseñamos a los clientes de Not Santas cómo empezó todo?

De repente, sin que Simón entienda qué está pasando, Paulo y Olivia se miran y hacen que la temperatura de la oficina suba como diez grados. Recuerdan muy bien que todo empezó aquel día en la ducha, cuando ella tenía que grabarle a él y la pasión hizo que todo saltara por los aires.

—¿Me seguís?

—¡Sí, sí! Dinos, ¿qué tenías pensado? —Paulo le lanza un guiño a Olivia después de terminar la frase, y ella sonríe para no ponerse como un tomate delante de Simón. ¿Será posible que todavía siga siendo tan tímida?

—Creo que podría viajar a Colombia para grabar un vídeo de los cafetales de los Rojas y de los demás agricultores que nos venden café. ¿Qué os parece? Podríamos publicar un clip corto, pero con mucha información, a lo Playground, donde quede la marca identificada por completo como un referente en el mundo de la cosmética, pero no por estar de moda, sino por tener unos valores muy diferentes a los del resto de las firmas.

—A mí me parece una idea fantástica. ¿Qué opinas tú, Paulo?

—Que sé cuál es la agencia audiovisual perfecta para hacer este trabajo. ¡Qué idea más buena has tenido, Simón! Ahora mismo comenzamos a organizarlo todo.

Salen los tres del despacho escopeteados: Olivia va a hablar con los Rojas; Paulo, con la agencia y Simón, a preparar todo lo que necesita para el viaje. Not Santas está en la cumbre de su popularidad y es ahora cuando han de publicar este vídeo, ni un mes antes ni un mes después.

Marisa los ve caminar de una mesa a otra, nerviosos y contentos, como siempre que tienen algo bueno entre manos y se siente feliz, dichosa, completa por estar allí, rodeada de «sus niños» y con Olivia de nuevo entre ellos.

«Virgencita, que me quede como estoy.»

17

Olivia se ha despertado con el ruido de las olas, pero no quiere abrir los ojos porque le encantaría que ese momento fuera eterno. La noche anterior llegaron después de más horas de vuelo de las que había hecho en su vida y cayeron derrotados en la cama, sin fuerzas ni para cenar. Y, contra todo pronóstico, ese día se ha despertado ella antes que Paulo, quien parece que ha vencido el insomnio a base de acumular horas de jet lag.

Para no despertarlo, se vuelve lentamente y sin apenas moverse, como si quisiera fundirse con el respirar de la marea a los pies de su villa. Y cuando sus ojos dan con el mar, no puede evitar abrirlos a tope: el espectáculo lo merece. Se han alojado en una casita que, si al llegar parecía bonita, bajo la luz del sol es un sueño hecho realidad. Paredes blancas, suelos de madera oscura y, en el centro de la construcción, una piscina turquesa rodeada de hamacas donde disfrutar de la atmósfera del Caribe. Y a los pies de la casa, ese mar cristalino y luminoso, tanto que parece que en lugar de arena tenga estrellas en el fondo. Algunos pájaros emiten sonidos que jamás ha escuchado... ¡Y eso que es más de campo que las amapolas, como dice Raquel! Pero de un campo muy distinto, un campo sin olor a sal.

Piensa en que quiere que su hermana también vaya de vacaciones. ¡Disfrutaría tantísimo allí! En cuanto regrese a Madrid organizará un viaje con ella y sus dos sobrinos, que se lo merecen por todo lo que han pasado en los últimos tiempos. Y también quiere hacerles un regalo a sus padres, para que se alejen un poco de las preocupaciones y los malos rollos, y puedan comenzar a disfrutar de la vida de otra manera, que ya les toca. A Olivia siempre le pasa lo mismo: cuando le gusta algo, desea compartirlo con todos los que quiere.

—Buenos días, hermosa indígena.

Paulo acaba de despertarse y la rodea por la cintura con el brazo mientras la atrae hacia él.

—¿Indígena? ¿Me has tomado por Pocahontas o qué?

—Por quien quieras, preciosa, porque lo que quiero hacer ahora es conquistarte. ¿Sabes que si te conquisto serás mía para siempre?

—¿Ah, sí? —A Olivia le encanta esa versión de Paulo, cuando tiene los ojos hinchados y el pelo alborotadísimo. Por supuesto, siguen volviéndole totalmente loca sus tonterías, aunque se ría de él por ellas... ¡La derriten!

—Te haría el amor, pero creo que si desayuno antes me saldrá mejor. Deal?

—Deal. Ve tú a la ducha primero, que voy a mandarle un mensajito a Raquel.

—Pero pensaba que nos ducharíamos juntos... —Paulo finge que llora y a Olivia, una vez más, le cuesta hacerse la dura.

—Adelántate y ahora voy yo, no te hagas el remolón.

El día ha sido perfecto. Todavía un poco cansados por el viaje y el baile de horarios que han tenido, han decidido pasar el día en la playa y dejar las excursiones para más adelante. El primer baño ha sido mágico... ¡Olivia ha tardado dos horas en salir del agua! Al final, Paulo ha tenido que cargarla al hombro como si fuera un saco de patatas para llevarla a la arena, porque tenía miedo de que se quemara a pesar de los kilos de crema solar que se ha puesto.

Después de comer, ella lee a la sombra mientras él la mira con disimulo. Siempre le ha fascinado hacer eso: observarla mientras ella está enfrascada en algo. Le gusta la cara que pone cuando está concentrada, con la boca cerrada y los ojos achinados, más brillantes que de costumbre. Se siente el tío con más suerte del Caribe... ¡Y de los dos hemisferios! Porque su novia es la mujer más inteligente que conoce y, además de guapa hasta morir, tiene un cuerpo de infarto, lejos de las medidas que dan las revistas de moda, pero peligrosamente cerca de lo que cualquier hombre desearía: curvas y rectas tan bien colocadas que parece un circuito de Fórmula 1. Porque así se siente él cuando la tiene entre sus brazos, bajo las sábanas, cuando solo están ellos dos en el mundo: como un piloto con el corazón desbocado por la adrenalina.

La lectura va cerrando los ojos lentamente a Olivia y sin darse cuenta, los dos se duermen bajo una palmera. Al despertar, Paulo va a por dos zumos espectaculares, servidos en unas copas gigantescas y adornadas con más sombrillas que la playa de Benidorm en pleno agosto. Van dándoles sorbitos mientras recorren la orilla de la playa y notan cómo juega la brisa con su ropa.

—Olivia, quiero hacerte una pregunta y que me contestes con sinceridad.

Ella se vuelve extrañada, no esperaba ese cambio de tono en Paulo.

—Claro, dime, me estás asustando...

—Es que... —Vuelve a estirarse del flequillo y mira hacia el mar, como si le fuera a dar la clave de las palabras que necesita para seguir—. Cuando tu madre tuvo el accidente y pasó todo lo que pasó, ¿de verdad estabas tan fría por eso o hay algo más?

—¿Más? ¿Qué piensas que pudo haber más?

—No lo sé... Quizá no lo tienes todo tan claro conmigo y te diste cuenta, o a lo mejor te replanteaste la vida y no quieres una relación seria... No sé, pero la pregunta me quema dentro desde hace días y quería hacértela.

Paulo la mira con unos ojos que Olivia conoce bien porque son la sinceridad hecha mirada.

—Te voy a contestar, pero quiero que me creas. —Le coge de las manos y se pone delante de él—. Sí quiero estar contigo, sí quiero tener una relación seria, sí quiero que estemos juntos siempre, sí quiero... Sí, te quiero, te quiero como no había querido antes a nadie.

La playa está desierta porque ha comenzado a anochecer y los demás turistas se han retirado para cenar. Pero a Paulo le da igual. Si hubiese estado atestada, habría hecho lo mismo. Coge a Olivia en brazos y la besa, la besa con dulzura, casi sin tocarla, hasta que ella gime con hambre de más y él, que quiere alargar el momento, sigue acariciándole los labios con los suyos con una suavidad que hace que a los dos se les dispare el pulso.

De repente, el ansia de caricias y el frescor del mar han erizado la piel de Olivia. Paulo la abraza aún más fuerte contra su cuerpo para que entre en calor y camina por la arena hacia su villa, donde la tumba sobre la cama sin separar sus bocas ni un milímetro. Olivia está ansiosa por desnudarlo, por notar su piel caliente sobre la suya, pero él la calma besándole lentamente el cuello, los párpados... Cuando baja a besarle el ombligo y los muslos, ella gime, pero entiende el juego y se controla. Paulo quiere hacerle el amor lentamente, con calma, tan a cámara lenta que cuando se fundan el uno en el otro salten chispas que crucen el Caribe entero y se vean desde el otro lado del planeta.

Olivia sonríe y se deja llevar, como quien se rinde en una guerra, pero... en la mejor de las batallas, la que libran los amantes. Paulo, muy despacio, da la vuelta a su cuerpo desnudo y pasea su lengua por su columna, despertando en ella un escalofrío que casi la lleva al orgasmo. Sigue recorriendo sus piernas con los labios, con la punta de sus dedos, y Olivia cierra los ojos para concentrarse en ese placer que solo él sabe darle. Bajo sus manos, se siente la mujer más bella del mundo, la más sensual del planeta, la más poderosa, hermosa y deseada.

De repente, gira un poco la cabeza y observa cómo la mira Paulo, con los ojos achicados por la pasión y los labios repletos de besos por dar. No puede más, se lanza a sus brazos y lo desnuda a tirones, como si la ropa le quemara sobre la piel. Aunque él haya cocinado su pasión a fuego lento, ella estalla y se sube a horcajadas sobre él, ansiosa por que le nuble aún más los sentidos. Y Paulo, que podría dibujar con los ojos cerrados el mapa de su cuerpo, la lleva al éxtasis mientras repite su nombre. Olivia, su Olivia, siempre su Olivia.

Horas después, los dos siguen desnudos bajo las sábanas. Los sonidos de la noche, mucho más calmados que los que suenan a la luz del día, los rodean y crean un ambiente tan romántico que no pueden dejar de mirarse, de besarse, de tocarse... Como si los dos creyeran que el otro es un espejismo.

—Sé que me dijiste que no te pidiera perdón, pero he de hacerlo, Paulo, siento que debo hacerlo.

—Después de lo que hemos hecho hace unas horas, ¿crees que te guardo rencor?

Paulo sonríe y se le marcan esos hoyuelos que a Olivia le parecen los más besables del mundo.

—No seas tonto... —Se incorpora y apoya la barbilla en su pecho—. Cuando mi madre tuvo el accidente sentí tanto miedo que reaccioné mal, de una forma irracional y exagerada. Pero de lo que más me arrepiento es de cómo te traté a ti...

—Olivia, ya. —Paulo le pone el dedo sobre los labios para que no siga—. Sé lo que te pasó y con el tiempo he comprendido por qué reaccionaste así y, también, por qué me costó tanto entenderte. Mi relación con mis padres y mi hermano ya sabes cómo es: fría, distante y nada cariñosa. ¡Si me saluda con más ímpetu Marisa que mi madre!

—Bueno, el ímpetu de Marisa dejaría a muchas madres a la altura del betún...

—Por eso no te entendí en un principio y me costó comprender tanta entrega a tu familia. Pero ahora que os conozco a todos, no solo lo entiendo, sino que os envidio. —A Paulo le da un repentino ataque de pudor, que remata tirando de buen humor—. De hecho, ahora que conozco a tu madre... No sé si hice bien quedándome contigo sin valorar antes la posibilidad de quedarme con ella.

—¡Cómo te atreves!

Olivia le da un golpetazo con una almohada y él se defiende como puede, aunque tarda segundos en contraatacar con más golpes. Cuando ella intenta escapar, él la agarra por la cintura y la besa de nuevo con ese amor desbordado al que los dos tenían ganas de dar rienda suelta.

El camarero del servicio de habitaciones deja frente a la puerta de la habitación la bandeja de la cena que han encargado por teléfono. Hace tantos años que trabaja en ese hotel que sabe traducir los silencios que salen de los alojamientos de los clientes y ese, claramente, significa: «Silencio, por favor, estamos queriéndonos».

18

Hace días que regresaron a Madrid, pero Paulo sigue arrastrando el jet lag y sus ojeras de mapache lo demuestran. Olivia, en cambio, duerme como un lirón donde sea: en el avión, en el aeropuerto de conexión... ¡Nada más llegar a casa, como si tuviera un modo noche en el cerebro! En cambio, él no sabe cuánto café más ha de tomar para no caerse muerto sobre la mesa de reuniones a la que se acaba de sentar frente a Olivia.

—¿Cierras la puerta, por favor?

—Claro. ¿Qué pasa? ¿Y esa cara?

—La verdad es que... No sé qué pensar. Mira qué acabo de recibir de Pierre de la Tissane.

Paulo gira el Mac para que Olivia lea el correo electrónico del perfumista y ella, palabra a palabra, va abriendo más los ojos.

—Esto es...

—¡Eso digo yo! ¡Es intolerable!

—A ver, Paulo, hagamos como siempre: lista de pros y contras.

Olivia se levanta y camina hacia un bloc de notas gigantesco que tienen en una esquina. Allí, coge un rotulador y divide la hoja en dos columnas.

—Pongamos en este lado todo lo que nos pide De la Tissane y, en el otro, qué supondría para Not Santas firmar el contrato.

—De acuerdo, me parece bien. —Paulo vuelve a girar el Mac y comienza a enumerar enfatizándolo todo con los dedos—. Uno, quiere cobrar el triple de lo que le ofrecimos, que era ni más ni menos lo que podíamos pagarle; dos, quiere trabajar con los ingredientes que él seleccione, sin tener en cuenta si son de cultivo ecológico y comercio justo o no; tres, el tema del café, que tanto le gustó cuando nos vimos, ahora no termina de convencerle; cuatro, aumenta tanto el porcentaje de comisión por ventas que se lleva que no veo la rentabilidad en esto. Y por último, aunque no sea para nada lo menos importante, ¡¡¡quiere cambiar el logo de Not Santas!!!

Paulo está desesperado, cambia de posición en la silla a cada segundo y no para de tirarse del flequillo. No entiende por qué ocurre eso ahora; la reunión fue muy bien y parecía que De la Tissane se moría de ganas por trabajar con ellos. Olivia, más fría en esos casos, va tomando notas.

—A ver, Paulo, tengo apuntado en los contras: quiere más dinero, productos nada Not Santas, perfume sin café, comisión más alta y cambio de logo. Vamos a ver qué podemos poner en los pros...

—Solo habría una consecuencia buena de trabajar con Pierre de la Tissane: su nombre. Si queremos hacernos un hueco en el mercado del perfume, no podríamos tener a un mejor embajador... Pero ¡no estoy dispuesto a traicionar todo lo que significa Not Santas para que ese tío campe a sus anchas por aquí!

—Yo tampoco, eso lo tengo claro.

—Entonces ¿qué hacemos? ¿Buscamos otra opción, Oli? Pero no nos será fácil y menos si le damos esquinazo a De la Tissane...

—¿Y eso por qué?

—Porque él nos cerrará las otras puertas a las que podemos acceder. Este mundillo es así: entre ellos se matan, pero también se defienden. Son muy mafia.

—Entonces, llegados a este punto, ¿qué coño hacemos? Yo no quiero decir a todo que sí.

—¡Ni yo! ¡Ni por un momento lo había pensado!

—Vale, pues démosle unas vueltas porque esto pinta mal.

Mientras recogen sus bártulos de la sala de reuniones, a Paulo se le enciende una bombilla.

—¡Tengo una idea!

Olivia se sienta frente a él y le pone cara de «Cuenta, cuenta».

—Acabo de caer en que podemos hablar con Gloria Pavía, ¿la conoces?

—No, no me suena...

—Es la ejecutiva más importante de España en el mundo de la cosmética. La conozco de mi época en la agencia, ya que hacíamos todas las campañas de marketing de las empresas que dirige.

—¿Y tú crees que alguien tan importante nos recibirá?

—Cualquier otro no, pero Gloria sí. Fue la persona más amable que conocí durante mi etapa allí y siempre me llamó la atención lo llana que era. Saludaba a todo el mundo, se acordaba de las caras, era accesible en todo momento... Creo que sería una ayuda buenísima, la verdad.

—¿Y te hará el favor?

Paulo ya está sacándose el móvil del bolsillo.

—Vamos a intentarlo.

Dos horas después, Gloria Pavía ha entrado por la puerta de Not Santas. Cuando Paulo la ha llamado, estaba en una comida de negocios por la zona y le ha prometido que al terminar se pasaría por allí. ¡Igual de generosa y simpática que siempre!

—Qué oficinas más bonitas tenéis, Paulo...

—Es una antigua fábrica de botones. Si quieres, después te enseño la parte de arriba, donde todavía guardan muestras de todos los botones que fabricaron.

—¿En serio? ¡Qué maravilla! ¡Me encantará verlo!

Olivia está fascinada. Tiene ante ella a una mujer arrebatadora, a la que podría admirar perfectamente. Va vestida con un blusón enorme de seda que parece india y en la cabeza lleva enrollado como si fuera un turbante un pañuelo con el mismo estampado. Al fin tiene ante ella eso que ha leído tantas veces sobre las mujeres carismáticas: no siguen la moda, la moda las sigue a ellas.

—Te presento a Olivia, ella es la mitad y un poco más de Not Santas. —Paulo le guiña un ojo a su chica en señal de complicidad.

—Hola, señora Pavía, encantada de conoc...

—Llámame Gloria, por favor. ¡Qué gusto conocerte, Olivia! Así que entre los dos montasteis Not Santas... —Se queda mirando alrededor mientras asiente lentamente con la cabeza—. ¿Sabéis qué? Tenía unas ganas tremendas de saber quién estaba detrás de esta marca... ¡No sabéis la que habéis liado!

Los tres se echan a reír. Esa mujer sí que sabe cómo hacer añicos la tensión.

—Pues sí, entre Olivia y yo montamos esta locura.

—Entonces solo me queda una cosa que deciros, chicos. —Gloria los mira con media sonrisa—. Enhorabuena. Os habéis abierto paso en este mercado durísimo con una propuesta totalmente original... ¡Y pensábamos que todo estaba inventado en cosmética!

»¿Y cómo fue? Paulo, de ti sé que trabajabas en la agencia, pero tú, Olivia, ¿tienes formación en el sector?

—No, no sabía nada de cosmética.

—La verdad es que ninguno tenemos ni formación ni experiencia en este sector...

Gloria se sorprende tanto que no puede evitar gesticular. Paulo acerca su silla a la de ella para hacerle una confidencia:

—Entonces, esa ha sido la clave: erais vírgenes en el sector y teníais una mirada fresca, nueva, repleta de oxígeno.

—¿Y eso es bueno?

—¡Eso es ideal! —Gloria señala hacia fuera—. ¿No veis el resultado de vuestra valentía?

—Sí, es cierto, pero ahora nos encontramos ante una decisión que no sabemos cómo gestionar...

—¿Es eso cierto, Olivia? —Gloria se dirige a ella, que ha estado más callada durante la reunión, tanto por la admiración que le despierta como porque no sabe cómo abordar el tema.

—Sí, la verdad es que Paulo tiene razón. Hasta aquí nos han servido nuestras ganas de hacer algo nuevo, diferente y, sobre todo, con los valores en los que creemos. Pero ahora estamos entre la espada y la pared...

—Y esa espada se llama... Dime, Paulo, porque supongo que tiene nombre y apellidos. ¿Quién os ha apretado las tuercas?

¿Cómo lo hará? ¿Cómo ha adivinado que alguien los ha puesto en una encrucijada? Olivia está alucinando... ¡De mayor quiere ser como ella!

—Se llama Pierre de la Tissane...

—¡No me digas más! —Gloria se levanta de repente y su huracán de seda bordada y joyas cantarinas inunda la sala—. Ese hombre es una pesadilla con perilla... ¿Qué os ha pasado con él? ¿Quiere compraros la empresa?

—¡No! Lo que quiere es... Mira, te enseño su correo electrónico.

Paulo le acerca el Mac y ella comienza a leer. A medida que sus pupilas avanzan por la pantalla, una sonrisa va dibujándose en su cara.

—Chicos, ¿cuál es vuestra duda?

—Todo. —Olivia toma la palabra—. Podríamos resumirlo en una frase: no queremos renunciar a nuestros principios y al espíritu de Not Santas, pero tenemos miedo de estar dejando pasar una oportunidad por la que muchos matarían.

—¿Quiénes matarían por esta oportunidad, Olivia? Tú eres una chica lista, lo he notado nada más entrar en la sala... ¿Quién mataría para que Pierre de la Tissane diseñara sus perfumes?

—Pues... cualquier otra marca de cosmética.

—¡Ahí lo tenéis! —Gloria se levanta y se sienta sobre la mesa con elegancia—. Cualquier otra marca se daría de guantazos por esto, pero vosotros no sois cualquier marca... ¿O sí?

Paulo y Olivia dicen que no con la mirada.

—Entonces ¿por qué queréis renunciar a todo lo que habéis creado, a esa filosofía que ha enamorado al público, para que De la Tissane os firme unos perfumes que vuestros compradores no os han pedido?

Los dos se miran y asienten: en realidad, la decisión era mucho más sencilla de lo que creían, pero necesitaban a alguien tan inteligente como Gloria para que les diera la clave.

—Chicos, tenéis una firma nueva, original, sana, poderosa, fresca, moderna... Y, sobre todo, ecológica y justa con los proveedores. ¡No traicionéis jamás vuestra esencia! Y no lo digo solo por Not Santas, os lo digo en general, en la vida: jamás nadie podrá echaros en cara que estáis siendo auténticos, recordadlo siempre. Quien quiera que envíe a la cuneta vuestros principios no os quiere bien.

—Está decidido, ¿no, Oli? ¡Que le den a De la Tissane!

—¡Escríbele un correo electrónico ahora mismo, Paulo!

Gloria ya se ha ido, pero su magia todavía flota en la oficina. Le han enseñado los armarios de botones y les ha dado una idea genial: sacar de allí los nombres para sus nuevos productos. ¡Tienen una mina y no se habían dado cuenta!

Todos en Not Santas se han enamorado un poco de esa mujer de armas tomar, siempre con una sonrisa en la boca y con palabras sabias. ¿Quién no querría ser como ella...? ¡Olivia sí!

—Paulo, quiero ser como Gloria.

—¿Cómo? ¿Qué le envidias?

—No sé... Su personalidad. Hay que tener los ovarios muy bien puestos para ir vestida así en esta industria tan frívola, en la que parece que o vas a la moda y llevas la talla treinta y seis o eres una leprosa.

—¿Y qué más? —Paulo parece estar divirtiéndose con lo que le explica.

—Y también su inteligencia. ¡Cómo ha sabido leer entre líneas, sacar conclusiones... y darnos el mejor consejo que nos han dado jamás!

—Estoy de acuerdo. Gloria es carismática, única y tiene un cerebro que ya lo querrían para ellos muchos presidentes del gobierno del mundo. Pero no solo Gloria es así: tú eres una mini-Gloria.

—¿Qué dices?

—¿Me vas a decir que sigues la moda? Te vistes como te da la gana, te peinas como te gusta, da igual si en los blogs y en las revistas no ha salido jamás tu coleta-maceta. —Paulo le sonríe, sabe que tiene razón y ella se está sintiendo más que halagada... ¡Le han crecido alas en la espalda!—. También eres generosa, inteligente como la que más... Eso sí, tu cuerpazo no tiene comparación.

—¿Te quieres callar, bobo, que nos pueden oír? —Olivia le da un golpecito cariñoso en el brazo.

—Me callo porque me estoy poniendo como una moto... ¡Te libras solo por eso!

19

—¡Niño! Pero qué bonito es esto, oye... Qué paisajes, qué verde todo...

—¿A que sí, Marisa? Colombia es espectacular, ha sido todo un descubrimiento para mí.

—Oye, Simón, ¿y hablan como en Narcos, todo el día diciéndose hijoeputagonorrea?

Él se parte de risa. ¡No se esperaba que Marisa le hiciera esa pregunta!

—Desde que te he puesto Netflix estás de un moderno...

—Calla, calla, que el que a mí siempre me ha puesto mucho es Pablo Escobar, con ese mostacho... ¡Incluso el de verdad!

Simón estalla en carcajadas cuando suena el timbre.

—¡Voooooooooooooy!

—Marisa, corazón, ya sabemos que vas. Pero no solo en la oficina: en todo Madrid.

—Bueno, ¿qué quieres?, la costumbre... ¡Hombre, José Luis!

Detrás de un ramo de camelias rosas tan maravilloso que parece que lo han sacado de un cuadro, José Luis la saluda con una sonrisa enorme.

—Aquí tienes otro regalito... Ejem, ¿te gustan las camelias?

—¡¡¡Me gustan los regalos, Joselito!!! ¿Te puedo llamar Joselito, como al jamón?

—Claro, mujer, llámame como tú quieras.

De repente, Simón, que estaba a punto de irse al piso de abajo para seguir editando el vídeo que grabó en Colombia, frena en seco y se desvía a la máquina de café. Quiere escuchar un ratito más...

—¿Sabes qué significan las camelias, Marisa? —José Luis se acerca al ramo y acaricia las flores con delicadeza, como si no quisiera hacerles daño—. Las camelias rosas representan la seducción, las ganas de estar con la persona a la que amas...

—¡Anda! ¡No sabía yo esas cosas! ¿Y tú crees que quien me las manda...?

—Creo que quien te las regala quiere... quiere estar contigo.

—¡Pues que me traiga un ramito de violetas, como a la chica de la canción de Cecilia! Aunque esas iban sin tarjeta...

—No... No sabía que te gustaban las violetas.

—Me gustan todas las flores, José Luis, y más si me las regalan con amor. Pero te confieso que me haría mucha ilusión que me regalaran un ramito de violetas como a la protagonista de la canción. ¡Sería como ser medio famosa!

Simón está removiendo un café con leche que se le ha quedado helado mientras piensa y le da vueltas a una idea.

—Simón, hijo, ¿vienes a ayudarme con esto? No tengo internet, creo que no funciona la fina óptica...

—¿Eh?

—¿Qué te pasa, que estás como ido?

—Nada, nada, creo que he despejado un enigma, solo es eso.

«Un enigma floral, Marisita, creo que sé quién es tu admirador... ya no tan secreto.»

—¡Holaaaaaa!

—¡Cariño! ¿Cómo estás?

Al fin han podido hablar con los Rojas por Skype. Llevan días intentándolo, pero unos y otros han tenido tantísimo trabajo que han tenido que posponer la conversación varias veces hasta ese día.

Tienen tantos temas acumulados... Lo primero que hacen es preguntarle por Paloma y cuando Olivia les comenta que está mucho mejor, los dos se tranquilizan y le prometen que la tendrán en sus pensamientos para que se recupere cuanto antes. Pero, sobre todo, hablan de la visita de Simón a la plantación y del magnífico vídeo que van a publicar, donde además de los paisajes bellísimos de Colombia, los clientes de Not Santas verán a las personas que cultivan ese café de primera calidad con el que elaboran todos sus productos.

—Olivia, mi niña. —Elena siempre añade el «mi niña» cuando la nombra, no lo puede evitar—. Yo no sé de estas cosas, yo solo sé de café. Pero creo que habéis hecho muy bien recordando el espíritu de Not Santas, vuestro espíritu, antes de que la popularidad arrase con todo. —Paulo y Olivia se miran. Si Elena supiera lo que han estado a punto de hacer por culpa de Pierre de la Tissane...

—Nuestro espíritu, Elena: Not Santas también sois vosotros. Sin vuestro café y vuestro apoyo, esta empresa no hubiera nacido jamás.

Casi una hora de conversación más tarde, los cuatro se despiden y los Rojas envían besos a los dos a través del teléfono. Justo antes de cortar, Elena Rojas lanza:

—¡A ver cuándo nos dais un nietecito!

¡Clank! Se terminó el Skype.

Paulo y Olivia se miran un poco avergonzados por la última frase de Elena.

—Qué cosas tiene mi mami colombiana...

—Sí, eso, qué cosas...

20

—Ho... hola, Jaime.

—Hola, Raquel. Qué guapa estás...

—¿Tú crees? —No puede moverse sin parecer un robot por lo estrecho que es el vestido y está notando cómo los tacones le están machacando los huesos del pie—. Me he puesto cómoda, apenas he tenido tiempo para arreglarme... —Raquel le guiña un ojo con encanto—. ¡Pasa, por favor, que te vas a helar!

—He traído un vino... y unos dulces de Casa Cuetos.

Raquel, que estaba caminando hacia el sofá para dejar allí doblado el abrigo de Jaime, se queda petrificada.

—¿Has dicho de Casa...?

—Cuetos, sí. Hojaldres de crema, tus favoritos.

—Pero... ¿Cómo te has acordado, Jaime? ¡Si teníamos quince años! Madre mía, hará como veinte años que no me como un hojaldre de crema... ¿Es cierto lo que me dices o te estás quedando conmigo?

—Abre el paquete y lo verás.

Raquel rasga el papel y el aroma la invade. Ese perfume a azúcar glas y crema pastelera es como un viaje al pasado en un tren de alta velocidad.

—Tú sí que sabes hacer feliz a una mujer.

—Mientras esa mujer seas tú...

En lugar de venirse arriba y soltarle una de sus frescas, Raquel nota cómo se está poniendo tan roja que podría servir como señal de tráfico. Cuando cree que ha vuelto a parecer una mujer de raza blanca y no una piel roja, se atreve a hablarle de nuevo.

—¿Te apetece una copa de vino mientras nos sentamos a cenar?

—Cocinas como una profesional, ¿de verdad no has hecho ningún curso?

—¿Curso? El mejor curso del mundo son mis dos hijos, que siempre tienen tanta hambre que parece que hayan pasado dos guerras.

—Pues deberías planteártelo, eres una chef de primera.

Raquel no da crédito. Después de años cocinando para su ex y de no escuchar más que reproches («¿Esto otra vez?», «¿No has echado sal o es que este estofado es así de soso?», «¿Por qué cocinas estas tonterías si a mí me gusta la comida de siempre?», «Eso no me lo como hoy, hazme otra cosa»...).

—La cocina me encanta y me relaja mucho, sobre todo cuando no tengo que guisar contra reloj. Pero nunca me había planteado dedicarme a ella en plan profesional, no creo que pudiera.

—Raquel, tú puedes hacer todo lo que quieras.

Se han sentado en el salón, donde están disfrutando de los hojaldres que ha traído Jaime y que han derretido, aún más, el corazón de Raquel. Cuando se enteró de que su marido la había estado engañando durante años, renegó del amor y se propuso que nadie más le haría tantísimo daño, ni a ella ni a sus dos hijos. Pero no contaba con que un amor de juventud regresaría casi con la misma fuerza que tuvo cuando ambos eran dos adolescentes que se enamoraron por primera vez en sus vidas.

—¿Te acuerdas de cuando nos pilló don Eulogio haciendo manitas en el gimnasio en hora de clase?

—Calla, calla, que lo vi el otro día...

—¿Todavía anda por aquí el director de nuestro instituto?

—Sí, y no te lo vas a creer, pero... ¡lleva las mismas gafas!

—¿Aquellas de concha enormes, que le hacían lupa en los ojos y parecía un búho?

—¡Esas mismas!

Las risas de los dos llenan el salón y se escabullen por los resquicios de las ventanas. Raquel se ha relajado, se ha quitado los tacones que tanto la martirizaban y ha subido los pies al sofá. Al hacerlo, Jaime la ha mirado y ha sonreído. Es tan distinta a su exmujer... Ella era toda pulcritud, perfección, corrección y toneladas de frialdad. En cambio, Raquel es cálida, desordenada, caótica, imprevisible, visceral, espontánea. ¿Por qué terminó con una mujer tan distinta a su primer amor? Quizá, piensa, la adolescencia tiene mucha más sensatez de la que nos quieren hacer creer.

—¿Sabes quién vino el otro día a la consulta?

—¿Quién? ¡Cuenta!

—Anabel Ramos.

—¿En serio? Hace como diez o quince años que no la veo...

—Ha estado viviendo en Australia, trabajando en una empresa química superimportante.

—Qué pasada... —A Raquel de repente se le oscurece el gesto.

—¿Qué te pasa? ¿He nombrado a alguien que no debía?

—No, para nada, no te preocupes... —Se alisa la falda del vestido y fuerza una sonrisa.

—Algo te pasa, no me engañes. Sigues siendo tan mala mintiendo como siempre.

—Tienes razón, soy la peor actriz del mundo.

—¿Entonces? ¿En qué piensas?

—En las vidas que habéis tenido todos y en lo mal que escogí yo. Tú has estudiado, has estado viajando y trabajando por Europa, después fuiste a África a ayudar con todo lo que habías aprendido y ahora has regresado aquí con todo eso en la maleta. Anabel también, seguro que ha vuelto después de hartarse de ver mundo... Y yo sigo siendo la misma paleta de siempre: me quedé embarazada de Paco, nos casamos y me convertí en una maruja.

Jaime da un respingo y de un salto se coloca tan cerca de ella que se rozan sus piernas, sus manos... Casi sus labios, si no fuera porque les faltan dos centímetros de intención.

—Jamás digas eso, nunca te menosprecies de esa manera, Raquel, no es justo y, además, no es cierto.

—Justo no será, pero cierto...

—No, es mentira, una mentira enorme que tú seas, ¿cómo has dicho? ¿Una maruja? —Ella aparta la vista un poco avergonzada y él la coge de la barbilla para mirarla directamente a los ojos—. Has sido madre de dos niños preciosos, divertidos, educados, felices... Y ahora estás siendo madre y padre a la vez.

—Ellos han sido lo único bueno de estos años.

—Ya estás volviendo a mentir... ¿Y la granja? ¡Sois la única familia que ha mantenido la granja desde aquella época! Has sabido adaptarla a los nuevos tiempos, vender productos ecológicos, cambiar según el nuevo mercado y los nuevos gustos de los compradores. También has cuidado de tus padres al mismo tiempo que formabas tu familia y que dabas apoyo a tu hermana para estudiar fuera de casa.

—Pero ¿a quién le va a interesar una granjera? Jaime, admítelo, he dejado pasar muchos trenes...

—Y, aun así, sigues volviéndome tan loco como cuando tenía quince años. Te he echado mucho de menos, Raquel, muchísimo.

Jaime la besa despacio, temiendo su reacción, pero a los pocos segundos ella se entrega por completo y sus labios se encuentran con una pasión que los dos creían muerta. Las manos de él recorren su cuerpo con tanta ansia que ella se siente de repente hermosa, poderosa, tan mujer como no se había sentido en años, ni bajo las manos de su exmarido ni bajo las manos de los amantes con los que se ha entretenido en ese tiempo.

Raquel se deja hacer y Jaime toma la iniciativa, hasta que ella no puede más y se abraza a él como si quisiera que solo formaran un solo cuerpo.

Los amores adolescentes dejan cicatrices, sí, pero algunos, además de marcas en el corazón, dejan señalado el camino a casa.

21

Olivia está hipnotizada. Cuando escucha a Paulo hablar en italiano se le pone la piel de gallina... Pero ¿puede ser más sexy? Lo descubrió en su anterior viaje a la Toscana para ver a la nonna Constanza y comprar lavanda, algo que han repetido no solo por negocios, sino también para quitarse el mal recuerdo de la anterior visita, que se vio truncada por el accidente de su madre.

—Avrebbe avuto bisogno di tutta la produzione, è possibile?

«Supongo que debería decir algo, pero... se pone tan guapo cuando habla en italiano... Paso, voy a mirarlo y a disfrutar del espectáculo.»

—La cosa importante è che è di qualità superiore.

«Si sigue hablando en italiano, me tiro a su cuello, pero... ¿cómo le explicaríamos al señor Enrico mi ataque vampírico?»

Mientras Paulo negociaba con el vendedor de la mejor lavanda de toda la zona, no podía dejar de extrañarse por el silencio de Olivia. Aunque no habla italiano, lo entiende bastante bien y, si algo no es habitual en ella, es que esté callada durante una reunión de negocios.

—¿Qué te ha pasado?

—A mí, nada.

—No me digas que nada, que has estado rarísima en la reunión, no has abierto la boca.

—Lo que estaba es con unas ganas tremendas de echarme encima de ti. ¿Sabes cuánto me pones cuando hablas en italiano?

Paulo, que va conduciendo, se vuelve para mirarla y un segundo después desvía el coche de la carretera y se adentra en un camino secundario.

—¿Adónde vas?

—A comprobar si eres o no una mentirosa.

Cuando frena, Olivia no da crédito a lo que tiene delante. Paulo se ha detenido sobre una pequeña colina que da a un valle cubierto de las flores moradas de la lavanda, como si fuera una alfombra que se mece con el viento. Ella está tan impactada que no se ha fijado en lo que ha estado haciendo Paulo desde que paró el motor, así que se asusta cuando le abre la puerta.

—Signorina, vieni con me, per favore?

Olivia se ríe y sale del coche con ganas de disfrutar del paisaje y poder aspirar el aroma de la lavanda. La Toscana está tan bonita en esa época del año que podría mudarse allí, le enamoran sus colores (el rojo de la tierra, el azul nítido del cielo, el violeta de la lavanda...). Paulo la guía hasta la sombra de un árbol que corona la colina como la bandera de un conquistador, y cuando ella se vuelve para mirarlo, esperando la sorpresa que le ha prometido, él la apoya contra el árbol y la besa con la sed del náufrago que da el primer sorbo de agua tras una semana a la deriva. Ella le devuelve la pasión y, excitada por ver a Paulo tan concentrado en ella, le rodea la cintura con las piernas mientras nota su erección. Se ve que no es la única con el pulso revolucionado...

Paulo le devora el cuello y recorre sus clavículas con la lengua, mientras ella nota cómo la presiona entre su cuerpo y el tronco del árbol, tanto que apenas necesitan desnudarse para sentirse la piel. Pero cuando lo hacen, todas las flores de lavanda se giran con pudor hacia el lado opuesto, como los girasoles cuando cae el sol.

—¡Qué bien que estéis aquí! ¿Tenéis hambre? He preparado picci all’aglione para comer.

Constanza, genio y figura, sigue llevándolo todo como si fuera la capitana de un ejército. Su energía, su carácter fuerte y cariñoso, y, sobre todo, esa mano que tiene para la cocina conquistan a todos los que la conocen.

—¡Muchísima hambre, nonna! Hemos gastado muchísima energía... —Paulo le guiña un ojo a Olivia, y ella, avergonzada, sale del paso.

—¡Recorriendo los campos del señor Enrico!

—¿Qué dices, cariño?

—Que hemos gastado muchísima energía recorriendo los campos del señor Enrico.

—Claro, Enrico y su lavanda... ¿Todavía sigue siendo tan tacaño? Mamma mia, cuando se muera lo enterrarán en billetes.

Después de comer, Olivia y Constanza han bajado al pueblo a hacer algunas compras, pero Paulo ha preferido quedarse. Quiere trabajar un rato, pero antes ha planeado echarse una buena siesta; «el mejor postre después de una comida de mi nonna», como dice él.

—Paulo te quiere mucho, Olivia, y sé que tú también. Me hacéis muy feliz porque... porque sé que no me quedan demasiados años por vivir.

—No digas eso, nonna, estás fantástica y te necesitamos con nosotros siempre.

—Ah, cariño, ya aprenderás a diferenciar entre el deseo... ¡y la biología!

Aunque hable de temas no demasiado alegres, Constanza jamás pierde el buen humor.

—Paulo es mi nieto favorito, mi ojito derecho. Desde pequeño supe que sería mi cómplice, que con él sí sentiría la unión que jamás he tenido con su hermano.

—Son muy diferentes, Constanza.

—Como el día y la noche, querida... Y Paulo, Paulo es el día, un día soleado de primavera con un buen plato de pasta en la mesa.

Olivia la abraza por los hombros y le acerca la cara a la mejilla.

—Yo no lo hubiera definido mejor.

—¡Paulo! ¡Ya estamos en casa!

—¡Estoy en la ducha!

Olivia ayuda con la compra a Constanza, y cuando esta la echa de la cocina, es decir, al cabo de un minuto de haber entrado, sube a la habitación cargada con sus compras.

—Soy yo. ¿Sales ya? Tengo que enseñarte un montón de cosas.

Paulo sale del baño como la primera vez que lo vio en su vida: cubierto por una toalla demasiado corta como para tapar más de lo justo.

—¿Qué tal os ha ido?

—¡He fundido la tarjeta!

—¿Tú? ¿Doña Ahorradora?

—He querido comprar regalos para todo el mundo y he encontrado cosas preciosas.

—¿Y tú no te has comprado nada?

Olivia sonríe porque ella sabe algo que él ignora.

—No, yo no necesito regalos..., pronto tendré uno maravilloso. —La última parte de la frase la pronuncia tan flojo que él no la oye—. ¿Te gustan? Son para Raquel, la loca de los pendientes. He pensado que le quedarían bien con su pelo.

—Seguro que sí. —Paulo se ha puesto unos vaqueros y se ha sentado frente a Olivia colocando una silla al revés y con la cabeza apoyada en el respaldo—. ¿Y para mí? ¿Dónde está mi regalito?

—Ten paciencia, ten paciencia... —Justo lo que Paulo no tiene cuando se trata de regalos. En Navidad tuvieron que darse los regalos el 22 porque él ya no aguantaba más—. Mira qué copas de vino tan bonitas... ¡Estas son para mi padre! ¿Crees que le gustarán?

—Son preciosas, ¡le van a encantar! —Paulo coge una y la mira a la luz. El vidrio es finísimo y el diseño elegante y tradicional, tal cual como su suegro—. ¿Y a mí qué? ¿Eh? Busca, busca entre las bolsas, que quiero mi regalito...

—Espera, ansioso. —Olivia sigue mirando entre todo lo que ha comprado—. ¡Mira qué chal tan bonito! Me ha dicho tu nonna que los bordan en el pueblo, que es un diseño típico de la zona.

—Le encantará a mi suegra, estoy seguro. Pero... —Paulo se levanta para doblar bien el chal y dejarlo sobre la mesa con cuidado, no vaya a ser que se arrugue—. ¿Y lo mío? Ya sé por qué no me lo das: te has olvidado de mí.

—Pues no, bocazas. —Olivia le acerca una bolsa que dentro tiene un paquete envuelto en papel de regalo y él abre los ojos como un niño delante de una piruleta.

—¿Qué es? ¿Qué es?

—Después de la murga que me has dado, ¡ábrelo!

Paulo desgarra el papel de colores y saca lo que hay en su interior. Al principio no sabe qué es. ¿Unos tirantes? ¿Una bolsa? ¿Un...? ¿Qué es esto? De repente, se queda quieto, petrificado, como el protagonista del mejor Mannequin Challenge.

—Esto es...

—¿Qué es, Paulo? —Olivia no puede dejar de sonreír como una boba, con toda la cara, con los ojos, los labios... ¡y hasta con los mofletes!

—Esto es...

—Esto es... ¿Qué crees que es?

Él la mira como si estuviera delante del descubrimiento científico más importante del siglo XXI.

—Esto es... ¿Una mochilita de bebé?

Olivia asiente con la cabeza y se lo queda mirando fijamente. La expresión de Paulo no es tan transparente como ella quisiera en ese momento. ¿Está contento? ¿Desconcertado? Si tuviera que adivinarlo por la mirada, diría que está tan asustado como un ciervo deslumbrado por las luces de un coche en plena noche.

—Pero esto significa que...

—Estoy embarazada.

Pronuncia estas dos palabras apenas con un hilo de voz porque todavía no ha podido descifrar la expresión de Paulo.

—¡¡¡Vamos a tener un bebé!!!

De repente, él se pone a gritar y a saltar por la habitación como un loco.

—¡¡¡Un bebé!!! ¡¡¡Vamos a tener un bebé!!! ¡¡¡Voy a ser padre!!!

Olivia, impactada por su reacción, lo mira sentada desde la cama, hasta que él se arrodilla frente a ella y la besa poniéndole las manos a ambos lados de su cara.

—Gracias, mi amor, gracias.

—Creo que tú también has tenido algo que ver en esto...

—Nada comparado contigo, mi amor. Tú me vas a hacer padre... ¡¡¡Y tendremos al niño más querido del mundo!!!

—¿De verdad estás contento?

—¿Me lo estás preguntando en serio? ¿Desde cuándo lo sabes?

—Hace diez días, pero no sabía cómo decírtelo ni cómo te lo ibas a tomar.

—Mi amor, me has dado la mejor noticia de mi vida.

Paulo la abraza y ella se deja resbalar desde la cama hasta su regazo, donde él la acuna mientras le besa el pelo, los ojos... Y le pone la mano en la barriga.

—Todavía no se nota... ¡No te precipites!

—Vamos a decírselo a la nonna, quiero que sea la primera de mi familia en saberlo.

Olivia y Paulo bajan las escaleras a toda velocidad, haciendo tanto ruido que parecen una manada de caballos salvajes.

—Nonna!!! Nonna!!! Nonna!!!

—¿Qué pasa, caro mio?

Constanza sale de la cocina secándose las manos en el delantal y con un susto tremendo.

—Ven, tenemos que contarte algo.

—¿Qué ha pasado, Olivia? ¿Tu mamá está bien?

—Sí, nonna, perfectamente. Es una noticia buena.

Constanza se sienta en el borde del sofá, con las manos todavía enmarañadas en el delantal, pero ya no porque estén mojadas, sino por los nervios, que le han hecho estrujar esa tela como si fuera una naranja.

—Nonna, queríamos preguntarte una cosa.

—Claro, Paulo, ¿qué ocurre?

Él mira a Olivia y se sonríen. ¡O lo dicen ya o explotan!

—¿Te gustaría ser bisabuela?

En un segundo, los ojos de Constanza se inundan con lágrimas de alegría y lo primero que hace es abrazar a Olivia con fuerza, mientras le acaricia la cabeza. Segundos después, se pone en pie y abraza a su nieto por la cintura... ¡No llega más alto! Está llorando en silencio y por eso no puede hablar, tiene un nudo en la garganta tan grande como los cappelletti que ha dejado sobre el mármol de la cocina.

—¿Estás contenta, nonna? Di algo, anda, que Olivia se va a asustar.

Constanza levanta la cabeza y las lágrimas aprovechan el gesto para huir de los párpados y resbalar por sus mejillas surcadas de arrugas.

—Jamás en mi vida había estado tan contenta. ¡Venid y abrazad a la nonna, que es una vieja sentimental!

Un rato después, mientras Paulo ayuda a Constanza a terminar de preparar la cena y Olivia pone la mesa, no pueden parar de bromear.

—¿Y cómo ha sido, niños?

—Nonna, no querrás que te explique los detalles.

—Mira que eres bruto... —Su abuela le da un golpe en el brazo con una rama de apio.

—Yo creo que fue en Saint Barth. ¿No crees, Olivia? Por fechas cuadra.

Ella achica los ojos, señal de que está haciendo cálculos.

—Pues sí, debió de ser en Saint Barth, durante nuestras vacaciones.

—Entonces, si es niño, ¡quiero que lo llamemos Bartolomé!

Los dos estallan en carcajadas, y cuando se les pasa el ataque, se sorprenden porque Constanza no se ha reído. De hecho, se lo ha tomado bien en serio.

—Bartolomeo, il mio bambino, il mio amore, il mio sole...

—Nonna, que era en broma.

—¡Pues a mí me gusta mucho Bartolomeo! Deberíais pensar en ese nombre si es ragazzo.

Paulo y Olivia se sonríen y él le guiña un ojo. Ella cruza la cocina para ir a por los platos y él se le acerca discretamente mientras se muerde el labio inferior:

—Desde que vas a ser mamá estás más sexy...

22

—Pero, decidme algo. ¿Qué es?

...

—¿De verdad no vais a contarme nada hasta que no volváis? Voy a estar en un sinvivir, madre del amor hermoso...

...

—Vale, venga, pero ¡venid el lunes temprano, que quiero que me lo contéis a mí la primera!

Marisa está hablando por teléfono y, cuando cuelga, ve aparecer a Simón a toda prisa.

—¿Quién era, Marisita?

—Paulo y Olivia, que vuelven el lunes a primera hora y tienen que contarnos algo muy importante. Pero ¡a mí la primera!

—Sí, mujer, ya sabemos que tú por una exclusiva matas. Ay, qué reportera se perdió la prensa del corazón...

—Anda, anda, no seas bobo y recoge ya, que voy a cerrar.

—¡En un minuto! Además, he quedado con un chico guapísimo y no puedo llegar tarde.

—A ver si este funciona, hijo, que tienes una mala pata en el amor...

—Ya se sabe: afortunado en amigas-con-admirador-secreto, desafortunado en amores.

Ya se ha ido todo el mundo en Not Santas y Marisa, como siempre, está dando una última vuelta por la oficina para asegurarse de que está todo bien cerrado. Cuando Paulo y Olivia no están, ella se siente responsable de que todo esté perfecto, de que cuando lleguen se encuentren Not Santas tal cual lo dejaron. Aunque le han dicho una y mil veces que no tiene por qué asumir tanta responsabilidad, es la primera vez que tiene un trabajo y le encanta cuidarlo, no piensa escatimar en esfuerzos.

Todo en orden. Apaga las luces de abajo y se dirige a su mesa. Se enfunda en el abrigo de color arena que le hizo comprar Simón y se cuelga el bolso del hombro mientras busca la llave para cerrar. Justo cuando está a un paso de la puerta, llaman al timbre.

—¿Quién es?

Es tan tarde que no se atreve a abrir sin saber quién estará al otro lado.

—Soy José Luis, Marisa. El florista.

—Te reconozco por la voz, José Luis, no hace falta que especifiques que eres el floris...

Marisa se queda muda de golpe al abrir la puerta. José Luis está allí de pie, vestido con su mejor traje y su mejor sonrisa, y con un ramito de violetas en la mano.

—Pero... las violetas... José Luis...

—Sí, Marisa, he sido yo todo este tiempo. —La vergüenza le hace bajar la mirada, pero no se guarda ni una palabra, como si quisiera recuperar todo el tiempo de silencio que ha tenido que sufrir—. Todas las veces que venía con flores pensaba que te confesaría mi secreto y que finalmente me atrevería a invitarte a tomar algo, para conocernos... Pero siempre me acobardaba al final y parecía que estabas tan contenta con tu admirador secreto que tuve miedo de decepcionarte. Pero cuando me dijiste lo de las violetas, pensé que sería mi oportunidad. —Coge aire y levanta tímidamente la mirada, apenas unos centímetros—. En fin, ya sé que no soy guapo ni un buen partido, mucho menos para una mujer tan bella como tú. Pero ¿puedo invitarte a tomar un café?

Marisa, por primera vez en sus casi sesenta años de vida, se queda muda.

Muda por los nervios de tener delante a alguien que le ha confesado lo que siente por ella.

Muda por la emoción de saber que alguien piensa que ella, que fue la mujer invisible para el único hombre de su vida, es bella.

Muda por los regalos que pétalo a pétalo le han cambiado la vida estas últimas semanas.

Muda por todos los colores con los que José Luis ha alegrado su vida sin ella darle nada a cambio.

—Marisa, ¿estás bien?

—Creo que me he mareado un poquitín...

—¿Quieres sentarte? ¿Te acerco la silla?

—No, no, espera. —Coge aire y lo mira directamente con una sonrisa enorme de luna decreciente—. ¿Me estás diciendo que has sido tú quien me ha hecho todos estos regalos, José Luis? Y todo este tiempo...

—Todo este tiempo he estado enamorado de ti, pero soy un cobarde.

—No, José Luis, lo cobarde es no enamorarse nunca.

De repente, todo a su alrededor se difumina, desaparece, se hace polvo y vuela con la brisa.

—Entonces ¿puedo invitarte a un café?

—Por supuesto; lo estoy deseando.

Marisa se coge del brazo de su admirador, al fin ya no secreto, y juntos caminan calle abajo. Él cubre la mano de su enamorada con la suya en una caricia sutil y ella, al sentirlo, se da cuenta de que la piel de un hombre puede ser tan cálida como el hogar que nunca pudo construir.

23

—No veas, Raquel está que se sube por las paredes. Solo espero que no haya puesto histéricos a mis padres...

—¿Tu hermana? Seguro.

—Ya, es una loca del coño. —Olivia mira a través de la ventana el paisaje itinerante que se aparece desde la carretera—. Pero es mi loca del coño favorita del mundo.

—La mía también... Después de ti, claro.

Ella responde a la pulla con un pellizco y después aprovecha para mirar los correos electrónicos en el móvil mientras él conduce.

—Menudo cabreo se agarró Pierre de la Tissane cuando le dijimos que no firmábamos el contrato... ¡Hubiera dado pasta por verle la cara!

—Pégale dos puñaladas a una patata vieja y ahí tienes la cara del estirado ese.

—¿Tan pijo era? Jo, ahora me arrepiento de no haber ido a París...

—Mejor no te contesto.

Olivia se ríe por lo bajini. Sabe que Paulo no es nada rencoroso, pero le gusta fingir que sí lo es, y a ella le encanta pincharle. Además, desde que sabe que van a tener un bebé, la amabilidad de Paulo se ha multiplicado por mil y le encanta pasar las horas pensando en cómo será.

—Si es niña, podríamos ponerle Marisa.

Olivia, que estaba ensimismada respondiendo correos, gira la cabeza lentamente, como si fuera la niña de El exorcista.

—Voy a creerme que al llenar el depósito de gasolina has inhalado gases tóxicos y estás en pleno subidón.

—Que sí, tonta, era broma, pero... ¿Y Constanza, como mi abuela?

—Paulo, todavía falta mucho, no pienso agobiarme con eso ahora.

—Vale, tienes razón. —Vuelve a centrarse en conducir, mientras ella sigue tecleando como una loca en su móvil. Al cabo de unos segundos...—. Y si es chico, Constanzo.

—¡Estás fatal! ¿Quieres hacer el favor de fijarte en la carretera y en nada más?

Paulo no le hace ni caso y le lanza una mirada rápida.

—Estás tan guapa que no sé si puedo comprometerme a mirar solo el asfalto...

—Ya verás cuando me ponga como una albóndiga.

—Tú estás guapa como sea, no digas tonterías. Además, ¡tengo ganas de verte la barriga!

—Aún no se nota, habrá que esperar...

—¿Cuánto?

—No lo sé, ya sabes lo que dijo la ginecóloga: cada mujer y cada embarazo son distintos.

—Ya, pero... —Él hace pucheros como un niño pequeño.

—Paulo, deja que la biología haga su trabajo, que bastante tenemos nosotros con el nuestro, ¿no te parece?

—¡Hablando del tema! —Olivia se da cuenta de inmediato de que a su chico se le ha ocurrido una idea. Ese tono de voz lo delata y espera que no sea otro nombre rarillo para el bebé...—. He estado pensando que podemos lanzar una línea de productos infantiles Not Santas. Geles de baño hipoalergénicos y con aromas relajantes, lociones para la piel...

La idea le gusta tanto a Olivia que hacen el último tramo del viaje hablando sin pausa. Sin duda, esa será la próxima parada de Not Santas y han ido lanzando ideas a borbotones, como hacían en el salón de Paulo cuando se embarcaron en esa locura y como siguen haciendo cada vez que piensan en el siguiente paso que dará la empresa.

—¡Ya están aquí! ¡Voy a buscarlos!

Raquel los ve llegar en coche desde la ventana y sale disparada, con el anorak a medio poner, y se acerca al coche corriendo.

—¿Qué pasa? ¿Por qué has venido tan rápido? ¿Le ha ocurrido algo a mamá?

—Calla, pesada, que para lo lista que eres, a veces eres más boba... ¡Quiero ser la primera en saber el secreto!

—Pero ¿quieres dejar de comportarte como una niña? ¡Hasta tus hijos son más educados!

—Como dice papá, «haz lo que yo digo, no lo que yo hago».

Cuando entran en casa, Olivia y Paulo emiten un ruidito de placer por el calor que les inunda y les libera del frío del exterior. La temperatura es tan buena que se quitan los abrigos nada más entrar, antes de que ella salga disparada para besar y abrazar a su madre, su padre, Jaime... Espera, ¿Jaime?

—Hola, Jaime, ¡qué sorpresa! —Olivia mira a su hermana y arquea las cejas, un gesto que en ella significa «Te lo dije».

—¿Qué tal, Olivia? He pasado un poquito antes de que llegarais para ver a tu madre.

—¿Y cómo la ves?

—De maravilla. Se está recuperando en tiempo récord. ¡Paloma, te tendremos que investigar en el laboratorio!

—Son las ganas de que Raquel me deje sola lo que hace que me ponga buena tan rápido...

Paulo lo supo desde el principio: Raquel había sacado el gen lanzapullas de su madre.

—Pero ¡¿nos vais a contar qué pasa o qué?! ¿Os compran Not Santas por una millonada? ¿Habéis firmado con alguna estrellaza de Hollywood para que sea vuestra imagen? ¡Ya lo sé! ¿Es Brad Pitt? ¿Es Ryan Gosling? ¡Es Jamie Dornan!

Olivia mira a Jaime con una sonrisa de medio lado y responde a su hermana.

—Sister, es que estás pasada de rosca... Anda, sentaos todos.

Los dos han acordado que ella daría la noticia lentamente, para que su madre no se exaltara demasiado. Y así empiezan...

—Bueno, queríamos juntaros a todos para contaros que...

—¡¡Estamos embarazados!!

Paulo no es capaz de guardarse el entusiasmo en el bolsillo y dinamita todos los planes. ¡La felicidad le puede y ha sido incapaz de aguantar ni un segundo más!

Todos se levantan de un salto y corren a abrazarlos con lágrimas en los ojos.

—Sis, pensaba que solo estabas gorda... —Raquel está llorando como una magdalena, pero ni así se le van las ganas de meterse con su hermanita querida.

—Pues prepárate, que seguro que me pongo como una orca.

—Mientras no sea como un orco...

—¡Bruta!

Los padres de Olivia todavía no han podido pronunciar ni una palabra, solo pueden llorar y sonreír como bobos, llevados por la emoción de la buenísima noticia. ¡No se lo esperaban en absoluto! ¡Están en estado de shock! Aun así, Paloma y Rafael abrazan a los futuros padres y les besan en las mejillas como mil veces. Los besos traducen todo aquello que ese día no pueden decir con palabras...

—Oli, come un poco más, que has de comer por dos.

—Mamá, de verdad, eso es más antiguo que el hilo negro... ¡No me cabe ni una cucharada más!

—Ay, hija, es que estoy tan contenta... —La voz de Paloma suena un poco truncada, como con una lágrima a punto de brotar, y todos en la mesa se conmueven.

—Paloma, contigo quería hablar sobre un tema, como padre de tu futuro nieto o nieta... —Paulo carraspea como si fuera a decir algo muy serio—. ¿Qué nombre prefieres, Marisa o Constanza? Y si es niño, lo tengo claro: Mariso.

Todos estallan en carcajadas y él encierra a Olivia entre sus brazos. Parece tan pequeña... En ese momento, nota la calidez de la familia que lo rodea, el amor que siente por Olivia y su mirada clavada en él, esa mirada burbujeante que le magnetizó desde el primer instante en que la vio en el rellano de su casa.

—Pues yo creo que deberíais ponerle Raquelo, sería un homenaje muy bonito hacia mí, tu hermana querida.

—¡Claro! ¡O Palomo, en honor a mamá!

—Chisss... ¡Niñas! Haced el favor, que estamos en la mesa. —De repente, Paloma se ha puesto seria y todos la miran de reojo. ¿Qué le habrá dado?—. Además, tengo la solución: el niño se llamará Palomo Raquelo.

La vecina de la casa que está justo enfrente de la de los padres de Oli y Raquel baja el volumen de la televisión intrigada. ¿De qué se ríen tanto los vecinos? ¿Qué estará pasando? ¿Se lo contará mañana Paloma? Por si las moscas, deja la televisión muda durante un rato y afina el oído, a ver si pilla algo...

Al cabo de un rato, después de cenar y de charlar como locos, de repente Paloma salta del asiento y comienza a hablar con un tono de voz que todos echaban de menos:

—Olivia, cariño, ayúdame a bajar de arriba una caja que tengo con ropita tuya y de tu hermana.

—Pero, mamá, todavía falta mucho para...

—¡Ayúdame, hija, que no te cuesta nada! —Todos se miran. Paloma, la Paloma enérgica, guerrera y con un par de ovarios bien plantados, ha vuelto.

—¡Señora, sí, señora! —Las dos hermanas se ríen como niñas.

—Deja de hacer el bobo, anda, que ya sabes que no me gusta que me contestes como en el ejército. Ni que yo fuera una mandona. ¿A que no, Raquel? ¡Dile a tu hermana que no soy una mandona!

—Como ordene, mi sargenta. —Raquel imita un saludo militar y Olivia se dobla de la risa.

—Tendréis muchos hijos, pero seguiréis siendo nuestras niñas, ¿verdad que sí, Rafael?

Todo el mundo se ha ido a dormir menos las dos hermanas, que han querido quedarse un ratito más para charlar en su lugar preferido. Bien cubiertas por las mantas, brindan con un tazón de leche caliente y comienzan sus confesiones o, como dice Raquel, su conversación «de sister a sister».

—Oli, no sé si este bebé ha sido buscado o no... Y no me interesa. Solo te digo que ha llegado en el mejor momento posible. ¿Has visto a mamá? ¡Desde el accidente no la veía tan contenta y con tanta fuerza! Ha sido como verla renacer, volver a que esté al pie del cañón y con ese genio suyo.

—Sí, suyo, quién sabe quién lo habrá heredado.

—Yo no.

—Claro que no, por Dios, no me atrevería a decir algo así.

Raquel observa a Olivia y ve que se está aguantando una carcajada.

—Capulla...

—Oye, tú, no hemos venido a hablar de mí ni de mi capullez. ¿Cómo va con Jaime?

Esas palabras, como si compusieran un conjuro mágico, le cambian la cara a Raquel de arriba abajo. De repente, Olivia ve a la Raquel adolescente, a aquella que todavía no tenía las ojeras del sufrimiento, aquel rostro que no estaba marcado con el abandono, con la soledad... La Raquel de antes de casarse, la mejor versión de su hermana.

—Te lo resumo en una frase: estoy enamorada como una perra.

—¡Qué bien!

—Chisss... Que nos van a oír, Oli, baja la voz.

—Vale. —Se cubre hasta la cabeza con la manta y dice entre susurros—. Qué bien... Uauuu... Ueeeeee...

Pero ve que algo enturbia la mirada de su hermana. Aunque se haya reído con su payasada, también es verdad que ha apartado la vista y la ha fijado en el horizonte azul oscuro.

—¿Pasa algo, Reichel?

—Es que no sé si estoy haciendo el idiota.

—¿Por qué dices eso?

—Pues, porque... —Se vuelve hacia Olivia y la mira muy seria—. ¿Soy suficiente para él? ¿Se irá y me dejará de nuevo con el corazón hecho astillas?

—Raquel, Jaime te ama, te adora. No hay más que ver cómo te mira... ¿Te has dado cuenta de que cuando hablas él no puede parar de sonreír?

—¿En serio?

—¡Claro que sí! Y cuando te acercas a él, siempre te toca un mechón de pelo, te acaricia un brazo...

—Sí, eso es verdad...

Poco a poco, la escarcha que se había formado en la mirada de Raquel va deshaciéndose.

—Y si quisiera estar con otra, ya lo estaría. Es guapo, simpático, culto... Y te ha escogido a ti, la mejor mujer con la que nadie podría elegir compartir su vida.

Raquel ha pasado del hielo a las lágrimas.

—¿Lo dices en serio, Oli?

—Claro que sí, hermana. Ven y dame un abrazo, que ya no sé cómo he de pedirlo.

«Hacía tiempo que no las veía cuchicheando bajo las mantas, como ahora. ¿Cuánto hará? ¿Ocho? ¿Diez años?»

Rafael escucha a Paloma trajinar en el baño mientras él mira por la ventana y nota un cierto calor en el pecho al ver a sus dos hijas como hacía tiempo que no las veía: como las dos niñas que fueron.

—Paloma, ¿te has dado cuenta de cómo es la vida? Estuvimos a punto de perderlo todo en aquella curva maldita y ahora... Ahora no podríamos ser más felices.

Raquel se ajusta el cuello del plumas para que no le entre ni un poquito del aire frío que ha cristalizado el pueblo entero y camina rápido hacia el coche. «Espero que arranque, que no me deje tirada como el otro día...» Mete la mano en el bolso en busca de las llaves, pero el guante de lana y el frío que siente en los dedos hace que no las encuentre, a pesar de que pesan como medio kilo.

—¿Te ayudo, guapa?

El corazón se le queda petrificado durante un segundo, hasta que reconoce a Jaime.

—Jaime, por Dios, que casi me has de reanimar... ¡A quién se le ocurre darme estos sustos! Y, por cierto, ¿qué haces aquí, si hace como dos horas que te has ido a casa?

—No me pienso ir a casa.

—¿Ah, no? Pues te advierto que, con este frío, como te quedes dormido aquí, mañana por la mañana te encuentran como un polín.

—No me has dejado acabar, Raquel... —Jaime se acerca a ella y la abraza fuerte por la cintura, a lo que ella responde pasándole los brazos por el cuello—. No pienso ir a casa... sin ti.

—¿En serio? ¿Has estado dos horas congelándote vivo para esperarme?

Un temor invade a Jaime de repente. ¿Y si ha preguntado eso como un reproche? ¿Y si Raquel se cree que es un pirado?

—Si me lo hubieras dicho, bobo, habría salido de casa a la velocidad de la luz.

Se funden en un beso tan cálido que la onda expansiva resquebraja la cúpula de nieve del pico más cercano.

Jaime va conduciendo la furgoneta de Raquel hacia su casa. No tenía nada planeado, ni una triste botella de cava en el frigorífico, y ahora se arrepiente, ya que todo eso ha sido fruto de una corazonada. Verla allí riendo, hablando con todos, disfrutando de su gente, pendiente en todo momento de él... En un momento dado, se ha dado cuenta de que lo que más desea en su vida es dormir con ella, pero no un día, sino todos los del calendario.

Cuando aparcan en la puerta de su casa, Raquel se vuelve hacia él y sonríe.

—¿Sabes qué? Estoy nerviosa. Mejor dicho: tú me pones nerviosa.

—Pues menos mal, porque a mí me pones cardíaco.

Él sale del coche, da la vuelta hasta su puerta y la saca en brazos. Ella se agarra a su cuello para no caerse mientras se parte de risa y le da besos en la barbilla, la oreja, la línea de la mandíbula...

Al entrar, Jaime y ella caen hechos un ovillo en el sofá y se convierten en un amasijo de brazos, labios, piernas... Solo piel y corazón, como los buenos amantes. Cada uno de ellos recorre el cuerpo del otro, que tan bien conoce, aunque en una versión mucho más reposada que la que guardan sus memorias. Las prisas y los sofocos de cuando se conocieron han dejado paso a una pasión más profunda, más lenta, pero más contundente. El amor, como el tequila, gana cuando se le deja reposar. La chimenea crepita por el último tronco que él ha echado antes de volver bajo la manta al sofá, junto a Raquel, a notar su piel desnuda contra la suya.

—¿Crees que nos estamos comportando como dos críos, Jaime?

Raquel se ha girado y lo mira seria, algo que él detecta porque tiene el entrecejo arrugado. Crecemos y cambiamos, pero algunos de nuestros gestos permanecen anclados a nuestra personalidad. Y cada vez que él reconoce uno de esos tics en ella, se enamora un poco más.

—Pues claro que nos estamos comportando como críos, mi amor. ¡Y qué enamorados no lo hacen! —Raquel sonríe, pero solo un poco, como si el alivio fuera demasiado leve—. Confieso que a tu lado me siento como un crío, como un niño ilusionado, con todo por delante, que puede conseguir lo que se proponga, sin lastres, sin nubarrones en el horizonte... —Jaime ve que ella va a hablar, pero le sella los labios con un beso—. Raquel, mi amor, déjame que te lo diga del tirón, porque tú sabes que a mí me cuesta mucho más hablar que a ti, ¿verdad?

Ella asiente y le mira sorprendida.

—Nuestras vidas han sido muy diferentes. Tú te quedaste y creaste una familia. Yo, en cambio, he recorrido medio mundo y he vuelto solo con mis maletas. Pero aun así, cuando te vi, sentí que nada había cambiado, que seguías siendo ese torbellino que me enamoró en el instituto con su desparpajo, con esa personalidad tuya que, créeme, no he encontrado en ningún otro continente, con esos ojos repletos de ilusión, con esos labios tiernos y dulces...

»Y de repente comprendí que una de las cosas que estuve buscando en mis viajes era a ti, a una mujer que me volviera loco, que me hiciera pensar que soy invencible, que volviera mi mundo del revés y lo convirtiera en un lugar más bonito y mejor.

—Pero, mi amor, yo ya no soy aquella chiquilla.

—No, en eso tienes razón: eres mucho más. Dejé atrás por estúpido a una niña maravillosa y ahora me he encontrado con una mujer increíble, como jamás habría imaginado.

Raquel lo mira como si fuera un espejismo y él la abraza aún más fuerte para sentir su piel cálida contra su pecho.

—Pensaba que el destino nos había separado para siempre.

—Raquel, en realidad el destino no nos separó: nos ha juntado.

—¿Y no te cansarás de una novia con dos hijos?

—¿Hacemos la prueba?

24

—¿Es Raquel?

—Sí... La echo de menos un montón. ¡Y de pequeñas nos matábamos!

—Bueno, eso es lo normal... Salvo en mi familia: nosotros nos matamos de pequeños y nos ignoramos de mayores.

—Si quieres una hermana que más que loca es una terrorista contra la cordura, te la alquilo por horas.

—Creo que me quedo con su versión en modo cuñada. —Paulo se estira del flequillo, se le acaba de ocurrir algo—. Tenemos que agradecerle a Gloria su consejo, ¿no crees? ¿Te parece si la invito a comer?

—Buena idea. Me flipó esa mujer, la admiro un montón.

Hace una mañana soleada y la luz de la primavera, que lucha por instalarse de nuevo en Madrid, maquilla los edificios de fiesta. Olivia y Paulo caminan rápido hacia Not Santas, mientras hablan de todo lo que tienen por delante para ese día. De repente, él se da cuenta de cuánto disfruta esos momentos, esos instantes que querría encerrar en una bola de nieve y guardarla en una caja fuerte para que nadie la agitara y lo desordenara todo.

Adora cómo se despierta Olivia. Mientras él se levanta con los ojos pegados y torpe como un bebé al que hubieran soltado de repente en la selva, ella es todo lo contrario. Desde que abre los ojos, está lúcida y despierta, incluso de buen humor. Cuando sale de la cama, por supuesto siempre antes que él, y termina de darse su ducha, se sienta a la mesa del desayuno con el portátil abierto y las manos deseando teclear todo lo que se le ha ocurrido en ese momento. Mientras él lucha por hacer los cafés y las tostadas sin prender fuego al edificio, ella ya le va explicando todo lo que se le ha ocurrido: centros comerciales en los que deberían vender los productos Not Santas, posibles acuerdos con otras firmas, problemas que hay que solucionar con los proveedores de los productos ecológicos...

Al salir a la calle, y tras haber pasado por una larga ducha, Paulo está bastante más despierto. Pero Olivia sigue ganándole en velocidad, por eso, de tanto en cuanto, interrumpe lo que está diciendo, se vuelve y le pregunta: «¿Me sigues?». Él asiente con la cabeza porque sí, sí la sigue, pero él sería incapaz de derrochar todas esas ideas cuando todavía nota el calor de las sábanas en su piel. Adoran ir a trabajar caminando, así pueden repasar la agenda del día mientras recorren el barrio.

—Quizá deberíamos contratar a alguien con más experiencia en el sector, ¿no crees, Paulo?

—Eh... Sí, hace tiempo que le doy vueltas a la idea.

—Hasta ahora nos ha funcionado de maravilla con nuestra forma de trabajar, pero ahora que Not Santas se ha convertido en una marca de referencia en un montón de países del mundo...

—¿No te da vértigo decir eso?

Paulo se para en medio de la acera.

—¿Si me da vértigo? Me da pánico.

—A ver, Oli, pánico tampoco, pero tenemos una responsabilidad y tenemos que hacerle frente.

—Ya, pero ¿a quién podemos fichar? Ha de ser alguien que comparta los valores de Not Santas, alguien con experiencia, pero también con energías, con ganas de comerse el mundo...

—¿Una Olivia 2? —Paulo se ríe y ella finge que se mosquea.

—No hay una Olivia 2, ¿no sabes que rompieron el molde cuando me hicieron?

—Creo que lo rompiste tú.

Nada más meter la llave en la puerta de la oficina, les abre Marisa con tanto ímpetu que no pueden evitar dar un respingo.

—¡Ya estáis aquí! ¡Qué alegría!

Sin esperar respuesta, se tira encima de «sus niños» para abrazarlos y besarlos como si en lugar de una semana de vacaciones hubieran estado veinte años en el exilio.

—¡Mis niños! ¡Qué guapos estáis y qué morenitos, madre del amor hermoso!

—Marisa, hablando de guapura... Hoy estás irresistible, nena. —Paulo le guiña un ojo y la achucha con cariño.

—¿Te gusta este vestido? —Marisa da una vuelta entera y mira también a Olivia—. ¿No lo veis muy atrevido para mí?

—¡Estás preciosa! Te queda de lujo con el nuevo color del pelo. Por cierto... —Olivia se asoma a la barandilla para hablar con Simón, que está en el piso de abajo—. ¡Simón, enhorabuena por el Cámbiame que le has hecho a Marisa! ¡Está hecha un bombón!

—Dejad de cotillear, que tengo que contaros una cosa.

—¡Nosotros primero! —Paulo, que no puede aguantarse las ganas de dar la noticia y Olivia se da cuenta. Desde que está embarazado está de un pesadito... No, pesadito no está, está tan encantador que ella aún se ha enamorado más de él—. Chicos, ¿tenéis un segundo?

Olivia se acerca y le susurra al oído:

—Estás de un bobo... Para comerte.

—Por favor, contrólate, que estamos delante de los empleados.

Y cuando ella se vuelve, él le da una palmada en el culo disimuladamente.

—¿Qué pasa, Paulo? ¿Buenas noticias o malas? —Simón ha sido el primero en subir los escalones, por algo los escala de dos en dos.

—Buena, muy buena... ¿Lo dices tú, Olivia?

—No, mejor hazlo tú, que si no llorarás después —dice ella, guiñándole un ojo a Marisa, que está al borde del ataque de nervios.

—Pues resulta que... ¡Oli y yo vamos a tener un bebé!

—Diosmíodemivida madredelamorhermoso SantaVirgendelosDesamparados Jesúsdemicorazón...

—Marisita, ¿vas a venir a darle un abrazo a tu niño o prefieres seguir pasando lista?

—¡Venid aquí, bandidos! ¡Qué calladito os lo teníais!

Simón ha ido corriendo a la bodega de al lado a comprar una botella de cava bien fresquito con el que han brindado todos menos Olivia, que ha tenido que hacerlo con agua con gas y un chorrito de limón. Al cabo de unos minutos, Marisa se acerca a la feliz pareja, que están recibiendo las felicitaciones de todos los miembros del equipo, y los mira juguetona.

—Yo también tengo una noticia que daros.

—¡Es verdad, Marisa! Cuenta, cuenta...

De repente, se sonroja y las palabras no le salen a borbotones de la boca, como es habitual.

—Pues... ¿Sabéis lo de las flores?

—Claro, mujer, ha sido el tema de la oficina los últimos dos meses.

—Resulta que quien me las mandaba era... ¡José Luis!

Olivia y Paulo se miran con la boca abierta y los dos preguntan al mismo tiempo.

—¿El florista?

—¡Sí! ¡Él era quien me hacía los regalos!

Marisa comienza a juguetear con la tela de la manga del vestido y muestra un lado suyo vergonzoso que nunca le habían visto.

—Bueno, pues el tema es que ahora nos estamos conociendo. Hemos salido un par de veces.

—¿Me estás diciendo, Marisita, que tienes novio? ¿Y qué va a ser ahora de nuestro affaire secreto? ¿Ya no seré tu niño?

—Mira que eres tonto... Siempre serás mi niño, pero la personita que nazca de ahí dentro —señala la barriga, aún inexistente, de Olivia— será mi niño también, ¡y más que tú, celoso!

Los futuros padres se ríen y, de repente, Paulo vuelve a ponerse serio de golpe.

—Marisita, quiero hablar con ese pretendiente tuyo, a ver qué intenciones tiene.

—¡Pues espero que muy malas, que de buenas intenciones están llenos los cementerios!

Y con esa bofetada de respuesta, da media vuelta y se va hacia Simón para seguir la cháchara.

—Así que no puedo comer sushi, ni carpacho, ni jamón... Un rollo, vamos.

Han quedado para comer con Gloria en un restaurante que ella les ha sugerido. Es un tailandés superelegante y con una decoración exótica entre la que esa mujer tan peculiar aún se ve más bella con sus túnicas de seda bordada y sus collares tintineantes.

—Se te pasará todo en cuanto le veas la carita al bebé, ya lo verás. —Gloria se ha alegrado muchísimo de la noticia, que Paulo le ha soltado nada más verse, cómo no—. Así que finalmente le disteis pasaporte a Pierre de la Tissane... ¡Hubiera pagado una millonada por verle la cara!

Los tres se ríen, pero Gloria más. Conoce a ese perfumista estirado y soberbio desde hace muchos años y le ha tocado trabajar con él en muchas más ocasiones de las que hubiera deseado. Le cae tan mal que habría dado lo que fuera por verle la cara mientras le daban calabazas por primera vez en su vida.

—Se ve que se lo tomó fatal... Vamos, nos lo dejó clarísimo en el correo electrónico que nos mandó.

—A veces lo mejor que puedes hacerle a una persona es decirle que no.

—Entonces, le hicimos el favor de su vida.

La comida transcurre entre bromas, cotilleos del sector de la cosmética y todo tipo de conversaciones. Las mujeres como Gloria son capaces de hablar de cualquier cosa y no aburrir; es lo que tiene el carisma. Cuando sirven el postre, a Paulo se le ocurre consultarle lo que le lleva preocupando semanas.

—Gloria, ¿conoces a alguien con experiencia en el sector que pudiéramos fichar? Necesitamos a una persona que nos ayude en esta nueva fase de Not Santas, no queremos morir de éxito...

—Hacéis bien en decírmelo y seré toda oídos, aunque necesitáis a alguien que comprenda vuestra empresa y los valores de Not Santas, no a un ejecutivo al que le dé lo mismo vender vuestros productos que suministros para ferreterías.

—Precisamente eso es lo que queremos, y no será fácil. Pero, como hablábamos esta mañana Paulo y yo, necesitamos que alguien con más trayectoria nos ayude, nos asesore y nos acompañe en este viaje que comenzó en el salón de Paulo y que mira dónde nos ha llevado.

Salen del restaurante y caminan hacia la esquina de la calle, donde Gloria cogerá un taxi. Van charlando animadamente, sobre todo las dos mujeres, que parecen llevarse a las mil maravillas.

—No hagas caso de los consejos de nadie: todos los embarazos, igual que todas las mujeres, son distintos. Tú disfrútalo a tope y no leas demasiados libros sobre el parto. Hazme caso: si alguien los leyera antes de quedarse embarazada, la raza humana ya se habría extinguido.

Olivia no puede dejar de reír con esa mujer. ¡La atrae como la primavera a las golondrinas!

Paulo levanta el brazo y para un taxi para Gloria. Se despiden, pero ella, de repente, está ausente, como pensando en otra cosa.

—Gracias por todo, Gloria. Como siempre, es un gustazo verte, un lujo para nosotros.

—Dile al taxi que se vaya.

—¿Cómo?

La pareja no entiende nada. Gloria está muy seria y mirando fijamente al suelo.

—¿Te encuentras bien?

Ella levanta la cabeza y sonríe de oreja a oreja.

—Chicos, me ofrezco para el puesto.

—¿Qué? —El que ha articulado palabra ha sido Paulo porque Olivia ha tenido que apoyarse en un coche a causa del shock.

—Que si os interesa, me voy a Not Santas.

—Pero, pero... No podemos pagarte lo que cobras, al menos no por el momento.

—¿Cobrar? Paulo, a estas alturas de la vida y con el banco como lo tengo, el dinero es lo de menos. —Les guiña un ojo con complicidad y no suena nada pretenciosa. Es tan natural que nadie diría que está presumiendo—. Tengo cincuenta y cinco años, llevo cuarenta trabajando día y noche en proyectos distintos, unos que me han gustado más, otros menos y otros nada. Llegados a este punto, quiero estar con vosotros, con la empresa más solidaria y prometedora con la que me he encontrado en mi carrera. Así, ¿estoy contratada?

Olivia salta de su ensimismamiento y la abraza dejando salir todo el entusiasmo que la está invadiendo por momentos. Ni en la carta más optimista a los Reyes Magos hubiera pedido esto... ¡Ahora tiene claro que Not Santas va a triunfar en todo el mundo!

—¡Taxi! —El vehículo para y Gloria abre la puerta—. Bueno, chicos, pues ahora sí que me voy, que tengo un poco de lío: he de ir a presentar mi carta de despido. ¿Os va bien si empiezo el lunes?

—¿Qué día de la semana es hoy?

—Vale, Paulo, lo primero que haré en Not Santas es comprarte una agenda. ¡Hasta el lunes, chicos! ¡Hasta las estrellas!

Y deja a sus futuros jefes petrificados en la acera como dos estatuas de sal. Al cabo de unos segundos se miran y se cogen de la mano en silencio.

Cuando intervienen las estrellas, sobran las palabras.

25

—La gente tiene manía a los domingos, pero a mí me encantan. ¿A quién no le gusta vaguear?

—A los idiotas, Oli.

Se han despertado tardísimo y han hecho el amor sin prisa, deteniéndose en los deseos del otro, besándose como si estuvieran descubriendo unos labios nuevos. Ahora están leyendo entre las sábanas y disfrutando de las horas de libertad que les da el fin de semana.

—Mami, soy yo. ¿Cómo estás?

—Negra, hija, estoy negra.

—¿Qué te pasa?

—Tu padre, que me tiene frita.

Olivia adora escuchar esta frase porque es síntoma de que Paloma está bien, que ha vuelto a ser la de siempre.

—¿Y eso?

—Pues que ahora se le ha puesto entre ceja y ceja que quiere restaurar vuestra cuna para cuando nazca el bebé, y me tiene toda la casa patas arriba porque no se acuerda de dónde la puso.

—Es un detalle precioso, mamá.

—Muy precioso, tan precioso que estoy por ir a comprar una y darle el cambiazo.

«Paloma is back again.»

—¿Qué sabes de Raquel?

—Pues la verdad es que poco. Se ha ido de fin de semana con Jaime en plan romántico, ¿lo sabías?

—Claro, mami, ayudé a Jaime a montarlo.

—Ah, no lo sabía. —Olivia escucha cómo su madre suspira al otro lado del teléfono.

—La verdad es que me gusta Jaime, siempre me gustó. Es un buen hombre y creo que es la única persona del planeta capaz de dejar muda a Raquel, que no calla ni en el dentista.

—A mí también me gusta. Ojalá todo funcione.

—Sí, pobrecita mía, se merece un hombre que la quiera... Como Paulo a ti.

—Bueno, mami, corta que te estás poniendo ñoña.

—Hija, ni las hormonas del embarazo te ablandan. Dale un besito a mi yerno y otro para ti, mi amor.

—¡Besitos también para papá!

Olivia se ha dado un baño largo mientras Paulo preparaba la comida. Sale de la bañera relajadísima e inundada del aroma de Not Santas, el original, el de café puro con el que empezó esa aventura que les cambió la vida a ellos, pero también a tanta otra gente: a los Rojas, a Marisa... ¡Y a la familia de Olivia! Gracias a lo que está ganando en la empresa, sus padres van a jubilarse en los próximos meses y Raquel está montando su propia empresa de productos de granja ecológicos, que espera lanzar en seis meses y que venderá en línea a toda Europa.

Viva el café de Colombia.

Viva el café que se derrama en la ducha.

Viva el vecino inalcanzable que se ha convertido en el padre de su hijo.

—¿Qué hay para comer?

—Fettuccine al tartufo. —Paulo le deja probar la salsa del borde del cucharón de madera.

—Mmm... ¡Me visto y voy corriendo!

Una lluvia fina ha comenzado a empapar Madrid. Paulo y Olivia han girado el sofá para ver cómo cae, una de sus aficiones. A ella le gusta tumbarse y poner la cabeza en su regazo mientras hablan y él le acaricia el pelo con dulzura. Podría pasarse así horas, vidas enteras, charlando, riéndose, recordando anécdotas...

—¿Te acuerdas de cuando nos hablábamos por el balcón?

—Debíamos parecer actores malos de una comedia romántica...

—¡Quien nos viera...! ¿Qué debían de pensar los vecinos?

—Seguro que algo mucho más suave que cuando tu hermana saltó de tu balcón al mío medio en pelotas para gritarme que me fuera a Colombia.

Mientras se ríen, la pantalla del móvil se ilumina. Es Raquel, cómo no.

A veces pedimos a las estrellas que arreglen lo que no sabemos arreglar en la Tierra. Y a veces, solo a veces, la felicidad viaja a la velocidad de la luz.

Agradecimientos

Y aunque parezca mentira, siempre es difícil el momento en el que te pones a escribir los agradecimientos, pues tengo la suerte de estar rodeado de las mejores personas que puede haber en el mundo.

En primer lugar gracias a mi editorial por confiar en mí.

Gracias a Rosa Samper y Rebecca Beltran. Sin duda alguna, habéis sabido entenderme y dar forma conmigo a esta historia... Esta saga es tan vuestra como mía.

Gracias a todo el equipo de Ellas de Montena y Penguin Random House por su trabajo, su buena disposición y su energía. ¡Sois geniales Alfonso, Cristina Jones, Sonia Castelani, Aina...!

A mi equipo de trabajo, el jefe Marcos Calvo, Paco López, Mari Luz, Miguelo, Daniela, Fernanda, Sandra... ¡Sois muy grandes! No puedo estar mejor rodeado.

A mi madre, por ser la mujer de mi vida, la que guía mi camino y mi ángel de la guarda.

A Laura del Moral por estar en cada paso y cada momento profesional y personal de mi vida a mi lado, apoyándome incondicionalmente. Sin ti no sería lo mismo. Gracias, Petunia.

A mi padre, a mi hermano Titi, abuelos, tíos, primos... por ilusionaros con cada paso que doy y formar parte de ellos. Os quiero y siempre os llevo en mi corazón.

Y el agradecimiento más importante, el que no puede escribirse con palabras... GRACIAS a los Xuso lovers por apoyarme en cada aventura. Sin vosotros esto no sería posible. Os lo debo ¡TODO!

Jesús «Xuso» Segovia Pérez, más conocido como Xuso Jones, es un cantante español que enamoró a millones de personas con versiones de canciones y temas propios en YouTube. Saltó a la fama con su video Cantando el pedido en McAuto, que se convirtió en un fenómeno viral. Ha sido telonero de Justin Bieber, Selena Gomez y Jessie J y ha participado en el programa de TV Tu cara me suena. También ha sido finalista de Eurovisión 2016. Pero como mejor se lo pasa es escribiendo ya sean letras de canciones, ya historias.

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Edición en formato digital: marzo de 2017

© 2017, Xuso Jones

© 2017, Penguin Random House Grupo Editorial, S. A. U.

Travessera de Gràcia, 47-49. 08021 Barcelona

Diseño de portada: © Compañía

Fotografía de portada: ©iStock

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ISBN: 978-84-9043-816-9

Composición digital: M.I. Maquetación, S.L.

www.megustaleer.com

Índice

La distancia es un café

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Agradecimientos

Sobre Xuso Jones

Créditos