Expedición en la selva maldita

Xavier Alcalá

Biblioteca Xavier Alcalá-10

1ª edición, Diciembre de 2022

Diseño e ilustración de portada: Manel Cráneo

Composición: Ricardo Rozas

© 2022, Xavier Alcalá

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Sobre el autor:

Xavier Alcalá es un autor de formación científico-técnica (ingeniero de Telecomunicación y doctor en Informática) con reflejo en su carrera literaria: la profesión siempre fue para él fuente de vivencias y motivo para descubrir personajes.

Se inició como letrista dentro del movimiento de la Nova Canción Galega a finales de la década de 1960. En 1971 empezó a escribir crónicas para El Ideal Gallego. Desde ese momento destaca su interés por las vidas de los emigrantes. En 1972 la Editorial Galaxia editó su primer libro de narraciones con el sugerente título de Voltar (Volver).

Desde entonces continuó publicando simultáneamente artículos y libros. Estos se pueden agrupar en los géneros de ficción, reportajes y crónicas de viaje. Dentro de la ficción —siempre cercana a la realidad—, es autor de narraciones breves y de largo recorrido, incluso de una trilogía.

Con más de treinta títulos registrados en el ISBN, Xavier Alcalá muestra su maestría en el manejo de la aventura, la intriga y la descripción de paisajes exóticos. Las Américas, de Estados Unidos al Cono Sur, tienen para él un atractivo que las hace presentes en la mayoría de sus textos.

En Cuentos de las Américas va saltando de California a la Patagonia. En Verde oliva retrata la Cuba revolucionaria y en Habana Flash, la del castrismo consolidado. La selva amazónica de Brasil vibra en su Cárcere verde (Contra el viento) y reverbera con Expedición en la selva maldita. El mar de hierba de las pampas se agita en Huinca Loo. La Patagonia y la Tierra de Fuego aparecen con toda su grandeza inhóspita en novelas como Alén da desventura (Al Sur del Mundo) y The Making of (A mala sangre) o en crónicas como Argentina de paso.

Siempre dispuesto a recordar los destinos americanos de un pueblo emigrante, Alcalá también dedicó muchas páginas al realismo vivencial. Mezcla su experiencia vital con relatos de la generación anterior a la suya: la Guerra Civil española y la posguerra silenciada marcan los inicios de Verde Oliva y The Making of (A mala sangre); impregnan la intriga de Código Morse; son la base de la Trilogía Evangélica, cruda historia de «herejes», y de las dos novelas de juventud del autor: A nosa cinza (El calor de la ceniza), biografía «escolar» de su generación, y Fábula, narración pionera sobre un triángulo amoroso homosexual.

En el momento actual, Xavier Alcalá escribe de nuevo sobre gallegos en la Cuba castrista y prepara traducciones de sus novelas al castellano y al inglés, que irán apareciendo a través de plataformas de difusión global. Al tiempo mantiene una columna de opinión (A voo de tecla) en La Voz de Galicia y diarias intervenciones en Facebook (xalcalan e @alcalaxavier), Twitter (@xavier_alcala) e Instagram (@alcalaxavier).

Capítulo 1º

La gran zanja

Comenzaba a entrar la luz por la ventana, era el momento de calma en que callan los animales noctívagos de la selva y van despertando los que molestan a los humanos durante el día. El capitán Andrade dio el último trago a su café mirando la tela metálica donde habían venido a morir los insectos de la noche pasada.

Revisó las notas de encargos y ante una de ellas no pudo evitar un sentimiento de pena: con letra de poca escuela, le pedían morfina y agua bendita «de verdad». En la casa de las muchachas había tragedia; allí la Zulmira «Peito Bravo» perdía la bravura que había traído de su Nordeste de cactos y polvareda. Consumida por un tumor de estómago, se le iban aplanando las prominencias pectorales que tanto valor le habían dado en su oficio.

Andrade recogió los papeles de la mesa y se levantó. De pie fue doblando billetes de banco a lo largo y colocándolos dentro de su cinto-bolsillo. Le cerró la cremallera y se lo pasó por las presillas del pantalón y la funda de la pistola. Fue a coger el arma bajo la almohada de la cama, la guardó en la funda y salió por la Calle del Puerto, que mejor se podría llamar «del Barro» pues la mayor parte del año tragaba pies descalzos y botas, y salpicaba todo de rojo.

En aquel fin de mundo mandaban cuatro colores: verde de la floresta, rojo del barro, castaño del río y blanco de la arena. Con ellos de fondo pululaba gente hipnotizada por el sueño de un diamante que justificase su vida, o lo que se llamaba «vida»: excavar y lavar tierra, comer de menos y beber de más, un alcohol que aturde e incita a jugar a las cartas y, de cuando en cuando, a tocar carnes de ramera insensibilizada, tan embrutecida como sus propios clientes. Las fiebres y los venenos se sumaban contra los hombres que trabajan en la selva, siempre metidos en el agua, hasta medio cuerpo o sumergidos con escafandra. Alguno tenía la suerte de sucumbir al poco de haber llegado, pero otros desgraciados alcanzaban a ser viejos con el sueño loco del gran golpe, del «garbanzo gordo», transparente…, que acabaría haciendo más ricos al intermediario y al joyero que al garimpeiro descubridor de la gema.

Los pensamientos agrios de Celso Andrade se dulcificaron al ver su hidro blanco flotando serenamente en las aguas que se empezaban a poner castañas. Sobre ellas iba viniendo el sol que les daba color. Como síntoma audible de que se iniciaba la jornada, empezó a sonar «la radio»: el sirio del almacén de todos los géneros daba volumen a su altavoz, lanzaba la primera canción del día, la modinha llegada de la civilización un mes atrás en un disco. Después, aquel ladino pregonaría nuevas existencias, rebajas de lo que se le ponía rancio, supuestas gangas, formas de adquisición al fiado o por trueque.

Pero cuando ese barullo castigase a «la villa» del garimpo, el piloto andaría lejos, sobrevolando lo que entendía como un desierto, pues, a fin de cuentas, desierto era un territorio sin personas ni viviendas, sin lugares donde el viajero pudiese encontrar sosiego completo y compañía humana parecida a sí mismo.

Un cardumen arrugó la superficie del río y a continuación surgieron lomos de los delfines que perseguían a los peces. ¿Cómo se podrían perseguir los bichos fluviales en el agua turbia, llena de restos de leña y hojas? Difícil de entender para un aviador que fiaba todo a su vista.

—Buenos días, capitán Andrade —el moreno Pinguinha esperaba al final del pantalán para ayudar en el despegue. Mientras viviese, y si la enfermedad no lo postrase, al Pinguinha nadie le iba a quitar el honor de vigilar el avión, de amarrarlo y desamarrarlo en las boyas; ni el derecho a las propinas del piloto. Era perro viejo y fiel, el moreno desdentado.

Conociendo la operación de memoria, condujo al capitán en la canoa hasta el flotador, se retiró al pantalán y esperó señales. Andrade subió a la cabina, se acomodó, levantó contactos, observó marcadores y encendió el motor. Comprobado que todo estaba en orden, hizo indicación de soltar amarras y se preparó para el momento que le daba ánimos desde que lo descubriera: el de abrir gas y elevarse.

Ya habían pasado décadas desde sus primeros vuelos como cadete con instructor. A la espalda cargaba dos guerras y muchas acrobacias de vida o muerte; pero nada le llenaba el espíritu tanto como la sensación de volar. La necesidad de hacerlo le venía de niño, de cuando se tumbaba en la playa a mirar al cielo, viendo a las gaviotas subir y subir. Se imaginaba en el lugar de ellas, allá en lo alto, despreciando a los seres que no podían huir de la tierra o del agua.

El hidro retembló obedeciendo a su mano, dejó de sonar el roce del agua en los flotadores, el morro de la máquina buscó el cielo; garzas blancas se asustaron y se alejaron selva adentro sobre las copas de los árboles... Mil, dos mil, tres mil pies marcaba la aguja del altímetro. La mancha verde oscura de la gran floresta se enfrentaba a lo lejos con los vapores blancos de la madrugada. Por encima de ellos el sol quería iluminar venas de agua, mayores y menores, algunas nacidas de pronto entre la masa de árboles.

Venía «la seca»; las lagunas se achicaban y las playas se descubrían. Con ella vendría el viento a contracorriente de la vena mayor. Se iba a hacer más difícil posarse en ella, golpeando las olas con los flotadores. Pero las noches serían frescas, los mosquitos darían tregua.

Observando las aldeas de indios pescadores, Andrade se puso a pensar en las cosas que lo esperaban muy lejos, al otro lado de un océano, en Europa, en España, en Galicia concretamente. Volvía a cavilar sobre el maldito reparto de la herencia familiar: sus hermanos no comprendían cómo él despreciaba lo que sus padres le habían dejado. En una pequeña ciudad de calles bien delineadas no imaginaban que los hombres se vuelvan orgullosos, hasta soberbios, cuando se pierden en la selva sin marcas. Él también se había vuelto un iluminado: sin la brutalidad de los buscadores de gemas, soñaba con el gran negocio que le permitiera retornar triunfante a su país. El capitán aviador Celso Andrade Permuy había perdido la guerra en España y tuvo que exiliarse; sí, pero ya no temía a la insidia de los ganadores cuando se los volviese a encontrar. Soñaba con verlos rendidos ante sí, por su riqueza de indiano, no por unas partijas familiares. No retornaría hasta hacerlo como propietario de una línea de transportes aéreos en América…

Siempre con rumbo a Naciente, avistó los rápidos del río entre los montes que marcaban frontera para dos estados de la «República Federativa». Desde allí a la ciudad principal del siguiente le quedaban tres horas de viaje. Una ojeada a los niveles de queroseno le dio confianza para empujar la palanca e imprimir más velocidad al avión. De esa forma, velozmente, observó que se acercaba a torres albas de cúmulos sobre una mancha grisácea de nubes de lluvia: la tormenta descargaba sobre su ruta de costumbre. Tenía que alejarse de ella. Tocó bastón y pedales, jugó con manos y pies hasta reposicionar el aparato en rumbo paralelo al río guía, pero tan lejos de él como para librarse de las furias del dios más temido por los indios canoeros, el que lanzaba los rayos.

Avanzaba millas con la mirada en las nubes y los relámpagos cuando la visión lateral le trajo una rareza geométrica. La miró con interés. Alguna vez anterior ya la había observado, sin concederle mucha atención pues iría atento a pilotar, o sumido en sus cavilaciones. El nivel de vuelo —cinco mil pies—, la altura del sol —a medio elevar— y el rumbo —Este/Sudeste— en esta ocasión le permitieron imaginar una depresión recta entre el río y lo que parecía una gran masa de piedra.

Era una pena no poder fotografiar aquella formación extraña. Mirándola se acordó de su decisión al dejar el Viejo Mundo: tenía que escoger entre el Norte y el Sur del Nuevo. Había rechazado el Norte, lo menos arriesgado, y escogido el Sur, lo más promisorio. De no ser así, a saber en lo que andaría… Los yanquis tenían aviones que fotografiaban el Globo desde alturas inalcanzables por los cohetes rusos. ¡Qué envidia de pilotarlos! ¡Qué maravilla contemplar la redondez de la Tierra!

Pero aquí estaba él, sobrevolando a baja altura una jungla llena de sorpresas. Aquella «gran zanja», como le pareció, daba para pensar en relacionarla con codicias de oro y piedras preciosas que llevaban siglos arrastrando aventureros. Podría haber sido una sucesión de excavaciones, una mina a cielo abierto que, con el abandono, se llenaría de agua y plantas. Quizá lo que parecía piedra desnuda en medio del bosque denso fueran restos de ganga sobre los que malamente podría crecer la vegetación.

¿Quiénes habrían sido los mineros? Lo avistado no era obra de indios simples sino de civilizados con artes de excavación. Los indígenas más habilidosos apenas harían un hueco aquí o allá para buscar arcilla…

Andrade aceptó la conjetura según perdía de vista la depresión recta en el bosque. Vigilando nuevas formaciones nebulosas cercanas al río, tocó bastón y pedales, y empujó todavía más la palanca: tenía prisa por llegar a la ciudad, por asearse y disfrutar de un buen almuerzo; y por describir a sus amigos lo visto a lo largo del vuelo.

Capítulo 2º

El libro de los frailes

Andrade posó el hidro en la ensenada del río, lo dejó remolcar por la motora hasta el hangar flotante y allí indicó detalles de revisión a los mecánicos. Después se fue a bañar y mudar en el albergue y almorzó con el director del banco. Acalorados, hablaron de la guerra fría, de la URSS, de la China comunista, de la guerra de Corea... Con el café entraron en las cuentas de Celso.

—Todas en positivo, ni el mínimo número en rojo —concluyó el gordo Gomes, encargado de buscar inversores para el proyecto de la línea aérea de Andrade—. Así se lo digo a quien pregunta, y no hay día que me dejen de preguntar, capitán…

Después de una larga siesta bajo el ventilador que giraba en el techo, Celso repasó la lista de encargos y compras. A la noche tuvo otra comida de negocios, esta con los comerciantes sirios interesados en colocar mercancía «cara y ligera» río arriba, hasta los garimpos donde brillaban diamantes y deseos locos. Finalmente, recaló en el cabaré que animaba Angelika, moza enigmática, angelical nórdica que masticaba el portugués como una nativa del inmenso «país tropical bendecido por Dios», como decía la canción chauvinista.

Ella fue quien le presentó en la barra al professor João Alves Rocha, sujeto típicamente académico, con barbita y gafas de lentes gruesos, aparentemente seco por fuera pero siempre bien mojado por dentro pues engullía whisky que daba susto. Era portugués, de la edad de Celso, y enseguida entraron en conversación fácilmente porque tenían enemigos comunes, los dictadores ibéricos.

—El Generalísimo Franco y el Profesor Salazar son los únicos fascistas que permite subsistir en Europa el contubernio anglo-americano —determinó Alves Rocha, Andrade estuvo de acuerdo y agregó un aliado de los hombres fuertes de Madrid y Lisboa:

—El Vaticano es la tercera pata que sostiene el entramado, profesor. La virgen del Pilar y la de Fátima mandan mucho…

Embalados en la conversación, dejaron la barra y se sentaron. Andrade contó su peripecia de oficial aviador republicano, su entrenamiento con fuego real sobre los cielos de España. Alemanes e italianos habían venido a dominarlos con la superioridad de sus máquinas, pero encontraron resistencia con la ayuda soviética. La guerra civil española había sido la preparación de la que ya se veía venir en Europa. Alves Rocha lo sabía bien, conocía «viriatos» portugueses, fascistas que fueron a luchar en el ejército de Franco; y apenas se sorprendió oyendo que en aquel preludio espantoso no se respetara a los pilotos enemigos cuando caían con paracaídas.

—Los cazaban a tiros de fusil —insistió Andrade—. En la batalla del Ebro parecía un deporte.

Alves Rocha era ingeniero de minas. Había sido profesor de universidad. A los defensores de Oliveira Salazar no les gustaban sus ideas democráticas y lo advirtieron en contra de que se las comentase a los alumnos ni tan siquiera fuera del aula. Atemorizado, abandonó la facultad y se fue a «Ultramar, donde todo estaba por descubrirse». La guerra de España le había llegado allí —en África— por las ondas de radio y con sabor a impotencia, a pérdida general para los pueblos oprimidos por el fascismo.

Después, durante la guerra mundial, las cosas se habían puesto difíciles en las colonias africanas «neutrales», como las portuguesas. Las buenas relaciones del ingeniero Rocha con sus colegas franceses e ingleses, dispuestos a entorpecer los intereses alemanes, lo convirtieron en sospechoso para la policía política de Salazar y, tan pronto tuvo una propuesta de trabajo en Brasil, tomó el barco. En aquel momento Brasil todavía se mantenía ajeno a la guerra, y estaba muy lejos de Europa.

—De aquellas selvas y aquellas playas de África, amigo Andrade, traje para aquí una gran admiración por los descubridores lusitanos —confesó—. ¡Qué valentía! Imagínese a aquellos portugueses, que desconocían lo que pudiera haber al sur de Marruecos, descubriendo las costas de África, sus ríos, las hablas y las relaciones entre pueblos africanos... Cómo avanzaron poco a poco hasta dar la vuelta al cabo de Buena Esperanza, cómo acabaron dominando rutas hasta el Japón... Y, finalmente, tocaron aquí en Brasil. Y se metieron en esta selva sin fin, río adentro. Hasta en este río hicieron heroicidades magníficas.

—¿En este río? —Celso Andrade se extrañó.

—Pues sí... —Alves Rocha pareció no querer aclarar el detalle, lanzando una pregunta—: ¿Y entró usted como piloto en la guerra mundial?

—Sí, de inmediato. Hubo que retirarse desde Cataluña por el avance de las tropas de Franco, que venían con tanta ayuda de Hitler y Mussolini... Entonces no todos los oficiales de la República española se quedaron en Francia al pasar la frontera. Los ingleses tenían interés en algunos de nosotros y nos contactaron. La guerra europea era inminente y los aviadores republicanos habíamos luchado contra los pilotos alemanes y los italianos. Conocíamos sus tácticas... ¿Otro whisky?

El ex-profesor aceptó con una sonrisa y se recolocó las gafas de miope para fijar la vista en Angelika, que hacía dúo en inglés con un mulato de la Guayana holandesa. La rubia y el moreno tenían algo en común: los ojos de azul claro, el balanceo y la sensualidad al interpretar canciones del sur cálido de los Estados Unidos a donde los esclavos africanos habían llevado estilos también propios de Cuba y Brasil.

Curioso personaje el bebedor de whisky, que se deleitaba con tal espectáculo. El piloto sintió envidia de él, de los paisajes que habría visto en «Ultramar», quizá en Angola y Mozambique. Vería junglas como las americanas, y además sabanas con jirafas y elefantes. En América no había bestias tan grandes, tanto que se veían desde las alturas de vuelo de los aviones…

—Lo que importa son los tesoros, capitán —el ingeniero aprovechó un descanso entre tonadas para retomar charla—. Tesoros como esa mujer... Angelika, escrito con K, es un nombre alemán… Pero suena a nombre artístico. ¿Sabe cuál es su nombre verdadero?

—Pues no, profesor. Y debe de ser secreto bien guardado, porque esta ciudad tan pequeña no da para mucho esconder. Tendré que preguntarle al jefe de policía, que es un tipo amable.

—Le voy a decir algo, que en parte ya le dije, amigo Andrade: en teoría los ingenieros andamos buscando yacimientos de minerales rentables pero, en el fondo, lo que quisiéramos es encontrar tesoros, ¿sabe? No es lo mismo sacar gemas de la tierra, moviendo montes, que encontrarlas en un cofre; como no es igual picar en una chica cualquiera que convencer para amante a una mujer espléndida. Como Angelika.

—Entiendo, profesor Rocha, que los dos somos solteros.

—Yo sí... Y dígame: ¿cuál sería el tesoro de su vida?

—Una línea de hidroaviones que cubriera el río desde la boca hasta los Andes...

—Eso da trabajo, querido aviador —los párpados de João Alves Rocha se cerraron—. Yo hace mucho que sueño con un descubrimiento de piedras preciosas, como los de las novelas de aventuras. Por eso le hablaba de los descubridores, y de este río, de esta selva. Este intento de ciudad donde estamos conoce mis afanes desde 1946. Ese año llegué para hacer la primera prospección, y esto no era ni la décima parte de lo que es hoy, ¡ni mucho menos! Por aquí andábamos tan pocos que yo hablaba hasta con los misioneros, siendo ateo militante como debe ser un hombre de formación científica —intentó buscar la opinión de Celso pero no consiguió que se manifestase y continuó—: Cosas de la vida, intimé con un fraile portugués porque conocía a un tío mío, canónigo en Coimbra. Ese hombre me mostró un libro antiguo pero bien conservado, un relato de descubrimientos. Los misioneros lo venían usando por las descripciones excelentes que hace de la zona. Es un libro que habla de las condiciones del río, del calado que tiene en los rápidos, de los vientos que ayudan a subirlo, algo vital para quien venía navegando a vela, y a remo si faltaba el viento, arrastrando la nave con lanchas y remeros. El relato les resultó tan interesante a los frailes que lo llegaron a imprimir para ellos... Los descubridores que ayudaron a escribirlo venían con licencia real, los mandaba un tal Lourenço de Viana, y se metieron en la breña en busca de la Ciudad de los Césares, ese sueño ibérico que se repite en tantos puntos de América que casi obliga a hacerle caso.

El ponente detuvo su exposición: Angelika guiñaba un ojo y apuntaba a dos chicas jovencitas, mestizas tiernas, senos, caderas, nalgas y piernas mal cubiertos de tela brillosa. Una de ellas se acercó a la mesa con una bandeja de puros. Casi riendo para sí del cuento de la Ciudad de los Césares, Andrade escogió dos cigarros olorosos, le metió a la moza un billete exagerado entre los pechitos y la despidió con una palmada en el muslo. Esa noche su interés estaba lejos de lo que la infeliz podía ofrecerle.

—¿Y de cuándo es ese relato, profesor Rocha?

—Pues de bien entrado el siglo XVIII.

—¿Y aún se mantenía el mito de la Ciudad de los Césares?

—Se mantiene en nuestros tiempos, capitán. ¿O qué es lo que buscaba Percy Fawcett? Queda mucho por explorar… —los ojos del soñador de tesoros se entrecerraban—. Bien, pero, volviendo al relato de los frailes, yo creo que tenía algo de fábula, de visión con muchos aumentos, para excitar codicias y conseguir la licencia real... Los organizadores y los financiadores de la expedición de Lourenço de Viana debían de tener referencias sobre alguna forma de vida social superior a la de los indios pescadores de esta zona; por entonces se hablaba de pueblos del imperio incaico huidos de la espada y la cruz —dijo en castellano con acento de burla—. Escapaban de la rapiña de los españoles y por eso, insisto, hicieron los trámites de permiso exagerando las maravillas de la ciudad de los tales césares que iban a localizar: ya se imagina usted...

Angelika cambiaba de idioma. Atacaba un bolero en español sudamericano, perfectamente pronunciado, que hablaba de ansiedades de amantes. Andrade se distrajo a su pesar. La beldad rubia perdida en la selva verde le parecía una sortija de oro y esmeralda. Por fortuna, su compañero portugués de mesa también calló. Ambos aplaudieron sinceramente al final del número.

—Perdón, profesor Rocha… Me decía que, por lo que le entiendo, lo del libro que usted vio en parte fue aumentado pero en parte es creíble, ¿no?

—No lo tengo que perdonar por nada. Lo que no comprendo es qué hace Angelika aquí… Bien, bien… Déjeme volver al asunto… Sí, verá: el caso es que el escribano del capitán Viana hizo relato de una expedición acertada en los descubrimientos pero casi fracasada en su objetivo principal: los tesoros, que no consiguieron muchos. Dejó hechas descripciones verosímiles, habla de un gran templo de piedra dedicado al dios Sol en medio de la floresta, y de salvajes muy sanguinarios, y hasta de murciélagos horrendos protegiendo ese templo. Visto el balance final de la aventura de Viana, se cuentan muchas muertes, por fiebres, por ataques de indios y de animales. Ahora, esa gente trajo oro, que se vendió; y un diamante misterioso. Sí, un misterio de gema. Del destino de la tal piedra no dice nada el escribano, pero, por la época, coincide con una leyenda portuguesa, la del «diamante del gobernador». Fue una gema que nunca llegó a la metrópoli, que pasó en altamar de un navío portugués a otro holandés. En Holanda le llamaron El rey del río al brillante que salió de él.

Alves Rocha paró de hablar, ahora quizá porque lo cansaba hacerse escuchar sobre la voz estruendosa del mulato que imitaba a Louie Amstrong. Añadió soda al vaso de whisky y bebió como si lo matara la sed. Andrade hizo que se distraía con la imitación del guayanés, mas tenía la mente en el relato interrumpido, en un detalle concreto:

—¿Y el libro indica dónde estaba ese templo?

—Pues…Habla de un número de días de navegación río arriba que sirve para hacer cálculos, teniendo en cuenta el viento de la seca, que va contra corriente —el ingeniero esperó a que el piloto hiciese señal de conocer las propiedades de ese viento—. El relato da una referencia que ya debían de haber oído el capitán Viana y sus socios: como un túnel entre el arbolado, no excavado en la tierra. Lo sitúa a la margen izquierda del río, a estribor subiendo por él. Ese túnel cubría un canal largo, que llegaba a pie del templo en un claro grande de la selva... Yo ya recorrí en detalle la zona donde calculo que estaría ese canal y es cierto, Andrade: vi algunas lenguas de agua que darían para imaginar que fuera el inicio del canal; pero ninguna llega muy lejos dentro de la condenada breña.

—Y, claro, en todo caso sería canal profundo, habida cuenta de las diferencias de nivel del agua entre tiempos de lluvias y de sequía.

—Sin duda, sin duda. Una gran obra, de un pueblo laborioso, nada parecido a los ribeirinhos, que solo pescan o plantan cuando los fuerza el hambre... Volvemos a algo parecido a lo de Fawcett que se creyeron los de la Royal Society.

La botella de whisky no tenía ya más que para un trago último y para frases cansadas, una de Alves Rocha repetida con insistencia de borracho:

—Vale más tesoro que mina.

Mostrando en exceso el torneado de su busto, con palabras cariñosas que parecían sinceras, Angelika ayudó a que el profesor se irguiera y lo acompañó hasta la puerta del bar. En ningún momento habló de la cuenta, por lo cual Andrade dedujo que habría mucha confianza entre el habitué y la madama, a pesar de que no supiera el nombre verdadero de ella. Dejando a la espalda el resplandor del neón del Angelika´s Cocktail Bar, el piloto cogió del brazo el ingeniero para ayudarlo a llegar a su hotel sin tropiezo por calles escasamente iluminadas: aquí y allá una farola, perros sueltos y algún vecino a la fresca delante de casa, cerveza en mano. Lo entregó al conserje y se encaminó a su albergue, entre pensamientos confusos, de los que no se atrevía a culpar al whisky. No, había algo más que lo confundía, algo visual que lo había sorprendido y se le mezclaba con la conversación en el cabaré pequeño o bar grande...

Era algo con lo que se despertaría tras un sueño breve. El corazón le latía fuerte y rápido cuando se despertó: había soñado que hacía despegar al hidro desde un río casi cubierto por el enramado de los árboles. Le era difícil librar las puntas de las alas de ramas y troncos de los lados, y hacia enfrente poco podía maniobrar pues el río se acababa, tenía fin y allí surgía una cúpula dorada, llena de piedras preciosas, descomunales. Ya se iba a estrellar contra ella cuando se despertó; se despertaba con el susto de estampar la máquina contra un templo deslumbrante. Era una pagoda, como las vistas en fotografía cuando soñaba de adolescente en ser aviador y recorrer todo el mundo.

Se levantó, bebió agua y retornó a la cama empapada de sudor. Le costaba coger el sueño. Recordaba trechos de lo que le había contado el ingeniero portugués, que se le mezclaban con la visión de la pagoda imposible en medio de una jungla... Hasta que cayó en la cuenta de lo que le bullía por la cabeza desde que había salido con Rocha del Angelika’s.

Se incorporó. Miró la hora en el despertador y se fue a duchar con una decisión tomada. Costase lo que costase.

Salió del albergue. Amanecía. Del río venía una brisa amable. Buscó un bar madrugador, de los que atendían a la gente del muelle, mientras lo perseguía una visión de la selva: la de la «zanja» percibida desde las alturas del vuelo cuando se desvió para evitar la tormenta. Ni se dio cuenta de lo que tomaba con el café. Pagó y disparó hacia el hotel de João Alves Rocha.

El recepcionista aceptó con dificultad dejarle ir a despertarlo pues, insistió, «el profesor» había llegado algo «pasado» y pidió que no lo molestaran.

—Es por una emergencia —porfió Celso Andrade, para que el empleado, somnoliento, le dijese el número del cuarto.

Cuando lo supo, avanzó escalera arriba con su obsesión y llamó a la puerta del cuarto 112. No obtuvo respuesta, ¿se habría equivocado? Volvió a llamar y entonces oyó un apagado «Voy» con voz de bebedor y fumador. Segundos después tenía frente a él al ingeniero sin la máscara de carey y vidrio con que se protegía los ojos.

—¡Andrade! —se sorprendió el infeliz cuando la miopía y la resaca le permitieron identificar a quien lo había sacado de su sueño alcohólico.

—Perdone, profesor Rocha: vengo a buscarlo porque quiero que me acompañe a identificar algo que solo se puede comprender viéndolo desde el avión, sobrevolándolo.

—No le entiendo bien, perdone… —se restregó los ojos y fue a la mesilla de noche a por las gafas. Andrade esperó hasta que lo volvió a tener enfrente, a la puerta.

—Mire, profesor —articuló con cuidado—: Le pido por favor que me acompañe a ver lo que quizá sea el canal que descubrió el capitán Viana.

—¿Cómo? ¿Qué me dice, Andrade?

—Lo que oye, Rocha. Mire, si un canal se abandona y se va arruinando, puede acabar como una gran zanja con agua y vegetación, ¿no?

El ingeniero, con las palmas de las manos en las sienes, los dedos entre el cabello gris, tardó en responder:

—Así es. Ciertamente, sí.

—Bien... Por favor, tome un baño mientras yo le pido un café doble bien negro... Van a ser solo unas horas de vuelo, y volvemos. No le voy a robar mucho tiempo. Hágame caso.

Y João Alves Rocha dio a entender que accedía resignadamente, encogiéndose de hombros y levantando las palmas de las manos.

Capítulo 3º

Modernos exploradores

Después de tres pasadas sobre la «gran zanja» recubierta y el claro en la selva, el piloto de mirar preciso y el ingeniero miope quedaron convencidos de estar sobre una buena pista.

—No me quedan dudas, Andrade —concluyó Rocha, despejado por la impresión—. Habrá que verificarlo pie a tierra.

Lo visto alimentaba la suposición de haber sobrevolado el espacio que explorara el capitán Viana, de donde habían salido valores de bulto, en oro y algún diamante. Incluso, quizá, el Rey del río, De Koning van de Rivier, como le llamaban los holandeses según Rocha.

—Profesor Rocha, ahora se impone la discreción y un comportamiento aparentemente normal —el capitán Andrade intentó ser frío—. No sé lo que usted tendrá que hacer de inmediato, pero sí sé lo que yo tengo que hacer para que todo parezca rutinario: como mínimo, tendré que volver al poblado del garimpo, río arriba, donde tengo mucho cliente. Tengo que ir allá con los pedidos que me hicieron, para que nadie se preocupe. En ese poblado vamos a dejar el hidro y cogemos un par de canoas con hombres de confianza que nos acompañen a explorar la Ciudad de los Césares —cargó el tono de broma— o de los incas, o de los emperadores que fueran. ¿Y usted?

—La radiactividad tarda siglos en desaparecer, o milenios.

—¿Cómo? —motor y hélice no ayudaban al piloto a oír bien.

—Pues que día más, día menos, el contador Geyger va a seguir funcionando.

Andrade comprendió entonces la respuesta extraña de Alves Rocha: aquel hombre buscaba uranio. La figura de los hongos de Hiroshima y Nagasaqui vino a la mente del piloto, admirador de los comandantes de las superfortalezas aladas de la US Air Force. Mas prefirió no hacer preguntas.

—Bien, vamos de vuelta —levantó una mano de los mandos y palmeó la del ingeniero, quien miraba la floresta, río abajo, como si la apreciase en sus detalles a pesar de verla tras los lentes gruesos...

Rocha se fue quedando dormido y Andrade, en respetuoso silencio, se dejó llevar por la emoción vieja de las salidas a la caza de pilotos enemigos. Hasta tuvo la confusión que a veces sufría al sentirse capaz de superar cualquier dificultad: ante dos hidros que ahora lo precedían en vuelo a la ciudad, buscó el botón de disparo de las ametralladoras...

Ya en el pantalán de atraque se despidió del socio de lo que pintaba como aventura. Rocha debía disculparlo pues, según le había indicado, tenía que organizar la recogida de encargos para la villa garimpeira.

—Le insisto, capitán: no se preocupe —respondió el ingeniero de manera afable—. En vista de lo que nos proponemos hacer, tendré que telegrafiar a la oficina de mi empresa diciendo que voy a andar fuera de alcance durante unos días… Y tendré que recuperar el sueño que me faltó: como usted, claro.

Estuvieron de acuerdo en no reencontrarse hasta la noche. Quedaron de hacerlo —¿cómo no?— en el cabaré donde brillaban la melena dorada y los ojos acuosos de Angelika.

Y allí se encontrarían, con gran sorpresa del piloto al ver que la moza, esbelta pero recia (germánica por su nombre artístico aunque quizá eslava), compartía whiskys con el portugués en apariencia endeble. Cuando Andrade intentó unírseles, Angelika fue apenas cortés con él.

—Buenas noches, capitán. Siéntase en su casa —dijo, removiendo con el dedo fino, elegante, el hielo del vaso de whisky; y bebió el resto que quedaba—. Me van a perdonar ustedes, señores, pero tengo que volver al escenario.

Se levantó y se alejó de los «buscadores de tesoros» (Celso Andrade se rio de sí mismo al pensarlo) que la consideraban como una joya. Se colocó ante el micrófono para abrir fuego con el primer bolero de los anunciados a la puerta del establecimiento. De nuevo imitaba con gracia un castellano de palabras sugestivas. Embutida en un vestido de lentejuelas parecía una sirena; y su público varonil, que entendería mucho de la letra en idioma parecido al suyo, la devoraba con mirares excitados por el alcohol.

Andrade supo mantener con Alves Rocha una conversación centrada sobre su interés común. Hablaron de las posibilidades de los dirigibles para explorar junglas, con tripulantes que descendiesen sobre puntos concretos de ellas; también, de usar helicópteros, más problemáticos porque gastaban mucho queroseno. El ingeniero hizo una deriva hacia las necesidades de energía de cualquier vehículo en cualquier expedición.

—Créame, Andrade: la solución universal es la energía nuclear, como ya lo intuyó Jules Verne —sentenció—. Ya verá cómo va a resolver todas las necesidades humanas, en situación estática o en movimiento. Hasta va a propulsar aviones; y cohetes para explorar el espacio.

No hablaron de lo que habían acordado mantener en secreto.

Cuando se separaron, el ingeniero buscador de mineral uranífero se mantenía firme; no se había excedido bebiendo. El piloto cogió camino para su residencia con una sospecha cantándole al oído: resultaba rara tanta sobriedad de Alves Rocha. Quizá se había contenido por la resaca de la noche anterior. Quizá, pero no era del tipo de hombres que, cuando las hacen, las pagan con penitencia; más parecía vicioso, necesitado de beber para olvidar... Tal vez no hubiese bebido porque estaba alerta. Había, pues, indicios de que creyera en la Ciudad de los Césares brasileña. No era mal síntoma.

A Celso Andrade se le confundió el mundo en la cama del hotel. Las aspas del ventilador repetían su ruido suave mientras él rumiaba la sospecha sobre el ingeniero: hasta había avisado a la empresa de que iba a desaparecer… Bien, afortunadamente él no tenía a quién dar cuentas y podía permitirse el lujo de ir a explorar unos kilómetros de selva: que esperasen sus clientes. Aparte del tiempo perdido, tampoco perdería mucho dinero: el ayudante Pinguinha y cualquier colega suyo le cobrarían precios de garimpeiro jubilado por el auxilio de remada y caminata. Ahora, ¿de verdad iban a descubrir algo semejante a un tesoro? Ese fue su último pensamiento antes de que el sueño lo venciera.

A la mañana el piloto acabó de recoger pedidos por la ciudad, incluso el del agua bendita verdadera para la pobre de la Zulmira Peito Bravo. Se la fue a pedir a un cura español convencido de que Franco había salvado a España de «las hordas rojas», que con manía de predicador le repitió la monserga. Se la aguantó por cariño a la moza alegre y servicial; y hasta le metió unos billetes en el cepillo de la iglesia recordando la recomendación de su padre: «Con los curas, limosna y buenas maneras, que son enemigos sibilinos». A la hora convenida, mediodía, ya tenía las compras estivadas en el hidro y empezó a pasear por el muelle flotante, fumando y mirando su reloj de aviador, de claros contrastes entre esfera y agujas. Alves Rocha se estaba retrasando.

Su sorpresa fue magna al ver acercarse al ingeniero vestido para explorar, con ropa fuerte, botas, sombrero y mochila..., seguido por una persona de avío semejante pero con formas bien distintas.

Hizo visera con la mano y pudo comprobar que era mujer. Una mujer de linda escultura, hombros altos, pecho notable, caderas que se contoneaban... ¡Angelika!

¿Qué diablo venía a hacer la «sirena» cantante junto a ellos? ¿Dónde había dejado el traje de lentejuelas? ¿Y el whisky con hielo?

Cuando estuvieron a la sombra del hidro, Alves Rocha dejó la mochila en las planchas del muelle. Ni Angelika ni él dieron los buenos días al piloto, que calló también, sumido en su asombro.

—Andrade —el ingeniero lo asaltó empujándose las gafas sobre la nariz—, esta señora viene a acompañarnos a la exploración. No viene por divertirse sino para ayudar: conoce muy bien los secretos de la jungla y de sus moradores de dos patas, de cuatro y hasta de muchas más.

Celso continuaba callado y tuvo una reacción extraña para él mismo: palparse, comprobar que no se había dejado la pistola en el albergue. El mirar azul de la cabaretera en ropa rústica lo inducía a precaverse contra algo incomprensible...

—Bien, vamos —volvió en sí—. Déjeme ayudarla, Angelika; páseme su mochila y fíjese en dónde piso el flotador y cómo me cojo de la barra del ala…—se colocó la mochila que ella le tendía, esperó sobre el flotador a que lo siguiera y cuando estuvieron juntos le llegó a la pituitaria un glorioso aroma con el recuerdo de una frase machista escuchada en la guerra de España: «Mujer, siempre mujer, hasta metida a guerrillera».

Subieron a la cabina. El ingeniero, galante, cedió el asiento de copiloto a la moza. Él se acomodó atrás, entre bultos.

En el viaje río arriba hacia el poblado minero poco hablaron los tres. Casi todas las palabras se cruzaron en el desvío de ruta hecho para revisar la «zanja» que deberían explorar. Andrade hizo dos pasadas a diferentes alturas. Todo el entusiasmo de Rocha por el alineamiento recto de las lagunas desde el río a la masa de roca contrastaba con la frialdad de Angelika.

—Habrá que tener cuidado porque hay que meterse muy adentro —se limitó a advertir en un modo grave, muy distinto al de cantora de cabaré. Después, pasando sobre los rápidos donde el río perdía su compostura marrón para volverse airadamente blanco, espumoso, irisado, ya se abrió, sincera—: La primera vez que lo veo volando. Tanta belleza parece una ilusión de cine...

—Los portugueses eran unos grandes navegantes —aprovechó el ingeniero para hacer patria de nuevo—. Debieron de superar los rápidos justo cuando el río todavía llevaba agua suficiente pero el viento de la seca ya soplaba y ayudaba a vencer la corriente.

Por fortuna no pasó de ahí. Bostezó y se calló. Tras las emociones, caía en el sueño. Cuando el piloto comprobó que dormía, se dirigió en baja voz a Angelika:

—Mira, ya que vamos a compartir trochas y vados, por lo menos, dime tu nombre no artístico.

—Hanna Fischer.

—¿Alemana, austriaca, suiza?

—Digamos que alemana por el apellido, y algo por educación.

Sobre la cinta del río, viendo playas en las que imaginaba tortugas y caimanes entre ramas y troncos, Andrade sintió aumentar su intriga; y la necesidad de precaverse. Por precaución se mordió la lengua, no preguntó qué demonio había cocinado esta Hanna con el «profesor atómico». Se rio para sus adentros de ese apelativo y aun se le ocurrió para Hanna-Angelika otro que no le hacía gracia: «cabaretera falsa».

Llegaron sin contratiempo al villorrio de los buscadores de diamantes. Las olitas lanzadas por los flotadores del hidro hicieron danzar la canoa del Pinguinha, y divertirse al grupo de niños que nadaban alrededor de ella.

A Celso Andrade no le gustó que tantos chicos le diesen la bienvenida, porque todos ellos irían a contar por el pueblo que en el avión de los recados habían llegado dos personas raras, una blanca rubia grande y un blanco pequeño con gafas. Eso iba a causar alertas: cualquier extraño que no fuese moreno, con algo de indio o de negro, podría venir a meter la nariz donde no interesaba a los que vivían del garimpo.

Amarrado el hidroavión, transportados pasajeros y encargos al pantalán, mientras el Pinguinha colocaba paquetes y la botella de agua bendita en su carretilla, el piloto se dirigió a él por su nombre:

—Nicolau, los señores se van a quedar en mi casa esta noche. Vienen muy cansados —lo miró con un gesto de advertencia— y no vamos a salir a cenar. Después le digo lo que nos va a traer para la cena.

Evitando la Calle del Puerto, por callejones de cabañas y ranchos, Andrade llevó a sus invitados a casa. Les explicó las comodidades con que contaba. Encendió el generador de electricidad y les pidió paciencia para sacar de la nevera cervezas bien frías. Entonces volvió hacia el río por el camino normal, hasta la casa del Nico Pinguinha. En ella, tomando unos tragos de cachaça, dispusieron la entrega de pedidos. Él se reservó llevar la morfina y el agua bendita a la enferma grave en la casa de las mujeres.

Allí cumplió un deber aprendido en la guerra: despedirse de un moribundo con cualquier mentira esperanzadora. En el rostro consumido de la morena otrora bonitona hubo un gesto de perdón cuando Celso le dijo que iba a tardar en verla porque tenía que acompañar a unos fotógrafos que había traído. Iban a acampar por la selva.

Antes de dejar aquel negocio de matar necesidades de varón, la jefa le sirvió un whisky largo y le contó una ilusión: aprovechar el capitalito que había ido sumando durante años de madama.

—Quiero vivir en Rio de Janeiro, capitán, que allí me crie y de allí salí para meterme en esta oscuridad de la selva llena de mosquitos —confesó—. Necesito volver a las playas grandes, al sol. Espero poder vivir un resto de vida con mucha luz, muy lejos de los garimpos.

De vuelta en casa, el capitán encontró al Pinguinha en el umbral fumando un cigarro de paja. Hablaron lo justo: de la cena de esa noche, de un hombre que supiera remar bien y callarse la boca ante lo que viera; y de salir de madrugada a recorrer un trecho de la floresta.

—Es un capricho de gente extraña, Nico —concluyó, mirando a los ojos de su Sancho Panza magro y sudoroso—. Pero nos van a pagar bien. Habrá buena paga para todos. Y no vamos a demorarnos más de cuatro o cinco días en la excursión.

A los «excursionistas» les amaneció en el río, todavía fresco. En una canoa grande iban el capitán a proa, la «gringa» sentada detrás de él, el «portuga» tras ella, y el propio Nico Pinguinha a popa. En otra canoa, pequeña, seguía Eduardo Facalhão, llevando carga.

Pinguinha había escogido al Facalhão por ser paisano suyo, del sertão seco, y haber compartido con él esclavitud en un seringal de la selva que se inundaba. Su trabajo, recoger látex de los árboles, era de esclavos y decidieron huir. De allí se habían escapado juntos en piragua y remando llegaron al poblado de los garimpeiros; juntos se metieron a cribar arena en los regatos; juntos, después, trabajarían por el río, en la batea, con escafandra y bomba de aire. Así compartieron el miedo al derrumbe de tierra sobre quien se sumerge y cava en la barranca, y el pavor a las flechas de los indios contra quienes dan aire y lavan lo que les llega de abajo con ansia de que algo brille.

El Edu Facalhão era un sertanejo leal, sin duda. Había sufrido el espejismo de los diamantes, como todos; soñaba con el garbanzo que justifica cualquier sacrificio; pero con el tiempo aprendió que en la vida lo mejor es un buen pasar sin quimeras. Por eso llevaba años poniendo orden en el garito de las mayores apuestas. Evitaba arrebatos y venganzas de perdedores. Recibía propinas de ganadores...

En la primera jornada de avance por el río, contra las ráfagas de viento de la seca que ya empezaba, se estableció la rutina que había de durar dos días más. El capitán Andrade marcaba rumbo, siempre alejándose de las aldeas de pescadores, evitando que aquellos indios pudiesen observar y contar lo visto. Andrade y la gringa Angelika (con tal nombre se la había presentado al Nico) remaban con fuerza mientras el portuga leía libros recelando de que los chapoteos se los mojaran, o escribía en cuadernos cuando el aire calmo se lo permitía.

Para almorzar se arrimaban a entrantes sombreados de la ribera, y hacían noche en arenales que surgían con la seca aislados de las barrancas, canal por medio. Los patrones tenían la costumbre fea de hablar gringo entre ellos, cuando todos, hasta la rubia, sabían hablar portugués. El Nico y el Edu enseguida se dieron cuenta de que aquella gente no quería compartir ni siquiera observaciones de lo visto, como harían excursionistas curiosos. Por eso ellos, los que solo se entendían con un habla, se apartaban en los momentos de conversación incomprensible. En uno de esos apartes, el Facalhão dio opinión:

—Ni quieren nuestra compañía ni están de acuerdo entre ellos, Nico; algo discuten. La Ángela pregunta y pregunta, como uno más. Se diría que es macho si no tuviera tal cuerpo de hembra. Tenías que verla como yo la vi tomando un baño...

Al atardecer de la tercera jornada la discusión fue evidente. Ocurrió en la canoa. El profesor portuga le pasó un papel a la gringa, que ella le pasó al capitán. Los dos hombres se gritaron. A veces se les escapaba unas palabras portuguesas: ponto de referência. Pareció que el piloto se imponía.

—Nico, mire aquel islote —le gritó torciendo la cara y usando el remo para indicar—. Ese es el punto que buscábamos. Siga hasta por detrás de él..., vamos para allá. Vamos a dormir en tierra firme. Usted y el Edu vayan buscando una entrada segura.

No costó mucho esfuerzo vislumbrar una playa pequeña sumida en un túnel de vegetación. Vararon las canoas y armaron hoguera en la arena. La mujer brava habló de pillar pescado con veneno, como si supiera hacerlo, pero acabó comiendo su ración cansina de carne de lata. Cenaron, bebieron café y caña, por primera vez con camaradería propia de miembros de una misma partida. El español, el portugués y los brasileños hablaron de sus lugares de origen. Solo la gringa se abstuvo: nunca dijo donde había nacido; pero sí que, siguiendo a sus padres, había andado mucho por la selva y sabía costumbres de indio.

Con el fuego encendido y sonidos de la noche en la jungla, cada cual cogió su sueño. Nico, como siempre que imaginaba algo extraño relativo a la breña, tuvo miedo de sufrir la pesadilla peor, la del seringal en tiempo de lluvias:

Soñaba con una casa alzada sobre palos. Bajo ella la selva se inundaba, el nivel del agua subía. En la vivienda estaba un hombre solo, sin poder moverse. Llovía continuamente; llovería un mes y otro, y no se podía hacer nada más que esperar a que el verano pasara y con él, el diluvio. Maldito caucho, maldito engaño, los seringueiros siempre debiéndole víveres y vicios al coronel Saldanha, patrón sin alma. Eran sus esclavos. Solo les quedaba huir. Y los hombres se juntaban con disimulo, robaban canoas y remaban por el río grande. Remaban y remaban, no paraban ni para dormir. Se quedaban dormidos con el remo en la mano.

Lo peor de la pesadilla era despertarse «sintiendo» un cañón en el cuello. Era la carabina del capataz del seringal. El corazón del fugitivo, que se sentía cogido, retumbaba, la sangre le latía en la cabeza, le martilleaba los oídos.

* * *

Fueron despertando por la poca luz que se filtraba entre los árboles y que entraba del reflejo en el río. Se aliviaron de necesidades, desayunaron… El capitán Andrade habló con la brújula en la mano, echándole miradas. Dispuso objetivo y orden de marcha:

—Hay que encontrar algo como una fosa grande, quizá con agua, en la dirección que yo les vaya indicando. Vamos a avanzar separados, lanzando silbidos de contacto, evitando voces, que no sabemos qué tribus de tierra adentro pueden andar por la zona. En los extremos de la línea de avance irán Edu y Nico. En medio, yo; entre mí y ustedes dos, a un lado el profesor y a otro la señora. Revisen las carabinas: bala en recámara y seguro puesto.

El profesor fue para el lado del Edu, desarmado pues dijo que de nada le servían las armas a quien, como él, mal veía para apuntar. Angelika se colocó cerca del Nico. Iba armada: sacó de la mochila un revólver de cañón largo, mucha arma para mujer aunque fuese grandota.

Caminaron, escrutando, intentando ver si la luz aumentaba entre los troncos por algún lado. Cuando el sol ya andaba en busca de la vertical, Nico oyó la voz de la remera que también era pistolera.

—Nico, Nico, Nico —repetía su nombre quedamente desde algún punto de la galería de árboles. Él se fue acercando—. Sígame —y poco tardaron en ver luz y juntarse al capitán, quien los condujo hasta un claro donde el portuga de poca vista medía el fondo de una charca grande con una vara.

A partir de ese momento ya no pararon más que para beber algo de agua de cantimplora; o de cachaça de botella, o de whisky de petaca. Siempre en la misma dirección, los cinco casi codo con codo, iban encontrando grandes trechos alargados de agua. El capitán y el profesor parecían casi enloquecer; conversaban en portugués sobre los niveles de las aguas en tiempo de lluvia y de sequía, sobre un «canal» y un «templo». La mujer los seguía callada, sus ojos grandes de más, azules, perforadores, acechando alrededor.

En un momento, Angelika pidió que parasen para liberar la vejiga; como hicieron, ella retirada discretamente. Nico, mientras regaba las hojas del suelo, pensó que andaba metido en algo muy raro. Lo del canal en la selva ya era extraño… pero eso del templo: ¿cómo iba a haber una iglesia por allí?

Cuando la moza volvió junto a los hombres, enseñó una tira de corteza de árbol. Tenía un trazo rojo, brillante, que tocó. Mostrando la yema del dedo pintada, advirtió:

—Amigos, cautela, que no estamos solos.

Capítulo 4º

El Abrigo del Sol

Siguieron caminando, pero ahora, alertados. Pinguinha y Facalhão sabían lo que significaba el aviso de la mujer que sabía de indios. La arboleda es el mejor lugar del mundo para un enemigo sigiloso, capaz de esconderse tras los troncos, de agacharse entre las raíces que hacen de contrafuertes para aquellos fustes altísimos... Ángela y ellos dos guardaban silencio y escrutaban alrededor, las armas listas. La blanca pálida y los morenos, hijos de los negros de otrora, temían al salvaje astuto, al arco, la cerbatana, la flecha, el dardo envenenado. El capitán y el profesor parecían ignorar peligros, marchaban y hablaban.

— Hágame caso, el canal era para seguir navegando cuando bajaba el nivel de las aguas —decía el hombre de los lentes gruesos—. A lo largo de un canal el terreno puede variar de características y, cuando no se mantiene la obra, hay partes que se derrumban más rápidamente que otras. Eso es lo que produce esta aparente sucesión de lagunas estrechas, y ya vio como unas son más hondas que otras... Ahora, vamos a ver dónde y cómo terminan…

Terminaban en la mayor de todas las vistas en aquella marcha. El espejo de agua hacía arco alrededor de una gran mole de piedra. A ras de la superficie la roca mostraba una fractura casi horizontal, agrandada por partes hasta convertirse en cueva.

—Todo coincide, Andrade —sentenció el profesor—. Esas grutas son las mansiones de los murciélagos defensores del templo —y fue a estrechar la mano del capitán. Ambos sonrieron ilusionados, contentísimos. A pesar del sudor, el español corpulento y el portugués flacucho se abrazaron sin asco.

Después se sentaron en la hierba a la orilla de la gran poza y mandaron a los demás tomar descanso. Abrieron cantimplora y petacas de whisky y tabaco. La gringa se les acercó pero no se sentó; se mantenía de cuclillas como los indios. De la mochila sacó una cámara e hizo fotos. Hablaba en gringo con los jefes, en un tono y con unas señas que inducían a imaginar advertencias. Los trataba como la maestra o la madre que amonesta a muchachos.

De pronto Ángela, Angélica o como se llamase, se levantó y se puso a rodear la laguna con la vista en la peña grandísima, roca gris a la que se agarraba algún helecho desesperado. El capitán Andrade y el portuga cegato continuaban bebiendo y fumando, en apariencia indiferentes al descubrimiento por el que habían trillado la selva bruta.

Nico Pinguinha sintió curiosidad por los huecos que tenía enfrente y los murciélagos que allá pudieran estar colgados cabeza abajo. Se levantó, cortó una vara más alta que él y la usó para tantear el fondo del agua. Comprobado que apenas se hundiría hasta la rodilla, se arriesgó a cruzar hacia la roca; y en ese menester vio como el Edu Facalhão rodeaba la laguna por el lado contrario al que exploraba la blanca. Prudente, su compañero en los trabajos de caucho y diamantes avanzaba con carabina en posición de disparo.

En aquella charca no se ahogaba ni un gato, pensó Nico según la pasaba. Si alguna vez había sido un foso —como los de las fortalezas en las costas de su tierra—, la jungla lo había invadido con raíces y restos de plantas que se pudrían y se hacían fango.

Ya en el césped alrededor de la roca reparó en unas formas grabadas sobre entradas a las cuevas, difíciles de ver por el musgo. Partió un trozo de la vara y con él repasó las marcas en la piedra. Al poco aparecían figuras repetidas: la luna, murciélagos y hombrecillos tan pequeños como los bichos de la noche.

Se entretuvo con tal tarea, que revelaba cosas de gente india que habría andado por allí. O que podría seguir andando, aunque tanto musgo hablara de abandono...

— Nico, ¿que está descubriendo? —le preguntó el piloto, ya en pie, quizá repuesto de la caminata.

—Hombres y murciélagos que los indios pintaron en la piedra. Venga a verlos, capitán.

El capitán se acercó. El profesor lo siguió, mochila a cuestas. Ambos cruzaron la laguna sin dificultad, se pararon a contemplar los grabados que el Pinguinha había limpiado de musgo y lanzaban carcajadas como tontos. El portuga sacó cámara de la mochila e hizo fotos de las figuras, repetidas sobre los bordes de las cavernas.

—Son danzas rituales a la luz de la luna —concluyó—. Hágame una foto histórica, Andrade —le tendió la cámara al piloto y posó con el sombrero en la mano, para que se le viese bien la cara menuda con barba gris. A continuación, con aquel espíritu de broma en que andaba, tuvo la ocurrencia de meter la vara del Nico en una cueva y sacudirla dentro.

Se armó un estruendo de alas agitadas y chillidos. Docenas de murciélagos grandes como ratas se aventuraron a la luz del día chocando con los hombres que los importunaban. Andrade los alejaba a manotazos; el portugués se rio locamente cuando un bicho asqueroso, con dientes de perro menudo, casi le tiró las gafas. Fue tan grande el barullo, y tamaña la impresión, que los humanos perturbadores de la paz de los animales no escuchaban los gritos de júbilo de Angelika.

–¡El abrigo del sol! –anunciaba–. ¡El abrigo del sol! ¡Estamos en el abrigo del sol!

¿«El abrigo del sol»? Pero, ¿qué diablo era eso? Fuera lo que fuere, el Pinguinha siguió a sus jefes, que cruzaron la laguna sin mucho pensar lo que hacían y se dejaron guiar en tierra firme por la moza. El gran charco rodeaba la piedra, estrechándose contra ella a cada paso hasta morir en una explanada de hierbas altas. De ese lado la roca tomaba su altura mayor y se cortaba, formando un cantil que a Nico le pareció el interior de una concha gigantesca. La superficie de la concha aparecía limpia de musgos, clara, grabada con trazos oscuros de soles y otras figuras que no se entendían.

El capitán le devolvió la cámara al profesor y se quedó mirando aquel mundo de cosas raras, pasándose la mano por la barba entre roja y negra, de varios días. El profesor empezó a moverse tirando fotos. El Facalhão también se movía, pero cerca de la cavidad, husmeando en ella.

Lo sorprendente fue ver a Angelika llorando.

—No llore, Hanna —con ese nombre el profesor se dirigió a ella—. Piense en la suerte que tuvo de dar con el sitio; y haga muchas fotos… —se quitó el sudor de la frente con el canto de la mano y se limpió los lentes con la camisa mientras sus compañeros callaban—. Jamás pude pensar que en este lugar fueran a coincidir dos leyendas, nuestras dos leyendas favoritas, las leyendas de nuestras vidas… —y ahora se dirigió al piloto—: Lo que oyó, Andrade: una coincidencia maravillosa; porque esto es el Abrigo del Sol, que aparece en documentos desde comienzos de este siglo. Ahora, puede ser también lo que vinimos a buscar... Esos soles no son únicamente nuestro astro rey; son estrellas; estamos ante un mapa sideral... Y observe la línea vertical grabada en la piedra. Pienso que... Tenemos el norte a nuestra espalda, ¿no?

—Sí, lo tenemos —confirmó el piloto mirando su brújula.

—Pues escuchen lo que les digo —el profesor miró a la tal Ángela, Angelika o Hanna, que se limpiaba las lágrimas con la manga de la camisa—. Vean: esa línea rebajada en la piedra debe de marcar las alturas máximas del sol a lo largo del año. Es corta porque estamos muy cerca del ecuador y apenas hay diferencias entre solsticios... Apostaría a que el rebaje soportaba...

—Espejos, o algo que reflejaba el sol —finalizó el piloto.

—Exactamente, exactamente —intervino la gringa, repuesta. Calló e hizo una foto—. Espero que me salga bien. Intenté encuadrar la línea cenital y esa piedra grande —apuntaba a un pedazo de roca en medio del herbazal, con una superficie convexa que podría encajar en el corte cóncavo de la roca vecina—. Todos los relatos de las expediciones parten de la idea de un altar donde se refleja el sol.

—Claro, claro, es la teoría de la parábola; la parábola y su foco —proclamó el portuga y al Nico Pinguinha le pareció que hablaba como un cura en la iglesia, del Evangelio: un templo y las parábolas…

—¿Dónde está el Edu? —preguntó Ángela. En todas las caras hubo gesto de sorpresa; y ella avanzó hacia la tal piedra-altar, que podía taparles la vista del compañero del Nico, quizá caído por detrás. Avanzando, la mujer desabrochó la pistolera que llevaba al cinto; y de inmediato su voz resonaba en la concha de piedra—: ¿Qué anda haciendo ahí, animal? ¡Pare! ¡Pare o le meto un tiro!

Los tres hombres se precipitaron hacia donde ya se veía a la rubia y al moreno, enfrentados, ella de pie, revólver en mano; él, de rodillas. En el suelo arenoso, del mismo color de la roca, se veía un lecho de plumas de colores vivos. En él había... ¡planchas de oro con gemas engastadas! El Edu se delató por la faca que tenía en la mano y por su silencio: lo habían pillado intentando arrancar del oro alguna piedra.

Andrade lo agarró por los brazos desde atrás, le hizo ponerse en pie y lo apartó. Entonces levantó del colchón de plumas las piezas del metal que siempre brilla, y las colocó en el altar. Ahora todos los ojos contemplaban, asombrados, las láminas de oro, estrechas, largas. Medían varios palmos cada una y sostenían decenas de piedras de colores variados.

Al profesor le duró poco la contemplación a simple vista. Sacó de la mochila una lente de joyero y fue mirando al detalle las piedras preciosas. Cuando concluyó la inspección, recostó cabeza y brazos sobre el hallazgo y así permaneció unos minutos que a los demás se les harían inacabables.

Al incorporarse, dijo algo extraño:

—Señores, ahora sé lo que debieron de sentir los egiptólogos cuando se vieron frente a los tesoros de las pirámides... Hanna, hagamos fotos y mediciones —las hicieron, disparando y corriendo carretes con prisa mientras hablaban en gringo, entre ellos y con Andrade. Nico y Edu observaban aquella sesión de fotos al «altar», al «templo», al tesoro… Nico reparó en cómo el Edu arrugaba los ojos y apretaba las manos sobre la carabina.

Cuidadosamente, el portuga metió en su mochila las chapas de oro con gemas y el capitán se dirigió a los ayudantes:

—Edu, Nico, vayan a recoger. Tenemos que largarnos de aquí. Esto es lugar sagrado de indios que pueden andar alrededor. ¡Andando!

Obedecieron, Nico con la sospecha de que su amigo había arrancado algún garbanzo de las piezas de oro. El Edu caminó muy rápido dando la vuelta a la laguna y Nico lo seguía con necesidad de preguntarle; mas no tuvo ocasión pues, cuando llegaron a donde habían dejado los trastos, el Facalhão echó a correr para dentro de la espesura.

—¡Eh, Edu, ¿qué haces?! —el Pinguinha quiso retenerlo, razonarle— ¡Espera ahí! ¿A dónde vas? —su voz alarmada resonó en las galerías de árboles entre los gritos de pájaros y macacos.

¡Dios! El Edu se había vuelto loco por culpa de las gemas que habría arrancado con la faca, y aún no sabía su valor porque no las había mirado con una lente como el portuga. Quizá fueran limpias y valiesen un montón; pero pudiera ser que no, y no mereciesen una huida dejando gente atrás en territorio peligroso.

El Facalhão se equivocaba. El comportamiento del capitán era raro, y tanto hablar gringo desde el principio de la «excursión» olía a que los patrones guardaban un secreto: sabían que en el tal «abrigo del sol» había un tesoro... Pero no iban a ser tan hijos de perra como para no darle quiñón a quien los acompañaba.

No eran de esa clase de gente. No. Algo darían de regalo a un asistente fiel.

Él no iba a huir. Llevaba años ayudando al capitán Andrade. El español siempre fue mandón, como militar que era; pero también sabía ser generoso.

Y se puso a recoger los trastos, esperando a los jefes. Entonces sonaron tiros, sin duda de la carabina del Edu. ¡Alarma mayor! El fugitivo podía haberse topado con indios, celosos de su territorio y, más aun, de sus cosas de brujería. Los desalmados eran como los bichos que defienden su nido (y aquel lecho de plumas con oro y diamantes podía ser para ellos como el Niño Jesús en la cuna de paja para los cristianos).

Se agachó entre las raíces de un árbol, afinando el oído, el dedo en el gatillo de la carabina; y no tardó en oír pisadas de sus compañeros de aquel buceo por la jungla que podía acabar mal. Avanzaban a paso medido, el piloto y Angelika pistola en mano, mirando alrededor y de abajo para arriba; en medio de ellos, el profesor con su mochila valiosa y la vista en el suelo para evitar tropiezos.

Cuando ya estaban a pocos pasos del refugio del Pinguinha, dos flechas erraron el blanco del cuerpo del capitán y fueron a clavarse en un tronco próximo. Andrade se protegió con otro tronco y disparó en la dirección de partida de las flechas, que venían de lo alto; la mujer lo imitó; el Pinguinha, también. Se oyó quebrarse ramas y un golpe en las hojas que cubrían el suelo. Allá iba el arquero... y en un instante el Nico Pinguinha se vio en el pasado, en el seringal, en la soledad de su puesto perdido, a infinita distancia del siguiente puesto con gente; y se recordó a sí mismo caminando por la selva en busca de un compañero con el que beber cachaça, fumar y hablar con nostalgia de sus tierras de origen. Pero al final de la caminata encontraba un cuerpo podrido, atravesado de flechas... A esas muertes les llamaban «avisos». Cuando los indios astutos consideraban que los cristianos habían avanzado de más en su codicia por los árboles de la goma, mandaban un aviso que llenaba al personal de miedo.

La orden del capitán lo puso de nuevo en el presente:

—Edu, Nico, recojan; y arreando. No olviden nada de las latas y la munición.

El Nico surgió de su escondrijo. Con movimientos de gato arrastró para allí las mochilas, llenó la suya de latas de comida y paquetes de cartuchos, y avanzó hacia la línea de lagunas. Ya vendrían los otros detrás de él; ya los conduciría de forma que nunca salieran a espacio abierto, donde los arqueros podían abatirlos.

Caminó mirando dónde pisaba para que no sonaran los ramos y las hojas, y escuchando alrededor comprobó que alguien lo seguía sigilosamente. Era Angelika, con un mirar propio de pantera. Detrás de ella vendrían los hombres; al profesor y al capitán ya se les habían pasado las ganas de bromas y felicitaciones, se moverían con tiento.

El sudor del esfuerzo y el miedo levantaba la sed; y la sed hacía olvidar el hambre por el momento. Llevaban muchas horas sin comer e iban a tener que aguantar hasta que se hiciese noche. Suerte si los indios les habían cogido respeto a las armas de fuego o se cansaban de seguirlos.

Manchas de sangre en las hojas del suelo y contra algún árbol le hicieron ponerse en guardia. Esperó por Ángela, a quien hizo señal de mirar y callar. Aguardaron por sus compañeros. Se juntaron todos para continuar avanzando al acecho, arrimándose a árboles diferentes.

—¿Dónde anda el Edu? —preguntó el capitán por lo bajo. Y Nico apuntó para un cuerpo de indio sin más ropa que un cordel a la cintura con el que atarse el miembro de macho. Había ido a morir apoyando la espalda en un tronco. Aún manaba sangre por el agujero que le había dejado en el pecho una bala, del Facalhão.

Angelika, o Hanna, despojó al muerto de arco y flechas mientras hacía, con sordina, un comentario:

—Si llegamos vivos al río, con esto no nos vamos a morir de hambre.

—Si llegamos —murmuró el profesor—. Porque no sabemos desde dónde nos vienen siguiendo estos indígenas, y hasta dónde nos van a seguir. Esperemos que nos dejen vivir hasta la noche. Entonces ni los veremos ni nos van a ver, pero nosotros jugamos con la ventaja de la brújula y la linterna.

—Nicolau —terció el capitán con firmeza—. Diga claro lo que pasó con su amigo.

—Que se largó, capitán.

—¡Hijo de...! —Andrade quiso gritar una maldición y la mujer aguerrida le tapó la boca.

* * *

Se siguió una marcha para reventar hasta a un seringueiro resistente. Caminaban por donde más costara a las flechas atravesar; y sin perder el rumbo. De cuando en cuando el piloto se acercaba al Pinguinha, le mostraba la brújula, y seguían. El sol caía, la luz fue perdiendo fuerza. Nico avanzaba con mil ojos y dos esperanzas: que los indios no supieran cómo emboscarlos y que no se perdiera la mochila del portugués con el tesoro.

¡El tesoro! Su abuela había sido esclava en una hacienda de muchos negros que creían en los espíritus. La vieja siempre hablaba de un espíritu malo que hacía a los hombres —amos o esclavos— enloquecerse y matar, por una mujer o por el metal que todo consigue.

Ese espíritu quería ahora hacer que Nicolau Pinguinha se distrajera pensando en el oro y las piedras que el portuga traía a cuestas. El malvado le decía que no esperara, mansamente, por su quiñón; y Nico acariciaba el cañón y el guardamonte de la carabina: serían solo tres tiros. Con tres disparos se haría dueño de la riqueza.

Pero no. Nunca cometería tal ruindad, ya estaba discurrido. Mejor era proteger a un patrón recio como Andrade y conseguir el agradecimiento de la pareja extraña de blancos. La vida daba muchas vueltas y quién sabía cómo aquella gente podría beneficiar a un bracero como él.

La noche les hizo aflojar la marcha y les trajo el alivio del fresco. Había luna de sobra como para guiarse por su resplandor en las charcas. Sobre los infinitos ruidos de los bichos nocturnos se oía el viento de la seca en las copas de los árboles.

—Nico —el piloto se le acercó—. Mire, estamos llegando al río... No sé si nos va a estar esperando el hijo de puta del Facalhão. ¿Qué se le ocurre hacer para salir de esta?

El diablo de la codicia intentaba otra vez jugar con el alma del Pinguinha; le hizo volver a pensar en su carabina, como el Edu podría estar pensando en la suya. Mas fue otro espíritu, bueno, quien lo llevó a hablar:

—Capitán, si el Edu está a nuestra espera, habrá que liquidarlo a facadas; sin tiros que alerten a los indios. Cuando estemos cerca de la playita donde dejamos las canoas, usted y yo nos ponemos a buscar, y que al profesor lo proteja la Ángela, que ya vimos que tiene buena puntería.

—A lo mejor el Edu, ese hijo de perra... A lo mejor... —algo feo debía de andar por la cabeza del aviador— ¿No sería capaz el Edu de escapar con su canoa y lanzar la nuestra al río?

—Entonces, tendríamos que hacer muchas leguas a pie hasta la aldea de pescadores más próxima.

Andrade lanzó un resuello y Nico comprendió: los pilotos trabajan sentados, lo suyo no son las marchas largas.

Prosiguieron. La luna reflejada en el río ya daba luz como para que Andrade y el Nico siguieran la táctica pensada por este. Avanzaban ellos delante, arma blanca a mano; detrás, el profesor cegato y la mujer de vista gatuna. Se movían todos palmo a palmo, intentando captar ruidos.

Nada. No se oía ni rumor propio de gente. Los ojos de la moza debieron de distinguir lo que todos buscaban, y se lo dijo a Nico al oído:

—Hay una canoa en la playita.

Nico lo confirmó, se lo repitió en un susurro al capitán y enseguida reptaba hasta la lancha. Exploró alrededor; y dentro de ella. Seguía bien amarrada; tenía los remos.

No lejos, en la arena había quedado la marca de la barriga de otra canoa. No quiso pensar más. No quiso imaginarse una trampa. Era necesario arriesgarse y salir como fuera de aquel infierno. Avisó a los compañeros por toques e indicaciones.

En un minuto estaban en el agua, remando. En otro salían a la luz del río. Entonces se oyeron zumbidos, picadas en el agua, golpes en la madera. Y un suspiro de dolor y angustia.

Capítulo 5º

La agente Fischer

—¡Remen! ¡¡Remen!! —los gritos salieron del corazón de Hanna, quien comprendió lo que había sucedido, lo peor que les podía suceder. Los indios no perdonaban, eran maestros de la argucia; sabían aguardar, esperaban días hasta que la presa estaba a tiro. Cuanto más se demoraba la caza, más disfrutaban disparando flechas.

Delante de ella el cuerpo del ingeniero Rocha se iba escorando, venciendo. La luz de la luna dio para que sus ojos distinguieran la varilla y las plumas de la flecha en el costado del infeliz. Rápidamente comprendió la casualidad maldita: Rocha era el único de los cuatro que no había doblado el cuerpo para remar; permanecía con el torso recto. Suerte la de los que remaban pues, aparte de los proyectiles que les habían pasado por encima, alguno más había dado en la canoa.

Concentró todas sus fuerzas en clavar la pala en los rizos de agua que levantaba el viento. Se fijó en que Andrade, a proa, bajaba el torso sobre las piernas cuanto podía para disminuir el tamaño del blanco: él también había comprendido lo que pasaba. Por el Pinguinha no se preguntó, sentía el impulso de su remo a popa; era hombre de la breña y bien sabría cómo dificultar la labor de un arquero.

Continuaban zumbando flechas, pero Hanna calculó que estaban a salvo. Solo una casualidad haría que acertaran los indios enfurecidos por el sacrilegio de los intrusos; y, como no eran de tribu canoera, nunca perseguirían a los sacrílegos por el agua vasta y peligrosa.

El cuerpo vencido del ingeniero desequilibraba la embarcación. Hanna dejó de remar, posó el remo, agarró la mochila de Rocha, tiró por ella. El torso del hombre siguió a la mochila, su cabeza cayó entre las piernas dobladas de Hanna. Entonces ella oyó la pregunta del Pinguinha:

—¿Todavía vive?

—Aún alienta —respondió Hanna; y en medio de la noche se vio escuchando a su padre hablar de venenos. El doctor Fischer decía que los indios no tenían conocimiento científico, como tampoco lo habían tenido los romanos, pero sí conocimiento empírico. Durante miles de años, por casualidades, habían ido descubriendo los efectos de los jugos de las plantas que paralizaban el sistema nervioso y hacían morir a la caza y a los hombres enemigos...

Andar a remo de noche era un gran peligro. El río irritado por el viento de la seca no era un espejo limpio de la luna, no dejaba ver los troncos y los camalotes que arrastraba la corriente. Árboles derribados durante la época de lluvias podían hacer volcar a la canoa; en los enredos de plantas flotantes viajaban animales malvados, serpientes que mataban por matar.

Andrade, remando poderosamente, condujo la canoa hacia una isla de arena lejos de las barrancas de la ribera. La hizo varar y saltó para asegurarla. Nico Pinguinha saltó también y empujó. Cuando la sintieron bien trabada en el arenal, se acercaron a Hanna y la ayudaron a transportar al herido hacia el lado de la loma donde quebraba el viento. La dejaron cuidándolo y volvieron a la canoa a por las armas y la comida. En un tiempo mínimo habían hecho un hueco que llenaron de palos secos encontrados en la arena.

Los prendieron y a la luz de la lumbre se vio el rostro enjuto del ingeniero. Agonizaba, la ponzoña había hecho efecto. La misma luz mostraría bultos, armas, al piloto con las piernas cruzadas fumando tabaco fino, rascándose la barba que se le apoderaba del rostro. El garimpeiro se mantenía de cuclillas como los indios, fumando cigarros de paja y haciendo girar los ojos, dirigiéndolos al moribundo y su mochila. También de cuclillas, Ángela se arreglaba la melena, medio suelta, mientras vigilaba aquella pieza de equipaje cargada con elementos de inmenso valor para los científicos.

El capitán Celso Andrade se aclaró la garganta y habló en un tono acorde con la grave circunstancia:

—Escúchenme: durante las incursiones en territorio enemigo siempre puede haber bajas, desaparecidos y muertos; pero se trata de que el mayor número de efectivos vuelva a la base... El Edu desapareció y el pobre de Rocha anda en su fin... Pero nosotros tenemos que regresar al pueblo del garimpo. Allí haremos las partes de lo que encontramos en el Abrigo del Sol y cada cual irá a su destino. Supongo que Angelika me acompañará en el hidro a la capital… —la rubia hizo un gesto de asentimiento muy leve y el piloto siguió con su discurso—: Usted, Nicolau, ya me indicará qué quiere hacer, porque también puede venirse con nosotros para negociar su parte con los joyeros... Ahora lo importante es reponer fuerzas, comiendo y durmiendo esta noche, porque tenemos por delante jornadas de mucho remar. Aunque el viento ayude para subir el río, vamos contra corriente. Bien lo sabemos y ya lo acabamos de comprobar.

Hubo un silencio en la loma de arena que permitió escuchar el rumor del río barrido por el viento firme de la noche, los saltos de los peces en el agua y la mezcla de gritos y cantos de los animales de la selva próxima. Andrade se acercó a Rocha para tomarle el pulso.

—Vamos a ver cómo hacemos con este hombre —reinició conversación—; porque en el poblado...

—En el poblado, nada, Celso —Hanna buscó entendimiento en los ojos claros del piloto—. Piensa mejor qué hacemos con un cadáver dentro de una canoa durante dos o tres días.

—Lo mejor era dejarlo aquí —se atrevió a terciar el Pinguinha bajando la vista.

—¿Aquí? —se espantó el capitán español.

—Convendría andar ligeros, capitán, que el Facalhão nos lleva mucha ventaja —razonó el ayudante.

—Nico tiene razón, Celso —apoyó Hanna—. Nada impide que ese hombre llegue a la población antes que nosotros y que allí los garimpeiros nos hagan un recibimiento apropiado para ladrones de diamantes... Es más: os propongo que no volvamos allí; que sigamos río abajo, hacia las aldeas de pescadores.

—¡Eso nunca! ¡No voy a dejar mi hidro abandonado! —estalló el piloto, mientras echaba mano a la pistola.

Los ojos azules de la gringa y los azabachados del sertanejo chispearon y brillaron a la luz del fuego. Las miradas se cruzaron pero las bocas no se abrieron. No le discutieron al dueño de la aeronave su intención de recuperarla. El hidroavión podía facilitar un viaje más allá de la capitalita, quizá hasta la gran ciudad a la boca del río, donde nadie sabía de nadie ni a nadie le preguntaban por su pasado.

* * *

Al rayar del sol, Nico despertó a sus compañeros con un café hecho en las brasas atizadas. Se lo bebieron y fueron a hacer sus necesidades. Después subieron a lo más alto de la duna en medio del río y cavaron con los remos. Cavaron hondo, hasta agotarse de cansancio, porque la conciencia les mandaba evitar que las alimañas descubrieran el cuerpo de su compañero. Aquel hombre, mal conocido en apariencia, había unido a los tres supervivientes del ataque de los indios.

Con buena luz, Hanna fotografió al cadáver para mostrar claramente la flecha que nadie había intentado arrancarle en vida, por la inutilidad de hacerlo, y que ahora servía para explicar su muerte. Fotografió la fosa del enterramiento y lo que se veía desde ella.

—Toma todas las referencias posible, Hanna —insistía Andrade.

Cuando la gringa acabó de tomar fotos de lo poco que aquel tramo del río distinguiría de otros, sacó la flecha del costado del difunto y los hombres lo depositaron en su lecho último con el proyectil fatal entre las manos. Lo miraron los tres en silencio: allá quedaba, color de cera, con barbita gris y gafas. Nico Pinguinha se persignó y murmuró cualquier plegaria sibilante, mientras el aire se escapaba por los espacios de los dientes perdidos.

Pusieron encima del cadáver cuanta madera encontraron por el arenal, y de nuevo usaron las palas. Mientras paleaba, Hanna pensó que la crecida acabaría deshaciendo aquella barra de arena, que los restos de quien fuera el profesor João Alves Rocha, especialista en yacimientos de uranio, terminarían rodando por el fondo del río…

Y de nuevo a remar; remar a contracorriente, aunque el viento ayudase viniendo de espaldas. Por suerte el piloto y el garimpeiro se entendían y el avance se iba produciendo. Pero las horas pasaban, el sudor era constante y con él venía la sed, que mal se mataba con el agua caliente del río.

«Bien, bien... De manera que usted es hija del fallecido doctor Fischer —el pensamiento llevó a Hanna a un despacho secreto, frente a un hombre de secreto oficio—. La vida, señorita Fischer, está llena de casualidades. Sepa que siempre tuve una gran admiración por su padre, como la tengo por todos los científicos que se atreven a romper los moldes. La relación con él me venía de lejos, ¿sabe? A nosotros nos interesaban sus publicaciones y él mostraba interés por hacer trabajo de campo en Brasil. Permítame decirle que nuestro convite fue lo que lo salvó cuando las cosas se pusieron imposibles para los arios que no aceptaban la superioridad de la raza del Führer... En fin, ya tendremos tiempo para conversar. Ahora, sea bienvenida a nuestro Servicio, Hanna. No solo el padre se sacrificó por nuestro país sino que la hija está dispuesta a hacer suya la patria de acogida...».

El coronel Jorge Amoreiras figuraba como militar retirado, directivo de una empresa de topografía y geodesia, profesor de universidad. Era un gran observador de los indios; antropólogo por necesidad, sabía lo que era andar entre personas desnudas que no entendían —ni aceptaban— la existencia de otras diferentes a ellas. Tenía un objetivo vital, reconocer físicamente el país que venía siendo un continente. Una frase de Amoreiras dejó a la agente Hanna Fischer convencida de la importancia de su trabajo: «No se puede hacer patria cuando aún hay partes de nuestro mapa nacional con la marca de TERRA IGNOTA».

Terra ignota donde pocos «civilizados» se decidían a entrar pacíficamente. Por una parte de ella habían andado el doctor Fischer y su familia. Habían vivido en la floresta sin fin, que era como un mar. Las grandes selvas tenían algo en común con los mares: hacían a la gente sentirse pequeñita, a penas bicho que intenta sobrevivir....

Chap, chap, chap, las palas entraban en el agua para vencer la corriente. No se podía parar. Hanna sabía que tanto el sertanejo como el piloto, ya avisado, compartían con ella el recelo de que el Edu Facalhão hubiera escapado a las flechas de los indios y fuera capaz de avanzar más rápidamente que ellos por el río, manejando la canoa ligera. Podría estar remando hacia aquel poblado de los buscadores para prepararles una celada. Era un error volver allí, por recuperar el avión bonito del capitán español, metálica garza blanca sobre la floresta verde. Se arriesgaban de más por darle satisfacción y por la posibilidad, innegable, de una huida veloz tan lejos como quisieran.

¿Quién era Andrade? Según se declaraba sin recato, un militar antifascista. Había luchado en el bando republicano durante la guerra civil de España y después, en la guerra europea, con la RAF contra los alemanes. Licenciado de armas, vino a hacer las Américas como tantos ex-combatientes que se quedaron sin patria.

Hanna lo conocía de verlo en el cabaré; ya había indagado quien era e informado de su presencia cuando apareció Rocha, otro antifascista declarado, pero diferente. Ella no había recibido aviso del Servicio para vigilar al español; mas sí para controlar al portugués pues había sospecha de que explorase a favor de los rusos dando cara de hacerlo solo para la Pan-American Isotopes de los yanquis. La policía política portuguesa lo daba como agente comunista; pero no tenía madera para agente secreto de ninguna potencia: eufórico a la vuelta del reconocimiento aéreo de la «gran zanja», se dejó sacar información del hallazgo; se dejó «trabajar» tan bien que enseguida aceptaba que una cabaretera peculiar, rara, criada entre indios, lo acompañara al descubrimiento de la Ciudad de los Césares.

Si él habló esa noche, ella también lo hizo, deliberadamente para pagar la confidencia imprudente de él con una confidencia no comprometedora de ella: le contó su vida entre los indios; le aseguró que conocía aquel trecho del río como pocos civilizados. Si el ingeniero prospector de uranio sabía leyendas de oro y diamantes, ella también, oídas a los frailes, a los mineros, a los cazadores de caimanes, a los propios indios. Ninguna noche de poco dormir le había dado a Hanna para tanto. Pensó que la propuesta de Rocha la llevaría a recoger información de valor para su Servicio, pero jamás habría imaginado que la condujera al Abrigo del Sol.

* * *

Las espaldas de Celso Andrade mojadas de sudor se fueron oscureciendo según el sol se escondía tras la arboleda. Al final, Hanna solo veía el perfil de sombrero y torso del piloto contra la luz de poniente.

Anocheciendo encontraron otra loma de arena donde descansar. Estaban exhaustos, los músculos de medio cuerpo agotados; los del otro medio, dormidos. Cuando aseguraron la canoa, no les quedaban fuerzas en los brazos para sacar los bultos; las piernas, torpes, se les doblaban.

Hanna tomó el mando.

—Váyanse a aliviar, que yo preparo lo necesario —les dijo a los hombres.

Así fue; y cenaron bajo la bóveda infinita de las constelaciones, oyendo al agua correr y al viento agitar los árboles de la costa próxima. No hablaron más que para repartirse los restos de carne en lata y harina de maíz que les quedaban...

Fumaron los últimos cigarros de la jornada, siempre en silencio, cada cual con sus pensamientos bajo las estrellas y la luna que declinaba. Al poco Celso y el Pinguinha roncaban, le interrumpían los pensamientos a Hanna. Ella recordaba su emoción al descubrir la oquedad que solo podía ser el Abrigo del Sol, por el que habían vivido apasionados el doctor Fischer y sus colegas brasileños, europeos y norteamericanos.

Las lágrimas le habían saltado a los ojos recordando a su padre, a su madre, la vida en Alemania, en las aldeas de los indígenas, en las grandes ciudades del Brasil. No sentía nostalgia de Alemania, ámbito nebuloso de su memoria infantil, por el que sus padres habían sufrido mucho. Ellos hablaban de muertos, de gente querida muerta en la guerra, en una guerra que nunca terminaba.

Hanna y sus hermanos añoraban la jungla cuando estaban en la ciudad; y los cines, los parques y los internados cuando estaban entre los amigos indios, en el río, el los claros de las aldeas, en la oscuridad perenne de la selva.

Qué gran hombre había sido el doctor Klaus Fischer. Ahora su hija quisiera contarle cómo había dado con el Abrigo del Sol tan buscado: de casualidad, una casualidad loca, en una expedición estúpida, en la que se había metido para informar de un sujeto con ficha del servicio secreto al que ella pertenecía y de otro que quizá la mereciera.

Mas no podría informar a su padre porque no existía. Él había transmitido a sus hijos que la vida es lo que se vive; y la llamada «alma», una función del cerebro. No hay alma ni vida después de la muerte pues el cerebro deja de funcionar cuando el corazón se para y no le envía sangre.

Hanna siempre se reveló contra la imposibilidad de comunicar algo de gran valor a los que habían muerto. Su madre creía en Dios, y en los ángeles. Los amigos indios, en los espíritus. Pero ella, como su padre, no podía creer en nada que no fuera demostrable.

—En eso estamos totalmente de acuerdo, Angelika —le había dicho el sospechoso buscador de uranio en conversación de cabaré.

Hanna no pudo evitar recordarlo pálido, rígido, muerto. Esa noche no tenía sueño a pesar del cansancio. Encendió un cigarro más e imaginó la carnicería que sucedía en ese momento en la espesura, la inmensidad de seres que dejaban de vivir porque otros los mataban para comérselos: era la cadena trófica...

Nico y Celso roncaban, paraban de roncar, volvían a hacerlo, y una vez más pensó en lo fácil que es para un enemigo guiarse hasta los que duermen roncando. En el Servicio se enseñaban técnicas para aprovechar esa debilidad ajena y tratar de evitar la propia…

¿Qué iba hacer con las fotos del Abrigo del Sol?

Tendría que preguntarle al coronel Amoreiras. Se trataba de un descubrimiento importantísimo, que el Servicio debía comunicar a quien más conviniera en el Gobierno. Imaginó una expedición brasileña adelantándose a cualquiera de otra nacionalidad. O quizá una partida internacional para darle más empaque.

¿Y qué iba hacer con el botín de oro y piedras preciosas?

Eso era un problema serio, el más difícil al que se enfrentaba Hanna. Rocha había hecho una observación acertada durante la conversación breve que tuvieron entre el Abrigo del Sol y el punto de descanso de donde ya había huido el Edu traidor:

—En este Abrigo debió de haber una línea de oro y diamantes encajada en la roca, que relucía cuándo le daba el sol del mediodía. Alguien la desprendió y los indios que tenían por sagrado el lugar no supieron reubicar la pieza de orfebrería. Adoraban los trozos depositados sobre plumas.

Era un problema. Hanna se arrimó a la hoguera y la avivó con los palos que su mano alcanzó por la arena. Se recostó, la cabeza en la mochila, los ojos buscando las estrellas que escintilaban más intensamente. Le quedaba claro que había tenido un fallo de actuación: tanto se había emocionado con la maravilla del Abrigo del Sol que corrió a proclamar su hallazgo. No había explorado por su cuenta. Había permitido que un garimpeiro ávido como el Edu Facalhão diese con el expolio...

No le llegaba el maldito sueño, aunque, por lo menos, los músculos se le estuvieran recuperando. No dormía pues sabía que no iba a poder resolver sin violencia el enredo en que se había metido. Por eso no dormía. Más allá de la violencia que vislumbraba en la escapada del Facalhão, y de las trampas que les pudiera preparar, ¿cómo conseguiría ella el tesoro que los roncadores iban a defender con todas sus fuerzas?

Como luz sideral que se amplificase en su cerebro, una idea le hizo levantar la espalda de la arena, apoyándose sobre los codos. Poco le costaría coger la mochila que custodiaba el capitán derrengado, meterla en la canoa y lanzarse a la aventura de la noche a favor de la corriente. En alguna aldea de pescadores había enlace del Servicio, y hasta radio para comunicar con la central.

No se atrevió. No se atrevía, al imaginar dos hombres abandonados en un arenal bajo el sol inclemente. En la academia del Servicio le habían enseñado que, a veces, hace falta no reparar en los medios y en los sacrificios; mas la parte del cerebro que actuaba como alma le decía que ya había sido suficiente la muerte del ingeniero Rocha (quizá doble agente, siempre dañino para el país, pero, con todo, un pobre hombre).

Capítulo 6º

El metal más valioso

Celso Andrade trazó el plan y se lo explicó a sus compañeros de canoa y remo antes de volver a embarcarse:

—El Facalhão nos lleva ventaja; puede buscar ayuda en el recorrido hasta el poblado y estarnos esperando a medio camino, o llegar al garimpo y organizar la caza. Por tanto, es necesario cubrirse bien los cuerpos y las cabezas con cuanto sirva para disimular nuestras personas… Hay que remar siempre alejándose de embarcaciones y aldeas de pescadores. Tendremos que esperar a que sea de noche para tocar en el pueblo. Ya allí tenemos que descubrir qué fue del Eduardo, si anda al acecho o no apareció todavía… ¿De acuerdo, Nicolau?

—De acuerdo, capitán.

—Bueno. Como sea, yo tengo que ir hasta mi casa para recoger documentos y las llaves del hidro. Después tendremos que esperar, calculando, con un ojo puesto en la luna y otro en las olas que levante el viento. Si hay luz de sobra y el río no anda muy agitado, podremos librarnos de quien pueda estar esperando el ruido del motor del avión: es suficiente con soltar amarras y dejar que la corriente aleje el aparato de la ribera. En medio del río, lejos del alcance de las balas, se enciende la máquina y se da gas. Ya amanecerá antes de tener que tocar agua de nuevo con los flotadores.

Se calló la posibilidad de fallar; de que, por alguna complicación mecánica, el motor del hidro no arrancara enseguida y fueran a engancharse con un camalote o chocar en un banco de arena aguas abajo. No quería asustar a sus compañeros y les calló también la prevención bruta que había discurrido para el caso peor. Era muy arriesgada pero mayor era el riesgo de no intentar hacerlo: mandaría sentarse al Nico en el lugar del copiloto arrastrando la canoa amarrada con una cuerda larga, manteniéndola junto al flotador hasta estar seguros de que podían volar. Entonces la soltarían. Si no pudieran, buscarían forma de pasar a ella... para seguir, de nuevo, remando y remando, con el viento de cara pero empujados por la corriente.

Ahora remaban contra corriente, con viento de espaldas. El capitán Andrade acechaba, escudriñaba. Sus ojos verde-azules buscaban continuamente lo que pudiese parecer una piragua y un tipo pequeño con sombrero grande: Edu el traidor. También buscaban canoas de indios con el torso desnudo, la cabeza con melena corta, redonda, gente que pudiera interesarse por la embarcación que él gobernaba; y se ayudaba con el oído en busca de embarcaciones motorizadas, capaces de traer hombres con rifles a la caza de quien poseía un tesoro increíble, dirigidos quizá por indios a los que habría alertado el Facalhão.

Porque esa era la secuencia lógica: el Eduardo hablaba con indios canoeros, los engañaba con promesas de «piedras de luz» para que lo ayudasen a remar, a ganar la carrera río arriba, y para quedar al acecho. Llegaba a la villa minera adelantado a los supervivientes de la incursión al Abrigo del Sol y contaba en el garito lo que había sucedido, describía lo visto. No precisaba más de tres tahúres para intentar conseguir el tesoro. Había oro y «garbanzos» buenos para todos, el sertanejo huido era experto y se imaginaba la pureza de las gemas sin saber si Rocha la había certificado.

Qué mala suerte la del buscador de tesoros, llevarse un flechazo en medio de la oscuridad... Un escalofrío recorrió la espina dorsal de Celso Andrade a pleno sol. Se dijo que era por culpa de aquel viento que le daba en la espalda, que metía olitas por popa, que levantaba salpicaduras a cada golpe de pala de los que remaban detrás de él.

Mas era escalofrío de miedo; miedo como nunca había sentido, ni cuando frente a él aparecían las formaciones de Messerschmitt a mayor altura que la de su Spitfire. Ahora no era cuestión de fiarse de la vista, los reflejos y los mil caballos de la máquina; en este momento la defensa de Inglaterra quedaba en el desván de los recuerdos, no era necesario detener incursiones de enemigos con máquinas semejantes a la propia en un espacio libre, aéreo; no se trataba de un duelo de pilotos solos en sus cabinas sino de guardar una mochila con oro y piedras preciosas en un mundo hostil, con una tripulación a espaldas que ya estaría haciendo cálculos.

«Capitán Andrade, aquí en esta ciudad sabemos mucho de oro y gemas —le había dicho el gordo Gomes, director del banco—. Eso es lo que trajo a los portugueses hasta estas breñas asesinas. Eso es lo que movió a los egipcios y a los romanos a formar imperios. Eso es lo que salvó a tantos alemanes al final de la guerra, y lo que hace que hoy vivan con acomodo en toda Sudamérica: hablamos de joyas... Cierto que los diamantes y las esmeraldas dan el máximo valor para el menor peso. En ese aspecto aventajan al oro, sí señor; pero el oro es el patrón perfecto de la riqueza: las piedras no se pueden dividir sin que pierdan valor, ni se pueden juntar para sumarlo. El oro puede cortarse en laminitas; y pedazos de oro pueden fundirse juntos en el crisol para hacer lingotes.»

Acertado el Gomes, siempre a la sombra, siempre sudando. El tesoro del Abrigo del Sol precisaba tratamiento, separar las piedras engastadas, cortar las láminas de oro para hacerlas manejables... ¿Qué valdrían aquellos diamantes de distintos colores? ¿Y el total del oro? ¿Cuánto les debería dar del tesoro a Hanna y al Nico Pinguinha?

De lo más hondo del pozo de las ideas le surgió la de no dar nada a unos seres que nada tenían que ver con él. La idea de la propiedad exclusiva lo llevó a controlar en ese momento a los supervivientes del saqueo al Abrigo del Sol. Paró de remar y giró la cabeza como quien solo intentaba mirar por ver cómo iban. Metida en su ropa basta, bien calado el sombrero, Angelika no era imaginable como tal, la mujer que arrebataba corazones en un cabaré. Nico, menudo y seco, era solo un hijo del sertão pasado por el seringal y el garimpo, un hambriento que ascendió a mal comido. Vencidos sobre las palas, clavándolas en el agua, embrutecidos por el esfuerzo, tan dispares, parecían habitantes de un mundo absurdo.

Bien. Ya vería qué hacer con el reparto. Como su padre le enseñara, «Un hombre no ha de ser avaricioso ni excederse en la generosidad». Visto así, echando cuentas, él estaba en el origen de la riqueza que descansaba en la mochila amarrada firmemente a la argolla de la canoa delante de sus pies. Él había descubierto la «zanja», él la casó con la historia de los frailes, él hizo a Rocha moverse para ir a explorar, él armó la expedición, él venía dirigiendo el grupo con firmeza de militar de carrera.

Angelika, Hanna. Esa mujer también había dado mucho juego. Se diría que era dos personas en una, la europea llamativa que saca dinero a los hombres en un claro de la jungla mal mencionado como ciudad y la criolla conocedora de todas las destrezas de los salvajes. Hanna Fischer no le había mentido al ingeniero Rocha, sabía de memoria las formas del río grande, y de sus afluentes; caminaba por la selva sin duda y usaba revólver como quien siempre lo llevó al cinto.

No se había añadido al rol de la canoa por simples ganas de aventura, por dejar el cabaré unos días. Era hija de un gran profesor que buscaba el monumento al sol de unos indios de raza superior, convencido de que lo encontraría en aquella zona del desierto verde. Por eso se había emocionado de tal manera al encontrar la roca rota en forma de concha. La había encontrado ella. La hija halló lo que su padre no había conseguido localizar... La vida era una locura, una rueda de casualidades imprevisibles.

Hanna le hacía a Celso aspirar hondo y recordar su foto con uniforme de teniente de Aviación, en plenitud física. Ante una mujer de tal guisa se sentía joven, olvidaba las entradas profundas de su cabellera y la manta de grasa que se le apoyaba en el cinto. Pero había un misterio en la vida de la hija del antropólogo muerto por la Ciencia: ella nunca hablaba de lo que hubiese estudiado ni de qué aventura la habría llevado desde los lujos de Rio de Janeiro a un pueblón sin diversiones. Y la experiencia le decía a Andrade que la moza era demasiado joven para pensar en ganar mucho dinero en el cabaré y después retirarse, rica, al mundo civilizado. ¿Andaría en la selva por un bandazo de cosas del amor? ¿O para quitarse de en medio por algo comprometido? ¿O por una combinación de ambas cosas?

Habría que hablar con el fofo del Gomes, tendría que pedirle informes de Angelika, cantora y «directora artística» de cabaré: el banquero guardaba las mejores fichas de la capital; se permitía despreciar las del comisario jefe; prestaba las suyas a la policía.

* * *

La comida escaseó y no se debían arrimar a aldeas de pescadores, donde pudiera quedar memoria de su paso. Buscaban túneles y se metían por ellos en busca de aguas claras. La blanca-india siempre le acertaba a algún pez con las flechas que había cogido del indio muerto por defender el Abrigo del Sol. Comían, descansaban durante lo más ardoroso del día; y hacían elucubraciones sobre la ventaja que les pudiera llevar el Edu Facalhão. En una parada, Hanna lanzó hipótesis con firmeza:

—Imposible que vaya por delante de nosotros. A no ser que lo lleven buenos remeros que supiese encontrar por la ribera.

Celso se calló, no se esforzó en discutírsela. El Nico también calló, porque estaría de acuerdo, como Celso. Fumaron los cigarros últimos, en silencio, cada uno en sus profundidades. La mujer había renunciado a fumar para que a ellos no les faltara vicio. Solo a veces se vencía a la oferta de una pitada en el cigarro del piloto.

Pescado de río sin sal sabe a fango, pero alimenta. Agua clara mata la sed. La sombra, a pesar de los mosquitos, ayuda al alivio... A la puesta del sol venía el esfuerzo de nuevo. Hasta que, exhaustos, buscaban sosiego en las playas, cada noche más amplias según el estiaje se afirmaba.

El Pinguinha sabía dar con arenales donde dormir alejados de la jungla y sus asesinos nocturnos. Se agachaban tras troncos y camalotes varados. Dormían con las armas a mano, Andrade recostado sobre su mochila, su tesoro. El zumbar del viento de invierno en las ramas les ayudaba a coger el sueño. Mas para el piloto era un dormir de liebre: se despertaba con los ruidos del río, con los saltos de los peces, que le sonaban como golpes de remo; y con las palabras raras que soltaba el Nico. El moreno debía de tener pesadillas; en sueños hablaba de agua, de lluvia...

En la jornada final de retorno a la villa de los garimpeiros un escándalo de gaviotas y el pistonear de un motor despertaron a los tres al tiempo. Alboreaba; las copas de los gigantes de la selva se teñían de verde-oro; el río engañaba a la vista con un color añil. Por él avanzaba una balsa de buceadores, en la que viajaban unos ilusos hacia un punto del río donde esperarían encontrar diamantes, más valiosos que sus vidas tristes. Al incorporarse sobre la mochila, el codo de Celso Andrade chocó con las piezas de oro del Abrigo y él se sintió un ser infinitamente superior a aquellos infelices.

—Nicolau, ¿cuánto tiempo calcula que podamos aún tardar en llegar al poblado? —preguntó para confirmar una idea.

—Era bueno esperar aquí escondidos, capitán —el desdentado no respondió directamente a la pregunta—. De este sitio para arriba hay casas de caboclo en las dos bandas del río; se mueve mucha embarcación.

Los tres estuvieron de acuerdo, aquellos mestizos de blanco e indio vivían en la ribera, siempre vigilantes. Se quedarían donde estaban, dormirían a ratos intentando olvidar el hambre, siempre dispuestos a reaccionar ante un encuentro no calculado (con cualquiera que precisase de playa para descansar o entrar a la selva). La canoa estaba bien disimulada con ramajes, y ellos se ocultaban detrás de troncos; mal los divisarían desde el río, pero existía el riesgo de una emergencia que desviara a alguien a la costa.

Andrade siguió maldurmiendo, sintiendo al sol hacer arco en el cielo. No podía dejar de verlo porque intentaba dormir en un arenal orientado al norte en el hemisferio sur de la Tierra... La Tierra, el Geoide, Geodesia: ese era el nombre de la materia que le enseñaban en la escuela de aviación. El Geoide era una esfera algo aplastada, como si estuviera apretada en los polos. En sus delirios de joven se había visto sobrevolando el Geoide en aviones poderosos. Admiraba a aquellos pilotos que se habían lanzado a conectar los continentes con sus aparatos. Las aventuras de la posta aérea le daban razón de vivir. Siempre había querido emular a Saint Exupéry.

¿Cómo moriría aquel campeón desaparecido?

Como fuera, había caído con gloria. Sus huesos yacerían en el fondo del Mediterráneo...

Pasaban las horas y la flojera del hambre ayudaba a sestear. No hacía falta comentar entre ellos el riesgo de moverse o andar a tiros por la selva. Nadie debía saber de sus existencias. Aguantaban. El capitán Andrade cavilaba: al llegar a la población minera, ni él ni Angelika se podían dejar ver, él por conocido, ella por desconocida llamativa. Dependían del Pinguinha para investigar lo que hubiera ocurrido con su camarada traidor, las trampas que les pudiera haber preparado. Necesitaban al Nico para eso y para conseguirles comida.

Celso Andrade soñó varias veces con su nevera llena de botellas de cerveza, y con buenos trozos de churrasco de buey. El Nico Pinguinha —consideró Celso— también tendría necesidades, y tentaciones. Nada garantizaba que este otro sertanejo no fuera el segundo traidor de la expedición; le sería bien fácil buscar a un grupo de fulanos que lo acompañaran a dar cabo de quien custodiaba el botín del Abrigo del Sol.

Pero no, no lo haría, porque tendría que repartir con varios; si su mente estropeada por la cachaça todavía funcionaba, se fijaría otra meta: acabar apoderándose del tesoro por su cuenta. Era, entonces, necesario observarlo.

Pasó alguna lancha motora; pasaban canoas con personal de todo tipo. En la villa embarrada la gente andaría preguntándose qué habría sido del piloto, porque el hidroavión seguía amarrado. ¿Y del Nico Pinguinha? ¿Y del Edu Facalhão? Había pasado tiempo de más sin presencia de ellos... Correrían muchas conjeturas. La primera, que se hubiesen «esfumado» juntos el piloto y ellos.

Cuando la sombra de la arboleda ya cubría la banda del río donde estaban, lanzaron la canoa y remaron hacia el poblado. Rumbearon por la sombra. Aun en la oscuridad no se quitaban los sombreros, para que nadie los identificase desde las casas metidas en el agua, aguantadas sobre palos, en que moraban los caboclos.

—Si el Facalhão ya dio señales para que nos busquen —discurrió Hanna en alta voz—, hablaría de cuatro personas a bordo de la canoa. Faltando Rocha, eso ayuda a despistar sobre quiénes somos los tres restantes.

—Pues es cierto: falta el difunto —la apoyó Nico.

Celso oyó la conversación y no terció, para que los otros lo imaginasen por encima de ellos, despreciando una obviedad. Mas ni contando con ese factor de ayuda al disimulo se fiaba de lo que los pudiera esperar en la población minera. Se dijo que el recelo lo estaba confundiendo; porque fácilmente el maldito Facalhão habría quedado atrás exhausto, hambriento y sediento, incapaz de adelantarlos: no se desplazaba más rápidamente el vehículo más ligero sino el que tenía mejor proporción entre potencia y peso. Una canoa grande con muchos remeros era la que más corría. Aunque Angelika había indicado una posibilidad fatal: esa misma, que el traidor hubiese conseguido ayuda.

Se iba haciendo noche y la gente andaría cenando. Nadie navegaba. A lo lejos empezaban a verse las luces escasas de la población; el viento y las olitas mal dejaban escuchar alguna música del almacén del sirio, que estaría para cerrar. Aflojaron la remada. Solo de noche aportarían. Celso Andrade se moría de ganas de beber y comer, de lavarse con jabón y mudarse de ropa; y de dormir despreocupadamente. Imaginaba las mismas necesidades en sus compañeros y discurría cómo organizar un vuelo que quizá nunca volviera a hacer.

Sí, quizá nunca fuera a repetir el vuelo entre el poblado garimpeiro y la capitalita de río abajo, salvo por placer de turista. La imagen del tesoro convertido en liquidez apagaba la ilusión de la línea aérea propia, desde la boca del río a las fronteras del interior. Con mucho dinero quizá intentara negocios en lugares de menos riesgo. Su tío habanero le había escrito varias veces diciendo que el Caribe estaba lleno de islas necesitadas de comunicaciones aéreas. Él no era su admirado Saint Exupéry, pionero sobre el Sahara y la Patagonia, los otros grandes desiertos; y La Habana tenía mucho de ciudad yanqui, llena de exquisiteces copiadas de Nueva York.

Bien, pero en ese momento tenía objetivos concretos por conseguir antes de seguir soñando: bebida, comida, ropa, documentos, llaves, dinero. Por la prisa, quizá aguantaría sin baño. Y debía olvidarse de dormir en debida forma. Ya lo haría después de volar.

—Nicolau, ¿usted tiene algo que resolver en el pueblo o vendría con nosotros en el hidro? —habló cuando entraron en una ensenada tranquila—. Se lo digo porque pienso que no nos debemos separar en ningún momento. Somos tres a proteger lo que traemos, y mejor será repartirlo lejos de aquí.

—No se preocupe por eso, capitán, que a este Pinguinha ya lo debieron dar por muerto... Sí convendría lo hablado: saber qué hizo el Eduardo. Si no volvió todavía, podemos movernos algo por el pueblo y matar necesidades. Yo no tardo en saber qué fue de él.

—Ya pensé en eso, Nico. Vengo pensándolo. Pero imagine que él ya llegó y hay gente a la espera de que usted se deje ver o haga preguntas. Entonces estamos perdidos.

—Estoy de acuerdo con el capitán —sonó la voz de Hanna, en un tono sereno—. Es muy arriesgado andar indagando qué fue de ese canalla. Ahora solo importa que el hidro funcione y que el piloto esté en condiciones de volar. Después ya se arreglarán las cuentas con el traidor.

Silencio. Los hombres callaron: ya no los impresionaba la manera de hablar de la mujer capaz de manejar un revólver de calibre grueso… El aire se calmaba en aquel rincón fluvial, apenas se oían saltar cardúmenes y algún grito de macaco por la floresta encima de la barranca. Descansaban a la vista de las luces de la villa, y Andrade pensó en su compañía: el moreno Pinguinha siempre había sido dócil y ahora lo parecía aun más, tal vez por el hambre que lo ablandaba; en Angelika había algo que no encajaba. Quizá fuera vieja antes de tiempo, hecha mujer desde pequeña, de tanto andar tras sus padres por la jungla.

Como fuese, lo que importaba, efectivamente, era que el avión funcionase y que él lo pudiera guiar. Seguro de las prioridades, habló:

—Nos vamos a ir acercando al embarcadero para echar un vistazo al hidro. Luego los tres nos acercamos por el camino bravo a mi casa y dentro de ella nos arreglamos con tiento y linterna, sin encender las luces. Después volvemos al muelle, esperamos a que no haya personal a vueltas y soltamos amarras. Ya sé que es peligroso dejarse llevar hasta en medio del río sin máquina y a contraviento. Pero tienen que confiar en mí, que en otras peores me he visto... Y vamos a salir arrastrando la canoa desde la cabina, por si tenemos que usarla de nuevo… —recelando de lo que pudiera ver malamente, ni intentó mirar las caras de sus compañeros—. Vamos ya, denle al remo.

Remaron. Poco a poco, en contraste con la claridad vaga de la luna y de unas bombillas avaras, surgió la forma del hidro: timón, alas, fuselaje, flotadores confundidos con la línea del pantalán. El corazón del piloto se alteró viendo su máquina amante, compañera de sueños y visiones de maravilla. Por el ansia de tocar en lo suyo, soltó el remo y saltó al flotador.

Entonces confirmó un olor que se le había anunciado de lejos: queroseno. Olía a queroseno, como si hubiera una pérdida en los depósitos.

¿Qué diablo había pasado? Recorrió con los ojos la forma apagada del avión en busca de algún indicio y así reparó en que el vidrio de la puerta de la cabina estaba roto. Pero ¿quién sería el grandísimo hijo de perra...? Qué imbécil había sido, no dejar al Pinguinha de guardia y llevarse de ayudante a cualquier otro garimpeiro retirado.

¡Oh! La rabia contra sí mismo lo cegó y tuvo que agarrarse al asa de la puerta. Apoyó la cabeza en el fuselaje y en esa postura permaneció unos instantes, queriendo serenarse.

Hasta que ruidos incomprensibles lo forzaron a volver a lo inmediato. ¿Qué estaba sucediendo? Sin soltar el asa escrutó las oscuridades y vio que la canoa ya no estaba a pie del hidro sino junto al pantalán, en cuyas tablas sonaban carreras.

¡Maldito negro, puta de gringa: habían saltado a tierra!, ¡cómo se la habían jugado los muy cabrones!

Llevado del coraje, soltó el asa, echó mano a la pistola e intentó ponerse de cuclillas en el flotador para disparar contra ellos por debajo del fuselaje. Pero resbaló, se desequilibró y fue a dar con la cabeza en la columna de apoyo del fuselaje en el flotador. El sonido metálico, que amplificó su cráneo, fue lo último que oyó conscientemente.

Capítulo 7º

La capitana

Nicolau, por apodo Pinguinha, no conseguía recordar bien lo que sucedió en el embarcadero, por lo rápido que había sido. Ahora, a la luz de la hoguera, intentaba reconstruirlo mirando por ronda al hombre desnudo e inconsciente, acostado sobre una estera, a las piernas desnudas de la mujer sobresaliendo de una mampara de palos y ropa a secar; y al chico en cuclillas, lloroso.

Andrade, Angelika y el pequeño Nandinho, más las prendas mojadas del capitán y de la exploradora, lo ayudaron a recordar que habían arrimado la canoa al avión del capitán Andrade. El capitán dijo que olía a combustible y se puso en pie sobre lo flotador para subir a la cabina. En ese momento la canoa se movió, impulsada por el remo de Angelika. Cuando Nico quiso reaccionar, ya ella decía en voz baja mas firme:

—El chaval. Tenemos que cogerlo.

Apenas tocó la canoa en el pantalán, la mujer se irguió rápida como una pantera y dio un salto para agarrar al niño.

—Si te mueves o chillas, te meto la faca —lo amenazó, y el pequeño se dejó llevar hacia la embarcación.

Pero en ese momento sonaron golpes contra el avión y la caída de un cuerpo al agua. A continuación el chiquillo temblaba en manos de Nico suplicando que no le hiciese mal. Instantes después la mujer se lanzaba al río.

—Nandinho, no abras la boca —advirtió Nico al reconocer al hijo de Nando, Fernando, su compadre—. Ya viste que ella dice que te mata.

Algo sucedía en el agua, braceos y bufidos leves; hasta que se oyó la voz de Angelika:

—Nico, vengan para aquí con la canoa —la poca luz del lugar contra el blanco del hidro aún dejaba ver como ella se mantenía a horcajadas sobre el flotador, sujetando la cabeza del piloto—. Ayúdeme a poner al capitán boca abajo, Nico. Hay que hacerle echar el agua que tiene dentro... Niño, sigue callado. Ni llores siquiera —añadió con su voz de mando sigilosa—. Si te portas bien, no te hacemos nada.

Poner al español atravesado sobre el flotador, la cabeza casi tocando la superficie del río, fue difícil faena. Nandinho lloraba en silencio, y hasta intentaba ayudar, el pobre. Angelika golpeó la espalda de Andrade e intentó silenciar con su propia mano la tos del hombre, que expulsaba agua y poco a poco se reanimaba. Luego dio órdenes y disposiciones:

—Nico, ayúdeme a meterlo en la canoa, y nos vamos ya. Ya. No hay minuto que perder.

Costó un mundo evitar que la canoa, a penas tronco ahuecado, volcara al mover un cuerpo grande e inerte. Después de acostarlo con la cabeza hacia la popa, la «capitana» dispuso el acomodo del resto de los ocupantes:

—Nico, usted vaya a proa. Tú, niño, ven conmigo para la popa… Nico, vaya buscando un lugar recogido donde pasar la noche.

Salieron, remando con ansia, ahora de rostro al viento. Cuando el Nico Pinguinha se dio cuenta de que iba en el lugar del capitán, tocando la mochila donde se guardaba el tesoro, el espíritu de la codicia le trajo ideas: el capitán medio ahogado y aturdido no se podía defender; y aquella gata rubia... Esa gata siempre tendría una distracción; en algún momento iba a quedarse dormida y entonces…

Sí, pero venía con ellos un inocente, el Nandinho, uno de los muchos golfillos que andaban por el muelle pidiendo monedas en vez de ir a la escuela... Limosna o libros: eso era lo que dividía a los humanos en la niñez. Ay, si él hubiera tenido escuela desde el principio...

—¿Cómo te llamas? —Angelika interrogaba el chico.

—Nandinho.

—¿Y qué hacías a estas horas en el puerto? —el niño no respondía—. De noche no se juega en el pantalán, ni se ayuda a la gente de los barcos, Nandinho... ¿Qué hacías tan tarde allí?

—Estaba aguardando por ustedes —la confesión llegó clara a la proa de la piragua, a pesar del viento y el chapotear de las olitas.

—¿Estabas esperando por nosotros? ¿Por quién de nosotros? ¿Por todos los que llegamos?

—Me dijeron que eran el Pinguinha, y otros dos hombres, y una mujer.

—¿Y quién te lo dijo? —el chaval se resistía. La mujer alzó la voz—: ¿Quién te lo dijo, Nandinho?

—Es que... Es que me dijeron que me dan un corte para que sangre y me tiran a las pirañas si les digo algo a ustedes.

—Eso también te lo podemos hacer nosotros si no hablas —el tono de Angelika no dejaba lugar a dudas—. O al revés: podemos llevarte hasta un sitio donde no tengas que temer a nadie... ¿Qué prefieres?

No hubo respuesta. Se oyeron lamentos del capitán, y sollozos del niño infeliz. El Nico Pinguinha estaba intrigado, también quería saber quién los buscaba. Torció la cabeza para intervenir:

—Hijo, dile a la señora quién te apretó de esa manera. Mira que esa gente también me ha de querer mal a mí.

—Pues... Pues... —el Nandinho dudaba, vacilaba—. Pues fue un amigo suyo, el señor Eduardo.

—¿El Facalhão? — Nico Pinguinha fingió sorpresa.

—Él mismo, sí señor.

Había ocurrido lo peor, confirmado lo que solo Angelika se había atrevido a predecir: el cabrón del Edu se les había adelantado y descompuso algo en el avión para dejarlo inútil. Estaba a la espera de ellos, para cazarlos.

—Aclara una cosa, Nandinho —volvía la voz de la mujer en la noche ventosa—: Quien te lo dijo, ¿fue nada más que Eduardo o más gente?

—Venía con otros hombres en una canoa.

—¿Hombres de la villa, gente del garimpo?

—No sé.

—¿Cómo que no sabes? ¿No los habías visto antes?

—No, señora.

—¿Y cómo eran esos hombres?

—Pues...

—¿Blancos, morenos, caboclos, indios...?

—Todos blancos, con barbas de blanco.

—¿Y cuántos eran?

—Pues yo vi a tres...

—¿Y qué te dijeron que tenías que hacer cuando nos vieras?

–Avisarlos a ellos sin decirles nada a ustedes.

* * *

El capitán tosió mucho esa noche; tosía como si un soplo saliera de una cueva, de muy dentro de ella. Nico, adormilado con la espalda en un tronco y la carabina al regazo, se despertaba y veía a aquel hombre ensimismado, la cara oculta por una barba que le subía por las mejillas casi hasta los ojos. La mujer lo había vestido y se había vestido con las ropas mal secas, que no aliviaban el frescor de la noche. Dormía junto al accidentado, la mochila con el tesoro en medio de ellos, el revólver sobre la mochila, amarrado con un cordel a su muñeca. El pobre del Nandinho, moreno, pelo crespo de mulato, se había encogido en una estera al lado de las brasas y a veces temblaba, quizá de frío, tal vez de miedo.

Miedo. Por lo menos dos veces Nicolau Pinguinha tuvo el sueño de la inundación, se vio con botas de caucho hechas por él. Se fabricaban cuajando aquel líquido blanco que salía de los cortes en los troncos de las malditas seringueiras, una aquí, otra allá, otra más allá, tan apartadas entre plantas de todo tipo… Obligaban a un hombre a caminar y caminar llevando los calderos de la recogida. Pero, con todo, después de años se les guardaba cariño a los árboles gomeros. Muchas veces Nico se había preguntado por qué a las plantas productivas, una por una, no se les ponían nombres propios, como a los animales domésticos...

Esa noche, como en otras tantas, había soñado que la lluvia caía en cascada y las ramas del tejado de su casucha no espantaban tal torrente. Entraba en la vivienda y apagaba el fuego, y él ya no podía ni siquiera prepararse un trozo de carne seca. La lluvia perforaba el tejado y hacía subir la laguna hasta llegar al suelo del refugio elevado sobre palos. Las aguas de encima y abajo se juntaban. El habitante solitario sentía que se ahogaba.

Era la pesadilla de los hombres sumidos en el seringal, condenados a recoger la leche pegajosa de las seringueiras para cuajarla con humo e ir haciendo pellas que vendría a llevarse un barco, en el que se marchaba la gente hacia lugares del mundo donde hasta los pobres eran libres.

Libres. Nadie era libre. Todo el mundo estaba preso por algo, encerrado en algo, imposibilitado para hacer lo que le diese la gana. O no, porque los ricos hacían lo que les gustaba. Apenas la enfermedad y la muerte los paraban.

Nico cayó en un sueño completo a última hora de la noche. Y cuando se despertó, al alba, el niño seguía encogido junto a las brasas, el capitán respiraba suavemente... pero la mujer había desaparecido; y, con ella, la mochila del tesoro.

El corazón del Nico dio un salto dentro de su pecho, y sus ojos acabaron de recorrer la escena: la canoa seguía donde la habían dejado, cubierta de ramos; nada llamaba la atención en la playa bien escogida, sin interés para indios o caboclos pues a espaldas de ella solo había una barranca altísima.

¿Para dónde diablos se habría escapado la perra de melena dorada? Otra vez maldijo no haber acabado con ella y el capitán, no haberse llevado el oro y los diamantes.

Se desentumeció mientras se levantaba de la arena y del tronco caído donde había apoyado la espalda. Buscó las huellas de Angelika, comenzó a seguirlas.

Mas no le hizo falta ir muy lejos: un gigante de palo había caído de la barranca arrastrando un monte de tierra roja con las raíces, que se erguían al cielo como serpientes paralizadas. Los pasos de la capitana daban la vuelta al gran obstáculo, y aparecía ella, desnuda, mojada; con el revólver en la mano.

—Nico, no espíe. Vuelva para allá, que ahora voy yo —mandó, sin esconder sus vergüenzas.

Y Nico dio media vuelta, deslumbrado por aquel cuerpo femenino, tan claro que hasta tenía rubio el vello del pubis.

El bicho malo que manda matar le dijo que aquello no podía ser mujer de todo. Por mucho que lo pareciera en sus gracias, actuaba como un hombre. La manera en que había interrogado al Nandinho parecía las de los comisarios: ¿quién fue?, ¿cómo fue?, ¿con quién estaba?, ¿está seguro?, ¿se lo vuelvo a preguntar o ya me lo dice...?

Ella pensaba que estaba al mando y no se desprendía del arma y del tesoro ni siquiera para hacer sus necesidades y asearse. Pero, en algún momento se despistaría...

* * *

—Señor Nico, quiero volver a casa, quiero volver con los míos —fue lo primero que se atrevió a musitar el pequeño cuando de nuevo se vieron todos juntos, mientras el hombre avivaba una hoguera que ya no servía más que para ahuyentar mosquitos, pues nada de comer quedaba.

—Tienes que tener paciencia, Nandinho —le contestó—. No tengas miedo, que nosotros no te vamos a hacer mal. Y volverás a casa, confía en mí, que eres como un hijo mío —insistió, no muy seguro de lo que decía, menos preocupado por el niño que por las necesidades que se sumaban en su cuerpo.

No tenían tabaco —que disimula el hambre— ni aguardiente —que la marea— ni carne en lata, o seca, ni harina. Y tampoco podían moverse para cazar o pescar. No había más remedio que esperar a la noche apretándose la barriga con las manos, y luego meterse en un túnel con agua clara a la espera de que amaneciese para que la blanca con artes de india cogiera algún pescado.

Ella pareció leerle el pensamiento:

—Nico, mire en todas las latas, encuentre algo de comer para el Nandinho, que debe de andar con hambre... Vamos a tener que esperar a que se haga oscuro para seguir viaje y buscar comida —se calló mientras tocaba en el cuello y las muñecas del capitán—. No podemos entrar en la breña en busca de fruta porque habrá indios bravos. Es temporada de caza por las márgenes del río; es el tiempo de que aparezcan, y no les gusta que nadie los vea... Mire bien, a ver qué nos queda.

—Nada, Angelika. No queda nada. Ya miré por latas y cajas, y no queda ni un grano de harina. No sé qué darle al chico —lo miró con gesto de lástima: estaba de cuclillas, los brazos caídos entre las piernas, expectante.

—Pues yo no puedo ir a pescar —explicó la «india rubia» —. El agua está turbia y las rayas de fuego andan ocultas... Nandinho, vete a asear allá por detrás del árbol grande. ¿Viste de dónde vine yo? Que no te vea nadie desde el río, y ten cuidado con las rayas de fuego, que están enterradas en la arena. Mira bien dónde pones los pies… —el pequeño se fue yendo y Angelika le habló bajo a Nico—: Tenemos dos problemas serios, Nicolau: el capitán Andrade y el Nandinho. Este hombre —pasó la mano por la sien del herido— debe de tener un derrame por culpa del golpe que se llevó y va a tardar en recuperarse, y hace falta moverlo con tiento. Y el niño... ¿Qué piensa usted que harían sus padres cuando vieran que no apareció? ¿Por dónde lo buscarían?

—No sé. Andarían a su busca por el poblado, mirarían por el muelle... Lo malo sería que alertasen al Edu y a esos blancos que venían con él. Pero —Nico tuvo un pensamiento triste—, los hijos de los pobres muchas veces duermen fuera y nadie los echa en falta. Si alguno no aparece a cenar, los hermanos se reparten la comida.

—Cierto, Nico. A lo mejor en su casa no se alarmaron. O sí. Pudieron pasar varias cosas, y hasta podemos tener una armada de piraguas detrás de nosotros... Tenemos que deshacernos del chico.

—¿Cómo? ¿Qué dice? Ese niño es hijo de un amigo.

–No es lo que piensa, Nico. Lo voy a dejar en buenas manos.

* * *

Fue un día muy largo a pesar de ser de invierno; al Nico Pinguinha se le hizo aun más largo que los días de verano en el seringal, con la lluvia vertiendo miedo sobre el cuerpo y el alma. Ni en lo más duro de los tiempos del caucho Nico había pasado sin tabaco ni sin unos tragos de la cachaça que hacía eructar fuego y metía ilusiones en la cabeza.

Inquieto, a cada hora más, observó los vuelos de las gaviotas, de las garzas, de los loros..., los saltos de los peces, los movimientos de embarcaciones por el río, siempre con un oído atento y la carabina a mano. El espacio de agua castaña se llenó de luz, el sol subió contra corriente. Por suerte, no hubo que esconderse pues todos los navegantes buscaban el centro de la gran vena, se alejaban de los bancos de arena próximos a las riberas.

El pequeño ayudó a la mujer a cubrir la canoa con más ramos, a darle más disimulo; y con otros ramos a ocultar al capitán, siempre acostado, medio dormido. Ella seguía interrogándolo:

—¿Sabían sus padres que estabas de guardia en el muelle?

—No, señora.

—¿Había algún chico más de guardia contigo?

—Ninguno, señora.

—¿Y pensabas pasar toda la noche en el muelle?

—Hasta que viera al señor Nico con otra gente.

—Ah, ¿y entonces?

—Ten… Ten… Tendría que dar aviso.

—¿Y a dónde tenías que llevar el aviso?

—A casa del señor Edu Facalhão.

—Y el señor Eduardo ¿qué te iba a dar si lo avisabas?

Ahí el crío calló. Y Angelika levantó la voz:

—¿Qué te iba a dar?

—Dinero, señora. Ya me dio un billete. Me iba a dar mucho más. El señor Edu me lo prometió.

Prometió, prometió... Pobre, el Nandinho. Mentira. El espíritu canalla se había apoderado del Facalhão desde que empezó a huir del Abrigo del Sol, bien lo sabía Nico. Aun cumpliendo, el pequeño solo podía esperar la recompensa de un golpe en la cabeza y un corte en la barriga. En un momento las aguas hervirían de pirañas y después sus huesos menudos se irían escurriendo por el fondo del río que tanto secreto guardaba...

Antes de que la luna se dejara ver, embarcaron. La mujer se sentó a proa, siempre dispuesta a guiar, la mochila del tesoro amarrada delante de sus piernas. Detrás de ella venían el pequeño, que ayudaba a remar, y el capitán acostado, quejándose a veces débilmente, moviendo los miembros sin fuerza.

Nico remaba en la popa con la carabina a mano; la corriente ayudaba al avance mientras el viento se oponía, empecinado. Cuando el cansancio se iba apoderando de los músculos faltos de energía, el aire trajo olores fuertes de leña y paja quemadas. A lo lejos, sobre la ribera derecha del río empezaban a verse resplandores.

A partir de ese momento la capitana hizo derivar la embarcación hacia un punto de la costa donde la luna no alcanzaba a iluminar barrancas. Poco a poquito las olas aflojaron, se ablandó el viento y los golpes de los remos comenzaron a resonar en una bóveda de troncos y ramas. Se sentían los aromas húmedos de la selva. Angelika sacó de su mochila una linterna eléctrica y con ella fue buscando camino. En una banda del túnel vegetal se intuía una playa. Del agua destacaban ojos de caimán que reflejaban la luz. Sumergidas estarían sus mandíbulas atroces a la espera de desgarrar cuanto pudiera ser engullido.

Al contrario de lo que haría cualquier capitán prudente, la moza destemida llevó la piragua a esa ribera. Donde ya no se veían más saurios, clavó la proa, saltó y la afirmó. Enseguida los viajeros estaban instalados en una faja estrecha de arena. Nicolau prendió la leña según la mujer explicaba su plan:

—Ustedes van a quedarse aquí mientras yo voy a buscar comida a un lugar muy peligroso. Entre este túnel y la aldea de San Valentín está el cementerio de los indios pescadores y, si tenemos suerte… Si dejaron allí algún fallecido hace poco, habrá mucha comida, de la que ponen para el viaje del difunto al vientre del Padre Río. Voy a llevar mi mochila y la del pobre de Rocha —calló mientras vaciaba la del ingeniero y colocaba sobre hojas grandes los aparatos que en ella había. Después se acercó a Nico para susurrarle—: Estamos en un momento de mucho peligro, así que vamos a repartir el tesoro. Venga conmigo hasta la canoa —fueron y allí abrió la mochila amarrada, y sacó una lámina de oro con piedras que escintilaron a la luz de la hoguera—. Guárdela bien, que no la vea el pequeño. A partir de ahora, dividimos los riesgos, Nicolau. Pero no olvide que tenemos que llegar al fin del viaje con el tesoro entero, entero —repitió poniendo acento de advertencia grave.

Se fue la mujer y en la cabeza del Nico Pinguinha se formó un tropel como los del ganado de su tierra seca, con pezuñas y cuernos capaces de tumbar caballos y jinetes armados. Mandaba en ella el demonio que más temía su abuela esclava, y eso fue lo que le metió la idea de seguir a Angelika: ese espíritu ruin le decía que en la mochila de la mujer-macho iba otro tanto, o más, de un monte de garbanzos que podían convertir a un hombre en gobernador del mundo.

Olvidó al Nandinho, que algo le decía; olvidó al capitán, que en ese momento había empezado a balbucear con los ojos casi abiertos. Caminó con la mochila cargada de diamantes y la carabina al brazo. Se guio por el olor a humo de gran hoguera que traía el viento hasta dentro de la selva. Según avanzaba, se intensificaba el olor y vagamente le llegaban sonidos de música sin instrumentos: los indios hacían fiesta; por eso Angelika la mandona se atrevía a entrar en el desbroce de breña para sus muertos, y a robarles la comida.

Allí, quizá, la pillaría él desprevenida.

La luna ayudó a que los ojos de Nicolau captasen la gran tristeza del cementerio. Los árboles respetados en medio de la roza se balanceaban con el viento invernal y las lianas penduleaban sobre unos montones de tierra. Encima de esos montecitos había ollas. Dentro de las ollas estaban los muertos; y alrededor de ellas, la comida. Acostumbrados ya los ojos a la escena con luz escasa, Nico no veía por ninguna parte a Angelika. Se movió por detrás de las plantas del extremo del claro. No veía a la mujer. Se decidió a entrar en el territorio prohibido para quien no fuera indio pescador. Las formas de las calaveras y los huesos dentro de las ollas le trajeron recuerdos de juegos de chico en el camposanto de su pueblo. Entonces le entró el primer escalofrío, mas intentó pensar con el estómago: si la mujer había huido con la mitad del tesoro, nada habría que hacer salvo intentar seguir vivo. Era necesario comer.

Buscó comida. Una procesión de hormigas, con su rumor de miles de patas, le indicó la dirección. El hedor confirmaba el buen camino. Superando malamente el asco al tufo de la muerte, echó mano a una piña de bananas.

En ese momento sonó un canto de lechuza. Un escalofrío le subió hasta el cuello, lo paralizó con la fruta en la mano, le heló el pensamiento. Empezaba a pensar que las hormigas y los grillos habrían respetado alguna banana, que algo de comer quedaría, pero el terror le borró las ideas que el hambre le insinuaba.

La lechuza cantaba como había cantado en el cementerio de su pueblo, la noche en que entró en él por una apuesta de muchachos («No te atreves a quedarte con los muertos, Nico cagón...»). Mas en aquel camposanto cristiano había un solo pájaro de la noche y en este de los infieles sonaban dos. Uno daba su pío asustador y otro se lo respondía... mientras de más allá del desbroce venían cánticos de indios.

Nicolau Pinguinha respiró hondo y decidió huir del lugar con hechizo de muerte. Espantado cruzó el claro descuidando no hacer ruido. Huía con una piña de bananas pero desfallecía, le costaba dar cada paso. Quizá comiendo algo... No. Aguantaría. El asco, de la pudrición y de los bichos que roían muertos y bananas, le aconsejó aguantar sin comer. Junto a la lumbre vería qué quedaba bueno para comida.

Caminaba hacia el túnel, se apoyaba en los árboles, hacía por respirar. Hasta que sonidos de pasos firmes le cortaron la respiración. El miedo, un miedo loco, lo atrapó. No sabía qué esperar ni podía pensar. Entonces, entregado aunque fuera a la muerte, escuchó la voz que menos deseaba oír en ese momento:

—¿Qué diablo hace usted aquí? ¿Cómo dejó a Andrade y al Nandinho a solas?

Cuando el corazón se le calmó y le dejó abrir la boca, Nicolau alargó el brazo con la piña de bananas.

—El hambre me mataba —fue toda la mentira que supo componer.

—Venga, vamos —mandó Angelika. La cabeza del Pinguinha no se recomponía; y sin unos buenos tragos de cachaça mal se habría de componer... Seguía y seguía los pasos firmes de la mujer.

Seguía, siguió; hasta que llegaron a la playa. Allí paró; porque ella había parado.

Entonces sintió como ella lo empujaba haciéndole retroceder, salir del arenal.

Desde atrás de un árbol, Nico observó en la playita una escena que le costaba encajar entre sus pensamientos entorpecidos:

El fuego seguía vivo, porque alguien lo había alimentado. A la luz de la hoguera se veían la canoa y el Nandinho, acostado de un modo raro. El capitán Andrade había desaparecido dejando la forma de su cuerpo en la arena.

Capítulo 8º

Cantos de lechuza

En la oscuridad llena de ruidos de la floresta viva Hanna hizo una rápida composición de lugar y circunstancias: ella y el Nico Pinguinha se hallaban escondidos tras unas cañas sobre la playa de un tributario del río. En la playa seguía encendido, y llameando, el fuego que había hecho el Nico. Alguien lo había avivado.

¿Quién? Cuando ella salió a buscar ayuda en la aldea de San Valentín, junto a la hoguera quedaban Andrade, Nandinho y Nico. Ahora no se veían rastros de Andrade y el niño yacía sospechosamente quieto. El Nico temblaba junto a ella, de miedo, y de necesidad: era un alcohólico más de los infinitos que devoraba la jungla sin fin. Para completar el cuadro de lo incomprensible, la canoa seguía en su sitio. Como seguían los saurios, apostados en el agua, a la espera de algo que devorar.

—Nico, vaya comiendo —le susurró mientras le enseñaba una banana a la luz de la linterna—. Y dígame una cosa: cuando se fue usted, ¿el capitán Andrade estaba despierto?

—No, andaba aturdido, como siempre.

—Ya. ¿Y el pequeño estaba bien?

—Sí...

Un alcohólico alucinado bien podía tener arrebatos, matar en un delirio. ¿Habría acabado Nicolau con el piloto y con el mulatito? No se tenía que molestar siquiera en acuchillar al piloto: le bastaba con empujarlo al agua; luego los jacarés harían el trabajo. Pero asesinar al niño, uno de los pequeños que lo ayudaban a cuidar del hidro en el pantalán de la villa garimpeira... Eso no encajaba. Allí había pasado algo más. Paciencia. Y vigilancia... Era necesario esperar al canto de la lechuza.

—Nico —Hanna le tocó la mano huesuda—, tenemos que aguardar hasta que amanezca para mirar lo que pasó… Vaya comiendo de toda la fruta, sin recelo, que estaba fresca. Es de alguien que debió de morirse ayer mismo... Y descanse, que yo vigilo. Ya lo despertaré cuando vea que me entra el sueño.

No pensaba hacerlo. De no dormirse dependía todo en ese momento, hasta su propia vida. Lástima de anfetaminas para mantenerse despierta. A veces un agente olvidaba algo para la bolsa de viaje. En esta ocasión, ella se había dejado las pastillas que ayudaban a ocultar el cansancio, «a costa de perjudicar tus órganos vitales, mujer», como le decía un hombre amado e inolvidable.

Se esforzó por rechazar aquel recuerdo. Acomodó la espalda contra un tronco liso, que no dañaba. Oía al sertanejo roer la fruta con los pocos dientes que le quedaban. El fuego de la playa se consumía. El Nandinho no se había movido de su postura rara, el rostro en la arena: ¿estaría dormido o…? No quiso seguir pensando porque ahora se trataba de mirar por sí misma.

Con el oído esperando el canto del ave nocturna, visiones recientes y antiguas se enredaron en la mente de Hanna:

Esa noche en San Valentín había grandes hogueras porque se celebraba la fiesta del Padre Río, que siempre la había ilusionado; y con gusto se habría metido en ella si no fuera por las circunstancias. Era la fiesta más linda de los indios canoeros. Venían en sus piraguas desde todas las aldeas y hacían grandes danzas de saludo al llegar. Las mujeres visitantes se juntaban con las anfitrionas, los niños con los niños, y los hombres desaparecían en la casa de los hombres para ensayar cantos lejos de las mujeres y los niños.

Los cantos de los hombres eran secretos, los desafíos que practicaban en cada aldea no se podían escuchar hasta que llegaba el momento de la gran junta. Y el momento siempre era una noche de invierno, cuando el viento barría el cielo y el río. El firmamento daba una luz vaga, de estrellas, aunque faltara la luna; y en la tierra surgía el clarón de las hogueras.

La gente comía mucho; los mayores bebían el caldo de maíz fermentado; los espíritus se elevaban y venía la danza de los varones adultos. Tras las caretas y los disfraces no se sabía quién era quien (aunque las mujeres siempre adivinaban a quien pertenecían piernas y brazos). Sonaban manos en los cueros tensos y sonajeros en los pies, y a su ritmo cantaban los hombres, imitando una lucha con frases y señas. Ganaba el que más aguantaba, al que se le iban retirando los cantores contrincantes. Mas no se sabía quiénes habían sido ganadores y perdedores. Eso era asunto de los hombres, a resolver en la casa donde solo podían entrar los iniciados, los que habían sufrido hambre, sed, picaduras de hormigas por todo el cuerpo, marcas de tribu en los párpados...

El doctor Fischer se había empeñado en que sus hijos varones pasaran las pruebas de los indios y fueran aceptados entre ellos. Después Kurt les contaba a sus hermanas los misterios de la casa de los hombres, las creencias de la vida:

—En la casa se aspiran humos y se beben jugos. Todo eso transporta las cabezas muy lejos, a otros mundos, y les hace hablar de manera que solo se entiende cuando están idos… Siempre dicen que todo sale del río-padre para volver a él. La vida para ellos es la vida del río, no hay otra. Solo importan las crecidas y las secas, y los peces, las tortugas, los caimanes, los delfines...

Con los años y los saltos entre la jungla y las ciudades, en la mente de Hanna Fischer se fueron formando compartimentos de palabras. Dentro de uno se hablaba como los indios; dentro de otro, en portugués; de otro, en alemán. El inglés y el francés añadidos en las aulas no ocupaban espacio propio. Las palabras se le hacían indias a Hanna cuando pensaba en la selva, en el río, en la casa de palos y ramas. Y a sus hermanos les pasaba lo mismo. En la ciudad, entre ellos jugaban a transmitirse secretos en la lengua de un pueblo desnudo y moreno, de cabello denso, ojos rasgados y formas suaves, de nadador y remero.

Hablando ribeirinho con Kurt y Joachim en la facultad, por esa broma, fue como se fijó en ella el profesor Nunes Almeida. De ahí la conversación que la llevaría hasta el Servicio; de la carrera universitaria a un puesto avanzado de observación en figura de cantante de cabaré... Lo suyo sería observar, informar, establecer la red de contactos fiables.

El matrimonio Fischer había dejado una bella memoria por las aldeas del río, entre los indígenas y entre los que trataban de «civilizarlos». La muerte del profesor trajo duelo verdadero a aquellas gentes.

Después vino lo que vino: el fin de la guerra mundial, la reconstrucción del mundo y las familias. Los huérfanos y la viuda del profesor habían ido retornando a Alemania: primero Joachim, enseguida Lotte y Kurt; por fin, la madre. Dijeron que tenían que «participar en la reconstrucción del país» y reivindicar la figura del gran científico enemigo del nazismo, el darwinista que se había atrevido a decir una gran blasfemia para la religión de Himmler:

«No hay pueblos superiores o inferiores sino mejor o peor adaptados a su medio. En todo caso, inferiores serían los pueblos que han perdido la capacidad de sobrevivir, que ya no saben hacer fuego con palos y pajas».

Hanna se quedó, con la disculpa fácil del amor: Gilberto. Pero a Kurt no consiguió engañarlo, dedujo que había otra razón más. Kurt era piloto de líneas aéreas, iba y venía entre Europa y Sudamérica. Cuando se encontraban seguía hablándole como los indios del río, en la lengua de la sinceridad. ¿Fue indiscreto?

De parte de Kurt vino a hablar con ella el hombre de la embajada alemana, muy simpático: querían hacer una exposición de las fotos del doctor Klaus Fischer —dijo—. Le pedían a la hija que contara sus recuerdos de vida en la jungla.

Todo salió de maravilla. Y sirvió para una comprobación grave: Hanna estaba descubierta. Se lo dijo aquel tipo alegre, gordote, con acento bávaro, aparentemente funcionario de la agregaduría cultural. En medio del cocktail de fin de la exposición, sonriendo como si hablase de cualquier pillería, lo dejó claro:

—Nuestros servicios de información saben para quien trabaja usted, Fräulein Fischer, y quieren que también trabaje para ellos. Tendría que ayudarlos a localizar aquí, en Brasil, a determinados personajes del régimen que llevó Alemania a la locura y a su destrucción.

Ya hacía tiempo que Hanna tenía respuesta preparada para lo que temía:

—Oiga, Herr Bamberger: que no se me considere una mala hija de mis padres, pero solo me comprometo a pasar información que no proceda del servicio para el que trabajo. Considérenme una detective privada gratuita.

–Bien, querida Hanna –el supuesto diplomático le tendió la mano–. De acuerdo –se dieron un apretón sincero–. Pero sepa que la Alemania de los demócratas siempre esperará por usted.

* * *

Se había quedado dormida. Se dio cuenta porque la sorprendió un movimiento de los caimanes, mucha agitación, como si hubiera entrado en el túnel un cardumen o una capibara extraviada. Entonces oyó claramente el canto melancólico de la lechuza.

Se restregó los ojos. Una claridad vaga atravesaba la enramada anunciando el albor. El Nico Pinguinha musitaba palabras extrañas con los ojos cerrados y la boca temblorosa: «agua», «sube», «crecida»... Eso parecía decir.

El fuego de la playa se había apagado y el bulto del Nandinho continuaba en la posición en que lo había visto la última vez, la misma, exactamente… Estaba muerto. ¿Quién lo habría matado?

— I-irrrrrr-ií, i-irrrrrrr-ií —imitó ella a la lechuza y esperó respuesta, para observar si quien respondía se había acercado o alejado desde la llamada anterior.

La respuesta humana, que solo un oído finísimo distinguiría del canto del ave, vino de la playa. Hanna se irguió muy despacio, y se desplazó sin hacer ruido. Mudaba de lugar por «precaución elemental», como le habían enseñado en la escuela del Servicio. Con un ojo en el Pinguinha derrengado, puso la vista en la playa que se aclaraba con el sol primero. Así fue como vio avanzar a Xico António, casi desnudo, atlético, aguantando por la cintura a Celso Andrade, algo vencido, pero capaz de caminar...

Ya todos en el arenal estrecho, desde el primer momento los ojos renegros del Pinguinha se juntaron con los verdosos de Andrade para competir en desconfianzas hacia los ojos castaños de Xico António. Según aumentaba la luz del día, crecían los recelos del sertanejo y del europeo ante un muchacho aparentemente indio, que hablaba portugués sin indicios de habla cabocla, mestiza.

—Vamos a recoger todo y salir de aquí —casi ordenó el atleta descalzo pero con pantalones; y Hanna se iba a poner a llevar la comida de los muertos a la canoa cuando se acordó del Nandinho. Fue a agacharse junto a él y comprobar lo temido: no respiraba. Mientras le daba la vuelta a la cara del pequeño infeliz oyó a su espalda la voz del piloto:

—Fue el fulano que nos pilló: le rompió la cabeza. Ese chiquito intentó huir y le dio un golpe con la culata del rifle.

Hanna comprobó que había sido un golpe brutal: le había hundido la sien. Abandonó el cuerpecito frío y, en pie, encaró al aviador, macilento, el rostro cubierto de barba roja con mechas blancas.

—Celso, ¿ese hombre era blanco y con barba? —le preguntó.

—Sí —respondió el piloto.

—Sí que lo era —terció el «indio» António sin que nadie se lo pidiese—. Venía con los que estuvieron en la aldea. Eran varios blancos con barbas de muchos días, gente de garimpo pero de la que hace de todo. También andan cazando jacaré... Déjame llevar al niño, Dakí.

Hanna se vio sorprendida por el diminutivo de su nombre indio y lanzó un mirar de reprimenda a los ojos rasgados de Xico António, quien respondió asintiendo con la cabeza, moviendo la masa de pelo negro y denso, cortado con forma de seta. Había sido un error del muchacho llamarla por su «nombre de aldea», desvelar así la confianza entre ellos.

Dejó que Xico fuera a acomodar el cuerpo del niño en la canoa mientras ella cogía los efectos del ingeniero Rocha, el primer muerto de la expedición al insospechado Abrigo del Sol. Vació la mochila que había llenado de fruta de los muertos, reubicó los instrumentos, las herramientas, la cámara del ingeniero... y se puso a pensar en el mestizaje de razas y sitios: pobre mulatito paupérrimo que había nacido al lado de un río de indios. Para el Nandinho se había cumplido la ley de la miseria: a cambio de una promesa de dinero le habían reventado los sesos, y no acabó comido por las pirañas de casualidad... A ver qué explicaban Andrade y Xico António sobre lo acontecido, pero ya se podía pensar que la partida de garimpeiros del traidor Eduardo Facalhão andaba por el entorno y había dado con dos sujetos perfectamente identificables en la villa: el piloto y el chiquito.

—¿Dónde está mi mochila? —la voz de Andrade, floja pero con voluntad de ser fuerte, cortó los pensamientos de Hanna.

—Chsss... Calle, hombre de Dios —mandó Xico—. Puede haber por aquí alguno más de esos tipos. Entre y calle —lo ayudaba a acomodarse en la canoa.

—Mi mochila —exigió el piloto y Hanna se la pasó con una advertencia:

—Lo que tenía dentro lo dividimos entre el Nico y yo mientras tú estabas inconsciente. No tienes que preocuparte, que luego te lo devolvemos. Mejor es que comas y bebas. Ya arreglamos todo.

—Devolvédmelo ahora mismo —el capitán herido intentaba salir de la canoa. Hanna miró a Nicolau, que abrazaba su mochila contra el pecho, la boca apretada en un gesto de resistencia. No quería soltar la mitad del tesoro. Entonces Hanna puso su mochila en la arena y sacó de ella la pieza de oro con piedras, que mal brillaban a la luz del amanecer tamizado por la enramada.

—Nico, deme lo que le di a guardar —le mandó. El mulato se resistía—. Démelo —Nico reculaba. Ella dejó caer «su» mitad del tesoro en el suelo y avanzó hacia el sertanejo, poniendo un ojo en el machete y la faca que el tipo, debilitado, aún tendría fuerzas para manejar—. No me obligue a quitarle la mochila, Nico. Hagamos las cosas por las buenas. Ya llegará el momento de repartir. Confíe en mí. Todos vamos en el mismo barco... —intentaba entretenerlo a la espera de que sucediera lo que sucedió. Una raíz favoreció la zancadilla por detrás, el hombre se desequilibró y, en la caída, aflojó el abrazo a la mochila. La mano de la agente Fischer fue rápida para agarrarla. Desde el suelo el infeliz malamente escupió unas palabras cargadas de odio:

—Mujer macho.

La canoa se alejó de la ribera donde los saurios procuraban calentarse. A la proa iba Xico António de vigía mientras remaba despacio. Detrás de él, el aviador agarrando su mochila, el niño muerto y el sertanejo royendo coraje, quieto. Cerraba formación Hanna a la popa, remando, escrutando. De remolque llevaban una piragua. El proel los conducía a donde la selva se abría en un afluente poderoso del río padre. Allí, contra la margen apareció una plataforma con techo de paja, obra de indios canoeros.

—En esta esquina no entra mariscador de jacaré —aseguró el Xico—, ni indio cazador. Saben que indio manso también defiende lo suyo. Todos sabemos tensar el arco.

Amarraron las embarcaciones y colocaron en la plataforma de palos las pertenencias y el cuerpo del pequeño, al que las moscas se le echaban encima, voraces. El techo bien tejido protegía de la dureza del sol; una loseta de barro en el suelo invitaba a hacer fuego sobre restos de ceniza. Xico sacó de su bolsa un arco y un manojo de flechas, una carabina muy nueva, la culata brillante, y una cartuchera. También sacó mazos de tabaco y una botella de Pinga d’ouro.

—Traje para fumar y beber porque siempre faltan en la breña —explicó mientras ofrecía cigarros y le quitaba la tapa a la botella de aguardiente.

Hanna cubría el cuerpo del pequeño con una estera, pero no se le escapó la mirada angustiosa del Nico Pinguinha. Quizá unos tragos de pinga lo calmasen y le hiciesen entender que mejor era tener paciencia, esperar a que los acontecimientos le permitieran llevarse su quiñón del tesoro (aunque ella, cumpliendo con su deber, intentaría que nadie se llevase nada).

—¿Cuánto tiempo nos podemos quedar aquí, António? —preguntó al muchacho intuyendo la respuesta.

—Después de la fiesta, hoy toda la aldea duerme el día entero... Acomódense, fumen y, si quieren, echen unos tragos de pinga. Yo voy a pescar. Traje sal y vamos a comer al gusto de los blancos. Aprovechen para reponerse. Después hablamos y disponemos cómo hacer.

El aparente indio pescador se embarcó en su piragua con la carabina, el arco, las balas y las flechas. Hanna sintió ganas de beber un poco de aquella cachaça de ouro mas temió su efecto somnífero y se contuvo. Mejor sería que la somnolencia se apoderase de los hombres debilitados. Echó de menos un espejo para comprobar si ella estaba tan deteriorada como sus dos compañeros de cabaña. Ambos fumaban y decidió esperar para volver a hacerlo. Era suficiente el humo que ellos exhalaban para mantener los mosquitos advertidos.

Andrade se recuperaba, el derrame cerebral se le estaría absorbiendo y volvía a discurrir. Parecía tranquilo, con el tesoro a mano, un ojo siempre en él. Quien no mejoraba era el Nico Pinguinha, que daba pitadas fuertes y besos largos a la botella con la mirada ausente. En el continuo temblor de sus labios se adivinaban palabras, quizá «agua» y «lluvia»… Hanna sabía que no podía dejar de vigilar a Celso y al Nico hasta que retornara el pescador. Para vencer la modorra, abrió conversación con el piloto:

—Celso, cuéntame qué pasó en la playa, lo del hombre que os descubrió.

—Cuéntame tú antes quién es ese indio aparecido —acentuó el calificativo.

—Pues... Xico António, un chaval de San Valentín, que ayuda en la escuela y en el dispensario. Yo conozco esa aldea y fui a pedir ayuda para que alguien se hiciese cargo del niño que venía con nosotros —Hanna observó de soslayo la cara de Nico, por si en ella detectaba sospecha, pero el borracho apuraba la botella, ido a otro mundo—. António vino a donde nosotros para tratar del niño... Cuéntame lo del hombre que lo mató.

—¿Quién era ese niño?

—Uno que estaba de guardia para avisar si llegábamos nosotros al poblado. Lo había puesto el Facalhão.

—Hijo de puta del Facalhão —los ojos del capitán parecieron iluminarse. Volvía a sus sentidos, ciertamente.

—Un canalla, sí... Pero cuéntame lo de ese tipo que os sorprendió.

—Pues... yo ya estaba espabilándome, aún me costaba comprender las cosas... Apareció en la piragua y me meneó mucho, mucho. Y le pegaba al niño... Quería saber dónde estaba mi tesoro, y, como yo no entendía nada, me amarró a un árbol fuera de la playa. Me dijo que allí me dejaba. Ya se marchaba cuando apareció tu conocido... —Celso calló, miró fijamente a Hanna en los ojos. Esperaba la pregunta de ella:

—¿Y qué pasó?

—Que el indio le cortó el pescuezo a ese blanco para que no chillara y lo tiró a los jacarés.

Ahora callaron los dos. Los mosquitos porfiaban, zumbaban y querían picar. La floresta se había llenado de los ruidos del día y los párpados pesaban. El Pinguinha quería decir algo.

—Tenemos que enterrar al hijo de mi compadre Fernando —fue lo que le salió. Celso Andrade no le prestó atención. Estaba en otra idea:

—Por tu culpa, Hanna, ahora ese indio también va a querer parte en el tesoro. Si no hubieras sacado nada de mi mochila, nunca lo habría visto.

—António es un muchacho razonable, y ahora lo necesitamos. Déjame a mí manejar el asunto. Y nada de culpa por mi parte, Celso: en todo caso de la tuya, que te alteraste exigiendo que te devolviéramos enseguida los diamantes... Pero no hablemos de culpas. Ahora lo que importa es salir vivos de esta. Y con el tesoro, como tú le llamas.

Silencio. Un sonido de alas fuertes, seguido de otro, y de otro, obligaba a pensar en el cadáver del pequeño. No hacía falta asomar la cabeza fuera de la plataforma para comprobar que los urubúes, negros como la muerte, se habían posado cerca y esperaban... El profesor Fischer les enseñaba a sus hijos que la vida es un proceso continuo, que incluye la muerte.

—En la descomposición de los seres muertos hay mucha vida —repetía, y explicaba—: Es la de los necrófilos: bacterias, insectos, peces, urubúes...

El borracho iba a insistir en darle tierra al chiquito. Harían procesión y entierro, pero antes comerían. Comida, entierro y, de nuevo, río abajo. Superados los rápidos se alcanzaba Santa Irene (cada aldea con un nombre de santo, que tanto hacía reír al matrimonio Fischer, de educación luterana). En Santa Irene había puesto de radio y conexión con el Servicio. Hasta allí llegarían con la ayuda del Xico António.

A la vista de cómo llegasen los miembros de la expedición (Hanna miró al piloto y al garimpeiro y no pudo evitar una sonrisa malvada) habría que decidir. En Santa Irene del Río la agente Fischer decidiría qué hacer «según conciencia y fidelidad al Servicio». Si allá llegase viva.

* * *

Olía la grasa del pescado a la lumbre. Era un aruanã, al que lo había perdido la voracidad de su especie, el deseo siempre insatisfecho de comer bichos de fuera de las aguas. Hanna se imaginó a Xico António calculando el momento en que el goloso saltara a por una araña para atravesarle el lomo dorado con su flecha...

Comieron, cada cual en una hoja resistente, sintiendo en la mano el calor del trozo de aruanã asado. La gente que anda en la selva sabe que, habiendo comida, hay que comer cuanto quepa pues luego puede venir tiempo de hambre. Hanna se hartó y vio cómo se llenaban el muchacho y el piloto. A pesar de tan rica oferta, el Pinguinha apenas deshizo algo de pescado entre sus dientes huérfanos.

El piloto español se recuperaba, discurría con acierto; hizo una composición de lugar bien razonada: estaban en un refugio de los indios canoeros pero no podían seguir allí «eternamente». Aunque les hubiera parecido muy difícil, el Facalhão los había adelantado, y juntó gente que venía en busca de lo que no le pertenecía. El tipo que había matado al niño debía de ser uno de ellos, un explorador, un adelantado. ¿Dónde estarían los otros? Buscando por el río, como el muerto. En las aldeas tendrían indios comprados. La vena mayor del río era mala de vigilar, pero al estrecharse en los rápidos bien se cubría a simple vista; y aun mejor con prismáticos.

—Mira, António, vamos a ver... —Celso pareció rumiar la pregunta que Hanna esperaba—: ¿Y no podríamos atravesar por una de las lomas que aprietan el río en los rápidos? No es tanta jornada por el monte hasta Santa Irene, y eso no se lo espera quien aguarda por nosotros a la orilla del río.

—Pues no es mucho camino por el monte, pero aquello a esta hora está lleno de indios cazadores, de los más fieros, los cintos sagrados —António respondió lo que correspondía, y añadió—: Por tierra no llega vivo a Santa Irene más que un batallón del ejército, con ametralladoras que hagan mucho barullo, que espanten a los cintos… Pero esté tranquilo, capitán, que yo sé pasar por las aguas bravas. Por donde yo paso nadie se va a atrever a seguirnos —con párpados rejuntos, de indio, miró a quien lo rodeaba—. Si me disculpa, capitán, ustedes deberían mudar de aspecto.

—¿Qué quieres decir, muchacho?

—La gente que los persigue, ¿a quién espera ver en la canoa?

—Pues... a nosotros, los presentes —se movieron los labios de Andrade casi ocultos entre las barbas y Hanna sintió un golpe de orgullo pensando en lo que andaba discurriendo Xico António. Aquel mozo era un buen asistente del Servicio.

—A nosotros, no, Celso —terció ella—. No esperan a un indio como António y sí esperan un europeo más, con gafas y barbas. No saben que Rocha murió. Escucha: nos tenemos que disfrazar... Xico, ¿cuántos remos se precisan para gobernar la canoa por las aguas alborotadas?

—Uno a proa, otro a popa, y el de en medio para obedecer —respondió seguro el guía.

—Bien, bien... Prepara una buena concha afilada para rapar barbas y cabelleras... Nicolau —Hanna observó la expresión de ausencia del seringueiro—. Oiga, Nicolau, vamos a esperar a que se calme el calor para enterrar al pobre del Nandinho. Ahora, vamos a descansar todos un rato.

—El pequeño es el único de nosotros que puede descansar —retrucó, enigmático, el Pinguinha—. Xico —se dirigía a António—, ¿no tienes más Pinga d’ouro?

Capítulo 9º

El monstruo de la selva

Nicolau se mantenía en un estado extraño, con el mirar negro hundido, vago. Mientras las moscas zumbaban alrededor del cadáver del niño y los urubúes aguardaban, el garimpeiro pedía que se enterrara al «pequeño del compadre Fernando». Se diría que le importaba ese Fernando, alguien a quien nunca más habría de ver, pues —razonó Celso Andrade— lo normal era que el Nicolau Pinguinha cogiera su quiñón de diamantes y no volviera al poblado del garimpo.

Si lo cogía... Andrade cortó todo pensamiento sobre los diamantes, sobre el reparto que había prometido. Con el paso de las horas se sentía mejor, se le despejaba el cerebro; volvía a sí mismo, se le alejaba la sensación de no poder discurrir. Recordó que, durante la guerra, en Inglaterra había tenido un episodio semejante al que acababa de sufrir. Los ingleses se empeñaban en hacer vida normal, y cerca del aeródromo jugaban al polo. Viendo uno de aquellos partidos, una bola desviada lo golpeó muy fuerte en la sien; estuvo varios días atontado pero luego se recompuso y pudo seguir pilotando y matando alemanes. En esta ocasión había sido un resbalón y el golpe con una barra de aluminio... Por cierto, ¿cómo estaría el hidro? Probablemente, olvidado. Los niños del pantalán andarían saltando en él. Sería interesante saber qué se hablaba de los «desaparecidos» en la casa de las mozas, en el tugurio...

El indio Xico cumplió con el pedido de Hanna, trajo una concha y la afiló con una piedra. Cortó el pelo rubio y largo de Angelika, le dio la forma propia de los indios canoeros, como la de su melena, para que a lo lejos cabeza y cuello pareciesen una seta.

Hanna se tocó, se miró en el agua, se aseguró de que tenía el cuello y la nuca bien afeitados, hasta la altura de las orejas. Entonces molió palitos carbonizados del fondo de la hoguera, los mezcló con un óleo que traía en la mochila «para curar de todo» y se untó la melena.

—Mañana, cuando vayamos a salir, me unto también el cuello y los brazos —le guiñó un ojo a Celso—. Quien me vea de lejos, hasta con prismáticos, tiene que pensar en una cabocla, casi india, con la melena corta y algo de ropa de gente blanca.

Celso le respondió con una sonrisa mientras reparaba en la figura del Xico António. Él sí que era caboclo: algunos pelos de barba clara y los ojos marrones, menos rasgados que los de un indígena, denunciaban conjunción de sangres. Un mestizo no era para mucha confianza pues podía ser de dos mundos, aquí indio, blanco en la civilización; y todo lo que le corría de blanco por las venas necesariamente le iba a hacer codiciar el tesoro.

Como reflejo de protección ante algo sospechoso, Celso echó mano a la pistola, mas encontró la funda vacía. Su compañera de muchos años estaría enterrada en lodo del fondo del río, como millones de objetos que durante siglos se les habían caído a los navegantes. Por un momento la imaginación del capitán Celso Andrade se llenó de cosas, enteras o medio deshechas, entre arenas y fango, a veces brillando para los ojos de los peces.

Debía conformarse con la carabina del garimpeiro perseguidor que el Xico António había matado y tirado a los caimanes. Por fortuna, le valía la munición del indio falso, pero tenía que pedírsela y eso era rebajarse: un oficial pidiéndole a la tropa... Bien, todo en su momento. Ahora sus ojos se fueron a fijar en la cintura de Hanna. Esa no soltaba el 38, lo llevaba como cualquier portador de armas lleva por oficio su pistola preferida.

Si fuera una mujer normal, él se atrevería a mandarle que le entregara aquel revólver potente. «Eso pesa mucho: mejor en mi mano que en la tuya», le diría. Pero Angelika no era normal. Siendo femenina y deseable, en el comportamiento tenía mucho de varón. Por eso hacía falta tratarla como quien convence a un contrincante para convertirlo en socio...

Pasaba el tiempo y la inactividad hartaba. Pensó en hacer algo productivo pero aguardó por el momento, hasta poder calibrar mejor lo que haría. Lo que se le ocurrió podía revelarse prueba de más para sus compañeros, demasiado desafío.

Los miró. Los tres reposaban sentados en el suelo, cada uno recostado en un palo de los que sostenían el techo. El Nico Pinguinha alternaba miradas de azabache agudo con falta de ellas, los ojos cerrados; Hanna se peinaba y repeinaba el pelo para uniformizarle el negro; el Xico parecía dormir con los ojos abiertos, inmóvil.

Ese indio tenía razón sobre el viaje río abajo, la elección era entre enfrentar garimpeiros al acecho en la orilla del río o salvajes disimulados por la selva. La codicia del Eduardo Facalhão no se había aplacado con algún «garbanzo» que cogiese en el Abrigo del Sol; había hecho la jugada de inutilizar el hidro y ya estaba probado que se había asociado con unos rufianes para perseguir el resto del tesoro.

Para evitar a esa cuadrilla era preciso internarse en la selva, plagada de bichos agresivos e indios suspicaces; y eso conllevaba mucho riesgo: aún estaba fresca en su recuerdo la experiencia de los indios ofendidos por el sacrilegio en el Abrigo del Sol.

Mejor por el río. En la canoa iban cuatro personas capacitadas para abrir fuego contra quien se arrimara a inspeccionar. Una vez en el río, remando, el Nicolau se espabilaría del todo y también apretaría el gatillo de la carabina.

* * *

Harto de oír los coros rutinarios de los bichos, Celso se decidió. Revolvió en la mochila de Rocha hasta encontrar una lata del tamaño que le pareció adecuado. La abrió: tenía frasquitos de reactivos envueltos en algodones. La vació.

Luego retiró de su pantalón el cinto-bolsillo, en el que guardaba billetes de banco doblados a lo largo. Abrió la cremallera interna, los sacó, aún húmedos de la caída al río, y los guardó en la lata.

Retiró de su mochila las dos láminas de oro con piedras preciosas engastadas y las depositó cuidadosamente en un madero de la plataforma. Los ojos de sus tres compañeros se fueron a clavar de inmediato en el tesoro. Se despertaban con el brillo de las joyas primitivas.

Siguiendo con su desafío, buscó un cuchillo en la mochila y dirigió su punta a donde la base de oro apretaba un diamante, el primero en un extremo, azulado, atractivo por el color extraño.

—¿Qué vas a hacer, Celso? —la pregunta de Hanna fue inmediata.

—Voy a separar las piedras para guardarlas de la manera más segura —respondió y bajó la vista a la punta del cuchillo. Debía concentrarse en su labor; y despreciar las miradas de los otros para demostrar que él era el capitán, el hombre al mando.

—Espera un momento, por favor —volvió Hanna, en tono suave—. Déjame que les haga unas fotos a esas piezas enteras... No es solo por el valor arqueológico que tienen, es que quisiera... Quisiera guardar las fotos en honor de mi padre.

Una alarma se levantó en la mente de Celso al recordar las fotografías tomadas en el Abrigo del Sol, de las rocas con figuritas, de los expedicionarios. Hasta entonces se habían hecho de sitios, de Rocha difunto y del lugar donde lo habían enterrado. Ahora se hacían del tesoro que iba desaparecer...

Hanna ya estaba preparada para apretar el disparador y sería muy violento decirle que parase. Mejor callar de momento; después ya se vería lo que pasaba con los clichés, con las cámaras... El fondo del río acogía de todo.

—Era bueno poder comparar tamaños —sugirió la fotógrafa—. Hazme un favor, Celso. Pon una mano al lado de las láminas.

Celso aceptó, imaginando lo que Hanna debería de imaginar: su mano en la ilustración de una revista de arqueología indígena. La europea nórdica disfrazada de india sudamericana acabó la sesión de fotos, guardó la cámara en la mochila, vino a sentarse a su lado y él siguió en el intento de separar diamantes…

Por momentos parecía como si el bicherío cercano calmase su necesidad primera, la de armar jaleo; apenas algún macaco daba un grito o un pez sacudía la superficie del agua. El sertanejo y el caboclo parecían estatuas con los ojos fijos en las láminas de oro, en las gemas.

Celso extraía diamantes, los colocaba dentro de su cinto-bolsillo. A veces se le venía al recuerdo la teoría científica sobre el Abrigo del Sol, nunca bien conocida. Estuvo por preguntársela a Hanna, que lo miraba hacer de joyero, fumando, quieta; pero se distrajo en cábalas, calculando como «colocar» los diamantes en los circuitos del dinero...

El hedor del cuerpo del chico recordaba algo pendiente. Con todo, nadie movió un dedo que no fuera Celso, manejando acero duro contra oro dúctil.

Cuando cerró la cremallera del cinto lleno de gemas, dio la orden:

—Vamos a enterrar a la criatura, que no nos coja la noche.

Y se hizo la procesión espesura adentro. Nicolau llevó al hombro al Nandinho muerto, envuelto en la estera. Encontraron un claro elevado. Allí el torso desnudo y poderoso de Xico António se inclinó sobre el suelo; el mozo usó un palo afilado para cavar y la pala de remar para sacar la tierra, dejando mucho sudor sobre la fosa. El sertanejo esmirriado a veces le daba una ayuda sacando tierra con las manos.

Acostaron al finadito y lo cubrieron, todo en silencio. Xico macheteó el palo de cavar y utilizó una liana delgada para atar el trozo cortado, remató una cruz y la clavó en el montón de tierra. El Nico se persignó muchas veces, y tomaron camino de vuelta a la plataforma.

Cayó la noche mientras Celso cortaba las láminas de oro en trozos. «El oro es el patrón perfecto de la riqueza, se puede dividir cuanto se quiera, y juntar en el crisol»: recordó lo que decía el banquero Gomes; y pensó en convertir a aquel gordo en su socio de ocasión, administrador de su fortuna, encargado de las finanzas de la línea aéreo-fluvial...

Los estómagos pidieron de lo que había, más pescado a la brasa; y una colección de frutillas que el indio enterrador había cogido a la vuelta del enterramiento.

—Mañana salimos con el alba —anunció el capitán Andrade a sus subordinados. El fuego bajó y Xico echó en él parte de las hojas que había escogido por el mucho humo que producían.

—El último no olvide echar más hojas de estas: que no nos acribillen los mosquitos. Buenas noches —se despidió y se acostó en los maderos, la cabeza sobre un rollo de estera, la carabina a mano.

El Pinguinha se acomodó sentado, la espalda contra el palo más grueso de los que sostenían el techo; y enseguida pareció dormir, el mentón caído, las encías casi desnudas, un diente aquí y otro allá.

Celso y Hanna pasaron a charlar en inglés. Celso inició conversación con el tema del «tesoro», nombre que no abandonaba, que le salía naturalmente:

—Está a resguardo, los diamantes en mi cinto y el oro en la mochila. También dentro de ella llevo los fajos de billetes grandes, en la lata de los reactivos del ingeniero Rocha... Habría que hablar del reparto.

—Celso, escucha… —a Hanna le costaba decir algo, hasta que se decidió—: Mira que ahora todo queda confiado a ti, a tu cinto y tu mochila. Yo dividí el tesoro en dos cuando andábamos en el mayor peligro, contigo inconsciente. A veces, la seguridad...

—No, Hanna —Celso no le dejó seguir con la idea—: Estamos muy cerca de Santa Irene, a un par de jornadas aun si el viento se nos opone. Cuando lleguemos allí, bajo la protección de los servicios, decidiremos lo que cada cual quiera hacer, y repartiremos.

—Yo hablo de dividir riesgos, Celso.

—El tesoro es mío, Hanna, por derecho de origen —se posicionó el piloto—. Yo descubrí la gran zanja y la casé con la historia del capitán Viana, ¿no es cierto? Yo llevé a Rocha al vuelo de reconocimiento, yo armé la expedición, y el Pinguinha y el Facalhão entraron en la expedición porque yo los recluté. Tú, todavía no sé por lo que apareciste... No, cuidado —como arrepentido, levantó la palma de la mano—; no vayas a pensar que no reconozco lo que os debo a cada cual. A ti, la vida; ya lo sé, mujer. Por eso te voy a dar derecho de elección cuando llegue el momento.

Ella calló. No protestó generosamente, diciendo que no precisaba de nada, que había hecho lo que le correspondía... Celso la miró a la luz del fuego humeante. ¿Qué estaría pensando aquella mujer? El casco de cabello ennegrecido sobre la cara rosada y los ojos como linternas azules le daban un aspecto mágico. En un momento de arrobo pensó en llegar a un convenio con ella; en casarse y cubrirla de caprichos, en aparecer por su ciudad con dama tan pasmosa; en pasear por delante de todos los franquistas y obligarlos al saludo, a la reverencia, por respeto a su riqueza, que incluiría la figura altiva de Angelika.

Mas volvió a la realidad. Siguió mostrando ideas:

—Yo pienso darle al Pinguinha un diamante, y dinero para que se vuelva al Ceará, a su Nordeste. Con lo que le voy a dar, va a tener de sobra para comprar vacas y vivir de ganadero lo que le aguante el cuerpo... Lo que no sé es qué piensas que le demos… —enfatizó la forma verbal— al... al muchacho.

—Nada. Ya te lo dije —respondió Hanna, sin dilación—. António vive contento con un rifle y una canoa.

A Celso no le gustó la respuesta, no le encajaban ciertas piezas de la pareja de Hanna y aquel espécimen de caboclo tan bien llevado con ella. Por mucho que se conocieran de una aldea de pescadores donde Hanna Fischer había andado de jovencita, cuidado... Pero decidió callar, se excusó y entró en el matorral a librar aguas. Volvió decidido a preguntarle a Angelika por su vida hasta ir a dar en un cabaré de provincia.

Lo hizo y, para su sorpresa, sobre los ruidos de la noche, a través del humo que los libraba de los mosquitos, oyó algo más vulgar del que esperaba:

Acabada la guerra, los tres hermanos y la madre de Hanna se habían ido yendo a Alemania, pero ella se quedó por culpa del amor. Se había enamorado de Gilberto, un piloto brasileño que estuvo luchando en Europa con los aliados contra Alemania. Se casaron y les fue mal porque en apariencia él era un héroe pero en el fondo tenía un espíritu flojo. No podía superar los horrores que había vivido, soñaba con ellos, bebía; le confesó a su mujer la pesadilla que le arruinaba la vida:

—Era una pesadilla recurrente —Hanna miró a los ojos, al rostro cargado de interés de Celso—. Creo que debe de ser terrible verse, como él, constreñido en la cabina del avión, apretando el botón de la ametralladora contra tropas de alemanes que se retiraban desde Italia, vencidos, que miraban hacia él con el espanto pintado en sus caras. Se preguntaba cuántos hombres habría matado sin que se pudieran defender. Se venía abajo a la vista del pulsador de cualquier aparato que le recordara al de la ametralladora de su caza.

Gilberto acabó en un manicomio. A esa altura Hanna Fischer enseñaba alemán en la universidad y allí conoció a un profesor de Geología que representaba todo lo contrario de su marido loco. Era un científico con alma de músico, viajero constante que andaba todo el país en sus estudios. Nunca le faltaba ocasión de agarrar la guitarra y aprender una modinha allá donde viajase. Él fue quien le enseñó a cantar, quien descubrió en ella una artista del micro y el escenario. Hacían dúos. Iban a los clubes, se divertían y ganaban dinero, ¡ganaban mucho dinero! Alguna vez hablaron de decidir si entraban de lleno en la música... Así fue como llegaron a la ciudad perdida en la selva donde ella se convirtió en «Angelika». Era la base de exploraciones del proyecto que él, el profesor Márcio Teles, dirigía. Fueron felices un buen tiempo: cantaban, ella enseñaba alemán e inglés. Él investigaba recursos minerales.

—Como tantos investigadores, se fue confiando, confiando... —Hanna se agarró las rodillas dobladas, y dejó caer el torso hacia atrás cuanto daba el largo de sus brazos—. Márcio decía que no precisaba ayudantes, andaba por la selva solo, hasta que lo mató una cobra. Quizá con ayuda habría llegado a tiempo al hospital, a que le dieran el antídoto... Bien, Celso. Ahora me toca a mí excusarme.

Hanna se retiró a hacer sus necesidades para dormir bien. Celso se acomodó y le fue viniendo el sueño, con las mezclas de imágenes en que todo es posible. Recordó, sí, el nombre de Márcio Teles, el folclorista, de quien nada habría asociado a un científico. Lo juntó al de Angelika haciendo dúo con un mulato de la Guayana en un escenario: en ese escenario había tres personas cantando modas del sertão. Uno de aquellos cantantes no tenía cara. Estaba muerto, mordido por una cobra coral, negra, blanca y roja.

* * *

—¡Pinga, pinga! —las voces hicieron despertar a Celso—. ¡Huir, Edu! ¡A los garimpos! ¡Pinga, pinga! —Nicolau gritaba en sueños, pedía «gota», gota de oro; el infeliz se volvía loco por ella. Hanna y Xico también se habían despertado, susurraban en sospechosa lengua de indio. El trozo estrecho de cielo que dejaba ver la abertura del canal parecía una estela, polvareda detrás de un vehículo, polvo de estrellas. Daba miedo la infinitud del firmamento, los millones de astros que se divisaban en un simple golpe de vista.

El piloto que había estudiado las constelaciones para navegar de noche retomó el sueño intentando olvidar la Tierra en el Vacío, gobernada por el Sol a su vez en el Infinito Vacío. Adormilándose, se repitió un pensamiento viejo: se podía entender cómo volaba un avión, pero cómo funcionaba el Universo era imposible. Cuanto más se sabía de astronomía, menos se entendía la vida...

La luz se volvió a filtrar por la ramada, variaban los sonidos de los animales. Puntualmente, la grasa del pescado se quemaba en la lumbre… Higiene (por llamarle algo), comida (la justa) y, enseguida, remo (inacabable). Silencio en la canoa. Pensamientos. Imaginaciones. Hanna daba una imagen curiosa con el rostro, el cuello y los brazos oscurecidos. Quien la viese de lejos apostaría a que fuera una mujer de la selva con ropa de civilizada, tal como ella quería aparentar.

El viento no daba descanso al río marrón, habitado por seres de fantasía para los europeos: tortugas y caimanes en las playas, delfines enseñando el lomo morado, patos como balas, embalados por el viento. Se sucedieron horas de palear, el cansancio de los remadores ascendía con el sol. Embarcaciones surcaban la vena principal, para arriba y para abajo, unas con viento a favor y corriente en contra, otras con viento de morro y corriente de popa, todas penalizadas en el avance a remo o motor.

Con el sol a plomo, en el cénit, el indio a proa indicó rumbo a la costa. Un hidroavión apareció en el horizonte de agua y Celso se volvió a preguntar por el suyo, tan blanco, tan bien cuidado durante años. Pero después se negaba a pensar. Ya habría tiempo para contar aventuras. Ahora lo que importaba era el cinto lleno de diamantes, veintidós piezas —contadas y recontadas—, mitad incoloras, mitad coloridas.

De nuevo la canoa entró a un canal del río, la arena descubierta por el estiaje, con una curva que permitía esconderse de miradas que vinieran de la boca.

—Este es lugar seguro, y tiene mucha caza —anunció el Xico—. Vayan descansando, que yo voy a cazar y recoger algo de fruta.

—Voy contigo, que ya me harté de pescado —Hanna imitó el muchacho, cogiendo en la canoa arco y flechas, armas del indio muerto en el Abrigo del Sol.

—Pueden andar por ahí los «cintos sagrados» —le advirtió Xico.

—Da lo mismo —respondió ella, con la mano en la pistolera...

Celso se acostó a descansar en la arena seca, con la mochila por almohada. La ramada se cerraba sobre el canal y dejaba mirar hacia arriba sin miedo a la luz. El Pinguinha andaba alrededor cogiendo leña para la hoguera. Todo era tranquilidad para pensar:

Hanna mentía; mentía con arte pero mentía, o, por lo menos, ocultaba algo de su historia personal. Sería creíble lo de su primer marido y sus pesadillas por matar alemanes de retirada por tierra en Italia: no era lo mismo que enfrentarse, como él, a contrincantes en duelo aéreo, con sus mismas armas… Pero lo de que «había unido su vida» a la del Márcio Teles y que, desaparecido su gran inspirador y amante, toda una profesora, una mujer culta, tan linda, siguiese de cabaretera, hasta ofreciendo putitas para clientes… El cabaré le daba «muy buenos rendimientos». Pero... no, y no. No encajaban las piezas.

Se incorporó sobre los codos. Vio al sertanejo, que miraba fijamente al fuego, de cuclillas, abstraído. Tuvo una idea, quería saber algo.

—Nicolau, venga a dar unas pitadas conmigo —le ofreció del tabaco que volvía a escasear. El Pinguinha se acercó bamboleándose sobre las piernas torcidas, se volvió a poner de cuclillas, encendió el cigarro, aspiró con ansia—. Anoche usted soñaba, pedía pinga y le decía a Eduardo que tenían que huir. Estaba soñando con el seringal, ¿no?

—Estaría... —el mulato tardó en hablar pero cuando lo hizo, siempre mirando al agua limpia del canal, disparó discurso, pintó un horror de soledad en la jungla, entre seringueiras perdidas, ocultas por todo tipo de vegetación; recordó el miedo a las serpientes que mataban hombres sin provecho para ellas, el diluvio anual, el frío y el hambre, los animales muertos flotando en el agua que ascendía, la necesidad de comérselos y el asco de abrir un cuerpo podrido, hediondo... Miedo y más miedo, el terror del mapinguarí. Por eso habían huido. Huyeron juntos, Eduardo y él. Huyeron después de que él viese al mapinguarí.

—Enseguida se va a acabar la breña para usted, Nicolau —Celso le puso una mano en el hombro—. Cuando lleguemos a Santa Irene, hacemos el reparto y usted vuelve rico para su tierra. Aun le van a hacer una estatua en el pueblo.

Volvieron a callar. Celso pensó que él mismo también mentía, pues en sus intenciones había aparecido la de cómo burlarse de los que pretendían algo a lo que no tenían derecho. No iba a haber diamantes para ninguno de los compañeros de escapada por el río. A este infeliz le daría algo de dinero. Al Xico António, mestizo falso, un tiro. A Hanna... A ella, si quería... Convenía no pensar todo de una vez. Las cosas serias requerían ser rumiadas... Se puso en pie recordando un artículo de Mark Twain en que hablaba del «pleasure of defecation». Cogió mochila y carabina, fue a buscar un lugar discreto, donde la playa desaparecía y la barranca ofrecía caída libre sobre las aguas... Qué loco estaba el Pinguinha —se repitió—, y la cosa venía de lejos: en cualquier abuso de la bebida había visto al mapinguarí, el fantasma de la selva, el monstruo con un ojo en la cabeza y otro en el pecho, o con dos bocas, en la cabeza y en el pecho. En las borracheras la gente ve doble.

Mientras liberaba el vientre, al recuerdo de Celso vinieron los veranos en el pueblito al lado del mar, los juegos con los niños rústicos, los concursos de cagadas al lado del río, las hojas de castaño preparadas para la limpieza. Nada limpiaba como ellas, con aquellos nervios que arrastraban cualquier resto.

Tan distraído estaba que no comprendió lo que significaba un cañón de carabina contra su cara. Cuando se dio cuenta ya era tarde. Un dedo oscuro y ganchudo tiraba de la hebilla de su cinto desabrochado, mientras una bota de cuero roto se hincaba en su hombro. El cinto salía de las presillas del pantalón abierto, caído. La bota empujaba... Lo siguiente fue el chapuzón en el agua, y el esfuerzo por salir de ella y alcanzar el arenal.

Capítulo 10º

Simple ley de la selva

El indio pescador prefiere agua, arenales, las grandes vistas; no es de andar mucho por el monte. Aunque también entre en él para escoger buenos troncos que acabarán siendo canoas, para hacer desbroce y plantar mandioca y maíz; y hasta para cazar. Mas su vida no es de caminar en la cerrazón de los árboles en busca de la paca, la capibara, el venado, el mono..., compitiendo con jaguares y serpientes (la serpiente —como decía el abuelo de Xico António— es el verdadero competidor de los hombres pues ataca como ellos en el agua, en la tierra y por los árboles; y usa veneno).

Xico, Uruí para la gente india, avanzaba a lo largo del canal mirando al suelo o para arriba, a la tierra, entre la maleza, o a las ramas altas. Si sus compañeros, hartos de comer pescado, querían carne, la iban a tener porque estaban en una buena zona de caza. En ella abundaban bichos de pelo y pluma, fáciles de cazar en el tiempo de la crecida de las aguas: los que nadaban mal se iban juntando por los altos y de allí no se movían. Eso lo sabían los jaguares, que en esa época miraban a los cazadores de dos patas con mucho desprecio, acostados en las ramas gruesas de los árboles mientras vigilaban su despensa, relamiéndose la sangre en los labios y los bigotes.

Acechar la caza era más difícil con la bajada de las aguas: ahora había mucho terreno para que los animales vagasen en busca de comida y pareja. Por eso Uruí levantaba la vista en busca de un macaco bien comido, adormecido, quieto y visible (la misma presa que buscaría una serpiente trepadora) e intentaba distinguir caminos de las pacas, sendas que denuncian donde se esconden. Avanzando por aquel canal, el agua formaba lagunas donde se reunían las capibaras; pero la carne que más le apetecía a Uruí era la de paca, que sabe a lechón. Hasta se le hacía la boca agua al imaginarse unos buenos trozos de paca asada, con su sal, al estilo de los blancos.

Llevaba la carabina para una emergencia y el arco para cazar en silencio. No convenía alertar a nadie pues había un tesoro en juego. Los sujetos que aparecieron en la aldea de San Valentín —varios blancos y un mulato en una canoa, preguntando con descaro por una mujer rubia— habrían de andar recorriendo las riberas con piraguas: eso hacía el tipo que él tuvo que liquidar cuando vio cómo mataba al niño y cómo le gritaba al español aturdido.

La arboleda es muy grande, a lo alto y a lo largo, pero la gente que anda en ella sabe husmear. El Edu Facalhão que tanto odiaba el capitán Andrade era un experto: había acertado pensando que Dakí y sus compañeros irían a dar en San Valentín en busca de ayuda (ahora, al pensar en su «hermana», Uruí miró para atrás y la vio venir, disimulada de india, los ojos grandes haciendo como los suyos, mirar para arriba y abajo, en busca de bichos y rastros).

Después de que pasaran aquellos fulanos, con sus malos modos, al poco venía la Luna Grande y la Fiesta de las Luchas. Uruí en esas ocasiones dejaba de ser el ayudante del maestro y el enfermero, mudaba su semblante de Xico António por el del otro hombre que él también era y se entregaba a la alegría del pueblo de su madre.

En la Fiesta estaba danzando, en pleno desafío, machacando a su contrincante a palos y gritos, cuando oyó el canto de la lechuza, «I-irrrrrr-ií, i-irrrrrrri-ií». Cantaba una lechuza humana. Uruí paró de gritarle al compañero de pelea y puso oído: sin duda quien lo reclamaba era Dakí, su «hermana mayor». Un relámpago le pasó por la cabeza: aquel mulato de mirar punzante y los garimpeiros barbudos habían venido a por Dakí, ya se habían ido pero no debían de andar lejos.

Entonces abandonó el combate de broma con la disculpa de que le dolía el pecho, se quitó el disfraz, se lanzó al río, se lavó e, imitando el canto triste del ave de la noche, cantando y oyendo su respuesta, llegó hasta el punto de encuentro en el cementerio, donde nadie —que no fuera del Servicio— se atrevería a entrar de noche...

Ahora un leve toque en el hombro lo devolvió a lo inmediato. Se giró. Hanna señalaba un macaco harto de engullir frutas sentado en una rama, recostado en el tronco del árbol que lo alimentaba. Estaba a tiro perfecto. Uruí tensó el arco con la sensación de poder y duda de siempre, apuntó, disparó... y ¡acertó!

Cayó el mono y a continuación se oyó una carrera, gruñidos y una voz de triunfo:

—Mira esto, ¡mira! ¡Nos vamos a hartar! —Dakí pisaba el pecho de una paca de pelo brilloso, que agonizaba mostrando sus incisivos de ratón gigantesco.

Uruí y Dakí rieron, divertidos: la caída del mono había asustado a la paca que se ocultaba al pie del árbol. Hanna había sido más rápida que la gran roedora de hierbas y raíces, que ya se lanzaba hacia el agua, su refugio; le había clavado a mano una de las flechas largas que llevaba con ella.

—Cazamos de sobra —Uruí concluyó, con el mono ensartado a cuestas.

—Y tenemos que volver, porque... mira ahí —Hanna apuntó a unas huellas frescas en el barro, marcas de pie ancho de hombre—. No somos los únicos por aquí.

—Son cintos sagrados, sí —Uruí hizo señal de silencio; intentó escuchar algo entre el escándalo de los animales de la arboleda y, con la mano que le quedaba libre, marcó el camino de retorno a donde habían dejado la canoa y al hombre que llevaba el tesoro en el cinto.

Cuando vieron al capitán, tanto Hanna como Xico alzaron la caza en un gesto alegre, pero Andrade, apenas con el calzoncillo puesto —algo raro—, no respondió con la alegría que se esperaba. Estaba sentado en el suelo, la espalda contra la proa de la piragua, las piezas de la ropa tendidas sobre la borda. Había dejado las botas cerca del fuego. No se veían ni el cinto ni la mochila que tanto cuidaba.

—¿Y el Nico Pinguinha? —Dakí se adelantó en la pregunta.

—Tan hijo de puta como su amigo Edu Facalhão —respondió Andrade, lúgubre, con palabras que le salieron de entre el bigote y la barba espesos.

—¿Qué ocurrió?

—Me cogió desprevenido, se me llevó todo...

—¿Cómo?

—Todavía no lo sé, no lo sé —mintió el capitán.

Entonces Uruí discurrió rápidamente: nada importaba la mentira que pudiera estar armando aquel hombre que cada día tenía más cara de loco, con los ojos inyectados de sangre, tocado del mal de la selva que acaba con los blancos. Lo que importaba era que el otro loco, al que perseguían los espíritus por la noche, le había robado el tesoro y había escapado por la breña.

—El Nicolau no puede ir lejos, capitán —terció—. Ni va a llegar a ningún lado como no sea muy buen nadador, que no lo es porque en la tierra de él no hay ríos anchos... Vamos a pillarlo.

Cogió unas lianitas, con ellas ató la caza a ramas altas; dejó arco y flechas en la canoa y pidió ayuda para ocultarla entre plantas. Cubrió las marcas del arrastre con arena seca y se desprendió de una media docena de cartuchos:

—Tome, capitán. Vístase, cálcese, revise el arma y vamos yendo.

Dakí le ayudó a cubrir el fuego. Mientras lo hacían no hablaron, a ella no era preciso explicarle cómo seguir un rastro; había sido criada entre indios y, encima, trabajaba en el Servicio que no se podía declarar, que se debía ocultar, que a veces se disimulaba con el de Protección de los Indígenas. Persiguiendo a cualquiera, ni los policías de mejor olfato eran tan expertos como la agente Fischer.

Poco tardarían en alcanzar al mulato, porque, aunque fuera hombre de selva y supiera valerse en ella, no tenía la cabeza para mucho aguante. Si lograba atravesar el terreno donde cazaban los cintos sagrados, después tendría que cruzar las lagunas, y otro brazo grande de agua, antes de subir la loma que estrechaba el río...

Salieron, Hanna delante; siguiéndola, el capitán, con ojos de asombro y la carabina lista; cerrando marcha, Xico. Poco habían andado cuando un canto breve de lechuza le dio a entender a este que la «hermana mayor» ya estaba en el rastro; y respondió apretando el paso para juntarse a ella.

—Nos puede llevar una media hora de adelanto —le dijo Dakí en voz baja—. Vamos a tener que correr por si nos falta la luz... Anda tú al frente, Xico... Celso, tú siempre a mi lado, y haz un esfuerzo porque no te podemos dejar atrás. No te asustes, pero es que los cintos sagrados andan por aquí.

El blanco tragó saliva y se calló. Ya no era el jefe de la expedición —pensó Xico António—. Ya no llevaba consigo los diamantes que tenían que entregar a sus superiores en el Servicio según Hanna Fischer le había repetido...

El sertanejo trastocado había tomado buen rumbo. Huellas de bota, roturas de ramas y hojas, de cañas y láminas de hierba, marcaban su intención de bordear la laguna. Los ojos de Uruí no se fijaban solamente en las pruebas de la marcha del traidor huido; buscaban otras huellas, alguna marca de óleo y pintura propia de una tribu que no quería tratos con los civilizados.

Andaba preocupado pues, por cumplir con un deber Dakí y él, podían caer en una emboscada de los cintos sagrados feroces (y tontos, convencidos de que una faja de piel de pantera los podía proteger de todo mal, hasta de las balas). Tenía que ir alerta, a la menor sospecha habría que hacerles alguna muerte a tiros, para que huyesen; y retirarse disparando. Se corría el riesgo de alertar a la gente del Facalhão. Pero no había otro modo...

El rastro era cada vez más fresco, las plantitas tumbadas por las suelas del Nicolau aún no habían tenido tiempo de levantarse. De nuevo la lechuza dio aviso desde atrás. Uruí paró y se giró: Dakí pasaba un dedo por un tronco, se miraba el dedo y lo olía; el capitán iba a hablar y ella le mandaba callarse. El peligro era inminente, aquello eran marcas de los cintos sagrados, pinturas y ungüentos.

Uruí retomó la pista del Pinguinha, intentando ver, oír y oler todo al tiempo. La tarde caía y los árboles rareaban en la dirección que llevaba. Siguiendo al ladrón cada vez estaban más expuestos a la vista de unos indios sigilosos como serpientes y celosos de sus dominios.

A cada paso el terreno era más húmedo, el tacón de la bota del Pinguinha se hundía más y más, la hierba crecía, no quedaban árboles para esconderse; apareció el espejo de la laguna y se vio una manada de capibaras, peludas y felices, metidas en ella.

De pronto la línea de huellas del fugitivo dejaba de ser recta, pasaba a torcerse, zigzaguear, las puntas de las botas se clavaban en el barro y surgían otras huellas de pie desnudo y fuerte. Uruí hizo a Dakí indicación de avanzar agachada y así avanzó él, la carabina dispuesta para hacer fuego.

Hierba y plantas de agua que poblaban el terreno barroso aparecían machacadas, pisadas y repisadas como después de una danza.

La danza de la muerte: en medio de aquel lodazal estaba el cuerpo de quien fuera Nicolau, por sobrenombre Pinguinha. Pecho a tierra, brazos abiertos, tenía la cabeza deshecha a golpes de maza, sesos y sangre se desparramaban por la vegetación; la mandíbula había quedado descolocada y la lengua parecía lamer su propia sangre.

—No gastaron una flecha —Uruí oyó el comentario de Hanna y se volvió hacia ella. La vio en cuclillas, mirando hacia donde él ya había mirado. Los ojos de la mujer estaban fijos en el cinto. El Nicolau había caído con el cinto del capitán puesto. Los cintos sagrados no lo habían tocado porque ellos no tocaban nada que estuviera en la cintura de los hombres, y menos si fuese de cuero. En su manía, los cintos sagrados hasta respetaban a los enemigos muertos...

El capitán no conseguía ponerse de cuclillas para ocultarse entre la hierba alta; bajaba la cabeza y se apoyaba las manos en las rodillas, jadeando, agotado. Dakí lo llevó hasta un tronco que se pudría en el lodo, le hizo sentarse en él y volvió a donde Uruí.

—Uruí, ve a ver lo que esos bravos dejaron en la mochila —se la indicó, unos cuantos pasos más adelante, casi tocando el agua.

Uruí inspeccionó y retornó junto a Hanna, que ya le había dado la vuelta al cadáver para desabrocharle el cinto e írselo quitando.

—Se llevaron las piezas de oro pero dejaron la lata con el dinero —la informó.

—Que se diviertan —respondió Hanna haciendo un último esfuerzo para sacar el cinto del pantalón del difunto—. Ahora harán collares y brazaletes. El jefe de la tribu va a estar esplendoroso, con oro y plumas. Lo peor es que van a acabar matándose entre ellos por esos abalorios... Vámonos, hay que escapar. Ayúdale al capitán a aguantar de vuelta.

Se acercaron a Andrade, que se puso en pie con esfuerzo.

—Toma, Celso —la «hermana mayor» sorprendió a Uruí tendiéndole al hombre exhausto la mochila y el cinto con los diamantes.

Xico António sabía que las decisiones de los superiores no se deben discutir, y que la obediencia se debe llevar hasta el punto en que el superior comete actos que comprometen las misiones y las vidas de los subordinados sin justificación posible. En la «escuela especial» había aprendido a callar y tratar de entender el comportamiento y las órdenes de los jefes. Por eso callaba ahora y discurría que Hanna le estaba dando confianza a Andrade mientras buscaba la ocasión de hacerse con los diamantes que pertenecían al dueño de todo, el Gobierno. Hanna pensaba bien, si creía que Andrade acabaría debilitándose y entregando su tesoro a cambio de cuidados, que volvería a necesitar, como ya había necesitado.

Andrade respiraba con dificultad, caminaba pesadamente, con una mano en el hombro de Xico. Hanna venía después de ellos, cubriéndolos, revólver en mano. Como Uruí, sufriría por no avanzar con la prisa necesaria, cuando aún había luz de sobra para que un arquero escondido hiciese blanco en ellos...

La vista de la playita oculta produjo en todos una sensación de sosiego que Uruí sabía falso pues los cintos sagrados podían pensar cualquier diablura, su brujo podía mandarles matar a los intrusos que se habían atrevido a tocar en el cinto del hombre que ellos antes habían cazado. Una idea le pareció lo mejor: marcharse, salir de aquel sitio de mal hado; y una observación de Hanna le hizo afirmarse en la decisión:

—Se nos llevaron la caza.

Uruí se acercó al árbol donde había dejado amarrados el mono y la paca. Las lianitas estaban desliadas, no rotas de un tirón. Aquello había sido trabajo de humanos, que avisaban.

—Vámonos —volvió apresurado—. Nos marchamos. Habrá que aguantarse el hambre.

Arrastraron la canoa, ya grande de más para tres ocupantes, y enfrentaron el viento con las fuerzas que les quedaban, Uruí a proa, Dakí a popa; el hombre debilitado en medio.

El sol se fue metiendo río arriba y los ojos de Uruí detectaron unas luces que no le gustaban: de allí hasta a la angostura, en el arco de la costa que se cerraba contra las lomas, se dejaban ver fuegos de hogar, en las plataformas de las casas de los caboclos que mataban el hambre, bebían y cantaban al fresco. Era gente valiente, que prefería la amenaza de los indios bravos a la seguridad de la población en el otro lado de los rápidos. Aguas arriba todo el río era de ellos, aguas abajo tenían que compartir pesca —y marisqueo de caimán— con los vecinos de Santa Irene.

Por aquellas casas estarían el Facalhão y los suyos a la espera. Según las olas se abrían en la proa y le mojaban el pecho desnudo, Uruí hizo la composición del avance: era necesario buscar de nuevo una entrada a la selva, una playita donde pasar parte de la noche, descansar y comer algo (pena de la carne olorosa de la paca, que ya se habrían zampado los cintos sagrados por culpa del Pinguinha). Antes de que el sol saliera, irían a meterse del lado más traidor de los rápidos, por donde nadie se arriesgaría a seguirlos.

Mejor todavía —y esta idea le pareció clave—, si pudieran desamarrar una piragua adecuada en una casa... Era un riesgo grande, los perros de las casas siempre estaban olfateando y escuchando. Pero, moviéndose con agilidad...

Recordó un sitio para hacer noche, una entradita caprichosa con una barra al medio a esta altura de la bajante de las aguas, y le dio indicaciones a Dakí. Llegaron a distinguir las arenas blancas de la barra en la oscuridad.

—¿Y aquí no va a haber indios bravos? —preguntó el capitán degradado cuando vararon en el arenal.

—No saben nadar, Celso —lo quiso tranquilizar Hanna.

—¿Y qué vamos a comer?

—Pescado —Hanna fue cortante.

Cenaron pescado, que ella supo pillar con pericia, linterna para atraer incautos y flecha larga como arpón.

Uruí hizo un monte de arena para ocultar el fuego a quien pudiera navegar cerca de la barra, y revolvió las brasas para que dieran humo y poca luz. Así podrían dormir sin miedo de hombres ni mosquitos. Se acomodaron para el descanso y el sueño. Hanna advirtió de que el tabaco estaba tocando fin.

—Mañana tendrás cuanto quieras en Santa Irene —intentó animarla Uruí.

—Ojalá —fue toda respuesta de ella, sin tono de ánimo.

—Hanna —surgió la voz del capitán español desde la penumbra—, vuélveme a contar la teoría de tu padre sobre el Abrigo del Sol.

—Realmente no era una teoría de mi padre —respondió ella, y Uruí prestó atención a lo que decía porque hablaba en portugués—. Yo era pequeña y escuchaba lo que hablaban los científicos y los exploradores, y todos coincidían en que hubo grupos de gente que escapaban a las masacres y a las imposiciones religiosas de los españoles en el imperio de los incas. Eran pueblos peruanos, y fueron bajando por los ríos desde las faldas de los Andes, se establecieron por aquí y traían un modo de vivir muy superior al de los indígenas de estas tierras. Vinieron varios grupos y por eso se repite el mito de la Ciudad de los Césares, se habla de él de muchas maneras —paró para dar unas pitadas, pensativa, a la poca luz que sumaban las brasas de la hoguera y del cigarro.

—¿Tu padre también había leído el libro de los misioneros del que hablaba Rocha? —preguntó Andrade, impaciente.

—Ese y otros más de los portugueses... Yo le oí hablar mucho sobre el Abrigo del Sol. El problema de mi padre era cómo conseguir dinero para las expediciones; hacía lo que podía. Por eso me emocioné tanto cuando comprobé que habíamos llegado al sitio que él imaginaría tantas veces y que no había alcanzado porque siempre se le acababan los recursos. Yo no creo en nada más allá de la muerte porque me lo enseñó mi padre, pero en el momento en que vimos aquellas piedras y lo que intentaba llevarse el Facalhão…creí que podía hablar con aquel doctor Klaus Fischer adorado, tan animoso, tan convencido.

—La pena fue que él no hiciese una expedición de reconocimiento aéreo. Porque ya viste como descubrí yo el lugar en medio de la floresta, sin buscarlo.

—Eso de volar era carísimo en aquellos tiempos, Celso, y tú lo sabes bien —Dakí puso un acento de enfado—. Mi padre recibía donaciones y ayudas de la universidad, pero solo le alcanzaban para vivir con los indígenas del río, y para hacer incursiones desde las aldeas de la ribera... También eran tiempos muy revueltos, piensa que este país estaba muy dividido en relación a Alemania; los propios alemanes de Brasil estaban enfrentados entre ellos y el doctor Fischer representaba a un bando odiado por el otro. Mi padre no pudo seguir investigando porque lo mataron. Lo mataron, sí... Quién sabe si habría dado con el Abrigo del Sol hasta con sus medios humildes, por tierra, sin fotorreconocimiento aéreo. Le faltó tiempo, pobre.

—El problema de andar por la selva es que siempre te puedes topar con indios asesinos —el piloto lanzó una hipótesis que hizo abrir los ojos a su alrededor—. ¿Qué os voy a decir yo a los que os criasteis en ella?

—Pero a mi padre no lo mataron indios hostiles, Celso. Tenía encuentros con ellos, y trabajaba para convencerlos de que tuvieran tratos con otras personas. Nunca le hicieron mal, ni los más asustadizos. A él lo mataron los nazis.

—¿Cómo? ¿No lo mataron los indios?

—No, no... Una de las fuentes de ingresos de nuestro padre era el Servicio de Protección de los Indígenas. Mi padre era antropólogo, los antropólogos saben mucho de psicología de los pueblos, por eso lo contrataba el Servicio... Es una historia muy complicada —Dakí habló girando la cara hacia Uruí—. Mira, los nazis estaban muy locos y aquí había los de Alemania y los de Brasil, algunos ya ciudadanos brasileños. Andaban por las tierras ignotas, no relevadas; llevaban muchos años explorándolas, conocían bien lo que llamaban «el espacio de colonización de la raza superior»... El caso es que mi padre descubrió una red de nazis que recogía chiquitos blancos de los orfanatos, los enseñaba para que formaran parte de las tropas que iban a esclavizar a los seres inferiores, o a liquidarlos, con la vista en la preparación del espacio de colonización. Entonces él los denunció al Servicio de Protección y esa fue su perdición.

—Curioso... —el piloto necesitó intervenir—. Un colega me contó que había hecho algún transporte para los alemanes. Antes de que Brasil le declarara la guerra a Alemania, los tipos andaban muy echados para delante, con la esvástica en el brazo, y tenían como un santuario al lado de un lago. Allí mi colega posaba el hidro... En ese santuario hacían consejos y disponían lo de colonizar toda América del Sur. También me contó que tenían un cementerio con cruces normales, y cruces gamadas grabadas dentro de ellas, que le llamaban «el cementerio de los héroes». Allí estaban enterrados los colonizadores que habían muerto de las fiebres y por ataques de los indios.

—Pues sigue todo igual, en ese cementerio —aseguró Hanna—. Eso que dices ya lo había denunciado mi padre... A él lo mataron por una discusión con esa gente. Fue un momento muy malo porque el ejército expedicionario brasileño andaba en Italia batiéndose con los alemanes, los ánimos estaban alterados... Los indios que acompañaban a mi padre no supieron contar bien lo que pasó. Por lo que explicaron, se habían encontrado a unos blancos que iban todos vestidos de la misma manera: irían con uniformes nazis. Hubo una discusión, le gritaban a mi padre, uno de los hombres blancos disparó con una pistola contra él y se les murió en los brazos a los indios, según lo traían de vuelta.

—¿Y nadie persiguió a esos alemanes después de un incidente tan grave? Porque tu padre era toda una figura científica.

—Se tardó mucho en reaccionar, como todo en este país cuando se entra en la selva... Aquella organización del santuario se disolvió, Alemania perdió la guerra y a los nazis ya poco les valía la vida aquí; para los brasileños eran enemigos vencidos y la comunidad judía pedía ajustes de cuentas. Por eso los nazis se fueron yendo calladamente y hoy andan por Paraguay y por la Argentina. Tienen otros santuarios...

La conversación todavía duró un rato. Hanna y el capitán se metieron en detalles de la guerra que confundían a Xico António a pesar de que no era cualquier hijo de moza india e invasor blanco, mestizo perdido entre indios, sino mancebo educado en colegio de frailes y enseñado para trabajar en dos servicios, el público y el que se ocultaba.

Los dejó hablando y fue cogiendo el sueño, mezclando los pasos a dar en el fin de la carrera hasta Santa Irene con recuerdos de su vida entre «indígenas» y «civilizados».

Si querían llegar bien a Santa Irene tenían que conseguir una piragua, de borda alta, para tres remeros. Mas para conseguirla no se podía ir probando suerte en varias casas de los caboclos porque eso llevaría a que los perros fueran repitiendo avisos hasta que alguien se despertase y estuviese alerta, armado, dispuesto a indagar lo que acontecía. Había que acertar enseguida con la piragua.

Uruí ya había pasado los rápidos cuando el río iba bajo, muchas veces. Pero siempre con tipos jóvenes como él, buenos remadores y mejores nadadores, y en esta ocasión llevaba al capitán español. Aun así, era necesario arriesgarse... con un ojo puesto en el cinto de los diamantes.

La vida en el río era linda, un nunca parar de diversiones de pesca, caza, «marisqueo». Claro que vivir en la ciudad también tenía sus aventuras: la playa, el puerto, los bares, el ritmo loco de la noche, unos buenos tragos, mujeres bonitas aunque fueran mayores.

Cuando ya se le agotaban los pensamientos, Xico António recordó lo que le había dicho su padre en un bar de la playa, a la vista del agua verde: «Saca lo mejor de tus dos vidas, hijo mío. Yo vivo aquí porque me obligan la familia y los negocios, pero nunca olvido la música de la selva».

* * *

Antes de que ningún lucero anunciase el alba, ya la canoa avanzaba por la margen derecha del río, a una distancia buena para que la linterna de Hanna todavía alumbrase los troncos que sostenían las plataformas de las casas de los caboclos. Entre los grandes palos verticales habrían de aparecer las embarcaciones de los pescadores, orientadas por la corriente.

Con la primera casa no hubo suerte porque solo tenía una canoa grande y un bote de tracas mal unidas. El perro fue prudente, apenas refunfuñó.

La embarcación ideal apareció en una segunda casa, con dos perros ladradores. Uruí y Dakí fueron rapidísimos en desamarrar la piragua de borda alta buscada y amarrar su canoa, en transbordar y darles a los remos con furia. Solamente hubo un momento de peligro, cuando el capitán Andrade pasó de la canoa a la piragua. Casi se cayó; se salvó de ir al agua porque Uruí lo aguantó por el cinto.

Según se perdían los ladridos de los perros por popa, se oyeron gritos de niños, y alguna palabra fuerte de hombre, probablemente expresando sorpresa por el cambio de embarcaciones. Quizá no fuera la primera vez que algo así le pasaba al caboclo pescador, habitante sobre una ruta fluvial de garimpeiros...

El sol surgió por detrás de las lomas que flanqueaban al río para llenar de colores todo: la arboleda se volvió verde y el agua del río, castaña clara. El viento cogía alientos por la mañana, oponiéndose al avance de la piragua, mas al estrecharse la corriente, su fuerza ayudaba al remo. Todo iba bien, por el cálculo del proel, cuando oyó la voz de Hanna:

—¡Nos vienen siguiendo!

Uruí se giró. Efectivamente, justo emproada a la piragua, allá venía una canoa grande con varios remeros. Mal asunto, ojalá vinieran con el dueño de la barquita robada exigiendo que se la devolvieran. Tocaba escapar, y dio ejemplo remando con ahínco. Se dirigía a la margen izquierda, en la que solo paleadores muy bragados se arriesgarían, por temor a las rocas. Dos preocupaciones acompañaban a los golpes de pala, potentes y precisos, de Uruí: que la canoa se le cruzara antes de los rápidos y que el capitán cayera al agua con el cinto lleno de gemas.

Un pensamiento raro, nostálgico, se le quiso imponer en momento tan grave: los diamantes; le gustaría enseñar aquellas piedras preciosas a su madre y a su padre, a ella en la aldea, a él en la ciudad. Daría algo por ver sus caras, por oír sus comentarios, el de la inocencia de la madre, que los contemplaría como una niña, pensando tal vez en usarlos para adornar las muñequitas que fabricaba con barro; y el de la codicia del padre, que hablaría de fortunas y de qué hacer con tanto...

Sonó un tiro. Uruí miró para atrás: aquellos tipos acortaban distancia como si trajeran motor. La piragua entraba ya en las aguas más rizadas, se hacía difícil aguantarse remando.

—¡Capitán! —gritó sin torcer la cara—. ¡Deje el remo y agárrese a las bordas!

Sonaron varios disparos. Tanta insistencia hacía sospechar una mala suerte: el dueño de la piragua habría dado aviso a los hombres del Facalhão... Pero esos tipos no podían relacionar con nada un indio, una cabocla con cabellera a la india y un blanco barbudo... O sí que relacionaban, porque el Facalhão conocía la canoa que habían dejado amarrada para compensar el robo. ¡Qué imbéciles habían sido! ¡Cómo se les había escapado el detalle a Dakí y a él! ¡Qué honradez de tontos!

Más tiros. Ya de cerca. Aquellos fulanos eran unos suicidas; o giraban ya o allá iban a quedarse encajados entre las rocas con una canoa tan grande. Iban a la muerte como no fueran muy nadadores.

Una loma de agua hizo subir y bajar a la piragua. En el momento en que la estabilizó, Uruí oyó tronar el 38 de Hanna; y un grito de muerte. Otra ola levantó la proa de la lancha, y una mano se aferró al brazo de Xico António de San Valentín del Río.

Cayó el capitán y lo arrastró. Dentro del agua, la mano de Uruí buscó, y agarró, el cinto del capitán, lleno de diamantes. Solo pensaba en los diamantes, en las caras de su madre y su padre al verlos... cuando un golpe en la cabeza lo dejó sordo, ciego, sin pensamientos.

Capítulo 11º

Como cazar patos

La caída de Celso y Xico, juntos, casi volcó la piragua y dejó entrar en ella una ola que la llenó y arrastró las mochilas. Viéndolas ir, Hanna pensó en agarrarlas, pero en una mano tenía el revólver, en la otra sostenía el remo; y en un instante discurrió que no podía quedarse sin remo porque en él le iba la vida.

La barquita, aliviada de peso aun con mucha agua dentro, se convirtió en una cáscara meneada por la corriente de un canal entre rocas. Hanna se metió el revólver por la cintura del pantalón y fue clavando la pala con la mirada en sus compañeros caídos.

Los perdió de vista enseguida, entre olas y espumas. Solo cuando el canal se agrandaba y la corriente loca comenzó a serenarse, apareció la cara de Celso, que tosía y lanzaba chorros de líquido por la boca y la nariz. Estaba vivo. El que no surgía era Xico António, Uruí en la aldea de los indios que habían acogido a la familia Fischer con veneración.

Hanna, Dakí para esos indios, aplicó toda la sapiencia adquirida de ellos para colocar la piragua cortando el paso del hombre barbudo y flaco, que ya braceaba. Sin dejar de buscar a Uruí con la vista, agarró la camisa de Celso. El agua remansada, lenta mas poderosamente, alejaba de los rápidos la piragua. Había que ayudar a Celso a subir a bordo y entonces retornar contra corriente en busca del amigo y colega.

—Celso, tienes que entrar en la piragua porque tenemos que buscar a Xico —le explicó—. Yo tiro de ti, por la camisa, por el cinto, y tú intenta ir metiendo el cuerpo de lado.

—No puedo, no siento las piernas —los ojos de Celso, inyectados de sangre, acompañaban a la boca en un gesto de dolor. Habría que aguantarlo al lado de la borda y esperar a que apareciese Xico.

Hanna dejó derivar la piragua mientras la achicaba a golpes de pala y miraba para atrás con miedo. La vista de los rápidos se hacía espléndida: el caudal se dividía en zonas con distintas velocidades y desniveles; por partes el agua, aunque acelerada, no perdía la compostura y se comportaba como un río ligero; en otras partes hervía, espumaba, la espuma blanca ascendía con el viento hasta formar nubes. En un lado y otro, en los extremos de la estrechura, se erguían barrancas de roca desnuda.

Dos temores afligían el espíritu de Hanna: que Uruí no apareciera y que por el canal mayor, por donde llegaban a subir barcos en tiempo de lluvias, se presentaran los hombres del Facalhão. Los tipos habían cometido el fallo de perseguir la piragua por un canal angosto, escogido por Uruí; pero habrían corregido rumbo y no tardarían en pasar por la parte fácil. E iban a venir furiosos porque en uno de ellos habían acertado las balas del 38 de una india extraña, capaz de dar tiros con acierto.

De nuevo estaba ante situación que solo dejaba una salida, de esta vez abandonar a Xico a su suerte y procurar esconderse en la ramada de la ribera más próxima, a la espera de ver pasar a los sabuesos. Después, de noche, intentaría arribar a Santa Irene. Navegaría por el centro del río hasta allí, y se acercaría con cuantas fuerzas le quedasen hasta dar en la playa junto al dispensario.

—Celso, te tienes que agarrar a la borda, con las manos y con la barbilla, ¿puedes?

—Tendré que poder —la respuesta, razonable, vino de un rostro serenado después de luchar contra la muerte.

—Bien, voy remando. Como aflojes, me lo dices, que te agarro de la camisa...

Hanna sabía bien que las pirañas solo atacan a los cuerpos que sangran, y a los cadáveres quietos. Celso, de la manera que iba, podría librarse de ellas. Se concentró en remar y mirar. Remó con los ojos en todo: en la arboleda a que se aproximaba, en las manos y en la cara barbuda que mostraba deseo de sonreír, en el agua donde esperaba ver aflorar a un amigo muy probablemente muerto; y en la otra banda del río, por la que podían aparecer los perseguidores.

La corriente ayudó mucho y Celso iba resistiendo. Enseguida las sombras de los árboles mayores vinieron a suavizar el esfuerzo de remar con el lastre de un cuerpo a la borda. Hanna soñó con ser una garza, capaz de divisar todo desde las alturas; quisiera ver el río en su amplitud y saber quién andaba, a motor o a remo, por él. Remaba mirando a la costa en busca de un sitio para desembarcar, donde acostar a Celso e intentar saber qué le pasaba... aunque de su experiencia ya emergía un pronóstico feo; el pobre del piloto tendría «la espina quebrada», como decía la gente: vértebras descolocadas, médula aplastada... En fin... Un sentimiento de cariño y compasión la llevó a mirar hacia él e imaginarlo afeitado, aseado, bien tratado en un hospital, recuperándose.

Si las cosas hubieran corrido como ella las fue pensando, el capitán Celso Andrade, veterano de guerras aéreas en Europa, también en Brasil pasaría a ser un héroe: el piloto avistador de las tan buscadas ruinas del Abrigo del Sol, que venían a confirmar las ideas del profesor Fischer y sus colegas. Una colección de fotos aparecería en periódicos y revistas mostrando a dos sertanejos curtidos en la jungla, por sobrenombre Pinguinha y Facalhão, al ingeniero portugués Alves Rocha, gran conocedor del subsuelo virgen, al aviador español Celso Andrade y... No. A ella no. Hanna Fischer sería borrada de las instantáneas.

Se divulgaría la historia tan pronto el Servicio tuviera asegurada una nueva expedición oficial al lugar mágico que servía de fondo a las fotos de los pioneros. Habría medallas y aplausos; pero la maravilla de láminas de oro con diamantes pasaría a formar parte de los archivos de un departamento de Arqueología, donde la estudiarían arqueólogos y astrónomos, ya que habían servido para la medida del ciclo solar.

Todo se había venido abajo porque a lo largo de la Historia de la Humanidad templos y tumbas siempre acababan asaltados y violados por quien los descubría cuando ya no los defendían los pueblos que los habían construido. Edu Facalhão y Celso habían sido los más sinceros de todos los miembros de la primera expedición: nada les importaba el templo mítico de la Ciudad de los Césares. El Edu había cogido un diamante y huyó a enseñar la muestra a hombres como él para que lo ayudasen, excitados por la codicia. El piloto siempre hablaba del «tesoro» y no lo soltó salvo cuando le falló la cabeza.

Después habían venido las traiciones y las muertes. Ahora, perdidas las mochilas y las fotografías, solo quedaba un cinto lleno de diamantes sobre las caderas de un hombre parapléjico, que mal soportaba el pequeño esfuerzo de meter los codos dentro de la borda de una lancha mientras su cuerpo flotaba.

* * *

Se sucedían barrancas y playas desnudas, sin nada para ocultar a quien las pisara. Tras mucho observar, por fin Hanna dio con un trecho de arenal que reunía las condiciones buscadas: sombra de monte y un gran árbol caído, las ramas todavía con restos de follaje.

Gaviotas que habían manchado de blanco con sus detritos el gigante derribado armaron un griterío de alerta, pero enseguida se calmaban. Alguna tortuga metió cabeza y patas en la concha brillosa. Para más tranquilidad, no se veían jacarés a la espera de satisfacer su hambre famosa, eterna.

Vararon, piragua y cuerpo agarrado a ella. Hanna saltó, clavó bien la panza de la barquita y ayudó a Celso a girarse de cara al cielo. Luego lo arrastró a un trecho de arenal limpio y sombreado cerca del tronco muerto.

—Aguanta sobre los codos, que te voy a hacer una almohada —le mandó y procedió a hacerla, con arena cubierta de hojas grandes y secas. Celso no hablaba y la miraba, endeble y triste, a ras del suelo.

Hanna volvió a la piragua, a retirar lo que había quedado en el fondo de ella: dos carabinas, unas cajas de cartuchos y un par de flechas. Tenían por delante un día de hambre, salvo que pudiera arponear con una flecha una raya de fuego. Curioso: hasta dónde habían llegado aquellas flechas de un indio defensor del Abrigo del Sol. La imagen del indio muerto contra el árbol le hizo pensar que, entre los muchos episodios de su vida, quizá el más peligroso hubiera sido esa retirada desde el santuario a lo largo de la línea de lagunas.

—Voy a intentar pillar despistada una raya, para comer —le dijo al herido cuando retornó con las armas—. Deja que mire cómo te funcionan las piernas; y, si precisas orinar o hacer de vientre, no te preocupes, dímelo, que te ayudo.

El hombre contestó apenas con una sonrisa leve, tristona.

—Veo que nos quedan armas para resistir —habló con esfuerzo—. Pobre del indio Xico. Chocamos con la roca y ya no salió... ¿Qué vamos a hacer ahora?

—Esperar a la noche, para acercarnos a Santa Irene. Allí yo tengo amigos, hay dispensario médico y podemos arreglar manera de seguir viaje.

—¿A dónde, Angelika, Hanna, Dakí o quien seas?

La pregunta puso en guardia a Hanna, que no quiso entrar en la substancia de lo que indagaba el piloto de manera oblicua. Se arrodilló junto a él y fue presionando los músculos fláccidos de sus piernas.

—¿No sientes nada?

—Nada.

—Creo que para ti y para mí lo mejor es ir a descansar a algún sitio sin miedo de que nos maten ni hombres ni bichos —cogió las flechas y se puso en pie—. Voy a pescar.

Se marchó. No quería hablar nada más con el pobre tullido, seguramente inútil ya para toda su vida. «Angelika, Hanna, Dakí o quien seas»: por mucha discreción y mucho disimulo que haya, al convivir estrechamente con las personas todo se acaba imaginando, sabiendo. Y Celso Andrade había vivido hasta guerras...

Con mucho esfuerzo ocultó la piragua tras el tronco gigante según sus ideas tomaban un rumbo extraño. Imaginaba cómo avanzarían por el fondo del río las mochilas con las cámaras de fotos, los clichés que ya se habrían estropeado y los que se conservarían en las cajas de lata hasta que el agua a presión lograra entrar en ellas.

Se habían perdido los testimonios gráficos. Habían muerto el portugués del uranio, el Nico Pinguinha y el pobre del de Uruí (¿qué otra cosa se podía pensar?). Del Abrigo del Sol y su tesoro ya solo sabían ella, Eduardo Facalhão y Celso, a quien le restaba poca energía. Toda la aventura iniciada por su padre veinte años atrás quedaba reducida a un cinto de cuero fuerte, con hebilla de bronce y cremallera interna, que lucía el piloto.

¿Qué hacer ahora, en la nueva circunstancia? Ya no se podía pensar en una importante acción para el Servicio, porque faltaban los elementos demostrativos.

¿Qué hacer, entonces? Pues seguir las enseñanzas del profesor Klaus Fischer, y las propias del Servicio: cada acción en su momento; y en ese lo que importaba era distinguir las pintas del lomo de una raya, ensartarla y hacer lumbre.

Después habría que cruzar el río, llegar a Santa Irene y pedir ayuda por radio. Tal vez pudieran burlar el acoso del Facalhão. Quizá se pudiera negociar con Celso Andrade sobre el «tesoro» que no soltaba...

Hanna no sería capaz de recordar cómo se dio cuenta del peligro inmediato. Quizá fuera porque, entre pensamientos densos, de pasado y futuro, tuvo uno leve de presente, sobre la exposición a que otros la vieran caminando despacio por la orilla. Así fue como levantó la vista —que buscaba rayas de fuego— y descubrió la canoa que se acercaba.

Podía ser la de los garimpeiros del Facalhão; o no. Pero lo prudente era desaparecer antes de que la cercanía les permitiera distinguir su disfraz de cabocla con melena de india.

Sin dilación se acostó en la arena y fue arrastrándose con ayuda de los codos hasta meterse detrás de las ramas del árbol caído. A continuación se acercó a Celso y recogió las carabinas.

—¿Qué pasa, Hanna? —oyó la voz débil del hombre.

—Puede que tengamos visita. Déjame ver —y se fue, para apostarse en el tronco.

La carabina de Xico era nueva, una 22 de precisión; la del Pinguinha era vieja y barata, pero entre las dos sumaban diez tiros. Tomó posición y esperó a saber quién se acercaba. El corazón le sonaba fuerte en la caja del pecho. Habría que saber si una imprudencia suya y unos prismáticos ajenos habían dado para una trampa mortal: había sido un error distraerse en busca de pesca. Si eran los que venían a su busca, no los podía dejar desembarcar. Si eran otra gente, por casualidad..., habría que ver.

Poco a poco, sobre la superficie beige del río irritado por el viento, Hanna fue distinguiendo figuras ya vistas cuando estaban en el rápido y disparó el 38 sin mucho apuntar. Eran ellos, los barbudos.

Acarició el cañón de la 22 nueva, apoyado en el madero. Tenía que medir bien la distancia para no fallar. El corazón se le serenó. Como siempre, cuando llegaban los momentos definitivos, el sudor del cuello sustituía a la alteración del ritmo de su corazón.

Apuntó, ojo en la mira y dedo en el gatillo. Cuando los garimpeiros comenzaban a estar a tiro, la canoa giró y Hanna pudo ver el busto inconfundible, remo en mano, del moreno Facalhão. Venía de segundo, tras el proel. En total eran cuatro dianas en que acertar. Por un instante tuvo el recuerdo de las tómbolas de feria con los patitos pasando por delante de la escopeta de aire comprimido y balines.

Sobre la cáscara del árbol reapuntó a la cabeza del que remaba a popa según le habían enseñado en el Servicio: empezar matando al último de la fila, para causar más desconcierto.

Apretó el gatillo. Acertó. Las gaviotas habitantes del tronco levantaron vuelo y la canoa paró. Aquellos sujetos habían caído en la sorpresa. El que iba a espaldas del Facalhão ofreció blanco fácil. Hanna le tiró a la cabeza, y volvió a acertar. Las gaviotas revoloteaban. El Edu y el tipo que remaba a proa dejaron caer los cuerpos de sus compañeros y respondieron con fuego de pistola, sin efecto porque estaban muy lejos de quien los atacaba con carabina.

Hubo intercambio de voces entre el Edu y el barbudo restante: viraron de rumbo. Hanna sintió que iba a ganar el premio de la tómbola y tiró, mas erró porque la canoa giraba y las olas la movían. Volvió a disparar y oyó el grito del desconocido. Le quedaba una bala en la recámara cuando el sertanejo traidor decidió alejarse de la muerte.

La tiradora tuvo un momento de duda pues, a fin de cuentas, el fugitivo ya no representaba peligro. Pero otra idea le hizo apuntar: el miserable era testigo del Abrigo del Sol...

Disparó y falló. Maldición. Se le escapaba. Con manos sudorosas dejó la carabina descargada y cogió la otra. Tenía poco margen para acertar. Afinó, afinó, apuntando a la espalda del canalla. Dio en la canoa, grande, que al Edu le costaba mover. Le tiró de nuevo, le dio en el hombro. No era suficiente y quedaban tres balas. Tiró. Falló, el moreno maldito seguía remando. Tiró, volvió a fallar. Como un relámpago, se le pasó por la cabeza perseguir al herido con la piragua y abatirlo con el 38.

Decidió, antes de eso, un tiro último con carabina. Con ese acertó. El Facalhão soltó el remo y cayó. La canoa, sin gobierno, aproó río abajo...

Hanna respiró hondo y salió de su «puesto de caza» a lavarse la cara en el río y remirar las aguas en busca de algún superviviente de la canoa. No vio ninguno, y sintió que se estaba tragando un sapo feo, porque matar gente es eso: algo feo. Intentó consolarse con la idea de que acababa de limpiar al mundo de una banda de rufianes.

Mientras se lavaba la cara aún engrasada, teñida de ceniza para hacerse pasar por morena, se puso a pensar en la tranquilidad con que los indios mataban gente como mataban animales, y se preguntó por enésima vez en su vida cuánto hay de prejuicio en las normas de los «civilizados» a la hora de tener que quitarle la vida a un congénere.

Bien. El hambre cantaba, el pobre de Andrade estaba mal, muy mal, y, liquidados los enemigos, la prudencia dictaba ir cruzando el río despacio, dejándose llevar por la corriente, que siempre empujaría más que el viento.

Celso la recibió con su sonrisa endeble, de ojos claros inyectados de sangre.

—Eran ellos, ¿no? —quiso confirmar.

—Sí que lo eran.

—¿Y los ahuyentaste?

—Hice algo más efectivo... Tenemos el río despejado y vamos a marcharnos —se sentó al lado de él para recargar las carabinas. Un olor fuerte a orín le dio a entender que el tullido no tenía sensaciones ni controlaba los esfínteres. Luego le observó la parte del rostro que barba y cabello descuidados le dejaban ver y reparó en su palidez. Las manos también estaban pálidas.

Acabó de meter balas en los cargadores y cogió la muñeca del postrado. Celso se dejó hacer con la boca torcida, mal vista entre la barba. El pulgar de Hanna buscó la arteria contra el hueso hasta sentir un pulso débil, flojo, difícil de captar.

—Hanna..., quería decirte algo —la mano libre de Celso se cerró sobre la que le buscaba el pulso.

—Tú dirás.

—No sé si saldremos de esto, y cómo saldremos, pero quiero que sepas que pensé en compartir el tesoro contigo, de todo..., completamente —el gesto tierno de la cara barbuda alarmó a la mujer—. Quiero que sepas que tuve la ilusión de ofrecerte compartir vida conmigo. Hasta soñé con viajar a España, ir a mi ciudad y pasear contigo por delante de los fascistas que nunca me perdonarán que me escapase al tiro en la nuca. Imaginé un trecho de vida buena, rica, lujosa con una mujer extraordinaria como tú... Y ahora, así como estoy, quisiera saber si aceptarías la oferta.

Hanna pensó que, después de la matanza de los forajidos, este era el segundo sapo a tragar. Tenía que ser rápida en la respuesta:

–Todo se puede hablar, Celso; pero tienes que tener en cuenta que a mí no me fue bien en los matrimonios. Me hicieron sufrir, me hicieron mayor antes de tiempo... Ya hablaremos. Ahora tenemos que llegar lo antes posible a Santa Irene y buscar ayuda, y transporte –libró suavemente sus manos de las del hombre quizá enamorado, quizá confundido–. Mira, tenemos que pensar cómo te metemos en la piragua.

* * *

Cuando la piragua tocó en el arenal de Santa Irene, los niños curiosos que se bañaban miraron con sorpresa a una mujer rara, una blanca sucia, de pelo claro pegado con grasa negra, y restos de esa suciedad por la cara y el cuello. Mujeres que lavaban ropa también repararon en la forastera y se acercaron, curiosas.

—Háganme el favor —les pidió ella en la lengua de los ribereños—, avisen en el dispensario que traigo a un herido.

Las mujeres repitieron el aviso a unos muchachos y ayudaron a Hanna a varar la embarcación.

—Ya estamos a salvo, Celso —le cogió la mano—. Ahora a fumar un cigarro y comer y beber algo. Me vuelvo loca por un cigarro, ¿y tú?

—Yo también, aunque sea el último...

Por el camino de la barranca no tardó en descender una camilla entre dos jóvenes fuertes, bustos desnudos de indio remador y piernas metidas en pantalones de civilizados. Colocaron al herido y enseguida recorrían el camino en sentido contrario seguidos por la blanca sucia, rara, con pistola y dos carabinas, una a cada hombro.

El «doctor» al cargo del cuarto blanco con camas y mosquiteros no era médico sino practicante capaz de inyectar remedios y curar heridas. Acostumbrado a ver de todo, recibió en habla propia una explicación de la mujer que hizo ensombrecer su rostro indígena con grandes ojos rasgados y dientes limpios. Mandó acostar al herido en una cama y, con muchos aires de experto, colocó el medidor de tensión en el brazo del paciente y se colgó de los oídos el fonendoscopio.

—Celso, te dejo en buenas manos —Hanna le acarició el brazo—. Voy a hacer una gestión y luego vuelvo.

Tomó el camino de tierra roja hacia la escuela en lo más alto del pueblo, señalada por un mástil blanco y la bandera verde y amarilla de la nación de las mil razas y las inmensas riquezas. En la trastienda de sus pensamientos quedaba el cinto del hombre que no sentía las piernas, ni la vejiga, ni sentiría el vientre. Terrible la paraplejia, tener solo medio cuerpo para gobernar, no saber del otro medio... Hanna se clavó las uñas en el muslo y respiró aliviada al comprobar que le había dolido.

El maestro Hélio Barroso, un adonis mulato, destacó enseguida entre el grupo de niños indios descalzos mas vestidos con ropa de civilizados —camisas blancas, faldas o calzones azules— formando grupo al sol, quizá preparados para cantar el himno patrio alrededor de la bandera.

—¡Hanna! —Barroso se desprendió de los chicos y vino hasta la visitante— ¿Qué le hiciste a tu cara, mujer de Dios? —soltó una carcajada tan amplia como su pecho y le vino a tender los brazos.

—Después te cuento... Necesito usar la radio y ducharme.

—Adelante, que ya acabamos el ensayo y disuelvo la tropa...

Media hora más tarde Hélio Barroso y su compañera en el Servicio hablaban en la cocina de la casa del maestro, sentados a la mesa con unas cervezas y un paquete de cigarros, ella cubierta con una bata leve, demasiado grande, adecuada al tamaño de su dueño.

Otra media hora después Hanna surgía en la explanada de tierra roja, mirando la belleza del río ancho y la selva sin fin. Su pelo había vuelto a ser rubio y suelto; vestía blusa blanca y pantalón azul, ajustados de más para sus volúmenes de mujer («Es el uniforme mayor que tengo: no parece que pasaras tanta hambre», le había dicho Hélio, siempre riendo). En los pies llevaba chanclas, también pequeñas de más. En el cinto, con descaro, pistolera y revólver marcando potencia.

Se encaminó al dispensario y allí enfrentó al herido que le sonreía desde la cama.

—Ya tenemos transporte, Celso.

—¿A dónde, Angelika?

—A un buen hospital.

Hanna observó el gesto insistente que el «doctor» que le hacía con una ceja y, en tono falsamente alegre, como de broma, le preguntó en lengua de indio qué pasaba.

El enfermero le respondió en el mismo tono y lengua, haciendo circunloquios para evitar palabras «civilizadas» de la medicina, que serían entendidas por su paciente: el herido debía de tener una hemorragia interna y era mejor no moverlo. Había que confirmar con los médicos del hospital.

—¿Puedo levantarle la cabeza? —Hanna preguntó en portugués.

—Puede, para que beba mejor. Y que vaya bebiendo agua con azúcar y sal: tome... —el enfermero le pasó una jarra y un vaso, y salió del cuarto. Iba hasta la escuela, a hablar por la radio con el hospital. Hanna le acomodó dos almohadas a Celso, prendió un cigarro, se lo pasó y fue a buscar una bandejita de acero para usarla de cenicero. Encendió otro y fumaron, en silencio.

—Angelika, dime quién eres de verdad, mujer —rompió él a hablar—. Yo llevo toda la vida guardando secretos.

—¿Quieres saberlo? —ella se metió los dedos como un peine por el pelo suelto—. Te voy a decir esa verdad. No sé quién soy, porque soy varias personas: soy una niña alemana en una ciudad de casas de ladrillo donde había una iglesia muy alta, también de ladrillo, con una cúpula verde, de bronce... Soy también una niña desnuda y descalza pisando el barro de la lluvia sin fin de una aldea de indios, jugando en la lluvia, bañándome en una cascada, con lluvia y sin lluvia... Soy una mocita de colegio de ciudad que disfrutaba soñando con volver a la selva y andar entre amigos que sabían todo de los animales y de los hombres de la selva y del río... Soy una profesora de universidad que abandonó la carrera por culpa de muchas cosas... Y bien sabes quién es la Angelika del cabaré.

—Eso ya me lo habías contado, mujer; pero hay algo más. Tiene que haber algo que no me cuentas.

—Ya te lo contaré, Celso. Vamos a pasar mucho tiempo juntos en los próximos días, y yo tengo que tomar decisiones…

* * *

La agente Hanna Fischer y el agente Hélio Barroso hablaban, fumaban y bebían unos tragos en la frescura de la noche con un vientecillo leve del río. Trataban de lo de siempre entre ellos: los límites del «subcontinente» que había sido colonia de unos pocos portugueses, había llegado a imperio ultramarino y acabó siendo federación de estados con espíritu de nación única. También hablaron del uranio, de energía nuclear, de los grandes proyectos del país que debía convertirse por sus magnitudes en los «Estados Unidos de América del Sur». Fue el propio «doctor» del dispensario quien se acercó a la baranda de la casa del maestro para darles la nueva:

—Buenas noches, señor profesor; buenas noches, señora Hanna.

—Buenas noches, Moacyr. Venga para acá, tome asiento —lo invitó Barroso.

—Gracias, profesor, pero tengo que volver. Era para decirles que nuestro hombre ya alienta con dificultad; por si la señora quiere tener unas palabras últimas con él.

Hanna se levantó despacio, su corazón latiendo con tal vigor que tuvo miedo de que se le notara. Apretó el paso seguida por el maestro, y no paró hasta levantar el mosquitero de la cama de Celso. El practicante ilustrado le cogió la muñeca al accidentado; se puso el fonendoscopio, aproximó la cápsula al pecho, esperó unos segundos y pronunció sentencia:

—Llegamos tarde. Ya me dijeron por la radio que la rotura interna sería grave, quizá del bazo...

Entonces Hanna cerró sus ojos grandes, azules como las lagunas de agua de lluvia, y unas lágrimas vinieron a recorrerle las mejillas. Los hombres que la contemplaban quedaron a la espera de que hablara algo, pues tenían que saber lo que ella dispusiese del difunto. Y no tardó en reponerse de la emoción. Decidida, pidió que la ayudasen:

—Quisiera quedarme con el cinto que lleva, quiero guardarlo de recuerdo.

El maestro y el enfermero irguieron un poco el torso del difunto aún caliente para que las manos de la mujer pudieran sacar mejor aquel recuerdo de las presillas del pantalón que olía a orines. Ella lo sacó y se lo puso, se lo abrochó por encima del que llevaba; y, sin decir más, se fue a mirar al cielo infinito, los millares y millares de estrellas y la luna que se venían a reflejar en las esquinas del río donde el viento respetaba el espejo de las aguas.

Capítulo 12º

El diamante azul

El funcionario de migraciones del aeropuerto sabía que no era de buen gusto —no quedaba bien— pedirle a una persona con pasaporte diplomático quitarse las gafas oscuras para contrastar sus facciones con las que mostraba la foto del documento. Mas en este caso lo hizo porque tenía autoridad para hacerlo y porque lo mataba la curiosidad, pues se trataba de una belleza de mujer.

La dama se descubrió unos ojos grandes, azules, como soñados por un pintor. Joven, de unos treinta años, traía el cabello rubio y lacio cortado à la garçonne; y tenía la nariz recta, los labios carnosos sin pintura, la barbilla levemente partida, como invitando a poner en ella un dedo y levantársela pidiendo un beso... Caramba: el policía se sorprendió con su pensamiento mientras sellaba, cerraba y devolvía el documento internacional de identidad de la Dra. Helga Von Gratz.

No había impedimento para que la pasajera abandonara la República Federativa de Brasil con destino a la República Federal de Alemania, cuanto más si pertenecía al cuerpo diplomático de su país, el del «milagro», el que se reconstruía después de las inmensas destrucciones de la guerra... Ahora bien, a la vista profesional del funcionario ciertos elementos no encajaban en aquella figura que caminaba hacia la pista con un bamboleo de bailarina: cabello demasiado corto, aunque le sirviera para enseñar un cuello esbelto y deseable, ropa más de excursión a caballo que para volar en Super Constellation.

Parecería que la camisa y el pantalón fueran escogidos para hacer juego con las botas y el cinto basto que le apretaba la cintura sobre las caderas de hembra poderosa. En fin, excentricidades de las europeas que paseaban por Sudamérica, por tierras de aventura para ellas. Quizá viajase así para llamar la atención a su llegada en Alemania, como si viniera de cazar jacarés en la selva.

El funcionario se olvidó de aquella moza interesante mientras controlaba pasaportes de gente vulgar, cada cual con sus peculiaridades, que lo distrajeron. Mas, cuando finalizó el embarque del vuelo, volvió a su magín la bella «walkiria» vestida de exploradora. Se le había quedado como la imagen más fuerte de las que desfilaron ante él; y dentro de esa imagen destacaba el cinto, impropio de ella.

Ahora, sin que ya lo distrajera tanta harmonía del conjunto, cayó en que era un cinto-bolsillo, de los que tienen cremallera por dentro. Caramba, caramba, ese cinto... Se levantó y fue a mirar la pista. Ya habían retirado las escaleras y rugían los cuatro motores de la gran máquina voladora.

Decidió que era mejor olvidar tal detalle, fuera lo que fuere lo que la joven transportase bien pegado al cuerpo. En el servicio de migraciones no había orden por escrito –pero sí indicación– de benevolencia hacia los diplomáticos. Miró la hora, repasó los horarios de vuelos y vio que, hasta el próximo embarque, le quedaba el tiempo justo para un café fuerte y un vaso de gaseosa bien fría.

* * *

Claude Strassberg, gerente de Strassberg & Abramowitz, conocida firma de Amberes, mandó pasar a su escritorio a la clienta que había impuesto la condición de no ser identificada.

Resultó ser una señora joven, allá por los treinta y pocos años —si los tenía— de estilo germánico, quizá alemana o danesa (u holandesa de estatura no exagerada). Era muy bonita, con una melena corta, juvenil, y traje de chaqueta que no podía ocultar un generoso busto.

Se dirigió a ella en neerlandés y ella le respondió en inglés con una entonación que el señor Strassberg intentó identificar. Le sonaba quizá a italiano, pero nunca había escuchado a ningún italiano pronunciar en inglés las des y las tes tan aguda y acertadamente.

Tras tomar asiento frente a la mesa de trabajo, la desconocida dijo que estaba de paso, por negocios que tenían que ver con el plan de reconstrucción de la ciudad, tan castigada durante la guerra. Trabajaba en una empresa de diamantes industriales y, por razones que no debía explicar, a veces encontraba piezas que ella y sus superiores consideraban de valor comercial para la joyería. Sabiendo la reputación de Strassberg & Abramowitz, su fama de compañía discreta, le quería presentar alguna de esas piezas para una valoración inicial.

Abrió el bolso, sacó de él un pañuelo, lo desdobló sobre la mesa y dejó ver cuatro diamantes coloridos. En silencio, el director de la casa tomó las pinzas, se colocó la lente, encendió el foco, observó, observó... Estaban inmaculados, perfectos para lapidar y engastar.

Así se lo informó a la dueña de ellos; y a continuación le preguntó si los quería vender en bruto o deseaba que fueran tallados. Ella respondió que le gustaría saber algo más: cuánto valdrían en la condición en que los traía, cuánto costaría lapidarlos, y qué valor alcanzarían ya preparados para joya.

Claude llamó por el teléfono interior al taller y mandó, en francés, venir un maestro. El maestro diamantista se presentó y escuchó la explicación de lo que pretendía la clienta, quien ahora hablaba en francés, muy bien pronunciado en las erres mas con aquel acento raro de fondo.

Matizó lo dicho por Claude en el aspecto de que tenía varias gemas del mismo color y distintos tamaños. Al entender de ella, podrían dar para conjuntos, para formar pulseras y collar.

El maestro se fue y Strassberg ofreció a la señora una cajita de plata con cigarros egipcios, aromatizados, que ella aceptó. Fumaron y abrieron charla sobre los avances en la recomposición de la ciudad belga siempre codiciada por las potencias de Europa, el gran puerto por donde entraron las riquezas americanas desde tiempos del imperio de los Austrias.

Los alemanes habían hecho allí un destrozo en la última guerra, opinó la dama. Se empeñaron en destruir el puerto con las bombas votantes y acabaron destrozando la arquitectura tradicional de la zona urbana.

Así fue, confirmó Strassberg. Las atrocidades de los nazis habían arruinado la ciudad y trajeron mucha muerte, mucho sufrimiento. Como entraba en una materia escabrosa, prefirió pasar a otro asunto, y de ese modo intentar indagar algo sobre la clienta sin nombre: ¿quién le había recomendado venir a Strassberg & Abramowitz?

Ella respondió de inmediato. Se lo había sugerido en los Estados Unidos un judío lituano, que sobrevivió en el gueto de Vilnius de manera milagrosa. Cuando lo dijo miraba fijamente con ojos grandes, radiantes, los ojos de Claude Strassberg, y él comprendió el peligro en que se hallaba. Aquella mujer no hablaba así por casualidad.

Vilnius, la capital de Lituania, ciudad de las varias razas y religiones, de los cristianos ortodoxos y católicos, y de los judíos, de las convivencias y los odios... La mujer de los cuatro diamantes (a saber cómo conseguidos) podía venir exigiendo silencio porque supiera a quien tenía enfrente: a un impostor, un supuesto judío flamenco que, en la realidad, era polaco y había sido colaborador con las SS en Lituania.

¿Quién sería la maldita? Otra impostora, evidentemente. Estaban en el mismo campo de juego y eso le dio ánimos a Claude, pues ambos tendrían mucho que ganar con el sigilo y el respeto.

Fumaron algo más. Hablaron de las costumbres de los judíos ortodoxos, como el maestro que había llevado los diamantes al taller, cubierto de kipá, con barba y tirabuzones, calzón corto y medias...

Volvió el maestro con ideas de cómo convertir los diamantes en brillantes. Traía un papel escrito en neerlandés con precios de los trabajos y de las piezas, en bruto y talladas. Se discutieron las valoraciones en francés. Se llegó a acuerdos sobre formas de los brillantes y plazos de entrega; sobre compensaciones entre valor de las piedras y honorarios de trabajo. La empresa se quedaba con los dos diamantes de tono rosado y entregaba lapidados los teñidos de amarillo y de azul.

* * *

Claude Strassberg, que tantos idiomas imitaba, sabía bien que por detrás de cada uno de los imitados siempre está otro, el que le dio forma a la boca... ¿Dónde diablo habría aprendido a hablar aquella moza? Porque italiana no podía ser, con tal figura.

Al final de la conversación se hizo documento de entrega de los diamantes, firmado y sellado por el gerente de Strassberg & Abramowitz. La clienta escogió figurar en la ficha de la casa con un código para compra-venta: «A do Sol», según traía escrito y enseñó.

Cuando se cerró la puerta del escritorio tras ella, Claude se puso a imaginar el porqué de ese código. Y discurrió algo que le parecía un acierto. «A-Do-Sol» era un juego de notas musicales, una mezcla entre las de los países germánicos, A-B-C-D-E-F-G, y las de los latinos, Do-Re-Mi-Fa-Sol-La-Si. «A do Sol» resultaba una combinación inteligente, propia de una mente musical. Hasta parecía una frase en portugués, «la del sol».

Portugués, ¡exactamente! De ahí la entonación: brasileña. Strassberg se dio una pequeña palmada en la frente: aquella mujer era música y brasileña; y sabía mucho de judíos. Acabaría descubriendo quién era…

Cogió un cigarro egipcio, se recostó en la poltrona y, mirando las volutas del humo, volvió a la idea de emigrar a Brasil, junto a sus primos. Según Europa se reorganizaba, emergían fantasmas del pasado reciente, gente con recuerdos propios o relatados, como la clienta que había conocido en los Estados Unidos a un superviviente de las atrocidades de los nazis en la capital de Lituania.

Tenía que saber quién se ocultaba tras «A do Sol», la música políglota y viajada. Intentó recordar músicos judíos de Vilnius, alguno del gueto… mas desistió por temor a lo que le vendría a la cabeza y procuró concentrarse en el trabajo inmediato.

* * *

El acto, académico y divulgativo, reunió a una gran cantidad de público en el salón de actos de la universidad. El programa anunciaba dos partes. En la primera, la familia del homenajeado profesor Klaus Fischer glosaría la figura del científico. En la segunda, se expondrían los resultados de la reciente expedición arqueológica a la floresta amazónica que había financiado la familia Fischer, realizada por investigadores del alma mater del llorado profesor.

Y así fue. El rector dio el brazo a la señora Frida, viuda de Fischer, que subió al escenario acompañada por sus hijos, Joachim, Kurt, Charlotte y Hanna. Allí se colocaron de manera que pudieran ver la pantalla del fondo. Se proyectó en ella una foto de Klaus vestido con atributos académicos; el rector depositó un folio en el atril e hizo brevísimo repaso de la vida del científico que había muerto violentamente por sus ideales (acentuó tal violencia sin mencionar ideologías) cuando no estaba lejos de un gran acierto en su carrera de continua pesquisa.

A continuación se proyectó una foto de casamiento y doña Frida —el discurso roto por sollozos contenidos— contó las ilusiones de su marido, y que con ellas la había enamorado. Acusó de barbarie al régimen político hitleriano, que no admitía disidencias y que obligó a tanta gente, hasta sin sospechas de raza o religión, a abandonar Alemania.

La siguiente foto en la pantalla levantó murmullos en el público asistente. Mostraba a unos niños rubios con otros de melena negra, todos descalzos y casi desnudos, alrededor de un palo con una rama en la que se posaba una bellísima águila. La idea de sumergir a sus hijos en el mundo de los indígenas fue una de las grandezas de Klaus Fischer, quien mantenía que todos los medios valían para avanzar en el conocimiento. Los pequeños Fischer enseguida habían aprendido el habla y las costumbres de los pueblos que su padre quería conocer a fondo.

En ese punto de la presentación —originalísima, como empezaba a decir el público— los hermanos Fischer armaron una animada conversación en un idioma que parecía inventado, y su madre iba traduciendo: hablaban de cómo hacer flechas envenenadas para cazar macacos, de cómo tener cuidado de las pirañas y de los caimanes, animales voraces... El maquinista mudaba las transparencias para mostrar un mundo primigenio, con pájaros, mariposas, peces, quelonios, saurios…

La exhibición de fotos familiares en la selva finalizó con la última del profesor Fischer, que aparecía junto a unos funcionarios del Servicio de Protección de los Indígenas. Doña Frida se limpió los ojos, se aclaró la garganta, cogió aliento y terminó diciendo que su marido sostenía la teoría de que una civilización superior, incaica, había descendido de los Andes hasta la cuenca del Amazonas huyendo del exterminio a que la sometían los españoles, y allí había implantado su sistema de vida. Klaus Fischer creía en la realidad subyacente en el mito de la Ciudad de los Césares, y en la relación entre ese mito —el de los «césares» incaicos— y el santuario del Abrigo del Sol.

Tras una larguísima salva de aplausos, la dama y sus hijos se retiraron, y ocuparon el estrado los expedicionarios de la universidad al Abrigo del Sol, el misterioso lugar perdido en lo más profundo de la floresta amazónica. Tres profesores ante sus respectivos atriles, con los guiones correspondientes, fueron siguiendo las proyecciones en la pantalla, que arrancaban expresiones de asombro en el público. Y no era para menos: el río ancho como un mar, delfines, tortugas, caimanes... La jungla, con galerías de troncos y lagunas; animales inauditos, el espectáculo increíble de una serpiente devorando un mono en una rama...

Un equipo internacional de científicos, de Alemania y Brasil, se había retratado junto a unas cavernas con las bocas enmarcadas por dibujos geométricos, de las que salían murciélagos a cientos.

Al final vino la sucesión de fotos de un «templo», al parecer una enorme concha de piedra grabada con variadísimas formas que los profesores iban analizando. Aquello era el Abrigo del Sol, que tanto había buscado el colega Fischer, y que daba para muchos trabajos sobre los fracasos de las civilizaciones cuando el ambiente es agresivo en exceso para ellas.

Grandes aplausos. El profesor Werner Krause, jefe de la expedición, agradeció a la familia Fischer su generosidad por haber financiado aquel viaje a un mundo insólito, onírico (así se atrevió a calificarlo, líricamente), y porque iba a financiar la Cátedra Klaus Fischer de Antropología Amerindia que tanto honraba a la universidad, y a él mismo, Krause, ya nombrado director de esa cátedra. Para completar la presentación, rogaba a la profesora Hanna Fischer que dijese unas palabras sobre el origen de la información que había conducido al descubrimiento del Abrigo del Sol.

Cuando la profesora Fischer, del Departamento de Filología Ibérica, tomó posición ante el atril, su figura quedó doblemente iluminada, por las luces de escena y por la pantalla en blanco. Era un ejemplar de mujer alemana para llenar de orgullo a la nación, comenzando por la melena rubia que se le rizaba sobre los hombros. El traje de primavera, ajustado sin exageración, denotaba formas dignas de ser esculpidas. Las señoras comentaron que su hermana mayor, Charlotte, no había tenido tan buena suerte como ella en el reparto de la herencia física de los progenitores.

Hanna dijo que nunca acabaría de agradecer a sus padres el esfuerzo por enseñarle a vivir en mundos diferentes, con voluntad de entender a todos. También, que su padre creía en la casualidad como base para los aconteceres del Universo, igual que otras personas creían en la voluntad divina. Como fuere —ella respetaba creencias y pareceres—, en su mente infantil se habían llegado a juntar conversaciones entre hombres civilizados e indígenas sobre un lugar que parecía mágico, el Abrigo del Sol. Gracias a eso, pasado el tiempo dedujo los elementos que conducirían a la expedición que confirmó la idea de su padre.

Los descubrimientos científicos –bien se sabía en una universidad con siglos de historia– muchas veces se debían a esfuerzos de distintas personas, algunas de las cuales podían quedar olvidadas. Listos ya para publicar los primeros artículos sobre el material hallado en aquel lugar remoto, rogaba que recogiesen dos nombres, para ella inolvidables. Uno era el de João Alves Rocha, ingeniero de minas portugués, quien mantenía una teoría «incaica» semejante a la del profesor Fischer. Otro, el de Celso Andrade, piloto de hidroaviones español, quien casualmente había avistado lo que se confirmaría como «templo del sol». Ambos formaron parte de la cadena de personas con capacidad para discurrir e investigar que condujo a los hallazgos. Tristemente, los dos se habían dejado la vida en la selva.

* * *

Cerrado el acto solemne, el señor rector invitó a la familia Fischer a una cena con los expedicionarios. Camino del rectorado, por los claustros que mal se habían librado de bombas americanas e inglesas, Kurt Fischer se acercó mucho a su hermana menor, Hanna. Casi a la oreja, le dijo que admiraba lo bien que manipulaba las historias y le preguntó para quién trabajaba «de verdad» ahora, algo a lo que ella no respondió.

Entonces le recomendó una cobertura que la ayudase a disimular que tenía dinero de más para ser solo profesora universitaria. Lo mejor era casarse con un ricacho simpático, que no indagara mucho.

Por toda respuesta, Hanna le devolvió una sonrisa cómplice; y unas palmaditas en el brazo, con una mano que exhibía un gran brillante azul apenas cogido sobre su anillo por cuatro ganchos de oro.