La provincia de Cádiz fue escenario de una de las batallas más importantes de la Segunda Guerra Mundial, que nada tuvo que ver con la librada en otros frentes. Su situación estratégica, con Gibraltar y el Estrecho, hizo que se convirtiese en nido de espías y saboteadores de hasta siete países diferentes. Se libró un duelo a muerte con intrigas, sobornos, rumores, información y operaciones secretas como armas principales. Incluso Hitler reconocería después que no invadir el Peñón le costó la guerra. Todo eso hizo que se viviesen historias más que llamativas, muchas de ellas protagonizadas por personajes únicos.

Es hora de que conozcan al doctor Pirata, a la Reina de Corazones, a Rosalinda Fox, al nazi cartujano, al Príncipe Negro, al auténtico 007, a diplomáticos entregados a la causa, a saboteadores suicidas, el Hotel Reina Cristina y sus túneles secretos, la campana del Graf Spee, el coche blindado de Hitler, Villa Carmela, los torpedos humanos… Historias de amor, odio y venganza. Piezas, todas, de un tablero de ajedrez en el que se jugó una partida que estuvo muy cerca de cambiar el rumbo de la contienda. Todas reales. Y muchas eran desconocidas… hasta ahora.

Wayne Jamison

Esvásticas en el sur

Historias y operaciones secretas en la provincia de Cádiz que marcaron el desarrollo de la Segunda Guerra Mundial

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Titivillus 06-05-2021

Wayne Jamison, 2018

Editor digital: Titivillus

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A mi hija Naiara, a mi mujer Mamen y a mi madre Claudia, por estar ahí y enseñarme, cada una de una forma diferente, que siempre merece la pena intentarlo.

A Liana Romero, por su generosidad y compartir conmigo recuerdos y vivencias que no pueden ni deben silenciarse.

Cada vez que nos dan clases de amnesia

como si nunca hubieran existido

los combustibles ojos del alma

o los labios de la pena huérfana

cada vez que nos dan clases de amnesia

y nos conminan a borrar

la ebriedad del sufrimiento

me convenzo de que mi región

no es la farándula de otros.

Mario Benedetti

(De El olvido está lleno de memoria).

Más vale que no tengas que elegir entre el olvido y la memoria.

Joaquín Sabina

Qué habría de ser entonces, sin memoria,

de nosotros, que hacemos renacer

al juntar nuestras manos esta noche

tantas noches y lunas y ciudades

y el tembloroso mar de las estrellas.

Felipe Benítez Reyes

(De Sombras particulares).

PRÓLOGO

El libro que van a leer a continuación, en cuanto este prologuista termine con esta breve pero necesaria introducción, es total y absolutamente novedoso. Y eso, queridos lectores, ya es mucho. Piensen que sobre el nazismo y sobre la Segunda Guerra Mundial se han escrito miles de obras que han abordado el tema desde múltiples perspectivas y con diferentes campos de atención. Unas se centraron en la vida de algunos de los líderes del macabro Tercer Reich, otras en las batallas más importantes o en el desarrollo de la contienda, y otros, como este que nos ocupa, prestaron su atención a la presencia de nazis en diferentes puntos de la geografía española, algo que no debería sorprendernos dada la connivencia entre el recientemente instaurado régimen de Franco y la Alemania de Hitler —había algunas deudas que saldar desde la Guerra Civil—. Pero nadie, que yo sepa, había hablado del importante papel que tuvo la provincia de Cádiz como escenario de fondo de una de las «batallas» más curiosas e importantes de la segunda Gran Guerra y como guarida para algunos nazis huidos tras la debacle. Esta es la novedad de esta magnífica obra que el gran Wayne Jamison nos ofrece.

Tampoco debería extrañarnos. El estrecho de Gibraltar, controlado por los ingleses, se convirtió en un punto estratégico de vital importancia. Era la puerta del Mediterráneo. Y Franco, como todos ustedes sabrán, siempre tuvo una especial obsesión con recuperar para España el Peñón. Es lógico que los alemanes también centrasen su atención en la roca, lo que nos ayuda a entender por qué Cádiz se convirtió en uno de los escenarios claves de la Segunda Guerra Mundial y la posguerra, cuando sirvió como puerto para la huida hacia Sudamérica de cientos de nazis.

Nunca hubo ninguna batalla real allí, pero sí batallas diplomáticas, operaciones secretas y sabotajes, en las que jugaron un papel esencial los espías nazis e italianos, así como sus enemigos y colegas británicos y estadounidenses. Todos ellos anduvieron por Cádiz durante la guerra.

Pero, ojo, Hitler estuvo a punto de invadir el Peñón en 1941. Si no lo hizo fue, en parte, porque ni Serrano Suñer, el cuñadísimo, ni Franco, se lo pusieron fácil. Imaginen lo que podría haber cambiado la historia Si los nazis hubieran conseguido controlar el Estrecho desde aquel año… No se pierdan los pormenores que sobre este asunto nos expone Wayne.

Además, este libro está lleno de personajes curiosos e interesantes, personajes que perfectamente podían formar parte de ese colectivo que suelo denominar como Homo insolitus al que he dedicado parte de mis trabajos. Wilhelm Canaris, por ejemplo, jefe la inteligencia alemana, amigo de Franco y, posteriormente, conspirador contra Hitler, era habitual de Algeciras. Klaas Carel Faber, uno de los nazis más buscados, que pasó largas temporadas en Conil tras fugarse de la cárcel. Kim Philby, un agente doble inglés que durante un par de décadas fue el mejor espía ruso y que jugó un papel esencial en el desembarco de Normandía, también estuvo por Cádiz. Por no hablar de José González Rodríguez, «el gaditano que estrechó la mano a Hitler», como le denomina Wayne Jamison; o de Lionel Crabb, un antiguo traficante de armas y espía que se ofreció como voluntario para desactivar minas en el Estrecho, y que bien pudo ser la inspiración para el personaje de James Bond; o de Larissa Swirski, la Reina de Corazones, una dama rusa descendiente de los Romanov, ni más ni menos, y esposa de un marino amigo de Ramón Franco —el hermano piloto del dictador—, que no dudó en convertirse en espía para los nazis, centrando su actividad en el Campo de Gibraltar, donde los servicios secretos aliados tenían una fuerte presencia. Terminó uniéndose al contraespionaje británico en 1943, tras conocer la sanguinaria realidad del régimen nazi, como podrán comprobar en breve, y sus aventuras pudieron servir de inspiración para la primera novela de la saga de James Bond, Casino Royale, escrita por el espía ingles Ian Fleming, al que llegó a conocer en persona.

Y mucho más. No se pierdan el relato de la fiesta flamenca que se montaron un grupo de oficiales nazis, en septiembre de 1943, en la famosa Venta de Vargas de San Fernando; o la crónica de aquel partido de fútbol en el que el Cádiz CF se cargó a una selección nazi a finales de abril de 1939; o la fascinante historia de Graf Spee, un crucero pesado que, tras convertirse en un feroz destructor de barcos aliados, terminó hundiéndose en la costa de Uruguay. En Chipiona se conserva una reliquia en forma de campana de este buque, custodiada, precisamente, por la hija de la Larissa Swirski.

No les entretengo más. Les dejo con Wayne Jamison, con su exhaustivo, preciso y documentado relato, y con esa tierra maravillosa de Cádiz por la que siempre he sentido un cariño especial. Merecerá la pena el viaje.

Perpetrado por Óscar Fábrega.

INTRODUCCIÓN

En la provincia de Cádiz se libró una de las batallas más importantes de la Segunda Guerra Mundial. Más discreta, si se quiere, con menos sangre derramada y en la que entraron en juego unas armas y unas estrategias muy diferentes a las empleadas en otros frentes, pero determinante en el devenir de un conflicto bélico que transformó Europa y cambió la reglas de juego en el conjunto del planeta.

El final pudo haber sido otro si las cartas se hubiesen jugado de forma diferente en el sur del país. Conocemos el final de la película: ganaron los Aliados. Pero pudieron ganar los países del Eje si en la provincia gaditana se hubiesen salido con la suya. No estuvieron tan lejos de lograrlo. Gibraltar, el Estrecho, el norte de África y el tráfico marítimo hacia el Mediterráneo convirtieron a esta zona en punto estratégico, fundamental por lo que suponía su control. Adolf Hitler quería, además, tener la posibilidad de poder entrar por allí para su inminente ataque a Moscú y tener la opción de efectuarlo también desde el flanco más oriental.

El propio líder nazi acabó reconociendo que no apostar al final por la operación de ataque a Gibraltar (Operación Félix) pudo costarles la guerra. El comandante jefe de la Luftwaffe, la fuerza aérea alemana, Herman Göring, se pronunció en la misma línea durante los interrogatorios con motivo de los Juicios de Núremberg, ya después del conflicto bélico. «Fue nuestro gran error», dijo.

La librada en la provincia de Cádiz fue, eso sí, una batalla larga, que se prolongó durante los casi seis años que duró la Segunda Guerra Mundial, precisamente porque nadie quería perder de vista Gibraltar, unos por unas razones y otros por otras. La zona se convirtió en un auténtico nido de espías y saboteadores. También de informantes que se vendían al mejor postor. En ella se ejecutaron operaciones de lo más diversas, algunas rocambolescas, como se podrá comprobar en este trabajo. Además de españoles, trajinaron, trabajaron, conspiraron, espiaron y lucharon entre 1939 y 1945 alemanes, británicos, italianos, americanos, franceses y hasta japoneses, lo que supone otra prueba más del importante papel que tuvo este territorio.

El espionaje británico buscaba información de las intenciones españolas, pero sin poner en riesgo la neutralidad franquista. Alemanes e italianos, por su parte, encontraron complicidad en las autoridades locales, aunque con la condición de que sus acciones se mantuvieran dentro de unos límites que no comprometieran a España. Los agentes franquistas fueron encomendados al espionaje de lo que ocurría en el Peñón mediante informantes, mientras que desplegaron todo el contraespionaje posible en el Campo de Gibraltar y su zona de influencia. Se trataba de mantener vigilados a los ingleses sin perder de vista a los alemanes, a la vez que se llevaba a cabo un completo plan de instalación de artillería para, llegado el caso, atacar Gibraltar.

Esa vigilancia a los británicos no se limitó a controlar sus movimientos. Tal como se explica en este trabajo, hubo una implicación mayor, hasta el punto de que se creó un equipo de saboteadores españoles al servicio de los intereses del Eje y a las órdenes de la inteligencia nazi, la efectiva y temida Abwehr.

Pero la presencia de muchos de ellos fue más allá de esos seis años hasta el final de la Segunda Guerra Mundial. Incluso antes, en este caso con motivo de la Guerra Civil, alemanes de la Legión Cóndor también se hicieron notar de forma considerable en la provincia gaditana. Igual que numerosos fascistas italianos dispuestos a derramar su sangre para ayudar a Franco. A partir de 1945, esa presencia casi se redujo a los nazis que buscaban refugio tras la derrota y a los que llegaron para colaborar con el régimen franquista. Y fueron bastantes, protagonizando en algunos casos historias de película, tal como se podrá comprobar en algunos de los capítulos de este libro.

Vaya por delante que es un libro escrito por un periodista, no un historiador. No pretende ser un sesudo análisis de nada, solo un retrato ágil, directo y lo más preciso posible de personajes e historias vinculados directa o indirectamente al nazismo en la provincia de Cádiz. De las andanzas de muchos —más de los que seguro la mayoría pensaba— en esta zona en el marco de la Segunda Guerra Mundial, en un momento decisivo para la democracia mundial. Porque si algo he sacado en claro en el proceso de investigación y redacción de este trabajo es que dicho territorio jugó un papel determinante en el devenir del conflicto bélico más importante de la historia moderna. Y el que pudo haber jugado si, por ejemplo, se hubiese ejecutado con éxito la Operación Félix. Quizá el mapa del mundo sería hoy uno muy distinto.

Existen obras como Nazis en Sevilla (de José Manuel García Bautista, Editorial Absalón, 2012), Nazis en Madrid (Peter Besas, La Librería, 2015) o Nazis en Barcelona (Mireia Capdevila y Francesc Vilanova. L’Avenç. 2017). ¿Por qué no también uno sobre nazis en Cádiz si en esta provincia la presencia de exmilitares y exdirigentes de la Alemania hitleriana fue más importante que en otras muchas? Como se decía, esta zona fue un auténtico nido de espías. En ella se libró durante la Segunda Guerra Mundial un duelo a muerte con propaganda, intrigas, sobornos, falsos rumores y amenazas como principales armas en lugar de las de fuego y las bombas.

Este trabajo apuesta por episodios vinculados con la presencia de nazis en dicha provincia, no solo porque el régimen de Hitler fuese el principal responsable de los años más negros de la historia moderna, ni por el juego que puede dar en relatos de este tipo, que también, sino porque, pese a lo mucho que se ha escrito, rodado y contado sobre nazis, hay muy poco sobre su presencia en Cádiz, una provincia, insisto, en la que se libró una de las batallas más importantes de la Segunda Guerra Mundial. Tanto que posiblemente aquí se decidiera, en gran medida, el final de la misma.

Y sobre todo porque esa responsabilidad causó que muchos gaditanos muriesen en campos de concentración. También hubo otros que perdieron la vida en la División Azul que luchó por la causa nazi en el frente ruso. A todos ellos, a las víctimas de esa locura, está dedicado el tramo final de este libro. Creo que no podía ser de otra manera.

España, insisto, fue un país que, más allá de la imagen de neutralidad que intentó vender, colaboró, y bastante, con la Alemania de Hitler. Lo hizo durante y tras la Segunda Guerra Mundial, en parte también para corresponder a la determinante ayuda que los nazis prestaron al bando sublevado de Franco en la Guerra Civil, años en los que la presencia de alemanes también fue considerable en este territorio.

Tras la contienda, la colaboración fue muy diferente, sobre todo en los primeros años, pero muy importante para miles de alemanes y jerarcas nazis. España acogió y ayudó a muchos de ellos, haciendo, por ejemplo, la vista gorda para facilitar que se estableciesen en diferentes zonas del país. También ayudó al tránsito de otros que estaban de paso a un destino lejano, al otro lado del Atlántico, principalmente una Argentina también amiga, sobre todo tras la llegada de Perón al poder.

Mientras que los Aliados juzgaron en Núremberg a algunos oficiales nazis de alto rango y otros muchos lo fueron en juicios nacionales en Alemania, Austria y otros países, miles de soldados nazis, oficiales de la SS, colaboradores y simpatizantes quedaron impunes. Algunos continuaron con una vida normal, como la de cualquier civil. Otros, incluyendo criminales de guerra de alto rango, recibieron ayuda para huir lejos de Alemania y comenzar una nueva vida —e incluso asumir nuevas identidades— de algunas de las instituciones más importantes en Europa. Los nazis ya tenían clara la derrota en la Segunda Guerra Mundial desde mucho antes de que se produjese. Al menos desde un año antes. En 1944, de hecho, ya empezó a prepararse en serio para la misma, y ello conllevó trabajar la ayuda de esos gobiernos e instituciones amigas.

Remontémonos al 10 de agosto de aquel año 1944. Apenas tres semanas antes, el 20 de julio, un atentado fallido intentó acabar con la vida de Hitler. Otra vez. Se han contabilizado más de 40 intentos de matar al Führer. En este caso fue la famosa Operación Valquiria. Corrió a cargo de un grupo de oficiales de la Wehrmacht, liderados por el coronel conde Claus von Stauffenberg. Colocaron una bomba en una sala de mapas dentro de la Guarida del Lobo, cuartel general del líder nazi, donde este se encontraba reunido con sus generales. La bomba estalló, sí, pero el objetivo principal solo sufrió heridas leves, unos pocos rasguños. Después vino la venganza, el castigo por el atentado. No hubo piedad ni nada que se pareciese. Fueron detenidas más de 5000 personas, de las cuales unas 200 fueron ejecutadas. Entre ellas, un enamorado de la provincia gaditana, un habitual en esa tierra, Wilhelm Canaris, jefe de la inteligencia germana. Casi todos los demás acabaron en campos de concentración.

Pero situémonos en el mencionado 10 de agosto, cuando ya era inminente el asalto de los Aliados para liberar París. Ese día se reunieron en secreto en el Hotel Maison Rouge de Estrasburgo las siguientes personas: Fritz Thyssen, el magnate fundador del grupo Thyssen; Georg von Schnitzler, presidente de la IG-Farben; Gustav Krupp; propietario de la AEG y Siemens; Kurt von Schroeder, banquero y financiero; Emil Kildorf, magnate del carbón; y Martin Borman, secretario de Hitler. Veían cerca el final de la guerra y sabían que la derrota alemana era cuestión de tiempo, por lo que acordaron la creación de Odessa (Organisation der ehemaligen SS-Angehörigen / Organización de Antiguos Miembros de la SS) ese mismo día con fondos especiales. Hay quienes niegan la existencia de Odessa, afirmando que solo fue fruto de la invención de Frederick Forsyth para una novela que bautizó con ese mismo nombre.

En cualquier caso, se llamase Odessa o no, lo que sí parece ya incuestionable es que se organizaron diferentes rutas de evasión. Existieron al menos tres.

La ruta de la Araña. Tenía a España como tramo principal, a través de la línea San Sebastián-Bilbao-Madrid-Tánger-Buenos Aires. Se especula con que por la misma pudieron huir, entre otros, Joseph Mengele, Hans Fishboc y Reinhard Spitzy.

La ruta de los Conventos o ruta de las Ratas. Habría contado con el Vaticano como actor principal, a través de la línea Roma-Convento de San Girolamo-Nápoles o Génova-Buenos Aires. La habrían usado Adolf Eichmann y Ante Pavelic, entre otros muchos.

Ruta Libertad. Quienes sostienen su existencia señalan que habría sido creada por la inteligencia estadounidense. El objetivo, dar asistencia a nazis, ucranianos, lituanos y estonios de la SS para emplearlos en la entonces futura Guerra Fría contra la URSS. Ivan Demdanjuk, el carnicero de Treblinka; y Herbert Cukurs, el verdugo de Riga, serían algunos de los que la habrían usado.

En España jugó un papel fundamental en la red de escape creada un tal Carlos Fuldner, capitán de la SS de madre argentina y padre alemán. Preparaba toda la infraestructura que utilizarían jerarcas nazis y miembros de la SS y Gestapo para huir de la justicia aliada, principalmente a Sudamérica. Argentina fue, al menos en una primera fase, el país que más alemanes acogió, concretamente en la zona de Bariloche. Las principales teorías que niegan la versión oficial sobre la muerte de Hitler, esa que nos cuenta que se suicidó en el búnker de la Cancillería de Berlín junto a su amada Eva Braun el 30 de abril de 1945, sostienen, de hecho, que el líder nazi también pudo asentarse allí tras huir de Alemania.

A este respecto, especial relevancia tiene un descubrimiento del diario El País en marzo de 1997. El periódico había localizado en el Archivo General del Ministerio de Asuntos Exteriores un informe que los servicios secretos aliados remitieron en 1945 al Gobierno de Franco en el que se adjuntaba una lista de repatriación con los nombres de 104 oficiales nazis que vivirían ocultos en España.

Algunos de ellos, como Hans Juretshke, llegaron a ocupar cargos de responsabilidad en instituciones importantes. En su caso en la Universidad Complutense como catedrático emérito y director del Departamento de Alemán. Otros como el doctor Franz Liesau Zacharias habrían trabajado para la Alemania nazi obteniendo animales para experimentos que buscaban obtener armas bacteriológicas.

Las historias relatadas en estas páginas demuestran también que el nazismo y los nazis no estuvieron solos tampoco tras su rendición en la Segunda Guerra Mundial. Y que España —especialmente la provincia de Cádiz— sirvió de refugio a muchos de ellos. Su presencia dio pie a multitud de historias que aun hoy, tantos años después, siguen sorprendiendo. Algunas aparecen en este trabajo. He querido hacerlo de forma amena, huyendo de relatos planos y aburridos en los que predominan datos, nombres y fechas que tardan poco en olvidarse. Cada una de esas significativas, llamativas o inquietantes presencias o historias cuenta con un capítulo propio en forma de relato. Alguno puede, incluso, que provoque una sonrisa, aunque lo que se esté narrando se contextualice, siempre, en uno de los mayores horrores de la historia.

Como es lógico, no están todos los que son. Sería imposible relatar en un único trabajo toda la presencia de nazis en la provincia de Cádiz. Sobre todo, porque casi siempre se buscaba la discreción, el anonimato. Muchos llegaban con una identidad falsa, como Luis Gurruchaga —o Frederiche von Freienfels, como se prefiera— a Chipiona. Pasar desapercibido era fundamental, aunque el lector podrá comprobar en estas páginas que hubo alguna ocasión en la que sucedió todo lo contrario. Si no, que pregunten a los responsables de la Venta de Vargas de San Fernando. Allí, en el año 1943, se vivió un episodio que, pese a lo que aconsejaba la situación, podría calificarse de cualquier cosa menos de discreto y que acabó con un grupo de nazis y un cuadro flamenco totalmente desnudos en una juerga… Bueno, mejor que lean el capítulo correspondiente, porque la historia es de las que tampoco tiene desperdicio.

Me gustaría concluir destacando que el trabajo de investigación para poder escribir este libro ha sido una de las experiencias más apasionantes que he tenido en los muchos años de ejercicio periodístico que llevo a mis espaldas. He disfrutado como pocas veces lo he hecho, he vivido momentos y situaciones que merecerían un capítulo por sí mismas, he conocido a personas que jamás pensé que llegaría a conocer… Espero que todo eso se vea reflejado de alguna manera en las siguientes páginas. Sé que el reto es más que difícil.

Ya está. Ha llegado el momento de presentarle al doctor Pirata, a la Reina de Corazones —la espía que inspiró las chicas Bond—, al nazi cartujano, al Príncipe Negro, al auténtico 007, a diplomáticos entregados a la causa, a militares dispuestos a morir y a matar, a saboteadores organizados, a mentirosos y embaucadores profesionales… Y al coche blindado de Hitler, el Hotel Reina Cristina, Villa Carmela, la campana del mítico Graf Spee, la playa de los Alemanes, el tesoro nazi hundido en aguas gaditanas, túneles secretos, torpedos humanos, operaciones especiales que pudieron dar un giro de 180 grados a la guerra… Historias de amor, de odio, de venganza… Persecuciones, engaños, pactos, alianzas… Y sorpresas. Verdades robadas entre sábanas de satén y entre brindis en cócteles de la alta sociedad del momento. Personajes, elementos y lugares todos ellos, en definitiva, que esbozan una parte de la historia de la provincia de Cádiz que quizá no sea todavía lo suficientemente conocida. Agárrese, que vienen curvas.

Tiene mi palabra de que todo lo que a continuación se relata es cierto. No hay nada de ficción. Por suerte o por desgracia. Lo que usted prefiera.

También quiero presentarle a las víctimas gaditanas del nazismo, a esas personas que acabaron en campos de concentración o exterminio. Fueron más de 80. Aquí aparecen sus nombres, sus poblaciones de origen y los principales datos sobre el horror que sufrieron. A ellos les he reservado la parte final del libro. Porque creo que es de justicia.

El recuerdo, la memoria en este caso, no es solo un acto de justicia con las víctimas y sus familias. Es también un ejercicio que puede y debe servir de advertencia, de enseñanza para que no caigamos en los mismos errores.

Pase y lea. Déjese llevar. Eso sí, el viaje al que les invito no va a ser precisamente tranquilo. Advertido queda. Le reto a poner a prueba su capacidad de sorpresa.

Wayne Jamison

Jerez, marzo de 2018

BLOQUE 1
DURANTE LA SEGUNDA GUERRA MUNDIAL

1
LA REINA DE CORAZONES

Fumaban sentadas en un muro, con los pies colgando y sintiendo la brisa en sus rostros. Frente a ellas, el mar, que vestía un azul más intenso de lo habitual. Y al fondo, la costa española y Gibraltar. Las vistas desde ese lugar sobre la playa de Benzú, en Ceuta, eran privilegiadas.

—Venga, va, anímate. Verás cómo no te arrepientes.

—Ya te he dicho que no lo veo claro, Anita. Déjame que me lo piense un poco más. ¡No seas pesada!

La bella italiana Ana Colombo trabajaba para los servicios secretos nazis en Tánger, donde tenían a sus agentes del Abwehr (la inteligencia militar alemana), y quería que su amiga Larissa Swirski hiciese lo mismo. Llevaba tiempo intentando convencerla. Sabía que era una mujer que cumplía más que de sobra los requisitos para ser una buena espía. Era inteligente, audaz y decidida, dominaba seis idiomas y no parecía tenerle miedo a nada. Todo ello, sumado a un magnetismo que sabía explotar cuando y como quería, la convertía en la candidata perfecta. Se lo propuso por primera vez al poco de conocerse en Ceuta. Larissa llegó allí con la Segunda Guerra Mundial ya en marcha. Su marido, el sevillano Manuel Romero, había sido destinado a la Comandancia de Marina ceutí y ella no dudó en acompañarle. En aquella época, recién iniciada la década de los 40, tampoco hubiese estado bien visto lo contrario.

Larissa había nacido en Rusia, en el seno de una familia de sangre azul. Su padre era uno de los boyardos (noble de alto rango) del zar Nicolás II. Sus descendientes siguen hoy en día luchando porque se les reconozca formalmente como miembros de los Romanov, gracias a un complejo —y curiosísimo— nexo con dicha dinastía cuya explicación necesitaría de un extenso relato que nos distraería demasiado del objetivo principal de este capítulo.

Nuestra protagonista disfrutó de una niñez privilegiada hasta que estalló la revolución bolchevique. Perdió a sus padres y sus propiedades, y tuvo que huir de Rusia junto a sus abuelos y su hermana, con quienes se instaló en Berlín. Entonces era una niña de 9 años de edad. Fue una experiencia que tiempo después resultó determinante en su decisión de luchar contra el comunismo de la mano de los nazis. Tuvieron que salir a toda prisa de su país, embarcando en Yalta en un buque de guerra que el mismísimo Jorge V de Inglaterra había mandado para su rescate y el de otros nobles de aquel país.

La Primera Guerra Mundial había terminado hacía poco y Alemania ya pagaba las consecuencias de su derrota. Aun así, Berlín permitió a Larissa empezar a cultivarse. Estudió idiomas, cultura universal y música. A los 17 años ya hablaba ruso, alemán e inglés y empezaba a manejarse en francés. También empezó Medicina, pero lo dejó poco después; por lo visto, en cuanto comprobó que se mareaba solo con realizar prácticas en un quirófano simulado.

También probó en el cine. Cuentan que fue descubierta por el estudio de cine UFA y filmó varias películas con él mismo. Fue entonces cuando se inició en el mundo de la fotografía, que pasó con rapidez de pasión a convertirse en su principal ocupación. Consiguió reunir un importante equipo de cámaras alemán, puntero en la época, que se llevó consigo cuando se mudó a París con su abuela y su hermana. En la capital francesa abrió un estudio fotográfico que fue referencia, sobre todo en la alta sociedad, y por el que pasaron numerosas figuras y personalidades de la época, como el actor Rodolfo Valentino, la actriz Pola Negri o la bailarina, cantante y actriz Josephine Baker. Fue en esa época cuando conocieron a un jovencísimo Dalí, que ya empezaba a destacar como pintor, y al que acabaría uniendo una intensa amistad.

Veraneaban en Cannes, punto de encuentro casi obligado para los miembros de la alta sociedad europea de los años 20 y 30 del siglo XX. Residían en la lujosa Villa Menival, que sigue existiendo hoy en día. Uno de esos veranos conoció al marinero español Manuel Romero Hume. Fue un flechazo. Ese primer encuentro tuvo lugar un día a la seis de la tarde y él le pidió matrimonio seis horas después, a las diez de la noche. Se casaron y apenas un año después nació Helena.

Antes de seguir con la historia de Larissa, merece la pena detenerse en algunos detalles de la vida de su marido Manuel Romero, ya que ayudan también a contextualizar el ambiente en el que creció ella, que podía ser calificado de casi cualquier cosa menos de tranquilo. Romero fue un destacado militar de la Marina. Entre sus mejores amigos figuraba Ramón Franco, reconocido piloto y hermano del dictador, cuya vida estuvo marcada por dos episodios muy concretos, más allá de su pasado republicano: ser impulsor y tripulante del vuelo del Plus Ultra que por primera vez viajó entre España y América (1926), lo que le valió ser considerado un héroe de la época, y cómo murió. Fue en octubre de 1938, al estrellarse el hidroavión de fabricación italiana que pilotaba poco después de partir de Pollensa. El supuesto accidente dio pie a numerosas especulaciones, entre ellas que pudo haber fallecido víctima de un sabotaje.

En ese vuelo estaba previsto que le acompañase Manuel Romero, según relata para este libro su hija, que aún recuerda cómo esa misma madrugada, poco antes de la hora prevista para el despegue, su padre llegó a casa exhausto tras una noche de intensos bombardeos y se retiró a descansar. El cansancio hizo que perdiese el vuelo y se salvase de una muerte casi segura.

Volvemos a Larissa. Los servicios secretos alemanes estaban empeñados en reclutarla. Ya dominaba casi a la perfección seis idiomas, gozaba de una inteligencia privilegiada y sabía controlar sus emociones. Era la candidata ideal para ellos, pero se dejaba querer, incluso cuando era su amiga del alma, Ana Colombo, quien le pedía que diese el paso. Anita, que era como gustaba llamarla, ya estaba considerada una espía «pata negra», de las que no dudaba en arriesgar su vida si era necesario para conseguir información valiosa. Nada que ver con esas otras que hacían su trabajo en cócteles de embajada o al calor de unas caras sábanas de satén.

Pero Larissa acabó cediendo. Tampoco es de extrañar, ya que aquella bella joven de origen eslavo, nariz aguileña y mirada penetrante estaba resentida con el régimen de su país por haberle arrebatado su familia, sus amigos y su patria, además de sus pertenencias. Corría ya la segunda mitad del año 1941. Alemania había atacado la URSS. Los nazis habían encadenado, antes, victoria tras victoria y eran vistos entonces como los grandes favoritos en cualquier iniciativa bélica que emprendiesen. Y, lo que quizá fuese más importante para Larissa Swirski, eran quienes podían consumar la venganza que ella deseaba para quienes la habían desterrado de su país. Hitler y sus tropas podían devolverle todo lo que había perdido. De hecho, así se lo prometían los alemanes cuando insistían en que trabajase para ellos.

Empezó a hacerlo en Ceuta. Iba a Tánger cada vez con más frecuencia. Allí había más movimiento y, por tanto, más y mejor información que conseguir. No tardó en relacionarse con gente importante. Era habitual en fiestas y cócteles. En una de ellas conoció a Ramón Serrano Suñer, entonces ministro de Asuntos Exteriores, además de cuñado de Franco.

Su hija Helena ya era una niña de 10 años que asomaba a la pubertad. Empezaba a despertar y a ser consciente de lo que sucedía a su alrededor. Hay momentos que se quedaron grabados a fuego en su memoria. Como los que vivió durante un tiempo muchas tardes en la amplia terraza de la casa en la que vivían en Ceuta, en lo alto de un monte próximo a la conocida zona de Benzú. Salía allí con sus padres a tomar el té en el mirador, siempre a las cinco. Ponían música en un gramófono y aguardaban el inicio del «espectáculo» que se disponía ante sus ojos: stukas —los característicos aviones nazis— bombardeando el Peñón. Subían y bajaban. Llegaban, soltaban las bombas, se marchaban y volvían. Ese silbido rompiendo el aire, esos viajes de ida y vuelta de las aeronaves alemanas, las explosiones y la defensa británica componían una película en la que los buenos para ellas eran entonces los nazis. El tiempo acabaría dictándoles otras ideas, pero no podían saberlo aún. Como tampoco podían ni tan siquiera intuir las aventuras que les esperaban al otro lado del Estrecho en un futuro cercano.

Manuel Romero fue destinado poco después a Puente Mayorga, en la bahía de Algeciras. Le encargaron el mando de la Ayudantía de Marina. Los ingleses se referían a esa zona como «Spy row» (línea de los espías), por la cantidad de agentes que allí se concentraban. Alemanes, italianos, británicos y españoles a la caza de la mejor información en una zona considerada estratégica por todos los participantes en la Segunda Guerra Mundial. Aunque menos, también se dejaron ver por la zona espías estadounidenses y, por sorprendente que parezca, japoneses.

A las órdenes de un tal Johann Rudolf Recke, alias Moruno, un tenebroso alemán que siempre llevaba un guante negro en su mano derecha para esconder el muñón y que estaba al frente de la sección de contraespionaje y desinformación nazi en el Marruecos español y francés, Tetuán y el Estrecho, Larissa no tardaría en empezar a jugar un papel importante a favor de los servicios secretos nazis, destacando por su decisión, su valentía y su capacidad para acometer los encargos más complejos.

Su sangre fría le permitió más de una vez salir de situaciones muy peligrosas. Como aquella que vivió el 19 de agosto de 1943 junto a su pequeña Helena. Eran frecuentes las acciones de sabotaje llevadas a cabo por un buen puñado de agentes italianos contra intereses británicos en la zona, sobre todo dentro de Gibraltar. Un día, Recke pidió a Larissa que comprobase los efectos de un ataque contra unos tanques de combustible en un muelle del Peñón. Le ordenó que entrase y fotografiase los mismos para conocer el estado en el que habían quedado.

Ella no vaciló. Se puso el uniforme que más le gustaba: un sencillo vestido negro, zapatos de tacón, un elegante sombrero de fieltro y unos guantes largos. Se llevó con ella a su hija Helena. Gracias a un permiso de entrada conseguido tras la petición formal realizada a los mandos británicos por el teniente coronel del servicio de información español en el Campo de Gibraltar, Eleuterio Sánchez-Rubio Dávila, alias «El Abuelo», ambas consiguieron cruzar la frontera sin sobresaltos. Tampoco los tuvieron mientras la madre hacía las fotos con una diminuta cámara.

Al concluir su trabajo, la espía sacó la película y la guardó dentro del guante izquierdo, que volvió a colocarse con cuidado. Justo después le dio la cámara a su hija y le pidió que la metiese dentro de una de las botas que calzaba.

Pero la tranquilidad no tardaría en dar paso a un primer sobresalto. Un hombre de unos 40 años se les acercó cuando se disponían a abandonar el lugar y emprender el camino de regreso. Entabló una conversación banal.

—Espléndido día para pasear al sol, ¿no creen? —les preguntó.

Larissa se dio cuenta de que ese encuentro no era casual, pero, pese a ello, supo mantener la calma. Respondió con una sonrisa y participó en una breve charla en apariencia intrascendente. En un momento dado, él le ofreció un cigarrillo. Ella aceptó y esperó que le diese fuego. El encendedor del desconocido, sin embargo, falló.

—Vaya, no me han dejado gasolina ni para el mechero —comentó.

Ya no quedaba la más mínima duda. Ese individuo, quien quiera que fuese, la había visto sacar las fotos y las vinculaba con la acción de sabotaje contra los tanques de combustible. Larissa Swirski logró disimular su sobresalto y responder con calma… e ingenio.

—¡Estos italianos son gente de cuidado!

Se despidió consciente de que su salida de Gibraltar podía resultar complicada. La habían pillado y sabía que su vida corría un serio peligro. En aquellos años, un espía detenido era un espía muerto. Sin juicio. Era directamente ejecutado si existían indicios de que trabajaba para el enemigo. Mantuvo la compostura pese a todo y siguió el camino de regreso a zona española mientras apretaba cada vez con más fuerza la mano de su hija. Aunque empezó a sentirse incómoda, la pequeña no protestó, consciente de que algo raro estaba sucediendo.

Pocos metros antes de llegar a la frontera entraron en una cafetería y Larissa escondió la cámara tras un espejo del servicio de señoras, fijándola a la pared con un chicle. Se atusó el pelo, se colocó bien el sombrero, se aseguró de que la película con las fotos se mantenía disimulada dentro de su guante izquierdo y se dispuso a cruzar la frontera con su hija.

Sus sospechas se confirmaron a escasos metros de la verja. Caía la tarde. Hacía calor y una marea humana abandonaba Gibraltar con destino a La Línea tras la jornada de trabajo. Ella pensó que quizá entre tanta gente conseguirían pasar desapercibidas. Pero no fue así. Las estaban esperando. Un hombre de uniforme se acercó a ellas y las instó, tajante, a entrar de inmediato en el edificio de la aduana.

Una vez dentro, ordenaron a Larissa que acompañase a una mujer, también de uniforme, a otra estancia. Allí le pidió que se desnudase. Iba a revisar con detenimiento apliques y costuras de toda su ropa, buscando una prueba o indicio que demostrase lo que había estado haciendo dentro de Gibraltar; algo, en definitiva, que justificase su ejecución por trabajar como espía para los nazis.

Ella sabía lo que querían y no estaba dispuesta a dárselo, así que su mente empezó a trabajar a enorme velocidad para encontrar una salida a la comprometida situación. Ni el llanto de su hija impidió que se centrase en ese objetivo.

Actuó con la cabeza fría y, sobre todo, con rapidez y decisión. Mientras le daba el sombrero, rogó a la británica de uniforme que se diese la vuelta para quitarse la última y más íntima de sus prendas. Aunque a regañadientes, la mujer aceptó y, ya de espaldas a la espía, empezó a examinar el sombrero.

Larissa aprovechó entonces para quitarse rápidamente los guantes y, mientras estornudaba, lanzarlos sobre un archivador que había en la sala. Con la película dentro, claro. Después se volvió.

—Así desnuda me voy a resfriar —dijo a la mujer mientras le entregaba su última prenda.

Así logró salvar la vida aquella vez. Sin película no había indicios y sin indicios no había ejecución, así que la dejaron marchar junto a su hija después de examinar el interior de su boca y darle tiempo para que volviese a vestirse. El suficiente para que recuperase la película sin que la viesen. Tampoco era cuestión de dejar allí ninguna prueba que la incriminase.

Larissa estaba considerada pieza central de la red de espías nazis que había en la zona. Sus misiones se contaban por éxitos. Participó en muchas y de lo más diversas. Incluso de forma muy activa alguna vez en la mencionada red de sabotaje que los servicios secretos alemanes crearon junto a los italianos en la zona del Campo de Gibraltar para boicotear intereses británicos.

Así fue hasta que se dio cuenta de las atrocidades que cometían los nazis y los británicos, tras varios intentos, lograron convencerla para que se cambiase de bando y empezase a trabajar para ellos como agente doble.

Un artículo publicado en el diario ABC el 12 de agosto de 2014 relata cómo fue su estreno con los servicios secretos británicos. Se trata de una narración que ofrece, además, una idea muy aproximada de cómo era esa mujer y descubre cómo se la conocía ya por aquel entonces. Y lo hace con un testimonio directo, el de David Scherr, jefe de la Oficina de Seguridad de Defensa (DO) en Gibraltar, recogido también en un documento desclasificado en 2005 por el servicio de seguridad interna del Reino Unido, el MI5. Scherr fue quien la reclutó. Cuenta su primer encuentro con Larissa.

Como la entrevista que yo estaba manteniendo con otro miembro del público se antojó dudosa, me pusieron en la habitación de al lado para hacer frente a la más extraordinaria de las visitas: una mujer de unos 30 años que se sentó frente a mí, cruzó las piernas colocándose el dobladillo del vestido y lentamente encendió un cigarrillo. Inhaló y exhaló el humo de forma insinuante. Mientras me observaba tras su nariz aquilina, me sonreía de manera interrogadora: «Yo soy la Reina de Corazones. ¿Quién eres tú?».

¿No recuerda a la famosa escena protagonizada por Sharon Stone en Instinto básico?

Así cambió de bando en 1943. Lo hizo, por tanto, en el tramo final de la Segunda Guerra Mundial. Pasó entonces a ser agente doble. Es decir, siguió trabajando para los servicios secretos nazis con el fin de conseguir así más información —y más valiosa— para los británicos. Era de las consideradas espías de «pata negra», de las que se la jugaban, si era necesario, para conseguir sus objetivos. Y, por lo visto, con unos buenos resultados. Por ejemplo, cuando gracias a ella se descubrieron y desarticularon los conocidos hombres rana o torpedos humanos italianos que tanto daño hicieron en aquella época a los intereses británicos.

El mismo MI5 lo cuenta así en otro documento desclasificado recientemente y al que este autor también ha tenido acceso:

La actuación de esta mujer, de unos 30 años, llevó a la caída de los hombres rana en poder de las autoridades españolas y al fin de las acciones con los torpedos.

Era un comando de élite, kamikazes del mar en su conjunto que se conocían como «El príncipe negro y los diablos del mar». Estaban bajo el mando del conocido Junio Valerio Borghese, personaje que protagoniza otro capítulo de este libro. Tal como se ha apuntado, se dedicaban al sabotaje de intereses británicos, principalmente buques fondeados en la bahía o en el Peñón. Además del submarino camuflado Scirè, tuvieron varias bases secretas de operaciones, como un petrolero encallado en la Bahía de Algeciras, el Olterra, y una casa en Puente Mayorga conocida como Villa Carmela. Desde cualquiera de ellas partían, al amparo de la noche, sus famosos torpedos humanos, también conocidos como los «maiali», o sus buzos u hombres rana con bombas lapa.

Durante esa misma etapa como agente doble, Larissa también conoció a Ian Fleming, oficial británico de inteligencia que después alcanzó fama mundial como creador de James Bond. Era oficial de la Royal Navy y trabajó en Gibraltar en una misión confidencial. Y parece que en la primera novela de la saga protagonizada por dicho personaje que escribió, Casino Royale, se inspiró en su excompañera, nuestra protagonista, para crear el personaje de Vesper Lynd, una espía de doble filo que ha sido interpretado en el cine por Ursula Andrews y Eva Green. O al menos eso apuntan diversos artículos y escritos.

También se señala que Fleming se basó en la reseñada flotilla de saboteadores italianos para su novela Thunderball, otra prueba de que el autor recurría a experiencias personales o que conoció durante su etapa como espía en la zona para las aventuras de James Bond.

La vida de Larissa aquellos años podía calificarse de cualquier cosa menos tranquila. Vivía al límite, al borde del precipicio. Hubo muchos momentos difíciles. El más angustioso sucedió en 1944. Su hija Helena tenía ya 12 años. Mantenía la inocencia propia de una niña de su edad, pero su personalidad y las circunstancias habían hecho de ella una joven observadora que era consciente del mundo en el que vivía y lo que sucedía a su alrededor. Un joven vecino de la urbanización de Puente Mayorga en la que vivían había muerto, parece ser que a manos de los británicos acusado de espionaje.

Fue el peaje que tuvo que pagar ese chico de 25 años por trabajar para los alemanes. O más concretamente para los saboteadores italianos al servicio de la causa nazi que se sumergían en el mar para llevar a cabo acciones contra intereses británicos, los anteriormente mencionados hombres rana o torpedos humanos desarticulados gracias a la actuación de Larissa. El joven formaba parte de esa organización de saboteadores. Hasta que lo pillaron, se lo llevaron y lo ejecutaron.

La madre del joven estaba convencida de que Larissa Swirski era la culpable. Hasta entonces ambas familias habían sido amigas, pero el suceso cambió esa relación. Decía a quien quisiera escucharla que «la rusa» había sido quién había delatado a su hijo a los británicos y juraba venganza.

Y en ese clima llegó el día del angustioso momento que vivieron Larissa y, sobre todo, su hija Helena. La pequeña volvía de la playa una tarde de calor y, al pasar frente a la casa del joven asesinado de regreso a la suya, vio la verja de acceso abierta y, en medio del gran jardín, una serpiente que dormitaba sobre el brocal de un pozo. No pudo resistir la tentación de acercarse a ver qué hacía. Cosas de niños. Pero la curiosidad pudo salirle muy cara.

De repente sintió algo duro y frío en su nuca. Se volvió despacio y vio a la madre del joven asesinado apuntándole con una pistola.

—Tu madre mató a mi hijo y yo voy a matarte a ti.

La frase retumbó en su cabeza. Sabía a qué se refería. Y quién pensaba que era la culpable de lo sucedido. Había oído hablar en su casa sobre ello con el hijo de la vecina. Helena se arrodilló en el césped y rompió a llorar como la niña que, pese a todo, era. La mirada fría, helada, de la que se presentaba como su verdugo la convencieron rápido de que no serviría de nada. Estaba sentenciada. No puede evitar seguir emocionándose cada vez que lo recuerda pese al tiempo que ha pasado. Al relatarlo revive un miedo que no ha vuelto a sentir. Tanto es así que se dio por muerta.

Pero se equivocó.

—Esta vez no te mato, pero la próxima vez que te vea sí lo haré —acabó diciéndole—. Vete.

Y Helena se marchó. Corriendo. Sin mirar atrás y jurándose que pondría todo su empeño en no volver a cruzarse con esa mujer nunca más, no fuese que le diera por cumplir su amenaza.

El susto también fue mayúsculo para la propia Larissa cuando su hija le contó lo sucedido. La espía no podía abandonar su trabajo, más que nada porque no la dejarían y estaba segura de que eso pondría aún más en peligro a su familia, pero sí decidió extremar las precauciones. Y, sobre todo, estar más alerta.

Quizá fue eso lo que las salvó otra mañana en Gibraltar. Madre e hija caminaban por su calle principal, Main Street, que entonces sí estaba abierta al tráfico. Iban de la mano. De repente, un ruido peculiar llamó la atención de Larissa. Se acercaba por detrás. Cada vez sonaba más cerca. Era el motor de una camioneta blanca que aceleraba mientras iba directa a ellas. La espía empujó a su hija y se lanzó junto a ella al interior de un portal. Se salvaron por los pelos. Tras un volantazo que buscaba arrollar a la mujer y su hija antes de que se resguardaran, el vehículo golpeó contra la esquina del edificio, aunque logró reconducir la marcha y huir a toda prisa.

El portal en el que se protegieron es en la actualidad del servicio postal (correos) de Gibraltar. Y, curiosamente, se puede apreciar un desconchón en el mismo sitio donde golpeó la camioneta. Parece difícil, pero quién sabe si es el rastro que ha perdurado todo este tiempo de aquel episodio que estuvo a punto de acabar con la vida de nuestra protagonista y su hija Helena.

Pocos días después supo que se trataba de un vehículo conducido por alemanes, lo que confirmaba que ya sospechaban que ella trabajaba también para los británicos como agente doble. Lo que nunca estuvo claro es cómo consiguieron entrar en Gibraltar.

Esa certeza de que los nazis habían descubierto que era agente doble hizo que tomase todavía más precauciones, tanto en su trabajo como en su día a día personal. Y que empezase a plantearse en serio abandonar el espionaje. No convenía abusar de la suerte. Había salvado la vida por los pelos ya en demasiadas ocasiones. Su hija Helena también había estado en peligro varias veces por su culpa.

Su abrupta salida de Rusia dejó en ella un trauma que resultó determinante en su decisión de combatir al comunismo. Según relata su hija, después, al darse cuenta de cómo eran los nazis, la verdad que se escondía tras ellos, se pasó al bando contrario.

¿Y cómo conoció esa macabra realidad que escondía el Tercer Reich? Estaban en guerra y la existencia de campos de prisioneros era algo que podía considerarse normal. Otras cuestiones eran la Solución Final, el exterminio de judíos, gitanos y homosexuales, las torturas, las ejecuciones masivas, los experimentos con humanos… De eso no sabía nada. Casi nadie lo sabía todavía, más allá de los jerarcas nazis, sus brazos ejecutores, las víctimas y los muchos o pocos que fueron testigos pero prefirieron callar y mirar para otro lado.

A Larissa Swirski se lo contó su hermana Ala, dos años menor. Siempre les unió una relación especial pese a la distancia y haber cogido caminos tan distintos. Ella vivía en Francia y le tocó sufrir la ocupación nazi. Fue testigo directo de cómo se las gastaban los alemanes con los prisioneros. Empezó a enterarse también de lo que hacían en los campos de concentración y exterminio. En esa zona de Europa era ya un secreto a voces. Ala decidió pasar a la acción, no quedarse de brazos cruzados. Y lo hizo sumándose a La Resistencia, que es como se conoce al conjunto de acciones clandestinas que continuaron la lucha contra el Eje en territorio francés tras el armisticio de junio de 1940, hasta la liberación en 1944. Esa lucha se basó en acciones de información, sabotaje y operaciones militares contra las tropas de ocupación —mayoritariamente alemanas— y contra las fuerzas del régimen de Vichy, en la práctica un gobierno títere de los nazis.

Ala se lo contó todo a su hermana en un viaje que hizo a España para verla. Helena todavía recuerda aquel momento y cómo su madre se quedó muda, incapaz de reaccionar, hasta que rompió a llorar. Le costó asimilar que había vivido una gran mentira y, aunque sin saberlo, que ella había sido partícipe de la misma.

Larissa era también consciente de que caminar por el filo, tentando tantas veces y durante tanto tiempo a la suerte, tenía sus riesgos. La seguridad de la familia era, sin duda, lo más importante. También que todo eso no acabase afectando al trabajo de su marido, como acabó sucediendo. La Segunda Guerra Mundial daba ya sus últimos coletazos, y resultaba evidente que la derrota nazi era ya una cuestión de tiempo, cuando el Ministerio de Marina dio un ultimátum a Manuel Romero para «evitar un conflicto de gobiernos», según le dijeron: o Larissa dejaba el espionaje o él renunciaba a su carrera en la Marina.

Pidió un tiempo para hablar con su esposa y darles una respuesta definitiva, aunque tampoco es que le dejasen demasiado margen de maniobra. Llegó entonces una orden de los nazis. Larissa sabía que la habían descubierto, que conocían que trabajaba para los británicos, pero tenía que disimular y mantener las formas. Quién sabe si, además, en esa misión, que podía ser la última antes de abandonar esa vida, obtenía una valiosa información que le permitiese despedirse por todo lo alto y con todos los honores sirviendo a los Aliados. Pensó que quizá era una buena forma de compensar errores del pasado que seguían martilleando su conciencia.

Los nazis le encargaron una misión en Buenos Aires, y para ello debía embarcar en el puerto de Cádiz en el Cabo de Hornos. Pero el día antes de zarpar le dieron un chivatazo providencial. Fue de David Scherr, jefe de la Oficina de Seguridad de Defensa (DSO) en Gibraltar. Era su jefe. Le advirtió que a bordo del mencionado buque iban a embarcar también dos agentes nazis con un encargo: arrojarla al mar durante la travesía.

La decisión estaba clara. Larissa Swirski no embarcaría en el Cabo de Hornos y desembarcaría del mundo del espionaje.

A su marido lo trasladaron a la Comandancia de Marina de Sevilla. La actividad de su esposa, que él aseguró a sus superiores desconocer, parece que tuvo mucho que ver. Ella tampoco quería perjudicar la carrera de su marido. Cómo logró dejar el espionaje tan fácilmente es un misterio de los muchos que rodean la vida de Larissa Swirski. Sin represalias, sin que le pidiesen nada a cambio. Y, además, estuvo protegida hasta la caída del Tercer Reich. Después ya tuvo que aprender a vivir sin esa protección, algo que no debió ser fácil, ya que seguro que no eran pocos los que deseaban eliminarla.

Pasó a dedicarse a su familia, a realizar esporádicas traducciones de ruso y a viajar. Nada de espionaje. O al menos así trascendió en la familia y así lo transmite Helena. Viajaron mucho. Y la mayoría de los veranos los pasaron en un bonito rincón de la costa gaditana del que se había enamorado Manuel.

Pasaban frecuentemente frente a él cuando salían a navegar en una pequeña embarcación de recreo que tenían. Era una coqueta casa de pescadores situada a pie de playa en Chipiona. Manuel Romero le decía a la pequeña Helena, cuando esta ya estaba a punto de entrar en la adolescencia, que algún día la comprarían. Era un sueño compartido que acabó haciéndose realidad el día que vieron un letrero de «Se vende». Manuel Romero no se lo pensó. Ancló la embarcación, desembarcaron y se dirigieron a la casa. Les recibió un matrimonio mayor. Les enseñaron la casa, pusieron precio y llegaron a un acuerdo rápido. A los pocos días, la coqueta casa que tanto habían deseado ya era suya.

Allí disfrutaron y fueron felices. Y en el momento de escribir estas líneas allí sigue viviendo la pequeña Helena, una mujer de 85 años que se presenta como Liana Romero. Es muy conocida en la zona, sobre todo en Sanlúcar gracias a sus programas de radio y televisión. También se mueve con frecuencia por Chipiona, Rota y Jerez.

Llevaron una vida algo más normal, o al menos más próxima a los cánones clásicos de normalidad. Manuel Romero mantuvo alrededor de dos décadas su destino en Sevilla, exceptuando un año que tuvo que suplir la baja del máximo responsable de la Comandancia de Marina de Sanlúcar. Vivían en Sevilla y pasaban los veranos en Chipiona, en esa casa de la que se había enamorado su padre y que compraron a una familia de pescadores.

Fue allí donde conocieron a un peculiar personaje, un tal Luis Gurruchaga, a quien acabó uniéndoles una gran amistad. Aunque ese no era su nombre auténtico. Tardaron en saber que el verdadero era Frederiche von Freienfels. O eso les dijo. Era un médico misterioso, con un pasado más que turbio, con una cara oculta que muy pocos conocían. Era un hombre atractivo, simpaticón y muy conocido en Chipiona. Y muy querido. Pero la suya es una historia que merece un capítulo propio en este mismo libro. Porque también está relacionado con los nazis.

Larissa Swirski murió el 13 de mayo de 1977. Lo hizo en paz, sin ruido, mientras dormía la siesta en su casa sevillana. Se acostó después de comer y ya no volvió a despertar. Arrastró importantes problemas de salud en sus últimos años por culpa, sobre todo, de su afición al tabaco. Maldito vicio que no consiguieron que dejase. Raro era verla sin un cigarro de la marca Camel, a la que siempre se mantuvo fiel.

Su marido Manuel Romero, jubilado en 1965 como capitán de fragata, falleció 12 años y dos meses después de ella, el 13 de julio de 1989.

Como no podía ser de otra forma, Liana Romero ha sido la principal fuente de este relato, que forma parte de la apasionante historia de su familia, mucho más extensa y repleta de curiosidades, aventuras, intrigas, amores y secretos inconfesables que se remonta a la Rusia de los zares y se prolonga hasta la actualidad. Está escribiéndola. Nadie mejor que ella para hacerlo. Porque los que la conocemos sabemos que esta señora vale más por lo que calla que por lo que cuenta. Y ahora está dispuesta a contarlo todo.

2
EL GRAF SPEE TAMBIÉN DESCANSA EN CHIPIONA

La historia del Graf Spee está rodeada de todos los ingredientes de una leyenda. Y de las buenas, repleta de hazañas, heroísmo y misterios. Como debe ser. Fue uno de los buques nazis más emblemáticos. Por sus características y por las numerosas aventuras que vivió, por los logros alcanzados y por el peculiar final que tuvo. Un final que guarda la revelación que se narra en este capítulo y que hace referencia al que posiblemente es el último resto de dicho crucero alemán. El mismo descansa en un privilegiado rincón de la provincia de Cádiz, casi a pie de playa, en una antigua casa de pescadores que mantiene entre sus paredes un buen puñado de secretos. ¿Adivina cuál?

Hay sinfín de historias de barcos víctimas del infortunio durante la Segunda Guerra Mundial. Y todo tipo de relatos llamativos relacionados con el mar. Sobre todo, los que tienen que ver con tragedias. Como esta del Graf Spee que nos ocupa, una de las más curiosas. Tanto es así que ha sido llevada al cine dos veces, en La batalla del Río de la Plata (Reino Unido, 1956) y La persecución del Graf Spee (Estados Unidos, 1957).

El Admiral Graf Spee fue un crucero pesado de la conocida como clase Deutschland que sirvió con la Kriegsmarine de la Alemania nazi durante la Segunda Guerra Mundial, aunque antes ya había protagonizado acciones importantes. Fue llamado así en honor a Maximilian von Spee, comandante de la Escuadra de Asia Oriental que luchó en las batallas de Coronel y de las Islas Malvinas durante la Primera Guerra Mundial.

Los Deutschland eran unos cruceros blindados que en teoría se atenían a las estrictas limitaciones impuestas a Alemania por el Tratado de Versalles. Pero la realidad era muy distinta: las excedían bastante. Superaban, así, las características de un crucero pesado, aunque no llegaban a igualar las de un acorazado. Es por eso que fueron conocidos como los «acorazados de bolsillo».

El Graf Spee comenzó a construirse en el astillero Reichsmarinewerft de Wilhelmshaven en octubre de 1932. Los trabajos duraron algo más de tres años, hasta enero de 1936.

Antes de que estallase la Segunda Guerra Mundial ya había participado en operaciones importantes. Llevó a cabo, por ejemplo, cinco patrullas de no intervención durante la Guerra Civil Española, entre 1936 y 1938, sirviendo de apoyo a la Legión Cóndor, y participado en la coronación del rey Jorge VI del Reino Unido en mayo de 1937.

Durante los primeros meses de la contienda mundial, tras la caída de Polonia, nadie, ni alemanes ni Aliados, se atrevieron a realizar movimientos terrestres. Fue la fase que los británicos bautizaron como la «guerra de mentira» y los alemanes como la «guerra de posiciones». La cuestión es que, en ese tiempo, casi los únicos enfrentamientos se produjeron en el mar.

Contra el pronóstico de muchos, los alemanes tomaron ventaja rápido y asestaron un golpe tras otro a los británicos, a quienes se les suponía el dominio en los océanos. Los nazis supieron sacar provecho a sus submarinos y a barcos de guerra camuflados.

La primera alegría para los Aliados, de hecho, no llegó hasta finales de ese año 1939. Tuvo precisamente como protagonista al Graf Spee, ya nombrado buque insignia de la Armada alemana. Bastante antes, el 21 de agosto, cuando todavía no había empezado la guerra, zarpó con 1100 tripulantes y la misión de acosar a mercantes británicos que navegasen por el Atlántico Sur y el Océano Índico. Los primeros resultados demuestran que empezaron con éxito: logró hundir nueve mercantes. Sin sufrir ninguna baja. Después se instaló en las proximidades del Río de la Plata para atacar a los barcos británicos que se abastecían allí de cereales, carne y lana.

Sembró a la vez fama de generoso con sus enemigos, ya que permitía que escapasen las tripulaciones de las embarcaciones que hundían. En alguna ocasión las acogió incluso en el propio acorazado alemán y las desembarcó en puertos neutrales.

Los británicos estaban heridos en su orgullo y acabar con el Graf Spee se convirtió en casi una obsesión. Para conseguirlo idearon un complejo plan.

Los servicios de inteligencia alemanes conocían los códigos telegráficos con los que se comunicaban los británicos, lo que permitía conocer con antelación las rutas que iban a emprender. Los Aliados sospechaban que era así, por lo que decidieron tenderle una trampa a su enemigo. Se trataba de lanzarle un anzuelo: un convoy de buques cargados de carne congelada que iban a zarpar del Río de la Plata a las islas británicas. Y los alemanes picaron. Dieron la orden al Graf Spee de que cortase ese convoy.

La sorpresa fue mayúscula cuando el acorazado llegó al lugar y en vez de un convoy se encontró con un crucero pesado (Exeter) y dos cruceros (Ajax y Achilles), todos ellos británicos. Era la madrugada del 13 de diciembre de 1939, frente a la costa uruguaya, a unos 370 kilómetros al este de Montevideo.

La batalla fue dura. El Graf Spee demostró su superioridad, lanzando una salva completa cada 16 segundos, mientras que los ingleses necesitaban para ello casi medio minuto. Eso sí, era muy complicado combatir contra tres barcos a la vez.

El Exeter se retiró averiado y con 61 muertos rumbo a las Malvinas. Pero el Ajax, también dañado, y el Achilles lo cañonearon y le lanzaron torpedos antes de alejarse. El resultado para el acorazado alemán: 37 muertos y daños en la cubierta y los costados, aunque no de demasiada gravedad. Su capitán, Hans Langsdorff, herido leve, decidió abandonar el combate y dirigirse a Montevideo para reparar el buque, pese a la opinión contraria de sus oficiales. Buscaba garantizar así, al menos, el regreso a Alemania. Es entonces cuando comienza la parte quizá más llamativa de la historia de este barco.

Además de las 24 horas a las que obligaban las leyes internacionales, el gobierno uruguayo les dio un plazo de 72 más para que llevasen a cabo las reparaciones del buque. El plazo estaba muy lejos de las dos semanas que había reclamado el comandante Langsdorff. Los trabajos comenzaron con la ayuda del mercante alemán Tacoma, que pasaría a la historia por ser requisado por el gobierno uruguayo en 1942 y convertido en cárcel en 1973.

Mientras, los servicios de información británicos prepararon otra trampa. En esta ocasión consistió en la filtración de una información falsa: la flota británica, el portaaviones Ark Royal incluido, les esperaban en alta mar. Fue posible a través de una llamada al embajador en Montevideo, conscientes de que su línea estaba intervenida por espías alemanes. Cuando la información llegó a oídos del comandante Langsdorff, lo primero en lo que pensó fue en la orden de Hitler de que el Graf Spee nunca podía caer en manos del enemigo. Lo tuvo claro: debía hundir su propio buque para evitar que los británicos se hiciesen con él.

Dispusieron todo para que el acorazado nazi tuviese el final previsto el 17 de diciembre por la tarde. Levó anclas y partió. El Tacoma lo escoltó hasta justo después del límite internacional de tres millas. El Graf Spee viró entonces al oeste y echó anclas entre el Cerro de Montevideo y punta Yeguas. Mientras el sol se ponía en el horizonte, se inmoló. La fuerza de la explosión fue tal que el incendio duró cuatro días.

En la noche del 19 al 20 de diciembre, Langsdorff decidió acabar con su vida y, tras envolverse en la bandera de la Kriegsmarine (marina de guerra alemana), se pegó un tiro. Dejó una nota para el embajador alemán, el barón Von Therman, en la que decía lo siguiente:

Después de una larga lucha con mi conciencia he llegado a la grave decisión de hundir (el Graf Spee) para impedir que caiga en manos enemigas. Estoy convencido de que, dadas las circunstancias, esta decisión es la única posible, después de haber llevado a mi buque hasta la trampa de Montevideo.

De él dijo después Winston Churchill que había sido «una persona de primera clase».

La historia del Graf Spee, sin embargo, no acaba aquí. Su leyenda ha aumentado con el paso de los años, no solo por lo que se ha escrito ni por las películas que se han rodado sobre él, sino por los intentos de rescate que se han organizado por parte de investigadores submarinos y cazadores de tesoros. El historiador y periodista Jesús Hernández, en su libro Enigmas y misterios de la Segunda Guerra Mundial (Nowtilus, 2007), llega a decir al respecto que: «las dificultades técnicas que entraña la extracción de algunas partes del buque, y mucho más su hipotético reflotamiento, lo han convertido, junto con el Titanic, en el objeto de deseo de todos los que dedican sus esfuerzos a descubrir los secretos de los barcos hundidos».

Exageración o no, sí es cierto que se han sucedido los intentos de rescatar partes del acorazado alemán, llegándose a contar para ello con empresas estadounidenses especializadas en tecnología del espacio. La primera operación de este tipo saldada con éxito se remonta a 1997, cuando una expedición uruguaya consiguió sacar uno de sus cañones.

Después se intentó sacar el telémetro, un instrumento que se usaba para, en el momento de apuntar los cañones, calcular la distancia y el rumbo de los barcos enemigos. La primera vez en 2003. Después en 2004 en varias ocasiones, una de ellas con una grúa de 60 metros de altura capaz de levantar hasta 250 toneladas de peso. Pero nada. No había forma. Ya se llegó a extender la creencia entre los que lo estaban intentando de que era así por culpa del fantasma del comandante Langsdorff.

Al final lo consiguieron a finales de febrero de 2004. El telémetro fue recibido con todos los honores en el puerto de Montevideo, con multitud de público y periodistas dispuestos a ser testigos e inmortalizar el histórico momento. Hoy en día se exhibe en un ministerio uruguayo y se ha convertido en uno de los atractivos turísticos de la capital.

No debe extrañar, por tanto, que cualquier objeto del Graf Spee esté considerado poco menos que un tesoro. Cualquier parte de ese histórico buque sería objeto de deseo para coleccionistas. Por eso, que una de las pocas piezas que no está en el fondo del mar frente a la costa uruguaya se encuentre en la provincia de Cádiz es significativo. Y más que se haya mantenido en secreto hasta ahora.

Es una campana y está en la casa de Liana Romero. O Helena. La hija de la protagonista del primer capítulo de este libro, Larissa Swirski. En Chipiona. Sobre la misma, en relieve, se puede leer Graf Spee y un año, 1939. ¿Cómo llegó allí? Ni ella misma está segura. Lo que sí sabe es que la trajo su padre.

«Seguro que se la regaló alguien», dice despreocupada, sin darle importancia a una campana que ha formado parte de su vida desde que era niña. Servía para avisar a la tripulación del Graf Spee del cambio de guardia. Dorada y pesada, su padre, Manuel Romero Hume, la colocó junto a la puerta principal de la casa, situada en un lugar de la costa de Chipiona, en primera línea de mar. Allí sigue. Hace las veces de timbre. Emite un sonido inconfundible, un «dong» grave, seco, fuerte, penetrante, que se oye a bastantes metros a la redonda.

«A mi padre le encantaba todo lo que tenía que ver con los barcos y, como por su trabajo conocía a mucha gente relacionada con ese mundo, siempre pedía que le trajesen algo de algún barco de sus viajes, —relata Liana—. Así que supongo que fue así, que alguien se lo trajo en un viaje; la verdad es que nunca nos lo contó, porque traía cosas así continuamente», concluye.

Siempre lo vio cómo un elemento más de su hogar. Y de la que anteriormente fue casa de verano de su familia cuando vivían en Sevilla. Recuerda a su madre tocando la campana para llamar a sus hijos, para avisarles de que era la hora de comer o para reclamar su presencia por cualquier otra circunstancia. Para ella es uno de los sonidos inconfundibles que le recuerdan algunos de los momentos más felices de su vida, no un resto de una de las embarcaciones más famosas del Tercer Reich.

3
LA IMPORTANCIA DEL ESTRECHO

La situación estratégica de la provincia y, sobre todo, la presencia del Peñón de Gibraltar resultaron determinantes en el importante papel que jugó la provincia de Cádiz en la Segunda Guerra Mundial. También antes, en una Guerra Civil que ganó el bando nacional gracias en gran medida a la ayuda prestada por Hitler. Sin el apoyo de los alemanes, visualizada a través de la Legión Cóndor, es más que posible que el final de la contienda hubiese sido otro. Y también después de 1945, cuando numerosos nazis se instalaron en diferentes puntos de Cádiz, tal como se demuestra en este libro, al amparo de un agradecido régimen franquista.

Franco ya tenía entre ceja y ceja la recuperación de los casi 7 kilómetros cuadrados de tierra que abarca Gibraltar antes incluso de la sublevación que protagonizó y que dio paso a tres años de guerra en el país. Ya después, cuando salió victorioso y tomó las riendas del gobierno, comenzó a ver posibilidades de convertir esa fijación en realidad. Sabía que no iba a ser fácil. El país, en general, y el ejército, en particular, estaban muy desgastados. Demasiado, quizá, como para enfrascarse en un nuevo conflicto bélico. También había que tener en cuenta que el trigo que llegaba entonces a España, un país en el que la población conocía lo que era pasar hambre, dependía de permisos británicos.

La decisión no era fácil, pero Franco parecía tenerlo claro. Tanto que puso la maquinaria para ello en marcha. Encargó un informe de Gibraltar y sus sistemas defensivos y ordenó acometer un complejo sistema compuesto por más de 500 fortines en la costa más próxima, entre Guadiaro y Conil. Luego vinieron en 1940 las negociaciones con los nazis para la ejecución de un plan más específico, la llamada Operación Félix, que preveía el ataque conjunto y la conquista del Peñón. Pero todo ello será abordado con más detalle en otros capítulos específicos de este libro.

Lo que ese interés de Franco y Hitler por Gibraltar y el control del Estrecho ponía de manifiesto era la importancia que para ellos tenía esta zona. Igual que para los británicos, que no dudaron en prepararse bien para defender la Roca de un ataque. Evacuaron miles de civiles, sobre todo mujeres, niños y ancianos, y construyeron kilómetros de túneles dentro del Peñón para habilitar una auténtica ciudad subterránea en la que poder acoger hasta 16 000 personas durante un máximo de 16 meses y repeler cualquier agresión enemiga. También se hablará con más detalle de ello en otras páginas de este trabajo.

España era un enclave estratégico de primer orden en el mapa de la guerra que se libraba en el mundo. Para Adolf Hitler, este país «tenía puntos de vital importancia». Sus enemigos pensaban lo mismo. Lord Halifax, ministro de Asuntos Exteriores británico, llegó a decir a Samuel Hoare, embajador británico en España, que a «consecuencia de la guerra, la Península Ibérica es más importante que nunca para nosotros».

El sur del país, sobre todo el sur de ese sur, la provincia de Cádiz, era una de las puertas del Mar Mediterráneo. Si Alemania contaba con bases militares en el territorio español, podía interrumpir las comunicaciones entre Gran Bretaña y su imperio, y así cortar una de sus principales vías de comunicación. Y el petróleo procedente de Oriente Medio. Casi nada.

Pero es que, además, si los puertos peninsulares de la costa atlántica caían en manos de los nazis, los convoyes procedentes de África y Asía que abastecían Gran Bretaña estarían más expuestos a los ataques de submarinos y bombarderos enemigos. Semejante amenaza hubiera sido un contratiempo muy grave para los británicos porque estos transportes nutrían su esfuerzo de guerra. Hitler, además, veía en el control de Gibraltar y el Estrecho una vía alternativa para su ataque a Rusia, con la opción de poder hacerlo también desde el flanco más oriental.

En un primer momento, el Führer no tenía demasiado interés en el Mediterráneo. Su control lo consideraba de competencia italiana. Pero no tardó en darse cuenta de que todo era bastante más complejo. Tras la caída de Francia, tenía que buscar un equilibrio entre los intereses no coincidentes —y a veces enfrentados— de la Francia de Vichy, Italia y la España de Franco. El dictador español quería Gibraltar, sí, pero también el Marruecos francés y otras zonas de África. El líder nazi, sin embargo, no quería importunar a Pétain y sus fuerzas amigas en sus posesiones coloniales. Se antojaba imprescindible una alianza entre Franco, Mussolini y Pétain para apoyar la nueva estrategia de bloqueo continental contra Gran Bretaña.

La relevancia de España aumentó cuando el mando conjunto angloamericano decidió realizar un gran desembarco en el Norte de África. Era la bautizada como Operación Torch (Antorcha en español). El control alemán del Estrecho de Gibraltar hubiera complicado mucho el ataque. Para empezar, porque se hubiese permitido a la aviación y la artillería nazis hostigar la fuerza de invasión. En mayo de 1942, sentado tras su escritorio del despacho oval de la Casa Blanca, Franklin D. Roosevelt expuso al recién nombrado embajador en España la importancia que su misión tenía para el devenir de la contienda. Le recalcó que si Gibraltar caía en manos del enemigo, caería «toda probabilidad de operaciones triunfales en el Mediterráneo y África del Norte».

Así se explica que la provincia de Cádiz se convirtiese en un punto caliente en esos años. Un auténtico nido de espías. Fue territorio de operaciones militares de primer orden. Allí tuvo lugar una de las contiendas más importantes de la Segunda Guerra Mundial. En lugar de armas convencionales, la propaganda, las intrigas, el espionaje, los sobornos, falsos rumores y operaciones secretas buscaban imponerse al enemigo en un campo de batalla que unos y otros consideraban primordial para sus intereses.

El final ya lo conocemos: los Aliados ganaron la guerra. Pero ¿qué hubiese pasado si los británicos hubiesen perdido el control de Gibraltar? Posiblemente, el final se hubiese escrito de otra forma. Más allá de lo sucedido en Francia, en Rusia y Stalingrado, en Polonia y otros países del Este, el «frente» del Estrecho, y, por extensión, el resto de la provincia de Cádiz, así como el pulso que ambos bandos mantuvieron allí quizá esté a la altura en importancia del desembarco de Normandía y otros episodios que también marcaron el desarrollo final de un conflicto bélico que cambió el mundo.

El propio jefe de la SS y Reichsführer, Heinrich Himmler, ya tenía claro el 20 de marzo de 1941, apenas dos meses después de la fecha fijada inicialmente por Hitler para la invasión de la Roca, la importancia de que los alemanes se hiciesen con su control. Así al menos se recoge en un revelador libro, Las confesiones de Himmler, que viene a ser una especie de diario de Felix Kersten, su fisioterapeuta personal. Este se había ganado la confianza del mandatario nazi hasta convertirse en la única persona ante la que era capaz de desnudar sus pensamientos y anotó con cuidado todas las ideas, secretos y obsesiones que le revelaba.

Ese 20 de marzo, tanto en las sesiones como durante la comida que compartieron después, lo dedicaron casi en exclusiva a hablar de España, sobre todo de Franco y la cuestión de Gibraltar. Se refirió al dictador español como «un ingrato y un traidor». Conviene subrayar que, en aquel momento, Alemania y España mantenían una colaboración que en la práctica iba mucho más allá de mirar a otro lado en la intensa actividad de los nazis en la Península.

Heinrich Himmler confesó ese día que Adolf Hitler contaba con que Francisco Franco mantuviera una actitud «más favorable» hacia los alemanes, que se involucrase en la Segunda Guerra Mundial y ocupase Gibraltar. Estaba convencido de que eso hubiese cerrado el acceso de los británicos (Aliados) al Mediterráneo y la guerra habría «tomado otro rumbo». Reconoció que él mismo había negociado con Franco, pero «ese simio español no quería abandonar su neutralidad». Se refirió a la complicada situación económica que atravesaba España, a la vulnerabilidad de la costa española, a la escasa preparación de su ejército y al miedo a perder Canarias como las principales excusas esgrimidas por el Caudillo para no acceder a las pretensiones alemanas. Estaba convencido de que detrás de la decisión estaba la Iglesia católica y juró que cuando ganasen la guerra colgarían «a Franco y a sus obispos y cardenales».

El jefe de la SS también recordó que, al inicio de la Guerra Civil, el dictador español «juró fidelidad eterna» a Hitler y a Mussolini, algo que resultó determinante en la decisión de prestar ese apoyo decidido y crucial para vencer a los republicanos.

Llegó a reflexionar sobre la suerte que habría corrido este país en caso de que Hitler no hubiese ayudado a Franco en 1936: «¿Dónde habrían estado España y Francia ahora si Alemania no hubiera prestado su apoyo desinteresado a Franco en 1936? Si los comunistas hubiesen vencido en España, el comunismo habría afectado a Francia inmediatamente y probablemente a muchas otras partes de Europa. ¿Y cómo nos lo agradecen? ¡Manteniendo su neutralidad!».

Lo cierto es que, como boca de entrada y salida del Mediterráneo y paso natural entre los continentes europeo y africano, la importancia estratégica del Estrecho ha sido una constante a lo largo de la historia. Por su ubicación geográfica, Gibraltar ha sido lugar de trasiego de ideas, culturas, poblaciones y comercio durante siglos. Su importancia, sin embargo, se multiplicó durante la Segunda Guerra Mundial. Todos lo sabían. Por eso apostaron más que nunca por su control. Estaban convencidos de que de ello dependía la suerte de la contienda. No debe sorprender, por tanto, que la zona fuese escenario de historias relevantes y sorprendentes, más, en algún caso, de lo que muchos puedan imaginar.

4
NIDO DE ESPÍAS

Traje ajustado y bien planchado, estilo diplomático, como no podía ser de otra manera. Corbata discreta, camisa blanca con un pañuelo floreado sobresaliendo del bolsillo, bastón negro y sombrero. Su forma de vestir delataba que era una auténtico británico, de clase alta, un noble con dinero. Samuel Hoare ni podía ni quería disimularlo. Eso sí, tras su elegancia y su sonrisa afilada escondía una personalidad compleja. Estaba también acostumbrado a caminar por el filo de la navaja. Esto último tampoco sorprende, ya que fue el embajador británico en España entre 1940 y 1944; es decir, durante los agitados años centrales de la Segunda Guerra Mundial. No era un cualquiera. Había sido antes secretario de Estado, el número dos del gabinete inglés y una de las personas más cercanas a Winston Churchill.

Lo que sucediese en la Península era de suma importancia para su gobierno. Por eso le dejaron bien claro cuál era su misión como diplomático: España debía mantenerse neutral. Que no entrase en el conflicto era fundamental para que los Aliados ganasen la guerra. Y en ello puso todo su empeño. Dispuso de los medios y del dinero necesarios, incluso para sobornar a mandatarios españoles. Se calcula que unos 13,5 millones de dólares, que en la actualidad equivaldría a unos 200 millones de euros. Y es que en caso contrario, Hitler contaría con un aliado que podía inclinar la balanza hacia el bando contrario.

Pero los británicos no eran los únicos que veían la importancia de España, especialmente el sur del país. Sus enemigos también. Tampoco escatimaron esfuerzos en su despliegue de medios humanos y materiales, sobre todo los alemanes, que comenzaron a trabajar en ello antes incluso de que empezase la Segunda Guerra Mundial. También hubo una importante presencia de italianos, y, aunque en menor medida, de estadounidenses, franceses y hasta japoneses. Y sin contar los numerosos freelance, los que iban por libre y vendían al mejor postor los secretos y la información que conseguían. Todos por el mismo motivo.

España era la puerta del Mediterráneo. Su importancia estratégica se ha explicado en el capítulo anterior. Su control era clave en toda la extensión de la palabra. Cádiz es la provincia más cercana y, en consecuencia, la que vivió una mayor actividad. Y eso se tradujo en un notable movimiento, además de militar, de informantes y saboteadores, tan numeroso e importante que el sur del sur —sobre todo el Campo de Gibraltar— estaba considerado un auténtico nido de espías.

Y, claro, en todo este movimiento no podían faltar los españoles. Las simpatías del régimen franquista por las fuerzas del Eje eran evidentes, sobre todo en los primeros años de la Segunda Guerra Mundial. Ese alineamiento conllevó una serie de medidas que pusieron en serio peligro la supuesta neutralidad o no beligerancia de España. La acción más conocida fue el envío de la División Azul para ayudar a los nazis en el frente ruso. Pero hubo otras menos publicitadas, llevadas a cabo dentro de las fronteras españolas y que incluyeron, por ejemplo, acciones de sabotaje contra intereses aliados, las más numerosas e importantes en Gibraltar y sus inmediaciones. Las relaciones diplomáticas entre España y Gran Bretaña llegaron a estar en peligro por ello.

Esas operaciones de sabotaje de españoles estuvieron en muchos casos controladas por los alemanes, directamente por su servicio de inteligencia, el Abwehr, que creó la OS (Sabotaje Organisation u Organización de Sabotaje) específica para el Campo de Gibraltar. Estaba integrada dentro de la Sección II y pasó a formar parte de las conocidas como KO (Kriegsorganisationen u Organizaciones de Guerra), ramas de esos servicios secretos nazis creadas en 1939 y establecidas en los países neutrales. La KO Spanien fue la rama española y a la misma se dedica un próximo capítulo en este libro por la importancia que tuvo en buena parte de lo que sucedió en esa otra batalla librada en la provincia gaditana en los años que duró el conflicto bélico.

Pero la KO Spanien no fue la única organización de inteligencia nazi que operó en el sur de España. El servicio de seguridad de la SS en el extranjero y la Gestapo también lo hicieron, esta última con sus propias estructuras de espionaje y sabotaje. Contaba, de hecho, con al menos un representante en cada consulado del país, gracias a un permiso especial concedido por el régimen franquista. Y ya en el tramo final de la guerra, en 1944, se creó la RNetz o Red de Auxilio e Inteligencia, compuesta en su mayoría por españoles y que se ideó para dar cobertura a los alemanes que fuesen expulsados del país por un gobierno cada vez más presionado por los Aliados.

Mención especial merecen los italianos. Su presencia fue considerable en el Campo de Gibraltar, más allá de la propia de los servicios de espionaje y contraespionaje desplegados, y sus acciones fueron sonadas. Consiguieron desconcertar a los británicos, que hasta 1943 no supieron ni cómo ni de dónde provenían muchas de las acciones de sabotaje que sufrían sus intereses en la zona, sobre todo sus buques. Con la Décima Flotilla Mas al mando del mítico Junio Valerio Borghese, sus torpedos humanos y sus hombres rana montaron unas cuantas bases secretas desde las que, tras unos inicios complicados y unas primeras operaciones que fracasaron, lograron éxitos notables. El balance de 14 barcos hundidos o inutilizados no podía más que considerarse positivo para sus intereses. A todo ello se dedica otro capítulo específico, igual que a Borghese, más conocido para muchos como el Príncipe Negro.

Los norteamericanos también desembarcaron en España con su propia agencia de espionaje, la OSS (Office of Strategic Services), que fue el germen de lo que hoy es la CIA. Empezaron a operar a finales de 1942 y también centraron su interés en el Campo de Gibraltar y su zona de influencia. Al terminar la guerra, la OSS se mantuvo ocupada siguiendo el rastro y congelando todos los bienes alemanes en España. Fue la bautizada como Operación Safehaven y buscaba evitar que ese patrimonio fuera utilizado por nazis huidos o para ayudar a su refugio en España u otros países.

Más sorprendente, incluso llamativa, puede resultar la presencia de japoneses en el Campo de Gibraltar. El escritor y periodista Juan José Téllez cuenta que agentes del servicio de inteligencia nipón fueron destinados a Algeciras, durante la Segunda Guerra Mundial, para espiar el tránsito de buques de los Aliados por el Estrecho y «completar las informaciones de sus colegas en Tánger». El historiador Florentino Rodao, en su obra Franco y el imperio japonés. Imágenes y propaganda en tiempo de guerra, se refiere también a la presencia en septiembre de 1943 de espías japoneses en Algeciras, cuando su país estaba barajando suprimir su consulado en Tánger e instalarse en otro lugar.

El embrollo por tanto en España, en general, y la provincia de Cádiz, en particular, fue mayúsculo. Había espías, informantes y saboteadores de al menos seis nacionalidades distintas, operando todos a la vez en espacios comunes, con unos intereses muy concretos y de máxima prioridad para sus respectivos gobiernos. Todo ello teniendo en cuenta el carácter secreto y en ocasiones deliberadamente confuso de sus acciones. Y que no eran pocos los que formaban parte de más de una organización a la vez y los que actuaron como agentes dobles.

Solo los servicios de inteligencia alemanes contaron en España con unos 220 agentes directos, mil no integrados formalmente en la organización pero que sí trabajaban para ellos y otros 500, aproximadamente, que se integraban en las representaciones consulares. Son los datos que maneja el historiador Manuel Ros Agudo. Cerca de 2000 en total, muy lejos de los 28 000 que afirmaban los servicios secretos estadounidenses, aunque en su caso, además de agentes, incluía colaboradores —también españoles— y sospechosos, por lo que tampoco parece tan descabellada esta estimación.

Pero es importante el contexto del momento. Una parte considerable de la sociedad española vio al nazismo durante aquella época con simpatía. Sus esvásticas y cruces gamadas eran habituales en calles y edificios. La figura de Hitler presidía todos los colegios alemanes y los niños alzaban el brazo en alto cuando celebraban su cumpleaños. Los afiliados al partido nazi se contaban por miles y hay estimaciones que apuntan que más de 700 000 personas apoyaron o dieron cobertura, en mayor o menor medida, de una forma u otra, aunque fuese de forma puntual, a la red alemana de espías. Consideraban que era lo que debían hacer con sus aliados y amigos.

Son cifras, en cualquier caso, que dan una idea del movimiento que hubo en España, y también en la provincia de Cádiz, ya que, junto a la frontera con Francia, el Estrecho era la zona que más interés tenía para los países implicados en la Segunda Guerra Mundial.

En esta provincia estuvieron y actuaron un buen puñado de ilustres y mediáticos espías y saboteadores. De esos que podrían considerarse mediáticos. Wilhelm Canaris, Ian Fleming, David Scherr, Junio Valerio Borghese, Kim Philby, Lionel Crabb, Richard Clasen, Hummel Fritz, Ignacio Molina, Rosalinda Fox y la Reina de Corazones son solo algunos ejemplos.

• Wilhelm Canaris.— Jefe de la inteligencia militar alemana (Abwehr). Le unía una gran amistad con Francisco Franco, con quien se reunió en varias ocasiones. Era un habitual en la provincia, sobre todo Algeciras. Le gustaba alojarse en el Hotel Reina Cristina. Organizó un servicio alemán de espionaje en la zona ya antes del inicio de la Segunda Guerra Mundial. Fue uno de los cabecillas en varias conspiraciones contra Hitler, principalmente en la Operación Valquiria, del 20 de julio de 1944, por la que fue condenado a la horca en abril de 1945.

• Ian Fleming.— Oficial de la inteligencia británica, también es conocido por ser el creador del célebre espía de ficción James Bond, el agente 007. Su trabajo en los servicios secretos le sirvió de inspiración para sus novelas y para varios de sus personajes, entre los que podría estar Larissa Swirski o Reina de Corazones. Fleming estuvo destinado en Gibraltar. Llegó en 1941 para poner en marcha la Operación Goldeneye, que en la práctica venía a ser un servicio de espionaje que buscaba sabotear intereses alemanes en la zona y la posible ayuda que España pudiese prestar a los nazis, pensando, sobre todo, en evitar que pudiesen tomar el Peñón. También intentó convencer a los estadounidenses para que se sumasen a las acciones de sabotaje y coordinó las labores de espionaje de los británicos en el sur de España.

• David Scherr.— Su biografía fue desclasificada hace pocos años. Hay quien apunta que su figura pudo inspirar algunos rasgos de James Bond. Tampoco resulta extraño, ya que coincidió con el creador de 007 trabajando en Gibraltar. Fue jefe de la Oficina de Seguridad de Defensa (DSO) en el Peñón y la persona que reclutó, entre otros muchos, a Larissa Swirski.

• Junio Valerio Borghese.— Oficial de la Regia Marina italiana. Estuvo al frente de la Décima Flotilla Mas que protagonizó numerosas operaciones de sabotaje en el Campo de Gibraltar. Su vida siguió ligada a la provincia de Cádiz incluso mucho después de la Segunda Guerra Mundial. De hecho, murió en ella en extrañas circunstancias.

• Kim Philby.— Jefe de la sección España y Portugal del servicio secreto británico MI6. Es quizá el agente doble más importante del siglo XX; el más famoso topo del KGB soviético en el Reino Unido. Cuentan que descubrió en Cambridge que el mundo puede ser diferente y decidió pasarse al enemigo (el comunismo) y ayudar a Moscú haciéndose pasar por defensor del fascismo europeo como corresponsal del diario The Times. Hay quien piensa que en realidad solo era un doble agente en apariencia; es decir, que habría seguido siendo fiel a los británicos. En cualquier caso, su presencia en España y el Campo de Gibraltar fue especialmente importante durante la Guerra Civil, cuando Moscú le mandó infiltrarse en el bando insurgente. Se decía, incluso, que el propio Stalin le habría encargado matar a Franco. Ha inspirado varias películas y libros, entre ellos el personaje de George Smiley en El topo, de John Le Carré. De lo que no cabe duda es de la importancia del papel que jugó en la batalla que el espionaje libró en la provincia de Cádiz durante la Segunda Guerra Mundial, en su caso al frente del contraespionaje británico en un complejo y sorprendente juego de equilibrios en el que también tuvo que satisfacer las demandas de sus superiores soviéticos.

• Lionel Crabb.— Para muchos el auténtico James Bond o el espía que inspiró a Ian Fleming el personaje principal de sus exitosas novelas. Se convirtió en una leyenda del submarinismo británico, tanto por su participación con la Royal Navy en la Segunda Guerra Mundial como buzo de combate contra las operaciones de sabotaje que los italianos realizaban desde la Bahía de Algeciras contra intereses británicos, como por su actividad civil en la recuperación de pecios. Su misteriosa muerte —o desaparición— en 1956 engordó su mito, y todavía hoy en día es objeto de especulaciones. Fue cuando el servicio de inteligencia de su país (MI6) le encargó que investigara el crucero de guerra Ordzhonikidze, en el que viajó el líder soviético Nikita Khrushchev en una visita al Reino Unido y que se hallaba fondeado en el puerto de Portsmouth, al sur de Inglaterra. Nunca más se supo de él.

• Richard Classen.— Cónsul honorario de Alemania desde los años 20 e importante colaborador de los servicios de espionajes nazis. Era delegado en Cádiz de Bakumar, una empresa consignataria de buques y agencias de aduanas dedicada a la importación y exportación de productos que usaban los servicios inteligencia nazi para sus operaciones militares.

• Hummel Fritz.— Jefe de la REF II y encargado de buena parte de los sabotajes a los barcos y operaciones de espionaje que llevaron a cabo los Aliados en Algeciras y la Bahía de Cádiz entre los años 1941 y 1944. También actuó en otros puntos del país durante el conflicto bélico, como Vigo, Barcelona y Cartagena.

• Ignacio Molina Pérez.— Como miembro de los servicios de información militar del régimen franquista, está considerado uno de los mejores colaboradores que tuvo el espionaje alemán en el Campo de Gibraltar. La inteligencia británica pensaba que era el principal agente de la extensa organización secreta nazi en España y Marruecos.

• Larissa Swirski / Reina de Corazones.— De ella hemos hablado en el primer capítulo de este libro. Aunque durante un tiempo existieron dudas sobre la identidad a la que correspondía el sobrenombre de Reina de Corazones, un informe del MI-5 redactado por el propio David Scher y recientemente desclasificado las acabó despejando. Sobre su relevancia, baste decir que los propios servicios secretos británicos le conceden un papel determinante en el juego de espías durante esos años en el Campo de Gibraltar, otorgándole el mérito principal a la desactivación de las actividades de los saboteadores italianos en la zona, aunque sobre esto último no ofrece detalles de cómo lo logró. Su hija Liana Romero asegura desconocerlo, aunque está segura de que, efectivamente, fue así. O al menos así lo ha relatado para este trabajo.

• Rosalinda Fox.— Su popularidad le llegó recientemente gracias a la novela El tiempo entre costuras, de María Dueñas, y la exitosa serie de televisión posterior. Es una de las protagonistas, uno de los personajes sobre el que giran varias de las tramas principales del relato. Aunque pasó casi de puntillas por la provincia de Cádiz, sí acabó asentándose en la misma pocos años después de que acabase la Segunda Guerra Mundial. El lugar elegido, una pedanía de San Roque con vistas directas al Peñón, Guadarranque. Iba a ser el escenario de una curiosa historia de amor que tuvo a un conocido personaje del momento como el otro protagonista.

No están todos los que son. Hubo más. Bastantes más. No tan conocidos, quizá, o con una actividad que trascendió menos. También los hubo anónimos que realizaron una labor más importante para los intereses a los que servían que los detallados, ya que si hay algo que caracteriza a un buen espía es precisamente su capacidad para pasar desapercibido, no llamar la atención y el secretismo de sus acciones.

Pero sí son todos los que están. Y son algunos de los más populares. Cada uno por una razón distinta, pero todos coinciden en que son merecedores de que sus historias sean contadas. Por eso varias de ellas cuentan con un capítulo propio en este libro.

5
CUANDO ESPAÑA PUDO RECUPERAR GIBRALTAR

«He decidido atacar Gibraltar. Tengo la operación minuciosamente preparada». Estas dos frases se las dijo el mismísimo Adolf Hitler al entonces ministro de Asuntos Exteriores español, Ramón Serrano Suñer. Fue en una reunión celebrada el 18 de diciembre de 1940 que el propio líder nazi organizó pocas semanas después del famoso encuentro que mantuvo con Franco en Hendaya. «No falta más que empezar y hay que empezar», apostilló.

Hitler lo tenía claro. Y también estaba convencido de que había que actuar con rapidez pese a las largas que recibía del régimen español. Alemania ya dominaba Europa centrooriental y continuaba imparable su avance. Francia se había rendido en junio. Preocupaba Gran Bretaña. El general Alfred Jodl, jefe del OKW (alto mando de la Wehrmacht o fuerzas armadas unificadas), presentó un plan para aislar a los británicos de sus posesiones orientales (India, África Oriental y Australia) mediante la conquista de Gibraltar, el Norte de África y el Canal de Suez. Se trataba de un plan alternativo a la conquista de las Islas Británicas. Los nazis estaban seguros de que les permitiría, además de controlar la puerta del Estrecho, conseguir la llave de la victoria en la Segunda Guerra Mundial. Pensaban, por tanto, que se trataba de una operación determinante en el devenir del conflicto bélico.

Bastante antes, el 20 de julio, el jefe de la inteligencia alemana, el almirante Wilhelm Canaris, volvió a España para reconocer el área de Gibraltar y trazar planes para un ataque al Peñón. Pasó entonces un tiempo en la provincia gaditana. Recorrió buena parte de su costa y realizó observaciones desde diferentes puntos, principalmente La Línea de la Concepción. Le acompañó el general Agustín Muñoz Grandes, un personaje que tuvo mando en la zona y que merecería un capítulo para él solo. En un informe entregado a principios de agosto, Canaris afirmaba que la operación era viable. Eso sí, determinó que sería necesario un asalto terrestre apoyado por combate aéreo, con al menos dos regimientos de infantería, tres batallones de ingenieros y 12 regimientos de artillería.

El encuentro entre Hitler y Serrano Suñer se había organizado, como se decía, con cierta prisa. El 14 de diciembre de 1940, cuatro días antes de la cita, el embajador alemán en Madrid, Eberhard Von Stohrer, se presentó en el despacho del ministro franquista para comunicarle que el Führer deseaba reunirse urgentemente con él. El lugar de la reunión sería ni más ni menos que Berchtesgaden, el famoso refugio que el líder nazi tenía en los Alpes suizos.

Hitler aseguró a Serrano Suñer nada más recibirle que la cita respondía a lo acordado con Franco en Hendaya, y que, por tanto, debían fijar la fecha de la entrada de España en la guerra invadiendo Gibraltar, que después pasaría a manos españolas. O al menos así lo contaría muchos años después, en 1976, el propio Serrano Suñer en su obra Escrito en España. En la misma asegura también que tuvo que aclarar que «lo convenido en Hendaya no había sido que entrarían en la guerra cuando ellos decidieran», sino cuando los españoles estuvieran «en condiciones de hacerlo».

Tras la caída de Francia, los británicos eran conscientes del peligro que sufrían y convirtieron Gibraltar en una auténtica fortaleza. Todas las zonas de entrada se llenaron de minas, se reforzaron las guarniciones, se llenó el Peñón de cañones antiaéreos y, lo más importante, se excavaron 48 kilómetros de túneles, además de convertir su antiguo aeródromo de emergencia en una base aérea. Estaba claro que la Operación Félix, que era el nombre con el que se bautizó al plan cuyo inicio se llegó a fijar para el 10 de enero de 1941, no iba ser precisamente fácil.

El Führer insistía, pese a todo, en que la oportunidad de recuperar el Peñón posiblemente no se le volvería a presentar nunca más. O por lo menos no de forma tan clara. También repetía que era una cuestión de honor para España. Para él, el Estrecho era el enclave más importante de los Aliados para navegar por el Mediterráneo y por eso consideraba que era fundamental cerrarlo. Pensaba que, además, eso podía acelerar la guerra, que era otro de sus objetivos. Y aquello pasaba por controlar la colonia que Gran Bretaña había obtenido en el Tratado de Utrecht de 1713.

Serrano Suñer no fue claro en su respuesta a Hitler. Actuó de forma parecida, en definitiva, a como lo hizo Franco en Hendaya: se mostró dispuesto a alinearse con el Eje, pero poniendo para ello un precio que sabía que los nazis no iban a poder pagar. Se habla de 400 000 toneladas de trigo, todo el material de guerra necesario, la no admisión de soldados alemanes en la conquista del Peñón, la cesión de Marruecos a costa de Francia y la condición de intervenir solo cuando el Ejército alemán hubiera ocupado las islas británicas… El propio Serrano Suñer contaba en otra de sus obras, en este caso en Entre Hendaya y Gibraltar (1949), que ese día, en Berchtesgaden, Hitler había escuchado sus opiniones con «cierto malhumor», para acabar después «con un gesto de decepción, cansancio y tristeza».

Pero el líder nazi no se dio por vencido todavía en su objetivo de atacar Gibraltar. Pidió a Serrano Suñer que le acompañara a una sala anexa repleta de planos. Fue allí donde Alfred Jodl explicó todos los detalles de la Operación Félix. No obvió ninguno: operaciones de asalto, logística, transporte y hasta armas químicas a emplear. Era el resultado, según apuntó, del arduo trabajo previo llevado a cabo por espías y expertos en diferentes materias, con estudios, observaciones y reconocimientos que, lógicamente, tuvieron en buena parte de la provincia de Cádiz sus principales escenarios.

No cabe la más mínima duda de que iban en serio. Y bastante. Tanto que, a finales de ese mismo año 1940, se llevó a cabo un trabajo de preparación y entrenamiento en una zona francesa con montañas similares al Peñón en la que participaron soldados de la Primera División de Montaña del general Ludwig Kuebler.

El plan preveía que, bajo el mando del mariscal de campo Walter von Reichenau, dos cuerpos de su ejército entrasen en España a mediados de enero de 1941 con el consentimiento de Franco. El mismo Kuebler se haría cargo de uno de ellos para liderar la conquista, atacando con dos regimientos de Infantería, 26 batallones de artillería mediana y pesada, y tres de observación, tres de ingenieros, dos de humo, un destacamento de 150 brandenburgueses —saboteadores armados vestidos con ropas civiles— y 150 tanques enanos a control remoto cargados de explosivos. Los mencionados efectivos de la División Brandenburgo se disfrazarían de marineros y simularían que abandonaban un barco que se hunde, tratando así de desembarcar en las líneas británicas usando botes salvavidas. El objetivo de estos, preparar el asalto de las tropas.

A cargo del segundo cuerpo, el general Rudolph Schmidt, que cubriría los flancos del asalto a Gibraltar contra cualquier intervención británica, para lo que contaría con una división motorizada concentrada en Valladolid, una de tanques Panzer en Cáceres y la División SS Totenkopf en Sevilla. Eso sí, debido a las deficiencias del sistema ferroviario español, con diferente trocha —ancho de vía— que el resto de Europa, las fuerzas alemanas serían motorizadas y se moverían por carretera, dejando la red de ferrocarriles para el avituallamiento.

Pero había más, según se ha descubierto en documentos recientemente desclasificados. La fuerza aérea alemana, la temida Luftwaffe, proporcionaría grupos de aviones JU-88, Stukas y Messerschmitts, además de seis batallones de antiaéreos. Y la armada realizaría el hostigamiento marítimo por medio del submarino U-Boote, con el que se pretendía además bloquear la evacuación de los ingleses del Peñón. También se contaría con baterías costeras para impedir que se acercasen barcos británicos.

Dos divisiones adicionales estarían listas para cruzar el estrecho y proteger Marruecos después de completarse la operación.

Hay quien ha querido ver ciertas semejanzas entre esta operación y la realizada por Napoleón en 1808, aquella en la que, con el pretexto de invadir Portugal, introdujo tropas en España, dando lugar a una ocupación de hecho.

La Operación Félix, en definitiva, estaba muy bien planificada. Debería haber supuesto un paso importante para la victoria alemana y de los países del Eje en la Segunda Guerra Mundial y que España recuperase Gibraltar más de dos siglos después. ¿Qué pasó entonces para que no se llevase a cabo? Estamos posiblemente ante otro de los grandes enigmas de este conflicto bélico. Hay diferentes teorías al respecto. Más allá de especulaciones, lo cierto es que Franco, quizá movido también por los primeros reveses sufridos por Hitler, ni tan siquiera autorizó el tránsito del ejército nazi por suelo español, en lo que en la práctica podía considerarse algo parecido a una ocupación alemana de España para llevar a cabo el objetivo.

Está claro, en cualquier caso, que las exigencias de Franco eran numerosas, los recursos que pedía eran demasiados y las pretensiones territoriales afectaban a los acuerdos con la Francia de Vichy. Además, si Alemania se adentraba en la Península corría el riesgo de que los británicos enviaran tropas a la zona dando apoyo a la resistencia local. Y además estaba el problema del hambre. Si España entraba en la guerra, el abastecimiento, que ya era limitado, podía verse más recortado todavía.

Las fuerzas nazis designadas para la Operación Félix fueron trasladadas al frente del Este, con la previsión de que retomaran la misión en España una vez que las fuerzas alemanas tomaran la línea Kiev Smolensk Opotschka en la URSS. Sin embargo, la posición de Franco ya no cambió con el paso del tiempo y la operación fue retrasada, primero, y, después, cancelada definitivamente.

Más tarde se supo que los ingleses, que, como se ha apuntado anteriormente, ya se olían que el Peñón podía correr peligro, hicieron llegar al duque de Alba, por aquel entonces embajador español en Londres, que estaban dispuestos «a reconsiderar el futuro de Gibraltar después de la guerra si Franco no la atacaba durante la misma». El tiempo ha demostrado que la oferta británica también quedó en papel mojado.

Casi al final de la guerra, Hitler reconoció que uno de sus mayores errores había sido precisamente no haberse hecho con Gibraltar. Serrano Súñer, por su parte, cayó en desgracia política en 1942 y ya nunca más ostentó ningún otro cargo dentro del franquismo. Murió en 2003, cuando ya contaba con 102 años de edad. Más allá de Franco, el otro gran protagonista de esta historia, el almirante Canaris murió ahorcado el 9 de abril de 1945 en un campo de concentración. Fue el resultado de una condena por su participación en la Operación Valquiria, en la que oficiales nazis intentaron acabar con la vida del Führer colocando una bomba en la Guarida del Lobo, su cuartel general.

6
HOTEL REINA CRISTINA, PUNTO DE ENCUENTRO

Huele a historia nada más entrar en el Hotel Reina Cristina de Algeciras. Ha superado el siglo de edad, y eso da para mucho, sobre todo si siempre fue considerado la referencia en una zona, la más próxima al Peñón de Gibraltar, objeto histórico de intereses económicos, políticos y militares por su privilegiada y estratégica situación, por ser puerta de acceso al Estrecho.

Sus paredes, sus señoriales salones, sus comedores, sus pasillos enmoquetados, el mobiliario… Todo traslada a épocas pasadas en las que primaban la elegancia, el buen gusto y la apariencia. De todo ello mantiene su esencia. Incluso el ascensor, forrado de madera, guarda su aspecto original. Y la recepción, con dos placas grabadas con las firmas de algunos de sus clientes más ilustres; una chimenea flanqueada por dos imágenes de la conferencia de Algeciras, que también tuvo en el Reina Cristina uno de sus escenarios principales; sus más de 50 000 metros cuadrados de cuidados jardines; su terraza con unas privilegiadas vistas a la Bahía de Algeciras y a Gibraltar…

Uno se topa constantemente con retazos de esa historia. El mural de 1901 que anunciaba la inauguración del hotel, un exprimidor o una cafetera de los años 40, una vajilla de plata, las lámparas, los documentos enmarcados de la Conferencia de Algeciras, fotos antiguas, las sillas y sofás aterciopelados, las cortinas… Un sinfín de huellas, en definitiva, de un pasado de lujo y esplendor en el que, como se decía, el hotel fue la referencia social, política y hasta militar de la zona.

Abrió sus puertas en 1901 en respuesta a la necesidades de alojamiento derivadas de la entonces recién estrenada línea de ferrocarril entre Algeciras y Bobadilla, inaugurada en su totalidad en 1893, cuyo proyecto encargó la reina María Cristina y que corrió a cargo de la misma compañía que hizo tanto este hotel como su hermano en Ronda, el Reina Victoria.

Además de por servir de alojamiento a usuarios de esa línea de tren, la influencia del establecimiento fue notoria desde sus inicios. Entre el 16 de enero y el 7 de abril de 1906 se alojaron allí numerosos participantes en la Conferencia de Algeciras, convocada para solventar la primera crisis marroquí que enfrentaba a Francia y Alemania. Las principales potencias se reunieron para pactar un acuerdo, algo que se antojaba complicado debido sobre todo a las reivindicaciones alemanas de aumentar su influencia en Marruecos.

Cabe insistir en la importancia del Estrecho para entender lo que estaba en juego. Aunque Marruecos era entonces una monarquía en teoría independiente, la realidad era muy diferente. Por su posición estratégica, grandes potencias europeas estaban interesadas en su control, en especial Inglaterra, Francia y Alemania. Al final, tras semanas de intenso debate y con los focos de medio mundo puestos en la cita, franceses y españoles fueron quienes consiguieron una posición más privilegiada. Hay quien asegura que la decisión se adoptó precisamente en los salones del hotel.

La Conferencia de Algeciras disparó la fama y el reconocimiento del Reina Cristina. En la actualidad es posible ver en sus paredes numerosas referencias a esa cita. Desde fotos de personalidades reunidas en dependencias del hotel hasta la carta de alguno de los menús ofrecidos. Incluso se conservan asientos usados en alguna de las reuniones más importantes y que hoy en día pueden verse en los exteriores del establecimiento.

El momento más complicado para el establecimiento llegó el 11 de enero de 1928. Era sábado y, por tanto, día de baile. Un cortocircuito provocó un incendió y las llamas lo arrasaron prácticamente todo, haciendo necesaria una larga y costosa reconstrucción. Los trabajos, que se aprovecharon para levantar una planta más a partir de un diseño del arquitecto Gluillermo Thompson, duraron casi cuatro años.

Fue reinaugurado por todo lo alto en 1932. Fue bautizado oficialmente como Hotel Cristina, por aquello de que España ya era entonces republicana y no estaban permitidas referencias monárquicas, aunque todo el mundo seguía conociéndole como Reina Cristina.

El «nuevo» hotel, articulado en torno a un patio con cuatro brazos, mantenía la estructura de estilo colonial inglés, pero añadiendo elementos de la arquitectura andaluza. Era una época en la que el mestizaje, la mezcla de estilos en el arte, era habitual.

Especial mención merecen los jardines. Algo más de 50 000 metros cuadrados con un gran valor paisajístico y natural que conservan especies vegetales originales de su primera etapa. En la parte occidental hay un pozo de noria de época andalusí y también unas ruinas de una mezquita del siglo VIII.

Llamativa es también la historia de la capilla. Hubo una que fue edificada en 1913 para que la clientela que lo quisiese pudiese cumplir con sus obligaciones religiosas sin tener que salir del hotel. Las referencias existentes detallan que se caracterizaba por el aire gótico y las siete ventanas con vidrieras que tenía. Estas últimas fueron guardadas durante la Guerra Civil para su protección, pero nunca más se supo de ellas. La capilla fue vendida en 1969 a unos particulares que decidieron demolerla, acabando así con cualquier rastro de la misma.

La lista de clientes ilustres que se han alojado en este hotel en sus más de cien años de historia es extensa: Alfonso XIII, Federico García Lorca, el Sultán de Johore, Franklin D.Roosevelt, el mariscal Pétain, los ahora reyes eméritos españoles Juan Carlos y Sofía, Miguel de Grecia, Umberto de Italia, las reinas Elizabeth de Bélgica y María Jos de Italia, los Duques de Nemours, el príncipe Murat, Idris de Libia, sir Arthur Conan Doyle, Charles de Gaulle, Juan Belmonte, Jorge Negrete, Orson Welles, Winston Churchill, Tyrone Power, Peter Ustinov, Rita Hayworth, Ava Gardner, Rock Hudson, Edward Heath y un largo etcétera del que queda constancia en sendas planchas doradas con sus firmas a ambos lados de la recepción.

Está claro, por tanto, que hoy en día cuesta entender la historia moderna de Algeciras y alrededores sin el Reina Cristina. Y sin él también es difícil comprender la importante batalla que se libró en la provincia de Cádiz, en general, y en el Campo de Gibraltar, en particular, durante la Segunda Guerra Mundial. Es imposible explicar esos años sin explicar el papel que jugó este hotel, lo que sucedía allí, cómo se daban cita espías de uno y otro bando, cómo se organizaron importantes reuniones, cómo desde sus balcones y jardines se controlaba la entrada y salida de buques del Peñón, y cómo, incluso, se aprovechaba su privilegiada ubicación y unos túneles secretos que partían del jardín para acometer algunas de las operaciones de sabotaje más sorprendentes… y efectivas para los intereses de uno de los bandos.

El Campo de Gibraltar ya era de por sí un nido de espías, con un continuo trasiego de informantes y militares que tenían en el Peñón su objetivo principal, unos para protegerlo, otros para todo lo contrario y otros para controlar el movimiento militar en una zona estratégica. Porque todos sabían que quien lo controlase tenía mucho ganado en esa contienda. Para los nazis, arrebatárselo a los británicos se convirtió en poco menos que una obsesión, en un objetivo principal que Hitler y su círculo de confianza tuvieron claro desde el principio que podía ser clave para el devenir de la guerra. Y se puede decir que así fue, aunque sobre esto existen múltiples interpretaciones. Lo cierto es que es imposible saber qué hubiese pasado si, por ejemplo, la Operación Félix se hubiese llevado a cabo, se hubiese acometido con éxito y Alemania, con la ayuda o no de Franco, se hubiese hecho con el control de Gibraltar. Es bastante posible que el final de la Segunda Guerra Mundial hubiese sido otro.

En ese contexto y en ese entorno jugó un papel importante el Reina Cristina. Como se apuntaba, en ese hotel se daban cita espías de un bando y otro. Alemanes, británicos, españoles, americanos, franceses y hasta japoneses. Lo más curioso es que lo hacían sin alterar la pacífica convivencia de los huéspedes y de los asistentes a las numerosas celebraciones que tenían lugar allí y que se convirtieron en referente en la zona, citas obligadas para la alta sociedad de la época. Ir a una de sus fiestas daba prestigio y permitía relacionarse con gente importante. Y, claro, un espía que se preciase no podía permanecer ajeno a eso.

Aunque ese no era el único motivo que empujaba a los profesionales del espionaje, incluso a saboteadores, a acudir a ese hotel. Su magnífica ubicación, con unas privilegiadas vistas a la Bahía de Algeciras y a Gibraltar lo hacían todavía más atractivo y útil para sus fines, como controlar la entrada y salida de buques y otras embarcaciones del Peñón. O aviones.

También fue discreta plataforma de acceso al mar para saboteadores, sobre todo italianos. Fue a través de unos túneles secretos que junto a la bautizada como suite de los espías (habitación 246) son posiblemente las dos principales huellas que quedan en ese establecimiento hotelero de esa importante actividad durante la Segunda Guerra Mundial.

Esos túneles secretos conectaban —y siguen haciéndolo— un pozo en los jardines del hotel con el fondo del mar. Hoy se puede acceder también a través de la sala de máquinas de la piscina. A unos dos metros bajo tierra, por ahí entraban para llegar hasta una habitación de unos 25 metros cuadrados con otros dos pozos que enlazaban con otras dos rutas diferentes y un espacio anexo en el que se cambiaban, se ponían los trajes de buzo y cargaban con bombas lapa antes de adentrarse en las canalizaciones que partían del fondo de dichos pozos hasta aproximadamente unos 50 metros mar adentro. Salían buceando en busca de los intereses británicos en los que adosar sus explosivos para, justo después de hacerlo, completar el recorrido inverso lo más rápido posible y volver sanos y salvos al hotel.

Los usuarios de esos túneles eran sobre todo italianos. Los más habituales quizá fuesen curiosamente tres empleados del propio Hotel Reina Cristina, que, al amparo de la oscuridad de la noche, una vez que habían concluido sus turnos de trabajo, acometían sus operaciones de sabotaje contra intereses británicos, casi siempre buques anclados en Gibraltar o sus inmediaciones.

Uno de esos trabajadores se llamaba Aguilio Guide, era portero del hotel y constaba como propietario desde 1936 del bar Colón de Algeciras, considerado otro de los puntos de encuentro de espías e informadores de la zona durante la Segunda Guerra Mundial. Otro era Norberto Bosco, también portero del establecimiento. Y el tercero se llamaba Andrés Pagani, jefe de comedor. Se da la curiosa circunstancia de que el director del hotel, Mr. Leab, que era como le conocía todo el mundo, también estaba en el ajo, pero en el bando contrario. Testimonios familiares y de la época lo sitúan como un activo espía británico que estaba al tanto de las andanzas de sus tres empleados. Se desconoce cuándo pudo conocerlas, aunque parece que fue ya bastante avanzada la guerra. En cualquier caso, las mismas fuentes señalan que sus superiores le ordenaron que no actuase contra ellos. Era mejor conocer qué hacían y cómo actuaban, aun a riesgo de sufrir alguna pérdida importante, que apresarlos y descubrir que los británicos estaban al tanto de lo que hacían sus enemigos.

Esos túneles siguen existiendo, aunque el Puerto de Algeciras ha tapado su último tramo, el que se adentraba en el mar. Recorrer sus más de cien metros hasta llegar a los dos pozos desde los que se accedía directamente al mar no es fácil. Son pocas las personas que han podido comprobarlo, entre ellas el autor de este libro. Hay que completar el recorrido agachado para evitar dejarse la cabeza en el intento y con la única ayuda de la linterna del improvisado guía, en este caso el jefe de mantenimiento del Reina Cristina, Claudio Salas. Las tuberías del sistema que da servicio a la piscina del hotel añaden un grado de dificultad al reto, como el suelo encharcado y la constante sensación de que en cualquier momento pueden empezar a salir ratas o cualquier otro bicho con querencia a moverse en esos ambientes. Uno tiene la sensación de que la falta de aire aumenta con cada paso que da, hasta llegar a la sala en la que se encuentran los otros dos pozos. Allí vuelven la amplitud y la claridad. Eso sí, uno no puede dejar de pensar en ningún momento que dentro de un rato tendrá que completar el recorrido de vuelta por el mismo camino para alcanzar la sala de máquinas y desde ahí a la superficie.

Ana Aranda explica en el libro La arquitectura inglesa en el Campo de Gibraltar que lo primero que construyó el arquitecto del hotel, James Thomson Barton, fue una pista de tenis y el jardín. Y señala que ya entonces (1901) existía un túnel que conducía a la playa del Chorruelo. Añade que en dicho espacio se construyó una caseta de baños de unos 40 metros cuadrados, que podría ser donde hoy se ubican los otros dos pozos a los que se ha hecho referencia anteriormente.

Aranda ofrece detalles también sobre un segundo túnel —o túnel número 2— que partía de una de las habitaciones del ala izquierda y atravesaba la propiedad conduciendo a los clientes a una colina que descendía a la playa del Chorruelo a través de un jardín en bancada. El escritor Montero Glez hace referencia a dicho túnel en su novela El carmín y la sangre, en la que imagina andanzas de Ian Fleming, Junio Valerio Borghese y una amante compartida para su trama de espías en el Campo de Gibraltar, siendo el Hotel Reina Cristina uno de los escenarios principales.

A partir del incendio que sufrió el establecimiento y su consiguiente reestructuración el túnel quedó en desuso. Pero el gerente del hotel ordenó a mediados del siglo XX, también según Ana Aranda, la construcción de una piscina de agua salada que rompió el túnel en dos partes, convirtiéndose la primera en almacén y habilitándose la segunda para la conducción del agua. Se construyó entonces una caseta para el bombeo de agua y otro túnel que la conecta el hotel, que sería el túnel 3. Es entonces cuando el segundo fue tapiado al perder su uso original.

Otro de los puntos calientes del hotel era la habitación 246. Una placa en la puerta la identifica formalmente hoy en día como la Suite María Cristina, pero todo el mundo la conoce como la habitación de los espías. Sigue existiendo y basta visitarla para comprender por qué se llama así. Sus vistas eran privilegiadas —y siguen siéndolo—. Desde su terraza se podía controlar buena parte la actividad de buques y aviones en Gibraltar y sus alrededores, así como el movimiento que la acompañaba. Era la habitación que se reservaba a los espías nazis. En la que se hospedó también el jefe de la inteligencia alemana, Wilhelm Canaris, por ejemplo, cuando, en julio de 1940, estuvo estudiando el terreno para un posible ataque a la Roca, en el marco de la conocida como Operación Félix que pretendía hacerse con el control del Estrecho de la mano del régimen franquista.

Ahí fue donde Canaris se alojó también tiempo después cuando agentes británicos se lo encontraron en la terraza del Reina Cristina y preguntaron a sus superiores si acababan con él tras informarles de que lo tenían a tiro. Pensaban que nunca sería tan fácil acabar uno de los mandatarios nazis más importantes, por eso se sorprendieron cuando recibieron la respuesta. La orden era clara: no debían hacer nada, solo observarle. Nada de apresarlo ni de acabar con su vida, por tanto. El tiempo ofrece una explicación lógica a lo que en principio podía parecer una decisión sorprendente: Canaris nunca comulgó del todo con Hitler. Era partidario de un entendimiento con los británicos y fue uno de los líderes de la Operación Valquiria con la que un nutrido grupo de oficiales nazis intentó matar al Führer en el verano de 1944, una participación que acabó costándole la vida al ser ejecutado por el régimen en abril de 1945, poco antes de la rendición alemana que aceleró el final de la Segunda Guerra Mundial.

La 246 no era la única habitación que ocupaban los espías nazis. A veces coincidían tantos que debían repartirse otras. Igual que los italianos, también habituales clientes del hotel. Como británicos y estadounidenses. Incluso más de un japonés fue visto en el Reina Cristina en alguna ocasión, aunque se desconoce si estaban como clientes o como visitantes ocasionales o asistentes a algunos de los numerosos bailes o cócteles que allí se celebraban.

Cualquier habitación podía valer para el trabajo de seguimiento o control encomendado. También para revelar las fotografías que hacían en su labor de espionaje. Para ello convertían los lavabos en cuartos oscuros que permitían el revelado de las imágenes que después se enviaban a Berlín o Madrid.

Era solo parte de la frenética actividad que se vivió en unos años en los que la tensión era máxima. Europa estaba inmersa en una de las guerras más cruentas de la historia. Había mucho en juego y controlar esa zona era fundamental. Por eso se libró una guerra muy distinta a la de otros frentes, más parecida quizá a una partida de ajedrez. Y el Hotel Reina Cristina ocupó en ese juego una de las casillas centrales del tablero.

7
OPERACIÓN BODDEN

La Operación Bodden toma su nombre del estrecho en el Mar Báltico que separa una pequeña isla alemana llamada Rügen con el continente, que es donde se probó por primera vez el sistema que dio forma a la operación, que fue puesta en marcha por los nazis con un objetivo: controlar el tráfico naval por el Estrecho. ¿Cómo? Pues instalando bases de observación en la costa sur de la provincia gaditana y en el Norte de Marruecos.

Fue desarrollada por el servicio de inteligencia alemán (Abwehr). Consistía en un sistema de visores, escuchas y aparatos de infrarrojos que permitía la detección de barcos. Daba igual que hiciese buen o mal tiempo, que lloviese o hubiese niebla, que fuese de noche o de día. Detectaba el tránsito de embarcaciones en cualquier circunstancia.

La operación comenzó a ejecutarse bastante antes del inicio de la Segunda Guerra Mundial, en 1937, entonces para ayudar al bando nacional en el control de lo que sucedía en el Estrecho.

Se instalaron 14 estaciones de vigilancia dotadas con visores de infrarrojos. Nueve estaban en España y las otras cinco en el protectorado español de Marruecos. Es decir, se repartieron a un lado y otro del Estrecho. El control era así absoluto. El sistema se completaba, de hecho, con escuchas subacuáticas poder detectar también los submarinos aliados que pudiesen transitar por la zona.

Anular la Operación Bodden fue uno de los grandes éxitos del contraespionaje británico. El mérito se atribuye al agente doble Kim Philby, a quien nos referimos en el capítulo «Nido de espías» y en otro propio que se dedica en exclusiva a su figura. Él mismo explica en su autobiografía Mi guerra silenciosa cómo lo lograron.

Varios informes indicaban ya en 1942 que el Abwehr disponía en Algeciras de dispositivos que detectaron el paso de barcos por el Estrecho durante la noche. Más allá de lo que eso implicaba militar y estratégicamente —cabe apuntar que en aquel momento se fraguaba la Operación Torch para el desembarco aliado en el norte de África para hacerse con su control—, el que las autoridades franquistas permitiesen tal actividad en suelo español iba en contra de su neutralidad.

Tras darle bastantes vueltas y barajar incluso mandar a Algeciras a un agente secreto con carta blanca para actuar contra los alemanes, los británicos acabaron descartando la destrucción de esas instalaciones y apostaron por demostrar que disponía de pruebas de su funcionamiento y poner en un aprieto al régimen de Franco. Así, de paso, se podía alimentar algo de tensión entre este y los alemanes.

El Foreign Office (Ministerio de Asuntos Exteriores) ordenó a su embajador en España, Samuel Hoare, presentar una protesta formal. Este obedeció y dispuso una cuidada puesta en escena con el objetivo de amedrentar a un Franco a quien cada vez costaba más mantener la supuesta neutralidad española sin molestar a unos u otros. El británico acudió con sus consejeros y agregados, todos con sus uniformes diplomáticos, a visitar al dictador para quejarse formalmente de lo que estaba haciendo España en Algeciras. Y surtió efecto. El Caudillo tardó muy poco en reclamar a los alemanes que pusieran fin a la Operación Bodden.

Merece la pena reproducir cómo se refiere a ello Philby:

Resulta difícil decir cosas agradables de sir Samuel (Hoare). Pero la verdad me obliga a admitir que, en esta ocasión, estuvo a la altura de las circunstancias. Obligó a los altos mandos de su embajada a que se pusieran el uniforme completo, y los condujo como a un solo hombre a visitar al jefe del Estado. Lo que entonces dijera Franco y a quién no llegó a trascender jamás. Pero los resultados fueron excelentes más allá de toda expectativa. Al cabo de dos o tres días empezaron a cruzarse aterrados telegramas entre Madrid y Berlín; se tomó todo tipo de medidas de emergencia inútiles. Hubo incluso un informe, que no tomamos en demasiada consideración, de que las chimeneas de la embajada alemana en Madrid humeaban constantemente. El triunfo final llegó en forma de orden perentoria desde Berlín a Madrid. La Operación Bodden debía ser totalmente suspendida. Continuamos recibiendo nuestras señales de Inteligencia sin interrupción. Era evidente que la operación no había comprometido nuestra fuente principal.

Un problema menos para la Operación Torch de los Aliados y, en consecuencia, para la ocupación del norte de África. El Eje sería desalojado de allí, mejoraría el control naval del Mediterráneo, se aliviaría el frente ruso y se prepararía una invasión de la Europa meridional en 1943. Y todo ello se acometió con Gibraltar como base aliada al mando del general Eisenhower.

Ahora toca profundizar un poco más en uno de los personajes referidos en estas líneas sobre la Operación Bodden, Kim Philby, sin duda uno de los agentes más importantes de lo que actuaron en el sur de España durante la Segunda Guerra Mundial. Merece un capítulo para él solo, por eso le dedicamos el siguiente.

8
KIM PHILBY, EL AGENTE TRAIDOR

Hay multitud de principios posibles para este capítulo, y todos cumpliendo la máxima de que los inicios de un relato deben enganchar. La vida de Kim Philby da para elegir. Que esté considerado el agente doble más famoso del siglo XX y uno de los mejores espías de la Segunda Guerra Mundial no es gratuito. Quizá la parte de su trayectoria que menos ha trascendido fue la que tuvo lugar en el sur de España, a pesar de que fue de las más activas y trascendentes. Philby ocupa un lugar de privilegio en la galería de los mejores espías de todos los tiempos por méritos propios. Su caso ha inspirado incluso películas de cine y a escritores como John Le Carré, quien se basó en él para el personaje central de su novela más célebre, El topo.

Muchos se siguen preguntando hoy en día cómo este hombre fue capaz de ser el espía más eficaz que tuvo Rusia durante dos décadas, desde la Segunda Guerra Mundial hasta bien avanzada la Guerra Fría, teniendo en cuenta que se suponía que era un agente británico. Bueno, realmente lo era. Y no precisamente un cualquiera, sino de los mejores. Hasta el punto de que estaba considerado un héroe, un motivo de orgullo para un país que siempre ha tendido a cuidar, mimar y ensalzar a quienes destacan en la defensa de los intereses nacionales. Resulta paradójico que, con el paso de los años, haya acabado como un héroe para los rusos y un traidor en su país. Muchos de sus colegas británicos pasaron a recordarlo con odio. Uno de ellos llegó a declarar a un diario que esperaba que «su agonía haya sido bien larga».

Su capacidad de disimulo fue tal que en 1944 fue nombrado jefe de la entonces recién creada sección de contraespionaje soviético, en un momento en el que, aunque la Segunda Guerra Mundial todavía no había acabado, sí que se sabía que estaba dando ya sus últimos coletazos y tanto británicos como estadounidenses tenían claro que su próximo enemigo iba a ser la Unión Soviética. El Kremlin supo sacarle partido a ese nombramiento. Durante los dos años que estuvo en la sección de contraespionaje, Philby tuvo acceso a las identidades de los oficiales y agentes británicos y a cientos de documentos del Foreign Office (Ministerio de Asuntos Exteriores británico), la Oficina de Guerra y el Real Almirantazgo, todos ellos secretos.

También fueron provechosos sus siguientes destinos como primer secretario en las embajadas británicas en Estambul y en Washington, en esta última sirviendo de enlace entre la misma y la CIA, y como agente en Beirut, aquí ya esquivando como podía las crecientes sospechas que sus superiores tenían sobre su lealtad.

El final de su carrera se consumó en 1963. Un funcionario de inteligencia viajó a Beirut para interrogarle. Las pruebas acumuladas contra él eran ya rotundas. Dejaban poco margen a la duda. Tanto que no le quedó más remedio que confesar su condición de espía doble. Sin embargo, aquello no conllevó su detención. Sorprendentemente, el funcionario le permitió huir —se desconoce la razón— y Philby acabó apareciendo en la Unión Soviética. Allí le recibieron por todo lo alto. Era un héroe. Tanto es así que el estado le dio un apartamento en Moscú, un coche con chófer y una casa de campo, además de concederle el grado de general de la KGB. Mientras, en el Reino Unido el escándalo fue mayúsculo.

Hasta aquí la parte más mediática de la trayectoria de Kim Philby, la que le valió una fama mundial. Pero, tal como se ha apuntado antes, llevó a cabo otra actividad también importante, que no ha trascendido tanto y que se desarrolló en España. La provincia gaditana, en especial el Campo de Gibraltar, fue su principal campo de acción.

Cabe remontarse ya a la Guerra Civil para iniciar el relato de esa presencia de Philby en España. El 3 de febrero de 1937 llegó a Sevilla para trabajar como periodista independiente. Esa era la versión oficial, la tapadera. La real era que llegó como agente soviético con el encargo de informar sobre los arreglos y disposiciones de seguridad del cuartel de Franco en la capital andaluza.

Llegó a entrevistar varias veces al general para los diarios a los que mandaba sus crónicas. Unas crónicas, por cierto, siempre favorables a la causa nacional y en las que llegaba a considerarle como «un líder sólido y eficiente». Hay quien señala que los soviéticos llegaron a pedirle que asesinase a Franco. Parece ser que ni lo intentó, se desconoce el motivo.

El destino, tantas veces juguetón, quiso que acabase siendo condecorado por Franco. En diciembre de 1937 resultó herido cerca de Teruel al explotar una bomba frente al automóvil en el que viajaba junto a otros tres corresponsales. Sus compañeros murieron. Él logró salir casi ileso, con solo una herida menor en la cabeza. El suceso le valió el reconocimiento del general español, quien le entregó en mano la Cruz Roja al Mérito Militar.

Volvería a España ya en la Segunda Guerra Mundial. En septiembre de 1941 empezó a trabajar para el SIS (MI6) al cargo de sus operaciones en España, Portugal y Gibraltar. Poco después sus responsabilidades se ampliaron al norte de África e Italia, y fue nombrado subjefe de la Sección V, encargándose de los asuntos de inteligencia.

Uno de sus primeros grandes logros en el sur de España durante esos año fue en febrero de 1942, cuando fue descifrada la clave especial que los nazis usaban solo para las comunicaciones entre Gibraltar y Berlín vía Madrid. Tal como se explica en el capítulo anterior, eso permitió el final de la Operación Bodden que los alemanes acometieron en la zona. Consistía en un sistema de control, con visores, escuchas y aparatos de infrarrojos, que permitía la detección de barcos, incluso de noche, durante su tránsito por el Estrecho. Se instalaron 14 estaciones de vigilancia. Nueve de ellas estaban en territorio español (Campo de Gibraltar) y las otras cinco en el Protectorado de Marruecos. Se calcula que, gracias a dicho operativo, llegaron a Berlín una veintena de los mensajes cifrados correspondientes.

También participó en el seguimiento al jefe de la inteligencia nazi, Wilhelm Canaris, en su visita a España, en la segunda quincena de julio de 1940, para elaborar un informe sobre la viabilidad de la conquista de Gibraltar, el germen de la Operación Félix. Su destino final era Algeciras, y a Philby le soplaron que Canaris iba a pasar noche en el Parador de Manzanares. Propuso entonces a sus superiores acabar con él. La respuesta fue negativa. Le dijeron que no.

Más. A Kim Philby también se le ha responsabilizado de la muerte en extrañas circunstancias de Wladyslaw Sikorski, primer ministro polaco, cuando este acababa de despegar para emprender un viaje en avión de Gibraltar a Londres. De hecho, se estrelló nada más tomar aire, a pocos más de 600 metros de distancia de la zona de despegue, en pleno mar. Murieron 15 personas en el siniestro, entre ellas una hija suya. Se ha especulado mucho sobre la posibilidad de que fuese un sabotaje, un complot para asesinar a Sikorski. Y hay quien ha señalado directamente a Philby, aunque nunca se ha podido demostrar. Al menos hasta el momento.

Lo que sí parece incuestionable es que fue uno de los descubridores —hay quien le señala incluso como reclutador— de otro mito del espionaje mundial, el español Juan Pujol, alias Garbo, cuyo papel resultó clave en el éxito del desembarco en Normandía. La información falsa que proporcionó a Alemania ayudó a convencer a Hitler de que el ataque sería más tarde y en otro lugar, lo que fue definitivo en la decisión alemana de reducir las tropas en la zona del desembarco. Está considerado uno de los momentos claves del conflicto bélico, a partir del cual casi todo el mundo entendía que la derrota nazi era cuestión de tiempo.

9
LA MURALLA DEL ESTRECHO

A los pocos días de terminar la Guerra Civil, sin tiempo apenas para digerir el final de la misma y sus consecuencias, el servicio de espionaje que Franco tenía en Gibraltar, conocedor de lo que se jugaba allí, ya alertaba de los preparativos de un ataque que los británicos estarían preparando en colaboración con los franceses a España. Decían que pensaban usar el Peñón como trampolín para acceder al litoral del Campo de Gibraltar, y desde allí ir avanzando. También que podían barajar extender el perímetro de seguridad de la Roca, precisando para ello el territorio español más próximo.

El Caudillo lo tuvo claro. Más allá de la credibilidad que esas informaciones pudiesen tener, había mucho en juego. No era el mejor momento para un país que acababa de salir de una guerra de tres años, con un ejército debilitado y con una población cansada, con pocos recursos y numerosas heridas sin cicatrizar. Había que rechazar cualquier posible ataque, por lo que ordenó el inmediato establecimiento de un dispositivo de defensa. Y no uno cualquiera.

Ese fue el origen de la conocida como Muralla del Estrecho, un sistema defensivo que abarcaba desde la desembocadura del Guadiaro hasta Conil, a base de búnkeres anticarro y nidos de ametralladoras similar al creado en otras zonas de Europa.

El historiador Manuel Ros Agudo, de la Universidad Complutense, va más allá y sostiene que había otros motivos, además del reseñado, para levantar la Muralla del Estrecho. Es un razonamiento compartido por este autor, ya que hay que tener presente que Franco llevaba ya tiempo trabajando en los preparativos de un posible ataque a Gibraltar, bastante antes, por tanto, de que los alemanes ni tan siquiera consideraran la misma posibilidad a través de la conocida como Operación Félix, lo que invalida el defensivo como única justificación para acometer el mencionado proyecto de fortificaciones. Ros Agudo apunta tres objetivos a conseguir con él mismo:

1. Facilitar la defensa del territorio español ante un eventual avance británico creando una zona de seguridad en torno a Gibraltar.

2. Artillar la zona del Estrecho con un número suficiente de baterías para permitir un ataque sobre el Peñón, con el objetivo de rendirlo a las fuerzas españolas.

3. Obtener tras el ataque el cierre del Estrecho a toda navegación enemiga mediante el uso de artillería y de zonas minadas.

La Muralla del Estrecho se convirtió en realidad en pocos años, más rápido, incluso, de lo que en un principio se previó. Pero nunca llegó a entrar en acción y ha quedado relegada al olvido, aunque muchos de sus elementos siguen formando hoy en día parte del paisaje del reseñado tramo de litoral; también de algún otro más allá de la localidad conileña. En algún caso se ha aprovechado como vivienda. O como zona de juegos para niños.

El historiador Ángel J. Sáez Rodríguez asegura, en el libro La muralla del Estrecho. Nidos y fortines frente a los Aliados, que se conservan 370 en el litoral gaditano, unos en mejor estado que otros, pero que, como bien considera el mencionado autor, en su mayoría bien podría constituir un interesante recurso patrimonial con grandes posibilidades didácticas, lúdicas y hasta turísticas. Eso sí, en su conjunto, ya que un fortín considerado de manera individual carece de significado, o al menos de la importancia y la magnitud que tiene en su conjunto, puesto que hay que atender también al carácter de nodo de esta red establecida conforme a los cánones tácticos imperantes en la primera mitad del siglo XX.

Franco acometió dos proyectos de fortificación de fronteras nada más terminar la Guerra Civil por la reseñada amenaza de ataque que entonces veía en británicos y franceses: en los Pirineos y la del Campo de Gibraltar. Nacieron, eso sí, con esa finalidad de protección, aunque con el paso de las semanas —ya en verano de 1939— se pensó en el gaditano también para ayudar en un asalto al Peñón, planeado por los nazis en una operación (Félix) para la que negociaron la colaboración española, y bloquear el tráfico marítimo del Estrecho.

Reinaba entonces la desconfianza entre unos y otros. Los franquistas estaban convencidos de que estaba preparándose un ataque a España. Los británicos creían lo propio de los españoles. Todo se interpretaba en esa clave. Aunque lo cierto es que hubo hechos que ayudaban a reforzar cualquiera de las dos ideas. Sobre todo, la concentración en la zona del Estrecho de unidades navales de Alemania, Gran Bretaña y Francia. Todo ello generó una escalada de tensión sin precedentes a partir de la primavera de 1939. Empezó a jugarse entonces una guerra de información, propaganda y espionaje que buscaba el mejor posicionamiento de cara a un enfrentamiento armado que casi todos consideraban ya inevitable, una simple cuestión de tiempo.

El 1 de mayo, el general jefe del Ejército del Sur, Gonzalo Queipo de Llano, recibió una orden de Franco. Le llegó en forma de telegrama y en él mismo, ante la amenaza franco-británica, le instó, textualmente, a «establecer un dispositivo defensivo con toda urgencia en los accesos al Peñón».

La orden constituía un documento de apenas 50 líneas con unas órdenes claras y directas.

Es así como se inicia el proyecto de fortificación tanto en las inmediaciones de Gibraltar como en sus costas adyacentes, desde Guadiaro (límite con Málaga) hasta las proximidades del Cabo de Roche, en Conil. Los trabajos se prolongaron incluso más allá de la Segunda Guerra Mundial, en un proceso en parte paralelo al que se acometía también en la frontera de los Pirineos. Abarcaron, en total, algo más de 130 kilómetros de litoral.

Queipo de Llano fue rápido en el cumplimiento de la orden. Una semana después ya había comunicado al coronel jefe del Regimiento de Fortificaciones Número 4 de Algeciras y al gobernador militar del Campo de Gibraltar el inminente traslado por tren a la ciudad algecireña de diez compañías de zapadores, que cabe recordar que son los soldados que se dedican a la construcción de puentes y otras estructuras en tiempos de guerra, con la finalidad de facilitar el movimiento de los ejércitos propios y dificultar el del enemigo.

El catálogo completo, incluyendo obras proyectadas y las construidas, consta de 589 fortines, de los que se estima que quedan en la actualidad 370, lo que supone un 62 por ciento. El historiador Sáez Rodríguez sostiene que es, junto a la llamada Línea Pirineos, «el último sistema de defensa activa de su tipo» en Europa y «uno de los más numerosos y dispersos conjuntos monumentales» que hay en el sur del continente.

De los 370 fortines que subsisten en esa franja de 130 kilómetros entre Guadiaro y Conil, San Roque y Tarifa, con 99 cada uno, son los municipios que más cantidad de ellos conservan, seguidos de la Línea ya con 75.

La Comisión Técnica de Fortificación de la Costa Sur, creada expresamente para este proyecto, estableció la división de cuatro subsectores: San Roque-La Línea, Algeciras, Tarifa y Barbate-Conil. La defensa debía acometerse en todos ellos en una profundidad máxima de 4 kilómetros, con obras que cruzaban sus tiros, pudiendo así abarcar grandes franjas de terreno. Y siempre que fuese posible, en puntos y con construcciones que impidiesen que fuesen visibles para el enemigo.

Existen múltiples tipos de fortines, y la mayoría de ellos están representados en esta muralla defensiva. Hay una clasificación formal que tiene en cuenta el emplazamiento, la complejidad de la obra (simple o compuesto) y el camuflaje (mimético o desnudo/no mimético). Una clasificación funcional distingue entre construcciones de combate (nido, casamata, etc.), de observación, de comunicación (centralita o puesto de mando) y de refugio. Hay quien añade un tercer tipo de clasificación, en función del replanteo (circulares, semicirculares, rectangulares, trapezoidales), que, aunque prevé aspectos secundarios, inciden en la complejidad de un proyecto de este tipo. El libro de Ángel J. Sáez Rodríguez explica con detalle todos los tipos y clasificaciones existentes.

Pero la desconfianza entre bandos en 1939 que provocó la materialización de esta muralla defensiva viajaba en ambas direcciones. Los españoles no eran los únicos que temían un ataque del rival en la zona, tal como se ha apuntado al principio de este mismo capítulo. Los británicos también estaban convencidos de que iban a ser víctimas de una arremetida de alemanes, italianos y españoles con el objetivo de hacerse con el control de Gibraltar y, así, de uno de los enclaves estratégicos más importantes. Por eso tampoco se quedaron de brazos cruzados y se prepararon para lo peor. En su caso, el plan correspondiente incluía otro sistema defensivo, muy diferente, eso sí, al que se estaba construyendo en la costa gaditana: unos túneles. Pero no unos cualquiera, sino unas excavaciones que conformaron una auténtica ciudad subterránea.

El proyecto consistió en alargar unos túneles ya existentes, construidos en 1782 durante al Gran Asedio. Los Ingenieros Reales, que llegaron a Gibraltar tras la batalla de Dunkerque, iniciaron los trabajos en agosto de 1940. Los Ingenieros Reales Canadienses, con más experiencia y, sobre todo, con mejor maquinaria se sumaron poco después. Contrataron a exmineros del carbón y el hierro. Trabajaron día y noche hasta convertir los 6,5 kilómetros de túneles que ya había en casi 50; es decir, bastante más que la extensión total de calles y carreteras exteriores que tiene en la actualidad el Peñón.

Dinamitaron enormes masas de roca para habilitar todo ese espacio y que miles de hombres pudiesen vivir allí. Se trataba de poder acoger hasta 16 000 personas hasta un máximo de 16 meses, en caso de que los alemanes, tal como creían que iba a suceder, atacasen Gibraltar. Acabó convirtiéndose en un gran cuartel de tres plantas con todo lo necesario. Había hasta hospital con aparatos de rayos X, central eléctrica para generar su propia luz, talleres, cocinas, lavabos, centralita de teléfono, almacenes de comida y tabaco, tanques y potabilizadora de agua, una panadería… Tampoco faltaban las armas de defensa, como cañones y focos para, a través de unas brechas abiertas en la roca, lanzar unos haces de luz que deslumbrasen al enemigo en caso de ataque.

Hay un elemento que evidencia la magnitud de esta obra que acometieron los británicos en Gibraltar durante la Segunda Guerra Mundial, hoy parcialmente abierta al público para visitas guiadas. Es una escalera de hormigón. No una cualquiera. No. La más larga del mundo, con 531 escalones que bajaban hasta algo más de 130 metros de profundidad. En cada rellano se ubicaban los cañones y los focos.

Las instalaciones eran tan completas que las utilizó el general Eisenhower para planear el ataque al norte de África, una invasión que se llevó a cabo en 1942 a través de la Operación Torch que supuso la derrota de las fuerzas alemanas de Rommel. Muchos entienden que ahí se sentaron las bases de la victoria de los Aliados.

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UNA BASE DE SUMINISTRO PARA SUBMARINOS ALEMANES

Había llegado el momento de que Adolf Hitler se cobrase la determinante ayuda que había prestado a Francisco Franco durante la Guerra Civil. La recompensa no debía ser solo económica y en materia de espionaje. El líder alemán quiso que el dictador español fuese bastante más allá. Intentó que se implicase a favor de las fuerzas del Eje y en contra de los Aliados entrando en la guerra. Consideraba que la ayuda de España era, de hecho, fundamental en la conquista de Gibraltar. Tampoco le interesaba que Franco volviese sus ojos hacia Gran Bretaña o Estados Unidos.

Solo un apunte que ayuda a hacerse una idea de la magnitud de la deuda que España mantenía por aquel entonces con Alemania. El coste total de su intervención en la Guerra Civil española se elevó a 579 millones de Reichsmark (marco imperial, que era la moneda usada en Alemania entre 1924 y 1948 a causa de la hiperinflación), de los cuales solo 109 fueron devueltos. Esas son, al menos, las cifras que maneja Christian Leitz en su libro Nazi germany and neutral Europe (página 116). Todo ello sin cuantificar la deuda moral, de agradecimiento, por lo determinante que resultó esa intervención militar nazi en el devenir de la contienda civil.

Pero el dictador español siempre navegó entre dos aguas en ese asunto. Su indefinición, posiblemente con toda la intención, caracterizó su gobierno durante muchos años. Quizá no le quedaba otro remedio. La debilidad económica y militar del régimen franquista tras la Guerra Civil era tal que, de haberse embarcado en otro conflicto bélico en ese momento, posiblemente no hubiese durado «más que unos pocos días», tal como ha afirmado el reconocido autor Paul Preston en diferentes trabajos. Así que el dirigente español se habría limitado a hacer lo justo para evitar el enfado de Hitler y que este le diese por conquistar España. Otra cuestión es la importancia que pudo tener o no esa ayuda «mínima» que prestó a los nazis.

Esta se materializó, por ejemplo, en el suministro de combustible, víveres y hasta torpedos a submarinos alemanes en aguas españolas durante la Segunda Guerra Mundial. Las aguas gaditanas vivieron un intenso tránsito de embarcaciones germanas en esos años debido sobre todo a la importancia estratégica que tenían Gibraltar y toda la zona del Estrecho.

Franco ya se comprometió formalmente el 30 de noviembre de 1939 a proporcionar ayuda a las embarcaciones nazis. Esa colaboración, sin embargo, había comenzado a ser efectiva bastante antes. Incluso antes de que estallase la guerra. Ya en julio de ese mismo 1939 un buque cisterna alemán había anclado en el puerto de Vigo, al parecer para ayudar a que submarinos germanos pudiesen repostar allí.

Cádiz también jugó un papel importante en ese mismo sentido. Comenzó a hacerlo en diciembre de ese mismo año. El almirante Dönitz informó al agregado naval alemán en Madrid, Kurt Meyer-Döhner, de que dos de sus submarinos, el U-25 y el U-44, estaban listos para repostar en España. Meyer-Döhner le respondió que en ese momento solo el buque Thalia, en el puerto de Cádiz, estaba debidamente preparado para suministrarles combustible. La operación, que duró seis horas, acabó realizándose a finales de enero de 1940 en el más absoluto de los secretos. Nadie detectó nada.

El éxito de la guerra relámpago alemana llevó a Franco, el 12 de junio de 1940, a modificar la condición oficial de España en la Segunda Guerra Mundial. Pasó entonces de ser un país neutral a no beligerante. Esto suponía en la práctica dos ventajas principales para el país, ya que la nueva condición posibilitaba prestar ayuda a una de las partes enfrentadas, en este caso las fuerzas del Eje. La primera afectaba directamente a este asunto de los submarinos, ya que permitía que los nazis usasen las aguas españolas para refugiarse y repostar en ellas. La otra ventaja consistía en que ese nuevo estatuto al que se abrazaba España garantizaba a Hitler el suministro de las materias primas esenciales para la industria de guerra alemana y a España seguir importando petróleo estadounidense que, de otra forma, tendría que haber sido proporcionado por Alemania.

Hay detectados y confirmados seis repostajes de submarinos nazis en Cádiz en 1940 y 1941, siempre con el Thalia como barco de aprovisionamiento, no solo de combustible, sino también de alimentos y medicinas. Hay quien apunta que tampoco dudaba en recoger heridos cuando se le requería. Tras el mencionado que solicitó Dönitz, los demás se sucedieron en 1941: el 21 y el 31 de julio (U-109 y U-331), el 14 y el 15 de octubre (U-564 y U-204), y el 27 de noviembre (U-652).

David Wingeate Pike apunta, en su libro Franco y el Eje Roma-Berlín-Tokio. Una alianza no firmada, que los acontecimientos dieron un giro importante en octubre de ese año 1941, cuando varios buques británicos llegaron a Cádiz justo en el momento en el que el U-564 estaba repostando junto al Thalia. Al verlo, lanzaron varias bengalas, el puerto quedó totalmente iluminado y consiguieron las pruebas de lo que ya sospechaban desde hacía un tiempo: que en las costas españolas se estaba produciendo el suministro de submarinos nazis. De ahí que el último aprovisionamiento tuviese lugar el mencionado 27 de noviembre.

Vigo, El Ferrol y Las Palmas fueron las otras tres bases permanentes de aprovisionamiento para submarinos nazis en aguas españolas, siendo la primera la más activa de todas con nueve repostajes confirmados entre 1940 y 1942. En total, hay constancia de 24 operaciones de suministro en los dos años comprendidos entre junio de 1940 y junio de 1942. La cifra aumentaría hasta las 29 si se incluyesen submarinos italianos.

Un mensaje clasificado como «alto secreto» que la Seekriegsleitung (mando de guerra naval) dirigió al agregado en Roma el 6 de junio de 1940 especificaba con todo detalle cómo debían realizarse esos repostajes en «las costas occidentales de España».

El suministro solo podían realizarlo barcos mercantes alemanes, «sin que exista colaboración de ninguna clase por parte española». «En todos los casos —añade— se llevará a cabo en el interior de los puertos, junto al buque alemán correspondiente, y durante la noche, con objeto de garantizar que la operación pase desapercibida».

Cualquier solicitud de aprovisionamiento debía dirigirse al mando supremo naval de Berlín. La preparación de la operación no podía exceder de los seis días en el caso de Cádiz, plazo que casi se duplicaba, llegando a los 11 días, en el caso de Las Palmas.

El suministro disponible en la ciudad gaditana era de 300 metros cúbicos de combustible, 2 metros cúbicos de aceite y víveres para alimentar a la tripulación de dos submarinos durante seis semanas. La operación se llevaba a cabo por medio de bombas y mangueras de unos 11 metros cúbicos por hora, mientras que el aceite lubricante debía proporcionarse en barriles de 200 litros cada uno.

La profundidad mínima requerida para repostar era de 15 metros.

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EL GADITANO QUE ESTRECHÓ LA MANO A HITLER

El buen periodismo es ese que se basa en historias que merecen la pena por únicas, por lo que muestran, lo que esconden y lo que enseñan. Historias que nos invitan a la reflexión, que te dejan un regusto especial que te dice que lo que acabas de leer, ver o escuchar merece la pena de verdad. Que no tiene fecha de caducidad. Lo podrás leer, ver o escuchar dentro de varios años y te dejará las mismas sensaciones. Aún queda de eso. Es lo que sucede con un reportaje firmado por Rafael Navas y Pedro Ingelmo y publicado en diferentes cabeceras del Grupo Joly, entre ellas Diario de Cádiz y Diario de Jerez, el 30 de enero de 2011.

Es la historia de José González Rodríguez. Entonces tenía 89 años, una cabeza perfectamente lúcida y una memoria sorprendente. Ya ha fallecido, pero su testimonio sigue gozando de la misma vigencia y la misma fuerza. Impresiona. Quizá no por su trascendencia, sino por lo que significa y por lo que implica. Paso a resumirla con la tranquilidad que da que a quien interese el relato en toda su extensión siempre podrá recurrir a la hemeroteca. O, incluso, a un vídeo de poco más de dos minutos que se puede ver en el canal de Vimeo (La historia del último soldado vivo de la División Azul en Cádiz) y que recoge varios pasajes de la entrevista que los periodistas mantuvieron con él.

Lo primero que llama la atención, tanto en el reportaje en papel como en el vídeo, es un agujero que González Rodríguez tiene en la frente. Contaba que es consecuencia de un disparo que recibió en la batalla de Krasni Bor, posiblemente el más sangriento enfrentamiento en el que intervino la División Azul de voluntarios españoles que se sumaron a las tropas nazis en el frente ruso. El gaditano afirmaba que no se alistó a favor de los alemanes, sino para luchar contra los comunistas, que él veía entonces como la gran amenaza. También porque quería «vivir intensamente».

E intensos, desde luego, fueron los siguientes 14 meses desde que subió a un tren en julio de 1941. Fue el que le llevó a la guerra. Recordaba que en Hendaya les hicieron bajar, les desinfectaron y les dieron uniformes alemanes y equipamiento. El trayecto del país germano al frente ruso lo hicieron andando, a razón de 50 kilómetros diarios. Llegaron «machacados». Y una vez allí les mandaron «al peor sitio posible». José González nunca olvidó las malas condiciones del lugar, sobre todo el frío, que era lo que peor llevaba. No es de extrañar, ya que debía ser difícil para un gaditano soportar temperaturas de hasta 30 grados bajo cero.

Nuestro protagonista estuvo en el frente de Leningrado, Ladoga, Novgorod, Voljov, Ilmen, Puschkin y Krasni Bor. Es decir, en los sitios más emblemáticos que se asocian a la División Azul. Vivió momentos dramáticos y salvó su vida por poco en más de una ocasión. Los detalles de buena parte de esos episodios aparecen en el mencionado reportaje publicado en cabeceras del Grupo Joly.

El mes de febrero de 1943 enfilaba su recta final cuando «un golpe de mano ruso», como él mismo lo definió, les sorprendió y recibió un disparo en la cabeza. En un primer momento no sintió nada. Siguió, de hecho, caminando unos metros. Pero acabó cayendo. Lo recogieron y lo llevaron a un hospital de campaña, después a otro en Riga y, al final, a Berlín.

En esta última ciudad conoció a Hitler, en el hospital de la Luftwaffe, casualmente, el día del cumpleaños del líder de nazi, el 20 de abril de 1943. El gaditano guardó hasta el final de sus días bien frescas en su memoria las imágenes de aquel encuentro. José González Fernández compartía habitación con seis alemanes, también convalecientes. En un principio, el Führer pasó de largo, al parecer pensando que el joven de la cama era un italiano. Pero alguien debió decirle que se trataba de un español y regresó. Le acercó la mano para estrechársela y le preguntó cómo se encontraba mientras miraba un cuadro de Franco que colgaba de la pared, justo encima de la cabecera de la cama. El gaditano apenas acertó a responder con una sonrisa y un «Gut» (bien).

Fue un encuentro fugaz, pero que, eso sí, marcó el final de una aventura que duró más de un año, 14 meses para ser más exactos, y que estuvo muy cerca de costarle la vida al que se considera el último superviviente de la División Azul en la provincia de Cádiz.

Ese día en el que habló para los periodistas nuestro protagonista se quedó, sin embargo, con las ganas de contarles un «pequeño secreto». Lo hizo meses después en una llamada telefónica a uno de ellos, Rafael Navas. Le contó entonces que en una de las batallas en las que participó en el frente ruso se topó de frente con un tanque enemigo parado. En lo alto, fuera del mismo, había un soldado haciendo gestos evidentes de rendición. José González estaba solo y llevaba un fusil antitanque. Estaba en disposición de haber hecho que el blindado volase por los aires, y con él todos los que estaban dentro y el soldado que insistía en la rendición. Lo pensó durante unos largos segundos, mientras apuntaba nervioso. Una parte de su cabeza le decía que disparase, otra que no. Dudó mucho. Hasta que al final decidió bajar el arma, dar la vuelta y regresar con sus compañeros.

Nunca lo contó. A nadie. Ni a sus compañeros ni a su familia. ¿Por qué? Al parecer, le preocupaba los comentarios que pudiesen hacerle, que le llamasen antipatriota. También lo que dijese o pensase su familia. Prefería mantener el secreto y que el tiempo se encargase de poner las cosas en su sitio. Así por lo menos se lo reconoció al periodista en aquella llamada telefónica meses después de la entrevista. Contárselo fue para él una especie de liberación, según le reconoció emocionado. Eso sí, solo le pidió una cosa: que no lo publicase mientras viviese. Le dio permiso para hacerlo cuando él ya no estuviese en este mundo. El periodista le garantizó que así lo haría, pero nunca había encontrado el momento. Hasta ahora.

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UNA FIESTA FLAMENCA NAZI EN LA VENTA DE VARGAS

Otoño de 1943. Viajamos ahora a San Fernando. A la Venta de Vargas, templo del flamenco, referencia gastronómica y un caudal de anécdotas desde que Catalina Pérez arrendó la Venta Eritaña, que su hijo Juan Vargas transformó en la Venta de Vargas en 1935. Dicen los que saben que allí comenzó su carrera de cantaor un tal José Monje Cruz, más conocido como Camarón de la Isla.

Era la época en la que, por lo visto, empezaba a resurgir el llamado flamenco arcaico, el puro, el intimista, el que por aquel entonces solía reservarse para pequeños grupos de pudientes aficionados o los señoritos. Los que podían permitírselo, en definitiva. La Venta de Vargas ya disponía de varios cuartos para esas ocasiones, como también un amplio salón para cuando la fiesta ya era más concurrida.

Y era una época en la que también había numerosos nazis en la zona. No solo porque la provincia ya se hubiese convertido en un nido de espías y saboteadores de diferente pelaje, gracias, principalmente, a la proximidad de Gibraltar y el Estrecho, un punto de gran importancia estratégica en los años de la Segunda Guerra Mundial.

La contienda empezaba a enfilar ya su recta final. Era septiembre de 1943 y el submarino alemán U-617 al mando del capitán Albrecht Brandi embarrancó cerca de Melilla cuando huía de un ataque británico. La tripulación al completo se lanzó al agua y nadó a la orilla. Aguardó en la costa a que llegase en su auxilio el ejército español. Primero fue trasladada a Xauen, dentro del protectorado español en Marruecos, y dos semanas después a la Carraca de San Fernando. Allí quedó recluida a la espera de una solución definitiva. Solo los oficiales podían salir de paseo sin trabas ni control, según relata Antonio Lagares en su libro Venta de Vargas. Una leyenda en el tiempo.

Técnicos alemanes de la Constructora Naval de San Fernando, que era la que suministraba torpedos a los submarinos alemanes que llegaban a Cádiz, contactaron con el capitán Brandi. La relación se fue estrechando. Fue así como este empezó a frecuentar la Venta de Vargas. Quedó prendado de la misma, así como del vino de Jerez. Su tripulación, de hecho, terminó apodándole Sherry Brandi por esa pasión por los caldos jerezanos.

Y, claro, no pudo resistir la tentación de conocer una de las famosas fiestas flamencas que se celebraban en la venta. Decidió hacerlo poco antes de su fuga, siguiendo así la estela de otros compañeros que ya habían huido. Hablaron con Juan Vargas para que organizase una por todo lo alto. El dinero no sería problema.

Llegado el día y la hora acordada se presentaron a bordo de dos camiones 15 oficiales alemanes vestidos de paisano —al parecer para que no se supiese quiénes eran— y escoltados por soldados españoles. La juerga se celebró a puerta cerrada, ya que se suponía que en la zona se desconocía la presencia de estos nazis.

Pero la cosa no tardó en desmadrarse. Los responsables de la venta llamaron la atención a los soldados españoles que vigilaban en las inmediaciones, ya que consideraban que podían alertar a vecinos o a la Guardia Civil. La escolta se sumó entonces a la fiesta. El vino empezó a correr y a hacer de las suyas en los cuerpos de los nazis. La euforia aumentó y uno de los jefes de la Constructora Naval solicitó la presencia de señoritas, con la promesa, eso sí, de que pagarían con generosidad y de que nadie se propasaría con ellas. Juan Vargas estaba ya acostumbrado a ese tipo de peticiones, así que tampoco debió sorprenderle. Ordenó a un empleado que fuese rápido a un conocido cabaret de Cádiz, el Pay Pay, y les pidiese «cuatro o cinco chicas» a sus responsables.

Cuando llegaron las mujeres, dos horas después, el vino había multiplicado sus efectos en los alemanes. La fiesta estaba en pleno apogeo. La euforia había dado paso a la desinhibición. Más de un alemán se lanzó a bailar con pésimos resultados, arrancando, eso sí, las carcajadas de sus compañeros. La juerga se prolongó hasta bien entrada la madrugada, rozando ya el amanecer.

El resto de detalles, cómo acabó la fiesta y qué pasó con el cuadro flamenco y las chicas queda ya a imaginación del lector. Se ha especulado bastante al respecto. Lo cierto es que Javier Vargas fue bastante discreto en ese asunto. Lagares cuenta en su libro que solo relató a sus sobrinos que el cuadro flamenco y las chicas amanecieron sin ropa, todos desnudos. Sucedió, según versiones posteriores, después de que algunos nazis así lo exigiesen mientras mostraban, amenazantes, sus pistolas. Eso sí, también se asegura que fueron más que generosos en el momento de pagar.

¿Y Brandi? Pues se fugó, tal como tenía previsto. Lo hizo mientras le trasladaban en tren de Algeciras a Madrid. Lo tenía todo bien planeado. La embajada alemana en Madrid le había facilitado pasaporte con identidad falsa que le permitió cruzar Francia. Llegó a Berlín, se presentó al almirante Dönitz y se puso al mando del submarino U-380. Después, ya en abril de 1944, se puso al frente del U-967. Murió en Alemania en 1966 a la edad de 51 años. Eso sí, parece que siempre recordó con cariño sus meses en la provincia gaditana. Sobre todo esa noche de juerga en la Venta de Vargas.

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EL PRIMO DE BLAS INFANTE Y EL FALSO MONTGOMERY

Ignacio Molina Pérez descansa desde el 26 de mayo de 1990 en el cementerio de Algeciras. En su nicho solo aparece su nombre y la fecha de su muerte. Nada más. Nada que, más allá de sus apellidos, ofrezca una mínima pista de su pasado, un pasado del que no se supo demasiado hasta hace poco, cuando, en 2010, el Gobierno de Londres decidió hacer pública una documentación secreta en la que aparece él. Y lo hace en el marco de una curiosa operación, una trampa que tendieron los británicos para engañar a los nazis sobre el lugar del desembarco que debía suponer el principio del fin de la Segunda Guerra Mundial.

Fue teniente coronel de la Guardia Civil y miembro de los servicios de información militar de Franco. Y como esto último, acabó convirtiéndose en uno de los mejores colaboradores del órgano de espionaje nazi (Abwehr) en el Campo de Gibraltar. Se da la curiosa circunstancia añadida de que era primo de Blas Infante, el considerado padre de la patria andaluza, fusilado por falangistas al principio de la Guerra Civil.

Hubo más de una actuación británica encaminada a distraer a los nazis en las víspera del Día D para el desembarco aliado en Normandía. Ese conjunto de maniobras que buscaban confundir sobre la fecha y el lugar del inicio de la invasión del noroeste de Europa se conoció como Operación Bodyguard. La más conocida es la Operación Fortitude, liderada por el agente doble español Juan Pujol, alias Garbo.

Pero hubo otra, también importante para el objetivo que perseguían los británicos y que tuvo en la provincia de Cádiz y Gibraltar sus escenarios principales. Fue la Operación Copperhead. La idea, gestada tras ver la película Cinco tumbas al Cairo, hay que adjudicársela a Dudley Clarke, un oficinista en la armada británica conocido por ser pionero en una serie de curiosas y efectivas tácticas durante la Segunda Guerra Mundial, que incluían órdenes ficticias de batalla, agentes dobles y decepción visual, y que ayudaron de forma considerable a los Aliados.

La Operación Copperhead buscaba confundir a la inteligencia alemana sobre la ubicación de Bernard Montgomery. Y para ello recurrieron al actor australiano Meyrick Edward Clifton James, que guardaba un gran parecido con el conocido general británico. Todos sabían que el mencionado militar tendría un papel protagonista en cualquier avance en el Canal de la Mancha, así que pensaron que si los nazis lo veían —o creían verlo— lejos de Gran Bretaña, pensarían que la invasión aliada no era inminente, cuando sí lo era.

El actor fue reclutado por su colega David Niven, ganador de un Óscar en 1959 por su interpretación en Mesas separadas. Clifton James viajó el 26 de mayo de 1944 a Gibraltar a bordo del avión de Winston Churchill, tras pasar varios días con el auténtico Montgomery para familiarizarse con sus gestos y su forma de actuar, como caminar con largos pasos y tener las manos entrelazadas a la espalda. El destino estaba elegido a conciencia, ya que el Peñón y su zona de influencia conformaban un auténtico nido de espías, lo que iba a facilitar la consecución del objetivo de engañar a los nazis.

Se cuidó hasta el más mínimo detalle de la puesta en escena. El doble de Montgomery fue recibido por el gobernador de Gibraltar, Ralph Eastwood, y por autoridades civiles y militares. Le homenajearon con los honores de la guardia antes de meterse en su coche. A esa misma hora, el auténtico Montgomery estaba a unos 1700 kilómetros de distancia en línea recta, en Londres, trabajando en la operación Overlord, que era la real para llevar a cabo el desembarco de Normandía.

Gracias a una supuesta casualidad que en realidad no era tal, sino una parte de la operación, Ignacio Molina había sido invitado ese mismo día y a esa misma hora a la sede del Gobierno en el Peñón. Tampoco es de extrañar, pues era el oficial de enlace entre el gobierno español y las autoridades británicas del Peñón. Estas sabían que trabajaba para los nazis y les pasaba información; por eso fue la persona elegida para ser engañada. Estaban convencidos de que lo que viese aquel día acabaría llegando a los alemanes, que era lo que buscaban.

El español lo vio todo desde unos ventanales. Ante su desconcierto, su anfitrión, un ayudante de Eastwood, se apresuró a explicarle que el general estaba allí haciendo escala de camino a Argel.

El espía español picó. Cayó en la trampa a la primera. Salió de allí en cuanto pudo y nada más llegar a La Línea de la Concepción llamo por teléfono. La reciente desclasificación del expediente correspondiente ha destapado que la información sobre la presencia de Montgomery en Gibraltar llegó a Berlín en apenas 20 minutos. Los británicos, de hecho, interceptaron el mensaje codificado enviado desde Madrid. Decía lo siguiente:

General Montgomery llegó a Gibraltar 26/5. Se reunió con gobernador y general francés desconocido.

Pese a esa constancia de que el agente español había caído en la trampa, la operación siguió su curso. Había que concluir la representación sin levantar sospechas. El falso general británico viajó después a Argelia y se aseguraron de que la inteligencia alemana lo veía. Después voló en secreto a El Cairo, donde estuvo oculto hasta que el verdadero Montgomery se dejó ver en Normandía poco después de la invasión.

Fue quizá el episodio más llamativo de los protagonizados por Ignacio Molina, a quien los británicos llamaban Cosmos, se desconoce la razón. Pero no fue, ni mucho menos, el único. Es más, el expediente sobre él desclasificado hace poco lo tilda de «malo de la cabeza a los pies» y señala que «está probado que es el principal agente de la extensa organización secreta nazi en España y Marruecos». En el mismo documento se habla también de su nombramiento en 1944 como jefe de la Gestapo en la zona de Algeciras, extremo este que su familia ha negado en diferentes reportajes periodísticos sobre su figura. Y deja claro que estaba vigilado día y noche por ese motivo. Se controlaba a su esposa, con quién hablaba, a los bares que iba y hasta las horas en las que entraba y salía de Gibraltar… Todo. Incluso después de la Segunda Guerra Mundial.

Se jubiló como teniente coronel de la Guardia Civil. En su familia hay quien afirma que hasta tres veces quisieron hacerle alcalde de Algeciras y que las tres veces rehusó. Falleció en mayo de 1990.

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LOS JUDÍOS QUE ESCAPARON POR CÁDIZ

La historia de Ángel Sanz Briz es de sobra conocida. Se le conoce como el Ángel de Budapest. Se ha escrito mucho sobre él. La hazaña que le ha valido su merecida fama ha llegado, incluso, a la gran pantalla. No es para menos. Ser diplomático español en los años 40 al servicio del gobierno franquista en unos años convulsos y en una zona caliente podía considerarse un ejercicio de riesgo. Sobre todo si además se era alguien empeñado en ponerle zancadillas a un tal Adolf Hitler, entonces amigo y aliado de su jefe, Francisco Franco. Y más aún si esas zancadillas le daba por ponérselas salvando judíos que el líder nazi trataba de mandar a campos de concentración o de exterminio.

La hazaña de este encargado de negocios de la legación diplomática española en Budapest se resume en que fue el principal responsable, junto a empleados de la embajada y colaboradores de países neutrales, de salvar la vida de 5000 judíos en 1944, de los más de medio millón que en aquel tiempo fueron deportados de Hungría a campos de concentración para su exterminio. La Segunda Guerra Mundial daba sus últimos coletazos y la llamada Solución Final estaba en pleno apogeo.

Muchos de esos judíos pasaron por Cádiz en su huida. En su puerto embarcaron rumbo a Israel, a un destino que para ellos entonces suponía la salvación, lejos de la suerte que corrieron otros muchos que también vivían en un país bajo el yugo del régimen nazi.

Fue en de enero de 1944. Del puerto de Cádiz partieron una madrugada, en medio de un gran secretismo, algo más de 500 judíos a bordo del vapor portugués Nyassa. Algunos formaban parte del grupo de 5000 que fueron sacados de Hungría gracias a Ángel Sanz y sus colaboradores.

El expediente 98/29 de la sección Orden Público del Gobierno Civil daba autorización a su partida. Era el 22 de enero de 1944. El director general de Seguridad en Madrid envió al gobernador civil en Cádiz, Ricardo Zamora, un telegrama con una lista de apátridas que se conserva en el Archivo Histórico Provincial de Cádiz y se puede consultar en su página de Facebook. En él mismo se decía lo siguiente: «Irán en expedición que saldrá próximamente de este puerto. Ruégole compruebe salida, dándome cuenta».

La lista de personas sin patria a la que se hace referencia en dicho documento la conformaban Marcel Josef Gildrert, Selbart Berec Frida, José Hogge Hayon, José Palomo Sagués, Jacob Gutchein, Max Gutchein Balsan, Jacomo Benffrain, José Isidoro Balu Kerbes, Rudolf Heymann y Alberto Adjiman Galimidi. Ocho de ellos habían nacido fuera de España.

El comisario jefe notificó su partida a Haifa cuatro días después, el 26 de enero. Durante la espera se alojaron en el Hotel Playa, que fue especialmente acondicionado para ellos.

Hay una noticia publicada en Diario de Cádiz el 3 de febrero siguiente en la que se señala que «ha sido el primer buque que cruzó el Mediterráneo sin escolta desde que comenzó la guerra. Los beligerantes le habían concedido el paso libre». Se trata de un apunte de gran valor. Existen pocos sobre esta historia, ya que el régimen de Franco, como es lógico, no quiso divulgar la asistencia que en este ocasión sí prestó a judíos.

Al día siguiente, el 4 de febrero, tiene lugar un hecho llamativo. El Gobierno remite a la Subdelegación Provincial unos telegramas en los que aparecen dos nombres de la lista. En los mismos se ordenaba lo siguiente: «Prohibir la entrada en España, aunque traigan documentación en regla, a los súbditos extranjeros Josef Palomo Sagues, de 37 años, hijo de Mauricio y Sara, natural de Bruyrquía, y Rudolf Heymann, de 42 años, hijo de Luis y Betty, natural de Hamburgo (Alemania). Expulsados del territorio nacional».

La pregunta es obvia: ¿por qué se espero a la llegada a su destino en Israel para decretar su expatriación? La respuesta puede ser más simple de lo que parece: la derrota del Eje ya era previsible y Franco siempre demostró ser calculador y estar dispuesto a bailar el agua a unos y otros, más allá de sus simpatías personales.

Frente al puerto de Cádiz se puede visitar un monumento instalado en homenaje a esos judíos que partieron de Cádiz en 1944 y al Ángel de Budapest y a todos los que ayudaron a salvar la vida de estos hombres y mujeres.

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LA CARTA QUE NAUFRAGÓ EN LA PLAYA DE LA BARROSA

Finales de septiembre de 1942. La batalla de Stalingrado está en todo su apogeo, pero un episodio muy lejos de allí, exactamente a 5550 kilómetros de distancia, en La Barrosa, provocó en el espionaje británico y estadounidense una preocupación mayor que el desarrollo de la guerra en el frente ruso y, por tanto, que girasen la vista en esa dirección. Fue a causa de un incidente ocurrido en la playa de La Barrosa. Disparó las alarmas de los Aliados, ya que pensaban que documentación con la fecha prevista para la invasión del norte de África podía haber caído en manos alemanas, con todo lo que eso podría haber supuesto para el devenir de la guerra.

Nos situamos en el 25 de septiembre de ese año 1942. Una fuerte tormenta eléctrica sacudía la costa gaditana y derribó una aeronave de la fuerza aérea británica. Se trataba de un hidroavión Catalina FP119 que había partido de Plymouth con destino a Gibraltar. Nada en apariencia demasiado extraordinario, sino fuese porque murieron sus siete tripulantes y tres pasajeros. Y, sobre todo, porque entre los primeros estaba un correo de la Marina británica, el teniente James Hadden Turner, que llevaba consigo una carta que debía entregar al gobernador gibraltareño. En la misiva se informaba de que Eisenhower llegaría al Peñón antes de que comenzase la ofensiva, fijada para el 4 de noviembre. Había una segunda carta con más detalles sobre la inminente invasión del norte de África.

No tardó en conocerse que los cuerpos que cayeron al mar fueron arrastrados a la orilla de la playa chiclanera de La Barrosa. Allí fueron recuperados por las autoridades españolas, extremo este que provocó que el pánico se apoderase de británicos y estadounidenses. ¿La razón? Por aquel entonces, Franco seguía vendiendo al mundo su supuesta neutralidad en la Segunda Guerra Mundial, pero la realidad era muy distinta: el régimen español era en su mayoría muy afín a los nazis y numerosos oficiales franquistas estaban en continuo contacto con espías alemanes, cuya presencia en aquel momento era importante en la provincia de Cádiz. El temor era que los españoles encontrasen esa documentación comprometida que llevaba encima el teniente James Hadden Turner en el momento del accidente del hidroavión y que se la hiciesen llegar a los nazis. Los importantes planes previstos, por tanto, corrían un serio peligro.

Un día después de que se recuperasen los cuerpos, el de Turner fue entregado al cónsul británico en Cádiz con la carta todavía en el bolsillo. Las autoridades españolas aseguraron a las británicas que no habían manipulado el cuerpo. Aun así, un equipo de científicos voló rápidamente a Gibraltar para examinar con detenimiento el cuerpo y la carta para ver qué podían averiguar al respecto.

La conclusión de ese trabajo de espionaje forense dejaba escaso margen a la duda, según señala Ben Macintyre en su libro El hombre que nunca existió: no había de qué preocuparse y el secreto que contenía esa carta estaba a salvo, pese a que los cuatro sellos que cerraban la solapa del sobre se habían abierto por la acción del mar y el texto era todavía legible pese a la acción del mar durante las 12 horas que debió permanecer sumergido. La razón es que la arena que había en los ojales del abrigo de Turner caía de los botones y los orificios de estos, siendo «un extremo improbable que un agente hubiera reemplazado la arena al volver a abotonar la chaqueta».

Pero había otro motivo para la preocupación más allá de esa misiva. En este caso, por otra víctima del mismo accidente, Louis Daniélou, un oficial de la inteligencia británica que trabajaba para Francia Libre, nombre dado al gobierno en el exilio francés fundado por Charles de Gaulle en 1940 y que tenía su capital en Londres. Viajaba en el avión en una misión y llevaba consigo un cuaderno de notas y un documento que se refería de forma vaga y genérica a próximos ataques británicos en el norte de África, sin entrar en fechas ni en más detalles. Un agente italiano habría copiado esos documentos y se los habría mandado a los alemanes. Cabe reseñar que en aquella época también era importante la presencia de agentes italianos en la zona que colaboraban con los nazis tanto en labores de espionaje como en el sabotaje de intereses británicos.

Los alemanes, sin embargo, cometieron el error de no darle importancia a esos documentos, quién sabe si pensando que podía tratarse de un engaño.

La llamada Operación Antorcha de invasión del norte de África, Marruecos y Argelia había sido minuciosamente preparada durante meses y estaba ya todo dispuesto para su ejecución. Iba a ser una acción conjunta de fuerzas norteamericanas e inglesas. El territorio que se pretendía estaba bajo el dominio de las fuerzas del Gobierno francés de Vichy, que contaban con 60 000 soldados en Marruecos —100 000 si sumamos los que tenía en el resto del norte de África—, además de artillería costera, algunos tanques y aviones y unos pocos buques de guerra, además de una decena de submarinos en Casablanca. Aunque era un contingente a tener en cuenta, los Aliados pensaban que los franceses no combatirían. Tenían más dudas con la marina de guerra de Vichy, pensando que podía guardar cierto resentimiento por la batalla de Mers el-Kebir en 1940 y ofrecer resistencia por ello.

El plan de los Aliados era avanzar con rapidez hacia Túnez para así atacar a las fuerzas de Rommel por la retaguardia. El general Eisenhower se encargó del comando de la operación, estableciendo su cuartel general en Gibraltar, tal como se especificaba en la carta que llegó a La Barrosa tras la caída del hidroavión.

El final de esta historia es de sobra conocido: británicos y norteamericanas llevaron a las fuerzas del Eje al norte de Túnez, donde fueron obligadas a rendirse.

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LAS VISITAS DE CANARIS

Wilhelm Canaris sigue siendo muy mediático. Todo lo que tiene que ver con él suscita gran interés. Es bastante habitual leer sobre su vida y sus aventuras en revistas o libros de historia. Tampoco hay película que se precie que trate el espionaje nazi sin la presencia de este hombre afable, de fino humor, inteligente, dotado para los idiomas y aficionado a la historia y la geografía. Y rara es la vez en la que no se hace referencia a un dato sobre él tan llamativo como importante: fue uno de los cabecillas de la Operación Valquiria que intentó asesinar a Hitler en julio de 1944. Fue condenado a la horca por ello y ejecutado el 9 de abril de 1945.

Fue el jefe del servicio de inteligencia militar alemán (Abwehr) a partir de 1935, cargo al que llegó gracias a las sobresalientes aptitudes mostradas con anterioridad en labores de espionaje. Su poder e influencia en el régimen nazi está, por tanto, fuera de toda duda. La provincia de Cádiz fue testigo de ello en repetidas ocasiones durante la Segunda Guerra Mundial. También antes. Sus viajes a esta zona fueron numerosos, en bastantes casos enmarcados en importantes operaciones que pudieron condicionar el desarrollo del conflicto bélico.

Sabemos que era un enamorado de la provincia gaditana, a la que viajaba en cuanto tenía ocasión. Le gustaba alojarse en el Hotel Reina Cristina, en Algeciras. Allí repartió órdenes, celebró reuniones secretas, presenció tumbado en una hamaca un bombardeo italiano al Peñón y pudo haber sido asesinado. Y eso que se sepa. Casi nada.

Su primera visita data de 1916. Llegó a Madrid y se puso a las órdenes de Von Krohn, agregado naval en la embajada alemana. Su misión era buscar y preparar colaboradores en los puertos españoles que observasen los movimientos de los barcos mercantes y de guerra aliados en la Primera Guerra Mundial.

Así se fijó en esta zona del sur de España y allí tejería tiempo después su tela de araña, al reclutar agentes para la inteligencia alemana. Entre sus fichajes más ilustres figuran el cónsul en Cádiz, Richard Classen, y el millonario vasco Horacio Echevarrieta y Mauri, propietario del astillero gaditano y de una fábrica de torpedos que exportaba a Alemania.

Aquel trabajo permitió que esa red que tejió entonces jugase con ventaja al estar ya más que asentada en la zona cuando regresó como jefe del Abwehr en 1940.

Ya antes había conseguido sembrar una firme amistad con Franco. Se le señala a él, de hecho, como uno de los grandes culpables de conseguir el apoyo alemán al Caudillo en la Guerra Civil. Son muchos los que sostienen que influyó de manera determinante también en la decisión del dictador español de no intervenir en la Segunda Guerra Mundial y de no permitir a los nazis tomar Gibraltar, lo que ha dado pie a numerosas especulaciones sobre el papel real jugado por Canaris esos años.

Sea como fuere, lo cierto es que el jefe del Abwehr fue uno de los protagonistas principales de los preparativos de la Operación Félix, encaminada a que los alemanes tomasen el Peñón con la colaboración directa de España y sobre la que se profundiza en otro capítulo de este libro dedicado a la misma. Llegó a España para ello en julio de 1940. El día 23 se reunió con el general Juan Vigón, el coronel Martínez Campos y el teniente coronel Ramón Pardo. Después viajó al sur, un recorrido en el que, según se ha sabido bastante tiempo después, estuvo a tiro de los británicos. Pudo haber salvado la vida gracias a una orden en apariencia sorprendente.

Aparece en escena Kim Philby, el célebre agente doble británico-soviético. No podía ser otro. Le habían soplado que Canaris pasaría noche en Manzanares y se le ocurrió acabar con su vida. Informó a los mandos del Servicio de Operaciones Especiales (SOE) de que podría acometer la acción esa noche sin demasiados problemas y solicitaba luz verde. Consideraba que difícilmente se toparían con una situación tan ventajosa para matar al jefe de la inteligencia nazi.

Pero la respuesta fue tan rotunda como sorprendente: no. Bajo ningún concepto. No debía llevar a cabo ninguna acción contra Wilhelm Canaris. Al parecer ya existían contactos, a través de intermediarios, entre el jefe de la Abwehr y los servicios secretos británicos. Se desconoce de qué tipo y el contenido de esos supuestos contactos. Puede que el nazi apostase por un entendimiento con los ingleses antes que enfrentarse a ellos, en contra de lo que opinaba Hitler. Y cabe recordar que unos años después, en 1944, Canaris participó en la Operación Valquiria con la que un nutrido grupo de oficiales alemanes intentó acabar con la vida del líder nazi. Su implicación le valió su detención y condena a muerte.

El viaje del máximo responsable del Abwehr siguió, por tanto, con total normalidad hasta el Estrecho. Dedicaron los días 25 y 26 de julio a conocer la zona y estudiar las opciones para llevar a cabo con éxito la Operación Félix. Observaron Gibraltar desde todos los ángulos posibles. Una de las vistas más privilegiadas se las ofrecía el hotel en el que se alojaron, el Reina Cristina, un hervidero de espías en aquella zona por esa misma razón.

Canaris y sus acompañantes fueron testigos la noche del 25 del bombardeo al que la aviación italiana sometió al Peñón. Lo presenciaron todo desde las terrazas de las habitaciones que ocupaban en el mencionado establecimiento hotelero.

Viajaron a Madrid el día 27. Allí participaron en una reunión antes de emprender el regreso a Berlín para entregar un informe con las conclusiones de su estancia en la provincia gaditana, que, como es sabido, descartaba el empleo de fuerzas paracaidistas y aerotransportadas y apostaba por un ataque por tierra apoyado por un potente despliegue de artillería. Pero, claro, para ello necesitaban la colaboración de España, algo que no llegó a ocurrir. Aunque eso tardó tiempo es saberse, así que los preparativos para un ataque definitivo a Gibraltar continuaron durante los meses siguientes.

En ese contexto, Canaris regresó a España en diciembre de ese mismo año. Llegó a Madrid el día 4 con una carta personal de Hitler para Franco en la que se detallaban los plazos para la ejecución de la Operación Félix. No consta que esa vez aprovechase para visitar el Campo de Gibraltar.

Sí lo hizo unos dos años después. Al menos que exista constancia. Era finales de 1942 y de nuevo su vida corrió serio peligro. Fue otro agente británico, Desmond Bristow, uno de los monitores del célebre agente doble español Juan Pujol, Garbo, quien protagonizó el episodio correspondiente. Una de sus misiones había sido fichar agentes para la causa aliada en Gibraltar. Londres le informó de la presencia de Canaris en la zona y le detalló, incluso, las fechas en las que se alojaría en el Hotel Reina Cristina. Debía vigilarle. Pero Bristow fue más allá y mandó a sus superiores un telegrama en el que se ofrecía a secuestrar a Canaris. Consideraba que le resultaría fácil.

Como sucediera en julio de 1940, los mandos británicos se negaron de nuevo. La orden volvía a ser rotunda: debía limitarse a tener controlado a Canaris, ver qué hacía e informar después de ello. Obedeció resignado. Se lo tomó como una excursión e invitó a un colega, Brian Morrison, jefe del servicio de espionaje (MI5) en Gibraltar, a que le acompañase. Al final también lo hizo Donald Darling, del MI9 (agencia de detectives). Una vez acomodados en la terraza del Hotel Reina Cristina, con unas magníficas vistas a la Bahía de Algeciras y el Peñón, no tardaron en ver a Canaris. Según relata el propio Bristow en su libro Juego de topos, el alemán llegó con dos escoltas y se sentó justo en la mesa de al lado. Cuando Darling, que era el único que al parecer no sabía para qué habían ido allí, se percató de ello se asustó tanto que tuvieron que salir precipitadamente y parar en una venta para que se calmase con la ayuda de un coñac doble.

Ese viaje de Canaris a Algeciras en los últimos días de 1942 tenía por objetivo comprobar si España ofrecería resistencia a un hipotético ataque británico. Los rumores al respecto por aquel entonces eran intensos. La situación era, además, especialmente sensible, con la Segunda Guerra Mundial en su momento álgido. Alemania acababa de invadir la Francia de Vichy, aunque la Batalla de Stalingrado en el frente ruso estaba resultando nefasta para sus intereses.

Esta vez no se alojó en el Reina Cristina, sino en la casa del jefe de la oficina que los servicios secretos tenían en Algeciras. Quería aprovechar para ver la concentración de buques británicos y estadounidenses en la Bahía. Según recoge Juan José Téllez en Gibraltar en el tiempo de los espías, el biógrafo de Canaris, Kart Heinz Abshagen, cuenta que este cocinó esa Nochevieja para sus colaboradores un pavo asado. El responsable del Abwehr se acostó temprano, como en él era costumbre, mientras que los más jóvenes prefirieron divertirse en el cotillón del Hotel Reina Cristina, mezclándose con españoles, británicos y otros alemanes, compartiendo con ellos cócteles y bailes en perfecta armonía.

Nunca más se volvió a ver a Canaris por la zona. Año y medio después tuvo lugar el fallido intento de asesinato de Hitler en el que supuestamente participó. Fue detenido y condenado por ello. Murió en la horca en abril de 1945, muy poco antes, por tanto, de que la Segunda Guerra Mundial llegase a su fin. Quién sabe cuál hubiese sido su suerte si la ejecución se hubiese retrasado unas semanas y él hubiese llegado vivo a la fecha en la que se produjo la rendición alemana.

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LAS OPERACIONES OCULTAS DEL CÓNSUL CON BAKUMAR

La presencia de espías y militares con pasado nazi no se limitó a los años de la Segunda Guerra Mundial. Se prolongó mucho más allá, tal como se ha apuntado, gracias al abrigo que les proporcionó el régimen de Franco a muchos de ellos y a una Guerra Fría que convirtió España en un punto caliente en el trasiego de información robada. Fue una actividad que se dejó notar en el sur del sur del país hasta los años 80 del pasado siglo XXI.

Hay documentos que demuestran que la CIA ya contaba con listados de espías y agentes nazis en todo el mundo desde finales de julio de 1946. Eran fichas que incluían sus nombres completos o seudónimos, sus direcciones, lugares frecuentados, empleos oficiales, tapaderas y círculos de influencia y espionaje.

Muchos de ellos pasaron por Cádiz y permanecieron en la provincia más o menos tiempo. Uno de los más destacados, en este caso con una actividad regular en la zona prolongada en el tiempo, fue Richard Classen, cónsul honorario de Alemania desde los años 20. La CIA lo señala como colaborador del espionaje nazi y afirma que su actividad oficial, además de cónsul alemán, era ser delegado en Cádiz de la Bakumar (Baquera Kusche and Martin SA), una empresa consignataria de buques y agencias de aduanas fundada en 1847 y dedicada a la importación y exportación de productos que usaban los servicios nazis de inteligencia para sus operaciones militares.

En 1935 ya figuran registros sobre él en los archivos de la CIA. Le localizaban entonces en la sede gaditana de Bakumar en el número 15 de la plaza de las Cortes.

Classen tuvo contactos con otros supuestos nazis como los hermanos Clauss o Patricio Gustav Draeger, jefe de los servicios de espionaje militar de los alemanes en el suroeste de España, cónsul honorario en Sevilla y también empleado de la mencionada Bakumar, empresa en la que trabajaba igualmente el jefe local del partido nazi en Sevilla, Christoph Fiessler.

Otra de las actividades secretas de Draeger era llevar comida y «otras cosas» a los submarinos alemanes que se aprovisionaban de forma clandestina en la playa de los Alemanes. Al menos así lo ha reconocido en diferentes entrevistas su hija Margarita, quien también confesó que su padre se salvó de ser deportado a Alemania gracias a sus buenas relaciones con el ministro Queipo de Llano, quien habría intercedido por él para evitar que tuviese que abandonar España. Y es que en aquella época tener amistades en los círculos de Franco era fundamental para algunas actividades.

Según apunta José María Irujo en su libro La lista negra: los espías nazis protegidos por Franco y la Iglesia, la empresa suscitó las sospechas de los Aliados por las relaciones que mantenía con Schenker&Co, una firma alemana de transporte que servía de tapadera para trasladar por toda Europa obras de arte que los nazis habían robado en los territorios ocupados. Se da la circunstancia añadida de que Bakumar también trabajaba para la embajada alemana, lo que ayudó a alimentar esas sospechas de los Aliados respecto a la actividad real que llevaba a cabo esa empresa.

Pero las posibles vinculaciones de Bakumar con los nazis no se limitaron, ni mucho menos, a la provincia de Cádiz. Se extendieron por buena parte de la geografía española. Incluso en Baleares. Este párrafo extraído de un artículo sobre la presencia nazi en la isla, firmado por Guillermo Soler en el Diario de Mallorca el 20 de julio de 2013, es una prueba de ello:

Una de las empresas más útiles a los nazis que operaron en España, incluso en Mallorca, fue Bakumar, toda una potencia como naviero, consignatario, agente de aduanas, con una gran infraestructura a nivel nacional, además de tener intereses en turismo y en seguros. Fue fundada en 1847 por los hermanos Fernando y Rafael Baquera, Kusche y Martín, con capital dominante en la sociedad. Uno de los socios, José Kusche, era español, aunque hijo de padres alemanes. También tenía participación en dicha sociedad el empresario germano R. Sloman, domiciliado en Hamburgo. Bakumar trabajó durante más de un siglo en España, siendo uno de sus mejores clientes la embajada alemana, especialmente durante las guerras mundiales.

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UN SUBMARINO CARGADO DE ORO

La que sigue es una historia de especulaciones, de rumores, de teorías sin confirmar y de la búsqueda de un tesoro. Un tesoro nazi, en este caso. El que podía estar en un submarino alemán que habría naufragado en costas gaditanas, en la zona del Estrecho. No hay piratas, pero sí expediciones de búsqueda que se remontan hasta, al menos, el año 2000.

Existe la certeza de que fueron varios los sumergibles alemanes que naufragaron en esta zona durante la Segunda Guerra Mundial. Este episodio es buena prueba de ello. Tampoco es de extrañar, ya que se trataba de una zona con un importante tránsito por la proximidad de Gibraltar, punto estratégico y considerado de gran importancia para los contendientes en la Segunda Guerra Mundial.

El historiador Alfonso Escuadra tiene documentados hasta 19 hundimientos de unidades de la Armada nazi en el litoral andaluz. Podrían ser más, ya que sus confirmaciones hacen referencia al periodo comprendido entre junio de 1941 y febrero de 1944. Afirma que dos de ellos se produjeron en las inmediaciones de Zahara. Los fecha el 31 de octubre de 1943 y el 24 de febrero de 1944, con un U-732 y un U-761 como protagonistas. Curiosamente, uno muy cerca del otro, en ambos casos a unas 6 millas de Bolonia.

Pero podrían no haber sido los únicos. Los mencionados son los que se han podido demostrar, pero parece bastante probable que hubiesen naufragado más submarinos alemanes en aquellos años. Y lo que pudiese suceder con uno de ellos en concreto sigue suscitando interés hoy en día, además de dar pie a numerosas especulaciones más o menos fundamentadas.

Se trata de un submarino procedente de Palestina. Llevaba un valiosísimo tesoro de oro y platino que los nazis habían conseguido en Oriente Medio. Cuentan que embarrancó y que la tripulación se amotinó y huyó con buena parte del tesoro. Hay quien habla de que fueron los propios marinos quienes forzaron el incidente para evitar que dicho tesoro cayese en manos no deseadas. Lo que no pudieron llevarse habría quedado en el buque, que acabó en las profundidades del mar.

Hay vecinos de la zona aún vivos que recuerdan ese episodio. No porque fuesen testigos, sino por las historias sobre el mismo que corrían por aquella época. Como las que hacen referencia a otra embarcación alemana encallada en un lugar próximo, esta vez con un nutrido cargamento de tela vaquera. Pescadores y vecinos que fueron testigos del accidente y de la posterior huida de la tripulación se acercaron a ver qué había de valor en el buque, llevándose a cuestas lo que pudieron. «Nunca se ha visto tanta ropa vaquera en esa zona», cuenta una mujer que prefiere mantener su identidad en el anonimato.

Pero el interés, sobre todo de investigadores y cazatesoros, se centra en el submarino con la carga de oro y platino. El escritor y periodista Juan José Téllez descubría, en su libro Gibraltar en el tiempo de los espías, una búsqueda emprendida por el buque Mitilus, dependiente del Instituto Oceanográfico de Vigo. Fue por encargo del investigador Claudio Bonifacio, un italiano que vivía entre Sevilla, Lisboa e Italia. Era conocido por contar con un nutrido grupo de investigadores considerados ratones de biblioteca, que pasaban horas y horas en el Archivo de Indias rastreando embarcaciones de cualquier tipo y época que fuesen susceptibles de ser rescatadas por los tesoros u objetos de valor que pudiesen guardar.

Téllez explica que, tras conocer la posible existencia de este submarino nazi con oro y platino procedente de Oriente Medio, hicieron un estudio batimétrico en la zona de Atlanterra, entre Barbate y Punta Camarinal. Ese estudio del fondo marino determinó que allí abajo había algo, una «irregularidad», según detectó el sonar remolcado que emplearon, de 100 metros de largo, 20 de ancho y más de 30 de profundidad.

Y aquí acaba la historia. O, mejor dicho, lo que se sabe de la misma. Nunca se ha llegado a confirmar si encontraron lo que buscaban o no. Nada se sabe tampoco, por tanto, de la suerte que corrió ese tesoro nazi. El final de este episodio queda abierto. Lo único que parece seguro es que ese submarino y su tesoro existieron y se hundieron en aguas gaditanas. Otra cuestión es si sigue allí o no.

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CONDECORADO POR HITLER Y EJECUTADO POR FRANCO EL MISMO DÍA

La de Juan José Domínguez no es una más de las múltiples historias de espías que se vivieron en la provincia gaditana. Además de curiosa, en este caso está salpicada de numerosos enigmas y contradicciones que la convierten en única. Preguntas sin respuesta, acusaciones que se daban la mano con reconocimientos incompatibles, y un final sorprendente, digno de película. O de un cómic de Mortadelo, según se mire.

Nuestro protagonista fue uno de los condenados por el conocido como suceso de Begoña, en el que el lanzamiento, el 16 de agosto de 1942, de una granada de mano dentro de la mencionada basílica bilbaína, en la que estaba el general José Enrique Varela, causó 70 heridos. El atentado, del que Domínguez fue el principal encausado, sirvió a Franco de excusa para señalar como culpable a la Falange y alejarla del poder, cesando a su cuñado Ramón Serrano Suñer como ministro de Asuntos Exteriores y a Valentín Galarza como ministro de Gobernación.

Pese a ser destacado miembro de Falange, a Juan José Domínguez se le acusó de trabajar para el espionaje británico. Franco llegó a decir incluso que estaba al servicio de los americanos, según afirmó su viuda bastantes años después.

Su historial, sin embargo, decía todo lo contrario. Si nos atenemos al mismo, más bien se le debía considerar poco menos que un héroe para la causa fascista. Nació en Sevilla en el seno de una familia humilde. Con apenas 16 años ya se sintió fascinado por el mensaje de José Antonio Primo de Rivera. Tanto, que no dudó en viajar a Madrid en bicicleta y con solo un duro en el bolsillo para escuchar el discurso del fundador de la Falange Española.

Cuentan que ya antes de la Guerra Civil intentó retirar del Ayuntamiento de Aznalcóllar la bandera republicana, una acción que estuvo a punto de costarle la vida. Abrieron fuego contra él y su acompañante, Narciso Perales. José Antonio Primo de Rivera les defendió personalmente ante los tribunales.

Su leyenda se agrandó ya durante la Guerra Civil. Aseguran que atravesó, en diferentes misiones arriesgadas, hasta seis veces la línea del frente, entre las zonas nacional y republicana, resultando capturado en más de una ocasión. El mito empezaba así a construirse, sobre todo después de que José Antonio Primo de Rivera le concediese por ello dos importantes condecoraciones: el Aspa Roja y el Aspa de Plata.

A partir de 1939, tras la victoria franquista y coincidiendo con el inicio de la Segunda Guerra Mundial, se dedicó al Servicio de Información. Una de sus misiones más importantes consistió, en 1942, en el trazado de un cable desde Francia hasta la Línea de la Concepción. Hay quienes defienden que el objetivo del mismo era controlar el tráfico de submarinos ingleses por el Estrecho, mientras otros consideran que era para preparar un ataque alemán contra el Peñón de Gibraltar.

Lo que sí parece demostrado es que Juan José Domínguez fue un espía del Tercer Reich. Su clave era V-Do y está considerado uno de los principales responsables de las acciones de sabotaje que se llevaban a cabo en la provincia de Cádiz, sobre todo en la zona del Estrecho, y que estaban coordinadas desde Sevilla. Incluso los Aliados lo sabían, lo que desmontaría las acusaciones de que trabajaba para ellos. El propio Samuel Hoare, embajador británico en Madrid, así lo llegó a reconocer al afirmar, textualmente, que «era utilizado por la organización nazi de sabotaje en Algeciras».

Nada de eso le sirvió, sin embargo, para librarse de la condena por el suceso de Begoña. Tampoco que el propio obispo de Madrid pidiese su indulto, reclamación a la que Franco respondió: «Debería condecorarle, pero le tengo que fusilar». Se trata de una afirmación que debe entenderse en el complejo contexto geopolítico del momento. Concluía el mes de julio de 1942 y cuentan que Alemania tenía dispuesta la Operación Ilona, con la que preveía invadir el País Vasco, primero, y el resto de España, después. O al menos eso decía la información que recibió Franco y que le empujó a tomar esa decisión de condenar a muerte a Domínguez.

Fue, por tanto, fusilado, por «razones de Estado». Y lo fue pese a que quien presidió el consejo de guerra correspondiente y rubricó la sentencia, el general Antonio Castejón Espinosa, firmase en contra de su voluntad, según él mismo reconoció muchos años después, en 1964, a su viuda, Celia Martínez, con quien se vio para pedirle disculpas por ello.

Y fue fusilado también pese a la fuga que se le había preparado y que el propio joven condenado rechazó. Al menos así lo relató su viuda:

Se consiguieron dos millones de pesetas para comprar a dos funcionarios de prisiones. Tenían un barco para la huida, que hundirían para simular un naufragio. Los guardianes estaban dispuestos, pero era tal el pavor que le entró a Jorge Hernández Bravo, por las represalias que podrían tomar contra él, que mi marido renunció a perjudicarle con la fuga.

En su testamento, que redactó la noche antes de morir, llega a justificar «la inconsciencia de Franco y la debilidad impropia de un general».

Murió fusilado, pero no de una forma convencional. Lo hizo cantando el Cara al sol. Y con una camisa azul puesta, dejando claras así cuáles seguían siendo sus convicciones. Pero solo pudo entonar la primera estrofa de la canción. La buena puntería de los agentes de la Guardia Civil encargados de acabar con su vida no le dejaron más. Apenas pudo terminar de decir aquello de «ella había bordado aquella camisa en rojo ayer» cuando cayó muerto, según recordaba su esposa Celia en 1964.

Eso sucedía el 1 de septiembre de 1942. Adolf Hitler, desde Alemania, aprovechó para ridiculizar a Francisco Franco. Evidentemente, sus relaciones ya no pasaban por el mejor momento. ¿Cómo lo hizo? Pues concediendo a Juan José Domínguez, el mismo día de su ejecución, la Cruz de la Orden del Águila Alemana. Se trataba de una condecoración establecida para premiar a aquellos extranjeros cuyas actividades hubieran sido favorables a la causa alemana.

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EL PRÍNCIPE NEGRO

El que sigue es el relato resumido de uno de los considerados (revista Muy Historia, número 45) mayores villanos de la Segunda Guerra Mundial: Junio Valerio Borghese. Es difícil encontrar a un personaje envuelto en tanta oscuridad como él. Incluso su muerte, sucedida en 1974 en Conil, siempre estuvo rodeada de un buen puñado de interrogantes. Y muchas de las respuestas están en la provincia de Cádiz, sobre todo en un precioso municipio costero al que el también conocido como Príncipe Negro llegó arrastrado por las comodidades de un establecimiento turístico. Fue uno de los primeros pensados para turistas creado en el litoral gaditano, allá por 1964. Su impulsor fue Joachim von Knobloch, quien fuera capitán de la Legión Cóndor, cónsul de Hitler en Alicante y el número 48 de la famosa Lista Negra, la relación de nombres presentada por los Aliados tras la Segunda Guerra Mundial en la que se reclamaba a Franco la repatriación de 104 presuntos espías alemanes que se ocultaban por toda España.

Nacido en Roma en 1906, Valerio Borghese formaba parte de una familia noble en la que se podían contar tres cardenales y un Papa (Paulo V / Camilo Borghese) y que estaba emparentada con el mismísimo Napoleón, ya que una hermana de este se casó con un príncipe Borghese. También es de sobra conocida la buena relación que la familia mantuvo con miembros influyentes de la nobleza italiana, como los Pallavicini y los Orsini, y de la Curia Vaticana.

Estudió en Londres antes de ingresar en la Escuela Naval de Livorno de la Regia Marina Italiana. Corría el año 1923 y Europa, como quien dice, hacía pocos años que había salido de una Primera Guerra Mundial que seguía marcando al continente europeo. No tardó en destacar en la Marina. Se especializó en el arma submarina y participó como capitán de Corbeta en la Guerra de Etiopía. Comenzaba así una meteórica carrera militar que no tardaría en convertirle en un héroe.

España marcó su vida. Su primera presencia en este país se remonta ya a la Guerra Civil, como comandante del Iride, uno de los submarinos más modernos con los que entonces contaba Italia. Su misión consistió en la interceptación de buques de suministros del bando republicano.

Pero su fama comenzó a cimentarse en los primeros compases de la Segunda Guerra Mundial. Fue al mando del Scirè, un submarino de 620 toneladas encargado de transportar torpedos humanos —o tripulados— destinados a atacar buques británicos en todo el Mediterráneo. Se conocían también como torpedos de baja velocidad y en esencia eran proyectiles modificados para ser pilotados por una tripulación de dos hombres. La unidad militar encargada de estas actividades fue denominada Décima Flotilla MAS y al frente de la misma se colocó en 1942 al mencionado Borghese.

Su osadía ya había trascendido e impulsado un reconocimiento general, sobre todo en su país, gracias a una de las primeras de esas operaciones de sabotaje. Fue en la noche del 19 de diciembre de 1941. La misión consistía en adentrarse en el puerto de Alejandría (Egipto) y atacar con tres torpedos tripulados, de seis metros de longitud cada uno, los acorazados británicos Valiant y Queen Elizabeth, además del cisterna Sagona. Sus seis tripulantes se sumergieron y esquivaron los campos de minas que había tanto en la superficie como en el fondo del mar, mientras el enemigo patrullaba por encima de ellos, temeroso de que en cualquier momento recibiese un ataque. La Segunda Guerra Mundial estaba en su momento álgido y aquella era entonces una de las zonas calientes del conflicto. Lo que no esperaban era que sucediese de esa manera, a través de aquella nueva arma submarina.

La operación fue un éxito y consiguió su objetivo. Borghese empezó a convivir con la fama. Se sucedieron otras operaciones similares en el Mediterráneo. Y en Gibraltar y sus inmediaciones fue donde su actividad resultó más intensa y fructífera.

Para entonces, la Décima Flotilla Mas de Junio Valerio Borghese ya hacía tiempo que había fijado Gibraltar y el Estrecho como objetivo principal. Era un punto estratégico, fundamental para sus intereses en la Segunda Guerra Mundial. Sabían que quien controlase ese punto controlaría el acceso al Mediterráneo, con todo lo que ello conllevaba, así que los italianos se volcaron desde un principio en las operaciones de sabotaje contra intereses británicos —y de sus socios aliados—. Algunas fueron un fracaso, pero otras, sin embargo, todo lo contrario.

El primer ataque tuvo lugar en septiembre de 1940, 15 meses antes, por tanto, que la operación en Alejandría que disparó su popularidad y empezó a situarlo como un héroe nacional. El 24 de septiembre de 1940, en el mismo periodo que el destructor británico Stuart hundió el submarino Gondar en el Golfo de Bomba, el submarino Scirè dejo la base de La Spezia para una misión paralela contra Gibraltar.

Era la primera misión del Scirè bajo el mando de Borghese. Y fue un fiasco. El día 29, cuando ya estaban a casi 50 millas del Peñón, Roma revocó la orden de ataque aduciendo la «ausencia de blancos de interés».

Después se sucedieron otras operaciones de sabotaje. Las primeras no obtuvieron los resultados deseados. Fue entonces cuando la Décima Flotilla decidió habilitar en el Campo de Gibraltar dos bases secretas desde las que poder operar con más garantías. Buscaban la efectividad que hasta entonces no habían tenido. Aunque nos referimos a ellas en otro capítulo, reseñar que una fue en una vivienda en Puente Mayorga, conocida como Villa Carmela, con unas vistas privilegiadas a la Bahia y a Gibraltar, y, por tanto, al tránsito de buques en la zona. La ubicación de la otra es más sorprendente: un barco encallado en la Bahía.

Esta embarcación era el Olterra, un barco cisterna italiano que estaba en la zona pendiente de descargar cuando Mussolini declaró la guerra a los aliados el 10 de enero de 1940. Ante la posibilidad de que cayese en manos británicas en cuanto se dispusiese a salir a mar abierto, recibió la orden de Roma de inutilizarlo. Fue embarrancado y parcialmente volado, aunque no destruido del todo. Y así permaneció hasta que, en enero de 1942, los mandos italianos pensaron que el buque podía ser aprovechado para sus intereses militares gracias a las magníficas vistas que tenía a la base enemiga de Gibraltar y su proximidad a la misma. Primero se pensó en él como observatorio, pero después también como base secreta de los torpedos humanos —también conocidos como maiali— para atacar intereses aliados en el Peñón y sus inmediaciones.

Con la excusa de una puesta a punto tras tanto tiempo de inactividad, se acometieron unos complejos trabajos que abrieron el casco por debajo de la línea de flotación —los torpedos podían así salir sin ser vistos— y se montó en las tripas del barco un completo taller.

A partir de ese momento, las operaciones de sabotaje con torpedos humanos se acometieron desde el Olterra y las que se llevaban a cabo con hombres rana y sus bombas lapa se organizaban desde Villa Carmela. Hubo otros puntos próximos desde los que también operaron miembros y colaboradores de este equipo de sabotaje, como el Hotel Reina Cristina.

El saldo de la Décima Flotilla Mas en el Campo de Gibraltar fue positivo para sus intereses. Hundió o dañó a 14 barcos aliados, en su mayoría británicos: 11 cargueros (Durham, Meta, Empire Snipe, Shuma, Baron Douglas, Raven’s Point, Pat Harrison, Mahsud, Camerata, Harrison Gray Otis y Stanridge) y tres petroleros (Denby Dale, Fiona Shell y Thorshovdi).

Si ampliamos el balance a todas sus operaciones en el Mediterráneo, la cifra de barcos que consiguieron afectar, incluidos los de Gibraltar, asciende a 35, repartidos entre la Bahía de Suda (Creta), Alejandría (Egipto), Sebastopol (Crimea), El Daba (Egipto), Argel (Argel), Iskenderun /Alejandreta (Turquía) y Mersin (Turquía).

Sin embargo, Borghese no tenía bastante. Quería más. Sus éxitos en el Estrecho le dieron alas y planeó una operación que todavía hoy sigue pareciendo una locura, aunque una locura que, eso sí, estuvo bastante cerca de convertirse en realidad: un ataque submarino a Estados Unidos, en concreto al Puerto de Nueva York. Y de forma paralela, otro a una base británica en Freetown, en Sierra Leona, aunque esta última acabó siendo descartada. Con esta acción no pretendía ninguna victoria militar más allá de la derivada del daño moral y psicológico que eso pudiese suponer para Estados Unidos.

Tuvo muy claro el plan. Hasta el más mínimo detalle. Había invertido mucho tiempo en su elaboración. Era verano de 1942 y hacía pocos meses que los americanos habían entrado en guerra. Hacer saltar por los aires el muelle de la ciudad más importante de Occidente, en este caso Nueva York, supondría una inyección de moral tremenda para el Eje y hubiese dejado herido, sobre todo en su orgullo, a Estados Unidos. La idea era en apariencia simple. Demasiado quizá. Otra cuestión era llevarla a la práctica. Puede parecer, de hecho, una locura, aunque también hay que tener en cuenta que si había alguien con experiencia en operaciones submarinas con torpedos humanos, esa era, sin duda, la Regia Marina Italiana. La misma, de hecho, se remontaba a la Primera Guerra Mundial.

El plan consistía en llevar en el submarino Leonardo Da Vinci un torpedo enano —o más de uno, según algunas fuentes— y lanzarlo en la boca del río Hudson tripulado por hombres rana que minarían toda la bahía y, si era posible, se adentrarían en Manhattan para demoler un rascacielos con explosivos. Para llevarlo a cabo era necesario un líder aventurero con carisma y bastante temerario. Y Junio Valerio Borghese, desde luego, reunía todas esas condiciones. Ya lo había demostrado más que de sobra.

La operación no se quedó en una mera idea. Llegaron a ponerse en marcha los preparativos y a dejarlo todo listo a la espera de la orden de entrar en acción. El Leonardo Da Vinci debía ser antes remodelado para la misión y fue enviado a un astillero para ello. Le retiraron el cañón y en su lugar colocaron una especie de bañera para acomodar el minisubmarino sin que sufriese daños. De junio a septiembre de 1942 hicieron pruebas en Le Verdon, en la región francesa de Aquitania, en las que lograron que, estando sumergido a 12 metros, pudiera liberar y después recoger al minisubmarino. Todo parecía, por tanto, dispuesto para el ataque. Pero se consideró que no era el momento adecuado y se apostó por esperar hasta diciembre a unas mejores condiciones climatológicas para la operación.

También pensaron que era conveniente obtener más información de inteligencia para tener unas mínimas garantías de que el ataque culminaría con éxito. Borghese prefería, además, aguardar a que estuvieran listos unos nuevos minisubmarinos con más capacidad. Y así fueron pasando los meses.

La espera se prolongó al final más de lo previsto. Exactamente hasta el 23 de mayo de 1943. Ese día, el submarino Leonardo Da Vinci navegaba de nuevo a Burdeos para iniciar la misión que le llevaría a aguas americanas. Pero no llegó nunca a su destino. Una broma macabra del destino hizo que fuese interceptado y hundido por buques británicos en Cabo Finisterre. Se perdía así la única nave disponible con toda su tripulación entrenada de manera específica para la operación capitaneada por Junio Valerio Borghese, por lo que esta fue al final cancelada.

Pronto llegaría la firma del armisticio. Fue en septiembre de ese mismo año 1943 y Borghese lo interpretó como una capitulación. No le gustó nada, así que decidió seguir luchando en el bando alemán. Eso sí, él mismo quiso dejar bien claro después que no lo hacía por defender la causa nazi, sino por el honor de su país.

Comenzaría así otra agitada etapa en la vida de Borghese. La mayoría de sus hombres le acompañaron en la nueva aventura, a los que se sumaron otros muchos de todas partes de Italia que compartían su idea de luchar por la patria de la mano de los alemanes, con quienes firmó un acuerdo el 12 de setiembre de 1943. Recuperó así la operatividad de la Décima Flotilla, que ponía al servicio de una causa que siguió sumando adhesiones. Consiguió reunir un ejército de 18 000 hombres, que se dedicaron a combatir por tierra, mar y aire a los partisanos comunistas, sus grandes enemigos en aquel momento, y que, como se podrá comprobar más adelante, simbolizaban el gran demonio ideológico contra el que Borghese luchó casi hasta que la muerte le encontró, ya entrada la década de los 70, en el litoral gaditano.

Numerosas incógnitas rodean todavía los siguientes pasos que dio el italiano. No acaban de entenderse los contactos que mantuvo entonces, en ese contexto, con agentes aliados, entre los que se encontraba el mismísimo Allen Dulles —quien años después se convertiría en el primer director civil de la CIA estadounidense— o James Jesus Angleton, conocido como el brujo negro del contraespionaje británico, así como con miembros de las SS. ¿Para qué? ¿De qué hablaron y qué acuerdos alcanzaron, si es que llegaron a alguno?

La cuestión es que el tema llegó a oídos de Mussolini, quien ordenó su detención, aunque poco tiempo después lo puso en libertad. Las explicaciones sobre los motivos nunca resultaron convincentes.

Más allá de los detalles y los contenidos de esos encuentros, todo apunta a que Junio Valerio Borghese supo ganarse las simpatías y el favor de los Aliados. Una sorprendente «amistad» que quedaría demostrada nada más terminar la Segunda Guerra Mundial. El italiano fue capturado por los partisanos, pero no consiguieron retenerlo demasiado tiempo. Escapó rápido. ¿Cómo? Pues con la ayuda de los americanos. Dulles dio la orden de rescatar a Borghese. Angleton la ejecutó y se lo llevó a Roma en busca del favor de las autoridades locales.

Esa alianza entre Borghese y los Aliados podría explicarse en el interés que británicos y estadounidenses tenían en los conocimientos del líder de la Décima Flotilla MAS y sus oficiales, sobre todo en lo referente a los métodos empleados por los guerrilleros comunistas. Muchos de ellos, de hecho, acabaron trabajando para los servicios de inteligencia de ambos países.

Quedaba juzgar a Borghese. Los americanos tuvieron que entregarlo; lo contrario hubiese provocado demasiado rechazo en algunos ámbitos en un momento delicado. Pocos apostaban por él. Se esperaba la pena de muerte o, en el mejor de los casos, la cadena perpetua. Pero los estadounidenses no le dejaron tirado. Consiguieron que los juzgasen los Aliados y que no lo fuese por crímenes de guerra. Tras dos años de prisión, lo declararon culpable de colaborar con los alemanes y le impusieron una pena de 12 años.

Pero la suerte —o lo que fuese— volvió a aliarse con Borghese. La Corte Suprema de Justicia le dejó en libertad en 1949.

Inició entonces una aventura muy diferente a la vida que había llevado hasta ese momento, la política. Aunque es cierto que se especula que, de forma paralela, pudo colaborar también con los servicios secretos estadounidenses, aunque no se ha podido demostrar. Al menos de momento.

Se unió al Movimiento Social Italiano (MSI), del que llegó a ser presidente. Era un partido de extrema derecha a cuyo frente se encontraban antiguos fascistas de segunda fila. No le resultó complicado a Borghese, por tanto, destacar en su agresiva defensa del anticomunismo. También renegó de la aristocracia, la misma de la que él procedía, lo que le valió el apodo de Príncipe Negro con el que ha acabado siendo conocido. Es una clara referencia a su origen familiar y las camisas negras de los fascistas.

Cabe reseñar que eran unos años en los que los americanos, principalmente a través de la CIA, apoyaban a los movimientos neofascistas para combatir el comunismo. Era indudable que eso les daba alas.

Podemos hablar de unos años de relativa calma en la vida de Junio Valerio Borghese, aunque eso no quiera decir que permaneciese oculto ni ajeno a la política. En 1968 abandonó el MSI. Lo hizo acusando a la organización política de blanda, de no ser lo suficientemente extremista, y fundó el Frente Nazionale, un partido de extrema derecha más radical que combinaba planteamientos fascistas con un marcado anticapitalismo.

No tardó en demostrar con sus actos que de verdad pensaba lo que decía y que no estaba dispuesto a quedarse más tiempo de brazos cruzados. Había que pasar a la acción. La fórmula elegida fue un golpe de estado. Y la fecha, diciembre de 1970, pero fracasó en el intento.

Un tipo llamado Delle Chiase, un neofascista que después colaboró en la guerra sucia contra ETA, tomó el Ministerio del Interior en Roma. Todo apuntaba a que era un golpe en toda regla alimentado o liderado en la sombra por Borghese, pero en el último momento se dio marcha atrás. Se desconocen las razones. Eso sí, llama la atención que muchos años después, en 1987, el diario La Vanguardia publicase que en el momento del golpe el Príncipe Negro estaba en la finca de su amigo Von Knobloch en Conil.

Cuando comenzó la investigación sobre dicho intento fallido de golpe de estado, y para evitar su detención, huyó. Encontró refugio en España. Aquí le recibieron con los brazos abiertos. Cuentan que mantuvo varios encuentros con Franco y que se movió por el país como quiso. Cuentan también que recuperó la sonrisa y el buen humor. Se abrazó a la buena vida. Descubrió bellos rincones de los que se enamoró. Entre sus preferencias estaba un tramo del litoral gaditano en el que en el pasado ya se habían asentado —o visitado— numerosos nazis alemanes y fascistas italianos. Él también. Era Conil.

Y fue justo en Conil donde murió. Eso sí, lo hizo al estilo Borghese. Sin pasar desapercibido, en extrañas circunstancias y dejando tras de sí un reguero de preguntas sin respuesta, de rumores, especulaciones y teorías conspiratorias de todo tipo. Hay quien ha escrito que su leyenda merecía un final envenenado. Como el que tuvo, nunca mejor dicho.

Lo cierto es que Borghese murió en un momento muy oportuno para algunos. Manejaba bastante información. Sabía mucho. Puede que demasiado. Por ejemplo, quién estuvo con él detrás de ese intento de golpe de estado de diciembre de 1970. Si de verdad estuvo implicado, como parece, es evidente que sí lo sabía. Porque que lo estuviese él solo, que él fuese el único ideólogo, que se arriesgase a intentarlo sin ningún apoyo externo —o desde dentro—, se antoja más que improbable, sobre todo con los antecedentes de Borghese. Dicen que el que fuera héroe de guerra tenía previsto regresar a Italia con sus secretos bajo el brazo. Sea o no cierto, lo que sí es verdad es que más de uno respiró aliviado con su muerte.

Sufrió un desvanecimiento. Eso parece incuestionable. Otra cuestión es cómo se produjo. Y, sobre todo, por qué. Qué es lo que lo causó.

Había llegado a esa finca de su amigo Von Knobloch, el Cortijo de la Fontanilla, el verano de 1974. No era la primera vez. En esa ocasión arribó en compañía de una mujer italiana, cuya identidad no ha trascendido —aunque hay quien ha señalado que podía tratarse de una periodista de la RAI—, lo que la ha convertido en el personaje misterioso del capítulo final de la película de Junio Valerio Borghese.

Tras el desvanecimiento, todavía vivo, agonizante, lo llevaron al Hospital San Juan de Dios de Cádiz. Le acompañaba la misteriosa mujer italiana. Hay una leyenda —qué sería de la vida y la muerte del Príncipe Negro sin las leyendas— que afirma que esa mujer fue vista bebiendo una copa de Dom Pérignon cuando murió su amado.

Su cuerpo fue trasladado de Cádiz a Roma a mediados de septiembre. Lo enterraron con honores al lado de los papas, en el panteón de Paulo V.

Las circunstancias de la muerte nunca se han aclarado. Parte de la prensa italiana sostuvo que murió envenenado. Jack Greene y Alessandro Massignani también lo afirman en su libro The black prince and the sea devils. Lo más probable es que ya nunca se conozca la verdad, aunque haya quien la sepa. Puede que una persona que vivió unos años en Jerez y que desapareció de repente tras la muerte de Borghese habría podido arrojar algo de luz al respecto. Mantuvo una correspondencia regular con él hasta poco antes de ese verano de 1974. Los guardianes de esa parte de la historia prefieren mantenerla en secreto. Al menos de momento.

Un apunte final: todos los archivos de los servicios de inteligencia británico y estadounidense se mantienen en secreto, al igual que los archivos relacionados con la familia Borghese en el Vaticano. Quizá si algún día se hacen públicos nos encontremos con más de una sorpresa. O no tanto. Porque de Borghese y su vida se puede esperar casi cualquier cosa. Incluso alguna de las que muchos sospechan.

21
VILLA CARMELA, BASE SECRETA DE LA DÉCIMA FLOTILLA

Antonio y Conchita Ramognino aparentaban formar un matrimonio normal, ceñido a los cánones que se imponían en la época. Discretos, tradicionales y educados, gustaban de una vida tranquila. Era lo que proyectaban. Pero nada más lejos de la realidad. Tenían una cara B. Llevaban una vida paralela que estaban obligados a ocultar. Más agitada, más incierta, más peligrosa. Les gustaba caminar por el filo de la navaja, desafiando al destino, convencidos de la trascendencia de sus objetivos. Y lo cierto es que la tuvo. Hasta el punto que podemos afirmar que su misión consiguió condicionar buena parte de la actividad de los bandos enfrentados en la Segunda Guerra Mundial en la provincia de Cádiz, sobre todo en la zona del Campo de Gibraltar.

Ella estaba muy enferma y buscaba el mar para unos baños que la ayudasen a mejorar su salud. Era la tapadera con la que llegaron procedentes de Italia en la primavera de 1942 para cumplir un importante encargo: encontrar una base para la Décima Flotilla liderada por el mismísimo Junio Valerio Borghese, el Príncipe Negro.

Tal como este explicaba en sus memorias bastantes años después, el ataque con torpedos humanos dependía de numerosos factores imposibles de predecir. Solo se podía ejecutar un número limitado de acciones de minado al transportar tres únicos «maiali» —palabra para referirse a los tripulantes de esos torpedos, cuya traducción al castellano es «cerdos»— por misión. Y, encima, eran necesarias una serie de horas de oscuridad, lo que impedía que se pudiese ejecutar operaciones entre final de primavera y principios de otoño. Todo ello, además del escaso éxito logrado en sus primeras actuaciones, obligaba a buscar una base secreta en las proximidades de su radio de acción que, según Borghese, permitiese mantener el acoso desde España y no dar tregua al enemigo, en este caso los británicos que operaban en Gibraltar y sus inmediaciones.

«Todo aquello —dijo— debía hacerse sin que los españoles se percatasen de nada, a fin de evitar, tanto a estos como a nosotros, los problemas que supondría su implicación en las acciones».

Se impuso entonces mandar a alguien de confianza a estudiar la zona para elegir el mejor lugar posible en el que ubicar la base de la Décima. Y fue cuando surgió la figura de Antonio Ramognino. Era entonces un ingeniero de 37 años que había trabajado en Piaggio hasta hacía unos meses, cuando, siguiendo la tradición familiar, se había incorporado a la Marina de Guerra italiana.

La orden era clara: viajar en secreto al sur de la Península y localizar en la Bahía de Algeciras un lugar para montar una base de operaciones para la Décima. Pero ¿por qué eligieron a una persona con tan poca experiencia? Había demostrado ingenio y motivación de sobra en los meses que llevaba en la Marina de Guerra italiana, sí, pero una misión de esa importancia requería de otras aptitudes quizá más importantes. Y en el caso de Antonio Romagnino se tuvo en cuenta que hablaba muy bien castellano, ya que estaba casado con una española a la que había conocido en Madrid, Conchita Peris del Corral, quien acabaría resultando determinante en el éxito de la empresa encomendada.

Fue el propio Antonio quien propuso que ella le acompañase en la misión. Permitiría simular que estaban en viaje de placer, ser una pareja de enamorados que acabaría rendida a los encantos de la zona y convencida de que su clima y su mar eran lo que mejor le vendría a la simulada mala salud de ella. Los mandos italianos aceptaron y, en abril de ese año 1942, Antonio y Conchita emprendieron el viaje.

Llegaron a Algeciras conduciendo un coche, un Peugeot, que les entregó la propia Marina italiana. Pero lo que se presumía como un trayecto tranquilo, poco menos que de placer y que les permitiría conocer juntos muchos de los rincones más bellos de España, comenzó con un sobresalto que estuvo a punto de dar al traste con la misión nada más comenzar. Fue en la frontera hispanofrancesa. Las autoridades se percataron de que el pasaporte de Antonio estaba caducado. Un error imperdonable para alguien tan meticuloso como él. El carabinero español que les alertó dijo que así era imposible flanquearle el pase a España. Hasta que intervino un coronel, marido de una prima española de Antonio Ramognino. Era ni más ni menos que Camilo Menéndez Tolosa, entonces comandante de regimiento y tiempo después ministro del Ejército. Gracias a él, el percance quedó en una simple amonestación y la pareja pudo cruzar la frontera el 6 de abril.

Ya en su destino consiguieron pasar desapercibidos. Se alojaron en el Hotel Reina Cristina mientras recorrían los alrededores en busca del mejor emplazamiento para la base secreta de la Décima. Nadie supo que esa pareja excéntrica que daba largos paseos por la playa, él un astrólogo algo charlatán que siempre iba con un peculiar sombrero de paja y un bastón de caña y ella, alegre, risueña y siempre elegantemente vestida con llamativos trajes de seda., eran, en realidad, unos espías italianos en plena acción, trabajando en una misión con la que se buscaba arrebatar Gibraltar a los británicos o, al menos, minar su fuerza como punto estratégico.

Contaron con el apoyo y la protección del cónsul italiano Bordighioni. Sus excursiones abarcaron toda la Bahía de Algeciras. Hicieron multitud de fotografías de lugares estratégicos —siempre con ella posando para no levantar sospechas— que conformaron el grueso del informe que Antonio presentaría el 4 de mayo a Borghese en Italia. Habían tardado, por tanto, menos de un mes en realizarlo.

Como la Décima empleaba dos tipos de armamento diferentes —uno ligero para las bombas lapa y el Grupo Gamma de buceadores que se encargaba de su colocación y otro pesado, en este caso para los torpedos humanos—, Antonio Ramognino defendió en el informe entregado a Borghese la conveniencia de incluir también una base secreta para el dispositivo pesado, para la que pensó en aprovechar el buque Olterra, embarrancado en la zona y que podía ser remolcado con la excusa de su reparación a un lugar estratégico. Además de aprovechar la excelente visión que podía proporcionar para controlar el movimiento en el Peñón y sus inmediaciones, se antojaba la base y la plataforma de lanzamiento perfectas para los torpedos humanos. Tanto es así que, una vez obtenido el visto bueno a la operación, en las entrañas del buque se habilitó incluso un completo taller para el mantenimiento, montaje y reparación de los torpedos.

Junio Valerio Borghese también dio el visto bueno a Villa Carmela como base secreta para el dispositivo de armamento ligero del Grupo Gamma con sus hombres rana y bombas lapa. La trascendencia de la decisión es más que considerable. Combinar ambas bases permitía intensificar y mantener en el tiempo el acoso a la Royal Navy en Gibraltar. Desde el Olterra en el Puerto de Algeciras, los italianos podían asaltar el puerto interior del Peñón y las naves ancladas en la mitad occidental de la Bahía. Y desde la otra base, Villa Carmela, podían atacar a las embarcaciones de la mitad oriental.

Arrebatar Gibraltar a los británicos estaba más cerca que nunca. O eso pensaban. Con la ayuda de alemanes y españoles, el control del Estrecho, con todo lo que eso implicaba en el desarrollo de la guerra, era así posible. Los italianos llegaron a verlo cerca gracias a Borghese y sus hombres.

Antonio Ramognino pidió hacerse cargo de la base que iba a instalarse en Villa Carmela. Sus superiores accedieron. Su presencia en Puente Mayorga se justificaría aludiendo a que, en calidad de representante de la naviera propietaria del Olterra, iba a supervisar los trabajos de reparación y mantenimiento que iban a realizarse en el buque. La Regia Marina italiana también aceptó que su esposa volviese a acompañarle en esta nueva misión.

El lunes 29 de junio Antonio y Conchita regresaron a España y se instalaron en Villa Carmela. Se hicieron así con las riendas de las instalaciones de la base secreta.

La vivienda estaba ubicada en lo alto de una pequeña colina, a unos 700 metros de la playa. Era una plataforma que ofrecía una magnífica panorámica para espiar los convoyes anclados en la bahía y los barcos de guerra dentro del puerto de Gibraltar.

Resulta cuanto menos curioso que el propietario de Villa Carmela fuese un gibraltareño llamado John Louis Bernard, que había sido evacuado a Madeira. Tenía un sobrino que trabajaba en las instalaciones portuarias de la Roca y sabía que la vivienda había sido alquilada a un italiano a través de un abogado español, Antonio Sola, que era el administrador de la finca, pero nunca informó de ello a las autoridades británicas. Hubiese sido lo lógico teniendo en cuenta el contexto bélico del momento.

Tocó entonces adaptar el lugar a las necesidades de la Décima. Ramognino volvió a demostrar entonces su ingenio. Era primordial mejorar sus posibilidades como punto de observación. De ello dependía, de hecho, la esencia de su actividad. Había buenas vistas a la Bahía de Algeciras desde las ventanas de la fachada oeste, pero el Puerto y sus alrededores solo podían divisarse desde la fachada sur. Eso dificultaba de forma considerable las labores de control y espionaje, así que Antonio decidió habilitar una nueva ventana que convirtió en un observatorio permanente. Este contaba con un potente equipo óptico que camufló con un pequeño aviario para sus periquitos. Los pájaros y su revoloteo ocultaban el anteojo y permitieron que las labores de observación del Campo de Gibraltar, la Bahía y el Estrecho pasasen desapercibidas.

Pero las ventajas de Villa Carmela iban más allá de sus posibilidades para tener controlado todo el tránsito de buques. Su ubicación le concedía otras facilidades que resultaron determinantes en el desarrollo de sus misiones. El río Mayorga, más conocido por los vecinos como el Cachón, estaba muy cerca, a unos pocos metros, lo que le otorgaba una vía directa al mar y buena cobertura en las incursiones de los hombres rana, sobre todo por la noche.

La propia Conchita relató, ya en 1998 en una entrevista, cómo consiguieron hacer llegar todo el material necesario hasta Villa Carmela. Los equipos —respiradores, trajes de goma, botellas de oxígeno…— lo hicieron ocultos dentro de los muebles. Dos botellas de aire demasiado grandes tuvieron que ser vestidas con sombreros y abrigos y llevadas a la casa en el asiento trasero de su propio coche. Más complicado fue transportar las minas o bombas lapa. No podían viajar dentro de los muebles, así que decidieron ocultarlas en sacos de carbón.

Era fundamental no levantar sospechas entre sus vecinos españoles y no dejar rastro de ese material, por lo que se deshacían de cajas, envoltorios y explosivos que ya no servían por la noche. Lo tiraban todo a un profundo pozo en desuso que había justo detrás de Villa Carmela.

La acción de verdad comenzó el 13 de julio por la noche, con motivo de la primera misión que partió de esta nueva base secreta. Una docena de hombres rana (comando Gamma), que habían llegado en dos grupos haciendo escala en Cádiz, se vistieron con sus trajes de buceo, pintaron de negro sus rostros y se colocaron sus bombonas de oxígeno. Cada hombre cargó con tres minas o bombas lapa de 4,2 kilos cada una y enfilaron el tramo final del río hasta completar los 700 metros que les separaban de la playa. Se sumergieron en el agua pasadas las once de la noche.

Los objetivos eran los numerosos mercantes que Ramognino había fotografiado fondeados a escasa distancia de las playas de Puente Mayorga. Antonio Ramognino les acompañó. Llevó unas tenazas para cortar el alambre de espino que bordeaba la playa. Conchita se quedó en la casa limpiando los papeles y la grasa que habían usado para embadunarse el cuerpo y la cara.

Esa primera operación que partió de Villa Carmela fue un éxito. Lograron colocar varias bombas lapa. Al menos cinco de ellas provocaron explosiones que afectaron a cuatro buques británicos: Baron Douglas (de 3900 toneladas), Empire Snipe (2497 toneladas), Meta (1575) y Shuma (1575). Sobre los daños causados, las versiones varían, aunque parece que al menos tres de esas embarcaciones volvieron a estar operativas semanas después.

Los submarinistas italianos, por su parte, corrieron una suerte dispar. Volvieron pasadas las tres de la madrugada, aunque siete de ellos fueron arrestados por una patrulla española en la misma playa de Puente Mayorga. Fueron encerrados en un hotel de Algeciras, posiblemente el Reina Cristina. Los otros hombres rana lograron escabullirse y llegar a Villa Carmela sin ser vistos.

Pero la preocupación por dicha captura no se prolongó demasiado. Los siete que quedaron fueron liberados pocas horas después gracias a una gestión diplomática del cónsul italiano en Algeciras.

Tres de los buceadores, Vago Giari, Agostino Straulino y Bruno Di Lorenzo, protagonizaron la siguiente operación que partió de Villa Carmela. Fue el 14 de septiembre de 1942. Era una noche especialmente oscura. El mismísimo vicecónsul de Italia en Algeciras, Giulio Pistono, les llevó en su coche hasta la playa. Entonces sucedió algo inesperado. Un pescador llamado Francisco Coca Rosa vio a los buzos justo cuando se disponían a entrar en el agua. Intentaron evitar que alertase a las autoridades españolas ofreciéndole 1000 pesetas para que mantuviese la boca cerrada. Pero no sirvió de nada. Se negó y ya no les quedó más remedio a los italianos que darle una paliza.

Se sumergieron en el agua pasadas las ocho y media. Cada uno de los tres submarinistas llevaba tres minas o bombas lapa. Su objetivo esta vez era el buque Raven’s Point. Aunque con sus avatares, la operación concluyó con éxito y el mercante fue hundido.

Una vez de vuelta en la playa, los tres hombres rana intentaron ponerse a salvo. Según relata John Bevan en su libro Operation Tadpole (solo existe una edición de pequeña tirada en inglés), uno fue visto entrando en un coche militar; otro, corriendo hacia Villa Carmela; mientras el tercero, Di Lorenzo, habría sido capturado por un agente español.

La actividad descendió notablemente en Villa Carmela a partir de entonces, aunque quedó como punto principal de avistamiento y control de los movimientos de los buques británicos, bajo el mando de Antonio Ramognino. Los torpedos humanos lanzados desde el Olterra, el buque convertido en otra base secreta de la Décima Flotilla, tomaron el relevo en las operaciones más importantes contra Gibraltar y sus intereses en la zona. Fue a partir de diciembre de ese año 1942. La noche del día 7 partieron del Olterra tres torpedos tripulados. En total, seis hombres cuyo objetivo eran varias unidades atracadas en el Peñón. Pero fue un fiasco. El resultado, esta vez, ningún barco dañado, tres hombres rana muertos y otros dos capturados por los británicos. Solo uno consiguió volver con vida a la base.

Y fueron pasando los meses y el tramo central de la Segunda Guerra Mundial en Villa Carmela. Hasta que Antonio Ramognino la dejó en el verano de 1943. Regresó a Italia el 9 de julio, justo después de asistir a una exitosa operación lanzada desde el Olterra bajo la dirección del capitán de corbeta Ernesto Nottari. Conchita hacía ya unos meses que había dejado la vivienda de Puente Mayorga a petición de su marido, que quiso así ponerla a salvo de las respuestas que los británicos estaban dando a los ataques italianos.

El mayor mérito de Villa Carmela fue pasar desapercibida. La prueba es que en los sucesivos escritos de protesta que el Foreign Office británico remitió al Gobierno español en 1943 y 1944 se hacía referencia al Olterra, a saboteadores de los países del Eje, pero no se decía nada ni de Villa Carmela ni de quienes vivían en ella. Y ese fue un logro que cabe atribuir a Antonio Ramognino y Conchita Peris del Corral.

Villa Carmela quedó relegada a un segundo plano tras la marcha del matrimonio italiano. Poco a poco fue cayendo en el olvido. Sufrió las consecuencias del abandono. También de un incendio que la acabó convirtiendo en un fantasma en el extremo más elevado de Puente Mayorga. Hasta que el Ayuntamiento de San Roque adquirió la casa en 2005 e inició su transformación a través de sucesivos proyectos. En 2008 comenzó a funcionar allí una guardería en una construcción anexa y en 2014 un centro para personas con discapacidades intelectuales. Las responsables de este último están acostumbradas a que de vez en cuando aparezca por allí alguien preguntando por la antigua Villa Carmela, sobre todo personas mayores que vivieron en la zona y fueron testigos de su actividad durante la Segunda Guerra Mundial. También algún investigador siguiendo el rastro del que, sin duda, fue uno de los emplazamientos más importantes en la provincia esos años.

El porche trasero mantiene casi el mismo aspecto que tenía en aquella época. La estructura central y el tejado, también. Las reformas y las lógicas labores de mantenimiento apenas han alterado la esencia de la edificación. Cuando Antonio Ramognino y Conchita Peris del Corral adquirieron la casa, esta ocupaba una superficie de 225 metros cuadrados. Era —y sigue siendo— una construcción de una única planta, con cuatro dormitorios, una gran sala, recibidor, comedor, galería cubierta, pasillo interior, despensa, cocina, cuarto de baño, retrete y una terraza exterior. Estaba rodeada, como ahora, por tierras pertenecientes a la parcela. En aquel momento, en 1942, estaba valorada oficialmente en 15 000 pesetas, según afirma Alfonso Escuadra en alguno de sus trabajos citando el Registro de la Propiedad de San Roque como fuente.

Llama la atención que numerosos vecinos desconozcan la historia de ese lugar, el papel tan importante que jugó en los años de la Segunda Guerra Mundial y cómo estuvo cerca de darle un vuelco a su desenlace. Es difícil también dar con alguien por la calle que sepa que, más allá de Villa Carmela, los británicos se referían a ese núcleo perteneciente al municipio de San Roque como Spy Row (línea de los espías) por la cantidad de agentes que vivían o se movían habitualmente por allí. Con suerte, alguna persona mayor puede compartir con quien le pregunte confusos recuerdos sobre el movimiento de italianos y alemanes que había en aquellos años.

«Estarían en cosas de la guerra, seguramente, qué sé yo, pero nosotros no nos metíamos en esas historias», afirma a este cronista uno sentado junto a la entrada de su casa, en la acera de la avenida de la Colonia. Debe estar más cerca de los 90 años de edad que de los 80. Entonces era un niño a punto de entrar en la adolescencia que, eso sí, haciendo frente a la curiosidad propia de la edad, seguía la máxima que se imponía entre los lugareños: ver, oír y callar. Era lo mejor para evitar problemas. A no ser que uno estuviese dispuesto a arriesgarse a cambio de unos céntimos. La información se pagaba bien y algunos no pudieron evitar la tentación. O no quisieron.

22
007 Y LOS RENACUAJOS BRITÁNICOS

Ya nos hemos referido a la intensa actividad saboteadora de los italianos en el Campo de Gibraltar. Los británicos, cuyos intereses, sobre todos sus buques, fueron los principales objetivos de esas operaciones, tardaron en averiguar de dónde procedían y cómo se producían los ataques. Y cuando lo consiguieron, como es lógico, invirtieron bastantes esfuerzos en intentar desactivarlos.

Entre otros medios materiales y humanos, destinó a ello un grupo de buceadores. Su objetivo principal era retirar las bombas lapa que colocaban los italianos en los cascos de los buques aliados. Y, en la medida de lo posible, evitar su colocación. Al principio trabajaban de forma muy rudimentaria, sin equipos en condiciones y jugándose la vida en cada actuación.

Uno de los miembros de este equipo, el más conocido sin duda, era un personaje peculiar. Se llamaba Lionel Crabb e inspiró la creación de James Bond. Aseguran quienes le conocieron en plena acción que él fue, de hecho, el auténtico 007 de quien después se serviría otro agente británico que también trabajó en Gibraltar durante la Segunda Guerra Mundial, Ian Fleming, para crear el personaje central de la exitosa saga de novelas.

Antes de llegar al Peñón, Crabb había sido traficante de armas, modelo y espía. En los primeros años de la Segunda Guerra Mundial fue artillero del ejército y después se unió a la Royal Navy. Pero no debió ser suficiente. Quería emociones más fuertes, de ahí que se ofreciese voluntario para este trabajo de desactivación de minas en el fondo del mar. No sabía nadar, era corto de vista y odiaba el ejercicio físico. Tampoco tuvo nunca interés en saber cómo funcionaba una escafandra ni en las medidas de seguridad. Prefería la acción y, fuera de las horas de trabajo, le gustaba jugar, beber y las mujeres bellas.

Todo un personaje, en definitiva.

Empezó desactivando las mismas que los buzos británicos retiraban. No tardó, sin embargo, en querer más acción y aprendió a bucear para sumergirse también en el agua en busca de los artefactos.

Era una labor peligrosa. En ocasiones requería enfrentarse cara a cara con los saboteadores italianos. El 8 de diciembre de 1942, durante uno de estos ataques, dos de los hombres rana italianos, el teniente Visintini y el suboficial Magro, murieron. Les explotaron unas cargas. Sus cuerpos fueron recuperados y sus equipos de buceo, a partir de entonces, los utilizaron Sydney Knowles y el comandante Lionel Crabb.

Consiguieron abortar varios sabotajes italianos. Crabb destacó por su valor, por no temer los enfrentamientos directos y por jugarse la vida en más de una ocasión para evitar que explotasen bombas lapa en los buques aliados. Fue condecorado por ello como Oficial del Imperio Británico. Los ingleses le consideraban un héroe. Y lo siguen haciendo. Sobre todo tras su muerte —o desaparición— en 1956, que estuvo rodeada de un gran misterio y que ayudó a engordar todavía más el mito de Lionel Crabb.

Un año antes, en 1955, Crabb había abandonado la armada, quizá cansado ya de cierta monotonía y en busca de nuevas emociones. Conocedor de sus virtudes, el MI6, también conocido como SIS o la agencia de inteligencia exterior británica, lo reclutó y le encargó una misión. Le pidió que investigara el crucero de guerra Ordzhonikidze, fondeado en el puerto de Portsmouth y en el que viajó el líder soviético Nikita Khrushchev en una visita al Reino Unido. Al parecer, el interés se centraba en la solución de las hélices del buque, que le ofrecía una maniobrabilidad única en aquella época.

Parecía una misión sencilla. O por lo menos no era de antemano tan compleja ni tan peligrosa como otras en las que había participado en el pasado. Crabb tenía experiencia en situaciones límite, en lo que seguro fue uno de los motivos que pesó en su fichaje por el MI6. Sin embargo, el encargo se complicó hasta límites insospechados.

Fue el 19 de abril por la mañana cuando Lionel Crabb se sumergió para inspeccionar el barco ruso. Fuera, en la superficie, esperaba un oficial de la Royal Navy, pero nuestro protagonista no regresó nunca.

Las sorpresas no quedaron ahí. Las autoridades británicas se apresuraron a darle por muerto y unas declaraciones del primer ministro, Anthony Eden, en las que apuntaba que desvelar las causas del fallecimiento podía ir en contra del interés general, solo ayudaron a disparar las conjeturas sobre lo sucedido, especulaciones que siguen existiendo hoy en día. Hay quienes creían que seguía vivo, incluso quienes iban más allá y afirmaban que vivía en Rusia y trabajaba para la marina soviética. Otros pensaban que lo habían matado los rusos.

Y, por si fuera poco, el propio Eden añadió que la operación en la que había participado Crabb se había llevado a cabo sin conocimiento del Gobierno, lo que derivó en el despido de John Sinclair como jefe del MI6.

Pero no quedó ahí la cosa. El 9 de junio de 1957, dos pescadores encontraron un cadáver decapitado y con las manos mutiladas en la Isla de Pilsey, muy cerca de Portsmouth, que fue identificado como el de Lionel Crabb por su esposa. La rumorología volvió a dispararse.

La desclasificación de unos documentos confidenciales lograron casi 40 años después, en 2006, arrojar algo de luz sobre lo ocurrido. Fueron divulgados por los Archivos Nacionales del Reino Unido que, para empezar, prueban el interés que tuvieron las autoridades en encubrir lo sucedido.

Pero regresemos a las operaciones británicas para defenderse de los sabotajes italianos en Gibraltar y su entorno. Un libro editado en 2017 por John Bevan, Operation Tadpole. The Royal Navy’s underwater diving operations. Gibraltar 1940-1945, reivindica el papel desempeñado por el teniente William (Bill) Bailey en esa lucha que los británicos mantuvieron contra los ataques con hombres rana y torpedos humanos de los italianos en la zona del Estrecho. Lo sitúa incluso por encima de Crabb en importancia, aunque el impacto mediático de este, sobre todo con el paso de los años, haya sido mucho mayor, sobre todo en el Reino Unido y después de su muerte —o desaparición— en extrañas circunstancias. No en vano, Bailey fue la persona situada al frente del dispositivo y fue reconocido por las autoridades de su país por su valentía en esa misión.

Bevan explica que, tras un curso estándar de buceo, Bailey estableció y organizó el mencionado dispositivo antisabotaje. Fue una formación básica, pero suficiente. Apostó por conjuntos de respiración compactos. Adquirió 16 y se puso manos a la obra.

Quedaba cumplir con la tradición militar y bautizar el conjunto de sus acciones bajo el agua en respuesta a un ataque. Primero se llamó Operación Torpe, pero después se cambió por Operación Tadpole como señal para que los buzos se sumergiesen en el agua para buscar las minas lapa en los cascos de los buques. Tadpole es la palabra inglesa para referirse a renacuajo. Se antoja, desde luego, un término apropiado para denominar al conjunto de acciones que debían hacer frente a los hombres rana italianos.

Renacuajos contra ranas. Es difícil determinar quiénes ganaron. Los primeros consiguieron abortar unos cuantos sabotajes, pero los segundos también alcanzaron y dañaron sus objetivos en varias ocasiones, hasta que abandonaron la zona en 1943 tras la capitulación de Italia el 8 de septiembre.

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SABOTEADORES ESPAÑOLES AL SERVICIO DEL ABWEHR

Algunas de las operaciones de sabotaje más efectivas en el Campo de Gibraltar fueron, sin duda, las llevadas a cabo por los italianos. Sobre todo, las que estuvieron comandadas por Junio Valerio Borghese, el Príncipe Negro, a quien se dedica un capítulo específico en este mismo libro. Compartían objetivo con los nazis. Pero hubo otras, quizá menos publicitadas, pero que fueron también importantes en la partida de ajedrez que se jugó en la provincia de Cádiz, especialmente en la zona del Campo de Gibraltar, durante la Segunda Guerra Mundial. Los propios nazis protagonizaron algunas, aunque eran menos proclives a mancharse las manos en esos menesteres. Sí lo hicieron, sin embargo, los españoles. El régimen franquista no dudó en promover un grupo de saboteadores dispuestos a echar una mano en lo que hiciese falta, o en la medida de lo posible por aquello de mantener las apariencias, para que las misiones de italianos y alemanes fuesen un éxito.

La KO Spanien fue la rama española de la inteligencia nazi. No tardó en convertirse en una de las más importantes del Abwehr en el extranjero y tuvo en el Campo de Gibraltar su principal campo de actuación. Su objetivo más importante era conseguir información sobre el tráfico marítimo de los Aliados en el Estrecho y acometer operaciones de sabotaje para interrumpirlo. No escatimaron en esfuerzos para dotarla de los medios necesarios, lo que pone de relieve, una vez más, la importancia estratégica que los alemanes también le daban a la zona. Con filiales en Las Palmas, Sevilla, Huelva, Tánger, Melilla y Algeciras, llegó a contar con un presupuesto de unos 100 millones de pesetas de la época —el equivalente a unos 78 millones de euros en la actualidad— para sus actividades de espionaje, inteligencia y sabotaje.

El mando de la KO Spanien era alemán. Hans-Joachim Rudolf fue su primer jefe. Después lo fue Heinrich Schommer, que ocupó el cargo de forma interina a finales de 1941 hasta ser relevado por Friedrich Hummel. Quienes se manchaban las manos ejecutando las operaciones de sabotaje, sin embargo, eran españoles, aunque bastantes de ellos acabarían ofreciendo sus servicios a los británicos y protagonizando un doble juego que les reportaba considerables beneficios económicos.

La estructura de KO Spanien era muy similar a la del Abwehr en Berlín. Contaba con tres secciones principales: la I de información, la II de sabotaje y subversión de minorías, y la III de contraespionaje y seguridad.

La de información tenía, a su vez, ocho subsecciones: para temas navales, para el ejército de tierra, para la aviación, para comunicaciones, para asuntos económicos, para industria aeronáutica y tecnología de aviación, para falsificación de documentos y tintas secretas, y para fotografía. La Ab-I Marine para temas navales estaba considerada la más importante, ya que era la encargada de controlar los buques aliados y sus movimientos, así como los puertos, entre ellos los de Cádiz y Gibraltar.

La sección de contraespionaje y desinformación incluía la infiltración de agentes y prevenir la presencia de topos entre sus propias filas. Centraba su actividad en los servicios británicos y estadounidense. Al frente estaba Kurt von Rohrscheidt. Las acciones que se llevaban a cabo en la provincia de Cádiz dependían directamente de la delegación que esta sección tenía en Sevilla, una de las cuatro que había en España junto a las de Madrid, Barcelona y San Sebastián.

Pero la sección más activa en el sur de España fue, sin duda, la II de sabotaje y subversión de minorías.

Esta organización alemana contó también con la colaboración directa de militares y funcionarios del régimen de Franco. Los miembros de ese grupo fueron reclutados por los servicios secretos alemanes. El Abwehr contactó con el coronel Eleuterio Sánchez-Rubio, miembro de Falange y coordinador de las operaciones de inteligencia en la zona. Le encargó reclutar a los saboteadores, y, a ser posible, que en su mayoría fuesen españoles con acceso a Gibraltar; es decir, que trabajasen en el Peñón. Entre ellos estaba un tal Carlos Calvo, un falangista linense y extrabajador español en Gibraltar, de donde había sido expulsado en marzo de 1941 a causa de sus profundos sentimientos antibritánicos, según apunta Alfonso Escuadra en el reportaje «El sabotaje de Coaling Island y la red del Abwehr II en el Campo de Gibraltar» publicado en Almoraima, Revista de Estudios Campogibraltareños en octubre de 2016 (pp. 85-95). En enero de 1942 había sido captado para el Abwehr por su amigo Emilio Plazas Tejera, responsable del grupo que había ejecutado una primera campaña de sabotajes.

La mayoría eran residentes en el Campo de Gibraltar a quienes se logró convencer gracias a una mezcla de dinero, afinidad ideológica y algo de intimidación, esto último solo cuando era necesario. La inteligencia británica cifra en al menos 183 las personas, entre españoles y gibraltareños, que estuvieron implicados en estas labores de espionaje y sabotaje contra el Peñón.

Eleuterio Sánchez-Rubio nombró jefe de operaciones de la organización a Emilio Plazas, también miembro de Falange.

Financiados, entrenados y equipados por los nazis, fueron de lo más activos. Protagonizaron un buen puñado de operaciones que consiguieron afectar a importantes intereses británicos en Gibraltar. Berlín ordenó las acciones de sabotaje en el otoño de 1940, aunque, a causa de las labores previas de reclutamiento, estrategia y preparación, las mismas no comenzaron a ejecutarse hasta principios de 1941. Era la época en la que más tensión existía en la zona ante el posible ataque a Gibraltar, para el que se diseñó, incluso, la compleja Operación Felix, de la que se habla en otro capítulo.

Las primeras operaciones acometidas por la organización española fracasaron. Una bomba introducida en Gibraltar, de hecho, no explotó por un fallo en el dispositivo de sincronización.

En febrero consiguieron una explosión en el Tunel Norte y en abril colocaron otra bomba que estalló cerca del aeródromo. Pero en ningún caso consiguieron causar daños importantes. Ya en junio de ese año 1941, la inteligencia británica frustró un nuevo intento, en este caso por parte de un agente alemán, de colocar una mina junto a un buque de carga aliado. Plazas también fracasó al intentar poner una bomba en una tienda de munición.

No fue hasta 1942 cuando las operaciones empezaron a resultar satisfactorias para sus intereses. En enero, dos agentes españoles consiguieron destruir dos aviones que estaban en la pista de la zona norte del Peñón.

En marzo de 1943, un grupo liderado por Carlos Calvo voló un vertedero de municiones. Los británicos, cansados y cada vez más desconfiados, prohibieron a todos los saboteadores españoles la entrada en Gibraltar, lo que obligó a los alemanes a pedirle a Calvo nuevo personal. Comenzó así una nueva operación de reclutamiento.

Poco después, el 30 de junio, llego la explosión y el incendio de un gran tanque de combustible en la isla de Coaling, en una de las acciones más sonadas de las llevadas a cabo por los españoles en el Peñón. El responsable de la misma fue José Martín Muñoz, que trabajaba en Gibraltar. Fue su primera y única acción de sabotaje. En agosto, los británicos le sorprendieron con una bomba. Fue detenido y condenado a muerte. Murió ahorcado el 11 de enero de 1944, el mismo día que también fue ejecutado Luis López Cordón-Cuenca, miembro de otra red de sabotaje.

Calvo corrió mejor suerte. La policía española lo detuvo, aunque no tardó en recuperar la libertad y reincorporarse al Abwehr en Madrid, bajo las órdenes de Wolfgang Blaum, alias Baumann, jefe de la sección de sabotaje en España.

Del intenso trabajo que realizó KO Spanien en la provincia de Cádiz el que más ha trascendido, o sobre el que más se ha escrito, fue el de sus secciones de sabotaje y contraespionaje, pero también hay que destacar el de algunos Büros o grupos en los que también se dividía la organización de KO Spanien, y que debían su nombre a los jefes que estaban al frente. Fue el caso del Büro Recke, mandado por Johann Rudolf Recke, un tipo de lo más siniestro que siempre llevaba puesto un guante negro con el que disimulaba un muñón en su mano derecha. Tenía agentes en el Marruecos español y francés, Tetuán y el Estrecho. Entre los últimos se encontraba precisamente Larissa Swirski o Reina de Corazones.

También fueron importantes los logros de Büro Bodden, que se encargaba de vigilar el Estrecho y su tráfico marítimo. Su objetivo eran los barcos aliados. Estaba el Büro Bodden-Norte, con base en Algeciras y que operaba desde Villa León, y el Büro Bodden-Sur con sede en Ceuta y secciones en Tetuán y Tánger.

Aunque es difícil de determinar con exactitud, las estimaciones realizadas apuntan a que la sección de KO Spanien en la zona del Estrecho consiguió hundir alrededor de 100 000 toneladas de barcos de los Aliados solo entre 1941 y 1944, lo que da una idea del alcance que tuvieron sus operaciones.

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MANO DE OBRA DEL CAMPO DE CONCENTRACIÓN DE ROTA

En la provincia hubo seis campos de concentración franquistas. El primero fue el de la Casería de Osio, abierto en 1937. Después, en 1939, se abrieron los del Coto del Duque, Compañía Trasatlántica (Cádiz), Puerto Real y de la Almadraba (Rota). Aunque hubo ciertas dudas sobre su existencia, se puede hablar de un sexto en Jerez, el de Cortijo de Vico. El avance de la guerra y el aumento del territorio ocupado provocó que fuese aumentando el número de prisioneros, obligando a los sublevados a ir abriendo nuevos centros de reclusión y campos de concentración, de ahí su proliferación en los últimos meses de la Guerra Civil. Se calcula, de hecho, que solo entre diciembre de 1938 y febrero de 1939, algo más de 150 000 republicanos fueron capturados por las tropas franquistas.

El roteño se levantó junto a los corrales, en lo que se conoce como el Pago de Arroyo Hondo, espacio que hoy ocupa el Hotel Playa de la Luz. Allí estaba ubicado entonces el Consorcio Almadrabero, gracias al cual muchas familias vivían del atún. Tuvo una relación importante con la muralla de fortines entre Guadiaro y Conil de la que se habla en otro capítulo. Y con otros que se construyeron también en la costa de Rota con idéntico fin: protegerse de un eventual ataque por mar de los británicos o sus aliados.

Al concluir la guerra, la cifra de reclusos encerrados allí ascendía a 4655, según consta en Memoria rota, libro firmado por varios autores y editado por el Ayuntamiento de la localidad en 2009. El censo había sufrido un espectacular aumento después de que en febrero de 1939 llegasen alrededor de 3000 prisioneros de guerra procedentes de Barcelona. El mismo trabajo apunta que, sin embargo, la población reclusa variaba constantemente, ya que el roteño era uno de los llamados campos de tránsito. Acogía internos llegados de diferentes puntos para ser clasificados. Después podían ser liberados (los menos), puestos a disposición de la autoridad para someterse a un consejo de guerra o pasar a formar parte de las conocidas como unidades de soldados trabajadores.

Las condiciones de vida allí, al igual que en los demás centros similares repartidos por el resto del país, eran más que precarias. Muchos morían de hambre o infecciones. Hay testimonios que afirman que, ante la falta de municiones, había guardias que mataban a presos con inyecciones, latigazos, palizas… Fueron variados los horrores que allí se vivieron. Y también muy numerosos. Tan numerosos que la comisión gestora fascista de Rota no tardó en acordar en una sesión plenaria celebrada el 6 de abril de 1940 enviar un escrito al jefe del campo de concentración en el que se le informaba de que, a partir de ese momento, el Ayuntamiento ya no sufragaría ningún gasto más derivado del funcionamiento del campo de concentración; por supuesto, tampoco los de los entierros. Lo especificaba así, tal cual, sin adornos ni metáforas.

Sin embargo, el mismo Ayuntamiento no tuvo reparo en aprovechar los prisioneros como mano de obra barata en proyectos municipales y así ahorrarse un buen dinero. Paradojas de la vida. El alcalde impuesto por el Gobierno Civil tras el golpe militar, Javier Hernández Arana, solicitó en julio de 1939 internos del campo para los trabajos de mejora de la calle Calvario. A cambio, les recompensaría con una copa de vino, tabaco y dos pesetas diarias, cuando en aquel momento el jornal medio de un campesino era de cinco pesetas.

A finales de 1939 comenzó la reagrupación de los campos de concentración. El de Rota fue el único que quedó de la Segunda Región Militar (Andalucía). Meses después, en mayo de 1940, fue clausurado, aunque el cierre efectivo no se produjo hasta finales de junio de 1941. En esos 13 meses que transcurrieron entre una fecha y otra, las instalaciones se mantuvieron, oficialmente, como depósito de concentración; es decir, como centro receptor y distribuidor de soldados republicanos o desafectos.

Allí eran agrupados y dirigidos a las llamadas unidades disciplinarias de trabajadores. El franquismo no estaba dispuesto a desaprovechar tamaña fuerza de trabajo sin apenas coste. Era, además, más productivo que mantenerlos en cárceles o campos.

Pasó entonces a depender de la Dirección General de Prisiones y se ordenó trasladar a muchos de los prisioneros a los batallones de trabajadores en el Campo de Gibraltar, que, entre otros cometidos, acometieron el proyecto de la muralla de fortines referida en otro capítulo de este mismo libro.

Con el mismo objetivo de repeler un posible ataque británico, prisioneros del campo también trabajaron en la construcción de los fortines —también conocidos en Rota como polvorines o búnkeres— que hay en diferentes puntos del litoral de ese municipio, varios de ellos muy cerca de centro roteño.

Como era de esperar, las condiciones laborales de los trasladados al Campo de Gibraltar dejaban mucho que desear. Los batallones de trabajadores empezaron ya encargándose de los trabajos más pesados y menos especializados. La organización era militar. Estaban bajo el mando de un comandante y una plantilla de oficiales y suboficiales, con 121 cabos y soldados que controlaban directamente a 600 prisioneros trabajadores. Cada uno de estos conjuntos se subdividía en compañías y destacamentos, siempre dispuestos a cubrir los requerimientos que recibiesen.

En 1942 llegaron a coincidir 12 000 prisioneros agrupados en media docena de batallones que se repartían entre Algeciras, Los Barrios, Jimena, La Línea, San Roque y Tarifa.

Vivían en campamentos bajo una disciplina férrea. Los alimentos y la higiene brillaban por su ausencia, y el hacinamiento derivaba con frecuencia en enfrentamientos violentos entre los propios reclusos trabajadores.

Era la forma que tenían de redimir su pasado republicano. Había que rehabilitarlos moral y patrióticamente.

Aunque pudieron elegir. Disponían de otra manera de purgar sus pecados del pasado: al servicio de los nazis saboteando intereses británicos en el Estrecho. El peligro era todavía mayor, pero les podía valer para conmutar la pena y aspirar a la libertad. Algunos lo consiguieron así.

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EL REGALO DE HIMMLER A LA BENEFICENCIA FRANQUISTA DE CHIPIONA

Heinrich Himmler es uno de los personajes más conocidos del nazismo, un tipo siniestro que simboliza buena parte de las atrocidades que cometió el régimen alemán. Fue uno de los grandes líderes del Partido Nazi, jefe de la SS y el considerado número dos del Tercer Reich; el hombre, por tanto, con más poder después de Hitler en Alemania durante la Segunda Guerra Mundial. Entre sus responsabilidades estuvo la de velar por la seguridad del imperio y estar a cargo de la concepción y supervisión de la implementación de la denominada solución final, esa concebida para llevar a cabo el genocidio sistemático de la población de judíos en europa y que pudo saldarse, según algunos historiadores, con la muerte de hasta 6 millones de ellos en los campos de concentración y exterminio.

Pese a la admiración que le tenían muchos en el régimen franquista, Himmler solo visitó España oficialmente una vez, al menos que se sepa. Fue en octubre de 1940, en el marco de la reunión que, el día 23 de ese mes, mantuvieron Franco y Hitler en Hendaya para resolver los desacuerdos sobre las condiciones españolas para su entrada en la Segunda Guerra Mundial del lado de las potencias del Eje, que el líder nazi quería que se materializase en la toma de Gibraltar a través de la Operación Félix.

El jefe de la SS llegó cuatro días antes, el 19 de octubre, y estuvo hasta el 24. La versión oficial del momento era que se trataba de un simple viaje turístico, aunque después se supo que entre los objetivos reales estaba preparar ese encuentro entre Hitler y Franco en Hendaya, revisar los dispositivos de seguridad españoles y conversar sobre la cooperación policial hispanoalemana, que en este último caso cristalizó en la apertura de una oficina de la Gestapo en la embajada en Madrid. También aprovecharía para visitar algunas cárceles y campos de concentración franquistas y lugares vinculados con el Santo Grial, como el monasterio de Montserrat en Barcelona.

La visita dio para mucho. Todavía se sigue escribiendo sobre ella. Cualquier detalle acerca de esos días que Himmler estuvo en España es objeto de análisis, artículos, reportajes y hasta documentales. Y hay uno, anecdótico si se quiere, pero que no había trascendido y que tiene como protagonista a Chipiona. O, para ser más exactos, el hogar que Auxilio Social tenía en dicho municipio costero.

Auxilio Social, que quedó englobado dentro de la Sección Femenina de la Falange, era una controvertida organización «benéfica» o «humanitaria» que el régimen franquista usó también como herramienta de propaganda política. Atendía sobre todo a niños, en lo que en la práctica fueron internados cuyos métodos han sido más que cuestionados.

Por lo visto, Himmler prometió en su vista a España regalar aparatos de radio a los niños acogidos en los hogares de Auxilio Social. Y casi dos años después cumplió, tal como recoge una pequeña crónica publicada en la página 12 del diario ABC del 3 de septiembre de 1942.

En la misma se detalla que en la mañana del día anterior tuvo lugar en la delegación nacional de la organización benéfica franquista «la entrega de 50 aparatos de radios que el jefe de la SS, Himmler, prometió durante su visita a España a los muchachos acogidos en los hogares de Auxilio Social».

El donativo fue realizado por Paul Winzer en nombre de Heinrich Himmler. También conocido como Walter Mosig, Winzer era un diplomático y oficial de policía alemán que había sido jefe del campo de concentración de Miranda de Ebro y jefe de la Gestapo en España. Le acompañaron otras personalidades de la Embajada de Alemania.

Tras hacerse eco del agradecimiento por parte del delegado nacional de Auxilio Social y de calificar de «cariñosa» la promesa del jefe de la SS, la crónica explica que la distribución de los aparatos de radio se efectuaría «entre los diversos hogares de la Obra y en especial entre los que más alejados se encuentran de las capitales», y enumera los de la sierra de Guadarrama «para niños débiles y agotados», Chipiona, Isla Cristina, Hurdes y Medina del Campo, este último para «niños procedentes del Parque de Mendigos».

Un apunte final: el Hogar de Auxilio Social en Chipiona se encontraba en uno de los pabellones anexos del Sanatorio de Santa Clara, junto al Santuario de Nuestra Señora de Regla. Un personaje que aparece en este libro, en uno de sus últimos capítulos, estuvo en el mismo como médico tras la Segunda Guerra Mundial. O al menos eso se ha dicho, porque todavía hay demasiados aspectos de su vida que son un auténtico misterio tantos años después. Nos referimos al conocido como Doctor Pirata, Luis Gurruchaga o Frederiche Von Freienfels, identidades, sin embargo, que pudieron ser todas falsas.

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Y ADEMÁS…

Y además, los que aparecen a continuación. Son otros personajes que, de una forma u otra, han tenido relación con el nazismo en la provincia de Cádiz. No están todos los que son, porque fueron muchos más, pero sí son todos los que están. Se agrupan en un mismo capítulo porque, por diferentes razones, no se ha podido recopilar suficiente información para dedicarle uno propio a cada uno. Alguno lo merecería. Seguro que los hay que esconden historias apasionantes, según se puede intuir en las siguientes líneas.

Todos tienen un denominador común: aparecen en informes desclasificados en los últimos años por diferentes gobiernos aliados. Millones de páginas de las que el investigador Eliah Meyer extrajo el material necesario para su trabajo The factual list of nazis protected by Spain.

Dicho trabajo recopila los nombres de más de 4000 responsables de la política nazi en España y sus redes de financiación. Agentes, colaboradores, diplomáticos, militares, saboteadores… Aparecen sin adornos literarios y sin calificativos, tal como se explica en el blog donde se publicó por primera vez: gatopardo.blogia.com. Solo los nombres y los datos que se disponen de cada uno. Nada que ver con un trabajo académico convencional en el que el autor elige los documentos o referencias que ilustran su tesis. En este caso, Eliah se limita a exponer un torrente de datos durante 559 páginas. Información en estado puro.

Los nazis en España eran muchos más de los algo más de 4000 que aparecen en ese trabajo de Meyer. De hecho, antes de finalizar 1945, un año y ocho meses después de empezar su labor en España, el contraespionaje norteamericano ya había fichado a 28 000 «agentes enemigos y sospechosos» solo en Madrid, Barcelona y Bilbao. Si sumásemos los no fichados y los que había en el resto del territorio español, la cifra sería bastante mayor. La presencia de nazis en este país, por tanto, se podía contar aquellos años por varias decenas de miles.

Un buen puñado de ellos se concentraban en la provincia de Cádiz, auténtico nido de espías donde se libraba una de las batallas más importantes de la Segunda Guerra Mundial, la que buscaba el control del Estrecho como punto estratégico de primer orden. Tal como se defiende en este libro, un espacio que resultó determinante en el devenir del conflicto bélico.

Lo que se hace a continuación es filtrar esas 569 páginas y más de 4000 nombres del trabajo de Eliah Meyer para quedarnos con los que tienen algún tipo de vínculo con la provincia gaditana. Posiblemente haya más, porque bastantes carecen de referencia geográfica y, por tanto, es imposible determinar si alguno más actuó en Cádiz.

Como se puede comprobar, bastantes aparecen como miembros de KO Spanien. El servicio de inteligencia militar alemán (Abwehr) contó con un complejo entramado que se extendía, además de por Alemania, por los países aliados y los ocupados, aunque prestaba una atención especial en los que en teoría eran neutrales. Los servicios implantados en estos recibían el nombre de Organización de Guerra, seguido del país de que se tratase. En el caso de España era la Kriegsorganization Spanien, KOSp o KO Spanien.

Su estructura era una copia la Abwehr, con secciones de información, contraespionaje, sabotajes, documentación, comunicaciones, etc. Y cada una disponía, a su vez, de subsecciones para los ejércitos de Tierra (Heer), Mar (Kriegsmarine) y Aire (Luftwaffe). Esto permitía que los servicios especiales funcionasen con cierta autonomía. Era la parte positiva; la negativa, puntuales problemas de coordinación, considerado uno de los males endémicos de la inteligencia nazi.

Gabriel Altenkemper (o Altenkeamper).— Alias Alberto Cano. Agente alemán clase B. Localizado en Algeciras en noviembre de 1943. Fue repatriado de España en febrero de 1946. Nacido el 18 de septiembre de 1911, era miembro del Abwehr. Fue operador de radio en Berlín y en la Embajada Alemana en Madrid. Trabajó como parte del equipo de KO Spanien en Ceuta y Cádiz.

Manuel Álvarez.— Agente español que trabajaba para I-M, KO Spanien en Algeciras.

Balzius.— También miembro de I-M, Ko Spanien en Algeciras.

Bergerhoff.— Agente clasificado 1-B y 11-B en los archivos de la OSS (precedente de la CIA). Operador de transmisión inalámbrica (W/T) en Algeciras.

Ingeborg Bernecker.— Profesor en el Colegio Alemán de Cádiz. Aparecía en la conocida como lista oficial de agentes/colaboradores nazis como A-1040. Fue repatriado en el conocido buque Highland Monarch el 7 de marzo de 1946.

Alberto Carbe.— Alias Caesar. Aparecía en la lista de los «odiosos alemanes» propuestos para su repatriación desde España. Fue manager de Siemens en Málaga, cónsul alemán en Argel, jefe del IS alemán en Villa León (Algeciras) y agente consular italiano en Cádiz. También realizó actividades de espionaje en Madrid. Agente de I-M, KO Spanien. En noviembre de 1944 fue internado en Caldas de Malavella, un balneario en Gerona que se convirtió en una especie de prisión para nazis que estaban siendo buscados.

Chico.— Agente español del Servicio de Información Militar (SIM) que trabajaba en Bureau Felipe, una organización que actuó en el marco de la Operación Bodden, en Algeciras.

Richard Classen.— Cónsul alemán en Cádiz. Agente que trabajaba para I-M, KO Spanien.

Doorman.— También agente de I-M, KO Spanien en Algeciras.

Teniente Fonger.— Agente de I-M, KO Spanien en Algeciras.

Agente Fisher.— Los registros del OSS lo clasifican como 11-B. Operador de transmisiones inalámbricas en Algeciras.

Karl Haesihus (o Haeisus).— Agente 1-B en los registros del OSS. Nacido alrededor de 1915, llegó a España en 1943 y trabajó en la I-M, KO Spanien en Algeciras.

Wolfgang Hoeller.— Agente alemán con clasificación B. Identificado como B-155. Excónsul alemán en Larache (Marruecos). El documento le sitúa residiendo durante un tiempo en Jerez, aunque no se especifica cuándo. Según consta en artículo publicado en el diario ABC, el 7 de noviembre de 1968 se celebró en el Palacio de Oriente la ceremonia de presentación a Franco de cartas credenciales de Wolfgang Hoeller como embajador extraordinario y plenipotenciario de Austria en Madrid.

Años después, en diciembre de 1974 le fue concedida la Gran Cruz de la Orden de Isabel la Católica. La orden aparece firmada por Franco en el BOE del 6 de enero de 1975.

Friedrich Hummel.— Fue jefe de Referat II, que es como se conocía a la sección de sabotaje de KO Spanien, para la que trabajó entre 1942 y 1944. En el documento de Eliah Meyer se especifica que completó misiones contra Gibraltar. En marzo de 1944 fue llamado a «misiones más importantes».

Keller.— Agente de I-M, KO Spanien en Algeciras y Tánger.

Fritz Knappe.— Agente en Bureau Felipe, dentro de la Operación Bodden.

Gustav Knittel.— También agente Bureau Felipe en la Operación Bodden.

Koerlermann.— Agente alemán clasificado 1-A en los registros de la OSS. Se le sitúa con el ejército alemán en Cádiz.

Karl Erich Kuehlenthal.— Sonderführer. Aparece en la lista de «desagradables alemanes» cuya extradición fue solicitada. Miembro de KO Spanien, trabajó en Bureau Felipe en Algeciras. Llegó a España en 1939 procedente de Francia. Nació en 1907 o 1908 y estaba considerado como uno de los miembros más peligrosos del Abwehr en España.

Emilio Lang.— Agente de inteligencia que trabajaba para Bureau Felipe en Algeciras.

Maus.— Alias Ratón. I-M, KO Spanien en Algeciras. Regresó a Alemania en 1945.

Moll.— También I-M, KO Spanien en Algeciras.

Hans Muller (o Muller-Lichtenau).— Agente clasificado como 1-B y 11-B por la OSS. Técnico de transmisiones inalámbricas. Faro de Tarifa. Condecorado por Franco con la Medalla de la Orden Imperial del Yugo y las Flechas (BOE 30 septiembre 1941).

Erich Opitz.— Agente alemán con clasificación A. Aparece en la lista de propuesta de repatriación. Dentro del I-M, KO Spanien, figuraba como domicilio Villa León, en Algeciras. Allí estaban los grupos de transmisión que enlazaban con la central del Abwehr en Madrid.

Poreda.— Otro agente que trabajaba para Bureau Felipe en el marco de la Operación Bodden en Algeciras.

Rell.— I-M, KO Spanien en Algeciras.

Karl Reld.— Agente 1-B en los registros de la OSS. Localizado en Algeciras.

Ruiz.— Alias Rayo. Agente de la policía secreta española. Tenía la sede en la calle del Árbol. Espió en Algeciras, La Línea y Gibraltar. Proporcionó valiosa información sobre nuevas armas de los Aliados. Su principal misión era recopilar datos sobre varios tipos de radar.

Ernst A. K. Schultze (o Schultz).— Estuvo en España de 1933 a 1946, cuando fue repatriado. Miembro del NSDAP desde 1933. Empleado en la Embajada Alemana. Delegado del Abwehr en Algeciras. Trabajó para Iberia entre 1939 y 1941, para el Abwehr entre 1941 y 1943 y para el Gobierno alemán entre 1943 y 1945.

Johann Seidel.— Agente clasificado 1-B y 11-B en los archivos de la OSS. Ingeniero nacido en 1904 en Núremberg. Domicilio localizado en Villa León, Algeciras.

Adolf Sifferle.— Agente con clasificación B. Reconocido como B335. Aparece en la lista de petición de repatriación. Propietario del Bar Hamburgo, en la plaza San Juan de Dios de Cádiz. Abastecedor de buques.

Simmross.— Alias Lagarto, alias Gitano. Agente I-M, KO Spanien en Cádiz.

Herbert Thiel.— Agente 11-B en los archivos del OSS. Operador de transmisiones inalámbricas. I-M, KO Spanien en Algeciras.

Otto August Friedrich Ulrich.— Agente 11-B en los archivos del OSS. Técnico de transmisiones inalámbricas. Agente consular en Ceuta. Nacido en 1905 en Beirut. Se sabe que al menos en 1946 vivía en Algeciras.

Urban.— Otro agente I-M, KO Spanien en Algeciras.

Federico Ureña Romero.— Nacido en Galicia en 1890, era un oficial de la Marina retirado. Fue agente del Servicio de Inteligencia alemán (IS) en el Campo de Gibraltar, donde habría trabajado en 1943 y 1944 para Antonio Reque Galindo. Antes trabajo para el IS en Algeciras y Ceuta. Tenía conexiones con Lorenzo Millo, Serafín González Varela y Emilio Galán Bohigas.

Vollmer.— Agente con clasificación 1-B en los archivos de la OSS. I-M, Ko Spanien en Cádiz.

Zierath.— Trabajaba para Bureau Felipe, en el marco de la Operación Bodden en Algeciras.

BLOQUE 2
ANTES DE LA SEGUNDA GUERRA MUNDIAL

27
EL AEROPUERTO NAZI DE JEREZ Y LOS DOS PRIMEROS CAÍDOS DE LA LEGIÓN CÓNDOR

Hay dos aspectos que otorgan especial importancia al siguiente relato: se refiere a las dos primeras bajas de alemanes de la Legión Cóndor —o el germen de lo que sería la misma— en territorio español y, además, pone de relieve la importante actividad que en ese marco tuvo el aeropuerto de Jerez, que por aquel entonces era una instalación solo militar.

El 6 de agosto de 1936, las fuerzas de la República habían bombardeado con intensidad el Campo de Gibraltar. Lo hicieron desde el mar y desde el aire. Fue posiblemente el ataque más importante que sufrió Algeciras en toda la Guerra Civil. Por aquel entonces ya funcionaba el que algunos consideran el primer puente aéreo de la historia, conocido como Puente del Estrecho, que permitía el traslado de efectivos de Tetuán a los aeródromos de Sevilla y Jerez para participar en la contienda. Primero funcionó el sevillano, situado en Tablada, y poco después se habilitó el jerezano, junto a La Cartuja, posibilitando así más viajes por día.

Hay que tener en cuenta que el principal problema en el sur del país para el entonces general Franco, jefe del Ejército de África, era el traslado de sus fuerzas desde el Protectorado español en Marruecos a Andalucía. Es decir, cómo cruzar el Estrecho de Gibraltar para asegurar el control sublevado en la parte occidental de la región y montar una ofensiva hacia Madrid. Entre el 29 de julio y el 9 de agosto de ese año 1936, el transporte corrió sobre todo a cargo de aviones españoles. A partir del 10 de agosto entraron en acción los primeros trimotores Junkers Ju-52 cedidos por Hitler a los sublevados.

El propio Franco le había pedido ayuda a Hitler. Lo hizo en una carta que le hizo llegar a través de Johannes Bernhart, un empresario alemán que antes de la guerra había emigrado de Alemania a España por la Gran Depresión, estableciéndose en el Protectorado español de Marruecos. Allí había hecho grandes negocios, extendiendo su red de influencia entre algunos sectores económicos y militares.

La misiva decía lo siguiente, según una reconstrucción aproximada que tiempo después pudo hacerse gracias al recuerdo de la misma que tenía el propio Bernhart.

Excelencia,

Nuestro movimiento nacional y militar tiene como objetivo la lucha contra la democracia corrupta de nuestro país y contra las fuerzas destructivas del comunismo, organizadas bajo el mando de Rusia.

Me permito dirigirme a V. E. con esta carta, que le será entregada por dos señores alemanes que comparten con nosotros los trágicos acontecimientos actuales.

Todos los buenos españoles se han decidido firmemente a comenzar esta gran lucha, para el bien de España y Europa.

Existen severas dificultades para transportar rápidamente a la península bien comprobadas fuerzas militares de Marruecos, por falta de lealtad en la marina de guerra española.

En mi calidad de jefe superior de estas fuerzas, ruego a Usted me facilite los medios de transporte aéreo:

10 aviones de transporte de mayor capacidad posible; le pido, además: 20 piezas antiaéreas de 20 mm, 6 aviones de caza Heinkel.

La cantidad máxima de ametralladoras y de fusiles con sus municiones en abundancia.

Además, bombas aéreas de varios tipos, hasta 50 kilogramos.

Excelencia:

España ha cumplido a través de toda su historia con sus compromisos. Con Alemania se siente más unida que nunca en estas horas de su cruzada en la lucha contra el comunismo.

Francisco Franco Bahamonde,

Jefe Supremo de las Fuerzas Militares en Marruecos

A la operación de ayuda se le dio el nombre de Unternehmen Feuerzauber o Fuego Mágico. Haciendo gala de la tradicional eficacia alemana, tardaron menos de una semana en poner en marcha la ayuda. Esta se produjo en el marco de la Legión Cóndor, que fue el nombre que recibió la fuerza de intervención, en su mayoría aérea, que el III Reich envió para ayudar a las fuerzas de Franco en la Guerra Civil. Aunque la misma no se constituyó formalmente como tal hasta el 30 de octubre en Berlín, empezó a operar en la práctica en agosto. La ayuda consistió en apoyo logístico, transporte, suministros, tropas, carros de combate y artillería. En la contienda española combatieron unos 5600 nazis y más de un centenar de aviones, una ayuda que se sumó a la prestada, entre otros, por los gobiernos italiano y portugués. Solo Alemania tasó su apoyo en 372 millones de marcos, de los que 99 correspondían al coste de la Legión Cóndor, cifras que se tradujeron en deuda que después el régimen germano reclamaría al franquista. Italia, bastante más generosa, cifró la suya en 5000 millones de liras tras condonar un buen pellizco.

La intervención permitió a Hitler, además de ayudar a Franco, probar y mejorar la calidad de sus aparatos, preparándolos para la ofensiva mundial que estaba planeando. Se puede afirmar, por tanto, que la contienda española sirvió también a los nazis como una especie de laboratorio de pruebas.

En las primeras semanas de su estancia en España, aunque todavía no estaban constituidos formalmente como Legión Cóndor, tenían expresamente prohibida la participación en misiones de combate. Las órdenes del general Milch, representante del Reich​sluftfahrt​ministeriu (Ministerio de Aire del Estado) fueron claras:

Los voluntarios deben transportar las tropas de Franco y protegerlas. Queda prohibido buscar combate, solo queda permitido el combate en caso de un ataque a los transportes.

Pero esta prohibición duró poco. Hasta mediados de agosto, cuando el mercante alemán Usaramo sufrió un ataque al atracar en el puerto de Cádiz con material de guerra y los primeros efectivos alemanes. Fue una salva de artillería procedente del acorazado Jaime I del bando republicano, aunque algunas fuentes indican que procedía del destructor Almirante Valdés. Sea como fuere, el ataque fue tomado como excusa para romper la prohibición y dotar a los alemanes de la legitimidad que buscaban para tomar parte en misiones de combate en España.

Fue en el mencionado tránsito de Marruecos a Andalucía en el que, el 15 de agosto, se produjo un accidente fatal, en el que el cabo Helmut Schulze y su mecánico Herbert Zech se convirtieron en las dos primeras bajas de las tropas alemanas de la Legión Cóndor en España, al estrellarse el Ju-52 en el que volaban cuando se disponían a aterrizar en el aeródromo de Jerez. Al parecer, eran sus dos únicos tripulantes. Ambos habían realizado numerosos viajes entre Melilla y Tablada y la causa, por tanto, podía estar en la fatiga por tantas horas de vuelo y tensión.

Hay quien apunta que en el vuelo accidentado también podían viajar otras tres personas, que también habrían fallecido, pero este extremo no ha podido ser confirmado y las crónicas de la época consultadas hablan solo de los dos tripulantes mencionados.

Esas mismas crónicas de la época cuentan que sus cuerpos fueron embarcados a finales de agosto en Huelva en el mercante Giargenti, protagonista de otra curiosa historia. Y es que fue conocido también por formar parte poco después, junto al mercante Passages, de una operación similar a la del Usaramo, pero en este caso para transportar de Alemania a España el primer cargamento de tanques para los sublevados.

El mercante Giargenti había atracado ese mes de agosto de 1936 en La Coruña con un cargamento de material militar y luego viajó a Huelva para cargar mena de cobre de las minas de Río Tinto, ocasión que se aprovechó para embarcar los cuerpos de los alemanes fallecidos.

Los orígenes del aeropuerto de Jerez se remontan, tal como se ha apuntado, al mencionado puente aéreo entre el norte de África y España. Hacía falta un aeródromo en el sur de la Península y, tras manejar varias posibles ubicaciones, finalmente se optó construir uno en la zona de la Zarandilla, en el sureste de Jerez, de manera provisional con ese fin.

Poco después, en 1937, cuando ya se adivinaba que la contienda iba para largo, se decidió construir en Jerez un nuevo aeropuerto, ya de carácter permanente. Fue entonces cuando el primero que se habilitó de forma provisional se trasladó a la zona donde ahora está ubicado. El aeródromo era militar y se utilizaba como escuela de formación de pilotos. Hasta que el municipio compró por casi un millón y medio de pesetas de la época las 240 hectáreas de lo que hoy abarca el aeropuerto de Jerez. Así logró abrirse en 1946 al tráfico aéreo civil.

28
EXCIDIO EN SANLÚCAR

Excidio, la Guerra Civil en España. Notas al vuelo de lo acaecido en Sanlúcar entre el 18 de julio de 1936 y el 17 de julio de 1937. Es el título de un pequeño libro que recoge las anotaciones que el escritor Manuel Barbadillo Rodríguez realizó en una libreta. Su hijo Antonio Pedro Barbadillo decidió editarlo en 2002. Lo hizo, eso sí, con una tirada tan limitada que se hace casi imposible conseguir ya un ejemplar.

El autor tenía 45 años cuando escribió esas anotaciones y su hijo, 14. Cuenta este que fue informador de algunos sucesos en ese año que su padre le mandaba confirmar, siempre bajo la premisa de la discreción. El trabajo que estaban realizando debía mantenerse en secreto.

Es un testimonio único. Impagable. Algunos pasajes rebosan crudeza. Sin exageraciones, sin matices ni edulcorantes. Porque esa fue la realidad en un municipio que vivió las fechas posteriores a la sublevación militar del 18 de julio de 1936 de una forma especialmente cruenta. Fueron duras para los sanluqueños, que vieron cómo de la noche a la mañana su pueblo se convertía en un punto importante para los sublevados y sus aliados alemanes e italianos. Sanlúcar acogió a cientos de ellos, quizá miles, en su tránsito hacia Sevilla por el Guadalquivir y durante los trabajos de vigilancia y control de la desembocadura del río, convertido así en lugar estratégico en los inicios de la guerra.

El relato de Manuel Barbadillo estremece. Multitud de personas, con sus nombres y apellidos, en algunos casos con los motes con los que se les conocía en el pueblo, desfilan por las 92 páginas de este diario que, por méritos propios, es uno de los mejores retratos de una de las épocas más negras y dolorosas de la historia reciente de España.

En lo que al objeto de este trabajo se refiere, el libro de Manuel Barbadillo ayuda también a dibujar cómo fue esa presencia de nazis alemanes y fascistas italianos, y cómo influyó en la sociedad sanluqueña del momento.

Excidio, procedente de la denominación latina Excidium, es un vocablo hoy en día en desuso. Significa destrucción, desolación, quiebra, desgracia, decadencia… Se antoja difícil encontrar un término más acertado para definir lo que sucedió en la localidad sanluqueña en ese período.

La primera referencia que se hace en las anotaciones de Barbadillo a la presencia de nazis en Sanlúcar corresponde al 22 de agosto de 1936. La sublevación era todavía muy reciente y la represión iba en aumento. Tras narrar el fusilamiento de 14 personas en la carretera de Trebujena, «en las lindes de las viñas de Mahina», y explicar que, por ello, la ciudad estaba sumida en la tristeza y parecía «un Jueves Santo de la muerte», el escritor habla de la llegada de un buque alemán que se dirigía a Sevilla. No ofrece más detalles sobre él mismo.

El siguiente apunte es del 11 de septiembre, con motivo del paso por el puerto de Bonanza, también camino de Sevilla, de otro barco alemán con cargamento de guerra. Iba escoltado por dos acorazados de la misma nacionalidad para evitar que barcos piratas «pudieran hacer de las suyas».

Algo más de misterio rodea la siguiente referencia a la presencia de nazis en Sanlúcar. Data del 16 de septiembre. Ese día llegaron a la Comandancia Militar tres coches procedentes de Badajoz. Portaban un salvoconducto del gobierno de Burgos que instaba a dar a sus ocupantes todo tipo de facilidades «sin preguntar por la misión que traían». Dos de esos vehículos acabaron en Bonanza, después de que uno de ellos pasase por Chipiona. Entre los viajeros había dos oficiales nazis y el falangista Agustín Aznar. Embarcaron en un destroyer alemán con destino desconocido.

¿En qué consistía su misión? Se desconoce, aunque los rumores se encargaron de apuntar que se dirigieron en busca del fundador de Falange Española, José Antonio Primo de Rivera, que permanecía preso desde junio en la cárcel de Alicante.

Sea como fuere, lo cierto es que la presencia de alemanes a partir de ese día fue en aumento, convirtiéndose pronto en algo habitual. Ya el 17 de septiembre llegó al puerto de Bonanza un mercante de dicha nacionalidad. Iba cargado de aeroplanos y sus correspondientes pilotos. Viajaban a Sevilla protegidos por dos acorazados.

Los marineros de un buque de guerra que vigilaba la costa fueron los primeros en integrarse en la sociedad local. Lograron una notable y rápida influencia. Tanto es así que el grito de «¡Viva Alemania!» se hizo casi tan común como el de «¡Viva España!».

Manuel Barbadillo describe de forma muy gráfica cómo fue esa confraternización y la rapidez con la que se produjo. Lo hace con motivo de un banquete el 27 de septiembre de ese mismo año 1936. Cuenta que durante la comida se conoció la conquista de Toledo, lo que provocó el júbilo de los presentes. Lo celebraron por todo lo alto. Y se percibía «la intensa compenetración hispanoteutónica», simbolizada con «un brindis por la unión y prosperidad de ambas naciones». La fiesta, por lo visto, se prolongó hasta las cinco de la madrugada.

Era habitual que, cuando llegaba un acorazado nazi y los mandos daban unas horas libres a su tripulación, las autoridades locales agasajasen a la misma con comidas oficiales. Eran jornadas que se completaban con visitas a bodegas locales —Hidalgo, Argüeso, Barbadillo…— y que llenaban terrazas, cafeterías y calles de alemanes confraternizando más que amistosamente con sanluqueños y sanluqueñas.

Los nacionales y sus simpatizantes les agradecían una y otra vez la ayuda que estaban prestando a la causa contra los republicanos, visible a partir de octubre a través de la ya constituida de manera formal Legión Cóndor.

El trasiego de buques alemanes era constante, hasta el punto de que resultaba complicado que la costas sanluqueñas quedasen un solo día desamparadas. Había días que superaban de largo la docena. La presencia de nazis formaba ya parte de la rutina local. Manuel Barbadillo afirmaba que Sanlúcar parecía «un verdadero puerto de Alemania».

Los ilustres visitantes, por su parte, correspondían elogiando la hospitalidad española, confirmando su admiración por Franco y asegurando que Hitler lo daría todo «por la causa de España».

No debe extrañar, por tanto, la estrecha colaboración que existía entre unos y otros. Formaban parte del mismo bando. Eso explica lo sucedido el 22 de noviembre de 1936. Arribó un mercante alemán enorme, de unas dimensiones y con un calado que le impedía seguir por el Guadalquivir hasta Sevilla. Pero no evitó que los principales mandos del mismo llegasen a la capital andaluza. Lo consiguieron con un viaje por tierra en vehículos requisados por la Comandancia.

Aunque bastante más puntual, la presencia de fascistas italianos también fue notable en Sanlúcar en sus desplazamientos para colaborar, junto a los nazis, con la causa nacional. En enero de 1937 se hablaba de la inminente llegada de contingentes hasta con mil soldados. El día 12 de ese mes comenzó a habilitarse para ellos el colegio de los Padres Escolapios.

Llegaron el día 22 en medio de una gran expectación. Lo hicieron con camiones de carga, motos, coches y 32 cañones, según Barbadillo. Eran tantos que el colegio se quedó pequeño y muchos fueron alojados en el Teatro Victoria. Los mandos estuvieron algo más cómodos en el Hotel Lagares. El paseo de la Calzada, por su parte, se transformó en unas horas en un gran campamento de guerra con antiaéreos, camiones y baterías, según anotó el autor sanluqueño en su cuaderno. Lo ocuparon por completo, prohibiéndose el tránsito por él mismo.

Permanecieron casi una semana en la ciudad. Las primeras baterías partieron hacia Sevilla el 28 de enero por la mañana, muy temprano, bajo una intensa lluvia y un fuerte viento, entonando canciones que «sonaban como coplas de triunfo». Los últimos contingentes se marcharon el 2 de febrero.

Pero hubo más. Otros mil italianos fascistas llegaron a Sanlúcar el 23 del mismo mes. Lo hicieron en tren. También se alojaron en el colegio de los Padres Escolapios antes de seguir hacia su destino: Sevilla.

Sanlúcar fue, en definitiva, punto estratégico en los albores de la guerra. El Guadalquivir, su desembocadura y el puerto de Bonanza la convirtieron también en escala principal en el tránsito de tropas, sobre todo alemanas y, en menor medida, italianas, hacia Sevilla, primero, y el lugar del frente que fuese menester, después. Era la puerta de entrada del océano a Sevilla. Y si a todo ello sumamos que fue lugar de acogida y tratamiento para heridos en diferentes frentes, «incluidos moros», como decía Manuel Barbadillo, resulta lógico pensar que la ciudad fue una de las más importantes del sur de Andalucía durante la contienda, o al menos en los primeros años de la misma.

29
LOS FALSOS CRUCERISTAS

Esta historia tiene en Cádiz ciudad su escenario principal. Cuenta con un reparto coral en el que participan un buen puñado de nazis. Y la dirección podríamos decir que corría a cargo de «La fuerza por la alegría», una organización que dependía del Frente Alemán del Trabajo y que en los años 30 organizaba —y vigilaba— el tiempo libre de la población germana. Ya se sabe, por aquello de no fallar en el férreo control que el gobierno nazi quería tener de todo.

La entidad gestionaba excursiones, vacaciones y viajes. Uno de ellos fue el que nos ocupa. Tuvo lugar en agosto de 1936. Todavía no había empezado la Segunda Guerra Mundial. Quedaba mucho todavía, algo más de tres años, para ser más exactos, pero en España sí se libraba ya una cruenta guerra civil. Había estallado hacía apenas un mes y ya se adivinaba que no iba a ser corta. Fue un conflicto bélico en cuya resolución jugaron un papel determinante los nazis. Su ayuda fue definitiva en la victoria final del bando franquista.

Ya hemos hablado de esa ayuda en un capítulo anterior. Fue efectiva ya desde el principio de la sublevación, en lo que podríamos considerar el germen de la Legión Cóndor, cuya constitución formal no se produjo hasta varios meses después, en noviembre. Eso sí, debía ser lo más discreta posible. De ahí que los alemanes intentasen pasar desapercibidos, sobre todo los primeros meses. Es la razón, además, que explica la siguiente historia.

Nos situamos en la ciudad alemana de Hamburgo ese día de agosto de 1936. En el Usaramo embarcan 91 hombres. El mercante parte hacia Cádiz. Se trataba de un destino extraño para casi un centenar de supuestos turistas. Buena parte del ejército se había sublevado contra la República y el fracaso del golpe de estado había dado paso a una guerra civil. No era, por tanto, el lugar más indicado para pasar unas vacaciones.

El barco llegó a Cádiz el 7 de agosto escoltado por tres buques de guerra alemanes, consiguiendo esquivar los barcos republicanos que vigilaban la zona.

El viaje era una tapadera. Nada de crucero de turistas. El barco transportaba hombres y material bélico que la Alemania nazi enviaba para ayudar a los sublevados. Los militares vestían de paisano y las bodegas escondían aviones —seis cazas He-51 y diez Junkers 52 desmontados—, una treintena de cañones antiaéreos, munición, piezas de recambio y medicamentos. Se lo llevaron todo rápido en tren a Sevilla.

Cabe reseñar que el mes anterior, cuando se produjo la sublevación, no existían los bombarderos en España. Lo que hicieron los dos bandos los primeros días fue transformar artesanalmente algunos de los aviones que tenían. Fueron poco menos que chapuzas que obligaban a lanzar a ojo las bombas deslizándolas por unas rampas colocadas en las puertas de fuselaje. De ahí la importancia que tuvo para los sublevados la llegada de los auténticos bombarderos. El primer JU-52 alemán les llegó el 29 de julio. Mussolini mandó un día después una docena de S-81. Los Junkers no tardaron en superar la veintena y se usaron en un primer momento para burlar la vigilancia republicana en el Estrecho y transportar el Ejército de África a la Península, en una operación clave en el devenir de la Guerra Civil. Y es que el principal problema para el general Franco, jefe del Ejército de África, era el traslado de sus fuerzas desde el protectorado español en Marruecos a Andalucía, cruzando el Estrecho de Gibraltar, para asegurar el control sublevado en la parte occidental de la región y montar la ofensiva en dirección a Madrid.

El del Usaramo era el primero de la serie de envíos clandestinos con los que Hitler respondía a la carta en la que el general Franco, a finales de julio de ese año 1936, le pedía ayuda para romper el cerco en el Estrecho de Gibraltar, donde los barcos republicanos bloqueaban el paso de tropas a la Península.

Antes de partir hacia España, a los militares nazis, voluntarios, les leyeron un telegrama de Hitler para motivarles. Decía lo siguiente:

Führer ha decidido socorrer pueblo situación desesperada y rescatarle bolchevismo mediante ayuda alemana. Compromisos internacionales imposibilitan asistencia declarada por tanto acción de apoyo encubierta.

Diario de Cádiz se hizo eco el 1 de agosto de la presencia de un acorazado nazi en el puerto de la ciudad. Incluso de la visita de su almirante al alcalde Ramón de Carranza. El día 3 se refirió a la llegada de un destructor, también alemán, y el 5 de otro. Pero no se dijo nada del Usaramo, pese a que el gobierno republicano sí conocía cuál era la verdadera misión de este barco.

No fue el único buque nazi que llegó al puerto gaditano en los primeros meses de la sublevación, todos con la misión de transportar material para ayudar al bando franquista. En octubre de ese mismo año 1936, por ejemplo, en otra operación secreta también cartografiada, llegó la primera unidad de tanques con la que instruir a los sublevados en el funcionamiento y uso táctico de vehículos y armamento acorazado. Esta vez fueron 267 los militares alemanes que desembarcaron en Cádiz sin uniforme, haciéndose pasar por turistas. Fue en los mercantes Giargenti y Passages.

En ambos iba todo el armamento: 41 tanques Panzer y 20 cañones anticarro, además de 55 camiones, seis vehículos taller y munición para los tanques. Material y hombres viajaron a Sevilla y después a Cáceres, donde los nazis prepararon y formaron a españoles en el manejo de los Panzer y los antitanque, dentro también de la Operación Fuego Mágico de ayuda alemana a los franquistas.

Cádiz se había convertido ya en el principal receptor de la trascendental ayuda humana y material procedente de Alemania y, sobre todo, Italia. Fue tal la trascendencia que es posible que el desarrollo de la Guerra Civil hubiese sido otro muy distinto si el bando sublevado/nacional no se hubiese hecho con el control del puerto gaditano. La alternativa para transportar esa ayuda solo habría podido llegar a través de El Ferrol —los puertos del Mediterráneo estaban bajo control republicano—, con los mayores costes y el tiempo añadido que eso hubiese supuesto para los italianos.

30
LA ESVÁSTICA QUE SOBREVOLÓ CÁDIZ, EL PUERTO, CHIPIONA Y JEREZ

Este episodio ocurrió cuando el gobierno nazi daba sus primeros coletazos tras conseguir el poder en las urnas. Aunque logró la cancillería en 1933, en agosto Hitler había sido nombrado también presidente de Alemania en una consolidación de poder sin precedentes en la corta historia de la república, y ya había empezado a marcar hacia donde iría su mandato. Lo que nos ocupa sucedió el 18 de diciembre de 1934. Aunque el escenario principal fue la ciudad de Cádiz, otras como Jerez, Sanlúcar, Chipiona y El Puerto de Santa María también fueron testigos de lo que pasó. El rastro llega hasta nuestros días gracias a una foto en blanco y negro colgada en una cuenta de la red social Twitter, @HistoriadeCadiz. En dicha imagen se ve una aeronave alemana con la esvástica nazi en sus timones surcando el cielo.

La imagen en cuestión era de un LZ 127. Llamaba la atención por sus enormes dimensiones. Pero la pregunta era qué hacía allí. En su día se especuló mucho al respecto. La posible respuesta nos llegó no hace mucho de la mano del autor del blog esquiadordelasfalto.com. Cuenta que dio con la misma recurriendo a la hemeroteca del diario ABC. Con la fecha del vuelo, se le ocurrió consultar la edición del día siguiente (19 de diciembre de 1934). Y parece ser que dio con la solución del misterio, demostrando que, en ocasiones, las respuestas a algunas cuestiones son más sencillas de lo que pensamos.

Así lo relata él mismo: «Con motivo de la inauguración del aeropuerto terminal de Europa de Sevilla, el presidente del Gobierno español, el republicano Alejandro Lerroux, acudió a ese acto, donde le esperaba el embajador alemán en España. El presidente, junto a los ministros de Obras Públicas, Industria y Comercio y Hacienda; el presidente de la Diputación; secretarios, militares y familiares de todos ellos subieron a bordo del Graf Zeppelin LZ 127. Cuenta la crónica el recorrido realizado y que maravilló a todos. Después de recorrer varios puntos de la capital hispalense tomaron rumbo al mar siguiendo el Guadalquivir, el Coto de Doñana y posteriormente un viraje hacia Cádiz. Escoltado siempre por aviones militares en formación, el Graf hizo acto de presencia en la bahía gaditana para después dirigirse a El Puerto de Santa María y Jerez. Finalmente, regresa a Sevilla y todos sus pasajeros contaron las increíbles vistas que desde el cielo pudieron disfrutar».

Así que se trataba ni más ni menos que del Graf Zeppelin LZ 127, un gran dirigible alemán, o más específicamente, una aeronave rígida de comienzos del siglo XX. Fue la primera nave dirigible en llevar el nombre Graf Zeppelin (conde Zepelín). La segunda fue el Graf Zeppelin LZ 130. Basta realizar unas consultas en Internet para conocer que el dirigible realizó la friolera de 600 viajes, sobrevolando 150 veces el Atlántico. Se llegó, de hecho, a establecer una línea regular en 1936 de carga y correo postal con Sudamérica. El final de la no tan misteriosa aeronave llegó en 1940, cuando fue desguazada para piezas de avión de combate.

Recibió su nombre en homenaje al pionero alemán de la aeronavegación Ferdinand von Zeppelin, quien alcanzó el rango de Graf o Conde en la nobleza alemana. Voló por primera vez el 18 de septiembre de 1928 y fue la mayor aeronave de su tiempo. Sus dimensiones eran más que considerables, con una longitud de 236,6 metros y un volumen de 105 000 metros cúbicos. No es de extrañar, por tanto, que llamase la atención cuando sobrevoló el cielo gaditano. Se propulsaba con cinco motores Maybach de 550 caballos y podía transportar una carga de 60 toneladas. Con una tripulación de 40 personas, tenía capacidad para 20 pasajeros.

31
CLASES DE ALEMÁN EN JEREZ CON SUBVENCIÓN MUNICIPAL

Sobre este episodio solo existe la referencia de un expediente (el número 15024, concretamente) que hay en el Archivo Municipal de Jerez. Hay quien podría catalogarlo de anecdótico, incluso intrascendente, pero, más allá de eso, que queda siempre a la libre opinión de cada uno, pone de manifiesto algo que sí merece al menos destacarse: las simpatías hacia el nazismo que existían incluso por las autoridades franquistas, seguro que en buena medida gracias a esa ayuda que Hitler les prestaba durante la Guerra Civil —también en su tramo final, cuando sucede lo que a continuación se relata—, una ayuda que ya nadie pone en duda y que resultó determinante en el triunfo de las fuerzas sublevadas y en la consiguiente llegada al poder de Franco. Y también la notable influencia que tenía lo germano en la sociedad española del momento. En casi todas sus esferas. En lo económico, lo militar, lo social y hasta en lo cultural. La ciudad de Jerez no fue menos.

El mencionado documento del Archivo Municipal hace referencia a una subvención que un tal Curt Hapke, residente al parecer en el número 6 de la céntrica calle Francos, pide al Ayuntamiento de Jerez para unas «clases gratuitas de alemán por iniciativa de la Deutscher Akademischer Austauschdienst E. V. Berlin (DAAD)».

Según afirma el remitente en la misiva, la actividad ya contaba con el visto bueno del Consistorio jerezano —el permiso habría sido concedido el 30 de septiembre de 1938— y ahora solicitaba una subvención para los 36 alumnos «de escaso poder adquisitivo» que estaban inscritos. Se supone que para la compra de material con el que poder completar las enseñanzas que iban a recibir.

Curt Hapke firma el escrito y añade unos llamativos «Heil Franco!» y «Heil Hitler!». Bien visibles y con sus exclamaciones, para que no pase a nadie por alto, incluidos los funcionarios que tuviesen que dar el visto bueno a la petición.

Aunque se entiende que las mencionadas clases se impartieron sin mayores problemas, ya que contaban con el permiso del Ayuntamiento de Jerez y un buen número de alumnos matriculados, se desconoce si las mismas tuvieron después continuidad. Lo que sí parece es que nacieron sin ánimo de lucro, o al menos sin que él mismo fuese la principal motivación. Así debe interpretarse tras la afirmación de su impulsor de que los alumnos eran «de escaso poder adquisitivo».

El DAAD (en castellano, Servicio Alemán de Intercambio Académico) al que se refiere Curt en su misiva es el organismo nacional alemán dedicado a promover el intercambio académico entre universidades alemanas con universidades de otros países. Creado en 1925, fue disuelto en 1945, justo al acabar la Segunda Guerra Mundial y desmoronarse el régimen nazis, y refundado en el año 1950.

32
CUANDO EL CÁDIZ HUMILLÓ A UNA SELECCIÓN NAZI DE FÚTBOL

El 30 de abril de 1939, el Cádiz, un club de fútbol ahora con más de un siglo de historia, vivió una jornada histórica. Esta vez no por una gesta deportiva, sino por un episodio que quizá muchos aficionados desconozcan. Podría quedarse en simple anécdota si no fuese porque pone de manifiesto la estrecha relación que existía entre las autoridades franquistas y el régimen de Hitler. El periodista José María Aguilera me puso sobre la pista con un interesante reportaje en La Voz de Cádiz, convertido, además, en fuente principal de este capítulo.

Ese día, el conjunto amarillo se enfrentó a una selección nazi. El escenario fue su estadio de entonces, el campo de deportes Mirandilla, inaugurado en 1933 con un partido contra el Betis. Hacía pocas semanas que la Guerra Civil había llegado a su fin con la victoria franquista, y los vencedores tenían mucho que agradecer a los alemanes. Su colaboración había resultado determinante, tal como se ha explicado en páginas anteriores.

Y en ese clima de júbilo y buen rollo entre nazis y franquistas se celebró este partido «en homenaje a los marinos alemanes». Con precios populares —la entrada en preferencia costaba 3 pesetas y la general 1—, el cartel estaba presidido por unos significativos «¡Viva Franco!» y «Heil Hitler!». También se anunciaba que el saque de honor correría a cargo de «la bellísima señorita Grete Classen», hija del embajador. Estamos, por tanto, ante un partido incluso más fraternal que amistoso.

El historiador oficial del Cádiz, Juan Sevilla, explicaba en el mencionado reportaje de La Voz que la idea empezó a tomar forma con la llegada al puerto gaditano de una escuadra de destructores y submarinos germanos. «Todo fueron parabienes hacia los visitantes, que disfrutaron de una fiesta en el Hotel Atlántico, una visita a la escuela de Flechas Navales y hasta de un paseo por la Feria de Jerez, con su corrida de toros incluida». Este partido de fútbol fue la guinda a ese programa de actos de homenaje.

Gradas a rebosar, multitud de autoridades, saludos con brazos en alto y gritos de «¡Viva Franco!» y «Heil Hitler!» completaron una puesta en escena propia de los grandes acontecimientos de la época. Porque la cita, más que una cita deportiva, era un acontecimiento social.

El Cádiz CF, entrenado por Eusebio, alineó a Leonardo, Núñez, Soto, Federico, Bohórquez, Mateo, Sanmartín, Cordero, Roldán, Ordóñez y Díaz. Los alemanes, por su parte, a Masihke, Leidd, Krause, Kruger, Rahlf, Simón, Frucy, Maque, Busche, Hoenickhe y Hoffman. Estos últimos eran simples aficionados, cuyos méritos para formar parte de esta selección eran, más que futbolísticos, formar parte de una escuadra de destructores y submarinos nazis.

Pero esa falta de experiencia futbolística no impidió que los alemanes, quizá ayudados por el fuerte viento de levante que soplaba y quién sabe si por unos rivales que tampoco ponían todo su empeño, pusiesen a los cadistas contra las cuerdas en la primera parte, pese a que estos consiguiesen adelantarse en el marcador poco antes del descanso gracias a un gol de Pollito Roldán. Después, ya con el viento a favor, el dominio amarillo fue aplastante, culminando con una manita. Fue un 5-1, una humillación en lo deportivo que, sin embargo, no empañó el clima amistoso de esa tarde en Mirandilla.

Un apunte final: la copa de plata que recibió el Cádiz por este triunfo, donada por la Sociedad Gaditana de Fomento, sigue en la sala de trofeos del estadio Ramón de Carranza. Al menos en el momento de escribir estas líneas.

BLOQUE 3
DESPUÉS DE LA SEGUNDA GUERRA MUNDIAL

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LA PLAYA DE LOS ALEMANES

Si hay un lugar que se vincula a la presencia de nazis en la provincia de Cádiz, ese, sin duda, es la playa de los Alemanes. También llamada de Cabo de Plata y de Aguaenmedio, es una pequeña playa situada en Zahara de los Atunes. Situada entre dos cabos, tiene una extensión de 1500 metros y una anchura media de 50.

Cabe recordar que muchos de los nazis que huyeron de Alemania en el tramo final de la Segunda Guerra Mundial y a la conclusión de la misma llegaron a España bien para quedarse al amparo del Gobierno de Franco o por ser zona de tránsito seguro hacia un destino final más lejano, principalmente Argentina. Cádiz acogió a un número importante de ellos, siendo la urbanización que hay sobre la playa de los Alemanes el destino preferido de buena parte de los que decidieron asentarse en la zona. O eso dicen muchos, aunque también hay quien piensa que hay más de fantasía que de realidad en esta afirmación.

Muchos de quienes conocen ese pequeño trozo de litoral de apenas kilómetro y medio de largo y la urbanización anclada en la ladera de la montaña que la preside entienden que esté considerada de las joyas de la Costa de la Luz. Y entenderán también por qué pudo ser el lugar elegido por tantos nazis para recluirse tras la Segunda Guerra Mundial. Si aun en la actualidad resulta complicado llegar allí, y sobre todo a algunas de las espectaculares viviendas construidas en espacios inverosímiles, es fácil imaginarse la dificultad multiplicada que debía suponer hacerlo en los años 40 del siglo XX. Seguros y tranquilos, desde luego, podían sentirse.

Ya a mediados de 1940 se construyó allí una batería de costa, un refugio de artillería que sirvió de aprovisionamiento para naves alemanas. En la práctica era un escondite para la flota nazi destinada a la vigilancia del Estrecho. El historiador Alfonso Escuadra, de hecho, tiene documentadas varias incursiones de la armada del III Reich en esta zona de la playa de los Alemanes en 1941 y 1942.

Queda demostrado, por tanto, que los alemanes ya conocían el lugar cuando acabó la guerra y lo eligieron después expresamente como destino para muchos de ellos, que acabaron levantando allí chalés, búnkeres incluidos, por aquello del miedo a un ataque comunista. Siguen luciendo majestuosos en la ladera de la montaña, con unas vistas espectaculares al mar. Y tan notoria e importante acabó siendo esa presencia para la zona que los pescadores fueron quienes acabaron bautizando aquel lugar como la punta de los alemanes, nombre que acabó derivando en el de playa de los Alemanes.

Paradójicamente, esa urbanización de lujo se conoció con el tiempo también como la Marbella Roja, tal como ha apuntado en repetidas ocasiones el escritor Javier Compás, autor de una novela que lleva por título el mismo nombre de esta playa, porque algunas de esas casas «han sido adquiridas por famosos personajes del mundo del espectáculo conocidos por sus simpatías izquierdistas».

Allí también se produjeron numerosos desembarcos para el aprovisionamiento de combustible, medicamentos y comida, y fue lugar de descanso para militares alemanes tras sus incursiones en el Estrecho de Gibraltar.

Cuentan que vecinos de la zona aprovechaban esas escalas para ganar un dinero mercadeando con productos que pudiesen interesar a los nazis que paraban un rato en esa playa. Bebidas, comidas y tabaco, principalmente. Incluso ofrecían portes, aunque en este caso con unos fines sobre los que siguen existiendo todavía numerosos rumores sin más base que confusos testimonios de vecinos anónimos. Lo que sí parece más probable es que esa playa se acabó convirtiendo también en lugar para la evacuación de enfermos y heridos, labor en la que la colaboración de pescadores y lugareños podía suponer a estos una contraprestación económica que ayudó a que esos extranjeros estuviesen bien vistos, al suponer una importante fuente de ingresos extra para muchos de los que vivían en la zona.

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CÁDIZ, PUERTO DE HUIDA A ARGENTINA

España fue refugio de nazis. Eso está ya fuera de toda duda. Y Cádiz fue uno de los destinos preferidos de quienes huyeron de Alemania tras la Segunda Guerra Mundial, o incluso en el tramo final de la misma. El régimen de Franco ayudó con su generosidad hacia ellos a que así fuese. Eso tampoco merece la pena ser puesto en duda.

Pero este país se convirtió también zona de tránsito seguro hacia otros lugares más lejanos para muchos de esos alemanes. Argentina fue el destino preferido. Con el amigo Perón de presidente —a partir de junio de 1946, aunque antes ya fue un ministro muy influyente—, acogía a los nazis con los brazos abiertos. Aunque quizá casi tan determinante fue que los consulados argentinos en España facilitasen con total impunidad pasaportes a esos nazis, a quienes se solía hacer pasar por nativos argentinos e hijos de alemanes. ¿Para qué? Para permitirles así mantener su nombre original si lo deseaban. O si no lo querían, no había problema, nueva identidad con su correspondiente documentación y a empezar a vivir una nueva vida. Ya cada uno solo debía preocuparse de evitar que los cazadores de nazis o el Mossad pudiesen localizarle.

Muchas personas colaboraban en esa red que servía para que los alemanes huyesen al país suramericano. Uno de ellos fue el abogado Ramón de la Peña. Los servicios secretos aliados le señalaron como un presunto agente que habría trabajado en la embajada española en París y colaborado con el Abwehr (servicios secretos nazis). Se le consideró responsable de ayudar a unos 200 a huir a Buenos Aires desde Cádiz, al parecer con la colaboración de Charles Lesca, un francés que simpatizaba con Hitler y director de la revista Je suis partout, de marcado corte nacionalsocialista.

José María Irujo relata muy bien cómo lo hicieron en su libro La lista negra. Los espías nazis protegidos por Franco y la Iglesia. Apunta a otro personaje clave en esta trama: Ernst Hammes, policía de la embajada alemana que sufría un confinamiento forzoso en Caldes de Malavella, en Gerona, donde numerosos espías y policías alemanes permanecieron entre 1944 y 1946 recluidos un tiempo para eludir su entrega a los Aliados, en lo que, en la práctica, se convertía en su puerta a la libertad. Eso sí, era una estancia repleta de comodidades, como se merecían los «amigos» de España que solían pasar allí una temporada.

Con el permiso de las autoridades españolas, allí le visitó Ramón de la Peña. Fue en febrero de 1946, el año en el que más nazis huyeron a Argentina a través del puerto de Cádiz. El alemán entregó al español parte de unos fondos secretos existentes para ayudar a espías, agentes y miembros del partido tras la derrota en la Segunda Guerra Mundial, consistente en una caja y un sobre con dinero y joyas. La instrucción era que se lo diese a una alemana simpatizante con la causa nazi, una tal Marianne Witte. La misteriosa mujer invirtió lo recibido en billetes de barco para los cerca de 200 alemanes que debían ser sacados de Cádiz con destino a Argentina y otros países suramericanos. Partieron en el buque español Cabo de Buena Esperanza, localizado en el desembarcadero de la dársena norte del puerto gaditano.

Una vez conseguido lo más difícil, el resto del plan se completó sin contratiempos. Eso sí, quién era Marianne Witte se ha tenido durante mucho tiempo como poco menos que un misterio. Se llegó a creer que se trataba de una identidad falsa para proteger a una mujer que puso mucho en juego para ayudar a los nazis en su fuga. Un libro del historiador y periodista inglés, Guy Walters, Hunting evils, arroja un poco de luz al referirse a ella como una exsecretaria de la Gestapo que habría ayudado en más de una ocasión también a Clara (Clarita) Stauffer, una falangista que dirigió desde su casa de Madrid una red clandestina que ayudó a al menos 800 criminales de guerra nazis a escapar de la justicia internacional. Es una personaje cuya popularidad ha aumentado tras la publicación de la novela Los pacientes del doctor García, de Almudena Grandes.

A la vez que Clara Stauffer, el conocido espía Ángel Alcázar de Velasco, un agente controvertido donde los haya muy próximo a Francisco Franco y que trabajaba para los alemanes, participaba de forma activa en otra red que en España también protegía a los nazis, a muchos de ellos mientras esperaban a emprender el viaje a su destino final: Argentina. Dicha organización repartía a los agentes alemanes en domicilios de falangistas españoles, les daba dinero y les ayudaba a salir del país.

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EL PORTERO DE LA CARTUJA DE JEREZ

Empezamos esta historia por el final. Es el 27 de noviembre de 1988. En uno de los jardines del Monasterio de la Cartuja de Jerez acaban de dar cristiana sepultura a Roberto Lañas, fallecido a causa de un infarto la noche anterior. No había pertenecido oficialmente a la austera comunidad contemplativa que habitaba allí, pero sí había vivido con sus monjes los últimos 15 años, así que, en la práctica, era uno de ellos. «Prestigiaba la Casa y la Orden… Le somos deudores de muchas cosas y de grandes servicios realizados», dijeron en su despedida. Fue el portero de las instalaciones jerezanas durante muchos años y había asumido voluntariamente los trabajos de carpintería y la ejecución de algunos arreglos menores que iban surgiendo. Se había ganado a todos los hermanos.

Aquel día, ya avanzada la tarde, Ángel permanecía pensativo. Estaba en la habitación de Roberto Lañas. Fue su mejor amigo allí. O al menos la persona a la que el recién fallecido confesó buena parte de su pasado. Charlaban y compartían inquietudes a menudo. Lañas le había dejado un encargo:

—El día que mueras, ve a mi habitación y abre un gran sobre que hay guardado bajo el colchón.

Así lo hizo. Y la sorpresa fue mayúscula. No era para menos. Había una especie de diploma. Lo sacó con sumo cuidado. Sus ojos se abrieron como platos cuando comprobó de qué se trataba.

Era una indulgencia plenaria dirigida a Roberto Lañas. La absolución y el descanso eterno se lo concedía ni más ni menos que Pío XII. Es decir, el también conocido como Papa de Hitler.

La de Roberto Lañas es otra de esas vidas dignas de un buen guión cinematográfico. También fue espía en esos años de la Segunda Guerra Mundial en que muchos traficaban con información. Pero este hombre sí era un espía profesional. O al menos así estaba considerado. Y de los importantes. Aunque en su caso los matices son importantes a la hora de valorar dicha consideración en su justa medida.

Sus aventuras no han protagonizado todavía ninguna película, pero sí un libro, una novela con un sugestivo título, El espía que compró el cielo, de Víctor Diusabá, que nos remite al inicio de este capítulo y que explica el final de su historia, el final que quiso que su amigo descubriese a través de ese diploma y que él había escrito ya bastantes años antes. Pagó por su salvación, se entiende que una importante cantidad de dinero, porque no encontró otra forma de pagar por sus numerosos y variados pecados. Y después se retiró a Jerez, a un monasterio que le ofrecía lo que necesitaba, un reposo alejado de un turbio y agitado pasado.

Esa obra de Diusabá, de hecho, es la principal fuente manejada en este capítulo, además de unas pocas referencias existentes sobre él en Internet, sobre todo en la prensa colombiana y en blogs como el de Antonio Trujillo Mariscal, articulista y escritor especializado en la historia local de Jerez quien lo conoció personalmente y que dedica la entrada en el mismo que lleva por título «La increíble historia de don Roberto, el portero de la Cartuja».

Es Antonio Trujillo, de hecho, quien se refiere a una anécdota que también tuvo como protagonista al premio Nobel Octavio Paz. Dos conocidos jerezanos habían llevado al escritor a conocer el monasterio. Roberto Laños fue quien les abrió paso a la zona de clausura. Para eso era el portero. Entonces saltó la sorpresa. Para todos. Octavio Paz y Roberto Laños se fundieron en un largo y sentido abrazo. Las pocas personas que presenciaron ese emotivo momento no daban crédito. No entendían cómo era posible que ambos se conociesen, porque, en apariencia, nada les unía. Y, sobre todo, que les uniese un afecto tan intenso como el que demostraron con ese abrazo. Nadie se atrevió a preguntar, pero la razón no tardó en trascender, suponemos que contada por uno de los dos protagonistas: su amistad se remontaba a los años en que coincidieron viviendo en Nueva York. Allí forjaron una sólida relación que se mantuvo en el tiempo pese a que llevaban muchos años sin saber uno del otro.

Pero ¿cuál había sido el pasado de Roberto Laños? ¿Qué hizo en Nueva York? ¿Qué aventuras corrió y cómo acabó en los años 70 en Jerez?

Como decíamos, la suya es una historia compleja. Compleja también de contar. Y agitada. Al estilo de James Bond. Amor, espionaje, detenciones, persecuciones y hasta una condena a muerte fueron solo algunos de los numerosos ingredientes que compusieron el explosivo cóctel de su vida. Que fuese perseguido por el FBI y estuviese considerado por algunos como el espía de Hitler ya da una idea de cómo fue la existencia de este hombre.

Nació en Cali (Colombia) en 1908. Perteneciente a una familia acomodada, su padre era comerciante y su madre, matrona. Tenía tres hermanos y una hermana. En su casa no faltaba nada, pero tampoco sobraba. Sus padres tenían previsto para él un destino concreto, espiritual, en respuesta «a la llamada de Dios». Y se volcaron en ello. Fue enviado a estudiar Teología a Roma, después de pasar por el convento de San Joaquín, de la comunidad franciscana, y estaba a punto de ser ordenado sacerdote cuando se enamoró de una joven siciliana. El amor terrenal pudo esta vez con la fe.

Después estudió Derecho Internacional en la Sorbona. Y fue durante su estancia en París cuando comenzó a conocer otros placeres de la vida, más terrenales y menos espirituales, que le llevaron a explorar entonces una serie de caminos prohibidos.

Simpatizó pronto con el nazismo nazi. No lo ocultaba. Todo lo contrario. Esa simpatía por el Führer y su causa, unido a sus dotes para los idiomas —hablaba inglés, francés, italiano, ruso, griego y latín, además de español— y su facilidad para relacionarse, lo convirtieron, ya de nuevo en Europa, en un continente agitado, en carne para la guerra que el espionaje libraba en las principales capitales europeas.

Tras una intensa actividad en el viejo continente, Roberto Lañas viajó a Estados Unidos. Fue uno de los seis espías que los nazis mandaron al país norteamericano, lo que evidencia que no se trataba de un agente cualquiera. El FBI fecha su llegada en septiembre de 1940. Comenzó haciendo traducciones en Nueva York y Washington. Fue su primera tapadera. Después consiguió un empleo en la Oficina del Coordinador de Asuntos Interamericanos.

Elegante y con una fina dialéctica, la fascinación que ejercía le abrieron muchas puertas y le sirvió para adentrarse en los círculos más exclusivos y conocer a personas importantes. También para seducir a mujeres bien relacionadas de las que conseguir información valiosa.

Hasta que le pillaron. Fue en 1941. Y por el chivatazo de una modelo, Audrey Roncovieri, a la que el propio Lañas había contratado como secretaria. Jugó con fuego en el uso de la seducción para conseguir información y acabó quemándose. En este caso, por despecho, porque, al parecer, la bella Audrey no supo digerir que su amor por el colombiano no fuese correspondido.

El FBI inició la búsqueda del colombiano, lo que obligó a este a vivir escondido. Los nazis le facilitaron un cambio de identidad. Pasó a llamarse Gabriel Reyes. Aunque con más precauciones, así pudo seguir con su actividad en el mismo país durante casi dos años. Hasta que fue capturado. De nuevo gracias a la información facilitada por una mujer. Esta vez su novia, hija de un contralmirante de la Marina de los Estados Unidos, Charles E. Rosendahl. Gracias a ella habría conseguido supuestos secretos militares bastante valiosos.

La joven se sintió engañada y utilizada y se vengó delatándole. Roberto Lañas, con los 35 ya cumplidos, volvió a quemarse por culpa de una conquista. Ahora sí sería definitiva. Fue detenido en casa de la joven. Esta vez, los alemanes no movieron un dedo por él. Lo dejaron tirado.

Fue una detención de lo más mediática. El FBI aprovechó el tirón para vender los resultados del trabajo contra el peligroso espionaje nazi. El mismísimo John Edgar Hoover, director de la mencionada Oficina Federal de Investigación, ofreció una rueda de prensa para explicar todos los detalles de la operación. Detalló que el detenido reconocía haber escrito tres cartas con tinta invisible en la que transmitía a los alemanes información sobre intereses defensivos de Estados Unidos.

Fue juzgado y condenado a muerte. La silla eléctrica le esperaba.

Pero la suerte volvió a estar de su lado. Permaneció cinco años en el corredor de la muerte, a la espera de ser ajusticiado por espía, hasta que la intervención del presidente de Colombia, Alfonso López Pumarejo, consiguió una inesperada extradición.

Regresó a su país en 1948 y comenzó una vida normal, sin las aventuras ni los sobresaltos de los años anteriores. Al menos que se sepa. Trabajó y consiguió incluso ejercer la docencia en la Universidad del Valle. Su especialidad, la filosofía.

Casi dos décadas después, en 1967, volvió a Europa. Esta vez el destino fue Madrid, donde ejerció la docencia en la Universidad Autónoma. No tardó en empezar a relacionarse con personalidades importantes. Al parecer fue cuando conoció a Luis María de Arteche, prior de la Cartuja de Jerez. Se abría así la puerta a su próxima llegada al monasterio jerezano.

Quizá para entonces ya había decidido redimirse de todos sus pecados y había empezado a pensar en una vida dedicada a Dios. Como en su juventud. Las referencias de Luis María de Arteche le habrían ayudado a elegir el sitio idóneo.

Empujado por esa radical decisión, llegó a la Cartuja en 1972. Lo hizo como hermano conversacional, o familiar cartujo, con tareas de conserje. Es decir, con vínculo espiritual pero no canónico. Se convirtió así en el portero del monasterio que muchos conocieron en Jerez. Su pasado era un misterio. Pero daba igual. Nadie le preguntaba por ello. Quiso empezar de cero y se lo permitieron. Pudo apostar, como quería, por el silencio, la meditación y el rezo como herramientas para conseguir la redención.

Fueron algo más de 15 años entre los muros de la clausura, aunque sin usar nunca el hábito monástico. No le hizo falta para, en la práctica, ser considerado casi como uno más. Vivió con vigilias prolongadas, oraciones, trabajo en el campo y carpintería, leyendo y respetando siempre el silencio absoluto que debía reinar en el lugar. Y con esporádicas excursiones al exterior. Antonio Mariscal cuenta que alguna mañana lo veía en la cafetería La Vega, en el centro de Jerez, tomando algo con un par de amigos.

En 1987 viajó a Colombia, al parecer para arreglar una documentación, posiblemente de su testamento. Ya no volvería más a su país.

Falleció al año siguiente, en la noche del 26 de noviembre de 1988, con los 80 ya cumplidos. Un infarto se lo llevó momentos después de recibir la comunión de manos del padre prior Gerardo María Posada. Lo hizo en paz, convencido de que su alma se salvaría. Aunque fuese por pagar una indulgencia plenaria. Y aunque esta estuviese firmada por el Papa de Hitler. Valía igual para abrirle las puertas del cielo. O eso pensaba él.

Ángel se quedó pensativo un buen rato. Era el único allí que conocía el pasado de Roberto. O al menos buena parte del mismo. Lo que nunca podía imaginarse era encontrarse con esa indulgencia plenaria dentro del sobre que había sacado debajo del colchón de la celda, tal como le había pedido su amigo. «¿Por qué?», se pregunto. ¿Por qué quería que conociese que había pagado por su salvación? ¿Qué pretendía con ello?

Es otro de los numerosos misterios que rodean la vida de Roberto Laños. A lo mejor Ángel tenía la respuesta, pero, de ser así, se la ha llevado consigo. Quizá pensó que era lo mejor.

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EL BUSCADO CRIMINAL NAZI QUE DESCANSABA EN CONIL

Klaas Carel Faber. Su nombre quizá no diga nada a la mayoría, pero no era un cualquiera. Todo lo contrario. Estuvo en el tercer puesto de la lista de más buscados por el Centro Simon Wiesenthal, la conocida organización dedicada a la persecución de criminales nazis. Fue, además, causante de décadas de tensiones entre las autoridades judiciales de Alemania y Países Bajos. Y también un enamorado del litoral gaditano y su clima, concretamente de las playas de Conil, que solía visitar con frecuencia para pasar largas temporadas ya en los últimos años de su vida.

Fue condenado a muerte en 1947 por la justicia holandesa, aunque la pena le fue conmutada por la cadena perpetua un año después. Se le señaló por su participación en la matanza de al menos 22 prisioneros del campo de Westerbork, en la Holanda ocupada por los nazis, aunque existe la creencia generalizada de que participó en más crímenes durante la Segunda Guerra Mundial.

Apenas cinco años más tarde, en 1952, se fugó de la cárcel para refugiarse en Alemania. Sabía lo que hacía. Allí iba a estar seguro. Y es que, como voluntario de la SS, había obtenido la nacionalidad alemana y podría vivir tranquilo en Baviera gracias al llamado Decreto del Führer, que en 1943 dictó que Alemania no extraditaría a sus ciudadanos aunque tuviesen condenas de sangre como la que pesaba sobre Faber.

Pero esa impunidad de la que gozó fue motivo de controversia, no solo entre países, sino también en el seno de la propia judicatura alemana. La Fiscalía de Düsseldorf abrió diligencias contra él en 1957. Los jueces holandeses, sin embargo, se negaron a facilitarles las pruebas que reclamaba. La consecuencia fue que se le aplicó el principio de inocencia y quedó definitivamente liberado de cualquier otro proceso judicial en su contra en Alemania.

La suya fue una vida vinculada al nazismo desde que nació en 1922. Su padre fue militante del partido nazi holandés y murió tiroteado por la resistencia en 1944. Klaas Carel Faber y su hermano Piet también militaron en el mismo partido. Su implicación en la causa fue incluso mayor que la de su progenitor, ya que se enrolaron en la SS nada más producirse la ocupación alemana de su país. Su primer destino fue Groninga, nada menos que a un conocido centro de detención y tortura. Allí descubrieron lo que se siente al matar. Y no se les debió dar demasiado mal, ya que repitieron. Más de una vez. Se les vincula, de hecho, con ejecuciones de numerosos judíos y opositores al régimen.

Los relatos de esas ejecuciones en las que habrían participado estremecen. Una data del 19 de septiembre de 1944, ya en el tramo final de la Segunda Guerra Mundial. Los alemanes empezaban a verlo todo perdido e intensificaron su plan de limpieza étnica. Miembros de la SS asesinaron a cinco hombres en una bosque próximo a la frontera con Alemania. Las autoridades holandesas señalan a los hermanos Faber como ejecutores. En octubre mataron a otros seis y poco después, a 11 más. Todos eran presos del campo de Westerbork, el mismo en el que permanecieron durante casi un mes Ana Frank y su familia antes de ser deportados al de Auschwitz.

Klaas solo reconoció haber disparado en el último de los tres lotes de ejecuciones reseñados. Piet asumió las 22 muertes, en un inútil intento de exculpar a su hermano menor. Ambos fueron condenados a muerte, aunque Klaas logró salvarse gracias a su autoinculpación. Fue entonces cuando lo mandaron a la cárcel de Breda a cumplir una cadena perpetua. Aunque, como se ha apuntado anteriormente, se escapó cinco años después y se refugió en Alemania, donde murió en 2012 a los 90 años de edad, víctima de una insuficiencia renal. Curiosamente, su fallecimiento se produjo cuando la fiscalía de Ingolstadt, ciudad en la que residía con su esposa desde 1961, estudiaba las fórmulas para devolverlo a su país de origen. Hacía además dos años que Holanda había emitido una orden europea de arresto que, visto lo visto, de nada sirvió.

Faber visitaba anualmente España. No fallaba. Pasaba varias semanas en un complejo residencial en Conil, un complejo cuyo nombre no ha trascendido pero en el que algunos sitúan a otros nazis pasando épocas vacacionales con asiduidad.

Es más, hay quien afirma que Faber solía ser homenajeado allí por compatriotas.

Desconocemos las veces que visitó la localidad conileña para pasar largas temporadas, aunque parece que fueron bastantes. Tampoco existen pruebas (al menos que hayan trascendido) de que fuese de verdad homenajeado en el mencionado complejo residencial. Lo que sí es seguro es que se integró sin demasiada dificultad en la zona costera en la que residía. Aunque intentaba no llamar la atención ni hablar sobre su pasado, era frecuente verle dando largos paseos o tomando algo en la terraza de un bar.

También le gustaba contemplar el mar, jugar a las cartas y disfrutar de la gastronomía local. Muy lejos, eso sí, de un pasado que no parecía atormentarle. Al menos en apariencia.

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EL NÚMERO 48 DE LA LISTA NEGRA

Existe un documento de 11 folios que los Aliados mandaron a Franco ya concluida la Segunda Guerra Mundial en el que se incluye una relación de 104 nombres, la conocida como Lista Negra. Corresponden a nazis que, según los servicios secretos británicos, estadounidenses y franceses, se ocultaban en España. Eran sobre todo agentes de la SS, Gestapo o Abwehr (inteligencia alemana). Redactado a máquina y en inglés, llevaba por título «Lista de repatriación». Exigía la expulsión del país y su entrega inmediata a la nueva Alemania de todos ellos. Franco hizo caso omiso, demostrando que la neutralidad del país que él siempre intentó vender era una gran mentira. Eran 104 personas sobre las que, en la mayoría de los casos, se detallan incluso aspectos de su actividad tanto en el pasado como en el momento de redactarse el informe, incluidos sus lugares de residencia en la Península.

No se conoció su existencia hasta 1997, cuando el periodista José María Irujo la encontró en el Archivo Nacional del Ministerio de Asuntos Exteriores y decidió hacerla pública e investigar sobre las identidades que se incluían en la misma.

En el número 48 de dicha lista figura alguien muy vinculado a la provincia gaditana, concretamente a Conil. Se trata de Hans Joachim Kindler von Knobloch, de quien se dice en el documento que era «cónsul alemán en Alicante; importante nazi y agente». Se afirma, además, que podía ser localizado en el número 81 de la calle Serrano de Madrid o en Alicante, sin especificar ninguna dirección en el caso de la ciudad levantina. Por lo visto, la intervención de Carmen Polo, esposa de Franco, resultó decisiva para que no fuese entregado a los Aliados. O al menos eso le aseguró en su día su hijo Cristóbal al periodista José María Irujo, a quien también dijo que su padre «nunca fue nazi», aunque sí reconoció que pudo haber trabajado como agente para los alemanes.

La vida de Joachim von Knobloch está repleta de vivencias singulares. Fue a Rusia con solo 17 años. Cuentan que entró en Moscú a caballo. Regresó a Alemania y, apenas cumplidos los 24, se trasladó a España, donde trabajó en una empresa consignataria de buques, primero, y, después, en el sector de la decoración. Luego fue capitán de la Legión Cóndor, compuesta por alemanes que Hitler mandó a España para ayudar a los franquistas en la Guerra Civil.

Casado con una mujer de la aristocracia española, Carmen de Alcázar y de Victoria, cuyos hijos le emparentaron después con los marqueses de Portugalete y con la familia del doctor Marañón, no tardó en meter la cabeza en las altas esferas del país, también gracias a la ayuda de un régimen franquista que supo agradecerle así los servicios prestados.

En 1936 en Alicante, cuando ya ejercía como cónsul honorario alemán, participó de forma muy activa en la operación para intentar rescatar a José Antonio Primo de Rivera, hijo del dictador Miguel Primo de Rivera y fundador de Falange Española, de la cárcel de la ciudad levantina en la que estaba preso.

Existe una carta muy posterior, fechada el 2 de septiembre de 1976, en la que el propio VonKnobloch escribe lo siguiente sobre el intento de rescatar a Primo de Rivera en la ciudad levantina. Aparece en la obra Olvido y memoria. Golpe de estado y dictadura franquista (2011), editada por el colectivo social El Zaguán de Conil.

… ¿Por qué ni quería testigos que pudiesen decir que José Antonio estaba perfectamente bien de (la) cabeza? ¿Qué querían hacer con él, caso de haberle salvado de la cárcel de Alicante? Es inútil hablar ahora de ello, pero tampoco debemos ignorarlo. Para mí ha sido un duro golpe porque jamás pude creer que Franco, para quedar como único jefe —y siendo buen católico «por la gracia de Dios»— podía haber abandonado a José Antonio a su suerte, que ya se sabía cuál sería. Prefiero no pensar (en) ello, ya que con pensarlo no se puede remediar lo que ha ocurrido.

El cónsul fue expulsado de Alicante por sus acciones «claramente pronazis» y se instaló en Sevilla, desde donde siguió trabajando para la liberación del líder de Falange. Otras fuentes señalan que fue un traslado para protegerle, ya que había sufrido diversos atentados por parte de organizaciones frentepopulistas.

Lo que sí es incuestionable es que su vida también estaría después muy ligada a Conil, otro municipio en el que se refugiaron bastantes nazis tras la Segunda Guerra Mundial. Joachim von Knobloch fue quizá uno de los más significativos, aunque no el único que jugó un papel importante en el entramado nazi, como se puede comprobar en otro capítulo de este libro.

Llegó a la localidad conileña en al año 1964. Es decir, en pleno boom económico del franquismo y cuando el turismo de masas daba sus primeros pasos en España con el sol y playa como principal reclamo. Allí encuentra un rincón paradisíaco, con un litoral plagado de pequeñas calas protegidas del levante y unas puestas de sol únicas.

Cuentan que llegó conduciendo un 600 y que «pagaba a duro el metro de erial», o, lo que es lo mismo, por terrenos abandonados, repletos de hierbajos, aparentemente inservibles y en los que no se cultivaba nada, junto a la playa. Pero él tenía claro el uso que le iba a dar y la rentabilidad que iba a sacar a la inversión. Y, como se ha podido comprobar con el paso del tiempo, lo que no se le puede negar es que tuvo buena vista. Con esas adquisiciones construyó una de las primeras instalaciones turísticas de la zona, el Cortijo de la Fontanilla.

Esos alojamientos turísticos, que siguen existiendo aun hoy en día, albergaron en el pasado reuniones de espías de diferentes bandos, ya durante la Guerra Fría, y alojaron a numerosas personas con un pasado nazi o fascista. O incluso con ambos pasados, como en el caso del protagonista de otro capítulo de este libro, Junio Valerio Borghese, más conocido por muchos como el Príncipe Negro, uno de los personajes clave de la Segunda Guerra Mundial no solo en la provincia de Cádiz, sino en su conjunto. Allí precisamente, en la instalación turística que levantó Von Knobloch en Conil, murió en extrañas circunstancias, en un episodio que todavía hoy sigue siendo objeto de especulaciones, pero que confirma que entre ambos existió una estrecha amistad.

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EL MERCEDES BLINDADO DE HITLER… ¿EN JEREZ?

La que sigue es una historia compleja. En su contenido y en su narración. En un principio, era un capítulo condenado por ello a quedarse fuera de este libro. La única fuente era un testimonio, directo y fiable, eso sí, pero faltaban argumentos, pruebas, documentos; algo, en definitiva, que permitiese narrarla como algo más que un simple rumor. Y, sobre todo, había un elemento humano que lo complicaba todo un poco: su protagonista principal sigue viva y reside en una localidad costera de la provincia. Tiene familia, trabajo y una vida alejada ya de un pasado que la salpicó sin ella quererlo. Exponerla ahora, tanto tiempo después, a ese pasado sería tan injusto como innecesario. Esa es la razón por la que he decidido cambiar los nombres de las personas que aparecen en la siguiente narración, exceptuando los correspondientes a las inevitables referencias históricas del nazismo que aparecen.

El primer gran indicio de que el relato que se había recogido podía ser cierto surgió poco antes de entregar este trabajo a la editorial para su publicación. Lo hizo en forma de esquela de un día de noviembre de 1989. La misma confirmaba que existió uno de los protagonistas de esta historia y que contaba con los hijos con las identidades facilitadas. Las fechas, además, coincidían y reforzaban la credibilidad del mismo. Poco después se encontró otra confirmación, esta vez en la hemeroteca del diario ABC, en una fecha muy lejana que me guardo por aquello de proteger las identidades de nuestros protagonistas. Consideré, por tanto, que merecía la pena contar lo que empezó siendo una especie de leyenda que circulaba en ciertos rincones de Jerez, para que el lector conozca al menos todos sus elementos y pueda concederle la credibilidad que considere oportuno.

Empezaré con el testimonio propiamente dicho y después aportaré la información oficial que diferentes investigadores han dado sobre los vehículos oficiales que usó Hitler, sobre todo al que hace referencia este relato. Podrá comprobarse que existen incógnitas sobre lo que pudo ser del mismo durante un periodo de tiempo concreto. La respuesta podría estar en lo que se cuenta a continuación, quién sabe. Las piezas y las fechas, desde luego, vuelven a encajar.

Bastantes años después de terminar la Segunda Guerra Mundial, una niña a la que llamaremos Frieda ya era bastante retraída y tímida, quizá por culpa de la agitada vida que su familia había llevado en Alemania y que la empujó, obligada por sus padres biológicos, a huir a España con su hermana pequeña, a quien llamaremos Berta. Lo hicieron al amparo de un matrimonio amigo de sus progenitores y con una instrucción muy clara, que ayudó a incrementar su miedo casi tanto como la seguridad que pretendían ofrecerles: a partir de ese momento debían decirle a todo el mundo que sus auténticos padres eran esos señores que las iban a acoger. También debían viajar con obras de arte, joyas, piedras preciosas y otros objetos de valor escondidos entre sus ropas, en diferentes partes del coche, en botellas y hasta en pan. Era la garantía para empezar una nueva vida en un lugar lejano y en el que no les quedaría otra que aprender a empezar de cero.

—Nosotros nos reuniremos pronto con vosotras —les prometió su madre al despedirse.

Pero no lo cumplió. Se desconocen las razones. La cuestión es que las pequeñas nunca más volvieron a ver a sus padres. Frieda ya presentía entonces que algo no iba bien, que sus progenitores corrían algún tipo de peligro cuyo origen desconocía.

Nuestro testimonio cuenta que con ellas llegó a España otro objeto de dimensiones mucho mayores a las reseñadas en un párrafo anterior. Estuvo escondido bastantes años en el amplio jardín de la casa del matrimonio que las acogió, en la urbanización jerezana de Montealto. Lo tuvieron todo ese tiempo tapado con un toldo y ramas. No era para menos: decían que era uno de los coches que tuvo Hitler. Su valor era incalculable. Viajaron en él, escoltados por otros vehículos a una distancia prudencial para no levantar sospechas. Ella no alcanzaba a entender todavía ni quién era ese tipo, el tal Hitler, ni la importancia que eso tenía, pero la forma en la que hablaban sus nuevos padres cuando se referían al vehículo y, sobre todo, el esmero que ponían en mantenerlo escondido indicaban que se trataba de algo importante. Era el secreto de la familia. Nadie podía saber que ese vehículo estaba allí. Nunca. Los mayores de la casa afirmaban que corrían peligro si alguien se enteraba.

—Nunca os acerquéis a ese coche —les insistían, tanto a las dos niñas como a sus dos hermanastros.

Y ellas obedecían. Quizá no tanto por cumplir con la orden de sus nuevos padres como por el terror que les infundía ese vehículo de color negro. Desde un primer momento se convirtió en una especie de malvado fantasma dispuesto a abalanzarse sobre ellas. El monstruo del jardín. La representación de un miedo alimentado por las advertencias de unos adultos que parecían también obsesionados.

Frieda solo se atrevió a acercarse al lugar en el que estaba escondido el día que escuchó que ya se lo habían llevado. O eso creyó entender, porque quiso ir a comprobarlo personalmente. Pero le bastó levantar un poco el toldo para ver que seguía allí. Salió corriendo y se escondió dentro de la casa, presa del miedo y de un llanto incontrolable que no le valió, sin embargo, para librarse de la reprimenda de su padre y un castigo por desobedecer su orden de no acercarse al coche.

Si nos atenemos a las crónicas de la época y a lo que cuentan los historiadores, debía ser un Mercedes. El modelo podría variar en función de cuál de los coches de Hitler fuese, aunque, por las descripciones facilitadas y otros argumentos de diferente naturaleza, pudo ser un 770K, el preferido del líder nazi, quien, curiosamente, carecía de permiso de conducir.

En su momento fue el automóvil alemán más caro jamás fabricado. Solo se realizaba por encargo. Tenía un motor de ocho cilindros en línea y 7655 centímetros cúbicos con pistones de aluminio y doble compresor volumétrico, capaz de proporcionar 230 CV y alcanzar una velocidad punta de 160 kilómetros por hora. Era blindado, como todos los que utilizó, y pesaba cuatro toneladas, lo que obligó a montar un depósito de gasolina de 300 litros de capacidad, ya que su consumo rozaba los 60 litros cada 100 kilómetros recorridos. Esto hizo a que los ingenieros acabasen limitando la velocidad máxima del vehículo a 80 kilómetros por hora.

Aunque Frieda y su hermana Berta no acabaron de sentirse cómodas del todo con su familia de acogida, sí consiguieron integrarse en el Jerez de los años 60. Buena parte de su actividad diaria tenía lugar en la urbanización de Montealto. En aquella época vivían bastantes alemanes allí.

Las pequeñas ayudaron a la economía de su nueva familia con las joyas y demás objetos de valor que sus padres biológicos les dieron antes de salir de Alemania. Y quién sabe si también lo hizo el vehículo que se escondía en el jardín.

Pasaron los años y ese Mercedes se convirtió en un elemento más del hogar en el que se acabó convirtiendo para Frieda y Berta ese chalé de Montealto. Hasta que un día desapareció. Con discreción y en secreto, como llegó. Ellas nunca preguntaron quién se lo había llevado ni adónde. Quizá entonces no querían saberlo. Eso sí, respiraron aliviadas.

La historia oficial de este coche tiene una laguna importante, que coincide en el tiempo precisamente con los años que, de ser cierto este relato, pudo estar en Jerez. Lo contaba así el suplemento Motor publicado por el diario El País el 20 abril de 2017:

Tras la caída de Berlín, el coche (el Mercedes 770K) fue confiscado y viajó a los Estados Unidos como «botín de guerra». Pasó por Las Vegas y regresó a Europa años después para desaparecer de nuevo sin dejar rastro, hasta que en 2009 fue localizado en Bielefeld descansando en el garaje de un coleccionista local, que se lo vendió a un millonario ruso por diez millones de euros.

Esos años en los que se cuenta que el coche permaneció desaparecido «sin dejar rastro» coinciden con los que pudo estar en Jerez.

Frieda ya es una mujer madura.. Ronda los 60 años de edad en el momento de escribir estas líneas y vive feliz en una conocida urbanización de la provincia, fuera de Jerez, junto a su marido y sus hijos. Mantiene el mismo nombre y apellidos. Su hermana Berta sí reside en la ciudad del vino, el flamenco y el caballo. Está casada con un abogado y, a diferencia de su hermana, sí optó por cambiar su apellido, aunque la modificación fue mínima, pues solo afectó a una letra del mismo.

Al menos uno de sus hermanastros también vive en Jerez.

Quien ejerció de padre de todos ellos murió en 1989 a la edad de 65 años. Así nos lo han contado y así también consta en la esquela a la que el autor de este libro ha tenido acceso.

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LA COMPLICADA FUGA DEL PROTEGIDO DE RIBBENTROP

Una de las huidas más rocambolescas y complicadas de España la protagonizaron Reinhard Spitzy, su esposa María y sus dos hijos, Wolfgang y Elisabeth. Dos escenarios compartieron protagonismo en el complejo plan organizado: los puertos de Bilbao y Cádiz. Del vasco partiría el primero y del gaditano los otros tres. Aunque la partida está fechada en 1948, el relato debe retroceder bastante atrás en el tiempo por las numerosas vicisitudes que la precedieron.

Protegido del almirante Canaris, jefe de la Abwehr, y Joachim von Ribbentrop, el jefe de la diplomacia de Hitler, Reinhard Spitzy está considerado uno de los espías más enigmáticos del siglo XX.

Con sus casi dos metros de altura, sus ojos claros y sus refinadas formas, el joven Spitzy llegó a Madrid en 1942. Acababa de cumplir los 23. Su vida en la capital fue cómoda. Trabajó como ejecutivo de Skoda, una empresa propiedad de Max Hohenlohe que se dedicaba a fabricar armas y vendérselas al régimen franquista. Supo relacionarse muy bien. Frecuentaba las fiestas de la alta sociedad madrileña y estaba al tanto de mucho de lo que se cocía en los círculos empresariales, políticos y militares.

No era un empleado cualquiera. Pero no solo porque hubiese llegado de la mano de su amigo Hohenlohe, a quien había conocido en una etapa anterior de su vida en Londres. También por lo que ocultaba. Lo más importante, la misión que tenía. Trabajaba para la inteligencia nazi (Abwehr) y esta le había permitido trasladarse a España con una condición: realizar trabajos de espionaje para ellos e intentar contactar con los aliados. Hay mucho escrito a este respecto. Parece que el encargo se lo habían realizado a espaldas de Hitler. El Führer no sabía nada de ese acercamiento, que buscaría acabar con la guerra, aunque acabó enterándose y castigó con la muerte a los impulsores del plan.

Ajeno a todo ello, Spitzy logró ese contacto con los Aliados que le habían encargado. Se produjo en 1943 en Ginebra. La identidad de sus interlocutores evidenciaba la importancia que el bando contrario daba a ese encuentro. Fueron un empresario americano y Allen Dulles, el jefe del servicio secreto estadounidense. Cuentan que cuando Hohenlohe le planteó el encuentro, Dulles respondió: «Solo me reuniré con un nazi decente». Ese nazi decente resultó ser nuestro protagonista.

Aunque acercaron posturas, no hubo acuerdo, porque los americanos exigían la rendición incondicional de Alemania. Spitzy sabía que ni Hitler ni buena parte de sus más cercanos colaboradores lo aceptarían, así que no le quedó otra que rechazar la propuesta y regresar a Madrid. A partir de entonces se centró en su trabajo en Skoda y fue alejándose poco a poco de su actividad de espionaje.

Al igual que otros muchos, incluidos jerarcas nazis, tenía claro ya a mediados de 1944 que la guerra estaba perdida y que, por tanto, su vida corría peligro. Pidió ayuda a su amigo Hohenlohe y se refugió en una casa palacio que este tenía en Santillana del Mar. Pero la situación empeoró pronto. Oficiales alemanes, entre ellos algunos jefes de Spitzy, habían intentado matar a Hitler. Y, por si fuera poco, su nombre apareció en listas negras. Estaba perseguido por los nazis y por los Aliados. Su situación era más que complicada.

Permaneció oculto un tiempo en la población cántabra trabajando como ebanista. Hasta que en marzo de 1946, Hohenlohe le avisó de que le habían localizado. Tuvo que huir a toda prisa. Se oculto en pequeñas iglesias de la zona y acabó en San Pedro de Cardeña (Burgos), donde convivió con los monjes como uno más. Empezó entonces a pensar en un plan que le permitiese fugarse a un lugar seguro. Pero no quería marcharse solo; quería hacerlo con su familia, su mujer y sus dos hijos. Y tenía claro que cuanta menos gente lo supiese, mejor.

De acuerdo con el abad, Carlos Azcárate, simuló una repentina pérdida de fe y el abandono de la abadía. Pero lo que hizo en realidad fue esconderse en la torre del monasterio. Allí pasó varios meses, hasta que en abril le dijeron que todo estaba más tranquilo y que el cerco se había relajado. Volvió a la vida monacal, aunque él ya sabía que iba a ser por un tiempo limitado y que quería huir a Argentina. Esta vez iba a usar un as que tenía guardado: los planos de la construcción del cohete ZB60 que había conseguido gracias a su anterior trabajo en Skoda.

Disponía también de los calibres y aleaciones de dicho misil antiaéreo, lo que garantizaba todavía más el interés del ejército español. Estaba todo guardado en dos cajas en casa de unos amigos de Santander e iba a ser su arma en una negociación que le permitiese obtener el dinero y la documentación que necesitaba para una huida segura.

Se lo contó al abad. Le pidió ayuda, prometiéndole que, si vendía esa documentación, daría una parte del dinero al monasterio. Azcárate le confesó que le unía una gran amistad con Juan Yagüe, entonces capitán general en Burgos, y le dijo que le propondría un encuentro para negociar.

Él mismo se produjo poco después. Spitzy pidió 200 000 pesetas —un precio muy por debajo del valor que podían tener los documentos—, papeles para su fuga y la puesta en libertad del hermano de un amigo que había sido condenado a 30 años de prisión por ocultar en su casa a un comunista.

Acabaron aceptando el acuerdo. A regañadientes pero lo hicieron. Spitzy pudo así dejar de ser Ricardo de Irlanda, recuperar su identidad y regresar junto a su familia a Madrid para organizar con cierta tranquilidad su viaje a Argentina. Eso sí, siempre atento a los pasos que daban los estadounidenses en sus labores de búsqueda de espías nazis.

Una vez que Falange le ayudó facilitándole documentación con una nueva identidad, la de Andrés Martínez López, ya solo quedaba esperar la aprobación del Gobierno argentino a su petición de asilo. Esperó en Santillana del Mar hasta que en verano de 1948 dieron luz verde a su asentamiento en el país suramericano. El 11 de julio embarcó en el buque Monte Urbasa y partió de Bilbao, adonde había llegado vestido de cura, con destino a Buenos Aires.

¿Y su familia? El plan incluía la marcha de su esposa y sus dos hijos, que debían reunirse con él en Argentina. Pero debían hacerlo por separado. Eligieron el puerto de Cádiz para ellos, aunque tampoco les resultó fácil. Llegar hasta allí supuso para ellos otra aventura repleta de sobresaltos.

Un conductor de confianza trasladó a los tres en coche a Cádiz. Allí les esperaba la primera autoridad del gobierno de Franco en la provincia, Carlos María Rodríguez de Valcárcel, a quien le unía una estrecha amistad con Hohenlohe. Este también les esperaba para ayudarles en los últimos trámites de la fuga y asegurarse de que partían sanos y salvos.

El puerto era un coladero. Por allí huían a diario numerosos nazis con destino a Argentina. Las autoridades españolas miraban para otro lado, pese a la influencia y presión cada vez mayor de británicos y estadounidenses. Valcárcel y Hohenlohe estaban convencidos de que la esposa de Spitzy y sus dos hijos podrían embarcar sin problemas. Todo parecía tranquilo. Poco antes de llegar al puesto de aduanas, María y lo niños se despidieron de Hohenlohe y aguardaron en cola.

Todo se vino abajo de repente. Cuando llegó su turno, el funcionario de la aduana reclamó a María la autorización de su esposo para que los pequeños viajasen al extranjero. Era indispensable y sin ella no podía dejarles pasar.

José María Irujo relata en su libro La lista negra: los espías nazis protegidos por Franco y la Iglesia que no les quedó otra que regresar a la ciudad. Fueron a ver a Valcárcel para pedirle ayuda. No era fácil. Él también se la jugaba, así que solo se le ocurrió una solución: que ella intentase acceder al barco con su nombre de soltera. Y así lo hicieron.

Con nueva documentación y nuevo pasaporte, volvieron al Puerto. Estaba el mismo funcionario, que, lógicamente, les reconoció.

—¡Vaya, hoy no está usted casada! —dijo.

Silencio. María no sabía qué responder. Hasta que el funcionario volvió a hablar.

—Venga, pase, pase.

Al menos así es como lo recordó tiempo después el propio Reinhard Spitzy. Estaba convencido de que el empleado de la aduana se dio cuenta de que la documentación no podría haberse cambiado de un día para otro si no hubiese sido a través de algún conducto oficial.

Y así fue como Spitzy, su esposa María y sus hijos Wolfgang y Elisabeth lograron instalarse en la provincia argentina de Entre Ríos. Allí montaron un negocio hostelero, lejos de cualquier contacto con los numerosos nazis que entonces vivían también refugiados en aquel país. Aunque con los inconvenientes que suponía que él estuviese perseguido por el Tribunal de La Haya por crímenes de guerra, consiguieron vivir más o menos tranquilos hasta que en 1958 decidieron instalarse en un pequeño pueblo de Alemania. Spitzy murió en noviembre de 2010, a punto de cumplir los 91 años.

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LA ESPÍA ENTRE COSTURAS QUE AMÓ A BEIGBEDER
por Mamen Sánchez

Ella supo cuando llegó el momento de retirarse. El momento de reinventarse, de pasar desapercibida, de buscar una nueva motivación después de años viviendo al límite. Dudó sobre dónde hacerlo. Había vivido en Inglaterra, India, Portugal, España, Marruecos… Se paró entonces a pensar en lo que él le había pedido:

—Construye una casa con vistas a Tánger.

Pensó también en las veces que pasó por el Estrecho de Gibraltar, tanto de camino a India como en sus desplazamientos a Marruecos. Recordó esas impresionantes vistas del Atlas, esa cordillera defensiva del desierto del Sáhara.

Buscó y buscó el lugar idóneo hasta que lo encontró en el sur del sur. Un río, una playa de fina de arena dorada y unas vistas siempre soñadas: Gibraltar y África. Era el cuadro perfecto, en vivo y en directo. Un lugar en la costa gaditana, un lugar llamado Guadarranque.

Ella era Rosalinda Powell Fox. Vivió en Inglaterra y pasó parte de su adolescencia en India, donde su padre estuvo destinado por temas laborales. Hay quien señala que incluso fue destinado allí tras servir durante años a los servicios de inteligencia británicos. La familia Powell se instaló en Calcuta y casaron a Rosalinda, cuando esta tenía solo 16 años, con un rico comerciante. Con él tuvo a su hijo Jhonny.

Poco tiempo después del parto contrajo una enfermedad que marcó su existencia y que sobre todo forjó su carácter y su personalidad. Se contagió de tuberculosis bovina, un mal difícil de curar y con unas estimaciones de supervivencia pequeñas, como de hecho le auguraron. Pero Rosalinda no se resignó a pasar la vida en una cama como una enferma impedida y decidió luchar contra su mal. Quiso que su existencia fuese lo más normal posible. Dejó Calcuta y se instaló con su madre y hermanas en Suiza y en Inglaterra. Pero allí su estado de salud tampoco mejoró, así que los médicos aconsejaron vivir en un país del sur, con un clima más cálido, como España o Portugal. Se decidió por Portugal, donde existía una importante colonia inglesa. Pensó que su adaptación sería más fácil.

Parece ser que fue en este país donde realizó sus primeros trabajos para el servicio de información británico. Reunía las características de una buena espía. Era valiente, tenía buenas dotes para comunicarse con todo tipo de personas, manejaba varios idiomas… Fue entonces cuando logró introducirse en círculos próximos al mismísimo general Sanjurjo, destacado militar del bando nacional, que realizó un golpe de estado fallido en España contra la Segunda República. Le fue conmutada la pena y logró la excarcelación, que dio paso a un exilio en Portugal. Desde allí él preparó el golpe militar de 1936. Rosalinda llegó a tener mucha amistad con la mujer de Sanjurjo y con él mismo.

Una de las primeras misiones que tuvo consistió en seguir a Sanjurjo a Berlín, coincidiendo con los Juegos Olímpicos de invierno de 1936. Es allí donde le conoce a él. Él en este caso es Juan Luis Beigbeder, hijo de un teniente de navío nacido en Sanlúcar de Barrameda. En un primer momento quiso seguir la profesión de su padre, pero el cierre de la escuela naval hizo que ingresase en el Ejército de Tierra. Estuvo en distintas campañas en la guerra de Marruecos, donde conoció a Franco. Pasó cinco años en una primera etapa en África antes de pasar a Canarias. Como agregado militar estuvo en París, Berlín y Marruecos, donde se trasladó en 1934. Estaba casado con una mujer con mucha fortuna y patrimonio, pero no tenían relación. La pareja nunca se entendió. A pesar de ello fueron padres de un niño y una niña. El primero falleció a los tres años, la niña apenas tuvo relación con sus padres. El difícil carácter de su madre la marcó hasta su juventud. Luego, cuando pudo hacer vida independiente, vio en algunas ocasiones a su padre.

Volvemos a Berlín, donde se conocieron Beigbeder y Rosalinda durante los Juegos Olímpicos de Invierno a principios de 1936. La primera impresión que el militar español causó a la inglesa no pudo ser más positiva. Le pareció un hombre encantador, muy atento y de amables modales. En el momento del encuentro Juan Luis ejercía de agreagado militar en Marruecos, pero sus años en la embajada de Berlín le habían proporcionado numerosos contactos y amistades entre los alemanes, entre ellos Erich Kuehlenthal, miembro del servicio de inteligencia de la Reichswehr, que, tal como se apuntaba en un capítulo anterior, posteriormente trabajaría en la zona de Algeciras en los años calientes de la Segunda Guerra Mundial, además de ser jefe del Abwehr en Madrid. La visita de Sanjurjo y Beigbeder tenía un importante objetivo: conseguir permiso de las autoridades alemanas para que Franco pudiera disponer de medios aéreos para poner en marcha el dispositivo de la guerra y traslado de material y personal de Marruecos a la península. Los aviones alemanes transportaron el 17 de julio desde Marruecos a los soldados del ejército de África y con ello Franco consiguió la superioridad aérea que buscaba en su paso por el Estrecho de Gibraltar.

Sanjurjo tuvo un accidente el 20 de julio en Estoril tras el despegue de la avioneta y falleció. Estaba previsto que fuera el comandante en jefe del mando nacional al inicio de la rebelión. En muchos lugares se especuló sobre si fue un accidente o un atentado, y en muchos círculos se miraba a Beigbeder. A los pocos meses, concretamente en octubre de 1936, Rosalinda Fox se trasladó de Portugal a Marruecos. Todo parecía indicar que su traslado tuvo que ver con una nueva misión cuyo objetivo directo era precisamente Beigbeder. ¿Qué planes tenía España con Alemania? ¿Quiénes eran los contactos nazis de los españoles? ¿Iban los alemanes a poner a prueba los aviones o las armas o algunas tácticas de bombardeo en esa España en guerra? ¿Tuvo algo que ver Beigbeder en el accidente de Sanjurjo? Aunque Gran Bretaña apostó por una política de no intervención en la Guerra Civil española, necesitaba vigilar muy de cerca lo que pasaba entre Franco y Hitler. Por eso trasladó a Marruecos a sus servicios de información. Y entre los agentes desplazados estuvo Rosalinda. A eso se unió que, el 13 de abril de 1937, Juan Luis Beigbeder fue nombrado alto comisario de España en Marruecos, así que la inglesita, como muchos la llamaban, no podía estar mejor situada. Lo tenía todo a favor para acceder a buena parte de lo que se cocía por alli.

Con lo que nadie contaba es que la misión diese paso al amor. Tánger y Tetuán fueron las ciudades donde ambos se sintieron libres para dar rienda suelta a sus sentimientos, para vivir su propia historia sin que nadie se interpusiera. Solo las leyes de sus respectivos países fueron las que les impidieron romper los vínculos maritales con sus cónyuges.

Rosalinda formó parte de la vida oficial de Tánger y Tetuán. Asistió a muchos actos y ceremonias acompañando a Beigbeder. Eso le proporcionó numerosos encuentros con los alemanes y con las mujeres de los militares nazis. Siempre estuvo muy bien valorada por los servicios británicos de inteligencia. Tenía muy buenos contactos, un amplio círculo de amigos y manejaba información muy precisa. Qué más podían pedir. Hay que reconocer que siempre estuvo en los lugares claves, con el general Sanjurjo en Portugal y en Marruecos con Beigbeder.

Pero ¿conoció Juan Luis la misión y el papel que tenía Rosalinda? Todo parece indicar que sí. En un primer momento no descubrió que lo sabía. Luego fue él mismo, de una forma muy natural, quien reconoció a su amada que sabía por qué se encontraba allí. Pero para entonces ya estaban muy enamorados el uno del otro. En Marruecos vivieron momentos idílicos, lejos de la guerra. Sintieron esas tierras africanas como un lugar mágico, lleno de color y sensaciones agradables, su paraíso. El Protectorado Español les proporcionó el espacio de libertad para vivir su amor.

El 1 de abril de 1939, el último parte anunció que la guerra había terminado. Beigbeder fue nombrado por Franco ministro de Asuntos de Exteriores en agosto. Tuvo que dejar Marruecos y volver a España. Rosalinda también se instaló en Madrid. Por aquel entonces el gobierno español manejaba ya mucha información de la inglesita. Quién más estuvo en contra de ella fue el cuñado de Franco, Serrano Suñer, ministro de Gobernación, quizás por los celos que le tuvo a Beigbeder. El cuñadísimo nunca soportó las buenas relaciones de Juan Luis con los países con los que mantuvo contacto a través de sus acciones diplomáticas, pero lo que tampoco le perdonó fue la buena sintonía que entonces tenía con Franco. Fue de las pocas personas que le decía al Caudillo todo lo que pensaba. Incluso estando Beigbeder en el Protectorado de Marruecos, fue llamado para que explicara su amistad con la que decían era un agente de los servicios secretos. Cualquiera que fuera la explicación que dio el alto comisario, lo cierto es que consiguió convencer al dictador, que prefirió mirar para otro lado a partir de entonces.

En Madrid, la vida de pareja fue más difícil. Las ocupaciones del nuevo ministro y sus viajes complicaron la relación. Rosalinda se instaló en un palacete cercano al Museo del Prado. Parece que en esos primeros meses de mandato de Beigbeder, Rosalinda se desligó de su trabajo en la inteligencia británica. Aunque la situación internacional no la dejó relajarse demasiado. Fue la etapa en la que los ingleses estuvieron alerta porque pensaron que de un momento a otro Franco abandonaría la neutralidad y sucumbiría a las pretensiones de Hitler para participar en la Segunda Guerra Mundial. Las victorias del Eje en el norte de Europa invitaron a pensar que España podía decidirse a ello de un momento a otro.

Los británicos no solo tuvieron que verificar esas sospechas, sino que intensificaron su trabajo para evitar que eso sucediera, y para ello desplegaron todos sus medios diplomáticos, de inteligencia y de información. Su objetivo fue que España siguiera siendo neutral, que no sucumbiera a la presión de Hitler. Los ingleses sabían que podían perder el Peñón de Gibraltar y su control del Estrecho y, por extensión, del principal acceso por mar al Mediterráneo. Lógicamente, Rosalinda, al lado del ministro de Exteriores, podía tener mucha información. Y eso era importante, pero sobre todo sabían que Rosalinda podía ejercer mucha influencia en Juan Luis para que España no se pusiera del lado de Alemania e Italia.

Inglaterra envió a su mejor diplomático, el embajador Samuel Hoare, para que presionara a Franco y a sus ministros para que apostasen por la neutralidad. El embajador tuvo una buena relación con Beigebder, incluso con el tiempo llegaron a ser muy buenos amigos. Hoare convenció a su país de enviar alimentos de primera necesidad a España. En esos momentos había mucha hambre y los recursos eran muy escasos. Así pensó que esa dependencia dificultaría a Franco aliarse con Alemania e Italia. Hay documentos de la CÍA que también señalan que los ingleses se ganaron el apoyo de generales franquistas a golpe de talonario para que influyeran en el gobierno español y este no apoyase a Alemania en la Segunda Guerra Mundial.

Entre esos nombres no figura el de Beigbeder, quizás porque sabían que el ministro de Exteriores estaba ya más que convencido de que España no debía entrar la contienda. Es verdad que ese fue el discurso que le repitió una y otra vez su amada Rosalinda Fox, pero también él pensaba que entrar en el combate mundial era malo para los intereses y la recuperación de un país que había vivido su propia guerra civil y había salido muy mal parado de la misma, sobre todo una población civil que pagaba las consecuencias.

Antes se ha comentado la influencia que Beigbeder tuvo siempre en Franco. Fue, de hecho, quien más influyó en el Caudillo para que España se mantuviera neutral. Sin embargo, en junio de 1940 España pasó de la neutralidad a la no beligerancia. Aunque no lo parezca, el cambio fue importante, ya que implicó que, aunque mantuvo una actitud casi neutral, sí simpatizó con una de las partes en conflicto, en este caso el Eje y se permitió facilitarles apoyo y ayudas.

Pero mientras el ministro de Exteriores presionó para no entrar en la guerra, otro sector del gobierno, sobre todo el ministro de Gobernación trabajó para lo contrario. Tras la entrevista de Serrano Suñer con Hitler en Alemania, intentó convencer a Franco de que los alemanes no se fiaban de Beigbeder, que dudaban de él sobre todo por su amistad con el nuevo embajador inglés y por su relación con Rosalinda Fox.

Cuando eso sucedió, a Rosalinda ya no se la veía por España. Hacía varios meses que se había marchado a Portugal, justo cuando conoció que la seguía la Gestapo. Se dio cuenta de que estaba poniendo en peligro a Beigbeder como ministro. Fue en el país vecino donde se enteró de la destitución de Juan Luis como ministro en octubre de 1940. Algunos dicen que le condenaron a un arresto domiciliario en Ronda, pero su hoja de servicio no recoge este hecho, aunque existe un vacío de algunos años. Sí consta que en 1942 fue enviado a Estados Unidos a un trabajo diplomático de acercamiento a los ingleses. Franco, experto ya en el navegar entre dos aguas, ya no veía tan clara la victoria alemana en la Segunda Guerra Mundial. Tocaba, por tanto, empezar a trabajarse también a los Aliados. O al menos hacer lo posible para enfadarles lo menos posible.

En Portugal Rosalinda también fue vigilada. Existía un gran control de quienes salían y entraban en su hermoso y gran palacete con más de 40 habitaciones, donde cobijaba a muchos amigos llegados de distintos lugares. Montó un club nocturno llamado El Galgo, un lugar de encuentro social, de lujo y de fiestas. Entrar allí era ir a un oasis donde olvidar el caos y la situación de guerra que se vivía en el resto de Europa. Por allí pasaban diplomáticos, militares, periodistas… Muchos de los que frecuentaban el lugar eran exiliados, otros iban de paso, esperando la salida desde el puerto de Portugal, del barco que les llevaría a América.

Rosalinda y Juan Luis se volvieron a ver en 1943 en Lisboa. Franco nombró a Beigbeder agregado militar en la embajada española de Washington y pasó por Portugal de camino a su nuevo destino. En este encuentro Rosalinda encontró a su amado muy cambiado. Según ella, no había sido capaz de superar su cese como ministro del gobierno de Franco.

Rosalinda viajó alguna vez a Estados Unidos para ver a Beigbeder. Se dice que fue la época en la que colaboró con los servicios de inteligencia americanos.

Al final de la Segunda Guerra Mundial, ella se trasladó de nuevo a Madrid. Desde allí empezó a buscar un lugar donde irse a vivir con Juan Luis. Un lugar desde donde se divisara el continente africano, con esa petición que le hizo Beigbeder de construir «una casa con vistas a Tánger».

Haciendo caso a esa petición de su amado encontró un lugar para retirarse, en Guadarranque, un pequeño poblado marinero al lado de las ruinas de la ciudad de Carteia del siglo VII antes de Cristo.

Con un entorno natural único. Río, marismas, playas esteros salineros, patos, flamencos, una vegetación de colores verdes, grises, violetas y amarillos. Pero sobre todo era el lugar desde el que ver de cerca, muy de cerca, Gibraltar y, un poco más lejos, Marruecos. Era el lugar perfecto para ese retiro soñado, para pasar con Juan Luis años de tranquilidad e intentar que volviera a ser esa persona alegre y divertida y no el hombre apocado en el que se había convertido.

Cuando llegó en el año 1953 apenas había tres o cuatro casas construidas y algunas chozas hechas de junco. Con calles de arena y barro. Allí se construyó un caserón grande, sobre una antigua casa de pescadores de la familia Navarro. Recreó su vivienda de Tánger, con arcos, amplios salones, piscina y jardín. Ese jardín que ella tanto admiraba y que a Beigbeder tanto le inspiraba. En las distintas casas que tuvo en Guadarranque siempre el jardín cobraba una importancia destacada, bien cuidado y lleno de flores.

Las casas de Rosalinda en Guadarranque se pueden conocer por una placa en sus fachadas con un perro cazador y con la inscripción «Si Dios quiere». Hay al menos tres, según se ha podido constatar para este trabajo. Ella sabía que era una superviviente. Le gustaba vivir intensamente cada día como si fuera el último. Una forma de vivir que vino condicionada por su enfermedad y por las misiones arriesgadas como espía. Aunque la vida la recompensó con vivir 96 años.

Su presencia en Guadarranque no pasó desapercibida. Ya llegó llamando la atención de todos en esa pequeña aldea marinera, con su Rolls Royce y camiones y camiones cargados de cosas para habilitar y decorar sus casas. Pero también fue una mujer que llamó la atención por su belleza, su elegancia, su coquetería. Siempre arreglada y con sus labios pintados de rojo de Chanel. En el pueblo muchos la llamaban la rubia guapa. Allí era típico denominar a los vecinos por el apodo de sus familiares. Y a los extranjeros siempre acababan poniéndoles también un sobrenombre, más que nada para vencer la dificultad que para ellos suponía pronunciar sus nombres.

Rosalinda lo organizó todo para que hasta allí también se fuera a vivir Juan Luis. Se desconoce las veces que pudo estar Beigebder, ni siquiera se puede afirmar que fuera. Sí se sabe que medió con el gobierno de Franco para que le dieran permiso a Rosalinda para comprar propiedades tan cerca de Gibraltar. Lo cierto es que ella sí lo dispuso todo en Guadarranque para volver a unir sus vidas después de años separados. Quiso que Juan Luis recuperara su alegría, su autoestima, volviera a ser esa hombre romántico que disfrutaba con la naturaleza, los paisajes, los paseos. Que volviera, en definitiva, a ser la persona que fue en Marruecos. Pero Beigbeder falleció en 1957. Su residencia la tenía fijada en el Hotel París de Madrid.

Rosalinda, como tantas veces había hecho en su vida, se reinventó en Guadarranque. Tenía planes, sueños y proyectos. Con el dinero de la herencia de su madre y de la venta de El Galgo y las ganancias que obtuvo en Portugal, ideó construir un resort turístico en ese bello lugar en el que había decidido establecerse. Era una zona con un gran potencial tanto cultural como turístico, un lugar ideal para pasar unas vacaciones y un sitio privilegiado para el retiro dorado de compatriotas ingleses.

Podemos decir que, a pesar de las pocas personas que lo habitaban, Guadarranque era un sitio de paso muy concurrido entre las personas que iban de Gibraltar a la Bahía de Algeciras cruzando el río con una barcaza que paraba justo entre la casa de Rosalinda y la Venta Cayerta. Esta venta hotel era un lugar transitado y frecuentado por investigadores y arqueólogos que trabajaban en las ruinas de Carteia y también por turistas que llegaban para disfrutar de ese entorno paradisíaco y de la buena cocina a base de pescado y marisco recién capturado y que los propios pescadores llevaba hasta el embarcadero del restaurante. En los años 60 la pensión completa por persona y día costaba 200 pesetas.

Después de la primera la rubia guapa compró otras casas a la orilla el río y las rehabilitó. Estas eran muchos más modestas que la Casa Grande, aunque también tenían distintas alturas, jardines y muchos recovecos, algo del gusto de espías como ella.

Los planes de Rosalinda de hacer ese complejo turístico de lujo en aquel lugar se vinieron abajo. Sin saber si fue intencionado o no, lo cierto es que el proyecto de refinería que Cepsa presentó en 1962 al gobierno de Franco para construir en Vizcaya acabó haciéndose en Guadarranque a instancias del propio Francisco Franco. Argumentó que había declarado el Campo de Gibraltar zona preferente de localización industrial. La cuestión es que, pese a la gran extensión de la comarca, la refinería acabó instalándose en el pueblo de retiro de Rosalinda, junto, además, de las importantes ruinas fenicias de Carteia, algo que con el paso del tiempo sigue sin entenderse.

Poco después se construyó una central eléctrica de ciclo combinado, justo al otro lado del río, justo frente a una de las casas de Rosalinda. Parecía hecho a propósito.

Una vez abandonada la idea de hacer ese resort, Rosalinda se dedicó a tener una vida tranquila en Guadarranque. No pudo llevar a cabo sus planes, pero Franco no consiguió que se fuera de allí. Se dedicó redecorar sus casas, poner en orden sus pertenecías, sus objetos de valor y sentimentales, recuerdos de tantos lugares y tantos momentos vividos. También frecuentaba los rastros de antigüedades de la zona y leía todo lo que podía. Le gustaban todo tipo de libros, sobre todos los de aventuras, los de poesía y sobre cuidados de jardines. Shakespeare estaba entre sus autores preferidos.

Era una buena jugadora de bridge, algo que aprendió en sus años de Marruecos, cuando se tenía que relacionar con las mujeres de los militares alemanes. Ella decía que desde el principio se le dio bien, pero como era tan perfeccionista, siguió aprendiendo para ser la mejor. Y no solo organizaba partidas en su casa, si no que también se desplazaba a otros puntos de la costa del Campo de Gibraltar y Costa del Sol. Uno de sus lugares preferidos para encontrarse con amigos y realizar estas partidas era el Hotel Reina Cristina de Algeciras.

Juan Luis Beigbeder le dijo que buscara un lugar donde se pudiera ver Marruecos. Se desconoce el motivo por el que Rosalinda eligió Guadarranque ni cómo conoció ese lugar, una incógnita que da pie a especulaciones. ¿De verdad había dejado de trabajar para los servicios de información? ¿Conoció el lugar investigando a alguien en el marco del que pudo haber sido una última visión? Apunten un nombre, el de Julio Martínez Santa-Olalla. Se habla de él en el siguiente capítulo. Quién sabe si él fue quien tuvo la culpa de que Rosalinda Fox acabase en esa pedanía de San Roque.

Sea una u otra la razón por la que Rosalinda conoció Guadarranque, lo cierto es que este lugar la enamoró tanto como Beigbeder. Aquí vivió el luto de su muerte, la desilusión de no poder llevar a cabo sus proyectos turísticos por los planes industriales de Franco. La ausencia de su hijo tanto por sus obligaciones militares como por su posterior fallecimiento. Todo eso lo fue venciendo con las ganas de vivir en este lugar vigía de Gibraltar y Marruecos. Con el apoyo de amigos y vecinos de Guadarranque. Algunos trabajaban en sus casas, a otros los invitaba con sus hijos. Había también algunos con los que no se trataba tanto. También fue viendo cómo su dinero se le fue yendo con el paso de los años, hasta tener que pedir ayuda en su última etapa.

Los vecinos de Guadarranque no supieron quién era —o había sido— esa rubia guapa de la que Winston Churchill dijo que si no hubiera sido por ella la guerra habría seguido un sendero diferente, hasta que vio la luz el libro El tiempo entre costuras, de María Dueñas. Es la mejor amiga de la protagonista, uno de los pocos personajes reales del libro. Fue un éxito de ventas que derivó en una serie de televisión con una audiencia millonaria y que resucitó la figura de una Rosalinda que muchos desconocían.

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EL ARQUEÓLOGO DE HIMMLER EN GUADARRANQUE

La raza aria como ejemplo de pureza y superioridad debía tener un origen. Encontrarlo fue una de las grandes preocupaciones de Heinrich Himmler, conocido por ser jefe de la SS y mano derecha del Führer hasta poco antes de la derrota alemana en la Segunda Guerra Mundial. No dudó en destinar los recursos y realizar los esfuerzos que fuesen necesarios para lograr su objetivo. Por eso creó la Das Ahnenerbe (Comunidad para la Investigación y Enseñanza sobre la Herencia Ancestral), un proyecto para llevar a cabo y divulgar investigaciones en apoyo de la ideología nazi, sobre todo sus teorías sobre la raza aria en paralelo con sus indagaciones sobre la raza germana. Y por eso también decidió poco después integrarla en la propia estructura de la SS.

Das Ahnenerbe organizó expediciones a lugares llamativos en busca de ese origen. Una de ellas fue al Tíbet en 1938. Se llevó a sus científicos para investigar qué había de cierto en las teorías que sostenían que allí había surgido una raza antecesora de la germana. Pero no fue la única. Hubo muchos más. Incluso en España. Dos que se sepa, una en el yacimiento visigótico de Castiltierra, en Segovia, y la otra en Canarias, en este caso para contrastar si, como se decía, sus aborígenes fueron unos seres altos, rubios y de ojos claros, posiblemente descendientes de los habitantes de la Atlántida. Esta fue, de hecho, otra leyenda, como la del Santo Grial, que también persiguieron los nazis. La prueba la tenemos en el viaje que realizó antes de esas expediciones el propio Himmler a España en 1940, con paradas en San Sebastián, Burgos, Madrid, Toledo y Barcelona, en estas dos últimas ciudades parece ser que buscando precisamente algún rastro del Grial.

En ese viaje a España estuvo acompañado por el arqueólogo español Julio Martínez Santa-Olalla, a quien nos referíamos al final del capítulo anterior dedicado a Rosalinda Fox. Su elección era lógica, por sus conocimientos y por su dominio de la lengua alemana. Así serviría también de intérprete. Himmler quedó encantado con él. Tanto es así que, poco tiempo después, el arqueólogo falangista recibió una invitación personal suya para estudiar con responsables de la Ahnenerbe en Alemania planes de colaboración. Se concretaron diversos acuerdos, como un ciclo de conferencias del español en varias ciudades alemanas, la publicación a cargo de la Ahnenerbe de un trabajo suyo sobre los godos en España y el intercambio de expertos para intervenciones arqueológicas.

Pero la colaboración no quedó ahí. Himmler en persona dio la orden de que, además, se suministrase a la Comisaría General de Excavaciones de Martínez Santa-Olalla material imposible de encontrar en España, como películas, placas AGFA y papel de revelado de alta calidad. También se les ayudó fotografiando yacimientos desde al aire.

Santa-Olalla fue un personaje que defendió con ahínco la arianización de España y que mantuvo una estrecha relación de amistad con Himmler, con quien además se carteaba regularmente. De hecho, fue a él a quien el jefe de la SS situó al frente de las dos expediciones que Das Ahnenerbe organizó en España, a Segovia y Canarias, para apuntalar la tesis de la supremacía racial.

En la localidad segoviana todavía siguen esperando recuperar las numerosas reliquias que acabaron en Alemania. Era algo habitual. Y es que, además de las expediciones para, por ejemplo, buscar el Santo Grial o el martillo de Thor, la Ahnenerbe conllevó también saqueos y asesinatos de judíos y prisioneros de guerra para estudiar sus esqueletos. La organización, de hecho, fue condenada en los juicios de Núremberg y su director, Wolfram Sievers, ahorcado.

Santa-Olalla se antojaba la persona perfecta para dirigir esas actuaciones. No solo por su capacidad y experiencia como arqueólogo, también porque comulgaba con la ideología nazi y la reseñada defensa de la arianización que realizaba.

El origen de la nazificación de Martínez Santa-Olalla debemos encontrarlo en 1927. Ese año se fue a estudiar a Alemania, a la Universidad de Bonn. Permaneció allí hasta 1931, tiempo durante el que cuajó la influencia de las teorías indoeuropeas de Gustaff Kossinna y, sobre todo, del nazismo. Fueron los años del auge de esa ideología política, justo los previos al ascenso al poder de un tal Adolf Hitler.

Militó en Falange durante la Guerra Civil. Poco antes de terminar esta fue nombrado comisario general de Excavaciones Arqueológicas, que controló las mismas en España hasta 1956. Fue a partir de entonces cuando intensificó sus contactos con las instituciones arqueológicas de la Alemania nazi.

Entre las excavaciones que dirigió estuvo una muy significativa en Guadarranque. Concretamente en la desembocadura del río que da nombre a dicho núcleo, pedanía de San Roque. Allí se encuentra la antigua ciudad de Carteia. Fundada por los fenicios, engrandecida por los cartagineses y convertida luego en una colonia romana —la primera fuera de suelo itálico, creada para competir con la fuerza comercial del Gadir fenicio—, en los comienzos de la Edad Media desapareció casi del todo. Fue un estratégico fortín donde se asentaron esas civilizaciones para dominar el río Guadarranque y el mar Mediterráneo. Su historia fue recuperada después de manera progresiva gracias, sobre todo, a las mencionadas excavaciones arqueológicas dirigidas por Martínez Santa-Olalla.

Es uno de los yacimientos arqueológicos del sur en los que más se ha trabajado en las últimas décadas, aunque su fama se ha visto eclipsada por la de otros asentamientos próximos, como Bolonia.

El amigo de Himmler llegó a Guadarranque en 1953 para poner en marcha las excavaciones científicas. Los trabajos se prolongaron durante casi una década y marcaron el camino seguido por las siguientes actuaciones arqueológicas.

Con todos estos antecedentes, ¿sería de extrañar que los servicios secretos estuviesen marcando de cerca a Martínez Santa-Olalla? ¿Hubiese sido una casualidad que coincidiese con Rosalinda Powell Fox en Guadarranque?

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LOS NAZIS DEL POLVORÍN DE CÁDIZ

Con la siguiente historia no se pretende alimentar teorías conspiratorias ni especulaciones absurdas que por sí mismas irían en contra de la esencia de este libro. Lo que se quiere poner de manifiesto con ella es algo importante en el contexto que se aborda y que quizá haya pasado desapercibido para muchos: demostrar que al menos en la ciudad de Cádiz hubo un destacado movimiento de nazis tras la Segunda Guerra Mundial. Pero esta vez no nos referimos de forma individual, de alemanes llegados en busca de refugio, sino a grupos de profesionales cualificados que trabajaban para el régimen. No fue, ni mucho menos, algo exclusivo de España. Médicos, científicos y hasta espías nazis fueron reclutados por diferentes países después de 1945, ya que sus conocimientos en diferentes materias estaban muy por encima de los del resto. Estados Unidos, Rusia, Reino Unido, Argentina… Nada más acabar el conflicto bélico comenzó una pugna —y en algunos casos subasta— por hacerse con sus servicios. Y, claro, Franco no iba a ser menos.

Ahí está la Operación Paperclip, quizá el máximo exponente de esa pugna que surgió tras la Segunda Guerra Mundial por hacerse con los servicios de médicos, científicos y otros expertos alemanes en materias en las que sus conocimientos estaban muy por encima de los que se tenían en el resto de países. Dicha operación, cuyos detalles se han conocido recientemente tras la desclasificación de numerosos documentos secretos, sirvió para que 10 000 alemanes fuesen acogidos por Estados Unidos tras el conflicto bélico y obtuviesen, incluso, la documentación que les reconocía como ciudadanos americanos de pleno derecho. Muchos de ellos —más de 1500, según se ha apuntado— llegaron a trabajar para organismos oficiales del país norteamericano.

El episodio al que nos referimos en este capítulo es el de la explosión en un polvorín de la Armada en Cádiz, el 18 de agosto de 1947; es decir, dos años después de que terminase la Segunda Guerra mundial. La fecha en este caso es especialmente importante. Aquel día, unos minutos antes de las diez de la noche, una fuerte explosión sacudió la ciudad. Primero la iluminó y después un hongo gigantesco la cubrió por completo. Llegó a verse en Ceuta y escucharse en Portugal. Hubo unos 150 muertos, entre ellos numerosos niños de un hogar infantil, más de 5000 heridos y 2000 edificios dañados.

Habían explotado 200 toneladas de trinitrotolueno en un almacén de la Base de Defensas Submarinas de la Armada, entre Cortadura y las murallas de Cádiz. Allí había unos polvorines con unas 1600 cargas, minas en su mayoría, torpedos y cargas de profundidad, al parecer pertenecientes a la Guerra Civil. Excepto 491, las demás explosionaron casi a la vez. El resultado fue la mayor catástrofe que se recuerda en la ciudad desde el maremoto de 1755.

Como es lógico, una vez superadas las horas iniciales de confusión, comenzó una investigación para determinar lo que había sucedido. La misma tuvo que hacer frente al clima de crispación existente, con una ciudadanía exigiendo respuestas y depuración de responsabilidades. La titularidad estatal del arsenal lo complicaba todo un poco más.

Las especulaciones se dispararon. Que la justicia civil se inhibiese en favor de la militar tampoco ayudó. La conclusión oficial fue que la explosión se produjo por causas no determinadas, «aunque ajenas a los explosivos».

Por su parte, las versiones eran de lo más dispares. Que si la explosión se debió al mal estado de las minas, que si fue un sabotaje de un comando terrorista opositor al régimen…

Y también hubo quienes señalaron como responsables a unos experimentos secretos que técnicos nazis estarían llevando a cabo en los laboratorios de los Astilleros de Echevarrieta y Larrinaga, donde se habría producido la explosión. Esta última teoría, que las evidencias acabaron descartando tiempo después, pone de manifiesto, sin embargo, lo reseñado anteriormente, que en Cádiz se conocía la presencia de técnicos nazis. Y que los mismos trabajaban en experimentos en los laboratorios de los astilleros.

Qué tipos se experimentos llevaban a cabo y con qué fin se desconoce. Lo que sí está claro es que su presencia era de dominio público en la ciudad dos años después de la Segunda Guerra Mundial.

Es la única evidencia que existe sobre una presencia más o menos organizada y de carácter científico de nazis en la provincia con posterioridad a 1945. En estas mismas páginas se habla de alemanes que se refugiaron, por ejemplo, en la playa de los Alemanes, en Conil, en Chipiona o incluso en Jerez. Pero todas ellas son presencias puntuales, individuales, sin otro propósito aparente que mantener una existencia tranquila a salvo de los que deseaban verlos muertos o entre rejas, independientemente de que en algún caso incluso se pudiesen celebrar encuentros entre camaradas para rememorar tiempos pasados.

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¿QUIÉN ERA ESA MUJER QUE REGALÓ UN RAMO DE FLORES A HITLER?

La de Pieter Schmidt en 2011 podía haber pasado como una muerte más por esclerosis, propia de un hombre que ya había cumplido los 73 y que llevaba años postrado en una silla de ruedas luchando con sufrimiento contra ella. Pero hay varias incógnitas que la rodean y, al menos en su día, sospechas que señalaban a su esposa Renata.

El primero que alimentó esas conjeturas fue el titular del Juzgado de Primera Instancia e Instrucción número 1 de Chiclana. Interrogó a la mujer a finales de julio de ese mismo año. La acusó de un delito de omisión del auxilio, aunque ella se apresuró a negar cualquier responsabilidad en una entrevista que el periodista Jesús Aragón le realizó para La Voz de Cádiz.

«Mi marido tomaba una o dos pastillas de Luminal —un medicamento contra la epilepsia—, pero esa noche se tomó bastantes más. Yo me acosté y cuando me levanté estaba muerto. Yo no tengo nada que ver con su muerte, —sostuvo en dicho diario—. Mi marido ya no quería vivir —añadió—. La noche antes de encontrarlo sin vida se despidió de mí; estuvimos hablando y me dijo que lo dejara ir».

Como era de esperar, el caso suscitó un considerable interés mediático. La mujer, de 80 años y a la que se describía como «educada, coqueta pese a su edad, pero con síntomas de ser una mujer autoritaria», era sospechosa de haber ayudado a su marido a morir.

Ese interés se multiplicó cuando trascendió que, cuando la policía fue a la casa del matrimonio en la urbanización del Fuente del Gallo, en Conil, los agentes vieron en el salón una foto de ella entregándole un ramo de flores a Adolf Hitler. Parece que dicha imagen era de una de esas manifestaciones de exaltación nazi que el Führer tenía acostumbrado regalar de tanto en tanto a su país.

Renata tampoco ayudó a aplacar las reacciones cuando, días después, se refirió como «vecino judíoamericano» a quien había declarado en el juzgado que la mujer sí le había dado unas pastillas a su marido para que muriera.

Es más, aquella frase reafirmó la creencia de que se trataba de un matrimonio con simpatías al régimen de Hitler, algo, por otro lado, que tampoco debió pillar de nuevas a los residentes en la zona, acostumbrados como estaban a convivir con referencias nazis. Muy cerca está El Cortijo de la Fontanilla que construyó Von Knobloch, el que fuera cónsul alemán en Alicante conocido por sus intentos para liberar a José Antonio Primo de Rivera. Era una finca en la que se celebraron reuniones de espías británicos y nazis y en la que falleció el mítico Junio Valerio Borghese en 1974 en extrañas circunstancias. Y unos pocos kilómetros al sur se encuentra la conocida como playa de los Alemanes, que se convirtió en una colonia de nazis tras la Segunda Guerra Mundial.

Pieter Schmidt era un hombre muy conocido en la zona, sobre todo en la urbanización, en la que residían numerosos alemanes. Muchos recuerdan sus constantes exabruptos filonazis, sobre todo cuando se refería al entonces alcalde de Conil, Antonio Roldán. Era habitual verlo jugando al ajedrez en un conocido restaurante o comiendo con su esposa en algún establecimiento conileño. Salían casi a diario. Podían permitírselo y así evitaban cocinar en casa.

La causa abierta por la muerte de Pieter quedó al final en nada. No se encontraron pruebas de la posible implicación de Renata en la misma y se cerró el caso. Seguirán las sombras sobre lo que pudo ocurrir. Casi las mismas que las existentes sobre el pasado de este matrimonio alemán que eligió Conil para su retiro dorado.

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EL DOCTOR PIRATA

Una historia de película. Un personaje con multitud de registros. Un relato de falsas redenciones. El mal y el bien en un mismo ser. Un protagonista con magnetismo, siempre en el filo de la navaja, capaz de jugar con la verdad y la mentira a su antojo. Un galán. Un embaucador. Un vividor. Un demonio con aureola. Un ángel con cuernos. Un aventurero.

Eso y más fueron Luis Gurruchaga Iturria, Frederiche von Freienfels y el doctor Pirata. Tres existencias distintas pero vividas por una misma persona, quién sabe si con un nombre real diferente a todos los enumerados. Esta vez no es un relato de espías —pese a lo que puede parecer—, aunque tuvo que ver con algunos de ellos. Es el de un médico. Uno muy peculiar, un personaje de lo más siniestro, con permiso de los chipioneros que lo conocieron a finales de los años 40 y principios de los 50. Raro es encontrar uno que hable mal de él. Todos —o al menos todos los consultados— le siguen recordando como una buena persona. No importa si fue nazi. Pero, como casi todo en esta vida, tiene su explicación. Eso sí, sorprendente. Como lo fue su vida en general. Hasta su último suspiro.

Frederiche von Freienfels fue un médico nazi, miembro de las SS, que trabajó en varios campos de concentración y exterminio. Al menos ese es el nombre que él acabó apuntando como auténtico. Dachau, Mauthausen y Auschwitz figuran en su supuesto siniestro currículo profesional. Los mismos donde los alemanes llevaron a cabo macabros experimentos en aras de la ciencia. Al menos así lo reconoció él mismo, muchos años después, a uno de los tres únicos confesores que tuvo entre sus muchos amigos. Y cómo se empleaba el pelo de las mujeres de esos campos para hacer calcetines para las tripulaciones de los submarinos alemanes. O cómo se usaban dientes de oro de los prisioneros para reparar los de soldados nazis.

Al menos un testigo de parte de esas confesiones sigue vivo. Una mujer, para ser más exacto. Alguien que formó parte también de su círculo más íntimo durante muchos años. Una octogenaria que sorprende por su lucidez, su memoria y su vitalidad, y que ha tenido a bien recordar todo aquello para este libro. Su nombre aparece en el primer capítulo de este libro, el de «La reina de corazones». También en el segundo que relata la suerte corrida por la campana del mítico buque nazi Graf Spee. Se llama Liana Romero y es hija de Larissa Swirski, una de esas tres personas a las que al parecer este personaje confesó los secretos más oscuros de su pasado.

A este médico también se señala, de hecho, como responsable de gasear un vagón repleto de judíos con destino a un campo de exterminio. Él argumentaba que, consciente de lo que les esperaba, solo quiso adelantar su trágico final y evitarles un sufrimiento mucho mayor. En cualquier caso, lo que sí parece seguro es que, de una manera u otra, ese episodio le persiguió durante el resto de su vida, algo que quizá explique algunas de las cosas que hizo y que se relatan en las siguientes líneas.

Como hicieron miles de nazis, Von Freienfels también habría huido de Alemania tras la rendición nazi para evitar ser apresado por los Aliados. Amparado por el régimen de Franco, su destino fue España. Llegó para quedarse. Las autoridades del país le facilitaron una nueva identidad y la documentación correspondiente. Pasó a llamarse Luis Gurruchaga Iturria. Su nueva existencia decía que era un doctor natural de San Sebastián. Hablaba castellano bastante bien, por lo que tampoco le costó demasiado interpretar ese papel.

Así llegó a Chipiona, destinado por las autoridades franquistas para dirigir el sanatorio Santa Clara, en Punta Camarón, junto al emblemático Santuario de Nuestra Señora de Regla de la localidad costera. Considerado el primer hospital marítimo de España, la primera piedra del mismo había sido colocada el 12 de octubre de 1892 para conmemorar el cuarto centenario del descubrimiento de América. El artífice del proyecto fue el doctor Tolosa Latour, médico y escritor que dedicó su vida al fomento de la medicina infantil y cuyos esfuerzos en defensa de los derechos del niño consiguieron la promulgación de una ley para la defensa del menor en 1904, la bautizada precisamente como Ley Tolosa. El origen de este sanatorio y su trabajo con los más pequeños es un apunte necesario para contextualizar mejor algunos episodios de la vida de Gurruchaga a los que se hará referencia un poco más adelante.

Se hizo cargo del sanatorio en 1946, un año después de que terminase la Segunda Guerra Mundial. Numerosos nazis seguían escapando de los Aliados y en España encontraron un refugio seguro al amparo del Gobierno franquista. Se cuentan por miles los alemanes que llegaron a este país. Los servicios secretos británicos cifraron en más de 10 000 los que vivían tranquilamente dentro de nuestras fronteras, donde, además, numerosas empresas germanas llevaban tiempo ya funcionando y sirviendo de tapadera para muchos de ellos. Los servicios de espionaje aliados también exigieron a Franco la entrega inmediata de 104 agentes nazis, con sus nombres y apellidos, que residían en España. Franco hizo caso omiso. Es más, en algunos casos los protegió y ayudó, como también hizo con nuestro personaje, a quien facilitó documentación, una identidad nueva y hasta trabajo en Chipiona.

La localidad costera contaba por aquel entonces con apenas 6000 habitantes. La mayoría vivían modestamente de la pesca y, en menor medida, de la agricultura. El turismo aún tardaría bastantes años en condicionar la vida del municipio como lo hace en la actualidad.

La llegada, por tanto, de un médico con los conocimientos y los medios de Luis Gurruchaga no pasó desapercibida. Se hizo notar desde un primer momento. Su carácter también ayudó. Y bastante. Aún le recuerdan desplazándose por Chipiona a lomos de un asno y compartiendo vasos de vino con vecinos.

Cuentan que también dejó huella en muchas mujeres por su atractivo. Alto, corpulento, de complexión atlética, con unos ojos de color azul acero y el pelo siempre perfectamente engominado y peinado hacia atrás, tuvo varios romances en el pueblo, algunos más secretos que otros. Su fama de conquistador, de hecho, le acompañó hasta que se marchó de la localidad de forma precipitada, dejando más de un corazón roto y quién sabe si algo más.

Pero se hizo querer y respetar gracias por encima de todo a sus conocimientos médicos y al uso que hacía de los mismos. Atendía a los más necesitados, a la gente sin recursos. Curaba a desahuciados y a niños, y recomponía miembros a vecinos de la localidad. Y todo eso lo hacía gratis. Siempre con una sonrisa en la boca. Afable y cordial. Así era el Luis Gurruchaga que conocieron los chipioneros de la época.

También pudieron comprobarlo en Cádiz ciudad en un momento difícil, en uno de sus episodios más negros de su historia más reciente y al que este mismo libro hace referencia más extensa en otro capítulo. Corrían las 21:45 horas del 18 de agosto de 1947 cuando una explosión en un polvorín de la Armada causó una desgracia con consecuencias dramáticas. El fogonazo correspondiente pudo verse en Ceuta y en toda la Bahía, y escucharse en Huelva, Sevilla y Portugal. Unas 200 toneladas de trinitrotolueno arrasaron buena parte del Cádiz de extramuros. El resultado fue decenas de muertos. Muchos de ellos eran niños del Hogar Niño Jesús, también conocida como Casa Cuna.

La explosión pilló a Luis Gurruchaga en casa de unos amigos en Chipiona. No lo dudó. En cuanto fue consciente de la gravedad de lo que acababa de suceder, salió corriendo. Cogió material médico, montó en su coche y fue a Cádiz a ayudar con sus amplios conocimientos médicos. Estuvo casi tres días atendiendo a multitud de heridos, salvando la vida de muchos de ellos. Tres días en los que no regresó a Chipiona y en los que apenas durmió. Destacó rápido por su decisión y su capacidad de organización en esas labores de asistencia. También llamó la atención lo avanzado del material médico que portaba, buena parte del cual resultaba más que difícil de ver en la zona en aquella época. Acabó exhausto, quién sabe si en un intento (¿otro?) de redimir sus pecados del pasado cuando era oficial de las SS en el régimen liderado por Adolf Hitler.

Tras recuperarse en Chipiona de esos tres días de actividad frenética, Gurruchaga volvió a sus quehaceres habituales al frente del sanatorio, a sus relaciones y a ayudar a vecinos necesitados y con pocos recursos. Y también a una serie de actividades que procuraba mantener en secreto. Como esas escapadas en su pequeño yate, ese que le ayudó a poner a su gusto un tal Cuquito, un conocido carpintero de rivera de Chipiona. Eran unas escapadas en las que solían acompañarle enfermeras y otras damas que gustaban de esas fiestas en alta mar.

Pero había otras escapadas que el médico procuraba mantener más ocultas todavía. Eran más delicadas por su peligro y, sobre todo, porque estaban fuera de la ley. En esa misma embarcación iba algunos días a Tánger. Lo hacía muchas veces en compañía de un marinero de confianza. Juntos vivieron con intensidad aquellas escapadas. Además de para llevar a cabo operaciones médicas y correrse alguna que otra juerga, las aprovechaban para hacer negocios tan rentables como cuestionables. Cargaban de tabaco y radios un compartimento camuflado que estaba adosado a la quilla de la embarcación. Más adelante sumaron otros productos a sus botines, como penicilina. Estas operaciones de contrabando concluían en Chipiona, donde les esperaban vehículos que transportaban la mercancía hacia su destino final, compradores con quienes se habían alcanzado acuerdos previos.

El tiempo pasó y esas incursiones no tardaron en ser insuficientes para las aspiraciones de Luis Gurruchaga. Quería más. Por eso ideó un sistema más rentable. Daba igual que fuese más peligroso. Él no era precisamente un hombre que se achantase. Amplió su línea de negocio robándole mercancías a otros contrabandistas con los que se cruzaba por el Estrecho, de ahí el sobrenombre de doctor Pirata con el que se le acabó conociendo. Para ello tuvo que ampliar su equipo de trabajo, que desde el principio destacó por su efectividad. Aguardaban escondidos a que llegase su presa, la asaltaban con rapidez y emprendían la huida con el botín.

«Hasta que se le gastó la suerte de tanto usarla», cuenta una de nuestras fuentes, adaptando la letra de una famosa canción de una ilustre chipionera, Rocío Jurado. Reconoce que fue el propio Luis Gurruchaga quien, bastantes años después, le confesó mucho de lo que ahora se conoce de él y su agitada vida.

La suerte se le gastó concretamente la tarde en la que tuvo un incidente con otro yate. La policía marroquí le detuvo y lo encerró en la prisión de Lazareto de Malabata. Fue condenado a cinco años de cárcel, pero no cumplió ni una semana. Escapó al quinto día.

Después no está claro lo que sucedió. Unos oscuros episodios con niños en el que pudo estar implicado nuestro personaje enturbiaron todavía más su presencia en Cádiz. Alguno todavía colea, con una familia sueca queriendo saber qué sucedió con uno llamado Fred, que afirman que entregaron a Luis Gurruchaga para que lo curase de una grave enfermedad que tenía y del que nunca más volvieron a saber. Bueno sí: tras mucho insistir, el médico les dijo que el pequeño había muerto. Pero este turbio episodio de la historia del doctor Pirata deberá esperar un tiempo a ser contado con todo detalle, a la espera de que las pesquisas que se llevan a cabo en el momento de escribir estas líneas (enero de 2018) sirvan para aclarar lo sucedido.

La cuestión es que llegó el momento en que la Guardia Civil, protectora de Gurruchaga y sus actividades ocultas durante tanto tiempo, intentó pararle los pies. Fue una madrugada que el médico regresaba de uno de sus viajes marítimos. Desembarcó en la zona del Humilladero de Chipiona. Allí le esperaba la Benemérita. Dos agentes le dieron el alto y le dijeron que ya no podían pasarle ni una más y que debía acompañarles al cuartel. Parece que la autoridad empezaba a estar mosca con él a causa de un feto que había aparecido enterrado en la playa. Sospechaban que podía tener algo que ver, aunque nunca tuvieron pruebas.

—No nos queda más remedio que detenerle —le dijeron.

Luis Gurruchaga, que se había visto más de una vez en situaciones más complicadas que esa, reaccionó con frialdad. No estaba dispuesto a dejarse atrapar. Con esa sonrisa que solo sabía poner él, y aprovechándose de la confianza que tenía con los agentes, les pidió que al menos le dejasen volver a la embarcación a recoger una bolsa que había dejado allí.

Los dos guardias civiles se miraron como preguntándose qué debían responderle. Al final accedieron. Eso sí, le pidieron que se diese prisa. Y se la dio, pero no para regresar, sino para huir aprovechando el amparo que le otorgaba una noche cerrada.

La noticia fue motivo de multitud de especulaciones entre los vecinos de Chipiona, asombrados de que don Luis, el doctor vasco, hubiese desaparecido. La falta de noticias sobre él alimentó los rumores sobre su paradero durante los siguientes años.

Hasta que la casualidad quiso que lo encontrase un vecino que también se había marchado precipitadamente de la localidad costera, en su caso porque era buscado por el robo de unas gallinas. Y lo hizo en Buenos Aires, la ciudad donde tantos nazis vivían tranquilamente desde que acabó la Segunda Guerra Mundial gracias al amparo y la protección del Gobierno de Perón.

Este vecino huyó a Argentina buscando la protección y el escondite que podía proporcionarle un tío suyo que vivía allí. Un día, paseando por el centro de la capital bonaerense, vio en la fachada de un edificio el letrero de la consulta de un médico que se hacía llamar Luis Gurruchaga. «Como el de mi pueblo», pensó. La curiosidad le pudo y fue a ver quién estaba al frente de dicha consulta. La sorpresa fue mayúscula cuando lo descubrió.

—¡Coño, don Luis! —exclamó nada más verle—. ¿Qué hace usted aquí?

El médico también se mostró contento de encontrarse con un chipionero. Posiblemente estaba fingiendo. Se le daba bien. Ya se conocían, aunque su trato no había sido especialmente estrecho. Pero el ladrón de gallinas le admiraba. Como prácticamente todo el pueblo. Todos compartían la misma opinión: era un buen tipo y especialmente generoso con los más necesitados.

Se desconoce cuándo con exactitud, pero Luis Gurruchaga regresó a España. El destino elegido esta vez fue Madrid. La capital española seguía siendo un hervidero de espías por culpa de una Guerra Fría que dividió el planeta en dos bloques diferenciados. Esta vez no hubo conflicto bélico por medio, aunque sí enfrentamientos de otro tipo, más discretos, más sutiles. Numerosos nazis y personas que habían trabajado para el régimen de Hitler lo sabían, y se aprovecharon de ello. Sobre todo, en un país como este, convertido en poco menos que un tablero de ajedrez en el que la información, sobre todo la que el enemigo pretendía mantener en secreto, permitía jugar con ventaja. Otto Skorzeny fue un buen ejemplo. «Cara cortada», como le conocían los americanos por las cicatrices que tenía en el rostro.

El autor de este libro ha podido confirmar que vivió en Madrid, en una segunda planta del número 14 de la calle Marqués de Urquijo, usando todavía la identidad de José Luis Gurruchaga Iturria. Después en Tánger, donde abrió una consulta médica, en el número 8 de la plaza de Francia. Empleó la misma identidad de origen vasco. A esa actividad en el norte de África corresponden, de hecho, buena parte de las fotografías sobre él que figuran en el anexo de imágenes de este trabajo.

Esas referencias sobre el lugar en el que residió nuestro protagonista han podido ser confirmadas gracias al Boletín Oficial del Estado, que en su número del 7 de septiembre de 1952 publica un curioso llamamiento de la Delegación de Hacienda en Cádiz. Hace referencia a un expediente de 1949 abierto contra él por contrabando e importación ilegal. Es decir, a esas oscuras actividades a las que se hacía referencia antes en este mismo capítulo. Tras apuntar que se desconocía su domicilio en Chipiona, se le daba por notificada la resolución, consistente en una condena con una doble multa, cuyo total ascendía a 17 663 pesetas por ambos delitos. Lo llamativo es que en la misma resolución, y justo después de especificar la sanción reseñada, se le concede automáticamente el indulto «de oficio en caso de resultar insolvente». Se trataba de un beneficio que evidencia que se trataba de una persona bien relacionada, ya que favores de ese tipo no eran habituales.

Tras Tánger volvió a Madrid. En la capital recuperó la identidad de Frederiche von Freienfels. Se desconoce si desde un principio o cuando ya llevaba un tiempo allí. Una tarjeta de visita así lo confirma.

En ese ambiente, y pese a sus intentos por mantener una vida más o menos discreta, casándose con una mujer con dinero, que se codeaba con lo más granado de la sociedad madrileña de la época, y abriendo una consulta en la mismísima calle Serrano, nuestro protagonista no pudo pasar desapercibido tampoco. Los servicios secretos israelíes (Mossad) dieron con él e intentaron acabar con su vida, no se sabe si directamente o a través de cazanazis o de asesinos a sueldo. Pero su empeño fue en vano. Gurruchaga consiguió salir ileso en las al menos las dos veces que lo intentaron.

La primera vez fue en su propia casa. Recibió un paquete que desde un primer momento no le dio buena espina. Avisó a la Policía, que confirmó las sospechas del doctor. Contenía un explosivo dispuesto para estallar en el momento de abrir el paquete.

Gurruchaga ya sospechaba, por tanto, de que le seguían la pista y querían matarle. No sabemos si tomó muchas precauciones, aunque no lo parece si tenemos en cuenta que, tal como se ha apuntado, en Madrid recuperó su nombre original, el alemán que podía poner sobre la pista sobre su pasado nazi, Frederiche von Freienfels, si es que este era auténtico y no otra identidad robada. Sin duda, ese es otro de los grandes misterios que caracteriza buen aparte de la vida de este personaje. La prueba de que así fue está en otro documento encontrado por el autor de este libro: un anuncio en el Boletín Oficial de la Provincia de Madrid en el que aparece una lista de personas, con Von Freienfels entre ellos, que mantienen una deuda de 720 pesetas con la administración.

El Mossad o quienes trabajasen para él no tardaron en volver a intentar acabar con Von Freienfels. La siguiente vez no se anduvieron con rodeos y fueron a asegurar su objetivo. Dispusieron todos los medios para ello, incluyendo un elaborado plan. Pero tampoco lo consiguieron.

Un día apareció en su casa del madrileño barrio de Salamanca un tipo que se presentó como el chófer de uno de sus mejores pacientes. Le contó que se encontraba mal y reclamaba su ayuda. Nada extraño en apariencia, ya que ese tipo de salidas eran habituales en el médico alemán, quien conseguía así unos importantes ingresos extra gracias a la generosidad con la que le recompensaban sus clientes.

Nuestro protagonista se cambió de ropa, cogió su maletín negro y se subió al vehículo que le esperaba frente al portal. El chófer condujo hasta las afueras de Madrid. Cuando Von Freienfels sospechó que podía tratarse de una encerrona ya era demasiado tarde; las puertas del vehículo estaban bloqueadas y el cristal que le separaba con los asientos delanteros, subido. Estaba atrapado.

Otro coche les esperaba en un lugar oscuro. Bajaron a la fuerza al médico y le propinaron una buena paliza. La agresión fue tan salvaje que lo tiraron por un terraplén convencidos de que estaba muerto.

—Te buscamos y te encontramos. Te hemos juzgado, condenado y ejecutado —vinieron a decirle mientras le lanzaban, según contaría después a sus allegados la propia víctima, quien aseguraba que conservaba la suficiente conciencia como para oír lo que decían.

En cualquier caso, dijesen eso o no, lo que sí evidencia la forma de proceder es que no se trataban de agentes israelitas. No actuaban así. Eran más cuidadosos en las formas y más efectivos en los resultados. La sospecha, por tanto, es que fuesen unos mercenarios, quién sabe si contratados por los propios servicios secretos israelíes o cualquier otro que tuviese ganas de verle muerto.

Los desconocidos no consiguieron el objetivo. Su misión acabó más bien en chapuza. Con Von Freienfels bastante magullado, lleno de heridas y moratones de las que tardó varias semanas en recuperarse, pero vivo.

Hasta el 3 de noviembre de 1971. Es la fecha oficial de su muerte. O al menos la que consta según una esquela publicada en el diario ABC. Este especificaba que dejaba viuda a doña Carmen Fernández Quesada, que vivía en el número 71 de la calle Castelló y que los restos descansarían en la Sacramental de Santa María, cementerio situado en el barrio de San Isidro de Madrid.

Se desconoce la causa de la muerte.

Quién sabe si en realidad se trató de una triquiñuela de Von Freienfels. Otra más. Esta vez para simular su muerte. Quién sabe si todo fue otra gran mentira y vivió al amparo de una nueva identidad en cualquier rincón del mundo. O no. Quizá todo fue verdad y murió sin sobresaltos, en el Madrid de los últimos años del franquismo, posiblemente cansado de huir de los demás y de sí mismo.

Porque es difícil saber quién era en realidad. Si tenía más de Frederiche von Freienfels, de Luis Gurruchaga o del doctor Pirata. O de todos un poco. Un camaleón, el hombre de las mil caras, un embaucador, un mentiroso compulsivo capaz de ser tan malo y tan cruel como adorable y generoso. Quién sabe si vivió fracasando continuamente en busca de la redención por un pasado en la Alemania de Hitler. Un pasado marcado por un vagón de tren repleto de judíos que él dio la orden de gasear antes de llegar al campo de exterminio al que debían ser transportados. Él decía que lo hizo para evitarles el sufrimiento de lo que les esperaba. Quién sabe si los rumores sobre lo que hacía con niños del sanatorio de Chipiona eran ciertos.

Todo lo que rodea a Von Freienfels es un misterio. Y más allá de sus aventuras, por ejemplo, la razón por la que hablase un castellano tan bueno como para pasar por vasco sin levantar sospechas en Chipiona.

Incluso la suerte que corrió el hijo de un matrimonio amigo que conoció en sus habituales escapadas a Tánger, un niño enfermo al que se comprometió a curar y a quien sus padres nunca más volvieron a ver. Pero esta historia deberá ser contada con todo detalle en otra ocasión. En breve, cuando se terminen de resolver unas pequeñas incógnitas que hay al respecto.

También su muerte invita a plantearse otros interrogantes. Si en Chipiona, Tánger, Buenos Aires y hasta en Madrid se hacía llamar Luis Gurruchaga, y vivía con la correspondiente documentación falsa, ¿por qué decidió morir con su supuesto nombre auténtico de Frederiche von Freienfels? La esquela en el diario ABC así lo demuestra y arroja, si cabe, más dudas sobre el final de sus días. O quién sabe si el final que él quiso que los demás creyesen, quizá harto de seguir mirando atrás o de vivir tantas vidas tan diferentes. Porque uno no puede evitar pensar que quizá su muerte fuese la mejor forma de acabar con la persecución del Mossad o quiénes querían acabar con él.

¿Morir para vivir?

Quién sabe.

BLOQUE 4
LAS VÍCTIMAS

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LOS CAÍDOS EN LA DIVISIÓN AZUL Y LA ODISEA DE JOSÉ MORENO

La División Azul fue una unidad de voluntarios españoles para luchar contra la Unión Soviética en la Segunda Guerra Mundial. Se enmarcó dentro del ejército de la Alemania nazi. Las estimaciones apuntan a que, entre 1941 y 1943, alrededor de 50 000 soldados españoles participaron dentro de la misma en diversas batallas, entre otras el sitio de Leningrado.

Se trataba de una ciudad clave para los alemanes. Con numerosas fábricas, su conquista hubiese ayudado a una dominación más rápida del resto de la Unión Soviética. Los nazis estaban dispuestos a echar el resto para conseguirla.

El asedio de Leningrado duró 872 días; es decir, casi dos años y medio. Provocó la muerte de más de 800 000 civiles, el equivalente a un tercio de la población total de la ciudad. La mayoría falleció de frío y/o hambre, y se llegaron a vivir incluso episodios de canibalismo entre una población desesperada. Estamos, por tanto, ante uno de los episodios más cruentos de la Segunda Guerra Mundial.

Si sumamos las bajas militares, la cifra total de personas que murieron solo en la batalla de Stalingrado supera los 2 millones. Y entre ellas, un buen puñado de españoles de los alrededor de 47 000 que se calcula que formaron parte de la División Azul en diferentes frentes, entre falangistas convencidos u otras personas con motivaciones económicas o que buscaban un reconocimiento social, que también los había, pues pensaban que después serían recibidos como héroes por familiares y vecinos.

La División Azul fue diseñada por el cuñado de Francisco Franco, Serrano Suñer, sin duda uno de los más germanófilos del gobierno, para apoyar a Adolf Hitler sin vulnerar la supuesta neutralidad en la contienda. Hubo también muchos gaditanos que respondieron a su llamada para formar parte de la División Azul. Se desconoce la cifra exacta, pero sí se sabe los que no volvieron: 21 de Cádiz, 13 de Jerez, 11 de San Fernando, cuatro de Algeciras, tres de Chiclana, tres de Sanlúcar, dos de Chipiona, dos de Torre Alháquime y uno de Villamartín. En total, 61 gaditanos caídos en la División Azul luchando por el nazismo en Rusia.

También hubo muchos otros que sobrevivieron a la derrota alemana, al frío, al hambre, al infierno de Krasni Bor… de aquello ya solo quedan testimonios dejados en el pasado.

Y los que fueron hechos prisioneros por los soviéticos. En un artículo publicado el 30 de enero de 2011, Diario de Cádiz cifraba en nueve los gaditanos que fueron capturados durante la contienda. Destaca la historia del isleño José Moreno. Siendo todavía menor de edad, con solo 17 años, se alistó en el Tercio de Requetés Nuestra Señora de la Merced de Jerez. Fue herido de bala en Córdoba, pero eso no impidió que acabase en la Unión Soviética. Estaba en una trinchera cuando los rusos avanzaron hacia ellos. Muchos compañeros habían caído. Él corrió mejor suerte.

El tirador de una ametralladora estaba entre los fallecidos y su jefe de sección le ordenó que se hiciera cargo de la misma. Empezó a disparar en dirección al lugar de donde provenían los fogonazos como buenamente podía mientras los soviéticos estaban cada vez más cerca. Cuestión de supervivencia. Le impactó una bala. Le entró por la clavícula y le salió por la espalda. Agonizaba.

Le cogieron y se lo llevaron a un bosque. Intentaron interrogarle, pero al ver que no iban a poder sacarle información, le taponaron la herida y lo trasladaron a un hospital en Leningrado y luego a otro en Manito Gorov.

Una vez recuperado, su siguiente destino fue un penal. Pasó por diferentes campos y sufrió 12 años de cautiverio. Fue el divisionario español que más tiempo estuvo preso. Pero se salvó. Formó parte de la última expedición en barco de prisioneros españoles en la Unión Soviética. Fue en 1954. Llegó a Barcelona junto a otros 247 prisioneros de la División Azul. Tenía 35 años. Había pasado mucho tiempo. Demasiado. Buscaba tranquilidad y empezar una nueva vida. Pero no sabía que aún le esperaba otra sorpresa. Y tampoco agradable.

Cuando llegó a San Fernando descubrió que otro hombre había usurpado su casa y su nombre. Se lo contaron tras los diferentes homenajes que recibió en su localidad. También le habían robado su identidad. Y además lo habían hecho de una forma un tanto peculiar y sobre la que siguen abiertos numerosos interrogantes. Según le relató su familia, un individuo se presentó en San Fernando haciéndose pasar por él, circunstancia que, por lo visto, lo involucró en la famosa explosión en un polvorín de Cádiz el 18 de agosto de 1948, una catástrofe que se saldó con unos 150 muertos y 5000 heridos.

Podía haber quedado en una anécdota, si no fuese porque la policía fue a buscar a José Moreno y se lo llevó a la Comisaría de San Fernando. Tras un extenso interrogatorio fue puesto en libertad. Aunque con sus matices, porque después se supo que hasta el año 1980, la Dirección General de Policía estuvo reclamando a sus compañeros de San Fernando informes sobre José Moreno, en los que, además, debía incluirse la conducta que observaban en él. Las razones no han trascendido. Tampoco qué había hecho la persona que se hizo pasar por él y qué tuvo que ver con la explosión de 1947.

46
LOS GADITANOS EN CAMPOS DE CONCENTRACIÓN

No cabía otra forma de cerrar este trabajo que con una referencia a los gaditanos que fueron deportados a campos de concentración alemanes. Porque, al fin y al cabo, ellos pueden ser consideradas las víctimas más directas del nazismo en esta provincia. «Recuérdalo tú y recuérdalo a otros», que decía Luis Cernuda.

Existe la necesidad del recuerdo para evitar, en este caso, que la historia se repita y hacer justicia a las víctimas. Como bien afirmaba el filósofo Reyes Mate, «si hubo una injusticia pasada y no ha sido saldada, la memoria proclama la vigencia de esa injusticia». Existe también un inevitable sentimiento de identificación con las víctimas del nazismo y sus familias.

El primer campo de concentración se empezó a construir en las proximidades de Múnich en 1933. Fue el de Dachau, considerado modelo para los siguientes. Allí se formaron también muchos de los mandos que después se convertirían en comandantes de otros campos.

El régimen nazi permitía internar allí a personas al margen de la ley; es decir, sin garantías jurídicas, ni juicios ni condenas previas. Cualquier sospechoso podía ser encerrado en uno indefinidamente. Opositores al régimen, ciudadanos de países ocupados, judíos, gitanos… Y, en el caso que nos ocupa, combatientes de la España republicana.

Un decreto fechado el 1 de enero de 1941 y firmado por Reinhard Heydrich, jefe de la RSHA (Departamento Central de Seguridad del Estado) clasificaba los campos de concentración en tres categorías en función de su severidad y el tipo de presos:

Categoría I: Dachau, Sachsenhausen y Auschwitz I. Eran para presos menos peligrosos y considerados recuperables.

Categoría II o intermedia: Buchenwald, Flossenbürg y Neuengamme.

Categoría III: Mauthaussen y Gusen, para presos irrecuperables y cuya liberación no era ni tan siquiera contemplada. El control de la vida interna solía recaer en delincuentes comunes y los llamados asociales.

Cabe recordar que buena parte de las políticas genocidas practicadas por el régimen nazi a lo largo de los años se llevaron a cabo en centros de exterminio como Belzec, Sobibor y Treblinka, todos ellos en el este de Europa. Las personas que llegaban a los mismos estaban destinadas a desaparecer sin dejar rastro.

Buena parte de los anteriores, como quizá los más conocidos de Auschwitz o Mauthausen, incluso Dachau, estaban destinados en un principio a la explotación de mano de obra para la industria alemana o el propio régimen nazi. Pero también contaban con instalaciones para el exterminio a través de diferentes fórmulas. De hecho, en los mismos murieron millones de personas, como es de sobra conocido. Por lo tanto, tampoco parece ni mucho menos descabellado referirse a ellos, sobre todo el de Mauthausen, como de exterminio.

¿Y cómo llegaron los españoles a los campos de concentración nazis? Numerosos refugiados fueron integrados en las compañías de trabajadores extranjeros del Gobierno francés, poniendo así al servicio de su ejército a antiguos combatientes del bando republicano español. Sucedió que muchos de ellos fueron hechos prisioneros por los alemanes cuando estos invadieron Francia y conducidos a campos de prisioneros, los llamados stalag. En un primer momento fueron tratados como prisioneros de guerra, pero la condición duró solo unos meses. Fueron entonces deportados, principalmente a Mauthausen.

Pero no todos los españoles procedían de los stalag. Hubo otra vía consecuencia de un fatídico episodio sucedido en agosto del año 1940. Se trata de la deportación de familias enteras de refugiados desde Angulema (Francia) a Mauthausen. Entre ellos había un importante número de mutilados en la Guerra Civil, y todos fueron, así, protagonistas de la primera deportación masiva de civiles desde Europa occidental a territorios del Reich alemán. Después vendrían muchas más.

Por el campo de concentración de Mauthausen y su red de subcampos pasaron unas 200 000 personas en total, de las que murieron aproximadamente la mitad. Lo habitual es que fallecieran por el trabajo extenuante, la escasa alimentación y la deficiente atención médica en un entorno de hacinamiento cada vez mayor. Pero muchos también morían gaseados, por inyecciones en el corazón, por chorros de agua helada, disparados o golpeados por responsables del campo…

El primer grupo de españoles llegó a Mauthausen el 6 de agosto de 1940. La mayor parte de ellos —unos 5000 de los 7200 que pasaron por ese campo, sin duda, uno de los más tristemente famosos de los que abrieron los nazis— murieron entre ese día y mediados de 1942. A partir de esa fecha hubo una leve mejoría en las condiciones de vida de los presos gracias a un cambio en la política de administración de los campos, que pasó a estar orientada a preservar la mano de obra para la industria de guerra alemana.

También hubo representantes del sexo femenino deportadas, en su mayoría por formar parte de la resistencia antinazi. Su destino final fue para casi todas ellas el campo de Ravensbrück, situado a unos 90 kilómetros al norte de Berlín, y construido solo para mujeres.

Como se apuntaba antes, es de justicia recordar a los españoles deportados a campos de concentración nazis. Nos centraremos en los gaditanos, por razones obvias. En la siguiente relación, que ha sido tomada de la obra Andaluces en los campos de Mauthausen, escrita por Sandra Checa, Ángel del Río y Ricardo Martín y editada por el Centro de Estudios Andaluces de la Consejería de Presidencia de la Junta de Andalucía, no aparecen solo los que perdieron la vida allí, sino también los supervivientes y los trasladados a otros campos. Van agrupados por municipios de nacimiento. Son 84 personas. Es la fatal representación de 25 de las 44 localidades con las que cuenta la provincia de Cádiz. No se sabe qué fue de tres de ellos. Lo que sí está confirmado es que, seguro, solo 24 consiguieron salir con vida. Los 57 restantes son los gaditanos que oficialmente murieron en campos de concentración/exterminio nazis.

ALCALÁ DE LOS GAZULES

Mora Gómez, José.— Nació el 16 de febrero de 1919. Fecha de deportación: 25 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Falleció en el campo de concentración de Gusen el 10 de diciembre de 1942.

Nieto Ortega, Francisco.— Nació el 24 de enero de 1921. Fecha de deportación: 8 de septiembre de 1940. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Liberado de Mauthausen el 5 de mayo de 1945.

ALCALÁ DEL VALLE

Navarro Saborido, Juan.— Nació el 10 de marzo de 1899. Fecha de deportación: 13 de agosto de 1940. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Falleció en Gusen el 7 de marzo de 1941.

Saborido Pulido, José.— Nació el 10 de agosto de 1917. Fecha de deportación: 24 de agosto de 1940. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Falleció en Gusen el 31 de agosto de 1941.

ALGAR

Fernández García, Joaquín.— Nació el 28 de junio de 1916. Fecha de deportación: 13 de diciembre de 1940. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Liberado el 5 de mayo de 1945 de Mauthausen.

Jaén Duarte, Rafael.— Nació el 17 de diciembre de 1893. Fecha de deportación: 25 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Falleció el 13 de julio de 1941 en Gusen.

Villanueva Rodríguez, Pedro.— Nació el 20 de marzo de 1910. Fecha de deportación: 25 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Murió el 1 de mayo de 1941 en Mauthausen.

ALGECIRAS

Rocha, Francisco de la.— Nació el 30 de diciembre de 1896. Fecha de deportación: 9 de noviembre de 1942. Primer lugar de deportación: Dachau. Murió el 6 de septiembre de 1944 en Dachau.

Sáez Ayala, Manuel.— Nació el 12 de octubre de 1902. Fecha de deportación: 8 de septiembre de 1940. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Falleció el 16 de junio de 1941 en Gusen.

Sánchez Zambrana, Andrés.— Nació el 9 de marzo de 1911. Fecha de deportación: 27 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Murió en Gusen el 27 de enero de 1942.

ALGODONALES

Álvarez Durán, Francisco.— Nació el 3 de mayo de 1906. Fecha de deportación: 3 de marzo de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Falleció el 25 de noviembre de 1941 en Gusen.

ARCOS DE LA FRONTERA

Barrera Muñoz, Miguel.— Nació el 9 de mayo de 1904. Fecha de deportación: 27 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Murió en Gusen el 2 de noviembre de 1941.

Neira Espejo, Gabriel.— Nació el 1 de mayo de 1913. Fecha de deportación: 8 de septiembre de 1940. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Liberado el 5 de mayo de 1945.

Panadero Román, Juan.— Nació el 3 de febrero de 1902. Fecha de deportación: 26 de abril de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Falleció el 8 de octubre de 1941 en Mauthausen.

Sánchez Rodríguez, José.— Nació el 5 de agosto de 1893. Fecha de deportación: 24 de agosto de 1949. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Murió el 2 de junio de 1941 en Gusen.

BENALUP-CASAS VIEJAS

Durán Fernández, José.— Nació el 2 de marzo de 1910. Fecha de deportación: 6 de agosto de 1940. Primer lugar de deportación: Mauthausen. El 23 de noviembre de 1941 falleció en Gusen.

Jordán Casas, José.— Nació el 26 de marzo de 1912. Fecha de deportación: 8 de septiembre de 1940. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Murió en Gusen el 8 de diciembre de 1941.

BENAOCAZ

Pérez Valero, José.— Nació el 15 de octubre de 1922. Fecha de deportación: 9 de agosto de 1949. Primer lugar de deportación: Murió en Hartheim el 17 de diciembre de 1941.

CÁDIZ

Aldeguer Vélez, Antonio.— Nació el 1 de julio de 1910. Fecha de deportación: 19 de diciembre de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. El 13 de diciembre de 1944 murió en Mauthausen.

Almozara Sánchez, José Luis.— Nació el 13 de octubre de 1911. Fecha de deportación: 13 de diciembre de 1940. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Falleció el 25 de septiembre de 1941 en Hartheim.

Cabeza Aranda, Manuel.— Nació el 3 de marzo de 1913. Fecha de deportación: 31 de agosto de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. El 10 de febrero de 1942 murió en Hartheim.

Canet Fuentes, Juan.— Nació el 3 de febrero de 1917. Fecha de deportación: 6 de agosto de 1940. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Liberado el 5 de mayo de 1945.

Lino Reyes, Antonio.— Nació el 22 de febrero de 1914. Fecha de deportación: 27 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Falleció el 13 de octubre de 1941 en Mauthausen.

Montilla Cantón, Manuel.— Nació el 5 de febrero de 1909. Fecha de deportación: 3 de marzo de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Liberado el 5 de mayo de 1945.

Obregón García, José.— Nació el 24 de diciembre de 1905. Fecha de deportación: 27 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Liberado el 5 de mayo de 1945.

Romero, Manuel.— Nació el 14 de abril de 1908. Fecha de deportación: 12 de agosto de 1943. Primer lugar de deportación: Dachau. Se desconoce qué pasó con él.

CHICLANA DE LA FRONTERA

Gálvez Arias, Francisco.— Nació el 6 de enero de 1891. Fecha de deportación: 25 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. El 9 de abril de 1941 murió en Gusen.

Ríos Quiñones, León.— Nació el 20 de agosto de 1912. Fecha de deportación: 27 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen.

GASTOR (EL)

Atienza Sánchez, Miguel.— Nació el 7 de abril de 1914. Fecha de deportación: 4 de julio de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. El 16 de octubre de 1942 falleció en Hartheim.

Cabrera Torreño, Juan.— Nació el 3 de mayo de 1914. Fecha de deportación: 3 de marzo de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Murió en Gusen el 16 de noviembre de 1941.

GRAZALEMA

Borrego García, Aurelio.— Nació el 21 de enero de 1908. Fecha de deportación: 3 de marzo de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Falleció el 27 de noviembre de 1942 en Gusen.

Parra Romero, Rodrigo.— Nació el 9 de julio de 1911. Fecha de deportación: 20 de junio de 1944. Primer lugar de deportación: Dachau. El 9 de diciembre de 1944 murió en el campo de concentración de Flossenbürg.

JEREZ DE LA FRONTERA

Carrasco Cortijo, Manuel.— Nació el 7 de marzo de 1915. Fecha de deportación: 27 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Murió en Gusen el 27 de noviembre de 1941.

De la Rosa Tozo, Antonio.— Nació el 13 de junio de 1878. Fecha de deportación: 28 de agosto de 1944. Primer lugar de deportación: Dachau. Falleció el 28 de diciembre de 1944 en Dachau.

Domínguez Redondo, Rafael.— Nació el 3 de febrero de 1916. Fecha de deportación: 27 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Murió en Gusen el 15 de enero de 1942.

Escobar Duarte, Lorenzo.— Nació el 9 de diciembre de 1908. Fecha de deportación: 5 de julio de 1944. Primer lugar de deportación: Dachau. Fue liberado. Se desconoce la fecha.

Linares Barrera, Salvador.— Nació el 17 de julio de 1917. Fecha de deportación: 25 de noviembre de 1940. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Murió en Gusen el 30 de noviembre de 1941.

Pérez Núñez, Diego.— Nació el 17 de junio del año 1919. Fecha de deportación: 13 de agosto de 1940. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Falleció el 18 de diciembre de 1941 en el Castillo de Hartheim, que fue un centro de eutanasia nazi.

JIMENA DE LA FRONTERA

Martín Perea, Rafael.— Nació el 3 de enero de 1914. Fecha de deportación: 11 de septiembre de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Liberado el 5 de mayo de 1945.

Rocha Sierra, Sebastián.— Nació el 24 de enero de 1912. Fecha de deportación: 25 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Se desconoce qué fue de él.

LÍNEA DE LA CONCEPCIÓN (LA)

Cosas Giménez, Bernardo.— Nació el 20 de septiembre de 1912. Fecha de deportación: 27 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Murió el 19 de diciembre de 1941 en Gusen.

Crespo Espinosa, Miguel.— Nació el 15 de enero de 1912. Fecha de deportación: 8 de septiembre de 1940. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Falleció el 13 de abril de 1945 en Gusen.

Cuéllar García, Salvador.— Nació el 8 de julio de 1898. Fecha de deportación: 8 de agosto de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. El 20 de noviembre de 1941 murió en Gusen.

Díaz Barranco, Manuel.— Nació el 1 de julio de 1922. Fecha de deportación: 30 de noviembre de 1940. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Liberado el 11 de octubre de 1944.

Fernández Sánchez, José.— Nació el 30 de marzo de 1916. Fecha de deportación: 25 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Liberado el 5 de mayo de 1945.

Fernández Vázquez, José.— Nació el 11 de agosto de 1913. Fecha de deportación: 7 de abril de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Liberado el 5 de mayo de 1945 del campo de Steyr.

González Perujo, Juan.— Nació el 16 de abril de 1918. Fecha de deportación: 27 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. El 12 de febrero de 1942 murió en Mauthausen.

Herrera Delgado, José.— Nació el 4 de octubre de 1914. Fecha de deportación: 7 de abril de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Murió el 20 de febrero de 1942 en Gusen.

Llovet Ocaña, Antonio.— Nació el 2 de febrero de 1910. Fecha de deportación: 27 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Falleció el 28 de septiembre de 1941 en Hartheim.

Luengo Garesse, Juan.— Nació el 30 de marzo de 1918. Fecha de deportación: 6 de agosto de 1940. Primer lugar de deportación: Mauthausen. El 7 de julio de 1944 murió en Gusen.

Martín, José.— Nació el 1 de diciembre de 1916. Fecha de deportación: 19 de enero de 1944. Primer lugar de deportación: Buchenwald. Liberado en fecha sin concretar.

Merino Hidalgo, Gonzalo.— Nació el 27 de diciembre de 1918. Fecha de deportación: 3 de marzo de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Liberado el 5 de mayo de 1945.

Pérez Galiano, Juan.— Nació el 2 de enero de 1919. Fecha de deportación: 27 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Liberado el 5 de mayo de 1945.

Pérez Ruiz, Antonio.— Nació el 25 de septiembre de 1901. Fecha de deportación: 7 de julio de 1944. Primer lugar de deportación: Dachau. Liberado el 9 de abril de 1945 en una marcha de evacuación.

Reina Grimaldi, Rafael.— Nació el 24 de febrero de 1898. Fecha de deportación: 27 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Murió en Gusen el 10 de agosto de 1941.

Sala García, Fernando.— Nació el 12 de agosto de 1914. Fecha de deportación: 27 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Falleció en Gusen el 7 de diciembre de 1941.

Sumaquero Oda, Francisco.— Nació el 22 de enero de 1908. Fecha de deportación: 24 de agosto de 1940. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Murió en Gusen el 4 de diciembre de 1941.

Villalba Gómez, Heliot.— Nació el 3 de marzo de 1916. Fecha de deportación: 13 de diciembre de 1940. Primer lugar de deportación: Mauthausen. El 9 de febrero de 1942 murió en Hartheim.

Vivero Ruiz, José.— Nació el 19 de marzo de 1909. Fecha de deportación: 27 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Falleció el 8 de enero de 1942 en Gusen.

MEDINA SIDONIA

García Vidal, Francisco.— Nació el 28 de marzo de 1912. Fecha de deportación: 7 de abril de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. El 20 de diciembre de 1941 murió en Gusen.

OLVERA

Barrera Pernía, Pablo.— Nació el 27 de enero de 1907. Fecha de deportación: 22 de mayo de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Falleció el 2 de febrero de 1942 en Gusen.

Escot Bocanegra, Eduardo.— Nació el 16 de diciembre de 1912. Fecha de deportación: 27 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Fue liberado del campo de Steyr el 5 de mayo de 1945.

Raya Medina, Cristóbal.— Nació el 15 de agosto de 1903. Fecha de deportación: 27 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Murió en Gusen el 31 de diciembre de 1941.

PUERTO DE SANTA MARÍA (EL)

Benito Genil, José.— Nació el 13 de noviembre de 1910. Fecha de deportación: 25 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. El 9 de diciembre de 1941 murió en Gusen.

Miranda Mosquera, José.— Nació el 2 de febrero de 1909. Fecha de deportación: 25 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Fue liberado el 5 de mayo de 1945.

PUERTO REAL

Aguilar Gómez, Manuel.— Nació el 3 de diciembre de 1907. Fecha de deportación: 3 de marzo de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Liberado el 5 de mayo de 1945.

Bolaños Díaz, Manuel.— Nació el 15 de mayo de 1912. Fecha de deportación: 13 de agosto de 1940. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Murió el 29 de diciembre de 1941 en Gusen.

SAN FERNANDO

Rodríguez Romero, José.— Nació el 15 de diciembre de 1912. Fecha de deportación: 27 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Falleció el 28 de abril de 1942 en Gusen.

SAN ROQUE

Almagro Coll, Pedro.— Nació el 10 de mayo de 1913. Fecha de deportación: 20 de junio de 1944. Primer lugar de deportación: Dachau. Murió el 23 de marzo de 1945 en Dachau.

Ruiz Castañeda, Manuel.— Nació el 19 de noviembre de 1897. Fecha de deportación: 6 de agosto de 1949. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Liberado el 5 de mayo de 1945.

Vilches Gallardo, Antonio.— Nació el 15 de julio de 1911. Fecha de deportación: 13 de diciembre de 1940. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Murió en Gusen el 14 de noviembre de 1941.

Santy Ramos, Antonio.— Nació el 15 de diciembre de 1888 en San Roque-Campamento. Fecha de deportación: 6 de agosto de 1940. Primer lugar de deportación: Mauthausen. El 8 de abril de 1941 falleció en Gusen.

SANLÚCAR DE BARRAMEDA

Postigo Cotán, Joaquín.— Nació el 7 de julio de 1908. Fecha de deportación: 8 de agosto de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Murió el 10 de octubre de 1942 en Gusen.

Sala Tolo, Francisco.— Nació el 26 de septiembre de 1903. Fecha de deportación: 8 de abril de 1944. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Liberado el 5 de mayo de 1945.

SETENIL DE LAS BODEGAS

Domínguez Ramos, Pedro.— Nació el 6 de abril de 1911. Fecha de deportación: 7 de abril de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Murió en Gusen el 12 de enero de 1942.

Velasco Camacho, Juan.— Nació el 21 de mayo de 1921. Fecha de deportación: 27 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Liberado el 5 de mayo de 1945.

TARIFA

Blanco Mesa, José.— Nació el 16 de agosto de 1910. Fecha de deportación: 13 de diciembre de 1940. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Falleció el 31 de diciembre de 1941 en Gusen.

Vega Vicente, Gregorio.— Nació el 21 de octubre de 1911. Fecha de deportación: 16 de mayo de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Murió el 28 de noviembre de 1941 en Gusen.

TREBUJENA

Pazo Pazo, Diego.— Nació el 9 de octubre de 1911. Fecha de deportación: 31 de agosto de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Falleció el 10 de diciembre de 1941 en Gusen.

UBRIQUE

Añón Sánchez, Francisco.— Nació el 29 de junio de 1915. Fecha de deportación: 24 de agosto de 1940. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Liberado el 5 de mayo de 1945.

Fernández Tesorio, Francisco.— Nació el 4 de abril de 1920. Fecha de deportación: 5 de agosto de 1941. Primer lugar de deportación: Falleció el 4 de agosto de 1942 en Gusen.

Piruel García, Agustín.— Nació el 25 de enero de 1914. Fecha de deportación: 24 de agosto de 1940. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Liberado el 5 de mayo de 1945.

Rodríguez Núñez, Antonio.— Nació el 15 de junio de 1906. Fecha de deportación: 27 de enero de 1941. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Murió en Gusen el 24 de enero de 1943.

VILLAMARTÍN

López Holgado, Antonio.— Nació el 11 de junio de 1913. Fecha de deportación: desconocida. Primer lugar de deportación: Mauthausen. Liberado de Dachau el 29 de abril de 1945.

Cabe reseñar que la cifra «oficial» de deportados originarios de la provincia gaditana podría ser bastante mayor, ya que la vecina Málaga acogió republicanos huidos de la Sierra de Cádiz, la Campiña y Campo de Gibraltar. De ahí, en parte, que la provincia malacitana sume 219 de los 1494 andaluces deportados contabilizados, muy por encima de los 84 gaditanos que constan en los registros oficiales.

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ELLOS SÍ SOBREVIVIERON

Solo 24 supervivientes de los 84 gaditanos deportados. Apenas un 28 por ciento. Prácticamente tres de cada cuatro perdieron sus vidas en aquellos campos de concentración. 57 muertos en total, sin incluir a los tres que no se sabe qué fue de ellos. Entre los pocos afortunados que sí salieron vivos del infierno estuvo Francisco Sala Tolo. Aunque hay textos que sitúan su nacimiento en Bonansa (Huesca), parece que era de Sanlúcar, tal como se sostiene en el libro Andaluces en los campos de Mauthausen editado por la Junta de Andalucía. Fue deportado a Mauthausen ya en el tramo final de la Segunda Guerra Mundial, el 8 de abril de 1944. Poco más de un año después, el 5 de mayo de 1945, fue liberado del mismo campo.

Había emigrado muy joven a Francia. Empezó trabajando en el campo, de agricultor, hasta que se estableció en Perpiñán como albañil. Durante la Guerra Civil fue miembro del Comité de Asistencia a la España Republicana. Prestó especial atención a los niños evacuados, transformando el Centro Español en una especie de colonia infantil. Después, durante la ocupación alemana, formó parte de La Resistencia para hacer frente a los nazis y sus métodos a través de movimientos clandestinos, sobre todo de espionaje o información, sabotaje y hasta militares.

Sala Tolo formó parte de La Resistencia dentro de la conocida como Red Pat O’leary, una sección de los servicios secretos británicos que actuó en Francia y que se especializó en la evasión de perseguidos por los nazis y, particularmente, de los aviadores aliados que caían sobre suelo francés ocupado.

El sanluqueño acabó detenido por los alemanes, que lo deportaron a Mauthausen. Formó parte de un convoy de 1488 deportados que partió de Compiègne el 6 de abril de 1944. Francisco llevaba encima su propia matrícula: 63 127. Ese número pasó a ser su identidad durante el siguiente año.

Los estadounidenses americanos liberaron el 5 de mayo de 1945 el campo, él mismo por el que habían pasado unos 10 000 republicanos españoles. Los que como Francisco consiguieron sobrevivir tuvieron que hacer frente a otro revés: nadie les quería. Mientras, por ejemplo, los liberados soviéticos se iban a la URSS y los franceses a Francia, los republicanos españoles no sabían adónde ir. Ni los americanos adónde llevarlos. A la España de Franco no podían regresar. Nadie les quería. Habían sobrevivido al infierno nazi, pero eran apátridas; personas sin patria. Pasaron un mes más en Mauthausen, en la práctica como rehenes de los norteamericanos, hasta que encontraron asilo en otros países. La mayoría eligieron Francia. Francisco Sola también.

Una vez libre, asentado en Perpiñán y con una vida más o menos normalizada, empezó a trabajar para los demás, para facilitarles las cosas a otros deportados. Fue organizador y secretario de la Federación Española de Deportados y Diputados Políticos (Fedip) de Perpiñán. Después sería elegido secretario del Comité Departamental de los Pirineos Orientales Fedip junto a Bernardo Gallego (presidente), Manuel Narváez (vicepresidente), Juan Gracia (secretario diputado), Manuel Muñis (tesorero) y José Buiria (vocal).

Activista del movimiento libertario español en el exilio, apoyó y ayudó a los militantes a ir a España para unirse a la guerrilla y la resistencia. Murió el 25 de enero de 1975 en Perpiñán. Lo hizo en silencio, sin hacer ruido. Sin homenajes ni honores. En paz, pese a haber vivido en el mismísimo infierno.

La de Eduardo Escot Bocanegra, natural de Olvera, es otra historia con final feliz. Fue deportado el 27 de enero de 1941 a Mauthausen. Aguantó más de 4 años, hasta que fue liberado el 5 de mayo de 1945 del campo de Steyr. La suya es otra historia de resistencia y supervivencia.

Nacido en 1919 en el seno de una familia obrera. Pese a las dificultades para formarse, desde muy joven se mostró autodidacta y comprometido. Eso ayudó a que adquiriese pronto conciencia social, como ver a diario el sufrimiento de su entorno familiar. Esto último le costaba aceptarlo. No lo entendía. Quizá ingresar en la CNT ya en la República fue el paso lógico. E involucrarse cada vez más en la causa, también.

Formó parte del comité de defensa local desde el mismo día que los militares se sublevaron. Enfrente tuvieron a la Guardia Civil, que se alineó con los golpistas.

Combatió en diferentes zonas de la Sierra. Después se trasladó a Málaga, donde es testigo de la famosa «desbandá» que llevó a miles de personas a Almería huyendo de franquistas, alemanes e italianos. Entre sus siguientes destinos, Madrid, Jarama, Extremadura, Aragón y Cataluña. Hasta febrero de 1939, cuando cruzó la frontera con destino a Francia. Lo hizo formando parte de una nutrida columna de hombres y mujeres que no se esperaban el recibimiento que tuvieron en el país vecino. Fue como una patada en el estómago que remató ya de por sí a miles de desmoralizados republicanos.

El campo de concentración de Barcarés fue su primer destino. Allí estuvo unos meses, hasta que es obligado a alistarse en una compañía de trabajadores extranjeros, que fue apresada por los nazis cuando estos invadieron Francia. Tras unos meses como preso de guerra, fue deportado a Mauthausen el 27 de enero de 1941.

Pasó por el campo central y los subcampos de Steyr y Bretstein. Trabajó en canteras, en la construcción de una carretera y en la fabricación de coches. Todo en las peores condiciones imaginables. Pero, pese a todo, logró sobrevivir. Aguantó hasta que el ejército estadounidense liberó Steyr el mismo día que hizo lo propio con el de Mauthausen, el 5 de mayo de 1945. Francisco Escot pesaba ese día 35 kilos. Estaba al borde de la muerte.

También optó después por el exilio francés, en Rosny sous Bois. Compartió destino en esa pequeña ciudad próxima a París con otros 18 deportados españoles. Se casó y tuvo dos hijos. Llevó una vida tranquila, dedicada al oficio de zapatero, primero, y después vinculado al mundo de la publicidad. También estuvo vinculado un tiempo a la CNT, a la Federación Española de Deportados e Internados Políticos.

Él sí fue objeto de un emotivo homenaje en vida. En Olvera junto a dos paisanos olvereños que también fueron deportados a Mauthausen pero corrieron peor suerte y murieron, Cristóbal Raya y Pablo Barrera.

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MAUTHAUSEN, SU HOGAR

La mayoría de gaditanos fueron a parar a Mauthausen. Este campo empezó a funcionar cinco meses después de la anexión de Austria al III Reich, concretamente el 8 de agosto de 1938, cuando llegaron los primeros 300 presos. Procedían de Dachau y predominaban los delincuentes comunes alemanes y los presos políticos.

A la hora de elegir el lugar fue decisiva su ubicación en las inmediaciones de la cantera de granito, como también ocurrió con el campo anexo de Gusen en 1940. Los presos fueron empleados en los primeros momentos en la construcción del campo y trabajaron para una empresa propiedad de la SS, Deutsche Erd- und Steinwerke GmbH, en la producción de materiales para obras monumentales y de prestigio de la Alemania nacionalsocialista.

Fue clasificado en su momento como el único campo de la Categoría III, lo que implicaba las condiciones de detención más severas para los prisioneros. De hecho, la mortalidad fue una de las más altas entre los campos de concentración del III Reich.

A partir de 1942, como en todos los campos, los presos fueron empleados de forma creciente para fines de la industria bélica alemana. Mano de obra más que barata. Eso conllevó la creación de numerosos subcampos y el rápido aumento del número de presos. Así, a finales de 1942, Mauthausen, Gusen y un pequeño número de subcampos contaban con 14 000 presos. En marzo de 1945, poco antes de la rendición alemana, había en Mauthausen y sus subcampos más de 84 000.

Las estimaciones más fiables apuntan a que, entre su apertura en el año 1938 y la liberación en mayo de 1945, alrededor de 190 000 personas fueron deportadas al campo de Mauthausen. La mayoría provenían de Polonia. Les seguían en número los soviéticos y los húngaros. En su conjunto, hubo representadas más de 40 nacionalidades. Los primeros españoles, entre ellos algunos gaditanos, llegaron en agosto de 1940.

Perdieron allí la vida alrededor de 90 000 presos, casi la mitad en los cuatro meses anteriores a la liberación del campo. 7532 de los 9328 andaluces que pasaron por campos de concentración nazis estuvieron en Mauthausen. Y de ellos, murieron 4816. La tasa de mortalidad, en este caso, se elevaba hasta un escalofriante 64 por ciento.

Mauthausen tenía dos zonas bien diferenciadas. En un círculo exterior se movían los miembros de la SS (dependencias logísticas, oficinas y alojamientos, principalmente) y en el interior, llamado campo I, vivían los presos. Este último estaba rodeado de alambradas electrificadas (380 voltios) y también de muros con torres de vigilancia. Solo se podía entrar por una gran puerta en la zona noroeste, por la que se accedía al conocido como patio de revista, donde tuvieron lugar algunos de los episodios más tremendos de los muchos que se vivieron allí durante los años que estuvo en funcionamiento.

El patio de revista dividía a su vez el recinto en otras dos zonas. En la parte izquierda estaban las 15 barracas de madera, alineadas en tres filas de cinco, en las que dormían los presos. Después estaba el campo de cuarentena, con otros cuatro barracones, al que iban los recién llegados. Allí fueron a parar también mujeres en el tramo final de la guerra.

Junto al campo de cuarentena se situaba el llamado barracón de la muerte. Su nombre ya da una idea de lo que sucedía allí. Era donde iban a parar los prisioneros que debían desaparecer lo antes posible. Una especie de corredor de la muerte, en definitiva, pero en versión campo de concentración nazi, con todo lo que ello implicaba.

En la zona derecha, al otro lado del patio de revista, había varios edificios de ladrillo que albergaban servicios de diferente tipo: lavandería, duchas, salas de desinfección, cocinas, cárcel, enfermería… También había una cámara de gas, la sala de disección, crematorios y una sala de ejecuciones.

Mauthausen fue ampliado varias veces. En 1944 se abrió el campo II junto al de cuarentena, con cuatro barracas más (las número 21, 22, 23 y 24). Poco después llegó el campo III, con otros ocho barracones.

De la puerta principal partía un camino que comunicaba con una cantera de granito. Unos metros más abajo estaba el campo de deportes de los SS y junto a él se llegó a construir una de las ampliaciones exteriores de Mauthausen. Fue el denominado en un principio como campo ruso, ya que estaba pensado para acoger a los prisioneros soviéticos. Sin embargo, en la práctica terminó sirviendo para acoger enfermos a los que se dejaba morir de hambre.

En el verano de 1944 se levantó un segundo campo exterior, en el que se alojó sobre todo a los judíos que llegaban de Hungría.

El infierno de Gusen

Es difícil determinar el campo en el que se vivieron los mayores horrores, pero, sin duda, el de Gusen fue uno de ellos. Y fue el lugar en el que acabaron muriendo muchos de los 57 gaditanos que perdieron su vida en alguno. Las siempre frías estadísticas oficiales aseguran que en ese lugar fallecieron un total de 44 602 personas. Y lo peor es que es posible que fuese el final que muchos deseaban, cansados ya como estaban de una experiencia que superaba cualquier horror imaginable.

Abrió en diciembre de 1939 como respuesta de los nazis al elevado número de muertes que se producían en los trayectos de ida y vuelta a las minas. Los presos vivían allí en unas condiciones durísimas, peores, incluso, que en el campo matriz de Mauthausen. Basta reseñar que sobre el 80 por ciento de los españoles que murieron en Mauthausen lo hicieron en el subcampo de Gusen. Y que de los 3846 españoles que llegaron allí en 1941 solo 444 seguían vivos en enero de 1944. La esperanza de vida entre 1940 y 1941 apenas era de seis meses. Y el peso medio apenas superaba los 40 kilos. Son las cifras del horror y del recuerdo de lo que fue aquello.

Uno de los que quizá mejor haya narrado cómo funcionaba Gusen haya sido David Wingeate Pike en su libro Españoles en el Holocausto (DeBolsillo, 2015). Explica cómo entre las formas de liquidación empleadas estaba el llamado método Badeaktion —la acción de baño— por los propios agentes de la SS. Era, por lo visto, un método desconocido en los demás campos nazis. Pike relata que, cuando se obstruían los desagües, las duchas de Gusen tenían un muro de protección que retenía el agua hasta una altura de 20 centímetros. Una noche de diciembre, un nutrido grupo de enfermos, entre ellos algunos tuberculosos, fueron llevados allí y se les retuvo más de media hora bajo el agua helada. Un suboficial conocido como Drácula los obligaba a base de golpes con una rama a permanecer tirados en el suelo. Hasta que se ahogaban o morían congelados. Dos de las víctimas fueron españoles. Uno de ellos, un joven de 21 años que murió reclamando justicia.

Pero, por lo visto, el procedimiento no tardó en considerarse demasiado lento. Y surgieron así otros métodos para acelerar la matanza de presos. Un ejemplo: en invierno se obligaba por la noche a salir del barracón a 150 hombres y permanecer allí, parados, desnudos y hambrientos, para que el frío hiciese su trabajo. Los que no morían antes del amanecer lo hacían al día siguiente.

No faltaron tampoco los experimentos médicos. En Gusen, el principal objeto principal de estudio fue la tuberculosis. Hay incluso registros de los resultados que obtuvieron al inyectar flemas purulentas en los pulmones de prisioneros sanos. No contento con eso, el doctor del campo, Helmuth Vetter, solía concluir cada experimento obligando al prisionero a correr hasta que caía agotado, tras lo cual, lo acababa despachando con una inyección de benceno. ¿Qué se conseguía con eso? Al inyectarlo en los pulmones en lugar de en el corazón o el estómago, se prolongaba e intensificaba la agonía.

Eso sí, el proceso no se podía prolongar tampoco demasiado en el tiempo, porque si el sádico doctor se impacientaba, él mismo —o, en su defecto, un ayudante— acababa con la vida del preso por la vía rápida estrangulándole o directamente machacándole el cráneo. Para muchos seguro que hubiese sido mejor.

Gusen acabó estando formado por un conjunto de tres campos de prisioneros: Gusen I (abierto en 1939), Gusen II (1944) y Gusen III (1944). Los dos últimos empezaron a funcionar en el tramo final de la guerra, cuando la derrota alemana ya solo era cuestión de tiempo y los nazis decidieron acelerar la matanza de presos.

Al acabar la Segunda Guerra Mundial, Gusen destinó los espacios que ocupaba a diferentes usos. La mayoría de las parcelas acogieron nuevas viviendas, aunque todavía se conservan algunos restos del campo. Es el caso del horno crematorio. Junto al mismo se ha levantado el Memorial de Gusen, uno de lo más importantes de Austria y que pretende mantener vivo el recuerdo de lo que fue y lo que supusieron aquellas instalaciones. Sirve, además, de lugar de peregrinación al que acuden con regularidad multitud de personas a homenajear a las víctimas.

APÉNDICES

HUELLAS EN LA PROVINCIA

Se propone ahora un viaje al pasado, a algunos de los restos que quedan de esa presencia nazi y de la intensa actividad que se registró durante la Segunda Guerra Mundial en el sur del sur, en la provincia de Cádiz. Porque ese duelo a muerte que se mantuvo en esta zona con intrigas, espionaje, sobornos, presiones diplomáticas, amenazas, rumores y propaganda, en lugar de las armas y bombas empleadas en otros frentes, resultó determinante en el devenir de ese conflicto bélico. En la gigantesca partida de ajedrez que fue también él mismo, aquí tampoco faltaron víctimas, vencedores y vencidos, pero, sobre todo, una fuerte apuesta de los contendientes por ocupar una de las casillas más importantes del tablero.

Las que se enumeran a continuación son solo unas cuantas de esas referencias, quizá las más significativas. Algunas han sido objeto de explicaciones más detalladas en diferentes capítulos de este trabajo, pero aglutinarlas todas aquí permitirá, a quien lo desee, seguir la huella de los lugares exactos vinculados a muchos de los episodios descritos y a una negra etapa de nuestra historia más reciente que conviene mantener en el recuerdo.

• Playa de los Alemanes.— Es, sin duda, el emplazamiento de la provincia más reconocido por la presencia de nazis, aunque su notoriedad responde más bien a los años siguientes a la Segunda Guerra Mundial. Allí se instalaron numerosos alemanes tras la derrota alemana, buscando el refugio y la seguridad que les proporcionaba. Su importancia, sin embargo, quizá fue mayor antes de todo eso, durante los años de conflicto bélico, cuando sirvió de base de aprovisionamiento de submarinos alemanes.

Se encuentra en Zahara de los Atunes, detrás de la urbanización Atlanterra. Con una longitud de 1500 metros aproximadamente, es de las playas más tranquilas de la provincia. Está a pie de la ladera de la Sierra de la Plata, donde se ubican los chalés en los que vivieron los nazis y sus familias, espectaculares en su mayoría y construidos en parcelas de 2000 metros cuadrados de media. Comunica con al Faro de Camarinal y sus vistas permiten divisar Tánger.

• Hotel Reina Cristina. Está en Algeciras. Es una elegante construcción inaugurada en 1901 de estilo inglés victoriano. Señorial y con más de 50 000 metros cuadrados de jardines, fue un nido de espías durante la Segunda Guerra Mundial. Allí coincidían informantes de ambos bandos. De la piscina del complejo parte un túnel secreto que sobre todo saboteadores fascistas italianos utilizaban para adentrarse en el mar sin ser vistos y colocar bombas lapa en objetivos británicos.

Hay al menos tres empleados del establecimiento que han sido referenciados como personas que trabajaban para los servicios secretos italianos y, por tanto, para el Eje: Aguilio Guide (portero), Norberto Bosco (portero) y Andrés Pagani (jefe de comedor). Se da la circunstancia de que hay testimonios orales que señalan al director del hotel en aquellos años, Mr. Leab, como espía británico. Y que este podía, incluso, estar al tanto de las actividades secretas de sus tres empleados.

• Villa Carmela.— Una coqueta casa a la entrada de Puente Mayorga que habitaron Antonio Ramognino y Conchita Peris del Corral. Está considerado el centro neurálgico del espionaje italiano, uno de los más activos, en el Campo de Gibraltar durante la Segunda Guerra Mundial. Fue el lugar propuesto por el mencionado Ramognino a Borghese para instalar una de las dos bases de operaciones de la Décima, la unidad de buzos militares de la Regia Marina italiana dedicada en la zona al sabotaje de embarcaciones británicas. En la actualidad es un centro educativo.

• Fortines de la Muralla del Estrecho.— Se levantaron 589 construcciones, entre fortines, búnkeres y trincheras, solo en el tramo de litoral comprendido entre Guadiaro y Conil, de las que se conservan 370, bastantes en un mal estado de conservación. Su objetivo oficial era defenderse de un hipotético ataque de los Aliados a las costas españolas desde Gibraltar. La realidad es que este sistema de fortines también pudo idearse para todo lo contrario; es decir, para un posible ataque al Peñón desde España. Configuran un recurso patrimonial con importantes posibilidades de aprovechamiento lúdico, didáctico y turístico.

• Venta Miraflores.— Construida en 1916, en la época era frecuentada, sobre todo, por espías alemanes e italianos que operaban en la provincia. Y por miembros de la Legión Cóndor establecidos en la zona.

• Villa León, San Luis, Villa Isabel y Haus Keller.— Serie de chalets ubicados en la carretera Algeciras-La Línea en los que operaban los servicios secretos alemanes. Desde la primera, Villa León, operaba la conocida como red Bodden de la operación del mismo nombre encaminada al control del tránsito de buques por el Estrecho mediante un sistema de estaciones de vigilancia con visores, escuchas y aparatos infrarrojos.

• Bares y cafeterías.— Además de en el Hotel Reina Cristina y Venta Miraflores, quizá los más conocidos, espías de uno y otro bando tenían otros muchos puntos de reunión en la zona del Campo de Gibraltar: Bar Andalucía y Café Vicentino, en La Línea, y Bar Colón, en Algeciras, este último propiedad de uno de los empleados del Hotel Reina Cristina que realizaba labores de espionaje y de sabotaje para los italianos.

• Puerto de Cádiz.— Fue base de suministro de submarinos nazis durante la Segunda Guerra Mundial.

• Carraca San Fernando.— Antes y durante la Segunda Guerra Mundial acogió a militares alemanes en diferentes momentos. De allí partieron, por ejemplo, los que participaron en la juerga flamenca de la mítica Venta de Vargas de San Fernando.

• Huerta Grande.— Era donde residía uno de los agentes italianos más activos en la zona de Algeciras, Giulio Pistono, y que trabajaba en colaboración con los nazis. Se trata de una casa que albergaba el equipo de transmisiones con el que informaban a la Regia Marina (marina militar italiana) de los buques apostados en Gibraltar que después serían blanco de los hombres rana o torpedos humanos capitaneados por Borghese. Pistono era un oficial naval (ingeniero) camuflado como canciller en el viceconsulado italiano de Algeciras. El lugar forma hoy parte de un complejo de alojamiento rural.

• Venta de Vargas.— En San Fernando, está considerado uno de los templos del flamenco y referente gastronómico. Un nutrido grupo de nazis celebró allí una sonada fiesta flamenca en 1943 que todavía hoy se sigue recordando. Era la tripulación de un submarino alemán que encalló cerca de Melilla y que fue recluido en el Arsenal de la Carraca de la localidad isleña.

• Aeropuerto de Jerez.— Fue uno de los dos aeródromos que se habilitaron (el otro en Sevilla) nada más comenzar la Guerra Civil para que el Ejército de África (franquista) atravesase el estrecho de Gibraltar a bordo de Junkers Ju-52, en lo que muchos consideran el primer puente aéreo de la historia. Todo ello en el marco de las primeras operaciones del germen de la Legión Cóndor.

• Cortijo La Fontanilla.— Lo abrió Hans Joachim Von Knobloch, cónsul alemán, al servicio del Tercer Reich y conocido por intentar sin suerte la liberación de José Antonio Primo de Rivera. Fue uno de los primeros alojamientos turísticos que se abrieron en la provincia. Allí murió en 1974, posiblemente envenenado, Junio Valerio Borghese, el Príncipe Negro, fascista italiano que lideró las operaciones de sabotaje con los torpedos humanos y hombres rana contra intereses británicos en la zona del Estrecho.

Con un entorno privilegiado y situado a pie de la playa de Conil, en la conocida como urbanización de La Fontanilla, en la actualidad sigue siendo uno de los alojamientos turísticos más conocidos de la zona. Está regentado por su hijo.

• Spy Row.— La «Línea de los espías» es su traducción al castellano y es como los británicos llamaban a Puente Mayorga, un barrio de San Roque, sobre la Bahía de Algeciras, ya que albergaba una importante actividad de espías de ambos bandos. Se consideraba punto estratégico y muy importante en lo que a la actividad de espionaje se refiere.

• La Cartuja de Jerez.— Aquí vivió durante 15 años y murió Roberto Lañas, espía nazi de origen colombiano. Cerca de este monasterio se habilitó además el aeródromo que sirvió al germen de la Legión Cóndor, en agosto de 1936, para transportar efectivos y material bélico del ejército de Franco desde el norte de África al inicio de la Guerra Civil. Con el tiempo, él mismo se trasladó al espacio que hoy ocupa el aeropuerto de Jerez.

• Sanatorio de Santa Clara.— Fue el primer sanatorio marítimo de España. Fue edificado en 1872 en la Playa de Regla en Chipiona, bajo la dirección del doctor Tolosa Latour y del padre Lerchundi, para albergar a niños aquejados de enfermedades óseas. No aparece en esta lista por su importancia en la actividad nazi, sino por ser el destino de uno de los personajes más llamativos de ese pasado en la provincia, seguramente uno de los grandes desconocidos y enigmáticos de esa parte de la historia: Frederiche von Freienfels, también conocido como Luis Gurruchaga o doctor Pirata, un oficial de la SS que fue responsable médico de diferentes campos de concentración, que se refugió en España y a quien el régimen de Franco destinó a Chipiona como responsable del mencionado sanatorio. Su vida fue una constante aventura.

CRONOLOGÍA DEL NAZISMO Y LA SEGUNDA GUERRA MUNDIAL

La que sigue es una selección de algunos de los momentos más destacados de la Alemania nazi y la Segunda Guerra Mundial, una cronología que pretende servir al lector para contextualizar mejor algunas de las cuestiones que se narran en este trabajo.

En negrita, fechas de algunos de los acontecimientos destacados que tuvieron lugar en la provincia o afectaron directamente a la misma.

1933

• 30 de enero: el presidente Paul von Hindenburg nombra canciller de Alemania a Adolf Hitler.

• 27 de febrero: incendio del edificio del Reichstag (Parlamento Alemán); el partido nazi responsabiliza a los comunistas.

• 1 de abril: los nazis promueven el boicot de los negocios de propiedad judía.

• 7 de abril: se establece que todo nuevo funcionario público debe ser ario.

• 10 de mayo: quema de libros redactados por adversarios del régimen.

• 14 de julio: se promulga la Ley para la Prevención de Progenie con Enfermedades Hereditarias que legaliza la esterilización de personas consideradas por los nazis como biológicamente inferiores.

• 20 de julio: se firma un concordato entre Alemania y la Santa Sede.

1934

• 1 de julio: Noche de los cuchillos largos.

1935

• 17 de enero: la Sociedad de Naciones permite que el Sarre se una de nuevo a Alemania.

1936

• 7 de marzo: Alemania ocupa Renania.

• 9 de mayo: Italia se anexiona Abisinia.

• 18 de julio: empieza la Guerra Civil española.

• 1-16 de agosto: Juegos Olímpicos de Berlín.

• 10 de agosto: Entran en acción los primeros aviones Junkers JU-52 cedidos por Hitler a los sublevados franquistas en el inicio de la Guerra Civil. Sería el germen de la Legión Cóndor alemana que resultó determinante en el desarrollo y final de la contienda española. Ayudaron a trasladar militares y armamento de las tropas franquistas del norte de África a la Península. Se habilitaron dos aeródromos militares, uno en Jerez.

1938

• 12 de marzo: Austria se integra al Tercer Reich.

• 29-30 de septiembre: se firman los Acuerdos de Múnich.

• 1 de octubre: las tropas alemanas entran en los Sudetes.

• 9-10 de noviembre: Kristallnacht o «Noche de los cristales rotos», en la que numerosos judíos y sus propiedades son atacados en Alemania.

1939

• 15 de marzo: Hitler entra en Praga y declara el Protectorado de Bohemia y Moravia, el Estado Eslovaco queda como un títere del Tercer Reich.

• 1 de abril. Termina la Guerra Civil española.

• 7 de abril: Italia invade Albania.

• 22 de mayo: Italia y Alemania firman el Pacto de Acero.

• 23 de agosto: firma de un tratado de no agresión entre Alemania y la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas, conocido coloquialmente como Pacto Ribbentrop-Mólotov.

• 1 de septiembre: Alemania invade Polonia y se la reparte con la Unión Soviética.

• 3 de septiembre: Reino Unido y Francia declaran la guerra a Alemania. Comienza la Segunda Guerra Mundial.

• 17 de septiembre: los soviéticos inician la invasión de Polonia.

• 27 de septiembre: caída de Varsovia.

• 17 de diciembre: el emblemático buque alemán Graf Spee, del que se guarda algún resto en Chipiona, es hundido en el Río de la Plata.

1940

• 9 de abril: el Reich invade Dinamarca y Noruega en respuesta al intento de invasión por parte del Reino Unido y Francia.

• 10 de mayo: se inicia la invasión de Francia a través de Bélgica, Luxemburgo y los Países Bajos, a los que Alemania invade también.

• 26 de mayo: los ingleses inician su retirada de Dunkerque.

• 28 de mayo: rendición de Bélgica.

• 10 de junio: Italia declara la guerra a Francia y Gran Bretaña. Comienza la Campaña en África del Norte hasta mayo de 1943.

• 14 de junio: los alemanes entran en París.

• 22 de junio: Francia firma el armisticio con Alemania. Dos días después lo hace con Italia.

• 10 de julio: comienza la batalla de Inglaterra.

• 14 de julio: los países bálticos se anexionan a la URSS.

• Segunda quincena de julio: Wilhelm Canaris, director del Abwehr, el servicio de inteligencia nazi, viaja a la provincia de Cádiz junto a cinco colaboradores militares. Se instalan en el Campo de Gibraltar para estudiar sobre el terreno la viabilidad de un ataque alemán a Gibraltar con la ayuda de España, en lo que se denominaría Operación Félix a la que Hitler había dado el visto bueno. El objetivo, arrebatar el Peñón a los británicos y hacerse con el control del Estrecho.

• 12 de septiembre: Italia invade Egipto.

• 27 de septiembre: firma del pacto tripartito Alemania-Italia-Japón.

• 21 de octubre: el submarino italiano Scirè zarpó de La Spezia con destino a Gibraltar transportando tres torpedos humanos y ocho tripulantes. Los buzos de la Decima MAS, con Junio Valerio Borghese al mando, entraron en el puerto, pero no pudieron atacar los buques de guerra británicos por problemas técnicos con los torpedos humanos y los equipos de buceo. Solamente un torpedo humano logró acercarse a un blanco. La mina explotó, pero no causó daños importantes. Los dos tripulantes del torpedo humano fueron capturados por los británicos. Los otros cuatro lograron llegar a España y regresaron a Italia.

• 23 de octubre: Hitler y Franco se reúnen en Hendaya para tratar, entre otros asuntos, el ataque a Gibraltar.

• 28 de octubre: Italia ataca Grecia.

• 22 de noviembre: Rumanía se une al Eje.

1941

• 11 de febrero: Rommel llega a Libia.

•·1 de marzo: Bulgaria se adhiere al Eje.

• Abril: Alemania, Italia y Bulgaria invaden el Reino de Yugoslavia y el Reino de Grecia.

• 13 de abril: se firma un pacto de no agresión entre la URSS y Japón.

• 20 de mayo: paracaidistas alemanes desembarcan en Creta.

• 25 de mayo: el submarino italiano Scirè zarpó de La Spezia con tres torpedos humanos. En Cádiz, embarcó en secreto a ocho miembros de la Decima MAS. En Gibraltar no encontraron buques de guerra porque habían ido al Atlántico para atacar al acorazado Bismarck. Los torpedos humanos volvieron a tener problemas técnicos al intentar atacar sin éxito un carguero. Sus tripulantes regresaron a Italia vía España.

• 27 de mayo: la Royal Navy hunde el Bismarck.

• 15 de junio: Croacia se une al Eje.

• 22 de junio: la Wehrmacht alemana ataca a la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas (URSS).

• 12-20 de julio: salen de España 18 000 voluntarios de la División Azul para ayudar a los alemanes en el frente ruso.

• 10 de septiembre: el Scirè partió de La Spezia transportando tres torpedos humanos. En Cádiz embarcó en secreto a ocho tripulantes. En Gibraltar, hundieron tres barcos. Los seis tripulantes de los torpedos humanos nadaron a España y regresaron a Italia, donde fueron condecorados.

• 11 de diciembre: Alemania e Italia declaran la guerra a Estados Unidos.

• 7 de diciembre: ataque japonés a la base estadounidense de Pearl Harbor.

• 8 de diciembre: Estados Unidos y Gran Bretaña declaran la guerra a Japón.

• 11 de diciembre: Alemania e Italia declaran la guerra a Estados Unidos.

1942

• Enero: la marina de guerra italiana decide convertir un barco cisterna perteneciente a una armadora genovesa que estaba encallado frente a Gibraltar, el Olterra que, en una base secreta de la Décima Flotilla MAS de Junio Valerio Borghese. La reparación del buque se inicio bajo el pretexto de que había sido vendido a un armador español que quería hacer navegar de nuevo a la nave. Remolcado a una malecón de escaso movimiento, comenzaron los trabajos bajo la atenta vigilancia de los agentes británicos, que, pese a ello, nunca sospecharían de lo que en realidad se estaba haciendo.

• 6 de abril: el italiano Antonio Ramognino y su esposa española Conchita Peris del Corral entran en España y se dirigen a Algeciras para iniciar la misión de encontrar el mejor emplazamiento posible para una base secreta en tierra, en al costa, cerca de Gibraltar. Desde ella se acometerían otras acciones de sabotaje de la Décima Flotilla Mas liderada por Borghese. Sus vistas debían permitir también controlar el movimiento de buques británicos en la zona.

• Junio: comienzo de la Batalla de Stalingrado, punto de inflexión en la guerra, la URSS toma la iniciativa.

• 29 de junio: Antonio Ramognino y su esposa Conchita Peris del Corral abren las puertas de Villa Carmela, tras firmar el contrato de arrendamiento correspondiente. Convirtieron la vivienda situada a las afueras de Puente Mayorga (San Roque) en base secreta de la Décima Flotilla.

• 13 de julio: una docena de buzos partieron de Villa Carmela, en Puente Mayorga, y se dirigieron al puerto de Gibraltar. Instalaron explosivos en sus objetivos. Siete de ellos fueron detenidos al regresar a la playa. Fueron hundidos cuatro barcos.

• 7 de agosto: desembarco estadounidense en Guadalcanal.

• 3 de septiembre: destitución de Serrano Suñer como ministro de Asuntos Exteriores español.

• 13 de septiembre: comienza la batalla de Stalingrado.

• 8 de noviembre: desembarco de los Aliados en el norte de África.

• 11 de noviembre: Alemania e Italia ocupan la Francia de Vichy.

• 12 de diciembre: el general Esteban-Infantes sustituye a Muñoz Grandes al frente de la División Azul.

• 17 de diciembre: seis buceadores a bordo de tres torpedos humanos salieron del Olterra para atacar en Gibraltar tres buques de guerra británicos. Un patrullero británico eliminó a la tripulación de un torpedo. Otro capturó a los dos tripulantes de otro torpedo humano. El tercero volvió al Olterra con solo un tripulante.

1943

•·14 de enero: Conferencia de Casablanca.

• 23 de enero: los británicos entran en Trípoli.

• 2 de febrero: capitulación de Alemania en Stalingrado.

•10 de febrero: ataque soviético a las posiciones españolas en Krasni Bor.

• Mayo: comienza la Campaña de Italia.

• 3 de mayo: los aliados conquistan Túnez.

• 8 de mayo: tres torpedos humanos italianos partieron del petrolero Olterra para atacar Gibraltar con mal tiempo y hundieron dos cargueros británicos y otro estadounidense. Los atacantes regresaron sin percances.

• 13 de mayo: capitulación del bando del Eje en el norte de África.

• 24 de mayo:los submarinos alemanes U-Boote se retiran del Atlántico septentrional.

• Julio: comienza la Batalla de Kursk. El destino de Alemania está sellado, colapso del frente del Este y se esfuman las opciones de contraataque. Lla URSS avanza sin resistencia efectiva.

• 10 de julio: desembarco de los aliados en Sicilia.

• 25 de julio: Mussolini es depuesto y arrestado.

• 3 de agosto: tres torpedos humanos partieron del Olterra para atacar Gibraltar. Hundieron tres buques cargueros. Un buzo fue capturado.

• 8 de septiembre: Italia se rinde a los Aliados. Eso supuso el fin de las operaciones de la Décima Flotilla Mas en el Campo de Gibraltar.

• 12 de septiembre, en una operación liderada por Otto Skorzeny, los alemanes liberan a Mussolini.

• 13 de octubre: Italia declara la guerra a Alemania.

• 6 de noviembre: el Ejército Rojo se hace con Kiev.

• 28 de noviembre: Roosevelt, Churchill y Stalin se reúnen en Teherán.

1944

• 27 de enero: concluye el asedio a Leningrado.

• 4 de junio: los Aliados entran en Roma.

• 6 de junio: los Aliados desembarcan en Normandía.

• 20 de julio: se ejecuta la llamada Operación Valquiria, con la que oficiales nazis, con el coronel de Estado Mayor Claus von Stauffenberg al frente, intenta asesinar a Hitler. Fracasa y da pie a detenciones y ejecuciones de numerosos participantes en la conspiración; entre ellos, un habitual de la provincia de Cádiz, Wilhelm Canaris, jefe de la Abwehr.

• 25 de agosto: Los alemanes se rinden en París. El declive nazi es cada vez más evidente. Ya casi nadie cree en su victoria.

• 8 de septiembre: los soviéticos invaden Bulgaria.

• 5 de octubre: el ejército soviético entra en Hungría.

• 7 de octubre: Alemania se retira de Grecia. Ocho días después, los británicos entran en Atenas.

• 16 de diciembre: ofensiva alemana en las Árdenas.

1945

• 19 de febrero: desembarco americano en Iwo Jima.

• 26 de febrero: el ejército estadounidense llega al Rin.

• 1 de abril: desembarco americano en Okinawa.

• 16 de abril: la URSS comienza el asalto a Berlín.

• 22 de abril: posible huida de Hitler de Berlín, en contra de lo que dice la versión oficial.

• 28 de abril: Mussolini es fusilado por los partisanos.

• 30 de abril: supuesto suicidio de Hitler (según la versión oficial). Otras teorías sostienen que el líder nazi logró huir de Berlín y refugiarse en el extranjero, posiblemente Argentina. Habría pasado por España para embarcar en un submarino.

• 7 de mayo: Alemania se rinde incondicionalmente en Reims.

• 8 de mayo: se firma la capitulación incondicional en Karlshorst. El cese de todas las hostilidades se fija el 8 de mayo a las 23:01 y es válida para todos los ejércitos alemanes.

• 10 de mayo: el Ejército Rojo conquista Praga.

• 20 de mayo: disolución del gobierno presidido por Karl Dönitz por parte de las tropas aliadas.

• 17 julio-2 de agosto: Conferencia de Postdam.

• 26 de julio: Churchill pierde las elecciones. Le sustituye Attlee como primer ministro.

• 6 y 9 de agosto: EE. UU. lanza bombas atómicas sobre Hiroshima y Nagasaki. Las estimaciones apuntan a 166 000 muertos en la primera ciudad y 80 000 en la segunda.

• 14 de agosto: rendición incondicional de Japón.

• 23 de noviembre: inicio del Juicio de Núremberg contra algunos de los principales responsables del III Reich.

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INTERNET

Un trabajo como este no se entiende hoy en día sin la ayuda de Internet, sus buscadores y, sobre todo, algunas páginas de consulta o con artículos relacionados con el tema que se trata. No solo por la valiosa información que se puede conseguir, sino por las pistas, nombres, datos o referencias que te ayudan a tirar del hilo. Y en el caso que nos ocupa, el de la presencia de nazis en la provincia de Cádiz, ha sido más importante todavía. Los que se citan a continuación son algunos ejemplos que me han ayudado considerablemente en ese trabajo.

Quisiera destacar la utilidad de la magnífica hemeroteca online del diario ABC, a la que creo que he recurrido casi a diario en los últimos meses, así como de la web de la CIA (Agencia Central de Inteligencia estadounidense), en la que figuran todos sus documentos desclasificados. La web del MI5, el servicio de inteligencia del Reino Unido, también ha resultado de gran utilidad, sobre todo en lo que hace referencia al espionaje en la zona del Estrecho durante la Segunda Guerra Mundial. La misma confirma ha servido igualmente para confirmar documentalmente que Larissa Swirski, protagonista de uno de los capítulos de este libro, trabajó para el espionaje británico tras hacerlo para los nazis.

• Hemeroteca del diario ABC: http://hemeroteca.abc.es/

• Buscador de documentos de la CIA: www.cia.gov/library/readingroom/

• Web El gran capitán: www.elgrancapitan.org/portal/index.php

• Web Todo Avante de historia naval española: www.todoavante.es

• Web Historia de la Segunda Guerra Mundial: http://www.historiassegundaguerramundial.com/

• El verdadero mundo de James Bond: news.bbc.co.uk/hi/spanish/misc/newsid_4309000/4309771.stm

• El gaditano al que saludó Hitler: www.diariodecadiz.es/cadiz/gaditano-saludo-Hitler_0_446355777.html

• Dr. Pirata: www.diariodecadiz.es/cadiz/Dr-Pirata-Nazis-costa-gaditana_0_509049444.html

• Los 104 de la lista negra: elpais.com/diario/1997/03/30/espana/859676418_850215.html

• El día en el que el Cádiz venció a la selección nazi de Hitler: www.lavozdigital.es/deportes/cadizcf/noticias/cadiz-cf/dia-cadiz-batio-la-seleccion-nazi-hitler.html

• Rosalinda, la aventurera de entreguerras: www.elmundo.es/suplementos/cronica/2009/738/1260658812.html

• The battle for Gibraltar (de la web del MI5, el servicio de inteligencia del Reino Unido, sobre una documentación desclasificada en marzo de 2005): https://www.mi5.gov.uk/the-battle-for-gibraltar

• Franco contra el imperio del sol naciente: www.historiadeiberiavieja.com/secciones/historia-contemporanea/franco-contra-imperio-del-sol-naciente

• La mula de Hitler, el burro de Franco. Junkers Ju 52: decoartmunitis.wordpress.com/2016/04/26/la-mula-de-hitler-el-burro-de-franco-junkers-ju-52/

• El falangista que fusiló Franco: www.elmundo.es/cronica/2002/359/1030952812.html/

OTRAS PUBLICACIONES

Grandes espías de la historia. Revista Muy Historia. Número 10. Año 2007.

Espías en el pasado. Revista Historia de Iberia Vieja. Número 9. 2017.

Rosalinda Powell Fox, ¿espía, amante, aventurera aristocrática? Artículo de Domingo del Pino Gutiérrez en Afkar ideas: Revista trimestral para el diálogo entre el Magreb, España y Europa. Número 6. Año 2005.

DOCUMENTALES

Nazis en España. Antena 3 TV, 1998

La guerra que no nos contaron. De la serie Crónicas de TVE, 2009

Reportaje Hotel Reina Cristina (Algeciras). Realizado por Pepe Marín. Está en Youtube: www.youtube.com/watch?v=HM4NYrWv_28

Historia de espías en el Hotel Reina Cristina. Conferencia íntegra de Pablo Pichaco en diciembre de 2016: www.youtube.com/watch?v=bK_8urIKJi8

Espías nazis en América. History Channel, 2015

Espías de Franco, dirigido por Xavier Montanyà, 2011.

Persiguiendo a Hitler (Hunting Hitler). Temporada 2, capítulos 4 y 9. History Channel, 2016.

AGRADECIMIENTOS

Han sido tantas las personas que durante los últimos meses me han dado pistas, me han contado historias, me han permitido acceder a una documentación valiosísima o han compartido conmigo recuerdos y vivencias, que seguro me olvido a alguna, así que si alguien se siente injustamente excluido de este apartado de agradecimiento, ruego me disculpe.

Conocer a Liana Romero ha sido magnífico. Una suerte. Es Helena, la hija de Larissa Swirski, la «Reina de corazones» que protagoniza el primer capítulo de este libro. He tenido la suerte de compartir horas y horas de conversación con ella. Ha sido fuente principal en historias como las de su madre, los restos del Graf Spee o la del doctor Pirata, a quien le unió una gran amistad. Tal fue su relación que, siendo una niña de apenas 14 años, portó durante seis meses una faja de cilicio en un muslo como penitencia para conseguir que se abrazase a la fe católica y «se convirtiese en una buena persona». Pero Liana ha sido, sobre todo, confidente, una narradora de historias y anécdotas inagotable. Sus vivencias dan para ello. Muchas de ellas han servido también para completar otros capítulos de este libro.

Juan Luis Naval, cronista oficial de Chipiona, fue la persona que me introdujo en la azarosa vida de Gurruchaga y culpable, quizá sin saberlo, de que la figura de ese nazi que vivió en la localidad costera acabase convirtiéndose en casi una obsesión.

Prudente Arjona y su magnífica disposición. Su ayuda ha resultado fundamental en más de una ocasión. Conocer a este roteño ha sido otro regalo.

Francisco Javier Martínez Alba, director del Hotel Reina Cristina, que ha puesto a mi disposición todo lo que he necesitado del maravilloso establecimiento hotelero de Algeciras que tan importante papel desempeñó durante la Segunda Guerra Mundial.

Claudio Salas, jefe de Mantenimiento del Hotel Reina Cristina. Le debo la aventura de conocer los túneles que comunicaban dicho hotel con el mar, por donde entraban y salían saboteadores, principalmente italianos, de intereses británicos en Gibraltar.

José Mateos. Sus consejos han sido de gran utilidad. Su hermano Miguel Ángel, que también ha seguido con interés la evolución de este trabajo e incluso me ha acompañado en una «ruta de investigación» por varios de sus escenarios.

Óscar Fábrega. Para mí es un honor que un autor como él haya querido prologar este libro.

Mercedes e Inma —sin apellidos para proteger sus identidades— son culpables de otros capítulos gracias a unos testimonios directos de gran valor.

Juan Alcón, de Fórum Libros en Sanlúcar, me señaló apasionantes caminos que seguir para descubrir algunos episodios ocurridos en la localidad costera.

Rafael Navas, director de Diario de Jerez, también ha hecho gala de una gran generosidad al compartir conmigo detalles de la entrevista que hizo al gaditano al que saludó Hitler, así como una valiosa anécdota de dicho personaje que en su día no pudo incluir en el reportaje correspondiente.

Gracias igualmente a Juan José Téllez, experto en historias sobre la presencia de nazis en la provincia, sobre todo en el Campo de Gibraltar; me dio algunas pistas que resultaron provechosas. Igual que Alfonso Escuadra, Tito Vallejo y Antonio Pérez Girón.

A Javi Fergó, compañero de fatigas y el mejor aliado posible para el proyecto que completa este libro.

El escritor Blanco Corredoira, autor de Objetivo Skorzeny y el fotógrafo Jesús Mari Arruabarrena tampoco dudaron en resolver mis dudas y facilitarme información cuando se lo pedí, en algún caso de lo más valiosa.

Manuel Sánchez Quirós, siempre dispuesto a colaborar de forma muy activa en la gestación de este trabajo. Suyas son algunas de las fotografías. Y su hermano Juan Miguel, que no ha parado de ofrecerme propuestas, ideas y sugerencias para avanzar en mi investigación.

Y, cómo no, el agradecimiento más especial es para mi familia, al completo. A mi esposa, Mamen Sánchez, por animarme a seguir escribiendo y por su paciencia en los momentos más complicados. Y por atreverse a escribir un capítulo de este libro. Seguro que habrá más colaboraciones.

A mi cuchufleta Naiara, el ser más maravilloso del planeta, por darme tanto, por ser tan especial y por suponer mi principal fuente de motivación.

A mi madre Claudia, siempre ahí, siempre dispuesta, siempre animándome a seguir, siempre única.

Al resto de mi familia, mi padre, hermano, cuñada y sobrino, a los Yoldi, a los Jiménez de Bentrosa, a tantos y tantos que también me mandáis siempre tanta fuerza pese a la distancia física que nos separa.

A Conchi. A Inma, Juan y Marco. Ellos, quizá sin saberlo, también me han ayudado en este proyecto.

A los Sánchez, a los Díaz, a los Orellana, a los Mayolín, a las primas y primos, a Conchita, Paco, Chus, Esther, Migue, Maribel, María, Álvaro, Vane, Pepe…

A Coqui, July, Tania y Mireia, a los amigos de toda la vida de Rota. A Juanito y Ana.

A La sombra del Führer, mi anterior libro, una novela que me ha regalado y me sigue regalando tantas satisfacciones, y cuya aceptación me ha permitido escribir Esvásticas en el sur y, lo que quizá es más importante, convencerme de que los sueños están para luchar por ellos.

Y, sobre todo, a ti, por tener este libro en tus manos, por hacer posible el sueño de un tipo, entre peculiar y raro como yo, que sueña con seguir escribiendo historias y que haya personas dispuestas a leerlas.

Gracias.

CUADERNO DE IMÁGENES

Larissa Swirski en 1929, bastantes años antes de convertirse en la Reina de Corazones, una de las espías más activas que actuó en el Campo de Gibraltar durante la Segunda Guerra Mundial.

Una jovencísima Larissa Swirski, también conocida como Reina de Corazones.

De izquierda a derecha, Liana Romero, Ana Colombo, Manuel Romero y Larissa Swirski.

Larissa Swirski (segunda por la derecha) junto a su marido Manuel Romero, su hija Helena (Liana Romero) y su amiga Ana Colombo, en Ceuta.

Parte del material que usaba Larissa Swirski cuando trabajaba como espía.

Liana Romero y Wayne Jamison. Foto de Javi Fergó.

Uno de los álbumes de fotografías de Liana Romero. Foto de Javi Fergó.

Liana Romero durante uno de los numerosos encuentros mantenidos con el autor de este trabajo. Foto de Javi Fergó.

Lugar en el que los alemanes intentaron acabar con la vida de Larissa Swirski en Gibraltar, en plena Main Street.

La campana del Graf Spee en la entrada principal de la casa de Liana Romero en Chipiona.

El italiano Junio Valerio Borghese, también conocido como el Príncipe Negro, que lideró la Décima Flotilla Mas en el Campo de Gibraltar.

Wilhelm Canaris, jefe de la inteligencia militar alemana (Abwehr).

Reportaje sobre Larissa Swirski publicado en el diario ABC en el año 2014.

En esta vivienda de Puente Mayorga solía jugar a las cartas por las tardes Larissa Swirski. Tiene vistas directas a Gibraltar.

Villa Carmela, base secreta de la Décima Flotilla Mas, en los años 40.

Villa Carmela es en la actualidad un centro para personas con discapacidad intelectual.

Churchill observando la Bahía de Algeciras desde el Peñón.

Vista de la actual pista de aterrizaje y despegue del aeropuerto de Gibraltar.

Un avión dispuesto a despegar de Gibraltar en plena Segunda Guerra Mundial.

Empleados del Hotel Reina Cristina con sus hijos en los años de la Segunda Guerra Mundial.

Documento identificativo de David Scherr, jefe de la británica Oficina de Seguridad de Defensa (DO) en Gibraltar.

Antonio Ramognino y su mujer Conchita Peris del Corral.

Documento de la empresa Bakumar, que operó en la provincia de Cádiz apoyando a los nazis.

Aspecto del Hotel Reina Cristina, en Algeciras, en la época en la que transcurren varios episodios narrados en este libro.

Imagen actual del Hotel Reina Cristina.

Uno de los salones del Hotel Reina Cristina, donde se celebraban cócteles a los que durante la Segunda Guerra Mundial acudían espías de ambos bandos.

La habitación 246 del Hotel Reina Cristina, también conocida como la suite de los espías.

El actual director del Hotel Reina Cristina, Francisco Javier Martínez Alba.

Por este pozo se accedía a los túneles secretos del Hotel Reina Cristina.

El jefe de mantenimiento del Hotel Reina Cristina de Algeciras junto a uno de los pozos que usaban los saboteadores italianos para atacar intereses británicos.

Folleto de la llamada Ruta de los Espías que se organiza en Algeciras.

Esquela de Junio Valerio Borghese publicada en el diario ABC el 28 de agosto de 1974, dos días después de su muerte.

Documento de la Dirección de la Policía sobre el embarque de judíos en el Puerto de Cádiz.

La película Thunderball está basada en las operaciones con torpedos humanos llevadas a cabo en el Campo de Gibraltar por los italianos de la Décima Flotilla Mas.

Entrada al público a los túneles de la Segunda Guerra Mundial en Gibraltar, construidos para defenderse de una hipotético ataque de alemanes y españoles.

Uno de los tramos visitables de los túneles de la Segunda Guerra Mundial.

Recreación de los trabajos de excavación para los túneles de la Segunda Guerra Mundial en Gibraltar.

El Graf Zeppelin LZ 127 sobrevolando Chipiona. Al fondo se puede apreciar el faro de la localidad costera. Foto cedida por Marcos Castro (Chipiona).

Cartel del partido de fútbol entre el Cádiz y una selección de nazis, en el campo gaditano de La Mirandilla, en abril de 1939.

Escrito en el que se pide al Ayuntamiento de Jerez, en noviembre de 1938, una subvención para unas clases de alemán.

Portada de Excidio, el libro escrito por Manuel Barbadillo.

Un joven Von Freienfels/Luis Gurruchaga posando serio y luciendo una Cruz de Hierro en el pecho, una condecoración que el régimen nazi concedía por actos de gran valentía.

El marido de Larissa Swirski, el oficial de la marina española Manuel Romero.

El doctor Gurruchaga con un niño de los muchos a los que parecer curó.

Un documento de navegación expedido a nombre de Luis Gurruchaga e Iturria.

Diferentes noticias en prensa sobre algunas actividades de Luis Gurruchaga (doctor Pirata/Frederiche Von Freienfels).

Esquela de Von Freienfels (conocido en Chipiona como Luis Gurruchaga y como doctor Pirata) publicada en el diario ABC el 4 de noviembre de 1971, un día después de su supuesta muerte.

Publicación en el Boletín Oficial del Estado (BOE) en el que ante la imposibilidad de encontrar a Luis Gurruchaga, se da por notificada una condena por contrabando, con la multa correspondiente, y, de forma automática, se le concede el indulto. Debía estar muy bien relacionado.

Extracto del Boletín Oficial de la Provincia de Madrid del 27 de marzo de 1976 en la que figura Von Freienfels como deudor de la recaudación de tributos del Estado por un importe de 720 pesetas.

Vista general de la playa de los Alemanes.

Rosalinda Powell Fox.

Estado actual de una de las casas que tuvo Rosalinda Fox en Guadarranque.

Vivienda de Rosalinda Fox en Guadarranque con unas privilegiadas vistas a Gibraltar. Hay quien asegura que las cenizas de la que fuera espía británica fueron depositadas a los pies de un limonero del jardín.

Esta imagen de un perro de perfil adorna las entradas a todas las viviendas que Rosalinda Fox tuvo en Guadarranque.

Portada del libro que escribió Rosalinda Fox.

Relación de vecinos de la provincia de Cádiz que conocieron cómo se vivía en una campo de concentración nazi.

Memorial de Gusen, donde murieron la mayoría de gaditanos que fueron deportados a campos de concentración.

Vista general de un campo de concentración alemán. Foto de SANRO.

Alambrada de un campo de concentración nazi. Foto de SANRO.

Carta de Göring a Heydrich en la que le insta a que ponga en marcha las medidas necesarias para la «solución global» del asunto judío.

Noticia del diario ABC que se hace eco del regalo de Himmler a los niños de Auxilio Social de Chipiona.

Fachada del sanatorio de Chipiona.

Tarjeta de visita de Von Freienfels/Gurruchaga en Madrid.

Portada del Daily Mirror que se hace eco de la detención de dos saboteadores españoles en Gibraltar.

WAYNE JAMISON (Wayne Jamison Jiménez de Bentrosa), nacido en Rota en 1970 y afincado en Jerez, es licenciado en Ciencias de la Información, máster en Periodismo y en Comunicación Política y Empresarial y doctorando en Ética y Deontología Profesional. Contar historias es su pasión. Comenzó a ejercer el periodismo a los 19 años en el diario ABC (Madrid). También ha pasado por las redacciones de Diari de Tarragona, La Gaceta de Salamanca y La Voz (Vocento). Socio fundador del diario digital Reporteros Jerez, ha colaborado también en diferentes radios, televisiones y revistas. Autor de La sombra del Führer, Esvásticas en el sur y el Doctor Pirata entre otros.