El destino de Francia no puede residir en el himen de una mujer. Para defender esta teoría, Voltaire compuso en 1730 un poema épico burlesco en versos decasílabos con el que pretendía reirse de la sagrada virginidad del mito más arraigado en la Francia de su época, Juana de Arco. La Pucelle, publicada por primera vez parcialmente en 1755 en una edición clandestina, y en 1762 con sus veintiún cantos definitivos e ilustraciones de Jean-Michel Moreau (Moreau el Joven) —que han sido recuperadas para esta edición—, se mofaba abiertamente de la superstición defendida a ultranza por los poderes clericales más intransigentes. La doncella de Orleans se ha editado ininterrumpidamente en España desde 1823 y en 1919 la editorial Prometeo la incluyó en su catálogo con los grabados de Moreau el Joven, traducida en prosa por un autor anónimo. Juan Victorio, premio Stendhal de traducción, la ha vuelto a trasladar al español, en una versión que respeta el ritmo y juega con la rima del texto original, lo que permite apreciar en toda su intensidad la agudeza burlesca de Voltaire. La edición, prologada por José María Merino, rescata y actualiza un canto «vitalista y epicúreo», en palabras del prologuista, a favor de la sensualidad y el erotismo. Y al mismo tiempo supone, por la vía del sarcasmo y el humor, una defensa de la Razón contra los excesos de la Fe.

Voltaire

La Doncella de Orleáns

ePub r1.2

Titivillus 07.01.2024

Título original: La Pucelle

Voltaire, 1762

Traducción: Juan Victorio

Ilustraciones: Jean-Michel Moreau

Retoque de cubierta e ilustraciones: diego77

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

PRÓLOGO

por José María Merino

«SIENDO UN ADOLESCENTE, hace ya muchos años»… El inicio del canto VII de este poema es muy adecuado para que comience recordando mi primera lectura de La Doncella de Orleáns, tras el momento en que llegaron a la biblioteca paterna las obras completas de Víctor Hugo y las de Voltaire, dos colecciones de libros grandes —seis los del primero, cuatro los del segundo— editadas en Valencia en el último cuarto del siglo XIX. He podido heredar las de Víctor Hugo, ilustradas con pintorescas cromo-litografías, pero no las de Voltaire, que esta edición me ha hecho evocar con certeza, pues La Doncella… estaba allí adornada con los mismos grabados de Jean-Michel Moreau.

En aquellos tiempos sufría —sufríamos— de lleno la educación del franquismo, saturada de impregnación clerical: estúpida autocomplacencia, dogmatismo intolerante y, sobre todo, un culto obsesivo a la llamada «castidad», una pudibundez que, vista con la distancia de los años, resulta morbosa, más que ridícula, y para la que todo lo relacionado con el erotismo era considerado sucio, repelente, depravado y extremadamente pecaminoso.

Nuestros piadosos pastores estaban además muy alerta frente a las posibles contaminaciones lúbricas que pudiesen afectarnos por la vía de la lectura. Uno de los libros de la biblioteca de mi colegio, apenas nutrida por ciertas obras de meliflua religiosidad, de «autoayuda» para la continencia sexual y de ñoñas novelitas ejemplares escritas por un clérigo belga, era Lecturas buenas y malas a la luz del dogma y de la moral, del padre Garmendía de Otaola S.J., que hablaba sobre el mal que han hecho a la Humanidad los libreros perversos y los escritores sin conciencia, y trataba a Voltaire como a un ser demoníaco.

También en nuestros manuales, François-Marie Arouet alias Voltaire era considerado el ejemplo límite de la impiedad, el paradigma de los enemigos de la Iglesia, un espécimen rastrero, protervo, capaz de nefastas influencias. Naturalmente que sus obras estaban en aquel Index Librorum Prohibitorum et Expurgatorum donde, entre muchos otros, se encontraba también aherrojado Víctor Hugo, con Anatole France, Balzac, Rabelais, Zola, Descartes, Erasmo, Stendhal, Galdós, Unamuno… Así que, como el Índice sólo dejó de estar vigente en 1966, gran parte de la biblioteca paterna olía a azufre y excomunión, y mi afición a la lectura hizo de mí un temprano réprobo.

Sin embargo, lo primero que me transmitió La Doncella… no fue el evidente ataque que supone contra la religión y la prepotencia eclesiástica, que ha constituido su principal signo de identidad, pues la verdad es que a mí no me escandalizaban los frailes rijosos que aparecen en la obra, ni el irreverente enfrentamiento entre los santos protectores de Francia y de Inglaterra, ni que el centro del poema esté constituido por la figura de la patrona de Francia grotescamente tratada, acaso porque ya sabía lo que era la sátira literaria, y había leído el Lazarillo y algunos textos más o menos escatológicos de Quevedo.

Lo que verdaderamente me hizo penetrar en un territorio nuevo fue la turbación sensual que la lectura de este libro fue capaz de hacer vibrar en mí, al describir los primores carnales de sus heroínas y sus apasionados encuentros con sus amantes, y que he vuelto a sentir con su lectura como cuando se recupera un sabor originario.

Creo que los encantos femeninos de la graciosa y casi involuntariamente promiscua Agnés Sorel, como los de la desdichada Dorotea, los de la intrépida Rosamore y los de la abnegada Juana fueron los primeros que tuve ocasión de conocer, al menos de modo virtual, y pienso que en mi pasión de lector, que había empezado muy de niño con algunos libros inolvidables —Heidi, La isla del tesoro, Tom Sawyer— y que se había fortalecido con los primeros Episodios Nacionales de Galdós y el Pickwick de Dickens, este libro supuso un paso firme en una convicción que nunca he perdido: que la literatura es un modo específico de conocimiento de la realidad, que no puede ser sustituido de ninguna manera.

Se puede decir que estas hermosas e incitantes heroínas de Voltaire me abrieron los ojos y los sentidos al júbilo del gozo de los cuerpos amorosos, y como las sesiones amatorias del poema suelen estar acompañadas de deliciosos bocados, también a la imaginación de la sensualidad del banquete refinado.

Sin duda que el sarcasmo con que en el poema son afrontados todos los temas sacros y solemnes, sobre todo las peripecias de la santa patrona de Francia, debió de influir en mi perspectiva de ciertas realidades, aunque el hecho de que aquel libro hubiese llegado a la biblioteca familiar indica que mi ambiente íntimo no estaba sometido a la ignorante beatería que predominaba en la sociedad de la época. Entonces desconocía que el primer manuscrito del poema había circulado de modo clandestino durante mucho tiempo, en vida de su autor, por el grave atentado que suponía al sistema de valores establecido y a la preponderancia eclesiástica, y que sólo el progresivo deterioro del texto furtivo, con interpolaciones y falseamientos, había forzado a Voltaire a asumir su autoría y a fijar la forma verdadera del poema, pero al leerlo, consciente del grave atentado contra los valores establecidos, mi principal atención se fijó sobre todo, como he dicho, en los aspectos eróticos y libidinosos.

Releído con la distancia de tantos años, creo que La Doncella de Orleáns es sobre todo un canto vitalista y epicúreo a los placeres del cuerpo, de los que son feroces enemigos tanto las doctrinas represoras como las guerras y los enfrentamientos bélicos:

«¡Hermana de la Muerte, devastadora Guerra / honor de los matones que por héroes tenemos…!», comienza diciendo el Canto XIX.

Por otra parte, la irreverencia del poema, tan escandalosa para algunos, no debería hacernos olvidar que Juana de Arco no murió como consecuencia de ninguna sátira, sino asada viva en una hoguera en 1431, como bruja y hereje, por condena de la misma Iglesia que, con la inconsecuencia que le permite su larga vida, la incorporaría al santoral en 1920.

En el fondo del poema late una especie de «Carpe diem» que se opone a la hipócrita abstinencia de las religiones cuyo dios único no es capaz de reír —recordemos a los jocundos dioses clásicos— y a las trompetas beligerantes de las patrias. El poema resulta también un homenaje a la épica de héroes y caballeros que proviene del mundo antiguo y pasa por el ciclo artúrico y el Orlando Furioso, y su intención burlesca, por muy corrosiva que pueda resultar, no le impide ser una historia bizantina entretenida y bien trabada, de encuentros y desencuentros entre peligros incesantes, otra historia magistralmente hilvanada por quien en Cándido, La princesa de Babilonia o Micromegas demostró su genialidad para exponer las ideas filosóficas sin que se pierda el interés dramático ni el pulso narrativo.

Voltaire vuelve a estar de sorprendente actualidad en los tiempos que corren, cuando las caricaturas del profeta Mahoma en una oscura publicación han provocado manifestaciones multitudinarias con víctimas humanas y graves conflictos internacionales, y cuando el Santo Pontífice, muy lejos ya de la «risa pascual», formula en su última encíclica la requisitoria de una autocrítica de la modernidad desde la exigencia de la rendición incondicional —la razón, sólo mediante «la apertura… a las fuerzas salvadoras de la fe» se transforma en una «razón realmente humana», pues en caso contrario el hombre «se convierte en una amenaza para sí mismo y para la creación», y un reino «instaurado sin Dios» desemboca en el final perverso de todas las cosas…— imponiendo una especie de exclusiva y excluyente «ley natural» metafísica y tergiversando el pensamiento racional estricto —Razón versus Fe— surgido a partir de la Ilustración.

Así, por encima de otras consideraciones, esta risueña y hasta bufonesca Doncella… puede resultar al menos un arma defensiva de la sospechosa Razón simplemente humana, ya que no hay cosa mejor que el sarcasmo para hacer tambalearse las apariencias pomposas y carcomer la rigidez de los dogmas.

La versión que yo leí en mi lejana adolescencia estaba en prosa, y, por lo que he podido apreciar, la misma traducción —de anónimo autor— se ha utilizado a través de los años, en sucesivas ediciones. La presente edición muestra La Doncella… traducida por primera vez por Juan Victorio al español desde el propósito de respetar el verso. Para hacernos una idea de lo que ha supuesto esta versión basta comparar los diferentes textos del inicio del Canto I. En francés:

Vous m’ordonnez de célébrer des saints:

Ma voix est faible, et même un peu profane.

Il faut pourtant vous chanter cette Jeanne

Qui fit, dit-on, des prodiges divins.

Elle affermit, de ses pucelles mains,

Des fleurs de lys la tige gallicane,

Sauva son roi de la rage anglicane,

Et le fit oindre au maître-autel de Reims.

Veamos el mismo fragmento en la versión española anónima que se repite desde el siglo XIX:

Yo no he nacido para cantar a los santos. Mi voz es débil y algo profana. Sin embargo es preciso que cante a la célebre doncella, que según voz pública, realizó prodigios divinos. Aseguró con sus manos virginales las flores de lis de la Galia, salvando a su rey de la rabia de los anglicanos, y consiguió ungirle con el óleo sagrado en el altar mayor de Reims.

Y ahora, la versión en verso de esta edición:

Para alabar a santos no he venido a la vida

pues mi voz es muy débil y hasta un poco profana.

Dicho lo cual, sí quiero celebrar a una Juana

que al parecer obró grandiosas maravillas.

Fue quien consolidó, con sus manos divinas

el tallo galicano de las flores de lis,

la que salvó a su rey de la furia anglicana

y quien lo coronó en el altar de Reims.

Juan Victorio ha optado por un estilo cercano al cantar de gesta, presentando cada verso en dos hemistiquios de siete versos, y jugando convenientemente con la estructura de las estrofas. El resultado del enorme esfuerzo es excelente, pues su traducción conserva el tono clásico sin perder la cercanía irónica, es a la vez culta y popular, y responde en todos sus extremos al espíritu burlesco y divertido con que este poema se concibió.

JOSÉ MARÍA MERINO

27 de Diciembre de 2007

Nota del traductor

A lo largo del relato, se van a citar nombres procedentes de la Biblia, de la mitología, de la historia de Francia, autores contemporáneos de Voltaire, escritores por él vilipendiados o ensalzados, además de los necesarios para el desarrollo de la acción. El lector culto sabrá sin duda reconocerlos. En caso contrario, sospechará a qué grupo pertenecen.

Nota del traductor

PREFACIO

de Fray Apuleyus Risorius
(Benedictino)

DAMOS LAS GRACIAS a esa buen alma gracias a la cual nos ha llegado una Doncella. Este poema heroico a la vez que moral fue compuesto allá por el año 1730, como bien saben los doctos y como se puede apreciar por varios indicios de esta obra. Vemos en una carta de 1740, impresa en la colección de los opúsculos de un gran príncipe, aparecido bajo el nombre de Philosophe de SansSouci, que una gran princesa alemana, a la que se le había prestado el manuscrito para que se limitara a leerlo, quedó tan conmovida por la circunspección que reina en un tema tan escabroso como éste, que se pasó un día con su noche copiándolo y transcribiendo por su propia mano los fragmentos más morales.

Es esta misma copia la que finalmente nos ha llegado. Pues no son pocos los jirones de nuestra Doncella que se han publicado, lo que ha servido de escándalo para los verdaderos amantes de la sana literatura al verla tan terriblemente desfigurada. Editores hay que la han publicado en quince cantos, otros en dieciséis, otros en dieciocho y no faltan los de veinticuatro, bien copiando uno de ellos en dos, bien llenando las lagunas que hasta el famoso Verthamon, saliendo del cabaret en busca de aventuras galantes, habría desaprobado.

He aquí, pues, a Juana en toda su pureza. Haríamos un juicio temerario si citásemos al autor al que se atribuye este poema épico. Baste, pues, con que el lector sepa hallar alguna información a partir de la moralidad oculta bajo las alegorías del poema.

Por otra parte, ¿qué importa conocer al autor? Hay muchas obras que los doctos y los sabios leen gustosamente sin saber quién las ha escrito.

Lo que más nos consuela es que en esta nuestra Doncella se encontrarán muchas menos cosas atrevidas y libres que en todos los grandes autores italianos que han escrito sobre el asunto.

Verum enim vero, y empezando por Pulci, no nos gustaría nada el que nuestro discreto autor se hubiese permitido las mismas pequeñas libertades que ese doctor florentino en su Morgante. Este tal Luigi Pulci, un muy serio canónigo, compuso su poema, allá por la mitad del siglo XV, para la signora Lucrecia Tornabuoni, madre de Lorenzo de Médici el Magnífico, a la que al parecer recitaba el Morgante sentado a su mesa, lo cual constituyó ser un segundo poema épico. Y hubo grandes discusiones acerca de si se trataba de una obra seria o humorística.

Los primeros se basan en el exordio de cada canto, que comienza con versículos del Evangelio. Por ejemplo, éste del primer canto:

In principio era il Verbo apresso a Dio;

ed era Iddio il verbo, e 'l Verbo lui.

Questo era il principio al parer mio, etc.

Si el primer canto empieza con el Evangelio, el último termina con el Salve regina, lo que puede justificar la opinión de los que han creído que el autor escribía muy en serio, dado que, en aquellos años, las obras de teatro que se representaban en Italia se inspiraban en escenas de la Pasión y de vidas de santos.

Los que, por el contrario, consideran que Morgante es obra burlona sólo han tenido en cuenta alguna que otra osadía un tanto desmesurada a la que el autor se entrega.

Así, por ejemplo, cuando Morgante le pregunta a Margutto si es moro o cristiano:

E se egli crede in Cristo o in Maometto.

Risponde allor Margutto: «A dirtel tosto,

io non credo piu al nero che al azzuro…

Ma sopra tutto nel buon vino ho fede,

e credo che sia salvo chi gli crede.

Or queste son tre virtú cardinale:

la gola, e’l culo, e’l dado, come t’ho detto».

Les ruego que tengan en cuenta que Crescimbeni, que no encuentra obstáculo alguno para incluir a Pulci entre los verdaderos autores épicos, aclaró, para disculparlo, que era el escritor más modesto y mesurado de su época (il più modesto e mesuratto scrittore). El hecho es que fue el precursor de Boyardo y de Ariosto. Es gracias a él el que los Roldán, los Oliveros, etc., fueron célebres en Italia, y se puede equiparar a Ariosto por la pureza de su lengua.

Se hizo después una muy bella edición con licenza dei superiori. Desde luego que no soy yo quien la ha hecho. Porque si nuestra Doncella hablase tan impúdicamente como ese Margutto, hijo de un sacerdote turco y de una monja griega, no se me hubiese ocurrido ni por asomo imprimirla.

No se encontrarán en Juana las mismas temeridades que en Ariosto. Como tampoco en un san Juan que vive en la luna y que dice:

Gli scrittori amo, e fo il debito mio

che al vostro mondo fui scrittore anch’io…

E ben convene ad mio lodato Cristo

renderni guiderdon di si gran sorte, etc.

Esto es atreverse. San Juan se toma ahí una libertad que ningún santo de la Doncella se atrevería a tomar. Pues da a entender que Jesús debe su divinidad al primer capítulo de san Juan, y que este evangelista se mostró generoso. Discurso tal huele un tanto a herejía sociniana. Pero nuestro discreto autor no ha llegado a tales excesos.

Nos es también motivo muy edificante el que nuestro modesto autor no haya imitado ninguna de nuestras obras antiguas, que fueron estudiadas por el sabio Huet, arzobispo de Arranches y por el compilador abad Lenglet. Baste con leer placenteramente el Lanzarote del lago, en su capítulo titulado De cómo Lanzarote se acostó con la reina y cómo el señor de Lagant la retomó, para darse cuenta del gran pudor de nuestro autor si se le compara con los antiguos.

¿Y quid dicam de la historia de Gargantúa, dedicada al cardenal de Tournon? Sabido es que el capítulo de los Limpiaculos es uno de los más modestos de la obra.

No nos detendremos aquí con los modernos. Nos limitaremos diciendo solamente que todos los viejos cuentos imaginados en Italia y versificados por La Fontaine son aún más inmorales que nuestra Doncella. Por lo demás, les deseamos a todos nuestros graves censores aquellos delicados sentimientos del bello Monrose; a nuestros mojigatos, si los hay, la ingenuidad de Agnés y la ternura de Dorotea; a nuestros guerreros, el brazo de la sólida Juana; a todos los jesuitas, el carácter del buen confesor Bonifoux; y a todos aquellos que están al servicio de algún palacio, las atenciones y el saber hacer de Bonneau.

Creemos además que esta obrita es remedio excelente contra los vapores que afligen en nuestros días a muchas damas y a no pocos curas. Y aunque no hubiésemos hecho más que este servicio al público, creeríamos que con eso no habríamos perdido el tiempo.

CANTO I

HONESTOS AMORÍOS DE CARLOS VII Y AGNÉS SOREL. ORLEÁNS ES SITIADA POR LOS INGLESES. APARICIÓN DE SAN DENÍS

PARA ALABAR a santos no he venido a la vida,

pues mi voz es muy débil y hasta un poco profana.

Dicho lo cual, sí quiero celebrar a una Juana

que al parecer obró grandiosas maravillas.

Fue quien consolidó con sus manos divinas

el tallo galicano de las flores de lis,

a que salvó a su rey de la furia anglicana

y quien lo coronó en el altar de Reims.

Esta Juana mostró con su aspecto de niña

que, bajo su corsé y su ropa interior,

escondía a un Roldán por su firme valor.

Para pasar mis noches otra mujer prefiero,

una belleza dulce, mansa como un cordero,

ya que Juana tenía un corazón muy fiero:

como leáis mis versos muy bien lo podréis ver.

Quedaréis asombrados de sus muchas hazañas,

pero de todas ellas la que fue más extraña

fue que durante un año salvó su doncellez.

¡Oh, insigne Chapelain, que con severo tono

de muy desentonante y gótica memoria

arrancados del arco maldito por Apolo

de modo tan severo contaste ya la historia!

¡Si tuvieras a bien tu ingenio aquí prestarme,

Chapelain memorable, para imitar tu arte!

Mejor será que no; a Lamotte se lo cedo,

que al traducir la Ilíada hizo de ella un remedo.

Al bueno del rey Carlos, que entonces joven era,

en la ciudad de Tours, y por la primavera,

en un baile encontrándose (le encantaba la danza),

llegó al conocimiento, para gloria de Francia,

de una joven muy bella llamada Agnés Sorel:

¡Amor nunca creó más hermoso clavel!

Imaginad: cual Flora era radiante y joven,

su talle y silueta, de ninfa de los bosques,

Venus le regaló su gracia encantadora

y el propio Amor le puso su estampa seductora,

el arte de Aracné y un canto de sirena.

No le faltaba nada: podría entre sus redes

atrapar a cualquiera, héroes, sabios o reyes.

Y admirarla el rey Carlos, y sentir ya el ardor

de los dulces deseos y su ardiente calor,

espiar a la joven suspirando y temblando,

quedarse sin saliva al querer decir algo,

acariciar su mano con cara sonriente,

dejarle percibir una llama impaciente,

notar su turbación y verle su temblor,

en fin, serle agradable mucho no le costó:

los reyes y los príncipes son raudos en amor.

Agnés, conocedora del arte de agradar,

quiere disimular con aire misterioso:

es velo transparente, que todo buen galán

acaba traspasando con ojos maliciosos.

Para hacerlo más fácil, el rey ve que es mejor

de un tal Bonneau servirse, que era su consejero,

confidente seguro, un muy buen servidor

(así logró trepar con empleo tan bueno,

un puesto que en la corte, donde todo es dorado,

se suele designar como del rey privado,

pero que fuera de ella, y aún más en provincias,

llaman hijo de p… las gentes con malicia).

A la orilla del Loira, este tan buen sujeto

es dueño de un castillo encantador, coqueto,

al que llega una tarde la bella Agnés en barco

y al que a la anochecida también acude Carlos.

Pasaron a la cena, que Bonneau muy amable

les sirve sin gran fasto, mas sin que nada falte,

festín al que los dioses con gusto asistirían,

mientras nuestros amantes, temblando de alegría,

henchidos de su amor, con ojos de deseo,

se envían mutuamente un cálido correo

ardiendo del placer que pronto gustarían,

y en sus dulces palabras no exentas de indecencia

ya el aguijón se siente de su viva impaciencia.

Con sus ojos el rey a Agnés va devorando

y, mientras cuenta historias de muy poca inocencia,

con entrambas rodillas las de ella va estrechando.

Acabada la cena, les regalan con música

compuesta a la italiana, de generosa acústica,

en donde se entremezclan tres diferentes voces

que acompañan la flauta, el violín y el oboe,

y cantan con dulzura historias alegóricas

de insignes personajes vencidos por Amor,

quienes para poner a sus damas eufóricas

dejaron otras glorias por ésta su furor.

De una pequeña sala la música procede

aneja a ese salón en que sirven la cena,

donde la bella Agnés, moderada y discreta,

sin ser vista por nadie embelesarse puede.

La luna ya se encuentra en su pleno fulgor,

llega la medianoche, la hora del amor,

y dentro de una alcoba con arte decorada,

ni muy oscurecida ni muy iluminada,

entre dos suaves lienzos finamente bordados,

el cuerpo de la joven ofrece sus encantos.

La puerta de la alcoba ha quedado entreabierta,

pues la señora Alix, sirvienta muy experta,

al irse se ha olvidado de dejarla cerrada:

podéis imaginar quienes tenéis amada

hasta qué punto llega la extremada impaciencia

con la que burbujea el monarca de Francia.

Sobre su cabellera, ordenada en ricitos,

se había administrado perfumes exquisitos,

llegando así dispuesto al lecho de su amante.

¡De goces y ternuras ha llegado el instante!

Sus corazones saltan; la pasión y el pudor

el rostro de la bella recubren de arrebol.

El pudor se disipa, la pasión se dispara

cuando su tierno amante empieza a acariciarla,

cuyos ardientes ojos, incrédulos, pasmados,

con avidez recorren sus múltiples encantos.

¿Cómo, si no es así, se puede ser idólatra?

Por debajo de un cuello que envidia el alabastro,

se elevan, separados, dos senos torneados

que se mueven, se excitan y se muestran turgentes,

y en medio dos pezones cual rosas florecientes.

¡Ay, pechos tentadores, ay, pechos agitados,

que a todas las caricias invitáis a las manos,

y a mirar a los ojos y a besar a los labios!

Para quienes me lean, y esto con mucho gusto,

yo quisiera que vieran con ojos asombrados

las admirables curvas de un cuerpo tan augusto.

Pero aquella virtud que llamamos recato

viene para frenar mi pincel atrevido.

Todo en ella es belleza, todo en ella es divino,

y esa sensualidad que en su cuerpo aparece

procura a sus encantos otras gracias aparte.

Ella lo está animando: el amor es un arte

y, además, el placer a la bella embellece.

Más o menos, tres meses estos enamorados

pasaron dedicándose a tales arrebatos.

Del lecho del amor van después a la mesa,

en donde un desayuno, de muy rica despensa,

devuelve a los sentidos su agotada energía.

Después van a la caza, que a los dos apasiona,

montados en caballos de buena raza y doma

detrás de muchos perros que ladran por los campos.

Al volver de la caza los conducen al baño,

en donde suaves cremas y perfumes de Oriente,

que hacen que esté la piel suave y bien oliente,

en sus cuerpos cansados prodigan a dos manos.

Llega después la cena: deliciosos bocados,

el sabroso faisán, el bien cebado gallo

y otros tipos de viandas sabiamente aliñadas

que al olfato, a la vista y al paladar agradan.

No falta un vino joven de chispeante espuma

y un ligero licor con un sabor a fruta

que hacen cosquillear las fibras del cerebro

y aportan a sus frases un más vivo deseo,

tan brillantes y alegres como el licor ligero

que chispea en sus vasos con encendido fuego.

El amigo Bonneau aplaude sin parar

lo que dice su rey, al que encuentra genial,

y acabada la cena, y en ese buen ambiente

se charla, se bromea, se habla mal del ausente,

se pasa a berrear versos muy mal sonantes,

se citan de Sorbona sus doctos enseñantes

(loros repetidores, monos muy elocuentes).

Entrada ya la noche, una tropa selecta

corre detrás del rey, que asiste a una comedia,

y, llegado el final de un día tan completo,

los dichosos amantes se van a amar de nuevo.

Hundidos uno y otro en un mar de delicias,

parece que gustaran de nuevo sus primicias:

cada vez más contentos, cada vez más ardientes,

sin sombras de temor, sin problemas pendientes

y sin decaimiento, ya que Tiempo y Amor,

estando Agnés presente, olvidan su labor.

Carlos le dice a veces asiendo su cintura:

«Mi muy querida Agnés, ídolo de mi alma,

ni el mundo entero vale lo que valen tus gracias.

Los reinos, las victorias, no son sino locuras:

ya hoy mi parlamento me ha vuelto a rechazar

con Francia sometida al orgulloso Inglés.

¡Pues bien, yo se la entrego, mas me debe envidiar:

reinando sobre vos más rey me siento que él!»

Discursos parecidos son de dudosa fama,

mas no hay héroe que valga, cuando tiene en la cama

a una amante que cumple y al que el ardor embarga,

que evite alguna vez decir ciertas bobadas.

Y mientras lleva el rey vida de tal solaz,

tal como en las abadías la lleva todo abad,

el rey de los ingleses, con furia renovada,

siempre sobre el caballo y siempre bien armado,

el casco en la cabeza, la espada a su costado,

la lanza preparada y la visera alzada,

no deja de humillar a una Francia aterrada.

Y en su marcha destruye lo que encuentra a su paso,

destrozando ciudades, derribando palacios,

mucha sangre vertiendo, toda cosa robando,

entregando a sus hombres a madres y a sus hijas,

entrando en los conventos, violando a sus novicias,

de los benedictinos bebiéndose los caldos,

acuñando moneda con oro de los santos,

y sin respeto alguno por Jesús ni María

en todas las iglesias echando porquerías,

tal como conocemos que ocurre en las majadas

que, mientras que los lobos hacen carnicerías

por entre las ovejas a grandes dentelladas,

Colín duerme en el pecho de su Egerie querida,

en tanto que su perro sólo está preocupado

de comerse las sobras que el amo le ha dejado.

Pero he aquí que del alto y esplendoroso cielo,

estancia de los santos, de nosotros muy lejos,

ese buen san Denís, nuestro ya antiguo guía,

contempla las desgracias que a su Francia afligían,

el lamentable estado que a todo el reino abarca,

París encadenado, mientras que su monarca

con su amante retoza con total alegría.

Este buen san Denís de Francia es la defensa

como lo fuera Marte para el pueblo romano

y como fuera Palas para los espartanos,

dicho lo cual conviene hacer la diferencia:

que todos esos dioses no valen lo que un santo.

Y dijo: «Que me maten si no resulta injusto

ver cómo está cayendo un reino tan augusto

en donde de la fe planté yo el estandarte:

¡ay, trono de los lises, cómo estás de maltrecho,

rama de los Valois, yo sufro tus desastres!

Aguantar no podemos que la soberbia casta

del rey Enrique Quinto, y sin ningún derecho

expulse de esa forma al hijo de su casa.

Pues aunque santo, siento, y que Dios me perdone,

una aversión profunda por todos los bretones,

y si no me equivoco al leer el destino,

veo que acabarán, siendo tan reflexivos,

mofándose de todos los textos decretales,

destrozando después los sagrados anales

y echando al fuego al Papa que les salga al camino.

¡Es hora de evitar tal sacrílega afrenta!

Pues mis buenos franceses son todos muy católicos

mientras que los ingleses acabarán heréticos.

Luchemos, expulsemos a esos perros británicos,

castiguemos sus actos de la forma que sea

por todo el mal que un día sin duda causarán».

Así hablaba el apóstol del pueblo galicano,

mezclando maldiciones entre sus padrenuestros,

y mientras se decía para sí estas razones,

en Orleáns se junta el consejo del reino.

Están ciertos señores y ciertos consejeros,

los unos muy pedantes, los otros muy guerreros,

que de diversas formas lamentan su desgracia,

repitiéndose a coro lo que hay que hacer por Francia.

De Poton y La Hire y Dunois, el buen bastardo

sale una misma voz ardiente y decidida:

«¡Ánimo, compañeros, por Francia aquí muramos,

vendámosle al Inglés muy caras nuestras vidas!».

Richemont, por su parte, vocifera: «¡Escuchad,

hay que sembrar el fuego por toda la ciudad,

de modo que el inglés, que piensa hacernos trizas,

no obtenga de nosotros más que humo y cenizas!».

La Trimouille, por su parte, replica: «¿Para qué

mis padres me dotaron de un título francés?

Dejé a mi Dorotea, mi querida, en Milán,

¡ay, Dios!, para tener que venir a Orleáns.

Lucharé, desde luego, pero sin esperanza

de que, si muero ahora, pueda volverla a ver».

Louvet, el presidente, famoso personaje,

como si fuera un sabio poniendo un gesto grave,

dice: «Me gustaría que un previo mandamiento

aquí se pronunciara de nuestro parlamento

en contra del inglés, y que con esta norma

en todo lo que ocurra procedamos en forma».

Louvet es abogado, mas para su desgracia

parecía ignorar su triste circunstancia,

pues, si la conociera, su gravedad juiciosa

tendría que emplearla contra su propia esposa:

el insigne Talbot, que dirige el asalto,

está que arde por ella, la cual hace otro tanto.

Louvet no sabe nada y sus extravagancias

emplea solamente para el honor de Francia.

En este gran consejo de notables y héroes

se escuchan sin cesar las razones más nobles,

y en pro del bien común se muestran muy ardientes.

Sobre todo La Hire, muy diestro y elocuente,

que no deja de hablar, y aun así no aburría.

Se decían lindezas y nada concluían.

Y en esto, que se ve que entra por la ventana

un algo indefinido por los aires volando,

un curioso fantasma de cara sonrosada

a la grupa de un rayo que, por el sol lanzado,

ha cruzado del cielo las regiones más hondas

dejando un gran olor de santo a la redonda.

Dispuesta en su cabeza ostenta nuestro trasgo

su mitra triangular, mostrando en ambos lados

dos caras plateadas unidas por arriba;

se mece su dalmática por donde el viento diga;

por su frente reluce una santa aureola;

su inclinada cabeza deja ver una estola

y en la mano sostiene un bastón pastoral,

cual adivino antiguo con su vara augural,

tan parecidos ambos, que se distinguen mal.

Mirad a La Trimouille, una loca cabeza,

libertino y devoto, que se arrodilla y reza;

mirad a Richemont, un corazón de hierro,

blasfemo impenitente, experto en juramentos,

gritándoles a todos con una voz de estruendo,

que es Lucifer, llegado desde el profundo infierno,

y que sería bueno no desaprovechar

en lo que se pudiera con Lucifer hablar;

el docto Louvet corre, dándose mucha prisa,

a traer una jarra llena de agua bendita;

Poton, Dunois, La Hire, los tres muy asombrados,

abren de par en par sus ojos embobados,

y se ven por el suelo tumbados los criados.

Ese santo fantasma, ese objeto animado,

a lomos de su rayo entra en aquel salón,

y a los allí reunidos les da su bendición,

santiguándose todos y puestos de rodillas.

Les manda levantarse con voz dulce y sencilla

y dice: «No debéis mirarme con espanto:

ya veis que soy Denís, y mi oficio es ser santo.

Siempre cuidé la Galia, que yo he catequizado,

y mi espíritu está muy escandalizado

al ver a este Carlitos, mi niño tan mimado,

el cual tiene su reino así de abandonado,

pensando en divertirse, en vez de defenderlo,

no empleando sus manos sino en sobar dos senos.

Así que he decidido ayudar desde ahora

a los buenos franceses que luchan por su honra.

Y pues de esta desgracia me siento solidario,

y ya que un mal se cura con otro mal contrario,

si Carlitos prefiere seguir con una puta

y olvidarse de Francia y de su honor con ella,

he resuelto que debo, para cambiar su ruta,

recurrir a la ayuda de una joven doncella.

Si pretendéis que os lluevan desde el cielo los bienes,

si es que os consideráis cristianos y franceses,

si amáis a vuestro rey, al Estado, a la Iglesia,

ayudarme debéis en esta santa empresa

enseñándome el nido donde pueda encontrar

esa nueva ave fénix que quiero hacer volar».

Oídas las palabras del venerable sir,

todos los concurrentes empiezan a reír.

Richemont, que es un tipo de muy acerbo humor,

responde: «Vive Dios, digno predicador,

vive Dios, varón santo, que no vale la pena

haber abandonado vuestra mansión serena

para pedir ayuda a este perverso pueblo

en busca de esta joya que tanto os quita el sueño.

Pues para liberar una ciudad sitiada,

la doncellez es arma que no sirve de nada.

Y, además, ¿para qué buscarla en este reino

dado que el celestial de virgos está lleno?

Entre Roma y Loreto reúnen menos cirios

que allá, entre tanto santo, puedan hallarse virgos.

En Francia, por desgracia, ya no se encuentra ni uno.

Incluso ya no existen en monasterio alguno,

dado que nuestros príncipes, los de a pie y a caballo,

desde hace mucho tiempo con ellos acabaron

y, olvidando el ejemplo que vuestros santos dieron,

si hicieron muchos huérfanos más bastardos nacieron.

Así que, por favor, y para terminar,

si doncellas buscáis, aquí no hay que buscar».

El santo ha enrojecido ante esta salvajada

y sin perder más tiempo se coloca a horcajadas

del rayo en el que vino, le pica las espuelas

y sin más despedida por los aires se eleva

en búsqueda alocada de esa joya inaudita

que parece tan rara y su juicio le quita.

Dejemos que se vaya, y mientras que cabalga

sobre uno de esos rayos que nos anuncia el alba,

decidme, mis lectores: ¿en vuestras correrías

encontrasteis la joya que el santo perseguía?

CANTO II

JUANA, ARMADA POR SAN DENÍS, SE DIRIGE A TOURS EN BUSCA DEL REY. LAS COSAS QUE HIZO DURANTE EL CAMINO Y CÓMO OBTIENE SU CERTIFICADO DE DONCELLEZ

¡AFORTUNADO AQUEL que encuentre a una doncella!

Es sin duda un tesoro, pero su corazón

es, tal como yo creo, ganancia aún más bella,

puesto que ser amado es mayor galardón.

¿Pues qué mérito tiene arrancar una flor?

Sólo amando se debe conseguir esa rosa.

Grandes sabios llegaron a través de su glosa

a llevar la contraria y han creído hacer ver

que, si atado se está, no puede haber placer.

Contra ellos pretendo componer un buen texto

y el arte de vivir en él enseñaré,

por cuanto mostraré que, domando el deseo,

es en el compromiso donde se da el placer.

Para llevar a cabo esta firme promesa

san Denís desde el cielo a ayudarme vendrá;

yo ya se lo he pedido y él me socorrerá.

Mientras tanto, me veo obligado a contar

los modos que empleó en su bendita empresa.

Saliendo de Campaña, pasados ya sus lindes

que señalan cien postes marcados por merletas

que indican a la gente que ya están en Lorena,

hay un pequeño pueblo muy vetusto y humilde,

pero que ya merece un gran nombre en la historia,

puesto que de él proceden el vigor y la gloria

de las flores de lis y del pueblo francés.

Se llama Domremy, cantemos su memoria,

hagamos que su fama no se muera otra vez.

¡Ay, pobre Domremy, en cuyas cercanías

no se cultivan peras, ni limones, ni hay viñas,

ni mina de oro alguna, ni tentación que valga!

¡Pero es a ti a quien Francia te debe a nuestra Juana!

Pues Juana allí nació: un cura reverendo

que a su paso iba dando criaturas a Dios,

ardoroso en sus rezos, en la cama y comiendo,

monje en sus años mozos, fue su progenitor,

que en una camarera de cuerpo corpulento

halló el campo abonado, a la que embarazó

de esa sin par belleza que al inglés humilló.

Ya con dieciséis años, en una hospedería

le dieron como empleo limpiar caballerías:

eso fue en Vaucouleur, y su reputación

empezó ya a extenderse por toda la región.

Era una moza altiva, y también muy honrada,

dos grandes ojos negros su cara iluminaban,

y los treinta y dos dientes de una misma blancura

de ornamento le sirven al rojo de una boca

que parece extenderse de una oreja a la otra,

pero bien dibujada, de bella compostura,

y se hace apetecer por su mucha frescura.

Sus pechos, apretados y duros como rocas,

dan relieve al vestido, al sayal y a la cofia.

Es también muy activa, muy diestra y vigorosa:

con una sola mano, regordeta y nerviosa,

sostiene grandes pesos, a todos sirve vino,

sea noble o sea burgués o simple campesino,

distribuyendo al paso golpes a troche y moche

a los atolondrados que con gran disimulo

osan tocarle cuello o bien rozarle el culo.

Trabaja sonriendo sea de día o de noche,

con caricias y zurras cuida de los caballos

y apretando sus muslos con vigor apropiado,

a pelo los cabalga cual jinete romano.

¡Oh, divino saber, oh, profunda grandeza,

cuán bien sabes mostrar la orgullosa flaqueza

de los grandes señores, poca cosa a tu lado,

y, cuando tú dispones, del pobre la firmeza!:

tu servidor Denís, el bienaventurado,

no anduvo por palacios en busca de princesas,

ni vino a vuestras casas, mis señoras marquesas,

sino que fue derecho (¿quién creerlo podría?)

a buscar a su virgen en una hospedería.

Iba siendo ya hora de que el santo patrón

en encontrar a Juana fijase su atención:

el bien público estaba ya muy necesitado.

Sabido es que el diablo es un ser muy malvado

y si Denís un tiempo se hubiese demorado,

aunque fuera muy poco, Francia estaba perdida,

puesto que un franciscano llamado Grisbourdon

que acompañó a Chandos desde la misma Albión,

llega para alojarse a dicha hospedería.

A Juana y a su patria aquel monje quería,

gozaba de renombre entre la pillería,

yendo por todas partes cumpliendo su misión:

junto a las confesiones las labores de espía.

Y, por si fuera poco, experto en brujería,

muy docto en los misterios del Egipto sagrado

que tan bien cultivaron sus numerosos magos;

también de los hebreos y los antiguos sabios

y que los actuales tienen tan ignorados.

¡Ay, días infelices! ¡Todo ha degenerado!

Hojeando sus libros de la cábala un día

ve que para los suyos es Juana una desgracia:

bajo la humilde ropa de la joven veía

escondido el destino de Inglaterra y de Francia,

y lleno de entusiasmo por el descubrimiento

de su fino saber, hace mil juramentos

por Dios, por el diablo y por los franciscanos,

de someter a Juana con sus requerimientos,

y que esa joven Palas comería en su mano.

Y dice estas palabras a modo de oración:

«Yo serviré a mi patria sin dejar de ser pío,

y tengo que luchar, como monje y bretón,

velando por su bien, pero más por el mío».

También por esos días un palurdo, un patán,

la conquista de Juana persigue con afán.

Este tipo no estaba al nivel del primero,

pues tengo que deciros que el tal es un arriero,

y no se pasa un día en que a Juana no ofrezca

su gran disposición y amorosas promesas.

Y ella, ya que por clase están muy igualados,

favorecer decide al de su propio estado,

si bien con gran pudor quiere ocultar la llama

que brillando en sus ojos tiene encendida su alma.

El monje capta pronto este naciente ardor,

pues en cuestión de amores es gran conocedor,

de modo que va a hablar con su rival temible

con el cual intercambia palabras muy plausibles:

«Poderoso adalid, cuya noble tarea

es cuidar de las mulas de la forma que sea,

sin duda merecéis llevaros la doncella,

a la que quiero tanto como os adora ella.

Y pues los dos la amamos, tendremos que luchar,

por cuanto por mi parte no pienso abandonar.

Así, pues, compartámosla, dejemos las querellas,

degustemos los dos este dulce bocado

que uno u otro perdemos si nos lo disputamos.

Así que conducidme al lecho de la bella:

yo pediré al demonio que le entre somnolencia

bajo cuyos efectos no opondrá resistencia,

y turnándonos ambos disfrutaremos de ella».

El padre franciscano, de incontinencia loca,

abre su breviario y a ese demonio evoca

que en épocas pasadas Morfeo fue llamado.

(Ahora se encuentra en Francia este pesado diablo:

ya a las primeras horas, cuando los diputados

se enzarzan comentando sus muchas menudencias,

se escuchan sus ronquidos entre la concurrencia;

después del mediodía, asiste a los sermones

que dan los lechuguinos en el arte de orar,

y oídas pocas citas de sus largas lecciones,

los lugares comunes con tan bella elocuencia,

se sale de la sala para bien bostezar).

A los gritos del monje acude este diablo,

en medio de la noche por dos búhos guiado.

Con los ojos cerrados y siempre bostezando,

llega hasta donde Juana, la encuentra tanteando

y, sacudiendo el frasco del producto narcótico,

sobre su pecho expande un vapor soporífico,

tal como se comenta de un monje incontinente

que, cuando confesaba a cierta penitente,

le hacía que sintiera con un soplo muy pillo

el ferviente hormigueo de ciertos diablillos.

Estos nuestros galanes, ya sumida en el sueño,

sintiendo despertarse otro demonio en ellos,

la sábana retiran a nuestra criatura

y lanzan unos dados que ruedan por sus senos

para ver quién primero va a iniciar la aventura.

Y gana el franciscano: los magos saben mucho,

y Grisbourdon en juegos demuestra ser muy ducho.

Se lanza, pues, sobre ella y ¡enorme maravilla!,

san Denís se aparece y Juana despabila.

¡Dios, cómo puede un santo dar miedo a un pecador!

A nuestros dos rivales les entra un gran terror

y se ponen en fuga, lleno su corazón

de miedo y de deseo de otra nueva ocasión.

Apuesto a que una noche pudisteis contemplar

a un inspector entrando en algún lupanar,

y un enjambre de mozos desnudos, sorprendidos,

saltando de la cama, en busca de su ropa

y huyendo del gendarme en retirada loca:

así también se alejan mis pobres libertinos.

Para calmar a Juana Denís acude presto,

aún muy temblorosa del acto deshonesto,

diciéndole estas cosas: «¡Oh, vaso de elección!

El Señor de los reyes por tu inocente mano

quiere que los franceses salgan de su opresión

enviando de nuevo a sus tierras de Albión

a ese ejército inglés tan cruel e inhumano.

Convertir puede Dios de un poderoso soplo

un rosal delicado en un robusto chopo,

como secar los mares, rebajar las colinas,

y al universo todo levantar de sus ruinas.

A tu resuelto paso el rayo rugirá,

allá por donde vayas el terror volará

y al ángel podrás ver que anuncia las victorias

abriendo para ti las sendas de la gloria.

Sígueme, pues, y deja tus labores ruínes,

ven a añadir tu nombre al de los paladines».

Oído este discurso tan enternecedor,

que está entre lo teológico y lo consolador,

Juana, muy asombrada, como estaría un labriego,

se cree por un momento que le está hablando en griego.

Pero la gracia obró y la agustina gracia

va a actuar en su alma con muy gran eficacia:

Juana acaba sintiendo surgir en su interior

los impulsos magníficos de tan sublime ardor:

ya no es la misma Juana, la humilde camarera:

ahora ya es un héroe, tiene un alma guerrera,

con ese mismo orgullo que un pobretón cualquiera

al que un viejo ricacho su heredero lo hiciera

y de una pobre choza a un palacio viniera:

su simpleza anterior es luego altanería,

los grandes, sorprendidos, admiran sus maneras

y los de más abajo le llaman señoría.

O como le ocurrió a cierta señorita,

cuya naturaleza y cuya educación

le marcaron destino de puta o de corista,

a la que su mamá, mujer de mucha vista,

al lecho destinó de un rico arrendador,

pero que con maneras más amables, Amor

entre las dulces sábanas de un monarca metió,

cuya conducta ahora tiene porte de reina,

en cuyos ojos pícaros brilla la majestad,

como de soberana sus palabras resuenan,

pero muestra su esencia con naturalidad.

Pues bien, para avivar su muy augusta empresa,

Juana y Denís se van derechos a la iglesia,

en donde se les muestra bajo el altar mayor

(¡ay, hija de quien eras, cuánto fue tu estupor!),

un magnífico arnés llegado desde el cielo:

de su propia armería y con urgente celo

san Miguel el arcángel justo en ese momento

elegido le había un notable armamento,

en el cual se incluían: de Débora el almete;

el clavo que a Sisara clavaron en la frente;

el redondo guijarro con el que con destreza

David a Goliat le rompió la cabeza;

la famosa quijada con la que combatió

el forzudo Sansón, que el templo derribó

cuando de su doncella comprobó la traición;

y el famoso cuchillo de Judit la sin par,

esa belleza insigne tan pérfida y galante,

que, siendo para el cielo un modelo a imitar,

degolló sin dudar en el lecho a su amante.

Nuestra Juana, admirada ante tales objetos,

se viste de esas armas sin perder un instante:

observadla poniéndose la coraza y el peto,

brazales y perneras, tahalíes y guantes,

una lanza, el guijarro, el clavo y la quijada,

y empieza a ejercitarse, pues ya se ve aclamada.

Y al no haber heroína que montura no tenga,

se lo pide al arriero, que, ofendido, se venga

y en lugar de corcel le va a ofrecer un burro

de pelambrera gris, de sonoro rebuzno,

bien provisto de silla, de bridas y herraduras,

y de arzón y testera con bellas colgaduras,

que al caracolear, coceando la tierra,

semeja ser corcel de Tracia o de Inglaterra.

Este bello jumento también tiene dos alas

que le salen del lomo, y que serán su gala

cual un nuevo Pegaso, el que por las colinas

antaño trasportara las vírgenes divinas.

Acaso mi lector saber más se merece

del animal que a Juana su montura le ofrece:

se las voy a contar, pero no en este canto.

Esto dicho, le advierto que reverencie un tanto

a este dichoso asno, no carente de encanto.

A lomos del borrico Juana ya se ha montado,

y Denís, por su parte, monta sobre su rayo;

uno y otro caminan en dirección del Loira

a asegurarle al rey que espere la victoria.

El asno alterna trotes y galopes ligeros

en vuelo surcador de los campos del cielo.

En cuanto a Grisbourdon, aún con su calentura,

y no muy bien repuesto de su triste aventura,

a su saber de mago termina recurriendo

convirtiendo en montura al infeliz arriero,

y una vez a su grupa, cabalga, pica y jura

que a Juana seguirá en toda su andadura.

Por su parte, el arriero, en mula convertido,

sacudiendo su lomo se ve favorecido:

esta pobre cabeza, este gran desgraciado,

apenas se da cuenta del cambio que ha pegado.

Hacia Tours ya cabalgan Denís y nuestra moza

en busca de su rey, que con su amor retoza,

y llegan a Orleáns ya cerrada la noche

de modo que su entrada los ingleses no noten.

Estos fieros soldados, que mucho ya han bebido,

con la gran borrachera se han quedado dormidos:

todos están borrachos, soldados y oficiales,

no se oye ruido alguno, trompetas ni atabales,

unos están tumbados desnudos de ropaje,

otros están roncando encima de sus pajes.

Al ver esto, Denís, cual padre precavido,

a Juana en voz muy baja le susurra al oído:

«Afortunada joven: debes saber que Niso,

atacando el ejército de Turno, su enemigo,

y por su fiel Euríalo muy bien acompañado,

hizo saborear negra noche a los bárbaros.

Los soldados de Reso lo mismo conocieron

cuando la valentía del hijo de Tideo,

con la ayuda de Ulises, y obrando de repente

sin apenas peligro llevaron fácilmente

a miles de troyanos del sueño hacia la muerte.

Tú puedes conseguir parecidas victorias.

Así que, dime: ¿quieres gozar de tales glorias?».

Y Juana le responde: «No sé nada de historia,

dicho lo cual, sería persona poco honrada

si diera muerte a gente que no estuviese armada».

Diciendo estas palabras, una tienda divisan

que de una clara luna los rayos iluminan,

y esta visión magnífica para sus ojos es

la tienda de un gran jefe o de un joven marqués.

Cien frascos hasta arriba de un exquisito vino

se ven alrededor. Juana, con mucho tino,

de un sabroso paté toma lo que ha sobrado

y, al igual que Denís, se pega varios tragos

brindando a la salud del monarca francés.

Es la de Jean Chandos esa tienda tan rica,

el general inglés, que duerme boca arriba.

Juana va y se apodera de su temible acero,

y también de las calzas, que son de terciopelo.

Y, al igual que David, rey de tantas bondades,

que, a Saúl sorprendiendo en sus necesidades

y pudiendo quitarle fácilmente la vida,

se conformó cortándole parte de la camisa

para así demostrar a quienes allí estaban

lo que le pudo hacer y que no le hizo nada.

Al lado de Chandos se encuentra un jovencito

de unos catorce años, pero muy exquisito,

que dos globos mostraba, hechos con tal primor

que se hubiesen creído del tierno dios Amor.

Había un escritorio cerca de donde estaban,

del que, tras unas copas, el joven se servía

cuando con gran finura algún poema hacía

cantando la belleza de quien lo enamoraba.

Juana toma la pluma y, de su propia mano,

le dibuja tres lises donde acaba la espalda,

halagüeño presagio del honor de los galos

y para sus monarcas muy estimable gala:

del todo entusiasmado observa el buen Denís

en culo inglés grabadas las tres flores de lis.

¿Quién muy corrido estaba llegado el nuevo día?

Chandos, sin duda alguna, repuesto de la orgía,

el cual, al despertarse, vio sobre el bello paje

las tres flores de lis. Y, lleno de coraje,

da la alarma creyendo que una traición le han hecho,

y va a buscar la espada que tiene junto al lecho.

En vano la ha buscado, que ha desaparecido,

así como las calzas, y, muy despavorido,

va dando grandes voces y cree con fundamento

que es cosa del diablo que entró en el campamento.

Con un rayo de sol y un borrico con alas

como el que a nuestra Juana transporta a sus espaldas,

en muy poquito tiempo se da la vuelta al mundo:

llegaron a la corte en muy pocos segundos.

Como el santo prelado sabe por experiencia

que abundan los burlones en la corte francesa

(se acuerda todavía de aquellas insolencias

que, estando en Orleáns, Richemont le dijera

y no quiere exponerse de nuevo a la aventura

de que de un santo obispo se exponga la figura),

para salvar su honor, recurre a la artimaña

de venir disfrazado de la apariencia extraña

del noble Baudricour, hombre de digno porte,

valiente caballero y muy firme católico,

hablador atrevido, muy leal, muy auténtico

y a pesar de lo cual muy bien visto en la corte.

«¡Por el amor de Dios! —le dice al soberano—,

¿cómo podéis seguir así despreocupado,

esclavizado rey, al amor entregado?

¡Con qué indigna energía empleáis vuestro brazo!

¡Vuestra frente de rey no soporta corona

si adornada no está de mirtos y de rosas!

¡Que a ocupar vuestro trono no le deis importancia

dejando que el inglés se señoree de Francia!

¡Luchad por vuestro reino sin pensar en la muerte

para recuperarlo de manos de esa gente!

Para vuestra cabeza está hecha la aureola

y el laurel quiere estar en vuestras manos solas,

ya que Dios, cuya gracia mi espíritu ilumina

y expresa por mi voz su santa voluntad,

quiere favoreceros con su ayuda divina.

Creedme lo que os digo, os debéis ayudar,

o acompañad al menos, pues será vuestro apoyo,

a esta augusta amazona, quien os devuelva el trono

y el brazo por el cual el señor de los reyes

quiere restablecer los príncipes, las leyes.

Juana, con vuestra ayuda, actuará con tino

y echará a la familia del detestado inglés:

actuad como un hombre y, si vuestro destino

es el de estar al lado siempre de una mujer,

al menos alejaos de la que os ha perdido

y vuestro corazón mantiene en su poder,

y, de esta rara ayuda así favorecido,

marchad tras la doncella que os puede hacer vencer».

Al amante de Agnés, además del amor,

también le preocupaba lo tocante al honor,

y el discurso patético de ese santo soldado

ha venido a sacarlo de su dulce letargo

cual el ángel que al mundo descenderá en su día,

y, al son de su trompeta removiéndolo todo,

volviendo a abrir las tumbas y dando vida al polvo,

convocará a los muertos hacia una nueva vida.

Carlos ya despertado, Carlos ya ardiendo en llamas,

como única respuesta vocifera «¡a las armas!»,

y ya que sus combates fueron siempre de amor,

asiendo su otra pica cae en este otro furor.

Y sin dejar que pase la ardiente llamarada

de ese tipo de lides que siempre lo animó,

quiere saber si aquella que le ha sido enviada

le viene del diablo o le viene de Dios,

si es digna de creer, y si este gran prodigio

es cosa de milagro o si es un maleficio.

De modo que, mirando a esa extraña belleza,

le dice estas palabras con tono de grandeza

que hubiera amilanado a otra, que no a ella:

«Escuchadme bien, Juana: ¿seguís siendo doncella?».

Y Juana le responde: «Podéis mandar, señor,

que para aseguraros traigáis cualquier doctor,

licenciado, matrona, clérigo, boticario

y venga a sondear la femenina cueva.

Y el que en estas cuestiones consideréis más sabio,

que a Juana la examine y diga lo que observa».

Oída esta respuesta tan sabia y mesurada,

quiere el rey comprobar que sí que está inspirada,

y dice: «Pues son tantas las cosas que sabéis,

mujer afortunada, contestadme al instante:

¿qué es lo que estuve haciendo anoche con mi amante?

Y con todo detalle». —«Anoche no hubo nada».

El rey, maravillado, se pone de rodillas

y gritando «¡milagro!» la frente se santigua.

Loca ya de impaciencia, una tropa ilustrada,

provista de bonete y el libro de Galeno,

se apresura a observar el puro y noble seno

de la bella amazona a sus ojos mostrada.

Le retiran la ropa y el muy docto decano,

una vez todo el cuerpo muy bien examinado

en todos los detalles, le extiende a nuestra bella

en rico pergamino título de doncella.

Con el ánimo henchido por tal certificado,

Juana, que sin tardar en pie se ha levantado,

hacia el rey se dirige, se pone de rodillas

y, mostrando el botín que a todos maravilla

tomado del inglés al pasar por su tienda,

le dice así: «Permite, poderoso señor,

que, siguiendo tus leyes, la mano de tu sierva

de la afligida Francia recupere el honor.

Pues yo haré que se cumplan los divinos oráculos,

y me atrevo a jurar, consciente de mis ánimos,

poniendo por testigos mi espada y doncellez,

que serás coronado en Reims sin más tardar,

pues pronto expulsarás las tropas del Inglés

que están cercando ahora los muros de Orleáns.

Ven, pues, a realizar tu tan fausto destino

y acepta que marchemos por el mismo camino».

Los cortesanos todos junto a ella reunidos,

con ojos asombrados y a Juana dirigidos,

empiezan a aplaudir, la admiran, la secundan

y cien «¡vivas!» gozosos su discurso saludan.

En esa multitud no hay ni un solo guerrero

que no le esté ofreciendo servirla de escudero,

presentarle su lanza, dar por ella la vida.

Allí ya no hay ninguno que no esté poseído

de un anhelo de gloria y de noble codicia

de arrebatarle aquello que tanto ha protegido.

Dispuestos a la marcha, cada cual se apresura:

el uno se despide de a quien pierde de vista;

alguno, sin dinero, lo pide al prestamista

y otros a sus cercanos con promesas futuras.

Por su parte, Denís despliega la oriflama,

ante cuya visión el rey Carlos se inflama

de una noble esperanza pareja a su valor:

ese bello estandarte, que causará pavor,

la joven heroína y el jumento con alas

promesas le parecen de que obtendrá gran fama.

Pero antes de partir, es voluntad del santo

evitar los adioses a Carlos y a su amante:

se hubieran derramado mil dolorosos llantos

y perdido mil horas, como solían antes.

Aunque era ya muy tarde, Agnés sigue durmiendo

lejos de sospechar lo que está sucediendo.

Un sueño muy feliz con cosas que le extrañan

le estaba señalando placeres que se escapan,

todavía creyendo tener entre sus sábanas

a aquel tan tierno amante del cual es soberana.

¡Ay, sueño adulador que engañas sus encantos!

Porque su amante huye, que se lo lleva el santo,

que actúa cual si fuera un médico prudente

que a mantener un régimen le obligara a un cliente

que en tragar alimentos se mostrara insaciable,

de los cuales lo aleja de manera implacable.

El bueno de Denís, apenas ha arrancado

al monarca de Francia de su dulce pecado,

acude a toda prisa buscando a su cordera,

a su buena doncella, a su amada guerrera.

Ha vuelto a retomar un aire clerical,

con su tono devoto, el pelo bien peinado,

el anillo y el báculo con que guía a su grey,

los guantes y la cruz, la mitra episcopal.

Y dice: «Ve a servir a Francia y a su rey,

que yo te ayudaré, siempre estaré a tu lado.

Pero, eso sí: al laurel de la heroica bravura

añádele el rosal de la virtud más pura.

Ya estando en Orleáns, por mí serás guiada,

y cuando aquel Talbot, ese que no cree en nada

y sólo de lujuria a su alma alimenta

se piense estar gozando con su vil presidenta,

de tu robusto brazo conocerá el gran peso.

¡Castiga su pecado, no lo imites en eso!

Ya siempre debes ser devota con bravura.

Y ahora adiós; mantén siempre tu pureza segura».

La joven le hace de ello solemne juramento

y su patrón regresa a su santo aposento.

CANTO III

DESCRIPCIÓN DEL PALACIO DE LA NECEDAD. COMBATES EN ORLEÁNS. AGNÉS SE VISTE CON LA ARMADURA DE JUANA PARA IR EN BUSCA DE SU AMANTE: ES HECHA PRISIONERA DE LOS INGLESES, CON EL PELIGRO CONSIGUIENTE PARA SU PUDOR

NO ES MÉRITO TENER una gran valentía,

ni en medio del combate una mirada fría,

ni mantenerse impávido viendo una mortandad,

ni ser el general de un mundo de soldados,

pues todas esas cosas se dan en todos lados

y alternativamente se ven aquí y allá.

Pues ¿quién puede decir que nuestro buen francés

en el mundo del arte terrible de la guerra

se muestre más experto que el intrépido inglés,

o el soldado germánico vale más que el de Iberia?

Todos ganaron guerras, todos fueron vencidos

todos a sus rivales les dan su merecido.

Mucho mejor sería, así es como yo opino,

el poder conseguir deslumbrar a la gente,

de una fama gozar de carácter divino

y saberse imponer a cualquier oponente.

Puesto que los romanos, que no hallaron obstáculos,

dominaron Europa a base de milagros:

el cielo prodigó por ellos los oráculos.

Júpiter, Marte, Pólux y el resto de los dioses

conducían sus águilas, luchaban con sus hombres;

el destructor de Asia, el poderoso Baco,

el reputado Hércules y el valiente Alejandro,

para mejor reinar en lo que conquistaron,

por vástagos de Júpiter lograron ser tomados,

y así se pudo ver a muchos soberanos

derribados del trono, las rodillas al suelo,

ofreciéndoles todo al oír tanto trueno.

Denís piensa seguir tan ilustres ejemplos.

Idea, pues, que a Juana, su Juana virginal,

los ingleses la tengan con fama de ser tal,

y no sólo Bedford y el ardiente Talbot,

mas también Tirconel y el impío Chandos[1]

se crean esa cosa y que vean en Juana

el celestial azote de la gente profana.

Para llevar a cabo tan digno desatino,

a un monje va a elegir, viejo benedictino,

pero no de entre aquellos de cuya gran sapiencia

vienen a enriquecerse los libreros de Francia,

sino a cierto prior cebado de ignorancia

que sólo había leído su breviario latino:

fray Lourdís es el nombre de este buen personaje

que el santo va a escoger para el nuevo viaje.

En la luna, lugar en donde antiguamente

estaba el paraíso al que iban los dementes,

en los mismos confines de este abismo profundo,

lugar desde el que el Caos, la Noche y el Erebo,

desde antes del momento de que naciera el mundo

a ejercer empezaran su poderío ciego,

existe una muy vasta y lúgubre morada,

muy poco acariciada por los rayos del alba

y que sólo dispone de una luz espantosa,

muy fría, temblorosa, incierta y engañosa,

con una sola estrella que emite fuegos fatuos

y un ambiente poblado de infinidad de trasgos.

De esa extraña región la Necedad es reina,

que con su barba gris es una niña vieja

con los ojos torcidos y siempre boquiabierta.

Su manaza un juguete como cetro sujeta

y, según se comenta, de la Ignorancia es hija.

Junto a su trono está su estúpida familia:

el bravucón Orgullo, la firme Terquedad,

y también la Pereza y la Credulidad,

y a título de reina la adulan a tal punto,

que hasta llega a creerse que es la reina del mundo.

Pero resulta al fin un inútil fantasma,

un nuevo Chilperico, un rey que no hace nada.

Tiene a la Pillería como ministro avaro:

que todo lo regula con su malvada mano

y en Necedad encuentra magnífico instrumento.

La corte está formada por gente de portento:

grandes conocedores de vana astrología,

seguros de sus artes, conscientes de sus cuentos,

a pesar de lo cual son personas creídas.

Allí también se encuentran doctores en alquimia,

hacedores del oro de bolsillo vacío;

también los rosacruz y todo un loquerío

sin cesar discutiendo temas de teología.

El obeso Lourdís para tal objetivo

de entre sus compañeros ha sido el elegido.

Y cuando ya la noche oscurece los cielos,

con un gran torbellino de vientos no ligeros

y muy bien arropado con el manto del sueño,

al edén de los tontos al pronto es transportado.

Llegado a tal lugar no se queda asombrado:

todo lo que hay le gusta, e incluso en un momento

continúa creyendo que sigue en su convento.

Primeramente ve la sala tapizada

con los curiosos lienzos de aquellas antiguallas:

el buen Cacodemón, pintor del dicho templo[2],

por todo el edificio trazó con mucho tiento

un bosquejo completo de nuestras tonterías:

mil gestos de aturdidos, cosas de clerecía,

proyectos muy mal hechos, peor ejecutados,

los meses del Mercurio por él muy apreciados…

En medio del montón de prodigios confusos,

entre aquel oleaje de impostores y obtusos,

se distingue muy bien un soberbio escocés

conocido por Law, el nuevo rey francés[3],

que de papel florido se ha hecho una diadema

y sobre cuya frente está escrito sistema;

rodeado se encuentra de cantidad de globos

que da a quienes se acercan esperándolo todo:

curas, jueces, buscones, gente de la milicia

le traen su dinero presas de la avaricia.

¡Oh, qué bello espectáculo! ¡Cómo! ¡También estáis

adorable Escobar, suficiente Molina[4],

embaucador Doucin, que en la mano lleváis

y vais dando a besar esa bula divina

que el propio Le Tellier tan mal confeccionó[5],

de la cual, en secreto, el Papa se mofó,

pero que entre nosotros todavía origina

miles de desacuerdos, continuas divisiones

y, peor todavía, libros voluminosos,

según se dice, henchidos de heréticas visiones,

todos envenenados y también muy latosos!

Todos esos rivales, nuevos Belerofontes,

montados en Quimeras en su negro horizonte,

buscan al enemigo con los ojos tapados.

Con agudos silbidos inician sus asaltos

y con un frenesí tan docto como santo,

a golpes de vejiga empiezan a hostigarlo.

¡Oh, cielos, cuántos textos, cuántas disquisiciones,

y cuántos mandamientos, cuántas explicaciones

que se dan todavía por miedo a estar de acuerdo!

¡Cronista que cantaste las proezas troyanas,

y que también contaste de ratas y de ranas

de una forma muy docta los terribles encuentros,

sal de tu tumba ahora a celebrar la guerra

que a causa de esa bula se provoca en la tierra!

En ella el jansenista, esclavo del destino,

extraviado hijo de la gracia eficaz,

pintado en su estandarte lleva el signo agustino,

y en opinión de algunos avanza muy audaz,

mientras sus adversarios galopan encorvados

a lomos de mil curas y muy acelerados.

¡Cesad, cesad os digo, discordias de vecinos,

que todo va a cambiar! ¡Parad, parad, cretinos!

Un inmenso sepulcro sin arte ni ornamentos,

se encuentra en san Medardo, el famoso convento[6].

La gracia celestial, para ilustrar a Francia

debajo de esta tumba encierra su pujanza:

a ella acude el ciego con marcha vacilante

y luego hacia el hospicio regresa también ciego;

el cojo acude a ella con paso renqueante,

grita hosanna, da un salto, se traba y cae al suelo

y el sordo se aproxima, escucha y no oye nada.

No obstante, de repente, la gente mal formada

y de fácil asombro, creyéndose el milagro,

de ese bobo de Paris besan el tabernáculo[7]

En cuanto a fray Lourdís, con absorta mirada,

al ver obras tan santas le da gracias al cielo

y, mientras se persigna con sonrisa de lelo,

admirado se queda aunque no entiende nada.

¡Pero hete aquí que llega un sabio tribunal,

mitad hecho de obispos y mitad monacal!

La sacrosanta tropa de estos inquisidores

viene en nombre de Dios, rodeada de esbirros.

Sentados en la sala, estos santos doctores

lucen en sus ropajes un plumaje de autillo

y en su ilustre cabeza dos orejas de burro.

Y para distinguir lo justo de lo injusto,

lo bueno de lo malo, una balanza empuñan,

la cual está compuesta de dos grandes platillos.

Uno contiene el oro que llega a sus bolsillos,

(bienes de penitentes, la sangre que les chupan);

en el otro, las bulas, las misas, los rosarios,

mucha pía oración y mucho escapulario.

¿Y humillado a los pies de tan docta asamblea

el pobre Galileo es normal que se vea

con ánimo contrito pidiéndoles perdón,

condenado por ellos aun teniendo razón?

¡Ay, muros de Laudun!, ¿qué nuevas llamas veo[8]?

La víctima es un cura al que consume un fuego,

acusado de brujo por una vil cuadrilla

y al pobre Urbain Grandier cocina a la parrilla.

También tú, Galigay, querida mariscala,

a quien con crueldad los de aquella manada

hecha de personajes venales e ignorantes

en fuego vivo y claro te hicieron padecer,

afirmando que hiciste pacto con Lucifer.

¡Qué dura es nuestra Francia para los bien pensantes!

¡Cuán útil es temer al Papa y al infierno

y limitarse siempre a repetir los rezos!

¡Vamos, pronto, acudid, mi buen padre Girard,

que en esto os merecéis mención particular!

¿Ya estáis aquí presente, confesor de chiquillas,

tierno predicador de enviar a la parrilla?

¿Qué nos dirás ahora de aquella criatura,

muy dulce penitente rendida en vuestras manos?

Para mí, no es pecado esa dulce aventura.

Lo que hicisteis, Girard, lo veo muy humano,

eso no es predicar cosas contra natura

y que al igual que vos han hecho muchos curas.

Pero, querido amigo, yo nunca me esperara

que el diablo en persona también participara.

Porque, mi buen Girard, de entre los que os juzgaron

(jacobinos, del Carmen, también los secretarios,

los jueces, los testigos, vuestro apoyo seguro),

ni ellos ni vos mismo erais brujos, ¡lo juro!

Finalmente, Lourdís asiste al parlamento

en que de otros prelados burlan los mandamientos

y dan como sentencia exterminar la raza

de un cierto san Ignacio, porque es una amenaza.

A ellos al final también se les proscribe:

Quesnel bien se lamenta, san Ignacio sonríe,

Paris se conmociona ante tanta tragedia

y para consolarse asiste a la Comedia.

¡Oh, inmensa Necedad, oh, deidad tan potente

que has podido atraer a tanta y tanta gente

y cuyos necios ojos se posan con ternura

en tus amados hijos, que en Francia tanto abundan:

tontos compiladores y tontos traductores,

y muy tontos autores y aún más tontos lectores!

A ti te lo pregunto, ¡oh, sublime virtud!

Dígnate contestarme: de dicha multitud,

¿cuáles de entre tus hijos te son los más queridos,

cuáles los más fecundos en sus malos escritos,

cuáles los más constantes en rebuznos, tropiezos

dados a cada paso haciendo el mismo trecho?

No hace falta, pues sé que tus mayores mimos

los prodigas en alguien que conozco yo mismo.

Y mientras que Denís, nuestro santo patrón,

mirando hacia la luna organiza en secreto

la muy inocente empresa en contra del bretón,

se empieza a producir un escenario nuevo:

andando entre las sombras del mundo sublunar,

el rey Carlos se apresta para ir a Orleáns.

Sus estandartes flotan al capricho del viento,

lleva a Juana a su lado con el casco bien puesto

al cual va prometiendo la conquista del reino.

¿Observáis esa tropa de mozos escuderos

y esa tan noble gente de bravos caballeros?

Con la lanza en la mano y mirando por ella

con el mayor respeto rodean a la Doncella,

tal como ya se viera al sexo masculino

cerca de Fontevraud, sirviendo al femenino[9]:

una mujer estaba al mando del convento

y a su buen confesor tenía muy contento.

Mientras, Agnés, que vive momentos doloridos

al no ver ya a su lado al ser que tanto adora,

ante la pena cede que mucho la devora,

sintiendo un frío mortal por todos los sentidos.

El bueno de Bonneau, siempre tan abnegado,

para que se reanime mil cosas ha intentado.

Agnés abre los ojos, esas sus dulces armas

cuya labor ahora es la de echar mil lágrimas,

y vuelta hacia Bonneau con gesto delicado,

le dice: «Ya lo veo, Carlos me ha traicionado.

¿Adónde ha ido a parar, qué locura le ha entrado?

¿Y qué es del juramento que aquel día me hiciera

cuando, dado su ardor, hizo que yo cediera?

¿Tendré, pues, que pasar las noches de mi vida

tan sola sin mi amante en el lecho tendida?

Porque me estoy temiendo que esa Juana persigue,

pues más que del inglés es de mí la enemiga,

ponerlo contra mí para que yo lo olvide.

¡Cielos, cuánto es mi odio por tales criaturas,

militares con faldas, combatientes hombrunas

que al sexo masculino pretenden imitar

porque del femenino no consiguen gozar,

a ambos pretendiendo servirlos con decoro

y no llegando a ser lo uno ni lo otro!».

El llanto la interrumpe, su rostro se enrojece,

gime con gran dolor, de rabia se estremece

y en sus bellas pupilas los celos aparecen.

Pero, inmediatamente, de una estrategia nueva

el tierno dios Amor le muestra la manera.

Sin pérdida de tiempo, a Orleáns se encamina,

de aquella dama Alix y de Bonneau seguida.

Llegan en su camino a aquel mismo lugar

en donde poco antes, y muerta de fatiga,

la orgullosa de Juana se había ido a acostar.

Agnés está esperando que todo el mundo duerma,

y, con gran precaución, sutilmente se informa

en dónde duerme Juana, dónde guarda sus armas;

luego, ya en plena noche, con gran sigilo avanza,

del burlado Chandos coge después las calzas,

mete en ellas las piernas, los cordones enlaza

y luego a la amazona le toma la coraza.

Pero ese duro acero, hecho para el combate,

le roza y le magulla sus delicadas partes

mientras Bonneau la tiene cogida entre sus brazos.

La bella Agnés exclama en un tono muy bajo:

«Amor, que de mi vida eres el soberano,

concédele la fuerza a esta mi frágil mano,

ayúdame a llevar tan pesada coraza

y llegar hasta aquel que mi alma atenaza.

Y si mi amante quiere una mujer guerrera,

haz de mí su soldado, que yo haré lo que él quiera.

Le seguiré los pasos, y séame otorgado

el ser yo la persona que combata a su lado.

Y si acaso una nube espantosa y terrible

de lanzas enemigas encima le cayera,

que sea a mi triste cuerpo al que ellas acribillen,

que él sea quien se salve, que sea yo quien muera,

que goce de la vida y yo muera extasiada

estando entre sus brazos, y muera siendo amada».

Mientras que tales cosas la bella Agnés exclama

al tiempo que Bonneau le pone la coraza,

Carlitos, por su parte, no muy lejos se halla.

La tierna Agnés pretende en ese mismo instante,

y en medio de la noche, ir a ver a su amante.

Vestida de guerrero, cuyo peso la abruma,

apenas resistiendo la dichosa armadura,

a lomos de un caballo cabalga encaramada,

los muslos escocidos, las piernas descarnadas.

Por su parte, Bonneau, en percherón montado,

avanza como puede mientras ronca a su lado.

En cuanto al tierno Amor, que teme por la bella,

la ve como se aleja y suspira por ella.

Cuando apenas Agnés ha iniciado el camino,

le llega a sus oídos desde un bosque vecino

un ruido de caballos y entrechocar de aceros.

El ruido se aproxima. Llegan unos guerreros

de rojo uniformados, y ¡colmo de los males!:

son hombres de Chandos esos guerreros tales.

Uno de ellos se acerca y pregunta: «¿Quién vive?».

Ante este grito, Agnés, al candor muy proclive,

creyendo que es el rey, responde sin pudor:

«¡Soy Agnés! ¡Viva Francia! ¡Viva también Amor!».

Oídos los dos nombres, que el cielo razonable

quiso unir con el vínculo más firme y perdurable,

Agnés es apresada, también su confidente,

y ambos son conducidos de allí inmediatamente

ante el fiero Chandos, que, en su rabia salvaje,

e había prometido vengar su antiguo ultraje

y darle su castigo a ese osado enemigo

que le robó sus prendas cuando estaba dormido.

Y en el preciso instante en que la dulce mano

del sueño ya nos deja con los ojos abiertos,

cuando las avecillas retoman sus conciertos,

cuando a sentir se empieza un vigor renovado

y la sensualidad, hija de los deseos,

recorre los sentidos y uno queda excitado,

es entonces Chandos que te ponen delante

a la joven Agnés, más bella y rutilante

que el mismísimo sol saliendo por Oriente.

¿Qué sentiste, Chandos, estando ya consciente,

cuando viste a esa ninfa tan bella y tan dispuesta

a tu lado y tus calzas sobre su cuerpo puestas?

Chandos, atormentado de un aguijón muy vivo,

la empieza a devorar con un ojo lascivo.

Agnés está temblando y le oye mascullar

entre dientes: «¡Mis calzas voy a recuperar!».

A su cama la lleva, allí la hace sentar

y le dice: «Quitaos, mi bella prisionera,

quitaos ese peso de armadura extranjera».

Dicho esto, y ya lleno de ardor y de esperanza,

la ayuda a despojarse del casco y la coraza,

ante lo cual se opone Agnés con cierta gracia.

Su rostro se ha cubierto de un amable pudor

y, aunque piensa en su Carlos, sonríe al vencedor.

Por su parte, Bonneau, al que Chandos destina

al honorable empleo de jefe de cocina,

en ella ya se encuentra mereciendo ese honor:

de la morcilla blanca era ya el inventor

y tú bien que le debes, noble nación francesa,

otros muchos manjares de tu sabrosa mesa.

«¡Hola, señor Chandos!, ¿qué es lo que estáis haciendo?»

dice la bella Agnés con un tono muy tierno.

«Voto a Dios, le responde (todos los héroes juran),

alguien me hizo un día una sangrante injuria.

Estas calzas son mías; y hay que recuperar

lo que te pertenece si lo puedes hallar».

Decir estas palabras y dejarla sin ropa

fueron la misma cosa; y Agnés, ya un poco loca,

derramando mil lágrimas acaba entre sus brazos

iciendo: «No, jamás, esto no es de mi agrado».

En ese mismo instante un estrépito fuerte

se escucha por doquier convocando a las armas,

y el son de la trompeta, sonido de la muerte,

ordena que se ataque, expandiendo la alarma.

Por ella despertada, Juana busca sin tino

el ridículo traje del arnés masculino,

así como su casco adornado de plumas,

y su cota de mallas de muy amplia abertura,

y sin mucho pensárselo ni perder un momento

de un escudero coge su duro equipamiento,

y poniéndose al lomo de su pollino exclama:

«¡Venguemos nuestra patria, ganémosle su fama!»

Pronto cien caballeros cabalgan tras sus pasos,

seguidos de seiscientos, o algunos más, soldados.

En cuanto a fray Lourdís, ante esta adversidad,

desde el bello palacio do reina Necedad

llega hasta el campo inglés, va contra sus guerreros

bien aprovisionado de átomos muy groseros,

cargadas sus espaldas de mil bellaquerías,

de escritos monacales y de otras asnerías.

Así de bien provisto, y ya una vez allí,

sobre ese campamento comienza a sacudir

esa su enorme capa, logrando así expandir

los enormes tesoros de su crasa ignorancia,

que son bien conocidos en el reino de Francia.

Así es como en las noches esa deidad oscura,

de lo alto de su carro de negras florituras,

extiende su sopor y el sueño nos procura,

una nana cantándonos de engaños y locuras.

CANTO IV

JUANA Y DUNOIS COMBATEN CONTRA LOS INGLESES. LO QUE LES OCURRE EN EL CASTILLO DE HERMAFRODITO

SI PUDIERA SER REY, yo sería un rey justo,

manteniendo a mis súbditos en orden y sosiego,

y así todos los días de mi reinado augusto

estarían marcados por beneficios nuevos.

Si fuera cosa mía controlar las finanzas,

dinero les daría a ciertos creadores

con mano generosa, y buenas ordenanzas,

ya que por sus trabajos son bien merecedores.

O si acaso me hicieran arzobispo en París,

me pondría del lado del sector molinista

para intentar domar al rudo jansenista.

Y, en especial, si amara a cualquier joven bella,

no daría ni un paso para alejarme de ella,

y si una cosa nueva hiciese cada día

para romper el ritmo de la monotonía,

gustosa entre mis brazos ella siempre estaría.

¡Para el feliz amante la ausencia es un horror!

¡Cuánto y cuánto peligro se sufre por amor!

Pues, ¡ay!, el riesgo es grande para quien se confía

de que le pongan cuernos varias veces al día.

El valiente Chandos apenas se ha dispuesto

a lanzarse con furia sobre su nueva presa,

cuando hete aquí que Juana su ejército atraviesa

la muerte acarreando, mucha sangre vertiendo,

cual renovada Débora que con su osada lanza

mató al fálico Dildo, que fue fatal a Francia[10],

ese que se llevó los bienes de Clairvaux

y que no dejó monja intacta en Fontevraux.

Y, siguiendo su ejemplo, no hay ningún caballero,

ni soldado de a pie, ningún buen escudero

que al menos diez ingleses no enfile con su lanza.

La muerte va tras ellos, sus fuerzas atenaza:

se podría creer que en ese instante atroz

combate contra ellos un poderoso dios.

En aquella tormenta, en medio del fragor

va gritando Lourdís con muy potente voz:

«Ingleses, es doncella, echaos a temblar,

el mismo san Denís la viene aquí a ayudar;

doncella es y ha hecho muchísimos milagros,

contra su poderío no hay remedios ni obstáculos.

¡Arrodillaos, pronto, excrementos de Albión,

venid a suplicar su santa bendición!».

Talbot el orgulloso, que de cólera ruge,

ordena de inmediato atrapar a ese monje,

el cual sin perturbarse no deja de gritar:

«¡Ingleses, soy testigo y os digo la verdad:

ella doncella es y os puede derrotar!».

El hombre es un ser crédulo y con su ingenuidad

acepta cualquier cosa; es una blanda arcilla,

a pesar de lo cual aún nos maravilla

que pueda sorprenderse con tal facilidad.

De nuestro fray Lourdís esta gran estulticia

produjo más efecto entre aquellos soldados

que el que nuestra amazona y toda su milicia

con tanto esfuerzo físico habían ya causado.

Pues el instinto que hace creer en cosas mágicas,

el espíritu erróneo, las situaciones trágicas,

el frío y cruel miedo, las imaginaciones

han llevado el error a múltiples bretones,

ya que entre estos ingleses, aunque de raza osada,

de temas filosóficos apenas saben nada:

muchos de sus guerreros eran muy ignorantes,

sus mentes ilustradas se dan hoy, que no antes.

El valiente Chandos, henchido de arrogancia,

a los suyos les grita: «¡Invasores de Francia,

girad a la derecha!». Y en tonto movimiento

van a la izquierda y huyen lanzando juramentos,

al igual que ocurriera en los fecundos llanos

que el Éufrates circunda con sus fértiles manos,

cuando de los humanos el caprichoso celo

quiso hacer una torre que llegara hasta el cielo

y Dios, que no quería tener tal vecindario,

en diferentes jergas cambió el vocabulario,

y cuando alguno de ellos agua solicitaba,

en vez de la bebida cal o yeso le daban,

así que aquellas gentes de que Dios se mofaba

se fueron y dejaron las obras como estaban.

En Orleáns se enteran pronto los habitantes

de la batalla aquella contra sus asediantes:

la noticia ha volado rápida cual centella,

pregonando la fama de la ilustre Doncella.

Y todos conocemos el enérgico ardor d

e los nuestros; son locos rebosantes de honor:

acuden de igual modo a un combate que a un baile.

Así que el gran Dunois, gloria de los bastardos,

ese mismo que en Grecia por Marte habrían tomado,

y con él La Trimouille, y La Hire, y Saintrailles,

y también Richemont, sintiéndose seguros

pensando que al inglés sin duda vencerán

salen gritando a coro: «¿Dónde están, dónde están?».

El inglés no está lejos: muy cerca de los muros.

Su jefe, sir Talbot, hombre de gran sentido,

para contrarrestar a nuestros aguerridos

prepara una emboscada con sus hombres más duros.

Este mismo Talbot, hace ya algunos días,

por san Jorge y Amor tiene jurado a gritos

que en la ciudad sitiada sin tardar entraría.

Tiene su corazón vivamente partido:

por un lado, Louvet ocupa la mitad,

ya que por él sentía algo más que amistad;

la otra, que este héroe, al que el deseo inflama,

desea conquistar la ciudad y a su dama.

Y nuestros caballeros apenas dan cien pasos

cuando Talbot ataca y caen en sus lazos,

emboscada que nadie parece hacerle caso.

¡Ay, campos de Orleáns, noble y pobre teatro!

¡De este horrible combate, de este tonto arrebato

la mucha sangre humana de que fuisteis cubiertos

vino a fertilizaros para muchos inviernos!

Los campos de batalla de Farsalia y de Zama,

como el de Malplaquet con su fatal campaña[11],

lugares todos célebres, llenos de tantos muertos,

jamás pudieron ver tan osados esfuerzos.

Hubierais contemplado las erizadas lanzas

unas chocando en otras en cien trozos quebradas;

veríais escuderos cayendo del caballo

y apenas en el suelo de nuevo levantados;

veríais saltar las chispas al choque de la espada

que hacen que el sol más brille con tal luz redoblada;

y, en fin, ir por los aires y venir luego abajo

narices y barbillas, y pies, piernas y brazos.

Desde el sublime cielo, el ángel de la guerra,

el altivo Miguel, gran exterminador

del reino de los persas y su flagelador,

tenía fijamente la mirada en la tierra

observando el combate con ojos de terror.

Para saber su suerte empuña la balanza

con la que allá en el cielo se pesa a los humanos,

y pesa los destinos sin que tiemble su mano

de los que están luchando por Inglaterra o Francia.

Y nuestros caballeros, muy fielmente pesados,

se constató que eran, ¡ay!, mucho más livianos

y por eso Talbot sería el vencedor:

ésa fue la sentencia que del cielo salió.

Así que Richemont comprueba de repente

que le han hecho una raja de la cadera al vientre;

al anciano Saintraille en el muslo la tiene

y al galante La Hire le ha llegado hasta el…

¡Lo siento por su amante y que por ello pene!

En cuanto a La Trimouille, que está en un barrizal,

logra salir de allí con un brazo muy mal.

De modo que se piensan volver a la ciudad

y meterse en la cama, lisiados como están.

¡Así los castigó la divina justicia

por hacer de Denís objeto de sus risas!

Y Dios, según le place, hace justicia o gracia:

ya lo dijo Quesnel, nadie puede dudarlo.

Y Dios ha decidido sacar a aquel bastardo

de esos bobos a quienes les castigó su audacia,

uno de entre los cuales, que está muy castigado,

se agita y se revuelca mientras que es transportado

diciendo graves cosas de Juana y su fortuna.

Por su parte, Dunois, sin herida ninguna,

se va hacia los ingleses más rápido que el rayo,

irrumpe entre sus filas haciendo mil estragos

y avanza hasta encontrarse donde está la Doncella,

que abate o pone en fuga a quien se enfrenta a ella.

Y como dos torrentes, horror de labradores,

que van precipitándose desde la alta montaña

mezclando sus impulsos y uniendo sus furores

arruinando los frutos de sus duras campañas,

mucho más peligrosos Dunois y Juana se muestran

para con el inglés uniendo sus dos fuerzas.

Y en ese gran furor es tanto su arrebato,

al enemigo siguen con ímpetu tan alto,

que de los suyos pronto se han visto separados.

Llegada, pues, la noche, nuestros dos combatientes,

ninguna voz oyendo de ningún contendiente,

para orientarse gritan muy alto «¡viva Francia!»

en un claro del bosque de escasa resonancia.

A la luz de la luna, y en busca de un camino,

van y vienen, repiten, pero con poco tino.

Rendidos finalmente, igual que sus monturas,

muriéndose de hambre y hartos de buscar,

acaban maldiciendo la triste desventura

de ser los vencedores y no poder holgar.

Pero hete aquí que un perro llega allí de repente:

parece que a salvarlos acude expresamente.

Viene a ellos, jadea, se muestra muy festivo,

y, agitando la cola con un gesto muy vivo,

el camino les muestra volviendo la cabeza,

pareciendo decirles en su curiosa jerga:

«Venid a donde os lleve, seguidme sin dudar,

que os mostraré un buen sitio en donde descansar».

Nuestros dos personajes entienden por entero

con aquellas señales lo que les dice el perro,

de modo que lo siguen henchidos de esperanza

mientras que a Dios le rezan para que salve a Francia,

y siguen el camino sin cesar, comentando

las muy grandes hazañas que estaban realizando.

Del rabillo lascivo de sus pícaros ojos

Dunois por la Doncella va mostrando un antojo,

pero tiene presente que a su joya preciada

la suerte del Estado está entera ligada

y que Francia estaría para siempre arruinada

si esa flor se cortara fuera de temporada.

Por ello noblemente oculta sus deseos,

pues prefiere al Estado que colmar sus anhelos.

Pero cuando el camino se encuentra en mal estado

y del santo jumento hay que afirmar el paso,

el ardiente Dunois, Dunois el oficioso,

con su brazo derecho sostiene a la guerrera.

Y Juana, por su parte, lo mira y parpadea

y, echándole el izquierdo por detrás de su dorso,

estrecha contra sí al héroe virtuoso,

de modo que ocurría que, mientras cabalgaban,

la boca de uno y otro mucho se aproximaban

para poder hablar de forma más directa

de asuntos de la patria, de cosas que le afectan.

Según se me ha contado, mi bella Konismare[12],

el duodécimo Carlos, rey un tanto curioso,

que en batallas y amores siempre fue victorioso,

no se atrevió a admitirte en su corte brutal:

en rendirte sus armas sintió un enorme espanto

y, pues se conocía, evitó tus encantos.

Pero tener a Juana tan apretada a él,

a la mesa sentarse con hambre y no comer,

ésa sí que es victoria difícil de obtener.

Dunois en esto emula a Robert d’Arbriselle[13],

ese santo varón que un gran placer sintió

cuando, estando en los brazos de dos monjas rollizas,

no dejaba de hacerles numerosas caricias

en sus fornidos pechos y, aun así, no pecó.

Llegado el nuevo día, pueden ver la figura

de un palacio muy bello de amplia arquitectura,

rodeado de muros de un mármol blanco y duro

y, tallada a lo gótico, una gran columnata

sosteniendo un balcón hecho de jaspe puro

con una balaustrada de fina porcelana.

Nuestros dos paladines, absortos y encantados,

suponen sin dudar que en el cielo han entrado.

Al ladrido del perro, un coro de trompetas

expande su sonido y un grupo uniformado

con jubones dorados y brillantes braguetas

acude a ofrecerse a nuestros caballeros.

Después, galantemente, dos bellos escuderos

los cogen de la mano y adentro los conducen,

en unos baños de oro después los introducen

con el mayor recato, y una vez aseados

y de un sabroso almuerzo muy bien agasajados,

entre muy ricas sábanas acaban finalmente

donde hasta ya de noche roncan heroicamente.

Conviene que se sepa sobre el dueño y señor

de este bello palacio digno de emperador:

es el hijo de un genio, esos curiosos seres,

habitantes eternos de los campos celestes,

que con cierta frecuencia y dados sus poderes

se humanizan en cuerpos bastante más pedestres.

Y este tal, combinando con su carne divina

la más humana carne de una benedictina,

ha fabricado hijo llamado Hermafrodito,

que fue un gran nigromante y el vástago feliz

del mencionado íncubo y de la monja Alix.

Ya con catorce años, en plena juventud,

el que lo concibió, bajando de su esfera,

le dijo: «Criatura, pues me debes la luz,

a visitarte vengo. Dime lo que deseas,

exponme tus caprichos, que yo te haré feliz».

Y Hermafrodito, que era harto voluptuoso

y digno descendiente de tan noble raíz,

le dijo: «Pues me siento de un origen grandioso,

y siento en mi persona todos los apetitos,

quiero experimentar por todos los sentidos.

Llenadme, pues, el alma de voluptuosidad;

sentir placer quisiera con esta ambigüedad:

quiero ser por la noche del sexo femenino

y, en cuanto que amanezca, del sexo masculino».

El íncubo le dijo: «Tal será tu destino».

Y desde aquel momento la pícara figura

a disfrutar se puso de su doble natura,

tal y como Platón, de los dioses vocero,

aseguró al decir que los seres primeros,

de barro moldeados por la divina mano,

nacidos tan perfectos y andróginos llamados,

del uno y otro sexo provistos a la vez,

por sus propias virtudes se pueden dar placer.

Hermafrodito, pues, era un distinto ser,

ya que poderse dar a sí mismo placer

no parece que sea la suerte más divina:

más bello es entregarse a vecino o vecina

y compartir tal gloria con ellos mutuamente.

Decían sus sirvientes que alternativamente

lo visitaba Venus o el tierno dios Amor,

y, así, le procuraban la más diversa gente,

jóvenes bachilleres o viudas sin pudor.

Hermafrodito tuvo un olvido increíble:

el pedir otro don, el más imprescindible,

sin el cual el placer no llega a ser perfecto,

y ese adorable don, ¿cuál es?: el de ser bello.

Y Dios, como castigo a este desenfrenado,

aún más feo lo hizo que al más feo diablo.

Y así con la mirada jamás logró conquistas

por más que prodigaba fiestas muy bien previstas

a base de banquetes, de bailes y conciertos,

y eso que componía de vez en cuando versos.

Pero cuando de día con una guapa estaba,

o cuando por la noche su encanto femenino

gustoso le ofrecía a cualquier atrevido,

cualquier satisfacción el cielo le negaba,

y sólo recibía a todas sus demandas

desprecios, malos gestos, insultos, risotadas:

la justicia divina bien le daba a entender

que no con las grandezas se consigue el placer.

«¿Cómo así —se decía— si una vil camarera

obtiene de su amante todo el placer que quiera,

si cualquier cortesano encuentra consejera,

si no hay monje sin monja en cualquier monasterio

y yo, tan poderoso y además de eso genio,

soy el único ser en todo el universo

privado de este bien que a todos está abierto?».

Y, acto seguido, jura por los cuatro elementos

darles su merecido a todo el que sea bello

que no tenga por él el menor miramiento,

darle su merecido con sangrientos ejemplos

a quien se muestre ingrato y en especial cruel.

A su mente venían recuerdos de algún rey:

por ejemplo, la reina renegrida de Saba,

así como Talestris, que a Persia fue llevada,

que nunca recibieron tan valiosos regalos

de parte de los reyes que de ellas bien gozaron

como los que él hacía a todo el que pasaba,

a cualquier bachiller, a mocitas galanas.

Así que, cuando alguno se le mostraba esquivo

y llegaba a mostrarle escasa complacencia

o si manifestaba alguna resistencia,

sabía con certeza que era empalado vivo.

Llegada, pues, la tarde, convertido en mujer,

un grupo de asistentes de ese tan raro ser

acuden a rogarle al esbelto francés

que se prepare a ir cuando oscurezca el día

a la planta de abajo, mientras que en compañía

de Juana está cenando con mucha cortesía.

Y el muy guapo Dunois muy perfumado va

a la estancia en que todo ya preparado está,

en donde lo recibe esta otra Cleopatra,

que de todo placer nunca se viera harta,

que supo darse a aquellos romanos tan famosos,

valientes con las armas y tan voluptuosos,

al intrépido César, al buen borracho Antonio;

o tal como también en la eterna mansión

(si debemos creer a Orfeo y a Nasón,

a Homero y sus congéneres, a Hesíodo y a Platón),

el padre de los dioses, patrón de los infieles,

liberado de Juno y en sus cenas con Sémele,

o con Isa, o Europa, sin olvidar a Dánae,

con platos bien servidos por las manos divinas,

esas tan bellas manos de la tierna Eufrosina,

de la aún niña Áglae y la grácil Talía,

(quienes, como es sabido, son allí las Tres Gracias

cuyas huellas no siguen los hoy muy presumidos),

mientras que el dulce néctar por Hebe es ofrecido

y por el bello hijo del rey de los troyanos,

ése que por un águila de Ida fue raptado

y en secreto a su amo terminó complaciendo:

así es como esperaba la dama Hermafrodito

llegada medianoche a nuestro héroe bendito,

la cual se había esmerado en componer su aspecto:

se ha puesto mil diamantes por el pelo y el pecho,

en su grueso pescuezo y en sus cuadrados brazos

no caben más rubíes en perlas engarzados,

consiguiendo con ello causar aún más espanto.

Terminada la cena, ella lo acucia un tanto,

que logra que Dunois sepa lo que es temblar,

y, dado que pasaba por ser el más cortés,

hubiera agradecido alguna forma hallar

de a tantas atenciones poder corresponder.

Así que, contemplando aquella fealdad,

se dice: «Si ahora accedo, más se me alabará».

Pero le es imposible: el más vivo coraje

es impotente a veces de evitar ese ultraje.

No obstante, Hermafrodito, aun muy insatisfecho,

por el bastardo siente cierta piedad y afecto,

pues en su fuero interno se ve muy halagada

por los grandes esfuerzos del triste campeón,

cuya gran probidad y su buena intención

fueron por una vez altamente apreciadas.

Y le dice: «Mañana os volveré a ofrecer

otra oportunidad. Y habéis de proceder

de modo que al reparo supere vuestro amor

y estéis bien preparados a servirme mejor».

Ya de la luz del día la bella mensajera

viniendo del oriente ha alzado la barrera

(que es, como ya sabemos, el momento preciso

en que en un caballero se torna Hermafrodito),

cuando se va con Juana, se dirige a su lecho,

la ropa le retira y le pone en los pechos

sus impúdicas manos sin ningún miramiento,

y la besa, mostrando su furioso deseo.

Y cuanto más se agita, más se ve que es muy feo.

Y Juana, a la que anima un cristiano furor,

en un gesto nervioso le arrea un bofetón

en medio de la cara con el puño cerrado,

igual que cuando vi en el tupido prado

de una verde campiña a cierta yegua mía,

con manchas por la piel, que un tigre parecía,

de patas muy ligera y muslos juguetones,

la cual a grandes coces paró los empujones

de un pobre borriquillo subido en su trasero,

el cual, en ese abrazo tan pesado y grosero

alzaba sus orejas por el placer naciente.

Juana ha actuado en esto algo incorrectamente:

no tuvo miramiento ninguno con su huésped,

si bien con su pudor tengo que estar de acuerdo

pues es una virtud que en gran estima tengo.

Pero si a cierto príncipe, y más aún a un genio,

le vienen a entrar, Juana, ganas de darte un beso,

no es justo que reciban guantazos como ésos.

Y nuestro Hermafrodito, por muy feo que fuera,

nunca en su vida vio una mujer tan fiera

que osase en su palacio darle de esa manera.

A sus gritos acuden pajes y camareros,

guardias y medradores, que siempre están dispuestos:

uno de ellos afirma que la orgullosa Juana

para con el bastardo no fue tan inhumana.

¡Oh, calumnia espantosa, veneno de las cortes,

comentarios malignos, discursos sin soporte!;

serpientes venenosas, ¿daréis tales silbidos

si en la corte de Francia pudierais ser oídos?

En fin, nuestro tirano, doblemente ultrajado,

sin dilación ninguna ordena castigarlos

y la fatal sentencia pronuncia de inmediato

diciendo a sus sirvientes: «¡Que sean empalados!».

Prestos a obedecerlo, se ponen allí mismo

a prepararlo todo para el cruel castigo,

mientras Juana y Dunois, honor de nuestra Francia,

se aprestan a morir en plena adolescencia.

Al gallardo bastardo maniatan desnudo

y obligan a sentarse sobre un bastón agudo,

y simultáneamente una tropa profana

al poste del suplicio lleva a la altiva Juana,

en donde sus encantos junto con sus guantazos

con tormento cruel deben ser castigados.

Pronto de su camisa es allí despojada

y, de algún latigazo de paso flagelada,

la entregan al furor de los empaladores.

Por su parte, Dunois, presa de esos furores,

sufriendo y a la espera de su postrera hora,

a Dios devotamente alza la vista y ora.

Eso sí, su expresión fiera y aterradora

no deja indiferentes a sus torturadores,

cuyas miradas dicen: «¡Estamos ante un héroe!».

Pero cuando contempla a su amada heroína,

de las flores de lis vengadora divina,

dispuesta a soportar tan espantosa muerte,

de lamentar no deja su muy mudable suerte:

trayendo a su memoria los encantos de Juana

y viendo la funesta y horrible maquinaria

que anunciaban su muerte, se le escapa una lágrima

que ni para sí mismo jamás se le escapara.

Y no menos soberbia ni menos admirable,

Juana, que ante el horror siempre fue imperturbable,

dulcemente al bastardo dirige la mirada:

sus sendas desnudeces, su belleza y frescura,

aunque no lo pretendan les provocan ternura,

ese fuego tan vivo, de dulzura tan fuerte

que les está brotando al borde de la muerte.

Porque, mientras los mira, ese anfibio tan feo,

que une a su despecho unos enormes celos,

está haciendo a los suyos espantosas señales

para que a estos ingratos sin tardar los empalen.

Pero en ese momento una voz como el trueno

que provoca temblores en la tierra y el cielo

retumba: «¡Deteneos, guardaos de empalar,

que no empaléis os digo!», haciendo recular

a los fieros lictores, que miran y divisan

debajo de un portal a un gran hombre de iglesia,

rodeado de un cíngulo y con un capuchón,

en el cual reconocen al padre Grisbourdon,

quien, como buen mastín de la selva vecina

que hubiera percibido con nariz harto fina

el tufillo aromático de un cuerpo ya corrupto

que ha dejado escapar cierto ciervo cornudo

y hubiera ido en su busca con voraz arrebato,

y aunque no lo divisa, llevado por su olfato

franquea cualquier hoyo, salta mil matorrales

sin que nada le importen otros ciervos iguales,

así el hijo de Asís, este buen franciscano,

montado en las costillas de aquel su compañero,

de la doncella Juana ha seguido el sendero

corriendo tras su presa con furor desatado.

Y, allí llegado, grita: «¡Escucha, Hermafrodito!

¡En nombre del diablo, por tu origen maldito,

por ese gran demonio que fue tu digno padre,

por el pío salterio de sor Alix, tu madre,

no hagas ajusticiar a quien tanto deseo!

Ante ti me presento para pagar por ellos.

Y si este gran guerrero y esta dulce doncella

sin duda han provocado tu justa indignación,

yo ocuparé el lugar de la ingrata pareja.

Tú ya lo sabes todo de mi reputación

y conoces también a este animal preclaro,

esta mi amada mula que tan bien me ha llevado:

a ti te la regalo, que para ti está hecha

y así puedes optar entre este monje y ella.

Libera a este guerrero, que no sirve de nada,

manda que lo desaten y déjanos a Juana

en justa recompensa; concédenos a cambio

a esta dulce belleza que nos ha enamorado».

Juana escuchando está esta intención soez

sintiendo escalofríos: su fe, su doncellez,

sus altos sentimientos de amor y de autoestima

le son muy apreciados, más que su propia vida,

sin olvidar la gracia, de Dios el don supremo,

que hace que por Dunois sofoque sus anhelos.

Y comienza a llorar implorándole al cielo

al tiempo que enrojece viéndose así desnuda,

y, cerrando los ojos que en lágrimas abundan,

puesto que no ve a nadie cree que no la ven ellos.

Por su parte, Dunois, que está desesperado,

exclama: «¡No es verdad! ¡Un pendón exclaustrado

arruinará mi patria si se lleva a mi Juana!

¡Ese hechicero hará lo que le dé la gana!

¡Y yo que me mantuve hasta hoy reservado,

yo, que por discreción mi amor he sofocado!».

Esa curiosa oferta de un tenor tan honesto

que ha hecho Grisbourdon consigue hacer efecto

en los cinco sentidos del horrible portento,

el cual se ha puesto suave, parece muy contento.

Y le dice: «Esta noche, que vos y ese jumento

estéis bien preparados, pues acepto, y perdono

a este par de franceses y a vos los abandono».

Este curioso monje poseía el bastón

del famoso Jacob, libros de Salomón,

la vara de los brujos del mismo Faraón,

así como la escoba en la que cabalgaba

del valiente Saúl la bruja desdentada

el día en que en Endor, por ser tan atrevido,

le hiciera ver el alma de cierto aparecido.

Pues nuestro franciscano los igualaba en todo,

de modo que hace un círculo, toma un poco de polvo,

se acerca al animal, se lo echa por el lomo

musitando las frases potentes y dispersas

que el mismo Zoroastro les enseñó a los persas.

Oídas estas frases en idioma infernal,

¡oh, poder infinito, oh, maravilla tal!,

nuestro animal se yergue en sus patas traseras,

su alargada cabeza se transforma en redonda,

sus largas crines negras en cabellos se tornan

y debajo de un gorro oculta sus orejas,

cambio que conoció Nabucodonosor:

castigado por Dios por su fiera soberbia

y convertido en buey, comiendo sólo hierba,

de nuevo vuelto en hombre, en nada mejoró.

Desde el arco azulado de la celeste esfera

está viendo Denís con ojos de buen padre

de nuestra Juana de Arco el caso deplorable.

Bien que le gustaría volar hacia la tierra,

pero es que él mismo está en otro grave apuro,

ya que le había caído sobre sus santas manos

por su anterior viaje un enojoso asunto.

En efecto, san Jorge, el patrón de Inglaterra,

se había querellado sobre el que nuestro santo,

sin aviso ninguno y sin ningún mandato,

a sus pobres bretones hubiese hecho la guerra.

Jorge y Denís, por ello, heridos en su orgullo,

tras vivas discusiones han llegado al insulto.

Y los santos ingleses tienen de peculiar

un no sé qué de duro y un tanto de insular,

pues siempre queda en uno lo propio de su suelo.

Así que en vano están las almas en el cielo,

ya que queda algo impuro, y un hablar provinciano

no se pierde del todo, ni ante Dios soberano.

Pero, caro lector, me tengo que parar

porque me queda aún un muy largo camino.

Debo tomar aliento, pues tengo que contar

todo lo que ocurrió en este auto divino,

explicar paso a paso las cosas venideras,

todo lo que hizo Juana y todo lo que vino

y pasó en el infierno, en el cielo y la tierra.

CANTO V

EL FRANCISCANO GRISBOURDON, QUE HA PRETENDIDO VIOLAR A JUANA, ESTÁ MUY JUSTAMENTE EN EL INFIERNO, EN DONDE CUENTA SU AVENTURA A LOS DIABLOS

¡VIVAMOS, COMPAÑEROS, como buenos cristianos!

Esa es la opción, creedme, que conviene seguir,

pues al fin a sus normas nos debemos rendir.

En mis tiempos de joven era un golfo, un liviano,

que, presa del deseo, se entregaba a los vicios,

muy asiduo de bailes, muy ausente en las misas,

muy juerguista y gozando con mozas del oficio

y haciendo de los clérigos objeto de mis risas.

¿Qué sucede después? Que la Muerte fatal

de nariz achatada y voz espeluznante

acude a visitar a quien vivió tan mal,

a quien la ardiente Fiebre, con paso vacilante,

como hija de Estigia y de Átropos sirviente,

le llena la cabeza de pensamientos varios,

y a cuya cabecera un guardia y un notario

le vienen a decir: «¡Preparaos, que ya os toca!

Decidnos, señor, ¿dónde queréis ser enterrado?»

Y un arrepentimiento tardío y mitigado

entonces se le escapa de su apagada boca.

Algunos por él rezan invocando a san Roque,

otros a san Martín, o a santa Nometoques,

se dicen letanías en un latín muy malo

y se echa agua bendita. Todo resulta en vano:

oculto está el maligno a los pies de la cama

con sus garras alerta y, cuando escapa el alma

del desgraciado cuerpo, en su vuelo la atrapa

y consigo la lleva al infierno profundo,

muy digna residencia de quien gozó del mundo.

Mi querido lector, ahora he de contar

que un día Satanás, señor del negro reino,

a sus fieles vasallos los quiso agasajar.

Dispuso que se hiciera gran fiesta en el infierno,

por la buena cosecha que había estado haciendo.

Así, pues, los demonios brindan al ver llegar

a un Papa muy famoso, a un gordo cardenal,

a catorce canónigos, a un rey septentrional,

tres administradores, catorce consejeros

que el mundo de los vivos acaban de dejar

y han sido condenados al eterno brasero.

El cornudo monarca de la negra región

disfruta con los suyos y en esa diversión

se trasiega y trasiega néctar de los infiernos

al tiempo que se canta la típica canción.

De pronto, de la puerta un grito se hace oír:

«¡Pero bueno! ¡Sois vos! ¿Cómo ya por aquí?

Señorías, es él, nuestro buen mensajero,

el mismo Grisbourdon, amigo verdadero.

Entrad, venid acá para entrar en calor,

venid que os abracemos, padre muy reverendo,

querido Grisbourdon, de Lucifer doctor,

hijo de Satanás, apóstol del infierno».

Y sin dejar de darle mil saludos y abrazos

y por arte de magia, hete aquí que es llevado

en medio del festín en un continuo halago.

Satanás se levanta y le dice: «¡Demonio,

e monjes franciscanos ejemplo más notoro:

que estés ya con nosotros aún no lo esperaba,

pues entre los humanos yo te necesitaba

ya que eras quien poblabas mejor mi territorio!

Francia, gracias a ti, era mi semillero

y al verte entre nosotros pierdo tan buen vivero.

¡Pero que del destino la voluntad sea hecha!

Bebe, pues, con nosotros, siéntate a mi derecha».

Y nuestro franciscano, lleno de un santo horror,

postrado, las pezuñas le besa a su señor.

Después, con aire inquieto, dirige la mirada

hacia la muy extensa y encendida morada,

residencia de fuego que para siempre habitan

la Muerte, los Tormentos y las muchas Desdichas,

ese trono perpetuo del espíritu inmundo,

abismo ilimitado donde se sume el mundo,

sepulcro en el que yace la docta antigüedad,

el amor, la belleza, la gracia y la verdad

y esa gran muchedumbre inmensa e inmortal

entregada al diablo aun siendo celestial.

Pues sabes bien, lector, que en ese voraz fuego,

junto a reyes tiranos se encuentran reyes buenos.

Por ejemplo, Antonino, y también Marco Aurelio,

y Trajano el magnífico, de príncipes modelo,

el delicado Tito, un bien del universo,

y también los Catones, azotes de perversos,

y Cornelio Escipión, ejemplo de valor,

vencedor de Cartago, victorioso en amor.

También ardéis vosotros, sabio y docto Platón,

extraordinario Homero, brillante Cicerón,

sin olvidar a Sócrates, modelo de sapiencia

que fue mártir de Dios en la pagana Grecia,

ni a Arístides el justo, ni al ejemplar Solón,

todos muy desgraciados muertos sin confesión.

Mas lo que a Grisbourdon le deja más perplejo

es contemplar ardiendo en la caldera inmensa

a monarcas y a santos, mostrados como espejos

que la historia disfraza y adorna la leyenda.

Clovís es el primero al que el monje contempla:

ya veo a algún lector quedar muy asombrado

de que un tan buen monarca, que a su pueblo ha llevado

y puesto en el camino del santo paraíso,

de ese mismo destino no haya gozado él mismo:

¡quién podría creer que un primer rey cristiano

fuese igual condenado que si fuera pagano!

Tal lector no debiera echar esto en olvido:

haber sido lavado con agua en el bautizo

no basta si se tiene un corazón podrido.

Y ocurre que Clovís, en el crimen forjado,

un corazón tenía sanguinario, inhumano,

por lo que san Remi jamás logró lavar

a este rey de los francos gangrenado en el mal.

Y entre estos personajes señores de la tierra

que estaban sepultados en la noche que aterra

está también aquel famoso Constantino.

«¿Cómo es esto posible?», exclama con sorpresa

nuestro grisáceo monje. «¡Qué rigor, qué destino!

¿Cómo, que este gran héroe fundador de la Iglesia,

que ha echado de la tierra a tantos dioses falsos,

cayera en el infierno siguiéndoles los pasos?».

A lo cual le responde el propio emperador:

«El culto de los ídolos combatí con ardor

y sobre los escombros de sus ruinosos templos

al Señor de los cielos le prodigaba incienso.

Pero mi adoración por su culto divino

otro fin no tenía que adorarme a mí mismo,

y los santos altares para mí sólo eran

unos simples peldaños para ser otro César.

Puesto que la ambición, el furor y los vicios

son los dioses a quienes ofrecí sacrificios.

El dinero cristiano, sus intrigas, su sangre,

cimentaron mis bienes, propiciaron mi auge.

Para que esta grandeza pudiera conservar,

al pobre de mi suegro no dudé en masacrar,

y entre muchos placeres y en tanta sangre hundido,

débil y al tiempo bárbaro, de un gran furor henchido

por los crueles celos y pruebas sospechosas,

hice que perecieran mi buen hijo y mi esposa.

¡Oh, pobre Grisbourdon! ¡No sigas extrañado

si ves a Constantino contigo condenado!».

Y nuestro franciscano cada vez más se asombra

ante otras mil sorpresas del reino de las sombras

que pueblan por doquier grandes predicadores,

opulentos obispos, casuistas, doctores,

y monjes españoles y monjas italianas.

No faltaban tampoco de reyes confesores,

ni de muchas bellezas sus muchos directores

que en vida el paraíso disfrutaron con ganas.

Igualmente divisa al fondo del infierno

a un insigne frailuco que va de blanco y negro

con una pelambrera recogida muy mal.

Ante el salvaje aspecto de este pío animal,

nuestro buen franciscano, con un gesto sibilino,

se dice por lo bajo: «Éste es un jacobino.

Dime, ¿cómo te llamas?», se atreve a preguntar.

El espectro responde en tono no festivo:

«¡Ay, hijo de mi alma! Yo soy santo Domingo».

Ante este ilustre nombre, oyendo tal respuesta,

tendríais que haberlo visto temblar, retroceder,

se santigua y santigua, no lo puede creer.

«¡Cómo es posible —dice— que esté en esta caverna

un tan insigne apóstol, un gran santo, un doctor!

¡Vos, que sois de la fe tan sacro promotor,

tan digno hombre de Dios, portavoz evangélico,

hundido en los infiernos como cualquier herético!

Desde luego, la gracia no muestra mucho celo.

¡Pobre género humano, cuánto te engaña el cielo!

¡Pásate en ceremonias gran parte de tus días

y rezando a los santos sus largas letanías!».

A lo que le replica con un dolido acento

nuestro insigne español del manto blanco y negro:

«No hay que tener en cuenta el vano hablar humano,

de sus muchos errores nada importa su estruendo.

Si infelices nos vemos en este negro infierno,

seguimos aclamados donde no nos hallamos.

Al que en la tierra honran en capillas ardientes,

puede aquí en el infierno asarse tristemente,

y al que en vida condenan con toda impunidad

va a gozar en el cielo toda la eternidad.

En cuanto a mí, soy parte de esa negra cuadrilla

y con toda justicia, pues, a decir verdad,

fui de los albigenses terrible pesadilla,

y aunque no fui enviado para causarles daño,

aquí me veo ardiendo por haberlos quemado».

Por mucho que tuviera una lengua de hierro,

por más que mucho hablara, no sería bastante,

mi querido lector, para poder contarte

la cantidad de santos que pueblan el infierno.

Una vez que la gente del ejército asado

a nuestro franciscano le rindió con decoro

los debidos honores, los propios de su estado,

se oye una voz común que le pregunta a coro:

«Querido Grisbourdon, cuéntanos por qué acción

has llegado hasta aquí con tanta antelación;

no dejes de contarnos por qué asombroso caso

tu alma endurecida ha llegado aquí abajo.»

—«Señores —les responde—, no me reprimiré.

Contaré con detalle mi increíble aventura,

la cual en un principio os puede sorprender;

mas no podréis tacharme de que digo imposturas,

pues si uno ya está muerto se le debe creer.

Ya sabéis que allá arriba era vuestro mentor

y para honrar mis hábitos, también en vuestro honor,

estaba concluyendo el más galante evento

que jamás hizo monje fuera de su convento.

Pues bien, mi buena acémila, ¡qué animal tan eximio,

qué gran hombre encontré y qué rival tan digno!,

mi buen arriero, digo, firme en su obligación,

a aquel Hermafrodito dióle satisfacción.

También yo, por mi parte, a esa monstruosa hembra,

y no quiero alabarme, le concedí mis prendas,

y el hijo de Alix, pues, contento de mi esfuerzo,

nos dio después a Juana en virtud del acuerdo.

¡Esa Juana rebelde, que nunca sufrió mella,

iba a perder muy pronto su fama de doncella!

Así que entre mis brazos se estaba debatiendo

mientras que por detrás la agarraba el arriero

mientras que Hermafrodito nos miraba riendo.

Pero ¿podréis creerme lo que voy a contaros?

El aire se rasgó y desde lo más alto,

lo que llamamos cielo (ni vosotros ni yo

nunca visitaremos, y sabéis por qué no),

vi como descendía, ¡oh, terrible sorpresa!,

ese animal que tiene tan grandes las orejas

y que en su día habló a Balán (¡cosa extraña!)

cuando se le ocurrió irse por las montañas.

¡Qué asno tan terrible! Cargaba en sí una silla

de bello terciopelo, y del arzón caía

un reluciente sable, agudo cual cuchilla;

y de sus paletillas sendas alas salían

con las cuales volaba más rápido que el viento.

Juana lanzó un gran grito justo en ese momento:

“¡Alabado sea Dios! ¡Ha llegado mi asno!”.

Al oírle tal cosa, yo me llené de espanto.

El burro, por su parte, sus rodillas plegando

y elevando a la vez rabito y cabecita

parece que a Dunois a que lo monte invita.

Y Dunois va y lo monta, y el animal se eleva

sobre nuestras cabezas, vuelve y caracolea,

y Dunois, planeando con la mano en el sable,

se abate sobre mí en vuelo inesperable.

Querido Satanás, mi señor honorable:

me pasó como a ti, cuando la guerra hiciste

de manera imprudente contra el señor del trueno:

a san Miguel también volar sobre ti viste,

el fatal vengador de las iras del cielo.

Así, pues, obligado a defender mi vida

no tuve más remedio que usar la brujería,

por lo que, despojado de mi monjil aspecto,

el entrecejo negro y el rostro circunspecto,

el aspecto tomé y la forma excelente

de una joven muy bella, muy dulce e inocente:

caía por mis senos un muy rubio cabello,

una prenda caía de tejido muy fino

que adivinar hacía dónde nacía el cuello,

y, conociendo el arte del sexo femenino,

supe bien maquillar mis ojos y mi cara.

Conseguir pretendía aire de ingenuidad,

que siempre es engañoso y con lo que se gana,

si está bien disfrazado, gran voluptuosidad:

¡habría vuelto loco al hombre más sensato,

habría enternecido también al más selvático

pues en mí se juntaba artificio y beldad!

Mi bello paladín quedó un momento estático.

Creí que iba a matarme; este héroe invencible

sobre mí levantaba su espada tan terrible,

su brazo ya se hallaba cerca de mi cabeza

y que me iba a rajar creía con certeza.

Pero Dunois me mira, se conmueve y se para:

quien miraba a Medusa fijamente a la cara

en ese mismo instante se convertía en piedra,

pero no así Dunois, que obró de otra manera:

reflejada en sus ojos apareció su alma,

le vi dejar caer su muy temible espada,

le vi como sentía ante mi bello aspecto

un amor que nacía y un creciente respeto.

¿Quién no hubiese creído que obtendría victoria?

Pero hete aquí que llega lo peor de esta historia.

Porque mi buen arriero, que tenía en sus brazos

os muy bellos encantos de nuestra Juana de Arco,

en cuanto que me vio tan amable y tan guapa,

se puso pronto a arder en una nueva llama.

¡Qué poco que podía entonces suponer

el que fuera nefasto tanto encanto tener!

¡Que un corazón grosero carezca de insistencia!

Así que soltó presa, me dio a mí preferencia

y a Juana dejó libre: ¡ay, funesta beldad!

Puesto que en cuanto Juana se sintió en libertad

y en cuanto divisó el afilado acero

que el gallardo Dunois dejó caer al suelo,

ese afilado hierro en su mano tomó,

y en el preciso instante en que ese ser tan vil

soltó a la altiva Juana para acercarse a mí,

ella vino a buscarme, el moño me apartó

y de un certero golpe la nuca me partió.

Y desde aquel momento más noticias no tengo

ni de la fiera Juana, ni de ese zafio arriero,

como de Hermafrodito, ni de Dunois y el asno.

¡Ojalá que a la vez a todos los empalen!

¡Y ojalá que ese cielo que castiga al culpable

para satisfacerme los entregue al diablo!».

Al terminar el monje su tan triste relato,

les entró a los demonios de risa un arrebato.

CANTO VI

AVENTURA DE AGNES Y MONROSE. TEMPLO DE LA FAMA. TRÁGICA AVENTURA DE DOROTEA

DEJEMOS EL INFIERNO, que es un abismo inmundo

en donde Grisbourdon con los demonios arde;

elevemos el vuelo al dominio del aire

y volvamos a ver lo que pasa en el mundo.

El mundo, qué desgracia, es también un infierno:

veo por todas partes la inocencia proscrita,

al bueno mancillado por obra del hipócrita,

el buen gusto, las artes y el buen entendimiento

y también las virtudes, todo lo llevó el viento.

Y es porque una cobarde y rastrera política

se extiende por doquier, y esa es la meta única:

el peligroso celo del horrendo devoto

contra los buenos arma la mano de los tontos,

mientras que el Interés, el vil rey de la tierra,

en cuyo honor se han hecho las paces y las guerras,

triste y calculador, si ve que hay dinerete,

al débil venderá para que gane el fuerte.

Humanos miserables, tontos e irresponsables,

¿en tanto y tanto horror os place así caer

? ¡Qué desgraciados sois pecando sin placer!

Sed en vuestros errores al menos razonables,

empleaos al menos en alegres pecados,

y ya que habréis de ser por ellos condenados,

que al menos lo seáis por cosas agradables.

La propia Agnés Sorel así vino a actuar

y sólo de su vida se pueden reprochar

los dulces devaneos de su tierno vaivén.

Yo le perdono todos y pienso que también

la clemencia divina tendrá piedad por ella,

ya que en el paraíso no todas son doncellas

y es el arrepentirse virtud del pecador.

Estando Juana de Arco luchando por su honor

cuando del filo agudo de su celeste espada

la cabeza del monje de un tajo fue cortada,

aquel alado burro que llevaba montado

olando por los aires a nuestro buen bastardo,

concibió en su momento el capricho profano

de arrebatarle a Juana, quitarla de su lado.

¿Qué le llevaba a ello? Le llevaba su amor,

el dulcísimo amor y el naciente deseo

en que su corazón se quemaba en secreto.

Acaso entienda un día mi apreciado lector

la ardiente llamarada y la idea atrevida

que a tal héroe de Arcadia tan fuerte enardecía.

Si ese santo animal tuvo la fantasía

de emprender largo vuelo yéndose a Lombardía,

fue porque el buen Denís le aconsejó en secreto

a su montura alada que emprendiera ese vuelo.

Acaso os preguntáis cuál pudo ser la causa:

porque Denís leyó los muy turbados ánimos

de su bello bastardo y de su hermoso asno:

un fuego les quemaba que, siendo leve aún,

perjudicar podría a la causa común,

que era perder a Francia, a Juana y su destino.

Porque Denís pensaba que la ausencia y el tiempo

curaría el amor que les iba naciendo.

Además de ese asunto nuestro patrón sagrado

tenía otro proyecto, un bonito objetivo:

lector, no lo repruebes con gesto negativo

y respeta los actos que realizan los santos.

El asno en que Denís tiene puesta su gloria

termina, pues, volando, dejando atrás el Loira

en dirección del Ródano con Dunois, que, asombrado,

con ese golpe de ala se aleja como un dardo,

viendo como a lo lejos su Juana muy amada,

desnuda enteramente, manejando la espada,

el corazón tocado con un furor divino

y empapada de sangre, se va abriendo camino.

Pretende Hermafrodito en vano detenerla:

sus numerosos trasgos, su aérea clientela,

de cien maneras vuelan por el aire a su paso.

Juana se burla de ellos, no haciendo ningún caso.

Es como si en un bosque un cabeza ligera

se acerca a una colmena porque admirar quisiera

el arte extraordinario de ese templo de cera,

y de pronto el enjambre que abarrota ese ambiente

con gran furia se lanza sobre tal inconsciente;

con la cara cubierta por ese pueblo alado,

alguien así picado, correrá como un loco,

dándose con las manos por el cuerpo, por todo,

apartando de sí y a decenas matando

a esa aérea caterva que la está molestando.

De esa misma manera la furiosa doncella

va ahuyentando de sí a esta tribu ligera.

Mientras, arrodillado, el desgraciado arriero,

temiéndose la suerte de aquel su compañero,

está temblando y gime: «¡Oh, doncella, oh, mi amiga

que en la cuadra por mí fuiste tan bien servida!

¡Aplaca ahora tu furia, consérvame la vida!

¡Que el honor no te lleve a olvidar lo de antaño!

¡Ya ves, Juana, mi llanto; ves cuán grande es mi daño!».

Y Juana le responde: «Te perdono, bribón:

de tu podrido cuerpo, de fango bien cargado,

este acero divino no quedará manchado.

Sigue como animal, que yo a tu corpachón

pienso hacerle el honor de seguirme llevando.

Y aunque yo bien quisiera que fueras una mula,

eso ahora no importa, me da igual tu figura:

como hombre o como acémila, tú serás mi montura,

ya que al tomar Dunois mi asno para sí,

no tengo más remedio que reencontrarlo en ti.

Así que amaga el lomo». Dicho lo cual, la bestia

arquea de inmediato su corpulenta testa

y marcha a cuatro patas llevando a Juana a cuestas

a través de los campos en busca de otras gestas.

En cuanto a Hermafrodito, invocando a su padre,

de todos los franceses jura que va a vengarse,

promete una y mil veces, en su justo despecho,

que se resarcirá de aquello que le han hecho,

y que castigará a todo aquel francés

que por su territorio ose poner el pie.

Hace, pues, construir de inmediato un castillo

completamente nuevo y de un muy raro estilo,

tramposo laberinto en donde en su venganza

pretende aprisionar a los héroes de Francia.

¿Dónde está a todo esto la bella Agnés Sorel?

¿Se acuerdan mis lectores de su angustia cruel?

¿Y de su situación, de su extraña aventura

cuando aquel Jean Chandos la abrazaba desnuda,

y cuando la soltó de muy mala manera

para que del combate no se quedara fuera?

Ante tal actitud, Agnés no halla respuesta

y, del muy grave aprieto aún no muy repuesta,

se jura que jamás en otro se verá,

diciéndose en voz baja que sólo a su rey Carlos,

que es todo para ella, su cuerpo entregará,

que piensa respetar el tierno y dulce lazo

y que dará su vida antes de serle infiel.

De este agua nunca jures que no habrás de beber.

En medio del fragor, desorden espantoso

de un campo sorprendido en ataque horroroso

en que se ve a la gente en pleno movimiento,

los unos para huir, los otros combatiendo

y los muchos bribones que viven del ejército

pillando a toda prisa explotando el estrépito;

en medio de la pólvora, del humo y de esta tropa,

viéndose nuestra Agnés desnuda y sin su traje,

del fiero Jean Chandos entra en el guardarropa

y ante tantas camisas, vestidos y ropajes,

se apodera de todo, silenciosa y febril.

Llega incluso a coger un gorro de dormir.

La suerte le sonríe: afortunadamente

ha visto que muy cerca hay un caballo bayo

con los ramales puestos y muy bien ensillado:

el animal que tienen a Chandos preparado.

Un apuesto sirviente, de disoluta vida,

mientras duerme lo guarda sujetando la brida.

La cautelosa Agnés se acerca sutilmente

a quitarle la brida al dormido sirviente,

y viendo que allí cerca hay una escalerilla,

apoyándose en ella se coloca en la silla

y picando se aleja, y en esta rauda huída

va henchida de temor y llena de alegría.

Tras ella va Bonneau, que a pie muy mal avanza

maldiciendo a la vez su muy pesada panza,

este ameno viaje, esta guerra, el honor,

los ingleses, Agnés y también el amor.

Ahora bien, de Chandos el muy honesto paje

(Monrose era llamado el dicho personaje)

que ese día venía trayéndole un mensaje,

viendo desde lo lejos lo que estaba ocurriendo,

divisando al caballo hacia el bosque corriendo,

y el traje de Chandos y el gorro de dormir,

adivinando mal qué podría ocurrir,

termina concluyendo que aquel es su señor

que va semidesnudo huyendo del fragor.

Espantado y atónito de la extraña aventura,

con un golpe de látigo arrea a su montura

y galopando grita: «Mi amo, mi señor,

¿os persiguen acaso?, ¿fue Carlos vencedor?

¿Adónde vais corriendo? Pues os pienso seguir,

y, si perdéis la vida, yo me quiero morir».

Diciendo lo cual vuela, mientras que lleva el viento

al caballo, al jinete y lo que va diciendo.

Nuestra Agnés, entretanto, que ve que es perseguida,

galopa por el bosque con riesgo de su vida.

El paje va hacia allá, y cuanto ella más corre

con mucho más ardor la sigue el pobre hombre.

El caballo tropieza y la bella, alocada,

lanzando un grito que hace que se muevan las ramas

termina por el suelo y en él queda tumbada.

Allí la alcanza el paje por el viento traído,

el cual, enloquecido se ha quedado al instante

en que aquel vaporoso y flotante vestido

que a su mirada muestra un cuerpo muy radiante,

un pecho de alabastro y las demás bellezas

que forman el tesoro de su naturaleza.

También tú, bello Adonis, llevaste tal sorpresa

cuando la concubina de Anquises y de Marte

vino a ti desde el cielo para su cuerpo darte

por la noche en el bosque aquella vez primera.

Venus probablemente se te mostró más bella,

pero porque un jumento no había echado en tierra

su tan divino cuerpo, ni estaba tan cansada,

ni de un gorro grosero tampoco así adornada,

ni tantos moratones en su marmóreo culo.

Dicho lo cual, Adonis, viendo los dos desnudos

hubiera vacilado entre Venus y Agnés.

Con el alma encogida se siente nuestro inglés

comido por los fuegos del temor y el respeto

y temblando la coge, la coloca en su pecho

y le dice: «Señora, ¿acaso estáis herida?».

Agnés se vuelve a él con lánguida mirada

y con tímida voz, pues está muy turbada,

entre muchos suspiros al joven dice así:

«Quien quiera que tú seas siguiéndome hasta aquí,

si no tienes el alma nacida para el crimen,

no explotes la desgracia que ahora a mi me oprime.

Joven para mí extraño, no violentes mi honor;

antes bien sé mi apoyo, sé mi liberador».

Agnés se ve incapaz de añadir más palabras

y comienza a llorar, y volviendo la cara,

muy triste y confundida, se jura por lo bajo

de seguir siendo fiel a su querido Carlos.

Monrose, emocionado, queda un rato en silencio

y, pasado un momento, dice en tono muy tierno:

«¡Oh, de este inmenso mundo adorable ornamento

que sobre el corazón tienes tanto poder!

Contad con mi socorro, que os pienso obedecer.

Disponed ya de mí, disponed de mi ser

y de mi sangre toda, con sólo que digáis

que desde este momento mi servicio aceptáis.

Por mi parte, otro bien no espero conseguir

que mi felicidad pudiéndoos servir».

Saca después un frasco lleno de agua del Carmen

y con tímida mano le limpia bien sus carnes,

los ocultos lugares tan lisos y rosados

que la silla y el golpe habían magullado.

Ante lo cual, Agnés enrojece sin ira

no viendo muy audaz la mano que la cuida;

lo mira de reojo y, sin saber por qué,

continúa jurando serle fiel a su rey.

El paje, por su parte, vaciada la botella,

dice: «Yo os aconsejo, mi señora muy bella,

de proseguir la marcha hasta el pueblo vecino

a donde llegaremos siguiendo este camino.

En esa población no hallaremos soldados

y antes de dar la una seguro que llegamos.

Algún dinero llevo, con él podréis comprar

un sombrero, un vestido, lo que se pueda hallar

para poder vestir con pudor y elegancia

una belleza digna del mismo rey de Francia».

La errante dama aprueba todo cuanto le ha dicho:

encuentra que Monrose es tan tierno y sumiso,

y además es tan guapo, sabe tan bien servir,

que le resulta duro lo expuesto no seguir.

No faltará censor que, interrumpiendo el hilo

de mi relato, diga: «¿Y puede ser verdad

que un atontado paje, que un jovenzuelo inglés

fuera respetuoso y tierno con Agnés

y no se haya tomado ninguna libertad?».

Mejor es no hacer caso a un parecer tan rígido;

tal jovenzuelo ama: la voluptuosidad

atrevidos nos hace, pero el amor muy tímidos.

Así que Agnés y el joven hacia el pueblo caminan

contándose relatos de amor, que mucho animan,

y de hazañas de guerra, y de caballería,

y de antiguas novelas de gran galantería.

Nuestro bello escudero, después de un breve trecho,

se acerca a donde Agnés, la aproxima a su pecho,

y todo de manera respetuosa y tierna.

Pero sin ir a más, que este joven honrado,

aunque quería mucho, nada ha solicitado.

Una vez a ese pueblo llega nuestra pareja,

el joven escudero en un mesón la deja

del todo extenuada: Agnés entre las sábanas

modestamente oculta su carne sonrosada.

Por su parte, Monrose corre a todo correr

buscando cualquier cosa que fuera menester,

bien sea el alimento, el vestido, un sombrero

para esta gran belleza de quien ya es prisionero.

Encantador muchacho, cuyo honor, cuyo amor

dirigen ya los pasos que da tu corazón,

¿dónde están esas gentes que puedan igualar

la manera de hacer que muestras tan leal?

En la mansión aquella (no lo debo ocultar),

de Jean Chandos se hospeda también el capellán.

Y todo capellán se atreve más que un paje,

así que este bandido, conocedor del viaje

del apuesto Monrose y de la bella Agnés,

y muy bien informado de que muy cerca de él,

que a sólo algunos pasos se encuentra tal encanto,

preso inmediatamente de un infame deseo,

con los ojos ardientes y el alma que arde en fuego,

el cuerpo en vivo celo, de lujuria embriagado,

entra entre juramentos como un desesperado,

después cierra la puerta y corre las cortinas.

Mas, querido lector, conviene que ahora diga

qué es lo que estaba haciendo en ese mismo instante

el famoso Dunois sobre su asno volante.

Volando por los Alpes, dejando atrás sus cumbres

cuyas muy altas crestas dividen a las nubes,

allí por donde Aníbal cruzó ese roquedal

en famoso episodio que a Roma fue fatal,

cartaginés que viera formarse en su cabeza

y después inclinarse a sus pies la tormenta,

hay un palacio extraño, sin techos y sin puertas,

de transparente mármol, abierto al que allí llega.

Todos sus interiores son continuos cristales,

de forma que si alguno pasara por delante,

sea feo o hermoso, joven o ya barbudo,

puede mirarse en ellos si lo juzga oportuno.

Muchos son los caminos que llevan a la cima

de este bello lugar donde tanto se admira,

pero tales caminos resultan peligrosos,

pues hay que franquear abismos espantosos.

No escasea la gente que hasta este nuevo Olimpo

ha llegado ignorando el cómo y el motivo;

es igual, todos corren, y si uno allí llega,

son más los que se rompen los brazos y las piernas.

De este raro palacio la señora grandiosa

es esa tan vetusta y charlatana diosa

conocida por Fama, a quien en todo tiempo

hasta los más modestos han ofrecido incienso,

y aunque el sabio dijera que mucho la desprecia,

que no soporta el brillo que el renombre le da,

que es para su conciencia toda alabanza necia,

tal sabio está mintiendo, dice una necedad.

Así, pues, a esta Fama que vive en esas alturas,

toda una muchedumbre que en torno a ella circula,

príncipes y pedantes, guerreros, religiosos,

gente sin fundamento, cohorte vanidosa,

suplica sin cesar sin el menor sonrojo:

«¡Oh, Fama, insigne Fama; oh, diosa poderosa

que todo lo sabéis y que habláis sin reposo!

¡Hablad por caridad un poco de nosotros!».

Para satisfacer sus ansias indiscretas,

la Fama lleva siempre consigo dos trompetas:

una lleva aplicada, es normal, en la boca

con la cual las hazañas de los héroes evoca;

y la otra en el culo, y os tengo que decir

que de esa tal se sirve muy bien para instruir

sobre lo farragoso de tanto libro nuevo,

producciones de plumas de mercenario infecto

que pueblan el Parnaso cual fugaces insectos,

títulos que se eclipsan mutuamente, a porfía,

escritos en un mes y muertos en un día,

que acaban en el fondo de alguna biblioteca

roídos por gusanos que al propio autor infectan.

Una muy vil caterva de ampulosos autores,

del verdadero ingenio infames detractores,

esos Guyon, Nonotte, La Beaumelle y Freron[14],

a quien les acompaña un bobo santurrón

llamado Sabotier, del fraude pregonero,

el cual vende su pluma y miente por dinero,

todos ellos marchantes del humo y de la infamia

y osando sin embargo obtener esa Fama,

aun cubiertos de fango tienen la fatuidad

de presentarse así a esa divinidad.

Pero apenas le han visto a la diosa el trasero

cuando ya a latigazos los echan de su templo.

Y tú, gentil Dunois, en tu rocín montado,

a tan bello recinto te has visto transportado:

tu conocido nombre, logrado en tantas gestas,

es de los pregonados por la trompeta honesta.

Has visto a tu llegada los pulidos espejos

y una gran alegría te llena por completo,

y eso porque veías en el cristal brillante

de todas tus virtudes la imagen palpitante,

no sólo en los combates o sitiando ciudades

y ese tipo de hazañas que trae calamidades,

sino por otras obras más ejemplarizantes:

pobres por los que siempre acudiste en auxilio

bendiciéndote están dentro de sus asilos;

mucha gente de bien, protegida en la corte

y defendiendo a huérfanos de sus malos tutores.

Estando así Dunois contemplando su historia,

siente un placer enorme gozando de su gloria,

mientras que su jumento, divertido y perplejo,

se pavonea yendo de un espejo a otro espejo.

Y mientras esto ocurre, se escucha clara y neta

resonar por el aire una de esas trompetas

que pregonando va: «El momento ha llegado

n el que, allá en Milán, se ha dictado sentencia:

será quemada viva la bella Dorotea.

Llorad todos aquellos que estáis enamorados».

—«¿Cómo —dice Dunois—, y quién es esa bella?

¿Qué es lo que pudo hacer? ¿Y por qué va a la hoguera?

Está bien que la quemen si la moza es un callo,

pero cortar tan pronto la rosa de su tallo

¡por todos los demonios, es algo muy cruel!

¿Es que los milaneses ya no razonan bien?».

Mientras esto se dice, la trompeta vocea:

«¡Oh, pobre Dorotea, infeliz Dorotea!

Vas a ser arrojada en el fuego brutal

si el valeroso arrojo de un hidalgo leal

no viniera a sacarte de esta hoguera fatal».

Oída esta noticia, Dunois siente en el alma

un muy pronto deseo de salvar a la dama,

porque debéis saber que, en cuanto que aparece

la menor ocasión de mostrar su coraje

para vengar ofensas o reparar ultrajes,

sin pensárselo más nuestro héroe se ofrece.

«Vamos allá —le dice a su alado animal—,

tu honor saldrá ganando llevándome a Milán».

Y el animal extiende sus alas al momento:

¡un querubín iría muchísimo más lento!

La ciudad ya divisan donde con artificio

la justicia ha actuado para este vil suplicio.

En la plaza mayor se ha dispuesto un palenque:

un número de arqueros, despiadados e impávidos,

de la desgracia ajena monstruos siempre muy ávidos,

sitúan al gentío e impiden que se acerquen.

La buena sociedad se asoma a las ventanas

esperando el momento y ya bañada en lágrimas,

mientras que el arzobispo, desde un alto balcón,

la escena está observando con máxima atención.

Un grupo de alguaciles trae a la condenada:

viene semidesnuda, fuertemente esposada,

al tiempo que la angustia, la desesperación

y la infinita pena de su justa aflicción

delante de sus ojos han extendido un velo.

Así que, cuando ve con miedoso recelo

el suplicio espantoso que le están reservando,

en medio de sollozos dice balbuceando:

«¡Oh, mi querido amante, que de mis sentimientos

sigues siendo el señor aun en estos momentos…!»

No puede decir más, la abandonan sus fuerzas,

y, tartamudeando el nombre de su amante,

al suelo se desliza sin voz, flácidamente:

su frente está marcada de una pálida huella,

e incluso en ese estado aún se mostraba bella.

Un infamante tipo, un tal Sacrogorgón,

que de aquel arzobispo es infame peón,

con la daga en la mano avanza hacia la hoguera

y, con tanta ira y hierro como hay en su cabeza,

pregona a grandes voces: «Juro por Dios, señores,

juro que Dorotea merece estos rigores.

¿Hay alguien entre el público que tome su defensa?

¿Hay alguno que quiera luchar aquí por ella?

Si acaso hubiera alguno, que ese tal atrevido

se presente ahora mismo para luchar conmigo,

que aquí tengo con qué cortarle la cabeza».

Dichas estas palabras, camina con fiereza

agitando en el aire una afilada espada

mientras guiña sus ojos y tuerce su bocaza,

aspecto que a la gente da miedo y atenaza:

no hay ningún caballero, no hay nadie en la ciudad

que en pro de Dorotea ose testificar,

ya que Sacrogorgón mucho pavor provoca,

así que todos lloran y nadie abre la boca.

El arzobispo, en tanto, desde el alto balcón

no deja de animar a su brutal peón.

Dunois, que ya planea volando por la plaza

asombrado se queda por la insolente audacia

de este malvado tipo; y Dorotea en llanto

le parece tan bella aun ante tanto espanto;

su angustia le da un aire tan dulce y tan placiente,

que con sólo mirarla la da por inocente.

Así que salta a tierra y en un tono elevado,

le dice: «¡Aquí estoy yo, cara de condenado,

y vas a comprobar gracias a mi valor

que adorna a Dorotea la virtud, el pudor,

y que eres solamente un fanfarrón brutal,

un agente del crimen, un malvado patán!

Pero de Dorotea me quisiera informar

de qué mancha o pecado se la puede culpar,

cuál es, en fin, su caso, o por qué oculto plan

pueden ser condenadas las bellas en Milán».

Dicho lo cual, la gente, que no se lo creía,

empieza a lanzar gritos de expectante alegría;

mientras Sacrogorgón, de miedo ya temblando,

en su semblante muestra un valor ya más blando,

y el altivo arzobispo, de aspecto fariseo,

no es capaz de ocultar que va sintiendo miedo.

Después a Dorotea el campeón francés

para hablarle se acerca muy modoso y cortés.

Bajando la mirada, la joven le desgrana

en medio de suspiros sus penas, su desgracia.

El divino jumento, de la iglesia colgado,

de todo cuanto ocurre parece impresionado,

mientras que de Milán las familias beatas

le dan gracias a Dios, que salva a las muchachas.

CANTO VII

DUNOIS SALVA A DOROTEA, CONDENADA A MUERTE POR LA INQUISICIÓN

SIENDO UN ADOLESCENTE, hace ya muchos años,

mi bella enamorada me apartó de su lado.

Un manto de tristeza cubrió mi corazón

y pensé desde entonces renunciar al amor.

Pero eso de ofender, hacer un movimiento

el mostrarme enemigo de quien fue mi deidad,

querer turbar el curso de su felicidad,

tan fea acción jamás entró en mi pensamiento.

No está entre mis costumbres forzar un corazón,

y, si así me comporto para con las infieles,

se debe comprender con mucha más razón

que les tenga más miedo a las que son crueles.

Me parece espantoso el no dejar en paz

a un joven corazón que es duro de domar.

Así, si la mujer a la que estáis cercando

no corresponde al fuego que os está devorando,

esclavitud más dulce buscad en otra parte,

que sobran ocasiones con las que consolarse,

o daos a la bebida, que tampoco está mal.

¡Ojalá que también en otro caso igual

aquel cura al que Amor convirtió en una bestia,

ese fiero opresor de una joven belleza,

quisiera haber obrado con tanta sutileza!

Volvamos a Dunois, que a la bella afligida

había ya inspirado esperanza, ilusión.

Dicho lo cual, conviene saber con precisión

los actos por los cuales corrió riesgo su vida.

Con su bella mirada dirigida hacia el suelo,

ella le dice: «¡Oh, ángel que me llegáis del cielo,

oh, ángel que hasta aquí venís en mi defensa!;

¡vos conocéis muy bien que es clara mi inocencia!».

Le replica Dunois: «Mortal soy solamente,

y he llegado hasta aquí en raras condiciones

para poder salvaros de una terrible muerte.

Nadie que no sea Dios lee en los corazones,

pero yo os considero un alma buena y pura.

Dicho lo cual, contadme, por Dios, vuestra aventura».

A lo que Dorotea, enjugando unos llantos

cuyo torrente riega de su rostro el encanto,

responde: «Fue el amor causa de mis fracasos.

¿Al señor La Trimouille conocéis vos acaso?

—Sí —responde Dunois—; es mi mejor amigo;

pocos hombres conozco tan buenos como él:

ni mi rey tiene gente tan valiente y tan fiel,

ni tienen los ingleses un peor enemigo,

ni hay caballero alguno que sea más querido».

Responde Dorotea: «Es muy cierto, es él mismo.

Pues bien, ha transcurrido hace apenas un año

que se fue de Milán y comenzó mi daño.

Es en esta ciudad en donde me adoraba

y donde me juró, y no lo dudé nada,

tener su corazón por mí encendido en llamas,

que siempre me amaría pues yo también lo amaba.

—No tengáis duda alguna, que os dijo la verdad:

vuestra belleza es prueba de su sinceridad.

Lo conozco, y yo soy muy parecido a él:

leal en lo amoroso, tanto como al rey fiel».

Responde Dorotea: «¡Oh, mi señor, os creo!

¡Oh, venturoso día en que vino ante mí,

en que entre los mortales ante mis ojos veo

al hombre más amable, de todos el mejor,

día en que de mi alma lo convertí en señor!

Ya antes lo adoraba de que mi corazón

pudiera estar seguro de si lo amaba o no.

¡Fue un momento, señor, que jamás he olvidado!

Fuimos del arzobispo a su mesa invitados,

y allí fue donde mi héroe, ya lleno de pasión,

se puso a declararme cuán grande era su amor.

Yo creí que perdía la voz y la mirada,

mi sangre se encendió de una llama ignorada:

aún del tierno amor sus riesgos ignoraba

y el placer fue tan grande, que apenas comí nada.

La mañana siguiente, me vino a visitar;

fue una corta visita, tenía que marchar,

y, viéndole partir, llena de desconsuelo,

iba mi corazón siguiéndolo en su vuelo.

La mañana siguiente, tuvimos un encuentro

un poquito más largo, pero también honesto.

La mañana siguiente, ya recibió su premio:

en mis felices labios llegó a darme dos besos.

La mañana siguiente, quiso llegar a más,

haciéndome promesas de quererse casar.

La mañana siguiente, ya fue más decidido.

La mañana siguiente, me embarazó de un hijo.

¿Pero, qué estoy diciendo? ¿Debo acaso dar cuenta

tan detalladamente de todas mis vergüenzas

sin saber previamente, distinguido señor,

quién es a quien mis cosas confieso sin pudor?».

Y nuestro caballero, y sólo por respeto,

sin querer ensalzar su cuna ni sus hechos,

responde: «Soy Dunois». Con eso ya bastaba.

—«¡Oh, Dios, que por tu gracia soy tan afortunada!

¡Gracias, pues en mi ayuda me has mandado en un vuelo

al gran Dunois, ante el cual todo acaba cediendo!

¡Cuán bien se aprecia en vos vuestro linaje insigne,

oh, bastardo Dunois, alma noble y sublime!

El tierno dios Amor me quiso hacer su víctima

y en otro de sus hijos la salvación me asigna:

¡al fin, el cielo es justo y mi ilusión se aviva!

Bravo y gentil Dunois, os debo hacer saber

que mi querido amante, al poco más de un mes

se vio en la obligación de partir a la guerra,

a esa guerra funesta, ¡maldita sea Inglaterra!

Optó por escuchar del deber la llamada,

y en mi abortado amor quedé desesperada.

Es una situación que conocéis sin duda,

así que sabéis bien que es muy cruel y dura.

Ese fiero deber mil desgracias nos trajo,

como experimenté en mi continuo llanto:

mi corazón estaba forzado noche y día

y, aunque estaba muriéndome, quejarme no podía.

Me dio antes de partir como amoroso obsequio

un lazo, realizado con su rubio cabello,

y también un retrato que, engañando su ausencia,

tantas veces me ha hecho recobrar su presencia.

Y muy especialmente una nota me dio

que de su propio puño el firme Amor dictó.

En ella estaba escrita la promesa segura,

la firme garantía de su mucha ternura.

En ella se leía: “Yo juro por Amor,

por todos los placeres de mi alma encantada,

juro que volveré muy pronto aquí a Milán

y que nos casaremos, mi Dorotea amada”.

Pero ¡ay, Dios!, se marchó, llevándose a Orleáns

su mucha valentía, y allí aún estará

al pie de las murallas llevado por su honor.

¡Si pudiera saber qué males y qué horror

pago estando sin él a costa de mi ardor!

Pero es mejor ¡Dios mío!, que de esto nada sepa.

Así que se marchó, y me vi en situación

de evitar las sospechas de una villa indiscreta

y buscar en el campo una zona secreta

conforme me pedía mi gran desolación.

Fallecidos mis padres y sola en mi tristeza,

de todos escondida, lejos de las miradas,

y oculta en el secreto de la naturaleza

mis llantos encubrí y que estaba preñada.

¡Pero pobre de mí, que pago el ser sobrina

de un indigno arzobispo!». Expuesto su quebranto,

vuelven a aparecer sus sollozos, sus llantos

y, dirigiendo al cielo su pena dolorida,

añade: «Ya en secreto yo ya había alumbrado

la tierna criatura de mi furtivo amor,

y con él consolando la pena y el dolor,

esperaba el regreso de mi señor amado.

El arzobispo tuvo la idea peregrina

de querer conocer cómo de su sobrina

la vida transcurría en tan boscoso espacio

y por venir aquí abandonó el palacio.

Al verme, se quedó prendado de mi encanto,

de mi tierna belleza: un regalo funesto,

una gracia fatal que ahora tanto detesto

su corazón sembraron de ideas peligrosas.

Me expuso su intención ante mi gran sorpresa

y yo le recordé los deberes tan grandes

de su estado y su rango, del nudo de la sangre,

mostrándole a la vez lo indigno de su empresa,

tanto contra natura como contra la Iglesia.

Por mucho que le hablé de su intento tan feo,

él se siguió obstinando en su vano deseo,

y me reconvenía de que mi ingenuidad

no me hubiese avisado de aquella adversidad;

también de que el amor yo aún no conocía

y que debido a eso con él mejor me iría,

sin dejar de agobiarme de mimos fatigosos,

mostrando un interés infame y angustioso.

Un desgraciado día, presa de mi tristeza,

releyendo el escrito de esa dulce promesa

que tenía mojado con mi continuo llanto,

el cruel de mi tío me sorprendió en el acto,

y con brutales gestos me arrebató enseguida

el papel en que estaba contenida mi vida.

Y se enteró al leer ese escrito fatal

de mis llamas secretas, y que había un rival.

Su corazón entonces, celoso y contrariado,

de un deseo feroz se vio más abrasado,

y en alerta continua, vigilándome siempre,

no tardó en conocer el fruto de mi vientre.

Otro sin duda alguna habría desistido, p

ero no el arzobispo, que fue más decidido,

y creyendo tener sobre mí más poder,

me dijo: “En ese caso, ¿no podría yo ser

quien tu furor comparta de forma conveniente?

¿Acaso tus favores han de ser solamente

para ese atolondrado que cautivó tu mente?

¿Es que acaso te atreves a matar mi esperanza?

Piénsatelo mejor, hazte merecedora

del desbocado amor que por ti siento ahora.

Así que entrégate o teme mi venganza”.

Me puse de rodillas, y llena de temblor

y en lágrimas bañada, le supliqué por Dios.

Pero, como ya ardía en lujuria y despecho,

al verme en ese estado más fuego había en su pecho.

Me tiró por el suelo ya dispuesto a violarme

y al gritar para que alguien acudiera a auxiliarme,

trocó su gran deseo en ganas de matarme.

¡Que te venga de un tío violencia parecida!

Y cuando con más furia mi rostro malhería,

vino gente a mis gritos, ante lo cual mi tío

a un crimen añadió otro aún más impío.

Y les dijo: “Cristianos, mi sobrina ha pecado;

ya he renegado de ella y la he descomulgado:

un infamante hereje e indigno burlador

escandalosamente causó su deshonor.

El hijo que han tenido es hijo del pecado,

¡Dios confunda a la madre y al hijo que ha engendrado!

Y, puesto que uno y otro tienen mi maldición,

ordeno que los lleven ante la Inquisición”.

No fue esa una amenaza que dijera sin más,

porque, apenas llegado ese innoble a Milán,

ordenó que actuara el gran Inquisidor.

Me detuvieron, pues, y luego fui arrastrada

hasta unos calabozos, donde el pan del dolor

era el sólo sustento del que me alimentaba.

¡Lugares subterráneos, sitios de noche oscura,

estancia de la muerte, de vivos sepultura!

Pasados ya tres días me encendieron un fuego,

no para que yo viera, sino para el tormento.

¡Tendríais que haber visto aquella viva hoguera

que iba a consumir mi alegre primavera!

¡El lecho que acogía mis últimos momentos!

¡Hubiera sido ahí, de no haber vos llegado,

donde vida y honor me hubiesen arrancado!

Yo esperaba que un héroe, como sucede a veces,

apiadado de mí viniera a defenderme,

pero el vil arzobispo tomó sus precauciones:

¡para contra la Iglesia nada de bravucones!

¿Y qué esperar, por cierto, del valor italiano?

Los italianos tiemblan ya ante un misacantano;

en cambio, los franceses son mucho más valientes

y al Papa retarían hasta en el Vaticano».

Ante tales palabras, Dunois honrado se siente,

y henchido de ternura por la bella acusada

y sintiendo desprecio por su perseguidor,

ya en deseos se enciende de mostrar su valor

y ya felicitándose de partida ganada.

Muy sorprendido queda al verse rodeado

por un grupo de arqueros, feroces por demás,

que en grupo generoso le atacan por detrás,

al tiempo que un patán con birrete cuadrado,

se pone a pregonar en tono lastimero:

«Sentencia hago saber, en nombre de la Iglesia

y de nuestro arzobispo, por la gloria del cielo,

a todos los cristianos, que el cielo favorezca,

que este indigno extranjero, profano caballero,

de la vil Dorotea infamante adalid,

como persona infiel, herético, hechicero,

sea quemado al punto junto con su rocín».

¡Implacable prelado, Busiris con sotana[15],

muy propia de tu estado resulta tal proclama!:

recelando el valor de este gran caballero,

pusiste de tu parte del Santo Oficio el clero

para así sofocar, basado en la justicia

a aquel que se atreviera a levantar el velo

bajo el cual ocultabas tu crimen, tu impudicia.

Y sin perder más tiempo, esa asesina escolta

del cruel Santo Oficio, esa ominosa tropa,

a fin de echarle el guante al soberbio francés,

se adelanta dos pasos, después recula tres,

y vuelve santiguándose, y luego vuelve a huir.

Sacrogorgón, temblando y encabezando el grupo,

vocifera: «¡Adelante! ¡A vencer o a morir!

¡Nos tenemos que hacer con ese indigno brujo!».

En medio de esa tropa, los curas de la villa

con muchos sacristanes vienen formando fila,

unos llevando hisopos, otros una escobilla,

y, llegado su turno, con el agua salada

empapando a la gente que allí está congregada,

para echar al demonio a todos exorcizan,

mientras que el arzobispo, con gran agitación,

de repartir no cesa la santa bendición.

Por su parte, Dunois, y no sin emoción,

ve que lo están tomando por hombre del diablo,

y asiendo firmemente con su temido brazo

su poderosa espada, y cogiendo un rosario

con el que queda libre, católico instrumento,

que es de su salvación garante necesario,

dice: «Ven hacia mí, mi querido jumento.»

El animal desciende, lo monta y de inmediato

comienza a dar mandobles con certero arrebato

entre los ganapanes de aquella vil cuadrilla.

Al uno le atraviesa el esternón y el brazo,

al otro rompe el atlas, un hueso así llamado;

éste ve cómo caen su nariz y barbilla,

aquél ve desprenderse su húmero o su oreja;

este otro ya se ha ido hacia su noche negra,

y aquél, entre oraciones, huye y quizás no vuelva.

El asno, en el fragor de esa carnicería,

secunda al paladín con mucha valentía

y en pleno vuelo muerde, va repartiendo coces

entre ese remolino de aterrados bribones,

mientras Sacrogorgón, bajando su visera,

sin dejar de jurar huye de vil manera.

Pero Dunois lo alcanza, le hiere el hueso pubis

y su sangrante espada le saca por el coccis.

El villano va al suelo mientras el pueblo grita:

«¡Bendigamos a Dios, que le quitó la vida!»

Pero del condenado el corazón aún late,

caído sobre el polvo se agita y se debate

cuando el gran paladín le dice: «Alma traidora,

el infierno te espera; pero confiesa ahora,

di que es el arzobispo un tunante mitrado,

perverso mentiroso, perjuro declarado;

también que Dorotea es la misma inocencia,

que siempre ha sido fiel al que ofreció sus prendas,

y también que tú eres un tonto y un bribón.

—Sí, señor; ciertamente tenéis mucha razón:

yo soy un mentecato, la cosa está muy clara,

tal como ha demostrado vuestra famosa espada».

Estas palabras dichas, su alma va al infierno.

Así es como murió Sacrogorgón el fiero.

En el preciso instante en que este ser infame

entrega a Belcebú su alma miserable,

un escudero llega en medio de la plaza

portando una celada y una lanza dorada.

También dos postillones con librea amarilla

llevando una carroza. La cosa es muy sencilla:

está llegando allí un alto caballero.

La bella Dorotea, viendo tanto revuelo,

transportada de amor y también sorprendida,

rompe a decir a gritos: «¡Dios mío de mi vida!

¿es que quizás es él, podría ser posible

que sea a mis desgracias el cielo tan sensible?».

Mientras los milaneses, un pueblo muy curioso,

en aquel escudero tienen puestos los ojos.

¡Alto, lector querido! ¿no te ves miserable

si en esto te pareces a un pueblo tan variable

y dejas inactivas tu atención, tu mirada,

en el cambio que dio Milán como si nada?

Pues debemos volver donde estábamos antes,

volvamos al rey Carlos, a aquellos asaltantes,

a Juana la Doncella, esa ilustre amazona

vengadora divina de su pueblo y corona,

que incluso sin faldones, ni casco, ni jubón,

a través de los campos iba como un ciclón

teniendo puesta en Dios su más firme esperanza,

en él más confiada que en su propia arrogancia

a la que san Denís vigilaba con celo,

el cual en ese instante intrigaba el cielo

en contra de san Jorge para salvar a Francia.

Y, muy especialmente, no te olvides de Agnés,

embriágate de nuevo con todos sus encantos,

que todo hombre cabal, creo, lo debe hacer.

¿Pues puede haber alguno tan sombrío y tan santo

que ante una tal belleza carezca de interés?

Y confiesa, además, y dime francamente:

estando Dorotea ya condenada al fuego,

el que el Señor quisiera desde el empíreo cielo

preservarle la vida a esta tan desgraciada,

¿no deja de ser algo que ocurre raramente?

En cambio, que el objeto de vuestras atenciones,

que la mujer que os hace sentir grandes pasiones

pueda verse en los brazos de un clérigo salvaje

o se vea embrujada por algún bello paje,

es algo que sucede, no son casos tan raros:

para tales sucesos no hacen falta milagros.

Por mi parte, confieso que de tales proezas

nunca me he arrepentido, pues mi naturaleza

a ellas me ha llevado, y tengo que gloriarme

por haber cometido pecados de la carne:

en tiempos ya pasados tuve algunas queridas

por las que aún mi alma de ninguna se olvida.

CANTO VIII

CÓMO EL ENCANTADOR LA TRIMOUILLE TUVO LA OCASIÓN DE CONOCER UN INGLÉS EN NUESTRA SEÑORA DE LORETO Y LO QUE SUCEDIÓ CON DOROTEA

¡QUÉ BUENA E INTERESANTE, puede ser esta historia!

¡Cómo acaba instruyendo el alma y la razón!

¡Cómo vemos en ella la virtud meritoria,

de tanto caballero el coraje, el honor,

el buen hacer de reyes, de la bella el pudor!

Es tal como un jardín, donde todo me encanta

por lo muy bien cuidado y por su variedad.

En especial, constato: la amable castidad

es de todas las flores la flor que más resalta,

un bello lirio blanco plantado por el cielo

de intachable corona que se eleva del suelo.

¡Muchachos y muchachas, leed con gran contento

este de la virtud divino rudimento!:

es obra que fue escrita por el abad Tritemo,

sabio de Picardía, de su siglo ornamento,

el cual a Agnés y a Juana tiene por argumento.

¡Cuánta es mi admiración y cuán feliz me siento

de haber optado siempre, y con gran preferencia,

por lecturas honestas y de mucha experiencia,

y no por esa pila de insípidos relatos

que nacen y que mueren en lo que dura un año,

abortos de cerebros tan vacíos y lánguidos!

La historia verdadera de nuestra Juana de Arco

triunfante quedará de la envidia y del tiempo:

lo bueno siempre dura, y yo quiero lo bueno.

Dicho lo cual, lector, de esta nuestra heroína

continuar la historia no puedo todavía:

Dorotea y Dunois, su insigne vengador,

y también La Trimouille, objeto de su ardor,

también tienen derecho: he de reconocer

que con toda razón queráis ahora saber

os muy bellos efectos que produjo su amor.

Seguro que Orleáns sigue en vuestra memoria:

el bravo La Trimouille, que de Poitu es la gloria,

en honor de su rey mostrando su valor

en un foso cayó con el agua hasta el cuello;

no sin grandes esfuerzos, sus buenos escuderos

vinieron a sacar de aquella cava inmunda

a nuestro héroe, que era pura magulladura:

los brazos, dislocados; los codos, hechos trizas.

Prontamente a los muros de la sitiada villa

ntentaron llevar su figura afligida,

pero de aquel Talbot los buenos vigilantes

tenían bien cerrados los accesos a ella.

Temiendo una celada, condujeron el cuerpo

de nuestro paladín por senderos secretos

a la ciudad de Tours en unas parihuelas,

ciudad que siempre fue fiel a su soberano.

En ella un charlatán, de Venecia llegado,

con una gran destreza le colocó su radius,

con cuya conjunción quedó bien puesto el humerus.

Su escudero, entre tanto, le hizo conocer

que junto a su señor no podía volver,

que tiene los caminos imposibilitados,

así que el caballero, en lealtad constante,

acaba decidiendo, del todo contrariado,

que entonces lo mejor es irse con su amante.

Se puso en marcha, pues, en andadura incierta,

hacia el bello país que ocupan los lombardos,

y llegado a Milán, ante las mismas puertas,

rodeado se ve, golpeado, aclamado,

por grandes oleadas de un gentío pasmado

que atropelladamente, con ojos embobados,

a la ciudad acude de los campos vecinos:

burgueses, campesinos, curas, benedictinos,

muchas mamás con niños; un caos, un remolino,

una gran pelotera; todos se precipitan

y ruedan por el suelo, y a la vez todos gritan:

«¡Vamos, que tal festejo quizás no se repita!».

Muy pronto el paladín supo qué digna fiesta

al buen pueblo lombardo iba a paralizar,

qué espléndido espectáculo a sus ojos se presta.

«¡Mi Dorotea, oh cielos!», dice mientras avanza

montado en su corcel, que sin dudar se lanza

sobre tanta cabeza y le hace atravesar

barriadas, callejones, llevándolo a la plaza,

que el bastardo Dunois con generosa audacia

había ya limpiado de la tropa inmoral,

y en donde Dorotea, asombrada, perdida,

a levantar los ojos apenas se atrevía.

Ni siquiera Tritemo, con todo su talento

hubiese conseguido hacernos la pintura

de la enorme sorpresa, del sobrecogimiento

y de los arrebatos que en esta alma tan pura

se vieron reunidos en cuanto vio a su amor.

¿Qué pincel pintaría, y usando qué color,

esa tan viva mezcla de fuerza y de dulzura,

la impresión que aún refleja un resto de dolor

y la gran alegría que arde en su corazón,

así como el pudor y la gran turbación

que progresivamente supera la ternura?

Su ardiente La Trimouille, embriagado de amor,

la aprieta entre sus brazos durante mucho tiempo

para que así se olvide de su anterior tormento,

y, en tanto que la mima, va repartiendo besos

entre ella, el gran Dunois y también el jumento.

Ante esto, el bello sexo, desde cada ventana,

aplaude con fervor viendo este dulce juego;

también ve como huye la gente de sotana

pasando por encima de los restos del fuego

que flotan en la sangre por doquier dispersada.

Sobre tantos despojos, el valiente bastardo

conduce a Dorotea apartando a la gente,

a Alcides comparable por su porte donoso,

el cual, encadenando a su paso a la muerte,

hizo volver a Alcestis a su doliente esposo,

si bien en su interior se sentía celoso.

Con todos los honores la bella Dorotea

es en una litera a su estancia llevada

de uno y otro héroe noblemente escoltada.

Dunois el generoso, cuando el día alborea,

acude junto al lecho de los enamorados

y dice: «Considero que ya falta no os hago

en los dulces placeres que ambos estáis gustando.

Así, pues, me conviene irme de la ciudad.

Tienen Juana y mi rey de mí necesidad,

por lo que vuelvo a ellos, pues, tal como presiento,

Juana debe de echar en falta su jumento.

Además, san Denís, patrón de nuestras leyes,

esta noche pasada a mí se apareció:

lo vi tan claramente como ahora os veo yo.

Su divina montura me presentó al momento

para ir en ayuda de damas y de reyes.

Denís dijo que a Francia tenía que partir,

y, como Dorotea está tan bien servida,

yo debo a Carlos Séptimo ir ahora a servir.

Degustad, pues, el fruto de vuestro amor tan tierno,

que en servir a mi rey pasé mi vida entera

y el tiempo está corriendo y mi burro me espera.

—Y yo os he de seguir, que yo seguiros quiero»,

dice a continuación el otro caballero.

Y Dorotea añade: «Es también mi deseo:

siento desde hace ya un vivo cosquilleo

de contemplar la corte de ese tan gran señor,

una corte tan bella, en héroes tan fecunda,

y a la muy tierna Agnés, señora de su amor,

y a la orgullosa Juana, que en valentía abunda.

Mi muy querido amante y mi buen salvador

me llevarán, seguro, hasta el final del mundo.

Pues a punto de arder en aquel fuego inmundo,

y cuando recitaba mi oración en secreto,

en voz baja a la Virgen prometí con fervor

que iría a visitar su casa de Loreto

si ella tenía a bien sacarme del aprieto.

Sin perder un momento, la santa redentora

os hizo aparecer sobre la alada bestia

y pudisteis salvarme de la hoguera funesta.

Y, pues vivo por vos, allí quiero ir ahora,

y vea así la Virgen que soy muy cumplidora».

—«Vuestro discurso es muy justo y adecuado

—añade La Trimouille—, y tal peregrinaje

resulta en mi opinión deber harto sagrado.

Así que permitid que allí también viaje:

ya conozco Loreto y os serviré de guía.

En cuanto a vos, Dunois, por la celeste vía

volad apresurado hasta llegar a Francia:

pronto estaré con vos salvando las distancias.

Y ya que vos, señora, queréis ir a Loreto,

pongámonos en marcha, pues os amo y respeto,

que, para merecer vuestra bella mirada,

habré de demostrar, toda ocasión llegada,

a quien ose retarme con espada o con lanza

que ha de reconocer que sois con diferencia

la mejor entre todas, solteras o casadas,

que ninguna se iguala a vos en excelencia».

Ella se ruboriza, al tiempo que el jumento,

que ha sido espoleado, ha extendido sus alas

y, dejando el lugar llevado por el viento,

al Ródano conduce al bastardo al momento.

La Trimouille, por su parte, va a iniciar su camino

con su dama, provistos de un bastón en la mano,

tocados de sombreros propios de peregrino

que de brillantes conchas han sido decorados.

Penden ricos rosarios de una y otra cintura

de cuentas de oro y perlas en fina engastadura.

El bravo paladín a menudo lo reza

y, cuando llega al Ave, responde su belleza

con continuos suspiros y largas letanías,

y os amo locamente es siempre el estribillo

de los muchos oremus rezados en camino.

Han pasado por Parma, por Piacenza y Urbino,

han visitado Cesena, su bella torre han visto,

siempre bien hospedados en muy bellos castillos

de príncipes, de duques, de condes y de obispos.

Y siempre el paladín resulta triunfador

cuando lanza su reto de que no existe nadie,

no hay belleza en el mundo, no hay otro resplandor

como el de Dorotea. Ninguno osa negarle

cumplimiento ninguno a tan gran personaje,

puesto que los señores de tan bello cantón

son muy considerados y de gran discreción.

Llegados finalmente a orillas del Musona,

cerca de Ricanate, en la marca de Ancona,

nuestros dos peregrinos ven brillar a lo lejos

la milagrosa casa de la Santa Madona,

esos muros divinos mimados por el cielo

e igual de codiciados por tantos bucaneros,

que, en tiempos ya pasados, ángeles tutelares

sobrevolar hicieron atravesando el aire

cual si fuera un navío que surcara los mares.

Llegados a Loreto, los ángeles pararon

y esos muros sagrados por sí se cimentaron,

y todo lo que el arte contiene de precioso,

de máximo esplendor y de más industrioso

fue empleado después por esos santos padres

que son amos del mundo y del cielo vicarios

para hacer suntuosos estos santos lugares.

Nuestros enamorados descienden del caballo,

se ponen de rodillas con especto apenado,

y después uno y otro, para cumplir su exvoto,

presentan sus ofrendas de gran magnificencia,

que les son aceptadas con mucha complacencia

por la Santa Madona y su clero devoto.

Luego en el refectorio se ponen a cenar

y en una de las mesas se vienen a encontrar

con un inglés auténtico, digno de tal origen,

que también por su parte visitaba a la Virgen

por puro pasatiempo y, pues su alma es burlona,

le hacen reir Loreto y su santa Madona.

Es un perfecto inglés: viaja sin destino,

comprador insaciable de las cosas antiguas,

contemplándolo todo con ojos muy altivos

mostrando menosprecio por santos y reliquias,

y un enemigo acérrimo de todo lo francés.

Atiende por el nombre de Cristophe Arondel

y ahora está recorriendo Italia con desgana,

y como se conoce pronto al desinterés,

ha optado por traerse a su amante con él,

aún más desdeñosa y más maleducada,

apenas habladora, pero de muy buen porte,

por el día insolente, muy dulce por la noche,

en la cama y la mesa siempre muy caprichosa,

lo opuesto a Dorotea sea cual sea la cosa.

Nuestro buen La Trimouille, de su tierra ornamento,

al inglés se dirige haciendo cumplimientos

sin la menor repuesta como contrapartida;

después se pone a hablarle de la Virgen María,

aludiendo por fin al firme juramento

que hiciera a san Denís estando en Lombardía

de exaltar las virtudes, el óptimo talante

y la mucha belleza de su querida amante.

Y al bretón desdeñoso le dice esta razón:

—«Creo que vuestra dama tiene gran distinción,

que en ella sobresalen el tacto y la belleza;

también estoy seguro, aunque no ha hablado nada,

de que en inteligencia está bien adornada.

Pero mi Dorotea en todo la supera;

tenéis que confesarlo; y así, sin rebajarla,

muy por debajo de ella debemos situarla».

El orgulloso inglés, mostrándose sin ira,

a nuestro paladín apenas si lo mira

y responde: «¡Pues bueno! Poco me importa a mí

que juréis tales cosas a vuestro san Denís,

y nada me interesa si vuestra Dorotea

es muy tonta o muy lista, o muy guapa o muy fea.

Debemos contentarnos con lo que ya tenemos

sin presumir de nada ni echar nada de menos;

más, ya que vos ahora me mostráis la imprudencia

de querer demostrar que hay menos excelencia

en lo que sea inglés, muy claro os dejaré

cuál es vuestro deber, y muy bien mostraré

que un inglés bien nacido en situación pareja

al francés que se ponga le mojará la oreja;

y también que mi amante, en aspecto y figura

, como en cuello y en rostro, en brazos y en cintura,

hasta en inteligencia y en cosas femeninas

vale cien veces más que vuestra peregrina;

y en fin, que hasta mi rey, al que hago poco caso,

en cuanto lo pretenda se pasa por debajo

tanto a vuestro señor como a vuestra heroína».

Responde el del Poitu: «Pongamos eso en claro,

vayámonos de aquí, pongámonos a prueba

podría suceder que os costasen muy caros

mi país, mi señor y mi fiel Dorotea.

Y ya que ser cortés nos exigen las normas,

os dejaré elegir entre una de estas formas:

a caballo o a pie, ya que las dos propuestas

a mí se me dan bien. Mi elección es la vuestra.

—A pie, sin duda alguna —dice el rudo bretón—;

no quiero que el caballo pueda obtener la gloria

de compartir conmigo mi esfuerzo y mi victoria.

Y, además, sin coraza, y nada de morrión,

que son, a mi entender, dos armas de poltrón.

Con el calor que hace no lucho con soltura,

así que defendamos desnudos las posturas:

apreciarán los golpes mejor nuestras amadas.

—De acuerdo» —le responde de forma delicada

nuestro bello francés. Su amada Dorotea

de temor se estremece ante esta cruel pelea,

aunque secretamente siente un enorme halago

de ser quien este duelo lo hubiera motivado.

Teme en particular que Cristophe Arondel

le llegue a atravesar de algún golpe cruel

a su querido amante la muy suave piel

que con sus muchas lágrimas ella tanto ha mojado.

Por su parte, la inglesa embravece a su inglés

con su mirada altiva, segura de su encanto:

ella jamás en su vida soltó el menor quejido

y a su alma orgullosa le encantan los peligros:

las peleas de gallos propias de su país

el pasatiempo es que la hace más feliz.

Judith de Rosemore se llama esta señora,

en Bristol muy querida y a quien Cambridge adora.

Pero ved ya dispuestos a nuestros campeones

en el campo acotado, bravos como leones,

uno y otro encantados en sus nobles querellas

de defender sus patrias y también a sus bellas.

Con la mirada en alto, los aceros alzados,

los brazos extendidos, los cuerpos perfilados,

juntan ambas espadas en posición variada,

una contra la otra sin cesar golpeadas.

Produce gran placer el ver cómo se agachan

, y cómo se levantan, retroceden y avanzan,

los saltitos que dan haciendo mil amagos

intentando asestar los golpes más aciagos.

Es todo un espectáculo, como en las noches bellas

de la estación de Leo en el pleno verano

cuando brilla y se inflama con multitud de estrellas

el celeste horizonte que mucho nos admira:

una centella pasa y otra viene enseguida.

El bravo La Trimouille asesta un duro golpe

directo a la barbilla del soberbio Cristophe,

tras lo cual con destreza da un salto para atrás

en posición de guardia; por su parte, el inglés

se prepara en tercera y, guardando el compás,

al otro espadachín inflige un buen revés

en uno de sus muslos, y una muy roja sangre

el marfil de su piel hace que más resalte.

Y cuando están luchando en esta fiera esgrima,

deseando morir para tener la estima

de sus enamoradas, y para proclamar

qué belleza ante la otra se tiene que inclinar,

hete aquí que un bandido, del Papa fiel matón,

con numerosa tropa ha entrado en el cantón

a cobrar las ventajas que da la devoción.

Se llama Martinguerra el malvado sicario,

ladrón durante el día, por la noche corsario

pero muy santamente devoto de María

a la que nunca deja de rezar el rosario

para que lo conduzca por la segura vía.

El cual, cuando distingue a aquellas dos bellezas

y también los caballos con sus doradas sillas

y sus mulas cargadas de santos y riquezas,

en cuanto que las ve dejaron de ser vistas,

llevándose consigo a nuestra dura inglesa,

también a Dorotea, las mulas, los caballos,

las vestimentas, todo, y parte como un rayo.

Mientras, los campeones siguen como si nada

en el aire blandiendo sus agudas espadas

sacando de ellas chispas en honor de sus damas.

Es primero el francés el que se ha apercibido

de que su enamorada ha desaparecido

y también como huye corriendo su escudero.

Asombrado se queda, y su afilado acero

inmóvil en su mano se ha quedado en el acto.

Por su parte, Arondel se queda estupefacto.

Se dibuja en sus caras la mirada perdida,

la boca medio abierta, la expresión confundida,

mirándose uno a otro. «Oh, oh —dice el bretón—,

alguien nos ha robado, sospecho, a nuestras bellas

mientras que tantos golpes nos dábamos los dos

tan estúpidamente. Corramos, pues, tras ellas,

recuperémoslas, que ya continuaremos».

El otro está de acuerdo y, olvidando esa fiesta,

como buenos amigos se ponen tras las huellas

de sus enamoradas, y apenas dan cien pasos,

uno de ellos se duele de su muslo y su brazo,

y el otro se lamenta del pecho y la cabeza.

Y pues de ellos se esfuma esa fuerza animal

que hay en los corazones y anima a los osados,

habiendo ya perdido ese ardor inflamado

que en el duro combate ambos han agotado,

desfallecidos ambos, muy débiles, muy mal,

los dos al mismo tiempo caen sobre la hierba,

enrojeciendo así con su sangre la tierra.

Mientras, sus escuderos, siguiendo a Martinguerra,

marchando tras su pista, llegan a donde está,

dejando a sus señores solos, sin vestidura,

sin dinero y perdidos en aquella llanura,

faltos de cualquier cosa, temiendo su final.

Pero hete que una vieja que pasa por allá,

viendo que están desnudos, a ellos se aproxima

y, apenada, dispone que sobre unas camillas

los lleven a su casa, donde con sus cuidados

hace en menos de nada que estén recuperados

en color, en sentido y en sus fuerzas antiguas.

La vieja, muy querida en su localidad,

vive en olor que muchos llaman de santidad.

En los alrededores no existe otra beata

ni persona que goce de más divina gracia,

ni que más se distinga en sus buenas acciones:

el buen tiempo predice, la lluvia, los ciclones,

cura cualquier herida, remedia las lesiones

basándose en ungüentos y en santas oraciones,

e incluso ha conseguido convertir malhechores.

Nuestros dos paladines le cuentan a la vieja

su muy dura aventura y qué les aconseja.

La decrépita entonces, tras una reflexión

y rezar a María, abre la boca y dice:

«Andad con Dios, marchad y que seáis felices,

amad a vuestras bellas, mas con buena intención

y guardaos muy bien de mataros por ellas.

Las personas objeto de vuestra admiración

están pasando ahora por rudas situaciones:

¡pena me dan sus males y vuestras atenciones!

Vestíos y tomad estos otros caballos,

y no os equivoquéis tomando otro camino:

el cielo en mi persona se digna aquí deciros

que para dar con ellas hay que seguir su rastro».

Admira el del Poitu cuán grande es la energía

de tan digno discurso; y el bretón, pensativo,

exclama: «Yo confío en vuestra profecía.

Iremos tras las huellas del ladrón fugitivo

en cuanto que tengamos de nuevo unas monturas,

y también otra ropa, y, eso sí, la armadura».

La vieja les responde: «Todo esto se os dará».

Cierto circuncidado por suerte se halla allá,

un vástago barbudo de Simón y Judá,

en quien esa buen alma, siempre dada al servicio,

hacía florecer al pueblo sin prepucio.

El hebreo les presta con gran desprendimiento

a ambos mil escudos al cuarenta por ciento,

según eran los usos de ese pueblo elegido

que fuera hasta Canáa por Moisés conducido.

Y luego el beneficio ganado con tal arte

entre aquella beata y él mismo se reparte.

CANTO IX

LA TRIMOUILLE Y SIR ARONDEL SE REENCUENTRAN CON SUS DAMAS EN PROVENZA. EL EXTRAÑO CASO SUCEDIDO EN LA SAINTE-BAUME

CUANDO LOS CABALLEROS se baten con ardor,

ya sea cabalgando o simplemente a esgrima,

sea cual sea el hierro, que siempre es puntiagudo,

o bien muy protegidos o bien estén desnudos,

acaban uno y otro profesándose estima,

y cada uno de ellos exaltará el valor

y los arteros golpes de su digno adversario

y muy especialmente si ya no está enfadado.

Y si acaso sucede tras el bello conflicto

algún triste avatar, algún mal imprevisto,

alguna gran desgracia para los dos igual,

siempre estarán unidos por esa adversidad,

pues surge una amistad aun si han sido contrarios

y, si son perseguidos, acaban siendo hermanos.

Es lo que sucedió en el caso cruel

del señor La Trimouille y el feroz Arondel.

Éste estaba dotado por la naturaleza

de un alma muy altiva, forjada en la dureza,

pero acabó ablandando su corazón de acero

ante la gran dulzura del otro caballero.

En cuanto a La Trimouille, se ha dejado llevar

por los amables lazos que forman la amistad

sin resistencia alguna, pues siempre ha sido tierno.

Y dice: «¡Qué placer, cuán seguro me encuentro,

mi muy querido amigo, por vuestra cortesía!

Y pues me arrebataron mi dulce Dorotea,

sé que me ayudaréis, luchando o como sea,

a reencontrar la huella de sus perdidos pasos,

a liberar la cosa que más mi alma adora,

pues yo habré de afrontar los más crueles

tragos para que vos podáis volver con Rosemore».

Así, pues, uno y otro, esos nuevos amigos,

se van conjuntamente y, no bien informados

marchan hacia Livorno con paso apresurado.

Pero el raptor había tomado otro camino

en una dirección completamente opuesta,

y mientras tan perdida camina la pareja,

al criminal muy fácil le resulta la empresa

de poderse llevar tan rica y noble presa.

Sin perder mucho tiempo, sin correr ningún riesgo,

las lleva a su castillo, que está en lugar desierto

entre Roma y Gaeta, a la orilla del mar,

espantosa mansión, execrable lugar

en donde la insolencia y la rapacidad,

la incontenible gula, la mucha suciedad,

el total desenfreno, las orgías con vino,

las continuas peleas que eso lleva consigo,

la más desagradable y asquerosa impureza

que apaga del amor las delicadas llamas,

los mayores excesos de las más viles almas

muestran bien a los ojos qué es el género humano

cuando se da a sí mismo sin freno, desbocado,

y del que lo ha creado una imagen perfecta:

¡así se ve su obra lo bien que ha sido hecha!

En cuanto que ha llegado, el indigno corsario

se dispone a comer, poniendo a las bellezas

sin más contemplación cada una a su lado,

y se pone a engullir y, brindando por ellas,

les dice estas palabras: «Veamos, damiselas,

con cuál de vuestras gracias me acostaré esta noche.

Pues todas me apetecen, me da igual con quien goce,

sean rubias o morenas, inglesas o italianas,

sean altas o bajas, infieles o cristianas.

No me importa. Y bebamos». Ante tales propósitos

el rubor se apodera del delicado rostro

de nuestra Dorotea, que prorrumpe en sollozos;

una nube se forma sobre sus bellos ojos

que se convierte en llanto, regando una barbilla

y un hoyuelo tan bello que decirse podría

que Amor, acariciándola, se lo produjo un día.

En su abismal tristeza se encuentra sepultada,

y no como la inglesa que, un momento callada

mientras que a ese inhumano lo mira reflexiva,

con gesto decidido y con sonrisa altiva

le responde: «De acuerdo, seré yo la primera

que de vos me convierta en dulce prisionera.

Así podrá saberse como actúa una inglesa

con corsarios que vengan a la cama con ella».

Oída esta razón, el bravo Martinguerra

un gran beso le asesta y le dice después:

«Siempre me apetecieron las mozas de Inglaterra».

Y dejada de lado, recomienza a beber,

y bebe, y bebe, y come, ríe y bebe y babea

y canta, y bebe, y jura, y su mano insolente

sin recato ninguno coloca incontinente

primero en Rosamore, después en Dorotea.

Ésta sigue llorando, en tanto que la inglesa

sin turbación ninguna, sin demostrar sorpresa,

le está dejando hacer al rudo personaje,

el cual titubeando abandona la mesa

con inseguro paso, pero ojo vigilante,

sin dejar de advertir con gesto de corsario

que se debe ser fiel a lo que se ha acordado.

Y dando alegres muestras de gratitud a Baco,

a combatir con Venus comienza a prepararse.

Ante esto, Dorotea, del todo confundida,

a la inglesa le dice: «¿Es posible, querida,

que a tan vil personaje queráis satisfacer?

¿Merece que una dama tan bella y decidida

se humille de esta forma para darle placer?

—Más que darle placer, otra cosa dar quiero

—responde Rosemore—. Ya se verá bien luego.

Quiero estar a la altura de mi gloria y mi encanto,

y también serle fiel al caballero que amo.

Debéis saber que Dios, por gracioso designio,

tuvo a bien adornarme de dos robustos brazos

y el nombre de Judith recibí en el bautismo.

Dignaos esperarme en este mal lugar,

dejadme que yo actúe, pero también rezad».

Y acto seguido va con un porte altanero

a meterse en la cama de su vil carcelero.

La noche ya cubría de un velo tenebroso

los lúgubres tejados de ese sitio espantoso;

la muy grosera tropa de aquellos bucaneros

su cogorza incubaba tumbada por el suelo,

mientras que Dorotea, en tan duros momentos,

sintiéndose muy sola, temblando está de miedo.

En cuanto a sus amantes, muy lejos de sus damas,

continúan buscando, pero no encuentran nada,

por lo que finalmente a Génova llegados

tras haberlas por tierra vanamente buscado,

sin temor a las olas van a hacerse a la mar

por si de esos dos seres que son su sufrimiento

pueden tener noticias al albur de los vientos.

Y los citados vientos les hacen visitar

alternativamente ese bello lugar

en que de los cristianos el buen padre apostólico

la llave humildemente guarda del paraíso,

para llegar después al fondo del Adriático,

en donde el viejo Dogo con Tetis casar quiso,

para acabar en Nápoles, ese fértil dominio

donde yace Sannazaro muy cerca de Virgilio.

Y estos dos revoltosos, tan rechonchos y alado

s que dejaron de ser de Omitía los hijos,

sobre el mar azulado que ellos tanto alteraron

les hacen navegar al conocido abismo,

el cual, al ser sus olas engullidas antaño

por la voraz Caribdis, dejó de ser él mismo:

oírse ya no pueden en estos nuestros días

los terribles aullidos de los perros de Escila;

tampoco los gigantes por el Etna aplastados

expulsan fuego alguno mezclado de ceniza:

¡cómo consiguió el tiempo que el mundo haya cambiado!

Estando los errantes cerca de Siracusa,

deciden visitar la fuente de Aretusa,

en cuyo dulce seno, cubierto de rosales,

ya no versa sus aguas su subterráneo amante.

Pasado poco tiempo, llegan al otro lado

en donde florecieron Agustín y Cartago,

residencia insalubre, hoy infecto lugar

por el mucho furor y la rapacidad

del pueblo musulmán, hijo de la ignorancia.

Conduce al fin el cielo a nuestros aguerridos

hasta el suave clima de la bella Provenza,

donde, desde los campos coronados de olivos,

sobresalen las torres de la antigua Marsella,

del viejo pueblo jónico solemne monumento.

Noble ciudad, tú fuiste un día libre y griega,

dos perdidas ventajas que se ha llevado el tiempo:

estar bajo unos reyes es ahora tu oficio,

porque, como se sabe, se obtienen beneficios.

Eso sí, tus confines encierran un tesoro

más magnífico aún y de mayor decoro:

es harto conocida la bella Magdalena,

la cual, en un momento esclava del Amor,

la madurez llegada se lo pensó mejor

y se puso a llorar su actividad primera.

Así que abandonó del Jordán las riveras

dirigiendo sus pasos al país de Provenza

en donde a latigazos cumplió su penitencia

en la cueva de un monte llamado Maximino,

y desde aquel entonces un bálsamo divino

la atmósfera perfuma que allí aún se respira,

y son muchas las mozas, muchos los peregrinos,

que escalan esa roca y abjuran del espíritu

del dios Amor, llamado espíritu maligno.

Se cuenta que en su día la pobre penitente,

cercana ya su muerte, pidióle este favor

a Maximino, que era su pío director:

«Dignaos concederme, por si llegara el caso

de que en esta mi cueva una pareja amante

se hubiera dado cita para pasar el rato,

que sus impuros fuegos en ambos dos se apaguen;

también que se disgusten y eviten al instante

y que una extraordinaria y vívida aversión

sea lo que les quede de su anterior pasión».

Tal fue lo que pidió la aventurera santa

y tal su confesor le dio de buena gana,

así que desde entonces este santo lugar

a quien antes amasteis hoy os permite odiar.

Nuestros dos paladines, ya bien vista la villa,

con su puerto, su rada, las muchas maravillas

de las que los burgueses cuentan y no terminan,

deciden que ese monte merece una visita,

y su famosa roca, Sainte-Baume llamada

que es muy bien conocida por quien viste sotana

y origen de ese aroma que a todo el reino alcanza.

El noble La Trimouille va allá por devoción,

en tanto que el inglés lo hace por diversión.

Durante la escalada, ven cerca de la iglesia,

en plena escalinata que la conduce a ella, a

muchos visitantes rezando con fervor,

y en medio de esta tropa se encuentran dos mujeres.

Una está de rodillas en actitud piadosa,

la otra está de pie, mucho más desdeñosa.

¡Oh, prendas bienamadas, momento inesperado!

Los dos a sus amantes han identificado,

y aquellas pecadoras con ambos pecadores

se encuentran en el monte fatal a los amores.

En muy pocas palabras la inglesa les explica

la forma en que su brazo, con la ayuda divina,

supo vengar su honor matando al bandolero.

También de su cuidado en momentos tan duros

en tomar una bolsa que está llena hasta arriba

propiedad del bandido, por cuanto que el dinero

ya de nada le sirve al que deja este mundo.

Y después, franqueando en la noche temible

los muros mal guardados de ese reducto horrible

con la espada en la mano, yendo a un cercano río

y arrastrando tras ella a su miedosa amiga,

cómo acaban hallando un pequeño navío,

a cuyo capitán y a cuyo marinero

y tras ser bien pagados, el par de fugitivas

convencen a que zarpen y crucen el Tirreno.

Y, en fin, cómo la suerte caprichosa del viento,

o porque siempre el cielo hace cosas muy buenas,

los permitió llegar a pies de Magdalena.

¡Oh, increíble milagro, oh, virtud soberana!

Pues según va exponiendo Judith ese relato

iba su paladín mostrándole rechazo.

¡Oh, cielos, qué disgusto, qué terrible desgana

va sintiendo ella misma hacia su antiguo amado,

al que le va a pagar con la misma moneda!

Y también La Trimouille, al cual su Dorotea

siempre le ha parecido más radiante que el alba,

ahora la está viendo muy estúpida y fea,

muy torpe y desabrida, y le vuelve la espalda.

Y Dorotea en él ahora ve al más lerdo

y lo detesta ya y ya no quiere verlo.

Y, mientras, Magdalena, que mira desde el cielo,

degusta el espectáculo con la satisfacción

de haber sido el agente de esta gran conversión.

Pero esta diversión le va a fallar un tanto,

ya que, si consiguió que, gracias a los santos,

otro cualquier amante que llegase hasta ella

gustar ya no querría de anteriores encantos

mientras permaneciera en la devota cueva,

a la bendita santa se le había olvidado

en su estipulación que al amante curado

imposible le fuera volver sobre otra presa.

Tampoco Maximino reparó en ese caso.

Así que sucedió que, ya infiel, nuestra inglesa

a La Trimouille tendió sus ardorosos brazos,

y que de las caricias se gozase Arondel

de nuestra Dorotea, quien entregóse a él.

El propio abad Tritemo incluso ha sugerido

que esa gran penitente, ante el cambio imprevisto,

se puso a sonreir desde el muy alto cielo.

A ella hay que comprenderla y a él hay que entenderlo:

la virtud mucho agrada, pero, pese a su celo,

siempre gusta evocar el oficio primero.

Y sucede después que apenas las parejas

de ese santo lugar unos pasos se alejan,

el curioso milagro resulta inoperante,

pues sólo tiene efecto si alguien allí se queda

y para ser exactos muy cerca de la cueva.

Ya en el llano, el francés, confuso y descontento

por haber rechazado a su amada un momento,

haciéndoles justicia a sus muchos encantos

más dulce que jamás la termina encontrando;

a su vez, Dorotea, aún presa del dolor,

quiere amorosamente reparar el error

en los brazos del héroe al que tanto ha adorado.

Por su parte, Arondel retoma a Rosemore,

muy pronto desarmada de su furia anterior.

Todos vuelven a amar como habían amado,

y, al verlos, Magdalena, de eso estoy muy seguro,

acabó perdonándolos sin esfuerzo ninguno.

Así que el duro inglés y el francés delicado,

llevando a sus amadas en sus propios caballos,

a Orleáns se dirigen por camino seguro,

uno y otro anhelando volver junto a su grupo

y luchar en honor del reino respectivo.

Generosos amantes y nobles enemigos,

van haciendo el viaje como buenos amigos,

dejando ya de lado el hacer más querellas

ya sea por sus reyes, ya sea por sus bellas.

CANTO X

AGNÉS SOREL ES ACOSADA POR EL CAPELLÁN DE JEAN CHANDOS. PESADUMBRE DE SU AMANTE. LO QUE LE SUCEDE A LA BELLA AGNÉS EN UN CONVENTO

¿ES QUE ESTOY OBLIGADO a exponer enseñanzas

cuando comienzo un canto? Pues la moral me cansa:

un relato narrado simple e inocentemente

en el que se contenga sólo la verdad pura,

sin frívolo ornamento, narrado brevemente,

sin gran refinamiento, sin mucha floritura,

así es como se puede desarmar la censura.

Vayamos a los hechos, lector, sinceramente,

que así es como yo pienso: pintar al natural,

si está bien conseguido, no precisa de más.

De camino a Orleáns, el bueno del rey Carlos

a sus fieros soldados va intentando animarlos

inspirando en sus ánimos una alegre esperanza

y encareciendo al máximo el destino de Francia.

Sus únicas palabras son de entrar en combate,

mostrando de esa forma una guerrera imagen,

mas sintiendo en secreto un pesar lacerante

por cuanto que se ve muy lejos de su amante:

el haberla dejado, el haber conseguido

apartarse de Agnés siquiera un solo instante

sin duda que es señal de un carácter muy digno.

Esto es sacrificar la mitad de uno mismo.

Pero apenas se ve en su estancia apartado,

cuando su corazón se encuentra más calmado

del ardor demoníaco que provoca la gloria,

ese otro demonio que preside el amor

a sus sentidos viene dejando oír su voz,

y, por más convincente, consigue la victoria.

De un aire distraído el rey está escuchando

las cosas que le dice y lo están torturando.

Por lo que, sin demora, de todos apartado,

con mano temblorosa y el ánimo muy triste

una carta redacta muy enternecedora

que moja con sus lágrimas de tanto como llora

y que Bonneau no seca, ya que al acto no asiste.

Luego a un alcaraván, gentilhombre ordinario,

con el dulce mensaje envía de inmediato,

y una hora más tarde, ¡oh, dolor tan amargo!,

de vuelta está el rapaz ya cumplido el encargo,

al que el rey, embargado de mortal desazón,

dice: «¡Cómo, qué pasa! Dame una explicación

acerca de mi carta». —«Ya todo está perdido.

Señor, debéis armaros de una gran fortaleza:

los ingleses, señor, ¡qué triste desvarío!

a Agnés han capturado, también a la Doncella».

Ante tales palabras, dichas sin miramientos,

el rey se desvanece, pierde el conocimiento

que sólo recupera y vuelve a ser consciente

para notar aún más el tormento que siente,

pues ante tal desgracia mostrar otro talante

es segura señal de no ser buen amante.

Pero el rey sí lo es y este cruel suceso

de dolor y de rabia le ha traspasado el pecho,

y los allí presentes pierden toda esperanza

de aliviarle el dolor que tanto lo atenaza:

Carlos a punto está de perder el cerebro

(su padre lo perdió por muchísimo menos)

y se pone a gritar: «Una cosa es que a Juana,

o a cualquier caballero o gente de sotana,

o a mi administrador, o lo poco de reino

que el destino enemigo me ha querido dejar,

¡ay, crueles ingleses! me lo queráis llevar,

¡pero dejadme al menos aquello que más quiero!

¡Ay, Agnés, ay, amor, ay rey tan sin consuelo!

¿Y qué es lo que hago aquí arrancándome el pelo?

Puesto que la he perdido, ¿qué hago que no me muero?

Y mientras que lamento la pérdida de Agnés,

quizás, ¡oh, qué desgracia!, algún malvado inglés

a su placer somete sus preciosos encantos

que sólo fueron hechos para el beso francés.

¿Qué otra sedienta boca de tus fervientes labios

los muy tiernos favores acaso está gozando…?

¡Que otra mano acaricie tus dulces suavidades…!

¡Que otro…! ¡Cielos, oh, no! ¡Cuántas calamidades!

¡Y quién sabe también si en este instante horrible

ante tales caricias te muestras impasible!

¡Quién sabe, sí, quién sabe si tu temperamento

no me está traicionando e ignore mi lamento!».

Así que el pobre rey, que de esta horrible duda

la inquietud no soporta y tanto lo tortura,

decide consultar su caso a los doctores,

a magos, nigromantes y otros sorbonadores,

judíos, jacobinos, a quien sepa leer,

y les dice: «Señores, quiero que se me diga

si mi querida Agnés sigue fiel a su fe

y sigo siendo yo por quien ella suspira.

Y guardaos muy bien de decirme mentiras.

Decidme la verdad, quiero todo saber».

Y ellos, muy bien pagados, consultan allí mismo

textos griegos, latinos, en hebreo y en sirio;

el uno del rey Carlos examina la mano;

el otro una figura dibuja en un recuadro;

a Venus y a Mercurio aquél está observando;

otro más se pasea leyendo su salterio

y en voz muy baja y queda amén va repitiendo;

este otro examina de un recipiente el fondo

y aquel traza en el suelo círculos bien redondos:

es de ese mismo modo como en la antigüedad

se ha pretendido siempre conocer la verdad.

En presencia del rey se afanan con esmero

y concluyen después, dando gracias al cielo,

que el magnánimo Carlos en paz puede dormir

por cuanto de los héroes que puedan existir

es a él sólo a quien Dios por su gracia infinita

se digna concederle una muy fiel amiga:

Agnés se porta bien y evita los peligros.

¡Como para fiarse de tales entendidos!

Pues aquel capellán, terrible, inexorable,

aprovechando está la ocasión favorable,

y de Agnés desoyendo los gritos y los llantos,

se dispone a gozar de sus dulces encantos.

Y disfruta robando placeres imperfectos,

transportes chabacanos, deleites sin afecto,

triste unión sin dulzura, sin caricia ninguna,

vergonzosos placeres que el dios Amor repugna.

¿Pues quién es quien pretende tener entre sus brazos

a una mujer que muestra un muy claro rechazo

mojando vuestro lecho con angustiado llanto?

Alguien que sea honesto desea otro querer

y se siente completo produciendo placer.

Pero el tal capellán carece de finura

y cabalgando está a su indócil montura

sin que le importe mucho si es que a la jovencita

que tiene a su merced le repugna o la excita.

Mas hete que aquel paje tan dulce y delicado,

aquel que en la ciudad se había apresurado

a ofrecer sus servicios con toda dignidad

a quien ya de su vida es toda una deidad,

acaba apareciendo. Por desgracia, muy tarde.

Y puede contemplar como el maldito fraile,

que en su brutal acción en vivos fuegos arde,

en su presa se ensaña sin ninguna piedad.

Y el apuesto Monrose, que esto soporta mal,

con la espada en la mano va contra ese animal,

haciendo que la impúdica furia del capellán

ceda a la obligación de defender su vida,

quien saltando del lecho de un bastón se apodera

y blandiéndolo al aire al bello paje espera.

Uno y otro se muestran muy fieros en la lidia:

Monrose, porque está lleno de coraje y de amor,

y el capellán lo está de lujuria y furor.

Las personas tranquilas que gozan en el campo

de la sencilla paz de los momentos lánguidos

a veces pueden ver en las lindes de un prado

algún lobo feroz, llevado por el hambre,

con sus agudos dientes una piel desgarrando

de un infeliz cordero y bebiendo su sangre.

Y si acaso un mastín de oreja cercenada,

de corazón soberbio y boca bien dentada

acude de repente cual valiente guerrero,

aquel libidinoso animal carnicero

al punto dejará de su boca espumante

caer sobre la hierba su víctima inocente

y correrá hacia el perro, que, mostrándole el diente,

le espera ya dispuesto para una lid sangrante.

El lobo, ya mordido, hirviendo de furor,

a degollar se apresta a su competidor,

mientras que el corderillo, que se encuentra entre ellos,

deposita en el perro sus más vivos deseos.

Es así exactamente como aquel carnicero

de fiero corazón y brazo formidable

estaba combatiendo contra el joven amable,

y mientras tanto Agnés, con el miedo en el pecho,

como premio al mejor permanece en el lecho.

Y en esto, el anfitrión y su familia entera,

y también los sirvientes y una niña pequeña,

suben ante el estruendo y logran separarlos,

y echan al capellán, culpable del escándalo,

mostrando por el paje visible preferencia:

belleza y juventud no tienen competencia.

De esta forma, Monrose goza la libertad

de al fin quedar a solas con su amable beldad,

mientras que su rival, de osadía insumisa,

sin extrañarse de eso se va a decir su misa.

Agnés, avergonzada y muy alicaída

de que el vil capellán mancillado la hubiera

y todavía más de que Monrose la viera

en el combate aquel ruinmente vencida,

derrama amargo llanto y su mirada evita.

Hubiese preferido que una súbita muerte

contemplar le impidiera su desgraciada suerte,

y dice estas palabras llenas de desazón

como único discurso: «Por Dios, señor, matadme».

Y Monrose le responde: «¡Cómo, que muráis vos!

¡Eso sería perderos por lo que hizo un infame!

Si en lo que vos hicisteis hubo alguna indecencia,

vivid con esa culpa armada de paciencia.

¿A nosotros nos toca el hacer penitencia?

Vanos remordimientos os veo padecer,

Agnés idolatrada: ¿no es acaso un error

el hacer penitencia por otro pecador?».

Si a Agnés con tal discurso no llegó a conmover,

sus ojos sí lo hicieron, y un fuego encantador

empieza a insinuar en la así enternecida

algún deseo que otro de conservar la vida.

Había que cenar: aunque se tengan penas

(desgraciado mortal, de eso tengo experiencia)

no tiene el desgraciado que guardar abstinencia:

los pesares se curan con una buena cena.

Razón es por la cual los autores más dignos,

el parlanchín Homero y el bueno de Virgilio,

a los que aun bostezando adora todo sabio,

no dejaron pasar aun en pleno combate

la menor ocasión de citar un banquete.

Así, a cenar se pone Agnés, ya más calmada,

muy cerca de su lecho, del paje acompañada.

Al principio, sus gestos parecen inocentes

concentrando en los platos sus muy tiernas miradas

para, ya enardecidos, mirarse frente a frente

y hacerse guiños de ojos cada vez más frecuentes.

Es cosa conocida que en la flor de la vida,

momento en que el vigor en los sentidos brilla,

ante una buena cena nuestra sangre se altera

y corre la pasión por todas nuestras venas,

y se acaba cediendo al deseo de amar.

Nos sentimos entonces dulcemente inflamar

de un caluroso ardor que a nuestro cuerpo alienta:

la carne al fin es débil y el diablo nos tienta.

Así, el bello Monrose, puesto en tal tesitura,

no pudiendo apagar su ardiente calentura,

se pone de rodillas ante la entristecida

y dice: «¡Oh, prenda amada, oh, prenda muy querida!

Si alguno ha de morir, soy yo quien moriría.

Apiadaos de mí, que os amo tiernamente.

¿Pues acaso mi amor obtener no podría

lo que un bárbaro osó tomaros brutalmente?

Si su horroroso crimen pudo hacerlo dichoso,

¿obligada no estáis al amor virtuoso?

¡Y yo soy ese amor! Sed, pues, condescendiente».

Tal argumentación la ve muy consecuente

la bella Agnés, que asiente a tan digna razón,

aunque durante un tiempo oculta su intención

y también pretendiendo que corra cierto tiempo

para honor y placer poner en buen concierto,

pues conoce muy bien que cierta resistencia

es mucho más rentable que pronta complacencia.

Pero al final Monrose, el muy afortunado,

obtiene los derechos del amante premiado,

degustando una dicha aún más meritoria

que la de su monarca, cuyo poder y gloria

siempre se limitó a reyes derrotados:

si bien el rey inglés llegó a hacerse con Francia,

el botín de su paje fue de mayor ganancia.

¡Pero es tan engañosa y leve la alegría,

y la felicidad dura tan pocos días!

Apenas ha gustado el paje sonriente

de un intenso placer un inmenso torrente,

cuando hete aquí que llega una patrulla inglesa

que sube la escalera y que fuerza la puerta.

¡Ay, pareja de amantes al placer entregada!

Ha sido el capellán, que os hizo esta jugada.

La dulce y tierna Agnés, que está despavorida,

con su amado Monrose es al punto aprehendida

y ante Chandos los llevan sin la menor tardanza.

¿A qué terrible pena los piensa condenar?

¡Ay, amantes, ya estáis temiendo su venganza!

Uno y otro sabéis, de eso no hay que dudar,

que este feroz inglés no tiene compasión.

En sus miedosos ojos se ve la confusión,

gran desesperación los devora y oprime,

pesar de lo cual se miran y sonríen

vencidos del rubor de haberse hecho gozar.

¿Esto al cruel Chandos se lo vais a contar?

Pero mientras los llevan, da la casualidad

de que dicha patrulla se fue de frente a dar

con veinte caballeros que vigilan por Carlos,

y que al llegar la noche rondan por esos campos

a fin de conocer si existe alguna huella

bien acerca de Agnés o bien de la Doncella.

Y cuando dos amantes, dos mastines, dos gallos

nariz contra nariz se encuentran en el campo,

o cuando un jansenista, de la gracia emisario,

se enfrenta a un alzacuellos de la escuela de Ignacio,

o cuando un seguidor de Calvino o Lutero

con un cura se da, y más si es forastero,

un combate se entabla sin la menor tardanza

a golpe de mordiscos, o de pluma, o de lanza.

De la misma manera, los gendarmes de Francia,

cuando ya desde lejos ven venir los bretones,

sobre ellos se abalanzan ligeros cual halcones,

aun siendo los bretones gente que se defiende,

que recibe mil golpes y otros tantos devuelve.

El altivo corcel que lleva a nuestra Agnés,

es joven como ella, impulsivo también,

y a galopar comienza, se baja, se encabrita,

ante lo cual Agnés en la silla se excita,

y nada más llegarle del combate el estrépito,

se pone más frenético y cabalga más rápido.

En vano intenta Agnés con tímidas maneras

gobernar el corcel en su loca carrera:

está desfallecida, y, así, le fue preciso

aceptar el destino que su caballo quiso.

El apuesto Monrose, en medio del combate,

no puede saber donde está su tierna amante:

el corcel la ha llevado más rápido que el viento

y sin descanso alguno, tras mucho haber corrido,

se viene a detener en un valle tranquilo,

desde donde divisa los muros de un convento.

Hay un frondoso bosque junto a ese monasterio,

y, cerca de ese bosque, un agua viva y pura

se esconde y reaparece y, tras muchos rodeos,

bordeado de flores, su curso continúa.

Se eleva más allá una verde colina

regada cada otoño y por ello florida

por el fértil regalo que Noé nos legó

cuando su enorme cofre al fin abandonó

para paliar la pérdida de la familia humana,

el cual, cansado ya de ver caer tanta agua

por un arte ignorado en vino la cambió.

También Flora y Pomona y el aliento feraz

de los céfiros blandos perfuman el lugar

por donde se pasea con gusto la mirada:

el bello paraíso de nuestros genitores

careció de unos valles tan cubiertos de flores

ni tan afortunados; ni la naturaleza

fue allí tan rica y pura ni de tanta belleza.

Un aire se respira en ese sitio aislado

que inspira mucha paz al ánimo agitado

y, pues calma la angustia de la intranquilidad,

hace que los mundanos quieran tal soledad.

A orillas de ese río Agnés busca reposo

y en aquel monasterio fija sus bellos ojos,

y al instante se calma su angustioso tormento.

Es, querido lector, de monjas un convento,

que la impulsa a exclamar: «¡Adorable retiro

que de tantas bondades el cielo ha bendecido,

estancia afortunada de paz y de inocencia!

¡Ojalá que del cielo la infinita clemencia

traerme expresamente hasta aquí haya querido

para de mis errores hacer la penitencia!

¡Estas castas hermanas, de su Señor esposas,

este bello lugar con su virtud aroman,

y no yo, conocida entre las pecadoras,

que en mil debilidades he empleado mis horas!».

Y diciendo estas cosas con devoción que crece,

en la puerta a sus ojos una cruz se le ofrece

ante la que se inclina con un gesto profundo,

ya que la considera la salvación del mundo.

Después, y como siente algo de contrición,

piensa que confesarse es la mejor salida,

puesto que, al fin y al cabo, de amor a devoción

hay solamente un paso, pues al fin son caídas.

La madre superiora del citado convento,

puesto que a Blois se ha ido, no está en ese momento,

y es sor Ocupación, en tanto que está ausente,

de ese santo rebaño la benigna intendente,

la cual, sin más tardanza, al locutorio va

y manda abrir la puerta e invita a Agnés a entrar:

«¡Vamos, entrad, entrad, amable peregrina!

¡Qué propicio patrón, qué intendencia divina

ha querido traernos hasta nuestros altares

esta dulce belleza fatal a los mortales!

¿Acaso sois un ángel o una santa persona

que del sagrado cielo el recinto abandona

para aquí abajo hacernos el inmenso favor

de que en vos se consuelen las hijas del Señor?».

A lo que Agnés responde: «No merezco ese honor.

Hermana, sólo soy una pobre mundana,

de muy graves pecados mi vida está muy llena,

y si del paraíso se me abre una ventana

seguro que estaré cerca de Magdalena.

El capricho fatal de mi triste destino,

o Dios o mi buen ángel, y en concreto el caballo,

me han traído inconsciente hasta donde me hallo.

De gran remordimiento mi alma está agitada,

pero en mi corazón no está el crimen escrito

por cuanto yo amo el bien, aunque perdí su huella.

Yo la quiero encontrar y siento una llamada

que por mi salvación me dice que aquí duerma».

La hermana Ocupación, con dulzura prudente

escucha lo que dice la bella penitente,

y exaltando la gracia de su mucha belleza

hasta su propia celda a nuestra joven lleva.

Celda que está muy limpia y bien iluminada,

con flores por doquier, finamente adornada,

lecho amplio y suave: se diría que Amor

la celda haya dispuesto con el mayor primor.

Y Agnés, mientras alaba la santa providencia

piensa que es agradable el hacer penitencia.

Y tras haber cenado (porque yo siempre apunto

en todos mis relatos tan noble y digno asunto),

Ocupación le dice a la recién venida:

«Ya es de noche, muy tarde, y ya sabéis, querida,

que este es justo el momento que aprovecha el diablo

en su maligno intento de tentar a los santos.

Así que nos conviene prever la situación.

Compartamos la cama, por si esa aparición

quisiera hacernos daño y alguna acción intente:

al ser nosotras dos, él será menos fuerte».

La joven vagabunda acepta tal propuesta

y se encama creyendo que la cosa es honesta;

ya se tiene por santa y que el cielo la absuelve,

pero no su destino, que todo lo revuelve.

¿Me permites, lector, que cuente sin rubor

quién es exactamente la hermana Ocupación?

Hay que aclararlo todo, es una obligación.

Y es que es un bachiller la hermana Ocupación

que a Hércules se iguala en cuanto a fortaleza

y que a la faz de Adonis se compara en belleza;

acaso veinte años aún no haya cumplido

y es blanco cual la leche, fresco como el rocío.

Y la madre abadesa, mujer muy advertida,

su amigo lo había hecho hace apenas un año,

y, así, sor bachiller vivía en la abadía

cuidando con esmero de tan bello rebaño,

tal como un nuevo Aquiles que, vestido de chica,

huésped de Licomedes, se vio muy bien tratado

por cómo lo acogió su hija Deidamía.

Apenas en la cama está la penitente

con la citada hermana, constata de repente

en sor Ocupación metamorfosis rara.

Más que probablemente en el cambio ganara.

Porque gritar, quejarse, despertar al cenobio

habría provocado escándalo notorio,

y aguantar, suspirar, un silencio prudente,

o sea resignarse, era lo conveniente.

Porque muy raramente en tales ocasiones

se suele tener tiempo para las reflexiones.

Cuando la falsa monja se concedió una pausa

a su furor claustral (puesto que uno se cansa),

la bella Agnés no pudo, y no sin contrición,

evitar el hacerse a sí esta reflexión:

«Ya que resulta en vano tener en la cabeza

siempre el bello proyecto de ser mujer honesta,

también resulta en vano lo que se pueda hacer:

no siempre se es honesta porque se quiera ser».

CANTO XI

LOS INGLESES VIOLAN A LAS MONJAS DEL CONVENTO. COMBATE ENTRE SAN JORGE, PATRÓN DE INGLATERRA, Y SAN DENÍS, PATRÓN DE FRANCIA

DEBO AHORA CONTAR de manera sencilla

que, con la luz del día, los bellos recluidos

cansados uno y otro de los goces prohibidos,

se han dejado llevar estrechamente unidos

por el dulce reposo de una embriaguez tranquila.

Interrumpe su sueño un estruendo espantoso.

De todos los rincones la antorcha de la guerra,

la destructora muerte da fin a ese reposo:

junto al convento cubre ya la sangre a la tierra.

Y es que los malandrine s de la patrulla inglesa

habían derrotado a los de la francesa,

que, aunque armados, huían a través de los campos

seguidos muy de cerca por los del otro bando

que golpean y matan gritando a más gritar:

«Si no nos dais a Agnés, moriréis en el acto».

Pero ninguno de ellos conoce donde está.

Mas el viejo Colin, pastor de aquel condado,

les comenta: «Señores, guardando mi ganado

pude ayer contemplar a un bello monumento

que, llegada la noche, entró en aquel convento».

A lo que los ingleses dicen vociferando:

«¡Seguro que es Agnés, de eso no cabe duda!

¡Entremos, compañeros!» Y sin piedad alguna

asaltan al instante esos muros sagrados,

entrando como lobos en medio de un rebaño.

Y por el dormitorio, por cada habitación,

también por la capilla y por cualquier rincón

aquellos enemigos de las siervas de Dios

a arrasar se dedican sin consideración.

¡Ay, pobres sor Agnés, sor Marta, sor Consuelo!

¿a dónde vais corriendo suplicándole al cielo

con la muerte en los ojos y la angustia en el pecho?,

¿a dónde vais huyendo, palomas azoradas?

Temblorosas de miedo, esperáis abrazadas

a vuestro santo altar, ese asilo constante

que de vuestra pureza siempre ha sido garante.

Pero resulta en vano, en tal riesgo espantoso,

que le pidáis que venga a vuestro santo esposo:

ante sus mismos ojos, ante su mismo altar,

apreciado rebaño, se apresta a profanar

esa banda cruel la fe pura y sagrada

que un inocente día vuestra boca jurara.

Sé que hay algún lector de ideas muy mundanas,

carente de pudor, hostil a esas hermanas,

gente de muy mal gusto, cuya mente alocada

se place con historias de mujeres violadas.

Dejémosles que digan. Pero a nuestras hermanas,

¡qué duro les resulta a esas mozas tan sanas,

a esas dulces bellezas tan simples y tan tímidas,

tener que debatirse en brazos homicidas!;

¡tener que soportar los asquerosos besos

de esos seres infames que sólo buscan sexo,

los cuales, con esfuerzo detestable y soez,

con ojos encendidos y blasfemia en la boca

la ofensa y la lascivia combinando a la vez

os hacen el amor de manera tan loca,

y que con ese aliento infecto, envenenado,

con esa dura barba, con esa ruda mano,

con ese cuerpo horrible y ese espantoso brazo

parecen dar la muerte estando acariciando,

a los que se tendría en su furor extraño

por demonios que a ángeles se complacen violando!

Tan horroroso crimen y tan iconoclasta

está ruborizando a esas bellezas castas.

En cuanto a sor Rolliza, tan prudente y devota,

al muy feroz Shipunk en el reparto toca,

y al severo Barclay y al suspicaz Warton

les ha correspondido la monjita Almidón.

Se oyen llantos y rezos, blasfemias y murmullos,

y sor Ocupación, en medio del tumulto,

se bate como puede contra Bard y Parson,

los cuales, ignorantes de que es un mozarrón,

lo están acorralando sin entrar en razón.

En cuanto a vos, Agnés, de esta tropa afligida

no sois precisamente la menos preferida,

por lo que vuestro sino, muy dulce al fin y al cabo,

será siempre pecar no habiéndolo buscado.

Y así, el malvado jefe de esta gente sacrílega,

cual vencedor osado os acosa y os cerca,

por cuanto sus soldados, sofocando su ardor,

con el mayor respeto le han cedido este honor.

Por suerte, el justo cielo con sentencias muy duras

a veces pone fin a nuestras desventuras.

Y, así, en aquellos días en los que los de Albión

se placen cometiendo tal abominación

en el mismo interior de la santa Sión,

de lo alto del cielo nuestro patrón de Francia,

nuestro buen san Denís, propicio a la inocencia,

creyendo que escapaba a la inquieta sospecha

del muy fiero san Jorge, hostil a nuestra tierra,

del mismo paraíso baja con diligencia.

Pero ya no desciende sobre un rayo del día,

puesto que su viaje todo el mundo vería.

Así que se dirige hacia el Dios del misterio,

un Dios muy sabio y fino, amante del silencio,

que vuela por doquier pero nunca de día.

Suele ser generoso (¡ay, esto es lo peor!)

y aunque ayuda a los malos, siempre a los buenos guía.

Frecuenta las iglesias o donde hay esplendor

y en tiempos ya lejanos era el amo de Amor.

Y puesto en una nube por este personaje,

el bueno de Denís inicia su viaje

a través de un camino solitario, apartado,

sin armar ningún ruido y marchando de lado.

De los buenos franceses tal benéfica estrella

no muy lejos de Blois se da con la Doncella,

la cual sobre la espalda del corpulento arriero

andaba por allí por oculto sendero,

suplicándole a Dios que la buena ventura

le permita encontrar de nuevo su armadura.

Desde lo más distante que el santo la divisa,

con tono muy benigno a Juana ya la avisa:

«¡Oh, querida Doncella, oh, virgen destinada

a proteger a reyes y mozas descarriadas!

Ven, socorre el pudor, que lleva mal cariz;

ven, reprime la furia, reprime a tanto fiero;

y siendo vengadora de las flores de lis,

sé también salvadora de mis píos corderos:

contempla aquel convento, mira como las violan.

¡No te tardes, Doncella!» Y Juana que allí vuela

con el santo patrón sirviendo de escudero,

y a puro latigazo va arreando al arriero.

Ya tenemos a Juana entre aquellos infames

que están atormentando a aquellas venerables.

Y, como va desnuda, un inglés imprudente

de inmediato hacia ella gira su gruesa testa:

el deseo le empuja, y piensa firmemente

que ella ha venido allí para ser de la fiesta.

Así que se le acerca para en su desnudez

su voluptuosidad poder satisfacer.

Y Juana le responde con un golpe de espada

en toda la nariz, y el inglés cae de espaldas

con una exclamación por doquier muy usada,

una expresión enérgica que a Dios va dedicada,

palabras que a menudo el vulgo chabacano

pronuncia indignamente cuando está cabreado.

Y mientras que patea ese sangrante cuerpo

no cesa de gritar a ese pueblo perverso:

«¡Parad, parad, crueles, parad, tropa profana;

tened temor a Dios, temed también a Juana!».

Pero estos no creyentes, en lo suyo ocupados,

no la escuchan y siguen en sus monjas montados,

tal cual si fueran burros que nuevas hierbas pacen,

que aunque les grite el amo ningún caso le hacen.

Y Juana, que está viendo esta labor insana,

de un colosal horror santamente movida,

invocándole a Dios, de Denís asistida,

con la espada en la mano va de espalda en espalda,

de una nuca a otra nuca, de una espina a otra espina

que golpea y que hiere con su pica divina,

atravesando a uno que ve que está empezando

y despachando a otro que ve que ha terminado,

haciendo una cosecha con aquellos bandidos,

matados cuando estaban en sus monjas subidos.

Y si esto fue la causa para el cielo perder,

se fueron al infierno muriendo de placer.

Sólo Isaac Warton, de lúbrica energía,

acabó, apresurando, haciendo lo que hacía,

pues fue este duro inglés el único guerrero

que quiso deshacerse de su tierno cordero,

y una vez puesto en pie, y ya con su armadura,

está esperando a Juana tomando otra postura.

¡Oh, vos, inmenso santo, fiel protector de Francia,

oh, vos, el buen Denís, que veis tal arrogancia!:

ordenad a mi musa que me cuente sin falta

lo que ante vuestros ojos hizo entonces mi Juana.

Se estremece primero, después se maravilla:

«Querido san Denís, ¿qué es eso que allí brilla?

¡Mi propio coselete, mi armadura celeste:

aquel bello presente que me tú me habías dado

lo veo ahora brillar en ese condenado!

¡Y también lleva el casco, también la sobreveste!».

Es cierto lo que dice, Juana tiene razón,

ya que la bella Agnés, al cambiar de faldón

y de aquella armadura en secreto vestida,

fue de ella por Chandos muy pronto despojada,

y este Isaac Warton, que de él es escudero,

se la puso, pues fue lo que encontró primero.

¡Oh, santa Juana de Arco, flor de las heroínas!

¡Vas a entrar en combate por tus armas divinas,

por tu admirado rey, desde hace ya ultrajado,

por el casto pudor de cien benedictinas

y, en fin, por san Denís, de su honor encargado!

Y san Denís la ve que asesta con audacia

multitud de sablazos a su propia coraza

y que deja su almete de plumas despojado:

en las simas del Etna, en la forja candente

del broncíneo Vulcano, sus tuertos compañeros

no causan tal estrépito dando en su yunque ardiente:

sus martillos son menos pesados y certeros

cuando confeccionaron al señor de la guerra

su destructor cañón tan loado en la tierra.

Ante esto, el fiero inglés, de hierro ataviado,

da un paso para atrás: se siente estupefacto

al verse de esta forma rudamente atacado

por una jovencita tan fogosa y morena:

al ver que está desnuda, le asalta cierto escrúpulo,

y admirando ese cuerpo ya no fuerza su músculo,

y sólo se defiende, batiéndose hacia atrás

pasmado ante el tesoro de su bella rival,

al tiempo que se burla de su virtud guerrera.

Mientras tanto, san Jorge, allá en el paraíso,

no viendo a su compadre, porque de allí se ha ido,

empieza a sospechar que el protector de Francia

a los suyos se ha ido a darles asistencia.

Sus inquietas miradas recorren el espacio

sin dejar un rincón del celeste palacio,

y, una vez ya seguro, silba para que venga

su caballo, que goza de una hermosa leyenda.

Dicho caballo acude y Jorge, el bien montado,

con su lanza en la mano y la espada al costado,

se pone a recorrer ese espacio espantoso

que del género humano evalúa el arrojo;

esos cielos diversos, círculos luminosos

que son para René, siempre irrespetuoso[16],

un enorme amasijo de polvo refinado,

cosa nada probada, bonitos remolinos

de los que dice Newton, no menos celebrado,

que giran alocados, perdidos, sin sentido,

en torno de la nada, vagando en el vacío.

Jorge, que está inflamado de despecho y orgullo,

franquea ese vacío, llegando en un segundo

al fértil territorio regado por el Loira,

donde se cree Denís poder cantar victoria,

pudiéndose así ver en una noche negra

un rápido cometa en su larga carrera

brillando y reluciendo cual horrorosa hoguera:

al contemplar su cola el pueblo se estremece,

el Papa se horroriza y la gente, asustada,

se teme que las viñas no le van a dar nada.

En cuanto que san Jorge divisa ya de lejos

a san Denís, la cólera le invade por entero,

y blandiendo su lanza y con tono altanero

pronuncia estas palabras muy al gusto de Homero:

«¡Ay, Denís, ay Denís, rival débil y arisco,

enclenque protector de un desgraciado aprisco!

¡Así que has descendido en secreto a la tierra

para causar estragos entre los de Inglaterra!

¿Crees que vas a cambiar la marcha del destino

contando con un asno y un brazo femenino?

¿Es que acaso no temes que mi justa venganza

te acabe castigando, y a tu moza y a Francia?

Tu cabeza infeliz de tu torcido cuello

separada se vio hace ya mucho tiempo,

y volveré a cortarte a ojos de tu Iglesia

esa calva cabeza que fue muy mal repuesta,

y a París enviarte de nuevo, entre sus muros,

digno patrón de bobos, y estarás más seguro

en esos arrabales, donde guardan tu fiesta,

y allí te quedarás agachando tu testa».

El bueno de Denís alza la mano al cielo

y responde en un tono piadoso y con recelo:

«¡Oh, grandioso san Jorge, compadre poderoso!,

¿acaso sólo escuchas a tu ira, a tu enojo?

Aunque desde hace tiempo estamos en el cielo,

tu corazón adornas de amarga hiel, de hielo.

Felices como somos, ¿estamos condenados

dos santos tan iguales y ambos tan celebrados

y obligados a dar ejemplo a las naciones

ahora a zaherirnos con nuestras divisiones?

¿Es que quieres causar una cruenta guerra

al lugar donde siempre la paz eterna reina?

¿Hasta cuándo los santos que produce tu suelo

piensan seguir causando disturbios en el cielo?

¡Oh, ingleses orgullosos, gente siempre colérica!

Quizás un día el cielo, ardiendo en furia bélica,

se canse de los modos que usáis en vuestra tierra,

y ese día se niegue, dadas vuestras maneras,

a recibir a santos venidos de Inglaterra.

¡Infortunado santo, piadoso atrabiliario,

desgraciado patrón de un pueblo sanguinario:

debes ser más tratable, y por lo tanto accede

a que yo salve a Francia, a su rey y a su plebe!».

Ante un discurso así, Jorge, lleno de rabia,

siente como la sangre se le sube a la cara

y, mirando a Denís, el patrón de los bobos,

un creciente estupor se ilumina en sus ojos,

puesto que a su rival tenía por poltrón.

Y sobre él se abalanza como terrible halcón

que vuela por el aire sobre un tierno pichón.

Denís se echa hacia atrás, y con mucha prudencia

le pide a su asno alado que acuda con urgencia,

ese su amado burro, su ayuda, su alegría:

«Acude sin tardar, ven a salvar mis días».

Pidiendo lo que pide, el buen Denís olvida

que jamás santo alguno puede perder la vida.

El espléndido rucio en ese mismo instante

de Italia ya venía; y ya he contado antes,

aunque breve, el motivo que le hizo estar de vuelta.

Y a su buen san Denís lomo y silla presenta.

Nuestro santo patrón, sobre el asno impulsado,

se nota de repente de un furor animado,

y de forma sutil se apodera después

del afilado acero de un ya vencido inglés,

y blandiendo en el aire la fatal cimitarra

le sale al paso a Jorge, lo acosa y lo acorrala.

Y ese santo, indignado, de inmediato le asesta

tres golpes formidables sobre su pobre testa.

Los dos son precavidos: Denís, con precaución,

de tremebundos golpes dirige un aluvión

que apuntan al caballo o bien al caballero.

Chispas de fuego saltan del afilado acero;

las espadas se cruzan de través o de frente,

bien dirigidas siempre al otro combatiente,

siempre apuntando al cuello, al casco, a la gorguera,

a la santa aureola, y a ese lugar saliente

en donde la coraza se junta a la pernera.

Esos rudos esfuerzos los hacen más ardientes,

los dos de su victoria muy seguros se sienten,

y en esto que se escucha una voz discordante:

es el asno, que entona su canto disonante.

El cielo se estremece y Eco desde lo lejos,

también llena de miedo, repite este bostezo.

Jorge queda pasmado; Denís con mano agreste

ejecuta una finta y de un revés celeste

le corta la nariz al gran santo de Albión.

Y ese trozo sangrante rueda por el arzón.

Jorge, ya sin nariz pero no sin arrojo,

va a vengar de inmediato el honor de su rostro,

y jurándole al cielo, según los nobles usos

que tienen los ingleses, de un golpe muy certero

le cercena a Denís aquello que san Pedro

cierto famoso jueves le cercenó a Malcuso.

Ante tal panorama, esa voz como un trueno

del sagrado jumento y los terribles gritos

dejan conmocionado al santo paraíso.

El magnífico pórtico de la celeste sala

se abre de par en par, y del recinto aquel

se ve surgir de pronto el arcángel Gabriel,

el cual, bien sostenido por sus brillantes alas,

por la eterna llanura hace su travesía

en su mano portando la vara que en su día

el divino Moisés llevó cruzando el Nilo,

con la cual en el mar, sometido y en vilo,

consiguió que se ahogaran los pueblos y sus guías.

Y colérico grita: «¿Qué están viendo mis ojos?

¡Dos sagrados patronos, dos hijos luminosos,

del Dios que es todo paz confidentes leales

que se están arreando como simples mortales!

¡Dejad eso a los tontos hijos de las mujeres,

dejadles las pasiones, dejad sus menesteres;

debéis abandonar a su profana suerte

esos cuerpos mortales que de un alma carecen,

nacidos en el fango, hechos para la muerte!

Pero vosotros, hijos que desde el primer día

el cielo alimentó con su pura ambrosía,

¿acaso estáis cansados de ser afortunados?,

¡Uno sin la nariz, otro desorejado!

Vosotros, que de gracia y de misericordia

estáis alimentados y no de la discordia,

¿es que acaso podéis de no sé cuáles reyes

como dos atontados hacerles los deberes?

¡Si a la mansión celeste los dos pensáis volver,

en este mismo instante me habéis de obedecer!

¡Que en vuestros corazones la caridad no duerma!

¡Vamos, Jorge insolente, recoge aquella oreja,

recógela te digo! ¡Y tú también, Denís,

con mano generosa recoge esa nariz!

¡Que cada cosa sea en su sitio repuesta!»

Y Denís va y devuelve con sumisión innata

el trozo a la nariz que había dejado chata.

Jorge a Denís le entrega la oreja, pues es suya

y él le había cortado. Y uno y otro masculla

al ángel mediador una oración beata;

todo vuelve a ajustarse, y así cada cartílago

termina colocado cada cual en su lado:

sangre, fibras, tendones, todo se consolida,

ningún vestigio queda en los cuerpos sagrados

de la nariz cortada ni la oreja abatida:

¡es muy firme y rolliza la carne de los santos!

Gabriel dice después con voz altisonante:

«¡Abrazaos ahora!». Y lo hacen al instante:

Denís el delicado, sin hiel y sin maldad,

abraza a su adversario de buena voluntad,

mas Jorge el orgulloso mientras lo abraza jura

que Denís pagará muy cara esta aventura.

El bueno del arcángel, tras este bello abrazo,

con un amable gesto los coge por el brazo

y los hace bogar poniendo rumbo al cielo,

en donde de buen néctar beben dos vasos llenos,

mientras son rodeados de multitud de santos

que con un vaso en mano cantan de una tirada

un Te Deum laudamus, un Sabaoth y un Hosanna.

Son pocos los lectores que creen estas refriegas,

pero bajo los muros que el Escamandro riega

¿acaso no se vieron en los tiempos pasados

descender del Olimpo a los dioses armados?;

¿y qué decir de Milton, el poeta de Albión,

que hizo que de ángeles una inmensa legión

de sangre recubriera las celestes llanuras,

quedaran arrasados mil montes, mil alturas,

y, peor todavía, empleando un cañón?

Si Miguel y el demonio en igual tesitura

combatieron un día, san Jorge y san Denís

pudieron asimismo, y con mayor razón,

enfrentarse y herirse con todo frenesí.

Mas si al cielo la paz había regresado,

muy diferentes eran las cosas en la tierra,

lugar en el que habitan la discordia y la guerra.

Recorría su reino el afligido Carlos

llorando y añorando tras las huellas de Agnés,

en el mismo momento en que la fiera Juana,

recurriendo a su invicta y ensangrentada espada,

la muerte le prepara a Warton el inglés,

al que acaba alcanzando en ese enorme miembro

con el que profanó a las de aquel convento,

el cual se tambalea, y de su mano inerte

se desliza su espada ya cercana la muerte

y, ya en el suelo, expira maldiciendo a los santos.

Por su parte, las monjas del piadoso rebaño,

contemplando a los pies de la amazona augusta

al fiero caballero del todo ensangrentado

y en medio de sus rezos dicen: «Es cosa justa

que sea castigado por donde había pecado.

En cuanto a sor Rolliza, la que en la sacristía

ante ese ser impío sucumbiera ese día,

llora por el traidor dando gracias al cielo,

y con sus tristes ojos puestos en aquel cuerpo,

se pone a musitar con acento entrañable:

“¡Ay, Dios mío, Díos mío, él ha sido el culpable!”».

CANTO XII

MONROSE MATA AL CAPELLÁN. CARLOS SE REENCUENTRA CON AGNÉS, QUE SE CONSOLABA CON MONROSE EN EL CASTILLO DE CUTENDRE

YA SÉ QUE PROMETÍ no entrar en lo moral,

centrarme en el asunto, no hacer largos sermones,

¿pero qué no consigue el dios de los amores?

Este dios no es discreto, y mi pluma sí audaz,

la cual garrapatea con su pico afilado

lo que ese genio inspira a mi seso alocado.

Jovencitas, bellezas, con marido o ya viudas

que gustasteis seguir su bandera galana,

vosotras, que lanzáis y recibís sus llamas,

decidme la verdad: cuando dos que se aman,

iguales en talento, en gracia y hermosura,

¿a los dulces placeres acaso no os invitan,

acaso no envidiáis, acaso no os excitan?;

¿es que por vuestro cuerpo un fuego no se activa

ni sentís en vosotras turbaciones muy vivas?

¿Es que acaso ignoráis la frívola secuencia

de aquel asno famoso, muy citado en la escuela?

Estando en el establo vinieron a mostrarle

con las que alimentarse dos espuertas iguales,

de cantidad exacta, de exactas proporciones:

por una y otra espuerta le vienen tentaciones

con idéntica fuerza y, alzando sus orejas

exactamente en medio de cosas tan parejas,

queriendo respetar la ley de la armonía,

acabó muerto de hambre, por miedo a la elección.

No sigáis el camino de esta filosofía,

antes bien, disfrutad, si llega la ocasión,

de vuestros dos amantes y de a cuanto os convidan

y guardaos muy bien de arriesgar vuestra vida.

A muy poca distancia del curioso convento

tan mancillado él, tan triste y tan sangriento,

ese en el que quedaron las monjas apenadas

y por nuestra amazona demasiado vengadas,

junto al curso del Loira hay un viejo castillo,

con almenas, torretas y puente levadizo;

un extenso canal de aguas transparentes

rodea ese recinto, lo abraza cual serpiente,

circundando asimismo a mucha más distancia

un parque, defendido por sólidas murallas.

Un anciano barón, de Cutendre llamado,

de este bello lugar es dueño afortunado,

en donde todo el mundo es muy bien acogido.

El anciano barón, muy afable y muy blando

de su mansión ha hecho un comunal asilo.

Ingleses o franceses, todos son sus amigos,

y vengan en carroza, a caballo o andando,

sea príncipe o monje, o monja, o turco, o cura:

allí son acogidos con aprecio y finura.

Con una condición: que se venga en pareja,

pues no hay barón alguno que no tenga rarezas,

y tenía dispuesto el curioso barón

que en su castillo entrase sólo el número dos,

jamás número impar: tal era su manía.

Y así, cuando al castillo se llega emparejado,

no hay problema ninguno, ¡pero ay del desgraciado

que se atreva a llegar allí sin compañía!:

¡le dará pobre cena y tendrá que esperar

a que algún compañero se le pueda sumar!

Que reine siempre el dos es su filosofía.

Una vez recobrada por Juana su armadura

que feliz resonaba en su ruda hermosura,

llegando ya la noche, y en amigable charla,

a la cándida Agnés allí piensa albergarla.

En cuanto al capellán, que la sigue de cerca,

ese que conocemos, insaciable y ardiente,

también llega a los muros del amable castillo,

tal cual ansioso lobo de tener entre dientes

la delicada piel de un tierno corderillo,

del todo predispuesto a acabar con su presa,

decidido a escalar la valla del redil.

Y del lúbrico ardor inflamado, febril,

con los ojos en llamas, el rapaz capellán

los restos de su goce persigue con afán,

goce que le quitaron cuando lo disfrutaba.

Así que llama, grita. Y cuando se constata

que no está acompañado, ve como de repente

los dos largos maderos, cuyas fuerzas movientes

ponen en movimiento las vigas vacilantes

del puente levadizo, se elevan en el aire.

Ante tal espectáculo, ante esta decisión

¿de quién se oyen blasfemias? De nuestro capellán,

que ve con impotencia que el puente se le va

y, puño en alto, grita hasta perder la voz.

Es cosa muy frecuente ver por un canalón

a un gato persiguiendo a una pobre avecilla,

o pasando su garra por entre las rejillas

que contra todo gato protege al volador,

o también cuando mira al género emplumado

que se acaba perdiendo por entre el arbolado.

El capellán se queda aún más confundido

al ver bajo unos olmos muy grandes y tupidos

la figura de un joven de rubia cabellera,

de aspecto muy seguro, de cejas muy morenas,

de mirada muy viva, de perfil ovalado,

de tez muy tersa y fina, de gracias adornado,

radiante de esa luz que da la bella edad:

¿es Amor o es el paje, cuál de ellos dos será?

Se trata de Monrose, que sin interrupción

en búsqueda seguía de su naciente amor

y que en aquel convento halló buena acogida

por aquellas monjitas, a quienes parecía

que era ni más ni menos el ángel san Gabriel

bajado de los cielos para alcanzar su bien.

Las tiernas hermanitas, al ver tan bella cosa,

sienten como enrojece su carita de rosa

y dicen por lo bajo: «¿Por qué razón no estaba,

Dios misericordioso, cuando fuimos violadas?».

Y poniéndose en círculo al buen Monrose rodean

hablando sin cesar, y cuando al fin se enteran

que este bello doncel va en busca de su Agnés,

sin tardar le preparan el más veloz corcel,

pero también un guía para que sin escándalo

al castillo llegara del Cutendre citado.

Y cuando se aproxima, ve cerca del camino,

no lejos de aquel puente al clérigo asesino,

ante el que se enajena de gozo y de furor

y dice: «¡Cómo, tú, cura de Satanás!

Lo juro por Chandos y por mi salvación

y, mejor, por la dama por la que yo suspiro,

que esas tus fechorías aquí las pagarás».

El rudo capellán, que no contesta nada,

agarra con su mano que tiembla de furor

una enorme pistola, adapta el percursor,

luego el gatillo aprieta y el proyectil dispara;

el plomo así expulsado silba y vuela al azar

perdiéndose a lo lejos en línea mal trazada

por una torpe mano que no supo apuntar.

Pero Monrose sí apunta y en tiro más seguro

en el rostro le alcanza, rostro execrable y duro

en que se dibujaba un alma detestable.

El capellán sucumbe y el paje vencedor

no puede remediar sentir en su interior

de una gran compasión un movimiento amable,

y dice: «Por lo menos, muere como cristiano,

recita aquí un Te Deum; viviste cual marrano,

así que pide al cielo perdón por tu lujuria,

pronuncia algún Amén y entrega el alma a Dios.

—De ninguna manera —dice el de la tonsura—;

pues condenado estoy, me voy al diablo, adiós».

Dicho lo cual, expira y su alma desleal

parte a engrosar el número de la corte infernal.

Mientras que de esta forma esa monstruosidad

se aprestaba a guisarse al fuego de Satán,

el desgraciado Carlos, sumido en la tristeza,

sigue en continua busca de su errante belleza

y dirige sus pasos, por calmar su dolor,

en dirección del Loira junto a su confesor.

Es preciso, lector, añadir aquí un dato,

muy breve, y así sepas quién es ese doctor,

al que en su juventud el rey enamorado

para su formación tomó por director.

Se trata de un mortal colmado de indulgencia

que de forma sutil inclina con su mano

de lo bueno y lo malo la tramposa balanza:

o bien te lleva al cielo por una amable senda,

o bien te hace pecar en tu propia conciencia.

Con su voz, su mirada, el gesto complaciente

con que lo observa todo, su diestra adulación

al señor, la señora o al que tenga influencia,

siempre está bien dispuesto, y siempre sonriente.

Este buen confesor del monarca que os digo

es declarado vástago del buen santo Domingo.

Se llama Bonifoux ese bendito padre,

hombre dispuesto al bien, con todo el mundo amable.

El cual le dice al rey devota y dulcemente:

«¡Asunto lamentable! Vuestra parte animal

os acaba venciendo: la cosa está muy mal.

Si amáis a Agnés, pecáis, lo digo abiertamente,

pero de ese pecado se absuelve fácilmente.

En tiempos ya lejanos ya estaba muy en voga

entre aquellos hebreos con quienes Dios dialoga.

Por ejemplo, Abrahán, padre de estos creyentes,

con Agar ideó tener más descendientes,

pues tenía esta esclava una bella mirada,

tanto, que despertó la cólera de Sara.

También Jacob el justo casó con dos hermanas:

todo buen patriarca conoce los dulzores

que todo cambio entraña en asunto de amores.

El anciano Booz en su caduco lecho

a Ruth metió, ya siendo muy anciana, un desecho.

Y a Betsabé la bella dejándola de lado,

su alma el buen David siempre mantuvo presa

en los dulces placeres de su extenso serrallo.

Y su valiente hijo, de melena famosa,

una buena mañana (fue cosa milagrosa)

buen repaso le dio a todo aquel rebaño:

su voz era escuchada como la de un oráculo,

de entre todos los reyes sin duda fue el más sabio

y también en amores el más afortunado.

Y si de sus pecados siguierais el sendero,

si vuestros bellos años libráis a esa locura,

os debéis consolar: ya vendrá la cordura.

Al joven se le acusa, mas se perdona al viejo».

—«¡Oh —responde el buen Carlos—, qué precioso consejo!

¡Pero de Salomón me veo yo tan lejos…!

¡Su gran felicidad aumenta mis desdichas!

¡Para sus desahogos tuvo cientos de amantes

y yo una tengo sólo o, mejor, tuve antes!».

Su muy copioso llanto, por el rostro extendido,

interrumpe su voz que suena cual quejido.

Pero divisa entonces que en dirección al río

cabalga en un caballo con un trote muy vivo

algo con capa roja, una barriga oronda,

un viejo ganapán: el buen Bonneau en persona.

Es cosa bien sabida que, después de la amada,

nada es más agradable para un alma apenada

que volver a encontrar a su fiel confidente.

Y Carlos, cuyo aliento se le va y se le viene,

dice a voces: «¡Bonneau!, ¿qué demonio te trajo?,

dime, ¿de dónde vienes, en qué lugar mi amada

derrama su hermosura, qué iluminan sus ojos?,

¿dónde puedo encontrarla? ¡Responde, dime, habla!».

Ante tanta pregunta, a cada interrogante

el bueno de Bonneau responde con detalle:

cómo le colocaron, sin más, un delantal

y con él destinado después a la cocina,

y cómo consiguió con fraude clandestina

y milagrosamente de Chandos escapar

justo cuando el inglés a espada se batía;

y cómo ansiaban todos a esa beldad divina.

Sin omitir detalle al rey Carlos relata

las cosas que sabía, aunque no sabe nada.

Y esto porque ignoraba la fatal aventura;

también del cura inglés la lasciva locura,

del elegante paje, su amor respetuoso,

y de las hermanitas el abuso rijoso.

Después de que uno y otro exponen sus temores,

repitiendo mil veces las mismas maldiciones

contra el destino adverso y contra los ingleses,

les viene una tristeza como muy pocas veces.

Se había hecho de noche: el carro de la Osa

directo a su nadir el curso dirigía.

Y el jacobino dice de forma harto angustiosa:

«Es muy tarde, y a todos es necesaria cosa,

sea de la realeza, o de la clerecía,

buscar un conveniente y adecuado lugar

donde encontrar comida y donde pernoctar».

El apenado rey, que a todo esto ha asentido

sin contestar palabra, y de dolor herido,

galopa cabizbajo por aquella llanura,

y, muy poco después, él y Bonneau y el cura

tienen ante sus ojos la cava del castillo.

No lejos de ese puente está el amable paje,

que, habiendo ya arrojado en medio del canal

el desgraciado cuerpo de su indigno rival,

no olvida el objetivo que encierra su viaje.

En silencio devora su desgracia cruel

contemplando ese obstáculo entre su dama y él,

y en cuanto que divisa, aunque hay muy poca luz,

a nuestros tres franceses, nota en su corazón

de una viva esperanza renacer la ilusión;

y de forma graciosa y muy poco común,

ocultando su nombre y más aún su amor,

en cuanto que lo ven, cuando lo están oyendo,

les despierta, no sé, como algo muy tierno:

al rey le cae muy bien, y el cura consejero

comienza a acariciarlo de modo zalamero

cogiéndole la mano con ojos de carnero.

Apenas se ha formado el par con estos cuatro,

cuando inmediatamente se abaten los dos brazos

del puente levadizo, y los cuatro viajeros

lo atraviesan haciendo que crujan los maderos.

El obeso Bonneau sofocado camina,

ya dentro del recinto se va hacia la cocina

pensando en la comida, y el monje en tal lugar

le da gracias a Dios que allí lo fue a llevar.

Y Carlos, adoptando nombre de gentilhombre,

a Cutendre convence para que no le cobre,

el cual, tras recibirlo con todo cumplimiento,

lo conduce después hasta un apartamento,

pues Carlos necesita algo de soledad,

necesita estar solo para poder pensar.

Desde luego, en Agnés, e imaginar no puede

de ninguna manera que muy cerca la tiene.

El galante Monrose sí que se va a enterar:

con tacto y con astucia hace a un criado hablar,

el cual le comunica dónde está esa belleza

de un simple movimiento que hace con la cabeza.

Y como astuto gato, que con ojos ansiosos

está acechando el paso de un ratón cauteloso,

con un paso tan suave que la tierra no siente

la impresión de esos pies tan leves y silentes,

y en cuanto que lo alcanza no deja de él más huella,

de esa forma Monrose va en busca de la bella:

primero extiende un brazo, después camina a tientas,

alzando los talones para que no lo sientan.

¡Ay, ay, querida Agnés, que entra en tu habitación!

La paja vuela al aire con un menor tirón,

el hierro en sí no siente de forma tan brutal

la fuerza arrolladora que lo funde al imán.

El galante Monrose, llegado allí, se lanza

al suelo de rodillas al lado de la cama

en la que su adorada, durante su reposo

ocultaba entre sábanas su muy dulce tesoro.

Ninguno de los dos decir palabra logra,

ni tiene la ocasión: frena el intento el fuego

desde el primer instante, y un caluroso beso

une inmediatamente sus entreabiertas bocas.

Sus dos almas acuden a sus labios de rosa;

de sus ojos ardientes nace un muy vivo fuego,

y en sus besos sus lenguas se buscan locamente

y nunca como ahora fueron tan elocuentes:

es un discurso mudo, expresión del deseo,

encantador preludio, órgano del placer,

que durante un momento debisteis suspender

ese dulce concierto, ese dúo tan tierno.

Agnés está ayudando a un Monrose impaciente

a quitarse la ropa, a arrojar con presteza

las diferentes prendas, ropaje inconsistente

que viene a ser disfraz de la naturaleza,

en los primeros tiempos de muy ignorado uso

y odiado por un dios que nunca se lo puso.

¿Serán Céfiro y Flora estos nuestros amantes?

¿O son Psique y Amor que están acariciándose?

¿O Adonis y Afrodita que gozan del instante

y se abrazan huyendo de las luces del día,

mientras que al pobre Marte los celos se le avivan?

Carlos, Marte francés, allá en su apartamento

ante el simple Bonneau silencia su lamento,

comiendo con pesar, bebiendo con tristeza.

Un anciano sirviente, que no calla un momento,

para alegrarle un poco su taciturna alteza,

viene a contarle al rey, sin que se lo pidiera,

que dos preciosidades, una robusta y fiera

de aspecto combativo, de negra cabellera,

la otra más amable, mirada azul, tez fresca,

están amarteladas allá en su madriguera.

Carlos, por estos rasgos, empieza a sospechar

y le hace repetir una vez y otra más

cómo son esos ojos, esa boca, ese pelo,

ese muy dulce hablar, ese porte sereno

calcados de ese ser de quien es prisionero.

Es, en efecto, Agnés, es la mujer que adora,

de eso no cabe duda; y la mesa abandona.

«Adiós —dice a Bonneau—, voy a buscarla ahora»,

y dicho lo cual corre sin evitar el ruido,

pues, siendo rey, tal cosa carece de sentido.

Henchido de alegría, va voceando el nombre

de su ser muy querido; tanto, que Agnés lo oye.

Y comienza a temblar la pareja feliz:

¡qué horrible situación!, ¿cómo salir de allí?

Esta es la solución que toma el paje apuesto:

pegada a la pared, dentro de una armería,

un pequeño oratorio se tenía dispuesto

con altar de bolsillo, donde, si se quería,

por algunas monedas la misa se decía,

y en medio del retablo de forma abovedada

un gran nicho vacío que su santo esperaba,

el cual estaba oculto tras verde cortinaje.

¿Qué ocurrencia le vino a nuestro bello paje?

Pues la de refugiarse en ese nicho oculto

y tras esa cortina, y santamente mudo,

permanece escondido totalmente desnudo.

Carlos llega volando y ya desde la entrada

de un gran salto se lanza sobre su prenda amada,

y se apresta entre llantos a gozar del derecho

que tiene todo rey, y más si está en un lecho.

Mientras, el santo oculto al verlos se estremece,

un sonido se escapa, la cortina se mueve,

el rey se acerca a ella y, al tantear el velo,

nota un cuerpo, recula y exclama con espanto:

«¡Por Dios, por Satanás, y por todos los santos!»

un poco con temor, y otro poco por celos.

Luego tira hacia él, y cae sobre el altar

con no menudo estrépito el velo tras el cual

se estaba protegiendo la admirable figura

que la naturaleza donó a esa criatura,

la cual, vuelta de espaldas por pudor, presentaba

eso mismo que César sin pudor contemplaba

del bello Nicomedes siendo aún un mocoso,

y también eso mismo que Hércules el coloso

en su querido Hefesto tanto y tanto admiró

y lo mismo que Adriano puso en el Panteón:

¡hay que ver estos héroes qué descarados son!

Si acaso mi lector de la historia que cuento

el hilo no ha perdido, recordará el evento

en que en aquella tienda la valerosa Juana

había dibujado donde acaba la espalda,

guiada por el dedo de monseñor Denís,

con una gran destreza las tres flores de lis.

Pues aquellas tres flores, así como el trasero,

a Carlos conmocionan, y se pone a rezar

creyendo que eso es cosa del mismo Satanás.

Y con remordimiento muy dolido y sincero

la esplendorosa Agnés cae desvanecida

ante lo cual el rey, cuyo temor crecía,

la coge de la mano: «¡Venid a socorredla,

que todo el mundo acuda, que está el diablo en ella!».

A los gritos del rey, el hombre que confiesa

al punto y no sin pena abandona la mesa;

el amigo Bonneau acude jadeante;

Juana se ha despertado y, con mano anhelante

empuñando la espada que halaga la victoria,

hacia allí se dirige a conocer la historia.

Por su parte, Cutendre, a pesar del estrépito,

no se entera de nada y prosigue durmiendo.

CANTO XIII

SALIDA DEL CASTILLO DE CUTENDRE. EXTRAÑO COMBATE ENTRE LA DONCELLA Y JEAN CHANDOS, EN EL CUAL LA HEROÍNA ES VENCIDA. VISIÓN DEL CURA BONIFOUX. MILAGRO QUE SALVA EL HONOR DE JUANA

TRANSCURRÍA EL MOMENTO de la estación luciente

en que el sol, acabando su larga travesía,

toma tiempo a la noche para dárselo al día

y sintiendo placer en su marcha indolente

en la contemplación de un clima afortunado,

para llegar al trópico retrasa aún más su paso.

¡Oh, divino san Juan! ¡Es tu día de fiesta!

Primero de los Juanes, orador de desiertos,

que te desgañitabas ante duros de testa

por que a la luz tuviesen los caminos abiertos.

¡Oh, mi gran precursor, te quiero y te respeto!

Pues otro Juan distinto conoció la fortuna

de poder conocer el país de la luna

de Astolfo acompañado, y allí perdió el cerebro[17]

si debemos creer la autoridad verídica

que fue aquel paladín amoroso de Angélica.

¡Devuélveme a mí el mío, este segundo Juan!

Pues fuiste protector de aquella voz tan rara

con que se divirtió la corte de Ferrara

gracias a sus relatos hechos para agradar;

puesto que perdonaste los muy vivos apóstrofes

que quiso dirigirte en cómicas estrofas,

ayúdame a mí ahora, séme benevolente.

Lo necesito mucho, pues sabes que la gente

es bastante más tonta y menos indulgente

que la que conoció aquella edad dorada

en que el brillante Ariosto a Italia iluminaba.

Protégeme, te pido, de esos duros espíritus,

pesados criticones de las cosas que escribo.

Porque si algunas veces una inocente broma

aparece risueña alegrando mi obra,

otras, si es necesario, sé ponerme muy serio.

Y ya está bien así, hay que evitar el tedio.

Conduce, pues, mi pluma, y dale de mi parte

muy sentidos recuerdos a Denís, tu compadre.

Yendo, pues, a aquel sitio, la fiera Juana de Arco

ve en el parque, pues lleva una antorcha en la mano,

unos cien palafrenes, una brillante tropa

de jinetes llevando sus damas a la grupa,

seguidos de escuderos que portan en sus manos

todos los aparejos para matar humanos,

todos con sus escudos, repentinos espejos

que a aquella débil luz despiden mil reflejos,

con sus cien cascos de oro de morriones ornados

y de largos bastones en hierro terminados,

todos con muchas cintas, cuyas hebras doradas

cuelgan y hacen bonitas las lanzas aceradas.

Ante esta aparición, Juana tiene por cierto

que el inglés a Cutendre un asalto le ha hecho,

pero nuestra heroína yerra aquí por completo:

en cosas de la guerra la gente se equivoca,

como en todas las cosas: ver mal y mal oír

eran cosas que a Juana solían ocurrir,

un tema que Denís con ella nunca toca.

No son en modo alguno los hijos de Inglaterra

que vienen a atacar de aquel barón la tierra.

Se trata de Dunois, que vuelve de Milán

(Juana conoce bien a este bravo galán),

y también La Trimouille, junto a su Dorotea,

que se encuentra feliz, de amor y gozo plena

(sin duda que tenía razones para estarlo),

la cual no se despega de su ser más amado,

el tierno La Trimouille, ese ser delicado

al que guía el honor y al que amor cosquillea:

ella sigue sus pasos recobrado su honor,

ya disipado el miedo de aquel inquisidor.

Y viniendo en parejas esa tropa dorada,

en el castillo aquel de noche hacen entrada.

Juana vuela hacia ellos y, al divisarla Carlos,

cree que va a combatir y le sigue los pasos,

y en el inmenso error que engaña a su coraje

vuelve a dejar a Agnés en manos de aquel paje.

¡Oh, afortunado paje, más dichoso con creces,

mucho más, que el más grande y pío de los reyes,

con qué de buena gana fuiste a darle las gracias

a aquel bendito santo por no ocupar su plaza!

Tuviste que vestirte sin perder un momento,

ponerte los calzones, que estaban por el suelo,

por Agnés ayudado con tal premura y miedo

que cometía errores en todos sus intentos,

la cual copiosos besos en su boca de rosa

de Monrose recibió poniéndole la ropa,

y cuyos bellos ojos, viéndolo ya vestido,

parecían ansiar lo que se había perdido.

Por su parte, Monrose por el parque se aleja,

el confesor suspira y emite santa queja

al ver en ese mozo tal precipitación,

un mozo que le ha dado gozosa distracción.

La dulce Agnés compone después su lindo rostro,

sus ojos, su vestido, su compostura, todo;

Bonifoux busca al rey y, cuando se lo encuentra,

lo apacigua y consuela, para lo cual le cuenta

que el que estaba en el nicho es un ángel celeste

que ha bajado a la tierra a fin de hacer saber

que ese de los ingleses poderío silvestre

ya está tocando fin, va a desaparecer

y el rey de los franceses obtendrá la victoria.

Y Carlos se lo cree, le encantan las historias.

La decidida Juana apoya este discurso

diciendo: «Si es del cielo, es muy firme concurso.

Señor, a nuestro ejército debemos regresar,

con nuestra larga ausencia se pueden alarmar».

Dunois y La Trimouille tampoco titubean

acerca de este anuncio y su opinión corean.

Por uno y otro héroe la bella Dorotea

es presentada al rey de forma muy honesta.

Agnés se muestra atenta y aquel noble escuadrón

abandona por fin el hogar del barón.

Le place al justo cielo a veces bromear

de las cosas que mueven al reino sublunar.

Y, así, se regodea con estos caminantes,

este escuadrón compuesto de héroes y de amantes.

El rey Carlos cabalga junto a bella Agnés,

la cual, para mostrarle lo mucho que le es fiel,

en su caballo al rey la mano le presenta

y, apretando la suya, gran ternura aparenta.

Porque a pesar de todo, ¡oh, gran debilidad!,

en su galante paje no deja de pensar.

Les sigue el confesor, diciendo una oración

y rezando por ellos como es su obligación,

sin dejar de admirar lo muy extraordinario

del cortejo, mirando con cierta distracción

al rey, a Agnés, al paje y luego al breviario.

Todo cubierto de oro, todo henchido de amor,

va después La Trimouille, de la corte el mejor,

junto a su Dorotea haciendo mucho alarde,

la cual, feliz, le muestra que también por él arde,

que ella lo considera su gran liberador,

su ídolo, su amante, su grandísimo amor,

el cual le va diciendo: «Acabada esta guerra,

quisiera que viviéramos felices en mis tierras,

querida amada mía, por cuyo amor yo muero:

¿cuándo será ese día que allí podamos vernos?».

Detrás cabalga Juana, sostén de la corona,

vestida con corsé y jubón de amazona,

la cabeza cubierta con un verde sombrero

en oro engalanado y de plumas cubierto,

mostrando sobre el asno sus rollizos encantos,

hablando con el rey, corriendo, yendo al paso,

y mientras va luciéndose suspira por lo bajo

observando a Dunois, su compañero armado,

pues sigue emocionada, con el alma en un puño,

rememorando el día en que lo vio desnudo.

Y tras ella Bonneau, con barba de patriarca,

traspirando, sudando y cerrando la marcha.

¡Oh, insigne servidor, digno de un soberano!

Va previéndolo todo, por lo que se ha ocupado

de cargar dos acémilas de vinos olorosos,

de gruesos salchichones, de patés deliciosos,

de jamones y pollos para asar o ya asados.

Y en tanto que caminan, Chandos el orgulloso,

en búsqueda continua de Agnés y de su paje,

escondido en el bosque y la espada en la mano,

espera la llegada de nuestros personajes.

Chandos cuenta también con ilustre cortejo

de bretones altivos, de número parejo

al que sigue los pasos del rey enamorado;

eso sí, de una especie en nada semejante:

en aquel no se ven ni pecheras ni ojazos.

Y al divisarlos dice con voz amenazante:

«¡Oh, galantes franceses, objetos de mi enojo!

¿Es que vais a tener tres mozas con vosotros

y yo, el bravo Chandos, voy a estar sin ninguna?

Nada de eso: luchemos. Quiero que la fortuna

decida aquí quién es el mejor de nosotros

manejando las armas y derrotando al otro,

quién a espada o a lanza triunfa en este lance.

El que más firme sea de vosotros, que avance,

que venga a entrar en liza, de modo que el que venza

de las tres que se lleve la que más le convenza».

El rey, muy ofendido por esta oferta cínica,

lo quiere castigar, y avanza con su pica.

Pero Dunois le dice: «¡Dejadme a mí, señor,

vengaros, y a las damas, y limpiar vuestro honor!».

Dicho lo cual avanza, mas La Trimouille lo frena,

pues él también pretende ser héroe de esa escena.

El amigo Bonneau, hombre sensato siempre,

les propone a uno y otro que decida la suerte,

igual que hacían ya los heroicos guerreros

y era de uso corriente en los antiguos tiempos

y que incluso hoy en día en algún que otro reino

numerosos empleos, más de una carga honrosa

se concede a los dados, y así marchan las cosas.

Y si se me permite en esta noble historia

citar algún ejemplo que está en toda memoria,

me baste con decir que el señor san Matías

a Judas remplazó con esta lotería.

Bonneau coge los dados, mirando al rey suspira,

y ya en el cubilete los agita y los tira,

mientras que san Denís, desde allá en las alturas,

observa el espectáculo mirando con ternura

y, puesta su mirada en Juana y su montura,

intenta conducir la azarosa fortuna.

Y acaba sonriendo: en Juana cae la suerte,

en ti, Juana, que puedes ahora reponerte

del infamante juego del gordo franciscano

que quiso aprovecharse de tus muchos encantos.

Juana no pierde tiempo, que ya se quiere armar

y, siendo pudorosa, va tras un matorral

a quitarse el jubón, desatarse la ropa

para ponerse encima su armadura sagrada

que un activo escudero tiene ya preparada.

Y llena de furor sobre el asno se lanza,

se afirma bien en él y prepara la lanza

sin dejar de invocar a esas once mil niñas

de la virginidad famosas heroínas.

En cuanto a Jean Chandos, ese indigno cristiano,

cuando ha entrado en combate nunca a nadie ha invocado.

Y este Juan contra Juana con gran furor avanza:

en arrojo se encuentra pareja la balanza;

recubiertos de hierro el asno y el caballo,

picados por la espuela, arrancan como un rayo,

bien dispuestos al choque, y con su testa dura

dándose bien de frente destrozan su armadura

de las que saltan llamas, y de sangre un reguero

empaña los destellos del ondeante acero.

Del espantoso choque se escucha un gran estruendo

y de las ocho patas al golpear el suelo,

mientras que sus jinetes, del golpe desmontados,

de la grupa colgando parecen extrañados:

semejan uno y otro dos globos suspendidos

que fueran en el aire por cuerdas sostenidos

y en una trayectoria uno y otro volar,

acelerar su curso, enredarse, chocar,

venir después abajo y remontar el vuelo

con la facilidad que permite su peso.

En ambos bandos temen que han muerto los cuadrúpedos

y, en cuanto a los jinetes, también expresan miedo.

Porque de los franceses la campeona augusta,

que no tiene la carne tan firme y tan robusta,

ni los huesos tan duros, los miembros tan dispuestos,

ni tiene tanto músculo como ese inglés tan fiero,

en ese duro choque perdido su equilibrio

por fallarle la línea que afirma el punto fijo

por un salto que ha dado su muy leal cuadrúpedo,

a su amazona lanza y tira por el suelo,

la cual cae para atrás con las piernas cerradas,

como deben caer las chicas educadas.

Chandos queda dudoso en este desconcierto

si es al rey o a Dunois a quien puso en aprietos,

y quiere ver en cuál realizó su proeza.

Y apartándole el casco, contempla una cabeza

en la que languidecen unos negros ojazos.

Después, de la coraza desanuda los lazos

y puede contemplar, ¡oh, Dios, qué gran sorpresa!,

dos magníficas tetas de magnitud pareja,

separadas, suaves, redondas y bien prietas,

con dos lindos pezones, los cuales se asemejan

a nacientes capullos de una rosa bermeja.

(Se dice que ante aquello, y elevando la voz,

fue la primera vez que dio gracias a Dios).

—«¡Ya es mía, ahora es mía la Doncella de Francia!,

—exclama a grandes voces—. Ya obtuve mi venganza.

Gracias al cielo, hice una insigne proeza

habiendo sometido a esta fiera belleza.

¡Ante el gran san Denís, que me mira, me excuso,

pero Marte y Amor me protegen y abuso!».

Su escudero le dice: «¡Adelante, señor,

el trono de Inglaterra consolidad mejor!,

En vano fray Lourdís deteneros querrá

jurando inútilmente que su virginidad

es como para Troya aquel raro paladio,

es como aquel escudo venerado en el Lacio[18].

De la victoria, dice, es segura señal,

es su misma oriflama, y la debéis tomar».

—«Sí —responde Chandos—, y así degustaré

dos grandes beneficios: la gloria y el placer».

Ante tales propósitos Juana queda asustada,

y, llena de terror, dirige una plegaria

al patrón san Denís, pues más no puede hacer.

Por su parte, a Dunois, lleno de arrojo heroico,

le gustaría impedir este triunfo impúdico.

Pero ¿qué puede hacer? Y piensa en su debate

que debe respetar las reglas del combate.

Y empuñando su acero, con la cabeza gacha,

las orejas caídas de golpes desolladas

y muy lánguidamente, este gran campeón

una mirada turbia dirige a Jean Chandos.

Porque desde hace tiempo en su alma alimenta

para con la Doncella una llama discreta,

un noble sentimiento, un afecto elevado,

que apenas los conocen los bestias de aquí abajo.

En cuanto al confesor de nuestro buen monarca,

sus carnes se estremecen oyendo aquella charla.

Pues teme sobre todo que su fiel penitente,

pensando sostener la gloria de su Francia

que quedó envilecida con tan poca elegancia,

con Agnés por su parte también tal acto intente,

y que la misma cosa llevada a cabo sea

por el buen La Trimouille y por su Dorotea.

Y a la sombra de un árbol se pone en oración,

haciendo para sí una meditación

acerca del efecto, de la causa y la injuria

de que a un dulce pecado se le llame lujuria.

Y en tanto que medita con toda su atención,

el monje va a tener una revelación

del todo semejante a aquella de Jacob

en el sueño profético que le llevó al error,

aquel estafador de ánimo lucrativo

que vendió sus lentejas como hace un buen judío.

Ese viejo Jacob, ¡oh, misterio inefable!,

divisó cierta noche procedente del Éufrates

mil moruecos en celo, los cuales se subían

sobre un montón de ovejas, y éstas no se oponían.

El monje aún contempla cosas más atrevidas:

ve también acudir a esa misma aventura

a conocidos héroes de la raza futura.

Observa con detalle esa fuerza atractiva

ue tienen las hermosas, que en su amoroso nudo

consiguen apresar a los amos del mundo.

Y así, cada cual tiene cerca de sí a su amado,

al cual tiene sujeto con los lazos de Pafos,

pues llegada la época propia de Flora y Céfiro,

cuando la primavera conoce su apogeo,

todas las avecillas pintadas de colores

en las ramas se acoplan con mil revoloteos;

también las mariposas se frotan en las flores

y los leones buscan debajo de las sombras

a sus medias mitades, mucho menos leonas.

Y es ahí donde ve a Francisco Primero,

el tan bravo monarca, el leal caballero,

que con madame Etampes alegremente olvida

esas otras heridas que recibió en Pavía;

y a Carlos Quinto, uniendo el mirto y el laurel,

sirviendo al mismo tiempo a cristianas y a impías.

¡Qué reyes, santo cielo! Uno en tal menester

quedó con mal de gota, y otro peor todavía.

Junto a Diana se ve cómo danza un pelele

con esos movimientos que obliga a hacer Amor,

la cual entre sus brazos tiernamente retiene

a ese segundo Enrique gastando su vigor;

y al nueve de los Carlos, su alegre sucesor,

que abandona a su Cloris optando por un paje

de París olvidado y de cuanto allí pase.

¡Y cuántas otras lides sigue aún contemplando

debidas a ese Borgia, a ese Sexto Alejandro!

En algún que otro cuadro está representado

sin la tiara puesta y de amor transportado,

haciendo con Vanoza una feliz familia.

Y en otro más se ve con su santa sonrisa

mostrando gran ternura por Lucrecia, su hija.

¡Oh, insigne León Décimo, oh, Dios, Pablo Tercero,

que a los reyes ganabais en este bello juego!

Pero habéis de inclinaros ante el gran bearnés,

el que a los de la Liga les causó un gran revés,

héroe más conocido, de eso no hay que dudar,

por el placer que le hizo la de Beaufort gozar

que por los muchos años de excelentes servicios.

Después se puede ver el más bello espectáculo,

aquel siglo feliz, siglo de los milagros,

aquel grandioso Luis y su corte soberbia

donde todas las artes el Amor alimenta,

pues al Amor se debe un Versalles espléndido

y que, ante la mirada pasmada de los pueblos,

un trono le hace al rey de un floreado lecho,

y a pesar de los gritos del dios de las batallas,

Amor puso a los pies de aquel guapo monarca

sólo a ciertas rivales, todas resplandecientes,

todas muy ardorosas, todas harto impacientes:

o bien la Mazarino, de excepcional mirada,

o madame La Valllière, tan tierna y entregada,

o bien la Montespán, más fiera y más ardiente,

y mientras que a una de ellas le toca retozar,

la otra para lo mismo se tiene que esperar.

Y llegamos al tiempo de la amable Regencia,

momento afortunado para cualquier licencia,

en el que la Locura, tocando un sonajero,

recorre toda Francia a paso muy ligero,

en el que no hay persona que piense ser leal,

en el que se hace todo, excepto penitencia,

época en que el Regente en su mansión real

para hacer esas cosas da a todos la señal.

Y a señal tan amable vos siempre respondéis,

duquesa de Berry, de la corte fulgor;

vos acudís a ella estéis en donde estéis,

y os metéis en el lecho llevada por Amor.

Pero me paro aquí, porque de este momento

no me atrevo con versos a hacer un monumento:

se corre gran peligro al ser adulador.

Los tiempos que ahora corren son cosas del Señor

y quien toque ese tema con mano muy osada

sufrirá su castigo y se hundirá en la nada.

Estaré, pues, callado; pero si me atreviera,

¡oh, de todas las bellas sin duda la más bella,

oh, mujer adorable, noble, conmovedora

y mucho más que Agnés fiel y de sí dadora!

Si entre vuestras rodillas me atreviera a poner

ese incienso que Venus impone por deber;

si osara del Amor enarbolar las armas;

si pregonar pudiera tan tierno y dulce lazo;

si contara… Mas no: no pienso decir nada,

porque ante vuestras prendas quedé muy por debajo.

En fin, durante el éxtasis que tiene el monje negro

le es dado contemplar las cosas que silencio,

y con ojos muy ávidos, no exentos de fruición,

se detiene con gusto ante la exhibición

de tanta mujer bella y de sus amadores,

de esos gozos prohibidos y tan encantadores.

Y dice: «Si los grandes que gobiernan la tierra

se dedican a hacer esta continua guerra;

si a todo el universo lo agita el mismo afán,

¿debo yo condenar que Chandos se disponga

a colocarse encima de mujer tan oronda?

Que disponga el Señor, que se cumpla su plan».

«Así sea», se dice, y se acaba explayando

sintiendo el mismo gozo que ha estado contemplando.

Pero está san Denís lejos de conceder

que a los ojos del cielo se pudiera poner

en tan grave peligro a Francia y la Doncella.

Mi querido lector, quizás alguna vez

escuchaste esa frase del cierre de bragueta.

Es una muy extraña y terrible receta

a la cual ningún santo debiera recurrir

salvo que de otros medios no se pueda servir.

Es cuando a un pobre amante el fuego se le enfría,

cuando, aun estando ardiendo, se le va la energía,

cuando antes del esfuerzo se siente ya cansado

y siente ya el placer antes de consumado.

Es una flor marchita llegado el mediodía,

con el tallo inclinado, la cabeza caída,

en vano suplicando los húmedos vapores

que devolverle puedan la vida y los colores.

Esa fue la manera por el santo prevista

de que el inglés no goce de aquella su conquista.

Librada la Doncella de su rival vencido,

recupera el sentido, si es que lo había perdido.

Y después, dando un grito imponente y terrible,

le dice: «Ya estás viendo que no eres invencible;

ya puedes comprobar por este gran combate

que Dios te ha abandonado, que tu vigor se abate.

Si nos vemos en otra, podré vengar a Francia,

pues san Denís lo quiere y eso da confianza.

Por lo tanto, te cito, a ti y a tus soldados,

para que ante Orleáns volvamos a encontrarnos».

Y el valiente Chandos le responde: «Mi bella,

nos veremos allí: doncella o no doncella,

contaré con la ayuda de san Jorge el muy fuerte

y prometo que entonces no tendrás tanta suerte».

CANTO XIV

QUE CUENTA COMO JEAN CHANDOS QUIERE ABUSAR DE DOROTEA. COMBATE ENTRE ÉSTE Y LA TRIMOUILLE. CHANDOS ES VENCIDO POR DUNOIS

¡OH, VOLUPTUOSIDAD, madre de la natura,

oh, muy graciosa Venus, sola divinidad

que en la clásica Grecia evocaba Epicuro,

la que, expulsando el caos de las noches oscuras,

aportas al humano vida y fecundidad;

la que das sentimiento y das felicidad

a tanta muchedumbre activa y expectante

que espera que la llame tu voz fertilizante!

Tú, la representada desarmando en tus brazos

a los dioses del cielo como a los de la guerra,

tú, que con tu sonrisa disipas la tormenta,

apórtanos la paz, haz nacer a tu paso

esos dulces placeres que consuelan la tierra.

Desciende de los cielos, diosa de los primores,

acude con tu carro rodeada de amores

que sombrean los Céfiros con sus alas suaves

permitiendo que vuelen tus palomas leales

juntándose y besándose por las olas del aire.

Ven a reconfortar y a calmar nuestras penas,

para que las Sospechas y también las Querellas,

como el Aburrimiento, más detestable que ellas,

o la muy negra Envidia, de mirada de invierno,

resulten desterradas al fondo del infierno

y queden amarradas con cadenas eternas.

Que la gente se inflame, que a tu llamada venga,

que todos los humanos en amor se mantengan,

que lancemos al fuego nuestro montón de leyes

y sólo obedezcamos las leyes que tú quieres.

Acude, tierna Venus, y asegura los pasos

del rey de los franceses, sé su segura ayuda,

y, lejos de peligros, que esté siempre a su lado

la esplendorosa Agnés, de quien Carlos no duda:

por estos dos amantes te invoco confiado.

Pero esto no lo haré por esta nuestra Juana,

por cuanto de ella aún no has sido soberana:

es cosa de Denís el vigilar su vida,

dado que ella es doncella y es él el que la inspira.

Sí recomendaré a tus dulces favores

al leal La Trimouille y la fiel Dorotea:

quieras sembrar la paz en estos corazones,

que ella de su amador nunca apartada sea,

que nunca quede expuesta a los muchos furores

de los que en acosarla consiste la tarea.

Y tú, magno Dionisio, a Bonneau recompensa,

sé con él generoso, llena bien su despensa,

pues supo concluir un acuerdo pacífico

pactado entre su rey y ese Chandos tan cínico:

obtuvo de uno y otro, gracias a su maestría,

que fuesen ambas tropas por diferentes vías,

sin reproches ni insultos, sin ninguna querella,

a derecha y a izquierda y el Loira en medio de ellas.

Mostró con los ingleses su gran habilidad

según sus gustos y usos y su necesidad.

Un enorme rostbeef hecho con mantequilla,

muchos tipos de pudding, vinos de buena viña

les fueron ofrecidos; mas lo mejor del horno,

el sabroso ragoût que a la boca dilata,

las perdices asadas de muslos de escarlata,

son sólo para el rey y gente de su entorno.

Así, pues, el inglés se va ya bien bebido

hacia el curso del Loira, que le marca el camino,

jurando a viva voz que la próxima vez

en la doncella hará sus derechos valer.

Y mientras que eso llegue, recupera a su paje.

En cuanto a nuestra Juana, armada de coraje,

viene junto a Dunois y no se aparta de él.

El rey de los franceses junto a su noble escolta

—Agnés en primer término y el clérigo a la cola—,

avanza remontando, cosa de algunas millas,

el Loira, que discurre entre verdes orillas

con caudal inconstante en sus aguas tranquilas.

En barcas apoyado y en muy viejas maderas

un puente comunica una y otra ribera,

y justo en la mitad se encuentra una capilla.

Es día del Señor. En ella un capellán

hace oír con estruendo su voz sacerdotal

celebrando la misa junto a su monaguillo.

El rey y los de la corte ya la habían oído

temprano, poco antes de salir del castillo.

Eso sí, Dorotea diariamente oía

dos misas por lo menos desde que la asistencia

del justiciero cielo, que venga a la inocencia,

de nuestro gran bastardo usó la valentía

para así proteger su amor y su valía.

Así, pues, descabalga, entra en esa capilla,

se persigna la cara con mucha agua bendita,

humildemente dobla una y otra rodilla,

luego junta sus manos e inclina la cabeza.

Y cuando la divisa aquel buen ermitaño

del todo confundido, confuso en lo que reza,

en lugar de decir un oremos, hermanos,

dice lleno de asombro: «Hermanos, ¡qué belleza!».

Pero también Chandos entra en ese lugar,

por puro pasatiempo, que no para rezar.

Y en postura altanera le hace un gesto a su paso

a esa de La Trimouille belleza enamorada;

y una y otra vez pasa, y cada vez silbando,

y puesto detrás de ella se acaba arrodillando

sin rezar padrenuestro, ni ave María, ni nada.

Con gran recogimiento y al Señor entregada,

la dulce Dorotea se ha acabado postrando

de manera inocente, por la gracia excitada,

la frente contra el suelo y el culo levantado,

y, dado que su falda alza inconscientemente,

a ese fiero Chandos, que mira fijamente,

le descubre dos muslos, muslos a los que Amor

los ha contorneado con el mayor primor:

son muslos de marfil, como los que Diana

le dejó contemplar al bueno de Acteón.

De modo que Chandos, exento de oración,

acaba en sí sintiendo una ansiedad profana,

comienza a deslizar muy insolente la mano

por entre esa hermosura que cubre un rico manto.

Pero no es mi deseo usar mi pluma cínica

que pudiera espantar el alma buena y púdica

de mis fieles lectores poniendo ante su faz

el gesto de Chandos, su intento tan audaz.

Y, viendo La Trimouille que en la capilla ha entrado

el muy querido objeto que Amor le ha regalado,

hacia ese mismo sitio se va sin más tardar.

¿Hasta dónde este dios no nos quiere llevar?

Y va a entrar cuando el cura reza precisamente

aquellas oraciones, cuando nuestro insolente

se encuentra contemplando el más bello trasero,

y cuando Dorotea, temblorosa de miedo,

está lanzando gritos que llegan hasta el cielo.

¡Aquí estar deberían los pintores noveles

para que practicaran en esto sus pinceles,

para que de esas caras pintaran con detalle

el estupor que expresan los cuatro personajes!

Exclama el de Poitou muy altas voces dando:

«¿Cómo, cómo es posible, caballero nefando,

inglés desenfrenado, naturaleza impía,

que en este lugar santo practiques tu osadía?».

Con un tono burlón y algo de chulería,

y poniéndose recto mientras mira a la puerta,

el fiero inglés responde: «Esto a vos no os importa.

¿O acaso de esta iglesia lleváis la sacristía?».

—«No soy el sacristán —responde el buen francés—;

soy la persona amada de esta mujer que ves,

y está entre mis costumbres reparar dignamente

su dulce honor, hollado harto frecuentemente.

—Pues este es el momento —le contesta Chandos—,

de reparar el vuestro: sabemos bien los dos

cuáles son nuestras fuerzas, y yo jamás me impido

el mirar un trasero, y sí mostrar el mío».

Nuestro bello francés y el bretón que bromea

a prepararse empiezan a una dura pelea.

Uno y otro reciben de sendos escuderos

una segura adarga, un afilado acero,

se montan a caballo y, en galopada fiera,

se cruzan y se cruzan, y así varias carreras,

sin que de Dorotea los gritos y los llantos

consigan detener a uno y otro adversario.

Su digno enamorado le grita: «¡Amada mía,

o vengo vuestro honor, o aquí pierdo mi vida!».

Está en un grave error: su valor y su lanza

van a brillar muy poco por Amor y por Francia:

después de haber logrado desgarrar la loriga

del orgulloso inglés por abajo y arriba,

y cuando ya está a punto de ganar ese duelo,

su caballo se cae, ambos se van el suelo,

y perdido su casco en aquella caída

recibe una gran coz que le hace grave herida.

Un reguero de sangre corre sobre la hierba.

El ermitaño acude antes de que se muera,

quiere que se confiese de cristiana manera.

¡Ay, pobre Dorotea, ay, terrible tormento!

Teniéndolo en tus brazos y ya sin movimiento,

tu desesperación no encuentra ya consuelo:

¿qué puedes ya decir viéndolo por el suelo?

«¡Amor mío, soy yo quien te quitó la vida!

De los pasos que dieras, mi asidua compañía

te debió acompañar en todos los momentos.

Mi desgracia me vino de este mi dejamiento,

esta capilla ha sido causa de mi dolor,

es la que ha motivado que perdiera a mi amor

por tener que asistir a dos misas diarias».

Tales son sus palabras, ahogadas por sus lágrimas.

Mientras, Chandos el éxito celebra de sus armas:

«Mi apreciado francés, flor de los caballeros,

pero asimismo vos, devota Dorotea,

parejita de amantes, daos por prisioneros:

que la ley del combate respetada aquí sea.

Ya tuve en su momento a Agnés en mi poder

y tuve por debajo también a la Doncella:

tengo que confesar que hice mal mi deber

y estoy avergonzado. Pero con vos, mi bella,

ganaré lo perdido en dicha situación;

y ahora, que La Trimouille exponga su opinión».

El francés, Dorotea y aquel pobre ermitaño

se ponen a temblar temiéndose gran daño,

tal como puede verse al fondo de una cueva

a una pobre pastora, la cual se desconsuela

por sí, por su rebaño y por su amada perra

a los cuales un lobo de miedo los aterra.

No obstante, el justo cielo, tardío en su venganza,

no piensa tolerar tan extrema insolencia,

y viendo del inglés sus continuos pecados,

tantas mozas y mozos tantas veces violados,

tantísima impiedad, tan poca penitencia,

todo eso va a ponerlo ahora en la balanza

y va a ser quien lo pese el ángel de la muerte.

Desde la orilla opuesta había contemplado

la lucha el gran Dunois, y caído en el suelo

al pobre La Trimouille, y el mucho desconsuelo

de una mujer llorando teniéndolo en sus brazos,

al ermitaño al lado rezando por lo bajo

y fiero Jean Chandos, que allí caracolea.

Y hacia allá su caballo dirige y espolea.

En tierras de Inglaterra era entonces costumbre

el llamar a las cosas cada cual por su nombre.

Y en cuanto que fue visto atravesar el puente,

escucha de Chandos este grito elocuente:

«¡Hijo de la gran puta!», netamente expresado,

que al altivo Dunois claramente ha llegado.

—«En efecto, lo soy —dice orgullosamente—,

tal como el mismo Alcides y Baco el celestial,

el dichoso Perseo y Rómulo el cabal

que de todo bandido liberaron la tierra.

Y siguiendo su ejemplo, yo pienso hacer igual:

no debes olvidar que un bastardo normando

en su día venció al reino de Inglaterra[19].

¡Oh, vos, grandes bastardos, señores de la guerra,

mi lanza sostened al verme guerreando!

¡En pro de nuestro honor, vuestro favor me ayude!».

Tal tipo de plegaria no es la más apropiada,

pero a este nuestro héroe le gustan más las fábulas

que el texto de la Biblia, de ejemplos menos dulces.

Y, esto dicho, se apresta. Con la estrella dorada

que adorna a sus espuelas de puntas afiladas

en el noble corcel pica y después cabalga.

Y luego al primer golpe de su acerada lanza

a Chandos le desgarra su armadura esmaltada,

haciéndole caer esa pieza que enlaza

las juntas del almete con las de la coraza.

El bravo inglés recibe un golpe formidable;

en el seguro escudo de curva impenetrable

se desliza el acero, que se aparta hacia un lado.

Los guerreros se juntan, se chocan de costado

y, al tiempo que su cólera, va aumentando su fuerza:

uno y otro se agarran con brutal aspereza

y con ímpetu sumo caen de sus caballos,

que, desembarazados de esos brillantes fardos,

se van tranquilamente a pastar por los prados.

Tal como puede verse cuando la tierra tiembla

dos enormes peñascos, desprendidos de un alto,

rodar con gran estrépito uno a otro abrazados,

así caen al suelo los héroes de esta guerra,

recibiendo mil golpes al chocar con las piedras.

De esos terribles golpes va el eco resonando,

el aire estremeciéndose, las ninfas sollozando,

tal como cuando Marte, seguido de Terror,

recubierto de sangre, armado por Furor,

a fin de defender a todos esos pueblos

ribereños del Janto descendía del cielo,

e igual que cuando Palas contra sí estimulaba

a cien reyes aliados a los que ella apoyaba:

quedaban conmovidos todos los horizontes,

quedaba confundido hasta el mismo Aqueronte,

y del todo aterrado a orillas de su reino

hasta el propio Plutón temía por los muertos.

Así como las olas que provocan los vientos

nuestros dos combatientes se muestran de violentos

empleando sus armas, y en golpes muy diversos

destrozan el acero del que están recubiertos,

y muy pronto la sangre de tanta sajadura

cubre de un rojo oscuro una y otra armadura.

Los que al combate asisten, en gran grupo apretados,

en círculo rodean a los que están luchando

con el cuello estirado, tensos y sin aliento,

no osando decir nada, sin ningún movimiento.

Se vale mucho más cuando se es observado:

la mirada del público es aguijón de gloria

y ya otros campeones lo habían preludiado

en combates antiguos de perpetua memoria;

pero ni Héctor y Aquiles, divinos personajes,

ni otros muchos guerreros que fueron más salvajes,

o los mismos leones, que son los más temidos,

se mostraron tan fieros, crueles y atrevidos,

ni tan encarnizados. Finalmente, el de Francia,

haciendo un gran esfuerzo, uniendo fuerza y maña,

coge al inglés del brazo cuando éste se descuida,

y de un revés la espada por los aires le envía,

y después con la pierna muy diestramente puesta

derrumba al gran Chandos sobre la roja hierba.

Pero a caer consigo el inglés lo condena

y cubiertos de polvo dan vueltas por la arena,

el inglés por debajo y el francés por encima.

El feliz vencedor, cuya virtud serena

guía su corazón cuando su suerte es buena,

sobre el pecho del otro poniendo su rodilla,

le dice: «Ríndete». Y el otro le responde:

«Me rindo, mas sabrás de qué manera y dónde».

Y acto seguido saca como treta postrera

un pequeño puñal, y en hábil movimiento

su musculoso brazo, diciendo juramentos,

a su noble rival en el cuello golpea.

Pero su buena malla, en ese sitio entera,

consigue amortiguar el arma traicionera.

Entonces Dunois dice: «Pues que quieres morir,

muere, malvado inglés». Y sin más discurrir

le mete con furor y sin ninguna pena

su muy furiosa espada rompiéndole las venas.

Chandos, ya medio muerto, debatiéndose en vano,

aún dice «¡Hijo de puta!» en tono ya muy bajo:

su muy altiva alma, cruel y sanguinaria,

hasta el final demuestra su índole ordinaria;

sus ojos y su frente, teñidos ya de horror,

siguen siendo amenazas para su vencedor.

En fin, su alma implacable, inflexible e impía,

termina junto al diablo en buena compañía:

así acaba su vida, tal como siempre ha sido,

este orgulloso inglés por un francés vencido.

Pero el bello Dunois no quiere sus despojos,

pues siempre ha desdeñado usos tan vergonzosos

y que para los griegos eran tan importantes.

De su buen La Trimouille se ocupará al instante,

al cual lo reanima, y por segunda vez

de Dorotea salva la vida y la honradez.

Reiniciada la marcha, ella va sosteniendo

a su ser tan querido, el cual, así mimado,

parece revivir y ser sólo curado

por la dulce mirada que le está dirigiendo:

cuanto más la contempla más adquiere vigor.

En cuanto a Dorotea, olvidando el dolor,

experimenta entonces su gozo renacer:

el muy dulce atractivo de un rostro encantador

en medio de sus llantos comienza a aparecer,

como cuando a la nube el sol ha acariciado

con sus haces de luz tenues y delicados.

Mientras, el rey francés, su encantadora amante

y Juana felicitan, puestos alrededor,

al dichoso Dunois, cuya mano triunfante

ha vengado a la vez a Francia y al Amor.

Admiran su modestia, puesta de manifiesto

tanto en su noble porte como en cualquier acción.

No es cosa muy difícil, y sin embargo es bello,

seguir siendo modesto cuando se es campeón.

Ante esto Juana siente una sombra de envidia,

y en voz baja se queja del voluble destino;

lamenta no ser ella quien quitara la vida

con su tan pura mano a ese ser tan indigno.

Pues la doblada afrenta nunca podrá olvidar

que junto a aquel castillo la hiciera sonrojar

cuando por el inglés se vio desafiada,

y luego fue vencida y nada aprovechada.

CANTO XV

BANQUETE EN ORLEÁNS, SEGUIDO DE UN ASALTO GENERAL. CARLOS ATACA A LOS INGLESES. COSAS QUE LES OCURREN A LA BELLA AGNÉS Y A SUS COMPAÑEROS DE VIAJE

OS TENGO EN POCA ESTIMA, maliciosos censores,

pues mejor que vosotros conozco mis errores.

Hubiera preferido en esta bella historia,

escrita en letras de oro para mejor memoria,

presentar solamente los hechos más notables

y coronar a Carlos, mi rey, con gran detalle,

gracias a Juana de Arco, y su amor y su gloria.

Pues no me gusta nada mi tiempo haber perdido

contando los sucesos de Cutendre y de un paje,

o los del Grisbourdon, un tipo tan lascivo,

o del famoso arriero y otros tantos pasajes

que habrán de perturbar de esta mi historia el hilo.

Mas debéis recordar que estos tales sucesos

ya los narró Tritemo, sabio de mucho estilo;

yo copio solamente, no inventé nada de eso.

Si en algún episodio mi buen lector se fija,

si en más de una ocasión su extrema gravedad

juzgara a nuestro sabio con gran severidad,

si frunce el entrecejo ante ciertos detalles,

puede, cuando lo quiera, borrar con papel lija

lo que le desagrade de la verdad contada,

o bien, si la respeta, que el resto se lo calle.

¡Venerable Verdad, virgen pura y sagrada!,

¿cuándo por fin serás dignamente acatada?

Divinidad que sólo pretendes instruirnos,

¿por qué quieres morar en lugares indignos?;

del pozo en que te encuentras ¿cuándo te verás libre?;

¿cuándo podremos ver a la gente que escribe

dejarse de alabanzas, lejos de la perfidia

y mostrarnos fielmente cómo entender la vida

narrando las hazañas de nuestros paladines?

¡Ay, divino Ariosto, ejemplo de prudencia!

Cuando citó a Turpín, el famoso arzobispo,

su sólo testimonio en libro tan divino

en todos los lectores produjo reverencia.

Inquieto todavía de su incierto destino,

Carlos hacia Orleáns inicia su camino

muy bien acompañado de una tropa dorada,

de vestiduras y armas ricamente adornada,

pidiéndole a Dunois sus continuos consejos,

práctica en que se muestran los monarcas parejos:

en cualquier contratiempo dóciles y tratables

pero en tiempos felices algo menos amables.

Sabe que no muy lejos su Agnés idolatrada

cabalga detrás de él, y esta dulce certeza

le lleva con frecuencia a girar la cabeza

para ver a su amada, y al hacerlo se para.

Y, así, cuando Dunois le hablaba de vencer

a Orleáns refiriéndose, el rey cree que es a Agnés.

El dichoso bastardo, cuya activa prestancia

siempre ha sido ocuparse del progreso de Francia,

cuando está anocheciendo avista un triste fuerte

que el duque de Bedfort descuidado mantiene.

Dicho fuerte está anejo a la sitiada villa,

Dunois se hace con él y allí se fortifican.

En él los asaltantes su intendencia tenían,

en donde el fiero Marte que otorga las victorias

y el mofletudo Baco, con mucho mejor tino,

de ser sus proveedores se disputan la gloria,

el uno con cañones, el otro con buen vino:

todos los aparejos de una guerra cruenta

y los preparativos de una mesa opulenta

en tan pequeño fuerte se pueden contemplar:

¡Bonneau, como Dunois, se pueden alegrar!

Las gentes de Orleáns ante dicha llegada

le dan gracias a Dios según costumbre usada:

un Te Deum se entona desafinadamente

estando los notables todos allí presentes.

También se da un banquete, en el que el magistrado,

el alcalde, el obispo y algún que otro invitado,

acaban por el suelo con el vaso en la mano.

Y se lanzan cohetes, cuyos claros destellos

en esa noche oscura hacen arder el cielo,

el griterío del pueblo y un cañón furibundo

con un gran estruendo comunican al mundo

que el monarca, en sus súbditos felizmente volcado,

piensa recuperar los asuntos de estado.

A los cantos de gloria y voces de alegría

van a seguir muy pronto gritos que enloquecían

cuando un ruido de armas se escucha de repente:

¡a las armas, alerta, a los muros, que vienen!

Se debe a que el inglés entonces arremete

contra los de Orleáns que, apurando sus vasos,

al rey vitoreaban entre bailes y cantos.

Y ha puesto en la poterna dos enormes morcillas,

no de las que a Bonneau vienen de maravilla

para adobar con ellas un sabroso manjar,

sino que están rellenas de pólvora fatal

y que, cuando revientan una vez encendidas,

provocan un gran caos, confunden tierra y cielo:

un espantoso ingenio, homicida, infernal,

máquina que contiene en su vientre de hierro

un fuego que procede de los mismos infiernos,

y que, con una mecha sabiamente dispuesta,

hace que en un momento la materia allí puesta

se extienda, se dilate y que mande muy lejos

las maderas, los goznes y destroce los hierros.

Talbot entra con furia, allí se precipita,

que amor, gloria, furor, todo eso lo excita.

Se ve brillar de lejos en su casco dorado

el nombre de Louvet, pues está enamorado

de esa mujer insigne, que ha sido siempre el ama

de todas sus acciones, la que le mueve el alma

y pretende gozar de todos sus encantos

causando destrucción y sangre derramando.

Este bretón lozano, vástago de la guerra,

es quien capitanea al pueblo de Inglaterra

y el que grita: «Adelante, mis bravos combatientes,

destruyámoslo todo con el hierro y las llamas,

bebámonos el vino de esta holgazana gente,

tomémosles el oro, deshonremos sus damas».

Ni el mismo Julio César, que fue tan elocuente

cuando se refería al honor y la audacia,

se expresó con palabras de tamaña eficacia.

Rodeando el terreno que una gran humareda

de una puerta quemada impide que se vea,

se eleva una muralla que La Hire y Poton

construyeron de piedra por todo alrededor,

en la que un parapeto con gran artillería

intenta echar atrás la furia y la energía

de los primeros golpes del terrible Bedfort.

Ese gran baluarte es con rabia atacado,

tras el cual todo un pueblo se siente bien guardado;

en medio del fragor se oye gritar «¡a muerte!»

por todas las gargantas cuando de los cañones

se produce el silencio y no hay más explosiones.

Las escalas alzadas por doquier en el fuerte

están ya abarrotadas de una tropa impaciente,

por donde el atacante, puesto el pie en su peldaño,

empuja al de delante con lo que tiene a mano.

Para evitar tal riesgo, ni Poton ni La Hire

olvidaron su ingenio, que la gente aún admira:

con la mayor prudencia cada cosa previeron

y con gran maestría de todo proveyeron.

Y así el aceite hirviendo y la pez inflamada,

una selva poblada de afiladas estacas,

unas anchas guadañas cuyo afilado corte

recuerda a la guadaña con que se arma la Muerte,

unos buenos mosquetes produciendo explosiones

de plomo en las cabezas de los fieros bretones,

todo lo que el ingenio y la necesidad,

la alocada osadía, la mucha adversidad

y, desde luego, el miedo emplean cada día

en práctica fue puesto en tal carnicería.

¡Cuántos allí cayeron quemados, amputados,

cuántos fueron los muertos, en filas apilados

de la misma manera y con igual premura

que se siega la espiga de la mies ya madura!

El asalto, no obstante, con furor crece y crece,

pues, si muchos sucumben, hay otros que aparecen:

es la espantosa hidra de cabezas macabras

que vuelven a nacer en cuanto son cortadas,

pero que no dan miedo a un Hércules osado;

de este modo, el inglés, por más que esté acosado,

por más que su caída determinante sea,

se levanta retando a los que lo rodean.

Tú te encuentras también entre aquella matanza,

Richemont belicoso, de Orleáns la esperanza.

Un grupo de burgueses, de los más escogidos,

marchan detrás de ti con paso vacilante

vivamente animados por el vino bebido,

cuyo efecto les hace mucho más arrogantes.

Richemont les espeta con un gran vozarrón:

«¡Inútiles burgueses, no hay otra solución,

y ya que me tenéis, debéis luchar conmigo!».

Dicho lo cual se lanza por entre el enemigo.

Entre tanto, Talbot, que ya se ha abierto paso

por entre las murallas, con su temido brazo

y lleno de furor, va la muerte sembrando,

valor que hace avanzar de nuevo a sus soldados

al grito de «¡Louvet!» dicho con voz alzada

(la cual, de haberlo oído, se sentiría honrada),

grito que los ingleses van repitiendo a coro,

por más que su sentido se les escapa a todos.

¡Oh, estúpidos humanos, qué fácil aprendéis

a repetir mil cosas que nunca entenderéis!

Y mientras tanto, a Carlos, tristemente apartado

y porque otros ingleses lo tienen rodeado,

le es imposible ir a la ciudad sitiada,

por lo cual tiene el alma de pena sofocada.

Y exclama: «¡Santo cielo, no poder socorrer

a mis pobres vasallos que veo perecer!

¡Ellos que han celebrado la vuelta de su amo!

¡Y yo que me veía combatiendo en el campo

para al fin liberarlos del inglés inhumano!

Pero el cruel destino encadena mis manos.

Y mi querida Agnés, ay, Dios, ¿qué será de ella?

La volveré a perder, según temo, Doncella.

Mi confesor podría venir a consolarme,

mas tampoco está aquí; quiere Dios abrumarme

quitándome a la vez, en esta horrible guerra,

toda consolación del cielo y de la tierra».

«—No tal —le dice Juana—. Ahora podéis salir.

Venid y acorralad, mil golpes asestando,

entre vos y Orleáns a esos duros británicos.

Salvad vuestra ciudad, salid, señor, de aquí,

que, aunque pocos seamos, vos ya valéis por mil».

El monarca responde: «¡Qué bien sabéis hablar!

Sé que valgo muy poco, mas me quiero ganar

vuestra entrañable estima y también la de Francia,

y aun la de los ingleses». Dicho lo cual, avanza

detrás de su oriflama, que dirige sus pasos,

mientras Juana y Dunois cabalgan a su lado

con todo el personal de mando y confianza,

oyéndose de todos claramente decir:

«¡Vivan Francia y el rey, y viva san Denís!».

Ya Carlos y Dunois y la amazona audaz

sobre sus enemigos se lanzan por detrás,

tal como las montañas que encierran en su seno

el agua de mil ríos el día que van llenos;

o el águila soberbia, que, extendiendo sus alas,

fieramente oteando, preparando sus garras,

sobre el halcón se abate en intrépido vuelo

cuando ensañado está sobre inermes polluelos.

Entonces se hace ver el ardor anglicano,

y, así como el acero sobre el yunque batido

demuestra de su temple un valor añadido,

resiste y aun rechaza el vigor galicano.

¡Ahí habríais de ver a los hijos de Albión

y a los buenos soldados vástagos de Clodión[20],

tan fieros, inflamados, insaciables de sangre,

activos y saltando cual plumas por el aire!

Ya en los primeros golpes se muestran intratables

como lo son las rocas batidas por los mares:

espada contra espada, lanza contra otra lanza,

mirándose a los ojos, luchando cuerpo a cuerpo,

sin cesar blasfemando, sobre el otro se lanzan

y así se va formando una pila de muertos.

¡Pero me es imposible hacer versos magníficos

contando con detalle tantos hechos heroicos…!

Solamente un Homero podría referir

todas esas hazañas, esas acometidas;

sólo él extenderlas, sólo él repetir

la cantidad de golpes, la cantidad de heridas,

y a los grandes combates el de ahora añadir,

y otros muchos combates que faltan todavía.

Es ésa una manera segura de agradar,

mas no puedo seguir, ni ya más silenciar

otros nuevos peligros que el destino cruel

le tiene reservados a nuestra Agnés Sorel

al tiempo que su Carlos cabalga hacia la gloria.

Siguiendo su camino por la orilla del Loira,

va oyendo a Bonifoux, ese buen confesor,

el cual, con su carácter dulce y encantador,

del tentador le cuenta alguna que otra historia,

todas muy divertidas, sin mayor reflexión,

disfrazando el intento de darle una lección.

A muy poca distancia, La Trimouille y su dama

se entretienen hablando de su amorosa llama,

del proyecto de estar unidos para siempre

y sólo dedicados al amor que se tienen.

Por el lugar que pasan la mano de natura

ha tendido a sus pies un tapiz de tersura,

terciopelo tupido, parecido a aquel prado

en que se ejercitaba la rápida Atalante.

Sobre la suavidad de esta hierba radiante

Agnés se acerca a ellos y camina a su lado,

mientras que el confesor sigue a la bella errante.

Los cuatro marchan juntos, contándose mil cosas

sobre amores, combates y leyendas piadosas,

también sobre el diablo y sobre los bretones,

y mientras que esto cuentan no hay nadie que allí asome.

Y así de divertidos sin saber se deslizan,

junto con sus caballos, por tierra movediza:

primero son los pies, después es la cabeza,

todo desaparece, igual que en esa pieza

que en la Ópera famosa cierto autor teatral

tres veces por semana sus obras representa

y que muy a menudo escenifica mal,

mostrando a personajes salir por una esquina

y al infierno llegar bajando una trampilla.

Monrose divisa al grupo en la orilla de enfrente.

Ve a su adorada Agnés y le entran de repente

deseos de mostrar a la mujer que observa

el bello sentimiento que en su alma conserva.

Así que cruza un puente, y queda confundido

al ver que la que ve ha desaparecido.

Pálido como el yeso y frío como el mármol,

sin darse cuenta queda él también eclipsado.

También Paul Tirconel, que, viéndolo de lejos,

a galope tendido acude a socorrerlo,

y cuando por fin llega a ese lugar funesto,

también a él le sucede lo que le ocurre al resto.

En un gran subterráneo todos caen al fin,

pasadizo que lleva a un florido jardín

como nunca lo tuvo ni el Luis Decimocuarto,

antecesor de un rey que nos tiene un tanto hartos.

El citado jardín a un castillo conduce

que en nada desmerece a ese jardín tan dulce.

Se trata… (al evocarlo tengo que ahogar un grito)

del formidable hogar de aquel Hermafrodito.

¡Oh, Agnés, oh, Bonifoux, oh, dulce Dorotea!

¿Qué os va a pasar allí, qué cosas os esperan?

CANTO XVI

DE CÓMO SAN PEDRO PUSO PAZ ENTRE SAN JORGE Y SAN DENÍS Y PROMETIÓ UN BONITO PREMIO A AQUEL DE LOS DOS QUE LE COMPUSIERA LA MEJOR ODA. MUERTE DE LA BELLA ROSAMORE

PALACIO CELESTIAL, atended a mis ruegos;

seres que refulgís volando por los aires;

dioses de tantas plumas y manos tutelares

que marcáis los destinos de reyes y de pueblos:

vosotros que ocultáis, extendiendo las alas,

el esplendor eterno de los últimos cielos,

dignaos apartaros aunque sea un momento

para dejarme ver, en esta adversidad,

lo que pueda ocurrir dentro de vuestro templo

y quered perdonarme mi gran curiosidad.

La plegaria que expongo es del abad Tritemo,

no mía, pues mi ojo, que es muy desvergonzado,

no puede penetrar hasta el reino supremo

y a tal temeridad nunca habría llegado.

El indócil san Jorge y san Denís el bueno

se encuentran encerrados juntamente en el cielo.

Ven lo que está ocurriendo, pero tienen vedado

el que a sus protegidos les echen una mano.

E inician sus intrigas, lo único que se puede

y lo que en toda corte a menudo sucede.

Así que se dirigen el uno como el otro

alternativamente a san Pedro el apóstol,

portero de los cielos que el Papa representa,

pescador que en sus redes ha apresado la suerte

y guarda con dos llaves las vidas y las muertes.

Quien les dice: «Queridos, debéis tener en cuenta

y recordar también cuán grande fue mi afrenta

cuando la oreja a Malco le repuse en su puesto.

Presente tengo aún la orden del maestro

haciendo que mi espada la volviese a envainar,

quedando así privado del honor de las armas.

Tengo para vosotros un modo original

que puede resolver vuestras grandes alarmas.

Tú, Denís, deberás buscar en tu sección

los santos que te inspiren y hayan nacido en Francia;

y por tu parte, Jorge, actúa en consecuencia,

que te inspiren los santos de la isla de Albión.

Y que vuestros dos grupos compongan ahora mismo

no una oda en prosa, sino en verso un buen himno.

Es como debe ser: en estos altos lares

se debe hablar la lengua usada en los altares.

Que os hagan, como digo, una oda a lo Píndaro

con un texto que exalte de mi virtud los frutos,

también mi primacía, derechos y atributos,

y musicalizada, que se oiga bien el címbalo.

Y esto en muy poco tiempo, y no como los hombres,

que emplean poco tiempo, pero hacen versos pobres,

y no es de esta manera como se adquiere gloria.

En marcha, pues; mostrad ya mismo vuestras artes,

ya que la mejor oda obtendrá la victoria

y así decidiréis la suerte del combate».

Dicha la decisión así de escuetamente

(el laconismo es arte que adorna a poca gente)

y en un pestañear, los celestes rivales,

para ponerles fin a sus quejas tribales

de uno y otro país convocan a los santos,

a aquellos que en sus vidas destacaron un tanto.

Así, el santo patrón que en París tiene templo

en su mesa redonda reúne en poco tiempo

a un tal san Fortunato, célebre en pocas leguas,

el cual pasa por ser autor del Pange lingua,

y a un llamado san Próspero, de nombre exagerado,

por cuanto era algo duro y un tanto jansenista.

También a san Gregorio ha incluido en la lista,

el célebre Gregorio, ese obispo preclaro;

al prócer san Bernardo, el del lenguaje claro,

que, mientras que vivió, no conoció parejo,

y a varios santos más que sirvan de consejo:

al que no se asesora triunfar resulta caro.

San Jorge, cuando ve tales preparativos,

a su rival dirige un gesto despectivo.

Y en cuanto que divisa en el santo reducto

a un tal san Agustín, apóstol de Inglaterra,

hacia él se dirige y le cuenta el asunto:

«Yo, apreciado Agustín, nací para la guerra,

que no para los versos, de los que no hago caso;

yo sólo sé blandir una espada que aterra,

atravesar un pecho, cortar cabezas, brazos.

Tú sabes hacer rimas: versifica, trabaja,

defiende con tus versos el honor de la patria.

Sabes que un solo inglés en campo de batalla

les gana a tres franceses, pues no son de su talla.

Ya hemos visto otras veces allá por Normandía,

así como en Guyenne y como en Picardía,

cómo sus jefecillos se venían abajo.

Si para dar mamporros tenemos mejor brazo,

demuéstrales también que en himnos y que en versos,

en eso de pensar, en eso de hacer rimas,

el pueblo de Inglaterra no tiene menos seso.

Esfuérzate, Agustín, haz con tu verso esgrima:

quiero que nuestro reino pueda ganar a todos

tanto en el buen hablar como en los buenos modos.

Denís ha reunido a muchos rimadores,

que, juntándolos todos, apenas algo ingenian.

Tú trabájalo solo: no te hacen falta autores.

¡Adelante, Agustín, coge ya el arpa, apremia,

que ahora puedes burlarte de toda su academia!».

El bueno de Agustín, que es así distinguido,

le da las gracias propias del autor protegido.

Después él y Denís en estancias muy cómodas

se encierran y componen sus respectivas odas.

Y cuando ya están listas, ardientes serafines

de caras mofletudas, como los querubines,

junto a Pedro revuelan formando doble fila,

bajo cuyo plumaje los ángeles se apiñan;

el resto de los santos van a buscar su sitio

y ocupan sus asientos para emitir su juicio.

Y comienza Agustín, cantando los prodigios

que Egipto conoció, y sus muchos rigores;

después pasa a Moisés y a los imitadores

que a igualarle llegaron en su sacro prestigio;

a las aguas del Nilo, antes fertilizantes

y cubiertas después de una espuma de sangre;

del reptil venenoso que se arrastra en su cieno

en caña convertido, y la caña en veneno;

del desierto hecho urbe, de la noche hecha día;

después pasa a las moscas, llenas de porquería,

a la rabia en los cuerpos, las tormentas que había;

después, a los nacidos de una raza altanera

que degolló la espada del ángel del Señor;

del desgraciado Egipto y las malas maneras

con que el pueblo judío sus dioses esquilmó,

gracias a cuya acción su bonanza alcanzó;

después pasa a este pueblo errante tantos años,

las angustias vividas por miles de judíos

y los que años después sufrieron tanto daño

por haberse entregado a placeres prohibidos;

después cita a Samuel, que con mano divina

tomó sobre el altar cuchillo de cocina

y a Agag sin titubeos convirtió en picadillo

por el simple pecado de no estar circunciso;

luego a Judith la bella, que en aras de su pueblo

hizo muy castamente locuras con su cuerpo;

después, al buen rey Basa, que degolló a Nadad,

pasando por Acab, el de la vida impía

por no haber dado muerte al sirio Benhadad,

y por Joas, matado por aquel Jozabad,

el hijo de Atrobad y la reina Atalía

después asesinado a manos de Joad.

Prolija resultaba la triste letanía;

y esos bellos relatos fueron entrelazados

de aspectos tan del gusto de los tiempos pasados.

Y así se puede ver que el sol se desvanece,

que la luna se pierde, que el mar desaparece

y que la tierra en llamas no por ello se espanta,

o que Dios tantas veces rabioso se levanta,

y mil ríos de sangre, mil tumbas, muchas ruinas,

sin que sea un obstáculo el que aguas cristalinas

se conviertan en leche bajo verdes olivos,

o que los montes salten cual si fueran cabritos

y de la misma forma que salten las colinas.

Pero el buen Agustín también canta al Señor

que amenaza al caldeo, que, aun siendo vencedor,

a su gente la deja seguir esclavizada

aunque pueda dejar al león sin sus dientes,

aunque pueda aplastar bajo sus pies serpientes,

o le haga hablar al Nilo, o suspenda la rabia

de basiliscos y otros animales hirientes.

Acabado el relato, la pindárica oda

hace que se levante entre aquellos dichosos

un confuso rumor, un murmullo dudoso

que abogar no parece en favor de la obra.

Denís se pone en pie y baja la mirada,

la levanta después y, de forma educada,

se pone a saludar al público divino.

Por sus buenos modales se ve bien recibido

y a ellos con pudor parece que les diga:

«debéis ahora animar al que tanto os admira».

Va y se inclina después de forma conveniente

ante los consejeros y ante su presidente

y con meliflua voz se dispone a cantar

el himno tan perfecto que ahora vais a escuchar:

«¡Oh, san Pedro, san Pedro, sobre quien el Maestro

se ha dignado fundar su Iglesia sempiterna!;

pastor siempre seguro, portero de los cielos,

señor a cuyos pies todo rey se prosterna,

seráfico doctor, padre santo y amable.

De nuestros reyes fuiste siempre apoyo seguro,

extiende, pues, sobre ellos tu manto favorable:

sus derechos son puros, sus derechos son tuyos.

Que tu Papa de Roma concede las coronas

no ofrece duda alguna; y si tu delegado

a todo a quien le place le ofrece este regalo,

en tu nombre lo ofrece, eres tú quien las donas.

Para nuestra desgracia, en nuestro Parlamento

han expulsado a Carlos sin ningún miramiento

y han entregado el trono a un príncipe extranjero

quitándole lo suyo al que era el heredero.

Portero de los cielos, a tal desastre oponte,

remedia tú esta audacia, este mal duradero,

sé tú quien nos devuelva las llaves de la corte».

Así es como Denís entona su preludio;

después hace una pausa, y luego hace un estudio

de la expresión de Pedro mirando de reojo

y afectando a la vez un simulado enojo.

San Pedro, por su parte, deja ver en su cara

de su satisfacción una muestra muy clara,

tras lo cual, alejando un posible desliz

del buen recitador, en su lengua le aclara:

«La cosa va muy bien; continúa, Denís».

Y un Denís moderado prosigue con prudencia:

«Mi adversario ha podido encandilar los cielos

cantando y alabando al dios de la violencia:

yo voy a bendecir al dios de la clemencia,

ya que, si odiar es bueno, yo perdonar prefiero».

Dichas estas palabras con voz más decidida,

sigue en versos felices cantando al buen pastor

que se esfuerza en la busca de la oveja perdida

y a sus espaldas carga con esfuerzo y sudor;

después al buen granjero, cuya mano indulgente

le paga a todo obrero, incluso al negligente

que llega siempre tarde, para que así aparezca

a la labor diaria antes de que amanezca;

al patrón, que con sólo cinco panes y peces

a una gran multitud alimentó con creces;

a ese profeta, de alma más amable que austera

que quiso perdonar a aquella Magdalena,

esa mujer adúltera, a quien le permitiera

que sus pies le secara de tan gentil manera.

En esta Magdalena Agnés es figurada

dada la insinuación por Denís practicada.

Y obtiene un gran triunfo: la cámara celeste

bien entiende, y perdona lo que al amor se preste.

La oda de Denís es muy bien recibida,

por lo que obtiene el premio por unanimidad.

La audacia de Agustín, al ser mal acogida,

le hace salir de allí sintiéndose muy mal

ante las risotadas del coro celestial.

Pedro a Denís bendice y ordena de inmediato,

(ya sus doce elegidos han firmado el mandato)

, que desde ese momento será el inglés vencido

por el pueblo francés, y Carlos será ungido.

En ese mismo instante, la amazona bravía

mirando al cielo ve, en nube algo sombría,

de su dócil jumento la forma y compostura,

cual sol, al que la nube, cuando amanece el día,

al recibir su impacto refleja su figura.

Y exclama a grandes voces: «¡Qué gloriosa jornada!

Todo está con nosotros, mi alma está exaltada».

Y Bedfort, sorprendido por el prodigio horrible,

deja caer sus armas, ya no se ve invencible:

ha leído en el cielo con ojos consternados

que del fiero san Jorge ha sido abandonado.

Creyéndose atacado por una tropa armada,

se aleja de inmediato de la villa asediada,

y todos los burgueses, de pronto combativos

al ver la desbandada, van tras los fugitivos.

Carlos, más alejado de esta carnicería,

hacia el campo enemigo se va abriendo una vía,

donde los asaltantes, a su vez asaltados,

por detrás, por delante, por uno y otro lado,

empiezan a caer en sus mismas trincheras

rodeados de muertos de muy mala manera.

¡Es en estos lugares, en esta lid cruel

a donde tú viniste a ejercer tu violencia,

oh, soberbio bretón, oh, Cristophe Arondel!

Tu soberano porte, tu fría indiferencia,

pusieron de relieve tu valor altanero,

y ahora, todo en silencio, orgulloso guerrero,

contemplas asombrado cómo se lucha en Francia.

Hasta puede decirse que, vista su arrogancia,

asiste a un espectáculo ameno, pasajero.

Rosamore, por su parte, a sus pasos atada,

está, como su amado, de hierro ataviada,

tal como un bello paje o un joven escudero:

es su casco dorado, su coraza de acero,

y las plumas de loro que su penacho adornan,

al moverlas el viento dan a su cara sombras.

Pues desde el mismo instante en que con mano artera

degolló a Martinguerre allí en su cabecera,

gran afición le entró por las artes guerreras:

se podría pensar que es Palas Atenea

quitando sus adornos para ir a pelea,

o acaso Bradamante, o bien la misma Juana.

Y estando siempre al lado de la persona que ama,

y mientras le demuestra su dulce sentimiento,

hete aquí que un demonio, sin ningún miramiento

para con el amor, envía hacia Arondel

al terrible Poton y a La Hire el doncel,

y a Richemont también, que por nada se apiada.

Y Poton, cuando ve la orgullosa mirada

de nuestro fiero inglés, indignado se lanza

sobre ese fanfarrón, y de un golpe de lanza

con la que le atraviesa desde el pecho a la espalda,

lo mata y de su sangre hace que un río salga.

El inglés se desploma y su lanza partida

va rodando por tierra en su cuerpo metida.

Ante tal espectáculo, en esa horrible hora,

nadie consigue ver si Rosamore llora

sobre el pecho del hombre al que ella tanto adora,

ni arrancarse el cabello de un oro esplendoroso,

ni llenar el ambiente de gritos dolorosos,

ni lanzar queja alguna contra el cruel destino.

No, no hay suspiro ninguno. Sólo dice «¡asesino!».

Y viendo que Poton está muy ocupado

recogiendo su acero, que ya ha inutilizado,

con su brazo potente, ese brazo de acero

que en el lecho cortara de un golpe muy certero

aquella asnal cabeza del cuello de un malvado,

le secciona a Poton la mano responsable,

esa mano derecha a la que cree culpable:

los nervios de sus dedos rotos bajo la piel

les hacen que se muevan por la postrera vez,

haciendo que Poton ya no pueda escribir.

En ese mismo instante, el valiente La Hire

asesta a esa guerrera que ha abatido a Poton

un mortífero golpe que llega al corazón.

Y la rica armadura, del golpe desprendida,

permite ver dos pechos cual rosas encendidas;

al descubierto queda una frente divina;

sobre su bello torso un cabello dorado

y unos azules ojos que la muerte ha nublado:

la figura completa de una hembra adorable

mostrando un bello cuerpo hecho para gozar.

La Hire, mientras la observa, se pone a suspirar,

se le escapan las lágrimas y en tono lamentable

exclama: «¡Cielo santo! Soy un vil carnicero,

un húsar renegrido y no un buen caballero.

Mi corazón, mi espada de indignos tendrán fama

de haberme permitido que matara a una dama».

En cambio, Richemont, de carácter violento

y siempre muy burlón, a La Hire le responde:

«Ya vale, deja ya tus buenos sentimientos.

Has matado a una inglesa, el mal no es tan enorme.

Y además no es doncella, como sí nuestra Juana».

Y mientras que pronuncia sentencia tan profana,

de un disparo de flecha se siente malherido,

por lo que, aún más fiero y más enfurecido,

multiplica sus golpes en la tropa bretona

que sin darle respiro junto a él se amontona.

Y al lado de La Hire, burgueses y soldados

se baten empleando el vigor de sus brazos:

hay muertos, hay heridos, se avanza, se recula,

de ensangrentados cuerpos un montón se acumula.

En medio de este encuentro horrible y sanguinario,

el rey dice a Dunois: «Mi querido bastardo,

dime, por caridad, ¿en dónde puede estar?»

—«¿Quién?» —responde Dunois. Y vuelve a preguntar—:

«¿Me puedes tú decir lo que le ha sucedido?

—¿A quién? —¡Ay, qué desgracia! Me ha desaparecido

desde ayer por la noche, desde antes que la suerte

nos condujera a todos el paso hasta este fuerte.

Y ya antes de llegar me vi privado de ella.

—La recuperaremos —le dice la Doncella—».

Responde el rey: «¡Por Dios, que siga siendo fiel!

¡Que quiera preservarla!». Y entre lamentos de él,

se avanza y se combate en muy dura pelea.

Pero pronto la noche, cubriendo todo el campo,

lo envuelve con un negro y tenebroso manto

poniéndole así fin al curso novedoso

de las bellas hazañas de un Carlos animoso.

Y cuando del lugar el rey ya se alejaba,

recuerda haber oído que esa misma mañana

vieron que caminaba hacia el bosque vecino

un grupo de bellezas del mundo femenino;

una en particular, con un cuerpo divino,

de grandes ojos claros, de cara que es un cielo,

de una tierna sonrisa, de piel como la seda

a la que un dominico le daba la monserga.

Escuderos radiantes y de semblante fiero,

y ciertos caballeros, en fogosos corceles,

envueltos en adornos, en oro y en aceros,

iban acompañando a esas bellas mujeres,

y aquella errante tropa sus pasos dirigía

hacia un raro palacio que nadie conocía,

ya que en ningún momento antes de esta aventura

nadie vio por allí un edificio igual,

nada que se igualase a su extraña estructura.

Carlos, estupefacto de tanta novedad,

dice a Bonneau: «Quien me ame, me siga a ese lugar;

pues mañana pretendo, y ya desde el albor,

reencontrarme de nuevo con mi leal amor,

recuperar a Agnés, o mi vida dejar».

Así que poco tiempo va a dedicar al sueño,

y antes ya de que Fósforo con su rostro risueño

las rosas de la Aurora las hubiera encendido,

cuando en el amplio cielo aún no estaban uncidos

los radiantes corceles por su radiante dueño,

el monarca y Bonneau, y Dunois y la Doncella

con todo el entusiasmo cabalgan cual centellas

para saber más cosas de ese extraño palacio.

El rey dice: «Ante todo, quiero ver a mi bella;

al inglés lo veremos después, con más espacio.

Lo que me apremia más es estar junto a ella».

CANTO XVII

DE CÓMO CARLOS, AGNÉS, JUANA, DUNOIS, LA TRIMOUILLE, ETC., SE VOLVIERON LOCOS Y DESPUÉS RECUPERARON EL SENTIDO GRACIAS A LOS EXORCISMOS DEL R. P. BONIFOUX, CONFESOR DEL REY

¡CÓMO ESTÁ NUESTRO MUNDO lleno de encantadores!

Eso sí, está muy bien que haya encantadoras.

Yo ya viví la edad de las felices horas,

primavera alocada, tiempo de los errores

y sé que en toda la época se dan engañadores,

brujos poderosísimos, muy grandes seductores,

de púrpura vestidos, de gloria refulgentes.

Empiezan a subirte al paraíso mismo

y te ahogan después en un tétrico abismo,

haciéndote beber la amargura y la muerte.

Debéis guardaros, gente de buen entendimiento,

y evitar todo trato con tales nigromantes,

y si necesitarais algún encantamiento,

dejad al poderoso y buscaos una amante.

Donde a Agnés retener ha hecho Hermafrodito

construir a propósito un castillo bonito

y así poder vengarse de las damas de Francia,

y de sus caballeros, sus asnos y sus santos,

cuyos castos pudores y sus sacros encantos

habían desafiado su poderosa magia.

Así que todo aquel que allí buscaba abrigo

de repente ignoraba a quien era su amigo,

los sentidos perdía y todos sus recuerdos:

las aguas del Leteo que se beben los muertos

o los vinos infames, a los vivos fatales,

son en comparación, con mucho, más normales.

Bajo los grandes arcos de un muy inmenso pórtico,

amasijo confuso de clásico y de gótico,

se ve como pasea un fantasma brillante

con paso diligente, con ojo vigilante,

con gesto muy vivaz y andar indefinido,

con muchas lentejuelas por todo su vestido.

Siempre se ve que está en renovada acción

y el nombre que le dan es Imaginación.

Pero no es esa diosa tan bella y tan egregia

que inspiraba en su día, en Roma como en Grecia,

los trabajos magníficos de tan grandes autores,

que derramaba el brillo de sus vivos colores,

la que daba su luz, sus inmortales flores,

la que a Homero alumbró en muchos de sus cantos,

y a Virgilio al narrar de Dido los quebrantos

y que a Ovidio inspiró versos desgarradores.

A la que me refiero carece de poesía,

es mucho más insípida, bobalicona, torpe,

a la que se le acercan muchísimos autores

a los cuales inspira y les sirve de guía.

A extender se dedica sus queridos favores

a muchos novelistas, muchos compositores,

y su imperio ha durado durante largo rato

en cátedras, escuelas, tribunas y teatros.

Junto a ella se encuentra también Galimatías,

charlatán monstruoso, a quien mucho quería,

designado en su día como doctor seráfico,

muy sutil y profundo, enérgico y angélico,

comentador profundo de la imaginación

y también creador de toda confusión,

que de María Alacoque compuso un libro loco

por donde merodean no solamente Equívoco,

sino también Enigma, los perversos Propósitos

con su doble sentido tan caros a los tontos,

los Sueños, los Desprecios y también los Prejuicios,

las absurdas Mentiras y los Contrasentidos,

igual que por los muros de los viejos palacios

suelen merodear murciélagos y gatos.

Dejando esto de lado, el dañoso edificio

ha sido fabricado con un tal artificio,

que todo ser humano que a este lugar accede

va a perder el sentido mientras en él se quede.

Cuando apenas Agnés y dulce compañía

han llegado a la puerta de esta mansión sombría,

hete que a Bonifoux, ese buen confesor,

lo convierte en objeto de furibundo ardor

creyéndose que era su amado rey de Francia:

«¡Oh, mi héroe querido, mi única esperanza!

El cielo mis deseos ha querido escucharlos.

¿A esos fieros bretones pudisteis derrotarlos?

¿Y no habéis recibido la menor rozadura?

Dejadme que os despoje de esta férrea armadura».

Y, sin más, se dispone con su más tierno hálito

al padre Bonifoux despojar de sus hábitos

y, cuando ya en sus brazos se encuentra abandonada,

y vuelta a él su cara con ardiente mirada

solicitando un beso largo y apasionado,

¡ay, pobrecita Agnés, qué trago tan amargo!

Porque, cuando buscabas una pulida cara,

no esperabas hallar una picante barba,

muy poblada, muy ruda y también mal peinada.

Confuso, el confesor emprende rauda huída,

ella le va detrás, del todo confundida,

y de esta vil manera viéndose desdeñada,

lo sigue como puede en lágrimas bañada.

Y mientras se persiguen por este raro sitio,

el uno persignándose, la otra todo en llantos,

sorprendidos se ven por unos tristes gritos.

Una persona joven, no carente de encantos

y muy despavorida, las rodillas abraza

a un caballero, el cual, con armas y coraza,

se le ve muy dispuesto a asestarle un golpazo.

¿Puede reconocerse en esta acción tan fea

al propio La Trimouille, a ese gran corazón,

a ese perfecto amante, que en otra situación

su vida hubiera dado para su Dorotea?

Y es que la ha confundido con aquel Tirconel,

por más que no tenía el menor parecido

para que la tomaran por ese inglés cruel.

Ella está imaginándose a su ser tan querido,

al héroe de sus sueños, y está abrazada a él.

Y en esta situación, confusa y aterrada,

le dice estas palabras: «¿Me podéis informar

de cierto caballero a quien estoy atada

y que siempre a mi lado llegó hasta este lugar?

Porque mi La Trimouille ha desaparecido.

¿Qué puede estar haciendo? ¿En dónde puede estar?».

La Trimouille, por su parte, que no capta el sentido,

reconocer no puede a su amada adorable

y cree que le está hablando un inglés implacable

que sobre él se abalanza dispuesto a degollarle.

Así que espada en mano se coloca en defensa

y guardando el compás se va hacia Dorotea

diciendo: «Yo te haré decir otra oración,

desdeñoso, soberbio, arrogante bretón.

Dime, duro insular hinchado de cerveza,

¿te parece bonito hablar con tal rudeza

amenazando a un hombre de mi reputación,

vástago como soy de una familia noble

que obtuvo tantos éxitos y a base de mandobles

mató a tantos ingleses fieros y valerosos,

más valientes que tú, más dignos, más honrosos?

Y bien, ¿qué es de tu mano que no saca la espada,

por qué espanto está ahora tu alma atenazada?

Tan bravo de palabra y tan blando en la acción,

triste cabrito inglés, gran Tersites de Albión

hecho para gritar entre parlamentarios,

¡desenvaina tu espada para que combatamos!,

¡vamos, sácala ya! ¿O quieres que mi mano

te dé un golpe en la frente como a vulgar villano?,

¿deseas que te aplique en tu enorme trasero

los golpes que me plazcan con mi cinto de cuero?».

Ante tales palabras, dichas con gran furor,

muy pálida y confusa y, temblando de horror,

responde Dorotea: «No soy ningún inglés,

ni muchísimo menos; mas decidme por qué

me veo aquí ahora por vos tan maltratada,

en qué profundo abismo así precipitada.

Yo quiero ver aquí a mi héroe francés,

soy sólo una muchacha que se ve atormentada

y que bañada en lágrimas os besa vuestros pies».

Y sigue suplicando, mas sin ser escuchada;

incluso La Trimouille, que está fuera de sí

va y la coge del cuello presa de frenesí.

Mientras, el confesor, que en su rápida huida

a la adorable Agnés quiere dejar perdida,

saltando en su carrera cae en medio de ellos.

El de Poitu pretende cogerlo del cabello

y, al no atrapar ninguno, termina por el suelo,

y, por su parte, Agnés, que lo sigue con celo,

tropieza en él y cae dando voces de espanto

seguidas de sollozos que terminan en llanto.

Y bajo todos ellos se encuentra Dorotea

zafándose del grupo de la forma que sea.

Ignorante del lío que allí se ha organizado,

el bueno del rey Carlos, de Bonneau acompañado

y también de Dunois y la altiva Doncella,

llega poco después al castillo encantado

en búsqueda de Agnés, suspirando por ella.

¡Oh, qué inmenso poder, oh, qué nuevo suceso!

Apenas se ha bajado cada cual del caballo,

en el preciso instante que el pórtico han pisado,

sin que se dieran cuenta, todos pierden el seso,

tal y como en París esos vacuos doctores

que en sus bonetes guardan tantas demostraciones

entrando circunspectos en la Sorbona antigua,

mansión de las disputas, cueva de las rencillas

donde conjuntamente Disputa y Confusión

su sede establecieron y allí se domicilian,

lugar al que jamás visitará Razón.

Allí esos reverendos llegan puestos en fila,

ofreciendo un aspecto bobo y estrafalario

por más que en sus lugares se les tenga por sabios

a quienes se creería tener cierta nobleza,

nada discutidores, en absoluto anárquicos:

pudiera ser que alguno tenga buena cabeza,

pero se vuelve loco al sentarse en su banco.

Carlos, que está embriagado de alegría y ternura,

con los ojos en lágrimas, chispeante de ardor

y en su interior sintiendo un gozoso temblor,

exclama con un tono de amorosa dulzura:

«¡Oh, mi querida Agnés, púdica criatura,

mi bello paraíso adornado de bienes,

cuántas y cuántas veces estuviste perdida!

Pero, ¡ay!, a mis deseos te tengo ya rendida.

Mi diamante de amor, te veo y tú me tienes.

¡Oh, qué bello mohín en tu cara adivino!

Pero en ti ya no observo aquel talle tan fino

que podía abrazar en tiempos ya lejanos

apretando en tu cuerpo los dedos de mi mano.

¡Qué gordura, qué vientre, qué orondas pantorrillas!

Ya se está viendo el fruto de mis tiernas caricias.

Agnés está en estado, por lo que me dará

un precioso bastardo que por mí luchará.

Y quiero ya injertar, pues el gozo me llena,

ese naciente fruto al tronco que lo eleva.

Amor así lo exige, y ya desde este instante

se debe estar pendiente de este adorable infante».

¿A quién nuestro monarca le dice tales cosas?

¿Quién es al que dirige palabras tan hermosas?

¿A quién está abrazando con un gesto amoroso?

Es al mismo Bonneau, muy sucio y sudoroso;

es al mismo Bonneau: jamás hombre en su vida

se sintió con un alma así de sorprendida.

Carlos, muy apremiado por un deseo ardiente,

con nerviosa energía lo empuja tiernamente,

y Bonneau, así arrastrado, cae pesadamente

y va a dar con su cuerpo en los ya amontonados,

los cuales, con el golpe, temen ser aplastados.

¡Oh, cielos, cuánto grito, oh, cielos, cuánto aullido!

Recupera Bonneau parte de su sentido

y ve como su panza rueda y revolotea

por encima de Agnés y bajo Dorotea.

Al rato se levanta y emprende rauda huída,

mas el buen La Trimouille por su parte imagina

que su querida amante, su belleza divina,

su dulce Dorotea, ha estado entre los brazos

del grueso confesor que huye a grandes pasos.

Y va tras él corriendo, y corriendo le grita:

«¡Devuélveme a mi amor, devuélveme a mi vida!

¡Espera!». Y a la vez que dice estas palabras,

con su acerado sable le golpea en la espalda.

Mas Bonneau se protege de una espesa coraza

que el aspecto le da de esa pesada masa

que en las fraguas se ve haciendo mucho ruido

cuando se la machaca a golpes de martillo.

Su miedo hace su marcha aún más apresurada.

Y Juana, que está viendo a un Bonneau así trotando,

así como los golpes que le van asestando,

con el casco bien puesto y armada de su espada,

persigue a La Trimouille, al que va a devolver

todo lo que él le ha dado al que se da a correr.

Pero Dunois, la flor de la caballería,

no puede soportar que peligre la vida

del bravo La Trimouille, su apoyo tan querido,

y un deber considera combatir por su amigo.

Lo conoce muy bien, y toma a la Doncella

por un malvado inglés y se lanza sobre ella

sacudiéndole el polvo como ella se lo hacía

al pobre La Trimouille, que sus golpes seguía

propinando a Bonneau, que lerdamente huía.

Mientras tanto, el rey Carlos, que está como si nada,

sigue viendo en Bonneau a la persona amada.

Para él es Agnés. ¿Qué siente un gobernante,

qué piensa el más amable de todos los amantes?

No hay enemigo alguno que espanto le produzca,

ni por salvar su amor nadie que lo reduzca,

y los que tras Bonneau corren con esa urgencia

a sus ojos parecen raptores con violencia.

Con la mano en la espada sobre Dunois se lanza,

el cual se da la vuelta y, sin ver el error,

le corta la visera de un golpe tajador.

¡De haber sabido que era el propio rey de Francia

hubiera comprendido cuál fue su extravagancia!

¡Hubiera perecido de pena y deshonor!

Al mismo tiempo, Juana, por Dunois golpeada,

se apresta a devolvérselos con su potente espada,

y a su vez el bastardo, que no conoce el miedo,

a su amada y al rey golpea con denuedo:

innumerables golpes a izquierda y a derecha

cual fuerte tempestad dirige a sus cabezas.

¡Encantador Dunois, bella Juana, parad!

¿Cómo podréis mirar, cuántas serán las lágrimas

cuando sepáis a quién persiguen vuestras armas

y de quién sois sobados con tal ferocidad?

La Trimouille, por su parte, en la extraña contienda,

con alguna frecuencia da algún que otro repaso

sobre Juana, sacándole más brillo a sus encantos.

El amigo Bonneau no piensa en imitarlos:

quizás es su cabeza la única que entienda

y, aunque está recibiendo, no devuelve el presente.

Lo suyo es ir corriendo con Bonifoux delante,

que está aguijoneado por el miedo que siente.

Y en este torbellino de furor trepidante,

unos contra los otros, víctimas y asaltantes,

los que hieren y heridos, en esta confusión,

entre gritos y ayes recorren la mansión.

Agnés está llorando; Dorotea, perdida,

va gritando: «¡Socorro, voy a perder la vida!»,

mientras que el confesor, lleno de contrición,

a la cabeza sigue de esta tal procesión.

Y puede así advertir que asomado a un balcón

del castillo se encuentra su temible señor,

el mismo Hermafrodito, que contempla contento

de esos buenos franceses el bárbaro tormento,

sujetándose el vientre de la risa frenética.

Bonifoux considera que esa mansión tan tétrica

es obra del diablo, eso sin discusión.

Lo afirma porque guarda un resto de razón:

su muy larga capucha y su extensa tonsura

había a su cerebro servido de armadura.

De modo que recuerda que como confesor

un método empleaba, que aún hoy está en vigor

y los antepasados creían norma sabia,

y era llevar consigo las cosas necesarias:

nuez moscada, pimienta, algo de clavo y sal.

Para su propio empleo, ya llevaba el misal.

Así que cuando ve de agua muy clara un lago,

hacia allí se dirige, sal y misal en mano,

dispuesto como está a atrapar al diablo.

Aquí lo tenéis ya rezando por lo bajo,

mascullando estas cosas: «Sanctam, Catholicam,

et Ecclesiam, et Papam et aquam benedictam».

Después al buen Bonneaux le coge una tacita

a la que sin tardar llena de agua bendita

y rocía con ella a aquel fantoche raro.

Ni las aguas de Estigia entre aquellos paganos

les fueron tan funestas a las almas en pena:

por multitud de chispas su piel queda rellena

y un nubarrón enorme, muy espeso y sin brillo,

se termina tragando al amo y su castillo,

mientras los combatientes, en esa noche oscura,

en carreras y luchas siguen con su locura.

Pero en cuanto el castillo ha desaparecido,

se acaban los combates, el odio, el sinsentido,

y al tiempo que se miran se van reconociendo,

que ya van sus seseras a su lugar volviendo.

De forma milagrosa el escaso sentido

les vuelve a nuestros héroes, un instante perdido,

ya que la sensatez, igual que la locura,

por el género humano muy poco se preocupan.

Es, pues, un espectáculo sorprendente y ameno

ver a todos postrados ante ese monje negro

al que están bendiciendo y entre rezos muy píos

van pidiendo perdón por esos desvaríos.

¡Oh, insigne La Trimouille, oh, rey de dulce trato!,

¿quién me podrá pintar vuestro gran arrebato?

Pues ya sólo se escucha «¡oh, mi querida amante,

mi todo, mi señor, mi tesoro, mi ángel!,

¿es verdad que sois vos?, ¡eres tú!, ¡qué placer!»

en medio de mil besos y abrazos por doquier,

y mucho preguntar, y mucho responder,

no bastando sus voces a tanto menester,

mientras que el confesor, con aire paternal,

de lejos los observa sin dejar de rezar.

Y al tiempo en que Dunois y su altiva heroína

hablan con gran pudor de eso que les anima,

de aquellos sus amores, el mudo espectador

eleva su gran testa y, haciendo oír su voz,

lanza como un rebuzno un tanto discordante

salido de un gaznate que suena cual bocina.

Ante esta rara octava, ante esta voz supina,

todo se paraliza: la tierra tremulante

se estremece de horror; Juana contempla entonces

desplomarse los muros de ese castillo mágico,

sus cien torres de acero, sus cien puertas de bronce,

tal como antiguamente aquella horda mosaica

pudo ver, al sonido de su trompeta hebraica,

de Jericó los muros al suelo desplomados,

reducidos a polvo, a la tierra igualados.

Ya no se dan ejemplos de semejante práctica.

Así, desde aquel tiempo aquel soberbio techo,

tan rutilante de oro, tan oscuro en los hechos,

se convirtió después en santo monasterio.

El salón en capilla luego fue transformado,

el gabinete, en donde aquel endemoniado

se había a todas horas tanto refocilado,

reconvertido fue en bello santuario,

y la orden monjil que rige su destino

dejó intacta la sala de fiestas y de vinos

que como refectorio ahora es conocida,

en donde se bendicen comidas y bebidas.

Así, pues, la Doncella con los ojos en alto,

pensando en Orleáns y en el triunfo de Carlos,

le comenta a Dunois: «Noto un propicio viento

para nuestros proyectos y nuestros arrebatos.

Esperémoslo todo; seguro que el diablo

ha hecho en nuestra contra sus últimos intentos».

Diciendo tales cosas, Juana se expresa en vano.

CANTO XVIII

DESGRACIA DE CARLOS Y DE SU DORADA CORTE

NO CONOZCO QUE EXISTA en la historia del mundo

personaje ninguno, ningún tipo profundo,

ni tampoco profeta, ni ningún buen cristiano

que no haya sido víctima de un golfo, de un fulano,

o de algún envidioso o de otro ser inmundo.

Y, así, la Providencia un trato dispensó

a mi querido rey con no poca acritud,

pues ya desde la cuna muy mal se le crió:

el duque de Borgoña agrió su juventud;

de todos sus derechos su padre le privó;

la corte de París, con poca rectitud,

en vez de defenderlo, al infante ignoró;

de sus flores de lis un inglés se adornó;

siempre vivió carente de asomo de virtud;

raramente en un sitio su morada fijó;

madre, amigos y tíos, y hasta su Agnés amada,

todos lo traicionaron y le dieron la espalda,

por cuanto un paje inglés compartió la ternura

de su Agnés; y el infierno la libertad le dio

al raro Hermafrodito, el cual lo confundió

un tiempo con su magia y tuvo en la locura.

Y él encajó los golpes de su gran desventura,

soportándolo todo, y Dios lo perdonó.

La muy ligera tropa de nuestros amadores

ya no ve del castillo los altos torreones

en el que Belcebú alteró los cerebros

de Agnés y de Bonneau y demás caballeros.

Un bosque oscuro y vasto caminan bordeando

que el nombre de Orleáns sigue aún ostentando,

y cuando todavía la tempranera Aurora

mezclaba al levantarse las luces y las sombras,

lejano se divisa un grupo de fantasmas,

con bonete redondo y faldas recortadas

y cuyo coselete está bien repartido

entre flores de lis y tres fieros felinos.

Carlos manda parar y fija su mirada

en aquella cohorte que parece extraviada.

Pero Juana y Dunois avanzan unos pasos,

mientras la tierna Agnés, extendiendo sus brazos,

dice a su amado Carlos: «Huyamos, mi señor».

Juana ya se ha acercado y ve con estupor

a aquellos desgraciados, que van encadenados

con la mirada gacha y rostros consternados.

Y exclama sorprendida: «Son todos caballeros

que han sido aprisionados; es vuestro y mi deber

el ir a liberarlos de quien los atropella.

Vayamos, buen bastardo, y les hagamos ver

de qué clase es Dunois y de cuál la Doncella».

Y con la lanza en ristre se lanzan a galope

sobre los vigilantes que guardan a estos héroes.

Al ver a la Doncella y su aspecto violento,

o el del propio Dunois y aún más el del jumento,

con paso acelerado los supuestos soldados

se alejan cuanto pueden corriendo como galgos.

Pero muy pronto Juana, más rápida que el viento,

alcanza y tranquiliza a los que van corriendo:

«Honrados caballeros del inglés aherrojados,

agradeced al rey que llega a liberaros

y besadle la mano y combatid por él

para poder vengarnos de quien os es tan cruel».

Los dichos caballeros ante tal cortesía,

no pudiendo ocultar su socarronería,

evitan su mirada… Lectores impacientes,

quizás sabéis ya quienes son estos personajes

a los que la Doncella les excita el coraje.

No son ni más ni menos que un grupo de indecentes

que París, como premio a sus buenas maneras,

ha enviado a remar en bonitas galeras.

Eran bien conocidos por su horrendo atavío,

ante los cuales Carlos exclama algo sombrío:

«¡Qué desgracia! Esta gente a la que quiero tanto

no hace sino aumentar mi dolor, mi quebranto.

¿Cómo puede el inglés regir mi señorío?

¿Cómo puede seguir dando disposiciones?

¿Cómo por su salud se dicen oraciones?

Es porque él lo dispone por lo que mis vasallos

en París los condenan para los galeones».

Después el buen monarca a acercarse se digna

con gesto compasivo a aquel que le parece

ser el jefe de todos y encabeza la fila.

Jamás se vio un aspecto peor que el que éste ofrece:

su muy espesa barba la cara le oscurece;

sus ojos desviados, más falsos que su boca,

dirigen desviada una mirada loca;

sus pelirrojas cejas, torcidas cual sarmientos,

parecen albergar la impostura, el engaño;

en su frente se leen las ganas de hacer daño,

desprecio por las leyes, ningún remordimiento;

su boca expulsa espuma y su diente rechina.

Y este simulador ante su rey se inclina

y afectando humildad, devoción y pesar,

con la mirada al suelo, se esfuerza en endulzar

los horrorosos rasgos de un rostro repelente.

Y actúa cual mastín de mirada insolente,

gruñido gutural y ardiente carnicero,

que al estar con su amo se agacha mansamente,

después lame sus manos, se muestra lisonjero

y al darle de comer se convierte en cordero.

O como se nos suele dibujar al maligno,

que, haciendo una escapada de su infernal abismo,

ocultando su rabo y sus bárbaras garras,

nos viene a visitar, adopta aspecto y cara

y frente despejada cual pío anacoreta

y de esta forma pequen sor Rosa o sor Discreta.

Y así el rey de los francos, engañado a traición,

a tratarlo se apresta con mucha compasión

y lo intenta animar con palabras amables:

«Dime cuál es tu oficio, humano miserable,

tu nombre y nacimiento, y dime por qué acción

los jueces de París, carentes de indulgencia,

te envían a remar sobre el mar de Provenza».

Y el malhechor, con voz de falsa condolencia,

le responde: «¡Oh, señor de tan buen corazón!

Yo vine al mundo en Nantes, y mi nombre es Frelón[21].

De Jesús soy devoto muy puro y muy sincero,

De un piadoso convento fui hermano primero

y adquirí sus costumbres, y he puesto mi atención

para que los humanos logren su salvación.

Pues siempre para el bien mi vida he consagrado

y, así, en los Inocentes, cementerio afamado,

París me ha visto obrar con celo nunca usado.

Por esto sobre todo me vi ante la justicia:

los que no son devotos, y siempre con malicia,

a veces me reprochan ciertas debilidades,

las propias de los monjes, y algunas falsedades.

Mas siempre por el bien he obrado con constancia».

Este tan buen discurso le afecta al rey de Francia,

que dice: «Cálmate, no debes temer nada.

Dime, querido amigo, si cada camarada

que hacia Marsella va contigo en embajada

tal como lo eres tú ha sido tan humano».

Y Frelón le contesta: «Por mi fe de cristiano,

yo respondo por ellos como por mi persona.

Todos fuimos metidos dentro del mismo saco.

Este abate Coyón que marcha aquí a mi lado,

por mucho que se diga, merece ser amado:

no es nada atolondrado, ni falsificador,

nunca ha sido malvado ni fue contra el honor.

Este maître Chaumé, bajo humilde mirada

guarda un gran corazón, lleno de santa audacia:

en pro de su conducta se dejará azotar.

Y este maître Gauchat les podría asombrar

a todos los rabinos sobre el texto y la glosa.

Ese de más allá, que ignora cualquier cosa,

dejó la abogacía por defender el cielo.

A este gran Sabotier le adorna un dulce celo:

¡qué espíritu tan fino, qué corazón tan sano!

Es cierto que en su día fue traidor a su amo,

mas sin malicia alguna, por muy poco dinero,

y si llegó a venderse fue al que ofrecía menos.

Y tal como yo mismo, escribía libelos.

¿Es eso acaso malo? Vivimos del talento.

Dadnos, pues, un empleo, pues os seremos fieles.

En los tiempos que corren, la gloria y los laureles

destinados están a los provocadores.

Nuestros sonados éxitos excitaron la envidia,

tal como le sucede al hombre de grandeza,

a los héroes y sabios, sobre todo al que reza,

puesto que la virtud fue siempre perseguida.

¿Y quién mejor que vos lo conoció en su vida?».

Mientras oye el discurso de emoción contenida,

Carlos se ha detenido en tres tipos muy raros

cuyos groseros rostros ocultan tras las manos.

Y dice: «¿Y estos tres tan tímidos remeros?».

Y responde el autor de vil literatura:

«Son de lo más discreto, de lo más verdadero,

de los que han de surcar la líquida llanura.

El primero es Fantin, confesor de los nobles,

muy humilde con ellos, padrazo con los pobres;

su piedad ejemplar guiaba a todo el mundo

y, para no airear su bondad infinita,

después de confesarle robaba al moribundo.

El siguiente es Brizet, director de monjitas:

al placer que le daban intención no ponía,

pero sí se aplicaba a administrar sus dotes,

y eso todo por Dios. Como buen sacerdote,

el oro despreciaba, pero se precavía

de que fuera a caer en manos menos pías.

Y respecto al tercero, es La Beaumelle, mi amigo,

mi apoyo, mi sostén, mi acogedor abrigo.

De entre los diez bribones que para mí han escrito,

es sin duda el más bajo, pero en quien más confío:

de espíritu disperso, se comenta que a veces,

volcado por completo en sus rezos y preces,

por suyos confundía los ajenos bolsillos.

Pero, por lo demás, ¡obra con tal recato!

Y sabe hasta qué punto para el que es mentecato

resulta la verdad a veces peligrosa,

que a quien no ve muy claro la luz es engañosa,

que se abusa de ella, y este autor tan discreto,

que siempre a la verdad le tuvo un gran respeto,

resolvió que decirla suponía un peligro.

Pero yo sí lo hago a Vuestra Majestad,

por cuanto os considero alguien a quien admiro,

y para que se sepa en la posteridad.

Así, pues, impedid que aquellos que calumnian

puedan sembrar la duda con su mendacidad;

de las redes salvadnos de quienes nos acusan;

liberadnos, vengadnos, sacadnos de este infierno,

que escribiremos cosas para vuestro gobierno».

Después pasa a exponer una horrorosa plática

en contra del inglés y en pro de la ley sálica,

llegando a demostrar que sin combate y pronto

y con su sola pluma defendería el trono.

Y Carlos, admirando su profunda doctrina,

los mira con afecto y después los anima,

haciéndoles promesas con mucha compasión

de que los va a tomar bajo su protección.

A todo esto, Agnés, presente en la entrevista,

enternecida queda, ya que es muy idealista:

su corazón es bueno, y la que hace el amor

a la dulzura siempre se muestra más propensa

que las que hacen la guerra o en aquello ni piensan.

Y dice convencida: «Reconoced, señor,

que hoy es un feliz día para esta pobre gente.

Y puesto que ya pueden contemplaros de frente,

más felices serán si se ven liberados,

y vuestro rostro muestra que sois benevolente.

Pues los hombres de leyes son tipos muy osados

disponiendo de cosas que no les pertenecen.

¡Es mi señor el único que ha de llevar el mando!

Los demás son pedantes disfrazados de jueces.

Sé muy bien como actúan los héroes de escritorio,

de nuestros buenos reyes tutores pretendidos,

burgueses altaneros, tiranos meritorios

que sólo están pensando en llenar sus bolsillos:

cuando están frente al rey acatan su persona,

pero en secreto piensan confiscar su corona.

Y la gente de bien que está ante vos postrada,

por ellos, como vos, es siempre maltratada.

Protegerlos debéis, vivís vidas iguales:

proscrito como ellos, remediadles sus males».

Del discurso de Agnés el rey queda afectado

ya que por la clemencia siempre estuvo inclinado.

Juana, por el contrario, de índole más tosca,

sostiene que los debe enviar a la horca,

que toda esa gentuza que emplea así su mano

sólo puede adornar colgando de un manzano.

Por su parte, Dunois, con mucha más prudencia,

como buen militar emplea otra elocuencia

y dice: «Es muy frecuente que nos falten soldados.

Necesitamos piernas y cabezas y brazos

y esta gente los tiene; y en nuestras aventuras,

en todas nuestras marchas, en combates y asaltos,

se puede prescindir de su literatura.

Debemos enrolarlos. Desde hoy les pongamos

en lugar de unos remos un mosquete en la mano,

y si era su tarea ensuciar las ciudades,

que tengan en combate otras utilidades».

Carlos queda encantado de esta gran opinión.

Y aquella buena gente ante el rey se arrodilla

suspirando y llorando que es una maravilla.

Después los dejan sueltos fuera de la mansión

donde Carlos, Agnés y la tropa dorada

después de una gran cena disfrutan su velada,

no sin que Agnés le ordene a Bonneau, el intendente,

que les diera a cenar de forma conveniente:

sólo les dio los restos, apenas casi nada.

El séquito real con placer ha cenado

y se van a la cama, Agnés junto con Carlos.

Y cuando se despiertan se quedan sorprendidos

al ver que nadie encuentra sus mantos, sus vestidos.

Agnés en vano busca sus prendas más preciosas,

su apreciado collar, sus adornos, sus joyas,

así como el retrato de su real amante.

Por su parte, Bonneau, del tesoro garante,

tampoco halla la bolsa de no muy gran grosor

donde guarda el dinero que gasta su señor:

ropajes y vajillas, todo se lo han llevado,

nada ha quedado allí. La horda gacetera,

que al de Nantes acata y sigue su bandera,

con una mano pronta y un celo acelerado

mientras que todos duermen ha desembarazado

a nuestra bella tropa de todo equipamiento.

Y eso con el pretexto de que para un guerrero,

según Platón, el lujo es un impedimento.

Han huido después por ocultos senderos,

y luego en un tugurio la presa repartieron,

en donde por escrito doctamente parieron

un bonito tratado, muy moral, muy cristiano

acerca del desprecio de los bienes mundanos,

que dice que los hombres somos todos hermanos,

en nacimiento iguales, y que hay que compartir

los bienes celestiales, los aprietos humanos

y para hallar consuelo con los demás vivir.

La consternada corte del rey benevolente

ha quedado confusa, con malestar hiriente.

Y cabalgan sin rumbo por bosques y por campos.

Les sucedió lo mismo que al bueno de Fineas,

un príncipe de Tracia, y al muy piadoso Eneas,

que fueron invadidos de estupor y de espanto

cuando ante sus narices las glotonas harpías,

salidas de sus antros llegado el mediodía,

vinieron a comerse lo que había en sus platos.

La pudorosa Agnés y Dorotea en llantos

no conocen manera de calmar sus quebrantos,

y el bueno de Bonneau, el tesorero fiel,

consigue que se rían riéndose de él.

Está diciendo a voces: «Pérdida parecida

no sufrimos luchando jamás en nuestra vida.

¡De ésta no salgo vivo! Se lo han llevado todo.

Creo que mi señor erró con esta gente

y ahora vemos el precio de ser tan indulgente

y también la ganancia de actuar de ese modo».

Y la piadosa Agnés, Agnés la complaciente,

siempre tan vivaracha, siempre tan consecuente,

le replica: «Bonneau, no quieras no ser bueno.

Por Dios te lo suplico, no hagas que esta aventura

te lleve hasta el desprecio, que en ti será algo nuevo,

para con los autores y la literatura.

Porque algunos conozco con buenas intenciones

y gran honestidad en todas sus acciones,

no robando a su rey, harto respetuosos,

haciendo siempre el bien sin querer parecerlo,

que trataban en prosa o en versos melodiosos

sobre las buenas obras y dando de ello ejemplo.

El bienestar de todos les es a ellos debido;

el placer que se obtiene siguiendo sus dictados

toca a los corazones y halaga a los oídos.

Tenemos que mimarlos. Y si los hay malvados

en los tiempos que corren, los hay también muy finos».

Y Bonneau le responde: «¿Qué me puede importar

esa palabrería que acabas de soltar?

He perdido mi bolsa y no hay para la cena».

Los otros se desvelan para calmar su pena

y, cual gente esforzada y experta en malos tragos,

de inmediato se aprestan a reparar los daños.

Y emprenden el camino hacia aquella ciudad

en donde está el castillo de gran seguridad

del bueno del rey Carlos y de sus caballeros,

donde no falta nada, que allí sobra el dinero.

Para llegar, los hombres van muy mal equipados,

y las damas con poco se las han arreglado.

Y hambrientos y cansados alcanzan su destino,

con los pies destrozados por el largo camino.

CANTO XIX

MUERTE DEL BRAVO Y TIERNO LA TRIMOUILLE Y DE LA ENCANTADORA DOROTEA. EL DURO TIRCONEL SE HACE CARTUJO

¡HERMANA DE LA MUERTE, devastadora Guerra,

honor de los matones que por héroes tenemos,

digna hija de Átropos, bestia a la que tememos,

con cuántas fechorías despoblaste la tierra,

a la cual has cubierto de tanta sangre y llantos!

Pero en cuanto el Amor añade sus quebrantos

a los que aporta Marte y la mano querida

de un cariñoso amante de favores colmado

hace correr la sangre que él mismo ha provocado

y recobrar quisiera al precio de su vida;

cuando un puñal se hunde de modo desgraciado

en medio de unos senos que unos labios ardientes

han marcado de huellas tan tiernas y evidentes;

cuando vemos cerrarse llegado un nuevo día

los ojos de la amada que tanto te quería,

entonces la visión de escenas tan terribles

causan mayor impacto en quienes son sensibles

que las de los guerreros, que tienen peor suerte,

pagados por un rey que los manda a la muerte.

Carlos, bien rodeado de su tropa real,

les viene mencionando esta razón fatal,

un presente maldito que ninguno rebate

y que ha sido muy útil para entablar combates.

Avanzan caminando hacia el noble castillo

al que el rey considera su muy seguro asilo,

en el cual se guardaba el almacén de Marte:

un inmenso amasijo se ve por todas partes

de lanzas y cañones que el rabioso diablo

fundió para emplearlos en uso tan aciago.

La punta de las torres a lo lejos divisan;

la tropa se apresura y corre a toda prisa

tan llenos de esperanza como de valentía.

Pero no La Trimouille, el amante más fino

de todos los amantes, que va junto a su dama

un poco más despacio mostrándole su llama,

y los pierde de vista y toma otro camino.

En un pequeño valle que riega una agua pura,

en el fondo de un bosque de cipreses enhiestos

que igual que las pirámides componen la figura

y que han desafiado a tanto y tanto invierno,

hay un antro que Náyades de ardorosa mirada

y Silvanos frecuentan para tomar el fresco.

Un transparente arroyo por conductos secretos

cual cabellera cae formando cien cascadas.

Un radiante tapiz recubre ese terreno:

la melisa naciente, el alegre tomillo,

el jazmín blanco y puro, el oliente junquillo,

tientan a los que pasan por sus alrededores

a que se beneficien de ese lecho de amores.

El fino La Trimouille recibe tal mensaje

en pleno corazón. La suavidad del viento,

la ocasión, su ternura, aquel bello paraje

y en especial su dama atizan sus deseos.

Llegados a ese sitio, descienden del caballo

y en el césped se acuestan cogidos de la mano

y, después de las flores, pasan a coger besos:

los mismos Marte y Venus, volando por los aires,

jamás vieron pareja tan parecida a ellos;

desde el fondo del bosque las Ninfas les aplauden,

mientras que los pichones que pueblan el lugar,

al ver tal espectáculo los quieren imitar.

Había una capilla por aquellos lugares,

panteón que a la muerte estaba consagrado,

en donde la antevíspera habían enterrado

del terrible Chandos los despojos mortales.

Dos párrocos había con su blanco ropaje

que estaban despachando dos Requiescat in pace.

El propio Tirconel asistía al servicio,

no porque le gustara el devoto ejercicio,

sino porque anduvieron por el mismo camino:

del valiente Chandos era el hermano de armas,

también provocador, igual que él libertino,

y al amor insensibles así como a las lágrimas.

Y también porque guarda un resto de amistad

para con su compadre, y con dura expresión

está jurando a Dios que a Chandos vengará,

movido por la cólera más que por compasión.

Y, así, cuando divisa detrás de la ventana

aquellos dos caballos que en el prado pastaban,

hacia ellos se encamina, los cuales, anhelantes,

se acercan a la fuente, donde los dos amantes

a su dulce arrebato ambos dos se abandonan

de sí mismo ocupados, que no han visto persona.

Y el sanguinario inglés, de espíritu inhumano

que no puede sufrir ni el placer de su hermano,

rechinando los dientes les profiere: «¡Truhanes!

¿Es, pues, de esta manera, con vuestro indigno ardor,

como insultar queréis de un gran héroe los manes?

Desechos vergonzosos de un reino sin pudor,

infames enemigos: cuando un inglés sucumba

no debe celebrarse tal acontecimiento,

¡y lo estáis ultrajando junto a su monumento

viniéndoos a besar al lado de su tumba!

¿Has sido acaso tú, descortés caballero,

nacido en la molicie, no para el sacrificio,

quien con mano traidora, usando un artificio,

el que le ha dado muerte a este tan gran guerrero?

¡No mires a tu amante, responde a lo que digo!

¿O es que sientes vergüenza y tu alma se confunde?».

A este ardiente discurso La Trimouille le responde:

«Pues no, no he sido yo quien consiguió tal gloria.

El Señor, que conduce el valor de los héroes,

a quien juzga oportuno concede la victoria.

Es cierto que a Chandos combatí con honor,

pero ha sido otra mano con mucho mejor tino

la que en campo de Marte decidió su destino.

Y quizás desde ahora yo podría asimismo

castigar a otro inglés que combata conmigo».

Y como el leve viento que empieza con un soplo

a formar y encrespar las olas de los mares

y se eleva rugiendo hasta romper las naves

extendiendo el horror por todo aquel entorno,

así esos paladines con arrojo y con celo

de inmediato se aprestan a batirse en un duelo

lanzándose propósitos de furiosa amenaza.

Uno y otro se encuentran sin casco ni coraza:

La Trimouille, cuando estaba sobre el lecho de flores

junto a la milanesa, se había despojado

de todo su armamento y objetos opresores,

y de esta forma estar más desembarazado.

¿Para qué sirve un sable gustando esos sabores?

En cuanto a Tirconel, sí que va siempre armado,

pero había dejado en la capilla ardiente

su coraza brillante, su casco refulgente

y sus guantes, guardados por su fiel escudero.

Sólo lleva consigo un tahalí de cuero

donde cuelga enfundada su espada deslumbrante

que saca de la funda. Y el francés al instante,

dispuesto a castigar a ese brutal isleño,

se lanza a por su acero y hacia su contrincante

se dirige con muestras de cólera en su ceño

diciendo a grandes voces: «Espérame, tunante,

que vas a ver muy pronto cuál es el merecido

del maldito insolente, que haciendo el distraído

se atreve a perturbar una cita de amantes».

Dicho lo cual, se enfrenta al inglés formidable

como en tiempos pasados en Frigia ya se vieron

Héctor y Menelao, que tan bien se batieron

en presencia de Helena, afligida y culpable.

El antro, el bosque, el aire y hasta el cielo repiten

los gritos angustiados que Dorotea emite:

nunca de amor estuvo así de transportada,

su tierno corazón jamás conoció nada

que se le pareciera. «¡Que en este mismo prado

donde saboreaba mis más dulces deseos,

Dios todopoderoso, pueda morir mi amado!

¡Querido La Trimouille! ¡Bárbaro, deteneos,

atravesad mi pecho, inglés, con vuestro acero!».

Diciendo estas palabras, y con paso ligero,

con los brazos abiertos y los ojos ardientes,

se lanza enloquecida entre los combatientes.

El pecho de alabastro de su adorado amante,

ese tan suave pecho besado a cada instante,

ya está en ese momento claramente tocado

por un golpe terrible apenas esquivado.

El francés, cuya herida duele menos que irrita,

sobre el fiero bretón vuela y se precipita.

En esto, Dorotea se pone entre los dos:

¡y ay, qué golpe espantoso; ay, qué desgracia, Dios!

¡Quién puede imaginar estando enamorado

sin regar lo que escribo con su copioso llanto

que aquel que de su dama saboreó el encanto

pudiera golpear a su prenda adorada!

Ese hierro mortífero, esa hoja afilada

en su pecho se hunde, en ese corazón

que a él siempre fue entregado con toda la pasión.

Y ella se tambalea y cae extenuada

nombrando a La Trimouille y sintiendo la muerte,

esa espantosa muerte que de ella se apodera.

La está viendo venir y, en la terrible espera,

hace un último esfuerzo y, aunque se siente inerte,

vuelve a abrir aún sus ojos que la noche final

se apresta ya a cerrar, y con muy débil mano

acariciando el pecho de su amante adorado

al que le está jurando un amor inmortal,

el alma se le escapa ahogada por las lágrimas.

Un «te quiero» serán las últimas palabras

que acaba pronunciando la que tan fiel ha sido.

Pero suenan en vano. La Trimouille, ¡mala suerte!,

apenas puede oírla. Las sombras de la muerte

también lo están cercando; también él ha caído,

y sin conocimiento está junto a su amada

teñido de su sangre, no sintiendo ya nada.

Ante tal espectáculo tierno y espeluznante

el duro Tirconel permanece un instante

helado de terror, y todos sus sentidos

quedan paralizados, como ya hemos oído

de Atlante, que, impedido de tocar cualquier cosa,

acabó convertido en una dura roca.

Pero la compasión, que la naturaleza

quiso que se instalara en nuestros corazones

para dulcificar duras inclinaciones,

termina apareciendo también en su cabeza.

Va junto a Dorotea, y encuentra en su costado

dos preciosos retratos, ambos en miniatura,

que nuestra milanesa con celo ha conservado

no importa cuales fueran el día o la aventura.

En uno se ve a un hombre de una mirada clara,

y un cabello muy rubio; los rasgos de su cara

son altivos y dulces: la gracia y el valor

en ellos se reflejan mezclados con primor.

Y Tirconel exclama: «Merece un dulce trato».

¿Mas qué pensar podría ante el otro retrato

viendo que es él el hombre allí representado?

Lo examina en detalle: están todos sus rasgos.

¡Qué sorpresa tan grande! Y hurgando en su memoria

recuerda que en Milán vivió una extraña historia:

conoció a una muchacha, la bella Carminetta,

la cual se le mostró muy cordial y coqueta.

Pasados unos meses, al despedirse de ella

embarazada de él, con gran benevolencia

su retrato le dio para endulzar su ausencia.

Así, de Dorotea resulta ser la madre.

Todo está ya muy claro: Tirconel es el padre.

Y aunque es un hombre frío y distante con creces

también es generoso y muy humano a veces.

Y cuando el sufrimiento en individuos tales

hace que se dibujen sus crueles señales,

los rasgos que refleja dibujan impresiones

que no suelen mostrarse en personas normales,

muy dados a mostrar todas las emociones:

el bronce o el acero con más brillo reluce

que el rosal, que con poco se enciende y se consume.

El duro Tirconel ve a su hija caída

de cuya noble sangre la muerte se ha saciado

y, mientras la contempla, sus ojos son cegados

por las primeras lágrimas que derrama en su vida,

que caen sobre la hija que sostiene en sus brazos.

Con gritos de dolor el bosque está atronando

y tras mil maldiciones de unos tiempos tan bárbaros,

sin aliento y sin voz termina extenuado.

Y mientras esto ocurre, ha entreabierto los párpados

y ha vuelto a ver la luz La Trimouille, que en seguida

se ha puesto a maldecir ese resto de vida.

De modo que retira ese acero execrable

que ha atravesado el pecho de su ser adorable;

luego en la roja hierba clava la empuñadura

y en la punta se lanza con vigor y con furia.

Ese golpe brutal acaba con su vida,

dejando a Dorotea con su sangre teñida.

Al horroroso grito que lanza Tirconel,

escuderos y curas acuden a su lado,

los cuales, cuando observan la escena tan cruel,

aunque también son fríos, quedan conmocionados.

Y el mismo Tirconel, si no hubiesen llegado,

al mundo tenebroso se hubiera ido también.

Habiendo finalmente calmado el gran horror

que provoca este caos, vencido el estupor,

ordena colocar a esta feliz pareja

en unas parihuelas hechas con unas lanzas,

y haciendo un recorrido entre llantos y quejas,

ante el rey Carlos son llevados sin tardanza.

En cuanto al fiero inglés, hombre en todo violento

que toma decisiones desde el primer momento,

empieza a detestar desde ese mismo instante,

a mujeres, a hijas y al mundo circundante.

Montado en un caballo, ya solo, sin criados,

con sombría mirada, sin pronunciar vocablo

y el corazón roído por tan negra memoria,

va derecho a París, lo más lejos del Loira.

Desde allí hasta Calais poco tiempo ha gastado,

donde se va a embarcar a su tierra natal

en la que va a abrazar la vida monacal

junto con los cartujos, con cuyo aburrimiento

el asco por las cosas hallará fundamento,

donde, huyendo de sí, también huirá del mundo:

allí practicará un sempiterno ayuno,

allí va a conocer la plena soledad,

sin nunca conseguir sentir lo que es piedad.

Por su parte, el rey Carlos, Agnés y la guerrera

están viendo pasar el convoy doloroso,

y al ser reconocidos los amantes gloriosos,

ayer resplandecientes y siempre tan dichosos

y ahora ensangrentados de pasmosa manera,

de un doloroso espanto paralizados quedan,

en tanto que sus ojos las lágrimas anegan.

En Troya se lloró con mucha menos pena

al presenciar la muerte de Héctor ante la almena

y también cuando Aquiles, como buen vencedor,

lo arrastró por el suelo con dulzura y primor,

con la cabeza al aire y los pies bien sujetos

a su carro rodando por entre tantos muertos:

al fin y al cabo, Andrómaca salió de aquello viva

en tanto que su esposo pasó a una mejor vida.

Ante la triste escena, una Agnés sollozante,

acariciando al rey, que llora entre sus brazos,

le dice estas palabras: «¡Ay, mi querido amante!

Puede ocurrir que un día uno y otro seamos

llevados de esta forma al reino de los muertos.

Ojalá que mi alma, al igual que mi cuerpo,

a vos siempre se unan y así permanezcamos».

Ante tales propósitos, que a todo corazón

llenan de gran ternura y de desolación,

la Doncella, en un tono masculino y terrible,

inequívoco signo de un ánimo invencible,

responde: «Yo no creo que sea con gemidos,

ni con quejas, ni gritos, ni tampoco con lágrimas

como vengar se puede a estos seres queridos.

Pero sí con la sangre; tomemos, pues, las armas.

Observad, mi señor, de Orleáns las murallas

que siguen rodeadas por un pueblo canalla.

Ved aún arruinados esos campos vecinos

por la sangre vertida que un día ya lejano

hicisteis derramar con vuestra propia mano.

Preparémonos, pues; cumplid vuestro destino.

Es también lo que espera la sombra ensangrentada

del pobre La Trimouille y de su prenda amada.

Un rey ha de vencer y nunca suspirar.

Así que, dulce Agnés, dejad de sollozar

por mucho que tengáis un alma bonachona.

A su querido rey Agnés debe inspirar só

lo los sentimientos propios de la corona».

A lo que Agnés responde: «Pues yo quiero llorar».

CANTO XX

QUE CUENTA LA EXTRAÑA TENTACIÓN EN QUE CAE JUANA, LA TIERNA TEMERIDAD DE SU ASNO Y LA ADMIRABLE RESISTENCIA DE LA DONCELLA

EL HOMBRE Y LA MUJER son de materia frágil,

de una moralidad muy poco de fiar:

es como un bello vaso, pero hecho de cristal

que con nada se rompe; se le puede pegar,

mas su restauración nunca resulta fácil.

Y querer mantenerlo con precaución total

sin que se empañe nunca, no creo que suceda.

Ahí tenéis como ejemplos al buen marido de Eva,

al venerable Lot, al cegado Sansón,

al devoto David, al sabio Salomón

y a tantas de vosotras, sexo dulce y amable

heroínas del Viejo y el Nuevo Testamento,

y también de la historia y de otros muchos cuentos.

Sexo tan abnegado, yo no os juzgo culpables

por vuestras niñerías, ni por vuestros caprichos,

ni por vuestros rechazos o vuestros artificios.

Pero he de confesar que se dan ciertos casos

y algunas situaciones por las cuales no paso.

De vez en cuanto he visto a más de un contrahecho,

grasiento y cabelludo metido en vuestro lecho

al cual acariciabais como si fuera esbelto.

Vuestros muchos encantos merecen más respeto.

Y vale mucho más un alado pollino

que un fatuo disfrazado o un gordo lechuguino.

Sexo al que tanto adoro y a quien he consagrado

la gracia de unos versos por los que fui aclamado:

es bueno que sepáis para vuestra instrucción

el gran error de Juana, y cómo el asno alado

durante unos instantes le nubló la razón.

Pero no seré yo, no sale de mis labios

la historia, que es debida a aquel Tritemo el sabio.

Aquel gran condenado clérigo Grisbourdon,

terrible todavía estando en las calderas,

blasfemando seguía buscando la ocasión

de poderse vengar de Juana la altanera,

la cual, estando en vida, de un mandoble muy bueno

su testuz tonsurada le cortó por el cuello.

Y grita: «¡Oh, Belcebú, mi padre verdadero!,

¿no sería posible que en un grave pecado

hiciéramos caer a este ser tan severo?

Pues creo que a mi honor el tuyo está ligado».

Y mientras esto dice, enrabietado llega

el mismo Hermafrodito a esa negra ribera

con el agua bendita que aún la cara le riega:

también para vengarse, este anfibio animal

viene a pedir ayuda al hacedor del mal.

Así que se reúnen los tres conspiradores

contra una mujer sola, aunque en su día a día

no precisan ser tres para hacer fechorías.

Y desde hace ya tiempo los tres son sabedores

de que bajo el refajo, para su protección,

guarda Juana las llaves de la ciudad sitiada,

de modo que la suerte de la Francia agobiada

depende solamente de su noble misión.

Sabido es que el diablo tiene mucha invención,

así que de inmediato viene sobre la tierra

para saber lo que hacen sus fieles de Inglaterra,

así como el estado, corporal como anímico,

en que se encuentra Juana después del gran conflicto.

El rey, Dunois y Agnés, muy fiel entonces ella,

el asno, Bonifoux, Bonneau y nuestra Doncella

hacia el atardecer llegaban al castillo

en donde se esperaban que les llegara auxilio,

tiempo durante el cual, la brecha reparada,

al asaltante inglés le impedirán la entrada.

Y dado que esa tropa se encuentra retirada,

todos los ciudadanos, y Bedfort y el monarca,

pueden cenar tranquilos e irse pronto a la cama.

¡Temblad, Musas, temblad con la extraña aventura

que tenéis que mostrar a la raza futura!

Y vosotros, lectores, a los que quiso el cielo

conceder del amor la experiencia más pura,

a Dunois y san Denís agradeced con celo

que no se cometiera un horrendo pecado.

Acaso recordéis que en un momento dado

os prometí contaros de qué modo corteja

aquel lindo Pegaso de dos grandes orejas

que combatía llevando al bastardo y a Juana

contra los enemigos de reyes y de damas.

Ya lo habéis conocido con sus alas doradas

conduciendo a Dunois a la región lombarda:

de ella volvió después, pero volvió celoso.

Recordaréis también que trasportando a Juana

muy dentro de su ser se le encendió la llama

de ese tan dulce fuego, pero aún más ardoroso,

que es alma y es resorte y el mundo señorea,

el cual, ya sea en los aires, los mares, donde sea,

hace vibrar los cuerpos no dándoles reposo.

Este sagrado fuego, del que aún por ahora

se sienten los destellos en un mundo agotado,

del cielo fue llevado al cofre de Pandora.

Pero su resplandor después quedó apagado,

perdió ya la frescura, pues la fuerza gastada

de la naturaleza, en nuestras tristes horas

produce sólo amores de los que no enamoran.

Si queda alguna llama que siga aún activada,

un germen venturoso de su celeste origen

no habrá ya que buscarlo en la Venus Urania,

tampoco entre los hombres encontrarlo es posible:

sólo le son aún fieles los héroes de la Arcadia.

Corazones platónicos, que por vuestros amores

estáis encadenados con amables rigores;

delicados amantes de coraza o convento,

abades, cardenales, coroneles, privados,

gente de buena vida, e incluso franciscanos,

en cuestiones de amor ¡ojo con los jumentos!

Pues aquel asno de oro que en el mundo latino

por su metamorfosis logró gran resonancia,

al lado del que os hablo está a medio camino,

pues no era más que un hombre y eso quita importancia.

El ilustre Tritemo, hombre prudente y fino

y pudoroso autor de esta tan noble historia,

quedó muy espantado, le resultó muy duro,

al ver que era preciso, para tiempos futuros,

de tan graves excesos transmitir la memoria.

Apenas en sus dedos podía sostener

su horrorizada pluma encima del papel.

Y la dejó caer, pero su agitación

disipada quedó al hacer reflexión

sobre el poder maligno del diablo implacable.

Pues es de los humanos enemigo culpable:

provocar su caída tiene por profesión

y acaba sometiéndolos bajo su tiranía.

De todos los pecados este agente admirable,

fiero rival de Dios, ya sedujo en su día

a nuestra madre Eva cuando gozar solía

en el bello jardín. Y esa serpiente mala

a probar la impulsó la maldita manzana

(se dice que otras cosas le hizo probar también)

y así quedó expulsada de aquel tan bello Edén.

Desde entonces Satán gobierna en las familias

su influencia ejerciendo sobre esposas e hijas.

El propio abad Tritemo conoció en su momento

y vio personalmente muchísimos ejemplos.

Aquí presento, pues, como el gran hombre cuenta

del alado pollino la muy poca vergüenza.

La fortachona Juana, con cara enrojecida,

después de un largo sueño, toda resplandeciente,

aún entre las sábanas muy cómoda se siente

mientras que rememora los hitos de su vida.

Dada su juventud colmada de victorias,

a san Denís le niega ser causa de su gloria:

está sembrando en sí algo de vanidad.

El santo, enfurecido, cosa muy natural,

piensa dejarla un tiempo a modo de castigo

y que se vea libre dándose a sus sentidos:

pretende que su Juana, que ha tratado con mimo,

aprenda de una vez lo que se es por sí mismo

y que toda mujer, y en cualquier ocasión,

para bien conducirse necesita un patrón.

Y, así, se queda expuesta a convertirse en presa

de una trampa tendida por el gran Tentador.

¡Cuán lejos que se llega cuando bien no se piensa!

El maligno demonio, pensando en los detalles,

los medita muy bien, que aquí no hay quien le gane.

Y dado que es ubicuo, entra con gran destreza

en el cuerpo del asno, le dota de sentido,

a su lengua le enseña a pronunciar sonidos,

y de su ronca voz endulza la rudeza,

y asimismo le inspira las artes y el oficio

en los que se ilustraron autores como Ovidio.

El ilustrado rucio, así privilegiado,

abandona la cuadra y sube con cuidado

hasta el pie de la cama, en la que dulcemente

Juana está recordando sus hechos más salientes;

a su lado se echa con gran delicadeza,

la alaba por ganar a todos en proezas,

pero en particular por su enorme belleza,

tal como en su momento actuó la serpiente

con nuestra madre Eva, a la que complaciente

con suma maestría la logró subyugar:

el arte en la alabanza inicia el de agradar.

«¡Cielos, dónde me encuentro! —exclama Juana de Arco—,

¡qué es lo que estoy oyendo, por san Pedro y san Marcos!

¿Es mi asno el que habla? ¡Increíble prodigio!

¡Mi asno me está hablando, y hasta hace florituras!».

Y el asno, arrodillado en cortés compostura,

le dice: «Bella Juana, no es ningún maleficio.

Tenéis que ver en mí al asno de Canán:

alimentado fui por el viejo Balán,

que fue muy venerado por los pueblos paganos.

Y siendo yo judío, sin mí mi ilustre amo

hubiera maldecido a ese pueblo elegido,

por lo cual un desastre hubiera acontecido.

Adonai me premió por la acción emprendida:

al venerable Enoc fui por ello entregado,

el cual, como se sabe, gozó de eterna vida,

y yo así fui pagado, por cuanto que mi amo

mandó que las tijeras de la Parca temida

el hilo de mis días debía respetar.

De eterna primavera yo puedo, pues, gozar.

El bondadoso padre de nuestro amable prado

todo me permitió; me ordenó solamente

que debía llevar mi vida castamente.

Y pedir esto a un burro es algo exagerado.

En esta bella estancia, sin freno y con vigor,

dueño de cualquier cosa, todo me fue otorgado,

todo y cuando quisiera. Todo, salvo el amor.

Y obré no como Adán, sino de buena gana,

que se perdió al comerse una simple manzana.

Yo salí vencedor de mi temperamento:

la carne se calló, no conocí caídas

y me mantuve virgen. ¿Por qué procedimiento?

En la región aquella ninguna burra había.

Y así vi transcurrir, exento de arrebatos,

muchos miles de años en dulce celibato.

Cuando Baco llegó desde el centro de Grecia

con el tirso, la gloria, la dulce melopea

a los remotos reinos por el Ganges regados,

con este tan gran héroe actué en la pelea:

desde entonces los indios, así civilizados,

mi gloria y su derrota siguen conmemorando.

Pues yo y Sileno somos mucho más conocidos

que los que en esa tropa se hubieran distinguido.

Y es tomando mi nombre y señalado empeño

como pudo ganarse después gloria Apuleyo.

En fin, allá en lo alto, en el reino celeste,

el día en que san Jorge, con Francia tan agreste,

ese fiero san Jorge, tan ávido de guerras,

quiso seleccionar montura de Inglaterra;

y cuando san Martín, famoso por su manto,

escogió otra montura idónea para el santo,

el propio san Denís, que no es menos figura,

quiso como esos dos elegir su montura.

Y yo fui el elegido, y me llamó a su lado,

y me privilegió con dos alas brillantes,

con las que por los aires me moví rutilante;

al perro de san Roque lo tengo obnubilado;

el conocido cerdo a mí bien me conoce,

(ese de san Antonio, emblema de los monjes);

con rascadera de oro siempre fui cepillado

y fui alimentado con néctar y ambrosía.

Pero, adorada Juana, unos tan bellos días

no pueden compararse al placer que ahora siento,

ante tanta belleza como ahora contemplo.

San Jorge, san Denís, ese perro, ese cerdo,

envidiar deberían vuestro encanto supremo.

Y ante todo creed que de los mil empleos

a los que me ha elevado mi estrella tan benigna,

el más afortunado, al menos yo lo creo,

y al cual yo considero ser mi empresa más digna,

es el satisfacer todos vuestros deseos.

Y cuando abandoné del cielo la morada,

al veros considero mi vida afortunada.

Pero no, no he dejado el reino de los cielos:

en él me estoy mirando, que está en vuestros ojuelos».

Oído este discurso de osada decisión,

Juana acaba sintiendo muy justa indignación.

«¿Cómo amar a un jumento, cómo darle mi flor?

¿Puedo sufrir acaso tan grave deshonor?

¿Después de haber salvado mi inocente fragancia

contra tanto mulero y tanto héroe de Francia,

después de haber logrado, por la gracia de arriba,

al terrible Chandos poner a la deriva?

¡Pero qué gracia tiene esa bestia bendita!

¿Y si yo la tratara cual cabra favorita

por su pastor honrada con un ramo de flores?

¡No, cielos, eso no; olvida esos horrores!».

Todas esa razones forman una tormenta

en el alma de Juana, y alteran su cabeza.

Pues se ve sumergida en los profundos mares

a merced de los dioses de las ondas y el aire,

unos abandonando sus cavernas australes

y otros soplando vientos de hielos boreales

batiendo una barquilla en medio del océano

que a la deriva llevan hasta un país lejano,

a veces pareciendo que llegará hasta el cielo

y otras precipitándose con furia contra el suelo,

temiendo que el averno se la quiere tragar,

y que del propio infierno ha logrado escapar.

Mientras tanto, Cupido, que extiende su poder

sobre dioses y burros, sobre el género humano,

por allí sobrevuela con el arco en la mano

y está observando a Juana con enorme placer.

El corazón de Juana mantiene en gran secreto

la gran satisfacción, el adorable efecto

que puede producir su singular belleza

en un ser con el alma tan llena de rudeza.

Y le extiende la mano a este su pretendiente,

después, al darse cuenta, la aparta de repente;

se llena de rubor, queda llena de espanto,

luego se tranquiliza y dice: «Bello asno,

estás imaginando quimérica esperanza:

tienes que respetar cuanto mi honor alcanza,

y que son muy dispares nuestras dos criaturas.

Me resulta imposible aceptar tus ternuras.

Así que cuídate de arrastrarme hasta el fondo».

El asno le responde: «Amor lo iguala todo.

No olvidéis a aquel cisne y a Leda bien dispuesta

sin por ello dejar de ser persona honesta.

¿Acaso conocéis a la hija de Minos,

que no hizo ningún caso de los humanos mimos

y sí a los de su toro, por el que suspiraba?

¿O que fue Ganimedes raptado por un águila?

Pues sabed que Filira recibió mil regalos

por el dios de los mares disfrazado en caballo».

Y sigue dando ejemplos, y eso porque el diablo,

el principal autor de historias y de cuentos,

inspirándolo estaba con múltiples ejemplos,

poniéndolo a la altura de nuestros grandes sabios.

Y mientras va soltando esas bellas sentencias,

el bastardo Dunois, cerca de allí acostado,

lo está escuchando todo, quedándose asombrado

de los muchos recursos de esa audaz elocuencia.

Por querer conocerlo le entran grandes antojos

y al entrar se le queda la mirada perpleja

contemplando al poseso de las grandes orejas,

y crédito no da a lo que ven sus ojos.

Venus en su momento se quedó igual de muda

cuando, envuelta en la red donde quedó prendida

por el triste Vulcano bajo Marte tendida,

ante los otros dioses la presentó desnuda.

Pero aquí no es igual: Juana no está vencida,

ya que el buen san Denís es su fiel protector

y, cuando la contempla al borde del abismo,

la sujeta, evitándole correr tan gran peligro.

Juana, ya vuelta en sí, se llena de furor

y, tal como el soldado en su puesto dormido

que despierta al oír la más mínima alarma,

frotándose los ojos salta, coge sus armas,

se viste a toda prisa y ataca al enemigo.

Cual una nueva Débora, su lanza poderosa

que tiene siempre a mano allí donde reposa

y de toda desgracia la suele proteger,

agarra firmemente, y nunca Lucifer

consiguió hacerle frente a ese hierro divino.

Junto con el bastardo va a embestir al pollino,

que se pone a correr. Su voz espeluznante

resuena por doquier, por Orleáns, por Nantes,

tanto que sus congéneres en el Poitu nutridos

responden al oírlo con los mismos berridos.

El diablo abandona y en su rauda carrera

va pensando en vengar el honor de Inglaterra.

Se dirige a Orleáns y entra en su vuelo urgente

en casa de Louvet, su digno presidente.

En el cuerpo se mete de su adorable esposa

conocedor que de ella puede obtener mil cosas.

La tiene en su poder y el pérfido es consciente

de la oculta dolencia que la señora siente.

Él sabe bien cuál es: que Talbot la seduce,

y por ese camino taimado la conduce,

la dirige, la inflama, y tiene la esperanza

de que le ayudará sin la menor tardanza

para poder meter dentro de las murallas

al guapo de Talbot y a su fiera canalla.

Por ellos trabajando, ayudando al inglés,

sabe bien que combate por su propio interés.

CANTO XXI

EL PUDOR DE JUANA QUEDA DEMOSTRADO. MALICIA DEL DIABLO. CITA QUE DA LA PRESIDENTA LOUVET A TALBOT. SERVICIOS PRESTADOS POR FRAY LOURDÍS. EJEMPLAR COMPORTAMIENTO DE LA DISCRETA AGNÉS. ARREPENTIMIENTO DEL ASNO. HAZAÑAS DE LA DONCELLA. TRIUNFO DEL GRAN REY CARLOS VII

MI QUERIDO LECTOR sabe por experiencia

que ese dios que nos pintan como niño inocente

aunque nunca sus ojos reflejan inocencia

va armado de dos flechas que son muy diferentes.

Una se hace notar por la adorable herida

que se acepta con gusto, sin sentir el dolor,

y crece poco a poco dentro del corazón,

dejándonos en él una huella muy viva.

La otra, por su parte, es un fuego violento

con cuyo golpe ardemos desde el primer momento:

en los cinco sentidos muestra bien su destrozo,

nuestra cara se enciende de un vivo color rojo,

hace que nos creamos de otro ser animados,

que de una savia nueva el cuerpo está inflamado,

y no escuchamos nada, estamos como ausentes:

el agua que en la lumbre hierve ruidosamente,

se eleva por los bordes y luego escapa y huye

es la imagen quizás, pero no suficiente,

de los muchos deseos que en nuestras almas bullen.

Viles profanadores indignos de memoria

que de nuestra Doncella empañasteis la gloria;

indignos escritores de mentiras infectos

que habéis falsificado unos muy nobles textos:

con vuestra pretensión de que mi pura Juana

por su espantoso asno sintiera alguna llama,

y cuando aseguráis su nula resistencia,

insultándole estáis su sexo y su decencia.

Despreciables autores de vergonzosa fama,

sabed que hay que tener respeto por las damas.

No podéis afirmar que Juana ha sucumbido:

en un error tan grave ningún sabio ha caído,

ni nadie ha sugerido tamañas fantasías.

Vosotros confundís la actitud y el momento,

con lo que corrompéis las raras maravillas.

Respetad las hazañas del glorioso jumento:

vuestras dotes no son a las suyas parejas,

aunque sí que tenéis más largas las orejas.

Porque si la Doncella en aquella ocasión

en su interior sintió cierta satisfacción

viendo lo que inspiraba su ignorada persona,

es sólo vanidad, que en ellas se perdona,

se trata de amor propio, y no del otro amor.

Para poner en claro y brille con fulgor

el lustre no empañable de nuestra Juana de Arco,

también para probaros que para con el diablo,

que fue quien dio a ese burro ese aspecto elegante,

su noble corazón se le mostró contrario,

sabed que nuestra Juana ya tenía un amante.

Se trata de Dunois, como ya nadie ignora,

es el propio bastardo al que en su alma adora.

Es justo oír a un asno si es que es buen orador

y es normal que sintiera placer por agradarle,

pero esta chiquillada, en nada condenable,

jamás puede empañar al verdadero amor.

Es en nuestro relato cosa bien comprobada

que nuestro campeón, el sublime Dunois,

había sido herido con la flecha dorada

que Amor le disparó de aquel primer carcaj.

Cierto es que en lo que puede controla su ternura:

su altivo corazón no permite fisuras.

Amaba demasiado a Francia y a su rey

y combatir por ellos fue su primera ley.

Juana, tu doncellez él la consideraba

segura garantía de la victoria ansiada,

que también respetó pensando en san Denís

como hace todo perro generoso y leal:

por mucho que le acucie el hambre más voraz,

aun con ella en los dientes no come a la perdiz

Mas cuando presenció que el celestial jumento

de su lasciva llama hacía el parlamento,

Dunois pensó también evidenciar su ardor:

hasta los mismos sabios a veces se equivocan.

Pero, sin duda alguna, es una idea loca

pensar sacrificar la patria por amor.

Era perderlo todo y Juana, aún azorada

de haber puesto atención al burro y sus burradas,

se opone a duras penas a las de su campeón.

Su virtud ya cedía frente a su corazón,

ya está casi rendida, cuando su amado ayo

que está en el alto cielo desciende sobre el rayo,

ese rayo dorado, esa insigne montura

que vimos transportar su beata figura

cuando a buscar se puso con el mayor afán

por si encontrar podría doncella en Orleáns.

Y el golpe de ese rayo en el pecho de Juana

le hace que se evapore toda intención profana.

La cual dice: «Parad, parad, bastardo mío,

no ha llegado el momento de darnos al placer

y olvidar no podemos nuestro ilustre destino.

Os juro que es a vos a quien me entregaré,

os prometo que a vos entregaré mi flor.

Pero habrá que esperar a que vuestro vigor,

vuestra noble virtud, que el bretón tanto teme,

de nuestro reino expulse a ese usurpador:

después disfrutaremos en lecho de laureles».

El bastardo se calma ante tales promesas

que suenan como oráculo, y baja la cabeza,

y, por su parte, Juana, que complaciente aprueba

su noble sumisión, le da cual firme prueba

cincuenta besos castos, de ese cariño sano

que emplea toda hermana cuando besa a su hermano.

Sus ardientes deseos uno y otro retienen

y a sus mutuas promesas uno y otro se avienen,

viendo lo cual Denís se siente satisfecho

y para su objetivo apresura los hechos.

Pues el fiero Talbot esa noche pensaba

entrar en Orleáns usando una celada,

estratagema nueva para el inglés altivo,

sensato, y muy osado, pero, eso sí, no fino.

¡Ay, poderoso Amor, señor de las desgracias,

ay, Amor que estuviste a punto de entregar

en manos enemigas ese bastión de Francia,

lo que ningún inglés ya esperaba lograr!

Lo que el hábil Bedfort con su veteranía,

lo que el fiero Talbot con su gran valentía

no lograron hacer, Amor, tú lo emprendiste:

causaste nuestros males y además te reíste.

Si durante el transcurso de sus vastas conquistas

Amor hirió con flechas honestas y bien vistas

el corazón de Juana, también lanzó otros golpes

en los cinco sentidos de nuestra presidenta,

a la que golpeó de esa forma violenta

que hace que las personas se vuelvan locas, torpes.

Ya presenciar pudimos la fatal escalada,

el asalto sangriento con cañones y espadas,

los terribles combates, las escenas más fieras

encima de los muros, y por dentro y por fuera,

cuando ante las mesnadas de Talbot el valiente

caían las murallas, las puertas y los puentes,

y caerles encima de lo alto del fuerte

muchos hierros y llamas, y con ellos la muerte.

Ya el muy fiero Talbot con gran facilidad

andando sobre muertos ha entrado en la ciudad

destrozándolo todo y aullando a voz en grito:

«¡Adelante, mis hombres; rendíos ya, malditos!»

Ofrece el mismo aspecto que el gran dios de la guerra

haciendo que retiemble a su paso la tierra,

por cuanto la Discordia, y Belona y la Suerte,

ayudándole lo hacen ministro de la muerte.

En la noble mansión de nuestra presidenta

entre dos paredones se había hecho una grieta,

a través de la cual puede ver a su amante,

con su casco dorado, su penacho ondulante,

su brazo bien armado y las centellas vivas

que salen desprendidas de sus bellas pupilas,

y ese aspecto divino, ese porte altanero,

lo que le hace sentir por él un vivo fuego.

Ya saben mis lectores que sin problema alguno

entraba allí el diablo sin ser inoportuno,

y que amor y diablo son siempre inseparables.

Pues bien, el negro arcángel, del mal siempre insaciable,

de Suzón ha tomado la ropa y la apariencia,

y desde hace ya tiempo sirve a la presidenta:

es una moza lista, activa, necesaria,

muy útil para todo y muy buena emisaria,

muy experta en el arte de llevar los asuntos

en materia amorosa, y los lleva hasta el punto

que con los de su dama también lleva los de ella.

Oculto, pues, Satán dentro de esta doncella,

a la dama le dice estas cosas tan bellas:

«Ya conocéis, señora, mis dotes, y así os ruego

que me dejéis serviros en vuestro ingenuo fuego,

ya que vuestro interés de muy cerca me afecta.

Un pariente esta noche tiene que hacer la ronda,

lo han puesto que vigile determinada puerta,

por donde sin peligro ninguno a vuestra honra

el inglés en secreto reunirse con vos pueda.

Escribidle una nota; mi primo de esto sabe

y sin duda ninguna le llegará el mensaje».

A escribirle se pone una muy dulce carta,

muy tierna y entusiasta, que expresan de su alma

el ferviente deseo que la está devorando:

se ve que es el demonio quien se la está dictando.

Por su parte, el inglés, muy tierno y más sagaz,

le jura que a la cita sin duda acudirá,

jurándose a sí mismo, dándolo ya por hecho,

que con estos placeres conocerá la gloria,

teniendo por seguro que en este salto al lecho

habrá dado también un salto a la victoria.

Sin duda os acordáis que el hermano Lourdís

enviado ya fuera por nuestro san Denís

al campamento inglés en secreto servicio.

Pues por allí anda libre rezando sus oficios,

celebrando sus misas e incluso confesando.

Talbot para estas cosas permiso le había dado,

sin sospechar que un bobo, un tan claro patán,

un monje tan ridículo, boñiga de convento

al cual había infligido un público tormento,

pudiera ser estorbo de un hábil general.

El cielo, por su parte, no es de este parecer,

y en su oculta intención se suele complacer

en burlarse de quienes se ven muy importantes,

y se burla del sabio con un simple ignorante.

Una iluminación procedente del cielo

viene para alumbrar la testa de este lelo,

y así de su cerebro la masa endurecida

se hace más maleable, no tan oscurecida:

él mismo con el cambio se ha quedado asombrado.

¡Y nosotros, Señor, también hemos quedado!

¿Pues acaso sabemos qué resorte invisible

hace nuestra sesera más o menos sensible?

¿Acaso conocemos los átomos diversos

que nos hacen pensar al revés o al derecho,

cuáles son los recodos del celular tejido

en que se halla el talento de Homero o de Virgilio?

Estas cosas las sabe tan sólo el Creador

y no las pueden ver los ojos de un doctor.

Lourdís en un principio se muestra muy curioso

y ya de forma útil empieza a usar los ojos,

y así ve cómo avanzan algunos cocineros

de noche a la ciudad llevando en sus pucheros

todos los alimentos de una cena exquisita:

trufas, capones, todo lo que se necesita,

y unos enormes frascos de panza cincelada

que en su interior refrescan con nieve allí apilada

ese jugo brillante, esa ardorosa lava

que tienen los conventos bien guardada en su cava.

Hacia la puerta aquella avanzaban con tiento

justo cuando a Lourdís llegó el conocimiento,

no del saber latino, sino del más profundo

de saber conducirse por este duro mundo.

Ya está el monje dotado de una dulce facundia

ya tiene un nuevo juicio, una idea más clara,

ya lo examina todo con aguda mirada,

ya es fino cortesano, ya no le falta nada,

en fin, ya es nuestro monje de los que tanto abundan.

Podemos así verlo como perfecto clérigo

entrar en las cocinas prodigando consejos,

liantes en la paz, intrigando en la guerra,

disponiéndolo todo entre bobos burgueses,

recorriendo pasillos de palacios de reyes,

en fin turbando todo, removiendo la tierra,

unas veces astutos y otras más insolentes:

o son zorros o lobos, o monos o serpientes.

Se entiende que el inglés a esa mala ralea,

impío como es, echara de Inglaterra.

Hecha su observación, Lourdís toma un sendero

que al campamento lleva do están nuestros guerreros.

Sin dejar de pensar en la escena que ha visto,

busca allí a Bonifoux, su cofrade y amigo.

El sabio Bonifoux justo en ese momento

pensaba en el destino con gran detenimiento:

se encontraba midiendo la cadena invisible

que pone en relación los sinos y los tiempos,

los actos más banales, los acontecimientos,

cosas del otro mundo y de éste más sensible.

Todas esas materias en su cabeza agita,

ve la causa en el acto y admira este misterio,

y, siguiendo este orden, concluye que una cita

puede causar la ruina o salvar un imperio.

El sabio Bonifoux se acuerda todavía

que tres flores de lis se vieron en su día

en el ebúrneo campo de las nalgas de un paje,

de un bello paje inglés; y lee cual fiel mensaje

los muros ya caídos de Hermafrodito el mago.

Mas lo que especialmente le deja más pasmado

es el buen entender, el genio de Lourdís,

lo que le hace pensar que al final san Denís

en esta guerra tiene el triunfo asegurado.

Lourdís es presentado con toda cortesía

mediante Bonifoux a la real amiga,

a la que cumplimenta su extremada belleza

y la gracia del rey; le muestra su extrañeza

de que del gran Talbot la prudencia dormida

hubiera aquella noche concertado una cita,

en la que se verá con su Louvet querida.

Y añade: «Con astucia acaso se podría

seguir y sorprender en ella a ese bretón,

como en su día hiciera Dalila con Sansón.

¡Vamos, divina Agnés, quered comunicarle

este asunto al rey Carlos!». —«Mi reverendo padre

—le responde la bella—, ¿es que acaso admitís

que el rey pueda sentir un gran amor por mí?

—Lo admito a mi pesar; pero añado sin pena

que, aunque por su actitud mi oficio lo condena,

mi corazón lo absuelve. ¡Oh, cuán afortunados

son los que por amaros se vean condenados!».

Ella otra vez replica: «Lo que de vos escucho

es muy halagador, muestra que sabéis mucho».

Y apartándolo luego y hablándole muy bajo

añade: «Padre mío, ¿pudisteis ver acaso

al lozano Monrose en aquella mesnada?».

El muy taimado monje responde sutilmente:

«En efecto, lo he visto; muy bello y muy valiente».

Agnés se ruboriza, desvía la mirada,

el gesto recompone y coge de la mano

al monje, al que conduce ante su soberano.

Al cual Lourdís le lanza un discurso inhumano,

ante lo que el monarca, que apenas si se entera,

convoca a su consejo, tal como está mandado,

al que asisten los curas y los que hacen la guerra.

También Juana está allí, muy activa entre ellos,

pues como en los combates se mueve en los consejos,

mientras que por su parte, de forma más discreta,

Agnés en un rincón está haciendo calceta,

de vez en cuando dando algún que otro consejo

que el bueno del rey Carlos escucha con respeto.

En él se ha decidido emplear una treta

y que caigan en ella Talbot y su coqueta,

tal como allá en los cielos los dioses y Vulcano

sorprendieron a Marte y a Venus mano a mano.

Y, así, a urdir se ponen esta sutil misión

que exige al mismo tiempo cabeza y decisión.

Para lo cual, Dunois inicia la andadura

emprendiendo una marcha tan hábil como dura,

tanto, que aún hoy se admira tan gloriosa aventura:

pasa entre los ingleses y llega a las murallas

y logra situarse cerca de donde se hallan.

Talbot ya está gustando junto a la complaciente

esos primeros frutos de toda unión naciente,

eso sí, con la idea que del lecho a las armas,

dado que es un gran héroe, pasar no le costara:

más de seis regimientos ha puesto a vigilar

para que, cuando él diga, ataquen la ciudad.

Pero su brava tropa adormecida estaba

por un cruel sermón que les echó Lourdís:

apenas retenían el continuo bostezo

y están amontonados durmiendo por el suelo.

¡Oh, milagro admirable; oh, poder de Denís!

Y, así, Juana y Dunois, con el brillante séquito

de insignes caballeros que conforma su ejército,

están ya bordeando, al pie de la muralla

del campamento inglés las protegidas vallas.

Cabalgando a los lomos de un caballo de Arabia,

el único que Carlos conservaba en su cuadra,

avanza nuestra Juana, que lleva en una mano

cual una nueva Débora un mandoble extrahumano,

y del otro costado pende la noble espada

con la cual a Holofernes le dio aquella estocada.

Y mientras que cabalga, con mucha devoción

en voz baja a Denís le reza esta oración:

«¡Oh, tú, que concediste a mi flaqueza oscura

allá en mi humilde aldea esta insigne armadura!:

conviértete en sostén de mi fragilidad,

perdóname también si alguna vanidad

halagó a mis sentidos cuando tu alado burro

te traicionó hasta el punto de ponerme en apuros.

Mi querido patrón, no debes olvidar

que por mi mediación quisiste castigar

de los fieros ingleses la rabiosa lujuria

que a tanta pobre monja contaminó con furia.

Mayor dificultad se nos presenta hoy

y yo no puedo nada si sin tu apoyo estoy.

Concédeme tu fuerza, ven con tu servidora,

hay que salvar la patria que está tan mal ahora,

hay que vengar las lises de nuestro buen rey Carlos

y el honor de Louvet también hay que salvarlo.

Quieras llevar a término esta noble proeza,

y que conserve el cielo tu gloriosa cabeza».

Denís desde lo alto escucha esta demanda

y el asno, que no lejos del campamento anda,

al escuchar su voz emprende raudo vuelo

en dirección a ella levantando su cuello.

Su perdón solicita de manera hiperbólica

por el atrevimiento de su sucia ternura.

Y dice: «Poseído fui de forma diabólica,

de lo cual me arrepiento». Y llora y la conjura

a que vuelva a montarlo, que no puede sufrir

que sobre ningún otro Juana pueda subir.

Está viendo que el cielo en tan crucial momento

le vuelve a hacer regalo del alado jumento

y accede a perdonar al triste penitente,

no sin darle unos golpes y hacerle bien patente

que debe en adelante tener más discreción.

El asno se lo jura y, lleno de emoción,

de su carga orgulloso se la lleva volando.

Juana sobre el inglés cae como un relámpago

al que le sigue un rayo, y así de furibunda

en raudo vuelo el campo de destrucción inunda

de mil ríos de sangre, de miembros dispersados

a base de cortar cabezas, pies y brazos.

En su curso la luna, mostrando media cara,

proporciona una luz dudosa, no muy clara.

El inglés mira al cielo, confuso y sorprendido,

quiere saber de dónde el ataque ha venido

y sólo puede ver la lanza que lo mata.

Confusa y asustada, la pobre tropa escapa

y cae bajo Dunois, que armado está esperando.

Como el rey más feliz ya se está viendo Carlos:

observa que sus tiros al enemigo abaten

cual si fueran perdices perdidas por el aire

en bandadas cayendo en boca de los perros,

dejando ensangrentados con su fusil los cerros.

El rebuzno del asno inspira un gran terror,

Juana en su vuelo extiende su brazo vengador,

acosa, ataca, hiere, muchos cuerpos desgarra

que remata Dunois, mientras que el rey dispara

con gusto a los que huyen henchidos de pavor.

El galante Talbot, ebrio de los encantos

de su ardorosa amante, y del placer rendido,

sobre su bello pecho muellemente tendido,

el estrépito escucha que viene de su campo.

Supone que han vencido, y dice para sí:

«¡Bravo por mis soldados, Orleáns para mí!»,

y también alabándose de sus habilidades,

exclama: «¡Es con Amor como caen las ciudades!».

Creyendo la victoria firmemente adquirida,

dados a la Louvet besos de despedida,

salta presto del lecho, se viste y luego avanza

para honrar a sus hombres, vencedores de Francia.

Talbot siempre llevaba consigo un servidor,

un leal escudero, que siempre anda a su danza,

confidente seguro, espejo de valor,

un muy digno vasallo de un héroe de su talla,

guardador de su capa, cuidador de su lanza,

al cual invita a entrar a gozar de su presa.

Pero al abrir la puerta se lleva una sorpresa:

en vez de su escudero es Juana, lanza en mano,

la cual viene sobre él a lomos de su asno.

Cien franceses la siguen, entran por la poterna,

Talbot se asusta un tanto, el miedo le consterna

oyendo al enemigo exclamar: «¡Viva Francia!,

¡Para con los ingleses ninguna tolerancia!».

Pero recuperado del estremecimiento

que Talbot ha sentido en un primer momento,

a dejarse la piel allí se determina

igual que, ensangrentado y con su patria en ruinas,

luchó el hijo de Anquises contra su vencedor.

Aunque Talbot combate con mucho más ardor:

se considera inglés, y también su escudero,

y a enfrentarse osarían los dos al mundo entero.

Y unas veces de frente, o en la espalda apoyados,

rechazan los ataques por uno y otro lado,

hasta que finalmente, agotado el vigor,

acepta que el francés se sienta vencedor.

Talbot rinde sus armas, mas no por ser batido,

lo que Juana y Dunois así han reconocido.

Hecho lo cual conducen de forma no violenta

a monsieur el presidente madame la presidenta,

que la recibe bien, no ha sospechado nada:

jamás un buen marido se huele esta jugada.

Louvet nunca sabrá, gracias a su ignorancia,

que a su mujer se debe la libertad de Francia.

Mientras, allá en el cielo, nuestro Denís aplaude,

en tanto que a caballo san Jorge está que arde;

el asno está entonando su discordante canto

que a los bretones hace sentir un gran espanto.

El rey, considerado entre los vencedores,

en Orleáns degusta con Agnés sus amores.

Y aquella misma noche, la fiera y tierna Juana

que ha mandado a su asno al cielo con desgana,

cumpliendo la promesa un día pronunciada,

a su amigo Dunois no le defrauda en nada.

En tanto que Lourdís, ya en la zona francesa,

les grita a los ingleses: «¡Viva nuestra doncella!».

VOLTAIRE. París (Francia), 1694 - Ibídem, 1778. Escritor, filósofo, historiador y abogado francés que figura entre los principales representantes de la Ilustración.

De nombre real François Marie Arouet, nació en París el 21 de noviembre de 1694, hijo de un notario. Estudió con los jesuitas en el colegio Louis-le-Grand. Desde muy joven decidió emprender una carrera literaria. Comenzó a moverse en los círculos aristocráticos y pronto fue conocido en todos los salones de París por su ingenio sarcástico. Varios de sus escritos, especialmente un libelo en el que acusaba al regente Felipe II, duque de Orleans, de atroces crímenes, precipitaron su ingreso en la prisión de la Bastilla. Durante los once meses de encierro completó su primera tragedia, Edipo, basada en la obra homónima del dramaturgo griego Sófocles, y comenzó un poema épico sobre Enrique IV de Francia. Edipo se estrenó en el Théâtre-Français en 1718 y fue acogida con enorme entusiasmo. La obra sobre Enrique IV se imprimió anónimamente en Génova bajo el título de Poème de la ligue (1723). En su primer poema filosófico, Los pros y los contras, Voltaire ofrece una elocuente descripción de su visión anticristiana y su credo deísta de carácter racionalista.

Tras una disputa con un miembro de una ilustre familia francesa, Voltaire fue encarcelado por segunda vez en la Bastilla, pero fue liberado al cabo de dos semanas a cambio de la promesa de abandonar Francia y establecerse en Inglaterra. Pasó entonces dos años en Londres, donde no tardó en dominar la lengua inglesa. Con la intención de preparar al público británico para una edición ampliada de su Poème de la ligue, Voltaire escribió dos notables ensayos en inglés: uno sobre poesía épica y otro sobre la historia de las guerras civiles en Francia. Durante algunos años, el católico y autocrático gobierno francés prohibió la edición ampliada del Poème de la ligue, que finalmente adoptó el título de La Henriade. La aprobación para publicarlo llegó en 1728. Esta obra, una elocuente defensa de la tolerancia religiosa, obtuvo un éxito sin precedentes, no sólo en su Francia natal, sino en todo el continente europeo.

En 1728 Voltaire regresó a Francia. Durante los cuatro años siguientes residió en París y dedicó la mayor parte de su tiempo a la composición literaria. La principal obra de este periodo, inspirada en su contacto durante su estancia en Inglaterra con Pope, Swift, Congreve y Walpole, es Cartas filosóficas o cartas inglesas (1734), un ataque encubierto a las instituciones políticas y eclesiásticas francesas que le causó problemas con las autoridades, por lo que una vez más se vio obligado a abandonar París. Se refugió entonces en el Château de Cirey, en el ducado independiente de Lorena. Allí entabló una larga relación sentimental con la culta aristócrata Gabrielle Émilie Le Tonnelier de Breteuil, marquesa de Châtelet, que ejerció sobre él una importante influencia intelectual. Fue este un periodo de intensa actividad literaria. Además de un impresionante número de obras de teatro, escribió Elementos de la filosofía de Newton y produjo novelas, cuentos, sátiras y poemas breves. Esta estancia en Cirey se vio interrumpida en varias ocasiones. Voltaire viajaba con frecuencia a París y Versalles, donde, gracias a la influencia de la marquesa de Pompadour, la famosa amante de Luis XV, se convirtió en uno de los favoritos de la Corte. En primer lugar fue nombrado historiador de Francia y más tarde caballero de la Cámara Real. Finalmente, en 1746, fue elegido miembro de la Academia Francesa. Su Poème de Fontenoy (1745), donde relata la victoria de los franceses sobre los ingleses durante la Guerra de Sucesión austríaca, y El siglo de Luis XV, además de otras obras de teatro como La princesa de Navarra o El triunfo de Trajano, marcaron el inicio de la relación de Voltaire con la corte de Luis XV.

A la muerte de madame de Châtelet, en 1749, Voltaire aceptó una antigua invitación de Federico II de Prusia para residir de manera permanente en la corte prusiana. Viajó a Berlín en 1750, pero no permaneció allí más de dos años, pues su ingenio más bien ácido chocó con el temperamento autocrático del rey y fue la causa de frecuentes disputas. Durante su estancia en Berlín completó El siglo de Luis XIV, un estudio histórico sobre el reinado de ese monarca (1638-1715).

Por espacio de algunos años, Voltaire llevó una existencia itinerante, pero finalmente se estableció en Ferney, en 1758, donde pasó los últimos veinte años de su vida. En el intervalo comprendido entre su regreso de Berlín y su establecimiento en Ferney, terminó su obra más ambiciosa, el Ensayo sobre la historia general y sobre las costumbres y el carácter de las naciones (1756). Esta obra, que no es otra cosa que un estudio del progreso humano, censura el supernaturalismo y denuncia la religión y el poder del clero, si bien afirma su creencia en Dios.

Una vez establecido en Ferney, Voltaire escribió varios poemas filosóficos, como El desastre de Lisboa (1756); varias novelas satíricas y filosóficas, entre las que cabe destacar Cándido (1759); la tragedia Tancredo (1760) y el Diccionario filosófico (1764). Desde la seguridad que le proporcionaba su retiro, lanzó cientos de pasquines en los que satirizaba los abusos del poder. Quienes eran perseguidos por sus creencias encontraron en Voltaire un elocuente y poderoso defensor. Oponía el deísmo, una religión puramente racional, a la religión cristiana. Esta concepción se evidencia en Cándido, donde Voltaire analiza el problema del mal en el mundo y describe las atrocidades cometidas a lo largo de la historia en nombre de Dios.

El carácter contradictorio de Voltaire se refleja tanto en sus escritos como en las opiniones de otros. Parecía capaz de situarse en los dos polos de cualquier debate, y en opinión de algunos de sus contemporáneos era poco fiable, avaricioso y sarcástico. Para otros, sin embargo, era un hombre generoso, entusiasta y sentimental. Esencialmente, rechazó todo lo que fuera irracional e incomprensible y animó a sus contemporáneos a luchar activamente contra la intolerancia, la tiranía y la superstición. Su moral estaba fundada en la creencia en la libertad de pensamiento y el respeto a todos los individuos, y sostuvo que la literatura debía ocuparse de los problemas de su tiempo. Estas opiniones convirtieron a Voltaire en una figura clave del movimiento filosófico del siglo XVIII, ejemplificado en los escritores de la famosa Enciclopedia francesa. Su defensa de una literatura comprometida con los problemas sociales hace que Voltaire sea considerado como un predecesor de escritores del siglo XX como Jean-Paul Sartre y otros existencialistas franceses. Todas sus obras contienen pasajes memorables que se distinguen por su elegancia, su perspicacia y su ingenio. Sin embargo, su poesía y sus piezas dramáticas adolecen a menudo de un exceso de atención a la cuestión histórica y a la propaganda filosófica. Cabe destacar, entre otras, las tragedias Brutus (1730), Zaire (1732), Alzire (1736), Mahoma o el fanatismo (1741) y Mérope (1743); el romance filosófico Zadig o el destino (1747); el poema filosófico Discurso sobre el hombre (1738) y el estudio histórico Carlos XII (1730).

Notas

[1] Son los nombres de los diferentes jefes del ejército inglés. (Nota del traductor.) <<

[2] Es una denominación del perverso demonio. <<

[3] Economista protegido por el duque de Orleáns, cuyo sistema causó la ruina de la Francia de Voltaire, por lo que tuvo que huir del país. Como el resto de nombres que se citan a continuación, se trata de personajes que Voltaire cita como ejemplo de conductas o doctrinas que causaron la ruina de Francia. <<

[4] Escobar y Molina son dos teólogos casuistas (s. XVI) empeñados en conciliar la doctrina del libre albedrío con la de la predestinación. <<

[5] Doucin, mano derecha del jesuita Le Tellier, confesor de Luis XIV. (Notas del T.) <<

[6] Lugar que alude a los convulsionarios y a los milagros atestiguados por los jansenistas y más creídos por el vulgo. El que más propagó esta creencia, y el más creído, es el Paris citado a continuación. (N. del T.) <<

[7] Es el nombre de un diácono tenido por milagrero y considerado santo por el vulgo. (N. del T.) <<

[8] Alusión a una famosa sentencia pronunciada contra Urbain Grandier, cura de Laudun, condenado a la hoguera bajo la acusación de haber metido al diablo en el cuerpo de muchas jovencitas (1629). Otro caso de condena escandalosa es el de la citada mariscala, condenada a morir decapitada en 1617 acusada de brujería. No todo el tribunal estuvo de acuerdo con esta sentencia, como tampoco en el caso, citado a continuación, del padre Girard, en el que una mitad del tribunal lo condenó y la otra lo absolvió. (N. del T.) <<

[9] Se alude a un famoso convento que acogía a las mujeres de vida alegre. (N. del T.) <<

[10] Dildo es un personaje diabólico, que ha pasado a designar lo erótico e incluso lo pornográfico. (N. del T.) <<

[11] Famosa y cruenta batalla (1709) en la que Luis XIV fue vencido por la alianza formada por Austria, Inglaterra y Holanda, con la sucesión al trono de España como telón de fondo. (N. del T.) <<

[12] Era la amante del rey Augusto I de Polonia. <<

[13] Fue el fundador de aquel monasterio de Fontevrauld antes citado. (Notas. del T.) <<

[14] Son contemporáneos y, obviamente, enemigos de Voltaire. Serán de nuevo citados más tarde. (N. del T.) <<

[15] Busiris fue un rey de Egipto caracterizado por su crueldad. (N. del T.) <<

[16] Se refiere a Descartes. (N. del T.) <<

[17] Alusión paródica al poema de Ludovico Ariosto Orlando furioso. (N. del T.) <<

[18] Era un escudo cuidadosamente guardado como garantía de la seguridad de la ciudad. (N. del T.) <<

[19] Se refiere al normando Guillermo el Conquistador. (N. del T.) <<

[20] Jefe de los francos salios que se enfrentó a los romanos y murió en el año 448. (N. del T.) <<

[21] Se citan a continuación autores famosos por sus escritos difamatorios de la época de Carlos VII. (N. del T.) <<