Por Arte de Mafia

Vivi Junior

Copyright © 2022 Vivi Junior

Todos los derechos reservados.

Los personajes y sucesos descritos en este libro son ficticios. Cualquier similitud con personas reales, vivas o muertas, es una coincidencia no intencionada por el autor.

Ninguna parte de este libro podrá ser reproducida, almacenada en un sistema de recuperación, transmitida bajo ninguna forma por ningún medio, ya sea electrónico, mecánico, de fotocopiado, grabado o cualquier otro, sin el consentimiento previo y por escrito del autor.

Dedicado a todxs lxs soñadorxs de la vida.

Contents

Title Page

Copyright

Dedication

PRÓLOGO

CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

CAPITULO 5

CAPÍTULO 6

CAPÍTULO 7

CAPÍTULO 8

CAPÍTULO 9

CAPÍTULO 10

CAPÍTULO 11

CAPÍTULO 12

CAPÍTULO 13

CAPÍTULO 14

CAPÍTULO 15

CAPITULO 16

CAPITULO 17

CAPITULO 18

CAPÍTULO 19

CAPITULO 20

CAPITULO 21

CAPITULO 22

CAPÍTULO 23

CAPÍTULO 24

CAPÍTULO 25

CAPÍTULO 26

EPÍLOGO

AGRADECIMIENTOS

About The Author

Books By This Author

PRÓLOGO

—¡Papá! ¡Papá! ¡Por favor! ¡No lo hagas, por favor!

Marco Salvatore agarró a su hija del brazo y la llevó casi a rastras por las escaleras, mientras daba tirones, gritaba y se resistía.

—¡Estate quieta!

Merissa, con la cara empapada de lágrimas, intentaba sin éxito zafarse del agarre de su padre. Estaba histérica.

—¡Papá, no lo mates! ¡Por favor no lo mates! ¡Haré lo que quieras… lo que quieras! ¡Te lo prometo!

—¿Que harás lo que yo quiera? ¡Ya has hecho suficiente!

Su padre le estaba haciendo daño arrastrándola hacia su habitación, pero no era nada comparado con el dolor que sentía en su corazón.

—¡Le quiero, papá! ¡Le quiero! ¡No lo mates, te lo suplico!

Ni las lágrimas, ni los gritos, ni la ansiedad de su hija hicieron mella en Marco. Si por él fuera, mataría a ese bastardo con sus propias manos.

—Él sabía las normas. Todos saben las normas. ¡A ti no te toca nadie! ¡Y mucho menos un simple guardaespaldas!

Aunque él sabía que Jeremy era más que un simple guardaespaldas y ahí estaba el problema de todo.

—¡Te lo suplico, por favor! ¡Es mi culpa! ¡Es mi culpa, papá! ¡Mátame a mí, pero no le hagas nada a él!

Marco abrió de un empujón la puerta del dormitorio de su hija y la soltó con tanto ímpetu que la pobre tropezó y cayó de bruces contra la cama. Iba a preguntarle si se había hecho daño, pero la rabia se lo impedía.

—¡¿Tu culpa?! ¡Tu culpa es ser una niñata inmadura que se ha dejado engañar por el primer gilipollas que se le ha puesto delante! ¡Pero la culpa es de él! ¡Porque el adulto es él! ¡Porque tú eres una niña!

—¡Tengo diecisiete años!

Marco estampó su puño contra la pared, porque contra Merissa no lo iba a hacer. Estaba fuera de sí.

—¡No los tienes! ¡No los tienes, Merissa! ¡Tienes dieciséis años! ¡Jeremy te saca diez y tú eres menor de edad! ¡Menor de edad, maldita sea!

Merissa se dejó caer en la alfombra del suelo, consciente de que no iba a poder salir de esa habitación ni tirándose por la ventana.

—Papá, por favor… Es el hombre de mi vida, no me hagas esto…

Marco miró consternado a su hija. El cerdo de Jeremy la había engatusado, manipulado y utilizado. Y mira cómo estaba su hija.

—¿Te has acostado con él?

Merissa movió enérgicamente la cabeza de un lado a otro. Pero su padre… su padre no se la creía. Iba a matar a ese hijo de puta.

—Has caído muy bajo, Merissa. Te creía más lista.

—Papá, por favor…

Entre sollozos y de rodillas, Merissa se arrastró por el suelo hasta agarrar las piernas de su padre, que la miraba con lo que ella pensaba que era desprecio desde arriba.

—Te lo suplico, papá. Seré… seré la hija perfecta… Haré lo que quieras… No lo volveré a ver más… Pero no lo mates, por favor…  Por favor… por… por favor… Por favor no me lo mates. Sabes lo que es perder a la persona que amas porque perdiste a mamá… por favor… no me hagas lo mismo. No me hagas… no me hagas pasar por lo mismo que pasaste tú. Por favor… Por fa…

—Ni se te ocurra… comparar… lo que tu madre y yo teníamos, con lo que tú tienes con ese degenerado. Rectifico, con lo que has tenido. No insultes la memoria de tu madre, comparándola con ese maldito guardaespaldas.

Merissa no sabía qué podía decir o hacer para salvarle la vida a Jeremy. Al hombre que amaba con todas sus fuerzas. Al hombre con el que había imaginado un futuro, una familia… Jeremy era su todo.

—No lo hagas, papá.

Marco se apartó de ella, dejándola de rodillas en el centro de la habitación, derrotada. Odiaba verla así, pero no podía hacer otra cosa. Y no le iba a contar la verdad, porque sería peor para ella.

—Ya está hecho, hija.

Mientras tanto, al mismo tiempo que Merissa Salvatore sentía cómo su corazón se paraba en Milán, el de Ilya Soloviov latía con más fuerza que nunca en Moscú.

—¿Estás preparado?

Ilya miró de soslayo mientras se ponía las gafas de sol a Dimitri.

—¿Me lo preguntas tú que eres quién me tenía que preparar?

—Ilya…

Volvió a mirarlo y resopló con impaciencia.

—Sí, jefe. Sí.

Nunca había estado tan preparado para algo. Desde el día que volviendo a casa lo abordaron unos hombres de negro y lo detuvieron con el pretexto de que lo habían denunciado por robo… Sí, sí que lo estaba. Llevaba años estándolo.

—Ya sabes cómo va… Cuando cruces esa valla, estarás solo. Contactaremos cada dos semanas.

—¿Cuántas veces más me lo vas a decir?

Dimitri suspiró. Si tenía que aguantar sus malos modos era culpa de Inteligencia y de él mismo. Habían destrozado a ese muchacho.

—Espero que no pierdas el control, Ilya. No dejes que la ira y el rencor puedan contigo porque si no… te acabarás arrepintiendo.

—No me arrepentiría.

—Es tu padre, te arrepentirías.

—Es el asesino de mi madre. No me arrepentiría.

Los dos sabían que no lo decía de broma. No se arrepentiría de matar al hombre que había matado a su madre. Ese hombre no era su padre.

—Bueno… deja las tendencias homicidas a un lado, por favor.

Ilya apoyó los brazos sobre el volante y se mordió la lengua.

—Tendencias homicidas que habéis creado vosotros.

Dimitri sabía que tenía razón. Seis años atrás, Ilya solo era un chico de veinte años que intentaba ganarse la vida con sus propias manos dedicándolas a la carpintería. Un chico que era huérfano desde los diez, un chico que no sabía que su madre era una prostituta. Un chico que no sabía que era el único hijo del mafioso más perseguido de Rusia. Un chico que no sabía que su madre había sido torturada por su padre hasta la muerte por no querer revelar el paradero de ese niño de diez años.

Ilya era un buen muchacho, y ellos habían creado un monstruo. Le habían destrozado su infancia, los pocos recuerdos que tenía de su madre. Le habían destrozado la vida. A propósito. Para el beneficio del Departamento Central de Inteligencia. Lo habían entrenado mejor que a un maldito militar. Lo habían hecho abogado. Lo habían convertido en la máquina perfecta. Eso es lo que era Ilya: una máquina.

Dimitri lo hizo siguiendo las órdenes, pero tenía remordimientos por lo que le habían hecho. Lo habían destruido para que se infiltrase en la organización criminal de su padre para hacerlo caer, como muchos antes que él lo habían intentado, sin éxito.

Estaba convencido de que Ilya lo conseguiría, pero su fuerte carácter y la forma de ser que había adoptado podrían traicionarle. ¿Y cómo no iban a traicionarle cuando tenía grabado a fuego en la cabeza las fotos del cuerpo torturado de su madre que sus jefes le habían enseñado hace años? Eso fue demasiado. Él no estuvo de acuerdo.

—Ilya… otra cosa más…

—Tengo unas ganas de perderte de vista…

No lo decía en serio, porque en el fondo apreciaba a Dimitri. No solo era su jefe, era su amigo. Y a su manera, se había preocupado por él todos esos años. Era lo más parecido a un padre que había conocido.

—No te vayas a poner sentimental.

—Di lo que tengas que decirme y piérdete, Dimitri.

Su superior le puso una mano en el hombro e hizo que le mirase.

—No te enamores.

Ilya se echó a reír ante esa absurda advertencia.

—Tranquilo, no tenía pensamiento de enamorarme.

—Ilya, no te rías. No es una broma. Te lo estoy diciendo en serio. No te enamores. Una mujer es lo peor que podría pasarle a esta misión. Una mujer es lo peor que podría pasarte.

—¿Tú me has visto? ¿Soy esa clase de hombre que va enamorándose por ahí? ¿Me estás vacilando, Dimitri?

Dimitri sonrió. No, no era esa clase de hombre. Pero tal vez era porque no se le había puesto delante la mujer que necesitaba. Ilya era una bomba de relojería, y la mujer correcta podría hacerlo explotar.

—Ya estás advertido. Si te enamoras es culpa tuya.

—Eso no va a pasar. No hay sitio en mi vida para el amor. Me molesta que menciones siquiera esa palabra. No lo vuelvas a hacer.

Dimitri e Ilya se miraron en silencio hasta que el primero le ofreció la mano, y el segundo se la aceptó.

—No me falles, Petrov.

—Soloviov. No me llames Petrov.

—Es para que te vayas acostumbrando.

En la vida se iba a acostumbrar a que lo llamaran Petrov. No se iba a acostumbrar a ser el hijo del maldito Boris Petrov en la vida.

—Venga, no lo alargues más. Vete.

—No mates a tu padre.

—Vete.

Dimitri salió del coche después de darle un apretón en el hombro y se metió en el coche del gobierno que esperaba detrás. Ilya le hizo un gesto con la cabeza a través del espejo retrovisor, y arrancó el motor para conducir los cinco minutos que le separaban de la casa de su padre.

Paró el coche delante de la verja, y salió de él, ajustándose el abrigo y las gafas de sol, antes de plantarse delante de los cuatro gorilas que custodiaban la entrada. A saber cuántos estaban apuntándole en ese momento con un rifle desde la distancia.

—No dé un paso más.

Ilya lo dio. Por supuesto que lo dio.

—Vengo a ver a Petrov.

—He dicho que no dé un paso más.

Ilya se detuvo y levantó los brazos cuando le apuntaron con sus armas.

—Solo quiero ver a Petrov.

—El señor Petrov no atiende visitas.

Eso él ya lo sabía.

—A mí sí me va a entender.

—¿Y tú quién eres?

—Llama a tu jefe.

—¿Y qué le digo? ¿Qué ha venido una putita a verle?

A Ilya le hirvió la sangre al escuchar esa palabra.

—Dile que su hijo está aquí.

“Y que viene para cavar su tumba”.

CAPÍTULO 1

Milán.

Cinco años después…

—Rissy, ¿hasta cuándo vas a esconderte?

Merissa miró de reojo a Petra mientras se terminaba de comer un donut.

—Yo no me estoy escondiendo, tata.

—Rissy…

Las dos mujeres compartieron una mirada cómplice hasta que escucharon el ruido de unos pasos y Merissa se escondió detrás de la puerta de la cocina que daba al jardín.

—Petra, ¿has visto a Merissa?

Era Joseph, uno de los hombres de su padre. Y su guardaespaldas.

—No, no la he visto. ¿No se supone que te pagan para controlarla?

—Me va a volver loco y su padre me va a matar.

Merissa tuvo que taparse la boca para que no se escapara la risa. Pobre Joseph, lo traía por la calle de la amargura. Era el undécimo guardaespaldas que tenía en cinco años, pero ninguno había durado tanto como él. Ya llevaban cuatro meses juntos. Y toda la vida.

—¿Has mirado en su habitación?

—¿De dónde te crees que vengo, Petra? Me he pasado una hora en su puerta esperando que se terminara de arreglar y no estaba dentro. No me creo que no la hayas visto, siempre está aquí.

—¿La ves por aquí? ¿No, verdad?? Pues ale, ve a buscarla a otra parte que aquí me estás estorbando.

El pobre Joseph salió de la cocina suspirando y Petra salió al jardín señalando con un dedo a la niña de sus ojos, que si la hubiera parido no podría quererla más de lo que ya la quería.

—Como sigas así, en nada tendrás un nuevo guardaespaldas.

—¿Por qué? No voy a quejarme de Joseph… no quiero que te lo quiten.

Petra le pegó un pellizco en la cintura que la hizo doblarse de la risa.

—Eres una deslenguada.

—Taaataaa… pero si es la verdad. Si os gustáis, pues liaros.

—Merissa, ya.

No entendía por qué Petra se negaba a darse una oportunidad con los hombres. Estuvo casada con un hombre que la maltrataba, hasta que su madre, Sylvia, la encontró una noche vagando herida por la calle mientras volvía a casa. Desde ese día habían pasado veinticinco años, y Petra había dedicado su vida a la familia Salvatore. Merissa creció sin madre, pero Petra era lo más parecido que tenía a una. Ella era su tata.

—Tata, tienes cuarenta y siete años, eres guapísima y tienes un polvazo encima que ni tú misma te lo crees. A Joseph le gustas, hazme caso. Lo raro sería que no le gustases, si entre lo buena que estás y lo bien que cocinas tienes a todos los hombres de esta casa locos, por favor…

Petra, con la cara roja de la vergüenza, volvió a amenazar a Merissa.

—Como no te calles, voy al salón, y le digo a tu padre que estás aquí.

Merissa se rio, apoyando la espalda en la pared y bajando la mirada a su vestido negro y sus tacones de purpurina.

—Él ya sabe que estoy aquí. Siempre estoy aquí.

—¿Sabes que se va a molestar cuando te vea de negro, no? Te dijo que te pusieras algo alegre. Vas de luto.

—¿Me va a casar, verdad?

Petra compadeció a su pequeña en silencio.

—Por supuesto que me va a casar. Hacía tiempo que no había tanta gente en casa. Los he visto llegar por la ventana de mi cuarto y todos son hombres. Y eso solo puede significar que alguno de los mafiosos que hay ahí dentro se va a convertir en mi marido.

Merissa se tragó sus lágrimas. No iba a llorar. Ya no iba a llorar más.

—¡Petra, corre ven!

Ambas se sobresaltaron al escuchar la voz alterada procedente del pasillo. Alguien ya había cometido un error con el catering.

—Rissy, cariño…

—Tranquila, ve. Estoy bien.

Intentó sonar lo más convincente posible, pero no. Las dos sabía que no estaba bien. Las dos sabían que Merissa no se quería casar. Alzó la mirada al cielo, buscando entre las estrellas alguna señal de su madre.

—¿Por qué tuviste que irte, mamá? ¿Por qué?

Su madre murió después del parto, al tener una hemorragia por la noche mientras dormía. Nadie se dio cuenta. Y cuando lo hicieron su madre ya estaba fría. Y ella huérfana.

Desechó sus pensamientos cuando escuchó unos pasos en la cocina y se asomó a la puerta para ver quién era. Observó durante largos segundos la espalda de ese hombre que parecía buscar algo en los muebles. No tenía el uniforme de los hombres de su padre, ¿qué hacía un invitado en su cocina?

—¿Te puedo ayudar en algo?

El intruso se detuvo y se quedó inmóvil durante un segundo antes de girarse y buscar a la dueña de esa aterciopelada voz. Merissa casi tuvo que contener la respiración cuando sus miradas se encontraron. “Madre mía” fue lo primero que pensó al analizarlo de arriba a abajo. Estaba acostumbrada a estar rodeada de hombres grandes y musculosos, normalmente no se impresionaba con facilidad. Pero ese moreno… ese moreno le había dejado la boca seca. ¿Cuánto mediría?

—Estoy buscando agua.

—Está en el grifo.

Merissa se maldijo por haber dicho eso sin pensarlo, aunque a él pareció divertirle a juzgar por su sonrisa. “Soy muy tonta”.

—Vaya, gracias. No lo sabía.

Salió de la penumbra del jardín y se dirigió al mueble de los vasos para sacar uno y llenárselo de agua sin entender por qué el corazón parecía que se le iba a salir de la boca. “Solo es un hombre, Merissa”.

—Perdón, no quería sonar…

—No te disculpes. Gracias.

Sus dedos se rozaron cuando Merissa le entregó el vaso.

—¿Si querías agua por qué no se la has pedido al servicio?

Merissa observó con demasiado detenimiento como la nuez de ese hombre que le sacaba al menos dos cabezas subía y bajaba por su garganta mientras se bebía el vaso de un solo trago.

—Estaban todos muy ocupados, no quería molestar. Además, no creo que mi padre me mirase muy bien si pidiera un vaso de agua mientras todos beben whisky y vodka.

Vodka, claro. Ese tipo era ruso. Sabía que era del este por su marcado acento, aunque no se manejaba nada mal con el italiano.

—Soy Ilya. Ilya Petrov.

—Merissa. Merissa Salvatore.

Sus miradas se batieron en duelo durante un buen rato, como si ninguno quisiera romper el contacto visual ni la tensión que se había creado de la nada entre ellos. Si Merissa no lo entendía, Ilya menos aún. A él su ritmo cardíaco no se le aceleraba ni cuando corría una hora todas las mañanas. Y sin embargo, se le había disparado antes siquiera de verla.

—Dame el vaso.

Se lo arrebató de las manos antes de que él reaccionara, y lo apretó con tanta fuerza de camino al fregadero que le explotó en la mano.

—Mierda.

Se había cortado. Perfecto. Merissa no podía sentirse más inútil.

—Te has cortado.

Merissa no pudo morderse la lengua.

—Ya lo veo.

Ilya sonrió mientras le agarraba la muñeca y observaba el corte que se había hecho en la palma de la mano.

—¿Hay un botiquín por aquí?

Merissa le señaló un mueble de la cocina, un poco mareada al ver tanta sangre. Se apoyó en la encimera con la otra mano y puso la que estaba herida sobre el fregadero para no seguir goteando el suelo.

En silencio, Ilya empezó a sacar cosas del botiquín y a curarle el corte como si lo hubiera hecho mil veces. Merissa, intentando concentrarse en otra cosa que no fuera la sangre que brotaba de su mano, centró la mirada en el rostro de Ilya. En su mandíbula cuadrada. En sus ojos oscuros. En sus densas pestañas. En sus labios. En la fina barba negra que lo enmarcaba todo. Ilya gritaba peligro. Peligro por todas partes.

Merissa había visto hombres guapos, hombres muy guapos. Hombres que parecían muñecos de lo guapos que eran. Pero nunca, en su vida, había tenido delante a un tío con una belleza tan ruda y salvaje como la de Ilya. Tenía hasta un pellizco en el estómago al imaginar esos rasgos salvajes desde otra perspectiva. Otra perspectiva como podía ser la de estar debajo suya. “Rissy, céntrate”.

Ilya, ajeno a los turbulentos pensamientos de Merissa, estaba haciendo uso de todo su autocontrol para no levantar la vista del corte y fijarla en esa boca que de seguro le haría temblar. Tenía una boca preciosa… y ellos estaban demasiado cerca. “Ilya, cálmate. Es la hija de Salvatore”.

—¿Te… te duele?

—Un poco.

—Pero no te quejas.

Merissa sonrió con amargura.

—Yo no tengo derecho a quejarme.

Ilya enfrentó su mirada, arrepintiéndose al momento. Podría perderse en esos ojos. Estaba convencido.

—¿Por qué?

—¿Cómo que “por qué”? Yo no tengo derecho a nada.

Ahora que se estaban mirando a los ojos, ninguno de los dos quería bajar unos centímetros la mirada a los labios del otro. Bueno, sí que querían. Ilya tragó saliva trabajosamente, mientras que Merissa se esforzaba por no parpadear.

—Repito, ¿por qué?

—¿Tú de dónde has salido, Petrov?

En cuanto le hizo la pregunta, un recuerdo se desbloqueó en su mente. ¿Era el hombre que tenía delante el hijo perdido de Boris Petrov?

—De San Petersburgo.

Merissa tuvo que frenar una carcajada.

—Perdón.

—¿Puedes parar de disculparte?

—Perdón, es la costumbre. Otra vez, perd… joder.

Ilya no pudo evitar dibujar una media sonrisa en su cara.

—¿Pides perdón por reírte?

—Pido perdón por todo.

Merissa se maldijo. ¿Por qué hablaba de más? ¿Por qué estaba siendo tan sincera con un completo desconocido? Ella no confiaba en nadie, ¿qué le estaba haciendo ese hombre?

—No deberías pedir perdón por todo, Merissa.

—¿Tú qué clase de mafioso eres?

Ilya se sintió ofendido, pero supo disimular. Le ofendía que lo llamaran así cuando no había nada que detestara más en el mundo que la mafia. Pero era consciente de dónde se había metido y dónde llevaba cinco años intentando recabar toda la información posible para acabar con su padre, algo que le estaba costando más de lo que pensaba.

—La clase de mafioso ruso que bebe agua en vez de vodka. Esto ya está.

Le dio un último corte a la venda y retuvo la mano de Merissa entre las suyas más tiempo del que debía.

—Gracias… Ilya.

—De nada.

Merissa reparó entonces en su vestido y lo estiró rezando para que no hubiera machas de sangre.

—No te has manchado, tranquila.

Suspirando aliviada, se dejó caer en una silla, cruzando una pierna sobre otra en el movimiento más sexy que Ilya había visto en su vida. Le costó apartar la mirada de su bronceada piel.

—¿Eres médico?

Sorprendido por la pregunta, apoyó su cuerpo en la encimera, intentando relajarse mientras miraba a Merissa intentando averiguar por qué su cuerpo le estaba traicionando de esa manera.

Y ella, que no había estado tan tensa en su vida, se esforzaba por no dejar a sus ojos vagar por el tremendo cuerpo de Ilya. No quería ver cómo sus bíceps parecían que iban a reventar la chaqueta del traje. Y tampoco quería ver cómo los músculos de sus piernas se marcaban a través del pantalón. No quería imaginar cosas que no quería imaginar y que estaba imaginando. Concretamente, se estaba montando una buena película porno en su cabeza con el señor Petrov. Y se odiaba por ello, porque ella odiaba a cualquier persona que tuviera que ver con la mafia en la que le había tocado nacer.

—No, soy abogado. ¿Por qué?

Claro, ¿cómo no iba a ser abogado?

—No, porque… porque pareces un experto en curar cortes.

Ilya se cruzó de brazos al tiempo que descruzaba sus piernas y se incorporaba. Esa posición contra la encimera no le estaba relajando en absoluto. No, si no podía parar de imaginar a Merissa entre dicha encimera y su propio cuerpo.

—Fui… fui carpintero mientras estudiaba. Me corté mucho.

Merissa se lo imaginó cortando madera cual leñador y sintió que le faltaba el oxígeno. Y no solo lo sintió ella. Petra, llevaba observando la escena sin ser vista desde que Ilya sacó el antiséptico del botiquín. Tenía que entrar a la cocina, pero no quería interrumpir. No sabía qué le pasaba a Rissy, pero hasta ella sentía la tensión en el ambiente. Bueno, claro que sabía lo que le pasaba. No era muy difícil adivinarlo si se observaba durante más de dos segundos al pedazo de hombre que tenía enfrente.

—Así que un mafioso carpintero… interesante.

Ilya tenía que volver a la fiesta, su padre se estaría preguntando qué estaría haciendo, y a ver cómo iba a explicarle él que estaba haciendo.

—¿Y tú? ¿Has estudiado?

Merissa abrió mucho la boca y la volvió a cerrar. Iba a decirle que ella no había tenido derecho a estudiar, que le gustaría haberlo hecho, que soñaba con ser escritora… pero tenía la sensación de ser un libro abierto para Ilya y eso no le gustaba. Ya le había dejado ver demasiado.

—No, pero me gustaría.

—Pues hazlo.

¿Por qué era tan… empático? ¿Tan raro? No lo entendía.

—Algún día.

—¿Y vas a dejar de esconderte?

—¿Perdón?

Ilya torció la cabeza hacia la puerta.

—Te están esperando ahí dentro. Tu padre parece molesto.

Merissa sonrió ampliamente. Le encantaba molestar a su padre.

—Pues más se va a molestar cuando me vea.

—¿Por?

—Porque voy de luto.

Ilya estaba absolutamente fascinado con la franqueza con la que le hablaba esa chica. Parecía vivir resignada con su “no tengo derecho a…”, pero en realidad… en realidad no era así. ¿Cuántas veces le había pedido perdón en un rato? ¿Cuántas veces se le habían escapado comentarios nada propios de una persona que vive pidiendo perdón por respirar? Merissa se disculpaba de manera mecánica, como si fuera una sumisa… pero de sumisa tenía poco. Era una rebelde, lo presentía.

—¿De luto? ¿Por qué?

—Oh, venga… ¿me vas a decir que no sabes a qué has venido aquí?

Ilya no lograba entender qué quería decir.

—No lo sé, mi padre dijo que lo acompañase y lo he acompañado.

—Pues entonces igual tu padre quiere casarte conmigo y no lo sabes.

“¿Qué?”. Ilya se la quedó mirando con el ceño fruncido.

—¿Cómo dices?

—Hoy me iré a dormir prometida con algún criminal de esa sala. Tal vez seas tú, lo que estaría bien teniendo en cuenta que eres un tío bastante guapo, o tal vez sea con otro. ¿Quién sabe? Solo mi querido, adorado y respetado padre lo sabe. Ya se me informará.

Ilya confirmaba que era una rebelde.

—Mi padre no pactaría mi matrimonio.

O eso quería pensar. Ya había rechazado dos mujeres con las que quería que se casara. Esperaba no tener que hacerlo una tercera, más que nada porque le iba a costar decir que no a Merissa.

—Pues muy bien por ti.

Merissa, que se había puesto de pie para encararse con Ilya, vio a Petra en la puerta y puso los ojos en blanco. Era una cotilla.

—¿Vamos a la fiesta?

—Ve tú, Petrov. Yo paso.

Petra entró en aquel momento en la cocina intentando disimular su sonrisa. Haciendo que Merissa retrocediera un poco al haberse acercado demasiado a Ilya sin haberse dado ni cuenta.

—Rissy, tu padre me ha dicho que o entras en el salón en dos minutos o viene él mismo a buscarte. Que tú…

—… que yo sabré lo que hago, sí. Me sé la frase.

Ilya observó con atención el cariño con el que se miraban esas dos mujeres. Se sentía fuera de lugar.

—Te he manchado el suelo de sangre, tata. Lo siento.

—Ahora lo limpio, veo que te han curado muy bien. Tiene buenas manos, señor. ¿Carpintero, no?

Merissa no quería ni mirar a Ilya porque se iba a reír. En cambio le dio un beso a su tata y salió de la cocina sin esperarlo, pero la alcanzó a medio camino entre la cocina y el salón y la detuvo sujetándola del brazo.

—¿Qué haces?

Miró asombrada cómo Ilya con delicadeza con una toalla mojada que seguro le había dado Petra, empezó a limpiarle rastros de sangre del brazo que ni ella misma se había dado cuenta que tenía. Cuando terminó, le dio la toalla a un camarero que pasaba por allí. Se quedaron mirándose en silencio, parados en mitad del pasillo, como si el mundo se hubiera detenido. Merissa estaba anonadada.

—Ehhh… ¿entramos juntos? Igual así me espantas a las moscas… Total, si dices que tu padre no te va a casar conmigo, no veo necesario tener que odiarte… podemos ser amigos.

A Ilya le apetecía ser todo de ella menos su amigo. Pero asintió.

—Venga.

Merissa caminó delante de él hasta llegar al umbral de la puerta y girarse al sentir el escrutinio de ese hombre que la tenía noqueada.

—¿Me estás mirando el culo?

Ilya, que no se esperaba la pregunta, y dado que la respuesta era afirmativa se detuvo a un paso de ella. Era jodidamente preciosa.

—Perdón.

Merissa se mordió el labio mientras sonreía. No esperaba una disculpa. Se dio la vuelta para entrar en el salón con tanta rapidez por escapar de los ojos de Ilya que no se dio cuenta de que un camarero salía en ese preciso momento de la sala con una bandeja llena de copas vacías. Si no hubiera sido por el ruso, que la rodeó con un brazo y tiró de ella, pegándola a su cuerpo… a saber la desgracia que podría haber pasado.

El camarero se disculpó agachando la cabeza, y Merissa puso su mano vendada inconscientemente sobre la de Ilya, que estaba extendida sobre su abdomen, sin darse cuenta de que estaban a la vista de todos.

Ilya la soltó como si quemara cuando se dio cuenta de que le costaba respirar al tenerla completamente pegada a él. Merissa tardó unos segundos en reaccionar, y entró en el salón cuando sintió la mano de Ilya en su espalda baja y la empujó ligeramente hacia dentro. En ese momento sí que necesitaba beber agua.

—Merissa.

Escuchó la voz de su padre antes de verlo y le regaló la sonrisa más falsa que tenía. Marco, que sabía que no era una sonrisa sincera, pasó por alto el color que vestía su hija y le levantó el brazo para ver de cerca el vendaje de su mano derecha.

—¿Qué te ha pasado?

—Me ha reventado un vaso en la mano.

—¿Has sangrado mucho?

Merissa detestaba a su padre, pero sabía que no había superado la muerte de su madre. Según Petra, desde ese día se había convertido en un hipocondríaco, y de lo único de lo que había estado pendiente de Merissa era de su salud. O eso pensaba ella.

—No, papá. No te preocupes.

—¿Te la has curado tú? ¿Necesitará puntos?

—No.

No le iba a decir quién se la había curado. Su padre miró de reojo a Ilya que ya estaba junto a Boris Petrov. No sabía de qué estaban hablando, pero el abogado parecía molesto.

—Te dije que no te vistieras de negro.

Merissa sonrió. Esta vez de manera sincera.

—¿Pensabas que te iba a obedecer?

Marco sonrió también. Su hija no le discutía nada, pero protestaba vistiéndose precisamente como a él no le gustaba. Era su manera de irritarlo. A veces le divertía más, y a veces menos. En esa ocasión no le divertía nada. No con una sala llena de hombre.

—Espero que te comportes, Merissa.

—Espero que me cases con uno guapo, Marco.

Otra cosa que sabía que su padre detestaba era que no lo llamase “papá”. Así que no se lo llamaba mucho. Tampoco lo sentía. El duelo de sus miradas terminó cuando el primogénito de la familia Salvatore fue a rescatar a su hermana, como de costumbre.

—Meriii, que guapa estás.

—Gracias, Enzo.

—Papá, los Santini quieren hablar contigo.

Marco se fue sin decir nada, y Enzo siguió a su hermana pequeña hasta la mesa del catering.

—¿Qué ha sido eso que todos hemos visto con Petrov?

Merissa cogió una copa de limoncello y se la bebió del tirón.

—Relaja, hermana. Relaja.

Merissa agarró otra copa, pero no la iba a vaciar de un trago.

—Enzo, ¿no tienes que ir a cerrar asesinatos con nadie?

—Meri, no empieces.

Quería a su hermano. Pero odiaba lo que era. Es decir, un mafioso. Como su maldito padre.

—Claro, perdón.

—¿Y Petrov?

—¿Qué pasa con él?

—¿Cómo que qué pasa con él? Te he dicho que todos hemos visto cómo os habéis mirado, cómo os habéis agarrado y cómo parecías aturdida cuando te ha soltado. ¿Qué cojones me he perdido?

Merissa se terminó la copa y se aguantó las ganas de coger otra. Estaba nerviosa. Muy nerviosa. Ya lo estaba antes de conocer a Ilya. Y en ese momento estaba al borde de la histeria.

—Nos hemos encontrado en la cocina. Ya está. No ha pasado nada.

—Ya, y por eso no te quita los ojos de encima, ¿no?

Merissa cayó en la trampa de su hermano y lo buscó con los ojos. Y lo encontró. Y se encontraron.

—Bueno, tú sigue diciendo que no ha pasado nada…

Cuando apartó la mirada de Ilya, no la volvió a poner en él hasta media hora después y fue todo un logro. Merissa se había pasado treinta minutos siendo educada y buena anfitriona con todos los hombres que se le acercaban. Esquivaba a unos, huía de otros. Se sentía como un pájaro enjaulado. Estaba muy agobiada. Se sentía expuesta. Sobreexpuesta. Tenía ganas de llorar. De salir corriendo.

—¿Bailas conmigo, Merissa?

Se sobresaltó al oír la voz de uno de los Santini a su espalda. Era Mario, el hermano mediano. Un tipo medio calvo y no muy alto, que tenía fama de ser un auténtico pervertido con las mujeres.

—Lo siento… es que…

—Es que me ha prometido el primer baile. Se siente.

Respiró aliviada al sentir la presencia de Ilya a su lado, y tembló de nuevo cuando le puso su mano en la espalda. No le dio opción a réplica a Santini, ni a Merissa de reaccionar, cuando ya estaban bailando en el centro de la sala, bajo la atenta mirada de sus respectivos padres.

—¿Qué pretendes, Ilya?

Mirándola a los ojos, y agarrándola bien de la cintura para que no se le escapase, se hizo la misma pregunta. ¿Qué pretendía? No lo sabía, pero se había dado cuenta de que Merissa estaba al borde del colapso, y encima Santini había estado un largo rato mirándola con lascivia, desnudándola con los ojos y haciendo comentarios con sus hermanos sobre su cuerpo, y si no le había pegado un puñetazo en toda la boca era porque no había podido. Pero ni loco iba a dejar que le pusiera las manos encima a Merissa. Ni muerto. ¿Pero qué pretendía?

—Matar moscas.

No pudo evitar reírse. ¿Quién era ese hombre? Había escuchado hablar de él, de la historia de que su madre se lo llevó y hace unos años apareció en la puerta de su padre. No se habían criado en el mismo mundo, pero Ilya fue a meterse de lleno en él. No podía negar que era un mafioso. Le fastidiaba que la hubiera alterado tanto porque era un maldito mafioso. Y ahí estaba, bailando con él, riéndole las gracias y sintiéndose como una maldita imbécil por no poder controlar el nudo de su estómago ni la tensión que sentía entre las piernas. “¿Quién eres tú, Ilya Petrov?”.

—¿A qué has venido, Petrov? ¿A salvarme?

Ilya la miró fijamente a los ojos. No, no iba a salvarla. Iba a destruirla.

CAPÍTULO 2

—¿Te han dicho alguna vez que no pareces ruso?

—¿Por no ser rubio y tener los ojos azules?

Merissa señaló a su hermano con un gesto.

—Enzo es más ruso que tú.

Ilya miró con detenimiento al hijo de Salvatore, que lo miraba con cara de pocos amigos. No le caía bien, lo sabía. Y era mutuo.

—¿Y de dónde parezco que soy?

Merissa, sintiéndose demasiado cómoda aferrada a sus hombros para no perder el ritmo del baile, se pensó la respuesta.

—No lo sé… te veo más… no sé… no sé de dónde… pero ruso desde luego que no. ¿Sabes una cosa? Te pareces a un actor turco que me encanta.

—Así que te encanto.

Merissa abrió mucho los ojos.

—Yo no he dicho eso.

—Ya…

Pero sí, le encantaba. No entendía qué le pasaba a su cuerpo porque nunca había reaccionado de esa manera por un hombre. Por un mafioso. Así que sí, podría decirse que sí que le encantaba. Y lo odiaba a la vez.

—Gracias, por cierto.

—¿Por salvarte?

Merissa miró con desdén a los hermanos Santini, que no paraban de babear. Sentía vergüenza ajena de verlos. ¿No les daba reparo a ellos?

—No, por no tratarme como si fuera un trozo de carne y tú un león hambriento, que es como me querría tratar más de la mitad de esta sala.

Ilya lo sabía. Porque lo había visto. Una cosa es lo que él pensara o llegara a imaginar, y otra cosa era hacerla sentir así con sus miradas y comentarios obscenos. Como los que había escuchado.

—Me enseñaron desde pequeño a respetar a las mujeres.

Su madre. Su madre se había encargado de ello. Intentó apartarla de su mente porque le dolía pensar en ella. Le dolía mucho. Le quemaba.

—Podrías enseñarlos tú. Para ellos… para ellos yo solo hoy un premio. Un trofeo. La hija de Salvatore. La Princesa Salvatore, que así es cómo me llaman, ¿sabes? Soy toda una leyenda.

Ilya se dedicó durante unos segundos a fijarse en cada detalle de su cara. Por supuesto que había oído habla sobre la Princesa Salvatore.

—Dice la leyenda que eres la mujer más bella del reino.

Merissa asintió, sonriendo satisfecha. Sabía lo que se decía de ella.

—¿Y tú? ¿Crees en las leyendas?

—Yo creo en lo que veo.

Se tuvo que morder el labio para contener el deseo de besarlo.

—¿Y qué es lo que ves, Petrov?

Ilya no pudo resistir la tentación de bajar la mirada a su boca. Esa boca…

—Que hay leyendas que son ciertas… princesa.

Merissa sonrió, e Ilya se perdió en esa sonrisa. Tan absortos estaban en la burbuja que habían creado a su alrededor que no se dieron cuenta de que la canción había terminado y de que ellos habían parado de bailar pero seguían abrazados. Fue Ilya quien reaccionó primero al ver cómo su padre le hacía un gesto para que se acercara.

—Princesa, el baile ha terminado.

Merissa se quedó quieta en el sitio, observando cómo salía de la sala junto a Boris Petrov y su padre. De seguida su hermano se acercó a ella y la agarró del brazo para sacarla de allí.

—¿Me vas a seguir diciendo que no ha pasado nada entre vosotros?

Miró a Enzo aguantándose la risa. Así que estaba irritado. Perfecto. Aunque la risa se le cortó cuando se dio cuenta de que iban hacia el despacho de su padre. Su hermano la soltó justo antes de darle un pequeño empujón y soltarla.

Se encontró a Marco sentado en la silla de su escritorio, a Boris en la de enfrente y a Ilya parado en mitad del despacho. Todos la miraban, menos Ilya. Un escalofrío le recorrió toda la columna vertebral.

—Hija…

Sabía exactamente lo que iba a decir, y le dirigió a Ilya una mirada cargada de cinismo, que él tuvo que sentir porque justo la miró también. Ya entendía a qué había ido. A seducirla. “Capullo”.

—¿Nos casamos con ellos, no?

Hablaba de “nos”, porque es lo que era. En plural, no se casaba ella con Ilya. Se casaba su padre con Boris Petrov. Eso era todo. Un negocio.

—Es una alianza perfecta, Merissa.

—Claro. Por supuesto.

Les mostró una sonrisa mientras se tragaba sus lágrimas. No por la boda. Sino por haber sido tan tonta de no darse cuenta de las intenciones de Ilya. Nunca se había sentido tan imbécil. Y manipulada.

—Pues ya me diréis el día y la hora.

Se dio la vuelta y salió de aquella habitación sin ser capaz de mirar a Ilya de nuevo a los ojos. Aunque él no tardó ni dos segundos en salir detrás de ella. Consiguió detenerla en mitad de la cocina, sujetándole el brazo delante de Petra, de Joseph y otros dos hombres de su padre, que se llevaron la mano al interior de la chaqueta, dispuestos a desenfundar su arma en caso necesario.

—Merissa, escúchame.

—¡Suéltame!

La soltó suspirando, rodeándola, para ponerse delante de ella y poder mirarla a la cara. Necesitaba que lo escuchase.

—Te juro que no lo sabía. No he tenido nada que ver.

Merissa lo miró a los ojos francamente dolida.

—No te creo.

—Hazlo. Créeme. Esto es cosa de mi padre.

Ella negó con la cabeza.

—Has intentado ablandarme porque es a esto a lo que venías.

—Cuando te dije que no sabía a lo que venía te lo dije en serio.

Merissa miró hacia la puerta del jardín. Necesitaba estar sola. En lugar de eso, alzó la voz y señaló con el brazo el camino hacia la sala de fiestas.

—Vale, ¿quieres que te crea? Ve y dile a tu padre y al mío que no quieres casarte conmigo. Demuéstrame que no eres como todas esas moscas de ahí. Diles que no. Diles que no nos vamos a casar. Díselo tú porque yo no puedo. Yo no tengo derecho a decir que no. Diles que no… ¡que no! Y entonces… entonces creeré que no tienes nada que ver y que no llevas toda la noche intentando seducirme para que te lo pusiera fácil. Por favor… diles… que… no.

Merissa le dio unas palmaditas en el pecho y se perdió por el jardín ansiando estar sola. Ilya se quedó con los ojos clavados en el suelo. Cuando le sugirió a su padre que hiciera negocios con Salvatore, lo hizo con la intención de implicarse en sus negocios ilegales para pillarlo. Eran órdenes de sus superiores. Querían a Salvatore también.

Pero de ahí, a casarse con su hija… Mejor dicho… a obligar a su hija que se casara con él… Eso no entraba en sus principios. Su madre no lo había criado para que hiciera eso. Para que le hiciera eso a Merissa. No.

Petra y Joseph compartieron una mirada cómplice y a la vez angustiada mientras observaban como Ilya abandonaba la cocina y enfilaba el camino hacia el despacho. ¿Qué cojones iba a hacer? ¿Qué cojones…? Entró sin llamar, haciendo que las tres cabezas allí presentes se giraran hacia él. Enzo fue el primero en romper el silencio.

—¿Has calmado a mi hermana?

Su hermana no le había escupido de milagro. Lo ignoró y miró directamente a Marco Salvatore.

—¿Qué pasa si digo que no?

Marco apuró su copa de whisky antes de responderle.

—Eso se lo tendrías que preguntar a tu padre, no a mí.

—No, me refiero a Merissa. ¿Qué le va a pasar a ella si yo digo que no?

¿No le importaba lo que le pasara a él, sino lo que le pasara a ella?

—¿Y a ti qué te importa lo que yo le haga a mi hija?

Ilya respiró profundamente, rogándole al cielo paciencia.

—Me importa. Me importa si es como consecuencia de mis actos.

Marco sonrió. Era digno hijo de Ivanna.

—Si tú dices que no, la casaré con el siguiente de la lista.

Ilya entrecerró los ojos. No soportaba a Marco Salvatore.

—¿Y quién es?

—Alguno de los hermanos Santini. Mario tal vez.

A Ilya se le descompuso el estómago. Mario Santini era el gilipollas que quería bailar con ella para meterle mano. ¿Cómo podía su padre pensar en casarla con un desgraciado como ese?

Lo que Ilya no sabía, es que ese desgraciado era el último hombre del mundo con el que Marco casaría a su hija. Era un farol. Era un farol porque había visto cómo el hijo de Boris casi entró en ebullición cuando vio a Mario Santini acercarse a Merissa. Era un farol porque lo quería.

Marco desconocía qué había pasado entre su hija e Ilya minutos antes de que entraran al salón, pero fuera lo que fuera… confirmó sus planes. Había invitado a Petrov a la fiesta con el objetivo de convertir a Ilya en su yerno. Y después de ver cómo la había rescatado de Santini y de la conversación que estaban teniendo en ese preciso momento, lo tenía claro. No iba a aceptar a otro yerno que no fuera Ilya Petrov. Llevaba años esperando ese momento. Su momento.

—No te preocupes, Ilya. Si no quieres casarte con Merissa lo entiendo. Seguro que Mario Santini estará más que encantado de ocupar tu lugar como esposo de mi hija.

Ilya se frotó la cara con las manos, exhausto. Y frustrado. Muy frustrado. No quería obligar a Merissa a casarse con él, pero no estaba dispuesto a permitir que se convirtiera en la esposa del cerdo de Santini, y mucho menos sabiendo cómo trataba a las mujeres tanto en la cama como fuera de ella ya que él mismo se encargaba de ir contándolas. No iba a permitir que Merissa compartiera cama con un enfermo mental como ese.

—¿Cuándo nos casamos?

Merissa tenía frío. Tenía mucho frío. ¿Pero qué esperaba con un vestido de palabra de honor que no le llegaba ni a la rodilla? Se estaba helando, pero no iba a entrar. No podía entrar. Necesitaba estar sola.

No podía creerse que fuera a casarse. Hubo un tiempo en el que quiso hacerlo, en el que soñaba con ello. Con Jeremy. Pero cuando lo enterró a él, enterró cualquier deseo de amor y felicidad. Le lloró lo que no estaba escrito hasta que se quedó sin lágrimas. Su padre lo había matado por su culpa. Él lo ordenó, pero no había más culpables que ella. Si no se hubiera enamorado de él, Jeremy seguiría vivo.

Era obvio que su padre no permitiría que se desposara con un simple guardaespaldas. Sabía que algún día iba a casarla con un hombre del que sacara algún tipo de beneficio económico. Era un trato. O como él había dicho: una alianza. Eso es lo que ella era para su padre. Un negocio. Un maldito negocio.

Pero aun sabiéndolo, lo veía como algo muy lejano. Es cierto que había estado todo el día con el presentimiento de que había llegado el momento que tanto temía. Que esa iba a ser la noche. Pero casi se le había olvidado cuando apareció Ilya en escena. “Maldito Ilya”.

Ni con Jeremy su cuerpo se había rebelado así. Nunca había sentido, en sus veintidós años, una atracción así por nadie. Una tensión que le hiciera temblar las piernas y le cortase la respiración. Ni Merissa sabía cómo había podido mantenerse en pie mientras bailaban.

Lo pensaba y se sofocaba. Pero su cabreo era muchísimo mayor que su excitación. Y más que cabreo… era decepción. Y más que con él, con ella misma. Por haber reaccionado así. Por haberse… ¿qué? ¿Se había ilusionado? Ni ella misma se entendía. No hacía ni dos horas que lo conocía, ¿por qué se sentía tan dolida?

Tal vez porque por primera vez alguien la trataba bien sin esperar nada a cambio de ella. O eso era lo que pensaba. Porque todo había sido una clara maniobra para derretirla. No tenía pruebas, pero tampoco dudas.

Y ella había sido una maldita ilusa por pensar, aunque haya sido durante un mísero segundo, que todo lo que había enterrado con Jeremy tal vez pudiera desenterrarlo. Lo que era también un motivo más para odiarse a sí misma, porque Ilya representaba todo lo que ella odiaba.

Era abogado, sí. Hijo de un mafioso. Era un abogado de la mafia. Eso lo convertía en mafioso. ¿Y eso en qué la convertía a ella? Quería acostarse con un mafioso, eso iba contra todos sus principios.

Principios que no tenía cuando se enamoró de Jeremy, porque al final, él era igual de mafioso que Ilya. Era su guardaespaldas, sí. Pero sabía que era muchas más cosas para su padre. Y eso no evitó que se enamorase perdidamente de él.

No iba a cometer el mismo error con Ilya. No. No se iba a enamorar de él. Se negaba a enamorarse de él. Lo único que quería hacer era escaparse de ese mundo, así que no iba a enamorarse de una persona que decidió entrar de lleno en él.

Se abrazó a sí misma con la certeza de que Ilya no iba a decir que no, ¿quién en su sano juicio lo haría? ¿Quién en su sano juicio rechazaría una alianza con el mismísimo Marco Salvatore? Nadie. Quizá Ilya lo hiciera, pero su padre no. Conocía muy bien quién era Boris Petrov. No iba a dejar pasar la oportunidad de unir a las dos familias más importantes del tráfico de armas. Así que por supuesto que iba a casarse con Ilya, sería su mujer. Y nada más. No iba a albergar ningún tipo de sentimiento por ese hombre. Aguantaría a su lado hasta que la muerte los separara. “Ojalá pronto”.

Escuchó unos pasos a su espalda, y segundos después, una chaqueta le caía sobre los hombros. Levantó la mirada para comprobar que era Ilya y volvió a centrarse en la fuente del jardín. No quería ni verlo.

—Estás temblando.

—¿Vas a ir ahora de marido perfecto?

Ilya suspiró, sentándose a su lado en el banco. No se lo iba a poner fácil.

—Es solo una chaqueta, Merissa. Hace frío.

—No esperes que te de las gracias.

Lo confirmaba, no se lo iba a poner nada fácil.

—Merissa…

—¿No has podido decir que no, verdad?

Ilya se rascó la nuca y la miró. Tenía un perfil perfecto. Toda ella lo era.

—No, yo…

—No me des explicaciones, era evidente que no ibas a ser capaz de decirle a mi señor padre que no. Soy todo un ofertón, ¿eh?

Ilya le colocó un mechón de pelo detrás de la oreja, dejándola inmóvil.

—No me toques

—No hables así de ti misma.

—¿Que no hable así de mí misma? ¿Y cómo quieres que hable? Mi padre me ha puesto en venta y tú me acabas de comprar. ¿Cómo quieres que me considere, Ilya? Soy un objeto que ha sido vendido al mejor postor.

No entendía por qué podía hablarle con tanta franqueza a Ilya, cuando siempre se había reprimido con todo el mundo para no ofender a nadie. Ella no replicaba, ella no discutía. Pero con Ilya… parecía no tener filtro. Sí. Era eso. Con Ilya no tenía filtros. Era ella sin más.

—Si digo que no, te casas con Mario Santini.

La cara de Merissa era todo un poema. ¿Le estaba diciendo que ese descerebrado era la segunda opción de su padre?

—¿Quieres que te de las gracias?

—No tienes que dármelas.

—No te las iba a dar.

Ilya respiró profundamente. Iba a tener que echarle paciencia.

—¿Puedes razonar y entender que yo soy tu mejor opción?

Merissa lo miró por fin a los ojos, parpadeando varias veces sorprendida.

—Eh, ¿no?

—¿Por qué?

—Porque eres un mentiroso, y porque has estado jugando conmigo.

Ilya intentó coger su mano, pero Merissa la apartó de su alcance.

—No he jugado contigo.

—No me creo nada de lo que salga de tu boca, Ilya. Has venido a embaucarme con tu tacto, tu delicadeza, y tus buenos modales. ¿Pensabas que iba a caer rendida a tus pies? ¿Tan facilona me ves?

Que era efectivamente lo que había pasado. Había acabado rendida no, rendidísima. Pero ni muerta iba a reconocerlo. En voz alta, claro.

—Te juro que no ha sido mi intención, Merissa.

—Me da igual. No te creo.

—¿Y qué puedo hacer para que me creas?

—Nada. Porque a partir de ahora no voy a creer nada de lo que me digas. No me caes bien. No confío en ti. Es lo que hay. Te aguantas.

A Ilya la situación le parecía hasta cómica. Era consciente de cómo había reaccionado el cuerpo de Merissa a su cercanía. En la cocina. Bailando. Incluso en ese preciso instante. Podría engañarse a sí misma, pero a él no le engañaba. Sabía el efecto que provocaba en ella. Y sí le caía bien.

—Supongo que tendré que ganarme tu confianza.

Merissa se encogió de hombros e hizo una mueca con los labios, intentando mostrar absoluta indiferencia.

—Haz lo que te dé la real gana.

Ilya no le contestó y desvió la mirada hacia la fuente de colores. Se quedaron así durante cinco largos minutos. Sus cabezas iban a toda pastilla. Ilya pensando en qué movida se había metido, y Merissa pensando en la movida que se le venía encima.

—¿Y cuándo nos casamos? Si puedo saber el día de mi boda, claro…

—Mañana. Nos casamos mañana.

Merissa giró la cabeza tan rápido que le dio a Ilya en la cara con su pelo.

—¡¿Mañana?!

Ilya, sin asimilarlo todavía, asintió. ¿Qué estaba haciendo?

—Mañana, a las nueve.

—Madre mía… esto es… ¿mañana en serio?

—No sé qué se traen entre manos, pero quieren que sea ya. Y quieren discreción, no quieren invitados, ni que la gente se entere aún de esta unión. Así que estaremos nosotros, tu padre y tu hermano, mi padre, y como mucho las personas del servicio.

Y no le gustaba ni un pelo, no iba a poder ni informar a sus superiores de la boda. Era un desastre. Lo iban a matar cuando se enterasen. O no…

—Petra, la ama de llaves y la cocinera, no es gente del servicio, ¿vale? Esa mujer me crio, es mi tata, es lo más parecido que tengo a una madre. No la llames “persona del servicio”, por favor.

Él la miró levantando una ceja.

—He dicho personas del servicio porque es lo que ha dicho tu padre. Petra, o tata. Entendido.

—Para ti Petra, o señora Petra. No tienes derecho a llamarla tata.

Ilya levantó las manos en señal de paz.

—Vale. Señora Petra.

—Pues vale.

La situación era tan absurda que Merissa tenía ganas de reírse. ¿En serio iba a casarse al día siguiente con un completo desconocido?

—¿Algo más que deba saber?

—Tu padre dice que te pongas un vestido de novia.

—¿También tengo que llevar un vestido de verdad? Cuánta formalidad para una falsa de cinco minutos…

Ilya se encogió de hombros mirándola de reojo.

—Es lo que me ha dicho.

Por supuesto que se lo había dicho. Su padre ya podía imaginar qué color podía elegir ella para presentarse en su propia boda.

—Ya… claro… Pues dime, ¿cómo quieres el vestido?

—¿Cómo?

—¿Que qué vestido quieres que lleve?

Ilya parpadeó varias veces.

—¿No se supone que eso da mala suerte?

La carcajada que Merissa soltó le llegó hasta lo más hondo.

—¿Más mala suerte aparte de casarme en contra de mi voluntad?

—Tú me has entendido lo que quería decir.

—Sí, eres tú el que no me entiende a mí. O me dices lo que quieres que lleve puesto, si quieres encaje, si quieres satén, si quieres seda, si lo quieres ajustado, si lo quieres de princesa… O iré de negro. Te dejo que te lo pienses hasta mañana.

Ilya no sabía que era ni la mitad de las cosas que había dicho. ¿Satén? ¿Qué coño era un vestido de satén?

—Ponte el vestido que te guste, Merissa.

—Te he dicho que iría de negro. Iría de luto. Porque casarme contigo va a ser eso, un luto. Una condena. Así que tú sabrás, o me dices cómo puedo complacerte con el vestido… o iré de negro. Y creo que eso no le va a gustar a ninguno de nuestros padres. Así que tu verás…

La fortaleza mental de Ilya ya estaba flaqueando. No podía más.

—No me pongas las cosas más difíciles, Merissa.

Merissa casi se ahogó con su propia risa.

—¿Perdón? ¿Me estás vacilando? ¿Que tú tienes las cosas difíciles? ¡¿Tú?!

—Mira… nos vamos a casar y nos tenemos que ir conociendo. Espero que poco a poco confíes en mí. Yo no voy a hacerte daño, Merissa.

No se lo creía. Quería creérselo, pero no podía.

—Ya te he dicho que no me pienso creer nada que salga de tu boca.

—Muy bien, tú misma.

El silencio volvió a instalarse entre los dos. Se iba a casar con ese hombre. Iba a compartir cama con él. Y la vida misma. Y eso le aterraba.

—¿Qué hay de cierto en las leyendas que hablan de ti, Petrov?

—¿A qué te refieres?

Ilya sabía perfectamente a qué se refería.

—Sabes a lo que me refiero… ¿Eras un chico normal, no? ¿Por qué decidiste buscar a tu padre? ¿Por dinero? ¿Por poder? ¿Por qué?

Ilya se quedó mirando las piernas de Merissa durante demasiado tiempo. Sabía que podría perderse en ellas. Y no lo podía permitir.

—¿Qué importa eso ahora?

—¿No querías que nos conociéramos? Pues conozcámonos… dime, ¿qué te empujó a convertirte en un criminal?

“La venganza”, pensó Ilya. Pero no era un criminal. Era un traidor.

—No… no tenía nadie. Estaba solo. Descubrí quién era mi padre y decidí conocerlo. Y aquí estoy, cinco años después. Fin de la historia.

En realidad no le había mentido. Fue exactamente lo que pasó. Aunque con algunos matices.

—¿Cómo lo de hoy no? Has venido. Has descubierto quién soy. Y has decidido obligarme a casarme contigo. ¿Fin de la historia, no?

—Yo no quiero obligarte a nada, Merissa. No soy así.

—¿Así cómo? ¿Un machista?

Ilya se guardó la sonrisa al ver cómo lo retaba con los ojos. Era adorable.

—No. No soy un machista. Mi madre no me ensenó a serlo.

Merissa tuvo que tragar saliva. La miraba de una manera que…

—¿Y tu madre? ¿Dónde está ella ahora para decirte que obligarme a casarme contigo es un poquito muy machista?

Ilya torció el gesto y bajó la mirada al suelo durante unos segundos, pero no fue capaz de mirarla a la cara. Le costaba hablar de ella.

—Muerta. Está muerta.

A Merissa se le erizó toda la piel. Así que los dos eran huérfanos de madre.

—Lo siento, no… no lo sabía.

Con lentitud, Ilya movió la cabeza lo justo para mirarla a los ojos.

—¿Las leyendas no hablan de ella?

Emocionada, movió la cabeza de un lado a otro.

—Se llamaba Ivanna. Era prostituta. Y preciosa. No había visto nunca a una mujer más guapa que ella hasta…

Se mordió la lengua para no seguir hablando, y Merissa, sin darse cuenta, le puso una mano en el antebrazo que él se quedó mirando.

—¿Hasta…?

—Hasta hoy.

Su madre y ella no se parecían en nada, pero Merissa era la chica más increíble que se había echado a la cara. Le costaba no mirarla.

—¿Cómo…?

—¿Que cómo murió? La asesinó un cliente.

No era la verdad, pero era la verdad. Porque eso es lo que ella fue para su padre: una simple prostituta.

—Lo siento.

—Por eso… no soy un machista, Merissa. No solo por lo que mi madre me inculcó hasta los diez años, sino… porque a ella la mató un puto machista. Yo… nunca te pondría la mano encima. Jamás. Antes me pegaría un tiro.

Merissa sentía que le estaba diciendo la verdad, porque veía sinceridad en sus ojos, y no pudo reprimir el impulso de abrazarlo. Debió haber sido horrible perder a su madre de esa manera con diez años.

—Mi madre… mi madre murió desangrada después de darme a luz.

—Lo siento.

Ilya enterró la cabeza en el hueco de su cuello mientras intentaba absorber el aroma de su piel. Merissa no pretendía tocarlo, pero una vez que lo había hecho… no podía moverse. Y ahí estaba, acariciándole el pelo y sintiendo su respiración en el cuello. Y alterándose. Y mucho.

—¿Cómo se llamaba tu madre?

—Sylvia. Sylvia Salvatore.

Se quedaron unos segundos en silencio, hasta que Merissa rompió el abrazo y se apartó de él secándose una lágrima. Al menos Ilya había podido conocer a su madre. Ella no podía aferrarse ni a eso…

Ilya carraspeó a su lado y le colocó bien la chaqueta sobre sus hombros, que estaba hecha una montaña entre el banco y la espalda baja de ella. Merissa tembló al sentir su contacto y terminó riéndose de los nervios.

—¿De qué te ríes?

Merissa, entre lágrimas de risa, dudó si contestarle o no.

—De lo surrealista que está siendo la noche. Te he conocido hace menos de dos horas. Siento que te has reído en mi cara aunque me lo niegues. Y por si eso fuera poco, mañana a esta hora seremos marido y mujer. Y en lugar de pensar en este momento en una forma para deshacerme de ti… estaba pensando que si en un futuro tenemos una hija… podríamos llamarla Sylvanna, juntando el nombre de nuestras madres.

Ilya alargó su brazo hasta ahuecar con su mano el lado derecho de la cara de Merissa, rozando durante la caricia sus labios con el pulgar y sintiendo cómo algo le presionaba el pecho por dentro. Ella lo miró entre indignada y excitada, porque no le había dado permiso para tocarla y a la vez parecía no tener la voluntad suficiente para apartarse de él.

Y en ese preciso instante, Ilya supo que la había cagado.

Y Merissa supo que iba a cagarla.

CAPÍTULO 3

—Rissy, tu padre la está esperando.

—Pues que espere.

Merissa pasó de largo por delante de Joseph mientras seguía corriendo como si la vida le fuera en ello. Llevaba una hora dando vueltas por la finca y sería capaz de estar una hora más.

No había dormido casi nada. ¿Los nervios de la boda? No, las ganas de matar de su padre. ¿Y en vez de matarlo que había hecho? Escribir toda la noche como una condenada. No había dormido más de tres horas, y tenía tanta adrenalina y rabia acumulada que o seguía corriendo o la liaba. Se giró para ver a Joseph hablando con Petra y haciendo señas hacia ella. Pobre Joseph. Lo tenía amargado.

Dio dos vueltas más hasta que Petra la agarró del brazo e hizo que se parara en seco. Se quitó los cascos intentando recuperar el aliento. Miró a sus dos guardianes con cara de fastidio.

—¿Qué paaaasa?

—Te están esperando en el salón, Rissy.

Merissa se encogió de hombros. Le daba igual.

—No contaron conmigo para tomar la decisión de casarme, ¿para qué quieren contar ahora conmigo?

—Para desayunar.

Merissa miró a su tata con una ceja levantada sin saber si lo decía en serio o si estaba siendo irónica.

—¿Es coña?

—No. No lo es. Tu padre, tu hermano, tu suegro y tu futuro marido están esperándote para desayunar.

Merissa puso los ojos en blanco y se llevó dos dedos a la cara haciendo el gesto de tener ganas de vomitar, provocando la risa de Joseph y de Petra, aunque luego ella le dio un cachete en el culo.

—Venga, cámbiate.

No, no se iba a cambiar. Sus mallas y su top deportivo que dejaba todo su abdomen al descubierto era perfecto para ir a desayunar. De hecho, que fuera en fucsia fluorescente lo hacía más perfecto todavía. Perfecto para molestar a su padre.

Merissa se secó con una toalla el sudor de cuello y brazos, y se apretó la gomilla de la cabeza para estirar aún más su trenza alta. Se miró en la cámara de su móvil y se sonrió. Perfecta.

Con paso firme se dirigió hacia el salón después de pasar por la cocina a beber agua y tomó aire antes de entrar.

—Buenos días.

Ilya no había dormido casi nada. Salvatore les había invitado a pasar la noche allí y su padre había aceptado. Y a él no le quedó más remedio que quedarse. Estaba quedándose dormido estando despierto, pero cuando vio a Merissa aparecer por la puerta… fue como si le hubieran echado un jarro de agua fría por la cabeza y se le hubieran quitado todos los males. Aunque en el fondo sí que necesitaba esa jarra de agua por encima, y con hielo. Esa mujer lo iba a volver loco. Era espectacular.

—Buenos días, Merissa.

Ella le sonrió exageradamente al pasar por su lado para sentarse en su sitio de la mesa. Casualmente, al lado de Ilya. “Casualmente”.

—¿Ha dormido bien mi futuro esposo? No tienes buena cara.

Se ganó una mirada de reproche de su padre, que no vio porque estaba concentrada en servirse el desayuno. Un vaso de zumo de naranja. Un cuenco de yogur con fresas y cereales integrales. Una tostada con aceite y tomate y otra con crema de avellanas. Y un donut.

Ilya la observaba fascinado. ¿Cómo un cuerpo tan pequeño como el suyo, sin un solo gramo de grasa por lo que había visto, desayunaba todo eso? Era demasiado hasta para él. ¿No se ponía mala?

Merissa, consciente de lo que estaba pensando tanto Ilya como Boris, miró a su prometido con una ceja levantada.

—No me juzgues.

—No te estoy juzgando.

Tuvo que aguantarse la risa. No había sonado nada convincente.

—Sí lo estás haciendo. Estás pensado en cómo puedo comer tanto.

—Me ha sorprendido, nada más. No te juzgo.

Merissa lo miró entrecerrando los ojos.

—Tengo un metabolismo rápido, ¿vale?

Ilya le dio un sorbo a su café sonriendo.

—Vale.

—Sí, vale.

Marco, Enzo y Boris presenciaban la escena en silencio. Boris un poco escandalizado de que Merissa fuera tan respondona. Y los otros dos, escandalizados no de que fuera respondona porque sabían que lo era aunque no con ellos, sino por tratar así a Ilya. Con tanta confianza, cuando ella no confiaba ni en su propia sombra.

—O sea… que no solo eres la chica más guapa del reino, sino que también comes todo lo que quieres sin engordar… no me extraña que seas una leyenda, princesa.

Era la tercera vez que la llamaba princesa. Y era la tercera vez que un cosquilleo le recorría la espalda al escucharlo. No quería llevarse bien con Ilya porque no se fiaba de él, pero no pudo evitar reírse.

—Eres…

—¿Qué soy?

Ilya la retó con la mirada mientras masticaba. Merissa se perdió durante un momento en el movimiento de su mandíbula. Era guapísimo.

—Un romántico.

Lo dijo claramente con ironía, pero Ilya casi se atragantó. ¿Romántico él?

—Cariño, no me quiero quedar viuda antes de la boda. Haz el favor…

Ilya abrió la boca para contestarle pero la volvió a cerrar. No se le ocurría nada apropiado que decirle. Merissa miró a su padre y lo pilló sonriendo. ¿Desde cuándo no lo veía sonreír? Parece que él también se dio cuenta de que lo estaba haciendo porque cambió la expresión al instante. Boris carraspeó y miró primero a su hijo y después a su nuera, que se comía con ganas las tostadas.

—¿Corres todos los días, hija?

Que Petrov la llamara “hija” le dieron ganas de vomitar.

—Sí. Y por la tarde voy al gimnasio.

Con la expresión “ir al gimnasio”, Merissa quería decir salir al jardín y entrar literalmente en el gimnasio.

—Entonces tendrás el armario lleno de esos conjuntitos…

Ilya se tensó. Marco lo miró. Merissa detuvo la mano con la tostada a medio camino de la boca. Y Enzo sonrió, porque sabía que su hermana no se iba a quedar calladita, por muy Boris Petrov que fuera.

—No los suficientes… ¿Te gustan?

Sonreía, pero por dentro se moría de ganas de tirarle la tostada a la cara.

—Bueno… no me gustaría que mi hija los llevara viviendo rodeada de tantos hombres. Acaparas todas las miradas.

—Por suerte no tienes ninguna hija.

—Ahora te tengo a ti.

Merissa abrió la boca pensando si debía mandarlo a la mierda o no, pero en cambio miró a Ilya cuando sintió su mano apretándole la pierna por debajo de la mesa. ¿Quién le había dado permiso para tocarla? Le dio un pisotón como protesta, que Ilya soportó apretando más su mano. ¿Por qué le había pisado?

—Papá, el problema no lo tiene Merissa. El problema lo tienen los que se dedican a mirarla como si no hubieran visto una mujer en la vida.

Merissa lo miró sorprendida. ¿Así que Ilya no agachaba la cabeza ante su padre? Con delicadeza, puso su mano sobre la que Ilya seguía teniendo en su pierna. Él pensó que esa era su forma de darle las gracias, hasta que le dio un manotazo para romper el contacto entre ellos.

—Y creo que ella es lo suficientemente adulta como para poder decidir qué ropa ponerse o qué no ponerse. Al menos en eso debería tener el derecho de decidir, ¿no crees, Marco?

El susodicho lo miró con suspicacia. ¿Así que esa era su forma de ganarse a Merissa? ¿Enfrentándose a él?

—Si a ti te parece bien…

Ilya hizo una mueca mientras se terminaba su taza de café.

—Es a ella a quien tiene que parecerle bien. No a mí. Ni a ti. Ni a nadie.

El silencio se instaló en el comedor. Merissa estaba impresionada. Nadie había tenido el valor de hablarle así a su padre. Y si se había atrevido, seguro que no vivió para contarlo. El propio Marco estaba impresionado. Cada vez le caía mejor su futuro yerno.

—Ilya…

—Ilya, cariño, ¿puedes venir?

Merissa no esperó a que le contestara y prácticamente lo sacó a rastras del salón sin soltarle la mano hasta llegar a las escaleras. No sabía que iba a decirle su padre, pero se podía haber liado. Le soltó la mano cuando se dio cuenta de que seguía agarrándosela.

—¿Qué pretendes, Ilya? ¿Ablandarme otra vez?

Ilya la miró confuso.

—¿Qué he hecho ahora?

—Defenderme. Yo podía haberle contestado a tu padre. Puedo parar los golpes yo sola. Siempre lo he hecho sola.

¿Le estaba recriminando que hubiera callado al machista de Petrov? Ilya no daba crédito. No sabía cómo tratar a esa mujer.

—Ya, pero es que resulta que a partir de ahora no vas a estar sola.

Merissa se cruzó de brazos.

—Voy a seguir sola porque no confío en ti. No te quiero cerca.

Ilya bajó los ojos por su cuerpo y se quedó atrapado por el piercing que tenía en el ombligo. ¿Cómo no lo había visto antes?

—¿Eso es una calavera?

Merissa se miró también la pequeña calavera de diamantes que ocupaba su ombligo. A su padre casi le dio un infarto cuando lo vio.

—¿Te gusta? Mi padre lo odia. ¿A que es genial?  

Ilya se inclinó para verlo más de cerca. Y fue un error. Porque el olor que desprendía la piel de Merissa le inundó las fosas nasales.

—¿Por qué una calavera?

Merissa retrocedió un paso, tocándose la joya con los dedos, y olvidándose de que estaba molesta con él.

—De pequeña quería ser pirata.

Ilya se esperaba cualquier respuesta menos esa. ¿Pirata? ¿Ella?

—¿Por qué?

Ella se encogió de hombros.

—Mi película favorita era “La isla de las Cabezas Cortadas”. Su protagonista, Morgan, se puso al frente de la tripulación de su padre cuando lo mataron y no se amedrentó ante los que pensaban que una mujer no podía ser pirata y mucho menos ser capitán. Morgan era mi heroína. Y yo quería ser ella. Ser tan libre y valiente como ella.  

Ilya se sentía culpable al pensar que esa misma noche iba a cortarle aún más la libertad que ella tanto ansiaba y que tan poco tenía.

—¿Y tu padre que te dijo cuando lo vio? La calavera, digo.

Merissa se echó a reír. Fue uno de los mejores días de su vida.

—Me dijo que estaba loca y que dejara que se cerrara el agujero. Eso, y que fuéramos al hospital a hacerme unos análisis a ver si me habían contagiado algo con la aguja…

—Ya veo que le hiciste caso…

Ilya dio un paso más hacia ella y sonrió para sus adentros satisfecho cuando no se apartó de él. Iban progresando.

—Le dije que si no me haría uno en la lengua, en la nariz y la ceja. Tuvo que ceder. Verás cuando descubra que también me hice un tatuaje… Es que es hipocondriaco.

Ilya no se hacía ni una idea de lo que le costó que no le regañara por todo lo que comía porque decía que el colesterol le estaba taponando las venas. Sabiendo que hacía dos horas como mínimo de deporte al día. Le hacía analíticas mensuales para verificar que estaba sana. Debería ir a terapia para intentar superarlo porque ella ya estaba harta del pinchacito mensual.

—¿Y el tatuaje?

Ilya escrutó toda la brillante y morena piel que tenía a la vista.

—No lo vas a encontrar.

Merissa intentó aparentar tranquilidad, pero lo cierto era que en su cabeza se estaban reproduciendo tórridas imágenes que implicaban a Ilya y su tatuaje. De la nada había nacido la ferviente necesidad de que Ilya se lo besara. ¿Qué le pasaba? Necesitaba una ducha. Bien fría.

—¿Dónde está?

Ilya vio cómo se encogía de hombros y se mordía el labio inferior. “Mierda”. No tenía que haber mirado. Esa boca…

—Si te portas bien te lo enseño.

¿Eso había sido una proposición? Merissa lo había dicho sin pensarlo. ¿Qué hacía? ¿Lo quería lejos y ahora le hacía sugerencias indecentes? “Rissy, tía, estás fatal”. Tenía que cambiar de tema porque solo eran las nueve de la mañana y no podía estar tan caliente. Y no se fiaba de Ilya.

—¿Has decidido ya qué vestido quieres que lleve?

Ilya dejó correr el tema del tatuaje, pero se estaba imaginando todo tipo de cosas y tenía que parar por el bien de su salud mental.

—Busqué lo que era el satén.

Merissa tuvo que taparse la boca para no reírse. ¿Le estaba hablando en serio? ¿Había buscado todo lo que le había dicho?

—¿Y bien?

—¿Qué quieres que te diga, Merissa? Elige tú.

—Ya te dije que…

—Que si no irías de luto, sí, porque yo soy tu condena… me quedó claro.

Estaba tan alterada de tenerlo tan cerca que le costaba respirar. Era como si Ilya tuviera un imán y ella se pegara a él en contra su voluntad.

—Así es. Estoy de luto. Y seguiré estando de luto. Tú eres mi pena.

Ilya le miró los labios entrecerrando los ojos.

—¿Y dónde quedó lo de anoche de tener hijos conmigo?

—Eso fue un momento de debilidad.

Y un gran error. Ese abrazo fue un gran error.

—Pensé que habíamos llegado a una tregua.

—Fue un momento de debilidad emocional al pensar en nuestras madres y lo dije sin pensar. Tú y yo no vamos a tener hijos. Primero porque no voy a traer un niño al mundo para que viva en el mismo ambiente de mierda que he tenido y tengo que vivir yo. Y en segundo lugar… nunca le daría un hijo a un mafioso para que acabe utilizando como mercancía tal y como me ha utilizado a mí.

—Yo nunca utilizaría a un hijo como mercancía.

Merissa lo miró fijamente a los ojos. Le había molestado su comentario. Y mucho. Ilya sabía que no tenía derecho a enfadarse porque ella pensase de él lo que exactamente tenía que pensar: que era el hijo del mayor traficante de armas de Rusia.

—Ayer a esta hora no me conocías, Ilya. ¿Por qué te ofende lo que digo?

—Porque no me conoces.

Porque no conocía al agente secreto que había detrás del abogado mafioso. Y tampoco conocía al carpintero que se escondía detrás del abogado. Un carpintero que estaba cada vez más y más muerto, y que era el que en el fondo se ofendía. Porque el agente no tenía sentimientos. Y el mafioso simplemente no existía.

—Ni quiero conocerte. No tengo el más mínimo interés en ello. Me casaré contigo esta noche porque no me queda otra. Pero olvídate de tener un hijo conmigo.

—¿Prefieres tenerlo con Mario Santini?

¿Estaba celoso? No. ¿Cómo iba a estar celoso? Eso es lo que a ella le gustaría porque le haría ver que quizá algo de la noche anterior fue cierto.

—Prefiero estar muerta a daros un hijo a cualquiera de los dos.

Ilya no sabía si hablaba en serio o no. Lo entrenaron para saberlo. Y ahí estaba. Delante de una chica de veintidós años que le ponía tan nervioso que no recordaba ni los malditos entrenamientos. Lo desarmaba.

Las palabras de Dimitri… las que le dijo hace cinco años, antes de bajarse del coche y que él fuera a meterse en una jaula del lobos… Esas de que una mujer era lo peor que podía pasarle… Bueno, no las había recordado en todo ese tiempo. Hasta ese preciso momento. Maldita Merissa.

—Si quisieras estar muerta ya te habrías matado. Los cuchillos están a la vista. Las ventanas están sin rejas. Si quisieras morirte antes que casarte conmigo ya estarías muerta. Así que no vayas por ahí.

Le molestaba que usara esa palabra tan a la ligera. Muerta estaba su madre. Y estaba seguro de que hubiera dado lo que fuera por seguir viva y seguir a su lado. No le gustaba que la gente hablara tan a la ligera de la muerte. Y Merissa no iba a ser una excepción.

Ella, visiblemente cabreada, se acercó a Ilya y le clavó un dedo en el pecho sin quitarle los ojos de encima a los suyos.

—Si no me he matado ya es porque no puedo hacerle eso a Petra. Sino hace años que habría saltado por esa ventana. Porque no tienes ni idea de las cosas por las que he pasado. No tienes ni putísima idea del infierno que es esta casa para mí. Tienes razón, yo no te conozco. Pero tú a mí tampoco. Que no te engañe mi cara de niña buena. Porque no lo soy.

Ilya estuvo tentado de inclinar tan solo unos centímetros su cabeza para besarla. Era tan fácil. Lo tendría tan fácil. Como si supiera lo que estaba pensando, Merissa se estiró un poco más y pegó su boca a la de Ilya, apenas un centímetro separaba sus labios.

—Ni… se… te… ocurra.

Fue entre un susurro y un siseo que puso a Ilya en el filo del precipicio de su autocontrol. Estaba a nada de saltar. A nada.

—¿El qué?

Merissa se esforzó en no cerrar los ojos porque si lo hacía acabaría cediendo ante la tensión más que sexual que había entre ellos. No recordaba haber escuchado en su vida algo más sexy que la voz ronca de Ilya en ese momento. Era… Ella también estaba poniendo a prueba su autocontrol. Y estaban empezando a fallarle las fuerzas.

—Lo que estás pensando.

Ilya cerró los puños para reprimir las ganas de agarrarla de la cintura.

—¿Además de princesa pirata eres adivina?

Merissa tragó saliva. La poca que le quedaba.

—No. No soy una adivina.

—¿No?

Ilya echó todo el peso de su cuerpo en sus talones para no moverse mientras que Merissa hizo que sus narices se rozaran.

—No.

—¿Entonces qué eres?

Merissa bajó la vista de sus ojos a sus labios y volvió a subirla.

—Una bruja.

Ilya sonrió sin poder evitarlo.

—¿Me vas a hechizar?

Una lenta y provocativa sonrisa se dibujó en los labios de Merissa.

—Tú ya estás hechizado… mi amor.

Retrocedió un paso. Y dos. Y tres. Y se dio la vuelta satisfecha de haber dejado a Ilya fuera de juego. Subió las escaleras de dos en dos y prácticamente corrió hasta su cuarto.

Se apoyó contra la puerta después de echar el pestillo por si Ilya se atrevía a seguirla. Tenía el corazón latiéndole en la garganta. Nunca en su vida se habría imaginado siendo tan atrevida y provocando tanto a un hombre. No lo tenía planeado, no lo pretendía. Ella quería mantenerse lejos de él. ¿Pero lo que había pasado ahí abajo? No encontraba una explicación.

Se tocó la cara con las manos consciente de la temperatura corporal que había alcanzado. Sentía toda la sangre bombeando en su cabeza. ¿Era tensión sexual? ¿O era una granada a punto de explotar? Le faltaba el aire. El haber estado tan cerca de besar a Ilya la había descolocado completamente. ¿Qué le pasaba? Los había puesto al límite. A los dos.

Cruzó su habitación para coger la botella de agua que había en la mesita de noche y la vació de un tirón. Abrió el ventanal de su cuarto y se apoyó en el alfeizar de la ventana. Necesitaba oxígeno.

Cuando consiguió calmarse un poco, desbloqueó su teléfono y buscó en la agenda el número de su tienda de vestidos de confianza dirigiéndose a su vestidor. Francesca, la dueña, le cogió la llamada al tercer toque.

—Pero bueno… pensaba que te habías olvidado de mí…

Francesca, ya metida en la cuarentena, era una reina del drama.

—Tienes los mejores vestidos de fiesta de la ciudad, Francesca. ¿Cómo voy a olvidarme de ti?

—Me tienes abandonada, cielo.

Merissa puso los ojos en blanco mientras sacaba unos vaqueros claros y una blusa con flores de un estante.

—Pues en un rato estaré allí.

Escuchó como tocada las palmas a través del teléfono. No se ponía contenta por verla, sino por lo que se iba a gastar.

—Dime que estás buscando y te haré una selección.

—Quiero un vestido de novia.

A Merissa le parecía surrealista haber pronunciado esas palabras. Y parece que a Francesca también porque enmudeció.

—¿Cesca, sigues ahí?

—¡¿Te vas a casar?!

Sí.

—No.

—¿Entonces para qué quieres un vestido de novia?

Merissa se maldijo a sí misma mientras buscaba unas sandalias altas en el zapatero. ¿Dónde estaban?

—Es para una fiesta.

—¿De disfraces?

Se rio ante lo absurdo de la situación. ¿Por qué todo le pasaba a ella?

—Sí, de disfraces.

—¿Y te vas a disfrazar de novia?

—Sí, voy a ser la novia cadáver.

Y literalmente, además.

—Vale, pues te iré buscando vestidos similares al de la peli…

Merissa dejó de escucharla una vez que entró al baño y empezó a deshacerse la trenza y después la coleta. Se quedó mirando su tonificado cuerpo a través del espejo. Una idea empezó a tomar forma en su cabeza.

—… ¿te parece bien?

No tenía ni idea de qué contestarle. Pero sí de qué iba a decirle.

—Francesca… prepárame los vestidos más provocativos que tengas.

Iba a fastidiar por partida doble a su padre y a su suegro, y de paso iba a provocar a Ilya. Porque sí, no era tonta, sabía que le excitaba. No porque ella se considerara un pibonazo de chica, sino porque se había dado cuenta hasta el más mínimo detalle de como su cuerpo había reaccionado al suyo. Estaba segura de que él también iba a necesitar una ducha fría después de lo que había pasado. Y esa noche cuando la viera… también.

E Ilya no se la había dado porque no le habían dejado. Ni su padre ni su suegro. Estaba de los negocios hasta la punta de la… Hasta la misma punta. Y encima estaba perdiendo el tiempo porque solo hablaban de cosas legales, así que tampoco podía sacarle provecho a la conversación.

La noche anterior, cuando Merissa se fue corriendo después de darle las buenas noches, se quedó al menos una hora allí plantado pensando en su mísera existencia. En eso, y que tenía que contactar con Dimitri. Pero el teléfono se había quedado en el hotel. Y no habían vuelto al hotel. Y necesitaba ese maldito teléfono.

Decidió prestarle atención de nuevo a esos dos tipos que detestaba tanto mientras terminaban de rodear la casa. Habían dado un paseo y él se había dedicado a observar cada rincón y analizar cada detalle. Esa casa era un puto búnker. Una redada ahí con toda la seguridad con la que contaba Salvatore era imposible. Más que imposible… era un suicidio.

—A mi hija tienes que echarle paciencia, Ilya.

Dejó sus pensamientos a un lado y miró al que esa noche se convertiría oficialmente en su suegro. Cómo lo detestaba.

—Ya me he dado cuenta.

—Es buena chica, pero a veces puede ser un poco irritante. Pero sabe cómo tiene que comportarse. Cumplirá con sus obligaciones.

Ilya respiró profundamente. Esperaba que no se estuviera refiriendo a las obligaciones que se estaba refiriendo. Abrió la boca para replicarle pero la cerró cuando vio a Merissa bajar las escaleras de la casa para reunirse con Joseph, que la esperaba junto al coche.

La manera en la que los vaqueros se le ceñían a sus tonificadas piernas, y cómo la blusa dejaba al descubierto sus hombros y buena parte de su escote le resecaron la boca. Esa mujer era un pecado con patas. Se quedó sin respiración. Era una puta diosa del Olimpo.

—Hija…

Merissa se detuvo, levantándose las gafas de sol. Las ondas de su larga melena bailaban al son del viento y tuvo que apartarse unos cuantos pelos de la boca. Miró a Ilya con una candente sonrisa, ignorando a su padre. “Qué guapo es el jodido”, pensó. Se iba a casar con el tío más impresionante que había visto en su vida.

—Me voy, mi amorrr.

—¿A dónde?

Ilya no pretendía sonar tan inquisidor. De hecho no quería ni haber hecho esa pregunta. ¿Qué clase de problema tenía? ¿Qué le pasaba?

—¿Aún no eres mi marido y ya te tengo que dar explicaciones de lo que hago o dejo de hacer? ¿Así estamos?

Ilya dio un paso hacia ella. La respetaba, sí. Pero no iba a dejar que lo pisoteara delante de su padre. Tenía una imagen que mantener.

—Exacto, así estamos. ¿Dónde vas?

Merissa lo miró molesta. Era la primera vez que le hablaba así.

—A por el dichoso vestido. ¿Quieres venir? Ah, no. Perdón, que eso da mala suerte, ¿no?

Ilya le lanzó una advertencia con la mirada que Merissa ignoró.

—Espero que si yo tengo que ponerme un ridículo vestido de novia, tú te pongas un ridículo traje de novio. No me vayas a ir así tan de negro.

—¿Así tan de luto? Pensaba que te gustaba.

Merissa no le daba otro pisotón porque no podía. ¿De dónde había sacado esa prepotencia? ¿Quién se creía que era?

—Sí, me encanta el negro.

—Merissa…

Miró a su padre, que ya se estaba echando las manos en la cabeza de imaginarla con un vestido de novia negro.

—Tranquilo, papá. Iré de blanco.

Se puso de nuevo las gafas de sol y se acercó a Ilya como lo había hecho una hora atrás en el pasillo, sin importarle que los padres de ambos estuvieran presente. Se iban a tener que ir acostumbrando. Lo miró a los labios antes de apretarle el nudo de la corbata y darle un beso en la mejilla, rozando la comisura de sus labios. Ilya se quedó fuera de juego.

—Te va a encantar el vestido, mi amor.

CAPÍTULO 4

Ella no lloraba. Merissa no era de las que lloraban. Cuando quería llorar, salía a correr. Se negaba a llorar. No le gustaba. Lo odiaba. Pero toda la fuerza con la que se había levantado ese día se fue fugando conforme fueron pasando las horas. Estaba en shock. Estaba sentada. Perfectamente maquillada. Ni un solo pelo fuera de su sitio. Impecable. “Perfecta”. Luchó por contener las lágrimas. Iba a casarse.

Se iba a casar con un completo desconocido. No hacía ni veinticuatro horas que se habían conocido. Y en menos de treinta minutos se iba a convertir en su mujer. Sí, estaba en shock.

Se miró en el espejo, pero no se encontraba. Estaba guapísima, preciosa, pero no se reconocía. Esa no era ella. Esa no era la vida que ella quería. Ilya no era el hombre al que ella quería llamar “marido”. No quería llamárselo a nadie.

Igual si se hubieran conocido en otras circunstancias, las cosas serían diferentes. A lo mejor si Ilya no fuera un mafioso como su padre, las cosas serían distintas. Se rio ante la absurdez de lo que estaba pensando. ¿Que si Ilya no fuera mafioso? Si no lo fuera no se casaría con ella.

No lo había visto en todo el día. Cuando regresó a la mansión ya no estaba. Ni él, ni Petrov, ni ninguno de sus hombres. Y ella se había pasado la tarde encerrada. Ni bajó a comer. No quería ver ni a Marco ni a Enzo. Quería estar sola. Necesitaba estar sola.

Merissa se sobresaltó al escuchar unos golpes en la puerta y se levantó asustada. ¿Sería Ilya? Se regañó mentalmente por querer que fuera él. Y más aún, por sentirse decepcionada cuando fue Petra la que entró a la habitación. ¿De verdad se esperaba que Ilya llegara y le dijera que no se iban a casar? ¿Y después qué? ¿Sería el turno de Santini? Sería tonta si pudiendo elegir entre ambos, no eligiese a Ilya.

Ya no solo por el hecho de que Santini tuviera menos altura, pelo y músculos que Ilya. Sino porque era de sobra conocido que era un baboso y un degenerado de mierda. Ilya sería igual de mafioso que él, pero al menos se sentía protegida.

Y eso le chocaba, porque no entendía la razón de sentirse tan ahogada y a la vez tan a salvo con él. Le dijo que no le pondría una mano encima. Que no era un machista. Hasta le abrió su corazón contándole lo de su madre. Reconoció su mirada perdida hablando de ella, y sabía exactamente cómo se sentía.

Esa mañana, en el pasillo, cuando llevó la situación tan al límite, se dio cuenta de cómo Ilya tiró de toda su fuerza de voluntad para no tocarla. Lo vio en la tensión de su mandíbula. En la vena hinchada de su cuello. En su respiración agitada. En sus puños apretados. Una parte de ella rogó para que la besara, mientras que la otra se sentía más poderosa de lo que nunca se había sentido en la vida. No sabía por qué razón, pero sentía que tenía a ese hombre en la palma de su mano. Puede que fuera porque era una chica bonita, pero estaba convencida de que no era la primera que Ilya veía, y probablemente tampoco la última. ¿Le sería fiel?

—Estás preciosa, Rissy. Eres la viva imagen de tu madre.

Merissa lo sabía. Su madre y ella eran dos gotas de agua. Muchas veces se había preguntado a sí misma si tal vez esa fuera la razón por la que su padre siempre había estado tan alejado de ella. Quizá no había superado la muerte de su madre porque era como si la viera a diario en ella. Nunca había tenido el valor de preguntárselo.

—¿Te gusta el vestido?

—A tu padre no le va a gustar.

—Esa era la intención.

Las dos mujeres se acercaron y se fundieron en un sentido abrazo.

—Rissy, no tengas miedo.

Merissa no lo tenía. Sentía muchas cosas. Pero miedo no.

—No sé ni qué debería sentir. Me siento perdida, tata.

Petra se retiró un poco de ella y le sostuvo la cara con sus manos.

—Mi niña…

—¿Por qué mi padre me hace esto?

Con lágrimas en los ojos, Petra intentó buscar una manera de consolarla.

—Porque esto es la mafia, y aquí las cosas se hacen así. Con él hicieron lo mismo. Su padre lo casó con tu madre, y mira… al menos se enamoraron y fueron felices mientras que la vida se lo permitió. ¿No crees que puede pasar lo mismo entre Ilya y tú?

Merissa negó con la cabeza.

—Los tiempos de hace treinta años no deberían ser los de ahora. No debería hacerme esto. No debería venderme.

Tampoco debería haber matado a Jeremy. Tendría que estar vestida para casarse con él, y no con Ilya. En lugar de eso, había aparcado a Jeremy en el fondo de su corazón. Hacía años que se le habían acabado las lágrimas para él. Ella quería casarse con Jeremy, no con ningún otro.

—Cariño, ¿todavía no has aceptado el mundo al que perteneces?

—¿Cómo puedo aceptar este mundo de mierda, tata? Dime cómo.

Petra no sabía cómo responderle a esa pregunta.

—Cuando te enamores de tu marido, aceptarás este mundo. Lo harás por amor, no hay otra manera. Eso fue lo que le pasó a tu madre. ¿Crees que ella quería casarse con tu padre? No, hija no. Pero se enamoró de él, y dejó de luchar contra sus sentimientos. Esto me lo contó ella misma.

Merissa había oído muchas veces la historia de sus padres. Pero ella no quería eso. No quería una vida así. No quería seguir viviendo así.

—Yo ya estuve enamorada, tata. Y no estoy dispuesta a enamorarme de nuevo. Así que no voy a hacerlo.

—¿Tú sabes que no se pueden controlar los sentimientos, verdad?

—Yo sí puedo.

—No, no puedes.

Merissa parpadeó varias veces para frenar las lágrimas. Petra la abrazó y la acunó entre sus brazos como si fuera una niña de cinco años llorando por no poder comer más chocolate y no una mujer de veintidós vestida de novia a punto de casarse.

—Mi niña…

Merissa se apartó de ella y comprobó en el espejo que no se había destrozado el maquillaje.

—Rissy…

Unos golpes en la puerta hicieron que Petra se callara para ver entrar a Enzo, que silbó al ver a su hermana.

—Dios, Rissy… quiero casarme con una chica como tú. Estás buenísima.

Merissa terminó riéndose, mientras Enzo la abrazaba y la levantaba en el aire, dando vueltas con ella por toda la habitación. Petra observaba a los hermanos en silencio, emocionada, y pensando en cómo serían las cosas si Sylvia estuviera ahí. “Mis pobres niños”.

—Voy a ver cómo van las cosas abajo. No tardéis que es ya casi la hora.    

Cuando se quedaron a solas, Enzo acarició la mejilla de su hermana. No estaba para nada de acuerdo con lo que estaba pasando. No deberían ser las cosas así. Y había algo en Ilya que no le gustaba. No sabía la obsesión que su padre tenía con él habiendo mejores pretendientes para Merissa. Marco no le daba explicaciones a nadie de lo que hacía o dejaba de hacer. A veces a él le daba alguna, pero estaba siendo demasiado hermético con todo lo que rodeaba a los Petrov. Y Enzo se estaba mosqueando. No le caía bien Ilya, y no le gustaba para su hermana. Lo que no entendía es porqué a su Rissy, pese a todo, sí parecía gustarle por lo que había visto.

—Papá espera abajo. Y el juez también.

Merissa respiró profundamente.

—¿Estás de acuerdo con esto, Enzo?

—Sabes que yo tampoco tengo ni voz ni voto en las decisiones de papá.

—Eso no es verdad y lo sabes.

—En esto no tengo nada que ver, Rissy. Te lo juro.

Su hermana sabía que era cierto.

—Solo te he preguntado si te parece bien o no.

—No, no me gustan los Petrov… pero es un buen trato.

Merissa sonrió con amargura.

—Eso es lo que soy para papá, ¿verdad? Un trato.

Enzo se frotó la cara con las dos manos. Odiaba que su hermana sintiera que su padre no la quería. Pero es que su padre nunca había demostrado sus sentimientos por nadie. Ni por él ni por Merissa. Jamás. Pero eran sus hijos, y en el fondo sabía que su padre daría la vida por ellos.

—Sabes que eso no es así, Rissy. Te quiere muchísimo. 

—Pues lo demuestra fatal.

Ella no dudaba que la quisiera, porque al fin y al cabo era su hija y lo lógico era que la quisiera. Pero la quería muy mal. No como ella necesitaba que su padre la quisiera. Porque había crecido sin madre, y también lo había hecho sin padre pese a vivir bajo el mismo techo.

—Hermana…

—Da igual, déjalo.

Merissa cogió el ramo de flores de la cama y se dirigió hacia la puerta.

—¿En serio, Merissa?

—¿En serio el qué?

—Las flores, ¿negras?

Miró el ramo que sostenía con su mano derecha y sonrió.

—Sí, en serio.

Con la risa de su hermano resonando a sus espaldas, Merissa abrió con fuerza la puerta y cruzó el pasillo con paso firme. No iba a llorar. No lo iba a hacer. Su padre no merecía sus lágrimas. Y mucho menos Ilya.

Ilya se quedó sin respiración cuando vio aparecer a Merissa por la puerta del jardín del brazo de su padre. Una extraña sensación le removió el estómago. No había conseguido contactar con sus superiores e iba a obligar a una chica de veintidós años a casarse con él. ¿Eso en qué lo convertía a él? Porque no se había metido en ese mundo para acabar siendo igual que su maldito padre.

Pero tenía que hacer autocrítica. Nadie le estaba obligando a casarse con Merissa. Podría haber dicho que no. Que no se casaba. Como ya lo había hecho otras veces. Pero no había sido capaz. No por la misión, porque sus jefes querían la cabeza de Salvatore. De hecho, en el momento que aceptó el compromiso en lo último en lo que pensó fue en sus jefes. La necesidad de proteger a Merissa de un futuro junto a Santini había pesado más en la balanza. Pero, ¿por qué? “¿Por qué, Ilya? ¿Por qué?”.

Llevaba todo el día haciéndose esa pregunta. Desde que escuchó su voz, parecía como si Merissa se hubiera instalado en su cabeza. Sabía que se había obsesionado con ella, y eso no le gustaba. No le gustaba porque él no era así. No era esa clase de hombres. Él no pensaba en mujeres, directamente. Y mucho menos se obsesionaba con ellas. Pero no podía sacarse a Merissa de la cabeza y estaba tan frustrado y agobiado que había pensado en volársela unas cuantas veces en lo que iba de día.

—¿Ves como si le gusta?

Merissa intentó no sonreír al ver al que iba a convertirse en su marido tragar saliva. Su padre se había enfadado cuando la vio bajar las escaleras con ese vestido de encaje y diamantes de tirantas, con la parte superior que cubría el pecho de tipo corsé, y la parte de la falda con aberturas laterales y una tela que no dejaba nada a la imaginación. Era el vestido más escandaloso de la tienda. Y el más caro.     

—A su padre no.

—A su padre sí. Es un baboso, y un machista.

—Rissy…

Merissa se emocionó al oír a Marco llamarla así. ¿Cuánto tiempo hacía de la última vez que lo había hecho? ¿Y por qué esa tontería le había provocado esa reacción? Estaba más que cabreada con él. Ni ella misma se entendía con el amorodio que le tenía a su padre. 

—… que te va a escuchar…

—Sí, claro, un oído supersónico tiene ahora el amigo Petrov.

—Merissa, haz el favor.

Miró a su padre sonriendo, y terminó contagiándole la sonrisa a él.

—Deberías sonreír más, papá… y no parecer tan amargado siempre.

Marco no pudo aguantarse la risa. Otra cosa no, pero las fotos que les estaban haciendo iban a quedar preciosas. Nunca había sabido tratar a su hija. Se sentía torpe e inútil a su lado. No sabía cómo criar a una niña, y se equivocó al dejarla de lado para que lo hiciese Petra mientras él se dedicaba a otras cosas que en ese momento eran “más importantes”. Conforme Merissa fue creciendo y pareciéndose físicamente más a su difunta esposa, se le hizo demasiado complicado tener una buena relación con ella. La miraba y a la que veía era a Sylvia, y la culpabilidad que sentía por su muerte le impedía ser el padre que su hija necesitaba.

Después pasó lo de Jeremy y sabía que tampoco estuvo a la altura. Y ahora cogía y la obligaba a casarse con alguien que no conocía. Iba de culo en su intento de recuperar a su hija. Marco no necesitaba que nadie le dijera que había fracasado como padre, porque eso ya lo sabía él. Deseaba de todo corazón que sus planes con Ilya salieran bien y que Merissa algún día lo perdonase por lo que estaba a punto de obligarle a hacer. Pero la boda era la única manera que había encontrado de tener a Ilya junto a él. Aunque con ella fuera a llevarse a su hija por delante.

—Espero que algún día puedas perdonarme.

Merissa miró a Marco como si le hubieran brotado dos cabezas. ¿Esa frase acababa de salir de la boca de su padre?

—Te falta vida para pedirme perdón por todo lo que me has hecho. Pero no te preocupes, podemos seguir ignorándonos mutuamente hasta que alguno de los dos se muera, papá.

Marco se rio con amargura. Su hija tenía razón, y nunca había lamentado tanto dar por finalizada una conversación con ella como en ese momento porque estaban a escasos diez pasos de Ilya y el juez.

—Ni una sola tontería durante la ceremonia, eh…

—Vaya, cualquiera diría que no me conoces…

—Precisamente porque te conozco te lo advierto. Compórtate ante el juez.      

—Que sí, pesado…

Merissa fingió su mejor sonrisa al acercarse a Ilya, intentando salir del descoloque de conversación con su padre. ¿En serio había intentado disculparse con ella? ¿No lo había soñado? Desde luego que ese estaba siendo el día más surrealista de su vida. Aguantó las ganas de poner los ojos en blanco al ver cómo su padre y su futuro marido se estrechaban la mano antes de abrazarse. “Trato hecho”, pensó ella para sus adentros.

A Ilya le costaba respirar. Sentía sus vías respiratorias cerradas de tanta sangre que estaba bombeando su corazón. No sabía qué estaba haciendo. Se estaba metiendo de lleno en la mayor cagada de los últimos años. Una gran y monumental cagada que podría costarle la vida. Y lo peor es que en ese momento, con el olor del perfume de Merissa inundando sus fosas nasales, no le importaba lo más mínimo. “Una mujer es lo peor que podría pasarle a esta misión. Una mujer es lo peor que podría pasarte”. Las palabras que cinco años atrás le había recalcado su amigo, y jefe, Dimitri, tenían más sentido que nunca. Merissa iba a acabar con él. Esa mujer iba a ser su ruina. “Y qué mujer…”.  

—No te has puesto un esmoquin.

—Ni tú un vestido negro.

Los dos sonrieron mirándose de reojo.

—Le dije a mi padre que iría de blanco.

—Apuesto a que después de verte habría preferido el negro.

—¿Eso es un cumplido?

—Eso es un cumplido.

El juez carraspeó, llamando la atención de ambos, que durante un instante habían creado una burbuja a su alrededor y se habían olvidado de todos.

—¿Podemos empezar?

Ilya, metido en su papel, tomó una mano de Merissa con las suyas y la acercó hasta sus labios para después besársela, un gesto que le hizo sonreír al juez y que a ella le erizó cada poro de su piel.

—Cuando quiera.

El juez, con una brevísima introducción sobre lo que la ley dictaba acerca del matrimonio, hizo su discurso sin ningún tipo de interrupción, pero ninguno de los dos contrayentes le estaba prestando atención. Tanto Ilya como Merissa miraban fijamente a sus respectivos padres. Ambos con odio, con rechazo y con desprecio.

Merissa suplicándole en silencio que acabara con aquello, e Ilya deseando ver a ese malnacido que le había engendrado pasar el resto de su vida pudriéndose entre rejas. El sentimiento de tener un “padre de mierda” era algo que compartían, quizá una cosa entre las muchas que en el fondo tenían en común.      

—Así pues… usted, Merissa Salvatore... ¿acepta sin ningún tipo de presión ni obligación a Ilya Petrov como legítimo esposo?

“Legítimo esposo”. El pánico empezó a apoderarse de Merissa.

—Sí. Qué remedio...

—¿Disculpe señorita?

Merissa se maldijo por haberlo dicho en voz alta. Vio el ceño fruncido de su padre, que significaba que se estaba empezando a molestar, y la ceja levantada de su suegro. ¿Ni una tontería le había dicho su padre, no?

—Quiero decir... ¿que cómo no voy a querer? Apenas unos minutos con él me bastaron para darme cuenta de que tenía que casarme con él.

Nunca había pronunciado unas palabras con tanto doble sentido como las que acababa de decir.

—Fue amor a primera vista, ¿verdad, mi amor?

Ilya le dio un beso en la cabeza como respuesta, dejando a Merissa fuera de juego para darle un pisotón con sus tacones.

—Verdad, cariño. Verdad…

El juez volvió a sonreír. Sabía quiénes eran en realidad las dos personas que estaba casando. Al principio había tenido dudas sobre si era una boda real o no, pero estaba siendo testigo de la complicidad de la pareja y estaba seguro de que no estaba cometiendo ningún delito.   

—Bien… Y usted, Ilya Petrov... ¿acepta a Merissa Salvatore libremente y por propia voluntad como legítima esposa?

—Por supuesto que sí.

—Muy bien. ¿Los testigos, por favor?

Marco y Boris dieron un paso al frente a la vez. Se acercaron hasta la mesa y firmaron los documentos que el juez les puso delante.

—Vuestro turno, pareja.

Ilya fue el primero en inclinarse para firmar, sin darse ni un solo segundo para reevaluar la situación. Cuando le entregó el bolígrafo a Merissa, sus dedos se rozaron, y vio el pánico impreso en sus ojos. “¿Qué cojones estás haciendo, Ilya?”. Pero no hizo nada. Aguardó a que Merissa rompiera el contacto entre ambos y firmara el dichoso papel.

Con una mirada llena de tristeza, miedo y resignación por todo lo que se le venía encima, Merissa alzó la mirada llena de lágrimas durante unos segundos hacia el cielo. “Mami, dime algo. Dame una señal, cualquier cosa…”. En ese preciso instante, un gorrión italiano que sobrevolaba el jardín decidió posarse sobre el bolígrafo que Merissa agarraba con dos de sus dedos. Miró al pájaro, y él a ella justo antes de ponerse a piar sin dejar de mirarla a la cara. Una extraña sensación la invadió. ¿Acaso esa era la señal que le había pedido su madre?

Le acarició su pequeña cabecita y le dio un beso, ante la cara de horror de Marco al pensar en cuantas enfermedades podría tener ese pájaro al que su hija acababa de besar. Después del beso el gorrión retomó su vuelo y Merissa lo siguió con los ojos hasta que se perdió por el bosque. Inconscientemente apoyó durante unos segundos la cabeza en el hombro de Ilya, sorprendiéndole más de lo que estaba ella misma. Suspiró y tomando aire, firmó el papel que la uniría de por vida a Ilya Petrov.     

—Por el poder que me ha sido otorgado, yo os declaro marido y mujer. Ya puedes besar a la novia.       

Ilya agarró a Merissa de la cintura y la acercó a él. Ella lo miró desafiante a los ojos pese a su congoja. Se inclinó un poco hacia su ya marido para poder susurrarle en voz baja sin que el juez la escuchase.

—Ni se te ocurra, Petrov…

Ilya ladeó la cabeza y con delicadeza, le puso una mano en el cuello a Merissa para acercarla un poco más y darle un beso en la frente. Un beso que sellaba una alianza que sus padres habían establecido. Una alianza a priori perfecta y que, sin saberlo ni Marco ni Boris, podría ser su sentencia de muerte. 

—Mi Marisha…

Merissa le pegó un pellizco en el abdomen que le hizo retroceder un poco.

—Imbécil.

Se miraron en silencio a los ojos y a los labios mientras que los asistentes a la ceremonia aplaudían. Tampoco es que hubiera mucha gente. Sus padres, Enzo, Petra, Joseph, y unos cuantos hombres tanto de Salvatore como de Petrov. No había nadie ajeno a los dos núcleos familiares, y todos estaban más que advertidos de que debían guardar silencio acerca de este matrimonio que de hecho aún no se iba a inscribir en el registro para que la policía no tuviera constancia de nada. Lo que ni Merissa ni Ilya entendía era que si no querían que se supiera, por qué tanta celeridad con la boda y no haber esperado un poco.

Disimulando ante el juez, Ilya cogió a su mujer de la mano para llevarla hacia donde el fotógrafo les estaba indicando.

—¿Crees en el amor a primera vista?    

Merissa, que sentía que flotaba en medio de esa vorágine de sentimientos, negó con la cabeza. Necesitaba salir de allí como fuera. Iba a llorar.

—No creo en el amor.

“Ya no” tendría que haber dicho.

—Eres una mentirosa.

—Y tú otro mentiroso.

—¿Entonces reconoces que eres una mentirosa?

—Vete a la mierda, Ilya.

Él sonrió. Había descubierto que irritarla le encantaba. Era un capullo.

—Estás muy irritable, ¿no? 

Si las miradas matasen, Merissa se habría cargado a Ilya ahí mismo.

—Yo estoy muy irritable y tú muy tocapelotas.

—Si no he hecho nada…

—¿Te parece poco besarme y tocarme?

—Se supone que soy tu marido.

—Que lo seas no te da el derecho ni el permiso para tocarme.

Sus padres y Enzo interrumpieron la réplica de Ilya, para posar junto a ellos en las fotos después de abrazarlos.

—El juez se marcha ya. La cena está lista para servirse.

Merissa buscó con los ojos a Joseph. Se estaba asfixiando. Estaba muy agobiada. Lo localizó al fondo, entrando con Petra en la cocina.

—Necesito ir al baño. Enseguida vuelvo.

Con urgencia, prácticamente corrió hacia el interior de la casa ante la atenta mirada de todos los hombres. Tenía muchísima ansiedad.

—Tata, ¿y Joseph?  

—Ha ido a meter el coche en el garaje. ¿Por qué lo…?

Petra no terminó la frase al dejarla Merissa con la palabra en la boca para correr, tacones en mano, hacia la cochera. Encontró el coche de Joseph parado junto a las escaleras. Cuando comprobó que estaba frente al volante se subió a la parte de atrás sin pensárselo dos veces.

—¡Arranca!

—¿Merissa, qué…?

—¡He dicho que arranques!

En el fondo sabía que Joseph no iba a llevarla a ninguna parte. Era el hombre más fiel que tenía su padre. Eran amigos. No iba a hacerlo.

—¿Su padre…?

—Mi padre no importa.

Se giró en el asiento para ver cómo su padre caminaba a paso acelerado hacia el coche. Merissa estaba ya al borde de las lágrimas. “Mierda”.

—¿A dónde crees que vas?

—Papá...

—¿Te crees que no te conozco? Sabía que ibas a intentar huir…

Marco lo supo al ver cómo buscaba a Joseph con la mirada.

—No voy a huir.

—¿Ah, no?

Merissa resopló. No quería llorar delante de su padre.

—El día que quiera huir no me llevaré a Joseph. Yo solo...

—¿Tú solo qué?

Marco vio con sorpresa rodar una lágrima por la mejilla de su hija. Desde el día que le arrebató a Jeremy, no la había vuelto a ver llorar.

—Necesito ver a mamá. Por favor, te lo suplico… Por favor. Por favor, papá. No voy a ir a ningún otro lado. Voy a volver. Pero necesito salir de aquí. Ya me has casado, ahora, por favor, déjame ir a ver a mi madre...

Inconscientemente, alargó el brazo y a través de la ventanilla le acarició el rostro a Merissa, secándole las lágrimas.

—No llores, Rissy. Está bien… Llévala, Joseph. Yo me ocupo de los Petrov.

Merissa, atónita, no supo reaccionar al gesto de su padre. O sea, ¿quién era ese hombre y qué había hecho con su verdadero padre? Se tocó con una mano donde su padre la había acariciado, y por algún extraño motivo, sonrió mientras salía de la finca acompañada por Joseph.

—¡Marco!

El italiano se dio la vuelta para encararse con su yerno. Ilya también había notado que Merissa estaba agobiada y buscando una escapatoria. Y a la vista estaba que no se equivocaba.

—¿Qué pasa? ¿Dónde va?

—Al cementerio.

—¿Cómo que al cementerio?

—Cuando está a punto de explotar siempre va a ver a su madre. Es lo mejor para todos, créeme. Además, necesita estar cerca de su madre.

Ilya, un poco más tranquilo, estudió con atención la cara de su suegro. Los años no le habían tratado tan mal como a Boris, y se veía mucho más joven de lo que realmente era. A lo mejor el hecho de que fuera un tío alto y corpulento frente a su pintoresco padre contribuía a ello.

—Han sido muchas cosas en un día. Es normal que necesite estar sola.

Marco asintió, agarrándole del hombro y acercándole a su coche.

—Sí, y tú vas a coger ahora un coche, y te vas a ir con ella.

—¿Yo?

—Sí, tú.

—Marco… creo que a tu hija lo último que le apetece en este momento es que yo esté cerca suya.

Su suegro se rio abriendo la puerta de su propio deportivo, obligando a Ilya a montarse en él.

—Me da igual, porque lo último que le va a apetecer a tu padre es verte aparecer sin Merissa. Va a decir que qué clase de mujer es mi hija y qué clase de hombre eres tú. No tienes que bajarte del coche. Simplemente desaparece de aquí y no dejes en evidencia a mi hija ni des pie a pensar que ella te va a manejar... que, de hecho, creo que es lo que va a hacer.

Ilya, molesto e irritado de tener que aceptar las ordenes de Salvatore, se puso el cinturón de seguridad antes de que lo hiciera Salvatore.

—Que yo respete a tu hija y no la trate como si fuera un objeto no quiere decir que me controle. No soy un machista de mierda como tú.

—Yo no soy un machista.

—Dice el mafioso que acaba de casar a su hija contra su voluntad.

—No me juzgues a mí por lo mismo que has hecho tú. Eres un tipo con suerte. No sé qué pasó ayer entre Rissy y tú, pero está claro que algo hay. Te gusta mi hija, y lo sé porque es exactamente igual que su madre… Lo raro sería que no te gustara. Merissa es preciosa, inteligente… es buena...

—Lo mejor que tiene es que no es como tú.

Marco se guardó la sonrisa. Ese chico le gustaba cada día más. 

—Exacto. Te he entregado a mi hija, Ilya. Te he dado lo más valioso que tengo, lo que más quiero... Como le hagas el más mínimo daño...

—El único que le hace daño a Merissa eres tú.

Era un golpe bajo, pero era la verdad. Y Marco no se lo iba a discutir.

—Pues por tu bien, espero que así siga siendo.

—Eres... no sé ni cómo calificarte, Marco.

—Mi hija diría que soy un capullo.

—Creo que capullo se te queda corto.

—Probablemente. No le digas que te he mandado yo. No le gustará.

—¿Algo más o me puedo ir ya?

—Bienvenido a la familia, hijo. Ahora eres un Salvatore.

"Como debías haberlo sido siempre...".

CAPITULO 5

"Ojalá estuvieras aquí, mamá". Una frase y un sentimiento compartido en el mismo instante y en voz alta por Ilya y por Merissa.

¿Cuánto llevaba sin pisar un cementerio? No lo recordaba. Bueno, sí. Cuando murió su abuelo. Hacía ya catorce años. Era la única persona que le quedaba en el mundo, y lo dejó solo en él cuando tenía veinte años. Estuvo muchísimo tiempo enfadado con él. Por haberse muerto. Por haberse marchado tan pronto. Por haberle dejado completamente solo. Por haberle abandonado. Pero Karl, su abuelo, no tuvo la culpa de que le diera un infarto. Y él acabó perdonándolo.

Sí, la última vez que Ilya había estado en un cementerio fue cuando se sentó junto a su lápida y le pidió perdón por haber estado enfadado con él mientras bebía y regaba la tierra que cubría a su abuelo con vodka. Sonrió al pensar en que si el viejo y cascarrabias Karl lo hubiera visto en esa estampa, medio borracho sobre su tumba, se habría reído hasta quedarse sin aire y sufrir un ataque de tos. Echaba de menos a su abuelo.

Y sobre todo echaba de menos al Ilya que era once años atrás. A veces pensaba que se había convertido en un robot. Se miraba al espejo y no se reconocía. En su interior solo albergaba odio y sed de venganza para con su maldito padre. Ilya llevaba años pensando que aquél carpintero estaba muerto y enterrado, hasta que Merissa se cruzó en su camino y puso su vida patas arriba. En apenas veinticuatro horas. La noche anterior era una completa desconocida a la que pilló escondiéndose en la cocina. Y en ese momento, en el que Ilya paraba el motor del coche al lado del vehículo de Joseph, y desde hacía una escasa hora, esa desconocida que le había despertado sus más bajos instintos sin hacer absolutamente nada... era su mujer. Su esposa.

Unas palabras que tal vez no hubiesen asustado a Ilya el Carpintero, pero que aterrorizaban a Ilya el Robot porque no sabía gestionar lo que Merissa había despertado en él. Porque había perdido el control de la situación. Porque una mujer no tenía cabida en su vida. Y, sin embargo, había metido él mismo de lleno a Merissa en ella. Y lo peor es que no tenía intención de sacarla. De su vida. Pero sí iba a hacerlo de ese cementerio.

—Joseph...

—Señor Petrov...

Ilya hizo una mueca torciendo el gesto. Odiaba ese apellido. Lo odiaba con todas sus ganas.

—¿Dónde está?

Siguió con la mirada la dirección que el guardaespaldas le indicaba con el brazo. Tuvo que agudizar la vista para ver a Merissa sentada sobre su vestido de novia en el césped abrazada a la tumba de su madre. Un escalofrío le recorrió toda la columna vertebral. Sabía el dolor que sentía Merissa. ¿Sabría algún día ella todo el dolor que sentía él?

—¿Por qué estás tan lejos?

—Porque me ha prohibido acercarme más.

Ilya, apoyado contra el capó del coche, levantó una ceja hacia Joseph.

—¿Ella te prohíbe? Creía que precisamente tu trabajo era estar cerca de ella y prohibirle las cosas tú y no al revés.

Joseph suspiró exasperado mirando las estrellas. Su trabajo era una mierda. Pero una grandísima mierda.

—Usted no conoce a Merissa.

—Y tú sí, ¿no?

A veces Joseph pensaba que conocía a Merissa mejor que su propio padre. Algo que tampoco era muy difícil.

—Yo estoy con ella las veinticuatro horas del día. Es una buena chica, pero es difícil lidiar con ella. Usted solo ve a una mujer de metro sesenta con la cara más preciosa que ha visto y que va a ver en toda su vida. Pero debajo de todos esos rizos y esa sonrisa falsa tatuada en la boca, hay un cerebro que va más rápido que el de nosotros dos juntos y que le hace la vida imposible a todo el que se le pone por delante intentando controlarla. Así que sí, le dejo que me prohíba cosas para que se crea que tiene el control y me facilite un poco el trabajo mientras que yo cumplo con él hasta cuando ella no se da cuenta.

Ilya sonrió. No se había equivocado con ella. La caló desde el principio.

—Es indomable, ¿eh?

—Lo es. A su manera, pero lo es. Ya se dará cuenta con el tiempo… si es que dura mucho, claro.

—¿Perdón?

Joseph se rio en voz baja.

—Quizá lo entienda en unos días cuando desee salir pitando de esa casa.

—¿Y por qué haría yo eso?

—Porque espanta a todo el mundo. Merissa, quiero decir. Pregúntele cuántos guardaespaldas me precedieron. Todos han dimitido o sido despedidos por su culpa. Usted no le cae bien y ella ya se lo ha dejado más que claro. Porque puede ser lo más dulce y adorable que se eche a la cara, pero también lo más irritante e insoportable. Échele paciencia porque la va a necesitar.

—¿Sabe Marco que pintas a su hija como una hija de puta?

Joseph le sonrió. Ilya no sabía dónde se había metido.

—La pinto como una hija digna de su padre. Ninguno de los dos lo sabe porque no se conocen, pero son iguales. Marco es mi mejor amigo desde hace muchísimo tiempo. Podría decir que es casi mi hermano. Él cree que es Enzo el que más se parece a él. Yo conozco a Enzo y conozco a Merissa. Y es ella la que tiene el mismo carácter terco, rebelde y desafiante de su padre. Tú la has definido bien antes. Es indomable. Pero es que Marco también es indomable. Los dos hacen lo que quieren, cuando quieren y como quieren. Y les da igual todo lo demás. Merissa físicamente es un clon de su madre, pero Marco y ella son dos gotas de agua, y es algo que ninguno está preparado para aceptar jamás. Sobre todo tu mujer.

—¿Y por qué me cuentas esto?

Joseph le puso una mano en el hombro a Ilya, como lo había hecho Marco minutos antes. Se contuvo de mirar la mano de su nuevo amigo de reojo. No le gustaba que la gente lo tocara. Nadie. De nunca.

—Creo que tu interés por Merissa va más allá del interés que tu padre tiene en esta familia, ¿me equivoco?

Ilya guardó silencio como respuesta. No sabía qué responder. ¿O sí?

—Pues eso… ¿Quieres ganarte a tu mujer? No la controles. No la límites. No la asfixies. Dale lo que su padre le quita: libertad. Y ponte de su parte.

—¿Por qué confías en mí, Joseph? ¿Y si le cuento todo esto a Marco qué?

Joseph era tan alto como Ilya. No tan grande y ancho como él, pero igual de musculado o incluso más. Ilya no era del tipo de hombre con masculinidad débil, y era perfectamente capaz de reconocer que Joseph era más guapo que él. Aunque tuviera una ceja partida y una cicatriz que intentaba ocultar debajo de la barba y que le cruzaba la cara desde la oreja hasta el labio, Joseph era más guapo que él. Pero es que Ilya nunca se había considerado tampoco un hombre guapo.

—Pues será peor para ti, porque no va a ser Marco con quien te acuestes.

—¿Cómo?

—La cama la vas a compartir con Merissa, ¿no? Marco te puede pegar un tiro cuando le dé la gana, pero lo hará siempre a la cara e incluso tendrás tiempo para reaccionar. Pero Merissa puede asfixiarte con la almohada que compartís cuando quiera y tú ni te enterarías. Así que tú sabrás de parte de quién estás…

—¿Y tú de parte de quién estás, Joseph?

—En ninguna. Yo estoy en medio. Siempre. Cuidando a todos.

—¿Para eso te pagan?

—Para eso me pagan.

Ilya se movió ligeramente para deshacerse de la mano de Joseph.

—Gracias, Joseph. Ya te puedes marchar, yo la llevaré de vuelta.

Miró con recelo al ruso. Había algo en él que le despertaba desconfianza. Pero se preocupaba por Merissa de una manera sincera. Y a él eso le bastaba. Porque Merissa podría desquiciarle, pero se hacía querer. Y él la quería. Y daría su vida por ella. Independientemente de que ese fuera su trabajo. Porque aunque no lo fuera, protegería a Merissa de todo y de todos. Era como una sobrina para él, igual que consideraba a Marco Salvatore el hermano que nunca había tenido.

—Mejor me quedo aquí.

Ilya se irguió, tratando de imponerse.

—Marco quiere que regrese con ella. Márchate.

—Os pueden asaltar.

—Sí, los zombis que salen a medianoche nos van a asaltar.

Ilya no pretendía hacerse el gracioso, pero a Joseph le arrancó unas risas.

—Con los zombis nunca se sabe. Además, no tengo nada mejor que hacer.

Se negaba a dejar a Merissa sola.

—¿Cómo que no? ¿Así que no te importa que Petra esté rodeada de tantos hombres que lo que quieren no es comerse su comida precisamente?

Ilya había escuchado todo tipo de comentarios sobre Petra entre los hombres de Marco. Y entre los suyos. Y en el fondo los entendía, porque era una mujer guapísima. Y con la excusa de que ella era como una madre para Enzo y Merissa, Salvatore la tenía vetada para todos los hombres de dentro y fuera de esa casa.

—Petra no se toca.

Una bombilla se encendió en la cabeza de Ilya. “Petra no se toca”. ¿Y si el pretexto de “la tata” era solo eso: un pretexto? Al igual que había percibido las miradas que Joseph le dedicaba a Petra, lo había hecho con las que se cruzaban ella y su suegro. ¿Y si el verdadero motivo del veto no era que Petra no se toca, sino que solo la puede tocar él? ¿Y si había algo entre los dos? ¿Y si en realidad el padre y la tata de Merissa eran amantes y tenían una relación en secreto? ¿Lo sabría Joseph? ¿Lo sabría él siendo el mejor amigo de Marco? ¿Y Merissa? ¿Lo sabría ella?

—Es una mujer espectacular, ¿por qué está soltera?

—Ni lo sé, ni me importa.

Por supuesto que le importaba. Le importaba porque estaba enamorado no, lo siguiente. Pero ella ni le miraba. Joseph e Ilya compartieron una mirada cómplice que aparcó el tema. Parecía que a ninguno de los dos les iba hablar de sentimientos.

—Déjame solo con mi mujer.

Joseph sonrió abriendo la puerta del coche.

—¿No es muy pronto para tener tanta posesión?

—¿No es muy pronto para tener esta conversación? No somos amigos.

“Pero lo vamos a ser”, pensaron los dos al unísono. No dijeron ni una palabra más. Tampoco las necesitaban. Merissa, ajena a todo, no se dio cuenta de que su guardaespaldas se marchaba sin ella. Pero sí fue consciente de la presencia de su marido al escuchar unos pasos acercarse y su chaqueta cayendo con suavidad sobre sus hombros. Exactamente lo mismo que había ocurrido veinticuatro horas atrás.

—¿Acaso no te ha dicho Joseph que no quiero a nadie a menos de veinte metros de mí? ¿Y que no quiero que nadie me moleste?

Ilya respiró hondo. Ver a Merissa así le había afectado más de lo que esperaba y más de lo que debería.

—¿Me puedo sentar?

—¿Qué parte no has entendido que no quiero a nadie cerca?

—Yo no soy nadie.

Merissa levantó la mirada y le clavó puñales con ella. ¿En serio había ido hasta allí para irritarla? ¿En serio?

—¿Me puedo sentar?

Resopló, exasperada. Ilya la exasperaba. Como nunca antes nadie lo había hecho. La irritaba y excitaba con su mera presencia. Lo odiaba.

—Haz lo que quieras, total… vas a hacer lo que te dé la real gana.

Ilya se guardó la sonrisa. ¿Qué cojones le pasaba? Él nunca sonreía.

—Eres muy afortunada, ¿sabes?

Merissa parpadeó varias veces y observó en silencio cómo se sentaba en el suelo junto a ella. ¿Le acababa de decir lo que le acababa de decir?

—Estoy llorando… sobre la tumba de mi madre… después de que mi padre me haya obligado a casarme contigo… ¿Y tú tienes los santos huevos de decirme en toda mi cara que soy una persona afortunada?

Merissa estaba tan agotada que no era capaz ni de gritarle.

—Porque sabes dónde está.

—¿Cómo?

Ilya se maldijo mentalmente. ¿Por qué le resultaba tan fácil abrirse a ella?

—Tu madre. Sabes dónde está.

Merissa no se esperaba ese giro de conversación.

—¿Y qué pasa con eso?

Ilya tuvo que apartar la mirada de la suya. Le pesaba demasiado.

—Yo no sé dónde está la mía.

Merissa abrió mucho los ojos. “¿Qué?”.

—Pero me dijiste que…

—Nunca encontraron su cuerpo.

Era la verdad. Un día su madre se marchó y no volvió más. Cuando pasaron unos cuantos días su abuelo le dijo que su madre se había marchado al cielo y que algún día la volverían a ver. Cuando fue más mayor, le contó que un borracho la había atropellado. No fue hasta que tenía veinte años, cuando los rusos lo detuvieron que descubrió la verdad: que su madre había sido torturada hasta la muerte por no revelarle a Boris Petrov su paradero.

Ellos tampoco tenían el cuerpo, pero sí una copia de una foto del cadáver que un agente consiguió de entre las pertenencias de su padre y que al parecer guardaba como un tesoro. Y había pasado cinco años compartiendo techo con ese cabrón que se lo había robado todo. Primero a su madre. Y después indirectamente al tener que convertirse en un puto agente secreto. Él quería hacer muebles, no salvar al mundo de mafiosos super malvados. Pero eso sería cuando vengase a su madre.

—Lo siento mucho, Ilya.

Merissa le puso inconscientemente una mano sobre el hombro. Al igual que había hecho su padre y su guardaespaldas. Ilya no sabía que les pasaba en esa familia con la manía de poner las manos en los hombros. Pero a diferencia de las dos veces anteriores, quería que esa mano se quedase ahí. Quería que Merissa lo tocase. Lo necesitaba. “Maldita sea”.

—¿Tú vienes mucho por aquí?

Merissa retiró su mano cuando fue consciente de dónde la tenía.

—Cuando me asfixio.

La voz de Joseph resonó en la cabeza de Ilya. “No la asfixies”.

—¿Yo te asfixio?

A Merissa se le escapó la risa. ¿No era evidente?

—Sí.

—Vale.

—¿Vale?

—Sí, vale.

Merissa abrió la boca y la volvió a cerrar. “¿Pero este hombre…?”

—¿Te digo que me asfixias y me respondes con un simple "vale"?

—Sí.

—Eres horrible, Petrov.

Cada vez que alguien lo llamaba por el apellido le daban ganas de pegarse un tiro. Era una tortura. Era una puta tortura.

—No me llames así, Marisha.

—Pues no me llames tú tampoco así.

—Marisha es Merissa en ruso.

—Me da igual, no me gusta.

—Pues no me llames tú a mí Petrov.

—Es tu apellido.

—Me da igual, no me gusta.

Merissa sonrió dándole un codazo. ¿Por qué se reía?

—¿Te estás riendo de mí?

—No, te estoy imitando.

—Lo mismo es.

—Son verbos distintos.

Merissa le lanzó una advertencia con la mirada y el silencio se instaló entre los dos. Sin darse cuenta, apoyó la cabeza sobre el pecho de Ilya.

—¿No prefieres sentarte en el coche? Te estás manchando el vestido.

—Prefiero perderte de vista. ¿Por qué has venido? ¿Ahora te vas a preocupar por mí? Porque hasta ahora yo te he importado más bien poco.

—¿Qué tengo que hacer? ¿Esperar y ver cómo mi novia se fuga?

Merissa se incorporó y se arrastró por el césped para alejarse de su marido. ¿Por qué se había apoyado en él y por qué se había puesto tan nerviosa? ¿Es que se había vuelto una gilipollas o qué pasaba?

—Yo no soy tu novia, Ilya.

—Tienes razón, Merissa. No eres mi novia. Eres mi mujer.

La contundencia en su tono de voz provocó que Merissa pasara de la desdicha al más absoluto cabreo.

—Yo no soy mujer de nadie.

—El anillo que llevas en el dedo dice otra cosa.

Se miró el anillo y se lo puso en la cara a Ilya.

—¿Esta piedra? Es horrible. No me gusta. Pesa mucho.

—Si quieres te compro otro anillo.

—Lo que quiero es comprarme una vida, no otro anillo. Y quiero estar sola, no entiendo por qué sigues aquí.

Ilya contó mentalmente hasta diez. “Paciencia, joder. Paciencia”.

—¿Vas a pasar toda la noche a la intemperie?

—¿Y si es así a ti qué te importa? Vete, volveré con Joseph, tranquilo. No voy a escaparme. El día que decida hacerlo primero tendré que deshacerme de él porque es peor que mi sombra.

—Pues tu sombra se ha ido.

—¿Cómo?

—Le he dicho que se fuera. Y se ha ido.

Merissa se puso en pie de un bote.

—¡¿Y tú quién te crees que eres para darle órdenes a mi guardaespaldas?!

—Tu marido.

Ilya sabía que la estaba cagando. Estaba haciendo lo que precisamente Joseph le había dicho que no hiciera. La estaba asfixiando.

—¿Con que así estamos, eh? Dices que no me consideras como una posesión pero es así como me tratas.

—No empieces, Merissa.

—¿Que no empiece? ¡¿Que no empiece?! ¡Por supuesto que empiezo!

Ilya, que se había levantado al segundo de hacerlo ella, aguantó el empujón que le dio sin moverse del sitio, para frustración de Merissa.

—Para.

—¡Para tú! ¡Para tú de cabrearme!

Merissa le dio unos cuantos empujones más que Ilya ignoró manteniéndose recto hasta que se hartó de los golpes y, atrapándola entre sus brazos, la levantó en el aire y la llevó en volandas hasta el coche haciendo caso omiso a sus gritos y sus puñetazos en el culo.

—¡Suéltame! ¡Ilya!

—Cuando te calmes.

—¡¿Y esta es tu manera de calmarme?!

Merissa veía que en cualquier momento se comía el suelo.

—¡Pero agárrame bien, imbécil! ¡Me vas a matar!

—¿No querías que te soltara? ¿En qué quedamos?

—¡Eres un cabrón!

Ilya estaba disfrutando el momento. ¿Para qué iba a negarlo? Merissa era tan pequeña y fácil de coger que la cargaba sobre su hombro sin ningún tipo de esfuerzo. Quería ir de buenas con ella, pero tampoco iba a consentir que lo golpeara sin razón. Bueno, “sin razón”. Merissa tenía derecho a matarlo si quería. Obligar a alguien a casarse contra su voluntad y bajo coacción era delito. ¿En qué momento se había vuelto un criminal? ¿Cuándo se había convertido en un Petrov?

—Te juro que voy a ser tu peor pesadilla, Ilya Petrov.

—Ya me lo imaginaba, Marisha Petrova.

Merissa guardó segundos durante unos instantes.

—¿Has dicho Petrova?

—Sí.

—El tuyo es Petrov…

Ilya sonrió aprovechando que no le veía. Había conseguido distraerla.

—En Rusia, en general los apellidos tienen género. Mi padre, por ejemplo, es Boris Petrov. Yo heredo Petrov. Pero si yo hubiera tenido una hermana, ella se apellidaría Petrova. Porque para las mujeres se añade una “a” al apellido. Tú ahora eres mi mujer, pero no eres la señora Petrov, sino la señora Petrova.

Merissa estaba procesando esa información en su cabeza. ¿Por qué los rusos eran tan complicados?

—¿Cuál era el apellido de tu madre?

El apellido de su madre era el único apellido que él tenía. Fin.

—Soloviova. Ivanna Soloviova.

—Entonces… ¿antes de encontrar a tu padre y convertirte en un Petrov tu nombre era Ilya Soloviov?

—Lo vas entendiendo…

Merissa se había distraído tanto que no se había percatado de que ya estaba en el suelo.

—Merissa Soloviova me gusta muchísimo más que Petrova.

—A mí también me gusta más.

Ilya la observó unos segundos con una mano en la cadera. ¿Había pesado alguna vez en su juventud en tener una señora Soloviova al lado?

—Sube al coche.

—Tú a mí no me das órdenes, ¿te enteras?

—Merissa, por favor, sube al coche…

En lugar de obedecerlo, dio media vuelta dispuesta a irse sola. Ilya le agarró el brazo con delicadeza e hizo que se volviera con tanto ímpetu que sus cuerpos chocaron y sus bocas quedaron peligrosamente cerca.

—Me voy a ir andando.

Ilya se esforzó por apartar la mirada de sus labios. Esa boca…

—Estamos a media hora en coche.

—Me da igual.

Merissa puso toda su fuerza de voluntad en no mirarle otra parte del cuerpo que no fueran los ojos. Ilya la dejaba fuera de juego.

—Venga, no seas cabezota… sube al coche.

—Te he dicho que no.

—Merissa…

—Que me voy a ir andando.

—Vas en tacones, no puedes andar dos o tres horas con ellos por estos caminos. No seas irracional.

—¿Me estás llamando loca?

—No, te estoy diciendo que estás siendo irracional en este momento.

—Pues es por tu culpa.

—Muy bien. Perfecto. Yo tengo la culpa de todo. Sube.

Merissa se acercó un poco más a sus labios para tentarlo.

—No me voy a subir.

—Vale, como quieras…

Merissa no supo qué estaba pasando hasta que unos segundos después de esas palabras se dio cuenta de que Ilya le había esposado una mano.

—¿Estás de coña?

—No.

Ilya abrió la puerta del copiloto y la obligó a sentarse dentro, y pasó la otra parte de las esposas por el reposabrazos antes de cerrarla y dejar a Merissa esposada a la puerta tan atónita que no sabía ni cómo reaccionar. No fue hasta que Ilya se puso frente al volante que ella pudo salir de su ensimismamiento.

—¿Pero tú de qué vas? ¿Eres el Christian Grey de Rusia o qué?

—¿Quién?

Para sorpresa de los dos, Merissa se había tomado lo de las esposas con una pasmosa tranquilidad.

—¿No sabes quién es Christian Grey?

—¿Debería?

—No sé, depende… ¿te gusta el sado?

Si Ilya hubiera estado bebiendo agua se habría atragantado. Cero dudas.

—¿Cómo dices?

—Que si te va el sadomasoquismo.

Ilya la miró de soslayo varias veces mientras salía del cementerio. ¿Por qué la conversación había girado precipitadamente hacia el sexo?

—¿Y a ti?

—Yo he preguntado primero.

—No lo sé. Supongo que no.

¿Pero qué clase de respuesta era esa? Ilya se estaba imaginando todo tipo de escenas de Merissa esposada y no a un coche y con ropa.

—Yo no lo sé. Supongo que todo es probar, ¿no?

Merissa no sabía por qué se le estaba insinuando de esa manera. ¿Qué le estaba sugiriendo? ¿Que la azotara? La mera idea le hizo apretar las piernas bajo el vestido en un fracasado intento de aplacar su excitación.

—¿Que lo quieres probar?

Su voz sonó demasiado ronca, delatando su excitación ante Merissa.

—Contigo no.

Ilya abrió la boca para decirle que con quién pretendía probarlo si no era con su marido pero decidió cerrarla al darse cuenta de los celos que había empezado a sentir al imaginarla con otro. “La estás cagando, Ilya”.

Hicieron el camino de vuelta en silencio. La media hora entera. La tensión que se respiraba en el coche era tal, que Merissa tuvo que bajar la ventanilla para poder respirar y a Ilya le estaba costando concentrarse en la carretera. Si la definición de tensión sexual tuviera una imagen como definición, desde luego que sería esa.

Merissa no se entendía. Estaba más que contrariada. Le había gustado la sensación que había tenido al haberla cogido en brazos. Cuando la había esposado… lejos de enfadarse, se había excitado al imaginar cómo podría esposarla a los barrotes del cabecero de su cama. Y después le había soltado lo del sado e imaginó al instante unos a cuantos azotes. O sea, ¿qué le estaba pasando? Ilya tendría que enfurecerla, no excitarla. Tendría que odiarlo, no desearlo. Ilya había despertado sus instintos más salvajes y ni siquiera le había puesto una sola mano encima.

—Merissa…

Tuvo que contestar sin mirarlo. No podía.

—¿Qué?

—Lo que me dijiste antes de que tú no creías en el amor… ¿es cierto?

—¿Y a ti eso qué te importa?

“Nada”, pensó Ilya. No tendría que haber hecho la pregunta. ¿Qué hacía?

—Es solo que no te pega ir de tía dura y escéptica en el amor.

—Ni a ti te pega estar teniendo esta conversación con lo grande que eres.

—¿Soy grande?

—Eres imbécil, eso es lo que eres.

—Seguro que te vas a acabar enamorando de mí.

—Eso no va a pasar.

—¿Por qué no?

¿Debería contárselo? Total, tarde o temprano lo descubriría… Se pensó qué decirle mientras le abría las esposas tras aparcar en la cochera de la mansión de su tan amado padre.

—Porque… porque yo ya me enamoré una vez. Y no volverá a pasar.

Ilya nunca había sentido posesión sobre nadie hasta ese momento.

—¿Tengo un competidor por ahí al que matar?

El corazón de Merissa tembló. Él no tenía que hacer nada. De eso ya se encargó su padre.

—No, no lo tienes.

—¿No puedo competir con él?

Ilya intentaba hacerse el gracioso, pero estaba tan enfadado con él mismo por enfadarse que no lo entendía. Llevaba un día entero sin entenderse. Enfrentó la mirada de Merissa cargada de lágrimas acompañadas de una sonrisa triste. Esa cara de niña rota le confirmó que estaba perdido.

—No puedes competir con un muerto, Ilya.

CAPÍTULO 6

Merissa sabía que estaba sola incluso antes de abrir los ojos. La cama estaba fría. La presencia de Ilya se sentía, pero su ausencia más.

Se estiró y rodó sobre las sábanas hasta el lado de su marido. No había dormido ahí, pero su parte de la almohada olía a él. Se regañó mentalmente cuando se dio cuenta de que la estaba oliendo a propósito mientras sonreía como una tonta.

Llevaban una semana compartiendo esa cama. Una semana casados. Una semana que había pasado con ambos ignorándose mutuamente. Ilya volcado en los negocios de Marco, y Merissa volcada en evitar a Ilya. Sólo se veían en el desayuno y en la cena. Y a veces ni eso. Lo único que habían compartido en esos siete días era la cama. Hasta esa noche. ¿Dónde estaba Ilya?

Apenas habían cruzado más de un par de frases al día desde que Merissa le dijo que no podía competir contra un muerto. Ella no entendía por qué él estaba tan molesto, pero es que Ilya tampoco lo entendía. Merissa no era nada suyo y odiaba sentir que sí lo fuera porque él no era así, no era un hombre posesivo y no le gustaba comportarse como tal.

No la había tocado. Ni lo había intentado. Ni un beso. Ni nada. Cuando regresaron del cementerio, se sentaron a cenar para contentar a su padres y poco después Merissa se retiró a su habitación e Ilya con ella. No hubo baile. Ni fiesta. Ni nada. Mientras subían las escaleras, ella se alegraba de que aquella farsa hubiera acabado y él tenía tal dolor de cabeza que le costaba hasta subir los escalones.

Al llegar a la habitación, Merissa se paró a los pies de la cama y lo miró. Sabía lo que tenía que pasar y le molestaba, le molestaba porque quería que pasara pero a la vez se sentía mal por quererlo. Como si por pensar en acostarse con Ilya le estuviera siendo infiel a Jeremy. Así que se limitó a mirarlo, y a tragar saliva mientras asistía al espectáculo que era ver a un hombre de su tamaño desnudarse lentamente en el striptease más perfecto que vería en su vida. Sí, tuvo que tragar saliva.

Ilya también sabía lo que tenía que pasar, y aunque la deseara como nunca había deseado a nadie, se quedó mirándola durante unos largos segundos que a Merissa se le hicieron eternos. Estaba preciosa, aún con sus pelos de loca y su vestido manchado de barro y de césped. Estaba preciosa y vulnerable. Así que Ilya hizo lo que tenía que hacer: le pidió una aspirina para el dolor de cabeza, le preguntó en qué lado de la cama dormía ella y se acostó en el contrario.

Y una semana después, la situación no había cambiado. Nunca se metían entre las sábanas a la vez. Siempre lo hacía uno antes que el otro para evitar coincidir y generar situaciones incómodas. Alguna vez Merissa se había hecho la dormida cuando Ilya había entrado a la habitación. La situación era de lo más absurda y surrealista. Estaba casada con un hombre al que no conocía de nada y con quien el único espacio que compartía era una cama de dos metros cuyas sábanas estaban impregnadas con un olor que para Merissa ya se había vuelto familiar.

Suspirando, se levantó de la cama y tras entrar al baño, sacó uno de sus conjuntos deportivos del vestidor. Hora de correr. Dio gracias al cielo de que Boris Petrov ya no estuviera en esa casa. La inquietaba y la ponía nerviosa, y se había dado cuenta de que su suegro también causaba la misma reacción en su propio hijo.

Se giró sobresaltada tapándose con las manos los pechos al abrirse la puerta. Un Ilya con cara de pocos amigos se había quedado sin respiración en el umbral del cuarto. El tanga de hilo alto que Merissa llevaba dejaba al descubierto el tatuaje en el que tanto tiempo había estado pensando Ilya. Una palabra en italiano. “Indomabile”.

—¿Indomable, eh?

Una ráfaga de imágenes tratando de domar a Merissa pasaron por la cabeza de Ilya dejándolo sin neuronas. Y por la de ella también.

—¿Te vas a dar la vuelta o qué?

Ilya había tenido una noche de mierda. Pero de mierda. Y ahí estaba, esforzándose para no mandarlo todo a tomar por culo y besarla hasta que se quedara sin aliento. Pero se prometió a sí mismo no tocarla bajo ninguna circunstancia. Y compartir una semana la cama con Merissa estando a centímetros de su cuerpo le había demostrado tener más fuerza de voluntad y autocontrol de los que pensaba que tenía. 

—Si me das a elegir…

Merissa tuvo que sonreír. ¿Por qué se tapaba? ¿Era su marido, no? Con lo que llevaba puesto poco le quedaba ya a Ilya por ver. Así que liberó sus pechos y levantó las manos en señal de rendición ante un atónito Ilya.

—Elige…

Ilya, que tenía la vena del cuello a punto de explotar de tanta tensión, la miró con descaro de arriba abajo. Se arrodillaría y se pondría a su merced para que hiciera con él lo que quisiera. Pero en lugar de rendirse a sus deseos, sonrió con chulería y empezó a desnudarse frente a Merissa, que miraba hipnotizada cómo caía prenda a prenda al suelo.

Ilya clavó la mirada en sus pezones erectos. El hecho de que no fuera el único excitado entre esas cuatro paredes lo excitaba más aún. Pensaba que cuando estuviera en las mismas condiciones y con una única pieza de ropa, Merissa se amedrentaría. Y para su sorpresa, para su tremendísima sorpresa, ella se bajó el tanga con toda la sensualidad que pudo y se lo lanzó a la cara. En el cerebro de Ilya se produjo un cortocircuito. No supo reaccionar. No podía apartar los ojos de Merissa. Iba a explotar en cualquier momento.

—¿Qué? ¿Te crees más chulo que yo? Soy italiana, mi amor.  

Abrió la boca para responderle pero la cerró al no encontrar una respuesta correcta. O una respuesta, directamente. Apartó los ojos de Merissa y de la parte inferior de su cuerpo y miró unos segundos el tanga que había ido a caer directamente sobre su pie. Enrolló dos dedos en la fina tela rosa y la levantó en el aire mirando a Merissa.

—Te has quedado sin él, por chula.

Merissa sonrió. Cruzó la habitación rozándolo al pasar y entró decidida al vestidor. No tardó ni medio minuto en volver con un cajón que había sacado del armario repleto de bragas y tangas. Ilya no vio venir la lluvia de bragas que le cayó encima después de que le vaciara con rabia el cajón en toda la cara. Estaba cabreadísimo, pero tuvo que aguantarse la risa.

Supo desde el primer momento que Merissa tenía carácter. Lo que no esperaba es que lo sacara de esa manera con él, siendo tan sumisa y obediente con su padre al menos en apariencia. Había presenciado cómo su mujer le seguía la corriente a Marco, dándole siempre una respuesta que lo complaciera. Con su hermano, con Enzo, igual. ¿Y con él? Con él no tenía miedo de ser ella. Y él lo sabía.  Y a él le encantaba.

—Eres una niñata, ¿lo sabes, no?

Merissa se encogió de hombros. No sabía de dónde había sacado el valor para hacer eso. Por dentro temblaba más que un flan. Le latía el corazón a mil y lo sentía en la misma garganta. Sabía que se había pasado y que otro que no fuera Ilya la estrangularía con una de esas bragas sin pestañear. Pero Ilya no. Se decía así misma que odiaba a su marido. Pero se mentía. No era así. Le gustaba. Y mucho. Y era eso lo que odiaba.

—Puedes quedarte con todo lo de esta niñata.

Ilya dio un paso hacia ella haciéndola retroceder.

—¿Con todo?

Merissa lo miró fijamente a los ojos. Y tragó saliva. Dos veces.

—Con todo.

—¿Ah, sí?

Tuvo que tragar saliva y aguantar las ganas de cerrar los ojos cuando Ilya le apartó un mechón de la cara y se lo colocó detrás de la oreja. Merissa aguantó la respiración al sentir el roce de sus dedos vagando por su cuello y subiendo por su mejilla.

—Sí.

Pestañeó lentamente al tiempo que alzaba los ojos para enfrentar los suyos. Estaba completamente desnuda. Ilya podría hacer lo que quisiera con ella. Y ella deseaba que lo hiciera.

—No sé si tenemos el mismo concepto de “todo”, Rissy.

—No me llames Rissy.

Ilya se inclinó un poco hacia ella y terminó de abarcar la mitad de su cara con la palma de su mano acariciándola con el pulgar.

—Todo el mundo te llama Rissy.

—No… solo quien yo quiero que lo haga.

Merissa estaba tan excitada que le costaba encontrar las palabras.

—¿Y yo no puedo?

—No quiero que lo hagas.

—¿Y qué quieres que haga?

Ilya estaba tentando a la suerte. Estaba cayendo en su juego.

—Lo que quieras, menos llamarme Rissy.

—Ni Marisha.

Merissa asintió. Se le había olvidado ese otro veto.

—Ni Marisha.

—Vale, así que… ¿lo que quiera?

Merissa no sabía muy bien dónde se estaba metiendo.

—Lo que quieras.

Esperaba que la besara, que la empujase contra la cama o que la cogiera en brazos y la empotrara contra la pared. Y cualquiera de esas cosas habría hecho Ilya más que encantado. Pero en lugar de dar un paso hacia delante, lo dio hacia atrás.

—Lo que quiero es ducharme.

Huyó de Merissa y se encerró en el baño aferrándose al lavabo como si la vida le fuera en ello. Nunca habría imaginado que pudiera tener tanto autocontrol para no tocar a una mujer. Pero Merissa lo estaba llevando al límite. Y lo peor es que él se lo estaba permitiendo. ¿Qué le pasaba con esa mujer? “¿Qué me estás haciendo, Merissa?”.

Merissa tardó casi dos minutos en moverse. ¿En qué momento el juego se había vuelto en su contra? ¿Y en qué momento había empezado un juego para seducirlo? Ella no se comportaba así. Nunca lo había hecho. ¿Plantarse desnuda delante de un hombre a modo de “aquí estoy”? Ni cuando se acostaba con Jeremy había sido tan descarada. Ignoró la punzada de remordimiento que sintió al pensar en él mientras ardía por dentro por culpa de Ilya.

—¡Has dejado la ropa por medio!

Se lo dijo cuando ya la estaba recogiendo. Podría tener muchos defectos, pero el desorden no era uno de ellos. Ilya se había dado cuenta de que era muy meticulosa respecto a ese tema, solo había que ver cómo colocaba todos los botes de cremas, champús y demás potingues en el baño. Siempre en el mismo sitio. Ni un milímetro de variación.

—¡Ahora lo recojo!

Se miró en el espejo y se compadeció de sí mismo. Él era un maldito robot y una cría de veintidós años lo tenía mangoneado a su antojo. ¿En qué clase de calzonazos se había convertido?

Inconscientemente, Merissa se acercó la camisa de Ilya a la nariz para olerla. Pero no solo olió el aroma de su marido. Sino también uno de mujer. Y la había reconocido porque ella misma había usado ese perfume. Cuando vio una mancha de carmín en el cuello de la camisa sintió cómo el corazón le latía tan deprisa que parecía que se le iba a salir por la boca. Revisó los bolsillos de la chaqueta y del pantalón y sacó de este último una nota con un simple “Llámame” y un número de teléfono con prefijo italiano. ¿Ilya le había puesto los cuernos?

Nerviosa, decidió vestirse mientras pensaba. Ilya había pasado toda la noche fuera. Volvía oliendo a mujer y con una mancha de pintalabios. Y por si fuera poco, con el número de teléfono de una mujer con un corazón. ¿Por qué le dolía tanto?

Se sentó durante unos segundos en la cama antes de levantarse como una loca e ir a por Ilya. Cuando abrió la puerta del baño se quedó impactada durante unos instantes ante la imagen de los casi dos metros de hombre completamente desnudo. Era enorme.

—¿Te gustan las vistas?

—¿Te gustan las infidelidades?

Ilya la miró sin saber a qué se refería.

—¿Qué dices ahora?

—¿Has pasado la noche con otra?

—¿Qué? No.

—No te creo.

¿Pero a qué venía eso?

—Pues no me creas. No te he engañado con nadie.

Merissa le enseñó el papel y la mancha de la camisa sin decir nada.

—¿Y esto qué es?

Cerró los ojos un segundo. La insistente de Tatiana.

—El número de Tatiana.

Merissa lo fulminó con la mirada.

—¿Y quién es Tatiana?

—Una chica que no acepta que la rechacen.

—Te las tienes que quitar encima, ¿eh?

—Pues sí, ¿estás celosa?

Sí. Celosa. Muy celosa.

—¿Celosa yo? Ya te gustaría.

—¿Entonces este numerito qué es? Es muy difícil quitarme a las mujeres de encima cuando ni siquiera puedo decir que estoy casado.

Merissa parpadeó varias veces. Es cierto. Estaba montando un numerito.

—A mí me da igual con quien te acuestes, Ilya. Pero lo que no me da igual es ser la cornuda de Milán cuando se haga público nuestro matrimonio. Así que al menos búscate mujeres que no sean de nuestro círculo.

La mañana de Ilya estaba siendo surrealista. Y el día acababa de empezar. Y él no había dormido absolutamente nada intentando solucionar un problema de su padre con un cliente.

—¿Quieres que vaya con otras mujeres cuando tengo mi propia mujer?

—Yo no soy tu mujer y nunca lo voy a ser. Esta ha sido la peor semana de mi vida. Que lo sepas.

—¿No te quieres acostar conmigo?

Merissa tuvo que tragar saliva.

—No.

—¿Y por qué no paras de mirarme la boca?

—Porque soy muy bajita.

“Vaya excusa de mierda”, pensaron a la vez.

—¿Entonces quieres que me acueste con otras?

—Conmigo no lo vas a hacer.

Aunque se muriera por que lo hiciera.

—Vale. Pues sal de aquí y deja de dar por culo, porque si lo que yo haga a ti no te importa una mierda no entiendo por qué te tengo que dar tantas explicaciones cuando yo a ti no te pido ni una.

No esperó a que saliera del baño por su propio pie y agarrándola con suavidad del brazo la sacó de allí y le cerró la puerta en las narices.

—¡Eres un capullo!

No obtuvo una respuesta por parte de Ilya y con frustración le dio una patada a la puerta. Necesitaba correr y deshacerse de la rabia que había brotado en ella de la nada. Necesitaba quitarse la imagen de Ilya acostándose con otra en su cabeza pese a que ella misma lo había invitado a que lo hiciera. Justo cuando iba a salir de su dormitorio, el teléfono de Ilya empezó a sonar. Ya estaba en la ducha y con el ruido del agua no lo iba a escuchar. “Que se joda”.

Cerró la puerta al salir pero cuando el móvil volvió a sonar entró de nuevo en su cuarto. Merissa sabía que no tenía que contestar esa llamada. Pero algo dentro de ella le decía que lo hiciera. Vio, con el teléfono en la mano cómo terminaba la segunda llamada, y aparecía una tercera en la pantalla. “A la tercera va la vencida”. No se lo pensó más.

—¿Sí?

—¿Ilya?

La llama de los celos se encendió de nuevo al escuchar la voz de aquella mujer. Seguro que era una mujer guapísima.

—No se puede poner.

—Perdón, ¿tú quién eres?

Merissa abrió muchísimo los ojos. "¿Perdón?". ¿Quién se creía que era para hablarle a ella con ese tonito? No necesitaba pruebas para saber que Ilya había pasado la noche con ella.

Nada más lejos de la realidad. Al otro lado de la línea se encontraba Katerina, Dimitri e Ibor. Los tres jefes directos de Ilya, que estaban más que preocupados por su agente al no tener noticias suyas y sobre todo después de que Boris Petrov regresara solo a Rusia. Sus superiores esperaban ansiosos la respuesta de Merissa.

—Yo soy su mujer. ¿Y tú? ¿Quién eres tú?

Los rusos se miraron entre ellos estupefactos sin saber qué decir. ¿Cómo que su mujer?

—Disculpa, eh... Soy la secretaria del señor Dimitri, amigo de Ilya. Está intentando contactar con él y no lo consigue. ¿Podría pasarme con su marido, por favor?

¿Secretaria? ¿Ahora se llamaba así a las amantes? Merissa no se lo creía.

—Pues está en la ducha.

Katerina respiró hondo varias veces. Era la persona con menos paciencia de todo el departamento. Y todos se habían dado cuenta que esa mujer de acento italiano estaba a la defensiva y sin aparente intención de ponerles a su agente al teléfono.

—Insisto. Es un tema urgente. Ilya está esperando mi llamada.

Merissa miró al techo con los ojos en blanco. Por supuesto que estaba esperando su llamada, por supuesto.

—Un momento...

Se encaminó hacia el baño y abrió la puerta con tanta fuerza que rebotó contra la pared y sobresaltó a Ilya que estaba con la cabeza y los brazos apoyados contra los azulejos de la ducha. Esperaba con todas sus fuerzas que Merissa no fuera otra vez a provocarlo porque precisamente ese era el último día del año en el que estaba dispuesto a aguantar sus tonterías. Ilya respiró profundamente contando hasta diez mientras apretaba el puño contra la pared.

—Marisha... cariño, por favor... hoy no tengo paciencia para nadie. Así que, si no te importa, ve a tocarle los huevos a tu padre o a quien te dé la gana pero olvídate hoy de que existo... por tu propio bien.

Merissa no le veía la cara pero sí la tensión en cada músculo de su espalda. De hecho, había músculos que no sabía que existían hasta ese momento. Y le estaba costando la misma vida no mirarle el culo. Estaba cabreado. Bien, ella también.

—¿Me estás amenazando?

Ilya se frotó la cara con las dos manos y se irguió para darse la vuelta. La indignación en la cara de Merissa casi lo hizo sonreír. Casi.  Era una fierecilla. Su fierecilla. Indomable.

—Te estoy advirtiendo de que no pongas más a prueba mi paciencia hoy que suficiente he tenido con la lluvia de bragas.

Katerina, Ibor y Dimitri estaban escuchando toda la conversación en los altavoces del despacho de la primera. El verbo alucinar se les quedaba corto a juzgar por sus caras. ¿Qué había pasado en menos de dos semanas? ¿Y qué decía su hombre de lluvia de bragas? ¿Quién era esa mujer?

—Tranquilo, échale toda tu poca paciencia a ella.

Merissa le tendió el teléfono con ganas de estrellarlo contra el suelo. Y estrellarse ella detrás porque no entendía ese ataque de celos.

—¿Ella, quién?

Ilya volvió a contar hasta diez.

—Tú sabrás quién es. Ella dice que es la secretaria de tu amigo Dimitri.

Merissa no esperó a que Ilya le replicara y en cuanto cogió el móvil salió del baño dando un portazo. Él se quedó mirando el teléfono de su mano durante unos segundos.

—Tan oportuna como siempre, Katerina.

Genial. Ahora Merissa pensaba que la que había llamado era su amante ficticia. Genial. Simplemente genial.

—¿Te importaría tener la decencia de decirnos con quién te has casado?

Ah, que estaban todos. Muy bien.

—Esto... lo puedo explicar.

Dimitri no aguantó más en silencio y saltó.

—Espero que tengas una buena explicación, Ilya. No contactaste. No volviste con tu padre. No puedes ir por libre. ¿Qué pasa?

Había estado muy preocupado. De verdad que había llegado a pensar que Boris lo había descubierto y se había deshecho de él.

—¿No puedo ir por libre pero vosotros me podéis tener aquí cinco años jugándome el cuello cuando tenéis más que suficiente contra Petrov, no?

—Ilya...

Dimitri le echó una mirada asesina a Katerina. Si por él fuera, Ilya haría mucho tiempo que habría salido del círculo de su padre. Pero ni Ibor ni Katerina querían deshacerse de un activo tan importante como lo era Ilya. Parecía que su vida les importaba una mierda. Le había dicho muchas veces a los dos que tenían que sacarlo de ahí. Así que cuando Ilya no regresó de Italia con su padre se temió lo peor.

—No contacté porque vuestro maldito teléfono se rompió.

Era la verdad. Cuando consiguió ir al hotel el día de la boda apenas cuatro horas antes de la ceremonia no pudo llamarlos porque el teléfono no se encendía.

—Podrías haber buscado otra manera.

Sí que podría haberla buscado porque además las tenía, pero eran procedimientos más lentos y no iba a hablar con ellos antes de la boda. Así que decidió esperar a que sus jefes hicieran esa llamada. Quizás en parte porque no sabía cómo enfrentar la conversación, y en parte porque se sentía observado las veinticuatro horas del día en casa de Salvatore.

—No tenía tiempo para buscarla.

Katerina tamborileaba los dedos sobre el escritorio. Presentía que estaba empezando a perder el control sobre su mejor agente.

—La me ha contestado toda rabiosa dice que es tu mujer. ¿Quién es?

Ilya se sonrió a sí mismo a través del espejo. No sabía por qué sonreía. Porque no tenía motivos para hacerlo. Mentía. Tenía uno. Una.

—¿Quién es ella, Ilya?

Ilya suspiró mirando hacia el techo.

—Merissa Salvatore.

El silencio que escuchaba al otro lado de la línea le dejaba claro el impacto de la noticia en sus superiores.

—Es coña, ¿no?

—No, no lo es. Y ahora se piensa que Katerina es la mujer con la que cree que he pasado la noche porque una que se me abalanzó me manchó la camisa de carmín y me metió un papel con su número en un bolsillo. Cómo si no fuera ya difícil de por sí lidiar con mi mujer, habéis sido muy oportunos y me habéis generado otro problema más con ella. Gracias.

Dimitri parpadeó varias veces. ¿Ilya en serio estaba hablando de problemas matrimoniales? ¿Ilya? ¿Su Ilya?

—Ilya, ¿tú te estás escuchando? ¿Qué nos estás contando? ¿Cómo cojones te has casado con ella?

Ilya, por desgracia, sí que se estaba escuchando.

—Petrov me obligó. No tuve opción. Ha sido un matrimonio concertado entre Salvatore y él. Ya había rechazado dos alianzas, rechazar esta me iba a generar un problema aún mayor.

—¿Un problema mayor que unirte legalmente a la familia Salvatore?

Ilya cogió la toalla con una mano y empezó a secarse todo el cuerpo.

—No es tan malo como parece, Katerina.

—¿Queríais a Marco, no? Pues ya está.

—Que lo llamas Marco y todo... cuánta familiaridad…

Ilya cerró los ojos y se rascó la nuca. Sí. Lo llamaba Marco. Era su suegro al fin y al cabo, y aunque no lo dejara acercarse a sus negocios turbios... lo trataba bien. Presentía que había algo que Marco no le contaba. Le inquietaba a veces su manera de observarlo. Al igual que su empeño en que se casara con Merissa. No terminaba de confiar en él, pero por algún motivo que desconocía, en el fondo no se sentía amenazado por su suegro. Desde luego que estaba perdiendo la cabeza.

—Estoy dentro de esta casa. Es lo que importa.

—Queríamos negocios, Ilya. No una boda.

—Para nuestros padres es exactamente lo mismo, Ibor.

—¿Te estás acostando con la hija de Salvatore?

Ilya no pudo evitar reírse para sorpresa de todos sus superiores. No habían escuchado a Ilya reírse en once años.

—Mi vida sexual no te incumbe, Kat. Y mucho menos la de mi mujer.

Dimitri se mordió el labio. Había llegado el momento. Sabía que en algún momento Ilya encontraría a su talón de Aquiles. Sonrió resignado cuando una imagen de Merissa apareció en la pantalla gigante de la sala tras haber estado Ibor tecleando. Los tres miraron la foto. Una mujer bajita y delgada, con el pelo negro largo y unos ojos negros muy grandes, cruzando un paso de peatones con unos tacones de aguja altísimos y acompañada de dos guardaespaldas. Una mujer preciosa. Ibor y él cruzaron una mirada. Merissa Salvatore era demasiado bonita para que Ilya fuese capaz de permanecer impasible a ella y sus encantos. Podría asegurar que era la mujer más guapa que había visto jamás. Y apostaba lo que fuera a que su hombre pensaba lo mismo.

—¿Te has enamorado de ella?

—No.

"No lo sé". Maldita sea. No lo sabía.

—No suenas convincente.

—Me importa una mierda como haya sonado.

Katerina lanzó enfadada un lápiz contra la pared. Se iba a enamorar.

—Te haremos llegar un nuevo teléfono. Esperamos tu llamada el próximo sábado a la hora de siempre.

Su jefa terminó la conexión y apoyó la frente en sus manos sin mirar a ninguno de sus compañeros.

—La va a cagar.

Ibor asintió mientras que Dimitri se puso de pie y los señaló con el dedo.

—Si la caga, va a ser culpa vuestra. Os he dicho hasta la saciedad que ya estaba muy quemado de convivir con el asesino de su madre, que teníamos suficiente contra Petrov y contra todos los criminales de los que ha ido entregándonos información en todo este tiempo. Y lo peor de todo es que él también lo sabe. Hemos perdido la autoridad sobre él por vuestra avaricia. Y si ahora mismo comparte cama con esa mujer, es por vuestra avaricia. Os creéis que Ilya es un maldito robot, y no lo es. Ha podido comportarse como tal durante estos años, pero en el fondo no ha dejado de ser ese muchacho que intentaba ser feliz con lo poco que tenía y al que le hundisteis la vida al revelarle su identidad y todo lo que le habían hecho a su madre. Os merecéis que ahora vaya por libre por haber sido tan hijos de puta con un chaval que no tenía culpa de los actos de su padre. Os lo dije en su momento, y os lo repito ahora. Si llega el día en el que Ilya se ponga en nuestra contra y le meta un tiro entre ceja y ceja a su padre... la responsabilidad no va a ser de Ilya. Será vuestra. Y si se enamora de Merissa Salvatore y termina siendo un hombre más de Marco Salvatore o termina en un maldito ataúd, los únicos responsables seréis vosotros. Vosotros mismos nos vais a buscar una ruina.

Dimitri dejó a sus dos superiores mirándolo en silencio y se dispuso a salir del edificio. Él tenía tres hijos, pero quería a Ilya como uno más. No sería capaz de soportar que algo le pasara por su culpa. Ilya se merecía pasar página y vivir la vida que él quisiera. No la que Katerina e Ibor querían. Ilya se merecía ser libre.

En la otra punta de Europa y una hora después, Merissa observaba con un mohín la mesa del desayuno. Se había quedado sin donuts. Tenía ansiedad y no tenía donuts. Le había dicho a Petra que no pasaba nada. Pero sí pasaba. Tenía ganas de matar a esa mujer. “Hija de puta”. Y a Ilya también, que tras la llamada y la ducha se había marchado hacía apenas media hora.

—Merissa, ¿qué pasa?

Miró a su padre un momento antes de empezar a servirse.

—Nada.

—Estás enfadada. ¿Qué pasa?

—He dicho que nada, ¡joder!

Enzo miró flipando a su hermana. Era la primera vez que contestaba así a su padre. La propia Merissa estaba flipando. Petra, temiendo la posible réplica de Marco, se metió en la conversación.

—Es que se terminó todos los donuts y no me he dado cuenta.

Marco miró con una ceja levantada primero a Petra y luego a su hija.

—Petra, ya te he dicho que no es por los donuts.

—¿Qué te ha hecho Ilya?

Merissa lo miró sorprendida. ¿Cómo lo sabía? Le entraron ganas de llorar.

—Existir.

Ninguno de los presentes dijo nada. Estaba claro que Merissa había discutido con su marido o algo por el estilo y por mucho que insistieran no lo iba a contar. Así que se dedicaron a observarla hasta que Joseph irrumpió en el comedor con una caja en las manos.  

—Señorita, tengo un paquete para usted.

Merissa le hizo un gesto para que se acercara. Cuando vio que la caja era de su pastelería favorita se le saltaron las lágrimas.

—¿De quién es?

Joseph movió la cabeza de un lado a otro.

—Me lo han prohibido.

—¿Alguien que no soy yo te prohíbe cosas?

Su guardaespaldas sonrió.

—Para que vea, soy la marioneta de esta casa.

—Joseph…

Su padre y él se rieron después de compartir una mirada cómplice.

—Tiene una nota.

Merissa vio en el lateral de la caja una nota atada. Sintiéndose observada, la cogió tras comprobar que el interior estaba repleto de donuts. Sacó un papel doblado de un sobre y sonrió con los ojos brillantes como una lela.

“Eres muy pesada, Rissy.

No me gusta hablarte mal, pero es que nadie consigue irritarme como tú.

Feliz primera “peor semana de tu vida”. Nos quedan muchas más.

Tu paciente esposo, I. ”.

CAPÍTULO 7

Ilya padecía insomnio desde que tenía uso de razón. No recuerda en qué momento comenzó, pero creía que después de la huida con su madre. Recordaba vagamente las pesadillas diarias y cómo no quería dormirse para no tenerlas. A raíz de la desaparición de su madre, dejó de dormir hasta el punto de que su abuelo le daba pastillas para que lo hiciera. Cuando estaba intentando deshacerse de los hipnóticos, murió su abuelo. Y fue incapaz de dejarlos. Cuando Dimitri apareció en su vida, fue capaz de terminar con su adicción.

Pero ni toda la terapia ni ayuda psiquiátrica que tuvo consiguieron que durmiera como una persona normal. Así que se había acostumbrado a no dormir mucho. A lo mejor daba una cabezada de una hora, se despertaba, estaba otras dos despierto y se volvía a dormir. No recordaba ni un solo día en el que hubiera dormido más de tres horas seguidas en esos once años que habían pasado desde que se tomó la última pastilla. “Hasta hoy”, pensó.

Los donuts no consiguieron ablandar a Merissa. Se había dedicado a ignorarlo toda la semana. No le había dirigido la palabra ni para darle los buenos días. Él había intentado hablar con ella pero había sido imposible. Estaba muy molesta con la llamada de Katerina, que seguía pensando que era su amante. En el fondo le divertía la situación porque si su mujer estaba así de celosa era porque en realidad no sentía hacia él tanta indiferencia cómo pretendía mostrar.

No había cruzado ni una mísera palabra con ella en siete días. Pero esa noche, sobre las dos y pico de la madrugada, Merissa se movió dormida. Pero no se movió sin más. Sino que primero se dio la vuelta, porque siempre dormía dándole la espalda, y después se pegó a él. Se acurrucó contra su pecho y a él no le quedó más remedio de pasarle un brazo por la espalda para que no se quedara con el cuello en una mala postura. Merissa se apretó más aún contra su pecho, y colocando un brazo sobre su abdomen y flexionando una pierna entre las suyas.

Merissa dormida había invadido todo su espacio personal. Y él la había dejado. Vamos que si la había dejado. Al principio la intentó apartar, pero había cogido bien el sueño y se había agarrado a él con tanta fuerza que temía hacerle daño apartándola. Sabía que se le veía el culo. A Merissa, no a él. Ella dormía con camisones de tirantas y muy cortos de seda. Eran peor que una tortura china. Aunque para tortura la imagen de ella chuleándole a la cara completamente desnuda. No la podía borrar. Pero es que tampoco quería hacerlo.

Y pensando precisamente en esa escena que le montó la semana anterior y con el pelo de Merissa desparramado encima suya, se durmió. Y se había despertado seis horas después con la boca pegada en su frente y una mano sobre su cadera. Seis horas.

Él siempre se ponía en marcha a las seis y eran casi las nueve. Pero no era el único que se había quedado dormido porque Merissa salía a correr a las ocho y ahí estaba. Entre sus brazos.

Sin poder o querer evitarlo, sucumbió a la necesidad de darle un beso en la cabeza y de apretarla un poco contra él en una especie de abrazo. Supo que estaba perdido en cuanto aceptó casarse con ella para que no lo hiciera otro. Pero nunca, en su vida, habría imaginado la necesidad de tocar a una persona que lo ignoraba por completo. Se sentía patético. Si, esa era la palabra perfecta que lo definía: patético. El super agente sin corazón a merced de una niñata y sus tonterías. “De puta madre”.´

Sonrió cuando escuchó a Merissa emitir una especie de gemido mientras se achuchaba contra su cuerpo. Notó el momento exacto en el que abrió los ojos porque su respiración cambió. En sus noches en vela, habían sido muchas las horas que se había dedicado a estudiar al detalle a su mujer. Su mujer. A veces le daba vértigo cuando de él mismo salía ese sentimiento de “mi mujer”. Le asustaba.

Merissa se dio cuenta de que se había quedado dormida cuando aún con los ojos cerrados sintió que la claridad del cuarto y la luz que entraba por la ventana no era la que debería de ser. Estaba agotada después de la sesión de boxeo que había hecho la tarde anterior. Tenía mucho calor. Y cuando salió un poco de su aturdimiento y consiguió abrir los ojos, fue consciente de dónde procedía su calor.

¿En qué momento había acabado en los brazos de Ilya? La verdad es que no le importaba lo más mínimo, porque se sentía demasiado bien. Se sentía reconfortada y protegida. Segura. Tenía la certeza de que Ilya no le haría daño conscientemente jamás. Y lo corroboró cuando le envió los donuts. Suponía que la habría escuchado medio lloriquear cuando descubrió que no quedaba ni uno en la cocina. Y encima hasta se disculpó por haberle hablado mal, cuando antes de lo del papelito y el carmín la que se había pasado tres pueblos había sido ella.

¿Y qué había hecho ella? Ignorarlo. ¿Por qué? Porque tenía miedo. Porque reflexionó ese día mientras se comía los donuts sobre su ataque de celos. Porque no le gustaba lo que Ilya estaba despertando en ella. No quería enamorarse de él. No por Jeremy. Sino por ella misma. Ya había sufrido mucho por amor. No quería sufrir más. Y sabía que tarde o temprano Ilya la haría sufrir de alguna manera aunque no fuera su intención.

Su manera de intentar frenar sus sentimientos era ignorarlo y tratarlo “mal”, cuando él en realidad solo se había preocupado por ella desde el principio. Estaba siendo una cabrona. Porque Ilya no se merecía que lo tratase así. Pero necesitaba un escudo bien fuerte porque su marido la desarmaba con una simple mirada. “Su marido”.

Suspiró. Debería estar enfadada de llevar a saber cuántas horas abrazada a Ilya. Debería hacerse la ofendida y despertarlo a voces. Pero no lo estaba. Y no lo iba a hacer. Levantó un poco la cabeza para ver si Ilya dormía o no. Al tener los ojos cerrados pensó que sí. Pero no.

Ilya estaba disfrutando de lo lindo el hecho de que Merissa estuviera despierta y que no se hubiera movido ni un centímetro. Pero lo que no se esperaba era que le diera un pequeño beso en la curva que unía su hombro y su cuello y dejara sus labios allí mientras le acariciaba el pecho con el pulgar de la mano que descansaba en él. Ilya no daba crédito. Sí, su mujer le había dado un beso.

Merissa, con cuidado de no despertarlo, apartó la mano de Ilya de su cadera y se apartó lentamente de su brazo hasta bajarse de la cama y encaminarse hacia el vestidor. El desayuno estaba a punto de servirse, y ya no le daba tiempo a correr, así que, a diferencia de todas las mañanas, se puso un vestido corto de algodón que parecía una camiseta gigante y unas zapatillas de estar por casa. No le apetecía arreglarse.

No tenía pensado despertar a Ilya, pero cuando salió de haberse aseado en el baño se lo encontró con los ojos abiertos de par en par. Mirándola.

—Buenos días.

Esa era la primera mañana que coincidían a la hora de despertarse en las dos semanas que llevaban casados. Ninguno de los dos sabía cómo comportarse. La tensión se podía cortar con un cuchillo.

—Buenos días.

—Te has quedado dormido.

Ilya se sentó en la cama y se levantó lentamente de ella. Merissa lo miró de arriba abajo y tragó saliva antes las vistas que tenía delante. Ilya ya la impresionó vestido. Pero es que en ropa interior como en ese momento o desnudo como lo vio en la ducha… Debería estar detenido por pirómano. Porque ella no había estado tan caliente ni había tenido la mente tan sucia en la vida. Y en ese momento tenía un sitio junto a Lucifer.

—Y tú también te has quedado dormida.

Merissa no iba a negar lo evidente. Para provocarlo, levantó los brazos para peinarse el pelo con las manos, haciendo que el vestido se le subiera hasta más de medio muslo y que los ojos de Ilya fueran a parar a ese punto exacto de su cuerpo. Se sentía poderosa.

—¿Has dormido bien?

Ilya asintió mientras cruzaba la habitación para vestirse.

—Tú también tienes cara de haber pasado una buena noche.

Lo dijo con segundas, pero Merissa estaba tan concentrada en su erección matutina que ni siquiera fue capaz de contestar. Ilya tuvo que reírse. Marco le vendió un supuesto accidente de Merissa en caballo por el que se rompió el rimen a causa de la caída, pero que su hija era virgen. Pero Merissa tenía de virgen lo que él de mafioso: nada. No lo había podido comprobar, pero su fierecilla era toda una experta en provocarlo y la forma en la que su cuerpo reaccionaba a él le gritaba que no, que no lo era. Además estuvo enamorada de alguien que murió, así que no. No se creía lo del caballo.

—¿Sabes que mirándola así no la ayudas, verdad?

Merissa parpadeó varias veces. Vaya, la había pillado.

—¿Cómo?

—Que si me sigues mirando así, no se va a bajar.

Debería darse la vuelta y salir corriendo del vestidor. “Debería”.´

—¿Te excita que te mire?

Ilya, que le había dado la espalda para coger un pantalón, puso los ojos en blanco. ¿Qué clase de pregunta era esa?

—Me excitas, a secas.

Merissa no se esperaba una contestación tan directa. “¿Y ahora qué?”. Ilya la miró mientras se subía y abrochaba los pantalones.

—Ahora es cuando tú me dices que yo a ti también te excito.

Merissa soltó una carcajada.

—Ya te gustaría…

Observó cada músculo de su abdomen y sus brazos mientras se ponía una camiseta. Era la primera vez que lo veía con una. Estaba guapísimo.

—Oye, Ilya… ahora que estamos hablando…

“… por primera vez como personas civilizadas en catorce días…”.

—… ¿cuándo nos vamos a mudar?

Ilya parpadeó varias veces. “¿Cómo?”.

—No nos vamos a mudar.

Merissa se cruzó de brazos. Se había terminado la tregua.

—¿Por qué no? Ya nos hemos casado. Podemos irnos de aquí.

Llevaba días pensando en ese tema. No soportaba a su padre. No quería seguir viviendo bajo su mismo techo. No se lo había dicho antes, pero cuando se había despertado en sus brazos, por su mente había pasado la idea de cómo sería todo si estuvieran ellos dos solos.

—No podemos. Tu padre y el mío tienen negocios de los que tengo que ocuparme. De hecho Marco quiere que me una a su equipo de abogados.

—¿Mi padre te ha dicho que de aquí no me sacas, no?

Ilya no contestó, pero la respuesta era afirmativa. Sí que se lo había dicho. Y aunque no lo fuera hecho, tampoco tendría de intención de marcharse de esa casa hasta tener suficientes pruebas para encerrar a Marco Salvatore. Además, no se fiaba de su mujer. Seguro que se le acabaría escapando o algo por el estilo. No se fiaba de ella.

—Quiere que nos quedemos aquí con él.

Merissa se llevó las manos a la cara. La pesadilla no iba a terminar nunca. Convivía con el asesino del que ella pensaba que era el amor de su vida. Y compartía la cama con un hombre que era igual que su padre por mucho que la respetase y por muy caliente que la pusiera.

—Dios… soy una desgraciada…

Su risa nerviosa eludía a las ganas de llorar que tenía en ese momento.

—¿Tan desgraciada te sientes a mi lado?

El tono que Merissa entendió como burla la sacó de sus casillas.

—No me siento desgraciada, Ilya. ¡Lo soy! ¡¿lo entiendes?! Yo nací... ¡nací siendo una desgraciada! Porque no puedo ser de otra manera en este mundo de mierda. Porque no he tenido madre. Porque tampoco he tenido padre. ¿Qué he tenido? ¿Vestidos y zapatos? ¡¿Crees que lo valoro cuando sé de dónde procede el dinero?! ¡¿Crees que valoro algo de mi vida cuando estoy rodeada de delincuentes?! ¡De mafiosos! ¡Porque todos sois unos mafiosos! ¡Unos putos asesinos!

Ilya apretó la mandíbula y respiró profundamente. Ese giro de los acontecimientos después del despertar que habían tenido no lo vio venir.

—¡¿Tú crees que yo duermo tranquila compartiendo techo con vosotros?! Yo no elegí esto. Yo no elegí esta vida. ¡Yo no te elegí a ti! ¡¿Es que no lo entiendes?! ¡¿Es que no puedes entender la mujer tan desgraciada que me hacéis?! Cuando me paro a pensar lo que significa mi apellido y el tuyo, me gustaría estar muerta. ¡¿Lo entiendes?!

Ilya odiaba que sus palabras le hicieran daño a él. Pero nada le dolía más que ver sus ojos llenos de lágrimas.

—¿Y qué quieres? ¿Quieres el divorcio?

—¡Quiero irme de esta puta cárcel! ¿Para qué quiero el divorcio? ¿Para que en unos meses me vuelvan a casar con otro mafioso? No, gracias. Serás un mafioso, pero al menos no me has puesto ni una sola mano encima. Si hasta te voy a tener que dar las gracias por no violarme.

Ilya dio un paso hacia ella para tratar de calmarla, pero ella se apartó de él como si quemara.

—No… no me des las gracias por respetarte, Merissa.

—¿Sabes que te odio con todas mis fuerzas, no? Aunque me respetes. Te odio. A ti. A tu familia. Lo que representáis. Me da igual que me respetes, comparto cama con un criminal. Porque es lo que eres. Un puto criminal.

Ilya aguantó las ganas de decirle lo equivocada que estaba. ¿Pero qué iba a decir? A ojos de todos, era un maldito abogado de la mafia. Un criminal.

—Vale, revisaré cada noche la almohada para que no me apuñales.

—No, no hará falta. Ya vendrá alguien a matarte sin que yo tenga que intervenir y viviré con la conciencia muy tranquila sin derramar ni una sola lágrima por ti. ¡¿Te ha quedado claro?!

—Como el vodka, Marisha.

¿Encima le vacilaba?

—Vete a tomar por culo, Petrov.

Merissa salió y bajó a toda prisa las escaleras de la casa, entrando con ímpetu en el comedor y llamando la atención de Marco, Enzo y Petra.

—Rissy, ¿qué pasa?

Se secó las mejillas y se sentó en su sitio sin mirar a ninguno de los presentes y sin contestarle a Petra. Ilya apareció justo un minuto después con cara de pocos amigos y se sentó junto a ella. Era evidente que habían discutido por algo, así que desayunaron en el más absoluto silencio, hasta que Enzo lo rompió.

—Ilya… ¿eso que cuelga de tu barba es un pelo?

Padre e hija miraron automáticamente hacia donde señalaba el dedo de Enzo. Merissa casi se atragantó con el café cuando vio que el pelo que tenía enganchado era suyo. Ilya también lo sabía.

—Eso te pasa por abrazarme por las noches.

Ilya miró a su mujer con una ceja levantada. “Tendrá cara”.

—Fuiste tú la que se abalanzó sobre mí.

Merissa lo miró con los ojos muy abiertos.

—Eres un mentiroso. Yo no te abrazaría ni borracha.

Ilya sonrió. No se lo creía ni ella.

—Yo estaba despierto, cariño. Eran las dos y veinticinco y me buscaste estando dormida. Por algo será…

Enzo y Marco observaban la discusión como si fuera un partido de tenis.

—Ya te gustaría a ti que yo te tocara.

—Ya te gustaría a ti tocarme.

—¿Pero quién te crees que eres? ¿Un dios griego?

—No, ruso.

—Lo que eres es un gilipollas.

Merissa abrió la boca y la volvió a cerrar. ¿Qué hacía hablando con él cuando tendría que estar ignorándolo? Ni su hermano ni su padre habrían imaginado jamás que iba a ser capaz de hablarle así a un hombre como Ilya. ¿Y él no decía nada?

—Un gilipollas al que abrazas mientras duermes.

Iba a mandarlo de nuevo a tomar por culo pero Adriano, uno de los hombres de su padre, apareció en escena después de tocar con los nudillos en la puerta. Marco le hizo pasar.

—¿Qué has averiguado?

—El nieto de Santini ha fallecido. Hubo complicaciones durante el parto y eligieron salvar la vida de la señorita Santini. El bebé nació muerto.

Merissa escuchó las palabras de Adriano con lágrimas en los ojos. Marco asintió con consternación y le dio las gracias. El más absoluto silencio se mantuvo en la habitación durante cinco largos minutos.

—¿La habrías salvado a ella, no?

Merissa hizo la pregunta mirando a su padre, que parecía no entenderla.

—¿El qué?

Merissa parpadeó con pesar. Nunca había hablado de esto con su padre.

—A mamá. La habrías salvado a ella, ¿no? Como los Santini han elegido salvar a Patrizia en vez de al bebé.

Ilya miró a Merissa. ¿Se sentía culpable de la muerte de su madre?

—Merissa…

Marco no sabía cómo responder. Hasta Ilya se compadeció de él.

—Oh, vamos… No me digas que no lo has pensado nunca. No me digas que no lo estabas pensando justo ahora.

Enzo no le quitaba los ojos de encima a su hermana. ¿Qué le pasaba? El tema de la muerte de su madre era tabú en casa. No se hablaba de Sylvia.

—Rissy…

—No te metas, Enzo. Estoy hablando con papá, no contigo.

Merissa miraba fijamente a su padre, que estaba justo en frente suya.

—¿No me vas a responder?

Marco no dejó de mirarla a la cara en ningún momento. ¿Qué iba a decirle? ¿Que la muerte de su madre le atormentaba tanto que no era capaz ni de mirarla a ella a la cara?

—Vaya, o sea… que puedes dirigir, decidir, hacer y deshacer cualquier cosa de cualquier aspecto de mi vida… pero no puedes decirme simplemente que sí que habrías salvado a mi madre si te hubieran dado a elegir. Bien…

Ilya veía el dolor en los ojos de su mujer y lo entendía mejor que nadie. Su madre murió para protegerlo. Él también se sentía culpable de su muerte. Le puso una mano sobre la pierna por debajo de la mesa esperando un manotazo como respuesta, pero en vez de eso Merissa puso la suya encima y se la apretó.

—¿Sabes? Yo sí me lo he preguntado. Cada mañana al mirarme al espejo me lo pregunto. ¿Y sabes? Ojalá hubieras podido elegir. Ojalá hubieras podido salvar a mi madre. Ojalá fuera ella la que estuviese aquí sentada y no yo. Así Enzo habría tenido a su madre, tú no serías un amargado y yo una desgraciada. Ojalá hubiera muerto yo porque preferiría estar muerta a levantarme todos los días y mirarme en el espejo y pensar que mi madre murió por traerme a este mundo de mierda. Tiene que ser duro mirarme a la cara todos los días cuando soy igual que ella, ¿no? ¿Por eso me tratas así? Por eso soy la última mierda de esta casa. ¿Manejar los hilos de mi vida es tu venganza por haberte arrebatado a mamá? ¿Por eso me hundes la vida? ¿Por eso me lo has arrebatado todo?

Marco dio un golpe en la mesa.

—¡Basta ya!

Si su padre solo había puesto una mano sobre la mesa, ella la hizo temblar golpeándola con las dos.

—¡No! ¡No basta! ¡Respóndeme!

Marco no pudo responderle. Que su hija se estuviera revelando de esa manera lo llenaba de asombro y orgullo a partes iguales. Enzo intervino señalando a Ilya con un dedo.

—¿Qué le has hecho a mi hermana? Ella antes no era así.

Ilya iba a mandarlo a la mierda, pero ya se encargó Merissa de ello.

—Ilya no me ha hecho nada. Tal vez ese haya sido el problema. Que no me ha hecho nada. Que no me obliga a nada. Que no me controla. Que no me exige. Que no me calla. Que no me cohíbe. Que me respeta. Que en dos semanas me ha dado más libertad que la que vosotros me habéis dado en veintidós años.

Petra observaba toda la escena desde la puerta. Orgullosa. Sabía que llegaría el día en el que Merissa sacara su carácter y le plantara cara a su padre. Ese día había llegado, y después de oír lo que acababa de decir, tal vez sin Ilya en su vida no habría sido capaz de sacar el valor. Desde la primera vez que los vio juntos, cuando Ilya le curó el corte de la mano, sintió desde la distancia, en el pasillo, algo en el aire. Ilya era diferente a todos los hombres de la mafia que ellas habían conocido. Tal vez el hecho de que se criara en otro mundo tenía algo que ver con el respeto que le tenía a Merissa. Y la paciencia que le estaba echando. Tenía el presentimiento de que algo muy bonito iba a surgir entre ellos.

—Así que no te voy a permitir que acuses a mi marido de mi comportamiento. Porque no es que antes no fuera así. Es que no me habéis dejado ser así. ¡Porque soy así! Pero ya me ya cansado de ser una puta sumisa y de permitir que me manejéis a vuestro antojo. Me he hartado de tener que ser la hija y la hermana perfecta mientras que vosotros me tratáis como una mierda. Siempre he estado callada por miedo a decir, por miedo a hacer, por miedo a… por miedo, por miedo, por miedo. ¡Por el puto miedo! ¡Se acabó! ¡¿Me estáis escuchando bien?! No os voy a pasar ni una, ¡ni una! ¡A ver si me pegáis un tiro de una vez!

Merissa se levantó con tanta fuerza que hizo que la silla callera al suelo. Desafió a su padre con los ojos. Tenía ganas de pelea. Quería discutir. Pero parecía que Marco no le iba a dar el gusto.

—¿Has terminado?

—No he ni empezado, Marco.

—No me llames Marco.

Sabía lo que a su padre le molestaba que lo llamara así.

—No te mereces que te llame de otra manera.

Ilya apretó los dientes. Merissa se estaba pasando y estaba tentando demasiado a la suerte. Todavía no conocía a Marco de malas. Merissa se dio la vuelta para salir al jardín, pero Ilya le agarró del brazo.

—Quiero estar sola, Ilya.

Se soltó de su agarre y cuando estuvo en el umbral de la puerta Marco se levantó haciendo demasiado ruido con la silla.

—Si vas a la casa del árbol puedes ahorrarte el camino.

Merissa se detuvo. Y se giró lentamente.

—¿Qué has hecho?

Su padre terció el gesto encogiéndose de hombros.

—Quitarla.

Enzo miró a su padre con la boca abierta. ¿Cómo que había quitado su casa del árbol? Merissa se rio. Quería matarlo.

—¿Ves cómo me lo arrebatas todo?

—Te dije la última vez que cómo te volviera a ver subida en ese árbol la quitaría. Y no me hiciste caso. Es por tu seguridad.

—¡¿Por mi seguridad?!

Marco asintió, mientras se terminaba su taza de café.

—No era segura. Estaba muy vieja. Y tú ya no eres una niña de veinte kilos. En cualquier momento la casa se iba a venir abajo y tú con ella.

Merissa no se podía creer que su casa del árbol ya no estuviera. Era su refugio cuando no quería ver a nadie. No iba tanto como antes. Pero el día de la lluvia de bragas fue. Se pasó la tarde allí arriba, reflexionando sobre su vida sin saber que sería la última vez que lo haría.

—¡Ojalá me hubiera caído del árbol y me hubiera quedado en el sitio!

La paciencia de Marco se agotó y empezó a andar hacia su hija. Pero Merissa no se echó para atrás, sino que se encaró contra su padre avanzando hacia él.

—¡Cállate, Merissa!

—¡No, no me da la gana! ¡Ve a un puto psicólogo para superar tu trauma! ¡Pero no tenías derecho a quitarme mi casa!

—Que no se te olvide que esta es mi casa y que no necesito el permiso de nadie para quitar o poner cosas, y mucho menos el tuyo.

Merissa estaba tan cerca de su padre que podía darle un cabezazo y partirle la nariz en un abrir y cerrar de ojos.

—¡¿Cómo se me va a olvidar?! ¡¿Cómo?!

Marco pensaba que en cualquier momento Merissa le iba a pegar. Nunca había visto a su hija tan fuera de sí.

—¡Ya basta, Merissa!

—¡Mamá se tiene que estar revolviendo en su tumba de ver la mierda de padre que has sido y que eres conmigo! ¡Murió para nada! ¡Para nada!

La agarró del brazo con más fuerza de la que pretendía.

—¡Cállate!

—¡Cállame! ¡Cállame si quieres! ¡¿Las verdades duelen, no?! ¡Mamá se desangró mientras tú dormías a su lado! ¡Lo menos que podrías haber hecho es que su muerte mereciera la pena y haberme tratado como a una hija! ¡Porque yo no solo no he tenido una madre sino que tampoco he tenido un padre! ¡Porque no te has comportado como tal! ¡Porque lo único que has generado en mí ha sido odio y dolor! ¡No te quiero! ¡Y no te considero mi padre! ¡Y ahora mátame si quieres! ¡Mátame y hazme el favor de no tener que verte la cara nunca más! ¡Mátame!

Ilya tiró de ella y la sacó a rastras del al jardín, llegando a tener que levantarla en el aire mientras se retorcía y le gritaba que la soltara. Los hombres que hacían guardia fuera estaban atónitos, que habían escuchado a Merissa gritarle como una loca a su padre. Pero lo que más les sorprendía era la no reacción de su jefe.

—¡Ilya, suéltame!

No lo hizo hasta que no se habían alejado lo suficiente de la casa y de los hombres de Salvatore. Aunque la tuvo que volver a agarrar cuando hizo el amago de ir hacia dónde su padre estaba.

—Merissa, cálmate.

—¡No quiero calmarme! ¡Lo quiero matar!

Lo empujó una vez. Dos. Y a la tercera Ilya la bloqueó con sus brazos y la aprisionó contra su cuerpo aguantando su ataque de furia hasta que Merissa desistió en su esfuerzo de liberarse del cuerpo de Ilya y terminó apoyando la cabeza contra su pecho. No supo cuánto tiempo pasaron así, en silencio, en lo que ella recuperaba la respiración y su ritmo cardíaco y él le acariciaba el pelo con una mano mientras que con el otro brazo la seguía apretando fuerte.

—Me estás asfixiando, Ilya.

Aflojó un poco el brazo temiendo que intentara escaparse, pero no lo hizo. Lo sorprendió rodeándole la espalda con sus dos brazos. El latido de Ilya la tranquilizaba tanto… Podría quedarse así para siempre. Sonrió en su pecho cuando Ilya le dio un beso en la cabeza.

—¿Mejor?

Merissa asintió. Tenía muchísimo sueño.

—Hace media hora me has gritado que era un criminal y quince minutos después me has defendido delante de tu padre y tu hermano. ¿Con qué momento me quedo?

Merissa se tragó la risa sin despegar la mejilla de su camiseta.

—Con las dos. Que seas bueno conmigo no quita el hecho de que igualmente seas un criminal. Solo que… pues dentro de lo que cabe, no eres tan malo.

Ilya respiró el olor de su pelo y le dio inconscientemente otro beso más.

—Entonces… ¿soy un criminal bueno?

—Algo así. Al menos no eres como mi padre.

—Ni como el mío.

“Gracias a Dios”, pensaron al unísono.

—Estás muy guapa cuando te enfadas.

Merissa salió de su ensoñación y se separó de Ilya dándole un pequeño empujón. Seguía enfadada con él.

—¿Eso también se lo dices a Tatiana y a todas las mujeres que te acosan?

—No he estado con ninguna mujer, Merissa. Yo no tengo la culpa de…

Merissa se cruzó de brazos. Parecía su llavero de lo chica que era.

—¿De qué? ¿De ser tan irresistible?

Ilya le iba a decir que no se consideraba así, pero dio un paso hacia ella y le apartó el pelo de la cara.

—¿Soy irresistible?

Merissa se maldijo mentalmente. Era una bocazas.

—No hace falta que yo te diga que eres un tío impresionante, Ilya.

—Pues para ser tan impresionante te estás resistiendo bastante.

Le puso una mano en el pecho atrayendo su atención. Ilya miró primero su mano, y después sus labios. Se moría por besarla.

—A mí no me impresionas, que no se te suba tanto el ego.

—No te impresiono, pero me das besos cuando crees que estoy dormido.

Merissa puso cara de póker. La había pillado. “Capullo”. Ilya la atrajo hacia él agarrándole la cara y pegando su frente a la de ella. Merissa se mordió el labio inferior, colocando sus manos sobre las de Ilya que la tenían bien sujeta. Necesitaba que la besara más que el respirar. Pero el recuerdo de Jeremy siendo arrastrado por ese mismo jardín por hombres de su padre después de que los pillaran besándose se cruzó por su mente.

Si se entregaba a Ilya, se iba a enamorar de él. Y si le pasaba algo, ella no lo soportaría. No podría amar después de Jeremy para después vivir sin Ilya. Hizo de tripas corazón para apartarlo de ella. No se iba a entregar a Ilya. No podía entregarse a Ilya también. Tenía que alejarse de él.

—Dile a Joseph que prepare el coche.

CAPÍTULO 8

—¿Pero qué hace?

Merissa levantó la vista del libro que se había comprado hacía apenas dos horas y que ya estaba devorando. Parpadeó varias veces cuando vio a Petra parada junto a la cochera, con unos vaqueros y unas botas y chaqueta de cuero. Tenía sus largos rizos rubios al viento y no recogidos como siempre. Estaba guapísima.

—Joseph, no nos estrelles, eh…

—¿Perdón?

Merissa le dio dos palmaditas en el hombro derecho.

—Los dos sabemos que no estás pendiente del volante precisamente.

Joseph carraspeó pero no dijo nada. ¿Qué iba a decir? Si se había quedado sin habla de ver a Petra así. Merissa se bajó del coche y ayudó a Joseph a sacar las bolsas de todo lo que había comprado.

—¿Sales?

Petra le dio un beso en la cara antes de abrir la puerta del copiloto del coche de Joseph, que la miró con cara de circunstancias.

—Sí, con Joseph.

—¿Conmigo?

El guardaespaldas la miró sorprendido. Y nervioso. Muy nervioso.

—Sí, contigo.

Merissa no entendía nada.

—Pero… a ver… ¿tú no me has dicho que comprara cena para dos que no hay nadie en casa y que te habías hecho daño en la muñeca?

Petra le colocó bien los mechones de pelo y le desabrochó el primer botón de la camisa que llevaba puesta. “¿Pero qué hace?”.

—Sí. Vas a hacer una cena para dos.

—¿Pero si tú te vas…?

Su tata le sonrió.

—Tu marido está aquí.

El semblante de Merissa cambió. Desde que le había dicho que avisara a Joseph para que preparara el coche esa misma mañana no había vuelto a verlo pero no había parado de pensar en él ni un solo momento. Había estado a nada de besarlo. Se moría por besarlo. Nunca había tenido tantas ganas de besar a un hombre como las que tenía de probar los labios de Ilya. Ni siquiera cuando estaba con Jeremy. A lo mejor ese era su miedo. Darse cuenta de que no quería tanto a Jeremy. Porque lo que estaba empezando a sentir con Ilya no tenía ni punto de comparación.

—¿Me has hecho una encerrona?

Petra sonrió. Culpable.

—Ya me darás las gracias.

Merissa lo dudaba. Los momentos con Ilya no terminaban bien.

—¿Ahora que vas de celestina?

—Escúchame. Tu padre y tu hermano tienen una cena fuera. Yo me voy con Joseph. Los de la puerta no te van a dejar salir sola. He dado órdenes expresas de que nadie entre en la casa, así que vais a estar solos. Ilya está en el jardín.

—¿Qué hace en el jardín?

—Ya lo descubrirás tú sola. Está en la zona del bosque.

Merissa la miró extrañada. ¿Qué hacía Ilya en el bosque? Llamaban el bosque a la zona más terrenosa de la finca, mucho más allá del jardín y la fuente de colores.

—¿Por qué haces esto, tata?

—Porque os merecéis una oportunidad. Ni siquiera os conocéis. Os dedicáis a ignoraros y a discutir. La vida te ha puesto delante a un hombre de los que ya no hay en la mafia, Rissy. Os han obligado a casaros, sí. ¿Y ahora qué? ¿Lo vas a odiar eternamente por eso cuando es evidente el interés que tienes por él?

—Yo no…

—Merissa, cállate. No me lo niegues. Te conozco como si te hubiese parido, ¿acaso te crees que no me he dado cuenta de cómo lo miras? ¿Y de cómo lo hace él? Se ve que quiere acercarse a ti pero no le dejas porque eres una bruja.

Merissa abrió mucho los ojos.

—¿Que yo soy una bruja?

—Sí, señora. Con él sí. Lo tratas fatal y no se lo merece.

—¿Estás de su parte?

—Aquí no hay partes, Merissa. No las hay. ¿Es por Jeremy? ¿Crees que Jeremy no querría que fueras feliz? ¿No querrías tú que él lo fuera?

Merissa bajó la mirada hacia el suelo.

—Tienes miedo a enamorarte de Ilya, ¿verdad?

Ella le dio una sonrisa forzada como respuesta. Muchísimo.

—No puedes controlar tus sentimientos, Rissy.

Petra la abrazó y le dio varios besos en la cabeza.

—Hazme caso. Prepárale la cena. Y luego ve a buscarlo al bosque.

—¿Pero por qué tengo que…?

Petra la dejó con la palabra en la boca al cerrar la puerta del coche y le dijo adiós con la mano mientras se alejaba.

—Estoy flipando.

—¿Señorita, la ayudo?

Antes de responder ya estaban cargando con las bolsas dos hombres. Merissa les indicó que las llevaran todas a la cocina. Ya ella subiría las de ropa a su cuarto. Metió las cosas que había comprado en la nevera y tras consultar la hora, corrió hacia su cuarto para darse una ducha rápida y cambiarse de ropa.

No sabía que estaba pasando, pero confiaba en Petra. Se puso unos vaqueros blancos de tiro alto y una blusa negra transparente con un sujetador de encaje debajo. Pensó que si tenía que salir al bosque mejor se ponía unos zapatos cerrados, y cogió unas botas milites negras y su chaqueta de cuero antes de bajar. Solo se puso un poco de rímel y brillo en los labios. Tampoco quería arreglarse mucho. ¿Iba a ser su primera cita con su marido? Estaba nerviosa.

En menos de una hora tenía listos los espaguetis a la carbonara y una ensalada capresse, y había preparado, además, una tabla de quesos, embutidos, frutos secos, frutos del bosque y uvas. Bien servidos de afrodisiacos. Como si ella necesitara un extra de excitación.

Miró el reloj de la cocina y vio que en diez minutos iban a dar las nueve. Comprobó haber apagado todos los electrodomésticos y tras ponerse la chaquete salió al jardín. “Joder, qué frío”. Hasta que no llegó a la fuente no escuchó un ruido como si alguien estuviera pegando martillazos. Con curiosidad y con la tranquilidad de que no le iba a salir un tío en motosierra siguió andando hasta adentrarse en el bosque. Conforme se iba acercando el ruido sonaba más fuerte.

Después de casi diez minutos andando desde que había salido de la cocina, y visualizando el estanque de los patos que había en mitad del bosque, vio demasiada luz. Y a Ilya. De espaldas. Y con un martillo.

—¿Ilya?

Su marido se dio la vuelta, todo cubierto de sudor y barro. Merissa tuvo que tragar saliva. Estaba con una camiseta interior negra sin mangas. Con un viejo vaquero y unas botas. El pelo revuelto. Y un poco más de barba que por la mañana. Cuando fue capaz de dejar de mirarle los pectorales, reparó en lo que estaba haciendo. Abrió mucho los ojos.

—¿Me estás construyendo una casita?

Ilya asintió. Parecía avergonzado. Era una réplica de la casa del árbol que ella tenía. Pero más grande. Era una puta cabaña. Su marido se limpió las manos en los vaqueros y se las guardó en los bolsillos. Merissa se acercó a él con ojos vidriosos. ¿En serio le había construido una casa?

—No es para tanto… soy carpintero.

Y no había disfrutado tanto en once años como en ese día. Se había emocionado al oler la madera recién cortada. No le gustaba el Derecho. Él había nacido para construir cosas. Era carpintero.

—Me encanta.

Merissa rodeó la cabaña emocionada. Era perfecta.

—¿Le has pedido permiso a mi padre?

Ilya la miró de pies a cabeza. ¿Por qué era tan preciosa?

—No.

—Te va a matar.

—Se le está acumulando el trabajo.

Merissa pasó una mano por la madera y la olió con los ojos cerrados. A ella también el encantaba el olor a madera. Se sentía abrumada.

—¿Por qué lo has hecho?

Ilya llevaba todo el día haciéndose esa pregunta. ¿Por qué? Estaba infiltrado en esa casa. Su matrimonio con Merissa era una farsa. Su trabajo era obtener información y pruebas que implicaran a su padre con el crimen organizado. Y él la estaba cagando. Pero bien cagada.

—Porque yo también tuve una casa en un árbol.

Merissa cortó la poca distancia que los separaba. Ilya no se movió.

—Te tiro un cajón de bragas encima por la cara y tú me mandas una caja de donuts. Esta mañana te he gritado y te he dicho de todo, hasta que me das asco, y tú me construyes una cabaña. ¿Por qué eres así conmigo?

Ilya encogió los hombros. No sabía responderle.

—Me has dado esta mañana un beso en el cuello. No te doy asco.

Merissa movió la cabeza de un lado a otro mordiéndose el labio.

—No. No me lo das.

No se lo pensó. Se puso de puntillas y aferrándose a su camiseta con los puños cerrados tiró de él hacia abajo. Y lo besó. Ilya tardó unos segundos en reaccionar. No se esperaba ese beso. Pero no tardó en inclinarse para agarrarla de la cintura y estrecharla contra su cuerpo mientras invadía con su lengua la boca de su mujer.

Merissa gimió levemente en su boca, buscando pegarse más aún a él. Pero no podían estar más cerca. Ya sentía cada músculo de Ilya contra su pequeño cuerpo. Se dejó hacer. Ella no era una experta en besos. Pero el saqueo que le estaba haciendo Ilya era lo más excitante que había vivido hasta el momento. Notaba en su vientre cómo el pantalón de su marido se abultaba por segundos.

Ilya iba a perder la cabeza. La iba a perder. Se había imaginado de mil maneras cómo sabrían los labios y la boca de su mujer. La realidad había superado la fantasía. Podría estar besándola toda la vida. Sabía que nunca iba a tener suficiente de ella. No se saciaría jamás de Merissa. Pero tuvo que liberarla porque no quería asfixiarla.

Merissa respiró una gran bocanada de aire. Estaba sintiendo la falta de oxígeno. Pero no quería romper el beso.

—Feliz segunda peor semana de tu vida, Rissy.

Lo volvió a besar. Una. Dos. Tres veces. Y se soltó de su abrazo.

—He hecho la cena.

—¿Tú?

—Si, yo. No pongas esa cara. Yo cocino muy bien.

Ilya levantó las manos en señal de paz.

—No he dicho lo contrario.

—No ha hecho falta, con esa cara de espanto…

Ilya la abrazó riéndose y le dio un beso en la frente.

—Espero no morir envenenado.

—Vete a la mierda, Ilya.

Merissa se colocó un rizo detrás de la oreja y lo miró en silencio unos segundos. Se iba a enamorar de Ilya. Lo sabía.

—Voy a calentar la comida y a preparar la mesa en la cocina. No vayas a tardar que empiezo a cenar sin ti.

Ilya se aguantó las ganas de besarla de nuevo, y observó cómo se perdía por el bosque de regreso a la casa sin mirar ni una sola vez hacia atrás. Merissa no sabía si andaba tan rápido por huir de Ilya, para serenarse o para beber agua. Tenía la garganta seca, y se ve bebió prácticamente medio litro del tirón. Vino. Necesitaba vino.

Se abanicó con la mano mientras buscaba el sacacorchos. Había sido una escena de película. Ilya le había dado un beso de película. Su marido le había dado un beso de película. “Mi marido”. Entrecerró los ojos.

Descorchó la botella y se sirvió una copa que se tragó en un segundo arrugando la cara. Preparó la mesa en la parte de la isla que tenía los taburetes, que estaban uno al lado de otro y ella puso uno al otro lado de la isla. No se fiaba de su autocontrol ni el de Ilya. Quería cenar.

—Huele muy bien.

Ilya pilló a Merissa cogiendo queso de la tabla que había preparado. Se giró justo en el preciso instante que se metía lentamente un trozo de gouda en la boca para deleite y tortura de su marido. Se había duchado y se había puesto una camisa blanca de lino y un pantalón negro.

—Qué bien te queda el blanco.

Merissa lo dijo sin pensar y apartó los ojos de Ilya. “Qué vergüenza”. Ilya se acercó a ella y cogió la copa de vino que le tendía. En el bosque no se había dado cuenta de la ropa que llevaba, pero le estaba costando no mirar el bonito escote que le hacía ese sujetador.

—Te he manchado antes el pantalón.

Merissa bajó la mirada para inspeccionarse el pantalón y comprobó que sí, que se había manchado de barro.

—Ha merecido la pena.

“Mierda”. Ya se le estaba subiendo el vino. También es que se había tomado dos chupitos de limoncello mientras preparaba la cena. No tenía aguante. Ilya estaba demasiado cerca de ella. Para distraerse cogió varios taquitos de queso con nueces y se comió un par de ellos. Otro lo acercó a la boca de Ilya, que mantuvo sus labios apretados.

—Abre.

Le apartó la mano lejos de su cara.

—¿Me quieres matar?

Merissa rompió a reír.

—¿Con queso?

—No es el queso. Son las nueces.

Merissa tardó un par de segundos en entender a qué se refería.

—¿Eres alérgico a las nueces?

—Sí.

—¿Cómo de alérgico?

—Como de morirme en quince minutos.

Merissa lo miró impactada. ¿En serio?

—¿No tienes una inyección o algo?

—Sí. La llevo siempre encima.

—¿La llevas ahora?

—No, ¿por qué? Está arriba en mi mesita de noche.

Merissa se pegó un poco más a él. ¿Qué estaba haciendo?

—Entonces si he comido nueces, no puedes besarme en toda la noche…

Ilya le acarició una mejilla con una mano.

—¿Has bebido?

—Muy poco.

Merissa se estiró para rodearle el cuello con sus brazos y rozar su nariz con la suya. Olía muy bien. Vale, quizá estaba un pelín borracha.

—¿No me vas a besar?

Ilya le puso las manos en las caderas. Estaba borracha. Y adorable.

—¿Y si me muero?

—Te prometo que te pongo la inyección…

Ilya no pudo resistirse a esa sonrisa caprichosa y la besó con el pensamiento de que si se moría al menos lo haría tocando el cielo. Porque eso era la boca de Merissa. El maldito cielo.

Merissa le dio un par de besos más en el cuello y lo soltó para ir a sentarse con la copa de vino en una mano y la botella en otra. Cuando se dio cuenta de los planes de Petra, no se imaginó que la noche fuera a deparar eso. De hecho, había sido ella misma doce horas antes la que se había apartado de Ilya y había salido huyendo de la casa por las ganas qué tenía de estar con él. ¿Qué había cambiado? ¿Lo que le había dicho Petra? ¿Que lo tratara como el culo y él le construyese una cabaña después del berrinche con su padre? Estaba un poco mareada para pensar.

—¿Trabajabas por tu cuenta como carpintero o para una empresa?

Ilya sintió un pinchazo de culpabilidad en el estómago. No le gustaba hablar con ella de su pasado porque siempre le acababa mintiendo.

—Tenía una empresa con mi abuelo.

Ilya se sentó en el taburete frente a Merissa mirando con recelo los platos. No la había visto nunca cocinando. Tenía sus dudas.

—¿Cómo se llamaba?

—Karl. Karl Soloviov.

Merissa apartó la ensalada en ambos platos.

—¿Te pareces a él? Físicamente, quiero decir…

Ilya la miró sorprendido después de probar el primer bocado.

—Esto está muy bueno.

—¿Ves? Hombre de poca fe…

Poquísima. No pensaba que fuera a estar bueno.

—No. No me parezco él. Era tan alto y ancho como yo. Calvo. Con barba gris. Lleno de tatuajes. Le encantaba el vodka. Y las mujeres. Y pescar

Merissa intentó hacerse una imagen mental de él.

—Me habría gustado conocerle.

—A él también. Pero habría intentado robarte.

—¿Robarme?

Ilya sonrió levemente mientras se apartaba un poco de pasta en su plato.

—Sí. De mí.

Merissa se terminó la copa y rellenó la suya y la de Ilya.

—No soy un objeto que se te pueda robar.

—No lo eres. Eres mi mujer. Yo te robaría. Sería tonto si no lo hiciera.

Merissa intentó no sonrojarse sin éxito.

—¿Por qué?

“Por muchas cosas”.

—Porque no encontraría a una mujer tan irritante y adorable como tú.

A Merissa se le estaba subiendo el vino. Intentaba cerrar la boca porque tenía la sensación de que su sonrisa la delataba. Porque Ilya la superaba.

—¿Sabes pescar?

Ilya la miró masticando lentamente. Estaba borracha. La adoraba.

—No se me daba mal.

—¿Desde cuándo no pescas?

El semblante de Ilya se ensombreció. Y Merissa se dio cuenta.

—Desde hace doce años.

—¿Qué pasó hace doce años?

Miró unos segundos el plato antes de contestarle.

—Murió. Mi abuelo, digo.

Automáticamente Merissa agarró su mano por encima de la mesa.

—Lo siento.

—¿Te acuerdas la semana pasada cuando te dije que no tenía el día precisamente para aguantar tus tonterías?

Merissa asintió.

—Como para olvidarlo…

—Era su cumpleaños.

Merissa se bajó del taburete, rodeó la isla y abrazó a Ilya, que le hizo sitio entre sus piernas y enterró la cabeza en su cuello. Y se quedaron así largos minutos. En silencio. Reconfortándose mutuamente. Ninguno de los dos había tenido una vida fácil. “Igual sí que nos merecemos una oportunidad”, pensó Merissa, completamente ajena a quién era Ilya en realidad y qué estaba haciendo en esa casa. Y en la cabeza de Ilya no llegaba a entender cómo ni por qué por primera vez en muchísimo tiempo empezaba a sentirse “en casa”.

—¿Sabes? Hace tiempo que quiero hacerme un tatuaje que mi abuelo tenía en el antebrazo. Un proverbio japonés.

—¿Cuál?

—Nankurunaisa. Significa…

—Que el tiempo todo lo cura.

Ilya separó un poco a Merissa de él para verle la cara.

—¿Cómo sabes lo que significa?

—Mi padre también lo tiene tatuado. Y Joseph. Se lo hicieron una noche de borrachera cuando eran muy jóvenes. Y ahora que lo pienso… los dos lo tienen en el antebrazo derecho.

Un escalofrío recorrió todo el cuerpo de Ilya. ¿Cómo que Marco y Joseph tenían el mismo tatuaje que su abuelo? Y lo que más le inquietaba, es que su abuelo le contó que se lo hizo una noche estando borracho con un italiano y un inglés. ¿Con Marco y Joseph? ¿Qué pintaba su abuelo con esos dos? ¿Y qué pintaba él en esa casa entonces?

—¿Qué pasa, Ilya?

—No… nada… Me ha parecido curioso la coincidencia de tatuajes.

Merissa se estiró para darle un beso y restarle importancia. Lo que había empezado como un beso suave y lento para distraerlo desembocó en una agonía que terminó con Ilya subiendo a Merissa en la encimera, atrapado con sus piernas y olvidándose de dónde estaban.

—Ilya…

—Merissa…

Ilya maldijo la ropa que llevaba Merissa.

—¿No tenías otra cosa que ponerte?

Merissa rompió a reír en la misma boca de Ilya mientras metía las manos por debajo de la camisa de su marido.

—¿Qué problema tienes?

—La accesibilidad, Merissa. La accesibilidad.

Iba a besarla de nuevo cuando de repente Merissa lo apartó bajándose de la encimera.

—¿Pero qué…?

Se dio la vuelta para ver lo que miraba su mujer, y se encontró en el quicio de la puerta a su suegro y su cuñado. “Perfecto”.

—Buenas nocheeees.

Merissa lo dijo riéndose mientras abrazaba a Ilya y miraba a su padre.

—Veo que habéis hecho las paces…

Marco optó por ser diplomático porque en ese momento le apetecía estrangular a Ilya. Y a la borracha de su hija.

—Si yo con quien tengo un problema es contigo, no con mi marido.

Ilya intentaba ocultarlo, pero cada vez que Merissa se refería a él como “su marido” sentía como su orgullo y ego masculino se hinchaba. En ese mismo momento, el teléfono de Ilya recibió un mensaje. Eran instrucciones de sus superiores. “¿Pero es que siempre me tienen que joder?”.

—Cariño… me tengo que ir.

Merissa le hizo un puchero con los labios, para sorpresa de Marco y Enzo.

—No quiero.

—Es una urgencia con un negocio de mi padre.

—No vayas, quédate conmigo.

Ilya le rogó mentalmente que no le pusiera las cosas tan difícil.

—Te prometo que no voy a tardar en volver.

—Te voy a esperar despierta, ¿vale?

Ilya asintió, e importándole más bien poco los otros dos miembros de la familia Salvatore que observaban la escena, la agarró del cuello y le dio un beso en los labios que escondía mil promesas.

—Espérame.

Se fue de la cocina pasando por al lado de Marco y Enzo sin decirles absolutamente nada. A Merissa se le escapó la risa cuando vio sus caras.

—¿Queríais que me casara, no? Pues ya está… casadísima estoy.

Ella también se dispuso a salir para subirse a su habitación.

—Ha quedado comida, la he hecho yo… por si tenéis hambre…

Se fue sin más, dispuesta a esperar a Ilya. Pasaron los minutos, y media hora, y media más, y Merissa terminó quedándose dormida. Cuando tan solo llevaba cuarenta minutos dormida, se despertó sobresaltada, buscando a Ilya en la cama. Pero no estaba. Un poco desorientada y con la boca seca, bajó las escaleras de la casa para ir a por algo de beber en la cocina. Lo que no se esperaba al encender la luz era encontrarse a su padre sentado en la penumbra. Se asustó tanto que hasta gritó.

—Joder, que susto... ¿qué haces aquí?

—No puedo dormir.

—Eso es tu conciencia.

Marco sonrió. Tenía razón. Era su conciencia la que le perturbaba.

—Estaba muy buena la pasta. Cada vez te sale mejor.

—Gracias.

—Merissa...

—¿Qué?

—Lo siento.

Miró a su padre alucinando. ¿Eso era una disculpa sincera?

—¿El qué sientes?

Marco puso los ojos en blanco. Su hija era tan irritable como él.

—Todo. Todo lo que te he hecho sufrir. Siento no haber sido un padre para ti. Sé que he cometido errores, pero...

—¿Errores? ¿Como matar a Jeremy?

Marco tensó la mandíbula. Odiaba a ese hombre con todas sus fuerzas.

—Él no te quería a ti, Merissa.

—¿Y tú qué sabes? Lo quitaste del medio porque no ibas a permitir que yo estuviera con un simple guardaespaldas.

—Jeremy no era un simple guardaespaldas. Ni siquiera se llamaba así.

Merissa parpadeó varias veces contrariada. “¿Cómo?”

—¿Cómo?

Marco había decidido que ya era hora de quitarse esa losa de encima.

—Yo no maté a Jeremy por meterse en tu cama, Merissa.

Su hija lo miró sin entender. Y él se odiaba por lo que iba a hacer.

Jeremy... Jeremy era policía. Y tú su objetivo.

CAPÍTULO 9

—Ven.

Merissa, en trance, siguió a su padre hasta su despacho. Con los ojos fuera de órbita, observó cómo sacaba un pendrive y una carpeta de la caja fuerte que abrió sobre la mesa.

—Su nombre era Isaac Conti.

Su hija miraba los papeles y fotos de Jeremy vestido con el uniforme policial con los ojos anegados de lágrimas.

—Era miembro de los Carabinieri. Empezó a trabajar con la INTERPOL poco antes de aparecer por aquí. Su misión era conseguir las pruebas necesarias para acabar conmigo. Y fijó su objetivo en ti. Te… te enredó para que acabaras traicionándome y declarando en mi contra. Me dieron el chivatazo y las pruebas, y cuando lo busqué para matarlo y quitarlo del medio, lo encontré besándote. Y enloquecí. Y lo demás ya lo sabes.

Merissa tuvo que sentarse. No. No podía ser.

—Pero Jeremy…

—Isaac, hija. Jeremy no existió nunca.

Negó con la cabeza, a punto de tirarse de los pelos. ¿Qué estaba viendo?

—No puede ser, papá. Jeremy…

No le salían ni las palabras. Abría la boca y la volvía a cerrar porque no sabía qué decir. No. No. Se negaba a creerlo.

—Si esto es un nuevo plan tuyo para manipularme…

A Marco le dolía lo que estaba haciendo. Pero se había equivocado de lleno ocultándole la verdad a su hija. Era el mayor error de su vida.

—Escucha esto.

Merissa escuchó a su padre manejar el ordenador sin apartar los ojos de la foto de graduación de Jeremy. Cuando por los altavoces del portátil sonó su voz se quiso morir.

“Mira… esta casa es un puto búnker. Y Salvatore un puto obseso de la seguridad. Es prácticamente imposible que pueda conseguir pruebas físicas que lo inculpen… pero está su hija. Merissa. Yo creo que puedo hacer que colabore con nosotros y hunda a su padre…”.

Ya no se esforzaba por retener las lágrimas. “Jeremy…”. Marco puso otro.

“La pobre es la típica niña tonta sin madre y que le importa una mierda a Marco. La falta de cariño y de atención han hecho que solo haya necesitado un par de frasecitas para tenerla a mis pies. Apuesto lo que sea a que no tardará en ponerse de rodillas”.

La risa de Jeremy, o Isaac, que siguió a esas palabras le heló la sangre. Y el corazón. Marco, con todo el dolor de su alma, puso el siguiente.

“Es una facilona. Se ha rendido al primero que le ha dicho un par de veces lo guapa que es. Está muy buena, pero es una estúpida. Se cree el centro del mundo. Es igual de odiosa que su padre. Y ha sido tan imbécil de enamorarse de mí… De un momento a otro la tendré cantando la puta Traviata, y con las piernas bien abiertas…”.

El corazón se le iba a salir de la boca.

—Para.

—Hay mucho más.

Merissa movió la cabeza de un lado a otro antes de romper a sollozos.

—No quiero escuchar más.

—Cariño, respira.

Le estaba dando un ataque de ansiedad. Marco rodeó la mesa y se puso delante de su hija, obligándola a que mirase al suelo entre sus piernas, y a que respiraba.

—Respira…

—¿Cómo…? ¿Pero…? ¿Papá?

—Lo siento.

Marco abrazó a Merissa tan fuerte como pudo.

—Lo siento. De verdad. Lo siento mucho.

—Pero… pero… si él… él me decía que… que me am… amaba… y que… que nos iríamos lejos… lejos de ti… Si él…

—Lo siento, Merissa. Lo siento.

Ella intentaba respirar. ¿Pero qué le estaba diciendo su padre? ¿Que su amor con Jeremy había sido todo una tapadera de la puta INTERPOL?

—Papá… ¿por qué no me… por qué me dijiste esto… hace cinco años?

—No quería hacerte sufrir.

Merissa empujó a su padre y le miró a los ojos, mientras se esforzaba por respirar y calmarse.

—¿Hacerme sufrir? He… he llorado… cinco años… a una persona… que me había estado… utilizando… para usarme contra ti…

Marco sintió cómo su corazón se resquebrajaba. Era eso precisamente lo que intentó evitar en aquel momento.

—Te… te he odiado… detestado… y maldecido… cada día de mi vida… por haberme… por haberme arrebato a Jeremy… por… por… por considerarlo insuficiente para mi posición social… Porque… porque yo lo amaba de verdad… ¿Y ahora vienes… y me dices… esto? ¿Pero qué me estás contando, papá? ¡¿Qué cojones… me estás… contando?!

Todos los momentos vividos con Jeremy se le pasaron en segundos por la cabeza. Nada había sido real. Ella estaba enamorada de una mentira.

—Pensé… pensé que te dolería menos odiarme a mí, que a él y a ti misma.

Merissa se tapó la cara con las manos. “Esto no está pasando”.

—¿No pensabas… contármelo nunca?

—Me equivoqué, Rissy. Me equivoqué… eras una niña… yo… tú y yo apenas teníamos relación… No quería que te sintieras como te sientes ahora. Tomé la decisión de ocultarte la verdad por tu bien. Supuse que en algún momento superarías su muerte y pasarías página. Quería ahorrarte este sufrimiento, pero me equivoqué. Lo siento.

Merissa sentía como si alguien le estuviera pegando martillazos en la cabeza. Se quería morir. No podía parar de llorar.

—¿Y por qué me lo cuentas ahora, papá? ¿Por qué?

Marco intentó acariciarla pero recibió un manotazo antes de lograrlo.

—Porque… porque creo que entre Ilya y tú hay una conexión desde el primer momento que os visteis, y creo que los sentimientos que aún sientes por Jeremy te impiden desarrollarlos por tu marido.

Merissa tenía ganas de matar a su padre. Merecía haberlo sabido.

—Y además… se hace insoportable vivir con tu odio, tu asco… pensaba que sería capaz de aguantarlo. Pero no. No lo soporto más. Lo siento.

—Vete. Necesito estar sola. No quiero verte.

Marco asintió y se dirigió hacia la puerta. Merissa… Merissa estaba bloqueada. ¿Cómo reaccionaba a algo así? ¿Cómo se suponía que debía reaccionar? Tenía a Jeremy en un puto altar. Cuando era un hijo de puta más grande que su padre. Y ella una imbécil.

Ella se había estado cohibiendo con Ilya por el recuerdo del amor que ella pensaba que era de su vida. Y ese amor se había quedado reducido a la más absoluta nada de un momento a otro.

¿Y el empeño que su padre tenía en Ilya? ¿Por qué? Su padre podría ser muchas cosas, pero no creía que fuera capaz de casarla con Santini. Se había tirado un farol como una casa. ¿Para qué? ¿Para manipular a Ilya? ¿Pero por qué? ¿Por qué esa obsesión con él que hasta su propio hermano estaba celoso de él?

Observó a su padre ya casi en la puerta. Tenía la camisa remangada al codo. Su tatuaje pasó por su mente como una estrella fugaz.

—Nankurunaisa.

Marco se detuvo con la mano en el pomo de la puerta.

—¿Qué pasa con eso?

—Tu tatuaje.

—¿Qué pasa con él?

Merissa se giró en el sillón, secándose la cara con las manos, y mirando a su padre a los ojos.

—¿Qué tiene que ver con Karl Soloviov?

La cara de póker de su padre le dio la respuesta.

—Nada.

—No me mientas, papá. Dices que te arrepientes de haberme mantenido en un segundo plano con lo de Jeremy. No hagas lo mismo ahora con Ilya. Cuéntamelo.

Marco sabía que era una mala idea. Pero no podía seguir viviendo con el odio de su hija. Así que se sentó en la mesa, quedando frente a ella.

—Si te lo cuento, se tiene que quedar aquí. Esto solo lo sabemos Joseph y yo. Ni Enzo lo sabe. No puede saberlo nadie más. Y mucho menos Ilya. ¿Lo entiendes? A nadie, Merissa.

Merissa asintió expectante. ¿Tan grave era?

—¿Por qué tenéis el mismo tatuaje Joseph, tú y el abuelo de Ilya?

Marco no sabía si hacía bien en contárselo o no. Pero quería recuperar a su hija por encima de todo. Y si se lo contaba… podría ayudarlo a encajar las piezas el puzle en el que se había convertido Ilya.

—Karl, Joseph y yo éramos amigos. Karl ya era uno de mis hombres cuando conocimos a Joseph. Éramos como los tres mosqueteros, siempre para arriba y para abajo... siempre liándola. Karl descubrió el significado de esa palabra después de comernos unas galletas de la suerte... y esa misma noche, estando los tres borrachos, nos la tatuamos.

Merissa no daba crédito. ¿Karl Soloviov era un hombre de su padre?

—Pero... a ver... ¿el abuelo de Ilya era de los nuestros?

Marco sonrió ante ese "nuestros". Pocas veces se consideraba su hija a sí misma como uno de ellos. Pocas por no decir nunca. Miró hacia la puerta para comprobar que estaba cerrada. Se pasó una mano por la cara pensando cuáles iban a ser sus siguientes palabras.

—Rissy...

Merissa aguardó a que su padre rompiera el silencio. Era muy raro que la llamara así. Bueno, ella no se lo permitía.

—Karl... Karl no es el abuelo de Ilya.

"¿Qué?". Merissa se tapó la boca sorprendida con una mano.

—¿Cómo que...? Pero... pero... Él dice que...

Marco asintió sin dejar de mirar los ojos de su hija.

—Él dice que es su abuelo. Porque es lo que cree. Pero no lo es. No es nada suyo.

Merissa se levantó nerviosa del sillón. Le iba a explotar la cabeza.

—¿Me estás diciendo... que Karl Soloviov... ese hombre por el que Ilya siente devoción por encima de todo y de todos... que es lo único que ha tenido en su vida desde la muerte de su madre... es una mentira?

Marco se levantó y se sirvió un whisky de la barra.

—La mayor mentira... es que Karl nunca ha sido un Soloviov.

A Merissa se le hizo un nudo en el estómago. Ilya vivía en una mentira. Su vida entera era una mentira. Se acercó a su padre, le quitó la botella, se echó dos dedos en un vaso y se lo bebió de un solo trago.

—¿Me vas a decir por qué Karl, tu hombre, tu amigo, terminó fingiendo ser durante años una persona que no era?

—Ven, siéntate.

Marco agarró a su hija de la mano y la hizo sentarse en el sofá junto a él.

—Una noche... hace treinta y tres años...

Merissa echó cuentas mentales. Su padre tenía cincuenta y cinco. Joseph tenía cuarenta y nueve. Su padre tenía casi la edad de ella en aquel momento.

—Conocimos a Ivanna Soloviov.

—¿La madre de Ilya?

Marco asintió con pesar. Le dolía pensar en ella.

—Sí. Ivanna... Ivanna había vivido muchos años en la calle... Hasta que Boris Petrov una noche la encontró junto a un cubo de la basura con una hipotermia. Le salvó la vida. Y se quedó con ella. La... la convirtió en su prostituta personal. Tenía quince años.

Merissa sintió ganas de vomitar.

—Era una niña...

—A Boris no le importaba. Yo... Merissa... Yo puedo y he podido invertir mi dinero en muchísimas ilegalidades... pero nunca en la explotación sexual de mujeres y niñas.

Merissa asintió. Tenía a su padre por muchas cosas, pero no por un depredador sexual.

—¿Qué pasó con Ivanna?

—Karl, Joseph y yo detestábamos a Petrov. Y nos compadecimos de Ivanna. Nos hicimos su amiga a espaldas de Boris. Quisimos... quisimos ayudarla a abortar, que es lo que ella quería hacer. Pero sentía pánico de lo que Boris podría hacerle... Así que tuvo a Ilya, por deseo expreso de su padre. Pero él estaba casado, y tenía dos hijos. No iba a permitir un escándalo como aquel. Así que mantuvo a Ilya oculto de todo el mundo. Los chicos y yo intentamos ayudarla en todo lo que podíamos. Hasta jugábamos con Ilya cuando era pequeño.

Merissa sintió un pequeño pinchazo de celos. Su padre nunca había jugado con ella.

—Un día... el coche de Boris se estampó contra un camión. Su mujer y sus hijos murieron, y él debido a las heridas perdió los testículos y a punto estuvo de perder una pierna. Se quedó sin hijos legítimos, y no podría tenerlos. Así que estando en el hospital, dio la orden de que cogieran a Ilya y mataran a Ivanna.

—¿Para quedarse con él?

Marco asintió. Merissa parpadeó varias veces. Parecía que su padre le estaba contando la trama de una película o una novela.

—Esa era su intención. Pero yo me anticipé a ella. Y para ese momento ya tenía a Ivanna e Ilya en un lugar seguro. Ivanna amaba por encima de todo a su hijo. Lo era todo para ella. En aquél momento ella tenía veintidós años como tú... tuvo a Ilya con diecisiete, pero aunque en un principio no quería tenerlo... estaba dispuesta a luchar por él y mantenerlo lejos de su padre.

Una lágrima que no se molestó en secar rodó por la mejilla de Merissa. Y ella pensaba que había sido una desgraciada... Desgraciada había sido Ivanna. No ella.

—¿Y qué hicisteis con ellos?

—Boris tenía mucho poder en ese momento. No podíamos contar con nadie. Se tenía que quedar entre nosotros. Entre Karl, Joseph y yo. Así que decidimos que Karl, que era mi mejor hombre, se encargaría directamente de la protección de Ilya y su madre. Karl era el mayor de los tres, y además aparentaba más edad de la que tenía. Ivanna quería que Ilya creciera ajeno al mundo del que procedía. Así que se trasladaron a Rusia, a zonas en las que Boris no tenía control, y le dijo que Karl era su abuelo. Si algo le pasaba a ella, nosotros nos hacíamos responsables de él, pero siempre fuera de la mafia. Se lo prometimos. Y así lo hicimos. Durante cinco años.

A Merissa le dolía la cabeza. ¿Qué iba a hacer Ilya cuando se enterara de la verdad?

—¿Boris no lo buscó?

—Sin descanso. Un día Ivanna discutió con Karl y conmigo. Se marchó de casa sin que ni la seguridad de fuera ni nosotros nos diéramos cuenta. Y no volvió nunca más.

—La versión que tiene Ilya es que la mató un cliente.

Marco apretó los ojos con fuerza. Y con culpabilidad.

—No sabemos qué fue de ella. Pero estoy seguro de que Boris tuvo algo que ver. Nunca encontramos su cuerpo. A Ilya se le dijo que la habían atropellado. No sé quién le dijo lo otro ni cómo averiguó que era hijo de Petrov. Pero cuando a Karl le dio un infarto, decidimos ponerle seguridad sin que él lo supiera porque no podíamos meter a nadie nuevo en su vida. Un día le perdimos el rastro y seis años después apareció en la puerta de la casa de su padre en Moscú.

Merissa era incapaz de asimilar toda la información que estaba recibiendo esa noche. Simplemente… no podía.

—Dios… papá…

—Lo sé. Lo sé. Es una locura.

—Es una puta locura.

Se masajeó la sien con los dedos intentando pensar.

—¿Por qué me casaste con él? ¿Qué negocios te traes con Petrov? No lo entiendo, papá. Te juro que no lo entiendo…

—Era la única manera que tenía de alejar a Ilya de su padre.

—¿Pagando yo por ello?

Marco suspiró. Sí. Había puesto a Ilya por encima de su propia hija.

—Ilya es un buen hombre.

—Un buen hombre que yo no he escogido.

—Tampoco es que tú tuvieras mucho criterio para escoger a los hombres.

Merissa miró a su padre con la boca abierta.

—¿Me disculpo por no haber sabido que Jeremy era un infiltrado?

—No… perdona. ¿Te quieres divorciar de él?

Su hija entrecerró los ojos. ¿Quería divorciarse de él?

—Interpreto ese silencio y esa cara como un no.

—Me ha construido una cabaña.

—Lo sé.

—¿Y no has hecho nada al respecto?

Marco se encogió de hombros.

—¿Y qué quieres que haga? Ilya es mejor hombre y será mejor marido y padre que lo que yo he sido y seré jamás. Es hijo de Boris Petrov pero no tiene nada suyo. Te casé con él porque sabía que te respetaría, te trataría bien y no se aprovecharía de ti. Creo que si lo intentáis podríais ser muy felices y hasta formar una familia… una familia como la que no habéis tenido ninguno de los dos. Y si… si te quieres divorciar… te apoyaré, y aceptaré ese divorcio, pero necesito que me des tiempo para abrirle a Ilya los ojos e impedir que Boris pueda seguir haciéndole daño. Solo te pido algo de tiempo. Sé que no tengo derecho a pedirte nada, pero si tu marido te importa lo más mínimo… no permitas que vuelva al lado de su padre.

Merissa asintió con los ojos llorosos.

—¿Y le vas a contar la verdad?

—No lo sé.

—No le cuentes que Karl no es su abuelo.

Marco se frotó los ojos con las manos.

—Tiene derecho a saber la verdad, Merissa.

—Tiene derecho a ser feliz con lo que tiene.

—¿Y qué es lo que tiene?

—El recuerdo de Karl. Y a mí. Me tiene a mí.

Su padre sonrió. Su hija se estaba resistiendo, pero estaba enamorándose de Ilya. Aunque ella no quisiera ni darse cuenta ni aceptarlo. Igual que sabía que Ilya estaba rendido ya a Merissa. Y que se hubiera pasado todo el día en el bosque construyéndole una cabaña después de que él hubiera mandado quitar la suya no hacía más que confirmárselo.

—Está bien. No se lo diré.

—Prométemelo, papá.

—Te lo prometo.

Marco hizo una promesa que sabía que no iba a cumplir. Porque tenía que cumplir con la última voluntad de Karl.

—Que sepas… que no te he perdonado todavía.

—¿Todavía?

Merissa le dijo que sí con la cabeza.

—Todavía.

Marco le dio un beso a su hija en la frente y un abrazo. Un rayito de esperanza de recuperarla se encendió en su interior. Merissa se separó de él después de unos segundos y salió del despacho sin decirle nada más. Cogió una manta de la salita de estar y sin importarle el hecho de que estaba descalza, salió al jardín y se adentró en el bosque, escasamente iluminado, hasta llegar al estanque y sentarse en el suelo de la cabaña que le había construido Ilya. Se enrolló en la manta hasta el cuello, apoyó la cabeza en la pared y con el olor a madera inundando sus fosas nasales, dio rienda suelta a su llanto.

Se sentía una tonta, de haber vivido tantísimos años engañada. Amando y llorando en silencio a una persona que la había manipulado, utilizado y tratado como a un maldito trapo. Había vivido una mentira con Jeremy. O con Isaac. “O como mierda se llame”.

Se sentía humillada, avergonzada, usada… Le había entregado todo a un hombre que no se merecía absolutamente nada de ella. Y pensar que había tenido reservas en dejar fluir las cosas con Ilya porque sentía que le estaba siendo fiel a Jeremy. A un maldito policía infiltrado que se dedicaba a reírse y burlarse de ella con sus compañeros mientras le prometía el cielo y las estrellas. Y ella se lo había tragado como una tonta.

Escuchó unos pasos acercarse después de estar llorando más de diez minutos. Miró por el hueco de la puerta que aún no estaba colgado para ver a Joseph acercarse a ella.

—¿Puedo pasar?

Merissa asintió con su cabeza mientras se secaba las lágrimas e intentaba serenarse. Joseph entró en la cabaña y se sentó a su lado, pasándole un brazo por encima de los hombros y atrayéndola hacia él.

—Eres peor que mi sombra, Joseph.

—Tu padre me ha dicho que te ha contado lo de Ilya y lo de Jeremy.

El llanto volvió a aflorar de su garganta, mientras abrazaba a Joseph.

—¿Por qué no me lo contó antes? Merecía saberlo.

—Supongo que prefería que lo odiaras a él a que te sintieras como te sientes ahora. Yo era partidario de que te lo contara.

—Es que preferiría haberme sentido una gilipollas por dejarme embaucar por un cabrón a haber odiado a mi padre durante años, pensando que le importaba una puta mierda y que no me quería.

Joseph entendía la frustración de Merissa.

—Tu padre siempre te ha querido, Merissa. Desde siempre. Lo que pasa que… sabes que es un poco difícil de tratar… y que siempre piensa que hacer las cosas a su manera es lo mejor aunque luego la cague… Tu padre no acepta consejos de nadie. Lo ha podido hacer mejor o peor, pero siempre se ha preocupado por tu salud y tu felicidad por encima de todo, pese a que no haya sabido demostrarlo o no haya podido ser el padre que tú necesitabas que fuera. Pero daría su vida por ti sin pensarlo.

Sabía que Joseph tenía razón. Su padre era tan testarudo como lo era ella. Siempre quería tener la razón, como ella. Y nunca daba su brazo a torcer, como ella. Igual era un buen momento para reconocer, por mucho que le jodiera, que era igual que su padre.

—Y cómo… ¿cómo voy a poder mirar yo a Ilya a la cara? ¿Cómo podéis mirarlo vosotros a la cara? Su vida entera es una puta mentira. ¿No se os revuelve la conciencia cuando le veis?  

—Su vida no es solo una mentira, Merissa. Su vida es una puta mierda. ¿Tú crees que necesita saber que Karl no era su abuelo?

—Papá me ha prometido que no le iba a decir nada.

Joseph sabía que no la iba a cumplir, pero prefirió no decir nada.

—¿Qué tal tu cita con Ilya?

Merissa rompió a reír, sentándose y mirando a Joseph a los ojos.

—Supongo que bien, hasta que mi padre y mi hermano nos han pillado morreándonos en la encimera.

Joseph soltó una carcajada que escucharon hasta los guardias de la puerta. A su amigo le habrán explotado todas las neuronas.

—¿Y tu cita con Petra?

—No era una cita.

—Joseph… era una cita.

—Que no.

Merissa miró seriamente a su guardaespaldas.

—Solo llevas unos meses siendo mi guardaespaldas. Pero te conozco de toda la vida. Eres lo más parecido a un tío que tengo. Me molesta que me llames señorita.

Joseph, emocionado, le dio un beso en la cabeza.

—Tengo un ejemplo que dar entre los hombres. Soy amigo de tu padre. Pero también soy su subordinado. Soy tu guardaespaldas aunque te quiera como si fueras mi sobrina.

—Muy bien, pues como sobrina te digo que dejes de hacer el subnormal y te lances a por Petra de una maldita vez, porque es más que obvio que os gustáis. No sé qué hacéis que no lo intentáis. Y luego me hacéis encerronas a mí con Ilya. Manda huevos…

Joseph se rascó la nuca antes de responder.

—Petra no quiere nada con los hombres.

—Petra no confía en los hombres, que es diferente. Yo sé que le gustas.

—Pues yo creo que hay alguien más.

Merissa parpadeó varias veces.

—¿Que esté con alguien?

—Sí, creo que sí.

—¿Pero qué dices? ¿Quién va a haber?

En la otra punta de la finca, Petra atravesaba la casa después de hacer la ronda nocturna para comprobar que todo estaba en su sitio. Con el eco de sus tacones se encaminó hacia el final del pasillo del ala este de la planta baja. Abrió la primera puerta de la derecha y echó el pestillo tras cerrarla una vez ya en la habitación.

—¿Dónde estabas?

Petra apoyó la cabeza contra la puerta. Le gustaría darse golpes contra ella. Había tenido una cena maravillosa con Joseph. Se conocían desde hacía años, pero nunca se había molestado en conocerlo de verdad. Era un tío gracioso, atento, amable… Había sido una de las mejores “citas” de su vida y que tal vez hubiera programado a propósito poniendo como excusa darles intimidad a Merissa e Ilya. Le gustaba Joseph. Le gustaba mucho. Y en ese momento se sentía la mujer más sucia del mundo.

—He leído tu mensaje. ¿Cómo está?

—Enfadada. Joseph está con ella.

Se obligó a sonreír mientras se acercaba a él.

—Es normal Marco. Ya te dije que te equivocaste.

Marco la cogió de la mano y la obligó a sentarse sobre él. Petra se subió a horcajadas sobre el hombre con el que llevaba media vida acostándose.

—Espero no haberme equivocado en contárselo ahora.

Petra tembló al sentir sus manos por debajo de la chaqueta.

—Si sirve para que le dé una oportunidad a Ilya habrá merecido la pena.

Se inclinó para besar sus labios con los ojos cerrados y sintiéndose culpable por haber estado toda la noche deseando besar a Joseph.

—Eres preciosa.

Ella era preciosa. Y Marco Salvatore era su droga.

CAPÍTULO 10

Merissa supo que no había descansado nada antes de abrir los ojos. Había pasado la peor noche de su vida. Le parecía surrealista todo lo que le había contado su padre, tanto de su exnovio como de su marido. Hubo momentos en los que sintió que se iba a volver completamente loca. Preguntándose por qué la vida se había cebado tanto con ella. Se consideraba una buena persona, y solo le pasaban cosas malas.

Se quedó dormida sobre Joseph en la cabaña. En algún momento la habría cogido en brazos y llevado de vuelta a su habitación porque no se acordaba de haberlo hecho ella. Se dio cuenta de cuándo llegó Ilya, y aunque podría haberse despertado, prefirió seguir con los ojos cerrados y abrazarlo después una vez que se metió con ella en la cama. Lo hizo así porque no se veía capaz de mirarlo a los ojos y actuar como si nada.

Dejó de compadecerse a sí misma al pensar en Ivanna. Tan solo era una niña cuando su suegro decidió explotarla sexualmente hasta el punto de obligarla a ser madre con diecisiete años. Se emocionó al pensar en cómo su padre y Joseph habían intentado ayudarla a escapar de Boris hasta que pudieron huir de él. Se preguntó qué pasaría por su cabeza justo antes de que la mataran. Seguro que sus últimos pensamientos fueron para Ilya, un niño inocente que no tenía culpa del padre tan miserable que le había tocado. Lo que no lograba entender era como ese niño que había crecido ajeno a sus orígenes, de repente se vuelve un mafioso de un día para otro. Pero es que ella juraría que Ilya no soportaba a Boris.

Alzó la mirada, levantando un poco la cabeza para ver como Ilya dormía profundamente. Al principio notaba por las noches que daba muchas vueltas, pero desde hacía una semana más o menos no estaba tan inquieto por las noches. Y hasta su cara era otra cuando se levantaba.

Analizó al detalle cada mínimo rasgo de su rostro. Sus marcas. Sus mini pecas. Sus pestañas. Su entrecejo arrugado. Sus labios. Se sintió tan abrumada que tuvo que dejar de mirarlo y levantarse de la cama. Se vistió rápido sin hacer ruido y salió de su habitación sin que Ilya se percatase. Iba a comerse una manzana antes de correr, porque necesitaba descargar su ira como fuera. Se sorprendió al encontrarse a Petra ya entre los fogones. Era muy temprano.

—Tata, ¿qué haces? Es muy pronto.

Petra, ataviada con un vestido negro de manga larga y con un delantal a juego, la miró de soslayo mientras sacaba una bandeja de magdalenas horneadas del electrodoméstico.

—No podía dormir.

Merissa se rio justo antes de darle un beso.

—Parece que hoy nadie ha podido dormir.

—¿Y eso? ¿Qué te ha pasado a ti, cariño?

Petra tuvo que hacerse la loca. Porque sabía que Merissa no le perdonaría que no le contase la verdad sobre Jeremy. Sonrió resignada. ¿Acaso la perdonaría si se enteraba que llevaba veinte años acostándose con su padre cada maldita noche a sus espaldas? No, no se lo perdonaría.

—Nada, no importa… Bebí un poco… y luego, luego hablé con mi padre. Y bueno, me ha costado coger el sueño.

Normalmente a esa hora, las seis, ella seguía dormida. Se avecinaba un día intenso de ejercicio para quemar la mala leche que tenía encima.

—¿Discutisteis?

Merissa negó con la cabeza. No sabía si podía contar lo de Jeremy. Le dolía no contarle nada a Petra de lo que había hablado con su padre, pero eran dos asuntos muy delicados. Él había confiado en ella, y Merissa en el fondo quería recuperar a su padre. Así que iba a cumplir la promesa que le hizo de mantener la conversación que tuvieron en privado.

—No tiene importancia. Me voy un rato a correr.

Ese rato se convirtió en una hora y media dándole vueltas a la finca, otra hora haciendo ejercicios de tonificación y media más en su gimnasio golpeando el saco de boxeo. Ya eran las nueve, y la hora del desayuno. Pero ella no tenía hambre. Y tampoco le apetecía verle la cara a Marco tan temprano y mucho menos estar cerca de Ilya hasta que pusiera sus pensamientos y sentimientos en orden.

Cuando Ilya se despertó sintió el frío de la cama y echó en falta el calor del cuerpo de su esposa. Se sorprendió al ver todo lo que había dormido, y sobre todo el hecho de no haberse dado cuenta de que Merissa se había ido. Se relajó bajo el chorro de agua caliente, maldiciendo tanto a Marco y Enzo por interrumpirlos en la cocina, como a sus jefes por tener que salir corriendo a reunirse con un confidente. Merissa le dijo que lo iba a esperar, pero él tardó demasiado y la encontró dormida.

La sensación que le inundó cuando nada más meterse bajo las sábanas Merissa lo buscó y lo abrazó no la podía describir con palabras. Ahí es donde él pertenecía. A Merissa. Tenía que empezar a aceptar la cagada que había hecho y cómo iba a salir de ahí. Porque no estaba dispuesto a perder a Merissa por encerrar a su padre. No lo estaba.

—Buenos días.

Marco le devolvió el saludo, pero Enzo no. Se sentó en la silla que ya se había adjudicado como suya, y miró el sitio vacío de Merissa.

—¿Dónde está?

Su cuñado le señaló con un movimiento de cabeza el jardín.

—Lleva tres horas haciendo deporte. ¿Qué le has hecho?

Ilya negó con la cabeza sirviéndose el café. Enzo le había cogido manía.

—No entiendo por qué siempre piensas que le he hecho algo a Merissa.

—Es evidente que le has hecho algo, porque solo se mata a correr y quemar calorías cuando está muy cabreada y quiere matar a alguien. Tú sabrás lo que le has hecho.

Ilya soltó la cafetera sobre la mesa con más fuerza de la que quería. Marco lo miró primero a él y luego a su hijo.

—Ilya no le ha hecho nada a tu hermana.

—¿Por qué siempre tienes que defenderlo?

Como si fuera un niño pequeño al que su padre le ha dado la razón en un conflicto con su hermano, Ilya le dedicó una sonrisa triunfante a Enzo.

—¿Por qué siempre tienes que atacarlo?

Enzo dejó el tenedor a medio camino de la boca. ¿En serio su padre se estaba poniendo de parte de Ilya?

—Yo no lo ataco.

—Me estás acusando de cabrear a tu hermana.

—Porque lo está.

Marco dio un golpe en la mesa, mirándolos a los dos.

—Ya basta. Está cabreada conmigo.

Ilya levantó una ceja en dirección a su suegro. ¿Qué le había hecho?

—¿Qué ha pasado?

—Nada, Enzo.

—¿Cómo que nada? Si va a descolgar el saco de boxeo… no será nada.

Marco miró fijamente a su hijo.

—Lo que yo hable con mi hija en la intimidad, se queda en la intimidad.

Enzo asintió lentamente. Así que esas tenían, ¿no?

—Muy bien.

Se levantó y salió malhumorado del salón, casi chocando con Petra. Que su padre no cagara con Ilya lo encendía. Ilya era ahora el hombre perfecto. Ni una pega. Ni una crítica. Hacía lo que le daba la real gana sin preguntar. ¿Cuánto tiempo llevaba él queriendo construirse una cabaña en el estanque? Y nunca era el momento. ¿Le había dicho su padre algo a Ilya sobre la cabaña que le estaba construyendo a su hermana? No.

Estaba ya hasta los cojones de Ilya. Había algo en él que no le gustaba. No le daba buena espina. Su hermana a ratos parecía estar feliz con él, como la noche anterior. No podía borrar de su retina la escena de su hermana contra la encimera. Maldito Ilya.

Se dirigió con paso ligero hacia el gimnasio de su hermana. Sí, de su hermana. Era solo de ella. Cruzó el jardín y desde lejos la vio golpeando el saco como si la vida le fuera en ello mientras le gritaba. Se detuvo antes de llegar a la puerta para observarla.

Su hermana era todo para él. Igual a veces no lo demostraba lo suficiente. Igual tendría que haberla apoyado más. Cuando lo de Jeremy. Cuando no quería casarse… Tenía que haber sido mejor hermano. Daría su vida por ella. Sin pensarlo. No había otra persona que quisiera más en el mundo que no fuera Merissa. Era su todo.

—Si sigues así, vas a echar el gimnasio abajo.

Su hermana se detuvo y le clavó los ojos. Los tenía inyectados en rabia.

—Rissy, ¿qué pasa?

Merissa sacudió la cabeza y volvió en sí.

—¿Qué quieres?

—¿Qué pasó anoche con papá?

La cara de Merissa se ensombreció.

—Qué no pasó sería la pregunta.

—¿Me lo vas a contar?

Merissa negó con la cabeza.

—No.

—¿Por qué?

—¿Tú me cuentas lo que papá te cuenta? No, ¿verdad? Pues eso.

Enzo se pasó la mano por la cara.

—¿Qué os pasa a los dos con el secretismo?

—Son cosas entre papá y yo. Fin de la conversación.

—¿Fin de la conversación?

Merissa no tenía paciencia ni para aguantarse a ella misma. No iba a aguantar a su hermano.

—¡Sí! ¡Fin de la conversación!

Enzo la miró parpadeando varias veces.

—Desde que te has casado estás insoportable.

Merissa se golpeó los guantes varias veces y empezó a caminar hacia su hermano. No le iba a aguantar ni una.

—Vete a la mierda, Enzo.

Su hermana sonrió por detrás de él. Se giró y vio a Ilya.

—Estás en todas partes, eres insoportable, Petrov.

—El que está insoportable desde que nos hemos casado eres tú. ¿No te ha quedado claro lo que te ha dicho tu padre? Si quieres te lo repito…

Enzo decidió marcharse antes de que tuvieran un problema de verdad.

—Iros los dos a tomar por culo.

Merissa ignoró a su hermano y la mirada de Ilya y siguió golpeando el saco. No podía pensar si lo tenía delante.

—Hay donuts en la mesa.

Merissa ni lo miró. Pero estaba guapísimo. Aunque siempre de negro. Sólo lo había visto con algo de otro color la noche anterior, con la camisa blanca. Y le quedaba malditamente bien.

—¿Dónde estuviste anoche?

Ilya levantó una ceja ante su tono de voz. Sí que estaba molesta…

—Ya te lo dije… Una urgencia con un cliente de mi padre.

Merissa golpeó con fuerza el saco.

—¿Y ese cliente no sería Tatiana, no?

Ilya se frotó la frente exasperado.

—¿Otra vez con eso, Merissa? ¿No confías en mí?

—Pues mira, en este momento no confío ni en mí misma. Así que no, no confío en ti.

—¿Qué pasó anoche para que estés hoy de tal mal humor?

Merissa lo miró con detenimiento por primera vez desde que había entrado a su santuario.

—Nada que te incumba.

Ilya se rio. Su fierecilla indomable estaba de vuelta.

—¿Te parezco graciosa?

—Sí. La verdad es que sí. Estás adorable cuando te enfadas. Eres tan guapa que no puedo tomarte en serio.

Merissa detuvo el saco y fue hasta el mueble para coger un par de guantes y lanzárselos con fuerza. Ilya, algo sorprendido, tuvo reflejos y los cogió en el aire. “¿Pero qué le pasa?”.

—¿Que no puedes tomarme en serio? Ponte eso.

Ilya miró primero los guantes que sostenía y después a su mujer.

—No voy a boxear contigo.

—¿No sabes?

—Sí sé. Pero no te voy a golpear.

Merissa se acercó tanto a Ilya que este pudo ver cómo las gotas de sudor le bajaban por el cuello y se perdían entre sus pechos.

—¿Por qué? ¿Porque soy demasiado guapa? ¿Porque soy una mujer?

Ilya se apartó cuando vio su intención de darle con su guante.

—No. No porque seas una mujer. Sino porque eres mi mujer.

Hizo énfasis en la palabra “mi” para que le quedara claro lo que quería decirle. Sí que había tenido que ser grave para que estuviera así de enfadada lo que sea que le pasara con su padre.

—Ponte los guantes.

—No me los voy a poner.

Merissa sabía que Ilya no tenía culpa de su estado de ánimo, no tenía que pagarlo con él. Bueno, en realidad sí que tenía algo de culpa.

—He dicho que te los pongas.

—Y yo he dicho que no me los voy a poner.

Cuando intentó un movimiento de boxeo con Ilya, sin la intención de hacerle daño, se vio de repente cargada sobre su hombro.

—¡Suéltame!

—No, hasta que te tranquilices.

Ya la había levantado así el día de la boda, en el cementerio.

—¡Ilya, suéltame!

—No.

—¡Ilya!

Se quitó como pudo los guantes para agarrarse a sus caderas porque se echó a andar con ella hacia el jardín, y bajo la atenta mirada de los guardias, que avisaron enseguida a Marco para que se asomara por la puerta del comedor.

—¡Te voy a matar, Ilya!

—¿A besos?

Merissa bufó cuando se dio cuenta a dónde se dirigía su marido.

—¡A ostias, Ilya! ¡A ostias!

Ilya se estaba divirtiendo. Mucho.

—Cálmate, Rissy.

—¡No me llames Rissy!

—La fierecilla Rissy se va a mojar un poquito…

—Como me tires a la piscina…

Marco, Joseph, Enzo y Petra observaban en silencio cómo la pareja cruzaba todo el jardín en dirección a la piscina. Y cómo Merissa intentaba sin éxito conseguir que su marido la soltara.

—Papá, ¿es que no vas a hacer nada?

Marco se rio. Ilya y Merissa hacían la pareja perfecta.

—No, yo en sus asuntos matrimoniales no me meto.

—¿Qué asuntos matrimoniales? La va a tirar a la puta piscina.

—Tranquilo, tu hermana sabe nadar.

Su hijo lo miró sin dar crédito a él, y a las sonrisas de Joseph y Petra.

—Estáis los tres fatal…

—¡Ilya, no! ¡Ilya!

—Un remojón, mi amor…

—¡Te voy a…!

Ilya la lanzó con cuidado a la piscina para que no se hiciera daño. Merissa tardó varios segundos en sacar la cabeza del agua. Lo iba a matar.

—Ayúdame a salir.

Nadaba como un perrillo hacia el bordillo desde el que la miraba.

—¿Para que me tires? No, gracias.

Merissa se detuvo. Miró a su alrededor y vio a todos los hombres de su padre, unos veinticinco, mirando. Y a su padre y su hermano. Y a Joseph y Petra. Una idea se cruzó por su mente. Y sonrió con maldad.

—No me gusta esa sonrisa.

—No, no te va a gustar.

Se alejó de él hasta llegar a la parte de poco fondo y en la que hacía pie. Se paró en la parte en la que el nivel del agua le llegaba por la rodilla. Y desafió a Ilya con los ojos.

—¿No te vas a meter?

—No.

—Vale.

“Pues haré que te metas”. Bajo la atenta mirada de Ilya, y de las casi treinta personas que los estaban mirando, levantó un pie para quitarse un zapato y luego repitió el mismo movimiento con el otro.

—¿Qué estás haciendo?

—Tengo calor, ¿y tú?

Ilya contuvo la respiración cuando vio cómo se quitaba lentamente el top deportivo y se lo lanzaba con fuera a él, quedándose en un sujetador tan minúsculo que poco se quedaba a la imaginación.

—Merissa… para…

Merissa, por supuesto, lo ignoró por completo, y sin dejar de mirarlo a los ojos, se bajó las mallas con la misma lentitud que se había sacado el top. Y como había hecho antes, se lo lanzó. En vez de seguir con las dos únicas prendas que le quedaban, se deshizo las dos trenzas y se ahuecó el pelo mojado. Sonriéndole a su marido, y casi provocándole un infarto, a él y a todos, se giró dando pequeños pasitos en el sitio para que le viera bien su culo de gimnasio y el pequeño tanga que llevaba.

—¿Seguro que no te vas a meter?

—Para.

—Voy a seguir.

—Merissa…

—Siiiigoooo…

—Maldita sea, Merissa…

Se llevó las manos a la espalda para desabrocharse el sujetador, pero se detuvo cuando un Ilya más celoso y posesivo que nunca se tiró vestido a la piscina. Sonrió triunfante, ante la mirada atónita de casi todos los miembros del clan Salvatore, pero especialmente de su hermano. A Marco no le sorprendía el descaro de su hija. Era tan descarada como su madre.

Ilya nadó bajo el agua, y Merissa, nerviosa, y riendo, quiso llegar hasta el bordillo de la zona medianamente honda, pero desconociendo el entrenamiento militar de Ilya, se vio arrastrada del pie por debajo del agua en menos de un segundo. Para cuando salieron a la superficie, Ilya tocaba el fondo de la piscina con los pies, y bloqueaba a Merissa entre sus brazos. No fue una buena idea porque su mujer aprovechó el momento para abrazarlo con las piernas por las caderas y con los brazos por el cuello. Seguía riéndose a escasos centímetros de su boca.

—Eres… eres…

Con su pelo tapándolos un poco a modo de cortina, Merissa sacó su lengua y recorrió con ella los labios de Ilya de arriba abajo y de una pasada. La mente de Ilya se quedó en blanco. Merissa sonrió.

—¿Indomable?

Ilya la agarró de la cintura, clavándole los dedos, y la apretó contra él y contra su pantalón. Merissa entrecerró los ojos al sentir su erección.

—Indomable.

La besó sin importarle que su suegro, su cuñado, y la mitad de la seguridad de la finca los estuvieran mirando. Les importaba una mierda. Estaba besando a su mujer. Y si les molestaba que se jodieran, que los habían obligado a casarse.

Merissa rompió el beso, acariciándole la cabeza con sus uñas largas, para tomar aire. Le dio un par de besos en el cuello, y se restregó a posta contra el bulto que se había formado en sus partes bajas.

—Rissy…

Ilya, al borde del colapso y a punto de perder el poco control que le quedaba, le apretó tan fuerte el culo que Merissa pensó que le saldrían marcas de sus dedos. Volvió a besarlo, olvidándose de todo. De quiénes eran, y del pasado de cada uno. No le importaba. Solo necesitaba a Ilya.

—Cariño, para… por favor…

Merissa se apiadó de él y lo soltó.

—¿Qué planes tienes hoy? ¿Terminar la cabaña?

—No. Tengo una fiesta.

Merissa, que ya se estaba dirigiendo hacia la escalera para salir, se giró.

—¿Una fiesta?

—Sí, es un compromiso de mi padre.

—Ya…

Se dio la vuelta y siguió atravesando la piscina. Ilya notó el cambio de actitud cuando había mencionado lo de la fiesta.

—¿Qué pasa?

—Nada.

—Merissa… que nos conocemos. ¿Te molesta que vaya a una fiesta?

Merissa puso los ojos en blanco como hacía su padre.

—Depende. ¿Estará Tatiana La Acosadora en esa fiesta?

Ilya sonrió. Le hacía mucha gracia verla celosa sin motivo.

—Supongo. No se pierde ni una.

Merissa lo mató con la mirada.

—Pues disfruta de la fiesta.

—No te pongas celosa.

¿Acaso no se había dado cuenta que solo tenía ojos para ella? Parecía que no. Salió de la piscina, sin mostrar ningún tipo de pudor, y volvió descalza, mojada y en ropa interior al gimnasio. El cabreo que sentía con su padre y con Jeremy había sido reemplazado por el que tenía en ese momento con Ilya y la dichosa Tatiana.

Se odiaba a sí misma por estar celosa de una mujer que no conocía. Pero lo estaba. Porque no quería que ninguna que no fuera ella lo tocara. Ilya era suyo. Y solo suyo. Parpadeó varias veces, asustada por ese sentimiento de posesión que había brotado en su interior. Liada en una toalla, se tumbó en el tatami que tenía instalado en el gimnasio. Y se quedó dormida como un bebé.

Para cuando se despertó, era casi mediodía e Ilya ya se había ido. Se enrolló la toalla a modo de vestido, y fue corriendo descalza por toda la casa para buscar a su padre. Irrumpió en la cocina, donde se estaba tomando una cerveza con Joseph mientras Petra, nerviosa, cocinaba.

Marco se la quedó mirando fijamente, y para sorpresa de Merissa, le dedicó una cálida sonrisa.

—¿Puedo hablar contigo?

Marco se levantó con el botellín de cerveza en la mano y acompañó a su hija hasta el despacho. En cuanto cerró la puerta, Merissa, disparó.

—¿Conoces a una tal Tatiana?

Su padre se rio. Pero a Merissa no le hacía gracia.

—La pregunta es qué hombre no la conoce.

—¿Es una lagarta?

Marco le colocó el pelo húmedo a su hija detrás de la oreja.

—Tatiana Casiraghi. Una pelirroja muy sexy que lleva tiempo en la caza y captura de un buen mafioso. Está en todas las fiestas. Les da igual si son jóvenes o no, hasta conmigo lo ha intentado…

Merissa levantó una ceja. “Vamos, una buena lagarta”.

—Pues me está intentando robar el marido.

—Sí, eso se rumorea. Va detrás de tu marido.

Merissa respiró profundamente.

—¿Y qué hago? Porque Ilya dice que no ha hecho más que rechazarla. Pero es insistente. Y tampoco puede decir que está casado, porque ni Boris ni tú queréis que nuestro matrimonio se haga público. Así que, dime… ¿qué se supone que tengo que hacer como Merissa Salvatore?

El pecho de Marco se hinchó de orgullo por su hija.

—Petrova. Merissa Salvatore Petrova.

Merissa asintió. Sí. La señora Petrova era ella, y Tatiana no iba a serlo.

—¿Qué hago, papá?

—Vístete. Todas van a ir de negro. Ve de rojo. Y déjale claro a Tatiana y a toda esa gente quién es la esposa de Ilya Petrov.

Merissa asintió con la cabeza, buscando mentalmente en su armario algo rojo que ponerse para pasar por encima de esa pelirroja.

—Pero, papá… ¿y qué pasa con Boris?

—¿Qué pasa con él?

—Que no estará de acuerdo en que hagamos pública esta unión.

Marco movió la cabeza de un lado a otro restándole importancia.

—Lo que opine ese hijo de puta a mí me la suda. Aquí mando yo. Te estoy dando permiso para que si quieres, reclames públicamente lo que es tuyo.

Su padre fue hasta su escritorio, y tras abrir un cajón, sacó una tarjeta blanca que le entregó a Merissa. La cogió con curiosidad y observó un símbolo dorado en el centro de la tarjeta con una M y una S.

—¿Qué es esto, papá?

Marco se sentó en el sillón, sonriendo.

—Eso… eso es la llave de Italia.

—¿La llave de Italia?

—Y de Europa.

Merissa estaba expectante. Nunca había ido a una fiesta fuera de esa casa. Ella no se mezclaba con la gente. La leyenda que la acompañaba se sustentaba básicamente en que muy pocos habían llegado a verla. La mayoría pensaban que no existía y que era un invento de su padre para que hablaran de él y levantar la expectación entorno a su familia.

—M. S. De Marco Salvatore.

Marco sonrió. Era digna suya. Aunque a ella le pesara.

—M. S… de Merissa Salvatore.

A Merissa le brillaron los ojos. Sí. Era una Salvatore. E iba a demostrarlo.

CAPÍTULO 11

—No la vayas a liar.

Merissa miró a Joseph con cara de guasa.

—No la voy a liar. Pero se van a enterar quién es Merissa Salvatore.

Con Joseph pisándole los talones, se acercó a los dos gorilas de la puerta trajeados de negro. La analizaron de arriba a abajo y se miraron entre ellos. "Hombres...", pensó Merissa sonriendo.

—Buenas tardes, señorita. ¿Nombre de la lista?

—No, yo no estoy ahí. Mi marido sí: Ilya Petrov.

Tras revisar la lista de invitados en la tablet, uno de ellos asintió.

—Él sí está, pero aquí no consta que venga con acompañante. Lo siento.

—No sabe que estoy aquí.

—Pues lo siento, no puede pasar.

Merissa se rio levemente, mirando a su guardaespaldas.

—Soy Merissa Salvatore.

—Sí, ya... Claro...

La situación le pareció hasta graciosa. Abrió el bolso de mano y sacó la tarjeta blanca que le había dado su padre. "La llave de Italia". El que no tenía la tablet en la mano, le cogió la tarjeta y la pasó por un aparato parecido a un datáfono que se sacó del bolsillo. Le dijo algo al oído a su compañero, y le devolvió a Merissa la tarjeta.

—Bienvenida, señorita Salvatore.

Joseph la siguió pero uno de los guardias lo detuvo interponiendo un brazo entre su pecho y Merissa.

—La seguridad privada no puede pasar.

Merissa lo miró con una ceja levantada. Si Joseph siempre iba a las fiestas con su padre y su hermano. ¿Por qué ahí no? En lugar de preguntar, le agarró la mano a ese hombre y la apartó de Joseph.

—La mía sí.

Igual esas tres palabras le salieron un poco más prepotente que lo que ella pretendía. Pero estaba muy enfadada. Y muy celosa. Y no pensaba meterse en esa villa sin Joseph a su lado.

—Pero…

—Pero nada. Joseph, vamos.

Ninguno de los dos seguratas hizo nada por impedirle el paso. Era una Salvatore. No querían problemas con su padre. Y Merissa en realidad tampoco quería problemas, solo arrancarle la cabeza a esa estúpida de Tatiana. Solo su nombre ya le daba ganas de vomitar.

—Cuando quieres eres igual de fría que tu padre.

Merissa sonrió por dentro ante el tuteo de Joseph. El vínculo entre ellos se había estrechado la noche anterior. Y era hora.

—¿Me quieres cabrear más?

Joseph se rio mientras pasaban el control de seguridad. Un control entre comillas, porque él llevaba su pistola.

—Me vas a dar mucho trabajo con ese vestido hoy…

Lo decía porque ya estaba viendo a hombres de todas las edades mirándola y cuchicheando. Y seguro que lo último que pensaban era en el bonito vestido. Merissa sonrió. Ese era el plan. Primero, dejar claro que la princesa Salvatore existía. Segundo, que no le importaban los códigos de conducta lo más mínimo y mucho menos los protocolos, como buena Salvatore. Y tercero, quería deslumbrar a Ilya, y comprobar si a él le molestaba tanto como a ella que hubiera otros hombres encima suya.

Así que había cogido uno de los vestidos más espectaculares que tenía en su guardarropa. De satén rojo, ceñido al medio muslo. Con escote de corazón y mangas abullonadas de hombros caídos. Cuando se puso con él frente al espejo, y subida en unos taconazos dorados de brillantina de trece centímetros, dio gracias a todas las horas que había invertido en el deporte. Era una pedazo de mujer. Normal que Ilya estuviera a sus pies. Verse tan arreglada, con un maquillaje tan exquisito de sombras ahumadas y pestañas infinitas, y sus larguísimos rizos negros alisados y brillantes. Había leído mucho la frase “vestida para matar”. Nunca había pensado que algún día se vería a sí misma de esa manera. Guapa. Sexy. Poderosa. “Indomable”.

Terminaron de cruzar la entrada, y salieron a un salón grandísimo, blanco inmaculado con adornos de oro. Como la tarjeta de su padre. Desde lo alto de los diez escalones que la separaban del suelo que pisaban todos los presentes, se erigió reina y señora de aquella fiesta, consciente y orgullosa de acaparar las miradas. Entre tanto negro, no le fue difícil localizar a Ilya, de espaldas a ella. Aunque en realidad lo que fue fácil fue localizar a la pelirroja que le estaba tocando los ovarios. Y su marido. Literalmente.

¿Por qué tenía que tocarle el brazo? Mejor dicho, con tanta gente en esa fiesta, ¿por qué Ilya estaba rodeado de seis mujeres? Respiró profundamente, tentada de tirarle uno de sus tacones. “Maldito, Ilya”.

—Merissa, por favor… no vayas a dar un espectáculo.

Una sonrisa se formó lentamente en su boca.

—¿A qué crees que hemos venido, Joseph? Por supuesto que lo voy a dar.

Con la actitud de una persona que sabía que tenía el mundo a sus pies, Merissa bajó la escalera con la sensualidad que la caracterizaba siempre, aunque ella no fuera consciente de ello. Ya era el centro de atención. Incluso la famosa Tatiana la miró de reojo y luego se la quedó mirando fijamente. Apenas tres metros la separaban de Ilya. “Esto es la guerra”.

—¡Mi amor!

Ilya se quedó congelado durante un segundo. Al siguiente se giró con la misma copa con la que llevaba dos horas en la mano. Y pasó de estar congelado a sentir que se estaba quemando y que le faltaba el aire. Tuvo que tragar saliva. No podía apartar los ojos de Merissa. De su mujer.

Aguardó expectante a que se acercara. Como siempre, había desafiado las normas con su ropa. A él no le gustaba ser el centro de atención, y en ese momento, dado que Merissa caminaba hacia él como una leona contoneando hasta el alma, lo era. Sus ojos chocaron con los de Merissa, y ellos vio la misma mirada desafiante que había tenido hace unas horas con los dichosos guantes de boxeo y con el estriptis que le había regalado a él y a casi treinta hombres más.

Merissa sabía que si abría la boca lo más seguro es que echase fuego. Así que instaló en su cara la sonrisa más falsa y forzada que tenía mientras se acercaba a Ilya. Estaba guapísimo. “Maldito sea”. Como si se tratara de un movimiento que hacía a diario, cuando llegó a su altura, le echó un brazo sobre los hombros y el cuello y chocó sus labios con los suyos. No le iba a dar más intensidad al beso porque le daba vergüenza, pero después de unos largos segundos se apartó un poco de él y le ajustó un poco la corbata sin dejar de mirarle la boca

—Perdón por la tardanza, mi amor. Ya sabes cómo es mi padre con los temas de negocios…

Ilya sonrió. Abiertamente. Estaba encandilado por su mujer.

—Espero que lo hayas resuelto igual de bien que lo resuelves todo…

Merissa sonrió con maldad y le dio otro beso.

—Ya me conoces, cari…

¿Cari? Ilya tuvo que aguantarse las ganas de reír.

—Estás preciosa.

—Graciasss…

Alargó la “s” intentando hacerse la sexy. Lo que no sabía es que a Ilya le resultaba sexy hasta la forma que tenía de coger el tenedor.

—Perdona, ¿tú quién eres?

Merissa ignoró deliberadamente la voz chillona de Tatiana. Se había perdido en los ojos de su marido. No se escondía. Estaba coladísima.

—¡Te estoy hablando a ti, eh!

Merissa le clavó entonces la mirada. Era muy guapa. Pero ella más.

—¿Es a mí?

—¡Sí! ¡Que quién cojones eres!

La iba a matar. E iba a utilizar su cabeza como fregona.

—¿Tienes problemas auditivos?

Tatiana la miró sorprendida.

—No, ¿por?

—Porque entonces no entiendo por qué me estás gritando. Pero tranquila que utilizo el mismo tono que tú… ¡soy Merissa Salvatore!

Las caras de sorpresa se fueron dibujando en los rostros de la sala. Tatiana no la pudo disimular. El silencio se adueñó del salón.

—¡¿Salvatore?!

Merissa sonrió triunfante. La había descolocado.

—Sí, Salvatore. La hija de Marco Salvatore. Y la esposa de Ilya Petrov. ¿Y tú? ¿quién eres tú?

Las mujeres que rodeaban a Ilya abrieron muchísimo los ojos. Y no fueron las únicas. ¿Cómo que la esposa de Ilya Petrov? ¿Cuándo se había casado? Tatiana abrió la boca pero la cerró sin decir nada.

—Ah, sí. Perdón… tú eres Tatiana Casiraghi, ¿verdad? Mi padre me dijo que estarías aquí. Te manda saludos… creo que lo conoces bien, ¿no?

Tatiana enrojeció de ira y de vergüenza. Miró a Ilya con ganas de matarlo.

—¿Dice la verdad? ¿Estás casado?

Merissa levantó su mano y le enseñó el diamante que tenía por alianza.

—Casadísimo. Estamos casadísimos.

Ilya le rodeó la espalda con un brazo y la pegó a él, pegándole un pequeño pellizco para que se callara. Le estaba divirtiendo la situación, pero sus padres no querían que se supiera el matrimonio entre los dos.

—¿Y por qué no me lo habías dicho?

—Te dije que no estaba disponible en el mercado.

Merissa miró entonces a Ilya. ¿Le dijo eso?

—Pero no que estabas casado…

Tatiana no se estaba dando cuenta de que estaba haciendo el ridículo.

—Para mí es lo mismo.

—Pero…

—No hay peros, Tatiana. Un “no”, es un no. Y ya van tres.

Merissa le hubiera comido la boca, y lo que no era la boca en ese momento. En ese momento y en todos. Tatiana miró a Merissa de la cabeza a los pies con una sonrisa tan egocéntrica como lo era ella.

—No sabías que tenías un gusto tan… vulgar.

“¡¿Perdón?!”. Ilya iba a decirle un par de cosas, pero Merissa se adelantó.

—Tatiana… cielo… ¿sabes lo que es realmente vulgar? Insistirle a un hombre casado que solo tiene ojo para su mujer. Así que… ¿por qué no coges del suelo la poca dignidad que te queda y te vas a intentar robarle el marido a otra? Porque con Ilya, no tienes nada que hacer… guapa.

No esperó a que desapareciera de su vista ni ella ni el séquito de mujeres que flanqueaban a su marido, y abrazándolo con un brazo por dentro de la americana negra, lo guio hacia la otra punta de la estancia. Ilya, sorprendido por su comportamiento y el corazón a mil y henchido de felicidad, le dio un beso en la cabeza a Merissa.

—Luego no me vayas a decir que no eres una fierecilla indomable.

Los tacones altos le permitieron a Merissa pegarse a su oído sin estirarse.

—No te rías tanto, que también tengo para ti…

Ilya se rio y le robó un beso, sacándole una sonrisa a su mujer.

—Pero si yo soy muy bueno… ¿solo tengo ojos para ti has dicho, no? Además, no tengo la culpa de ser tan irresistible… eso también lo dijiste.

Merissa cogió una copa de limoncello de la bandeja de un camarero.

—Mi amor… hoy no es un buen día para que me provoques, no sé si no te has dado cuenta todavía…

—¿Qué te hizo anoche tu padre?

Merissa se bebió la copa del tirón. Nunca había bebido tanto alcohol como ahora en su vida de casada.

—Mejor no te lo cuento.

—Me da igual que me lo cuentes o no. Los problemas que tengáis no tienen nada que ver conmigo, pero… aquí me tienes para lo que quieras.

“Todos los problemas que tenemos tienen que ver contigo”. Obviamente no se lo dijo, pero lo pensó.

—Lo sé… gracias.

Apoyó unos segundos la cabeza en el hombro de Ilya. Cerró los ojos para oler su perfume. Y se dio mentalmente golpes contra la pared. Estaba enamorándose de Ilya. Perdidamente. Cuesta abajo. Y sin frenos.

—Has confirmado que la leyenda de la Princesa Salvatore existe.

—Esa era la idea. Eso, y reclamar lo que es mío.

—¿Yo soy tuyo?

Ilya la miró con tanta intensidad que Merissa tuvo que retirar la mirada.

—Esta noche te respondo.

—¿Esta noche?

—Esta noche.

Ilya le dedicó una sonrisa ladeada. Esperaba con todas sus fuerzas que tuvieran el mismo concepto sobre “esta noche”.

—¿Tienes planes cuando acabe la fiesta?

—Sí, contigo.

Ilya estaba algo más que sorprendido del cambio de actitud de su mujer.

—Primero tenemos que ir a una farmacia.

Merissa lo miró alzando una ceja.

—¿A por condones?

Ilya casi se atragantó con esa pregunta tan directa.

—A por epinefrina.

—¿Lo de la alergia?

—Sí. Se me ha caducado.

Merissa, enfadada, le dio un par de toquecitos en la mano.

—Pues muy mal. ¿Por qué la tienes caducada? Tienes que estar más pendiente de las cosas, Ilya. ¿Si ahora te pasa algo qué hago, eh?

—Salir corriendo para el hospital e intentar salvarme la vida porque si me pones la epinefrina caducada me matas seguro.

Merissa lo miró muy seria. No le hacía gracia.

—¿Te parece gracioso? Porque a mí no.

Ilya la abrazó, aunque Merissa se resistía, girándole la cara.

—¿Qué pasa? ¿Tienes miedo de que me muera?

A Merissa le brillaron los ojos. Que le preguntara eso justo el día que lo había descubierto todo y había sido consciente de que con Jeremy no tuvo nada y lo estuvo llorando durante años… Ilya se dio cuenta de su reacción y su corazón tembló. Él también tenía miedo de perderla.

—¿Tienes miedo a perderme?

Merissa sonrió, y parpadeó intentando contener las lágrimas.

—Sí. ¿Y tú? ¿Tienes miedo a perderme tú?

Ilya no tuvo que pensarse mucho la respuesta.

—Yo no sabía lo que era tener miedo de verdad hasta que te conocí.

A Merissa se le erizó cada poro de su piel.

—¿Te me estás declarando?

Ilya se lo preguntó a sí mismo. ¿Lo estaba haciendo?

—¿Quieres que me declare?

—¿Quieres que lo quiera?

La miró unos segundos con tanta intensidad que Merissa se sintió por un momento el centro de su universo. Y lo era. Claro que lo era. “Mierda”.

—Quiero que lo quieras.

Merissa apoyó su frente contra la suya y respiró profundamente, suspirando después y cerrando los ojos. Ilya le había roto todos los esquemas. Ilya no era un mafioso más. Ilya era demasiado. Lo era todo.

—¡Petrov!

Giró la cabeza, rompiendo el momento y vio a un hombre y una mujer que se acercaban a ellos cogidos del brazo que rondarían los cincuenta. Merissa no los conocía. Pero a Ilya se le heló la sangre. Él sí los conocía.

—Dimitri, Katerina…

Les dio la mano a los dos, y automáticamente le rodeó la cintura a Merissa. Quizás en un intento de proteger a su mujer de sus superiores. Un gesto que no pasó inadvertido para ninguno de ellos.

—Os presento a Merissa, mi mujer. Cariño, ellos son unos amigos de San Petersburgo. Dimitri y Katerina.

—Encantada.

Los otros dos asintieron con una media sonrisa, examinándola de arriba abajo. Dimitri reconocía que era una mujer fascinante. Y por lo que acababa de presenciar, ese hombre al que consideraba uno más de sus hijos, estaba más que impresionado por ella.

—Mucho gusto, Merissa. Creo que hablamos por teléfono…

Ilya le lanzó una mirada de advertencia a Katerina. Merissa sonrió. Por una parte muerta de la vergüenza porque seguro que esa mujer había escuchado toda su conversación con Ilya en la ducha, y en parte dándole gracias a la vida de que estuviera ahí con su marido y que pese a que era una mujer muy guapa, no pensaba o esperaba que no fuera el prototipo de amante de Ilya. Esperaba serlo ella. Quería serlo ella.

—¿Y qué os trae por Milán? ¿Por qué no me habéis avisado?

—La buena comida, ¿qué nos va a traer, verdad, Kat?

Katerina miró a Dimitri con ganas de matarlo por estar tocándole la cintura como si fuera su marido de verdad.

—Por supuesto, cariño.

Merissa sabía que se estaba perdiendo algo y se estaba sintiendo un poco incómoda al tener la sensación de que sobraba en la conversación.

—Ilya, tengo que hablar con Joseph. Ahora vengo. Si me disculpan…

Le dio un ligero beso en los labios y escapó de la inspección a la que estaba siendo sometida. Ilya la siguió con la mirada hasta que llegó a dónde se encontraba su guardaespaldas para cerciorarse de que Tatiana no iba a darle más problemas. Entonces, y solo entonces, se acercó más a sus jefes y se encaró con ellos.

—¿Qué cojones estáis haciendo?

—¿Y tú? ¿Qué cojones estás haciendo tú?

—Kat, por favor.

Ilya le hizo un gesto a Dimitri para que se callara. No tenía que defenderlo. Ya no era el mismo muchacho indefenso que recogió de la calle.

—¿Por qué nos exponéis así?

—¿Por qué te has casado con ella?

—Kat, ya te dije que…

Katerina estaba entrecerrando tanto los ojos e Ilya la conocía tanto que sabía que estaba a punto de explotar.

—Sí, sí… Toda esa mierda de que no te quedó otra opción y que te viste obligado. Ya he visto lo obligado que estás…

Ilya se maldijo a sí mismo. Había tenido un momento de debilidad con Merissa y justo sus jefes habían tenido que presenciarlo.

—Confiad en mí. Estoy ganándome la confianza de mi suegro para…

—¿Te das cuenta de cómo hablas? “Mi mujer”. “Mi suegro”. Mi, mi, mi…

Dimitri le dio un apretón en el brazo a su compañera.

—Kat, ya vale.

—¿Tienes que defenderlo siempre? ¿En serio, Dimitri? ¿En serio?

Ilya sonrió. Echaba de menos las peleas de esos dos. No se soportaban. Pero no podían vivir el uno sin el otro.

—Y encima sonríes… Lo hemos perdido.

—No lo entrenamos para ser un robot, Kat.

—Y al parecer tampoco para que no se enamorase de la primera mujer bonita que se le pusiera por delante como si no hubiera echado un maldito polvo en su vida.

Ilya dio un paso hacia delante, cortando distancias con su jefa.

—Merissa no es un maldito polvo, ¿lo entiendes?

Kat miró a Dimitri y levantó la mano señalando hacia su subordinado.

—¿Me entiendes? ¿Ahora me entiendes?

Dimitri miró a Ilya negando con la cabeza. Un camarero pasó con una bandeja de aperitivos ofreciéndoselos sin mediar palabra.  

—¿Esto qué lleva?

—Una salsa de nata y especias, señor.

Ilya asintió, cogiendo uno.

—¿Nueces?

—No, señor.

—Gracias.

Ni Katerina ni Dimitri cogieron nada. No estaban de humor para comer. Estaban perdiendo a su hombre.

—Deja de comer y ve poniéndonos al día.

Merissa llevaba todo el rato alternando su mirada entre Ilya, el matrimonio que hablaba con él y la estúpida de Tatiana que la observaba con cara de pocos amigos. Después de unos cuantos segundos en los que ambas de desafiaron con la mirada, devolvió la atención a su marido.

—¿Sabes que vais a ser la comidilla de la ciudad, no?

Merissa le dijo que sí sin contestarle. Vio cómo Ilya tosía desde la distancia y bebía algo de una copa.

—Joseph… ¿parece fatigado, verdad?

—Sí. Míralo, se está aflojando hasta la corbata.

Merissa cogió una hojaldrada de la bandeja que llevaba el mismo camarero que se había parado antes junto a su marido. Después de masticarla un par de veces se quedó quieta. Clavada en el sitio. “No puede ser”. Le dio una vuelta más en la boca. “Venga ya, hombre”. Cogió otro y se lo metió a Joseph en la boca a la fuerza.

—Dime que no sabe a nueces.

Joseph parpadeó varias veces. Merissa estaba muy rara.

—Sabe a nueces. ¿Por qué? ¿Qué pasa?

El pánico la invadió al tiempo que se echaba a correr, apartando a la gente a empujones. Joseph la seguía sin entender qué estaba sucediendo.

—¡Ilya! ¡Ilya!

Dimitri y Katerina se giraron para ver qué pasaba. Ilya se estaba encontrando muy mal. Veía borroso. Merissa llegó hasta él casi sin aire. Tocándole la cara y obligándolo a mirarla.

—Ilya… ¡Ilya! ¡Mírame! ¡Joseph, el coche!

Sin parar de toser, concentró todos sus esfuerzos en los ojos para verle la cara a Merissa. ¿Qué le pasaba? ¿Le habían envenenado? Se agarró a la mesa cuando sintió que se caía. Merissa tuvo reflejos y lo sujetó, con ayuda de Dimitri, que no entendía cómo hace medio minuto Ilya estaba hablando y discutiendo como si nada y en ese momento parecía que se estaba muriendo en sus brazos.

—Ilya, ¿qué te pasa?

—Que ha comido nueces, eso le pasa. Una bomba de nueces.

Dos hombres de Petrov, que también habían entrado con él a la fiesta, llegaron corriendo a socorrer a su jefe alertado por los gritos de Merissa.

—¡Al hospital! ¡Ya! ¡Ya! ¡Que se muere!

A rastras, Dimitri y los otros dos rusos, llevaron a Ilya lo más rápido que pudieron escaleras arriba. Merissa corría delante de ellos, apartando a todo el mundo y pidiendo a gritos que les abrieran la puerta.

—¡¿Y la inyección de epinefrina?!

Merissa no se molestó en mirar a Kat.

—¡Caducada!

—Mierda.

Katerina. No podía creerse que su mejor hombre después de llevar seis años rodeado de mafiosos estuviera a punto de morirse por unas putas nueces. Y que encima tuviera las malditas inyecciones caducadas.

—¡Joseph!

Con el coche en la puerta. Joseph abrió la puerta trasera del coche para que Merissa se montara y metieran a Ilya con ella prácticamente inconsciente. La noche anterior, cuando Ilya se fue y ella intentó esperarlo, antes de hablar con su padre, estuvo investigando sobre cómo tenía que actuar. Lo recostó sobre ella después de coger una manta de la funda del sillón para taparlo. Tenía que mantenerlo caliente. Temblaba tanto que parecía que tenía convulsiones.

—Ilya, aguanta. Por favor. Aguanta.

Antes de terminar de taparlo el coche ya estaba en marcha. Merissa apoyó su frente contra la de Ilya y respiró profundamente.

—¡Joseph! ¡Dime que hay un hospital a menos de diez minutos!

Ilya sabía que se estaba muriendo. Intentaba mantener los ojos abiertos pero no era capaz. Escuchaba a Merissa gritar. Quería hablarle. Quería decirle que estuviera tranquila. Quería decirle que la quería. Que se había enamorado como un gilipollas de ella. Quería decirle que la amaba. Y que sentía mucho no poder contarle la verdad sobre quién era. Que lo perdonase. Pero que la amaba. Como nunca pensó que sería capaz de hacerlo. La amaba y no se lo había dicho. La amaba y no podía decírselo.

—El más cercano está por lo menos a quince…

Merissa empezó a sentir ansiedad. Más.

—Joseph, tienes diez para que no se nos muera en el coche.

—¡Joder!

Merissa, con dos dedos puestos en el cuello de Ilya para sentir su pulso, intentó respirar contando hasta cinco.

—Llama al hospital. Avisa… avisa de que vamos… con un shock anafiláctico… por unas nueces que ha comido hace… no sé… ¿cinco minutos? Sí, más o menos. Corre, llama. ¡Llama!

Las lágrimas nublaron su vista, y se vio obligada a cerrar los ojos durante unos segundos. Le dio un beso en la frente a Ilya, que cada vez estaba más frío y su corazón latía más lento.

—Ilya, no puedes hacerme esto. No puedes.

Tenía muchas cosas que decirle. Tenía que decirle que se había enamorado de él como nunca se había enamorado de nadie. Que no tenía que competir con nadie porque en su corazón solo tenía sitio para él.

—Ilya… mi amor… no te mueras.

Por el cuello de su camisa empezaron a asomar unas manchas rojas en la piel. Las lágrimas de Merissa bañaban las mejillas de Ilya. Estaba tan doblada que podría partirse por la mitad. Pero lo cierto era que ya se sentía así. No paraba de darle besos en la frente como si milagrosamente eso fuera a hacer que la reacción alérgica se detuviese.

—Cuando… cuando te pongas mejor… te voy a matar, ¿me escuchas? Te voy a matar con mis propias manos por haber dejado que se te caducara la puta epinefrina. ¿Me estás escuchando?

Quería pensar que sí. Pero no. Ilya hacía rato que ya no la escuchaba.

—Ilya, ¿me escuchas? Dime que me escuchas… dime que me escuchas…

Golpeó la puerta con rabia varias veces.

—¡¿No puedes ir más rápido?!

—¿Quieres que nos estrellemos?

A Merissa ya le daba igual. No soportaría tener que vivir sin Ilya. Para vivir sin él prefería morirse.

—¿Cuánto queda, Joseph?

Le preguntó a la vez que intentaba ver la hora en el reloj del salpicadero.

—Poco.

—¿Cuánto tiempo llevamos en el coche?

Joseph guardó silencio unos segundos.

—Ocho minutos.

Merissa cerró los ojos. Joseph ya había avisado del hospital. El coche no podía ir más rápido. Y su marido se moría. “Mi marido se muere”.

—Dime que queda poco.

—Queda poco.

Merissa se secó las lágrimas a manotazos.

—No se puede morir, Joseph.

El guardaespaldas, con los ojos vidriosos negó con la cabeza. Le habían prometido a Ivanna que si algo le pasaba a ella, protegerían a Ilya con su propia vida. Y eso habían procurado siempre. Protegerlo.

—¿Sabes una cosa? Esta es la segunda vez que llevo a Ilya con anafilaxia en un coche conduciendo como un puto kamikaze hacia el hospital.

Merissa parpadeó varias veces.

—¿La segunda?

—La segunda. La primera vez fue cuando tenía cuatro años. Se comió un flan que llevaba nueces. Fue cuando descubrimos su alergia. Ese día pensaba que se nos iba. Y sinceramente, no pensé que fuera a repetir nunca esa misma sensación.

Merissa se esforzaba por contener el llanto y mantener la calma.

—No la tengas. No se va a morir. No lo va a hacer. Lo necesitamos. Todos.

Durante un momento, en el coche no se escuchó otra cosa que no fuera el ruido del motor, el claxon y el sonido intermitente de las luces de emergencia.

—¡Ya está ahí! ¡Ya está ahí!

Merissa sonrió al ver el hospital. Un grupo de médicos y enfermeras esperaban fuera, en la puerta de urgencias, con una camilla. Joseph derrapó, frenando en seco. Los sanitarios abrieron la puerta del coche y trataron de sacar a Ilya del vehículo. Fue entonces cuando Merissa se dio cuenta que tenía su muñeca derecha atrapada con su mano tan fuerte que tendría hasta marcas. Y no había sido consciente de ello en todo el camino. Ni siquiera en qué momento Ilya se había aferrado de esa manera a ella. No quería soltarlo. No podía soltarlo. No podía.

Notó unas manos forradas en guantes que la arrastraron fuera del coche. Entre dos enfermeros intentaron que Ilya liberara su mano. Sin éxito.

—¿Es su esposa?

Merissa asintió.

Empezaron a andar a paso ligero con la camilla hasta el interior del hospital, y Merissa con ellos. Una enfermera le rajó a Ilya la camisa y empezó a ponerle unos parches.

—¿Cuánta cantidad ha ingerido?

Los ojos de Merissa volvieron a llenarse de lágrimas.

—No lo sé. Era una bola de hojaldre rellena de algo espeso como una salsa y llevaba nueces… en polvo… mucha.

—¿No tiene inyecciones de epinefrina?

Merissa maldijo a Ilya y las dichosas inyecciones.

—No se dio cuenta y se le han caducado.

El doctor asintió administrándole una dosis de epinefrina por una vía.

—Ha hecho bien en no inyectarla entonces.

Merissa no podía dejar de mirar a Ilya mientras recorrían los pasillos del hospital. Las manchas rojas se habían extendido por todo su pecho.

—¿Se va a poner bien?

El doctor la miró de soslayo.

—No lo sé.

Se detuvieron frente a una puerta que indicaba el acceso restringido y aquella vez, en un segundo intento, sí consiguieron abrir la mano de Ilya y liberar la de Merissa. Se sintió fría de inmediato.

—Se tiene que quedar aquí, señora.

—¡El pulso cae!

Se perdieron por la puerta y Merissa se quedó clavada en el suelo mirándola fijamente. Agachó la cabeza y se fijó en su muñeca. Tenía los dedos de Ilya señalados. Su cuerpo se tensó con el simple roce del vestido.

“El pulso cae”. Merissa se agachó, tapándose la boca con las manos, quedando en cuclillas sobre sus tacones. Un quejido lastimero salió de sus labios antes de dar rienda suelta a su ansiedad. Se dejó caer sobre sus rodillas, mirando fijamente la puerta por la que se habían llevado a su marido. “El pulso cae”. Las palabras de la enfermera no paraban de repetirse en su cabeza como una ametralladora.

No escuchó ni sintió la proximidad y los pasos acelerados de Joseph, de Dimitri y Katerina, ni los de los hombres de Petrov. Estaba en shock y con ansiedad. Merissa no sentía nada. Nada. Solo dolor. Por Ilya.

El corazón de su marido se estaba parando. Pero el de ella ya lo había hecho. Desde que lo conoció. Porque sí. Se había enamorado de Ilya.

CAPÍTULO 12

—Hija...

Ni se inmutó al escuchar la voz de su padre a sus espaldas.

—¿Qué haces?

Merissa tenía la vista nublada por las lágrimas.

—Rezar.

Marco miraba a su hija roto de dolor. Verla así... Arrodillada. Angustiada. Destruida. En una capilla. Qué no estaría pasando por su cabeza para haber terminado rezando en la capilla del hospital. Sí. Su hija. Rezando.

—Tú no rezas.

Merissa vio de reojo a su padre arrodillarse en el banco junto a ella.

—A lo mejor por eso me va tan mal en la vida.

—Dios no tiene la culpa de las cosas malas que pasan.

Merissa se rio sin ganas.

—Igual me está castigando por no creer en él.

—Dios no castiga.

—Dios no existe, papá.

—Sí existe.

Merissa miró fijamente a su padre.

—Pues para ti casi que sería mejor que no existiera porque no va a encontrarte sitio a ti ni en el puto infierno.

Marco no dijo nada. Tenía toda la razón. Y no iba a entrar en un debate sobre la existencia de Dios en aquel momento.

—¿Cómo está Ilya?

Merissa suspiró.

—Vivo.

Marco resopló. Eso ya lo sabía.

—¿Qué te han dicho los médicos?

—Han estado a punto de perderlo. Y… y le ha faltado oxígeno unos segundos… así que hay que esperar a que se despierte para ver si solo se ha quedado en un susto o si tiene daños cerebrales.

Su padre asintió.

—Sigue rezando.

—No sé rezar, papá.

Marco le dio un beso en la cabeza y rezó por ella en silencio.

—Me he enamorado de él, papá.

—Lo sé.

—Me aterra el simple hecho de pensar en vivir sin él.

—También lo sé.

Merissa resopló como antes lo había hecho su padre.

—¿Ahora lo sabes todo o qué?

—Soy tu padre. Te conozco más de lo que piensas.

Lo dudaba. Pero no dijo nada. Se había propuesto intentar tener una mejor relación con su padre. Aunque estuviera enfadada con él por haberle ocultado las cosas, en el fondo entendía que la estaba protegiendo. Y que a su manera la quería.

—¿Te fue difícil quererme después de la muerte de mamá?

—Merissa…

—Vamos… estamos en la casa de tu Dios… he tenido un día de mierda...

—En la casa de Dios no se dicen palabrotas.

—Me merezco una respuesta, papá.

Marco no tuvo que pensarse la respuesta.

—No. No fue difícil quererte. Te quise desde que supe que ibas a venir al mundo, Merissa. Lo difícil fue quererte sintiéndome responsable de haberte quitado a tu madre en tu primer día de vida. Eso sí fue difícil.

Merissa se quedó mirando a su padre.

—Llevas veintidós años fustigándote por algo de lo que no tienes culpa.

—Yo estaba allí, Merissa.

—No la mataste, papá.

—No me di cuenta de que se estaba muriendo.

—Ni las enfermeras que entraron a lo largo de toda la noche, papá.

—No me vas a convencer.

Merissa entrelazó los dedos de su mano con la de su padre.

—Gracias. Por darte cuenta de que Ilya se estaba muriendo.

—Si hubiera llevado la puñetera inyección…

Marco le echó un brazo por encima y la abrazó.

—No pudiste hacer más, Rissy. No te fustigues.

—Aplícate el cuento, ¿no?

El teléfono de su padre vibró, y tras mirarlo, se puso en pie de inmediato.

—Vamos. Te esperan.

En menos de cinco minutos, y casi sin aire, Merissa llegó a la sala de espera en la que esperaban Joseph, Petra, Enzo, Dimitri y Kat.

—¿Y el médico?

—Aquí.

Merissa se giró y casi de dio de bruces con el doctor.

—Hola, perdón.

—No pasa nada.

—¿Es la esposa del señor Petrov?

Merissa asintió, al borde la histeria.

—Sí, soy yo.

El médico le sonrió cálidamente.

—Ha remarcado unas cuantas veces que es su esposa.

Merissa sonrió también.

—¿Entonces está bien?

—Preguntando por usted.

No lo pensó y le abrazó con tanta efusividad que el doctor se echó a reír.

—Disculpe. Lo siento…

—No se preocupe. Pero no se lo diga a su marido, porque ya me siento lo suficientemente amenazado.

Merissa se rio. ¿Así que Ilya ya la estaba marcando?

—¿Puedo verlo?

—Sí, venga conmigo.

Merissa dio un paso para seguirlo, pero se detuvo y se dio la vuelta para abrazar con fuerza a su padre.

—Gracias. Gracias por rezar. Después de esto si quieres me caso por la iglesia y bautizamos a nuestros hijos.

Marco intentó contener la emoción. No estaba acostumbrado a recibir muestras de cariño por parte de su hija.

—¿Tú no te querías divorciar?

Merissa se secó unas cuantas lágrimas y negó con la cabeza. No dijo nada, pero se marchó loca de contenta detrás del doctor. Atendió una llamada por teléfono mientras subían en el ascensor, y ella no le dirigió la palabra hasta que colgó.

—¿Qué habitación es?

—La 222.

Ansiosa, miraba todos los números de las puertas frente a las que pasaba. Cuando iba a torcer la última esquina, una conversación entre varias enfermeras la frenó en seco, haciendo chocar al doctor contra ella.

—… que sí, que sí… La 222 es para mí.

—Sí, claro… porque tú lo digas.

—Callaros las dos. Voy a ser yo su enfermera particular…

—Dios… es que está buenísimo…

Merissa dio un paso hacia ellas abriendo la boca.

—Y casadísimo. También está casadísimo.

Rojas de la vergüenza y mientras el doctor les llamaba la atención, vieron a Merissa cruzar el pasillo y abrir la puerta de la 222. Cerró y se apoyó un segundo contra ella, tomando aire. Necesitaba calmarse. Dio unos cuantos pasos, dejando a su izquierda el baño y se detuvo en cuanto vio la cama. Las lágrimas pujaron de nuevo por salir, pero se esforzó por tragárselas. No quería llorar más.

—¿Te vas a quedar ahí o vas a venir a besar a tu moribundo marido?

Merissa caminó despacio hasta llegar a él. Se inclinó y lo abrazó. Y no pudo retener más las lágrimas.

—Shh… ya está, mi amor… no llores.

Ver a Merissa llorar con tanta desesperación era una de las cosas más dolorosas que había visto en la vida.

—Merissa, cariño… ya pasó… ya…

No lo apretaba con fuerza por miedo a hacerle daño. Pero se estaba aferrando a él como si de ello dependiera su vida. Con la cabeza completamente enterrada en su cuello, respirando su olor, intentaba tranquilizarse y respirar. Podría decir que le faltaba el aire. Pero es que Ilya era su aire. Tembló al sentir cómo la mano de Ilya abarcaba toda su cabeza, enredando los dedos entre sus mechones de pelo.

—Rissy… por favor… para.

Merissa se incorporó, y agarrándole la cara con las dos manos, lo llenó de besos, sonriendo y riendo entre lágrimas. Ilya no la había visto tan bonita ni tan vulnerable jamás. Ni tan dulce. Ni tan suya. Era suya.

En su cabeza, Merissa ya le había dicho al menos cincuenta veces “te quiero”. Pero de su boca no salió ninguno. Quería gritárselo, pero no podía. No estaba preparada para decírselo. Aún no.

Apoyó su frente contra la de su marido, sintiendo su respiración el cara. Le acarició el pelo, los hombros y hasta los brazos. Quería asegurarse de que no estaba teniendo ninguna alucinación. Era Ilya. Su Ilya.

—Como yo te vea una sola inyección más caducada, te juro que te mato.

—Vale.

Ilya la besó. Hasta enfadada era adorable.

—No me sigas la corriente, Ilya.

—No te la sigo.

—Me la estás siguiendo.

La calló besándola hasta que le faltó el aire.

—Perdóname, Merissa.

Ella movió afirmativamente la cabeza, rozando su nariz con la suya.

—Les haremos pruebas de alergia a nuestros hijos en cuanto nazcan.

Imaginar a Merissa con un bebé en brazos fue demasiado para Ilya.

—¿Nuestros hijos?

—Nuestros hijos.

Ilya le apartó el pelo de la cara y le dio un beso en la frente.

—El día de nuestra boda dijiste algo así como “nunca le daría un hijo a un mafioso para que acabe utilizando como mercancía”.

Merissa rompió a reír.

—Tampoco es que te lo vaya a dar ahora… pero igual me pasé.

—Sí, igual te pasaste.

Iba a decirle: “Pero me quieres igual”. Pero no lo hizo. ¿De dónde había salido eso? Si ni siquiera sabía si Ilya la quería o no. Con su suerte…

—Con permiso…

Ninguno de los dos había escuchado la puerta abrirse. Miraron hacia la entrada de la habitación hasta que vieron aparecer al médico de Ilya.

—¿Cómo se encuentra, señor Petrov?

—¿Cuándo me dan el alta?

Merissa lo miró levantando la ceja.

—¿Casi te mueres y ya te quieres ir a casa?

—Tengo planes.

Compartieron una mirada que dejaba claro a lo que se estaban refiriendo.

—Los planes pueden esperar.

—Puede que los planes sí, pero yo no.

—No puedes ser tan impaciente, Ilya.

—¿Tú me vas a hablar de paciencia?

Merissa le hizo una mueca y le regaló una sonrisa al doctor.

—¿Te lo quieres quedar un tiempo?

—No, gracias. Seguro que contigo va a estar mucho mejor…

Ilya miró primero a uno y luego a otro. ¿Se tuteaban?

—Le has salvado la vida a tu marido, Merissa.

—Y tanto.

Lo dijo sin pensar, provocándole una sonrisa a su mujer. Pero era la verdad. Merissa le había salvado la vida. Y no solo ese día con las nueces. Le salvó el día que se cruzó en su camino. Su apellido no podía hacerle más justicia. Merissa era su salvadora.

—Sé que se quiere ir, pero al menos le tendremos unas horas en observación y le haremos unas pruebas para determinar si está en condiciones o no de volver a casa.

Ilya resopló. No le gustaban los hospitales. Quería irse.

—¿No me podéis hacer las pruebas ya?

—Ilya, ¿no crees que él sabrá lo que es mejor? Eres abogado, no médico.

Abrió la boca para contestarle, pero Merissa se la tapó con una mano.

—Gracias por todo, doctor.

El italiano sonrió. Hacían una pareja muy graciosa.

—No me las des, es mi trabajo. Y disculpa por lo de antes.

Merissa asintió.

—No te preocupes.

Ilya deseaba con todas sus ganas que se fuera. Primero porque estaba celoso y no le gustaba estar celoso ni tenía motivos para estarlo. Y segundo… porque necesitaba besar de nuevo a Merissa.

—Ah, Ilya… tenía razón. Toda la razón.

Médico y paciente compartieron una mirada cómplice, y después Ilya y Merissa se quedaron a solas en la habitación.

—¿Qué es lo que ha pasado antes?

Merissa empezó a acariciarle el pelo con una mano.

—Unas enfermeras estaban babeando por ti y las he puesto en su sitio.

Ilya soltó tal carcajada que hasta resonó en la habitación.

—¿Qué les has dicho?

—Nada… solo las he matado con los ojos y cuando han dicho que estabas buenísimo, yo les he comentado que también estás casadísimo.

—¿Comentado? ¿Pacíficamente?

Merissa lo miró haciéndose la ofendida.

—Yo soy muy pacífica.

—Sí, ya… sobre todo con los cajones de las bragas…

Merissa le dio un pequeño puñetazo antes de que él la bloqueara con sus brazos y la obligara a tumbarse a su lado en la cama.

—Ilya… que puede entrar alguien…

Se lo reprochó cuando ya se había acoplado perfectamente a su pecho.

—Que entre… a mí no me importa.

—Pero que puede entrar mi padre o…

—Cariño, tu padre me pilló anoche metiéndote mano sobre la encimera. No creo que nada pueda superar eso.

Merissa empezó a reírse, pero la risa le duró poco. Ilya no podía ni imaginarse cómo había terminado la noche para ella. Estaba siendo el peor día de su vida.

—¿Por qué te ha dicho el doctor que tenías razón?

Ilya le dio un beso en la cabeza mientras le acariciaba la espalda.

—Me había dicho que mientras estaba despertándome no paraba de mencionar el nombre de una mujer. Le dije que si él estuviera en mi lugar y tuviera a su lado a la mujer más impresionante del mundo, también la llamaría al regresar de la muerte.

Merissa sonrió como una tonta. ¿En serio le había dicho eso?

—Espero que te refirieras a mí.

—¿Y si no lo era?

—Pues te quedas aquí y a mi cama no vuelves.

La risa de Ilya le provocaron ganas de llorar. Por un momento pensó que no volvería a escucharlo reír jamás.

—Creo que no hay peor castigo.

—¿Cuál?

—Ese. No volver a tu cama.

Merissa levantó un poco la cabeza para mirarlo bien.

—¿Te gusta mi cama?

—Me gustas tú. En tu cama. Y fuera de ella.

Ilya ya se daba por perdido. ¿Contra qué iba a luchar? ¿Contra sus sentimientos por Merissa? ¿Se iba a privar de amar a Merissa cuando era la única puta cosa buena que le había pasado en su miserable vida? Tenía muchos cabos que atar, sobre qué hacer o qué no hacer con su padre. Con Marco. Quizás pudiera huir con ella. Sí, huirían.

—No soy virgen, Ilya.

Merissa lo soltó de sopetón. Se arrepentía la vida de haberse acostado con un desgraciado como Jeremy. O Isaac. Pero tenía que decirle a Ilya que no iba a ser el primero, porque él pensaba que sí. Porque en su mundo debía de ser así.

—¿Y?

—¿Cómo que “y”? Te estoy diciendo que no soy virgen, Ilya.

Ilya no le veía la cara, pero sonrió igualmente.

—Y yo te estoy diciendo que qué pasa con eso. Ya lo sabía.

Merissa parpadeó varias veces. “¿Cómo?”.

—¿Y no has dicho nada?

—¿Qué tendría que haber dicho?

Merissa no sabía qué responderle. A veces se le olvidaba que Ilya no había crecido en el mismo mundo que el suyo. Tenía otro tipo de educación y valores. Casi le pareció hasta cómico el hecho de que quienes le dieron esos valores eran de su mismo mundo: de la mafia.

—En teoría tendrías que haberme repudiado.

Ilya puso los ojos en blanco.

—Yo no soy nadie para juzgarte, Merissa. No importa quién hubo antes.

En eso tenía toda la razón. No importaba. Ya no.

—¿No te molesta?

Ilya pensó unos segundos la respuesta, y decidió ser sincero con ella.

—Desde el punto de vista como marido… sí. Me molesta. Me molesta pensar que otro te haya tocado antes que yo porque te quiero para mí y para más nadie. Ahora, como hombre… no. No porque a mí como hombre no se me cuestiona mi vida sexual. No tengo que cuestionarte yo a ti.

Merissa ni se movió. ¿Qué podía añadir ella? No sabía que decir.

—Ilya…

—Dime.

—¿Puedo hacerte una pregunta?

—¿Tú pidiendo permiso para hablar? Tengo miedo…

Merissa no fue capaz de mirarlo a los ojos.

—No, es solo que… ya que nos estamos sincerando…

—Sí…

—¿Ha habido otras?

—¿Cómo que otras?

Merissa resopló. Tenía que haberse quedado calladita.

—Que si… en este tiempo… has buscado fuera lo que yo no te he dado…

Ilya sonrió con ternura. Le levantó el mentón con un dedo y la obligó a mirarlo. Tenía sentimientos encontrados con respecto a su vulnerabilidad. No le gustaba verla así porque era una mujer muy fuerte y con mucho carácter y así la quería. Pero ese miedo que había leído en sus ojos y traslucía de su llanto cuando lo había visto… tal vez tenía un pequeño rayito de esperanza en el hecho de que Merissa, tal vez, podría enamorarse de un hombre como él. Y mejor no se paraba en pensar en qué pasaría cuando descubriese quién era el en realidad.

—¿No te das cuenta de que no tengo ojos para nadie que no seas tú?

Merissa se encogió de hombros.

—No lo sé. Me he dedicado a ignorarte.

Ilya le dio un beso en la cabeza riéndose. Lo había ignorado muy bien.

—No ha habido… ni hay… ni va a haber otra mujer en mi vida que no sea mi insoportable, impaciente, irritante y preciosa esposa. Por mucho que me ignore, me lance bragas y se dedique a hacerme la vida imposible.

—Yo no te hago la vida imposible.

—Merissa…

—Bueno, igual un poco sí.

—Ya me lo advirtió Joseph.

Merissa levantó la cabeza con los ojos muy abiertos.

—¿Habéis conspirado los dos contra mí?

—No, conspirar como tal no… Pero creo que él no tenía muchas expectativas de que yo aguantara tus tonterías. Pero se equivocó.

Ella se calló. Si Ilya supiera el lugar que ocupaba Joseph en su vida…

—¿Y por qué las aguantas?

—No lo sé.

—¿Que no lo sabes?

Ilya le dio un beso de nuevo. Esa vez en el cuello.

—¿Por qué me aguantas tú?

—Si yo no te aguanto, Petrov.

—Que no me llames así…

Merissa trepó un poco por la cama y le dio un beso en la punta de la nariz. Ilya le agarró el cuello con una mano y le dio un beso en condiciones. Uno que la dejó sin aliento. Hasta que los interrumpieron.

—¿Vosotros tenéis que besaros en todas partes?

Merissa miró a su hermano con cara de fastidio.

—¿Y vosotros tenéis que interrumpirnos en todas partes?

Enzo abrió la boca para rebatir a su hermana, pero Marco le puso una mano en el hombro y con una simple mirada lo hizo callar. Su hijo a veces parecía que tenía ocho años en vez de los veintiocho que tenía.

—¿Cómo estás, Ilya?

Merissa se sentó en la cama y observó a su padre rodear la cama y ponerle a su marido una mano en el hombro como antes había hecho con Enzo. Le parecía increíble y surrealista que su padre llevara toda la vida cuidando de Ilya y que él ni siquiera lo supiese. Había sido más padre de su marido que de ella misma. Tenía que quererlo mucho para alejarlo con tanto empeño de Boris Petrov. ¿Y si cómo sospechaba su padre, Boris era el responsable de la muerte de Ivanna? ¿Sabría o sospecharía Ilya que su padre asesinó a su madre? Tenía muchísimas preguntas y ninguna respuesta. Su padre le había pedido tiempo. Se lo daría. Pero si ella tenía la mínima esperanza de construir una vida con Ilya, no podría hacerlo sobre cimientos de mentira. No podría vivir ocultándole a Ilya la verdad.

—Bien. Estoy bien.

Enzo puso los ojos blancos.

—Casi te mueres, no vas a ser menos hombre por decir que no lo estás.

Ilya lo miró sonriendo. Por primera vez le sonreía de verdad. Se había dado cuenta de que Enzo le tenía celos. Tanto por su padre como por su hermana. Le molestaba muchísimo que estuviera bien con Merissa, y al parecer también de que Marco se preocupara con él. Se veía en su cara que se moría de celos. Y a él le hacía mucha gracia. Muchísima.

—No tengo problemas de masculinidad frágil, Enzo. Pero he tenido una reacción alérgica, nada más. Me estaba muriendo. Ya no. Así que estoy bien. Solo quiero irme a casa.

Con esa última frase entrelazó sus dedos con los de Merissa. A su cuñado le dieron ganas de vomitar. No tragaba a Ilya. Escondía algo. No sabía qué. Pero no era trigo limpio. Y no iba a parar hasta descubrirlo.

—¿Alguna vez os vais a llevar bien?

La pregunta la hizo Merissa, pero bien podría haberla hecho Marco. No entendía porqué su hijo estaba tan insoportable desde que Ilya había llegado a su vida. Principalmente porque Ilya no le había hecho nada.

—Sois peor que dos niños con los piques.

Ilya miró a su suegro con cara de incredulidad.

—Pero si es tu hijo al que le molesta hasta que respire.

Merissa iba a mandarlos a callar a los dos, pero en ese instante aparecieron en escena Dimitri y Katerina, para consternación de Ilya. La tensión de estar en una misma habitación con dos de sus jefes, con su mujer, y con los mafiosos de su cuñado y su suegro, era casi insoportable.

—¿Cómo estás, hijo?

Dimitri casi se había muerto del susto. Hasta su compañera tuvo que calmarlo para que aflojara el acelerador de camino al hospital. Kat sabía la relación especial que había entre Ilya y Dimitri, pero no estaba dispuesta a que le costara la vida en un maldito accidente de tráfico.

—Dice que bien, no nos vayamos a reír de él por débil…

Ilya, harto, le tiró un cojín a Enzo a la cara, para asombro de Merissa.

—Te voy a pegar tal paliza cuando salgamos de aquí, que el que se va a reír vas a ser tú por pesado y a carcajadas de la que te voy a dar…

En lugar de enfadarse, Enzo se rio. Y luego levantó el cojín, enseñándoselo a su padre.

—¿Has visto, no? Luego el santo es él… El santo soy yo, que no se lo devuelvo porque yo no le pego a los enfermos…

Ilya golpeó la cama con un puño.

—Enzo, desaparece de mi vista porque lo siguiente que te voy a tirar es el puto cacharro este que sujeta el gotero y no quiero ser el responsable de que quedes más tonto de lo que ya eres…

Sus superiores disimularon su sorpresa. Ilya nunca perdía los papeles. Era el hombre de la sangre fría. El de la paciencia infinita. Y estaba cambiando. No, mentira. Ya había cambiado. Y demasiado.

—¿Qué pasa aquí?

Todos miraron al doctor entrar por la puerta, que se cruzó de brazos al ver a tanta gente allí y a su paciente alterado. Se guardó la sonrisa cuando se dio cuenta de que Merissa estaba sentada en la cama y sujetando la mano de su marido con las dos suyas. Lo envidiaba. Ilya Petrov era un tipo con suerte de tener a semejante mujer como esposa.

—¿Dónde está mi alta? Me quiero ir.

—Tranquilo, Petrov. No se me estrese.

“Tarde”, pensó Ilya. Estaba muy estresado. Y él no se estresaba.

—Quiero el alta. Me voy a ir.

—Casi entras en parada cardiorrespiratoria, ¿puedes relajarte?

—Cuando me des el alta.

Los dos se desafiaron con la mirada varios segundos. Si Ilya quería irse, él no podía hacer nada para retenerle. O tal vez sí…

—Merissa, ¿cuando hemos subido los dos en el ascensor que te he dicho?

Ella lo miró con una sonrisa, pero sin entender de qué hablaba.

—¿Cuándo nos hemos quedado solos en el ascensor?

Ilya la miró con una ceja levantada.

—¿Os habéis quedado solos en el ascensor?

No había sido capaz de morderse la lengua. Justo lo que no necesitaba en ese momento es dejarles claros a Dimitri y Kat que sentía algo por Merissa. Pero le faltó poco para partirle a su médico esa cara de gilipollas. ¿Por qué le estaba provocando? ¿No quería que se relajara?

—Sí, tu mujer estaba muy alterada y me ha pedido que te hiciéramos algunas pruebas antes de darte el alta para que se quedase tranquila. ¿Verdad que sí, Merissa?

La aludida asintió. Ya se había dado cuenta de lo que pretendía. Miró a Ilya haciéndole ojitos.

—Porfi, mi amor, que te hagan primero pruebas para ver si estás bien para darte el alta… ¿o quieres que me pase la noche despierta mirándote por si dejas de respirar?

Le hizo un puchero con los labios, provocándole una sonrisa a Ilya.

—Eres una chantajista de cuidado, eh…

—¿Pero funciona?

Ilya le colocó un mechón de pelo detrás de la oreja, olvidándose de todos los presentes en esa minúscula habitación.

—Funciona.

Enzo y Katerina pusieron los ojos en blanco a la vez. “Vaya calzonazos…”.

—Pues venga, todos fuera. Ahora vienen a buscarte para las pruebas. Merissa, ¿puedes venir conmigo a mi despacho un momento, por favor?

—Claro.

Le dio un beso a Ilya, que se había quedado con la boca abierta. ¿Pero de qué iba ese desgraciado?

—Te estaré esperando aquí.

—Eso espero.

Merissa se rio. Mientras la habitación era desalojada, se pegó a su marido y le dio un pequeño beso en el cuello antes de susurrarle al oído.

—Que yo solo tengo ojos para ti, Petrov…

Ilya levantó una ceja, y le robó un beso antes de que se levantara de la cama. Era un débil cuando se trataba de Merissa.

—Te…

“Te quiero”.

—… veo después, Marisha.

Merissa asintió, algo decepcionada por no haber escuchado otro verbo que deseaba oír, y se marchó con el doctor, que le explicó al detalle cómo de pendiente tenía que estar de Ilya y todas las pruebas que le iban a hacer para asegurarse de que no había riesgo de que el episodio de anafilaxia se volviera a repetir.

Marco y Enzo se marcharon a una reunión que tenían fuera de la ciudad, prometiéndole Merissa a su padre que lo llamaría por cualquier cosa que pasase. Por su parte, Petra se marchó a la mansión tras la insistencia de Merissa de que estaba bien y que podía quedarse sola con Joseph. Para cuando los dos terminaron de comerse algo a la cafetería mientras a Ilya le realizaban las pruebas, Dimitri y Katerina ya estaban en un avión de vuelta a Rusia. A Merissa le dolía la cabeza. Y todo.

—Me asfixio, Joseph. ¿Podemos tomarnos el café fuera en la calle?

—Sí, por favor. No soporto el olor de este lugar.

Su chófer, guardaespaldas y casi tío cruzó el hall del hospital con ella para salir a tomar el aire, pero la detuvo agarrándola del brazo cuando vio a dos hombres que andaban hacia ellos a paso rápido. Tenían la palabra “policía” impresa en sus frentes.

—¿Merissa Salvatore?

Como Joseph había supuesto, los hombres se detuvieron frente a ellos, enseñándoles las placas. Sí. Eran policías.

—Sí, soy yo.

—Tiene que acompañarnos a comisaría.

Merissa sonrió. Sabía que algún día ese momento iba a llegar.

—¿Qué he hecho?

—Han interpuesto una denuncia contra usted por robo.

Se tuvo que reír. ¿Ella? ¿Robando?

—Ella no va a ir a ninguna parte.

Merissa le puso una mano en el brazo a Joseph.

—Tranquilo, está bien. Os acompañaré.

—Merissa...

—Un momento…

Agarró a Joseph del brazo y se apartó de los policías.

—No le digas nada a mi padre.

¿Estaba loca?

—¿Cómo que...?

—Joseph, es lo que quieren, que papá la lie y tengan un motivo para detenerlo a él. No lo voy a permitir.

Los policías dieron un paso hacia los dos.

—Señorita, le hemos dicho que está detenida. ¿Qué está haciendo?

Merissa lo miró con la mirada más gélida que nunca.

—Que yo sepa los detenidos tienen derecho a una llamada. Él es mi llamada. ¿Algo que objetar?

Ignorándolos, volvió a mirar a Joseph a la cara.

—Escúchame. En un rato estarán los resultados del electro de Ilya para ver si le pueden dar el alta. Si se la dan, cuéntale lo que ha pasado. No quiero abogados de mi padre en esto. Ilya es mi abogado. Él lo solucionará. Solo él.

Joseph no podía pensar con claridad.

—¿Y si no le dan el alta qué?

Esperaba con todas sus fuerzas que sí.

—Si no se la dan, avisa a mi padre. Sólo si no se la dan. Prométemelo.

—Merissa...

—Confía en mí, Joseph. Los dos queremos a papá. Por mucho que me haya explicado cómo actuar si esto ocurría algún día... los dos sabemos cómo va a reaccionar cuando se entere que me han utilizado a mí para llegar hasta él. Otra vez. Hazme caso, por favor…

Joseph se pasó una mano nervioso por toda la cara.

—Tu padre me va a matar.

—Eres un hermano para él, no lo va a hacer. Él haría lo mismo si estuviera en tu lugar.

A los agentes se le agotaron la paciencia.

—Señorita, ya. Se acabó.

Joseph y Merissa se miraron a los ojos asintiendo. Él no estaba muy convencido, pero ella le dio un abrazo que lo tranquilizó.

—Cuida de Ilya.

Merissa se cruzó de brazos delante de los agentes con chulería.

—¿Me vais a esposar?

—¿Es necesario que lo hagamos?

Merissa negó con la cabeza y echó a andar delante de ellos sin dirigirles la palabra, sumida en el mismo silencio que mantuvo los veinte minutos que tardaron en llegar a la comisaría. Antes de entrar se había mirado el reflejo en la puerta. Se veía agotada. Y lo estaba. Su pelo liso ya no lo estaba tanto. Y probablemente su maquillaje perfecto ya no lo fuera. Pero sabía que seguía estando espectacular enfundada en ese vestido y subida a esos tacones. Se sentía una diosa. Se sentía una Salvatore. Sonreía, medio riéndose ante las miradas de la gente. Estaba claro que todos sabían quién era. Pero había más de uno con la boca abierta.

—Oye, ¿no me vais a hacer las fotos con el cartelito? Siempre que lo veo en las pelis me he preguntado si saldría guapa o no... Parece divertido.

Los policías se miraron entre ellos. No le dijeron nada pero la hicieron pasar a una sala de interrogatorios vacía.

—Siéntese y espere.

Y lo hizo. Y esperó. Esperó una larga hora a que apareciera alguien por allí. Cansada de ello, se levantó y tras darle una vuelta a la sala, se sentó en la mesa, cruzando las piernas y apoyando los dos brazos como si estuviera tomando el sol. Lo hizo frente al cristal negro de la pared. Sabía que la estaban mirando.

—¿Sabéis que no tengo todo el día, no?

Por supuesto no hubo respuesta y Merissa rompió a reír. Ese día estaba siendo surrealista. Parecía no tener fin.

—El numerito este os lo podéis ahorrar. Sé lo que estáis haciendo. Me detenéis por un delito que no he cometido. Me dejáis aquí encerrada para ponerme nerviosa. De un momento a otro entrarán dos, y harán de poli bueno y poli malo. O bien vuestra intención es que traicione a mi padre, que no lo voy a hacer... por si tenéis alguna duda... O bien lo que queréis es que pase el tiempo para que él venga aquí y os dé una razón para encerrarlo. Y, chicos, lo siento, pero eso tampoco va a pasar, porque no sabe que estoy aquí. Así que sea cual sea vuestra intención con retenerme aquí sin motivo... espero que sepáis que estáis perdiendo el tiempo.

Al otro lado del cristal, diez hombres la escuchaban, admirando su belleza. No era para nada la niña tonta y buena que les había pintado.

—Es tan chula como su padre...

—Y tan espectacular como su madre.

—Es una prepotente.

—No va a colaborar.

El capitán los mandó a callar.

—Lo va a hacer. No lo sabe, pero tenemos un as debajo de la manga.

Merissa se bajó de la mesa y golpeó el cristal como si estuviera llamando a una puerta y pidiendo permiso para entrar.

—No lo sabéis, pero tengo un as debajo de la manga.

En ese preciso instante la puerta de la sala de interrogatorios se abrió y Merissa se volvió para ver quién era. Y se le cortó la respiración.

—Y será verdad...

Merissa ni parpadeó.

—Hola, Meri.

"Hola, Jeremy".

CAPÍTULO 13

¿"Hola, Meri"? Merissa no daba crédito. Sin moverse del sitio, vio a cámara lenta como el hombre que creyó el amor de su vida se acercaba a ella decidido. El que creyó muerto durante cinco largos años. No sabía cuál era su intención, la de Jeremy, y en cuanto lo hizo supo que les había dado un motivo para detenerla, pero le soltó un guantazo con tanta rabia y fuerza que le hizo girar la cara, dejándolos a todos perplejos.

Sonriendo como una reina, se apartó de él y se sentó de nuevo en la silla. Su cabeza iba a toda velocidad. Veinticuatro horas antes pensaba que su Jeremy era un buen hombre, que no se mereció morir y que la quería. Lo miró, deseando matarlo ella misma con sus propias manos.

—Dicen que la policía siempre tiene un as bajo la manga. Si este era el vuestro… ¡la habéis cagado! Que venga el capitán o alguien que esté por encima de este trozo de mierda, porque si esperabais que hablara con él... ¡podéis seguir esperando!

Isaac se acercó a la mujer que consideraba el amor de su vida, contrariado. No se esperaba esa reacción después de tantos años.

—Meri...

—Meri ya no existe. No la nombres.

Cogió la otra silla y la colocó justo al lado de ella antes de sentarse y cogerle la mano. Merissa se la apartó y le clavó la mirada.

—No me toques. No vas a volver a tocarme en tu vida, hijo de puta.

Él pensaba que su reacción venía dada por el hecho de que lo creyera muerto durante esos cinco años. No esperaba otra cosa.

—Cariño, lo siento. No pude ponerme en contacto contigo, no pude decirte que estaba vivo. Sobreviví a un disparo en la cabeza... Yo... No sabía... Lo siento, Meri, entiendo que estés enfadada y...

Merissa lo miró con asco.

—¿No te cansas de ser tan patético?

—Meri...

Merissa dio un golpe en la mesa que lo sobresaltó.

—¡No soy Meri, Isaac! ¡No lo soy!

Sonrió con desdén cuando lo vio quedarse pálido.

—Apártate de mí, Isaac.

Recalcó su nombre para que le quedase más que claro que sabía quién era. Miró al cristal y señaló a su exnovio con una mano.

—¿De verdad habéis pensado que era buena idea ponerme delante a un policía que se infiltró en mi casa, que me utilizó y me humilló, y que se metió en la cama de una chica menor de edad? ¿De verdad? ¿Cuántos delitos cometiste manipulándome y acostándote conmigo, Isaac?

¿Cómo sabía que no se llamaba Jeremy? ¿Cómo sabía la verdad?

—Te lo puedo explicar, Meri.

Merissa se acercó tanto a su cara que pudo sentir el aire saliendo de la nariz de Isaac en la suya. Sentir la respiración de su marido la excitaba. Sentir la de ese cabrón le daban ganas de vomitar.

—Como vuelvas a llamarme "Meri", te juro que voy a terminar lo que otros no terminaron.

Isaac pudo sentir el desprecio de Merissa en cada palabra, cada gesto y cada mirada. Había estado convencido de que podía recuperarla. Que esa era su oportunidad. Pero ella lo odiaba. Lo detestaba. Estaba en shock.

—¿Me estás amenazando?

—¿Un policía como tú se siente amenazado por una mujer como yo?

Isaac le miró una milésima de segundo el escote de su vestido y después los labios. Estaba preciosa. Merissa sonrió con satisfacción. Así que después de todo le seguía gustando…

—No lo sé, ¿debería?

Merissa negó con la cabeza y una sonrisa en los labios. Miró de reojo como Isaac no se movía de la silla y clavó su mirada en el cristal.

—Como no entre nadie aquí en menos de dos minutos a decirle a este payaso que respete mi espacio personal os voy a demandar por acoso policial e intimidación.

Entró el capitán, indicándole a Isaac que se apartara de Merissa.

—Soy el capitán D'Amico.

—Me da igual quién seas.

El capitán se sentó al otro lado de la mesa, donde ya se había colocado Isaac. Parecía consternado.

—Estamos comprobando la denuncia que hay contra usted, seguro que se trata de un error...

—Seguro.

—... pero hablemos mientras. ¿Cómo está, Merissa?

—De puta madre, ¿no lo ve?

Merissa se atusó el pelo, y se inclinó, apoyando los codos en la mesa.

—Puede dejarse de dar rodeos, capitán. No voy a traicionar a mi padre.

Isaac no pudo morderse la lengua.

—Pero él sí pudo ordenar mi muerte porque estabas enamorada de mí.

Merissa se rio. Era ridículo. Era un puto ridículo.

—¿No crees que si ese hubiese sido el motivo de mi padre para matarte, hipotéticamente hablando... no lo habría hecho delante mía y al momento para castigarme por mi comportamiento?

El capitán y él se miraron.

—¿Qué quieres decir?

—Jeremías, Isaac... ¿tienes algún tipo de predilección por los nombres bíblicos? ¿No tienes ningún Ezequiel guardado por ahí?

La situación estaba sobrepasando a Isaac. Ni en sus peores sueños había imaginado nunca tanta frialdad en Merissa. Era un maldito témpano de hielo. Una princesa de hielo.

—Señorita Salvatore, ¿está diciendo que su padre ordenó la muerte del inspector Conti tras descubrir que era un agente de policía infiltrado?

Merissa le sonrió al capitán.

—Eso lo está diciendo usted…

D’Amico no sabía por qué había confiado en Isaac. No hacía nada bien. Ni siquiera le ha servido para ablandar el corazón de una chica que había descrito como buena, pacífica y dócil. Y débil. Y ante él tenía una auténtica mujer de armas tomar, que se movía, comportaba y hablaba como la hija del mafioso que era. No veía a una mujer que renegara de su familia como le habían asegurado. Tenía la certeza de que ni muerta les iba a servir a su padre en bandeja.

—Usted sabe a qué se dedica su padre.

Merissa no pestañeó.

—Al transporte.

El capitán le sonrió. Era astuta.

—¿Sabe qué transporta?

Merissa se encogió de hombros, tamborileando los dedos en la mesa.

—Mercancía.

El capitán se estaba divirtiendo. Y los que los observaban también. Incluso a Merissa le estaba pareciendo divertido. Pero a Isaac no.

—¿Qué tipo de mercancía transporta su padre?

—La que pague el cliente por el porte.

—Está siendo muy ambigua.

—Y usted muy ingenuo.

—¿Por qué?

Merissa lo miró fijamente unos segundos.

—Está insinuando cosas muy feas sobre mi padre. Cosas de las que no tienen pruebas porque si no él no estaría en libertad y yo no estaría aquí. ¿Pretende que yo le de pruebas de unos supuestos delitos que no podéis sostener ante un juez? No, cariño. No. Lo siento…

El capitán movió la cabeza de arriba abajo cavilando. Isaac no reconocía a la persona que tenía delante.

—¿Qué te ha pasado, Merissa? ¿En qué te has convertido?

¿En qué se había convertido? En mujer. En esposa. En hija. Sí. Eso.

—En hija.

—¿En hija?

Isaac apoyó el puño en la mesa.

—Sí. En hija. Me he convertido en hija.

—O sea, que has aceptado el mundo de la mafia.

Merissa entrecerró los ojos. Sí. Eso también. Quería recuperar el tiempo perdido con su padre y formar una familia con su marido. Igual era momento de aceptar que también se había convertido en una mafiosa.

—He aceptado a mi padre.

—Es decir, a la mafia.

—Si vosotros lo decís…

El capitán se levantó de la silla y se apoyó en una esquina de la habitación. Estaban perdiendo el tiempo. No tenían nada contra ella. No la podrían retener mucho más.

—¿Cómo me habéis localizado en el hospital?

D’Amico intentó ir de buenas con ella.

—Usaste tu tarjeta.

Merissa asintió.

—Si estáis esperando que mi padre aparezca por la puerta, os podéis ir quedando porque no está en Milán.

—¿Y dónde está?

—No lo sé, capitán. No soy tan cotilla como usted.

El italiano miró la hora en el reloj de su muñeca izquierda.

—Me está sorprendiendo que su séquito de abogados esté tardando tanto.

—¿Qué séquito?

—El de su padre.

Le costaba no mirar a Jeremy. Era tan real. Bueno, tan irreal. Un mes atrás habría dado la vida por lo que estaba pasando. Que Jeremy estuviera vivo. Que tuviera una oportunidad de escapar de su padre. Que pudiera dejar la mafia atrás. Lo habría dado todo por volver a oler, besar y abrazar a Jeremy. Pero en ese momento, solo quería oler, besar y abrazar a Ilya.

Podría escusarse en que rechazaba a Jeremy por lo que le había hecho. Pero se estaría mintiendo a sí misma. Se había dado cuenta de que estaba completamente enamorada de Ilya cuando casi se le muere en los brazos. No sabía en qué momento se había enamorado de él, pero fue mucho antes de enterarse de que Jeremy no existía y tan solo era un fantasma.

Ilya no había hecho otra cosa que tratarla bien desde que la conoció. No la trataba como si fuera un trofeo, un trozo de carne o inferior a él. No le había puesto una mano encima incluso teniendo el derecho de hacerlo. No se había intentado sobrepasar con ella en ninguna situación. Le había echado probablemente más paciencia de la que tenía él y de la que se merecía ella. Había pagado con él todas sus frustraciones con su padre. Se había comportado como una maldita niñata. Buscando discusiones. Provocándolo. Lanzándole bragas. Golpeándolo. Odiándolo.

Perdía el control sobre ella misma cuando se trataba de Ilya. A lo mejor había sido así con él de manera inconsciente, escudándose en que lo odiaba y detestaba para no aceptar que su marido le estaba despertando sentimientos y que podía reemplazar a Jeremy. Se reía ahora de lo tonta que había sido. Había sentido que le era infiel a Jeremy con Ilya. Y ese cabrón ni siquiera se llamaba Jeremy.

Se había rendido a Ilya el día anterior. Cuando se encontró con que le estaba construyendo una cabaña. Nunca deseó tanto besarlo en todo el tiempo que llevaban casados como en ese momento. Ilya la cuidaba sin esperar nada a cambio. Ilya hacía cosas por ella como comprarle donuts cuando no tenía o construirle una puta cabaña cuando su padre le había quitado su casita del árbol. Ilya la tapaba por las noches. Y por las mañanas. Ilya le daba su espacio. Le daba libertad. Ilya la dejaba ser ella, con sus defectos y virtudes. Ilya no quería a una mujer perfecta. ¿Ilya la querría a ella? Esperaba que sí. Porque si no tenía un problema.

Ella le había salvado la vida a Ilya, pero Ilya se la salvó a ella desde que apareció en la suya. Tal vez no había sido el salvador que ella esperaba. Porque no la había salvado de la mafia. La había salvado de ella misma.

—No va a venir ningún séquito de abogados a salvarme, capitán…

D’Amico la miró con arrugas en el entrecejo.

—¿Y quién va a salvarla entonces?

Merissa lo miró a él, y después miró al inspector Conti, y una sonrisa un tanto maléfica se formó lentamente en su rostro. ¿Qué quien la salvaría?

—Mi marido.

Isaac parpadeó varias veces. “¿Qué?”. El capitán miró hacia el cristal y los que estaban al otro lado del cristal se miraron entre ellos.

—¿Te… te has… te has casado?

Isaac no se lo podía creer. No. Eso era imposible. Merissa los miró.

—Eso he dicho.

—¿Con quién?

D’Amico no sabía si estaba jugando con ellos o no. Pero en el registro no constaba ningún matrimonio. Al menos cuando lo habían comprobado. Claro que Marco había mandado esa misma tarde los papeles para oficializar y validar el matrimonio de su hija y de Ilya.

—¿Conocéis a Boris Petrov?

Los policías se miraron entre ellos, e Isaac fue el primero en abrir la boca.

—¿Te has casado con Boris Petrov?

El solo pensamiento de eso casi le provocó una arcada a Merissa.

—Ya le gustaría a él que eso hubiera pasado…

El capitán empezaba a perder la paciencia.

—¿Con quién está casada, señorita Salvatore?

Merissa se reclinó en la silla, mirándose las uñas. Podría ser actriz.

—En realidad debería llamarme señora Petrova.

Se le escapó la risa al ver las caras de los dos rubios que tenía delante.

—Ilya Petrov. Estoy casada con Ilya Petrov.

—¿El hijo perdido de Boris Petrov?

Merissa apoyó un codo en la mesa y la cara en su mano.

—Muy bien, capitán. Veo que conoce a los Petrov. Menos a mí, claro…

Estaba alucinando. Pero en colores. ¿En qué momento se habían unido Boris Petrov y Marco Salvatore y por qué cojones él no tenía ni la más mínima idea de esa alianza? Isaac estaba que escupía fuego.

—¿Cómo has acabado siendo miembro de los Petrov, Meri? ¿Te han obligado a casarte, verdad? ¿Lo has hecho en contra de tu voluntad, no? Te podemos ayudar. Podemos anular el matrimonio. Podemos protegerte de los Salvatore y de los Petrov.

Merissa lo miró, cansada. Estaba agotada.

—Meri no. Merissa. Merissa Salvatore Petrova.

Isaac le agarró una mano, que Merissa miró unos segundos antes de quitarla y dejarla fuera de su alcance. Tendría que desinfectarla.

—Escúchame. Podemos ayudarte a escapar de tu marido. Esta no eres tú. No sé qué te han hecho. Pero tú no eres así. Te ayudaremos a huir de Ilya Petrov. Solo tienes que confiar en nosotros.

Desde fuera el comportamiento de Isaac rozaba lo patético. Sus compañeros no sabían si estaba fingiendo o era su reacción real. Pero fuera lo que fuera, no les estaba funcionando.

—Es que… resulta que yo solo confío en mi marido. ¿Por qué tendría que escaparme y huir del hombre al que amo por encima de todo?

—No puedes amar a un Petrov.

Merissa apoyó las dos palmas de la mano sobre la mesa y se acercó a Jeremy. No sabía de dónde estaba sacando las fuerzas.

—Mírame… Isaac. Estoy enamorada de mi marido. No podéis salvar a una persona que ni quiere ni necesita ser salvada del sitio al que pertenece. Y el mío está al lado de Ilya Petrov, mi esposo. Y mi todo.

El inspector no se lo podía creer. O no quería creérselo.

—¿Qué te ha pasado, Meri?

Merissa se encogió de hombros.

—Los años… el amor… el matrimonio… Mi marido me hace la mujer más especial y feliz que pueda haber sobre la faz de la tierra.

Justo en ese momento, su corazón brincó al escuchar voces en el pasillo. Era Ilya. Respiró aliviada. Si le habían dado el alta, era que estaba totalmente fuera de peligro. Sonrió con sinceridad por primera vez.

—Hablando del rey de Roma…

Los policías miraron hacia la puerta mientras Merissa se tranquilizaba.

—¡Me importa una mierda el protocolo!

Los tres se sobresaltaron cuando la puerta de la sala de interrogatorios se abrió con tanta fuerza que impactó y rebotó contra la pared. Un Ilya impecable de negro e implacable entró en esa habitación pegando tiros con los ojos. Cuando Joseph le había dicho que habían detenido a Merissa hacía horas por un supuesto robo sintió como la furia tomaba posesión de su cuerpo. Había perdido el control sobre sí mismo.

Merissa estaba flaqueando por primera vez desde que había pisado el suelo de la comisaría. No quería mostrarse vulnerable. Solo quería salir de allí. Y si Ilya e Isaac podían evitar cruzar palabra alguna mejor. Los ojos se le llenaron de lágrimas cuando Ilya clavó sus ojos en ella. Si por él fuera, rodarían cabezas. Se le había olvidado el hecho de que él también era un maldito agente de policía.

—¿Qué cojones está pasando aquí?

Merissa se puso en pie, viendo como Isaac parecía estar a punto de pegarle. No quería que Ilya se metiera el problemas.

—Un error… ¿verdad, capitán? Solo estábamos charlando, mi amor.

Caminó hasta su marido, que no le quitaba la mirada de encima a Isaac.

—¿Tú qué miras?

El capitán D’Amico sujetó del brazo al inspector, y Merissa con una mano le hizo a Ilya girar la cara y mirarla.

—Mi amor, ya. Nos vamos.

Ilya estaba tratando de recuperar la razón. Merissa estaba bien. Que era lo importante. De camino a la comisaría todos los escenarios posibles se le pasaron por la cabeza. Había pasado miedo. Mucho miedo.

—Ilya…

El tono en su voz lo hizo despertar, y Merissa reconoció por fin a su marido en esos ojos que la miraban desencajados.

—Ey, tú…

Ilya casi sonrió.

—Ey, tú…

Merissa le devolvió la sonrisa y le dio un beso. Se abrazó a Ilya, apoyando su cabeza en el hombro de su marido. Miró al capitán, ignorando por completo al que un día consideró su todo.

—¿Algo más, capitán?

D’Amico sonrió. No. Ante él no había ninguna niña inocente. Había una preciosa mujer que destilaba el amor por su marido mafioso. Se notaba.

—No, se puede ir.

Ilya le rodeó la cintura con un brazo.

—Por supuesto que se va. Para empezar no tendría ni que estar aquí.

—Mis disculpas, señor Petrov. Ha sido un error.

Merissa no quería que Ilya se volviera a ir, y lo incitó salir de allí.

—Vámonos, cariño.

Salieron de la habitación y a la vez salieron al pasillo los policías que lo habían presenciado todo desde el otro lado del cristal, y también el capitán e Isaac. ¿Qué acababa de pasar?

Ilya y Merissa se fundieron en un abrazo en mitad del pasillo. Ilya le agarró la cara con las manos y la besó varias veces.

—Dios, menos mal que estás bien…

—Ilya, el que casi se muere eres tú.

Ilya le dio otro beso más. Había pasado tanto miedo…

—Como si eso me importara ahora…

—Sácame de aquí, por favor.

Ilya la abrazó y le dio un beso en la cabeza antes de entrelazar sus dedos con los suyos. Los besó antes de echarse a andar y tirar de ella. Y Merissa salió de la vista de Isaac sin mirar atrás y de la mano de su marido. Y sabiendo cuáles eran sus verdaderos sentimientos. Que lo amaba por encima de todas las cosas. Y por encima de Jeremy. Ilya era su vida. Fin.

—Gracias a Dios…

Merissa rompió a reír en cuanto vio a Joseph esperando junto al coche. Le dio un abrazo con tantas fuerzas que hasta se tambalearon.

—¿Ves? No estoy tan loca como parezco…

—Anda, anda… sube al coche. Verás cuando tu padre se entere…

Merissa le dio un beso en la mejilla antes de sentarse en la parte trasera.

—Me hago responsable de todo.

—Eres como tu maldito padre…

Merissa le sonrió. En otro momento y tiempo atrás se lo habría tomado como un insulto. Ilya se sentó junto a ella, y Merissa lo abrazó. Fueron en esa postura todo el camino a casa mientras les contaba al detalle lo que había pasado en la comisaría. Obviando a Jeremy, claro. Sabía que tenía que decírselo a su padre. Pero no quería que Ilya se enterara.

Merissa estaba tan agotada, que cuando llegaron a casa, nada más pisar el primer escalón que conducía a la casa se quitó los tacones, volviendo a ser mucho más bajita que Ilya. Subió la escalera derrotada, y una vez que entraron en el interior de la casa, se dirigió a la cocina.

—Voy a ver a Petra. Sube y descansa, ahora voy.

—Creo que voy a darme una ducha. Necesito quitarme el olor a hospital.

Merissa asintió, perdiéndose por el pasillo. Esperaba encontrarse a su tata allí, pero no estaba. Se dejó caer en una silla y se quedó mirando el fregadero. “Ahí empezó todo”. Y rompió a llorar. Y lloró por todo lo que había pasado en esas veinticuatro horas. Lloró por el polvo que no echó con Ilya en la encimera. Lloró por la cabaña. Lloró por las dichosas nueces. Lloró por Jeremy. Lloró por su padre. Lloró por el pasado de Ilya. Y lloró por ella. Lloró sola. En silencio. Lloró hasta que se quedó seca.

En un mes su vida había dado un vuelco que todavía no había podido asimilar. Tenía claros cuáles eran sus valores y cuáles eran sus principios, lo que quería hacer con su vida y lo que no. Y lo que estaba convencida de que no haría nunca un mes atrás, era precisamente lo que estaba haciendo. Estaba queriendo a su padre. Estaba aprendiendo a querer y a aceptar a su padre. A aceptar su vida. A aceptar la mafia. ¿Y todo por qué? ¿Por culpa de Ilya? Le dio un golpe tan fuerte a la mesa que se sacudió la mano del dolor. Se quedó mirando la cicatriz que le había quedado del corte que se hizo y que Ilya le curó. Ahí empezó todo.

—Cariño, ¿qué pasa?

Cuando pensaba que no le quedaban más lágrimas para echar, automáticamente al escuchar la voz de Petra volvió a ponerse a llorar, y más aún cuando la abrazó y la acunó en su pecho.

—Shh… cielo… ya está...

Pasaron casi diez minutos hasta que Merissa consiguió serenarse y detener su llanto. Petra no sabía nada de la detención y le contó la misma versión que le había contado a Ilya y Joseph en el coche. No se lo contó, pero Petra sabía que también estaba así porque había descubierto la verdad sobre Jeremy. Entre eso, la detención, y lo que casi le había pasado a su marido... Su niña había tenido un día de mierda.

—Tata, ¿tengo cara de tonta?

—¿Pero qué pregunta es esa? Por supuesto que no.

Merissa se secó las lágrimas con cuidado de que no le entrara maquillaje.

—¿Entonces por qué todo el mundo me miente? No lo entiendo...

—Ay, Rissy...

—Es que los únicos que no me mentís de esta casa sois Ilya y tú.

Petra cerró los ojos. Las miles de noches que había pasado con Marco pesaban más que nunca sobre ella. ¿Qué pasaría si Merissa se enteraba que era la amante de su padre? ¿Y que sabía lo de Jeremy? No la perdonaría jamás.

—A veces la gente no miente, sino que omite la verdad.

—Eso es mentir, tata.

Petra se sintió fatal.

—A veces hay motivos suficientes que lo justifican…

—Mentir no es justificable. Nunca.

—¿Acaso tú nunca has mentido u ocultado la verdad sobre algo?

Merissa se mordió la lengua. Ella era la primera que le estaba ocultando cosas a Ilya. Tanto su pasado como el de ella. Le dijo que no podía competir contra un muerto y que no era virgen. Ahora resulta que ese muerto no estaba tan muerto. En vida, porque en su corazón sí. No se consideraba mala persona pero deseaba que estuviera muerto.

—Pues eso. A veces la gente intenta evitar un mal mayor…

Merissa se encogió de hombros.

—Supongo que sí…

Petra le dio unos cuantos besos en la cabeza con los ojos cerrados.

—¿Dónde está Ilya?

—En la ducha.

—¿Y qué haces que no estás con él?

Merissa se rio. Era la primera vez que recordaba a Petra haciendo alusión al sexo. Se siguió riendo hasta terminar haciéndolo a carcajadas. Se reía de sí misma y de la vida de mierda que tenía. Contagió a Petra, y las dos acabaron retorciéndose sobre la mesa y llorando a borbotones. Hicieron tanto escándalo que Joseph acudió alarmado hasta la cocina.

—¿Estáis bien?

Merissa se levantó asintiendo. Buscó un vaso de agua y casi se atragantó cuando le volvió a venir la risa. Miró a Petra y a Joseph en silencio unos segundos. Hacían tan buena pareja…

—Llamad a mi padre y contadle lo que ha pasado si queréis para que luego no os haga reproches a vosotros también. Me voy a la ducha con mi marido, así que espero que nadie venga a molestarme. Díselo especialmente a Enzo, que parece que le gusta interrumpirnos.

Joseph se puso rojo y no sabía a dónde mirar, mientras que Petra casi se quedó sin respiración sobre la mesa. La miraba tan embobado que a Merissa le daba hasta pena. ¿Por qué perdían el tiempo?

—Y vosotros dos… creo que tampoco os vendría mal una ducha. Y no lo digo porque oláis mal. Ya me entendéis…

No se quedó a ver cómo Petra y Joseph se quedaron mirándose entre ellos y subió las escaleras que conducían a su cuarto con los tacones en la mano. Se le hizo eterno el camino hasta su habitación, y cuando entró se apoyó en la puerta después de cerrarla. Escuchó cómo corría el agua, y se imaginó que Ilya seguiría en la ducha. Soltó los tacones con delicadeza en el suelo y se miró frente al espejo mientras intentaba bajarse la cremallera del vestido. Frustrada y resoplando, se dirigió al baño.

La puerta estaba entornada, así que solo tuvo que empujarla un poco para terminarla de abrir. Se encontró a Ilya en la misma postura que tenía el día del cumpleaños de su abuelo. Con los dos brazos apoyados en la pared, la espalda tensa y la cabeza entre sus brazos mirando hacia el suelo. Parecía agotado. Incluso derrotado.

Sin pensárselo por si se arrepentía, abrió la puerta de la mampara de la ducha y entró. Aún vestida, abrazó a Ilya desde atrás y le dio un beso en el centro de la espalda. ¿Para qué iba a retrasar más lo que había querido que pasara desde la primera noche? ¿Lo que quería antes de sentir absolutamente nada por él? Necesitaba a Ilya más que nunca. Y lo necesitaba en todos los sentidos. Y de todas las maneras. Lo necesitaba.

Ilya tardó en darse la vuelta. Había perdido el control. Podría ir aceptándolo. Lo había perdido y no había hecho nada para impedirlo. Al revés. Merissa lo ignoraba, y él la buscaba. Merissa lo provocaba, y él se dejaba provocar. Llevaba un mes al borde del precipicio. Intentando aguantar. Intentando resistirse. Pensaba que iba a poder, pero cuando probó los labios de Merissa en el bosque la noche anterior... Cerró los ojos y tembló al sentir sus manos resbalar por el agua sobre su abdomen.

Había entrado en esa casa con un objetivo claro: terminar con Salvatore. Es cierto que en sus planes no entraba casarse con su hija y tampoco le pusieron una pistola en la cabeza para que lo hiciera. Lo hizo porque quiso. Sinceramente. Esa era la puta verdad. Se casó con Merissa porque quiso. No pensó con claridad. Tenía que haber declinado la oferta y haberse marchado de allí. Pero no. Había caído en la manipulación de Marco. Había algo con él... Entre ellos... No lo alcanzaba a entender.

Por algún motivo su suegro no lo quería incluir en sus negocios más turbios, y solo se estaba encargando de algunos asuntos de sus empresas legales. No tenía nada contra Marco. Y si lo tuviera, ¿qué iba a hacer? ¿Entregárselo a sus jefes? ¿Para qué? ¿Para quitarle a Merissa a su padre justo cuando parecía empeñada en recuperarlo? ¿Para hacerla sufrir?

Y aún tenía que averiguar qué tenían en común su abuelo y él, porque estaba convencido de que el tatuaje compartido con Joseph no era una coincidencia. Que él estuviera en esa casa no podía ser una coincidencia. Respiró profundamente cuando Merissa empezó a recorrer su columna vertebral con su boca. Beso a beso.

¿Qué iba a pasar cuando Merissa descubriera que era un agente infiltrado? ¿Y cuánto iba a ser él capaz de mantener la mentira? Y lo peor, ¿iba a ser capaz de volver a mirar a Merissa a la cara si se convertía en el responsable del encarcelamiento de su padre y de su hermano? ¿Acaso iba a querer Merissa siquiera mirarle a la cara a él? ¿Qué iba a pasar entre ellos dos cuando todo explotara? ¿De verdad iban a sobrevivir?

Se dio la vuelta y se enfrentó no solo a Merissa, sino a su vida. A sus miedos, sus convicciones y sus principios. A la lucha entre la cabeza y el corazón. Entre el deber y el querer. Entre su misión y su mujer. Y cuando la miró y la vio toda vulnerable, con el vestido empapado y el pelo revuelto, el maquillaje casi corrido, los ojos llorosos y una sonrisa tímida dibujada en su preciosa boca mientras apoyaba sus pequeñas y suaves manos de uñas perfectas en sus pectorales... lo aceptó.

No había ninguna lucha. Porque no podía luchar contra Merissa. Contra lo que sentía por Merissa. No podía no elegirla ella. Porque, aunque pensara que no se lo merecía, Merissa era lo único bueno que le había pasado en la vida. Era su mujer. Su mujer. Y no había nada ni nadie en el mundo que pudiera apartarlo de ella. Sólo la muerte. La que casi había visto hacía sólo unas horas. ¿Y todo por qué? ¿Por vengar la muerte de su madre? ¿Por vengar a su madre iba a perder a la mujer de su vida? ¿De verdad su madre querría eso para él? ¿Para eso murió? ¿Para nada?

Nunca había tenido miedo a la muerte. Y sin embargo, mientras se moría, lo único que sentía era miedo. No por el hecho de que dejara este mundo, sino por dejar a Merissa en él a merced de a saber qué. Tenía miedo de no hacerla feliz. De hacerle daño. De no ser suficiente para ella. Quería gritarle que la quería hasta quedarse afónico. Que la amaba. Y que quería tener muchísimos hijos con ella y darles entre los dos la infancia y la vida que ninguno de ellos había podido tener. Se moría de ganas de ver a Merissa con un bebé suyo en brazos. Sabía que iban a ser unos buenos padres, aunque ellos no lo hubieran tenido. Ansiaba una familia con Merissa. Pero antes de eso tenía que salir de la mierda en la que estaba metido. Y contarle la verdad. Y no sabía ni por qué ni por dónde empezar. Como en ese mismo momento. ¿Qué tenía que hacer?

—¿Qué quieres hacer, Merissa?

Ella lo miró como si fuera su mundo entero e Ilya tembló.

—¿Qué quieres hacerme tú?

Ilya tragó saliva. Quería hacerla suya. Sólo suya.

—Lo que tú quieras que te haga.

Merissa apoyó su frente en él y le dio un beso en el centro del pecho.

—Quiero que… quiero que me hagas tuya.

Ilya abarcó con una mano el lado derecho de su cuello y su cara.

—Los dos sabemos que ya eres mía… princesa.

Un escalofrío recorrió la espalda de Merissa. Llevaba mucho tiempo sin llamarla así. ¿Había vuelto a hacerlo desde la noche del compromiso?

—¿Princesa?

Ilya apoyó la frente contra la suya y asintió.

—Sí. Princesa. Mi princesa. Mía. Solo mía.

Merissa levantó la cabeza y tentó a Ilya, quedando a tan solo milímetros de su boca. Estaba tan excitada que hasta le hormigueaban las manos.

—Tuya. Solo tuya.

Con un barrido lento de pestañas, le pasó al mismo ritmo la lengua por su boca, como había hecho esa misma mañana en la piscina, de arriba abajo. Y fue más que suficiente para que Ilya perdiese el control, le diera la vuelta y la pegara contra la pared de espaldas a él sujetando sus manos por encima de la cabeza para que no se moviera. Quizá fue un movimiento brusco para Merissa, que no se esperaba ese ímpetu, pero gimió en cuanto pegó su cara al frío azulejo y sintió todo el peso de Ilya contra ella. Mientras que con una mano Ilya le sujetaba los brazos, con la otra le tiraba suavemente del pelo y le recorría toda su piel desde los hombros hasta el cuello con su lengua.

Merissa dio gracias de tenerlo como punto de apoyo porque le temblaban tanto las piernas que sabía que no podría mantenerse en pie. E Ilya dio gracias a la vida por estar viviendo ese momento. Cada gemido de su mujer se le clavaba en el cerebro hasta el punto de no dejarlo pensar. Le bajó la cremallera del vestido y casi gimió al ver que lo único que había llevado debajo de él en todo el día había sido un minúsculo tanga. Le liberó los brazos para sacarle el vestido a tirones y arrancarle el tanga después. Volvería a ponerla mirando a la pared, pero era tal el deseo que veía en su cara que necesitaba mirarla a los ojos mientras la penetraba.

La besó como si fuera a extraer su último aliento de ella, y Merissa subió una pierna, rodeando su cadera e incitándolo a que la agarrara. Y fue exactamente lo que hizo, clavarle los dedos en el culo al alzarla y estamparse ambos contra la pared, gimiendo Merissa dentro de su boca al rozar su erección la entrada de su vagina.

—Ilya... por favor...

Ilya dejó de morderle los pezones y le mordió el cuello. Varias veces.

—¿Por favor qué?

Merissa no podía aguantar esa tortura.

—Que te dejes de tonterías y me la metas ya.

La risa ronca de Ilya justo en su oreja le mandó un latigazo a sus partes bajas, que no habían estado tan excitadas nunca. Y eso era lo que quería Ilya, que estuviera lo más excitada posible porque sabía que esa primera vez no iba a durar absolutamente nada.

—¿Hasta follando me vas a dar órdenes, princesa?

—Siempre te voy a dar órde...

Un grito de dolor y placer la sacudió cuando Ilya la penetró sin previo aviso. Le clavó las uñas en su espalda, anclándose a ella, y exhaló todo el aire de sus pulmones en un jadeo cerca de la oreja de Ilya.

—Joder...

—¿Estás bien?

—Podrías haber avisado.

—¿No habías dicho...

Merissa cerró los ojos al sentir el primer empellón.

—... que me dejara de tonterías?

Se agarró a su cuello y su cabeza y pegó sus labios a los suyos, gimiendo con cada estocada. Ilya estaba concentrado en controlar su respiración y su propio orgasmo para esperar a su mujer.

—Ilya, más...

Ilya la besó y le apretó el culo con sus manos. Aún más fuerte.

—No quiero... hacerte... daño...

Merissa echó la cabeza hacia atrás y cerró los ojos.

—Mírame.

—No puedo.

—Abre los ojos.

Con el juicio prácticamente nublado, Merissa se esforzó en levantar sus parpados y mirar a su marido. Sabía que se estaba controlando.

—Ilya… deja de controlarte…

—Y tú deja de darme órdenes.

El placer de Merissa fue creciendo con cada estocada hasta que, sin verlo venir, alcanzó el orgasmo con una violenta sacudida gritando el nombre de su marido. Lo que le bastó a Ilya para dejarse llevar y penetrarla con tanta urgencia, rapidez y fuerza que cuando se corrió arrastró a Merissa a un segundo orgasmo. Ilya tuvo que poner los brazos a ambos lados de la cabeza de Merissa para sostenerse y ella se vio obligada a bajar las piernas. Estaba hecha un flan, e Ilya no es que estuviera mejor que ella.

Merissa se enganchó a su cuello y lo abrazó enterrando la cara en el hueco de su hombro y sonrió cuando Ilya le rodeó la espalda con un brazo y la pegó a él. Si no fuera por el agua de la ducha, Ilya se daría cuenta de que se le habían escapado unas cuantas lágrimas y no quería sentirse avergonzada por ello. Así que se secó con una mano los ojos mientras que su marido recuperaba la respiración. Y decidió tomar las riendas.

—Vamos…

Ilya, aún aturdido por lo que había sentido y estaba sintiendo, se dejó guiar por Merissa cuando entrelazó los dedos de su mano con la suya. Lo sacó de la ducha, del baño y del probador. Cayó sobre la cama tras un ligero empujón de su mujer, saliendo del trance. Miró a Merissa con tanta intensidad que hasta se empezó a sonrojar.

—No me mires así.

—¿Así cómo?

Ilya se acomodó en el centro de la cama y apoyó los codos.

—Así como si fuera lo más preciado que has tenido nunca.

La risa de Ilya la hizo sonreír.

—¿Y qué pasa si lo eres?

Merissa negó con la cabeza.

—No soy para tanto.

A Ilya le molestaba que se valorase tan poco.

—Eres un puto tesoro, Rissy.

Merissa se arrodilló a los pies de la cama y le hizo una radiografía completa desde la cabeza hasta los pies, pasando por sus musculosos brazos, su abdomen perfecto y la maravilla que tenía entre las piernas. ¿En serio ese pedazo de hombre era su marido?

—Ahora eres tú la que me está mirando…

—¿Y cómo no hacerlo?

—¿Buenas vistas?

Merissa comenzó a gatear por la cama y escalar por su cuerpo.

—No son mejores que las que tienes tú.

La sonora carcajada de Ilya le dio años de vida. Ojalá se riera más porque podría volverse adicta a su risa. La amaba. Y lo amaba a él. Con locura.

—Ya tebya lyublyu.

Merissa se subió a horcajadas sobre su marido.

—¿Qué has dicho? A mí no me hables en ruso que no me entero…

Ilya sacudió la cabeza. Eso jugaba a su favor. Le había salido del alma.

—Que eres preciosa.

Merissa se tumbó sobre él y empezó a darle besos por todo su pecho.

—¿Seguro?

—Seguro.

—¿No me has dicho nada más?

Ilya le agarró la cara con una mano y la miró fijamente. No. No le había dicho nada más. Solo “ya tebya lyublyu”.

“Solo te he dicho que te amo”.

CAPÍTULO 14

—Marco, espera...

—Quítate del medio.

Joseph intentó agarrar sin éxito a Marco para impedirle que subiera la escalera.

—Escúchame...

—¿Que te escuche? ¡¿Que te escuche?! No te mato porque eres mi hermano, pero te juro por Dios que ganas no me faltan.

Joseph siguió a Enzo y a Marco escaleras arriba tratando de que no lo hicieran.

—¿Dónde está mi hija?

—En su habitación, pero...

Joseph consiguió bloquearles el paso adelantándoles al final de la escalera.

—Joseph, aparta.

—No. Escúchame.

—No. No te escucho. ¡¿Han detenido a mi hija. Y yo me entero cuando ya está en casa?! ¡Apártate!

—No puedes hablar con Merissa ahora. Está... ocupada.

Marco lo miró entrecerrando los ojos.

—¿Sabes cuándo tenía que hablar hablado con mi hija? Cuando estaba detenida.

Joseph se echó a reír, para consternación de Marco.

—¿Te hago gracia?

—Sí. Mucha. ¿Qué ibas a hacer? ¿Plantarte en comisaría y sacarla de allí a la fuerza?

Marco estaba tan enfadado que sería capaz de sacar su pistola y pegarle unos cuantos tiros al techo. Hacía tres horas y pico, casi cuatro, que Petra lo había llamado. Ella nunca lo llamaba cuando estaba fuera de la ciudad, así que al ver su nombre en la pantalla del teléfono le dio un vuelco al corazón pensando que le había pasado algo a Ilya. Pero cuando le dijo que habían llevado a Merissa al final de la tarde a la comisaría para hablar con ella quiso estampar el teléfono contra la pared. Y matarlos. A los dos. O a los tres. A Joseph, Petra e Ilya.

—Sí, lo habría hecho.

—¿Ves? Merissa tenía razón. Ibas a liarla.

Marco parpadeos varias veces.

—¿Me estás diciendo que no me habéis avisado antes porque Merissa no quería que lo hicierais?

—Básicamente.

—¿Y desde cuándo tú cumples las órdenes de mi hija?

Joseph se rascó la frente con una mano.

—Mira, entiendo que te enfades y que quieras matarme. Han detenido a Merissa para provocarte. Si hubieras ido habrías perdido los papeles, y lo sabes. No tienen nada contra ti y por eso han ido a por tu hija. Querían un motivo para detenerte. Y se lo hubieras dado en bandeja.

Marco apretó los puños para no pegarle. En el fondo sabía que su amigo tenía razón.

—Podrías haber avisado al menos a mi equipo de abogados. Y la habrían sacado de allí en cinco minutos.

—Merissa solo quería que interviniera Ilya.

A Enzo le dieron ganas de vomitar.

—Claro, cómo no... Su Ilya.

Marco puso los ojos en blanco.

—¿Por qué llevas tan mal que tu hermana esté intentando ser feliz con su marido? ¿Por qué tienes celos?

—Yo no tengo celos. Es Ilya. No me gusta. No me fío de él.

—Aquí lo que importa es de lo que yo me fíe.

—Vamos, que te importo una mierda.

—Enzo, no empieces...

—No, papá. No empiezo. Es solo que a veces parece que sea él más hijo tuyo que yo.

Joseph se tuvo que morder la lengua. ¿Qué pensaría Enzo si se descubría que, de hecho, no solo Marco, sino tanto él mismo como Karl, habían estado toda la vida cuidando de Ilya y tratando de tenerlo a salvo del hijo de puta de su padre como no pudieron hacerlo de su madre?

—No voy ni a perder el tiempo con tus pataletas de niño pequeño, Enzo. Necesito hablar con tu hermana.

Adelantó a Joseph, que consiguió detenerlo de nuevo casi en la puerta del dormitorio de Ilya y Merissa.

—Marco, no quiere que nadie la moleste.

—Ya, pero es que yo no soy nadie. Quita.

—No, no lo entiendes. Está con Ilya. Y no quiere que nadie los moleste.

Marco tardó unos segundo en caer en lo que le intentaba decir de manera suave. Abrió la boca, pero la volvió a cerrar. No le gustaba imaginarse a su hija haciendo según qué cosas no solo con Ilya, sino con cualquier hombre. Pero a la vez se alegraba de que hubiesen dado un paso más en su relación. Cosa que no hizo Enzo.

—¿Que mi hermana está haciendo qué?

Joseph lo miró. Últimamente estaba insoportable.

—Tu hermana me ha dicho que te dijera que se iba a duchar con su marido y que por tu bien no los volvieras a interrumpir.

La cara de Enzo fue un poema. Igual que la de Merissa al escuchar las voces de su padre y Joseph cerca de su cuarto. Ilya estaba profundamente dormido desde hacía bastante rato. Se había abrazado a ella y había caído rendido con la cabeza sobre su pecho. Ella llevaba todo el rato, cerca de una hora, acariciándole la espalda y la cabeza.

No podía decir que hubiera tenido muchas sesiones de sexo en su vida porque solo tuvo unas cuantas con Jeremy en los pocos meses que estuvieron juntos. Pero nunca había sentido nada parecido a lo que le había hecho sentir Ilya. No tenía casi con qué compararlo, pero desde luego, que después de esas horas tampoco tenía ninguna intención de compararlo con nadie. Y tampoco era por echarse flores, pero sabía que ella tampoco lo había hecho nada mal viendo las reacciones de Ilya. Nunca se había sentido tan poderosa como cuando lo había tenido casi suplicando que se moviera más rápido.

Le dio varios besos en la cabeza y con cuidado, se escabulló de sus brazos y salió de la cama. Lo escuchó resoplar y murmurar algo y sonrió al comprobar que seguía dormido y que se había abrazado a la almohada. Después del frenético día que habían tenido era normal que estuviera tan agotado. Encima se había tomado las pastillas que le habían mandado y había leído que como efecto secundario producía somnolencia. Estaba casi segura de que iba a dormir toda la noche del tirón.

Temerosa de que los inoportunos de su padre y su hermano entraran y la pillaran desnuda, cogió corriendo la camisa negra de Ilya que estaba en el suelo y se abotonó con prisas. Se quedó mirando unos segundos el escandaloso cuerpo de su marido. Estaba buenísimo. Parecía esculpido en mármol por los dioses. Pesaba mucho y estaba duro como una roca. "Es un puto muro".

Se acercó de nuevo a la cama y le dio un beso en el centro de la espalda antes de taparlo con las sábanas negras. Era la versión morena de Thor. Le dedicó una largar mirada y una sonrisa que Ilya se perdió, y abrió el pomo de la puerta y salió de su cuarto y prácticamente se chocó contra su padre.

—Joder...

Tres de los cuatro hombres que más la querían la miraron de arriba a abajo. Con los pies descalzos, la camisa de Ilya y el pelo revuelto. Era más que obvio lo que había estado haciendo. Sin importarle nada más que cómo estaba su hija tras haber sido retenida sin haber hecho nada, la abrazó. Y le dio igual su maquillaje corrido y su olor a Ilya. La estrechó con fuerza y le dio un beso en la cabeza.

—¿Estás bien?

"Mejor que nunca", pensó Merissa. Se apartó de su padre y los empujó a todos por el pasillo de nuevo escaleras abajo.

—Me vais a despertar a Ilya.

Enzo no pudo callarse.

—¿Así que ya os acostáis y todo, eh? Cómo avanzamos...

Merissa ni lo miró, pero sí le hizo gracia su comentario.

—Sí. Y ni te imaginas lo bien que folla.

—Merissa...

Marco intentó mediar entre sus hijos.

—¿Quieres que le vaya encargando un sobrino para ti?

Enzo puso cara de espanto.

—Lo último que quiero en el mundo es que tengas hijos con ese hombre.

—Pues lo siento por ti, pero ese hombre es mi marido. Y será el padre de mis hijos algún día. Así que ve haciéndote a la idea de que tus sobrinos llevarán el apellido Petrov.

Entraron al despacho de Marco y Joseph cerró la puerta.

—Que ilusión...

Merissa le dio un pequeño empujón a su hermano. Se estaba empezando a hartar de la animadversión de Enzo hacia Ilya.

—¿Por qué te molesta que sea feliz?

—Me molesta que sea con Ilya.

—¿Y qué te ha hecho, eh? ¡¿Qué te ha hecho?!

Marco sabía que tendría que decirle a Merissa que se callara. Pero, ¿por qué iba a hacerlo? Ella había decidido que ya no se iba a callar más. Y él no era nadie para callarla. Ya no.

—Hay algo en él que no me gusta y todos estáis ciegos y no lo queréis ver.

Merissa buscó con la mirada a su padre, preguntándole mentalmente si Enzo sabía la verdad. Marco entendió la mirada de su hija y le dio una respuesta negativa con la cabeza. Merissa asintió y volvió a mirar a su hermano. Esas miradas no habían pasado desapercibidas para Enzo.

—¿Qué acaba de pasar?

—Nada.

—Mentira. Has mirado a papá y él te ha dicho que no a algo. ¿Qué pasa?

Marco se sirvió una copa de whisky y se sentó en su mesa.

—Nada que te importe, Enzo.

Su hijo lo miró sin dar crédito.

—Los secretitos que os traéis ahora no me hacen ninguna gracia.

Merissa se encaminó hacia la zona del minibar y se sirvió otra copa de whisky bajo la atenta mirada de su padre. Se sentó en un sillón y cruzó los piernas con cuidado de que no se le viera nada porque con las prisas no se había puesto bragas.

—Peor para ti, Enzo.

Joseph sentía que sobraba en esa habitación y en esa pelea de hermanos.

—Bueno, yo me voy...

—No, tú no te vas. Ninguno se va.

Marco, Enzo y Joseph miraron a Merissa, expectantes. Merissa miró fijamente el interior de su vaso mientras hacía bailar el fuerte y oscuro líquido que contenía. No sabía cómo abordar el tema, así que prefirió soltarlo a bocajarro.

—¿Quién mató a Isaac Conti?

Marco y Joseph se miraron. Ellos sí esperaban que hiciera en algún momento la pregunta, pero Enzo no, que miró a su padre pidiéndole una respuesta.

—Lo sabe.

Enzo levantó una ceja.

—¿Qué sabe?

—Todo. Lo sé todo. Menos quién le disparó. Y me lo vais a decir.

Marco se pasó una mano por la cara.

—Lo ordené yo.

—Eso ya lo sé, papá. ¿Apretaste el gatillo también?

—Sí.

Merissa no se esperaba esa respuesta.

—No fue él, Merissa. Fui yo. Yo le disparé.

Siempre sospechó que fue Enzo porque desde ese fatídico día, la estuvo evitando durante semanas.

—¿Dónde le disparaste?

—Hija, no te hagas esto.

Merissa no le quitó la mirada de encima a su hermano mientras se bebía los dos dedos de whisky de un sorbo.

—¿Dónde le disparaste, Enzo?

—En la cabeza.

—¿En la cabeza?

—Sí. He dicho en la cabeza.

—¿En la frente?

Enzo asintió. Y Merissa sonrió. Era un mentiroso.

—Estás mintiendo.

Marco no sabía a dónde pretendía llegar su hija.

—No estoy mintiendo.

Merissa se levantó y estrelló el vaso vacío contra la pared, sobresaltándolos.

—No le disparaste en la frente.

—¿Y tú qué sabes sobre dónde le disparé o no?

A Merissa le brillaron los ojos de la rabia.

—Porque lo he tenido delante... ¡y no tenía ninguna maldita cicatriz en la puta frente!

Ninguno dijo nada durante varios segundos.

—¿Cómo dices?

Merissa miró a su padre. Y señaló a su hermano.

—No lo mató. El inspector Conti está vivo y coleando.

Marco sacudió la cabeza. ¿Qué estaba diciendo? Se levantó nervioso de la silla.

—Espera, espera... ¿cómo que...?

—¡Que está vivo! ¡Vivo!

—Hija, ¿seguro que era él?

Merissa se rio. No estaba loca.

—Estaba en comisaría. Claro que era él. Y ahora es inspector.

Marco clavó los ojos en su hijo.

—¿Enzo?

Su hijo no pudo mirarlo a la cara.

—Le disparé en la espalda y le arrojé al río como dijiste.

—¡¿Y no pensaste que podría sobrevivir a un puto tiro en la espalda?!

Merissa ni parpadeó. Enzo ni abrió la boca.

—¡¿Es que no vas a decir nada?!

—¡¿Y qué quieres que te diga, papá?! ¡Sí! ¡Le disparé por la espalda!

Marco lanzó su vaso contra la pared como momentos antes había hecho su hija

—¡Era un maldito policía que se había aprovechado de tu hermana!

—¡También era mi amigo!

Fue Merissa la que le lanzó un cojín del sillón a su hermano.

—¡Era un traidor!

—¡Con el que te acostaste!

—¡Y un maldito traidor!

Enzo dio una vuelta sobre sí mismo tapándose la boca.

—No pude hacerlo, ¿vale? No pude dispararle en la cabeza ni mirándole a los ojos. No pude. ¡No pude!

—Pues da gracias a que ese desgraciado no tuviera nada contra nosotros y nos hubiera arruinado la vida por tus escrúpulos.

Su hermano la miró alucinando. Su padre también.

—¿Tú me vas a hablar de escrúpulos, Merissa? ¿Porque tú habrías sido capaz de dispararle a la cabeza, no?

—Sí.

Su rotundidad la sorprendió hasta ella.

—¿Tú hubieras disparado al hombre que tanto amabas?

—¿Si hubiera sabido que se había reído de mí en mi puta cara y yo sin darme cuenta? Por supuesto. Si pudiera, lo haría ahora mismo.

Enzo miró a su hermana sin ser capaz de reconocerla.

—¿Si Ilya te traicionase también lo matarías?

—Sí.

Sabía que eso no iba a pasar. Que Ilya jamás la traicionaría. Jamás. Nunca había confiado en una persona tanto como lo hacía en Ilya. Si tuviera que poner una mano en el fuego por él, la pondría con los ojos vendados. Ilya daría la vida por ella. Aunque no le hubiera dicho que la quería. Lo sabía. La daría.

—Vaya, pues igual vas a parecerte más tú a papá que todo lo que él ha querido que me pareciera yo a la fuerza.

—¿Y qué? ¿Y qué si me parezco? ¿También te molesta? Te molesta que sea feliz. Te molesta que me acueste con mi marido. Te molesta que me lleve mejor con papá. Te molesta también que seamos iguales. Dime, ¿te molesta también que yo exista? ¡¿Te molesta?!

Marco le puso una mano en el brazo a su hija para que se tranquilizara. Y Enzo se tomó el gesto como si se hubiera posicionado de parte de ella.

—No. ¿Sabes que es lo que me molesta a mí? Lo que me molesta es en lo que te has convertido desde que Ilya llegó a tu vida.

—Lo que te molesta es que haya dejado ser la sumisa de la familia. Y creo que también te molesta que tengas que compartir a papá, no solo conmigo, sino con Ilya también. Sí, creo que ese es el problema. No que yo tenga un marido o que sea feliz. Lo que a ti te jode es que tú ya no seas lo primero para papá. Lo que te jode es que ahora estemos Ilya y yo.

—Ilya y yo, Ilya y yo, Ilya, Ilya... ¡Ilya! ¡Tanto Ilya, joder! Ilya te la va a meter doblada y tú no te vas a dar ni cuenta.

Merissa se ahorró el comentario sarcástico que iba a hacer.

—No lo soportas, ¿eh?

¿Qué iba a hacer su hermano cuando se enterase de quién era Ilya para su padre? ¿Pegarse un tiro él?

—No, no lo soporto. Y tú estás ciega. Muy ciega. Y mucha fe tienes en él.

—Él es lo único que tengo en mi vida que merece mi fe y mi confianza. Porque es el único que me ha tratado como una persona en mis veintidós años de vida. Porque yo aquí siempre he sido la última mierda para vosotros. Habéis hecho conmigo lo que habéis querido cuando habéis querido y como habéis querido. Y lo último que hicisteis fue obligarme a casarme con Ilya. Con un hombre diez años mayor que yo y que no conocía. Y literalmente ha sido lo último que habéis hecho y vais a hacer, porque Ilya me ha enseñado a valorarme y a respetarme y a hacerme oír... y lo ha conseguido simplemente dejándome ser quién soy, sin cohibirme, sin limitarme, sin censurarme... Ilya ha sido para mí una bombona de oxígeno, ¿lo entiendes? Es una puta bombona en una casa que me asfixia. Pude equivocarme y dejarme embaucar por Jeremy, o Isaac, o como coño se llame. Pero aparte de eso, pocas quejas podéis tener de mí para lo mal que me habéis tratado. Porque he sido una hija y una hermana modelo, y vosotros os habéis limitado a ser una mierda de padre y de hermano mayor. Y si os duele, no me importa lo más mínimo. ¿Porque sabéis que es lo único que me importa a mí en este momento? Mi marido, el que casi se me muere hoy en mis propios brazos. Al que he estado tomándole el pulso casi diez minutos y viendo y sintiendo cómo su corazón se paraba. Ese es el único que me importa. Ni Jeremy. Ni papá. Y mucho menos tú. ¡Ilya! Solo me importa Ilya, ¡¿te queda claro?! ¡¿O te lo tengo que explicar otra vez?!

El silencio sepulcral que se instaló en el despacho de Marco era tan tenso como incómodo para todos. Pero Merissa ya había dicho lo que tenía que decir, y sin mediar una sola palabra más, se dirigió hacia la puerta. Pero Enzo no había terminado.

—Me fascina ver cómo te ha comido la cabeza.

—Lo que me ha comido es otra cosa.

Marco miró hacia el techo.

—Merissa...

—¿"Merissa" qué? Es un amargado. Tendrías que casarlo a él también para que al menos le echaran un polvo en condiciones y dejara a los demás vivir en paz.

Enzo soltó una carcajada que resonó en toda la estancia.

—¿Qué te dije, papá? Te dije que no me parecía una buena idea que la casaras con Ilya Petrov. Mira lo que has conseguido...

Marco señaló a su hijo con un dedo.

—Enzo, cállate de una puta vez.

—Pero...

—¡Pero nada!

Merissa sonrió. Su padre estaba de su lado.

—Desapareced de mi vista. Los dos.

Su hija lo miró haciéndose la ofendida.

—¿Ahora la culpa es mía?

—Merissa, por favor...

Levantó las manos en señal de paz y salió del despacho chocando a posta el hombro con su hermano al pasar por su lado. Se quedó parada un momento en mitad del pasillo. Necesitaba fogar. Y su marido no estaba disponible. Subió corriendo las escaleras para comprobar que seguía dormido y las volvió a bajar apenas dos minutos después tras darle un beso y coger unas botas y unas bragas. Se sentó en el último escalón para calzarse y su hermano se acuclilló delante de ella. Merissa respiró profundamente. Nunca se había peleado con su hermano.

—Si vas a atacar otra vez a Ilya…

—¿No te das cuenta de que te ha puesto en nuestra contra?

Merissa agarró las manos de su hermano y las apartó de su cara.

—¿Y tú no te das cuenta de que te has obsesionado con él?

Enzo negó con la cabeza.

—Hermanita… confía en mí. Ilya esconde algo, y lo voy a averiguar.

Merissa cerró los ojos y contó mentalmente hasta tres.

—Enzo… hay muchas cosas de Ilya que no conoces.

—¿Y tú sí, no?

—Sí.

Enzo sonrió con cansancio.

—Rissy… lo que te haya contado él no tiene por qué ser verdad.

Merissa le devolvió la sonrisa. Ella también estaba muy cansada.

—Es que… también sé lo que no me ha contado. ¿Entiendes?

—Ayúdame a entenderlo. ¿A qué te refieres?

Su hermana sacudió la cabeza, poniéndose en pie.

—No puedo contártelo.

—¿Es papá, no? ¿Te ha contado algo sobre él que no quiere que yo sepa?

Merissa se encogió de hombros. ¿Qué podía decirle?

—Espero que algún día te lo cuente. Pero déjalo estar. Porque no le estás haciendo ningún favor a papá comportándote así con Ilya. Hay muchas cosas que no sabes y que si las supieras entenderías a papá… pero mientras tanto deja de actuar como un capullo con todo el mundo. Tú no eres así, Enzo. ¿Qué te está pasando?

Enzo le dio un beso a su hermana en la frente.

—Espero que algún día abras los ojos, hermana.

Se fue, dejándola allí plantada. Preguntándose por qué su hermano se empeñaba en ver algo que no había. No entendía los celos de Enzo a Ilya, porque ella tampoco veía que su padre lo pusiera por delante de él.

—¿A dónde vas?

Merissa cerró los ojos al escuchar la voz de Joseph.

—Al gimnasio.

—¿A esta hora?

—Sí, a esta hora.

Solo era medianoche.

—No has cenado.

—No tengo hambre.

—Merissa…

—Joseph, por favor. No voy a hacer nada. He tenido un día muy duro… solo necesito un respiro y estar sola media hora. No me voy a mover de allí, te lo prometo. Vete a descansar, o a vigilar a Ilya si quieres. Pero déjame estar sola, por favor…

Su casi tío le hizo un gesto afirmativo y miró desde la puerta cómo se perdía por el jardín hasta entrar al gimnasio sin encender la luz y utilizando la linterna de su móvil. Dos guardias le hicieron un movimiento de cabeza a Joseph indicándole que ellos se quedaban pendientes de la pequeña de los Salvatore.

Merissa no quería encender la luz para que no la vieran hacer lo que iba a hacer. Con cuidado de no hacerse daño, movió la cinta de andar un poco y, poniéndose de rodillas en el suelo, movió una de las baldosas de madera de lado a lado hasta conseguir sacarla. Miró hacia atrás y a través de las paredes de cristal para cerciorarse de que no había nadie cerca, y metió los dos brazos en el hueco de la tabla de madera que acababa de sacar y, maniobrando, sacó una caja metálica.

Se sentó con ella en el tatami y la abrió. Siempre que lo hacía le invadía la pena y el dolor. En esa ocasión lo único que sintió fue rabia y asco. Pasó una a una las fotos en las que salían Jeremy y ella, con la sensación de haber sido la chica más estúpida del mundo al haberse tragado sus mentiras. Lo que decía Isaac en los audios que ella escuchó era cierto. Ella estaba a falta de cariño o como una tonta dejó que él se lo diera. Se lo creyó cuando dijo que la quería. Que se fugarían juntos. Que tendrían la vida que ella quisiera. Que se casarían y tendrían muchísimos hijos.

Las lágrimas empezaron a rodar por su cara al leer las notitas que Jeremy le iba dejando escondidas por ahí y que ella fue guardando. “Te quiero, Meri”. “Eres mi todo, Meri”. “Eres la mujer de mi vida, Meri”. Meri, Meri, Meri. “Qué tonta fuiste, Meri”, pensó. Solo fueron seis meses, y ella pensaba que sería para toda la vida. Fue una ilusa. Una ilusa de dieciséis años que creyó enamorarse del primero que se le puso delante.

Apretó con rabia una rosa disecada que le regaló el día que hicieron el primer mes juntos, desmoronándola. De la misma manera que se había desmoronado sus sentimientos por Jeremy en cuanto su padre le contó la verdad. No sentía absolutamente nada por él en aquel momento. La rabia que sentía era con ella misma por haber sido tan gilipollas. ¿Pero por el inspector Isaac Conti? Lo único que le despertaba era indiferencia.

Se dio manotazos en la cara para secarse las lágrimas, y con el cofre en la mano, salió del gimnasio y entró a la cocina por la puerta del jardín. Buscó una caja de cerillas en el cajón que Petra las solía guardar y tras encontrarla, cogió un paquete de donuts de la despensa, agarró su caja y se perdió en la oscuridad de la noche. Después de algo menos de diez minutos, se adentró en el bosque y llegó a la cabaña de Ilya. “Mi cabaña”.

Dejó todo lo que llevaba en las manos sobre el poyete de piedra de la fuente, y se sentó sobre él, mirando hacia la casita que le estaba construyendo su marido con una sonrisa. Con lo que sentía por Ilya, se había dado cuenta de lo que significaba realmente la palabra amar, y que Jeremy en su vida no fue otra cosa que un capricho. Porque si lo quisiera como ella pensaba que lo quería, se alegraría de que estuviese vivo. Y habría reaccionado de otra manera al verlo. Y su cuerpo se habría revuelto cuando la tocó. Y no habría sido capaz de entregarse justo después a Ilya como lo había hecho durante horas. No. Lo de Jeremy no podía llamarse amor. Pero Ilya… Ilya era el amor de su vida.

Con la mitad del donut a medio comer, abrió la caja de sus recuerdos y la miró una última vez. Con el último bocado en la boca, encendió una cerilla, y sin pensarlo dos veces, la dejó caer en el interior del cofre. Llorando amargamente por los años que había desperdiciado mientras se comía el otro donut, no le quitó los ojos de encima a las llamas hasta que todas esas cosas a las que se había aferrado durante años y que para ella eran su mayor tesoro se convirtieron en cenizas.

Después de casi media hora mirando a la nada y pensando en los últimos años de su vida, decidió volver a la casa y no dejar a Ilya más tiempo solo. De camino a la cocina para devolver las cerillas a su lugar, se cruzó con uno de los guardias de su padre y le entregó la caja quemada diciéndole escuetamente que se deshiciera de ella.

Tras apagar las luces de la cocina, se quitó las botas para no hacer ruido y justo al salir al pasillo escuchó un ruido que venía del otro lado de la casa, donde el despacho de su padre. Preocupada porque le hubiera pasado algo, fue hasta allí con paso ligero pero se detuvo en seco cuando vio a su padre caminar por su propio pie hasta el final del pasillo. Apoyó la espalda contra la pared cuando su padre miró hacia atrás, suplicando que no la hubiese visto.

Cuando se asomó ligeramente por la esquina, parpadeó varias veces al verlo entrar en el cuarto de Petra. ¿Qué hacía su padre a esas horas en el dormitorio de su tata? Mirando hacia el suelo, caminó lo más lento que pudo hasta llegar a la puerta y pegar su oreja a ella.

—¿Me estabas esperando?

—Ya sabes que sí.

Merissa se tapó la boca con una mano al distinguir el sonido de unos besos. “Espera, espera, espera… ¿qué?”. Abrió los ojos como platos.

—Tú siempre… tan servicial…

—¿Qué ha pasado? He escuchado a Rissy gritar.

—Ha discutido con Enzo. Hoy está fuera de sí.

—¿Y qué pensabas que iba a pasar cuando tu hija descubriera que Jeremy no era más que un policía infiltrado que abusó de ella?

Los ojos de Merissa se llenaron de lágrimas. ¿Que Petra también sabía lo de Jeremy y nunca se dignó a decirle nada cuando encima era la que la había visto llorarle durante años? “¿En serio, tata? ¿En serio?”.

—¿Has llenado la bañera?

—Como me has dicho.

—Vamos, preciosa.

Merissa escuchó cerrarse una puerta, presumiblemente la del baño, y después el sonido del agua de la ducha se hizo patente. Todavía en shock, se armó de valor y abrió la puerta sin hacer el más mínimo ruido. Asomó la cabeza y vio en el suelo el camisón y las bragas de Petra junto a la ropa con la que su padre acababa de entrar en esa habitación. Las risas procedentes del cuarto de baño y un gruñido de su padre fue más que suficiente para hacerla salir de allí a toda prisa y chocarse con Joseph al doblar la esquina del despacho de su padre para ir hasta las escaleras. Casi se le paró el corazón del susto. Y a Joseph también.

—Joder, qué susto…

—¿Qué haces aquí?

Merissa parpadeó varias veces, tratando de asimilar el simple hecho de que su padre y su tata eran amantes.

—He escuchado un ruido. Pero no es nada.

—¿Has comprobado si Petra está bien?

Merissa entró en pánico e intentó disimularlo.

—Sí, sí. Está estupendamente.

Joseph no parecía muy convencido.

—¿Seguro? Mejor voy y…

—No. No vayas.

Se colgó de su brazo y lo alejó de aquella parte de la casa.

—¿Por qué no? Merissa, estás muy rara…

—Es que está dormida. Me he asomado para comprobarlo.

Joseph asintió.

—¿Has visto a tu padre? Lo estoy buscando.

“Mierda, Joseph”.

—No. No lo he visto. ¿Para qué lo buscas?

—Para ver cómo está. No le gustan vuestras peleas y además seguirá cabreado conmigo por no haberlo avisado en cuanto te detuvieron.

Merissa no pudo contener la risa. En realidad no tenía gracia.

—Tranquilo, estoy segura de que se le va a bajar el enfado pronto.

Joseph la miró levantando una ceja, mientras se dejaba conducir hacia el primer piso. Merissa estaba como una cabra…

—¿Qué has quemado en el bosque, pirómana?

Esa vez se rio con ganas.

—Me hubiera gustado quemar al señor inspector capullo, pero me he limitado a quemar sus recuerdos. Tranquilo, no voy a meterle fuego a la finca. Si no lo he hecho antes, no lo voy a hacer ahora.

—Igual lo haces pero cuando tu marido no esté fuera de juego por unas pastillas para que pueda salvarse, ¿no? Porque el cabrón pesa más que un muerto para volver a llevarlo a pulso…

Merissa, riendo, se abrazó a Joseph. Lo abrazó fuerte.

—Gracias.

Joseph la achuchó entre sus brazos y le dio un beso en la cabeza.

—¿Por qué?

—Por hacerme reír. Me hacía falta.

Los ojos se le pusieron vidriosos al pensar en lo colado que Joseph estaba de Petra, mientras que ella se follaba a su padre. ¿Acaso él los sabía y por eso no había intentado nada con Petra? ¿Y entonces el interés que veía en ella por Joseph qué era? ¿Y desde cuándo se acostaban? “Dios”.

—No sé qué haría sin ti en esta casa, Joseph. Te lo digo en serio. Llevas meses aguantándome sin darle ni una sola queja a mi padre, y respaldándome siempre ante él. Gracias por… por estar siempre para mí y ser mi paño de lágrimas… Y gracias también por todo lo que has hecho por Ilya. Te quiero muchísimo, de verdad. Ojalá mi padre fuera como tú…

Joseph, emocionado, se secó los ojos con el dorso de la mano.

—Que no te escuche…

Merissa se retiró de su guardaespaldas riéndose, y se puso de puntillas para darle un beso en la mejilla.

—¿Te he dicho alguna vez que eres guapísimo?

El que se rio en esa ocasión fue Joseph.

—Sí, seguro. Lo dirás por mi cara rajada. Míster Universo soy yo ahora…

Merissa le dio un pequeño puñetazo en el hombro.

—Eres el hombre más guapo de esta casa, Joseph, aunque tengas esa cicatriz. Para mí Ilya y mi padre son guapísimos… pero tú lo eres más. Vamos a tener que abrirte un perfil en Tinder, ¿y me das un primito, no?

La cara de Joseph se puso roja como un tomate.

—Déjate, déjate… venga a dormir.

Merissa le dio un último abrazo y se giró para entrar en su cuarto.

—Rissy…

—Dime.

—Eres la persona que más quiero en este mundo.

Merissa sonrió.

—¿Me quieres más que a mi padre?

—Sí, pero no se lo digas.

Con una sonrisa instalada en la boca, entró en su habitación conteniendo el aire en sus pulmones hasta que no escuchó a Joseph entrar en su dormitorio, que estaba frente al suyo. Apoyó la cabeza contra la pared y respiró profundamente, tratando de asimilar el día de mierda que había tenido. ¿Su casa era la casa de los secretos, de las mentiras o la uta caja de pandora entera?

—Pirata…

Se le escapó un grito y se dio la vuelta sobresaltada con la mano sobre el corazón. Se encontró a Ilya recostado sobre el cabecero y mirándola con mucha atención. Sabía que no estaba bien. Y que había llorado.

—Joder, ¿pero tú no estabas drogado? Casi te quedas sin mujer…

Se dejó caer sobre la cama y le acarició la cara y el pelo a su marido.

—Menos mal que no me he levantado y te he tocado directamente…

Merissa se hizo un ovillo contra su pecho y apoyó la mejilla en él después de darle un beso en los labios. Los ojos se le empañaron de nuevo.

—¿Cómo estás? ¿Te encuentras mejor?

Ilya enredó sus dedos entre sus rizos y le dio un beso en la cabeza.

—Sí, pero tú no. ¿Qué pasa, Merissa?

Merissa se sentó en la cama, con las piernas cruzadas y lo miró. Ilya se incorporó un poco más y le agarró la cara con una mano al verla con los ojos llorosos. Merissa le sonrió mientras se secaba las lágrimas.

—Pues… no sé ni cómo decirlo…

Rompió a llorar y se dejó abrazar por Ilya.

—Cariño… eh…

Merissa no podía parar de llorar. Los nervios que había pasado al pillar a su padre y a Petra juntos, y al intentar que Joseph no los pillara también le habían pasado factura. Y si a eso, le sumaba el haber descubierto que Petra también le había ocultado lo de Jeremy, y la tensión acumulada durante la discusión con su hermano… parecía que le habían presionado el botón del dramatismo. Necesitaba dormirse y que ese día se terminase de una santísima vez.

—Merissa… mi amor… ¿qué pasa?

Merissa se apartó de él, y se secó la cara con las dos manos.

—He… he bajado a hablar con mi padre sobre la detención… y… y he terminado discutiendo con mi hermano.

A Ilya se le encendió la mecha.

—¿Tu hermano te ha hecho llorar?

Lo iba a matar.

—No, no estoy así por eso… es que… después he salido a tomar el aire…

Ilya esperó paciente, acariciándole las mejillas con sus manos.

—¿Y qué más?

Merissa tomó aire, tratando de tranquilizarse. No quería preocuparlo.

—He visto a mi padre. Con… con Petra.

Ilya levantó una ceja.

—¿Cómo que con Petra?

Merissa soltó una risa entre tantas lágrimas. Iba a perder la cabeza.

—Son amantes, Ilya. Mi padre y Petra son amantes.

Ilya asintió. No se había equivocado entonces.

—¿Y qué pasa con Joseph?

Merissa se encogió de hombros y se arrancó a llorar de nuevo. Ilya la acunó en sus brazos, y tuvo que cerrar los ojos cuando Merissa le suplicó que no le mintiera nunca. Y él le hizo una promesa que no podía cumplir.

—Te lo prometo, cariño.

“Y te prometo que te pediré perdón toda la vida por mentirte, Rissy”.

CAPÍTULO 15

Dos meses. Dos meses era el tiempo que llevaban casados. Y de esos, uno teniendo una relación de casados. Y le había echado toda la paciencia del mundo a su mujer desde que la conoció. Y nunca pensó que un puto color fuera a agotar la paciencia infinita que le tenía.

—Es que no me entiendes...

Ilya tenía ganas de llorar.

—Yo lo veo verde agua.

Merissa cogió el cojín y se lo puso en la cara.

—Esto no es verde agua.

Ilya empujó el cojín hacia abajo para verle la cara a su mujer, que no se había puesto tacones y estaba más bajita de lo normal.

—Cariño, es verde agua.

Merissa dejó el cojín en el sofá del que lo había cogido. Suspiró resignada. Ilya no la entendía. Y en efecto, no lo hacía.

—Sigamos buscando.

Ilya quiso morirse en ese momento.

—Merissa... mi amor... llevamos dos semanas recorriéndonos todas las tiendas de la ciudad buscando los cojines que quieres.

—Claro, porque no los encuentro.

Desde hacía un mes su vida había sido perfecta. No podía definirla de otra manera. Haberse rendido a lo que sentía por Ilya era lo mejor que podía haber hecho. Había pasado un mes desde entonces. Un mes que había estado lleno de sexo sobre todo. Pero también de paz mental. Habían entramado juntos. Habían salido a comer y a cenar juntos. Habían ido hasta el cine.

Merissa le había estado ayudando a terminar de construir la cabaña. Sabía que Ilya la habría mandado a la mierda varias veces, pero si no lo hizo cuando le disparó accidentalmente con la pistola de clavos y le clavó uno en la mano... no creía que lo fuera a hacer. Aunque igual se la estaba jugando demasiado con los cojines, porque notaba a su marido más irascible e impaciente de lo normal. ¿Pero qué iba a hacer si no encontraba el color exacto que quería para los cojines de la cabaña?

—Es que ningún verde agua te viene bien.

—Es que la gente no sabe hacer bien los colores...

Ilya se dejó caer en el sofá, rendido. No había nada que odiase más en el mundo que ir de compras. Mentira, sí que lo había: su padre.

—Merissa, es que ni tú sabes el tono exacto de verde agua que estás buscando.

Merissa hizo un barrido visual por toda la tienda.

—Lo sabré cuando... ¡Ay!

Su grito llamó la atención de la gente que también estaba en la tienda, y su marido la siguió a la otra punta hacia la que había salido corriendo.

—¡Mira, Ilya! ¡Los encontré!

Ilya se quedó mirando los cojines con cara de circunstancias. Juraría por su vida que habían visto ese color exacto en otras tiendas tanto esa semana como la anterior.

—¿Ese es el que buscaba?

—¡Sí! ¿A que es perfecto para la cabaña?

Para Ilya eran igual de perfectos que todos los que habían visto antes. Pero viendo su cara de ilusión y alegría por haberlos encontrado se ahorró el comentario. Le fascinaba su sencillez. Podrían haber tenido la cabaña decorada en veinticuatro horas si hubiera contratado a algún decorador de interiores. En lugar de eso, había preferido patearse todo Milán por sí misma. Tenía en su vestidor joyas que con su valor podría comprarse esa tienda entera. Pero estaba feliz por haber encontrado un par de cojines. Su mujer era fascinante. En todos los sentidos. Y desde todos los ángulos.

—¿Te gustan?

Ilya asintió mirando a los cojines, temeroso de que siguieran buscando.

—Si te gustan a ti...

—¡Me encantan!

Dando saltitos de alegría con el cojín en la mano, abrazó a Ilya con efusividad y le dio un beso en la boca. A Ilya de nunca le había gustado el contacto físico con la gente. Cuando había tenido relaciones sexuales con mujeres nunca había sido asiduo a dar besos. Iba a lo que iba. Y al contacto justo. No le gustaba besar. Y sin embargo, desde que tuvo a Merissa delante por primera vez no hacía otra cosa que pensar en tocarla y en besarla. Cuando hacía un mes los dos se rindieron a la tensión sexual que había entre ellos... Bueno, Ilya había perdido la cuenta de cuántos besos al día le daba a Merissa. Y cuántos les daba ella a él. Seguía sin gustarle que la gente lo tocara, pero su mujer podría hacer con él lo que quisiera.

—Señores, ¿le puedo ayudar?

Merissa se giró y vio a un dependiente de mediana edad con mirándolos con una cálida sonrisa en el rostro.

—Sí. Bueno... me voy a llevar estos cojines...

—Perfecto, señora...

—Soloviova. Señora Soloviova.

Ilya la miró. Y sonrió antes de echarle un brazo por los hombros y darle un beso en la cabeza. Una vez le dijo que le gustaba más el apellido de su madre que el de su padre. A él también. Odiaba Petrov. Cada vez que alguien le llamaba "señor Petrov" sentía la necesidad de romper algo. Lo desquiciaba. Él era y siempre sería Ilya Soloviov. Y que Merissa se refiriera a ella misma como señora Soloviova hacía que se le hinchara el pecho de orgullo.

—¿Cuántos quiere, señora Soloviova?

—Mmm...

Merissa miró a Ilya, que estaba observando ese rincón entero decorado con verde agua. Cojines, almohadones, sábanas, mantas, manteles... Todos combinaciones del mismo tono que los cojines.

—¿Lo hacéis a mano, verdad?

El hombre asintió.

—Sí, señor. Somos una familia de artesanos desde hace generaciones y todo lo confeccionamos nosotros mismos a mano.

Ilya asintió. Se notaba. Aunque estaba en un centro comercial, era una tienda modesta. Merissa se sorprendió de que hablara con ese hombre, porque en general Ilya no hablaba mucho con nadie. Le quitó a Merissa el cojín de las manos y se lo enseñó al italiano.

—Nos llevamos todo lo que sea de este color.

Merissa abrió mucho los ojos.

—¿Por qué?

Ilya le quitó un mechón de la frente.

—Porque casi me muero buscando este color.

—No seas exagerado, es que es mi color favorito...

—Pues por eso, lo compramos todo y cuando nos mudemos ya tendrás cosas de tu color favorito y no habrá que echar otras dos semanas buscándolas.

Merissa lo miró sorprendida mientras Ilya le ayudaba al dueño de la tienda a desmontar todo el rincón y dirigirse hacia la caja. ¿Había dicho que se iban a mudar? Lo vio sacarse un fajo de billetes de la chaqueta negra y contarlos después de que el hombre le dijese la cuenta total. Le dejó un billete de cien euros de más para asombro del hombre mayor.

—Señor, no hace falta...

—Soy carpintero. Sé lo que cuesta hacer las cosas y el tiempo que se invierte en ellas. Y sé que todo esto que hemos comprado vale más de lo que me ha cobrado. Por favor, quédeselo… y espero que sigan aquí cuando tengamos que decorar la habitación de nuestro bebé, porque estoy seguro de que volveremos a hacerle una visita mi mujer y yo.

Cuando salieron de allí, cargados con las bolsas, Merissa aún seguía aturdida. ¿Mudanza? ¿Bebés? No dijo nada cuando dos de los hombres de Petrov se acercaron para llevarse toda la compra al coche.

—¿Qué hacemos ahora?

—Ilya, ¿nos vamos a mudar?

Su marido se encogió de hombros.

—Supongo que no nos quedaremos con tu padre eternamente. Siempre pendientes de no hacer ruido más y de las interrupciones.

—Ya...

Ilya la miró arrugando la frente.

—Tuvimos una pelea porque querías que te sacara de allí.

—No, es solo que... Se me hace muy raro que... que... que parezcamos una pareja normal.

—¿En vez de un matrimonio mafioso concertado?

Merissa le dijo que sí con la cabeza.

—¿Tú confías en mí, Merissa?

—Sí.

La franqueza y la rapidez de su respuesta inflaron a Ilya por dentro.

—Y si tuviéramos que irnos a algún sitio a vivir... ¿dónde te gustaría? Fuera de Italia me refiero...

La cara de Merissa se iluminó.

—Siempre he soñado con tener una casita en la playa en Hawái. En la isla de Oahu o Maui... o la que sea... Espero poder ir algún día aunque sea de vacaciones, pero sería una fantasía vivir allí...

Ilya sonrió, rodeándola con un brazo por los hombros. Llevaba un mes trazando un plan de fuga. Les estaba dando largas a sus jefes sobre los Salvatore. Era verdad que no tenía nada contra ellos, pero es que tampoco se estaba esforzando por tenerlo. Ese último mes se había dedicado a Merissa. De lleno. Y por completo.

—Iremos.

—¡¿En serio?!

Ilya asintió, y recibió un abrazo y un beso en el cuello que le erizó la piel.

—Tu verde agua quedaría muy bien en una casa hawaiana.

Merissa se mostró de acuerdo, moviendo afirmativamente la cabeza de arriba a abajo. La imagen de Ilya y ella en una casita en la playa con unos cuantos niños revoloteando a su alrededor le pareció una tremenda fantasía. Tendrían unos hijos preciosos en una casa preciosa.

Merissa se sacó el móvil del bolsillo trasero del vaquero cuando le vibró y suspiró al ver de quién se trataba. "Deja de ignorarme, Meri". Isaac llevaba todo el mes llamándola y mandándole mensajes. Sabía que era su número porque la primera vez que cogió la llamada en cuanto escuchó su voz le colgó. Desde el día después de la detención, no había habido ni un solo día en el que no hubiera recibido una llamada o un mensaje de él. Mensajes en los que le decía que tenían que hablar y que ella eliminaba de su teléfono. No quería tener problemas con Ilya y tampoco tenía nada que hablar con ese miserable.

—¿Todo bien?

—Sí. Es publicidad. Lo he marcado como spam…

Que desde luego lo era.

—Vale. ¿Quieres ir ya para casa? ¿Quieres comer algo? Ya llevas mucho rato sin comer ni beber nada.

Que Ilya estuviera pendiente de cuándo comía o bebía la llenaba de ternura. Era un grandullón con pinta de duro que en el fondo era un cachito de pan aunque él no fuera a reconocerlo en la vida.

—Pues ahora que lo dices... un café sí que me tomaba.

—Vamos.

Agarrados de la mano como una pareja normal, cruzaron todo el centro comercial hasta una cafetería en la que ya habían estado antes.

—¿Qué quieres tomar?

—Un frapuccino de chocolate blanco. ¿Y tú?

—Un café solo.

—Vale.

Justo llegó su turno en la cola y Merissa se adelantó a Ilya.

—Buenas tardes, ¿qué les pongo?

—Dos frapuccinos de chocolate blanco.

Ilya puso los ojos en blanco. ¿Para qué le preguntaba si luego le pedía lo que quería ella? Merissa siempre le decía que tenía que comer más.

—¿Algo más?

—Mmm... sí, dos napolitanas de chocolate... Bueno, mejor tres, que mi marido come mucho...

Ilya carraspeó. ¿Que él comía mucho? ¿Él? La cajera le echó una mirada de arriba a abajo con poco disimulo y miró a Merissa con una sonrisa. Era una mujer afortunada por tener a semejante hombre como esposo. Y Merissa lo sabía. Tras darle un beso en los labios y ser la envidia de media cafetería, buscaron una mesa para sentarse. Y en lo que Ilya se tomó medio café y una napolitana, Merissa se terminó el suyo y las otras dos que había en la bolsa.

—Vaya... mi mujer se estaba muriendo de hambre...

Merissa asintió chupándose un dedo.

—Uff... me ha entrado una necesidad de chocolate que flipas...

—Ya veo, ya...

El móvil de Ilya empezó a sonar y al ver el nombre de su padre en la pantalla se le quitó el apetito. Odiaba a ese hombre.

—Es importante. Voy al baño de paso, no te muevas de aquí... Termínate el mío si quieres, ya no puedo más…

Tal y como lo dijo, Merissa agarró su vaso y bebió de su pajita antes de que Ilya se diera la vuelta. Pensando que si su suegro viera a su hija meterse esa bomba de azúcar en el cuerpo le daría algo, se dio la vuelta y contestó la llamada de su padre antes de volver a advertir a Merissa.

—Hola, papá. Tú no te muevas...

Merissa vio con una sonrisa cómo se marchaba y al darse cuenta de que una pareja con un niño pequeño estaban de pie esperando para sentarse y que la mujer estaba embarazada, se levantó y les hizo un gesto para que se acercaran.

—Sentaos.

Merissa cogió el bolso y el café de Ilya y se apartó.

—Pero si no has terminado, mujer...

—Estoy esperando a mi marido pero ya nos íbamos igualmente.

La mujer le sonrió mientras se sentaba.

—Muchas gracias...

—De nada.

Se dio la vuelta y se alejó un poco de la mesa. Iba distraída andando y mirando hacia los baños por si Ilya volvía y chocó con alguien, volcándole el vaso del café encima.

—Ay, lo siento... yo...

Cuando Merissa levantó la vista y vio quién era, le vació lo que quedaba en el vaso en toda la cara. Lo que debería vaciarle era un cargador.

—¿Pero qué coño haces?

—¿Me estás acosando, Isaac?

El inspector se secó la cara con la manga de la camisa.

—¿Por qué no me respondes los mensajes?

Merissa miró nerviosa a su derecha, rezando para que Ilya tardase un poco más y no la pillara en esa situación con Isaac.

—¿Quizá porque no tengo nada que hablar contigo?

—Yo creo que te equivocas.

—Yo creo que no.

Isaac la cogió por el bíceps y la arrastró un poco para quitarse del campo de visión de Ilya cuando saliera del baño, donde sabía que estaba.

—Suéltame.

—Cuando me escuches.

Merissa intentó soltarse pero no lo consiguió, y tampoco quería dar el espectáculo tirando del boxeo que sabía.

—Voy a gritar.

—Y yo te detendré.

—No puedes detenerme así sin más.

Isaac sonrió pegando su cara a la de Merissa.

—¿Lo comprobamos?

Su exnovia miró a su alrededor.

—¿Jugando a las casitas con tu marido?

—Lo que yo haga con mi marido no es de tu incumbencia. Suéltame.

Le estaba haciendo daño.

—Tenemos que hablar.

Merissa lo asesinó con los ojos.

——Ya os dije en comisaría que no iba a colaborar.

—¿Te crees que quiero hablar de eso? Quiero hablar de nosotros.

Merissa no pudo evitar reírse.

—¿Nosotros? No existe un nosotros.

—Sí que existe. Yo te quiero, Meri.

Merissa sintió ganas de vomitar. Pero de verdad.

—Pues yo a ti no.

Isaac se negaba a creerlo.

—Mentira. Me amas.

—Me das asco. Mucho asco.

—¿Y el criminal de tu marido no te da asco?

—Al criminal de mi marido me lo follo varias veces cada noche y a ti no te tocaría ni con un palo del asco y las ganas de vomitar que me das.

Le apretó más aún el brazo mientras rechinaba los dientes y se le saltaron las lágrimas mientras le clavaba las uñas para que la soltara de una vez.

—Isaac, para. Me haces daño.

—Más daño me estás haciendo tú.

Merissa se estaba retorciendo de dolor mientras forcejeaba.

—Isaac, me duele… ¡Suéltame!

Issac no la soltó porque al segundo siguiente el que estaba retorciéndose en el suelo era Isaac, sangrando a borbotones, tras haberle partido Ilya la nariz y el labio de un solo puñetazo que lo tumbó.

—¡Ilya!

Merissa agarró a su marido para que no le volviera a pegar. Isaac intentó levantarse del suelo, con la cara ensangrentada.

—Suéltame, que lo mato...

Merissa hizo que la mirase agarrándole la cara con ambas manos.

—Es un policía. No le puedes tocar.

—¡Ni él puede tocarte a ti!

Los ojos de Merissa se llenaron de lágrimas, y eso calmó un poco a Ilya. Se agachó para ponerse a la altura de Isaac intentando controlar las ganas de reventarlo y simplemente de limitó a agarrarlo del pelo.

—Como te vea a menos de cien metros de mi mujer... te juro que te mato.

Isaac tosió, expandiendo la sangre por el suelo más aún.

—¿Me... estás... amenazando?

Ilya le tiró aún más del pelo hacia arriba.

—Sí. Porque a mi mujer no la toca ni Dios. ¡Ni Dios! ¡¿Lo entiendes?!

Isaac se echó a reír como el perturbado que era.

—Te voy... te voy a denunciar.

—Y yo a ti.

—No sabes con quién te estás metiendo, Ilya Petrov.

—Y tú tampoco, payaso.

Merissa le rogó mentalmente a Isaac que cerrase la boca. Tiró de Ilya y consiguió que se levantase.

—Vámonos, por favor.

Sus dos hombres aparecieron en ese momento delante de ellos.

—¡¿Y a vosotros para qué os pago?!

Pasó entre ellos dándoles un empujón con los hombros y se alejó de Isaac. Se conocía. Y no podía perder los papeles de esa manera. Merissa lo siguió en silencio a unos cuatro o cinco pasos por detrás de él. Hasta que no atravesaron el parking y llegaron hasta el Porsche de Ilya, Merissa no recibió ni una mirada por su parte. Se subió en el coche y dio un portazo, esperando pacientemente a que su mujer se pusiera el cinturón.

—Ilya...

La media hora que tardaron en volver a la mansión la pasaron en silencio. Ilya apretaba con tanta fuerza el volante que tenía los nudillos blancos y Merissa pensaba que en cualquier momento lo iba a arrancar.

La cabeza de Merissa no paraba de dar vueltas. Llevaba un mes ignorando a Isaac en silencio y sin contarle nada a nadie. Ni siquiera a su padre, por muy bien que se llevase ya con él. Pensaba que Isaac se iba a cansar en algún momento y se iba a dar por vencido, pero nunca imaginó que llegaría al punto de seguirla y abordarla de esa manera. Estaba fuera de sí. Y le había hecho daño. Se llevó una mano al bíceps que le había estrujado y encogió la cara de dolor. No dijo nada, pero Ilya lo vio. Y también vio el derrame en el brazo que le había hecho ese malnacido a su mujer. “Lo voy a matar”.

Ilya paró el motor del coche en la cochera frente a la mansión Salvatore. No soltó el volante, intentando respirar y tranquilizarse, pero cada vez que miraba de reojo a Merissa veía la marca del brazo y volvían a llevárselo los mil demonios. No podía explicar con palabras lo que había sentido al ver a ese hijo de puta agarrar de esa manera a Merissa. No podía.

—Ese policía estaba en la sala de interrogatorios, ¿verdad?

—Sí.

Ilya asintió.

—¿Nombre? ¿Apellido?

Merissa lo miró por fin desde que habían entrado a la finca.

—¿Para qué?

—Para enviarle flores, ¿tú qué crees?

—Olvídalo. No quiero que te metas en problemas, Ilya. Sé cuidarme solita.

Ilya golpeó el volante con una mano, sobresaltando a su mujer, que nunca habría imaginado verlo tan pero tan furioso y fuera de sí.

—¡Es que no estás sola, joder! ¡No lo estás!

—A mí no me grites.

Ilya respiró profundamente.

—Lo siento. Perdón. ¿Me vas a decir al menos qué quería ese cabrón?

Merissa tragó saliva. No le gustaba mentir.

—Hablar conmigo. Lo ha estado intentando llamándome pero como no le he cogido ninguna vez el teléfono ha decidido hacerlo en persona.

Ilya apretó la mandíbula.

—Eso se llama acoso policial. Lo voy a denunciar.

—No. Tú no te metas. No quiero tener problemas con la policía y que os salpique a ti o a mi padre o cualquiera que no sea yo.

—Cuando tu padre se entere de lo que ha pasado, lo matará el mismo con sus manos.

"Ya lo intentó".

—Pero tú no le vas a decir nada.

Ilya la miró con la boca abierta. ¿Estaba de broma?

—¿Hay un policía acosándote que te ha agredido y se supone que yo, como tu marido que soy, me tengo que callar y no decirle nada a tu padre?

Merissa también perdió los nervios y alzó la voz.

—¡Es que es mi problema!

—¡Nuestro problema!

—¡Mío!

—¡Nuestro!

Merissa golpeó con fuerza el salpicadero.

—¡Maldita sea, Ilya! ¡Que no te metas!

—¡¿Por qué?!

—¡Porque es mi ex, joder! ¡Es mi puto ex! ¡Y es mi puto problema! ¡¿Vale?!

Ilya se quedó mudo. ¿Qué había dicho?

—¿Cómo?

Merissa se tapó la cara con las manos. No quería decírselo. No así. Pero no aguantaba mentirle. Ya lo hacía con demasiadas cosas. Se giró en el sofá para mirar a Ilya de frente. Iba a contarle toda la verdad.

—¿Te acuerdas cuando en la boda te dije que no podías competir contra un muerto?

¿Cómo no iba a acordarse si esa frase llevaba dos malditos meses persiguiéndole? Asintió levemente.

—Cuando… cuando yo tenía dieciséis años, casi diecisiete... me lie con mi guardaespaldas. Me enamoré de él o me creí enamorar de él, y estuvimos saliendo unos meses clandestinamente hasta que mi padre nos pilló... y lo mandó ejecutar.

Ilya estaba tenso. Por lo que le estaba contando Merissa sobre ella y otro hombre, y porque le estaba confesando un crimen de su padre.

—Yo he creído todos estos años que ese fue el motivo por el que lo hizo, pero hace un mes... justo la noche antes de que pasara lo de las nueces... mi padre me contó que él… Jeremy, bueno... Isaac, que ese era su verdadero nombre, era un policía infiltrado y que me había utilizado a mí para manipularme e intentar que yo traicionara a mi padre y lo entregara a las autoridades porque no conseguían pruebas contra él.

La culpa lo comió por dentro como nunca y ni parpadeó.

—Pero Enzo lo arrojó al río sin asegurarse de que estuviera muerto y... y sobrevivió. Y cuando... cuando me detuvieron... intentaron manipularme con él, con Isaac… Pero no sabían que tanto mi padre como yo conocíamos la verdad y tampoco sabían que tú y yo estábamos casados...

La cabeza de Ilya iba a explotar en cualquier momento.

—¿Le he roto la nariz a ese imbécil?

—Sí. Era él. Isaac. Isaac Conti. Inspector Isaac Conti. Quería... quería hablar de nosotros, o sea... de él y yo... pero es que yo no tengo nada que hablar con él porque no existe un "nosotros" como él dice. Supuse que en algún momento se cansaría de que lo ignorase, pero se ve que no…

Ilya dejó de mirar a Merissa. No podía mirarla. No quería pagar con ella sus repentinos celos por Isaac, ni su frustración por estar engañándola a ella. Era el segundo policía que se infiltraba en su casa y en su vida. No sabía cómo iba a salir de ahí. Pero Merissa no se lo iba a perdonar. Salió del coche, y maldijo mentalmente a Marco cuando lo vio al pie de las escaleras, observando el coche. ¿Siempre tenía que estar pendiente de todo? Pero Merissa no lo vio, y salió gritando del coche.

—¡¿Es que no vas a decirme nada?!

Ilya cerró la puerta con tanta fuerza que el coche tembló en el sitio.

—¡¿Qué quieres que te diga, Merissa?! Para odiar tanto que te mientan, eres la primera que lo hace.

Merissa rodeó el coche e intentó seguir sus pasos.

—¡Yo no te he mentido!

Ilya se giró repentinamente y la señaló con un dedo.

—¡Llevas un mes ocultando que tu ex el resucitado te está acosando!

—¡Porque no quería que pasara esto!

—¡¿El qué?! ¡¿Que tenga ganas de estrangularlo después de lo que ha pasado?! ¡¿Te estás viendo ese brazo?! ¡¿Te lo estás viendo?!

—¡Por supuesto que me lo veo! ¡Y me duele también!

Ilya se pasó una mano por la cabeza.

—¡Pues a mí me duele que no confiaras en mí como para contarme que un puto policía de mierda que te usó en el pasado y del que te enamoraste lleva un mes acosándote! ¡¿Es que todavía lo quieres o qué?!

—¡No es a él a quien quiero! ¡¿Es que no lo ves?!

Ilya la miró sin decir nada. ¿Había dicho lo que creía que había dicho? Merissa intentó asimilar lo que prácticamente le había dicho. Lo desafío con los ojos pero no se atrevió a decirle nada más. Ilya le dio la espalda y subió los escalones de dos en dos. Marco, que se había enterado de todo, vio en silencio cómo Ilya se perdía en el interior de la casa y cómo su hija se quitaba unas lágrimas de la cara. Se quedó quieto hasta que ella empezó a andar hacia él. Su padre pensó que lo pasaría de largo, como había hecho Ilya, pero para su sorpresa, Merissa se lanzó llorando a sus brazos, y él tuvo que controlar la rabia que sentía en ese momento.

—Papá…

—¿Por qué no has dicho nada?

—Porque… no quise darle importancia.

Marco la separó de él y le inspeccionó el brazo mientras las ganas de pegarle una paliza al maldito Isaac Conti iban en aumento.

—Pues mira lo que has conseguido por no darle importancia.

Merissa puso los ojos en blanco.

—Si te sirve de algo, creo que Ilya le ha partido el labio y la nariz.

—Me sirve. ¿Le has contado la verdad?

Le secó con los pulgares la cara a su hija. Iba a matar a ese hijo de puta.

—Sí. Bastante que le oculto todo lo vuestro y lo de Karl. No soporto las mentiras, papá. Y tú eres el primero que me mientes.

Marco ni se imaginaba que la indirecta de Merissa iba por su relación con Petra. Porque ella había actuado como si nada desde que los descubrió pero había estado al acecho de pillarlos. Se acostaban casi todos los días. A ella no le dolía que lo hicieran, porque eran adultos y con su vida sexual podían hacer lo que quiera. De pequeña siempre fantaseaba con que su padre se enamorase de Petra y se casaran y ella fuera su “mamá” oficialmente. Pero en lugar de eso, solo se acostaban. Le gustaría saber cuánto tiempo llevaban haciéndolo. Pero lo que más le había dolido es que Petra supiera lo de Jeremy y no le dijese nada.

—Ya verás como a Ilya se le pasará pronto el enfado.

Merissa se encogió de hombros, con falsa indiferencia.

—Él sabrá lo que hace, papá.

Marco le acarició el pelo a su hija.

—¿Has encontrado ya los cojines?

Merissa se rio. Ni se acordaba ya de los cojines.

—Sí, ya los tengo. Creo que si no los hubiese encontrado hoy, Ilya me hubiera pedido el divorcio.

—Te quiere demasiado para pedírtelo.

Merissa se rascó la nuca.

—Sí, ya ves lo que me quiere… que ha salido huyendo…

Marco sonrió.

—Porque no quiere decir algo de lo que se arrepienta y hacerte daño.

—Si tú lo dices…

Merissa hizo una mueca con la boca y se ganó otro abrazo de su padre.

—Anda, ponte hielo… Ah, y la doctora ya tiene los análisis de este mes… supongo que te llamará en un rato, ¿te has tomado todos los días las pastillas del ácido fólico?

Su hija se cruzó de brazos y lo miró muy seria.

—Estoy harta de los análisis. A partir de ahora como mucho me haré uno cada tres meses para que te quedes tranquilo, pero de verdad tienes un problema con esto y deberías ir a un psicólogo o algo porque no es normal, papá. No lo es.

—Ya veremos.

Merissa se dio la vuelta para entrar en la casa.

—No, “ya veremos” no. Es lo que hay.

Cruzó el pasillo, encontrándose con Joseph en la cocina, que la miró alarmado en cuanto vio que se sujetaba el brazo.

—¿Qué ha pasado?

—No es nada.

—Merissa… ¿quién te ha hecho esto?

Abrió la puerta del congelador sin mirarlo y sacó una bolsa de hielo.

—Ha sido Jeremy. O sea, Isaac.

Joseph palideció.

—¿Cómo?

Merissa suspiró, sentándose en una silla.

—Que te lo cuente mi padre que ya lo sabe todo. No me apetece volver a repetirlo. Pero quédate tranquilo que Ilya ya lo ha reventado. Todo esto es culpa de mi hermano por no haber hecho su trabajo…

Joseph le dio un beso en la cabeza y salió corriendo a buscar a Marco para saber qué cojones había pasado con el maldito Conti sin decirle nada. Joseph la quería mucho. Lo sabía.

Resopló cuando su móvil empezó a sonar y vio que lo había dejado en la encimera y tuvo que levantarse a por él. Se miró la marca del brazo y maldijo a Isaac. Iba a tener un moratón bien vistoso por la mañana. Se dejó caer de nuevo en la silla y le cogió la llamada a su doctora.

—Laura, hola.

—Hola, Merissa. ¿Te pillo en un buen momento?

No pudo evitar reírse.

—Sí, claro. Ya me había avisado mi padre de tu llamada. ¿Se ha subido el ácido fólico o no? Dime que sí, por favor, no me gusta tomar pastillas.

Laura no sabía si reírse o no.

—Sí, sí. La analítica está perfecta. Pero… ¿podrías venir a la clínica?

—¿Cuándo?

—¿Ahora?

Merissa parpadeó varias veces. Nunca le había pedido que fuera.

—Pero… ¿no me has dicho que está todo bien?

—Sí, la analítica sí.

—¿Entonces?

—Es que…

Merissa no podía quitar la mirada del fregadero ni aguantar ese silencio.

—¿Qué pasa, Laura?

—No sé cómo decirte esto, Merissa.

—¿Decirme el qué?

Merissa no pudo ni parpadear cuando Laura le contestó.

—Que estás embarazada.

CAPITULO 16

"Que estás embarazada".

"¿Cómo voy a estar embarazada?".

Esa misma pregunta se hizo Merissa en el corto trayecto que había entre su casa y la clínica una y otra vez. Una y otra vez. ¿Cómo iba a estar embarazada?

—Confirmamos que estás embarazada. Mira...

Merissa sacudió la cabeza y miró el monitor tal y como le indicaba Laura.

—¿Qué miro?

—¿Ves este punto negro? Como una pequeña esfera...

Merissa arrugó la frente.

—¿Eso es mi bebé?

No veía nada.

—No. Aún no. Es el saco gestacional.

—¿Y el bebé?

Laura empezó a reírse.

—No está formado. Si estás de cuatro semanas y poco más como hemos hablado, para la semana que viene el embrión ya debería poder verse en la eco. Ahora solo se ve eso.  Es muy chiquito, apenas unos tres milímetros. Pero te irá creciendo día a día.

Merissa miró fijamente la pantalla.

—Me siento estafada.

—¿Te creías que esto era como las pelis?

Merissa ni se inmutó cuando Laura comenzó a quitarle el gel de la barriga.

—No sé qué creía. Estoy un poco en shock.

—Tranquila. Es normal. Cuando pasen unos días empezarás a creértelo. Sobre todo en un par de semanas cuando ya podamos escuchar su corazón.

Merissa estaba abrumada. No podía reaccionar.

—¿Pero cómo voy a estar yo embarazada?

Laura la miró levantando una ceja.

—Eso es lo que pasa cuando no se usa protección...

Merissa cerró los ojos. Y se dio unos cuántos golpes en la frente.

—Fue un momento de calentón.

—Pues espero que al menos lo disfrutaras, porque mira el regalito.

Merissa no se lo podía creer. Embarazada. Ella.

—Fue un señor polvazo en la ducha.

Laura la miró con la boca abierta.

—Igual sí que lo disfrutaste.

—Es que no has visto a mi marido, Laura. Si lo vieras, me entenderías. Tú tampoco te habrías acordado de los malditos condones.

—¿Por qué no ha venido contigo?

Merissa miró el techo fijamente.

—Cinco minutos antes de que me llamaras nos estábamos gritando. No era el momento para decirle "mira, imbécil, que vas a ser padre".

Merissa cerró los ojos y se tapó la cara con un brazo. ¿Cómo iba a decírselo a Ilya? Él había hablado de bebés esa misma tarde. Pero de ahí a decirle que estaba embarazada... Y encima después de la discusión que habían tenido...

—El tacto no es tu fuerte, ¿eh?

Merissa la miró.

—¿Estoy embarazada de verdad?

—Hay que esperar a ver si todo se desarrolla con normalidad en los próximos días. Pero sí. Tienes la bolsa gestacional, y en tus análisis la HCG.

—¿La qué?

—La hormona gonadotropina coriónica. Es una hormona que aparece en los análisis de las mujeres embarazadas. Por eso sabía que lo estabas.

—Mierda. ¿No hay margen de error, no?

—No. No lo hay. ¿Quieres abortar?

Merissa se llevó la mano a la barriga y se la acarició. Tenía una vida ahí dentro. Un bebé. Un bebé de Ilya. Si no estuviera con él en una situación tan complicada estaría rebosante de felicidad. Pero sólo podía pensar en cómo iba a decirle a Ilya que estaba embarazada antes que la verdad sobre su vida. Sabía que Ilya no se desentendería de su hijo, pero no quería que se quedara con ella solo porque había un bebé de por medio. No. Tenía que hablar con su padre. Se le acababa el tiempo.

—No. No voy a abortar. Pero, por favor, no le digas nada a mi padre.

—Yo nunca le he dado información médica sobre ti a tu padre...

—Ya, ya... lo sé. Pero es que esto es muy gordo, Laura. Necesito asimilarlo antes de contárselo a la gente.

No se lo iba a contar a nadie.

—De mi boca no va a salir nada. Y ya sabes, relájate con el deporte... y te voy a mandar una lista con lo que no debes comer, ¿vale?

Merissa asintió de camino a la puerta acompañada por su doctora.

—Nos vemos la semana que viene.

Laura le dio un apretón en el brazo a Merissa antes de abrirle la puerta para que saliera. Se encontró a Joseph sentado en la sala de espera, que se levantó enseguida y la siguió hasta fuera de la clínica. Cuando Merissa apoyó los dos brazos sobre el coche, no pudo aguantar más las ganas de llorar.

—¿Merissa?

Joseph se detuvo al lado suya. Estaba preocupado. Merissa nunca iba a ver a la doctora sin tener una cita con antelación. Y que no le hubiera a dónde iban hasta que ya habían emprendido el camino... Pasaba algo.

—¿Qué pasa, Merissa? ¿Estás bien?

Merissa lo miró y sonrió entre las lágrimas.

—Estoy embarazada.

No quería decírselo a nadie. Pero necesitaba contárselo a alguien. Y ese alguien su Joseph, que abrió muchísimo los ojos.

—¿Que estás...?

—Que estoy. Sí. Estoy.

Joseph no sabía cómo reaccionar viendo a Merissa llorar, reír y golpear el coche a la vez.

—¿Y eso es bueno o es malo?

Merissa se rio más fuerte todavía.

—Es bueno porque quiero a mi marido y sé que él quiere tener hijos.

Joseph asintió.

—¿Y es malo porque...?

—Porque soy partícipe de vuestro circo entorno a Ilya. ¿Sabes lo difícil que es para mí mirarlo a la cara cada día sabiendo lo que sé? ¿Qué se supone que debo hacer? ¿Decirle que estoy embarazada y que cuando esta mierda explote, porque tiene que explotar en algún momento, no me quiera ni de lejos y se quede conmigo obligado porque tenemos un hijo?

Joseph se acercó un poco más a Merissa y tiró de ella para abrazarla.

—Con bebé o sin él, Ilya no te va a abandonar.

—Eso tú no lo sabes.

—Sí, sí lo sé.

Merissa se dejó abrazar y consolar por Joseph.

—¿Le vas a ocultar el embarazo a Ilya?

No lo sabía. Seguía en shock.

—No lo sé. Déjame asimilar primero que hace dos meses tenía una vida solitaria y que ahora tengo un marido y un bebé dentro de mí.

"Dios, tengo un bebé dentro de mí".

—Vamos, que se lo vas a ocultar.

Merissa se limpió la cara con las manos.

—Se lo vamos a ocultar. A Ilya. Y a todos.

Joseph cerró los ojos suspirando.

—No me hagas esto.

Merissa le hizo ojitos y le cogió las manos.

—Por favor. Dame tiempo.

—¿Cómo quieres que se lo oculte a tu padre?

—Vivimos en la casa de las mentiras, podrás.

Joseph se pasó una mano por la cara nervioso. ¿Por qué siempre se veía envuelto en los jaleos de Merissa?

—¿De cuánto estás?

—De un mes.

—No podrás ocultarlo más de dos meses porque se te notará, ¿no?

Merissa se rio con ganas.

—No pensaba ocultarlo dos meses, tranquilo.

—Vale.

—Pero, Joseph, tienes que hablar con papá... tenéis que solucionar lo de Ilya. Yo no aguanto más.

—Lo intentaré. Pero no puedo ponerme en contra de tu padre.

Merissa lo entendía. Joseph era más fiel que un perro.

—¿Te puedo hacer una pregunta?

—¿Tú pidiendo permiso para preguntar?

Merissa sonrió.

—Te tengo presente en todos mis recuerdos. Estás en fotos desde que yo era bebé. Sé que eres un hermano para mi padre y que tú darías tu vida por él si hiciera falta. Pero... ¿cómo terminó un británico como tú con un mafioso italiano como mi padre?

Joseph sonrió. Esa era una historia muy larga. Pero consciente de que probablemente Merissa necesitaba distraerse y dejar de pensar durante un rato en lo que se le venía encima, le señaló con el brazo una cafetería al otro lado de la calle.

—Os invito a merendar y te lo cuento.

—¿Os?

Joseph le rodeó la espalda con un brazo y comenzó a andar llevándola con él.

—El bebé y tú. Ahora tienes que comer por dos.

—Joseph, yo llevo mucho tiempo comiendo por tres.

La carcajada de su guardaespaldas llenó el silencio del parking. Eso era cierto. No había visto en su vida comer tanto a nadie como a Merissa. No entendía cómo podía estar tan canija con la cantidad de azúcar que se metía en el cuerpo a diario por mucho deporte que hiciera.

Merissa sonrió irónica. Ahora entendía muchas cosas. Llevaba un par de semanas con muchísimo sueño, y ella lo atribuía a las agotantes noches de sexo con Ilya. Tampoco tenía tantas ganas de hacer ejercicio, y parecía haber aborrecido el queso. Se dijo a sí misma que estaría empachada porque, ¿cómo iba a darle a ella asco el queso? Y precisamente esa misma mañana, al ponerse el sujetador, había notado que le apretaba más de lo normal. Pensó que estaba hinchada por la regla que no le bajaba porque no se iba a imaginar que estaba embarazada y que le estaban creciendo las tetas. "La regla no me bajaba". Rompió a reír y terminó llorando de la risa. Se sentía muy gilipollas por no haberse dado cuenta antes. "Dios, estoy embarazadísima...".

Una vez que se acomodaron en una mesa con la bandeja de comida entre ellos dos, Joseph se quitó la chaqueta y se aflojó la corbata. Merissa lo observó remangarse la camisa mientras mordía su sándwich. Su tío era... era impresionante. No entendía por qué estaba soltero. Porque podría tener a quién quisiera. Tenía la cara marcada por una cicatriz, ¿y qué? Aparte de que apenas se le notaba debajo de su barba rubia oscura casi castaña, eso no lo hacía menos guapo ni menos sexy. Sólo tenía que ver las miradas que estaba recibiendo en ese momento. Era un hombre que no pasaba desapercibido. Tanto por su tamaño como por su apariencia. No sabía cómo Petra se estaba resistiendo a Joseph. "Ah, sí... que se folla a mi padre".

—Nankurunaisa.

Joseph miró su tatuaje.

—El tiempo todo lo cura...

Merissa lo miró expectante.

—¿Por dónde empiezo?

—Por el principio estaría bien.

—Es una historia muy larga.

—No tengo prisa por volver.

Joseph carraspeó, y vació los sobres de azúcar en su café.

—Yo nací en los suburbios de Londres. Mi madre era camarera y mi padre mecánico. Y eran unos borrachos que más de una raya de coca se metían al día.

Merissa apretó el puño por debajo de la mesa.

—¿Te pegaban?

Joseph le sonrió.

—A veces. Unos días era con la correa, otro día era con el palo de la escoba... ¿La cicatriz de la ceja? Fue cuando me tiraron un cenicero. Tenía... no sé... ¿siete años? No me acuerdo, pero más o menos tendría eso... siete u ocho...

Merissa lo miró horrorizada.

—Tranquila, no pongas esa cara... no tengo ningún trauma... Bueno, el caso... Era hijo único y dando gracias a la naturaleza por no haberle dado más hijos a mis padres.

—Pero estabas solo...

—Prefería estar solo a tener que preocuparme de que no les pegaran palizas a mis hermanos. Un día... mi madre trajo a otro hombre a casa... y bueno, mi padre llegó antes...

Merissa se llevó una mano a la boca.

—Mi padre terminó muerto, el otro en la cárcel por asesinato y mi madre encerrada por cómplice. Yo tenía once años y los servicios sociales se hicieron cargo de mí y me llevaron a un centro de menores. Allí iba viendo semana a semana, mes a mes... cómo se iban llevando a los niños más pequeños, y cómo yo me quedaba allí. Normal, ¿quién iba a querer llevarse aunque fuera de acogida a un niño de once, doce o trece años, hijo de drogadictos y con una madre convicta? Yo lo entendía, créeme que lo entendía. Así que un día me harté y me escapé... acababa de cumplir los trece y pensé que podía buscarme la vida en la calle. Ni qué decir tiene que fue una idea muy estúpida.

Merissa le cogió la mano por encima de le mesa. Joseph era muy bueno. Era demasiado bueno. Aunque fuera un mafioso. Era una de las personas más buenas que había conocido. Demasiado bueno para la vida que había tenido.

—No voy a entrar en detalles, pero terminé comiendo comida de la basura hasta que un tío, Collins, me vio. Vendía droga, y yo corría muy bien. Así que me dio un techo y comida, en una casa compartida con chicos como yo o más mayores... y sólo tenía que hacer entregas y correr si venía la policía.

—¿Cuántos años tenías?

—Catorce. Rissy, no vayas a llorar...

Merissa se secó una lágrima.

—Perdón. Son las hormonas. Sigue, sigue...

Hace dos horas no podía utilizar esa excusa pero se ahorró el comentario.

—La casa tenía un patio donde los chicos entrenaban. Y a mí empezó a llamarme la atención el boxeo. Era bueno. Era jodidamente bueno. Y Collins se dio cuenta. Con un poco de técnica y mi rapidez, en apenas unas semanas comenzó a llevarme a peleas clandestinas de apuestas. El día que cumplí quince años, tuve una pelea, gané. Y a la salida tenía que esperar a un tío para venderle unos cuantos gramos. Estaba en un callejón esperándolo, y aparecieron tu padre y Karl. Iban borrachos como cubas, y les perseguían cinco tipos. Eran cinco contra dos borrachos. No me pareció justo.

Merissa levantó una ceja.

—¿Los ayudaste a los dos?

—Cuando apuñalaron a tu padre, sí. Karl mató a dos. Yo a otros dos. Y el quinto... el hijo de puta me rajó la cara, y tu padre le pegó una patada desde el suelo y al caer se partió el cuello.

—Le salvaste la vida a Karl y a mi padre.

Joseph se encogió de hombros, restándole importancia.

—Maté a dos personas.

Merissa ni se inmutó.

—Salvaste a otras dos.

Joseph se rio.

—Que bien te ha sentado el matrimonio, Rissy.

—¿Por qué?

—Porque te he dicho que maté a dos personas y no has ni pestañeando.

Merissa cogió el batido con las dos manos.

—Seguro que has matado muchas más.

Joseph se rascó la ceja.

—Solo cuando no queda más remedio.

A Merissa le parecía surrealista estar hablando de asesinatos así como si nada. Joseph tenía razón. El matrimonio la había cambiado.

—¿Qué pasó después de que os deshicierais del quinto hombre?

Joseph sonrió.

—Yo estaba sangrando como un cerdo, pero tu padre tenía todo el abdomen abierto. Entre Karl y yo lo montamos en el coche de sus hombres que llegó tarde a la fiesta. Yo me quité la sudadera que llevaba para taponarle la herida a tu padre, y Karl se quitó su camiseta para detenerme el sangrado a mí. Fue la noche más loca de mi vida, en un momento dado dije... "menuda manera de terminar mi cumpleaños". Tu padre, casi inconsciente, me agarró la cabeza y empezó a reírse. Me dijo "feliz cumpleaños, hermano".

Merissa sonrió.

—Yo tenía quince años, tu padre veintiuno y Karl treinta. Éramos un cuadro de grupo... y ya el resto es historia.

Joseph se terminó el café de un solo buche.

—O sea, que yo estoy ahora embarazada porque tú le salvaste la vida a mi padre. Tú tienes la culpa de todo, Joseph.

El guardaespaldas se echó a reír, frotándose la cara con una mano. Él le salvó la vida a su padre, pero Marco se la salvó a él dándole una vida.

—Todo lo que tengo y lo que soy se lo debo a tu padre. ¿Entiendes mi lealtad hacia tu padre? ¿Lo que me cuesta encubrirte cada vez que lo hago?

Merissa se rio.

—¿Gracias?

—Sí, sí... gracias. No había tenido canas hasta que empecé a ser tu guardaespaldas.

—También te digo, que tienes una edad ya para que te salgan...

—¿Me estás llamando viejo?

Merissa tamborileó los dedos sobre la mesa.

—Voy a hacerte una gran fiesta para los cincuenta.

—No me gustan los cumpleaños.

—Por eso.

Joseph pellizco a Merissa en la cintura, provocándole un ataque de risa.

—Eres muy mala, eh...

—Me quieres igual.

Merissa se levantó y le rodeó el cuello con los brazos a Joseph antes de darle un beso en la mejilla.

—Gracias por contármelo. Vas a ser un tío genial.

—¿Un tío genial?

—Sí. El tío Joseph. Así te llamarán mis hijos... tío Joseph.

Joseph se emocionó. No tenía ningún hijo que él supiera, pero dudaba que de tenerlo lo quisiera más que lo que quería a Merissa.

—Si tu padre me mata por tu culpa podrías ponerle Joseph al bebé.

—¿Y si es una niña?

—Pues Josephine.

Josephine. Merissa sonrió.

¿Cómo sería en ruso? Ya de camino al coche, lo buscó en su móvil.

—Zhozefina.

El guardaespaldas la miró.

—¿Qué has dicho?

—Josephine en ruso es Zhozefina. Se pronuncia casi igual, pero se pronuncia "sho" como Sheila.

La sonrisa de Merissa se hizo más amplia.

—Si tengo dos hijas, una se llamará Sylvanna y otra Zhozefina.

Joseph le echó un brazo por encima de los hombros.

—¿Sylvanna?

—Por mi madre y la de Ilya. Lo dijimos de coña, pero creo que iba más en serio de lo que pensamos.

—¿En serio le pondrías Zhozefina a tu hija?

Merissa asintió.

—Me parece un nombre precioso.

—Ilya no va a querer.

—Ilya no la va a parir.

Estaba convencida de que si tenían un hijo, Ilya querría ponerle el nombre de su abuelo. Karl. Y a ella le parecía bien.

—¿Sabes que eres la versión femenina de tu padre?

Con el coche en marcha, Merissa puso los ojos en blanco mientras miraba por la ventana.

—Últimamente no paráis de decirlo...

Joseph pisó el acelerador cuando se incorporaron a la carretera.

—No lo digo por eso.

—¿Entonces?

—¿Sabes que a tu padre le obligaron a casarse con tu madre?

Sí. Se sabía esa historia.

—Sí.

—Pero no sabes porqué, ¿no?

—¿Tú qué crees?

Joseph la miró un segundo por el espejo retrovisor.

—Tu padre quería dejar la mafia.

Merissa parpadeó varias veces.

—¿Cómo?

—Quería irse. No se llevaba bien con su padre. No le gustaba este mundo igual que no te gustaba a ti. Los casaron de un momento a otro, como a vosotros. Bueno, tú al menos tuviste un día para hacerte a la idea. Sylvia y Marco apenas unas horas. Fue el último intento desesperado de tu abuelo por retenerlo. Y funcionó, funcionó porque se enamoró de tu madre como un lelo. Y ella de él. Exactamente lo mismo que os ha pasado a Ilya y a ti.

Merissa no se lo podía creer. No conocía esa versión.

—Y aun así, tu padre siguió con su plan de fuga. Teníamos un plan para irnos lejos y vivir la vida que nosotros quisiéramos. Karl, tu padre y yo. E Ivanna. E Ilya por supuesto. Pero tu madre no quiso marcharse. No quería dejar a sus padres. Ni su vida acomodada. De ese matrimonio, la mafiosa era tu madre. No era una mujer florero, ella dirigía los negocios de su padre. De hecho tu padre, heredó los negocios que años antes había heredado tu madre.

Merissa no podía ni abrir la boca.

—Tu padre renunció a la libertad por tu madre. Y aceptó la mafia por tu madre. Y estoy seguro de que si Jeremy o Isaac, no hubiera sido policía, y te hubieras querido ir con él lejos... él te lo habría permitido. Igual que si te marchas ahora con Ilya... no haría nada impedírtelo, una vez que haya eliminado a Boris Petrov de la ecuación. Marco Salvatore no es el monstruo que crees que es. Le tocó la misma vida que te ha tocado a ti. No pudo elegir. Pero eligió a tu madre. Tú tampoco has podido elegir, pero estoy segura de que de poder, volverías a elegir a Ilya.

No dijeron nada más en todo el camino hasta que llegaron a la casa. Merissa tenía la cabeza como un bombo. Nunca se hubiera esperado eso de su padre. Y sí. Joseph tenía razón. Elegiría a Ilya una y mil veces. Como marido. Y como padre.

—Joseph...

Lo detuvo a mitad de las escaleras.

—Dime.

—¿Por qué tú no te fuiste? Mi padre eligió a mi madre antes que la libertad. ¿Pero tú? ¿Tú por qué te quedaste?

Joseph le puso una mano en la mejilla a Merissa.

—Tu padre eligió a tu madre. Y yo elegí a mi hermano.

Los ojos de Merissa se llenaron de lágrimas.

—Me alegro de que lo hicieras.

Joseph la abrazó y le dio un beso en el pelo.

—Claro, sino no habrías descubierto el nombre de Zhozefina...

Merissa se empezó a reír justo cuando su padre salió a su encuentro.

—¿Qué pasa?

Merissa le dio otro abrazo a su padre.

—Que os quiero mucho a los dos...

Marco miró a Joseph pidiéndole explicaciones con los ojos.

—Nosotros también te queremos, cariño. ¿Pero qué te pasa?

Merissa se secó las mejillas mojadas. Ya entendía también por qué estaba últimamente tan sensible y llorona, y con tantos cambios de humor.

—Nada... ¿Has visto a Ilya?

Marco le apartó a su hija un mechón de la cara.

—Está en la cabaña.

—Vale.

Le dio un beso a cada uno. Marco le dio un codazo a Joseph.

—¿Qué le pasa?

Su amigo quiso morirse por tener que mentirle.

—Le he contado lo de Londres.

—¿Por qué?

—Ha preguntado.

Marco observó a Merissa perderse por el bosque.

—¿Está últimamente muy rara, verdad? Ya ni sale a correr...

Joseph no sabía dónde meterse.

—Ahora hace otro tipo de ejercicio.

Marco lo miró con cara de pocos amigos.

—No tiene gracia.

Joseph le pasó un brazo por los hombros como había hecho con Merissa.

—Tu hija necesita respuestas. Y necesita que Ilya sepa la verdad. Toda la verdad.

Marco asintió. Los dos tenían derecho a saber toda la verdad, pero primero tenía que deshacerse de Boris Petrov.

Merissa no sabía qué hacer. Quería decirle a Ilya que estaba embarazada. Y ver su reacción. Y pensar que todo iba a salir bien. Pero las cosas no eran tan fáciles. Ilya no le había dicho ni siquiera que la quería. Ella prácticamente se lo había dejado en bandeja esa misma tarde. No quería que Ilya la quisiera por su hijo. Así que iba a esperar un tiempo, esperaba que fuera poco. Esperaba que su padre le contase la verdad. O que al menos él le confesara sus sentimientos. Esperaba que fuera antes de que se le notara la barriga. Porque un embarazo tampoco era una cosa que se pudiera ocultar mucho tiempo.

Con una mano en la parte baja de su vientre, fue sorteando árboles hasta que vio un farolillo encendido junto a la cabaña, pero no vio a Ilya por ninguna parte. Al abrir la puerta de la cabaña se dio cuenta de que le había puesto un cerrojo. Apostaría lo que fuera a que lo había comprado de la tienda de antigüedades que le dijo.

—¿Te gusta?

Merissa soltó un chillido al no esperarse que su marido apareciese por la espalda.

—¿Algún día harás algo de ruido o vas a ser tan sigiloso siempre? Lo pregunto para ir haciéndome a la idea de que algún día moriré de un susto por tu culpa.

Ilya levantó las dos manos al aire, rindiéndose.

—Perdón, no quería asustarte.

Merissa se giró de nuevo y abrió la puerta, y se emocionó al ver sus cojines y algunas de las cosas que habían comprado. Quedaba perfecto.

—Tuviste buen ojo con los cojines...

Ilya no sabía cómo disculparse con Merissa. Había perdido el control de la situación por los nervios, los celos y la preocupación. Y por el miedo. Por el miedo a perderla. No soportaría perderla.

—Lo sé.

Merissa se dio la vuelta y se cruzó de brazos.

—¿Dónde has estado?

—Con Joseph. Por ahí. Para no verte.

—Cuando no quieras verme no tienes que irte de tu casa, me lo puedes decir y me voy yo.

Merissa pasó por su lado sin tocarlo y se sentó en el sitio exacto de la fuente donde se sentó cuando quemó la caja de Jeremy.

—Ahora esta es tu casa también.

—Mi casa está donde estés tú.

Esas palabras que se escaparon de la boca de Ilya consiguieron ablandarla un poco.

—No me hagas la pelota. Estoy enfadada.

—No te estoy la pelota. Y yo también estoy enfadado.

Ilya se sentó junto a ella en la fuente, y le rozó el brazo que su ex le había agarrado. Le entraron ganas de matarlo solo con ver el morado que tenía.

—¿Te duele?

—Me duelen más otras cosas.

Puso los ojos en blanco. Su mujer no se lo iba a poner fácil.

—¿Como qué?

—Como que me juzgues por mi pasado.

—Yo no te he juzgado por tu pasado, Merissa. Me he enfadado porque me hayas ocultado que ese hombre te está acosando, y que si no hubiera pasado lo de hoy, a saberlo cuánto tiempo más lo habrías hecho.

Merissa clavó la mirada en el suelo.

—Ya te he dicho por qué no te lo conté.

Sí. Lo había hecho. Pero en el fondo Ilya no dejaba de preguntarse si seguía enamorada de ese hombre. Y le daba miedo conocer la respuesta.

—¿Qué sientes por él, Merissa?

No era capaz de preguntarle qué sentía por él mismo.

—Ya te he dicho que nada. No siento nada por ese malnacido. Me manipuló y me humilló con sus compañeros en grabaciones que he escuchado. No puedo sentir nada por un hombre así. Y menos ahora.

—¿Ahora?

Merissa lo miró de soslayo.

—Ahora ya no estoy sola.

Ilya tragó saliva. ¿Eso era una confesión?

—¿Qué quemaste hace un mes?

Merissa parpadeó varias veces.

—¿Cómo?

Hace un mes. Te vi ir al gimnasio y salir de allí con una caja, luego entraste y volviste a salir y viniste aquí. Vi una llama desde nuestra ventana, y luego le entregaste esa caja a uno de los hombres. Y se te quedó la cerilla apagada aquí.

Merissa se cruzó de brazos indignada.

—¿Me espiaste?

—Si lo hubiese hecho habría bajado a ver lo que estabas haciendo, o te hubiera exigido una explicación en cuánto subiste. Te lo pregunto ahora. ¿Qué había en esa caja?

Merissa suspiró. ¿Qué no había en esa caja?

—Mis recuerdos con Jeremy.

Ilya asintió, respirando con fuerza.

—¿Por qué los quemaste?

Merissa lo miró a los ojos.

—Porque no hay nada que recordar. Mi relación con Jeremy no fue real. Y mis sentimientos por él tampoco lo fueron. Quería empezar una nueva vida y no tenía sentido seguir conservando esa caja.

—¿Una nueva vida?

Merissa sonrió.

—Contigo.

"Joder, cómo te quiero...". Ilya rebuscó en su bolsillo y le entregó a Merissa una llave vieja enganchada a una cuerda de cáñamo un poco deshilachada.

—¿Qué es esto? ¿La llave de tu corazón?

Ilya se rio. La llave de su corazón era ella.

—Es la llave de la cabaña.

—¿Y la cuerda?

Los dos la tocaron a la vez.

—Es el último trozo que tengo de la prima bobina de cuerda de cáñamo que me regaló mi abuelo.

Merissa se emocionó.

—¿Y por qué me la das? Es demasiado valiosa...

—Nada es más valioso que tú, Merissa.

Sonrió como una tonta. Y hasta se le pasó el enfado. Tenía un nudo en la garganta, y se llevó inconscientemente la mano a la barriga.

—Ilya...

—Dime.

—Est...

No fue capaz de decírselo.

—Gracias.

—¿Eso era lo que ibas a decir?

Merissa asintió enérgicamente, pero no llegó a convencerlo.

—Si tú lo dices...

—¿Lo sabré yo, no?

Ilya le puso una mano en el cuello y se inclinó hacia ella.

—¿Me vas a pegar si te doy un beso?

Merissa sonrió.

—No sé. ¿Te la quieres jugar?

Ilya atrapó sus labios y le dio un beso que le hizo sentir a Merissa que todo iba a salir bien. Que iban a formar una familia. Que iban a ser una familia. La familia unida que ninguno había tenido.

—Yo ya me la jugué hace tiempo, cariño.

"Y perdí".

“Y volvería a perder”.

CAPITULO 17

—Princesa...

—¿Mmm?

—Merissa...

Ilya estaba sentado en el borde de la cama, completamente vestido, intentando despertar a Merissa. Últimamente estaba muy cansada. Y no madrugaba para salir a correr. ¿La estaría agotando demasiado con el sexo? Si casi siempre era ella la que lo buscaba a él... Si estuviera agotada no lo haría, ¿no?

—Oye... cariño... ¿no vas a desayunar?

Merissa le dijo que no con la cabeza sin abrir los ojos.

—¿Por qué? Tienes que comer...

—Estoy más gorda...

Ilya casi se ahogó con su risa.

—No estás gorda.

—Pero he engordado...

Era cierto. Ilya lo había notado, pero ¿qué había cogido? ¿Un kilo? ¿Dos?

—Estabas muy delgada.

—No. Estaba perfecta.

Le acarició el pelo, sonriendo. Era adorable cuando estaba medio dormida. Bueno, era adorable hasta cuando se enfadaba y gritaba.

—Sigues estando perfecta.

—Claro, como tengo que comer por dos...

Merissa abrió los ojos de golpe después de lo que había dicho.

—Siempre has comido por dos y a veces hasta por tres...

Intentó calmar los latidos de su corazón. Habían sido las cuatro semanas más difíciles de su vida. Tener que ocultarle su embarazo a la gente que más quería había sido más duro de lo que había pensado en un principio. Tener que excusarse para no comer o beber ciertas cosas había sido agotador. Realmente agotador. Y aguantar el sueño que tenía durante el día... Sin duda había sido lo peor.

—¿Dónde vas?

—Tengo una reunión con un cliente de tu padre.

Merissa asintió. Adoraba la relación que tenían Ilya y su padre. Y eso que Ilya aún no sabía que Marco era más padre suyo que el propio Boris.

—Vale...

—Te vas a dormir otra vez.

Merissa, ya con los ojos cerrados, se encogió de hombros.

—No tengo nada mejor que hacer...

Ilya le dio un beso en la cabeza y la tapó con la sábana.

—¿Quieres ir luego al centro comercial? Murmuraste ayer algo de que tenías que comprarte más sujetadores, ¿no?

Merissa se maldijo a sí misma mentalmente. Era una bocazas.

—Puedo ir sola.

—Prefiero acompañarte...

Merissa abrió un ojo y lo miró.

—Isaac no me ha vuelto a molestar. No tienes que ser mi sombra.

Ilya soltó el aire lentamente de sus pulmones. Le había dicho a Kat que ese hombre estaba metiendo las narices donde no debía. No sabía si le habían dado algún toque de atención o no. Pero supuestamente y según Merissa había cesado con su acoso. A lo mejor Marco había hecho por su cuenta alguna que otra cosa también...

—Lo que quiero es verte probándote lencería...

La almohada ensordeció la risa de Merissa.

—Eres un pervertido…

A Ilya le daba igual.

—Te gusta que lo sea.

Merissa se dio la vuelta, poniéndose boca arriba de tal manera que la sábana se bajó y le dejó un pecho al descubierto atrapando toda la atención de su marido. Tenía unos pechos preciosos.

—¿Sabes? Siempre he tenido la fantasía de hacerlo en un probador...

Ilya abrió la boca y la volvió a cerrar.

—¿Ah, sí? ¿Te va el sexo en público y yo me entero tres meses después de haberme casado contigo?

—Todavía no han pasado tres meses.

—Quedan cuatro días...

Merissa levantó una ceja.

—¿Llevas la cuenta?

—Lo que llevo es un tiempo escondiendo un regalo.

—Yo también.

El que levantó una ceja en esa ocasión fue Ilya.

—¿Qué regalo?

Merissa se mordió el labio y le sonrió. Lo había dicho sin pensar. ¿Pero cuánto tiempo más le iba a esconder a su bebé? No le había dicho que la quería, pero se lo había demostrado. Ella lo había percibido en cada mirada, cada caricia, cada gesto y cada beso. En lo más fondo de su corazón sabía que Ilya la quería, aunque no se animase a decírselo. ¿Tendría el mismo miedo que ella a no ser correspondido?

Las últimas cuatro semanas habían sido muy buenas. Habían terminado de decorar la cabaña. Habían tenido infinidad de citas. Y hasta se habían escapado un fin de semana a Portofino. Todavía sentía un cosquilleo cada vez que pensaba en aquél pequeño pueblo de ensueño. Estaba un día tan tranquila tumbada en la cama con su portátil, escribiendo, que no lo hacía desde antes de la boda, y entró Ilya agobiado al cuarto y se puso a dar vueltas por toda la habitación. Merissa le preguntó hasta tres veces qué le pasaba y él no le contestó. Y de repente se paró en seco, la miró y le preguntó: "¿dónde quieres ir?". "¿Cómo que a dónde quiero ir?", le respondió ella preguntándole a la vez. "Fuera de Milán, vámonos".

En cinco minutos prepararon una mochila con ropa y se fueron en la moto que Ilya tenía guardada en el garaje, dejando los móviles en casa para que no los localizaran. Nunca se había sentido tan libre cómo cuando atravesó la A—7 abrazada a Ilya sintiendo el viento en la cara. Le enviaron un mensaje a su padre diciéndole que estaban bien y que ya volverían. Habían sido tres días, casi cuatro, maravillosos en los que se habían dedicado a recorrer el pueblo y a perderse entre las sábanas con una de las mejores vistas de Italia. Actuaron como una pareja normal. Sin escolta. Sin armas. Sin interrupciones. Solo ellos dos. Fue un sueño.

En Portofino estuvo tentada de decirle que estaba embarazada varias veces. Pero a la vista estaba que solo fue eso, una tentación. Era incapaz de decirlo en voz alta. No sabía qué cara tenían al bajar de la moto a la vuelta, pero sería la definición de felicidad, porque su padre, que los recibió en la puerta, no le hizo ni un solo reproche y sólo le preguntó que si se lo había pasado bien. Ella se esperaba una bronca y se topó con una sonrisa. Su padre no dejaba de sorprenderla. Pero cuando se enterase que se había subido en una moto para hacerse cuatrocientos kilómetros estando embarazada seguro que se la iba a liar.

—Merissa, te estoy hablando...

Meneó la cabeza alejando sus pensamientos y parpadeó varias veces.

—¿Qué decías?

—Que qué regalo tienes para mí.

—En cuatro días lo sabrás.

Estaba decidida. Se lo diría. Y que pasara lo que tuviera que pasar.

—Tendrás que prepararme al menos una cena romántica en la cabaña…

Ilya no pudo evitar sonreír.

—¿También? ¿Algo más? ¿Quiere algo más la princesa?

Merissa, sin levantar el brazo, le señaló la camisa con un dedo.

—Que no vayas de negro.

A Ilya se le escapó la risa.

—Hecho. ¿Algo más?

—Mmm... te podrías vestir de carpintero.

Su marido arrugó la frente.

—¿Pero no es una cena romántica?

—Bueno, sí... Pero echarte un polvo con la ropa que llevabas cuando te di el primer beso también es una de las fantasías sexuales que tengo... ¿No te parece romántico?

Ilya tuvo que tragar saliva. Merissa lo ponía como una moto tan solo con mirarlo. No había estado tan excitado ni tenido tantísimo sexo en toda su vida. No se saciaba de ella. Pero parecía que ella tampoco de él.

—Mejor me voy a ir yendo si no quiero llegar tarde...

Merissa sonrió con malicia mientras le miraba su abultada entrepierna.

—¿Un beso, no? En la boca, quiero decir… aunque si quieres…

Ilya, aflojándose la corbata se inclinó para darle un beso en la boca y un pequeño mordisco en un pecho antes de retirarse de la cama

—¡Ay!

—No te ha dolido...

Sí le había dolido, pero porque tenía los pechos súper sensibles con el maldito embarazo. Pero, obviamente, no se lo iba a decir.

—Es que ahora quiero más...

Ilya resopló yendo hacia la puerta.

—No ayudas, Merissa.

—¿Perdón? ¿Quién ha mordido a quién?

Ilya se mordió el labio observándola con la puerta medio abierta. Se había destapado a propósito para provocarlo. Era muy mala.

—Espero que duermas ahora lo suficiente porque te vas a enterar de lo que es bueno después cuando vuelva...

—¿Me vas a castigar?

Ilya asintió lentamente. Y Merissa sonrió.

—¿Con azotes?

Ilya cerró los ojos. Sí. Era muy mala.

—Eres… Me voy...

—Adiós, mi amor. Te... ten cuidado.

Ilya tenía la sensación de que con esta ya iban varias las veces que Merissa había querido decir otra cosa. Pero a lo mejor era su subconsciente el que quería engañarlo. Él también había estado prácticamente a nada de decírselo más de una vez. Se moría por decírselo. Pero no sería justo para ella. No después de su historia con el miserable de Isaac. Pero lo cierto es que, él se sentía igual de miserable.

Merissa cerró los ojos. Y no los volvió a abrir hasta cinco horas después, cuando el ruido de su puerta al cerrarse la sobresaltó. Miró a Petra con una mano en el corazón intentando tranquilizarse. Se dejó caer en la cama y se tapó con la sábana.

—Tata... casi me matas...

—No, matar desde luego que te voy a matar.

Merissa la miró tapándose la mano con la boca mientras bostezaba.

—¿Qué pasa?

Petra se cruzó de brazos frente a la cama.

—¿Que qué pasa? Dímelo tú. ¿Te crees que soy tonta, Merissa? No sales a correr. No tomas café. No comes queso. No bebes alcohol. Estás todo el día durmiendo. Has engordado. Te han crecido las tetas. ¿Cuánto tiempo más tiene que pasar para que me digas que estás embarazada?

Merissa la miró también con los brazos cruzados sobre las sábanas.

—¿Y tú? ¿Cuánto tiempo más tiene que pasar para que tú me digas que estás follándote a mi padre?

Petra palideció al segundo, haciendo reír a Merissa.

—¿Qué? ¿Pensabas que no me iba a enterar nunca?

—¿Desde cuándo lo sabes?

Merissa sacudió la cabeza.

—Desde hace dos meses.

El mismo tiempo que llevaba siendo una pareja como tal con Ilya. El mismo tiempo que llevaba embarazada y un bebé en su vientre.

—¿Y por qué no has dicho nada antes?

Merissa se encogió de hombros.

—No soy nadie para pediros explicaciones ni a mi padre ni a ti sobre vuestra vida sexual. Pero sí me interesa saber desde cuando sois amantes a mis espaldas, ¿te importaría decírmelo?

Petra se sentó en los pies de la cama y miró durante varios segundos por la ventana. Igual era hora de contarle la verdad.

—Veinte años.

Merissa abrió muchísimo los ojos.

—¡¿Veinte años?!

—Sí. Tú eras muy pequeña aún...

Y tanto que lo era. Tenía dos años.

—Pero, pero...

Petra la miró por fin con los ojos llenos de lágrimas.

—¿Pero qué…? Dime… Responderé a todo lo que quieras.

Merissa no sabía ni por dónde empezar.

—¿No estáis juntos, no? Quiero decir... ¿no sois pareja, verdad?

—No. Bueno... Ni yo sé lo que somos.

—¿Follamigos?

Petra la miró con cara de horror.

—Oye, no me vayas ahora de pudorosa cuando te follas a mi padre en la ducha y a saber dónde más, guapa. No me vayas a ir ahora de mojigata porque aquí yo pensaba que llevabas toda la vida en sequía y resulta que lo que llevas es toda la vida liada con mi padre. Ya te vale...

Petra se tapó la cara con las manos.

—Lo siento.

—No me pidas perdón. No al menos por eso. ¿Pero por haberme dejado llorar durante años a Jeremy cuando sabías toda la verdad?

Petra sonrió. Así que también sabía eso.

—No podía decírtelo.

—Claro que podías.

—No. Tu padre...

—Mi padre diría lo que quisiera. Pero tú, tata... tú eres como mi madre. Tú me has visto en la más absoluta mierda por un tío que fingió su amor por mí... ¿y no se te revolvía la conciencia?

Petra se levantó de la cama y abrió la ventana. Necesitaba respirar.

—Llevo cinco años intentando que Marco te contara la verdad. Le dije que superarías lo que te había hecho Jeremy, pero que era mejor conocer la verdad a que lo odiaras toda la vida. Pero ya sabes cómo es... qué te voy a contar a ti, que eres igual de cabezota que él...

—Ya estamos con las comparaciones...

—Es la verdad, Rissy... sabes que a cabezona no le ganas ni a él...

Merissa se cruzó de brazos. Sí. Lo sabía.

—¿Estás enamorada de él?

Aguardó en silencio su respuesta mientras admiraba su belleza. Petra era una de las mujeres más bonitas que había visto.

—Pensaba que sí.

Merissa levantó una ceja.

—¿Pensabas? ¿En pasado?

Petra se sentó en la cama, cerca de Merissa, frotándose la frente.

—Las cosas entre tu padre y yo han estado claras desde el principio. En varias ocasiones lo hemos dejado, pero al final siempre volvíamos a caer. Tu padre... para mí es como una droga. No sé si alguna vez has tenido esa sensación con una persona... Pero es horrible, porque en tu cabeza sabes que la relación no va a ir más allá de echar uno o dos polvos cada noche. Te dices a ti misma que te alejes, que te mereces algo mejor... pero... pero no puedes.

Merissa se sentó con las piernas cruzadas, cubriendo su desnudez con las sábanas.

—¿Sabes cuál es tu problema, tata? Tu problema es que viviste un infierno con el malnacido de tu exmarido, y le cogiste miedo a los hombres, menos a mi padre, que te tendió la mano y fue un apoyo para ti. Puede que luego te dieras cuenta de que no todos los hombres eran iguales, pero te sigue aterrando la mísera idea de estar enamorada de uno. Y todos estos años, te has aferrado a una relación sexual con mi padre, sin sentimientos de por medio, con la que has estado muy cómoda porque no has tenido ni que salir de casa para echar un maldito polvo.

Petra sonrió entre las lágrimas. Tenía toda la razón.

—Y creo que no estás enamorada de mi padre, por lo que sientes por Joseph. Porque hasta que no ha llegado él a esta casa, aunque lo conocieras de antes… pero tú no has mirado a ni un solo hombre de papá como miras a Joseph. Ni se te caen las cosas cuando están cerca. Ni les preparas otra cosa para comer si no le gustan lo que hay.

Merissa también estaba llorando.

—Joseph ha sido el primer hombre que no me ha mirado como si fuera un trozo de carne.

—¿Tú sabes la historia de Joseph?

Petra negó con la cabeza.

—Espero que algún día te la cuente, pero espero que sepas, que ese pedazo de hombre está loco por ti... vete tú a saber desde cuándo. Y qué es la persona más noble que hay en esta casa, más buena y más… fiel. Eres tonta, ¿lo sabes, no? Porque mi padre será muy bueno en la cama, pero fuera de ella es un cabrón que siempre ha ido y va a su bola. ¿Y Joseph? Joseph te respeta tanto que no se atreve ni a mirarte las tetas.

Petra se echó a reír.

—Cuando... cuando fuimos a cenar... No me las miró ni una sola vez, pero es que hasta me adelanté en la calle y me giré a ver si lo pillaba mirándome el culo, y tampoco. Te juro que pensé que era gay.

—Tú hazle algún gesto de cariño o provócalo y mírale los pantalones, te digo yo a ti lo gay que es Joseph cuando tú lo tienes cerca.

Su tata se limpió las lágrimas y la miró fijamente.

—¿Siempre has tenido esta mente tan sucia o es culpa de lo contenta y satisfecha que te tiene el señor Ilya Petrov?

—El matrimonio me ha corrompido, tata…

Y era la pura verdad. Ella no era así. Antes de Ilya.

—¿Por qué estás empeñada en juntarme con Joseph?

Merissa le puso una mano en el brazo.

—Porque te mereces a alguien que te quiera para algo más que unos cuantos polvos. Y sé que ese alguien puede ser el tío Joseph.

—¿El tío Joseph?

Merissa asintió convencida.

—Así lo llamarán mis hijos.

Petra le dio un pellizco en la cintura.

—¡Ay!

—¿No te da vergüenza ocultarme un bebé?

Merissa la miró haciendo un puchero con los labios.

—Sí, pero es que... hay cosas sobre Ilya que no sabes y… que ni él mismo sabe… y que espero que papá le cuente pronto y… todo es muy complicado entre nosotros ahora mismo…

Petra parpadeó varias veces.

—Pero si se os ve súper bien...

—Sí, y lo estamos. Pero todavía no me ha dicho que me quiere. Y yo...

—¿Sabes que te quiere, no?

—Ya, ¿como tú sabes que Joseph te quiere a ti?

Petra se tumbó en la cama y Merissa se dio la vuelta para ponerse a su lado y abrazarla.

—No sé si quiero a Joseph...

—¿Peeero...?

—Pero no puedo parar de pensar en él. Cuando me levanto, cuando me duermo... hasta cuando...

Merissa le dio un codazo al ver que se calló lo que fuera a decirle.

—¿Hasta cuándo qué?

—Nada, nada...

Merissa sonrió.

—Ibas a decir hasta cuando te acuestas con mi padre, ¿verdad?

Petra se tapó la cara con las manos.

—Me da mucha vergüenza hablar de estas cosas, Rissy.

—Si a mí no me ha quedado el trauma de que vosotros dos lleváis veinte años jugando a las casitas por las noches, a ti no te va a quedar ningún trauma por hablar conmigo de sexo, de mi padre y de Joseph.

Petra la abrazó, y le dio un beso en la frente, como infinitas veces había hecho a lo largo de su vida.

—Tienes que decirle a Ilya que va a ser padre.

—Y tú tienes que dejar a mi padre y darle una oportunidad a Joseph.

—No es tan fácil, Rissy. ¿De cuánto estás?

Merissa suspiró y cerró los ojos, arrugando la cara.

—De dos meses.

—¡¿De dos meses?! ¡Tienes que decírselo!

—¿Quieres bajar la voz? No es nada fácil decírselo ahora mismo…

—Es tan fácil como decirle a tu marido: "Ilya, est...".

Merissa le tapó la boca en cuanto escuchó la puerta. Aún tumbada, levantó la cabeza y vio a Ilya parado en el quicio de la puerta. Del revés.

—Se pega, eh…

Ilya entró y cerró la puerta.

—Perdón, no sabía que después de tres meses tenía que pedir permiso para entrar en mi habitación.

—Es que tú no sabes lo que puedo estar haciendo…

Ilya se cruzó de brazos, viendo como Petra y su mujer se sentaban.

—Hombre, pues espero que nada que yo no tenga que ver…

Merissa se rio, tumbándose y abrazando la almohada.

—Tranquilo, no me vas a encontrar con otro… Aquí, claro.

Ilya entrecerró los ojos. No le gustaban esas bromitas cuando su ex estaba por ahí dando por culo.

—¿Estás muy graciosa tú hoy, no?

Petra se levantó y se dirigió hacia la puerta.

—Bueno, yo me voy a ir yendo… que ya me estoy imaginando cómo podéis terminas vosotros dos esta conversación…

Merissa sonrió cuando vio a Ilya sonrojarse un poco.

—Tata, ya sabes lo que hemos hablado…

—Sí, Rissy… sí.

—Esta conversación no ha terminado…

Petra se detuvo con una mano en el pomo de la puerta.

—Pues mira, ahora que lo dices, sí… no se ha terminado… para ninguna.

Cuando se quedaron solos, Merissa se estiró y abrió los brazos hacia Ilya.

—¿Me abrazas?

Ilya relajó la arruga de la frente. Era un débil cuando se trataba de ella.

—Si me lo pides así…

Merissa le hizo morritos a su marido hasta que se sentó en la cama, pasó un brazo por detrás de su espalda y la levantó sujetándole la cabeza con la otra mano, aplastando sus pechos contra su chaqueta.

—Tienes que sonreír más, Ilya.

¿Más? O sea… ¿más?

—Nunca había sonreído tanto en mi vida.

—¿Por qué?

Ilya le acarició la cara con el dorso de la mano, apartándole los pelos.

—Porque no tenía razones para hacerlo.

Merissa le acarició la cabeza y la parte posterior del cuello con sus uñas.

—¿Y ahora la tienes?

Lo amaba tanto. Lo amaba tanto que le faltaba el aire si no estaba.

—La tengo.

La amaba tanto. La amaba tanto que le daba pánico vivir sin ella.

—¿Y cómo es esa razón? ¿Es buena o mala?

Ilya le dio un pequeño beso en la nariz.

—A ratos. ¿Pero sabes qué?

—¿Qué?

—Es preciosa. Es la cosa más preciosa que he visto y voy a ver nunca.

Merissa tenía ganas de llorar.

—¿Cómo de preciosa es?

—Como para saber que no podría vivir sin verla al despertar cada día. 

Merissa se sentía abrumada. Lo que Ilya le hacía sentir… No lo podía explicar con palabras. Si eso no era amor…

—Vaya, tienes suerte entonces de tenerla.

Ilya apoyó su frente en la de su mujer.

— Ya tebya lyublyu.

La besó como si fuera el último beso que fuera a darle. Merissa era… era demasiado para él. Siempre había sido un lobo solitario y con ella se sentía como un puto cachorrita pegado a su dueña. Porque lo era. Merissa esa su dueña. Merissa era su todo. Y la situación lo estaba sobrepasando. Se sentía un hijo de puta teniéndola así, a su merced, sabiendo que podría hacer con ella lo que quisiera, y batallando con su fuero interno para buscar la manera de contarle quién era en realidad.

—Anda, vístete… que te llevo a comer donde quieras…

Merissa llevaba dos días con antojo de risotto.

—Risotto. Por favor. Te lo suplico.

—Sin nueces.

Merissa movió la cabeza de arriba abajo lentamente.

—Sin nueces, por favor.

Ilya le dio un último beso y se puso en pie. Estaba agobiado.

—Voy a hablar con tu padre, y ahora vengo y me cambio.

—Vaaaaale.

Se levantó de la cama cuando Ilya se fue y se miró desnuda frente al espejo, tocándose la tripa.

—¿Eres niño o niña? Yo creo que eres niño. Te llamarás Karl, lo sé…

Merissa, con el convencimiento de que su bebe sería un niño, se duchó sin lavarse la cabeza y rebuscó en el armario de los vestidos uno negro de gasa y unas sandalias planas. Había notado la hinchazón en las piernas los últimos días por culpa de la retención de líquidos y lo último que le apetecía era subirse en unos tacones. Estaba terminando de maquillarse en el tocador cuando su hermano irrumpió en la habitación.

—¿Está Ilya?

—No, ¿qué quieres?

Veía a su hermano nervioso. Muy nervioso.

—¿Estás bien?

—Sí... No... No lo sé…

Enzo se quedó con la mirada clavada en la pared.

—¿Enzo?

—¿Te acuerdas cuando te dije que Ilya no era quién decía ser?

Merissa suspiró. ¿Otra vez con eso?

—¿Y tú te acuerdas de que te dije que dejaras el tema?

—No puedo. No sabes lo que he descubierto.

—No, ni quiero saberlo, Enzo.

Su hermano dio vueltas nervioso por el cuarto.

—¿Me quieres escuchar? Es importante.

Merissa se levantó del tocador y buscó el bolso que iba a llevarse.

—No pienso prestarle ni un solo segundo de atención a tus teorías conspiratorias sobre mi marido.

Enzo agarró a su hermana con sus manos por los hombros.

—Tengo pruebas Merissa.

—Me importan una mierda las pruebas.

Enzo se dio la vuelta con tanto ímpetu que tiró sin querer un joyero al suelo. Cuando Merissa vio lo que había tirado entró en pánico.

—Déjalo, ya lo recojo yo…

—Lo siento, déjame que te...

"Mierda". La había visto.

—¿Qué es esto, Merissa?

Su hermana cerró los ojos y no contestó.

—Dime que esto no es una ecografía.

Merissa no podía negar lo evidente.

—No se lo digas a nadie.

—¿Cómo que...? ¿Estás… embarazada? ¿De… de Ilya?

A Enzo se le revolvió el estómago. Cómo iba a estar su hermana embarazada de ese hijo de puta. No podía ser. No.

—Pues claro que es de Ilya, ¿de quién va a ser?

—Joder, joder, joder...

Merissa le agarró a su hermano la cara con ambas manos.

—No se lo puedes decir a nadie, porque aún no lo sabe nadie. Ni Ilya, ni papá, ni nadie. Guárdame el secreto.

Enzo estaba teniendo el peor día de su vida. El peor.

—Tranquila, aún puedes abortar.

Merissa lo miró boquiabierta. ¿Qué le había dicho?

—No esperaba que me dieras la enhorabuena pero tampoco que me dijeras que abortara. ¿Te das cuenta de que eres un puto gilipollas, no?

—Es que después de lo que te voy a contar vas a querer abortar tú mis...

Su hermana perdió los nervios y lo empujó.

—¡Ya basta, Enzo! ¡Basta! ¡No quieres entender que soy feliz con Ilya! ¡Vamos a formar una familia! ¡Cállate ya, joder! ¡Y déjame tranquila!

Enzo abrió la boca, pero la cerró cuando Ilya entró de golpe en el cuarto alarmado por los gritos de su mujer.

—¿Qué pasa aquí?

Merissa le arrebató la ecografía a su hermano y la escondió con rapidez.

—Nada. ¿Nos vamos?

—Voy a cambiarme. Ve bajando tú...

—Vale.

Merissa le dio un beso en los labios para molestar a Enzo al pasar y cerró dando un portazo. Ilya le impidió el paso a su cuñado, bloqueando la puerta con su brazo. No le había gustado la cara de Merissa…

—Escúchame, Enzo... me estoy empezando a cansar de tu actitud. A mí puedes decirme lo que quieras y mirarme como quieras, primero porque no me importa y segundo porque lo que pienses de mí me la suda lo más grande. Pero cuando ya molestas a mi mujer, me tocas lo que vienen a ser los cojones. ¿Me estás escuchando? Deja a tu hermana tranquila, porque si no vas a tener un problema.

Enzo sonrió. Odiaba a ese cabrón. Qué bien fingía.

—Tú sí que vas a tener un problema... agente Soloviov.

Ilya puso cara de póker. ¿Qué había dicho?

—¿Cómo dices?

Enzo le dio un empujón para apartarlo de él. Ilya quería partirle la cara, pero era el hermano de su mujer y contó hasta tres.

—Que lo sé todo. Que eres un agente secreto del servicio de inteligencia ruso. Que tu objetivo es acabar con tu padre y con todo el que se te cruce. Que estás en esta casa para acabar con nosotros. Que estás utilizando a mi hermana. Que eres un puto traidor. Y un infiltrado.

La cabeza de Ilya era en ese momento una locomotora a toda velocidad a punto de descarrilarse. ¿Cómo lo sabía todo? ¿Cómo?

—No sé quién te ha contado eso, pero es falso.

Enzo se echó a reír. No se la iba a colar.

—Tengo los documentos oficiales de tu departamento, Soloviov.

Había un topo. Tenía que haber un topo. Ilya agarró a Enzo con una mano y lo zarandeó.

—No sabes de lo que estás hablando.

—Por supuesto que lo sé.

—No sabes dónde te estás metiendo.

Enzo se encogió de hombros, sonriendo triunfante.

—Puede que no. Puede que mi hermana esté tan ciega y tan enamorada de ti que no me quiera escuchar. ¿Pero mi padre? Mi padre no está enamorado de ti. Eres hombre muerto, Soloviov.

No. No lo era. Agarró por sorpresa a Enzo, tapándole la boca con una mano y lo arrastró en milésimas de segundos al interior del vestidor. Lo empujó, tirándolo al suelo y cerró la puerta. La sujetó con una mano mientras Enzo intentaba abrirla desde el otro lado y él rebuscaba en el joyero de la cómoda que minutos atrás había terminado en el suelo la llave con la que Merissa a veces lo cerraba.

—¡Estás muerto, Ilya!

Enzo le pegó una patada a la puerta cuando escuchó el cerrojo.

—¡Ábreme, cabrón!

Ilya respiró profundamente. ¿Qué estaba haciendo? Y lo pero, ¿qué iba a hacer? ¿Qué cojones iba a hacer?

—¡Ilya! ¡Te voy a matar! ¡Despídete de mi hermana! ¡No la vas a volver a tocar en tu puta vida! ¡¿Me oyes?! ¡La tocarás por encima de mi cadáver!

Ilya apoyó la frente contra el marco de la puerta. "Mierda".

—Que así sea.

CAPITULO 18

—Hay un avión esperándote en el aeropuerto.

Ilya se pasó una mano por la cara. Estaba estresado.

—Tenemos un topo, Dimitri. Es imposible que Enzo se haya enterado de todo por arte de magia.

Dimitri, desde Rusia, estaba al borde del ataque de nervios.

—Ha habido un fallo de seguridad.

—¿Un fallo de seguridad? Mis cojones...

—Han accedido a tu expediente, Ilya.

Ilya apretó el puño aguantando las ganas de estamparlo contra el espejo. Porque estaba en mitad de una tienda. Con Merissa. "Maldita sea".

—No me lo creo. Alguien lo ha filtrado desde dentro. Hay un topo, Dimitri.

Dimitri se quitó las gafas y las dejó caer sobre la mesa. Lo habían vendido.

—Ya averiguaremos lo que ha pasado. Ahora mismo lo que tienes es que salir de Italia cagando leches. Si lo sabe Enzo Salvatore también puede saberlo tu padre. El reloj corre en nuestra contra, Ilya.

Cerró los ojos tan solo un segundo, para no perder de vista a Merissa. Levantó una ceja cuando la vio dando vueltas en la sección de bebés.

—Si Petrov lo supiera yo ya estaría muerto.

Merissa estaba muy rara. ¿Qué hacía viendo ropa de niños?

—¿Dónde estás, Ilya? Espero que de camino al aeropuerto.

No. Estaba comprando lencería con su mujer. Y pensando qué iba a hacer. Porque no iba a irse sin ella. No iba a hacerlo.

—No estoy de camino al aeropuerto.

Dimitri estrujó la pelota antiestrés con todas sus fuerzas.

—No me toques los cojones, Ilya. No me toques los cojones.

—Oye, mira, quien se está jugando el cuello ahora mismo soy yo, eh... Así que no me hables de tocar los cojones porque estoy muy calentito...

—¿Y a qué mierda estás esperando Ilya? ¿A que Salvatore te encuentre y te despelleje? ¿Te apetece ser ejecutado hoy?

—Marco no sabe dónde estamos.

Dimitri apoyó la cabeza contra su escritorio.

—Dime que ese “estamos” no incluye a Merissa Salvatore.

Ilya guardó silencio. Le había apagado el móvil a Merissa. Y había quitado el GPS del coche. Y le había pinchado las ruedas tanto a sus escoltas como a Joseph. Nadie sabía que estaban en ese centro comercial.

—La incluye.

—¡Maldita sea, Ilya! ¡¿No te has ido de Italia porque estás perdiendo el tiempo con Merissa Salvatore?!

Ilya sonrió mientras observaba a su mujer probarse unos zapatos.

—No me he ido de Italia porque no me pienso ir sin mi mujer.

—¿Me estás jodiendo, Ilya?

No. No lo estaba haciendo.

—No voy a dejar a Merissa.

Ilya escuchó como se rompía un vaso. Seguro que Dimitri lo había lanzado contra el suelo o la pared. Sabía que le estaba fallando. Que le estaba decepcionando. Pero le daba igual. La única persona del mundo a la que no quería fallar era a su mujer.

—¡Escúchame, Ilya! ¡Te vas dejando de tonterías, eh!

—No. Escúchame tú, jefe. Habla con quién tengas que hablar. Pero quiero inmunidad para Merissa.

Dimitri no daba crédito. No lo daba. Sabía que esto iba a pasar. Le advirtió que no se enamorara. ¿Y qué había hecho él? Enamorarse de una mafiosa. Eso había hecho. Enamorarse de una maldita mafiosa.

—¿Estás de broma?

Ilya negó con la cabeza.

—No me voy a subir a ese avión sin mi mujer.

—Ilya...

—Consíguele la inmunidad a Merissa.

Dimitri se preguntó si él sabía en conflicto internacional que iba a crear.

—¿Y si no la consigo qué?

Ilya se encogió de hombros.

—No declararé en contra de mi padre.

El silencio se instaló entre ambos durante varios segundos.

—¿Qué has dicho?

—Si mi mujer no tiene inmunidad, vosotros no tendréis a mi padre.

Dimitri se puso serio.

—Con las pruebas que nos has facilitado no necesitamos tu declaración.

—Esas pruebas pueden ser falsas.

La respiración de Dimitri se agitó.

—No puedes amenazarme, Ilya.

Ilya se dio la vuelta con una mano preparada sobre el arma para comprobar que no había nadie aproximándose a la tienda.

—Sí, sí puedo. Es más… lo estoy haciendo. Si en media hora no recibo una llamada tuya diciéndome que has conseguido total y absoluta inmunidad para Merissa, llamaré a mi padre y se lo contaré todo. Y os podéis ir olvidando de acabar con él y todos estos años no habrán servido para nada. Tú verás lo que haces…

Dimitri golpeó la mesa con una mano.

—No puedes hacer esto, Ilya. Eres un agente.

Ilya entrecerró los ojos. No. No lo era.

—Soy un carpintero. ¿Me oyes? Soy... un... puto... carpintero.

—¡Joder, Ilya! No puedo protegerte si nos traicionas, ¿lo entiendes? Hay gente por encima mía. Sabes que si haces esto, eres hombre muerto.

Ilya ni pestañeó. Iba a ser hombre muerto igualmente.

—Me lo debéis, Dimitri. Me destrozasteis la vida. Me habéis explotado durante años. Me habéis tenido en peligro porque habéis querido, porque los dos sabemos que ya teníais suficiente contra mi padre. Me habéis convertido en un puto mafioso. Me habéis… destruido.

Los ojos de Dimitri se empañaron por las lágrimas. El dolor que destilaba la voz de Ilya, era el mismo que sentía él. Decía la verdad, muy a su pesar.

—Ilya...

—Cállate. Me habéis... me habéis despedazado y convertido en una persona que no soy ni quiero ser. En un maldito robot. Y lo único bueno, lo único... que me habéis dado, y que es lo mejor que me ha pasado en mi puta vida... es mi mujer. Dijiste que no me enamorase y lo he hecho. Como un tonto, pero lo he hecho. Y lo volvería a hacer. Una y otra vez sin importarme las consecuencias. Porque Merissa...

Hizo una pausa y la observó riendo con la cajera.

—Merissa es mi chaleco salvavidas. Merissa es mi oxígeno... Merissa es… mi mundo. ¿Lo entiendes? Yo daría mi vida por Merissa, sin dudarlo ni una puta milésima de segundo. Y no... no me importa una mierda lo que me pueda pasar. No me importa dejar al hijo de puta de mi padre en libertad. No me importa convertirme en el objetivo de la agencia. No me importa... nada... ni nadie... que no sea Merissa. Así que prefiero que me peguen un tiro ahora mismo antes que subirme en ese avión sin ella.

Dimitri lo conocía lo suficiente como para saber que ya estaba todo dicho por su parte. Y que él no podía hacer nada para que cambiase de opinión.

—Dame media hora. Espero conseguirte la inmunidad, porque si no... lo único que puede salvarte el culo es que Enzo Salvatore aparezca muerto antes de que haya abierto la boca.

—Haz lo que tengas que hacer.

Ilya colgó y comenzó a andar hacia Merissa, que iba cargada sin poder tirar con tantas bolsas.

—Dame, anda...

—Yo puedo llevarlas, Ilya.

—Daaame...

Les arrebató todas las bolsas, maldiciendo su suerte. Precisamente ese día que tenía tanta presión por si tenía que agarrar a Merissa y salir corriendo, a ella se le ocurría llevarse media tienda. Pero claro, ¿quién había tenido la idea de ir al centro comercial? Él. Sí. Él.

—¿Por qué mirabas ropa de bebé?

—Porque suelo hacer donaciones de ropa nueva a un orfanato de las afueras de la ciudad cuatro veces al año.

No le estaba mintiendo, porque sí que lo hacía. Pero no la estaba mirando por eso. Estaba mirándola porque estaba loca por comprarle ropita a su bebé y no podía hacerlo. Estaba convencida de que iba a ser un niño.

—Eres demasiado buena.

Merissa sonrió, abrazándose a su marido.

—Solo es ropa. No me supone nada. No es ningún mérito.

—Pero tu intención de ayudar sí. Siempre. A todo el mundo. Se hayan portado bien o mal contigo, a ti te da igual. Siempre estás para todos.

Merissa se encogió de hombros y le dio un beso en el cuello.

—Siempre he pensado que lo único bueno que se hace con el dinero de papá es ayudar a la gente. Ya sea haciendo donaciones en su nombre o gastando su dinero. No sé si te has dado cuenta… pero suelo comprar siempre en distintas tiendas y no de grandes firmas. Intento ayudar al pequeño comercio… porque en realidad, ¿qué importa que lleve marcas o no? La ropa, ropa es, y los zapatos, zapatos son… da igual el nombre que lleve en la etiqueta. Si me gusta, ¿por qué no he de comprarlo? ¿Porque no vale un ojo de la cara?

Ilya le acarició el pelo sonriendo. Tenía a una gran mujer a su lado.

—Por eso compraste los cojines en la tienda del viejito, ¿no?

—Sí. Y por eso estaba mirando también la ropa. Este mes toca…

—No sabía que tu padre colaborase con orfanatos…

—No le gusta alardear. Pero no deja de ser un poco hipócrita, ¿no crees? Trafica con armas que matan a personas y dejan a niños huérfanos y luego colabora con orfanatos. Igual es su manera de calmar su conciencia, o de sentirse menos mal por lo que hace.

"Trafica con armas". Ilya cerró los ojos. Era el segundo delito de Marco Salvatore que le confesaba Merissa.

—Al menos hace algo bueno. Hay gente que no hace cosas malas pero tampoco buenas. Creo que tu padre pese a todo no es una mala persona. Siempre está dispuesto a proteger a todo el mundo y hace lo que cree que a su manera es mejor, aunque no lo sea. En eso es como tú...

Merissa cerró los ojos también. No sabía cuánto tiempo más podría callarse la verdad. Pero es que... cuando Ilya se enterase de que Karl no era su abuelo... Le entraban ganas de llorar solo de pensarlo. Iba a ser muy doloroso para él. Y ella no quería ser la responsable de generarle ese dolor. Le iba a dar un ultimátum a su padre.

—Ilya… si tuviéramos un hijo...

Ilya levantó una ceja, mientras analizaba a cada persona que se cruzaba con ellos y a las que veía a metros de distancia. Se sentía enjaulado.

—¿Sí?

—¿Cómo te gustaría que se llamara?

Ilya no se esperaba esa pregunta. ¿Merissa hablando de hijos? ¿Y él pensando en ser padre? Desde hacía once años tenía más que claro que no iba a traer niños al mundo. ¿Y ahora? Ahora se emocionaba viendo a Merissa en la puta sección de bebés. Estaba jodidísimo.

—Karl. Si es un niño, me gustaría que se llamara Karl.

Merissa asintió con una sonrisa en los labios. Estaba en lo cierto en pensar que Ilya querría ponerle a su hijo el nombre de su abuelo. ¿Y cuándo se enterara de que no era su abuelo y que le había mentido toda la vida? ¿Seguiría queriendo llamar a su hijo Karl?

—¿Y si fuera una niña?

Ilya sonrió. El nombre de la niña estaba más que claro.

—Sylvanna.

Merissa lo miró y asintió.

—Sylvanna Soloviova.

Ilya le dio un beso en la frente. La amaba, joder.

—Karl Soloviov y Sylvanna Soloviova… suenan muy bien.

Merissa estaba de acuerdo.

—¿Crees que estarán orgullosas de nosotros?

—¿Quiénes?

—Nuestras madres.

—Sí, seguro que sí.

En el fondo sabía que la suya no lo estaría. Murió para protegerlo de su padre y había terminado viviendo cinco años junto a él. No. Su madre no estaría orgullosa. No hacía falta que nadie se lo dijera. Él era consciente.

—¿Crees que se llevarían bien?

Merissa guardó silencio un momento. ¿Se llegarían a conocer su madre e Ivanna antes de que su padre la ocultase a ella y a Ilya? ¿Acaso sabría su madre algo sobre la existencia de Ivanna? A lo mejor no tenía ni idea.

—Pues depende, míranos a nosotros… yo a ti te odiaba al principio y ahora te… te tolero.

Ilya apretó los labios.

—¿Me toleras?

Merissa se carcajeó.

—Sí, es que soy muy tolerante…

—Muy bien…

—¿Te has picado?

Ilya no la miró. ¿Por qué no le decía que lo quería? ¿Por lo mismo que él?

—No, ¿por qué me iba a picar?

Merissa se rio con más ganas aún.

—Te has picado.

—Que no me he picado.

Merissa probó a ver si le hacía cosquillas por las caderas.

—Te has picaaado… ¡Ay! ¡Socorro! ¡Ilya, bájame!

Ilya, riéndose, la había rodeado con su brazo izquierdo y levantado en el aire, haciéndola reír los pocos metros que avanzaron y acaparando las miradas sonrientes de la gente. Cuando la soltó, estaba llorando de la risa y asfixiada, y le dio un buen beso poniéndose de puntillas.

—Te tolero taaaanto.

Ilya rozó su nariz con la de ella. ¿Tolerar era querer en clave?

—¿Cuánto me toleras?

Merissa se mordió el labio inferior mirándolo a los ojos.

—Te tolero demasiado.

Ilya le dio un beso y la abrazó.

—Yo también te tolero, Rissy.

Merissa, por primera vez en tres meses, le puso cara de ratona.

—Vale.

—Vale

Merissa sonrió más todavía. Se le caía la baba.

—Bien.

—Bien.

—Ilya, no me repitas…

Ilya la agarró de la mano entrelazando los dedos, dispuesto a no soltarla.

—¿No decías que eras muy tolerante?

—Pero no tengo tu paciencia…

Le dio un beso en la mandíbula y con cara de ratona, le cortó el paso.

—Tengo hambre. ¿Tienes hambre?

—Tienes hambre siempre, Merissa.

—Pero es que no la aguanto, me muero de hambre…

Ilya suspiró. A Dimitri le quedaban más de veinte minutos aún.

—A ver si adivino… ¿chocolate?

Merissa le sonrió con ojitos de cordero.

—Porfa…

—¿No crees que comes demasiado chocolate?

—Es que se me antoja…

Ilya se rio, caminando hasta la cafetería más cercana.

—No puedes comer todo lo que se te antoja, no estás embarazada…

Merissa aguantó la respiración un segundo. Pero Ilya estaba tan distraído en mirar hacia todos lados que no pensó en nada más.

—¿Es porque estoy más gorda?

—Otra vez con eso…

—Hombre, si me estás diciendo que no puedo comer lo que se me antoja…

—Por salud, Merissa. Por salud…

—¡Pero si me hago analíticas mensuales!

Ilya la miró sorprendido.

—Vale, como tú quieras… eres tú la que se mete esas bombas de azúcar.

Merissa le hizo una mueca y le soltó la mano. Ilya puso los ojos en blanco.

—¿Quién se ha picado ahora?

—Yo no.

—Eres una mentirosa.

Merissa se giró y le señaló con un dedo.

—Cuando a ti se te antojen ciertas cosas… tampoco te las vas a comer.

Ilya llegó hasta ella con cara de guasa.

—Uy… como está la señora Soloviova…

—Tú sigue, Ilya. Tú sigue… que esta noche verás dónde vas a dormir.

—Si ya no puedes dormir sin mí…

Merissa sonrió. Su marido era un fanfarrón.

—El que no puede dormir sin mí eres tú que hace tres meses no parabas de dar vueltas en la cama y ahora ya hasta roncas…

Ilya se paró en seco. ¿Él roncaba?

—Yo no ronco.

—¡Sí roncas!

Ilya la alcanzó ya en la cola a punto de pedir.

—¿Frapuccino grande de chocolate blanco?

Merissa se murió un poco por dentro. No podía.

—Mejor algo sin cafeína.

—¿Qué te pasa últimamente con la cafeína?

Se encogió de hombros mientras sacaba un par de billetes.

—Nada. Es solo que estoy… un poco nerviosa.

Ilya no dijo nada. No se la creía.

—¿Seguro que no te la ha quitado tu médico y no quieres decirlo para no preocupar al paranoico de tu padre?

Merissa se sintió fatal por estar mintiéndole tanto.

—No… bueno… le comenté que estaba últimamente muy nerviosa y me dijo que probara a quitarme el café. Pero no me pasa nada.

Ilya le echó un brazo por encima de los hombros y la pegó a él.

—Menos mal. Me gusta esta condena.

—¿Esta condena?

—El día de la boda me dijiste que casarte conmigo iba a ser tu luto y tu condena. ¿Cómo ha cambiado el cuento, eh… princesa?

Merissa repasó en su cabeza esos tres meses. Cómo había pasado de serle indiferente a estar todo el día pensando en él. De provocarlo para tener una discusión, a provocarlo para echar un polvo. O varios. De poner una almohada entre los dos las primeras noches a usarlo a él como almohada. Le había comprado dulces, construido una cabaña y consentido en todo lo que había querido. Le había echado más paciencia de la que ella le habría echado a él, y poyado en sus momentos más difíciles hasta sin saberlo. Ilya era lo mejor que le había pasado y que sabía que le iba a pasar en la vida. E iba a tener un hijo con él en siete meses. Y no lo sabía.

—Al final el condenado eres tú estando casado con una pesada como yo.

—Pero eres mi pesada.

—O sea, que para ti soy una pesada…

Ilya miró hacia el techo. Últimamente tenía unos cambios de humor…

—Lo has dicho tú, no yo.

—Pero podrías haber dicho “no, mi amor, claro que no eres una pesada”.

—Entonces me habrías dicho que soy un mentiroso.

Merissa lo miró con la boca abierta y le clavó un dedo en el pecho.

—Hoy duermes en el sofá.

—¿Para que tu hermano me ahogue con el cojín? No, gracias.

—Bueno, puedes pedirle el turno de hoy a Petra y dormir tú con papá.

Ilya puso cara de asco al instante, haciéndola reír.

—Hablando de Petra… ¿qué cosa se supone que me tienes que decir?

Merissa había rogado porque no hubiera escuchado nada de la conversación que había tenido con su tata, y al no haberle dicho nada sobre el tema pensaba que había tenido suerte. Pero se veía que no.

—Es parte de mi regalo…

En cierta medida era cierto. Iba a serlo.

—¿Me va a gustar el regalo?

—Espero que sí. No lo puedo descambiar.

Ilya estaba realmente intrigado por el dichoso regalo.

—¿Es grande?

Merissa casi se atragantó con su propia risa.

—De momento no, pero lo será.

“Como sea tan grande como tú…”. Era casi su turno para pedir cuando sintió una sacudida en el estómago.

—Tengo que ir al baño.

—¿Y el batido?

Merissa casi se desmayó de la fatiga.

—Ya no lo quiero.

Salió prácticamente corriendo hacia los servicios, dejando a Ilya atrás con las bolsas. Ni saludó a dos mujeres que se miraban en el espejo, y entró directamente a uno de los cubículos a vomitar sin llegar ni siquiera a cerrar la puerta. Se sujetó el pelo con una mano, apoyando la otra en su barriga.

—Tu padre va a pagar esto...

Le vino otra arcada al mismo tiempo que una de las chicas le quitaba las manos del pelo para aguantárselo ella. Tenía los ojos vidriosos.

—Cielo, ¿estás bien?

—Mamá, acaba de echar hasta el alma... ¿cómo va a estar bien?

A Merissa se le escapó la risa mientras se secaba las lágrimas.

—Gracias.

Se acercó hasta el lavabo y comprobó su aspecto mientras se lavaba las manos y la boca. Miró a través del espejo a ambas mujeres, madre e hija, sintiendo un pellizco en el estómago de envidia. Desde que estaba embarazada pensaba mucho más en su madre. Le encantaría que estuviera con ella en esos momentos.

—Gracias… de verdad.

La madre le puso una mano en la espalda y le dio unas palmaditas.

—Los embarazos son duros, ¿eh?

Merissa asintió. La habrían escuchado hablar con su barriga.

—Ahora es muy puñetero, pero cuando lo tengas en tus brazos ya verás cómo se pasa todo. Un hijo es lo mejor que te puede pasar…

La chica joven se cruzó de brazos, mirando atónita a su madre.

—Mamá, no sabes las circunstancias de esta muchacha, si está contenta o si no... no seas tan entrometida.

Merissa le hizo un gesto con la mano para que no se preocupase.

—¿No quieres ser madre? ¿Eres madre soltera?

—¡Mamá!

Merissa no pudo evitar reírse.

—No, señora. No soy madre soltera. Estoy casada.

—¿Pero el bebé es de tu marido?

—¡Mamá, por el amor de Dios!

Merissa no podía parar de reír.

—Sí, sí... es de mi marido. Si lo viera... si lo viera entendería que no quisiera tener hijos con nadie más.

Las dos mujeres sonrieron. Se veía preocupada pero feliz.

—Mírala, qué enamorada... ¿Es guapo tu marido, no?

—Mamá, vámonos... Adiós, bonita. Suerte con ese bebé.

—Gracias.

Se despidió de ellas con la mano y una sonrisa. Justo cuando pulsó el botón del grifo del lavabo, escuchó el cerrojo de la puerta.

—¡Eh!

Intentó abrir la puerta varias veces tirando del pomo pero no se abría. ¿La habían encerrado? ¿En serio?

—¡Ayuda! ¡Ayuda! ¡Abridme!

Aporreó varias veces la puerta con el puño pero nadie parecía escucharla. Entrando un poco en pánico, se llevó la mano al bolsillo para coger el móvil.

—Mierda.

Se lo había quedado Ilya cuando le dio el bolso.

—¡Mierda!

Golpeó un par de veces más la puerta en vano. Se apoyó en el lavabo con una mano y se tocó el abdomen. “Merissa, respira…”.

—Tranquilo, papá nos va a sacar de aquí...

Ilya descolgó la llamada apoyándose en la pared, sin perder de vista el pequeño pasillo que conducía a los baños.

—¿Has conseguido la inmunidad?

—La he conseguido.

Ilya respiró profundamente.

—Bien.

Dimitri también.

—Escúchame. A estas alturas, Salvatore tendrá hombres en todos los aeropuertos. Vas a coger el coche y en poco más de una hora y media estarás en el aeropuerto de Turín. Mándame un mensaje con la matrícula del coche y os tendremos con escolta por todo el camino y localizados.

Ilya asintió. Pasándose una mano por la boca, y dando una vuelta en el sitio, no dejaba de asentir.

—Vale. Entendido. Gracias.

—Ya hablaremos tú y yo cuando llegues a Moscú.

Ilya colgó y miró hacia el techo de cristal del centro de comercial. Bien. Tenía un plan de fuga. Ahora solo tenía que secuestrar a su mujer. Se giró y vio que la puerta del baño seguía cerrada. Miró el reloj de su muñeca. ¿Cuánto llevaba Merissa ahí dentro? ¿Diez minutos? Un escalofrío le recorrió la espalda. Aceleró el paso hacia el pasillo de los servicios con el corazón en la boca, con la vista enfocada en la puerta, y solo se detuvo cuando un hombre se cruzó y le cortó el paso a la fuerza.

—¿Qué...?

El tipo salió corriendo, dejando a Ilya con los pies clavados en el suelo. Levantó la mirada hacia el frente y se tocó el lateral derecho de su abdomen. Sintió la punzada de dolor incluso antes de hacerlo. Se miró la mano y parpadeó varias veces al verla manchada de sangre. ¿Lo habían apuñalado? Se apretó la zona para comprobarlo y tuvo que tragarse un alarido de dolor. Sí. Lo habían apuñalado. “Merissa…”.

—Hijo de puta...

Corrió hasta el baño y sintió autentico pavor, como nunca antes en su vida cuando intentó abrir la puerta y vio que estaba cerrada.

—¡Merissa! ¡Merissa!

En los escasos cinco segundos que tardó en escucharla se temió lo peor.

—¡Ilya! ¡Me han encerrado! ¡Sácame de aquí!

—¡Apártate de la puerta!

Respiró aliviado al escuchar su voz y se secó unas cuantas lágrimas de los ojos. Al tercer empujón consiguió abrir la puerta y casi descolgarla. Merissa se abalanzó sobre él y se apartó en cuanto gimió de dolor.

—Ilya, ¿qué...? ¡Oh, Dios mío! ¡Ilya! ¡¿Eso es sangre?!

Ilya la volvió a abrazar y respiró en su cuello varias veces. “Está bien”.

—No es nada, vamos…

Merissa le tocó el abdomen y se manchó las manos con su sangre.

—¡¿Cómo que no es nada, Ilya?! ¡Estás sangrando!

—No importa. Tenemos que irnos.

—¡¿Pero qué pasa?!

—No lo sé.

La cogió de la mano y la llevó prácticamente arrastrando por todo el centro comercial hasta el parking, apretándose la herida con la otra mano e intentando detener la hemorragia sin dejar de buscar el peligro con los ojos. A Merissa la habían encerrado en el baño y a él lo habían apuñalado. No era casualidad.

—Ilya, estás sangrando mucho...

Merissa vio cómo estaba goteando todo el suelo y comenzó a llorar.

—No la mires, solo es sangre.

Merissa no daba crédito.

—¡¿Cómo que solo es sangre, Ilya?! ¡Te estás desangrando!

Abrió la puerta del coche, metió a Merissa prácticamente de un empujón, y de las bolsas que llevaba cogió una blusa y se sentó frente al volante. Antes de hacer nada, bloqueó las puertas y se subió la camisa, apretando la mandíbula al ver la sangre salir a borbotones de su costado y al escuchar a Merissa gritar y llorar. No sabía ni lo que estaba diciendo.

—Lo siento por la blusa...

Merissa lo miró boquiabierta y presionó con sus manos la blusa.

—¡¿Qué te ha pasado?! ¡¿Te han disparado?!

—Me han apuñalado.

Merissa estaba en shock mientras veía salir tanta sangre de Ilya.

—¡¿Te han apuñalado?! ¡¿Quién?! ¡¿Por qué?!

—Cariño, para de gritar.

—¡No puedo!

—Vale, está bien. Tranquila, estoy bien. Ponte el cinturón.

Ilya cogió cinta aislante de debajo de su sillón, y con la ayuda de Merissa, se envolvió varias veces la cadera, ajustando la blusa blanca a la herida. Se sacó la pistola de la espalda y la puso sobre el salpicadero antes de arrancar el coche y salir del centro comercial saltándose absolutamente todos los controles y rompiendo un par de barras de seguridad que se llevó por delante. Merissa se agarró con fuerza al asiento con una mano mientras que seguía apretando con la otra el vendaje improvisado.

—Ilya, ¿qué pasa?

No entendía nada. La habían encerrado y habían atacado a Ilya.

—Nada, no te preocupes.

—¿Cómo que nada? ¡Si nos vamos a estrellar! ¡Y te estás desangrando!

Ilya agarró con fuerza el volante. Merissa lo iba a matar cuando la subiera al avión a la fuerza. Si llegaba al avión, claro.

—No nos vamos a estrellar.

—¿Te crees Vin Diesel? ¿Y te crees que yo soy tonta? ¿De quién huimos? ¿A dónde vamos? ¡¿Que está pasando, Ilya?!

—¡Cállate un minuto, por favor!

Merissa cerró la boca y miró resignada cómo la tela blanca se inundaba de rojo. Ilya nunca antes se había comportado así. Algo iba mal. Lo presentía. Sacó su móvil del bolso con una mano y se extrañó al verlo apagado. Juraría que había salido de su casa con batería. Probó a encenderlo y en unos segundos en la pantalla le llegaron de golpe veintitrés llamadas perdidas de su padre, quince de Petra y diecisiete de Joseph. A Merissa se le cortó el cuerpo. “¿Qué está pasando?”

—Ha pasado algo.

Ilya la miró y al ver el móvil encendido apretó aún más el volante. ¿Por qué tenía que encenderlo? ¿Por qué no podía estarse quietecita?

—No ha pasado nada.

Merissa estaba al borde del ataque de ansiedad.

—Ilya... Tengo… más de cincuenta llamadas perdidas… de mi familia y tú… tú vas como un puto loco con el coche mientras te… te desangras después de que nos hayan… atacado. ¡¿Qué está pasando?!

—Merissa, respira, mi amor. Respira.

Merissa negó con la cabeza mientras buscaba entre sus contactos.

—Voy a llamar a mi padre…

Ilya le quitó el móvil de las manos. Él ya sabía lo que le iban a decir.

—¡Ilya, dámelo!

—No.

Merissa intentó quitárselo y provocó que Ilya diera un volantazo sin querer y perdiera el control del coche un segundo.

—¡Ilya!

—¡He dicho que no! ¡Estate quieta!

—¡Joder!

Golpeando el salpicadero del coche, Merissa encendió la radio sin querer. Tenía un nudo en el estómago. Había pasado algo. Y su marido no se lo quería contar. Se cruzó de brazos, pensando en el bebé e intentando acompasar su respiración al ritmo lento de la canción que estaba sonando. Pero abrió los ojos cuando interrumpieron la música.

—Noticia de última hora: ha sido hallado un cadáver de un varón en un contenedor de la basura que al parecer habría sido arrojado desde la azotea del centro comercial del Corso.

Merissa subió el volumen de la radio. Venían de allí.

—¿Ilya?

—Según los testigos, el cuerpo se precipitó desde el parking del quinto piso de dicho centro lo que haría pensar en un suicidio o un accidente... Pero según nuestras fuentes el fallecido ya habría muerto antes de la brutal caída debido a un disparo. En seguida volvemos con más información...

A Merissa le entraron náuseas y le puso una mano a Ilya en el brazo.

—Para el coche.

—¿Por qué?

—Porque voy a vomitar. ¡Para el coche!

Merissa se tapó la boca para retener la arcada, mientras Ilya, que cada vez estaba más blanco y sudaba más, detenía el coche en el arcén y se bajaba, casi arrastrándose para sujetarle el pelo mientras vomitaba. Sacó un paquete de toallitas de la guantera que ella le arrebató para limpiarse la cara por sí sola. Intentó respirar y contar hasta diez. No pudo evitar que se le escaparan unas cuantas lágrimas. Odiaba vomitar. Pero más odiaba estar vomitando por el embarazo y que Ilya la acariciara intentando tranquilizarla sin saber que todo era culpa del bebé que iban a tener y que le estaba ocultando. Y que se estaba desangrando.

—¿Estás bien?

Merissa asintió, echándose para atrás y mirándolo fijamente. ¿Aparecía un muerto en el centro comercial justo cuando ellos huían de allí?

—¿Por qué no me quieres contar lo que pasa?

Ilya se frotó la cara con una mano. Tenía ganas de llorar. Estaba sobrepasado por la situación. ¿Qué estaba haciendo? ¿Secuestrando a Merissa? ¿Iba a subirla un avión y qué iba a decirle después? ¿Que era un agente secreto y que estaba infiltrado en su familia para acabar con su padre y que se había enamorado de ella y lo había mandado todo a la mierda pero que su hermano lo había descubierto todo y si no se marchaba era hombre muerto?

Ella sí que lo iba a mandar a la mierda a él. ¿Qué derecho tenía a arrebatarle su vida? Tenía su padre y tenía su hermano. Tenía a Petra, que para ella era su madre. Y tenía a Joseph… un amigo, un tío y casi un padre. ¿Qué tenía él para ofrecerle? ¿Una vida de prófugos huyendo de la familia con la que ella quería estar? Él no podía privarla de su familia. Por mucho que la quisiera y fuera incapaz de renunciar a ella. No podía hacerle eso. No podía llevársela. Ni él irse.

Además, tenía que ser realista. Había perdido mucha sangre. No era médico pero tampoco tonto. Le flaqueaban las fuerzas. Estaba a nada de desmayarse. No quería matar a Merissa en un accidente de tráfico.   

—Merissa... Yo... si no salgo de esta…

Merissa le hizo un gesto a Ilya para que se callase, mientras le apretaba la herida. Ilya cayó de rodillas sobre el asfalto y apoyó la cabeza sobre el pecho de Merissa.

—¡No digas eso! ¡Claro que vas a salir de esta! ¡No puedes déjame!

—Rissy…

—¡Ilya, cállate!

Ilya intentaba abrir los ojos pero no podía. Sabía que se iba a morir.

—Te… te quiero, Rissy… Te quiero…

Sujetándole la cabeza con una mano y sin haber escuchado lo que su marido le había susurrado, Merissa se estiró para coger el móvil que Ilya le había arrebatado. Necesitaba ayuda. Necesitaba a su padre.

—Ilya, por favor… no nos hagas esto… No le hagas esto a tu hijo…

El anuncio que estaba sonando en el programa de la radio se detuvo de golpe y Merissa volvió a escuchar la voz de la misma periodista de antes.

—Ya estamos de vuelta. Tenemos un equipo desplazado en el lugar de los hechos, y desde ahí nos confirman que la identidad del cadáver se correspondería con el hijo del tan conocido empresario… Marco Salvatore.

Merissa abrió los ojos como platos. "¿Qué?".

—Desde aquí mandamos nuestro más sincero pésame a la familia, especialmente a su padre y a su hermana, porque...

Merissa se giró para mirar la radio boquiabierta y después con los ojos anegados de lágrimas a Ilya, que había perdido la consciencia sobre ella y cuya cabeza podía mover como si fuera la de un muñeco y no la de una persona. A Merissa no le salía ya ni el llanto de la garganta.

—... porque Enzo Salvatore ha sido asesinado.

CAPÍTULO 19

—¡Enzo!

Merissa se sentó sobresaltada en la cama, perdida en la oscuridad.

—Merissa...

Sintió las manos de Ilya en su cara. Le faltaba el aire.

—Enzo...

—Shh... tranquila... ha sido una pesadilla.

Merissa se quitó el pelo mojado por el sudor de la frente.

—Enzo...

Ilya encendió la luz y la obligó a mirarlo.

—Ha sido una pesadilla. Respira.

No había sido una pesadilla. Su hermano estaba muerto.

—Cariño...

Merissa miró a su alrededor, intentando ubicarse. Se quedó mirando a su marido con los ojos más tristes que nunca.

—¿Te he hecho daño? ¿Te he dado en la herida?

—No, ven aquí... Ven...

Tiró de ella y la acomodó en su pecho, pero Merissa intentó apartarse.

—Ilya, la herida...

—La herida está bien. No pienses más en la herida.

¿Que no pensara en la herida? ¿Que no pensara en la puta herida? Había vivido cuatro días sin vivir. Lo veía todo como en tercera persona. Como si fuera un fantasma. Así se sentía desde que escuchó en la radio que su hermano había sido asesinado.

Y con ese shock, tuvo que tumbar a Ilya, que había perdido el conocimiento, sobre el asfalto de la carretera, mientras llamaba a su padre, al que no dejó ni hablar siquiera cuando descolgó el teléfono y le gritó como una histérica que les habían atacado y que Ilya se estaba muriendo. El tiempo que pasó desde que Joseph rastreó el GPS del móvil hasta que llegaron hasta ellos no fueron ni cinco minutos, porque ya estaban buscándolos en la ciudad, pero para Merissa fueron horas.

Cuando Marco y Joseph se bajaron del coche tras haberlo dejado en el arcén detrás del Jeep de Ilya, se encontraron a Merissa con un ataque de shock y de histeria, y con una mano prácticamente dentro de la herida del abdomen de Ilya, porque fue la única forma que encontró de parar la hemorragia y mantener a Ilya con vida. Se la encontraron repitiendo una y otra vez “mi hermano, mi hermano, mi hermano”.

En el hospital atendieron a Ilya, y a ella también porque llegó con un ataque de ansiedad y sin apenas poder andar. Cuando se reunió con Ilya, ya habían pasado horas. Joseph había estado con ella, y Petra con su padre, que también estaba destrozado. Llevaba dos días sin verlo.

—Mi padre sigue encerrado en el despacho.

Ilya no dijo nada. Merissa tampoco necesitaba que lo dijese. Ilya estuvo dos días ingresado en el hospital, los mismos días que la policía tardó en entregarles el cuerpo de Enzo. Merissa quería verlo, una última vez… pero su padre no la dejó. Le dijo que no quería que tuviera esa última imagen de su hermano. Ella siguió insistiendo e incluso golpeó a su padre, pero Joseph se la llevó a parte, y abrazándola, le dijo que no le haría ningún favor ni a su bebé ni a ella misma el ver a Enzo muerto. Que seguro que él no querría que lo viera así. Y la convenció.

El funeral se celebró el mismo día que les entregaron el cuerpo y que Ilya recibió el alta. Fue muchísima gente. Porque a su hermano lo quería muchísima gente. Aunque Merissa en el fondo pensaba que todos los que fueron en realidad no lo hicieron por su hermano, sino para mostrarle respeto a su padre e intentar alejar las sospechas de sus familias. Porque sabían que iba a correr la sangre. Ella misma haría correr la sangre.

Porque le habían arrebato una parte de su alma. A su hermano. A su único hermano. Y encima lo habían hecho por la espalda. Como cobardes. Porque su hermano no tenía ni el arma desenfundada cuando lo sacaron de la basura. La policía creía que conocía a su asesino porque no había signos de haberse defendido. Se fiaba de esa persona. Lo suficiente como para darle la espalda.

Una de las frases favoritas de su padre era “no le des la espalda ni a tu sangre”, porque en su mundo… uno nunca sabe ni con quien convive. Así que su hermano, por el motivo que fuera, no se sintió amenazado por el responsable de su muerte.

Y Merissa se responsabilizaba a ella misma. No para de darle vueltas a la cabeza, sobre qué habría pasado si se hubieran cruzado en el centro comercial. Porque mientras mataban a su hermano, ella estaba allí. Ella estaba allí con Ilya. Estaba allí. Y no pudo hacer nada. ¿Pero y si hubiera podido? ¿Y si hubiera visto aunque fuera de lejos a Enzo pasar? Hasta Ilya tenía el coche en la misma planta en la que asesinaron a su hermano y lo lanzaron al vacío. ¿Por qué no pudieron impedirlo?

Llevaba cuatro días teniendo pesadillas, en las que ella misma era la que empujaba a Enzo y lo mataba. Apenas había dormido porque no quería dormir. No quería repetir esa escena en sus sueños de nuevo. Era demasiado doloroso ver a su hermano morir una y otra vez aunque fuera una pesadilla y aunque ella no lo hubiera empujado.

No sabía si algún día iba a poder perdonarse el haber discutido con Enzo como discutió. Era horrible saber que lo último que le había dicho a su hermano era que la dejase tranquila, a voces, y con ganas de matarlo en ese momento. Quería que la dejara tranquila, no sola. No quería que se muriera de verdad aunque hubiera tenido ganas de estrangularlo cuando le dijo que aún tenía tiempo parar abortar su embarazo.

Miraba todo el rato la puerta de la habitación en la que estuviera, pensando que en cualquier momento Enzo entraría por ella y ella se despertaría de un mal sueño. Pero su hermano llevaba dos días bajo tierra, junto a su madre. Y ella se había quedado arriba, con su padre. Pero él se había encerrado, y se había olvidado de que aún le quedaba una hija. Y Merissa no podía tirar más con su vida. Solo quería dormir.

—¿Has conseguido hablar con mi padre?

—He intentado entrar al despacho, pero no me ha abierto la puerta.

—Espero que siga vivo.

Ilya le dio un beso en un hombro, que casi la hizo sonreír.

—Me asomé por la ventana del jardín y estaba sentado en su sillón.

—Es un egoísta de mierda.

—Tienes que entender que cada uno lleva el dolor como puede…

—¿Y él no puede entender que a lo mejor los demás lo necesitamos?

Marco también llevaba cuatro días en shock. No le entraba en la cabeza que hubieran matado a su hijo. No lo entendía. No lo quería entender. Ilya había intentado hablar con él. Había estado tentado de echar la puerta abajo unas cuantas veces. Pero decidió dejarlo solo con su dolor.

Cuando se despertó en el hospital, y vio a Merissa dormida en el sillón, y todos lo trataron como siempre lo habían hecho, se dio cuenta de que nadie sabía nada. Daba gracias a su suerte. Pero lo cierto era que esa suerte se había cobrado la vida de Enzo Salvatore.

—¿Te duele la herida, verdad?

—Un poco. Pero no te preocupes, está bien.

La herida no estaba bien. La herida le estaba doliendo la vida misma. Pero no más de lo que le dolía ver a Merissa destrozada por el asesinato de su hermano. Le dio un beso en la cabeza y le acarició la espalda.

—No me acostumbro.

—¿A qué?

Merissa encogió la cara al borde del llanto.

—A pensar que no lo voy a volver a ver jamás. A que no va a entrar por esa puerta a darnos por culo. A que no nos va a volver a interrumpir más.

—No puedes acostumbrarte en cuatro días, Merissa.

—Creo que no me voy a acostumbrar nunca.

Era la primera vez en cuatro días que Merissa exteriorizaba lo que sentía.

—¿Te acuerdas… cuando te dijo... que no eras menos hombre por reconocer que te dolía?

Merissa lloró y se rio a la vez. A Ilya le partía el alma verla así.

—Siempre estaba tocando los cojones...

—Lo hacía muy bien, ¿verdad? Era un protestón...

Ilya asintió. Que se estuviera riendo no sabía si era bueno o malo.

—Pero era muy divertido… a mí me hacía mucha gracia.

—Y me quería...

—A mí… a mí no tanto.

Merissa se tapó la boca para no reírse más.

—No te soportaba. Hay que ver la manía que te cogió…

—Y eso que no le hice nada… No sé por qué no le caía bien…

Por supuesto que sabía por qué no lo soportaba. Porque desde un principio sospechó de él. Y con toda la razón. Descubrió hasta quién era en realidad. No dejaba de preguntarse quién lo había vendido.

—¿Qué hacía mi hermano en el Corso, Ilya?

—No te hagas esto, Merissa.

Ilya sabía perfectamente lo que estaba pensando.

—Es que... no puedo parar... de darle vueltas... ¿Por qué no nos lo cruzamos? ¿Por qué no pudimos verlo y no sé... haberlo impedido? Estábamos en el mismo sitio, Ilya... En la misma puta planta…

Ilya le dio un beso en la frente y la dejó llorar. Él tampoco había parado de intentar recordar si había visto a alguien que se le pareciera de lejos.

—Merissa, tienes que dormir…

—No quiero.

Pero tardó menos de diez minutos en quedarse frita en los brazos de su marido. Ilya no volvió a dormirse. Y a las ocho se levantó de la cama con cuidado de no despertarla para bajar abajo. Todo el mundo estaba destrozado. Él mismo lo estaba, porque Enzo era un tocapelotas pero no era una mala persona, ni mucho menos se merecía ese final.

Pasó por delante de la cocina y retrocedió un paso cuando vio a Petra y Joseph sentados frente a la mesa. Y abrazados. Petra estaba prácticamente tumbada en su pecho y Joseph le acariciaba la espalda. El guardaespaldas vio a Ilya, y le hizo un gesto con los ojos para que pasara de largo y no los interrumpiera. Ilya siguió su camino hacia el despacho de su suegro con una sonrisa en la cara.

Parecía que el aislamiento de Marco había servido para que Petra buscara apoyo y refugio en Joseph. Ojalá de esos dos saliera una historia bonita como pensaba Merissa, porque ambos se merecían ser felices. Se detuvo junto al despacho de Salvatore y golpeó con los nudillos la puerta.  

—Marco, abre.

Ilya no obtuvo otra respuesta que no fuera el silencio.

—Marco... abre... la... puerta.

Le dio un golpe seco a la puerta con el puño.

—¡Malita sea, Marco! Esta puerta se va a abrir. O la abres tú... O la abro yo… Y como la abra yo... se me van a saltar los puntos... se me va a desgarrar la herida... y vamos a tener un problema... porque vas a tener que abrir la puerta igualmente para socorrerme... Así que ábrela tú, y nos ahorramos tener que limpiar el suelo de sangre, ¿no te parece?

Ilya apoyó la cabeza contra el marco de la puerta, colocando una mano sobre las vendas. Sólo el haberse imaginado abriendo la puerta a la fuerza como hizo en el centro comercial le dieron escalofríos. Cuando escuchó abrirse el cerrojo de la puerta suspiró aliviado. Marco apareció delante suya con un vaso de whisky en la mano y con cara de pocos amigos.

—¿Te han dicho alguna vez que eres muy pesado?

Se hizo a un lado para que entrase y volvió a cerrar la puerta con llave. Ilya se sentó con cuidado en uno de los sillones, intentando disimular su dolor.

—¿Tira, eh?

—¿El qué?

—La cicatriz... te estira la piel... es insoportable.

Ilya asintió, viendo cómo se asomaba por la ventana.

—¿Te han apuñalado alguna vez?

Marco vio a su hija sentada frente a la fuente de colores, y se giró hacia Ilya, soltando el vaso en la mesa. Mirando a su yerno y casi hijo fijamente, empezó a desabotonarse la camisa mirando a Ilya, que parpadeó varias veces sorprendido cuando vio la cicatriz que tenía el padre de su mujer desde el pectoral izquierdo hasta el ombligo.

—Fueron a matar, ¿eh?

Marco sonrió mientras abrochaba uno a uno cada botón de la camisa con la que llevaba dos días puesta. Tenía que ducharse.

—Me lo busqué.

Ilya levantó una ceja.

—¿Qué hiciste?

Marco sonrió más aún. Era una buena historia.

—Yo tenía veintiún años... casi la edad de Merissa... Fui con un amigo...

Marco pensó en Karl con nostalgia. Se había ido demasiado pronto.

—Estábamos en Londres, nos emborrachamos y acabamos en un garito de peleas de boxeo clandestinas... por las apuestas y demás... ¿Has ido alguna vez a alguno?

Ilya negó con la cabeza mientras Marco se sentaba en frente suya.

—Mejor. No se te ha perdido nada por esos sitios... No te he dicho que si quieres beber algo porque estás con las pastillas...

—Tranquilo… ¿qué pasó en ese local?

Marco empezó a reírse.

—¿Qué no pasó en ese local? Intenté ligar con la chica de uno de los organizadores sin saberlo... mi amigo le tiró sin querer al suelo una rayita de coca a otro tipo y la pisoteó después... También aposté muchísimo dinero que no tenía encima y el tío por el que aposté perdió...

Ilya también se estaba riendo.

—Menuda noche...

—De las mejores de mi vida...

—Te rajaron como a un cerdo, Marco...

Su suegro sonrió.

—¿Sabes quién era el otro boxeador... el que provocó que me rajaran como a un cerdo por haber ganado el combate?

Ilya negó con la cabeza.

—Joseph.

Ilya levantó una ceja sin apartar la mirada de él.

—¿Qué Joseph? ¿Nuestro Joseph?

Marco asintió. Y le llenó de orgullo que se refiriera a Joseph como “nuestro Joseph”. Estaba muy orgulloso de Ilya. No era como su padre.

—Nuestro Joseph. Tenía dieciséis años y una vida de mierda. Nos salvó la vida en aquel callejón a mi amigo y a mí… y se llevó de regalo la cicatriz de su cara… Pobrecillo… era su cumpleaños.

Ilya nunca se habría imaginado que fuera así como se conocieron.

—¿Y así terminó Joseph trabajando para ti?

Marco le dio vueltas en la mano al vaso.

—Así terminó siendo un hermano para mí. Esa noche me di cuenta de que necesitaba seguridad privada. E instruimos a Joseph para que lo fuera... El cabrón era muy bueno en todo lo que hacía, se convirtió en mi mano derecha, mis ojos y mis oídos... Joseph es... la persona más leal que vas a conocer nunca… ¿Sabías que hace un año se ofreció a ser el guardaespaldas de Merissa porque ningún hombre aguantaba el puesto?

Ilya recordó las palabras de Joseph el día de la boda sobre que Merissa espantaba a todo el mundo. Y que a ver lo que iba a durar él. Sonrió.

—Y ha aguantado.

Marco se encogió de hombros.

—No le queda más remedio. Es su sobrina. Y ella lo quiere, así que le ha hecho menos putadas que a los otros...

—¿Pero qué les hacía? No me imagino a tu hija siendo tan…

—¿Tan hija de puta?

Ilya asintió. Marco empezó a reírse con ganas.

—Mira… una vez fingió estar mareada y obligó al guardaespaldas de ese momento a parar el coche. Cuando se bajó con ella, Merissa le quitó el freno de mano y el coche acabó en llamas al caerse por el barranco... Era un Rolls Royce... Lo despedí, obviamente.

Ilya abrió mucho los ojos.

—¿Merissa tiró por un barranco un Rolls Royce?

Marco sonrió.

—Sí, y al que lo sustituyó... lo dejó calvo.

—¿Cómo?

—Se coló en su habitación y le... le...

La risa no lo dejaba ni de hablar. Ilya estaba alucinando de ver a Marco reírse. No lo había visto nunca así. Y no se esperaba que estuviera así cuando llevaba dos días encerrado tras enterrar a su hijo.

—Le vació el champú en el lavabo, y le... le rellenó el bote con crema depilatoria... Y… y… ay… Ese dimitió.

Nunca se hubiera esperado esa versión tan perversa de su mujer.

—¿Y no la castigabas?

Marco se rascó la barba que tenía de esos días. Igual se la dejaba.

—Las primeras veces sí. Pero las demás ya... ¿para qué? Ni escarmentaba ni su maldad iba en descenso. Por lo menos así se entretenía...

Ilya pensó que lo del cajón de bragas y sonrió. Poco le había hecho a él.

—Una vez se perdió en el centro comercial... a propósito... Dejó el móvil en un probador y se escabulló de la tienda sin que mi hombre la viera. Llamó para pedir refuerzos, y mandé a cincuenta hombres a buscarla. Joseph y yo también fuimos... Estuvimos dos horas pateándonos el centro comercial y los alrededores…

—¿Y dónde la encontrasteis?

Marco sonrió.

—La encontró Joseph en la esquina de una cafetería con un frapuccino de chocolate blanco gigante y dos napolitanas de chocolate. Lo invitó a sentarse y le pidió otro café igual a él. Joseph odia el chocolate blanco.

Esa escena a Ilya le resultaba familiar.

—Yo mandé a casi todos los hombres a casa y me quedé con un par de ellos esperando a que terminaran de merendar. Después de una hora Merissa salió agarrada del brazo de Joseph, terminándose el café de él y riéndose de cómo había ligado con una chica y Joseph ni se había dado cuenta. Ese día supe que Joseph tenía que quedarse con ella. Y ese mismo día él se ofreció a quedarse con ella. Y hasta hoy.

Ilya sabía cuánto quería Merissa a Joseph. Para ella era intocable.

—Joseph para Merissa es...

—Un padre.

Ilya guardó silencio durante un momento.

—No iba a decir eso.

—Lo sé, pero es la realidad.

—El padre de Merissa eres tú, Marco.

Su suegro miró el suelo con los ojos vidriosos. Se sentía culpable.

—Joseph ha sido más padre de Merissa que lo que he sido yo en veintidós años, Ilya. Y está bien... o sea... no lo está... porque el que tenía que haber sido su padre soy yo y para ella he sido su carcelero... ¿sabes?

Marco apuró lo que le quedaba en el vaso y lo dejó sobre la mesa, mirando a Ilya con resignación. Le encantaría decirle que había sido más padre suyo que lo que había sido de sus hijos. Que se había perdido muchas cosas de Enzo por estar en Rusia supuestamente de negocios cuando en realidad estaba con Karl y con él. Quería decirle que lo quería como si fuera su propio hijo. Pero todavía no podía. Aún no.

—Me he pasado la vida protegiendo a mi hija, intentando que no le rozara ni el aire, encerrándola en esta casa para evitar que nadie me la arrebatara después de que su nacimiento le costara la vida a mi mujer... y al final... al que me han arrebatado ha sido a mi hijo.

Ilya podía sentir el dolor en cada palabra de Marco.

—Merissa siempre ha pensado que toda la atención se la había dedicado a Enzo... pero no fue así... Puede que él siguiera mis pasos y estuviera más pegado a mí, pero siempre he estado más pendiente de Merissa que de él... Enzo ha tenido más libertad, ha hecho lo que ha querido, cómo ha querido y cuándo ha querido. Aunque él no lo veía así... siempre ha sido egoísta, ¿sabes? Le di a Enzo la libertad que le quité a su hermana, y... precisamente ha sido esa libertad la que me lo ha quitado a él.

Ilya se levantó, cruzó el despacho con una mano en el abdomen y se sentó de nuevo, esa vez, al lado de Marco, poniéndole una mano sobre el brazo.

—Marco... no puedes hacerte esto. No puedes responsabilizarte de la muerte de Enzo. No puedes... No es justo...

—¿Qué os pasó esa mañana?

Ilya se tensó. Había estado esperando ese momento cuatro días.

—Discutimos. Entré a la habitación y vi que Merissa y él estaban peleándose y ella se marchó muy alterada y molesta... Solo le dije a Enzo que la dejase tranquila porque si no íbamos a tener un problema.

—¿Se lo dijiste?

—Se lo advertí.

Marco asintió. Le creía.

—¿Por eso pinchaste las ruedas de los coches y apagaste los móviles?

Ilya suspiró. ¿Qué iba a decirle?

—No estoy acostumbrado a estar sometido a tonto control y vigilancia, Marco. Siempre he tenido libertad y no he tenido que darle explicaciones a nadie. Me gusta pasar tiempo a solas con tu hija, como si fuéramos dos personas normales y no dos hijos de mafiosos, ¿entiendes? Igual me pasé y pinché las ruedas por el enfado que tenía con Enzo. Te pido disculpas... por las ruedas. Pero no por haberme marchado sin escolta.

Marco le puso una mano a Ilya en el hombro.

—¿Tú quieres a mi hija?

Ilya lo miró. Esa era una pregunta que podía responder sin mentirle. Sentía una especie de conexión con Marco que no sabía cómo definir ni explicar. Se sentía culpable cuando le mentía. ¿Qué le pasaba con él?

—Más que a nada en este mundo.

Marco sonrió ante su rotundidad. Sabía que se iban a enamorar.

—¿Cómo está Merissa?

Ilya se levantó del sofá y se asomó a la ventana, sorprendiéndose al verla corriendo por el jardín. ¿Desde cuándo no lo hacía?

—Rota. Merissa está rota.

Rota. Así se sentía Merissa. Rota. En mil pedazos. Y no sabía cómo recomponerse. Había sido una buena idea salir a correr. Lo había hablado con su doctora. El embarazo iba perfectamente y no había nada que le impidiera hacer deporte, teniendo siempre cuidado.

Necesitaba eliminar de alguna manera la tensión y la rabia acumulada por la muerte de su hermano. Más que por ella, por el bebé. No quería generarle ese estrés. Y si tenía que hacer ejercicio aunque no tuviera ganas, lo iba a hacer. Por él. Por su hijo.

Se había despertado sin Ilya en la cama. Lo escuchó gritarle a su padre que abriera la puerta mientras bajaba las escaleras, y al llegar al pasillo no lo vio. Pero ya había escuchado la puerta cerrarse. Se alegró de que al menos su padre fuera a decidiese abrirle la puerta a alguien, porque ni Petra había logrado entrar. Ni Joseph. Ni ella. Nadie. Solo Ilya.

Esperaba y deseaba con todo su corazón que su padre le contara a Ilya la verdad sobre su vida y sobre su pasado. Tenía la sensación de que su marido le había cogido hasta un poco de cariño a Marco. Se llevaban muy bien. Sentía entre ellos una conexión muy especial.

Su vida había cambiado infinitamente en tres meses. Se había casado. Había tenido el mejor sexo de toda su vida. Había aprendido lo que significa amar de verdad, y ser amada sin palabras de promesas de amor eterno. Se había conocido a sí misma. Se había aceptado a sí misma. Y se había quedado embarazada. Se había hecho adulta. Hecho mujer.

Saliendo del bosque, fue aminorando la marcha al ver a Joseph acercándose con el capitán D’Amico. Ella era la única que no había hablado aún con la policía. Los dos hombres se detuvieron cuando ella se detuvo a unos metros de ellos, cogiendo aire con las manos apoyadas en sus piernas. Se notaba el embarazo. Estaba agotada.

—Señora Petrova…

Joseph se adelantó un paso por delante del capitán.

—Merissa, ha insistido en hablar contigo… de buenas maneras…

Ella le puso una mano en el brazo asintiendo.

—Está bien, Joseph.

—¿Me quedo?

Merissa le dijo que no con la cabeza.

—Yo me encargo.

Mirando hacia atrás, Joseph fue hasta la cocina, desde donde podía vigilarlos. Merissa, toda sudada, se cruzó de brazos.

—¿Qué quiere?

El capitán le sonrió.

—Lamento su pérdida, señora Petrova.

—Seguro que sí.

—Oiga, solo he venido a hablar con usted.

A Merissa se le escapó la risa mientras conducía al capitán a la fuente de colores. Tenía que sentarse.

—Siéntese.

D’Amico la obedeció y se sentó al otro lado del banco.

—¿Cómo lo lleva?

—¿Y usted? ¿Cómo lleva usted la investigación?

El capitán suspiró con exasperación.

—Me quiero llevar bien con usted, señora Petrova.

El simple hecho de oír ese apellido le daban ganas de vomitar.

—Llámame Merissa. Podemos tutearnos.

El capitán le tendió la mano.

—Lucca. Me llamo Lucca.

Merissa sonrió. Seguro que era un rompecorazones. Era muy guapo.

—Venga, dispara. Antes de que venga mi padre o mi marido.

Lucca D’Amico le devolvió la sonrisa.

—Tu marido nos dijo que no viste a quién te encerró en el baño.

—Es cierto. No lo vi. Yo me estaba lavando, dos mujeres salieron cerrando la puerta y a los pocos segundos escuché cómo echaban la llave.

—¿Dónde estaba el señor Petrov en ese momento?

Merissa puso los ojos en blanco.

—Esperándome con las bolsas fuera y siendo apuñalado.

—¿Y la sacó del baño?

—Sí, y fuimos corriendo hacia el coche porque pensaba que podrían atacarnos de nuevo. Supongo que esa persona estaba ocupada matando a mi hermano. ¿Tienes más preguntas?

Lucca la miró unos segundos. Estaba a la defensiva.

—¿Crees que se trata de la misma persona?

—¿Tú no?

—¿Quién crees que pudo asesinar a tu hermano y apuñalar a tu marido?

Merissa se rio. ¿Dedicándose a lo que se dedicaban? “Cualquiera”.

—¿Quién crees tú?

—Merissa, aquí las preguntas las hago yo.

Merissa se cruzó de brazos, mirando a la fuente fijamente.

—No puedo decirte lo que no sé, capitán.

Lucca la miró de perfil. Era una mujer preciosa.

—¿Por qué estás de parte de tu padre? Mandó a matar al hombre del que estabas enamorada. No te relacionas con gente de este mundo en el que vives. Eres casi una leyenda, Merissa. ¿Por qué sigues aquí?

—¿Y por qué iba a irme? El hombre del que estoy enamorada está aquí.

—Porque estás embarazada.

Merissa se giró para mirarle.

—No me mires así. Sé que lo está. He accedido a tus informes médicos. Y en apenas cinco minutos te has tocado la barriga como diez veces.

Merissa tragó saliva.

—¿Quién más lo sabe?

—Nadie. Solo yo. Si lo que te preocupa es el inspector Conti… él está fuera del caso desde hace dos meses. Y entre tú y yo, nunca debería haber estado dentro. Yo no lo soporto. Y creo que tú tampoco.

—Para mí el inspector Conti es indiferente.

El capitán no lo creía, pero no dijo nada. Se sacó una tarjeta del bolsillo con su nombre y su número de teléfono y se la tendió a Merissa.

—Cógela.

Merissa la miró durante unos segundos.

—No me hace falta.

—Tal vez no ahora. Pero quién sabe si algún día la necesitaría.

—¿Y qué precio tendría que pagar?

El capitán sonrió ante su sarcasmo. Era muy divertida.

—Eso ya lo iríamos viendo… Estoy seguro de que podrías proporcionarnos mucha información y no solo de su padre y su marido.

Merissa meneó la cabeza de un lado a otro.

—Puede que la tenga, pero aun así no te la daría.

—Merissa… vas a tener un bebé. Acaban de asesinar a tu hermano. ¿De verdad quieres que tu hijo o hija crezca en este ambiente? ¿Qué cualquier día en un centro comercial maten a su padre o a su madre como mataron a su tío? ¿O que le hagan algo a él por haceros daño a vosotros?

Merissa cerró los ojos. El capitán había metido el dedo en la llaga que ella misma llevaba presionando desde hacía días.

—Intentas hacerme ver que eres una mujer prepotente con aires de mafiosa. Y los dos sabemos que no eres así. Puede que te vinieras arriba por tener delante al desgraciado de Conti, pero te miro y en tus ojos no veo a una mujer orgullosa de la familia a la que pertenece.

—¿Y qué ves?    

—Una mujer que ha perdido a su hermano, que casi pierde a su marido y a su bebé si la hubieran atacado a ella.

Merissa apretó los dientes. No podía negarlo.

—No hace falta que yo te diga que han matado a tu hermano por ser hijo de quien era. Podrías haber sido tú perfectamente. Podrías serlo un día.

—¿Qué pretendes, capitán? ¿Meterme miedo?

No iba a conseguirlo. Porque ya lo tenía. Estaba aterrorizada.

—Ayudarte. Solo quiero ayudarte.

—No puedes ayudarme.

Lucca le puso una mano sobre la suya inconscientemente.

—Puedo. Claro que puedo. Soy un policía íntegro. Nunca me aprovecharía de ti. Puedo ayudarte tanto a ti como a tu bebé. Incluso podría meter en la ecuación a tu marido. Os protegería a los tres.

Merissa negó con la cabeza, y vio de reojo a su padre y a Ilya caminando hacia ellos. El capitán también se giró para ver qué miraba.

—Se me ha acabado el tiempo.

Merissa tuvo que reírse.

—Sí, se te ha acabado.

D’Amico le puso la tarjeta en la mano y le cerró los dedos.

—Guárdala.  

Merissa lo miró a los ojos.

—Escúchame, Merissa. Va a correr la sangre. Y los que rodeéis a tu padre vais a sufrir los daños colaterales. Se creía intocable y han matado a su hijo. Si te quedas aquí, vosotros vais a ser los siguientes.

Merissa se levantó del banco nerviosa, y se metió la tarjeta del capitán prácticamente en las bragas. D’Amico sonrió.

—Me fascinan las mujeres con recursos.

—Lo siento por ti, pero estoy pillada.

—Es una gran lastima, que lo sepas.

Merissa sonrió, justo cuando su padre y su marido llegaron a la fuente.

—¿Qué pasa aquí?

—Nada, tu hija y yo solo estábamos charlando… ¿verdad, Merissa?

Tanto Marco como Ilya la miraron fijamente.

—Sí, tranquilos. Lucca ya se iba.

—¿Lucca?

Merissa tuvo que tragarse la risa al ver a su marido molesto.

—Sí, es su nombre.

—Es que ya nos tuteamos…

Ilya respiró profundamente antes de hacer algo que se arrepintiera.

—Sí, y ya te ibas.

Sonriéndoles a los dos hombres que más quería, le puso una mano en la espalda al capitán y prácticamente lo empujó para llevarlo de vuelta a la entrada de la casa. Marco e Ilya se quedaron clavados en el suelo durante unos segundos. ¿A qué venía tanta confianza con el capitán?

—Oye, no le toque los huevos a mi marido… ¿quiere?

—Es un celoso, eh…

Merissa puso los ojos en blanco.

—Ese es mi problema.

—¿Puedes quitarme las manos de encima?

—Seguro que no quieres que lo haga.

Lucca no pudo evitar reírse.

—¿Estás coqueteando conmigo, Merissa?

—Ya te gustaría a ti que yo coqueteara contigo.

Merissa se detuvo junto a su coche, escuchando las pisadas de su padre y de Ilya por detrás.

—Vete.

—Volveré.

Merissa le clavó un dedo en el pecho.    

—No, no volverá. A no ser que sea para decirme que ha cogido al hijo de puta que mató a mi hermano. No vuelvas para intentar convencerme de algo que no quiero hacer.

—Pues para ser algo que no quieres hacer te has metido mi número en…

—Cállate, Lucca.

D’Amico abrió la puerta de su coche mientras se ponía las gafas del sol.

—Llámame.

—No te voy a llamar.

Lucca acercó su cara a la suya.

—Sí me vas a llamar.

Merissa dio unos cuantos pasos hacia atrás y casi chocó contra Ilya.

—No vuelvas por aquí, capitán.

Los tres observaron cerrar la puerta, arrancar el motor y salir de la mansión. Merissa notó el enfado de Ilya incluso antes de girarse.

—¿A qué ha venido esto?

—¿El qué, Ilya?

Ilya se cruzó de brazos.

—¿Cómo que el qué? ¿A qué ha venido esa familiaridad con un policía?

Su padre asintió.

—No puedes tratarlos como amigos.

Merissa puso los brazos en jarras.

—No... mejor les pego un tiro como tú, ¿no? Es a eso a lo que tenemos que estar acostumbrados en esta casa. A los tiros.

—Cállate ya, Merissa.

Miró boquiabierta a su padre.

—¿Perdón? ¿Me vas a mandar a callar tú a mí? ¿Tú? ¿Tú que llevas cuatro días sudando de todo el mundo? ¿Que te has encerrado en tu puto despacho mientras que los demás nos morimos de pena y de dolor? No tienes derecho a mandarme a callar. Tú no.

Marco se tensó. No quería discutir.

—He perdido a mi hijo, Merissa.

—¡Y yo a mi hermano! ¡Y yo a mi hermano! ¡Y por tu culpa!

Ilya cerró los ojos.

—Merissa...

—Tú te callas… esto no tiene nada que ver contigo.

Merissa señaló a su padre con un dedo.

—Llevamos una diana en la espalda por ti.

—Yo no os he puesto una diana en la espalda.

Merissa tuvo que reírse de los nervios.

—¿Que no? ¿Por quién estamos en este mundo de mierda? ¡¿Por quién?! ¡¿Por ser hijo de quién han matado a mi hermano, eh?!

Ilya agarró a Merissa del brazo intentando apartarla de su padre. Justo todo lo que él le había dicho para que no se sintiera culpable se acababa de ir a la mierda en un segundo por el dolor de Merissa.

—No sabemos por qué han matado a tu hermano.

Merissa miró a su padre con los ojos empañados por las lágrimas.

—Y saberlo tampoco me lo va a devolver.

Merissa rodeó a su padre para dirigirse hacia la casa, pero Ilya intentó detenerla antes de que llegase a la puerta.

—Suéltame.

—¿No crees que te has pasado?

Merissa contó hasta tres.

—Suéltame.

—Merissa...

—¡He dicho que me sueltes!

Ilya la soltó.

—¿A qué ha venido ese tío? ¿A ponerte en nuestra contra?

Merissa se rio.

—Estás celoso.

—No lo estoy.

Sí lo estaba.

—Lo que tú digas.

—Pues eso, no lo estoy.

—Pues si no lo estás, quita esa cara de rancio.

Ilya abrió la boca, y la volvió a cerrar. La conocía lo suficiente como para saber que estaba tan alterada que lo que dijera iba a ser para nada.

—Deberías calmarte un poquito.

—Y tú deberías irte a la mierda un poquito.

Dejó a su marido con la palabra en la boca y subió las escaleras prácticamente corriendo hasta llegar a su habitación. Cerró la puerta y entró a su vestidor con la respiración agitada. Abrió el cajón de los zapatos y cogió una bota negra y plana del fondo del mueble. Se puso de rodillas sobre el suelo y, después de mirar hacia atrás y comprobar que Ilya no la había seguido, levantó la suela y sacó de dentro la ecografía.

Merissa cerró los ojos y le dio un beso a la última fotografía de su bebé. Se sacó de las bragas la tarjeta del capitán D'Amico y, colocándola tras la ecografía, guardó ambas cosas de nuevo en la suela de la bota.

Giró la cara para verse en el espejo de rodillas en el suelo cerrando el zapatero. Se acarició con una mano el abdomen y se arrancó a llorar sin dejar de mirar el lugar que albergaba a su hijo, decidida que no dejaría que nadie le arrebatara a su hijo, como la vida le había arrebatado a su madre al nacer y después a su hermano. No estaba dispuesta a perderlo, ni a dejarlo sin madre para que viviera el mismo infierno que ella. Haría lo que fuera necesario para garantizar la seguridad de su pequeño.

—No voy a permitir que nada ni nadie te haga daño… Enzo.

CAPITULO 20

—Vístete.

Merissa levantó la cabeza de la almohada y miró a Ilya con una ceja levantada.

—No.

—Venga, vístete.

—Estás dándome muchas órdenes últimamente, eh...

Ilya estaba frustrado. Cansado. Agotado. No sabía cómo hablarle a Merissa. Nada de lo que decía o hacía le venía bien.

—¿Sigues enfadada conmigo?

—Sí.

—Pero si no te he hecho nada...

Ilya se tumbó en la cama y la abrazó, atrayéndola hacia a él y dándole la vuelta para que le mirase a la cara.

—Estoy enfadada con el mundo, Ilya. ¿No lo ves?

—Pero yo no soy el mundo.

"El mío sí", pensó ella.

—Ilya, de verdad... déjame... quiero estar sola.

—¿Vas a estar todo el día metida en la cama y sin dirigirme la palabra cómo hiciste ayer?

Merissa resopló.

—Suéltame.

—No.

—Ilya...

—Esta noche no me has abrazado.

Merissa escondió la cara en su cuello.

—Que te abrace mi padre, que sois muy amiguitos los dos.

Ilya puso los ojos en blanco mientras le besaba la sien.

—Tienes que disculparte con él.

—Te puedes quedar esperando.

—Merissa, le dijiste que Enzo está muerto por su culpa.

Sabía que se pasó en cuanto lo dijo. Pero estaba tan enfadada que no pudo parar de decirle cosas a su padre.

—Es que es la verdad. Ha sido él. Pero podría haber sido yo. O tú.

Ilya asintió. Le atormentaba pensar qué habría pasado con ella en el baño si no hubiese estado él allí.

—Pero es muy cruel y muy duro lo que le dijiste. Bastante culpable se siente ya.

—¿Te lo ha dicho?

—Sí, me lo ha dicho.

Merissa guardó silencio durante unos segundos.

—Era mi hermano, joder.

—Y su hijo, Merissa. Y su hijo...

Ilya le dio unos cuántos besos en la cara que terminaron haciéndola reír.

—Vístete. Tenemos planes.

—¿Qué planes?

—Planes, Merissa. Planes.

—Si no me lo dices no voy a vestirme...

Ilya la estrechó entre sus brazos con más fuerza.

—¿No te fías de mí?

—No.

—Vale.

—Pues vale.

—Muy bien.

—Pues no nos vamos.

Merissa le dio un beso en el cuello que lo hizo temblar.

—Dime dónde vamos...

—Te voy a enseñar a disparar y a conducir.

Merissa levantó la cabeza de golpe, mirándole con la cara cubierta de pelos.

—¿Por qué?

—Porque si el otro día nos hubiese estado siguiendo alguien te habrían cogido y habrían hecho contigo lo que quisieran porque yo estaba fuera de juego. No quiero que eso vuelva a pasar. No pretendo que te saques el permiso de conducir... pero al menos lo justo y necesario para poder hacerlo en caso de emergencia. Y a disparar... porque tienes que aprender a defenderte con un arma, por si no hubiera nadie para protegerte.

Merissa sonrió un poco pese a que sus palabras le recordaban a la muerte de Enzo.

—Mi padre me prohibió ambas cosas.

—Me da igual tu padre la verdad...

Merissa le dio un beso en la boca antes de morderle la oreja.

—Te va a odiar otra vez.

—Tu padre me quiere.

—Y no sabes cuánto.

Se arrepintió de lo que dijo en cuanto se escuchó.

—¿Cuánto?

—Eso pregúntaselo a él...

Ilya no le dio más importancia y levantó a Merissa de la cama haciendo caso omiso a sus protestas.

—Eres muy pesado. ¿Te lo han dicho ya?

—Sí. Ayer. Tu padre.

Merissa puso cara de asco.

—Mira, una cosa en la que estoy de acuerdo con él.

Ilya la obligó a levantarse y la llevó casi a rastras al vestidor. Si algo le fascinaba de Merissa era la rapidez con la que se arreglaba. Y lo bien que le quedaba el cuero. ¿Y esa mujer era suya?

—Vamos a avisar a Joseph.

Después de lo que había pasado, su padre había dado la orden de que nadie saliera de la casa sin escolta. Ella tampoco quería salir sin protección.

—No ha bajado a desayunar.

Merissa se detuvo de golpe, haciendo que Ilya se chocara contra ella.

—¿Que no ha desayunado?

Pocas cosas en el mundo eran más importante para Joseph que la comida. Siguió por el pasillo hasta llegar a su habitación. Pegó un par de veces con los nudillos pero no escuchó nada al otro lado.

—No irás a entrar, ¿no?

Merissa puso la mano en el pomo de la puerta.

—¿Y si le ha pasado algo?

—¿Qué le va a pasar?

Merissa abrió con poca delicadeza y su corazón se paró unos segundos cuando vio a Joseph en la cama bocabajo y con un brazo colgando.

—¡Joseph! ¡Joseph!

Los dos corrieron hasta la cama y zarandearon al guardaespaldas hasta que los miró desorientados y se movió.

—¡Joder, Joseph!

Merissa tuvo que sentarse en la cama y ponerse una mano sobre el corazón para intentar tranquilizarse. Aunque por fuera a Ilya no se le notara, se había llevado un buen susto también. Joseph intentaba abrir los ojos pero no podía.

—¿Qué pasa? ¿Qué hora es?

—Las diez.

—¡¿Las diez?!

Joseph hizo el amago de levantarse pero no pudo sostener su peso y cayó sobre la almohada.

—Estás sudando a mares...

Merissa le puso una mano en la frente y miró a su marido.

—Está ardiendo...

—¿Tiene fiebre?

Ilya dejó que Merissa le cogiera la mano y la pusiera sobre la cara de Joseph.

—Vale, sí. Tiene fiebre. Mucha fiebre.

Joseph les apartó las manos.

—Estoy bien.

Merissa se cruzó de brazos.

—No, no lo estás. Ilya, avisa a Petra.

—Ni se te ocurra, Rissy.

Joseph intentó incorporarse de nuevo pero Merissa lo empujó con una mano en el pecho para que se tumbara. Fue cuando se dio cuenta la cantidad de cicatrices que tenía por todo su cuerpo. Nunca lo había visto sin camiseta. Le acarició una cicatriz que tenía pinta de no haberse curado bien. O de ni siquiera haber sido curada.

—No vayas a llorar, eh...

Ni se había dado cuenta de que estaba llorando hasta que Joseph se lo dijo. Se secó con los dedos las mejillas y sonrió.

—Son solo cicatrices, Rissy.

Merissa asintió. Desde que le había contado la historia de su infancia lo veía con otros ojos. No se merecía la vida que había tenido.

—¿El boxeo?

Joseph, con los ojos medio cerrados, le acarició la cara.

—Mi padre.

Ilya no sabía de qué estaban hablando, pero estaba claro que Joseph había sido un niño maltratado. Apretó los puños con rabia. No aguantaba los abusos ni los maltratos. Pero sobre todo no era capaz de soportar el maltrato infantil. Joseph, debajo de toda esa corpulencia y actitud de mafioso, era un cacho de pan y su mujer hacía con él lo que quería. De entre todas las personas que había en esa casa aparte de Merissa, era la que menos se merecía haber tenido esa vida de mierda. Así es como lo definió Marco. Joseph había tenido una vida de mierda.

—Ilya, avisa a Petra. Que traiga el termómetro y paños limpios.

Joseph resopló.

—Maldita sea, Merissa. No quiero que me vea así.

Ilya lo entendía. Estaba que daba pena. Él no querría que ella lo viera así a él. Pero si ya pensaba en Merissa haciéndole mimos y cuidándolo como cuando la intoxicación y el apuñalamiento...

—Ilya, te he dicho que la avises.

—Sí, señora.

Ilya se cuadró como un militar antes de salir de la habitación haciéndola sonreír. Cuando cerró la puerta, volvió a prestarle toda la atención a su tío.

—Escúchame, es tu oportunidad con Petra.

—¿Qué oportunidad? Si me apetece morirme ahora mismo...

—Bueno, pero si te cuida igual te apetece morirte pero en sus brazos.

Joseph negó con la cabeza.

—No va a salir bien.

Merissa puso los ojos en blanco. Era un cabezota.

—Va a salir bien. Y si no sale bien, le puedes echar la culpa a la fiebre.

—¿Por qué estás obsesionada en que tenga algo con ella?

Merissa sonrió, peinándole un poco el pelo con los dedos.

—Porque os merecéis una oposición.

—Ya, como Ilya se merece saber que va a ser padre.

Merissa le hizo una mueca.

—Como también se merece saber quiénes sois.

El que hizo la mueca fue Joseph.

—Eso es cosa de tu padre.

—A mi padre se le acaba el tiempo.

Los dos se callaron cuando la puerta se abrió y entraron en la habitación Ilya y Petra.

—Pero bueno, ¿tú por qué no avisas de que estás mal?

Joseph la miró con una media sonrisa.

—No llegaba al teléfono.

Petra meneó la cabeza de un lado a otro, resoplando, mientras le tomaba la temperatura con un termómetro.

—¡Pero si tienes treinta y nueve con ocho!

—Eso no es nada.

Merissa le dio dos golpecitos en el hombro.

—¿Cómo que no es nada? No quiero que te muevas de ahí en todo el día.

Petra bufó desde el baño mientras mojaba la toalla en el lavabo para ponérsela en la frente.

—Tranquila, no se va a mover.

Merissa dio unas palmaditas de alegría y se ganó las miradas amenazadoras de Petra y Joseph.

—Bueno, nosotros nos vamos.

—¿Dónde vais?

—A disparar y conducir.

Petra abrió la boca, volviéndola a cerrar y mirando a Joseph.

—Tu padre se va a enfadar.

—Pues que se enfade.

Petra se pasó una mano por la cara.

—Como se entere...

Merissa le dio un beso en la cara riendo.

—Como si lo digáis...

Joseph suspiró.

—Siempre andas poniendo nuestra lealtad a prueba...

Merissa sonrió y le dio otro beso a él.

—Si no queréis que se enfade, no se lo digáis. A mí me da igual, pero luego lo tenéis que aguantar vosotros... Es más... decírselo, que no he terminado de pelearme con él.

—No seas tan dura con él, Rissy.

Merissa miró a Petra casi riéndose.

—No seas tan blanda con él, tata.

Petra le hizo un gesto de burla Merissa, y vio con una sonrisa cómo se marchaba de la habitación abrazada a Ilya.

—Le dije a Merissa... que había cambiado mucho desde que se casó.

Petra miró a Joseph, que había conseguido abrir los ojos.

—Ya era hora que despertara. Ella siempre ha sido así. Pero debería decirle a Ilya que...

Cerró la boca cuando se dio cuenta de lo que iba a decir. Joseph sonrió, y giró la cabeza, apoyando su cara en la mano de Petra.

—¿Que van a tener un hijo?

Petra pestañeó varias veces, sorprendida.

—¿Tú lo sabías?

Joseph asintió, tosiendo.

—¿Desde cuándo lo sabes?

—Desde que... desde que se enteró. Hace... ¿dos meses?

Petra lo miró indignada.

—¡¿Y yo me he enterado esta semana?!

Joseph encogió el rostro. Le iba a explotar la cabeza.

—No grites, por favor...

—Ay, perdón.

Petra le acarició la cara y le dio un beso. Para sorpresa de ambos.

—Voy... voy a llamar a la doctora.

Joseph resopló.

—No la llames.

—Estás tú para darme órdenes a mí... que ni te puedes levantar de la cama.

El guardaespaldas abrió un ojo y le pegó un pellizco en la cintura.

—¿Te estás riendo de mí?

Petra le puso una mano sobre el pectoral derecho y con sus uñas acarició la cicatriz que le cruzaba desde el pecho hasta la axila. Joseph cerró los ojos porque no aguantaba la intensidad de lo que esa mujer le hacía sentir.

—No... no me estoy riendo. Pero voy a llamar a la doctora, te guste o no.

La doctora fue a verlo un par de horas después y le dijo a Petra que se trataría de un virus pero que no era nada grave. Que intentara bajarle la fiebre con paños y agua fría, y que le diera la medicación. Cosa que le había resultado más difícil de lo que esperaba porque Joseph se había pasado todo el día durmiendo y delirando y no colaboraba para tragar.

Ni Ilya ni Merissa habían regresado pero había recibido un mensaje de ella diciéndole que estaba bien y que no había atropellado a nadie. Eso le sacó una sonrisa, algo que apenas había hecho en los últimos días. Sentía que le habían arrancado una parte de su cuerpo con la muerte de Enzo.

Cuando se estresaba se ponía a limpiar. Y cuando no quería pensar en nada también. Y esa tarde entre rato y rato de estar con Joseph, había fregado y abrillantado toda la cubertería. La de plata y la de oro. Dos veces.

—¿Qué hay para cenar?

Petra ni se giró ni dejó de batir en el bol.

—Lo que pilles en la nevera.

—¿No has hecho cena hoy?

Dejó la espátula con genio sobre la encimera y le clavó la mirada.

—No. No la he hecho.

Marco se cruzó de brazos en el umbral de la puerta.

—¿Por qué?

—Pues mira... No la he hecho porque tú llevas dos días sin cenar. Porque Ilya y Merissa no están. Porque Joseph está malo. Y porque no he parado de hacer cosas.

—¿Qué le pasa a Joseph?

—Tiene fiebre. Ha venido la doctora.

Marco respiró con fuerza.

—¿Y por qué no me has avisado?

Petra lo señaló con la espátula. Estaba muy enfadada.

—¿Ahora tengo que adivinar cuando me vas a abrir la puerta?

—He perdido a mi hijo, Petra.

—Y yo también. Yo también he perdido un hijo. Y Joseph ha perdido un sobrino. Y Merissa a su hermano. A lo único que tenía de su madre. Lo único. Aquí todos nos hemos sostenido en todos... menos en ti. Porque eres un puto egoísta de mierda, Marco. Porque no te preocupas por nadie que no seas tú. Has perdido un hijo, sí. ¿Pero y tu hija? ¿Qué pasa con tu hija? ¿Quieres perderla también?

Marco se pasó una mano por el pelo exasperado.

—¿Y qué quieres que haga si me culpa de la muerte de Enzo?

—¡Aceptarlo!

La miró entrecerrando los ojos.

—¿Tú también me responsabilizas?

Petra apoyó las manos en la encimera y echó todo su peso en los brazos.

—Sí. Sí te responsabilizo.

—Yo no tengo la culpa de esto, Petra.

De su hija podía esperárselo. ¿Pero de ella?

—Sí la tienes. La tienes desde que tus hijos llevan una diana en la cabeza porque tú eres su padre. La tienes porque si Enzo hubiera sido un hombre normal estaría en ese centro comercial comprando y no haciendo a saber qué en un puto parking. La tienes, porque ellos no han elegido nacer aquí. Y no me vengas con el cuento de qué aceptaste esto por Sylvia. En un principio lo harías, pero cuando ella se murió... Cuando ella se fue tú podrías haber cogido a tus dos hijos y haberte ido lejos. Pero no, te gustó el poder... sentirte importante... que te respeten... que te tengan miedo... ¿Te ha merecido la pena, Marco? ¿Te ha merecido la pena las fiestas... los relojes... los coches... esta casa...?

Petra hizo una pausa en su discurso para tomar aire y sus ojos acabaron en los cuchillos de oro. Cogió uno y se lo mostró en el aire.

—¿Te ha merecido la pena esto? ¿Las cuberterías de plata y de oro? ¿Los trajes? ¿El golf? ¿Te ha merecido la pena, Marco?

Salvatore guardó silencio.

—Espero que sí... que hayas disfrutado todo lo que has tenido y que tienes... porque tener la vida de lujo que has tenido le ha costado la vida a tu hijo. Porque sí, Merissa tiene razón. Tú eres el culpable porque tú los has puesto en el lugar en el que están.

Soltó el cuchillo y agarró la espátula mientras que con la otra mano encendía la crepera.

—Tu hija está ahí fuera, con su marido. Hace menos de una semana alguien la encerró y apuñaló a Ilya. ¿Qué habría pasado si él se hubiera quedado inconsciente o muerto antes de sacarla de allí? ¿Te lo has preguntado? ¿Sabes qué me he preguntado yo? ¿Que si la atacaron por ser la hija de Marco Salvatore o la esposa de Ilya Petrov? ¿Y sabes qué? Que si hubiera sido por Ilya, la culpa habría sido también tuya porque tú pusiste a ese hombre en su camino.

Petra lo miró de reojo, apoyado en el marco de la puerta.

—Eres responsable de la muerte de Enzo porque eres responsable de todo lo que pasa en la vida de tus hijos... porque tú eres el que la va marcando con sus decisiones. Eres responsable de todo lo que pasa en esta casa porque eres el que maneja esta casa. Y si te ofende que se te diga, te jodes. Te jodes porque no pienso callarme más.

Sacó el crepe y lo puso en un plato con crema de cacao y avellana y un poco de azúcar glas, colocándolo luego en una bandeja con un zumo de naranja. Iba a subírselo a Joseph. De repente se dio la vuelta y miró fijamente al hombre con el que llevaba años acostándose. Se había acabado. No era con él con quién quería pasar sus noches y sus días.

—Ah... y tú y yo... hemos terminado.

Cogió la bandeja con ambas manos y pasó por delante de Joseph sin dirigirle la mirada y sin sentir un mínimo arrepentimiento por lo que había dicho. Cuando entró en la habitación del hombre que le quitaba el sueño, se sorprendió al encontrárselo sentado, con la espalda apoyada en el cabecero. Joseph era un hombre impresionante.

—Buenos días, Bella Durmiente.

Joseph le sonrió con timidez mientras la miraba de arriba a abajo. Petra abrió las patas de la bandeja y la puso al otro lado de la cama.

—Tienes que comer.

—¿Me has hecho un crepe?

Petra sonrió, sentándose junto a él y colocándole el termómetro.

—¿Es tu comida favorita, no? Anda, mira... te ha bajado a treinta y siete con nueve... menos mal.

Le colocó una mano en la mejilla haciéndolo temblar.

—Llevas todo el día aquí, ¿verdad? El cuarto huele a ti.

Petra se puso nerviosa y se apartó un mechón de la cara.

—Sí, bueno... alguien tenía que cuidarte.

—Gracias... Conociéndote lo habrías hecho por cualquiera.

Petra lo miró a los ojos y se acercó un poco más a él.

—Ya... pero... pero es que tú para mí no eres cualquiera.

Joseph no se esperaba esa confesión. Igual había llegado la hora de confesarse

—¿Y qué soy yo para ti, Petra?

Se quedó inmóvil cuando Petra rozó su nariz con la suya.

—Habría que verlo, ¿no?

Joseph asintió, apunto de llorar de la felicidad.

—Habría que verlo sí.

Agarró con sus dos manos la fina, pequeña y delicada cara de Petra. Y ambos se acercaron a la vez para unir sus labios en el beso que tanto tiempo estaban deseando, cada uno por su cuenta, darse.

Merissa sonrió a través del filo abierto de la puerta. Se asustó cuando una mano le tapó la boca, pero olió a Ilya antes de gritar. Se asomó como ella para ver qué estaba mirando al cotilla de su mujer y sonrió también. La cogió en brazos, cruzando el pasillo con ella y soltándola sobre la cama, una vez que ya había cerrado la puerta de una patada.

—La curiosidad mató al gato, princesa.

—Pero le quedan otras seis vidas...

Merissa abrió las piernas, dejándole a Ilya hueco para que se acoplara encima de ella.

—Ilya, la herida… por favor…

Ilya hizo caso omiso a su preocupación por su herida.

—Eres muy chula.

Merissa le chupó la boca de arriba a abajo de un lametón.

—La última vez que me dijiste chula terminaste con una lluvia de bragas.

Ilya le devolvió el lametón en su cuello.

—Pues esta vez te voy a quitar las bragas y vamos a terminar con una lluvia de otras cosas.

—¿Qué cosas?

Merissa cerró los ojos y arqueó la espalda, alentándolo a que se moviera.

—Cosas. Para de moverte.

—Pues muévete tú.

Ilya se rio en su oído mandándole descargas directamente a sus partes bajas con el roce de su barba.

—Estás últimamente muy impaciente, eh...

Merissa sonrió. Era el embarazo. Tenía la libido por las nubes. Le apetecía acostarse con Ilya a todas horas. Antes de saber que estaba embarazada estaba bastante preocupada por su apetito sexual.

—Y tú demasiado paciente...

Ilya le sujetó los dos brazos por encima de la cabeza y rozó sus labios lentamente.

—Ya tebya... obozhayu.

Merissa sonrió. Ilya era un soplo de aire fresco para su tristeza.

—¿Qué has dicho?

Ilya le dio le recorrió la sien con la nariz. "Que te adoro".

—Ya skhozhu... s uma... po tebe.

Merissa puso los ojos en blanco, frustrada.

—Ilya... ¿qué significa eso?

"Que estoy loco por ti".

—Ya lyublyu tebya.

"Que te quiero".

—¿Que soy preciosa, no?

—Sí.

"Y que te quiero".

—Voy a aprender ruso.

—¿Para qué?

Merissa le recorrió la mandíbula beso a beso.

—Para que cuando le hables a nuestros hijos en ruso no puedas criticarme.

Ilya sonrió con maldad.

—Van a ser más rusos que italianos.

Merissa negó con la cabeza.

—Serán italianos.

—No.

—Sí.

—¿Y por qué?

—¿Pues porque yo no hablo ruso y tú sí italiano?

Ilya le dio un mordisco en el cuello.

—Te daré clases de ruso. Por cada fallo, te quitarás una prenda.

Merissa se echó a reír.

—¿No tienes bastante de mí?

—¿Cómo voy a tener bastante de ti, Rissy?

—Ilya... estoy...

Justo cuando Ilya le estaba intentando abrir el pantalón y ella a punto de confesarle el secreto que llevaba cinco semanas escondiéndole, su teléfono comenzó a sonar y maldijo mirando hacia el techo.

—No lo cojas...

Se estiró para coger el móvil de la mesita de noche y cuando vio el nombre en clave de Kat en la pantalla le entraron ganas de matarla. "No puede ser".

—Tengo que cogerlo.

—No...

—Cariño...

Ilya le dio un beso en la boca. Merissa resopló y adecentándose la ropa salió del cuarto enfadada y con hambre hacia la cocina. Se detuvo en el umbral de la puerta, y siguió por el pasillo, doblando la esquina y plantándose en el despacho de su padre. Entró sin llamar y caminó lentamente hasta su mesa bajo su atenta mirada.

—¿Vienes a decirme de nuevo lo mal padre que soy?

Merissa negó y apoyó las manos en su mesa, inclinándose hacia delante. Retándolo. Y Marco… Marco ya había tenido bastante con Petra.

—Vengo a decirte que dejes a Petra.

Marco ni pestañeó. "¿Qué?".

—Lo sabes.

No era una pregunta.

—Lo sé. Desde hace dos meses

—¿Y por qué no has dicho nada?

—¿Y qué iba a decir? Tú vida sexual no es asunto mío.

Marco se echó hacia detrás en el sillón, cruzándose de brazos.

—Exactamente. No es asunto tuyo. Ni antes ni ahora.

Merissa le dedicó una lenta sonrisa.

—Sí, sí que lo es. Porque tú no te mereces a una mujer como Petra. Pero es que mucho menos se merece ella un hombre como tú.

Marco entrecerró los ojos sin dejar de apreciar la postura desafiante de su hija por encima de la mesa.

—¿Como yo?

—Sí, como tú. Un puto egoísta de mierda incapaz de desarrollar sentimientos o al menos no los suficientes por la mujer con la que lleva veinte años acostándose. La que les ha criado a sus hijos. Y la que le es leal hasta la muerte.

Marco carraspeó.

—Mis sentimientos por Petra tampoco son asunto tuyo.

—Tus sentimientos de follamigo por Petra a mí no me importan. Pero ella se merece más que ser una amante clandestina. Se merece un hombre que la lleve de la mano orgulloso de tenerla. Se merece un hombre que la trate como la reina que es. Se merece un hombre que la quiera para algo más que unos polvos. Se merece más que tú.

Marco apretó los dientes.

—Eso lo tiene que decidir Petra, no tú.

Merissa dio un golpe en la mesa.

—Petra no es capaz de terminar contigo por la lealtad que te tiene. Pero tú vas a terminar con ella. Hoy.

—¿Por qué?

Merissa respiró profundamente.

—¿Tú la quieres?

—Claro que la quiero.

—¿Estás enamorado de ella?

Marco guardó silencio. Él nunca había dejado de amar a Sylvia. Su vida hubiera sido más fácil si se hubiera enamorado de Petra y casado con ella. Pero la quería como una amiga. La quería egoístamente. Pero no. No estaba enamorado de ella. Merissa lo leyó en sus ojos.

—Pues Joseph sí.

Su padre levantó una ceja sorprendido.

—¿Cómo?

—Joseph, tu hermano, el hombre que sacrificó su libertad hace treinta años para quedarse contigo... está enamorado de la mujer con la que te acuestas.

Marco sonrió. Merissa sabía más de lo que pensaba.

—¿También sabes eso?

—¿Te crees que eres el único de esta casa que sabe cosas? Pues no, papá. ¡No!

Merissa hizo una pausa para intentar tranquilizarse y no pasarle el estrés al pequeño Enzo.

—Vas a coger... y vas a dejar marchar a Petra... si quieres a Joseph... y la quieres a ella como dices... dales una oportunidad. Déjalos intentar ser feliz. Déjalos... ser algo más... que lo que sois Petra y tú. Piensa por una vez en alguien que no seas tú... que tampoco cuesta tanto...

Merissa lo miró durante unos segundos más antes de darse la vuelta para salir de allí. Se detuvo en el quicio de la puerta y se giró un momento para ver a su padre con la vista perdida en la pared.

—Hablando de pensar en los demás... te doy cuarenta y ocho horas para que se lo cuentes todo a Ilya.

Marco exhaló el aire con fuerza de sus pulmones.

—¿Me estás... amenazando? ¿Tú a mí?

Merissa asintió haciendo una mueca con los labios.

—Sí. Te estoy amenazando. O se lo cuentas tú o se lo voy a contar yo.

Levantó el brazo y señaló a su padre con un dedo.

—Cuarenta y ocho horas.

Merissa dio un portazo y subió las escaleras para volver a su cuarto.  En la habitación reinaba el silencio, y hasta que no pasaron unos segundos no escuchó la voz de Ilya en el baño. Se quedó mirando fijamente la puerta cuando se dio cuenta de que su marido estaba hablando en inglés y no en un ruso como cuando había salido de allí minutos atrás.

—¿Y qué quieres que haga? ¿Me voy y la dejo tirada? Acaban de matar a su hermano, ¿es que no te da pena?

Merissa se acercó aún más al baño y pegó la oreja. ¿Estaba hablando de ella?

—Claro que me da pena.

Parpadeó varias veces. ¿Con quién estaba hablando?

—Es que... vale... ¿y con qué clase de excusa me voy a Rusia tres días después de enterrar a Enzo Salvatore. ¿Qué quieres que le diga? ¿Que voy a trabajar? ¿Que tengo que solucionar problemas de mi padre? Esa es la excusa que tengo que utilizar siempre con ella. ¿Le digo que tengo asuntos que no puedo posponer porque tengo que verte a ti y tú no puedes esperar unos días o unas semanas para verme?

Merissa se tapó la boca con una mano.

—¿Mi matrimonio? Mi matrimonio es una farsa, eso es lo que es. ¿Tú sabes lo que supone para mí fingir todo el día? No, no lo sabes.

Los ojos de Merissa se llenaron de lágrimas.

—¿Cómo voy a decirle que la quiero? ¿Cómo? Si llevo tres meses mintiéndole a la cara.

Llevando una mano hasta su barriga, se pasó la otra por la cara intentando asimilar lo que estaba escuchando. ¿Ilya la estaba engañando?

—Mira... dame... dame unos días, ¿vale? Déjame que intente... no sé... buscarme una excusa que no sea sospechosa... y pueda ir a verte sin que Merissa sepa que voy a verte.

Merissa se secó la cara con las manos, obligándose a moverse antes de que Ilya la pillara. Se escondió sigilosamente en el vestidor, cerrando la puerta con la llave. Se dejó caer contra ella y se fue resbalando poco a poco hasta llegar al suelo mientras su mundo se desvanecía.

Se tapó la boca con las dos manos para mitigar su llanto y contuvo la respiración al escuchar la puerta del baño y después la de la habitación. Se había ido. Y no solo de su cuarto. Apoyó su frente en sus rodillas sin ser capaz de parar de llora.

—Hijo de puta...

Se agarró el pelo con las manos y hasta se tiró de él sin poder creerse las palabras que habían salido de la boca de Ilya. ¿Que su matrimonio era una farsa? ¿Que llevaba tres meses engañándola? ¿A dónde iba realmente cuando le decía que iba a reunirse con clientes de su padre?

Aunque sin duda, lo que más le había dolido era el "¿cómo voy a decirle que la quiero?". Había sido una tonta, de nuevo. Una ilusa y una ingenua al pensar que aunque no se lo hubiera dicho, Ilya la quería. Había vuelto a cometer el mismo error que con Jeremy. Se había enamorado como una gilipollas de dos mentirosos y dos farsantes. Y lo peor... lo peor era que estaba embarazada de uno de ellos. ¿Cómo esperaba ella algo de Ilya cuando todo empezó como empezó?

Sintió un pinchazo en el abdomen que la paralizó durante unos segundos. Al no repetirse, se limpió la cara con la manga de la blusa y se levantó del suelo.

—Capullo de mierda.

Se había dejado manipular y engatusar con sus buenas palabras y el buen sexo. Que si Donuts. Que si una cabaña. Que si cojines. Que si armas. Que si coches. La había manipulado llevándole la contraria a su padre y dándole todo lo que él le había prohibido.

—Maldito cabrón.

Se rio incrédula sacando su móvil del bolsillo del pantalón, mirándose en el espejo. Mirándose su barriga en el espejo.

—No lo necesitamos, Enzo. No lo necesitamos, hijo...

Decidida como nunca antes, tecleó el número que se había aprendido de memoria el día anterior. Se acarició el vientre con la vista nublada mientras esperaba paciente a que le respondiera. No tuvo que esperar mucho porque al tercer toque descolgaron el teléfono.

—Sácanos de aquí... capitán.

CAPITULO 21

—Marco, ¿querías hablar conmigo?

Su suegro estaba de pie mirando por el gran ventanal de su despacho.

—Cierra la puerta.

Ilya lo obedeció y esperó. Hacía apenas un momento que Joseph había subido a buscarlo a la habitación diciéndole que Marco lo buscaba.

—¿Cómo está mi hija?

¿Su hija? A su hija se la encontró dormida entre las sábanas y cuando se había despertado esa mañana no estaba en la cama con él. Joseph le había dicho que estaba paseando por la finca.

—¿Por qué no le preguntas tú?

—Porque no voy a rebajarme para que encima me escupa en la cara.

Ilya se sentó en el brazo del sofá.

—Con el orgullo no se llega a ninguna parte, Marco.

Merissa era igual de orgullosa que su padre. O más.

—Ella tampoco quiere que llegue a ninguna parte.

Ilya puso los ojos en blanco.

—Ella está sufriendo por su hermano.

—Aquí todo el mundo está sufriendo por Enzo pero parece que yo soy el único que no tiene ese derecho.

—Yo no he dicho eso.

Marco se giró por fin y lo miró.

—¿Tú también crees que he matado a mi hijo?

Ilya negó con la cabeza.

—Pues debes ser el único de esta casa que no lo piensa...

—Marco...

¿Qué podía decirle?

—Mira... tú no apretaste el gatillo. Tú no lo hiciste salir sin escolta. Tú no lo mandaste a ese centro comercial. Tú no lo mataste.

—Yo le di esta vida, Ilya.

—¿Y? ¿Acaso él la rechazó como hizo Merissa? Todos somos víctimas de nuestras circunstancias, Marco... y responsables de nuestras elecciones. A mí también podrían matarme por ser hijo de quién soy. ¿Sería culpa de mi padre? No. Porque yo fui quién eligió estar aquí. Entonces no te puedes echar encima la carga se ser el culpable de la muerte de tu hijo.

Marco sonrió con resignación.

—Ven.

Ilya se acercó a él y se paró junto a la ventana. Y comprobó que era verdad que Merissa estaba paseando.

—Ayer tentaste mucho la suerte llevándotela a disparar y conducir.

Ilya apretó la mandíbula.

—La suerte la estás tentando tú al no permitir que tu hija lleve encima un arma con el que sepa defenderse, porque a sus escoltas o a mí mismo nos pueden dejar fuera de juego.

Marco entrecerró los ojos.

—Yo era como Merissa. No quiero que este mundo la corrompa como me ha corrompido a mí.

—Igual deberías ir asumiendo que Merissa ya está corrompida por todos nosotros.

Marco movió su cabeza de un lado a otro.

—No es así. Merissa ha aceptado quién es, porque te ha aceptado a ti. No te equivoques... ella no está corrompida. Merissa está enamorada.

La seguridad en su tono de voz le erizó q Ilya toda la piel. Él también presentía que Merissa estaba enamorada de él, pero parecía no querer decírselo. Igual que estaba convencido de que le estaba ocultando algo. Esa noche debería haber tenido un regalo por su parte, tal y como le aseguró el día de la muerte de su hermano. Habían cumplido tres meses se casados, pero él tampoco le había dado el anillo que le había comprado. Las circunstancias no acompañaban.

—Estoy seguro de que no querías hablar de los sentimientos míos y de Merissa.

Le quedaban treinta y seis horas para contarle toda la verdad. Marco se sacó del bolsillo interior de su chaqueta una libreta con cubierta de piel de cuero. Y se la entregó.

—¿Qué es esto?

—Mi seguro de vida. Bueno, nuestro seguro de vida.

Ilya se obligó a parpadear. Sabía perfectamente lo que tenía en las manos. "Me cago en mi puta estampa".

—¿Y por qué me lo das a mí?

"¿Por qué me lo tiene que dar a mí, joder?".

—Porque antes lo tenía Enzo. Ahora lo tienes tú.

—Yo no quiero tener esto encima.

Marco sonrió.

—No tienes que tenerlo encima. Sólo... guárdalo.

Ilya suspiró. No quería.

—¿Por qué?

—Porque confío en ti. Eres de fiar.

Ilya se aguantó las ganas de tirarse se los pelos. No era de fiar. Era un agente secreto. Marco lo iba a matar cuando lo descubriera.

—Y también... si me pasa a mí algo... eso es lo primero que va a buscar todo el mundo. Ahí están los nombres y los datos de absolutamente todas las transacciones que he hecho de cargamentos de armas durante estos años. Cada cliente tiene su propia página... Si algo me pasa, si la policía incauta mis cuentas... Cada hoja de esa libreta vale millones. Incluso... entregándola a las autoridades... podríais conseguir nuevas identidades y una buena suma de dinero.

Ilya cerró los ojos. Sabía qué contenía esa libreta. Todo el mundo lo sabía. Y nadie estaba seguro de que existiera de verdad. Ni sus propios jefes. Kat y Dimitri todas las semanas que preguntaban si había encontrado la libreta. Hasta el jefazo máximo británico con el que había hablado la noche anterior por teléfono le había preguntado por la puta libreta. Pero lo cierto era que ni se había molestado en buscarla para no verse en un dilema moral. Y ahora Marco se la había servido en bandeja. Y tenía que elegir entre sus principios y su relación con Marco. "Maldita sea". No, no tenía elección.

—Merissa no lo sabe, pero tiene una cuenta bancaria con unos cuantos millones de euros limpios, legales y declarados. Y... tiene el doble que lo que tenía hace una semana porque... le he transferido los de... los de Enzo.

Ilya asintió. A Merissa no le iba a pasar nada.

—Esa libreta es mucha responsabilidad, Marco.

"Por favor, no me hagas esto... por favor...".

—Ilya... eres un hombre íntegro y con principios... Sé que harás lo correcto.

Ilya se guardó la libreta junto a su arma. "¿Íntegro? Sí, mis cojones...".

—A veces lo correcto no es tan correcto, Marco.

—¿Cómo qué?

"Como yo". La vibración del móvil de Ilya interrumpió la conversación. Maldijo para sus adentros cuando vio que era Dimitri.

—Perdona, Marco...

—Tranquilo, cógelo.

Con un asentimiento de cabeza, Ilya se marchó del despacho y respondió la llamada mientras subía hacia su habitación hablando en ruso.

—¿La mierda esa de hablar una vez a la semana dónde se quedó? Me tenéis hasta los huevos, Dimitri.

—Tú también tienes hasta los huevos a mucha gente y no te escupo por teléfono, campeón.

Ilya cerró los ojos. Dimitri no tenía la culpa.

—Perdona, ¿qué quieres?

Dimitri suspiró. Estaba agotado.

—¿Tienes la agenda?

Ilya se paró en seco a mitad de la escalera. Con la mano libre, sacó la agenda de Marco de su pantalón y le clavó la mirada.

—Ilya, ¿tienes la agenda?

Ilya cerró los ojos y respiró profundamente y en silencio.

—No. No la tengo.

Se hubiera tirado en ese momento por las escaleras.

—¿Seguro?

—Seguro.

Dimitri no se lo creía. Y ya no podía hacer nada más por él.

—Tienes hasta mañana por la noche para encontrarla.

Ilya ni parpadeó.

—¿Y si no qué?

—Si no... Se acabó. Ilya... la encuentres o no... te quedan veinticuatro horas como agente secreto en esa casa. Ayer cabreaste a Philip, no confía en ti.

—Philip puede irse a tomar por culo.

El gilipollas británico con el que había hablado la noche anterior era el jefazo máximo. Y a Ilya le caía como una patada en la boca.

—¡Philip lo dirige todo!

A Ilya eso le daba igual.

—¿Y cuándo expiren las veinticuatro horas qué?

Dimitri se pasó una mano por la cara mientras observaba con lágrimas de ojos en montón de archivos de pruebas que Ilya había conseguido con el paso de los años contra su padre y contra otros criminales.

—Lo que pase mañana dependerá de ti.

Ilya asintió. "Perfecto, de puta madre...".

—Puedes ir directo al grano, Dimitri. No me gustan los rodeos.

Lo sabía. Pero no quería decirle lo que iba a decirle.

—Mañana habrá un avión en el aeropuerto de Milán esperándote hasta las doce de la mañana. Puedes subir solo o acompañado.

—¿Y si no subo?

—Si no subes... por voluntad propia... tu contrato con la agencia... finalizará. Ya sabes lo que viene después.

Ilya apoyó la cabeza contra la pared.

—Convertirme en el objetivo.

Dimitri asintió, con las mejillas mojadas.

—No voy a poder protegerte si nos traicionas, Ilya.

—Me estás dando a elegir entre Merissa y vosotros.

—No, entre Salvatore y nosotros. Merissa puede subir al avión.

—¿En calidad de qué? ¿De mi esposa? ¿O de confidente?

Dimitri suspiró.

—Eso depende de si te subes o no con la libreta.

Ilya negó con la cabeza mientras cerraba la puerta de su dormitorio.

—No voy a dejar que utilicéis a Merissa.

—Si vienes con las manos vacías, Philip no le va a dar la inmunidad.

"Philip se puede meter la inmunidad por dónde le quepa".

—No va a traicionar a su padre.

—Pues va a tener que hacerlo si no consigues la puta agenda.

No. No iba a dejar a Merissa pasara por eso.

—Acaba de perder a su hermano.

—¿Y? Es un mafioso menos. No deberías lamentarlo.

Ilya entró en el vestidor, inspeccionando cada rincón para encontrar un lugar para guardar la agenda.

—No lo lamento.

Pero Ilya sabía que sí que lo hacía. Y Dimitri también.

—Mataron al hijo de Salvatore pero podrían haberte matado a ti el mismo día. Deberías de llevar una puta semana fuera de Italia, pero no...

Ilya abrió uno de los cajones de zapatos de su mujer.

—Si no me hubieran vendido yo no tendría que estar fuera de Italia.

—No hay ningún topo, Ilya.

—Sí lo hay. Si no lo encuentras tú, lo voy a encontrar yo. Por las buenas o por las malas.

Escuchó el resoplido de su jefe y amigo mientras cogía una de las botas del fondo del cajón. Nunca se las había visto a Merissa puestas.

—No vayas de matón, Ilya.

—Voy de lo que me habéis enseñado a ser.

El ruido de la puerta principal del cuarto al cerrarse precipitó el fin de la llamada.

—Tengo que colgar.

Cuando Merissa se asomó por la puerta del vestidor y vio a Ilya agachado y con la bota donde estaba la ecografía dentro sintió unas tremendas ganas de vomitar.

—¿Qué haces?

Intentó no mirar el zapato para no delatarse ella sola. Ilya se incorporó, con la bota aún en la mano y le enseñó la agenda que su padre le había dado y que ella reconoció enseguida.

—Necesito guardarla y no sé dónde.

Su padre no le daba esa libreta a nadie. Ni siquiera se la dio a su hermano. Él dormía con esa libreta debajo de la almohada justo al ladito de su pistola. Pero, claro, Merissa se recordó que Ilya no era "nadie". Aunque eso no quitaba que le sorprendiera que confiara tanto en Ilya. "Dios los cría y ellos se juntan".

—Dame.

Ilya le tendió la agenda y observó con atención cómo Merissa la guardaba en un falso fondo en el joyero. Su mujer estaba muy rara.

—No lo muevas de ahí o tu padre me matará.

"Ojalá lo haga". Sin mirarlo ni siquiera a la cara, le arrebató de las manos la bota y la volvió a dejar en su sitio, cerrando bien el cajón.

—¿Qué te pasa?

—Nada.

Merissa cogió un pantalón negro, una blusa negra y una chaqueta del mismo color.

—¿Cómo que nada? ¿Dónde vas?

—Al cementerio.

—Voy contigo.

Merissa negó con la cabeza. Se había pasado la noche llorando en silencio. Y despierta. Esa noche tampoco lo había abrazado. Se moría de ganas de hacerlo, sí. Pero no podía olvidar sus palabras. Ilya llevaba tres meses jugando con sus sentimientos.  Nadie más volvería a jugar con ella. Necesitaba alejarse de él.

—No.

—Merissa...

Ilya la agarró del brazo y la detuvo. El dolor y la pena que sentía no solo por la muerte de su hermano sino también por lo que había pasado con su marido y las hormonas del embarazo... desbordaron sus ojos de lágrimas. Ilya, atribuyéndolo a lo primero, la abrazó a la fuerza y la apretó entre sus brazos.

—Ey... cariño.

Merissa se dejó abrazar y lo abrazó también sin dejar de llorar. Lo quería. Lo quería como nunca había querido a nadie. Pero él la estaba engañando. Y ella no se iba a quedar. Ese probablemente fuera el último abrazo que le daría en la vida mientras entre sus brazos sostendría al hijo de los dos.

—Ya sé que... no es fácil asimilar lo que ha pasado...

Merissa casi se rio ante sus oportunas palabras.

—El dolor irá pasando y... al final... te acostumbras a vivir con su ausencia. Y te acordarás de él todos los días, y te seguirás preguntando que porqué tuvo que ser él. Pero lo harás mientras disfrutas la vida que él no ha podido tener. Por lo que conocía a Enzo... puedo decir que te quería por encima de todas las cosas, y estoy seguro de que querría verte sonreír y ser feliz.

Merissa intentó retener el llanto mientras se armaba de la fuerza de voluntad suficiente como para apartarse del que estaba convencida que era el amor de su vida.

—Escúchame, cariño...

Le dolía mirarlo a los ojos, pero Ilya la estaba obligándola a hacerlo al sujetarle la cara con las dos manos.

—Te... Te prometo... Te prometo que te voy a hacer la mujer más feliz del mundo. Que si te quieres ir de aquí... nos vamos. A Hawái, a China o a Tombuctú... me da igual... A donde quieras, nos iremos a donde quieras... Y viviremos nuestra vida sin tener que darle explicaciones ni a tu padre ni al mío... Y formaremos una familia... y el hogar que ninguno de los dos hemos tenido.

Merissa contuvo un sollozo mientras veía en sus ojos, confundida, algo que nunca había visto antes. ¿Era amor? Si lo que veía en él era amor, tendrían que darle un Óscar al Mejor Actor Relevación. Porque aunque quería, de él ya no podía creerse nada.

—Te lo juro por mi madre, Merissa. No voy a abandonarte nunca.

"Pues yo a ti sí". No se creía ni una sola palabra.

—Me voy a cambiar... Joseph me está esperando.

Ilya le dio un beso en los labios y la soltó. Si no quería que fuera con ella no le iba a insistir. Y si no quería decirle nada al respecto de lo que él acaba de soltar sin pensar... que no lo hiciera. Tenía cosas importantes que resolver. Tenía que irse de allí antes de que todo se fuera a la mierda. Que se fuera más.

—Te veo luego.

—Claro.

Merissa aguantó el tipo hasta que Ilya cerró la puerta del vestidor y ella se dejó caer en el sillón y enterró la cara entre las manos. Pero no iba a llorar. No iba a derramar ni una sola lágrima más. Porque él no las merecía. Esa iba a ser la última vez que lo vería, tocaría y besaría. Esa había sido la despedida con el hombre que quería pasar el resto de su vida. Y que no podía. Tenía que irse.

No se despidió ni de su padre. Ni de Petra. Era incapaz de despedirse de ella. De camino al cementerio, su cabeza iba a toda velocidad. Estaba nerviosa. Tenía ansiedad. Tenía miedo. Joseph intentaba darle conversa pero ella era incapaz de apenas formular una respuesta. Se sentó durante media hora entre las tumbas de su madre y de su hermano, y de ellos sí se despidió. Porque no sabía cuándo podría volver. O si volvería.

Joseph la esperaba apoyado en el capó del coche, que al verla llorar la abrazó, pensando que lloraba por su hermano y sin llegar a imaginar sus verdaderas intenciones. Merissa le devolvió el brazo y, armándose de valor, le quitó la pistola del pantalón a Joseph y se echó hacia detrás apuntándolo con ella.

—Merissa, ¿qué haces?

Merissa encogió la cara de dolor. Joseph no se lo merecía.

—Lo siento.

—Suelta eso, Merissa.

Ella negó con la cabeza sin bajar su brazo.

—Tu móvil... la pistola de recambio... la navaja... Todo. Venga, tíralo.

Joseph no entendía qué estaba pasando, pero la obedeció.

—¿Qué vas a hacer, Merissa?

La hija de su mejor amigo había perdido la cabeza.

—Las llaves del coche...

Joseph se las lanzó y ella las cogió en el aire.

—Merissa, ¿qué pretendes?

Merissa se rio entre las lágrimas.

—Desaparecer.

Joseph entrecerró los ojos.

—No puedes desaparecer. Estás embarazada.

—Precisamente por eso tengo que desaparecer.

Merissa sabía que Joseph no iba a intentar retenerla a la fuerza. Precisamente porque estaba embarazada. Por eso lo había elegido a él. Sabía que de él sí podría escapar.

—No puedes hacernos esto, Merissa.

—No voy a quedarme y esperar a ser la siguiente en acabar en una caja.

—¿Y qué pasa con Ilya?

Merissa sonrió con asco.

—Ilya se puede ir a tomar por culo. Dile a mi padre que lo adopte, tanto como lo quiere y tanto como se preocupa y se ha preocupado por él siempre... hasta más que de nosotros. Que lo adopte... ¿para eso me obligó a casarme con él, no? ¿Para tenerlo cerca, no? Pues ahí lo tiene... Que se lo quede. Se lo regalo... No me ha dado tiempo a ponerle un lacito...

Joseph estaba barajando todas las posibilidades que tenía para detenerla e impedir que se fuera. No tenía ninguna. Sabía que Merissa no le dispararía si se abalanzaba sobre la pistola. Pero tampoco iba a intentar quitársela para que la que acabase disparada fuera ella. "Mierda".

—Sube al coche.

—Merissa, por favor... relájate... piensa las cosas...

—¡No tengo nada que pensar! A mi padre no le importo una mierda y a mi marido tampoco. No les voy a dar un bebé a ninguno de los dos para que le arruinen la vida... Mi bebé no va a terminar como Enzo. ¡Sube al coche, joder!

Joseph, resignado, la obedeció. Tenía otro móvil escondido en el coche y ella no lo sabía. Abrió la puerta y se sentó frente al volante como Merissa le había indicado. En cuanto lo hizo, Merissa pulsó el mando de las llaves y bloqueó las puertas. Mirando a Joseph a los ojos a través del cristal, bajó el arma y disparó a la rueda. Apoyó la frente y la mano en el cristal, llorando más todavía.

—Perdóname... tío Joseph...

Joseph golpeó con fuerza el volante.

—¡Merissa, por favor...!

—Cuida de Petra.

Merissa besó el cristal de la ventana y se dio la vuelta después de pegarle un tiro a la otra rueda. Sabía que no llevaba dos de respuesta. Apagó el móvil de Joseph y se lo guardó debajo de la chaqueta junto al arma. No miró atrás, pero escuchaba los gritos de Joseph y cómo golpeaba el coche por dentro. Se le partía el corazón...

Un coche negro tintado del estado se paró delante de ella, y Merissa se subió en el asiento del copiloto después de secarse las lágrimas.

—Buenos días.

—Lo serán para ti, capitán.

Lucca arrancó el coche con una sonrisa de satisfacción y salió del cementerio a toda velocidad. De hecho, sí que era un buen día para él. Iba a coger a Marco Salvatore.

—¿Estás lista?

Merissa estaba girada, dándole la espalda y mirando por la ventana.

—¿Te importa?

—Bueno, no estamos de buen humor hoy...

Merissa se secó la cara de un manotazo y se volvió con rabia enfrentándolo.

—¿Sabes que no tienes ni puta gracia, no?

La sonrisa del capitán se hizo más amplia.

—Podría enamorarme de ti.

Merissa no pudo evitar que se le escapara una sonrisa. Le gustaba Lucca. Era un chulo. Pero le gustaba. Era el típico guapo que sabía que lo era y que no le importaba que los demás lo supieran. Era hasta gracioso. Tenía una personalidad arrolladora.

—Pues yo de ti jamás. Eres demasiado creído, capitán.

Lucca soltó una carcajada. Sí que lo era.

—Me voy a poner serio un momento... he hecho todo lo que me pediste, tenemos un avión en el aeropuerto que nos llevará a un lugar seguro y...

Merissa lo interrumpió elevando una ceja.

—¿Nos?

—Sí. A ti y a mí.

—¿Por qué?

El capitán la miró un segundo antes de incorporarse a la autovía.

—Porque eres demasiado valiosa como para confiarte a nadie.

Merissa se cruzó de brazos, poniéndose cómoda en el sillón.

—¿Gracias?

—¿Te he dicho que me encantan los niños? Sería un buen padrastro.

Merissa lo asesinó con la mirada. No tenía gracia.

—Cállate.

El capitán cerró la boca durante veinte largos minutos.

—¿Tienes la agenda de tu padre?

Merissa tragó saliva y frunció los labios.

—Sí.

—Dámela.

—Sí, claro... en eso estaba yo pensando. Cuando llegue al aeropuerto y firme mi inmunidad hablamos de la libreta.

Se había pasado la noche pensando de qué manera podía quitarle a su padre la agenda. Y cuando había visto a Ilya con ella en las manos casi le dio un vuelco al corazón. Aparte del hecho de que casi descubría la ecografía de su hijo.

—Eres muy exigente. Serías buena poli...

—Olvídate.

Merissa se sacó la foto de su bebé del bolsillo del pantalón y la miró con una sonrisa. El capitán la observó de reojo unos segundos hasta que se decidió a preguntarle.

—¿Qué ha cambiado en dos días para que hayas pasado de estar a muerte con tu marido a marcharte lejos de Petrov estando embarazada de él? Si es que es de él, claro...

Merissa ni lo miró y tampoco le respondió.

—¿Qué pasa? ¿Que no te ha dicho suficientes veces que te quiere? Con lo fácil que es decir ya lyublyu tebya, ya lyublyu tebya...

Merissa abrió mucho los ojos y desplazó la mirada de la ecografía de su bebé al capitán mientras llegaban a las inmediaciones del aeropuerto.

—¿Qué has dicho?

—¿Qué he dicho?

Merissa se estaba poniendo nerviosa.

—Ya lyublyu tebya. Has dicho “ya lyublyu tebya”.

El capitán asintió.

—Sí. "Te quiero" en ruso. Ya lyublyu tebya.

La cabeza de Merissa empezó a dar vueltas.

—¿Cómo sabes que significa eso?

—Tuve una novia rusa. ¿Ilya no te lo ha dicho nunca?

Merissa se tapó la boca con una mano. Ilya le había esas palabras cada día desde el día que casi se murió por intoxicación. Desde el día que se acostaron por primera vez. Se las había dicho cada vez que había terminado de hacerle el amor. Y le había dicho que eso significaba que era preciosa... ¿y llevaba diciéndole que la quería a escondidas durante más de dos meses?

Esos dos meses pasaron a toda velocidad por su cabeza. Todas las noches y las mañanas de pasión, las duchas improvisadas, los besos inesperados. Cada abrazo. Cada caricia. Cada gesto.

Solo podía escuchar una y otra vez la voz de Ilya diciéndole "Ya lyublyu tebya". Se lo había dicho de todas las maneras. Con la voz ronca. Con la voz pastosa. Riendo. Sonriendo. Después de besarla. Después de hacerla suya. Llevaba dos meses esperando que Ilya le dijera que la quería para ella decirle que lo amaba, y llevaba más de un mes ocultándole el embarazo, esperando que él le dijese lo que sentía para que no se viera en la obligación de quererla por su hijo... cuando él llevaba dos meses haciéndolo.

—¿Merissa? ¿Estás bien?

No lo estaba. ¿Entonces la convención que había escuchado? Cuando él dijo que cómo iba a decirle que la quería... ¿Se refería a cómo iba a decírselo y que ella fuera consciente de que se lo estaba diciendo? ¿Y si había malinterpretado lo que escuchó en esa llamada? ¿Qué estaba haciendo? ¿Huir del hombre que la quería y que ella misma quería? Le entraron unas tremendas ganas de vomitar.

—Voy a vomitar.

—¿Cómo que vas a vomitar?

—¡Para el coche!

El capitán frenó en seco y ella no llegó ni a bajarse del coche, vomitando en cuanto consiguió abrir la puerta. A diferencia de lo que había hecho Ilya, Lucca no se bajó del coche para aguantarle el pelo ni para ayudarla. Su marido lo había hecho arrastrándose mientras se desangraba.

Merissa se bajó del coche blindado dando un portazo. Y comenzó a andar por la acera, dando vueltas en el mismo sitio, y prácticamente tirándose del pelo con las manos, intentando aclarar su mente. ¿De verdad que Ilya la quería? ¿No estaba loca y cuando había sentido amor por parte de Ilya lo había sentido de verdad? ¿Ilya estaba enamorado de ella?

Se paró en seco, y sacó el móvil de Joseph, encendiéndolo al mismo tiempo que Lucca salía del coche y se acercaba a ella en unas pocas zancadas.

—¿Qué te crees que estás haciendo?

Merissa se dio palmaditas mentales por acordarse del pin de Joseph.

—Tengo que hacer una llamada.

—No, no puedes.

El capitán intentó quitarle el teléfono pero ella tuvo reflejos y se apartó de él.

—No estoy detenida. No he hecho nada. Y no he firmado nada.

—Vamos, Merissa... no me jodas.

Merissa lo miró.

—No puedes llevarme a la fuerza.

—No puedes hacernos esto.

Por primera vez, fue consciente del operativo que había montado, la cantidad de coches del estado y de policías vestidos tanto con el uniforme como sin él que los rodeaban. Había furgones por todas partes.

—Lo siento.

—Te puedo detener por el arma que llevas ahí.

—Y yo denunciarte por secuestro.

—Yo no te he secuestrado.

Merissa se encogió de hombros.

—Es tu palabra contra la mía.

Marcó el número de Ilya de memoria sin dejar de mirar al capitán.

—¡¿Dónde estás?!

Merissa se apartó sobresaltada el teléfono de la oreja.

—No me grites.

Ilya intentó no hacerlo pero le resulta imposible.

—¡¿Que dónde estás?!

—¡Que no me grites!

Ilya apoyó la cabeza contra el volante tras parar el coche. Estaba dando vueltas sin sentido. Buscándola.

—Merissa, por favor...

—Ya lyublyu tebya.

Ilya parpadeó varias veces.

—¿Qué significa?

Ilya tragó saliva. Había sentido tanta ansiedad al pensar que la había perdido para siempre que al estar escuchando su voz al otro lado del teléfono no era capaz ni de abrir la boca.

—Merissa...

—¡¿Que qué significa?!

—¡Que te quiero, joder! ¡Que te quiero!

Los ojos de Merissa se llenaron de lágrimas. Y los de Ilya también. No podía perderla. No podía vivir sin ella.

—Que... te... quiero. Ya lyublyu tebya, Merissa. Ya... lyublyu... tebya... Te quiero... Te quiero, Merissa. Te quiero...

Merissa movió la cabeza riéndose entre lágrimas de felicidad.

—¿Me estás poniendo los cuernos?

Ilya se echó a reír.

—¿Pero cómo te voy a poner los cuernos si eres mi mundo entero, Merissa?

Merissa lloró, sin dejar de reírse. Y Lucca supo que él mismo se había cargado el operativo al haberle hecho la maldita pregunta. Estaba claro que Merissa no sabía lo que esa frase significaba, y tenía pinta de que su marido se lo había dicho varias veces. Nunca se había sentido tan gilipollas. Ni Merissa tan feliz

—¿Me quieres?

Ilya se tapó la cara con una mano, secándose las lágrimas.

—Te quiero.

—¿De verdad?

Ilya puso los ojos en blanco mientras sonreía. 

—De verdad. Te quiero de verdad, Merissa.

—¿Cuánto?

—Más de lo que nunca creí que podría querer a nadie.

Pudo oír la sonrisa de su mujer al otro lado de la línea.

—Dime dónde estás, por favor…

Merissa miró con una sonrisa al capitán. Había salvado su matrimonio.

—Estoy en el aeropuerto… recógeme y… y llévame a casa.

CAPITULO 22

Merissa escuchó el motor del coche de Ilya mucho antes de verlo a lo lejos. Juraría que iba a más velocidad que cuando huyeron del centro comercial. Le había mandado la ubicación de dónde estaba y sabía que la había visto cuando las ruedas empezaron a chirriar por el frenazo. Ilya salió del coche como alma que lleva el diablo y se abalanzó sobre Merissa, abrazándola contra su pecho como si la vida le fuera en ello.

—Estás bien...

Merissa sonrió.

—Estoy bien.

—Estás bien...

El corazón de Ilya latía tan deprisa que parecía que en cualquier momento se le iba a salir. Merissa puso una mano sobre él, tratando de calmarlo.

—Ilya... tranquilo. Estoy bien.

Cuando Ilya abrió los ojos y Miró hacia su derecha, y vio al Capitán cruzado de brazos mirándolos, perdió los nervios y soltó a Merissa para lanzarse contra él.

—¡Tú!

—¡Ilya! ¡No!

Su mujer lo detuvo tirándole del brazo hacia atrás con toda la fuerza que le fue posible.

—Merissa, suéltame.

—¡No! ¡Mírame!

Ilya se obligó a respirar y contar mentalmente hasta diez. No quería hacerle daño a Merissa al hacer que lo soltara. E hizo lo que le pidió y le clavó la mirada. No había pasado tanto miedo en su vida.

—Lucca no ha hecho nada.

Ilya entrecerró los ojos oírla al llamarlo por su nombre de pila.

—Estaba esperando a que llegaras para no dejarme sola aquí. Pero ya se va, ¿verdad, capitán?

Lucca resopló. La había cagado. Y había reconciliado a esos dos. Y él había perdido la oportunidad de acabar con los Salvatore, los Petrov y unas cuantas familias más. Era uno de los peores días de su vida.

—Sí. Ya no tengo nada que hacer aquí.

Ilya lo miró como si quisiera matarlo.

—Exactamente. No tienes nada que hacer aquí.

Merissa empujó levemente a Ilya en la dirección contraria a la que iba el capitán.

—Quietecito, eh...

Señalándolo con un dedo y asegurándose de que no intentaba nada contra Lucca, se acercó al coche que le había llevado hasta allí y a su conductor.

—¿Quieres que me mate?

El capitán se quitó las gafas de sol para mirarla a los ojos. Merissa le sonrió y le dio un abrazo. Y Luca D'Amicco vio pasar su vida por delante de sus ojos al ver la cara con la que los estaba mirando Ilya Petrov.

—Tu marido me va a matar.

Merissa se apartó un poco riéndose y le puso una mano en el brazo.

—Gracias, Lucca. De verdad... muchas gracias.

—He salvado tu matrimonio, ¿eh?

—Más bien me has... me has salvado la vida.

El capitán sonrió. Era preciosa.

—No sabe que estás embarazada, ¿verdad?

Merissa le hizo un gesto negativo moviendo la cabeza de un lado a otro mordiéndose el labio.

—Estás a tiempo de decirle que es mío.

La carcajada de Merissa sacó de quicio a Ilya. ¿Qué estaba haciendo con ese payaso? Echó a andar hacia ellos al mismo tiempo que Merissa se dio la vuelta para encontrarse con él.

—¿Qué te he dicho?

Merissa lo arrastró hacia su Porsche mientras que el capitán y todo el operativo se marchaba de allí.

—¿Que me esté quieto mientras coqueteas con otro en mi puta cara?

Merissa no pudo aguantarse la risa.

—No estaba coqueteando con él.

Ilya la miró boquiabierto.

—Le has dado un puto abrazo.

—De agradecimiento.

Ilya bufó. Tenía que estar de broma. No podía ir en serio. El empujón en seco se Merissa casi le hizo perder el equilibrio.

—¿A él lo abrazas y a mí me empujas?

—¿Con quién hablaste anoche?

Merissa no retiró los ojos de los suyos en ningún momento. Y a Ilya esa pregunta le pilló de sorpresa.

—¿A qué te refieres?

—No te hagas el tonto, Ilya. Escuché parte de la conversación que tuviste en el baño anoche. Con la persona que interrumpió nuestro polvo.

Ilya cerró los ojos un momento.

—¿Qué parte escuchaste?

Los ojos de Merissa comenzaron a brillar.

—¿La de que te doy pena? ¿Que esto es una farsa? ¿Que me mientes? ¿Que utilizas a tu padre como excusa?

Ilya la atrapó entre sus brazos cuando comenzó a llorar.

—¿Con quién hablabas? Pensé que me estabas engañando con otra y... y... por eso me he escapado... y luego... Luego el capitán ha dicho lo de "ya lyublyu tebya" y que significa "te quiero"... y... y... Y tú me dijiste que... que quería decir que era preciosa... y llevas dos meses diciéndome que me quieres sin yo saberlo... Y... y... No sé, Ilya... No entiendo nada... ¿Por qué me estás mintiendo? ¿Qué me estás ocultando?

Ilya le agarró el cuello y la cara con las dos manos, sintiéndose el mayor desgraciado del mundo por ser el causante de sus lágrimas. Merissa lo miraba a los ojos, con los labios temblorosos. Se iba a volver loca.

—Merissa... cariño...

¿Qué le iba a decir? ¿Por dónde iba a empezar?

—Mira... escúchame... lo único que puedo decirte es que... es que te quiero... Que... que te quiero y que no hay nadie más, porque...

Ilya hizo una pausa y miró un momento el cielo por detrás de ella.

—No puede haber nadie más... Ni ha habido nunca nadie más... Ni la va a haber... Porque... No puedo ni explicártelo, Merissa. Me faltan... me faltan las palabras... No... no soy capaz de entender ni siquiera... lo que me has hecho...

Merissa apoyó su frente contra la de su marido.

—Ilya... yo...

—Déjame acabar... Yo... ¿Te acuerdas cuando te dije al principio de todo esto... que ya no ibas a estar nunca más sola porque yo estoy aquí?

Merissa asintió. Tenía un nudo en la garganta.

—Pues yo me he sentido siempre solo. He estado solo... Hasta que te conocí. Y... y no quiero volver a estarlo. Y... y te quiero... Y no puedo vivir sin ti... porque tampoco estaba viviendo antes de ti, ¿sabes? La vida que llevaba... no era vivir. Pero... pero tú... tú eres mi vida entera, Rissy... Mi puta vida entera.

Merissa sonrió tratando de no llorar más.

—Y entonces... ¿entonces por qué no eres sincero conmigo?

Ilya suspiró secando sus mejillas.

—Porque... no puedo. Todavía no puedo. Yo... yo tengo un pasado Merissa. Y... y ahora mismo estoy metido en un buen lío del que estoy intentando salir sin perjudicar a nadie. Así que... no te lo puedo contar. Pero te lo contaré... Te juro que te lo contaré cuando pueda hacerlo... Por favor, confía en mí...

Merissa no sabía ya ni qué pensar...

—¿Confías en mí?

Sí. Sí confiaba en él.

—Más que en mí misma.

Ilya se sintió culpable. Le estaba pidiendo confianza y todavía tenía que buscar la manera de contarle el motivo por el que había acabado en su casa y en su vida.

—Dame... dame un poco de tiempo... Déjame... déjame solucionar el problema... Y... y no me hagas preguntas, por favor. Porque no te voy a poder contestar... o no te voy a poder decir la verdad.

—Vale.

—No me gusta mentirte.

Merissa sonrió.

—Ni a mí.

—¿Tú me estás ocultando algo, verdad?

Ilya la miró a los ojos. Hacía tiempo que lo sabía.

—Sí.

—¿Y me lo vas a contar?

Merissa movió la cabeza ligeramente de arriba a abajo. No podría ocultar el embarazo mucho más porque ya se le notaba un poquito la curva del abdomen. Pero Ilya no se había dado cuenta porque por las noches se le bajaba la inflamación y durante el día había dejado de ponerse la ropa ajustada que estaba acostumbrada a llevar.

—Sí. Pero... dame tiempo.

Ilya se empezó a reír. Podía esperar.

—Vale.

—Yo... yo también tengo problemas que solucionar.

—Vale.

—Pero te lo voy a contar... Te lo tengo que contar.

—Vale.

Merissa le dio un golpecito en el pecho.

—¿Puedes dejar de decir "vale"?

—Vale.

—Ilya...

—¿Qué?

—Que me beses.

Ilya le dio un beso en la frente sin soltarla del cuello.

—¿Tú no tienes nada que decirme?

Como tener que decir... tenía que decirle que iba a ser padre.

—Sí, pero no corre prisa.

—A mí sí.

Merissa levantó una ceja.

—¿El qué te corre tanta prisa?

Ilya fue bajando las manos hasta agarrarla de la cintura.

—Te he dicho que te quiero...

Merissa se pegó a él y le dio un beso en la barbilla.

—¿Llevas dos meses esperando que te lo devuelva y ahora no puedes esperar un poco más?

—No. No puedo.

—Pues es lo que hay.

Ilya, riéndose, se inclinó hacia delante y la besó como si fuera la primera y la última vez que lo hiciese. Si en ese momento les hicieran una foto, al buscar en internet "beso de película" saldrían ellos en ese instante.

—Te quiero.

Fue un susurro en los labios de Ilya que lo detuvieron. Sintió como le faltaba aire en los pulmones. Llevaba meses esperando esas dos palabras en boca de Merissa.

—Ya lyublyu tebya, Ilya.

Ilya nunca había sentido tanta felicidad en la vida como en ese momento.

—¿Ya lyublyu tebya?

Merissa asintió, besándole el labio inferior.

—Ya lyublyu tebya

Los dos sonrieron a la vez.

—Nos lo podríamos tatuar.

Ilya le rodeó la cintura con un brazo, conduciéndola hacia donde tenía parado el coche en doble fila.

—¿Lo dices en serio?

Merissa asintió. Estaba decidida.

—Sí. Una Y, una L y T. Aquí, mira...

Ilya se paró cuando Merissa lo hizo y se quitó la alianza de matrimonio.

—Justo donde la alianza.

Ilya le abrió la puerta del copiloto y esperó a que entrase.

—Me tatuaré lo que quieras.

Merissa se dejó poner el cinturón.

—¿Lo que quiera...?

—Tampoco te pases... que nos conocemos, princesa.

Merissa le sacó la lengua mientras rodeaba el coche para montarse él.

—Abre la guantera.

Lo obedeció sin rechistar y cogió una cajita de terciopelo.

—¿Qué es esto?

Ilya se puso nervioso y se rascó la nuca.

—Tu regalo del tercer mes de aniversario.

Los ojos de Merissa se llenaron nuevamente de lágrimas.

—Pero no llores, por favor. No lo soporto...

Si supiera que lloraba por culpa de las hormonas... Merissa abrió la caja y parpadeó varias veces.

—No te creo...

Merissa, riéndose a carcajadas, sacó el anillo de su caja para verlo mejor. Un diamante rojo en forma de corazón presidía el anillo, flanqueado por una calavera negra a cada lado enredada en un complejo de entramado de pequeños diamantes y oro negro. Formaba una pieza de oro negro sobre un anillo de oro blanco.

—Mira dentro.

Merissa levantó el anillo y se emocionó cuando vio la inscripción.

—"Ya lyublyu tebya".

Le había pedido que no llorase, y lo iba a intentar.

—¿Por qué?

Ilya se encogió de hombros y ladeó la cabeza.

—Sé que no te gusta tu anillo. Y a mí no me gustaba no haberlo elegido... sobre todo cuando... cuando acepté que me había enamorado de ti...que fue... el día de la intoxicación... Vi ese anillo en Portofino, y... me acordé de tu piercing del ombligo y lo que me dijiste de... de que querías ser una pirata porque eran libres... Yo quiero que conmigo te sientas así, Merissa. Libre. De hacer, de pensar, de decir. Libre. Libre en toda su definición. No pude... no pude no comprártelo, porque... porque está hecho para ti.

Merissa se abanicó los ojos con las manos mientras intentaba ahuyentar las lágrimas. Lo quería taaaanto.

—Te quiero así, Rissy. Libre... Rebelde... Indomable...

Merissa puso una mano sobre su mejilla, y tembló cuando Ilya inclinó la cabeza buscando su mano.

—¿Sabes una cosa, Ilya? El día... el día de la intoxicación... yo también acepté que estaba enamorada de ti. No lo quería ver. Pero lo estaba. Lo estoy. Y lo voy a estar el resto de mi vida... Pase lo que pase... Me ocultes lo que me ocultes. Porque... me haces mejor... mejor mujer, mejor hija... aunque a veces se me vaya la pinza y haga... bueno, estas cosas...

Ilya, emocionado, y con la voz ronca, puso los ojos en blanco ante sus últimas palabras.

—¿Estas cosas como haber estado a punto de entregarle a la policía la agenda de tu padre?

Merissa sonrió con culpabilidad.

—Sí, estas cosas.

Ilya puso su mano sobre la de ella y depositó un beso en la palma.

—Te quiero más de lo que te puedas imaginar, princesa.

Merissa estaba tan abrumada que no podía ni pensar.

—Yo te quiero más.

Ilya negó con la cabeza.

—Imposible.

Merissa decidió darle la razón y dedicarse a mirar su nueva joya.

—Tú tenías que darme un regalo... ¿no?

Sólo recibió una sonrisa de perfil como respuesta.

—Mañana.

—¿Por qué mañana?

Porque iba a esperar a que supiera la verdad sobre su pasado antes de que descubriera lo que le deparaba su futuro.

—Porque sí.

Ilya sonrió. No podía ni imaginar el regalo que le esperaba.

—¿No vamos a casa?

—¿Para qué? ¿Para que tu padre te mate?

—¿Y dónde vamos?

—¿Dónde quieres ir?

Merissa se giró en el sillón para mirarlo. Le encantaba verlo conducir. Cómo giraba el volante. La postura que tenía. La atención que ponía. Su actitud de "estoy bueno y lo sabes".

—No me mires así...

—¿Así cómo?

—Como si me estuvieras desnudando...

Merissa puso una mano sobre su muslo y se tragó la sonrisa a ver la tensión en su rostro.

—Es que te estoy mirando como si te estuviera desnudando...

—Merissa... la mano...

La mano no paraba de subir hacia arriba.

—¿Quieres que pare?

Ilya soltó todo el aire que estaba conteniendo en los pulmones cuando notó su mano sobre la bragueta.

—Estoy conduciendo...

—No sabes lo que me excita verte conducir...

Ilya tragó saliva.

—¿Dónde quieres ir?

—A algún sitio donde se pueda comer.

Ilya la miró de reojo.

—¿Tienes hambre?

Merissa sonrió con malicia.

—De comida no... Bueno, depende lo que entendamos por comida...

Ilya paró en el primer motel que se encontró en la carretera del aeropuerto después de avisar a Marco de que Merissa estaba con él, y pasaron horas devorándose mutuamente hasta que con el atardecer decidieron que ya era hora de volver a casa y enfrentarse a Marco.

Merissa se durmió por el camino, sin ser consciente de todo lo que pasaba por la cabeza de su marido. Se le acababa el tiempo. Tenía la agenda. Tenía a Merissa. Podría avisar a Dimitri e irse al puto aeropuerto. Y en lugar de eso, iba a casa de Marco. De nuevo. ¿Por qué? ¿Por qué no podía traicionarlo como sí había traicionado a su padre? ¿Por qué no podía dejar sus sentimientos por Merissa a un lado y terminar lo que había empezado once años atrás? ¿Por qué?

Intentó despertar a Merissa varias veces, sin lograrlo. Así que con cuidado la sacó del coche en brazos y le acomodó la cabeza en su hombro. Estaba agotada. Subiendo las escaleras de la entrada, escuchó gritos en el jardín, y en vez de entrar por la puerta principal rodeó la casa y abrió los ojos como platos al ver el panorama. Los guardias de la casa trataban de separar a Marco y a Joseph, que se estaban pegando, mientras que Petra les gritaba histérica que pararan. Merissa se despertó por el jaleo e Ilya la soltó en el suelo, y tuvo que parpadear varias veces para asimilar lo que estaba viendo. ¿Su padre y Joseph se estaban pegando? Se soltó de la mano de Ilya y corrió hacia ellos con la intención de separarlos.

—¡Ya está bien!

Se metió entre los dos, y los empujó a ambos uno a cada dirección, apoyando las puntas de los dedos de cada mano en un pecho distinto, separándolos. Su padre estaba sangrando por la nariz y Joseph tenía una mano en las costillas.

—¡¿Qué os pasa?!

Marco tosió, salpicando a Merissa con su sangre.

—¡Pregúntale a él! ¡Ha empezado él!

Joseph intentó esquivar a Merissa pero Ilya lo retuvo.

—¡Has empezado tú al tocar a Petra!

—¡Yo llevo veinte años tocándola!

Petra, sintiéndose avergonzada y humillada de que se estuvieran peleando por ella delante de todo el mundo, se marchó corriendo a su habitación con la intención de encerrarse y no salir de allí. Merissa le dio un golpe en el hombro a su padre.

—¡¿Veinte años escondiéndoos para gritarlo ahora a los cuatro vientos?!

—¡Es la verdad!

Joseph, encolerizado, trató de zafarse de Ilya.

—¡Te voy a...!

—¡¿A qué?! ¡¿A qué?! ¡¿Qué me vas a hacer?!

Merissa sacó la pistola que llevaba todo el día llevando encima y dio dos disparos al aire, sobresaltándolos a todos.

—¡¿Vale ya?!

Cuando Joseph había visto desde el jardín cómo Marco se acercaba a Petra en la cocina, y a ella intentar apartarlo un par de veces, y a él insistiendo... Perdió el control y perdió la cabeza. Lo quería matar. ¿Y ahora resulta que llevaban veinte años acostándose? ¿Y él haciendo durante meses el ridículo bebiendo los vientos por ella sin saber que se metía en la cama de su mejor amigo?

—¡Tú!

Merissa señaló a su padre moviendo la pistola.

—Tú no vuelvas a hablar así de Petra. Y acepta que te ha dejado.

Lo sabía porque Petra se lo había contado por la mañana. Que había roto por la noche con él. Antes de ella hablase con su padre.

—Y si te jode haberla perdido, te aguantas… porque lo que tenías que haber hecho a lo largo de todos estos años es cuidarla y quererla como se merece… y no como a ti te ha salido de los huevos.

Merissa se dio la vuelta para enfrentar a Joseph.

—Y tú...

—¿Me vas a apuntar también con la pistola? Ya es lo único que te queda hoy por hacerme...

Merissa no se calló y dio un paso hacia él.

—No tientes tu suerte… ¿Tú qué haces pegándole a mi padre? No sabía que eras tan tonto como él... Que lo que tienes que hacer es demostrarle a Petra que la quieres porque ella te ha elegido a ti. ¡¿Lo entiendes?! ¡Te ha elegido a ti! ¡Imbécil!

Miró a los hombres de su padre que seguían allí prestando atención y cotilleando y movió la pistola hacia ellos, haciéndolos retroceder.

—¡¿Y vosotros por qué seguís aquí?! ¡Se os paga para trabajar! ¡Fuera!

Se guardó el arma debajo de la chaqueta y agarró a su padre del brazo, llevándolo a rastras a su despacho

—¿De qué iba todo ese numerito? Que sois hermanos, joder.

—Ha empezado él.

—¡¿Y qué?!

Marco se sentó en su silla, y miró a su hija con los brazos cruzados sobre la mesa. Le había dado el infarto del día.

—¿Tú me vas a hablar de numeritos después de la que has liado?

Merissa tuvo que cerrar la boca. Su padre tenía razón.

—¿Qué pretendías hacer, Merissa? ¿Huir?

—Dale las gracias a Ilya porque es lo que me ha detenido.

Marco apretó la mandíbula. Era tan altiva como él.

—¿Quién te recogió en el cementerio, Merissa?

—Eso da igual.

—A mí no me da igual.

—Pues no me importa. Porque hay cosas más importantes que mi excursión de hoy...

Marco tuvo que reírse. ¿Había llamado excursión a su fuga?

—¿Como qué?

—Como que Ilya tiene problemas.

—¿Qué problemas?

Merissa negó con la cabeza, encogiendo los hombros.

—No lo sé. No me lo ha dicho. Solo que está metido en un lío de su pasado o no sé qué... He pensado que tal vez tú podrías ayudarlo a solucionar lo que sea que no me pueda contar.

Marco asintió. No sabía por dónde iban los tiros.

—Está bien.

Merissa bajó los brazos. Resignada. Estaba agotada.

—Cuéntale la verdad, papá.

—Todavía me quedan veinticuatro horas.

—Mañana va a saberlo por todo. Ya sea por ti o por mí…

Su padre la miró de arriba a abajo. Estaba diferente. Tenía algo diferente.

—Lo sé, Merissa. Me quedó claro.

—Parece que no lo suficiente cuando solo haces apurar el tiempo.

Merissa se dio la vuelta y salió del despacho derecha a su habitación. Necesitaba dormir un poco. Pero al entrar en su cuarto la detuvo un sobre en su almohada. Con curiosidad, se acercó y sentó en la cama mientras luchaba por abrirlo sin romper su contenido. Sacó una nota de dentro y dejó de respirar. Conocía esa letra. Jeremy.

"Tu marido no es quién dice ser. Tu hermano lo descubrió. Y él lo mató".

Merissa parpadeó varias veces. Estaba bloqueada. ¿Que Ilya había matado a su hermano? No. No podía ser. Ilya no era un asesino. Y mucho menos de su hermano. No. No. Todo tenía que ser un juego de Jeremy. Quería manipularla. Quería ponerla en contra de Ilya. Era mentira.

Se levantó, y comenzó a dar vueltas por su cuarto. Nerviosa. Se pasó una mano por la cara. Pensando. Recordando... Enzo estaba muy alterado el día de su muerte. Estaba fuera de sí. Le dijo que tenía que contarle algo que había descubierto de Ilya... que ella tal vez no se lo creyera…

Se paró en seco. "No, no, no… no puede ser". Su hermano le dijo que estaba a tiempo de abortar. Luego ella los dejó solos en esa misma habitación. Y después se marchó con Ilya al centro comercial. Y... y él había estado muy paranoico y tenso mirando hacia todos lados. Ella no le había dicho nada, pero lo había notado. Pero no se había separado de Ilya en ningún momento. "Salvo...". Merissa tuvo que sentarse en la cama. Se separó de Ilya los diez o quince minutos que había estado encerrada en el baño.

El capitán D'Amicco les dijo que habían asesinado a Enzo en la misma franja horaria que los había atacado a ellos. Pero por algún motivo que desconocía, las cámaras de seguridad no funcionaron ese día y no se grabó absolutamente nada. No había grabaciones de su hermano... y tampoco las había de Ilya esperándola fuera del baño y siendo apuñalado.

Merissa se puso una mano en la boca del estómago. Estaba empezando a sentir ansiedad y unas tremendas ganas de vomitar.

—No, no puede ser. No puede... ser.

Se obligó a reaccionar y fue prácticamente corriendo hasta la habitación de su hermano. Recordó que le dijo que tenía pruebas contra Ilya. Así que podría tenerlas guardadas en algún lugar. Puso su cuarto patas arriba, mientras lloraba desconsoladamente. Era la primera vez que entraba después de su muerte. Y lo estaba haciendo para buscar pruebas contra su marido. Tenía ganas de vomitar.

Revisó todos los cajones, todos los muebles, todos los falsos fondos. Buscó entre su ropa y hasta levantó su colchón y descolgó algunos cuadros de la pared. No había nada. Nada.

—Maldita sea, Enzo...

¿Dónde podría haber guardado su hermano las...? Entrecerró los ojos y fue directa al baño. Cuando eran pequeños, su hermano le escondía las muñecas dentro de la cisterna del inodoro. Lo miró fijamente unos segundos, y decidió intentar levantar la pesada piedra. Con un quejido y empleando toda la fuerza que le fue posible, consiguió moverla y se quedó paralizada al ver una caja hermética negra y alargada dentro.

Con el corazón en la boca y las manos temblorosas, desencajó la caja y la soltó sobre el lavabo. La miró, durante bastante rato. No quería abrirla. No quería ver lo que había dentro. No quería que hubiera nada en contra de Ilya. Se miró en el espejo, y se compadeció de sí misma. ¿Qué le había pasado? ¿Qué le había hecho ella a la vida para que solo le diera golpes? Se aferró al lavabo con las manos y pensó en su hijo. Iba a decirle a Ilya que estaba embarazada al día siguiente. Pero...

Suspirando con resignación, abrió la caja y descubrió unos documentos doblados. Respiró profundamente... Y se le cayó el alma a los pies.

Pasó las páginas como una posesa. Estaban llenas de fotos de vigilancia. De Ilya de joven. Trabajando. Fumando. De su madre muerta. Fue leyendo por encima a toda velocidad mientras no dejaba de ver fotos en las que salía Ilya. Con gente que no conocía. Con Boris Petrov. Con su padre. Con su hermano. Con ella.

¿Ilya trabajaba para la Inteligencia rusa? ¿Estaba infiltrado en su familia? Vio una lista de todas las personas a las que Ilya había sacado de la calle y que habían acabado muertas o en prisión. Boris Petrov estaba también en la lista de "Objetivos". Se le nubló la vista y sintió que se iba a caer al suelo cuando leyó el nombre que le seguía al de su suegro. Su padre. "Marco Salvatore".

Con un ataque de ansiedad, Merissa se dejó caer en el suelo del baño con los papeles en la mano. Ilya era un maldito agente secreto... Y su hermano lo había descubierto... ¿Ilya había matado a su hermano?

—Oh, Dios mío... Oh, Dios mío... Oh, Dios mío...

Se puso una mano en el pecho, intentando respirar. Porque se ahogaba. Sentía unas manos invisibles en su cuello. Apretándolo.

—¡¿Merissa?!

Se tapó la boca con las manos para no emitir ningún sonido. Era Ilya. La estaba buscando. Ilya buscó a Merissa por toda la casa. Se alteró, pero pensó que quizá había salido a correr o algo. Estaban bien. Estaban mejor que nunca. No iba a volver a irse. Decidido a mandarlo todo a la mierda, y con la agenda de Marco en la mano, se encaminó hacia su despacho y tocó con los nudillos en la puerta antes de abrir la puerta.

Se encontró a su suegro de espaldas a él, mirando por la ventana mientras se abría paso la noche en el cielo. Había hablado con un "amigo". Yago. Yago Fernández. Un agente secreto que trabajaba para todas las agencias y que había conocido años atrás. Al que había ayudado en alguna ocasión facilitándole información sobre socios de su padre. Lo había llamado para pedirle consejo. Podría decir que era el único amigo que tenía.

Una noche en Moscú, se les fue a ambos la mano con la bebida, y Yago le contó que se había enamorado en México, en una de sus misiones, de una chica que se hospedaba en el mismo hotel que él. Era la hermana de un multimillonario de Nueva York, Alexander McGregor, pero eso él tardó en saberlo... hasta que se dio cuenta por cómo la trataba el personal del hotel, porque era la hermana pequeña del dueño. Le dijo que se había vuelto loco por ella, pero que no sabía quién era él en realidad y qué hacía allí. Para ella... Gennie, Gennevieve se llamaba... solo era un arquitecto español de vacaciones. Y después intentaron matarla porque lo descubrieron a él... y Yago se alejó de ella. Le dijo que... que se sentía muerto por dentro, pero que no soportaría vivir sabiendo que a Gennie le había costado la vida estar a su lado. Así que despareció sin más.

Ilya se lo había contado todo en apenas cinco minutos sin cerrar la boca. Que se había casado con la hija de Salvatore. Que se había enamorado de ella. Que habían asesinado a su hermano. Que sentía que había alguna conexión entre Marco y él. Que la agencia le había dado un ultimátum. Cuando acabó su monólogo, el capullo de Yago se rio y le soltó: "estás jodido, amigo". Pero eso ya lo sabía él. Yago le había dicho que pusiera en un lado de la balanza el motivo para irse de esa casa y en el otro lado el motivo para quedarse.

Y le hizo la pregunta que le despejó todas las dudas: "¿crees que tu madre querría que arruinaras tu vida para vengar su muerte cuando dio la suya para protegerte a ti y para darte, precisamente, una oportunidad para vivir y ser feliz?". Le dijo que ojalá él hubiese tenido la oportunidad de quedarse con Gennie como la que tenía él en ese momento. Y que lo único que necesitaba era contarle toda la verdad a Marco Salvatore y cruzar los dedos para que no le volase la cabeza. Así que eso era lo que iba a hacer. Contárselo todo a Salvatore. Y cruzar los dedos.

—Marco... tengo que hablar contigo.

Su suegro, con la camisa manchada de sangre se dio la vuelta y levantó la copa haciendo un brindis en su dirección.

—Y yo contigo... agente Soloviov.

CAPÍTULO 23

“Agente Soloviov”.

Ilya intentó mantener la calma con su cara de póker.

—Marco…

—¿No te cansas de mentir, Ilya?

Observó a su suegro sentarse en el brazo del sillón sin moverse del sitio.

—¿Por qué sigo vivo?

Marco sonrió.

—Échame un whisky,

Ilya hizo lo que le ordenó, y se preparó otro vaso para él.

—¿Por qué no estoy muerto, Marco?

—Porque mi hijo ya lo está… agente Soloviov.

Ilya se sentó en frente suya, en el brazo del otro sofá.

—¿Enzo habló contigo?

Marco asintió.

—Sí. Me enseñó tu expediente del Departamento Central de Inteligencia.

Ilya entrecerró los ojos.

—Yo no maté a Enzo.

—Lo sé.

—¿Por qué lo sabes?

—Porque no eres como tu padre.

“Gracias a Dios”, pensó él.

—Si Enzo te contó que soy un agente infiltrado... ¿Por qué no has hecho nada? Es más… ¿por qué me has confiado tu agenda?

Ilya se la sacó de la parte de atrás del salón y la levantó en el aire.

—¿Se las has entregado a tus jefes?

—No.

Marco bebió un trago después de casi sonreír.

—¿Por qué?

—No lo sé.

—¿No puedes encerrar al padre de tu mujer, no?

Ilya se frotó los ojos con el dorso de la mano.

—No puedo encerrarte a ti.

—¿Por qué?

“Buena pregunta”.

—¿Por qué no hiciste tú nada cuando Enzo te lo contó?

Marco le dio vueltas al vaso en su mano antes de mirarlo a los ojos.

—Porque yo ya lo sabía.

Enzo abrió la boca, y la volvió a cerrar. “¿Qué?”. ¿Qué acaba de decir?

—No te esperabas este giro de guion, eh…

Ilya no conseguía conectar las neuronas.

—¿Cómo…? ¿Cómo que ya lo sabías?

—Pues que ya lo sabía.

No entendía nada.

—¿Desde cuándo lo sabes?

Marco hizo una pausa para antes de responderle. Había llegado la hora.

—Desde el principio.

—¿Desde el principio de qué? ¿De mi matrimonio?

—Desde hace once años.

Ilya no reaccionó, pero le entró un tic nervioso en el ojo izquierdo.

—¿Qué?

Se puso en pie, y dio una pequeña vuelta en el despacho.

—Siéntate, Ilya.

—¿Cómo que hace once años…?

La cabeza le estaba empezando a dar vueltas. ¿Marco sabía que trabajaba para Inteligencia desde el primer momento que pisó Inteligencia?

—Te lo puedo explicar…

Ilya miró a Marco con una mano levantada. Estaba bloqueado.

—Pues empieza… Empieza a explicarme cosas… Porque… porque no entiendo nada, Marco. Estabas emperrado en que me casara con tu hija… No me implicas en tus negocios ilegales… Ahora resulta que encima… me has traído a esta casa sabiendo que soy un punto agente secreto ruso y que lo sabes desde hace once años… Yo… ¿Qué soy yo para ti, Marco? ¿Por qué tienes el mismo tatuaje en el brazo que mi abuelo? ¿Por qué Merissa y yo tenemos la misma versión de una noche de borrachera con amigos y esa palabra de por medio? ¿Quién eres, Marco?

—Siéntate.

—No quiero sentarme.

Marco contó hasta tres mentalmente.

—He dicho que te sientes.

—Y yo he dicho que no me da la gana de sentarme.

—Ilya, haz el favor de hacerme caso.

—¿Tan fuerte es lo que me tienes que contar?

Marco asintió, e Ilya, resoplando, le obedeció.

—¿Y bien? ¿Por dónde vas a empezar?

—Por tu abuelo.

Ilya apoyó los codos en las piernas y se echó hacia delante.

—¿Qué pasa con mi abuelo?

Marco suspiró con resignación. Sabía que le iba a hacer daño. Pero le había prometido a Karl que cuando se enterase de la verdad, se enteraría de toda la verdad. Y eso implicaba contarle que no era su abuelo.

—Pues para empezar... que no lo es.

—¿El qué no es?

—Tu abuelo, Ilya. Karl… no era tu abuelo.

Ilya tardó unos segundos en procesar las palabras de su suegro.

—¿Qué has… dicho?

Marco vio como todas las emociones pasaron por su cara.

—Que Karl...

—Cállate.

Ilya apoyó la cara en sus manos.

—Ilya...

—Cállate, Marco. Por favor... cállate...

¿Cómo que su abuelo no era su abuelo? ¿Cómo que...?

—Lo siento, Ilya. Él quería que te lo contara.

Con la cara desencajada, clavó los ojos en Marco.

—Esto es una broma, ¿no? Dime que es una broma…

—Lo siento...

Ilya se levantó del sofá, sin ser capaz de cerrar la boca. Su abuelo no era su abuelo. La única persona con la que había podido contar en el mundo... no era su abuelo.

—¿Y tú cómo lo sabes? ¿De qué nos conoces? ¿Quién eres?

Marco era consciente de que iba a abrir la caja de Pandora.

—Soy la persona que lleva cuidándote y protegiéndote desde que naciste.

Ilya no pudo moverse.

—Era amigo de tu madre. Karl y Joseph eran mis ojos y mis manos, y también los de Ivana. Tu padre... tu padre la había prostituido desde los quince y la dejó embarazada a los diecisiete.

Ilya apretó los dientes. Esa parte la sabía.

—Los tres estuvimos ayudándola desde que te dio a luz. Te comprábamos pañales, leche, medicinas... Descubrimos que eras alérgico a las nueces después de que cogieras con dos años un puñado de una ensalada. Tu madre no estaba, pero Joseph y yo sí... y mientras él conducía como un puto kamikaze yo te estuve reanimando en el coche hasta que llegamos al hospital. Éramos como… como tus tíos… o tus padres.

No se lo podía creer.

—Cuando tenías cinco años, tu padre tuvo un accidente y...

—Y murieron su mujer y mi hermano.

Esa parte también la sabía.

—Karl, Joseph y yo aprovechamos ese momento de caos para sacaros a los dos de la ciudad. Cuando Boris se despertó en el hospital, dio la orden de que te llevaran con él y se deshicieran de tu madre. Pero ella ya estaba lejos. Y tú también…

Ilya se tuvo que tirar del pelo. ¿Qué clase de película era esa?

—Yo quería que te quedaras conmigo... pero...  pero Boris nos conocía e iba a ser cuestión de tiempo que se enterara que estabas aquí...

—Pero... pero... ¿qué cojones me estás contando, Marco?

Su suegro le sonrió.

—Nos encargamos de manteneros fuera del alcance de tu padre. Karl adoptó un apellido que no tenía y falsificamos los papeles para que rezara Ivanna como su hija, y tú como su nieto. Durante años os estuvimos trasladando por varias sitios de Rusia en los que tu padre no tenía ningún control, por eso no ibas al colegio… no tenías amigos…

Ilya estaba en shock. Pero veía en la cara de Marco que todo era verdad.

—¿Qué pasó con mi madre?

Marco creía que merecía conocer lo que realmente le sucedió.

—Te enfermaste. Primero fue un simple resfriado… y terminó siendo una neumonía que casi te mata.

Ilya no recordaba nada de eso.

—Te llevamos a Novosibirsk. Estuviste unos días intubado y una semana en la unidad de cuidados intensivos. Tu padre fue a hacer negocios allí y creemos que se encontró con tu madre por la calle y así fue cómo la encontró. Tampoco sabemos a ciencia cierta qué fue lo que pasó.

A Ilya le costaba hasta pensar.

—Pero… pero… ¿qué hacía mi madre sola por las calles de Novosibirsk?

Marco tuvo que tragar saliva antes de hablar.

—Discutimos. Se enfadó. Nos dijo que iba al baño y no nos dimos cuenta de que salió del hospital. Ella nunca estaba sola. Nunca.

Ilya apretó los dientes. ¿De ahí la obsesión de que Merissa estuviera siempre acompañada en todo momento? ¿Por su madre?

—¿Qué fue lo que pasó?

—Ya te he dicho que…

—No, no. Que qué pasó para que discutierais. ¿Por qué se enfadó? ¿Por qué se fue? ¡¿Por qué murió?!

Marco miró hacia una de las fotos de su mesa.

—Por ella.

Ilya siguió su mirada sin ver nada.

—¿Ella quién?

—Tu mujer.

Ilya alzó las dos cejas. Cada vez entendía menos.

—¿Merissa?

—¿Cuántas mujeres tienes?

Ilya se levantó. No aguantaba más sentado.

—¿Qué tiene que ver Merissa con la muerte de mi madre? Ni siquiera había nacido cuando ella murió.

Marco sonrió con amargura.

—Pero iba a nacer.

Ilya parpadeó varias veces.

—¿Cómo?

Marco se levantó también y fue a servirse otros tres dedos de whisky.

—Le dije a Ivanna que Sylvia estaba embarazada.

—¿De Merissa?

—No sabíamos que sería una niña, pero sí. De Merissa.

—¿Y qué tiene que…? Espera… ¿tú tenías algo con mi madre?

Marco lo miró fijamente mientras bebía de su vaso.

—No. Yo a tu madre siempre la vi como a una hermana pequeña, pero…

—Pero ella a ti no.

Su suegro asintió. Se sentía culpable de muchas cosas. De ese día también. Quizá si no le hubiera dicho nada del embarazo de Sylvia, ella no habría muerto. Pero se lo dijo para intentar que sus sentimientos por él cambiasen. Y acabó costándole la vida. Fue culpa suya.

—Estaba enamorada de mí.

A Ilya le apetecía darse golpes contra la pared. O pegarse un tiro.

—¿Me estás diciendo que mi madre murió porque mi mujer iba a nacer?

Marco asintió, y él terminó riendo. Era surrealista.

—No, Marco… mi madre murió porque mi padre es un hijo de la grandísima puta. Por eso murió. No porque tú le dijeras que tu Sylvia estaba embarazada. Pudo provocar que saliera del hospital, pero no que fuera torturada hasta morir. Mi madre no murió por mi mujer. Ni por ti.

—Por eso aceptaste trabajar para Inteligencia después de morir Karl.

Ilya movió afirmativamente la cabeza. “Karl no es mi abuelo”.

—Tenía que terminar con ese cabrón.

—Y vengar a tu madre.

Ilya no recordaba un dolor de cabeza tan fuerte como el de ese momento.

—¿Por eso me casaste con Merissa? ¿Para volver a tenerme cerca?

—Tenía que sacarte del ala de tu padre.

—Ese hombre no es mi padre. Para mí… para mí mi padre fue mi abuelo. Incluso tú has sido más padre mío que él hasta sin yo saberlo.

A Marco le brillaron los ojos de la emoción.

—Para mí eres un hijo más, Ilya. Siempre lo has sido… y siempre lo serás.

—No entiendo… no entiendo una cosa… ¿por qué exponerte a que te vendiera, Marco? Realmente no me conoces porque yo a ti tampoco te conocía. No me has tratado, no... No sabes cómo me cambió conocer la verdad sobre mí… mi madre… mi padre… No sabías nada de mí… ¿y me trajiste a esta casa corriendo el riesgo de terminar en la cárcel?

Ilya no lo lograba entender. No…

—Supongo… supongo que es lo que los padres deben hacer por los hijos… ¿no crees? Apostarlo todo… Arriesgarlo todo… cuando seas padre… cuando tengas hijos tal vez me entiendas.

Volvió a sentarse, apoyando los labios en sus manos como si estuviera rezando. Eran mucha cosas las que tenía que asimilar.

—¿Por qué?

Marco lo miró. Daría su vida por él sin pensarlo.

—¿”Por qué” qué?

—¿Por qué me lo cuentas ahora, Marco? ¿Por qué?

Sonrió. No tenía motivos, pero sonrió.

—Por Merissa.

—¿Qué tiene que ver ella en esto?

—Sabe todo lo que te he contado, no con tanto detalle… pero sabe lo que significas para mí y por qué.

Ilya abrió mucho los ojos.

—¿Merissa lo sabía?

—Y quería que te lo contara. Bueno, me lo ha exigido. Mañana por la noche te lo iba a contar ella si no lo hacía antes yo.

—¿Desde cuándo lo sabes?

—Desde la noche que os interrumpí en la encimera de la cocina.

Ilya sonrió por instinto, al recordar ese momento de calentón en la cocina. Pero volvió a su expresión seria cuando vio a Marco frunciendo los labios.

—¿Dos meses? ¿Merissa lo sabe desde hace dos meses?

Su suegro asintió. Esa fue la noche que descubrió también la verdad sobre Jeremy. Cuando quemó sus cosas… Empezaba entender el cabreo monumental que Merissa tenía encima aquella mañana cuando lo retó a boxear y terminaron los dos en la piscina mojados. Y calientes.

—No te enfades con ella, le pedí tiempo para contártelo…

—¿Pero sabe que soy un agente?

—No.

“Mierda”.

—Tengo que contárselo.

—No se lo va a tomar bien.

Ilya resopló. A ver cómo se lo contaba.

—Lo sé. Jeremy le hizo lo mismo.

—Jeremy era y es una puta rata de las cloacas. Tú no.

—Ella no lo va a ver así.

—Pero te quiere… y te perdonará.´

No estaba seguro de que eso fuera a resultarle tan fácil.

—Sé que tienes mucho que procesar, Ilya… Pero… pero tengo algo para ti… para que… que lo veas.

Ilya arrugó la frente intrigado mientras Marco iba hacia su portátil y lo ponía con la pantalla en negro delante de él. Ya lo tenía preparado.

—Dale al play.

Con la mano temblando y sin llegar a imaginarse lo que iba a ver, le dio. Se tapó la boca con una mano al ver a su abuelo, a Karl, sentado en el taller que tenían en su casa de San Petersburgo.

—Hola, campeón…

Una lágrima rodó por la mejilla derecha de Ilya. Nunca pensó que volvería a escuchar la voz de su abuelo. Ni que le llamara “campeón”.

—Si estás viendo esto… es porque… porque la hemos cagado…

Ilya se rio, llorando, mientras veía a su abuelo reírse.

—La hemos cagado… porque eso significa que yo he dejado de beber vodka… y que tú has dejado de regañarme por beber demasiado vodka.

Marco se sentó al lado de Ilya y le puso una mano en el hombro.

—Quiero que sepas que aunque no tengas mi sangre… no podría haberte querido más, Ilya. Has sido mi nieto, pero te he querido como un hijo. Y aunque yo no he tenido hijos… que yo sepa, claro…

Ilya soltó una pequeña carcajada. Su abuelo siempre había sido así.

—… sé que no los querría más de lo que te quiero a ti. Has sido el hijo perfecto, Ilya. Perfecto… Que no te quepa ninguna duda… Espero que sepas que estoy muy orgulloso de ti. Y que… que has superado todas mis expectativas, teniendo en cuenta la naturaleza de tus genes…

Ilya miró a Marco y sonrió.

—Espero también que estés con Marco… Él… Sin él no estarías viendo este vídeo porque ninguno de los dos estaríamos en tu vida. Marco… Marco ha sido más padre tuyo que de sus hijos. Y también sé que te quiere como tal. Los tres daríamos la vida por ti. Espero que esos capullos, el italiano y el inglés, sigan con vida y dando por culo… Espero que te hayas enamorado… te hayas casado… y que hayas tenido hijos… Y si no lo has hecho ya, espero que lo hagas pronto porque… porque eres un gran hombre, y sé que serás un gran marido y un gran padre…

Karl desapareció un segundo de la pantalla y regresó con una botella de vodka abierta, arrancándole una sonrisa a Ilya entre tantas lágrimas.

—Un día que se nos fue la mano con una botella como está… un día entre muchos… me prometiste que si tenías un hijo le ibas a poner Karl… y que si era una niña se llamaría Karla. Te recuerdo esta promesa porque seguramente que tú no lo hagas porque estabas cieguísimo…

Ilya levantó una ceja. No. No se acordaba de eso.

—Quiero que te quedes con Marco. Seguramente te haya caído mal porque detestas a los criminales y los mafiosos… Pero dentro de lo malo… es de los buenos… Y la caga todo el tiempo, queriendo controlar y proteger a todo el mundo a su manera… pero bueno… tú siempre dices que la intención es lo que cuenta, ¿no?

Ilya asintió como si su abuelo lo pudiese ver en ese momento.

—Sal de este shock, Ilya. Vive. Sé feliz. Sé libre. Y nankurunaisa.

Karl levantó la botella haciendo un brindis y bebió directamente de ella.

—Te quiero, campeón.

La pantalla volvió a ponerse negra e Ilya enterró la cara en sus manos.

—Puto abuelo…

Marco se rio también, y abrazó a Ilya, que se dejó abrazar por su suegro.

—Ahora entiendo… la mierda esta que había entre nosotros.

—¿El por qué no has podido traicionarme más allá de Merissa?

Ilya se secó la cara, dejando de llorar.

—Había muchas cosas que no me cuadraban y que no podía preguntarte para no delatarme o levantar sospechas. He tenido todo el día la agenda encima… y he sido incapaz de decirle a mis superiores que la tenía… sin entender por qué… teniendo tan solo unas horas para salir de esta casa.

—¿Ese es el problema al que se refería Merissa? ¿El lío ese de tu pasado?

—¿Por qué Merissa está metida en todos los jaleos?

Marco se encogió de hombros, con una sonrisa en la boca.

—Ella es así. No lo sabe, pero es el pilar de esta familia.

Ilya estaba de acuerdo.

—Venía con la intención de contártelo todo, Marco. Absolutamente todo. Me quedan doce horas para terminar esta misión. Tienen suficiente para acabar con mi padre, con todos los asociados que les he ido entregando todos estos años… Pero saben que me he enamorado de Merissa y que no soy capaz de entregarte… Además, hubo un fallo de seguridad que filtró mi expediente… no sé si Enzo tuvo algo que ver… o si a él le hicieron llegar el informe… no lo sé… Yo creo que hay un topo en el Departamento aunque mis jefes no me quieren escuchar… Lo mismo puede ser alguno de ellos o yo qué sé… yo ya no sé ni qué pensar… El caso es que me quieren fuera de esta casa mañana, con o sin tu agenda… pero fuera. Si no me subo en el avión que tienen preparado… me convertiré en enemigo, y expondré a Merissa a lo que sea que me tengan preparado a mí…

Marco le puso una mano en cada hombro y le obligó a mirarlo.

—No voy a dejar que os pase nada. A ninguno.

—Marco… no conoces a esa gente…

—No, son ellos los que no me conocen a mí…

Ilya iba a preguntarle cómo él se enteró que Inteligencia lo había reclutado, pero su teléfono móvil empezó a vibrar. Cuando vio en la pantalla el nombre de Dimitri suspiró.

—Ese es de los buenos.

Miró a Marco extrañado.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque lo sé.

Ilya dudó unos segundos antes de coger la llamada y ponerla en altavoz.

—Dimitri…

—¿Tienes la agenda?

Marco le indicó con un gesto de la cabeza que dijera que sí.

—Sí la tengo.

Dimitri suspiró aliviado.

—Bien, Ilya… Bien…

—¿Y sabes qué más tengo? Mi historia completa.

—¿A qué te refieres?

—¿Tú sabías que Karl Soloviov no era mi abuelo?

El silencio de Dimitri se lo confirmó.

—Sí que lo sabías, eh… ¿y no me lo dijiste?

—¿Para qué? ¿Para generarte más traumas? Pensé que ya tenías suficiente con haber visto el cadáver de tu madre… No contarte que Karl no era tu abuelo fue lo único que Kat y Boris me concedieron.

Ilya empezó a juntar las piezas del puzle.

—¿Por eso no podía hablarle de mi abuelo a mi padre, no? Porque él sabría que era mentira porque mi madre estaba sola. Bueno, sola no.

Compartió una mirada cómplice con Marco. Su madre no estaba sola.

—¿Cómo sabes que sola no?

—Porque fue Marco Salvatore quién se encargó de protegerme… Porque fue Marco Salvatore quién ayudó a mi madre a escapar de Petrov y quién me mantuvo alejado de él.

A Dimitri se le hubiera caído la mandíbula al suelo.

—¿Cómo?

—¿No lo sabías?

—¿Crees que si lo hubiéramos sabido te habríamos pedido que te acercaras a él? ¿Tan tontos nos ves a todos o qué te pasa?

Él ya no sabía lo que creer.

—Pues ya lo sabes.

—Ilya...

Miró a Marco y le sonrió.

—¿Ha salido ya el avión en el que me tengo que subir mañana?

—No.

—Pues que no salga, porque no me voy a subir.

Dimitri apretó los dientes.

—¿Qué estás diciendo, Ilya?

—Que me quedo, Dimitri. Se acabó.

—No sabes dónde te estás metiendo...

Ilya se rio. Se rio con ganas. Y con ilusión.

—Me estoy metiendo en la que siempre ha sido mi familia.

Dimitri le dio una patada a la mesa.

—No puedo protegerte más, Ilya.

—No necesito tu protección.

—Ilya, por favor... piensa en...

Ilya se levantó del sillón negando con la cabeza.

—No, no tengo nada que pensar.

—Ilya...

—Lo siento, Dimitri. De verdad que lo siento, pero ahora... ahora soy un Salvatore.

Colgó el teléfono, y lo habría estampado contra la pared si no hubiese visto un mensaje de Merissa. "Te espero en el final del bosque".

—Es Merissa.

Marco le puso una mano en el hombro.

—Ve. Y cuéntaselo todo.

Ilya suspiró. Ese era un mínimo problema en ese momento.

—Van a venir a buscarme.

—Pues que vengan, aquí estaremos esperándolos.

Ilya, todavía en shock por todo lo que había descubierto, abrazó a su suegro y su casi padre, dándole unas fuertes palmadas en la espalda.

—Voy a ver qué quiere tu hija...

—Muy bien, yo no me voy a mover de aquí… Y una cosa más, Ilya… Yo también estoy muy orgulloso de ti.

Abrumado por todo lo que sentía, salió del despacho y caminó a través de la oscuridad del bosque durante más de diez minutos. Todo el rato estuvo practicando en voz baja cómo contarle a Merissa quién era en realidad. No sirvió de nada porque cuando la vio de perfil, colocándose un mechón detrás de la oreja y con la mirada perdida en el horizonte sintió que le flaqueaban las piernas. Y se quedó mudo. Se terminó de acercar hasta ella y se paró delante suya. Le sorprendió ver la mirada tan perdida que tenía en sus ojos.

—Cariño, ¿estás bien?

Su mujer asintió sin decirle nada mientras bostezaba.

—Quiero escribir una novela.

—¿Sobre qué?

—Sobre una princesa.

Ilya fue a darle un beso pero ella se apartó.

—Una princesa que vive encerrada en un castillo y que su padre... el rey... la obliga a casarse con un príncipe que no conoce...

Merissa miró por fin a su marido, cruzado de brazos y con una ceja de levantada después de que rechazara su beso.

—El caso... es que esta princesa, es un poco tonta... y se acaba enamorando del príncipe, ¿te suena la historia?

Merissa le dio la espalda, y se adentró aún más en el bosque, escuchando los pasos de Ilya tras ella.

—Lo que pasa es que el príncipe...

Aprovechó que no la veía se frente para secarse un par de lágrimas.

—El príncipe salió rana...

Ilya se paró en seco cuando Merissa se giró apuntándolo con la pistola que horas antes le había quitado de encima para hacerle el amor.

—Merissa...

—¿Sabes por qué salió rana?

—Merissa, baja eso...

Merissa había perdido el control sobre sí misma.

—El príncipe salió rana... porque era un impostor.

Ilya cerró los ojos. Se había enterado.

—Te lo puedo explicar...

Su mujer se echó a reír.

—¿Ah, sí? ¿Y la muerte de mi hermano? ¿También me la puedes explicar?

Ilya levantó las dos manos en señal de rendición.

—Yo no tengo nada que ver con el asesinato de Enzo.

—¡Te descubrió!

Ilya movió enérgicamente la cabeza de arriba a abajo.

—Sí, me descubrió, y lo encerré en tu armario, y pinché las ruedas de Joseph y mis escoltas para fugarme contigo.

Merissa negó con la cabeza.

—¿Qué fuga, Ilya? Fuimos al centro comercial. Me encerraron en el baño, mataron a mi hermano y te apuñalaron a ti. Tú lo orquestaste todo ese paripé para seguir aquí y encontrar pruebas para encerrar a mi padre.

—No, no... Escúchame... Fuimos al centro comercial porque necesitaba ganar tiempo mientras conseguía la inmunidad para ti para que no tuvieras que traicionar a tu padre. No sé qué hacía tu hermano allí, pero cuando salimos y te metí en el coche mi plan era llevarte al aeropuerto.

Merissa entrecerró los ojos.

—¿Me ibas a secuestrar? ¿Por qué?

—Porque te quiero, Merissa. ¡Porque te quiero!

Su mujer tembló de los nervios.

—¡No te creo!

Apuntar a Ilya con un arma era lo más duro que había hecho en la vida.

—Escúchame, mi amor...

—¡No me llames mi amor! ¡No soy nada tuyo! ¡Nada!

Ilya comenzó a sudar.

—Acabo de hablar con tu padre, me lo ha contado todo. Lo de mi madre... lo de mi abuelo... Todo. Todo.

Merissa movió la cabeza.

—Me da igual.

—¡Él sabía que yo era un agente infiltrado!

"Imposible".

—¡Mientes!

Ilya comenzó a acercarse a ella lentamente.

—Merissa... Tu padre me trajo a esta casa sabiendo para quién trabajaba. No lo he traicionado. Y no tenía pensado hacerlo.

—No te creo.

—He hablado con mis superiores. He terminado con ellos. He renunciado a todo para quedarme con Marco. Contigo. Con vosotros. Sois mi familia... Sois lo único que tengo.

Merissa rompió a llorar. No se lo quería creer.

—¡No te acerques más!

—Dispara.

Ilya no le hizo caso. Sabía que no le iba a disparar.

—¡Para!

—Dispara.

—¡He dicho que te pares!

Le tembló la mano cuando Ilya puso su pecho contra el cañón de la pistola.

—Mataste a mi hermano.

A Ilya le brillaban los ojos en la oscuridad.

—Te juro por mi madre y los hijos que no tenemos que eso no es cierto.

A Merissa se le escapó un sollozo.

—Mientes...

—Pues dispara... Vamos, dispara...

Ilya puso una mano sobre la de ella y se apretó aún más la pistola a la altura del corazón.

—Dispara. Si no me crees, dispara. Dispara porque prefiero estar muerto a vivir sin ti. Dispara... ¡Dispara!

Merissa cerró los ojos, sin bajar el brazo.

—¡No puedo!

—¡¿Por qué?!

—¡Porque no soy una asesina!

Y porque en el fondo sabía que él tampoco lo era.

—¡Siempre hay una primera vez!

—¡No con el padre de mi hijo!

Merissa lanzó la pistola lejos y se tapó la cara, dejándose caer de rodillas en el suelo.

—¡Joder!

Ilya se agachó y se puso a su altura.

—¿Qué has dicho?

Le levantó el mentón para obligarla a mirarlo a los ojos. Pero ella le dio un manotazo.

—¡No me toques!

—¡¿Qué has dicho?!

—¡No me grites!

—¿Que qué has dicho?

Merissa no hizo nada cuando Ilya le agarró la cara.

—Que eres... el padre... de mi hijo.

Ilya tardó unos segundos en procesar la frase.

—¿Estás... embarazada?

Merissa se llevó la mano al bolsillo trasero de su pantalón y puso la foto de la ecografía al lado de su cara.

—De nueve semanas.

Ilya alternó una y otra vez la mirada entre la ecografía que le estaba mostrando y la cara de su mujer.

—¿Estás embarazada?

Merissa resopló, secándose las lágrimas, y asintiendo.

—Dios...

Ilya se arrodilló en el suelo ante ella y la abrazó.

—Dios...

Merissa se dejó engullir por sus brazos y enterró la cara en el hueco de su cuello.

—Vamos a ser padres...

Merissa volvió a asentir, era incapaz de hablar.

—Joder... Vale... Joder... Todo va a salir bien, mi amor.

La llenó de besos por todo el pelo, la cara y el cuello hasta que la hizo reír. Merissa lo empujó un poco del pecho para mirarlo a los ojos.

—Tengo miedo, Ilya.

—Yo también.

—¿Tú por qué?

Ilya sonrió como nunca antes lo había hecho.

—Porque voy a ser padre.

Merissa se derritió al percibir su emoción.

—Sigo enfadada contigo.

—Tú también me has ocultado cosas...

Merissa sonrió con culpabilidad. Eso era cierto.

—¿Desde cuándo sabes que estás embarazada?

—Desde... desde el día que compramos los cojines... Cuando llegamos a casa, después de discutir.

A Ilya se le heló la sangre.

—¿Me estás diciendo que el capullo ese te agredió estando embarazada de mi hijo?

—Agredirme como tal...

—Lo voy a matar. Te juro que lo voy a matar.

—Oye, olvídate de eso. Tenemos cosas más importantes que resolver...

Merissa gritó, tapándose la boca inmediatamente después, cuando empezó a sonar la alarma. El ruido era tan fuerte que del susto sentía el corazón en la garganta.

—¿Qué es eso?

—Una alarma.

—No soy tonto, Merissa. ¿Pero de qué es la alarma?

Su mujer se puso en pie y corrió unos metros hasta llegar a uno de los muros de la finca desde donde se veía la puerta. Abrió mucho los ojos cuando vio varios furgones negros y hombres armados en la puerta y varios cuerpos de los hombres de su padre por el suelo. Ilya tiró de ella para apartarla del muro en el mismo momento que la alarma se apagó.

—Ilya... nos están asaltando.

CAPÍTULO 24

—Merissa, no corras...

—Ilya, cállate.

Sin soltar su mano, Merissa fue llevando a su marido, que tenía su arma desenfundada, a las profundidades del bosque.

—Merissa, estás embarazada.

—Llevo más de un mes cuidando de que a nuestro hijo no le pase nada.

Ilya empezó a hacer memoria de todos los peligros que había corrido Merissa el último mes. Empezando por hacer un viaje en moto con él y terminando por intentar fugarse con la policía esa misma mañana, pasando por el ataque del centro comercial. No iba a reprocharle nada, pero se encargaría de que se estuviera tranquilita lo que le quedaba de embarazo. Aunque eso significara declararle la guerra.

—¿No pensabas decirme nada?

Merissa puso los ojos en blanco.

—¿Podemos dejar esta conversación para después? Gracias.

Ilya se había recorrido la finca muchas veces, y no se orientaba hacia donde estaban yendo, pero reconoció una vieja y abandonada caballeriza.

—¿Qué hacemos aquí?

Merissa abrió la puerta con sigilo y la cerró con el mismo cuidado en cuanto Ilya entró detrás de ella. Con rapidez, retiró la deshilachada alfombra que cubría la zona trasera del viejo edificio y abrió una trampilla en el suelo de madera bajo la atenta mira de su marido.

—Vamos.

Bajó unas pequeñas escaleras y esperó impacientemente a que Ilya la siguiera y cerrara la entrada a los pasadizos. Más tranquila al saber que estarían a salvo ahí abajo, abrazó a su marido apenas un segundo antes de sacar su móvil y alumbrar el pequeño, oscuro y polvoriento espacio con la linterna. Ilya casi se ahogó entre tanto polvo cuando Merissa comenzó a sacudir las paredes.

—Aquí está.

—¿El qué está?

Ilya no vio qué hizo Merissa pero se encendió un pequeño panel de seguridad en la pared junto a la puerta.

—¿Esto es una habitación del pánico?

—Es más que eso...

Merissa acercó la cara interna de su muñeca a la pantalla y después de unos segundos la puerta se abrió. Ilya abrió los ojos como platos.

—¿Qué has hecho?

—He abierto la puerta.

—¿Cómo la has abierto?

—Con la llave.

—Merissa…

Su mujer sonrió mientras lo empujaba hacia el interior de los pasadizos y cerraba la puerta con fuerza. Ilya cogió su mano e inspeccionó su brazo.

—Es un chip... la llave, quiero decir… Sólo funciona si detecta el pulso.

Ilya silbó de puro asombro y admiración. Marco era brillante.

—Vamos...

Adelantado a Merissa y con el arma levantada y preparada para disparar, avanzaron por los pasillos de aquel sótano inmenso, alumbrados por las luces que se encendían conforme los sensores de movimiento percibían su presencia. Parecía de película.

—¿Cuánto tiempo lleva esto aquí?

Merissa estaba un poco desorientada.

—Toda la vida creo... Pero mi padre hizo obras después de lo de Jeremy... Ahora lo entiendo... Que cabrón mi padre, tío… Cómo nos la coló…

Ilya esperó a que Merissa decidiera que camino tomar.

—¿A dónde sale esto?

Merissa se frotó la cara con una mano.

—A la chimenea del salón, a la despensa de la cocina, al despacho de mi padre, a nuestros dormitorios, a mi gimnasio y a la cochera... y no sé si a algún sitio más... Ah, bueno... y al exterior, claro. Hay un parking subterráneo como de tres kilómetros que atraviesa la montaña y sale a una cueva escondida entre la maleza de la carretera como a unos cuatro o cinco kilómetros de la casa. No estoy segura, la verdad…

Ilya parpadeó varias veces.

—Tu padre es un genio.

—Y un paranoico.

—Pero un genio.

Merissa rodeó a Ilya y tomó el pasillo de la derecha.

—Creo que por aquí se va a la sala de control.

Ilya volvió a adelantarla, agarrándola del brazo.

—¿Qué hay en la sala de control?

—El acceso a las cámaras de toda la casa.

—¿Hay cámaras por todas las casas?

¿Dónde estaban? Porque Ilya no las había visto. ¿Eran invisibles?

—Y micrófonos… pero solo se activan cuando alguien hace sonar la alarma o entra por alguna de las puertas. Esto no es un Gran Hermano.

—Joder...

—¿Qué pasa? ¿Tus jefes no te habían contado esto, eh?

Ilya puso los ojos en blanco ante su tono acusatorio.

—¿No habíamos dicho que íbamos a dejar la conversación para después?

Merissa se soltó de su agarre y lo pasó de largo.

—¿Puedes parar de ponerte delante?

—Nadie puede entrar, puedes bajar la pistola.

Ilya la cogió de nuevo por la cintura. Era una cabezota. Y él también.

—¿Quiénes tenéis acceso? ¿Y estas puertas?

—Dormitorios. O sea… para quedarse a dormir aquí abajo…

Ilya abrió la boca y la volvió a cerrar.

—¿Quién puede entrar?

—Petra, Joseph, mi padre y yo. Enzo también tenía el chip.

Merissa se paró en seco, obligando a Ilya a volverse y mirarla.

—¿Qué pasa?

Merissa parecía serena, pero en el fondo intentaba no llorar.

—Si... si el bebé es niño... Yo sé que te gustaría que se llamara Karl pero... para mí... ya es Enzo. Cuando... cuando hablo con él... yo lo llamo Enzo...

Ilya le cogió la cara con las dos manos y le acarició las mejillas con los pulgares. Todavía no podía creerse que fueran a tener un hijo.

—Enzo Soloviov suena muy bien.

A Merissa le brillaron los ojos.

—¿De verdad?

—De verdad

Ilya le dio un beso en la frente y le secó las mejillas.

—Mi amor... el bebé puede llamarse como tú quieras. Que para eso lo vas a traer a este mundo, ¿no?

Merissa sonrió.

—El siguiente se puede llamar Karl.

"El siguiente". A Ilya se le pusieron los pelos de punta.

—O Karla.

—¿Karla?

Ilya le dio un beso en la frente.

—Tengo muchas cosas que contarte... pero primero hay que salir de esta.

Porque iba a sacarla de esa. Aunque le costase la vida. Pero sacaría a Merissa y su hijo de ahí. Aunque fuera lo último que hiciera.

—Vale, vale… tenemos que ir a la sala de control y ver lo que pasa…

Siguiendo las indicaciones de Merissa, caminaron unos cuantos minutos doblando tantos pasillos, que Ilya no sabía si pensar que estaban en un sótano, en una base del FBI o en un puñetero laberinto. A escasos metros de la puerta de la sala central que se veía al fondo del pasillo, Merissa se detuvo al escuchar un murmullo en la dirección contraria.

—Hay alguien más.

Ilya se frenó en seco y escuchó lo mismo que su mujer.

—Vamos a la sala de control y ahora voy yo a mirar.

—Sí, hombre…

Merissa salió disparada como una flecha con su arma levantada, con Ilya siguiéndole los talones a grandes zancadas y maldiciendo su cabezonería. Entró en pánico cuando Merissa gritó al doblar la esquina y se quedó sin aliento al ver a Joseph sobre un charco de sangre, con Petra al lado manchada hasta las cejas intentando taponar la herida con sus propias manos. Merissa estaba arrodillada junto a ella.

—¡¿Qué ha pasado?!

Joseph parpadeó y llevó su mano ensangrentada a la cara de Merissa.

—Estás bien…

Ilya se agachó, calibrando el alcance de la herida.

—Pero tú no… ¿qué ha pasado?

—Tranquila, Rissy. No es nada.

—¡¿Cómo que no es nada?!

Joseph cerró los ojos. Le iba a explotar la cabeza. Ilya obligó a Merissa y a Petra a incorporarse y apartarse, y levantó a pulso el cuerpo del hombre que sin él saberlo había estado velando por su seguridad toda su vida.

—¡Hay una enfermería en la sala de control!

¿Qué no había en la sala de control? Se preguntó Ilya.

—Merissa, tranquilízate.

—¡¿Cómo quieres que me tranquilice?!

Joseph se rio. Ilya lo miró un segundo.

—¿Te hace gracia?

—Si le das órdenes se estresa.

—Ya lo sé.

—No lo parece.

Merissa se giró indignada mientras desbloqueaba la puerta de la sala.

—¡¿Quieres callarte y ahorrar las fuerza?!

A Ilya se le escapó la risa.

—A ella no le gusta que le den órdenes pero es una reina dándolas.

A Joseph le dio tanta risa que terminó tosiendo.

—Ilya, ¿me estás criticando?

—No, claro que no.

—Eres un mentiroso.

—Y tu otra mentirosa.

—Yo no soy una…

Ilya le sonrió al mismo tiempo que dejaba a Joseph sobre una camilla.

—Luego hablamos lo mentirosa que eres.

Tanto Ilya como Merissa se pusieron a registrar todos los muebles buscando vendas para parar la hemorragia.

—¿Qué ha pasado, Joseph? ¿Quién te ha disparado?

Joseph apretó la mandíbula y cerró los ojos cuando Merissa presionó la herida. Ilya buscaba algo con lo que poder sacar la bala, pero no contaba con encontrar una nevera con bolsas de sangre. Marco era un paranoico.

—Jeremy.

—¿Cómo?

Miró a su sobrina con cara de circunstancias. Ni él lo entendía.

—No sé cómo ha entrado. Creo… creo que le han tenido que ayudar… Conseguí encerrar a Petra en la despensa pero no me he librado del disparo…. Maldito hijo de puta, lo voy a matar…

Merissa miró a la mujer que la había criado. Seguía en shock.

—Tata, ¿estás bien?

Joseph resopló, mirándola a la cara.

—De milagro… Está bien de milagro… Hizo algo muy estúpido como salir del pasadizo y arrastrarme. Podrían haberla disparado también...

Merissa guardó silencio. Ella cometería la misma estupidez.

—¿Hiciste sonar la alarma tú?

—Sí… Sabía que estabas fuera… Menos mal que estáis bien, que estás…

Merissa le apartó el pelo de la frente con una mano, sonriéndole.

—Lo sabe. Ya lo sabe. Estamos bien los tres…

Joseph sonrió también. Le estaban empezando a flaquear las fuerzas.

—Enhorabuena, Ilya… Vas a ser un gran padre.

Ilya se dio la vuelta en ese momento con unas agujas en la mano.

—Y tú un gran tío. ¿Qué grupo sanguíneo eres?

—Cero positivo, ¿por qué?

Joseph miró entrecerrando los ojos con recelo la aguja.

—Necesitas sangre.

—No me vas a clavar eso.

Ilya cogió un par de bolsas de cero positivo y las puso sobre la mesa.

—Solo es una aguja, Joseph.

—Me da igual. No lo vas a hacer.

Petra salió en ese momento del trance y le giró la cabeza mientras Ilya le tanteaba el brazo buscando una buena vena.

—Lo va a hacer.

—Petra…

—Lo va a hacer porque no te puedes morir.

Joseph volvió a mirar las agujas con ganas de vomitar. Les tenía pavor.

—Es que…

—¡Es que te quiero, Joseph! ¡No puedes morirte! ¡Y si hay que ponerte tres bolsas de sangre hasta que llegue una puta ambulancia te las vas a poner con una aguja de tres metros si hace falta! ¡¿Me estás escuchando?!

Joseph la miró con los ojos anegados de lágrimas.

—Te quiero.

Petra movió la cabeza enérgicamente de arriba abajo mientras que Merissa se secaba a manotazos las lágrimas.

—Pues no te mueras… Y tú deja de llorar, Merissa. Te va a salir llorón el niño de todo lo que estás llorando en el embarazo…

A Merissa se le escapó la risa.

—Lo que me va a salir es hiperactivo con todo este estrés de mierda…

Ilya tuvo que sonreír.

—Si sale hiperactivo es porque tú eres hiperactiva.

—¿Te puedes callar y meterle ya la puta aguja?

—Si sale malhablado también será por tu culpa.

—Vete a la mierda.

—¿Ves?

Merissa le dio la espalda, dejándolos con la transfusión, para encender los paneles y ver qué estaba pasando dentro de la casa. Cuando localizó en las pantallas el despacho de su padre, tuvo que sentarse en la silla por la impresión. Contó hasta tres y respiró profundamente.

—Ilya…

—Dime…

Merissa tragó saliva, llevándose una mano a la boca del estómago. Le habían dado hasta ganas de vomitar.

—Dime que eso no es una bomba.

Ilya acababa de colocarle la bolsa de sangre a la vía y dejó su mano en suspensión unos segundos. Quieto. Congelado.

—¿Qué has dicho?

Merissa no podía apartar los ojos de la pantalla.

—Que si los cables… que tiene encima… mi padre… son de una… bomba.

Ilya se acercó a Merissa con una mano en la frente mirando las pantallas. Lo estaba viendo. Sí. A Marco y a su padre, atados y heridos en una silla con cables encima mientras que Jeremy daba vueltas por el despacho apuntándolos con una pistola como un desquiciado.

—Es una bomba.

Merissa comenzó a reírse con nerviosismo.

—¿Qué más puede pasar hoy? Me fugo esta mañana con la policía, te intento matar hace un rato, mi ex ataca la case con a saber quién… ¿y ahora mi padre está atado a una maldita bomba? ¿Esto es una puta broma? Porque no tiene gracia… no tiene ni puta gracia…

Ilya le agarró la cara con las dos manos y la obligó a mirarle a los ojos.

—Respira, cariño. Respira.

—Tenemos una bomba sobre nosotros ahora mismo…

—Ya lo sé, pero piensa en ti y en el bebé. Respira…

—¡¿Cómo quieres que respire si vamos a volar todos por los aires?!

Joseph, que forcejeaba con Petra para levantarse y ayudar a su amigo, bufó al darse cuenta de que eso no iba a poder ser posible.

—Aunque la casa se derrumbe, nosotros aquí estamos a salvo.

—¡Pero papá no! ¡Papá está solo con ese desgraciado!

Ilya barajó mentalmente las posibilidades que tenían. Y eran pocos.

—Vamos a hacer una cosa…

Ilya inspeccionó en el resto de los paneles buscando la presencia de alguien más en la casa. Porque era imposible que Jeremy estuviera solo.

—¿Qué vamos a hacer?

—Tú no vas a hacer nada. Te vas a quedar aquí. Quietecita…

Merissa se cruzó de brazos.

—¿Y tú?

—Yo voy a subir.

—O sea, que vas a correr tú solito todo el peligro.

Ilya parpadeó varias veces. ¿No lo pensaría correr ella, no?

—Eh… ¿sí?

—Pues no quiero.

—Es que me da igual lo que quieras, te quedas aquí y punto.

Merissa se frotó las dos caras con las manos. No tenía nada que hacer.

—¿Y si te pasa algo qué hago yo, Ilya? ¿Me muero?

Ilya la abrazó y le dio un beso en el pelo.

—Lo siento.

—¿El que sientes?

—Esto.

Antes de ser siquiera consciente, Merissa se vio esposada a la barra de la mesa que pesaba tanto que no se podía ni mover. Lo miró boquiabierta.

—¿Qué haces? ¡Ilya!

Ilya se dirigió hacia el otro extremo de la habitación para abrir la vitrina de las armas y coger un par de ellas y un arsenal de balas mientras que Merissa gritaba su nombre sin dejar de darle tirones a la mesa en un fallido intento de liberarse de las esposas.

—Lo siento, mi amor.

—¡Una mierda que lo sientes! ¡¿No te fías de mí?!

Su marido se encogió de hombros.

—No. La verdad es que no. Ni mijita.

—Vete a tomar por culo.

Ilya le agarró el cuello y la mandíbula con sus manos y la besó en los labios con tanta delicadeza que a Merissa se le saltaron las lágrimas.

—Ilya, no vayas…

Apoyó la frente contra la suya, aferrada a su camisa con la mano libre.

—Ahí arriba está tu padre… Y el mío también…

—No me vayas a poner a ese hijo de puta como excusa para…

—No me refería a Petrov.

Merissa sonrió. Y Petra y Joseph. Eran una familia. Una de verdad.

—Por favor, vuelve.

Ilya la volvió a besar. Una. Dos. Y tres veces.

—Ya lyublyu tebya.

—Ilya, por favor… Enzo y yo te necesitamos. No vayas…

Ilya dejó correr una lágrima por su mejilla. Le dolía el alma.

—Dime que me quieres…

Merissa se obligó a cerrar los ojos y contener su llanto.

—Ya lyublyu tebya, Ilya… Ya lyublyu… tebya…

Ilya le dio un beso en la frente y salió de la sala después de hacerle un gesto con la cabeza a Joseph. O volvía con Marco. O no volvía.

—Me cago en mi puta nación…

Merissa buscó la manera de poder activar los micrófono, observando con el corazón en el puño a Ilya saliendo por la puerta de la despensa que ella misma le acababa de abrir. Era un suicidio. Se llevó la mano a su incipiente barriga y la acarició.

—Tranquilo, papá va a volver con el abuelo… Va a volver… Ya verás…

Ilya presentía que algo iba mal. Y no porque el ex novio de su mujer estuviera armado en el despacho de su suegro. Había algo más. Sentía un cosquilleo en la nuca que no debería sentir. Era imposible que Jeremy se hubiera deshecho de cincuenta hombres él solo.

Se detuvo en seco cuando de repente cayó en algo. ¿Qué cojones hacía su padre ahí? No estaba en Italia. No iba a venir a Italia. ¿Qué estaba pasando? ¿Cómo había acabado su padre atado a una silla?

Sin perder de vista a Ilya, Merissa activó los micrófonos y la respiración entrecortada de su padre llenó la sala de control. Tenía toda la cara chorreando de sangre. Y la camisa también.

—¡¿Dónde está Merissa?!

Marco le escupió a modo de respuesta.

—No vas a tocarla.

—Eso ya lo veremos…

Por la pantalla de la derecha vio a Ilya acercarse pegado a la pared hasta el despacho de su padre. Con el corazón a punto de salírsele por la boca, miró hacia lo donde estaban Petra y Joseph para comprobar que su guardaespaldas seguía consciente. Cuando volvió a mirar a la pantalla, se tapó la cara con una mano. No podía mirar.

Ilya no había sentido tanta tensión en la vida. Sabía lo que tenía que hacer. Y lo primero era matar a Jeremy. Los once años infernales que había pasado desde que entró en la agencia iban a finalizar esa noche. Acabaría con ese desgraciado y después con su padre. A la mierda la justicia. Boris Petrov no merecía justicia. Merecía volar por los aires.

La puerta del despacho estaba abierta. Podría abatir al inspector en un abrir y cerrar de ojos. Su único problema era la bomba. Y su único consuelo era que Merissa y él bebé estaban a salvo ahí abajo. Contó hasta tres y en el preciso instante que se plantó frente a la puerta con el arma levantada, recibió un disparo en la pierna y un fuerte impacto en la cabeza que lo tumbó sobre el suelo y le hizo perder su pistola. Se quedó aturdido unos segundos, los mismos segundos que a Merissa se le paró el corazón después de gritar su nombre viéndolo todo.

—Levanta.

Ilya estaba bocabajo pero reconocería esa voz hasta en el mismísimo infierno. Estaba convencido de que había un topo. Y ahí estaba.

—Hijo de puta...

—Quietecito...

Ilya levantó un poco la cabeza del suelo y vio venir de lleno una patada en la cara que lo dobló sobre sí mismo. No fue la única que recibió.

—Mira a quién tenemos por aquí...

Merissa con un ganchillo del pelo que tenía en el bolsillo, consiguió abrirse las esposas. Ilya no sabía que había recibido clases de defensa personal y que sabía cómo deshacerse de unas esposas. Corrió hasta la enfermería para coger su móvil y marcar el número del capitán D'Amico.

—Joseph está cada vez más frío...

Merissa lo tocó con la mano para comprobarlo y maldijo. Con el teléfono en la oreja, volvió a ponerse frente a las pantallas entre lágrimas para ver cómo seguían pateando a Ilya. El otro hombre, con el que había hablado en ruso, le estaba pisando la pierna, justo sobre la herida del disparo.

—No esperaba que llamaras tan pronto.

Merissa sitió ganas de estrangularlo.

—Isaac Conti tiene retenidos a mi padre, a Boris Petrov y a mi marido.

—¿Cómo?

El capitán dio un volantazo al coche para cambiar totalmente el rumbo.

—Mi padre tiene encima una bomba. Ilya y Joseph tienen heridas de bala.

—¿Qué? ¿Cómo? ¿Está solo?

—Hay un tipo ruso con él.

—¿Tú dónde estás?

Merissa miró a su alrededor.

—En un lugar seguro.

—Bien. No te muevas de ahí, ¿me oyes? Voy a mandar a la caballería con ambulancias y artificieros.

Por los paneles de control observó cómo arrastraron a Ilya por el suelo hasta sentarlo en una silla, justo enfrente de su padre y de Petrov. Le ataron los tobillos y las muñecas a ella, y su cabeza se quedó colgando. A Merissa se le encogió el corazón.

—¿Eso cuánto tiempo es?

—Cuarenta minutos… Quizá algo menos…

Petra lo estaba escuchando todo y negó con la cabeza. Merissa la vio.

—Mierda, capitán. Joseph no tiene cuarenta minutos.

—¿Y qué quieres qué haga si vivís tan lejos de la ciudad?

Ver a Jeremy tirar del pelo a su marido y pasarle la pistola por toda su cara la sacó de quicio. Ese tío estaba loco. No tenían cuarenta minutos.

—¡Manda al puto ejército si hace falta!

—Los criminales no queréis a los cuerpos de seguridad hasta que veis vuestros culos en peligro… ¿Qué pensará tu marido cuando me vea?

Merissa dio un puñetazo sobre la mesa.

—¡Ilya es un agente de inteligencia infiltrado! No es un criminal… ¡es tu maldito compañero! ¡¿Lo entiendes?!

D’Amico tuvo que parpadear varias veces.

—¿Qué has dicho?

—¡Ya me has oído!

El capitán no se había visto eso de venir.

—No vayas a colg…

Merissa no escuchó ni una sola palabra más porque, efectivamente, le había colgado. Subió el volumen de los altavoces para escucharlos en toda la sala y se acercó a inspeccionar la herida de Joseph. Al menos por él podía intentar hacer algo.

—Hay que mirar si tiene orificio de salida…

Con ayuda de Petra, levantaron el pesado cuerpo inerte de Joseph y Merissa con sus propias manos estuvo inspeccionando su piel, buscando un agujero que no iba a encontrar porque la bala seguía dentro.

—Mierda…

—¿Hay que sacársela, no?

Merissa tenía muchísimas ganas de vomitar al ver tanta sangre.

—Sí, hay que sacársela.

Ilya notaba la sangre corriendo por su rostro. Cuando logró enfocar la vista, le sonrió a Marco. La jugada le había salido mal.

—¿Por qué sonríes, Ilya?

Ilya no lo miró ni a la cara.

—Porque eres hombre muerto, Ibor.

Su superior soltó una carcajada.

—No sé si lo has pillado, pero aquí el hombre muerto eres tú.

Ilya estaba rezando todo lo que sabía para que Merissa no se moviera de la sala de control. Él tampoco podía moverse.

—Tú, imbécil… ¿dónde está Merissa?

A Ilya se le escapó la risa, y miró directamente a dónde percibía que estaba la cámara, que era detrás de Jeremy. Merissa en ese momento, apunto de meter las pinzas en el cuerpo de Joseph, miró la pantalla y le devolvió la sonrisa a su marido mientras se repetía una y otra y otra vez que todo iba a salir bien. Que su marido y su padre iban a estar bien.

—A ti te lo voy a decir…

Isaac apretó el cañón de la pistola contra su frente.

—¿Qué le has hecho?

Ilya lo miró a los ojos con una sonrisa retorcida.

—De todo.

Ibor tuvo que apartar al italiano antes de que disparase a Ilya y volaran todos por los aires. Isaac se dio varios cabezazos contra la pared.

—Eres hombre muerto, Ibor.

—No, tú lo eres… Mírate…

Ilya se miró, y vio la luz verde que le apuntaba desde la bomba que estaba a los pies de su suegro. Puede que sí estuviera un poco muerto.

—Sé que si me muevo, morimos todos.

Su jefe lo miró de reojo mientras se servía un whisky de Marco Salvatore.

—Pero tú no quieres morir.

—Ni verte viviendo a ti y a ese gilipollas que tienes al lado.

—¿Estás hablando de mí?

Ilya puso los ojos en blanco. Tenía que desquiciarlo.

—¿Tú qué crees, payaso?

Isaac se dirigió a él a toda velocidad.

—¡¿Payaso yo?! ¡¿Payaso yo?!

Ibor tuvo que pararle los pies.

—¡¿A ti qué cojones te pasa?!

—¡Me ha llamado payaso!

—¡Porque lo eres! ¡Apártate!

Ilya sabía que Conti había perdido el control sobre sí mismo.

—¿Qué te ha prometido, inspector?

Jeremy lo miró.

—¿Y a ti qué te importa?

—No, nada. Es solo que Ibor promete muchas cosas que luego no cumple.

—Cállate, Ilya.

Ilya no se iba a callar.

—Va a acabar contigo, Isaac. Te va a cargar el muerto de esto a ti.

—No, no lo va a hacer. Él me filtró tu expediente.

Ilya sonrió. Eso él ya lo presentía.

—Porque es un traidor.

Ibor se sentó entre Marco e Ilya.

—El traidor eres tú. Y por eso estoy aquí.

—No estás aquí porque yo sea un traidor, principalmente porque sé que Dimitri aún no te ha dicho que he elegido a los Salvatore, porque me volverá a llamar para hacerme recapacitar porque me quiere como a un hijo. Has venido a matarme antes de que me convirtiera en un traidor. Sabía que había un topo en el equipo cuando se filtró mi expediente. Solo… solo ponía la mano en el fuego por Dimitri… Mis apuestas estaban entre Kat y tú. Pero en el fondo sabía que Kat no era…

Ibor le tocó las palmas sin inmutarse.

—Digamos que… que tu padre me ofreció un buen cheque por saber quién estaba detrás de todas las detenciones a sus colegas.

Ilya miró a Boris, que lo observaba con auténtica gelidez.

—Eres un hijo de puta, hijo. Y nunca mejor dicho…

Ilya tuvo que respirar profundamente para no levantarse y estrangularlo con sus propias manos.

—Te voy a matar, pa—pá.

La carcajada de Petrov llenó la habitación.

—¿Y qué vas a hacer? ¿Moverte e inmolarte?

Ilya ni parpadeó.

—Sí.

Marco negó con la cabeza. E Ibor se rio.

—¿Y qué pasa con tu mujercita?

Las miradas de Ilya y Marco se cruzaron.

—Mi mujer está a salvo de la explosión.

Marco sonrió aliviado. Había captado el mensaje y la mirada de su yerno. Merissa estaba a salvo en los pasadizos. Le entraron ganas de llorar.

—¿Dónde está? ¡¿Qué le has hecho?!

Ilya volvió a mirar a Jeremy.

—No vas a volver a verla.

—¿La has matado, verdad?

Ilya no dijo nada. Solo quería sacarlo de sus casillas. Y a Ibor también.

—¡¿La has matado?!

—A besos.

Jeremy, con los ojos inyectados en sangre, le apretó la herida de la pierna con sus propias manos, haciendo a Ilya ver las estrellas mientras intentaba no moverse.

—¡¿Qué has hecho con ella?!

Ibor se precipitó sobre Isaac y lo agarró del cuello.

—¡Suéltame!

—¡Cálmate!

—¡No quiero!

Ambos forcejearon para quedarse el arma que minutos antes había estado en la cabeza de Ilya hasta que se escuchó un disparo. Merissa, que acababa de sacarle la bala a Joseph, corrió hacia las pantallas mientras Petra taponaba la herida con gasas para ver qué había pasado. Respiró tan aliviada como Ilya cuando vio al ruso caer de rodillas al suelo, llevándose una mano al abdomen. “Uno menos”, pensaron a la vez.

—¿Pero qué has hecho, desgraciado?

Isaac empujó al agente ruso con el pie y lo registró en busca de armas.

—¡Ha sido culpa tuya!

Ilya, pese al dolor y los nervios que sentía, comenzó a reírse.

—¿Y tú de qué te ríes?

—¿Yo? ¿De ti?

Marco le dirigió al marido de su hija una mirada de reproche. No debía tentar tanto la suerte.

—¿Te hago gracia?

—Mucha, ya te he dicho que eres un payaso.

—¿Cómo me has llamado?

—Puto payaso.

Jeremy comenzó a dar vueltas por toda la habitación. No tenía un plan.

—Te voy a matar, Ilya Soloviov.

—Adelante, vas a volar por los aires…

El inspector se acuclilló en el suelo, tomándole el pulso a Ibor.

—Me da igual, volar por los aires. No sé cómo salir de aquí…

—Si vuelas por los aires, no vas a volver a ver a Merissa nunca más.

Isaac se levantó como un resorte.

—Has dicho que no la voy a ver…

—Pero a lo mejor ella sí quiere…

—¿Tú crees?

La sonrisa de psicópata que tenía instalada en la boca hizo que a Merissa le recorriera un escalofrío por toda la columna vertebral. ¿Cómo pudo querer a ese hombre? ¿Y besarlo? ¿Y acostarse con él? Se sentía sucia.

—Yo creo que sí.

Sabía que Ilya estaba jugando con él y manipulándolo. Solo esperaba que no se volviera en su contra y la bomba terminase explotando.

—Pero está casada contigo…

—Porque nuestros padres nos obligaron. Ella te quiere…

Merissa se puso una mano en el vientre intentando calmar sus nauseas.

—Pero se ha acostado contigo…

Ilya sonrió ladeando los labios. Notaba cómo las fuerzas empezaban a fallarle. Estaba perdiendo mucha sangre por el muslo.

—El sexo solo es eso… sexo. Ella está enamorada de ti…

Lo peor de todo es que Jeremy se lo estaba creyendo.

—¿Y qué hago?

Ilya casi se rio en su cara. Lo mismo parecía un psicópata asesino que un quinceañero enamorado.

—Desactiva la bomba.

—No sé desactivarla…

—¿Cómo que no sabes desactivarla?

—Fue idea de ese…

Señaló con la pistola el cuerpo sin vida del jefe de la Inteligencia rusa.

—Pues… hay que llamar a los artificieros…

—¡¿Para que me detengan?!

Ilya y Marco negaron a la vez con la cabeza.

—No, claro que no… Diremos que… que Ibor intentó matarnos y tú nos salvaste… Merissa no tiene saber nada de lo que ha pasado aquí y volverá contigo. Pero si matas a su padre no creo que te lo perdone…

—Hay otra cosas que tampoco me va a perdonar…

Ilya levantó una ceja. Tenía una ligera sospecha de a lo que se refería.

—¿Qué más has hecho?

—Yo… Yo maté a Enzo.

CAPÍTULO 25

—Hijo de puta.

Merissa tuvo que apoyar las manos en la mesa y echar su peso sobre ella.

—¿Por qué mataste a Enzo?

Ilya le advirtió a Marco con la mirada que no abriera la boca.

—No sé… No tenía pensado matarle…

—¿Fuiste tú el que le dio mi expediente, no?

Jeremy se rio.

—Sí… Merissa no me cogía el teléfono… Estuve haciendo averiguaciones sobre ti y no tenía acceso a nada. Ahora supongo que pediste que me quitaran del medio después del encontronazo en el centro comercial… Al poco tiempo ese imbécil me envió todo tu expediente y yo se lo mandé a Enzo. Dijo algo así como que te iba a matar… Es obvio que no lo hizo…

Se echó a reír mientras que a Merissa no le caía ni una lágrima.

—Quedamos en el centro comercial… Me dijo que no volviera a meter las narices en los asuntos de los Salvatore… Que lo que pasara contigo era cosa suya y de su padre… Le dije que vale…

Marco respiraba entrecortadamente. Ese desgraciado asesinó a su hijo.

—Y entonces… me dijo que me olvidara de su hermana… porque ella estaba… ¿cómo me dijo? Ah, sí… “Felizmente casada y va a formar una familia con Ilya Soloviov”. Esas fueron sus últimas palabras…

Una lágrima le rodó a Merissa por la mejilla.

—Se dio la vuelta… Y le disparé… Y luego lo arrojé al vacío…

Ilya negó levemente con la cabeza.

—¿Por qué hiciste eso?

Jeremy lo miró encogiéndose de hombros.

—No lo sé.

Petra abrazó a Merissa por detrás, manchándola aún más de sangre.

—¿Tú crees que me va a perdonar?

Ilya tuvo que tragar saliva. No se imaginaba el dolor que tenía que estar sintiendo en ese momento Marco escuchándolo confesar el asesinato de su hijo. Y esperaba con las pocas fuerzas que le quedaban que Merissa no lo hubiera escuchado desde la sala y que no hiciera ninguna tontería.

—Yo creo que si desactivas la bomba sí…

—¡Es que no sé desactivarla!

—Pues llama a la policía…

Isaac movió la cabeza enérgicamente.

—No, no… qué va… Eso no…

—Merissa te va a perdonar.

A Merissa se le escapó la risa.

—Merissa te va a matar, hijo de la gran puta.

Petra le agarró el brazo pero ella se soltó.

—Merissa, por favor…

—Déjame.

Cogió una pistola del armario y recargó la recámara como Ilya le enseñó.

—Merissa, ¿qué vas a hacer?

—Lo voy a matar. Eso voy a hacer.

—¡Rissy!

Merissa se precipitó fuera de la sala de control y cerró la puerta. Prácticamente corriendo, cruzó el pasillo y desbloqueó con sus manos la puerta que conducía a la cocina. Decidida como nunca en su vida, y con una frialdad que no sabía que tenía, entró en el despacho sin pensarlo, apuntando a Jeremy con la pistola, que estaba dándole la espalda, cortándole la respiración a su padre y a su marido.

—Merissa está aquí.

Isaac, sorprendido al escuchar su voz, se dio la vuelta y gritó al recibir un disparo en la mano antes de que su arma cayera al suelo.

—¡Me has hecho un agujero!

Merissa sonrió ampliamente. Ilya tuvo que parpadear dos veces.

—Te voy a hacer muchos más, hijo de puta.

—Merissa, mi amor,,, por favor…

—De rodillas…

—Merissa…

Merissa bajó la pistola con rapidez y sin pestañear le disparó en la rodilla.

—¡¿Qué haces?! ¡Estás loca!

Merissa cruzó la habitación sin mirar ni a su padre ni a su marido, le pegó una patada a su pistola para alejarla y le agarró de los pelos, tirando de su cabeza hacia atrás como él había hecho con Ilya. La diferencia era que él gritaba como un maldito cerdo mientras que su marido no había abierto la boca para quejarse.

—Para de gritar.

—¡Es que me duele!

Merissa le clavó la punta de su bota en la rodilla, haciendo que su expareja y el asesino de su hermano se retorciera del dolor.

—¡Para! ¡Para! ¡Para!

—¿Ya no te hace tanta gracia, no? Porque con mi marido has disfrutado…

Jeremy estaba llorando y sollozando como un bebé.

—Lo siento, lo siento, lo siento…

Merissa retiró el pie, mirando de reojo a Marco y a Ilya. No daban crédito.

—¿Qué sientes exactamente, Isaac? ¿Haberme utilizado en el pasado? ¿Haber matado a mi hermano y apuñalado a mi marido? ¿Haber disparado a mi padre y a mi tío? ¿Haberle pisoteado la cara al hombre que amo? ¿Haber destruido mi familia? Dime… ¡¿qué sientes?!

—¡Todo! ¡Todo! ¡Lo siento todo!

—¿Me encerraste tú en el baño? ¿Apuñalaste a Ilya? ¿Par qué? ¿Para hacerlo sospechoso?

—¡Sí! ¡Sí! ¡Lo siento! ¡Lo siento mucho, Merissa! ¡Perdóname!

Merissa se tuvo que reír. Nunca había sentido tanta rabia.

—¿Que te perdone? ¿De verdad quieres que te perdone?

—Sí… por favor… dime que puedo hacer…

Merissa le puso el cañón de la pistola entre los ojos, para que lo viera.

—¿Sabes qué no puedes hacer, Isaac?

—¿El qué?

Merissa se inclinó sobre él para mirarlo directamente a los ojos.

—No puedes devolverme a Enzo.

—Lo siento… De verdad que lo siento…

Merissa movió levemente la cabeza. Estaba ida.

—No. No me vale… Tus disculpas no van a resucitar a mi hermano.

—Yo no quería matarlo… te lo prometo…

—¡Cállate!

Merissa le apretó con una mano las mejillas para cerrarle la boca, clavándole sus largas y afiladas uñas en la piel.

—Mataste a mi hermano… por la espalda… como un maldito cobarde… ¿y todo por qué, eh? ¡¿Por qué?!

—¡Porque quería recuperarte!

—¡¿Y matas a mi hermano para recuperarme?!

—¡Porque yo te quiero, Meri! ¡Te amo!

Las lágrimas empezaron a rodar por las mejillas de Merissa. Había perdido el control de la situación. Estaba fuera de sí.

—Hija, para… no lo hagas.

Merissa miró a Marco riéndose como una histérica.

—¿Que no lo haga? ¡Mató a tu hijo!

—Y lo va a pagar, pero no lo mates.

—¡¿Por qué?!

—Porque no eres una asesina.

Merissa le sonrió a su padre.

—Siempre hay una primera vez, papá.

A Ilya se le cerraban los ojos, y miró el charco de sangre que tenía a sus pies. Necesitaba parar la hemorragia. Pero Merissa tenía que irse.

—Cariño, por favor… escúchame… tienes que salir de aquí…

Su mujer le miró agarrando con mayor seguridad la pistola.

—La policía está de camino.

—Ya, mi amor… pero hay una bomba…

—Vienen los artificieros.

—Pero tienes que salir de aquí, Merissa. Esto puede explotar.

Merissa negó con la cabeza.

—¿Cómo se apaga el chisme ese?

—No se apaga…

—Todas las bombas se apagan.

—Todas no…

Merissa le metió la pistola en la boca y lo agarró del cuello.

—¡¿Cómo… cojones… se desactiva… esta bomba?!

Isaac movió la cabeza de un lado a otro. Y balbuceó un “no lo sé”. Merissa le sacó el cañón de la boca y lo apoyó en su sien.

—Hay… Ibor tenía un temporizador…

Merissa parpadeó varias veces.

—¿Un temporizador?

—¿No sabes lo que es?

—¿Te crees que soy tonta? ¿Dónde está? ¿Dónde lo tiene?

—En la chaqueta.

Merissa le dio una patada en la rodilla herida antes de acercarse al cadáver de Ibor para rebuscar en el interior de su chaqueta. Merissa sacó un pequeño dispositivo del tamaño de una llave de coche. Diez minutos.

—¿Cómo paro esto?

Se lo puso en la cara a su ex.

—No se puede parar. En diez minutos saltamos todos por los aires.

Ilya se puso nervioso. Merissa era una cabezona.

—Merissa, vete.

—No me voy a ir.

—Merissa…

—No me voy a ir…

—¡Merissa!

—¡Que no me voy a ir!

Miró fijamente a su marido para que entendiera que no se iba a mover.

—Meri, mi amor… no me mates…

A Merissa le dio un tic en el ojo al escucharlo llamarla así.

—A nosotros nos quedarán diez minutos, pero a ti menos.

Se puso delante de él y volvió a empuñar su arma.

—Meri, por favor… ¡te quiero!

—¿Que tú me quieres a mí? ¿Que tú me quieres? ¿Me arrebatas a mi hermano, que te perdonó la vida hace cinco años… y tienes el valor de decirme que me quieres? Tú no sabes querer, Isaac. No sabes.

—¡Estoy enamorado de ti!

Merissa movió la cabeza de un lado a otro.

—Eso no es amor… ¿sabes qué es el amor? El amor es sentir que te falta el aire cuando ves aparecer por la puerta a la persona que amas. Es sentir que el corazón se te va a salir de la garganta cuando te toca. Es sentirte en casa en sus labios y en un búnker entre sus brazos. El amor es estar pendiente y cuidar del otro aunque no te hable porque esté enfadado… Es recorrerte durante un mes todas las tiendas de la ciudad buscando el color de cojín que a la cabezota de tu esposa se le ha metido en la cabeza.

Merissa hizo una pausa y miró a Ilya con lágrimas en los ojos.

—El amor es construir unos sueños… El amor es no poder esperar a tener hijos con la persona que amas... El amor es tener paciencia… El amor es confiar… El amor es… el amor es sentir que te mueres si a esa persona le pasa algo… El amor es eso que te puede volver loca en un momento cuando ves a tu marido apaleado, desangrándose y atado a una bomba… El amor da miedo… pero no hay nada que dé más fuerza y valor…

Jeremy entrecerró los ojos. Estaba claro de quién hablaba.

—El amor es lo que yo siento por Ilya… ¿Pero por ti? ¿Sabes que siento yo por ti? Por ti solo siento asco, Isaac… ¡Asco!

—Me quieres.

—Me das asco.

—Me quieres…

Merissa chasqueó la lengua varias veces.

—Muerto… Te quiero muerto…

Merissa bajó el seguro de la pistola.

—Meri, por favor…

—Estás loco… Eres un psicópata… Has ido a por mi familia en el nombre de un amor que no sientes… Me has arrebatado a mi hermano… ¡A mi único hermano! Y es lo último que me vas a arrebatar, porque no vas a tener oportunidad de quitarme nada más…

Ilya cerró los ojos un segundos mientras Merissa tragaba saliva.

—Meri…

Merissa miró a los ojos al inspector Isaac Conti por última vez.

—Meri murió hace cinco años…

Merissa sonrió entre las lágrimas. No por él. Sino por su hermano.

—… pero Merissa Salvatore está más viva que nunca.

Apretó el gatillo sin que le temblara el pulso y no apartó la vista del que un día pensó que era el hombre de su vida hasta que cayó sobre el lado derecho de su cuerpo con los ojos abiertos como platos. Se agachó junto a él y le escupió en la cara.

—Espero que te pudras en el infierno, cabrón.

Lo observó unos segundos antes de salir de su ensimismamiento y prestarle atención a Ilya y a su padre.

—Mi amor, estás…

—No te acerques, Merissa… No me puedo mover…

Merissa se quedó mirando el goteo de su pierna por el lateral de la silla.

—Has perdido mucha sangre…

Ilya se estaba esforzando por mantenerse recto y no moverse.

—Lo sé.

Merissa arrugó la frente un segundo y se dio la vuelta para inspeccionar a su padre. Estaba magullado pero parecían heridas superficiales.

—¿Papá? ¿Papá, estás bien?

—Sí. Márchate.

—No me voy a ir.

Ilya resopló.

—Merissa, por favor…

—¡Que no os voy a dejar aquí, joder!

Merissa se sacó el teléfono del bolsillo y llamó corriendo al capitán.

—Dime que no te has movido.

—Me he movido.

—Me cago en la puta, Merissa… ¿no sabes cumplir órdenes?

—A mí no me da órdenes ni Dios, capitán.

Ilya sonrió. Y Marco y Boris también.

—Escúchame, ¿cuánto falta para que lleguen los artificieros?

—Supuestamente diez minutos.

Merissa comenzó a reírse, sorprendiendo al capitán.

—La bomba va a explotar en cinco.

—Mierda.

—Sí, mierda.

Merissa le volvió a colgar.

—¿Qué hacemos?

—¡Sal de aquí, Merissa!

—¡Que no me voy a ir, papá!

A Ilya le pesaba la cabeza y se permitió cerrar los ojos. Pero los abrió inmediatamente al oír el grito de su mujer. Nunca había deseado tanto matar a su padre como en ese momento. Ver a Merissa entre sus brazos y con un cuchillo en el cuello fue bastante aliciente como para no perder la conciencia.

—¡Suéltala!

Marco se estaba conteniendo para no levantarse de la silla. Ese cerdo tenía la vida de su hija en las manos.

—Papá, suéltala…

Boris, completamente enajenado, se rio de su hijo.

—Eres un desagradecido. Y un traidor.

—Y tú un desgraciado.

—Tú me has vendido.

—Tú mataste a mi madre.

—Y no sabes cuánto lo disfruté…

Ilya apretó la mandíbula. Lo iba a matar.

—Eres un hijo de puta…

—Esas fueron sus últimas palabras, después de que la violara para despedirme de ella… la muy puta estaba tan herida que ni se resistió…

Los ojos de Merissa se llenaron de lágrimas. “Pobre Ivanna”.

—Te voy a despellejar como un cerdo, hijo de la gran puta…

Petrov se limitó a reír, apretando un poco el cuchillo contra Merissa.

—Tu madre murió por tu culpa. Por protegerte… Podría haberme dicho dónde te tenía escondido… pero prefirió morir…

Ilya tenía los ojos vidriosos. Su madre se había sacrificado por él.

—La ibas a matar igual…

—Pues también es verdad…

Marco respiró profundamente intentando no mirar al cuello de su hija.

—Podemos resolver esto, Boris.

—Claro que he venido a resolverlo. ¿De verdad te has creído este paripé de que me han traído en el maletero de un coche? He entrado por mi propio pie y he estado aquí callado esperando pacientemente a que ese policía retrasado la liara y acabase muerto, para tener el turno de arrebatarte la mujer que más quieres en el mundo…

—Ella no tiene la culpa de nada.

—No, cierto. No la tiene… pero va a pagar con su vida que tú hayas estado ocultando a mi hijo de mí durante años mientras que luego me ponías buena cara al encontrarnos por ahí…

Boris cerró la boca un segundo para mirar a su hijo.

—Tenemos pinchado tu teléfono y he escuchado tu conversación con Dimitri. Me enteré de todo. ¡De todo!

Ilya intentó pensar algo. Pero la bomba iba a explotar. No podía pensar.

—Solo te atreves a atacar a las mujeres. Eres un cobarde, “papá”.

Petrov negó con la cabeza.

—Ataco lo que más os duele. Volaremos todos por los aires, pero aunque sea por unos minutos vais a sentir el dolor de ver cómo le rebano el cuello a vuestra preciosa Merissa… Ella va a ser la segunda mujer que te arrebato, hijo… Y la tercera para ti, Marco…

Salvatore le clavó la mirada sin saber a qué se refería.

—Ah, claro… Perdón… que no lo sabes. Te voy a arrebatar a Merissa… Te arrebaté a tu queridísima Ivanna… Y te arrebaté también a Sylvia.

—¿Cómo?

Merissa contuvo la respiración. ¿Qué había dicho?

—Oh, vamos… ¿de verdad te creíste que se desangró tras parir por arte de magia mientras dormías?

Marco le sostuvo la mirada con los ojos llenos de ira.

—No, Marco no. Yo quería casarme con ella después de la muerte de mi esposa, pero Sylvia te eligió a ti… Pasaron unos años y cuando nos volvimos a encontrar… le propuse que nos deshiciéramos de ti y nos marcháramos con Enzo. Me rechazó por segunda vez… y me dijo que estaba embarazada de nuevo… Nadie le dice que no a Boris Petrov.

A Merissa le daba vueltas la cabeza.

—¿Mataste a mi madre?

Boris se rio, aflojando la presión del cuchillo.

—Hice que le inyectaran anticoagulantes como para que un caballo se desangrara en segundos… La ciencia hizo el resto…

Marco apretó los puños con tanta fuerza que se clavó las uñas.

—Hijo de puta… ¡Hijo de puta!

Petrov se encogió de hombros sin parar de reírse.

—¿Qué puedo decir? Las mujeres son mi perdición…

Merissa no se podía creer lo que estaba escuchando. Era una pesadilla.

—Pensándolo mejor… no, no la voy a matar… me la voy a llevar para que penséis antes de morir en todas las cosas que voy a hacerle…

Comenzó a caminar de espaldas hacia las puertas, arrastrando a Merissa con él, que se aferraba brazo de su suegro, intentando alejarse del cuchillo que ya la había hecho sangrar.

—¡Te voy a matar!

—¡Vas a volar por los aires, hijo!

Merissa lloraba viendo a su marido llorar de la rabia. No se podía mover. Miró de reojo hacia la derecha al detenerse Boris en el umbral de la puerta y vio en el pasillo a un hombre vestido de negro que le pidió silencio llevándose un dedo a los labios. Iba armado hasta las cejas, y sin pensarlo mucho, cuando sintió que la presión de la hoja de metal en su cuello se suavizaba, echó la cabeza atrás con todas sus fuerzas, golpeando al padre de su marido en la nariz y haciéndolo tambalearse.

Merissa se tiró al suelo segundos antes de que Boris se derrumbara después de recibir dos balas en la parte superior de su cuerpo. Merissa se sentó sobre sus piernas, con una mano en el cuello y la otra en el vientre, intentando recuperar la respiración justo cuando apareció ante ellos la silueta que había visto en el pasillo y que le había salvado la vida.

—Menuda fiesta tenéis aquí montada…

Ilya se echó a reír después de la ansiedad que había pasado.

—Yago…

Merissa miró al individuo con curiosidad.

—¿Os conocéis?

—Somos viejos amigos, ¿verdad, Soloviov?

Yago le tendió una mano a Merissa paras que se levantase del suelo.

—¿Qué haces aquí?

—¿Salvar a tu mujer? De nada. Estaba de paso… venía a hacerte una visita sin imaginarme el panorama que iba a haber desde la puerta…

Merissa carraspeó acercándose a la bomba.

—No es por nada, pero en dos minutos explota la bomba.

Yago reparó por primera vez en todos los cables que rodeaban a Marco Salvatore y el puntero de luz que señalaba el pecho de su amigo. Silbó,

—Vaya, la cosa se pone emocionante…

Yago se sentó de rodillas junto a Merissa y se inclinó para inspeccionar los cables. No pudo no mirarle cada músculo de sus brazos y su espalda durante un segundo, y se encontró con la ceja levantada de Ilya al mirarlo. Le sonrió con coquetería antes de prestarle toda la atención a ese morenazo que había irrumpido en su casa. Estaba buenísimo.

—¿Sabes desactivar bombas?

—Nunca he desactivado una como esta.

Merissa lo miró con cara de circunstancias.

—Vamos, que no.

Ilya resopló con frustración.

—¿Te puedes meter en los pasadizos, por favor?

—¿Te puedes callar un poquito, por favor?

Yago sonrió sin levantar la vista de la bomba.

—Me recuerdas a mi hermana pequeña… Estefanía.

—¿Por qué?

—Eres igual de descarada.

—Espero que le vaya mejor que a mí en la vida.

Marco se puso de parte de Ilya. Su hija tenía que ponerse a salvo.

—Merissa, por favor… corre a los pasadizos.

—Dios mío, qué pesadilla de hombres… Un minuto, Yago…

—¡Merissa, joder!

—¡Que prefiero morirme a vivir sin ti, Ilya!

—¡Me cago en la puta, Merissa!

Yago sacudió la cabeza. Vaya par de dos.

—¿Os podéis callar un segundo? No puedo pensar.

—¡Yago, sácala de aquí!

Su amigo movió la cabeza de un lado a otro.

—No hay tiempo.

—¡Yago, joder!

Merissa no podía apartar la vista del temporizador.

—Cuarenta segundos...

—¿Azul, rojo o amarillo?

Merissa miró a Yago como si le hubieran brotado dos cabezas.

—¿Me lo preguntas tú… a mí? Pues vaya agente estás hecho…

Merissa le enseñó el dispositivo que sostenía en las manos.

—Veinte segundos.

—Dime un color.

—¡Y yo qué sé! ¡Tú sabrás!

—Yo tampoco sé…

Merissa lo miró con consternación. Menudo díita.

—Arráncalos todos.

—¿Todos?

Merissa asintió enérgicamente con la cabeza.

—Lo vi en una serie. Tiraron de todos los cables a la vez y funcionó. Diez…

Yago agarró con una mano todos los cables y con la otra sujetó la bomba. Respiró profundamente rogándole al cielo que ese no fuera su último día en la Tierra porque su hermana Daniella estaba embarazada y no podía darle ese disgusto. Y él tenía que conocer a sus dos sobrinos.

—Cinco… cuatro… tres… dos…

Yago tiró con todas sus fuerzas y cerró los ojos esperando la explosión y convertirse en polvo. No se dio cuenta de que Merissa le había dado la mano hasta que abrió un ojo pasados unos segundos. El temporizador había llegado a cero, pero la bomba no había explotado.

Merissa también abrió un ojo y se tocó con la mano libre el cuerpo, comprobando que seguía viva y de una pieza.

—¿Lo hemos conseguido?

Yago comenzó a reírse a carcajadas.

—Lo hemos conseguido.

El abrazo de Merissa lo pilló desprevenido, pero lo aceptó con gusto. ¿Cuándo había sido la última vez que se había dejado abrazar por una mujer? Por una que no fuera su madre y ninguna de sus hermanas, claro.

—¡Dios!

Merissa se levantó y fue corriendo hacia Ilya, tirándose en sus brazos, dejando correr sus lágrimas y respirando el aroma de su cuello.

—Dios, Dios, Dios…

Yago liberó los brazos y las piernas de Ilya cortando las bridas con una navaja y después hizo lo propio con Marco.

—Te quiero, te quiero, te quiero…

Ilya dejó caer la cabeza sobre el hombro de su mujer, no le quedaban fuerzas para otra cosa. Solo para abrazarla y apretarla contra él.

—Maldita cabezota.

—La maldita cabezota te acaba de salvar la vida.

—Ya hablaremos de esto…

Merissa lo ayudó a ponerse en pie y recogió su arma del suelo antes de dejarse abrazar por su padre. Ilya, cojeando, fue hasta donde su padre yacía en el suelo, aún vivo y le apuntó a la cabeza.

—No sabes el error tan grande que has cometido al ponerle una mano encima a mi mujer.

Petrov lo miró desde el suelo, dolido como nunca. Ese era su hijo.

—El error lo cometí el día que te dejé entrar en mi casa.

Ilya le pisó la pierna con su pie. Tendría que pisarle la cara.

—No, el error lo cometiste el día que naciste por el simple hecho de hacerlo. Porque al mundo no le hacía falta un ser tan retorcido y miserable como tú. A partir de hoy será un lugar mejor.

—¿Miserable? Lo dice el hombre que apunta a su padre herido con un arma mientras se desangra en el suelo. El miserable eres tú, hijo.

Ilya ni pestañeó.

—Yo no soy tu hijo. Y tú nunca has sido mi padre… nunca. Me da asco pensar que llevo la sangre de un asesino y explotador sexual de niñas y mujeres. Me da asco respirar el mismo aire que tú. No te puedes ni llegar a imaginar el asco que te tengo, Boris… Ni te lo imaginas…

Ilya quitó el seguro de la pistola, pero Marco le puso una mano en el brazo para detenerlo. No lo iba a consentir. No le iba a quitar el placer.

—No lo hagas, Ilya…

—Mató a mi madre... Y a tu mujer... E iba a matar a tu hija.

—Tu madre murió para evitar que te convirtieras en lo que es él. No hagas esto, Ilya. No lo mates... No te conviertas en un asesino... No te conviertas en lo que tu madre quería evitar a toda costa...

Merissa se puso al otro lado de Ilya y le cogió la cara con las dos manos.

—Mi amor… mírame…

Ilya apartó la mirada de su padre y miró la preciosa cara de su mujer. Y la sangre que goteaba de su cuello. Iba a explotar de la rabia.

—No me mires el cuello. Mírame a mí…

Tuvo que respirar y contar hasta tres en su cabeza para hacerle caso.

—Ilya… cariño…

—Mató a nuestras madres…

Merissa no se dio cuenta de que seguía llorando hasta que Ilya con una mano temblorosa le pasó el pulgar por las mejillas, secándolas.

—No lo hagas, por favor…

—Tú has matado al asesino de tu hermano…

—Pero mi hermano no se sacrificó para que yo no fuera una asesina…

Ilya tragó saliva con los ojos anegados de lágrimas.

—… pero tu madre sí. Ella se sacrificó por ti… Si lo matas… ¿de qué habrá servido su muerte, eh? ¿Para qué murió entonces? ¿Para que termines siendo igual que tu padre? Tú no eres así, Ilya… Tú… tú no perteneces a este mundo… Eres un carpintero, no eres un asesino ni eres un mafioso… No lo mates… Por favor…

—Te iba a matar a ti…

Merissa le dio un beso en la palma de su mano que seguía en su cara.

—Pero no lo ha hecho… No lo ha hecho… Mírame… estoy bien…

Ilya cerró los ojos, librando una batalla campal en su interior.

—No quiero que el padre de mis hijos sea un asesino, Ilya.

Su marido asintió, y mordiéndose la lengua, le tendió el arma a Marco para que él se hiciera cargo de la situación y se dejó abrazar por Merissa, enterrando la cabeza en su cuello y envolviendo con sus brazos a su mujer y a su hijo. Estaba abrazando a su hijo.

—Siempre… siempre sospeché de ti… Salvatore…

Marco se agachó y se puso a la altura del asesino de su esposa.

—Tú me habrás arrebatado a Ivanna y a Sylvia… pero hay algo que nunca me vas a poder quitar… y es el haber sido el padre de tu hijo en la distancia mientras tú te pateabas el mundo buscándolo...

—Eres un… hijo de puta…

—Karl, Joseph y yo hicimos un buen trabajo con él… y hemos conseguido que sea un hombre honrado y honesto… un hombre que respeta a las mujeres como nunca has hecho tú… Un hombre que te detesta por lo que eres y por lo que representas… Tu hijo de odia gracias a nosotros porque es lo contrario a ti. Y es de lo que más orgulloso me siento de haber hecho en la vida… mantener a tu hijo alejado de un monstruo como tú…

Boris tosió sangre, salpicando a Marco en los pantalones. Merissa estaba mirando y vio cómo su padre apoyó en su frente el cañón de la pistola con la que ella había matado a Jeremy.

—Te vas a pudrir en el infierno sabiendo que tu hijo me ha elegido a mí…

El sonido del seguro de la pistola llenó la habitación.

—Khoroshaya poyezdka, ublyudok.

El estruendo del disparo llegó acompañado del ruido de las sirenas de la policía. Ilya se giró para ver a su padre con un agujero en la frente y los ojos abiertos. Marco se puso en pie, y agarrando a su hija del brazo, abrió la falsa estantería que estaba detrás de su escritorio y desbloqueó la entrada a los pasadizos.

—Venga, todos para dentro…

Yago, sin saber dónde se estaba metiendo, se echó un brazo de Ilya por encima de los hombros y lo ayudó a cruzar la pared.

—Eres un capullo, tío. A mí solo me mandan misiones de mierda…

—Cállate, Yago.

—¿Por qué? Me encanta tu suegro…

Marco llevó a Merissa hasta el umbral de la puerta y la abrazó.

—No tenías que haberte expuesto de esa manera para venir a por mí.

Merissa abrazó a su padre como nunca antes lo había hecho.

—Ya he perdido a Enzo… no puedo perderte a ti también, papá…

Marco agarró la cabeza de su hija con una mano y cerró los ojos mientras le daba un beso. No sabía cuándo volvería a darle a otro.

—Te quiero más que a nada, Merissa.

Merissa asintió. Lo sabía. Ya sí lo sabía.

—Y yo a ti, papá.

Marco le dio otro beso más.

—Perdóname.

—¿Por qué?

—Por esto.

Merissa no supo reaccionar cuando su padre la empujó hacia atrás y le cerró la puerta en las narices, quedándose él fuera.

—¡Papá!

Aporreó la puerta veces ante la atónita mirada de Yago e Ilya.

—¡Papá, joder!

Intentó abrir la puerta usando el panel y el chip pero le saltaba un aviso de “Acceso Denegado”. Marco había bloqueado los accesos a la casa para que solo pudieran salir por coche a través de la sierra.

—¡Mierda!

Merissa le pegó una patada a la pared y un puñetazo, haciéndose daño en los nudillos. Salió corriendo hacia la sala de control y se encontró a Petra parada frente a los monitores con los ojos hinchados de haber estado llorando. Miró por detrás de ella a ver cómo estaba Joseph.

—¿Respira?

—Respira.

Cuando Ilya y Yago entraron en la sala, vieron en la pantalla cómo Marco limpiaba con un trapo el arma que Merissa había utilizado para disparar al inspector de policía. Y después de hacerlo, la tocó él mismo.

—¿Qué está haciendo?

Ilya miró a Merissa mientras lloraba en silencio observando a su padre.

—Está borrando tus huellas…

Tapándose la boca con una mano, Merissa se dejó caer en la silla mientras su padre se arrodillaba ante el capitán.

—¡Manos arriba!

Marco las levantó, pasándole el arma por el suelo.

—Ya las tengo.

Luca D’Amico hizo un barrido visual de la habitación, contando los cadáveres que yacían sin vida sobre charcos de sangre.

—¿Y tu hija? ¿Y tu yerno?

Marco se encogió de hombros.

—¿No te has cruzado con ellos?

—¿Cómo?

Marco le sonrió al capitán.

—Se acaban de ir. Tienes que haberlos visto…

—No juegues conmigo, Salvatore.

Marco miró directamente a la cámara que sabía que le estaba grabando.

—No estoy jugando, es la verdad… Encontrarás a mi hija en el hospital.

Luca no bajó su arma ni un segundo.

—¿Qué ha pasado aquí?

Marco se echó a reír.

—Ese… ese imbécil que es uno de tus hombres… ha matado al ruso ese, un tal Ibor, un jefazo corrupto de Inteligencia. Y el otro de la puerta es Boris Petrov. ¿Sabes quién es, no?

—¿Y quién ha matado a Conti y Petrov?

—Yo.

Merissa se puso de pie de golpe.

—¡¿Pero qué está haciendo?! ¡¿Por qué está confesando?! ¡Y mintiendo!

El capitán levantó una ceja.

—¿Tú? ¿Por qué?

—Conti ha confesado ser el asesino de mi hijo Enzo y resulta que Petrov era el asesino de mi mujer y yo sin saberlo… Ah, sí… y ha intentado matar a mi hija también. A mi gente no la toca ni Dios, capitán.

Ilya y Yago se miraron sin dar crédito. ¿Quería ir a la cárcel?

—¿Eres consciente de que me estás confesando un doble homicidio?

—¿Te crees que no lo soy?

Luca asintió, avanzando lentamente hacia él.

—Sin tonterías, eh…

—No soy tonto.

—No he dicho que lo seas…

—Los tontos son los que hacen tonterías.

El capitán puso los ojos en blanco mientras lo esposaba.

—¿De qué me suena esa frase?

Marco sonrió mirando hacia la cámara.

—Forrest Gump.

Merissa sonrió entre las lágrimas. Era su película favorita.

—Marco Salvatore, queda usted detenido por homicidio. Tiene derecho a permanecer en silencio. Cualquier cosa que diga podrá ser utilizada en su contra. Tiene derecho a que un abogado esté presente durante el interrogatorio. Si no dispone de uno, se le asignará uno de oficio. ¿Ha entendido usted sus derechos o se los repito?

Marco se limitó a asentir, sin apartar los ojos de la pared. A Merissa le dolía el alma. Ni siquiera le había dicho que iba a ser abuelo.

—Te quiero, Rissy.

CAPÍTULO 26

Un mes después…

—No para de moverse…

Ilya y Merissa sonrieron emocionados al monitor.

—Todavía no lo he sentido…

La doctora sonrió mientras escuchaban de fondo el latido del bebé.

—Si sigue con esa actividad, lo notarás muy pronto.

Ilya le dio un beso en la mano a su mujer. Se sentía tan feliz…

—¿Podemos saber ya si es niño o niña?

La última ecografía fue dos semanas atrás y el bebé no quiso dejarse ver.

—Sí, yo ya lo sé… ¿Queréis saberlo?

Merissa se rio nerviosa.

—Quiero confirmar que es niño.

—¿No quieres una niña?

—Me encantaría tener una niña, pero siento que este bebé es un niño...

La obstetra los miró con una sonrisa en los labios.

—Es un niño.

Merissa giró la cara hacia su marido con los ojos llenos de felicidad.

—¿Te lo dije o no te lo dije?

—Me lo dijiste.

Ilya le dio un beso en la boca antes de apoyar su frente contra la de ella.

—¿Tiene nombre?

A Merissa le brillaron los ojos.

—Enzo… Enzo Soloviov.

Ilya sonrió orgulloso.

—Pues Enzo es un bebé que además de tener un nombre precioso tiene un corazón muy fuerte y está perfectamente sano. Enhorabuena, papis…

Merissa se tapó la boca emocionada. Se sentía en una nube. Vivir el embarazo con Ilya a su lado era lo mejor que le había pasado en la vida. A lo mejor la agobiada un poco con la sobreprotección, pero se moría de amor cuando le hablaba a su prácticamente inexistente barriguita, le daba besos y se dormía sobre ella. Se sentía muy afortunada de tenerle.

—Ya te puedes limpiar… voy a imprimir las fotografías…

Merissa cogió el papel que la doctora le tendió para quitarse la crema.

—¿Me puedes dar una copia, por favor?

—Sí, claro. ¿Se la vais a dar a alguien especial?

—A alguien que la necesita.

La doctora sonrió y no dijo nada más. Era la segunda vez que veía a esa encantadora pareja. Soñaba con tener un dia junto a ella a un hombre que la mirase con la devoción que Ilya Soloviov miraba a su esposa.

—Aquí tenéis. Es una pena que no pueda hacerle el seguimiento a Enzo durante todo el embarazo. Os deseo lo mejor, y que vaya todo bien.

Merissa dejó que Ilya la ayudase a levantarse de la camilla.

—Gracias, Miriam. Ha sido corto pero intenso.

La doctora les tendió la mano a ambos.

—Ha sido un placer.

—Te mandaremos fotos de Enzo cuando nazca, ¿verdad, mi amor?

Ilya le pasó un brazo por la cintura a Merissa y cogió el sobre que le estaba ofreciendo Miriam.

—Por supuesto.

Merissa, siguiendo sus impulsos de siempre, le dio un abrazo a la doctora antes de salir de la consulta y se colgó del brazo de su marido hasta que salieron del hospital y comenzó a dar saltitos de la emoción.

—¡Que es un niño! ¡Vamos a tener un niño!

Ilya la abrazó riéndose, y le dio una vuelta en el aire, arrancándole una sonrisa a las personas que se encontraban cerca de ellos.

—¡Lo sabía, es que lo sabía…!

—Eres muy bruja tú, ¿no?

Merissa le sacó la lengua haciéndole burla.

—Me acabo de acordar… cuando me dijiste que eras una bruja.

Merissa se paró en seco y parpadeó varias veces haciendo memoria.

—El día de nuestra boda… ¡es verdad! Y tú me preguntaste que si te iba a hechizar… Y yo te dije que tú…

—“Tú ya estás hechizado, mi amor”.

Merissa se agarró a su cuello y le dio un beso en la punta de la nariz.

—¿A que no me equivocaba?

Ilya apartó la mirada de Merissa un segundo mordiéndose el labio.

—Un poco, a ver si te crees que yo ya caí rendido a ti la primera noche…

—Mientes fatal, agente Soloviov.

—Tú también caíste rendida a mí la primera noche.

Merissa casi se ahogó con su propia risa.

—Para nada…

—Me gustaría saber qué habría pasado si te hubiera besado en el jardín…

—Te habrías llevado una buena hostia…

Ilya le dio un beso en el cuello antes de hacerle cosquillas en la cintura.

—¡Para!

—Yo creo que te habría besado, me habrías dado la hostia y después me habrías besado tú porque no te puedes resistir a mí.

Merissa se rio. Probablemente hubiera pasado eso, sí.

—¿Lo recreamos?

—¿Qué pasa? ¿Quieres pelea?

Merissa se mordió el labio mientras Ilya le abría la puerta del coche.

—Define pelea…

Ilya tragó saliva. Su mujer tenía el apetito sexual por las nubes.

—No empieces… que vamos a tardar en estar solos.

Merissa sonrió con malicia sentándose en el asiento del copiloto.

—Ahora vamos a estar solos…

—¿En el coche? ¿De día? ¿En pleno centro? Olvídate…

Ilya se inclinó para abrocharle el cinturón.

—¿Sabes que puedo hacerlo yo, no?

Dio un pequeño tirón para comprobar que no se salía.

—No me lo puedo creer…

—¿Qué pasa?

—¿Acabas de comprobar que no se suelta el cinturón?

—Sí, ¿por qué?

¿Que por qué? Estaban en un maldito Jeep. Tendrían que rajar la cinta con una sierra para que el cinturón se rompiera.

—Dios, vas a ser un paranoico como mi padre…

—Solo me preocupo por vuestra seguridad.

—Ya, eso también lo decía mi padre…

Ilya cerró con cuidado la puerta, y rodeó el coche bajo la atenta mirada de Merissa. Su cojera era casi imperceptible. Perdió mucha sangre desde que le dispararon hasta que llegó al hospital. Tanto Joseph como Ilya entraron directamente al quirófano. La bala le había perforado a Joseph el intestino y estuvo a punto de sufrir un fallo multiorgánico por la infección, y su marido estuvo en la mesa de operaciones haciendo sudar a los médicos para conseguir salvarle la pierna y prácticamente la vida por el lugar en el que había terminada alojada la bala. Salieron bien.

Le dijeron que tal vez se quedaría cojo si no se tomaba la rehabilitación en serio y bajaba el ritmo de vida. Su recuperación estaba siendo milagrosa hasta para los propios cirujanos que le operaron. Es cierto que no podía pasar muchas horas en pie. Pero podía conducir, podía coger peso y andar con él sin problema… se podía duchar y vestir solo… Tampoco tenía problemas para tener relaciones sexuales… Ilya era el mismo Ilya de siempre, pero liberado de la carga de su doble vida.

Joseph y él compartieron la habitación del hospital durante una semana en la que Petra y ella no se habían movido de allí salvo por las noches que se marchaban a un hotel que estaba al lado. Esa semana la había pasado discutiendo prácticamente a diario con Ilya, porque él quería que se fuera más tiempo a descansar y que no estuviera tanto en el hospital exponiéndose a coger algún virus. Lo dicho, igual que su padre.

También había ido a verlo. A su padre. Esa era otra historia. Habían ido hasta quince veces a la cárcel. Pero él no quería verla. Ni a ella ni a nadie. No había aceptado ninguna de las visitas. Merissa debería de estar dolida, pero lo que estaba era enfadada. Muy enfadada.

—¿Estás nerviosa?

“Sí”.

—No.

—Vale…

Su marido sabía que estaba mintiendo. Y ella sabía que lo sabía.

—Oye, Ilya…

—No me gusta ese tono…

Merissa sonrió. Tampoco le iba a gustar lo que iba a contarle.

—No sé si has oído hablar alguna vez de una cosa que se llama... ay, ¿cómo se llamaba? Mierda, no me acuerdo... Bueno, da igual... El caso, es que son sitios a los que la gente va a follar en el coche para que otros los vean. Y creo que era que si abrías una ventana es para dar permiso a los que miran para meter las manos y tocar... Y creo que la luz interior del coche encendida también significaba algo...

La cara de horror de Ilya era para inmortalizarla.

—¿No me estarás pidiendo que vayamos a un sitio de esos, no?

—¿Por qué no? Tiene que ser divertido.

Merissa giró la cara tragándose la risa cuando vio la mueca de su marido.

—Sí, sí... divertidísimo.

—¿Lo probamos?

No pudo reprimir la carcajada cuando Ilya paró hasta el coche.

—¿Es broma, no? ¿O me lo estás diciendo en serio?

—No, o sea... podemos probar cosas nuevas…

Ilya abrió la boca y la volvió a cerrar. No sabía qué decir.

—Tienes que estar de broma, Merissa.

—¿Por qué eres tan escéptico?

Ilya se aflojó la corbata y se obligó a contar hasta diez.

—¿Qué pasa? ¿Te aburres conmigo? ¿No soy suficiente para ti?

Merissa acabó llorando de la risa contra el salpicadero.

—A mí no me hace gracia, Merissa.

—A mí sí…

Merissa se echó hacia atrás en el sillón y miró a su marido entre lágrimas, intentando sin mucho éxito dejar de reírse.

—¿Y a un club swinger?

Ilya movió la cabeza de un lado a otro.

—Sí, a dos...

—Venga… no seas rancio…

—¿Rancio? Rancios son esos sitios…

Merissa se cruzó de brazos molesta y divertida a la vez.

—Eso no lo sabes.

—Sí lo sé, lista.

—¿Y cómo lo sabes, listo?

A Ilya se le escapó media sonrisa. Merissa era tan adorable…

—Porque he ido.

Merissa se puso recta de inmediato mirándolo boquiabierta.

—¡¿Sin mí?!

Ilya arrancó el motor del coche y se incorporó de nuevo a la carretera.

—No te conocía. Pero tampoco te hubiera llevado. Ni te voy a llevar, vaya...

Imaginarse a Ilya en un lugar así rodeado de tías le provocó una punzada de celos. Aunque era una de sus fantasías, Ilya era suyo y de nadie más.

—¿Por qué?

—Porque eres mía y de nadie más. Y punto.

Merissa sonrió.

—¿Estás celoso?

Ilya resopló.

—No son celos. Es… mira, tienes ganas de pelea y yo no voy a discutir.

Merissa se mordió el labio, intentando provocarlo.

—Uf, tengo muchísimas ganas de pelear… no sé si voy a aguantar…

—Merissa, por favor… Tenemos que ir a la cárcel, y voy a llevar una tienda de campaña en los pantalones si no te callas. Después podremos pelear como para que mañana tengas agujetas, pero apiádate de mí, por Dios…

—¿Me lo prometes?

—¿El qué?

—¿Que voy a tener agujetas?

Ilya tuvo que respirar profundamente. Iba a ser un embarazo largo.

—Te lo prometo.

—Vale.

Merissa le dio un beso en la comisura de la boca y se alisó el vestido antes de cambiar la emisora de la radio. Ilya se tomó unos segundos para relajarse antes de arrancar al coche y poner rumbo hacia la prisión.

Tardaron más tiempo en pasar los controles de seguridad de la cárcel, que lo que habían tardado en llegar. Después de firmar lo que a Ilya le parecieron veinte mil documentos, se encontraron en una sala con Luca D’Amico, que recibió a Merissa con los brazos abiertos.

—Tu belleza me deslumbra, Salvatore.

—¡Oh, Capitán! ¡Mi Capitán!

Merissa, muerta de la risa, abrazó a Luca con fuerza sin importarle que Ilya no lo pudiera soportar. Consideraba al capitán su único amigo.

—¿Qué tal la ecografía?

—¡Es un niño!

D’Amico sonrió estrechándole la mano a Ilya.

—Enhorabuena. Ojalá el pequeño Enzo tenga tu simpatía y no la de tu marido. Y tu belleza también, por supuesto.

El capitán había sido un gran apoyo para ella en esas difíciles semanas. Durante las horas que Ilya estuvo en el quirófano, no se separó de ella. Y no indagó de más en lo que realmente pasó en la biblioteca porque tenía la sensación de que podría salpicarla a ella, aunque nunca iba a perder la esperanza de que se lo contara.

—A lo mejor me sale tan canalla como el tío Luca.

Ilya estuvo a punto de ahogarse con su propia saliva. Su hijo no iba a llamar a D’Amico “tío Luca”. No lo iba a permitir.

—Respira, Soloviov.

Merissa se aguantó la risa, que se le cortó en cuando vio a través de un cristal a su padre entrar en la sala de interrogatorios. Había perdido peso. Y tenía barba. Y el pelo más largo. Le habían caído unos cuantos años nada más que en apariencia. Le entraron ganas de llorar.

—¿No va esposado?

El capitán sonrió.

—No. Se está portando bien... Parece que está resignado a pasar en la cárcel el resto de su vida.

Merissa suspiró, pensando que ella no se iba a resignar.

—Eso parece.

Ilya le puso una mano en la espalda para consolarla y le dio un beso en la cabeza. Merissa no quería hablar del tema, pero él sabía que estaba llevando muy mal lo de su padre. Aunque estuviera pletórica por el embarazo y por haber sobrevivido a esa noche infernal de la que ya hacía un mes. Pero se sentía abandonada por Marco. No estaba luchando por su libertad. No estaba luchando por ella. Y le dolía.

—Ten.

Merissa cogió la carpeta que Luca le tendió y se la pasó a Ilya.

—El abogado aquí es él.

Su marido sonrió, abriendo el dossier y leyendo el documento.

—No sé cómo el fiscal ha aceptado esto, señores… Soloviov.

Merissa se encogió de hombros. Ella tampoco lo sabía.

—Mi padre es muy valioso.

El capitán negó con la cabeza.

—Aun así... es un despropósito.

Ilya cerró la carpeta cuando terminó de leer la última palabra.

—Un despropósito firmado por el mismísimo señor fiscal.

Luca puso los ojos en blanco. Ilya era bueno. Muy bueno.

—La oferta de trabajar para mi departamento sigue en pie, Soloviov.

Merissa lo miró de reojo. Era la tercera vez que el capitán le ofrecía el puesto. Ella le dijo la primera vez que se lo pensara, y que si quería aceptarlo lo apoyaría. Pero Ilya tenía sus propios planes de futuro. Por primera vez en su vida tenía un proyecto de futuro. Con ella.

—Y la sigo declinando, D'Amico.

—¿Pero por qué? ¿No quieres trabajar conmigo? ¿Tan mal te caigo?

Ilya se cruzó de brazos, ciñéndose la chaqueta del traje a sus musculosos brazos. Merissa estaba convencida de que algún día la tela explotaría.

—Me caes como una puta patada en el culo, capitán.

Luca sonrió. En el fondo sabía que no. Admiraba a Ilya. Una vez enterado de su servicio a la Inteligencia, y de la limpieza que había hecho en las calles, no le quedaba otra opción que admirarlo. Había renunciado a su vida para acabar con su padre. Y paradójicamente, había renunciado a acabar con su padre para tener una vida. Una vida con Merissa.

—¿Qué pasó en ese despacho?

Merissa e Ilya compartieron una mirada cómplice.

—Esta conversación ya la hemos tenido, Luca.

—Lo sé, y sigo sin creerme que desactivaras tú sola la maldita bomba.

Merissa se encogió de hombros. No habían delatado a Yago. La versión oficial de los hechos era que Marco había matado Boris Petrov y al jefe de Ilya. Y que eso había pasado después de que ella cortara milagrosamente los cables de la bomba. Había pasado un mes y no habían encontrado los pasadizos de la casa. Y su padre no había abierto la boca tampoco.

—¿Qué puedo decir? Soy una mujer con muchos talentos.

Merissa giró la cabeza y clavó la vista en su padre, sentado con los brazos cruzados en la sala de interrogatorios. Parecía tranquilo.

—El mismo talento que tu padre.

—¿Para decir la verdad?

—Para mentir.

—No soy una mentirosa, capitán.

Ilya puso los ojos en blanco. Le molestaba que se llevaran tan bien. Sabía que a D’Amico le gustaba Merissa. Algo a lo que se iba a tener que acostumbrar porque, ¿a quién no le gustaría su mujer?

—Sí que lo eres, pero no lo puedo demostrar.

Merissa se echó a reír, al tiempo que se ponía una mano en el vientre.

—Ese es tu problema, no el mío… capitán.

—La chulería se hereda por lo que veo.

Sonrió. Era igualita a su padre.

—Gracias, ¿podemos entrar ya?

Luca miró al techo. Sí. Eran iguales.

—Cuando queráis.

Merissa tomó aire antes de salir al pasillo y abrir la puerta de la sala de interrogatorios. Su padre se quedó mirándola con cara de póker y se le escapó una sonrisa al verla entrar con ese vestido negro y subida en esos trece centímetros de tacones. Era la gemela de su mujer. Y preciosa.

—No sé por qué sonríes porque estoy muy cabreada.

—Y muy guapa.

—Y muy cabreada.

Le lanzó la carpeta delante de sus manos y puso un boli sobre ella con tanta fuerza que hasta se hizo daño. Marco levantó una ceja hacia Ilya, que se había sentado en una de las sillas después de cerrar la puerta. Su yerno se limitó a encogerse de hombros.

—No me mires así, Marco… estoy aquí como tu abogado.

—Yo no he pedido un abogado.

—Por eso estoy aquí.

Merissa le dio un golpe a la mesa para llamar la atención de su padre.

—Firma esto.

—¿Qué es?

Merissa se apartó un poco de él y rodeó la mesa porque le dolía estar tan cerca de su padre, sintiéndose a la vez tan lejos.

—Un acuerdo que vas a firmar.

Marco se cruzó de brazos sin echarle un vistazo al dossier.

—No lo voy a hacer.

—Firma, papá.

—No.

—Firma.

—No quiero ningún acuerdo.

Merissa se dio la vuelta y lo miró directamente a los ojos.

—Es que a mí me da igual lo que quieras.

—Me estás coaccionando.

Su hija se echó a reír.

—¿Y? Firma.

Marco negó con la cabeza.

—He dicho que no.

—Ni siquiera sabes lo que es.

—Ni lo quiero saber.

Merissa perdió la paciencia. Llevaba un mes sin ver a su padre. Sin escuchar su voz. Sin saber cómo estaba.

—¡Maldita sea, papá!

Ilya la miró de reojo. No quería que se alterara tanto.

—Rissy, tranquila…

Merissa se tocó nerviosa la barriga y se sentó contando hasta tres.

—¿Qué es lo que quieres, papá? ¿Morirte aquí? ¿Es lo que quieres?

Marco apartó los ojos de su hija. Sí. Era lo que quería.

—Vete de aquí, Merissa.

—No.

—Vete.

—¡He dicho que no!

—¡He dicho que te vayas!

Merissa ni pestañeó, pero le puso una mano encima de la pierna a Ilya porque lo había escuchado respirar profundamente. Y eso nunca era bueno. Ilya solo respiraba así cuando se le estaba agotando la paciencia.

—¡D’Amico! ¡Llévame a mi celda!

—D’Amico no te va a sacar de aquí, papá… Ni él ni nadie…

Marco apoyó unos segundos la cara sobre las palmas de sus manos.

—Mira… sois libres… nadie os va a molestar… olvidaros de mí y vivid vuestra vida y sed felices… os lo digo en serio… Iros…

Merissa sonrió con incredulidad. Ese no era su padre.

—¿Esto es por Enzo, no? Quieres pagar por su muerte, ¿verdad?

El silencio de Marco fue suficiente confirmación.

—Te sientes responsable de su muerte.

—Lo soy.

—Lo mató Jeremy.

—Lo maté yo al ocultarle la verdad.

Merissa negó con la cabeza.

—Mi hermano se metió donde no le llamaban.

—Porque yo no confié en él. Y cuando lo hice fue demasiado tarde.

Su hija se cruzó de brazos también, desafiándolo con la mirada.

—Entonces, ¿lo maté yo también, no? Porque Enzo murió enfrentándose a Jeremy por mí… ¿me tengo que sentir yo responsable?

—Tú no eres responsable de nada.

—¡Tú tampoco!

—Me lo dijiste tú misma, Merissa. Yo os puse la diana en la cabeza desde el momento en el que no os saqué de esta vida. Enzo está muerto por mi culpa. Y tú no lo estás de milagro.

Merissa entrelazó los dedos de su mano sobre la mesa.

—No fue tu culpa. Fueron el trastornado de mi ex y de mi suegro.

—¿Y quién los puso en tu vida, Rissy?

Ilya se frotó la cara con las manos. La discusión iba a ser larga.

—Papá, ¿te das cuenta de que tienes un problema? ¿De que tienes que ir a ver a un psicólogo, no? Tienes un maldito complejo de culpabilidad que te machaca a ti mismo psicológicamente que es que parece que te gusta autoflagelarte, joder... Te sentías responsable de la muerte de mamá, y no lo eras. Ahora sabemos la verdad, pero apuesto lo que sea a que te sigues sintiendo culpable igualmente. No te hagas esto, papá…

—Merissa…

—Cállate… Has sido un padre de mierda, sí. Sí… lo has sido… sé que todo lo que has hecho ha sido para protegerme y para mantenerme a salvo y… y… y que en el fondo intentabas estar para todo el mundo y al final no estuviste para nadie. Conmigo has sido un padre de mierda viendo las cosas desde mi perspectiva, pero no tenía razón cuando te dije que a Enzo lo habías matado tú… Porque él aceptó este mundo al igual que yo lo acepté por Ilya. Se podría haber marchado lejos si hubiera querido… pero no lo hizo. Y yo…

Merissa tragó saliva, intentando aliviar el nudo que tenía en la garganta.

—Y yo tuve la oportunidad de hacerlo, pero elegí quedarme. No podemos… no puedo culparte por las decisiones que nosotros mismos hemos tomado por propia voluntad. No puedes culparte por las elecciones que tanto mi hermano como yo hemos hecho en la vida ya sea para bien o para mal… Y… y tú no mataste a Enzo, papá… No te hagas y nos hagas esto…

A Marco se le llenaron los ojos de lágrimas.

—He sido un padre de mierda contigo, Rissy… ¿por qué insistes?

A Merissa le tembló la barbilla.

—Porque…porque solo tengo veintidós años, papá… Porque perdí a mi madre antes de tenerla… Porque he perdido a mi hermano… Pero no quiero perderte a ti, papá… Porque habrás sido un padre de mierda, pero seguro que yo podría haber sido mejor hija y ponértelo más fácil. Y… y… y solo quedamos tú y yo, papá… Y yo creo que después de todo por lo que hemos tenido que pasar, no merecemos al menos intentarlo… ¿no crees? Por favor, papá… no nos niegues una segunda oportunidad…

—Rissy…

—¿Que por qué insisto? Insisto porque no puedo vivir sin ti.

Marco tragó saliva, con los ojos vidriosos. Si unos meses atrás le hubieran dicho que esas palabras saldrían de la boca de su hija no se lo habría creído, aunque le hubiera gustado hacerlo. Merissa se inclinó sobre la mesa y sacó la foto que había metido en la carpeta y la puso delante de su padre antes de cogerle la mano a Ilya y aferrarse a su brazo.

—Insisto porque nuestro hijo va a necesitar a su abuelo.

Marco parpadeó varias veces. ¿Qué había dicho?

—Insisto porque eres el único abuelo que tiene.

Marco levantó los ojos de la ecografía y los clavó en su hija.

—Insisto porque estoy embarazada, papá… Estoy embarazada y te necesito porque… porque eres lo único que tengo de mi madre y de mi hermano… Insisto porque me da pánico formar una familia sin ti…

Merissa se secó las mejillas con los dedos.

—Insisto porque te quiero… Porque te queremos.

Ilya tuvo que esforzarse por no llorar también.

—Así que… haznos un favor a todos y firma el puto acuerdo, papá.

Su padre los miró unos segundos con lágrimas corriendo por su cara antes de coger el bolígrafo, abrir la carpeta y firmar todos los documentos sin leerlos. Merissa suspiró aliviada y se levantó para quitarle el dossier antes de que se arrepintiera y los rompiera.

—Gracias.

Marco se levantó y abrazó a su hija, aferrándose a ella como si fuera la última gota de oxígeno del mundo. Eso era Merissa para él. Su oxígeno, y todo su mundo.

—Lo siento, Rissy…

—No vuelvas a apartarme de ti, papá.

Marco la miró a los ojos negando con la cabeza.

—Quién nos ha visto y quién nos ve...

Merissa sonrió y le cogió una mano a su madre para que le acariciara su incipiente barriguita. Marco no podía creerse que estuviera embarazada.

—Algún día le contaremos esta historia a Enzo.

Marco detuvo la caricia de su mano.

—¿Enzo?

Merissa miró a Ilya, que se había mantenido en un segundo plano.

—Enzo… Enzo Soloviov.

Marco le dedicó una sonrisa al que consideraba su otro hijo.

—Gracias.

Ilya se encogió de hombros.

—Gracias a ti, Marco. Por casarnos, y esas cosas de mafiosos...

Marco sonrió ampliamente. Esa había sido su jugada maestra.   

—¿Me puedes explicar qué he firmado? Como abogado mío que eres…

Merissa obligó a su padre a sentarse, y ella se dejó caer encima de él y lo abrazó. Ilya no pudo evitar el impulso de sacar su teléfono para hacerles una foto, arrancándole una sonrisa a su mujer.

—Que te lo cuente tu hija, que es quién diseñó el acuerdo.

Marco sonrió acariciando la tripa de su hija, esperando una respuesta.

—Bueno, pues… te iba a caer una cadena perpetua… y el fiscal ha aceptado rebajarla a cuatro años, no aceptaba menos.

—¿Cuatro años?

Merissa asintió. Le dolía saber que iban a estar cuatro años separados.

—¿A cambio de qué?

Ilya sonrió.

—De información. Y colaboración. ¿Has visto The Blacklist? Pues igual.

Su suegro lo miró entrecerrando los ojos.

—No tiene gracia, Ilya.

Todos los presentes sabían que Marco Salvatore detestaba a los chivatos.

—En realidad sí, papá…

—¿En qué prisión? ¿En esta?

Merissa movió su cabeza de un lado a otro.

—En Otago… en Nueva Zelanda.

Marco levantó una ceja mirando a su yerno.

—¿Qué se me ha perdido a mí en Nueva Zelanda?

—Es una cárcel de lujo y de máxima seguridad, papá. Y además, ahí estarás más cerca de nosotros que si te quedas aquí…

Miró a su marido con toda la ilusión del mundo. Estaba ansiosa por empezar su nueva vida. Por empezar a vivir su sueño.

—¿Y qué más da lo cerca que esté?

—Porque… porque también has firmado un mes en libertad cada seis meses para estar en nuestra casa. Y cuando dé a luz, ya sea a Enzo o futuros hijos, tendrás otro mes para estar con nosotros, independientemente de que hayan pasado seis meses o no, te pertenece un mes por cada nieto.

Marco se echó a reír con incredulidad.

—¿Es broma?

—No.

Como su hija se estaba riendo no sabía si le estaba vacilando o no, así que desvió sus ojos hasta Ilya, arrugando la frente.

—No es broma, Marco. De los cuarenta y ocho meses de condena, pasarás ocho fuera de la prisión. Bueno, nueve si tenemos en cuenta el nacimiento de Enzo, y tal vez sean más… quién sabe…

Su suegro parpadeó varias veces.

—Pero… ¿cómo cojones el fiscal ha firmado esta mierda?

Ilya, como abogado igual que él, tampoco lo entendía.

—Tienes una hija muy convincente…

La puerta de la sala se abrió y apareció por ella el capitán.

—D’Amico, el fiscal ha perdido la cabeza.

A Luca no quedó más remedio que reírse.

—No me toques los huevos, Salvatore.

Merissa sonrió.

—¿Sabes qué más has firmado, papá?

—Sorpréndeme.

—Sorpréndelo tú, Luca.

Ilya aguantó la respiración cuando sintió las manos del capitán en sus hombros. No le gustaba que la gente lo tocara, y mucho menos él. Pero se iba a tener que acostumbrar.

—La maravillosa de tu hija… ha exigido mi presencia en tus meses de parranda. Así que seré… tu guardaespaldas. Creo que al agente Soloviov se muere de ganas por tenerme en su casa.

—Tienes tres segundos para quitarme las manos de encima, capitán.

La sonrisa de Marco se ensanchó. Luca se apartó de Ilya, y le hizo un gesto a Merissa para que se levantara de encima de su padre.

—Lamento cortar esta bonita reunión familiar, pero dada la cantidad indecente de enemigos que tienes tu vida aquí corre peligro, Salvatore.

—¿Nos vamos ya a Nueva Zelanda?

Luca asintió. No había definido aún su opinión sobre pasar dos meses al año con Marco Salvatore, su hija y su yerno. Podría estar muy bien, o podría estar muy mal. Todavía no se había hecho a la idea.

—Sí. Nos vamos ya a Nueva Zelanda.

Ilya se levantó y le rodeó la cintura a su mujer. Marco se acercó a los dos y los abrazó a la vez, como nunca antes lo había hecho. Eran su familia.

—Gracias.

Merissa se tragó el llanto y abrazó a su padre, sabiendo que iba a pasar un tiempo hasta que lo volviese a hacer.

—Te quiero mucho, papá.

—No más de lo que te quiero yo, Rissy.

Ilya se hizo a un lado para dejarlos disfrutar de ese último abrazo. Pero en cuanto Merissa se apartó de su padre, Marco lo agarró con una mano en el hombro y otra en el cuello y su nuca. Se miraron en silencio durante los segundos que el padre de Merissa tardó en encontrar las palabras.

—Ilya, eres… mi hijo. Para mí… es como si llevaras mi sangre. Si hubiera podido escogerte como hijo, lo habría hecho… porque te quiero como tal.

Merissa observó emocionada a su marido agarrar de la cabeza a su padre.

—Marco… si yo hubiera podido escogerte como padre… lo habría hecho. La sangre no te convierte en familia, pero tú y yo lo somos desde que nací.

—Perdóname por todo el daño que te haya podido hacer.

Ilya miró a Merissa un momento antes de responderle a su suegro.

—Todo el daño que me hayas podido hacer lo has compensado poniéndome a Merissa en mi camino. Estamos en paz, Salvatore.

Marco sonrió, soltando a Ilya.

—Cuídamela, Soloviov.

—Yo me cuido sola.

Ilya entrecerró los ojos.

—No abramos el cajón de mierda, mi amor.

Merissa, riendo, volvió a abrazar a su padre y a llenarle toda la cara de besos antes de que el capitán les apremiara carraspeando.

—Pórtate bien, Merissa. No le toques mucho las narices a Ilya.

—¿Yo? Pero si yo soy muy buena.

—Sí, todo sabemos lo buena que eres tocando las narices, hija.

Merissa se abrazó al costado de su marido, mientras veía a Luca agarrar del brazo a su padre para salir de la sala de interrogatorios.

—Ah, papá… Joseph y Petra te esperan en Otago.

Marco sonrió. Solo había hablado con Joseph en ese mes. Su hermano.

—¿Y vosotros? ¿Dónde me esperáis vosotros?

Merissa le regaló la sonrisa más feliz de su vida.

—Nosotros te esperamos en Hawái, papá.

Ilya le dio un beso en la cabeza a Merissa, antes de hacerla reír.

—Con unos cojines verdes agua preciosos.

Todos se rieron del comentario de Ilya, pero solo lo entendió Merissa. Había conseguido sacar toda la decoración de la cabaña, entre lágrimas, haciéndole a Ilya jurar que le construiría otra en Hawái. Llevaba toda la vida soñando con vivir en sus islas, rodeada de mar, y de bosque… Rodeada de libertad. Y lo iba a conseguir. Siempre se imaginó sola, pero lo haría junto al hombre con el que se había casado obligada cuatro meses antes, y con el que iba a tener un bebé seis meses después. Merissa no había asimilado ni la boda, no podía asimilar todos los golpes que había recibido su vida a partir de ese día. No podía asimilar la muerte de su hermano. Pero tendría que aprender a vivir con ella. Y con Ilya.

—¿Te puedo hacer una pregunta?

Ilya se apoyó en la mesa y la abrazó.

—Puedes, pero tengo la ligera sensación de que no me va a gustar.

—¿Alguna vez lo has hecho en una sala de interrogatorios?

—Merissa… no empieces…

La advirtió, pero sonriendo y babeando a partes iguales. Era su todo.

—¿Y en un avión?

EPÍLOGO

Cuatro años después…

Soy de esas personas que piensan que todo pasa por algo. Y lo que no pasa también es por algo. Y que lo que está para ti, está para ti. ¿Y sabéis qué estaba para mí? Sí. Ilya. Ilya Soloviov.

¿Y sabéis lo difícil que fue para mí aceptarlo? Desde que tengo uso de razón y desde que fui consciente de lo que significaba el apellido Salvatore quise renunciar a él. Me pasaba las horas mirando los muros de la casa intentando encontrar una forma de salir que sabía que no existía. Me pasé años odiando a mi padre, aunque nunca con tanta fuerza como cuando me arrebató al que creí que era el amor de mi vida. No me siento orgullosa de reconocer que llegué a desearle la muerte.

Sé que suena duro, pero es la jodida verdad. Hace cuatro años y medio yo odiaba a mi padre con todas mis fuerzas. No lo veía como mi padre. Lo veía como el criminal que era. Ni siquiera nos conocíamos. No lo quería.

Pero hace cuatro años... mi vida cambió. En un segundo. En cuanto vi a Ilya por primera vez trasteando en los muebles de la cocina buscando un vaso para beber agua. Ahora sé que no estaba buscando precisamente un vaso para beber agua. Sé que es muy típico lo que voy a decir, pero en cuánto mi mirada se cruzó con la de Ilya sentí que mi vida iba a cambiar. Que sí, que es súper cliché. Pero fue así. Porque ningún hombre me había hecho reaccionar así en la vida. En aquel momento no lo hubiera reconocido ni en mi cabeza, pero estoy convencida de que si mi padre no me hubiera obligado a casarme con Ilya... yo habría terminado casándome voluntariamente con él. Nunca se lo he dicho, pero sé que me habría enamorado perdidamente de él... como, de hecho, hice.

Aquella noche en la que Ilya se cruzó en mi camino… No me salen ni las palabras para expresar lo que… lo que supuso. Podría decir que Ilya me cambió la vida. Pero estaría faltando a la verdad. Porque no me la cambió, me la dio. Porque… porque yo no tenía vida. No tenía ni ganas de vivir.

Si nos hubiera pillado en una fiesta fuera de casa, sé que probablemente habríamos terminado en la cama. En lugar de eso, terminamos comprometidos y enfadados. Se me llenan los ojos de lágrimas de pensar en todo lo que hemos pasado hasta llegar a donde estamos hoy. No solo juntos, sino los dos por separados. Porque la realidad es que los dos tuvimos una vida de mierda hasta que nos conocimos.

Un mes fue el tiempo en el que acepté que me había enamorado de Ilya, cuando casi se me murió asfixiado en mis brazos. Yo tenía puesta una coraza que él se encargó de romper con sus buenas formas, su tacto, su respeto, su apoyo, su cariño y, sobre todo, con su paciencia… Me toco ahora mismo los labios y se me eriza la piel, miles de besos después, al recordar el primer beso que nos dimos cuando me construyó la cabaña. Esa noche fue… fue la noche. En mayúsculas. Fue el principio del fin.

A veces la vida te cambia en un segundo. Para bien o para mal. Yo siempre he sabido que lo único que hay seguro en la vida, por desgracia, es la muerte. Esa de la que ninguno nos vamos a librar. Esa que me ha perseguido durante tantos años. La que me ha quitado a mi madre y a mi hermano. A la que le rogaba que no me quitase también a mi marido.

Yo soy de las que piensan que todo pasa por algo, y que nuestro destino está escrito, que sí, qué tal vez podemos interferir en él y hacer que pasen determinadas cosas o que no pasen. Pero creo que, al final, a la hora de la verdad, lo que está para ti... está para ti. E Ilya estaba para mí, de una manera u otra, desde que nací.

A veces me pregunto qué habría pasado si al morir Ivanna mi padre se hubiera traído a aquel pobre niño a casa. Habríamos crecido como hermanos sin serlo, pero... ¿nos habríamos acabado enamorando con el tiempo? ¿Y qué le hubiera parecido eso a mi padre? Porque nos casó para tenerlo cerca y alejarlo de su padre, aunque lo considera un hijo más... ¿habría aceptado ese "incesto"? Desde luego que me parece el argumento perfecto para mi próxima novela.

—¡Mami, mami!

Termino de ponerme los pendientes mirando de reojo a mi hijo.

—Mi amor, ¿qué pasa?

—El abuelo dice que te des prisa...

Pongo los ojos en blanco, agachándome para darle un beso y colocarle bien la camisa.

—Dile al abuelo que ya voy...

Enzo se cuelga de mi cuello un momento para darme un beso en la mejilla antes de salir corriendo escaleras abajo gritando "abuelo".

—¡No se corre por las escaleras!

Sonrío como una tonta cuando escucho unos ruiditos al otro lado de mi habitación de cierta cosita que reclama mi atención.

—Mi vida...

Con todo el cuidado del mundo lo saco de la cuna y lo pego a mi cuello acariciando su cabecita.

—¿Te ha despertado la mami? Lo siento, bebé...

Me giro, sonriendo ante el reflejo de los dos frente al espejo. Estoy demasiado delgada para haber dado a luz hace dos meses. Y no es porque no coma, porque no paro de comer, como siempre. Hasta Ilya no para de decirme que vayamos al médico porque no es normal que esté tan delgada. Yo creo que simplemente se debe al estrés de no tener solo a un recién nacido en casa. Marco nació hace dos meses, pero debería haber nacido hace uno. Tenía prisa por venir al mundo. Es muy impaciente. Como su abuelo. Marco tenía que llamarse...

—¡Rissy!

Hablando del impaciente...

—Señor, dame fuerzas... y paciencia.

Sin soltar a Marco, cojo el móvil y el bolso y bajo las escaleras con cuidado. Fui madre hace cuatro años y me sigue dando pánico bajar los escalones con un bebé en brazos. Me encuentro a Enzo tumbado en el suelo del salón jugando con dos coches.

—Enzo, cariño... nos vamos. ¿Y el abuelo?

Mi hijo se levanta del suelo y sale corriendo hacia la cocina.

—Gracias por contestar, Enzo.

Levantando los ojos al techo de mi casa, me detengo en el umbral de la puerta, observando la estampa. Por un lado, Enzo se ha vuelto a tirar al suelo. Por otro, mi padre está intentando ponerle una pinza en el pelo a Sylvanna, mientras que Karla, que tenía dos perfectas coletas, saquea el cajón de las galletas con todos sus rizos revueltos.

—Karla...

Cuento mentalmente hasta tres. No va a servir para nada, le voy a volver a hacer la coleta para que se la vuelva a quitar en un rato. Karla es como Mérida de Brave... Indomable. Como su madre.

—Mami, Karla me ha quitado el lazo...

Mi padre suspira frustrado. No me ha peinado a mí en la vida. Y tampoco es capaz de ponerle la pinza a mi hija.

—Sí, Karla es muy graciosa...

Me aguanto la risa ante la resignación de mi padre mientras cruzo la cocina para apartar con suavidad al monstruito de la casa de las galletas antes de que le dé una indigestión

—¡Noooo! ¡Quiero más!

—No, Karla. Ya no hay más. Que después te duele la barriga y lloras...

Levanto una ceja cuando la veo cruzarse de brazos, dejándose caer contra la pared y parpadeando varias veces.

—Se lo voy a decir a papá...

Ahora la que parpadea varias veces soy yo. ¿Perdón? ¿Un moco de dos años me está amenazando? Escucho a mi padre decir por la bajo "esta niña...", moviendo la cabeza de un lado a otro.

—Papá te va a decir lo mismo que yo.

Karla murmura algo en ruso, que no entiendo, y se sienta enfadada al lado de su hermano diciéndole algo. Esto es lo malo de que Ilya les hable en ruso. Que a veces los niños hablan entre ellos así y yo no me entero de lo que están diciendo. Igual va siendo hora de que Ilya me enseñe ruso... fuera de la cama.

—Venga, al coche.

—¿Los vas amarrando, papá?

—Sí, claro. Dame a Marco...

Se me cae la baba cuando veo a mi padre con mis hijos. No me equivoqué al creer que iba a ser un buen abuelo. Y mejor padre.

—¿Y Zhoze?

—No consigo sacarla del cuarto de juegos.

No puedo evitar sonreír. Zhoze nunca quiere salir de allí.

—Voy a por ella...

—Vale... Enzo, chicas... venga que ya vamos tarde a la fiesta...

Sylvanna sale de la cocina agarrada a su mano, Enzo corriendo, para variar, y Karla me saca la lengua antes de perderse por el pasillo. Sin duda es la más trabajosa de las tres, y tengo el presentimiento que es la que más quebraderos de cabeza nos dará a Ilya y a mí si no cambia ese carácter endemoniado que tiene y que no sé de quién lo habrá podido sacar... Nótese la ironía.

—Zhozefina...

Me apoyo en el marco de la puerta y me dedico a mirarla un momento. Se ha dormido sobre la mesa de las pinturas. Me acerco a ella, y trato de despertarla acariciándole el pelo.

—Zhoze, mi amor... despierta, vida...

Cuando Enzo tenía ocho meses me quedé embarazada. Y sinceramente, cuando vi el positivo del test delante mía... me quise morir. Durante un segundo, me quise morir. Tenía veintidós años. Un bebé... Estaba todo el día en casa con Enzo, mientras que Ilya sacaba adelante su empresa de reformas, mientras que mi padre cumplía su condena en prisión... No me veía con fuerzas de ser madre de nuevo y en tan poco tiempo.
Así que cuando, pasado el shock inicial, fuimos a la primera ecografía y nos dijeron que había tres corazones latiendo dentro de mí y aparte del mío... No supe... no supe ni reaccionar... Hasta Ilya se quedó en shock. Recuerdo que lo único que salió de mi boca en ese momento fue: "¿cómo que tres?". Me pasé una semana llorando. Si no estaba preparada para tener dos bebés en casa, mucho menos lo estaba para tener cuatro. ¿Pero qué iba a hacer? Las cosas vinieron así.

Tenía un hombre al lado que me amaba con locura. Un hombre con el que quería formar una familia. Bueno, con quien ya la había formado. Solo que demasiado rápido. Porque todo hay que decirlo, las trillizas fueron un accidente. Un accidente de piscina muy satisfactorio. Pero un accidente al fin y al cabo... El accidente más bonito y aterrador de mi vida. Y agotador. No me considero una mala madre por pensarlo y decirlo. La maternidad es preciosa. Pero también es estresante, agobiante y agotadora. Y no hay nada de malo en decirlo. No quiero a mis hijos menos por decirlo.

Las trillizas son tan diferentes que no parecen ni hermanas. Karla es una niña cargada de carácter... abierta, enérgica, desenvuelta... no tiene vergüenza y suelta las cosas tal y como las piensa. Fue la primera en empezar a hablar con menos de un año, y desde ese día no se ha vuelto a callar. Sylvanna es todo lo contrario, aunque es la más risueña de las tres, pero es muy vergonzosa, muy tímida y muy dependiente. Nunca la encontraré sola en una habitación. Y luego está Zhozefina, que siempre se está riendo por ahí, y digo por ahí porque es la independiente de la casa... Ella pasa de todo y de todos y va a su bola. Ha sacado la creatividad de su padre y la coquetería de su madre. Para completar el chiste, Karla es morena, Sylvanna es rubia y Zhoze castaña. No sé qué genes se mezclaron en la piscina pero mis hijas parecen que salieron de una coctelera.

Enzo es como su padre. Literalmente, es un mini Ilya. Son dos gotas de agua desde antes de parirlo. Y tienen el mismo carácter tranquilo, afable y paciente. Algo a lo que le tengo que dar gracias a la vida porque a mi pobre hijo le va a hacer falta esa paciencia con sus hermanas. Y a su padre también.

Y luego está Marco. Que fue un accidente 2.0. Y con él no sé dónde ocurrió porque yo solo sé que tenía un DIU puesto y que cuando vi que tenía un retraso de diecisiete días me entró la risa. Creo que nunca, jamás me he reído tanto, como ese día en el baño haciéndome un test. Y no sé si me parecía más gracioso tener un quinto hijo en menos de cuatro años, o la cara de circunstancias de Ilya, sentado en el suelo del baño con la espalda apoyada en la pared y cabreado porque yo no podía parar de reírme.

Cuando medio conseguí tranquilizarme, me senté encima de él, sin saber muy bien qué decir y le besé. ¿A lo hecho, pecho... no? Lo primero que le dije a Ilya fue “¿Sabes qué sería más gracioso todavía? Que no fuera uno...”. Eso le arrancó una sonrisa, y terminó riéndose en mi cuello. Me contestó “cállate, brujita... cállate”. Y lo siguiente fue el nacimiento prematuro de Marco. Por cesárea. De urgencia. Y yo... yo casi no lo cuento.

Me resbalé en la bañera y tuve una hemorragia. Una hemorragia que no se cortaba. Creía que perdía a Marco. No sé cuánto lloré porque estaba en shock, solo sé que no hacía otra cosa que perder sangre. El recuerdo de la muerte de mi madre se me clavó en la cabeza con más fuerza que nunca y me escuchaba a mí misma repetir en voz alta “no me quiero morir, no me quiero morir”. La ansiedad que me creó el pensar que iba a dejar huérfanos a mis cuatro hijos no se me ha quitado a día de hoy. Y a Ilya tampoco. En el quirófano los médicos consiguieron salvarme la vida, pero me tuvieron que extirpar el útero. Tardé varios días en poder levantarme de la cama, pero lo hice. Porque tenía demasiados motivos para hacerlo.

E Ilya no me soltó de la mano ni una sola vez. En realidad no me la ha soltado desde que nos conocimos. Y no lo hará en la vida. No me quiero ni imaginar lo que tuvo que ser para él ese tiempo que tardaron en decirle que su hijo estaba bien y sano y su mujer viva. No me lo ha dicho. Pero le cuesta dormir. Lo he pillado a veces de madrugada cuando me he espabilado mirándome despierto con los ojos de par en par. Cada vez que me muevo dormida se sobresalta. Está como las primeras semanas después de la boda. Siempre en guardia. Siempre alerta. Y han pasado ya dos meses, quiero intentarlo convencer de que vaya a un psicólogo, pero no sé ni por dónde empezar esa conversación que no va a querer tener.

Y si ya antes estaba obsesionado por mi seguridad, ahora ya no quiere dejarme sola. Se piensa que me voy a morir en cualquier momento. Ese fatídico día, por suerte, estaba él en la casa, abajo con los niños. Salió de casa pegando voces conmigo en brazos, llamando a Mel, nuestra vecina de al lado. Una chica encantadora que vive sola, y a la que le encantan los niños. Especialmente los míos. Nos hemos hecho amigas, algo que es un logro para mí porque creo que es la primera amiga de verdad que tengo. Se la quiero presentar a Luca D’Amico porque cuando nació Marco, dejaron a mi padre en libertad dos meses antes y no vino con él. Ese es otro que me habla todos los días para asegurarse de que estoy bien. A mí, o a Ilya. Ahora son mejores amigos.

El sonido de mi teléfono me saca de mi ensoñación y despierta también a Zhoze, que me mira con una sonrisa. Es mi padre, y no puedo aguantarme la risa. Míster Impaciente.

—Gordi, ¿vamos? Llegamos tarde a la fiesta del abuelo... Y papá y el tío Joseph nos están esperando allí...

—¿Y la tía Petra?

—Y Petra.

Joseph y Petra no se han separado de nosotros. Nunca. Jamás. Se tomaron unos meses en Otago, para descansar y para estar cerca de mi padre. Pero se trasladaron a Honolulu antes de que Enzo viniera al mundo, y aquí se quedaron. Montaron hace tres años un restaurante en plena línea de playa de comida italiana e inglesa, y se han dedicado a darle trabajo a chicos y chicas que con sus antecedentes no tenían oportunidad de trabajar en ningún sitio. Supongo que a la gente le da miedo los criminales. Pero a los criminales no les da miedo otros criminales. El Jotra’s se ha convertido en la esperanza de muchos jóvenes de salir de la calle. Y están a punto de abrir el tercer Jotra’s de la isla. Entre otras cosas que van a abrirse.  

—¿Y Mel?

—También.

Tocando las palmas, Zhoze se levanta y, cogiéndome de la mano, hace uso de toda su fuerza para arrastrarme fuera de la habitación. Me encantaría cogerla en brazos, pero aún tengo muy reciente la operación para andar cargando con tanto peso.

—¡Vamos, mami! ¡Vamos!

Al final termina soltándose de mi mano y corre hasta mi padre, que la espera con la puerta del coche abierta para montarla. No puedo evitar pensar mientras activo la alarma de la casa de cómo ha cambiado mi vida en cuatro años. La mía y la de todos.

—Por fin…

Cuando me monto en el coche, mi padre respira aliviado y arranca antes de que se me ocurra volver a entrar en casa por algo.

—¿Estás nervioso?

—No.

Mentira.

—Es la inauguración de tu centro de boxeo, papá.

—¿Y qué?

—Pues que no me puedo creer que no estés nervioso.

La cárcel cambió al gran Marco Salvatore. Hace dos años convenció a Ilya para abrir un bufete de abogados los dos, como socios, para ayudar a las personas sin recursos en las islas. Con él ya aquí, las obras del local ya han comenzado y en unos meses mi padre y mi marido volverán a ejercer la abogacía. Aunque Ilya ha estado ayudando a gente en algunos asuntos sin cobrar nada.

Y lo del centro de boxeo... ese es un proyecto que han maquinado Joseph y él y en el que terminaron involucrando a Ilya diciéndoles que era el sueño que siempre habían tenido junto con Karl. Tiraron del chantaje emocional utilizando a su abuelo, y proyectando el club como una vía de escape para los jóvenes perdidos que rondaban las calles sin oficio ni beneficio y que podrían terminar trabajando para traficantes. Un poco irónico, ¿no?

—De verdad que no lo estoy, ¿tú lo estás?

—No... bueno... a verrr... estoy emocionada, lo normal...

—Y eso que todavía no has llegado...

Alzo una ceja mirando a mi padre. Ese tonito…

—¿Qué quieres decir?

—Nada, nada… Oye, ¿qué has decidido hacer con la novela? ¿Vas a aceptar la oferta? No me has dicho nada.

¿Que si voy a aceptar la oferta de llevar mi novela al cine? Y no una novela cualquiera, sino una novela de mi vida y de mi historia de amor con Ilya, con otros nombres, en otra ciudad... Pero nuestra. Sí, claro que la voy a aceptar.

—¿La historia de una chica que vive encerrada en una mansión odiando a su padre mafioso y queriendo huir de él y que se casa de un día para otro con un desconocido que resulta ser un espía ruso y del que se enamora perdidamente hasta el punto de elegir quedarse en la burbuja mafiosa de su padre poniendo su vida en peligro?

Mi padre se echó a reír.

—Yo lo veo un peliculón... Por Arte de Mafia.

—¿Sí, verdad?

Me contagia su risa hasta que escucho a Sylvanna llorar justo cuando estamos llegando a la playa, que es donde tenemos el club.

—Sylv... ¿qué pasa?

—¡Karla me ha tirado del pelo!

Por Dios. Pongo los ojos en blanco.

—Karla, ¿por qué le has tirado del pelo a tu hermana?

—Pero si ha sido sin quereeeer...

Sin querer, sí. Sin querer queriendo.

—Venga, que ya hemos llegado.

—¡Mira, es Mel!

Lo que siente Zhoze por Mel es profunda adoración. No es normal. Nada más bajar del coche mi amiga me abraza y ayuda a mi padre a soltar a las fieras. Voy a coger a Marco en brazos, pero ella se me adelanta y se escabulle con los niños por la puerta del club muerta de la risa. Me quedo a solas con mi padre, cerrando el coche, y me sorprende dándome un abrazo. Se lo devuelvo apoyando la cabeza en su hombro. No sabía que podía echar tanto de menos su olor.

—Mi chiquita...

Sonrío como una niña pequeña.

—Estoy muy orgullosa de ti, papá.

—Yo sí que estoy orgulloso de ti. De la mujer en la que te has convertido. Eres perfecta. Tu hermano estaría orgulloso.

Se me encoge el corazón. Lo echo de menos cada segundo, cada minuto, cada hora. Sabía que iba a ser difícil vivir sin él. Pero no me imaginaba que lo sería tanto. Estaba acostumbrada a vivir con el dolor de la muerte de mi madre, bueno… del asesinato. No sabía que iba a necesitar tanto a mi hermano. De hecho, no sabía que lo necesitaba en mi vida hasta que dejó de estarlo. A veces es asfixiante. Cuando me paro a pensar en porqué no está aquí… me asfixio. Sé que no soy responsable de su muerte, pero a veces lo siento así. Y es horrible. Por suerte mis hijos no me dejan mucho tiempo de pensar en general… aunque Sylvanna es tan rubita como lo era mi hermano. También tiene los ojos azules como él. Es como si… una parte de él siguiera con nosotros a través del rostro de mi hija.

—No soy perfecta. Es lo que él habría dicho.

Veo a mi padre tragar saliva. Para él tampoco está siendo fácil.

—Sí lo eres. Desastrosamente perfecta.

Me da un beso que resuena en mi cara y me coge de la mano.

—Vamos...

Me paro en la puerta y me quedo mirando todos los globos blancos con cara de sorpresa. Literalmente es lo único que hay. Globos.

—¿Y la gente?

—Fuera.

—¿Fuera?

Miro a través de las cristaleras que tenemos como pared y abro los ojos como platos conforme mi padre me va acercando a la otra puerta que da la a la playa.

—Y será verdad...

—Lo es.

No me salen ni las palabras. Vengo de blanco a una fiesta hawaiana para inaugurar el club de boxeo de mi padre, mi tío y mi marido cuando en realidad... ¿vengo a mi boda?

—Y será verdad...

Me empiezo a reír cuando mis pies tocan la arena. Y más que la arena, los pétalos blancos que forman un caminito hasta donde Ilya me está esperando delante de un arco gigantesco de flores.

—No me lo puedo creer...

—La fiesta de inauguración es la semana que viene.

Mi padre también se está aguantando la risa. Petra y Joseph salen a nuestro encuentro. Y me abrazan emocionados.

—Ya os vale, cómo me habéis engañado, Dios...

—Solo somos cómplices...

—Sí, sí...

Petra me peina un poco los rizos con las manos.

—¿Te gusta el vestido?

—Sí, tata.

—Esta vez no es de luto.

Cierro los ojos un segundo para recordar el fatídico día de mi boda y como desafié a mi padre y mi suegro con las transparencias.

—No, no lo es.

Joseph se inclina y me da un beso en la frente sujetando mi cabeza.

—Esta vez espero no tener que salir corriendo, ¿eh?

Se me escapa la risa y los abrazo a los dos a la vez.

—Os quiero.

—Lo sabemos.

Mi sonrisa se hace más grande si es posible cuando reconozco a las dos personas que hay junto a Ilya. Luca y Yago.

—¿Quién nos va a casar?

—Luca.

—Y será verdad...

¿Mi marido ha pasado de odiar al capitán a pedirle que nos case? Si me lo llegan a decir hace cuatro años no me lo creo.

—Yago es su padrino, por eso de que nos salvó la vida y eso...

Sí. La vida y eso. Petra y Joseph se nos adelantan cogidos de la mano y van hasta donde nuestros hijos se revuelcan en la arena.

—Rissy… te quiero pedir perdón, porque la última vez que te acompañé al altar fue en unas condiciones que no deberían haber sido.

Me detengo a pocos metro de Ilya y de mi familia. Y miro fijamente a mi padre. ¿Cómo se lo digo?

—No te disculpes por obligarme a casarme con el amor de mi vida.

Mi padre se limitó a sonreír y darme un beso en la frente.

—Tu marido te espera...

Me agarro del brazo de mi padre y camino feliz hacia el altar. Mi padre me suelta y abraza a Ilya antes de sentarse en una silla junto a Petra y Joseph, sentando Zhoze sobre sus piernas. Luca se adelanta y me abraza con tanta fuerza que siento que me va a romper. No nos vemos desde hace meses.

—No me vuelvas a dar sustos de muerte, por favor.

Sonrío al ver sobre su hombro a Ilya sonriendo, mirándonos.

—Te juro que no es mi intención…

Luca se ha convertido en una persona fundamental en mi vida. Perdí un hermano y gané otro. Es el tío locos.

—¿Quién es la rubia que tiene a mi sobrino en brazos?

Es que sabía que le iba a gustar. Hablamos de Luca.

—Quizá tu futura mujer.

—¿No sabes cómo hacer que me mude a Hawái y me quieres enredar con ese pedazo de pibón sabiendo lo débil que soy con las rubias?

Efectivamente.

—Hawái… ¿de vacaciones?  

—¿Es el título de tu futura novela?

—Depende de ti…

Unas manos tiran de mí y me veo abrazada de nuevo.

—Tú, comparte un poco.

—Que mal me caes, Yago.

—Pues lo disimulas fatal…

No puedo evitar poner los ojos en blanco.

—¿Hasta en mi boda vais a discutir los dos?

Yago me da un beso en la mejilla y me coloca bien el pelo.

—Estás preciosa, Rissy.

Nuestra casa se ha convertido en una especie de refugio para Yago. Siempre viene de sorpresa y sin avisar. Pero es prácticamente uno más de la familia. Es el único amigo que tiene Ilya, aparte de Luca. Su vida es un poco complicada, pero es muy buen tío. Adora a mis niños y mis niños a él. Sé que algún dia será un gran padre.

—Sí, sí… Me tienes que contar la movida esta de tu hermana y el multimillonario, eh…

Cuando conocimos a Yago su hermana pequeña, Daniella, estaba embarazada de mellizos y no conocía al padre, que fue cosa de una noche y ya. Y ahora resulta que ese hombre es un multimillonario de Nueva York y que se han vuelto a encontrar y han empezado una relación. Me parece una historia fascinante. Casi una novela.

—Es una larga historia.

—¿Y?

Escucho a Ilya carraspear y me giro para mirarlo.

—¿Es que va a tocar todo el mundo antes a mi mujer que yo?

Yago, riendo, se aparta y le da un ligero empujón. Yo me quedo mirando a mi marido un momento, desafiándolo a ver quién abraza a quién. Y como siempre, es Ilya el que aguanta menos. Siempre le gano.

—Estás guapísima.

—Y tú guapísimo.

Estoy nerviosa. Muy nerviosa. Y enamorada. Enamoradísima.

—¿Estamos en nuestra boda?

Ilya sonríe. Siempre sonríe. Cuando lo conocí no sonreía.

—Estamos.

—¿Me lo explicas?

Me acaricia la cara con las dos manos y mira a nuestros hijos.

—¿Qué te explico? ¿Que nos casamos sin querer casarnos? ¿Que la noche de nuestra boda acabamos en un cementerio? ¿Que me quisiste envenenar besándome? ¿Que nos enamoramos con locura? ¿Que hemos tenido cinco hijos? ¿Que no puedo vivir sin ti? Dime, Rissy... mi amor... ¿qué quieres que te explique exactamente?

A ver... visto así...

—En mi defensa tengo que decir, que estaba dispuesta a ponerte la inyección si te daban reacción mis besos...

Ilya apoyó su frente contra la mía, suspirando.

—Hace cuatro años no te di la boda que te merecías.

—Hace cuatro años me diste la vida que no tenía.

—Y casi te pierdo... demasiadas veces...

—En eso estamos empatados. Y creo que deberíamos ir a terapia.

Sorprendentemente, él mueve afirmativamente la cabeza.

—Deberíamos.

—¿En serio?

—En serio.

—¿Por qué no te opones?

—Porque tengo que dejar de comprobar a cada hora si respiras.

Ahora soy yo la que le acaricia a él. Mi vida…

—Tienes que dejar de hacerlo. Y dormir… No me voy a morir.

Ilya suspira.

—Eres mi todo, Merissa Salvatore. ¿Quieres seguir siéndolo?

Me río, mirando con cariño a Yago y a Luca. Y a todos.

—Esta escena quedaría genial en el final de la película... ¿verdad?

—¿Eso es un sí?

—¿Tú qué crees?

Me dejo besar por mi marido.

—Ya lyublyu tebya.

Sonrío como una tonta.

—Ya lyublyu tebya.

Le doy un beso y rompo a reír sobre su boca.

—Escúchame, voy a tener que aprender tu dichoso idioma. Tu hija me ha puteado en ruso, cero dudas...

—¿Cuál hija?

—¿Cuál va a ser?

Ilya mira automáticamente a Karla, que le sonrió con coquetería.

—Es igual que tú... Es tu culpa.

—¿Y qué hago? Habrá que domarla...

—Habló la indomable.

Pues también es verdad.

—Tú mismo, eres el que va a sufrir las consecuencias.

Ilya se encoge de hombros y la vuelve a mirar.

—Después de cómo empezamos... aceptaré las consecuencias...

—¿Sabes cómo empezamos, no?

Le acaricio el pelo con las dos manos antes de besarlo.

—¿Cómo?

Él sí que es mi todo.

—Por arte de mafia.

AGRADECIMIENTOS

A Daniela y Micaela, que desde Madrid y Buenos Aires me han apoyado, animado e impulsado con la escritura de esta novela. Sin vosotras no hubiera sido tan fácil.

A mi familia por echarme tanta paciencia como la que Ilya le echará a Merissa toda la vida.

A todas las personas que confiaron y confían en mí después de mi primera novela.

Y a ti.

GRACIAS.

About The Author

Vivi Junior

Me llamo Noelia, tengo veintitrés años y vivo en Málaga. Soy historiadora y profesora. Y parece que escritora también.

Llevo años escribiendo pero nunca había estado tan satisfecha con nada como con esta novela. He cruzado límites dramáticos que nunca pensé que cruzaría, y estoy segura de que me habrás odiado mas de una vez leyéndome.

He reído, llorado y muerto de amor en cada página de "Por Arte de Mafia". Espero que te haya pasado a ti lo mismo.

Tal vez nos volvamos a reencontrar algún día con Ilya y Merisa, igual algún día "Hawái... ¿de vacaciones?" verá la luz. Pero antes tengo una trilogía que terminar.

Ojalá nos volvamos a encontrar tú y yo.

Hasta pronto.

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Yours: Catorce Veces y Siempre

"Hace cuatro años creía en los cuentos de hadas, hasta que cometí un error que marcaría el resto de mi vida. Desde entonces vivo en el escepticismo, en el remordimiento y en la soltería. Hasta que la vida vuelve a ponerme delante al único hombre capaz de hacerme olvidar hasta mi nombre, porque ya lo hizo una vez. Él fue el error. Se llama Alex, y, al parecer, se apellida McGregor. Y diría que está decidido a demostrarme que las segundas oportunidades sí que existen, y a hacer de mi vida un auténtico cuento de hadas."

¿Y tú? ¿Crees en las segundas oportunidades? ¿En el destino? ¿En los cuentos de hadas? ¡Enamórate de Daniella y Alex, y de la pintoresca, peculiar y única familia que consiguen unir, como ya lo han hecho más de seis mil personas en Wattpad!