Últimos días de agosto

Relatos para leer con una mano, # 6

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Viktoria Belsué Meyer

Últimos días de agosto.

Relatos para leer con una mano, # 6

Viktoria Belsué Meyer.

— Kindle Edition —

Diseño de la cubierta: Viktoria Belsué Meyer.

1ª edición: septiembre 2018

Copyright ©, 2018 Viktoria Belsué Meyer.

Todos los derechos reservados. Queda rigurosamente prohibida, sin la autorización expresa del titular del copyright, la reproducción, total o parcial de esta obra, por cualquier medio.

Este libro contiene escenas sexualmente explícitas y no es recomendable para menores de edad.

Cualquier parecido con la realidad

no tiene por qué ser pura coincidencia…

Últimos días de agosto

Las vacaciones se acercaban a su fin y me veía embargado por una especie de nostalgia anticipada. Me sentía así desde la marcha de Isabel. La joven prima de mi novia Claudia había aportado una pizca de sal a mis días, y añoraba la excitación que su presencia había provocado en mi imaginación calenturienta tanto como los morbosos momentos vividos a lo largo de aquella semana. La chavala resultó no ser como la había imaginado, ni tan tímida ni tan cándida. La había tentado dejando en el ordenador una carpeta de fotos privadas e íntimas (aliñadas con algún vídeo) que nos mostraban a Claudia y a mí entregados a los placeres del sexo. Y la joven Isabel me había ganado por la mano grabándolo todo en un pendrive y llevándoselo consigo. Cada vez que pensaba en ello se me dibujaba una sonrisa en el rostro e imaginaba a Isa masturbándose frente a una pantalla en la que yo me follaba a Claudia. Quise provocar una situación morbosa y la había obtenido. Taza y media, a decir verdad.

En nuestra despedida en la estación de ferrocarril de Gijón le confesé a Isabel mi supuesto descubrimiento: sí, sabía que había visto las fotos y los vídeos en los que su prima y yo gozábamos de nuestros cuerpos. Se ruborizó, turbada, y barrunté que aquella despedida en el andén con Claudia al lado, ajena a nuestro pequeño secreto, no era sino un punto y aparte de un guión apenas esbozado. Cuando la tarde de ese mismo domingo recibí una foto suya desde el tren mostrándome las tetas —perfectamente semiesféricas, tersas y sin mácula, turgentes, erguidas aun a pesar de su tamaño— tuve la certeza de que a mi regreso a Madrid aún escribiríamos un inesperado capítulo más de aquella historia.

He de confesar que me impactó. En modo alguno esperaba de aquella muchacha a medio camino entre la adolescencia y la edad adulta una respuesta semejante y tan inmediata. Distaba años luz de lo que pudiera haber imaginado. Lo más increíble de la foto enviada por whatsapp era que posaba junto a otra mujer, también desnuda, que decía haber conocido en el viaje en tren. En un primer momento pensé que me tomaba el pelo; no enseñaban los rostros y bien pudiera haber descargado la imagen de internet. Pero había estudiado con minuciosidad el cuerpo de Isabel en aquella semana de convivencia, y una peca sobre su clavícula me convenció de que la foto retrataba las sensuales curvas de la joven prima de mi novia (y las de su enigmática acompañante). Ni cándida, ni tímida. No por ello menos adorable. «Quid pro quo» le había garabateado a Isabel en la nota entregada en nuestra despedida, y la chica lo había entendido a la perfección.

A la noche me escribió un correo detallándome cómo en su regreso en tren a Madrid se había entregado a su primera experiencia lésbica, nada menos que en el váter del vagón y con una desconocida veinte años mayor. Adjuntaba una foto con el rostro atrapado entre las piernas morenas de su compañera de viaje: la espalda desnuda, el pelo revuelto y la boca hundida en su sexo. A Isabel se le adivinaba la sonrisa en los ojos oscuros, una sonrisa pícara, esbozada con un punto de satisfacción y de desafío. Deseaba provocarme y excitarme con la foto, y había logrado ambas metas por igual. Confesaba para terminar su correo que a punto estuvo de quedarse a pasar la noche en un hotel con su afortunada amante, deseosa de completar su iniciación en los placeres de Safo, pero que en cambio la pasaría en su casa masturbándose desnuda ante el ordenador viendo cómo gozaba yo de su prima. Me daba a entender que envidiaba a Claudia, y de un mazazo rompía el concepto que de la chavala había construido en mi cabeza.

Aquella semana recibí cada noche un correo de Isabel. Provocador o velado por el pudor, rozando lo pueril a veces, pero cargado siempre de sensualidad. Lo leía por la mañana mientras Claudia se duchaba, y a lo largo del día sacaba tiempo para contestarle. En mi primer mensaje le pedí que no me escribiera más por whatsapp —algo que no siempre cumplió—, so pena de que su prima nos descubriese. Aquello amenazaba con írsenos de las manos y por momentos sentía un leve vértigo, como si el suelo perdiese firmeza. Le pedí también que me enviara una foto de cuerpo completo, desnuda, y la recibí a vuelta de correo: Isa frente al espejo, esta vez mostrándome también su rostro cautivador y su pubis de vello apenas recortado en el centro de la triangular marca del bikini. Era arrebatadoramente hermosa.

Contemplé a menudo aquella imagen en los días siguientes, e incluso mucho tiempo después. El reflejo del flash en el espejo había quemado una esquina de la foto, lo que no impedía examinar en detalle el cuerpo gozoso de la joven atleta. Lo había imaginado cada vez que salimos juntos a correr, e intuido sus íntimos vericuetos cuando la contemplaba en bikini en la playa, jugando a las palas con Claudia. Pero ahora podía admirarla en todo su esplendor, y los rosados mamelones del pezón eran como fruta madura, y su pubis sin depilar —tal y como lo había dibujado en mi imaginación— era la almohada en que deseaba reposar mi frente y hundir mi rostro. Entre sus muslos se perfilaba el tragaluz triangular que me había perturbado cuando la veía practicar ejercicios de calentamiento con sus mallas ajustadas y un escueto top. Su rostro de cabellos y ojos oscuros dibujaba un gesto pícaro e inocente a un tiempo; parecía incitarme a regresar rápido a Madrid y poseerla sin dilación.

«Hoy me masturbé viendo como follabas a Claudia por detrás», me decía en su mensaje. «Me encanta ese vídeo: cómo se la metes poquito a poco y cómo ella gime, no sé si de dolor, de placer, o de ambos. Nunca he dejado que ningún tío me lo hiciera, pero me pone súper cachonda verte follándole el culo a mi prima. Me corrí dos veces, no te digo más.»

Escribía los correos como mensajes de texto para el móvil: breves y concisos, redactados a golpe de deseo. Por el contrario mis respuestas eran más medidas y más extensas; menos explícitas quizás, pero igualmente destinadas a estimular su imaginación y a mantener despierta su juvenil curiosidad. Claudia nunca sospechó nada, y si días atrás había bromeado con que desnudaba a su prima con la mirada, ni se le pasó por la imaginación que el deseo fuese recíproco y la joven Isabel humedeciese las bragas pensando en mí. En aquel momento tampoco yo lo creí, si he de ser sincero. Descargué las imágenes en una carpeta oculta del ordenador —junto a las fotos robadas de su prima Laura, mi cuñada, también desnuda— y fui borrando los whatsapps y archivando los correos a medida que llegaban. No quería cabos sueltos que pudiesen destapar aquella insólita circunstancia tan próxima a la infidelidad.

Con Isabel o sin ella, concluían los días de vacaciones. Se deslizaban por el calendario con la misma pereza nostálgica con la que Claudia y yo nos acariciábamos bajo las sábanas. También ella parecía echar en falta a su joven prima. De distinto modo, claro está. Íbamos a la playa todas las mañanas, salíamos a andar en bici algunas tardes, y a la hora de la siesta a menudo follábamos hasta vernos empapados en sudor. No teníamos verdaderos amigos en Santillán, pero sí los suficientes conocidos como para no sentirnos agobiados por la soledad. Las noches las amenizábamos en el chiringuito de la playa con cervezas, gin-tonics y algún canuto, y rara vez no encontrábamos con quién charlar y pasar una velada agradable. Claudia gustaba de los escotes amplios y, acaso, de atraer el interés de los hombres, y cuando la fresca brisa marina en la madrugada erguía sus pezones, mi novia se convertía en un imán para las miradas. Ella parecía no ser del todo consciente, y a mí no me incomodaba verla deseada.

El miércoles Claudia marchó a Villaviciosa por la tarde. Había cogido cita en la peluquería, y de paso quería hacer compra y mirar algún regalo para su sobrina Adela, que cumpliría cuatro años a comienzos de septiembre. Una vez más abrí el ordenador y contemplé las fotos enviadas por Isabel. Me parecía increíble verla comiéndole el coño a una desconocida; desbarataba todas las ideas que me había forjado sobre ella e inflamaba mi polla hasta un punto casi doloroso. Lié un porro y salí al corredor a fumarlo. Lo acababa de encender cuando recibí un whatsapp de Isa.

«Lo he dejado con Sito», decía el escueto mensaje.

Sito, Luisito, era su novio; un chico de su edad, compañero de clase.

«¿Estás sola ahora?», le pregunté.

«Sí»

Lo dudé por un momento, pero finalmente escribí: «Yo también. ¿Quieres que hablemos?»

«Claro», contestó ella.

Sentí cómo se me aceleraba el pulso y noté sudorosa la mano que sujetaba el móvil mientras llamaba. Descolgó sin dejar sonar ni un tono.

—Hola, guapo —saludó con voz sensual y casi en un susurro.

—Hola, Isa.

—¿Qué haces?

—Estoy fumando un petilla en el corredor, meditando si ir a la playa o echarme una siesta.

—¡Qué envidia!

—Pero hace un minuto estaba viéndote desnuda en la pantalla del portátil.

La imaginé sonriendo.

—¿Te gustaron las fotos? —preguntó con un deje pícaro.

—¿Tú qué crees? —Fue mi respuesta. Y añadí—: Me gustas tú.

—Espero que te mates a pajas viéndolas.

¡Qué deliciosamente perturbador resultaba oírla hablar con aquel descaro!

—Bien lo sabes.

—Daría algo por poder observarte a través de un agujerito... —continuó ella.

—¿Te parece que me has espiado poco? De momento has visto más de mí que yo de ti.

Se echó a reír, y me contagió la risa.

—Sé que es una locura, pero tengo ganas de verte —me contestó al cabo—. A solas.

—Yo también, Isabel. Pero nadie puede enterarse de esto. Lo sabes, ¿verdad?

—Lo sé. Tú te quedarías sin novia y yo me convertiría en la puta de la familia. No te preocupes, tendré cuidado; nadie se va a enterar.

—¿Estás borrando los mensajes?

—Sí, y lo otro lo he guardado en un pincho con contraseña. Por si las moscas: mi hermana es una fisgona metomentodo.

Se me vino a la mente la imagen de Yoli, la más pequeña de las primas de Claudia: una chica pecosa y tirando a regordeta, de tez pálida y bonitos ojos verdes que según la luz llegaban a parecer de color miel. Tenía el cabello castaño y ondulado, algo hirsuto, una risa estridente y contagiosa, y la costumbre de abrazar a todo el mundo cuando la ocasión se prestaba a ello. Imaginé qué pensaría en caso de descubrir aquellas fotos y vídeos pornográficos de su prima y el novio. Por no hablar de que su propia hermana los tenía en su poder, y de que Yolanda era famosa en la familia por su habitual indiscreción. Es probable que acabara liándose una buena. Aunque quizás antes, al igual que Isabel, la pequeña Yoli no se resistiera a darse placer con sus dedos regordetes ante la imagen de mi verga palpitante penetrando a Claudia. Aparté la idea a un lado. Aquella cría no tenía más que catorce años, trece quizás, y salvo por sus caderas ya amplias y sus senos incipientes —anuncio del voluminoso tetamen de todas las mujeres de la familia Martín— no era más que eso, una niña. Aunque, ¿qué cría no se pajea ya a los trece o catorce años?, insistió en mi interior una vocecilla recalcitrante.

—Así que lo has dejado con tu chico —dije cambiando de tema.

Del otro lado de la línea Isabel suspiró, entre el hastío y la indiferencia.

—Verás —dijo—, ya estuve a punto de dejarlo antes de ir a Asturias, pero al final me dio... —Buscó la palabra—: No sé, pereza... Era más fácil marchar de vacaciones y dejarlo correr; darme un tiempo de relax. Pero estos dos últimos días han sido un poco insoportables; insufribles, mejor dicho, y al final...

No terminó la frase.

—¿Te encuentras bien? —pregunté reticente a introducirme en aquel pantanal; y tirando de tópicos—: Nunca es fácil dejar una relación.

—Sí —respondió de inmediato—. Lo hablé con una amiga, hice balance de pros y contras; y ya está. Ha sido como quitarme un peso de encima. Bueno, no es eso. Pero ha sido más sencillo de lo que imaginé. Estoy bien.

—Desnuda estás todavía mejor —bromeé tratando de dejar atrás el tema.

—Ya me habías visto en bikini unas cuantas veces.

—Y te había imaginado sin ropa otras tantas.

—¿Y me habías imaginado bien?

Al parecer también ella quería dejar atrás el asunto de Sito.

—Como no te había imaginado era entre las piernas de otra chica —solté.

Se echó a reír, y su risa sonaba ligeramente avergonzada. La imaginé con las mejillas arreboladas, como en el andén de la estación.

—Ya te lo contaré, pero fue una locura, la verdad. Ni yo misma acabo de creerme que lo hiciera.

—¿Era tu primera vez?

—Sí.

—¿Y te gustó?

—No estoy arrepentida.

Se echó a reír de nuevo, y sin dejar de reír dijo:

—¿Vas a interrogarme como a Claudia en el vídeo?

En efecto, en uno de los vídeos robados le preguntaba a Claudia por sus experiencias sexuales mientras ella se masturbaba y rogaba ser follada, los dos bastante colocados.

—No ahora —contesté—. Pero no me disgustaría poder hacerlo en alguna ocasión —Tras un breve silencio, añadí—: ¿Me mandarás alguna otra foto?

—Las que quieras. Y el día que me quede sola en casa he planeado prepararte una pequeña sorpresa.

—Ah, ¿sí? —Quedé de verdad intrigado—. ¿Qué tipo de sorpresa?

Se rió una vez más. Su risa era clara y fresca. Sensual a un tiempo.

—Ya lo verás, guapo. Y dime, ¿qué fotos quieres?

—Como tú prefieras. Imaginación no te falta. Pero te recuerdo que aún no me has descubierto ese precioso trasero que perseguía con mi bicicleta.

—¿Me mirabas el culo mientras corría? —replicó con sorna—. Ya lo imaginaba. Esa será la primera, prometido. Espero no joderla también con el flash —Me pilló dando una calada, y como no respondí de inmediato, Isabel continuó—: ¿Te puedo hacer una pregunta?

Asentí con un «ajá» entrecortado.

—Hay una cosa que me tiene intrigada. A lo mejor es una tontería, pero ¿dejaste esa carpeta en el ordenador adrede, o fue pura casualidad que la encontrara?

Casi me atraganto con el humo. La conversación estaba demostrando que Isa era más madura y perspicaz de lo que yo había supuesto.

—Pues la verdad es que tenía intención de haberla ocultado antes de que vinieras a casa, pero al final se me pasó —mentí con más o menos soltura; no es difícil mentir por teléfono.

—¿Y no te enfadaste al saber que la había visto?

—No, me hizo gracia. Pero después, cuando me di cuenta de que habías grabado las fotos y los vídeos, me preocupé un poco.

—¿Te excitó?

—Sin duda. Te imaginaba masturbándote mientras los mirabas.

—Claro que lo hice. Madre mía, me pasé caliente perdida los días siguientes. A veces cuando marchabais a la playa veía los vídeos, y después traía la imaginación desbocada: miraba a Claudia en la cena y recordaba su cara cubierta de semen, y cuando a la noche te recostabas en la tumbona del corredor te imaginaba desnudo y empalmado. Ha sido un poco locura, como lo del tren. No sé, como convivir en la vida diaria con dos actores porno de los que has visto más de una película.

En esta ocasión fui yo quien rompió a reír.

—Muy gráfico —Y añadí—: Me gusta que me lo cuentes.

—¿Sabes? Siento una confianza contigo que no me explico. Será quizás por haber entrado así, de sopetón, en tu intimidad. Pero es una sensación rara —Y matizó—: agradable también. Esta conversación, por ejemplo. Podría decirte que deseo chupar tu polla hasta recibir en mi cara tu semen, como Claudia en los vídeos, ¿y ves?, no pasa nada. No tartamudeo, no me avergüenzo, estoy a gusto diciéndotelo. Porque es verdad: lo deseo. Te he explicado cómo me lo hice en el tren con una desconocida que me doblaba la edad, algo que no habría confesado a nadie más, ni a mis mejores amigas. Y a ti, sin embargo, siento que puedo contártelo con naturalidad.

Era cierto, no le temblaba la voz. Por un momento sus palabras me asustaron y no supe qué decir. Quizás, después de todo, estábamos yendo demasiado lejos. Cuando en las inquietas noches de julio había planeado mostrar a la joven Isabel imágenes impúdicas de su prima preferida jamás hubiera imaginado que las cosas llegasen a este punto; mucho menos convertirla en mi amante. Y cuando Isabel abrió aquella carpeta tampoco pensó, estoy seguro, que algún día —¡apenas una semana después!— me llegara a decir lo que me estaba diciendo.

No añadió nada más, y por unos instantes se impuso el silencio, siempre incómodo al teléfono.

—¿Y tú? ¿Nunca te has grabado teniendo sexo? —dije al fin.

No se me ocurrió nada más afortunado. Tardó en contestar.

—Todos mis rollos han querido, pero no les dejé. No me fiaba de que no acabasen enseñándolo a sus amigos. Bueno, miento, una vez me grabé con el móvil. Ya sabes, masturbándome. Iba a enviárselo a un chico, pero al final no lo hice. Menos mal, porque demostró ser un capullo. Lo acabé por borrar poco después, un día que descubrí a Yoli fisgando en mi móvil al salir de la ducha.

Volví a imaginar por un instante a la pequeña Yolanda dándose placer con su mano pecosa, hundiendo la yema de los dedos en los pliegues húmedos de su sexo, la boca entreabierta, los párpados cerrados, y la espalda arqueada al alcanzar el orgasmo.

—Joder con tu hermana.

—Me tiene hasta el moño, la muy cotilla.

—¿De mí sí te fías? —pregunté.

—Sí. Me das confianza, ya te lo he dicho. Sé que no vas a enseñar las fotos a nadie, no eres de esos —Iba a añadir algo más, pero se interrumpió y cambio su tono de voz—. Bueno, guapo. Voy a tener que despedirme ya, acaba de entrar mi madre por la puerta. Un besazo donde tú prefieras.

—Otro para ti, Isabel.

Me lanzó un apresurado «muack» a través de la línea y colgó.

Tras la abrupta despedida dejé el móvil sobre la baranda del corredor y de dos largas caladas apuré el porro. El día era soleado y cálido, y los turistas iban y venían de la playa mientras las golondrinas cazaban mosquitos sobre sus cabezas con vuelo veloz y acrobático. Un perro cansino ladraba a lo lejos.

La conversación con Isabel me había dejado una extraña sensación. Si todo se había reducido a un juego durante el tiempo en que había planeado espiar a la prima de mi novia, mostrarle la faceta más morbosa de Claudia e, incluso, dar rienda suelta a mi recién descubierto fetichismo con su ropa interior —un juego casi obsesivo, pero en el fondo sin más pretensiones—, ahora, en cambio, la situación daba un giro radical y quedaba patente que Isa deseaba llegar hasta el final y culminar aquella escalada de deseo del único modo posible.

Tengo ganas de verte. A solas.

Lo que por un lado colmaba todos mis anhelos, por otro me ponía al borde del abismo. Como quien adivina la tormenta al ver amontonarse las nubes y oscurecerse el cielo, del mismo modo barrunté yo que se avecinaban problemas. ¿O aún sería posible que el viento y el azar alejaran el nubarrón?

Aunque eran más de las cinco de la tarde decidí ir hasta la playa y, quizás, darme un baño. Claudia aún tardaría en regresar. Cogí la toalla y una vieja novela policiaca, «Chacal» de Frederick Forsyth, desvencijada de puro manoseada, con hojas descosidas que amenazaban caer como las del castaño en octubre. Últimamente me había dado por releer libros que ya habían pasado por mis manos, y aquella novela era jodidamente buena. Borré los mensajes y el registro de la llamada, y salí de casa.

La playa estaba atestada. La pleamar había reducido la medialuna de arena a una estrecha franja, y turistas y locales parecían jugar al «tetris» con las toallas. Busqué hueco para la mía en el extremo del arenal, en un recodo apartado y con curiosos pináculos de roca, protegido del viento nordeste, frío y seco, que soplaba aquella tarde. Encontré acomodo junto a una de aquellas rocas, cerca de la orilla; aunque si el mar seguía subiendo —y era época de mareas vivas— quizás tendría que buscar pronto otro emplazamiento.

Me quité la camiseta y me tumbé a leer la maltratada novela no sin antes echar una ojeada a la parroquia. Recostada contra el pináculo de roca más cercano, una extranjera en topless leía un libro. Era una mujer madura, de cincuenta y tantos, con el cabello rubio y apelmazado, un largo mentón caballuno, y unos pechos que colgaban lánguidos, tan pálidos como el resto de su piel. No muy lejos de ella una pareja de chicos jóvenes, españoles, charlaban pausadamente. Él estaba tumbado boca abajo, apoyaba los codos en la toalla y enterraba sus manos en la arena; ella, sentada, hojeaba una revista mientras conversaba. Algo más allá, las rocas casi ocultaban a una familia numerosa y bulliciosa apiñada bajo una sombrilla, con varios niños incapaces, como no tardaría en comprobar, de comunicarse sino a gritos. Al lado de la extranjera, pero tumbada más cerca de mí, apenas a unos metros, una mujer a la que conocía de vista, la única a la que saludé al llegar.

Tras muchos años pasando mis vacaciones en el pueblo había ascendido de la categoría de «turista» a la de «veraneante», como decían los de Santillán, lo cual implicaba, entre otros atributos, ser capaz de reconocer a los habituales del lugar. Y mi vecina en la playa lo era. Amaya, Amalia, o Amelia; algo así. Era empleada del cercano camping y pertenecía a otra curiosa categoría local: la de aquellos que no viviendo todo el año en el pueblo, sí pasaban allí los meses de verano, año tras año, trabajando en la hostelería. De vez en cuando la había tropezado paseando por los acantilados o en la playa, más rara vez en el pueblo o en el chiringuito tomando una copa. Tenía una mirada melancólica y siempre parecía caminar ligeramente encogida de hombros, como una tímida chica púber que trata de disimular su recién brotado pecho. Aunque la pubertad le quedaba ya lejana; debía andar por los cuarenta y muchos. Usaba bañador de color negro, y no bikini, y ante los brazos tenía una novela abierta y una pitillera con la que jugueteaban sus manos. Se conserva bien, observé para mí tras pasear la mirada por sus nalgas.

Terminé de aposentarme y me enfrasqué en la lectura. La marea, por fortuna, había alcanzado su máximo y no iba a ser necesario emigrar. Los niños molestaban con su continuo alboroto, pero no tanto como para perder el hilo de la novela. Sin embargo terminaron por distraerme mis propios pensamientos. El cambio operado en Isabel era difícil de creer y venía acompañado de una incertidumbre que hasta el momento no había sabido valorar pero de la que constataba ahora su inquietante realidad. Constituía una amenaza a la vida en pareja que había construido junto a Claudia en los últimos años. Y si no estaba dispuesto a arrojar por la borda mi relación a cambio de una aventura pasajera, no era menos cierto que la atracción por la joven Isabel se había alzado como una de aquellas mareas vivas del Cantábrico, y por último había adquirido casi el grado de obsesión.

Cerré el libro y observé a Amelia —sí, ese era el nombre, estaba casi seguro— que había abandonado a su vez la lectura y miraba hacia la guiri de pechos desmayados mientras mantenía la pitillera de cuero en la mano, sin decidirse a extraer de ella un cigarrillo. Traté de desentrañar el título de su novela, pero el reflejo del sol sobre la cubierta me lo impidió y quedé con la curiosidad.

La vibración del móvil me avisó de la entrada de un mensaje. Era de Claudia.

«Ya estoy en Santillán. ¿Dónde andas?»

Respondí de inmediato.

«Estoy en la playa. En la esquina donde las rocas.»

«Paso por casa a ponerme el bikini y voy para allá. Besos.»

Aparté el móvil y dejé vagar la mirada por el escaso trozo de playa que las rocas me permitían vislumbrar. Los niños se habían entregado a la construcción de una empalizada de arena frente a las olas, y la guiri había empezado a recoger sus trastos. Sin más ropa que la braga del bañador se puso por la cabeza un amplio y liviano vestido de tirantes, se calzó unas sandalias de anchas tiras de cuero (y cuando se agachó para abrochar la hebilla uno de sus pechos colgantes se le escurrió fuera del escote y se estiró hasta rozar la arena; se lo introdujo de nuevo bajo el vestido sin mudar el gesto), y se marchó caminando entre los pináculos de roca. La observé alejarse, al igual que Amelia desde su toalla. Cuando la extranjera desapareció, la del camping consultó la hora en el móvil, y como si hubiera decidido también ella marcharse, se alzó poco a poco en la toalla, poniéndose a cuatro patas primero y de rodillas después. No me había fijado hasta entonces, pero tenía unas tetas enormes, tan grandes como las de mi cuñada Laura, si no más. Con un sostén de encaje y transparencias deben ser un espectáculo soberbio, reflexionó el indiscreto fetichista que habita mi interior.

Aparté la mirada. Me había quedado embobado observándola y creo que se dio cuenta. Hubiera fumado un pitillo de buena gana, pero había olvidado el tabaco en casa y ya era tarde para avisar a Claudia, la cual llegó casi de inmediato, con su andar pausado, las gafas de sol, y una amplia sonrisa en su rostro al fin moreno. Saludó a mi vecina de toalla con un «hola» y un gesto de la mano.

—Buenas tardes —respondió la otra sin alterar la expresión neutra de su rostro.

Aunque había pensado que iba a marchar, la del camping estiró los picos de su toalla sacudiendo la arena y volvió a tumbarse, esta vez boca arriba. Se sacó los tirantes del bañador y los bajó lo justo para no ofender la decencia; lo preciso también para estimular la imaginación y que un observador atento pudiese intuir los grandes senos desbordándose por los costados de su torso.

—¿Viniste hace mucho? —me preguntó Claudia mientras se quitaba la camiseta y el pantaloncito de flores estampadas.

—Hará una hora o poco más.

Extendió su toalla en paralelo a la mía, del lado de nuestra casual convecina, y se agachó para darme un beso.

—Estás muy guapa. ¿Qué te has hecho? —La experiencia me había demostrado la importancia de echarle algún piropo a mi pareja cuando volvía de la peluquería, aunque no apreciara cambio alguno.

Su sonrisa se iluminó.

—Nada, sólo me han peinado.

—¿No has cortado el pelo? —insistí frunciendo el ceño en gesto de duda.

—Algo me he quitado —dijo riendo.

Con una mirada pícara se recostó de lado frente a mí, y mientras se apoyaba en la arena con un codo, con la otra mano bajó la goma de la braga y me mostró el pubis lampiño, depilado con tal esmero que hasta el inicio de los labios y el capuchón sobre el clítoris creí adivinar en aquel atisbo fugaz.

—No tienes un pelo de tonta —dije alzando las cejas. Un chiste manido.

Acerqué la mano para acariciar aquella piel íntima y tersa pero Claudia se apartó hacia atrás sin dejarme tocarla. Guiñó un ojo y volvió a cubrirse.

—¿Te gusta?

—Ya sabes que sí.

—Iba a hacerme sólo las ingles, pero ya puesta...

Giró el cuello y escrutó a nuestro alrededor. Buscando fisgones y viejos verdes, creí adivinar. Los niños amontonaban arena en lo que ya era una extensa muralla frente al mar, la pareja joven continuaba charlando, y la tal Amelia parecía dormitar mientras sostenía la pitillera en la mano que descansaba de nuestro lado, como ofreciéndome ese ansiado cigarrillo. A salvo de miradas indiscretas, Claudia desató en su espalda el bikini y se lo sacó por el cuello antes de tumbarse a tomar el sol. La marca del bañador sobre sus pechos, tan evidente cuando llegamos de Madrid, se había ido difuminando en las últimas semanas. Tenía unas hermosas tetas.

No tan bonitas como las de su prima Isabel, recordé, pero más que las de su hermana Laura. Admirables las tres, cada cual a su manera.

La mujer de la toalla de al lado giró su cabeza hacia nosotros y entreabrió uno de sus ojos, como si también ella quisiese contemplar los pechos de mi chica. La pitillera de cuero viejo y lustroso volvió a danzar en sus manos, emitió por un instante un reflejo como de lentejuela, y finalmente la posó sobre la toalla, de canto. Consultó otra vez la hora en el teléfono, y cerró los ojos mientras apartaba con la mano una mosca impertinente que se paseaba por su piel.

Claudia ladeó su cabeza hacia mí.

—Me ha escrito Isa —dijo—. Lo ha dejado con su novio.

Fingí sorpresa con el gesto, pero no dije nada y ella tampoco añadió más. Levantó las gafas de sol y se entretuvo un rato mirando fotos de sus compañeras de trabajo en «Instagram». Después dejó el móvil bajo la ropa, aposentó de nuevo las lentes en su sitio, y se relajó hasta parecer dormida, con sus oscuros pezones apuntando al cielo. El mar retrocedía dejando en su retirada una banda de arena húmeda, y en lo alto comenzaba a dibujarse alguna nube blanca y algodonosa. Los niños jugaban ahora dentro del agua, con flotadores y manguitos y con no menor alboroto, y la pareja joven continuaba con su pausada pero interminable charla. Al parecer, unos y otros, cada uno a su modo, aborrecían el silencio. Todo lo contrario que la mujer del camping, dormida o casi. Su bañador, una vez liberado de la tensión de los tirantes, había ido retrocediendo de forma lenta e inadvertida, al ritmo que retrocedía la marea, y desvelaba ahora el borde superior de las aureolas de sus senos, de un rosa lívido como piel de lechón. La portada del libro, a la sombra de su cuerpo, ya no reflejaba los rayos del sol: «El honor perdido de Katharina Blum», pude leer, de Heinrich Böll. Lo conocía, y se encontraba lejos de ser la típica novela romántica que, en una suerte de prejuicio absurdo, había esperado descubrir. Si los conocidos te recomiendan libros, no es menos cierto que los libros te recomiendan a veces a las personas, y el título de aquella novela despertó mi curiosidad tanto como lo hiciera el rosado esbozo de los mamelones de sus pechos.

Como tercer vértice del triángulo que animó mi curiosidad por la madura Amelia, mi mirada se posó en la vieja pitillera de cuero oscuro y lustroso de puro uso, cosido con tiras del mismo material. No tenía repujados o dibujos, ni más adorno que un cierre por presión redondo de metal negro con algunos agujeros e incisiones a su alrededor, como pétalos de una flor o rayos de un sol minimalista; la tabaquera era tan sobria e inexpresiva como todo en aquella mujer.

Y sin embargo algo en la pitillera reflejó la luz del sol hace un momento, anotó una voz en mi interior.

Quizás fuese el cierre metálico de la solapa, pensé al principio; pero el esmalte negro que lo cubría era opaco y apagado, mate. Quizás el reflejo del plástico de la cajetilla a través de los pequeños agujeros, pensé después, lo que no parecía mucho más probable.

O quizás la lente de una cámara oculta, se me ocurrió.

De puro descabellada, la idea me pareció atractiva, y me entretuve un rato dándole vueltas. Creía recordar que el cierre de la pitillera había estado enfocado hacia la guiri de tetas lánguidas hasta que se marchó, y sólo más tarde había mutado su posición, apuntando ahora hacia el torso desnudo de Claudia. Y aunque llevaba allí una hora larga y la cigarrera había dado más de un viaje por la toalla, no había visto fumar a nuestra acompañante ni había colillas delatoras de haberlo hecho con anterioridad. Por absurda que fuese mi especulación no carecía de sentido. Se non è vero, è ben trovato, me dije.

Pensé en pedirle un cigarrillo cuando diese muestras de despertar, estudiar su respuesta y observar cómo manipulaba la pitillera. Pero me aburrí de esperar, y como Claudia daba las mismas muestras de vida que una lagartija al sol, terminé por sumergirme de nuevo en la lectura de «Chacal».

La marea prosiguió su retroceso, el viento del nordeste parecía haber amainado un tanto, y las algodonosas nubes en el cielo eran cada vez más numerosas y espesas. El sol continuaba su camino hacia occidente, y al llegar a un cierto punto sus rayos volvieron a brillar reflejados en la pitillera de la mujer de al lado, pudiendo comprobar que estaba en lo cierto: no era el cierre metálico el que devolvía aquel brillo como de lentejuela, sino uno de los agujeros bajo él; uno en concreto, el situado inmediatamente debajo. El mismo brillo que devolvería la lente fotográfica de un teléfono móvil, pensé una vez más y, ahora, con mayor convicción.

Una nube se interpuso en el camino del astro rey; el brillo de la pitillera se desvaneció y su propietaria abrió los ojos lentamente. Me descubrió mirándola e inmediatamente se subió el bañador con una mano, insegura de cuánto había mostrado en su descuido y cuánto habría llegado yo a ver. Estuve a punto de sonreírle, pero me arrepentí en el último momento y sólo esbocé un tímido amago de sonrisa que pudo haber interpretado de cualquier modo. Después volví la vista hacia la tabaquera y ella pareció seguir mi mirada, pues la retiró con la mano en un ademán temeroso. De haberse tratado de un hombre no hubiera dudado de hallarme ante un voyeur —un «viejo verde» como dirían Claudia o Isabel— pero la imagen de la mujer madura, tímida y casi anodina que tenía ante mí casaba mal con la idea del pervertido que espía en la playa con cámaras ocultas. Sin embargo, el gesto apresurado de Amelia al retirar la pitillera suponía casi una confesión. La guardó junto a la novela en un amplio bolso de playa que parecía de esparto tejido, se llevó a los hombros los tirantes del negro bañador y se sentó en la toalla mirando al mar. Yo quise volver a la lectura, pero la nube que tapaba el sol sacó a Claudia de su letargo.

—¿Nos bañamos? —propuso.

Accedí, y cuando regresamos del agua la mujer del bañador negro había marchado. Las nubes se entrelazaban y comenzaban a cubrir el cielo con su manto. No tardamos en ir para casa.

La tarde cayó, y al oscurecer comenzó a llover. Sin viento y sin que el ambiente refrescase demasiado. Una llovizna pausada y vertical, parecía querer despedir el verano. Tras una cena ligera decidimos descansar por un día de la rutina nocturna del chiringuito y quedar en casa viendo una película. Sin embargo la televisión en agosto se convertía en una porquería —si no lo era también el resto del año— y la oferta de películas era limitada y poco interesante. Al final Claudia se decidió por una comedia romántica, bastante insulsa, que ambos habíamos visto en más de una ocasión.

Mediada la película recibí un correo de Isabel, anunciado por la vibración del móvil en el bolsillo del pantalón. Aproveché los anuncios para ir al baño, y leí el mensaje mientras escuchaba muy apagada la publicidad en el piso de abajo. El texto del correo era aún más escueto que de costumbre:

«Me encantó hablar contigo esta tarde. Te envío un pequeño aperitivo de lo que vendrá. ¡Que lo disfrutes!».

El aperitivo consistía en un vídeo adjunto, un clip de pocos segundos a juzgar por su peso. Dudé si descargarlo entonces, pero preferí dejarlo para un momento de mayor sosiego. Por fin iba a contemplar el culo desnudo de la dulce Isabel, tantas veces imaginado cuando salíamos a correr, y esa certeza era suficiente satisfacción por el momento: tenía la pieza que faltaba para completar el puzzle de su cuerpo. Archivé el correo, oriné, me lavé las manos, y regresé a la planta baja. Saqué una cerveza de la nevera y me senté junto a Claudia para terminar de ver la película.

A pesar del correo recién recibido y de la morbosa conversación mantenida con Isabel por la tarde, mi mente se encaminaba una y otra vez hacia la mujer de la playa y su pitillera de cuero. ¿Era posible que aquella fachada de señora gris escondiese a una voyeur con afición a espiar mujeres en topless? La cuestión era intrigante y quizás hubiera podido resolverla pidiéndole un cigarrillo, pero había perdido la oportunidad.

Terminadas la película y la cerveza, nos acostamos bastante más temprano de lo habitual y despedimos el día haciendo el amor, lenta y dulcemente. Claudia no llegó antes de que me vertiese en su interior, pero me pidió: «no te salgas», y se terminó con la mano mientras mis dedos acariciaban sus pechos y pellizcaban con delicadeza el botón de sus pezones. Me dormí abrazándola por detrás, con una mano asiendo sus tetas, la otra en su pubis lampiño, y mi pene, ya flácido, entre sus nalgas.

Aquella noche soñé con la mujer del camping. Un sueño extraño, como son la mayoría. A la mañana aún lo recordaba vagamente: me encontraba en algún lugar semejante al recodo de la playa, con parecidos pináculos pétreos y piso de arena; incluso sentía el rumor del mar. Pero me envolvía una penumbra crepuscular y estaba a cubierto, bajo una suerte de gigantesco toldo o techado. El recuerdo de cómo o por qué había llegado hasta allí se había desvanecido. Frente a mí, con pies descalzos medio enterrados en la arena y su bañador negro por todo atuendo, se encontraba Amelia mirándome.

—Podría contárselo a Claudia —dijo, casi amenazó.

Con la enigmática certeza de los sueños supe que se refería al morboso intercambio de fotos y vídeos con la joven Isabel; cómo lo había descubierto permanecía en el misterio.

Yo también conozco tu secreto, pensé. Sin embargo no dije nada.

Sin dejar de mirarme, se bajó lentamente un tirante, se lo sacó por el codo y deslizó la tela del bañador hasta descubrir la rosada aureola de la tetilla.

—¿Qué quieres? —pregunté yo pugnando por desviar la mirada de su pecho y encaminarla al rostro. No lo logré del todo. Me sonrió y se bajó el otro tirante, descubriendo por encima del pezón sus senos de piel pálida y estriada, de aspecto mortecino bajo aquella luz exangüe.

—No lo sé. Quizás te obligaría a lamer mis bragas sucias, te las metería en la boca... y lo grabaría todo, claro. —Y añadió—: Creo que disfrutarías.

Entonces se bajó la tela del bañador hasta el vientre, y sus abultados pechos al descubierto despertaron mi inmediata erección. Me aproximé y ella no se apartó. Acaricié la esférica curvatura de sus tetas tratando de abarcarlas con mis manos, pero no lo logré, y al amasar sus pechos comenzó a brotar leche de los pezones en gruesas gotas, como perlas tibias y grasientas deslizándose por su piel y entre mis dedos. En aquel punto, sin embargo, el recuerdo del sueño se desvanecía en una bruma indistinta, y en la mañana no logré evocar el final del inquietante lance onírico con la madura Amelia y sus senos lactantes.

Había llovido toda la noche, pero el jueves amaneció soleado y cálido augurando un buen día. Descargué el vídeo de Isabel cuando Claudia se metió en la ducha. No me había equivocado, y allí estaba la última pieza del rompecabezas que me mostraba desnuda a la dulce muchacha. Esta vez había cuidado la iluminación, casi perfecta. Se iniciaba el clip con Isa de espaldas en un encuadre que abarcaba desde las pantorrillas hasta medio torso, vestida tan sólo con unas medias negras de cristal hasta el muslo y unas bragas que recordé al instante: un bello culotte con transparencias de un color café muy oscuro, casi negro. Me había masturbado con aquella prenda íntima durante la estancia de la chavala en Santillán, aspirando el olor de su sexo en los flujos resecos de la braga usada. Y si diez días antes había imaginado aquella delicada tela sobre la piel de su propietaria, ahora podía disfrutarla con mis ojos y su beneplácito.

El ángulo de los muslos entreabiertos de Isabel encaminaba la mirada al punto en que piernas y vientre se funden bajo pliegues palpitantes. Sus manos, hasta entonces apoyadas en la cintura, danzaron en caricias simétricas por la curvatura exacta de sus nalgas. Hundió los pulgares bajo la goma y lentamente comenzó a retirar la tenue tela del culotte, primero de un lado, dejando al descubierto media nalga, después del otro, mostrándome su gemela. Apoyó las manos en las caderas e hizo rodar la tela bajo ellas, convirtiéndola en un rodillo de transparencias en descenso por su trasero. Con un último movimiento, la braga se desprendió finalmente de su entrepierna y dibujó el recortado perfil de sus labios y su vulva. Sin demora, y sin poder recrearme en el detalle, alzó la rodilla derecha, y con movimiento decidido y elegancia de gacela, deslizó la tela por la pierna y extrajo el pie. Sin embargo no hizo lo propio con la otra pierna, si no que inclinó el torso y acompañó con sus manos la prenda enroscada, sin arquear la rodilla, como tantas veces la viera flexionarse en sus ejercicios de calentamiento. Mientras Isabel se doblada por la cintura y la derrotada braga era retirada finalmente, su culo dibujaba un exquisito corazón y la marca del bikini pintaba en él un blanco triángulo invertido; los gruesos labios y el sexo entreabierto, cual lujuriosa ofrenda, conformaban su vértice.

Antes de finalizar el vídeo Isabel volvía a erguirse, y con la mano extendida se daba un sonoro cachete en la nalga y, tras un instante de duda, otro que dejó la pálida piel de sus posaderas levemente enrojecida, no muy distinta a la de sus mejillas arreboladas en el andén. Después se llevaba una mano a la cadera, la otra a la cintura, y el clip concluía. Tan sólo catorce segundos, cada uno de ellos una gozosa delicia.

Visioné el vídeo una segunda vez, y si no lo hice una tercera fue porque oí a Claudia cerrar el grifo de la ducha y abrir la mampara.

Borré el archivo del teléfono. Ya lo descargaría más tarde en el ordenador, en la carpeta oculta donde guardaba las fotos enviadas por Isabel junto a las robadas a mi cuñada Laura. El rompecabezas que habría de mostrarme sin ropa a la joven prima de mi novia estaba completo, cada una de las piezas en su lugar: su culo, sus pechos, su rostro, su sexo... Me faltaba la imagen del conjunto en movimiento, pero intuí que no tardaría en recibirla, y entre el deseo y la certidumbre barrunté que aquel puzzle erótico no se detendría en la esbelta Isabel o la rotunda Laura, sino que algún día habría de extenderse —como una colección de cromos— al resto de las chicas y mujeres de la familia Martín.

¿También a tu suegra?, inquirió una sarcástica vocecilla interior, ¿De veras te gustaría ver a Marga desnuda, con su obesidad de carnes mórbidas y unas gruesas lorzas cubriendo los repliegues de su cuerpo? Me confesé que sí, que aunque no encontrase en ello excitación ni placer, sí deseaba contemplar desnuda a mi suegra y su gordura y añadir aquel cromo a la inconfesable colección.

Cuando Claudia salió del baño entré yo a la ducha, donde me masturbé. El agua caliente arrastró mi semen junto con los restos de mi calentura y, con ellos, los últimos vestigios del sueño con Amelia y sus tetazas rezumantes. Después desayuné en el corredor con Claudia, charlando de temas insustanciales.

—Hoy podíamos comer por ahí —dijo después.

—¿No quieres ir a la playa?

—Sí, pero no me apetece volver a casa al mediodía y ponernos a cocinar. Podíamos picar algo en el chiringuito.

—O comer en el restaurante del camping —propuse—. Hace mucho que no vamos.

Le pareció bien y no tardamos en salir de casa. La playa se encontraba, un día más, abarrotada. Incluso a aquella hora temprana. Pero la marea estaba baja, y no faltaba espacio para las toallas. A pesar de ello Claudia prefirió que nos pusiésemos donde la tarde anterior, en un ruedo de arena entre las rocas y a salvo de miradas indiscretas.

—Así me quedo en tetas más tranquila —afirmó.

Pasé las dos horas siguientes leyendo la novela de Forsyth, y no me acordé de Isabel hasta mucho más tarde, cuando una chica morena de culo perfecto y no más de veinte años pasó por delante de mí. La pieza inferior de su bikini blanco no tenía el borde posterior recto, sino que perfilaba una curva cóncava a medio camino entre la braga y el tanga, y más que ocultar, ensalzaba la sensualidad de sus nalgas. Me trajo a la memoria el culo de Isabel bajo las transparencias del culotte color café y, por asociación, el recuerdo de mi polla envuelta con aquella misma prenda interior mientras me pajeaba. Isabel no podía saber de mis gustos fetichistas —¿o es posible que lo haya descubierto?— pero había acertado de pleno con aquel vídeo, pues verla bajarse las bragas me excitaba incluso más que contemplarla desnuda. Me pregunté qué pensaría si se lo confesara, si a vuelta de correo le escribiese: «Durante los días que pasaste en nuestra casa he toqueteado y olido tus bragas usadas y toda tu ropa interior, me he masturbado con ellas y las he embadurnado con mi semen. Las que llevabas en el vídeo, y a lo mejor también las que tienes puestas ahora». Quizás le repugnase o quizás, por el contrario, se excitara imaginándolo; juzgué más probable lo primero que lo segundo, pero en cualquier caso una confesión así no la iba a dejar indiferente. Mientras la idea se desvanecía, contemplé a la chica del bikini blanco alejando sus nalgas primorosas camino de la orilla, y por un instante deseé tener también yo una cámara oculta para inmortalizar momentos como aquel.

Claudia se desperezó. Había estado tumbada boca abajo, pero alzó el torso y se ladeó en la toalla.

—Uf, me quedé traspuesta.

—No te preocupes, no roncabas —le dije en broma guiñándole un ojo.

Me respondió con una amplia sonrisa.

—Yo no ronco, pero creo que hasta soñé.

Desvió la mirada somnolienta hacia la orilla y sacó las gafas de sol del bolso.

—Tengo hambre —afirmó—. ¿Tú no?

—No mucha —contesté—, pero de buena gana me tomaría una caña.

—Hecho —dijo poniéndose en pie; sus tetas dieron un pequeño brinco antes de que la gravedad las devolviera a su natural posición—. ¿En el chiringuito o en la terraza del camping?

—Si vamos a comer allí, casi que en el camping.

Cerré la novela.

—De acuerdo —dijo, y se vistió la camiseta arrojando el top del bikini dentro del bolso.

De camino al camping, situado en una especie de loma perpendicular a la costa, le pregunté si conocía a la mujer de la tarde anterior.

—¿Quién, la del bañador negro?

Afirmé con la cabeza.

—Amelia —dijo—. Sí, la conozco. Trabaja aquí en el camping. De cocinera, creo. ¿Por qué lo preguntas?

—Sin más, sólo curiosidad. Vi que ayer la saludabas. Me sonaba su cara, pero no la ubicaba.

—Bueno, casi no la conozco en realidad. Alguna vez hemos coincidido, pero es de pocas palabras. Debe ser aficionada a la fotografía, o al menos suele pasear por los acantilados con una cámara buena. Tienes que haberla visto.

Vaya si le gustan las cámaras, pensé para mí.

—Sí, supongo que sí.

—No parece mala gente, pero es algo rara. No sé si muy tímida o un poco amargada. Anda siempre sola. —Y con una risita, añadió—: Por su cara apostaría a que no ha echado un buen polvo hace tiempo.

Habíamos llegado al camping. Saludamos al camarero y pasamos a la terraza, situada detrás del edificio del restaurante y a poco más de un centenar de metros de los acantilados, con prados de por medio. La zona de acampada quedaba a la derecha y por detrás de nosotros, y aunque una línea de altos cipreses impedía contemplar la playa desde allí, por lo demás las vistas hacia el mar eran amplias. Había poca gente en el local, guiris en su mayor parte comiendo en silencio. Pedimos un par de cañas y una tapa de bígaros.

—¿No es del pueblo, verdad?

Aparte del detalle de la afición por la fotografía, hasta ahora Claudia sólo había confirmado lo que yo ya creía saber sobre la mujer de la pitillera.

—No. Es asturiana, eso sí. De la cuenca minera, me parece. Pero  no vive aquí todo el año, sólo la temporada de verano.

No vi el modo de continuar la conversación sin que mi interés levantara sospechas. Podría haber dicho: «Pues la tal Amelia te miraba ayer las tetas como si fuese un chaval de quince años», pero preferí guardar silencio.

Dimos cuenta de los caracolillos, y cuando el cuenco quedó lleno de conchas vacías llamé al camarero y pedimos la comida. Ensaladilla rusa de primero para ambos; de segundo lubina para Claudia y escalopines con salsa de queso para mí. Y una botella de sidra que el camarero depositó en la mesa junto a un escanciador eléctrico. Charlamos sobre los preparativos para el regreso a Madrid: el martes se nos terminaban las vacaciones y ese iba a ser el último fin de semana que pasásemos en Santillán antes de volver a la rutina. Sin embargo, el día era cálido y apacible, y sólo pensar en retornar al trabajo me deprimía, por lo que traté de cambiar el rumbo de la conversación en cuanto se terció la oportunidad.

—Así que Isa lo ha dejado con su novio.

—Eso me ha dicho.

—Por lo que me habías comentado pensé que estaba muy enamorada —lo dije con cierta sorna.

—Pues no tanto al parecer —respondió con una sonrisa—, pero a su edad ya sabes: los novios van y vienen. No la vi muy afectada, la verdad.

Terminamos con la ensaladilla y nos trajeron los segundos sin demora. Comenzaba a llegar más gente al local, y en poco tiempo no quedó una mesa libre en la terraza. Traté de sonsacar a Claudia el motivo por el cual Isabel había roto con Sito, pero no lo sabía o no me lo quiso decir.

—Quizás haya conocido a otro chico —comentó tan sólo, dando la cuestión por zanjada.

Por un rato comimos en silencio. Una avispa se empeñó en meterse en mi plato y compartir los escalopines, y ante su insistencia acabé atrapándola con un vaso boca abajo, trampa en la que continuó con su zumbido insistente. Pedí al camarero una segunda botella de sidra, y lo avisé de la avispa en el vaso, no fuera a picarle cuando recogiera la mesa. No le dio importancia, debía ser algo habitual.

—¿Todo a su gusto? —preguntó el camarero.

—Sí, muy rica la lubina —respondió Claudia.

Yo asentí con la cabeza.

Pedimos postre y café, y después el camarero nos ofreció un chupito.

—Cortesía de la casa —afirmó.

—Pues entonces sería una descortesía rechazarlo —replicó mi chica dedicándole una amplia sonrisa—. Para mí de pacharán, por favor.

—A mí ponme crema de orujo. Y si me haces el favor, tráeme un cenicero.

En aquella terraza aún permitían fumar, y no perdí la oportunidad de encender un pitillo para acompañar el licor. Claudia bebía el suyo, de un intenso rojo rubí, a pequeños sorbos. Se había calzado nuevamente las gafas de sol y oteaba la línea del horizonte donde el azul del cielo se fundía con el azul del mar.

—El sábado es la fiesta de Bárcena —dijo.

—Es verdad, ¿te apetece ir?

Afirmó sin mucho convencimiento.

—Ya veremos. Depende de cómo esté el tiempo. Si queda buena noche irá todo el mundo para allá. Creo que vienen dos orquestas gallegas de renombre, no sé cuáles; eso me dijo ayer la de la panadería.

El camarero nos trajo la cuenta y le di las gracias. La terraza seguía a tope y el hombre no daba abasto. Pensé en la madura Amelia metida entre fogones. Si en la terraza hacía calor, la cocina debía ser un pequeño infierno. Por un instante imaginé gotas de sudor corriendo por el canalillo entre sus formidables tetas. Tetas rezumando leche. Dejé una buena propina.

—¿Qué hacemos, volvemos a la playa? —preguntó Claudia.

—Playa o siesta —respondí—, no estoy para más nada después de las dos sidras.

—Playa, entonces —decidió—. Voy al servicio.

Se levantó y la observé atravesar la terraza. A cada uno de sus pasos las tetas rebotaban bajo la camiseta delatando la ausencia de sostén. Tardó en volver lo justo para fumar otro cigarro.

Regresamos dando un paseo por los acantilados, y ya en la playa nos aposentarnos en el mismo discreto rincón del extremo oriental. La marea estaba subiendo, y aunque quedaban un par de horas para la pleamar, los más previsores ya alejaban sus toallas del agua. Por la orilla paseaba la chica del bikini blanco, y al divisarla mi pensamiento voló de nuevo hacia la joven Isabel y el vídeo. Grabarlo debió haberle llevado algún tiempo, y dudé de que lo hubiese logrado a la primera. Se había esmerado con la iluminación, había elegido su mejor ropa íntima, y además había editado el clip; al menos había recortado el comienzo y el final de la secuencia. Isabel pretendía mostrarse del mejor modo posible, y en el fondo todo ello me halagaba. Deseaba seducirme tanto como excitarme, pero sin perder la sensualidad y la elegancia, y eso la convertía en doblemente deseable.

Me tumbé a leer. Claudia estuvo mandando mensajes con el móvil un rato y después se sacó la camiseta y también ella se tumbó a tomar el sol. Había hablado con Lupe y Silvia (dos chicas de Burgos que veraneaban en el pueblo) de verse en la playa, pero al parecer habían optado por pasar la tarde en Rodiles y no la habían avisado. Personalmente no lo lamenté. Nunca me había agradado ni la risa estridente de Lupe ni el sentido del humor simplón de la otra. Claudia lo sabía, y aunque el plantón de las burgalesas la dejó un poco contrariada, no se extendió hablando del tema. Me concentré en la lectura de «Chacal», cuya trama me tenía tan atrapado como la primera vez que lo leí, y debió de pasar más de una hora antes de que mis tripas me dieran el aviso de que necesitaban aliviarse, devolviéndome al mundo real.

—Tengo que ir al baño, y de paso tomaré algo en el chiringo —le dije a Claudia—. ¿Te vienes?

Prefirió quedarse, pero me pidió que le trajese una botella de agua.

—Bien fría —añadió cuando ya me alejaba.

Después de acallar el mandato del cuerpo, me acerqué a la barra y pedí un «red-bull». La comida, la sidra y el calor se habían confabulado para amodorrarme, y necesitaba tomar algo que me despabilara. Charlé un rato con Nando, el camarero, al que conocía desde hacía algunos años: un chico moreno y delgado, simpático, con rastas y un aro perforando el tabique de su nariz. Plantaba marihuana en algún huerto escondido pero cercano, y en más de una ocasión me había regalado algún cogollo. También trapicheaba de cuando en cuando, no sé a ciencia cierta si él o alguno de sus compinches, con otras sustancias, y he de decir que con una poco común discreción. Aprovechando que estábamos solos en la barra, y tras haber comentado Claudia lo de la fiesta de Bárcena, asocié ideas y le pregunté por el tema.

—Si quieres perica, no hay nada, tío —susurró—. Sequía total: anda la peña yendo a pillar a Gijón. Pero sí que tengo cristal del bueno, del muy bueno. —Y enfatizando la palabra con un pequeño golpe de los nudillos en la barra, añadió—: Manteca, tío —Lo que venía a decir que su producto rozaba la excelencia. Tenía una forma de expresarse peculiar, pero había confianza y lo que decía sonaba bien. Hacía mucho tiempo que Claudia y yo no nos colocábamos de éxtasis, y se me ocurrían formas mucho peores de despedir agosto.

—¿Tienes aquí?

—Qué va, ahora no. De día es mucho cantazo. Si veo a alguno de esos fumar porros —Hizo un vago gesto con las cejas hacia la clientela en las mesas de la terraza— les doy el toque, que hay críos y abueletes y secretas y todo eso, y es un marrón. Pásate por la noche y lo arreglamos.

—Vale. ¿Cómo, a cincuenta?

Asintió y yo devolví el gesto.

—Como a los de casa, tío. Vente a las doce, o doce y pico, que todavía hay poca gente.

—Aquí me verás. Ahora dame una botella de agua grande, bien fría si me haces el favor, y cóbrate.

Quizás me demoré en el chiringuito tres cuartos de hora, pues cuando regresé a la playa con la botella de agua era evidente que la marea había subido un tanto y que, frente a olas altas y agitadas respecto a las de días previos, las toallas se batían en retirada y comenzaban a estar más apretadas en la arena. Al acercarme al rincón donde se encontraba Claudia tuve dos pequeñas sorpresas. Que mi toalla ya no estaba tendida en su sitio, paralela a la de mi chica, fue la primera de ellas. Ahora se encontraba medio extendida sobre una de las rocas de forma fálica, secando. Al parecer la había alcanzado una ola.

La segunda sorpresa fue encontrar a Amelia tumbada a pocos metros, más cerca aún que la tarde anterior. Y esta vez no con su bañador negro, sino con un bikini de estampados florales en tonos apagados. Un bikini, eso sí, de corte conservador, confeccionado para pasar desapercibido, ancho tanto en la tira de la braga, como en la banda y los tirantes de la pieza superior. En el lateral de su toalla advertí de nuevo la pitillera de cuero, situada de canto y con la solapa mirando a mi novia semidesnuda, aunque eso, en cambio, no me causó sorpresa: ya me había convencido del ilícito voyeurismo de la cocinera del camping. Tendida boca arriba y de cara al sol, mi sombra recorrió en una caricia fugaz todo su cuerpo antes de arrojarse sobre la arena y saltar hasta la piel de Claudia. Ni una ni otra se percataron de mi presencia, y pude observar a la madura Amelia. Su vientre y su barriga eran algo más abultados de lo que había supuesto viéndola en bañador, y sus muslos tenían la piel de naranja y pálidas estrías, pero tampoco podía decirse que estuviese gorda, más bien al contrario. A pesar de las carnes algo colgantes en los brazos y las arrugas en el rostro, lo cierto es que se conservaba bastante bien para su edad. Su tez era clara, y su piel, más que morena, había adquirido un tono dorado. Pero sobre toda su fisonomía destacaban aquellas tetas fuera de lo común. Mostraban la piel estriada y salpicada por algunas pecas, y pugnaban por desparramarse fuera del sostén floreado. Las manos eran anchas, de dedos gruesos y uñas recortadas, en modo alguno unas manos bonitas, pero por el contrario sus pies eran pequeños y de proporciones armoniosas, sin juanetes u otros defectos y con las uñas cuidadosamente pintadas de un granate oscuro.

—¡Aquí llega el agua! —dije.

Claudia abrió los ojos tan sólo una ranura y se dio sombra con la mano. Le tendí la botella. Por el rabillo del ojo comprobé que la cocinera también abría los ojos y apartaba la pitillera a un lado con disimulo, lejos del azoramiento de la otra tarde.

Mientras Claudia bebía cogí la toalla de la roca. No estaba tan mojada como había temido, sólo una esquina.

—La pilló una ola —comentó mi chica exponiendo lo obvio.

—No ha sido mucho —contesté—. ¿Se mojó la novela?

Extendí la toalla al lado de Claudia, del lateral contrario al que había ocupado anteriormente y a un par de metros de la del camping.

—No, está ahí —Señaló la bolsa de playa, amplia y de vivos colores, con forma trapezoidal—. Has tardado.

—He estado hablando un rato con Nando. He quedado de verlo esta noche.

Claudia bajó el tono de voz al límite de lo audible:

—¿Vas a pillar? —dijo con una mezcla de curiosidad y, según me pareció, reproche.

Me encogí de hombros.

—A lo mejor tenemos una pequeña sorpresa para la fiesta de Bárcena.

No dijo nada ni mudó su gesto. Ni para bien ni para mal. Tan siquiera preguntó qué iba a pillar. Dio otro trago a la botella y la apoyó bajo la bolsa de playa tratando de cubrirla con su sombra. Después volvió a recostarse ofreciendo su torso desnudo al sol y cerró los ojos.

Cogí la novela y me tumbé. De reojo observé a Amelia. Se había dado la vuelta y sostenía un libro en las manos mientras apoyaba los codos —y los pechos— en la toalla. No parecía el mismo libro del otro día. Y aunque la pitillera no estaba a la vista, mi pensamiento volvió a ella.

¿Grabará sólo a mujeres en topless?, me pregunté. Y una segunda cuestión surgió como corolario a la primera: ¿Será lesbiana?

Un año atrás me hubiera sido difícil meterme en la piel de un voyeur, pero después de descubrir las fotos de mi cuñada Laura desnuda, y tras la experiencia de haber espiado (e inspirado) la curiosidad de la prima Isabel, me imaginé por un instante a la madura Amelia ansiosa por llegar a casa para comprobar las capturas de la jornada. ¿Desde cuándo tendría aquella pasión y a cuántas mujeres —¿sólo mujeres?— habría grabado? ¿Únicamente en la playa, o grabaría con su cámara oculta en otros lugares como vestuarios y duchas; acaso en su propia casa a visitas y amigas? ¿De qué modo ordenaría sus vídeos? Eran muchas las preguntas que asaltaban mi cabeza en aquel momento, y me encontraba despejado y lúcido, acaso por efecto de la bebida energética. Cada una de las cuestiones se adornaba en mi fantasía con múltiples respuestas, todas ellas morbosas y excitantes, y entremedias se intercalaba la imagen de aquella mujer madura desnuda, adornada de sus pechos magnánimos, dándose placer ante los vídeos robados. De eso no cabía duda: debía masturbarse ante los vídeos, y la imaginé introduciéndose gruesos juguetes sexuales en posturas inverosímiles.

¿Cuántas veces se habrá pajeado viendo las tetas de mi chica?

Se me estaba poniendo dura. La cocinera no era una mujer atractiva (a su lado Claudia era una musa, e Isabel una diosa), pero imaginarla entregada a su solitario placer enardeció mis sentidos. Notando la creciente presión de mi falo contra la arena, deseé poder disfrutar de la colección de vídeos de la madura cocinera. Poder compartir su secreto. Y si aquello no era posible, revelarle al menos que había descubierto su inconfesable afición. Decirle, como le dije a Isabel: «Sé lo que has hecho».

Creo que la miré embobado, y supongo que se dio cuenta. Cerró el libro —y no, no era el «Katharina Blum»—, inclinó el torso hacia el otro lado de la toalla, y tomó con sus manos la pitillera hasta entonces invisible. Levantó la solapa con cuidado y lentamente extrajo un cigarrillo y un encendedor. Prendió el cigarro, guardó el mechero, y volvió a cerrar la pitillera con delicadeza antes de depositarla sobre el libro, con la solapa y el cierre hacia abajo. Giró la cabeza hacia mí por un instante y dio una profunda calada mientras me miraba a los ojos —una mirada casual, anodina— para, de inmediato, dirigir la vista al frente, hacia el centro de la playa. Todo parecía indicar que aquella pitillera no era, al fin y al cabo, nada más que eso: un recipiente para tabaco. Y sin embargo, que hiciese uso de ella justo cuando yo miraba me pareció demasiada casualidad, una extraña sincronía, y me dije a mí mismo que todo ello no era sino puro teatro, una puesta en escena cuidada, pensada para alejar cualquier sospecha que pudiera haber albergado.

Me estoy volviendo paranoico, pensé. Y no era la primera vez. Pero algo en mi fuero interno insistía en que aquel gesto de encender el pitillo sólo había sido una maniobra de distracción, un señuelo, una forma de hacerme creer que me equivocaba. Pero, ¿realmente me equivocaba? Seguramente nunca podría saberlo, y llegado a esta conclusión traté de apartar el tema de mi cabeza. Sin embargo, mi polla erguida presionaba aún contra la arena y se empeñaba en devolverme la imaginada escena de una Amelia desnuda y sudorosa masturbándose con un pene de látex.

Un murmullo se extendió por toda la playa a medida que una ola briosa barría la arena de oeste a este, empapando toallas, mojando cuerpos tendidos al sol y arrastrando juguetes infantiles. La ola finalmente llegó al extremo oriental donde nos encontrábamos, rompió contra los pináculos rocosos y nos salpicó con sus aguas espumosas. Claudia se levantó de un brinco agarrando la toalla por el lateral y llevándosela consigo. Trató de apartarse dando dos pasos hacia atrás, y aunque consiguió escapar de la ola, tropezó con mi cuerpo y cayó de espaldas cuan larga era arrojando a su alrededor una tenue lluvia de arena.

—¡Me cago en la leche! —exclamó antes de echarse a reír.

Yo también me reí de buena gana, pero las olas llegan en series, como había escuchado en más de una ocasión a los surfistas de la zona, y la siguiente fue incluso más impetuosa, por lo que también yo hube de apartarme arrastrando la toalla en mi huida precipitada.

—¿Te has hecho daño? —pregunté.

Negó con la cabeza.

—Tengo el culo bien almohadillado.

El oleaje retornó a su curso normal, pero la arena estaba ya mojada y no nos quedó más remedio que desplazar las toallas unos metros hacia el interior de la playa, de suerte que quedé tumbado al lado de la madura cocinera, separados tan sólo por medio metro. Si estiraba el brazo podría tocarla.

Ella había observado toda la escena y nos miró con media sonrisa.

—Mareas vivas —dije alzando las cejas, casi como disculpa.

—Las mareas de San Agustín —respondió ella con el pitillo entre los dedos.

—¿Así las llaman? —preguntó Claudia a cuatro patas, con sus tetas morenas colgando mientras estiraba los picos de la toalla.

—No sé en otros sitios, pero aquí les dicen así. Como coinciden con los últimos días de agosto...

Una vez más le miraba las tetas a mi chica. Su voz era áspera. No grave, pero sí algo quebrada; en cierto modo traslucía su timidez. Tras una última calada apagó el cigarrillo enterrándolo en la arena y después sacó de su amplio bolso de esparto un pañuelo de papel arrugado. Envolvió con él la colilla y lo guardó de nuevo.

—¿Trabajas en la cocina del camping, verdad? —preguntó Claudia con una indiscreción poco habitual en ella. Amelia asintió inclinando despacio la cabeza, como si intuyese lo que iba a venir a continuación—. Pues permíteme que te felicite. Hoy hemos comido allí y estaba todo riquísimo.

—Muy amable —respondió la cocinera esbozando una mínima sonrisa; por un momento pensé que iba a ruborizarse.

Nadie añadió nada más y pareció que la conversación iba a morir ahí, como un brote tardío agostado por la sequía. Mis ojos se desviaron a la pitillera y al libro bajo ella, cuyo título pude ahora leer: «Sostiene Pereira».

—A mí me gustó mucho —le dije señalando el libro.

—Lo he empezado hoy. Pero sí, me está gustando.

No me preguntó, pero tratando de alargar la charla le mostré la portada desvencijada de «Chacal». Se giró hacia mí.

—Yo estoy con este.

—¿Está bien?

Preguntó por mera cortesía, pero me dio pie a continuar.

—Sí, es de las que enganchan. Trata de la preparación de un atentado contra De Gaulle en sus últimos años de gobierno, después de la descolonización de Argelia. No sé si serás de leer novela policíaca, o de espías...

—No mucho. Pero leo un poco de todo en realidad. En cualquier caso esa historia me suena. ¿No hay una película? —Me encogí de hombros; no lo sabía a ciencia cierta—. Sí, una película francesa, de hace ya muchos años.

—Puede ser.

Por un breve lapso nos miramos en silencio. Tenía cejas espesas, con alguna cana, pestañas cortas y ojos de color café. Su boca era pequeña, de labios finos con leves arrugas en su confluencia. Después bajé la mirada, que se topó sin querer con el generoso escote de su bikini floreado, avivando un fugaz atisbo del sueño de la noche y de aquellos senos manando leche. Una vez más desvié la mirada; fue a recaer sobre la pitillera de cuero oscuro y lustroso. Como si mis obsesiones me persiguieran.

—Chacal. 1973. Dirigida por Fred Zinnemann. Adaptación de la novela homónima de Frederick Forsyth —leyó Claudia en el móvil. Y con una sonrisa encantadora añadió—: Todo está en «Wikipedia».

—¿Y es una peli francesa? —preguntó Amelia.

—A ver... —Claudia deslizó el dedo por la pantalla táctil—. Aquí: coproducción franco-británica. Casi.

—Tendré que verla. La novela ya es la segunda vez que la leo.

—Sí debe ser buena, entonces — juzgó Amelia.

Después Claudia le preguntó a la del camping por las orquestas de la fiesta del sábado en el pueblo vecino, pero ella tampoco supo darle el nombre y tan sólo recordaba que eran dos orquestas gallegas, tal y como había informado la panadera, dato que —sabe Dios por qué— parecía importante.

La conversación ligera, casi insustancial, se prolongó por un rato, aunque con pequeñas pausas y altibajos, pasando de un tema a otro sin profundizar en ninguno. De la fiesta de Bárcena saltamos a la gran afluencia de turistas aquel año, lo que dio pie a comentar la benigna meteorología de los últimos meses e, incluso, la situación económica del país, que parecía querer repuntar después de la profunda crisis, aunque en nuestros bolsillos (en eso estuvimos de acuerdo los tres) aún no se había notado. Amelia demostró ser persona de pocas palabras, tal y como había supuesto, pero agradable en el trato a pesar de ello. La marea, tras llegar a su máximo, comenzaba a retroceder, y el oleaje se había serenado un tanto. Mi ánimo también, y empezaba a dudar del secreto vouyerismo de la del camping. No corría ni una mínima brisa, y el calor se tornaba asfixiante.

Al cabo Claudia propuso ir a bañarnos, y tras cosechar mi negativa lo intentó con nuestra casual acompañante.

—Venga, Amelia. Anímate tú.

La cocinera consultó la hora en el teléfono, indecisa. Seguramente sólo dispondría un par de horas libres entre el turno de las comidas y el de las cenas. Sin embargo Claudia, de rodillas sobre la toalla con el torso desnudo, insistió hasta que finalmente la solitaria Amelia se dejó persuadir.

 Mientras Claudia se ponía la parte superior del bikini para ir al agua (un gesto habitual que nunca acabé de comprender), Amelia guardó el libro, el móvil y la pitillera en el bolso de esparto, y se levantó a su vez. Aquel movimiento reclamó mi atención y alertó mi suspicacia, pues si yo iba a quedar allí no parecía necesario guardar sus pertenencias. A menos que la pitillera sea algo más...

—¿De verdad no te vienes? —intentó Claudia una última vez.

—No, vida. No me apetece.

Encogió los hombros como queriendo decir: «Tú te lo pierdes, yo sí voy a refrescarme», y echó a caminar hacia la orilla seguida de Amelia, la cual, de pie, parecía más delgada. Tenía un buen culo, resaltado por una cintura estrecha.

Al llegar a la orilla ambas se introdujeron en el mar hasta medio muslo, despacio, con pasos cortos y casi de puntillas. Pero en aquella parte del arenal las olas rompían contra las rocas y el agua estaba más agitada que en la zona central de la playa. Intercambiaron un par de frases, inaudibles para mí, y comenzaron a desplazarse hacia la zona de aguas más tranquilas, donde se encontraban la mayoría de los bañistas. Al poco las perdí de vista, ocultas tras las rocas que dominaban aquel rincón de la playa.

Ahora tienes la oportunidad de comprobar qué esconde esa pitillera, pensé nada más dejar de verlas. Un pensamiento que vino acompañado de una sensación de enjambre de abejas en el estómago y de una rápida aceleración del pulso en mis arterias. Giré la cabeza hacia la toalla de Amelia y allí estaba el bolso de esparto con forro interior blanco, amplio y sin cremallera u otro tipo de cierre, al alcance de la mano y alentando mi curiosidad. Lo pensé tan sólo un fugaz instante. Si la pitillera era sólo eso, una pitillera, Amelia nunca sabría que había fisgado su interior. Si por el contrario ocultaba, como suponía, una cámara, seguramente quedase retratado por ella, pero tampoco Amelia podría acusarme públicamente si no deseaba autoinculparse de algo poco ético y probablemente ilegal. Y, a mayores, ningún otro turista de los que tomaban el sol en aquel rincón podría sospechar, pues los tres habíamos estado charlando durante la última hora como si nos conociésemos de toda la vida.

No lo dudé más. Incliné un poco el torso hacia la toalla de la cocinera, y sin dejar de mirar a la orilla, estiré el brazo, lo introduje en el bolso y palpé en su interior. Mi mano topó con la tabaquera de inmediato. Noté la palma sudorosa al cogerla. Cuando retiré el brazo y tuve al fin la pitillera delante de mis ojos, el corazón quería salírseme del pecho. Alcé la novela de Forsyth abierta, a modo de biombo, y tras el libro estudié el estuche de cuero. No me había equivocado: el brillo del agujero redondo bajo el cierre provenía de una lente de cristal, y para cuando abrí la solapa ya sabía lo que iba a encontrar dentro.

La pitillera ocultaba, efectivamente, una diminuta cámara espía.

El escondite translucía cierto ingenio, y mucho esmero en su confección. En el interior de los dos lados más anchos de la pitillera se disponían una serie de cintas elásticas (de las que pueden adquirirse en cualquier mercería) cosidas al interior del cuero y con las costuras reforzadas con pegamento. En el lateral adornado con perforaciones los elásticos sostenían un delgado cordón plano de cableado que concluía en una especie de botón cuadrado —la lente de la cámara— de medio centímetro de lado, el cual estaba asegurado además con celo. Por el extremo contrario la cinta plana del cableado descendía hasta el fondo de la pitillera, dibujaba allí una «U», y volvía a elevarse por el otro lateral, el de la solapa, hasta entroncar con el cuerpo de la cámara propiamente dicho, fijado también por tiras elásticas. De tamaño y forma semejante a un mechero, algo más ancho quizás, el artilugio era de plástico negro y contaba con un pequeño botón lateral, por debajo del cual había pegado un trozo de cinta aislante, igualmente negra. Con la uña levanté con cuidado la cinta adhesiva. Ocultaba un piloto led que parpadeaba con luz verde, indicando —así supuse— que la cámara estaba en funcionamiento. El culo del aparato, situado en realidad hacia arriba, albergaba una toma mini-usb para cargar la batería, así como una tarjeta de memoria insertada en la correspondiente ranura. Entre las cintas elásticas de uno y otro lado, completando el conjunto, reposaban dos cigarrillos sueltos y un encendedor: mero atrezzo.

A toro pasado parece una obviedad, pero hasta entonces no había pensado que una microcámara pudiese contar con una tarjeta extraíble. Quizás aquella pequeña memoria sólo contuviese vídeos de mi novia en topless, pero intuí un inesperado tesoro de imágenes robadas a mujeres semidesnudas. Me dejé llevar por un impulso, y sin pensarlo una segunda vez presioné la tarjeta con la uña. Expulsada por un mecanismo de muelle, salió un tanto de la ranura y la extraje del cuerpo de la cámara. En aquel preciso instante me carcomía la curiosidad y no me importó que Amelia descubriese mi hurto. Ya no. Desvelado su secreto, llegué a desear que la voyeur lo advirtiese. Convertirme en cómplice inesperado de sus delitos.

Volví la mirada hacia la orilla. Seguía sin divisar a las chicas. No obstante, no me demoré. Cerré la solapa de la pitillera, la devolví al interior del bolso de esparto, y durante unos instantes sostuve la tarjeta mini-sd entre los dedos pulgar e índice, sin saber bien qué hacer con ella. A falta de un emplazamiento mejor —y con manifiesta falta de imaginación— acabé escondiéndola dentro de mi propia cajetilla de tabaco que, después de encender un pitillo, guardé dentro de la colorida bolsa de playa de Claudia. Eché una ojeada alrededor: nadie se había percatado de la jugada.

Aunque traté de leer, me fue imposible concentrarme. Mi cabeza era un hervidero. Con el pitillo en la mano se me ocurrió que quizás Amelia quisiese fumar al regresar del agua. Yo lo hacía con frecuencia. Y en ese caso a lo mejor —a lo peor— se percatase de la ausencia de la tarjeta de memoria. Me sudaban las manos, pero de todos modos ya era tarde para enmendar la situación, no tardarían en regresar. Y aunque la cocinera se percatase de la ausencia de la tarjeta no creí que fuese a montar un follón en medio de la playa. Ella era quien más tenía que callar.

En efecto, no tardaron en aparecer. Las vi aproximarse por la orilla mientras apagaba el cigarro. Al llegar, Claudia escurrió el cabello sobre mi espalda. Salté de la toalla con un respingo.

—¡A que te lleno de arena! —exclamé entre la broma y el enfado, arrojándole un puñado a los tobillos.

—Era para refrescarte un poco, que te veo sofocado —replicó ella entre risas.

Amelia sonrió en silencio. Sacudió su toalla y se envolvió con ella borrando de su piel las perlas de agua marina. Luego se secó el pelo.

—Tenías que haber venido a bañarte. El agua está muy buena —añadió mi chica robándome un beso.

A diferencia de la otra, Claudia se tumbó sin secarse, pero al poco, tras sacudirse el agua de los oídos, nuestra acompañante también extendió su toalla a mi lado, más cerca aun de lo que había estado antes, y se estiró boca abajo sobre ella. Claudia giró el torso, se quitó el top del bikini y sacó el teléfono de la bolsa. Como un reflejo, también Amelia se inclinó e introdujo la mano en el bolso de esparto, y por un instante se me disparó el pulso y se me paró la respiración, no sé si temiendo o deseando que descubriera la desaparición de la tarjeta. Volvieron a su ritmo normal cuando comprobé que sólo extraía del bolso la novela.

—Me han escrito estas —informó Claudia con el teléfono en la mano.

—¿Las de Burgos?

—Sí, Lupe. Que si vamos a cenar con ellas a Villaviciosa.

—¿A la sidrería?

—Supongo.

—Uf, no sé si me apetece —Era sólo una concesión del lenguaje; no me apetecía en absoluto.

Claudia no insistió.

—Ya les contestaré después.

No dijo más. Amelia leía, yo hacía que leía, y Claudia se entretuvo con el móvil, enviando fotos de la playa a su madre y hermanas. Probablemente también a la escultural prima Isabel. Se me ocurrió que si convencía a Claudia para que marchase a cenar a Villaviciosa, ella sola, dispondría de la oportunidad de inspeccionar con tranquilidad el contenido de la tarjeta robada. Estaba ansioso por hacerlo, e imaginé que así debió sentirse Isabel cuando descubrió en mi ordenador portátil la carpeta de las «fotos privadas». Una extraña comezón, una curiosidad insalvable que impedía pensar en nada más. Sí, a pesar del desplante de la playa quizás Claudia se animase a ir a cenar con sus amigas. Una cena de chicas. Se lo propondría de camino a casa.

No mucho después Amelia cerró el libro y se dio la vuelta, y a los cinco minutos, cuando hubo secado un poco el bikini, empezó a recoger sus cosas. Se vistió una blusa blanca de manga corta y amplio escote —un escote empeñado en mirarme a los ojos con total descaro—, unos pantalones piratas de un verde caqui pálido, y se despidió. Ya andaba justa de tiempo, según comentó, y debía ducharse antes de entrar a trabajar.

—Encantada de conoceros —dijo por último.

—Igualmente. A ver si nos vemos otro día —respondió Claudia.

Yo me despedí con un gesto de la mano y un alzamiento de cejas. Finalmente la cocinera marchaba sin descubrir mi robo.

Aunque suene contradictorio me sentí decepcionado y aliviado por igual.

—Pues sí que es casualidad —dijo Claudia—. Hablamos de ella por la mañana, nos prepara la comida, y al final hemos acabado bañándonos juntas en la playa.

Y yo he desvelado su más recóndito secreto, pensé.

—Sí, vaya casualidad.

Todavía aguantamos en la playa otro par de horas, y antes de abandonarla, ya con muchos menos turistas en el arenal y muy pocos en el agua, nos dimos un chapuzón; ahora sí, los dos.

De vuelta a casa no hizo falta mencionar lo de la cena en Villaviciosa, pues fue mi novia quien sacó el tema. Dio por supuesto, acertadamente, que yo no tendría ninguna gana, pero a Claudia en el fondo sí le apetecía, y cuando le propuse que fuese a cenar ella sola con Silvia y Lupe, no le sonó mal. No hacía falta que se preocupase por mí: vería las noticias, picaría algo y luego iría hasta el chiringuito, donde había quedado con Nando y seguramente toparía a más de un conocido. Podríamos encontrarnos allí cuando volviesen a Santillán. Al llegar a la puerta de casa admitió que no era mala idea, y antes de subir a la habitación ya estaba telefoneando a las chicas. Quizás, sospeché, eso era lo que le habían propuesto las burgalesas desde un principio, cenar ellas solas, y ambos, Claudia no menos que yo, estábamos interpretando una doble pantomima.

—¿Llevarás el coche? —pregunté después.

—No, me pasan a recoger.

Se duchó y arregló. Mientras tanto descargué el vídeo enviado por Isabel en el ordenador portátil, y busqué un adaptador para poder emplear en él la tarjeta mini-sd de Amelia. Sabía que tenía uno en alguna parte, pero tardé en encontrarlo. Después me dediqué a matar el tiempo viendo las noticias en la televisión, y más tarde leyendo en el corredor. Me encontraba incómodamente nervioso. Como un párroco en una casa de citas.

Desde el corredor vi llegar el coche de Lupe.

—Ya están aquí —avisé a Claudia.

Se encontraba aún en la habitación, eligiendo zapatos.

—Diles que ahora bajo.

El coche se detuvo frente a la casa y por la ventanilla del acompañante surgió la cabeza morena y rizosa de Silvia.

—Ahora mismo sale —dije apoyando los brazos sobre la baranda del corredor.

Oí a Claudia a mi espalda corretear una última vez de la habitación al baño. Se había decantado por unos zapatos altos, a juzgar por el taconeo sobre el suelo de madera.

—¿Qué tal? —me preguntó Silvia.

—Bien. Todo el santo día en la playa. Como lagartos al sol.

—¿No te animas?

—No, ya os veo más tarde en el chiringo.

El sonido de la cisterna se deslizó desde el baño y al instante apareció Claudia en la puerta del corredor acabando de acomodarse la falda. Hizo una seña a sus amigas y me dio un beso cuando me giré.

—¿Estoy guapa?

—Tú siempre estás guapa —contesté.

Me dio otro beso y se fue corriendo por el pasillo.

—Pasadlo bien —le dije desde arriba cuando salió por la puerta.

Se volvió y agitó la mano en señal de despedida.

—Nos vemos —dijo Silvia agitando a su vez la mano.

El coche arrancó calle abajo y yo decidí liarme un canuto antes de ver el contenido de la tarjeta. El día se había mostrado pleno de sensaciones intensas y morbosas, pero podía apostar que lo mejor estaba aún por llegar. Fui a la planta baja, me hice el porro, tomé la tarjeta de memoria de la cajetilla, y regresé a la habitación con el peta encendido, el ordenador portátil bajo el brazo, y un cenicero en la mano. Me descalcé, amontoné unos almohadones sobre el cabecero de la cama, y me recosté en ellos. Mis pies estaban llenos de arena. Me di cuenta en cuanto me tumbé sobre el edredón, demasiado tarde para remediarlo. Dejé el cenicero en la mesita, junto al móvil, y encendí el ordenador en mi regazo.

Me encontraba excitado, pero era una excitación poco usual. Avivaba mi imaginación más que mi polla. Di una larga calada al porro y el humo arañando mi garganta me demostró que lo había cargado demasiado. Cuando el portátil saludó con su pantalla de bienvenida y se abrió el escritorio, di otra calada al canuto —más medida esta vez— y lo dejé en el cenicero. Las volutas de humo azul se extendieron por la habitación. Introduje la tarjeta mini-sd en el adaptador, y este en el puerto correspondiente del ordenador. De inmediato saltó una ventana emergente al centro de la pantalla desvelando el contenido de la tarjeta: una única carpeta cuyo nombre formaba un código alfanumérico. El número de serie de la cámara o algo parecido, supuse. Pulsé doble sobre el icono de la carpeta y esta se abrió mostrando varios archivos de vídeo que ocupaban toda la ventana. La maximicé a pantalla completa y comprobé que había una larga lista, sesenta o setenta vídeos quizás. Todos con un peso semejante en megabytes y la mayoría de ellos con idéntica duración de siete minutos. Tendrá configurada la cámara para grabarlos así, me dije. El nombre de los archivos estaba formado por números, en dos bloques de ocho y seis dígitos separados por un guión: la fecha y la hora, respectivamente; no fue difícil comprobar que estaban ordenados por fecha de captura. El último de la lista, un vídeo de menor duración, correspondía al momento en que había extraído la tarjeta de la cámara. Los primeros eran de mediados de agosto, quince días atrás.

—Allá vamos, Amelia. A ver qué has grabado —murmuré en voz alta.

Cogí el porro del cenicero y lo dejé entre los labios. Abrí el primer vídeo con fecha de aquella tarde. Cuando el reproductor saltó a la pantalla del ordenador se sucedieron una serie de imágenes confusas, desenfocadas, y después oscuridad. Aceleré el vídeo a cámara rápida: tres minutos de negro. Después una luz deslumbrante. Devolví el vídeo a la velocidad correcta. La cámara enfocaba la playa a ras de arena: se veía gente tumbada a lo lejos y los característicos pináculos rocosos de Dubriellos. Me sorprendió la calidad de la imagen, con mucha mayor resolución de lo que había supuesto. La cámara dio varios rápidos bandazos y al fin quedó estabilizada enfocando a una mujer en topless. Había amontonado arena bajo la toalla en la zona de los hombros y el cuello, y su torso así realzado exhibía unas hermosas tetas morenas, quizás algo separadas pero de bella curvatura. Las reconocí de inmediato, pues dormía agarrado a ellas cada noche.

La grabación era buena, tanto como deseable se veía el cuerpo de Claudia en la pantalla. Cuando finalizó el vídeo abrí el siguiente, que le daba continuidad, y lo estuve contemplando mientras fumaba, más pensando en Amelia y el esfuerzo invertido en robar aquellas imágenes que realmente reparando en el contenido de la grabación. Sentía curiosidad por verme en el vídeo llegando a la playa, pero me empezó a aburrir tanta Claudia tomando el sol, prácticamente inmóvil, y cuando concluyó el segundo clip decidí no ver los restantes de aquella tarde y comenzar por los más antiguos.

El primero de los archivos tenía fecha de exactamente dos semanas atrás, a las once de la mañana. El vídeo se abrió también en negro, así que salté directamente al minuto tres. Apareció una imagen que no reconocí al principio. No la playa, sino el interior de un edificio. Un largo pasillo con una sucesión de puertas azules a la derecha y otras dos puertas semejantes al fondo, con espejos dispuestos de trecho en trecho a lo largo de la pared de la izquierda. La cámara, algo entornada, reposaba sobre un largo listón —acaso un banco corrido— con algunos objetos lejanos dispuestos sobre él. Salí de la duda cuando una chica joven pasó por delante de la cámara y se detuvo tres metros más allá. Llevaba una toalla al hombro y bajo el brazo un neceser del que asomaba un peine. Y todo cobró sentido: Amelia se había dedicado a grabar en un pabellón de duchas, casi con total certeza en el camping donde trabajaba.

Con una insólita satisfacción di otra profunda calada al canuto.

—¡Olé tus ovarios! —exclamé ante el ordenador.

La chica del vídeo dejó el neceser y la toalla sobre el banco de madera y se sacó el vestido ligero que llevaba, quedándose en bragas y sujetador, de color blanco y diseño sencillo, a juego. Volvió el rostro como si alguien se hubiese dirigido a ella (aunque la cámara al parecer no recogía sonido) y sus rasgos armoniosos de joven nórdica quedaron fielmente capturados por la lente. No tendría más de veintidós o veintitrés años, el cabello largo de un rubio platino, y podía jactarse de una figura bonita. Dijo algo inaudible, como en una película muda, y con soltura, de frente a la cámara, se quitó el sujetador mostrando unos pechos pequeños, entre semiesféricos y perfectamente cónicos, erguidos como los pezones que los coronaban y de una belleza esbelta, en armonía con la delicada hendidura del ombligo en el vientre plano de piel pálida.

Las tetas de una escultura griega, pensé mientras notaba mi polla endurecerse bajo el ordenador.

Apuré las últimas caladas del porro esperando que la chavala se quitase las bragas, pero ese momento no llegó. Cogió la toalla y desapareció del campo visual al meterse en la ducha. La cámara quedó grabando un pasillo vacío.

Podría haber avanzado el vídeo, pero me quedé cavilando dónde habría ocultado Amelia la cámara. Obviamente no en la pitillera. ¿En un bote de champú? ¿En un neceser? Probablemente. ¿La custodiaría todo el tiempo, o la abandonaría sobre el banco mientras ella, a su vez, se duchaba?

Tales cuestiones me hicieron admirar su osadía y preguntarme, una vez más, desde cuándo llevaría entregada a aquella inconfesable afición. Si no la juzgaba mal, aquella mujer de aspecto tranquilo y vulgar coleccionaba imágenes de desnudos robados del mismo modo metódico en que otros coleccionan sellos o minerales. El vídeo concluyó y reproduje el siguiente, su inmediata continuación. La chica aún tardó un par de minutos en salir de la ducha y situarse otra vez ante el objetivo. Lo hizo envuelta en la toalla, pero tras una ojeada a uno y otro lado del pasillo la retiró y comenzó a secar su cuerpo por partes, mostrando a la cámara su anatomía con todo detalle: la tersa cara interna de los muslos, el pubis adornado tan sólo por una tira vertical de vello, las nalgas de carnes prietas, y aquellas tetas, chiquitas y erguidas, de divinidad grecorromana. Se vistió con un bikini, blanco como la ropa interior que se había quitado, y se peinó ante uno de los espejos. Después recogió sus cosas y avanzó hacia la cámara hasta rebasarla, dejando en la pantalla el pasillo vacío otra vez. La imagen se mantuvo así por un minuto y medio y el vídeo concluyó.

El tercer archivo era la continuación de los anteriores, pero tras unos segundos enfocando el vacío pabellón de las duchas se pasaba al negro, sin que los restantes minutos de grabación recogiesen nada más.

El cuarto vídeo tenía fecha del día siguiente, más o menos a la misma hora, y estaba grabado en el mismo lugar. Tras la oscuridad inicial mostraba a varias mujeres, siete u ocho, a lo largo del pasillo: entraban y salían de las duchas, se vestían y desvestían, secaban su cuerpo o se peinaban. La mayoría eran mujeres de mediana edad, de los treinta y tantos a los cincuenta y pico; unas más esbeltas y otras rollizas, algunas de piel morena y otras más pálidas o rubicundas. A juzgar por aquel vídeo no parecía que el apetito voyeur de Amelia tuviese preferencias marcadas. El cuerpo de aquellas señoras —tal era la palabra que se me venía a la cabeza: señoras— no emana tanta sensualidad como el de la chica de los vídeos previos ni rozaba siquiera su belleza etérea, pero si la erección de mi verga disminuyó un tanto, la excitación de mi mente se elevó en la misma medida. El fetichista que había despertado en mí gozaba viendo cómo aquellas señoras se bajaban las bragas con gesto distraído y cómo liberaban sus pechos de la cautividad del sostén con ademán automatizado. La danza de ropa íntima de distintos colores, tejidos y diseños vistiendo y abandonando cuerpos de mujeres reales y corrientes, ignorantes de su cinematográfica actuación, excitaba mis sentidos. La escena se prolongó a lo largo de tres vídeos consecutivos, veintiún minutos de inusitado deleite en los que deseé tocar y oler aquella colección de bragas.

Los siguientes archivos tenían fecha de dos días después. Habían sido grabados por la tarde en la playa y mostraban a un par de chicas jóvenes, de unos veintipocos, haciendo topless. Las chicas eran bonitas, pero el vídeo era aburridamente monótono: durante más de media hora la cámara no cambiaba de ubicación y las chavalas apenas se movían. De hecho, la mayor parte del tiempo sólo se veía en plano a la situada en primer término. Cuando se levantaron de las toallas y se dirigieron a la orilla la cámara se alzó para seguirlas. Después, tras un movimiento brusco, se dirigió al cielo en blanco, y tras otro violento vaivén, enfocó por unos segundos el rostro de Amelia en un primer plano que ocupó toda la pantalla. Los oscuros ojos color café no delataban emoción alguna y mostraban un brillo apagado bajo las cejas espesas y canosas. Un tercer meneo a la cámara y el vídeo concluía.

El ordenador comenzó a molestarme en el regazo, y la polla semierecta y morcillona se me estaba recalentando, así que coloqué el portátil sobre la cama, a un lado, antes de ponerme con otro vídeo. Había sido grabado a la mañana siguiente, y tras el consabido negro inicial mostraba el ya familiar pasillo de las duchas del camping, con algunas mujeres maduras paseándose por él en paños menores. Una de ellas, una señora gorda ya mayor (cuyas gigantescas y oscilantes tetas le llegaban hasta el ombligo) se parecía a mi suegra, Marga, que desnuda, pensé, debía ofrecer una estampa muy similar.

La siguiente serie de vídeos, de la tarde del mismo día, se había grabado nuevamente en Dubriellos y en esta ocasión mostraba a un grupo de quinceañeros de ambos sexos haciendo vida de pandilla en la playa. A diferencia de las anteriores esta grabación en ningún momento mostraba mujeres en topless, y ni los chicos ni las chicas exponían a la curiosidad de la cámara parte impúdica alguna. Charlaban y jugaban a las cartas con mudo alboroto, pues al parecer quien perdía la partida se veía obligado a cumplir una prueba. Pero nada más. Me sorprendió, e intuí que apuntaba hacia otra oculta pasión de la cocinera del camping, cuya personalidad se me antojaba cada vez más enigmática.

La noche había caído y la habitación estaba sumida en penumbra, sólo rota por la mortecina luz amarillenta de las farolas que se colaba por la ventana. Seguí examinando los vídeos robados. Doblemente robados.

Después del clip de los adolescentes había otro salto de dos días sin grabaciones, y las series posteriores de vídeos correspondían al pabellón de duchas del camping, aunque con un ángulo distinto: desde el interior del pasillo hacia la entrada. Las puertas azules quedaban ahora a la izquierda de la imagen y al fondo se distinguía el final del banco corrido junto a varios lavabos con sus correspondientes espejos, cerca de la entrada. El primero de aquellos vídeos mostraba a una chica joven, en la veintena. Era más bien bajita y regordeta, con anchos muslos, michelines, y unos senos pequeños y pecosos de geometría semiesférica. Su cabello pelirrojo y ensortijado no estaba teñido; instantes después, tras bajarse las bragas, me lo demostraría una abundante mata de vello anaranjado. Adornaba el cuello con varios collares de cuero y cuentas de madera y lucía dos tatuajes de diseños tribales: uno en el hombro derecho y otro en el tobillo contrario. Me sonó su cara, pero no fui capaz de ubicarla; quizás la había visto en el chiringuito. La chica se desvistió sin tapujos antes de entrar a la ducha, y cuando salió de ella se dedicó por unos instantes a mandar mensajes con el móvil, ofreciendo la plenitud de su rechoncha desnudez a la cámara.

En el siguiente vídeo Amelia había capturado a otra chica sola en el vestuario, una joven atlética y de piel bronceada. Tenía piernas fuertes de gemelos marcados y un pecho generoso, con una larga melena de cabello liso castaño y una cintura estrecha en relación a la amplitud de su cadera. Me recordó bastante a Isabel, pero los hombros eran más anchos y robustos, como si practicase voleibol o piragüismo. Cuando giró el rostro hacia el objetivo comprobé que también era uno o dos años más joven; no debía tener aún la mayoría de edad. La sangre había vuelto a afluir a mi miembro con el desparpajo en cueros de la pelirroja, y con la visión de esta jovencita se irguió por completo. Me quité el bermudas con intención de masturbarme, pero lo cierto es que la chica reunía todo el recato y el pudor que le había faltado a la otra y en ningún momento mostró el cuerpo desnudo a la cámara: se envolvió con la toalla antes de quitarse bragas y sujetador, y repitió la jugada a la inversa al salir de la ducha. Mi erección cedió un poco.

La siguiente grabación, que a la postre resultaría la más impactante, comenzaba en un lugar distinto a las anteriores, enfocando una especie de sofá-cama bajo un ventanuco. Sobre el sofá reposaba una toalla, algo de ropa amontonada, y el envase de una conocida marca de gel. La imagen se mantuvo estática por medio minuto. Luego giró con brusquedad hacia el techo y mostró el rostro de Amelia, algo ceñudo, antes de volver a su posición anterior. La cocinera entró en el plano de cuerpo completo, recogió las cosas del sofá-cama, y después debió echarse el escondrijo de la cámara bajo el brazo, ya que la grabación continuaba con una serie de imágenes oscilantes y difícilmente distinguibles.

Luis, acabas de contemplar un rincón de la habitación de Amelia, me dije.

A juzgar por la luz que captaba la lente, la cocinera había salido a la calle y al poco había vuelto a entrar en otro edificio. Este sí lo reconocí al momento, el pabellón de duchas del camping. Cuando la imagen al fin se estabilizó pude distinguir el trofeo que animaba esta vez la pasión de la cocinera: cuatro chicas muy jóvenes, adolescentes. Dos de ellas tendrían la edad de Yoli, unos catorce años, y se asemejaban como dos briznas de hierba. Hermanas gemelas, sin duda. Otra, alta y esbelta, era algo mayor. Quizás dieciséis, aunque siempre me ha sido difícil calcular a esas edades. La cuarta, no tan delgada, era la más joven; más tarde, al contemplar sus pechos embrionarios y el vello ralo que adornaba su pubis, le calculé no más de trece.

No es fácil de explicar, y seguramente aún más difícil de entender, pero en el momento en que aquellas adolescentes comenzaron a despojarse de camisetas y pantaloncitos mi polla se irguió con vigor, y cuando la primera de las gemelas se bajó las bragas mostrando el perfil de la vulva bajo un pubis lampiño, la erección se tornó casi dolorosa. Nunca hasta entonces había contemplado desnudas a chicas tan jóvenes, y aunque siempre me ha repugnado el abuso a menores, en aquel vídeo no lo percibí, tan sólo una curiosidad voyeur en la cual la víctima no era consciente de serlo: algo inocuo para ellas, pero enardecedor para los sentidos del espectador oculto. No lo hubiera imaginado, pero el cuerpo en desarrollo de aquellas chiquillas púberes estaba conduciendo mi excitación a cotas pocas veces alcanzadas con imágenes de mujeres hechas y derechas. Quizás por ser una etapa de transición en el cuerpo femenino, un momento de metamorfosis que yo como varón no había vivido de igual modo, o quizás por la magnética cualidad de lo prohibido que envolvía todo el asunto, tanto el deseo inconfesable de la enigmática Amelia como, reflejándose en él, el mío propio. Sea como fuere no me detuve a pensar en ello, y mientras las adolescentes se desnudaban en la pantalla comencé a masturbarme, agradecido a la irredenta voyeur por traspasar todos los límites éticos.

Las chavalillas se demoraron antes de pasar a ducharse. La gemela del pubis depilado se lo mostró a las otras separando la tersa piel de los muslos con las manos; con cierto orgullo, me pareció entender. A diferencia de ella, su hermana y la amiga de mayor edad mostraban el bajo vientre con su rizoso pelambre natural, y la más joven tan sólo un vello fino y corto, apenas una pelusilla. Mantuvieron una breve conversación entre risitas, sin parar de moverse y gesticular, y pude contemplar el detalle de su fisonomía antes de que desaparecieran tras las puertas azules de las duchas.

Salvo por su pubis y su pelo, que una llevaba largo y la otra en una melena cuadrada por los hombros, las hermanas eran idénticas y de una belleza seductora. Los hombros y el cuello de curvatura delicada, la línea de la columna dividiendo la espalda en simetría, las nalgas de esfericidad perfecta, los senos duros y erguidos... todo en ellas respiraba una lozanía armoniosa a juego con el brillo de sus ojos oscuros y con los hoyuelos que se dibujaban en sus mejillas al sonreír. Contrastaban vivamente con la chica de mayor edad, que era espigada y de miembros delgados, algo desgarbada y de nalgas enjutas en la cúspide de largas piernas. Su rubia cabellera lucía amplios bucles y tenía un rostro aniñado con labios delgados de color intenso. Sus pechos ya desarrollados eran, sin embargo, de menor tamaño que los de las gemelas, y los pezones, largos y enhiestos, no miraban al frente sino a los costados, como si sus tetas se hubiesen enfadado y se diesen la espalda. La de menor edad, por último, era también de menor estatura y algo más regordeta, morena y de ojos claros. Su cara de niña, casi de porcelana, contrastaba con las curvas de sus hombros, su cadera y su culo, en las que se reconocían ya las formas de la mujer. Sus senos, en cambio, se limitaban a dos redondeadas protuberancias coronadas por amplios pezones casi cónicos, apenas un esbozo de tetas, y el vello ralo de su pubis (como bozo en el labio de un muchacho de su misma edad) no lograba ocultar la hendidura de su sexo, semejante a la ranura de una lúbrica hucha invertida.

No paré de masturbarme ni cuando se metieron en las duchas, pues si sus cuerpos desnudos habían abandonado la pantalla, ahora, en cambio, poblaban el interior de mi mente. El vídeo finalizó, y casi al tiempo el móvil vibró sobre la mesilla, repiqueteando contra el cenicero. Sin embargo el teléfono no logró distraerme. Sin dejar de pajearme, hice retroceder el vídeo hasta el punto en que las niñas comenzaban a desnudarse y lo reproduje a cámara lenta a partir de ahí. La excitación había llegado a un grado superlativo, un huracán que desde los genitales se extendía por el espinazo y se desparramaba por todo el cuerpo incendiando cada una de mis terminaciones nerviosas. La mano aferraba una polla más gruesa y tiesa de lo que pudiera recordar, y los testículos parecían querer abandonar el escroto y se elevaban hacia el interior del vientre pugnando por vaciarse de esperma. Estaba a punto de correrme, pero me contuve y reduje el ritmo de las acometidas de mi diestra mientras con suavidad la zurda devolvía los huevos a su posición natural. El morboso e ilícito placer era intenso y ahora, inmerso en él, deseaba prolongarlo. Las vi deshacerse lentamente de las ropas, y las vi charlar en su película ralentizada de cine mudo. La gemela de melena cuadrada una vez más separó las piernas y enseñó el coño lampiño a sus compañeras; ella con mirada satisfecha, de suficiencia, las otras sorprendidas. Gocé despacio de cada vericueto de su tierna fisonomía: sus pechos inmaduros, la sugerente hondonada entre sus nalgas, las axilas de escaso vello, los rostros inocentes sin mácula de arruga alguna e iluminados por bocas de dentadura perfecta y labios bermellón. Cada detalle impreso en mis retinas constituía un placer no menor al que me otorgaba con la mano. Habría sido fantástico poder disfrutar de Isabel también así, pensé, con trece, con catorce, con dieciséis...

Acompañando aquel pensamiento se me ocurrió que quizás la vibración del móvil me avisara precisamente de un correo de Isabel. Mi mano abandonó por un momento su frenético recorrido arriba y abajo, y primero cerré el vídeo y después cogí el teléfono. No me equivocaba.

«¿Qué pasa, no te ha gustado mi regalito? ¿O es que mi prima no te deja solo ni a sol ni a sombra? Besazos y mordiscos, so guapo.»

Así rezaba el correo de Isa. Su reproche me causó cierto resquemor, pero llevaba razón: habían transcurrido veinticuatro horas desde que me enviase aquel vídeo y siquiera me había dignado contestar. Sin embargo mi polla palpitante me insistió en que aquel no era tampoco el momento para ello, recordándome la cita pendiente con las chiquillas desnudas.

Abrí el segundo archivo de aquel vídeo y mis dedos estrangularon a la sin hueso mientras en la pantalla se dibujaba otra vez el pasillo de las puertas azules. La primera en salir de la ducha fue la más alta y espigada. Se secó el cuerpo y después envolvió la cabeza con la toalla a modo de turbante. Hurgó en su neceser, puso un pie sobre el banco, y mientras miraba al infinito, con una leve flexión de piernas y un gesto de incomodidad, se introdujo un tampón. Mi mano aceleró su cadencia. Mientras se ponía las bragas salieron las dos hermanas gemelas, con movimiento casi sincronizado, y al poco, la más niña. Cada una a su ritmo, relajadas y parloteando, se fueron secando y vistiendo. Y mientras estaba a punto de ser arrastrado por la lujuria y dejarme llevar al placer último se me ocurrió cuál podría ser la mejor respuesta para Isabel.

Cerré el vídeo de las adolescentes en las duchas, busqué el de Isa, y lo llevé a la pantalla. No iba a ser un respuesta muy original, quizás hasta fuese lo que ella pretendía —quid pro quo—, pero en todo caso sabía que iba a satisfacer su deseo de ver mi semen vertiéndose por ella y no ya sobre su prima. Congelé la imagen en el preciso momento en que Isabel se agachaba enseñando la vertical sonrisa de su sexo en el centro del lujurioso corazón que dibujaba su trasero, y mientras la mano izquierda grababa con el móvil mi polla en primer plano y su culo detrás, la diestra continuó con la paja en largos empellones que recorrieron frenéticos toda la longitud de mi miembro, desde la punta ya rezumante hasta sus velludas raíces. Una vez más sentí como mis testículos se retraían y la tensión bajo los riñones se tornaba irrefrenable. Traté de contener el espasmo final un segundo más, dos, tres, ya sin aliento. Y finalmente mi pelvis se proyectó hacia delante, se contrajo la musculatura de muslos y lumbares, y mi polla escupió con fuerza un copioso chorro de semen espeso que por gracia del destino se estrelló contra la pantalla, acertó sobre las nalgas de la dulce Isabel, y se deslizó después viscoso entre sus labios vaginales y sus piernas apenas entreabiertas. Un segundo chorro de esperma se vertió sobre el ratón táctil del portátil, y un tercero, todavía abundante, fluyó en vuelo acrobático hasta derramarse en mi muslo y mi escroto, inundando la habitación con el acre aroma del semen. Con mi verga ofreciendo aún su fruto a espasmódicos borbotones, exhalé un gañido, casi un grito, y mi mente se vació y se dejó llevar por la nada, por la petite mort, por la plenitud del orgasmo. Casi se me cae el teléfono de la mano, y con aliento entrecortado y ojos apenas entreabiertos, no sé a ciencia cierta cómo acerté a detener la grabación.

Quedé tumbado completamente inmóvil, con los brazos en cruz, las piernas abiertas y la mente en blanco. Sumido en una total relajación. La arrebatadora excitación había sido proyectada fuera de mi cuerpo junto al manantial de esperma, y a punto estuve de dejarme llevar por el sueño. Sin embargo, después de un rato decidí incorporarme y poner remedio a aquel desaguisado: limpié con una camiseta vieja las salpicaduras de semen en la pantalla y el ratón del portátil, y sacudí la arena del edredón. Aún desnudo encendí un cigarrillo y envié a Isabel el vídeo recién grabado acompañado de una breve nota:

«En realidad tu regalo me ha encantado. Juzga tú misma. Y no, tu prima no me deja a solas ni un instante. Besos, preciosa.»

De haber podido le hubiera escrito un correo también a Amelia, agradeciéndole la osadía de su secreto vicio y el placer que me había concedido con sus vídeos robados. Todavía quedaban unos cuantos clips por visionar en la tarjeta, pero decidí dejarlos para otro día. Se había hecho tarde, y después de cenar un sándwich salí para el chiringuito de la playa.

De camino recibí la respuesta de Isabel.

«¡Qué cabrón! Estoy en la biblioteca estudiando y me has dejado mojada y caliente como una perra. Ganas me dan de escapar al baño a pajearme también yo. ¡Vaya corridón! ¡Estoy deseando que llegues a Madrid para que me lo des en persona! Besitos (y lametones) en esa polla palpitante. Isa.»

Yo también deseaba entregarle en persona mi tributo de leche, pero pensé para mí que, siendo justos, aquel «corridón» tendría que haberlo repartido con la cocinera del camping y, muy especialmente, con las cuatro lindas muchachitas. Por un instante imaginé a las dos gemelas de rodillas ante mí recibiendo en sus rostros candorosos el pringoso baño de mi esperma. La imagen era excitante y repulsiva a un tiempo, perturbadora y desconcertante.

Llegué al chiringuito al filo de la medianoche, y tal y como el camarero había vaticinado todavía había poca gente en el lugar. Me puso una copa, y con disimulo, me entregó el cristal junto con el cambio.

—¿Uno, verdad?

—Sí, uno.

Le tendí la cajetilla de tabaco con el dinero dentro y guardé la bolsita de plástico cerrada con un fino alambre.

—Ya lo siento, pero va en un par de rocas. Hay que picarlo un poco —se disculpó Nando—. Si quieres, a la prueba invito yo.

—¡Venga, va! —me animé.

Pensé que Claudia llegaría de la sidrería algo achispada, así pues, ¿por qué no lanzarme también un poco? Nando retiró mi copa para debajo de la barra, y fuera de miradas indiscretas manipuló lo que debía ser su propia bolsita de éxtasis.

—Poquito, socio. No me vaya a poner como una burra —le advertí.

Por toda respuesta me guiñó un ojo y me devolvió la copa.

El lugar se fue llenando al mismo ritmo que aumentaba el volumen de la música. Claudia no tardó en llegar, pero para cuando apareció ya comenzaba a subirme el cristal. Venía alegre y más que achispada, casi borracha, por lo que no le comenté nada: éxtasis y bebida hacen mala mezcla. Me dio dos efusivos besos en la boca y por un rato me aturulló la cabeza con un parloteo rápido y constante, pero como viera que no le prestaba la suficiente atención (o que estábamos en distinta onda), al poco me abandonó en la barra y marchó a bailar con sus amigas en el extremo de la terraza. Yo, por mi parte, no tardé en descubrir que la mercancía de Nando era realmente «manteca». El calorcillo en el cuerpo y una cierta pesadez de los miembros, la confianza y empatía hacia mis casuales interlocutores, la hilaridad absurda y una sonrisa que no podía borrar del rostro, la inusitada locuacidad con perfectos desconocidos, la sudoración de mis manos y el agitado latir de mi corazón; todo ello delataba la pureza de aquel éxtasis.

Las horas fueron transcurriendo como en tantas ocasiones. Claudia iba y venía, cuando charlando con una copa en la mano, cuando bailando con las de Burgos. Como de costumbre atraía más de una mirada masculina, y sólo el recuerdo de los vídeos de Amelia marcaba la sutil diferencia con tantas otras noches. Deseé ver aparecer por allí a la cocinera —cosa que no aconteció más allá de mi imaginación—, y reconocí en mí una intensa empatía hacia ella, casi admiración. Quizás fuese efecto de la droga, pero si pensaba en su secreta pasión inevitablemente me veía reflejado en ella. Y su osadía no dejaba de admirarme.

El colocón había llegado a su punto álgido, y no sé bien cómo me encontré hablando con una chica valenciana regordeta y pelirroja que me recordó a la del vídeo de las duchas. Lucía como aquella un tatuaje en el hombro y, de algún modo inexplicable, cada uno guiado por su propia ebriedad, terminamos hablando de la muerte de Durruti: según su tesis, defendida con vehemencia, había sido asesinado por los comunistas. Yo, la verdad, no recuerdo qué dije. Vestía una falda ajustada de algodón con rayas horizontales en tonos rojos y una vieja camiseta de tirantes recortada, que dejaba a la vista el ombligo y a cada movimiento enseñaba un discreto sujetador blanco. Sus tetas también se asemejaban, al menos en talla, a las de la pelirroja del vídeo, y di por supuesto un poblado felpudo rojizo entre sus piernas rollizas. Me estaba poniendo caliente, y en ello reconocí también la pureza del cristal.

Cuando las chicas se cansaron de bailar se incorporaron al grupo de habituales que nos encontrábamos junto a la barra del bar. Un grupo algo ampliado con caras no conocidas, como era el caso de la pelirroja. Se notaba en el ambiente la cercanía del final de agosto, y cada cual a su manera apuraba sus últimos días de ocio. Muchos abusando del alcohol y otros, a juzgar por los continuos viajes al servicio, de la cocaína.

En un momento dado Claudia se me arrimó al oído y me susurró.

—Antes de acabar las vacaciones quiero que echemos un polvo en la playa.

Noté el cristal corriendo por mis venas. Una ola que momentáneamente había retrocedido y ahora se alzaba de nuevo con ímpetu. Los ojos de Claudia tenían un brillo especial cuyo significado me era conocido. A veces el alcohol tenía ese efecto en ella.

—Vamos ahora —propuse.

Lo deseaba más que yo. Sonrió.

—Espera a que se vayan estas, que no van a tardar —dijo señalando a Lupe y Silvia con un gesto. Hablaba bajo pero ya no susurraba, y en cualquier caso el volumen de la música hubiera impedido que la escuchasen.

En efecto, las de Burgos no pidieron ninguna otra copa y se despidieron poco después. Del resto no nos fue difícil escabullirnos. La noche era cálida y oscura, y la delgada luna nueva apenas iluminaba la blanca espuma de las olas al romper contra la orilla. Al llegar a la arena Claudia se sacó los zapatos y yo la imité. Nuestros pasos se encaminaron inevitablemente hacia el rincón de los pináculos rocosos, el más discreto de la playa. El lugar me recordó el robo de la tarjeta de memoria. Sólo habían pasado unas horas, pero parecía que hubiese transcurrido una eternidad. Claudia caminaba dos pasos por delante balanceando la cadera, con un zapato en cada mano. La arena crepitaba bajo sus pies.

Llegamos al último recodo de la playa. Se giró, arrojó el calzado y el bolso al suelo, y tomándome de la mano me empujó contra una de las erguidas rocas que brotaban de la arena. Las pupilas se habían acomodado a la pálida y argéntea luz que todo lo envolvía con un brillo mágico, y en la pituitaria golpeaba el olor del mar, a salitre y algas en descomposición. La música del chiringuito se oía lejana. Me apoyé contra la roca y Claudia se pegó a mi cuerpo, besándome con ímpetu y casi de inmediato frotando su pelvis contra mi entrepierna, rítmicamente. La agarré por las nalgas y bajo mis palmas sentí la contracción de sus músculos al restregarse contra mi polla ya erguida y palpitante. El corazón bombeaba con fuerza y el efecto del éxtasis subía de nuevo hasta lo más alto, despertando la sensibilidad de cada poro de mi piel. Claudia abandonó mis labios y se retiró dos pasos.

—¡Dios, qué caliente estoy! —dijo.

Abrió la cremallera del vestido y se lo sacó con decisión, lo arrojó hecho un ovillo junto a los zapatos, y se quedó mirándome. El sujetador era bonito, de encaje, tirantes de silicona, y algún color oscuro con brillo de luna, pero ofrecía una extraña combinación con el tanga de hilo, apenas un triangulillo de tela sobre el pubis.

—¿Me lo quito todo?

—Déjate el sujetador.

Se bajó el tanga y lo arrojó de una patada junto al resto de la ropa. Inclinó de lado la cabeza con una sonrisa pícara y acarició con la mano su pubis depilado reclamando para él mi atención.

—Ven —dije acompañando la palabra con el gesto de la mano.

Avanzó hasta quedar a pocos centímetros de mi cuerpo. Acaricié la piel suave de su bajo vientre y ella entreabrió las piernas para facilitar el descenso de mi mano. Las yemas de mis dedos se deslizaron sobre el botón erguido de su clítoris y recorrieron el exterior de sus labios recrecidos, perfectamente lampiños: el tacto de su piel era delicado y terso como seda. Entre ellos, en cambio, la cálida y palpitante hendidura rezumaba líquidos humores que lubricaron mi mano en el recorrido por su entrepierna.

—Parece el coñito de una niña, ¿no crees? —aseveró. Después, besando mi cuello y sin esperar respuesta, con una manifiesta intención de provocarme que en Claudia era insólita, añadió en un susurro—: Como lo tenía con doce años.

Lamió el lóbulo de mi oreja y volvió a besarme. Alcohol en su aliento. Mis dedos en su oscilante movimiento fueron introduciéndose entre sus labios y finalmente penetraron profundamente en su coño. Estaba empapada. Gimió y me mordió el labio. Pegó su cuerpo al mío y retomó el rítmico balanceo de la cadera, presionando y frotando el clítoris contra la palma de mi mano al tiempo que mis dedos hurgaban en su vagina.

—¡Qué caliente...! —repitió en un susurro mientras desabrochaba mi pantalón vaquero.

Su mano se hundió bajo la tela y abrazó mi polla en una postura forzada que no le impidió empezar a meneármela. Mi glande, tan lúbricamente mojado como su coño, chocaba a cada embestida con la palma de la mano. Estaba incómoda, y yo también. Se separó, me bajó a un tiempo pantalones y gayumbos hasta medio muslo, y ya con mayor amplitud de movimientos siguió pajeándome.

—Espera —le dije—. Date la vuelta.

Se mordió el labio y le dio a mi polla tres últimos y fuertes empellones antes de despedirse de ella con una caricia y dejarse hacer. Retiré mi mano de su entrepierna, la tomé por la cintura y la obligué a girarse hasta darme la espalda. Ella inclinó el torso y me ofreció su trasero, creyendo (y deseando) ser penetrada. Sin embargo no era ese aún mi apetito. Desoí la oferta de su cuerpo y tan sólo solté el cierre del sujetador. Después le hice erguirse y arrimarse a mí. Se recostó despacio contra mi cuerpo apoyado en la roca. Sin retirarle el sostén hundí mis manos bajo las copas de aro rígido y comencé a masajearle los pechos con amplios movimientos. Me enloquecen sus tetas, y me demoré en ellas. Lamí su cuello al tiempo que mi miembro endurecido encontraba acomodo entre sus nalgas y el aroma de su cabello se mezclaba con el del mar. Podía oler también su excitación en el bálsamo agridulce de sus fluidos. El cristal recorría mi cuerpo de extremo a extremo en oleadas de calor y excitación, una especie de escalofrío a la inversa, agradable y sensual. Oleadas que fluían en series inagotables, como las olas de los surfistas: a veces mansas, otras agitadas y voluptuosas, incluso de salvaje tempestad en ocasiones, como si el alma quisiera escapársele a uno por la boca. «Vaporazos» había dado en llamarlas Claudia cuando se colocaba.

Su excitación, aun sin cristal, no era menor a la mía. Echó los brazos atrás, me agarró por las caderas y comenzó a restregar su trasero arriba y abajo contra mi polla, pajeándome, por así decir, con sus nalgas. Cada vez que alzaba el culo mi glande acariciaba la húmeda entrada a su caverna, mas sin adentrarse en ella, y cada vez que su culo retrocedía mi verga restregaba los secretos jugos hasta alcanzar el inicio de la espalda, de suerte que a cada balanceo se retiraba más la piel del prepucio en mi pene y más se lubricaba la hendidura entre sus nalgas y el angosto orificio bajo su custodia. El extremo de mi polla se convirtió en un vórtice de placer. La droga multiplicaba la capacidad sensorial de cada pulgada de mi piel y la percepción del resto de los sentidos, pero su fruto llegaba a mi cerebro como una nublada vorágine de percepciones entremezcladas y voluptuosas.

Sin que la otra abandonara el masaje de las tetas, mi mano derecha descendió a su entrepierna. No sólo había depilado el pubis, también labios, ingles y zona perianal, y sobre toda esa área empapada de su geografía mi mano resbaló como patinador sobre un lago helado. Todo su sexo delataba su excitación, y bajo la mano sentí la vulva hinchada y abierta, el capuchón del clítoris erguido y su perla agrandada y erecta como un pene en miniatura, los labios gruesos, recrecidos, turgentes, de interior viscoso y cálido. La masturbé cerrando los ojos y abandonándome al placer intrínseco de mis dedos deslizándose por sus pliegues resbaladizos, acariciando circularmente la perla voluptuosa y asiendo el capuchón ahora retraído sobre ella, hundiéndose, por fin, en su profundo y cálido interior, más amplio a cada acometida. Y Claudia, a su vez, se entregó a las voluptuosas sensaciones que mi mano le proporcionaba. La cadencia de su pelvis pajeando la polla atrapada entre sus nalgas fue aminorando hasta detenerse, y sus manos dejaron mis caderas. Con una se acarició el pecho desatendido, y la otra se la llevó a la entrepierna y la apoyó sobre la mía. Sin moverla de modo ostensible, tan sólo sumando su presión y su compañía a los movimientos de mis dedos.

Creo que estuve pajeándola por largo tiempo, pero los recuerdos se vuelven confusos. Su respiración era agitada y entrecortada, su cuerpo un puro estremecimiento, cuando apartó mi mano y se giró.

—¡Déjame que te folle!

No me dio opción, casi se abalanzó sobre mí. Se quitó el sostén, alzó una pierna apoyándola contra la roca, y mientras con una mano abría la vulva, la otra encaminó con pericia mi polla hacia su cavernosa entrada. Un movimiento decidido de pelvis y su cuerpo engulló por entero mi verga. Un intenso latigazo de placer recorrió mi espinazo. Se retiró un tanto, entreabrió los labios con dedos hábiles hasta acoplar a su gusto el clítoris en la curvatura del arranque de mi falo, y volvió a empujar hasta introducírselo en toda su gruesa longitud. Después cruzó los brazos por detrás de mi cuello, me ofreció el suyo dejando caer la cabeza a un lado, y comenzó a balancear la cadera con movimiento rápido, casi espasmódico, forzando en sus embestidas la curvatura de mi polla hasta que su flexión alcanzaba el límite de lo doloroso y amenazaba, ayudada por la desmedida lubricación, con escurrirse fuera de su cálido acomodo. Agarré a Claudia por las nalgas con fuerza y mis manos empujaron acompasadas con el ritmo acelerado de su pelvis. Acaricié en círculos el mojado orificio de su ano con la yema de mi dedo corazón, y ella buscó mi boca y me besó con avidez. El dedo fue introduciéndose con el balanceo de su trasero; casi parecía buscarlo alzando más el culo en cada embate. Y a cada embate su clítoris se restregaba con fuerza contra la curvada raíz de mi verga. Sus uñas se clavaron en mi espalda y sentí en la mejilla su respiración entrecortada y jadeante. El crescendo del balanceo de su pelvis alcanzó una velocidad desaforada que culminó en un grito tembloroso de su garganta alzada al cielo estrellado. Sus ojos quedaron en blanco un segundo, antes de que cayera el telón de sus párpados, y el movimiento de su cadera se detuvo con dos últimos empellones. Sentí su orgasmo como si fuese mío. Bajo la palma de mis manos la pulsión de los músculos trémulos de su glúteo vibró como una corriente eléctrica, mi polla fue estrangulada por las espasmódicas contracciones de su vagina, y los esfínteres del ano, como anillo constrictor, presionaron el dedo hundido en su culo. Un estremecimiento recorrió sus piernas y por un momento parecieron fallarle, apenas suspendida de los brazos alrededor de mi cuello.

—¡Dios, qué bueno! —dijo al recuperar el aliento.

Se apartó el cabello de la cara y buscó mi boca.

—Tú no te has corrido —dijo después.

No supe si preguntaba o afirmaba.

—No llegué por poco —Y para mí pensé: Pero estoy demasiado colocado.

Ella hizo oscilar de nuevo su cadera alante y atrás, muy despacio.

—Qué dura la siento. Me encanta —murmuró.

Le pellizqué los pezones, duros y erectos a su vez, y saqué despacio el dedo corazón aún alojado en su culo. Mi excitación no había disminuido un ápice. Nos besamos.

—¿Quieres que te termine con la boca?

—Claro.

Claudia se retiró lentamente hasta que mi polla se escurrió fuera del coño, rebotando contra mi ombligo como impulsada por un muelle y salpicando mi vientre con flujos vaginales. El olor (ahora sí, claro y penetrante, tan intenso como el del mar) se adueñó de mi olfato quizás hipersensibilizado por la droga. Algo animal, magnético y lujurioso.

Claudia se arrodilló, me bajó los pantalones hasta los tobillos, y sin demora se introdujo la verga en la boca. El balanceo de su cabeza se inició con movimientos lentos pero decididos que enterraron mi polla en lo más hondo de la garganta, sin emplear la mano, como queriendo demostrarme, una vez más, que era capaz de tragársela por entero. Después, aflojando la profundidad de las acometidas, y ya con su mano acompañando el vaivén de la cabeza, prosiguió mamándomela con un ritmo intenso: era obvio que no deseaba prolongar la felación sino otorgarme cuanto antes lo que ella ya había obtenido. Yo la observaba desde arriba, obligado por el placer a entrecerrar los ojos. La dilatación química de mis pupilas por efecto del éxtasis y la luz tenue y argéntea de la delgada luna me impedían enfocar la mirada, difuminaban los contornos de la realidad, y se empeñaban en deformar las facciones de su rostro oculto en sombras. Por un momento dejó de ser Claudia para tornarse una desconocida, y al poco en sus facciones creí reconocer las de su prima Isabel. Traté de enfocar de nuevo la fisonomía de mi novia, pero ya no me fue posible, me envolvía la irrealidad, y al poco tampoco era ya Isa quien me la chupaba sino Amelia. Este debe ser el final del sueño, pensé. Estoy en el mismo lugar, en la misma noche cerrada. Si aprieto sus tetas brotará leche.

Con la mano libre comenzó a acariciarme los testículos y yo sentí que me venía. Tomé su cabeza con las manos.

—No pares.

Muy por el contrario, aceleró su ritmo cuando el esperma comenzaba a brotar de mi miembro y no se detuvo hasta que mi polla inundó su boca y cesó de escupir su viscosa semilla. Aún con la verga en la mano retiró la cabeza, alzó la mirada, y entreabrió los labios queriéndome mostrar el semen en su interior. Como una actriz porno. Sin embargo la noche era demasiado oscura, el cristal demasiado bueno, el orgasmo imperioso, y los contornos de la realidad se difuminaban. Intuí la espesa leche en su boca, sí, pero sus facciones borrosas se habían transformado en las de aquellas gemelas adolescentes de mejillas sonrosadas y mirada cándida. Mi chica era todas ellas, una diosa del placer de rostro mudable, y cada intento de enfocar la imagen de aquel rostro arrodillado ante mi polla devolvía rasgos difusos y oscilantes, cuando de Amelia, cuando de Isabel o Claudia, cuando de las púberes gemelas y sus amigas. Se tragó el semen, apoyó la cabeza sobre mi vientre y besó mi verga aún erguida y rezumante. Yo cerré los ojos, zaherido por intensos vaporazos y vertiginosas sacudidas de placer, a las puertas del paroxismo y la disolución del yo.

Debí pasar varios minutos sumido en aquel éxtasis, porque cuando las palabras de Claudia me obligaron a volver a la realidad y abrí los ojos, ella se terminaba de acomodar el vestido.

—Deberíamos hacer esto más a menudo —dijo—. ¿Vamos para casa?

Abrió el bolso y arrojó dentro el tanga.

—Sí, vayamos —respondí subiéndome los pantalones.

Se acercó y me besó. En su aliento se entremezclaba el alcohol, el semen y el sabor de su propio sexo. Era Claudia de nuevo, y la quería con locura.

—Vaya corrida, ¿no? Casi me atraganto.

Sabía que mentía. Al menos exageraba. No podía haber sido mayor que la estrellada sobre la pantalla del ordenador y el culo de su prima.

—Hubiera deseado darte más aun.

—Y yo me lo hubiera tragado todo.

Seguí sus crepitantes pasos por la arena.

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Agradecida, la autora, V. Belsué Meyer

Colección ‘Relatos para leer con una mano’

# 1   — Tarde de momentos morbosos.

¿Nunca has fisgado en el ordenador de una amiga —o de tu cuñada, como nuestro protagonista— encontrando, sin querer o queriendo, fotos suyas desnuda? ¿Y aun no considerándote fetichista, de haber tenido la oportunidad no habrías toqueteado y olido sus braguitas sucias? ¿Crees que ella lo sospecha, que quizás te haya descubierto? ¿O tan siquiera has imaginado la posibilidad de que se realicen tales situaciones, tales fantasías? Sea cual sea la respuesta a estos interrogantes, amiga lectora, amigo lector, este relato no te dejará indiferente.

# 2   — La curiosidad de la prima Isabel.

¿Alguna vez te has preguntado, amigo lector o amiga lectora, si es posible corromper a una chica joven —pervertirla y adentrarla en los lascivos vericuetos del sexo— sin que llegue a percatarse de ello? Y más aún, ¿te has planteado si existe la posibilidad de ser a un mismo tiempo voyeur y exhibicionista, espía y observado?

El protagonista de este relato intentará hallar una única respuesta para ambas cuestiones, labrando un maquiavélico y perverso camino dirigido a avivar la curiosidad de la joven prima Isabel.

# 3   — La secreta pasión de Amelia.

Amelia, una mujer de mediana edad sin pareja y sin hijos, vive su solitaria existencia entregada con pasión a su inconfesable ‘voyeurismo’, un apetito que dirige por igual hacia hombres y mujeres, sin distinción de edad, condición física u orientación sexual, y sin ningún tipo de cortapisa ética o moral.

¿Cómo reaccionará la voyeur irredenta cuando finalmente se le presente la ocasión de un encuentro sexual de carne y hueso, piel con piel? ¿Anhelará aún el contacto humano, o preferirá seguir observando escondida en la distancia?

# 4   — El regreso de Isabel.

La joven Isabel regresa a casa en tren tras disfrutar unas breves vacaciones en la playa. Unas vacaciones intensas en las que ha descubierto facetas de sí misma y de su sexualidad por completo inéditas. Y sin embargo en su viaje de regreso  se le presentará la oportunidad de vivir, de la mano de una desconocida veinte años mayor que ella, una nueva experiencia voluptuosa y sensual. ¿Cederá ante sus prejuicios y recelos, ante su pudor adolescente? ¿O se entregará a los brazos ardientes de la sensual mujer que el destino ha sentado en el asiento contiguo al suyo?

# 5   — Al otro lado de la cámara.

Amelia, una mujer madura y solitaria, cocinera de profesión y 'voyeur' por instinto, lleva demasiado tiempo sin compartir su cama y sus noches con un amante. Tanto que se ha resignado a obtener su placer en solitario.

Las fiestas del pueblo y la ebriedad junto a nuevos compañeros de trabajo suponen una inesperada ocasión para escapar del círculo vicioso que encorseta su vida. ¿Sabrá aprovechar la oportunidad? ¿Se dejará arrastrar? ¿O una vez más su timidez y su pudor la conducirán a dormir en una cama vacía?

# 6   — Últimos días de agosto.

Concluyen las vacaciones y Luis, que planeó pervertir a la joven prima de su novia, se ha visto seducido por ella en un giro inesperado. Pero en los últimos días de agosto, y olvidándose de sus propios secretos, cree descubrir los de una perfecta desconocida. ¿Será posible que Amelia, una mujer madura y anodina, tímida y solitaria, esconda en realidad a una voyeur aficionada a espiar y grabar desnudas a otras mujeres? Luis buscará la oportunidad de confirmar sus alocadas sospechas.