En el corazón

Serie coraje y ternura, libro 3

Por

Victoria Morrigan

Capítulo 1

Enero de 1989...

—¿Cómo? ¿Estás de broma?

—¡Piénsalo, Paula! Lo hemos intentado en seis casas de discos, y ninguna ha estado interesada.

—Tendrás que seguir buscando, ya te digo.

—Pero, ¿por qué? ¡Ahora tienes una!

—¡Que no, Brian! ¡Esto es denigrante!

Estoy indignada. ¡Vamos, qué fuerte! Es increíble que este tío se haya tomado en serio semejante oferta.

La voz de Brian, mi mánager, suena suplicante al otro lado de la línea.

—¡Sí! ¡Lo admito! ¡Lo comprendo! Pero Paula, a veces hay que ceder, ¿no te parece?

—¿Ceder con esa degradación? ¿Estás loco?

—Mujer...

—¿Acaso lo harías tú?

—No es lo mismo...

—Ah, y por eso ya tengo que decir que sí, ¿no?

—Pero Paula...

—¡No! ¡No hay peros!

Me incorporo en el sofá para hablar con más propiedad. La tarde ha caído rápidamente y el salón de mi apartamento está a oscuras. Pero no necesito luz para mandar a este imbécil a freír monas.

—¡Escúchame bien, Brian! Tengo veintitrés años, soy una mujer hecha y derecha. Tengo grabada la maqueta de un disco. Paso muchas horas al día sirviendo cafés detrás de una barra. Y cuando llego a casa por las noches, paso muchas horas también estudiando y componiendo. ¡Nadie me ha regalado nada en mi vida! ¿Te enteras? Todo lo que soy, y todo lo que tengo, lo he conseguido con mucho trabajo y mucho esfuerzo. ¡Me niego a permitir que una discográfica me contrate por el color de mi piel, no por mi proyecto! ¿Les has enseñado la cinta, sí o no?

—¡Claro que sí!

—¿Por qué me cuesta creerte?

—Mira, entiendo que estés enfadada...

—¡No me importa lo que tú entiendas! Tienes mi maqueta, tienes mi trabajo. ¡Eso es todo lo que tienes que mostrar de mí! ¿Cómo se han enterado de qué raza soy?

—¡Tu foto está en tu currículum, mujer!

—¿Y quién ha sido el iluminado que ha querido meterme en un grupo? ¡Yo me presento en solitario! ¡Mi disco es mío, Brian! ¡Lo he compuesto sola, interpretado sola, grabado sola...!

—¡Que sí! ¡Que tienes razón! Pero reconócelo, Paula. Una mujer sola, sin contactos...

—¡Tú eres quien tiene que buscar los contactos!

—¿De qué sirve, si los rechazas?

—¿Cómo puedes sugerir que acepte esa mierda?

—¡Paula, no tenemos más opciones!

—Mira, ¿sabes qué?

Enciendo la lamparita de la mesita donde está el teléfono. Parpadeo un par de veces para acostumbrar los ojos a la luz, y empiezo a rebuscar en los cajones, diciendo:

—¿Cómo dices que se llama el otro mánager?

—Michael.

He encontrado papel y un bolígrafo. Escribo a toda velocidad.

—Dame la dirección de su despacho, y su teléfono.

Brian obedece y pregunta:

—¿Qué vas a hacer?

—Despedirte, tío —contesto, anotando furiosamente los últimos datos—. Ya me buscaré la vida sin ti.

Suelto el bolígrafo con un golpe seco sobre el bloc de notas. Me aparto el teléfono de la oreja. Me parece escuchar que Brian grita: “¿Cómo? ¿Te has vuelto loca? ¿Encima de que te consigo un trato?” Pero estoy decidida a no continuar rebajándome con esta conversación absurda. Cuelgo y a la porra con él.

Tal vez he sido demasiado violenta al colgar, porque Michi se sobresalta, se baja de un brinco del sofá, y echa a correr hacia la terraza, con la cola peluda en alto.

Me quedo mirando las letras que acabo de anotar en el papel. Hoy ya es tarde para ir a ninguna parte. Pero mañana a primera hora, me plantaré en el despacho del tal Michael y le pediré explicaciones.

Estoy deseando tener delante al imbécil que rechaza mi trabajo y que quiere contratarme para hacer bonito en un grupo de niñas blancas. Se va a enterar.

Al día siguiente, por la mañana...

La compañía discográfica ha puesto un despacho a disposición de Michael. A él le ha hecho mucha ilusión. “¡Eso significa que nos han visto futuro, Alma!”, me dijo cuando se enteró.

La verdad es que hasta ahora no se ha equivocado en nada. Dijo que nos encontraría alojamiento y casa de discos, y así ha sido. Apenas llevamos tres meses en Londres, y ya estamos viviendo en un apartamento muy amplio y acogedor. Y esta discográfica aceptó nuestro proyecto en seguida. Empezamos a grabar hace un mes.

Es un chico eficiente, y un apasionado de su trabajo. A veces creo que es lo único que hace en todo el día, trabajar, porque para él no parece ser una obligación sino un placer. Disfruta hablando con unos y con otros, creando contactos, haciendo planes...

Su nuevo despacho es una habitación cuadrada, con muebles de madera que parecen antiguos, y un gastado sillón negro acolchado, de un material que imita al cuero. Tiene dos ventanas cerca del techo, cerradas de modo permanente con persianas de esas verticales. A juzgar por el olor a tabaco que hay aquí, Michael no debe abrirlas jamás. El gran cenicero redondo que tiene sobre su mesa siempre está lleno de colillas.

En los últimos días, esta sala se ha convertido en nuestro cuartel general. Venimos antes de entrar al estudio y después de salir, para que Michael nos informe de las novedades. Cada vez que venimos tiene algo que contar.

—Bueno, he estado negociando bastante con los jefes. Ya sabéis cómo es la gente de dinero, muy exigente. Y yo tengo que decir que sí, pero a la vez cuidar de vuestros intereses...

Michael habla sentado en su sillón negro, cambiando papeles de sitio sobre la gran mesa de escritorio. No tiene muchos papeles, pero no me parece que estén muy ordenados.

—¿Qué te han dicho esta vez? —pregunto.

Estoy a la defensiva, no voy a negarlo. Estamos muy contentas por haber firmado un contrato. Pero al parecer, ellos no acaban de estar contentos con nosotras, porque hasta el momento, solo han sabido ponernos pegas.

—Eso —dice Diana—. Alma ya se ha teñido de pelirroja. He dejado de traer la guitarra, y las tres estamos yendo al gimnasio. ¿Qué ocurre ahora? ¿Nos van a cambiar de productor otra vez? Llevamos un mes grabando, y nos lo han cambiado cuatro veces.

Yo no podría haberlo resumido mejor.

Lo del pelo me ofendió. Siempre me he sentido muy orgullosa de mi larga melena castaña. Tener que teñirme para que hubiera una chica de cada color me dio rabia.

La prohibición de tocar instrumentos me dio pena. Ni Candy ni yo sabemos tocar ninguno, pero Diana sí. Es una lástima que los jefes no sepan valorarlo.

Lo del gimnasio me pareció increíble. Dicen que quieren que tengamos las piernas fuertes, y que aprendamos danza y coreografía. ¿Cómo voy a cantar, si estoy moviéndome? ¿Qué clase de grupo creen que somos?

Diana lleva las dos horas diarias de gimnasio maravillosamente bien, le encanta. Candy pareció muy cansada los primeros días, pero ahora lo lleva con resignación. Incluso está empezando a verle el lado bueno, porque ayer dijo a la hora del almuerzo que “se nos va a poner un tipo estupendo” y que “gustaremos a todos los chicos”.

Yo estoy reventada y odio esto. Nunca he sido muy atlética que digamos. Y el esfuerzo físico más intenso que he hecho en mi vida ha sido limpiar una casa, y ayudar a una anciana a bañarse. Ahora tengo agujetas hasta en las pestañas.

¿Qué nueva tortura van a inventar?

—Lo del productor ha sido por cuestiones de ellos... —dice Michael, haciendo un gesto con la mano, como si no tuviera importancia.

—Sí. Pero cada nuevo productor que llega, recorta nuestras canciones más y más. Y han ido metiendo cosas nuevas —protesta Diana—. A este paso, de las treinta canciones que teníamos compuestas, no va a llegar al disco ni una sola.

—Ya hablaremos de eso —responde él, distraído—. ¿Dónde tengo...?

—¿Qué buscas, Michael? —pregunto, intrigada.

—¡Ah, aquí! —Nos muestra un folio en triunfo—. Veréis, es posible que se nos incorpore una nueva chica.

Diana y yo nos miramos. Y luego nos volvemos para mirar a Candy, que está sentada detrás de nosotras, y está diciendo, con el ceño fruncido:

—¿Otra chica? ¿Por qué?

Michael hace un gesto como pidiendo calma.

—En seguida, en seguida. Mirad. —Lee el folio en voz alta—. Se llama Paula. Tiene veintitrés años, trabaja como camarera en una cafetería. Tiene estudios de solfeo, de piano, de danza y de interpretación. Es soltera y...

Nos mira, sonríe y mueve el papel en el aire, concluyendo:

—Tiene grabada una maqueta.

—¿De dónde ha salido esa perfección? —exclama Diana, perpleja.

Candy no puede hablar. Ahora tiene la boca abierta.

Yo sí tengo algo que decir.

—Michael, si tiene una maqueta, esa chica querrá grabar en solitario. Es lo lógico, ¿no? Para eso la ha hecho y la ha presentado a la compañía. No creo que esté buscando un grupo.

—Sí. Pero a lo mejor se decide a compartir alguna de sus canciones con vosotras. A lo mejor, aporta algo a vuestro proyecto —contesta él.

—Michael, no comprendes —insisto—. Esa chica querrá grabar sola...

—¿Qué tienen de malo nuestras canciones? —interviene Diana, ofendida—. Primero nos las modifican, ahora quieres usar las de otra chica...

—Yo no he dicho que tengan nada de malo...

—Honestamente, no creo que esa chica te diga que sí —continúo—. Yo no lo haría si fuera ella, desde luego. ¡Si ya tiene hecho todo el trabajo! ¡Solo le falta entrar en el estudio a grabar!

Michael hace un gesto de duda.

—No es tan fácil.

—¿Cómo? —dice Diana.

—¿Por qué no? —pregunta Candy.

Él suelta el folio sobre la mesa, se echa atrás en su sillón, y mira al techo como pensando.

—Vosotras no sabéis mucho de marketing, ¿verdad? —dice.

En ese momento, llaman a la puerta del despacho. Michael responde en voz alta:

—¡Pase!

La puerta se abre, y entra una chica. Es alta y esbelta, con una voluminosa cabellera rizada y la piel muy oscura. Camina con la cabeza muy erguida. Viste de modo sobrio y elegante, y lleva unas grandes argollas doradas en las orejas, y pulseras también doradas en ambas manos.

Se detiene en el centro de la habitación, con todo el porte de una reina, y pregunta:

—¿Tú eres el tal Michael?

Él se pone en pie, sonriendo ampliamente.

—¡Ah! ¡Buenos días, Paula! Te presento a...

Ella se vuelve. Nos mira desde su elevada estatura con cara de pocos amigos.

—A tu grupo de pipiolas blancas. Sí, ya me han hablado de ellas.

¡No puedo creerlo! ¿Esta es Paula? ¡Madre mía, pero si es perfecta! Y yo tan bajita, que apenas le llego a la cintura... ¿Qué demonios pintaré yo en un grupo con esta mujer? ¿Acaso Michael se ha vuelto loco?

Capítulo 2

—¿Quieres sentarte, Paula? —pregunta Michael, solícito.

—No —contesta ella fríamente.

Nos está mirando una a una, como si nos estuviera estudiando o examinando. No tiene pinta de que ninguna de las tres lleguemos al aprobado.

Michael no parece darse cuenta, porque exclama:

—¡Estupendo! ¡Vengo en seguida!

Y sale corriendo por la puerta abierta, dejándonos solas con la desconocida. Ella aprovecha la ocasión para preguntarnos:

—¿Y vosotras? ¿Qué opináis de esta mierda? ¿Os parece bien?

No tenemos tiempo de contestar, porque ya está de vuelta Michael con una silla. La coloca junto a Paula, dirigiéndole su mejor sonrisa, y le dice:

—Por favor, ponte cómoda.

—He dicho que no quiero sentarme —dice ella, taladrándolo con la mirada.

Michael parece indiferente. Se vuelve y cierra la puerta del despacho a sus espaldas, exclamando:

—¡Muy bien! ¡Hablemos de negocios!

Nos mira a las cuatro y sonríe, frotándose las manos. Tiene aspecto de estar disfrutando un montón. Y la verdad, no entiendo por qué. Esta habitación se ha vuelto un lugar muy tenso desde que Paula entró en ella.

Michael regresa a su sillón, mientras explica:

—Precisamente estaba hablándoles de ti a las chicas, Paula. Ellas no comprendían por qué ibas a estar interesada en unirte a nuestro grupo, si ya tienes hecha una maqueta...

Paula nos echa otra ojeada. Ahora parece más sorprendida que enfadada.

—No estoy interesada —dice.

Michael prosigue:

—Y... Yo iba a explicarles a mis chicas algunas cosillas de marketing que ellas ignoran. ¿A lo mejor podrías explicárselas tú?

Paula se sienta lentamente en la silla, pero lo hace en todo el borde, y muy erguida. Levanta dignamente la barbilla al contestar:

—Yo soy música, no experta en marketing.

Michael hace un gesto con la cabeza y con las manos, como para darle la razón, y apoya los codos en los brazos de su sillón, entrelazando los dedos y regalándonos una encantadora sonrisa.

—Para eso estoy yo aquí. Es mi trabajo, ¿no?

Mueve las cejas, bromista. Lo que te digo, está disfrutando un montón. Le brillan los ojos, y su sonrisa es genuina. No por primera vez, tengo la sensación de que Michael está viendo algo que nosotras no vemos. Nos mira y parece casi satisfecho, como la persona que ha trabajado mucho para conseguir un proyecto y por fin lo viera hacerse realidad.

Pero no lo comprendo. Que yo sepa, nuestro proyecto acaba de empezar, y nadie sabe todavía si se hará realidad o no...

—Mirad, os cuento cómo funcionan las cosas en el mundo que tenemos —explica—. Puede gustarnos más o gustarnos menos. Puede parecernos bien, o puede parecernos una injusticia total. Pero la realidad es la que es, chicas, y cuanto antes la tengáis delante, mejor.

Hace una pausa. Nos mira de modo desenfadado, como para comprobar que tiene toda nuestra atención, antes de continuar:

—En este mundillo lo único que cuenta son las ventas. Si no vendemos discos, nadie come, ni vosotras, ni yo. ¿Eso se entiende?

Asiento con la cabeza. Nadie dice nada, y Michael toma esto como una señal para proseguir.

—Por estadística, se ha comprobado que una mujer sola...

—Una mujer negra sola —corrige Paula con resentimiento.

Michael hace otro gesto con la mano, como dándole la razón, y dice:

—Tiene pocas posibilidades de colocar su disco en las listas de ventas. A menos... —Alza los dos índices—. Que sea hija de, hermana de, o esposa de alguien ya famoso. O que salte a la fama con un grupo, y luego siga en solitario. En esos casos, puede usar el nombre de la otra persona o del grupo para hacerse publicidad, mientras el suyo propio despega. Todos conocemos algunos ejemplos. Pero me temo que este no es el caso de Paula.

Le echo una ojeada disimulada a la desconocida. La última frase de Michael le ha hecho apretar las mandíbulas.

—¿Y qué hay de nosotras? —dice Diana—. ¿Tampoco tenemos posibilidades? Entonces, ¿qué estamos haciendo aquí, Michael?

Él pide calma con una mano.

—No tan rápido. Vosotras tenéis más posibilidades que Paula. Para empezar, sois tres. Y sois jóvenes, guapas, y una de cada color. Cada una de esas cosas es un punto a vuestro favor.

—¿Y yo qué soy? —dice Paula—. ¿La oveja negra de tus niñas blancas?

—¿No lo entiendes? ¡Tú eres el diamante que nos faltaba! —exclama Michael, feliz.

—Yo no entiendo nada de nada —contesto—. Si Paula ya tiene una maqueta... ¿Por qué no se le da una oportunidad? ¿Qué importan las estadísticas? A lo mejor, ella tiene más suerte que otras. Lo que importa es la música, no el físico, ¿no?

Michael me sonríe como si fuera una niña pequeña.

—¡Qué idealista eres, Alma! Si viviéramos en un mundo perfecto, no habría problema. Pero me temo que eso todavía no existe, así que tendremos que apañarnos con lo que hay.

Nos mira a todas, alzando las manos a la altura de su cara para explicar:

—En el mundo real, Paula en solitario no tiene ninguna posibilidad. —Sacude una mano—. Y mis chicas por otro lado, tienen alguna pero poca. —Hace un gesto de duda con la otra mano.

—En cambio, si nos unimos... —Palmea las dos manos con un golpe seco—. ¡Seremos una bomba!

—Ya —dice Paula, irónica—. Yo haría tu grupo... ¿Cómo dijo ese idiota de Brian? ¿Más “inclusivo”?

—¡Paula, es pura estrategia publicitaria!

—¡Es utilizar el color de mi piel para darle caché a tu grupo!

—No es solo por el color —intervengo—. Es todo tu aspecto. Eres una belleza, Paula. Sería utilizarte en todos los sentidos.

—¡Eh! —exclama Candy—. ¡Nosotras también somos bellezas!

—¡Sois insulsas bellezas blancas! —exclama Paula—. Yo no sé mucho de marketing, tías, pero algo sé sobre los hombres. Los hombres blancos buscan a las mujeres blancas para casarse, pero para tener una aventura, buscan a las negras. Nos llaman “exóticas”. —Pronuncia la última palabra con especial asco.

—¡Pero nosotras no cantamos para los hombres! —protesta Candy.

—¡El marketing está hecho por hombres! ¡El mundillo está gobernado por hombres! ¿Es que no lo veis?

Hay un silencio. Me quedo mirando a Paula con grandes ojos. Eso que ha dicho...

—Michael —balbuceo—. Lo del tinte... Lo del gimnasio...

—¡Niñas, es la vida! —exclama él—. ¡En el mundo del espectáculo, lo que vende es la juventud, la belleza y el sexo!

—¿Y qué hay de mi talento? —dice Paula—. ¿Sabes la cantidad de horas que paso estudiando y componiendo?

—¡El talento no vende, Paula! Además, aquí nadie está poniendo en duda si tienes talento o no, ni si trabajas o no. ¡Al contrario! Tu maqueta demuestra que tienes las dos cosas. Pero en este mundillo, lo que vende es la imagen. El contenido del disco importa poco, importa la carátula. Con un buen trabajo de publicidad en la tele y en la radio, soy capaz de subiros al número uno en ventas, y ni siquiera haría falta que supierais cantar. ¡La imagen, chicas! Vuestras caras bonitas, ¡eso es lo que vende!

—¡Qué fuerte! —murmura Diana—. No tengo palabras, Michael.

Ni yo. Pero esto explica por qué nos dijeron que no hacía falta traer la guitarra. Y también por qué hemos cambiado de productor tantas veces. Porque la música no es lo que cuenta aquí, sino solo lo que trabajemos en el gimnasio. Nuestro aspecto.

¡Qué decepción! Y yo que pensaba que Michael y la discográfica creían en nosotras... Que les habían gustado nuestras canciones, y mi voz...

Vaya palo, chica.

—¿Y qué hay de mi maqueta? —insiste Paula. Continúa muy erguida, como una reina ofendida en su dignidad—. No estoy dispuesta a tirarla a la basura. Y desde luego, tampoco voy a compartirla...

—¿No me has escuchado? —dice Michael—. ¡La música es lo de menos! Ya tengo un equipo de gente componiendo para las chicas. Usaremos dos o tres canciones de las que ellas tenían. Aunque hay que mejorarlas mucho, claro, pero...

—Total, que me coma mi maqueta con papas —concluye Paula.

Michael sacude la cabeza, como vencido.

—Así es como están las cosas, Paula —dice.

—Ya.

Michael nos mira a nosotras, una a una, y añade:

—A vosotras tampoco os veo muy contentas.

—No, la verdad —contesto—. Yo estoy decepcionada.

—Y yo me siento utilizada —dice Diana.

—¡Bienvenida a mi mundo! —murmura Paula, sin mirarla.

Michael toma aire lentamente, como haciendo acopio de paciencia.

—Bueno, mirad. Voy a ser totalmente sincero con vosotras —dice—. El sueño de mi vida es poder representar un grupo de chicas como vosotras. ¡Me encantaría vivir eso! La publicidad, la prensa, los fans, las giras... La vidilla que da un grupo de chicas populares como vosotras... ¡Adoro todo eso! Lo he intentado varias veces antes, y nunca cuajó. Y ahora os veo aquí sentadas, veo el potencial que tenéis... ¡Chicas, os veo triunfadoras! ¡Os veo en lo más alto! ¿Qué queréis que os diga? Si me decís que sí, yo voy a dejarme la piel por vosotras. Haré lo que sea necesario para veros brillar. ¡Sois mis Diamonds! ¿Qué decís? ¿Estáis conmigo?

—Hombre, Michael... —comienzo—. Eso de ser famosas es bonito, pero... ¿A cualquier precio?

—¡Eh! ¿Por qué no? —interviene la voz de Candy, inusualmente seria y decidida.

Me vuelvo hacia ella. Está sentada como una diva en su silla, con las piernas cruzadas, y la barbilla apoyada en una mano. Sus ojos azules están muy serios, y parecen casi ofendidos cuando nos mira una a una y dice:

—La verdad, no entiendo qué pasa con vuestro rollo. Michael ya nos ha explicado las reglas del juego. ¿Dónde está el problema?

—Tía, ¿no te has enterado de nada? —dice Diana—. ¡La discográfica pretende usarnos para ganar dinero a costa de nuestra cara bonita!

—¿Y qué? ¡Para eso la tenemos! ¿No? —exclama Candy.

—Pero, ¿cómo puedes...?

—¡Tías, yo lo veo muy fácil! Queremos ser famosas, ¿no? Y Michael nos ha dicho que no tenemos que trabajar, solo lucir palmito. Se acabó eso de componer. ¡Pues muy bien! ¡Un problema menos! ¿Dónde está el drama?

—Pero... —balbucea Diana.

—¡Lo difícil es llegar arriba! —exclama Candy, sacudiendo los rizos—. Una vez allí, podremos hacer lo que queramos. ¿Que Diana o Paula quieren componer? ¡Que lo hagan! ¿Que Paula quiere ir por libre? ¡Por supuesto! ¡Que use la fama del grupo para darle publicidad a la maqueta que tiene ya hecha! ¿No veis que todo son ventajas? Ellos quieren utilizarnos, sí. ¿Y qué? ¡Nosotras somos más listas, y los utilizaremos a ellos! A mí que me den gimnasio, maquillaje y sesiones de fotos. Yo, encantada. Ya haré lo que me dé la gana después. ¿Cómo lo veis?

¿Yo? Increíble. ¡Pues sí que engañaba Candy! ¡Vaya discurso acaba de darnos! Y parecía tontita y superficial...

—¡Esa! ¡Esa es la actitud! —exclama Michael, entusiasmado—. ¡Eso es lo que necesitamos! ¡Chicas valientes como vosotras, que no teman a nada! ¡Sois joyas, niñas! ¡Que nadie os diga nunca lo contrario!

Diana me mira.

—¿A ti te gusta algo de todo esto?

—No. Pero no puedo volver a España después de lo que pasó con mi padre. Me temo que no tengo mucha elección.

Ella chasquea la lengua. Candy se inclina un poco hacia delante, para darme un empujoncito en un hombro.

—¡Venga ya, tías! ¡Ni se os ocurra rajaros ahora! Ya habéis oído a Michael. ¡Somos joyas! ¡Aquí hay que ir a por todas! La que no es ambiciosa, se come los mocos.

—¡Bien dicho, Candy! —exclama Michael, con una carcajada.

Ya. ¿Él qué otra cosa va a decir, si somos su sueño? Y Candy nos necesita para hacerse famosa. Sin Diana y sin mí, no hay grupo. Y según ha dicho Michael, una chica sola no tiene nada que hacer...

En realidad, en este momento nos necesitamos todos mutuamente. Si una persona de esta habitación se raja, nos vamos todos a la porra.

Miro a Paula. Está mordiéndose los labios, como pensando mucho. Debe estar partida en dos, y la comprendo. Yo tampoco deseo nada de esto. Pero para mí es seguir adelante o nada. Y nada no es una opción.

¿De verdad hay elección cuando tu lista de opciones se reduce a una sola?

—¿Qué vas a hacer? —Le pregunto.

—Tengo poca elección —dice, como si hubiera estado leyéndome la mente—. Me he quedado sin mánager. Brian no me daba confianza, era un perezoso. En cambio, tú... —Se vuelve hacia Michael—. Tú tienes carisma, chico. Y entusiasmo. Eso me gusta.

Michael sonríe de oreja a oreja.

—¿Hay trato, entonces?

Paula suspira. Asiente.

—Como dice la rubia, la que no es ambiciosa, no gana. ¿Dónde hay que firmar?

Michael se sobresalta, mira dos o tres papeles de los que tiene sobre la mesa, y sale disparado hacia la puerta, exclamando:

—¡En seguida! ¡Medio minuto!

¡Qué desastre! La que ha formado, y ni siquiera tenía el contrato impreso, para empezar...

Y mira a Candy. En cuanto sale Michael, se levanta y va a abrazar a Paula como si fuera amiga suya de toda la vida. La cara de Paula es un poema, porque quiere sonreír, pero tiene las mandíbulas tan apretadas todavía que solo le sale algo parecido a una mueca de asco.

Claro que Candy no puede verla, porque está aferrada a su cuello como un monito, con los largos bucles rubios cayendo en cascada sobre su espalda...

Me vuelvo hacia Diana. Ha apoyado los codos en las rodillas y la barbilla en una mano. Me mira y murmura:

—¿En qué lío estamos metidas, Alma?

No tengo idea, amiga. Pero lo que sí sé es que no se parece en nada a ninguno de nuestros sueños. Y eso no me gusta.

Capítulo 3

Al día siguiente...

—¡Ahí está otra vez! —exclama Candy—. ¡No deja de mirarte!

—Debe ser porque estoy completamente ridícula subida en esta cosa —gruño, sin levantar la cabeza.

Estamos en el gimnasio. Hoy toca pesas. Y te prometo que me siento muy pequeña y muy débil en la máquina de piernas. Estoy sudando la gota gorda, y resoplando como un fuelle, y ni por esas consigo levantar la maldita barra. Me duelen los muslos para reventar. ¿Cómo puede tener Candy energía y ganas de mirar alrededor?

—Te digo que le gustas —continúa ella.

—Y Candy algo sabe sobre hombres, Alma —dice Diana, medio en broma.

¿Soy yo la única que está reventada aquí? ¿Por qué, a ver?

Suspendo por un instante la lucha con la máquina para tomarme un respiro y beber un poco de agua. Al levantar la cabeza, mi vista tropieza con Kyle.

Kyle es uno de los monitores del gimnasio, y el dueño del local. Es alto, de pelo castaño. Tiene una cara normalita, pero ya te puedes imaginar cómo está el resto del cuerpo. Los músculos le sobresalen con toda la ropa que se pone y con cada movimiento que hace. Y tiene la barriga más lisa que he visto en mi vida. Candy dice que se ve lisa por la ropa, pero que debajo de la camiseta debe tener varias tabletas de chocolate bien marcadas...

¡Ah, cielos! Mis ojos se han cruzado con los suyos. ¡Otra vez! Y ahí está esa sonrisa, digna de cualquier anuncio de dentrífico. ¿Qué voy a hacer con mi vida?

—¿Lo ves? —cuchichea Candy—. ¡Te estaba mirando, no lo niegues!

No puedo negarlo. En realidad, no hay ni una sola vez que levante la cabeza y no me lo encuentre mirándome, o bien descaradamente, o bien casi por accidente, como ahora. Eso sí, te prometo que no sé por qué lo hace.

—Te miraba a ti —contesto—. Eres la más guapa de las tres.

Kyle sigue sonriendo, pero yo me niego a devolverle el gesto. Me pongo a secarme el sudor con la toalla.

—¡Vaya, gracias! —dice Diana, con una risita.

—¿Prefieres que te mire a ti? —Le digo, ceñuda.

—¡Oh, no! No tengo ningún interés, la verdad.

—No entiendo por qué —dice Candy—. El tío está como un queso. Es el sueño de cualquier chica.

Yo difiero, pero prefiero no contestar.

Miro a Diana. Está levantando la barra de cuádriceps como si no pesara nada. O su máquina está trucada, o yo soy más débil que un conejo anémico. ¡Y ya llevamos semanas de entrenamiento! ¿Cuándo se acostumbra el cuerpo a esto, por favor?

—Ya lo verás —insiste Candy—. Cuando menos te lo esperes, te pide salir.

—¡Oh, no creo que lo haga!

—¡Seguro que sí! ¡Es cuestión de tiempo!

—¡Venga ya! ¡Como si no hubiera chicas guapas en este sitio!

Las hay, y muchas. Michael no nos ha apuntado a cualquier gimnasio de barrio. Este está especializado en el mundo del espectáculo, y solo acuden a él cantantes, bailarinas y modelos.

Las clases de baile y de interpretación también las damos aquí. Lástima que hoy no toque una de esas. Prefiero estar girando como una peonza, antes que estar haciendo esto. Las pesas me están matando, y las miradas de Kyle me ponen nerviosa.

¿Por qué no mira a Candy? Ella le da motivos, desde luego, porque no para de hablar...

O aquellas rubias del rincón, por ejemplo. Son gemelas, son modelos, y son despampanantes. ¿Por qué no las mira a ellas? ¿Por qué a mí?

Los hombres y sus misterios...

—¿Paula te dio su teléfono? —dice Diana, en tono de conversación.

—Sí —contesto.

—¿Cuándo se unirá a nosotras? ¿Te lo ha dicho?

—La semana que viene. Tiene que arreglar el papeleo en su trabajo, y no sé qué más.

—¿Por qué quieres saberlo, Diana? —pregunta Candy.

—Porque creo que en cuanto venga Paula, Kyle dejará a Alma en paz.

Y me guiña un ojo. Me hace sonreír.

—¡Qué va! —exclama Candy, obcecada en sus trece—. ¡A Kyle le gusta Alma!

Hago un gesto de hastío.

—Candy, eso es imposible. Soy bajita, torpe con estas cosas... Un hombre deportista como él...

—Ese chico está harto de salir con modelos y actrices, y busca algo diferente. ¡No hay más que verlo! Yo que tú, aprovecharía la oportunidad.

—¿Tú qué dices, Alma? —dice Diana—. Si te pidiera salir, ¿le dirías que sí?

¡Ah, en qué dilema me pones, amiga!

No lo voy a negar, Kyle me parece perfecto. Y ese es el problema, precisamente. Me intimida y me hace desconfiar. Si no tiene defectos por fuera, será que los tiene por dentro, como yo digo...

Pero, ¿para qué nos vamos a engañar? Aunque no los tenga, aunque sea perfecto por todas partes, Kyle tiene una pega inmensa, y es que no es Óscar.

Sí, soy idiota. Ya me lo digo a mí misma todos los días, muchas gracias.

¿Y qué quieres que le haga? No he conseguido olvidarle. De hecho, creo que no lo conseguiré en mi vida. Me siento miserable, porque ahora vivo en Londres, ¿no es cierto? Tengo su dirección. ¿Por qué no voy a buscarle, y santas pascuas?

Porque me da vergüenza. ¿Con qué cara me presento yo allí, a ver, en la casa del chico que hace años dejó de escribirme? ¿No sería patético arrastrarse así?

Y sobre todo, lo que más me da es miedo. ¿Y si me lo encuentro con su novia? O peor aún, con su mujer. Me sentiría hundida, me moriría.

De modo que prefiero pasar los días así, con la vana esperanza de cruzármelo en algún momento por la calle o en el metro. Y cada día cuando me voy a dormir por la noche, el corazón se me parte un poquito más, y la esperanza se va apagando poco a poco, como se apaga una vela cuando ya no le queda más cera para seguir ardiendo.

Me siento ridícula. ¿No debería haber pasado página ya? Óscar me olvidó hace años. ¿Cuándo voy a aceptarlo de una vez? ¿Hasta cuándo voy a seguir siendo una cría soñadora?

—No creo que me pida salir —contesto, por decir algo—. Kyle es gay.

Tomo otro sorbo de agua. Tengo un nudo en la garganta, y no quiero que mis amigas se den cuenta.

Diana suelta una risita, y Candy un ultrajado: “¡Seguro que no!”.

Ojalá mi amiga esté equivocada, y Kyle esté casado, o saliendo con una modelo perfecta como él. Cualquier cosa. No quiero a ese chico cerca de mí. No sé muy bien qué podría llegar a hacer yo si él se atreviera a insinuarse.

—¡Ya veo que os lo pasáis bien! —exclama una voz masculina, justo frente a nosotras.

¡Ah, maldita sea! ¡Hablando del rey de Roma!

Candy se ríe tontamente y se pone a levantar pesas, como si hubiera estado todo el rato muy concentrada. ¿Verdad que de pronto parece una alumna aplicada?

Yo no puedo decir lo mismo. Kyle me ha sorprendido tomando el último trago de agua, se me ha ido por mal sitio, y estoy tosiendo y lagrimeando como si estuviera partiendo cebolla.

—¿Estás bien, Alma? —pregunta Kyle, solícito, acercándose unos pasos.

Tengo el atisbo de uno de sus bien tonificados bíceps, antes de que la vista se me nuble otra vez. Me froto los ojos, asintiendo con la cabeza, mientras trago saliva muchas veces. ¿Qué hago yo mirándole los brazos a este hombre, por favor?

¡Es que están ahí, Alma! ¿Cómo no vas a mirárselos, si los tienes justo delante?

¡Qué incómoda estoy! Quiero que me trague la tierra.

—Sí, me... Me he atragantado con el agua. Estoy bien.

—Menos mal.

Sí, ya puedo respirar. Es un alivio. El colmo habría sido ahogarme del todo, y que Kyle tuviera que hacerme el boca a boca para rescatarme, en medio del gimnasio, y solo por culpa de un sorbo de agua. No puedo imaginar nada más horrible...

Kyle nos mira a las tres, vuelve a sonreír, y pregunta:

—¿Estáis muy cansadas? ¿Cambiamos ya, o preferís hacer diez repeticiones más?

—¡Yo puedo seguir! —dice Diana.

Rayos. Debería haber hablado yo antes.

Kyle asiente.

—Está bien. Pero haced solo diez. Quiero que mañana podáis caminar.

Candy suelta otra risita falsa de las suyas. No sé cómo tienen todos tantas ganas de broma. Yo solo con pensar en hacer diez repeticiones más con estas pesas infernales, me dan ganas de salir huyendo sin decir ni adiós.

Estoy haciendo acopio de resignación, y pensando en que me he quedado sin agua para poder afrontar esa prueba, cuando de pronto, Kyle me dice:

—Alma, ¿te importa si te robo unos minutos? Hay cosas que me gustaría comentar contigo.

No me sorprende. En los últimos días, tanto él, como Michael, como el productor, están tomando la costumbre de tratarme como si fuera la representante del grupo, o algo así. Como la líder o la portavoz, si es que eso existe en un grupo musical. No sé por qué lo hacen, pero tampoco lo cuestiono. Ellos sabrán.

—Sí, Kyle, voy. Ah... ¿Me ayudas a bajar? Me tiemblan las piernas.

Te aseguro que no estoy mintiendo. Y te aseguro también que no es de nervios ni de excitación.

—¡Claro! Agárrate a mí... Despacio...

Kyle me da la mano, y me las apaño para descender de la máquina. Cuando piso el suelo, se siente muy raro, como si tuviera el corazón en los muslos y en los gemelos. No sé las otras dos, pero yo mañana voy a necesitar bastón, ya lo verás.

Trato de no mirar a Kyle en absoluto, ni tampoco a Candy, a nadie. Me da mucha vergüenza ser tan bajita, y tener que pedirle ayuda al monitor para poder subir y bajar de las máquinas.

Y ahora que estoy en el suelo, mi cabeza cae a la altura de su pecho. Y mira qué amplio y firme es, por favor. Lo dicho, ¿qué voy a hacer con mi vida?

—¿Todo bien? —dice él, bromista.

—Sí.

—Entonces, vamos. Tengo vuestro cuadrante en el despacho.

—Bien.

Les envío un saludo a las chicas. Candy vocaliza: “¡Ve a por él!” haciendo muecas, pero no contesto. Me vuelvo para seguir a Kyle.

Me paso el dorso de la mano por la frente. Estoy empapada. Llevo el pelo recogido, pero también está todo mojado de sudor. Debo parecer la cosa menos sexy del mundo ahora mismo, y casi lo agradezco. No creo que él me pida salir con esta pinta, ¿verdad?

Ya llegamos a su despacho. Está en el otro extremo de la sala de pesas. Es una habitación cuadrada y sencilla, con solo una mesa de escritorio, una planta trepadora en un rincón, un archivador y una estantería llena de trofeos.

Alguna vez me ha dado la curiosidad por comprobar si todos son de Kyle, pero obviamente, no lo he hecho. Sería muy grosero por mi parte, ¿no? Además, ¿a mí qué me importa?

—Vas muy bien, Alma. —Me dice, apenas entra en la estancia—. Te estás poniendo al mismo nivel que Candy. Te confieso que no esperaba que fueras a conseguirlo tan pronto.

Yo tampoco me esperaba este cumplido. Sorprendida, contesto lo primero que se me ocurre.

—Me estoy esforzando mucho.

Él asiente.

—Y se nota.

Sus ojos se clavan en los míos otra vez. Sonríe. ¿Por qué parece como si estuviera viendo una belleza?

Me hace sentir incómoda. Desvío la vista.

—¿De qué querías hablarme, Kyle?

—Me ha llamado Michael. Dice que tenéis una chica nueva.

—Sí. Paula. Vendrá la semana que viene.

—¿Con vosotras, o en horario aparte?

—Con nosotras. Desde ahora somos cuatro para todo.

—Muy bien. —Anota algo en una carpeta—. Se lo diré a la profesora de baile. Oye, vuestro mánager, Michael...

—¿Sí?

—Está en todo, ¿verdad?

—¿Por qué lo dices?

—Bueno, me ha dicho que me ocupe especialmente de ti, que te trate bien.

Miro a Kyle con el ceño fruncido, extrañada.

—¿Y eso?

—Dice que eres la más... ¿Qué palabra usó? —Parece reflexionar un instante. De pronto sonríe otra vez—. “La más delicada de sus chicas” —recita, y añade—: “Y la joya de su corona”.

Siento calor en la cara. No tenía idea de que Michael pensara eso de mí.

No contesto. No sé qué decir. Pero Kyle no parece esperar respuesta, porque continúa, casi travieso.

—¿Qué crees que quiso decir?

—No tengo ni idea.

—¿No? ¿Ningún secreto que me quieras contar?

—¿Qué clase de secreto podría haber?

—No sé... ¿Hay alguna relación especial entre vosotros?

—Sí. —Me cruzo de brazos y levanto la barbilla—. Es mi mánager. ¿Existe algún problema con eso?

La sonrisa de él se hace más amplia, como si algo le hubiera hecho mucha gracia, y contesta:

—Ninguno.

—¿Entonces...?

—Nada. Solo digo que os conoce bien. Realmente, eres la más frágil por fuera... Y la más fuerte por dentro.

—¿Eso crees?

—Sí.

—¿Y por qué lo crees?

—Bueno, solo hay que verte.

No tengo idea de qué demonios está hablando, pero sí sé que esta charla absurda empieza a ponerme nerviosa. Estoy deseando volver con mis amigas.

—¿Querías decirme algo más?

—Pues sí. —Suelta la carpeta sobre la mesa, levanta la vista, y me mira directamente a los ojos al decir—: Me preguntaba si te apetecería tomar un café conmigo esta tarde... ¿A qué hora salís del estudio?

Le echa una ojeada desde arriba a la carpeta que acaba de soltar, y antes de que yo pueda decir nada, continúa:

—Ah, sí. A las seis. ¿Me paso por allí a recogerte? ¿Cómo lo ves?

¿Cómo lo voy a ver? Mal. No puede ser bueno que el hombre perfecto se le ponga a una en bandeja así, él solito. Sobre todo, cuando una está enamorada de otro...

Pero, ¿puedo decir que no?

Mis ojos se van por sí solos a ese pecho y esos hombros.

¡Qué tontería de pregunta! A una oferta como esta no se le dice que no. Mucho menos cuando una lleva años sin salir con un chico, y no ha tenido uno como este a menos de un metro en su vida. Fuera de una revista, se entiende.

Además, es el dueño del gimnasio. No nos interesa enemistarnos con él. Sobre todo a mí, con lo mal que lo llevo.

—¿Hay que ir arreglada? —pregunto.

Kyle parece un poco sorprendido.

—No necesariamente —dice—. ¿Por...?

—Porque me duelen las piernas, y no creo que hoy sea capaz de subirme a unos tacones.

Él sonríe otra vez, esa sonrisa de anuncio, y contesta, mirándome de través:

—Pobrecita... No te preocupes. Ya le pondré remedio a eso.

—¿Ah, sí? ¿Vas a quitarme de la máquina de piernas?

Se ríe.

—No.

Ya me parecía a mí...

—Entonces, ¿llevarás aspirinas a la cita, o qué?

Se ríe otra vez.

—Tengo un tratamiento que es mejor.

—¿En serio?

—M-m.

—¿Y es...?

—Bueno, me han dicho que sé dar buenos masajes.

¡Hala, ya tengo el calor en la cara otra vez! Si es que...

¡Demonios! Me pide salir, se me insinúa sin ningún complejo... ¿No va todo demasiado deprisa? ¡Casi no puedo pensar!

—¿Y pretendes darme un masaje esta tarde?

—Si te dejas, sí.

Me mira con ojos penetrantes. Y por favor, yo no sé qué tiene esa expresión, o si es su voz, que ahora suena más grave, pero lo que sea me está sembrando un calorcito sospechoso en el sur.

De hecho, hace calor fuera también, ¿verdad? ¿O soy yo, que estoy sudando?

Necesito frenar esto, sentir que tengo algún control. Este tío está demasiado seguro de sí mismo, y yo empiezo a sentirme una pipiola ingenua, y no me gusta. Tampoco hay tiempo para pensar, así que contesto:

—Ya veremos si te dejo o no.

Él saca una sonrisita torcida y asiente.

—Muy bien.

—¿A las seis, has dicho?

—Sí.

—De acuerdo, hasta luego.

Y salgo sin más, antes de darle tiempo a decir nada más.

Me quedo mirando a Alma a través del hueco de la puerta abierta mientras camina, muy erguida, de vuelta a donde están sus amigas. Sonrío.

Esa chica es una fierecilla salvaje.

Michael se ha dado cuenta, es un tipo listo. Creo que por eso la ha elegido como la líder del grupo. Aunque creo que ella ni siquiera lo sospecha. O al menos, no todavía.

Una fierecilla, sí. Y a la vez, demasiado inocente. Nunca puedes estar seguro, pero algo me dice que voy a ser el primero, y solo con pensarlo, se me pone juguetona.

¿Qué quieres? Me excita la idea de domar a las fieras como ella. No veo el momento de tenerla suspirando mi nombre y pidiendo clemencia. Me pone un montón. Me hace sentir más macho que nada.

Esta clase de mujeres están acostumbradas a mandar, a tener el control. Y cuando las rompes, las domas, y las tienes comiendo en la palma de tu mano...

¿Sabes cómo se llama eso?

Poder.

Hay muchas clases de poder, y yo he probado varias. Ser capaz de levantar tu propio peso es una de ellas. Ganar una medalla es otra. Caminar por tu gimnasio y ver los ojos de todas las mujeres y algunos hombres fijos en ti, admirándote y adorándote es otra...

Todas son igualmente dulces. Pero a mí la que más me gusta es esta otra, la que se ejerce entre las sábanas. Es la más divertida. Y es la que da más morbo.

Y de morbo se vive, ¿no?

Capítulo 4

—Al final, no has dejado que te dé el masaje en las piernas —dice Kyle.

No. Y vaya si me alegro. Se suponía que habíamos quedado para tomar café, y hemos acabado cenando fuera. Son ya las once de la noche.

Ha sido la tarde más extraña de mi vida. Kyle se ha pasado todo el tiempo muy pegado a mí, acariciándome la mano, la cara... Y yo todo el tiempo mirando alrededor, porque la posibilidad de encontrarme con Óscar nunca se me va de la cabeza del todo cuando estoy en un lugar público. Y me moría de vergüenza de pensar que me viera justamente hoy, y acompañada de este galán, y que se pensara que es mi novio. No, por favor.

—Otra vez será —contesto, evasivamente.

Llevo toda la cita tirando balones fuera. ¿No se da cuenta de que no estoy interesada? ¿Qué tiene una que hacer para decirle a un hombre que no, sin ser grosera y sin mandarlo a la porra?

Sí, es verdad que el tío está como un queso. Pero... No sé. ¿No va demasiado lanzado a por el tema? ¿No va todo demasiado rápido?

—¿Sí? ¿Cuándo? ¿Mañana? —pregunta él.

—¿Por qué tan pronto?

—Porque me muero por tocarte esas piernas que tienes, nena. ¿Por qué iba a ser?

Esa frase, ronroneada al oído con voz grave y mimosa, y el tacto de su mano en mi cintura, con los dedos posesivamente abiertos, me hacen sentir un escalofrío de anticipación, y noto otra oleada de calor en dirección sur.

Lleva toda la tarde haciendo cosas como esta. Me parece que voy a estallar de tanta calentura. ¿Cómo puede tener una actitud tan sexual en plena calle, por favor?

Acaba de aparcar el coche delante de nuestro bloque. Desde él al portal, solo hay una acera y una escalerita. Pero Kyle se ha empeñado en venir conmigo hasta la misma puerta. Será para seguir provocando, supongo, porque vaya si es pesado. Me tiene frenética.

—¿Acaso no tienes ganas tú también? —añade, frotando su nariz contra mi mejilla.

—¿Ganas de qué? —murmuro, tirando de él escaleras arriba.

No sé por qué me cuesta respirar. Y estoy agobiada. No veo el momento de que se vaya para poder recuperar mi cabeza fría.

—¿De qué crees tú? —Es la respuesta de esa voz ronroneante.

Se me escapa una risita sin aliento.

—Yo ahora mismo solo tengo ganas de irme a la cama.

—¡Vaya! ¿Conmigo dentro?

—¡Claro que no!

—¿Y eso? Me has dicho que no tienes novio.

—¿Acaso hace falta un novio para poder dormir?

—Yo no estaba pensando en dormir.

Ya me lo imagino. Y por fin estamos delante del portal. Ahora a despedirse rapidito, y a casa, deprisa.

Me vuelvo hacia él, decidida.

—Bueno, Kyle, ya estamos. ¿Nos vemos mañ...?

No puedo terminar la frase. Es que es difícil hablar cuando a una le están mordiendo la boca.

¡Un momento! ¿Me está besando? ¿En serio?

Durante un instante, me quedo perpleja, inmóvil, paralizada por la sorpresa. En algún lugar de mi mente, surge la idea de que ha sido una suerte que haya hecho esto justo delante del portal, porque la luz de las farolas no llega hasta aquí, y estamos en penumbra. Desde la calle se debe ver que hay gente, eso seguro, pero no creo que puedan verse nuestras caras.

A otra parte de mi mente se le ocurre pensar que este tío va a por todas. ¿Es normal besarse en la primera cita? ¿Y de este modo?

Porque vamos, besarme no es la palabra adecuada. Me está comiendo la boca, con la misma ansia con la que un hambriento devoraría un dulce de chocolate, ruiditos de placer incluidos.

Solo que yo no soy un objeto inanimado. Muerde demasiado fuerte, duele. Y esas manos en mi cintura y mis costados, arañando suavemente con todos los dedos me están dando escalofríos otra vez.

¿Qué me hace este hombre, que me confunde, me excita, y me dan ganas de huirle, todo a la vez? ¿Me estaré volviendo loca?

Alargo las manos para apartarme. Pero la mala suerte quiere que aterricen en esos bíceps que tiene, y madre mía...

Se me olvida pensar. No sé cómo, me veo agarrada a sus brazos, pugnando por morderle yo a él, y soltando ruiditos yo también, pero en mi caso, de pura necesidad.

A lo mejor si consigo invertir las tornas, logro hacer que me bese en condiciones, y que sea agradable. Y así, con los ojos cerrados, podría imaginar que es Óscar otra vez y...

¡Oh, cielos! ¡Qué escalofrío de placer solo con pensarlo!

Óscar... Óscar, cariño, me faltas tanto... Óscar...

—¡Qué fierecilla! —Oigo susurrar a una voz de hombre, mientras siento bocaditos de fuego en mi cuello—. Sabía que eras de estas. Te haces la dura, pero en verdad te va la marcha. Eres de las mías, niña. Otra pervertida como yo.

¡Quieta, Alma! Esta no es la voz de Óscar. Y él jamás me diría eso.

Abro los ojos. Las luces de la calle me recuerdan que estoy de pie, ante el portal de mi casa. Una boca caliente y húmeda bajo una de mis orejas me está haciendo temblar de excitación. Me cuesta respirar, y se me escapan ruiditos que yo no haría estando en mi sano juicio. Tengo un calor tremendo en la cara y entre las piernas. En mi vida me he sentido más cerca de perder el control.

Y eso me da miedo. Esto va demasiado rápido, demasiado intenso, demasiado todo. Necesito que pare.

—Kyle... —Consigo balbucear.

—¿Qué, cariño? —dice él.

—Necesito...

—¿Qué? ¿Que te lleve en brazos a casa? ¿Que te arranque la ropa y te lo haga contra la puerta? ¿Eso quieres, fierecilla?

—¡No!

¡Maldita sea! ¿Por qué ha conseguido excitarme, si lo que ha dicho me da asco?

Corrección: no ha sido lo que ha dicho, sino cómo lo ha dicho. Ha usado el tono de voz del tío que le habla a una fulana pervertida que solo está aquí para que él la use y disfrute.

Y no, perdona. Yo no soy de esas.

Necesito respirar, aire. Estoy demasiado nerviosa. Tengo que encontrar mi voz.

—Kyle... —Lo vuelvo a intentar, mientras él me manosea el trasero por encima del vestido.

—¿M? —dice. Me aprieta contra sí, y susurra—: No te haces una idea de cómo me pones, chica.

Pero, ¿cuándo me ha dicho un hombre estas cosas, por favor? Y con esta voz de macho en celo, ay, me derrito...

¡No, no, Alma! ¡Esto está mal! Yo no sé por qué lo está y no puedo pensar, pero sí sé que algo está mal aquí, que estoy nerviosa, y que quiero que pare.

—Dime que sí, y te lo haré esta noche —insiste él, frotando su cara contra la mía—. Donde tú quieras... Como tú quieras...

—No.

—Dime que sí. Lo estás deseando...

—No, Kyle.

—Venga, nena. Conmigo ya no te vale eso de hacerte la dura.

—He dicho que no.

—¡Eh! —Se aparta. Me mira desde arriba con una sonrisa burlona—. ¡A un novio no se le dice que no!

Trato de sostenerle la mirada como puedo, aunque estoy temblando toda entera, y sigue costándome respirar. Ahora que puedo mirarle, me doy cuenta de que me tiene acorralada entre la pared y su cuerpo. Me hace sentir muy pequeñita y muy indefensa, y no es agradable.

—No eres mi novio —contesto.

—¿Ah, no?

Se inclina inesperadamente sobre mí, me muerde los labios, juguetón, se aparta y sonríe.

—Yo creo que sí.

—Yo no he dicho...

—Shh... No hace falta que digas nada. Ya lo he dicho yo por ti.

—Pero...

—Eres mía, nena. Lo sabes.

—Yo no...

—Está bien. No te lo esperabas así, ¿verdad? Te ha sorprendido, ¿no es eso?

Se aparta un poco más, me toma las manos y las besa.

—Está bien, cara bonita, no te preocupes. Hoy te vas a librar. Me aguantaré, qué le vamos a hacer. Pero vamos, a un tío no se le puede provocar de este modo para luego dejarle con el calentón. Eso ha sido muy feo, pequeña.

—Yo no he estado provo...

—Sí. Eres una niña muy mala. —Me acaricia rudamente con un dedo el dorso de la nariz—. Mereces unos buenos azotes.

—Pero, ¿qué demonios...?

—Shh... ¡Era broma, cariño! —Sonríe otra vez. Sus blanquísimos dientes brillan en la penumbra—. Te lo crees todo al pie de la letra. ¡No puede uno hablar!

—Yo no...

—Aunque claro... Si de verdad estás interesada en lo de los azotes...

—¡No estoy interesada!

Se ríe en toda mi cara. ¡Se ríe! Y yo estoy enfadada de verdad, y excitada, y frustrada. ¿Cómo puede tener ganas de reírse? ¡Se está burlando de mí!

—Ya, ya, preciosa. —Me dice, en tono condescendiente—. Necesitas mantener la fachada hasta el final. No importa. Sé lo que te gusta.

—Pero, ¿cómo te atreves...?

—A las mujeres os encanta que se os domine y se os pegue. Os ponéis muy dignas en frío. Pero en cuanto estáis cachondas...

—¡Yo no soy como esas mujeres que dices!

Se ríe otra vez, indiferente.

—Todas decís lo mismo —contesta.

Y me atrae bruscamente hacia sí por la cintura para hablarme nariz con nariz.

—No tengas miedo. Te pegaré suavecito. Y cuando muerdo, las marcas no son permanentes.

Siento su mano en mi trasero otra vez, y la aparto de un empujón, exclamando:

—¡Eres un guarro!

Él suelta una carcajada, como si le hubiera dicho un piropo, y contesta:

—¡Oh, sí! ¡Y te encanta que lo sea!

Sin esperar respuesta, se retira definitivamente y se va escaleras abajo, diciendo:

—¡Hasta mañana, cara bonita!

Durante un segundo, me quedo aquí, mirándole cómo se aleja, luchando por respirar todavía, y con las piernas temblorosas.

Ya ha llegado a su coche, cuando me doy cuenta de que soy libre, ¡libre! ¿Qué estoy haciendo aquí como una tonta? Entro deprisa en el bloque, y echo a correr escaleras arriba. No puedo esperar a que llegue el ascensor. Estoy deseando entrar en casa.

Estoy forcejeando con las llaves para abrir la puerta, cuando de pronto, se abre por sí sola desde dentro, y me recibe la voz chillona de Candy.

—¡Tía, has triunfado! ¡Lo hemos visto! ¡Te has ligado un cachas, amiga! ¡Qué suerte tienes!

¿Suerte? ¿Esto es tener suerte?

Entonces, ¿por qué me siento sucia, como si hubiera hecho algo asqueroso, y agotada, como si me hubiera arrollado un camión?

¡Madre mía, qué aventura!

Pero lo peor no es lo que ha pasado. Lo peor es...

¡Que mañana tengo que volver a verle!

Necesito aclararme, necesito recuperar mi sentido común y mi cabeza fría. Necesito encontrar el modo de mandar a la mierda a este pervertido, necesito...

No, qué tontería.

Necesito llorar.

Deshecha, me derrumbo en los brazos de Diana, y lloro como una niña. No sé por qué lloro, pero no me importa. Ella tampoco pregunta. Se limita a hacerle un gesto a Candy, tal vez para que cierre la puerta, y luego me abraza muy fuerte y solo susurra:

—Ya está, ya pasó... Estoy aquí.

Bendita seas, Diana. Gracias por ser como una madre para mí cuando más lo necesito. Gracias por ser lo que nunca tuve.

Capítulo 5

Ese mismo día, a esa hora pero en otro lugar de Londres...

—Es bonito. ¿Por qué nunca quieres decirme dónde lo has comprado?

La pregunta de Margot interrumpe mi cómodo embotamiento. Ha hablado en voz bajita, pero aún así me ha sobresaltado. Estaba a punto de caer dormido.

Su mano me acaricia con cuidado el collar de cuentas que llevo en las clavículas. Me molesta, no me gusta que nadie lo toque. Su significado es demasiado íntimo. Tomo su mano en la mía y la retiro suavemente, contestando:

—Porque no lo he comprado. Esto fue un regalo.

—¿Ah, sí? ¿De quién?

—Margot, no tengo ganas de hablar.

Vuelvo a cerrar los ojos. Me siento un poco grosero haciendo esto, guardando silencio. Pero en realidad, soy un grosero por todo, ¿no?

No estoy enamorado de ella, y creo que nunca lo estaré. Es imposible, porque no siento conexión, la sensación de que me comprende y la comprendo. Eso solo lo he sentido con Alma.

Y sin embargo, sigo quedando con Margot una vez en semana. Ni siquiera somos amigos, pero sigo viniendo a su casa, sigo acostándome con ella, y sigo esquivando sus preguntas. ¿Soy un grosero, o no?

Tal vez no. Tal vez solo sea un tonto necesitado de sexo y nada más.

¿Y ella? ¿Por qué continúa buscándome?

No tengo ni idea.

—Liz dice que tuviste una novia en España. ¿Te lo regaló ella?

Abro los ojos, parpadeo. Estoy tendido en su cama, mirando al techo. Las luces están apagadas, y la persiana de la habitación está medio bajada. Los faros de los coches trazan patrones extraños en la pared frente a la cama.

—¿Qué sabe Liz de mi novia? —pregunto.

—Dice que tuviste una. Se lo ha dicho Bruno.

¡Qué bocazas! ¿Por qué tiene que ir divulgando la vida de los demás?

Vale, Liz es su novia, de acuerdo. Y se les ve felices, y parece que van en serio. Desde luego, Bruno está muy ilusionado. Pero eso no le da derecho a contarle mis cosas, ni a Liz ni a nadie. Margot no tenía por qué saber que Alma existe. No por nada, sino porque me da pena de ella. Es buena chica, y no quiero herirla. Y en cuanto a Alma...

Chico, no puedo olvidarla. Lo que viví con ella sigue siendo lo más bonito que me ha pasado en la vida. Y aunque ella desapareció por las buenas, sin dar siquiera una explicación, yo la sigo queriendo.

Y muy a pesar mío, sigo creyendo en lo que nos dijo la bruja aquella de las cartas. Sobre todo, desde esta mañana, cuando me enteré de lo de Bruno...

Miro a Margot. Su pelo rubio está suelto sobre sus hombros. Está tendida boca abajo a mi lado, y me observa con mezcla entre curiosidad y admiración. No comprendo por qué, pero tampoco lo cuestiono. No quiero saber.

—¿Has hablado hoy con Liz? —pregunto.

—Sí.

—¿Te has enterado de lo del bebé?

—Sí. —Margot sonríe, ilusionada—. ¿No es maravilloso?

Hago un gesto de duda.

—No sé... Que yo sepa, no lo tenían planeado.

—No —dice ella, como si nada. Se encoge un poco de hombros—. Pero se quieren. Liz está de tres meses. Me ha dicho que los dos están muy contentos.

Sí. Bruno lo está. Llegó al estudio esta mañana invitando a café a todo el mundo y proclamando a los cuatro vientos que va a ser papá.

A mí me pilló totalmente de sorpresa, y lo primero que sentí fue envidia. Yo podría estar viviendo lo mismo que ese tío, y más aún. Ya tengo veinte años. Alma podría estar viviendo conmigo desde hace dos años, podríamos estar casados, y podríamos estar esperando un bebé. Y en lugar de eso, ¿cómo estoy?

Amargado. Y sintiéndome tan solo y diferente como antes de conocerla.

Sí, tengo una chica. Pero no,  no es lo mismo. Y me da rabia.

Después me sentí miserable. ¿Cuándo he sido yo un envidioso, a ver? ¡Nunca! ¡Pero si Bruno es mi mejor amigo! ¡Debería estar contento por él!

Y lo estoy, conste. Lo veo feliz, y asentado con el tema chicas por primera vez desde que lo conozco. Parece que ha encontrado su sitio, y me alegro por él.

Es solo que yo también quiero encontrar el mío.

Bruno dice que de momento no se plantean casarse, porque no tienen dinero. Pero por supuesto que piensa hacerlo en cuanto pueda. “En cuanto sea famoso”, fueron sus palabras. Todo el mundo se echó a reír.

—Pareces triste, Óscar. —La voz de Margot vuelve a interrumpir mis pensamientos—. ¿A ti también te gustaría tener un bebé?

No, por favor.

O mejor dicho, sí. Pero no ahora. Y no contigo.

Un momento. Liz no habrá estado metiéndole ideas raras a Margot en la cabecita, ¿verdad?

La miro de través, desconfiado.

—¿Por qué lo dices? ¿A ti te gustaría?

—¡Claro que sí! —Sonríe ampliamente—. Aunque preferiría estar casada antes.

Ah, eso quiere decir que estoy a salvo, supongo.

Por si acaso, cuanto antes me vaya retirando, mejor. Total, aquí ya he terminado lo que he venido a hacer. Y la charla de bebés me ha quitado las ganas de darle otro asalto al tema. Sin pensarlo más, me incorporo y me siento en la cama, buscando mi ropa con la vista.

—Digo la palabra “casarse” y ya te vas, ¿no? —dice Margot, y su voz suena seria y casi herida.

Me vuelvo hacia ella. Sigue tendida en el mismo sitio, mirándome con resentimiento. Su cuerpo blanco y curvo parece relucir en la penumbra.

—No me voy por eso —contesto suavemente.

—Ya. —Ella no parece muy convencida—. Quieres estar en casa a la hora de la cena. No quieres dejar a tu tía sola. Me sé la canción.

—¿Qué quieres? Es la verdad.

—Tu tía es una adulta, Óscar. No le va a pasar nada por una noche que duerma sola.

—Margot, no voy a discutir esto.

—Tú nunca discutes nada.

Suspiro. Me pongo en pie y empiezo a vestirme.

Margot se mete debajo de la sábana y se cubre con ella hasta el pecho. Se sienta en mitad de la cama, apretando la sábana contra sí con las dos manos. Ahora me parece una niña pequeña, sola y abandonada en la cama de matrimonio.

No me gusta la sensación. Vuelvo la vista y me centro en lo mío.

—¿Qué es lo que te pasa? —pregunta ella—. Nunca quieres hablar. No me has dicho nada de tu novia, ni...

—No te he dicho nada porque no hay nada que contar.

—¿No? Podrías decirme al menos qué fue lo que pasó, ¿no crees? ¿Por qué terminasteis?

¿Por qué? ¡Y yo qué sé!

En realidad, ¿acaso llegamos a terminar? ¿O ella me dejó tirado sin más?

¿Lo hizo? ¿O la obligaron a hacerlo? La bruja de las cartas habló del padre de Alma. Dijo que a lo mejor no aprobaba nuestra relación. Una amenaza de su padre sería lo único que podría explicar que Alma se quitara de en medio del modo en que lo hizo. A lo mejor...

¿Quién sabe? A lo mejor fue para protegerme a mí de algo.

No, Óscar. Me temo que nunca lo sabré.

—Otra vez te quedas callado —dice Margot.

—No tengo nada que decir.

Y es la pura verdad, aunque no me crea. Me duele a mí más que a ella. Pero, ¿qué quieres? No puedo hacer nada.

Nada, salvo...

Lo que sé que debo hacer, y que no he hecho ya para no herirla.

Pero mírala, Óscar. ¿No le estás haciendo más daño así? Ella está ilusionada contigo. Te sigue viendo y sigue acostándose contigo porque tiene la esperanza de que algún día llegues a ser su novio.

Y tú, mírate. La estás utilizando para saciar tus calenturas y nada más. ¿No te da vergüenza?

Me pongo la chaqueta. Me vuelvo hacia ella una última vez.

—Mira, Margot, tal vez deberíamos...

—¡No lo digas! —exclama ella, levantando una mano.

Ahora tiene la cabeza baja, y aprieta la sábana contra sí con la mano libre como si fuera lo único que le quedara en el mundo. Está temblando.

—Margot...

—¡No! ¡No! ¡No quiero escucharlo! —Se pasa la mano por la cara—. Hoy has tenido un mal día, ¿verdad? Y estás cansado, eso es todo. Dime que es eso, por favor. Dime que solo es eso.

No lo dice, pero yo lo escucho de todos modos.

Miénteme. Miénteme y dime que te importo. Déjame soñar, ahora que todavía tengo tu aroma en mi piel y en mi cama. Déjame creer que es posible. Miénteme y ayúdame a olvidar la verdad: que en realidad estoy sola, y lo sé, y no quiero saberlo.

Y no quiero por el mismo motivo que tú. Porque duele saberlo.

Margot no es Alma. No tiene su valentía ni su fuerza. Alma podría soportar el dolor. Preferiría pasarlo de una vez y olvidarme.

Margot no puede.

A lo mejor, ella y yo no somos tan distintos, después de todo.

—Sí —contesto—. Solo es eso, Margot.

Ella asiente rígidamente con la cabeza varias veces. Tiene los labios apretados, y no me mira a la cara.

Me duele el corazón. No estoy enamorado de ella, pero la quiero. Y me da pena no ser capaz de ser el chico perfecto que ella necesita. Antes de poder retenerme, he dado unos pasos hacia la cama para besarla.

Pero ella alarga la mano otra vez, me detiene con un gesto. Niega, mirando a su regazo, y dice con voz densa:

—Tienes que irte ya. Nos vemos el viernes. Donde siempre.

El viernes, dentro de una semana. Para que en este tiempo puedas recomponerte, juntar fuerzas y volver a soñar ¿no, Margot? Para ser capaz de volver a intentarlo.

Sabes que es en vano, los dos lo sabemos. Vienes preciosa a todas las citas, hablas dulcemente, haces el amor como si te fuera la vida en ello...

Y sabes que nada de lo que hagas conseguirá arrancar de mí lo que más necesitas escuchar.

Pero tú no puedes dejar de intentarlo. Y qué pena me das por eso, niña. Qué pena me da de los dos.

Porque yo soy un maldito cobarde, y no sé decirte que no.

¡Cómo me gustaría poder ser como Alma, a veces!

—Nos vemos el viernes. —Asiento—. Cuídate mientras.

Ella asiente a su vez. Sigue temblando. A lo mejor está intentando retener el llanto, guardarlo para cuando yo me haya ido. No debo hacerla esperar.

Salgo deprisa. Cierro la puerta de su apartamento sin ruido a mi espalda, y bajo a la calle. Yo también tengo ganas de llorar, y no puedo. No tengo derecho.

Soy un mal tipo que está haciendo sufrir a una chica buena por cobarde. Nada de llorar para mí.

En cuanto me veo en la calle, tomo aire profundamente y empiezo a caminar a buen paso hacia mi casa. Hace una noche parecida a aquella en la que Bruno y yo fuimos a ver a la adivina. Han pasado más de dos años, pero esto del bebé de Bruno me ha hecho revivirlo todo, como si hubiéramos ido ayer.

Aquella mujer habló de que Bruno tendría un hijo sin estar casado. Y que tenía que mantenerse fiel a la madre del bebé, porque si no, le caerían todo tipo de desgracias.

Si lo del niño se ha cumplido...

¿Eso quiere decir que también se cumplirá lo que me dijo a mí? ¿Volveré a encontrarme con Alma? ¿Cuándo? ¿Dónde?

Dijo que veía muchas dificultades, y también que el reencuentro sería de modo inesperado.

¿Te imaginas, Óscar?

¿Te imaginas si fuera mañana?

Capítulo 6

Tres meses más tarde, en abril de 1989...

Ya voy de regreso a casa. La tarde ha sido muy intensa de trabajo. Ha habido muchas salidas, y eso retrasa un montón. Solo estamos a primeros de temporada, pero en la última semana hemos notado mucho más trasiego del habitual. Lo bueno de esto es que a más clientes, más dinero gana la empresa, y más estable es mi contrato. Desde que Óscar no trabaja, mi sueldo es lo único que tenemos.

Fue decisión mía, conste. Y de hecho, tuve que insistirle, porque él no quería dejar el trabajo. Pero yo no iba a consentir que estudiara y trabajara a la vez. Además, ahora está muy ilusionado con esto del grupo, y con el disco que están grabando. A veces me dice: “¿Te imaginas, tía? ¿Y si nos hiciéramos famosos de verdad, como dice Bruno? Entonces tú también podrías dejar de trabajar, y venir conmigo a las giras”.

¡Este chico...! Me hace reír con esas ocurrencias. Me da esperanza, con esa cabecita llena de sueños.

Ya estoy en mi calle. Echo una ojeada a nuestro piso, a la ventana de nuestro salón, pero la luz está apagada. No creo que el chico esté de regreso tan pronto. Normalmente, llega a la hora de la cena. A veces, hasta tengo que esperarle un rato con la mesa puesta.

Aprieto el paso. Es de noche, y no hay nadie, ni coches ni personas. Quiero entrar en casa cuanto antes. Además, estoy deseando darme una ducha y ponerme el pijama. Y habrá que plantear la cena. No tengo idea de qué vamos a comer hoy.

Voy repasando la lista de productos que tengo en el frigorífico, y estoy ya a dos pasos de mi portal, cuando de pronto, el mundo entero se da la vuelta.

Algo me ha agarrado bruscamente de la coleta y ha tirado de mí hacia atrás. Se me escapa una exclamación de sorpresa y dolor, pero en seguida una tela me cubre la boca y la nariz, y una voz me dice al oído:

—¿Creías que te habías librado de mí para siempre, Nieves?

Siento que se me hiela la sangre en las venas. ¡Esa voz...!

Es la de mi cuñado, el padre de Óscar.

Gonzalo.

—Bruno, necesito pedirte un favor.

Óscar está muy serio y preocupado. Ha llamado a la puerta de mi casa como un poseído, y ahora está aquí, plantado en el umbral, con las manos en los bolsillos de la cazadora y la cara pálida, como si hubiera visto a un fantasma.

Trago el trozo de carne que venía masticando. He dejado mi plato a la mitad, y a la familia reunida en torno a la cena. ¡Qué raro que Óscar venga a mi casa a esta hora! Que yo recuerde, no lo ha hecho nunca antes. ¿Habrá pasado algo?

—¿De qué se trata?

—He llegado a casa y mi tía no está. ¿Te importa venir conmigo a buscarla?

Me encojo de hombros.

—Como quieras. ¿Dónde hay que ir?

—Al hotel donde trabaja. A lo mejor, ha salido más tarde.

—¿Y por qué no la esperas en casa y ya está?

—No, no. Es tarde, y no quiero que regrese sola.

—Bueno, está bien. Entra y en cuanto acabe la cena...

Abro la puerta un poco más para cederle el paso, pero Óscar no se mueve del sitio.

—Por favor, preferiría ir ahora —dice.

—Pero...

—Bruno, tengo un mal presentimiento.

Esa cara tan seria me da mala espina a mí también. No lo pienso. Me vuelvo hacia el perchero para coger mi propia chaqueta, y llamo:

—¡Mamá! ¡Salgo un momento con Óscar!

—¿A estas horas? —Mi madre se asoma al pasillo, extrañada—. ¡Vuelve y termina el plato! —Ve a mi colega y añade—: ¡Ah, hola, Óscar! ¡Pasa y come algo, hijo!

—Mamá, tenemos prisa. Vamos a recoger a su tía al hotel y venimos en seguida, ¿eh? Adiós.

Salgo sin esperar respuesta. En el momento de cerrar la puerta, veo a mi madre ponerse en jarras en mitad del pasillo y exclamar:

—¡Pero bueno...!

Menos mal que no oigo el resto.

Me reúno con mi amigo en la escalera y bajamos a toda prisa.

—¿Por qué tienes un mal presentimiento? —pregunto.

—Porque es muy raro, tío. Ella siempre sale a la misma hora. Llega a casa sobre las seis, prepara la cena, y me espera para comer juntos. Hoy ni siquiera ha pisado el apartamento. Y ya son las ocho.

—Habrá quedado con alguna amiga.

—Me lo habría dicho. Además, no es propio de ella. Solo sale con sus amigas los fines de semana. Los días que trabaja, está demasiado cansada.

—Pues se habrá retrasado en el hotel, como tú dices.

—Eso pienso yo. Lleva unos días con más trabajo, me lo dijo ayer. Por eso quiero ir allí a buscarla.

—A lo mejor viene de camino —comento, despreocupado.

Pero Óscar sigue serio.

—Eso espero. —Se limita a decir.

Ya estamos en la calle. Hace fresco, así que me abrigo en mi chaqueta, y meto las manos en los bolsillos yo también. Con lo calentito que estaba en mi casita, viendo la tele y engullendo mi filete con patatas fritas... ¿Quién me mandaría a mí...?

—Abre bien los ojos. —Me dice Óscar.

Está tenso, como si estuviera preparado para echar a correr.

—Podría estar en cualquier parte —añade.

—¡Óscar, tío! La calle está desierta. Si tu tía viene de camino, descuida que la veremos.

—No sé, Bruno. Yo...

De pronto, se detiene. Me mira.

—¿Has oído eso? —cuchichea.

—¿El qué?

No entiendo nada, por mi alma. ¿Qué le pasa? ¿No está demasiado asustado? O bien se ha vuelto loco y está paranoico, o bien aquí está pasando algo...

Algo gordo que no me ha querido contar.

—¡Eso! —insiste—. ¿Lo oyes?

—¡No oigo nada, tío! —exclamo—. ¿Qué demonios...?

—¡Shh! —Óscar me hace callar, levantando un dedo en el aire. Se vuelve hacia la derecha—. Creo que viene de aquí.

Y sin más, me deja plantado y se mete en el callejón.

Se trata de una callecita lateral que comunica nuestra calle con su paralela. Es muy corta, estrecha, y habitualmente húmeda. Ah, y huele a basura. Yo no paso por ahí, si puedo evitarlo.

—¡Habrá sido alguna rata! —contesto—. ¡Óscar! ¡Venga ya, hombre! ¡Vamos!

No me hace ni caso. Ahí sigue, a lo suyo, caminando lentamente y como abriendo oído. Y en ese antro solo hay una farola, casi no se ve el suelo que pisas. Si quiere que le muerda una rata, allá él. Pero vamos, esto empieza a parecerme una tontería.

Meto las manos mejor en los bolsillos, echo una ojeada alrededor. No se ve a nadie, lo que te digo. Y está empezando a bajar la niebla otra vez. Quiero irme a casa.

Me acerco unos pasos a la entrada del callejón. Lo único que puedo ver de Óscar es su pelo, brillando a la luz del farol.

—¡Óscar, hombre! ¡Deja eso y vamos ya! ¡Te digo que solo es una rata!

De pronto, lo veo caer de rodillas al suelo, y me parece escucharlo llamando a su tía. ¡Madre mía! ¿Es posible...?

Me acerco un poco más. Me late con fuerza el corazón en los oídos. Me dan asco los bichos y no quiero entrar aquí, te lo prometo. Pero esto es tan raro...

Como se trate de una broma, no pienso volver a hablarle a ese tío en mi vida. Pero en mi vida, ¿me entiendes?

Por favor, que se trate de una broma. La realidad es demasiado horrible. Es una pesadilla.

—¡Tía Nieves! ¿Me oyes? ¡Abre los ojos, por favor! ¡Soy Óscar!

Oigo un murmullo de respuesta. Ahora que estoy algo más cerca, empiezo a ver detalles. Mi colega está arrodillado en el suelo lleno de charcos, inclinado sobre un bulto oscuro. Le habla sin parar.

¡Cielos! ¿Es ella de verdad? ¿Por qué? ¿Qué le ha pasado?

—¿Óscar? —balbuceo. Estoy aterrado.

Mi amigo se sobresalta, levanta la cabeza. Se vuelve hacia mí y me grita:

—¡Bruno! ¡Corre a tu casa! ¡Llama a una ambulancia! ¡Deprisa!

No tiene que repetirlo.

La calle, la escalera de mi bloque... Todo pasa como un vértigo ante mis ojos. Entro en casa como un ciclón, dejo la puerta abierta, y me voy directo al teléfono.

Algo horrible le ha pasado a Nieves. No tengo idea de qué puede haber sido. Pero sí sé que desde hoy nada va a volver a ser lo mismo.

La tía Nieves ha caído sobre un charco de agua sucia. Tiene su abrigo negro empapado, y el pelo. Respira, y ha hecho un intento de abrir los ojos. Pero no dice nada, no se mueve...

¡Dios mío! ¿Qué le ha pasado?

En cuanto los pasos a la carrera de Bruno se pierden calle abajo, intento levantar a mi tía por los hombros, a ver si puedo incorporarla un poco y verla mejor.

—¡Tía! ¡Tía Nieves, despierta! ¡Soy Óscar!

De pronto, ella sacude débilmente la cabeza y murmura:

—¡No, no! ¡Gonzalo!

Me sobresalto. Aprieto su cabeza contra mi cuerpo y echo una ojeada alrededor. El mal presentimiento que tenía desde que entré en casa y lo vi todo apagado se ha convertido en un pellizco de angustia en la boca del estómago.

No es angustia. Es miedo. Terror.

—¿Papá? —murmuro.

Mi voz no parece la mía, sino la de un niño, débil y temblorosa.

Miro frenéticamente alrededor otra vez. Es difícil saberlo con seguridad, porque no se ve mucho, pero creo que no hay nadie en el callejón. Estamos solos.

Acaricio el pelo de mi tía, tratando de escudriñar en la sombra negra del rincón que tengo ante mí.

—No hay nadie, tía...

No. Creo que no. La sombra solo es la esquina del edificio.

Tengo la boca seca, y otra vez me ha salido esta voz rara, demasiado aguda. Mis manos también están temblando.

—Óscar, huye... —murmura ella, muy bajito.

Y su cabeza se queda inerte entre mis brazos.

—¿Tía? ¿Tía Nieves?

¡Oh, por favor! ¿Se ha muerto?

Le busco el pulso en el cuello como puedo. No estoy seguro de sentirlo. ¿Es el suyo, o es el mío? No lo sé. Tengo el corazón en la boca, y estoy temblando todo entero. No puedo saberlo.

De pronto, la veo. La herida de su frente. Tiene la mitad de la melena gris empapada en sangre, y le chorrea también por la cara y el cuello.

Mis propios dedos también están llenos de sangre, como entonces...

Y me siento extraño. Porque una parte pequeña de mí sabe que soy un hombre, que tengo veinte años y que estoy junto a mi tía Nieves. La estoy viendo con mis ojos, ¿no? Al menos, con los ojos del cuerpo...

Porque con los ojos de la mente estoy viendo a mamá.

Mamá, tirada en el suelo, con la cabeza ensangrentada y los ojos abiertos. Ya no puede verme. Pero sus ojos siguen clavados en mí. Y yo no puedo dejar de llamarla.

Mamá murió para protegerme a mí. Aquel golpe iba dirigido a mi cabeza, pero ella se puso en medio y lo recibió en la suya. Mamá siempre se ponía en medio...

Como mi tía Nieves.

¿A quién tengo delante ahora? ¿A mamá? ¿A mi tía? ¿O a mí mismo con seis años, llorando como si acabaran de arrancarle la vida, con las manitas llenas de sangre?

¿Qué has hecho, padre? ¿A quién has asesinado esta vez?

En cuanto cuelgo el teléfono, mis padres y mi hermano mayor me acosan a preguntas. Mi padre se echa encima el abrigo, mi madre coge las llaves...

Bajamos los cuatro corriendo al callejón. Dejo que mis padres vayan delante. Ellos sabrán qué hacer.

Cuando encontramos a Óscar, está muy raro. Tiene el cuerpo de su tía medio recostado entre sus brazos, su cabeza apretada contra la de ella, y llora como un niño, repitiendo: “Mamá... No te mueras, mamá...” No abre los ojos, no parece escucharnos. Y Nieves no se mueve.

Llega la ambulancia, y entre papá y los sanitarios consiguen arrancar a Nieves de las manos de Óscar. Él no parece reconocer a nadie. Está como ausente, como muy lejos de aquí.

Viene la policía también. Las luces azules de su coche se funden con las amarillas de la ambulancia. Varios vecinos abren las ventanas y se asoman a ver.

Yo lo veo todo como en una película. Y es que lo parece. Pero a la vez, es dolorosamente real. Lo sé, lo siento. O lo sentiré cuando pueda encajarlo todo. Supongo.

Óscar no está en condiciones de hablar, así que papá y mamá se van con él al hospital. La ambulancia se va deprisa con Nieves. No han podido decirnos si se pondrá bien o no.

Yo regreso a casa con mi hermano Juan. Papá dice que llamará cuando tenga novedades. Pero Juan y yo sabemos que va a ser una noche muy larga.

Capítulo 7

La tía Nieves se pondrá bien. Los médicos le han hecho pruebas, y dicen que el golpe tiene un aspecto muy feo, pero que no es grave. ¡Qué alivio saberlo!

Ahora descansa en una cama, con la cabeza vendada y un suero en un brazo. La pobre tiene morados por todas partes. Me recuerda a mí mismo en aquella ocasión, hace mucho tiempo...

Iba a decir que hace otra vida, pero no. Por lo visto, fue en esta. Y por lo visto, el pasado te persigue, aunque te vayas a miles de kilómetros de él.

Tom, mi psicólogo, acaba de marcharse a casa a dormir. Los padres de Bruno también. Han sido ellos quienes le han llamado. Dicen que lo han hecho porque yo estaba muy raro, aunque no han querido contarme detalles. De eso solo han hablado con él.

Yo no recuerdo nada. Desde que entré en el callejón porque me pareció oír un gemido lastimero, hasta que vi a Tom en una sala de urgencias del hospital, todo es un borrón confuso en mi mente. No sé lo que hice ni lo que dije. Y no quiero saberlo. Debió ser algo muy fuerte, si los padres de mi amigo se asustaron de esa manera.

Tom dice que no tengo nada de qué avergonzarme, y le creo. También dice que no es culpa mía. En eso estoy totalmente de acuerdo. Todo es culpa del loco que me ha tocado en suerte como padre biológico.

Tom y el padre de Bruno han hablado con la policía. Entre los dos han explicado de qué va la cosa. Tom me ha dicho que estará conmigo si hay que testificar, por si necesita traerme de vuelta a la tierra. No sé muy bien lo que quiere decir eso, pero lo veo bien. Confío en él.

Nadie tiene la menor idea de cómo ha conseguido encontrarnos mi padre. De hecho, Tom dijo algo de que no sabía que tuviera pasaporte, mucho menos que pudiera salir al extranjero. La policía ha dicho que investigará.

Supongo que tendremos que empezar de abogados otra vez. ¿Ese tío no se cansa nunca? ¿No ha tenido bastante con los años de condena que le cayeron en España? ¿También quería tener cargos en el Reino Unido? Te prometo que no entiendo nada.

¿Y por qué habrá ido a por mi tía, y no a por mí? ¿No se supone que es a mí a quien odia? Al menos, eso es lo que pienso yo, que me odia desde que nací...

Tom dice que no odia a nadie concreto, sino que es un tío violento, que arremete contra aquellos que cree más débiles que él. Añadió que a lo mejor ahora yo le intimido, porque ya soy un hombre. No me hizo sentirme mejor.

Mi tía es tan buena... La pobre se desvive por mí. Y ahora está en el hospital por mi culpa. Es injusto.

No, no. Tom dice que no es culpa mía, y él sabe. Hazle caso, Óscar. Será mejor.

La tía Nieves hace un movimiento y gime un poco, como si le doliera algo. Me pongo en pie de un salto.

—¿Necesitas algo, tía? ¿Estás bien?

—¿Óscar? —murmura ella.

—Sí.

Me agarro a una de sus manos con las dos mías. Son como las de mamá, cielos. Pero no quiero acordarme de eso ahora.

—Estoy aquí, tía.

—Oh... Hijo, me duele todo el cuerpo.

—Es natural... Supongo. ¿Necesitas incorporarte un poco? ¿Cómo te ayudo?

—No, no. Solo quiero darme un poco la vuelta. —Abre los ojos y se vuelve para mirarme—. ¿Cómo estás? ¿Te ha hecho algo?

—No. Ni siquiera le he visto.

—¿No? ¿De verdad?

—De verdad. Cuando te encontré, estabas sola en el callejón.

Ella suspira, aliviada.

—¡Gracias a Dios, hijo! Tenía un miedo tremendo.

—Ya pasó todo, tía. La policía ha dicho que ellos se ocupan.

—¿La policía?

—Sí.

—¿Has hablado con ellos?

—No. Han hablado Tom y el padre de Bruno.

—¿Tom ha estado aquí?

—Sí. Acaba de marcharse.

Mi tía me aprieta la mano agradecidamente y repite, asintiendo con la cabeza:

—Gracias a Dios... Gracias, de verdad.

—¿Qué ha pasado, tía Nieves?

—No recuerdo mucho. ¿Puedo beber agua?

—Sí. La enfermera ha dejado un vaso con una pajita, por si tenías ganas. Te ayudaré.

Nos cuesta un poco de esfuerzo incorporarla, y tiene que beber muy despacio, porque se cansa. Pero al fin, al cabo de varios tragos, parece satisfecha y aparta el vaso.

—Gracias, cariño. Me hace mucho bien. —Mira alrededor—. ¿Te han dejado solo conmigo?

—Sí. Tom dice que estaré bien. Y los médicos han dicho que te curarás pronto, tía. No tienes nada roto. Solo estás un poco débil.

Ella suspira y cierra los ojos.

—Menos mal, hijo.

Vuelvo a coger su mano entre las mías.

—Todo va a salir bien.

Ella aprieta mis dedos y murmura:

—Sí.

Guarda silencio durante un instante. No sé muy bien si está recuperando fuerzas para volver a hablar, o si se ha quedado dormida. Por si acaso, yo tampoco digo nada, y me limito a esperar.

De pronto, abre los ojos y dice, muy seria:

—Óscar, necesito que me prometas una cosa.

—Lo que sea, tía Nieves.

Levanta la cabeza para mirarme, decidida.

—Por favor, prométeme que no irás solo a ninguna parte hasta que hayan detenido a... Ese hombre.

Asiento.

—Te lo prometo.

—Y prométeme... —Se mueve un poco para incorporarse, pero se le escapa una mueca de dolor, y vuelve a recostarse. Suspira—. Prométeme que te mantendrás al margen. Por favor, pase lo que pase, no te impliques en esto.

—Pero... Es mi padre.

—Por eso mismo, hijo.

—Pero...

—No quiero que te destroce la vida.

—Me la ha destrozado ya, tía. Tres veces.

—Óscar...

—Y te prometo que estoy deseando echármelo a la cara. A ver si es tan valiente con un tío de su estatura.

La tía Nieves se agarra a mi mano con fuerza.

—¡No! ¡Te matará!

—¡Pues que lo haga! ¿No es eso lo que quiere?

—¡Desde luego que no! ¿Tan poco le conoces?

—¡Ese tío quiere matarme desde que nací!

—¡No, Óscar! ¡Todo lo contrario! ¿No lo entiendes? Te quiere con vida. ¡Te necesita con vida!

—Ya. Pues la otra vez fui yo quien acabó en el hospital.

—¡Porque él perdió el control! Pero...

—¿Y cuando mi madre? ¿Qué pasó, tía Nieves? ¿De qué murió? ¿A quién iba dirigido el golpe que la mató? ¿A ella...? ¿O a mí?

Mi tía se me queda mirando con grandes ojos y los labios apretados. De pronto, vuelve la cara hacia el otro lado.

—Tu madre se cayó por la escalera.

—¡Mentira! ¡Yo estuve allí, tía! ¡Yo la vi morir! ¡Igual que he estado a punto de verte morir hoy a ti! ¿Hasta cuándo va a estar ese tío haciéndome daño? ¿Es que no se acaba nunca?

Me vuelvo hacia la ventana. ¡Maldita sea! He perdido los nervios, y no quería. No quiero enfadarme con ella, y mucho menos hoy, con lo que ha pasado. Pero es que esta impotencia es insoportable.

—Óscar, por favor... —Oigo la voz de ella a mi espalda.

Se me nubla la vista. Me paso una mano por los ojos. Otra vez estoy temblando, demonios. ¿Qué me pasa hoy, que se me desbocan las emociones de esta manera cada dos por tres?

—Te prometeré lo que tú quieras —murmuro, con voz densa—. Es solo que... Es tan injusto... Ese tío me robó a mi madre... Por su culpa tuvimos que venirnos aquí... Si no hubiéramos tenido que huir de él, nunca me habría separado de Alma, y ahora estaríamos juntos... Y hoy también ha querido... ¡Siempre me arrebata lo que más quiero! Le... ¡Le odio!

—Oh, cariño...

Sollozo, no puedo evitarlo. Y mira que hoy debo haber llorado lo mío, porque me duelen los párpados. Pero es que es demasiado. Es sencillamente demasiado.

—Óscar, déjame explicarte... —Escucho de nuevo la voz de mi tía a mi espalda—. Comprendo lo que sientes, hijo. Yo siento lo mismo. Pero no estamos solos. Eso es lo que quiero que comprendas, que no es necesario que te tomes la justicia por tu mano. Piénsalo, cariño. Si te mata, ¿qué habrás ganado? Y si le matas tú a él, irás a la cárcel. ¿Verdad que no quieres eso?

—Yo solo quiero que esto se acabe —balbuceo—. ¿Tan difícil es?

—Esto se acabará cuando le detengan y regrese a la cárcel para toda su vida. Y ocurrirá, Óscar, no te quepa duda. —Parece pensarlo un segundo, antes de añadir—: Vamos, hijo... No eres como él.

No. En esto tiene razón. No lo soy. No me parezco en nada a ese monstruo. Muchas veces he pensado que lo único que tengo suyo es el apellido, ya te digo...

¿Me odiará por eso? ¿Porque soy hijo de otro?

No hay modo de saberlo. Y ahora que me he desahogado, en verdad, tampoco me importa. Que le den.

Ahora solo tengo una familia, y es mi tía Nieves.

Me seco la cara como puedo con las manos. Me vuelvo hacia ella.

—Lo siento, tía. Estoy nervioso, pero ya me siento mejor. —Asiento—. Tienes razón. No soy como él. Te prometo que me mantendré al margen.

Ella alarga una mano hacia mí, emocionada.

—Mi niño...

Me acerco para tomarla otra vez entre las dos mías. La beso. Vuelvo a sentarme a su lado, y apoyo la cabeza sobre el colchón, junto a su cuerpo.

—Todo va a salir bien, ya lo verás —murmuro, más para mí mismo que para ella.

Mi tía se pasa la mano por los ojos, y luego me acaricia el pelo, con una sonrisita débil y cansada.

—Sí. —Aprieta mi cabeza tiernamente contra su costado—. No te preocupes por mí. No pienso morirme tan pronto. Tengo que ir contigo de gira, ¿recuerdas?

Se me escapa una risita. Cierro los ojos.

También se me escapan nuevas lágrimas, y mojan la sábana y su bata de hospital. Pero ella no dice nada. Su mano pequeña y suave me acaricia la cara y el pelo, como lo haría una madre.

Suspiro. Estoy en postura incómoda, pero no me importa. No quiero moverme. Necesito sentirla. Necesito saber que es real, que está conmigo.

Mi padre me robó a mi madre, mi infancia, mi país, y por su culpa también perdí a Alma. Pero no ha podido quitarme a mi tía. Y nadie sabe lo agradecido que estoy.

La tía Nieves ha dormido toda la noche de un tirón. La pobre debía estar cansadísima.

Yo he pasado la noche sentado en el sillón reservado para el familiar. He dormido a ratos. También he tenido tiempo de ver la calle y los coches a través de la ventana, de mirar a mi tía dormir, de pensar, de recordar...

En realidad, no he estado mal del todo. Pero las emociones tan intensas y el poco dormir me pasan factura por la mañana. Me siento agotado.

Mi tía ya está despierta y está tomando el desayuno cuando se presenta de sorpresa la madre de Bruno. Viene sofocada, como si hubiera corrido mucho, y cargada de bolsas. Dice que viene a quedarse con mi tía hasta el mediodía.

—¡Mira qué barbas! —exclama, pasando una mano por mi mejilla, con el ceño fruncido—. Ahora mismo te vas a darte una ducha. Luego te llegas a mi casa, que tenemos pan de hoy, y los chicos te están esperando para desayunar.

—Pero...

—¡No hay pero que valga! Bruno y tú tenéis un disco que grabar. ¿O acaso lo has olvidado? Y tu tía y yo tenemos chismes que contarnos y calceta que hacer.

Me muestra las agujas de punto y el ovillo de lana que asoman por el borde de una de las bolsas y concluye:

—Así que ya lo has oído. Mi marido te espera abajo con el coche para llevarte a casa. ¡Vamos! ¡Dale un beso a tu tía!

¿Acaso puedo negarme? Yo creo que no, así que no discuto y regreso junto a la cama. Beso la mejilla de mi tía con cariño.

—Cuídate. ¿Vale, tía?

—Sí, hijo. Y tú también.

Ella me acaricia las mejillas con ambas manos y sonríe. Hoy tiene mucho mejor aspecto. Los morados se ven más, pero su mirada es viva y alerta, y ha podido sentarse sola en la cama. Espero que eso sea buena señal.

—Ahora dame otro beso a mí —rezonga la madre de Bruno, ofreciéndome la mejilla.

Obedezco sin rechistar, y ella me da un empujoncito hacia la puerta.

—¡Muy bien! ¡Andando! ¡A casa! ¡Corre, antes de que te quedes dormido de pie!

¡Demonios! ¿Tanto se me nota que estoy cansado?

De nuevo, no protesto, y salgo sin más. Echo a correr escaleras abajo.

La tía Nieves tiene razón. No estamos solos.

Y la madre de Bruno también. Tenemos un disco que grabar.

¿Sabes, papá? Creo que esta es la mejor venganza que puedo tener: gente que me quiere, ilusión y esperanza.

Tú no tienes ninguna de esas cosas. ¡Y qué pena me das!

Capítulo 8

Unas horas más tarde...

Si te digo la verdad, me daba un poco de vergüenza ir a casa de Bruno. No recuerdo lo que pasó después de entrar en el callejón. Imagino que debió avisar a sus padres, y que por eso ellos nos acompañaron al hospital. Pero por lo asustados que estaban, y lo preocupados que están hoy los dos, no puedo dejar de preguntarme: ¿Tan tremenda fue mi reacción al ver a mi tía herida?

Y si fue tan horrible, ¿cómo miro hoy a mi amigo a la cara?

Imaginaba un momento incómodo, lo confieso. De hecho, mientras me duchaba, tuve dudas de si ir a buscarle o irme directamente al estudio. Pero me pareció muy feo darle plantón, con lo bien que se están portando con nosotros. Bruno es mi amigo, ¿no? Se supone que entre amigos todo está bien.

Tengo que decir que mi colega ha sabido estar a la altura. Su hermano Juan vino a darme un abrazo nada más verme. Luego vino Bruno, y me abrazó también, más fuerte y más largo. Solo preguntó cómo estaba mi tía y cómo me sentía yo. Y en seguida empezamos a desayunar y desviamos la conversación, al disco, a los chicos, a las cosas que Alfred está planeando para nosotros.

Al presente y al futuro, que es a donde hay que mirar. No al pasado. Ese ya está muerto.

Nadie sabe cuánto les agradezco a los dos lo bien que me han tratado esta mañana y el desayuno tan agradable que hemos compartido. No tenía idea de que fuera posible sentirse tan cómodo y tan en casa con gente que no es de tu familia. Me siento muy afortunado por tenerles.

Ahora estamos en el estudio. No he dicho ni una palabra de lo ocurrido. ¿Para qué? No tiene sentido preocupar a los demás, y tampoco quiero su lástima. Creo que es mejor así.

Por una vez en su vida, Bruno ha respetado mi decisión y él también ha guardado silencio. Algo extraño en él, con lo que le gusta un chismorreo y llamar la atención. Pero hoy está más serio que de costumbre, y más callado. Me mira mucho, como si quisiera leerme la mente. Y ha estado a mi lado todo el tiempo hasta que hemos empezado a grabar.

Debe estar preocupado, sí. Me esforzaré más por estar como siempre, a ver si se le pasa. Aunque es difícil, porque estoy cansado. No veo el momento de tener a mi tía en casa. Creo que hasta entonces no podré tener una noche de sueño en condiciones.

Llevamos toda la mañana trabajando en la misma estrofa. No sé por qué nos está resultando tan difícil. Nuestro productor nos está haciendo repetir una y otra vez, empiezo a estar mareado. Y a mi modo de ver, las últimas dos veces ya estaban perfectas. ¿Qué demonios está buscando ese tío?

Terminamos la estrofa por enésima vez y se abre la puerta.

—¿Otro intento, Bob? —dice Alex, en cuanto ve asomarse la cabeza del productor—. ¿Sigue sin estar bien?

—No estoy seguro. Lo escucharé y ahora os digo, ¿vale?

Hay exclamaciones de protesta y hastío, pero Bob añade:

—¡Eh, calma! Está aquí Alfred. Trae noticias que creo que os gustarán. ¡Ahora hablamos!

Se retira de la puerta y entra Alfred, con un cigarro en los labios y su agenda bajo el brazo. Parece bastante satisfecho de sí mismo. ¿Por qué será?

—Hola, chicos. ¿Todo bien?

—Según —dice Alex—. Para nosotros sí. Para Bob no.

—Estoy deseando seguir adelante —dice Bruno—. Tanto repetir es una lata. Me siento atascado.

—A mí ya se me ha olvidado el resto de la canción —dice John, con una risita.

John y Luke se nos han incorporado hace poco, los ha buscado la compañía. John es un chico más bien lento comprendiendo las cosas, pero maneja muy bien los sintetizadores y el tema electrónico. Luke es guitarrista, con su carrera terminada y todo. Suele ser discreto y prudente, pero cuando estamos relajados y a nuestras anchas, es el tío más divertido del mundo.

No comprendo muy bien la necesidad de la casa de discos de buscarnos más gente. Creo que era suficiente con los que éramos antes. Hombre, es cierto que estos dos chicos aportan mucha más riqueza a las canciones. Y se han integrado muy bien. Pero ya somos seis. A este ritmo, si sigue sumándose gente, vamos a acabar siendo un equipo de fútbol. Y Alfred ya ha mencionado algo de organizar una gira para promocionar el disco. ¿No sería muy engorroso viajar con un grupo tan grande?

Alfred parece indiferente a las protestas de los chicos.

—Ya. Suele ocurrir. A veces las canciones se resisten y no se dejan grabar a la primera. —Sonríe, bromista—. No os preocupéis. Ocurre en las mejores familias.

—Para ti es fácil decirlo —gruñe Bruno.

—¿Qué tenías que decirnos, Al? —pregunto, a ver si va al grano de una vez. No estoy hoy para demasiada charla.

Alfred se sienta en una banqueta y contesta:

—Bueno, ¿recordáis que habíamos conseguido una actuación en la tele?

—¡Sí! —exclama Bruno de pronto, entusiasmado.

No sé por qué le hace tanta ilusión salir en la tele. Yo cuando lo pienso solo siento un nudo de nervios en la boca del estómago.

—¡No me digas que se ha cancelado! —dice Alex.

—¡Qué va! —Alfred se quita el cigarro de la boca y sopla el humo al techo, añadiendo—: ¡Todo lo contrario! Me han llamado para adelantarla.

—¿Cómo? —exclamo—. ¡Pero si era la semana que viene!

Alfred asiente.

—M-m. Ha habido cambio de planes, cosas de ellos. Me ha dado cita para mañana por la mañana.

—¿Qué? —contesto.

—¡Mañana! —grita Bruno casi a la vez. Y se va a sacudir un hombro de Ken—. ¡Mañana, tíos! ¡Nuestra primera actuación en la tele! ¿Verdad que es increíble? ¿A que es genial?

Ken se ríe, nervioso.

—No sé qué decirte —responde—. A mí se me acaba de encoger el estómago.

Ah, es bueno saber que no soy el único.

—¡Pero qué estómago...! —Bruno se vuelve hacia los demás—. ¡Tíos, es una noticia estupenda! ¡No me digáis que estáis nerviosos!

—Un poco, sí. —Sonríe John.

—Yo no —dice Alex—. Es lo mismo que cuando actuamos en los bares, solo que en lugar de gente, hay una cámara.

Cambia un guiño de complicidad con Luke. Los dos han ido al conservatorio. Supongo que hace mucho que dejaron de sentirse examinados cuando tocan delante de gente.

—Ah, ¿no hay público? —Le pregunto a Alfred.

—No. Y según me han dicho, tampoco es en directo. Os pondrán el single, y vosotros solo tendréis que hacer el paripé.

—Yo no soy muy buen actor que digamos —dice Ken.

—¡A ti nadie te verá! —contesta Bruno—. Para algo estás escondido detrás de la batería.

Ken no parece muy convencido. A mí me llama la atención que Alfred sigue sonriendo, como si supiera algo divertido que nosotros no sabemos. Me intriga. ¿Qué será?

—¿Hay algo más, Al? —pregunto.

—Pues sí —contesta.

Tira el cigarrillo al suelo, lo pisa con un pie y abre su agenda. Saca un papel coloreado con toda calma, añadiendo:

—Acaban de anunciarme que compartiremos hora con otro grupo nuevo que también está promocionando su primer disco.

—¿Qué grupo? —Alex frunce el ceño, extrañado—. ¿Les conocemos?

—No creo. Se llaman Diamonds.

—No me suenan de nada esos tíos —dice Bruno.

—Es que no son tíos.

La sonrisa de Alfred se hace más amplia aún, si eso es posible. Despliega el papel que tiene en la mano y concluye:

—Son cuatro chicas. Aquí os traigo una foto de promoción, para que veáis lo que os vais a encontrar mañana.

El papel ha resultado ser un póster. Nos acercamos todos con curiosidad.

—¡Madre mía! —murmura Alex—. ¡Pero qué chicas!

Bruno suelta un silbido de admiración.

—¡Impresionante!

Me estiro un poco por encima de su hombro para ver mejor. Parece que se trata de una foto muy artística de unas chicas, vestidas con una tela plateada bastante llamativa. Les sienta muy bien. Claro que ninguna de ellas tiene mal tipo.

—Menos mal que a nosotros no nos habéis hecho posar así —dice Luke—. No me imagino vestido como ellas.

Hay una carcajada general. Alfred contesta:

—Pues ahora que lo dices, tengo que hablaros del vestuario para mañana.

—¡Ay, ay! —dice Luke—. Al final, me veo en la tele con el vestido plateado puesto, ya veréis. Eso por hablar.

Hay más risas. Alfred se ríe con los demás, aunque se apresura por explicar:

—¡No, hombre! Pero estas chicas tan monas seguramente irán a la tele con esta ropa. Están de promoción, ya os digo. Y esta foto es la que se ha usado para la portada de su disco.

—¡Caramba! —dice Bruno—. ¡Pues van a arrasar! Todas son guapas. —Me da un codazo—. ¿Te has fijado? No hay ni una fea.

—¡Eh! ¿No vas a ser padre? —bromea Alex—. ¿Qué haces mirando a las chicas? ¡Mira a tu novia, hombre!

—¿Qué quieres, si están ahí? —Bruno hace un gesto con ambas manos hacia el póster.

Hay más risas.

Sí, las chicas son guapas. Parecen modelos, por las poses, y por lo estudiado de la ropa y el maquillaje. Nadie diría que es su primer disco. Desde luego, han echado el resto con ellas.

Miro a Alfred.

—¿Y qué tiene que ver la ropa de las chicas con la nuestra? —pregunto.

—Tiene todo que ver —contesta.

—No comprendo.

—A ver, piensa, Óscar. Estas bellezas van a salir en la tele justo antes o justo después de vosotros. ¿A quién crees que recordará el público? ¿A cuatro chicas despampanantes, o a seis tíos normalitos?

—Dependerá de la música, supongo —respondo, un poco confundido, la verdad—. Sin escuchar nada de ellas, no puedo decírtelo.

Alfred me sonríe de modo condescendiente.

—La música es algo secundario aquí, chico —dice—. ¿No lo entiendes? Mañana estas chicas van a ser vuestra competencia directa. Y solo por su aspecto, van a ganaros por goleada.

—¿Qué? Pero...

—Por eso os apunté al gimnasio —interrumpe Alfred—. Aunque vayáis bufando y resoplando, pero vais. Yo sabía que tarde o temprano nos pasaría esto. Y quería que mis chicos estuvieran preparados.

—Yo lo estoy —dice Luke, sonriendo y mostrando sus dos hileras de blanquísimos dientes.

Luke tiene un cuerpazo. Lleva años trabajándolo, y tiene casi los mismos músculos que Kyle, nuestro entrenador.

Yo no puedo decir lo mismo. Trabajo mucho, pero tengo más fibra que músculo, y además llevo menos tiempo entrenando, apenas unos meses. A mí se me está empezando a notar un poquito, pero no creas. Todavía me queda mucho para estar como Luke. Aún así, soy más afortunado que Bruno y que John, que comen como limas y en vez de ganar músculo, en este tiempo solo han ganado barriga.

¿En qué demonios está pensando Alfred?

Los chicos están de broma, levantándose las mangas y mirándose los bíceps, a ver quién está más cachas. Pero a mí me preocupa otra cosa.

—¡Un momento! —interrumpo—. ¿No pretenderás hacernos lucir palmito mañana?

—¡Desde luego que sí! —dice Alfred—. ¿Se te ocurre una ocasión mejor?

—¡Pero tío, es demasiado pronto! Alex y Luke lo entiendo, pero ¿los demás...?

—¿Qué quieres, chico? —Alfred parece indiferente—. Para una vez que salimos en la tele, hay que ir a por todas.

—¡Pero haremos el ridículo!

—¡Oh, ya será menos!

—¡No! ¿En serio? ¿Tú me has visto? No tengo nada que ver con Luke, ¿verdad?

—Luke lleva entrenando casi desde que nació, Óscar. No se puede comparar.

—¡Por eso mismo! ¡Necesito más tiempo! ¡No puedes...!

—No hay más tiempo. La actuación es mañana.

—¡Pues cambia la hora para que no coincidamos con las chicas!

Alfred niega.

—Es la tele quien pone la hora, no soy yo.

—¡Algo habrá que puedas hacer! Di que estamos malos, que tenemos una entrevista en otro sitio, que...

—¿Y perder la oportunidad de ir a la tele? —dice Bruno—. ¿Estás loco, Óscar? Si hay que ponerse en cueros para ganarles fans a esas chicas, sea. Pero no pienso...

—¡Pues tú precisamente no eres el más cachas, Bruno!

—A lo mejor tendríamos que poner a Alex y a Luke delante del todo, y los demás escondernos detrás —dice John.

—Entonces también habría que poner a Ken. —Se ríe Alex—. Ayer levantó el mismo peso que yo.

—¡Ni hablar! ¡Yo no salgo de detrás de la batería! —Se defiende Ken.

—¡Bueno, esto es increíble! —dice Alfred—. La que estáis organizando por algo tan absurdo. ¡Venga ya, tíos! ¡Que no sois críos! Además, tampoco va a haber que ponerse en cueros, eso es una exageración.

—¿Ah, no? —pregunto.

—Tú no. Puedes ponerte una chaqueta, si quieres. Y Bruno y John con una camiseta ajustada irán bien.

Alex sonríe.

—Los demás sí podemos ir valientemente a pecho descubierto, ¿no? ¿Podremos llevar pantalón, al menos? ¿O ni eso?

Alfred le da un empujón en un hombro, de broma, y todos se echan a reír.

Yo no puedo creer que tengan ganas de risas. Todo este asunto me parece completamente surrealista.

—Al, tío. ¿De verdad hay que pasar por esto? —pregunto.

—Me temo que sí, Óscar.

—Pero, ¿tú has visto estas bellezas? —exclama Alex—. ¿Qué importa pasar un poco de vergüenza, con tal de tenerlas delante?

—¿No entendéis? No es por la vergüenza. ¡Es por la música! ¿Qué hay de la música? ¿No es importante? ¿Desde cuándo lo único que importa en un grupo musical es la ropa que lleven?

—Personalmente, me gusta más la bajita, la pelirroja —dice Bruno—. Tiene una carita delicada, pero mira qué expresión. Es totalmente grrr, chicos.

Hay más risas. No me han hecho ni caso.

Que les den. Me vuelvo y voy a por mi botella de agua, a tomar un trago. ¡Vaya conjunto de monos en celo! Lo único que les importa ahora mismo es el póster y las chicas.

En verdad, puede que Alfred tenga razón. Si los espectadores son como estos tíos, lo único que van a ver será a ese grupo de chicas guapas.

Pero si los espectadores son como nosotros, tampoco se van a impresionar por nuestros palmitos, ¿no es cierto?

Te prometo que no entiendo nada.

La voz de Bruno me saca de mis pensamientos.

—¿No, Óscar? ¿Tú qué opinas? ¿La pelirroja o la rubia? ¿Cuál es mejor?

No tengo idea. No he mirado con detalle a las chicas.

Regreso con el grupo para echar otro vistazo. Diré cualquier cosa para contentar a Bruno y ya está. Me olvidaré del tema. Total, no puedo irme, ni tampoco puedo faltar mañana...

En cuanto a las chicas, no me interesan lo más mínimo, por muy impresionantes que sean. Seguro que todas tienen novio, así que...

Un momento. ¡Un momento, por Dios!

Aparto a Bruno de un empujón, le arranco el póster de las manos a Alfred y entierro la nariz en él. ¡No puede ser!

—Óscar, tío, ¿estás mal de la vista? —dice Alex—. ¿A qué ha venido eso?

Bruno forcejea conmigo para tratar de quitarme la foto.

—¡Eh! ¡No es para ti solo!

Levanto la cabeza para mirar a nuestro mánager. Le señalo el póster.

—¿Sabes sus nombres?

—Ah... Sí. Creo que sí. ¿Por...?

Alfred me mira con grandes ojos. A saber qué cara debo tener. Pero no me importa, qué quieres que te diga. Esto es imposible, increíble, inaudito...

—¡Esta! ¿Cómo se llama esta chica? ¡La pelirroja!

Yo la conocí castaña, pero ¿qué importa? La carita es la misma, y el cuerpo, y los ojos...

—Alma, o algo así.

—¿Alma? ¿Estás seguro?

—¿Por qué, Óscar? —dice Ken—. ¿Tanto te ha gustado?

—¿Alma? —dice Bruno, casi a la vez, pensativo—. ¿Dónde he oído antes ese nombre?

Se lo dije yo, aquella noche, cuando fuimos a ver a la adivina. Pero no contesto. Ya he llamado la atención bastante por hoy.

Le devuelvo el póster a Alfred y regreso a por mi botella de agua. Todos me miran raro, pero me da lo mismo. No pienso hablar.

Alma es mi chica. Y el Destino ha querido que actúe con ella mañana en la tele.

Pero en el nombre de Dios, ¿cómo puede ser que Alma esté en Inglaterra, que haya grabado un disco, que...? ¿Cómo puede ser todo?

¡Madre mía! ¿Se acordará de mí? ¿Me reconocerá, o hará años que me ha olvidado? ¿Qué hará cuando me tenga delante?

Alma, mi princesa, no puedo esperar a que llegue mañana para averiguarlo.

Capítulo 9

—Alma, ¿vas a salir esta tarde con Kyle? —pregunta Diana.

Vamos caminando por el pasillo hacia el despacho de Michael. Nuestra jornada de grabación se ha terminado por hoy. Solo nos queda enterarnos de las novedades e irnos a casa a descansar.

—Hoy no. Tiene trabajo.

—¿Y eso?

—No sé. Acabo de llamarle y me ha dicho que se le ha presentado un imprevisto.

Sí, y me ha contado una historia extraña. Dice que le ha llamado el mánager de otro grupo, uno de chicos, para pedirle que les dé un par de horas de entrenamiento extra esta noche. Le han dicho que mañana tienen su primera actuación en la tele y, según Kyle, están muy nerviosos.

—Se sienten inseguros porque tienen que salir ligeros de ropa. —Me ha dicho—. Y quieren trabajar un poco, con la esperanza de que el efecto les dure hasta mañana.

—¿Sí? ¿Y eso es posible?

—Si levantas mucho peso y haces muchas repeticiones, sí. Los músculos se inflan, y el efecto dura algunas horas. Ahora bien, a las cuarenta y ocho horas, no puedes ni moverte. No me gustaría estar en el lugar de esos chicos pasado mañana, la verdad.

A mí tampoco.

—¿Un imprevisto? ¿De trabajo? —repite Candy desde detrás de mí—. No sabía que hubiera de eso en un gimnasio.

—Pues sí. Por lo visto, tiene que entrenar a un grupo de chicos que actúa mañana. Se llaman los Bad Boys. ¿Los conocéis?

Diana y Candy niegan, pero Paula dice:

—Yo sí, pero solo de oídas. Acaban de sacar su primer disco, igual que nosotras, y están grabando las versiones maxi single, los vídeos y todo eso. Tengo entendido que van al otro estudio, el grande que está en las afueras.

Me vuelvo para mirarla, extrañada.

—¿Tienen nuestra misma compañía?

—Sí. Pero no son como nosotras. A ellos les dejan tocar sus instrumentos.

—¿Y has oído algo de su música?

—Todavía no. ¿Por...?

—No sé, me parece curioso. —Cuento con los dedos—. Un grupo de chicos... Primer disco... Están de promoción igual que nosotras... Tienen la misma compañía y van al mismo gimnasio...

—Solo nos falta una cosa para ser como ellos —dice Candy—. ¡Salir en la tele! ¿No os gustaría, chicas?

—A mí no —contesto—. Odio las cámaras.

—Ya, pues quien lo diría. —Candy me da un codazo de esos de broma—. ¡Vaya las poses que has sacado en el vídeo, amiga!

—¡Todas hemos hecho poses!

—Pero si odias las cámaras, tú no deberías haber hecho ninguna.

—¿No? Y entonces, ¿para qué hemos dado clases de interpretación?

—Chicas, ya estamos aquí —interrumpe Diana.

Sí, ante nosotras está la puerta del despacho de Michael. Puerta que por cierto se abre de repente y sale el propio Michael, con aspecto de tener mucha prisa. Nos ve y sonríe.

—¡Ah, hola, chicas! —Hace un gesto hacia el despacho—. ¡Pasad y poneos cómodas! ¡Vuelvo en seguida!

Y desaparece en la oficina.

No es la primera vez que hace una cosa como esta, así que no nos llama la atención. Entramos y nos sentamos cada una en una silla. Dejamos la puerta abierta para que esto se ventile un poco. Apesta a tabaco.

—¿Por qué me preguntabas por Kyle, Diana? —Le digo a mi amiga.

—Porque nosotras tres vamos a hacer tarde de cine en casa. Por si querías apuntarte.

—¡Desde luego! Para una vez que tenemos un rato de libertad... Será estupendo relajarnos juntas.

Diana sigue siendo prudente y discreta. No lo dice, pero sé que me echa de menos, y yo a ella. Desde que empecé con Kyle, paso con él casi todo el tiempo libre que tenemos, que no es mucho. Vivo en la misma casa que mis amigas y sin embargo, solo las veo en las horas de trabajo. Muchas veces me pregunto si no habría sido mejor quedarme sola.

No puedo decir que me vaya mal con Kyle, no del todo. Está obsesionado con el sexo, y con que hagamos cosas que yo no quiero hacer, pero al menos, no me obliga. No es el hombre que yo desearía tener a mi lado, pero al menos, no me pega. Y al menos, tengo un hombre. La alternativa era quedarme sola para siempre.

Kyle no sabe que Óscar existió, ni mucho menos, que sigo enamorada de él. Ni yo quiero que lo sepa. Me ve el colgante de corazón, por supuesto, porque no me lo quito nunca, pero no pregunta. Yo tampoco le pregunto a él por las otras.

Porque sé que tiene otras. Me doy cuenta. A veces olvida una cita, o lo veo muy cariñoso en el gimnasio con otra de las clientas... Una vez se le escapó el nombre de una mientras estaba haciéndolo conmigo. Me hizo gracia, no sé por qué. Lo primero que pensé fue: “¡Pobrecilla! ¡Seguro que cree que la quiere! Si ella supiera que ahora mismo está conmigo...”

Presume de ser muy macho y de tener siempre ganas de sexo, pero la realidad es que todo eso es vanidad y nada más. Yo solo he sentido un orgasmo estando con él, y fue casi por accidente.

A ver, lo que es provocar y excitar sí que sabe, pero nada más. Llega un momento en que se le va la olla con la calentura y parece que se olvida de que está conmigo. Pero a mí no me importa. Yo aprovecho para fantasear con Óscar.

Hace tanto tiempo de aquello... Ya casi he olvidado cómo eran sus besos. Pero sé que eran deliciosos, y que me falta tanto...

Estoy empezando a perder la esperanza de encontrármelo por aquí alguna vez. Pero a perderla del todo. Ya llevamos meses en Londres, y no hay ni rastro de él. Empiezo a pensar que Kyle es lo único que hay para mí, y que tengo que resignarme a mi suerte.

Kyle es un pervertido y un mujeriego, y no tenemos casi nada en común. Pero yo tampoco soy una santa, ¿verdad? Porque eso de estar con tu novio y fantasear con otro...

No. No soy ninguna santa. Kyle me ha hecho madurar a la fuerza. Ahora ya no queda ni rastro de la muchachita ingenua que fui. A veces creo que si Óscar me tuviera delante, tal vez no me reconocería. De hecho, me cuesta reconocerme a mí misma.

He aprendido a mentir, a fingir, a hacer teatro delante de una cámara, a llorar a solas, por la noche, cuando nadie me ve... A ser una diablesa pervertida con mi novio, pero no sentir nada de lo que hago, a ser la portavoz de un grupo...

Podríamos decir que por fin soy adulta, ¿no? Pero te digo una cosa: no es bonito, no es agradable y no lo he hecho por mi gusto, sino solo porque hay que sobrevivir, como sea.

Sobrevivir es lo único que importa.

—¡Ya estoy aquí! —exclama Michael, entrando como un ciclón. Cierra la puerta a su espalda, añadiendo—: ¡Estoy como loco, chicas! ¡Tengo una noticia que os va a encantar! ¡Yo estoy que todavía no puedo creerlo!

Se precipita sobre su agenda. Es un mamotreto negro, gordo, con páginas dobladas, otras rotas, y por donde sobresalen decenas de papeles de todos los colores. Por dentro es el mismo caos. La tiene llena de anotaciones, flechas, subrayados de colores... ¡Hasta dibuja monigotes! Esto último me pareció adorable cuando lo vi. Me recordó a Óscar.

Michael no se separa de su agenda ni para ir al servicio. Dice que es sus pies y sus manos, y que ahí está todo lo relacionado con nosotras. A veces me hace sentir insegura, porque con ese caos... Pero no sé cómo se las compone, que lo tiene todo bajo control. No tengo idea de cómo se organiza. Lo que sí sé es que funciona.

—¿De qué se trata? —pregunto, con una sonrisita tierna.

A Michael le encanta hacerse el interesante y que le preguntemos. Y con lo eficiente que es, ¿quién soy yo para negarle ese pequeño placer?

—¡Os va a encantar, os lo prometo! —Hojea la agenda con avidez—. ¿A que no sabéis quién acaba de llamarme?

—¿La prensa? —dice Candy con voz chillona—. ¿Vamos a salir en las revistas? ¿Por fin?

Michael la señala con un dedo.

—¡Mejor que eso, chica! ¡Vais a salir en la tele!

Candy grita de ilusión. Paula se acomoda en su silla, con las piernas elegantemente cruzadas, y mira a Michael a la expectativa, y Diana mete la cara entre las manos, mortificada. En cuanto a mí, estoy perpleja. Esto me ha pillado en frío, y solo soy capaz de balbucear:

—¿La tele? Pero, ¿cómo...? ¿Dónde? ¿Cuándo?

Michael lee en su agenda.

—Saldréis en un programa musical de la BBC. No es en directo, desde luego. Me han llamado para que vayamos a grabar mañana. Tenemos que estar allí a las diez de la mañana.

—Espera... ¿Mañana? —repito, entre los chillidos de alegría de Candy.

Parece una niña pequeña a la que le hubieran regalado una bolsa de golosinas. Michael está igual de entusiasmado. Se pone a explicar:

—¡No tenéis idea de cuánto me he movido para conseguirlo! ¡Solo me ha faltado llamar al Primer Ministro y a la Reina! Llevo intentándolo desde que llegamos a Londres. Es que es muy especial, chicas. Dedican un espacio a los grupos nuevos, como nosotros. ¡Teníais que estar allí!

—¡Claro que sí! —exclama Candy, batiendo palmas.

—¡Pero eso no es lo mejor! —dice Michael, alzando una mano—. La tele me llamó a primera hora. Todavía no os he dicho quién me acaba de llamar.

No entiendo nada, y te aseguro que se me debe notar en la cara.

—¿Quién? —pregunto—. Hablas como si fuera aún más importante que la tele.

—¡Y es que lo es, Alma!

—¿Por qué?

—A lo mejor ha sido el Primer Ministro —bromea Paula, divertida.

—¡Oh, eso era una exageración! ¡El que me ha llamado es Alfred!

Michael parece a punto de reventar de felicidad. Nosotras estamos totalmente perdidas.

—¿Quién es? —pregunta Diana—. ¿Se supone que deberíamos conocerle?

—Tiene nombre de mayordomo —aventura Paula.

—¿Cómo? ¿No le conocéis? ¿De verdad? —Se asombra Michael.

Las cuatro negamos con las cabezas.

—¡Ese tío es tremendamente conocido en mi profesión! —explica él—. ¡Grupo que toca, grupo que convierte en oro! ¡Es mi ídolo! ¡Llevo años deseando poder conocerlo en persona y aprender cosas de él! ¡Y hoy me ha llamado a mi despacho! ¡Estoy feliz, chicas!

Bueno, siendo así... Me alegro por él. Aunque sigo sin entender qué tiene que ver con nosotras.

—¿Y qué te ha contado? —pregunto—. ¿Por qué llamaba?

—¡Oh, esa es la mejor parte! —Michael cierra la agenda y se sienta en su sillón—. ¡Alfred es el mánager de los Bad Boys!

Cambio una mirada con las demás.

—¡No me digas! —exclama Paula—. ¿Esos chicos actúan mañana por casualidad en el mismo programa que nosotras?

—¡Sí! ¿A que es genial?

—Am... ¿Por qué es genial? —pregunta Diana.

—Porque Alfred es el mejor de entre los nuestros, ya os lo he dicho. Y mañana vamos a compartir hora con sus chicos. ¿Sabéis lo que significa eso?

—No —confieso—. Ni idea.

—Pues en primer lugar, que podré conocerle en persona. ¡Qué honor, chicas! No os lo podéis ni imaginar.

Obviamente, no.

—¿En segundo lugar? —pregunto.

—Intentaré hacerme amigo suyo, por supuesto. Aunque no garantizo nada. Es un tema delicado, y tengo que ir con tacto. Quiero que piense bien de nosotros, no que me tome por un pesado, ¿entendéis? Y Alfred tiene fama de ser un tío muy serio. A ver cómo lo hago. ¡Estoy muerto de nervios!

Pues imagina cómo estoy yo, solo con pensar en salir en la tele...

Pero Michael ya está divagando con sus cosas y empieza a alejarse de lo importante. De vez en cuando hay que centrarlo.

—¿Y en tercer lugar? —insisto.

—¿No lo entiendes? ¡Si lo de mañana sale bien, nuestro grupo tiene el éxito asegurado! Aprovecharemos el empuje de los Bad Boys para subir en las listas. Solo el hecho de poder coincidir con ellos ya nos beneficia. Hacerme amigo de Alfred sería...

—Pero Michael, ¿no has dicho que esos chicos están igual que nosotras? También acaban de sacar su primer disco, ¿no?

—¡Oh, sí! Pero ya suenan en la radio, ¿no les habéis oído?

—No.

—Pues ponedla, ya veréis. Están en puestos bajos, pero de aquí a pocas semanas... ¡Nada! Con una vez que salgan en la tele, suben a los diez primeros, ya lo veréis. Alfred es un genio del negocio. ¡Qué suerte hemos tenido, chicas! ¡No os hacéis una idea!

—¿Y nosotras tenemos que hacer algo? —pregunta Candy—. Esos chicos van a ir al gimnasio esta tarde. ¿Nosotras también?

—¿Al gimnasio? ¿Sí? —Michael nos mira con curiosidad—. ¿Y cómo lo sabéis?

—Me lo ha dicho Kyle —contesto.

¡Y pensar que cuando hablé con él pensé que era mentira...! Se me ocurrió que sería una excusa para no decirme que había quedado con otra. Y ahora fíjate. La vida y sus coincidencias.

—Ah, Kyle, comprendo. —Michael sacude la cabeza—. No, vosotras no. Al contrario. He hablado con vuestra asesora de imagen, y dice que esta tarde necesitáis descansar mucho y dormir bien esta noche para estar muy guapas mañana. Tenéis que estar aquí a las ocho para la peluquería y el maquillaje.

—¿Y qué nos pondremos? —pregunta Candy.

—La misma ropa que para las fotos del disco. Los fans tienen que reconoceros y relacionaros con él.

—¡Demonios! —dice Paula—. Y yo que odio ese vestido... Parece papel de aluminio.

—Creo que todas lo odiamos —murmuro.

—¿Por qué? —dice Candy—. ¡Pero si nos hace parecer super sexys!

Ah, lo olvidaba. Todas no. A Candy le gusta vestirse de sardina. Esta chica es espíritu de contradicción para todo.

—En fin, mañana tenemos que estar aquí a las ocho, entendido. —Le digo a Michael—. ¿Alguna cosa más?

Él está rebuscando entre los papeles de su mesa. Tiene casi tantos como en su agenda, y cada vez que venimos parece que tiene algunos más. Ya empiezan a formar pequeñas pilas. En apariencia, este escritorio es otro completo desorden, pero de nuevo, no se deben subestimar las dotes organizativas de nuestro representante.

—Esperad —dice—. ¿No queréis ver a los chicos? Tengo una foto por aquí, en alguna parte...

—No sé, Michael —contesto—. Ya los veremos mañana.

—¡Eh! —exclama Candy—. ¡A mí me hace ilusión! ¿Y si están buenos? ¡Quiero saberlo para tirarles los tejos!

—Si están buenos, ya estarán cogidos, mujer —dice Paula.

—¡O tal vez no! ¡Mira a Kyle! Estaba soltero cuando le pidió salir a Alma, ¿verdad?

No exactamente. Cuando me pidió salir, Kyle tenía varias amigas con derecho a roce y algunas ex que lo tenían muy entretenido, aunque yo me enteré más tarde de todo esto. Y no creo que esta información deba ser compartida, la verdad, mucho menos en este momento, así que guardo silencio.

—¡Ah, aquí está!

Michael saca una foto tamaño folio de un sobre y la deposita encima de la mesa, de forma que todas podamos verla. Nos ponemos en pie y nos acercamos con curiosidad, mientras él dice, con gesto teatral:

—Diamonds, os presento a vuestros rivales mañana... Y también los que os van a subir a la fama, sin ellos saberlo. ¡Los Bad Boys!

—No parecen chicos muy malos que digamos —observa Paula.

Yo no puedo hablar. Me he quedado helada e inmóvil.

¡No puede ser! La cara que estoy viendo... ¡No puede ser!

Como muy lejos, me parece escuchar la voz de Candy exclamar:

—¡Yo conozco a ese chico! ¡Madre mía! ¿Es posible?... ¿Cómo era su nombre? —Me sacude un brazo—. ¡Alma, el cerebrito que te tocó como pareja en la clase de música!

—¿Le conocéis? ¿En serio? —pregunta Michael, interesado—. ¿A quién?

Aparece un dedo en mi campo de visión. Señala una de las caras... La cara que no puedo dejar de mirar.

—Fuimos juntos al instituto. —Oigo decir a Diana—. Estaba en nuestra clase.

—¡Qué coincidencia! —responde Michael.

—¿Alma? —Es la voz de Diana otra vez, y parece preocupada.

—Se llama Óscar —murmuro, con los labios secos—. Óscar Saavedra.

Y se ha convertido en el hombre más precioso que he visto en mi vida.

Por favor, justo ahora que había perdido la esperanza... Ahora que tengo a Kyle...

¿Cómo es posible que Óscar tenga un grupo, que tenga nuestra misma discográfica, que esté aquí, delante de mí, en una foto de promoción...? ¿Que vaya a actuar mañana conmigo en la tele?

Siento los brazos de Candy en torno a mi cuello y su voz en mi oreja.

—¡Chicas! ¡Ya podemos decir que somos amigas de un famoso!

Ah, Candy, si tú supieras...

Estoy temblando, y tengo un nudo en la garganta. ¿Por qué ahora, Óscar? ¿Por qué así?

Y lo más importante.

¿Te acuerdas de mí?

¿Qué vas a hacer cuando por fin te tenga delante?

Te prometo que eso no puedo siquiera imaginarlo.

Capítulo 10

Pues ya estoy aquí, en el plató de televisión. Y lo tengo ante mí, sonriéndole a Candy. En persona es aún más precioso que en la foto que vimos ayer. ¡Ah, qué bien le sentó la sesión extra de gimnasio! ¿Por qué no puedo dejar de mirarle el pecho? ¿Y esa sonrisa?

Las lágrimas me nublan la vista. Por una fracción de segundo, me ha parecido estar otra vez en la puerta de la biblioteca, viendo esta misma sonrisa iluminarlo todo al verme llegar.

Candy suelta un gritito y corre a abrazarle, como si fuera un hermano o un primo al que llevara una eternidad sin ver.

—¡Óscar! ¡Qué alegría! ¿Te acuerdas de mí?

—Ah... Sí, claro. Hola, Candy.

Su voz suena más grave, pero sigue siendo suave y queda. Parece confundido o incómodo, y con lo que ha hecho Candy, no me sorprende, pero sin embargo ha hablado en tono amable y respetuoso. Yo estoy hecha un flan y a punto de echarme a llorar. Solo ha dicho dos palabras, por favor, y ha conseguido que de pronto me sienta en casa, en mi sitio.

En el lugar de donde llevo ausente los últimos cuatro años: a su lado.

Me parece ver que Óscar se aparta suavemente de Candy. Ahora está frente a mí. Me ha visto. Y ya no sonríe.

Candy se agarra a su brazo con las dos manos. Como de muy lejos, me llega su voz preguntando:

—¿No vas a presentarme a tus amigos?

Óscar no parece escucharla. Sus ojos están clavados en los míos. Está muy serio ahora, como transfigurado. Lo veo tragar saliva y morderse los labios. ¿Y es cosa mía, o sus ojos también están húmedos?

No puedo saberlo. Mis propias lágrimas se me están escapando ya.

—Ve, Alma. —Escucho la voz de Diana en mi oído—. Ve con él. Te está esperando.

Me da un suave empujoncito en la espalda. Pero apenas he podido dar un paso, veo que Óscar da un respingo, y de pronto, viene directo hacia mí.

Antes de poder darme cuenta, estoy entre sus brazos. Me aprieta contra sí con fuerza y con ternura a la vez. Yo me aferro a sus hombros con las dos manos, con los dedos abiertos. Y lloro. Lloro abiertamente como una niña.

No me importa la gente que nos rodea, ni las dos horas que he pasado en maquillaje y que ahora se van a la porra. No me importa nada ni nadie. Para mí en este momento solo existe Óscar, su cuerpo entre mis brazos, su respiración en mi cuello, su aroma, sus brazos estrechándome contra sí...

¡Es de verdad! Su espalda, sus hombros, su pelo... ¡Puedo tocarlo, y es de verdad! No se me esfuma como el aire entre los dedos. ¡Está aquí!

Lloro más aún. Si esto es un sueño, no quiero despertar.

—Óscar...

—Shh... Cariño, no llores. No soporto verte llorar —murmura.

Su propia voz está densa también por el llanto, y todo él está temblando entre mis brazos. Sus lágrimas caen sobre mi hombro.

Aprieto su cabeza contra mí con una mano. Es más alto que yo, y me tiene casi envuelta con su cuerpo. Es cálido y sólido. ¡Y está aquí, cielos! ¡Casi no puedo creerlo!

—Me has faltado tanto... —sollozo.

—Y tú a mí, amor.

Amor.

¡Dios mío! ¿Eso quiere decir que no me ha olvidado? ¿Que sigue enamorado de mí?

—¡Oh, te quiero tanto...! —murmuro.

Él me aprieta un poco más y entierra la cara en mi cuello.

—Y yo a ti.

Le acaricio el pelo, el cuello, los hombros... Huele bien, a una suave colonia de hombre. Siento escalofríos al sentir su piel en mis manos.

Él levanta un poco la cabeza para besarme una mejilla. Esa boquita sigue siendo blanda y húmeda. Y de repente, necesito sentirle, más que nunca antes en mi vida, que ya es decir...

—Óscar...

—Estoy aquí, princesa —murmura, cubriéndome la cara de besos—. No llores más. Estoy aquí.

Me da un besito casto y dulce en los labios. Y luego otro. Y otro más, desde otro ángulo...

¡Es demasiado poco! ¡Necesito más! Atrapo su carita entre mis manos para que no se aparte, y le beso yo a él. Más bien le muerdo la boca, ávida, desesperada. Es blanda, sí, y suave, y sabe a él. Ya casi había olvidado por completo este sabor y esta sensación. Ahora que vuelvo a tenerle, me parece que nunca podré saciarme. Necesito más, mucho más, que no se aparte nunca...

Pero no sé cómo, se libera del mordisco. Funde su boca con la mía, a su modo dulce y posesivo a la vez. ¡Ay, me derrite! ¿Cómo puede ser tan tierno y tan macho? ¿Cómo puede ser tan perfecto?

Hay algo diferente en su modo de besar, una seguridad en sí mismo y una decisión que no tenía antes. Pero sigue siendo indudablemente Óscar. Y yo soy una completa estúpida, porque no puedo parar de llorar.

Mírame, Óscar. Llevo cuatro años sin saber de ti. Y aquí estoy, tan enamorada como entonces. ¿Qué me has hecho, chico?

Y mírate. Estás totalmente entregado, con la cabeza inclinada a un lado, con una mano enterrada en mi nuca, y la otra rodeando mi cuerpo para apretarme contra el tuyo. Parece como si necesitaras sentirme con cada fibra de tu ser. Y yo siento lo mismo. Nunca podría cansarme de ti. Nunca.

—Mi princesa... —repite, sembrándome la boca de mordisquitos—. Mi deliciosa princesita...

Me dan escalofríos otra vez, tengo la piel de gallina. Y esa voz y esos bocaditos, y las caricias de esas manos me están mojando las braguitas. Tengo fuego entre las piernas. Verás tú. Como siga así, soy capaz de asaltarle físicamente contra cualquier pared. Me dará igual la gente que haya, las cámaras...

¡Cámaras! ¡Oh, cielos! ¡Estamos dando un espectáculo en medio del plató! ¿Tal vez debería tratar de calmarme?

Óscar me muerde la boca suavecito, con los dientes y los labios, y siento otra oleada de calor por ahí abajo.

¿Sabes lo que te digo? Que me da igual la gente, y las cámaras, y todo lo demás. Me da igual el mundo entero, chica. Óscar es mi sueño, mi mundo, mi vida. Él es lo único que me importa. Para mí no existe nada más.

Le echo los brazos al cuello y le beso con todas mis ganas. Quiero más de él. Lo quiero todo.

Llevo cuatro años esperando este momento. No puedo esperar ni un instante más. Lo quiero ahora.

¡Oh, cielos, Alma! Es tan blandita y tan suave como la recordaba. Y huele igual. Y esas manitas parece que no pueden estarse quietas. Se entierran en mi pelo, recorren mis hombros, mis brazos, mi cara, mi pelo otra vez... Me dan escalofríos sin parar, y empiezo a notar cosquillitas dentro del pantalón.

¿Qué me haces, princesa, que me tienes frenético?

Me siento como si estuviera dentro de una nube, intoxicado por su aroma, su cuerpecito, su presencia...

Besa de modo algo diferente a como yo la recordaba. Ahora es más agresiva, más impaciente. Araña, muerde y hace ruiditos de necesidad en mi boca. ¡Y qué ruiditos! Esas manos y estos besos me están dando un calentón tremendo. Verás tú cómo vamos a acabar...

No que a mí me importe, desde luego. Es mi niña, y por fin está conmigo. Yo voy con ella al fin del mundo, si hace falta.

No sé de qué estará hecho el vestido plateado que lleva, pero es suave y fino al tacto. Puedo sentir su piel a través de él, y el borde de las braguitas.

Lo que daría por poder arrancárselas ahora mismo y hacerlo con ella, donde sea y como sea. Necesito sentirla, tocarla, tenerla. Necesito saber que esto es real, que no estoy soñando.

Me has faltado tanto, Alma...

Me siento como el hombre que ha atravesado un desierto y se encuentra al fin delante de un oasis. Decir que estoy sediento es quedarme corto.

—Pero, ¿qué les pasa a estos dos? ¿A qué viene todo esto?

Creo que es la voz de Alfred. Y no parece contento. Ya me parecía a mí que era demasiado bonito para durar...

Hago un intento por romper el beso, pero Alma me agarra por las mejillas con un ruidito de frustración y me vuelve a morder. Y yo vuelvo a sentir escalofríos. ¿Es deliciosa, o no?

—¡Óscar, tío! ¿No tienes cabeza? —La voz de Alfred suena justo a mi espalda—. Lleváis media hora liados. ¡Dejad esas cosas para la intimidad, hombre! ¡Ya no sois críos! ¡Estamos aquí por trabajo!

Alma me siembra la cara de besitos, haciendo más ruiditos de esos. ¿Recordará que no estamos solos?

Probablemente no. Y la comprendo. Yo tampoco quiero tener que recordarlo.

Ojalá pudiera chasquear los dedos y hacer que Alma y yo apareciéramos por arte de magia en mi habitación.

Como no puedo, y ella parece estar perdida en su pequeño mundo de lujuria, me temo que no me queda otra que tratar de ser yo quien nos devuelva a la tierra a los dos. ¡Qué rabia, maldita sea!

—Ah... En seguida, Al. Dame un minuto, tío —contesto como puedo.

—¿Un minuto? ¿No has tenido bastante con media hora?

—Por favor, Al...

—¡Qué fuerte lo tuyo, Óscar! —responde Alfred con un sonido de frustración, como si chasqueara la lengua.

Siento sus pasos alejarse un poco, y le oigo hablar algo más lejos. Quiero oír lo que dice, pero Alma escoge este momento para morderme el cuello, justo en la nuez de Adán, y me distrae otra vez.

—Adoro tu voz —murmura. Los bocaditos siguen hacia mi barbilla—. Y tu carita... Y tus manos... Eres perfecto.

Toma mi cara entre sus manos, y me vuelve a besar. ¡Cielos, estoy perdido!

—¡Óscar! ¡Tenemos que gra-bar! —grita la voz de Alfred allá lejos, muy oportuna.

Grabar. Sí. Muy bien. En seguida. ¿Cómo paro a esta mujer, por favor? ¿Alguien tiene alguna idea? Y ya que estamos, ¿qué hago con mi propia calentura? Porque yo tampoco tengo demasiadas ganas de parar, no...

—Alma, shh... Alma, cariño...

Rompo el beso. Tomo las manitas de ella en las mías para retenerlas. Las beso.

—Ya has oído, princesa. Hay que grabar, tenemos trabajo. Después, ¿de acuerdo?

No sé si sueno demasiado coherente. Tengo la cabeza ligera y me cuesta pensar.

—No quiero después. Quiero ahora —responde ella, con un puchero.

Ay, es adorable.

Antes de poder pensarlo, ya me he inclinado para dejarle un besito en esa preciosa boquita que tiene. Está enrojecida. Y las lágrimas le han dejado regueros negros en las mejillas. Aprieto sus manos en las dos mías.

—Ahora no puede ser, cariño. Hay gente.

—¡No me importa!

—Alma...

Ella suspira, baja la cabeza y asiente.

—Sí, sí. Lo sé. Dame un instante.

¡Ah, gracias a Dios!

Suspiro yo también. ¡Qué poco ha faltado!

No tengo ni idea de qué tipo de espectáculo habremos dado, pero lo que sea ha debido ser muy fuerte. Alfred nunca antes me ha llamado la atención de esta manera.

Demonios, ahora me da vergüenza volverme y verles las caras a los demás.

Siento que Alma suspira otra vez y bajo la vista para mirarla.

—¿Mejor, princesa?

Ella asiente. Sonríe un poco, nerviosa.

—Me dan escalofríos cada vez que me llamas así.

Me mira desde abajo. Y ahora soy yo quien siente escalofríos. Otra vez. Ninguna mujer me ha mirado así antes, con esa expresión cargada de deseo y de ilusión, mezclados con un algo travieso y cómplice. Es irresistible.

Alma, cariño, me enamoraste hace cuatro años. No hacía falta que lo hicieras ahora otra vez.

—Eres preciosa, ¿lo sabes? —Es lo único que se me ocurre contestar.

Ella sonríe un poco más, y sus mejillas se tiñen de rosa. Chico, preciosa es solo una palabra. Es mi diosa. Seguro que no hay en el mundo un tío más colgado por una mujer que yo.

¿Y sabes qué?

Que soy feliz. Por tenerla, por sentir esto por ella. Por sentir que ella siente lo mismo. Soy más feliz que nunca antes en mi vida.

—¿Vamos? —pregunto, pasando un brazo por sus hombros.

—Sí.

Ella rodea mi cintura con el suyo. Me vuelvo hacia los demás. Se han retirado un poco, imagino que para darnos algo de intimidad. Alfred está hablando, gesticulando con las manos. Es raro verle tan alterado.

—¡Lo que tú digas, chica! ¡Pero somos nosotros los que damos la cara con el programa! —Está diciendo. Me ve y exclama—: ¡Ah! ¿Ya estáis? Voy a llamar a la maquilladora, a ver si puede hacer algo para arreglar ese desastre.

Y se marcha, murmurando para sí.

—Chicos, lo siento —comienzo—. Yo...

—No pasa nada —dice Alex, con una amplia sonrisa.

Diana también sonríe. Y Ken, y Luke, y John... En realidad, los únicos que no parecen contentos son Candy y Bruno.

Mi colega me mira como si estuviera ofendido, molesto, extrañado... ¿Qué demonios le pasa?

En cuanto a Candy, está mirando a Alma con la cara de la furia personificada.

Algo me dice que vamos a tener problemas con nuestros amigos cuando nos quedemos solos. Y te prometo que no puedo imaginar por qué, pero tampoco me importa.

Tengo a Alma apretada contra mi cuerpo. Es real.

No puedo desear nada mejor que esto.

Capítulo 11

Menos mal que la actuación no ha sido en directo. Y menos mal que tenemos los pasos de baile más que memorizados, después de semanas ensayando, porque si hubiera tenido que improvisar algo, habría sido totalmente imposible. ¿Cómo, con los chicos delante, y los ojos de Óscar clavados en mí, cargados de amor y admiración? ¡Pero si ha sido puro milagro que haya podido retenerme, y no tirarme del escenario a sus brazos para morderle la boca otra vez!

Me ha costado la misma vida dejarle ir. Por lo menos, nos ha dado tiempo de intercambiar los teléfonos. Me ha dicho que tiene línea desde hace un año. Y luego se ha inclinado sobre mí, y me ha cuchicheado en la nariz:

—Por lo que más quieras, no vayas a perderte otra vez.

¿Perderme? ¿Yo? ¡Desde luego que no! Pienso llamarte mañana mismo, no te quepa duda.

En realidad, iba a llamarle esta tarde. ¡Tenemos tanto de qué hablar...! No puedo esperar a estar a solas con él, a nuestras anchas. Pero él me dijo que no estaría en casa hoy porque iba al hospital, a cuidar de su tía. No me ha dado más detalles. Tampoco ha tenido tiempo. Pero, ¿verdad que es adorable?

No nos han dejado solos ni un instante, así que no hemos podido hablar de nosotros, y me muero de curiosidad. ¿Por qué dejó de escribirme? ¿Qué le pasó? ¿Cómo es que tiene un grupo? ¡Tengo tantas preguntas...! ¡Qué rabia tener que esperar!

Pero antes de irse, me ha abrazado otra vez, y me ha vuelto a besar. Parece como si para él no hubiera pasado el tiempo, y eso me hace tanta ilusión... Esto quiere decir que siente lo mismo que entonces, ¿verdad? Que me sigue queriendo.

De regreso a casa, he venido flotando en una nube. Michael conducía, con Candy sentada a su lado y nosotras tres detrás. Casi no me he enterado de la conversación. Solo sé que Michael hablaba de que hemos estado estupendas, y de que él cree que le ha caído bien a Alfred, y qué día más redondo, y bla, bla. Diana ha venido todo el camino agarrada a uno de mis brazos, y de vez en cuando, me miraba y cambiábamos una sonrisa cómplice.

Ella sabe. Ella comprende mejor que nadie.

Michael nos ha dejado ante la puerta de nuestro bloque, y hemos subido deprisa, riendo, porque no queríamos que nadie nos viera por la escalera, vestidas de sardinas gigantes.

En cuanto estamos en el recibidor de casa, con la puerta cerrada a nuestras espaldas, Paula y Diana empiezan a soltar exclamaciones y gritos de alegría.

—¡Eh! ¡Qué triunfo! ¡Pero qué morreo más espectacular, chica! —dice Paula—. Con lo modosita que pareces... Le conocías de antes, ¿no? ¿Ese es el que dijo Candy ayer? ¿Vuestro antiguo compañero de instituto?

—Sí. Estuvieron saliendo durante un tiempo —dice Diana—. ¡Llevaban años sin verse!

Me abraza, añadiendo:

—¡Me alegro tanto por ti, Alma...!

La aprieto con cariño contra mí. Yo también me alegro, amiga. No te haces una idea.

—¡Ya me imagino! —contesta Paula—. A juzgar por el recibimiento... ¿Y cómo es que habéis estado separados tanto tiempo?

—Óscar ha estado... Perdido. —Es lo único que se me ocurre responder—. Creí que nunca volvería a verle.

—¡Oh! —Paula se inclina para abrazarme también, desde su elevada estatura, diciendo—: Pues qué alegría que hayas encontrado. Parece que ese chico te quiere con locura.

Sonrío. Estoy tan feliz que me siento a punto de estallar.

—Y yo a él. ¿No se nota?

Nos reímos las tres. Pero justo en este momento, interviene Candy.

—¡Bueno, ya está bien! ¿No tenéis bastante con lo que ha ocurrido en el plató? ¿Ahora también toca hablar sobre ello?

Las tres la miramos sin entender nada.

—¡Claro que toca hablar sobre ello! —dice Paula—. Alma es nuestra amiga, y lo que le ha pasado hoy ha sido de película. ¿A qué viene...?

—¿De película? ¡No me hagas reír! ¡Será más bien de telenovela ñoña! —Me habla altivamente, con desprecio—. ¡Ya te vale tía! ¡Vaya el numerito que has formado! ¡Debería darte vergüenza!

—Pero, ¿de qué estás hablando? —Se extraña Paula.

—¿Acaso no estabas allí? —Candy me acusa con un dedo—. ¡Estaba enganchada al tío ese y no lo soltaba! ¡Hasta tuvo que llamarles la atención el hombre aquel...! ¡El que dice Michael!

—Alfred —contesta Diana, muy seria—. Y no fue amable.

—¿Qué querías que hiciera? ¡Estábamos allí por trabajo!

—¿Sí? ¡Pues no me hagas hablar de ti! —dice Paula, cruzándose de brazos—. Llevas desde ayer dándonos la brasa con ese chico. Que si estaba en tu clase, que si seguro que se acordaría de ti... En cambio, Alma no dijo ni una palabra. ¡Y habían sido novios!

—¡Exactamente! ¿Tú eso lo ves normal? ¡Se quedó callada, la muy traidora! ¿Por qué no nos lo dijo?

—¿Por qué tiene que contarte todo sobre su vida privada?

—Hombre, si pensaba darle un morreo semejante a ese tío, debería haber avisado.

—¿Ahora es “ese tío”? —dice Diana, molesta—. Hasta esta mañana se llamaba Óscar. ¿Ya no te acuerdas?

—¡No me cambies de tema! —grita Candy.

—¡Yo no pensaba darle un morreo a nadie! —intervengo—. Óscar desapareció de mi vida. ¡Yo ni siquiera sabía si él me reconocería o no!

—¡Me reconoció a mí! ¡Y tú te metiste en medio y me lo arrebataste!

—¿Cómo? —dice Paula—. Que yo recuerde, Óscar se fue él solito a abrazar a Alma, niña.

—¡Óscar me vio a mí primero!

—Candy, no seas cría. —Diana trata de mediar—. Sabes que Óscar a ti y a mí solo nos conoce de vista.

—¡Y a ti, ya te vale! ¡Mala amiga! ¡Ella se ha portado como una traidora, pero tú lo has hecho peor! ¡Lo sabías! ¡Sabías que estos dos estuvieron liados, y jamás me lo contaste! ¡Eso no se hace!

—¡Yo no soy nadie para contarte la vida de Alma a escondidas de ella!

—¡Entonces ya veo lo buenas amigas que somos!

—¡Candy, somos amigas! —exclamo—. Pero es complicado, ¿vale?

—¡No es complicado! ¡Es que no me queréis!

Candy se va alterando por segundos. Tiembla, y hace pucheros, y se pasa las manos por los rizos.

—¡Me habéis arruinado mi debut en la tele! ¡Me ocultáis cosas!...

—¡Oh! —dice Diana, hastiada—. ¡Como para no ocultártelas! ¿Tú te oyes hablar? ¿Te has oído a ti misma alguna vez? ¡Siempre estás demasiado ocupada hablando de tus novios, como para prestar atención a los problemas de los demás!

—¡Eso es lo que más me duele! ¡Que ahora no tengo novio! —grita Candy, dando una furiosa patada al suelo, entre sollozos.

—Pero, ¿qué tiene que ver...? —dice Paula, totalmente perdida.

—¡Tiene que ver! ¡No tengo novio! ¡Y hoy tenía a seis chicos para mí sola! Pero Alma ha acaparado la atención de todo el mundo... ¡Y ni siquiera me han mirado! ¡Es injusto!

Me chilla a mí, hecha una furia.

—¡Tú ya tienes un novio! ¡Y está cachas, y es perfecto! ¿No tienes bastante? ¡Deja a los demás tíos en paz! ¡No puede ser que tú tengas dos hombres y yo ninguno! ¿Te enteras? ¡Soy más guapa que tú! ¡Esto no te lo consiento!

Mira a las otras dos al añadir:

—¡Y vosotras sois tan traidoras como ella, por reírle la gracia! ¿Cómo se os ocurre felicitarla, en lugar de regañarle? ¿Es que no os importo a ninguna? ¡Encima de que estáis aquí porque yo os presenté a Michael...! ¡Ingratas!

Y sin esperar respuesta, se vuelve y se va en dirección a las habitaciones. Se oye un portazo, y luego sollozos ahogados.

Hago la intención de ir tras ella.

—¡Candy!

Pero Diana me sujeta por un brazo.

—Déjala. Ya sabes cómo es. Está celosa. Ya se le pasará.

—¡Pero está sufriendo!

Paula hace un gesto con la mano.

—¡Que le den! —exclama—. ¿La habéis oído? ¿Que deberíamos regañarte, dice? ¿Por qué? ¿Por haber triunfado? ¿Por ser feliz? ¿Y que ella nos presentó a Michael? ¡Pero bueno! Se inventa las cosas y se las cree, ¿no? —Se lleva un dedo a la sien—. Esta chica está mal, ¿eh? ¡Muy mal!

—Es como una niña pequeña. No hagamos caso —dice Diana. Tira de mí hacia el salón—. ¡Venid! Vamos a quitarnos los zapatos, por favor. ¡No puedo más!

Se deshace de los zapatos con dos patadas, echa una carrerita hasta el sofá, y se deja caer en él, diciendo:

—Alma, yo creo que puedes contarle a Paula lo que ocurrió, ¿verdad? Para que sepa de qué va. Porque supongo que veremos a Óscar más veces...

Sonríe, traviesa. Paula corre hacia el sofá a su vez, y exclama:

—¡Sí! ¡Ponme al día! ¡Cotilleos de chicos, por favor! ¡Quiero saber!

¡Qué chicas! Me hacen sonreír, son encantadoras. La bronca que nos ha echado Candy me ha dejado totalmente hecha polvo. Pero Paula y Diana no tienen nada que ver con ella. Y cómo se agradece...

Me arranco los zapatos yo también y corro a reunirme con ellas. Me dejo caer en el hueco que han dejado en medio de las dos. Quieren que les hable de Óscar. ¿Y cómo voy a negarme, si lo que he vivido hoy parece un sueño?

—En realidad... —comienzo.

Pero Paula interrumpe, sujetándome un brazo suavemente con una mano.

—Medio minuto, amiga. —Da una voz hacia las habitaciones—. ¡Candy! ¡Alma va a contarnos su historia con Óscar! ¿No quieres enterarte?

—¡Que le den! ¡No me importa! —Se oye la voz de Candy, como amortiguada detrás de la puerta. Se sigue de un florido juramento.

Paula arruga el gesto.

—¡Demonios! —murmura—. No sabía que la muñequita rubia conociera ese lenguaje. —Da otra voz—. ¿Te avisamos cuando sea la hora del programa, para verlo juntas?

—¡No!

—¿No quieres vernos en la tele?

—¿Para qué, si la cámara solo ha enfocado a Alma? ¡Que se vea a sí misma!

—¡Venga ya! ¡No seas niña!

—¡Déjame en paz!

—Déjala, Paula. Es inútil —interviene Diana.

—Ains, me siento mal por esto —contesto.

Paula me mira como extrañada.

—¿Mal? ¡Pero si tú no has hecho nada! Ya te digo. Es tu amiga desde el instituto, igual que Diana. Y en lugar de alegrarse contigo, te monta un pollo. ¿Veis esto normal? Anda que...

Sacude la cabeza. Luego se acomoda deprisa y me mira con interés.

—Bueno, ya lo hemos intentado y no puede ser. ¡Olvidémosla! ¿Por dónde íbamos?

—¿Por dónde? Pues... No sé por dónde empezar.

—¿Por el principio?

Ah, ¿y cuál es el principio?

El trabajo de música. Ese fue el que lo cambió todo.

Al día siguiente, en otro lugar...

¡Oh, por favor! ¡Me duele todo el cuerpo!

Kyle dijo que las agujetas del entrenamiento especial no las notaríamos al día siguiente, sino al otro, y yo no le creí. ¡Pero vaya si tenía razón! Desde luego, ese tío sabe de lo que habla.

¡Madre mía! Si casi tengo que salir reptando de la cama... Un gusano de Óscar, eso parezco. ¿Cómo voy a ir al estudio así? ¿Y los demás? ¿Estarán igual que yo?

¡Qué dolor! Tengo los brazos rígidos, no puedo doblarlos. Es imposible ponerme una camiseta, al menos ahora mismo. Espero poder conseguirlo después. Pero vamos, aunque pueda, me parece que eso de afeitarse hoy no es para mí. Seré afortunado si consigo peinarme solo, y no tengo que pedirle el favor a mi tía, como si fuera un niño pequeño.

¡Qué dolor, de verdad!

¿Esto va a ser siempre así? ¿En cada actuación? Supongo que no, ¿verdad? Una cosa es la tele, y otra un concierto en vivo. Allí no habrá que lucir palmito, digo yo.

Salgo de mi cuarto y camino lentamente hacia la cocina. Ya oigo trajín de cacharros por allí. Debe ser la tía Nieves. ¿Quién si no?

Ayer, cuando llegué al hospital, todavía entusiasmado por todo lo que había ocurrido, y deseando poder contárselo a mi tía, me encontré con la sorpresa de que los médicos iban a darle el alta.

Te prometo que me sentí completamente feliz.

Vinimos juntos a casa, en un taxi. Está mucho mejor, pero aún así, me empeñé en ayudarla a ponerse cómoda y a tomar la cena. No quiero que haga esfuerzos todavía.

Luego estuvimos hablando hasta las tantas, y me quedé dormido por puro agotamiento. Me parece que hace meses que no duermo tan bien como hoy.

Me asomo al umbral de la puerta de la cocina. Sí, ahí está, envuelta en su bata, y con su vendaje en la cabeza, preparando el desayuno.

No puedo evitar sonreírme con ternura. Me parece que ya sé a quién he salido en esto de ser tan testarudo.

—Buenos días —Le digo en voz bajita, para no sobresaltarla.

Ella se vuelve y sonríe.

—Buenos días. ¿Cómo has dormido?

—Muy bien. ¿Por qué te has levantado tan temprano? ¿No te dije ayer que yo prepararía el desayuno? Quiero ayudarte.

—¡Pero si me encuentro bien! Me aburría en la cama, en serio. —Me echa una ojeada—. ¿No deberías abrigarte un poco?

Sonrío un poco más. Me acerco para abrazarla y besarle una mejilla.

—En seguida —contesto, conciliador.

—Óscar, como pilles un catarro...

—¡Oh, ya no soy un canijo!

—No. Pero, ¿qué tiene que ver? Cualquiera puede resfriarse.

—No voy a resfriarme.

—En esas cosas no manda uno. Hijo, yo solo digo...

Le beso la mejilla otra vez. Me hace mucha gracia que se ponga tan pesada. Me recuerda a la madre de Bruno.

—En seguida me abrigaré, ¿vale? En cuanto pueda moverme. Estoy todo dolorido por el gimnasio.

Ella chasquea la lengua. Se vuelve hacia la hornilla.

—¡Demasiado gimnasio! —murmura. Y luego parece arrepentirse, porque añade—: A ver, lo entiendo. Eres joven, estás en la edad de cuidarte y de querer gustarle a las chicas...

—¿Chicas? —bromeo.

Ella esgrime el tenedor en el aire.

—O a tu chica, como prefieras.

Los dos sabemos que se refiere a Alma. ¡Y qué feliz me hace escuchar esto! Ya había perdido toda esperanza de volver a encontrarla, y de repente, de un día para otro...

—Yo solo digo que entre el gimnasio, las sesiones de grabación, las actuaciones y demás, no te queda tiempo para estudiar —continúa mi tía, como rezongando para sí, mientras saca el bacon de la sartén y lo sirve en dos platos—. ¿Y cuál es tu profesión, Óscar?

—Pintor. Pero supongo que ahora soy cantante. —Me encojo de hombros, con una risita.

—¡Cantante! Sin haber estudiado, sin títulos, ni nada. —Ella sacude la cabeza—. Esto no va a durar.

—¿Y qué importa, si nos da dinero?

El sonido del teléfono interrumpe la conversación. Aprieto un hombro de mi tía con cuidado.

—Voy yo, no te preocupes. Debe ser Bruno, o alguno de los chicos.

Salgo hacia el salón. Mi tía me dice desde la cocina:

—¡No te enredes tres horas charlando! ¡El desayuno ya está!

—¡Vale!

Descuelgo el auricular y me lo llevo al oído. A pesar de las agujetas, estoy feliz. Mi tía está en casa y está bien. Alma ha vuelto a mi vida. Si Alfred está en lo cierto y lo de ayer salió bien, pronto empezaremos a ganar mucho dinero. ¿Verdad que todo es perfecto?

—¿Sí?

—Óscar —contesta una voz al otro lado.

Es un hombre. Pero no es Bruno.

—¿Quién es?

Tengo un mal presentimiento. La voz es grave y ronca, y la conozco muy bien. ¡Pero no puede ser! ¿Cómo ha conseguido este número?

De repente se me ha ido toda la felicidad por la ventana, y solo siento un pellizco en la boca del estómago. La voz contesta:

—Lo de tu tía fue una advertencia. Podría haberla matado si hubiera querido.

Me cuesta respirar, y tengo la sangre helada en las venas. ¿Cómo se atreve...?

—¿Por qué no das la cara, cobarde? —Le increpo—. ¡No te escondas! ¡Da la cara! ¡Las vengaré a las dos! ¿Me oyes? ¿Me estás oyendo?

Él se ríe.

—Te las das de muy macho porque sales medio en cueros en la tele. Pero yo te conozco, chico. A mí no me la pegas.

—¿En la tele? ¿Me viste ayer?

—Te vio medio mundo. No has cambiado nada. ¡Qué patético! ¿A quién has tenido que sobornar para que te dejaran hacer el payaso delante de una cámara?

—¿Y a ti qué te importa mi vida? ¿Qué demonios quieres? ¿Cómo nos has encontrado?

—Quiero venganza.

—¿Venganza? ¿De qué?

—Si valoras la vida de tu tía, vigílala, chico. La próxima vez, no tendré miramientos.

—¡Eh! ¡Espera! ¿De qué vas? ¿Cómo te atreves a amenazarme...?

¡Bah, es inútil! Ya ha colgado.

¡Maldita sea! Cuelgo yo también, con un golpe seco. ¡El muy cobarde...! Se atreve a llamarme a mi casa, se atreve a amenazarme...

—¿Óscar?

La voz de mi tía. Levanto la vista. Está en la puerta del salón, y me mira con la cara transfigurada por el miedo.

—¿Qué pasa? ¿Quién era?

Me paso una mano por el pelo. Suspiro.

—Nadie. Ah... Un tío que se había equivocado.

—Hijo, te he oído gritar. Y estás tan pálido... ¿Es Gonzalo? ¿Qué te ha dicho?

—Te digo que no era nadie.

—Óscar, me prometiste que no ibas a implicarte.

—¡Y no lo haré! ¿De acuerdo? ¡Yo no he hecho nada!

—Estás demasiado alterado. Sé que ha sido Gonzalo.

—¡No ha sido nadie, madre, que no te enteras!

Me doy cuenta de lo que acabo de decir cuando veo la cara de ella.

Madre.

Acabo de llamar “madre” a mi tía Nieves.

Acabo de gritarle. Yo, que solo quiero cuidarla y protegerla...

Me siento un completo imbécil.

Avergonzado, meto la cabeza entre las manos.

—Lo siento —balbuceo—. Ha... Ha sido ese tío... Me ha puesto de los nervios... Lo siento.

Siento los pasitos de ella acercarse poco a poco, y una suave caricia en el pelo.

—No pasa nada, cariño —dice, en voz bajita—. Yo también lo siento.

Tomo su mano entre las dos mías. La beso. No me atrevo a mirarla a la cara.

—Necesito hablar con Tom —murmuro.

—Sí, yo también —responde ella—. Pero iré a una hora distinta, no te preocupes. —Me acaricia el pelo con la mano libre—. No sufras por nada, Óscar. Todo va a salir bien.

Y lo dice ella, pobrecilla, sin saber que está amenazada de muerte...

Cielos, necesito avisar a la policía. Tal vez puedan localizar desde dónde se ha hecho la llamada. Tal vez...

¡Pero no puedo hacerlo solo! Necesito a Tom. Él dijo que ayudaría. Tengo que intentar verle esta tarde. ¿Tendrá cita? ¿Podré encontrarle?

El sonido del teléfono nos sobresalta a los dos. Mi tía alarga la mano hacia él, pero yo he sido más rápido.

—¿Quién es? —contesto, con malos modos.

—¿Óscar? —dice una voz al otro lado.

Y esta vez no es mi padre. Porque no es un hombre para empezar.

Es Alma.

Capítulo 12

—¡Alma! —exclamo—. ¡Hola, cariño! Qué... ¡Qué sorpresa!

—¿Te llamo en mal momento?

—No, no. ¡Qué va! No te esperaba, eso es todo.

Miro a mi tía. Ella también parece un poco sorprendida. Pero en seguida saca una sonrisa tierna, me da una palmadita en un hombro, y se va deprisa a la cocina.

—¿Todo va bien? —insiste Alma, como preocupada.

—Sí, ¿por qué?

—No sé... Te noto un poco tenso. ¿Tu tía está bien?

—Sí, está mucho mejor. No te preocupes, es... No es nada.

Podría contárselo. Alma sabe lo de mi padre tan bien como mi tía y como yo mismo. Pero, ¿qué quieres? Me da vergüenza.

Quiero retomar la relación con ella, si fuera posible, en el mismo punto en que se interrumpió. Todavía no sé por qué dejó de escribirme, pero ayer me demostró muy claramente que no fue porque yo hubiera dejado de gustarle, o porque hubiera dejado de quererme.

En realidad, lo de ayer fue maravilloso. Fue... Como un sueño.

No quiero ponerme a contarle mis problemas ahora. ¿Qué clase de tío patético y necesitado sería yo? ¡La espantaría! Y no quiero volver a perderla por nada en el mundo.

Además, lo de mi padre solo nos concierne a mi tía y a mí. Es un problema familiar, y debe quedarse en casa. Ya he salpicado bastante a Alma con esto en el pasado. Ahora ya somos adultos. Nada de lo que haga o diga mi padre va a volver a afectar a Alma. Ella es mi princesa. La mantendré a salvo.

—Si te digo la verdad, me daba un poco de vergüenza llamarte —explica ella—. Pero me he despertado pensando en ti. Y necesitaba escucharte, saber que esto es real. Espero que no te haya molestado.

—¿Molestarme? ¡Todo lo contrario! Además, yo te dije que podías llamarme, ¿verdad?

Se ríe un poco, nerviosa.

—Sí.

—No te preocupes, cariño. Me has alegrado el día.

Se ríe otra vez.

—Me da escalofríos oírte decir eso —confiesa, muy bajito.

Su vocecita, el tono que usa, la conversación así, algo incómoda... Todo esto es tan familiar... Es tan... No sé, Alma, tan propio de ella, tan tierno y adorable, que los restos de mala idea que me quedaban después de la conversación con mi padre se van fundiendo rápidamente, como el hielo en primavera.

—No sabes cuánto te he echado de menos. —Le digo.

A lo mejor no es lo más adecuado que se puede decir en un momento como este, pero ¿qué quieres? Esta chica me tiene enamorado hasta los huesos. Es inútil tratar de hacerme el ofendido o el interesante. Con ella no puedo fingir, ni siquiera para intentar conquistarla. Con ella solo puedo ser yo mismo y nada más.

Algo dentro de mí sabe que estoy a salvo. Algo dentro siente que puedo ser vulnerable y decirle lo que siento por ella, porque Alma comprende.

—Y yo a ti —dice ella, con voz suave.

¿Lo ves? Alma sabe. Y de repente, tengo unas ganas enormes de abrazarla y besarla, como ayer. Pero sin gente esta vez, a ver si puede ser.

—¿Cuándo podremos volver a vernos? —pregunto.

Ella se ríe otra vez.

—Yo iba a preguntarte lo mismo. ¿Crees que podrá ser hoy?

—No lo sé. Por lo que Alfred me dijo ayer, hoy piensa tenernos todo el día secuestrados en el estudio.

—Nosotras estamos más o menos igual. Ya sabes, grabando las versiones maxi single, haciendo vídeos... Y Michael está obsesionado con conseguirnos algunas entrevistas para la prensa. Si lo hace, me tocará hablar a mí. ¿Te imaginas? No sé quién me mandaba meterme en estas...

Me hace reír.

—Te comprendo. Yo también soy el portavoz del grupo, y es algo horrible. Te toca pasar la vergüenza de todos los demás.

—¡Oh, pero tú te defiendes muy bien!

—¡Nah, ya será menos!

—¡En serio! Por lo que vi ayer... —Se interrumpe. Suspira, y concluye, en voz bajita otra vez—: Ayer estuviste magnífico.

Casi puedo verla, con la misma expresión de admiración con la que estuvo mirándome ayer durante nuestra actuación. Sentí que para ella solo existía yo. Y me sentí el tío más feliz del mundo.

—Por dentro estaba hecho un flan, créeme.

—Ya, pues no lo pareció.

—¿Y tú? Tenías a todos los tíos babeando por ti.

—¿Y qué? A mí solo me interesa uno.

—¿Ah, sí? ¿Y quién es? ¿Se puede saber?

—Pues... No sé. A ver si te suena. ¿Recuerdas a un chico que en el instituto me llamaba “princesita”?

—Te llamaba lo que eres.

—Pues ese listillo que cree que soy su princesa, me tiene totalmente enamorada.

Un escalofrío me recorre la espalda de arriba abajo al oír esto. No esperaba en absoluto una confesión tan directa, ni tan pronto. A ver, antes sí. Pero, ¿después de estar cuatro años separados? ¿Y sin saber nada de mí?

Chico, tiene que ser porque lo siente de verdad, ¿no crees?

—¿Sí? Pues, ¿sabes qué?

—¿Qué?

—Que sé de buena tinta que él siente lo mismo por ti.

Alma se echa a reír, y yo siento que se me infla el corazón en el pecho. Adoro esa risa. La adoro a ella, toda entera. Es perfecta.

—¡Me haces tan feliz, Óscar...! —dice—. ¿Cuándo puedo verte, por favor? Necesito abrazarte. ¡Y tenemos tanto de qué hablar...!

—Sí. Pero no sé, princesita. Hoy lo veo difícil. Como no quedemos por la noche...

—La idea es tentadora. Pero mejor no. Te dejaré dormir. Tienes que estar agotado.

—¿Cómo sabe esta personita si estoy agotado o no?

—Intuición. Claro que si no lo estás... ¿Lo estás, sí o no?

—En realidad, no.

—¿Eso quiere decir que quieres quedar por la noche?

Como ella dice, la idea es tentadora. Y en otro momento habría dicho un sí rotundo. Sin embargo, hoy tengo mis dudas.

No quiero dejar a mi tía aquí sola de noche por nada en el mundo. Mi padre parece decidido a matarla. Hasta que no esté entre rejas, yo no podré respirar tranquilo.

Imagino que tal vez podría invitar a Alma a mi casa, y podría proponerle compartir mi cama. Pero no me parece bien, con mi tía durmiendo en la habitación de enfrente. Me da vergüenza.

No me queda otra, tengo que esperar mejor ocasión. Y créeme, me da una rabia tremenda.

—Me gustaría, cariño, pero no puedo.

—Oh...

—¿Qué tal en el fin de semana? ¿También trabajas?

—Todavía no lo sé. Tengo que preguntarle a Michael. Probablemente, no lo sepa hasta el mismo viernes. Ese chico siempre nos viene con imprevistos y cambios de última hora.

—Bueno, yo creo que hablaremos de aquí al viernes, ¿no?

—¡Pero hoy es lunes! ¡Esperar al viernes es muchísimo tiempo!

—Con lo atareados que estamos, seguro que se nos pasará volando.

—Óscar, ¿no comprendes? ¡Me faltas desde hace cuatro años! Ahora que por fin puedo verte, siento que no puedo estar ni un solo día más sin ti. ¿No sientes tú lo mismo?

Sí, siento exactamente lo mismo. De hecho, me estoy sintiendo ridículo por estar pisando el freno, cuando lo que estoy deseando hacer es verla y sentirla. Pero, ¿cómo podría...?

—Princesita, te propongo algo. ¿Qué tal si hablas con tu mánager, y yo con el mío, y nos hacemos un hueco para...?

—¿Mañana? Es demasiado.

—Para esta tarde, amor. Hoy. Hoy mismo. ¿Cómo lo ves?

—¡Eso sería maravilloso!

—¿Hay trato, entonces?

—Sí. Pero, ¿a qué hora quedaremos? ¿Dónde?

—Puedo conseguir una habitación de hotel. ¿Te parece si te llamo a mediodía?

—Sí. Pero no a mi casa, no estaré. Llámame al estudio. ¿Tienes el número?

—Sí.

—Óscar, si no puedes, no quiero que lo hagas por mí...

Sonrío. ¿Qué tiene esta chica, que está ávida un minuto, y al instante siguiente, se arrepiente y da paso atrás?

Creo que sé lo que es.

Alma nunca ha sido chica de echarse a los brazos de los hombres, todo lo contrario. De hecho, yo tuve que ganármela poquito a poco. Y durante todo el tiempo que estuvimos juntos, yo era el ilusionado de los dos, y ella quien tenía la cabeza fría y los pies en la tierra.

Ya tiene que estar de veras desesperada para ser ella quien me presione a mí para que nos veamos. Y no voy a ser yo quien le niegue el capricho a mi diosa.

—No te preocupes —contesto—. También lo estoy haciendo por mí.

—Entonces, ¿me llamarás?

—Sí.

—¿Lo prometes?

—Sí, cariño.

—No me importa lo que invente Michael. Si tú consigues aunque sea una hora libre, me escaparé e iré a verte. Lo sabes, ¿verdad?

Me echo a reír.

—Entonces intentaré que sea algo más de una hora.

—No veo el momento de abrazarte otra vez y llenarte de besos.

—Y yo a ti.

—Te quiero.

—Y yo a ti, princesa.

—Tengo que colgar ya. ¿Hasta luego?

—Sí, hasta luego.

—Un besito, amor.

—Otro para ti.

La despedida se alarga un poco. Cada uno de los dos quiere enviar el último besito y decir el último “te quiero”. Me siento un poco ridículo comportándome así, no lo he hecho nunca antes. Pero a la vez, no puedo evitarlo. Es que es Alma, chico. Ella es la que hace que todo sea diferente.

Cuando cuelgo al fin y levanto la cabeza, veo a mi tía asomada al umbral del salón, con la misma sonrisita tierna de antes.

—Son casi las nueve. —Me dice—. Bruno va a venir a recogerte de un momento a otro. ¿Por qué no te vas arreglando, mientras vuelvo a calentarte el desayuno?

Doy un bote, y echo a correr hacia el baño. Me sigue doliendo todo el cuerpo, pero de repente, ya no me importa. Tengo que afeitarme como sea y darme una ducha. Esta tarde voy a ver a Alma. Y quiero que tenga delante al mejor Óscar que yo pueda llegar a ser.

—¿Crees que podremos escaparnos esta tarde durante un rato? —pregunta Óscar, como quien no quiere la cosa, en cuanto nos bajamos del coche de mi padre y entramos en el estudio.

Lleva con esa sonrisita en la cara y la mirada abstraída desde que salió de su casa.

No. Está medio ido desde ayer. Desde el numerito aquel que montó con la chica de las Diamonds. Y no le culpo. La chica está para comérsela, y el tío triunfó del tirón. Solo fue verla, irse hacia ella, abrazarla, y hala, chica conseguida. ¿Cómo lo hizo?

—No tengo idea, la verdad. —Me limito a gruñir.

Él me mira con una ceja levantada.

—¡Qué serio estás hoy, Bruno! —bromea.

Seguro que se ha tirado a la chica, por eso está tan contento. Algunos tienen suerte en todo el la vida.

No contesto. Ya casi estamos en la sala de grabación, de todas formas.

En cuanto nos ven llegar, los demás hacen un corro en torno a Óscar, bromeando porque llegamos tarde. ¿Se le han pegado las sábanas, o se le ha pegado la pelirroja?

Óscar se ríe con los demás. No dice nada, pero parece feliz, solo hay que verlo. ¡Cómo le gusta llamar la atención! ¿Quién lo hubiera dicho? ¡Y yo que lo tenía por un tímido! ¡Y yo que creía que con él no tendría competencia!

Pues a mí hoy no me mira nadie. Ni siquiera me han saludado, vaya. Tenga usted amigos para esto...

Bob todavía no ha llegado, así que toca esperarlo. Pero vamos, no creo que a los chicos les importe mucho. Ahí están, adorando a Óscar como si fuera el rey del mundo.

¡Qué rabia me da! Óscar lo tiene todo ahora mismo. Alfred lo ha nombrado el líder del grupo, el portavoz, y lo ha hecho sin pedirnos opinión a los demás ni nada. Eso significa que todas las entrevistas se las hacen a él. Además, es el cantante, así que ayer la cámara solo le enfocó a él. Seguro que hoy las fans se mueren por sus huesitos.

Y por si todo eso fuera poco, también tiene a la chica de las Diamonds, tiene a Margot, y tiene la admiración de todos los compañeros. ¿Y merece todo eso? ¡Oh, yo creo que no!

A ver, no soy idiota. No se me ha olvidado lo que pasó hace dos días con su tía, ni cómo lo vi en el callejón, que estaba totalmente desconocido. Lo que sea parece tener alguna relación con su padre, pero no tengo idea de qué se trata, porque nadie ha querido contarme nada, ni Óscar, ni mis padres. Ellos me han dicho que lo hable a solas con mi colega. ¿Y cómo hacerlo, con lo reservado que es?

Además, míralo. Este tío ya lo ha olvidado todo. Voy a hacer el ridículo si le pregunto ahora por eso.

Ahora es una estrella, ¿no lo ves? El chico roto que yo vi el otro día ya no existe. Una sola actuación en la tele, un triunfo con una chica guapa, y... ¡Bam! Tenemos un Óscar nuevo.

Si te digo la verdad, no estoy muy seguro de que me guste. Yo prefería al otro Óscar. Y me siento un poco culpable por pensar esto, porque no le deseo nada malo, es solo...

Mira, yo tuve la idea del grupo, ¿vale? Yo le convencí a él para que formáramos un grupo los dos, y me costó lo mío, porque él no quería. Luego se nos añadieron Alex y Ken, y luego los otros dos. Pero la idea original fue mía. También fui yo quien movió fichas para actuar de gratis en el bar donde conocimos a Alfred.

Es decir, que sin mí no estaríamos aquí. Sin mí Óscar no sería una estrella.

¿Y se acuerda de eso? ¿Me lo agradece?

¡Qué va! Ahora que le va bien, se olvida de su colega Bruno, que le den. Y eso no se hace.

—Todavía no nos has contado cómo conquistaste a la chica de las Diamonds. —Oigo decir a Alex—. Chico, fue llegar y besar el santo, nunca mejor dicho.

Óscar se ríe como un bobo.

—Es que la conocía de antes. —Es lo único que contesta.

La conocía de antes... De España, supongo. Ayer las chicas nos contaron que tres de ellas son españolas, como nosotros, y que fueron al instituto con Óscar...

¡Un momento! Esa chica no será...

—¿Y se llama Alma? —pregunto, por confirmar.

Óscar asiente, con otra risita. Lo que te digo, está totalmente en el bote.

¡Así que esta es! La que me contó que se quedó en España, la que dijo la adivina...

Hombre, siendo así, todo se explica. Óscar me dijo que habían sido novios. Vaya, que no eran completos desconocidos, que fue lo que pensamos todos, sino todo lo contrario.

Aunque... Estoy hecho un lío. ¿Óscar no está con Margot, la amiga de Liz? Ahora reaparece esta otra, ¿y vuelve a ser su novia? ¿Qué se trae este tío con dos novias?

¡Ah, amigo! ¡Cómo te gusta guardar secretos y hacerte el misterioso! ¡Cómo te gusta guardarte información! ¿Te hace sentir especial, o superior, o algo?

No importa. Yo sé, tío. A mí no me la pegas como a los demás. Yo te conozco.

¿Y qué hago ahora? ¿Se lo digo a los chicos? Porque no creo que Óscar les cuente toda la historia...

¿Se lo digo a Liz? ¿A Margot, mejor?

No, Bruno. Es mejor esperar. Algo me dice que podría descubrir más cosas, y es mejor contarlas todas juntas.

Además, la venganza se sirve en plato frío, ¿recuerdas?

Sobre la autora

Victoria Morrigan escribe novelas new adult y románticas contemporáneas para jóvenes y adultas altamente sensibles, porque es una de ellas. Sus historias están cargadas de delicadeza, ternura y calidez humana.

Le gusta explorar las relaciones entre las personas, y ver cómo sus personajes van cambiando y creciendo a lo largo de la historia. Ellos son los que determinan la trama. Le gustan las escenas dulces, las amistades íntimas y los amores profundos.

Usa un lenguaje directo y sencillo, porque para ella lo importante no son las palabras, sino los sentimientos. La palabra es simplemente el medio en el mejor consigue plasmar las imágenes que desfilan por su mente.

Si quieres escribirle, puedes hacerlo a:

-Email: victoriamorrigan.libros@gmail.com

Otros libros de la misma serie:

-En el principio. Puedes encontrarlo aquí.

-En la distancia. Puedes encontrarlo aquí.

Otros libros de la misma autora:

-Maraña de secretos.

-Secretos de mariposa.

-Su vida.