MALBEC EDICIONES

Editor: Javier Salinas Ramos

©Víctor M. Mirete

Primera edición: Octubre de 2016 (MALBEC EDICIONES)

Diseño portada y cubierta: Santiago González Prieto

Revisión: Javier Salinas Ramos

ISBN: 978-84-945729-6-8

¿Qué encriptada información puede esconder entre sus líneas y palabras un diario escrito entre 1914 y 1918 por un recluso de la prisión de Terezín (República Checa)? Como en un juego de ajedrez, Europa se vio envuelta durante la primera mitad del siglo XX en una partida de intereses ocultos y en la que las figuras principales que había sobre el tablero, escondían continua información a los peones. Tanto es así, que ese misterioso y desconocido diario parecía encerrar la clave para desvelar los secretos más escabrosos de una conspiración internacional con la que podrían ponerse en jaque a los servicios secretos de las naciones Aliadas y las potencias del Eje. El pasado de los principales personajes de la trama, el enigmático diario y una clandestina operación denominada Luces y Sombras, llevará a Frédéric y los suyos a establecer un nexo entre el 28 de julio de 1914 y el 1 de septiembre de 1939 (los días claves que dieron inicio a la Primera Guerra Mundial y la Segunda Guerra Mundial).

Esta tercera entrega de la saga de Frédéric Poison os sumergirá en una brutal, inquietante y tensa atmósfera en la que el ejército y lo militar tienen un papel fundamental dentro del mundo del espionaje que culminará con un trepidante final de acción que dejará sin aliento a sus seguidores.

NOTA PRELIMINAR

Al igual que este libro, «todas las guerras comienzan de la misma forma que acaban: con una muerte». Alguien siempre muere primero y alguien siempre es el último en hacerlo. A medias, entre esas dos personas, van cayendo todos los demás beligerantes, civiles, niños, niñas, jóvenes, ancianos, ministros, panaderos, carpinteros, grandes empresarios... Puede que parezca una obviedad todo esto, y lo cierto es que lo es. Pero, además, es la consecuencia y causa de que jamás pueda existir paz en un planeta en el que constantemente rivalizamos. «No existe la paz. Lo que llamamos paz es tan solo un periodo entre guerras; y todos somos enemigos de todos». Incluso en esos eufemísticos periodos, la gente muere; y no me refiero por causas naturales, no.

Cuando decidí escribir esta historia, no fue simplemente porque hubiese acabado la anterior. Es más, el primer deseo que tuve al acabar la predecesora fue descansar. Descansar de toda la guerra que supone llevar una novela como esta en construcción permanente en la cabeza. Pero a veces, las cosas no son como uno quiere y, otras veces negar que algo ha comenzado es simplemente atrasar un desenlace que tiene que suceder sí o sí. Y ese desenlace es que necesitaba reinventar la historia del comienzo de la madre de las guerras. Para mí, la Primera Guerra Mundial.

Cuando busco y rebusco entre todos los testimonios, documentos oficiales, relatos, manuscritos y demás herramientas al alcance de cualquier persona, con la curiosidad justa o necesaria para mantener viva la historia, encuentro que existe un porcentaje altamente más elevado de dudas y vacíos que de certezas y realidades, en la historia de la humanidad. Esas dudas, para un escritor como yo, son el alimento de la imaginación, el nutriente de la ficción y la herramienta para construir una novela donde poder echar ancla y fondear durante un periodo de tiempo estimable. De igual forma, debo decir con total sinceridad, que esta tercera entrega es en la que más licencias me he permitido, pero a la vez ha sido la más complicada de hilar.

Con todo ello, y puesto que se trata de una nueva investigación en la que la historia, la intriga y la aventura nos demuestran que «hay pistas y pruebas que nos dicen quien ha hecho algo, y otras que nos dicen quien no lo ha hecho», debo decir y asegurar que el sentido de toda novela que yo pretendo escribir no es otro que el de entretener al lector como si yo mismo fuese el que recibiese esa historia.

Subjetiva u objetivamente, para un escritor que escribe en tercera persona sobre alguien, sobre algo y sobre hechos o deshechos; los que han existido y vivido algo, son tan susceptibles de reinventar su historia como los que no lo han hecho o vivido, de imaginarla. De modo que El diario de René es, pues, otra de esas novelas de ficción en la que el marco histórico que toma como cuadro, no hace sino revestir, decorar y fundamentar lo que la imaginación deja volar.

Esta obra comenzó a escribirse en enero de 2015, con la sana intención de concluir por ahora la primera trilogía de la saga del personaje Frédéric Poison.

Víctor Manuel Mirete Ramallo

Dedicado a mis hijas: Lucía y Helena.

Porque sólo ellas son capaces de mejorar lo que he sido,

capaces de sanar todos mis errores y de demostrarme cada día,

que la historia que dejamos es el fruto más intenso

y hermoso que puede sembrar y recoger la humanidad

Todas las guerras comienzan igual que acaban…

Con una muerte

Víctor M. Mirete

PRÓLOGO

Si estás deseando perderte en una novela de espionaje, intriga, misterio, acción y mucho, pero que mucho suspense… has llegado al lugar adecuado. Si además te gusta la historia, leer diarios ajenos donde aparecen quienes perpetraron el asesinato del archiduque Francisco Fernando de Austria, y quienes atentaron contra Adolf Hitler, estás de suerte, porque no encontrarás una novela parecida.

El siglo XX fue una época ajetreada, que marcó un antes y un después para la raza humana. Y son los personajes como el protagonista de este libro quienes han marcado la diferencia, analizando los diversos hechos y arriesgando su vida para que la verdad salga a la luz. Frédéric Poison es quien te llevará de la mano, viajando en el tiempo, sobrevolando Francia, Serbia, Inglaterra y Checoslovaquia; te guiará por los pasillos más oscuros, te obligará a saltar por los tejados, arriesgarás tu vida a su lado; disparos, sombras, misterio, emoción, amor, asesinatos e intrigas ¿Sigues dudando?

En cuanto termines el próximo párrafo, pasarás la página para convertirte en un espía. En otro compañero de Frédéric. Y él te dará la bienvenida.

Por ello, querido lector, terminaré esta nota agradeciendo al autor la oportunidad de leer y disfrutar de su obra, estando seguro que ha dejado huella en mí. Sin lugar a dudas, estamos ante una novela de espías que marcará un antes y un después en el género, y que se convertirá en un referente para los futuros lectores.

Alexander Copperwhite

CAPÍTULO 0

24 de junio de 1914

Sarajevo

«Las posibilidades que tenía aquel hombre bajito y débil de matar al archiduque austrohúngaro Francisco Fernando, en su visita a Sarajevo, eran mínimas. Era un don nadie que, sin embargo, lo cambió todo».

La multitud se agolpaba en las calles por donde pasaba la comitiva de seis coches que recibió al heredero al trono austrohúngaro. Entre vítores, risas y saludos, el automóvil Gräf & Stift donde iba el archiduque dejó atrás el jardín del café Mostar. Cubrilovic no fue capaz de reaccionar ante el paso de la comitiva, y la primera bomba que portaba Mehmedbasic ni siquiera salió de su mochila. Algo que no ocurrió al llegar a la altura de Cabrijnovic. Pero la acción no se resolvió como estaba previsto. No debió tener en cuenta los diez segundos que había que esperar tras activar el detonador y el artefacto explosivo que lanzó rebotó en el capó del automóvil, cayó al suelo y explotó bajo el siguiente coche de la comitiva que acompañaba al Archiduque. Para entonces, eran las 10:10 de la mañana. Cabrijnovic ingirió la cápsula de cianuro y se tiró al río Miljacka. Pero la chapuza continuó. El cianuro estaba en mal estado, el serbio vomitó el veneno y los doce centímetros de profundidad que tenía el río en la zona en que cayó, fueron suficientes para dejarlo aturdido y que pocos minutos después fuese detenido por la policía y aporreado por la multitud congregada en las calles.

Fue en ese momento cuando pensaban que todo había acabado. El fracaso de la operación era evidente. Pero inesperadamente, la comitiva decidió continuar con la visita, cambiando la ruta prevista. Hicieron parada en el ayuntamiento donde el archiduque estalló en cólera por la situación que se acababa de producir.

—¡Señor alcalde, vine aquí para hacer una visita y me lanzaron una bomba, es indignante! —gritó alterado el archiduque, interrumpiendo el discurso del alcalde Crucic.

Trifko Gabrez y Gavrilo Princip, otros dos aspirantes a asesinos aquel día, acompañados por un inglés bajito y con bigote, se habían retirado de sus posiciones al escuchar el murmullo del ataque fallido. Pero a las 10:45, Francisco Fernando y su esposa Sofía volvieron a subir al mismo vehículo, pero el gobernador Potiorek, que viajaba en el mismo que ellos y que dirigía la comitiva, olvidó informar al conductor del cambio de la ruta. Enfilaron en línea recta por los embarcaderos Appel y giró a la derecha en la calle Francisco José, volviendo al trazado de la ruta inicial. Cuando Potiorek se dio cuenta, le ordenó al conductor parar y dar marcha atrás para volver a Appel. Tuvieron que empujar el coche puesto que no tenía la marcha atrás. Todo ello sucedió en las inmediaciones de la pastelería Moritz Schiller, donde Gavrilo Princip había entrado para tomar algo tras la retirada. De repente, se encontró atónito al ver como el automóvil que transportaba al archiduque estaba parado a pocos metros de distancia de él. En una de las maniobras, el conductor se bajó del coche y el motor del mismo se paró. Gavrilo Princip vio su oportunidad en ese instante. Sacó la pistola Browning de calibre 9 corto y se dirigió a ellos. Los tenía a metro y medio. No podía fallar. Y, sin embargo, podía haber fallado, porque giró la cabeza y cerró los ojos antes de disparar. No sabía dónde apuntaba. Disparó dos veces. Una de las balas entró por la yugular de Francisco Fernando, la otra alcanzó a su esposa Sofía en el abdomen. Ambos permanecieron quietos, parecían ilesos, mientras una multitud se abalanzaba sobre Princip. Lo redujeron, golpearon y detuvieron en público, sin reparar en humillación ni violencia. Pero, para entonces, la sangre había comenzado a brotar del cuello del archiduque Francisco que seguía agarrado a su esposa. Antes de morir, le musitó al oído:

—¡No es nada, no es nada, no es nada!

Fueron sus últimas palabras. A las 10:48 ambos estaban muertos. En los días siguientes se desató en Sarajevo un violento progrom contra los serbios. Poco después, los acontecimientos condujeron a Europa al inevitable inicio de la Primera Guerra Mundial. En octubre de ese mismo año, diecisiete conspiradores, integrantes de la Joven Bosnia y la Mano Negra, fueron a juicio. Algunos fueron condenados a muerte, otros acabaron en la prisión de Terezín, en la República Checa.

CAPÍTULO 1

Lo que había entre ambos iba más allá de una simple relación padre e hija, puesto que no eran tal cosa. El vínculo emocional y de complicidad que se había creado entre la pequeña Clarisa y Frédéric traspasaba cualquier jerarquía o lazo familiar. Ella veía en él a su protector y él veía en ella a su protegida. Sin darse cuenta, el galo-holandés se había topado de bruces con aquello a lo que siempre había tenido el mayor miedo y respeto posible: la responsabilidad y disciplina familiar. Pero, contra todo pronóstico, la libertad y bohemia profesional que Frédéric requería en su día a día se veía complementada con el reciente noviazgo con Sara y la nueva experiencia paternal con Clarisa.

Tal y como Pascal, su fiel consejero y piloto, ya le había advertido en muchas ocasiones: «Ninguna mujer debería morir en el campo de batalla, pero ningún hombre debe luchar en él si no tiene una mujer en casa que cure sus heridas». Frédéric estaba convencido de la imperante y experimentada razón que tenía su amigo y confidente. Ellas dos se habían convertido en el móvil, motivo, inspiración y meta de todos sus días. El resultado de los últimos meses de su vida había sido pues, conocer la felicidad, la aventura y la ambición desde un prisma más emotivo y tierno. Un prisma de responsabilidad y sedentarismo inusual en él. Sara estaba caldeando el frío emocional con el que Frédéric expresaba la mayoría de sus sentimientos íntimos, por no decir todos. Aquello que él se ocupaba de esconder tras la prudencia y la sensatez, quizás por ser un gaje en su oficio, lo cierto es que se convertía en ocasiones en una barrera para empatizar con las emociones más interiores y espontáneas del ser humano. Frédéric era una persona extremadamente social y extrovertida en su trabajo, pero en cuanto a su yo interior era un ser huraño, intimista y retraído. Y Sara se esforzaba a diario por sacar al exterior la magnífica y esplendorosa persona que veía en él. «Se trata solo de llorar cuando hay que llorar y reír cuando hay que reír simplemente para que no se te duerman los sentidos», le decía ella. Y encima había conseguido que la barba le quedase bien. Y es que una mujer puede cambiarte hasta el punto de verte guapo con un pañuelo rosa anudado al cuello. El limpio y blanquecino rostro del galo se encontró en apenas unas semanas con una perfilada barba de medio centímetro de largo, estilizando sus juveniles y finos rasgos faciales. Su pelo… Eso era intocable. Algo de carácter debía mostrar. Su media melena, su flequillo y el estilo semi despeinado de su cabellera, le hacían sentirse cómodo al mirarse al espejo, y ella lo vio bien, o por lo menos eso dijo. Aunque en los últimos meses, le había dado por ocultar esa característica media melena rubia bajo una boina inglesa de algodón grueso. El frío estaba trayendo consigo el, hasta ahora desconocido, gusto por los complementos en Frédéric. Pero casi con total seguridad, aquel gesto obedecía tan solo a una evolución como personaje, ya que en su profesión de espía o investigador se dejaba de ser uno mismo para convertirse en un personaje diferente cada cierto tiempo. Y en eso, Frédéric era un maestro. Llevaba a un actor mentiroso dentro de él. Pero como alguien le dijo alguna vez: «Una gran habilidad solo debe vivir dentro de alguien que no sea capaz de pervertirla».

Sara no podía evitar espiarles con envidia sana, cada vez que los veía jugando, hablando o simplemente durmiendo juntos en el sofá del saloncito. Ver a Frédéric y a su hija era mágico. Cualquiera de esas estampas la hacía sentir la mujer más feliz del mundo, como si no hubiese pasado nada malo anteriormente en su vida. Y, a veces, así parecía ser. Nadie hablaba de nada que pudiese truncar el estado de armonía y felicidad que reinaba en ellos. No por miedo o cobardía, simplemente era totalmente innecesario. Todo lo que tenía que haberse hablado sobre lo que había pasado meses atrás, ya se había hecho; todo cuanto debía solucionarse, ya se había solucionado. Para la única que el día a día aún podía suponer un motivo para entristecer su rostro de vez en cuando, era para la tía Arleth. Pero su capacidad de sacrificio, su inteligencia moral y sobre todo la felicidad que veía ahora en Sara y Clarisa, conseguían que no se le notase su pérdida. En la soledad, quizás fuese un tanto diferente. Y cada noche, abrigada en su pesar y recuerdo, aún seguía llorando la pérdida de su esposo Dennet hacía algo más de medio año. Era difícil olvidar cómo y por qué murió. Pero la soledad de uno, es el momento más íntimo y menos imputable que tiene el ser humano. Y en su soledad, Arleth lloraba cuanto fuese necesario.

La Navidad de 1948 se presentaba, aún con ello, esperanzadora e ilusionante. Clarisa ultimaba la decoración del gran árbol de Navidad, con frutas y bolas de cristal. Frédéric había talado, con ayuda de Djamel, el empleado de la finca maderera que había regentado Dennet y que ahora hacía Arleth, un pequeño pino de la finca para colocarlo en el comedor. Sara y su tía preparaban unas cuantas galletas de Roix en la cocina. Arleth tenía por costumbre regalar una bandeja a los vecinos de la barriada con cada hornada navideña, y no quiso que aquel año la tradición se acabase. Continuar con su rutina, dejar las cosas como siempre habían sido, le hacía sentir que su esposo todavía estaba vivo, con ellos. Estaba convencida que él hubiese deseado verlos a todos juntos, disfrutando. Le hubiese colmado de alegría y orgullo ver como su sobrina del alma había encontrado a alguien bueno, leal y trabajador con quien compartir su vida. Y sobre todo hubiese dado gracias cada día por ver que Clarisa seguía con vida. Dennet se había marchado de este mundo pensando lo contrario, pensando que había sido culpable de que la niña… Bueno, tal vez desde el cielo algunos hombres buenos puedan ver como son en realidad las cosas, como han sido y como serán.

—¡Oye! —exclamó Sara, dándole una palmada en el hombro a Frédéric. El galo le había puesto, con fastidioso gesto cariñoso, sus heladas manos en el cuello.

—¡El hombre de hielo te ha vuelto a cazar, mamá! —dijo Clarisa, adoptando una teatral voz malvada, con una desprendida sonrisa llenándole el rostro. Sara se giró con un amor desmesurado en sus pupilas. Pasó la mano por la barba de Frédéric, acariciándole el labio inferior con su pulgar. Era un gesto afectuoso que Sara había hecho común entre ellos.

Lo que ambos habían experimentado en los últimos meses era un amor de cien años. Parecía como si el pasado de cada uno de los dos se hubiese modificado por arte de magia para introducir a la otra persona en cada una de sus vidas. Y cada día que pasaba, se querían aún más. Y aunque la idea de una boda no entraba en los planes de ninguno, su vida era lo más parecido a estar casados. Lo cual le servía de regocijo a Miguel: «Te dije que te ibas a enchochar alguna vez», le decía el español a menudo con sorna a Frédéric.

El piso de su socio y amigo, ubicado en la misma calle de la oficina (Rue Du Dragón), se había convertido desde finales de verano en un improvisado pisito de casados. La ropa de Sara ocupaba gran parte de los armarios del galo. La estancia del aseo se llenó de cachivaches y productos totalmente desconocidos para Frédéric y la casa, de repente, olía a embriagadora fragancia de vainilla. Sara olía a vainilla, él olía a vainilla, el baño olía a vainilla… y el mundo de repente parecía oler a vainilla. 

No obstante, todos y cada uno de los fines de semana los pasaban en la barriada, en la casa de Arleth y Dennet, como así seguían llamándola tras la muerte del tío de Sara. La finca servía de escape para el mundanal ruido, para los estreses de la rutina diaria y como desintoxicación de la mente, el cuerpo y el alma. Era como un Triskel para todos ellos. Les permitía escapar a Sara de su trabajo en la galería de arte de Ernest y a Frédéric de sus tareas en FMP Investigadores. La peculiar empresa privada de investigadores formada por Frédéric, Miguel y Patrick cada vez era más conocida en todas las esferas de la ciudad y los beneficios económicos, que empezaban a llegar procedentes de los juicios de Nuremberg, posibilitaban el esperanzador futuro de la compañía, la cual, desde un tiempo atrás, había sumado a su lista de trabajos la ayuda en ciertos casos de asesinato derivados de la Policía Nacional francesa. Incluso habían iniciado relaciones con la INTERPOL. Con todo, durante los fines de semana, la finca se convertía en un paraíso alejado de todo veneno. Tanto es así, que Miguel y Nathalie eran otros dos asiduos en las opulentas comidas domingueras que solía preparar Arleth.

Por supuesto, aquel domingo 19 de diciembre de 1948, aderezado con la inminente Nochebuena, fue una ineludible excusa para reunirse todos en torno a la hogareña mesa blanca de la cocina y así degustar el ágape que había preparado Arleth. Miguel y Nathalie llegarían en breve para completar la comida familiar.

Se había suicidado hacía casi dos semanas, en Londres, según les informaron las autoridades que custodiaban el cadáver, el NKVD soviético, un departamento gubernamental de inteligencia. Viajaron desde Inglaterra para testificar el cadáver de quien podría ser su hijo y resultaba que, después de más de treinta años sin saber de él, estaba, presuntamente, viviendo allí en Londres.

Reunieron a toda la familia en una fría, húmeda y lúgubre sala de no más de doce metros cuadrados, en las inmediaciones de un viejo hospital de Breslavia (Polonia). El olor era muy intenso. Desprendía un matiz de podredumbre entremezclado con una sensación de hiriente siniestralidad. Las paredes estaban formadas por chapas metálicas y alargadas en vertical. El funesto techo estaba impregnado de proyecciones de sangre. De él se descolgaban varios plásticos verdes que ocultaban espejos sujetados en diagonal entre el techo y las paredes. Esa paramenta no hacía más que acrecentar la congoja que la madre, el padre y la hermana de René Darwin estaban experimentando desde que les llamaron para reconocer el cadáver de su familiar.

La tabla rasa donde se encontraba expuesto el cuerpo estaba anclada al suelo. Desde la base del soporte se extendía un reguero de óxido y sangre reseca que llegaba hasta los pies de cada una de las seis personas que había allí reunidas. Zyta, la anciana madre de René, se abrazaba a sí misma, intentando no poner la vista en ningún sitio más de un segundo. Junto a ella su esposo Odell Darwin permanecía inerte, con la mirada posada sobre el infinito. En cambio, Petra, la hermana, era la única que dejaba aflorar rabia e impaciencia en sus ojos. Con ellos estaban un médico, Tadeus Babinski, vestido de elegante traje negro de chaqueta y un delantal blanco sobre él, que hacía que pareciese un carnicero del demonio. Su rostro se difuminaba entre el espeso manto de pelo blanco desairado y la gran barba blanca despuntada. Unas gafas sin patillas y sin montura, se posaban sobre la punta de su nariz, dejando entrever su mirada incipiente por encima de ellas, advirtiendo ser algo más que un simple médico forense. Le acompañaba un joven ayudante, ataviado con bata blanca y una cofia del mismo color en la cabeza. Sus zapatos estaban bañados en mugre y sangre. El último de los presentes era Joseph Salekov, recientemente nombrado, por el Partido Comunista de la Unión Soviética, miembro del politburó y representante del NKVD en Polonia.

—El rostro del cadáver está demacrado por el paso de los días y la trayectoria de los disparos que se profesó. Pero es posible que aún puedan reconocer su identidad, si se trata de René —explicó Tadeus, con voz profunda y penetrante, mientras colocaba su mano sobre el extremo de la sábana que cubría el cuerpo.

El joven ayudante miró con curiosidad la reacción de Petra y de sus padres. Los tres mantuvieron el mismo semblante que hasta ahora, solo que con una bocanada de tenso aire sostenido en sus pulmones. Era como aguantar la respiración intensamente antes de zambullirse en un lago de varios metros de profundidad desde lo alto de una roca.

—Voy a descubrir el cadáver. Pueden acercarse cuanto quieran, pero no lo toquen.  

—Un momento —interrumpió Salekov—. Antes de avanzar me gustaría reiterarles lo que hemos hablado con anterioridad. Se trata de un suceso en proceso de investigación y confidencial. Va a ser necesaria extrema discreción ¿comprenden, no es así? Lo que vean aquí, lo que conozcan o les digamos no debe salir de aquí.

Fue el único instante en que Petra retiró la vista de la mesa donde estaba el cadáver. Hacía casi diez años que llevaba guardando silencio y discreción respecto al paradero y la explicación sobre lo que había sucedido con su hermano. De modo que las palabras de Salekov le resultaban ya una absurda pantomima. No obstante, le devolvió a Salekov la cautela que este solicitaba, en forma de desidia.

Puede que el emergente gobierno socialista (encabezado por el partido obrero unificado polaco «PZPR») y el NKVD que empezaba a controlar Polonia, quisiese escuchar de Petra, Zyta y Odell que ese cadáver pertenecía a René, y así volver a desenterrar algo que se había borrado años atrás. Incluso pudiese darse el caso de que ese cadáver realmente fuese el de René Darwin, pero debían constatarlo con sus propios ojos.

—Cuando estén preparados, retiramos la sábana.

Ninguno respondió a la pregunta de Salekov, y este dio por entendido que no cabía esperar más tiempo para retirar la cubierta del cadáver. Tadeus ordenó al muchacho, con un gesto de cejas, que le ayudase a retirarla. Cada uno tomó una esquina de la parte más cercana a la cabeza y fueron deslizando lentamente la tela hasta destapar por completo el cuerpo yacente. 

Dejó consumir su pipa Darwill entre sus dedos, sin dar una sola calada, contemplativo, desde la ventana del hotel donde aún seguía alojado: el Neues um zu dämmern de Nuremberg. Con gesto errante, Patrick, dejó pasar los últimos minutos de su estancia en Nuremberg aquel año. Pronto volaría hacia Vichy para reunirse con su hija Nadine y su yerno Constantino, con quienes tenía previsto pasar las Navidades. Hacía mucho que no ocurría tal cosa y por un largo instante sintió un escalofrío. Cuando una persona vive toda su vida aceptando ciertas cosas que le hacen esconder lo que realmente uno es, cuando las cuerdas que sujetan esa vida ceden, el alma parece tambalearse desde los cimientos. La inquietud aflora proporcional al miedo. Su hija era casi una desconocida para él. Casi tanto como lo había sido su madre, la cual ni tan siquiera sabía si seguía con vida. La última noticia que había tenido de ella fue que la habían visto, allá por 1926, en el norte de Inglaterra. Hubiese apostado cien mil francos a que se había cambiado el nombre y que vivía en alguna comuna religiosa anglicana. Christine les abandonó tal día como aquel, hace veintitrés años, sin mediar palabra, sin llevarse nada consigo, sin dejar nada. Se fue, sin más. Nadine tenía cuatro años recién cumplidos, entonces. Aun así, su ajetreada vida laboral le impidió ejercer de madre e incluso de padre con ella. Una criada, que lamentablemente falleció durante la guerra, se ocupó del día a día de la niña. Cuando se vino a dar cuenta, esta se había convertido en espía clandestina del SOE a los veinte años y se había casado con Constantino.

Su letargo anímico y reflexivo lo perturbó el aviso de Pascal. Le pasaron la llamada al teléfono de la habitación. Ya había aterrizado en el aeropuerto de Nuremberg. En una hora estaría listo todo para volar a Vichy. Constantino voló días antes con otra compañía. Seguían manteniendo en secreto su vínculo familiar.

Patrick avisó a recepción para que solicitasen un taxi que le acercase al aeropuerto. Recogió las pertenencias que iba a necesitar durante su estancia en casa de su hija: una maleta rígida revestida de tela con tonos beis y marrón, con las esquinas y aristas protegidas con un recubrimiento en cuero y dos cierres de seguridad. Además de portar una serie de importantes documentos, llevaba un par de hatos de ropa, tabaco para la pipa, una pipa de repuesto y un par de libros de carácter divulgativo de derecho e historia. Por supuesto, en el interior de la tapadera tenía ordenadamente colocado una serie de útiles de oficina que siempre portaba con él, así como unas curiosas perchas artesanales de madera sujetadas con un pequeño anclaje metálico. Tomó la bufanda, su sombrero fedora blanco y la chaqueta del perchero que había junto a la puerta.  Bajó al portón principal del hotel para recibir al taxi. Los montones de nieve se acumulaban en los tejados de Nuremberg, en los escombros que aún dibujaban la posguerra de la ciudad y en las copas de las farolas. Patrick se retiró del saliente de la cornisa de la fachada del hotel para evitar que un espontáneo cúmulo de nieve se desprendiese sobre él. La recuperación del ánimo y la sensación de haber acabado con una etapa devastadora estaba cuajando, de tal forma que ver a grupos de niños jugueteando con la nieve en las calles estaba convirtiéndose en algo común. Se batían contra el frío con la diversión como única arma; el ingenio, unos palos húmedos y helados que hacían las veces de fusiles, y unas bolas de nieve con ramitas finas clavadas que actuaban como bombas. Una guerra confrontada por esos contingentes sin duda hubiese sido más llevadera. Inocentes y ajenos a cualquier diferencia entre el bien y el mal, emulaban las historietas que escuchaban contar a sus padres en las sobremesas de casa o en las tertulias alrededor de unas cervezas.

El taxi dobló la esquina de la calle. Un Mercedes 170V color crema y plata. Un empresario americano, Dorian Casper, se había instalado en Nuremberg con una flota de coches de gama alta que había traído expresamente desde el otro lado del Atlántico. Ninguno de ellos había pisado antes tierras europeas, incluido el Mercedes que había venido a recoger a Patrick: Cadillac, Ford, Lincoln y hasta Rolls Royce. El Plan Marshall cada vez abarcaba más ámbitos en Alemania y estaba favoreciendo la incursión del capitalismo y del sistema empresarial americano en el viejo continente. Casper, con su floreciente empresa, DC. Urban, estaba consiguiendo desbancar el sistema de taxis militares que tras la guerra habían utilizado en Nuremberg.

El taxista aparcó junto a él, bajó con gesto ligero del auto y tomó la maleta que Patrick portaba. El viejo le llamó la atención para que no la colocase en el maletero, sino en los asientos de la parte trasera. Así lo hizo. Ambos subieron al Mercedes y emprendieron rumbo al aeropuerto. Era la primera vez que le recogía este taxista, de modo que evitó hacer nuevos amigos. Después de indicarle su destino, no volvió a decir una sola palabra en todo el viaje. Aquella mañana no estaba anímicamente preparado para confraternizar con nadie. Pascal era otra historia. Con él, resultaba fácil no esforzarse por estar en silencio y a la vez tener la peculiar sensación de estar acompañado por varias personas a la vez. Cada una de ellas con la capacidad de darte cuanto necesitas en el momento más oportuno.

En la pista, los tres motores del avión de Pascal ya estaban arrancados. Su reconocible silueta robusta y chulesca, así como su cazadora de borrego y su gorro de pilo coronado por sus gafas, se podían vislumbrar entre la baja niebla y la fina nevada que palidecía el restaurado aeropuerto de Nuremberg. Por un instante, Patrick, echó de menos ver junto al piloto, el Lockheed rojo que había operado con ellos hasta hacía bien poco. FMP se pudo costear el Fokker F.VII que Karel les había localizado y conseguido. Y, aunque Pascal se empeñaba por aparentar no sentirse nostálgico, todos sabían que desprenderse del Lockheed fue como arrancarse un trozo de su historia a sangre fría. Aun así, el Fokker sin duda había sido una adquisición importante y beneficiosa. El pájaro volaba a las mil maravillas. Además, tenía más autonomía, más velocidad, era más espacioso y estaba militarmente mejor acondicionado.

—¡Rápido, la nevada tiene pinta de hacerse más fuerte!  —clamó Pascal nada más ver aparecer a Patrick por las escaleras laterales de la terminal.

Varios operarios se esforzaban por retirar la nieve que se iba asentando en el asfalto recién plantado. Patrick cruzó apresurado toda la zona de pista que le separaba del avión de Pascal, lanzó la maleta dentro y subió, agarrándose con ambas manos de los dos lados del marco de la puerta.

No iba a ser necesario hacer ninguna escala. En aproximadamente seis horas aterrizarían en Vichy.

*   *   *

La ola de aromas de horneado, guisado y repostería inundaban toda la casa. Avanzaban deseantes por los pasillos y estancias de la casa, regalando Navidad a cada uno de los rincones. Arleth se había pasado la mañana entera metida en la cocina, con su trapo floreado sobre el hombro y cocinando a la vez, de una forma imposible para cualquier mortal, un sin fin de recetas. Lo que la tía de Sara era capaz de conseguir en la cocina era simplemente producto de la magia. De forma sorprendente, dos minutos después de utilizar cincuenta utensilios, platos, ingredientes y demás enseres todo estaba como si nadie hubiese pasado por aquella blanca y florida cocina.

Pero cuando el ambiente cambiaba de verdad, cuando la frescura y la fiesta se apoderaban de la casa, era cuando Nathalie entraba por la puerta.

—¡Llevo más de cinco segundos en la casa y nadie me ha traído una copita de vino dulce! —exclamó Nathalie recibiendo el fuerte abrazo de Clarisa nada más aparecer por la puerta.

Además de a ellos, la puerta abierta dejó pasar un helado viento que anunciaba nieve. Miguel, con visibles gestos de frío en su rostro, venía inmediatamente detrás de Nathalie, cargado con varias cajas envueltas en papel cartón y cordelillo. Lanzó una disuasoria mirada a Frédéric desde el rellano de la puerta para que saliese a ayudarle. Las cajas portaban dentro los regalos de la noche de Père Nöel y, aunque la niña ya empezaba a suponer que los regalos no llegaban en un trineo de renos desde Laponia, a su madre le gustaba mantener el espíritu de ilusión navideña en aquellos días. Era una forma de alejarse de la constante realidad que asedia al mundo y poder vivir durante unos pocos días en un sueño en el que vuelen juntos niños y adultos.

Con todos los regalos escondidos, la comida lista para servir y la chimenea del salón-comedor a pleno rendimiento, todos emprendieron sus tareas bajo las órdenes de Arleth.

—¡Escuchadme todos, hoy comeremos en el salón!  Frédéric y Miguel, vosotros colocarme estas ramas de acebo donde os guste y encended todas las velas. Nathalie y Sara, vosotras preparad la mesa; y Clarisa tu ayúdame a presentar los platos y a colocarlos en la mesita de ruedas —dijo, teniendo a todos frente a ella como si fuesen el servicio de una gran recepción aristocrática. Eso sí, con la mayor de las sonrisas en su rostro y en el de todos—. ¿Todo claro?

—Oye, ¿es Nochebuena ya? —rumió sarcástico Miguel al oído de Frédéric.

—Tú déjate llevar —dijo Frédéric entre dientes—. Has visto todo lo que ha cocinado. ¡Ni se te ocurra poner un pero!

—¿Perdón? —replicó Arleth.

—No, nada. Me parece una idea genial ir preparándonos para el viernes —dijo obediente Miguel, provocando la sonrisa de las chicas. 

—¡Pues al lío! —concluyó Arleth.

—¡A sus órdenes! —prorrumpieron todos al unísono.

Segundos después cada uno estaba cubriendo sus posiciones. El trabajo fue amenizado, como de costumbre, con los chascarrillos de Nathalie y las canciones navideñas que sonaban en el gramófono Víctor que Arleth tenía puesto en una mesita-armario, redonda y baja, que guardaba en su interior varios discos de gramófono; la mayoría de Tino Rossi y Danielle Darrieux.

—¡Frédéric! —dijo quedo Miguel.

—¿Qué?

—Anoche hablé con Pachi Calibres. Me llamó desde Bata. Ha enviado a dos hombres de su confianza a la selva.

—Ha pasado demasiado tiempo —espetó preocupado Frédéric—. No es normal. Ni sus hermanas, ni Madeleine, ni él. ¿Cómo es posible que nadie se haya puesto en contacto con Lapierre?

—No lo sé.

—¿Estás seguro de que no se ha filtrado nada desde España?

Miguel levantó las cejas con cierta duda. No tenía clara su respuesta.

—Vas a arrastrar la leyenda del Dragón Perdido toda tu vida, Frédéric.

El galo miró con su habitual gesto distraído a Miguel. No le quitaba razón a las palabras de su socio, pero era una carga que había asumido portar.

—Confiemos en que Pachi nos traiga buenas noticias en breve.

—Te aviso que si vuelves a Guinea me voy contigo. Tantas historietas he escuchado a Pascal y a ti que me arde el pellejo por ver el endemoniado avión estrellado. Bueno, y puede que un lingotillo si me traiga para Francia —comentó pícaro, en tono guasón, el español. Frédéric rio sirviendo el chascarrillo para retomar su tarea con el encendido de las velas que ambientarían la comida familiar.

—Nunca voy a comprender la extraña afición que esta familia tiene de encender velas por todos sitios. Por cierto, —dijo echando un vistazo a la calle, a través de la ventana del salón— Patrick también llamó ayer tarde. Va a estar una semana en Vichy, pero quiere venir a París un día, antes de Nochebuena, para recoger unas cosas en su piso. ¿No crees que deberíamos aprovechar para ir al juzgado, a la notaria y a los bancos?

—Si. Mañana lo llamo. Está en casa de su hija, ¿no?

—Claro.

—Muy bien —dijo arrugando el labio con satisfacción.

—¡Chicos! —vociferó Nathalie desde la cocina—. ¿Estáis preparados? ¡Llega el zafarrancho de comidas! Si no estáis me da igual, vamos a salir de todas formas.

Acto seguido, la comitiva de chicas desfiló desde la cocina al salón con varios platos cada una y Clarisa empujando un carrito de madera con ruedas repleto de bebida y comida. El menú no era otro que: Croutes al queso Brie, soufflé de queso y estragón, cordero en hojaldre, faisán al foie y al Oporto, lenguado a la Meunier, mousse de chocolate blanco y frambuesas, tarta de turrón y chocolate belga y tronco de Navidad. Increíble, sencillamente espectacular. El ágape comenzó como de costumbre; con la peculiar y jocosa bendición de alimentos de Nathalie.

—¡Tanto monta, monta tanto; me como yo el queso y tú la sopa mientras tanto!

Durante aquellos pequeños momentos que regalaba la semana y la familia, el mundo parecía pararse en torno a ellos. En ocasiones, resulta complicado que la gente sepa apreciar ciertos momentos que no hacen sino darle sentido al resto de la convulsa rutina. Aun así, de vez en cuando, la nostalgia, la melancolía y las secuelas del dolor volvían al corazón de Arleth y de Miguel. Las recientes ausencias de Dennet (esposo de Arleth) y Lucía (esposa de Miguel) eran el contrapunto luctuoso a la algarabía, felicidad y alegría que se daba en torno a la mesa de Arleth. Como siempre, acabarían la comida con un emotivo y atronador brindis por los seres queridos fallecidos.

—¡Por Dennet! —espetaba Arleth.

—¡Por Lucía! —replicaba Miguel.

—¡Por ellos! —entonaban todos, alzando las copas y uniéndolas en el centro de la mesa.

*   *  *

Evidentemente, aquel cadáver no era el de su hermano. O quizás no tan evidente, porque lo cierto es que la estatura, la complexión, el color de pelo y ojos, la mandíbula, y todo cuanto el tiempo que llevaba en descomposición permitía observar con objetividad, hacía que hasta sus propios padres creyesen firmemente que así era, que aquel hombre tumbado con los brazos cruzados sobre el pecho y de color azul y rosa era su hijo René. Pero no era así. Había algo que todos habían pasado por alto, quizás por desconocimiento. Sin embargo, Petra sí se dio cuenta. Es más, fue en ese detalle el primero y casi único en el que ella clavó desde el inicio su atención. Y es que René había sufrido un accidente a los 18 años, mientras manipulaba un arma. Por despiste, cuando limpiaba su pistola, ésta se le disparó, sajándole parte de la yema del dedo índice de la mano izquierda y arrancándole por completo la uña, la cual, tras sanar y cicatrizar, jamás llegó a regenerársele. La muesca que había quedado en su dedo era evidente y el hecho de que en la mano izquierda de aquel cadáver no hubiese signos de tal accidente, tenía que deberse a brujería o que, simplemente, aquel cadáver no era René Darwin.

No obstante, los padres dieron el sí. Firmaron el reconocimiento del cadáver y consintieron que el mismo formase parte del proceso indagatorio por los hechos que se le imputaban: intento de atentado contra dirigentes alemanes, entre los que destaca el de Hitler en 1939; participación activa en grupos nacionales anarquistas, revolucionarios y contrarios al régimen socialista soviético durante los años 1939 a 1945. Aceptaron, tragándose el dolor más infamante que un padre puede albergar, que el sino de su hijo era ser juzgado después de muerto.

Sin embargo, para Petra, que aquel cadáver no fuese su hermano o sí, dejó de suponer trascendencia alguna, puesto que incluso aquellos hombres que habían iniciado un proceso incriminatorio sobre su persona, parecían estar convencidos de tal cosa. La sensación desde un principio fue que no cabía engaño alguno, tan solo expectación por conocer la constatación firme por parte de la familia de que ellos tenían realmente a René. De modo que por fin había un cadáver y existían a su alrededor las suficientes indicios físicos, documentación probatoria y testimonios, que apuntaban a una clara resolución, que no era otra que René Darwin, miembro de la sección D del SIS (Servicio Secreto Británico) y cooperante del SZP (Servicio de la Victoria de Polonia, posteriormente el AK-WIN o Armia Krajowa, Ejercito Nacional Polaco), facilitó, perpetró y participó en el atentado contra Hitler en 1939. Pero lo que al gobierno comunista polaco le interesaba realmente era erradicar cualquier rescoldo vivo del AK o su tercera facción (WIN). La URSS y los comunistas polacos consideraban que estas organizaciones de resistencia clandestina eran leales al «Gobierno de Polonia en el exilio». Así pues, eran una fuerza que necesariamente habría que eliminar para poder obtener el control total de Polonia. La persecución del NKVD soviético y la recién creada policía secreta polaca se habían cobrado una importante victoria a mitad de 1945, obteniendo gran parte de información confidencial tras una falsa amnistía con los miembros del AK/WIN.

En ese conglomerado de intenciones, conflictos y enemistades, el nombre de René, como el de otros muchos más, ineludiblemente salió a la palestra. Pero volvió a desaparecer, como ya había hecho en 1914, con apenas veinte años. Petra, que también había pasado la cincuentena de años con la ilusoria idea de que su hermano podía seguir con vida, había tenido muchas veces la tentación de demostrar que René no había vivido la vida que se le atribuía. Pero si existía alguna posibilidad de que le dejasen seguir con vida, era que algún cadáver ocupase el lugar de su nicho. Y ella, solo ella, tenía el único vestigio que podía sofocar las dudas sobre lo ocurrido con su hermano René.

Sus padres ya eran demasiado ancianos. Habían sufrido demasiado y habían perdido demasiado durante mucho tiempo por intentar que su hijo saliese del mundo donde se había metido. Incluso con él desaparecido, el pesar de Zyta y Odell no había cesado. El dolor y la impotencia, si cabe, aumentaban la amargura que soportaban. Aun así, su desaparición y su presunta muerte eran las causas más probables que hubiesen imaginado. Sabían que tarde o temprano algo así debía ocurrirle a René, y ya lo habían enterrado. Hacía muchos años que Zyta rezaba por el padecer de su hijo. Cada día, Odell la llevaba al cementerio de Sutton Road, (en su localidad natal de Southend on Sea, en el condado de Essex, Inglaterra) donde habían enterrado una caja con efectos personales de René. Pero entonces, apareció ese cadáver para constatar sus rezos y sus plegarias; un cadáver en el que derramar lágrimas esclarecedoras y purgantes. No debían sufrir más. Ninguno de los dos merecía cargar ningún peso más durante la vida que les quedaba. La labor y el sacrificio de reescribir la historia de René correspondía a Petra. Ella así lo entendió. Estaba decidida a encontrar las respuestas que faltaban. Estaba dispuesta a entregar el diario que el carcelero austrohúngaro, Frantisek Löbl, le había enviado en 1918, cuatro años después de que René desapareciese; un diario que relataba parte de esos cuatro años en la cárcel Checa de Terezín, donde jamás hubo encerrado oficialmente nadie bajo el nombre de René Darwin.

Al día siguiente de reconocer el cadáver, Zyta y Odell volvieron a Inglaterra. Petra no viajó con ellos. Los despidió en el tren que iba a transportarlos desde Breslavia hasta Hamburgo nuevamente, donde embarcarían dirección a Southend on Sea. Odell no podía viajar en avión. Tenía una afección del corazón que le impedía exponerse a las presiones a las que se somete un cuerpo en un vuelo, sobre todo en los despegues y aterrizajes.

—¡Petra! ¿Por qué no vienes con nosotros? ¿Qué tienes que hacer aquí? Ya no tenemos más que hacer aquí. No le debes nada a nadie. No hagas como tu hermano, no luches por algo que te dará la espalda. Deja estar las cosas como son —le preguntó su madre con grave aflicción, con esa mirada vaticinadora propia de las madres. Le puso la mano cariñosamente en su rojizo cabello rizado, desde la ventanilla del tren. Aún a sus cuarenta y seis años, la seguía tratando como si fuese una niña. Zyta era excesivamente protectora, Petra se dejaba hacer y siempre había sido el canal entre René y su madre. Quizás esa fuese la frustración materna que portaba a cuestas con su hijo. No haber podido proteger incluso de sí mismo a René.

—Tranquila mamá, volveré en unos días —dijo quedamente, tomándole su mano con las suyas, antes de retirar su cabello y así restar preocupación a la despedida—. Quiero pasar unos días aquí, por si necesitan alguna información más de nosotros. Así aprovecharé también para viajar a Praga y ver a unos viejos amigos.

Pero lo que realmente pretendía Petra era conseguir localizar a Constantino. Cuando en 1945 comenzó a destaparse la mensajería que el SOE y el servicio de la Victoria Polaco habían estado intercambiando, el nombre de Constantino apareció asociado estrechamente al de René. Según fuentes extraoficiales del entorno del SOE y el SZP, ex militantes de la GESTAPO facilitaron numerosa información y pruebas a la URSS, que colocaban a Constantino como agente doble británico y alemán durante la Segunda Guerra Mundial. Al parecer, había formado parte también del atentado contra Hitler el 1 de septiembre de 1939 del cual René estaba acusado de ser el ejecutor. Inexplicablemente, Naciones Unidas consiguió evaporar todo rastro y el nombre de René y Constantino desaparecieron sin más, antes de los juicios de Nuremberg. René no aparecía por ningún sitio y tampoco tenían cadáver al que imputar nada. Hasta ahora. Aun así, las autoridades competentes, ya habían requerido los testimonios de Petra y de sus padres en 1945; pero con todo ello, la última información que Petra poseía, situaba el paradero de Constantino en la oficina del consulado británico. Allí, y en aquel hombre estaban puestas sus miras. De modo que, si Constantino trabajó estrechamente como informante y confidente de quien supuestamente era René durante el atentado de Hitler, era la persona idónea para descifrar todo cuanto su hermano escribió en el diario escrito entre 1914 y 1918 y que Frantisek Löbl le entregó.

El tren donde viajaban sus padres partió pasado el mediodía hacia el norte de Alemania. Ella se despidió durante todo lo que duró el andén de la estación, hasta que se desvaneció el denso humo de la locomotora. Su tren partiría en una hora, dirección a Nuremberg.

1 de septiembre de 1939,

Palacio de Reichstag (Berlín)

Las cosas habían cambiado mucho desde entonces. Estaban cambiando a pasos agigantados y pendencieros. El parlamento alemán, el Reichstag, se había convertido en una auténtica fortaleza. Tenían tapiadas todas las ventanas, habían habilitado varias dependencias para el hospital militar, otras para actividades de fabricación de armamento e incluso la empresa AEG había instalado un departamento para la fabricación de válvulas de vacío o termoiónicas. De vez en cuando, incluso podían visionarse exposiciones tendenciosas con títulos como: El judío eterno o El bolchevismo, sin máscara.

Tanto habían cambiado las cosas que se le hacía imposible no sentirse confundido constantemente. Quizás, su ánimo estuviese más apocado por el hecho de que todos sabían que era imposible parar nada de lo que pretendían parar. Tal vez fuese aquella trágica sensación personal de creer estar haciendo lo incorrecto cuando toda la vida había creído estar de acuerdo con sus ideales. Además, a todo ello se le unía la evidencia de que habían pasado 25 años desde que emprendió el camino. Tenía tantos lustros en su chepa, que la experiencia dejaba de ser un grado para tornarse en un simple recuerdo de todo lo que uno ha avanzado hasta llegar a donde está. ¿Pero quién era él? ¿Quién se escondía tras su nombre y tras lo que habían fabulado alrededor de él? ¿Quién era?, ¿qué hacía allí? Ya había sido de joven rechazado por ser demasiado menudo y demasiado débil y, aun así, lo hizo. Ahora seguía siendo menudo y débil y a pesar de ello, estaba a punto de hacerlo.

Para René Darwin, la vida se había reducido a ese único instante. A esa mañana incendiaria en la que nada iba a cambiar más de lo que ya estaba cambiando todo. Las últimas tres horas pasaron tan lentas y se hicieron tan largas como sus cuarenta y cinco años de vida. Fue un incauto al pensar que la libertad puede traer consigo irrefutablemente una nueva juventud, o procurar un elixir que ralentice el envejecimiento físico y mental. No era así. De ningún modo, pues cada paso que daba, cada decisión que aceptaba tomar, hacía que se sintiese más acabado, más torpe e indefenso. Cada vez, era más lento de reflejos y de improvisación, más prudente, más reflexivo y menos espontáneo. Ellos lo sabían. Torwid, Tata, Kabat y todos los del Servicio de la Victoria de Polonia comprendían en qué se había convertido, pero no rechazaban lo que había sido. Es más, lo usaron para conducirlo irrevocablemente a aquel lugar, con aquel propósito; junto con el joven soldado checo Póvoro.

Portaba, como de costumbre, una pistola FN Browning (9 mm corto) bien escondida bajo su ropa. Póvoro cargaba con la bomba que debían hacer detonar en cuanto el Kaiser (Hitler) estuviese controlado. Esta vez no había más oportunidades. O se conseguía a la primera o no se conseguía. Había sido imposible planificar nada con garantías, con más efectivos o con más recursos, en tan poco tiempo. Todo cuanto giraba alrededor del Kaiser estaba meticulosamente calculado y cuidado. Acceder al mismo lugar donde él se encontraba y conocer siquiera algo de información sobre su día a día era totalmente improbable. Bastante suerte alcanzaron con lograr una posición como integrantes del servicio dentro del edificio para preparar y servir la magna recepción que el canciller iba a ofrecer a todos sus súbditos y fieles. Era la ceremonia de alzamiento de la acción bélica que daba lugar a la invasión que Hitler había lanzado contra Polonia, con el pretexto del «falso ataque polaco»; la cual se llevó a cabo por una emisora de radio alemana fronteriza a Gleiwitz (Operación Himmler), donde fingieron y difundieron un ataque polaco. Como prueba de ello, los nazis asesinaron y vistieron con uniformes polacos a algunos prisioneros de campos de concentración.

Pero tras la operación, ni Francia ni Reino Unido aceptaron como válida esa pantomima. Hitler, pues, había declarado la guerra no solo a Polonia, sino a Europa; no cesando en su intento de perseverar con la invasión polaca. Aun así, franceses y británicos dieron dos días a Alemania para retirase de Polonia, pero Hitler preparaba la invasión directa a Varsovia como quedó patente un día después, en el Palacio Reichstag; de modo que, sin ayudas aliadas, empezaron a hacerse efectivos los movimientos revolucionarios en las esperas castrenses polacas…

Sin saber muy bien a qué fuente debían agradecer la poca información que llegaba, Karaszewicz había preparado su plan de ataque. Tras asentarse la estructura del Servicio de la Victoria de Polonia, comenzaron los movimientos decisivos de fichas para defenderse ante la inminente ofensiva alemana. René y Póvoro se convirtieron en los primeros mártires.

CAPÍTULO 2

El abrazo que Patrick y su hija se procesaron se estiró hasta rozar la vergüenza entre ambos. Quedó clara constancia de que tanto él como ella deseaban aquel gesto de cariño y acercamiento, pero también afloró en aquel retraimiento el desconocimiento y la falta de complicidad que todavía existía en su relación. Patrick casi tenía más cercanía y confianza con Constantino, presente durante la escena de reencuentro, que con su propia hija. Ambos se miraron con una placentera y resolutoria sonrisa que advertía que aquel abrazo debía ser el inicio de algo más intenso en un futuro.

Después, no hubo demasiado intercambio de palabras entre los tres. Patrick se instaló en el cuarto que Nadine le había acomodado, mientras el matrimonio preparaba la cena y caldeaba el salón con una pequeña estufa inglesa de parafina de la marca Valor.

Nadine estaba nerviosa e ilusionada. Constantino se aproximó sigiloso a ella, por la espalda, sorprendiéndola con un dulce y firme agarrón de cintura mientras esta decoraba el pastel que serviría de postre aquella noche.

—¡Él está igual que tú! —le dijo con ternura, refiriéndose a Patrick. Ella le miró, sonrió con tremendo cariño en sus ojos y le besó en la comisura de los labios, cogiéndole la cara con las dos manos llenas de azúcar glas.

  Cuando Constantino se dio cuenta de la acción de Nadine, la miró arrugando el morro y resoplando por la nariz. Un segundo después carcajearon intensamente. Ambos se miraron con la pasión propia del matrimonio que por cuestiones laborales no se ve más que una vez cada dos meses, con suerte. Se acercaron y tensaron sus cuerpos con una arrebatadora intención de tirar al suelo todos los útiles de cocina que había en la encimera, y sumirse en un apasionado reencuentro conyugal. Pero la sensatez apareció para fastidiar el deseo, y siguieron preparando la cena de bienvenida. Eso sí, con reiteradas miradas de lujuria y apetito. 

Patrick colocó la ropa que se había echado a la maleta en el armario, con las perchas artesanales que portaba. La documentación y los libros los dejó dentro y le volvió a poner el cierre de seguridad. La llave la guardaba en un pequeño bolsillo horizontal del pantalón, justo debajo de la zona del cinturón. Aun con todo listo, esperó un rato más en su habitación. Puede que fuese intencionado, pero en la habitación había ciertos artículos que revolvieron los recuerdos de Patrick. No pudo evitar sorprenderse al ver en una estantería el yoyó de madera que le regaló cuando tenía cuatro años. Aún tenía el cordel, aunque muy envejecido como para jugarlo sin partirlo. La «N» que le había pintado antes de dársela en cada uno de los lados del yoyo estaba descolorida, pero por la presencia de varios tonos de verde, se notaba que en alguna ocasión se había vuelto a repintar. No recordaba haber hecho él tal cosa. Lo tuvo en sus manos todo el tiempo que permaneció en la habitación. Tenía tanto pavor a abrir sus sentimientos y comenzar una cotidianidad paternal, que amagaba una y otra vez con salir de la habitación. Se asomó varias veces a la ventana. Las vistas daban a la izquierda a la puerta principal de la Ópera de Vichy y a la derecha al río L´Allier. En el número 5 de la rue du Belgique se encontraba el edificio en el que su hija y Constantino habían establecido su vivienda habitual. Una elegante estructura de porte clasicista, de la primera mitad del siglo XIX. Afortunadamente, los tiempos de intranquilidad y clandestinidad estaban evaporándose poco a poco para todos.

—¡Patrick! —le llamó Constantino, golpeando discreto la puerta del cuarto.

—Sí, salgo enseguida —respondió presto, echándose un vistazo en el espejo redondo que había sobre el aparador para ultimar la indumentaria. Acto seguido, abrió la puerta. Constantino lo esperaba fuera, ojeando el periódico Le Monde.

—¿Todo bien?

—Claro.

—Tan elegante como siempre.

—Por supuesto —su yerno sonrió y le indicó con la mano que le acompañase al salón.

El paso hacia el salón, donde Nadine repasaba la colocación del banquete, se vio interrumpido por una oportuna llamada de teléfono. El aparato estaba en la cocina. Constantino dejó a su suegro en el quicio de la puerta del salón y avisó que acudiría él mismo a recepcionar la llamada. Nadine unió sus manos y enarcó la mirada buscando el vino.

—¿Una copa, papá? —siempre lo había llamado así. Papá. Pero aquel día el apelativo familiar le hacía ruborizarse y acelerar su pudor. Patrick lanzó una mirada perdida, como si no hubiese escuchado lo que acababa de preguntarle su hija—. ¡Vino! Decía si te apetece una copa de vino.

—Ah, sí, claro. Una copa estará bien —dijo caminando tímidamente hacia la mesa.

—Siéntate si quieres. Constan vendrá enseguida.

—Gracias Nadine. Está todo… Te ha quedado muy bien —dijo, refiriéndose a la preparación del banquete—. Me gusta mucho vuestra casa, y la zona que habéis elegido para vivir.

—Gracias. La verdad que estamos muy contentos. Bueno, ya sabes que Constantino no pasa mucho tiempo aquí, pero cuando viene, sabemos que es el sitio donde nos gusta estar. Además, la Ópera está volviendo a ofrecer multitud de espectáculos. Si quieres podemos ver el programa para ir esta semana. Te va a encantar.

—Como queráis. Por mí no hay problema —Nadine sonrió al escuchar las receptivas palabras de su padre.

Los lazos afectivos entre ambos siempre habían estado bloqueados por el devenir de sus vidas. Pero ella sabía que Patrick era un buen hombre. Un hombre leal, con un carácter algo tosco y complicado a veces, pero honesto y un luchador de sus principios. Y, en cierto modo parte de ese carácter también lo había heredado ella. De no ser así cómo iba una chica de menos de veinte años a enrolarse en una organización de espionaje.

Lo que si tenía claro es que ninguno de sus pasados iba a entorpecer el futuro que les deparaba. Era de las que pensaba que un día tiene los recuerdos del ayer, la monotonía del anteayer, la ilusión del mañana y la incertidumbre del pasado mañana; de modo que cuando se es nostálgico, se tiene más tiempo para recordar que memoria.

Nadine y Patrick continuaron charlando sobre su plácida estancia en Vichy y demás conversaciones triviales. Constantino interrumpió entonces el diálogo entre padre e hija entrando en el salón. Su semblante tedioso y circunspecto tornó la distensión que empezaba a prodigarse aquella noche, en incertidumbre. Nadine conocía perfectamente ese rostro desencajado y lleno de incomprensión. El mentón tensado y el bigote levantado indicaban que algo en aquella llamada iba a perturbar la noche. Aquella sensación se alojó de tal manera en ella que el miedo a que fuese realidad y que la primera noche que su padre estaba en casa se complicase, hizo que no pudiese ni siquiera preguntarle.

—¿Ocurre algo? —Patrick cogió la responsabilidad de preguntar. Constantino quedó en silencio durante un lapso de tiempo antes de responder, mientras se aproximaba como un ente fantasmagórico a la mesa.

—Han encontrado un cadáver —dijo lacónico, con la mirada perdida al frente.

—¿Podrías ser más concreto, Constantino? —preguntó con preocupación.

—René.

—¿Perdona? —el tono increpador de Patrick encendió las alarmas en la mesa.

—René Darwin —incidió, mirando ahora sí a los ojos a su suegro—. El NKVD soviético tiene custodiado un cadáver. La familia lo ha reconocido.

—¡A ver, se puede saber quién ha llamado! No creo que el NKVD te haya llamado a ti para contarte que han encontrado a René Darwin.

—Era Petra Darwin. La hermana de René. ¿Te acuerdas de ella? Tuvimos su testimonio en Londres.

—Sí, me acuerdo —afirmó rascándose con cierto aire de nerviosismo el cuello—. Recuerdo también el testimonio de su comparecencia ante el comité de investigación del SOE. Cómo no recordarlo —acabó diciendo entre dientes.

—¿Qué te ha dicho esa mujer, Constantino? —interrumpió por ensalmo Nadine, con una vehemencia inusitada en sus palabras. De repente, alejó su vista de los ya fríos platos que componían el banquete, para advertir como la calma y la ausencia de riesgo que conformaba su vida desde hacía unos años, se diluía en los ojos de su marido. Apareció entonces su carácter tozudo y brioso.

—Lo cierto es que ha sido un tanto ambiguo su relato, pero parece que tiene algo que desmontaría la versión que conocemos de René Darwin.

—Constantino, ¿qué conocemos de René? —aludió Patrick, con displicencia—. No conocemos más que rumores. Es más, nosotros inventamos y modificamos parte de esos rumores.

Constantino no respondió más que con una indulgente caída de ojos que precedió al latigazo de la información.

—Está segura de que ese cadáver no es su hermano y desde 1918 tiene en su poder una prueba irrefutable que coloca a su hermano en la cárcel de Terezín desde octubre de 1914, fecha en la cual desapareció. Nunca más supieron de él.

—¿Algo? —dijo Patrick, esperando haber escuchado algo más—. Algo es una palabra un tanto imprecisa.

—Algo que debió escribir estando allí. Se lo entregó uno de los carceleros de la prisión de Terezín.

—¡Vamos a ver, Constan! —volvió a interceder Nadine, intentando centrar la conversación en una dirección razonable—. Lo que nos relaciona a nosotros con René ocurrió en 1939. Veinte años después de que esa persona le entregara ese algo a la supuesta hermana de René. ¿En qué puede desmentir la versión o versiones que nosotros conocemos, y en qué puede afectarnos?

—Para empezar, el NKVD tiene un cadáver que los padres de René han reconocido. Por mucha información que hubiésemos conseguido ocultar o convertir en rumor, la cicatriz nunca se ha cerrado. Si hay un cadáver, los soviéticos lo usarán para seguir su caza de brujas contra todos los grupos opositores polacos o incluso para usarlo como ataque contra el bloque occidental de Naciones Unidas. Volveremos a estar en el ojo del huracán. La información sigue estando. La historia es imborrable. ¿Acaso piensas que no quedan reductos de la GESTAPO esperando ver abierta cualquier grieta para atacar?

Patrick, en aquel instante, mantenía un semblante reflexivo.

—Bien —Nadine apaciguó su tono—. Hay un cadáver que dicen que es René. Volvamos entonces al porqué te llama la hermana ofreciéndote algo que puede cambiarlo todo. ¿Es posible que ese algo sea la solución a su problema y no al tuyo?

—Yo nunca conocí personalmente a René. Es más nunca hablé con él directamente, ni tan siquiera por mensajes. La mayoría de la información que circulaba de un sitio a otro con el AK y los grupos de resistencia la movían y filtraban los agentes de campo. Tú mejor que nadie lo sabes, Nadine. Aun así, el único con quien mantuve relación directa fue Karaszewicz, el líder del SZP y AK. Supe que se había exiliado al Reino Unido. Puede que Petra tuviese también contacto con los efectivos del AK, el SZP, con los rusos, la GESTAPO o con alguien de la policía, ¡qué sé yo, esto funciona así!

—¿Entonces?

—Pues, puede que tengas razón. ¿Patrick, tú que dices?

Patrick levantó la mirada observando a ambos por igual. Se alzó sobre la mesa apartando la copa de vino que había dejado de tomar.

—Tuve que echar mano de todas las amistades y favores que me debía para conseguir eliminar la mayoría de la información que giraba en torno a René, y aún sigo pagando la deuda con Naciones Unidas. Recuerda lo que pasó hace pocos meses en Cracovia —Nadine y Constantino entornaron sus facciones, imprimiendo en su escucha un excelso respeto a todo cuanto decía Patrick—. Evidentemente, René pudo haber cometido todos los delitos de los que se acusó en su día y que imputarán a ese cadáver; pero tu nombre me encargué de que jamás apareciese relacionado con lo que ocurrió el 1 de septiembre de 1939. Supongo que Petra te habrá pedido algo. Si te ha llamado es porque la habrán informado de que eres la única persona a quien puede confiarle la información que posee. Además, estuvo inmiscuida en el proceso que se vivió en Londres. Ahora que recuerdo… Cierta información que tuve dejaba entrever que René nunca murió en el atentado. No sé. En definitiva, si aceptas formar parte de lo que te haya pedido o vaya a pedirte Petra, puede que…

—¡No va a aceptar nada! —exclamó rotunda Nadine.

—Me ha llamado desde Nuremberg. Pensó que me encontraría allí. Mañana tomará un tren hasta París. Me ha pedido vernos —Nadine abrió los ojos hasta límites físicamente imposibles.

—¿Qué?  —gritó.

—Tranquila, Nadine —calmó Patrick, alzando la mano hacia ella—. Si sabemos qué quiere, sabremos cómo ha conseguido llegar hasta Constantino. Es más, deberíamos saberlo para evitar que vuelva a suceder. Lo que vaya a pedir, siempre estaremos en posibilidad de rechazarlo.

Nadine no mostraba signos de aceptar la decisión que acababa de caérsele encima como un jarro de agua fría. Los miró, muy seria, intentado controlar su reacción.

—¿París? —preguntó con un ligero resoplido nasal.

—Sí.

—Saldría a primera hora, de modo que no llegará hasta pasada la tarde. Me llamará en una hora para ver cuál ha sido nuestra decisión.

—Podemos encontrarnos en FMP, directamente —sugirió Patrick, sin quitar de reojo la atención a su hija—. Quizás sea un buen momento para que conozcas un poco mejor a Frédéric. Además, yo tenía que ir un día a París para arreglar unos asuntos.

—¡Nadine! —Constantino se dirigió a ella, con talante y suavidad—. Estate tranquila, no haré nada que pueda perjudicarnos.

—¿Cenamos? —dijo ella, levantándose y tomando uno de los platos para comenzar a servir la cena.

—Cenemos —añadió Constantino, sentándose frente a Patrick con gesto incierto aún.

*   *   *

La misma semana que adquirió el nuevo avión que Pascal y FMP utilizarían para sus viajes, también tomó la familiar decisión de comprar un automóvil de cuatro plazas. El peculiar y único vehículo AFA de dos puertas y dos plazas que había adquirido en una subasta en Barcelona, acabó en propiedad de Pascal. Como ellos habían asegurado reiteradas veces en petit comité:

—Es el coche perfecto para ti. Es posible que hasta muera contigo la marca y el modelo.

La suma de dinero que pagó Pascal a Frédéric, además de ser simbólica y amistosa, le dio para adquirir suficientemente el Sunbeam-Talbot 90, negro y granate, con el que rodarían a partir de ahora Sara, Clarisa y él mismo. Habían dejado a Clarisa en el colegio. Era la última semana de clase antes de las fiestas de Navidad. El siguiente destino era la galería de arte de Ernest, donde el galo apearía a Sara antes de marchar a las oficinas de FMP para comenzar una nueva jornada de trabajo.

Aunque a sus edades pudiese parecer impropio, indecente o incluso demasiado exhibicionista, los besos de despedida entre Sara y Frédéric se alargaban en el tiempo como el horizonte soleado en medio de un inmenso océano. A pesar de que estaban en medio de una frecuentada calle comercial de París, no existía nada a su alrededor. A sus más de treinta años, ambos se tocaban, se miraban, se besaban como si fuesen el primer amor que hubiesen experimentado. Era tal el edén amoroso en el que se encontraban que ninguna mirada impertinente o comentario chismoso de cuantos los observaban podía refrenar la pasión con que se despedían. Es posible que, en algún momento, dentro de algunos meses, se sintieran ridículos o avergonzados, pero hoy día, ese momento, era el impulso diario para que cada uno afrontase la rutina con la fuerza necesaria. Para ellos, era la forma de poner en práctica la frase que Arleth les repetía de vez en cuando: «la vida no consiste en vivir de ilusiones, sino en vivir ilusionados».

Sara entró en la galería, ante la atenta y protectora mirada de Frédéric. Hoy no comerían juntos. Normalmente los lunes, Miguel y él aprovechaban para recorrer París en busca de pistas para los casos particulares que aceptaban, así como los que la policía local les iba entregando. El lunes, según Frédéric, era un día en el que la gente aún estaba baja de defensas, y así era más fácil sonsacar información. Martes y miércoles, en cambio, eran los días idóneos para lidiar con administraciones, bancos y con personalidades varias.

La atención de aquel lunes estaba puesta en la extraña y confusa muerte de un soldado de origen franco-español. Roberto Luis Chevalier había aparecido oculto en un submarino (Surcouf NN3) que la marina francesa custodiaba en el mar caribe. El portentoso submarino había sido utilizado para numerosas misiones de defensa de los territorios franceses del Atlántico y del Pacífico. De entre todas las diferentes y especulativas versiones, brota una conspiración en la que aparece un mercante con bandera estadounidense (Thomson Lykes). El cuerpo del tripulante R. L. Chevalier fue trasladado bajo máximo secreto a Francia, tras ser hallados los restos del submarino varado en una isla al norte del canal de Panamá.

Reims les había instado a acudir a su despacho a media mañana. El único inconveniente es que no había nadie esperándoles. Reims no estaba en la base y aún buscaban a alguien que les confirmase dónde estaba y si iba a aparecer por allí. Ambos esperaban en el hall de la zona de despachos, observando el ambiente que se daba en los pasillos de la base aquella mañana. Estaba algo revoloteado. Era como si un rumor continuo se pasease por los pasillos sin encontrar el sitio exacto donde instalarse; un rumor que parecía brotar con miedo y limitación de la boca de todos. Algo estaba ocurriendo, pero se podía percibir la cautela en las palabras y las especulaciones de los militares allí presentes.

—¡Caballeros! —un soldado se acercó a Frédéric y Miguel, que pasaban cerca de la puerta del despacho de Reims—. Disculpen. ¿FMP verdad?

—Sí —afirmó Frédéric.

—Hola. El coronel Reims acaba de llamar a centralita. Me ha pedido expresamente que os informe de que está de camino a una reunión con altos mandatarios en Cherbourg.

—¿Cherbourg? —preguntó Miguel. Frédéric observaba a través de la ventana el despacho de Reims. La persiana estaba ligeramente subida.

—Sí. Así es.

—¿Cuándo ha salido?

—No tengo más información caballeros. Tan solo dijo eso. Os volverá a llamar cuando regrese a París —dijo con seriedad el soldado.

—De acuerdo, que nos avisen con lo que necesite —intercedió oportuno y sagaz Frédéric, con una fingida sonrisa decorosa en el rostro. Miguel lo miró suspicaz.

—Muy bien. Descuiden —concluyó el soldado, despidiéndose de ellos con un conspicuo gesto de cabeza.

Frédéric comenzó el paso, alentando con la mirada a su socio. Salieron de la base dirección a la ciudad de nuevo. El español no pudo esperar a llegar al coche para preguntarle.

—¿Se puede saber qué ha pasado ahí dentro?

—No lo sé. ¿Tú lo sabes? Estaba claro que el chico no nos iba a decir nada, y el ambiente estaba algo cargado hoy. Cuando tengamos que enterarnos, nos enteraremos.

Miguel conocía perfectamente los gestos y los tonos de su colega, de modo que no se dejó regatear por las evasivas.

—Claro, ¿Y ahora, me vas a decir qué demonios has visto que yo no haya visto? —Frédéric le miró con una reveladora sonrisa dibujada en los labios, mientras subían al coche. No hizo falta que el español insistiese más. Se lo contaría.

Arrancó el nuevo y flamante coche y salieron de la base.

—Había una pizarra en su despacho —explicó entonces Frédéric, alargando las palabras con su habitual diálogo deductivo—. Tenía colgados varios planos… Y mapas. No he podido ver mucho más, pero estaba insólitamente desordenado el despacho. Como si hubiesen pasado varios días viviendo allí.

—¿De donde eran los mapas?

—Creo que del Caribe. También me ha parecido ver los planos del Surcouf.

—Ya. Bueno, pues nada. Esperemos que venga, ¿no?

—Claro. Tiene que pasar algo importante. Pensé que iba a ser una tontería el tema del reloj, pero me da que va a traer cola.

—¿Dónde vamos? —preguntó Miguel, acomodándose más relajado en su asiento.

—A la oficina de la INTERPOL.

—Perfecto. Me viene bien pasar por allí, tengo unas cosas pendientes que aclarar.

—Tenemos que conseguir el listado de empresas que importan aceite de oliva y la relación de trabajadores. Sin eso no podremos relacionar a ninguno de los empleados con…

—Me acercaré al ayuntamiento mañana temprano. Con la orden judicial del consejero será más fácil conseguir la información en el registro. Aun así, no creo que esa persona haya sido tan torpe de poner su nombre como el de cualquier otro.

—Me hago cargo de eso. Por eso iré esta tarde a la comisaría. He quedado para hablar con Nino.

—¡Acabo de caer...! —exclamó Miguel, levantándose la punta del sombrero panamá—. Déjame que llame a mi padre esta tarde. Puede que aún tenga algún contacto en… La mayoría del aceite entra desde España, ¿no?

—Sí. La mayor parte sí.

—Dame un par de días y tendré algo —Miguel dijo aquello, bajándose de nuevo el sombrero hasta taparse los ojos. Se reclinó en su asiento e hizo amago de descansar mientras durara el viaje, lanzando un chascarrillo final—. Voy a pensar, llámame cuando lleguemos.

Frédéric rio y continuó el camino. Los lunes eran así.

*   *  *

Constantino y Patrick salieron hacia París de buena mañana, en el coche que Nadine tenía en Vichy a diario. No pudo avisar la noche anterior a Frédéric ni a Miguel de su anticipado viaje a París. No estaban en sus casas ni tampoco en la oficina. Esperó poder avisarlos de camino, desde el teléfono público de alguna gasolinera o establecimiento, pero tampoco hubo suerte. A primera hora de la tarde, llegaron a la estación de tren de Montparnasse, en París, donde esperarían la llegada de Petra Darwin.

La estación no estaba muy alejada de la oficina de FMP. Patrick tuvo la tentación de ir primero allí mientras su yerno hacía posta. Aún debía quedar algo más de una hora para la llegada de Petra, de modo que tendría tiempo de sobra, pero el aterrador frío que descendía como un glaciar invisible al interior de la terminal, desestimó el plan del abogado. Estaba empezando a formarse nieve y la gente ya anunciaba que se avecinaba una fuerte nevada. Incluso los operarios estaban revisando los tejados y acondicionando las vías y las instalaciones de la estación. Los habitantes de la zona habían comenzado a asegurar las ventanas y puertas en sus casas.

Los cientos de personas que a diario frecuentaban la estación parisina caminaban ocultos en sus abrigos, sombreros, guantes y bufandas. Las bocinas de aviso a pasajeros gorjeaban al sonar, como si también sintiese la helada. Patrick y Constantino esperaban sentados en la balconada central del interior de la terminal. Desde allí controlaban las ocho líneas interiores de acceso de trenes. El tren que procedía de Nuremberg iba a llegar por la vía número 8. Venía con dos escalas. Una en Saarbrücken y otra en Reims. 

Estaban visiblemente nerviosos. Volver a reencontrarse con un pasado que parecía haberse disuelto, no era un plato de fácil digestión. Aprender de los errores es sin duda el mejor de los inventos para progresar. Pero hay pasados que están abocados a revivir una y otra vez.

Patrick era un hombre con la capacidad y recursos necesarios como para afrontar su responsabilidad en cuanto a sus actos; e incluso capaz de perdonar y olvidar los actos por los que otros se han arrepentido. Tras su fuerte actitud tenaz y soberbia, se escondía un talante tolerante y permisivo. Solo cuando la ocasión y la persona lo merecía.

Pero desde aquella llamada, cada vez que miraba a Constantino dudaba. Tenía dudas sobre lo que sabía y no sabía. Sobre lo que había sido y no. Incluso dudaba de sus intenciones. Pero ahí estaba. Sentado junto a él, en la fría estación parisina donde llegaría el tren de la incertidumbre. Al fin y a la postre, era su yerno. Un tipo peculiar, pero que siempre le había inspirado y demostrado inteligencia y coherencia, aún cuando resultó ser agente doble para Inglaterra y Alemania.

Constantino había filtrado información relevante, durante la Segunda Guerra Mundial, a los alemanes, siendo miembro de la sección D del SIS (Servicio Secreto Británico) y más tarde del SOE (Ejecutivo de Operaciones Especiales). Él mismo admitió haberse equivocado y haber sido seducido por las ingeniosas ideas espiratorias que proponía el Comité XX (que más tarde acabó formando el sistema de la Doble Cruz).

En 1939, un joven e incauto Constantino fue el encargado de establecer y coordinar las relaciones entre los emergentes revolucionarios del SZP polaco y el gobierno británico. A partir de julio de ese año, Constantino tomó el control de los servicios telemáticos y las transmisiones por radio que entraban desde Polonia, colaborando, bajo expresa orden de sus superiores y con el nombre en clave de Marcus, en el tráfico de información filtrada al III Reich. La intención del Comité XX era propiciar el aumento de la confianza de sus agentes en el seno de la Alemania Nazi. Pero, tras la confusa Operación Himmler (o Bandera Falsa), la credibilidad de Marcus comenzó a tambalearse cuando, antes de producirse el falso ataque polaco perpetrado por la engañosa propaganda nazi, Francia y Reino Unido ya lo habían rechazado como válido. El pretexto alemán fue inútil, Alemania ya había invadido Polonia y las potencias europeas declararon la guerra a Hitler.

Constantino tuvo que demostrar su lealtad al III Reich y a la inteligencia alemana, el Abwehr, utilizando como móvil el atentado que, supuestamente, René debía de haber llevado a cabo el 1 de septiembre contra el Kaiser. El SZP estaba dispuesto a acabar con los propósitos de Hitler antes de que Alemania penetrase en Varsovia. Marcus había colaborado con el general Karascewicz (máximo dirigente del SZP en aquel momento) en la preparación del atentado, informando de horarios, posiciones y protocolos de Hitler y sus altos mandatarios. Pero Hitler salió ileso. Es más, no apareció. Rudolf Hess y uno de sus dobles fue su sustituto. Ambos dieron el discurso inaugural de la inminente acción bélica. También avisó a la cúpula nazi, a través del jefe alemán de contraespionaje (Walter Schellenberg), de la posibilidad de un atentado el día 8 de noviembre durante su discurso en Munich. Hitler volvió a salir ileso.

Después del fallido intento de atentado de René y Póvoro, a la inteligencia británica aún le quedaba la opción de acabar con él en la cervecería Burgerbraukeller de Munich, el 8 de noviembre, durante su discurso con motivo del Putsch del 23. Hitler también escapó ileso y Marcus tuvo que dejar su actividad con el II Reich. El nombre de Marcus desapareció sin más. Alguien, además de Constantino, estaba filtrando información clave sobre los movimientos polacos, en la cúpula nazi.

A las 18:24, el tren procedente de la localidad de Reims, con pasajeros provenientes de Alemania, llegó a la estación parisina de Montparnasse. Aparcó al final de la terminal, sin problemas. Consigo trajo un espeso manto de frío alojado entre sus vagones. Como si el Polo Norte hubiese abierto sus puertas desde aquel tren, el gélido céfiro penetró en el interior de cada rincón del edificio de la terminal. Una fumata blanca exhalaba de las chimeneas de la locomotora, a gigantescas bocanadas, creando un ambiente tétrico y misterioso. El espeso humo empezó a invadir la vieja estación, fundiéndose con el halo de fría neblina, mientras el ruido de los motores iba cediendo, como si el tren volviese a alejarse de la estación. Patrick se levantó de su asiento, apoyando sus manos sobre sus rodillas para tomar impulso. Constantino le siguió, echando antes un vistazo al gran reloj de la estación. Se acercó a la barandilla de la pasarela, esperando a que la humareda dejase ver la salida de los pasajeros. Estaban en una óptima posición como para ver si alguno de ellos caminaba en dirección contraria a lo habitual. Y así fue. En la línea ocho, los trenes abrían las puertas de salida de pasajeros por el lado izquierdo, dando acceso al edificio por el andén que compartía la línea siete y ocho. Pero alguien no lo hizo así. Entre la baja neblina, pudieron ver como una señora caminaba con paso indeciso, por el lado derecho del ferrocarril por el único andén que no conducía directamente al interior de la terminal, sino a las vías de vagones reserva. Tan solo portaba una pequeña maleta. Cruzó el andén por completo, dirigiéndose a la zona donde estaban guardados los carros porta-maletas que el personal de la estación utilizaba.

Constantino se dirigió a Patrick, sin retirar la mirada de la señora.

—Es ella. Está yendo a donde le dije.

—Esperaré aquí. No conviene que pierda la confianza —indicó Patrick, con fingida convicción en su decisión.

—¡Está bien! Allá voy. No te muevas de aquí —le dijo mientras se alejaba.

Petra y Constantino se encontraron en el lugar acordado. La primera reacción de ambos fue cubierta por una sensación parecida a la de haberse visto desnudos por sorpresa. Un frío y distante «hola» les separó durante varios segundos hasta que Constantino irrumpió la zona de seguridad. Avanzó hacia ella, deslizando la bufanda que le tapaba el rostro hasta la altura del despuntado bigote superior, mostrando por completo su cara.

—Petra, ¿verdad? —preguntó en el idioma británico.

—Sí —respondió, abrazando el sí en un suspiro interior que desapareció acto seguido con el paso de ella hacia Constantino.

—Soy Constantino.

Desde la posición de Patrick, la conversación pareció fluir con total normalidad. Estuvieron más de diez minutos hablando, pasando desapercibidos entre el trasiego de pasajeros que bajaron del tren en el que vino Petra y otros dos más que llegaron a la estación. Por la megafonía se escuchó como la dirección suspendía la salida de nuevos trenes hasta esperar la evolución de la nevada que ya empezaba a ser cada vez más intensa en el centro de París.

Patrick ojeó el gran reloj central de la estación, luego el suyo propio de bolsillo para comprobar la correcta sincronización. Si no tardaban demasiado, quizás pudiesen pasar por FMP y coincidir allí con Frédéric o Miguel. Poco después, su yerno y la hermana de René echaron a andar, dirección a él. Accedieron a la zona de tránsito y tiendas de la galería y tomaron las escaleras que llevaban a la balconada donde estaba el abogado. Este se preparó para recibirles, tomó su maleta y la de Constantino y se aproximó al banco más cercano. Nada más subir y cruzarse las miradas, Constantino agitó la cabeza sutilmente, asintiendo y confirmando a su suegro que iban hacia él.

—Petra, le presento a mi suegro y abogado —dijo este, acompañando con gesto de manos nada más llegar a la altura de Patrick—. Patrick Rosemoir.

—Encantada. Petra Darwin —indicó ella, ofreciéndole la mano, tras sacarla de dentro de la capa-manta gris que cubría su atuendo.

Patrick asintió conspicuo, sin perder su semblante recto. La mirada de Petra no se escondía. No evitaba el contacto directo con los ojos de la otra persona y además, su pose evidenciaba el arrojo que aquella señora pelirroja de cuarenta y algunos años desprendía. Fue ella incluso la que inició el diálogo.

—Disculpad que me haya presentado en estas fechas y de esta manera. Ha sido una difícil y meditada decisión. Pero era ahora o nunca. Les explicaré todo. Constantino ya me ha comentado que usted estuvo presente en la causa que los soviéticos presentaron contra mi hermano en el 45. Entiendo que les sorprenda y que tengan cierto reparo en volver a mover esta agua, pero como digo, les contaré mis motivos. Puedo buscar un hotel donde quedarme y mañana con más calma podemos hablar de todo. 

—No veo inconveniente. Nuestras oficinas no están lejos de aquí. Trabajo en un departamento de investigación junto con dos compañeros más. En el edificio tenemos una habitación que el propietario nos suele alquilar para estas ocasiones. Si desea puede quedarse allí mientras dure su estancia en París. A nosotros nos hace un excelente precio. Y además evitará desplazamientos innecesarios. Se presenta una semana complicada con las nevadas.

—Me parece perfecto, señor Rosemoir. Siendo así, esta noche mismo podremos hablar de todo. 

—Está bien, en ese caso, solicitaré abajo que nos envíen un taxi lo antes posible —intercedió Constantino—. Les dejo un instante mientras hago la gestión.

—Muy bien, gracias Constantino, yo llamaré a Frédéric para avisarle de que vamos a estar allí. Nos vemos abajo entonces —dijo este, invitando a la señora a acompañarle a la zona de teléfonos de la estación—. Señora Darwin, Frédéric es uno de mis compañeros. Es, digamos, nuestro adalid y nuestro investigador de campo. Es conveniente que él sepa de nuestra presencia. Como puede advertir, hemos tenido que viajar con premura desde donde estábamos, de modo que no nos ha dado tiempo a mucho más. Pero descuide, Frédéric es de total confianza y será conveniente que, en algún momento, cuando sea oportuno y usted lo estime, él esté al tanto de la situación.

—Es usted un hombre inteligente. Veo que se ha dado cuenta de que lo que traigo es la primera pieza para iniciar una investigación.

—La inteligencia no entra dentro de mis virtudes más reseñables, señora. Normalmente sabe el diablo más por viejo que por diablo. En la llamada que hizo a mi yerno anoche, quedó bastante claro lo que le he comentado, ¿no cree?

—Por supuesto.

—Ha pasado mucho tiempo desde 1918 como para que lo que nos trae pueda eximir a su hermano de haber cometido los actos por los que parece va a ser nuevamente imputado. Le seré sincero. La única razón por la que vayamos a aceptar inmiscuirnos en lo que nos proponga, será con el único motivo de seguir manteniendo el nombre de mi yerno fuera de todo esto —Patrick no tuvo miedo en decir aquello, pues sabía que no era casualidad que Petra decidiese llamar a Constantino para contarle algo que nadie parecía saber sobre su hermano—. Máxime, cuando nos asegura que el cadáver que van a condenar por los actos delictivos llevados a cabo por René Darwin, no es el de René Darwin.

—Señor Rosemoir, no se confunda. Con mi prueba, no quiero decir que mi hermano esté vivo. Sería imposible, casi un milagro —afirmó Petra, con una asentida caída de ojos—.  Con mi prueba, trato de evitar que su nombre sea utilizado para enmascarar la verdad. Mi hermano no atentó contra Hitler. No quiero mancillar su nombre después de todo lo que hizo por intentar ayudar a su país; del mismo modo que usted no quiere que acusen de traidor a su yerno.

Patrick la miró con una estoica sonrisa en rostro.

—Claro. Así es. Supongo entonces, que nos dirá cómo ha llegado hasta Constantino.

—Por supuesto. Empezaremos por ahí.   

—Déjeme que intente localizar a Frédéric. Con un poco de suerte, estará disponible esta noche también —explicó, accediendo al habitáculo donde estaba el teléfono público.

1 de septiembre de 1939

Palacio de Reichstag (Berlín)

Casi había olvidado quién fue, para convertirse en lo que era ahora: un mero instrumento político y revolucionario. Si en algún momento se había convertido en un héroe o en un villano, ya no importaba. Qué cabía esperar. Su propio gobierno los había condenado, los había ejecutado y los había exiliado. A todos. Eran traidores.

Jamás había vuelto a saber nada de sus compañeros de lucha. En octubre de 1914, tras ser arrestado por los austrohúngaros, se convirtió progresivamente en un fantasma. Su anterior vida pasó a convertirse en un mero trámite administrativo. Tres años después, en 1917, con el inminente juicio que iba a condenar a Dimitrijevic y la mayoría de los oficiales de la Mano Negra, la disolución de la organización secreta serbia fue algo inminente. De modo que no tuvo más remedio que huir tan lejos como pudiese para evitar caer con ellos. Oyó que algunos de sus antiguos amigos y compañeros de la Joven Bosnia habían marchado a Polonia y decidió buscar amparo allí. Pero en veinte años no encontró a ninguno. Tampoco es fácil encontrar a quien borra todo su pasado o a quien se lo borran, porque quienes lo hacen, son los únicos con poder para devolvértelo o darte uno nuevo.

No quedaban más opciones para mantenerse vivo que seguir luchando. Esta vez con otro nombre, con otro rostro, con otro ideal, con otro fin. Llegó a Polonia, escondido en un hueco entre la maquinaria de la locomotora de un tren cargado de mujeres y niños serbios que huían de las calles de Sarajevo gracias al favor de un espía checo. Pasó todos estos años escondido incluso de sí mismo, en un barrio industrial al sur de Katowice; sumido en un azaroso abismo de incertidumbre e indiferencia. Pasó más de dos décadas trabajando en el anonimato de una fábrica de arados y aparejos para el campo. Su único recorrido diario se limitaba al camino que había desde su habitación, en un edificio con cocina y aseos compartidos con el resto de habitantes, hasta la fábrica donde trabajaba. Aunque, en contadas ocasiones, acudía a mítines y conferencias políticas llevadas a cabo por los partidos socialistas y otros sectores nacionalistas que empezaban a hacer ruido en las principales ciudades polacas. Hasta que, de la noche a la mañana, alguien llamó a su puerta. Su pasado, sus recuerdos, sus heridas le empujaba a volver a reencontrarse con su verdadero yo. ¿Quién iba a decirle a él que, tras aquella visita inesperada, tantos años después volvería a repetir aquello por lo que todavía no había pagado? ¿Quién iba a decirle que aquella visita le haría ser de nuevo el brazo ejecutor?

Hitler aún no había salido a recibir a la comitiva presente aquel día en el Palacio de Reichstag. Póvoro aún continuaba recogiendo las copas y platos que estaban degustando los presentes. El jefe del servicio, el alemán Waggoner Kofman, les había separado de improvisto. Aunque el permiso que les habían conseguido, les identificaba como integrantes del servicio de catering; el insistente y malhumorado jefe Kofman se empeñó en colocar al joven Póvoro de ayudante de cocina y a René de abre-puertas, junto a otro caballero más. Querían que en la puerta estuviese gente de una edad más avanzada para proporcionar un trato más elegante y decoroso al personal. Tras la orden directa de su superior, era de obligado cumplimiento cambiar sus atuendos para no confundir ni a sus propios compañeros, ni mucho menos a cuanta gendarmería y aristocracia se había reunido aquel día. De modo que Póvoro se retiró su guerrera blanca con las runas de la SS en el cuello para colocarse la filipina y el gorro de cocinero, mientras que René tuvo que colocarse el elegante traje de abre-puertas. Una tres cuartas tipo pingüino, negra y con el brazalete nazi anudado en la manga izquierda. El resto del atuendo que portaba René lo completaba un pantalón gris rayado de pinzas, un chaleco gris y una camisa blanca que debió de ser utilizada por varios antes que él, a juzgar por el ronchón descolorido de las axilas.

René junto con Póvoro y tres hombres se fueron al vestuario masculino de personal, adyacente a la cocina. Antes de retirarse su atuendo, René deslizó su mano derecha por dentro de la casaca uniformada, a través del agujero que había sajado en el bolsillo. Lo dejó resbalar cuidadosamente, sin perturbar su mirada ni su gesto, hasta tocar la empuñadura de la pistola que portaba oculta en un doble fondo de la chaqueta. Puso sus enjutos dedos sobre ella, insertando el anular en el guardamonte y presionando ligeramente el gatillo, sin levantar el seguro. Esa acción le transportó al pasado. Le condujo hasta aquella habitación. El frío gatillo le colocó sus recuerdos en la manivela de la puerta que le volvió a abrir los ojos. Entonces, el comienzo de una lágrima quiso alojarse en la comisura de sus ojos. René estaba totalmente absorto. Como si alma y mente hubiesen salido de su cuerpo en aquel instante. Póvoro, que ya había acabado de cambiarse, no quería levantar sospecha alguna quedándose a esperarle. Aun así, antes de abandonar el vestuario, intentó llamar su atención desde la puerta, pero René no quiso volver la cabeza hacia su compañero de misión. Los recuerdos comenzaron a llegar a él como violentos flashes llenos de dolor y fuerza. El recuerdo de los sanguinolentos ojos de Dragana Vukovic fue lo único que René contempló durante varios segundos, hasta que Póvoro gritó bien alto:

—¡HEIL HITLER!

El joven soldado checo alzó la mano derecha al frente, postulando el tradicional saludo que el Kaiser había instaurado para su Reich. Los otros tres hombres, que ya se dirigían al salón principal, se giraron sorprendidos por el arrebatador impulso patriótico. Lo miraron con reconcomio. Póvoro mantuvo la compostura, con la mirada firme y con intención de volver a gritar el saludo. Pero de repente, los tres caballeros alemanes alzaron sus brazos y secundaron la reverencia a su Kaiser.

—¡HEIL HITLER! —profirieron los tres al unísono.

René volvió en sí. Se levantó, dirigiendo una fría mirada a su cómplice y se quitó la chaqueta sin sacar la mano del bolsillo falso donde estaba alojada la pistola. La colgó en la percha donde estaba la nueva que debía ponerse para su actual cometido. Tomando ambas, hizo un hábil movimiento, cual mago prestidigitador, sacando el arma e introduciéndola en el interior de la nueva chaqueta. Era el momento de actuar o de abandonar.

Los músicos de la sala principal entonaron una de las óperas de Wagner: Lohengrin. Como si de la salida del novio a unas nupcias se tratase, los músicos pusieron dos tonos más de intensidad en sus cuerdas. Hitler estaba a punto de hacer acto de presencia.

Póvoro y René debían buscar ahora la manera de poder comunicarse y mantener contacto visual sin levantar demasiado polvo. Pero la mente de René todavía estaba puesta en su pasado; como si algo le impidiese actuar con seguridad, como si su honradez, su ética y su prudencia le hiciesen vacilar en cada uno de sus pasos. Estaba colgado de una fina cuerda en aquel instante, y Póvoro se dio cuenta de ello. Los recuerdos de una vida a veces te provocan malas pasadas.

CAPÍTULO 3

Frédéric llegó a la cocina con su libreta de notas color mostaza, en la mano. Sara estaba terminando de fregar la cubertería y la vajilla. Clarisa estaba en su cuarto desde hacía rato, acabando las tareas de la escuela antes de salir a cenar.

—¿Quién era, rubio? —dijo cariñosamente Sara, secándose las manos con el trapo de cocina.

—Patrick —respondió Frédéric, haciéndose el despistado mientras anotaba varias cosas en su libreta.

—¿Qué quería?

—Quedar.

—¿Para qué? —Sara intuyó que Frédéric estaba retrasando decirle algo. Dejó el trapo, cuidadosamente doblado, sobre una silla y le endosó una fulgurante mirada.

—Para ver a una clienta.

—¿Qué clienta?

—Pues… Un antiguo caso que él llevó hace un tiempo.

Frédéric seguía sin mirarla a los ojos.

—¿Cuántas preguntas voy a tener que hacerte más hasta que dejes de esquivar lo que tienes que decirme? —dijo con un tono maternalmente reprobatorio.

—¡Vaya! Parece que el detective seas tú ahora. Han recogido a esta clienta en la estación de Montmartre. Vienen a la oficina. Creo que se quedará en la casa de huéspedes. Viene de lejos. Quiere que la conozca esta noche. Tiene algo importante que contarnos.

—¿Esta noche? ¿Tanto tiene de importante lo que va a deciros que no puede esperar a mañana? —en esta ocasión cambió el tono reprobatorio maternal por el matrimonial. Su mirada empezó a enojarse y a adoptar un cariz agrio.

—No creo que se alargue demasiado. Están de camino, de modo que para las diez como mucho estaré en la cama contigo.

—¿Y la cena?

—Picaré algo antes de irme, les daré algo de tiempo a prepararse antes de bajar a la oficina.

—¿Miguel viene?

—No, no hace falta. Por ahora.

Aunque llevaban menos de un año juntos, Sara ya conocía el carácter de Frédéric. Su llamada aventurera del deber, así como su constante y excitada curiosidad le hacían en ocasiones perder el sentido común de las situaciones. Y aunque Miguel era muy parecido a él en ese sentido, tenía un freno de cordura más acentuado que Frédéric. De ahí, que la preocupación de Sara por la imprevista quedada con Patrick hubiese aumentado unos grados. Máxime cuando tenía prevista una noche romántica con su rubio. Era la noche en la que cumplían su octavo mes juntos desde que oficializaron su relación sentimental. Puede que pareciese una cursilada, pero para Sara aquello le hacía sentirse joven, dichosa y enamorada de la vida. Aun así, Sara hizo arduos esfuerzos porque aquel repentino cambio de planes no supusiese una discusión que estropease lo que pudiese quedar de noche con él.

Cenaron más rápido de lo que tenían pensado. No obstante, Frédéric, conocedor de los esfuerzos que Sara empleaba en la cocina cuando había algo romántico que celebrar, hizo lo posible por agradarla durante los diez minutos que duró el ágape. Pero su mente estaba ya volcada en la llamada de Patrick.

Frédéric se despidió de Sara con un penitente abrazo. Ella languideció los brazos y arrugó el morro haciendo gala de su descontento. Aun así, la habilidad seductora del galo les llevó a fundirse en un intenso beso. Retozó su rostro lentamente por la mejilla de ella hasta posar la comisura de sus labios sobre la carnosidad de los de Sara. Esta, que mantenía su pose reprobatoria, apretó inconscientemente sus manos sobre la cadera de Frédéric. Un cosquilleo erótico había recorrido por completo el cuerpo de Sara. Entreabrió los ojos mientras se besaban. Frédéric, que lo había percibido, también los abrió. La mirada que se lanzaron fue suficiente como para saber que la noche no acababa con él yéndose a la oficina.

El despacho de Patrick era la segunda estancia a la izquierda del pasillo de la oficina. A continuación, le seguía el de Miguel y después el de Frédéric, que se situaba al fondo de la oficina, ocupando la esquina exterior resultante del edificio. A la derecha del pasillo, había un armario empotrado nada más entrar por la puerta principal. Seguido, un pequeño cuarto de aseo y una estancia bastante grande a modo despensa, sin ventanas, que decidieron utilizar como archivo. La primera estancia a la izquierda del pasillo, era una pequeña cocinilla, donde además de la cafetera Hellem, tenían una pequeña nevera, una mesa para comer y un sofá. El odioso e incómodo sofá que, fuere por cariño o por desgana, se resistían a desechar. Esa estancia hacía las veces de sala de espera también.

—Siéntese, señora Darwin —le indicó Patrick, a la par que corría las cortinas de su despacho.

—Gracias. ¿Aquí? —le preguntó, señalando una de las tres sillas que tenía apoyadas junto a una de las paredes.

—Sí. Coja una de ellas —luego se dirigió a su yerno—. Constantino, hazme el favor, ayúdame a despejar la mesa.

Ambos comenzaron a retirar, ordenada y metódicamente, una pila de documentos que había sobre su mesa, a un armario archivador. Constantino no pudo evitar clavar la mirada varias veces en la pizarra que Patrick tenía junto al archivador. Estaba tapada con una manta blanca colocada por encima, pero dejaba entre ver, un notable trozo de la esquina de la derecha, que no tardó en cubrir rápidamente Patrick. Lo único que advirtió fue el plano de un submarino.

—Vamos a colocar las sillas frente a la mesa para cuando venga Frédéric —dijo Patrick, revisando ocularmente el estado de su despacho. Hacía bastante tiempo que no iba por allí, y notaba la dejadez y el cerramiento del mismo. Para eso, era una persona extremadamente quisquillosa hasta rozar la neurosis.

Un ligero repicar de llaves se escuchó, proveniente del rellano. Todo estaba tan en silencio que cada sonido se escuchaba en el edificio con bastante claridad. Constantino asomó el rostro por la puerta del despacho y vio como la cerradura y la manivela de la puerta se movían.

—Frédéric está aquí —profirió, raspándose su espinado bigote fuertemente. Un gesto habitual en él cuando se aceleraba su inquietud.

—Esperad un momento, iré a recibirlo —dijo Patrick con un tono de voz muy solemne y taxativo.

Patrick abordó a Frédéric, que ya estaba dejando su abrigo en el armario de la entrada. El anciano abogado percibió la tensa mirada de su socio nada más salir del despacho. No venía con su morral colgado al hombro, lo cual le mandaba una clara señal; no estaba por la labor de entretenerse demasiado aquella noche. Patrick adoptó de inmediato una postura diligente y concisa. Marear al gato, como solían decir entre ellos, era lo último que aquella noche debía ocurrir.

—Buenas noches, Frédéric. ¡Bonita barba! —prorrumpió jocoso. Él también llevaba una potente barba desde hacía años, y no pudo evitar sentir agrado al ver a Frédéric con ella.

—Hola Patrick, cuánto tiempo —dijo el galo-holandés estrechándole la mano a su socio con un tenue gesto facial cariñoso.

—¿Cómo estáis? Perdona que te haya solicitado con esta urgencia y de esta forma —argumentó Patrick, agitándole la mano estrechada.

—No te preocupes, ya sabemos cómo funciona el negocio. Resulta que Sara había preparado algo… Bueno, ya sabes, hacemos ocho meses juntos… En fin una noche especial —dijo titubeando, con algo de vergüenza. Patrick era uno de esos hombres clásicos, tipos duros y tirando a machista; de modo que aquellas cursiladas no iban con él.

—¡Ya! Tranquilo, mañana podremos ver las cosas con más calma, pero quería que tú estuvieses al tanto de todo cuanto antes. Es probable que deba pedirte algún que otro favor.

—Claro. Haremos lo que haga falta —dijo con voz queda, iniciando ambos el paso lentamente hacia el despacho—Lo que me dijiste sobre la aparición del cadáver de René me dejó preocupado. Pensaba que el SOE había acabado con todas las pruebas y que Naciones Unidas había archivado el caso. ¿Quién ha encontrado ahora el cadáver?

—Eso y por qué, es lo que debemos averiguar. La señora Darwin está dispuesta a colaborar con nosotros. Lo de siempre, no descartemos ninguna doble intención, pero vamos a tratar la situación de forma que todo sea cordial para sacar la máxima información posible —esto último lo explicó con voz muy susurrante, ayudando con gesto de manos el diálogo—. Por cierto, te comenté que había otra persona.

—Sí. Constantino, ¿verdad?

La entrada al despacho de ambos, provocó un intenso nudo en el estómago para Petra y Constantino. Frédéric oteó a ambos, sutil pero precisamente. Patrick se adelantó para hacer las presentaciones pertinentes. Petra se alzó de su silla, sacando los brazos de dentro de su capa-manta

—Señora Darwin, le presento a Frédéric Poison —dijo protocolario.

—Buenas noches señora Darwin, ¿necesita que encendamos la calefacción? —dijo atento, al ver la postura refugiada de Petra.

—Descuide, soy un poco friolera, pero estoy bien.

—Aun así, no dude en decírnoslo. Estos días está haciendo un frío devastador en París —acto seguido, condujo la mirada hacia el yerno de Patrick—. ¡Constantino! Cuánto tiempo sin verte.

—Sí —afirmó con una penetrante mirada. No tenía los ojos excesivamente grandes, pero su gran iris que ocupaba casi toda la cavidad ocular, hacía que su mirada impactase y te reflejases en ella al mirarlo—. Ha pasado tiempo sí. Veo que seguís tan bien como siempre.

—Vamos trabajando, que no es poco —aludió Frédéric, con gesto agradecido.

Ambos sabían que no era el momento de ponerse al tanto de sus vidas ni de entablar una conversación familiar. De todos modos, tampoco se conocían demasiado. Incluso podían contarse con la mano las veces que habían hablado en persona. Pero por su condición pasada, su relación con Patrick y su bagaje, se había convertido en otro de los timbres que FMP podía tocar para que se le abriesen determinadas puertas. Pero dejaron la amistad para otro instante. Lo primero era dilucidar qué significaba la aparición de la hermana del supuesto cadáver de René entre ellos.

—Bueno, sentémonos. ¿Hay sillas para todos? Si no traigo de… —dijo Frédéric haciendo recuento del mobiliario—. Perfecto, veo que sí. Señora Darwin, siéntese donde quiera.

Patrick tomó su asiento de siempre y el resto se sentaron frente a él, al otro lado de la mesa despacho. Hábilmente, Constantino y Frédéric dejaron a Petra en el centro de la terna. El galo-holandés a su izquierda y Constantino a su derecha. La conversación dio inicio con el preludio informativo de Patrick.

—Bueno, reunidas todas las partes —dijo el abogado, parafraseando con cierta distensión—, podemos empezar con lo que nos ocupa. Lo expondré de la manera más resumida posible para comenzar: Anoche, la señora Darwin tuvo la necesidad de llamar a Constantino para comunicarle que el presunto cadáver de su hermano, René Darwin, había sido hallado por el NKDV. Ella y su familia han debido reconocer al cadáver. Los padres han dado el sí, pero Petra asegura no reconocer a su hermano en ese cadáver. Corríjame si me equivoco en algo de lo que vaya exponiendo, señora Darwin —se interrumpió a sí mismo, alzando la mano hacia Petra para indicarle la potestad de réplica, a lo que ésta asintió cortés con la cabeza—. Bien, ante los hechos acaecidos, los cuales nos detallará con más exactitud ella misma, nos ha comentado estar en posesión, desde 1918, de algo que colocaría a su hermano desde 1914 en la cárcel de Terezín. Es más, parece dejar entrever que haya fallecido mucho antes de que pudiesen realizar en 1939 los hechos por los que los soviéticos le inculpan. Ya sabemos todos cuáles son. Ante esto, supongo que a todos nos surgen demasiadas preguntas que estoy seguro la señora Darwin nos irá aclarando —comentó esperando con la mirada la aprobación de esta.

—Por supuesto —aclaró ella.

—A mí, antes de entrar en materia más precisa, me parece necesario preguntarte por qué no dijiste en el reconocimiento del cadáver que aquel no era tu hermano. ¿Por qué estás dispuesta a dejar que el proceso judicial sobre el supuesto cadáver de René siga en marcha? —a Frédéric se le veía en el rostro y en su bailona mirada cuando las preguntas se le sucedía una tras otra en la cabeza. Era como si su éxtasis indagatorio comenzase a hervir a borbotones. La pregunta la hizo, manteniendo los brazos cruzados y mirando directamente a los ojos de Petra.

—Porque aún no estoy segura de que él esté muerto —profirió sin titubeos.

Frédéric creyó comprender a qué se refería. Que era sencillamente no poner en peligro a René. Aun así, Constantino, que esperaba expectante y atento su intervención, no dudó en iniciar sus conclusiones.

—Lo mejor que puede suceder, por ahora, mientras no sepamos qué pasó, es que piensen que René está muerto y que es ese cadáver que tienen. De no ser así la búsqueda de culpables y los agujeros que vayan horadando seguirán levantando ampollas y polvo —Patrick miró ipso facto a su yerno, dejando entrever un resquicio de ambigüedad y perplejidad en sus ojos. No estaba seguro de qué intenciones llevaba ese comentario, aunque sirvió para poner una base sobre la que encauzar la rueda de preguntas a Petra.

—Señora Darwin —instó Patrick—, antes de continuar. Como le comenté antes, a todos nos gustaría saber cómo y por qué ha llegado hasta nosotros.

—Claro —espetó Petra, asintiendo con la cabeza la petición de Patrick—. Llevo muchos años con esta prueba en mis manos como para no haber investigado al respecto. He intentado acercarme a los círculos donde mi hermano pudo haber estado. Pero mis capacidades y mis posibilidades no dan para demasiado. Además, tampoco quería tocar naipes que hiciesen caer la baraja entera. Aun así, tras mi comparecencia en Londres en 1945, sí llegó a mí cierta información que emparejaba a Constantino y René a través del SIS.

Aquello provocó un aumento en la excitación de los tres. Petra sabía que debía hablar de la forma más franca posible para no perturbar el ánimo de la gente a la que había solicitado ayuda. Continuó su exposición de los hechos con un tono de voz sosegado y lineal.

—Incluso me preguntaron si estaba al tanto sobre las labores de espionaje de René. Pasé por muchos interrogatorios y pruebas y me preguntaron por algunos nombres. Entre ellos estaban los de Marcus y Constantino —el yerno de Patrick, aun habiéndole suscitado inquietud aquellos dos nombres juntos de nuevo, no hizo una sola mueca—. Un tiempo después, cuando volví a Praga, donde mi hermano había vivido y trabajado durante los años previos a la gran guerra y a su desaparición, me encontré con un antiguo agente de la «Sección D» del SIS. Había trabajado estrechamente con René en los Balcanes y se debieron de hacer muy amigos, por lo que me dio a entender. No me dijo su nombre y al igual que yo, de la noche a la mañana, dejó de saber sobre René. Pero sí supo, a través del SOE, que, durante el 39, René pudo tener relación con el Servicio de la Victoria de Polonia en Polonia.

—¿El SIS? —preguntó Constantino con inquietud—. ¿Ese hombre le dijo que perteneció al SIS?

—Creo que no. Por cómo se refirió a ellos, me dio la impresión de que había dejado de militar con ellos. Pero él fue quien me dijo que un tal Constantino o Marcus había trabajado como agente doble para Alemania e Inglaterra. Me insinuó que René colaboró, a través de la información que Constantino facilitaba al Servicio de la Victoria de Polonia y el AK, en la perpetración del atentado contra Hitler. Pero que también frustraron posteriormente los planes como medida de contraespionaje y que eso fue lo que condenó a René. Me aconsejó que no me fiase de quienes me asegurasen haber luchado en el mismo bando que mi hermano. Porque todos ellos eran traidores —el gesto de Petra se desdibujó notablemente—.  No entendí muy bien que quería decirme. Además, prácticamente me echó de la casa.  

Frédéric clavó su mirada en Constantino, observando de reojo el gesto impreciso de Patrick. El galo-holandés tiró de experiencia en espionaje para sus elucubraciones y enseguida dedujo que el hecho de que un ex agente del SIS, acuda a la hermana de un viejo compañero desaparecido para revelarle ese tipo de información podía atender a dos cuestiones: o el contraespionaje lo estaba llevando a cabo esa persona aprovechándose de la confianza de Petra, o tal vez supiese más de Constantino que ellos mismos.

—¿Podría describírmelo, señora Darwin? —preguntó Constantino gesticulando con las manos.

—¿Físicamente?

—Puede empezar por ahí, sí.

—Una persona de avanzada edad. De aspecto frío y añejo. No muy alto. Su piel y su bello tenían tintes pelirrojos. Por el acento, parecía checo o polaco, no sabría asegurar.

—¿Dónde dice que se cruzó con él? —preguntó Frédéric.

—En la vieja casa donde vivía mi hermano, en Praga.

—¿Vivió usted con él durante los años que estuvo allí?

—Yo viví en Praga un tiempo también. Pero no con él. Además, viajaba mucho. No nos veíamos todas las semanas, los últimos meses antes de dejar de saber de él, apenas le vi una o dos veces.

—Entonces no conoció a ese hombre antes, ni lo vio nunca en los círculos de su hermano… —espetó Frédéric dejando inconclusa la pregunta para que Petra pudiese explicar.

—No. En absoluto. Jamás lo había... En fin, eran espías agentes de un servicio secreto. Cualquiera puede suponer que su discreción era máxima.

—Aun así, me resulta extraño que de pronto aparezca y le revele tal información sobre su hermano. No podemos saber las intenciones que esa persona tiene con ello, máxime cuando ni tan siquiera le desveló su nombre. Pero sí el de Constantino. Y entiendo que además su paradero. ¿O no fue él quien le informó que Constantino trabajaba en Nuremberg?

—Sí. Tenía constancia de que los soviéticos habían obtenido cierta información a través de la GESTAPO, y que relacionaban a ambos con el atentado de Hitler el 1 de septiembre del 39. Estaba convencido de que tú eras la clave para llegar a saber qué había ocurrido con René —le dijo, torciendo el rostro lentamente hacia Constantino. Su fulgurante mirada quebró la tensión que empezaba a acumular Constantino.

—Señora Darwin, yo nunca hablé con su hermano. Jamás lo conocí —aquella rotunda afirmación le resultó extraña a Petra. No lo esperaba así.

La cara de Patrick era un poema, y eso que no era demasiado prodigado en su exteriorización facial de los sentimientos. El humo de su pipa comenzó a hacer cabriolas en la habitación. Había recargado un par de veces de tabaco la misma y eso era síntoma evidente de nerviosismo. En su mente, ahora mismo, tan solo tenía una reverberante inquietud. Saber si su yerno podía haber identificado a la persona que Petra acababa de describir.

—Vaya, pensé que… Siempre había tenido la esperanza de que usted hubiese sabido algo de mi hermano… Después de tanto tiempo, tal vez las ilusiones han ido traicionando a la realidad.

—¿Supongo que ese hombre no tiene conocimiento de la prueba que usted nos trae hoy, verdad? —inquirió Frédéric, interrumpiendo el proceso emocional que se avecinaba en Petra. No era conveniente que las emociones turbasen la conversación en el punto en el que estaban.

—Claro que no —respondió rauda y tajante.

—¡Imagino que saber cómo volver a contactar con ese hombre será… improbable!

Petra alzó los hombros y arrugó el morro en señal de aserción a lo improbable de la petición. Quedó claro que ella desconocía la manera de hacer tal cosa.

—Señora Darwin, ¿qué le dijo el NKVD? Me refiero al momento en el que les llamaron para reconocer el cadáver. ¿Les dieron alguna información concreta? Dónde, cuándo o cómo encontraron el cadáver… —Frédéric tomó inercia en la tanda de preguntas. Era el momento de ir perfilando el caso y acotando el cerco de dudas.

—El informe forense oficial que nos dieron decía que la muerte había sido un suicidio por envenenamiento. Encontraron el cadáver en Londres. Debería hacer poco más de dos semanas más o menos ahora mismo. Lo demás, todo parecía ser confidencial. Nos llevaron en una especie de camioneta sin ventanas tras bajar del tren, en Breslavia. Era un hospital viejo, en desuso público. Recuerdo la mayoría de los pasillos mugrientos y abandonados. Luego volvieron a subirnos a la camioneta y de vuelta a la estación. Despedí a mis padres y yo me quedé la noche hasta que vine a Francia.

—¿Cómo os localizaron?

—Llegó un telegrama a casa de mis padres, en Londres, desde la embajada soviética. ¿René estaba en Londres y no nos dio señales de vida? —preguntó retórica Petra.

—Eso parece —respondió irónico, Frédéric.

Patrick llevaba un rato callado, atento y tomando notas de todo cuanto se estaba hablando.

—Una cosa, antes no he acabado de preguntarle… —manifestó Petra, dirigiéndose a Constantino—. Si usted no tuvo relación directa con mi hermano, alguien debió mediar entre ambos. Entiéndame, no estoy asegurando nada de lo que usted pudo o no hacer en aquel entonces, pero si se les relaciona a ambos… No sé. Trato de entender también la situación, ¿comprende?

Constantino se rasgó el bigote y se acomodó en la silla, momento que aprovechó para captar la mirada capciosa que Patrick le lanzó. En ella iba escrito claramente: «mide tus palabras».

—En tiempos de guerra, uno no sabe muy bien nunca a quién se dirige y los métodos de intercambio de información son todo un arte de improvisación e imaginación. Su hermano, supuestamente estaba involucrado en el movimiento de resistencia polaco durante los meses previos al estallido de la guerra. Lo extraño es que actuaba bajo su verdadero nombre. Es algo arriesgado, pero fue así. La información que tengo es que murió en el intento de atentado y que su cuerpo desapareció, sin rastro. Nada más —explicó con irreverente rotundidad.

Frédéric miró disimulado a Patrick. Ambos cruzaron la mirada al ver la inteligencia con la que Constantino había esquivado el envite, poniendo ahora la pelota en el tejado de René.

—La cuestión primordial es saber qué llevó a mi hermano a formar parte de ese círculo polaco —el tono de petra comenzaba a languidecer.

—Tal vez, si nos contara qué labor tenía en los Balcanes durante la Gran Guerra, pudiésemos llegar a alguna conclusión —sugirió Patrick fríamente.

Petra inspiró profundamente, se recolocó la capa-manta y tras atusarse el pelo levemente, respondió con nostalgia a la petición de Constantino.

—Mi hermano siempre fue muy revolucionario, por decirlo así. Tenía una manera muy peculiar de enfrentarse a las cosas y si a eso le unes la pasión que tenía por el espionaje y las novelas negras pues… Desde muy joven se unió al SIS. Empezó de simple recadero. Pero pronto le fueron integrando más en el trabajo de campo, hasta que con apenas veinte años se convirtió en uno de los agentes secretos enviados al imperio austrohúngaro. Mis padres nunca estuvieron de acuerdo con la vida que quería llevar, pero era una persona indomable en ese aspecto. En cuanto a sus objetivos y misiones, lo cierto es que yo no supe nunca nada demasiado concreto… Por eso, para mis padres lo mejor es que hayan visto ya su cadáver.

—¿E inconcreto? —replicó Patrick, rompiendo su silencio con un tono rudo. Petra no se sintió ofendida. Respondió sin tapujos.

—Creo que estuvo recabando información para «La Entente». A menudo creo que viajaba a Sarajevo y a Serbia en calidad de turista. Incluso traía regalos y fotos de su estancia en una pequeña cámara de fotos que tenía. Se vestía como si fuese de vacaciones y otras veces asistía a actos políticos y sociales en calidad de estudiante universitario. Debía de ser su disfraz —explicaba con gesto resignado.

—¿Desde cuándo estuvo en Praga haciendo todo ese tipo de actividades?

—Se fue a Praga el verano de 1912, con veinte años —Petra enarcó la mirada y soltó algo inquietante a continuación—. Creo, además, por lo que he leído, que pudo estar involucrado con el espionaje al archiduque Francisco Fernando, antes de su asesinato el 24 de junio de 1914, pero si necesitáis más detalle de cuanto hablo, será más fácil que podáis sacar algo en luz leyendo su diario —su mirada volvió a ascender lentamente hacia cada uno de los presentes al decir aquello—. Si me aproxima la maleta, Constantino, les daré lo que he venido a traer.

La expectación aumentó como la potencia de una locomotora tras una recarga doble de carbón en sus quemadores. El momento que habían aguardado con la cautela propia de unos hombres expertos y pacientes en su oficio, estaba a punto de darse ante sus ojos.             

Constantino dejó la maleta en las rodillas de Petra, tal cual le había indicado ella. No pudo esconder su congoja. Antes de volver a sentarse, tragó un buen chute de saliva que hizo desplazar su nuez visiblemente por toda la extensión de su garganta. Petra fue abriendo poco a poco la cremallera del bolsillo exterior de la maleta. Introdujo la mano hasta desparecer esta en la inmensidad del compartimento, tras retirarse los guantes que había llevado puestos desde que bajó del tren. Frenó unos segundos antes de extraer el objeto y sajando sus temores, sacó del bolsillo, de un solo golpe fugaz, una libreta roja cuarteada, de aspecto raído y desvencijado. La dejó suspendida de su mano, a la altura de los ojos de los presentes, sujetada fuertemente por sus dedos y buscando con la mirada a quien decidiese otorgarse el privilegio de ser el primero en tomarla. Y al fin, tras unos instantes de incertidumbre fantasmagórica, el primer brazo en alzarse con arrojo hacia ella fue el de Frédéric. Al fin y al cabo, era al que menos le afectaba aquello, en principio. Para Patrick y Constantino, sin embargo, aquella libreta, aquella señora, y aquel cadáver suponían cuanto menos un peligroso portal hacia el pasado. Aun así, Patrick, que ya lo había anunciado la noche anterior, lo tenía claro. Los problemas nunca desaparecen hasta que controlas toda la información posible que le incumba al mismo, y eso jamás sucede. De modo que, lo que contuviese aquella libreta en su interior, anunciaba a voz en grito que algo del pasado se iba a volver a remover y que un geiser durmiente estaba oculto tras el agua fría renovada que había esquilmado el vapor. Por lo que, librarse del fuego y la abrasión pasaba por conocer el alcance del estallido de ese geiser.

Entonces, Patrick recobró la entereza, irguió su posición y su mente y se colocó en posición de racionalizar con la sobriedad justa lo que aquello les podía deparar. En cambio, Constantino todavía presentaba un gesto dubitativo y cálcico.

—Gracias —dijo Frédéric tomando la libreta para sí.

—Lleve cuidado al abrirla, sus páginas están resecas por el paso de los años y se pueden romper fácil —explicó con voz mansa Petra.

Frédéric puso la libreta sobre la palma de su mano izquierda, en posición para abrirla con la otra mano. La libreta era fina, rígida y sin ninguna inscripción en las tapas. Colocó los dedos en la esquina inferior y levantó la tapa frontal. La primera página estaba en blanco o, más bien, en marrón. Pasó un par de páginas más hasta que aparecieron las primeras palabras escritas, en inglés: «La vida que no me tocó». Aquella frase, escrita en el centro de la página, parecía ser el título de lo que a continuación iban a leer. Frédéric dejó el libro sobre la mesa tras leer la frase. Tanto Patrick como Constantino se acercaron a ella con una desorbitada curiosidad e interés.

—Es un diario —profirió queda Petra—. Mi hermano debió de escribirlo durante su estancia en Terezín. Supongo que a escondidas. En él relata su paso por allí. También da ciertos detalles de años antes. Es como si hubiese querido dejar testimonio de lo que vivió siendo agente secreto en el imperio austrohúngaro y en los Balcanes. Aun así, no está escrito día a día. Ni tan siquiera hay fechas exactas. Simplemente es él hablando. Creo que deberían leerlo tranquilamente. Cuando lo hayan acabado quizás podamos seguir hablando —acabó explicando, volviéndose a colocar los guantes.

—¿Quién le entregó el diario?

—Un carcelero de Terezín. Frantisek Löbl, se llamaba. O al menos ese era el nombre que venía en el paquete que llegó a mi casa en Praga. Mi hermano tuvo que ordenar que me lo enviaran, de eso estoy segura. 

Los tres la miraron estupefactos. Tal vez ella tuviese razón. Frédéric ya había pasado la página. En ella se leía el primer texto largo escrito por René. Los ojos de los tres caballeros intentaban luchar contra la curiosidad, pero Patrick tomó las riendas de la cordura y obedeciendo la señal de Petra, se alzó, abotonándose la americana.

—Señora Darwin, si quiere, le acompañaré a la casa donde podrá descansar estos días. Está todo preparado, le explicaré. Si es tan amable… —sugirió con gesto de mano, invitándola a seguirle.

—Claro. Ha sido un placer conocerles. Espero que pronto podamos ir aclarando más detalles. Al fin y al cabo, lo único que pretendo es descubrir la verdad sobre lo que le ocurrió a mi hermano. No tengo ninguna intención de molestar ni de causar problemas, de modo que, si están dispuestos a trabajar en ello, podríamos llegar a un acuerdo económico —tal como lo dijo, abandonó el despacho junto a Patrick ante la estupefacción de Frédéric y Constantino, que se quedaron en el despacho a esperar que volviese Patrick.

Ambos se miraron y alzaron las cejas. Tenían el diario allí, esperando a ser leído como si de la caja de Pandora se tratase.

—Esperemos a Patrick para leerlo ¿no? —manifestó Constantino.

—Hay que pensar la forma de hacerlo, no es muy largo, pero no creo que sea necesario quedarnos toda la noche leyendo esto aquí juntos los tres —dijo Frédéric, ojeando el reloj de la pared. Era ya muy tarde. No se iba a librar de la bronca de Sara, pero tardar mucho más iba a ser una falta de respeto demasiado grave—. Quedaos con él esta noche y mañana a lo largo del día lo leeré yo. Por la tarde, a última hora, quedamos de nuevo aquí y avisamos a Petra. Dejádmelo en la oficina por la mañana y lo leeré antes de la tarde.

—Perfecto.

—Por cierto, antes de que venga tu suegro, me gustaría… ¿Quién puede ser el hombre del que la señora ha hablado antes? Me refiero al sin nombre que le dio la información donde apareces tú.

—¡Ojalá lo supiese yo también! —exclamó Constantino apartando la mirada hacia la libreta.

—Ya —espetó, alargando el silencio después—. Dices que no hablaste nunca con René. Imagino que la información que enviabas iba a parar directamente a la cúpula del SZP o el AK.

—El AK no se había creado como tal cuando trataba con ellos. Era el Servicio de la Victoria de Polonia. Karaszewicz era el general jefe. Era quien lo controlaba todo en aquel momento.

—¿Cuáles eran los canales de información que usabas con él? —el rostro de Frédéric era tan estricto, que Constantino respondía casi por inercia. 

—Antes de que se creara el SOE, siendo aún la sección D del SIS, mandábamos y recibíamos información a través de agentes infiltrados en la policía alemana y polaca. La mayoría de la información que yo filtraba procedía de ellos, aunque también tuve un hombre: Esteban Pons. Un español. Era un agente de penetración del SIS. Él era quien me ponía en contacto directo con el Abwehr, la inteligencia alemana. Con ellos, yo era Marcus, con los polacos, era Constantino. René, era tan solo un instrumento de caza. Yo, evidentemente sabía que él y otro muchacho más iban a ser quienes llevasen a cabo el atentado contra Hitler. Les metimos en el Palacio Reichstag. Pero yo también era Marcus. Si queríamos seguir manteniendo a salvo la identidad de nuestros hombres infiltrados, tenía que frustrar los planes de Karaszewicz. ¿Comprendes?

—Sí —respondió Frédéric, con total conocimiento de a que se refería Constantino.

—Entonces, lo que has dicho sobre que René había fallecido en el atentado, ¿es cierto?

—Puede ser.

—¿Puede ser? —replicó Frédéric alzando las palmas de las manos.

—Se pensaba que los alemanes se habían quedado con el cuerpo de René y su compañero. Pero claro, cuando en 1945 empezó a destaparse la información… Ni la GESTAPO, ni los soviéticos, sacaron ningún cadáver que pudiese inculpar a ningún agente del SIS en el atentado.

—Entonces, ¿René operaba como agente desechable para el SIS en la resistencia polaca?

—Pues eso es lo que me tiene a mí hecho un lío… —aludió Constantino volviéndose a rasgar el bigote—. Hasta que los soviéticos no presentaron la imputación de los agentes del SIS en el atentado, para nosotros siempre fue un militante del Servicio de la Victoria Polaco. Era un hombre mayor, con lo cual, pudo haber estado también en la Primera Guerra Mundial como espía o agente, tal y como dice su hermana.

—¡Es extraño! —expresó Frédéric con su típica mirada perdida. El momento en que determinadas piezas empezaban a no encajar en su cabeza, era el instante en el que se daba cuenta de que algo turbio e investigable se escondía tras sus dudas. Y aquel era el mejor cebo en el anzuelo de su ambiciosa sed de aventura.

—¿El qué, exactamente?

—La aparición de ese hombre en casa de René y que sepa tanto de ti. ¿Y si… ese hombre… fuese alguien en quien hubieses confiado? ¿Y si… fuese un agente encubierto del NKVD, o del Abwehr, o de la misma policía polaca? Si seguimos la pista de René a través de lo que diga este diario, tú tendrás que mantenerte al margen. Y diría que Patrick también; y encargaros de la custodia de Petra hasta que sepamos que hizo en 1914 y en 1939. Y, sobre todo, ¿por qué dejó de existir entre medias?

—Tal vez pudiese hacer un par de llamadas. Todavía tengo amigos en el SIS que podrían pasarme información sobre los agentes enemigos infiltrados.

—La lista puede ser interminable y lo normal es que no saquemos nada en claro —cerró la libreta. Se levantó y se acercó a la ventana. Seguía nevando. Las calles estaban despobladas y apenas podía verse nada medianamente nítido más que en el cerco de luz que formaban las farolas—. Me da la impresión de que vamos a tener que viajar a más de un sitio. Y no descartemos ser nosotros quienes tengamos que infiltrarnos en el NKVD. Aun así, esperemos ver que dice el diario.

—Aun así, veré qué puedo averiguar sobre ese hombre.

Patrick volvió a la oficina. Ambos, le comentaron resumidamente lo que habían hablado en su ausencia. Estuvo de acuerdo en la decisión. Él y su yerno marcharon con el diario a la casa del abogado, en la rue Piere et Mari Couri, muy cerca de las oficinas. Frédéric volvió a casa, con un atenazado pavor en sus carnes. Lidiar el toro del matrimonio no iba a resultar tan sencillo una vez atravesase la puerta del hogar. No obstante, su inocente experiencia en pareja, hacía que albergase la posibilidad de retomar con creces el beso que había tenido que demorar antes de marcharse a la oficina.

DIARIO DE RENÉ

«La vida que no me tocó»

…No quiero involucrar a nadie en mi sinsentido. Si me preguntan por qué, no me responderé. Es lo que tengo. Quizás no lo haya merecido, pero puede que otras cosas sí. Llevo no sé cuántos días o meses aquí encerrado. Podía haber conseguido la libreta y el carboncillo, como se consiguen todas las cosas aquí dentro: o a través del demandadero o a través de algún favor. Pero en mi caso, la robé, ya que carezco de ciertos privilegios por ser quien no soy. Y lo cierto es que tampoco dista tanto una cosa de otra. Yo no he hecho eso que dicen, pero tal vez sí lo hubiese podido y querido hacer. De modo que cada vez tengo más claro que debo seguir siéndolo, por eso y porque no me queda más opción. Y por esto mismo, escribo esta libreta, para que la persona que la reciba algún día pueda decidir quién he sido y quién no he sido. Aun así, me molesta tener que dejar de escribir cuando los carceleros me encadenan al techo de mi brazo derecho. Ya casi empiezo a no sentir la fractura que tiene; y el hecho de intentar tocar con los dedos de los pies el suelo mientras me suspendo de las cadenas, me mantiene entretenido. Me odian, sin duda. Aquí me llaman con otro nombre, pero por ahora no debo decirlo. Quizás algún día. Y lo hago por todos por quienes he luchado desde hace años, pero sobre todo por vosotros. No debéis vivir en un mundo tan deplorable. Puede que, en algún momento de nuestra zafia historia, no sea así, pero hoy día se está librando una batalla que se recordará por siempre. Cuando te dedicas a lo que yo me dedico, tienes dos opciones, o volverte impasible o sacrificar tu vida. Yo aún intento sobrevivir, pero no sé cuánto tiempo más aguantaré…

…Tiene gracia. Los austrohúngaros se han inventado un pequeño y divertido juego para torturarme si cabe todavía más. Ya no era suficiente el darme de comer una bazofia de sopa cada tres días, o escupirme cada vez que alguno pasaba a mi lado, o colgarme del brazo en el techo de la minúscula, húmeda y oscura celda en que me tenían recluido. No, ahora, el juego de moda es dejarme caer calle abajo dentro de un barril con clavos dentro. Ya era la segunda vez que lo hacían. Las risas que la primera vez se sucedían entre los presos, viéndome desde sus balcones chillar, suplicar y llorar, se habían disipado ligeramente. Puede que mi dolor estuviese impregnándose en las paredes de la prisión. Por lo menos, con esa lesiva actividad, podía ver de vez en cuando la calle, sentir la tierra húmeda y el sol sobre mi nuca.

Mi cuerpo cada vez es más débil. Cada vez tengo menos fuerzas para abrir los ojos o para respirar. El único nexo que me queda con el exterior y con la esperanza es esta libreta. El carboncillo aún lo guardo dentro de una grieta de la pared de la celda y la libreta encima de un madero saliente del techo. Tengo miedo de que lo encuentren, porque entonces me arrebatarán todo cuanto tengo. Las páginas en blanco dejarán de tener un futuro y yo moriré en su vacío.

Espero que haya servido de algo todo esto. Espero que mi otro yo pueda estar gastando bien su vida. La mía se quedó a medias. La última noticia que tuvieron de mí en Inglaterra debió de ser cuando viajamos a Sarajevo tras la pista del archiduque Francisco. Iba a supervisar unas maniobras militares cerca de Sarajevo durante las celebraciones de San Vito. Los ortodoxos bosnios lo consideraron una provocación y nuestra gente infiltrada en la Mano Negra nos avisó de los planes de un grupo de activistas de la Joven Bosnia, de asesinar al archiduque durante el viaje del coche hasta el ayuntamiento de Sarajevo el 24 de junio. Algunos de mis compañeros estuvieron infiltrados entre los ciento veinte efectivos del cuerpo de policía de la ciudad, encargado de la seguridad del trayecto. Otros, como yo, estuvimos muy cerca de los serbios que iban a atentar contra el heredero al trono austrohúngaro. Luego llegaron las bombas, los tiros… Y los juicios. El juicio que condenó a más gente de la que participó en aquello.

…Inesperadamente he conocido a alguien con cierta moral. No para todos los austrohúngaros, los serbios o los bosnios son un elemento a eliminar. Aun así, es inútil esperar que este hombre me trate de un modo distinto cuando está con sus iguales. Ni tampoco lo necesito. Porque en su clandestinidad, en su oscuridad he podido ver la luz del túnel por donde saldrá mi condena. A través del silencio de su moral escapará la verdad.

Hoy me he acordado de cuando estuve en Serbia con APIS por primera vez, cara a cara, a solas. Me acuerdo como si lo tuviera frente a mí. Recuerdo su olor, su mirada, el sonido de su voz, su absurdo bigote y el gesto de su caminar. Había informado tanto acerca de él y me metí tan de lleno en su organización, que casi confundo mis ideales. Ahora no me cabe duda de que eran terroristas. Aun así, tal vez, no debimos convencer a aquellos hombres de que testificaran contra los líderes de la Mano Negra. Tal vez, la Joven Bosnia no debía haber corrido con toda la culpa y tal vez yo no estaría aquí ahora. Tal vez no debí siquiera llevar el bigote que me asemejó a él. Pero que culpa tenía yo de ser bajito, enclenque y tener el mismo color de ojos que él.

Ahora que lo pienso, mi nuevo compañero de trabajo, con el que tanta complicidad había fraguado, todavía debe de estar vivo. Me pregunto si él conocería mi situación. Él sí debió volver a Praga. Él me dijo que la información que se sacase del juicio sería clave para toda la operación y yo le creí. Y aun con la organización disuelta y el gobierno serbio dispuesto a deshacerse de todos los miembros más prominentes de la misma, caí en el error en el que todo novato parece caer: confiar en mi gente. Y me quedé. Seguí infiltrándome y metiendo la Mano Negra donde no debía. La información que yo sacaba entonces, la conseguía enviar a Londres oculta en el correo personal de las chicas de los servicios médicos de apoyo en el frente occidental o a través de algunos patriotas checos. Aún no sé cómo lograban recoger y enviar tanta información a la Entente, pero lo hacían. Y aquello sirvió para que todo el mundo tuviese demasiada información. Tal vez más de la conveniente. Y cuando eso es así, ningún bando es seguro y ninguno juega limpio.

Los constantes viajes entre Praga y Sarajevo en otoño de 1914 me dejaron exhausto. Pero lo peor fue quedarme definitivamente en Sarajevo dos días después del comienzo de los juicios, el 14 de octubre de 1914. Ni siquiera tenía tiempo de ver a mi gente. Luego apareció él, con su pérfida y negra mirada. Y me ofreció un trato que no pude rechazar, puede que incluso yo no fuese el único en haber sucumbido a sus dotes embaucadoras; y que todo fuese un plan perfecto para que la organización continuase viva en otro lugar y en otro momento, o tal vez era solo una sucia forma de sobrevivir. El juicio comenzó con ellos, pero acabó con nosotros...

CAPÍTULO 4

—¡Buenos días, Frédéric! ¿Cómo estáis? —saludó Arleth con su habitual gesto entrañable.

—Bien, adelante —su caída de ojos, la hinchazón y la rojez provocada en ellos por la falta de sueño, le delató—. Las niñas están en la cocina, preparando el almuerzo para la escuela.

—Muy bien, iré a verlas —profirió pasándole la mano por la cara con gesto cómplice—. ¡Noche movidita, eh!

Arleth solía pasarse muchas mañanas por casa de Frédéric para recoger a Clarisa e ir juntas a la escuela. La tía de Sara había dejado su labor como maestra en la escuela para dedicarse a la gestión de la finca y del negocio que Dennet había luchado durante tantos años. Estaba convencida y dispuesta a sacar adelante la madera tan afamada que su padre les había dejado en herencia. Con la ayuda de Djamel y la implicación y empeño que los antiguos jornaleros estaban depositando, inició su carrera como gerente. Miguel le ayudaba con la burocracia y ciertos negocios, pero era una mujer inteligente y aprendía rápido. Aun así, el dejar la escuela y con la llegada de un autobús a la barriada tras la incesante lucha de la junta de vecinos de Telamar, podía plantarse en el centro de París cada día. El autobús recogía y dejaba a los habitantes de Telamar tres veces por día. A las siete de la mañana, a las doce del mediodía y a las cinco de la tarde.

La niña salió corriendo, con los brazos extendidos y su contagiosa sonrisa, para recibir a su tía-abuela. Su rostro era precioso. Su media melena castaña, sus brillantes y profundos ojos verdes y sus facciones perfiladas hacían que la niña superase en belleza a la tía y a la madre. Realmente, era un encanto, y lo que más tenía seducido a Frédéric era su prudencia y su educación. Era una niña capaz de no abrir la boca si con ello dañaba a alguien o pensase que podía incomodar. Aquella actitud, con tan solo once años, era de admirar. Pero aquella mañana, Clarisa era ajena a la discusión que se dio en la habitación de al lado. La primera de consideradas dimensiones que Frédéric y Sara habían tenido.

Un día malo lo tiene cualquiera. Anoche los planes de uno y otro no estuvieron acordes. El monumental enfado que Sara tuvo al ver minuto a minuto que Frédéric no giraba el pomo de la puerta de casa fue, sencillamente, apoteósico. Pero no por los gritos ni por la histeria. El aterrador control de las emociones que Sara era capaz de utilizar para hacer valer su malestar, era precisamente eso; aterrador. Un hombre puede enfrentarse a espadas, revólveres, caballos desbocados, batallas y torturas atroces… Pero nada comparable con la mirada de decepción, la aspereza de las palabras y la desoladora acritud de una mujer dispuesta a hacerte pasar un mal rato.

Frédéric pasó la noche en vela. Pero su disgusto, en numerosas fases de la misma se diluyó entre la efervescente y arrebatadora curiosidad que le había supuesto el dichoso diario de René. Lo peor de todo ello, es que Sara se dio cuenta de ello. Se dio cuenta de que la mirada perdida de su compañero de cama y la atención dispersa que a veces se reflejaba en su actitud, tenía como motivo principal lo que diablos hubiese pasado en su reunión con Patrick y no en la desagradable situación sentimental que se le había presentado aquella noche.

No obstante, sabía perfectamente de quien se había enamorado. No podía negar quién era Frédéric, y no debía. Porque lo que él era, había sido lo que le había acercado a ella. En todo este tiempo, en el que pasó antes y en el que pasarían juntos, se había convertido en el amante, el amigo, el confidente y el compañero que complementaba su vida en todos los sentidos. ¿Sufrir? Claro ¿Cuándo no se sufre en una relación? Pero de amor. Cuando palpita el corazón al marchar tu esposo a la batalla, o cuando no responde a un mensaje o una llamada; es cuando se sufre de amor verdadero. Ese sufrimiento es necesario. Era necesario pues, que Frédéric se marchara cuando debiera hacerlo. Su trabajo era así, por tanto, el sufrimiento de Sara debía de ser indefectiblemente ese. Su trabajo le había convertido en el padre de su hija, en un padre con más galones y arraigo que la propia biología. ¿Cómo iba a negarle una sonrisa antes de marchar al frente? ¿Cómo iba a negarle unas lágrimas que demostrasen cuanto le amaba?

Aun así, Sara estaba molesta con lo ocurrido. Y esperaba que Frédéric pusiese de su parte para subsanar su actitud de la noche anterior, ya que, para colmo, lo primero que se le ocurrió decir nada más entrar a casa, bien entrada la madrugada, fue: «Lo siento cielo, era bastante importante».

Sin duda, Sara debió percibir el miedo escondido tras la ridícula frase evasora de Frédéric. El galo-holandés debía reconocer que aún no estaba curtido en el arte de embaucar a mujeres que pasan más de dos días en su cama. Embaucar a alguien a quien amas y con quien duermes a diario, es como tratar de pescar sardinas con caviar en el cebo. Al final te sale caro para la poca recompensa que acaba habiendo.

Con aparente timidez, Frédéric se acercó a la cocina tras acicalarse y preparar su morral. Había llamado temprano a Miguel para informarle de lo sucedido. Le pidió que no tardase demasiado en reunirse con él en la oficina, para abordar el diario juntos, antes de que Patrick y Constantino llegasen para aunar impresiones juntos. Sin embargo, antes él debía aunar fuerzas y repertorio para despedirse de las chicas abriendo la puerta a una posible reconciliación. De modo que se colocó bajo el quicio de la puerta, como un espectro, observando la posición de cada una de ellas por si había que recular o cambiar la posta en caso de urgencia. Clarisa saltaba y bailaba con los pies una especie de juego infantil tradicional, mientras Arleth y Sara recogían la cocina y dejaban preparada la cacerola del guiso del día. Frédéric tomó aliento y emitió un austero carraspeo y con un fingido absentismo accedió al interior de la cocina. Abrió la nevera azul de azufre y, tras hacer como que miraba algo, se dirigió a Sara.

—¿Necesitas que traiga algo de comida, Sara?

Arleth miró de reojo la acción. Sara se giró con gesto serio y, sin alargar la tensión, respondió.

—¡Lo que veas!

—Vale. Intentaré venir a comer hoy.

—Bien. Hay lentejas.

—Vale —dijo haciendo la intentona de acercarse a darle un beso.

Sara se dio cuenta de las intenciones de Frédéric y giró con desabrimiento la cabeza hacia el lado contrario con la excusa de sacar algo de uno de los armarios, pero topándose con el rostro de su tía, quien con una fulgurante mirada reprobatoria, le insinuó que suavizara el enfado y se despidiese de Frédéric. Sara reprimió un instante su orgullo; se volvió a girar hacia él y colocó la cara dispuesta a recibir el beso. Frédéric la besó en la comisura de los labios, se despidió con un tenue hasta luego y acto seguido se dirigió a Clarisa. Con ella el gesto de despedida fue el de siempre. Le cogió por detrás la cara por la barbilla y le propinó un cariñoso beso en la cabeza con la coletilla habitual: «Pórtate bien guapa». A Arleth bastó un sutil y complaciente adiós con la mano, acompañado de un sentido fruncir de labios.

Sin más salió de casa para afrontar la dura jornada laboral con su primera discusión conyugal a cuestas. De repente, todo el idilio que ambos había experimentado en los últimos meses, parecía sostenerse de una fina y quebradiza cuerda. Nada más poner el pie en el rellano fuera de casa, sintió la fragilidad de un niño al perder de vista a sus padres en una masa de personas desconocidas. Era tan fácil estar bien con ella, que el hecho de que de repente la relación atravesase un trance así, podía hacer que nada de lo que habían vivido hasta ahora tuviese sentido para ninguno de ellos. Y aunque no entendía la actitud tan ofendida y pesarosa de Sara; su prudencia optó por imponerse a su impulsividad y evitar enfrentarse a ella de una forma más vehemente. Y dado que el día apuntaba entretenido y por lo que veía venir, también la semana; pronto asumió la idea de que el tiempo haría volver las aguas a su cauce. 

No obstante, nada más llegar a la oficina, telefoneó a una floristería de la ciudad. Tenía que paliar de algún modo el enfado de Sara y demostrarle que, aunque su trabajo era su vitamina y su vicio diario; ella había entrado en su vida para quedarse, para completar los vacíos que le faltaban y para compartir los llenos que aún le quedaban.

—¡Hola, Raimond! ¿Cómo estáis? —saludó Frédéric con un extenso y cariñoso tono de voz.

—¡Hombre, Monsieur Poison! Dichosos mis oídos. ¡Qué alegría vuelvan estos viejos tímpanos a interpretar su sonata!

Raimond era un hombre excéntrico. Era una especie de juglar o poema andante. Su forma de hablar era la personificación de la lírica en los labios de una persona. No era capaz de decir nada sin parecer que estaba pregonando o recitando. Realmente era muy agradable escuchar de vez en cuando a alguien así, pero no por demasiado tiempo seguido. Podía llegar a saturar su rimbombante palabrería y tono.

—Sí. Hace tiempo que no hablamos, la verdad. Ya sabes, este trabajo nos tiene absorbidos.

—¡Por supuesto, Gran Hidalgo Flamenco! ¿Cuál sería el gusto mío, pues, para recibir tal llamada?

—Pues mira. Te acuerdas que pasé hace unos meses por tu puerta con una señorita morena, bien parecida…

—¡Cómo no, amigo de cabellos dorados! ¡Cómo no! Cuán mujer bella no pase por sus brazos. Recuerdo a esa dama de porte elegante y gallardía como si frente a mí estuviese en esta mañana fría.

Vale. Frédéric reconoció que cada vez le llegaba antes la saturación al escuchar tanto trovo y rima.

—En fin, nada, creo que ya se merece un buen ramo de tus hermosas flores.

—¡Sacrebleu! No se hable más enamorado caballero andante. Mis mejores enseres y mañas las pondré a la vuestra disposición. ¿Para cuándo gusta entreguemos el ramo, muy hidalgo mío?

—¿Lo lleváis a cualquier sitio entonces?

—¡Poooor supuesto, hágame saber el aposento de su amada y esta misma tarde estarán las bellas flores en manos de su hermosa destinataria!

—¡Muchísimas gracias, Raimond, anote entonces! —dijo animado Frédéric, dejando unos segundos al florista para que buscase donde anotar.

—¡Dígame poderoso don Poison!

—Calle Sacre Coeur número 445. Es la tienda de arte de Ernest. Podría adjuntar una nota con algo escrito.

—Por descontado Monsieur Poison. Mis manos esperan pacientes y deseosas transcribir su deseo.

—Bien. A ver… No me gustan demasiado las cursiladas, la verdad. Creo que voy a poner… —se decía a sí mismo en voz alta, Frédéric—. Sí, creo que esto valdrá. Apunte, Raimond: «El secreto de la vida no es vivir de ilusiones, sino vivir ilusionado».

—No puedo estar más de acuerdo con usted —aseguró Raimond. Su timbre cantoral narrativo se tornó más reflexivo y susurrante.

—Muy bien, entre las 15:30 y las 18:30 estará seguro allí. Se llama Sara.

—¡Todo anotado, señor mío! Vuestro presente para la doncella será entregado sin falta; ¡llueva, truene o nieve!

—Hombre, nevar es casi seguro, tal cual está el tiempo. Por cierto, tenía una pregunta personal para usted, ahora que me acuerdo —apuntó Frédéric, fingiendo haber hecho memoria en ese instante. La noche, aun siendo turbulenta, le había hecho ordenar en su cabeza ciertos aspectos de la conversación con Petra, llegando incluso a brotarle algunos indicios de sospecha

—¡Mis oídos están a su disposición! ¡Mis palabras aún aguardan con cautela!  —refirió Raimond, dándole la palabra al galo-holandés.

—Bueno, es una curiosidad que me embriaga sobre un aspecto de la gran guerra. Siempre me acuerdo de las buenas historias y anécdotas que usted y su hermano contaban sobre vuestra experiencia en el frente durante aquellos años… —dijo con teatral nostalgia Frédéric. Aun así, aunque en aquel instante hubiese hecho uso de su retórica embaucadora para algún fin indagatorio, se reconocía a sí mismo haber disfrutado y aprendido muchísimo durante sus años de universidad, acudiendo a las charlas y reuniones del Club de Combatientes de la G.G.; donde Raimond y Maurice eran dos de los potentes más asiduos—, pero es que hace poco he conocido a alguien que me ha puesto en duda un aspecto concreto sobre lo ocurrido en el frente balcánico.

Raimond escuchaba atento a Frédéric, con cierta lontananza en la mirada. Aquellos pasajes de su vida pasada le resultaban aún dolorosos y espeluznantes. Siempre solía decir que para quienes habían vivido esa guerra, la segunda guerra era una mera disputa entre vecinos desavenidos. La Gran Guerra, para ellos, había sido un horror donde las muertes se sucedían en masa en el terreno de batalla. Una contienda donde la piedad, la misericordia y la tregua tan solo eran espejismos inapreciables.

Raimond y su hermano, Maurice, estaban seguros de que el tiempo jamás rebajaría lo ocurrido durante los años de la Gran Guerra. En Francia, a través del legado de los hombres, mujeres y niños que participaron en ella, se seguiría transmitiendo el olor a muerte, a gas mostaza, el frío, el hambre, la rabia, el sonido de las balas y los cañones. A veces, piensan que todo aquel despliegue de armamento novedoso no fue más que una prueba de que los humanos se pusieron a sí mismos para ver de qué pasta estaban hechos. Otras, les daba por pensar que tan solo era el precio que todos debían pagar por creer que éramos el centro del universo. Pero, en realidad, lo único que se perfilaba encima de todo ese magma de perversidad e incredulidad era una exaltación del ego nacionalista y la rivalidad económica entre los bloques rivales. «Un mundo del que todos quieren apoderarse, pierde su identidad cuando ninguno de los pretendientes quiere compartirlo». Con esa cita personal, Maurice acababa casi siempre las charlas entre amigos y compañeros.

Ambos habían formado parte de la expedición franco-británica que viajó hasta Salónica en apoyo a Serbia, de modo que podía ser una diana muy directa y fiable para la sospecha que le había surgido a Frédéric. Como mínimo, se aseguraba sinceridad en sus respuestas.

—Si la memoria no me traiciona, recuerdo que dijiste una vez que tu hermano había conocido a algunos de los dirigentes de la Mano Negra en Salónica ¿verdad?

—¡Así fue, caballero, me hallo impaciente de conocer su intriga al respecto!

—Sucede que una señora nos ha instado a averiguar un caso que tiene como telón de fondo algo que pudo ocurrir en torno a… Bueno, no sé muy bien cómo relacionar la información, pero las pruebas nos llevan a esa época y a ese lugar en el que la organización serbia de la Mano Negra pudo estar inmiscuida.

—¡Sí, continúe! —exclamó lacónico y extremadamente magnetizado por el requerimiento de Frédéric.

—Pues bien. Mi pregunta, si me permite que sea directo y a través de ella continuemos con nuestra conversación, es la siguiente —Raimond asintió con un cerrado sonido de garganta—. ¿Oísteis alguna vez el nombre de René Darwin entre los acusados tras el atentado al archiduque Francisco Fernando?

—¿René Darwin, dice?

—Sí. Un británico que pudo trabajar para el SIS y que pudo estar involucrado en el atentado de 1914 sobre el Archiduque Francisco Fernando.

—Ahora mismo, mi memoria no me entrega ningún dato acerca de ese nombre que dice… Aun así, podría preguntarle a Maurice. Sí le diré, para su intendencia, que en ciertos círculos la gente hablaba sobre el posible interés que Inglaterra había tenido en que ciertos hombres de la organización terrorista de la Mano Negra, fuesen quienes acapararan la responsabilidad sobre el atentado del 24 de junio. Maurice me habló de los rumores que surgieron sobre ciertos sobornos y favores que podían haberse hecho a miembros rasos de la organización, para que testificaran en contra de varios de sus líderes.

—¿Favores? —incidió suspicaz, Frédéric.

—Sí. Amparo, traslado, protección y ese tipo de cosas. ¡Ah, vuestra merced, quizá pueda investigar también entre los miembros de la Joven Bosnia! Fue un grupo revolucionario subordinado de la Mano Negra. Gavrilo Princip, el bosnio que disparó contra el archiduque y su esposa, también pertenecía a ese selecto grupo, puede que ese René Darwin también actuara bajo la tutela de estos —dijo con sonsonete—. Al fin y al cabo, Reino Unido apoyó de alguna manera estos actos.

—¡Interesante! No lo recordaba, pero ya sé de qué me hablas.

—Si aún me permite llenar su zurrón de información, le comentaré que, aunque el juicio sobre Dimitrijevic, más conocido como Apis, y otros oficiales de la Mano Negra, se llevó a cabo en 1917 en Salónica. En octubre de 1914 tuvo lugar un juicio contra los perpetradores del atentado de Sarajevo, contra los integrantes de la Joven Bosnia. Más de doscientos líderes serbios fueron arrestados por los austro-húngaros, y posteriormente condenados a la horca. Creo que el único que escapó de la horca debió ser Gavrilo, al no demostrarse su mayoría de edad (situada en los 20 años). Como sabrás, fue sentenciado a cumplir pena máxima de prisión en la cárcel de Terezín. Veinte años, pero murió mucho antes allí. —Después de aquello, Frédéric tenía el gesto totalmente tieso. Se había quedado alucinado con el argumentado y deductivo razonamiento que sin querer le había propinado Raimond.

—¡Eres un fenómeno, Raimond! Siempre que hablo contigo me doy cuenta de que no sé nada de nada de este mundo.

—Experiencia, amigo Frédéric. Los años que uno lleva vivo son el bien más preciado de todo el castillo. Eso y un anochecer tras otro al abrigo de un buen libro. Todo está en los libros. Lo que hicieron, lo que hicimos y lo que haréis. ¡Todo está en los libros!

—Bueno, permíteme que matice esa verdad. Hay cosas que los ojos no han escrito en los libros.

—¡Cierto es lo que afirmáis vos también, caballero de crin dorada! Si vuestra usía requiere algún dato más, mi hermano y yo estaremos encantados de recibirle en nuestra humilde morada en torno al olor de un buen café, cuando lo estime oportuno.

—No lo dude amigo, en cuanto halle un hueco en mi atareada agenda, encantado lo haré. Aun así, muchas gracias por su atención. Espero que tenga una agradable mañana.

—Igualmente le deseo, buen señor. Hasta más ver.

—Anóteme en cuenta el ramo.

—No se preocupe.

—Hasta pronto, Raimond. Muchas gracias por todo.

Le fue imposible conciliar el sueño. Apenas deshizo la maleta. Petra se quedó parcialmente tumbada en la cama hasta que llegó sigiloso el amanecer; hasta intuir la tímida alba entre el denso manto de nieve que cubría Paris. La oscuridad de la noche dejó paso a unos inquietantes tonos azules y verdes que palidecían la ciudad, entremezclados sibilinamente con el vaivén de los copos de nieve.

Había estado nevando de forma intermitente, a oleadas, pero la perseverante niebla alta permanecía alojada a mitad de los edificios. Por momentos, Petra creyó no haber salido de Londres. La estampa era similar. Pero el cansancio que portaba era tal, que su mente se debatía entre efímeros sueños y corrientes de arrepentimiento provocadas por el pavor ante el paso que acababa de dar. Aunque había estado muy segura, y su decisión fue extremadamente meditada, no podía negar lo macabro y rocambolesco de la situación que había desencadenado con su llegada a París. A menudo, se preguntaba qué habría sido de su vida si aquel diario no hubiese llegado a sus manos. ¿Hubiese aceptado la muerte y el devenir de su hermano como hicieron sus padres? ¿Hubiese tenido el impulso de conocer el porqué de la noche a la mañana René desapareció? ¿Hubiese mentido en sus comparecencias ante los magistrados en 1945?

Tales fueron los vaivenes de cordura que sufrió Petra aquella noche que, en cada uno de sus cotilleos a través de la ventana del dormitorio, creyó ver pasar la figura de su hermano. Las alucinaciones se le sucedían una tras otra. Los espasmos en duermevela le impedían alargar el sueño más de diez minutos seguidos. Su cuello se doblaba violentamente sobre su hombro tantas veces, que a medida que las horas avanzaron, la extenuación y el control sobre su cuerpo y sus constantes vitales fueron mermándose hasta parecer estar drogada o anestesiada. Su mirada blanquecina y su rostro exinanido y pálido se reflejaban en el cristal de la ventana como un fantasma apunto de penetrar en ella.

Pero si la noche fue infausta, aciaga y neurótica; el día no mejoró demasiado. Hasta que llamaron a su puerta, sus sentidos habían permanecido calcinados. Como si aquella vivienda hubiese sido una improvisada cárcel. Y quizás le vino bien redimir su carga, sus malos augurios y sus temores. Pasar un día entero con uno mismo en aquel estado tiene dos connotaciones bien dispares. O te haces más fuerte que nunca, o caes en un abismo insalvable. Aquel timbrezazo resonó en su cabeza como una campana de iglesia. El campaneo se quedó flotando en el aire unos segundos, como si marcase el inicio de una nueva hora en el campanario de la catedral. Era el momento de afrontar el sobrecogedor trago de ir destapando las cajas de la verdad, de ir desempolvando el baúl del pasado y de ir desenterrando ataúdes donde las cenizas contengan algo más que muerte. Las campanas doblaron para su hermano y el timbre de la puerta fue el impulso que Petra casi había dilapidado.

Se levantó despacio de la silla donde estaba apoltronada. Echó un frágil y último vistazo por la ventana, y se encaminó a abrir la puerta parándose unos segundos ante el espejo del recibidor de la vivienda para adecentarse. Su rostro no era todo lo anfitrión que podía ser. Presentaba rasgos febriles y lánguidos. Pero los mejoró notablemente, cardándose el rojizo cabello y pellizcándose con ímpetu mejillas y pómulos. Unas gotas del frasco de colirio Larocaina que solía llevar siempre consigo volvieron a dar brillo a su mirada. Aunque tardó un sospechoso tiempo en abrir la puerta, no volvieron a llamar, como si supiesen que tarde o temprano se iba a abrir. Se acurrucó como una señorona sobre sí misma antes de girar la manivela de la puerta y abrió. No preguntó quién había al otro lado. Sencillamente abrió, tan segura de seguir adelante como nunca lo había estado.

—Buenas tardes, señora Darwin —saludó condescendiente Constantino. Patrick esperaba tras él, con las manos metidas en los bolsillos de su pantalón y el gesto soberbio tan típico suyo—. Espero que haya comido algo de lo que trajeron anoche.

Patrick había ordenado a primera hora a los chicos del restaurante de Maurice que acercasen algo comida para todo el día.

—Sí, muchas gracias —mintió. No tocó nada de lo que dejaron en el rellano. Ni tan siquiera recogió la entrega. Tocaron la puerta un par de veces, avisando del servicio de comida a domicilio y se marcharon. Extrañamente, no había nada en la puerta cuando abrió.

—Muy bien, pasaran a recoger el sobrante y la cubertería, si no lo han hecho ya.

Petra revisó con una rápida ojeada todo el rellano del edificio antes de continuar con su evasiva.

—Sí, lo hicieron ya.

—Perfecto —medió Patrick no muy convencido—. Si le parece, en una hora podemos vernos en la oficina. Estaremos todos allí. Nuestro compañero Miguel, que es muy hábil en temas políticos y administrativos, quizá pueda ayudarnos.

—Como mejor vean ustedes. Supongo que me seguiré quedando aquí mientras dure la investigación. La vivienda está bien y no me apetece buscar nada con este tiempo —dijo insinuante.

—Claro. No se preocupe, entra en el presupuesto. Para eso tenemos esta casa de huéspedes —respondió Patrick taxativo—. Cada día tendrá comida y cualquier menaje que necesite no dude en solicitarlo a cualquiera de nosotros. Le dejaré un par de números de teléfono donde poder localizarnos, aun así, lo normal es que siempre esté alguno de nosotros durante el día en la oficina.

—Muy bien. Pues entonces nos vemos en un rato.

—Perfecto. No falte, hoy se tomarán decisiones.

14 de febrero de 1939

Katowice

Dragana Vukovic, su antigua novia y compañera de la Joven Bosnia, se había plantado frente a él. Su cuerpo estaba descosido. Era como si alguien hubiese practicado una autopsia viva con ella. Postrada de rodillas, a medio metro de la puerta, taponándose con ambas manos las profundas incisiones y brechas que le habían asestado en muslos y estómago, se debatía entre el llanto y las palabras.

La impía imagen que se le presentó a René, le dejó petrificado. Su cuerpo se ancló al suelo como si un imán gigantesco hubiese actuado sobre sus pies. El escalofrío recorrió sus venas, provocando ligeras convulsiones intermitentes hasta que sus ojos empezaron a vislumbrar con realidad lo que tenía frente a si. Dragana cayó rotunda y prácticamente inerte sobre los brazos de René. La sangre que derramaba el cuerpo de la serbia comenzó a caer en regueros por los brazos y muslos de René. Los latidos de su corazón se fueron diluyendo en agonía y dolor. Estaba abatida, moribunda. Hasta llegar a casa de René, había recorrido varios kilómetros tapando sus heridas con sus propias manos. Obviando el dolor de los golpes que había recibido. Con media visión perdida y sin apenas ropa cubriéndola. La habían asaltado a medio camino de la casa de su antiguo novio. Tras años de incansable búsqueda, supo donde se alojaba. Supo que había escapado de su destino y supo que la vida les deparaba otra oportunidad; pero se cruzó con aquellos seres.

Fue entonces, al ver el cuerpo de su antigua amada deslizarse sobre él sin poder siquiera esbozar una súplica, cuando reaccionó. El shock que había atravesado se quebró por completo como si una corriente eléctrica hubiese atravesado su cuerpo de cabeza a pies. Tomó conciencia de la brutalidad y urgencia que tenía presente. Agarró a Dragana de las axilas y la levantó con él hasta tenerla erguida. Eran de la misma estatura, se quedaron mirando a los ojos, aunque la mirada de ella estaba ida. Su cabeza bailaba sin rumbo. Estaba perdiendo el conocimiento casi por completo. René volcó el rostro de ella sobre su hombro y trató de conducir el cuerpo de Dragana hasta la cama de su dormitorio. El reguero de sangre que dejaron los pies de la mujer marcó todo el trayecto desde la puerta hasta la cama. El nerviosismo y la congoja de René le impidió hablarle, ni tan siquiera para articular alguna palabra de ánimo. Ni lamentos ni sollozos. La condujo hasta su cama en silencio y todo lo rápido que pudo. La tumbó y rebuscó por toda la casa papel, alcohol, telas o cualquier cosa que sirviese para curar o taponarle las heridas. En un acto de inconsciente cordura, puso a calentar una cacerola con agua en el pequeño fogón que tenía. Se armó de todo el valor y la serenidad que pudo. Cada minuto que Dragana pasaba sola en la cama, era un paso más hacia la muerte. Mientras el agua se calentaba, aplicó un chorro de alcohol en las telas que había sajado y comenzó a limpiar las heridas, haciendo fuerte presión sobre las más graves. Su estómago estaba casi abierto en canal, y aunque las incisiones que le habían hecho no habían tocado de lleno ningún órgano vital ni visceral, la cantidad de sangre que había y estaba perdiendo, no auguraba buenas expectativas de salvarse de aquel horror que le habían profesado.

René evitaba mirarle al acuchillado y aporreado rostro. No quería venirse abajo hasta no lograr tener controlada la situación, para bien o para mal. Pero la tenía frente a él, intentando luchar contra su propio dolor. Sus labios incluso parecían querer decirle algo. Sus ojos se abrían y cerraban a impulsos de vida, pero… ¡Cuando la tienes tan cerca, es tan reconocible! Se aproxima a ti, fría, tétrica, silenciosa y aérea. Es como si te rodearan decenas de almas y te congelasen los movimientos, te durmiesen la mente; la muerte.

El agua estaba hirviendo y saliéndose de la cacerola. Pero ya era innecesaria. Dragana se marchaba. René supo que luchar contra quien se la quería llevar era inútil. Tenía que despedirse de ella. Mirarla y comprender quién y por qué le había hecho aquello. Se acercó a ella, arrodillándose en el suelo, colocando su cara frente a la de ella y con voz queda pero firme, le preguntó:

—¿Quién, Dragana?, ¿quién?  —un reprimido dolor y rabia emanaron su corazón.

La moribunda mujer giró frágilmente su cabeza, tentó su voz varias veces y en un último suspiro de vida, exhaló sus últimas palabras, mirando con una nostalgia esplendorosa y a la vez martirizadora a René.

—¡Alemanes, van a acabar con todo! ¡Únete a Karaszewicz!

René se quedó varias horas junto a ella, con la mente girando en todas direcciones. La sangre había dejado de emanar de su cuerpo. Ya no sentía dolor. Estaba fría, helada. Sus manos se cerraron en un puño y así comenzó su sueño infinito.

CAPÍTULO 5

—Debe de estar al llegar —aseguró Patrick, ojeando el reloj de bolsillo. Aunque tenía uno colocado sobre el mueble archivador, solía confiar más en el que portaba con meticulosidad y pulcritud horaria en el interior de su americana de hilo.

Estaban los cuatro reunidos tal y como habían quedado la noche anterior. Patrick, Constantino, Frédéric y el recién incorporado Miguel; que leía atento el diario, apresurado y sin parar demasiado en detalles. Era el único que aún no había tenido tiempo de hacer tal cosa.

Frédéric, tras iniciar la labor de reconciliación con Sara, estuvo toda la tarde atareado en ello. Leyendo y tomando anotaciones, conformando en su libreta como siempre un dosier y un crucigrama de información para poder ir conexionando datos susceptibles de dar forma al misterio que encerraba aquel diario. En cuanto a la reconciliación, los silencios hablaron más que las palabras. No quiso forzar la máquina y tampoco estaba seguro de haber hecho con ello lo correcto. Acertar con el sexo femenino en ocasiones es una labor no apta para la mayoría de los hombres. Aun así, el ramo de flores de «Casa Raimond», era su mayor baza a jugar.

—¡Te veo ausente, Frédéric! —comentó exhalando una bocanada de humo de su pipa Patrick.

—¿Qué? No, tan solo estaba pensando en lo que ha dicho Constantino antes —dijo Frédéric, saliendo de su ensimismamiento.

—¿Qué exactamente?

—Bueno, es evidente que el diario es un claro mensaje al exterior. René sabía muy bien lo que estaba poniendo en él. Y lo hace con sumo cuidado y disciplina. No pone nombres claros ni alude datos precisos, excepto como dice Constantino, ese tal Apis. Era el apelativo que había adoptado Dimitrijevic, el líder de la Mano Negra. De modo que es alrededor de ese concepto por donde tenemos que enfocar nuestra investigación.

—¡Frédéric, Dimitrijevic murió hace más de treinta años! —dijo disidente Patrick.

—Por eso mismo. Fue ejecutado tras el juicio del 23 de mayo de 1917 en Salónica. Él y varios oficiales y militares de la organización fueron fusilados. Tengo alguna información relevante a través de una fuente fiable que corrobora lo que René dice en su diario sobre una posible testificación que hicieron sobre estos líderes.

—¡Sí! —intercedió Constantino con palpable interés—. Decía que tal vez no debieron convencer a aquellos hombres de que testificaran contra los líderes de la Mano Negra, y que la Joven Bosnia debía haber corrido con toda la culpa, de ser así puede que él no hubiese acabado en Terezín.

—Precisamente a eso me refiero. A la Joven Bosnia. Al asesinato del archiduque. Algo de todo esto me rebota en ese acontecimiento. En primera instancia, la relación que más resuena en todo este galimatías de información, es ese momento.

—Poco antes ya se celebró un juicio contra ellos —dijo con parsimonia esta vez Patrick.

—Correcto, en octubre de 1914, en Sarajevo —añadió Frédéric.

Miguel le miró de soslayo, con complicidad. Lo conocía bien y sabía que estaba jugando con la conversación. Se dio cuenta rápidamente de que tenía una luz encendida en la oscuridad que los demás veían y que se iba a guardar hasta que lo creyese necesario. Si no, por qué en tan poco espacio de tiempo tenía tanta más información y conjeturas hiladas que el resto de los allí presentes, y máxime estando ellos implicados casi directamente con el asunto. Frédéric era listo y deductivo, pero además tenía mucha gente que le informaba, mucha gente que confiaba en él y que sabía demasiado. Estaba dejando pensar al resto para llegar a conclusiones a las que él ya había llegado. Una artimaña muy efectiva para no decir ni desvelar más que los demás. Y aunque con ellos, en principio, no tenía nada que esconder, la idiosincrasia del galo-holandés era esa.

—Claro, según parece, la labor de René en aquel instante debió ser informar al servicio secreto sobre ese juicio, ya que en el juicio en el que procesaron a Apis, en teoría este, ya estaría en prisión —Frédéric asintió con la cabeza ante la deducción de Constantino.

—¡Y confió en alguien! —espetó Miguel, dejando el diario en la mesa—. Eso escribe el narrador, claro. Confió en los suyos y se quedó infiltrado en la organización hasta que le ofrecieron un trato que no pudo rechazar.

Frédéric sonrió ligeramente. Todos esperaron callados mirándole casi por inercia. Como si esperasen que conformara un plan de actuación.

—Me gustaría saber quién es ese compañero que pudo viajar a Praga antes del juicio. Aun así, a quien nos acerca continuamente las pocas pistas que tenemos, es a Dimitrijevic. Como si el fuese la causa por la que acabó encerrado —se quedó callado unos segundos, oteando a varios sitios aleatoriamente—. ¡Miguel!

—Dime.

—¿Te apetece que vayamos a Praga?

—¡Ya sabía yo que tardarías poco en organizar un viajecito!

—En los libros y en los archivos oficiales de aquí, o lo que nos puedan enviar, no vamos a encontrar la clave de lo que buscamos. Si queremos saber qué hizo Dimitrijevic o René antes de ser juzgados y ejecutados, tenemos que ir directos a la fuente. En casa de René debe haber algo más. Tal vez, nos volvamos a encontrar allí con el misterioso contacto de Petra.

—¡Perdonad un instante! —interrumpió Patrick, alzando a media altura su mano derecha—. Todo esto debe ser llevado con la cautela máxima. No podemos tirar por tierra todo cuanto logramos años atrás.

—Claro Patrick. Por eso tú y Constantino no saldréis de París. Miguel y yo nos encargaremos del trabajo de campo fuera —comentó con voz serena Frédéric—. No obstante, mientras no os llegue ninguna noticia desde Naciones Unidas, querrá decir que el NKVD no habrá llevado a cabo ninguna acción pública y que no debéis preocuparos de nada aún, pero no creo que eso tarde en suceder. De modo que no podemos perder demasiado tiempo. Pero sí me gustaría que, mientras tanto, intentes conseguir toda la información posible acerca de la Joven Bosnia, la Mano Negra, el Servicio de la Victoria Polaco y el AK. ¡Ah!, Miguel, tú intenta ver cómo poder acceder al NKVD, busca información sobre su estructura y localizaciones. En algún momento habrá que acercarse a ellos para ver qué intenciones tienen.

Miguel asintió, agitando sutilmente la cabeza y arrugando el morro.

—¡Creo que está claro cuáles son sus intenciones! —Constantino tenía el gesto torcido y agrio. Sus palabras empezaban a refugiar una sensación de hastío, hasta el punto de no percibir en él la lucidez y agudeza de la que siempre había hecho gala en este tipo de situaciones—. La mayoría de la información que los soviéticos tienen sobre el atentado a Hitler en el 36, provienen de antiguos informes y clasificados de la GESTAPO y el NKVD entre otros, llevan mucho tiempo intentando desmantelar todo cuanto respecte a las organizaciones contrarias al régimen comunista como el AK-WIN, que surgió a partir del servicio de victoria de Polonia (SZP). El estalinismo quiere tomar el control de Polonia y si de un mismo tiro, los viejos reductos que aún colean de la GESTAPO puede enturbiar la labor de Naciones Unidas, pues… blanco y en botella.

—Eso está muy bien, pero eso no nos aclara cómo han podido encontrar el cadáver al que atribuyen la identidad de René —reprobó Frédéric—. Si recuerdas una pregunta irónica que sugirió Petra, ¿qué sentido tiene que René estuviese en Londres, refugiado, exiliado o en libertad, y no diese señales de vida a su familia, sabiendo que el diario que escribió en Terezín podía haber llegado a manos de ellos?

—Quizás para saber eso, tengamos que empezar por la cárcel —apuntó con cierta acritud Constantino—. Tal vez sea conveniente ver qué ocurrió allí y por qué un carcelero ayudó a que el diario llegase a su destino. ¿No crees?

—Cuando estemos en Praga, intentaremos averiguar algo más sobre Terezín y sobre ese tal Löbl —respondió taxativo Frédéric. Constantino pareció ofenderse con la cruda respuesta del galo-holandés, la cual parecía poner en duda las intenciones del comentario de Constantino.

—La prisión de Terezín donde estuvo supuestamente René, sirvió como campo de concentración nazi durante la Segunda Guerra Mundial. Ahora, creo, es tan solo un fortín militar soviético prácticamente en desuso —afirmó Constantino, arrastrando las palabras como si hubiese dicho demasiado.

—Sí. Y casualmente, Gavrilo Princip también estuvo allí desde 1914 hasta 1918 —dijo, adoptando un guiño insinuante—. Algo me dice que debe de haber un nexo muy estrecho entre el atentado a Francisco Fernando y el de Hitler en 1939. 

—Perdonad mi falta de información considerable al respecto de todo esto —explicó Miguel frunciendo el ceño—. Hay algo que se me escapa y tal vez la respuesta sea sencilla. Han pasado veinticinco años entre el atentado de Sarajevo y el atentado a Hitler. ¿Vosotros, Patrick, no obtuvisteis ningún tipo de información acerca de la vida de René en ese lapso tan largo de tiempo, cuando estabais en Londres con el caso?

—Yo no estuve —respondió raudo Constantino.

—El último texto escrito de ese diario deja claro que el estado físico del supuesto René, era poco más que un cadáver viviente. Es un anuncio de su propia muerte, de modo, que a mi juicio ese hombre estuvo fallecido hasta el atentado de 1939 —explicó Patrick, empleando un autoritario gesto, mientras se acercaba a la puerta para recibir a Petra. El horrendo timbre de la oficina volvió a repicar violentamente los oídos de los presentes.

Petra entró con gesto dispuesto al despacho de Patrick. Con tanta gente allí, parecía incluso que las paredes se habían estrechado. Frédéric cedió su asiento a Petra y se quedó de pie, aun habiendo más sillas disponibles. Hicieron la presentación formal entre ella y Miguel antes de iniciar la charla.

—¿Todo bien, señora Darwin? —preguntó, ejerciendo de vocal, Frédéric.

—Sí. Dentro de una normalidad.

—¿Café, té? —le sugirió antes de entrar en materia.

—Agua, tal vez

—Claro —Frédéric miró de soslayo a Miguel y este salió del despacho para traer el vaso con agua que Petra había solicitado.

—Muy bien. Lo primero que quiero que sepa, señora Darwin, es que para llegar al fondo del asunto que nos ocupa, tenemos aún un largo y difícil camino por delante. No quiero con ello desanimarla, sino más bien todo lo contrario, alentarla. Si todos trabajamos estrechamente y sin desconfianza, todo saldrá mejor y más rápido. Aun con todo ello, el diario que su hermano debió escribir durante su encierro en Terezín, nos coloca en varios puntos de partida. Por ello, me gustaría conocer lo que usted ha podido descubrir al respecto de allí. Si no recuerdo mal, creo haberla escuchado decir que había tratado de averiguar algo sobre la estancia de su hermano allí, desde que Löbl le entregase el diario.

—Sí. Bueno, intenté acceder a la prisión varias veces como visitante y familiar de presos, e incluso pude conseguir en Praga un registro penitenciario con el listado de los nombres de todos los presos vivos o muertos que habían estado allí y en otras prisiones de la República Checa desde 1914 hasta 1918.

—Disculpe, señora Darwin, ¿podría saber cómo pudo tener acceso a esos documentos? —preguntó condescendiente Miguel, mientras le pasaba el vaso de agua.

—¿El listado? —repitió Petra, aun habiendo entendido de primeras.

—Sí. No creo que sea sencillo que una mujer de otro país pueda presentarse en un registro o ayuntamiento o archivos oficiales, y conseguir que te den la información que buscas.

—Claro. Si me presento como una ciudadana más, no. Pero si los consigo desde dentro, siendo parte del servicio de limpieza, resulta algo más fácil desempolvar documentación. Tras la disolución del imperio austrohúngaro, casi la totalidad de la documentación oficial referente a civiles y reclusos de la zona checa, fue a parar a los archivos y centros oficiales de Praga. El registro de centros penitenciarios estaba en el archivo histórico nacional situado en la segunda planta de la biblioteca Clementinum. Trabajé allí y en los edificios gubernamentales de Old Town Square; antes de la Primera Guerra Mundial y cuando recibí el diario, pensé que tal vez podría… Conseguí volver a entrar en el servicio de limpieza de los edificios oficiales a través de unos viejos amigos. De todos modos, no encontré nada relevante, pero yo tampoco soy espía ni nada parecido. No sé muy bien dónde mirar ni lo que veo.

—¿Cuánto tiempo estuvo trabajando durante esa segunda etapa?

—Unos tal vez dos o tres años. Hace mucho tiempo, no recuerdo con exactitud. Al no descubrir nada concreto acerca de mi hermano, empecé a hacer visitas a la prisión y a hablar con alguno de los presos. También intenté localizar a antiguos carceleros, pero ninguno quiso hablar conmigo. Mi madre cayó enferma y tuve que volver a Londres a mediados de los años 20 y dejé de investigar hasta que me llamó el tribunal de Naciones Unidas veinticinco años después para declarar.

—¿Y nunca fue a la casa donde vivió su hermano en todo ese tiempo? Dijo usted anoche que volvió allí después de su comparecencia en Londres. Eso fue en 1945 ¿Por qué no fue durante todo su proceso de investigación? —preguntó Patrick, escondiendo su rostro entre varias bocanadas de humo aún flotantes sobre él.

—Durante mucho tiempo, siempre estuvo ocupado.

—¿Ocupado?

—Sí. No por familias ni nada así. Entraban hombres diferentes cada cierto tiempo. Es un edificio de tres plantas, con un piso en cada una de ellas, por lo que vi.

Constantino miró a Patrick y Frédéric respectivamente con disimulo. En su mirada iban inscritas las dos palabras: «casa espía».

—¿Entró a la casa?

—Sí. Coincidí con aquel hombre en la puerta. Se acercó a mí para preguntarme que necesitaba de aquel edificio.

—¿Y qué le dijo?

—Que era la antigua casa de un amigo y quería ver si aún estaba viviendo allí.

—¿Le dijo que su amigo era René?

—Sí.

—¿Es él entonces propietario ahora de la casa o el edificio? —replicó Patrick.

—Supongo.

—Imagino que no tenemos llaves para entrar a esa casa entonces —dijo Frédéric, enarcando la mirada y resoplando nimiamente por la nariz.

Petra alzó las cejase hizo un ademán de negación con la cabeza.

—¡Veinte años después! —exclamó Frédéric, cruzando las piernas y adoptando un gesto pensativo sobre su asiento—. Es muchísimo tiempo, la verdad. Me cuesta creer que su hermano no dejase ningún rastro evidente después de haberle enviado el diario en cuestión. Alguien que inicia un camino de pistas, no desaparece después por completo durante más de veinte años —explicó buscando la aprobación de todos con la mirada.

—Además, el diario no acaba con un final concreto ni determinado. Es como si se hubiese quedado a medias —añadió Miguel.

—Sí —asintió Petra, con un afligido gesto—. Tal vez estuviesen ocultándolo.

—¿Perdone? —profirió Patrick.

—Me refiero a que puede que su corporación o alguno de los grupos radicales a los que pudo pertenecer de algún modo estuviesen ayudando a ocultarse todo ese tiempo.

—Señora Darwin, permita mi indiscreción. ¿Usted ha averiguado algo sobre los trabajos de su hermano que tenga miedo a decirnos? Me refiero a si…

—Se refiere a si de algún modo intuye que su hermano pudo ser capaz de participar directamente con los grupos revolucionarios serbio-bosnios —irrumpió Miguel, con un matiz algo tosco y embravecido—. Puede que fuese espía doble.

—Como antes bien ha dicho el señor Poison, ¿qué sentido tendría enviarme el diario, para después desaparecer durante tanto tiempo?

—Lo que está claro es que las únicas fuentes fiables que tenemos del supuesto René Darwin, son lo que el NKVD o la GESTAPO tengan en posesión. ¡Si usted no tiene ninguna información sobre que pudo llevar a René a la cárcel de Terezín...! —aludió Frédéric con sutil retintín.

—¿Saber yo por qué fue a la cárcel? —replicó frunciendo el ceño con cierta ofensa.

—Señora Darwin, no malinterprete mi comentario ni mis intenciones; pero es algo en lo que aún no hemos recabado. ¿Qué llevó a René a la prisión en la que encerraron a muchos de los integrantes de la Mano Negra y la Joven Bosnia?

Ella le miró con recelo. Se pudo percibir la sensación de congoja en los ojos de Petra. El profundo cansancio que arrastraba y la sensación de vacío que acababa de sentir hicieron que su cabeza se agitase levemente hacia los lados, como si estuviese a punto de sufrir un vahído. El vaso de agua, apoyado en sus muslos y sujeto con una sola mano, se inclinó peligrosamente. Todos vieron el ademán de decaimiento de la inglesa. Sus pupilas se perdieron en el blanco de sus ojos y su tez comenzó a palidecer notablemente.

El primero en dirigirse a ella, con gesto preocupado y preciso, fue Miguel.

—Señora Darwin, ¿está bien? —preguntó, poniéndole delicadamente la mano sobre su hombro. Ella tardó unos inquietantes segundos, hasta que, agarrándose al brazo de este, fue recobrando la consciencia.

—Disculpen. Estoy algo exhausta —balbuceó con padecer.

—¿Necesita algo? Podemos llevarle a casa, seguiremos cuando esté mejor —manifestó Miguel sin apartar la mirada de ella.

—Señora Darwin, comprendemos su situación —añadió Frédéric. Patrick y Constantino no dijeron nada, aunque se podía percibir su impaciencia. Estaban deseando que la investigación y la charla continuasen, pero no dijeron nada en absoluto que contradijese a Frédéric ni Miguel—. Estoy convencido de que carga sobre sus hombros un gran sufrimiento desde hace mucho tiempo. Estamos aquí para ayudarla, en ningún momento queremos causarle más angustia. Pero entienda que nuestro trabajo es conocer los máximos datos posibles.

—Claro. No se preocupen, estoy bien. Tan solo necesito descansar algo esta noche —acto seguido, tomó un trago de agua largo y respiró profundo—. Continuemos caballeros.

—Está bien —dijo Frédéric alzándose de su asiento y colocándose frente a ella, apoyado ligeramente en el borde de la mesa—. Le decía que una buena forma de comprender ciertas situaciones, es conocer por qué pudo acabar René en la prisión de Terezín.

—Sí. Bueno, durante la conversación que tuve con el hombre que me encontré en casa de mi hermano en Praga, me dijo que no intentase acercarme al entorno inglés de René. Me insinuó que mi hermano había sido traicionado por los suyos. Él, como les comenté, también parecía sentirse algo resentido con el SIS y el gobierno británico.

Frédéric miró de reojo, disimuladamente a Patrick. Las miradas de ambos se cruzaron y supieron lo que el otro estaba pensando. El ambiente áspero y sucio que desprendía el comentario de Petra apuntaba de una forma clarividente a la posible actuación oscura de Inglaterra en el atentado de 1914 y en los sucesivos juicios que recayeron sobre la Mano Negra y la Joven Bosnia.  Tal vez, el hecho de que Naciones Unidas hiciese valer el trabajo de Patrick para ocultar la implicación de Constantino en el caso René de 1939, tuviese que ver con algún interés propio por evitar que el nombre de René resonase demasiado tras dos atentados en los que parecía estar involucrado el SIS británico.

En tal caso, el hecho de que Constantino y Patrick tuviesen que tantear con cautela el terreno que pisaran en lo sucesivo a colación del caso que se les presentaba, era más que evidente y necesario.

—¿Llegaste a acercarte de algún modo a su entorno, pues?

—¿Al SIS?

—A cualquiera —dijo taxativo Frédéric.

—En realidad, se puede decir que no —explicó, con cierta ambigüedad—. No sabía muy bien a qué puertas llamar, sinceramente, y tampoco querría derribar ninguna carta que pudiese poner en peligro a mi familia o a mi propio hermano. Durante mucho tiempo he estado confundida con toda esta situación. De modo que me limité a leer y releer una y otra vez el diario, hasta que el NKVD nos llamó.

—Bueno, a ver, recapitulemos un poco, por favor —sugirió Patrick con tono bronco—. Creo que debemos marcar una línea temporal porque los datos están muy dispersos en el tiempo y podemos perder el hilo de todo.

Patrick se acercó a la pizarra. Cogió la sábana que la tapaba de una esquina y la retiró totalmente hacia atrás, borrando rápidamente lo que había escrito en ella con el limpiador. Ninguno, excepto Constantino, reparó en la acción. Incluso pudo leer con cierta dificultad algo de lo que había escrito. De pronto, entre ellos, aun sin evidentes insinuaciones, era como si hubiese emergido una sospecha y desconfianza entre ambos. La llegada de aquella señora, de aquel diario y de aquel cadáver había traído consigo también un mar de dudas en Patrick y Constantino. Y si con alguien que no conoces la desconfianza supone un factor crucial; con la familia además es un factor dañino. Algo que te martillea los sentimientos y te retuerce la sensatez en los actos. Desconfiar en alguien tan cercano a ti es como andar drogado todo el día.

—Vamos a tratar de hacer un esquema cronológico de todo cuanto tenemos hasta ahora sin contar demasiado con lo que nos dice el diario; porque las fechas empiezan a bailar demasiado. Señora Darwin, comenzaré por 1914. Le pediría, por favor, que intente ser precisa a partir de ahora, en la medida de lo posible.

—Bien —respondió Petra, con gesto dispuesto.

Patrick comenzó a relatar esquemáticamente y a rasgos generales, con talante pausado pero estricto, cuanto había hablado estos últimos dos días con ella; mientras anotaba en la pizarra las conclusiones.

*Verano 1912: René se instala en Praga trabajando para el SIS.

*24 JULIO 1914: Atentado a Archiduque, ¿René implicado?

*Finales 1914: Desaparece tras juicios contra Joven Bosnia.

*1918: Carcelero Terezin (Löbl) entrega diario de René a Petra. ¿René encarcelado allí 1914-1918?

*1939: Atentado a Hitler en Palacio de Reichstag (Berlín). ¿René implicado?

*1945: El tribunal británico de Naciones Unidas llama a declaración tras la filtración de información de la GESTAPO respecto al caso René en 1939.

*NOVIEMBRE 1946: Se archiva el Caso René

*1946: Encuentra posible compañero y amigo de René en su casa de Praga. Información sobre René en Polonia en 1939.

*1948: NKVD halla supuesto cadáver de René, Londres, suicidio.

—Hasta aquí, todo parece estar más o menos claro ya para todos. Evidentemente, entre todos estos puntos, deberemos ir añadiendo información adicional —explicó Patrick, tiza en mano, señalando los puntos clave para profundizar y rellenar en la pizarra.

—Sí, aún hay mucho que añadir. Sobre todo, algo sobre lo que ninguno de vosotros ha reparado todavía —dijo con cierto tono autoritario Frédéric.

—¿A qué se refiere? —preguntó con asombro Petra.

—En el tercer texto del diario, aparece claramente escrito: «No para todos los austrohúngaros, los serbios o los bosnios soy un elemento a eliminar». —Dejó una pausa para que iniciasen sus deducciones los allí presentes y, acto seguido, añadió su alegato—. Que yo sepa, René Darwin era inglés. ¿A qué o a quién se habrá referido con esa afirmación? No sé a vosotros, pero a mí me parece evidente que no habla solo en primera persona; y no solo en esa afirmación.

Patrick se echó la mano a su barba, mientras Miguel volvía a tomar el diario repasando varias páginas. Petra se quedó callada, con gesto reflexivo, esperando que Frédéric concluyera su deducción con algún final corolario, cosa que no ocurrió. Por su parte, Constantino se acercó al teléfono, puso la mano encima durante unos segundos, con el gesto soliviantado, los ojos ampliamente abiertos y con respiración tensa pero controlada.

—Cuando estuve trabajando para el capitán William Parrow en Nuremberg, recepcioné numerosos archivos y documentación de la mayoría de los campos de exterminio y concentración Nazis. Los informadores eran de todo tipo, incluso ex-guardias y vigilantes nazis. La mayoría de esos campos fueron barridos por la policía militar de Naciones Unidas. Se extrajo muchísima documentación, incluso de algunas fortalezas como la de Terezín, que habían servido como cárceles u otro tipo de cosas años antes; se consiguió la información referente a esos años. La obsesión de los nazis por el control y el orden a menudo facilita las investigaciones sobre asuntos del pasado. —En ese preciso instante, su gesto cambió. Levantó el teléfono ante la mirada suspicaz de Frédéric y esbozó una ligera sonrisa de satisfacción—. Lo que quiero decir es que conozco a uno de los checos que filtraba cierta información incluso desde la Primera Guerra Mundial. Él, como otros muchos, se hacía llamar «Nuevos patriotas», imagino que habréis oído hablar de ellos, sobre todo tú, Patrick.

—Sí, claro, algo he oído —respondió este, con disimulada desidia.

—Constantino, ¿para qué le vas a llamar, ahora? —increpó Frédéric, sin entender muy bien la confianza y espontaneidad del yerno de Patrick.

—Porque creo que podré conseguir un listado de los carceleros que hubo en Terezín, en los años que René pudo estar preso. Si obtengo determinados datos, no creo que sea difícil dar con ese tal Frantisek Löbl. Y es a ese hombre a quien necesitáis. Hacedme caso —profirió, endulzando su tono de voz—. Encontrad a ese hombre. No hubiese dado su nombre si no tuviese algo más que decir. Estoy convencido de que el hombre con cierta moral al que René se refiere en su libro es Löbl.

Frédéric amansó su rictus y sus músculos se volvieron más laxos. Las palabras de Constantino habían calado en él. Aun así, se volcó un saco de desconfianza más en la ambigüedad que generaba Constantino. ¿Por qué hacía aquello así, de esa forma, precisamente delante de Petra? Pareció como si quisiese ganar posiciones con ella con ese desmesurado empeño por localizar a Löbl o quizás, y era lo que a Frédéric le tenía más escamado, ¿había algo que no les estaba contando?

—Está bien, hagamos una cosa —espetó Frédéric alzándose autoritario de su silla—. Vamos a coordinar todo esto de forma que podamos iniciar la investigación de campo adecuadamente. ¿Le parece señora Darwin que, mañana, a primera hora le comentemos cuanto hemos decidido hacer?

—Claro —dijo algo desconcertada.

—Hemos de pasar a la acción ya. No sabemos qué tiempo tardará el NKVD en sacar todo cuanto tengan a la luz, de modo que mañana tendrá sobre la mesa un planteamiento firme en tanto a lo que a nosotros atañe.

Como hasta ahora había sucedido, Patrick acompañó a Petra a la vivienda donde estaba alojada. El humo de la pipa de Patrick era el espejismo de la sensación de desconfianza y acritud que se había hospedado en las paredes del despacho de FMP. Las palabras y los gestos parecían estar abotonados tras una chaqueta a punto de estallar.

—Si alguien tiene algo que decir, que hable ahora o calle para siempre. En el momento en que ponga mis pies a caminar, no voy a aceptar jugar al escondite entre nosotros —dijo con un talante crítico y serio, igual al que un padre utiliza para aleccionar a sus hijos. Miguel lo miró curioso, mientras que Constantino evadía el cruce de miradas, aun siendo a él a quien iban destinadas más concretamente aquellas reprobatorias palabras—. Si acepto dejar a mi familia esta semana de Navidad es solo por tratar de evitar que esto os salpique de algún modo a ti y a Patrick. Si en algún momento pierdo la confianza en lo que me esté metiendo, me volveré a París y haré como si nada hubiese ocurrido. ¿Me explico? —acabó instando Frédéric, colocando los dedos índice y anular en la mesa amenazante.

Constantino asintió con frialdad en su gesto, pero sabiendo que el que mandaba allí era Frédéric.

—Avisaré a Pascal esta misma noche. Antes de ir a casa, paso por la suya. ¿Praga? —comentó Miguel, echando el cuello hacia atrás para divisar la calle a través de la ventana—. Todavía sigue nevando. Algo más flojo, pero nieva.

Frédéric ni siquiera recabó en el problema que podía suponer aquel comentario en tanto a lo que evidentemente se refería Miguel, que no era otra cosa que el hecho de tener que despegar y volar en esas circunstancias. Lo que sí preocupaba al galo-holandés, donde realmente veía como la nieve bloquearía cualquier salida, era en casa. ¿Cómo iba a decirle a Sara que pasaría a buen seguro toda la Navidad fuera de casa? La primera Navidad juntos.

—Constantino, cuando tengas algo sobre Löbl, me dices. No saldremos hasta cerrar ese tema. Haremos lo de siempre para comunicarnos cuando estemos fuera. Hotel discreto, llamada diaria cada mañana, etc. Patrick ya sabe cómo. —Constantino arrugó el morro, asintiendo. Se separó del teléfono y se acercó a la pizarra, escudriñando todo lo anotado, con las manos metidas en los bolsillos, mientras esperaban el regreso de Patrick—. Y tal cual dije ayer, no levantéis polvo en el entorno de Naciones Unidas. No sabemos qué saben, ni qué no saben. Y me huelo que el hecho de que estuviesen tan dadivosos con Patrick y contigo para ayudaros en su día con el «Caso René», tenga algo que ver con intentar lavar su cara de alguna forma, tanto en la primera, como en la segunda guerra.

El monólogo que acababa de argumentar Frédéric, estuvo acompañado de una examinadora mirada a Constantino. Frédéric se guardaba para sí una corazonada acerca del tono y la intención con la que estaba escrito aquel diario, así como de ciertos detalles que podían leerse entre líneas. Era como si quien escribió ese diario, supuestamente René, estuviese hablando de dos personas y no solo de él mismo. Había algo, que aún no sabía cómo encajar y cómo descifrar. Además, la fina niebla que envolvía a Constantino, al cual tampoco conocía demasiado, y a sus reacciones y comentarios, se presentaba cuanto menos inquietante.

—Mañana prepararé todo para estar unos cuantos días fuera. Hablaré con el banco para que prepare moneda de cambio y veré qué hoteles tenemos en Praga. Hay que contar con que Checoslovaquia está atravesando una represión estalinista. Los soviéticos controlan potencialmente el país, y no te extrañe que el NKVD mantenga operativos de control por allí.

—Nos hospedaremos a las afueras de Praga. Pascal se encargará de conseguir la automoción para movernos, como siempre. Háblalo con él. A medida que avancemos, iremos improvisando. ¡Vamos, lo de siempre! —el tiznado gesto de Frédéric trasmitía a sus palabras la desgana inusual que tenía en un trabajo así. En condiciones normales, este suceso hubiese sido una dosis de adrenalina desbordante; pero el hecho de haber emprendido una andadura semi-matrimonial, hacía que su nivel de tensión y malestar aumentase.

—Está bien —manifestó Miguel, colocándose su sombrero panamá y el abrigo de punto negro—. Despedidme de Patrick. Mañana nos vemos aquí de nuevo. Tengo cosas que cerrar esta noche. Haré un par de visitas. Puede que consiga un permiso a través de Reims para visitar en calidad de periodistas la prisión de Terezín. Si está bajo control soviético y está en desuso, tal vez podamos montar la coartada con un par de cámaras de fotos y unas cuantas entrevistas en el pueblo y los antiguos empleados.

—¡Genial! El diario nos lo llevamos nosotros ¿de acuerdo? 

Nada más decir aquello Frédéric, fue la primera vez que Constantino levantó la mirada hacia él. Aun así, asintió afirmativo.

DIARIO DE RENE

«La vida que no me tocó»

…Estuvieron a punto de matarme, y quizás de ese modo mi sufrimiento hubiese sido menor. Un error en los datos eclesiásticos referente a la fecha de nacimiento pudo desembocar en mi pena de muerte, pero al final me impusieron la pena máxima de veinte años de prisión puesto que aún estaba a unos cuantos días de cumplir la mayoría de edad (veinte años).

El director me ha propuesto incluso transferirme a otra prisión. No sé muy bien qué sentido tiene ya esto. Lo cierto es que sé que, con algunos de mis iguales, sí lo han hecho. Les han enviado a otras cárceles. Mi respuesta fue sencilla y lógica: «No hay necesidad de que me cambien de prisión. Mi vida se consume ya. Sugiero que me claven una cruz y me quemen vivo. Mi cuerpo en llamas será la antorcha que ilumine a mi gente en el camino hacia la libertad».

He dejado demasiadas cosas fuera pendientes como para esforzarme en sobrevivir y combatir contra las atrocidades que me están propinando aquí dentro. Otro lo hará por mí cuando las encuentre. Para mí, todo se ha acabado. Mis padres me lo habían dicho una y otra vez: «La dirección que has tomado solo tienes dos finales: el suicidio o la muerte. Tarde o temprano una de las dos va a suceder». Mi enfermedad cada vez me tiene más cerca del borde del abismo. Apenas puedo casi ni pensar o mover este lápiz para escribir estas letras. Tengo tuberculosis y creo que peso menos de cuarenta y dos kilogramos. Si esto no acaba pronto, creo que acabará sucediendo lo primero que anunciaban mis padres.

…Con él puedo ser yo, sin serlo. Aun así, espero poder decir algún día quién es el hombre que está encerrado aquí dentro. Y creo que él lo hará. Este curioso austrohúngaro de nacionalidad checa ha decidido hacerme pasar de mejor forma mis últimos días aquí. No le he contado gran cosa, más que lo que él quería escuchar. Hasta estoy empezando a olvidar cómo me llamo realmente. Llevo años sin pronunciar esas letras que dicen quién soy. Estoy escribiendo lo poco que puedo, en los intervalos que tengo de libertad. Cuando me sueltan del techo para comer y defecar.

…El 23 de octubre de 1914 fui condenado a veinte años de prisión por un tribunal engañado. Yo presencié el juicio, claro que lo presencié. Estaba detrás de la sala, en las bancadas del público. Era un pequeño salón de una casa particular incautada; forradas de madera todas las paredes y cortinas de a rayas gruesas en las ventanas. Tenía varias lámparas colgadas del techo y apliques en las paredes. Incluso habían dejado algunos cuadros de decoración y el gran espejo ovalado de la pared que había al otro extremo del estrado de los jueces.

Tampoco tuve elección posible ante la imperativa petición de Apis. Cuando te ponen una pistola Browning apuntando a la cabeza de los tuyos, se te quitan las ganas de ser espía. Pero no puedes negarte, y más aun cuando piensas que todavía estás siendo patriota o fiel a alguien que también vela por ti. Pero qué se le va a hacer. Si hubiese sabido antes que la información que estaba haciendo llegar a Londres se iba a volver contra mí, tal vez, habría sabido también usarla a mi conveniencia. Puestos a ser traidores, a quién no le amarga un dulce. Todos, en alguno u otro momento, somos corruptos. Lo que pasa es que a mí no me dio tiempo. Para cuando me di cuenta, estaban portándome esposado, con mi bigote, mi nuevo peinado, ropa de otro hombre y mí herida en el dedo índice de la mano izquierda al presidio. Custodiado por un grupo de ofendidos y furiosos austrohúngaros, los cuales me habían acusado de «alta traición».

He robado una cuchara. No se han dado cuenta. Creo que con ella escribiré lo último que me queda por decir, lo último que puedo decir abiertamente. Después, puede que mis restos sean el fracaso de quienes me ordenaron unirme a ellos…

CAPÍTULO 6

Frédéric entró en la casa con cuidado de no hacer ruido. A esas horas, lo habitual es que Clarisa estuviese dormida. Además, se unía a su sigilo, el temor por tener que enfrentarse a la situación matrimonial que había en ciernes desde hacía un par de días. Era como si entrar a hurtadillas y en silencio fuese a retrasar lo inevitable, que era ponerse cara a cara con Sara. Parecía mentira que alguien como él, que se había enfrentado a cosas tan extremas y conflictivas en la vida, pudiese estar tan amedrentado con algo tan doméstico. Pero así era. Ni el más temeroso de los asesinos o el más cruel de los soldados enemigos era tan peligroso y aterrador como la mirada inquisidora y vehemente de una esposa cabreada y dolida.

Instintivamente buscó el ramo que le había encargado a Raimond por todos los rincones de la casa por los que iba pasando de camino a la cocina, donde estaba Sara. Los ruidos de metal afilando se escuchaban desde allí como si un carnicero sangriento estuviese afilando sus cuchillos para arremeter contra un ternero.

Entró en la cocina como un torero en la plaza, con valentía, pero con respeto.

—Hola Sara —fue escueto y su tono fue dilucidario del arrepentimiento que quería mostrar.

—¡Hola! —ella le miró de reojo. Su cara había flojeado en malestar. Frédéric percibió el halo de esperanza. Y, además, vio el ramo metido dentro de un jarrón transparente de cristal. Raimond había hecho una verdadera obra de arte. Era algo superficial y materialista. Pero en el regalo floral iba impregnado el aroma de sincera disculpa y las ganas de lucha por la relación que quería transmitirle a Sara: «El secreto de la vida no es vivir de ilusiones, sino vivir ilusionado».

—¿Duerme Clarisa?

—Sí.

—Huele muy bien.

—Gracias. Al final no viniste a comer —dijo ella con voz suave.

—No, bueno, se ha complicado el trabajo en la oficina. La visita de esa mujer ha tambaleado muchas cosas. Lo que nos ha traído pone en tela de juicio un antiguo caso en el que Patrick estuvo implicado; e incluso a su yerno, Constantino ¿Te he hablado alguna vez de él?

Normalmente Frédéric no solía darle demasiados detalles acerca de sus casos o investigaciones. Es más, ni tan siquiera solía hablar del trabajo con ella. Sara era la situación más probable y necesaria para pensar y disfrutar de otra forma el resto del día. Por ello, el hecho de que Frédéric comenzase esa pudorosa conversación aludiendo al trabajo, generó cierto recelo en Sara. Por un lado, agradecida por hacerla partícipe y, por otro lado, asustada por saber el motivo concreto. Pero si de algo servía, era para trivializar de alguna forma la tensión que había brotado entre ellos.

A veces, las reconciliaciones son un mero trámite por el que es mejor pasar de puntillas. Ahondar demasiado en la herida para ver el foco de infección puede volver a hacer sangrar la llaga.

—Algo creo recordar. Su hija… ¿Nadine?

—Sí. Es hija única —Frédéric fue acercándose cada vez más a ella, que lo miraba por el rabillo del ojo—. Voy a tener que salir al extranjero con Miguel por un tiempo —concluyó diciendo, apretando los dientes.

El latigazo de la noticia asestó un duro golpe al corazón de Sara, intentando no gesticular visiblemente; aunque sus ojos iban a ocultar bien poco el dolor. Sus acciones empezaron a titubear, como si hubiese perdido la noción de lo que estaba haciendo.

—¿Mucho tiempo?

—No lo sé. Puede que unas semanas.

—Es Navidad, Frédéric —espetó queda, con los ojos brillando en lágrima.

Frédéric le tomó la barbilla con delicadeza, y giró el cándido rostro de Sara hacia él. Sus profundos ojos azules irradiaron electricidad en el alma de Sara. Ella, sin poder articular una sola palabra, supo que esa mirada solo aparecía unas pocas veces en la vida. Era la mirada de quien te quiere de verdad, de quien moriría por ti sin pensar ni un segundo en él, de quien te necesita tanto como tú a él. La mirada que había esperado toda su vida tener frente a sí.

Entonces supo que debía ser mujer, su mujer, en aquel momento, y para siempre. Lo quería tanto, que todo lo malo se esfumó en el horizonte de aquellos redondos y brillantes ojos azules. Se perdió en ellos como un pequeño barco en un océano agitado. Su cuerpo empezó a estremecerse porque se estaba apoderando de ella todo lo femenino que una mujer es capaz de ser y aparentar. El sentido de atracción levantó todas las trabas y rompió todas las cadenas de la sensatez, el rencor y la timidez. Se acercaron lentamente hasta enfrentar sus cuerpos. Y de repente, empezaron a tiritar. Un éxtasis de excitación comenzó a recorrer de arriba abajo, pasando con más fuerza por las zonas del cuerpo que iba a morir en la fantasía. Frédéric comenzó a retirarle el vestido por los hombros, y ella colocó sus manos en el cinturón de él.

El vestido de Sara fue cayendo al suelo al mismo tiempo que el cinturón de Frédéric cedía el paso a la voluptuosidad masculina. Desnuda, tapada solo con la ropa interior, fue desabotonando la camisa de su hombre. La entreabrió lo suficiente como para aplastar las puntiagudas copas del sostén en su torso. El pantalón de él cayó solo, como por arte de magia. Sus cuerpos, cada vez más desnudos se tocaban centímetro a centímetro, provocando un aumento del calor y de la excitación cada vez mayor. Cada uno fue imaginando en su cabeza los deseos que tenían sobre el otro, pero no había prisa. Ambos, sin decirlo ni insinuarlo, sabían que ese momento duraría lo que debiese durar.

Sin dejar de clavarse la mirada mutuamente, Frédéric la tomó por las nalgas y la levantó de un solo movimiento, posándola sobre la encimera de la cocina. El impacto al caer sentada, agitó sus senos, provocando un acelerón en la excitación de ambos. Frédéric se quitó hábil los pantalones, arremolinados en sus pies y comenzó a retirarle el sostén, de atrás hacia adelante, acabando con sus prominentes senos ocupando sus largas manos. Todo lo grande, alto y esbelto que era Frédéric se empequeñecía entre la belleza y sensualidad de aquella mujer de treinta y cinco años. Los sutiles movimientos y la destreza que demostraba con sus espontáneos impulsos de pasión, dejaban K.O. al galo-holandés.

A medida que los segundos transcurrían encima de la cocina, enfrentados como dos cítricos amantes, los besos, las caricias y los movimientos sexuales se iban tornando más potentes y ardientes. Se convirtieron en dos esferas medias llenas de jugo que exprimir. Ni tan siquiera se plantearon ir a la cama, para evitar hacer ruido y despertar a la niña o que esta les sorprendiese inesperadamente yendo a buscar un poco de agua. No. Aquel momento era irrefrenable. Aquel arrebato debía acabar allí mismo. Y acabó. Treinta y cinco minutos después, volvieron a mirarse con más amor que nunca.

Fue, para ambos, el instante sexual más elevado y emotivo de sus vidas. La ventana de la cocina impregnada de nieve en todas las esquinas y cantos, contrastaba ecléctica y románticamente con el sudor y los jadeos de ambos. Sara mantenía las manos apretadas en la ancha espalda de su hombre mientras el aguanta la tensión en sus músculos y órganos masculinos durante unos instantes finales, antes de fundirse en el abrazo de felicidad absoluta. Aquella escena, acabó posiblemente como ella había querido; con la alucinógena mirada que le decía imperante a Frédéric: «Esto es por lo que debes volver a casa». 

—No me gustaría que saliesen a la luz ciertos detalles. Por más que insista tu padre, hay cosas que deben enterrarse en el pasado. Además, tanto tú como yo sabemos que nuestras vidas y la información que tenemos nos han hecho presos nuestro devenir.

—Lo sé.

—Voy a tratar de averiguar algo por mi cuenta, tal vez pueda volver a localizar a Esteban Pons, ¿recuerdas? 

—No quiero que esto acabe en tragedia, ahora no, Constantino —dijo taciturna.

—Tengo que dejarte Nadine, viene tu padre —dijo susurrando cuidadoso Constantino.

—Ten cuidado, cariño.

—Te quiero, hablamos. Muchas gracias.

Patrick entró en la oficina, tras acompañar de nuevo a Petra a la casa de huéspedes donde estaba alojada desde el domingo. El abogado y su yerno le habían informado del plan a seguir. El operativo que Frédéric había estructurado era muy claro. Reunir toda la información posible antes de volar a Praga como primer destino. Aun así, la idea, era partir a la capital Checa antes del sábado.

Él y Miguel habían salido también de la oficina. El español aún tenía varios asuntos burocráticos que cerrar; mientras que Frédéric seguía aferrado a la extraña sensación que le habían dejado ciertas frases que el autor del diario narraba. El galo-holandés tenía algo importante en su haber, que era una gran agenda de favores y amistades con potencial para estar a su servicio en caso de necesidad. Un servicio en ocasiones a cambio de… Pero así funciona el mundo y las relaciones político-económico-culturales-judiciales. Como ya le habían dicho muchas veces: «El mundo se ha levantado a base de favores, y nos enteramos de ello a base de rumores». Y desde muy joven, Frédéric había sabido moverse muy bien en esos terrenos. En los últimos seis años, se había construido un reconocido y sólido nombre entre políticos, militares, gente de la sociedad y la aristocracia e incluso la gente de a pie, que en ocasiones es la que más verdades cuenta. Y aunque en la mayoría de las ocasiones repudiaba la detestable hipocresía, caciquismo y malversación de las altas esferas en las que estaba obligado a rondar; reconocía que lo peor que debe hacerse en un mundo tan competitivo y agrietado, era ganarse enemigos. Discutir es la peor de las armas para tener razón. Cuando eres condescendiente, voluntarioso y amable, normalmente te suelen devolver lo mismo. De modo que, tiró del listín de conocidos y halló un nombre que quizás pudiese resolverle ciertas dudas y, tal vez, conseguirle algo que necesitaba.

A finales de 1916 y 1917, Austria-Hungría inició conversaciones secretas de paz con Francia y Serbia para eliminar la camarilla militar de APIS (Dimitriyevic), la cual representaba una seria amenaza para el poder político del príncipe regente Alejandro I de Yugoslavia y su idea de unificación de los países eslavos en aras de una nueva fuerza nacional y futura Yugoslavia. Alejandro I fue nombrado regente, cuatro días antes del atentado contra el archiduque austrohúngaro Francisco Fernando.

La fuente de Frédéric era un aristócrata y jurista retirado francés, en cuyo currículum aparecía reflejada la participación activa en los juicios de Salónica tras las conferencias secretas de paz entre Francia, Austria-Hungría y Serbia; Thierry Fontaine. La sorpresa de Frédéric fue mayúscula cuando supo que Fontaine había sido el encargado de tomar declaración privada de todos los imputados en los Juicios de Salónica. Se conocían desde la universidad. Frédéric había podido asistir a numerosas ponencias de Fontaine en materia política y social durante sus estudios universitarios. Siempre le había llamado la atención la sobriedad, transparencia y serenidad que contenían las palabras y argumentos de aquel tipo que vestía de aquella forma tan estrictamente burguesa, con aires del siglo XIX. Aun así, tras aquella imagen tan elitista y soberbia, se escondía alguien con cierto aroma a romanticismo. Por lo menos a ojos de Frédéric. Más tarde, desarrollaron una relación más cercana.

Se reunieron en la casa de Fontaine, en el barrio de los Champs Élysées, en el distrito burgués VIII de París. Un espacioso y sobrecargado piso en uno de los edificios más clásicos de la capital francesa, desde el cual gozaba de unas inmejorables vistas a la plaza de la Concordia. Vivía solo. Bueno, con sus dos gatos y el perro guardián: un mastín belga que no acallaba ni un solo segundo el inquietante ronquido amenazante; sentado en posición vigía encima de una alfombra roja y gris de pelo largo, junto a la chimenea que avivaba constantemente el dueño. La conversación, que había comenzado en el pasillo de la gran vivienda del aristócrata francés, continuó de forma más intensa en el salón.

—Las guerras nunca son lo que parecen. No tengo que decirte que la historia siempre la escriben los vencedores, ¿verdad? —Frédéric asintió mientras se volvía a recargar el vaso de agua que le había servido—. Nos llamaron a algunos de nosotros para acudir como representantes de altos mandos de la cámara francesa para conciliar la necesidad de pactos de paz, con el fin de cesar la actividad beligerante en los Balcanes y evitar que el conflicto acabase estallando como al final lo hizo.

—¿Y el Reino Unido?

—También estaban allí. Aunque ellos de otra forma.

—¿De otra forma?

—Digamos que sus servicios secretos fueron los que llevaron la batuta de su gobierno. Ellos tenían otras necesidades —dijo azuzando la leña, cuidadosamente.

—Ya. ¿Necesidades hacia uno o hacia varios lados?  —Fontaine miró de reojo a Frédéric, con una tibia sonrisa dibujada.

—No me malinterpretes, Frédéric. Si no quisiera decirte nada, no hubiese aceptado tener esta conversación. Sabes que a mi edad y como soy, no me preocupa en absoluto contar ciertas cosas. No tengo miedo de quien pueda hacerse eco. Pero antes de seguir, querría advertirte de que en la política y en las altas esferas, a veces, hay pactos y acuerdos que distan mucho de lo que debe saberse. Eres una persona inteligente, te conozco bien y por eso me transmite tranquilidad hablar contigo, pero ten cuidado con airear demasiado ciertas cosas. Si estás tras un caso particular, abórdalo como cosa particular. No intentes ir más allá de donde no quieren que vayas. ¿No sé si me explico? —aclaró, sentándose con gesto apacible en el sillón de piel, frente al Frédéric. Se recolocó el pañuelo del cuello dentro de la bata dorada y bermellón de seda fina que le engalanaba y volvió a servir dos copas de cognac Croizet. Frédéric tomó la copa, aunque tan solo la usase para mantener el decoro y la estética del lugar donde estaba invitado. Su estómago no era nada tolerante al alcohol, pero en el caso del coñac, tal vez fuese la última elección a escoger si tuviese que tomar algo. Después, ante la pragmática estampa del galo-holandés, Fontaine se lio un cigarrillo con la destreza de un plebeyo. Era curioso ver a aquel sofisticado y refinado caballero fabricarse un cigarrillo de liar con tal práctica.

—Comprendo, don Fontaine… Pero resulta que dos de mis colegas están implicados en un caso que deben zanjar antes de que les estalle encima. Empiezo a pensar que el motivo de que les haya salpicado la situación obedece al hecho de haber sido utilizados como títeres en un juego de pactos o alianzas entre bandos opositores.

Aunque lo que acababa de revelar podría ser en cierta manera arriesgado, Frédéric iba a omitir en todo momento el nombre de Patrick y Constantino, y por supuesto el de René. Aunque la confianza en aquel anciano aristócrata era alta, seguía siendo imprudente revelar demasiada información.

—¿Por qué cree usted tal cosa? —preguntó alzando la ceja izquierda tras sorber un buen trago de coñac.

—Quizás el rumor sobre ciertos sobornos que recibieron algunos militantes de la Mano Negra para testificar contra sus mandos, cuando es extraoficialmente sabido que Reino Unido apoyó por medio de contraespionaje las operaciones de estos y de la Joven Bosnia, sea una razón para mis sospechas.

—Claro. El dinero, las fronteras y el poder político lo son todo siempre. Con esas prioridades, cualquier pacto contradictorio que pueda usted advertir en torno a una guerra tiene su explicación más allá de la lógica. Tenga en cuenta que el interés de unificación que tenía el príncipe heredero Alejandro I sobre todas las naciones eslavas y el inminente final de la guerra generó cierta necesidad de alianzas y tratados que distaban mucho de a favor de quien había luchado o no una nación. Además, ya le he comentado que el servicio secreto británico tenía sus propios intereses.

—¿Pudo ser uno de sus intereses, pactar con Dimitriyevic? —Frédéric sabía que la figura del principal dirigente de la Mano Negra era el señuelo que René había dejado en su diario para hallar la explicación a su misterio—. Don Fontaine, ¿le tomó declaración a Apis en Salónica?

Fontaine rio. Pero no fue una mueca despectiva. Tras su gesto animoso, se percibía la sensación de estar deseando hablar del tema. Fue como si el nieto hubiese pedido a su abuelo que le contase historietas de su juventud.

—Fue al que más declaraciones le tomamos y de las que menos ha sabido nadie. ¿Comprende?

—Sí. ¿Podría yo saber algo de lo que dijo? —preguntó Frédéric, esbozando un gesto interesadamente solemne.

—¿Sabe? La declaración más importante que hizo, no la transcribí yo. El 23 de junio de 1917, mientras él, Vulovic y Malobavic eran llevados a su ejecución, Dimitrijevic habló largo y tendido durante el trayecto que hicieron en el coche. Ninguna de esas palabras y frases que dejó en aquel coche se transcribieron ni formaron parte de ningún informe oficial. Pero el conductor, que también había sido chofer mío durante un tiempo, me contó lo que sus oídos escucharon. Ahora estoy seguro de que los mayores secretos se cuentan antes de cruzar al otro lado. —La copa de coñac volvió a su mano, describiendo un cadente y preciso movimiento que agitaba el líquido en su interior, como si una ola estuviese trayendo a la orilla algo importante. Su relato de los hechos se quedó suspendido unos segundos en el aire.

—¿Qué fue lo que dijo en ese coche? —preguntó con rotundidad y cierta impaciencia.

—Los tres hablaron, Frédéric —espetó, insinuando paciencia al galo-holandés.

—¿Qué pensarías si te dijese que Dimitrijevic dijo: «Ahora está claro para mí y para ti también que hoy moriremos por fusiles serbios por no haber organizado el atentado de Sarajevo».

—Tendría que conocer de cerca la situación de ese hombre para poder juzgar con cierta licencia. Aun así, no me gustan los depende, y lo primero que me hace pensar es que mucha gente debió correr con los gastos de otros con aquel comienzo de la Gran Guerra.

La mirada de Fontaine rezumaba paciente y transparente experiencia. Era evidente que quería llegar a algún sitio sin decir nada concreto.

—Malobavic le dijo a su sacerdote: «Me mandaron a Sarajevo, poco antes de que se produjese el atentado. Pero no llegué a tiempo. Poco después estalló la guerra». Tanto él como Dimitrijevic declararon ante mí antes de ser juzgados y sentenciados el 23 de mayo de 1917. Y ambos se condenaron a sí mismos en sus declaraciones. Durante el mes siguiente, hasta que llegó su ejecución, tan solo volví a hablar con Vulovic. En primera instancia declaró que había recibido una carta del Estado Mayor Serbio, donde se notificaba la llegada de los agentes Malobavic y un profesor cuyo nombre no recordaba, para enviarlos a Sarajevo, haciendo valer su condición de jefe del servicio fronterizo. La segunda vez que lo vi, fue durante una visita, junto con otras personalidades británicas y serbias al lugar donde los tenían recluidos a la espera de su ejecución. Teníamos que tomar testimonio de su salida. Me tocó escuchar su última petición. No demandó nada absolutamente. Solo dijo: «Ya lo hicieron antes, en 1914 con Gavrilo, Cubrilovic o Gabrez. Dentro de muchos años nos reconocerán y nos exculparán» —Fontaine dejó de nuevo la copa de coñac sobre el posavasos de bronce que había en la mesita de cristal que hacía de botellero. Se reincorporó sobre su asiento, acercándose al borde, para hablar más directo a Frédéric—. Lo que trato de decirle es, sencillamente, que los juicios de Sarajevo o Salónica fueron algo más que una condena a ciertos hombres. Lo único que se pretendía, por parte de británicos, franceses, serbios e incluso austrohúngaros, era conseguir esconder los trapos sucios que les tiznaban a unos y a otros. Al igual que en lo que concierne a sus pactos y en casi todo cuanto pasa por una guerra.

—Entonces, ¿qué tipo de pactos pueden hacer que alguien del servicio británico secreto acabe en la cárcel de Terezín y que veintidós años después atente contra Hitler en aras de una nueva guerra mundial?

El fuego de la chimenea crecía al ritmo que el de la conversación. Frédéric permanecía estoico en su excitada curiosidad. Tan solo contestaba e insinuaba, pero entendía la posición reservada de Fontaine. Precedido de una estricta mirada y una prolongada calada al cigarro, Fontaine respondió, directo y sin tapujos a Frédéric.

—El Servicio Secreto Británico apoyó con medios económicos y logísticos el atentado de Francisco Fernando, entre otros movimientos serbo-bosnios. Pero también apoyó al príncipe Alejandro I de Yugoslavia en su ansioso deseo por acabar de raíz con todos los grupos, sociedades o individuos que pudiesen adoptar una posición contraria al estado y a la dinastía. La Joven Bosnia y la Mano Negra fueron sus principales blancos. Acusados de traición, intento de atentado al propio regente e incluso de haber negociado con Alemania. Pero créeme cuando te digo que hubo conversaciones altamente contrarias a esas afirmaciones entre las potencias del imperio austro-húngaro, Serbia, Francia y Reino Unido. De modo que, ese hombre del que hablas, tal vez fuese otro cabeza de turco como antes sugeriste sobre tus amigos. Pero, y esto es lo que más cierto puedo asegurar, «los Aliados o la Entente Cordiale» jamás pactan con el diablo sin sacar algo a cambio, y lo único que puedo decirte sobre esta cuestión, es que hay pistas y pruebas que nos dicen quien ha hecho algo, y otras que nos dicen quien no lo ha hecho.

—De verdad, te agradezco tu sinceridad hacia mí y tienes mi respeto asegurado, pero me falta un nombre. —La mirada de Frédéric se convirtió en un geiser de súplica y exigencia a partes iguales.

—¿Perdona?

—Un nombre, Fontaine. Necesito una cuerda desde la que tirar para sacar algo que me relacione el atentado de Francisco Fernando en 1914 con el de Hitler en 1939. Algún nombre que vuele sobre el Servicio Secreto Británico, la Mano Negra y el Servicio de la Victoria Polaco, el AK-WIN...

Por un momento, Frédéric deseó que el nombre de Constantino no apareciese como un volcán de lava incendiaria en los labios de Fontaine.

—Tienes mucho peligro, amigo mío. Y por lo que me has contado cuando llegaste, no deberías desperdiciar la vida que te ha propinado tu nueva familia moviéndote en terrenos tan farragosos. Con tu trayectoria y tu nombre, tienes más que asegurado una cartera de trabajos inagotables sin salir de París. ¿Qué te obliga con tanto ímpetu a...?

—¡La verdad! —El semblante de Frédéric se enrudeció. Parecía a disgusto con las conjeturas que él mismo estaba haciéndose en torno a toda la información que iba llegándole de uno y de otro. Pero, además, tenía algo dentro que le constreñía. Y esta vez no era su afección estomacal. Su humor había cambiado. Tenía una ignota sensación que jamás había experimentado; como si trabajar e implicarse en demasía en casos como este, ahora le causase desagrado y un lastre. Por alguna rutinaria y palaciega razón, su vida había cambiado en los últimos meses, volviéndose no solo más sedentaria o regida por responsabilidades ajenas a él, sino más contradictoria. Era un quiero y no puedo. O un no debo. Fuere como fuere, estaba dándose cuenta de que las verdades que él busca, esa que le había clamado a Fontaine, podían complicar su actual estado de «bienestar»; cuando su bienestar hasta hace bien poco, hubiese sido estar al cien por cien en la investigación de ese diario.

—Está bien. Recuerda que negaré todo cuanto digas —dijo Fontaine, retorciendo su gesto en una arruga intimidatoria.

—No esperaba lo contrario —afirmó sin titubear el galo-holandés.

—El nombre que puedo darte es el de Tata Lustig.

—Disculpa —dijo Frédéric, tomando de su morral la libreta de apuntes que acostumbraba a portar consigo y la cual hoy había utilizado bien poco— ¿Tata Lustig?

—Sí. Fue uno de los primeros hombres que formaron el MI5, el Servicio Secreto Británico. Era uno de los espías de campo que coordinaron los movimientos del SIS en los Balcanes. Además, era uno de los agente reclutadores más reputado. Checo. 

—¿Agente reclutador? —preguntó Frédéric, volviendo a sumir la concentración. Había oído hablar muchas veces de ese tipo de actos de espionaje, pero nada concreto ni palpable. Aun así, los rumores dejaban entre ver un tizne sórdido y desleal entorno a lo que concernía al movimiento de reclutamiento.

—Esto es solo un rumor. Así que, negaré haberlo dicho y necesitarás ayuda en caso de decirlo tú. ¿Comprendes?

—Claro.

—Bien. El Reino Unido y Francia, a través de los servicios secretos, pusieron en marcha aquellos años un proceso de reclutamiento de agentes llamado Luces y sombras. El objetivo era captar, formar y mantener vivo un selecto grupo clandestino de hombres, capaces de perpetrar cualquier misión suicida, movidos, por supuesto, por unos ideales o sentimientos patriotas diversos. Es evidente que serían hombres que trabajarían para alguien que no se haría responsable de ellos.

—¿Sigue en activo esa operación?

—Por lo que sé, y tampoco es que tenga una fiabilidad absoluta esta afirmación, se mantuvo la formación hasta la Segunda Guerra Mundial. Entonces, la estructura, si así puede llamarse, o lo que quedase de ella pasó a ser controlada por completo por el MI5. Estas operaciones se llevaron a cabo clandestina y operativamente al margen de todo control oficial interno. Eran entes y operaciones fantasma, ¿comprendes? Ocuparon la mayoría del territorio europeo: Francia, Alemania, Italia, Polonia…

—¡Polonia! —interrumpió por ensalmo Frédéric—. Pero es que es imposible… —divagó en voz alta.

—¿Qué es imposible?

—Veinticinco años después… Ella debe saber algo, estoy convencido. Lo difícil será localizarla… —dijo mientras se llevaba pensativo el puño a la boca.

—¿Perdona?

—Nada —profirió Frédéric, obviando lo que acababa de conjeturarse a sí mismo—. Decía que… ¿Cree que es posible, según me cuenta, que miembros de la Joven Bosnia o la Mano Negra pudiesen acabar militando en algún grupo reaccionario polaco en 1939?

—¡Altamente probable! —dijo tajante y escuetamente.

—¡Sabe, empiezo a estar cansado de que nuestros aliados y todos estos altos mandatarios que nos gobiernan, estén vendiéndonos un nuevo amanecer cuando son ellos quienes han fabricado la noche!

Fontaine lo miró reticente. Alzó la ceja izquierda y esperó que Frédéric se explicase. Pero no fue así. El galo-holandés se tragó su reflexión. Tomó el vaso de coñac y dio un tímido sorbo. El licor atravesó su garganta con tal quemazón y aspereza, que hizo que su voz se volviese más bronca y asfixiante.

—Muchísimas gracias, señor Fontaine. No quisiera molestarle más. De verdad, ha sido muy esclarecedora su información. Y descuide, su nombre jamás se verá inmiscuido en mis investigaciones. Ahora, si me disculpa, debo volver a la oficina. Tengo mucho que hacer antes de… —Frédéric se levantó poco a poco de su sillón. Fontaine le siguió condescendiente, alertó a su sirviente para que preparase el abrigo de su invitado y se despidieron con la cortesía pertinente, hablando de aspectos triviales, como si aquella conversación no hubiese tenido lugar.

Frédéric arrancó el coche, con la cabeza a punto de estallar de información y conjeturas pendidas de un hilo. De repente, la idea de que un grupo de hombres, espías, terroristas o radicales dispuestos a todo por una ideología prefabricada, se amontonaba en su lógica de las cosas. ¿Tan corrompido estaba el mundo? ¿Tan maquiavélica es la mente de aquellos que tratan de salvar el mundo? Tal vez Maurice tenía razón con su repetida cita: «Un mundo del que todos quieren apoderarse, pierde su identidad cuando ninguno de los pretendientes quiere compartirlo». No obstante, quedarse quietos mirando cómo el mundo se desvanece tras un telón de mentiras, es algo que ciertas personas no pueden hacer. Frédéric era una de ellas. Luces y Sombras. El nombre era el mejor que le podían haber dado. Santos y diablos que consiguen la paz haciendo la guerra. Embusteros cuyo único fin, tal y como dijo Fontaine, es el poder y la capitanía de un mundo atroz, traicionero y traicionado. Ese diario escondía el testimonio de un «nombre» que había vivido el comienzo de dos guerras, y el cadáver que le daba hombría estaba ahora en manos del NKVD.

Si algo había sacado en claro Frédéric de aquella conversación con el letrado y aristócrata francés, era la siguiente persona a quien debía tantear. Hacía varios años que no contactaba con ella. La última vez fue en su periplo en Stalingrado, durante la Segunda Guerra Mundial. Pero, si había alguien capaz y dispuesta a proporcionarle determinada información confidencial sobre sus compatriotas soviéticos en Polonia por un puñado de francos, sin duda, era Irma Spironova.

Lo difícil iba a ser localizarla.

Nada más llegar a la oficina, Frédéric tomó dirección a su despacho, ojeando todas las estancias para asegurarse de que no había nadie allí. Era la hora de comer, de modo que no había momento mejor para estar a solas en la oficina, y si alguien entraba, seguramente sería Miguel. Tomó la agenda de contactos privados de FMP y el listín de abonados general, y se sentó junto a la mesa para comenzar la localización de Irma. Obviamente, lo primero era probar en el último sitio en el que sabía que había estado prestando servicio: la embajada soviética de Berlín. Durante años, trabajó como agente encubierta del servicio secreto del ejército francés, operando desde dentro de diversos organismos oficiales soviéticos en toda Europa, en especial en Polonia. A Frédéric siempre le había parecido la mujer más corruptamente legal y con menos escrúpulos que podía haber en Europa. Pero si algo la caracterizaba en su labor profesional, era la capacidad para embaucar y seducir a todo el que se pasase cerca de ella, incluso a él mismo.

Llamó primero a la extensión de su despacho, pero la línea estaba sin servicio. Probó con el número del departamento relaciones institucionales y la agregaduría militar, pero tampoco hubo señal. De modo que llamó directamente a la centralita para pedir que le pasasen. Pero la única persona que pudo atenderle fue el nuevo jefe adjunto del departamento en que había ocupado cargo Irma. La sección consular.

—Buenos tardes. ¿Qué desea?

—Buenas tardes, soy Rubens Van Otto. Me gustaría poder localizar a la señorita Irma Spironova. Soy un viejo amigo y compañero.

—¿Irma Spironova?

—Sí. Hasta hace unos años era la secretaria del jefe de departamento, ¿Bola Marcovic? Le perdí la pista y me gustaría poder contactar con ella.

—¿Desde dónde llama?

Las preguntas del interlocutor que había al otro lado de la línea se sucedían con sequedad, manteniendo un tono de voz distante y cauto, como si aquel hombre estuviese testeando a Frédéric con aquellas preguntas.

—Francia. Del consulado alemán. Puede solicitar mis credenciales si lo desea.

—No me hace falta. ¿Cuándo fue la última vez que habló con ella?

—En 1946. Manteníamos contacto laboral y en varias ocasiones nos pudimos ver. Digamos que nos hicimos buenos amigos. —El galo-holandés jugaba con una distendida palabrería y con un pícaro sonsonete para persuadir a aquel hombre del que aún desconocía su nombre.

—Va a ser imposible localizarla aquí. Dejó de trabajar en la embajada soviética hace un año aproximadamente.

—¡No me diga! Vaya, pensé que aún estaría allí. ¡Qué lástima! Entonces me será más complicado dar con ella. Bueno, muchas gracias de todos modos.

—Bien.

—Ah, porque… no sabrá dónde trabaja ahora, imagino. —Frédéric lanzó la pregunta cerrando los ojos con esperanza de recoger una respuesta oportuna.

—Señor Van Otto, yo no la conocí demasiado. Llegué a la embajada poco antes de que se fuera. Aquí casi todo el mundo lleva poco tiempo, pero gran parte del personal de antes fue trasladado a varias demarcaciones ministeriales en Polonia y Ucrania. Irma era… —
Aquel hombre dejó inconclusa la frase, adrede.

—Ucraniana por parte de madre. Lo sé.

—Pruebe en el consulado soviético de Ucrania.

—Claro —dijo asintiendo, Frédéric—. Ha sido usted muy amable. Seguiré probando pues. Qué tenga buen día. Hasta luego.

—Adi…

Colgó antes de que el otro acabase de despedirse. No iba a sacar más información y tampoco quería forzar la situación, para evitar que se le ocurriese verificar la llamada.

Antes de averiguar el número de teléfono de la embajada soviética de Ucrania, llamó a la oficina de telégrafos. Se acordó de que la madre de Irma se quedó a vivir sola en Ucrania, tras la muerte de su esposo, muy cerca de la frontera con URSS. Incluso fue allí donde se reunieron en un par de ocasiones Frédéric e Irma para el intercambio de documentación que debían hacer llegar a Francia, durante la guerra. En aquel momento, Irma estaba infiltrada en el gobierno estalinista. Tal vez fuese sencillo conseguir el teléfono de aquella casa. Si Irma había cambiado su lugar de trabajo al consulado o a algún organismo soviético en Ucrania, no sería de extrañar que frecuentase la vivienda de su madre, sobre todo en aquellos días señalados de Navidad.

Volvió a descolgar el teléfono, respiró fuerte e imprimió carácter en su ánimo. Las llamadas se sucedieron una tras otra. Lo intentó con la compañía de teléfonos de España y la Unión Soviética, el consulado soviético de Francia, la casa de turismo de Ucrania… Incluso tomó un viejo mapa que usó para moverse por la zona durante sus misiones en el periodo de guerra. Con él, pudo recordar y concretar el lugar exacto de la casa y facilitar así la gestión de búsqueda de los posibles teléfonos. Al final, consiguió, a través de una oficina de telefonía soviética, un amplio listado de números. Todos ellos ligados a varias calles de la ciudad donde estaba la vieja casa de la madre de Irma. Krasnodon, una pequeña ciudad al este de la región ucraniana, a pocos kilómetros de la frontera con URSS. A la vigesimoctava llamada, la madre de Irma apareció al otro lado del teléfono.

—Mañana me enviarán un posible listado del personal que estuvo en Terezín. Con suerte, hasta un informe de los presos que hubo. He dicho que lo envíen todo a la dirección que me pasó Frédéric —explicó Constantino, enseñándole la nota a Patrick.

—Sí, es Sophie. Lo recepcionará ella. Es amiga de Frédéric. Trabaja en la base militar. Tenemos mucha mano allí gracias a su labor durante la guerra para el ejército aliado. Perfecto. Esperemos que esa lista pueda contener algo interesante.

Patrick recibió la noticia de su yerno como un soplo de revitalizada confianza en él. Con todo, siguió manteniendo una incómoda distancia y sobriedad con él. No era fácil abordar, siendo familia, que tras toda esa amalgama de sensaciones contrapuestas, se levantaba un velo de precaución y retraimiento en los actos y las palabras entre ambos. También había advertido la desconfianza que Frédéric y Miguel habían vertido en su yerno. De modo que la situación para Patrick era cuanto menos tensa. Suerte que su estoico e hierático gesto habitual disimulaba sus sentimientos.

Ambos salieron nuevamente de la casa. Constantino dirección a la oficina de correos y Patrick puso rumbo al archivo militar. Reims le había facilitado un permiso provisional para acceder a las instalaciones del robusto edificio del pabellón H de la base militar de París, donde el ejército francés tenía almacenada toda la documentación e informes oficiales sobre los actos, crímenes y juicios de guerra. Para abogados como él, que habían trabajado estrechamente con el ejército en juicios militares y demás procesos internacionales, no fue difícil que se la concedieran, máxime siendo instada la petición a cargo de un importante coronel como era Reims. Por supuesto, como debía ser, estaría acompañado constantemente por un soldado mientras durase su visita al archivo.

El desasosiego que sintió al ver nuevamente esas instalaciones fue monumental. Como ordenamiento y administración, los franceses estaban a años luz de los alemanes; y diariamente lo comprobaba durante sus trabajos en Nuremberg. Las estanterías y armarios colmados de carpetas y dosieres se sucedían interminable y caóticamente por toda la gigantesca y barroca estancia. Si el edificio era robusto, el mobiliario lo era aún más. Los laberínticos pasillos que conformaban la disposición de los estantes, anaqueles y armarios donde estaba toda la información, eran tan estrechos como para permitir tan solo el paso de una persona a la vez. Si alguien decidiese venir en sentido contrario, la maniobra de paso se complicaría con toda seguridad, hasta encontrar el cruce de calles más próximo. Lo peor fue que no había prácticamente ninguna identificación ni estructura salvo algún letrero con fechas rotulado en algunas secciones, de vez en cuando. De modo que optó por recorrerlo todo primeramente para tener una visión global, antes de decidir por dónde atacar primero. Necesitaba encontrar algo de información, además de la que él ya tenía por su experiencia y estudio, de lo que Frédéric le había pedido. Pero el motivo principal no era la expresa orden de su socio, sino encontrar algo con lo que dar explicación a la circunstancia de que Naciones Unidas le hubiese hecho creer en su día ciertas cosas que ahora aparentaban no encajar. Lo que parecía haber sido una sucesión de favores de los gobiernos hacia él, ahora se presentaba irónicamente, al contrario. Tal vez, al tratarse de un caso tan personal, la enajenación de la realidad hizo que levantase el pie de la atención y pasase por alto ciertas señales que se dieron en 1945, cuando evitó que su yerno fuese acusado de conspiración militar y atentado contra un líder político. René Darwin no era solo un espía británico del SIS; y eso es lo que Patrick quería descubrir, cayese quien cayese. Lo peor que puede ocurrirle a un abogado es aceptar un trato beneficiosamente recíproco sin saber que acabarás pagando las dos deudas; y lo peor que puede ocurrirle a una persona es sentirse traicionado por la gente más próxima a ti. Las dos son formas de sentirse traicionado, las dos son los motivos por los que no saldría de aquel archivo hasta tener algo que dar a Frédéric y a sí mismo.

Uno a uno fue tomando las carpetas y cajas que creía oportunas, amontonándolas junto a una mesa que había al comienzo de la estancia. El joven soldado que le acompañaba le ayudaba a transportarlas, hasta que vio en lo alto de uno de los armarios una caja sin nombre, ni fecha. Estaba totalmente llena de polvo y precintada a conciencia. En el lateral había pintada una mano negra, impresa en el cartón de la caja como si un niño se hubiese mojado la mano en pintura y la hubiese puesto sobre la caja. Aprovechó que el soldado se encontraba de camino a la mesa portando otro montón de carpetas para cogerla. Se acercó al peldaño que estaban usando para alcanzar las partes altas y la bajó, poniéndola pegada a su cuerpo por la parte donde estaba la pintura de la mano negra. Con disimulo, fue ojeando otras tantas estanterías de camino a la mesa, volviendo atrás y adelante.

—¡Creo que con lo que hemos cogido ya tengo suficiente!  —espetó en voz alta sin ver aún al soldado.

—¿Seguro? —respondió con una irónica sonrisa el soldado.

—Sí —contestó, tajante, retomando el paso hacia la mesa.

—Pues menos mal, porque con todo lo que has cogido, se te va a hacer de noche. Tendrán que venir a relevarme.

—Que yo sepa, el ejército no cierra nunca. ¿No?

—¡Por desgracia! —respondió con un resoplido el chico.

—Está bien. Creo que se puede pedir que guarden en consigna todo cuanto he tomado, por si tengo que venir mañana. Pero creo que podré apañármelas a lo largo de todo el día de hoy y la noche, claro. Si le parece, joven, podría pedirme algo de comer y acercarme esa lámpara —afirmó con la caja aún en los brazos y señalando con la cabeza hacia el suelo.

—Claro, podemos preparar un pequeño despacho con la lámpara y aquella silla de allá. Avisaré para que le traigan algo —aseguró con gran disposición el joven soldado.

—¿Cómo ha dicho que se llamaba, joven?

—Pueyrredón, Jules Pueyrredón.

—Encantado, señor Pueyrredón. Yo soy Patrick Rosemoir. Perdone que no le estreche la mano —comentó alzando las dos cejas, e inclinando el cuello hacia las cajas que portaba.

—No se preocupe, puede llamarme Jules. Iré a avisar de la comida. Puede colocarse como desee. No suele venir mucha gente por aquí, de modo que no molestará a nadie, ni nadie le molestará a usted.

—¿Sería posible un whisky también?

—Veré qué puedo hacer —respondió sonriendo con guiño de complicidad.

El chico abandonó el archivo, dejando por primera vez solo a Patrick. Dejó la caja sobre la mesa, sacó todos los documentos de su interior y fue metiéndolos entre las demás carpetas. Luego devolvió la caja a la estantería. De todos modos, sacar nada de allí iba a ser complicado sin tener una orden judicial.            

Agosto de 1939

Cracovia

La forma en que presenció la muerte de Dragana le provocó serias heridas psicológicas. Heridas que estaban solidificando a medida que iba adentrándose poco a poco en el movimiento de resistencia polaco.

«La existencia de Polonia es intolerable e incompatible con las condiciones esenciales de la vida alemana. Polonia debe irse y se irá».

Aquella devastadora, amenazante, pendenciera e irrespetuosa frase que el oficial alemán Hans von Seeckt pronunció después del Tratado de Rapallo (1922), donde Alemania renunció a los territorios perdidos en la Gran Guerra, hizo que la mentalidad de los polacos cambiase de forma drástica. Pero fue a mediados de 1939 cuando los pensamientos, las enmiendas y las voluntades comenzaron a hacerse sólidas y efectivas. La disuasoria negociación de paz que ofrecía y proponía Hitler a Polonia, era cada vez más volátil, y acabó por morir cualquier resquicio de duda cuando en abril de 1939 se supo, gracias a una filtración del Servicio Secreto Británico, la existencia de un plan de invasión del país vecino, bautizado como el «Caso Blanco» (Fall Weiss).

Las premisas y los conceptos gubernamentales comenzaron a modelarse en torno a una amplia estructura militar, seccionada en siete ramas departamentales (Comando Mayor HAP) y algunos comandos de distrito (Comando Provincial). A medida que las conversaciones, las tensiones, el miedo y la beligerancia iban adueñándose de las calles y despachos polacos, apareció, en septiembre de 1939, la figura institucional del Servicio de la Victoria Polaco (SZP). A la cabeza del mismo, el general M. Tokarzewski-Karaszewicz, apodado Torwid. Las premisas y objetivos que tenía el nuevo grupo militar fueron dirigir la lucha por la independencia y la organización temporal de los centros de poder. Pero lo que realmente se urdía tras el telón del SZP, era una posición de defensa y ataque a partes iguales, ante el inminente anhelo germano de tomar el poder territorial de Polonia, como ya había hecho con las regiones limítrofes como Austria, Checoslovaquia, Bohemia y Moravia.

Y lo peor es que ya no había vuelta atrás. Los pactos de no agresión y las maniobras de las tropas germanas en las fronteras polacas se alternaban como una caricatura burlesca creando una hierática hostilidad entre los estados de Francia, Reino Unido, Unión Soviética y Alemania. La guerra estaba servida y el mundo volvía a estar dividido en dos bloques. Para entonces, René ya estaba en el seno del Comando Provincial del distrito de Cracovia. Para agosto de 1939 ya había sido elegido como el hombre que iba a portar la antorcha del sacrificio polaco. El mes posterior, René ya había dejado de ser René, para convertirse en lo que había sido veinticinco años antes. En uno de los redentores de una nación a punto de ser conquistada.

Después de la muerte de Dragana, su único fin fue cumplir la voluntad de la difunta. Y más aún cuando supo exactamente los motivos por los que aquel grupo de nazis la asesinaron, la ultrajaron y mancillaron. Ella también formaba parte de la resistencia polaca. O eso fue lo que le dijo el checo Tata Lutbig. El mismo hombre que le había ayudado a escapar de Sarajevo en 1917, volvió a ponerse en contacto con él. 

—La han asesinado por querer cambiar las cosas. Ella también sobrevivió a la persecución austrohúngara, pero no ha podido escapar de Hitler y su ejército nazi.

—¿Qué estaba haciendo ella dentro del partido?

—Luchar René, luchar. Ella era como tú. Una revolucionaria, una inconformista de los imperios que intentan usurpar la identidad de otros pueblos.

—¡Ella no era como yo! Ella siguió siendo ella y yo soy otro.

—No todos corrieron la misma suerte el 24 de junio de 1914, ¡René! Dragana logró escapar a Serbia, donde se unió a los auxiliares del mayor Tankosic. Aquello fue un caos, tú mejor que nadie deberías recordarlo. De no haber sido por lo que ocurrió en aquella enfermería, no estarías hoy aquí hablando conmigo.

—¿En la enfermería? Allí me debía haber quedado.

—No entiendo la actitud tan derrotista que tienes, René. Sabías que nos íbamos a volver a ver. Nunca dijimos que salvaros iba a ser gratis. Si no participas en esto, la muerte de Dragana no tendrá sentido alguno y tú volverás a la celda en la que debías haber estado. Hazlo René. Karaszewicz confía en ti. El mayor Kabat le ha hablado muy bien de ti. Ha descubierto en ti a una persona culta y preparada.

—En su día era un enclenque. Ahora, con veinticinco años más, me resulta impensable servirles en su propósito.

—¿Servirles? Amigo mío, no hay nadie más preparado que tú para esto. Además, no estarás solo allí dentro.

—¿Qué ocurrió con Dragana después de la guerra? Jamás volví a hablar con ella. Ni con ninguno de los demás.

—Emigró, como la mayoría de los que sobrevivieron. Sois fantasmas, René. Pequeñas luces en la sombra. Teníais que morir, porque así se firmó. Ahora tenéis vuestra oportunidad de renacer…

—¿Qué pasó con Dragana? ¡Debes decírmelo!

—Se casó con alguien de arriba. Cuando comenzaron a moverse las tuercas para formar el HAP, sabíamos que las represalias y las contramedidas alemanas iban a estar latentes. Dragana tan solo fue un aviso más.

—Un aviso más…

—Sí. René, no te lo pienses más. Cuando todo esto acabe, tienes un billete listo para Londres. Allí podrás ser quien quieras. Esta vez, la guerra acabará antes de empezar. Hitler es el peor de los peligros al que jamás se ha enfrentado el mundo. Si acabamos con él, podremos sentar los cimientos de una nueva civilización de tratados de paz y alianzas irrompibles entre naciones. La independencia de las naciones no debe impedir que se coopere entre todos. Y, además, nos lo debes.

—No trates de venderme una utopía, Tata. Las guerras sucederán, con Hitler o sin él.

—Lamento que pienses así. Pensé que contigo sería diferente.

—Y lo será —respondió René, tomando la pistola que Tata le había colocado sobre la mesa del local donde se habían reunido. Sin dejar de mirarse fijamente a los ojos, René tomó su antigua FN Browning.

Tata Lutbig y René acabaron la conversación en aquel preciso instante. En ocasiones, que alguien termine haciendo lo que le propongas, no es sinónimo de haberle persuadido. René había aceptado formar parte del ataque contra Hitler en el Palacio Reichstag el 1 de septiembre. Y para aquello, tan solo faltaban dos semanas. Inmediatamente, viajó a Alemania para ponerse a las órdenes del comando que el SZP había enviado. Allí, comprendió la magnitud de lo que había significado su lucha. Aceptó irremediablemente que su lugar era aquel y que sucediese lo que sucediese, se reuniría con sus compañeros de victoria con los que debía haber caído en 1914.

CAPÍTULO 7

Estaba totalmente enamorado de su nueva novia. Era como un niño con zapatos nuevos. Más bien con alas nuevas. El Fokker F.VII que FMP le había comprado, le tenía sumido en un estado de entretenimiento continuo, hasta el punto que ya limpiaba sobre limpio todos los rincones del avión. Incluso había sustituido el celo que sujetaba la foto de su fallecida esposa en el cristal de la ventana del Lockheed, por un pequeño marco de madera sujetado con un tornillo en el salpicadero de mandos de la cabina. El avión era verde y gris, eso fue lo único que no restauró. Dejó la pintura exterior tal cual estaba. Le aportaba un toque romántico y sufrido. Ni siquiera borró las letras y los dibujos de su periodo alemán, pintados en el exterior del chasis. Eran como cicatrices de guerra: te recuerdan lo que has sido y lo que no has de volver a ser. Todo lo demás, toda la restauración, mejoras y arreglos fueron obra y fruto de Pascal. Él mismo se encargó de todo, para que no supusiera engorro y coste alguno a las arcas de FMP, que bastante había hecho con regalarle un nuevo avión. Eso sí, instaló un par de camas sujetadas con un artesanal anclaje de hierros y tensores en la parte trasera del pasaje a petición de Miguel, pensando en los viajes largos que, en ciertas investigaciones, solían ser habituales.

Cada tarde, después de acabar los recados que Miguel o Frédéric le encomendaban, acudía al aeropuerto. Se sentaba en las escalinatas de la puerta de acceso y consumía insaciable su regaliz al abrigo de un buen libro de Moliere o Shakespeare. Aquella tarde de jueves, tras las gestiones oportunas preparando la salida del viaje a Praga, decidió llevar a cabo su rutina vespertina en el interior del avión, dado el intenso frío y la intermitente nevada que caía en París desde hacía varios días. Pero su tranquilidad fue interrumpida por la visita de Miguel y Frédéric.

—¿Hay alguien en casa? —Frédéric observaba con curiosidad los bajos del avión, mientras Miguel se asomaba por los ventanucos, voceando y esperando ver a Pascal dentro.

—A lo mejor no ha venido todavía —dijo Miguel, encogido en sí mismo, a causa del frío—. No sé si con estas condiciones podremos salir mañana. ¿Te has fijado en la pista de despegue? ¡Sí, sí, aquella que no se ve, la que está tapada con la nieve y la niebla!

—Sí, está. Estoy seguro, los motores están calientes y ha quitado los penachos de nieve de las ruedas hace poco. Estará jugando con nosotros, ya lo conoces.

—No llego a ver dentro de la cabina.

—Prueba a ver si la puerta está abierta —indicó Frédéric con la mirada.

—¡Vaya! Va a ser que sí. ¡PASCAL! ¡Sal ya de donde estés, viejo gruñón!  —gritó con tono jocoso.

—Por un momento pensé que os ibais a marchar —la voz rasgada y penetrante de Pascal se escuchó procedente de la cabina. Estaba sentado, leyendo y con su peculiar gesto calmo y altivo.

—Muy gracioso, un día el lobo va a venir y se te quitarán las ganas de bromear —le dijo Miguel, dándole una palmadita en el hombro en cariñoso saludo y sentándose en el asiento del copiloto.  Frédéric se quedó apoyado en el quicio de la puerta y fue el primero en preguntar por el viaje.

—¿Cómo está la situación, Pascal?

—Fría. Muy fría. Pero mañana puede que haya opciones.

—Hoy han despegado aviones, ¿verdad?

—Sí. Un par de vuelos obligados. Pero eran aviones un tanto más preparados y grandes que el nuestro. Hoy no nos hubieran dejado despegar. En la parte media, los vientos son muy fuertes y la nevada más intensa, pero la temperatura está bajando en tierra, de modo que la nieve empieza a no cuajar tanto. Mañana se espera que amaine el temporal.

—Perfecto. ¿Y en Praga?

—Sin problema. Por ahora.

—Bueno. Si no sucede nada extraño, mañana por la tarde saldremos.

—¿Y la pista? —preguntó Miguel, con cierta reticencia—. La limpiarán ¿no? A la nieve me refiero.

Pascal le miró de reojo intimidatorio.

—Vale, vale, entendido… ¿En tus manos lo dejo, campeón?

—Estos españoles, siempre tan guasones.

—Qué le vamos a hacer, es el carácter latino. Sol, playa, bares… —comentó sarcástico, recostándose en su asiento.

—¡Y una bonita dictadura! —replicó Pascal, hundiendo el fanfarroneante alegato de Miguel.

—¡Touché! 

—Por cierto, sabéis que mañana es Nochebuena, ¿no? Vamos, yo no es que tenga demasiadas ataduras o compromisos, pero ¿qué piensan vuestras familias de esto?

Miguel evitó la pregunta con irónico disimulo, pero Frédéric la abordó con el malhumorado gesto que llevaba arrastrando los últimos días.

—Hemos adelantado la cena. Iremos a casa de Arleth todos, esta noche. Las cosas vienen como vienen. No podemos correr riesgos demorándonos demasiado. Además, creo que estas fechas son las mejores para movernos por Praga con tranquilidad.

—Perfecto, pues no se hable más. Mañana nos vemos a las 16:00 aquí. Iré preparando las maletas —dijo chistoso Pascal.

—Nosotros también, hemos conseguido un pase de prensa para visitar Terezín y numerosa información sobre ella, pero aún tenemos que ver lo que tiene Patrick para nosotros antes de ir a casa de Arleth.

—¿Qué tardamos en llegar a Praga? ¿Tengo que avisar al regente del hotel para informarle de la hora a la que llegaremos?

—Pasadas las diez de la noche, más no te puedo concretar.

—Pasadas las diez de la noche… Muy bien, me vale —repitió Miguel saliendo de la cabina.

Frédéric ya estaba fuera, caminando dirección al coche. Algo le estaba ocurriendo. Estaba atravesando una sensación interna de quemazón. Como si no estuviese preparado para aguantar la vida que se le había presentado. Toda la desbordante felicidad que había logrado paladear al lado de Sara, se estaba diluyendo por momentos. Aquel caso había hecho saltar las alarmas de su condición humana; le había traído de nuevo la razón por la que siempre había estado convencido de ser un fugitivo de la responsabilidad sentimental. Se sentía oprimido, censurado y atado a algo que siempre había podido mantener a distancia. La responsabilidad de estar más preocupado por volver que por ir, no entraba en sus planes porque jamás se lo había planteado. El éxtasis emocional que tuvo con Sara los últimos ocho meses le había escondido maliciosa y aletargadamente su propia personalidad. ¿Y ahora qué? Esa sensación que estaba teniendo, ¿a que obedecía? ¿Había dejado de quererla como debiera o simplemente había vuelto de visita ese hombre aventurero al que nada, excepto la verdad, es capaz de frenar?

Durante el camino hasta la casa de Patrick, Miguel intentó no tocar ciertos temas que sabía que estaban haciendo que Frédéric hubiese cambiado drásticamente su estado de ánimo. Pero se reconcomía por dentro sabiendo algo que él aún desconocía. Tenía una noticia en su poder que iba a ponerle fuera de sitio totalmente. Pero, la única incertidumbre de Miguel era saber si se enteraría esa noche o a la vuelta del viaje que estaban a punto de emprender. Si alguien conocía bien al galo-holandés, sin duda, era ese tiquismiquis y sarcástico españolito.

Patrick estaba esperándoles en el portón de su edificio, con el ascua de su pipa batiéndose mano a mano con la helada y una ligera mueca de relajación en sus facciones. Agarraba con firmeza su maletín, caminando adelante y atrás apenas tres metros lineales sin salirse del portón, sin separárselo de la cadera. Su sombrero fedora y su abultada bufanda rodeándole el cuello y cubriéndole parte del torso.

—¿Qué pasa?, ¿te has quedado sin calefacción? —preguntó con una mezcla de curiosidad y sorna el español.

—¿Y tu yerno? —Frédéric fue algo más tosco y directo que su colega.

—Arriba. Aún no he subido. He llegado hace poco del archivo. Quería hablar un momento a solas con vosotros.

El rostro de Frédéric no indicó sorpresa alguna. De alguna manera sospechaba que aquello iba a suceder. Miguel tan solo arrugó el gesto, avistando nuevamente problemas en el horizonte. Llevaba bastante tiempo esperando una oportunidad de aventura como esta que se presentaba, para volver a batirse el cobre junto con su socio y amigo. Pero la indisposición y la apatía de Frédéric empezaban a contagiársele, además de ese extraño tufo de amenaza y desconfianza que se había instalado en FMP. De pronto era como si los sólidos cimientos que habían construido entre todos se estuviesen desquebrajando en sus pies. Aun así, haciendo gala de su metodismo y diplomacia, apaciguó sus cábalas hasta escuchar a Patrick.

—A ver, he podido extraer bastante información. Como siempre, os haré un dosier. Espero tenerlo listo mañana antes de que os marchéis a Praga y nosotros a Vichy. He pensado en pasar la Nochebuena allí y llevarme a Petra con nosotros. No sé si servirá de algo, pero aquí solo sería peor. Y después de tanto tiempo, creo que debo pasar ese día con Nadine. Aun así, os comentaré por encima lo que me ha parecido más relevante.

No era habitual escuchar ese retraimiento en las palabras de Patrick. Por lo general, era muy estanco e insolentemente rotundo en sus explicaciones, rozando la soberbia y lo hiriente en su peligrosa sinceridad. Pero esta vez, el temblor de sus pupilas atisbaba un cierto olor a miedo y precaución.

—He encontrado una caja que contenía diversa información relacionaba con los juicios de Salónica y con un posible pacto franco-británico en el que se esgrimían una serie de competencias y cooperaciones entre ambas naciones en tanto al tránsito de información manejada por sus servicios secretos. Aparentemente es algo difícil de contextualizar, la verdad, y me he pasado casi todo el tiempo con este asunto; pero sé que hay algo que relaciona a Constantino con este galimatías.

A Frédéric y a Miguel se le abrieron los ojos como farolas. Aquella conversación apuntaba a ser crucial.

—¿Cómo lo sabes?

—Conozco cierta información de lo que ocurrió en aquellos procesos, en los que la mayor parte del trabajo y la información la controló el gobierno y la aristocracia. Había demasiadas tajadas a repartir en aquel momento de la guerra, y claro, se utilizaron ese tipo de procesos para manipular y camuflar ciertos asuntos territoriales, económicos y políticos.

—Lo sé, estuve hablando con Fontaine ayer. Me comentó algo parecido —dijo con impaciencia Frédéric.

—¿Fontaine? Te he dicho muchas veces que ese hombre no es de fiar.

—¡Yo no he dicho que me fíe de él! —dijo con cierto desaire el galo-holandés. Aquella discrepancia en cuanto a la relación y opinión con el aristócrata, la llevaban arrastrando varios años Patrick y Frédéric.

—Pero lo haces.

—Recuerda que soy investigador, Patrick. No sería muy aconsejable que desconfiase de todas mis fuentes.

—Sí, cuando tus fuentes están más corrompidas que la propia verdad que cuentan —su tono y gesto se enojaron como de costumbre cuando salía a relucir el nombre de Fontaine.

—¡Podemos continuar, por favor! —apareció mediando Miguel. No por calmar la pelea en forma de poli bueno, sino porque no conducía a nada aquella disputa—. ¿Qué tiene que ver Constantino en todo esto, aparte de lo que ya sabemos?

—Hay una especie de comunicado o telegrama que el gobierno o el ejército francés o británico, no sé decir exactamente cuál, debió transcribir en 1939 —su gesto se torció mientras extraía el documento de su cartera—. No hay sello ni firma ni seña alguna que pueda aclarar con fiabilidad la procedencia y el destino. Y aunque esté en posesión del ejército francés, puede ser una copia.

—¿Lo has sacado de la base sin más? —preguntó Miguel.

Patrick asintió presuntuoso con la mirada.

—Como si nunca hubiésemos cogido sin permiso documentos clasificados —manifestó temperamental Frédéric—. Déjame ver. Dice lo siguiente: «El agente de servicios Marcus Olivier es seleccionado por el Comité XX como enlace y codificador en calidad de agente doble, para el movimiento de información entre Polonia y Reino Unido. Queda certificada su salvaguarda y reclutamiento por la Sección D del SIS conforme a los tratados de cooperación y reciprocidad de Salónica en 1917. En el plazo de una semana se concederá la cesión definitiva de la información requerida y los protocolos de actuación. El agente Marcus en ningún caso abandonará su localización en Francia, bajo los términos solicitados por vuestro gobierno». Eso es lo que pone. Más abajo solo aparece una numeración 180-330, que debe ser un código administrativo.

—Marcus Olivier era el nombre en clave de Constantino dentro del SIS —dijo tajante Patrick.

—Sí. Comprendo.

—El Comité XX, ¿no era el organismo encargado de captar agentes dobles alemanes? —preguntó Miguel con el ceño fruncido.

—Más que eso. Es el órgano de contraespionaje más laberíntico y giratorio que existe —contestó Frédéric—. Yo no trabajé nunca directamente con ellos, pero sí tuve acercamiento a algunos agentes buzón de enlace o de posición. Creo que algunos de mis informes pasaron por sus manos. De todas formas, es lo que te digo, nunca sabes delante de quién estás, ni qué propósito tiene cuando te refieres a alguien del entorno del Comité XX. —Sus palabras se arrastraban susurrantes, pero se apreciaba en la celeridad de su diálogo que no quería alargar demasiado la reunión—. Aun así, con todo lo que dices, Constantino, por edad es imposible que tuviese contacto con el René de 1914. De modo que si esto ha aparecido ahora, ya no queda duda de que el atentado de 1914 en Sarajevo tiene todas las luces de estar relacionado a través de los servicios secretos de las naciones aliadas con el de 1939.

—Patrick… —reclamó la atención Miguel, con gesto pensativo—. ¿Por qué… en su día no tuviste constancia alguna de esta situación de Constantino? El trabajo de investigación y de gestión que hiciste para ocultar la implicación de René en el atentado de 1939 fue descomunal. Me resulta raro que no hubieses dado con esta información de alguna u otra forma.

—Es sencillo. No estaba buscando nada que tuviese que ver con la Primera Guerra Mundial, sino con la Segunda. Tan solo había que eliminar el rastro de Constantino alrededor del nombre de René Darwin y el atentado de 1939. La labor mía y, de rebote, de Naciones Unidas, sobre todo Inglaterra y Estados Unidos, fue crear un pretexto que girase en torno a un error en las filtraciones de los documentos que la GESTAPO había destapado. Además, por aquel entonces, los Aliados lo controlaban absolutamente todo. Podían manipular a su antojo los informes, documentos y los mensajes codificados que habían intercambiado durante la guerra. De hecho, así lo hicieron.

—Está claro que a los británicos les interesaba y no solo por ayudar a un antiguo empleado suyo —añadió ásperamente Frédéric.

—Es evidente. Aun así, tú mejor que nadie sabes que en el mundo del espionaje, el intercambio de favores es algo esencial si no pides demasiadas explicaciones de nada —dijo taxativo Patrick, mirando increpante a Frédéric.

—Sí, los favores a veces también pueden salir caros. Aun así, Patrick, haré lo posible porque esto tenga el final adecuado. Pero ya sabes que puede salir cualquier cosa si rascamos. ¿No?

—Lo sé. A estas alturas estoy curado de espanto. Tú déjame en adelante a Constantino y averigua qué hacía René en esa cárcel y sabremos qué hacer con ese cadáver que ha aparecido de repente.

—Está bien. ¿Tienes algo de lo demás que te comenté?

—Tienes un poco de todo en el dosier que os daré. Puedes aburrirte leyendo, te lo aseguro. También me pasé por la oficina de Sophie para recoger la documentación que han enviado de Terezín gracias a Constantino. Pero yo de ti, pondría especial hincapié en las figuras de Gavrilo Princip, Vaso Cubrilovic y Trifko Grabez. Tienes incluso algunas fotos.

—Y eso, ¿por qué? Danos un pequeño adelanto si eres tan amable —Miguel seguía haciendo gala de su distendido humor sarcástico, sin quitar ojo de su reloj de muñeca.

—Los tres fueron condenados a veinte años de cárcel en la prisión de Terezín, en el mismo juicio del 23 de octubre de 1914 en el que, según parece decir ese diario, condenaron a René a cumplir también veinte años de pena. Los tres cadáveres de esos héroes serbios fueron exhumados en 1920 y trasladados a Sarajevo. No lo tengo muy claro, pero vi un recorte de prensa donde aparecía una capilla construida para conmemorar a los héroes serbios. Busqué en los directorios, guías y mapas de Serbia y creo que es en el cementerio de San Miguel de Kosevo donde están enterrados ahora.

—¡Genial! —exclamó satisfecho Frédéric, pero sin torcer su azorado gesto.

Aquella aportación deductiva que Patrick le acababa de propinar se acercaba a las conjeturas que él mismo se estaba fraguando en base a lo que sus contactos le habían dicho hasta ahora. Pero además, le sirvió como chispa para avivar la corazonada que había tenido desde que se sentó por primera vez con Petra y el Diario. René no estaba hablando solo de él en ese diario. Era como si estuviese utilizando su propia persona para hablar de otro, para hablar de una conspiración en la que él se vio envuelto sin previo aviso.

—Vale, aprovecharemos en el avión para ponernos al día de todo lo que nos dejas. Con todo esto, y lo que Miguel ha conseguido de Terezín y el NKVD, tenemos bastantes herramientas para ir excavando el pozo.

—¡Tus metáforas son siempre muy alentadoras, Frédéric! —afirmó risueño Miguel.

—Estuve mirando algo acerca del NKVD también, ahora que lo dices. Antes de ir a la base, me pasé por la biblioteca para ojear algunos libros de historia que ya consulté hace dos o tres años cuando apareció la amenaza de René. Sacaré algunos mañana, pero sí puedo deciros que la GESTAPO y el NKVD, a pesar de sus diferencias, mantuvieron una estrecha relación a principios de la guerra con el objetivo de compartir información relevante sobre las operaciones de las fuerzas de seguridad alemanas y soviéticas en Polonia. Es más, se dieron una serie de conferencias o reuniones para establecer objetivos comunes en cuanto a la suerte de Polonia. No sería de extrañar que en esas conferencias se filtrase la información sobre el atentado y sobre el René de 1939.

—Sí, es posible. Un contacto de la INTERPOL me consiguió información sobre los puestos y casas del NKVD en Polonia. El máximo dirigente allí es Joseph Salekov. Es posible que sea quien reunió a la familia de Petra en Breslavia. Al parecer, han ocupado un viejo centro hospitalario de la GESTAPO al norte de la ciudad.  Y como somos los únicos, al margen de las partes implicadas, que sabemos de la existencia de esa reunión y de ese cadáver… pues parece un dato muy importante por el momento. ¿No te parece?

—¿Centro hospitalario de la GESTAPO? —preguntó con retórica extrañeza Patrick.

—Bueno, eso hacían y hacen ver. Pero ya sabemos que podía haber sido una casa cuartel de prisioneros u otras prácticas más ilícitas aún. La cosa es que tenemos su localización, incluso algunos planos de su interior y del personal que trabaja allí. Creen que un médico forense polaco-alemán, Tadeus Babinski, podría estar trabajando para ellos. 

—¡A ver que me entere! Acaso tenéis pensado presentaros en ese hospital del NKVD como «FMP por su casa» y decirles que ese cadáver no es de René Darwin.

—Tal vez, o nosotros o alguien que lo haga por nosotros —dijo displicente Frédéric—. Todo depende de a quién nos encontremos en Praga.

—En ese caso, adelante, tenéis todo lo necesario para no salir vivos de allí —manifestó sarcástico alzando la mano derecha Patrick.

—Bien. No se hable más, tenemos una cena a la que acudir. Y todavía tengo que pasar a por Nathalie —expresó Miguel, señalando el reloj con el dedo índice y dándole un par de golpecitos, como aviso de que la hora se les echaba encima.

Antes de volver a coger el coche, Frédéric miró hacia arriba, para ver si Constantino podía haber estado asomado a la ventana. Puede que así fuese, pero no había indicios de tal cosa. Retomaron la marcha a bordo del Sunbeam-Talbot 90 de Frédéric hasta la casa de Miguel. Allí tomaría su coche para ir a recoger a Nathalie, que había decidido pasar aquella noche también con la familia de Sara. Al fin y al cabo, Nochebuena era al día siguiente y podría disfrutar esa noche tranquilamente con su padre y con la reciente novia de este.

—Hola mamá, ¿Qué tal estáis?

—¿Quién es? —Zyta no escuchó bien la voz al descolgar el auricular.

—Soy yo, Petra. Estoy llamando desde muy lejos. Es una llamada internacional, puede que haya algo de ruido o interferencias.

—¡Petra, eres tú, hija mía! ¡Por Dios! ¿Dónde estás?, ¿desde dónde llamas? —la voz de Zyta se volvió agitada y atropellada.

—Tranquila mamá, estoy bien. Estoy en Francia. ¿Qué tal vuestro viaje de vuelta?

—¡Francia! ¿Y eso por qué? Cariño, mañana es Nochebuena…

—Lo sé mamá, tranquila. Intentaré pasarme por casa de la tía. Me dijiste que tus hermanos se habían mudado a París, ¿verdad?

—¿Estás en París?

—Si mamá, estoy en París. He venido a pasar unos días y a despejarme. Necesito pensar y retomar mi vida. ¿Comprendes lo que te digo, mamá?

—Hija, no sé. Lo que no entiendo es por qué no vienes a pasar la Navidad a casa y aquí piensas todo lo que tengas que pensar.

—Pues porque ahora necesito quedarme unos días más aquí.

—Tu padre está enfermo, cada vez peor. No come ni pega ojo.

—¡No exageres mamá! Ya sabes cómo es papá, que agranda todo lo que se nota. Seguro que son gases lo que tiene y se cree que le va a dar un infarto.

—Petra, a tu padre le puede dar un infarto en cualquier momento —dijo muy seria.

—Pero no por ello debe estar continuamente pensando en ello —replicó de la misma guisa.

—¡No empieces con esa despreocupación tuya por las cosas! Tu hermano y tú habéis hecho siempre lo que habéis querido. No nos habéis escuchado y jamás os hemos prohibido nada. Y bien que lo podríamos haber hecho.

Petra no pudo evitar sonreír de alegría. Aquella pequeña bronca que le estaba propinando su madre le hizo volar mentalmente de nuevo a su juventud. Cierto que tenía razón. Zyta y Odell eran de los pocos padres que escuchaban a sus hijos antes de ordenarles o imponerles algo. Eran unos padres tan concesivos y complacientes que en ocasiones habían perdido la batuta de la autoridad. Y aunque en ocasiones aquella ventaja había sido utilizada para fines beneficiosamente poco éticos por René o Petra, sin duda el cariño, respeto y admiración que ambos habían sentido siempre por sus ascendentes, era incuestionable.

—Sabes que siempre os hemos escuchado, mamá —dijo retozona, alargando las palabras con sonsonete.

—¡Yo lo único que sé es que he perdido un hijo y no quiero perder otro más! ¡Yo soy quien debe morir antes!

En aquel instante se hizo un doloroso silencio. Petra pudo escuchar a través del auricular un ligero inicio de sollozo en la respiración de su madre.

—¡Mamá! —Petra tuvo que hacer un esfuerzo por callar. Intentó ser reflexiva en sus palabras, pero se moría de ganas por preguntarle a su madre si de verdad habían visto en aquel cadáver a su hijo.

—¿Qué, Petra?

—Sabes que juzgarán y condenarán a René como un criminal de guerra ¿verdad? Podemos no estar de acuerdo con la vida que escogió, pero papá, tú y yo sabemos que todo lo hacía de buena fe. Nunca tuvo deseo de hacer el mal, pero estaba convencido de que para lograr grandes cambios había que arriesgar y cometer errores. Él siempre quiso sentir que hacía algo bueno por su nación. ¡Él no es un criminal de guerra! —acabó elevando la voz convencida de lo que decía, como si quisiese mandar un mensaje subliminal a su madre. Pero debía callar. La empresa que había decidido tomar podía no acabar como esperaba.

—No quiero hablar más de esto. Enterremos a tu hermano en paz. Dios juzgará sus actos mejor que nosotros o que los tribunales.

Petra tenía tanta responsabilidad acumulada que las palabras de su madre desaparecieron en sus oídos como si estuviese escuchando a un niño inocente que no sabe lo que dice. Pero aquella sensación se mezclaba ineludiblemente con un terrible miedo. Estaba atemorizada y cada hora que pasaba, cada día que acumulaba en aquella casa de huéspedes de París, era como si su corazón se estuviese consumiendo. Colgó el teléfono tras despedirse de su madre e intentando convencerla de que pronto estaría en Londres y que no debían preocuparse por ella. Había aprendido a teatralizar tanto con ellos desde joven, que ya casi le salía sin pensar. René y ella habían sido uña y carne desde niños. Donde iba uno iba el otro. Lo que sufría uno lo sufría el otro, pero eran tan fantásticamente diferentes que esa fuerza les unía más aún. El uno era el complemento del otro, hasta que René se vio obligado a no poder contarle casi nada nunca más.

Al concluir la conversación, dejó el teléfono descolgado, sin saber muy bien por qué. Se acercó a la mesa donde tenía el almuerzo que le había traído del restaurante. Intentó comer algo. Llevaba días apenas con agua, algo de chocolate y unas pastillas para la taquicardia que había comprado en la farmacia del barrio donde estaba hospedada, en la única salida que había hecho al exterior del edificio. Pero su cordura y su entereza física empezaban a traicionarle. Decidió retomar el orden sobre sus actos, era absurdo seguir denostándose así.

Poco después de bregar con la comida, llamó Patrick a la puerta de su habitación. Le ofreció pasar la Nochebuena mañana en casa de su hija y Constantino, en Vichy. Saldrían a media mañana. Aceptó sin poner ni un solo pero. No tuvo capacidad si quiera de pensarlo. Fue una respuesta automática que surgió de la necesidad de reponerse ante algo que ahora solo hacía volverse contra ella. Incluso dudaba de que no estuviese preparada para lo que pudiesen descubrir de su hermano. ¿Y si René no era quien ella pensaba?

—¿Crees que Sara se lo dirá a Frédéric? —musitó Miguel al oído de Nathalie.

—No lo sé. En estos casos lo inesperado suele ser lo más esperado. Es difícil controlar la razón estando expuesta a mil sentimientos contrapuestos en un estado así.

—Vaya, parece que hubieses pasado tú por algo así antes.

—No, para nada, pero también soy mujer, ¿recuerdas? Hablo con mujeres, tengo instintos, la menstruación… En fin, cosas de chicas —bromeó con ese gesto suyo tan grácil.

—Ya, ya. Pues yo creo que Sara debería esperar. Si Frédéric se entera de esto hoy, vamos a tener unos días muy complicados en Praga o donde podamos acabar.

—Claro, pero si no se lo dice, la que tendrá esos días será Sara. ¡Y siete meses más aún!

Miguel arrugó el morro. Miró con incertidumbre a Nathalie y siguieron azuzando la chimenea con las copas de champagne en la mano.

—Cariño, tráeme el bol de ensalada —reclamó Arleth.

—Vale madrina —dijo alegre Clarisa—. ¡Lo traeré rápida y veloz, como la «Mujer Maravilla»!

—Muy bien, pero lleva cuidado no te caigas dando saltitos. ¡Dichoso tebeo! ¿Quién les mandaría a regalarle semejantes historietas fantasiosas a la niña? —refunfuñó entre dientes Artleth.

—Aquí tienes, madrina. Tu bol de ensalada. Mira, también tengo un látigo, como la «Mujer Maravilla» —dijo entusiasmada enseñándole una cuerda atada a un pequeño palo de madera tomado de una vieja silla rota—. Me lo ha hecho Miguel. ¿A que está bonito?

—No sé yo si bonito es la palabra.

—Pues tiene superpoderes, si quieres puedo bajarte lo que quieras de los armarios con él.

—Mejor no, cariño, mejor no. Ya le diré a Miguel que la próxima vez te haga algo bonito de verdad, cielo. Anda, ve y diles a todos que vayan sentándose en la mesa, que voy a sacar el pavo asado en cinco minutos.

—Vale, madrina.

—Y tú, quítate tus adornos de heroína y ayúdame a llevar cosas.

Arleth estaba especialmente tensa y agitada. No le había gustado la idea de adelantar la Nochebuena un día. Pero era mejor así que tener que aguantar la cara de perros de su sobrina Sara al día siguiente sin poder estar todos juntos celebrando. Además, Clarisa estaría súper contenta de poder recibir la llegada del Pere Nöel antes de lo previsto. Aun así, estaba fastidiada y se le notaba, pero aquello solo sirvió para avivar las intermitentes chanzas de Nathalie, que solía mitigar las tensiones a base de bromas muy bien conducidas. Era una total experta en ello. Y quizás su gesto siempre afable y torbellínico ayudaba a ello.

—¿Estás bien Sara? —preguntó Frédéric asomado desde el marco de la puerta.

—Sí, sí —dijo esta con una fría sonrisa.

Frédéric entró en la habitación donde Sara seguía ultimando los regalos de Nochebuena. Se abalanzó sobre ella, la giró hacia él y la estrujó cariñosamente entre sus brazos, en un intento por olvidar las angustias que le atormentaban. Pero en aquel abrazo había una lejanía de sentimientos contrapuestos. Tuvo miedo incluso de que ella se diese cuenta de su fingida actuación afectuosa, pero insistió.

—¡Voy a volver! —dijo muy trascendental, pero sin expresarlo con sus ojos. Ella mantenía la flemática sonrisa en su rostro, pero con la mirada fija en algún lugar de la habitación y sin responder de palabra a Frédéric.

—¿Quieres que te ayude?

—Ya casi he acabado. Además, no quiero que nos pille Clarisa. Mejor vigila desde fuera, ¿vale?

—Noto cierto intento sutil de quitarme de tu lado. ¿Puede ser? —dijo con tono distendido.

—¿Qué? No, no. Tan solo es que…

—Tan solo es que, ¿qué?

—Nada, no te preocupes. ¿Has preparado tus cosas para mañana? —acompañó su pregunta con dos palmaditas en el pecho de Frédéric para restarle tensión al ambiente—. Tu ropa, efectos personales y lo que puedas necesitar.

—Lo tiene todo ya Pascal en el avión. Lo básico del día a día lo llevaré en el morral, como siempre. Intentaré llamarte todos los días, Sara. Estaremos alojados en una hospedería familiar a las afueras de Praga. Todo irá bien, no nos meteremos en demasiados líos.

—No sé si eso me tranquiliza, la verdad. Pero bueno… Tendré que conformarme.

Frédéric se quedó callado. En parte entendía el desánimo de Sara. Y aquella era una noche para tratar de estar lo mejor posible, aunque para todos hubiese sido algo extraña la situación. Son los gajes de enamorarse de alguien que no es capaz de frenar sus instintos.

La cena transcurrió dentro de la normalidad. Demasiada normalidad para cómo se presentaban las navidades. Aun así, Arleth no retiró su gesto tenso, ni Sara su rictus preocupado que se le estaba contagiando por simpatía a Nathalie, y Frédéric seguía con su actitud ausente por momentos. Entre tanto, Miguel se erigía como amenizador de la fiesta, cosa que detestaba cuando a duras penas le seguían el rollo. Y para lo único que llegó a servir, fue para que Nathalie no dejase de coquetear con él, lo cual trajo consigo ciertas reprimendas por parte de Arleth. No en vano, hacía pocos meses que se había quedado viudo y esos libertinajes que Nathalie solía gastarse, no eran del agrado de la tradicional señora. No obstante, el español se mantenía sereno ante la prodigada libidinosidad de la francesa. Pero eso sí, unos cuantos vistazos al trasero no hacían mal a nadie. Y es que para colmo habían congeniado a las mil maravillas.

El postre, el brindis y los regalos dieron por finalizada una anticipada Nochebuena que se salvó por los pelos. Todos se reunieron en la puerta. Clarisa estaba cansadísima. Había estado jugando con sus regalos y con su artesanal disfraz de «Mujer Maravilla» durante la hora en la que los adultos compartieron tertulia tras el brindis. Tenía tal reventón que despidió a Miguel y a Sara encima de los hombros de Frédéric, con los ojos entreabiertos.

—Deja, me la llevaré a la cama —dijo Arleth, poniendo los brazos alrededor de la niña para tomarla.

El tiempo había mejorado notablemente. Y aunque todavía quedaba bastante nieve por toda la finca, la temperatura parecía haber descendido sensiblemente. El hecho de que ya no nevase y de que el viento hubiese amainado, aportaba una sensación térmica bastante más confortable. Aprovecharon los cuatro para salir a pasear mientras se despedían. Como de costumbre, las chicas se apartaban de Frédéric y Miguel, cogidas del brazo, mientras ellos ultimaban sus gestiones laborales del día siguiente.

—Sara, ¿qué vas a hacer?

Sara la miró con languidez y un previsible halo de tristeza apagando el brillo de sus ojos. Consciente o instintiva, llevó su mano hacia el vientre. Nathalie se dio cuenta del gesto; paró el paseo y le cogió rápidamente la mano.

—Sara, haz lo que necesites hacer, no lo que creas que debes de hacer. Acuérdate de cuando fuiste por primera vez a su oficina. Ese es el valor que debes demostrar ahora.

—No se trata de valor, Nathalie, se trata de…

—¿De qué? ¿De si le vas a condicionar en su viaje?   

—¡Tengo miedo, Nathalie! —exclamó Sara. Sus labios vibraron. Quería romper a llorar, pero mantuvo la compostura. Su fiel escudera miró de reojo a los caballeros. No sabía si abrazarla o ayudarle a sacar el llanto en su hombro. Pero lo único que la embarazosa situación le permitió hacer, fue colocar una copiosa ternura en su rostro.

—¡Cariño!

—No sé cómo va a reaccionar, está muy raro últimamente. Es como si sus ojos se hubiesen olvidado del amor que me tenía. Jamás había sentido nada así por alguien, Nathalie.

—Lo sé —afirmó dulcemente.

—Y si en medio de su entusiasmo, esta noticia le borra sus sentimientos. Ya sabes lo enamorados que están de su trabajo y lo mucho que les absorbe. Creo que, si se lo digo ahora, todo cambiará. Prefiero esperar a que vengan de nuevo. Entonces ya veré cómo afrontarlo.

—Miguel lo sabe —afirmó Nathalie.

—Sí.

—Se lo dije hace ayer. Pensé… No sé lo que pensé. No sabía si Frédéric y él iban a ir juntos a Praga. No lo sé, tal vez necesitaba que estuviesen juntos y que Miguel hiciese de filtro en las decisiones de Frédéric allí.

Nathalie elevó las cejas circunspecta. Sin estar demasiado de acuerdo con su amiga, decidió apoyarla incondicionalmente.

—Afrontaremos esto juntas, Sara. ¡Ahora, actuemos como grandes señoras de París que somos! —profirió con gesto simpático y altanero. Le tomó ambas manos y le invitó a Sara a respirar profundo.

Frédéric y Miguel había llegado al coche hacía rato. Miguel se encendió el último cigarrillo antes de llevar a casa de Nathalie.

—Recógeme antes de media mañana aquí. Pasamos por casa de Patrick antes de comer para darle toda la información a Petra. Así podrán irse pronto a Vichy. También me gustaría despedirme de Petra.

—Claro. Sería lo correcto. Además, me gustaría preguntarle algo sobre Terezín.

—¿El qué?

—Dijo que había estado allí intentando investigar algo, ¿no?

—Correcto, comentó que intentó acceder varias veces.

—Por eso. Ella ha visto ya cómo está ese lugar y quién. Algún que otro detalle no nos vendrá mal. 

—Muy bien. Lo dicho entonces.

—¡Hombres! Veo que tenéis mucho trabajo acumulado, pero mi trasero es un bien muy preciado y a estas horas si no lo pongo horizontal, empieza a sufrir los efectos de la gravedad —espetó jocosa Nathalie, colocándose junto a la puerta del coche, insinuando que le abriesen la puerta.

Todos rieron. Se despidieron y se marcharon.

Frédéric y Sara entraron en la casa sin hablarse, ni apenas mirarse. Ambos tenían mejores cosas en las que pensar. La situación entre ellos se oscurecía por momentos. Habían entrado en una noria de acciones y sentimientos cruzados.

Arleth les observó desde la ventana de la habitación de Clarisa, en el piso superior. Tenía la luz apagada y la niña ya dormía profundamente. No le gustó lo que vio. Y no era habitual verlos así.

1 de septiembre de 1939,

Palacio de Reichstag (Berlín)

El palacio estaba totalmente lleno. Las extravagancias y ambigüedades del Kaiser habían calado en la población alemana, incluso a veces entre sus detractores. Tan solo faltaron los miembros militares que estaban en el frente. Por razones técnicas evidentemente no podían estar allí, celebrando su nueva enmienda. Pero aquellos debieron de ser los primeros en tener que escuchar el discurso que a la postre se dio.

René jamás lo había visto en directo. Pero la primera idea que se formó en su cabeza sobre Hitler fue la que aún seguía teniendo. Adolf Hitler era un trastornado psicópata, lleno de rabia y complejos. Estaba convencido de que en su entorno tenía más poder que seguidores. El apoyo que recibía debía de haberse convertido en un movimiento de masas coaccionado o confundido. ¿Quién podía estar de acuerdo con lo que ese desquiciado personaje proclamaba y pedía? Sin duda, debían de ser trastornados o aquellos que no tienen elección. Hitler era un hombre sin fuerza, sin recursos, sin inteligencia, rodeado de un séquito de perniciosos y corruptos mandatarios que le estaban organizando su Reich. Para René y muchos otros, Hitler era simplemente un títere movido por cuerdas sostenidas por hombres como Rudolf Hess, Himmler, Eichmann, Goering… Ellos eran «Su Lucha», no él. No obstante, su histriónica figura de dictador tenía algo que no veía ni había visto en nadie jamás. Sus ojos, sus facciones, sus palabras y sus movimientos transmitían una terrible sensación de perversidad y horror inaudita. Alrededor suyo resplandecía un halo maquiavélico que gobernaba a todos cuantos había allí reunidos.

El bullicio cada vez era más intenso. Los camareros multiplicaban sus pasos y aceleraban la salida de canapés y bebida. Era toda una fiesta. Un derroche fausto de dinero para dar la bienvenida a la guerra que se estaba avecinando. René y Póvoro apenas se habían vuelto a cruzar. Los efectivos policiales de la GESTAPO y las SD deambulaban por los pasillos y los salones con el arma bajada apuntando al suelo y el dedo en el gatillo. Proteger al Führer era la máxima prioridad. Y en aquellas ocasiones públicas era cuando su figura estaba en mayor riesgo. René se apresuraba por ser él quien abriese primero la puerta e intentaba ser el último de los dos en cerrar su hoja; aquellos laxos instantes los empleaba en intentar captar la mayor parte de información del interior del salón. En un par de ocasiones, creyó ver a Póvoro pasar por entre la muchedumbre. Pero entonces, Waggoner Kofman, el jefe del servicio, se acercó a René y su compañero de puerta.

—¡Se acabó! —clamó con voz firme y concisa, haciendo un movimiento cruzado con los brazos.

René abrió los ojos fijamente. Kofman se dirigía con gesto violento hacia él.

—¡Pasad adentro y cerrad las puertas! No entra nadie más. ¡Los líderes van a salir!

La respiración contenida volvió a circular en los pulmones de René.

—¡Sí, señor! —respondió el compañero de puerta de René. 

—Tú quédate en esta puerta por dentro, ciérrala con el seguro. Y tú —señaló Kofman con tono soberbio, refiriéndose a René—, sígueme. Te pondré en una de las puertas del fondo, por si tenemos que evacuar.

René se colocó decidido tras Kofman, entraron en el gran salón del Reichstag y lo cruzaron bordeando a la masa de invitados por el lado opuesto al escenario donde Hitler daría su discurso. Avanzaron rápido, con un paso casi militar y sin perder el rumbo. La puerta a la que le había conducido daba salida a los pasillos traseros del edificio. Debía de ser la ruta prevista de evacuación en caso de emergencia.

—La mayoría de los guardias de sala estarán en el escenario y en las puertas principales. Esta es una de las que usaremos para evacuar al servicio en caso de emergencia. Todos saben el protocolo, incluido los nuevos. Si se da el aviso de emergencia solo tienes que abrir la puerta, trancarla con estos grilletes de aquí a la pared y esperar a que salga todo el personal de servicio —explicaba mostrándole in situ como hacerlo—. ¿Comprendido? ¡Es fácil hasta para un inglés como tú!

—No soy inglés —reprobó René, inconsciente de lo que decía.

—Lo que seas. No eres alemán, ¿verdad?

—No.

—¡Pues entonces eres inglés! —dijo despectivo Kofman, mirando con diligencia y tensión a todos lados. Parecía importarle nada las respuestas de René. Estaba tan preocupado en mantener el control de la sala que se marchó dejándole con la palabra en la boca.

—Soy…

—¡Haz lo que te he dicho! —voceó yéndose apresurado.

Un murmullo uniforme comenzó a sobrevolar la sala. Fue como si todo el mundo estuviese dándole la bienvenida a su dios. La multitud se agolpó mirando hacia el frente. Una voz de megafonía retumbó. Rudolf Hess se había subido al púlpito tomando en posesión el micrófono.

—¡Señoras, caballeros…! Hoy es el día del cambio. Hoy es el día en el que nuestra historia comenzará a impregnarse en todos los rincones de Europa. Hoy es el día en el que nuestra nación hablará en boca de todos. Hoy, señoras y caballeros, es un placer para mí, y para todos los alemanes aquí reunidos, ¡darle la bienvenida al FÜHRER, ADOLF HITLER!

Una descomunal ola de voz de más de 600 almas se encumbró sobre todos.

—¡HEIL HITLER! ¡HEIL HITLER! ¡HEIL HITLER!    

Los centenares de brazos alzados al cielo con las palmas extendidas al frente dieron un caluroso y atronador recibimiento al líder alemán.  

CAPÍTULO 8

Habían hecho el amor nada más acostarse y a mitad de la noche también. Sin decirse nada, sin quejas ni excusas, sin preparación previa y sin haberlo acordado. Tan solo la insinuación de una morbosa mano de Frédéric, o tal vez desvergonzada, acercándose al muslo de Sara, acariciando lenta y sugerente su erizada pierna, hizo posible el primero de los dos momentos íntimos que hubo entre ambos aquella noche.

La segunda vez bastó con dejar caer semi accidentalmente la ardorosa mano de ella sobre la entrepierna de él, como devolución de la primera iniciativa que él había tenido un par de horas antes. Casi a ritmo de locomotora, la erección de Frédéric fue creciendo en grados al ritmo que ella frotaba cada vez más tensa y fuertemente su mano. Sus cuerpos contraídos fueron acercándose cada vez más. La acción fue inusualmente rápida. En un solo tanteo y movimiento, él ya estaba dentro de ella. Las húmedas ingles de Sara hicieron excitar aún más a Frédéric. Un volcánico calor emergió en pocos segundos sacudiendo la cama. La aceleración de sus ritmos cardiacos y de su respiración fue cada vez a más. Esa segunda vez, prácticamente sin abrir los ojos, en la más subterránea penumbra y en el clandestino silencio de la madrugada, sin duda fue un acto sexual mucho más ardiente que el primero de ellos. Más lascivo, más ruidoso, más intenso. Él acabó casi extenuado de placer sobre ella. En un gesto de protección, Sara colocó sus manos entre los vientres de ambos para evitar que el peso de él cayese sobre su embarazada barriga.

Ambos se dieron un beso robado y casi obligado antes de separarse. La frialdad y el distanciamiento que la consciencia y la duermevela habían obstaculizado la pasión del primer coito, volvieron a hacerse dueños de la cama en cuanto acabaron el segundo de ellos. Para cuando Sara volvió del aseo, Frédéric ya se había girado hacia su lado. Seguía sin ropa. Ella se quedó unos segundos a pie de cama observándolo hasta que oyó el primer esbozo de respiración ronca. Estaba tan confundida y retraída que evitó las ganas de abrazarle juntando sutilmente su nalga a la de él. El sueño se apoderó a la media hora de ella también. No volvieron a despertarse.

A la mañana siguiente, Frédéric se asomó a la habitación, invadiendo la intimidad de Sara por el filo que había dejado la puerta entreabierta. Aún seguía dormida, o eso le pareció. Pero su respiración no era profunda. Su cuerpo no estaba relajado e incluso pensó que ella sabía que él la estaba observando. Miguel estaba a punto de llegar. La dejó dormir. Tal vez por orgullo o tal vez para evitar tener que despedirse de ella sin saber muy bien que más decirle.

Sin dejar de escuchar desde hacía ya más de una hora los habituales ruidos de cacerolas y útiles de cocina que Arleth solía hacer cada mañana, bajó las escaleras con su morral ya colgado al hombro y con un semblante bañado de dudas y desilusión. Clarisa estaba con Arleth en la cocina, pintando en su cuaderno de dibujos uno de los juguetes que le habían regalado la noche anterior. Lo tenía frente a ella, en la mesa de la cocina. Ya se olía a las recetas de Arleth. La bocanada de aromas inundó la nariz de Frédéric nada más abrir la puerta de la cocina. El acanelado olor a bizcocho le recordó que aquel día sí era Nochebuena.   

—¡Hola! —saludó alegre Clarisa.

—Hola, guapa —le dijo, poniéndole la mano en la cabeza—. Buenos días, Arleth.

—Buenos días, Frédéric. ¿Te vas a llevar algo para comer?

—No nos vendría mal algo de comida para el avión —dijo, alzando la vista de reojo hacia Arleth, que aún no le había mirado directamente.

—Coge lo que quieras. Allí tienes cestos de comida y papel para envolver —comentó, señalando uno de los armarios.

—Vale, gracias.

—Miguel acaba de aparcar. ¿Va a bajar mi sobrina?

Frédéric miró por la ventana mientras preparaba un remanente de la maravillosa comida de Arleth para llevar. Vio a Miguel bajar del coche y quedarse apoyado sobre el morro, fumándose un cigarrillo.

—No lo sé. Estaba durmiendo hace un momento. Subiré a despedirme —dijo avispado el galo-holandés, antes de provocar algún comentario más insinuante por parte de Arleth. Ya vio venir sus intenciones.

—Dile que pase a desayunar cuando acabe de fumar.

—No te preocupes, vendrá ya con su dosis de café diaria en el cuerpo. Además, tenemos prisa. Hay que hacer varias cosas antes de ir al aeropuerto a las cuatro de la tarde.

—Está bien, como quieras.

—Ya lo tengo todo. Con esto bastará. Muchas Gracias Arleth. Cuida de ellas.

—Lo haré. Descuida. Tened cuidado vosotros también —dijo cambiando su gesto tosco por uno más maternal y mirando por primera vez a Frédéric a los ojos mientras se limpiaba las manos con el trapo de cocina.

—¡Adiós, cielo, pórtate bien y hazle caso a mamá! ¡Nos vemos pronto!  —acompañó el comentario de un beso en la mejilla de Clarisa.

—¿Vas a estar mucho tiempo fuera? Mamá me dijo que ibas a un sitio muy bonito.

—Un poquito. La verdad que sí es bonito. Un verano os llevo allí de viaje y luego nos vamos a Holanda a ver a mis padres. ¿Te parece?

—¡Bien! —exclamó contenta Clarisa, como si hubiese recibido otro regalo más.

—¡Oye, si encuentro otro cómic de la «Mujer Maravilla», te lo traigo! —dijo susurrándole al oído.

—¡Vale, no se lo diré a nadie! —respondió ella con otro susurro.

Cuando Frédéric levantó de nuevo la cabeza, descubrió a Sara al borde de la puerta de la cocina, abrazándose a sí misa con una manta de franela. Se quedó helado. Su mirada era dulce y placentera. Sin dar los buenos días, le hizo un gesto con la cabeza para que le acompañase a la puerta principal de la casa. Él obedeció. El caminar de Sara era tan pausado y armonioso que parecía estar flotando en una nube esponjosa. Frédéric podía oler el aroma de su pelo agitado por el soplo de aire entrando por la ventana que Arleth solía abrir cada mañana para ventilar la casa. Cuando Sara se giró, sus ojos brillaban como nunca. Incluso creyó verla más lozana y hermosa.

  —Tienes que prometerme que cada decisión que tomes será para poder volver a casa junto a mí. —Sara le dijo aquellas palabras con radiante seguridad. Le puso las manos en la cintura, colocó la cabeza en su pecho y le abrazó lo suficientemente fuerte como para trasmitirle el latido de su corazón en cada bombeo. Frédéric la correspondió con sus brazos. El beso en la frente que sucedió al abrazo fue mucho más alentador que el sexo que en la noche había practicado. Sara cerró los ojos esperando no despertar de aquella sensación, hasta que supo que ese espejismo se evaporaba al ver flojear los brazos de su amado.

Frédéric y Miguel se marcharon de la finca. El ruido de su coche desapareció en la campiña maderera de Telamar y Sara volvió con Clarisa y Arleth para comenzar el día de Nochebuena.

Necesitaba salir de aquella casa. El olor a pipa y a tabaco estaba atrofiando su cerebro. Y eso que buena parte de culpa la tenía él mismo. No había parado de fumar desde que llegó a aquella casa, hasta que se le acabó el tabaco. Para colmo la comida enlatada de su suegro había llegado al fin de las existencias.

Constantino se enfundó la chaqueta y el sombrero y se marchó a dar una larga caminata por el centro de París. Pero el repentino paseo matutino tenía otras intenciones más allá de lo gastronómico o tabacalero. Esteban Pons seguía viviendo en Francia. Se había instalado hacía varios meses en Sancerre, un pueblecito tranquilo y bello en la región de Cher. Pocos conocían su paradero actual, a excepción claro de los más íntimos y necesarios. Entre ellos Constantino, que le había llamado hacía dos días, pidiéndole que viajase hasta una localidad a las afueras de París para reunirse con él. Lo que traía consigo no podía ser enviado por ningún medio de mensajería más que sus propias manos. Constantino necesitaba esa información para tener un salvoconducto en caso de extrema necesidad y además sería una posible pista para descubrir qué pasó con el cuerpo de René el día del atentado a Hitler.

Esteban Pons había ordenado expresamente destruir todo su pasado, todo su rastro, todo su trabajo, su vida y su alias (Fisherman). Era un activo muy valorado dentro de la organización. Uno de esos peces que nadan tan altos que son ellos quienes deciden cuanta luz debe pasar al resto del océano. No era un simple agente de penetración como le había hecho creer Constantino a Frédéric. Era el agente doble infiltrado más extraordinario que ha habido jamás y que habrá. Si alguien en el SIS era capaz de plantarse junto a Hitler y matarlo sin que nadie de alrededor se diese cuenta y con una sonrisa insultante en el rostro, sin duda ese era él. Pero no todas las órdenes a veces son las de matar al líder del rival. En ocasiones, las órdenes son esperar a que alguien quiera matarlo para ver qué sucede.

Fisherman acabó con enorme éxito todas y cada una de las operaciones que se le encomendaron. El espía español buscó, interceptó, capturó, mató y entregó, hasta el último momento, a decenas de espías británicos traidores; permaneciendo casi el final de sus días en el círculo íntimo de Adolf Hitler. Hasta que un error propiciado por el factor de la casualidad y calamidad, hacen que tengas que preparar tu propia muerte.

Rochus Misch, el último de los Leibstandarte SS de Adolf Hitler acabó con la impecable trayectoria de Fisherman. Rochus fue el último soldado que abandonó el 2 de mayo de 1945 el búnker donde Hitler estuvo oculto durante la toma de la capital del Tercer Reich por el ejército rojo. El azar y una cadena de rocambolescos acontecimientos propiciaron que Fisherman y Rochus acabasen siendo conducidos a los cuarteles de la NKVD en Moscú tras la muerte del Führer, Adolf Hitler. La información que desveló a los soviéticos le devolvió con vida y le sacó del encierro soviético al que estaba siendo sometido, pero también le condenó a ser uno de los blancos más buscados por los supervivientes nazis tras la guerra e incluso el SIS. Fisherman dejó el océano del espionaje, fingiendo su propia muerte en un fuego cruzado en Ucrania. Las grandes cantidades de dinero que había acumulado durante su trayectoria como espía doble, le sirvieron para montar la coartada perfecta y escapar a Argentina durante un par de años.

Pero hacía ya unos meses que Nadine recogió una carta firmada con el seudónimo «EPF», procedente de Sancerre. Esteban Pons había regresado a Europa. Esteban Pons también había estado junto a Hitler el día 1 de septiembre, durante el atentado de René. Después de todo ese tiempo en el anonimato, Esteban Pons tenía tanta y tan importante información sobre aquella operación, que era casi obligado que Constantino jugase esa baza. 

Tras comprar varios paquetes de tabaco y desayunar, tomó un tren de cercanías que le llevó hasta la población sureña de Évry. Allí había quedado con Esteban Pons. Si no se retrasaban demasiado y la red ferroviaria de trenes volvía a su estado regular de transporte tras las fuertes nevadas, Patrick no sospecharía nada. Estaría, pasado el mediodía, en casa nuevamente. Puesto que iba a estar entretenido con Frédéric, Miguel y Petra, posiblemente sirviese como excusa visitar a viejos amigos de su pasada estancia bélica en la capital. Pero sirviese o no, colase o no, ya estaba escrito en la nota que había dejado escrita en el recibidor de la casa.

El tren París-Évry llegó con solo cinco minutos de retraso a su destino. Aquel día, por razón de la festividad, había un trasbordo de ida y vuelta en esa línea y en casi todas. De modo que el ferrocarril estaba casi totalmente lleno de familiares que volvían a sus casas para pasar la Nochebuena con su familia. Constantino y Esteban debían zanjar su reunión pues, en menos de una hora. De no ser así, el viaje de vuelta de la línea Évry-París saldría, dejándole en tierra y complicándole su vuelta y las explicaciones a Patrick.

La oleada de pasajeros rebasó con celeridad y algarabía a Constantino, que permanecía quieto, fumando junto a la puerta del vagón en que había viajado, el número 5. Sus ojos buscaban impacientes entre las cabezas del gentío. Esteban debía estar allí desde la noche anterior, según sus cálculos de horarios y lo acordado. Imaginaba que los años y la situación habían debido obligar a cambiar físicamente a Esteban, pero no tanto como lo que vio. Seguía teniendo esos achinados ojos verdes y la prominente nariz huesuda, pero los años habían hecho mella en él. Aunque ya debía pasar el medio siglo de vida, parecía bastante mayor.

Esteban Pons se plantó tras él con un cigarrillo sin encender en la mano, una boina francesa de lana y un abrigo cochambroso cubriéndole casi todo el cuerpo. Tenía el pelo bastante largo y aceitoso. Sus guantes y zapatos ajironados le daban el toque necesario junto al resto de su imagen para dar toda la impresión de ser un vagabundo.

—¿Tiene fuego? —oyó Constantino a sus espaldas.

—Sí, claro. Tenga.

Constantino extrajo un mechero dorado de gasolina de la marca BRASS número 5. Aquello constató lo necesario para Esteban. Ese mechero era una de las características de los hombres que habían pertenecido a la Sección D del SIS.

—Bonito mechero.

—No puedo decir lo mismo de su abrigo.

—No me dejan ir mejor vestido. Sería tan amable de invitarme a un café. Hace bastante frío, ¿sabe? —dijo mientras encendía el cigarrillo. La gente aún seguía bajando del tren.

—Claro, tengo algo de prisa, pero no me vendría mal uno a mí también —afirmó con gesto condescendiente.

Ambos caminaron dirección a la pequeña cervecería situada a cuatro calles de los andenes de la estación. El local, herencia de la ocupación alemana durante la guerra, estaba ahora regentado por emigrantes españoles. Por la complicidad en el recibimiento, Esteban debía de ser conocido en el lugar, aún con las pintas que llevaba. Se sentaron en una mesa de forja y madera junto al servicio, recluidos en la más recóndita oscuridad del local, que combinaba una tenue y sombría mezcla de apagados tonos de luz rojos, ocres y verdes. Los actuales propietarios españoles se habían esmerado en mantener la esencia enteramente bávara, tanto en la decoración como en el mobiliario, incluso en la carta de cervezas y comida que allí servían. Asimismo, el fuerte olor a cebada y malta recluido en cada una de las maderas y telas del local, invitaba hipnóticamente a consumir cerveza en vez de café. El paladar de Constantino empezó a segregar las glándulas salivares necesarias como para desear pegarle un trago a una fría y densa cerveza alemana. Y así fue. Nada más sentarse, ambos pidieron. Esteban Pons un café aromático y Constantino una cerveza negra de baja fermentación. Supo enseguida cuál pedir, ya que entre sus aficiones estaba la de ser un experto bebedor de licores y bebidas alcohólicas; que no un alcohólico. Hubo suerte, tenían algunas botellas de Kostritzer Schawarzbier.  

—Veo que mantienes tus conocimientos en cerveza. Es una gran cerveza la que has pedido.

—Uno debe mantener vivas sus aficiones.

—Por supuesto. No me esperaba la llamada. Hace mucho tiempo que no hablamos. No sé ni siquiera si aún puedo fiarme de ti.

—¿Cómo lo sé yo? —respondió Constantino con una cortante mirada.

—No creo que debieras tener miedo de un muerto.

—¿Sigues inactivo?

—Sigo vivo, que no es poco. No existo ni para el SIS ni para nadie. Los únicos que conocéis mi estado sois tú y dos más. —Por el gesto de manos y ojos que le hizo, entendió que los nombres de aquellas otras dos personas no podía concedérselos.

—Siempre quise preguntarte por qué me enviaste esa carta a mí.

—Bueno, supongo que hasta los muertos deben tener alguien que guarde las llaves de su tumba por si alguna vez se pierden las originales.

Constantino enarcó las cejas, no entendía del todo la analogía que había descrito Esteban Pons.

—Intuí que necesitabas algo de mí, pero no volví a tener noticias. El número de teléfono que había, incluso, me daba miedo marcarlo.

—Pero lo has marcado. Ahora quien necesita algo eres tú… Entiéndeme hijo. Tú fuiste posiblemente una de las cuatro o cinco personas con las que más información intercambié durante la guerra. Pero, además, fuiste uno de los pocos agentes dobles cuya traición no estaba dentro de mis objetivos. Todos alguna vez traicionamos a alguien y todos somos traicionados en algún momento de nuestra vida. Lo importante es tener claros nuestros caminos. No he vuelto para seguir en el frente, ni mucho menos, pero no puedo dejar que, conmigo, muera todo cuanto hice.

—¿Quieres que esos otros dos hombres y yo seamos tu legado o algo así? —profirió con extrañeza.

—No. Para nada —rio—. Quiero que alguien sepa donde hay respuestas cuando yo esté a salvo bajo tierra. Y no quiero morir en Argentina. No me gusta que me echen de mi continente demasiado tiempo. Mi ego no me lo permite, ¿sabes? Por eso he venido, porque se que necesitas algo que sé. Y sé que tú podrás usarlo mejor que yo ahora mismo.

—Supongo que no podré encontrarte de nuevo con ese número de teléfono.

—Evidentemente.

Constantino ojeó su reloj con preocupación por debajo de la mesa. En 30 minutos partiría el tren con destino a París. Debía darse prisa en conseguir lo que necesitaba. Tomó un buen trago de cerveza y le explicó sus motivos. Fue rotundamente taxativo y claro en sus primeras frases.

—Ha aparecido el cadáver de René Darwin. Lo tiene el NKVD. Ha aparecido algo que coloca a René también en el día que atentaron contra el Archiduque Francisco Fernando.

Constantino observaba inútilmente las reacciones de Esteban Pons. Pero aquel hombre tenía la habilidad innata de no perturbar su gesto ni ritmo cardíaco con nada.

—Lo que me gustaría es saber qué ocurrió realmente con el cuerpo de René. Toda la maraña que preparamos iba conducida a ser un caso más de segregación. Con lo ocurrido en 1945, pensé que todo había estado dentro de lo lógico. René desaparecía, el atentado se desmantela, obtenemos la información que necesitábamos sobre los actos de Hitler y su cúpula… y si años después la GESTAPO destapaba sus informes, pues no aparece cadáver de alguien que se ha dado por muerto, y Naciones Unidas ventila el caso con información colateral. ¿Qué ha pasado entonces? ¿Qué hacía el supuesto cadáver de René, suicidado en Londres?

—¿Es ya oficial que ese cadáver sea el de René Darwin?

—Según la familia, sí. Sus padres testificaron hace una semana, ante el NKVD.

—Bien. Recuerda que negaré todo lo que estoy diciendo mientras esté vivo. Mi nombre desparece de tu cabeza en cuanto te levantes de la mesa. Recuerda lo que hacíamos a los traidores —insinuó, adoptando la forma de una pistola con la mano, sin levantar la misma de la mesa.

—¡Tú dirás! —respondió abriendo las manos, receptivo.

—Además de toda la información que la GESTAPO filtró sobre el atentado, salieron a la luz numerosos informes y testimonios confidenciales sobre ciertos pactos de colaboración internacional, en los cuales se destapaba demasiada información privilegiada sobre los protocolos y modus operandi de los servicios secretos de las naciones aliadas. La unión soviética, aún colabora estrechamente, ¡y en secreto!  —recalcó haciendo énfasis—, con Alemania para intentar descubrir que métodos de espionaje llevaban a cabo Francia e Inglaterra.

—Sí, me consta.

—Al parecer, estos acuerdos de cooperación se remontan a la Primera Guerra Mundial. Durante los juicios de Sarajevo y Tesalónica se produjeron una serie de pactos. Ni tan siquiera en los servicios de inteligencia, los agentes de campo conocemos el trasfondo de las operaciones que se llevaron a cabo en base a esos acuerdos. Pero sí, es verdad que en ciertos círculos del SIS hay mucha gente que quiere desmantelar esas operaciones y sacar a la luz ciertos asuntos referentes a los pactos entre las naciones implicadas.

—Entiendo que los gobiernos están detrás de esto.

—¡Claro, siempre! Gobiernos, aristocracia. La gente que realmente tiene poder para cambiar el mundo. Tú y yo somos obreros, marionetas, brazos ejecutores de la voluntad suprema —explicó Esteban Pons con gesto agrio.

—Entonces ¿lo que ocurrió el 1 de septiembre en Berlín…? 

—Aquella operación no salió tal y como la planeamos, Constantino. Había alguien más allí. Por eso Hitler escapó ileso también de la cervecería de Munich, el 8 de noviembre. El Servicio de la Victoria Polaco jamás encontró a René. 

—¿Y qué fue de él? —incidió expectante Constantino.

—Desapareció. Tan sencillo como eso. No tenemos explicación alguna. Desapareció sin rastro.

—¿Y qué dijeron arriba? ¡Algo tuvieron que hacer, vamos digo yo!

Constantino alzó la voz, presa de la sufrida excitación que iba acumulando. Esteban Pons le indicó que suavizara el ímpetu con un ademán apaciguador de manos.

—Esconder pruebas y contra-información. Lo normal en estos casos. Tú mejor que nadie sabes cuanta información falsa hemos hecho correr, y cuanta debemos llevarnos a la tumba. 

—¿Y todo lo que Patrick movió para convertir en rumor cuando la GESTAPO destapó los informes confidenciales de Naciones Unidas?

—Constantino, ¡Naciones Unidas iba a acusarte de traidor! Te apartaron de la línea de fuego para evitar que conocieses ciertos detalles. Eras la baza en caso de que la operación René despertase nuevamente. Patrick lo único que hizo fue llegar a un compendio de favores y acuerdos para que tu nombre desapareciese temporalmente del Caso René.

—¿Temporalmente?

—Siempre hay fisuras. Y los de arriba siempre tienen ases guardados. Nuestro pasado es imborrable. Además, si está en manos del NKVD… Es porque quien tuviese a René esperó el momento adecuado para entregarlo. Sino, por qué iban a haber llegado ellos a Londres primero. De algún modo, los soviéticos han debido estar siempre informados del caso René y de su paradero. También hubo agentes dobles soviéticos en Polonia y Alemania. No creo que deba decirte para qué le interesan esos trapos sucios a los soviéticos ¿no? Por experiencia y habiéndolo vivido en primera persona, puedo decirte que cuando el ejército rojo entró en Alemania, salió con muchísima información. Estoy convencido de que irán tirando de ella estratégicamente. Aun así, todos tenemos información de todos y se avecina una guerra fría en la que, para todos, callar o hablar, será una decisión difícil y arriesgada. ¿Qué decisión tomas tú? 

El rostro de Constantino estaba adoptando matices iracundos. Empezaron a combinarse como un excelente coctel molotov la rabia, la frustración, la impotencia y la desazón. Estaba a punto de estallar el veneno que llevaba dentro. Él se conocía bien, y mientras la ira pudiese contenerla, lo máximo que saldría al exterior serían inconscientes y espontáneos tics inofensivos, pero si el volcán erupcionaba los daños podrían traducirse en un caos desorbitado. Y todo ello era debido a que Constantino siempre creyó que Póvoro era agente británico infiltrado, y no al revés. Por eso colaboró con él en su día. Por eso le reveló cierta información que no le debía haber revelado.

—¡Mi decisión es que quiero saber quién quiere seguir moviendo la mierda que rodea el caso René y acabar con ellos! —Tras enfatizar notablemente aquella aseveración bajó el tono histriónicamente—. De modo que, me gustaría que fuésemos más claros. Sé que puedes decirme algo más concreto sobre aquel 1 de septiembre de 1939.

Esteban Pons se quedó con la mirada fría y penetrante sobre Constantino. Ambos aguantaron sendas miradas como si hubiesen entablado un pulso. Pero nada más lejos. Esteban recogió su mano derecha y sacó un sobre plegado del interior de un falso bolsillo de la solapa de su mugriento abrigo. Sin enseñarlo, lo colocó hábilmente bajo el posavasos de Constantino, empujó el vaso de cerveza hacia delante y se levantó de su silla.

—Por cierto, jamás encontramos a ese hombre que verás dentro y… —acentuó— ¡Nadie conoce la existencia de la carta! Jamás llegó a su destino, el Abwehr. ¡Espero que sepas usarla! Paga la cuenta, si me haces el favor —le dijo con tono amigable, posando la mano sobre su hombro y saliendo del local.  

Constantino no dijo nada, no tocó el vaso aún. Esperó a que este hiciese lo que debía. Marcharse del local.  

—¿Qué te parece el nuevo pájaro? ¿Te has hecho ya con él?

—¡Vuela!

—Ya veo, ya —dijo Frédéric oteando a través del cristal de la cabina del avión.

Llevaban una hora de vuelo cuando el galo-holandés hizo su rutinaria visita al piloto. Aquel encuentro ya era casi como un ritual, instructivo a la vez que conciliador.

—Espero que hayáis traído algo decente para comer, vamos a pasar la cena de Nochebuena dentro de este pájaro, como tú lo llamas.

—Arleth nos ha provisto de buenos manjares. Deberías venir alguna vez a cenar con nosotros a su casa.

—¡Yo no pinto nada allí!

—No sé por qué sigues diciendo eso. —Aquella cabezonería de Pascal no terminaba de entenderla Frédéric. Sin duda era un tipo solitario y áspero, pero de ahí a no querer dar a torcer su brazo, aunque solo fuese una vez para cenar con ellos iba un trecho. Aun así, Frédéric no solía ser demasiado insistente en cuanto a los motivos personales de cada cual. No vaciló en cambiar de tercio de inmediato.

—He estado ojeando toda la documentación que poseemos por ahora sobre el caso. Puede que tengamos que viajar de nuevo a Polonia. Breslavia concretamente.

—¡Ya! Vas a tener que pagarme un profesor de idiomas. Empiezo a tener serios problemas de lenguaje y entendimiento con los operadores y controladores. El inglés lo controlo, pero en Europa empieza a haber un sentimiento nacionalista de la lengua bastante fuerte.

—¿Cómo? —preguntó sorprendido Frédéric.

—Lo que oyes.

—¿Hay un sistema internacional o algo de eso para estos temas?

—Sí, claro, el sistema internacional del dinero.

—¿No estaremos hablando de una subida de sueldo tal vez?

—Para nada, me conformo con la miseria que me pagas. Total, para lo que hago… Pero con todo este embrollo de la Guerra Fría, la entrada y salida de extranjeros en determinados países se está complicando. Hay demasiada suspicacia y recelo en cualquier movimiento.

—Sí, no me cabe duda de eso. No sé si yo estaría preparado para ser espía en los tiempos que corren. Antes era más fácil ¿sabes? Conocías a tu enemigo y a tu aliado, o por lo menos eso nos hacía creer. Ahora, uno no puede confiar ni en sí mismo. —El veterano piloto arqueó la ceja izquierda con ironía al oír aquello.

—¿Y qué se supone que vas a ir a hacer a Praga? Hubiese jurado que seguías siendo espía.

—Aún no lo sé, Pascal, aún no lo sé —comentó con gesto melancólico—. Sabes que normalmente no suelo tener miedo a enfrentarme a situaciones adversas o desconocidas, y eso es lo que precisamente hacía que pudiese controlar los acontecimientos de un modo más eficaz. Pero ahora, el tener tanto por lo que frenar, me hace perder la inercia. Y eso, en el frente, es peligroso. No tengo ni idea de a qué ni a quién nos vamos a tener que cruzar en el camino de esta investigación. Y probablemente muchos de ellos no vayan a dudar en quitarse de en medio estorbos con un simple disparo en la cabeza.

—Frédéric, ¿recuerdas algo que te dije cuando nos conocimos? Creo que estábamos en San Javier: «Ninguna mujer debería morir en el campo de batalla, pero ningún hombre debe luchar en él si no tiene una mujer en casa que cure sus heridas».

—Claro. Últimamente la recuerdo demasiado.

—Pues no me hagas ni caso. Cuando un hombre está enamorado se vuelve asquerosamente inútil. Tú problema es que estás enamorado a partes iguales de dos mujeres. Tu incontrolable necesidad por estar inmerso en una constante emoción laboral y… de Sara. Mantener un equilibrio y contentar a esas dos damas te va a ser muy complicado. Mi consejo, y que no sirva de precedente, es que seas feliz con lo que te hace sentirte realizado, pero no te olvides tampoco de hacer feliz a la persona que te quiere y que quieres. Cuando estés trabajando, debes estar al cien por cien y cuando estés con Sara, tu mente debe estar solo con ella.

Pascal se estaba explicando con tono sincero y una mueca nostálgica en su rostro. Para Frédéric, escuchar hablar a Pascal era reconfortante y alentador. Sin duda, saber abrir los oídos a la gente que te supera en el doble de años es la mejor de las virtudes que podemos tener. Como alguien alguna vez le dijo: «Todo está en los libros, y los libros están escritos por personas mayores que tú». Frédéric escuchaba pues con concentración y reflexión. En esos momentos, sus respuestas se limitaban a sonidos de garganta y asentimientos. El avión siguió deslizándose limpio y silencioso por el espeso manto de nubes bajas que cubría el centro de Europa.

Frédéric se levantó de su asiento y salió de la cabina sin decir nada. Las conversaciones entre Pascal y Frédéric en ocasiones acababan de esa forma. Una mirada de soslayo bastaba para comunicarse. Lo cierto es que les gustaba guardar ese código de complicidad entre ellos.

Miguel dormía profundamente, hasta que el primer ruido que rompía la homogeneidad de los sonidos característicos en vuelo, lo despertaba como si una granada hubiese explotado bajo su cama. En este caso la granada había sido el morral de Frédéric cayendo desde su hombro hasta el suelo.

—Ya que te has despertado, ¿te parece que preparemos algo de cena? —comentó chistoso Frédéric.

—¡Estaba profundamente dormido! —contestó Miguel estirando los brazos.

—Y ahora estás profundamente despierto. Quedan un par de horas para llegar a Praga. Aprovechemos la cena de Arleth. En el armario debe de haber de todo —dijo señalando al pequeño estante de armarios que Pascal había adecuado en la pared que separaba la cabina del pasaje, para guardar enseres y útiles varios, además del botiquín.

—Vale, vamos a ello, esta siesta me ha abierto el apetito. —Miguel se frotó el estómago sin dejar de tener presente el afligido semblante de su socio. En una recurrente estrategia suya, lanzó a su socio una hipótesis que llevaba días fraguando—. ¿Sabes? He estado pensando en la cuestión de Terezín. He revisado los planos y documentos que consiguió Constantino y creo que tiene razón. Deberíamos probar a buscar a ese tal Löbl.

—¿Por qué?

—El informe de presos y personal que tenemos es muy amplio y detallado. Se remonta a 1901. El carcelero Frantisek Löbl dejó de ser personal de prisión en 1918. Aquel año René Darwin supuestamente debió acabar de una u otra forma su estancia en Terezín. Puede que lo trasladaran finalmente como insinúa en una de las páginas de ese diario, pero Löbl llevaba en esa cárcel, como mínimo, desde 1901. Como sugirió Patrick, viendo el historial de los presos que estuvieron relacionados con el atentado del archiduque, he observado que Gavrilo Princip murió también en 1918.

—¿Me puedes dejar la parte del informe donde habla de Löbl?

—Claro. Ahora te lo busco.

—Continúa.

La atención de Frédéric iba ganando intensidad y voracidad a medida que su colega, con la claridad y minuciosidad de la que hacía gala al abordar investigaciones concretas sobre ciertos datos, se explicaba. Miguel había sido el típico alumno que mejores y más completos trabajos lograba realizar en la universidad. Ni llevaba gafas ni era empollón y ni siquiera estudiaba demasiado, pero tenía una capacidad de organización, análisis y redacción de la que Frédéric carecía. Aquella habilidad aún seguía apareciendo en su día a día laboral. Su exposición continuó mientras ambos iban preparando el menú aéreo de Nochebuena.

—Petra me comentó que en una de sus visitas a Terezín le aseguraron que el barracón de reclusos de la Primera Guerra Mundial estaba cerrado a civiles, que allí no había nada que ver. En los planos más actuales, cuando la zona ya era propiedad nazi, siendo un campo de concentración, se puede ver claramente que tan solo usaron, para labores de internamiento judío, los barracones y terrenos del lado oeste. El resto se usó como zonas de recreo y vivienda de los SS, excepto los barracones de la zona antigua del este, donde debieron estar, según los antiguos planos, la mayoría de las celdas de los presos, los cuales permanecieron cerrados durante el paso de los nazis por allí. Recuerdo haber visto un film en el que se usó ese campo de concentración como escenario para rodar una película: El Führer regala una ciudad a los judíos. En ella lo mostraban como el paradigma de una colonia judía, un modelo para transmitir tranquilidad al resto de campos. Me llamó mucho la atención el trato de la imagen y recuerdo muy bien el escenario. Al ver los planos, estoy convencido de que el pabellón este es el que usaron para rodar el film. De modo que si René, Gavrilo, Cubrilovic, Gabrez y compañía estuvieron allí reclusos, debe de haber algo identificativo en las celdas.

Frédéric lo miró ojiplático, como si hubiese recabado de repente en algo de suprema importancia. Su gesto parecía indicar que una pequeña pieza del puzle había encajado por casualidad, abriéndole la posibilidad de encajar otras a su alrededor. Su excitación y la confianza que le generaban las únicas dos personas que podían escucharle en ese momento, hizo que hablara claro y abiertamente sobre sus deducciones.

—Fontaine me dio un nombre. Un agente reclutador: Tata Lustig. He estado hablando con otras fuentes, y existe un rumor sobre ciertos pactos internacionales que comenzaron a fraguarse en los juicios de Sarajevo y Salónica. Se habla de una operación oculta entre los servicios secretos de los aliados: Luces y Sombras y un contraespionaje o pactos réplica de las potencias del eje. El objetivo de Tata Lustig era captar y reclutar a individuos que formasen parte de un grupo clandestino de hombres capaces de perpetrar misiones suicidas y que no estuviesen ligados a ninguna organización ni grupo ideológico. La idea era formar a fantasmas sin nombre, sin pasado y sin futuro que pudiesen actuar sin que esos otros tuviesen nada que ver de puertas a fuera.

Miguel atendía a la explicación de Frédéric con dificultad. La velocidad a la que hablaba su socio y el desconocimiento de la situación le dificultaba la comprensión exacta del argumento.

—Perdona, ¿puedes dibujarme mejor de qué me estás hablando? —interrumpió alzando las palmas de las manos.

—¡Dimitriyevic! René tuvo que descubrir algo que le hizo acabar en aquella prisión sin merecerlo. Estoy seguro. Tuvo que descubrir algo referente a la trama conspiratoria que te he comentado, a través de Dimitriyevic. Debió de ser otro cabeza de turco en toda esa conspiración. Es la única persona de la que habla abierta y concretamente en su diario. Los juicios de Sarajevo y Salónica debieron tejer una maraña de pactos y operaciones contrapuestas. Creo que Dimitriyevic y la Mano Negra y el SIS estaban detrás del encarcelamiento de René en Terezín. Estoy convencido de que todo en su inicio forma parte de un plan perpetrado por Dimitriyevic y los Aliados. La posterior ayuda de estos al príncipe Alejandro I, el cual había iniciado conversaciones y acuerdos de colaboración con Austria-Hungría, y los sobornos que desembocaron en la sentencia a los líderes de la Mano Negra, fueron una completa farsa. ¡Estoy seguro! —afirmó excitado—. ¿Y si… René murió en aquella prisión en nombre de otro y ese otro atentó veinticinco años después contra Hitler? Piénsalo Miguel.

El patidifuso Miguel se quedó asombrado al ver cómo su pequeña hipótesis sobre la estructura de la prisión de Terezín había desencadenado la descomunal interpretación y conjetura que Frédéric acababa de elaborar.

—¡Vale! —exclamó despistado.

—A veces, la verdad es la mejor mentira.

—No empecemos con paradojas de espía, que me pierdo más todavía. Quiero hacerme una fotografía de todo y me está costando.     

—Vamos a tratar de encontrar a Löbl e iremos a Terezín, pero antes tenemos que saber si el hombre que habló con Petra es Tata Lustig. Algo de lo que Constantino le dijo a Petra sobre su hermano no me convenció del todo. Me parecieron evasivas. Sabe algo más que no nos ha dicho.

—¿Crees que Constantino está escondiendo algo que pueda volverse contra la investigación? Supongo que sabrás que me he dado cuenta de la tensión y dudas que hay flotando en el ambiente de FMP.

—No lo sé. Hay algo, pero tenemos que tocar con pinzas ese tema, por Patrick. Creo que ni siquiera él conoce todo lo que su yerno y su hija hicieron durante la guerra.

—¡Ya! Supongo entonces que invadiremos la casa de René en Praga.

—Aprovecharemos el día festivo de mañana para colocar el equipo escucha en la casa y veremos quién se acerca por allí. Al menos tenemos la descripción que Petra hizo de aquel hombre.

—Y si es así lo que antes has dicho y René no es quien atentó contra Hitler, por qué ese Tata Lustig tomó la casa en la que René vivió veinticinco años antes y le dijo todo aquello a Petra —preguntó disconforme.

—No lo sé, pero supongo que algo que ver tendrá que René hubiese participado de alguna manera en los juicios de Sarajevo. ¿Recuerdas el diario donde dice que su compañero sí volvió a Praga? Que confió en alguien... —dejó caer Frédéric alargando las palabras, remitiéndose a algo en lo que Miguel ya había recabado días atrás.

—¡Ahora te sigo! —espetó Miguel.

Acababa de ver suspendidos de la lógica todos los hilos que Frédéric empezaba a entrelazar. Sus ojos irradiaron admiración. Era increíble que, sin parecerlo y sin darlo a entender; su colega tuviese aquella pasmosa facilidad para volver a tejer hilos imposibles de deshilar para cualquier otra persona que no fuese la que los trenzó inicialmente. Aquello hacía de él lo que era. Sus huraños silencios, su arisca timidez y su fría soledad eran tan solo el vehículo para encontrar las agujas de un pajar, para tener siempre dudas de su propia percepción de las cosas y para esperar siempre lo inesperado. Era increíble verlo deducir y ver cómo conducía a los demás hasta sus mismos pensamientos sin tener que darlos masticados por completo. Tal vez su preparación académica o la experiencia profesional a su temprana edad fuesen un valor incalculable, pero lo cierto es que Frédéric ha creado a su alrededor un mundo a su imagen y semejanza. Él marcaba el ritmo y acercaba la meta hasta lugares alcanzables. Frédéric Poison jamás se rendiría en sus proyectos y nunca perdería su sed de aventura.

Por lo menos, para Miguel, quedaba el haber vuelto a despertar en los ojos de su amigo aquellas dos actitudes que le habían hecho forjarse un reputado nombre en círculos militares, policiales y políticos y que, además, le habían hecho aglutinar un amplio saco de contactos, fuentes y personas dispuestas a ofrecerle favores o a confiarle ciertos casos.

El resto del vuelo transcurrió entorno a una agradable y cordial cena entre amigos. La deliciosa cena que Arleth les había preparado desapareció por completo. Nada más bajar al aeropuerto de Praga y dejar en custodia el avión, tomaron un coche de alquiler que les llevó al alojamiento que Miguel había reservado a apenas ocho kilómetros del aeropuerto en Hostivice, una pequeña localidad agrícola al oeste de Praga. El lugar escogido por Miguel fue un establecimiento familiar llamado Fort Roxy. Estaba situado al borde de la carretera que conducía a los lagos Rybnik y Kala. También había nieve, pero la imagen era totalmente diferente a la de París. Las calles, carreteras y paisaje de la localidad checa, aun de noche, estaban salpicados de tranquilidad, paz y descanso. Los grandes tejados a dos aguas de la residencia, similares a las del resto de las viviendas de la zona, que rara vez superaban los dos pisos de altura, soportaban los penachos de nieve en sus bordes, dejándose caer armónicamente a las amplias aceras y soportales como música para la vista. Un señor mayor, de grueso y voluminoso cabello negro y blanco, con gesto entristecido en los ojos y una humilde sonrisa en la boca les abrió la puerta de la residencia a Frédéric, Miguel y Pascal. Aun siendo bastante tarde la hora y a pesar de la noche que era, el vetusto caballero les recibió con dulce amabilidad. Estaban de fiesta en la residencia. Lógico, en plena Nochebuena. Aunque el jolgorio no era excesivo en las casas de las calles por las que habían circulado, las luces y los tenues cánticos advertían que aquel día seguía siendo un día para sacar el lado bueno de las cosas.   

—¿Los señores de Francia?

—Exacto.

—Adelante caballeros, me llamo Tibor, aún pueden unirse a la celebración de Nochebuena. Estamos a punto de cortar la manzana. Enseguida iremos a la iglesia para la misa de medianoche. Han llegado un poco tarde para la cena, pero algo podremos ofrecerles.

Los tres, por decoro, se unieron a la familia y visitantes que había reunidos en el salón de comidas de la residencia. Pronto descubrieron que la manzana a la que se refería Tibor era una especie de ritual o costumbre checa que tenía por objeto descubrir algo sobre el devenir futuro de la familia. Entre la curiosidad y el decoro, aguantaron hasta que los presentes marcharon a la iglesia del pueblo para asistir a la tradicional misa de Nochebuena. Fue entonces cuando empezaron a verse en la calle grupos de niños cantando villancicos en los portones, jardines y carreteras. Pero ellos tres tomaron posesión de sus habitaciones. Su trabajo de campo comenzaba al día siguiente.  

—¡Así que Rubens ha llamado!

—Eso dijo —afirmó con gesto cabreado.

—¿Dijo algo más, mamá?

—¡Qué te volvería a llamar, niña! No paraba de preguntarme cosas —balbuceaba a gritos la anciana y enajenada madre de Irma.

—¿Y qué le dijiste?

—¡Pues que te llamase cuando estuvieses, yo no sé nada de tus líos! —La oronda anciana se levantó alterada de su sofá.

—¡Tranquila, mamá!

Irma se acercó a ella, tocándole suavemente las manos. La enfermedad mental de su madre se aceleraba y crecía cada mes y el trato hacia ella debía ser muy cuidadoso. Por suerte, las habilidades físicas y las rutinas de vida diaria las mantenía intactas y por eso, aún le permitían vivir sola y no en una residencia de ancianos o psiquiátrico que, en aquel estado mental, sería lo más recomendable.

Pero volvió a Krasnodon, a la casa de sus padres, al poco de fallecer su esposo durante la guerra. Al año de su fallecimiento, su personalidad se volvió cada vez más arisca y huraña, hasta que un médico especializado le diagnosticó un serio problema de trastorno mental. La imposibilidad de cura o tratamiento hizo que Irma solicitase un cambio de destino al consulado soviético en Ucrania una vez acabada la guerra, para estar a cargo de su madre.

—¿Quieres que preparemos la cena? He traído caballa ahumada. ¿Te acuerdas? —Ahí se volvió a ganar el interés de su madre. El apetito, y su pasión por el pescado, no lo había perdido tampoco. Irma aprovecharía, con disimulo y tacto, para sonsacarle algo más sobre lo que habló con Frédéric por teléfono. Después de tanto tiempo sin saber de él aquella noticia repentina le llamó la curiosidad.

Ambas, entre estufidos de la madre y esporádicas risas, fueron preparando la cena de Nochebuena. Irma fue intentando reconducir poco a poco la conversación hasta generarle confianza a su madre para poder hablar de lo que le interesaba, lo cual, rodeada de comida se hacía más fácil. 

—Oye mamá. Que Rubens no es ningún novio mío ¡eh!

—Me sonaba su voz —dijo la madre, engullendo violentamente, con espina incluida, una de las caballas ahumadas.

—¿Te sonaba? ¿De qué?

—No lo sé niña, me sonaba y punto.

—Me hubiese gustado hablar con él. Puede que tenga algo que nos interese. Vive en París ¿sabes?

—Ah, sí. No me caen bien los franceses.

—No es francés. Es holandés. Rubio, alto, ojos azules… Lástima que no dejase ningún número para devolverle la llamada.

—Dijo que llamaría de nuevo. No quería molestarte en el trabajo. Pensaba que estabas trabajando en Polonia todavía. Le dije que no, que estabas en Ucrania, en la embajada o el consulado ese…

Irma sabía que Frédéric tenía constancia de que después de Polonia había estado trabajando en Berlín. Aquella estrategia para sonsacar información era muy típica en él. Con aquella exigua información ya le quedó claro que por alguna razón tan solo quería ponerse en contacto con ella desde la casa de su madre.

—Estaré unos cuantos días aquí, hasta el lunes, espero que llame antes de irme —dijo suspirando disimuladamente.

—Lo hará, dijo que en dos o tres días volvería a probar.

—¡Qué bien, me apetece hablar con los viejos amigos!

—Pregúntale también si en Holanda hay buen pescado —expresó con la boca llena de comida.

—Vale, mamá. ¿Crees que me dejarás alguno para probarlo? —preguntó sonriente.

—Si no te das prisa, no.

El tren llegó justo a tiempo a París como para no generar ninguna sospecha en Patrick. Ambos tomaron prestado el coche de Miguel para evitar problemas en el transporte ferroviario y llegaron a Vichy con la cena casi servida. Nadine había vuelto a poner a prueba su nueva afición culinaria. Allí, la nieve no había hecho tantos estragos como en la capital francesa, pero las temperaturas no superaban los diez grados centígrados en ninguna franja del día.

Haciendo un esfuerzo de contención ante el frío, Constantino se fumó un cigarrillo e ingirió pausadamente una copa de whisky asomado al balcón, nada más acabar la cena de Nochebuena. Le gustaba disfrutar de ese momento placentero y reflexivo viendo pasear por las inmediaciones de la ópera a las nuevas generaciones de vecinos de Vichy. La ciudad y la gente, el carácter y el estilo de vida no habían cambiado nada desde el final de la guerra. Pero Constantino aún vivía postergado en su infancia y adolescencia en aquella ciudad en la que vio morir a sus padres y hermanos durante una devastadora invasión de la Wehrmacht que, a la postre, solo sirvió para convertir a la hotelera y borbónica ciudad turística en la capital no declarada de la «Francia Libre», controlada por el gobierno autónomo colaboracionista de Pierre Laval. Vichy había sido libre, pero también sumisa. Había pagado su libertad con el apoyo al gobierno nazi, con la persecución y el asesinato de sus propios hermanos franceses.

En el espejo de su recuerdo aún veía caminar en fila, delante de los fusiles de la milicia del gobierno de Vichy, al grupo de miembros de la resistencia francesa entre los que, con la cabeza gacha y gesto impotente, andaban sus familiares. Aquello fue en 1942, al ser descubierta y desmantelada una sede clandestina de la resistencia en el centro de la ciudad. Aquel grupo de insurgentes operaba directamente con el servicio secreto británico. Constantino escapó de aquella redada, pero jamás había podido escapar del camino que llevó a sus padres y hermanos a la muerte a manos de sus propios vecinos. Por ello, aunque Vichy y sus gentes eran el símbolo de la traición y la deshonra, también eran el motivo necesario para justificar todo cuanto él había hecho después. Nunca sabes a quién tenderás tu mano, ni a quién mentirás, ni ante quién te rendirás. Nunca sabes en qué ciudad vivirás ni en qué ciudad morirás, pero siempre debes tener claras tus raíces, porque solo en ellas estará siempre guardada la impronta de tu esencia.

Con ese gesto altivo y oxigenado acababa Constantino de degustar el Glenfiddich escocés y el tabaco español de importación Fino de Hebra, que tan solo fumaba estando en el calor hogareño y esperando la ya sabida noche amorosa que Nadine le había insinuado durante la curiosa e inesperada cena de Nochebuena (Nuit de Noel); entre ellos, Patrick y Petra.

Por suerte, había habitaciones suficientes en la casa y nadie iba a tener que dormir con nadie excepto ellos dos. Nadine nunca había sido buena anfitriona. Debía reconocerlo. Se ponía nerviosa y lo cierto es que tampoco había tenido demasiadas opciones de practicarlo, con lo que además estaba notablemente desentrenada. Pero lo que sí tenía era una magnífica capacidad actoral y de enmascaramiento. No en vano, aquello hizo de ella la espía que había sido. Y aquella noche, sin remedio alguno tuvo que ejercer como actriz de nuevo. Sobre todo, con la señora que había traído otra vez el turbio y complicado pasado de su marido a casa.

La cena transcurrió en el más absoluto ausentismo. Mínimos comentarios triviales y alguna deferencia obligada bastaron para llevar a buen puerto la reunión. Durante el ágape, nada de lo que incumbía al diario y a René salió a relucir. Lo que no faltó fue una tradición centenaria que la familia Rosemoir llevaba practicando desde hacía generaciones, sobre todo cuando podían reunirse en torno a la festividad de Noël varios miembros de la familia Rosemoir. Pero desde que la guerra estalló, aquello fue empresa difícil de continuar. Con todo, esa noche, aún con ciertas dudas, la tradición volvió a los Rosemoir allí reunidos. Patrick se retiró a su habitación un instante mientras Petra y Nadine recogían la mesa. Buscó en su maleta y extrajo de uno de los compartimentos interiores un libreto similar a un álbum de fotografías. Era de color albero claro y tenía un cordel granate cosiendo el lomo. Los cantos de las tapas estaban bastante deteriorados por el uso y el tiempo, pero la serigrafía que había impresa en la parte inferior derecha de la tapa había sido restaurada varias veces. Era un escudo heráldico familiar. En su interior, una banda gruesa de tela bordada hacía de marca páginas. Patrick puso el libreto encima de la mesa y esperó a que llegasen todos nuevamente al comedor. La primera en entrar fue Petra.

—¿Qué es ese libro?

—Un libro familiar.

—Parece antiquísimo.

—Mi bisabuelo, Rolland, lo empezó a mediados del siglo pasado. El libro tiene ciento doce años.

—Se nota —dijo Petra queda, pasando suavemente la mano por encima del mismo—. ¿Es vuestro escudo? ¿Rosemoir?

—Sí.

La mirada de Petra desprendía un gustoso interés por lo que veía. Hizo la tentativa con los dedos de abrir la tapa, pero no quiso ofender a Patrick, que fumaba su pipa apoyado en la repisa de la chimenea. Debía ser él quien ordenase y permitiese hacer tal cosa. Petra ni tan siquiera hizo ademán de preguntarlo. Intuyó que aquello era especial y que lo había sacado por alguna razón de la cual ella, obviamente, no era partícipe.

—¿Qué le queda a mi hija?

—Estaba preparando unas copas y un champagne para brindar.

—Está bien. Esperaremos —indicó tajante.

Aquella fue su constatación de lo que había intuido segundos antes. Poco después entró Nadine, que llamó con voz cariñosa a Constantino para que pasase de nuevo al comedor. Dejó la bandeja con las copas, el champagne y unos dulces típicos en la mesa, junto al libro de Patrick. Constantino accedió al salón, dando con celeridad un golpetazo a la puerta del balcón para poder cerrar el atorado pasador de la manivela a la primera, cosa que solía ser bastante difícil. Aun consiguiéndolo, una bocanada de aire penetró en el salón, apagando varias de las velas que decoraban la mesa y la estancia.

—¡Perdón! —dijo acercándose a paso corto a la mesa.

—¿Todavía lo tienes tú? Pensé que se lo había quedado el tío Rolland —comentó Nadine sin hacer caso al apagón de velas y a la entrada de Constantino.

—Murió hace un par de años. Padecía la misma enfermedad que el abuelo.

—¡Vaya, lo siento! Aun así, aguantó mucho más que el abuelo.

—Sí.

—Pensé que hoy sería un buen momento para continuar escribiendo en él. He traído una de las cámaras de fotos de la empresa. La apoyaré en la repisa y nos sacaremos una. Cuando llegue a París, la revelo y la adjuntaré a la página de este año.

Nadine abrió el libro por la página marcada. Constantino se acercó con disimulo a ella. Había oído hablar de aquella tradición, pero no había tenido la oportunidad de ver en directo el libro. El bisabuelo de Patrick, Rolland Rosemoir, fue el fundador del libro; le siguió su abuelo, Rolland Rosemoir, su padre Rolland Rosemoir y su hermano Rolland Rosemoir, la cuarta generación. Todos los primogénitos de la familia recibían el nombre de Rolland. Patrick era el segundo de tres hermanos, de modo que la muerte de su hermano mayor debió dejarle como herencia la responsabilidad de perpetuar la tradición. Por lástima, su hermano Rolland y él no habían tenido hijos varones. Sí el hermano pequeño, cuyo hijo no se llamaba Rolland, sino Sébastien. Él debería ser la quinta generación en recibir el libro al cesar en el cargo Patrick.

El libro contenía, año tras año, cronológicamente y a doble página, una foto de grupo de la cena de Nochebuena de la familia reunida y un escrito de cada uno de los presentes en la velada, en la siguiente página. La tradición se perpetuó desde 1836, en donde las fotos eran dibujos hechos por el bisabuelo Rolland. Era un gran artista de la época: pintor, ilustrador de diarios, revistas y escultor. Sus dibujos y sus lienzos eran extremadamente apreciados en todo el país, llegaron a ser utilizados para carteles propagandísticos por parte de cargos políticos y aristócratas de toda clase. Incluso llegaron a ser empleados en campañas bélicas y durante la Revolución Francesa, aunque para él tan solo era un motivo para distraerse, soñar y jugar. La primera Nochebuena que el bisabuelo Rolland decidió retratar la cena tuvo tal éxito que su hermana le propuso la idea de crear el libro. Y así fue, al año siguiente, la familia posó agradecida y feliz para el artista Rolland. Al morir Rolland, los dibujos, notablemente más precarios, corrieron a cargo de sus dos hijos varones, hasta que la proliferación de técnicas de fotografía desbancó esta práctica pictórica de la familia. Desde entonces, los únicos vacíos cronológicos en la tradición abarcaban los años entre 1941 y 1947.

—¡Vaya! Hacía… —los ojos de Nadine se cristalizaron.

—Lo tenía en casa guardado. Ni siquiera me acordaba, pero buscando otras cosas lo encontré. Puede que sea el momento oportuno para retomarlo, si te parece.

—Bueno, era my pequeña cuando empecé a escribir en él. La última Nochebuena yo tenía diecisiete años —comentaba Nadine ojeando las páginas anteriores con nostalgia en su gesto—. ¡Vale, me apetece! ¿Quién empieza?

—¡A ver! —requirió Constantino, con una pícara sonrisa dibujada, intentando leer el escrito de su mujer del año 1937.

—¿Qué? ¡Es que una también ha sido adolescente!

—Ya veo, ya —afirmó con guasa Constantino.

—Tú también puedes escribir algo este año, Constantino. Al fin y al cabo, ya eres de la familia. Estáis casados ¿no? —manifestó Patrick con su sequedad habitual, dejando volar una irónica duda.

—Claro, no hay problema. Creo que tengo el comentario perfecto —rio Constantino.

—Está bien, podéis empezar. Iré preparando la cámara.

—¿Y Petra? —preguntó Nadine, sin levantar la cabeza del libro—. No estaría bien excluirla, al fin y al cabo, es nuestra invitada también.

Patrick frenó en seco. No esperaba que fuesen a hacer esa pregunta. Había dado por hecho que se sobrentendería la situación y, de repente, se encontró con tener que salir de aquel atolladero.

—Vosotros decidís. Es vuestra casa —el demonio sabe más por viejo que por demonio. Patrick contratacó dejando el balón definitivamente en el tejado de Nadine, que había probado deliberadamente a su padre. Acto seguido, se puso a preparar la cámara.

Petra observaba distante la situación, intentando no acrecentar la esponjosa tensión que se había producido.

—¡Pues que participe también! Al fin y al cabo, las tradiciones están para romperlas. No vendrá mal una dosis de novedad después de estar aparcado tantos años el libro.

—No pienses que es la primera vez que firma alguien que no es de la familia —espetó Patrick sin volverse de su tarea.

—Mucho mejor entonces. No veo motivo para que sea de otra forma. ¿Quieres empezar tú? —le sugirió a Petra, acercándole el libro, con un leve tono y gesto arrogante.    

—¡No, por favor! Bastante privilegio es ya poder estar aquí con vosotros. Es un honor, pero es algo familiar y yo estoy de paso, como quien dice. No es mi intención ofender, de verdad que me honra, pero con poder estar presente ya estoy más que satisfecha.

Nadine se quedó con el libro colgado de la mano. Su reacción tardó unos segundos en aparecer.

—Como quieras —dijo con aspereza—. Empezaré yo.

En la foto familiar sí apareció Petra. La sensación de querer perpetuar aquel instante, aquella situación y aquel suceso que había surgido con la llegada de la hermana de René.

Miguel lo miró con sospecha desde la cama. Vio como Frédéric tomaba la caja donde tenía guardada su arma. Además del instrumental de escucha y espionaje necesario añadieron al equipaje el Astra 400 de Miguel y el revólver de Frédéric. 

—¿Recuerdas que somos investigadores, no espías, verdad?

—Tampoco la usé demasiado cuando era espía.

Rara vez había empuñado un arma apuntado a algún objetivo humano. Es más, ninguna vez tuvo que apretar el gatillo contra su objetivo. Jamás había matado a nadie con una pistola. Y todo se basaba en su necesidad de dormir tranquilo cada noche. Tenía la extraña certeza de que matar a algún semejante le iba a frustrar sus sueños. Pero, que en el registro de bajas por disparo que se apuntaba hasta ahora no hubiese inscrito aún ninguna víctima, no quería decir que no supiese disparar y que no tomase las precauciones necesarias para actuar en caso de tener que defenderse.

Frédéric era un enamorado de los westerns. Una afición como tantas otras que había heredado de su abuelo y, junto con la afición, pudo también heredar el viejo revólver con el que su abuelo le enseño a disparar contra latas y botellas de vidrio en las campiñas de uva de su padre. Un Lafaucheux de 1854; un emblemático revólver fabricado en los talleres de Eugene en el 104 de la rue Lafayette. Muchos de ellos fueron usados en la Guerra Civil americana. Este, en concreto, su abuelo lo había adquirido en Bélgica, en una subasta de antigüedades armamentísticas provenientes del viejo oeste. Por su número de serie, 24.114, la pieza se vendió como una de las que pertenecieron al lote de revólveres comprados en octubre de 1861 por el coronel Schuyler del ejército de la Unión.

Y sí, estaba viejo, pero hasta hacía pocos años, y gracias a las dotes restauradoras y los cuidados de su abuelo, el arma disparaba con casi total precisión y seguridad. Pero hacía bastante tiempo que no salía de la caja en la que Frédéric lo tenía esmeradamente guardado. Observó la tapadera metálica de la caja antes de abrirla y mientras leía la descripción de las características del arma, inscritas en una chapa soldada en la misma tapadera, transportó sus recuerdos a las tardes de julio, donde los vientos eran más suaves en la finca de viñedos de Louvois. Según su abuelo, Louis Poison: «la luz y el clima de julio son los idóneos para hacer blanco con la mitad de esfuerzo que el resto del año». Aun así, él atinaba igual de bien en cualquier época; intuía las rachas de viento, calculaba el peso de la humedad y las variaciones de la respiración. Era un consumado experto en tiro. Algo, de todas aquellas enseñanzas y prácticas, quedó en la maleta de habilidades de Frédéric. Pero había que desempolvar y poner a punto el arma.

—Ahora vuelvo.

—Está bien —respondió Miguel, echándose hacia atrás sobre la cabecera de su cama, con los brazos en la nuca.

Era muy tarde, pero sabía que la cabezonería de Frédéric podía con el sueño y si había decidido hacer algo con la pistola antes de dormir, lo haría o no podría dormir.

El galo-holandés agarró la caja y salió de la habitación. Paró en la de enfrente, donde estaba alojado Pascal. Llamó con la punta del pie golpeando la puerta sin demasiada fuerza. Pascal aún estaba despierto.

—¿Algún problema? Recuerda que eres una mujer casada, no son horas de visitar las habitaciones de otros hombres —dijo con su habitual humor ácido.

—Tranquilo, no se enterará nadie —dijo con media sonrisa.

—¿Qué es eso? —preguntó Pascal, intuyendo más o menos lo que era.

—Supongo que un hombre de tus habilidades y experiencia tendrá más conocimientos armamentísticos que yo. Es mi revólver, me preguntaba si tendrías la bondad de ponérmelo a punto. Lleva bastante tiempo encerrado.

—¡Pasa! —dijo haciendo el gesto con la cabeza, sin soltar el regaliz de la comisura de sus labios.

—La dejaré en la mesa. Ten cuidado, es un recuerdo sentimental, además de un arma —le dijo mientras la abría y sacaba las piezas de sus compartimentos lenta y meticulosamente.

—Espero que si tienes que usarla de improvisto, no te importen tanto los recuerdos o alguien tendrá que recordarlo por ti. —Pascal se acercó a la mesa con interés—. Llevas pocos cartuchos en la caja, ¿no?

—Una carga.

—Es un arma muy antigua y bella —afirmó Pascal con entusiasmo.

—Sí, es de la Guerra de Secesión americana.

—Una 12 milímetros, con tambor de seis tiros. Está muy cuidada. Vieja, pero cuidada. Supongo que podremos sacarle algún que otro disparo más —aseguró mirando a Frédéric con certeza en los ojos.

—Perfecto. Te la dejo entonces y mañana la probamos.

—¿Piensas ir a alguna galería de tiro?

—No, me bastará con tu aprobación.

—Vale, vale. Haré alguna prueba en vacío y ya me contarás qué tal te va si tienes que usarla estos días. Porque no creo que la hayas traído para darle un paseo turístico. ¿Algo que necesite saber de nuestro repentino viaje a Praga? —preguntó con cierto sonsonete en sus palabras.

—Tal vez tengamos que entrar donde no nos hayan invitado. Es un caso algo extraño y me da la impresión de que vamos a tener que caminar sobre arenas movedizas.

—¡En fin, qué le vamos a hacer! —exclamó con sarcástica aceptación Pascal—. Pero de haberlo sabido, me hubiese traído mi arma.

—Bueno. Iré a echar una cabezadita. Mañana empieza el jaleo.

1 de septiembre de 1939

Palacio de Reichstag (Berlín)

¿Quién era René? ¿Qué estaba haciendo? ¿Qué le estaba pasando? ¿Por qué había aceptado aquel trato? ¿Sus otros compañeros lo habían aceptado también? Su condena duró dos días, tal vez tres. Su memoria empezaba a traicionarle. Y en cuanto advirtieron que no tenía la edad suficiente como para ser condenado a muerte, es cuando comenzó todo el proceso kafkiano.

Todos los implicados habían oído hablar de lo que pretendían hacer, pero ninguno creyó la posibilidad de que ese injusto y escabroso plan pudiese hacerse real. Pero al final habían logrado llevar a cabo esa enrevesada idea que a Apis se le había metido en la cabeza. Y fue con los días, con el paso del tiempo, cuando se demostró a sí mismo que las mentiras tienen más que ver con la realidad que la verdad. Cuando se inicia una conspiración, la verdad deja de tener sentido. Todo se devalúa, todo se descontextualiza, todo se mezcla y todo se pierde. Todos mintieron en aquellos días. Todos tuvieron que hacerlo, porque todos querían sobrevivir y seguir luchando. Ya no eran dueños de sus palabras ni de sus actos ni siquiera de sus pensamientos. Eran jóvenes de Bosnia movidos por manos negras.

Y es que a veces, sobrevivir no es más que una cuestión de azar y otras una cuestión de aceptar la vida que te ha tocado y convertirse en un fantasma. Tras volver a reencontrarse con Tata, supo lo que había ocurrido con su antiguo yo en 1918. Cuatro años después de ser encarcelado en Terezín con una sentencia de veinte años de condena. Oficialmente estaba muerto. Tan muerto como una sombra en la noche. Pero aún quedaban restos que limpiar. Y el miedo a que su nombre se hubiese podido convertir en un símbolo para los nacionalistas eslavos hizo que Frantisek Löbl y otros cuatro carceleros austro-húngaros enterraran su cadáver en el cementerio católico de Terezín, sin ninguna marca, guardando en secreto el lugar de su sepultura. Pese a ello, tras la guerra, Löbl consideró que las historias debían conocerse, que los diarios deben salir de los cajones y que los muertos deben alimentar huertos futuros. Pero no todas las señales ni los indicios conducían a las mismas familias ni a los mismos lugares. En 1918, Löbl entregó con suma confidencialidad el croquis que había trazado del lugar del entierro. Poco después, en 1920, los restos de quien antes había ocupado su tumba fueron exhumados por la familia equivocada. Fueron llevados a Sarajevo, enterrados junto a los demás «Héroes de San Vito» (Gabrez, Princip y Cubrilovic), debajo de una capilla construida en el cementerio de San Miguel de Kosevo. ¿Acabaría, después de todo, enterrado junto a los demás héroes en Kosevo? Aquel pensamiento fue el último que tuvo antes de que su destino volviese a cambiar por completo entre aquella multitud de efervescentes arios que había a su alrededor.

Todo el Palacio de Reichstag estaba sucumbiendo ante el discurso de Hitler. Sin duda el Führer era un mercenario de la palabra. Si algo virtuoso tenía aquella psicótica mirada e inquietante imagen incapaz de expresar empatía alguna, era la convencer. Su voz, su jerárquico y robotizado gesto corporal y su corrosiva mirada, le bastaban para tener a sus pies a la mayoría del pueblo alemán. Sus discursos eran algo parecido a un canto supremo para sus adeptos. Arengó a todos, sin duda, a crear un sentimiento de nación irrompible e imperturbable. El poder, el poder y nada más que el poder. Eso movía todos sus propósitos. Y la gente le creyó. Pero René ya había visto caer a otros antes. Y, aun así, la historia volvía a repetirse. El final de todo lo que tantos habían intentado desde 1914 estaba a punto de llegar. Europa estaba al borde de otra guerra iniciada por los imperios del eje. Hitler iba a tomar el testigo de Francisco Fernando. Hitler debía morir aquella noche. 

CAPÍTULO 9

En Praga podías estar eternamente durmiendo. La oscuridad era el factor predominante en sus calles, en sus plazas y en sus jardines. Las horas en las que el sol ponía algo de luz sobre la ciudad eran mínimas. A veces, incluso estando el sol fuera, seguía siendo oscura, gris, triste. El caprichoso reloj estacional estaba desperdiciando demasiada belleza. Pasar por aquella ciudad podría ser tan hermoso y placentero si el sol decidiese quedarse algo más de tiempo allí. Los puentes, los adoquines de las carreteras, los edificios clásicos, las fuentes, las ornamentadas fachadas barrocas, góticas, los majestuosos palacios imperiales y torres medievales, las encantadoras casitas populares y los brillantes vergeles al borde del río Moldava eran un placer para los sentidos. La capital checa podría ser radiantemente bella, sino fuese porque se hacía difícil verla entre tanta oscuridad. Con todo ello, aún no se había dado una gran nevada invernal, pero durante casi todo el día había una incansable llovizna fina que contrastaba con la sequedad del frío que desprendía cada rincón de la ciudad. Pero eso sí, era difícil permanecer con el abrigo seco.

Praga era una ciudad silenciosa. Un seseante susurro gótico parecía estar perennemente tras la espalda, que rara vez se truncaba por el trote de los carros de caballos o las campanas de las iglesias. A Frédéric y, sobre todo, a Miguel le despertó una fuerte curiosidad el hecho de que casi todo el mundo parecía caminar con la cabeza agachada, pegados a las paredes de los edificios y muros. No había prácticamente personas charlando en la calle, y dentro de bares o locales públicos los grupos de tertulia tampoco eran mucho más numerosos. Frédéric sabía que, si necesitabas pasar inadvertido en una ciudad de la que eres foráneo, lo mejor era intentar emular el modo de vida local. Y así trató de hacer en su primera incursión en la capital checa.

Pascal les dejó a la entrada de la ciudad, aguardando al otro lado de esta en el sitio pactado, hasta que volviesen a reunirse con él. Frédéric y Miguel emprendieron por separado la búsqueda de la casa de René, siguiendo las instrucciones que Petra les había facilitado. En ningún momento cruzaron sus caminos hasta llegar a la calle donde debía estar la casa en la que vivió René desde 1912. Petra les había indicado claramente el número 24 de Templová: una estrecha calle muy cerca del centro y cruzada en su tramo final por un edificio a modo de pasarela, y la cual describía un arco abovedado, para el paso de vehículos y peatones, y que unía los edificios de ambos lados de la calle. 

La puerta del edificio donde vivió René estaba justo antes de ese arco, en la acera de edificios de la derecha según bajabas la calle hacia el paso abovedado. Según les había explicado Petra, el edificio constaba de cuatro plantas y en cada uno de ellas tan solo había una casa. Creía que las tres pertenecieron al servicio secreto en tiempos de guerra de modo que, conforme se presentaban las pruebas y sospechas, lo más probable es que aún estuviese vigilado y custodiado. Las casas y pisos francos solían cambiar de ubicación con los años, pero algunos, por su posición o uso, permanecían siempre siendo un enclave habitual para espías, policías u organismos gubernamentales. Igualmente, el espionaje llevado a cabo en tierras checas por civiles y oficiales checos, había sido muy importante y prolífero durante ambas contiendas mundiales.  

Previendo la situación, Frédéric y Miguel elaboraron un concienzudo plan para abordar la casa sin llamar la atención, así como el resto del operativo a seguir en los próximos días. La rutina que llevarían a cabo evitaría en todo lo posible tener que ir, acceder y presentarse en cualquier sitio en pareja. Iban a iniciar por separado las averiguaciones, siendo el nexo común entre ambos, y en ocasiones contadas, Pascal. De ese modo, Miguel sería el encargado de ir a Terezín y Frédéric se encargaría de la búsqueda de Frantisek Löbl. Ya tenía una ligera idea de cómo empezar a indagar, puesto que, en el registro de personal de la prisión checa, que Constantino les había conseguido, el carcelero checo constaba como médico psiquiatra. Si tras lo sucedido en 1918, abandonó la prisión, puede que volviese a ejercer su oficio en algún hospital del país, ya que no constaba que hubiese trabajado antes de llegar a Terezín como funcionario de prisiones ni como militar. De modo que conseguir localizarlo a través de los servicios médicos checos era el propósito de Frédéric. Pero antes, él y Miguel debían intentar colocar el dispositivo escucha en la antigua casa de René. Pero no era sencillo. Además, entrar ahí como si tal cosa… Podría ocasionar problemas.

En cuanto Frédéric localizó la presencia de Miguel en la calle pasó a la acción o mejor dicho a la interpretación. El galo-holandés se colocó su boina inglesa, las gafas de vista y abrigado hasta arriba para esconder y disimular bien el revolver que portaba en la funda sobaquera, empezó a caminar hacia la casa. Tomó un mapa callejero de Praga totalmente desplegado cual viajero común, y recorrió toda la calle como si estuviese buscando alojamiento, hasta llegar al portón número 24. Se colocó junto al interfono del marco de la puerta, apoyó la mano en la manivela y, disimulando como si leyese las inscripciones de las placas de los botones de llamada, giró esta hasta comprobar que estaba abierta. No quiso abrir más sin accionar uno de los timbres del interfono. No era inusual que en las casas francas o espía ocurriese algo imprevisto y poco beneficioso para el que entrase sin llamar. Por eso las puertas estaban abiertas, porque solo entraba allí quien debía y sabía entrar. El panel del interfono tenía cuatro timbres, pero uno de ellos, el último, estaba ciego. Llamó al tercero con la idea de ir bajando pisos si no le contestaban. En la primera batida nadie contestó al telefonillo de ninguno de los pisos. En la segunda batida, alguien contestó desde el piso tercero.

—¿Kdo je to? —se escuchó con fondo austero.

—¿Hola? Buscaba un hotel.

—¿Jak na to?

—¡Busco alojamiento para dormir! —dijo Frédéric alargando lentamente las palabras.

—¡Odejít!

—¿Habla inglés?

—¡Odejít!

—¿Inglés, francés, ruso, alemán? —Frédéric insistió, intentando poder entenderse con aquella persona en algún idioma conocido para él. Debían de estar hablándole en checo. Aun así, le pareció que el interlocutor comprendía lo que él decía. Era como si le estuviese dando largas.

—Jediný ceský, ceský. ¡Vypadni!

—Estoy algo perdido. ¡Per-di-do! —deletreó enfatizando las sílabas.

—¡Vypadni! —espetó, elevando la voz.

—¿Podría subir un momento? ¡Subir, yo, arriba! —Frédéric quiso forzar la reacción de la otra persona al ver que su tono se iba embraveciendo e incluso hizo el intento de abrir algo más la puerta—. ¡Subo ya y explico!

—¡Stále, stále! —gritó intranquilo aquel hombre. Frédéric se frenó en el acto.

El telefonillo se cortó de golpe y se oyó un portazo. Seguidamente se escucharon de menos a más los acelerados pasos de alguien bajando las escaleras del edificio.

—¡Stále, otevru! —De repente, aquella persona aprendió a hablar inglés. Se plantó al otro lado de la puerta donde esperaba Frédéric. Se oyeron ruidos metálicos hasta que medio rostro se asomó—. ¡No puede pasar, digo irse ya!

—Disculpe caballero, no quería molestar. Tan solo saber dónde puedo conseguir alojamiento barato.

—¡Vaya, vaya! —espetó gesticulando con el cuello—. Aquí no hotel.

—Perdone. —Frédéric se mostraba delicado en sus formas, intentando recabar toda la información posible lo más rápidamente posible mientras luchaba por alargar la conversación y encontrar la manera de poder acceder al edificio—. ¿Algún lugar cerca para dormir?

—Busque calles al lado. No puedo decir exacto ahora. Es día Navidad.

El rostro fue apareciendo cada vez más visiblemente por el hueco de la puerta. El blanco de sus ojos estaba inyectado en sangre, y las gruesas y profundas arrugas de su piel crujían en siniestralidad. Su mirada era fría y psicótica, pero le resultaba difícil ver claramente una cara que poder identificar o recordar. Una mínima línea de luz proveniente del interior cortaba su cara horizontalmente a la altura de la nariz. A Frédéric le estaba costando ver algo de puerta a dentro y sabía que entrar le iba a ser complicado. Aquella noche, tal vez, la opción más recomendable era retirarse. Había que observar desde fuera las rutinas de aquel edificio y la gente que lo frecuentaba desde un punto de vista más seguro y distante. Aun así, acabó su actuación. Estiró el mapa y se lo mostró al caballero oscuro, señalándole un punto alejado de donde estaban hospedados.

—¿Cómo llego aquí?

—Lejos, buscar taxi en plaza Staromestské Namestí.

—Está bien, gracias de todos modos. Buenas noches.

—Adiós.

—Feliz Navidad —concluyó Frédéric, con una fingida sonrisa inocente, que cesó radicalmente en cuanto giró el rostro.

Bajó del escalón del portón del edificio, dobló el mapa y bajó la mirada al suelo para recolocarse el sombrero, girando el cuello levemente antes de emprender la marcha. Entonces, pudo ver los zapatos de aquel hombre y creyó ver como este pulsaba el timbre del interfono dos veces. Se cambió el morral de lado, lo cual sirvió a Miguel para saber que la operación acababa y habrían de volver al punto de reunión, e inició la marcha.

Frédéric caminó cabizbajo calle abajo. Se devanaba los sesos para idear un plan que le permitiese recabar algo de información sobre aquel edificio. Era una locura intentar acceder a ciegas. Y dejarse ver de nuevo podría resultar airadamente sospechoso. Pero estaba convencido de que en aquel lugar todavía seguía instalada la sombra de René; si no por qué iban a dejar que Petra hubiese entrado allí sin más, después de ver como aquel hombre impedía tan bruscamente la ayuda a un viajero. Pero seguía sin conseguir elaborar una teoría loable de por qué el hombre que se cruzó allí con Petra le dio aquella información sobre su hermano. Y claro, no podía asegurar que fuese el mismo que le abrió la puerta, aún.

Habían pasado treinta años nada menos desde que Löbl le entregó el diario. Era tan imposible pensar que estuviesen esperando a Petra, sabiendo que era la hermana de alguien a quien habían podido traicionar durante el inicio de la Gran Guerra, que no encontraba la razón por la que aquel hombre y quien estuviese en aquel edificio quisiese aún saber dónde estaba René, máxime sin conocer la existencia del diario; a no ser que le perjudicase que el cadáver que tenía el NKVD pudiese desvelar cierta información contraria a sus intereses. Si René fue reclutado por Tata Lustig o Dimitrijevic o quien fuese, para formar parte de la operación Luces y Sombras en 1914 y 1939, tuvo que salir de Terezín en algún momento. Pero aquella conjetura tan solo se urdía en la cabeza de Frédéric como un funambulista sin red, ya que había aún un factor que lo tambaleaba todo: el diario. ¿Quién murió en aquella cárcel en nombre de René?, ¿quién escribió esas páginas? Y ¿quién temían que fuese ese cadáver que custodiaba el NKVD?

La homogénea y fina lluvia había vuelto a Praga. Frédéric, Miguel y Pascal entraron empapados en la residencia. Parecía como si hubiesen atravesado el diluvio universal. Aquella lluvia era como un mal vino. No te enteras que está y cuando te das cuenta estás borracho de cabeza a pies.

Tenían que dar luz a la situación que se les presentaba. Se reunieron en la habitación de Pascal.

—Tengo que encontrar un lugar desde donde vigilar aquel edificio. Necesitamos saber quién entra y sale, cuándo, cómo y por qué. —Frédéric hablaba de espaldas a ellos, desde la ventana. Estaba asomado viendo caer la lluvia con las manos en los bolsillos 

—¿Me ocupo de eso? —dijo Miguel con talante estricto.

—No, vosotros salís mañana a Terezín. Tenemos que ir cerrando el círculo de información. Encuentra la celda donde estuvo René. Preguntad a los lugareños de la zona si hace falta, la gente mayor. Alguien debió estar entre aquellas paredes. En el listado de presos había muchos jóvenes soldados y criminales checos. Tal vez quede alguien con vida después de tanto tiempo. —Miguel arrugó el gesto, sin acabar de ver claro el cometido que Frédéric le encomendaba—. Sé que os va a llevar tiempo, pero hay que conseguir información cercana a la persona que escribió ese diario. Por cierto, al final había unas marcas hechas; una especie de dibujo a base de rayas pequeñas en el interior de la tapa trasera. A simple vista no parecen indicar nada, pero puede que signifiquen o indiquen algo. Fíjate… —dijo sacando el diario de su gabán.

Miguel tomó el mismo abriéndolo por donde le indicó Frédéric. Lo ojeó con detenimiento acercándose a la lamparita de la mesita que había junto a la cama de Pascal.

—¿Te refieres a esto? —preguntó, señalando con el dedo varias rayas horizontales y verticales arañadas en la tapa.

—Sí. Eso es. ¿Qué te sugiere? Lo he visto esta mañana.

—¿Morse?

—Exacto. ¿Podrías traducirlo, Pascal?

—A ver, pásamelo —solicitó Pascal retirándose el regaliz de la boca y alzando la ceja interesado.

—Aquí tienes.

Miguel y Frédéric observaban a Pascal expectantes, esperando su veredicto como si dependiese de ello el futuro de sus vidas. Aunque podía no significar nada.

—Sí. Es Morse. No es difícil traducirlo. El paso del tiempo y la suciedad hacen que las marcas se vean más claras. Si las hubiese hecho a lápiz como el resto del libro, tal vez se hubiese perdido algo.

—Entonces, ¿qué pone?

—P-R-I-N-C-I-P-C-E-L-D-A-1. Eso es lo que pone, Princip1.

—¡No fastidies! —exclamó Miguel girando la cabeza rápidamente hacia el impasible rostro de Frédéric.

—Tiene sentido, ¿verdad?

Miguel alzó las manos sorprendido.

—¿Sentido? ¿Qué quiere decir esto, Frédéric? ¿Fue Gavrilo Princip quien escribió el diario o qué?

—No lo sé. Pero algo me decía que en ese diario se hablaba de otro alguien en primera persona, además de René. Hay que encontrar la celda de Gavrilo Princip, esos tres últimos números deben ser la indicación, 1. Hay que ver la relación que tiene con René, y que Löbl nos aclare el resto. Mañana solicitaré en el hospital de Praga que me localicen al psiquiatra Frantisek Löbl. 

—¿Y la casa de René? ¿Qué piensas hacer?

—He visto que en el edificio todas las ventanas estaban cerradas con síntomas de abandono o desuso. Los portones de la planta baja y los ventanales de los antiguos comercios que debió de haber allí, estaban trancados con maderas y cristales rotos. Aprovecharé cuando más concurrida esté la calle para acceder al mismo por algún hueco. A plena luz del día, parecerá menos sospechoso que un vagabundo quiera entrar en un bajo abandonado. ¿No crees? Y tal vez en su interior encuentre algún punto decente por donde poder tener vigilado el edificio de René. Tendré que pasar bastante tiempo allí hasta que dé con algo que merezca la pena.

—Corres el riesgo de que te vean frecuentar la zona si lo haces a menudo. Alguien puede dudar de tu mendicidad, ¿no? —preguntó Miguel preocupado.

—Una vez que esté dentro, buscaré el modo de salir y de entrar por otro sitio diferente a la calle Templová. Pero solo podré averiguarlo una vez que esté dentro. Vosotros no os acerquéis para nada. Para nada en absoluto. Mientras no pase nada no tardaré más de cuarenta y ocho horas cada vez, en volver a la residencia. Intentaré acceder la primera vez cuando la calle esté concurrida. Si todo va bien, nos volveremos a ver aquí, como mucho, el martes a primera hora de la mañana.

—De acuerdo.

—Por cierto, fotografíame todo lo que encontréis relevante. Necesitaremos pruebas para protegernos a nosotros y sobre todo a Patrick y Constantino.

—Claro. Mañana a primera hora viajamos a Terezín. —Sin perder la tensión acumulada, Miguel avivó su motivación. Miró a Pascal y deslizó las dos manos por su cabeza de delante a atrás. De alguna manera, empezaba a darse cuenta de la magnitud del caso y de lo peligroso que podría ser rascar y obtener cierta información. Algo que, por supuesto, ya había deducido Frédéric antes que ellos. Aun así, para no faltar a la tradición, si uno se tiraba de un puente, el otro iba detrás.

—Llamaré a Patrick para decirle cómo va la cosa.

—Pero no des demasiados detalles, aún no. Esperemos a ver con que nos encontramos estos días —profirió el galo-holandés intentando que aquella petición no sonase demasiado rara.

El día de Navidad había pasado intrascendente para los cuatro, y mañana debían regresar a París. Patrick no quería estar muchos días seguidos fuera de la oficina por si Frédéric y Miguel necesitaban algo. Además, tenía mucho trabajo acumulado del que podía ir deshaciéndose mientras tanto. En la habitación contigua, Petra seguía bregando para conciliar el sueño una vez más. Y esa noche, además, se sumaba la angustia de echar de menos el diario. Estaba a muchos kilómetros de sus manos por primera vez en treinta años. De alguna manera, aquellas pocas páginas de aquel antiguo libreto se habían convertido sin darse cuenta en un portal hacia su hermano. Como si al abrir sus páginas, pudiese viajar hasta él y hablar, sin entender, pero al menos sentía que podía escucharlo y recordarlo con viveza. Pero ahora estaba en manos de FMP, Frédéric y Miguel se lo habían llevado a Praga. Tal vez para dar luz a lo que ella no podía, o tal vez para enterrar definitivamente a René Darwin. Pero sus sueños tardaban en llegar. La noche se le hacía eterna y el cansancio cada vez era más hondo en su cuerpo y mente. 

Constantino salió de la habitación dejando a Nadine dormida y arremolinada entre las sábanas. La casa tenía los techos altos, muy altos, y eso hacía que en invierno fuese una vivienda muy fría. La calefacción ayudaba, pero cuando las temperaturas bajaban por debajo de los cinco grados era difícil caldear la casa, excepto la cocina, que siempre estaba curiosamente caliente. Constantino fue hasta allí, se sirvió un primer dedo de whisky que precedieron a otros tres más. Necesitó, además, unos cuantos cigarros y una doble de whisky para digerir y analizar lo que había dentro de aquel sobre que Esteban Pons le había dado. Dentro descubrió una fotografía de un joven polaco y una carta enviada al Abwerh (servicio inteligencia alemán) en 1939 desde la Unión Soviética. Constantino tomó primero la fotografía, mirándola milímetro a milímetro, de arriba abajo, de lado a lado, de esquina a esquina; pero no reconocía en absoluto a la persona que aparecía retratada. Luego le dio la vuelta a la fotografía. La nota que había escrita detrás decía:

«Julio de 1936. Nuestros amigos soviéticos envían a este joven soldado polaco para ayudaros a llevar a cabo las contramedidas sobre la amenaza. Su conducta y disposición se ha mostrado ejemplar en cuanto a los intereses del pueblo polaco. No en vano, su arraigo familiar y territorial, así como su labor militar garantizan su elección y entrega. Su voluntad es incuestionable. Confirmaros que llegará desde Praga, para unirse a vosotros en la mayor brevedad posible, para que podáis incluirlo en vuestros planes futuros. Atentamente, el SIS».

La carta que jamás había llegado a su destino (al servicio de inteligencia alemán, el Abwehr) sirvió para que Constantino pudiese empezar a formarse un dibujo de la situación. El texto, redactado por el NKVD soviético en agosto de 1939, decía lo siguiente:

«En virtud de los acuerdos de cooperación que nos vinculan con vuestra nación, os informamos que uno de nuestros agentes introducido en el servicio de la Victoria Polaco, nos reporta la noticia de que la organización revolucionaria polaca planea llevar a cabo un atentado contra el máximo dirigente alemán, Adolf Hitler, el 1 de septiembre de 1939, durante su discurso en el Palacio de Reichstag. Recomendamos, lleven a cabo una operación disuasoria y controlen al personal que pueda operar en dicho evento. Por motivos evidentes de confidencialidad y efectividad en futuras operaciones, no podemos desvelarle la identidad de nuestro hombre en calidad de infiltrado, pero para nosotros recibirá el nombre en clave Przemo».    

El rumor que siempre había barajado Constantino acerca de que un doble de Hitler pudiese haber estado presente en los discursos del 1 de septiembre en Berlín y del 8 de noviembre en Munich, cobraba más sentido aún con esas pruebas. Pero lo realmente importante que ocultaban aquellos dos textos era que, posiblemente, su boca y la capacidad de mantenerla cerrada eran el mejor salvavidas que tenía.

Lo cierto es que jamás se salía del todo de los servicios de inteligencia. De alguna u otra forma, quienes formaron parte de ellos en algún momento de su vida, jamás dejan de estar atados a ellos; para bien o para mal, y la mayoría de veces era para mal. Con tu nombre o con otro, en tu país o en otro, con un rostro o con otro, pudiendo hablar o no debiendo hacerlo jamás; nunca dejabas de estar vigilado o buscado. De alguna u otra forma, durante el resto de tu vida debías rendirle cuentas a los servicios de inteligencia. Y eso, Constantino y su mujer, Nadine, lo sabían bien. Cada día debían recordarlo con estoicismo. En el caso de Constantino, su silencio era su derecho y su obligación; y tras la conversación con Esteban Pons se reafirmó en que la verdad nunca es la mejor vía para solucionar los problemas, ni siquiera con la familia, ya que la verdad en tiempos de guerra no existe. Nunca existió. Inglaterra, Francia, Estados Unidos, Italia, Alemania, Japón y cualquiera de las naciones que participaron en la Segunda Guerra Mundial espiaban y eran espiadas, sobornaban y eran sobornadas, pactaban, traicionaban y eran traicionadas. Pero en todas ellas obraba un eterno y máximo secreto interno: los métodos de espionaje.

Los espías británicos podían presumir y lo hacían de su sistema de inteligencia. Pero esa misma presunción les esclavizaba en torno a un silencio sepulcral. Ocultar sus métodos, sus protocolos, sus tácticas, sus procedimientos, sus influencias y sus innovadoras técnicas de incursión; era la pieza clave para mantener intacta la unidad y efectividad de su sistema. Pero era un sistema oscuro y corrupto. Una red escabrosa y clandestinamente poderosa que ascendía mucho más alto que los propios agentes de campo o espías en la sombra.

Pero en ocasiones, para los individuos que operan dentro de ese sistema, defenderse de algo que atenta contra ellos, podía convertirse en un ataque sobre sí mismos. Ninguna nación, ningún servicio de inteligencia iba a permitir que un agente o personal suyo desvelara sus métodos de espionaje a favor de su cabellera. Esteban Pons y su huida a Argentina había sido un claro ejemplo de ello y puede que para Constantino, aquel suceso estuviese abocado a acabar de la misma forma. En aquel momento, su deber moral era lo menos importante. Lo que imperaba en sus decisiones y en su devenir era el simple hecho de haber formado parte de algo que le había explotado en las manos. Ya no cabía responsabilidad alguna más que la de entender qué tipo de verdad había detrás de sus actos pasados.

Sentado en aquella pequeña mesa de su cocina en Vichy, veía como toda la información que tiempo atrás había manejado se diluía en un aceitoso mar de impotencia. ¿Tuvo alguna vez el control de lo que sabía? Se repetía mentalmente una y otra vez aquella pregunta, hasta concluir en una imponderable respuesta. No. En absoluto. Y es que aquel diario que Petra trajo consigo, aquella carta que Pons le entregó y aquella extraña aparición del cadáver de René, le hicieron comprender lo crudamente irreal que es la realidad

¿Qué sentido tenía ahora airear algo que tan solo iba a ser humo blanco en cuanto los de arriba abanicasen el hollín que les pudiese ensuciar sus engalanados atuendos? ¿Qué sentido tenía brindarles armas para recuperar lo perdido a aquellos que les vendieron sin arrepentimiento? ¿Tal vez por orgullo, tranquilidad, venganza? Ninguna de esas sensaciones era necesaria ya. Si René era el cadáver que tenían capturado los soviéticos, tal vez debían dejar que así siguiese siendo. Ya era tarde para solucionar nada o para tratar de esconder más ciertos actos cometidos. Si en 1945 hubiese tenido la más remota sospecha de algo, tal vez debiera haber dejado que el destino hiciese su labor sin que Patrick se inmiscuyese. Constantino sabía que el diario que Petra les había traído tan solo era un aviso. Aquel 1 de septiembre, como muchos otros días, tuvo claro que quienes ponían y quitaban la cara, quienes jugaban con las falsas órdenes de otros, quienes luchaban por una mentira muy convincente y quienes disparaban armas que cargaban otros; fueron, son y serán… mercancía sustituible. Ahora y siempre.

El último cigarrillo que se encendió acabó consumiéndose en el borde del cenicero hasta caer dentro la ceniza y fuera la colilla. Nadine apareció al borde de la puerta, sujetándose el camisón de noche con ambas manos, con los ojos llenos de sueño y los hombros encogidos. Asustada, le miró unos segundos antes de hablarle. Constantino parecía estar hipnotizado en aquella silla. No pestañeaba, no se movía e incluso parecía no estar respirando.

—¿Constan? ¿Estás bien?

—¿Qué haces aún despierta? —replicó Constantino sin mirarla, manteniendo la impávida rigidez ante la estupefacción de su mujer.

—¿Y me lo preguntas tú? ¿Cuánto tiempo llevas aquí?

—No lo sé. ¿Qué hora es?

—Deberías acostarte, mañana tenéis que viajar a París.

—Lo sé. Solo quería pensar un rato.

—Pensar… —dijo alargando la palabra y acercándose cariñosa a él—. Supongo que tu reunión con Esteban ha tenido algo que ver, ¿no?

La inquietante mirada de Constantino anunció el «sí» de la respuesta. Nadine era la única que conocía casi con totalidad los secretos de Constantino, excepto lo que realmente podía complicar su intervención el día que atentaron contra Hitler en el Palacio de Reichstag. Aunque su conversación con Esteban Pons y la carta que este le había entregado le aclararon ciertas cosas sobre las teorías que él ya manejaba; el cabo suelto que quedaba por hilar podía conducirlo hacia un final sinuoso y denostador.

—Tengo que averiguar un par de cosas para poder tener una visión certera de la situación —dijo con evasiva intención.

—Sigo pensando que deberíamos desentendernos de todo esto hasta que alguien venga pidiendo explicaciones. Constantino, somos eslabones sin importancia desde hace mucho tiempo. Si tienen algo contra René o contra el servicio de inteligencia británico o contra Naciones Unidas, no creo que vengan a Vichy a buscar a dos individuos como nosotros.

Constantino la miró con displicencia. Sabía que ni ella misma se creía lo que acababa de decir. Ambos cesaron la conversación en cuanto este se levantó. Con un hierático gesto de manos le indicó que su padre y Petra podrían escucharles. Todavía quedaban un par de horas para poder descansar algo. Subieron a la habitación y esperaron al amanecer para ponerse en marcha y volver a París.   

—¿Irma? —preguntó con sugerente timidez Frédéric. Ella se quedó unos segundos callada antes de responder—. Soy Rubens. Hace unos días contacté con tu madre. ¡Feliz Navidad, niña!

Aquel apelativo cariñoso bastó para que Irma cerciorase que al otro lado de la línea estaba hablándole su viejo amigo Frédéric Poison. Aun así, continuó llamándole como siempre lo había hecho, como a ella le gustaba y como le seducía hacerlo: por su alias. Reconocer que detrás de Rubens Van Otto había otra persona diferente, le provocaba la decepcionante sensación de no haber vivido realmente lo que vivió junto a él porque, aunque fuese en contadas ocasiones, sin duda resultaron tan vitales como excitantes.

—Hola, Rubens. ¡Ha pasado mucho tiempo! —expresó conteniendo la emoción.

—Sí. Unos años ya. Irma, ¿puedo caminar despacio? —preguntó en clave.

—Tranquilo, es una línea libre.

—¿Seguro? Di con el número consultando el listín telefónico de la zona.

—Por eso mismo. Los teléfonos que están intervenidos rara vez están en los listines telefónicos nacionales. Además, no hay mucha gente que sepa donde vive mi madre, ni tan siquiera quien es ella.

A Frédéric no pareció convencerle del todo aquello. Su silenció reflejó la duda y ella reaccionó.

—Si te quedas más tranquilo, tengo yo misma pinchada la línea. Si alguien intenta intervenirla, se corta la llamada.

—Tienes que explicarme algún día cómo hacer eso —dijo con cierto matiz sarcástico que dejaba entrever que aún no estaba totalmente confiado.

—Aun así, si quieres hablar tendrás que tomar tú la decisión de hacerlo —aludió Irma con firmeza y rotundidad en sus palabras.

Irma era de ese tipo de personas rebosantes de carácter y recursos para cualquier situación a la que se enfrente. Era una mujer difícil de dominar y más complicada aún de torear. Para Frédéric era tal vez una de las personas más brillantes y perspicaces que había conocido nunca. Era capaz de embaucarte de tal manera que pensaras que tú eras quien lo había hecho con ella. Y para remate de sus amplias posibilidades, poseía una llamativa y rasgadora mirada; un pausado pero insinuante caminar; una placida rotundidad al hablar y una portentosa rapidez de reflejos. Aquellas habilidades hacían de ella una máquina femenina de destrucción masculina. Te empequeñecía con su sola presencia e incluso con solo pensar en ella. Pero si te ganabas su confianza, era casi imposible que te traicionase.

—Estoy en Praga —afirmó Frédéric, cediendo algo de reticencia y desconfianza en sus palabras—. Investigo un extraño suceso en el que entra en juego la figura y presencia del NKVD en Polonia.

—¡Vaya! Has ido muy directo. Por un momento me había ilusionado con intimar un poco antes de ir al grano. Después de tanto tiempo, pensé que incluso podría volver a verte. ¡En fin, siempre has sido un escapista! El único que se me ha escapado vivo —dijo Irma con un tono tristemente humorístico.

—Supongo que me dejaste escapar —Frédéric no podía evitar entrar al trapo con ella. Irma era su «criptonita». Aun así, intentó medir su trato.

—¡Te aseguro que no volverá a ocurrir si te cruzas en mi camino! —respondió, dejando salir su magnética sensualidad con un sedoso tono de voz.

Frédéric sabía que Irma estaba jugando con sus emociones. Hasta llegar Sara a su vida, Irma había sido la única mujer capaz de hacerle temblar o dudar.

Fueron contadas las ocasiones en que sus vidas se cruzaron más allá de lo puramente profesional, pero la huella que la soviético-ucraniana había dejado en él era imborrable. Durante el tiempo que pasó junto a ella, tanto en lo profesional como en lo personal, Frédéric experimentó esa hipnótica sensación de estar delante de alguien que te supone un constante reto. Y aunque ese tira y afloja, ese juego de tahúres o esa continua prueba a la que se exponían mutuamente, tenía un cariz sensual y excitante, también llegaba a ser extenuante. Con todo, su relación fue de esas que hacen que tu mente se niegue a no seguir sintiéndote atraído por una idea o por unas sensaciones. Incluso recordaba aún con viveza, en su nariz, el perfume que Irma solía llevar. Volver a escucharla, volver a sentir sus juegos dialécticos, sus incitantes indirectas y sus provocativos tonos de voz, hicieron que la masculina actitud de Frédéric sufriera cierta vulnerabilidad. De pronto, las irrefrenables ganas de coquetear con ella hacían que su estado de confusión en su relación con Sara incitara a saltarse las normas de la fidelidad. 

—Si cruzarnos de nuevo pudiese ocurrir, ten por seguro que ocurriría.

—No hay nada que no pueda ocurrir si quieres que ocurra. Tú me enseñaste eso, Rubens.

—¡Tal vez no deba ocurrir! —Las negativas y fingida dureza de Frédéric hacia los comentarios de Irma eran tan frágiles como estratégicos. Porque, aunque tenían su parte de verdad, también sabía que, si la distancia no mediase en aquel momento entre ellos, tampoco lo haría la fidelidad hacia Sara.

—Está bien, Rubens. Por lo menos, volver a oír tu voz me devuelve buenos recuerdos a la mente.

—A mí también —afirmó con un suspiro sostenido en su pecho.

—¿Qué necesitas amigo? —preguntó Irma, dispuesta a escucharle.

—¿Quiénes son Joseph Salekov y Tadeus Babinsky?

—Frédéric… ¿Se puede saber qué estás investigando?  —dijo con inusual asombro Irma.

—Algo que tiene que ver con el atentado que el Servicio de la Victoria Polaco llevó a cabo el 1 de septiembre de 1939 contra Hitler. ¿Quiénes son Irma? Tú estuviste dentro del NKVD a finales de la guerra, ¿verdad?

—La mayor parte del tiempo operé desde Berlín para ellos.

—Pero los conoces… —dijo intuyendo la verdad que había tras las evasivas palabras de Irma.

—Sí. Como a muchos otros. Muchos soviéticos conocemos a Salekov y Babinsky, como comprenderás.

—Irma, sabes a lo que me refiero —afirmó tajante.

—Rubens… Ya no estamos exactamente en el mismo bando. Hay cosas que no se pueden decir así como así.

Irma calló unos segundos antes de contestarle. Frédéric mantuvo la paciencia al otro lado del teléfono antes de volver a insistir.

—¿Y cuáles son las que sí se pueden decir al respecto?

—En 1945, cuando estuve en Polonia… —en la voz intermitente de Irma se notaba que lo que iba a decir podía no convenirle—. Me reclutaron para infiltrarme en la GESTAPO. Como teleoperadora y traductora de las oficinas que la URSS había cedido a Alemania mediante el Pacto Ribentrov-Molotov. ¿Sabes de qué te hablo, verdad?

—Sí. Lo que no sé es lo que sucedió con las posesiones y territorios polacos después de romperse el acuerdo de no agresión entre ambos. ¡Aunque empiezo a hacerme una idea! —rumió por bajo Frédéric.

—Polonia siempre ha sido un punto de inflexión entre soviéticos y alemanes. Eran una puerta por la que podían entrar y salir sin que los verdaderos Aliados pudiesen controlarlos. Aun así, los acuerdos de no agresión son todos una farsa, Rubens. Europa es un inmenso tablero de ajedrez. Las piezas y las alianzas son solo movimientos estratégicos para según la jugada que convenga. Entre ambas naciones jamás ha cesado el intercambio de información y favores. La GESTAPO siempre ha mantenido una estrecha relación con los servicios de inteligencia soviéticos e, incluso hoy día, en buena parte a través del NKVD, se nutren de la información que ciertos reductos alemanes les facilitan.  

—Entonces, qué puedes decirme de esos dos hombres. Porque imagino que todo esto que me dices nos lleva hasta ellos.

—Si te digo lo que sé, puede que algún día tenga que pedirte algo —aludió sosegadamente.

—Sabes que puedes confiar en mí ¿no?

—Lo sé. Por eso puedo decírtelo con tranquilidad y no como una amenaza.

—Pagaré el precio que deba pagar, Irma.

—Veo que es importante, pensé que después de la guerra te ibas a alejar de los fuegos altos.

—Ya ves, parece que ahora me persiguen aún más las llamaradas. Pero se trata de unos favores que mi gente debe saldar.

—Comprendo. Aun así, te aconsejo que sepas dónde vas a poner los pies. Nunca sabes quién te puede estar sonriendo mientras ve cómo te acercas al abismo.

—Te noto algo más ¿entregada, domesticada tal vez?     

—Al contrario, Rubens. Mis heridas ya no sangran. Eso es una ventaja a la hora de defenderse del entorno hostil. Rubens, una cosa antes de que te diga lo que sé. No intentes contactar más conmigo en este número. Yo te llamaré a París en unos meses, ¿de acuerdo?

—Claro Irma. «FMP investigadores». Ahí podrás encontrarme —indicó Frédéric mientras sacaba la libreta de notas.

—Bien. Empezaré por Salekov. Es miembro del Politburó soviético y el mando más alto del NKVD en Polonia. La última información fiable que me llegó de él fue que, durante la segunda mitad de 1945, estaba colaborando con la nueva policía secreta polaca. Quería erradicar por completo las facciones de resistencia polacas que abogaban contra los soviéticos; el AK-Win, derivado del servicio de la Victoria Polaco. Pero se encontraron con algo más en su haber. Alguien que había pertenecido al servicio secreto alemán filtró al NKVD cierta información que había obtenido de la GESTAPO y las SD, sobre la participación y movimientos del servicio secreto británico durante el atentado. Aquella información podía destapar una posible operación clandestina que los Aliados habían llevado supuestamente a cabo durante años, así como los métodos de espionaje que los británicos habían estado utilizando. ¡Imagínate lo que esto podía suponer a unos y a otros! Todos se beneficiaban si colaboraban en torno a toda esa información confidencial. Pues bien, a finales de 1945, antiguos miembros de la GESTAPO y la gente de Salekov trataron de localizar a un antiguo agente checoslovaco del SIS británico: Tata Lustig. Su rostro estaba en todos nuestros archivos y carteras. A muchos de nosotros, incluso, nos mataron por desconfianza.

—¿Por qué? —dijo totalmente embriagado de excitación Frédéric.

—Creo que aquel hombre era uno de los peces gordos que había detrás de una operación secreta de las naciones Aliadas desde la Primera Guerra Mundial. Desde hacía tiempo, soviéticos y alemanes tuvieron sospechas de que se estaba dando una especie de conspiración contraria a los intereses comunistas o nacionalistas.

—Y… ¿Quién era ese hombre infiltrado?   

—Los soviéticos le enviaron al servicio secreto alemán un espía polaco como apoyo ante los rumores de rebelión y resistencia polaca que estaban llegando. No sé su nombre, pero estuvo infiltrado dentro de la organización polaca que atentó contra Hitler, tanto en septiembre como en octubre de ese mismo año. Fue quien reveló el nombre de Tata Lustig, claro. Pero en realidad, se cree que mucha información proviene de traidores aliados.

—¿Y lo encontraron? A Tata me refiero.

—En el tiempo que yo estuve dentro, creo que no. Lo que haya pasado después… Llevo fuera de órbita algún tiempo. Bastante, diría yo, como para conocer el alcance de lo que tienes entre manos, Rubens. Y dudo que pudiese tener alcance, aunque estuviese aún operativa.

—¿Desde cuándo está Salekov en Polonia?

—Se hizo con el mando del NKVD allí, en mayo de 1945, si no recuerdo mal.

—Ya. Y… ¿Sabes si puso interés en buscar a Tata en Praga?

—No estuve muy al tanto de aquellas maniobras. Pero sé que cuando la GESTAPO sacó a la luz ciertos informes y pruebas sobre el atentado a Hitler en el Reichstag, todos los que tuvimos algo de relación con los servicios secretos franceses o británicos fuimos apartados del cuerpo —dijo Irma con un fino tono dilucidario—. Todos pensábamos que tenían algo con lo que asestar a los Aliados. Lo que te voy a decir no debería decirlo la hija de un militar soviético y una ucraniana comunista; pero la URSS y Stalin son peor que los nazis. Pero son pacientes y calculadores. Sus silencios y calma no son tal cosa. Hazme caso, aléjate de los problemas. No te sale rentable inmiscuirte en algo que tenga que ver con Salekov o alguien de su entorno.

—No puedo, Irma. Ya no. —Él mismo aplacó la voz al verse a sí mismo aceptar aquella decisión, pero trató de retomar la entereza—.  ¿Qué me dices de Babinsky?

—¿Nunca has oído hablar de él? ¿Nada?

Frédéric arrugó el ceño. Ni siquiera le sonaba el nombre, pero sabía que, si Irma le preguntaba eso, sería por algo.

—Si te digo el apodo de «el exhumador de corazones».

—¿Es él? —preguntó atónito.

—Sí.

—Se decía que era el hombre de confianza de Josef Mengele en la Unión Soviética.

—Te puedo asegurar que era bastante peor que Mengele.

—¿Para qué puede haber recabado entonces Babinsky en el NKVD de Polonia? Mis informaciones lo sitúan en un viejo hospital de la GESTAPO en Breslavia.

—¿Cuándo, en 1945?

—No, ahora. Está en Breslavia con Salekov.

—Supongo que experimentar con algún cadáver que tenga Salekov. Para que sea él quien lo hace, debe ser algo sumamente oscuro el misterio que encierre el cadáver. Babinsky no salía de Moscú prácticamente por nada ni por nadie.

Frédéric comenzaba a ver las piezas del puzzle colocándose en posición en base a las teorías que él había especulado. Pero aún faltaba encajarlas y que no se desmoronara el cuadro. Salekov y Babinsky no eran las piezas clave, pero indicaban el sentido y la dirección de la trama que había tras el diario. Pero una terrible tensión se hacía fuerte en los hombros del galo-holandés. Tenía que dar solución a las incógnitas del diario y que Petra tuviese sus respuestas; y a la misma vez, sacar a Patrick y Constantino de la hoguera que suponían las brasas de lo que se había destapado como una conspiración en la sombra entre los servicios de inteligencia de Inglaterra y la Unión soviética.

—Irma… —expresó Frédéric con tensión—. ¿Podrías ayudarme a entrar en el centro hospitalario que te he comentado? ¡Tal vez como traidor a Inglaterra! —concluyó alargando la frase con expectación.

—¡Me vas a involucrar si hago eso!

—Envía el aviso a través de algún agente buzón. ¿Te acuerdas cómo hicimos para sacar los planos de la Werhmatch antes de Normandía? Usa a alguno de ellos como un simple cartero. Que lo dejen en el consulado Soviético de Polonia; sin remite, sin dirección que desvele tu posición o autoría, tan solo un texto donde un exagente del SIS solicita entregar en persona una información privilegiada al Mayor Salekov con motivo del Caso René y Tata Lustig. Advierte que solo se reunirá con él en Checoslovaquia. Si acepta, que se ponga en contacto a través de la dirección: número 24 de Templová. En Praga. Que dejen un aviso con la frase en clave. Me paso en cuanto pueda. Y que vuelvan al día siguiente a medianoche. —Frédéric había usado una técnica común, pero en aquel caso era la mejor estrategia para lo que su cabeza y sus pasos iban preparando.  

Irma se quedó callada, con la lengua presionando su labio superior. Quería prestarle su ayuda a Frédéric. No sabía bien por qué, pero quería hacerlo, quería sobre todo volver a tener contacto con él. Después de todo ese tiempo, aquella llamada había removido sus sentimientos y le había creado una espectacular quemazón morbosa. 

—Si lo hago, tendrás que prometerme que me llevarás a una de esas impresionantes salas de cine de París a ver una película romántica. No sé a ti, pero a mí, las promesas que hicimos durante la guerra, no se me olvidan.

Frédéric sonrió. Bien por igualar el deseo, bien por sentir que volvía a jugar con la coquetería hacia una mujer diferente. Quizás no fuese tan malo jugar un poco. Con ella y con el estado de rejuvenecimiento que se experimentaba al volver a seducir y ser seducido, con ese espectro de la conciencia vigilando tras de ti.

—Yo tampoco. Como otras muchas cosas que tampoco olvido. Espero tu llamada Irma. Cuídate. Hasta pronto.

—Igualmente, rubio. Y hazme caso, el mundo no tiene solución. No intentes cambiarlo. 

Tras aquella conversación, la primera deducción de Frédéric fue que mirases donde mirases en lo referente al asunto de René, tanto en 1914 como en 1939, siempre aparecía el nombre de Tata Lustig. Incluso en el diario que supuestamente René escribió en Terezín, aparecía el nombre de Tata. Un hombre que pudo haber reclutado a personas como René para llevar a cabo misiones suicidas, propósitos y planes que otros no son capaces de ejecutar. O tal vez son tan listos como para convencer a otros para que lo hagan.

Cada vez tenía más esperanzas y datos que ayudaban a creer que quien había en aquel edifico de Praga donde René vivió, era Tata Lustig. Puede que no fuese tan descabellado pensar que el SIS le diese pasaporte a un hombre cuya trayectoria podía suponerles que quien lo buscase, tuviese un arma con la que destapar el proyecto Luces y Sombras, y que ese hombre desaparecido, vuelva a dar la cara ante Petra intentando desviar la atención nuevamente hacia los que debían ser los cabezas de turco; en este caso Constantino, puesto que, tal vez, podía ser cierto que el NKVD tuviese un cadáver con el nombre de René en la frente. Por suerte o por casualidad, aquel diario le ampliaba las posibilidades y les daba algo más de tiempo a ellos para no convertirse en la diana perfecta, si definitivamente los soviéticos sacaban a la luz el suceso, y para demostrar que ese cadáver no era René Darwin. Pero todo ello solo cobraba sentido si de verdad, la persona que atentó contra Hitler en el Reichstag había desaparecido en 1914 y 1939.  

Y se la jugó. Frédéric tomó la determinación de jugar a lo grande y provocar él mismo, que se acelerara el final del caso. Quiso probar una jugada en la que las piezas, por si solas, acabasen uniéndose, para poder actuar paralelamente. Se la jugó a una carta. Ahora, con la pelota en el tejado del NKVD, cualquier maniobra debía de ser rápida y directa. Y para ello, esperaba tener una visión clara del edificio donde vivió René antes de que llegasen de Terezín, Miguel y Pascal.

—¡Para allí, por favor! —le indicó Miguel a Pascal, señalando una zona descampada a la derecha del camino.

Lo que había sido la vieja prisión de Terezín, y campo de concentración nazi hasta hacía bien poco se empezaba a vislumbrar al final del camino que se separaba de la carretera principal que venía desde Praga. Una hilera de árboles frondosos y picudos, situados a cada lado del mismo, dejaba caer una lúgubre sombra que servían de metáfora para la oscura y siniestra historia que se escondía al acabar la carretera.

—Hay un puente al final del camino, ¿lo ves?

—Sí —respondió Pascal fijando la vista.

—¿Impone, verdad? —Pascal no respondió. Su silencio y el sonido que el aire de su nariz provocó al salir, fue más que suficiente—. Quédate aquí. Me acercaré solo. Si preguntan diré que eres el chofer de la agencia de prensa.

—¡Acaso no lo soy! —masculló Pascal sarcástico.

—Ya me entiendes.

Miguel tomó el maletín donde habían metido todo lo que le serviría para hacerse pasar por periodista. Entre los artículos y útiles típicos que cualquier periodista soliese llevar, se encontraba el permiso y una serie de documentos falsificados que Reims les había conseguido a través del consulado francés y algún que otro organismo menos oficial. La estrecha colaboración que Frédéric y su gente tenía con el ejército a través del filtro de Reims, se mantenía intacta ya que ambas partes estaban convencidas de que los favores se seguirían dando de una forma recíproca en el presente y futuro.

La coartada iba a ser tan sencilla como idónea y eficaz: recabar imágenes y elaborar un dosier informativo para una agencia de prensa francesa acerca de cómo se habían construido los campos de concentración y exterminio nazis. Aquella coartada se soportaba sobre los hombros de un documental que una productora de cine franco-española, TDP productions, estaba rodando en Europa y en la que el ejército francés colaboraba con asesoramiento y logística. La acreditación que portaba, pues, Miguel le iba a permitir acceder a las instalaciones, así como poder hurgar y husmear; siempre y cuando los soviéticos adoptaran una posición receptiva.

Dos guardias armados y en posición, situados a cada uno de los lados del arco que abría el ancho muro que delimitaba el recinto, advirtieron la llegada del español desde el camino de árboles. Uno de ellos se giró sobre sí mismo y dio el aviso a alguien que había de dentro de los muros de la fortaleza. Acto seguido se desplazaron de su posición, quedándose uno junto al otro en el centro del arco, esperando que el individuo que se aproximaba, llegase a ellos. Miguel cruzó entonces el puente que atravesaba el río que flaqueaba la edificación y caminó hacia ellos, a paso decidido, sin vacilar en su gesto.

El dialecto ruso que Miguel practicaba, distaba mucho de ser inteligible al oído, pero quiso ser condescendiente en su llegada y puso a prueba unas palabras y frases que se había memorizado la noche antes.

—Buenos días. Soy periodista francés. —Se dirigió a ellos nada más tenerlos frente a sí, ofreciéndoles la documentación que Reims le había facilitado. Ambos guardias colocaron sus armas en posición de defensa y bloqueo, pero no saludaron ni se movieron ante la llegada de Miguel—. Traigo una autorización expedida por mi ejército para visitar las instalaciones. ¿A quién debo dirigirme para certificar mi llegada?

Los guardias hicieron gestos con la mirada entre sí, como si no hubiesen entendido lo que Miguel acababa de decir o como si no les importase. El semblante tosco y distante era muy cortante. Uno de ellos, el más bajo y fino, avanzó unos pasos hacia delante clavando los ojos en el maletín y el cuerpo del español, mientras el otro revisaba visualmente el perímetro.

—¿Qué lleva en maletín? Ábralo —ordenó firme el guardia.

—Es material y equipo periodístico.

—Abrigo, bolsillos pantalón, calcetines. ¡Saque todo lo que lleva! —volvió a ordenar, con más dureza.

—¿Aquí? —preguntó alarmado Miguel, que había comenzado a sentir algo de respeto ante la situación. La cara de pocos amigos de aquellos dos guardias, la desoladora y sórdida imagen de aquel lugar hizo que Miguel mantuviese una actitud extremadamente prudente y concentrada en su objetivo.

—Sí —respondió crudamente el guardia.

Miguel obedeció. Abrió el maletín, se sacó fuera los bolsillos de su chaqueta, de su pantalón e incluso de su camisa. El guardia se acercó a él para corroborar que no portaba ningún arma o elemento amenazante. Tras revisar ocularmente, palpó las piernas y el torso de Miguel, que se quedó inmóvil, mirando al frente intentando ser lo más condescendiente posible.

Cuando el guardia estimó que estaba todo en orden, se giró hacia su compañero y le hizo un gesto con la cabeza. Este se acercó a la puerta y retiró el bloqueo de la misma.

—Sígame, le conduciré a las oficinas —dijo con un tono de voz excesivamente bronco, como si tuviese el motor de un tanque en la garganta. Pero era el idóneo para un tipo tan gigante como él. Parecía Goliat. El fusil de asalto Kaláshnikov que portaba encima, casi parecía una pistola de juguete en sus manos. Cada uno de sus brazos tenía el volumen de uno de los muslos de Miguel. Tenía toda la pinta de ser un tipo peligroso y temerario; y su gran testa rapada dejando ver una importante cicatriz, que iba desde el inicio de la frente hasta el cogote, así lo corroboraba. Además, la frondosa y tiesa barba hacía que su rostro fuese aún más inquietante y rudo.

Durante todo el trayecto hacia las oficinas, Miguel estuvo callado. También el guardia, que caminaba a paso ligero y con hastío. Nada más entrar a la fortificación, tras cruzar la bóveda del muro y acceder por una puerta donde aún estaba escrito en alemán «Pequeña Fortaleza» en un cartel sobre la misma, advirtió un pasillo de tierra que separaba la muralla de los primeros barracones en casi todo su perímetro lateral. Pero no llegaron a entrar al patio central del recinto, sino que tomaron una escalera del primer edificio de la izquierda. Miguel creyó intuir donde le conducían ya que había estudiado bien los planos que le habían conseguido, pero no pudo cerciorarse. Era el edificio principal, donde había estado según los planos que él tenía, la zona de administración de las SS. Siguieron avanzando por el largo pasillo, dejando atrás despachos y habitaciones en desuso.

A Miguel le dio la impresión de que durante la regencia del campo de Terezín por parte del ejército soviético, no se había instalado demasiado personal operativo allí de manera asidua. Había un atípico silencio y las instalaciones por las que estaban pasando daban la impresión de estar aprovechadas al mínimo. No había elementos en la decoración y el mobiliario que indicasen que allí se trabajase de una forma intensa o continua. Lejos de causarle sospecha sobre nada, pensó que podía venirle bien en su búsqueda de información referente al paso de René y los miembros de la Mano Negra o la Joven Bosnia por allí en 1914. Aun así, la mayoría de puertas que habían rebasado, por no decir todas, tanto dentro del barracón como fuera, las había visto trancadas con candado. Y es que aún persistían las viejas puertas de madera y chapa que debieron instalar hace casi cuarenta años.

Avanzaron por un ancho y blanco pasillo de paredes lisas y cuarteadas de la planta superior, hasta llegar a lo que parecía el final del barracón principal por ese lado. El guardia frenó en seco, cruzando el brazo a la altura del pecho de Miguel. Tomó la documentación que este portaba y tocó a una de las puertas con sutileza.

—¡Un momento, hablaré con capitán, espere aquí!

Miguel asintió con la cabeza, mientras el guardia accedía con respeto a la estancia frente a la que habían parado. Tardó varios minutos en salir, tiempo que Miguel aprovechó para otear las instalaciones desde una ventana abierta que había en la fachada norte del pasillo del barracón por el que habían llegado a aquella sala. Desde ella, pudo ver una gran explanada central de arena que se extendía a un lado y otro del edificio, y a la que se accedía por unas especie de puertas de arco abierto que atravesaba un fino tabique entre barracones, y en cuya parte superior se podía aún leer el irónico y funesto eslogan alemán «Arbeit Match Frei» (El trabajo te hará libre). La espontánea proliferación de arboleda parecía estar brotando libremente en aquel patio, el cual aún mantenía un cadalso al fondo de su visión, junto a un estrecho muro interior que había próximo a la muralla principal y a su izquierda según estaba asomado por la ventana. El paso nazi había acabado casi por completo con la anterior vida carcelaria que debió de haber allí, ya que existían aún numerosos elementos de decoración, uso y exterminio de corte y estilo alemán lo que corroboraba que aquella fortificación era un enclave soviético meramente transitorio, puesto que no habían hecho el intento por ir desmantelando la estética nazi. Lo que tenía bajo él, era la zona 1 de prisioneros: el «Bloque A». Se dio cuenta de algo que dudaba viendo los planos. Y es, que gran parte de las zonas del muro que rodeaba la prisión también eran barracones construidos bajo el espeso manto de hierba corta y alambrada de espino que lo guarecían. 

—¡Oiga! —dijo brusco el guardia que acababa de salir, provocando un resalto a Miguel, que seguía observando el exterior—. Tiene dos horas para ver lo que quiera. Dos horas. Visita. Luego marchar. Puertas cerradas, siempre cerradas —concluyó el guardia esforzándose por que Miguel entendiese su rudo idioma y devolviéndole la documentación que le acreditaba como periodista francés.

Miguel, que había captado más o menos la orden, asintió con agradecimiento.

—¡Gracias!

Ambos salieron del edificio al que habían accedido. El guardia marchó de nuevo a su posición.

—¡Dos horas! —dijo rudo, mientras se marchaba de nuevo a su posición.

Miguel se quedó unos segundos junto a la puerta por la que había salido. Oteó reflexivo las zonas más altas de los edificios, muralla y torreones. No veía a nadie, pero sabía que estaría controlado. Giró la cabeza a la izquierda y se infundó carácter a sí mismo.

Su misión era localizar las celdas donde habían podido estar encerrados en 1914 René, Gavrilo y compañía.

1 de septiembre de 1939

Palacio de Reichstag (Berlín)

«Nuestro pueblo está en guerra. Aquellos a quienes hemos ofrecido nuestra mano nos han devuelto una y otra vez la negativa. Ustedes ya conocen mis proposiciones, en las que exponía la necesidad de restablecer la soberanía del Reich sobre los territorios alemanes. Ya conocen ustedes también mis continuos esfuerzos, encaminados a encontrar una solución pacífica al problema austriaco y, más tarde, al problema de los Sudetes y de Bohemia y Moravia.  Todo fue inútil.  Es imposible pedir la revisión pacífica de una situación intolerable y rechazar al mismo tiempo las revisiones pacíficas.  Es igualmente imposible decir que el que, en una situación como esta, toma una iniciativa de las revisiones comete una infracción de la ley, porque para nosotros, los alemanes, el Dictado de Versalles no es una ley.

Así pues, no nos ha quedado otra opción que enviar a nuestros valientes y leales soldados al frente…»

Así había comenzado Hitler su intervención, su discurso, su proclamación de la barbaridad que ya estaba llevando a cabo Alemania. La fría mirada de René se fue congelando cada vez más, a medida que aquellas sectarias y cínicas palabras entraban por sus oídos. Pero llegó un momento en que ni siquiera entraban. Chocaban contra sus orejas y rebotaban en sus recuerdos y martirios. René estaba totalmente descompuesto en sí mismo. Era como si los pedazos de su vida estuviesen esparciéndose por aquel gran salón, como si su alma hubiese salido de su cuerpo y estuviese vagando sin un fin exacto ni moral. Pero tenía tan clavada la muerte de Dragana en su mente que aquel hombre, que encabezaba el poder alemán, era lo único que sus ojos eran capaces de distinguir.

«…Mi vida pertenece al pueblo alemán, y si perezco, ya he designado a mis sucesores. A ellos tendréis que obedecerlos con la misma fidelidad ciega con que me obedecéis ahora a mí.  Como nacionalsocialista y como soldado alemán, entro en la lucha con un corazón ferviente.  Mi vida entera no es más que una constante lucha por mi pueblo, por su resurrección, por Alemania. Cada día de mi vida he creído en mi pueblo. Si alguien piensa que vamos a atravesar tiempos difíciles, que se acuerde de un rey de Prusia que, con un estado ridículamente pequeño, triunfó ante una coalición mucho mayor, porque tenía aquella fe inquebrantable que también necesitamos nosotros ahora, y puedo afirmar al mundo entero, que no habrá ninguna nueva capitulación. No es necesario que vivamos nosotros; solo es preciso que viva nuestro pueblo, que viva Alemania.  El sacrificio que se nos pide no es mayor que el sacrificio que hicieron muchas generaciones antes que nosotros.  Si permanecemos unidos, estrechamente unidos, decididos a todo, dispuestos a no capitular jamás, nuestra voluntad superará todos los obstáculos. Alemanes: es preciso disciplina y obediencia ciega, para llegar al triunfo ¡Deutschland Sieg!».

El arengador alarido final impactó en las manipuladas esperanzas de los congregados. Chocó con visceralidad en sus confundidos ideales. Hitler se quedó de pie, viendo lo que había creado, observando con iracunda y altiva mirada al pueblo que estaba conduciendo al infierno. Es inhumano y aberrante que alguien tenga tanto poder. Para René, la figura empática y dictatorial de Hitler tan solo llegaba a sus ojos como una aberración de todo lo que el mundo era capaz de hacerse a sí mismo.

La difícil carga del paso de los años, el curtidor giro del torno de la vida y la fina línea que separa la moralidad de nuestros actos del arrepentimiento, hicieron de René un hombre con tantas ganas de vivir como de morir. Pero entonces, tras apenas dos segundos de silencio total, la total y absoluta masa de insurgentes alzaron sus vítores de apoyo a Hitler. Un estruendoso «¡VIVA ALEMANIA!» martilleó los sesos de René, que avanzaba entre la gente para alcanzar un punto de visión más cercano y óptimo. Este aprovechó la algarabía que se estaba irguiendo para subirse a una silla con la que toparon sus espinillas.

Entonces…  

CAPÍTULO 10

Löbl no vivía en Praga. Frantisek Löbl, el hombre que le había entregado el diario a Petra, había fallecido el 16 de octubre de 1941. O por lo menos, eso constaba en el departamento administrativo del hospital principal de Praga.

Después de varias horas de espera, Marina Trnitý, una empleada del hospital de unos cincuenta años, muy alta, delgada y de cabello rubio plomizo, acudió a la sala donde aguardaba ser recibido Frédéric. Permanecía levantado, con el ceño fruncido y moviéndose de un lado a otro, mirando el reloj de cobre y madera que había colgado de la pared, con una visible tensión e impaciencia en el gesto. Marina había trabajado con Löbl antes de morir. Ella fue quien le informaría de su fallecimiento. Por suerte, era de las pocas checas que hablaban y aceptaban hablar inglés. Aun así, su fría y estricta pose plantaba una pequeña barrera entre Frédéric y ella...

—Buenos días. —Ella se acercó despacio, con semblante marcial. No se saludaron formalmente. Es más, se quedó a cierta distancia de él, y no por ser la tónica en el trato social que Frédéric había percibido desde que llegó a Praga, en donde los checos ofrecían una ambigua mezcla entre bordes y autistas, sino porque el galo-holandés parecía suponer una amenaza para ella—.  ¿Preguntaba por el señor Frantisek Löbl, no es así?

—Así es. Es el psiquiatra que trató a un familiar mío hace bastantes años, durante su encarcelamiento en la prisión de Terezín.

—¿Y qué quiere de él?

—De él ya nada, al parecer. Me han comunicado que, en los archivos del personal hospitalario, consta como fallecido en 1941.

—Sí. Así es. Murió ese año. El 16 de noviembre según consta.

—¿En Praga?

—Sí. En Praga.

Las escuetas y agrias respuestas de Marina hicieron ver a Frédéric que aquella conversación iba a ser complicada. Pero en el timbreo de los ojos de aquella señora advirtió la posibilidad de poder indagar algo interesante sobre Löbl. La chica que había ido a llamarla, le dejó caer, a buen seguro con inocente despiste, que ambos habían sido muy amigos y que habían trabajado estrechamente durante muchos años. De modo que la posibilidad de localizar a alguien más relevante en la vida de Löbl que aquella señora iba a restarle demasiado tiempo. Y su principal objetivo, esos días, era lograr entrar en el edificio donde René había vivido en 1914, antes de entrar en Terezín.

Viendo lo poco receptiva que Marina parecía estar, hizo un esfuerzo por sacar a la superficie sus argucias sonsacadoras. Digamos que volvería a poner de manifiesto su inusitada capacidad para vestir la mentira jugando con las pistas que ya tenía.

—Es una pena, la guerra nos ha arrebatado a todos los buenos hombres. Me hubiese gustado verlo. Mi familiar, del que le hablo, también murió hace poco. En el testamento dejó algo para Löbl. Debió de ser muy importante en su vida por lo que nos contaba. E incluso salió de Terezín gracias a la ayuda de Löbl ¿Sabe? —Marina siguió con la mirada fría, intentando no expresar ningún sentimiento más que la incomodidad que le suponía la conversación.

—¿Había dejado ya de ejercer cuando murió? —preguntó Frédéric intentando mostrar una trivial curiosidad.

—¿Disculpe?

—Me refiero a si aún seguía tratando a gente cuando murió.

—¡Löbl fue asesinado, caballero! Era judío —afirmó Marina batiéndose entre la pena y el desconcierto.

—Perdone, no lo sabía.

—Murió durante el Holocausto, como tantos millones de judíos.

—Ya le digo que no lo conocí personalmente. Y mi familiar no dijo nada al respecto. Supongo que sería secreto médico paciente.

—Lo dudo.

—¿Cómo?

—Frantisek no trató como psiquiatra a nadie en Terezín. Era estudiante de medicina psiquiátrica aún. Estaba allí como ayudante del jefe médico de la prisión. Él no trató a nadie directamente. Es más, casi todo lo que hizo fue ejercer de carcelero.

—¡Vaya, no era esa la información que tenía!

—Supongo que entonces su profesión como médico comenzó aquí. Puede que hubiese tratado a mi familiar aquí, ya que también abandonó la prisión en 1918 como Löbl, ¿no cree?

—Tal vez. No sabría decirle si no me dice de qué paciente estamos hablando.

—¡Oh, sí, claro! Disculpe —exclamó Frédéric con fingido despiste—. Se llama René Darwin. Es el tío de mi esposa. También vivió en Praga durante un tiempo. Luego volvió a Inglaterra, poco antes de que me casase con su sobrina.

—No sé a quién se refiere. No creo que pueda serle de gran ayuda.

—Si supiese de algún familiar de Löbl, tal vez pudiese darle… René le dejó un diario en su testamento. Estaba muy empeñado en que consiguiésemos localizarle y entregárselo. De modo que… Bueno, lo cierto es que me han comentado que usted trabajó codo a codo con él, por eso pensé que podría indicarme.

—¿Un diario?

—Sí.

—¿Cómo ha dicho que se llama usted?

—¿Yo? —espetó, haciéndose el tonto—. Perdone no me he presentado debidamente antes. Soy Rubens. Rubens Van Otto. —Frédéric alargó el brazo e inclinó el cuerpo hacia delante para ver si aquella mujer decidía dar un paso al frente.

—Marina —dijo, agarrando con su mano, rápida y débilmente, los dedos de la mano de Frédéric.

—No sabemos qué hay en ese diario. Está sellado con un candado y nunca hemos querido abrirlo. Por respeto a René ¿comprende? Tampoco puedo enseñárselo a usted hasta que no contacte con alguien de la familia y acepte. Así lo solicita René en su testamento.

El gesto de incredulidad que había aparecido en Marina hizo mella en Frédéric. Algo había supuesto un impacto en aquella mujer cincuentona de carácter agrio. Pero aquella jugada podría tener varios desenlaces. Frédéric había lanzado una piedra demasiado arriesgada. Habría que esperar. Hasta dónde sabía Marina y por qué.

—Ese diario qué dice, ¿lo escribió el tal René?

—Creemos que sí. Durante su encarcelamiento.

—Frantisek me habló de algo parecido que le ocurrió en Terezín. Pero no tenía nada que ver con ningún René.

—Ah, ¿no? Puede que mi tío, Frantisek Löbl, y esa otra persona tuviesen alguna relación.

—Esa persona era… —La mujer tragó saliva. Iba a decir algo crudo. Y si lo iba a decir es porque posiblemente no supiese cuanta repercusión podía tener aquello—. Gavrilo Princip.

—¿Puede repetir el nombre?

—¡Gavrilo, Gavrilo Princip! —susurró algo tensa.

—¿El bosnio?

—Sí.

—¿También estuvo allí encarcelado?

—¡Claro! —respondió, como si le hubiese sorprendió el desconocimiento que Frédéric le había insinuado ante aquella situación histórica.

—¡Vaya, tal vez sea más importante de lo que pensábamos ese diario! ¿Sabe? Ya me ha picado la curiosidad. ¿A qué se refería con ocurrirle algo parecido?

La mirada de Marina se abstraía por momentos, como si estuviese conjeturando en función a sus recuerdos e información. 

—¿Hay alguien en su familia que se llame Petra? —Frédéric tuvo que reprimir su estado de sorpresa. Hasta sintió un escalofrío al oír aquello. Dudó en qué responder. Dudó mucho. Pero no quería que esas dudas supusiesen la vuelta de la desconfianza por parte de Marina, ahora que se estaban entrando en detalles de envergadura.

—Sí. ¿Por qué?

—¡Escuche… señor Van Otto! No deberíamos tener esta conversación. Yo no soy quien para meterme en este tipo de cosas.

—Disculpe, señora, no quería importunarla, ando bastante perdido. No me esperaba tal cosa. Yo solo quería entregar el diario a su destinatario —dijo Frédéric fingiendo desconcierto y adoptando un gesto de disculpa.

—¿Lleva consigo el diario ahora?

—Sí, claro. Pero ya le he dicho antes que no me permiten dejarlo ni mostrarlo a nadie hasta… En fin, hay que respetar las cláusulas de los testamentos ¿comprende?

—Sí, sí. Por supuesto. Mire, tan solo le diré que Frantisek entregó un diario o algo parecido a una tal Petra a petición de Gavrilo Princip, antes de morir —comentaba con cierta agitación Marina—. Löbl fue quien enterró a Princip junto con otros cuatro hombres más. Les ordenaron hacerlo sin dejar huella alguna y guardar en secreto su sepultura para evitar que sus restos se convirtiesen en reliquias o símbolos para los nacionalistas eslavos. Pero Frantisek trazó un plano con la ubicación de la tumba y se lo entregó al padre de Gavrilo con suma confidencialidad, una vez le ordenaron que lo hiciese. Cuando terminó la gran guerra, Gavrilo Princip fue considerado un héroe yugoslavo y Löbl pudo reconocer la ubicación del enterramiento. Pero en 1920, siendo ya médico del hospital, tras exhumar el cadáver, la familia de Princip lo trajo al hospital para que hiciésemos la autopsia antes de ser conducido a Sarajevo junto al resto de héroes de San vito.

—¿Y?

—Frantisek me dijo que el padre había dudado en cuanto a la identificación del cadáver. Nosotros tampoco pudimos demostrar con veracidad que fuesen los restos de Gavrilo Princip. Aun así se oficializó la identificación.

—Entonces, ¿qué ocurrió con el cadáver?

—Se lo llevaron. Creo que fue alguien del gobierno británico. Vinieron, nos interrogaron a varios de nosotros, y se llevaron el cadáver de Gavrilo a su entierro en San Vito, como le he comentado.

Frédéric no podía creer el relato que estaba saliendo de la boca de aquella mujer, pero tampoco podía hacer ciertas preguntas que tenía en mente, porque se desmontaría su mentira y su papel de individuo desinformado y sorprendido que tan solo quería cerrar un testamento de alguien que había tenido relación con Löbl. Debía alargar con tacto aquella información todo lo que pudiese.

—¡Fascinante! Tal vez René le entregase el diario a Gavrilo, tal vez se hicieran amigos y quisiera que… —se dio cuenta enseguida de que su efusividad casi le hace decir cosas que no debía.

—Por lo que me contó Frantisek, el bosnio no tuvo relación con nadie allí dentro. Estuvo totalmente aislado y maltratado. Me confesó que llegó a apiadarse de él. Decía que estaban haciendo algo inhumano con Gavrilo.

—¿Le ayudó allí dentro, te refieres? —preguntó Frédéric recordando algo que el diario relataba: «Inesperadamente he conocido a alguien con cierta moral».

—Bueno, allí dentro no se podría ayudar demasiado —insinuó, empezando a cubrir su rostro de un telo de consternación—. Pero por lo menos, no le hizo más dura su estancia allí.

—¿Pero Löbl era austrohúngaro? No le sería fácil ser compasivo con un bosnio que había atentado contra el archiduque austrohúngaro.

—No sé qué decirle a eso. Tendríamos que haber estado allí en aquel momento para tener una percepción real de las cosas.

—Claro. Así es. Tuvo que ser espeluznante —dijo con fingida empatía.

Los ojos de Marina brillaron. Algo le había debido de ocurrir a Löbl que provocaba el debate interno de aquella señora por callar o sacar de ella la información que tenía.

—¡Así fue!

—Marina, ¿verdad?

—Sí.

—Déjeme decirle, Marina, que no vengo para hurgar en su pasado ni en el de Löbl ni en el de mi fallecido familiar. Tan solo para entregar el diario a la persona adecuada, lo cual veo difícil ahora mismo, tras escuchar su historia. Imagino que la familia de Löbl también sería judía e imagino que también correrían la misma suerte durante el holocausto… —Frédéric dejó una pausa reflexiva—. En fin, supongo que a veces hay secretos que deben enterrarse con sus difuntos.

Marina ya no miraba tan directamente a Frédéric. Su estoicismo y firmeza había empezado a convertirse en vacío y ansiedad. 

—Frantisek… Disculpe, señor…

—Van Otto. Rubens Van Otto.

—Señor Van Otto, lo que voy a decirle es algo que Frantisek me contó en suma confidencialidad. Mi amistad con él nos llevó a confiar el uno en el otro, hasta que desapareció de mi vida. —Por sus gestos faciales, su tono melancólico y esa irreverente caída de ojos, Frédéric intuyó que pudo haber algo más que una amistad entre ambos—. Yo no puedo decirle nada sobre su familia ni sobre lo que ocurrió después de Terezín. Pero si en algo le ayuda a su familiar y a la memoria de Frantisek…

—Dígame Marina. Puede confiar en mí. Algo me dice que también puedo confiar yo en usted —explicó haciendo amago de aproximarse a ella.

—Eligieron a Frantisek para enterrar a Gavrilo junto con otros cuatro carceleros más por orden de alguien de fuera. Puede que esa persona también tuviese relación con su familiar.

—¿Con René? —preguntó haciéndose el despistado.

—Claro. Allí dentro hubo muchos prisioneros bosnios y serbios que tuvieron relación con ciertos actos del inicio de la Primera Guerra Mundial. Tal vez René fuese uno de ellos.

Marina pronunció aquello esperando una respuesta por parte de Frédéric, la cual no obtuvo, por lo menos en primera instancia.

—Podría ser —dijo quedo, absorto, pensativo… al cabo de unos segundos—. ¿Sabe por casualidad en qué celda pudo estar Gavrilo Princip? ¿Alguna vez le comentó ese detalle Löbl?

—¿El número de celda se refiere?

—Sí, eso quería decir.

—Pues sí. Casualmente era algo que solía repetir cuando divagaba sobre su paso por Terezín. Era la celda 1.

—¿Qué tipo de divagaciones, Marina? —preguntó Frédéric conteniendo su cada vez más intenso estado de excitación. Lo que hubiese dado por poder sacar su libreta de notas del morral y apuntar todo cuanto decía aquella señora, pero no procedía bajo su coartada.

Marina había echado el resto. Parecía dispuesta a hablar y Frédéric debía aprovecharlo. Pero tras la sensación de desconfianza y consternación que ofrecía Marina, a Frédéric le pareció que aquella mujer tan solo quería honrar de alguna manera la memoria de su viejo y difunto amigo. Una persona no desnuda sus secretos de esa forma al primer hombre que remueve sus recuerdos, sino es porque haya una esperanza de cura y salvación detrás.

—Frantisek tenía la… no sé si llamarlo sospecha o certeza de que querían que Gavrilo y otros presos no viviesen demasiado tiempo en Terezín ni en otro lugar. Decía que los estaban matando poco a poco. Se enteró de que algunos de sus otros compañeros también enterraron a otros presos en las mismas condiciones.

—¿Recuerda el nombre de alguno de ellos?

—No recuerdo el de René, si es eso a lo que se refiere.

—¡Ya! —espetó disimulando—. ¿Y otros?

—Gabrez y Cubrilovic, estoy casi segura de que también estuvieron allí y que fueron enterrados con el mismo procedimiento. Creo que también nombró alguna vez a Dimitriyevic. ¿Sabes de quienes te hablo?

—Lejanamente —respondió falsamente Frédéric.

—Fueron cómplices del atentado al archiduque austrohúngaro junto con Gavrilo Princip. Aunque Dimitriyevic creo que entró en prisión años después, según me dijo Frantisek.

—¿Löbl tuvo contacto con todos?

—Supongo que con algunos más que con otros. Decía que no parecían ser quienes sus condenas le hacían ser.

—¿Perdón? —preguntó dudando a que se refería Marina.

—Me refiero a que no veía en ellos a radicales o conspiradores. Ni siquiera le parecían serbios a veces. Pero según cuenta, estaban recluidos especialmente, no tenían contacto con el resto de prisioneros y apenas con el personal penitenciario. —Marina comenzó a sentirse agobiada. Sus palabras se aceleraban y parecía haber vuelto a sentir reticencia. Giró la cabeza a un lado y a otro de la habitación y se acercó a la puerta de la sala donde estaban. Miró hacia fuera asomando la cabeza levemente y concluyó tajantemente—. Mire señor. No sé mucho más. Espero que pueda dar solución a su cometido. Si me permite, debo retirarme a continuar con mi trabajo.   

Marina salió de la sala con nerviosismo, ante la estupefacción del galo-holandés. Los pasos cada vez más apresurados fueron sucediendo a medida que avanzaba por el largo pasillo del hospital de Praga. Frédéric se había quedado bloqueado. No se inmutó, hasta que escuchó una rotunda y seca voz masculina llamando con rudeza a Marina.

—¡Señora Trnitý, párese! —imperó aquel hombre vociferando.

Frédéric salió de su bloqueo inmediatamente al percatarse de la inminente aparición de aquella voz rebasando la puerta de la sala donde él estaba. Como si de un gato asustado se tratase, saltó por encima de un sillón hasta llegar a la pared, colocándose tras la hoja de la puerta y conteniendo su silencio al máximo. Fue un acto instintivo, una reacción de emergencia tal cual se había dado el final de su conversación con Marina.

—¡Señora Trnitý, párese! —se volvió a oír, esta vez con menos rotundidad. Los pasos de Marina dejaron de escucharse para dar paso a los de aquel hombre, el cual parecía haber desestimado salir corriendo tras ella.

Su sombra fue alargándose lentamente sobre la luz matinal que iluminaba la sala. Debió verla salir de allí, porque se paró justo a la altura de la puerta. Frédéric tenía delante de él la lúgubre y desconocida sombra de aquel hombre, acechando. Aguantó incluso la respiración e inconscientemente comenzó a escudriñar todos los detalles de aquella sombra. ¿Y si no se llegaba a personificar aquella lúgubre imagen? ¿Y si resultaba ser la proyección de alguien relacionado con el caso? Tal vez las únicas pistas que le dieran luz a aquella oscura imagen fuesen lo que en esos tensos segundos Frédéric pudiese analizar. Pero durante lo que duró la presencia de aquel hombre, fue como si ambos supiesen la existencia del otro, como si estuviesen mirándose sin verse, como si ninguno de ellos quisiese plantarse frente al otro en aquel instante. ¿Quién era? Se preguntaba Frédéric cada segundo que pasaba oculto tras la puerta de la sala de espera. Sombrero, abrigo largo y de complexión gruesa. Llevaba algo en la mano de difícil identificación. La otra mano, que debía ser la izquierda, estaba dentro del bolsillo del abrigo.

Frédéric vio varias veces como aquel hombre giraba el rostro hacia dentro de la habitación. Ni siquiera pensó en qué hacer si decidía acceder a ella. Tan solo esperó a ver qué pasaba. Y lo que pasó fue que, igual que se plantó junto a la puerta, se marchó. Dio media vuelta y volvió por donde había venido. Frédéric miró el reloj de la sala y esperó cinco minutos hasta salir de allí.

Cuando salió, tomó el camino más directo que recordaba hasta la salida. Sin pararse y sin hacer ningún gesto de sospecha; incluso se quitó la boina que había portado desde que llegó a Praga, la colocó bajo la axila del brazo que sujetaba también su morral y caminó sin prisa y sin pausa hacia el exterior del hospital.

Su próximo destino debía ser la calle Templová. Puede que el paso más crucial en lo que hasta ahora llevaba de investigación.

Aquel lugar, los patios por donde estaba pasando, los barracones que iban rebasando, las calles que iba pisando aún olían a muchedumbre. En la carcomida madera de puertas y ventanas, en la pintura color mostaza, en los agrietados ladrillos y sobre todo en las alambradas, concertinas y oxidados hierros del recinto; todo olía a encierro, a muerte y a condena. Hay olores que se impregnan en la tierra y en las paredes para siempre.

El barracón, que días antes había deducido que podía ser en el que los prisioneros de la Primera Guerra Mundial estuvieron recluidos, era ciertamente el que había pensado. Aun así, tardó un buen rato en organizar en los planos, y en su cabeza, los cambios que la fortaleza había sufrido en la estructura después de que el tiempo y el paso de la Alemania Nazi ocupasen la zona, fueron acoplándose como un puzzle hasta encontrar la ubicación del bloque de la fortaleza que buscaba.

Miguel tuvo que cruzar todo el patio interior, los barracones de hospedaje y recreo de los SS. Luego, tras salvar un pequeño patio del último edificio de barracones, accedió a la zona de prisioneros número 4 desde un túnel estrecho, oscuro, húmedo y abovedado que cruzaba una parte de la muralla colmada de hierba que recorría todo el perímetro de las instalaciones. Miguel se encontró dentro de una especie de corredor, con dos barracones de celdas a cada lado, los cuales se unían al final, describiendo una imaginaria punta de flecha a la vista. La ancha calle de tierra hormigonada gris que quedaba entre barracones se inclinaba ligeramente hacia arriba a medida que avanzaba esta, estando el terreno varios escalones más elevado al final, donde ambos lados de celdas y estancias se unían. Con todo ello, el «Bloque D» tenía todas las luces de ser el que hubiesen ocupado Gavrilo, René y compañía.

Recorrió una a una las celdas, las puertas, las ventanas y estancias de aquel corredor y se dio cuenta de lo equivocado que estaba en cuanto al uso de esa zona de la fortaleza. La ocupación nazi sí había utilizado aquellas estancias para uso antijudío. Concretamente para las labores de cremación y exterminio.  A través de las fisuras y fracturas de los cristales y maderas de las ventanas de las celdas, advirtió un par de bocas de hornos crematorios, así como habitaciones con paredes y suelos embaldosados, además de elementos de aseo y rasurado que debieron utilizarse para la preparación de los judíos antes de ser asesinados. Todo ello en el lado derecho, puesto que en el izquierdo estaban ubicadas las habitaciones dormitorio, forradas con estructuras de madera en forma de literas hasta llegar a la zona donde se formaba la punta de flecha. Allí, con una altura superior, pavimentadas y enlucidas con un revestimiento diferente, encontró un pequeño bloque de varias celdas provistas de elementos de seguridad más concienzudos. Pero estaba claro que los soviéticos habían obviado y olvidado aquella zona. Tal vez porque estaba muy retirada y desguarnecida de la zona principal de la fortaleza o porque había demasiada historia oscura impregnada en sus paredes; y ahora, tapada por el polvo, el abandono y el hedor, ya que un fuerte olor a azufre y descomposición se suspendía en el aciago ambiente. Miguel tuvo que recurrir varias veces a taparse la boca con la solapa de su chaqueta 

En el vértice de la formación de barracones, justo en lo que sería la punta de flecha, al final del corredor, había una puerta negra oxidada de doble hoja, con dos ventanucos de barrotes cruzados y restos de cristal roto. Miguel se acercó esperanzado a la misma, deseando que estuviese abierta o que por lo menos no le resultase difícil el hacerlo.

En todo momento, desde que emprendieron el camino desde el hotel hasta la fortaleza de Terezín, sabía qué debía buscar, pero no sabía qué iba a encontrar, y si le serviría de algo. Pero cuando llegó a aquella puerta y miró a través de los ventanucos, vio cómo se despejaban algunos nubarrones. Además, fue tan sencillo entrar como introducir el brazo por el ventanuco y retirar el largo pasador que trancaba las dos hojas. La puerta evidentemente chirrió de forma ostentosa, quedando tan solo abierta la mitad. Las hojas estaban descolgadas, al haber cedido las bisagras, y rozaban con el suelo al abrir. Pero había más que suficiente espacio como para que el atlético físico de Miguel cupiese por él.

Dos pasillos estrechos y hacinados se abrían sobre su espalda a cada lado del hall principal que había nada más cruzar la puerta. Frente a ella, había una vieja mesa carcomida bajo una pequeña ventana de vigilancia, situada a casi dos metros de altura, muy próxima al techo. Las paredes, techos y suelos estaban muy abandonados, con numerosos ronchones de humedad y signos de inminente derrumbe. Miguel observó rápido aquella primera zona y dirigió sus pasos hacia la derecha, donde advirtió la primera celda con número impar. En su mente tenía puesta el rumbo hacia la celda 1, según habían acordado él y Frédéric tras descifrar el código morse que había aparecido al final del diario que Petra les dio. Sin pensarlo dos veces, introdujo la mano en su sombrero panamá como si estuviese rascándose la cabeza. Estaba solo, aparentemente, pero siempre tenía presentes los contrastados consejos de su amigo espía Frédéric: «Nunca pienses que estás solo, porque como mínimo estas contigo mismo». Aquella frase era evidente que tenía un doble fondo, igual que su sombrero y que solían utilizar a menudo para mantener a buen recaudo ciertas cosas confidenciales o que hubiese que mantener ocultas. Deslizó despacio la mano hasta tocar con los dedos la abertura falsa y extrajo del interior del doble fondo un folio donde estaba el listado de presos que Constantino les había conseguido.

Fue avanzando por el angosto pasillo entre celdas, dejando atrás la 11, 9, 7, 5, 3… hasta que llegó a la 1. Estaba justo al final del bloque. Lo siguiente era la fachada que separaba el mismo, del barracón donde estaban ubicados los crematorios y estancias de exterminio. La puerta estaba entreabierta. Al ver aquello, Miguel deceleró su paso de forma instintiva. Un pequeño haz de luz atravesaba la puerta por la fina abertura que había quedado, así como por un pequeño y redondo agujero enrejado situado a la altura de la cabeza. El número 1 estaba inscrito en negro sobre un cuadrado de pintura blanca encima del dintel de la puerta. A pocos pasos de ella, la esperanzadora sensación que Miguel empezaba a cosechar, se truncó. Se escuchaba un leve murmullo proveniente del interior de la celda. Entre la escalofriante sensación que ofrecía aquel lugar, el hedor a azufre, lo angosto y el misterioso ruido que salía insinuante por el filo de la puerta, la mente de Miguel comenzó a dibujar pensamientos esotéricos y de ultratumba. Es curioso cómo la imaginación y la sugestión pueden solapar la razón y los sentidos. Pero el español estaba totalmente acojonado. No había palabra más certera que esa.

Su cabeza rebasó el marco de la puerta. El ruido se volvió más intenso. Parecía un jadeo, o un aleteo, o una rumia continua. Miguel levantó la mano y cortó el haz de luz que entraba por el agujero redondo de la puerta. Entonces y sin apenas tiempo de reaccionar, la puerta se abrió de golpe. Dos bestias negras, grandes, enérgicas y azoradas salieron de la celda, empujando contra la pared de enfrente a Miguel, que tan solo pudo agazaparse sobre sí mismo intentando que pasase aquello lo más rápido posible. Los ladridos retumbaban en todo el barracón y en sus oídos, aunque los tuviese tapados con las manos. Dos enormes perros de pelo corto y hueso marcado salieron despavoridos, recorrieron desorientados el pasillo, golpeando su dura testa sobre puertas y paredes y propinándose mordiscos y gruñidos entre ellos. Miguel no se quitó los brazos de su cabeza hasta que escuchó lejos los ladridos; y unos segundos más, hasta que su corazón dejó de latir a revoluciones próximas al infarto.

Cuando abrió los ojos y levantó la cabeza, se dio cuenta de lo que tenía frente a él, con la puerta de la celda abierta por completo. Una caterva de restos de huesos humanos y restos de animales muertos se extendía por todo el suelo de la celda número 1.

La celda no tenía ventanas, la luz que entraba en ella provenía de un gran trozo de pared caído en una esquina a la altura del techo. Dos argollas de grillete colgaban del techo y otros dos de la pared opuesta a la puerta. El hueco donde un día debió haber un retrete estaba lleno de excrementos desintegrados. Los animales también debían de haber hecho su labor de evacuación, pero no en la letrina sino en las cuatro esquinas de la celda. Los desahuciados y carroñeros animales habían morado la celda desde hacía bastante tiempo. El olor era inaguantable y la imagen era tan cruel como sangrienta, pero tenía que entrar. Después de revisar con los ojos entornados y la respiración al mínimo toda la celda desde fuera, se dio cuenta que había algo tallado, en serbio, en la pared de la izquierda: «Наше ће сјене ходати по Бечу, лутати по двору, плашити господу».

No supo qué significaba, pero anotó todo lo que ponía como pudo en un papel. Además sacó varias fotografías con la cámara Minox que había elegido para portar consigo en su expedición a Terezín. Era una cámara de fotos casi en miniatura inventada por Walter Zapp en los años 30. Era la idónea para usar en labores de espionaje y había formado parte del equipo operativo de Frédéric primero durante la guerra y ahora en FMP Investigadores.

Tras realizar las pertinentes observaciones e indagaciones en la celda, recorrió el resto del barracón, viendo una por una cada celda, sin perder demasiado tiempo en ellas ya que el tiempo que le habían dado los soviéticos para visitar la fortaleza, se agotaba. Las celdas contiguas no aparecían en la documentación que Constantino les había conseguido. Es más, aquel barracón parecía no constar en los registros como lugar de internamiento ni como nada. Pero no era de extrañar, ya que en los informes que Patrick había extraído del archivo militar, sí se vislumbraba cierto interés por ocultar y esquilmar los restos y reliquias que pudieron tener que ver con Gavrilo Princip y sus compañeros. En 1941, los nazis hurtaron la placa conmemorativa que los serbo-bosnios habían instalado en la fachada frontal del café Moritz Schiller de Sarajevo. La pistola que había usado fue confiscada por las autoridades austrohúngaras y la casa donde nació Gavrilo Princip fue destruida dos veces: durante la IGM y tras ser conquistado el reino de Yugoslavia por el ejército alemán en 1941. Con todo ello, no era de extrañar el uso que se le estaba dando a la celda y como estaba conservada.

No obstante, aunque no había claros indicios de que aquellas celdas hubiesen estado ocupadas por los serbo-bosnios Cubrilovic, Gabrez o Dimitriyevic, la intuición, basada en la documentación que portaban, y las pistas que iban hallando, le decían que sí. Miguel salió de la fortaleza, despidiéndose formal de los guardias. Estos, sin mediar palabra y con una total falta de empatía, volvieron a cachearle. Al acabar, le abrieron las puertas para que abandonase el recinto.

Lo siguiente era conseguir revelar las fotos que portaba en el carrete de la cámara, además de comenzar a visitar la biblioteca Clementinum de Praga, donde Petra había intentado sacar información como empleada de limpieza.

Templová, y el resto de Praga, se había pasado el día flameado por una inquietante niebla que se veía atravesada por una grácil destellada de rayos de sol. La imagen era muy intrigante y propicia para los planes de Frédéric. Esperó media hora en un pequeño café pastelería al fondo de la calle, al lado contrario donde estaba el edificio que debían vigilar. Pidió una leche manchada y unas galletas de oblea finas, crujientes y rellenas de vainilla, muy típicas de allí. Se colocó junto a la cristalera del local intentando conseguir la mayor visión del portón del edificio donde había vivido René y donde aquel hombre le había mal recibido el día anterior. La niebla dificultaba demasiado la claridad y la oscuridad empezaba a cernirse sobre la ciudad. El tránsito en la calle era considerable. Y aun con la climatología adversa, el ambiente parecía festivo y distendido. Aun así, serviría para que sus movimientos pasasen desapercibidos. No en vano, era el primer domingo de Navidad. La mayoría de establecimientos seguían abiertos y los niños estaban en plena calle jugando.

Frédéric pagó la cuenta, se colocó su boina inglesa y el morral. Se alzó el cuello de la gabardina y caminó hasta el lugar que le había comentado a Miguel para poder entrar y establecer su posta de vigilancia. Sin dirigir su mirada en ningún instante al portón número 24, paró junto al edificio abandonado de en frente. Sacó sus gafas para leer con disimulo el mapa callejero y apoyó su espalda contra varios maderos viejos y cuarteados que trancaban los ventanales de arco, los cuales llegaban hasta el suelo. Aun así, el ventanal tenía varios huecos ya que su cristal estaba roto y desquebrajado. Uno de ellos, parecía ser lo suficiente grande como para que Frédéric cupiese por él. Mientras fingía ojear atento el mapa callejero que tenía en sus manos, dobló la pierna derecha hasta apoyar el pie en uno de los maderos. Con esa misma pierna tanteó a golpes, varias veces los maderos hasta que dio con uno que se movía bastante. Los pernos y clavos que lo anclaban al resto y al marco del ventanal, presentaban suficiente holgura como para sacarlo de su sitio con relativa facilidad y bajarlo al suelo hasta dejar libre el hueco del cristal por el que pretendía pasar. Apoyó su mano izquierda sobre él y fue palpando y mirando de reojo. Frédéric se dio cuenta de que aquel madero había sido retirado varias veces. Había claros indicios en los puntos de sujeción y en el entorno como para pensar que no era la primera vez que ese lugar concreto se utilizó como acceso al local abandonado. Aquella sospecha obedecía a dos posibles opciones. Una de ellas era que aquel local sirviese como morada ocasional para vagabundos o mendigos, o tal vez supusiese un acceso oculto…

En ese instante, el galo-holandés levantó con disimulo la mirada sin hacer lo propio con la cabeza, y tras observar lo que necesitaba e intuía en las azoteas y techos de los edificios aledaños, bajó la pierna que tenía doblada y apoyada sobre el madero suelto, arrastrando con la punta del zapato el mismo de dentro a fuera. El madero fue cediendo poco a poco hasta que quedó casi fuera de su anclaje. Necesitaba tan solo un golpecito más para caer al suelo. Frédéric se agachó tras dejar caer «accidentalmente» el plano y tras un ágil, certero y rápido movimiento, soltó el madero por completo de un lado, lo bajó y apoyó en el suelo, recogiendo acto seguido el plano y volviendo a levantarse sin turbar un ápice su gesto ni mirar a ningún punto más que su plano.

Cinco segundos después, en un alarde de improvisación y suerte, se plantó frente a él la posibilidad de entrar en el local abandonado por el hueco del cristal sin tener que levantar extrañeza en quien pudiese verlo. Dos niños jugando a la pelota pasaron junto a él. Iban calle arriba y calle abajo, golpeándola sin demasiado acierto, pero con una ilusión y entretenimiento a prueba de bombas fijado en sus ojos y gestos. Frédéric tomó enseguida una actitud similar a ellos, su gesto facial comenzó a dibujar una forzosa sonrisa y gozo. Lentamente fue acercándose a ellos, con la intención de interactuar. Cuando llegó a colocarse entre ambos, la pelota llegó a sus pies. En un alarde de torpeza, Frédéric tomó posesión del esférico y les sugirió con gestos que se preparasen para recibir el pase. Con disimulo y haciendo que formase parte de su juego, se fue yendo hacia atrás ante la atónita y curiosa atención de los dos muchachos ataviados con abrigos abultados y sombreritos de lana algo desvencijados. Los dos niños se miraban entre si repetidas veces mientras Frédéric hacía una estrafalaria demostración de su falta de habilidades con el nuevo y flamante balón que a buen seguro habría de ser el reciente regalo navideño de uno de ellos o de ambos, porque, a decir verdad, parecían hermanos: rubitos, de rostro pecoso, tez pálida y nariz y ojos enrojecidos por el intenso frío y niebla que todavía seguía rondando las calles de Praga. Pero aquella mirada de preocupación fue la tónica en sus vivarachos luceros, viendo cómo un desconocido les había interceptado su pelota y paralizado la diversión de la que hasta ahora habían estado haciendo gala. La consternación de ambos se precipitó cuando Frédéric dirigió estratégicamente sus pasos con el balón hacia el hueco que el cristal roto había dejado en el ventanal del local a invadir. Colocó el esférico bajo su pie derecho, rectificó su posición para asegurarse la acción y de un improvisado y tosco taconazo, lanzó la pelota por el hueco. Esta rodó varios metros por el interior del local hasta chocar con un montón de escombros y una mesa rota tirada en el suelo.

La cara de los muchachos se descompuso. Se echaron las manos a la cabeza e incluso el más pequeño de los dos hizo una mueca cercana al llanto. Pero Frédéric pasó a la segunda parte de su plan antes de que la tragedia fuese a más y de que sus padres pudiesen estar observando aquello, aunque aún no tenía constancia veraz de que estos hubiesen estado siguiendo a los chicos.

—¡Tranquilos, no pasa nada! —exclamó, alzando las manos con clama y con tono conciliador—. Cogeré la pelota yo mismo. Solo esperad aquí ¿vale? Esperad, no os vayáis, yo saco vuestra pelota.

Frédéric intentó explicarles un par de veces con gestos y hablando de forma pausada mientras se acercaba al agujero del ventanal. Se quitó el morral, poniéndose casi de cuclillas y lo lanzó hacia dentro del local, luego se agachó, metiendo una pierna, luego la cabeza, la espalda y por último la segunda pierna. La gabardina quedó atorada en una arista saliente del cristal roto, pero la soltó sin mayor dificultad una vez dentro del local.

Los muchachos seguían apurados, con el gesto plañidero, y habían empezado a buscar con la mirada a sus padres, pero la necesidad de recuperar el balón y no perder de vista a la persona que se lo había puesto en peligro, hicieron que no movieran sus diminutas piernecitas del lugar donde se habían quedado parados, justo al borde de la acera.

Estaba dentro. Por unos segundos, su curiosidad traicionó la razón. Tenía que devolverles cuanto antes la pelota a los chicos, y disuadir cualquier atención que pudiese recabar en él. Pero la curiosidad es un factor que no se puede controlar casi nunca. Y más aún Frédéric, al que su curiosidad le solía marcar el paso diario. Y delante de él tenía demasiada información y sensaciones queriendo formar parte de su comprensión. El local había sido destrozado. Había sido defenestrado en actos que nada tienen que ver con el abandono o el vandalismo. El local que había abierto una puerta a Frédéric para volver a sentirse espía estaba calcinado, salpicado de disparos y violencia. Era como si hubiese sido asaltado en algún momento. Hace bastante. Quizás demasiado como para pensar que fuese durante la Segunda Guerra Mundial, durante la batalla de Praga, tras el suicido de Hitler y los conflictos que el ejército rojo y las tropas de la Werhmatch tuvieron en la zona checa. No parecía ser de esos locales asediados y defenestrados por soviéticos o alemanes. Ese local llevaba más de dos y tres décadas abandonado, y eso es fácil de advertir si comprendes que la vegetación que se había adueñado de paredes, suelos y techos no crece de ese modo tan intenso en dos años, ni tan poco el polvo ni esos muebles y decoración, más propios de principios que de mediados de siglo; decoración en la que aún quedaba colgando de una estantería descolgada, una bandera del imperio austrohúngaro oscurecida, enmohecida y raída. Pero su curiosidad y reconocimiento del lugar se vio roto por una llamada de uno de los niños. El mayor de ellos se asomó al hueco roto del cristal del ventanal y entre tímido y valeroso, rogó por su preciado regalo navideño.

—¿Señor, ha encontrado mi pelota? —preguntó en checoslovaco. Frédéric no entendió la pregunta por las palabras, pero si lo intuyó. Reaccionó enseguida viendo que se le había ido el santo al cielo.

—¡La encontré, aquí esta, esperad, os la lanzo enseguida!

—¡Moritz, creo que viene! ¡Moritz! —dijo alentado el hermano mayor al pequeño.

—Menos mal, Vilmos. Papá se iba a enfadar bastante.

—Sí. Mira, viene otra vez, veo su sombra.

Frédéric asomó el rostro por el hueco y con una grata sonrisa teatralizada, les enseñó la pelota. Los chicos, en especial el mayor, parecían haber recobrado la confianza y la festividad. De forma instintiva alargó los brazos, esperando que el desconocido le lanzase su pelota. Y así fue. Frédéric se la lanzó a través del hueco, haciéndole el gesto de OK con el dedo pulgar. Vilmos tomó la pelota con energía y se la pasó de un punterazo a su hermano pequeño Moritz. El juego continuó calle arriba, mientras en la calle Templová, la niebla comenzaba a disiparse dando paso a la oscuridad de la inminente noche.

Después de recoger su morral y observar que nadie había puesto interés en lo que había pasado con los chicos, recolocó el madero en su posición inicial, encendió una cerilla de la caja que había tomado del hotel por la mañana. Era como si se hubiese retirado el piso de arriba, ya que la fachada principal tenía selladas y tabicadas lo que debieron ser las ventanas del mismo.

Frédéric avanzó con cautela y atención, sorteando los escombros y obstáculos que iban apareciendo en el arco de luz que emitía la cerilla. A medida que se adentraba en el fondo del local, la oscuridad era mayor y más claustrofóbica. Se acercó a una pared, para mantener en la medida de lo posible, resguardo y referencia de donde estaba, pero a menudo volvía la vista atrás. Estaba bastante asustado. La incertidumbre y la oscuridad pueden ser muy traicioneras para la mente humana, y Frédéric no se libraba en aquel momento de la sensación de tensión y encogimiento. Aun así, su cuerpo parecía tener puesto siempre la marcha hacia delante.

La pared por la que avanzaba y arrastraba la mano que le quedaba libre, cambió su textura. Pasó de ser de ladrillo y cemento y madera, a ser metálica, fría y oxidada. El pasillo se estrechó tras sortear un pequeño tabique de medio metro que había sido derrumbado. La vegetación apenas había invadido la zona por la que estaba pasando ahora. Cuando se dio cuenta, había perdido el horizonte a su espalda. Ya no veía la luz de la calle a través de los ventanales por los que había accedido. Se quedó quieto unos segundos, recobrando la templanza y el aliento, encendió otra cerilla con el último fuego de la anterior y repaso con un giro lento de trescientos sesenta grados el lugar donde se hallaba: un angosto pasillo de paredes de hierro oxidado. El techo ya no era tan alto, apenas sí sobrepasaba los dos metros, también reforzado con hierro. El sonido de su respiración provocaba un fino eco y la humedad era tan alta que el vaho que salía de su boca se mantenía en el aire unos segundos mezclándose con el olor a pólvora y producto químico. En el suelo había dos raíles que habían sido tapados por el barro endurecido que se había formado a casusa del polvo y la humedad; incluso parecía escucharse algún sonido de goteras o pérdida de agua de alguna cañería deteriorada, ya que no estaba lloviendo en aquel momento. El barro bajo sus pies aún guardaba huellas de pisadas anteriores, algunas parecían no tener demasiado tiempo, pero era difícil de cerciorar.

Frédéric tomó la agónica decisión de continuar y ver hasta dónde llegaba ese pasillo, y sobre todo comprobar si cabía la posibilidad de subir a la azotea o a algún piso superior del edificio. Avanzó por aquel pasillo intentando mantener la mirada en el frente y la cabeza lejos del miedo. Comenzó a contar los pasos desde el punto en que había parado anteriormente y paró en cuanto volvió a entrar en una zona abierta. Había llegado en dieciséis pasos a una sala casi circular, también blindada con metal, de unos cuatro pisos de altura, vacía y con una balconada o pasarela con barandilla que recorría todo el perímetro de la estancia a mitad de altura, a la que se accedía por una escalera anclada en vertical sobre la pared. Otro tramo de escalera continuaba hasta el techo, pero a esa altura, la luz de la cerilla no llegaba con fuerza. En el suelo había varios botes y latas de comida, abiertas y vacías, además de restos de vidrios y botellas de cristal rotas. En el centro, una pequeña tapadera redonda sellaba un agujero que posiblemente fuese una letrina subterránea conectada al alcantarillado de la ciudad. Frédéric se acercó e intentó abrirla, pero no pudo, estaba cerrada con candado. Aun así, las manchas y el olor que salía por la fisura apoyaba su teoría. Aquella zona, parecía sin duda alguna, un búnker secreto. Al darse la vuelta, Frédéric vio la puerta blindada, abierta y descolgada de arriba. Estaba apoyada a un lado de la pared, sujeta de un solo punto. Era muy gruesa, con varios pasadores metálicos y un volante de cierre tipo caja fuerte. Incluso vio un pequeño armario metálico soldado a la pared, sin puertas, pero con varios soportes y ganchos que indicaban podía ser un armero. Aun así, aquel lugar había sido desvalijado hacía mucho tiempo.

Tras ojear por encima todo el perímetro, se acercó a la escalera, encendió otra cerilla, revisó los primeros peldaños de la inclinada escalera y la zarandeó varias veces para comprobar su estado. Luego fue ascendiendo lento, sujetándose la mayor parte de tramos con una mano, ya que portaba la cerilla en la otra. Con todo, la escalera parecía aguantar por ahora. Llegó a la balconada, repitiendo la misma acción que con la escalera. Rebasó el último peldaño y puso el pie encima, dando varios golpes con el mismo para comprobar la firmeza del suelo y fue colocándose encima, despacio. Luego caminó hasta el otro tramo de escalera, apenas dos metros más a la izquierda y continuó subiendo. Ahora sí, la luz de la cerilla llegó hasta arriba del todo. El techo era plano, con una pequeña trampilla justo al final de la escalera. Cerrada en principio, pero no parecía tener candado ni bloqueo alguno, por lo menos por ese lado. Lo que sí había dejado de ver era el suelo del búnker. La oscuridad que tenía bajo sus pies hacía que diese la sensación de estar colgado sobre un abismo colosal. Un pequeño escalofrío de vértigo recorrió su cuerpo. Pero tenía el final, o un nuevo camino, muy cerca. A tan solo unos cuantos peldaños más.

Subió con la misma cautela que antes, hasta llegar a la trampilla, puso la mano en ella, sujetando una nueva cerilla en la boca y empujó; primero flojo y cada vez más fuerte hasta notar movimiento. De pronto, la trampilla cedió medio centímetro, quedándose sostenida de su mano. Pesaba mucho, lo suficiente como para intuir que también estaba reforzada. Frédéric subió un peldaño más y siguió empujando la trampilla, muy cuidadoso para no hacer excesivo ruido, pero ejerciendo fuerza contra ella. Poco a poco esta se fue abriendo hasta poder asomar la cabeza y ver el exterior. Había llegado a la azotea del edificio. Frédéric apoyó la trampilla sobre su espalda y oteó todo cuanto pudo.

El ruido característico de la ciudad sustituyó el frío y cáustico silencio del búnker. La luna llena estaba sobre su cabeza e iluminaba la azotea del edificio donde había entrado. Sin pensarlo dos veces, levantó todo cuanto dio la trampilla y salió afuera, apagando primero la cerilla que se consumía en su boca e introduciendo la mano en su gabardina. Allí tenía su revólver insertado en la funda sobaquera. Lo que imaginó desde abajo, antes de interceder en el juego de pelota de los niños, se corroboró enseguida. Ese edificio al que había accedido, se unía con el que debió vivir René, por el edificio que hacía de pasarela entre ambos lados de la calle. Un par de muretes y algún que otro metro de tejado eran suficientes para estar justo encima de la azotea del edificio número 24. Manteniendo una posición gacha, recorrió toda la azotea del edificio del búnker, para comprobar su posible salida y entrada por otro flanco. La única posibilidad que barajó posible, fue descolgarse por la cornisa y por la tubería de pluviales de la fachada trasera hasta la escalera de incendios, un piso más abajo. Esta llegaba hasta la planta baja del edifico, casi al borde de la acera de en un callejón peatonal que desembocaba en una gran arteria de esa zona de la ciudad (Calle Celetná), a través de un estrecho túnel entre edificios. Y puesto que ese edificio estaba aparentemente deshabitado, no sería problema subir y bajar por allí a cualquier hora, teniendo en cuenta el riesgo del escollo a salvar entre el tramo más alto de la escalera de incendios y la azotea.

La niebla se había disipado por completo y Frédéric caminó decidido. Sin separar su mano del revólver ni la vista de los cuatro flancos, avanzó sigiloso pero enérgico hasta llegar al murete que daba paso al edificio de René, que hoy día parecía estar regentado por aquel oscuro y misterioso señor con el que habló el día anterior y de quien tenía dos posibles nombres en la cabeza, aunque uno de ellos se alzaba como el más probable.

Antes de saltar el muro, escrutó toda la azotea que iba a invadir. El cuarto piso era una zona abuhardillada con tejado a dos aguas, un par de salidas de chimenea y tres ventanales salientes. Pero desde la primera ventana hasta el muro donde Frédéric estaba discurría un pequeño sendero cementado. Además, era la única de los tres ventanales que tenía fuera una pequeña cornisa quitamiedos, y la única cuyas hojas no estaban ciegas. Las otras dos estaban cerradas con ladrillo, excepto esa. No iba a poder entrar por ahí. Estaba claro que aquel edificio estaba protegido. Estaba claro que el búnker que acababa de dejar atrás pertenecía a quienes habían construido ese edificio franco. Estaba claro que era un edificio espía de la Primera Guerra Mundial y que allí dentro aún había alguien que tuvo que ver con René en su día.

Frédéric se quitó los zapatos y los escondió en una esquina bajo el muro donde se había apostado. Caminar sin ellos minimizaría el ruido de sus pasos sobre el techo del edificio. Su intención era llegar hasta la chimenea, desde donde quería dejar caer el hilo con el micrófono del emisor miniaturizado que llevaba el equipo de escucha, y dejar todo ello dentro del conducto sujetado con el adhesivo que llevaba el propio emisor. El único inconveniente sería cómo afectaría el calor al micrófono en caso de que la chimenea fuese utilizada, pero era un riesgo que debía correr. No había otro sitio para dejarlo que pasase tan inadvertido como ese y Frédéric se abrazaba a la teoría de que, si en aquella casa había algo que descubrir, quien se escondía dentro querría ser los más discreto posible, y para ello, encender la chimenea podría no ser del todo beneficioso.

Luego, tras sujetar el hilo del micrófono, volvería a la azotea del edificio donde estaba el búnker, colocando el repetidor de señal y las pilas lo más escondido posible y lejos de las posibles vías de paso entre uno y otro edificio. Más tarde, dejaría caer el hilo de antena hasta el primer tramo de la escalera de incendios, allí establecería su lugar de escucha. Y, por último, y más duro a causa del frío, fijaría su posición de vigilancia en el borde de la cornisa de la fachada principal con prismáticos y la cámara de fotos como herramientas de trabajo. Con todo el operativo establecido, activaría el equipo de escucha una vez cada hora, además de cada vez que viese algún tipo de movimiento en cualquiera de las plantas del edificio de René o en la misma puerta. De ese modo, podría economizar la duración de las pilas.

Cuarenta minutos después, la operación había tenido éxito. Recuperó sus zapatos y se colocó en posición, preparándose para unas frías y largas noches a la intemperie, no sin antes, bloquear la salida del búnker a la azotea travesando un pequeño hierro entre las argollas que en su día debieron usarse para colocar algún tipo de candado. Se había equipado el morral con todo el equipo de espionaje, además de unas cuantas latas de comida y una pequeña cantimplora de agua. Una petaca con licor alcohólico para mantener el calor corporal completaba su abastecimiento para pasar un par de días allí arriba.

1 de septiembre de 1939

Palacio de Reichstag (Berlín)

Se alzó entre la muchedumbre, subiéndose a la silla sin titubear ni aparentar teatralidad, como un efusivo seguidor más de cuantos allí expresaban simpatía a su líder. Cual marioneta de sí mismo, su cuerpo se balanceaba entre los alaridos y vítores de los presentes, convirtiéndose estos en un clamor hipnótico y generalizado ante aquel aterrador discurso que acababan de presenciar, convirtiendo a René en el redentor que había elegido ser, que le habían conducido a ser.

Poco a poco, la algarabía fue cayendo ante la petición del orador que presidía el púlpito. Hitler. Las masas fueron cediendo en su ímpetu, pero el gesto de René siguió tan frío e hipnotizado como segundos antes. Entonces, volvió a introducir su mano en la chaqueta, sin bajar de su pedestal. Apenas recibió un par de miradas de quienes tenía detrás e impedían ver con facilidad a su orador. Pero entre todo aquel gentío, alguien sabía quién era él, alguien le había estado vigilando durante toda la tarde y noche. Alguien… dio la señal de alarma, pero fue tarde, porque la acción no obedecía al guion previsto. Algo había estado fuera del guion, para ambos.

—¡GUARDIASSSSS, HAY UN HOMBRE ARMADOOOOOO!

Pero el gatillo ya se había accionado. René no había contado hacia atrás, ni había decidido el instante preciso. Fue aquel inesperado momento en el que la bala salió del cañón para dirigirse como un redoble de tambores hacia su objetivo. El fuerte ruido del martillo del arma impactando contra el percutor apagó insultante el eco del grito que milésimas de segundo antes había supuesto el innegable desenlace. A nadie le dio tiempo a mirar hacia atrás, para entender a qué se debía tal voz de alarma cuando se vieron sorprendidos por el disparo. La bala sobrevoló por encima de las decenas de cabezas que había delante de él y continuó hasta el atril donde recitaba su discurso...

Aquel disparo sucedió, no como tenía previsto, o sí. O tal vez todo lo que habían previsto para él, nunca había significado nada, más que devolverse a sí mismo su identidad. Pero en los instantes previos al accidental disparo, vio toda su vida reflejada en el rostro de la persona a la que iba a disparar. Vio a Dragana, a Dimitriyevic, a Tata, a Karascewicz, a Cubrilovic, a Gabrez… Vio el final de la esperanza de la humanidad, vio cómo en aquella bala viajaba parte de la gran mentira de las guerras. No disparó creyendo en lo que hacía, ni disparó consciente de a quién debía asesinar, ni disparó como dispara un soldado ni un criminal ni un enajenado. Disparó como dispara alguien a quien no le queda más nada que hacer en la vida que estar ahí, sujetando esa pistola y enviando esa bala hacia donde el azar quisiese.

Tenía la pistola tan apáticamente sujetada que el retroceso de la misma le tiró al suelo, cayendo sobre las piernas de una señora que se zafó de él, inundada en pánico y sin poder ver si había hecho blanco con su disparo. Su arma cayó a un metro de él. Todo se convirtió en un tumultuoso caos. La estampida le saltaba y le rebasaba, pasando uno tras otro cuantos había tras él como si fuese un apestado o un toro desbocado; y ellos, una manada de ñus escapando de los leones. A duras tientas, logró agazaparse entre los pisotones para alcanzar de nuevo su arma

Su trabajo había acabado allí, tendido en aquella lona del suelo de la estancia de celebraciones del palacio, y lo más extraño es que no sintió deseo alguno de escapar, ni de sobrevivir. Por primera vez desde hacía veinticinco años, tenía el control de todos sus sentimientos y emociones. Entonces, les vio venir, con gesto vehemente y aguerrido, con sus metralletas MP40 en ristre, apartando uno tras otro a los incautos políticos, invitados y demás burgueses que se habían reunido aquel día allí. Los metros que le separaban de la decena de guardias de la SD que se dirigían hacia él, se iban reduciendo cada vez más rápido. Instintivamente, soltó la pistola y volvió a brotarle el último aliento de supervivencia. Esa espontánea e impulsiva corriente eléctrica que surge inconscientemente cuando te ves en peligro. El cazador estaba a punto de ser emboscado por una manada de lobos.

Enarcó la cabeza, luego la volvió a alzar, miró a su alrededor y se levantó como un resorte. La multitud se acababa tras de él. Al levantarse totalmente, una mujer se paró frente a él, se miraron. Ella estaba totalmente bloqueada y asustada. En lo que dura un larguísimo segundo, este la agarró provocando un continuado grito de histeria de la mujer. La giró violentamente y la puso delante de él, la empujo fuertemente hacia delante, derribando a varios de los que aún trataban de huir. Acto seguido, salió velozmente hacia la única puerta desguarnecida de guardias que daba salida al pasillo trasero. Fue imprimiendo cada vez más velocidad a su carrera, pero los guardias habían conseguido burlar a toda la multitud y ya estaban corriendo tras él.

El pasillo trasero condujo su huida hacia una puerta doble de cristal. La abrió de una patada y subió por unas grandes escaleras que aparecieron frente a él. Cerca, muy de cerca, seguía escuchando el trote angustioso del pelotón de guardias que le perseguían vociferando e increpando para alertar a los que pudiese haber repartidos por el edificio. Y así sucedió. En el tercer tramo de subida, se plantaron frente a él dos guardias de la SD, apuntándole desde varios peldaños más arriba con dos Walter P38 enfilando su cabellera.

Reaccionó rápido, sin pensar, porque de haber pensado jamás hubiese hecho lo que hizo. Pero lo hizo.

CAPÍTULO 11

Cuando Constantino reconoció el rostro que había en la foto que Esteban Pons le había entregado, supo que la solución a todo había estado tan cerca como su nariz de los ojos. Desde el primer día en que Petra se sentó frente a ellos para hablarles de lo que había ocurrido con su hermano, la clave había estado presente. Pero también supo que cualquier movimiento o intervención en el suceso, tambalearía varios pilares. Aun así, era él, Naciones Unidas o los servicios secretos quienes iban a tirar de recursos en un momento u otro. Si quería encontrar una forma de hacer borrar su nombre definitivamente de la palestra, debía proporcionarle a Frédéric los elementos claves para zanjar la situación. En aquel momento, Constantino tan solo pensaba en su beneficio, aunque ello implicara que Patrick y el mismo Frédéric descubriesen ciertos aspectos de su pasado en el frente. Lo que pasase o lo que se supiese acerca del diario que Petra les dio le era del todo indiferente.

En la fotografía que Esteban Pons le había dado, aparecía el retrato del hombre a quien ellos, la gente del SOE, siempre habían llamado Póvoro, el espía sin escrúpulos. En cuanto cayó en la cuenta, a Constantino le quedó claro que a veces hay que obviar lo que parece que sucede y creer más en lo que pensamos que podía haber sucedido. Así pues, tomó una cabina de teléfonos de un local alejado del centro de la ciudad y llamó a un viejo compañero de confianza del SOE, que aún seguía trabajando para el SIS. Para terminar de reunir la información que pretendía enviar a Frédéric, necesitaba la confirmación de ciertos datos, por parte de la persona a la que estaba telefoneando, a través de una extensión privada.

—Buenos días, despacho de Marvin Ferguson —respondió protocolaria la secretaria del mismo.

—Hola, buenos días, podría pasarme con Marvin, soy un antiguo compañero. Constantino, de la sección D, del SOE.

—Disculpe, por favor, veré si está disponible en este momento. Aguarde un instante.

Constantino esperó que volviese a conectar con él la secretaria de Marvin. Estaba convencido de que si su viejo amigo no estaba ocupado en algo ineludible, atendería su llamada. Y así fue. Un minuto más tarde, apareció al otro lado del teléfono su Marvin, quien hoy día ocupaba uno de los cargos superiores de administración dentro del SIS. Nada excesivamente relevante, pero lo suficiente notorio y sibarita como para tener despacho y secretaria propia. Digamos que Marvin tenía tanta palabrería y presencia en el escenario, que a menudo lo usaban como portavoz en ruedas de prensa, charlas y demás actos públicos. Además, su preparación académica le había allanado el camino a la rama administrativa y contable.

—Pero, ¡qué reciben mis oídos! ¡El señor Constantino se digna a llamar a sus viejos amigos!

—Hola Marvin, ¿qué tal estás? —saludó condescendiente y placentero Constantino.

—Pues muy bien, para qué te voy a decir lo contrario. ¿Y tú? Pensaba que habías cruzado el charco o algo parecido. Hace mucho que no sé nada de ti. Por cierto —dijo, bajando un par de tonos el gozo—, me enteré que habías estado en el ojo del huracán en 1945 con el tema de… Bueno, ya sabes.

—Sí. Bueno, ya sabes que nunca estamos a salvo.

—Por supuesto, yo no dije nada de nada. Me llamaron también de arriba para declarar. Aun así, dije la verdad y la verdad es que cumplíamos órdenes.

—Lo sé, estuve al corriente de tu intervención. Mi suegro me ayudó a mitigar la tormenta.

—En fin, Constan, qué necesitas. ¡Oye, no nos vendría mal alguien de tus conocimientos! Me dijeron que estuviste trabajando para el militar inglés William Parrow y también en las oficinas de correos de Nuremberg.

—Sí, tuve que dedicarme a temas más suaves durante un tiempo, pero aprendí bastante de cómo funcionan las cosas en el otro lado de la moneda. No te creas que dista mucho de lo que hicimos durante la guerra.

—Puedo hacerme una idea. Amigo, la corrupción y la manipulación está en todos los rincones, incluso en los que no llega la mano del hombre. Pero dime, ¿qué necesitas? ¿Estás en Inglaterra?

—No, no estoy allí. Estoy trabajando para alguien privado ahora mismo. ¿Recuerdas aquel tipo polaco que se unió al grupo en el 42?

Constantino lanzó la pregunta en medio de la aparentemente trivial conversación, para rebajarle clandestinidad y acritud a lo que pretendía sonsacarle a su amigo.

—¿En el 42? —repitió Marvin, haciendo memoria. En ese momento se levantó de su sillón, guardó los documentos que estaba revisando en el cajón de su mesa y se dirigió a la ventana. Se encendió un cigarrillo y se llenó una copa de whisky que tomó de un pequeño carrito de cristal que tenía junto a la ventana.

—Sí. Un polaco que enviaron los soviéticos y que filtró mucha información a finales de la guerra, cuando el ejército rojo inició las ofensivas en Berlín.

—Ah, sí, claro. Te refieres a Póvoro —musitó entre dientes Marvin—. ¿Qué sucede con él?

—¿Sigue trabajando para el SIS?

—Tengo entendido que durante unos años, tras la guerra, fue uno de los interrogadores de prisioneros o sospechosos soviéticos, polacos, serbios... Un tipo atrozmente sonsacador. ¿Recuerdas cómo le llamábamos?

—Sí, recuerdo, el Mago.

—Pero casi siempre operaba desde Berlín. Se rumoreaba que podía ser agente triple. Al parecer, la teoría gira en torno a que se había infiltrado en el SIS a través del Pacto Ribbentrop-Molotov, pero alguien lo detectó a mediados de la guerra y se unió al SIS, desvelando mucha información privilegiada del Kaiser alemán y de los soviéticos. Pero se dice que había vuelto a trabajar para los alemanes o para los soviéticos hace un par de meses.

—¿Tuvo otro nombre?

— Supongo, pero no lo sé. Aquí era Póvoro. Vino siendo Póvoro y se fue siendo Póvoro. Quien fuese en Alemania mientras estaba infiltrado, no te lo sé decir.

—Bueno. Supongo que ni uno ni otro serán el verdadero. Y donde esté posiblemente esté usando otro nombre.

—Claro.

—No te acuerdas entonces si pudo tener relación con René Darwin —espetó, fingiendo despreocupación.

—¿Por qué me da la impresión de que me has llamado para sonsacarme algo en vez de para pedirme algo? —preguntó disimulada complicidad.

—¡Perdona! Sí, tienes razón. Lo siento. No quería que pareciese eso mismo. Lo cierto es que tengo cierta información sobre él que lo sitúa como un traidor. Si consigo atar ciertos cabos, tal vez pueda volver a serviros de ayuda —dijo intentando poner un matiz afligido y pesaroso en su voz, de modo que pudiese causar empatía en Marvin y disipar las dudas que le había suscitado a su colega la conversación.

—Tranquilo. Supongo que es normal volver a encontrarnos de este modo, aunque sea por teléfono. ¡Mira, Constantino! Mi posición ahora mismo es diferente, ya lo sabes. Tal vez, ahora, deba medir aún más mis palabras. Mi cara es demasiado conocida ya. ¿Entiendes?

—Sí, claro. No es necesario que…

—De todos modos, por la amistad que nos une y porque tampoco me queda demasiado tiempo en estos despachos, ya que con la edad que tengo no tardaré en pedir que me retiren —dijo con desaire—, te diré que este hombre está en la lista de hombres más buscados por los servicios secretos británico y francés. Tiene información que puede poner en riesgo nuestros procedimientos y a nuestra gente. Creen que los soviéticos están usando la información que sacó de la GESTAPO y las SD.

Mientras escuchaba aquello, Constantino iba zurciendo la teoría que le rondaba la cabeza. Una idea que, de ser cierta, colocaba a Póvoro el 1 de septiembre en el Palacio del Reichstag, durante el atentado a Hitler. Era casi evidente que, si alguien pudo esconder a René tras ser capturado por la GESTAPO y años después entregarlo a los soviéticos, sin duda debía ser la persona que estuvo infiltrada desde el SIS, en el entorno polaco para el que trabajaba René. Ese galimatías parecía no sostenerse con nada y parecía incluso bailar en un mar de vacíos y falta de pruebas. Pero la carta que Pons le había dado, la que debía de haber llegado al Abwerth y no lo hizo, constataba casi a todas luces esa teoría. Y para alguien que había visto y oído lo que Constantino durante sus años de apoyo al servicio secreto, la escena que acababa de crearse, era tan posible como rocambolesca. 

—¿Si tuviese que encontrarlo, por dónde debería empezar?

—¿Qué te hace pensar que yo podría saber eso?

—No lo sé. Tú estás aún en el grupo, aunque sea en la sección administrativa. Ese tipo de cosas se solían rumorear. Yo hace años que no puedo acceder a ese tipo de información, pero necesito encontrarlo —dijo con total sinceridad, sin mostrar arrogancia ni chulería.

—Constantino, te haré solo dos preguntas y dependiendo de cómo las respondas, podré o no darte algo de información. Supongo que entenderás mi posición al respecto —manifestó rotundo mientras estrujaba el cigarrillo en el cenicero de metal que tenía sobre su mesa.

—¡Hazlas! —musitó taxativo.

—¿Tienes algún salvoconducto para desaparecer?

—Estoy en ello.

—¿Dónde? Y esa es la segunda pregunta, y supongo que sabrás que su respuesta sincera es mi salvoconducto para que mi nombre quede al margen de todo esto.

—Australia. Mi nombre allí será Aciano. Me iré con Nadine en caso de que la situación estalle.

—Bien. En ese caso lo que puedo decirte es que la última vez que se le dio paradero, fue en Praga. Hay alguien allí que nos enviaba información confidencial. Bueno, en realidad operaba desde hace mucho tiempo. Pero hace poco volvió a abrirse ese canal. Creo que fue espía durante la Primera y Segunda Guerra Mundial. Pero según he oído, tras el calamitoso desenlace del 1 de septiembre en Berlín, se retiró por completo. Se especula que ambos se andan buscando. ¡Se es-pe-cu-la… —dijo acentuando las sílabas—, que ambos tienen información que puede destruir al otro!

—¿Quién era o es ese hombre? —preguntó atónito Constantino—. Me refiero a la persona que envía información desde Praga. ¿Qué relación tuvo con lo del 1 de septiembre? A ver, yo… Hubiese estado al tanto de aquel tipo, si tuvo tanta implicación en aquella operación.

—Yo no sé qué relevancia tuvo, Constantino. No sabía ni siquiera que había estado allí. No sé ni tan siquiera el nombre que debió usar ni a través de quien se infiltró en el palacio —ahí sí le llevaba algo de ventaja Constantino a su viejo amigo Marvin—. Pero eso, tal vez suponga algo. ¿No crees? Aun así, la persona que enviaba información es la misma persona que lo detectó a principios de los 40. Pero claro, esto es un supuesto mío, y… algo que te digo para que te lo reserves. ¿Me comprendes? —insinuó amenazante.              

Constantino quedó callado unos indecisos segundos. Tras aquella ambigua información que su amigo le aportó, recabó en el hecho de que Marvin le preguntase por un salvo conducto. Creía conocer la persona a la que se refería Marvin y de ser así, sin duda, fue la constatación de que aquella sería la última vez que hablasen, que realmente no le iba a decir todo lo que sabía, que lo que ocurrió el 1 de septiembre les marcó a cada uno con hierros diferentes para siempre y que su salida del país tras aquello, podía ser un hecho.

La mirada de Marvin volvió a dirigirse a la ventana. Su rostro pensativo y estoico advirtió que no era momento para complicarse la vida; y el motivo que llevaba a Constantino a requerir tal información, le podía acercar a algo sinuoso. Sobre todo porque, aunque la amistad entre ambos era contrastada, siempre tuvo que pisar con pies de plomo con él. Sobre todo, desde que su nombre comenzó a ser sinónimo de traición en las altas esferas británicas. De modo que rompió el hierático silencio con una lacónica y fría frase de despedida.

—Cuídate, Constantino —lo siguiente en escucharse fue el pitido continuado de la línea telefónica cortada. Marvin, sin embargo, tras hablar con Constantino, realizó otra llamada, pero desde otro teléfono diferente. 

Constantino marchó a la oficina de correos más cercana. Tomó un paquete que había preparado la noche anterior. Patrick había marchado temprano a las oficinas y no habían quedado hasta la noche, con lo que tenía el tiempo suficiente como para dejar todo listo antes de marchar a Vichy sin que este se enterase de nada. Pero antes de salir de casa, hizo memoria. Repasó todo lo que debía dejar atado y los pasos que debía dar para no fallar ni perder tiempo si las cosas no salían como debieran.

—Hola. Buenos días. Necesito enviar este paquete a Praga, lo más urgentemente posible —solicitó imperativo Constantino, dejando un pequeño paquete, parecido a una caja de zapatos, envuelto con esmero.

—¿Cómo de urgente? —preguntó el empleado de correos, con una posición estirada tras el mostrador.

—Mañana debe estar allí —respondió categórico Constantino.

—Eso es imposible señor —dijo sin expresar ninguna empatía ni alteración ante las palabras de Constantino. Se mantenía lineal en su tono y semblante.

—¿Qué hay que hacer para que no lo sea?

Constantino había trabajado en correos y sabía que las urgencias podían resolverse de alguna u otra forma.

—Que los días sean más largo y le dé tiempo al transporte a llevar el paquete.

—Disculpe. ¿Acaso me ha visto cara de tonto?

—En absoluto, caballero.

—Pues entonces averigüe cuál es el primer vuelo o tren que sale hacia Praga y métalo en pasaje preferente. Pagaré lo que sea necesario. Estamos en París. Los taxis llegan muy rápidos a cualquier estación o aeropuerto de la ciudad. Este paquete es más importante que su propia vida, de modo que ya estás moviendo el culo para hacer que llegue a Praga mañana mismo —dijo con tono chulesco y pendenciero. Ahora si turbó el rostro el empleado. Sus minúsculos ojos se abrieron pasmados.

—Señor. Creo que estas no son formas —dijo, estoicamente ofendido. 

—¿Y estas? —sugirió Constantino deslizando sutilmente un sobre con dinero hacia el empleado. Abrió la solapa con un dedo y abriendo ligeramente el sobre, mostró el montante en billetes del interior.

—Tal vez podamos hacer algo, sí —dijo quedo, cogiendo el paquete que Constantino había traído.

—Me alegro de que hayamos llegado a un acuerdo. Por cierto, necesito que envíe un telegrama a esta dirección. En el sobre va también una nota con lo que debe escribir en el mismo. Debe llegar antes, hoy mismo.

El empleado de correos tomó el paquete, sacó los impresos necesarios y se los entregó a Constantino para que los rellenase. Aquel paquete saldría esa misma tarde con destino al hotel donde Frédéric, Pascal y Miguel estaban alojados.

—¡Buenos días, señora Darwin! ¿Puedo pasar? —solicitó Patrick a un paso de la entrada al piso donde se alojaba Petra.

—Claro… —respondió deferente.

—Tiene usted mejor aspecto —dijo expectante Patrick y con cierta suspicacia. Petra le había llamado la noche anterior para citarlo. Le dijo que se había acordado de algo que creía conveniente comentarle, pero que prefería hacerlo en persona y sin Constantino delante.

—Adelante, por favor. ¿Qué tal va todo? ¿Saben algo de Frédéric y Miguel?

—Están avanzando. Han encontrado la casa de René, pero hay que esperar e ir con pies de plomo —explicó, intentando evadir entrar en más detalles—. ¿Qué tiene que decirme? Algo me dice que no se ha acordado de repente de eso que dice tiene que contarme.

Petra caminó junto a Patrick hasta el salón, sin decir nada, pero con gesto afable y con las manos entrelazadas a la a la altura del estómago. Una vez allí le tomó el sombrero y el abrigo y lo dejó colgado en un perchero de pie algo envejecido pero robusto. Todas las ventanas del salón estaban cerradas y las cortinas corridas. Petra había encendido varias velas y una lámpara de curva que caía sobre el sillón.

—Tome asiento, por favor —dijo muy serena y con suma lentitud en sus movimientos. Parecía demasiado segura de sí misma, para como había estado los días anteriores. Incluso más que cuando llegó a la estación, mostrando esa sobriedad y atrevimiento. Ahora, su gesto y su mirada desprendían firmeza y tranquilidad por igual. Como si tuviese ventaja sobre algo que iba a poner sobre la mesa. Ambos se sentaron, él en el sillón de la lámpara y ella en el sofá de dos plazas de enfrente. Entre ellos, había una pequeñita mesa baja con dos servicios de café y bollería preparados.

—¿Azúcar? —preguntó. Patrick contestó asintiendo con la cabeza.

—Señora Darwin, ¿recuerda que Constantino es mi yerno, verdad?

—Por supuesto. No se preocupe, le diré cuanto sé. Creo que debe saberse esto. No sé a dónde conducirá, pero creo que debe oírlo de mí antes.

—¿Antes de qué?

—Disculpe, tal vez estoy haciendo que todo esto parezca más tenso de lo que es. Disculpe, de verdad, es que estos días mi cabeza no ha estado en su sitio. Tome —explicó, acercándole el café con cierta mirada inquietante.

—Señora Darwin… No creo que debamos jugar al gato y al ratón en este momento. Si tiene algo que decir, debe decirlo, tal y como es. Sin medias vueltas. Si debo saber algo de Constantino, del trabajo que nos ha solicitado o de ese diario, lo mejor es que sea lo más clara y concisa posible. De no ser así, tenga por seguro que dejaremos la investigación.

—No les conviene —aseguró con profundidad en el gesto. Patrick tensó el mentón y reprimió su naciente estado de enfurecimiento—. ¿Recuerda que le dije que el hombre que me encontré en la antigua casa de mi hermano me aseguró que no confiase en quienes afirmen haber luchado en el mismo bando que mi hermano?

—Sí.

—Pues esa gente que colaboró en el bando de mi hermano, y a la que se refería concretamente, también era su yerno, Constantino. El hombre que me crucé en Praga me aseguró que él había sido la persona encargada de coordinar el traslado del cuerpo de René Darwin desde Berlín hasta Londres tras el atentado a Hitler el 1 de septiembre.

El comentario de Petra quedó pendido de un hilo. Patrick no turbó el gesto por fuera, pero por dentro estaba ardiendo en impaciencia y tensión. No iba a concederle gratuitamente la credibilidad a aquella señora, pero era cierto, desde el primer momento en que comenzó a removerse las aguas desde su llamada, supo que Constantino de algún u otro modo escondía algo en la recámara.

—Continúe.

—Sí. Claro. —Petra mantuvo la mirada profunda—. Ese hombre, del cual le aseguro no conocer el nombre, estaba convencido que si el supuesto cadáver de René había llegado a manos soviéticas era porque Constantino había tenido algo que ver en ello.

—¿Quiere decir que ese hombre sabía que el NKVD tenía el cuerpo?

—Sí. A mí también me sorprendió. Como también me sorprendió que me diese tanta información al respecto, hasta que comprendí que me había utilizado como vehículo para conseguir lo que posiblemente él no podía.

—¡Ilústreme, pues! —espetó abriendo las manos.

—Obviamente, no me dijo como supo que el NKVD tenía el cadáver, pero supongo que será de interés el hecho de que me sugiriese de alguna forma que cuando me encontrase con Constantino le dijese que supo a través del SOE, que, durante el 39, René pudo tener relación con el Servicio de la Victoria de Polonia en Polonia. Si no recuerda mal, cuando dije aquello en la oficina con todos ustedes delante, su yerno cambió el gesto. También me aseguró que él mismo había entablado relación con Constantino durante el traslado de René. Pero que dejaron de tener contacto poco después

—Eso no quiere decir nada, Constantino… —estuvo a punto de decir más de lo que debía, pero reaccionó antes de exponerle a Petra cierta información que no necesitaba tener por el momento—. ¿Qué más le dijo?

—Me dijo que su yerno correría peligro si el NKVD desvelaba la existencia del cadáver antes de que el SIS se hiciese con él.

—¡Si le dijo eso, tal cual, irremediablemente tuvo que proponerle algo después! ¡Usted debió decirle algo para que supiese, que estaba buscando respuestas sobre René, que era su hermana o qué sé yo!  —exclamó con énfasis.

—Así es. Como les comenté cuando nos reunimos por primera vez, no le dije nada acerca del diario ni de que yo dudaba sobre la identidad del cadáver, pues sigo pensando que no es mi hermano ese cadáver. Pero sí, le dije que mi hermano, René Darwin, había vivido en aquella casa en 1914 y que había sido inculpado de haber cometido actos de traición y crímenes de guerra durante la Primera y Segunda Guerra Mundial. —Los ojos de Petra volvieron a caer en una melancolía que parecía haber perdido de repente aquella mañana. No obstante, hizo gala de un severo autocontrol emocional—. Y lo hice porque pensaba que era la última carta que me quedaba. Verle allí… me removió todas las emociones. Era como si se hubiese puesto frente a mí una pequeña esperanza de descubrir qué había pasado realmente con mi hermano.

—¿Qué pasó después?

—Me dijo que jamás me pusiese en contacto con el SIS, ni con nadie de Naciones Unidas, si quería que el nombre de mi hermano tuviese alguna posibilidad desaparecer del punto de mira. Y también me sugirió que no volviese a ponerme en contacto con él ni que me acercase por Praga ni por esa casa preguntando por René.

—¿Por qué?

—Tenía miedo de que los soviéticos me hubiesen seguido la pista y que dieran con él por mi culpa.

—No sería descabellado pensar que hubiese ocurrido eso, pero ¿quién demonios es ese hombre? —Patrick comenzó a divagar en voz alta, como pocas veces solía hacer—. A la vista de los hechos, es la única persona aparentemente que ha tenido algún contacto con René, tanto en 1914 como en 1939. Pero sigue presentándose con ambigüedad el hecho de que alguien que parece ser un fantasma y así quiere parecerlo, haya hecho saltar la liebre de esa forma.

—Señor Rosemoir, yo le digo cuanto vi y sé.

—En tal caso, ¿por qué ha decidido contarme esto ahora y no antes? —profirió con gesto reprobatorio.

—Pensé y sigo pensando que Constantino podría suponer… ¡entiéndame! —insinuó con prudencia.

—¡Perdóneme señora, usted fue quien le llamó a él para decirle que tenía algo en su poder que contradecía la existencia del cadáver de su hermano!

—Tenía que empezar a tocar a puertas. Mire, yo no soy espía, ni nada parecido. No sé cómo funciona todo esto ni quiero, tan solo quiero saber por qué dicen que mi hermano es ese cadáver al que le imputan esos crímenes de guerra.

Patrick la miró durante unos inquietantes y reflexivos segundos. Dejó la taza de café, que ya no humeaba, en la mesa. No le había dado ningún sorbo y posiblemente no lo iba a hacer hasta que no estuviese bien frío. Se metió la mano en el bolsillo de su chaqueta americana y sacó la pipa y la bolsa de tabaco. Se preparó meticulosamente la mezcla y se encendió la pipa antes de volver a retomar la conversación. Petra permaneció quieta en el sofá, con su taza cogida con las dos manos recibiendo en ellas el candor que desprendía.

—Muy bien, señora Darwin. Como abogado le diré que voy a confiar en sus palabras y su testimonio. Pero debo advertirle de que algún día, no muy lejano, puede que tenga que utilizar sus declaraciones como pruebas. Puede… que no estemos ante algo sencillo de ocultar.

—¿A qué se refiere? —dijo torciendo la cabeza. Un escalofrío de realidad inundó sus huesos.

—No sabemos quién fue su hermano ni qué hizo, ni el porqué; ni tan siquiera usted. Es eso a lo que me refiero. Estamos ante actos de guerra, actos de gran importancia, y el mundo hoy día está en un gran proceso de reconstrucción. —Se levantó con su pipa cogida firmemente por la panza, la miró serio, pero con franqueza en los ojos—. En toda reconstrucción, a veces, se debe demoler algún edificio viejo.

—¿Qué va a hacer ahora entonces?

—Seguir trabajando en intentar descubrir qué pretendía decirnos su hermano con ese diario. Y para eso están en Praga Frédéric y Miguel. Señora Darwin, debe permanecer aquí, no debe llamar a nadie, ni contarle nada a nadie, ni hacer nada que pueda delatarle. Nosotros no la vamos a retener ni prohibir nada. Es libre de irse y abandonar el caso cuando crea, pero recuerde que ahora nosotros también estamos involucrados en él.

—Está bien. No se preocupe. Tan solo hablo en ocasiones contadas con mi madre. Son mayores como les dije. No quiero alarmarlos. —Petra encajó con entereza las explicaciones de Patrick. Detrás de aquel frío e inexpresivo semblante, atisbó un asidero de confianza en el que agarrarse. Incluso no tener el diario había dejado de preocuparle. Estaba en buenas manos, pensó. O quiso pensar.

—Pues tampoco. Debe haber máxima discreción —así de tajante y seca acabó la conversación.

—¡Ya viene! —afirmó Miguel raspando la voz, desde la ventana de la habitación de Pascal.

El piloto no se levantó ni torció el gesto facial, pero sí dejó caer la tensión que sus hombros soportaban. Al oír aquello sacudió gran parte de su preocupación por Frédéric. Al cabo de todo el tiempo que se conocían, su relación siempre caminó más cerca de la amistad que de la profesionalidad. Uno era la almohada del otro y el otro el despertador del uno. Para Pascal, aquel rubio inquieto y obstinado se convirtió en un hijo, un hermano, un colega y un jefe al que poder chillar y del que poder presumir a la vez.

Siguió masticando su regaliz mientras Miguel se dirigía a la puerta. Siguiendo los protocolos, la dejó abierta un filo, para que su socio supiese que estaban allí ambos.

—¿Viene solo?

—Sí, claro. ¿Por qué lo preguntas?

—Nunca se sabe con Frédéric ¿no?

—Sí… Cierto —respondió Miguel con aprobación. Aun así, volvió a la ventana para mirar los alrededores, pero Frédéric ya había entrado en el hotel. No vio nada que le llamase la atención, salvo el dóberman negro y marrón de la casa del vecino de enfrente, que ladraba ante el paso de Frédéric. Pero lo hacía con todo el mundo cada noche. Durante el día, su amo debía tenerlo escondido en algún sitio, porque por la noche se desataba la fiera cada vez que alguien pasaba cerca de la valla de la casa donde el perro campaba a sus anchas como un guardia pretoriano. 

Eran las dos de la madrugada. Habían pasado dos días desde que los tres se vieron por última vez, y tenían la suficiente información y habían hecho el suficiente trabajo de campo como para estar un buen rato tomando conclusiones y decisiones en grupo. Además, el paquete que había llegado al hotel aquella tarde, unas horas antes de que Frédéric apareciese, aún seguía sin abrir. Fue lo primero que les ocupó. Tras los saludos y preguntas de rigor pertinentes Miguel le entregó el paquete a Frédéric, que lo tomó y miró con inquietud.

—¿Ha llegado hoy?

Fue lo único que preguntó antes de asearse la cara y cuello en el pequeño aseo de la habitación de Pascal, que mientras tanto, preparaba café para dos y leche para uno.

—¿Habéis hablado con Patrick?

—Sí. Petra le ha confesado algo esta mañana. Ahora te diré.

—Imagino que no estará al tanto de esto —comentó Frédéric alzando el paquete. Miguel corroboró la afirmación gesticulando con la cabeza—. Veamos qué tiene.

—¡A ver, por qué me quedan solo dos uñas enteras!  —espetó con sorna Miguel.

Frédéric rasgó la parte sellada del sobre hasta tenerla totalmente abierta, abrió con su dedo índice y pulgar la abertura que quedó y observó. Miguel y Pascal calvaron la atención en los ojos del galo-holandés.

Extrañeza. Eso era la primera impresión que observaron, seguida de un preciso gesto de ceja alzada, lo cual indicaba que Frédéric había conjeturado algo. Este condujo el resto de su mano hasta el interior del sobre y extrajo de repente un paquete envuelto en papel cebolla. Cuando lo puso frente a ambos espectadores de la escena, se les quedó cara de tontos. Tenían frente a ellos una torta de Navidad parisina; de caramelo miel, nueces, limón seco glaseado y masa quebrada. Miguel, Pascal y posteriormente Frédéric, se miraron con estupefacción.

Aquella torta era muy típica de esas fechas en la capital parisina. Tenía más de cuatrocientos años de tradición y simbolizaba la unión de los cuatro sabores de un solo bocado: el dulce, el amargo, el agrio y el salado. Decía la tradición que un rey había ordenado hacer a sus pasteleros un producto que le gustase a todos los invitados de su fiesta. Quería un producto que pudiese demostrar que era posible satisfacer a todo el mundo haciendo política y gobernando un país. Y para ello, cualquier acto o decisión así, como aquella torta, debían tener un ingrediente como mínimo que le gustase a cada uno de los comensales. Obviamente, los años fueron modificando la receta, y de diez ingredientes base, se pasaron a cuatro.

—¡Es un mensaje en clave o algo así, o simplemente se le ha ido la cabeza! —dijo cortante Miguel.

—Espero que la primera.

—Sabéis lo que es ¿verdad? —preguntó Pascal, refiriéndose a la tradición.

—Claro —respondieron ambos.

—¡Querrá contentarnos a todos con esto!

—O decirnos todo lo contrario, que lo que nos envía quizás no pueda contentar a nadie.

—¿Hay algo más, no?

—Sí.

—¿Y?

—Una tarjeta de felicitación navideña —respondió Frédéric, sacándola del interior del sobre.

—¡Ahm! ¿Y qué pone? —preguntó con desconcierto Miguel.

—¡Bonito detalle, del chaval! —comentó irónico Pascal, que presenciaba la insólita escena agitando lentamente su café.

—No es un detalle. Ha enviado esto por algo. Solo tenemos que ver por qué. La torta era simplemente la excusa. Parece mentira que a vuestra edad tenga que daros todo masticado —bromeó Frédéric mirando a la misma vez, con minuciosidad, el interior del sobre por si había algo más.

—Déjame ver —indicó Miguel.

El español tomó la tarjeta de felicitación, la desplegó y leyó el contenido en voz alta y desidiosa. La leyó hasta tres veces, a petición de Frédéric que cada vez escuchaba más atento.

«Me alegro de que todo siga bien por Praga. Os echamos de menos. Os felicitamos por partida doble este año. Espero que mis deseos lleguen a vosotros dentro de esta felicitación. Un abrazo fuerte y abrid la felicidad».

—¿Puedes dejármela de nuevo? —requirió con el ceño fruncido Frédéric.

—Claro.

Este la tomó y la elevó por encima de él hasta colocarla entre sus ojos y la luz de la lámpara de techo. La dejó quieta e hizo varios movimientos lentos a uno y otro lado, al igual que hacía con la cabeza. Miguel creyó intuir lo que su socio estaba haciendo. Se acercó a él y le preguntó mientras colocaba su mirada también en la tarjeta de felicitación.

—¿Doble fondo?

—Sí.

—En la mensajería oficial se utiliza mucho esta técnica, para evitar que cierta información sea revelada en caso de que alguien intercepte el correo adrede. Meten un papel con algún mensaje o documento confidencial en el interior de otros dos papeles o cartulinas que se adhieren entre sí, con rigurosa precisión, por todo el perímetro. Luego se pinta o escribe sobre ellos para disimular el efecto de reflejo de lo que hay dentro. Supongo que lo que Constantino quiere decirnos, solo quiere que lo sepamos nosotros, de momento. ¿Ves el reflejo? —le preguntó a Miguel con inquietud.

—Sí.

—Necesitamos una hoja de afeitar. ¿Pascal?

—Enseguida.

—Tú eres muy mañoso, trata de separar el canto de la tarjeta con la hoja, estoy seguro de que son dos y dentro de ellas está lo que Constantino nos quería enviar realmente.

—Bien.

Pascal tomó la cuchilla de afeitar de su maleta, le separó la hoja y se sentó en la mesita de la habitación con la tarjeta, la hoja de afeitar y una pequeña lamparita de mesa junto a él para realizar el trabajo que le habían pedido. Ninguno de ellos articuló palabra durante unos expectantes minutos, hasta que la hoja penetró medio centímetro en uno de los cantos de la tarjeta.

—¡Cuidado! —exclamó impulsivo Frédéric—. Muy despacio ahora.  

—Tranquilo —susurró Pascal, que inmediatamente comenzó a deslizar la cuchilla de arriba abajo y de derecha a izquierda, hasta tener casi totalmente separadas las dos mitades de la tarjeta. Tomó una con cada mano y fue separándolas con cuidado hasta que apareció dentro de las dos mitades, una hoja escrita por una cara y el retrato de una persona en la otra cara.

—¡Ahí está! —dijo con tajante seguridad Frédéric.

—Bueno, pues ha llegado el momento de ver exactamente que quería Constantino con este regalo.

—Aquí tienes, Frédéric. —Pascal tomó el papel con dos dedos y se lo pasó, sin mirarlo, colocando la mano con el mismo sobre su hombro derecho, sin girar la cabeza. Su trabajo había acabado y lo que restaba era cosa de ellos.

Este tomó el papel, se sentó en la cama, con cierta sensación de abatimiento en piernas y espalda, por culpa de los más de dos días que había pasado vigilando el edificio de la Calle Templová, y la leyó despacio tras observar el retrato.

«Si habéis recibido y hallado esta nota, descubriréis en ella cierta información que además de ayudaros a resolver parte de la investigación, deberá quedar lejos del conocimiento de mi suegro. No solo porque quiero que no sepa ciertas cosas de mí, sino porque tener esa información podría hacerle también preso de ella. De modo que me dispongo a dárosla y a confiar en quienes la leáis, y espero seáis quien debéis ser.

Tras hacer varias indagaciones y ponerme en contacto con ciertas personas, he descubierto y estoy en la total certeza de que quien trasladó el cadáver de René a Breslavia tras su muerte fue un espía soviético de nacionalidad polaca, Póvoro (Prezmo en el círculo alemán), el mismo que estuvo con él en el atentado del 1 de septiembre. El hombre al que me refiero es el que aparece en la foto donde está escrita esta nota. Ahora está en Praga y es posible que esté buscando a la persona que logró que René estuviese el 1 de septiembre atentando contra el Kaiser en Berlín. Sé esto por la sencilla razón de que fui yo quien negocié la salida de René de Berlín tras el atentado, vivo, por orden directa de un agente del Comité XX. Y como te dije hace unos días, no sé su nombre, pero todo apunta a que es el mismo hombre que condujo a René al Palacio Reichstag. Conseguimos sacar a René de allí porque teníamos a mucha gente infiltrada en el Servicio Secreto Alemán. Ahora sé que Póvoro estuvo también el 1 de septiembre en Berlín, colaborando como espía doble para las naciones Aliadas y para el eje. Fue enviado por los soviéticos a través del pacto Ribbentrop-Molotov. Solo puedo deciros que René formó parte de un proyecto clandestino del Comité XX, junto con Póvoro. Los soviéticos lo enviaron infiltrado al Abwehr. Tengo información confidencial de la época que lo demuestra.

Yo solo era un recadero, por decirlo de algún modo, pero si los soviéticos consiguen sacar el cadáver a la luz, cosa que no tardarán mucho en hacer, se destaparán cierta información privilegiada de Naciones Unidas. Cierta información que Póvoro les ha estado suministrando, ya que también operó en el seno germano y fue quien dio la alerta del atentado, cuando lo que realmente querían era descubrir y desarticular las acciones de espionaje que el SIS estaba llevando a cabo junto con los polacos.

El hombre al que busca tiene la clave para desvelar por qué René estuvo en Terezín, murió y años después atentó contra Hitler. Y también sabe que el cuerpo de René ya no está controlado. Sencillamente porque debió ser él quien me dio la orden de evacuar a René de allí. Si lo coaccionáis, tengo pruebas que no le beneficiarían».

—¡Bueno! Con esto no contábamos… ¿O sí? —dijo Pascal, sin saber muy bien a qué acontecía todo. Por las miradas que Miguel y Frédéric se propinaron, entendió que había llegado el momento de mantener su aportación en el escalón desde donde solo se escucha y aprende.

—Muchas gracias, Pascal. Excelente trabajo, como siempre —le dijo, poniéndole la mano afectuosamente sobre el hombro—. Miguel y yo iremos a nuestra habitación. En cuanto tengamos algo claro te avisaremos. Que Patrick no sepa nada de esta carta de Constantino por ahora.

Frédéric cargó de cierta hosquedad aquel comentario, pero Pascal entendió perfectamente lo delicado del asunto y la tensión por la que estaba pasando Frédéric. Lo conocía ya bastante bien a nivel íntimo y sabía que no estaba atravesando el mejor de sus momentos aquella semana.  

Volvieron a leer la nota nada más entrar a la habitación. El cansado rostro de Frédéric era evidente. Las ojeras y la palidez de su rostro indicaban que tras la conversación que estaba a punto de tener con Miguel, lo más idóneo era que descansase unas cuantas horas en cama cómoda. 

—¿Qué opinas de todo esto? Lo que está claro es que Constantino tiene también muy buenas fuentes. Esperemos que no haya patinado estos días hablando más de la cuenta —insinuó Miguel tras encenderse un cigarrillo. Miguel sacó la documentación y fotos que había reunido en esos dos días y la preparó sobre su cama, extendida y ordenada según su criterio. Pero no podía evitar darle vueltas a lo que acaban de leer en la nota que Constantino les había enviado.

—Es complicado, Miguel… Ciertamente complicado. Tal vez lo más complicado que hayamos afrontado hasta ahora, y empiezo a pensar que vamos a tener que tomar decisiones difíciles de un momento a otro —divagaba. Frédéric tenía la mirada perdida. Pero más cansada aún. Parecía haber entrado en estado catatónico aunque seguía hablando como si estuviese pensando en voz alta—. Tengo una teoría, puede que algo confusa y retorcida, pero una teoría, a fin de cuentas.

—¿Y serías tan amable de hacerme partícipe de ella?

—Pongamos todo lo que sabemos sobre el tablero de juego. E iremos moviendo piezas en función. —Miguel hizo un gesto irónico con las manos, señalándole hacia su cama, para indicarle que él ya había empezado esa tarea. A posteriori, le enseñó las fotos que había tomado en Terezín y le narró en líneas generales cuanto vio.

—Bien. Mira. Creo que lo veremos ambos más claro si vamos barriendo la información y creamos una secuencia lógica. —Frédéric se colocó las gafas de cerca y acompañó sus palabras haciendo una batida en su libreta de notas y la información que Miguel había colocado sobre una de las camas. Tomó una silla y se colocó frente a todo ello. Miguel aguardaba atento tras él, con los brazos cruzados y una mano bajo la barbilla—. A ver. Retrocedamos unos días atrás. Tengo información directa de que el supuesto Dimitrijevic que estuvo en Terezín, y líder de la Mano Negra, dijo: «Ahora está claro que moriremos por fusiles serbios por no haber organizado el atentado». Malobavic, otro de los agentes de la Mano Negra, le confesó a su sacerdote antes de ser ejecutado que no había llegado a tiempo cuando estalló la guerra. Lo curioso es que tanto ellos dos como Vukovic, el tercero de los altos mandatarios de la Mano Negra implicados, se condenaron a sí mismos en los juicios de Salónica. Pero este último le dijo algo a mi fuente: «Ya lo hicieron en 1914 con Gavrilo, Cubrilovic y Gabrez. Dentro de muchos años nos reconocerán y nos exculparán». —Frédéric giró el cuello, mirando a Miguel. El español asintió con la cabeza en señal de que le seguía por ahora el razonamiento. Es más, aportó algo que completaba y probaba de algún modo lo que Frédéric exponía.

—Pero todos ellos sí estuvieron allí encerrados. El registro que nos consiguió Constantino y la información que nos pasó Patrick, así lo constatan. Fíjate en esa foto que te he pasado antes, la de la inscripción en la pared de la celda de Gavrilo. He traducido esa frase, está escrita en serbio. Detrás de la foto está la traducción.

Frédéric tomó la foto, la miró con rigor y leyó la traducción que Miguel había anotado detrás.

«La sombra de todos los que nos convertimos en bosnios caminará por Viena, se paseará por la corte y atemorizará a la aristocracia».

—Debe ser a lo que se refería René en el diario con lo de: «escribiré lo último que me queda por decir con la cuchara que había robado» —explicó Miguel señalando al diario, también colocado sobre la cama. 

—Estupendo. Tienes toda la razón. ¡Nos convertimos en bosnios! En el diario, el supuesto René también deja entrever como si lo tratasen como un serbo-bosnio.

—¡Supuesto! Ya has dicho varias veces esa palabra. Creo que sé por dónde empieza a girar el asunto. O por lo menos a lo que te refieres.

—Los juicios de Salónica en 1917 y Sarajevo en 1914 fueron el inicio de la conspiración del Comité XX del que habla Constantino, Luces y Sombras, y a la que pertenecía Tata Lustig como agente reclutador.

—Por eso Petra nos dijo que Tata le insinuó que había sido traicionado por los suyos y que no se acercara al entorno del SIS.

—Claro, es una forma de defenderse con la verdad. Lo que Tata no sabía era la existencia del diario, si no posiblemente se hubiese estado calladito, o tal vez Petra no hubiese llegado a… encontrarnos, por así decirlo —dijo entre líneas, Frédéric—. Tata, sabe que lo están buscando. Lo que menos quería era que la hermana del supuesto cadáver de René estuviese levantando polvo por ahí.

—Si lo raro es que, aun no conociendo la existencia del diario, no hayan intentado cargársela.

En ese momento, Frédéric cayó en la cuenta de algo. Algo que Marina le había dicho.

—¿Sabes? En el hospital, la ex compañera y amiga íntima de Frantisek Löbl me dijo que ordenaron a Löbl, junto con otros cuatro hombres más, enterrar el cuerpo de Gavrilo Princip, Cubrilovic y Gabrez, para evitar que se convirtieran en héroes nacionales. Pero también me contó que Löbl ayudó de algún modo, sea por compasión o empatía, a Gavrilo. Y además trazó un plano con la ubicación exacta del lugar donde fue enterrado. En 1920 se lo entregó a su familia y lo exhumaron. Durante la autopsia, no pudieron confirmar que fuese Gavrilo, y alguien del gobierno británico —dijo con retintín—, retiró el cadáver y lo condujeron a San Vito, junto con el de Cubrilovic y Gabrez, tal cual nos ha marcado Patrick en su documentación. Löbl tenía la teoría de que no querían que aquellos hombres cumplieran toda su condena vivos. Pensaba que los estaban conduciendo a una muerte segura allí dentro. Esta mujer me confirmó que la celda que tú has visitado y a la cual nos conduce el diario, es la número 1, en la que estuvo Gavrilo. Y fue Gavrilo quien le entregó un diario para una tal Petra. También me corrobora el hecho de que como dices, aquel barracón donde estaban las celdas de estos hombres, tuviese más seguridad que el resto. Löbl le dijo que estaban recluidos especialmente, sin apenas contacto, con el resto de la prisión. Eran un excedente, una excusa provisional. ¿Entiendes?

—Creo que sí. Todo esto me lleva a pensar que quienes estaban en esas celdas no eran realmente Gavrilo, ni Cubrilovic ni Gabrez, condenados a veinte años de prisión en el mismo juicio. Ni tampoco tres años después lo eran Dimitriyevic, Vukovic ni Malobavic. ¿Pero, entonces, ese diario… lo escribió Gavrilo?

Frédéric lo miró con los ojos abiertos como faroles, la mirada perdida y un brote de excitación rebosando en ellos. Quedó callado y pensativo unos segundos. Volvió a posar la atención sobre todo el mejunje de información que tenían sobre la cama y dijo:

—Cuando visité a la señora del hospital, alguien apareció de repente. Fue algo raro, la buscaban a ella, pero fue muy raro… como si… No sé. Creo que el hecho de que el SIS ya no tenga al supuesto René ni su cadáver… ya no sea un secreto

—Tampoco iba a tardar demasiado en airearse, si tanta gente puede salpicarse de lo que cuenten los soviéticos. La cuestión es… —una fumarada de humo dirección al techo salió de la boca de Miguel, antes de lanzar su duda—, si, según Petra, no es René quien identificaron los padres, ¿quién ha desaparecido de Londres? ¿A quién tenía el SIS? Vamos, digo yo…

Frédéric miró satisfecho a Miguel. Aquella pregunta indicaba que aún seguían teniendo la química deductiva entre ambos.

—¿Y si… Gavrilo Princip fuese René, y viceversa? En ese diario, en reiteradas ocasiones, René también parece negar el haber participado activamente en el atentado, e incluso exculpa de la total responsabilidad a la Joven Bosnia, y además… —Frédéric tomó el diario, lo abrió por la página que necesitaba para soportar su teoría y se lo mostró a Miguel, que no pudo evitar encenderse un nuevo cigarrillo—. Mira, dice en estas líneas: «Tal vez no debí llevar el bigote que me asemejó a mi otro yo, pero que culpa tenía yo de ser bajito y enclenque como él. Tener su mismo color de ojos y de piel».

—René si estuvo relacionado con la Joven Bosnia, o por lo menos infiltrado en ella a través del SIS.

—Correcto. Y confió en alguien de los suyos, en quien no debió confiar, Tata; y aceptó un trato que nunca debió aceptar, Dimitriyevic.

—¡Creo que te voy captando la idea! —exclamó Miguel soltando una bocanada de humo por la nariz. Sus ojos se entornaron como si estuviese viendo más claro el dibujo que le estaba haciendo Frédéric—. Muy bien, y ahora, ¿qué hacemos? Aún no me has dicho que has visto u oído en esa casa.

La peculiar sonrisa pícara de Frédéric había hecho acto de presencia, lo cual inexorablemente traía consigo la atonía de Miguel. Cuando veía aquella mueca en su socio, sabía que algo de dudosa integridad para su salud iba a ocurrir.

—¡Cierto! ¡Pues aquí viene lo mejor de todo!

1 de septiembre de 1939

Palacio de Reichstag (Berlín)

«Lo peor que puede ocurrirle a un hombre es no morir cuando nos toca. A René ya le había ocurrido eso en dos ocasiones. Y aunque la muerte es algo que le sucederá a todo el mundo, lo complicado es saber cómo llegará. Y aquella noche tampoco llegó».

Los dos guardias de la GESTAPO le miraron con ira en los ojos. Caminaron con cautela hacia él, con las armas apuntándole y advirtiéndole que no diera un solo paso más. Pero en sus ojos también había albergado un reguero de miedo. El hombre que acababa de atentar contra su líder estaba también parado frente a ellos, con el gesto impasible, cínico y escabroso. Ese gesto que solo aparece cuando ya no existe miedo alguno a la muerte.

En el pensamiento de René tan solo había una cosa apretando su cabeza como esponja de alfileres. La voz de la persona que había dado el aviso de alerta antes de que él disparase contra el Kaiser. ¿Por qué? ¿Por qué él? Pues por lo mismo de siempre. Porque el mundo que habitan los seres humanos es un lugar deleznable. Un lugar tan rocambolesco que es capaz de unir en un mismo momento, espacio e individuo, un acto heroico y delictivo. Somos una especie que jamás podrá gobernarse a sí misma, porque ninguno de nosotros por separado somos dueños de nuestros propios actos. Todo lo que hacemos está urdido, maniatado, conducido, mancillado, corrompido y traicionado por alguien que jamás dará la cara; por alguien que jamás dejará de sonreír mientras arrebata sonrisas y por alguien que vende armas para que le hagan la guerra. El mundo es un lugar confuso, hipócrita, traicionado, traicionero; y todos son patriotas de una especie en vías de extinción. Esa fue la última de las esperanzas que cruzaron la visión de René, antes de lanzarse por la ventana que había tras él. Otros tantos aparecieron por ambos lados del pasillo donde estaba, pero frenaron en seco al ver la escena. Los gritos de histeria de la sala principal seguían escuchándose, pero cada vez más tenues.

Un tercer piso fue su lanzadera. Se giró como un resorte, apoyó el pie en una banqueta de madera que había bajo la ventana y se lanzó con vehemencia sobre el cristal. Sus codos y su cabeza fueron lo primero en impactar, rompiendo en añicos la cristalera y precipitándose hacia el vacío con el corazón lleno de paz. Por fin, se iba de aquel mundo. Y es que todas las guerras comienzan de la misma forma que acaban, con una muerte.

Sus brazos se extendieron en cruz y su cuerpo se ladeó hasta poder ver el cielo. René caía a un patio interior del Palacio Reichstag. Tres o cuatro segundos tardó su vida en pasar por delante de él. Su familia, sus amigos, Dragana, su causa, sus actos, su mentira, su verdad… Tres o cuatro segundos hasta descubrir que iba a seguir vivo. René cayó sobre la lona de un camión de las SD estacionado en aquel patio. El golpe sonó seco, roto, rotundo. Una manada de palomas que comían alrededor del camión tomó vuelo amilanada. Tres agentes armados presenciaron la escena desde abajo. Se acercaron al él tras observar a los guardias de la GESTAPO asomarse a la ventana por la que acababa de saltar René.

—¡Cogedlo, es el traidor! ¡Ha atentado contra el Führer!

Otro hombre llegó apresurado a la ventana, apartando, junto con un hombre de la seguridad personal de Hitler, a los guardias asomados y abalanzándose sobre ella con fiereza. 

—¡Apartaos, ya, abrid paso! —grito mostrando la identificación del servicio secreto Abwehr.

Medio cuerpo suyo salió por el hueco de la cristalera que había provocado René. El hombre que iba con él lo agarró de la chaqueta y uno de los guardias trató de abrir la ventana.

—¡Si está vivo, dejádmelo! El Führer lo quiere vivo. Es un traidor inglés.

En cuanto los agentes de la SD le confirmaron que aún seguía con vida, este les ordenó que llamasen a un médico y lo trasladasen de inmediato a un hospital privado. Su cuerpo estaba partido. Estaba inconsciente dentro del remolque del camión, con media lona tapándole el rostro. El ojo que quedó al descubierto estaba abierto, su boca también. Sabía que había sobrevivido y aquello era peor que la muerte.    

CAPÍTULO 12

—Debes hablar con mi padre, Constan.

No era fácil aquello para Nadine. Ella mejor que nadie comprendía a uno y a otro. Por igual. Es más, a ambos los quería y respetaba por igual. Y comprendió que si algo salía mal, tendrían que dejar Francia. Tendría que separase de uno de ellos. Tendría que dejar de ser Nadine y Constantino posiblemente para siempre. Pero si algo tuvo claro el día que se casó con él, fue que ningún servicio secreto, ningún gobierno ni ninguna misión harían que sus huidas tuviesen rumbos diferentes.

—Vamos a esperar que sucede en Praga. Frédéric no debe tardar en enviar noticias. Hoy pasaré todo el día con tu padre. Iré a recogerlo y le ayudaré en lo que tenga que hacer. Intentaré recuperar su confianza.

—Bien. Me alegra escuchar eso.

—De todos modos, dejaré todo listo por si tengo que escapar de urgencia. No me extrañaría que alguien me diese el aviso de que van a por mí, o incluso verlo con mis propios ojos sin aviso ninguno, igual que vi a mi familia hace muchos años...

—¡Constan, por favor! —la tajante autoridad de Nadine cortó ipso facto el discurso derrotista de Constantino. Ella sabía que lo que su marido le estaba insinuando no distaba en absoluto de convertirse en una realidad, pero es muy fácil acostumbrarse a la tranquilidad y a una vida cómoda. Y cuando eso sucede, toda la irreverencia, osadía y despreocupación por tu integridad, se esfuma como se esfuma la inocencia de un niño al dejar de ser niño. No sabes cuándo ni cómo sucede, pero cuando te das cuenta, ya ha sucedido.

—Está bien. Esperemos ver qué sucede.

—Sabes que estaré contigo, ¿no?

—Sí. —La respuesta automática de Constantino tenía como trasfondo una sensación de orgullo, mezclada con la terrible carga de responsabilidad que suponía arrastrar contigo a otra persona a un destino fatuo. Pero, en definitiva, en eso radicaban los matrimonios. En la alegría y la tristeza, la riqueza y la pobreza, hasta que la muerte nos separe.

—No hables con nadie más estos días. No te inmiscuyas, que tu nombre no circule más de lo que ya lo hará. Ese Frédéric… Mi padre siempre ha hablado muy bien de él. Lo tiene en un pedestal, aunque sean tan diferentes. Supongo que tendremos que confiar en lo que consiga traer de Praga o de donde vaya.

—Claro. La verdad es que se han mostrado muy dispuestos. Tanto él como Miguel.

El teléfono del despacho de Miguel sonó. Constantino estaba tan absorto que dio un pequeño bote del susto.

—Nadine, te dejo, están llamando al despacho de Miguel. Yo estoy llamándote desde el de tu padre. A lo mejor es él. Le dije que nos veríamos aquí.

—Vale, cariño. Hablamos esta noche. Te quiero, ten cuidado.

—Yo también.

Constantino colgó apresurado el teléfono de Patrick y salió rápido hacia el despacho de Miguel. El estridente timbre del teléfono del español había dado ya varios tonos y no tardarían en colgar. Miguel siempre dejaba su despacho abierto, era el único de los tres que permanecía siempre así. Entró, buscó agitado el aparato y se lanzó a por él desde el otro lado de la mesa.

—¡Sí, dígame!

—¡Ah, hola, buenos días! Ya pensaba que no había nadie. —Una vibrante y alegre voz femenina sonó al otro lado—. ¿Están Miguel o Frédéric?

—No, están de viaje, ¿quién les llama?

—Soy Sophie, de la base militar.

—Ah, sí, Sophie. Pues no, no están. Tardarán unos días en volver. ¿Qué querías? ¿Les dejo algún recado?

—¿Eres nuevo en la oficina?

—No, soy… Bueno, amigo de la familia. He venido por Navidad, estoy esperando a Patrick aquí.

—¿Patrick sí está?

—Sí, está en París también. Llegará en cualquier momento a la oficina. Le digo que te llame si lo prefieres.

—No, mira, me fío de ti. Dile que ha llegado un telegrama a la base. Lo envían desde Guinea Ecuatorial. Un tal Pachi Calibres. Dile que pase a recogerlo, es certificado, no puedo llevarlo yo, tienen que pasar alguno de ellos a retirarlo.

—Vale, no te preocupes, se lo diré en cuanto venga y nos acercamos esta misma mañana si no surge ningún problema.

—¡Perfecto, muchas gracias, hasta pronto entonces! —Sophie se despidió vivaracha, como si se conocieses de toda la vida.

Colgó el auricular y volvió al despacho de su suegro, anotando en una hoja la información que le había dado Sophie.

—Ese hombre que aparece en la foto, creo que estuvo ayer en la antigua casa de René. Estuvo merodeando la calle, el portón y mirando el edificio con interés. Y puede que fuese la primera vez que lo hacía. Una vieja amiga ucraniana me aseguró que un agente doble polaco infiltrado en el SZP y el Abwehr, facilitó a los soviéticos, al acabar la guerra, información sobre los movimientos y actividades del SIS durante la guerra. Toda esa información partió de confidenciales de la GESTAPO y al parecer desde 1945 el NKVD anda buscando también a Tata Lustig.

—¿Y vienen a encontrarla precisamente ahora?

—Puede que esta amiga hiciese lo que le pedí.

—¿Qué le pediste? —preguntó con suspicacia Miguel, alargando la pregunta como si intuyese lo que iba a decirle Frédéric.

—Que mandase un telegrama al Mayor Salekov con cierta información privilegiada.

—¡Pues mira qué bien! Así, que le has revelado a los rusos la posición del piso franco, antes de que nosotros sepamos seguro si allí está Tata o alguna posible solución al jodido diario. —Digamos que el tono de Miguel se exasperó más de lo normal en él.

—¡Tranquilo, Miguel! Déjame acabar.

El español alzó la mano y le cedió la palabra con displicente ademán. Apagó con rabia el cigarrillo a medio fumar y encendió otro nuevo.

—Mi intención era doble con esto. No podemos jugar la misma partida en dos mesas diferentes. Debemos asegurarnos un movimiento en el que tengamos la olla cogida por las dos asas.

—Sigo sin entender qué pretendías —dijo intentando mantener la calma.

—Ahora estoy seguro de que no fue un error enviar allí a la gente de Salekov. Era evidente que él no se iba a presentar. Pero mira por donde tenemos a las dos personas que traficaron con la vida del hombre que el 1 de septiembre de 1939 atentó contra Hitler. Es decir, Póvoro, el espía polaco que estuvo con él infiltrado en el Palacio Reichstag; y Tata Lustig, que es sin duda alguna el hombre que se encontró Petra, el que custodia esa casa y con el que Constantino negoció la salida del supuesto René de Berlín.

—¿Tomaste fotos de ese hombre?

—Sí. Es un hombre de unos treinta años. Cabello claro, alto, ojos pequeños y facciones rudas.

—¿Viste también a Tata?

—No del todo bien. No salió en ningún momento del edificio. Es más, creo que sale bien poco desde hace mucho tiempo. Una mujer le llevó una caja que aparentemente era comida. Puede que se abastezca así. Llamó al timbre, abrió la puerta, la empujó hasta dentro, volvió a cerrar la puerta y se marchó. Tengo la impresión más que clara de que Tata sabe que ha desaparecido el supuesto René. Ha sido informado.

—¿Quieres decir que ese hombre aún pertenece al SIS?

—Es posible o tal vez ha vuelto a estar operativo. El edificio por el que accedí a las azoteas es un antiguo búnker oculto y está conectado con las viviendas donde vivió René.

—Interesante. Un búnker de la Primera Guerra Mundial, imagino.

—Eso me pareció a mí.

—¿Pero pudiste meter el equipo de escucha?

—Sí, allí está aún. Lo utilizaremos para lo que tengo planeado. En el tiempo que lo tuve encendido, además de ruidos e interferencias, tan solo pude captar con relativa claridad una conversación telefónica. Pero claro, solo escuchaba una voz y muy lejana. Hablaba en inglés. Y estaba claro que seguían un código de frases en clave. Si no supieses nada, jurarías que estaba hablando con su ama de llaves o su madre.

—¿Londres?

—Puede. Pero sí me resultó la voz de alguien de avanzada edad, y sí tiene acento checo. Algo que también pude constatar cuando bajó a mal recibirme a la puerta el sábado.

—Muy bien, y con todo eso, ¿cuál es ese plan que tienes?

—¡Conducirlos a Póvoro y Tata hasta el búnker!

Miguel no dijo nada en absoluto ante la rápida y concisa respuesta de Frédéric. Se sentó en la cama, frotándose ojos y cara con la mano varias veces. ¿Se lo decía? Puede que Sara le constase que estaba embarazada precisamente porque intuía que algo así pasaría. Puede que el hecho de cargar con la responsabilidad fuese para evitar que Frédéric tomase alguna decisión arriesgada que pusiese en riesgo la integridad de todos ellos. Puede que decírselo fuese precisamente el peor remedio y que, además de seguir adelante con el plan que estaba proponiendo, lo hiciese con la carga de la noticia a cuestas. No quiso mirarlo directamente porque se conocían demasiado bien como para que no intuyese que había algo más que una duda basada en el plan en sí.

Frédéric se levantó y abrió el armario. Se quedó frente a él, revisando el equipo que portaban y pensando en el operativo que quería montar. Necesitaba a Pascal, necesitaba a Miguel, necesitaba incluso implicar a alguien más. Pero si salía bien, tal vez no necesitaran hacer nada más y el nombre de Constantino quedaría fuera del fuego para siempre.

—Frédéric, somos investigadores. No somos del servicio secreto. —El tono serio y distante de Miguel no consiguió que Frédéric reculase. Es más, relajó la mirada, se fue hacia él y le explicó lo que debía hacer, pero de una forma que jamás lo había hecho.

—Miguel, si no quieres seguir adelante, lo entenderé. Pero yo no puedo llegar hasta aquí y quedarme de brazos cruzados. Te diré lo que quiero hacer y después me dirás si quieres o no ayudarme.

Miguel apretó el mentón y soltó por la nariz, en forma de aire, todo el enfurecimiento que estaba amontonándose en su cabeza.

—Póvoro volvió por segunda vez al edificio unas cuantas horas después. Era de madrugada ya. Metió un telegrama por debajo de la puerta. Debió ser la respuesta al aviso que les envié a Salekov a través de mi contacto. Era un reclamo para pasarse también al día siguiente a medianoche.

—¿Esta noche?

—Exacto. Si ese hombre aparece, debemos desviarlo al edificio del búnker y retenerlo allí. Para eso contaba contigo y con Pascal. Yo mientras haré lo mismo con Tata. Haré que salga por la azotea enviándole un aviso a través de la chica que le lleva la comida. Le dejaré una nota que diga: «Soy Constantino, nos vemos en el búnker. Tengo información sobre el cadáver desaparecido de René Darwin». Lo sorprenderé y le obligaré a bajar al búnker. Hablaremos primero con Póvoro y después con él. Tenemos todo el día para preparar el operativo. —Los ojos de Miguel se abrieron como platos al escuchar operativo. Eran tres pelagatos en medio de una conspiración que les había llegado de rebote por culpa de un diario y de algo que el yerno de Patrick había hecho en 1939. Lo mejor que podía ocurrirles era salir de allí con un tiro en la cabeza.

—¿Y qué se supone que conseguiremos con todo eso? ¡Son espías, no van a hablar nada!

—Depende de lo que le propongamos. De Póvoro no quiero nada, salvo tenerlo controlado y que nos sirva de moneda de cambio. Pero con Tata sí podemos llegar a un acuerdo. Nosotros sabemos cosas que a él le interesarían bastante. A cambio nos dirá qué sucedió con René en 1914. —Frédéric cesó la exposición del plan de forma radical. Se sentó junto a Miguel, le puso la mano sobre el hombro y le miró con intensidad—. Miguel, sé que es peligroso, necesitaremos ir armados y actuar en caso necesario, pero…

—¡Pero…! ¿Y si Póvoro no viene solo, tendrá hombres por todos sitios para que cuiden sus pasos? ¿Y si Tata sospecha y decide abandonar el edificio o hacerlo detonar o qué sé yo? ¡No sabemos qué puede pasar! ¡En este tipo de situaciones todo es imprevisible! Y encima, no podemos contar con nadie para esto. Ni policía, ni ejército… es tan clandestino que ni siquiera podemos decírselo a la almohada. —Su mirada irradiaba nerviosismo y enojo. Sus ojos enrojecieron y su respiración se aceleraba. Fue entonces cuando la visceralidad hizo su papel—. ¡Frédéric! Sara…

Entonces retiró la mirada y se calló. Intentó coger aire, pero Frédéric se había dado cuenta de que algo sucedía. Aun así, su rictus se mantuvo serio y calmo.

—¿Sara qué? ¿Qué pasa con Sara, Miguel?

—Está embarazada. —Lo soltó inconsciente, o consciente. El caso es que lo soltó. Con una oxigenada y evasiva voz. Le acababa de dar seguramente la noticia más importante de su vida, como quien dice que va a llover.

La mano de Frédéric seguía posada en el hombro de Miguel. Pero poco a poco fue cayendo hasta dejar de estar en contacto. Tan solo hizo una pregunta antes de levantarse.

—¿Cuándo te has enterado?

—Un par de días antes de venir a Praga. Le ha dicho el médico que está de dos meses.

—Está bien. Voy a llamar a Pascal. Perfilamos el plan y preparamos todo cuanto necesitemos. Esta noche tenemos que acabar con esto.

Las reacciones humanas son en ocasiones extrañas. Frédéric salió de la habitación como si tal cosa. Incluso para un hombre de emociones y sentimientos huraños, aquella reacción distaba de ser lógica.

Miguel se quedó compungido sobre la cama, con la mirada perdida en el paquete de tabaco que había dejado sobre la mesa, pero sin hacer intento de fumarse otro cigarrillo. Sabía que iba a suceder eso. Sabía que nada iba a cambiar la decisión de Frédéric. Siempre había sido así. Frédéric era la persona más leal y honesta del mundo, pero también era insensatamente pertinaz. Y con aquella certeza puesta frente a él, Miguel supo que se había equivocado al decírselo. Como también supo que acompañaría a su amigo en el plan que había urdido. Como siempre había hecho. Porque como siempre había pensado y alardeado, es la única persona capaz de meterte en un embrollo sin que te des cuenta, pero también es la única capaz de sacarte de cualquier otro.

Sophie era tan alegre al sonido de su voz como al gesto de su cara. Era de esos típicos rostros abiertos y risueños, cargado de energía y dinamismo. Llevaba una larga coleta rubia moviéndose de un lado a otro como el rabo de una vaca, y unas gafitas muy coquetas que le hacía más recatada de lo que en realidad debía ser.

Patrick y Constantino entraron en la oficina postal de la base militar de París. Se acercaron al mostrador para esperar a que les recibiese Sophie. Allí trabajaba ella, como telefonista, pero era la encargada de los asuntos telemáticos que concernían a FMP Investigadores.

—Hola, Sophie —saludó Patrick con su habitual gesto parsimonioso.

—Hola, Patrick. Tú debes ser Constantino ¿verdad? Hablé contigo esta mañana.

—Sí, soy yo. Encantado —profirió estrechándole la mano.

—Pues mira, como le dije a Constantino, llegó este telegrama ayer, pero no lo he pasado hasta esta mañana. Lo remite Pachi Calibres, desde Guinea Ecuatorial. Frédéric me dijo que os avisara con urgencia si llegaba algo de allí y que se recepcionara como certificado. Aun así, lo han enviado desde la base militar de Kribi en Camerún, según consta en el franqueo. Es francesa esa base.

—Ya, sí, es… —Patrick tomó el sobre sellado donde iba el telegrama y lo revisó antes de firmar el documento de salida—. Ya me comentaron Miguel y Frédéric de que se trataban estos envíos.

—¡Genial, pues cuando quieras ya sabes cómo va esto!

—Claro, ¿es aquí? —indicó, señalando la parte de debajo de la hoja que le había preparado Sophie.

—Sí. Muy bien, pues muchas gracias, os dejo que voy liadísima hoy. Dadle recuerdos a Miguel y Frédéric —dijo, tomando varias carpetas mientras se alejaba del mostrador—, encantada de nuevo, Constantino.

—Hasta luego, Sophie. Buen día.

—Hasta otra —añadió Constantino—. ¿Lo vas a abrir? Te veo muy intrigado.

—Pues la verdad, tengo curiosidad. Hace un par de años tuvieron un caso sobre un avión desaparecido en mitad de África. Frédéric movió cielo y tierra para encontrarlo y saber qué había pasado con la gente que iba a bordo. Es… No sé, tiene hasta carácter de leyenda lo que pasó allí y como pasó. Pero sea como sea, deberían abrirlo ellos. A mí me pilló todo esto en Londres, cerrando ciertos asuntos referentes al caso que nos ocupa ahora mismo. —Patrick se guardó el sobre en el interior de su chaqueta, tras lanzar una mirada contundente a Constantino. Aun así, la caída de ojos indicó que no se arrepentía de ello, manteniendo todavía un espejismo de confianza detrás de su impasible rostro. Constantino se limitó a levantar las cejas y encajar estoico el insinuante comentario—. Muy bien. Volvamos a la ciudad, tengo que resolver aún unos asuntos pendientes. Y deberíamos ir pensando en una estrategia diplomática por si Naciones Unidas o el SIS se presentan en nuestra puerta.

—Sí, de eso quería hablarte.

Suegro y yerno abandonaron la base militar. El día iba a ser largo y tedioso, pero lo que no se imaginaban es la noticia que al día siguiente iba a llegar desde Praga.

—¿Estás convencido de hacerlo?

—Si Pascal no ha puesto pegas, quién soy yo para negarme. Además, no me apetece ser el gallina de la pandilla —comentó frotándose las manos y pisando la colilla que acababa de tirar.

—Ya, lo suponía. «El Pascal» nos lo está poniendo difícil. Bueno, pues no nos queda más remedio que subirnos al ring. ¿Qué hora es? —un poco de distensión no venía mal para lo que estaban a punto de hacer.

—Dos minutos pasadas las once —de la noche del miércoles 29 de diciembre.

Las calles transversales a Templová fueron los dos primeros enclaves a ocupar en el plan de Frédéric. Pascal se había colocado en el cruce de esquinas entre Templová y Stupartská; y Miguel había hecho lo propio en el cruce de calles entre Templová y Celetná. Desde ambos puntos, podían cubrirse visualmente cualquier acceso lógico por calle al edificio número 24. La idea era interceptar la llegada de Póvoro, acercándose a él para pedirle un encendedor o la hora o cualquier cosa que resultase trivial. Pero claro, había que evitar mantener una posta muy prolongada por si alguien estaba controlando también la zona, de modo que se iban a arriesgar a llegar tan solo veinte minutos antes de la media noche; y además intercambiarían las calles a los diez minutos haciendo como si esperasen a alguien. Miguel portaba para ello un ramo de flores y Pascal un par de paquetes envueltos en papel de regalo.

En el instante en que Póvoro, quien fuese de los dos se acercaría, haría el teatrillo y antes de separarse le dirían que un hombre le había dado una nota para él, en la que pone: «Le espero en el callejón de la Calle Celetná, bajo un paso entre edificios. Es más seguro, la zona está controlada por quien buscáis». En cuanto a lo que sucediese después, todo eran especulaciones e improvisaciones. Lo que fuese a ocurrir, no entraba dentro de organización alguna, pero la idea era que Póvoro acudiese al lugar fijado, donde estaría esperando Frédéric y el otro de los dos que no se hubiese encontrado en la calle con él. Una vez allí deberían reducirlo, conducirlo hasta el búnker y retenerlo. Cómo hacerlo, era otra de las cosas pendientes de improvisación. Pero si lo conseguían, el acceso al búnker subiendo desde la parte de atrás del edificio hasta las azoteas, daba bastantes garantías de ser un escape óptimo para despistar a cualquiera que estuviese vigilando los pasos de Póvoro. Y hasta ahí, sería la primera parte de un plan que se estaba dando en el más absoluto frío de una noche cáustica y lloviznosa en la ciudad de Praga. Para la segunda, habría que esperar a la mañana, a las seis en punto, justo en el primer destello del alba, justo cuando la tendera que suministraba alimentos y enseres a Tata, le llevase el paquete diario. Y junto con él, iría la nota que Frédéric había introducido en el cesto tras una correosa negociación con la abacera, la cual se mostró bastante reticente en primera instancia, dado que no quería perder a un cliente que por otra parte no había visto jamás. Pero eso mismo fue lo que más inquietud le causó. Aun así, el hecho de que la nota fuese dentro de una tarjeta de felicitación navideña y que el montante económico que FMP le iba a suministrar era bastante generoso, hicieron que la señora aceptase finalmente el encargo. Una vez apareciese la tendera por la calle Templová, Frédéric activaría el equipo de escucha para tratar de controlar los movimientos en el interior de la casa. Pero con todo ello, debía estar atento a que sucediese cualquier cosa en la azotea o en la vivienda. Pero eso ocurriría en unas horas.

Mientras tanto, Miguel fue el que debió lidiar con la llegada de Póvoro. Apareció por la calle en la que él se encontraba. A las 23:54, con paso regular. Las alas del sombrero negro de piel que llevaba le cubrían el rostro hasta la mitad de la nariz, pero era él. Cuando pasas tanto tiempo con Frédéric y en ese oscuro trabajo, aprendes a fabricar intuiciones. Hizo acopio de arrojo y se preparó para pasar a la acción. Era alto y su caminar era el de una persona joven, pero cuando lo tuvo a menos de cinco metros, vio con claridad su rostro, esos ojos pequeños, su mentón robusto y el cabello claro que bajaba por su nuca. Portaba un cigarro en la boca, sostenido mínimamente con la comisura del labio inferior. Sus manos eran grandes, tanto que fue lo primero en llamar la atención directa de Miguel. Las llevaba por fuera del largo abrigo color tierra, con los dedos pulgares metidos en los bolsillos frontales.

Miguel sacó un cigarrillo del paquete de tabaco y se giró hacia él con decisión y gesto amigable. Con el ramo de flores en una mano y el cigarrillo en otra, se puso en su trayectoria, alzándole la mano en señal de aviso.

—¿Fuego? ¿Encendedor? —le preguntó afable, haciendo los gestos pertinentes con ambas manos para tal requerimiento.

El supuesto Póvoro no turbó su semblante. Es más, una cortante mirada cínica atravesó por completo a Miguel.

—¡Fuego, para cigarro! Me he olvidado el encendedor en casa y… —insistió Miguel, agitando el cigarrillo en el aire.

—Sí —afirmó lacónico. Miguel le habló en inglés tal y como Frédéric le dijo. Y pareció entenderle, y no solo por los gestos.

La voz de aquel hombre sonó muy opuesta a lo que su imagen podía suponer. Demasiado fina y timbrada. Si mediar más palabra, ni modificar la seriedad de su rostro, fue metiendo despacio la mano en su bolsillo derecho. De forma inconsciente, Miguel no despegó su atención de la mano de aquel hombre introduciéndose en el bolsillo. La imagen de una pistola saliendo se le vino a la cabeza. Pero lo que realmente salió fue un encendedor de gasolina de la marca Inco Triplex Jr. El español se colocó el tabaco en los labios. Póvoro encendió el mechero y lo acercó al cigarro, batiéndose ambos en un cruce de miradas mientras Miguel inhalaba para prender la brasa.

    —¡Muy agradecido, señor! —refirió con voz queda Miguel. Era el momento de darle la nota que había preparado para él. Pero le costó tomar la decisión y actuar. Fue enarcando la cabeza ante la indiferencia de aquel hombre. Se alejaron un paso antes de que guardase de nuevo el encendedor.

—Adiós —dijo, asintiendo con la cabeza como signo de despedida.

En ningún momento aquel esbelto y siniestro hombre dio la impresión de estar tenso por el entorno o la situación que le guardaba. Es más, aquel adiós sonó como suena el de alguien que no tiene preocupación ni interés en nada concreto. Esa actitud puso en duda a Miguel. El supuesto Póvoro inició su marcha. Y fue entonces, al tenerlo de espaldas cuando reaccionó. El abrigo que llevaba era soviético. El cinturón que lo ataba a la cintura tenía bordado en la parte trasera dos franjas rojas juntas. 

—¡Disculpe! —exclamó con severidad, deteniendo el paso del caballero—. ¿Es usted Przemo?

No giró la cabeza. Ni tampoco sacó las manos de los bolsillos. Tan solo devolvió otra pregunta.

—¿Quién es Przemo?

—No lo sé. Me han dicho que era usted y que tenía que darle una nota en secreto. Me han pagado bien, pero no sé quiénes ni si es usted o no. ¿Es usted? Me enseñaron una foto.

Seguía sin darse la vuelta.

—¿Y ese ramo?

—También me lo dieron, para que la policía no sospechase si me veían aquí parado. Llevo horas esperando.

—Deje la nota en el suelo y váyase.

Fue muy raro. Miguel no sabía a qué atenerse. Iba armado, con su pistola Astra bajo la chaqueta. Aquel hombre confió demasiado rápido en él. Era como si no tuviese miedo alguno, como si lo tuviese todo perfectamente controlado. Y de nuevo regresó la sensación de peligro a Miguel. Esa inquietud y negativa que tuvo ante la propuesta de Frédéric, volvió a ser latente. Aquello no iba a salir bien, algo le decía que se habían metido en un callejón sin salida. Pero obedeció. Dejó la nota en el suelo y se marchó. Caminó en dirección contraria dos manzanas más atrás. Tenía que llegar al punto de encuentro con Frédéric y Pascal con la mayor discreción posible, accediendo al mismo por el lado opuesto, por lo que tenía que dar un importante rodeo a esa parte de la ciudad. Incluso tenía preparado el gorro panamá y otro abrigo diferente metidos en una bolsa dentro de un cubo de basura. Pero todo ello sucedería mientras Póvoro cumplía o no la indicación que portaba la nota: «Le espero en el callejón de la Calle Celetná, bajo un paso entre edificios. Es más seguro, la zona está controlada por quien buscáis. Somos alemanes. Busca la señal aria en el suelo».

Esa tarde, Pascal había pintado en la acera, casi al final del callejón, una cruz de malta de color blanco. Ahora, clavado en la posición de la que había relevado a Miguel, vio como un hombre se dirigía hacia el callejón justo por el otro lado de la Calle Celetná. La avenida estaba prácticamente en silencio. Había permanecido completamente vacía desde hacía una hora, salvo por algún transeúnte que volvía apresurado a su casa, con la cabeza gacha y escondidos en sí mismos. Pero aquel hombre no. Tenía paso firme y cabeza alzada. Pascal se resguardó en el soportal más cercano en ese momento, con la caja de regalo en los brazos y un paraguas negro colgado del antebrazo. En cuanto se cercioró de que aquel hombre entraba en el callejón, esperó cinco minutos y emprendió la marcha hacia aquel sitio. Mirando a uno y otro lado de la carretera y de los edificios. No había indicios de que nadie estuviese acompañándolo, pero era la primera vez que se inmiscuía tan activa y peligrosamente en un operativo de FMP, y su nerviosismo y miedo le mostraron sensaciones que creyó haber perdido hacía muchos años. Tantos como años llevaban sin guerras y sin su esposa.  

Frédéric estaba vigilando, oculto bajo una manta y unas cajas, en el tramo de la escalera de incendios del tercer piso. La parte trasera del edificio del búnker daba a ese callejón y veía perfectamente a cualquiera que rebasase el túnel entre edificios o se pasease por la zona que habían marcado. Y apareció. Aquel hombre, casi veinte minutos pasada la medianoche, Póvoro se presentó en el callejón, se acercó a la señal del suelo y se quedó parado, con las manos en los bolsillos, y la cabeza erguida, girando tímidamente a uno y otro lado. En cuanto Frédéric creyó oportuno, entró en acción. 

—¿Vienes solo? —se oyó en alemán, desde lo alto.

—Sí —respondió también en alemán, sin levantar aún la cabeza.

—¿Vas armado?

—Por supuesto.

—Yo también. Eso nos dará algo más de confianza el uno en el otro. ¿No cree?

—Tal vez. Pero usted ve mi cara, y yo no veo la suya.

—¿Puedo bajar o prefieres subir?

—¿Con quién me voy a encontrar?

—Soy Rubens Van Otto. Soy espía alemán. Mis superiores me envían para informarles de algo que creemos haber descubierto sobre Tata Lustig. Creemos tenerlo localizado. Pero el acceso es arriesgado.

En aquel instante, Póvoro sí hizo el ademán de mirar hacia arriba. Frédéric retiró la paramenta que le cubría y se levantó, lanzando una firme mirada a Póvoro. Su estampa era la de un general del ejército infundiendo autoridad desde lo alto de una torre a su tropa. Pero quien había abajo era un total desconocido. Un hombre que posiblemente actuase en caso de duda. Pero con total decisión, Frédéric comenzó a bajar las escaleras hasta que se puso a su altura. Se acercó a un metro de él, observándole con frialdad. Cuando lo tuvo enfrente, vio al hombre de la foto. Y de algún modo se sintió en deuda con Constantino.

—Tus pies están ahora mismo sobre un búnker secreto británico abandonado.

—¿Y?

—Debió usarse en la Primera Guerra Mundial como enclave. Desde él, hay acceso al edificio donde vivieron Tata Lustig y René Darwin, el cadáver que tenéis en custodia. Tata aún sigue aquí.

—¿Cómo estás tan seguro?

—Lo he visto. Y quiero que tú lo veas. Eres una de las pocas personas que pueden reconocerlo, si no me equivoco. Y también estuviste con René en el Palacio Reichstag. Y también sabemos que puede que no sea el René que necesitáis. Y, además, sabemos que estáis tras su pista desde hace años porque es el seguro para sacar a la luz cuanto tenéis. Si os lo entregamos, debéis llegar hasta el final con el proyecto Luces y Sombras. Queremos total implicación de Inglaterra, y los mecanismos de espionaje que usan e información sobre el SIS. Tú estuviste mucho tiempo allí dentro

—¿Quién te envía? —preguntó receloso. Había algo en el montaje de Frédéric que evidentemente se tambaleaba. El galo-holandés tenía que actuar rápido si quería salir del atolladero en el que se podía meter de un momento a otro.

—Aún quedan ciertos reductos de la GESTAPO y las SD en la sombra. Te pondré en contacto con ellos en cuanto identifiques el sujeto.

—¿Lo tenéis prisionero?

—Más o menos.

No cabía más sospecha en los ojos de Póvoro. Pero en ese instante, apareció Pascal, entre sombras y una baja niebla que se adentraba lúgubre en el callejón. Póvoro se alertó. Giró raudo la cabeza hacia Pascal e introdujo la mano en su pecho. En cuanto Frédéric se dio cuenta, sacó del interior de su gabardina el revólver y de un solo paso le colocó la punta del cañón en la sien.

—¡No te muevas! Si haces alguna señal, te pego un tiro aquí mismo. —Aquellas palabras saliendo de su boca sonaron tan violentas que hasta el mismo se tensó.

Pascal se quedó en la boca del callejón. Frédéric metió la otra mano en el abrigo de Póvoro y sacó su arma.

—¿Llevas alguna más?

—No.

—¡Ya! —chantó escéptico. Pero en ese momento no había tiempo para cachearlo más a fondo. Debía salir de la vista de la calle cuanto antes. Le cogió del brazo y lo condujo a la fuerza hacia las escaleras de incendios, indicándole con la cabeza que subiera.

—No me creo que hayas venido solo. Me parece demasiado arriesgado para alguien como tú. —Póvoro no respondía a nada. Ni tan siquiera gesticulaba, pero sí se podía apreciar la ira en la constricción de su rostro.

A mitad de ascenso, Miguel llegó al callejón, dando el relevo a Pascal que se marchó con velocidad hacia al aeropuerto para preparar el vuelo que deberían hacer sin falta mañana. Sucediese lo que sucediese. El plan no aceptaría más opciones que abandonar Praga lo antes posible.

—¡Sigue subiendo! Hasta arriba, hay que saltar la cornisa del último piso hasta la azotea —profirió Frédéric dando pequeños empujones en la espalda a Póvoro. Tenía el revólver atestado contra su columna, casi totalmente tapado por la manga de la gabardina. Y así lo tuvo hasta que accedieron a la azotea y se acercaron a la trampilla por la que se accedía a la parte superior del búnker.

—¡Ábrela y métete dentro! ¡Vamos! —dijo algo más alarmado, revisando el perímetro de la azotea y sobre todo las ventanas de la buhardilla del edificio de René. Por lo que había podido observar, el cable del equipo de escucha seguía llegando hasta la chimenea.

—¡Ahora entra dentro! —ordenó fulminante, apuntándole con el revólver con gesto agresivo—. ¡No hagas nada raro!

Póvoro retiró por completo la trampilla y comenzó a descender hacia el interior del búnker, mientras Frédéric le seguía a medio metro de distancia.

—Baja hasta la pasarela y colócate las esposas que hay en el suelo —Frédéric estaba agachado al borde del hueco de la trampilla, apuntando con fuerza a Póvoro y con el gatillo a medio recorrido. Pero su voz denotaba un frenesí mezcla de la responsabilidad de haber tomado la decisión de actuar como lo estaban haciendo, y mezcla del miedo a que la situación se descontrolase. Y entre ese vaivén de latido, apareció la imagen de Sara en su cabeza. La noticia que Miguel le había dado aquella mañana comenzó a retumbar con vehemencia en su cabeza.

—¡No… Te… Muevas! ¡Ni un pestañeo, ponte de cara a la pared, de rodillas!

Póvoro obedeció. Se colocó las esposas y se arrodilló. De sus pies hacia abajo estaba todo totalmente oscuro. Frédéric esperó a que Miguel llegase a la azotea, como estaba previsto. Cuando llegó, ambos entraron en el búnker, Frédéric primero, tapándole los ojos. Luego bajó Miguel, cerró la trampilla y la poca luz que entraba de la luna desapareció. Pero antes de bajar, encendió una vela que dejó sujeta entre los hierros de la escalera. Una vez juntos abajo, en la pasarela que recorría todo el perímetro circular del búnker a la mitad de altura, cachearon a Póvoro y lo condujeron hasta el otro extremo opuesto, donde estaba el tramo de escalera que bajaba hasta la parte inferior. Lo ataron de pies y manos a la barandilla de la balconada, le amordazaron y le taparon la cabeza con una bolsa de tela marrón.

—Esperaremos aquí, haciendo el cambio de guardia cada hora hasta las seis de la mañana. Entonces saldré e intentaré pillar a Tata.

El corazón de Miguel bombeaba a todo ritmo. Miró la imagen de aquel hombre atado a la barandilla, amordazado y pensó si aquello tenía algún perdón, por más criminal que fuese. Pensó si ellos tenían un mínimo derecho de cometer esos actos. Miró a Frédéric y vio el rostro de su socio y amigo desencajado. La noche iba a ser larga, confinada, aterradora y virulenta. 

—Comienza tú durmiendo, Miguel.

Una intensa pesadilla la despertó. El grito ahogado que salió de su estómago, recorrió en la casa durante tres o cuatro segundos, despertando también a Clarisa. Su cuerpo se elevó sobre la cama como si alguien la hubiese agarrado del pecho.

—¡Mamá, mamá!

La niña entró en la habitación, alterada y con el pánico alojado en sus huesos, encontrando a Sara recogida sobre sus piernas y jadeando, con la frente mojada en sudor y los ojos llorosos.

—¡Mamá, ¿qué pasa? —preguntó Clarisa consternada e incapaz de cruzar el umbral de la puerta.

—Cariño, no te preocupes, vuelve a la cama, solo ha sido un sueño. Un mal sueño. Pero ya estoy bien. Iré a beber un poco de agua. Tú ve a acostarte que mañana tenemos que levantarnos temprano.

—Vale, mamá.

La niña respondió aún temblorosa. Se fue de allí mirando de reojo a su madre que todavía seguía sobre la cama, abrazada a sus piernas; continuaba golpeada por ese sueño que más bien pareció un mal augurio. Sara no volvió a dormir en toda la noche. Estuvo despierta intentando de mil formas escapar de aquella terrible imagen que se le había presentado en sus sueños. Su vientre, que ya empezaba a avisarle de que alguien se abría paso dentro de él, no resistió el azote de la pesadilla ni de la angustia que la fustigó durante toda la madrugada. Hasta que llegó el amanecer y Clarisa empezó a revolotear por la casa, le fue imposible deshacerse del presagio que había visto.

Sara no fue todo lo sincera que debió haber sido con Frédéric. Jamás le había revelado aquello que sucedía en su interior. Algo secreto, algo recóndito e íntimo que jamás le había dicho a nadie abiertamente. Ni tan siquiera su tía sabía nada. La única persona que era de alguna manera conocedora de lo que Sara había portado como lastre desde que el conocimiento le daba recuerdos, era Nathalie. Es que ni tan siquiera ella misma fue consciente ni capaz de darse cuenta de lo que le pasaba dentro de su ser hasta que la vida te enseña que no todo lo que nuestros sentidos nos dicen, es la verdad.

Aquellas pesadillas no eran la primera vez que sucedían. Habían aparecido antes de la muerte de sus padres, de la muerte de su tío Dennet e incluso la de la familia de este, a quienes no conoció demasiado. Aquellas imágenes, aquellos presagios y aquellos golpes en el alma sucedían días u horas antes de que cada una de esas muertes sucediera. Y aquella noche, esa imagen fue la que más dolor le había infligido.

A las seis de la mañana, con el primer rayo del alba erizando el frío invernal en Paris, Sara decidió imponerse con todas sus fuerzas a lo que su mente le conducía. Después de hacer la cama y asearse, retiró todas las cortinas de la casa, encendió velas aromáticas y limpió a fondo la habitación donde esos agoreros vaticinios habían nacido. Y todo ello al son de la alegre canción C´est si bon, del compositor Henri Betti e interpretada por Wilma Orietti.

2 de diciembre de 1948

Centro hospitalario abandonado. Breslavia.

El momento antes de morir es nítidamente reconocible. Y eso era algo que reconoció aquel día. Algo que no había pasado las otras veces. Poco importaba ya si había sido un héroe o un villano. Poco importaba a manos de quién iba a morir, ni dónde, ni para qué. Lo único que importaba era saber que en aquel preciso instante se convertiría en el hombre libre que nunca fue. Eso es, precisamente, lo que ves antes de morir. Hay dos cosas en este mundo que son todo entrega: el amor y la muerte deseada, que son las dos únicas cosas que no puedes hacer por ti mismo. O por lo menos, él no pudo. Jamás pudo tomar esa pistola y dirigirla a su sien. Y es que hay cosas que otros las pueden hacer por ti mismo mejor que tú.

Le sacaron del centro de internamiento para testigos de Londres el día anterior. Aquel lugar era básicamente un campamento para prisioneros de guerra, en algún lugar de Londres, donde le habían dado cama, comida y ropaje, mientras decidían que hacer con él. Había recabado allí para mal sobrevivir de nuevo durante aquellos nueve años sin nombre, sin oficio ni beneficio más que el de un pobre viejo quincuagenario apartado del mapa para fines colaterales. Asumió que su rol era el de actuar como prueba, como fuente directa de información y como elemento prescindible en caso de negociación. El SIS, el gobierno británico y aquellos a quienes les interesaba mantenerlo clandestinamente con vida bajo custodia, eran precisamente los menos interesados en que yo dijese lo que podía decir. Por ese motivo, jamás entendió tanto interés por mantenerlo con vida.

Después de tanto tiempo, y sin saber qué nombre debía decir cuando le preguntaban, llegó un comunicado oficial en el que le necesitaban para declarar acerca de lo que había ocurrido el 1 de septiembre de 1939. Lo subieron en un barco, luego en un tren y lo condujeron con total tranquilidad, como si de un viaje rutinario se tratase, al lugar donde iba a ser interrogado por el Mago. Todos habían oído hablar de él, pero nadie lo había visto jamás. Por lo menos nadie que hubiese vuelto a aquel feliz campamento. Había llegado el turno de René.

CAPÍTULO 13

Inquietante pero cierto. La noche había sido tranquila en exceso. Ni un solo ruido en la azotea, a lo que Frédéric estuvo muy atento durante sus turnos. Póvoro no había perturbado la oscuridad del búnker donde estaba retenido. Incluso pareció haberse dormido con regocijo. No gruñó, no se quejó, no pataleo, ni se golpeó… Es más, no se movió apenas, como si su cuerpo estuviese acostumbrado a estar sometido a encierros peores y más largos. En cuanto a Miguel y Frédéric, intentaron hablar lo menos posible. Se lo decían casi todo con señas y, durante varias horas, el único ruido que se escuchaba era el de una ligerísima llovizna cayendo sobre el metal de la trampilla, y los rescoldos de cera que caían desde la vela casi consumida hasta el suelo del búnker, varios metros bajo ellos.

A las 5:30, Frédéric retiró la vela de la escalera y la bajó a la pasarela donde estaban Miguel y Póvoro. Había llegado el momento de volver a salir. Tenía que activar el equipo de escucha y esperar a que la tendera llegase al portón del edificio de Tata y René. Revisó su revólver, giró el tambor y retiró los seguros antes de levantar la trampilla. La abrió despacio, primero un dedo y poco a poco fue a más, hasta que tenía medio cuerpo fuera. Oteó todo el perímetro y salió del búnker, ante la expectante atención de Miguel. Seguía lloviendo, e incluso con más intensidad, pero el viento apenas levantaba una hoja.

El tiempo y la precisión apremiaban. Si el plan salía bien, en poco más de media hora, Tata estaría saliendo por la ventana abuhardillada de la azotea del edificio donde estaba recluido. No obstante, Frédéric sabía que esa era la parte del operativo que más dudas presentaba. Si Tata era el hombre que apuntaba ser, puede que no fuese tan fácil hacerle subir a la azotea sin más.

Pero lo curioso de todo es que el plan estaba saliendo casi a la perfección. Con el equipo de escucha ya activado y recogido junto a él, Frédéric se apostó detrás del ventanal que, intuía, servía de salida a la azotea. El alba ya acechaba en el horizonte bajo de la ciudad, cuando la tendera personal de Tata Lustig apareció doblando la esquina entre Templová y Stupartská. Portaba el cesto colgado del hombro y un sombrero de fieltro de ala ancha tapándole la mitad del rostro. Se acercó con tranquilidad al portón del edificio y realizó la misma operación rutinaria de siempre, sin ningún matiz extraño ni llamativo. En cuanto desapareció de su visión, Frédéric volvió a su posición, colocándose el auricular y escondiéndose todo lo posible tras el murete a dos aguas que formaba el ventanal abuhardillado por el debería salir Tata.

El sonido se escuchaba muy lejano al principio. Pasos, pequeños golpes de puertas cerrándose y poco más en los siguientes treinta y cinco minutos. Hasta que Tata volvió a realizar una llamada telefónica. Su voz se escuchaba tenue y con ruidos, pero pudieron escucharse nítidamente varias frases:

—Han encontrado mi mechero. ¿Sabíais algo?

…

—Me han pedido fuego, están esperando la acera de enfrente…

…

—Puede que sea la última llama que encienda ese mechero antes de que se pierda el cigarro y tengamos que pagar todo el tabaco que fumamos.

…

—Voy a fumar a la azotea. Estad pendientes, activo la alarma.

…

De nuevo aparecieron las interferencias y el equipo de escucha se bloqueó. En aquella casa había algún mecanismo que inhibía los aparatos eléctricos externos. Porque durante los dos días que estuvo espiando y esta vez, cada cierto tiempo, la señal del equipo se perdía y se bloqueaba. Pero con lo que había escuchado, no cabía la menor duda de que Tata iba a acudir a su cita en la azotea. La nota decía: «Soy Constantino, nos vemos en el búnker. Tengo información sobre el cadáver desaparecido de René Darwin». Frédéric recogió con rapidez todo el equipo, intentando hacer el menor ruido posible. Lo metió en su morral y sacó el revólver. Se colocó de cuclillas, apoyando la espalda sobre el murete del ventanal y sujetando el arma con las dos manos sobre su pecho; esperó casi aguantando la respiración por momentos.

Y así fue. La ventana chirrió levemente. Tata la debía estar abriendo desde dentro. Fue un minuto agónico para ambos, porque se sabían el uno del otro, solo que Frédéric tenía la mínima ventaja de ver al otro llegar. Pero la forma que optó para hacerse ver fue distinta a la que había pensado. Miró el revólver, aflojó la tensión de las manos y lo volvió a meter en la funda sobaquera que portaba bajo su abrigo. Tata ya estaba fuera. Había salido por la ventana, apoyándose en la cornisa. Avanzó un par de pasos, adentrándose por el pequeño sendero cementado que discurría por el tejado. Frédéric asomó el rostro y vio aparecer la figura de Tata.

—¡Aquí me tienes! —espetó con voz sombría pero entregada.

Frédéric se levantó con cautela, sin hacer ningún movimiento brusco o en falso. Tardaron varios segundos en mirarse directamente.

—¡Buenos días! —tan sencillo, trivial e irónico como eso, fue lo primero que dijo Frédéric.

—¿Ha venido hasta aquí para darme los buenos días, Constantino?

—Supongo que la educación es algo que no se debería perder nunca. Pero no, ni vengo a saludar, ni tampoco soy Constantino. Lo cual no quiere decir que él no sepa que estoy aquí. Es precisamente por él por quien estoy aquí. ¿Es usted Tata Lustig?

Frédéric no avanzó ni un solo paso hasta tener la seguridad de que aquel hombre no sentía una fuerte amenaza por su presencia.

—Supongo que eso es algo que obvia responder, si he accedido a su petición.

—Cierto. En ese caso, me gustaría que viniese al búnker conmigo. Tengo algo que mostrarle. Y a partir de verlo, puede que tengamos una base para poder hablar con claridad.

Tata se quedó pensativo unos segundos. Acto seguido, giró la cabeza y miró con empaque a Frédéric. No pudo evitar sentir un golpe en el pecho al ver la estampa del galo-holandés. Rubio, alto y de unos treinta y algún años. Por un segundo creyó estar delante de Póvoro, pero conocía aquel rostro demasiado bien y no tardó en apaciguar su rigidez.

—¿De qué nacionalidad es usted? —preguntó quedo.

—Francés.

—Bien. Le acompañaré al búnker.

—Perfecto. No creo que deba mostrarle el camino, ¿verdad?

—Ahora quien no se fía es usted.

—Si estuvieses en mi lugar ¿te fiarías?

—Muy bien, señor desconocido, vamos al búnker.

—Cuando llegue a la trampilla de dos veces tres golpecitos con la mano. Espere a que abran.

Con Tata por delante y Frédéric tras él, recorrieron las azoteas por el camino que conducía al búnker. Nada más llegar a la trampilla Frédéric le indicó que diese los golpecitos como le había dicho. Unos pocos minutos después, Miguel abrió la trampilla por completo. Bajó las escaleras y puso la luz de la vela junto a Póvoro.

—Baje unos peldaños y dígame a quién ve al otro lado de la pasarela, por favor.

Tata lo miró con inquietud. Pero la realidad era que tanto las palabras de Frédéric como la forma en que estaba sucediendo todo le inspiraban cierta confianza en él.

Con cierta dificultad propia de la edad que ostentaba, se metió por la trampilla y bajó varios peldaños. Tras mirar con detenimiento a Póvoro y a Miguel, volvió a subir. Frédéric cerró la trampilla y se dirigió de nuevo a Tata.

—¿Reconoce a ese hombre?

—Sí.

—Sabemos quien es. Sabemos que estuvo el 1 de septiembre en el Palacio Reichstag, sabemos que estuvo infiltrado en el SIS, sabemos quién tiene el cadáver del supuesto René y que son los mismos para quien trabaja este hombre y quienes le buscan a usted con motivo del proyecto Luces y Sombras del Comité XX de la sección MI5 del SIS. Y también sabemos que a ese cadáver lo han identificado como René Darwin, a quien sabemos que le ocurrió algo con René en Terezín entre 1914 y 1918, justo después de que desapareciese del edificio donde usted vivía y apareciese en 1939 para atentar contra Hitler. Y como sabemos todas esas cosas, me gustaría llegar a un acuerdo con usted, para que este hombre siga con vida.

Tata miró a Frédéric como un abuelo mira a un nieto cuando le esconde una piruleta. Con esa mezcla de ternura y picardía que está tan cerca de lo entrañable como de lo peligroso.

—¿Por qué quiere que este hombre siga con vida?

—Puede que a algunos nos venga bien una cabeza de turco que no sea Constantino, en caso de que ese cadáver que tienen los soviéticos, acabe destapando ciertas operaciones e información confidencial.

—¿Puedo saber quiénes sois?

—Somos amigos de Constantino o tal vez debería decir Marcus Olivier —profirió con retintín Frédéric—. Ya le he dicho que me envía él mismo. Sabemos que está al corriente de su trayectoria en el servicio secreto y, por eso mismo, queremos que consiga hacer desaparecer el nombre de Constantino del Caso René. Lo que le ofrezco a cambio es sencillamente al hombre que usted ha visto allí dentro, la ubicación del lugar donde tienen custodiado el cadáver. Hemos descubierto que Póvoro fue quien sacó a René de Londres.

Tata ya sabía que René había desaparecido de Londres. El Comité XX ya había iniciado el proceso de desinformación y había activado el protocolo de desarme, con el cual todos los efectivos estaban en primera línea de fuego para ser utilizados como cebo o cabezas de turco en caso de que saliesen a la luz las actividades que se llevaron a cabo desde la Primera Guerra Mundial. Tata era uno de los últimos reductos que quedaban de la idea original y, aunque el inicio de la Guerra Fría había desarticulado y mermado la efectividad del proyecto Luces y Sombras, todo lo que habían conseguido durante esos más de treinta años, podía desencadenar una crisis en las potencias aliadas frente al bloque soviético rival, amén de llevar al cadalso a más de un espía británico. Pero, sobre todo, haría que la sociedad europea descubriese ciertos aspectos que aún no estaba preparada para digerir.  

—De acuerdo. Me ocuparé personalmente de que Constantino quede fuera de lista. Pero seguirá siendo nuestra garantía en caso de que me estés engañando. Debéis informarnos de su paradero cada vez que se mueva a una localización distinta, mientras lo necesitemos. Si no es así…

El gesto que hizo Tata con la cabeza llevaba implícitas las intenciones. Pero Frédéric aún tenía su garantía reservada. Para que el pacto tuviese sentido, cada una de las partes debía de estar coaccionada.

—Lo veo coherente. Pero supongo que también verá coherente que nosotros tengamos una garantía de que la información que vamos a darle no caiga en saco roto.

—¿Qué queréis? —preguntó Tata muy sentencioso.

Frédéric se acercó un par de pasos a él. Contuvo la respiración un segundo e imprimió aún más carácter a su semblante.

—Conocemos la existencia de una conspiración urdida por los servicios secretos francés, británico y serbio al inicio de la Primera Guerra Mundial; y en la que como consecuencia, surgió el proyecto Luces y Sombras en el que participaron altos cargos políticos, militares y aristocráticos como Dimitriyevic, Karaszewicz o tú mismo. Sobornos, nombres, fechas, autopsias falsas, informes confidenciales, fotografías y pruebas que pondrían en peligro vuestro sistema de espionaje y que os incriminarían en los atentados que precedieron a sendas Guerras Mundiales de forma devastadora para vuestros intereses. De modo, que estamos en posesión de numerosas pruebas que te implican directamente a ti y al SIS con el atentado a Hitler de 1939, así como con el de 1914 al archiduque austrohúngaro. Pero también sabemos que, colateralmente a esas operaciones de 1914, estuvieron implicados activos de la Joven Bosnia y la Mano Negra como Vukovic, Malobavic, Gabrez o Princip. Individuos todos ellos que estuvieron en Terezín, como René Darwin, y que fueron reclutados por ti. Pero hemos descubierto que René Darwin murió en 1918 y que Princip dejó algo escrito en su celda. Y como sabemos que el cadáver al que los soviéticos quieren atribuir la identidad de René Darwin no lo es, y que gracias a ti, el René de 1939, que atentó contra Hitler en 1939, regresó a Londres… —el espacio de silencio que dejó Frédéric asestó una puñalada a la expectación de Tata, que trataba de mantenerse frío ante el discurso que le estaba propinando aquél franco-holandés—. Pues me gustaría que me dijeses quién es ese cadáver que ha aparecido y qué ocurrió exactamente con René Darwin en 1914. Si nos das esa información, te entregaré a Póvoro, la información que necesitas para encontrar el cadáver, y no desvelaremos nada de cuanto sabemos sobre Luces y Sombras. Información de la que la GESTAPO y el NKVD estaría ansiosa de tener. E incluso dentro del SIS y los gobiernos Aliados hay gente que no ve con malos ojos acabar con esa red.       

Puede que las insinuaciones que utilizó Frédéric para coaccionar a Tata no fuesen ciertas en su totalidad, pero la persona que tenía enfrente no lo sabía ni tenía aparente posibilidad de saberlo. De modo que no podía arriesgarse y debía tomar una decisión allí mismo. Con todo, el diario que Petra les entregó era la única prueba que jamás saldría de FMP, puesto que todas las amenazas que acababa de presentarle a Tata Lustig, pasaban por la revelación de aquel diario del que solo ellos conocían la existencia. Era su garantía. Aunque para hacerla valer debía saber quién y qué había detrás del testimonio que se narraba en él.  

El alba se posaba cada vez con más nitidez sobre sus espaldas. Tata elevó sutilmente la cabeza hacia el cielo dejando entrever cómo la cuerda que tensaban entre ambos se aflojaba.

—Esos hombres que estuvieron encarcelados en Terezín no eran tales hombres. —Los ojos de Frédéric se encendieron como faroles. La adrenalina de su cuerpo se revolucionó. Había llegado el momento de saber qué ocurrió con René—. El proyecto de Luces y Sombras pasaba por iniciar un acuerdo con los dirigentes serbios, en especial los de la Mano Negra, para evitar que entrasen en prisión y fuesen condenados a muerte. Pero esos acuerdos ponían en tela de juicio ciertos intereses con otras naciones. De modo que, se optó por utilizar a los hombres de la Joven Bosnia para adherirlos al programa del Comité XX. Los ocultamos y les dimos otras identidades con la condición de permanecer fieles a nuestra organización y de actuar en caso de necesitarlo. Algunos aceptaron y otros no. Princip fue uno de ellos…

Tata se frenó en seco, como si dentro de él una mano hubiese agarrado sus palabras. Frédéric alzó las manos y tomó el testigo para arrebatarle la información que faltaba.

—¿Y? ¡René, René Darwin! ¿Qué función tuvo?

—¡Fue quien sustituyó a Gavrilo Princip! —Frédéric sintió varias veces, apretando los labios.

—¡Claro!

—Alguien tenía que suplantarlos. Alguien debía cumplir las condenas que se les había impuesto. El daño colateral del que hablabas es sencillamente que utilizamos a otros para hacerse pasar por Dimitriyeivc, Cubrilovic, Gabrez o Princip. Pero con él fue más complicado. No era un simple conspirador más, sino el asesino que empuñó el arma que mató al archiduque Francisco Fernando ¡Y por Dios, que jamás pensamos que él fuese precisamente el brazo ejecutor! Un hombre bajito, débil y con poca capacidad de liderazgo. Pero lo fue, y aquello le convirtió en un ser supremo, ¿entiendes? —Tata empezó a regodearse en sus palabras como si estuviese exorcizando un inmenso lastre—. Sí, yo les reclutaba, yo les conducía a la muerte.

—¿Y engañasteis despiadadamente a vuestra propia gente para un fin tan deplorable como crear kamikazes, gente que se sacrificara por el beneficio de otros?

El gesto de Tata se volvió más oscuro, más introspectivo.

—¿Sabes? —Tata se dirigió a Frédéric con los ojos empapados en ceniza. La que habían sedimentado los años de batalla y de aciaga vida que debía de haber llevado— En el mundo hay dos tipos de personas: los que mueren por algo y los que mueren por alguien. Tan solo tienes que ponerle delante a cada uno de ellos el motivo para querer hacerlo. Esa era mi labor. Darles la razón por la que morir. Necesitábamos a un grupo de personas que abandonasen su vida para convertirse en una causa. Gente que cometiese actos que otros no podrían explicar y seguir gobernando al mismo tiempo. Una conspiración en la sombra; sin manos negras, sin grupos revolucionarios, sin resistencias. Gente que no importase liquidar. Eso eran. —Aquellas palabras salían de su boca impregnadas por igual en un barro de lamento e indiferencia—. Gavrilo era un pelele movido por la pasión y la impotencia. La muerte de Dragana, su antigua novia, le hizo volver a querer asir su pistola.

—¿Y René? ¿A él tampoco le engañasteis? ¿Entró voluntarioso en la prisión de Terezín? Dudo de que alguien del SIS quisiese sacrificarse tanto por una causa que desconocía y por una gente a la que espiaba.

—Tan solo tuvimos que ponerle delante la vida de su familia a cambio de la de él. Salvó a su familia igual que él salvó a Princip. De modo, que el cadáver que tiene la gente que tú me vas a decir es Gavrilo Princip. René Darwin murió el 24 de abril de 1918 de tuberculosis ósea, dentro de la prisión de Terezín. A los que no fueron condenados a muerte, sino a veinte años de prisión, se encargaron de matarlos poco a poco allí dentro. No podían revelar su verdadera identidad. Es más, estaban recluidos en celdas especiales y régimen especial. Pero al acabar la guerra, la cosa cambió y pudimos darle el trato de «héroes» en un entierro decente.

—Y con el cadáver de Princip surgió algún problema, ¿verdad?

—¿A qué te refieres?

—Lo exhumaron y lo trajeron a Praga para una autopsia en 1920.

—No todo sale siempre como está previsto. Hay cadáveres que son muy revoltosos.

La indolencia y superficialidad con la que dijo aquello provocó un ligero aumento en la rabia de Frédéric. En su rostro se palpaba lo despreciable que le resultaba toda aquella sarta de deshumanización. Por más veces que veía la inmundicia de la que los hombres son capaces, no terminaba de asumirlo. Dio el último paso y se colocó a un palmo de Tata, mirando hacia abajo con un imponente ademán de soberbia. Le hubiese gustado asestarle un puñetazo a aquel viejo ser despreciable, pero lo necesitaba para sacar del humo negro a Constantino y, sobre todo, a Patrick.

—Y él, ¿por qué confió en usted?   

—Estuve en contacto directo mucho tiempo con él. Vivíamos juntos aquí y sabía mucho acerca de él y su familia. Lo enviamos a los juicios de Sarajevo porque se parecía mucho a Princip físicamente y eran casi de la misma edad. Una vez los seleccionamos, Dimitriyevic (Apis) se encargó del resto. Él manejó todo el entramado en los juicios de Sarajevo y Salónica. Ni René ni los que corrieron su misma suerte supieron jamás nada del proyecto Luces y Sombras. ¿Algo más que necesitéis antes de darme a Póvoro y la información para acabar con esto? —preguntó con vacilante rudeza.

—Pues sí. Una última cosa más. ¿Cómo ha podido encontrar de nuevo Póvoro a Gavrilo?

—En todos los servicios secretos hay traidores o gente que no sabe a quién se está vendiendo. Gavrilo tenía demasiada información valiosa. Por eso seguía vivo. Pero nos han hecho jaque al príncipe. Pregúntale a Constantino. Él era de los pocos que sabía dónde estuvo internado Gavrilo Princip cuando lo sacamos de Berlín.

—Muy bien, en ese caso, tenemos un pacto entre traidores. ¿No? —Frédéric sacó una nota del bolsillo exterior de su morral y se la entregó a Tata—. Toma este número de teléfono. Mañana puedes contactar conmigo a través de él. En cuanto mi compañero y yo salgamos de tu visión, puedes entrar al búnker. Dejaremos allí a Póvoro y la información que necesitas. Mañana, sin falta, debemos entablar contacto. Es una línea encriptada.

Tata tomó la nota. La miró con prudencia y la guardó en su chaqueta. En cuanto Frédéric se agachó junto a la trampilla para llamar a Miguel, alguien saltó a la azotea desde la escalera de incendios.

—¡QUIETOS! —chilló empuñando una pistola con las dos manos—. ¡No vas a ir a ningún sitio! ¡Tata, tírate al suelo, y tú, francés de mierda, no hagas un puto movimiento en falso! ¡No os mováis u os pego un tiro!

Mientras gritaba, fue acercándose cauteloso a ellos. Tata creó que aquello podía ser una emboscada de los franceses y lo mismo pensó Frédéric sobre el checo. Pero no fue así. Y lo supieron en cuanto aquel hombre volvió a hablar.

—¡No quiero ninguna señal rara, si muere Póvoro os mato a todos! Dile al de dentro que lo suelte y que salga por sí solo, y el otro que se quede dentro —increpó con la cara desencaja, dirigiéndose a Frédéric—. ¡DÍSELO!

Frédéric se colocó de espaldas al asaltante, puso las manos en la trampilla, levantó la mirada hacia el impertérrito Tata y le guiñó un ojo.

—¡Miguel! ¿Me oyes? —clamó manteniendo la serenidad en su tono y dando dos golpecitos en la trampilla. Un sí apagado se escuchó desde dentro del búnker.

—Tienes que quedarte dentro y dejar que…

Lo que sucedió a continuación fue fruto de la impulsividad del hombre en situaciones límite e inesperadas. Cerró los ojos antes de actuar y trató de no pensar en nada más que lo que estaba a punto de hacer. En menos de un segundo, su mano estaba dentro de la gabardina, sacó el revólver y disparó contra el asaltante a la vez que corría hacia él. El disparo le rebasó sin impactar, pero obligándole a tirarse al suelo y arremetiendo a tiros contra Frédéric. Tata trató de guarecerse tirándose al suelo y yendo a rastras hacia los muros de la azotea, mientras Frédéric y el otro hombre intercambiaban varios tiros, acercándose el uno al otro. Ambos quedaron tendidos en el suelo. Casi uno sobre el otro. Ambos habían recibido impactos de bala del otro, pero el único que mantenía la consciencia era Frédéric. Tumbado en el suelo, recogió de nuevo su revólver, colocó el cañón en la frente de aquel tipo y accionó el gatillo. Pero no le quedaba ninguna bala más. Aun así, estaba muerto. Le habían abatido tres disparos en el pecho. Frédéric lo miró, se guardó el revólver y se desplomó por completo al tratar de levantarse. Tenía un impacto de bala en el abdomen y otro en la pierna; ambos sangraban abundantemente.

Tras cesar los disparos, Miguel, que había escuchado el tiroteo, salió del búnker. Asomó primero la frente, oteó alarmado y con soberana preocupación el perímetro hasta que vio a su socio tendido en el suelo. Sin pensarlo, salió disparado hacia él y se arrodilló a su vera, taponándole la herida del abdomen nada más verla.

—¡FRÉDÉRIC!

—¡Miguel! ¿No habrás matado a Póvoro?

—No. Tranquilo, no hables. —Sus ojos bailaban desorientados y atacados en nervios.

—¡Tata! —gritó con una terrible voz quebrada de dolor—. Entra al búnker, ocúpate de todo. Tenemos un pacto.

—¡Idos de aquí! —dijo entre dientes—. Avisaré a mi gente.

Miguel no daba crédito. Vio como Tata se levantaba y corría hacia el búnker.

—Tata, el número, no lo olvides. Llama —espetó Frédéric antes de que Tata desapareciese de la azotea.

—De acuerdo, ¡idos! —la trampilla se cerró.

—No te preocupes, Miguel —le dijo Frédéric poniéndole la mano en la rodilla. Ayúdame a bajar de la azotea y salgamos de aquí. Pascal ha debido dejar esta noche el coche en el lugar que le dijimos.

Miguel se quitó el cinturón y lo anudó en el muslo de Frédéric para cortarle la circulación y que evitar que siguiese saliendo sangre de la herida de su pierna. Hizo lo mismo en la del abdomen con las mangas de su chaqueta.

—¡Tapónate la herida del abdomen fuerte, Frédéric! ¡Vamos! —le dijo, ayudándole a levantarse e iniciando el descenso de la azotea.

El reguero de sangre que el galo-holandés iba dejando en la fachada y hierros de la escalera no vaticinaba un buen final. Tras salvar el salto que había entre la cornisa y el primer tramo de escalera, continuaron bajando con la mitad del cuerpo de Frédéric sobre el de Miguel. Su cara palidecía cada vez más, sus ojos se hundían y su cuerpo languidecía. Miguel no quería ni mirarlo, tan solo trataba de mantenerlo espabilado con golpecitos en la cara y hablándole, pero el camino al coche era demasiado largo tal vez. Si seguía moviéndose mucho, moriría desangrado.

2 de diciembre de 1948

Centro hospitalario abandonado. Breslavia.

Utilizaron la misma pistola que había marcado su vida para arrebatársela. En el preciso momento que Póvoro entró por la puerta de aquella inmunda sala de quirófanos, de algún lugar de Polonia, René Darwin volvió a ser Gavrilo Princip. Miró al techo y recorrió uno a uno sus dolores, sus fracasos, sus traiciones, sus delitos y sus errores… Y murió tranquilo.

Pero era gracioso cómo les había engañado a todos. Póvoro o Przemo o el Mago, ya poco importaba quien fuese aquel hombre, le había ganado la partida a la gente del SIS; y ahora los soviéticos tenían en su poder al cadáver que iba a sacar a la luz toda la desgracia que ellos mismo habían provocado, si ningún otro traidor lo remediaba antes. Y es que a veces, o casi siempre, los malos y los buenos son la misma persona.   

CAPÍTULO 14

El sol de la mañana ya se paseaba en todo Praga. Paradójicamente era el primer día del tiempo que llevaban allí, que amanecía con tanta luz y con los cielos tan despejados. Era como si todo lo malo que pudiese ocurrirles ya hubiese pasado de largo; pero Miguel y Frédéric seguían avanzando hacia el coche, ante el asombro de algunos transeúntes y comerciantes que comenzaban a abrir sus negocios y veían como un hombre se desangraba y retorcía de dolor en los hombros de otro. Pero nadie acudió en la ayuda. Era como si no hubiesen oído los disparos y aquella imagen fuese un espejismo para todos los praguenses.

—¡Vamos Frédéric, haz un esfuerzo, el coche está muy cerca! ¡Vuelca todo tu peso sobre mí y camina solo con la pierna derecha!

Miguel sacó una sublime fuerza interior. Esa que solo nace cuando el miedo es superior a la valentía. Tenía a su mejor amigo, a su alma gemela y a su compañero de avatares, a punto de irse al otro mundo sobre sus hombros. El impacto de bala en su costado del abdomen estaba empapando todo el improvisado torniquete que le había practicado. Su cara estaba blanca y morada, y sus ojos bailaban confusos. Tenían el coche a trescientos metros, pero aquella distancia parecía infranqueable. La pierna herida se arrastraba por la calzada de la calle, dejando un reguero de sangre intermitente. Miguel continuaba dándole repetidos golpes en las mejillas y hablándole.

—¡Vamos socio, estamos ya muy cerca! Te llevaré al hospital más cercano.

—¡No!

—¿Qué? —Miguel lo miró desencajado, pero sin dejar de avanzar.

—¡Pascal lleva morfina en el avión, inyectármela y hacerme un torniquete en las heridas! ¡Tenemos que salir de Praga! 

—¿Y qué hacemos con Póvoro y Tata? ¿Qué ha pasado?

—Información y pruebas… lo sabe todo ya… Todo encaja… El diario sí lo escribió René en la cárcel, pero suplantó a Gavrilo Princip. Él atentó contra Hitler en Berlín. —Frédéric hablaba a impulsos, casi sin coherencia en sus palabras, sus fuerzas se agotaban y se retorcía de dolor con cada paso que daban—. Lo eliminan… todo… A Constanti… y el SIS se ocupa de Salekov. Ellos se ocupan… Trato, he hecho trato con… Se quedan a Póvoro a cambio de Constantino... Toma, un número de contacto… Patrick, díselo tod… Tata contactará maña… —sus ojos cayeron. 

—¡Frédéric! ¡Abre los ojos, por favor! —gritó desconsolado Miguel, guardando en su chaqueta la nota que Frédéric le dio y que le había escrito Tata.

El español imprimió aún más velocidad a sus pasos. Pascal estaba esperándoles allí mismo. Había dejado todo listo en el aeropuerto y volvió por su cuenta al coche que habían dejado aparcado para huir. Los vio llegar por el retrovisor. Al darse cuenta de la escena, salió del coche como una exhalación y se dirigió hacia ellos. Tomó a Frédéric del otro hombro y lo metieron en el asiento de atrás sin perder tiempo en demasiadas preguntas.

—¡Pascal, dice que le pongamos la morfina del avión y volvamos a París! Tiene dos disparos, en la pierna y el abdomen… Es grave —le dijo esperando que Pascal tuviese alguna idea para solucionar aquello. El pavor de Miguel le estaba bloqueando toda la capacidad para pensar con claridad.

—Ya lo veo Miguel ¡Siéntate detrás con él y tapónale bien las heridas! Haz que se beba esto —le ordenó, sacando una pequeña petaca con whisky que llevaba en su mochila.

Pascal se puso al volante y corrió tanto como el coche permitía. Entraron en el aeropuerto con vehemencia, tras una carrera por la ciudad, saltándose los cruces y pasos de barrera con un pañuelo blanco sacado por la ventanilla. Un par de coches de la seguridad portuaria les siguieron hasta donde pararon, su avión.

—¡Vamos a subirlo al avión! —le dijo a Miguel, saliendo del coche y dirigiéndose a la puerta de detrás para tirar de las piernas de Frédéric—. ¡Herido, subimos a avión, herido de bala!

—¡Urgente, urgente, llamen a un médico y al revisor de pista! —gritó Pascal a toda la comitiva de seguridad que les increpaban.

—¡Suban con nosotros y constátenlo! —voceó Miguel haciendo intensos aspavientos.

Quince minutos después, Frédéric tenía la morfina inyectada, los torniquetes recolocados. Lo tumbaron en una de las camas del avión semiinconsciente. Pascal fletó el avión al confirmar la autorización con los oficiales de seguridad y el revisor de pista que se había plantado allí con urgencia. Pero el estado de Frédéric era crítico, debían extraerle las balas cuanto antes y reponer toda la sangre que había perdido. Miguel no se separó de él en todo momento, controlando en todo momento sus constantes y el estado de los torniquetes. No podía dejarle dormir.

En poco menos de cinco horas, estaban en la puerta del hospital de París. Frédéric fue intervenido de urgencia durante horas. Miguel llamó a Patrick, a Constantino y a Petra, para informarles de todo lo que había ocurrido en Praga aquellos días y después fue a casa de Sara. Un nudo apretaba su estómago. Sentía como si hubiese traicionado a Sara. Un sentimiento de culpa le empezó a comer poco a poco. Pero tenía que llamar a la puerta y afrontar el hecho de que debía darle la noticia antes de que fuese más tarde.

—Sara, buenas noches —dijo con los ojos inyectados en abatimiento.

—¡Miguel! ¿Cuándo habéis…? —no pudo acabar la pregunta. Enseguida percibió en el rostro de Miguel, que algo terrible había ocurrido. Se llevó las manos a la boca y un inmenso escalofrío recorrió su cuerpo hasta punzarle el corazón—. Miguel, ¿qué ha pasado, Miguel?

—¡Lo siento Sara!

—¡Miguel! —espetó con pánico.

—Frédéric está en el hospital. Está intervenido desde hace horas.

Un pequeño soplo de aire refrescó el miedo de Sara. Pensó que la palabra muerto iba a aparecer en aquella noticia. Pero cuando supo más, era casi como si la hubiesen dicho.

—Ha recibido dos disparos. Está muy grave. Si quieres llevamos a Clarisa a la Barriada con Arleth y te llevo al hospital.

—Claro. Voy a prepararlo todo. Entra y llama a mi tía. Dile que vamos enseguida.

Miguel entró al piso, cogió a Sara de la muñeca, con fuerza. La miró a los ojos y recogió la lágrima que empezaba a brotar de ellos. Y le dijo algo que ni él se creía… Pero, ¿qué podía hacer?

—¡Va a salir de esta, te lo prometo!

—¿Le dijiste lo de mi embarazo?

—Sí —afirmó Miguel, parpadeando con arrepentimiento. Pero Sara respiró hondo al saberlo, como si el hecho de que Frédéric supiese la noticia, pudiese influir en su recuperación.

Tras la intervención quirúrgica, Frédéric quedó inconsciente y hospitalizado bajo cuidados intensivos en una habitación asistida del Hospital Central de París. Patrick, Miguel y Constantino mantuvieron contacto directo con Tata durante varios días hasta que el acuerdo al que había llegado con Frédéric se cumplió como habían hablado. Evitaron que se revelara la información que pondría en jaque a los servicios secretos de Naciones Unidas y así limpiar o mantener a salvo la total participación de Constantino en el atentado de Hitler y otras operaciones bélicas durante la Segunda Guerra Mundial. Y todo gracias a que un organismo secreto del SIS que controlaba la operación Luces y Sombras pudo infiltrarse en el antiguo cuartel de la GESTAPO de Breslavia, donde tenían el cadáver de Gavrilo Princip, y logró recuperarlo, gracias a la información que FMP fue suministrándoles. Aun así, como en un tablero de ajedrez manipulado, las piezas estaban colocadas de forma que cualquier movimiento en falso haría caer figuras importantes a uno y otro lado. Constantino, aun siendo todavía una de las garantías para mantener la situación estable, estaba a salvo. Tras numerosos viajes entre Vichy y París, regresó a Nuremberg, donde aún estaba su puesto de trabajo.

Pero, por ahora, se habían firmado tablas.

Por otro lado, Petra supo que su hermano jamás fue un criminal de guerra, ni un traidor, ni cometió los actos que se le imputaban. Pero sí supo que fue engañado, que cumplió la pena de otro por salvarles a ellos y porque el mundo es tan contradictorio como maquiavélico. René Darwin aceptó su muerte en aquella conspiratoria prisión de Terezín, demostrándoles a todos que la verdad jamás desaparece por más conspiraciones que haya tras ella y que, en ocasiones, aparecen hombres buenos que luchan para que eso jamás suceda. Como Frantisek Löbl o como Frédéric Poison. Pero hay verdades que jamás deben saberse, por poco ético que parezca. Y menos aún sus padres. Prefirió no contarles nada de lo sucedido. Quiso evitarles el sufrimiento que su hijo ya había soportado por ellos. Aquel diario era la prueba de todo. De todo. Era la prueba de que René no participó en el atentado a Hitler, porque ya estaba muerto muchos años antes, y era la prueba que le convertía en un conejillo de indias de la operación Luces y Sombras tras el atentado de Gavrilo Princip. Para Petra, su hermano nunca dejó ni dejaría de ser ese chico bajito curioso y entregado a sus ideales. Ese chico que estuvo en el lugar equivocado y en el momento equivocado, como tantos otros.

Pero entre toda aquella vorágine de acontecimientos, en la cabeza de Miguel seguía dando vueltas la idea de que su amigo estaba a un paso de la muerte por haber llegado a un pacto que traicionaba todos sus principios, por el simple y necesario motivo de poner a salvo a sus amigos. Cada día acudía al hospital, cabizbajo, derrumbado y sacudido de nuevo por la tragedia, como había ocurrido hacía meses con su esposa Lucía. En cierto modo, su sensación de culpa era tan devastadora como la idea de perder a su incondicional amigo y compañero de avatares el mismo año que perdió a su esposa. Aquellas semanas sacudieron de desdicha e incertidumbre a todo el entorno de Frédéric. Muchos amigos, conocidos y familiares se pasaban por la habitación del hospital donde el galo-holandés estaba en postrado inconsciente, custodiado y abrigado por la presencia de sus padres que se habían instalado en París nada más enterarse de la noticia. Gerber Van Muller y Loreta Poison compartieron estancia cada noche junto a Sara.

Un mes después, el 26 de enero de 1947, tras otra prueba médica y un periodo de aislamiento de dos días, el médico que trataba a Frédéric solicitó la visita de Sara y Miguel. Ambos entraron en el despacho del Dr. Ruipiere sumidos en un silencio desgarrador que acababa en un vacío estomacal. El corazón les palpitaba como si tuviesen docenas de caballos cabalgando en sus venas y la respiración les oprimía tanto el pecho, que la incertidumbre llegaba a corroer su aliento como si al otro lado de la noticia estuviese la mayor desgracia que podían experimentar. Se miraron profundamente y se tomaron la mano antes de que el Doctor pronunciase sus palabras.

—Buenos días, señora Bouffard, señor Barrera. Les he reunido hoy aquí con urgencia para informaros de que el señor Poison ha…

Epílogo

Las sagas literarias no se escriben solas, cada una de ellas se escribe pensando en las demás. Crecen con sus personajes y ellos con el lector, y viceversa. Pero además son simbióticas del autor. Forman parte de él, y él de ellas. Cuando un autor crea una saga, jamás la abandona. Sus personajes se apoderan de él, se nutren de él, habitan en él, crecen con él. Son él. Pero nunca mueren con él.

Las sagas son aquellas historias que no mueren con su autor. Son esas historias que forman parte de la eternidad de sus personajes. Son esas historias atemporales y universales, capaces de inspirar, emocionar, transmitir, versionar, mutar, adaptarse y aleccionar. Son esas historias que han formado parte de ti, de tus antecesores y de tus predecesores.

Por tanto, esta saga no acaba con esta primera trilogía: El dragón perdido, Los niños de Bélzec y El diario de René. Esta saga continuará y volverá pronto o tarde, pero volverá. Pero mientras tanto, esta primera trilogía cabalga ilusionada y esperanzada por aquellas manos que tengan el gusto de soportarla.

Víctor Manuel Mirete

Citas propias

«Aprender de los errores es sin duda el mejor de los inventos para el futuro».

«Pero la soledad de uno es el momento más íntimo y menos imputable que tiene el ser humano».

«Hay pistas y pruebas que nos dicen quién ha hecho algo, y otras que nos dicen quién no lo ha hecho».

«Un día tiene los recuerdos del ayer, la monotonía del anteayer, la ilusión del mañana y la incertidumbre del pasado mañana; de modo que cuando se es nostálgico, se tiene más tiempo para recordar, que memoria».

«Un mundo del que todos quieren apoderarse pierde su identidad cuando ninguno de los pretendientes quiere compartirlo».

«El secreto de la vida no es vivir de ilusiones, sino vivir ilusionado».

«Todos traicionamos a alguien alguna vez y todos somos traicionados en algún momento de nuestra vida».

«A veces, la verdad es la mejor mentira».

«Discutir es la peor de las armas para tener razón».

«Nunca pienses que estás solo, porque como mínimo estás contigo mismo».

«Todo está en los libros. Lo que hicieron, lo que hicimos y lo que haréis».

«Los problemas nunca desaparecen hasta que controlas toda la información que le incumbe, y eso jamás sucede».

«Y es que a veces, o casi siempre, los malos y los buenos son la misma persona».

Agradecimientos

Esta vez y sin que sirva de precedente, haré una humeante alusión a aquellas personas que no merecen mi agradecimiento. Ellas, espero, saben o sabrán quiénes son. Y si no, ya lo sabrán

Ya sé que esto puede sonar derrotista o lastimoso, incluso pedante o pendenciero, pero me apetecía ahora sí, hablar algo más abiertamente sobre este tema un tanto escabroso y mezquino tal vez; ya que esta es la tercera novela y creo que eso mismo es lo que me da licencia para matar a alguien, literariamente hablando, y de quitarme de encima ciertos lastres mentales que se me están enquistando en algunas partes reconocibles de mi cuerpo.

Pues de igual manera que dar las gracias, pedir perdón y saludar es algo que no se puede ni se debe dejar de hacer cada día ninguno de nosotros; creo también que la honestidad, la generosidad y el decoro son cosas que debemos practicar todos los días. Así mismo, haciendo crítica general y nunca concreta de aquellos que no practican sinceramente ninguna de ellas, debo decir que: me molesta mucho tener que escuchar a menudo a aquellos que haciéndose pasar por seres de tu estrecha confianza, solo se interesan por ti y tu trabajo por mero compromiso, cuando debería ser por verdadero interés emocional. Me molestan mucho aquellos que solo te ponen la oreja para escucharse a ellos mismos, aquellos que usan tus palabras como medio para destrozarte y aquellos que se aprovechan de tus virtudes para hacerte preso de sus defectos. En definitiva, aquellos que queriendo unirse a ti, tan solo necesitan de ti, llenar su propio ego, buscar tus defectos para empequeñecer los suyos o sacar tajada de tus virtudes para lucrarse de alguna u otra forma. Sinceramente, prefiero la indiferencia a la falsedad, a la conveniencia o a la enemistad. Y como he dejado de competir y de discutir con quien no merece la pena el saludo, el perdón o las gracias, prefiero que como últimas palabras mías, consten estas para aquellos que podáis sentiros aludidos.

En fin, esto es una novela, y eso es motivo más que suficiente para estar contentos y que deje de decir tonterías y «cosas feas». De modo que ahora sí, diré a quién le estoy agradecido en toda la amplitud de la palabra.

A mi mujer, por encima de todos, por permitirme cada día restarle algo de tiempo para dedicarlo a mi escritura y por hacer de mi ilusión la suya.

A mis hijas Lucía y Helena, por haberme dado en once años, más de lo que yo les daré jamás.

A mis padres, Manuel Mirete, Eulalia Ramallo, y a mi hermana, Tamara Mirete, porque son solo ellos quienes nunca fallan.

A Emilio Tomás García y Nuria del Monte (el Taller de Prensa), por aportar su «granazo» de arena.

A Jessica Barba, por hacer de mi novela algo de lo que sentirme orgulloso y por ser tan «cojonuda» persona.

A Paco Galera, porque cuando el lee, yo escribo mejor.

A Alexander Copperwhite, por enseñarme tanto y tan bien. Por guiarme en la oscuridad literaria, por ser mi hermano de letras.

A Carlos Hernández Arranz, por su apoyo y ayuda en la documentación así como en la inspiración.

A Rubén Lopera Gómez; por su amistad incondicional y por su rastro de humanidad que siempre está presente en mi estilo.

A Santiago Ricardo Hernández, por su fidelidad, honestidad, peligrosa sinceridad y ayuda en la documentación. Por estar disponible a cualquier hora indecente.

A los chicos y chicas de MEDIAMUR, porque me demuestran que la pasión y la ilusión son el motor del mundo, del futuro; y porque trabajar a su lado es una completa satisfacción.

A los integrantes de Gaceta Radio, 96.8 (Murcia): Marcelino Menéndez, Francisco Hernández y Teresa González, porque sin vosotros no soy nada, como dice la canción.

A Manuel Herrero porque me da sin pedir y eso, hoy día, es demasiado lujo.

A los chicos de PALIN, Francisco J. Motos, Sergio Llanes, Paco Rabadán Aroca, Jesús Boluda, Pedro Martí, Isabel García, Asensio Txentxo Piqueras y José A. Flores Yepes, por demostrarme que luchar unidos es la mejor receta para ser feliz y para sentirte satisfecho por cada logro.

Y por último y como siempre, a Manolo García. Porque en parte tienes la culpa de lo que soy.