En un futuro distópico, las grandes corporaciones tienen la clave para erradicar las enfermedades. Solo los más adinerados tienen esa nueva biotecnología disponible. Los imperfectos van a luchar por eliminar esa nueva sociedad. ¡La guerra por la liberación ha comenzado!

¿Imaginas una sociedad donde la esperanza de vida la define el dinero que tienes? Te llevamos a esa sociedad, en un futuro muy cercano.

La guerrera más temida de la Resistencia y un bibliotecario reconvertido en soldado de élite, son nuestros protagonistas. BioCorp es la empresa que maneja los hilos a nivel mundial, los hijos de las élites son creados a la carta; perfectos, longevos y sin taras genéticas.

Los humanos normales son sus esclavos, su mano de obra, sus ejecutores. Solo tienen en su contra a la Resistencia, el grupo de liberación del conocimiento perdido.

Te sumergirás en pequeñas historias que van tejiendo poco a poco el declive de la democracia y el alzamiento de una nueva casta dominante: Los Homo+, los vencedores de la Aceleración y sus esclavos los Imperfectos, hombres normales con los genes de nuestros antepasados.

Aunque los principales protagonistas pueden ser considerados soldados y la obra narra una guerra desigual, esta novela no intenta centrarse en la violencia ni en las armas. Al contrario, pretende reflejar hasta dónde puede pervertirse una sociedad, hasta que abismo pueden ser empujados los desposeídos por los poderosos. La principal fuerza de los combatientes de la Resistencia no reside en sus armas, está en su humanidad y en su capacidad de amar y sentir empatía por los demás.

Víctor M. Valenzuela

La guerra de los imperfectos

ePub r1.0

XcUiDi 25-07-2023

Víctor M. Valenzuela, 2016

Editor digital: XcUiDi

ePub base r2.1

Este nuevo libro sigue estando dedicado a todos y cada una de las personas que me han vuelto a apoyar y me han ayudado enormemente en las diversas fases de elaboración de la obra.

A todos vosotros, que nuevamente sabéis perfectamente quiénes sois.

Gracias.

Prólogo

De momento mi nombre no importa, solo debes saber que me encontrarás más tarde a medida que avances en estas páginas. Yo tuve el privilegio de vivir parte de la historia aquí narrada y tomé la difícil decisión de plasmarla por escrito. Espero que seas condescendiente conmigo. Que yo sepa este es el primer libro escrito por un humano después de la Aceleración y aunque he intentado leer muchas obras antiguas para instruirme, el talento no se puede aprender ya que solo soy un soldado. Mucho de lo que leerás en estas páginas son las vivencias en primera persona de otro Imperfecto tal y como las he podido rescatar de sus grabaciones personales. Por respeto a este Imperfecto que salvó mi vida en más de una ocasión y me enseñó muchísimas cosas librándome del pozo de la ignorancia donde estaba sumido, he situado en lo posible la narrativa desde su punto de vista, añadiendo datos e información de varias personas que vivieron los mismos hechos y con las cuales pude hablar.

Si eres un enemigo no pierdas el tiempo, no encontrarás descripciones detalladas de ninguno de nosotros, no soy tan estúpido como para haceros gratis un retrato robot de nuestros operativos, tampoco busques localizaciones de instalaciones. Encontrarás información que te llevará a temernos todavía más, pues entenderás finalmente que estáis luchando una guerra que jamás ganaréis mientras a uno de nosotros le quede un atisbo de vida.

Esta es la historia de todos nosotros, la epopeya de los humanos normales según la hemos vivido y sufrido, esto es la Guerra de los Imperfectos y es también tu guerra independientemente del bando en el que estés o que creas que estás.

Pero no pienses que te va a salir gratis, a partir de ahora asumes un compromiso, un juramento de fidelidad: divulgar esta información a todos los que puedas. Si estás aquí es que sabes leer, a partir de ahora tu obligación es transmitir ese conocimiento a todos los Imperfectos que puedas. Enséñales a leer y que ellos enseñen a otros, y que esta historia aquí garabateada llegue a cada uno de nosotros, que todos sepan que la Resistencia existe y que lucha por ellos, que no todo está perdido, que todavía hay esperanza. No te pido que te unas a nosotros, aunque eres libre de hacerlo, pero te imploro que divulgues el conocimiento porque solo eso nos hará finalmente libres.

Prepárate Imperfecto.
¡Bienvenido a la Resistencia!

Guarida.

Por más que lo intento no consigo dormir. Siempre han dicho que los soldados aprenden a dormir en cualquier sitio y en la primera oportunidad que tienen, yo no he podido aprender. Algunos de mis compañeros parecen que sí lo hacen, pero la realidad es otra, se desmayan de agotamiento cuando la adrenalina deja de bombear por sus venas.

Ahora mismo, en este antro donde nos escondemos, no duermen ni las ratas. Ellas por miedo a que nos las comamos y nosotros por el sollozo de los que han perdido a sus amigos y el lamento de los heridos. Yo dicto bajito estas notas, no espero que nadie las oiga jamás pero lo hago como una forma de expiación, para relajarme y como medio de intentar no retener tanto dolor en mi interior, hay tantos recuerdos de aquellos que ya no están, sufrimientos y muertes acumulados que ya no puedo más.

Nos llamamos soldados. Nuestros enemigos nos llaman terroristas. No importa el nombre, somos Imperfectos, desesperados a los que han presionado demasiado. Y hemos explotado. Muchos explotan, pero pocos siguen vivos para unirse a la Resistencia y muchos menos sobreviven a los combates.

Luchamos contra otros Imperfectos. Ningún Homo+ lucha nunca, contratan a Imperfectos mercenarios para que hagan el trabajo. En realidad, los Homo+ no trabajan jamás, ellos son la casta de los ganadores de la Aceleración y nosotros, los Imperfectos, hombres normales con los genes de nuestros antepasados, somos sus esclavos.

—Diego, ¿te queda algo de agua? —me pregunta Margarita, que es morena, alta y delgaducha, la rescatamos siendo muy joven de los bancos de úteros.

—Solo esta, toma —contesto acercándole una antigua y abollada cantimplora de aluminio. Ya ha visto tiempos mejores pero todavía cumple su función, me acompaña hace años y me resisto tozudamente a cambiarla.

Margarita bebe un pequeño trago y me la devuelve con una sonrisa cansada, que apenas puedo entrever en la penumbra. En un mundo más justo seríamos pareja, aquí somos compañeros de armas.

—¿Dictando tus notas? —pregunta aproximándose, apoya su cabeza en mi hombro. Huele bien a pesar del polvo y la suciedad, fragancia de humanidad, de bondad y de esperanza.

—Me tranquiliza —contesto, moviéndome un poco para que se acople mejor a mi lado.

—Tú sabes muchas cosas —dice mirándome con unos enormes ojos negros que me conozco de memoria en todos sus minúsculos detalles y que casi no puedo ver en las sombras.

—Solo sirven para atormentarme —respondo cansado, como si todo el peso del conocimiento se concentrase sobre mis hombros y por un momento fuera insostenible.

—Cuéntanos cómo era la vida antes de la Aceleración —se interesa ella con voz cansada.

—Sí, cuéntanos —oigo que dicen otras voces, siento el rumor de varios compañeros que se acercan.

—No hay mucho que contar —murmuro sin mucha convicción.

—Cuéntanos cuando éramos libres —se oye decir a Carmen desde algún lugar de la oscuridad.

Hago memoria y empiezo a contarles cómo los humanos nunca fuimos totalmente libres, que a lo largo de toda nuestra historia siempre existieron opresores y oprimidos. Pero que en algún momento tuvimos leyes que nos dieron derechos a todos y que cada uno era libre de intentar vivir su propia vida a pesar de que no era fácil para nadie.

—¿Los pobres? —pregunta Miguel con voz ronca, parece que está cerca de Carmen.

—Sí, los pobres fueron los que lo tuvieron muy difícil, los que trabajaban sin parar. Los que construyeron la civilización con su esfuerzo. Nosotros somos sus descendientes —contesto con torpeza.

—Continúa, Diego —susurra Margarita con suavidad. Siento su mano entrelazarse con la mía y un poco de la miseria de este mundo abandona efímeramente mi ser.

Les cuento cómo la ciencia avanzaba torpemente, empujada por un lado por investigadores idealistas y por otro, por grandes corporaciones que buscaban beneficios rápidos a toda costa; que al principio la investigación médica estuvo liderada por gobiernos, pero que en algún momento unas compañías privadas tomaron el control, y que ello acabó desencadenando la Aceleración para unos pocos y la hecatombe para muchos.

—¿Por qué lo llamaron la Aceleración? —Oigo decir a José, que hasta ahora roncaba en una esquina. Es nuestro «manitas» arregla-todo, es capaz de mirar cualquier máquina durante un rato y deducir cómo funciona internamente, siempre lleva consigo una pequeña bolsa con herramientas multiuso que, unida a su habilidad, nos han salvado la vida en más de una ocasión. Es de estatura media y más bien delgado, pero tiene una fuerza sorprendente para alguien de su tamaño.

—Parece ser que algunos teorizaron que en algún momento la civilización humana sufriría un salto cuantitativo y lo llamaron Aceleración. Cuando salió al mercado la optimización genética, algunos pensaron que el nombre era adecuado.

—¿Cuándo fue eso? —pregunta Carmen.

—No lo sé. Hace algunas generaciones pero no estoy seguro, la información es muy imprecisa y mucha ha sido deliberadamente borrada.

—¡Sigo sin entender cómo permitieron que ocurriera! —suelta José con rabia.

—En realidad no fue difícil, unos tenían poder y otros no —contesto.

—Yo tampoco lo entiendo —dice Margarita—. Pero yo todavía no entiendo muchas cosas, antes solo era un Útero. —En realidad ella ya acumula muchísimos más conocimientos que la mayoría de los Imperfectos, pero también ha asimilado que la única manera de seguir aprendiendo es admitir la magnitud del desconocimiento.

Intento explicarles cómo era la vida antes de la Aceleración, cómo la sociedad estaba estructurada en la capacidad de compra de los individuos, y que las personas estaban acostumbradas a poder tener unas cosas y otras no, dependiendo de su casta económica. Tengo que explicarles la sociedad de consumo y las reglas del capital. Eso me lleva horas. Algunos vuelven a dormir, otros siguen preguntando, al final el cansancio nos consume a todos. Margarita se ha tumbado en mi regazo y duerme plácidamente; yo no quiero dormirme, prefiero sentirla a mi lado y soñar despierto. Sueño con cómo podríamos haber vivido los dos si hubiéramos nacido antes de la Aceleración, sueño con mejores tiempos pasados, aunque una parte de mí grita que en el pasado también había desheredados de la suerte, parias del sistema que malvivían en un mundo justo para algunos e injusto para muchos.

Los que imaginamos que podría ser por la mañana nos despertamos, aunque nosotros hace mucho que no seguimos los ciclos diurnos y coincidimos nuestros ciclos de sueño con las misiones. Luces tenues iluminan el dormitorio principal, algunos ya se han levantado, otros remolonean un rato, ya se ha formado una pequeña aglomeración en los baños y alguien hace alguna broma a respecto, pero solo consigo oír las risas.

Poco a poco todos terminamos en la gran sala que sirve de comedor, sala táctica y para cualquier cosa que requiera que nos juntemos todos. En una pared, una serie de monitores heterogéneos, muestran gráficas cambiantes, el estado de los sensores de seguridad, la integridad de la red de datos, instantáneas de infrarrojos de los túneles circundantes. Chispas, nuestro experto informático, verifica el inventario principal en una vieja consola arreglada infinidad de veces. Parece tranquilo, por lo que deduzco que debemos andar razonablemente bien de suministros básicos. Es difícil precisar su edad, pues es delgado y fibroso, posee una curiosidad insaciable y una especie de don, pues es capaz de desmontar cualquier equipo técnico estropeado y arreglarlo sin dificultad.

Por nuestros semblantes se puede distinguir que estamos todos destrozados, pero un desayuno de raciones de campaña robadas y unas tabletas de estimulantes nos despejan lo suficiente. Nos agrupamos cerca de Chispas, que ha vuelto de pinchar la red principal para recibir las órdenes de nuestra célula.

Las instrucciones son escalofriantemente sencillas y precisamente por eso, peligrosas: debemos salir a la superficie y asaltar otro banco de úteros, eliminar a los guardias, intentar liberar a las mujeres y esterilizar a las que no quieran ser liberadas.

Los Homo+ ya no tienen hijos por sí mismos, implantan óvulos fecundados y optimizados genéticamente en mujeres imperfectas, a las que mantienen durante el embarazo en los bancos de úteros. Así nacen sus vástagos. Sanos, perfectos, sin ninguna traza de enfermedad genética y longevos, muy longevos.

La misión parece sencilla, pero todos sabemos que los bancos están muy bien protegidos y que puede que algunos de nosotros no volvamos a la guarida. A ninguno nos importa, luchar es lo único que nos hace sentirnos útiles.

Salimos de la guarida. Rufo va delante. Ningún sistema de realidad aumentada es comparable con los sentidos del perro ni con sus instintos, puede detectar el riesgo en circunstancias que nosotros ni soñamos, y jamás se pierde, por muchos peligros que encuentre.

Llevamos mucho tiempo en esta guarida, adosada a unas antiguas instalaciones de una línea de metro olvidada con más de un siglo de antigüedad. Hemos desviado energía de instalaciones más modernas y la hemos transformado en lo más parecido a un hogar que hemos tenido muchos de nosotros, incluso antes de unirnos a la Resistencia.

Al salir, vagamos por los túneles oscuros y húmedos. Rufo avanza seguro. Nunca duda entre la maraña de pasadizos, nos guía hasta el túnel del metro. Se para agachándose levemente, asoma la cabeza y olfatea. Al cabo de unos instantes, parece darse por satisfecho y sale al túnel principal sentándose tranquilo y alerta.

Miguel habla con Rocío, una niña rubita y pecosa de unos diez años, compañera inseparable del animal. Normalmente no tenemos niños en las unidades operativas. Con ella hicimos una excepción, la encontramos hace algún tiempo vagando por los túneles. Jamás habla de su vida anterior, es como si hubiera nacido el mismo día que entró en la guarida. Nosotros conocemos su historia, no nos hubiéramos arriesgado a traerla aquí si no estuviéramos seguros de su lealtad, pero respetamos su silencio. Su padre era un técnico cualificado y trabajaba directamente para los Homo+, por lo que vivían en una de las urbanizaciones para los Imperfectos de confianza. Cuando falleció prematuramente su padre, la pequeña terminó arrojada fuera de las puertas del complejo. En un barrio humano normal, las Redes de Solidaridad de la Resistencia la habrían recogido, pero allí no existían, terminó vagando por las calles y refugiándose en los túneles. Rufo la encontró un día y desde entonces el perro se negó a separarse de ella, estuvimos días hacinados en un refugio hasta que comprobamos que estaba limpia y la llevamos a la guarida.

—Bien, Rocío, ahora tú y Rufo volvéis a la guarida. Nos vienes a buscar dentro de ocho horas y esperas una hora. Si no aparece nadie vuelves cada dos horas. ¿Entendido?

—Joooo, yo quiero ir y Rufo también —dice la niña exagerando una mueca.

—Cuando puedas usar un arma sin caerte de culo vendrás —bromea Margarita, se agacha abrazándola con fuerza—. Cuida de Rufo, es el miembro imprescindible del equipo —le susurra al oído.

—Lo haré —responde la niña con expresión muy seria, acto seguido regresa al túnel.

Rufo se levanta y la sigue, después de unos pasos vuelve la cabeza y nos mira unos instantes y continúa saltando al lado de Rocío.

—Chequead las armas y los sistemas —dice Miguel, nuestro jefe, mecánico y especialista en armamento. Es el mayor del grupo, y aunque las batallas han dejado un mapa de cicatrices en su cuerpo sigue luchando como un felino acorralado en cada misión.

Uno a uno vamos realizando las comprobaciones. El visor del casco de combate empieza a llenarse con los datos del equipo.

—¿Todos lleváis munición antiblindaje? —pregunta Miguel.

—Yo solo tengo un cargador —contesta Carmen, ella es nuestra sanitaria. Tiene una especie de don innato para curar. Me ha contado que en las historias familiares siempre ha habido alguien dotado con esa mezcla de instinto y sensibilidad. Es probable que sea la persona más sensata que he conocido en mi vida.

Miguel saca dos de su mochila y se los acerca.

—Andamos escasos. Durante la acción Margarita me cubrirá mientras yo me dedico a recoger lo que pueda. Los demás os centráis en la misión, pero si tenéis algo a mano no dejéis de cogerlo.

—¡Entendido! —respondemos a Miguel todos al unísono.

Parecemos un equipo lamentable, vestidos con piezas de chatarra que juntadas con ingenio intentan tener la funcionalidad de los trajes de combate. Ninguno lleva un traje completo, aunque todos tenemos visores tácticos y armas reconstruidas. Lo que nos falta en recursos lo compensamos con ingenio; los Imperfectos tenemos vidas fugaces y enfermedades, pero los hay mediocres y los hay muy listos, y de estos últimos hay muchos en la Resistencia. La organización ha conseguido ir aglutinando a muchos Imperfectos a lo largo de su historia, ha habido momentos muy duros en que nos han asestado golpes terribles, pero jamás se ha rendido: por cada Imperfecto que cae siempre hay otro que quiere ocupar su lugar, muchos prefieren la expectativa de una muerte rápida en los combates antes que malvivir en los barrios Imperfectos. Esa es la gran fuerza de la Resistencia.

Chispas envía información por la red táctica del grupo. Tenemos diez minutos para avanzar por el túnel del metro hasta el siguiente pasadizo, antes que pase algún tren, los sensores de seguridad han sido desconectados por otra célula de inteligencia.

El sistema de realidad aumentada proyecta el mapa en nuestros visores: tiempos de llegada al siguiente punto, lugares con peligro potencial, escondites cercanos, un torrente de información, demasiada para poder hacerle caso y estar atento de dónde pisamos a la vez.

Los túneles del metro no están en buen estado, nadie se preocupa por unas instalaciones que solo utilizan los Imperfectos, yendo y viniendo de trabajos infectos a sus casas, así nos consideran, somos alimañas para ellos.

Hay humedad por todos lados, y los visores térmicos muestran pequeños fogonazos rojos que huyen en todas direcciones, el visor táctico está programado para ignorar las ratas, pero en ocasiones acaba mostrando alguna.

Carmen va de avanzadilla, sigilosa como un gato. En una encrucijada se detiene, y libera un pequeño remoto gris del tamaño de un ratón que avanza rápidamente enviando imágenes de baja resolución en tonos verdes. El pequeño robot es tecnología punta de los Homo+. Hace tiempo un equipo consiguió introducirse en un almacén y robar una partida entera, luego fue cuestión de reprogramarlos para poder utilizarlos. En la Resistencia hay muchos técnicos descendientes de las antiguas filosofías de los hackers. Motivados por una mezcla de antiguas leyendas, libros e historias rescatadas de las viejas redes, luchan utilizando una mezcla de ingenio, intuición y conocimientos duramente adquiridos que han ido pasando de unos a otros por la red de Inteligencia.

Nos lleva horas avanzar eludiendo los controles y a los guardias. Evitamos matarlos, los consideramos de los nuestros aunque trabajen para el enemigo. Solo los abatimos cuando no es posible hacer otra cosa. Hoy tendremos que hacerlo, los guardias de los bancos de úteros son casi máquinas, despojadas de humanidad.

Abandonamos los túneles y galerías del metro y entramos en antiguas galerías de alcantarillado. A pesar de los inhibidores de olfato que hemos tomado, la sensación es abrumadora y tenemos que concentrarnos para seguir adelante. Miguel habla al grupo:

—Veamos, la idea es sencilla: pasamos del alcantarillado al antiguo garaje del edificio y de allí al interior. En el garaje ya encontraremos fuerzas enemigas, ¿de acuerdo?

—¿Explosivos? —pregunto yo.

—Nada de explosivos dentro del edificio durante el asalto. Podéis usar granadas. Chispas colocará las cargas de demolición cuando esté todo despejado.

—OK.

—Diego y José, delante. Diego es el tirador, José te cubre. Los demás como siempre. Margarita, cúbreme —finaliza Miguel.

Nadie dice nada. Nos juntamos y nos abrazamos. Cuando todos hemos intercambiado un abrazo, Margarita vuelve a acercarse.

—Vuelve conmigo —dice mirándome fijamente a los ojos. Me besa rápidamente y se va.

—Volveremos —me da tiempo a decir. Pero algo en mi interior ya está en modo de combate y mi mente se retrae dejando algo muy básico y muy fiero en su lugar, lo llamo cariñosamente Monstruo. Yo me siento a observar como en una película, mientras Monstruo campa a sus anchas por mi cuerpo, él toma el control.

Entramos y nos desplegamos. Chispas se queda atrás y libera un par de remotos buscadores. Son pequeños helicópteros de aspecto insectoide con un procesador lo bastante potente para calcular los parámetros necesarios para el vuelo, no tienen mucha autonomía, pero son ideales para inspeccionar el terreno. Al mismo tiempo penetra en la red del edificio e intenta saturar la red de mensajes basura para que los sistemas no puedan hablar entre sí.

En nuestros visores se mezcla la visión real con la imagen de los remotos. Chispas informa de que ha conseguido ralentizar la red del edificio, tenemos ventaja.

Accedemos al garaje, es grande y está casi vacío. Unas cuantas limusinas blindadas de Homo+, un par de viejas furgonetas de carga y un vehículo de transporte de tropas en una esquina. Miguel ya ha dirigido uno de los remotos hacia el vehículo militar y la red táctica informa que está vacío y que no dispone de armamento pesado. Es un camión antiguo, pero no parece que haya entrado en combate, pues está en perfecto estado, y en el blindaje no hay rastro de impactos.

La primera pareja de soldados aparece. Uno de ellos, que se acerca, lleva un traje de combate inteligente y ya nos ha visto. No le da tiempo a hacer nada; con mi percepción acentuada por el visor, mi organismo, acelerado por las drogas y comandado por mi Monstruo, lo abato antes de que nos haga daño. El compañero se para unos segundos y mira atónito a su amigo caído, se recompone enseguida y empieza a disparar cortas ráfagas con su fusil de asalto. Demasiado tarde, ya nos hemos puesto a cubierto. Miguel dispara una ráfaga de distracción y yo, sincronizado por la red táctica, me levanto, apunto con precisión a un punto débil del traje del soldado y lo inutilizo. Chispas nos apremia a seguir, hay dos parejas más. En situaciones normales seis soldados contendrían a una multitud de Imperfectos, pero nuestros juguetes nos dan ventaja.

Avanzamos. Otra ráfaga de proyectiles nos pasa rozando y una bala rebota no se sabe dónde, e impacta en mi pecho, el blindaje aguanta y no es perforado, pero la inmensa energía cinética del proyectil me derriba. El traje de combate aguanta, se deforma y acabo acusando parte del golpe. Siento un dolor lejano, amortiguado por las drogas, y Monstruo se pone muy furioso, se levanta de un salto arrojando una granada. La misma granada envía mensajes a la red táctica avisando que nos pongamos a cubierto, Monstruo no se esconde, se agacha y disparamos a los dos soldados cortándoles la huida. Uno cae bajo los disparos, el otro bajo la metralla del explosivo.

Aparece otro soldado y sorprendentemente levanta las manos y deja caer el arma, se levanta el casco y grita:

—No me matéis, llevadme con vosotros. —No le da tiempo a decir nada más. Miguel le dispara al cuello con una pistola de dardos, haciendo que caiga inconsciente.

—Ya veremos si eres digno —Resopla Miguel por el canal de audio—. Margarita, márcalo.

Margarita se le acerca mientras Miguel la cubre. Le implanta un microchip subcutáneo en el cuello y le deja una hoja con instrucciones pegada al brazo. Si se despierta antes de que lo capturen y sigue las instrucciones veremos si es merecedor de unirse a la Resistencia. En ocasiones algún soldado se nos une, pero siempre hay que seguir un lento proceso para identificar si no es un traidor intentando infiltrarse. En muchas ocasiones se unen al ejército como una manera de escapar de las miserias y luego no son capaces de luchar contra sus hermanos, estos son los más valiosos, pues tienen información sobre cómo funciona el ejército y además ya han recibido la instrucción militar.

Yo me quedo con Chispas y José y vamos colocando con precisión las cargas de demolición en el edificio, siguiendo las indicaciones que nos da la red táctica, está claro que un experto calculó exactamente los puntos de fractura a partir de los planos del edificio.

Miguel, Carmen y Margarita van a hablar con las Úteros e intentar convencerlas de que sean personas y no fábricas de bebés. No es fácil, algunas están drogadas, otras aterradas, pero siempre hay alguna que se nos une. Hay unas diez mujeres. Los Homo+ tienen baja natalidad, son muy longevos y no quieren competencia. Una chica joven sin signos externos de embarazo rompe a llorar al ver al grupo.

—Les dije que existíais, pero nadie me creyó —grita entre sollozos. Llora de alegría y rabia reprimida. Margarita se acerca y la abraza.

—Tranquila, tranquila. Intenta calmarte, tenemos que salir de aquí —dice Margarita con suavidad.

—¡Oídme bien: somos la Resistencia, hay que abandonar el edificio. Las que se quieran unir a nosotros pueden acompañarnos, pero todos tenemos que irnos ahora, vamos a volar el edificio! —grita Carmen, mientras empieza a guiar a todos hacia la puerta.

—¿Vienes con nosotros? —le pregunta Miguel a cada una al pasar por la puerta. A las que dicen que no, les aplica una inyección en el cuello con una pequeña pistola.

—¿Qué me has hecho? —logra preguntar una chica con un embarazo ya visible. Por suerte no las mantienen en los bancos en la fase final de la gestación y todas pueden andar.

—Te he liberado, ya no serás un útero nunca más —contesta Miguel mirándola con tristeza.

Dos chicas se nos unen. Margarita las marca con los chips y les pone un pequeño collarín por donde pueden oír las órdenes de la red táctica. Nos empezamos a mover hacia fuera. Mientras nos replegamos aprovechamos para recoger las armas y municiones de los enemigos. Chispas manipula una vez más el panel de datos y libera una serie de virus directamente a la red Homo+, varios son virus conocidos para que las defensas se concentren en ellos y los eliminen, dos son totalmente nuevos y esperamos que consigan introducirse en el sistema y derribar varios nodos de la red antes de ser neutralizados.

José y yo arrastramos al guardia inconsciente, que ya empieza a despertarse. En minutos estamos de vuelta en las alcantarillas. Chispas nos mete prisa, el sistema ha detectado que algo va mal, aunque no se ha percatado de la acción militar. Tenemos tiempo de desaparecer, y antes de que llegue alguien el edificio implosionará.

Dejamos que Chispas nos guíe por las alcantarillas. Estamos felices, no hemos tenido ninguna baja, solo dos heridos superficiales. Salimos de una galería y nos metemos en un estrecho pasadizo de ladrillos que un día fueron rojos y ahora están cubiertos de moho y suciedad, una parte de mí siempre se pregunta por la antigüedad de por dónde pasamos, como si quisiera rescatar la historia encerrada en las viejas paredes. Vendamos los ojos a las chicas y merodeamos hasta llegar a un olvidado búnker subterráneo, construido para alguna antigua guerra absurda y jamás utilizado, reconvertido en uno de los muchos refugios de la Resistencia.

Entramos, y Miguel desactiva rápidamente las trampas cazabobos, es una única habitación de unos cuarenta metros cuadrados, con varias literas y una mesa con una pequeña cocina de campaña, agua y paquetes de raciones de supervivencia pulcramente apilados. En la otra esquina hay un armario con cerradura codificada con armas, normalmente antiguas, algunas municiones y un visor táctico que no siempre funciona.

—Bien, vosotras os quedáis aquí —comenta Carmen a las dos chicas—. Tenéis agua y comida para una semana, en un día o dos vendrán a buscaros unos amigos nuestros.

—¿No vamos con vosotros? —pregunta la chica más joven.

—No, nosotros somos una unidad de combate, os vendrá a buscar una unidad de apoyo. Ellos verán dónde ubicaros en la Resistencia, si servís para soldados nos volveremos a ver.

—Jamás os olvidaremos. —Todos intercambiamos abrazos.

Esperamos unas horas en el búnker, descansando. Chispas pincha la red en busca de noticias, y aprovechamos para comer, beber y dormir.

—Ha sido un éxito, chicos —dice Chispas con una sonrisa enorme en su rostro que hace que parezca atractivo a pesar de las cicatrices—. El edificio ha caído, no hay víctimas civiles y nos están buscando lejos de aquí.

Cinco caras cansadas miran a Chispas y sonríen. No nos gusta lo que hacemos, pero es lo único que nos queda.

Después de muchos rodeos, finalmente llegamos cerca de la entrada de la guarida. Entro primero y veo dos ojos como linternas rojas que se aproximan en la oscuridad, es Rufo que nos guía de vuelta. Al llegar, Roberto nos tiene preparada una sorpresa.

—Buenas noticias, chicos, he conseguido reconectar el agua y reparar las duchas —dice orgulloso—. Seguidme.

—¡Bien! —gritan varios al unísono.

De camino Patricia nos intercepta. Es nuestra médica, lleva el pelo muy corto y empieza a tener canas que no intenta ocultar. Extremadamente tranquila, es capaz de intervenir a alguien en medio del fuego cruzado, aunque la he llegado a ver desenfundar el arma y disparar como una posesa si la situación lo requiere.

—¿Alguien necesita atención médica? —pregunta, mientras nos va inspeccionando con mirada profesional.

—Dos heridos superficiales, ya les he atendido —contesta Carmen, nuestra fiel sanitaria de combate.

—Bien, pero pasad a verme todos cuando hayáis descansado, ¿entendido?

Dejamos las armas en el depósito, nos quitamos el equipo y nos vamos como locos a la ducha. Llevamos tiempo lavándonos con trapos mojados y una ducha es como una bendición. Abro el agua y me quedo quieto apreciando cómo resbala por mi cuerpo. Siento un ligero toque en la espalda y al abrir los ojos veo a Margarita, nos quedamos abrazados bajo el agua sin decir nada.

—Tomad, las rojas para ti y estas azules para ti —nos dice Patricia, acercándose, son unas pastillas dentro de un sobre de plástico—. Usadlas en el siguiente permiso.

—¿Qué son? —pregunta Margarita, inspeccionando el sobre.

—Retiran la inhibición de la libido que generan las drogas de combate. Con esto podéis ser una pareja normal durante un tiempo.

—¿Quieres decir que podemos…? —le interrumpo.

—Pues claro, tonto, pero no las uséis estando de servicio. Y tenéis que esperar doce horas desde la última vez que tomasteis drogas de combate.

—Eres un cielo, Patricia —dice Margarita, abrazándola.

—No seas tonta, seguimos siendo humanos y hay que vivir mientras nos dejen.

Nos reunimos en el comedor, por primera vez sintiéndonos totalmente limpios en meses. Chispas está hablando:

—Noticias del mando. La operación ha sido un éxito, tenemos tres días de permiso, podemos ir a Santuario o descansar en algún piso franco.

—Yo iré a Santuario —dice Carmen—. Tengo amigos allí.

—Yo intentaré contactar con la unidad 7. Luché con ellos un tiempo —comenta José.

Yo me siento en la mesa con un sucedáneo de café, desde la otra punta José me ve y dice:

—Venga, Diego, sigue contándonos lo de anoche.

—Sí, anda —dice Margarita, sentándose a mi lado, todavía tiene el pelo mojado y se lo frota con una pequeña toalla descolorida que ha conocido tiempos mejores.

—¿Cómo sabes todo eso? —pregunta Miguel—. ¿De dónde sacaste esa información?

—Trabajé en una biblioteca —contesto, con un ademán.

—¿Qué es eso de biblioteca? —pregunta José con los ojos muy abiertos. Margarita me lanza una mirada cómplice, pues hace tiempo que conoce mi historia.

—Es un sitio donde se guarda todo tipo de información, también hay libros antiguos en papel y bases de datos que no están en la red, especialmente hay información de la vieja red, la de antes de la Aceleración, tenían una cosa que llamaban periódicos que informaba a la gente sobre lo que pasaba en el mundo.

—Ya sabía yo que los manuales de motores tenían que salir de algún sitio… —comenta José—. Lo que daría yo por poder entrar en un sitio así… Tengo tantas preguntas sin responder… —dice con expresión soñadora.

—Por eso sabías leer y escribir antes de llegar a la Resistencia —deduce Miguel, nuestro comandante y enlace con Inteligencia. Es moreno y el único que parece tener un color saludable viviendo en las entrañas de una vieja ciudad, un hombre grande y bonachón hasta que entra en combate. Tiene una mezcla de razas que lo hace atractivo, producto de otros tiempos cuando algunas personas podían moverse por el mundo con cierta facilidad y acababan formando familias con parejas de otras etnias.

Sigo contando sobre la llegada de la Aceleración, de cómo la terapia génica curó todas las enfermedades genéticas; pero el tratamiento era muy caro, solo al alcance de unos pocos. La sociedad protestó, pero se escudaron en que la terapia se haría más y más barata con el tiempo y llegaría pronto para todos. La humanidad estaba acostumbrada a ese discurso y lo aceptó.

Pero ese día jamás llegó, la terapia se quedó solo para unos pocos privilegiados. La mayoría de los políticos eran ricos, o se habían hecho ricos a causa de ello, y no existió acción política a favor de generalizar su uso. A los políticos restantes y a los altos mandos militares los compraron ofreciéndoles la terapia subvencionada.

Inmediatamente la sociedad se dividió en dos castas, los Homo+ y los Imperfectos. Cuando los Imperfectos quisieron reaccionar ya era demasiado tarde, estábamos abandonados a nuestra suerte. Las primeras grandes protestas fueron sofocadas brutalmente y los cabecillas sumariamente ejecutados. Así nació la Resistencia y aquí estamos nosotros.

—La medicina no ha evolucionado nada desde entonces —se lamenta Patricia.

—Las compañías dejaron de investigar enfermedades que solo tenemos los Imperfectos —contesto mecánicamente.

—¿Dónde aprendiste tú, Patricia? —pregunta Margarita.

—Yo era veterinaria —contesta—. Curaba mascotas de los Homo+, hasta el día que una murió en mi mesa de operaciones. Me pegaron una paliza y me degradaron.

—Y tú, Chispas, ¿dónde aprendiste lo que sabes? —pregunta José.

—En las minas de cobre aprendí a usar los explosivos, todo lo demás me lo enseñaron en la Resistencia.

Nos vamos animando y empezamos a contar nuestras historias. No es común que volvamos todos y estamos muy alegres, normalmente cada uno se encierra en su burbuja después de una misión y sufre a su manera. Además hay mucha rotación en las unidades y no todos se conocen en profundidad, algunos prefieren no llegar a conocerse jamás para evitar el sufrimiento de la pérdida, las drogas de combate atenúan estos sentimientos, pero al final siempre afloran algo durante los descansos. Se empieza a hacer tarde, Patricia aparece y nos da pastillas a todos.

—Tomadlas, sin discusión —dice en tono de mando.

—¿Qué son? —pregunta alguien que no me da tiempo a identificar.

—Con esto dormiréis y eliminaréis las trazas de las drogas de combate. Necesitáis parecer normales si queréis disfrutar del permiso.

—Hablando del permiso, ya sabéis las normas: nada de líos, nada de contactar viejos amigos de fuera de la Resistencia; descansad y divertíos pero nada más. ¡¿Entendido?! —grita Miguel con tono que no deja lugar opción a réplicas.

Al día siguiente me despierto con una sensación extraña después de haber dormido muchas horas seguidas y me siento lento y torpe sin las drogas de combate, una sensación de inquietud huidiza no para de taladrarme el cerebro, una impresión molesta de que falta algo, de que te olvidas de algo, resquicio de las drogas. Nos vestimos de civiles, lo que quiere decir, con ropa barata y gastada, y nos reunimos en el comedor.

—Bien, exactamente dentro de tres días quiero veros a todos en la entrada del túnel del metro. Si alguien se retrasa que vaya al refugio 101, entre en contacto con la red de mando y aguarde.

Los que vamos a salir nos despedimos de los que se quedan. Algunos prefieren quedarse. Margarita y yo nos vamos juntos a un piso franco, José y Carmen también se van juntos, los demás se quedan.

Nuevamente Rufo nos guía hasta la salida. Es curioso que el animal sea el único que sepa dónde está la guarida. Ubicada en una zona de túneles tan antiguos que no consta en los mapas, no hay marcadores electrónicos; si nos capturan, ninguno puede llevar al enemigo hasta la guarida; si nos perdemos tenemos que ir a refugios desiertos donde luego nos irán a buscar. No sé quién ideó el procedimiento, pero hasta ahora ningún soldado ha llegado a profanar una guarida. Obviamente alguien en el centro de mando conoce las localizaciones de todas las guaridas, pero el centro de mando es algo casi mítico.

Memorias I:
No hay reglas.

Margarita y Diego me enseñaron muchas cosas desde que nuestros caminos se cruzaron. No seguiría vivo si no fuera por ellos, aunque una de las cosas que en su momento no identifiqué como útil es la que ahora me ha permitido encontrar esta información y compartirla con vosotros. Los Imperfectos estamos sumidos en la ignorancia y nuestro mundo ha retrocedido a décadas antes de la propia Aceleración. Pero las redes siguen allí, lo que nuestros ancestros construyeron continúa oculto y funcionando, los Homo+ monopolizan la información, aunque con la suficiente paciencia y conocimiento es posible encontrar retazos de nuestra propia historia. Llevo buceando en el mar de datos años y casi me he vuelto loco en el intento de separar la información relevante de la inútil o de las fantasías de nuestros antepasados. He pretendido reunir aquí algunos de los acontecimientos que finalmente dieron origen a la Aceleración.

Pero dejadme primero que os explique algunos pormenores: el mundo antiguo era distinto del nuestro en muchas cosas aunque las personas fuesen muy parecidas a nosotros. Para empezar todavía existían los países, no estaba todavía implantado el gobierno central, las empresas competían ferozmente unas con otras y las guerras regionales eran muy frecuentes. Fue una época en la que se pusieron de moda algo que ellos llamaban redes sociales y que consistía en que la gente difundía sus historias, sus fotos y vídeos a todo el mundo, la red virtual de antes de la Aceleración se llenó de personas narrando sus aventuras, desventuras, amores y fracasos, relatando lo mucho que quería a sus hijos o lo malvado que era su jefe. En la contracción tecnológica que sufrimos los Imperfectos después de la Aceleración todo eso desapareció o fue ocultado, pero todavía existen servidores de datos olvidados o discos repletos de información en los desguaces tecnológicos donde nosotros nos abastecemos de piezas para montar la red de la Resistencia. Allí encontré buena parte de la información que he ido atesorando a lo largo de los años y que ahora comparto con vosotros.

Creo que es fundamental saber quiénes somos realmente y para eso es necesario saber cómo ocurrió la Aceleración ocasionando que el mundo fuera dividido en dos castas biológicas. La historia que sigue está recreada por parte del diario personal de alguien que estuvo en contacto con las investigaciones que dieron Origen a los Homo+, es el más antiguo que he encontrado aunque eso no significa mucho.

Definitivamente, hoy no es mi día de suerte. Dos mensajes de correo electrónico en mi cuenta oficial no pueden augurar nada bueno. El primero es de mi banco informándome que mi cuenta está a cero y recordándome muy educadamente que no soy digno de merecer ni un céntimo de crédito. El segundo, es de la corporación propietaria de mi cubículo avisando que cambiarían las claves de acceso esta tarde por retraso de un día en el pago y que tengo dos horas para desalojar mis exiguas pertenencias o serán confiscadas.

Cuando pensé que nada peor podía pasarme me percaté de que el sistema informático de búsqueda de empleo estaba otra vez caído y que tendría que presentarme físicamente en la oficina. Llevo seis horas en una interminable cola y no ha parado de caer lluvia ácida toda la mañana.

—Vamos amigo, creo que te toca —susurra mi fiel compañero de fila, sacándome de mi sopor y trayéndome de vuelta a la realidad.

—Acerque el brazo al lector de biochips —dice la funcionaria, con cara de haber dormido mal la noche anterior, o puede que ni siquiera haya dormido después de la nueva ley de turnos para funcionarios.

—Buenos días —me atrevo a decirle mientras acerco la muñeca derecha al lector que hace ruiditos compulsivos hasta que finalmente un led brilla en verde y se silencia.

—Buenos días —contesta ella con una sonrisa cansada que cambia su semblante—. Bien especialista en mecánica, conocimientos de informática, veterano de las guerras del agua, idiomas, veamos, esto… maldita máquina —murmura para sí misma.

—En realidad, yo…

—Eso es, recoja su asignación en la impresora número siete. Ha tenido suerte le han concedido un puesto, buena suerte. ¡Siguiente, por favor!

Me levanto pensando que puede que el día haya finalmente mejorado y busco la impresora siete donde varias personas se amontonan a su alrededor esperando que la máquina escupa sus asignaciones. A su lado un guardia de seguridad con aspecto anabolizado observa con desdén mientras los documentos van apareciendo perezosamente en hojas marrones de papel reciclado de mala calidad.

Sí, allí está la mía. No espero que sea un gran trabajo, la oficina jamás consigue buenos puestos pero es eso o ser asignado a realizar tareas de limpieza comunitaria a cambio de una cama en el albergue y dos comidas de mala calidad. La otra posibilidad es terminar en las alcantarillas viviendo con los indigentes y acabar desaparecido si te atrapan Las Falanges de la Convivencia.

La asignación es un galimatías en jerga legal, casi incomprensible, pero después de leer varios parágrafos amenazantes de lo que podría pasar si rechazo el trabajo encuentro de qué va la cosa. Mantenimiento del armamento de seguridad en un complejo biotecnológico. No parece un mal trabajo hasta que veo que está ubicado en una de las islas del archipiélago de Fernando de Noronha y que el traslado hasta allí será descontado de mi sueldo. Tendré que trabajar gratis durante nueve meses de un contrato no prorrogable de un año.

Siguen la lista de acuerdos de confidencialidad, más amenazas de incumplimiento de contrato y en las últimas líneas las instrucciones. Tengo treinta y dos horas para presentarme en el aeropuerto y una posterior amenaza de que si pierdo el vuelo me será aplicada una penalización de demora.

En realidad me sobran horas, todas mis pertenencias están en la mochila que llevo en la espalda y creo que puedo considerarme privilegiado, pues las ropas que visto están nuevas y son de mayor calidad que las de la mayoría de las personas que están en la oficina y eso incluyen los uniformes de los agentes de seguridad. Hace décadas empezó una crisis en este país que fue utilizado de excusa para arrebatarnos posesiones, derechos y dignidad con la promesa de que luego las cosas volverían a ser como antes. Desde esos lejanos días los descendientes de los ilusos siguen esperando que los políticos obren el milagro mientras los demás nos dedicamos a intentar sobrevivir sirviendo como mano de obra barata para algún país más rico que el nuestro.

Una parada en la casa de empeños y me despido de mi reloj con lo que consigo lo suficiente para pagar el billete de metro hasta el aeropuerto y las tasas de acceso a la terminal. Una visita a la comisaría del aeropuerto para obtener el pasaporte me deja sin blanca otra vez. Ahora tengo unas veinticinco horas de espera hasta que salga mi vuelo hasta Recife.

Después de tres transbordos, horas de colas en mostradores de aeropuertos de enlace y dos registros corporales completos de seguridad hemos llegado finalmente a nuestro destino. Nos han hecho pasar por una puerta auxiliar y llevado a una sala de seguridad donde han efectuado otro control de seguridad, hecho las mismas preguntas de siempre y rebuscado en nuestras míseras pertenencias. Una vez que se han dado por satisfechos y llegado a la conclusión que ninguno de nosotros portaba una bomba de neutrones alojada en ningún orificio corporal nos han subido a una furgoneta y llevado a una pista auxiliar donde nos aguarda un vetusto avión a hélice donde recorremos los últimos 545 kilómetros en un aparato claramente sobrecargado que huele a fluido hidráulico y gasolina.

—Bienvenidos a Ilha Rata —dice el piloto después de tomar tierra con increíble suavidad en una corta pista de tierra.

Tres personas bajamos del aparato, un chino que no parece hablar ningún idioma distinto al suyo, una rusa con aspecto de no querer hacer amigos y que contesta a todos mis intentos de entablar comunicación con una mirada adusta y algo parecido al gruñido de un oso y yo mismo. Estamos a solo unos pocos grados bajo el ecuador, hace calor sin ser sofocante, el cielo tiene una tonalidad azul distinta a lo que estoy acostumbrado y nos inunda un olor a vegetación que varía entre lo agradable y la materia orgánica en descomposición dependiendo de dónde sople la brisa.

La rusa y el chino parece que ya conocen el lugar y se alejan de la pista en dirección a un complejo de casas, dudo unos minutos y al ver que no aparece nadie me dirijo hacia el edificio más cercano que parece ser las oficinas del aeródromo.

—Buenos días —digo en un mal portugués que aprendí durante un trabajo en la antigua Portugal.

—Llegas tarde —gruñe un tipo gordo detrás del mostrador sin levantar la vista de la tableta que tiene encima de la mesa donde se puede ver una película de una pareja copulando furiosamente como si el mundo se fuera acabar al día siguiente.

—Pero…

—Aquí no se admiten excusas —comenta con rabia, dejando pequeñas gotas de saliva en la pantalla de la tableta.

—Por favor acompáñeme —dice otra voz a mis espaldas.

Es un hombre alto y fuerte, luce una fea cicatriz en la mejilla que le da un aspecto siniestro. No llego a entender por qué no se la ha borrado, en Brasil siempre ha habido grandes cirujanos plásticos. Me lleva hacia una pequeña sala y me hace firmar otra ristra de documentos que son casi copias de los que me dieron en la oficina de empleo. Explica rápidamente dónde están los barracones, la cantina y finalmente se dedica a pormenorizar mis obligaciones recalcando que no poseo ningún derecho y que las faltas graves están penadas con castigo físico según recoge la legislación laboral de mi país de origen, aunque aquí ellos no están de acuerdo con eso.

—Cumple con tu parte y todo irá bien —comenta en un castellano muy aceptable, sonríe por primera vez, me da un apretón de manos capaz de dislocarle la muñeca a cualquiera y se marcha.

Es un mercenario, lo delatan un pequeño tatuaje que lleva en el antebrazo derecho y su forma de moverse, tuve que trabajar con ellos durante las guerras del agua y ciertas cosas nunca se te olvidan.

Durante las siguientes semanas mi trabajo se limita a limpiar y mantener armas y equipos de combate y vigilancia. La isla es un gigantesco complejo tecnológico y cuenta con un contingente de seguridad con capacidad suficiente para invadir algún país pequeño del tercer mundo y cambiar su gobierno. No hay mucha vida social en la cantina, parece que existe una especie de acuerdo tácito de que cada uno se ocupe de sus asuntos. La gente viene, cumple su año de asignación y se marcha a otro lugar, nadie quiere amigos a los que recordar, prefieren ir ligeros de equipaje emocional por la vida.

—¿Te gustaría un ascenso? —pregunta sin preámbulos el mercenario sentándose a mi lado en la cantina durante el breve desayuno.

—Claro. —Antiguamente lo sensato sería preguntar y hasta se podría llegar a negociar algo, actualmente lo mejor es no crear polémica para no acabar con una marca en el expediente.

—Perfecto. Preséntate en la oficina principal cuando acabes el desayuno.

La oficina principal está un poco alejada, de manera que cojo una de las muchas bicicletas que están esparcidas por el complejo y pedaleo tranquilamente aprovechando que hace un mañana no muy calurosa, la brisa trae aromas del mar y de la jungla según avanzo por la estrecha carretera monitorizada por decenas de cámaras hábilmente camufladas, aunque soy capaz de distinguir algunas. El edificio parece un búnker militar, no tiene ventanas y solo posee una entrada con una puerta que parece capaz de resistir a todo el ejército de Atila, elefantes incluidos. Pasar las puertas no es complicado, pues se abren con un susurro dejándome pasar, una vez en el vestíbulo dos torretas automáticas con potencia de fuego suficiente para detener una tanqueta blindada me dan la bienvenida sin activar sus láseres de seguimiento y parecen conformarse con montar guardia a una preciosa chica que está sentada en una imponente mesa de cristal.

—Buenos días, coja el ascensor y baje al segundo sótano —dice la muchacha después de consultar la pantalla incorporada en la mesa, parece simpática, pero algo en sus ojos me dice que podría romperme varios ligamentos en pocos segundos y dejarme tirado como un trapo en el suelo. Cuando llevas tiempo con el mantenimiento de armas aprendes a distinguir los tipos peligrosos por tu propio bien.

Bajo al sótano, paso dos controles de seguridad automáticos con puertas de aislamiento de nivel de máximo riesgo y finalmente llego a un despacho donde me atiende un señor bajito, de modales tranquilos.

—Siéntese, por favor —dice en tono amable, aunque sigue revisando la pantalla de una tableta militar que tiene encima de la mesa—. Bien, creo que tiene la formación necesaria y según su informe no es estúpido.

—Pensé que esos informes nunca hablaban bien de uno…

—En efecto, pero no me interesan sus defectos y sí sus conocimientos —contesta levantando la vista y quitándose las gafas.

—Primero tendrá que firmar esto —indica alargándome la tableta y un lápiz electrónico.

Después de firmar más compromisos de confidencialidad explica que en la parte oeste de la isla existen laboratorios que necesitan grado de seguridad máximo, ya que hay empresas que estarían dispuestas a cualquier cosa por hacerse con la información de lo que están desarrollando y que quieren alguien experto en armamento militar para mantener el equipo del destacamento de fuerzas especiales que tiene asignados a su seguridad.

—¿Tienen armamento militar de grado uno en una instalación civil? —pregunto asombrado.

—La instalación así lo requiere —contesta con un ademán como quitándole importancia al hecho de que los tratados restringen el grado uno a fuerzas militares oficiales de solo una docena de países—. ¿Tiene experiencia en combate? —pregunta.

—Siempre he estado en el cuerpo técnico y…

—¿La tienes o no? —insiste.

—En las guerras del agua tuve que luchar cuando las cosas se pusieron feas, no es algo que me guste recordar.

—Bien, el puesto es suyo. Le estoy enviando su asignación al correo electrónico, recoja sus cosas y trasládese de inmediato. Ha sido un placer conocerlo.

Sonríe amigablemente por unos instantes, luego vuelve a colocarse las gafas y sigue trabajando como si ya me hubiera ido.

El correo llega al teléfono móvil antes de que haya salido del edificio y al llegar al barracón para recoger mis cosas un todoterreno ligero está esperando para llevarme al complejo del laboratorio. Son instalaciones subterráneas, el vehículo pasa por varios controles de seguridad y puertas blindadas, hasta que llegamos a un pequeño aparcamiento.

—Te toca andar el resto del camino. Es por allí —murmura el conductor apuntando con desgana hacia la puerta.

—Le esperábamos señor, sea bienvenido, preséntese de inmediato en la enfermería del nivel B3 —dice en tono amigable el soldado que me aguarda en la puerta, está en forma y no tiene los músculos deformados por anabolizantes baratos lo que indica que es un soldado profesional y no un segurata cualquiera.

Una vez en la enfermería me realizan un examen médico muy básico, revisan mi historial, me inyectan algo que hace que me maree y terminan tumbándome en una camilla que huele a desinfectante y suavizante barato.

—No se preocupe soldado es una vacuna contra armas biológicas —murmura el médico examinándome las pupilas—, estará bien en breve, es parte del protocolo.

Durante horas, no consigo pensar en nada, lentamente el malestar empieza a remitir y consigo volver a la normalidad.

—¿El mundo es pequeño, eh? —dice una voz que parece venir de muy lejos aunque creo reconocerla.

Una mujer se sienta en el borde de la camilla mirándome ladeando ligeramente la cabeza, oigo que se ríe bajito mientras trastea con el casco táctico para quitárselo.

—¡Míriam! ¿Qué demonios haces aquí?

—Supongo que podría hacer la misma pregunta, pero la respuesta es que soy tu jefa.

Míriam era operadora durante la campaña del Tajo además de especialista en armamento ligero, servimos juntos y llegamos a ser amigos. Cuando nos desmovilizaron mantuvimos el contacto por la red hasta que desapareció, la busqué por las redes sociales pero al final supuse que ella había preferido sumirse en el anonimato.

Las siguientes semanas son de rutina, revisar armamento, monitorizar protocolos de defensa, aplicar parches de seguridad a las armas inteligentes, inspeccionar los antivirus de los servidores de defensa perimetral. Las cosas parecen ir bien y Míriam y yo volvemos a intimar poco a poco.

La primera noche que decidimos saltarnos las normas y dormir juntos, parece que el mundo ha dejado de ser un sitio hostil con ella acurrucada desnuda a mi lado dormida plácidamente, mientras yo dudo entre sentirme afortunado por haberla vuelto a encontrar o un poco frustrado por haber tardado varios años en hacerlo.

Un sonido sordo, lejano e inquietante me despierta de mis ensoñaciones trayéndome de vuelta al miserable mundo que nos ha tocado vivir. Un apagón general, las alarmas chirriando a todo volumen y las luces de emergencia encendiéndose en la habitación indican que nada bueno está pasando en el complejo.

—Todos a sus puestos de combate, esto no es un simulacro —brama la voz artificial del sistema de defensa, entre dos temblores más fuertes—. Que todo el personal civil se presente en las zonas de exclusión inmediatamente. Se está produciendo una intrusión de nivel uno.

Nos miramos perplejos unos instantes. Luego movidos por el instinto nos abrazamos y posteriormente espoleados por el entrenamiento empezamos a vestirnos a toda prisa.

—Hay que llegar a la sala táctica —dije mientras me calzaba la última bota.

—Hay que llegar a la armería —indica ella con una mirada que no da margen a la discusión—. Vamos, rápido, por aquí —susurra después de abrir la puerta y verificar la pequeña tableta táctica que saca del bolsillo de su mono.

Hay polvo por todos lados, el sistema de defensa se ha silenciado, lo que indica claramente que está bajo ataque cibernético. Empezamos a escuchar el tableteo de armas automáticas en la lejanía de los pasillos, las grandes explosiones han cesado, pero siguen oyéndose cargas de demolición reventando puertas cada vez más cerca de nuestra posición.

—Han entrado, la armería principal está bajo ataque, intentemos llegar a las taquillas de emergencia del sector dos —dice ella, consultando en la tableta lo poco que queda operativo de la red táctica de defensa del laboratorio.

Seguimos vagando por los pasillos, el sonido de los disparos se hace menos frecuente, pero cada vez más cercano, hasta que alguien nos lanza una granada de humo, lo siguiente que recuerdo es verme atado a una silla en una de las cafeterías del sector dos.

—¡Y ahora nos vas a dar los códigos de acceso al servidor principal de la corporación! —grita un soldado con acento de Europa del este, lleva blindaje de combate de última generación y armamento militar de grado uno, pero no parece de ningún ejército regular.

—Solo les puedo dar los códigos de mi departamento —empecé a decir al ver que mostraba signos de impacientarse.

—Te arrancaré las pelotas si no obedeces —comenta sacando su cuchillo de combate, una hoja de acero cerámico que cuesta más de lo que yo puedo ganar en varios meses.

—No seas idiota, no ves que el pobre diablo es solo un empleado —dice en tono pausado un hombre de mediana edad y aspecto un poco frágil para tratarse de alguien que participa en una fuerza de asalto. No porta armas aunque lleva un blindaje que no he visto nunca, tal como se mueve no parece restarle movilidad, gafas de realidad aumentada extremadamente compactas y un equipo de comunicaciones que parece ser capaz de hablar hasta con el más allá.

—No se meta maldito burócrata o también le arrancaré las suyas —escupe el soldado, tiembla un poco lo que indica que está bajo la influencia de alguna droga.

El soldado se vuelve hacia el hombrecillo, que retrocede dos pasos y se aparta hacia un lado, el espacio es ocupado casi al instante por un gigantesco babuino que salta sobre el militar derribándolo, el mono le arrebata el cuchillo y con una habilidad inusitada se lo posa con suavidad en la yugular mientras mira ladeando levemente la cabeza.

—No lo mates —dice el hombrecillo tranquilamente acercándose y acariciando la cabeza del gran animal.

El mono, mira al hombre un instante y asiente, en un gesto demasiado humano, luego tira lejos el puñal, gruñe al soldado mostrando unos dientes enormes y lo suelta con desgana.

—Nadie va a torturar a nadie. ¿Entendido? —murmura tranquilamente el hombre mientras el soldado se levanta tambaleante mientras el babuino lo mira de reojo gruñendo.

—¿Qué hacemos con este? —pregunta enfadado el soldado intentando recuperar la dignidad.

—Mátalo, nada de testigos, pero que sea limpia y rápidamente, a Satán no le gustan los sádicos —dice haciendo un gesto hacia el gran mono que se ha sentado a su lado y se comporta como si fuera una mascota.

El hombre se lleva una mano al oído y sale corriendo seguido por su peculiar escolta. El soldado empieza a mirar alrededor sin duda buscando su cuchillo, lo encuentra después de un rato que a mí me parece eterno. Estando allí a merced de un asesino no puedo dejar de pensar en Míriam, no me importa que está pasando o quién demonios son aquellos tipos, ni por qué han desplegado semejante fuerza bélica solo para entrar en un maldito laboratorio biológico, solo soy capaz de pensar en que quiero con todas mis fuerzas que ella haya sobrevivido. Estoy tan absorto en mis pensamientos que no veo al bruto acercarse hasta que cae desplomándose a medio metro de mí. Levanto los ojos y veo a Míriam vestida con un traje de camuflaje, lleva puesto un chaleco antibalas y ha derribado al soldado con un arma paralizante. Ella me suelta y me dirige a empujones hasta la máquina de café, teclea un código en el teclado de la dispensadora y la máquina se hace a un lado casi sin ruido.

—Entra, vamos —susurra ella—. ¿Estás bien?

—Sí. ¿Qué ha pasado?

—Un momento…

Entramos en una pequeña sala iluminada por tenues luces de emergencia, empotrada en una pared hay una consola de operaciones y comunicaciones y varias taquillas, seguramente con armas, y un gran botiquín militar encima de una pequeña mesa al lado de una camilla. Me hace señas para que me siente en la camilla, ignora la consola y saca su tableta conectándose a una red distinta que no conozco. Veo que ingresa en el sistema de gestión del complejo y busca los registros de empleados y empieza a borrar nuestra huella digital. Daña los archivos de arranque del sistema operativo de los dos servidores y luego realiza un apagado total de todo el sistema informático del laboratorio. Con eso les llevará varias horas restablecer los sistemas y dar con nosotros.

—¿Cómo tenías esos códigos? —acierto a decir incorporándome y mirando por encima de su hombro lo que acaba de hacer.

—Por seguridad tenía acceso a ciertos niveles, los demás fue cuestión de saber buscar y un poco de fisgoneo a determinados niveles. Bien, nunca hemos estado en esta maldita isla, ahora veamos si podemos salir de aquí.

Cuando empecé a abrir manualmente la esclusa de emergencia que daba a uno de los túneles de evacuación. Míriam me toca la espalda y al volverme veo que se ha desembarazado del casco del traje.

Para mi sorpresa se acerca y me besa mordiéndome fuertemente el labio inferior, el regusto de mi propia sangre se junta con mi total desconcierto.

—Perdóname, no había nada más a mano para inocularte —dice un poco avergonzada.

—No importa… —fue lo único que se me ocurre decirle—. Un momento. ¿Inocularme con qué?

—Entre las mierdas que te inyectaron en el examen médico está un virus durmiente que te matará en minutos dentro de una semana, a menos que sigas comiendo en las cantinas del complejo. Lo hacen para evitar los desertores. Te inoculan la vacuna al finalizar el contrato, si consideran que no eres un riesgo para la seguridad. La vacuna ha pasado de mi saliva a tu sangre, ahora vamos. Salgamos de aquí, este túnel no está en los planos principales, es probable que no lo estén controlando.

Salir del complejo fue cuestión de subir los malditos diez pisos por una escalera de evacuación y llegar a una salida de emergencia que efectivamente no estaba vigilada.

—¿Y ahora? —pregunto sin llegar a creerme que estamos fuera y vivos.

—Hay un pequeño búnker de supervivencia que tampoco está en los planos, lo hicieron por si había una fuga biológica y así los VIP pudieran sobrevivir.

—Si no está en los planos…

—Es una larga historia, te la contaré en otro momento. Vamos es por allí.

La entrada del refugio está muy bien camuflada, la puerta no tiene claves ni dispositivos de seguridad. Sin duda alguien pensó con acierto que si quieres proteger a gente VIP de una fuga biológica masiva no es buena idea esperar que alguien al borde de la histeria, o en pánico, se acuerde de una clave; o que haya caído el sistema informático y no exista manera de abrir el maldito búnker y acaben muriendo todos a los que se supone que hay que salvar.

Entramos, Míriam acciona el complejo en el panel principal y sella la puerta, pasamos una compuerta de aislamiento y desinfección y llegamos a una sala pequeña con capacidad para seis personas pues hay tres literas, una pequeña cocina, panel de comunicaciones y una puerta que seguramente da al baño.

Ella se quita el equipo militar y lo deja encima de la mesa que hay en mitad de la estancia, luego se desploma sentándose en el suelo y apoyando la espalda en una litera.

—Gracias por salvarme —digo sentándome a su lado y cogiéndola de la mano.

—Luego… —murmura ella, apoya su cabeza en mi hombro, suspira y deja fluir todo el nerviosismo, solloza bajito y tiembla, murmura algo que no entiendo en un idioma que no identifico, como un mantra para sí misma.

Es un don, ella libera toda su rabia y frustración, yo no consigo hacer eso y tendré pesadillas y ansiedad durante meses.

Horas más tarde, después de una ducha, algunas horas de sueño y algo de comida, volvemos a sentirnos lo bastante humanos como para hablar con cierta coherencia.

—¿Tienes idea de quién eran aquellos tipos? —le pregunto.

—Existen varias corporaciones rivales, puede haber sido cualquiera —contesta ella en tono ausente, dándole vueltas a la gran taza de café que tiene ante sí.

—Si no llega a aparecer el tío con el mono, no te habría dado tiempo de salvarme.

—Un momento… —dice ella saliendo de su burbuja—. ¿Has dicho un tío con un mono?

—Eso es, un tipo pequeño y un poco enclenque para ser soldado, parecía el jefe, le acompaña un babuino enorme como quien lleva un perro guardián.

—Salazar… —dice ella masajeándose el arco de las cejas.

—¿Salazar?

—Es uno de los mayores genetistas del mundo, saltó a la fama por su falta de escrúpulos al saltarse todas las convenciones éticas y por conseguir evolucionar a un babuino a tal punto que tiene pulgares prensiles.

—Eso explica que consiguiera manejar un cuchillo…

Mundo exterior.

Salimos a la superficie en una sucia y marchita calle de un distrito Imperfecto. En la esquina una antigua tanqueta oxidada vigila el cruce, parece que lleve allí una eternidad, están diseminadas por toda la ciudad y pueden ser un problema para las unidades operativas, pero su función es disuasoria para la población Imperfecta, no tienen suficiente blindaje para resistir el ataque de un misil anticarro. Rebusco en el bolsillo y le doy a Margarita unas viejas gafas de sol. Ella me aprieta rápidamente la mano y me suelta; el contacto físico está muy mal visto desde que los Homo+ implantaron su dictadura, algunos dicen que por eso en la Resistencia hicimos del abrazo la forma de saludarnos.

—Descansad e intentad ser normales —comenta Carmen.

—No os metáis en problemas y ni se os ocurra armar jaleo solos, que os conozco —bromea José, bajando mucho la voz.

—Cuidaros mucho —dice Margarita guiñándoles un ojo.

—Tened cuidado, nos vemos.

Carmen y José se despiden sonrientes y se alejan en dirección opuesta a la nuestra, nosotros caminamos juntos, sin rozarnos siquiera.

Andamos un par de manzanas, haciendo un esfuerzo consciente para no ir corriendo de posible escondite en posible escondite, intentamos no mirar a las cámaras de vigilancia, fingimos que nos son totalmente indiferentes. No hay mucho movimiento en la calle, una furgoneta de reparto escoltada por un coche de policía pasan sin causar alboroto, en la acera un grupo de jóvenes charla sin mucha animación mientras comparten un cigarrillo que desprende un humo pestilente. Los Homo+ persiguen las drogas que consideran dañinas para los Imperfectos que trabajan, pero son complacientes con ellas en los barrios donde abundan los jóvenes sin ocupación, es una manera de tenerlos bajo control y dóciles. Las Redes de Solidaridad tienen siempre mucho trabajo para intentar mantener alejados a los chicos de las substancias que los Homo+ terminan diseminando por la ciudad.

Finalmente llegamos a una parada, aguardamos algunos minutos hasta que llega un decrépito tranvía. Me es imposible calcular la edad del vehículo, pues ha sido reparado y remendado infinidad de veces, en algún momento fue una máquina bonita y moderna, pero ahora funciona a duras penas gracias al ingenio de los técnicos Imperfectos encargados de mantener las infraestructuras con una inversión insignificante por parte de los Homo+. Ellos solo están interesados en mantener las cosas bajo mínimos para que sigamos trabajando para el sistema.

Después de un caluroso viaje en el abarrotado y convulso tranvía, Margarita me hace señas para que nos bajemos.

Nuestro destino es un piso franco de un tranquilo barrio Imperfecto, está en una zona de la ciudad bastante habitada, por lo que es relativamente fácil pasar desapercibido. Poseemos algunos agentes ocultos en varias manzanas a la redonda y muchos simpatizantes de la causa, además tenemos perfectamente identificados a los soplones de los Homo+ y hasta me parece recordar que algún agente doble también. Para los Homo+ es un barrio modelo, muchos trabajadores, sin conflictos vecinales y por eso con poca presencia policial comparado con otros emplazamientos. Los edificios son antiguos y están en buen estado, en gran parte por la labor de rehabilitación de la asociación de vecinos que es una tapadera de la red de solidaridad. Infelizmente no es un barrio típico, en muchas partes de la ciudad está instaurado el caos y «el sálvese quien pueda». El sistema fomenta el individualismo, sabe perfectamente que si nos mantiene divididos nos tendrá más fácilmente bajo control.

Antes de subir al apartamento compramos algunas cosas en una pequeña tienda en la esquina. Toda la distribución se ha vuelto a instaurar en pequeñas tiendas de barrio férreamente controladas por las distribuidoras de los Homo+, los centros comerciales de los que hablan las viejas películas han desaparecido para nosotros, así como toda la oferta de ocio. Es una tienda pequeña, con estantes pulcramente apilados ocupando cada espacio de las paredes; detrás del mostrador, un anciano lee un libro de tapas duras, que aparenta ser mucho más viejo que el hombre, con unas pequeñas gafas remendadas con lo que parece algún tipo de masilla gris.

Los precios son escandalosos comparados con los sueldos de los Imperfectos. Pagamos en monedas nuevas y el dependiente nos mira con suspicacia, parpadea y vuelve a mirarnos: dos jóvenes fuertes, ojos hundidos, piel, a la que no le da demasiado el sol, movimientos ágiles. Nos devuelve las monedas con una amplia sonrisa, mira alrededor, manipula algo debajo del mostrador y oscurece ligeramente los cristales del escaparate, sale de detrás del mostrador y nos hace señas para que estemos callados, nos abraza en silencio. Luego vuelve a su sitio, se agacha torpemente y en su mano aparece una polvorienta botella de vino, nos la entrega sin decir nada. Hay brillo en sus ojos, hace que parezca años más joven.

Subimos al piso. El ascensor no funciona. Una chica ayudada por un chico aún más joven intentan limpiar la escalera; me acerco y les doy una moneda.

—Toma, cómprale un detergente al viejecito de la esquina, os será más fácil —les digo.

Los dos niños, casi adolescentes, nos miran intrigados. Es la dualidad de los Imperfectos: mientras unos nos dedicamos a intentar mitigar el desastre, otros se venden a los Homo+ movidos por la desesperación o por la codicia, nunca sabes quién es quién.

Entramos en el piso. Como todo en los barrios Imperfectos, tiene décadas de antigüedad, un salón amplio, una cocina minúscula y dos habitaciones. Está pintado en tonos suaves, en el salón hay un cuadro de una marina, al acercarme a verlo descubro con grata sorpresa que es un óleo original de algún artista ahora olvidado. A pesar de que el tiempo ha languidecido los colores la obra tiene una vitalidad contagiosa, como si el mar atrapado en minúsculas y precisas pinceladas quisiera escapar del lienzo y derramarse por la pequeña estancia de nuestro piso franco.

Margarita se quita un zapato y saca una especie de minúsculo bolígrafo de debajo de la plantilla, inspecciona sistemáticamente el recinto. Pienso que parece increíble lo rápido que ha aprendido. Desde que la rescataron de los bancos con escasos dieciséis años, en poco tiempo ya se había convertido en una de las mejores guerreras de la Resistencia. Cuando coincidimos en la primera misión, ella ya formaba parte de la leyenda de la Resistencia con un historial impecable de misiones con éxito, la inteligencia de los Homo + ya le había asignado un nombre en código y estaba en la lista de los delincuentes más buscados, aunque no sabían nada de ella, únicamente la descripción de una chica joven alta y delgada extremadamente peligrosa.

Yo soy un poco mayor que ella, llevaba diez años trabajando en la biblioteca, desde que era poco más que un niño, cuando conseguí unirme a la Resistencia después de meses buscando contactarlos. Me llevé toda la información que pude de la biblioteca y me trasformaron en operador de misiones, pero en el entrenamiento, Monstruo despertó con las drogas de combate, y me destinaron también a las unidades operativas. En una de mis primeras misiones de combate nos enviaron a un banco de úteros donde estaba Margarita internada, la rescatamos y ella se unió a nosotros sin pensárselo. Cuando finalmente nos reencontramos, algún tiempo más tarde, ella ya era una veterana en combate y yo había estado oscilando entre misiones de inteligencia y unidades operativas, pero algo en nosotros nos atrajo irremediablemente, tan fuerte que ni siquiera las drogas de combate nos pudieron refrenar.

Al principio parecía que nos unía una especie de simbiosis, ella era rápida, intuitiva, parecía siempre estar un paso por delante de los acontecimientos, yo era de los pocos que tenía experiencia, al menos teórica, en estrategia y conocía los protocolos de operaciones de los Homo+, además cuando surgía Monstruo, conseguía a duras penas estar a su altura durante los combates. Sin las drogas de combate, habría sido más fácil y ahora podríamos recordar cuándo nos enamoramos, como en las viejas novelas de época, con una mezcla de romanticismo y pasión.

Con las drogas todo fue muy complicado, sin la pasión de la química corporal todo el proceso se realizó de manera más cerebral, pero que no sintiésemos los impulsos no significa que no estuvieran allí, gritando y luchando bajo montañas de supresores químicos, escalando poco a poco hasta los niveles más altos de la consciencia. En un ejército convencional nos habrían separado o juzgado en un consejo de guerra, pero somos Imperfectos y hemos aprendido que las personas son lo primero, sufrimos un mundo injusto y deshumanizado y nosotros no vamos de ninguna manera a contribuir para hacerlo más inhumano.

—Está limpio —dice Margarita, atrayéndome de vuelta al presente. Empieza a desnudarse, quedándose solo con la camiseta y la ropa interior.

Me acerco y la beso, hay cariño pero no pasión. Ella se da cuenta, corresponde al beso, pero me suelta, volviendo con las pastillas que nos dio Patricia.

—¿Podemos tomarlas ya? —pregunta.

—A ver —digo mirando el reloj—. Sí, hace ya veinticuatro horas que no tomamos drogas de combate y ayer nos dieron los eliminadores, es seguro.

—Toma —dice mientras me da una azul, ella se traga una roja—, vamos a sentirnos como una pareja normal.

—Nunca seremos normales —digo con tristeza y resignación.

—Durante dos días sí, olvídate de todo lo demás —dice con convicción volviendo a besarme.

Por dos días dejamos de lado que somos guerreros, que somos Imperfectos, y hasta nos olvidamos de que existen los Homo+, reímos, bebemos, comemos y hacemos el amor; nos abrazamos extasiados sintiendo por primera vez algo más que ternura y compañerismo, nos amamos como hombre y mujer. El último día limpiamos el piso dejándolo en condiciones para los próximos visitantes.

—He sido muy feliz estos dos días —dice Margarita.

—Te quiero —logro decirle—. Te he querido desde que empezamos a conocernos.

—Yo también, pero solo ahora hemos sido nosotros mismos.

Abandonamos el apartamento y salimos a la calle. Vamos andando tranquilamente cuando pasa un coche de policía que para violentamente delante de nosotros.

—¡Vosotros dos, quietos! —grita el conductor bajándose y dejando el coche atravesado en mitad de la calle. Demasiado tarde, nos damos cuenta de que nos hemos distraído e íbamos cogidos de la mano.

—Alborotadores, ¿eh? —dice el policía, un Imperfecto vendido al sistema—. A ver, documentación. —Le damos la documentación y nos mira con una mezcla de superioridad y asco—. Así que te gusta tocar a la nena —añade riéndose; alarga la mano y le estruja un pecho a Margarita.

Margarita exhala despacio y entrecierra los ojos. En un único movimiento, da un paso hacia atrás, librándose de la presa del bruto, separa las piernas para coger estabilidad y golpea fuertemente al policía en la nariz matándolo instantáneamente. Antes de que el policía caiga ya le ha quitado la pistola de la funda y busca objetivos. Yo tardo en reaccionar, sin Monstruo soy solo un bibliotecario torpe y asustado.

—Vamos, Diego, vamos —dice Margarita subiéndose al coche.

—¡Mierda, mierda! —consigo exclamar finalmente—. ¡Con la cantidad de policías simpatizantes de la Resistencia que hay teníamos que toparnos con un cretino!

Margarita frena el coche en seco y acciona un botón, el maletero se abre.

—¡Vamos, espabila, las armas! —me ordena Margarita, finalmente reacciono y salto del coche, agarro un chaleco antibalas y se lo paso a ella, me pongo el otro y me quedo con la escopeta, le entrego el fusil de asalto, ella arranca el coche, un instante después de que haya subido.

—¿Adónde? —pregunta, parece tranquila, pero una lágrima le escurre despacio por la mejilla. Margarita es letal, pero odia matar, y sin la atenuante de las drogas de combate debe estar sintiéndose fatal.

—Vamos al 67, queda cerca.

Parece que lo vamos a conseguir, pero en la esquina hay un coche de policía atravesado, nos han interceptado. Margarita frena bruscamente haciendo derrapar de lado el coche. Todavía en movimiento, salta, rueda sobre sí misma y empieza a disparar abatiendo al policía a casi cien metros de distancia. Yo salgo del coche y lucho para quitar la tapa de una alcantarilla mientras se escuchan las sirenas que se acercan. Margarita corre hacia el coche atravesado y recoge otro fusil de asalto y más munición. Yo termino finalmente de abrir la maldita tapa y nos deslizamos por la oxidada escalera, caemos en la oscuridad, rebusco en mis bolsillos las gafas de sol, las retuerzo un poco y activo una rudimentaria visión nocturna. Alguien empieza a bajar por la escalera, Margarita alarga el brazo y vacía el cargador de la pistola por el agujero, se escuchan gritos, cae una granada de gas, pero nosotros ya corremos como locos hacia el 67.

Intento orientarme por los túneles, hasta que llego a un antiguo cuadro eléctrico que brilla en mis gafas. Tecleo el código y se abre, dentro hay un visor táctico y una pistola de grado militar. Me pongo el visor, que reconoce mi retina; tiene marcadas las retinas de todos nosotros, no somos tantos como nos gustaría. El visor cobra vida guiándonos por túneles y pasadizos hacia el refugio, en ocasiones me parece distinguir que damos vueltas en círculo, pero las rutinas tácticas tienen sus diseños y no es conveniente pensar en ello cuando estás vagando por la maraña de galerías de esta vieja y decrépita ciudad y quieres llegar vivo a tu destino.

Finalmente el visor nos lleva hasta un pasadizo que está repleto de cajas de conexiones, señala una caja y le envía un corto impulso de radio de baja intensidad, solo lo bastante fuerte para que el dormido circuito electrónico lo detecte a menos de un metro de distancia y que ningún otro sensor nos descubra, el cuadro se abre con un pequeño chasquido dejando ver en su interior el dispositivo estándar de la Resistencia, un teclado de códigos y un escáner de retinas.

Después de la verificación de seguridad, se desbloquean las trampas y un panel oculto se desliza a un lado dejándonos entrar, es un refugio con capacidad para unas seis personas y parece que alguien lo ha visitado hace poco, pues no hay polvo acumulado sobre los escasos muebles, dispone de una consola de comunicaciones y una pared entera de taquillas para armas y pertrechos. Una vez dentro, voy hasta el botiquín y busco las drogas de combate, Margarita se acerca.

—Todavía no —dice.

Hacemos el amor con prisas, como si el mundo se fuera a terminar en unos minutos o fuéramos a morir en breve, lo que era bastante probable. Se separa de mí después de un intenso orgasmo.

—Toma. —Me alarga una tableta de drogas y ella engulle otra, el universo se retuerce, Monstruo despierta y me avisa de que está listo para la acción, mi amor desaparece y reaparece mi compañera Margarita. Todavía nos queremos pero de otra manera, en otra dimensión, volvemos a ser combatientes, nos despojamos de parte de nuestra humanidad como tributo a una guerra que no deseamos y que nos tiene irremediablemente atrapados. Una contienda absurda que empezaron personas que decidieron que nosotros no merecemos vivir como ellos, que nuestros hijos debían seguir sufriendo y muriendo por enfermedades para ellos olvidadas.

Dejamos las armas que les robamos a los policías en una de las taquillas. Servirán mejor a otro tipo de comandos, contra las armaduras de los soldados son inútiles. Nos equipamos con rifles de combate. La consola de comunicaciones dice que está todo tranquilo en las inmediaciones, la policía no se aventura a seguirnos por el inframundo de la ciudad, un grupo de soldados nos busca alejados de nuestra posición, aunque han puesto en alerta a media ciudad. No nos preocupa en absoluto, siempre estamos en alerta máxima, nos seguirán buscando mientras exista un único miembro vivo de la Resistencia, lo sabemos y vivimos con ello. Nosotros nos esforzamos en recordarles a cada instante que estamos aquí, que seguimos luchando, que siguen existiendo esclavos huidos dispuestos a quitarles aunque sea un poco de sueño.

Después de dos horas recibimos instrucciones: no volvemos a la guarida, antes tenemos otra misión.

—Una de las buenas —comenta ella, después de leer rápidamente el comunicado.

—Definitivamente se acabaron las vacaciones —me lamento en voz alta.

—Es difícil de creer que antiguamente existieran las vacaciones —dice con aire ausente, mientras revisa el equipo que ha dispuesto pulcramente ordenado en la mesa.

—En realidad, solo existieron en un corto espacio de tiempo de nuestra historia.

—En marcha, tenemos ventana operativa para salir —comenta ella, después de verificar por última vez las órdenes y verificar el cronómetro.

Nos preparamos, verificamos el equipo y volvemos a comprobar las armas, salimos del refugio y volvemos a activar las defensas. El visor táctico nos guía directamente al punto de salida a la ciudad, eludiendo los puntos de control y aprovechando los puntos ciegos del sistema de vigilancia de los Homo+.

Memorias II:
Fragmentos del pasado.

En nuestro pasado la historia siempre la han escrito los vencedores, a los vencidos solo les quedaba el olvido y el escarnio, en ocasiones pasando los primeros a la Historia como héroes y los últimos como villanos. Cuando llegaron las redes de información y el mundo se desbordó de opiniones, vídeos e información en primera mano, esto cambió en parte. Los poderosos seguían imponiendo su visión de la Historia pero les era mucho más difícil borrar de un plumazo a todos los contrarios y toda la información que habían volcado al ciberespacio. Durante décadas los detentores del poder libraron una guerra sin cuartel por el control de la información en las redes con resultados diversos.

Los Imperfectos tuvimos peor suerte, nuestra historia fue simplemente suprimida, y cualquier posibilidad de acceso a las redes fue eliminada para las personas normales, para nosotros las redes fueron un recuerdo y un muro que escalar para llegar a la información y los sistemas de defensa de los Homo+, hasta que por fin conseguimos montar nuestra pequeña y paupérrima red.

Pero en los viejos nodos, en la chatarra tecnológica, en las unidades de memoria perdidas hemos encontrado la suficiente información dispersa para montar una pequeña parte del puzle de acontecimientos que dieron origen a la Aceleración y a algunos, que no todos, de sus actores relevantes y acontecimientos desencadenantes.

De: BargainNews.eu.com

Asunto: Resumen de noticias.

Evolución en la ONU.

En un histórico pleno la ONU admite por primera vez en el consejo de seguridad como miembros de pleno derecho a dos corporaciones transnacionales.

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Profundos cambios en BioCorp.

Dimite el consejero delegado alegando motivos personales. En su lugar accede al cargo el polémico genetista Salazar prometiendo llevar a la compañía a las más altas cuotas de facturación y crecimiento.

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De: reclutamento@biocorp.com

Asunto: Estado de candidatura.

Estimada señorita Yamato, nos es grato informarle que su currículo ha sido admitido a trámite por nuestro sistema automático de preselección.

Le rogamos que firme los compromisos de confidencialidad anexos y nos remita lo antes posible un vídeo personal siguiendo de manera lo más directa posible las siguientes instrucciones:

Explique en menos de dos minutos su trayectoria académica.

Exponga en menos de tres minutos su trayectoria profesional.

En un minuto cuéntenos por qué quiere trabajar en BioCorp y hasta dónde está dispuesta a llegar para conseguirlo.

¿Le preocupan las convenciones éticas sobre la biotecnología?

¿Está de acuerdo con la experimentación en humanos?

¿Profesa alguna ideología política?

Esperamos su respuesta con la máxima brevedad, atentamente.

División de selección de BioCorp.

De: BargainNews.eu.com

Asunto: Resumen de noticias.

Ofertas de trabajo en BioCorp.

BioCorp la empresa con mayor evolución en bolsa en el último trimestre ha lanzado una inmensa campaña de reclutamiento en especialistas en seguridad para su nuevo laboratorio de alta tecnología situado en Liberia.

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Fuga biológica.

El archipiélago de Fernando de Noronha ha sido declarado zona de exclusión después que una fuga biológica de la compañía BioInfinity haya contaminado con agentes nocivos a todas sus islas. BioInfinity se ha declarado en quiebra técnica y se ha negado a dar mayores explicaciones, todas las principales compañías biotecnológicas rivales suben en bolsa entre siete y veintidós puntos.

(Pulse para saber más, precio de la noticia completa 2 créditos)

De: 676786786NZ.cit@eu.com

Asunto: Querida hermana.

Hola, cariño, después de algunas gestiones y pagar algunos favores he conseguido tu cuenta de correo oficial, a pesar de que está prohibido utilizarlas para comunicaciones personales he optado finalmente por usarla para entrar en contacto contigo. No te preocupes tengo el dinero para la multa.

Sobre todo espero que estés bien, yo ahora no me puedo quejar, pues después de muchas penurias finalmente he encontrado trabajo, jamás pensé que haber luchado en las malditas guerras del agua me serviría para tener algo parecido a una vida normal.

Nos han contratado como parte de un contingente de seguridad de un laboratorio de alta tecnología que están montando en África. La peor parte fue al principio, tuvimos que desalojar a la gente que estaba afincada por las inmediaciones y hacer cosas de las que no me siento orgulloso, ahora solo es cuestión de mantener a raya a los ladrones y de organizar las kilométricas colas que se forman de gente que quiere ser parte de los ensayos clínicos a cambio de agua y comida para sus hijos.

Por favor, si recibes este correo contéstame y envíame una cuenta bancaria donde pueda enviarte algo de dinero, pues prefiero mandártelo a ti que gastármelo en la cantina en alcohol que sabe a rayos fritos.

Te quiero, hermana.
Ricardo.

Detalles de noticias parcialmente rescatadas:

BioCorp, empresa especializada en desarrollo biotecnológico acaba de adquirir la conocida empresa de seguridad Sudafricana Freedom Weapons. La controvertida corporación tecnología ha lanzado una OPA hostil sin precedentes y se ha hecho con todas las acciones de la contratista de seguridad en prácticamente todas las plazas bursátiles. Los analistas financieros todavía no dan crédito a lo ocurrido y nadie se explica cómo BioCorp, que todavía no comercializa ningún producto, ha conseguido reunir la ingente cantidad de dinero necesaria para la absorción.

Nota de prensa BioCorp.

BioCorp, la empresa llamada a ser la líder en desarrollo biotecnológico acaba de adquirir la conocida empresa de seguridad Sudafricana Freedom Weapons. De esta manera, BioCorp asegura la seguridad de sus laboratorios de alta tecnología y consolida el desarrollo de una nueva generación de elementos de seguridad específicos a las necesidades de las nuevas empresas tecnológicas.

De: 87678678FGTY. TheCity.cit@UK.com

Asunto: Creo que te interesará esto.

Hola, Richard,

Acabo de tener una reunión privada con Salazar. Supongo que estarás al corriente, es el tipo ese del mono inteligente que ha montado una nueva empresa de biotecnología. ¿Sabes? Ahora que lo pienso solo se le conoce por Salazar, nadie parece conocer su nombre completo y él mismo insiste en que lo llamemos así.

El caso es que está buscando inversores para un proyecto muy interesante. ¿Qué pensarías si te dijese que tu próximo nieto podría ser prácticamente inmune a las enfermedades y con una esperanza de vida de varios siglos?

Espera, te conozco, por favor sigue leyendo. He contratado personalmente a varios científicos que han analizado la documentación que me ha dado, (en mi vida había firmado tantos papeles de confidencialidad) y todos me han dicho que no es un fraude, que realmente está en el buen camino y que con el suficiente músculo financiero lo podría conseguir.

Creo que podrías hablar con él, yo sinceramente ya he comprado una buena cantidad de acciones de BioCorp y asegurado el acceso a esa nueva tecnología a toda mi familia. Creo que mis descendientes no echarán en falta los millones que he inyectado y si sale bien lo considerarán la mejor inversión de la Historia. Estamos hablando de una nueva raza de personas, y nosotros por derecho propio somos los que debemos comandar esa transición. No podemos permitir que este tipo de tecnología caiga en manos de cualquiera que no se lo merezca, y sobre todo impedir que los ilusos quieran convertirla en algún tipo de derecho universal u otra tontería del estilo.

Recuerdos a Karen, cuídate amigo mío.

Robert.

De: 098098098HJI. tx.cit@USA.com

Asunto: RE: Creo que te interesará esto.

Hola, Robert,

En primer lugar gracias por avisarme de esta iniciativa, sin duda marcaré una reunión con el tal Salazar.

No quiero parecer descortés, pero no envíes correos sin utilizar los dispositivos de seguridad, ya te lo he dicho mil veces.

PD: He contactado con algunos miembros del club y varios ya están en tratos con Salazar.

De: nor_guim.biol6@biocorp.com

Asunto: Oferta de trabajo.

Estimado Sr. González, ha llegado a nuestro conocimiento que la universidad en la que usted llevaba a cabo investigaciones con células madre ha cancelado todos los proyectos después de ser adquirida por una compañía con ideología contraria a esa línea de investigación, y en consecuencia de esto, usted ha perdido su trabajo.

En esta época, en la que cada vez es más difícil encontrar proyectos de investigación básica, nosotros estamos dispuestos a ofrecerle una plaza como investigador en nuestros nuevos laboratorios, en una línea de desarrollo absolutamente vanguardista. Como comprenderá no puedo entrar en detalles ahora mismo.

Creemos sinceramente que no debería dejar pasar esta oportunidad única, especialmente teniendo en cuenta las alternativas de trabajo que tiene en su país de origen, su universidad era la última que tenía líneas de investigación asignadas y sus informes financieros son bastante precarios. Nos apenaría ver que un investigador de su talla acabara en trabajos comunitarios y estamos dispuestos a conseguir que ese tremendo error no se haga realidad.

En los metadatos anexos al correo encontrará los códigos de seguridad necesarios para acceder a nuestro sistema de videoconferencias, puede llamarme a cualquier hora que considere oportuna para una conversación personal, donde espero que podamos ultimar los detalles de contratación.

Atentamente, Norberto Guimarães

Responsable el departamento de Biología 6.

Fragmentos de conversaciones de mensajería instantánea entre teléfonos, rescatados de un servidor de vigilancia gubernamental:

Nurita | ¡Vaya día de mierda, se ha vuelto a acabar la epinefrina en urgencias y hemos perdido a dos pacientes que han llegado con un ataque alérgico de caballo!
TuxCabreado | Bufff… hermanita.
Nurita | Tanto estudiar para luego ver morir a la gente así… Si tuviera a donde ir me largaría y lo dejaría todo.
TuxCabreado | Tranquila, anda. Ya sabes que no puedes hacer nada y seguro que si no fuera por vosotros la mitad de los que llegan a esas urgencias no lo contarían.
Nurita | Eso no es consuelo, ¡joder!
TuxCabreado | Ya, ¿pero qué demonios quieres que te diga? El mundo está hecho un asco y no parece que vaya a mejorar.
Nurita | Lo siento, tienes razón. Venga cuéntame que tal te va, a ver si me olvido un poco de esto.
TuxCabreado | Bueno, pues fuera del trabajo no hay mucho que contar…
Nurita | ¿Sigue haciendo frío?
TuxCabreado | Un frío de mil demonios, estamos cerca del círculo polar.
Nurita | ¿Pero a quién se le ha ocurrido poner un centro de procesos de datos en semejante sitio?
TuxCabreado | Pues es que se ahorran un dineral en refrigeración de los servidores, además hay fuentes geotérmicas, por lo que la electricidad también les sale baratísima.
Nurita | ¿Continúas instalando servidores?
TuxCabreado | Sí, ya tenemos el doble de potencia informática que cualquier otra instalación del mundo.
Nurita | Les habrá salido por un riñón…
TuxCabreado | No creas, han comprado a precio de saldo una compañía de efectos especiales, un buscador que había quebrado y un par de laboratorios de universidades que no podían mantener las infraestructuras.
Nurita | ¿Sigues sin saber qué van a hacer con todo eso?
TuxCabreado | Yo me ocupo de los sistemas distribuidos, pero un compañero me ha dicho que están desplegando un sistema de simulación genética de alto nivel.
Nurita | ¿Simulación celular?
TuxCabreado | Se rumorea que es capaz de simular mutaciones en individuos completos
Nurita | ¿Simular el impacto de una alteración genética en un organismo completo y no solo en una célula? Eso sería la leche.
TuxCabreado | Oye, cambiando de tema ¿Qué tal tu novia?
Nurita | Pues no lo sé…
TuxCabreado | ¿No lo habréis dejado? Me cae fenomenal.
Nurita | No, que va, lo que pasa es que casi no nos vemos porque el imbécil del jefe de enfermería se ha encargado de ponernos siempre en turnos distintos.
TuxCabreado | ¡Mierda!, te tengo que dejar, se han caído dos nodos.
Nurita | ¿No estás en tu tiempo libre?
TuxCabreado | Aquí eso no existe, luego te mando un mensaje. Un besazo hermanita.
Nurita | Otro.

Ana | No lo hagas, seguro que hay otra manera.
Sergio | Sabes que no hay otra manera. Ni tu seguro médico ni el mío cubre el tratamiento de Manuel.
Ana | Lo sé, es que si te pasa algo…
Sergio | Me ofrecen un contrato que estipula que si me pasa algo la póliza médica será vitalicia para vosotros dos.
Ana | Maldita sea cariño, es que …
Sergio | Mira, no creo que sea más peligroso que las patrullas por el muro fronterizo, me pagaran bien y nos dan una póliza de primer nivel. Solo los directivos de la compañía tienen eso.
Ana | Si te ofrecen todo eso es porque debe ser peligroso.
Sergio | Si no lo hago no vamos a ver a Manuel crecer.
Ana | Joder es que… lo sé pero me siento culpable de que seas tú…
Sergio | Seguro que no será para tanto, solo tengo que probar unas nuevas medicinas que han desarrollado especialmente para los soldados.
Ana | No creo que sean medicinas.
Sergio | Son potenciadores para aumentar la resistencia y tranquilizantes para evitar el estrés postraumático de las misiones.
Ana | Son puñeteras drogas y no sabemos qué te van a hacer.
Sergio | Las pruebas peores ya las han realizado en Sudáfrica, no debería ser peligroso.

De: BargainNews.eu.com

Asunto: Resumen de noticias.

Elecciones en Turquía.

Según los recientes sondeos bajan en expectativa de voto los partidos laicos y suben significativamente los islamistas, se prevé que el partido integrista tenga representación en la cámara con varios diputados.

(Pulse para saber más, precio de la noticia completa 2 créditos)

De: salazar@biocorp.com

Asunto: Propuesta de colaboración.

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Verificando seguridad: Emisor certificado Biocorp.

Aplicada clave pública: Éxito.

Nivel de seguridad: Corporativo.

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Estimado, Sr. Lafontaine, nos ponemos en contacto nuevamente con usted para corroborar nuestras anteriores conversaciones telefónicas.

Nuestros analistas internacionales son unánimes en pronosticar que el próximo gobierno de Turquía será de corte islamista lo que conllevará a significativos cambios en el país.

Nuestros contactos infiltrados en varios partidos locales nos reportan que se realizará una coalición islamista comandada por los integristas radicales y que se implantará una versión de La Sharia como ley orgánica, entre las varias medidas que se adoptaran será la completa ilegalización de las técnicas de reproducción asistida.

Sabemos que usted implantó su clínica en ese país con una serie de ventajas firmadas por anteriores gobiernos y también estamos al corriente de que con certeza estos acuerdos serán derogados unilateralmente.

Creemos que sería una pérdida irreparable que desapareciera uno de los centros de reproducción asistida más importantes de Europa, por lo que anexamos nuestro acuerdo de colaboración que esperamos sea de su agrado y que resumimos a continuación:

Biocorp se encargará del traslado de las instalaciones y personal a una nueva ubicación en un país que garantice la neutralidad de sus investigaciones y la independencia de sus tratamientos.

A cambio usted dedicará 51% de sus recursos globales a atender la línea de investigación y desarrollo de Biocorp según las condiciones desglosadas en el contrato.

Si tiene cualquier duda puede ponerse en contacto directamente conmigo en mi teléfono personal.

Atentamente, Salazar (CEO Biocorp)

Al otro lado del borde.

Antes de salir a la superficie nos encontramos con dos compañeros de otra unidad cercana, nos indican que nos dirijamos al borde y una vez allí tenemos que aguardar. Todos estamos nerviosos, hasta Monstruo se agita inquieto en mi interior. El borde es la zona de exclusión entre los barrios Imperfectos y las colonias de los Homo+, si nos mandan allí es para una acción de exterminio, la Resistencia ha identificado algún Homo+ como objetivo táctico relevante y quiere eliminarlo. Son misiones peligrosas, y muchos no han vuelto de incursiones de exterminio. Al acercarnos al borde, nos llegan órdenes más precisas: salir a la superficie, avanzar por las calles y una vez en la zona de exclusión nos esperará un infiltrado que está en el ejército.

—¿Una acción de exterminio? —comenta Margarita—. Tiene que ser alguien importante para que nos arriesguemos tanto.

—Es un cazador de Imperfectos…

—Menudo desgraciado —bufa ella—, pero, ¿no sería más fácil emboscarlo en una cacería?

—Ese anormal caza niños, niños Imperfectos y siempre va escoltado.

—¿Cómo que caza niños…? ¿Ese desalmado sale a la calle a matar a niños? —Me sigo sorprendiendo con la brutalidad de nuestro mundo.

—Eso dice el informe de inteligencia… no lo han divulgado para evitar que nos pongamos furiosos, a pesar de las drogas de combate, y que cometamos errores por esa furia, pero ya sabes que yo no me conformo con las órdenes normales.

—¿De dónde diablos salen esos psicópatas? Joder, es que…

—Para algunos de ellos no hay diferencia entre cazar un ciervo o un Imperfecto, valemos lo mismo. ¡Olvídalo, eliminamos a ese desecho y volvemos a casa cuanto antes!

Salimos del alcantarillado, el visor táctico se llena de alarmas y se tiñe de rojo, hay peligro por todos lados. Una tanqueta de diseño moderno, pintada con camuflaje urbano, avanza hacia nosotros pero el visor no la colorea de rojo. Se escuchan explosiones lejanas, sirenas que se pierden en la noche, el bramido de un helicóptero alejándose me reconforta.

—Fuego de distracción —comenta Jaime, que está al mando. Es alto y fornido, no puedo ver su rostro pues lleva un visor de combate moderno tipo máscara.

—Tenemos luz verde —dice Nuria, su compañera. Tiene una voz dulce y un mechón rubio le asoma del casco, lleva un visor antiguo y cuando habla descubre unos dientes perfectos, algo cada vez más raro en un Imperfecto—. Vamos, en marcha.

—Esperad —digo mirando la tanqueta. Margarita ha montado la mira telescópica en el rifle e inspecciona la sucia calle con aparente calma.

—El infiltrado está en la tanqueta, no hay peligro —comenta Jaime.

Salimos de las sombras y Jaime hace señas con la linterna. La tanqueta se para y abre la puerta posterior. Subimos rápidamente, el vehículo es espacioso y está bien preparado, varias consolas muestran diversos ángulos del exterior, una pantalla central controla los datos logísticos y la telemetría.

—Hola, bienvenidos —saluda el conductor. No se le ve la cara, lleva un casco de inmersión. Jaime se sienta a su lado—, me llamo Daniel —añade—. Nos dirigimos al borde y cruzamos la zona de exclusión a toda velocidad. Las minas no se activarán, al detectar la tanqueta como amiga; luego se desatará el caos, cuando se den cuenta de que estamos allí, y seguramente las cosas se pondrán muy difíciles.

—Démonos prisa entonces —dice Jaime, mientras el conductor arranca el blindado que se precipita hacia delante a pesar de su enorme peso.

Nuria saca un pequeño ordenador táctico de su mochila, trastea con un panel en el vehículo y los conecta por cable. Empieza a hablar y maldecir bajito para sí misma.

—Daniel, ¿qué ves en tu visor? —le pregunta Nuria.

—Una alarma en el circuito de frenos.

—Bien, cancélala.

—Pero el sistema… —empieza a decir Daniel.

—Cancélala, rápido —le insta Nuria—. ¡Bien!, estoy dentro. Eso es, pequeña, ven aquí —canturrea Nuria, en nuestros visores tácticos empieza a aparecer información de la red del ejército enemigo.

Mientras tanto Margarita rebusca en las taquillas del vehículo y se empieza a desnudar.

—Trajes de combate. Vamos, quitémonos estas ropas civiles y este inútil chaleco antibalas.

Nos vestimos con los trajes pero conservamos los visores de la Resistencia.

—Un momento —dice Nuria acercándose, conecta su ordenador al puerto de control del traje y vuelve a canturrear cosas incomprensibles—. Ya está —termina diciendo.

—¿Ya está, el qué? —pregunta Margarita muy seria.

—El traje está activo. No es solo blindaje, va a obedecer a vuestro visor táctico y aparecerá como amigo en la red de la Resistencia.

En el blindado empiezan a sonar varias alarmas.

—Se acabó lo bueno —dice Daniel, increíblemente tranquilo.

—¡Misiles! —grita Jaime.

—Contramedidas —recita Nuria a su ordenador.

Por unos instantes esperamos morir, pero no ocurre nada. Cuando empezamos a respirar aliviados vemos un fogonazo, seguido de un ruido atronador, la tanqueta escora y vuelca; humo, caos, olor a sangre, metal candente y fluido hidráulico.

—¡Todos fuera! —grita Monstruo. Yo me escondo en mi sitio esperando que Margarita esté bien.

—¡Fuera, vamos! —grita Margarita arrastrando a Nuria. Monstruo y yo saltamos de alegría.

—¡Jaime, Jaime! —empieza a gritar Nuria.

—Muertos, los dos. ¡Vamos, muévete! —grita Margarita.

Antes de salir vuelve a abrir la taquilla, recoge dos lanzamisiles y según asoma fuera de la tanqueta, monta un arma y se lo acomoda al hombro en un único movimiento fluido, luego apunta tranquilamente, casi con parsimonia. Por un instante me parece ver a la aeronave negra que nos ha atacado flotando en el cielo y a ella midiéndose mientras ambos apuntan sus armas, pero es una ilusión. Todo pasa muy rápido, ella dispara el misil y derriba al helicóptero que venía a rematarnos, antes de que tuviera tiempo de atacarnos o lanzara sus contramedidas. Desecha el lanzamisiles usado y prepara el otro. Margarita es una máquina de guerra bien engrasada.

—Despejado —dice Monstruo ya fuera del vehículo—, al norte. Vamos, está cerca.

—Es allí, rápido, la mansión blanca —dice Nuria.

Yo me acerco y disparo una granada a la puerta. Algo en mí siente pena, la verja de hierro tenía unas figuras muy bellas.

—Nuria, ve al garaje, necesitamos un vehículo —dice Margarita, ella es rápida y acata la orden—. ¡Cobertura! —Me pide ante una nueva situación.

—Voy —contesto y abato con tristeza a dos guardias de seguridad que venían corriendo. No tenían culpa de nada, pienso. De reojo veo a Margarita que habla en jerga de combate con el control, con esto informa de nuestra posición.

—¡Objetivo dentro! —grita arrodillándose lentamente, mientras apunta el segundo lanzamisiles hacia el piso de abajo y dispara.

Un impacto que parece obra de un gigante me golpea la espalda haciéndome caer. El traje reacciona inyectándome más estimulantes. Monstruo se revuelve furioso y, a cámara lenta, ve a Margarita caer también. Me levanto y apunto, el agresor cae. Otro aparece, nos dispara pero no acierta. A cámara lenta apunto y le disparo una ráfaga que lo desequilibra; eso me da tiempo, vuelvo apuntar con precisión y acierto en uno de los puntos débiles de su traje de combate.

Margarita se levanta cojeando y Monstruo se retira un poco para que hablemos.

—¿Estás bien? —pregunto.

—Pierna posiblemente fracturada, aguantaré, ¿y tú?

—Algo en la espalda, si estoy vivo no es grave. Andando —respondo ayudándola a levantarse.

Nuria nos habla por la red táctica, dice que bajemos las armas, una limusina blindada sale del garaje destrozando la puerta.

—¡Dentro! Que alguien conduzca —grita apartándose, empieza a trastear con su ordenador.

—Lo haré yo. Margarita, cúbrenos —digo cogiendo el volante—. ¿Adónde?

—Sal a la derecha, luego a la izquierda y sigue recto. —Un helicóptero se escucha en la noche, yo conduzco a toda prisa—. Ve despacio ahora —dice Nuria.

—¿Seguro? —pregunto.

—Sí, les he dicho que somos los dueños de la casa, que vamos al hospital, no nos van a interceptar.

—¿Y se lo han creído? —comenta Margarita.

—Se lo ha dicho la limusina, y ellos no piensan que seamos capaces de tomar el control de sus vehículos —dice Nuria con una lógica aplastante—. Aquel Edificio —comenta apuntando a un bloque de ladrillos marrones—, hay que llegar a él, en el sótano hay una entrada a las alcantarillas.

Milagrosamente el gran helicóptero negro que vuela encima de la urbanización nos ignora. Reacciona cuando alguien se da cuenta de que salimos de la zona de exclusión y nos acercamos a los barrios Imperfectos. Un misil falla. Nos disparan con ametralladoras, pero el blindaje de la limusina aguanta. Arremeto contra el edificio y atravesamos la frágil pared del abandonado aparcamiento. Otro misil impacta en la calle y derriba una parte de la pared. Salimos del coche y nos precipitamos al sótano. El edificio entero parece derrumbarse sobre nuestras cabezas cuando el helicóptero suelta una andanada de misiles. Los escombros nos derriban, parte del techo se nos viene encima y caemos todos al suelo por las explosiones. Parece pasar una eternidad hasta que Monstruo se levanta gruñendo y maldiciendo, se acerca a Margarita y ve que sigue viva, le administra morfina y estimulantes, se aproxima a Nuria encontrándola desmayada. Ordeno al traje que me inyecte más estimulantes y consigo sacar a Nuria de debajo de los cascotes. Margarita se levanta tambaleándose, desenfunda la pistola y busca objetivos; no los hay. Hemos tenido mucha suerte, ningún pilar maestro del edificio ha sido alcanzado y no se ha desplomado entero sobre nosotros.

—Hay que salir de aquí y rápido —dice Margarita respirando entrecortadamente.

—Espera… eso es… he conseguido conectarme a la red de emergencia. Nuria tiene razón, tenemos ruta de escape, al lado de la vieja caldera hay una bajada a los túneles.

—¿Cuánto tiempo tenemos? —pregunta Margarita que va saltando a la pata coja hacia la vetusta caldera.

—Ocho minutos, el helicóptero ha llamado a los comandos. Es lo que tardaran en llegar aquí.

A duras penas nos arrastramos por los túneles, y conseguimos llegar a un refugio. Allí nos esperan Patricia, Carmen y Miguel, que nos ayudan a entrar. Lo último que siento es el pinchazo en el cuello que me administra Patricia. Antes de dormirme me da tiempo de ver a Margarita, que sonríe, cansada.

Memorias III:
Diario personal.

Espero que esto sirva para algo, no puedo dejar de sentirme un poco estúpido escribiendo un diario especialmente con todo el trabajo que tengo acumulado.

Pero la psicóloga de las instalaciones se ha negado a enviarme al psiquiatra para que me recete algunas ayudas químicas, me ha garantizado que las normas son muy claras y ningún personal de I+D puede estar bajo tratamiento farmacológico. Curiosamente el personal de seguridad está prácticamente obligado a recibirlo, pues según parece soportan mucha presión psicológica. Como si en I+D no hubiera presión suficiente para hacer explotar la caldera de un volcán, pero no hay manera, o estamos solos ante el estrés o tenemos la opción de que seguridad nos acompañe a la esclusa de salida del laboratorio.

De manera que Clarisse, nuestra psicóloga, me ha recomendado que aporree el teclado y escriba un diario como manera de liberar tensiones, yo hubiera preferido liberarlas con ella con una cena, algo de vino y sudor entre sábanas, pero hay algo en ella que me intimida un poco, y no soy capaz ni de proponerle que tomemos un café, y mucho menos algo así.

Ahora que lo pienso no tengo ni la más remota idea de cómo se escribe un diario. ¿Debo empezar con la fecha del laboratorio, mi grado o algo así, o simplemente escupir aquí todas mis ocurrencias?

Hoy ha sido un día terrible, hemos perdido a casi la mitad de los monos de ensayo por lo que parece algún tipo de infección contagiosa. No hemos tenido más remedio que sellar toda la zona y aplicar el protocolo de riesgo biológico de nivel uno. Ha sido una locura: Pánico, empujones, gente intentando salir del complejo y que han sido abatidas a tiros por los de seguridad, la mitad no atinaban a ponerse los trajes de protección y la otra mitad no conseguía acordarse de la secuencia del protocolo de limpieza y eso que cada dos semanas hacemos una simulación, pero a la hora de la verdad el pánico ha sido dominante. Todo el laboratorio ha tenido que ser esterilizado y nos llevará semanas volver a la normalidad.

Nos ha llevado días y muchas noches investigar qué demonios había pasado en el laboratorio, y al final hemos llegado a la conclusión que uno de los retrovirus que porta una de la mutaciones más significativas ha interaccionado verticalmente con un coronavirus similar al virus del SARS, tornándolo todavía más agresivo. Hemos encontrado abundante bibliografía sobre el coronavirus y sus procesos infecciosos en los monos Rhesus, también hay referencias a la existencia de casos de infección en humanos, por lo que realmente tuvimos un caso grave entre manos.

Han pasado tres meses desde el incidente del coronavirus y hemos tenido tanto trabajo que casi no hemos podido dormir, RRHH nos ha presionado de todas las formas posibles, algunas bastante desagradables, por cierto. Tuvimos la visita de un directivo de BioCorp para darnos ánimos, aunque, que venga un tipo, se enfunde el traje de contención y se dedique a pasearse por el laboratorio, generalmente genera mucho más pánico que ánimo. Tuvimos dos desmayos, tres crisis de ansiedad y cinco técnicos que se estaban enfundando su propio traje de emergencia cuando les dijeron que era una vulgar visita, y no era una situación de crisis.

La primera fase del desarrollo ha concluido y ha sido un éxito. Hemos generado una nueva generación de Rhesus que hemos bautizado como Rhesus+ que es inmune a una buena parte de enfermedades comunes en esos monos. El mayor logro, por supuesto, ha sido limpiar su genoma de la mayoría de enfermedades genéticas.

Las desviaciones sobre las simulaciones obtenidas en el centro de cálculo han sido mínimas y todos estamos impresionados de lo fiable que ha resultado ser el software de simulación.

Sinceramente, pensaba que después de todo podríamos coger algún día de vacaciones, pero RRHH ha sido inflexible y nos ha recordado amablemente por lo menos cuatro cláusulas de nuestro contrato y tres de la legislación laboral del país que indican que solo y únicamente tenemos derecho a vacaciones cuando Biocorp lo considere oportuno. Me ha resultado inquietante que se refiera a la legislación laboral del país, pues Liberia ni tan siquiera tiene un gobierno propiamente dicho, cuanto más, algún tipo de legislación laboral o de cualquier otro tipo. Después de mucha discusión hemos conseguido dos días de descanso pero sin poder salir de las instalaciones y también que nos vuelvan a dar acceso a la red internacional.

Hemos vuelto al trabajo, alguien ha desmontado la zona del hábitat de los Rhesus y todos los animales han desaparecido, cuando hemos preguntado se han limitado a decirnos que como había acabado esa fase de la investigación ya no eran necesarios los sujetos. El hábitat de los Rhesus+ ha sido redistribuido y se han reasignado personal, quedando solo dos técnicos para acompañar el estado de los nuevos individuos.

Hoy han llegado una docena de simios Pan paniscus, más conocidos como bonobos. Llegaron sedados y se han ido despertando poco a poco, al principio muy asustados y nerviosos, también ha llegado lo que parece ser su cuidador, aunque en este sitio nunca se está seguro de que hace realmente cada uno. Posteriormente nos han informado de que se inicia formalmente la fase dos de la investigación.

El cinturón de hielo (es así como llaman al complejo de simulación informática que está en el norte de Europa) ha empezado a descargar megatoneladas de información en nuestros servidores locales y el sistema se ha colapsado. Nadie sabe qué ha pasado simplemente se ha muerto o algo parecido. Se supone que estaban descargando toda la información para empezar a realizar las alteraciones genéticas en los cigotos de los bonobos. El resultado es que todo el complejo informático ha caído y solo funcionan los sistemas de emergencia que controlan el agua, la energía y los subsistemas principales de seguridad.

Por fin me han dado el alta, he estado a punto de morir. No he visto, ni luces brillantes ni túneles ni siquiera mi vida pasar en flashback, solo recuerdo el humo, los ojos ardiendo y no poder respirar, un golpe muy fuerte en el costado y nada más. Nadie se ha dignado a informarnos qué ha ocurrido realmente, pero en la enfermería había bastantes chicos del cuerpo de seguridad y hablaban entre ellos. La caída de los servidores fue una incursión de guerra cibernética para debilitar nuestras defensas y confundir a los de seguridad, luego un equipo de élite penetró en el laboratorio disparando a todo lo que se movía (yo incluido) pretendiendo volar todo el complejo. Al parecer, una empresa rival enfadada les estaba devolviendo una visita anterior, suerte que subestimaron el número de agentes de seguridad que teníamos, y sobre todo parece que desconocían que durante el proceso de selección hicieron entrevistas señuelo y fingieron contratar a seguridad normal, mientras que en paralelo reclutaron a soldados veteranos de las últimas guerras.

El laboratorio es un desastre y no podemos trabajar hasta que el equipo de reparación complete su trabajo. He pedido que me dejen disfrutar de las vacaciones y me lo han negado categóricamente alegando motivos de seguridad. Empiezo a intuir que no nos vayan a dejar salir de aquí hasta que acabemos el maldito proyecto y eso puede durar años y hasta décadas.

Estoy confuso, verdaderamente confuso. Por primera vez desde que estoy aquí tengo motivos para sentirme contento. Hoy en la cafetería me he encontrado con Katia. Nos conocimos hace algunos años en otro proyecto y es una enorme coincidencia porque ella no es bióloga y se dedica a programar los sistemas expertos en simulación. Nos llevamos bien desde el principio y había mucha atracción mutua, aunque ella anteriormente mantuviera una relación estable con un imbécil engominado que se dedicaba a las inversiones de capital riesgo. Por otro lado, me entristece verla en la misma jaula que yo sabiendo que su destino es trabajar aquí encerrada hasta ni se sabe cuándo.

Por fin hemos recuperado el control del laboratorio y podemos continuar los trabajos donde los dejamos, Katia ha restaurado los sistemas informáticos del laboratorio y hemos podido acceder a las simulaciones de la mejora genética de los bonobos, las previsiones son increíbles, ahora toca el largo proceso de implementar todo eso en el mundo real aunque el trabajo realmente difícil ya lo han hecho los simuladores de alto nivel.

He estado hablando con Katia contándole lo que hemos vivido y que pienso que nos han secuestrado. Ella me ha contado que ya lo sabía y que lleva en la empresa más de un año, pero que no tenía alternativa, pues su novio había efectuado una pésima inversión y le había hecho firmar avales de préstamo sin saberlo, él le decía que eran cláusulas de confidencialidad que debía firmar por estar juntos y que si no lo hacía le despedirían de la empresa de inversiones. La maldita letra era tan pequeña que ella acabó firmando si leer por su insistencia y por carecer de una lupa a mano.

Estoy medio muerto, nos han subido los turnos alegando que tenemos que recuperar el tiempo perdido por el ataque. David se ha quejado y ha exigido hablar con el supervisor con el que ha tenido una acalorada discusión, se lo llevaron los de seguridad y volvió al rato con un moratón muy feo en la cara y cojeando un poco. Eso ha disipado las pocas dudas que todavía tenían algunos de que la cosa está muy cruda para nosotros.

La buena noticia es que Katia y yo hemos empezado a dormir juntos, va contra las normas, pero como sabemos que no vamos a acabar despedidos (ojalá tuviéramos esa suerte), nos da igual, además no creo que los de seguridad nos den una paliza por eso.

Hola, cariño. Te quiero mucho, pero debo decirte que tu diario es un rollo y que estás tan metido en tus investigaciones que te olvidas de muchas cosas. Bueno, cuando leas esto estaré en la nevera de servidores actualizando por enésima vez el simulador. Parece que los del cinturón del hielo están trabajando también a destajo, aunque se rumorea que existe otro equipo de trabajo de desarrollo en India y no paran de mejorar el sistema de simulación genética.

Tengo una sorpresa, he congeniado bastante con Irina que lleva parte del sistema informático de personal y va a sincronizar nuestros turnos y así podamos pasar más tiempo juntos.

Katia.

Bueno, ya que Manuel no escribe su diario he decido coger yo el relevo. En realidad es culpa mía, pues desde que descargamos tensiones y generamos endorfinas haciendo el amor ya no está tan estresado y parece no necesitar la pobre terapia de escribir aquí. Mi intención es otra, no quiero olvidarme de nada de lo que ocurre en este antro, porque si algún día logramos salir de esta cárcel de alta tecnología, espero poder denunciarlo a alguien. Sé que no sería posible denunciarlos por las condiciones de trabajo, pues no somos los únicos y ya hay varios países con legislaciones iguales o peores que la nuestra, incluyendo la España natal de Manuel. Pero que yo sepa todavía no han legislado a favor de la privación de libertad de los empleados, además están las palizas y las desapariciones.

Me extraña que los científicos no parezcan preocupados por las implicaciones de su trabajo, algunos piensan que están haciendo investigación básica, otros que buscan una nueva terapia génica capaz de revolucionar el mundo, creo que hasta existe alguno que sueña con ver su nombre junto a un premio Nobel compartido con varios otros.

Los ingenieros somos por naturaleza más escépticos y creo que la compañía pretende crear una nueva raza de humanos. Suena lógico, primero los monos, luego los simios, los siguientes serán los humanos. Personalmente creo que quieren crear súper soldados o algo así. Ya sé que suena a ciencia ficción y que está muy visto en las viejas películas clásicas, pero las conexiones entre BioCorp y las compañías de mercenarios y de armamento son muy estrechas y parece lo más obvio.

<Fragmento imposible de reconstruir>

Una semana de locos, el martes tuvimos otro suicidio, Takamoto se encerró en el laboratorio cuatro y se inyectó una dosis letal de a saber qué potingue con un nombre que ni tan siquiera consigo recordar. Llevamos años aquí encerrados y ha pasado de todo, incluido sustituciones de los que se hacían los remolones en el trabajo, que es la manera eufemística de decir que te dejan al otro lado del muro que flanquea el complejo sin documentación ni dinero y que te toca sobrevivir en los barrios de chabolas que han crecido alrededor del laboratorio. Según nos cuentan, las posibilidades son muy limitadas, lo más probable es que te rebanen la garganta para robarte las ropas y los zapatos que llevas.

El miércoles hemos tenido otro nacimiento, francamente no entiendo que haya quién decida traer hijos al mundo dentro de una cárcel. Miedo me da que no acaben como cobayas humanas dado la escalada de violencia que la corporación lleva contra nosotros.

En estos años BioCorp se ha ido haciendo más y más fuerte, nadie sabe cómo, pues el negocio biotecnológico sigue sin tener ningún producto comercializable, aunque parece que sus divisiones de seguridad generan beneficios enormes una vez que se han introducido como contratistas de algunos de los mayores ejércitos del mundo.

El jueves nació el primer hijo de una mona Rhesus+ y todo el laboratorio lo estaba festejando, los biólogos estaban como locos y la pobre mona casi muere de estrés al ver que cada poco le quitaban a su pequeño para examinarlo.

El viernes se presentó en el laboratorio el mismísimo Salazar y hubo una reunión de emergencia muy rápida de la que salieron todos muy cabizbajos. Manuel me ha contado que hay que reintroducir variaciones para que los Rhesus+ sean estériles y no generen descendencia.

Operaciones.

Una voz muy lejana dice que debo despertarme. La ignoro e intento seguir durmiendo, caer en el olvido y descansar. Otra voz dulce y conocida me habla desde un mundo paralelo y mi conciencia la sigue sin rechistar. Asciende por pozos de oscuridad y me obliga a abrir los ojos.

—Diego, Diego… —dice la voz atrayéndome como una sirena a Ulises.

Con un esfuerzo sobrehumano logro abrir los ojos y, a pesar de no conseguir enfocar claramente, distingo a Margarita sonriéndome. Su visión me reconforta y hace que me olvide del dolor y la desorientación.

—No te muevas, Diego, todavía estás conectado —susurra. Mi percepción visual comienza a mejorar y veo a Patricia manipulando el terminal médico que emite sonidos suaves y tranquilizadores.

—Esto hará que te sientas mejor —dice Patricia asomándose por detrás de Margarita y acariciándome la mejilla.

—¿Co…? ¿Cómo estás? —consigo balbucear. Mi voz resulta extraña en mis oídos y me arde la garganta.

—Bien, tengo una fractura en la tibia, nada más —contesta Margarita sonriendo—. Tú tenías fragmentos del traje y de munición en la espalda.

—Estás fuera de peligro, bibliotecario —bromea Patricia.

No recuerdo muy bien los siguientes días. Oscilo entre el sueño y la vigilia. Solo las visitas de Margarita elevan mi consciencia lo suficiente como para guardar algún recuerdo. Hasta que de repente despierto totalmente. No tengo ningún tubo invadiendo mi cuerpo y siento un dolor en la espalda, soportable y localizado. Es la familiar sensación de una herida cicatrizando. Me siento vivo, relajado y consigo pensar. He vuelto.

Instantes después Margarita entra apoyada en una muleta remendada, cojea hasta mí besándome suavemente. Se sienta en la cama con gracia a pesar de la muleta mirándome con esos profundos ojos negros, provocando que una corriente de adrenalina recorra mi cuerpo. La gráfica del monitor médico se dispara dibujando líneas más rápidas.

—¿Cómo te encuentras? —pregunta. Su sonrisa hace que el mundo parezca un lugar menos miserable.

—Creo que vuelvo a ser yo. —Esta vez reconozco mi propia voz y sonrío—. ¿Y tú, cómo estás?

—Bien, el hueso ha empezado a soldarse. Luego tendré que hacer rehabilitación y listo.

—¿Qué le pasó a Nuria? —pregunto con recelo.

—Está bien, la han trasladado a una guarida con mejores instalaciones médicas. Se recupera rápido.

—Me alegro —digo aliviado.

—¡Diego, qué alegría verte despierto! —Exclama Miguel desde la puerta—. Ya les dije yo a estos que un único disparo no era suficiente para estropearte.

—Yo me siento bastante estropeado —digo riéndome.

Punzadas de dolor bailan en mi espalda y hacen que pierda el aliento.

—Tendrás que ir despacio —dice Margarita muy seria a punto de regañarme.

—Bien —continúa Miguel, cambiando de tono y poniéndose más serio—. Patricia dice que va a pasar algún tiempo hasta que estéis en condiciones de combatir. Así que os he conseguido un trabajo temporal en operaciones mientras termináis la recuperación.

—Pero… —empieza a decir Margarita con preocupación.

—Tranquilos —le corta Miguel riéndose—, he conseguido que estéis juntos. Además ya sois leyenda. Nadie consentiría en separar a una pareja tan eficiente y en la central ya saben de vuestros sentimientos.

—¡Gracias! —decimos casi al mismo tiempo.

—Vamos. ¿Qué tipo de miserable Homo+ sería yo si os separase?

—Un Homo+ muy malo y tendría que dispararte —dice Margarita poniendo cara de enfadada y luego riéndose.

—Estupendo. Cuando Patricia lo autorice os trasladaréis a la guarida 7. Allí os ocuparéis de operaciones y haréis la rehabilitación. Cuando estéis totalmente recuperados podréis volver con nosotros. ¿De acuerdo?

—¡Señor! ¡Sí, Señor! —contesto gritando haciendo que los dos me miren extrañados.

Me lleva un tiempo explicarles que en los antiguos libros siempre relataban que los soldados contestaban así a sus superiores.

—Qué raritos, ¿no? —murmura Margarita con expresión pensativa.

—Me encantan tus historias, pero tengo que irme. ¡Nos vemos! —dice Miguel encaminándose a la puerta. Se para en seco lanzándome algo—. Me olvidaba, supongo que quieres esto. —Alzo la mano a tiempo de atrapar al vuelo mi grabadora.

—Eso me recuerda, que han enviado este paquete para ti desde inteligencia —murmura Margarita, sacando un pequeño paquete envuelto en papel marrón del amplio bolsillo del pantalón.

—Vaya espero que sea mi lector de libros —digo abriendo torpemente el paquete—. Sí, eso es. Toma es para ti, es antiguo pero todavía funciona.

—¿Para mí? —se sorprende ella, cogiendo el viejo lector casi con reverencia.

—Claro, ven te voy a enseñar cómo usarlo.

El lector es una reliquia de tiempos mejores, lo encontré perdido cuando trabajaba en la biblioteca llevándomelo cuando escapé para unirme a la Resistencia. En inteligencia, un amigo consiguió unas baterías que encajasen en el hueco original y lo hicimos funcionar. Al irme a operaciones lo dejé en inteligencia por miedo a perderlo, pero ahora tiene un nuevo dueño.

—Pero Diego…

—Ni se te ocurra decir nada, es tuyo. La única condición es que leas.

—¡Pienso leerme todo lo que haya dentro de ese trasto! —exclama muy seria.

—Eso espero, mira aquí se enciende, aquí seleccionas en la biblioteca, aquí…

Ella no para de preguntarme cuáles me he leído, cuáles me han gustado y de que trata este o aquel título.

Más tarde Patricia llega sometiéndome a un chequeo completo además de cambiarme los vendajes. Me inyecta ni se sabe cuántas cosas y se dedica a inspeccionarme con instrumentos que ni me atrevo a preguntar para qué sirven. Después de algún tiempo parece quedar satisfecha. Dice que puedo salir de la enfermería y que dentro de dos días, si va todo bien, me dará el alta.

Pocos minutos después de que se haya ido vuelve Margarita con ropa. Me ayuda a vestirme y nos vamos a la sala común. Pasamos los siguientes dos días estudiando manuales de operaciones. Yo empiezo a estar mejor y Margarita ha cambiado la muleta por un bastón de titanio.

—Bonito bastón —digo.

—Está bien, no pesa casi nada.

—¿De dónde lo has sacado?

—Me lo dio Patricia. Dice que lo han fundido a partir de unos palos que los Homo+ usan para jugar.

—¡Ah!, palos de golf.

Por la cara que pone Margarita sé que me toca explicarle qué es el golf. Lo que me resulta bastante difícil, porque todo lo que conozco es lo que he leído en una vieja enciclopedia olvidada.

Por la noche Margarita me guía a la zona de almacenes.

—El dormitorio queda al otro lado —digo confuso.

—Tú, sígueme.

Llegamos a la puerta de un almacén y entramos. Veo que está limpio y todo el material se encuentra apilado en una esquina dejando espacio para un camastro de campaña.

—Nuestros aposentos. ¿Qué te parece? —dice pícara.

—¡Vaya…! —exclamo.

Margarita cierra la puerta y me besa apasionadamente. Para mi sorpresa consigue desatar mi pasión.

—Pero… —empiezo a decir cuando terminamos de besarnos.

—Cortesía de Patricia. Nos lo administró en el último cóctel de medicinas. —Empieza a desnudarse—. Tú túmbate y no hagas esfuerzos —dice riéndose.

Hacemos el amor despacio, casi con parsimonia, saboreando cada instante. Luego nos quedamos abrazados, charlando casi toda la noche y disfrutando de las sensaciones plenas que sentimos sin las drogas de combate. Finalmente, Margarita se duerme, yo sigo despierto simplemente disfrutando de su tacto y su calor intentando grabar todas estas emociones en mi memoria. Aspiro hondo su aroma dejando que el sentimiento común de afecto que siempre me trasmite se convierta en excitación y deseo. Por segunda vez en mi vida me siento enteramente vivo y esa sensación me embriaga y me asusta. Un terror irracional de perder a Margarita se revuelve en algún lugar muy lejano de mi pensamiento haciendo que una lágrima se deslice por mi mejilla.

Por la mañana tenemos cita con Patricia. Nos vuelve a inspeccionar y nos administra varias inyecciones. Nos da varias cápsulas de medicinas, las instrucciones y termina proporcionándonos las tabletas de drogas de combate.

—Se acabó lo bueno, chicos. Ahora necesitáis esto.

—Patricia, de verdad no sé cómo expresarte lo feliz que nos has hecho —dice Margarita abrazándola con fuerza.

—No digas nada más, Margarita, yo también he amado en alguna ocasión.

Patricia y yo nos fundimos en un largo abrazo. Se nos une Margarita y permanecemos así un rato los tres juntos sin decir nada. Patricia finalmente se separa de nosotros.

Margarita se traga las drogas de combate, yo hago lo mismo. Me abraza con fuerza y nos besamos. Siento cómo las drogas van amortiguando mis sentidos y mi percepción cambia. Monstruo emerge de mi interior; nota la presencia de Margarita y se retira discretamente. La pasión desaparece y vuelve el compañerismo. El universo ha cambiado de nuevo y volvemos a ser soldados.

Una unidad de apoyo nos escolta por los túneles. Vamos vestidos de civiles y tenemos que movernos hasta la guarida 7. Nos llevan hasta una galería olvidada de acceso a la red de metro. Tenemos diez minutos para acceder a la estación, han simulado un desperfecto en las cámaras de seguridad y eso es lo que tardarán en enviar a alguien a investigar.

Minutos después estamos en el gastado andén de una sucia estación de metro. Margarita ha revestido su bastón con cinta de embalar para disimular el metal. No vamos armados y fingimos ser Imperfectos normales. Una pareja de policías con un perro se nos acerca. Uno de ellos nos sonríe, el otro nos mira de mala manera, lleva su mano apoyada sobre su pistola. El animal se nos acerca, nos olfatea, siente en nosotros trazas de olor a otro perro y empieza a mover la cola contento. El policía, que parece enfadado, parpadea asombrado. Llama al perro y se marchan. El otro se vuelve y nos guiña un ojo.

El tren tarda un buen rato; cuando aparece está lleno y nos apretujamos en el decrépito vagón. Viajamos hasta el final de la línea sin hablarnos pues lo único nuevo en el convoy son los relucientes equipos de vigilancia. Al llegar al destino salimos a la superficie y esperamos pacientemente el tranvía, que nos lleva hasta una zona de antiguos almacenes medio abandonados. Entramos en un almacén y esperamos casi una hora hasta que un pequeño remoto aparece volando y se queda flotando encima de nuestras cabezas. Nos levantamos y el remoto flota a la altura de nuestros ojos escaneando nuestras retinas. Sale disparado perdiéndose en la penumbra del almacén. Minutos después aparece un adolescente mal vestido. Tiene todavía los rasgos de un niño pero la mirada de un adulto, es como si los dos caracteres no pertenecieran a la misma persona. Lleva una mochila, la mano derecha metida en el bolsillo de la chaqueta y se acerca mirando a todos lados. Saca la mano que estaba oculta y manipula una granada volviendo a ponerle el seguro. Se acerca y nos abraza a los dos suspirando aliviado.

—Es un placer conoceros. Me llamo Enrique y soy vuestro guía. —Una gran sonrisa ilumina su rostro haciéndole parecer aún más joven.

—Hola somos… —empieza a decir Margarita.

—Sois la pareja que salió viva de la colonia Homo+. En toda la Resistencia solo se habla de vosotros —dice entusiasmado, casi sin respirar entre palabra y palabra.

—Tuvimos suerte. Hubo amigos que no volvieron —contesto con tristeza.

—Ya hablaremos más tarde. Guíanos —corta Margarita.

—Tomad.

Abre la mochila y nos alarga dos pequeños visores tácticos. Saca una compacta pistola de combate y se la da a Margarita. A mí me alarga la granada que lleva en el bolsillo.

—Creo que en caso de aprieto servirán mejor en vuestras manos.

El visor táctico se activa guiándonos por los viejos almacenes abandonados, un sótano y una alcantarilla. Vagamos por los túneles y salimos a otro gran almacén repleto de contenedores oxidados apilados. Seguimos caminando por el laberinto de contenedores hasta entrar en uno.

—Bienvenidos a guarida 7 —dice una mujer de mediana edad al vernos entrar. Es bajita, lleva el pelo gris recogido en una coleta y cojea levemente de la pierna izquierda.

—Me llamo Mercedes, y espero que estéis cómodos aquí.

—Hola, Mercedes —la saludo después de abrazarla.

—Es la primera guarida que veo que no está en los túneles —comenta Margarita.

—Hay pocas. No me gustan mucho porque echo de menos a los perros, pero es seguro. Este almacén está abandonado desde hace mucho tiempo y entre tanto metal no nos detectan.

Mercedes nos guía hasta otro contenedor donde han instalado un enlace con la red, las consolas y las camas de campaña.

Iniciamos una rutina monótona. Nos conectamos a la red y hacemos labores de vigilancia, comemos, dormimos, hacemos ejercicio, nos reunimos en la sala común y hablamos con los compañeros. Cada dos días recibimos la visita de un fisioterapeuta que nos ayuda en la rehabilitación de nuestras heridas. Enrique nos ha adoptado y pasa mucho tiempo con nosotros. Margarita le enseña técnicas de combate. Le cuenta antiguas misiones, recalcando los errores tácticos. Le está intentando enseñar a sobrevivir.

Yo le hablo de la organización, de la Resistencia y su historia, de los Homo+…, e intento dibujarle un mundo más amplio que el de la guarida. Le doy los códigos de acceso a varias bases de datos de la Resistencia y le convenzo para que lea y aprenda. Él quiere luchar y yo le intento persuadir de que se ganan más batallas y se salvan más vidas en Inteligencia.

Los días se suceden sin cambios hasta que una mañana Mercedes nos reúne en la sala común.

—Esta tarde se va a realizar una intrusión armada a un almacén militar —empieza después de los preámbulos—. Algunos grupos operativos necesitan armas y municiones. Hemos localizado un viejo almacén poco vigilado donde guardan armas antiguas que van a destruir porque ya no las utilizan y que nuestros ingenieros pueden reciclar.

—¿Dotación de la vigilancia? —pregunta Margarita, directa como siempre.

—Seis guardias con armaduras, armas modernas y una red experta de vigilancia.

—¿Ventana de actuación? —pregunto yo.

—Desde el inicio de las hostilidades, veinte minutos para la llegada de refuerzos.

—¿De qué recursos disponemos? —pregunta Margarita.

—Cuatro soldados bien equipados, un técnico y seis personas de apoyo para retirar las armas y municiones que encontremos.

Seguimos comentando la operación. Mercedes nos cuenta que la unidad operativa es buena, pero que no tiene mucha experiencia táctica. Por eso debemos controlarlos nosotros. Tenemos algunas horas para prepararnos. Inteligencia lleva días montando los enlaces de red para que podamos interactuar en tiempo real con el equipo sin ser interceptados. Otro grupo está instalando pequeñas cargas explosivas en algunas conexiones de fibra óptica de los militares para generar caos y distracción. Nos conectamos a la red táctica y hablamos con los soldados intentando crear un vínculo de compañerismo para que confíen en nosotros. Dos de ellos tienen alguna experiencia en combate, para los otros es su primera acción. Si no fuera por las drogas de combate estarían muertos de miedo o, lo que es peor, eufóricos por combatir.

El almacén está localizado en una zona despoblada y hay que acercarse directamente. El equipo ha conseguido un furgón de la policía. Un agente de policía, colaborador de la Resistencia, se encuentra ahora drogado y amarrado. Cuando lo encuentren, contará la historia de que le han robado el vehículo. Las grabaciones de seguridad coincidirán con su historia y el policía será amonestado y degradado.

—Vehículo a tres klicks de distancia, a punto de entrar en la zona de vigilancia —recita Margarita por el canal de audio.

Su voz es calmada y habla despacio, enfatizando cada palabra.

—Desconectando instalación de la red —dice Margarita con voz distorsionada por las contramedidas que ha iniciado.

Activo los explosivos que destruyen los enlaces del almacén con la red militar.

El furgón avanza hacia la puerta de la instalación. Los militares del interior seguramente están decidiendo si abrir fuego o no contra el vehículo, al no poder acceder a la red y comprobar sus órdenes. El furgón irradia la identificación oficial y el tiempo de incertidumbre le permite acercarse. Desde él despegan pequeños remotos voladores que marcan con haces de láser las dos torretas de armas pesadas.

—Objetivos marcados. Fuego de cobertura —ordena Margarita.

Desde zonas cercanas, varios misiles automáticos despegan e impactan contra las defensas. Dos de ellos lo hacen contra la puerta. El furgón acelera y entra en el recinto. Todavía no se ha parado cuando nuestros combatientes salen y se despliegan. Al mismo tiempo, unos inhibidores de frecuencia focalizados desde puntos estratégicos procuran silenciar todo intento de comunicación inalámbrica de los soldados.

La comunicación empieza a llegarnos en baja resolución. Los sistemas saltan de frecuencia constantemente y varían sus algoritmos de encriptación y compresión en tiempo real. Preocupantes micro cortes nos recuerdan que por unos instantes somos interceptados. Margarita comanda frenéticamente el equipo mientras yo intento desplegar contramedidas en la red y activar virus durmientes en la red militar.

Me siento totalmente impotente viendo la batalla como si fuera una película en mi interior. Monstruo resopla furioso. Un combatiente inexperto sale de su escondite y empieza a disparar a un soldado.

—Vuelve a la formación. ¡Ahora! —grita Margarita por el canal de mando.

El muchacho la ignora y sigue disparando como loco hasta agotar el cargador. Tarda un segundo en darse cuenta.

—¡Obedece, vamos! —vuelve a gritar desesperada.

Demasiado tarde. Dos soldados salen de su escondite y disparan contra nuestro joven.

—¡Granadas! —les digo a los demás.

—¡Fuego de cobertura! —ordena Margarita al francotirador que está más rezagado.

Las granadas abaten a uno de los soldados y hacen que los demás cambien de posición. El francotirador consigue inutilizar a otro aunque él mismo resulta herido leve.

—Desplieguen la torreta automática. ¡Rápido! —insta Margarita.

El técnico instala la ametralladora robotizada mientras sus compañeros lo cubren. El arma se activa y el puntero láser empieza a danzar. Detecta movimiento de los soldados. Una corta ráfaga repiquetea con el ruido sordo de la munición de alto calibre y el silbido de los gases escapando por el sistema que evita el retroceso del arma.

La torreta mantiene a raya a los soldados. El grupo de apoyo sale del blindado y carga frenéticamente con todo lo que puede del depósito de armas. Tres minutos después el furgón sale a toda velocidad del recinto. Se escucha el tableteo de la torreta y una explosión cuando los soldados finalmente la destruyen. Por el espejo, el conductor ve cómo un soldado corre atravesando la puerta derruida del almacén.

—¡Contramedidas! —grita Margarita, que tiene en la red táctica la misma visión que el conductor por la cámara de su visor—. ¡Despierta, vamos! ¡Contramedidas! —vuelve a gritar mucho más alto.

El conductor ve con desesperación cómo el soldado apunta con un lanzamisiles. A su lado otro combatiente saca medio cuerpo fuera de la ventanilla y dispara varias bengalas de calor. El misil se confunde y falla el objetivo. El furgón se para bruscamente y en pocos segundos equipo, combatientes y cuerpos son transferidos a un viejo camión. Se escuchan sirenas lejanas y el eco de los helicópteros. El vehículo entra en un túnel y desaparece.

—Ya está —dice Margarita.

—Desconectando y borrando huellas digitales —me quito el visor y veo a Margarita que se seca las lágrimas—. ¿Estás bien? —le pregunto.

—¡Maldito idiota! No me hizo caso y ahora está muerto —dice con rabia y empieza a aporrear la mesa.

—Tranquila, no es culpa tuya.

—Lo sé, pero saberlo tampoco me ayuda.

—No deberíamos estar tan afectados —pienso en voz alta.

—Las drogas de operación no son las mismas que las de combate —dice una voz a mi espalda. Me vuelvo y veo a Mercedes—. Las que tomáis ahora son más suaves y están diseñadas de otra manera.

Durante horas escuchamos todos los canales, sin trasmitir. Finalmente, un rápido y condensado pulso de información nos llega avisando que el grupo consiguió llegar a los túneles y transferir las armas capturadas. Una baja, dos heridos sin gravedad entre los combatientes y contusiones leves en el grupo de apoyo al cargar el equipo.

Por la noche dicto mis notas mientras observo a Margarita que se debate en sueños a pesar de haber tomado pastillas para dormir. Yo ni lo intento, pues sé que no me funcionan. He perdido la cuenta de los muertos, sin embargo me acuerdo de todos ellos y de cada combate. No me atrevo a contarlos por miedo a perder la poca cordura que me queda. No recuerdo sus nombres, pero retengo las imágenes como en una película infame. Es mi maldición.

Los siguientes días son tranquilos y permanecemos inactivos. Inteligencia avisa que no habrá nuevas operaciones hasta que no desarrolle una nueva generación de virus, los militares ya tienen las pautas de los antiguos y han limpiado sus redes.

Nosotros empezamos a aumentar nuestro nivel de ejercicio. Mi espalda ya no se resiente tanto y Margarita ya se ha quitado la escayola.

Un zumbido demencial taladra mis tímpanos y hace que salte de la cama. Una parte de mí maldice, pues finalmente había podido dormirme tranquilamente. Monstruo despierta y grita que lo que oigo es la alarma de combate.

Sacudo la cabeza violentamente para despejarme y veo que Margarita está de pie abriendo la taquilla. Saca un chaleco antibalas arrojándomelo mientras ella empieza a ponerse el otro. Se acerca rápidamente y me besa. Su lengua empuja una cápsula en mi boca. Se separa dejando en mi mano un casco con visor táctico. Vuelve a la taquilla y me lanza un fusil. Ella agarra otro y se pone una pequeña mochila. Yo he terminado de tragarme la cápsula y Monstruo dobla su tamaño en mi interior asumiendo el mando, eran drogas de combate.

—Vamos —dice ella mientras activa su visor.

Yo hago lo mismo con el mío y no recibo información.

—Interferencias externas. Eso es muy malo —añado, mientras salimos de nuestra habitación.

Oímos sonidos de lucha, gritos maldiciones… No escuchamos disparos.

La puerta es arrancada violentamente, derribando a Margarita. Casi simultáneamente entra un soldado con un traje de combate muy raro. Es bajo y muy corpulento, tiene las piernas más cortas de lo normal y los brazos muy largos. Yo empiezo a alzar el fusil, pero no me da tiempo a disparar. Con una rapidez increíble el intruso me lo arranca y lo arroja lejos. Levanta el brazo para golpearme, pero Monstruo reacciona y todo sucede a cámara lenta. Esquivo el golpe pero me pasa más cerca de lo que debiera. Luego, alargo mi brazo, agarro el de mi oponente y trato de retorcérselo. Imposible, es como si estuviera hecho de metal, por más fuerza que aplico es inútil. Veo con desesperación cómo me agarra como a un muñeco y me estampa contra la pared.

Estoy tirado en el suelo totalmente aturdido y el extraño se acerca dispuesto a acabar conmigo. Muy lejos oigo disparos y mi contrincante se da la vuelta chillando. Veo a Margarita vaciar el cargador de su pistola en él, desequilibrándolo y haciéndole caer pesadamente. El enemigo se revuelca en el suelo. Sigue chillando. Se arranca el casco y se levanta mostrando unas facciones imposibles. Se dirige tambaleándose hacia Margarita con los ojos inyectados en sangre. Margarita deja caer la pistola vacía, se agacha y salta. Su brazo dibuja un arco con el brillo del metal. Su bastón impacta en el cráneo del soldado, que cae desplomado.

—¡Diego! —grita Margarita arrojando el bastón y recogiendo un fusil de combate. Me mira rápidamente mientras cubre la puerta.

—Estoy bien, solo un poco aturdido —contesto.

Margarita se aproxima a la puerta y empieza a buscar objetivos. Dispara varias veces y oigo gritos ahogados. Me levanto torpemente, ella me acerca el otro fusil de una patada. Me inclino a mirar más detenidamente al extraño soldado. Ni siquiera parece humano.

—Hay más de esos, he abatido a dos —dice Margarita desde la puerta. Rebusca en la mochila y le cambia el cargador al rifle.

—Salgamos de aquí —voy a la taquilla y cojo la otra mochila, parpadeo en el visor táctico y me acerco al extraño soldado grabándolo con la cámara del dispositivo.

Salimos de nuestro contenedor y ya no percibimos sonidos de lucha, pero empezamos a escuchar el mortífero sonido de un helicóptero que se acerca. Vamos a la sala común y otro de aquellos extraños soldados intenta saltar contra nosotros. Monstruo lo desequilibra con una ráfaga y Margarita lo abate de un disparo en una de las juntas del traje de combate. En la sala común nos encontramos a varios compañeros muertos.

—No veo a Enrique —digo con alivio.

—¡Enrique! —grita Margarita a pleno pulmón.

El helicóptero se escucha prácticamente encima de nosotros.

—¡Enrique! —vuelve a gritar Margarita en los pasillos.

—¡Aquí, rápido! —suena la voz del muchacho.

—¿Qué ha pasado aquí? —pregunta asustado—. Yo había salido a inspeccionar los sensores de los túneles.

—Luego te lo explico. Tenemos que salir ahora mismo —dice Margarita empujándolo.

En la otra punta del almacén se oye una explosión.

—Han entrado —digo.

Enrique corre como un desesperado y nosotros nos esforzamos por seguirle por el laberinto de contenedores hasta que llegamos a uno donde el muchacho se para en seco. Subimos una escalera, la alzamos y la usamos para bajar por una trampilla, que luego cerramos. De allí bajamos a los túneles. Los visores empiezan a funcionar y activamos las trampas detrás de nosotros. Vagamos por los subterráneos y oímos ahogadas explosiones cuando los soldados las accionan a su paso.

Andamos horas eludiendo patrullas hasta que llegamos a un refugio seguro a bastante distancia. Me conecto rápidamente a la red de inteligencia y envío un informe de lo ocurrido.

—¿Qué demonios eran esas cosas? —pregunta Margarita cuando acaba de beber un largo trago de agua.

—No estoy seguro.

—No parecían humanos —dice masajeándose la pierna.

Enrique nos mira con los ojos muy abiertos.

—Creo que eran algún producto de ingeniería genética.

—¿Como los Homo+? —pregunta Margarita escupiendo las palabras.

—Sí, pero en vez de mejorar la raza han hecho algo para que sean más fuertes y rápidos.

—Creo que son estúpidos.

—¿Por qué lo dices?

—Se quitó el casco en un ataque de rabia; y ¿no te has dado cuenta de que no llevaban armas?

—Estás sangrando, Diego —dice Enrique muy serio.

—¿Por dónde? —pregunta Margarita dirigiéndose al botiquín.

—En la espalda —se acerca y me ayuda a quitarme el chaleco.

—Se te han soltado los puntos de tu antigua herida —dice Margarita acercándose.

Me quita la camisa y me aplica antiséptico. Saca del botiquín una especie de ciempiés de plástico negro y me lo coloca en la zona afectada. El artefacto cierra sus patas sobre la herida cerrándola. Luego me aplica una tira de vendaje adhesivo.

—Bien, con esto creo que bastará por ahora.

Nos intentamos relajar. Margarita se queda dormida después de comer algo. Siempre intenta descansar por si se vuelve a desatar el caos. Enrique nos mira un poco más tranquilo.

—¿Y los demás? —pregunta. Su voz tiembla, pues teme saber la respuesta.

—No hubo más supervivientes —contesto.

Debería haber pena en mi voz, pero las drogas ahora son las de combate y mantienen a raya mis emociones. De todos modos, algo en mi interior llora como un niño, algo que no dejo salir pero que sigue sumando agua al embalse que temo que un día estalle.

Horas después recibimos noticias de inteligencia por un canal antiguo de baja velocidad y en desuso. Utiliza el código de emergencia.

Malas noticias. Varias guaridas de operaciones han sido atacadas por los extraños soldados. Aparentemente han conseguido rastrear nuestras comunicaciones y dar con nosotros. Hay muchos muertos y la red es inestable. Las órdenes nos indican que nos quedemos en los refugios hasta que nos asignen nuevas instrucciones, y que mantengamos silencio en la red.

Recibo un mensaje privado desde Inteligencia:

Hola, Diego:

Hemos cotejado las fotos que enviaste de los soldados y creo que tienes razón. Son algún tipo de mutante. Buscando en las viejas bases de datos que conseguiste sacar de la biblioteca creemos que han alterado genéticamente a alguna especie de gran simio. No estamos seguros de si han evolucionado a un simio con genes humanos o han involucionado humanos con genes de simio.

Lo que está claro es que han creado una nueva raza de soldados utilizándolos para asaltos casi suicidas. Una vez que nos han debilitado, envían a las tropas regulares.

Un abrazo.

Ramón.

Pd. Cuando te aburras de pegar tiros puedes volver a Inteligencia.

Margarita sigue dormida en un rincón. Enrique está sentado en una esquina, absorto en su sufrimiento. Pienso en darle media tableta de droga de combate, pero me lo replanteo.

Empiezo a dictar un mensaje:

Hola, Ramón:

De momento seguiremos en unidades operativas. Tengo un muchacho aquí que me gustaría que tomases de ayudante. Es listo y aprende rápido. Iremos a verte cuando se restauren los canales seguros.

Abrazos a todos.

Sigo dictando varios mensajes. Los enviaré en cuanto se pase este maldito lío. Empiezo a redactar mis notas de lo ocurrido y Enrique se acerca a escuchar, mirándome asombrado.

Memorias IV:
Piezas del puzle.

Hasta este momento hemos tenido que rebuscar en infinidad de sitios intentando rescatar nuestra historia. Casi todas las fuentes de información estaban fuera de nuestro alcance o habían sido borradas por los Homo+ como una manera de eliminar nuestras raíces, para forzarnos a pensar que el mundo siempre fue como es ahora.

Cuando Diego huyó de la biblioteca consiguió traer mucha información y sobre todo la voluntad de rescatar nuestro pasado y nuestra historia como seres humanos.

Rebuscando en los dispersos y desorganizados registros de la Resistencia vimos que otros ya habían intentado realizar esa misma tarea en el pasado, pero que las luchas, las muertes y la destrucción la habían truncado infinidad de veces.

Pero ahora, por primera vez en mucho tiempo, estamos cerca de reconstruir nuestro pasado. A toda la información que he conseguido acumular con la ayuda de muchos se ha sumado todo lo conseguido por Margarita y Diego en la casa de las montañas. Y tenemos lo que puede ser el testimonio de uno de los primeros miembros de la Resistencia.

Esta información fue enviada por una persona anónima a uno de los creadores de la primera versión de la Resistencia. Poco sabemos de su pasado, se hacía llamar Akira y sabemos que ese no era su verdadero nombre. Era un Hikikomori, un término anterior a la Aceleración con el que se denominaban a personas que abandonaban la sociedad y pasaban todo su tiempo recluidos en sus habitaciones, hoy en día nos puede parecer impensable, pero en aquella época ocurría, algunos jóvenes se defraudaban con el mundo y se encerraban, solo teniendo contacto con los demás por las redes y por los juegos electrónicos en grupo que llegaron a ser muy utilizados. En realidad, no era un joven atormentado, más bien fue un experto informático (los llamaban hackers) especializado en seguridad que se dedicaba a airear trapos sucios de empresas y miembros del gobierno. Sobrevivió a dos atentados, el último lo dejó en silla de ruedas y aparentemente empezó a «comportarse». No sabemos mucho de él, lo que es una pena, pues le debemos mucho, vivió en una gran ciudad llamada Tokio en el barrio de Nakano donde al parecer se asentaban algunas tribus urbanas relacionadas con las tecnologías y los videojuegos y fue uno de los más duros críticos con las posturas iniciales de BioCorp, una especie de visionario. En un momento en que la mayor parte de la gente le era indiferente las investigaciones de la empresa biotecnológica y hasta algunos la veían con buenos ojos, él supo discernir el orden subyacente al caos y ver las intenciones ocultas de Salazar y su séquito.

Akira ya estaba en la pista de BioCorp y penetraba sistemáticamente en sus defensas buscando pruebas e indicios de las muchas actividades clandestinas de la corporación, fue cuestión de tiempo que se topara con el germen de la Resistencia y empezara a colaborar con ellos. Falleció durante los disturbios que recorrieron Japón. Pensó con acierto que los sistemas informáticos podrían perderse de manera que escribió todo lo que observó en los vídeos y dio forma a la información en una serie de relatos que almacenó de la forma que la humanidad llevaba milenios haciéndolo: en libros de papel.

Archivo Akira 123.89 Reunión de seguimiento.

Doce hombres y tres mujeres se sientan ante una enorme mesa de madera pulida en la penumbra de una habitación únicamente iluminada por el resplandor de una gigantesca pantalla que muestra un mapamundi y cambiantes gráficas de colores. Ellos visten trajes que alimentarían una familia normal durante un año y usan trapos confeccionados con secreciones de gusano como símbolo de estatus. Ellas portan ropas diseñadas por famosos modistos y joyas con el suficiente valor como para derrocar un gobierno.

—La población de Egipto ha vuelto a aumentar —argumenta uno de los hombres.

—Puede aguantar dos años más, además allí la última revuelta fue hace año y medio —sostiene una de las mujeres. Es bella y atemporal, obra de algún afamado cirujano.

—Alemania reclama que tiene quinientos carros de combate sin vender —observa un hombre de aspecto teutón.

—En Argentina los estúpidos votantes han vuelto a elegir al partido independiente —apunta el único hombre de color en la reunión.

—Las fábricas hindúes están empezando a competir otra vez con las de Dongguán —indica un hombre oriental de edad indescriptible.

—Es suficiente —interrumpe el hombre que preside la mesa—. Señorita, tenga la bondad de proceder.

Una mujer sale de las sombras acercándose a la mesa, manipula la superficie durante unos minutos, y se retira tan silenciosamente como ha llegado.

En la gran pantalla se muestra una gran sala luminosa, una ventana o puede que una pantalla de alta resolución que deja ver un denso bosque y montañas nevadas al fondo, la cámara automática del sistema de videoconferencias cambia de enfoque y muestra una enorme mesa de cristal sin nada sobre su superficie, sentado está un hombre de mediana edad, cabello corto, con unas gafas pequeñas colgando de un cordón, posándose sobre su pecho. Viste de manera poco ostentosa y no lleva joyas, ni siquiera un reloj, ningún símbolo de estatus.

—Buenos días —dice el hombre, habla despacio como si meditase mucho antes de pronunciar cualquier palabra.

—Encantado de volver a verte, Salazar —dice la mayor de las mujeres, sonríe ampliamente mostrando unos dientes perfectos enmarcados en labios de diseño francés y colágeno vietnamita.

—Hola, Bárbara, veo que has cambiado de labios —indica Salazar sin pestañear, no sonríe pero hay burla en sus ojos.

—No seas impertinente querido —escupe Bárbara molesta.

—Lamento interrumpir vuestro jueguecito, pero no tengo demasiado tiempo y me gustaría que nos explicase qué está ocurriendo. Hay muchos rumores en el club y ninguno es bueno —dice un hombre de edad avanzada con cara de pocos amigos, está sentado en una silla robotizada que en realidad es un avanzado sistema de soporte vital.

—Hola, Richard, veo que te ha llegado nuestro regalo —continúa Salazar sin inmutarse.

—La silla es estupenda, aunque cueste una fortuna, pero hablaremos de ella en otro momento. Ahora cuéntanos qué está pasando realmente.

—Vamos, Salazar, ¿harás el favor de complacernos? —indica otro hombre también mayor pero con muy buen aspecto físico.

—Claro, Robert. Bien la cosa es sencilla, como sabréis tuvimos éxito con las primeras generaciones de Rhesus+, nos costó mucho más trabajo avanzar con los Pan paniscus+, aunque eso ya nos lo esperábamos.

—Al grano, Salazar —interrumpe Richard.

—Paciencia amigo mío, los detalles son importantes en este caso. Los simios nos llevaron varios años, especialmente por el ciclo de vida mucho más largo de los simios en relación a las primeras cobayas. Como sabréis en paralelo nuestro centro de cálculo seguía simulando las mutaciones y retroalimentando los datos. Cuando estuvimos en condiciones de preparar embriones humanos empezamos las primeras fases del proyecto Homo+.

—Que ha sido un auténtico desastre según mis espías —apostilla Bárbara.

—¿Nunca te has preguntado por qué algunos de tus espías morían y sin embargo otros no? —Una mancha marrón cruza el campo de visión y un gran mono se sienta plácidamente al lado de Salazar, que le rasca la cabeza en un gesto casi automático.

—No me intereso por la suerte de mis colaboradores, solo quiero resultados —dice ella con desdén, mientras admira un anillo de diamantes con siglos de antigüedad que perteneció a una reina que perdió la cabeza en una revolución ahora casi olvidada.

—Y así te va… —sentencia Salazar—. La cuestión es que generamos los primeros embriones, elegimos a madres de alquiler sanas y jóvenes y empezamos el ciclo de embarazos. Lamentablemente todos los embarazos han sido fallidos hasta ahora.

—Todos menos uno, según tengo entendido —comenta Robert con poco énfasis, como si no tuviera demasiada importancia.

—¿Cómo sabes eso? —pregunta Salazar, por primera vez el tono de su voz cambia y parece demostrar alguna emoción.

—Tener espías es anticuado y además sale muy caro porque tu mono se dedica a coserlos a mordiscos cuando tú los descubres, aun así, hay maneras más elegantes de estar informado —comenta Robert.

—¿Tu compañía fabrica los enlaces de satélite que usamos en toda la red?

—Bueno, alguien tiene que fabricarlos y es mucho mejor que sea yo que una corporación rival. ¿No crees? —dice Robert con un ademán.

—Mis ingenieros no encontraron ninguna puerta trasera… —comenta Salazar, un poco inseguro.

—Los míos la escondieron bien. Así que por favor, no me escondas nada. ¿OK?

—De acuerdo —dice Salazar, frotándose levemente el puente de la nariz—. Todos los embarazos fueron fallidos menos uno, pues atiborramos a la madre de drogas, inmunodepresores y cualquier medicamento que se les ocurría a los médicos.

—¿Semejante barbaridad condujo a algo factible? —pregunta una mujer de aspecto frágil.

—La mujer sobrevivió seis meses, el feto fue viable y conseguimos mantenerlo vivo en la incubadora. Nació con una malformación en una pierna y cojea levemente, pero psicológicamente es estable.

—¿Cuántos años tiene ahora el sujeto? —pregunta Robert.

—¿Es o no es un maldito Homo+? —chilla Bárbara.

—Ahora tiene ocho años, no es exactamente un Homo+ pues no es perfecto, pero será longevo y jamás tendrá ningún tipo de cáncer o cualquier otra enfermedad genética.

—Muchos de nosotros sabíamos que probablemente no veríamos el final del proyecto —indica Richard con aparente pena—. Pero demonios, hace ocho años de eso. ¿No ha habido ningún otro intento?

—No, ninguno —contesta Salazar.

—¿Te has vuelto loco? —pregunta Robert incorporándose de la silla

—En absoluto, no habido ningún otro intento porque sabemos que es inútil.

—¿Nos estás diciendo que hemos dilapidado la mitad de nuestras fortunas, cambiado el orden mundial y formado un ejército de mercenarios para nada? —dice el único hombre de color de la sala.

—En absoluto, Abanobi. Lo que intento decir es que vimos que había un error en nuestros diseños y que necesitábamos un enfoque nuevo para obtener un Homo+ perfecto. En realidad la explicación es bastante sencilla: Fuimos muy eficientes y un poco orgullosos.

—Eficientes. ¡Ja! Lo que hay que oír —escupe Bárbara—. Nos cuenta un fracaso estrepitoso y se da el lujo de decir que fueron eficientes.

—Bárbara. Tu ignorancia, infelizmente es proporcional a tu inmensa fortuna, por favor déjame terminar. Como decía, fuimos muy eficientes y generamos embriones de Homo+ muy evolucionados, tan evolucionados que el organismo de la madre de alquiler los rechazaba y abortaba, pues hemos creado una especie distinta bastante alejada de la nuestra —dice Salazar sin inmutarse.

—Supongo que en estos ocho años nos hemos dedicado a crear úteros artificiales o algo parecido —comenta Abanobi.

—En realidad lo pensamos, pero la tecnología para hacer eso todavía no existe.

—¿Y entonces qué hacemos ahora? —pregunta alguien en las sombras.

—Nada, ya lo hicimos. Creamos una nueva línea de productos, hembras a medio camino de nosotros y de los Homo+ con la única función de gestar a los bebes Homo+. Los científicos las llamaron evolucionadas, aunque el nombre oficial es Úteros —recita Salazar con precisión, como si ya tuviera el discurso preparado.

—Esto va a parecer un maldito zoológico de mutantes —espeta Bárbara.

—¿Cuándo sabremos si funciona? —pregunta Abanobi.

—El primer sujeto útero tiene ahora seis años, cuando tenga entre catorce y dieciséis le induciremos un embarazo con un embrión de Homo+.

—¿También será hijo tuyo? —comenta Robert con sorna.

—Partirá de la base de mi material genético, nada más —dice Salazar quitándole importancia.

—Claro, por supuesto… —comenta Robert dando golpecitos con los dedos sobre la mesa.

—¿Y qué se supone que hacemos en esta próxima década? — pregunta otro hombre, parece joven y apuesto, fruto de entrenadores personales, cirujanos plásticos y dietas supuestamente milagrosas, pues dobla la edad que aparenta.

—Seguimos eliminando enfermedades de la línea genética de los Homo+, primero retiramos las de mayor incidencia y las más peligrosas, en el tiempo que nos resta eliminaremos casi todas por más remotas que parezcan. Mientras tanto nuestros laboratorios siguen con el desarrollo de los fármacos necesarios. También vamos a mejorar el genoma de las Útero para que tengan solamente lo necesario para poder parir a los Homo+, no queremos una raza híbrida que pueda dar problemas.

—A mis empresas les vendría bien mejores soldados ¿Por qué no podemos crear una raza de soldados? —pregunta Abanobi.

—Lo estamos debatiendo, el problema es que si hacemos soldados fuertes y listos puede que quieran tomar el poder ellos —argumenta Salazar después de beber un pequeño sorbo de agua de un lujoso vaso de cristal tallado a mano.

—Explícame mejor eso de los soldados —dice Abanobi con expectación.

—Estamos trabajando en un producto con cambios genéticos básicos como aumento de resistencia, tolerancia al estrés, cicatrización más rápida…

—¡Pamplinas! Lo que quiero son supersoldados —interrumpe Abanobi.

—Aunque fuera factible, no es buena idea si generamos una casta de supersoldados, tarde o temprano nos verán como inferiores e intentarán tomar el poder —explica Salazar fingiendo paciencia.

—Pues hazlo bien y que sean completamente fieles —interviene Bárbara—. ¿Es que solo yo pienso aquí, o qué?

—No es tan fácil, sabemos manipular los genes de condiciones físicas pero desconocemos cómo manipular parámetros que son psicológicos, ignoramos dónde reside esa información dentro del genoma —explica Salazar con calma, casi con parsimonia.

—¡Pues vaya mierda de tecnología! —suelta Bárbara.

—Esa apreciación es errónea e injusta, pero volviendo a centrarnos, ahora mismo con las pocas alteraciones está el tema del coste, hay que engendrarlos en madres de alquiler, esperar a que crezcan, entrenarlos… eso es extremadamente caro y solo es rentable para escuadrones de élite o fuerzas de seguridad privada —dice Salazar mirando con frialdad a Bárbara e ignorando su comentario.

—Que me quedo sin soldados, vamos anda… —dice Abanobi con resignación.

—No exactamente, estamos trabajando en una línea novedosa de fármacos que mejoran las características de los soldados en combate y eso además de barato se puede usar inmediatamente.

—¿Qué entiendes tú por inmediatamente? —pregunta Robert.

—Pues ya hemos realizado pruebas pilotos con resultados satisfactorios y…

—Corta el rollo ¿Cuántos han muerto? —pregunta Abanobi perdiendo la paciencia.

—Pues aproximadamente el veinticinco por ciento de los sujetos de prueba.

—No me vale, avísame cuando esté por debajo del diez por ciento y hablamos —dice Abanobi con expresión seria.

—Cómo quieras —comenta Salazar sin inmutarse.

—Bien. Ha sido muy esclarecedor. Por cierto, la próxima vez no tardes casi una década en ponernos al tanto de los resultados —comenta Robert en tono jocoso.

—Haremos lo que esté en nuestra mano —dice Salazar sonriendo por primera vez en toda la reunión y cortando la conexión.

Los datos son importantes.

Es difícil mantener la cuenta del tiempo que pasa cuando estás encerrado en un pequeño refugio en algún lugar de las catacumbas de una ciudad con siglos de antigüedad. La mayor parte de los Imperfectos que viven en ella ni siquiera tienen conciencia de su historia, de su pasado luminoso o de los increíbles acontecimientos que han visto sus viejas calles. Antes toda esa información estaba en las bibliotecas, en las redes, en la memoria colectiva de las personas. Antiguamente teníamos un pasado que recordar y del que aprender. Los Homo+ nos robaron también nuestra historia, los recuerdos de nuestros antepasados, la grandeza de los hombres que poco a poco habían trabajado por construir un mundo mejor. Ahora los Imperfectos no tenemos tradiciones, ni viejos héroes a los que admirar, ya no podemos caminar sobre hombros de gigantes y eso nos hace todavía más pequeños y vulnerables.

Durante estos días sin noches en el refugio me propongo convencer a Enrique de que se una a la brigada de inteligencia dedicada a restaurar la información perdida de los humanos y a difundirla lenta y perezosamente entre los Imperfectos.

—¿Pero de qué servirá todo eso? —pregunta por centésima vez Enrique.

—La información es poder y ellos lo saben, por eso nos la arrebataron —contesto.

—Pero es que yo…

—Escúchame jovencito. —Interrumpe Margarita, poniéndose muy seria—. Yo era un maldito Útero, y era más ignorante que una rata. No tenía ni idea de cómo funcionaba el mundo y por eso me podían tratar como a un objeto. La Resistencia me instruyó y fue ese conocimiento el que me hizo libre y no las armas que me dieron.

—Cada Imperfecto que saquemos de la ignorancia y volvamos a transformar en un humano valdrá más que cien soldados de elite muertos —termino diciendo.

—¿Estás seguro de eso? —pregunta Enrique con los ojos muy abiertos.

—Diego jamás te lo diría si no estuviera totalmente seguro —sentencia Margarita.

—Está bien, lo intentaré por un tiempo —acaba soltando Enrique después de una larga pausa.

—Tenemos un trato, entonces —digo después de darle un abrazo de oso, hasta Monstruo ríe en mi interior.

—Transmisión entrante —dice la voz sintética del terminal de comunicaciones del refugio.

Antes de que termine de incorporarme, la increíble agilidad de Margarita ya la ha hecho levantarse, cruzar la habitación y plantarse frente al terminal.

Lee rápidamente y nuestras miradas se encuentran cuando llego a su lado, no necesito ver nada para saber que no son buenas noticias.

Hemos perdido el 40% de capacidad operativa, han caído guaridas enteras, depósitos y hemos perdido el 30% de los refugios subterráneos. Los pisos francos siguen intactos y no ha habido bajas entre el personal de apoyo. Inteligencia sigue operativa y Santuario ni siquiera ha sido detectado.

El informe es demoledor, la lista de bajas es extensa, en una rápida mirada reconozco varios nombres, prefiero no seguir leyendo.

—¿Cómo que han caído guaridas? ¡Eso no ha pasado nunca! —exclama Enrique al borde del pánico.

—Nuestra guarida sigue operativa —dice Margarita saltando de la silla.

—¿Tenemos ruta segura? —pregunto.

—No, pero nos envían una misión para poder llegar.

—¿Una misión? Será una ruta —dice Enrique intrigado.

—Diego, mejor que lo leas, esto es un mensaje personal para ti —dice Margarita, dejándome el sitio frente al terminal.

El mensaje viene cifrado con mi clave pública, el algoritmo es lo bastante seguro como para que los Homo+ necesiten varios días para poder descifrarlo utilizando la fuerza bruta y para entonces el mensaje ya no tendría sentido para ellos. Al aplicarle mi clave privada el mensaje empieza a hacerse legible en el lento terminal.

De: Central de Operaciones, inteligencia.

Hola, Diego,

Somos conscientes que lo último que necesitas ahora es que te enviemos a una misión, pero no tenemos alternativa. Hemos interceptado las comunicaciones del ejército y creemos que hay un nodo de ordenadores en el edificio de las fotos. Tu misión es adentrarte en el edificio y hacerte con el disco duro de uno de los servidores principales. Creemos que allí encontraremos la información de cómo los Homo+ han conseguido las ubicaciones de nuestras instalaciones. Además hemos interceptado mucha comunicación codificada de allí, los fragmentos que hemos podido decodificar hablan sobre todo de los nuevos soldados de los Homo+. Es vital que nos hagamos con alguna información de estos soldados para poder combatirlos.

Si quieres ignorar la misión eres libre de hacerlo, pero eres de los pocos que es capaz de acceder a un terminal de datos de Homo+ y sabemos que en las próximas 48 horas la instalación tendrá menos vigilancia de la habitual por la rotación del personal de seguridad.

Adjunto información en detalle.

Un abrazo

Ramón

—Es una locura, prácticamente no tenemos equipo —digo para mí mismo.

—¡Lo haremos! —exclama Margarita detrás mía.

—¿Qué hay que hacer? —pregunta Enrique sentado en el camastro.

—Nadie va a hacer nada, es un suicidio —sentencio, la situación es muy peligrosa.

—Diego, sabes que Ramón jamás nos mandaría a una misión suicida —dice ella posando su mano sobre mi hombro, sabe que eso siempre consigue tranquilizarme—. Todas las misiones son un poco suicidas, y Ramón nunca lo haría, pero las drogas de combate nos inducen a realizar actos que nuestras personalidades básicas de ningún modo harían, lo sabes.

En mi interior Monstruo se revuelve, pues quiere entrar en combate, por el contrario el bibliotecario quiere poner a salvo a Enrique y Margarita lo antes posible.

—Nadie estará a salvo nunca, mientras dure esta guerra —dice ella, de alguna manera leyendo mis pensamientos.

—No pienso dejarte que estropees mi primera misión de verdad —bromea Enrique acercándose a nosotros.

—Está bien, tenemos trabajo —digo después de pensármelo mejor.

Tendrá que ser una operación encubierta, no tenemos ni personal ni equipos para un asalto relámpago. Nos ponemos a estudiar los planos que nos han enviado.

—¿Qué equipo tenemos? —pregunto a Margarita.

—Los dos rifles de asalto tácticos que trajimos, seis cargadores de munición antiblindaje, dos rifles de asalto sin capacidad de penetración contra trajes de combate que estaban en la taquilla del refugio y dos cargas de explosivo plástico a punto de caducar, cuatro visores tácticos operativos y dos chalecos antibalas de grado militar.

—¿Sigue operativo el refugio 56? —pregunto después de hacer memoria.

—Sí, según inteligencia no ha sido profanado —contesta Margarita.

—Bien vamos allí primero.

—¿Qué hay allí? —pregunta ella, ladeando levemente la cabeza y sonriendo.

—Te lo explicaré por el camino, por favor, Enrique y tú recoged el equipo, voy a contestar a Ramón.

—OK —dice ella—. Muchachito, hagamos el equipaje nos vamos de fiesta.

—¡Bien! —exclama Enrique haciendo el gesto de la victoria con los dedos de la mano izquierda.

Le escribo una escueta nota a Ramón, diciéndole que aceptamos la misión, le indico nuestras rutas de fuga y pido maniobras de distracción en puntos alejados de la ciudad para que nos dé tiempo a salir. También le digo que una vez concluyamos iremos a uno de los refugios de inteligencia para que Enrique inicie su instrucción.

En el poco tiempo que he tardado en enviar el mensaje, Margarita ha preparado las armas y las mochilas. Enrique ha ordenado el refugio para los siguientes usuarios.

Armamos las trampas y salimos a los subterráneos, la red táctica de la Resistencia todavía no ha vuelto a estar operativa, toda la Resistencia ha silenciado sus emisiones y cesado las hostilidades. Fingimos estar muertos, como algunos animales, hemos hasta cesado toda actividad electrónica menos en la red de emergencia. El visor táctico nos guía por el laberinto de la ciudad subterránea con los mapas de su memoria interna.

Nos sumergimos en la tediosa tarea de vagar por los túneles, dando interminables rodeos para evitar las cámaras y los sensores que aparecen como activos en los visores. En una galería principal que el mapa marcaba como segura, el visor se tiñe de rojo.

—Pulso de ecolocalización —avisa la pequeña CPU del visor táctico por la red de comunicaciones.

—¡A cubierto! —grita Margarita, solo una milésima de segundo después, agarrando a Enrique y lanzándolo al suelo sin miramientos.

Monstruo crece de tamaño en mi interior y manipula el fusil de asalto para disparar el arma secundaria adosada debajo. El visor táctico barre frenéticamente varias frecuencias de onda y lanza también pequeños pulsos de ecolocalización. Un ligero chasquido, una decena de metros adelante, marca un posible objetivo. El visor cambia a búsqueda de calor y detecta un robot vigilante que empieza a desplegarse de su escondite, la máquina me descubre y empieza a calcular el tiro, el visor amplifica los ruidos y puedo escuchar el sonido del seguro de su arma siendo liberado. Una corta ráfaga de munición de alto calibre impacta en el lugar donde estábamos hace solo unos segundos, el pasadizo se llena de humo y olor a pólvora. Margarita se ha puesto a cubierto detrás de una estructura de cemento, se asoma, verifica primero mi posición y luego dispara al robot. Una lluvia de chispas parece brotar de la máquina al ser impactado por una andanada de proyectiles, el artefacto duda unos instantes y vuelve a disparar a la posición de Margarita. Yo apunto cuidadosamente y disparo con el arma secundaria un único proyectil explosivo de doce milímetros que parte al robot por la mitad.

—¡Despejado! —grita Monstruo antes de devolverme el control de mi cuerpo.

—¡Menos mal que no era de los listos! —exclama Margarita aliviada.

—¿Cómo son los listos? —pregunta Enrique saliendo de su escondite.

—No quieras saberlo… —murmura ella.

—Salgamos de aquí, no tardarán en enviar alguien a investigar qué ha pasado —digo mientras recargo el arma secundaria con el último proyectil que me queda.

Después de horas llegamos finalmente al refugio 56, una antigua subestación subterránea de energía eléctrica, solo visitada por técnicos de la red eléctrica en casos de averías. Uno de los gigantescos transformadores tiene más de un siglo de antigüedad y ya no se utiliza. Nosotros lo vaciamos del aceite de refrigeración, de las piezas internas reciclamos el metal y en su interior adaptamos un pequeño refugio de unos diez metros cuadrados.

—Las damas primero —le digo a Margarita, después de liberar la entrada y desactivar la primera trampa. Ella me mira intrigada, me recuerdo a mí mismo que luego tendré que explicarle la expresión. Ella entra, enciende las luces y desactiva las trampas internas.

—Veamos si sigue todo aquí —murmuro al entrar.

Me dirijo al fondo del cubo que es el refugio, y libero un panel oculto, un pequeño dispositivo de seguridad sale de su letargo y escanea mi retina, me reconoce, desactiva la bomba y abre la taquilla.

—¿Qué tienes escondido? —pregunta Margarita riéndose detrás de mí.

—¿Cómo sabes que lo escondí yo? —bromeo, mirándola antes de sacar el contenido de la taquilla.

—Diego, ca-cariño, te conozco… —dice ella, haciendo un esfuerzo enorme para romper el bloqueo de las drogas de combate y llamarme de forma cariñosa. Ella no parece ser consciente de la energía que es necesaria para imponerse a las drogas.

—Guardé equipo de vigilancia aquí para una emergencia.

—Creo que es el momento que nos cuentes tu plan —dice ella, terminando de quitarse el equipo y apilándolo ordenadamente en una esquina.

—¿Tenemos un plan? —pregunta Enrique dejando su mochila al lado del equipo de Margarita.

—Siempre hay que tener un plan, de las muchas cosas que Diego me ha enseñado, una de ellas es, que intentar entrar en combate sin un plan es suicida.

—No todos tenemos la increíble capacidad de adaptación y supervivencia que tiene ella, los gafes tenemos que planearlo todo y aun así algo suele salir mal. Acuérdate Enrique si algo puede salir mal seguramente saldrá mal, es fundamental pensar en todas las posibilidades especialmente las desagradables.

—Creo que te entiendo —me dice él con expresión un poco abrumada.

—Enrique, ¿Sabes usar esto? — pregunto, enseñándole un portátil táctico.

—No estoy seguro. Dice el muchacho, inspeccionando el pequeño aparato.

—¿Has usado las consolas del centro de control? —pregunta ella.

—Sí, unas pocas veces he ayudado al grupo con cosas rutinarias.

—¿Has hecho labores de vigilancia? —quiero averiguar yo.

—Sí, prácticamente era lo único que me dejaban hacer.

—Estupendo eso es lo que tendrás que hacer. Ven acércate, Margarita te enseñará a activar los sistemas. Yo mientras tanto revisaré el equipo.

Mientras ella instruye al joven sobre cómo acceder al sistema e interactuar con los muchos dispositivos y especialmente proteger la red táctica, que comunicará con nosotros, y evitar interferencias e intrusiones. Yo reviso los sensores, cámaras y los pequeños remotos. Uno de los remotos está muerto y no consigo hacer que funcione, intento cambiarle la batería pero no es compatible con las de otros elementos que serían más prescindibles. Los retransmisores están en buen estado, saco la placa de carga y alineo todos los equipos sobre el grid para que carguen sus baterías al máximo. Del fondo de la taquilla oculta, saco una caja llena de piezas y empiezo a ensamblar un trípode automático a control remoto para un rifle.

Luego empiezo a estudiar con más precisión los planos para decidir el emplazamiento de los sensores, aunque esa tarea se le da mucho mejor a ella, con esa magnífica capacidad de análisis innata que tiene.

Pasamos horas discutiendo el plan, descartamos una docena de aproximaciones y finalmente empezamos a tener algo operativo.

—Bien, la ruta de los túneles ya está programada en los visores tácticos —dice ella, después de trastear un rato con el portátil.

—Estupendo, yo he reprogramado las cámaras y ajustado los sensores.

—Yo he revisado el equipo, limpiado las armas y revisado la carga de todas las baterías —dice Enrique orgulloso.

—Dormiremos tres horas, luego saldremos —indica Margarita, después de revisar una vez más las armas, rebusca en la mochila y nos da una pastilla naranja a cada uno—. Tómatela Enrique, dormirás y en tres horas despertarás totalmente despejado.

Margarita abre otra de las taquillas y busca un colchón, lo infla y lo coloca en una esquina de la diminuta habitación, luego saca una manta térmica. Se desviste rápidamente, quedándose en bragas y camiseta, se acuesta y me hace señas para que me tumbe a su lado, me abraza fuertemente y se queda dormida instantáneamente. El calor de su abrazo se abre camino entre las capas inhibidoras de las drogas y por un instante fugaz siento amarla como mujer otra vez. La magia dura solo un instante, pero es lo suficiente para que me sienta más vivo que nunca. Intento retener el momento, pero ni siquiera mi insomnio y mis demonios son capaces de resistirse a una pastilla naranja, diseñada por y para soldados.

La primera capa de la cápsula se disuelve y libera inmediatamente un potente somnífero en nuestro cuerpo, la segunda parte tardará tres horas en descomponerse y liberará un cóctel de fármacos, hormonas del despertar, estimulantes diversos y hará que nos sintamos como nuevos, por mucho que nuestro organismo se empeñe en decidir lo contrario.

Con precisión química, nos despertamos en tres horas. Margarita, parece cada vez más capaz de controlar el poder de las drogas y me obsequia con un largo beso, a mí me aterra que pueda perder también capacidad de concentración en combate, pero tengo la impresión que su metabolismo está consiguiendo filtrar y de alguna manera elegir las capacidades que le interesan. En los momentos que mi mente divaga sobre todo esto, ella ya ha empezado a vestirse e instruye a Enrique para que guarde el equipo que no vamos a llevarnos en las taquillas.

No tenemos equipo de combate, solamente los visores y chalecos antibalas que resistirán los disparos de la policía pero no los de las tropas especiales. Por lo menos disponemos de los fusiles de asalto, y de las cargas de demolición.

Salimos del refugio después de ordenar y dejarlo apto para un siguiente grupo que lo necesite, armamos las trampas cazabobos y empezamos la rutina de vagar por los túneles hasta llegar lo más próximo posible al edificio que es nuestro objetivo.

Nuestra primera parada es un edificio a media manzana de nuestro objetivo y que tiene línea de visión directa con él. Es un viejo edificio de oficinas olvidado, en lo que fue la zona financiera de la ciudad en una época donde las finanzas todavía tenían sentido. Desde hace años los pisos inferiores son utilizados como almacén y los superiores están abandonados. La zona está en la parte restringida a los Imperfectos normales, y solo Imperfectos con nivel de seguridad superior a dos tienen acceso, no hay presencia de Homo+ y las medidas de seguridad no son muy estrictas. Nos basta con eludir las cámaras principales y luego con una ráfaga de microondas fundir una que cubre una puerta de servicios. En algún lugar saltará una alarma de error de la cámara, pero no enviarán a nadie de inmediato, y pasará al sistema de mantenimiento que cursará orden para su revisión rutinaria. Una vez flanqueada la puerta, podemos acceder al panel interior y pinchar la red del edificio, los virus de la Resistencia se encargarán del arcaico sistema de seguridad de la construcción y no tendremos problemas.

Vamos a la azotea e instalamos varias cámaras motorizadas fijando el trípode también motorizado en un ángulo que pueda barrer nuestros puntos de huida. Una pequeña granada con un sensor de proximidad hace de trampa en la puerta que da acceso a la azotea. La activamos nada más cerrar la puerta, al empezar a bajar las escaleras de servicio, según vamos abandonando el edificio escondemos retransmisores que enviarán los datos al portátil que comandará Enrique, volvemos a los túneles, dejando otro par de retransmisores hasta una pequeña estación de bombeo de aguas donde él se quedará haciendo las labores de asistencia a la misión.

—¿Sabes lo que tienes que hacer? —pregunto.

—Sí, claro —contesta el chico, su voz tiembla un poco, pero en sus ojos hay determinación.

—Cuéntamelo —le pide Margarita, en un tono que no admite discusión.

—No quito ojo a los monitores, mantengo contacto constante. Solo abro fuego si estáis saliendo y algo os intenta cortar el paso. Cuando me lo digáis me voy al 17.

—¿Qué más? —dice ella.

—Nada más… —titubea el muchacho.

—¿Qué más, Enrique? —No está para juegos Margarita.

—Está bien, si me veo amenazado salgo corriendo al refugio 17.

—Eso está mejor —dice Margarita, se acerca al muchacho y lo abraza tan fuerte que puedo ver la sorpresa en sus ojos.

—Te quiero ver de una pieza en el 17 —le digo yo al oído al abrazarlo.

—Vamos, tenemos diez minutos —dice ella, revisando por última vez el estado del portátil antes de irnos.

Siete minutos después, nosotros estamos en posición, escondidos detrás de un enorme contenedor de basuras oxidado en la parte posterior del edificio que habíamos hackeado.

Margarita levanta levemente el visor de combate y hace lo mismo con el mío, me abraza fuertemente y noto que tiembla ligeramente, suspira y me besa. Se separa sin decir nada y antes de que se baje el visor táctico puedo ver el fuego en su mirada, puedo sentir su fuerza y determinación. Solo me detendrán matándome, dicen aquellos grandes y profundos ojos negros.

El ruido de una explosión, nos indica que la carga de demolición que dejamos por el camino ha realizado su cometido volando la alimentación eléctrica de todo el barrio. Las luces del edificio se apagan, parpadean y son sustituidas por las muchas y más tenues iluminaciones de emergencia. En algún lugar del edificio una granja de servidores está entrando en suspensión ordenada. Nuestro objetivo estará dormido cuando lleguemos.

El visor táctico proyecta en nuestra visión periférica imágenes de las cámaras que dejamos en el otro edificio, no hay movimientos de tropas, pero muchos guardias de seguridad corren por todos lados.

Nosotros salimos de nuestro escondite, flanqueamos el edificio dirigiéndonos a la puerta principal, no hay tiempo para sutilezas. El guardia de la puerta nos ha visto y duda unos segundos qué hacer. Margarita, sin frenar la carrera, dispara a las puertas de vidrio que se hacen añicos a pesar de ser cristal blindado. Monstruo corre como loco, saca una granada aturdidora de un bolsillo y la arroja por el agujero de los cristales.

El visor táctico detecta la granada y polariza el visor para filtrar la luz cegadora.

Margarita sigue corriendo, se cuelga el fusil al hombro, extrae una pequeña pistola de dardos, atraviesa el agujero del cristal, aterriza con gracia inhumana y seda a los dos guardias de seguridad, enfunda la pistola y recupera el fusil, cuando yo irrumpo en el atrio del edificio ella está apostada detrás del mostrador de seguridad y ya ha pinchado el terminal de los guardias, una nueva oleada de virus penetra en la red de seguridad y vuelve loco lo que queda del sistema. En algún lugar las alarmas empezarán a tronar de verdad y en menos de diez minutos tendremos un blindado frente a la puerta, ahora vamos contrarreloj, nuestras vidas como siempre en juego.

—Despejado —dice ella por el canal táctico.

—Todo tranquilo en la calle —susurra Enrique, su voz apenas es reconocible por las contramedidas y los continuos saltos de frecuencia—. Dos patrullas de policía en camino, llegarán en seis minutos.

—Yo me ocupo —dice ella sin inmutarse—. Volveré antes de que lleguen.

Los virus han desbloqueado todas las puertas y anulado los dispositivos de seguridad que tenía el edificio. No me cuesta llegar a la entreplanta donde está la sala de servidores. Un guardia de seguridad intenta detenerme y termina en el suelo derribado por un culatazo del fusil, espero no haberlo matado, a Monstruo ahora mismo no le importa lo más mínimo.

Me lleva unos pocos minutos localizar la cabina de discos, extraigo una fila entera guardándolos en la mochila, corro de vuelta a tiempo de ver que una patrulla de policía ha parado frente al edificio y es acribillada por el fuego certero de Margarita.

La otra se para en seco y retrocede marcha atrás.

—Un blindado se aproxima por el norte —dice Enrique, estará en la puerta en cuarenta segundos.

—¡Vámonos! —indica ella saliendo de detrás del mostrador de recepción.

Margarita se cuelga el fusil y abre su mochila, recoge rápidamente la tableta de la recepción guardándosela. Sale disparada hacia el garaje y al pasar al lado del guardia caído, disminuye un poco la velocidad, se agacha y recoge la pistola, también la guarda en la mochila y con un único movimiento se la cuelga a la espalda y vuelve a empuñar el fusil. La pistola es una versión policial, inútil contra un soldado equipado con traje de combate. A nosotros no nos sirve, pero la Resistencia tiene varios frentes y terminará en alguna taquilla de un refugio.

Bajamos la escalera hacia al garaje y unos instantes después escuchamos el sonido sordo y pausado de una corta ráfaga de munición de alto calibre disparada por la tanqueta, que destroza la entrada del edificio.

—Ahora, Enrique. Detona la carga —ordeno.

La carga de demolición que colocamos en la alcantarilla cercana, explota y abre un boquete en mitad de la calle. No daña a la tanqueta, pero la impide avanzar en la misma dirección por donde vamos a salir del edificio.

—Menos mal que ha funcionado —suspira ella—. Estaba a punto de caducar.

Salimos del aparcamiento a la calle lateral y todo parece tranquilo, el rumor de un helicóptero acercándose nos trae de vuelta a la cruda realidad.

—¿Enrique, ves al helicóptero? —pregunta Margarita.

—No está en los monitores —contesta atropelladamente.

—Analiza el ruido en el ordenador, rápido —digo, intentando pensar con claridad.

—Ya, lo tengo —nos informa Enrique.

—¿Militar o de la policía? —pregunto.

—Según el ordenador su pauta coincide con un interceptor de la policía —dice Enrique—. Espera, estoy recibiendo radio emisiones desde la tanqueta. No consigo descifrarlas.

—Enrique. Cuando se ponga a tiro, programa a la torreta para que dispare al helicóptero y luego vete de ahí y no pares de correr hasta llegar al refugio.

—OK.

Selecciono la cámara de la torreta en la visión periférica del visor táctico, mientras seguimos corriendo. Son solo tres manzanas hasta nuestro punto de entrada en las alcantarillas, pero el ruido del rotor del helicóptero está cada vez más cerca. La vieja y anticuada Vulcan de la aeronave de la policía es insignificante comparada con las unidades militares, eso no impide que nos pueda hacer pedazos en segundos. Por la cámara veo cómo el helicóptero suelta una descarga brillante e instantes después oímos el traqueteo de los disparos y el sonido de los proyectiles impactando en el asfalto detrás de nosotros.

El trípode motorizado ha focalizado en el aparato con un fino haz de pulsos de radar y empieza a disparar cortas ráfagas de munición antiblindaje. El rifle no tiene la suficiente potencia para derribar al helicóptero pero puede dañarlo e incluso matar a los ocupantes. El helicóptero titubea, cesa nuestra persecución, por el momento, y empieza a acribillar al edificio desde donde recibe los impactos. Durante unos segundos hay intercambio de disparos, hasta que la máquina da la vuelta y sobrevuela el edificio desde otro ángulo, se escucha una última ráfaga de la Vulcan, luego el silencio. El aparato desciende hasta la calle y sigue buscándonos, solo encuentra una alcantarilla abierta y una tapa tirada en mitad de la calle.

Descarga toda su munición sobre el agujero de la alcantarilla, pero ya estamos lejos de allí. Cuando lleguen los soldados y empiecen a rastrear los subterráneos estaremos a kilómetros de distancia y ocultos.

Los visores tácticos tiemblan momentáneamente, mientras perdemos las emisiones de Enrique al adentrarnos en los túneles, la ruta de escape parpadea en amarillo sobre los múltiples tonos de verdes que conforman la imagen de los pasadizos, en ocasiones un pequeño destello rojo indica la presencia de los verdaderos dueños de los túneles, y nos recuerdan que nosotros solo somos intrusos. También me recuerdan que están allí abajo esperando que los humanos y los posthumanos terminemos de masacrarnos mutuamente para poder volver a la superficie y empezar a colonizar el mundo como hicieron sus ancestros después de la extinción de los dinosaurios.

De repente una gran mancha roja cruza el visor y desaparece, el contorno era vagamente humano aunque el visor no termina de identificarlo.

—¿Has visto eso? —pregunta Margarita en un susurro.

—Desgraciadamente sí.

Pierdo unos valiosos instantes, intentando reconfigurar el visor táctico. Cuando vuelvo a levantar la mirada, una silueta marcada en rojo en el visor térmico se mueve con celeridad inhumana, se planta delante de Margarita y agarra su fusil. Ella suelta el arma rápidamente haciendo que el oponente se desequilibre por un instante, se agacha evadiendo un manotazo, esquiva al atacante dando un giro al mismo tiempo que se agacha, al levantarse ella ya lleva el cuchillo, que ha extraído de la funda, en la mano y se lo hunde en la base del cráneo al soldado simio que se desploma.

—¡Maldita sea! —dice ella respirando entrecortadamente—. Odio tener que matar, a los soldados normales siempre podemos incapacitarlos, pero a estos no hay alternativa.

—Mira, este no lleva el traje de combate que llevaban los otros —señalo.

—Puede que se haya escapado.

—O puede que haya de más de un tipo.

—Vámonos, no me gusta nada esto —comenta ella en medio de un estremecimiento.

—Solo un momento, voy a recoger una nuestra biológica. —Le arranco un mechón de pelo y lo guardo en una bolsita de plástico.

—Eres el único de la Resistencia que se dedica a recoger pruebas, me recuerdas a un detective de aquel libro que me dijiste que leyera —me dice, mientras el visor táctico indica que está barriendo los pasadizos con pulsos de ecolocalización mientras hablamos—. Parece despejado —concluye.

Extraigo un remoto de la mochila liberándolo, el pequeño robot trota unos metros por delante de nosotros enviando información a los visores.

Tardamos horas en llegar al refugio 17. En dos ocasiones el remoto capta destellos fugaces de calor delante de nosotros, obligándonos a volver sobre nuestros pasos y dar largos rodeos. Tuvimos que descender a los niveles inferiores y vadear por olvidados túneles de alcantarillado con aspecto de poder derrumbarse sobre nuestras cabezas en cualquier momento.

Llegamos finalmente al 17, exhaustos malolientes y con las baterías de los visores a punto de agotarse, el remoto resbaló perdiéndose en medio de las aguas infectas. Una gran pérdida, cuesta mucho encontrar las piezas para ensamblar los pequeños robots.

El 17 es un refugio moderno, fue construido por la Resistencia y está camuflado en un túnel de servicio lleno de tuberías diversas, hay desde viejos cables telefónicos con más de un siglo de antigüedad hasta conductos de enlaces de fibra óptica de alta capacidad, pasando por agua, gas y otros que ya nadie sabe para qué se utilizaron en su momento.

El visor táctico nos avisa que estamos dentro del perímetro de seguridad y empieza a dialogar con los elementos pasivos. Una alarma en rojo parpadea exigiendo atención, alertando que haces de láser invisibles al ojo humano nos marcan como objetivos.

Me acerco a la puerta camuflada retirando el visor para que el sistema automático pueda escanear mi retina, otro sensor mide mi temperatura corporal para estar seguro que estoy vivo y un sistema de reconocimiento de imágenes verifica que el ojo esté en un rostro reconocible. Cuando vuelvo a bajar el visor, la alarma ha desaparecido y la puerta camuflada se abre rápida y silenciosamente.

Solo cuando entramos y la puerta se cierra, se encienden las luces. Margarita se acerca al terminal de seguridad y desactiva las trampas.

La segunda puerta de seguridad se abre y Enrique se asoma ligeramente, enfunda la pistola, corre hacia nosotros, hace una mueca cuando se acerca más y percibe nuestro hedor, pero no se detiene.

—Qué alegría veros —dice en una mezcla de risas y llanto. Después de abrazarnos—. Oléis peor que un rebaño de Homo+ —comenta tapándose la nariz.

—Muy gracioso —bufa Margarita, a medio camino del baño, por el camino deja las armas y la mochila en una estantería de la pared.

—Los Homo+ no huelen mal, han cambiado su morfología hasta en eso —indico siguiéndola de cerca.

Margarita entra en el baño y empieza a desnudarse rápidamente, dejando la ropa sucia en una esquina. Entra en la ducha presionando el botón, una fina lluvia de agua la pulveriza un par de minutos, eficaz, el sistema está diseñado para no gastar mucha agua. Todos los refugios intentan pasar desapercibidos y tienen una huella energética pequeña, normalmente la energía se deriva de puntos antiguos de la red que tienen monitorización precaria y el agua suele ser reciclada de los túneles.

Margarita sigue en la ducha frotándose enérgicamente con una esponja empapada en jabón antiséptico, después de un par de ciclos de agua pulverizada y repasos con la esponja, parece darse por satisfecha.

—Vamos Diego, desnúdate hombre —me urge al verme allí embobado mirándola.

A pesar de las drogas, no puedo dejar de mirarla y noto la lucha interna entre la bioquímica de mi cuerpo y la impuesta por los fármacos. Se manifiesta como un ligero desasosiego, una sensación huidiza que siempre te recuerda que no eres tú mismo del todo.

Ella se aparta con gracia y busca un peine entre el equipo de aseo, empieza a desenredarse el pelo con una ligera mueca. También me desvisto y realizo el mismo proceso en la ducha, en un momento dado ella se acerca y empieza a frotarme la espalda con la esponja, deja la esponja, y me abraza fuertemente. Siento sus pechos en mi espalda como dos enormes focos de calor que se va extendiendo por todo mi cuerpo. Monstruo, se retira dejando solo un resquicio en mi interior como siempre que ella me toca, en algún lugar de mi organismo las drogas de combate pelean con mi bioquímica e intentan bajar mis niveles de oxitocina y dopamina. Los inhibidores de la libido funcionan y me es imposible amarla como mujer, pero no pueden evitar que la quiera como persona, aunque sea solo una fracción de lo que siento cuando estamos libres. Ella tiembla ligeramente, me da la vuelta con delicadeza y me besa suave y largamente. No consigo sentir pasión, pero me invade una ola de ternura y afecto que empieza a llenar todos los resquicios de mi ser. Conforme la cresta avanza por mí, va realizando una purga liberándome del dolor y las frustraciones. Cuando finalmente se separa y me mira con aquellos enormes ojos negros es como si me hubiera liberado de una parte de toda la miseria de este mundo injusto e inhumano.

—Lo primero que voy a hacer cuando acabe esta misión es buscar a Patricia y pedir otro permiso —dice ella con voz cansada.

—¿Cómo consigues vencer los inhibidores?

—Con mucho esfuerzo, pero creo que le estoy cogiendo el truco —contesta sonriendo.

—Me preocupa que interfiera en tus reacciones en combate.

—Tonterías —replica con un ademán—. Sigo siendo una de las mejores combatientes —concluye sin falsa modestia.

—Ten cuidado… por favor.

—Tranquilo, si tengo que morir, lo haremos juntos y luchando —indica saliendo de la ducha y secándose—. Busquemos algo de comer, este refugio tiene buena pinta, lo mismo encontramos algo bueno.

Yo sigo observándola desde la ducha, como se seca con movimientos precisos y fluidos, marcando pequeños músculos bajo la piel según se mueve. Allí está la cicatriz de cuando la hirieron en una misión hace dos años, en el costado tiene un implante de piel que todavía se nota ligeramente, otra misión. Yo también tengo un mapa de cicatrices que la terapia todavía no ha borrado. Las físicas se acaban borrando, las de mi mente siguen allí, todas y cada una de ellas. Los compañeros que han caído bajo el fuego enemigo, los que han sido capturados y los damos por muertos, los que se han sacrificado para salvar a otros compañeros. Y también están los Imperfectos enemigos que he abatido, todos pesan sobre mi conciencia aturdida por las drogas. Hasta los pocos Homo+ que he eliminado, por mucho que les odie, también acechan como espectros en la oscuridad listos para atormentarme. Si no fuera por Margarita ya no quedaría nada de mí mismo y solo estaría Monstruo ocupando la carcasa vacía que habría dejado, ella es mi ancla a la realidad, el faro en mi noche de tormenta.

Margarita rebusca en las taquillas del vestuario algo de su talla, termina eligiendo unos pantalones de faena y una camiseta morada.

—¿Qué tal estoy? —pregunta con expresión divertida.

Ni siquiera espera mi respuesta, sale rápidamente del vestuario y se dirige a la sala central.

—¿Qué hay de comer en este agujero? —Oigo que le pregunta a Enrique.

Me quedo solo, desnudo y medio mojado en la habitación y de repente me siento viejo y cansado, una antigua herida empieza a molestarme como si despertase de su letargo. Monstruo se revuelve en mi interior, recordándome que también estamos hambrientos.

Busco algo de ropa y antes de salir pongo nuestra ropa hedionda en la máquina de lavar y la programo para un lavado y esterilizado en profundidad, me gustaría quemarla, pero no tengo donde hacerlo y además las prendas militares son valiosas. Cuando llego al salón Enrique está preparando la mesa y Margarita poniendo algo en el microondas.

—Comida preparada. ¡No está mal, por lo menos no son raciones de supervivencia! —exclama al verme llegar.

—¿Qué es esto? —pregunta Enrique sacando una lata de la nevera.

—¿Déjame ver? —digo, acercándome para verlo mejor—. ¡Que me aspen! Es cerveza de lujo.

—¿La almacenan en latas? —pregunta el muchacho intrigado dándole vueltas a la lujosa lata.

—Es cosa, de los Homo+ —contesta Margarita, sacando un paquete del microondas, abriéndolo y sirviéndolo en un plato—. Cuidado que quema.

—Comida caliente y cerveza, debo de estar soñando, anda, Enrique no te quedes mirando, trae tres de esas y comamos.

—¡Esto es mucho mejor que el brebaje que he probado antes! —exclama el muchacho después de probarlo.

—¿No eres demasiado joven para beber? —pregunta ella en tono maternal.

—Si puedo luchar… no creo que un trago de esto sea peor.

—Esto tiene más alcohol que la cerveza casera que hayas probado, para ti solo un vaso. ¿Entendido? —le digo muy serio.

—Vamos, no puede ser tan peligroso —replica disgustado.

—No es lo que piensas. ¿Crees que estás seguro aquí?

—Claro, es un refugio.

—Nunca, nunca, debes pensar eso —dice ella, posando su mano en el hombro del chico—. Debes estar siempre alerta, la Resistencia no puede bajar la guardia nunca. Es la diferencia entre vivir o morir.

—Exacto, un poco de alcohol de más, te hace más lento y eso puede significar tu muerte. Imagínate que la alarma del refugio empezase a sonar de repente y tuviéramos que salir de aquí disparados.

—¡Sois unos pesados! —exclama—. Valeeee, era broma, os he entendido perfectamente. —Termina atropelladamente al ver nuestras expresiones.

—Basta de charla triste. ¡A comer! —indica ella en tono de mando.

—¿Enrique, cómo terminaste en la Resistencia? —pregunto cuando hemos acabado de comer.

—Mi abuela falleció, me quedé solo y la red de solidaridad de la Resistencia se hizo cargo de mí.

—¿Qué edad tenías? —pregunta Margarita.

—Creo que unos diez años.

—¿Tus padres?

—No los conocí, siempre estuve con mi abuela.

—Chicos, dormiré un par de horas. Creo que todos debemos descansar. Enrique, luego me gustaría que me contases más sobre ti —comenta ella después de un largo bostezo.

—Claro.

Margarita se encamina al dormitorio acomodándose en una de las literas, al instante parece estar profundamente dormida. Yo sigo sentado en la mesa, saco mi maltrecha grabadora y empiezo a dictar mi particular diario.

—¿Tienes un diario? —pregunta Enrique.

—Sí, digamos que es parte de mi locura.

—¿Me lo enseñas?

—No puedo, está todo en notas grabadas, algún día las escribiré, pero no he tenido tiempo.

—Vaya… —dice el muchacho en tono desilusionado.

—Pero… —empiezo a decir sin pensármelo, cuando quiero parar a meditar lo que voy a hacer, hay algo que me obliga a continuar—. Te daré el acceso a los archivos que tengo almacenados en un servidor de la Resistencia, por si quieres escucharlos.

—¿De verdad harías eso? —pregunta Enrique muy entusiasmado.

—Sí, en realidad sería una pena que toda esa información se perdiera si a mí me pasara algo en cualquier jodida misión.

—Creo que te entiendo —murmura Enrique con una expresión mucho más adulta que su verdadera edad biológica.

—Ya habrá tiempo para eso, ahora ve a dormir un poco.

—OK.

Sigo dictando bajito las notas y las vivencias del día, el sueño no llega pero al final el cansancio me abruma. Me levanto tambaleante de la silla, y por inercia acabo acostándome en la litera más próxima a Margarita.

Después de un sueño demasiado breve, como siempre, me despierto antes que los demás. Vuelvo a la sala principal, busco mi mochila sacando los discos duros que extraje del servidor. Son discos de alta capacidad de una tecnología que está estancada desde hace décadas, como casi todas desde que los Homo+ tomaron el poder del mundo. Imposible conectarlos al portátil, así que me dedico a desmontar la consola de comunicaciones descubriendo que el conector de datos es compatible, aunque no el de alimentación. Después de rebuscar por todos los trastos electrónicos del refugio encuentro un sensor de movimiento que tiene un conector compatible. Desmonto el sensor y fabrico un cable de alimentación para el disco duro, luego lo conecto a la consola principal y desde allí puedo acceder desde el portátil.

Margarita me encuentra maldiciendo bajito al levantarse, comentando la escasa capacidad del antiguo portátil que disponemos. Es poco más que un terminal para acceder a los sistemas tácticos con poca capacidad de realizar procesos más potentes.

—¡Toma intenta con esto, la cogí para ti! —exclama alargándome una moderna tableta.

—Mierda, me había olvidado que habías recogido esto en el edificio.

—¿Es buena, no?

—Sí, es de las últimas, mucho mejor que ese portátil que parece que sea de antes de la Aceleración —digo, admirando la pequeña tableta de aluminio pulido.

—Anda, no seas exagerado —comenta ella, dándome una ligero puñetazo en el hombro.

—No tanto, sabes que reciclamos infinidad de cosas de los antiguos almacenes que fueron abandonados después de las purgas que siguieron a la Aceleración.

—Hablando de esto, Diego, hay algo que quería preguntarte.

—Tú dirás…

—Verás, los libros que he estado leyendo, son de antes de la Aceleración. ¿No?

—Sí, claro. Los Imperfectos todavía no hemos conseguido organizarnos lo suficiente como para volver a escribir libros. Y la literatura de los Homo+, aunque hay alguna muy buena, no es instructiva.

—He notado, que aunque la forma de vida es muy distinta, hay muchas cosas que no han cambiado en todos estos años.

—Has notado bien. Hay cosas que han evolucionado muy poco.

—Pero, antes parece que no era así, hay libros que lees y ves que en veinte o treinta años existieron cambios muy significativos.

—Es cierto.

—¿Qué pasó?

—Es curioso como una pregunta tan aparentemente sencilla, pueda ser tan compleja de contestar. Llevo estudiando años la Historia, en mi otra vida a escondidas, y ahora entre misión y misión como una forma de evasión de la dura realidad. Y no tengo una buena respuesta para eso —contesto, después de meditar unos instantes.

—¿Qué crees que pasó? —insiste ella, reformulando la pregunta.

—¿De qué habláis? Parece interesante —pregunta Enrique desde la puerta de la habitación, con cara de sueño.

—¡De la Aceleración! —exclama ella, con entusiasmo.

—Vaya, mucha gente habla de eso, pero parece que muy poca sabe algo —murmura el joven, sentándose frente a mí en la mesa, y rascándose el costado con aire ausente.

—Bien, os contaré lo que he leído y lo que he deducido. Pero necesito un café.

—Parece un buen trato —bromea ella.

Poco después, deposita una humeante taza de algo, que nosotros llamamos café, en la mesa, en realidad ninguno de nosotros ha probado el auténtico café y la mayoría ni siquiera sabe que esto es un brebaje sintético.

Intento ordenar mis ideas y primero le explico a Enrique algunas cosas del mundo antiguo para que pueda entender el contexto y también para que distinga entre la Historia y las leyendas que circulan entre los Imperfectos. Esto me lleva más tiempo del esperado, Margarita aguarda pacientemente a que termine aunque ya conoce la narración. No puedo evitar recordar cuando le conté a ella estas mismas cosas por primera vez.

Enrique escucha admirado, interrumpiéndome en ocasiones para que le aclare algún concepto. El muchacho es listo y tiene una buena capacidad de absorción.

—Bien, con esto creo que ya te puedes hacer una ligera idea del mundo antes del cambio —comento tras un largo sorbo al café que ha empezado a enfriarse.

—Diego, continúa. Por favor —me apremia Margarita, que ya estaba impaciente.

—Un poco antes de la Aceleración, el mundo se vio inmerso en una serie cíclica de crisis económicas, pero también ocurrió una profunda crisis de creatividad e innovación, motivado por políticas recesivas y de conservadurismo extremo. Se empezaron a instaurar medidas de austeridad en la investigación científica y de regresión en la libertad de los individuos. Eso repercutió en un estancamiento dramático de la sociedad. De las pocas cosas que se siguieron investigando fue en ciertos sectores de la medicina enfocados a personas ricas y poderosas.

—Te refieres a las terapias de alargamiento de la vida —indica ella.

—Eso es, todos esos estudios llevaron a la creación de los Homo+. La Aceleración cambió radicalmente el mundo haciendo que los viejos esquemas se desmoronaran. La casta dominante ya tenía una vida rodeada de lujos y solo buscaba alargar sus vidas, una vez que lo consiguieron se estancaron allí.

—Por eso llevamos todos estos años casi igual —señala Margarita.

—En efecto, los Imperfectos perdimos toda capacidad de hacer avanzar las cosas y los Homo+ no sienten necesidad de ningún progreso. De hecho lo aborrecen, pues son herederos de generaciones de personas de ideología ultraconservadora y ven cualquier evolución como una amenaza a su posición.

—Eso tiene sentido… —dice ella mordiéndose los nudillos, algo que siempre hace cuando está muy concentrada.

—En realidad, los únicos avances que ha habido son en el campo militar, motivados por la Resistencia.

—Pero nadie sabe nada de esto, incluso en la Resistencia —razona Enrique con expresión confundida.

—El control de la información es uno de los mayores poderes que existen, Enrique.

—Tienes mucho que aprender, muchacho —bromea Margarita—. Y es hora de que empieces tus clases.

—¡Ehhh, claro…! —exclama el muchacho no muy convencido.

—Tranquilo, Diego te contará más cosas siempre que se lo pidas. Pero prepárate porque en ocasiones es un poco plasta —bromea ella haciéndome una mueca.

—Muy graciosa. Ahora si me disculpáis tengo trabajo —bromeo con aire solemne.

Margarita se lleva el viejo portátil y le pide a Enrique que la acompañe, se sienta en la otra mesa y empieza a indicarle al muchacho una lista de manuales tácticos para que se los aprenda.

Yo al final consigo acceder al contenido del disco duro, como era de esperar los archivos principales están encriptados. Me lleva algún tiempo encontrar los almacenes de datos, pero finalmente me hago una idea de la estructura principal de los directorios. Ahora solo tengo que buscar un archivo y esperar que esté allí.

Lanzo la búsqueda armándome de paciencia, el disco es grande y la potencia de cálculo de la consola del refugio es escasa. Mientras tanto me dedico a borrar programas inútiles de la tableta, reconfigurarla para acceder a la red encubierta, le añado mis certificados y le instalo nuestros sistemas de seguridad. Todo eso me lleva un buen rato, en la otra ventana la búsqueda ha finalizado. ¡Bingo!, ha encontrado el fichero. Es un archivo señuelo, la Resistencia deliberadamente lo filtró esperando que fuera interceptado. Sabemos su contenido exacto, ahora solo tenemos que aplicar algoritmos de desencriptado de fuerza bruta a ese archivo y cuando coincida con lo que sabemos que contiene habremos encontrado las claves, a partir de ese momento podremos descifrar todo el contenido del disco. Ahora viene lo más complicado llevar el disco a uno de nuestros centros de inteligencia. Necesito potencia de cálculo y en ningún refugio o guarida tenemos tanta. Tampoco puedo trasmitir el disco por las redes de bajísima capacidad que disponemos, una vez que perdimos las principales conexiones después del ataque de los soldados simios.

Le envío un mensaje por la red de seguridad a Ramón.

Para: Ramón, Central de Operaciones, inteligencia.

Hola, Ramón, tenemos los discos. He encontrado el archivo señuelo así que podremos descifrarlo. Necesitamos una ruta y ventana para poder llegar a la guarida, después tendremos que ir hasta inteligencia para entregarte el regalo, además quiero que conozcas a Enrique y que inicie su entrenamiento.

Un abrazo.

Diego.

Cuando levanto los ojos de la tableta veo a Margarita enseñando posturas de defensa personal al muchacho.

Unos minutos después llega la respuesta de Ramón, con la ventana de operación para que lleguemos a la guarida.

—Atención, nos vamos en tres horas —les digo interrumpiéndolos—. En seis horas y diecisiete minutos nos esperan en el punto de encuentro. Nos vamos a casa.

Margarita sonríe ampliamente, Enrique tiene una expresión de zozobra en su joven rostro.

—Anímate chico, te gustará tu nueva casa.

—Sé que es duro, has perdido a tus amigos de guarida —indica ella, abrazando al muchacho—. La mejor manera de honrar su memoria es siendo fuerte.

—Todos hemos perdido amigos —indico—. Te sentirás mejor cuando inicies tu entrenamiento, las drogas ayudan en estas cosas.

—¿Y por qué no las puedo tomar ya entonces?

—No sin que antes te vea nuestra médica y decida qué es lo que puedes y no puedes tomar.

—Pero yo estoy fatal ahora —murmura el muchacho.

—Las drogas no son para que te sientas mejor. Son para mejorar tus aptitudes de combate y de concentración, son para mantenerte vivo más tiempo, además si te sintieses mejor con ellas serían adictivas y eso sería un desastre. ¿Lo entiendes? —replica ella.

—Sí, claro —contesta rápidamente, intimidado por la energía que despliega Margarita.

Ella se pone inmediatamente a ordenar y recoger el equipo, le va dando instrucciones a Enrique. Yo desmonto el disco guardándolo en la mochila. Dos de los discos son espejos de otros dos, los espejos los guardo en la taquilla de seguridad del refugio y le envío una nota a Ramón: Si nos ocurre algo otro equipo podrá recuperarlos, si todo va bien, cuando venga un equipo de mantenimiento al refugio podrá llevárselos para algún servidor de la Resistencia.

Margarita ha ordenado el equipo sobre la mesa, tres visores tácticos en buen estado, nuestros dos rifles de combate y una escopeta de gran potencia, efectiva en espacios cortos. Cargadores de munición, granadas y dos anticuadas pero letales minas claymore, con un diseño con más de un siglo de antigüedad. Tres chalecos antibalas de categoría militar, tendremos que esperar a llegar a la guarida para intentar conseguir un traje de combate aunque sea a piezas sueltas. Lo demás lo ha guardado en las taquillas del refugio.

—Esto es para ti —dice Margarita alargándole la escopeta a Enrique. No la uses a menos que te lo digamos. ¿Entendido?

—Entendido.

—¿Sabes usar ese trasto? —pregunto.

—Le he enseñado lo básico —dice ella guiñándome un ojo.

—¿Has usado una de estas antes?

—Esto… no, pero sé usar una pistola… —titubea el muchacho sopesando la abultada escopeta.

—Ese trasto te puede dislocar el hombro o hacerte una luxación en la muñeca si lo sujetas mal. Si lo tienes que usar, lo principal es que estés seguro de que solamente hay enemigos por delante y sobre todo sujétala bien o terminarás herido.

—¡Vámonos, es la hora! —exclama Margarita, haciendo que dejemos la charla.

Nos equipamos, apagamos los sistemas activos y activamos las defensas, sellamos el refugio y salimos al exterior. Otra vez en ruta.

Memorias V:
Confesiones.

He perdido la cuenta del tiempo que llevo explorando la información que Sandra ha puesto a mi disposición, reunir todas las piezas ha sido un trabajo agotador, especialmente porque estaba distribuida en muchas unidades físicas y no tenemos capacidad para conectarlas todas a la vez. Hemos tenido que ir acoplando unidades una a una y montar las pequeñas piezas del puzle. Ella se hace llamar administradora del sistema, un término antiguo anterior a la Aceleración cuando las redes eran parte de la vida cotidiana y existían personas que se dedicaban a mantener las infraestructuras en funcionamiento. Hemos discutido mucho sobre la veracidad de lo que encontramos y llegado a la conclusión que o bien es verdadera o es la ficción de alguien pero ateniéndose a muchos acontecimientos verdaderos según hemos podido contrastar. Lo que sigue es el relato de alguna persona que dice haber vivido en primera persona la Aceleración.

Extraído del diario personal de Lilith.

Mi nombre no importa, pero si lees esto es que estoy muerta. No quiero que te apenes por mí, tampoco pretendo que vengues mi muerte, ni siquiera espero que te importe. ¿Al final?, que es un muerto más

Solo te pido que analices estas líneas hasta el final y si al terminar de leerlas no opinas que deberías hacer algo, borres el archivo. Pero si consideras que lo que te cuento es importante, cuélgalo en todas las redes sociales que encuentres, envíaselo a todos tus contactos y huye a esconderte hasta que pase el temporal que desatará la verdad.

¿Preparado? Bien, yo soy (o fui no sé cómo debo decírtelo) la primera Evolucionada. Si sabes lo que es una Evolucionada y sigues leyendo, enhorabuena. Si no lo sabes, ni se te ocurra buscar el significado en ningún sitio online o verás cómo los comandos del orden irrumpen en tu casa. Si crees saberlo por lo que te han contado, ten por seguro que te han mentido.

No puedo estar segura de dónde he nacido, pues toda la ingeniería de la alteración genética de mi óvulo fue simulada en algún lugar de Europa del norte, desarrollada en un estado fallido de África y realmente fui engendrada en la mejor clínica de fecundación asistida del mundo, ubicada en un estado independiente creado exprofeso en una isla del Mediterráneo. Nunca supe quién fue mi madre de alquiler, aunque tuve acceso a su historial clínico, y era una mujer joven con una salud impecable.

Mi infancia fue muy inusual, como comprenderán yo era considerada un primer prototipo de una nueva línea de negocio y estaba constantemente vigilada. Vivía en una instalación de alta seguridad de BioCorp en África, lugar que era considerado el cuartel general de la compañía. Si hubiera dependido de la corporación me hubieran metido en una jaula igual que a los simios, con los que experimentaban, y habrían esperado que llegase mi madurez sexual que era lo único que les interesaba de mi persona. Por fortuna los científicos de la instalación me adoptaron, me pusieron con los otros niños y me trataron como a uno más. Según leí después en los informes yo era una niña sana, muy fuerte y un poco tímida, yo no fui consciente de todo esto hasta que con unos catorce años uno de los soldados intentó tocarme el culo y le rompí la mandíbula de un puñetazo, también me destrocé dos dedos de la mano pero se curaron en la mitad del tiempo que el hueso del soldado. Mucho de lo que te voy a contar está obtenido de los vídeos de seguridad del complejo, sé que me creerías si vieses las imágenes ¿Pero cómo sacarlas, como trasmitir al exterior la enorme cantidad de información? La única manera fue almacenarlo todo en mi mente y luego escribir esta historia.

Lilith, Diario personal.

Nunca olvidaré el día que vi a Junior por primera vez, yo tendría unos ocho años y estaba en la improvisada escuela de las instalaciones del laboratorio. Le tocaba dar clases a Andrea y se esforzaba por enseñarnos Historia, algo que a ella se le daba fatal, pues como todos allí era científica, especializada en biología molecular. Algo que a ella le encantaría enseñarnos pero que no cabía en la mente de un niño, tampoco en la de la mayor parte de los adultos. Junior tenía por entonces diez años, aunque aparentaba un poco menos, era delgado y asustadizo, cojeaba de la pierna izquierda y hablaba poco aunque parecía escuchar mucho. El pobre no había tenido contacto con otros niños y no sabía muy bien como relacionarse, algo nos atrajo el uno al otro haciéndonos inseparables. Era listo, muy listo, mucho más que la media. Me contó que había vivido toda su vida en varios laboratorios y que no tenía padres. Los mayores solo estaban interesados en saber por qué demonios era tan listo, si se suponía que no habían reescrito su genoma para hacerle más listo.

Por entonces no lo sabíamos, pero Junior fue el primer intento de Homo+ y les salió defectuoso. Generaron un ser inteligente que conforme crecía se fue dando cuenta de lo injusto y bárbaro que era todo aquello, de lo insano de querer generar una nueva raza de ricos dejando atrás al resto de la humanidad, pero aún es pronto para hablar de esto.

Los años pasaban en el laboratorio a su propio ritmo, ajeno al tiempo normal del mundo y a sus cambios. Mientras Salazar tejía la red que amordazaría al mundo y lo cambiaría para siempre, nosotros éramos dos niños, encerrados en una prisión, con científicos asustados intentando realizar las labores de padres, profesores y familia.

Yo, exceptuando mi fuerza y resistencia, era una niña normal que se peleaba con las matemáticas y le gustaba leer, por fortuna había muchas ratas de biblioteca en el complejo y nunca faltó material en mi lector de libros electrónicos. Junior, por el contrario, se aburría en la escuela porque siempre estaba unos pasos por delante, con unos doce años la abandonó definitivamente, pues ya llevaba tiempo siendo autodidacta, hizo amistad con uno de los guardias y le convenció para que le ayudara a mejorar físicamente, pues seguía siendo un niño débil. Yo le acompañaba a los entrenamientos y acabé aprendiendo mucho de Ricardo, un viejo soldado con espíritu de pacifista.

El resto del tiempo Junior lo pasaba en los laboratorios, pegado a los científicos o en el centro de proceso de datos. Katia y Manuel, dos de los más veteranos, llevaban aquí más tiempo del que querían recordar, pero no habían perdido ni su humanidad ni la esperanza. Eran una pareja dispar, pero se querían enormemente a pesar de los años y del estrés constante en el que vivían, siempre he pensado que si no se tuvieran el uno al otro se habrían vuelto locos. Nos adoptaron como pupilos al poco de que nos trasladasen a su cuadrante y nos trataron como si fuéramos unos sobrinos que han perdido a sus padres. Fue Katia quien me convenció a escribir este diario, pues es algo que ella solía hacer y que abandonó hacía tiempo. Me regaló el suyo haciéndome prometer que si un día salíamos de aquí divulgaría todo aquello de alguna manera.

—Tenéis que iros —soltó Irina a bocajarro en la penumbra del almacén de suministros donde nos encontrábamos.

—¿Estás loca, cómo se te ocurre decir eso? —Se extrañó Manuel, levantándose de un salto.

—Podemos hablar, he desconectado todas las escuchas de audio y vídeo —dijo Ricardo—. Cuéntaselo desde el principio, cariño.

—He interceptado una orden administrativa. Quieren eliminar a Junior, pues consideran que ya no van a obtener ninguna información útil sobre su crecimiento.

—Diles lo demás —murmuró Ricardo, mientras abraza a Irina, ella tiembla ligeramente.

—Van a trasladar a Lilith al centro de inseminación y forzarla a tener un Homo+, luego la observarán durante algún tiempo y también la eliminarán.

—Yo esperaba que esto ocurriese algún día —dijo Junior sin titubear—, me asombra que hayan tardado tanto en desechar a una mercancía defectuosa.

—Tendrán que matarme primero —dijo una voz que luego reconocí como siendo la mía.

—Tenéis que iros cuanto antes —dijeron Katia y Manuel al unísono, como si fueran una única persona.

—Nos iremos todos —comentó Ricardo, Irina asintió enérgicamente varias veces.

—Todos los que lo han intentado han muerto —señaló Katia con lágrimas en los ojos.

—Los que lo intentaron no tenían nuestros medios —murmuró Irina, estaba más blanca que nunca, y contrastaba enormemente con el color mucho más moreno de Ricardo.

Irina se secó los ojos, se aclaró la garganta y empezó a hablar en modo técnico, purgando la mitad de sus emociones. Desgranó un plan minucioso de fuga, tiempos, efectos de distracción, caída de sistemas informáticos, bloqueo de la red eléctrica, una alarma de intrusión de milicia enemiga y fuga biológica, todo al mismo tiempo.

—El caos será enorme —indicó Ricardo.

—También así será peligroso —expuso Katia.

—Generaremos una orden falsa de traslado de emergencia. Yo os escoltaré, los demás guardias deberían ignorarnos al ver que custodio el grupo y con el caos no creo que pierdan el tiempo con nosotros. Además detonaremos explosivos y granadas de humo —indicó Ricardo.

—¿Puedo ver el plan en detalle? —dijo Junior con timidez.

—Toma. —Irina le tendió una pequeña tableta.

—Hay que cambiar los tiempos aquí y aquí —indicó el muchacho después de unos minutos—, esta puerta es blindada, pero si vamos por este pasillo —expandió el mapa en la tableta enseñándolo a todos—, llegaremos a esta salida de emergencia que debería estar abierta.

Pasamos cuatro semanas haciendo los preparativos, hasta que finalmente volvimos a reunirnos en el atestado almacén.

—¿Todos saben de memoria los pasos a seguir? —preguntó Irina, uno a uno todos asintieron.

—Bien —intervino Ricardo—. Manuel se pondrá mi uniforme de reserva y se hará pasar por soldado, los chicos vienen con nosotros. Irina y Katia saldrán por la salida de emergencia cuando se desate el caos, y nos encontramos en el aparcamiento, tengo una orden administrativa para salir de aquí con un vehículo.

—¿Funcionará? —preguntó Katia mordiéndose los nudillos.

—He introducido la orden en el sistema esta mañana y no hay motivos para que nadie desconfié —dijo Irina.

—¿Sabes usar esto? —Ricardo apuntó al arma que Manuel se acababa de colocar en el cinturón.

—No.

—Entonces ni lo intentes.

—¿Tienes otra arma? —pregunté.

—No —contestó Ricardo.

—¿Y ese cuchillo de combate? —dije mirando al arma de acero y recubrimiento cerámico negro.

—¿Lo quieres? —preguntó el soldado con incredulidad.

—Si me haces el favor…

—Dáselo —dijo Junior—, si las cosas se ponen feas sabes que ella puede derribarte.

—No es tan difícil, soy un viejo soldado que lleva aquí más de dos décadas encerrado —intervino Ricardo ante la apreciación de Junior, que lo tenía todo calculado.

—Te he visto derribar a jóvenes novatos y he visto a Lilith derribarte a ti también —sentenció Junior.

—Tiene que ser difícil tener una novia a la que es mejor no enfadar —bromeó Ricardo tendiéndome el cuchillo.

Abandonar el complejo no fue tan difícil como parecía al principio, al final de cuentas estaba diseñado para evitar que gente no autorizada entrase, pero no era exactamente una cárcel aunque para nosotros lo había sido durante años.

Entre el follón creado por los gusanos que diseminamos en la red y el caos creado por las alarmas de incendio, al final nos vimos fuera del recinto saliendo por una vieja salida de emergencia que ya ni siquiera constaba en los planos.

Había una zona de exclusión de varios cientos de metros alrededor del alto muro que circundaba el laboratorio, pero más allá se extendía un mar de chabolas que era la ciudad que había crecido alrededor del complejo alimentándose de las migajas que BioCorp arrojaba a la población local en forma de trabajos precarios y voluntarios para sus pruebas clínicas más agresivas.

Corrimos como locos cruzando el descampado alcanzando la primera línea de chabolas, internándonos en las callejuelas con cautela, pues nos habían contado en infinidad de ocasiones lo peligroso de la ciudad. Después de pasar toda mi vida entre instalaciones de alta seguridad, pasillos vigilados y guardias armados, estar en el exterior fue una sensación extraña. Tenía miedo y al mismo tiempo me sentía más viva que nunca, el brillo cegador del sol, el calor y hasta el mal olor que traía la brisa me parecían estimulantes.

Tres calles más allá nos vimos rodeados por población local.

—¿Sois del laboratorio? —preguntó un hombre negro alto y fuerte de mediana edad.

—Sí —dijo Ricardo situándose entre los locales y nuestro grupo.

—Bien —dijo sonriendo—. Acompañadnos por favor, os llevaremos a un lugar seguro.

—Vamos, no tengáis miedo —dijo al ver que no nos movíamos—. No sois los primeros que escapáis de la «jaula de oro». Me llamo Ousmane, yo también estuve allí dentro.

Varias personas nos rodeaban, llegaron niños que se acercaban a mirarnos. Nadie parecía amenazador y el miedo inicial se disipó un poco entre nosotros. Irina se agachó y se acercó a una niñita de unos cinco años que sonreía feliz a pesar de que su abultado abdomen indicaba que estaba enferma. Vestían ropas sencillas y de colores muy alegres, en muchas sonrisas se podía ver la falta de dientes a pesar de la juventud, no fue difícil darse cuenta de que no disponían de asistencia médica especializada. Me llamó poderosamente la atención que pese a todo sonreían y parecían más felices que las personas que yo estaba acostumbrada a tratar hasta ahora.

Ousmane trabajó en el complejo durante algún tiempo en el mantenimiento de las máquinas de aire acondicionado, había hecho amistades y cuando acabó su contrato montó una especie de grupo de amigos que ayudaban a los que huían de allí para no ser capturados. Nos alojó a todos en una chabola que tenía una habitación diáfana y era lo bastante lujosa como para tener un retrete que funcionaba correctamente. En las semanas siguientes nos describió el funcionamiento de la ciudad y la jerarquía de las distintas mafias que la controlaban. Nos enseñó a movernos por el laberinto de calles, con quien podíamos hablar y a quien debíamos evitar a toda costa. La ciudad era un caos de chabolas y callejuelas, en algunos sitios parecía que habían empezado a instalar desagües y la travesía no olía a demonios, en otros un reguero de inmundicias hacía muy difícil transitar por ella. En ocasiones una casa de bloques de hormigón destacaba entre las chozas de tablas y techos de chapas metálicas, en estas siempre estaba la omnipresente antena parabólica y podíamos distinguir si pertenecía a alguna de las mafias por los matones montando guardia o a alguien que tenía un trabajo un poco mejor en el recinto del laboratorio.

La gente que vivía allí, parecía que ya se había acostumbrado a nosotros aunque siempre parecía haber un grupo de niños siguiéndonos a todas partes. Pese al caos, parecía que había un cierto orden táctico, notábamos que existían reglas no escritas que se cumplían y que las personas intentaban ayudarse los unos a los otros, un cierto sentimiento de comunidad se podía vislumbrar entre la miseria y las privaciones. Como contrapunto estaban las mafias, los grupos de matones, los contrabandistas y los peores de todos: los traficantes de esclavos.

El caos que sembramos en el laboratorio duró algunos días, pero cuando consiguieron recuperar los sistemas informáticos y empezaron a hacer inventario echaron de menos a un activo importante: yo. Nosotros como personas no le importábamos lo más mínimo y solamente estaban interesados en mis genes. El resto del grupo era solamente una pandilla de empleados descontentos y no valía la pena el esfuerzo de buscarlos, pero conmigo la cosa era distinta. Grupos de mercenarios empezaron a rastrear la ciudad de chabolas en mi busca, entraban casa por casa sin contemplaciones hasta que se toparon con las mafias, lo que desató una batalla campal en la ciudad. Ousmane utilizó su red de contactos y filtró la información de que me habían capturado las mafias de prostitución y vendida a un prostíbulo de lujo de Ceuta, por suerte BioCorp creyó la historia. Infelizmente muchas adolescentes terminaban capturadas por las mafias que campaban en la ciudad de chabolas, y eso podría haberme ocurrido perfectamente si en lugar de Ousmane nos hubieran encontrado otros.

Manuel se ofreció voluntario para trabajar en el rudimentario ambulatorio que tenían montado. No era médico, pero como biólogo tenía más conocimientos que la enfermera que había sido entrenada hacía años por viejos misioneros.

Junior y yo conseguimos movilizar suficientes personas para construir un barracón donde montamos una improvisada escuela para los niños, Ricardo empezó a entrenar a una pequeña milicia que se dedicaba a patrullar las calles y mantener a raya a los violadores. No nos enfrentamos a las mafias y contra nuestros principios nos mantuvimos al margen de los traficantes de drogas sintéticas, baratas y a la larga, letales que vendían como consuelo químico a cambio de dinero, favores o cualquier cosa considerada mercancía de cambio en aquel sitio. Con el tiempo conseguimos una especie de equilibrio táctico y ellos también nos dejaron en paz.

Buscamos a más gente que hubiera huido del complejo y fuimos de chabola en chabola indagando, buscando personas que tuvieran alguna habilidad que pudiera ser compartida y mejorar como grupo, aunque fuera solo una minucia, la calidad de vida de la población local. Tejimos una red que llamamos Redes de Solidaridad que poco a poco empezó a cambiar la esencia de la pequeña ciudad.

Irina había conseguido desbloquear sus sueldos acumulados antes de abandonar el laboratorio transfiriéndolos con éxito a una vieja cuenta de su madre que todavía estaba activa. Su madre había nacido en Andorra y aún tenía una olvidada cuenta activa desde sus tiempos de soltera, desde allí podrían operar con ese dinero con ciertas garantías de no ser rastreados fácilmente, llevaban años trabajando para la compañía y tenían una pequeña fortuna acumulada. Era parte de la ingeniería financiera de la Corporación, seguía pagando los sueldos de los empleados cautivos y conseguían ventajas fiscales en empresas tapadera de países con legislaciones favorables, los transferían a cuentas a nombre de los empleados pero bloqueadas, aunque la letra pequeña decía que la empresa podía utilizar el dinero si fuera necesario.

Ousmane usó toda su influencia y prestigio y consiguió convencer a uno de los capos menos violentos para que nos alquilase su teléfono inteligente por media hora con la promesa de que le pagaríamos después. Katia realizó un maratón contra reloj, consiguió encontrar una tienda en línea que entregase los pedidos en la ciudad más próxima aunque nos cobrase un sobrecoste impresionante, encargó teléfonos inteligentes y ordenadores portátiles con capacidad de conexión por satélite. También transfirió dinero a la cuenta corriente de Ousmane y a la del capo para que nos prestase un vetusto Land Rover a un precio exorbitante.

Una semana después fuimos a recoger los equipos a la ciudad, era lo bastante grande para tener sucursales bancarias y oficina de mensajería. Con el dinero que sacamos de la cuenta de Ousmane compramos suministros médicos, herramientas, ropa, comida y un viejo camión Mercedes de procedencia brasileña, y aunque no estábamos inicialmente de acuerdo, Ricardo nos convenció y compramos algunas armas en el mercado negro. Volvimos al poblado de chabolas con el cargamento y nos alegramos de hacerle caso a Ricardo, pues él y sus armas nos libraron de que nos robasen todo en mitad del camino.

Los siguientes meses fueron asimétricos, mientras una parte de nosotros utilizaba los recursos en afianzar las Redes de Solidaridad, otros usábamos los equipos informáticos para asaltar las redes informáticas de BioCorp usando las puertas traseras que conocíamos. Instauramos una red de denuncias contra BioCorp y sus prácticas y empezamos a publicar sus trapos sucios inspirados en las viejas técnicas de Anonymous y WikiLeaks. Nos dimos cuenta que ya existían varios grupos haciendo lo mismo, especialmente alguien muy activo llamado Akira. Poco a poco fuimos aglutinando a grupos de todo el mundo. Por supuesto BioCorp no veía todo aquello con buenos ojos y las campañas de contra publicidad fueron muy violentas, algunas ONG fueron prohibidas en sus países de origen, determinadas personas sufrieron trágicos y misteriosos accidentes. Era una lucha desigual, otra más dentro de la Historia. Algunos pensaban que era una batalla perdida, como lo fue toda la batalla en defensa del ecosistema y que nunca llegó a obtener los frutos que debería, otros más optimistas recordaban que a lo largo de la Historia había batallas ganadas, como el fin de la esclavitud, claro que los que pensaban eso no vivían donde nosotros ni habían trabajado años como esclavos para BioCorp. Nosotros sencillamente no pensábamos en eso, nos concentrábamos en el día a día, en la lucha a corto plazo y dejábamos de pensar en un futuro que el universo siempre insiste en que sea caótico e impredecible.

Estuvimos allí escondidos urdiendo nuestra red de colaboradores y conseguimos cambiar el rumbo de la ciudad de chabolas. Las Redes de Solidaridad se expandieron y según lo hacían aprendimos de nuestros aciertos y corregimos nuestros innumerables errores. Curiosamente fue la época más feliz de mi vida, aunque yo aún no lo sabía. Durante los años que pasamos en África me transformé en adulta y casi sin percibirlo una nueva vida empezó a crecer en mi interior. Eso cambió nuestras vidas y nuestro destino mucho más de lo que fuimos capaces de entrever. Forzó nuestra huida de África buscando un lugar donde naciera el primer Homo+ fruto de amor y no del mercantilismo.

Vuelta a casa.

El túnel de servicio está escasamente iluminado por lámparas de emergencia que se encienden a nuestro paso, los sencillos sensores de movimiento no son capaces de distinguir entre un soldado o un operario de mantenimiento. En algún lugar de la red un virus durmiente de la Resistencia ha despertado e intercepta los mensajes de los sensores a la central de mantenimiento, evitando que nos detecten.

Ramón ha programado una ruta bastante directa, vagamos por los túneles de servicio hasta la red de metro. Tenemos que esperar pacientemente hasta que se abre la ventana operativa y podemos salir al túnel del metro. Un pequeño robot de servicio se desliza perezosamente por los raíles analizando la integridad de las vías y buscando desperfectos o sabotajes. Salimos de nuestro escondite y andamos justo detrás de la máquina intentando mantener el mismo paso, el artefacto no tiene capacidad de analizar nada distinto a las vías y los sensores están programados para ignorar su paso, mientras estemos detrás no nos detectarán. Sembrar de sensores de alta capacidad de proceso y detección los túneles es muy caro, de manera que solo en las instalaciones de Homo+ lo han hecho, en los barrios Imperfectos los sistemas de vigilancia son más rudimentarios, pueden descubrir fácilmente un Imperfecto descuidado, pero con la ayuda de Inteligencia es fácil eludir la vigilancia.

Unos cientos de metros antes de llegar a la estación del metro, abandonamos las vías y entramos en una de las salas de servicio, un colaborador ha abierto la puerta y dejado tres ajadas bolsas de lona grises. Dentro encontramos monos de trabajo, como los que utilizan los trabajadores del metro, y una tarjeta de acceso.

—Demasiado grande. Diego este es para ti —dice ella, después de abrir una bolsa y sacar el mono de trabajo.

—Enrique, cámbiate rápido. El arma y el chaleco en la bolsa, tu mochila también.

—¡Voy! —exclama el muchacho tambaleándose mientras se pone el mono que se ha enredado en su bota.

Margarita desmonta la culata del rifle de combate guardándolo en la bolsa, luego apila su chaleco y la mochila, por último deja la pistola de manera que pueda acceder a ella al abrir la bolsa, veo que levanta la pernera del pantalón del mono y encaja el cuchillo en su bota, se ajusta el pantalón con cuidado y verifica que no se le note nada.

—¡¿Qué?! —exclama cuando percibe que observo sus movimientos.

—No, nada…

—Vamos, espabilad chicos, nos vamos en cinco minutos.

Esperamos algún tiempo y utilizamos la tarjeta para abrir la puerta saliendo justo con el cambio de turno de los trabajadores de mantenimiento del metro, la pareja de policías de la estación ni se inmuta cuando pasamos ante ellos junto a una docena de obreros de aspecto cansado. Salimos a la superficie y andamos dos manzanas, entramos en un estrecho callejón y esperamos. A los pocos minutos un antiguo y sucio camión de basura se para enfrente al callejón.

—¿Os acerco a algún lugar? —pregunta la conductora, una mujer de mediana edad con el pelo gris cortado muy corto.

—No gracias, estamos esperando una limusina que nos llevará a una fiesta —digo con una amplia sonrisa.

—Está limpia —dice Margarita a mi espalda, me vuelvo lo suficiente para ver cómo se quita a toda prisa el visor táctico y lo esconde en la bolsa.

—Arriba vamos —dice la conductora.

Nos apretamos los cuatro en la cabina del viejo camión, la conductora lo pone en marcha, el embrague chirría y el vehículo se desliza traqueteando calle abajo.

—Gracias por recogernos —dice Margarita.

—De nada, de cualquier manera esta es mi ruta habitual.

—¿Haces esto a menudo? —pregunto.

—Digamos que mi trabajo es taxista y lo de recoger basura es un extra —contesta entre risas.

La conductora, guía el camión con calma por las poco transitadas calles de los barrios Imperfectos. En un par de ocasiones se detiene y utiliza la grúa del vehículo para coger un desvencijado contenedor y volcarlo en el camión.

En una de las paradas, una pareja de motoristas de la policía nos cierra el paso. Los policías se bajan de las motos, desenfundan sus armas apostándose cada uno a un lado del camión. ¿Nos han descubierto?

—¡Las manos en la cabeza, bajad de uno en uno! —grita el de la derecha, que tiene más galones en el uniforme—. ¡He dicho que bajéis! —vuelve a gritar.

Siento algo duro y frío en mi pierna.

—No me mires —murmura Margarita sin dejar de vigilar los policías.

Alargo despacio mi mano y recojo la compacta y pesada pistola que ella me pasa.

—Baja tú primero —le digo a la conductora—. No hagas nada, pero ponte a un lado.

—Bien —contesta la conductora, parece tranquila aunque le tiembla ligeramente un músculo en la mejilla por la tensión.

La conductora se empieza a bajar baja del camión, casi al mismo tiempo, Margarita abre su puerta, aprovecha que tiene cobertura y extrae su cuchillo de la bota. La conductora ha terminado de bajar, yo empiezo a moverme, Margarita salta de la cabina, finge caerse haciendo que el policía no consiga verle la mano, medio caída en el suelo alarga su brazo y el cuchillo sale despedido clavándose en el antebrazo que sujeta la pistola del policía.

El otro policía más joven, mira confundido a su superior. Yo ya tengo medio cuerpo fuera del camión, me contorsiono para esquivar la puerta y tener ángulo de tiro, pero antes de que yo haga nada el policía joven, para nuestra sorpresa, pone las manos en la cabeza y se arrodilla.

—¡Soy un infiltrado, no me dispares! —grita a pleno pulmón.

Al policía de rango superior se le ha caído el arma, se agacha e intenta cogerla con la mano izquierda, se levanta a tiempo para encontrarse a Margarita delante suya, levanta la pistola, pero ella se la arranca de la mano con una patada, otra patada en la rodilla le hace caer desplomado, dos certeros golpes más y termina desmayado en el suelo.

—Enrique, rápido, los visores tácticos —digo alargando la mano, el muchacho hurga en mi bolsa depositándomelo en la mano a toda prisa.

Bajo del camión, sigo apuntando al policía joven, me acerco lo suficiente para verlo mejor.

—Lo conozco, es de los nuestros —dice la conductora.

—¿De qué lo conoces? —pregunto sin dejar de apuntarle.

—Tenemos la misma ruta por el barrio, yo recojo la basura y él patrulla, ya hemos trabajado juntos.

—Rápido, tenemos que irnos, saben que estáis aquí —dice el policía.

—¿Cómo que saben que estamos aquí? —exclama Margarita acercándose, ha recuperado su cuchillo y esposado al agente, que ha arrastrado fuera de la calle.

—Nos pasaron vuestras coordenadas GPS, vendrán más.

—Enrique, las bolsas, rápido —grita ella.

Coge la suya al vuelo según la lanza el muchacho, saca el equipo y se pone primero el visor táctico, luego el chaleco y vuelve a montar su fusil. Un coche dobla la esquina a sus espaldas con los neumáticos chirriando, ella está agachada buscando algo en su mochila. Me mira rápidamente y me lanza su fusil. Monstruo asume el mando, lo atrapa al vuelo selecciona el modo de ráfaga, quita el seguro y dispara tres ráfagas al coche que se ve envuelto en una nube de chispas y disparos, el coche no detiene su avance, pero está descontrolado y acaba chocando contra el edificio de enfrente.

—Tienes que venir con nosotros —dice la conductora al policía joven.

—¡No! —exclama—. Tengo un protocolo para estos casos. Lo seguiré. —Se aproxima a la conductora y la abraza rápidamente. Sale corriendo, se monta en la moto arrancando a toda velocidad.

—Salgamos de aquí. ¡Rápido! —nos urge Margarita.

Terminamos de equiparnos y montar las armas a toda prisa.

—Pasamos al plan de contingencia —indica Margarita—. Intentemos llegar al aparcamiento subterráneo del centro comercial abandonado que está a tres klicks de aquí hacia el norte.

—Conozco el sitio —dice la conductora—. ¡Venga, vámonos!

—Enrique, al camión. Nosotros haremos de señuelo.

Monstruo se monta en la moto del policía, ajusta el visor táctico para realidad aumentada, Margarita se acomoda detrás ligeramente inclinada para tener ángulo de tiro con el rifle.

La motocicleta lleva un arcaico motor de combustión interna adaptado para funcionar con alcohol biológico, el diseño del motor no ha cambiado en décadas pero coincide con el auge de la técnica de antes de la Aceleración y sigue siendo tremendamente efectivo.

El camión se aleja traqueteante calle abajo, nosotros esperamos hasta que oímos una sirena de la policía cada vez más cerca. El viejo vehículo despierta haciendo que el bicilindro ronroneé suavemente, ruge cuando retuerzo el acelerador y salimos catapultados por la sucia calle. Unas luces azules aparecen en mis retrovisores acercándose velozmente, acelero, el motor aúlla cuando la centralita cambia el mapa de encendido a modo competición forzando que la aguja del cuentavueltas baile cercana a la zona roja, pero la máquina sigue acelerando como si quisiera traspasar los abismos cuánticos y escapar de esta dimensión.

El visor táctico es realmente bueno, me permite conducir a velocidades inadmisibles por la decrépita ciudad, en poco tiempo consigo dejar atrás a los coches que nos persiguen.

Los tres klicks se alargan debido al rodeo que damos, al cruzar una esquina, otras dos motos de la policía se acercan en claro curso de intercepción. Margarita se pone de pie en los estribos, sujetándose con la mano izquierda a mi hombro y dispara el rifle con la derecha, falla, vuelve a apuntar, con su disparo acaba derribando a la primera moto. La segunda disminuye y se aleja aunque nos sigue a cierta distancia. Yo sigo haciendo maniobras de evasión, en un momento dado el perseguidor se para y nos deja ir. Cruzamos varias calles de forma aleatoria y volvemos un poco sobre nuestros pasos. Al final de una calle, una tanqueta está cruzada en la esquina y empieza a disparar con la ametralladora pesada. Margarita lanza una granada de humo delante de nosotros, freno todo lo posible y entramos en un estrecho callejón.

—¿Cómo demonios consiguen dar con nosotros? —maldice ella por el canal táctico—. Es como si supieran a dónde vamos.

—Margarita. —Algo encaja en mi mente—. Abre mi mochila y tira la tableta.

—¿La tableta?

—Sí, rápido debe de tener un rastreo por GPS activado.

Siento como abre la pequeña mochila de mi espalda y extrae la tableta, arrojándola a la calle. Ya hemos salido del callejón y ahora acelero en una avenida desierta. Cuando empiezo a pensar que nos hemos librado, el sonido de un helicóptero me devuelve a la realidad. ¡Jodidos helicópteros! Un punto rojo baila en el asfalto justo a nuestro alrededor, unos instantes después una columna de géiseres parecen brotar del pavimento cuando la ametralladora del helicóptero vomita una andanada de proyectiles del calibre cincuenta.

El visor avisa que vuelve a entrar en modo táctico. Un torrente de adrenalina invade mi sangre juntándose con los estimulantes sintéticos de las drogas de combate, mi percepción del tiempo cambia al pasar al modo acelerado. Viejos ingenieros hicieron realmente bien su trabajo, pues la máquina aguanta el esfuerzo, cuando una pequeña botella de nitrometano derrama su contenido en el sistema de inyección ganando varios caballos adicionales. Un trinomio biológico, electrónico y mecánico en perfecta simbiosis se desliza velozmente con gracia insana mientras las balas trazadoras dibujan estelas blancas como calaveras a nuestro paso.

La excepcional montura brama al borde del corte de encendido mientras entramos en un túnel, se acaba el nitrometano, haciendo que perdamos aceleración. Dos pequeños misiles nos persiguen, como ángeles vengadores, en la negrura del pasadizo hacia el infierno.

El visor táctico me avisa para que frene y penetre por un angosto corredor de servicio, freno con todas mis fuerzas, el ABS se activa forzándome a desconectarlo, en el último momento derrapo con la rueda de atrás y entro en el corredor, escucho una explosión lejana mientras los misiles impactan en la esquina del corredor.

La onda expansiva acaba derribándonos, nos deslizamos por el suelo entre las chispas que la moto produce al rozar con el asfalto, sin control, y una nube de humo que nos envuelve. Margarita se para primero, rueda sobre sí misma y se incorpora, al terminar el movimiento ya tiene el rifle al hombro, un punto rojo empieza a barrer el polvoriento aparcamiento buscando objetivos. Me levanto con un dolor incómodo en el glúteo derecho que augura que tengo una buena quemadura de rozar por el suelo, seguramente tendremos magulladuras por todo el cuerpo, menos en el tronco donde llevamos el chaleco protector. Margarita tiene un codo de la chaqueta rasgado y su brazo sangra ligeramente, pero parece estar bien. La nube de polvo nos impide ver con claridad, colocamos el visor en modo infrarrojo y al fondo del aparcamiento vemos la mancha del calor del camión de basura de nuestra nueva amiga.

—Enrique. ¿Dónde estáis? —transmite ella por el canal táctico.

—Rápido. ¡Moveos!, estamos en la entrada de la sala de máquinas —contesta una voz de mujer, el visor táctico descifra la firma del emisor.

—¡Carmen, qué alegría en oírte! —exclama Margarita—. ¿Qué haces aquí?

—Inteligencia interceptó el numerito que habéis montado con vuestra persecución y mandó un mensaje avisando a cualquier unidad en las inmediaciones que viniesen a prestaros apoyo.

—¡Vamos, deprisa!, estarán aquí en dos minutos —dice otra voz familiar por el canal táctico.

—Chispas, me alegro de oírte —contesta Monstruo.

Nos acercamos a la puerta de entrada de la sala de máquinas del abandonado aparcamiento, Chispas está instalando minas Claymore con detectores de proximidad.

—Adelantaos, termino esto y os sigo en un santiamén —dice Chispas, sin dejar de mirar concentrado lo que está haciendo, gruesas gotas de sudor le resbalan por la frente.

Carmen cierra la puerta tras nosotros. Al fondo de la sala, Enrique trastea con una trampilla ayudado por la conductora del camión de basura.

—Por aquí, vamos, hay que cerrarla cuando nos vayamos —indica el muchacho.

Bajamos por una oxidada escalera de metal que cruje y gruñe bajo nuestro peso, Chispas baja el último, y bloquea la trampilla, coloca una pequeña carga de explosivo plástico y se deja caer escurriéndose por la escalera.

El visor táctico pasa al infrarrojo cuando nos adentramos por un túnel de servicio, luego un agujero provocado por una carga controlada de demolición nos lleva a las alcantarillas. Oímos una explosión ahogada, las minas de Chispas han explotado. Mi visor táctico empieza a fallar y ya no marca la ruta, el pequeño ordenador ha muerto, por fortuna la visión infrarroja es un elemento autónomo y sigue funcionando.

—No te separes de mí —me murmura Margarita al oído, cuando ve que no contesto al canal táctico.

—Tendrán que matarme primero —dice mi propia voz con un estremecimiento, desde algún lugar muy profundo de mi ser, esquivando las drogas con un esfuerzo inmenso. Monstruo ríe cómplice.

Carmen dirige al grupo a toda prisa, por el laberinto de las cloacas hasta que emergemos en un gran colector y de allí subimos a la red de metro.

—Te toca, Chispas —dice Carmen, apostándose detrás de un armario de conexiones eléctricas en el túnel del metro.

—OK. —Chispas, abre la puerta del armario con una llave maestra conectando un pequeño ordenador que saca de su mochila. Murmura para sí mismo por unos interminables minutos—. Bien, no hay trenes en veintidós minutos, no hay patrullas por delante según la red de sensores, pero tenemos una patrulla de seis soldados a siete minutos por detrás de nosotros.

—¿Son Regulares o tropas de asalto? —pregunta Margarita.

—Las imágenes son de muy mala calidad, pero se mueven muy rápido —contesta Chispas.

—Soldados simio… —dice Margarita con un estremecimiento.

—¿Cómo te llamas? —pregunto a la conductora acercándome.

—Luisa —contesta entrecortadamente.

—Encantado, soy Diego. Toma, ¿sabes usarla? —Saco la pequeña pistola de combate que me dio Margarita de uno de los bolsillos del chaleco y se la doy.

—Sé quién eres —dice sonriendo por primera vez—. No uso una desde el entrenamiento cuando me reclutaron. Soy una colaboradora no combatiente. —Mira con extraña reverencia el arma.

—Solo es efectiva a corta distancia y tiene apenas cinco disparos, es un arma de defensa no de ataque. Parece pequeña pero puede atravesar un traje de combate en las zonas más débiles. Ten cuidado, tiene mucho retroceso y te puedes dislocar la muñeca.

—En ese caso, es mejor que no tenga que usarla —apunta muy seria.

—Ok, he interferido en los sensores de todo este túnel, sabrán que estamos en él pero no dónde —dice Chispas, desconectando su artilugio y guardándoselo en la mochila.

—¡A correr! —indica Carmen—. Tenemos que llegar al punto de encuentro y desaparecer antes que nos alcancen.

Corremos por el oscuro túnel, solo iluminado cada pocas decenas de metros por las luces de emergencia del metro que todavía funcionan. Vamos más despacio de lo que nos gustaría, los dos estamos maltrechos por la caída de la moto, Luisa es prácticamente una civil, por suerte Enrique tiene una energía increíble y trota como un galgo delante del pelotón.

—¡A la mierda! —exclama Margarita de repente, parándose en seco.

—No te pares —Supongo que dice Carmen por el canal táctico, aunque no la oigo, veo sus gestos nerviosos.

—¡Poneos a cubierto! —grita Margarita a pleno pulmón, se escucha un eco lejano de su voz reverberando en el túnel. Un chillido grave y ronco parece contestarle desde la oscuridad—. Chispas, préstame tu rifle.

Chispas se la queda mirando boquiabierto, luego parece acordarse de algo y le pasa su rifle a Margarita, ella inspecciona el cargador, parece quedar satisfecha atrincherándose detrás de una arqueta de cemento al lado de las vías. Mira alrededor haciéndome señas para que me acerque.

—Cuando yo te diga lanzas dos granadas de gas al túnel —comenta cuando me acerco—. ¡Todos a cubierto y en posición, nadie dispara si yo no lo ordeno! —brama por el canal táctico.

Margarita regula minuciosamente la mira telescópica del rifle de precisión de Chispas, él suele quedarse en la retaguardia y le es más útil un arma de ese tipo que un fusil de asalto. El visor táctico empieza a dar señales de alarma y oímos claramente el ruido de los soldados simios acercándose.

—Diego. Ahora —indica ella.

Monstruo reacciona inmediatamente, sale de su escondite y lanza dos granadas de gas al túnel, pone el visor en modo infrarrojo y se aposta detrás de Margarita para cubrirla.

A los mutantes no parece afectarles el gas, continúan avanzando en tropel, aullando entre sí. Uno de ellos, visiblemente más rápido que los demás, se mueve vertiginosamente intercambiando carreras cortas con grandes saltos.

Margarita respira hondo y contiene el aliento, apunta minuciosamente y dispara cinco veces seguidas en corta sucesión. Los tres primeros enemigos caen. El líder está muerto, los otros dos se paran en seco y se desploman, se vuelven a levantar pero tienen una pierna herida cada uno de ellos. El blindaje los ha protegido, pero ella ha disparado a los puntos débiles de la armadura y los ha inutilizado.

Los demás simios aúllan y gruñen, sus sonidos son complejos y están claramente dirigiéndose según su alocada estrategia. Se separan dispersándose, pero siguen avanzando. Ella vuelve a disparar a los más cercanos con diabólica precisión.

—Ya los tengo al alcance de mi rifle —le murmuro al oído mientras ella recarga su arma.

—Adelante —contesta—. ¡Los demás, esperad! —ordena por el canal táctico.

Monstruo se separa y empieza a disparar cortas ráfagas a los soldados más cercanos, se mueven rápido y falla mucho de los tiros, el más próximo a nosotros, finta y salta pero es abatido en pleno vuelo por un certero disparo de Margarita. El túnel se llena de simios heridos y unos pocos muertos, algunos siguen avanzando, pero otros parecen que han conseguido romper el condicionamiento y se paran a ayudar a los heridos. Margarita sale de su escondite y se dirige hacia mi posición.

—Nos vamos —dice—. ¡Replegaos al túnel de servicio! —indica por el canal.

El grupo sale de sus escondites y ordenadamente se repliega hacia el túnel, nosotros cerramos la marcha. Uno de los soldados enemigos nos mira pero no hace ademán de seguirnos, levanta el brazo brevemente en lo que parece un saludo.

—¿Qué ha sido eso? —pregunta ella.

—No estoy seguro, pero puede que nos esté agradeciendo por no haberlos matado a todos.

Iniciamos la rutina de deambular sin aparente rumbo fijo por el entramado de túneles de servicio, dejando sensores detrás de nosotros. Cuando estamos seguros de que no nos siguen nos dirigimos hacia el punto de encuentro. Al llegar a un pequeño túnel lleno de cables y tuberías nos encontramos con dos pequeñas esferas que brillan en la oscuridad, los dos puntos avanzan velozmente hacia nosotros y oímos el familiar sonido de las uñas de Rufo arañando el agrietado cemento del piso. ¡Al fin estamos en casa!

El visor táctico nos envía la identidad de Rocío y unos segundos después la de alguien llamado Carlos que no conozco. La niña corre lanzándose a los brazos de Margarita, el perro salta frenéticamente delante de mí intentando lamerme la cara. El grupo se comprime en el angosto túnel. Penetramos en la oscuridad, el visor táctico deja de mostrar el mapa, pues todas las guaridas están en un punto ciego de los mapas, Rocío se agacha y habla suavemente a Rufo, que se levanta despacio y sale andando con casi parsimonia por los túneles, como si no tuviera ninguna prisa. Por el visor de infrarrojos puedo distinguir como el perro trota tranquilo por las oscuras galerías, en ocasiones se para en una esquina y olfatea, en otras esquinas simplemente marca el territorio. Hasta que llegamos a la familiar entrada de la guarida.

—Todos a la enfermería —indica Carmen en tono de mando—. Y cuando digo todos, me refiero a todos —apostilla.

Hacemos una cola en la puerta de la enfermería, sin que nadie lo indique. Los que no tienen heridas visibles se ponen al final y los que parecen peor al principio. Margarita y yo somos de los primeros en entrar, Carmen se dedica a desinfectar concienzudamente nuestras heridas y magulladuras, después terminamos en las duchas intentando sin éxito que el agua y el jabón nos limpie de los horrores del combate. La piel me escuece en todas las magulladuras por donde se filtra el agua, pero la sensación de limpieza hace que me sienta mejor. Cuando termino ella está acabando de secarse, deja la toalla en la cesta y empieza a peinarse el pelo todavía mojado. Tiene menos heridas que yo, y prácticamente no tiene moratones de la caída, su organismo siempre reacciona mejor que el mío.

—¿Luchando contra las drogas? —dice ella entre risas al verme allí mirándola.

—¿Cómo lo haces?

—Simplemente me concentro en mis sentimientos —contesta ella.

—¿Y los combates?

—Cuándo lucho solo pienso en sobrevivir —dice en tono ausente, mientras se masajea los pies—. Estas botas son espantosas —concluye con un gesto de dolor.

—Tenemos que hablar sobre algunas cosas —digo sin poder ocultar mi nerviosismo.

—Lo sé —dice poniéndose de pie y caminando hacia mí—. Pero lo haremos sin las drogas. —Me abraza fuertemente solo un instante y se separa—. No digas nada.

Me mira con unos profundos ojos negros que en ocasiones parecen haber visto mucho más cosas que la edad cronológica de ella permitiría, por unos instantes me quedo hipnotizado dejando que sus ojos me absorban como un agujero negro y me transporten a un mundo mejor y más justo. Segundos o años después, ella me saca de mi trance con un fugaz beso que me devuelve a la realidad.

En los siguientes días Margarita se dedica a instruir a dos nuevos reclutas que han llegado, una chica muy joven llamada Isabel y un hombre de mediana edad que nos ha pedido que le llamemos Bujía, en algunas clases también se apunta Enrique.

Yo estoy casi siempre en la sala de control junto a Chispas, los dos estamos permanentemente conectados reorganizando la red informática de la Resistencia después del último ataque, hay mucho trabajo que hacer.

—Diego, quería preguntar algo —dice Chispas durante el descanso para cenar.

—Tú dirás.

—Siempre he pensado que esta ciudad es demasiado grande.

—Es una metrópoli antigua —contesto.

—Sí, pero la ciudad es muy grande para la cantidad de gente que vive en ella. Hay muchos sectores vacíos.

—Antes vivían muchos millones de personas aquí —dice Margarita uniéndose a la conversación.

—Muchos millones… —murmura Chispas, como si su mente intentará imaginar la magnitud de la cifra.

—Eso es, lo pone en los libros —indica ella.

—¿Y qué pasó?, ahora hay mucho menos… —pregunta Chispas con expresión confundida.

—Los libros no hablan de ello, yo calculo que fue la Aceleración, pero creo que hay algo más, pues la población no parece que crezca mucho. ¿Diego, tú qué opinas?

—Antes de la Aceleración los Imperfectos vivíamos más años y los niños no morían. Por lo menos en nuestra región, eso hacía que la población fuese mucho más elevada que ahora.

—Teníamos médicos, mejor alimentación y también éramos más cultos —resopla Patricia, que también se une a nosotros.

—Eso es, la Aceleración creó una casta de humanos longevos pero a nosotros nos condenó a vivir como animales —indica Margarita.

—Por eso existen las Redes de Solidaridad de la Resistencia —indica Patricia—. Intentan formar a Imperfectos como sanitarios y médicos para que actúen en los barrios marginales.

—En las minas había médicos Imperfectos —comenta Chispas—. Los Homo+ consienten asistencia médica a ciertos trabajadores que consideran esenciales.

Me retiro del grupo, que sigue discutiendo. Archivo mis últimas notas, pasando los archivos de voz de la vieja grabadora a mi espacio en los servidores de la Resistencia. Aprovecho y escribo una larga nota explicando a Enrique cómo están organizados los archivos. Cuando termino reviso los mensajes de correo. Algunos mensajes privados de antiguos compañeros, un mensaje del administrador del sistema pidiendo opiniones sobre algunos cambios que quiere realizar en el sistema. Un comunicado abierto de inteligencia convocando a un nuevo curso. Y un mensaje de Ramón:

Hola, Diego,

Hemos estado muy ocupados intentando descubrir cómo los Homo+ llegaron a conocer la ubicación de nuestras instalaciones, la lógica indica que tenemos algún infiltrado.

Como sabes todos los ataques fueron realizados sobre una de las cuadrículas de nuestra organización, por fortuna la segmentación de la información ha impedido que caigamos todos.

En relación a los soldados simio seguimos sin estar seguros si han evolucionado a un simio con genes humanos o han involucionado humanos con genes de simio. En las viejas bases de datos he encontrado referencias de que los Homo+ empezaron haciendo experimentos con simios, pero la información es confusa y francamente no he tenido nunca tiempo de bucear en la maraña de datos inconexos

Un abrazo.

Ramón

Los siguientes días los pasamos intercambiando mensajes con Inteligencia, revisando toda la información una y otra vez buscando un pequeño indicio que nos llevara a entender cómo ha ocurrido el desastre y donde está nuestro punto débil. La idea de que tengamos un topo es indignante, pues toda la organización se fundamenta en la confianza entre los compañeros, todos vivimos al filo de la navaja constantemente y seguimos vivos porque nos ayudamos los unos a los otros. El sistema está diseñado por el viejo principio de las células y solo pocas personas de cada célula tienen los contactos con Inteligencia, y cada célula utiliza un canal diferente para comunicarse con la Central. Es un sistema tan antiguo como el propio concepto de la Resistencia y lleva funcionando siglos en distintos tipos de enfrentamiento.

Enrique me ayuda en la tarea, tiene una especie de intuición innata para vislumbrar el orden subyacente en el caos de los datos, he leído que en los días anteriores a la Aceleración cuando las redes cubrían el mundo y eran el pegamento que unía la sociedad que intentaba volverse más civilizada, existían personas con ese don, algunos lo aprendían, otros crecieron ya a la sombra de la sociedad de la información y para ellos era algo natural. El caso de Enrique es enigmático, el mayor contacto con la tecnología que había tenido había sido con los intercomunicadores y visores de la Resistencia y no sabía nada de redes y de datos. Pero lo absorbe todo a una velocidad asombrosa y hace preguntas cada vez más difíciles de contestar.

Margarita sigue entrenando a los reclutas y en ocasiones se siente frustrada por los avances del reducido grupo, ella parece olvidarse que no todo el mundo tiene su condición física y sus reflejos, creo que lleva desconfiando de que es especial hace mucho, pero que lo retiene en algún lugar escondido de su subconsciente. Creo conocer la verdad pero no tengo toda la información y la conozco lo suficiente para saber que no le valdrá una explicación a medias. Todas las respuestas están escondidas en los inmensos sustratos de información en las viejas bibliotecas, hasta ahora la Resistencia solo ha arañado las capas superiores pero nunca hemos tenido la capacidad de discernir lo importante de lo irrelevante. Nunca hasta ahora.

Le envío una nota a Ramón:

Hola, Ramón,

Según los informes las cosas se empiezan a calmar por la superficie, creo que en un par de semanas ya será seguro viajar. Por favor haz los trámites para que Enrique vaya a Inteligencia. En poco tiempo el muchacho ha absorbido todo el entrenamiento que le he dado, ahora te toca a ti ser su maestro y creo que te llevarás una grata sorpresa.

Un abrazo.

Memorias VI:
Biografías.

Archivo Akira 13/7.2 Salazar.

Mucho se especuló sobre la verdadera naturaleza del fundador de BioCorp conocido como Salazar. En la prensa de la época se hablaba poco de él, pues las grandes corporaciones controlaban la totalidad de los grandes medios de comunicación. Me llevó varios años de pequeñas intrusiones en diversos sistemas, visualizar infinidad de grabaciones de cámaras de seguridad y penetrar en cuentas de correo electrónico de mucha gente hasta que pude componer una imagen de nuestro enemigo.

Salazar pertenecía a una acaudalada familia de Centroamérica que había amasado una inmensa fortuna con el narcotráfico. Su abuelo fue lo suficientemente listo para fundar un entramado financiero que ocultaba todas las transacciones delictivas, y sus hijos y nietos jamás fueron asociados con ninguna actividad criminal, aunque seguían manejando una de las mayores redes de delincuencia del planeta.

Salazar pasó toda su juventud entrando y saliendo de los mejores colegios y universidades del mundo. No concluyó ningún estudio, tampoco era esa su intención. Su objetivo siempre fue entablar amistad con los jóvenes que heredarían las mayores fortunas del mundo. Era un actor fantástico y se ganó la confianza de mucha gente importante. Luego se dedicó a hacer lo mismo por las principales universidades tecnológicas del mundo buscando a jóvenes promesas. Fue así como formó un equipo que diseñó el proyecto de Homo+. Como golpe publicitario mutaron un babuino dotándole de mayor inteligencia y Salazar empezó a presentarse al mundo como un genio de la genética.

Reactivó todos sus contactos presentándoles el sueño más antiguo de la humanidad: «La longevidad al alcance de sus descendientes».

En realidad, Salazar pretendía generar una nueva casta de humanos y asegurar que sus descendientes perteneciesen a esa casta que sería llamada a comandar el destino de la humanidad.

Una vez que tuvo el proyecto diseñado activó su antigua red de contactos y consiguieron montar BioCorp con capital suficiente para hacer palidecer el PIB de algunos países, pero Salazar no se conformaba con la biotecnología, tenía proyecciones a largo plazo y organizó un entramado de empresas de armamento y defensa consiguiendo desplazar con servicios de seguridad privada cuerpos enteros de policías y hasta ejércitos de varios países. Paralelamente tejió una red de influencias, sobornos y amenazas con políticos de élite de los principales países del mundo, fue lo bastante astuto para no caer en ningún escándalo de corrupción y elegir políticos y funcionarios públicos críticos pero que pasasen desapercibidos en el circo mediático que poco a poco se iba transformando la política mundial.

Además utilizando el fabuloso músculo financiero que había conseguido con sus socios, absorbió, compró o quebró cualquier compañía que estuviera investigando en la misma línea de BioCorp para evitar cualquier tipo de competencia. Solo una empresa se le resistió a los ataques financieros, una compañía que había nacido a la sombra de uno de los mayores gigantes tecnológicos de la época y que en su momento había revolucionado el propio concepto de las redes de datos. Esta empresa había creado un enorme complejo biotecnológico en una isla de Brasil y pretendía generar una terapia accesible a cualquiera, de manera que Salazar la destruyó en un ataque militar a gran escala.

Archivo Akira 13/7.2 Junior.

Según los documentos internos de BioCorp el sujeto llamado Junior fue el primer prototipo de Homo+, desechado como sujeto viable y mantenido como sujeto de estudios hasta que se decidió eliminarlo a la edad de quince años biológicos. El dossier informaba que el espécimen presentaba malformaciones, ciclo de maduración compatible con un humano normal, era sexualmente fértil y poseedor de un coeficiente intelectual muy por encima de la media, algo que no fue diseñado en su código de fabricación. Se ignoraba con precisión su ciclo vital pero se especulaba que sería de más de trescientos años. Se dio oficialmente por muerto en el ataque que sufrieron los laboratorios de BioCorp por bandidos armados.

Archivo Akira 19/7.2: Lilith.

Según los documentos internos de BioCorp el sujeto llamado Lilith fue la primera humana evolucionada para poder soportar un embarazo de un embrión de Homo+ implantado. Según los informes el espécimen era una hembra caucásica de aspecto mediterráneo, constitución alta y delgada. Presentaba una salud extraordinaria y una fuerza física comparable a un hombre adulto de complexión fuerte.

Archivo Akira: Marketing

El nerviosísimo era palpable en el gran plató que GNews había montado especialmente para el evento. Con menos de una semana de antelación el departamento de relaciones públicas de BioCorp había avisado de que el máximo portavoz de la gran multinacional estaba dispuesto a dar una entrevista en exclusiva a la cadena de noticias.

Inmediatamente se desencadenó el caos en la cadena y una lucha fratricida entre varios departamentos por ver quien tenía el privilegio de la exclusiva. Después de dos días de maniobras políticas, amenazas, promesas y encuentros clandestinos en discretos hoteles de lujo; la cadena dio a conocer sus dos presentadores estrella para el evento, por lo que solo dejaron otros dos días para que el equipo técnico montara el plató, eligiera los cámaras y ultimase todos los detalles, lo que les obligó a trabajar sin descanso cuarenta y ocho horas seguidas con la inestimable ayuda de amenazas de despido, seguridad adicional, mucho café y alguna que otra substancia prohibida pero de fácil acceso si se sabía a dónde acudir.

El dúo de entrevistadores estaba compuesto por una pareja estéticamente agraciada, ambos con algunas horas de quirófano, varias de gimnasio y muchas entre sábanas de directivos de la compañía. Al estar las preguntas pactadas no hacían falta periodistas de verdad, suponiendo que todavía existiera alguno en la cadena.

—Estimado público, es un placer para GNews contar hoy con la exclusiva presencia del señor Philip Andrews, máximo portavoz de BioCorp —expuso la presentadora después de terminar la sintonía de la cadena.

—El señor Andrews ha accedido gentilmente a hablarnos sobre BioCorp y su increíble biotecnología, y nos ha prometido esclarecernos todas las dudas que han surgido a raíz de los rumores que últimamente circulan por todo el mundo sobre una revolución biotecnológica que podría cambiar la propia esencia de la medicina. —Continuó el presentador con una sonrisa de dientes perfectos enmarcada en un rostro bronceado.

—Buenas noches —empezó a decir Andrews—, es un placer para BioCorp esclarecer todas las dudas y sobre todo acallar los rumores que se han ido propagando últimamente. En primer lugar debo decirles que efectivamente BioCorp tiene la mejor biotecnología del planeta y está décadas por delante en investigación sobre cualquier otra empresa del sector. También debo decirles que BioCorp nació con el firme objetivo de mejorar la salud de toda la humanidad y es ese el faro que guía todas nuestras investigaciones.

—¿Entonces son ciertos los rumores de que BioCorp ha encontrado finalmente la cura para el cáncer? —preguntó la presentadora poniendo cara de asombro, recordando sus inicios profesionales como actriz.

—Le prometo que nada nos haría más felices que eso fuera cierto. Desgraciadamente eso no ha ocurrido todavía, aunque nuestras investigaciones están siendo muy fructíferas y lo que sí podemos prometer es que podremos evitar que nuestros hijos desarrollen cáncer en el futuro, pero insisto en que eso no es lo mismo que una cura para alguien que ya tiene cáncer. Si todo sigue según lo previsto en breve estaremos en condiciones de erradicar la mayor parte de las enfermedades de origen genético gracias a nuestras técnicas de limpieza genómica de embriones.

—Eso es maravilloso Philip, es muy emocionante estar aquí y oírte decir algo que la humanidad viene soñando hace décadas —comentó la muchacha visiblemente emocionada.

—Sin embargo, seguro que hay muchos asistentes que se preguntan sobre los principios éticos y morales de esta manipulación de embriones… —empezó a decir el presentador.

—Biocorp está en posición de garantizar —interrumpió Andrews—, que no existe ningún conflicto ético o moral. De hecho entre nuestros asesores hay eminentes filósofos y miembros de distintas confesiones religiosas y somos muy estrictos en seguir sus recomendaciones. Además ningún embrión es jamás dañado o desechado, nuestro proceso es sencillamente retirar las impurezas genéticas capaces de causar enfermedades futuras.

—Sin embargo se han levantado muchas voces discordantes sobre todo esto —dijo el muchacho siguiendo el guion de entrevistador duro.

—Vivimos en un mundo de locos —reflexionó Andrews quitándose las gafas con un gesto ensayado—, llevamos décadas de arduo trabajo con el único objetivo de ayudar a la humanidad y ahora una legión de integristas religiosos, payasos de la teoría de la conspiración, ecologistas radicales y terroristas se dedican a inundar internet con falsedades de toda índole, con el único propósito de que la gente piense que somos unos monstruos. Por fortuna la mayoría de las personas son sensatas e inteligentes y hacen oídos sordos a todas esas sandeces.

—El mal siempre acecha —dijo ella con aires mesiánicos—, pero al final el bien siempre triunfa.

—Recemos por eso —dijo Andrews mirando al suelo y levantando la vista lentamente.

—Sr. Andrews, ¿cuándo estará disponible el milagro que nos cuenta?

—Por motivos de seguridad no estoy autorizado a revelar datos exactos, ruego que me perdonen. Pero puedo adelantarles que los primeros seres humanos libres de taras genéticas ya caminan entre nosotros aunque su identidad debe ser celosamente protegida.

—¡Vaya…! —dijo él poniendo cara de asombro.

—¡Es fantástico! —gritó ella saltando de la silla e incorporándose, movimiento que el cámara aprovechó para hacer un primer plano de sus generosos implantes de silicona.

—Queremos ser absolutamente sinceros —continuó Andrews—, llevamos décadas trabajando día y noche en esto y probablemente hemos invertido más dinero que en toda la historia de la medicina. Esta terapia todavía va a tardar un poco en llegar al gran público y los costes de los primeros tratamientos serán prohibitivos para la gran mayoría. Como es natural, conforme pase el tiempo y se amorticen los descomunales gastos de investigación y desarrollo, la terapia empezará a popularizarse y terminará siendo accesible para todos. Pero estoy obligado a pedirles paciencia.

—Algo totalmente comprensible y que ocurre con prácticamente la totalidad de nuevas medicinas —argumentó él.

—O con cualquier nueva tecnología —apuntó ella.

—Para terminar, tengo el placer de comunicarles que la próxima semana BioCorp lanzará una ampliación de capital poniendo a la venta cien mil paquetes de acciones, con el objetivo de captar recursos para la próxima construcción de hospitales específicos, para aplicar la terapia que estamos desarrollando. Gracias por vuestra atención y por confiar en BioCorp.

Resumen de noticias:

Espectacular intervención de la policía contra peligroso grupo de terroristas radicales.

En una operación comandada por la policía federal y ejecutada por miembros del escuadrón de élite de una empresa subsidiaria de BioCorp ha sido desmantelado un peligroso grupo terrorista que pretendía atentar contras las oficinas centrales de BioCorp. El grupo compuesto por fanáticos adoradores de Satán declararon que recibían órdenes del mismísimo diablo que les instaba a erradicar a BioCorp, pues el cáncer era una plaga demoniaca que azotaba la humanidad y los hombres no debían nunca librarse de ella, pues así era la voluntad del maligno.

Increíble repunte de las acciones de BioCorp después de la exclusiva entrevista del Sr. Philip Andrews en GNews.

En la totalidad de las bolsas tuvieron que ser suspendidas cautelarmente las operaciones con las acciones de BioCorp al alcanzar el máximo permitido de ascenso diario de la cotización. El paquete exclusivo de ampliación fue vendido en su totalidad en segundos.

Oficinas centrales.

Ramón me ha enviado un correo electrónico con órdenes de Santuario, tenemos que ir directamente a un punto de encuentro donde nos reuniremos con él y con el jefe local de Inteligencia. A nosotros nos resulta raro que Inteligencia quiera reunir a cuatro elementos claves de la Resistencia en esta zona exponiéndolos simultáneamente, pero las órdenes son muy precisas.

Tenemos tres días para el encuentro en un edificio de un viejo sector de oficinas de la ciudad en la zona oeste. Algunos edificios siguen siendo utilizados por ciertas empresas que mantienen la infraestructura hidráulica de la región, otros han sido reconvertidos en depósitos de materiales y en talleres de mantenimiento por lo que hay bastante trasiego de trabajadores Imperfectos entrando y saliendo del complejo y la línea del Metro sigue funcionando con relativa normalidad de manera que no deberíamos tener problemas en llegar.

Patricia nos administra los inhibidores de las drogas de combate y buscamos en el almacén ropa civil que pase desapercibida para los tres.

El día previsto salimos del refugio, guiados por Rufo y custodiados por Carmen y José. Por más que lo hagamos, salir del refugio sin estar bajo la influencia de las drogas de combate siempre hace que nos sintamos frágiles, como si saliésemos desnudos y desarmados a una batalla. Le ocurre lo mismo a Margarita, que se muestra un poco nerviosa aunque ella pueda entrar perfectamente en combate sin las drogas. Enrique maldice bajito, pues la ropa civil de su talla que encontramos en el refugio le provoca picores.

Rufo trota por los túneles con aire feliz y andar despreocupado, en ocasiones el perro olfatea rápidamente una esquina o alguna parte de las paredes de los pasadizos. La escasa iluminación de las linternas parece que le sean más que suficientes y cada poco mira hacia atrás para asegurarse que ninguno de nosotros ha dejado de seguirle de cerca.

—Entrando en la zona de usos de los visores tácticos —susurra José por el canal.

—Sí, un momento, sí, eso es… —murmura Carmen—. Nada en los sensores, nadie ha pasado por aquí en tres semanas, esto… a ver, no hay registros de manipulación. Definitivamente despejado —concluye en tono triunfal.

—Bien, seguís el mapa, llegáis al túnel de la línea tres que está en desuso, un colaborador habrá dejado la puerta de servicio abierta y pasáis a la estación de la línea siete que os lleva con dos transbordos hasta el viejo centro empresarial —nos resume José.

—Tened cuidado, por favor —dice Carmen después de quitarse el visor y besarnos varias veces a cada uno—. Y tú, jovencito ni se te ocurra no dar noticias o iré personalmente a Inteligencia a darte unos azotes.

—Tened cuidado —dice José—. Y si os metéis en líos, nada de heroicidades, corred y no paréis hasta llegar a un refugio.

—Es solo una reunión —digo yo sin mucho convencimiento.

—¿Desde cuándo hacemos reuniones en la Resistencia? —apunta Carmen.

—No las hacemos —comenta Margarita—, pero no os preocupéis, a la vuelta os contaremos lo que sea que están tramando y no pueden contarnos por el canal de comunicaciones.

—Vamos, tenemos un horario que cumplir —indico, despidiéndome.

El túnel del metro está iluminado por luces de mantenimiento para que las patrullas de los soldados no se pierdan. Por suerte, nuestra red de trabajadores infiltrados entre los soldados suele deducir bastante bien los movimientos de las patrullas por las visitas a la armería, los turnos y los comentarios en la cantina. Un equipo nuestro ha cortado la red de alimentación de los sensores del túnel e instalado distorsionadores de frecuencia para que no se puedan comunicar con la central. En algún lugar un soldado está mirando un monitor y viendo una porción del túnel de metro como un punto ciego de la red de seguridad. Le llevará algunos minutos realizar un diagnóstico del equipo, otro tanto llamar al supervisor y este tendrá que decidir si enviar una patrulla militar o un equipo de mantenimiento. Cuando todo el proceso llegue a su fin nosotros ya estaremos lejos.

Conforme las últimas trazas de las drogas de combate dejan mi organismo, me empiezo a sentir más lento y más mortal. Antes de estar con Margarita me invadía un desasosiego enorme y una tremenda sensación de vulnerabilidad. Ahora todo eso me da absolutamente igual, pues puedo concéntrame en sentirla cerca y simplemente amarla sin restricciones.

Margarita marca el ritmo forzando el paso haciendo que la sigamos de cerca, en pocos minutos flanqueamos la puerta y entramos en la zona de servicio de la estación del Metro. Un viejecito barre el suelo con una escoba inmensa manejándola con la destreza de quien lleva haciendo eso muchos años. Al vernos pasar sonríe ampliamente, abre los brazos y se abraza a sí mismo en un gesto exagerado.

—Vaya… —murmura Enrique saludando al anciano con la mano.

—No haríamos nada sin la red de colaboradores —indica Margarita haciendo el gesto de lanzarle un beso.

—¿Cuántos somos? —pregunta el muchacho.

—Nadie lo sabe y nadie debe saberlo —contesto—. No pueden extraerte lo que no sabes.

La Resistencia se esfuerza por aparentar ser una organización firme y estable para darle un sentido a las vidas de sus miembros. Los que conocemos más de su funcionamiento sabemos que en realidad somos extremadamente frágiles. Por lo que llevo estudiando y por lógica creo que no ha existido una única Resistencia, más bien desconfío que hemos nacido y muerto muchas veces y en muchos lugares. Algunas teniendo conciencia de que renacían de las cenizas de sus antecesoras y otras pensando que eran las primeras y únicas. Sabemos que existen focos de Resistencia en muchos lugares, estamos en contacto precario entre las más próximas geográficamente y según vamos mejorando nuestra capacidad de intrusión en las redes del ejército y accediendo a los informes encontramos el rastro de las actuaciones de otros grupos en sitios en los que desconocíamos que existiera lucha armada contra los Homo+. Algunas se comportan y tienen técnicas de operaciones similares a las nuestras por lo que sabemos que debieron de tener acceso al Manual, otras parecen actuar por su propio criterio con mayor o menor acierto.

—Diego, ¿estás bien? —pregunta Enrique.

—Sí, claro —contesto saliendo de mi ensoñación.

—Parecías estar muy lejos de aquí.

—No te preocupes, en ocasiones le pasa eso. Es cuando se pone filosófico —bromea Margarita.

Llegamos al andén que nos corresponde, la vieja estación está bastante decrépita pero limpia, lo que indica que el encargado de la estación se toma su trabajo en serio. Los paneles de información llevan décadas rotos, pero las cámaras de vigilancia de última generación están por todas partes. Sentado en un banco un policía de paisano intenta sin mucho éxito pasar desapercibido, un chico de unos siete años flaco y desaliñado se le acerca preguntándole si quiere que le limpie los zapatos, lleva una caja de madera a la espalda y tiene las manos tan manchadas que parece que jamás podrá volver a tenerlas limpias. El policía mira al chico con cara de pocos amigos, espera unos instantes y cuando la cámara de seguridad empieza el barrido de otra zona de la estación, saca una moneda y se la deposita al chiquillo en la mano, se levanta las gafas de sol y esboza una sonrisa triste, vuelve a poner cara de pocos amigos en el preciso instante que la cámara vuelve a enfocarle y le hace un gesto despectivo al chico para que se aleje.

Conforme pasa el tiempo y el tren no aparece, la estación se va llenando de Imperfectos con la suficiente suerte de tener un trabajo en la zona a la que vamos. Finalmente el tren llega y realizamos un viaje lento y atestado, tres transbordos iguales de lentos y finalmente llegamos a la estación del viejo parque empresarial. La estación es más moderna que las otras y no parece tan abandonada, pues la compañía que tiene su central en la zona se encarga de mantenerla operativa.

A la salida del Metro nos encontramos con una vieja tanqueta de la policía y dos agentes de aspecto aburrido apoyados en ella; ni siquiera se fijan en las personas que salen. El polígono está totalmente vallado y hay tornos de seguridad en la entrada que aceptan nuestros pases de entrada.

—¿Operativa? —pregunto.

—Según Inteligencia, lleva siete meses sin cambiar de posición, las ruedas están un poco desinfladas así que no creo que se mueva, la torreta no presenta óxido o suciedad por lo que opino que es capaz de disparar —recita Margarita.

—Vaya… —murmura Enrique mirando de reojo a la tanqueta. Hay cientos diseminadas por toda la ciudad como parte de la estructura de subyugación y control de los Homo+.

—¿Qué acabas de aprender Enrique? —dice Margarita mirando fijamente a los ojos al muchacho.

—¿Qué siempre tienes que tener información previa sobre el terreno en el que te vas a mover?

—Eso es, tú sigue aprendiendo así de rápido y pronto serás nuestro general —bromea ella.

—Esto es enorme —dice Enrique mirando el complejo de edificios.

—Sí, antes existían muchos centros de trabajo como este, ahora la mayoría están abandonados —contesto.

—Pero, ¿Quién trabaja aquí ahora? —pregunta el muchacho haciendo un gesto hacia una mole de cemento y cristal ahumado.

—Pues son empresas que controlan el agua, la energía y demás infraestructuras básicas. Todo eso requiere mucho trabajo y mucha gente.

—Ya… Pero son Imperfectos, ¿No?

—Claro, no pretenderás que los Homo + trabajen, ellos solo toman las decisiones que controlan el mundo, el trabajo lo hacemos nosotros —contesta Margarita.

—Pero, es que… —titubea el chico.

—Vamos, Enrique. Suéltalo ya.

—Pues que la mayor parte de los Imperfectos que conozco son unos ignorantes y no creo que sean capaces de hacer lo que dices que hace esa gente aquí.

—Eso es porque siempre has vivido en un barrio Imperfecto de clase C —contesta ella.

—Verás, Enrique, a los Homo+ les encantan las castas y todo el sistema está diseñado en torno a diferenciaciones y clases. Sigue siendo necesario una cantidad de Imperfectos con conocimientos para mantener el mundo funcionando. Existe una casta de Imperfectos que son un poco más privilegiados que los demás a los cuales se les instruye en las tareas necesarias y se les deja vivir un poco mejor a cambio.

—Pero trabajan para el enemigo… —condena Enrique.

—La mayor parte no piensa así, pues han sido educados y entrenados desde pequeños y están totalmente inmersos en el sistema —contesto.

—Pero algunos se dan cuenta y huyen a unirse a nosotros cuando pueden como lo hizo Diego —le informa Margarita de mi condición.

Nos dirigimos a uno de los edificios más pequeños y más alejados del polígono, un guardia de seguridad con aspecto de haber dormido poco en meses escanea nuestros pases de seguridad, teclea algo en un ordenador con décadas de antigüedad, repasa tres veces los pases y finalmente se da por satisfecho.

—Bienvenidos —dice en tono profesional—. A la derecha, al fondo. Ascensor número dos y bajen al tercer subsuelo.

—Gracias.

Entramos en el ascensor, Margarita le hace señas a Enrique para que guarde silencio, saca un pequeño sensor del bolsillo y escanea el interior.

—No hay escuchas —dice después de unos minutos.

—No me esperaba esto —digo.

—¿Y si es una trampa? —pregunta Enrique.

—Demasiado tarde para hacer nada, sigamos y veamos qué pasa —murmura Margarita.

—¿Enrique te acuerdas del plan de fuga? —pregunto yo.

—Sí, claro.

El susurro de la puerta del ascensor nos trae de vuelta a la realidad, Ramón aparece en nuestro campo de visión despejando cualquier duda.

—Por todos los demonios, ¿Qué es esto? —le pregunto después de habernos saludado y de presentarle a Enrique.

—¿Te gusta? —pregunta Ramón, conduciéndonos por un pasillo impoluto y llevándonos a una gran oficina diáfana con solo tres grandes mesas repletas de monitores y varias sillas.

—¿Ahora tenemos oficinas centrales? —pregunta Margarita mirando con asombro.

—Es una larga historia —murmura Ramón, rascándose la nuca con aire distraído.

—Cuéntanoslo mientras bebemos algo —dice Margarita mirando los monitores—, estoy medio deshidratada del calor que hacía en la línea cuatro. Oye, nada de esto tiene que ver con nosotros, ¿No? —Apunta a uno de los grandes monitores donde una gráfica serpentea en la pantalla.

—No, esta es una empresa legal y es parte del conglomerado de compañías que administra la distribución de energía de la ciudad. Seguidme.

Ramón nos guía por la diáfana planta de la oficina hasta una sala en una esquina, es una sala de reuniones con una gran mesa ovalada un poco desgastada, un gran monitor colgado de la pared y una nevera en un rincón. Enrique mira asombrado la gran pantalla donde una enorme cantidad de datos parece cambiar a cada pocos instantes y un recuadro muestra una sucesión de fragmentos de cámaras de seguridad como pequeños flashes de una lejana realidad. Margarita abre la nevera y me lanza una botella de agua, luego hace un gesto con otra a Enrique.

—Instrúyenos —bromea ella dándole una sonora palmada a Ramón en la espalda.

—Bien, esta es una empresa absolutamente legal, fue fundada hace muchos años por alguien cercano a uno de los primeros gérmenes de la Resistencia en esta región y ha estado durmiente durante décadas y solo en contadas ocasiones despierta y entra en contacto con la cúpula de la Resistencia.

—¿Cómo demonios puede hacer eso? —pregunto sin salir de mi asombro.

—Pues hay algo durmiente en su sistema informático que despierta otra rutina durmiente en el nuestro, intercambian información que luego llega siempre a nosotros.

—Es difícil de creer —dice Margarita entre dos grandes sorbos de agua.

—¿Y cómo después de décadas es capaz de interactuar con nuestros sistemas? —pregunto.

—Bueno, está el Manual, por supuesto… —apunta Ramón un poco avergonzado.

—¿Existe de verdad? ¡Todo el mundo dice que es una leyenda! —grita Enrique saltando de la silla.

—Sí que existe, pero es mejor para todos que todo el mundo crea que es una leyenda tonta, especialmente que lo crean los Homo+ —dice Ramón.

—¿Tú lo has visto? —me pregunta el chico.

—No, y no conozco a nadie que lo haya visto.

—¿Qué se supone que es exactamente el Manual? —pregunta Margarita— ¿No hay nada de comer en este agujero? —dice con aire ausente.

—Bueno, hay un comedor en la planta de abajo… —empieza a contestar Ramón.

—Genial, pero primero háblanos del Manual —indica ella.

—Bueno… el Manual es una serie de instrucciones muy detalladas de cómo tenemos que construir nuestro sistema informático para que sea imperceptible para los Homo+ además hay varios volúmenes que enseñan a introducirse en los sistemas enemigos, y sobre todo está la fórmula exacta para sintetizar nuestras drogas de combate y la manera de hacerlas sin necesitar un laboratorio de alta tecnología.

—¿Quién lo ha escrito? —pregunta el muchacho visiblemente emocionado.

—Los fundadores de la Resistencia. Se ha ido mejorando poco a poco y pasándose siempre entre los dirigentes de la organización.

—Pero, que sepamos la Resistencia ha sido destruida por completo varias veces —digo con tristeza. No es una información que me guste repetir.

—Así es y siempre que ha renacido el Manual ha vuelto a llegar a nuestras manos desde otros focos —dice Ramón.

—Es extraño, pues que sepamos no hay una organización global entre los focos de Resistencia en el mundo y algunos ni siquiera llegan nunca a saber que no son los únicos.

—Alguien nos ayuda —dice Margarita con naturalidad como si fuera lo más obvio del mundo, los demás la miramos extrañado—. ¿Qué? No me miréis así, es la explicación más sencilla y debe de ser la correcta.

—«Navaja de Ockham» —digo después de pensarlo un momento—. Margarita está en lo cierto.

—¿Navaja de qué? —pregunta Enrique con los ojos muy abiertos.

—«Navaja de Ockham», es el nombre dado a una manera de razonar atribuida a un filósofo antiguo, de varios siglos antes de la Aceleración, una época descrita en los viejos libros como la Edad Media. Propugna que en igualdad de condiciones, la explicación más sencilla suele ser la correcta. Esto implica que, cuando dos teorías en igualdad de condiciones tienen las mismas consecuencias, la teoría más simple es la que tiene mayores posibilidades de ser la correcta en relación a la teoría complicada.

—Eso significa que alguien lleva décadas ayudándonos —deduce Enrique.

—Eso parece —dice Margarita, desperezándose con parsimonia con movimientos fluidos que le dan un aire gatuno.

—¿Quién podría ser? —murmura el muchacho.

—Creo que es un grupo de resistencia que siempre ha estado en las sombras y nunca ha pasado a la lucha armada y por eso ha conseguido sobrevivir tanto tiempo —dice Ramón.

—O un Homo+ —me atrevo a decir.

—O las dos cosas —comenta ella.

—Dana… —digo después de que Monstruo se revuelva en mi interior, de alguna manera diciéndome que estoy en lo cierto.

—¿Quién? —preguntan los tres casi al unísono.

—Cuando trabajaba con los Homo+ escuche una vez a dos de ellos hablando que habían vuelto a perder la pista de Dana. No sé quién es pero dejaron muy claro que era una Homo+ y que la buscaban por traición.

—Y todo eso nos lleva a porque os he traído hasta aquí.

—No te entiendo.

—¿No lo veis?, tenemos muchas dudas, hay muchas cosas que desconocemos sobre nosotros mismos y hemos encontrado, escondido en el Manual, en una frase sin sentido unas coordenadas geográficas encriptadas.

—¿Y se ha encontrado solo ahora? —pregunto sin terminar de creérmelo.

—Era una frase sin sentido al final del manual, nadie le había dado importancia hasta que uno de nuestros chicos leyó un libro antiguo de criptografía, referenciado en el Manual, que decía como se encriptaban los documentos escritos antes de los sistemas informáticos.

—Señor, perdoné que los interrumpa —comenta una mujer de mediana edad con grandes gafas que acaba de entrar en la sala—. Ha llegado el señor González, dice que le están esperando.

—Gracias, Carmen, por favor hágalo pasar —dice Ramón sonriendo ampliamente—. Considérense todos ascendidos a nivel de seguridad uno, vais a conocer al jefe de Inteligencia —comenta después que la mujer se retira.

—¿Estás plenamente convencido que este lugar es seguro para este tipo de reunión? —pregunto.

—Apostamos nuestras vidas en ello —dice el recién llegado, un hombre ya mayor pero todavía en buena forma, lleva el pelo muy corto y unas pequeñas gafas colgando a la altura del pecho—. Hola a todos, soy Pedro.

Monstruo se revuelve furioso y si no fuera porque no llevo drogas de combate en el torrente sanguíneo habría tomado el control y saltado sobre el hombre. Mi consciente tarda unos instantes en interpretar por qué Monstruo está tan nervioso y otro poco en rebuscar en mis recuerdos. Lentamente el pensamiento se eleva desde el inconsciente en forma de una imagen.

—Yo te conozco —digo a duras penas manteniendo la calma—, te vi varias veces en la biblioteca. Eres un funcionario de clase A.

—Vaya no pensé que te acordases —retruca Pedro dejándose caer pesadamente en la silla más próxima—, tienes buena memoria. Eso es, soy subdirector del Ministerio de Economía Rural.

—Jamás pensé que tuviéramos a gente tan alto en la jerarquía de la organización de los Homo+ —dice Margarita intentando disimular su desconfianza.

—Hay muy pocos casos y todos están blindados por innumerables capas, nadie sabe quién son y solo unos pocos actúan tan activamente como Pedro, la mayoría solo se dedica a filtrarnos información de incierta utilidad —comenta Ramón, volviéndose a sentar después de estrechar la mano al recién llegado—. Bien, el problema principal es que el punto de las coordenadas está fuera de la ciudad a más de cuatrocientos kilómetros hacia el sur. Como comprenderéis es imposible una operación normal en estas condiciones —explica, manipulando un viejo portátil y colocando un mapa en la gran pantalla.

—¿No tenemos algún grupo de la resistencia por allí? —pregunta Margarita, estudiando el mapa con el ceño fruncido.

—Tenemos Redes de Solidaridad, profesores clandestinos, colaboradores durmientes y un par de soldados con algún entrenamiento que solo han realizado algún acto de sabotaje, pero no hay infraestructura y tampoco nadie con el nivel de seguridad que esta misión requiere —recita Ramón casi sin respirar.

—¿Y queréis que vayamos nosotros? —pregunto.

—Eso es —interviene Pedro—. Con mi cargo puedo subcontratar a esta empresa para que realice un trabajo de campo para el Ministerio.

—Y nosotros os damos las identidades y la tapadera —comenta Ramón.

—Sí, está bien… —interviene Margarita—, pero si algo sale mal la tapadera de esta empresa podrá verse comprometida y hasta tú mismo Pedro.

—Tienes razón, pero creemos que vale la pena.

—¿Qué buscamos exactamente? —pregunto.

—Lo que encontramos ponía sencillamente «Biblioteca» y unas coordenadas geográficas. ¿Aceptáis la misión? —dice Ramón.

—¡Sí! —exclama Margarita después de mirarme y hacerme un gesto casi imperceptible de asentimiento para que yo supiera que ella estaba de acuerdo, le contesté asintiendo también.

—Estupendo —dice Ramón—. Tengo preparadas vuestras identidades y ahora trabajáis aquí. Por cierto tú también, Enrique, la primera parte de tu entrenamiento será aquí con los sistemas que tenemos. Bueno, que me pierdo… Margarita y Diego, vuestra tapadera es que trabajáis para el Ministerio en un estudio de campo. Encontraréis los detalles aquí. —Nos desliza por la mesa un sobre marrón—. Y vuestros pases, identidades, vales de combustible, una tarjeta de crédito, y algo de efectivo.

—Una tarjeta de crédito… —dice Margarita sujetando la pequeña tarjeta de plástico casi con reverencia—. No había visto nunca una, solo lo he leído en los libros.

—Es ilegal para los Imperfectos para uso personal, solo las pueden tener los que trabajan en alguna concesionaria que preste servicios a los Homo+ —explica Pedro.

—Nosotros tenemos las cartillas de racionamiento… —dice Enrique con tristeza.

—Pero hay excepciones ¿Verdad? —pregunta Margarita alzando una ceja.

—Bueno determinados funcionarios, pues pueden tener algunas personales… —comenta Ramón.

—Ya claro… —murmura Margarita.

—Necesitaréis esto —dice Pedro, cambiando de asunto un poco avergonzado.

—Un GPS militar… —digo después de recibir el aparato— ¿Seguro que podemos llevar uno de estos?

—¡No!, no podéis. Pero de otra manera no encontraréis el punto exacto, así que es mejor que nadie os vea con este trasto —explica Ramón.

—Comamos algo —dice Pedro, después de consultar su reloj—. Luego comentaremos con más detalles la misión.

—Esto… ¿Ramón?

—Dime, Diego.

—Teníamos una curiosidad ¿Qué ha pasado con los soldados simios?

—No han vuelto a enviarlos contra nosotros —indica Ramón—. ¿Y eso? —pregunta Margarita.

—Pues por los informes que ha conseguido interceptar Inteligencia, parece que habían criado un número limitado como prueba y no les ha salido tan bien como pensaban.

—Que… ¿Qué no ha salido bien? Pero, si ha sido terrible la que nos ha caído —dice ella con una mueca de disgusto al recordar los incidentes.

—Ya… pero tuvieron muchas bajas entre los simios, además los supervivientes atacaban a los soldados de los Homo+ cuando iban a recuperarlos y fue una masacre entre ellos.

—Eran inestables —comento.

—Menos el último, el que parecía saludarnos ¿Te acuerdas? —indica ella.

—Me acuerdo del informe —dice Ramón—, hay varios informes parecidos y creemos que algunos consiguieron romper el condicionamiento y que todavía hay un pequeño grupo escondido en los túneles. Hay informes de robos de comida muy extraños.

—Pobres… —murmura ella—, deberíamos intentar ayudarlos. No tienen culpa de nada, son otra creación de estos desalmados.

—Lo intentaremos, pero no quiero arriesgarme a nada.

Bajamos a un comedor compartido por varias empresas del polígono, un par de guardias de seguridad con caras de pocos amigos y aspecto aburrido custodian la entrada y verifican los pases por si a alguien se le ocurre intentar comer sin tener derecho a ello. Hay dos menús diferenciados por el nivel del trabajador dentro de su empresa. El normal es el típico menú Imperfecto de baja calidad y minuciosamente calculado para mantenerte vivo sin darte ninguna alegría durante la ingesta. El menú ejecutivo es para los funcionarios de mayor nivel y es un poco mejor pero sigue siendo comida para Imperfectos. Es mejor que la raciones de campaña que solemos tener en los refugios pero no tiene nada que ver con la comida para los Homo+ que hemos llegado a disfrutar después de que alguna vez hayamos robado un cargamento. Durante el almuerzo preferimos no hablar y solo Pedro comenta algunas cosas para mantener la tapadera de nuestra contratación para el Ministerio.

—Qué extraño… —comenta Pedro, después de la comida, ya de vuelta a la sala de reuniones—. Había gente que no comía.

—No es tan extraño… —dice Enrique con cierta timidez.

—¿No?

—La gente no comía porque se la guarda para llevársela a casa a sus hijos —explica Enrique.

—Entiendo —dice Pedro visiblemente avergonzado.

—¿No viste que solo pasaba en las mesas corrientes? —interviene Margarita.

—Debéis disculpar a Pedro —interrumpe Ramón—. No sale demasiado de su círculo.

—Todos somos prisioneros de nuestras castas, a todos nos mantienen separados para que no lleguemos nunca a vernos como iguales —dice Pedro.

Nos siguen dando los pocos datos de la misión, información de nuestra tapadera y algún detalle adicional sobre cómo utilizar los documentos. No tendremos ningún soporte de la Resistencia y no debemos realizar contactos. En el aparcamiento del edificio nos aguarda una furgoneta de la empresa con todos los papeles en regla y dos maletas con ropa. Solo tenemos que bajar, coger el vehículo, programar el GPS para ir a nuestro destino, recoger lo que sea que nos espera allí y traerlo de vuelta aquí a este despacho, una misión de turismo.

Memorias VII:
Resistencia fútil.

Archivo Akira.

El que llamamos el grupo Africano se ha dividido, Manuel y Katia se han quedado en África, después de estos años sienten que su lugar está allí, en el barrio de chabolas con su gente. Entre ellos, otras personas que habían expulsado de los laboratorios y algunas agrupaciones vecinales que ya existían han conseguido mejorar la comunidad. Han levantado escuelas, un rudimentario ambulatorio y organizado la vecindad y aunque no han conseguido erradicar las mafias, por lo menos ahora les respetan y los dejan trabajar en paz. Han creado una red de ayudas que han bautizado como Redes de Solidaridad.

Irina, Lilith, Ricardo y Junior se han embarcado en un carguero en dirección a Trípoli donde les espera mi contacto con la documentación que les hemos forjado. De allí pasarán a Creta donde Lilith dará a luz, lo que será el primer individuo de una nueva raza de humanos, la primera criatura nacida de forma natural resultado de la Aceleración. Será el fruto de la Aceleración tal como nosotros pensamos que sería lo sensato y no la aberración mercantilista que ha proyectado BioCorp.

Me ha costado meses de preparativos, una buena cantidad de dinero y mucha paciencia montar esta operación sin que exista el riesgo que los operativos de BioCorp nos intercepten. De momento hemos tenido suerte, los especialistas de la compañía me han rastreado y en varias ocasiones han estado a punto de dar conmigo, pero hasta ahora los he conseguido esquivar usando ordenadores zombis y redes virtuales. Hace unos meses consiguieron rastrearme hasta el barrio y estuvieron husmeando por aquí durante semanas, pero ninguno llegó a imaginar que un paralítico aficionado al manga y que reniega en público de cualquier cosa más moderna que un ábaco sea su hombre, también tuve suerte de que se creyeran los paquetes falsos que originé desde un café de Macao y corriesen todos hacia allí.

Lilith y Junior han tenido una niña en una discreta clínica privada de Heraklion, han llamado Brigit a la pequeña y para nosotros este es el año cero de la Aceleración, una pequeña victoria que pasará totalmente desapercibida, especialmente cuando Irina propague el virus que he diseñado en los ordenadores de la clínica y borre todo rastro de lo ocurrido. Brigit ha nacido por parto normal y es aparentemente una niña corriente, sana y deliciosamente cargada de feromonas como todos los bebés.

El núcleo Europeo de la Resistencia tiene ahora cinco elementos de cuatro razas humanas distintas y se dirige a una casa alquilada cerca de Agios Nikolaos en la zona norte de la isla donde intentaran pasar desapercibidos algún tiempo mientras Brigit crece.

Katia, Irina y yo hemos empezado a crear un informe con las técnicas de intrusión y los puntos débiles de la red de BioCorp, pues no queremos que esa información se pierda, a Manuel le ha parecido una buena idea y está añadiendo información sobre los datos recopilados en BioCorp, especialmente sobre las drogas para la mejora física y concentración de los soldados. También estoy adicionando el diseño de nuestra red y los protocolos de ofuscación que estamos utilizando para que no consigan rastrearnos. Lilith lo ha bautizado como el Manual y bromea que va a ser el manual de la Resistencia.

Agios Nikolaos. Año cinco de la Aceleración según el calendario de la Resistencia.

Brigit corretea bajo la atenta mirada de Lilith.

—¡Mamá! ¡Mira, mamá! —chilla la niña apuntando con el dedo como si fuera un puntero láser a un pequeño cabritillo que salta con precisión entre las piedras de la ladera de la montaña siguiendo de cerca a su madre—. ¡Mira como salta mamá! —dice la pequeña llena de júbilo.

—Sí cariño —dice Lilith tomando a la pequeña en brazos para que vea mejor cómo se aleja el pequeño rebaño.

—¿Puedo tener uno mamá, puedo?

—No cariño, son libres y si le quitas la libertad serán infelices. Tú no quieres que sean infelices, ¿verdad?

—Pues… No —contesta no muy convencida.

—Recuérdalo siempre cariño, la libertad es el mayor tesoro del mundo. ¿Lo recordarás?

—Si mamá, lo haré —dice con una expresión seria que le añade varios años a su edad real.

—Eso es, recuérdalo pase lo que pase. Ahora ve a jugar, anda.

Brigit resultó ser una niña común a pesar de todo. Su desarrollo biológico era más lento de lo normal, su progreso psicológico estaba por encima de un niño normal, pero resultaba algo desconcertante para los adultos. Tenía unos cinco años de edad cronológica, unos tres años de edad biológica y el razonamiento de un niño de cuatro pero con la experiencia acumulada de sus cinco años de vida, y eso en un niño curioso, representa bastante información acumulada.

Eran una familia peculiar, Lilith tenía un envejecimiento normal, aunque debido a su increíble constitución física seguía siendo peligrosa y letal como una pantera. Junior envejecía más despacio, aunque nadie estaba seguro de su ciclo vital, le caracterizaba una salud extraordinaria y jamás llegó ni siquiera a resfriarse. Brigit parecía haber heredado la singular inteligencia de Junior y aunque no poseía la fuerza descomunal de Lilith, si era muy ágil y un poco más fuerte de lo normal en una mujer. Mientras el grupo Africano se dedicaba a difundir información e intentar activar a la opinión pública, el grupo japonés y el americano se dedicaban a hackear las redes de BioCorp y hasta a intentar sabotear sus comunicaciones. Lilith era más pesimista, o puede que más realista, y empezó a preparar una red de activistas que llegase a poder realizar operaciones militares si fuera el caso. Ella auguraba que BioCorp acabaría por aglutinar el poder mundial e instaurar una dictadura racial a nivel global. Brigit estuvo con ellos hasta la adolescencia, momento en que viajó al continente y fundó por un lado la ONG Humanidad sin castas y por otro sentó las bases para los primeros grupos de la Resistencia después de los grandes disturbios que asolaron Europa y al resto del mundo como parte de la estrategia de dominación hegemónica de Salazar y su hijo.

Excursión al campo.

Salimos de la ciudad en dirección sur siguiendo el trazado de una antigua carretera con siglos de antigüedad y que ha visto su trazado alterado infinidad de veces, aunque su esencia permanece inalterable desde mucho antes de la Aceleración. La película de asfalto gris muestra las marcas del paso de los acontecimientos y cuenta su propia historia para aquellos que sean capaces de interpretarla. De los varios carriles que tuvo antaño solo dos permanecen operativos, uno de utilización exclusiva para los Homo+ o misiones oficiales que presenta un asfalto cuidado y otro para uso de vehículos de trasporte de mercancías y servicios de mantenimiento con el firme bastante deteriorado que es por donde debemos transitar. La vetusta furgoneta traquetea por los baches mientras salimos de la periferia de la ciudad y pasamos por incontables polígonos abandonados, factorías y pequeños centros empresariales ahora en desuso. En ocasiones un gran almacén de camiones sigue en activo distribuyendo el tráfico de mercancías, pasamos por instalaciones militares desperdigadas y alguna que otra fábrica todavía en activo que relucen como un faro en la noche rodeada de instalaciones medio derruidas.

Margarita duerme en la parte de atrás mientras yo conduzco el primer tramo de carretera hasta el siguiente control que está en cualquier lugar aleatorio en los próximos cincuenta kilómetros. Intento concentrarme en la carretera y no pensar demasiado, es la primera vez en mi vida que salgo de la ciudad y que estoy en un espacio abierto, para nosotros que nos escondemos en las entrañas de la vieja urbe y solo salimos a la superficie a luchar siempre es un factor de estrés estar al aire libre, al igual que cuando estamos de descanso.

Desde que abandoné la biblioteca y me uní a la Resistencia esta es la primera vez que tenemos una misión encubierta de este tipo. Durante un tiempo indeterminado nos haremos pasar por empleados de la empresa concesionaria y seremos Imperfectos normales; sin armas, sin drogas y sin la ayuda del control de Inteligencia, estamos totalmente solos en esto y no puedo dejar de preocuparme. Sin contar con la ansiedad que me produce todo este espacio, la visión del horizonte y lo pequeño y frágil que te hace parecer este mundo que se antoja ahora tan grande, tan aparentemente imposible de salvar. No paro de preguntarme si un pequeño grupo de idealistas puede cambiar realmente algo en esta inmensidad, pero luego me acuerdo de que aun así seguimos vivos y que toda la maquinaria de los Homo+ no ha sido capaz de aplastarnos, y me entra la duda de si son ineficaces o no les preocupamos lo suficiente como para que piensen en nosotros como una amenaza real. Reflexionando un poco y recordando la poca historia a la que tenemos acceso llego a la conclusión que los Homo+ siempre han actuado con fiereza ante la más mínima disidencia y que con nosotros no ha sido distinto.

Llevamos varios cientos de kilómetros e incontables controles, empieza a amanecer y el cielo se tiñe de colores rojizos, el paisaje ha cambiado y se ven hileras de árboles cuidados a ambos lados de la carretera y en ocasiones algún tipo de pequeña planta industrial, el aire trae un aroma que no consigo reconocer y que parece impregnar toda la región. El pequeño GPS militar que nos suministró Ramón marca únicamente la dirección a seguir y no es capaz de mostrar rutas o carreteras, solo datos de destino 37° 41’ N, 6° 35’ O posición actual 37° 35’ N, 04° 38’ O y rumbo a seguir.

—Hola, cariño —dice ella entre bostezos contorsionándose para sentarse a mi lado—. ¿Te relevo?

—Según el mapa en unos veinte kilómetros hay un puesto de control de camiones donde podemos parar y comer algo, nos cambiamos allí.

—¿No tienes sueño? Llevas conduciendo toda la noche.

—No mucho, ya sabes que duermo poco.

—¿Qué son todos esos árboles?

—No estoy seguro, llevo cientos de kilómetros viéndolos, es algún tipo de explotación agrícola inmensa.

—Todo este espacio… es impresionante… ahora entiendo mucho mejor lo que describen en algunos de los viejos libros —dice ella asomando la cabeza por la ventanilla y mirando hacia el horizonte.

—Sí, es precioso… aunque un poco… esto no sé cómo definirlo.

—¿Intranquilizador? —murmura ella mientras se apoya en mi hombro retorciéndose un poco desde su asiento.

—¿No te asusta todo este espacio, esta sensación de fragilidad?

—Un poco —dice ella después de una pausa, como si buscara las palabras o quisiera aclararse—. Sí, la verdad es que sí, pero prefiero concentrarme en la sensación de ver todo esto por primera vez. Mira ese campo, el horizonte, aquellas montañas nevadas allí a lo lejos. Todo eso solo lo hemos visto hasta ahora por los ojos de gente que murió hace mucho y que nos legó sus vivencias en libros.

—Somos como conejos asustados saliendo por primera vez de la madriguera… Mira, hemos llegado, allí está el control.

El control es una copia exacta de los que hemos visto hasta ahora, una garita con una cancela, guardias armados con semblante aburrido, la omnipresente tanqueta medio oxidada y un vehículo interceptor de aspecto amenazador con armamento semipesado.

—¿Cuánto nos queda? —pregunta ella mientras ajusta el asiento y se acomoda.

—El GPS marca 165 kilómetros, pero eso es distancia en línea recta, por las carreteras y si interpreto bien el mapa, a ver… pues entre doscientos y doscientos cincuenta.

El policía del control examina nuestros documentos como si nunca en su vida hubiera visto unos parecidos, luego de manosearlos un rato, hablar por la radio y volver a manosearlos nos los devuelve con cara de pocos amigos arrojándolos de mala manera en mi regazo.

—Menudo idiota —murmura ella, cuando arranca en dirección a la zona de descanso.

—Sí, está claro que no es uno de nuestros infiltrados.

—Tiene que ser peligroso eso de ser infiltrado, me refiero.

—Hace falta mucho valor y sangre fría.

—Mira, aparca allí —dice ella apuntando la zona delimitada para vehículos ligeros, después de otros pocos kilómetros.

El aparcamiento está claramente delimitado, así como el restaurante. Un poco más allá, en la zona Homo+ una limusina blindada está aparcando custodiada por dos vehículos de escolta y una gran furgoneta. Dos Homo+ varones, se bajan de la limusina charlando, dirigiéndose animadamente hacia la cafetería flanqueados por dos guardaespaldas armados, de la furgoneta se bajan seis mujeres bien vestidas y de aspecto físico extraordinario.

—¿Qué está pasando allí? —dice Margarita haciendo un gesto hacia la comitiva de mujeres—. Van demasiado arregladas para ser Imperfectas pero no creo que sean Homo+, pues viajaban en la furgoneta.

—Juguetes, son juguetes sexuales.

—¿Prostitutas? —pregunta con los ojos muy abiertos.

—No, a muchos Homo+ les daría asco acostarse con una mujer Imperfecta. Son mujeres diseñadas como juguetes sexuales para los Homo+, las encargan con una serie de atributos físicos y hay una empresa que las engendra, cría hasta la adolescencia y las entrega a su dueño. También hay hombres juguetes.

—¿Hacen eso con individuos de su propia especie? —dice con expresión de asco.

—No, no son exactamente Homo+ aunque las generan para que tengan un envejecimiento retardado, mueren jóvenes pero mantienen la belleza durante toda su corta vida.

—Qué atrocidad… ¿Y tú cómo sabes eso?

—En la biblioteca me las arreglé para tener acceso a mucha información, además por las instalaciones iban muchos Homo+ y acaban hablando entre ellos.

—Es terrible, son todavía más esclavas que los Imperfectos normales. ¿Y no se supone que los Homo+ son moralistas y están en contra de la libertad sexual y todo eso?

—Bueno… esa retórica es muy antigua, anterior incluso a la Aceleración, los sectores conservadores siempre han estado despotricando contra la libertad sexual y la liberación de las mujeres y luego ha sido un foco de perversos. Es como si tuvieran la obsesión enfermiza de controlar incluso la sexualidad de la gente.

—Juguetes… personas juguetes… —Margarita se cubre la cara con las manos—. ¡Maldita sea!, cuando volvamos voy a volar personalmente la jodida instalación donde se esté esclavizando a esa pobre gente.

—Tranquila, no hay ninguna instalación en nuestra ciudad.

—Pero es que hemos estado salvando a Úteros y nunca hemos salvado a ninguna de esas personas, ni siquiera sabía que existían.

—Poca gente lo sabe, salvamos a Úteros porque en nuestro teatro de operaciones hay instalaciones de ese tipo. Hacemos lo que podemos.

—Vamos a liberar a esas ahora mismo.

—¡Quieta! —digo cuando se dispone a bajarse de la furgoneta—. No estamos en misión táctica, no vamos armados y mira toda la policía y seguridad que hay por aquí. Nos matarían antes de acercarnos diez metros, recuerda que la pena por agresión o vejación a un Homo+ es la muerte sin apelaciones y aquí y ahora somos simples Imperfectos.

—¡Maldita sea! Tienes razón… es que… Pensé que ya había visto toda la inmundicia que esa gente es capaz de hacer con nosotros, no imaginé que me fuera a sorprender por nada a estas alturas —dice ella secándose las lágrimas con el dorso de la mano.

—Relájate, respira hondo y relájate.

—Sí, sí ya voy… ya nos hemos enfrentado a atrocidades mucho peores y no me han afectado, es duro ser civil y tener que enfrentarse a la dura realidad sin las drogas de combate.

—Se pensaron para evitar el estrés en los combates, pero te amortiguan de todas las miserias, las ves pero te afectan menos, todo pasa a ser menos emotivo y más lógico. Ven, vamos a descansar un poco y comer algo. A ver qué conseguimos en la parte Imperfecta de este antro.

—Yo necesito ir al baño… —comenta ella apretándome rápidamente la mano.

Entramos en la cafetería y para mi sorpresa el lugar tiene buen aspecto y está limpio, puede que al compartir edificio con la zona de descanso Homo+ esté más cuidado de lo normal. Después de ir al baño, nos sentamos en la barra y pedimos dos cafés mientras intentamos decidir qué comer en la escueta carta.

—Hola, preciosa. ¿Qué hace un culito como el tuyo por aquí? —dice alguien en tono grosero a nuestras espaldas.

—Piérdete, patán —dice Margarita sin tan siquiera volverse.

—Venga, te invito a un bocata si me tratas bien en el baño —dice una segunda voz.

Margarita deja lentamente el café en la barra y empieza a volverse con una mirada que conozco muy bien.

—No, no lo hagas —murmuro a su oído—, vas a llamar la atención y va a resultar raro si una chica patea a dos brutos. Deja, que yo me encargo.

—Nunca me dejas divertirme… —susurra ella sonriéndome.

—Chicos, os equivocáis. Así que por favor dejad en paz a mi compañera, estamos aquí por trabajo.

—Tú no te metas, capullo —comenta el que está más cerca.

—Sí, eso, permanece quitecito y no te pasará nada —dice el otro adelantándose un poco.

El que estaba más alejado se me acerca y el otro intenta agarrar a Margarita por el brazo, le aferro la mano retorciéndosela, el bruto número uno aúlla e intenta golpearme con la mano izquierda pero es lento y la esquivo fácilmente, un cabezazo en la nariz y cae al suelo. El segundo se abalanza e intenta golpearme pero detengo el golpe y lo derribo con una patada en la rodilla. No luchaba desde la instrucción, pues siempre es Monstruo quien lo hace, pero ocurre instintivamente, como si Monstruo siguiera comandándome aunque no estuviera allí. Acaba tan rápido como ha empezado, los dos se miran atónitos en el suelo sin entender muy bien qué ha pasado. Se disponen a levantarse cuando llega la seguridad del recinto.

—¡Todos quietos! —grita el oficial, pistola en mano—. ¿Qué ha pasado aquí? —pregunta al camarero.

—Estos dos estaban incordiando a la señorita y… —empieza a decir el camarero, un señor ya mayor con aspecto de haber visto muchas trifulcas en aquel mismo sitio.

—Gracias, Juan —dice el oficial—. ¡A ver! Quiero la documentación de todos y que a nadie se le ocurra hacer nada raro.

—Bien, bien… gracias —comenta el oficial cuando el compañero le entrega nuestra documentación.

—Aha… —murmura rascándose la corta barba, cuando recibe la documentación de los otros dos—. Muy bien grandísimos idiotas, os habéis metido en un lío. Habéis incordiado a funcionarios de clase B+ en misión oficial. Cabo lléveselos y redacte una amonestación y consecuente multa.

—Gracias, amigo —dice Margarita al camarero cuando se los llevan y todo se tranquiliza.

—De nada, ya conozco a esos dos y están siempre buscando problemas, me alegro que se lleven un escarmiento de una vez.

—¿De dónde salen esos imbéciles? —pregunto.

—Trabajan en la gasolinera, se creen importantes porque controlan los vales de combustible.

—Nos vamos, gracias de nuevo —digo cuando acabamos de comer.

—Hasta luego. —Me da la mano apretándola con fuerza, todo un gesto de rebeldía al saludarnos como hombres libres e iguales, una costumbre que está muy mal vista en esta maldita sociedad.

—Lo has hecho bien, le has parado los pies y no te has cargado a nadie —dice Margarita, mientras se pone el cinturón de seguridad y ajusta el asiento.

—Ha sido un poco raro…

—¿Pelear sin drogas?

—Sí, eso es… no lo hacía desde la instrucción, además eran dos civiles ignorantes.

—Cariño, siempre metiéndote en problemas… no tengo más remedio que vigilarte todo el rato —bromea ella, dándome una sonora palmada en el muslo.

—¿Dónde aprendiste a conducir? —pregunto después que ella arranque.

—¿Dónde va a ser? En el simulador como todos nosotros —contesta revolviéndose en el asiento buscando encontrar una postura más cómoda.

—¿Sabías que no es un simulador?

—Entonces… ¿qué es el trasto ese?

—Un juego, un juego de los Homo+.

—¿Un maldito juego? Pues se veía condenadamente real.

—Sí, para que veas lo desarrollados que estaban ya en plena Aceleración, estos juegos tienen muy poca evolución sobre los últimos de la época dorada de la informática, los cambios mayores vienen de la cabina.

—Vaya… ¿Dónde estaríamos si no hubiera existido el parón tecnológico? —reflexiona ella

—Es difícil saberlo, algunos especulaban con la realidad virtual como en las novelas de ciencia ficción.

—Ciencia ficción —murmura Margarita—. ¿Y tú dónde aprendiste a conducir?

—En la biblioteca, a veces me tocaba hacer de chófer o ir a entregar y luego recoger algún libro valioso a la casa de Homo+ aficionados a los libros antiguos.

—¿O sea que tú no tuviste el bautismo del camión de la basura? —pregunta ella sofocando una carcajada.

—Eh… no, ¿Qué es eso?

—Qué risa… pues que todos los reclutas después de pasar por el simulador, les daban la misión de robar un camión de la basura y cruzar la ciudad con él. Era un desmadre y más de uno acababa empotrando el apestoso camión contra algo.

—Menudo bautismo…

—Ahora parece gracioso, pero en su momento estábamos nerviosos, además la policía ya conocía el procedimiento y tenían vigilados los camiones. No era tan sencillo como parece y alguno de los reclutas terminaba con un coche patrulla persiguiéndolo y hasta hubo algún compañero que acabó intercambiando disparos con algún policía cabreado.

—Margarita… —digo después de una pausa.

—Dime —dice sin quitar la vista de la carretera.

—¿Te acuerdas cuando te rescatamos del banco de úteros?

—Como para no acordarme, prácticamente volví a nacer ese día. Además nos conocimos allí mismo.

—Veras, siempre tenemos instrucciones para invitar a las chicas a unirse a la Resistencia o a esterilizarlas si no quieren hacerlo. Pero contigo era diferente, teníamos órdenes claras de llevarte con nosotros.

—¿En serio, y por qué no me lo has dicho nunca?

—Es que es algo que se me había olvidado, pues no le di demasiada importancia y las misiones se juntan unas con otras y acabas no pensando mucho en las órdenes. Pero desde que Ramón nos dijo lo del Manual y que comentaste que parecía claro que alguien nos ayuda, pues…

—Suéltalo ya, anda… me estás poniendo nerviosa.

—Pues que creo que alguien te quería en la Resistencia y por eso la orden era llevarte con nosotros incondicionalmente.

—Yo estaba como loca para unirme, cuando os vi irrumpir no me lo podía creer.

—¿Sabías de nuestra existencia? —pregunto intrigado, pues a pesar de nuestras largas charlas, nunca habíamos hablado de esto.

—Sí, claro… —dice sin darle importancia.

—No es algo que ellos quieran que sepáis, normalmente a las Úteros las mantienen en los internados con información muy controlada. Algunas oyen rumores, pero solo algunas se lo creen.

—A mí me lo contó una funcionaria del internado.

—¿Y la creíste?

—Sí, era maja… aparecía de vez en cuando y me enseñaba cosas —comenta con una sonrisa tierna, al aflorar uno de sus pocos recuerdos felices de la infancia.

—¡Espera! ¿Cómo que aparecía de vez en cuando?

—Hacía inspecciones o algo así, no me acuerdo, de eso hace mucho tiempo ya.

—Qué extraño… normalmente la gente tiene un puesto asignado y no aparece y desaparece.

—Pues no sé… ¿Y quién crees que me quería en la Resistencia?

—Pues alguien con buen ojo, estás entre los mejores combatientes y tu historial es impecable, no has fallado una misión.

—Tonterías, eso ha sido suerte —dice ella haciendo un gesto con la mano.

—Sabes tan bien como yo que la suerte no existe, lo haces bien. Eres una leyenda en la Resistencia.

—No le des vueltas, seguro que hay alguna explicación, anda duerme un poco hasta tu turno.

Margarita me deja dormir un buen rato, hasta que llegamos a las inmediaciones de nuestro destino y me despierta. Al abrir los ojos me encuentro que el paisaje ha cambiado substancialmente, estamos en una carretera secundaria pero bien pavimentada rodeada por un bosque de pinos y matorral, ella sigue conduciendo y al subir una pequeña cuesta vemos las gigantescas máquinas de una enorme mina que se extiende a lo largo de la carretera, algunas partes están abandonadas y la vegetación ha reclamado de vuelta su espacio, pero otras partes están activas como si las hubieran vuelto a abrir después de mucho tiempo. Un socavón redondo enorme con círculos concéntricos que se van adentrando cada vez más en las profundidades parece una enorme cicatriz en la tierra. Por las terrazas escalonadas, grandes camiones se afanan como hormigas trasportando mineral, la tierra varía de color según la zona pasando por tonos de ocres a un rojizo intenso.

—Mira esto —dice Margarita parando la furgoneta en el arcén—. ¡Es enorme!

—Sí, pero mira no hay demasiada actividad, tienen que llevar mucho tiempo haciendo esto.

—La mina abarca muchísimo, del otro lado de la carretera también, y mira allí hay un lago, que solo puede ser otra mina que se ha llenado de agua —dice ella señalando hacia el lago.

—¿Seguro que estamos en el sitio correcto? —pregunto sin poder dejar de mirar el extraño paisaje—. No parece un buen sitio para esconder lo que sea que buscamos.

—Umm… a ver, según el GPS estamos a unos pocos kilómetros, y según el viejo mapa hay que seguir la carretera y coger un desvío, pasar un pueblo y luego otro camino.

Subimos a la furgoneta y Margarita va siguiendo las indicaciones que le voy dando según consulto el GPS y el mapa. Llegamos a un pequeño pueblo de color blanco que parece llevar allí desde incontables siglos, casas derruidas conviviendo con otras de aspecto secular reconstruidas infinidad de veces y alguna construcción moderna. Una torre de ladrillos con un reloj estático parece vigilar el pueblo. Tengo la impresión que el pueblo entero se ha detenido en el tiempo en el mismo momento que el reloj dejó de moverse en algún momento indeterminado del pasado.

—Sigue aquel desvío —digo después de orientarme.

Seguimos la vieja pista de tierra y llegamos finalmente a unas ruinas de algún tipo de fábrica, muros de piedra parcialmente derruidos y viejas construcciones, en un muro lateral un árbol inmenso ha ido creciendo con los años y sus raíces se han fundido con las piedras como dos organismos simbióticos.

—Según este trasto tiene que ser aquí —digo después de consultar el GPS por tercera vez.

—¡Mira esto! —dice Margarita.

—¿Qué es?

—Allí hay una casa que sigue en pie.

—Vosotros dos ¡Quietos! —grita alguien cuando nos acercamos a la casa.

—Somos del Ministerio… —contesto con rapidez.

—¡Chorradas! —contradice un hombre bastante mayor, saliendo de detrás de un árbol—. ¿Qué hacéis aquí? Esto está cerrado desde antes de la Aceleración. —Lleva una antigua escopeta de caza de dos cañones, una antigua reliquia todavía tan efectiva como ilegal—. Bien… acompañadme —comenta mientras baja la escopeta.

Lo seguimos hasta la casa y nos hace entrar con un gesto, no se muestra hostil ni hay miedo en sus ojos, se mueve con soltura a pesar de su edad.

—Así que sabéis lo que es la Aceleración… —dice después de sentarse—. Sentaos, por favor. Vamos, no os hagáis los ingenuos —prosigue al ver que intercambiamos miradas entre nosotros—. No habéis puesto la típica cara que pone la gente cuando piensa que un viejo chiflado está diciendo cosas raras. Tú —dice apuntándome con la escopeta—. ¿Qué es esto? Y dímelo en detalle.

—Una escopeta de caza de dos cañones, probablemente anterior a la Aceleración, no estoy seguro pero parece del calibre dieciséis.

—Y tú —dice apuntando a Margarita—. Cuéntame qué cojones fue la Aceleración.

—Llamaron Aceleración al advenimiento de la ingeniería genética que dio origen a los Homo+ —contesta ella, mirando de reojo a la estancia y calculando posibilidades.

—Bien… —murmura—. Y ahora decidme exactamente cómo habéis encontrado este sitio y dadme una buena razón para que nos os mate ahora mismo.

—Díselo, Diego… —dice Margarita—. Total, va a dar igual. —Frunce el ceño y cambia levemente de postura.

—Así que Diego… ¿Eh?… ¿Y cómo se llama la señorita?

—Me llamo Margarita.

—Eso vamos a verlo. Diego, sé un buen chico y desabróchate la camisa —dice volviendo a apuntarme con la escopeta—. ¡Ahora! —grita al ver que titubeo.

—Eso está mejor. Ahora tú, muchacha, muéstrame el brazo izquierdo. Bien… Bien… —Se relaja visiblemente y deja la escopeta encima de la mesa—. Debéis disculparme, no recibo muchas visitas y hay que estar seguro. Soy Martín, bienvenidos a mi humilde casa.

—¿Qué está pasando aquí Martín? —pregunta ella.

—Ella dijo que vendrías y dio instrucciones detalladas, pero nunca se puede estar seguro con los espías de los malditos Homo+.

—¿Ella, quién es ella? —pregunto confuso.

—¿Y yo qué sé? Nunca he visto a nadie de la Central, ni yo ni mi padre ni mi abuelo… Llevamos generaciones aquí, desde antes de los disturbios. Aquí se creó un grupúsculo de la Resistencia y aunque nunca fuimos una unidad operativa siempre hicimos trabajos de Inteligencia para la central.

—¿Has hablado alguna vez con Ramón? —pregunto, aunque creo saber la respuesta.

—No, siempre es una mujer, en todos estos años al otro lado de las comunicaciones hay siempre una mujer, distintos nombres según pasan las décadas, pero siempre una mujer. ¿Quién es Ramón?

—Es el contacto en nuestra Central de Inteligencia y está claro que no es la misma —contesta Margarita.

—Pues no es la misma Central.

—¿Y qué te dijo ella? —pregunto.

—Que vendrías, los dos, me dio descripciones e hizo hincapié en que verificase las cicatrices para estar seguro que no erais espías con aspecto físico similar.

—Pero… solo unas pocas personas en Inteligencia sabían que veníamos y ninguno de ellos sabían a dónde, ni conocían tu existencia. Según nuestros registros aquí no hay nadie activo, algún grupo de las Redes de Solidaridad y maestros que dan clases a los chicos a escondidas.

—Ah… esos… Los conozco, pero no tenemos relación, ellos no saben nada de mí —dijo Martín.

—Lleváis generaciones con esto. ¿He entendido bien? —pregunto.

—Eso es. Mi familia se ocultó aquí, siempre hemos tenido la tapadera de ser el vigilante de esta vieja mina, para que nadie venga a intentar robar mineral.

—¿Esto es una mina? —pregunta Margarita.

—Esto es una mina de hierro desde la época de los romanos, se cerró definitivamente en el año mil novecientos setenta y dos del viejo calendario, sea lo que sea que signifique eso, aunque todavía existe mineral en el subsuelo. La mantienen vigilado por si en algún momento deciden reabrirla como hicieron con la grande de cobre.

—¿La de la carretera? —pregunto.

—Sí esa, también estuvo cerrada muchísimo tiempo y hace algunas décadas la volvieron a explotar.

—No es fácil encontrar hoy en día gente que conozca la historia —digo con admiración.

—Tradición oral, va pasando de generación en generación, dentro de nada se consideran leyendas y mitos, luego se perderán en el tiempo —comenta él con tristeza.

—Bueno… ¿Y ahora qué? —pregunta ella después de una larga pausa.

—Ahora se supone que debo daros algo, esperad un momento… —Martín, se levanta y se dirige a otra habitación de la pequeña casa.

—¿Te fías de él? —pregunta ella mirando la escopeta que sigue encima de la mesa.

—No sé qué pensar, pero por lo visto él sí confía en nosotros.

—Pero… ¿Cómo demonios ha estado una célula de la Resistencia aquí tanto tiempo y no nos hemos enterado?

—Creo que esta célula es más antigua que la nuestra, además ahora sabemos que hay algún tipo de organización detrás de todo esto, el Manual, los renacimientos de las células, es como si hubiera una Resistencia invisible por detrás de las otras Resistencias que luchan.

—Esto es para vosotros —dice Martín entrando en la sala con un sobre en la mano—. Llegó junto con las indicaciones de que vendríais y vuestra descripción.

—Gracias… Esto… ¿Puedo preguntarte una cosa? —dice Margarita después de aceptar el sobre.

—Sí, claro, pregunta lo que quieras.

—¿Cómo recibes las órdenes? Aquí no parece que tengas sistemas de comunicaciones.

—En efecto, no tengo acceso a la red aquí. Recibo las órdenes por radio de onda corta.

—¿Radio de onda corta? —pregunta ella boquiabierta.

—Sí niña, radio de onda corta. Una tecnología que ya estaba anticuada en los tiempos de la Aceleración y que no se usa en Inteligencia desde la segunda guerra mundial más o menos.

—Pero la radio puede ser triangulada y calcular la posición del emisor… —empieza a decir ella.

—La onda corta puede trasmitir desde el otro lado del planeta, la pueden triangular si hay alguien buscando en esa frecuencia y no hay nadie que se fije en ella, además si emiten desde lejos no pueden triangularla, desde aquí necesitarían dos puntos adicionales distantes y tampoco hay nadie interesado en hacer eso. La emisión se activa, escupe el chorro de información y desaparece, se activa en un patrón aparentemente aleatorio pero que tengo apuntado en un cuaderno que recibo todos los años.

—Fascinante —digo—, pero si tú emites, a ti si te pueden triangular fácilmente las autoridades locales.

—Claro, pero yo no emito por onda corta, tengo un emisor portátil y me conecto a un satélite, usando también códigos del cuaderno.

—¿Qué cuaderno es ese del que hablas? —pregunta Margarita, que se ha olvidado de abrir el sobre.

—En ocasiones, alguien entra en la casa y deja una caja sobre la mesa. Siempre aprovechando alguna ausencia, solo ocurre cada pocos años, deja el cuaderno de códigos, piezas de repuesto, dinero, medicinas, órdenes.

—¿Desde cuándo pasa eso? —pregunto.

—Pues desde siempre, desde el tiempo de mi abuelo que yo sepa.

—¿Ella? —pregunta Margarita.

—Central de Inteligencia, supongo —contesta Martín encogiéndose de hombros.

—Pero siempre es una mujer… —Margarita intenta comprender todo esto.

—Sí, siempre es una mujer. Podéis quedaros el tempo que queráis —dice cambiando de asunto.

—No queremos… —empiezo a decir.

—No es molestia, además es la primera vez que tengo compañeros como huéspedes y es un honor —Martín insiste y nos lleva hacia otra habitación—. No es gran cosa pero podéis descansar aquí, os llamaré para la cena.

La habitación está limpia, no hay cama pero sí una gran red colgada entre dos paredes, una pequeña mesa y un minúsculo cuarto de baño separado únicamente por un biombo de madera.

Abrimos el sobre y leemos el contenido, está escrito a mano seguramente por Martín con una letra regular y precisa:

Si leéis esto es que habéis realizado el contacto con éxito. Esta célula lleva durmiente muchos años esperando este momento. A lo largo de nuestra historia reciente la Resistencia se ha levantado y caído numerosas veces desde los aciagos tiempos de la Aceleración, cuando fue creada por grupos de idealistas. Vuestra unidad ha conseguido crecer y hacer frente a los Homo+ en una gran plaza y está lista para recibir la información necesaria para que tengáis conciencia de nuestra historia y empecéis a difundirla entre vosotros y entre la población civil.

La biblioteca de información no está aquí, debéis ir hasta las coordenadas 43°18′ N 5°3′ O y buscarla en un radio de diez kilómetros a la redonda en una vieja casa abandonada. Allí encontraréis más volúmenes del Manual, las instrucciones de cómo incrementar la capacidad de la Resistencia, nuestra historia y también las respuestas a las dudas que ahora mismo tenéis.

Margarita, Diego no me conocéis, pero yo sí a vosotros y una parte del futuro de los nuestros está en vuestras manos, este es uno de los últimos almacenes de información fidedigna que nos queda, si la perdemos nuestro pasado será definitivamente borrado, solo quedarán las leyendas y los fragmentos recogidos de la chatarra electrónica que os he ido enseñando a reciclar. Confío en vosotros.

Dana.

—¡Dana! —decimos los dos casi al unísono.

—Tenías razón la tal Dana está detrás de todo esto —dice ella.

—Pero Dana es una Homo+ o eso me pareció entender, jamás un Homo+ ha ayudado a un Imperfecto y mucho menos a la Resistencia.

—Ahora no… —dice ella pensativa—, pero al principio seguramente existieron personas que no estaban de acuerdo con la segregación, puede que algún Homo+ nacido de los primeros cuando todavía no se había impuesto la dictadura de las castas. Si lo que he leído de la historia es correcto, existieron idealistas nacidos en clases altas que se alinearon con clases humildes en revoluciones y luchas por los derechos humanos.

—No fue muy usual, pero hubo casos…

—Sería una explicación lógica —dice ella mordiéndose la uña del pulgar.

Estuvimos toda la tarde dándole vueltas y hablando sobre lo que implicaba que un Homo+ fuera parte integrante de la Resistencia y según daba a entender estaba allí desde el principio. No sabíamos qué pensar, pero de alguna manera tenía sentido y yo mismo nunca creí que la segregación fuera algo genético, poseía la certeza que era profundamente ideológico y que las generaciones nacidas después de la Aceleración habían sido educadas en ambos bandos para vivir divididas sin preguntarse si aquello era o no correcto, como una especie de religión malvada. La Aceleración había trasformado la discriminación económica en una racial pero igualmente establecida en criterios de poder y economía, la distinción de los nobles y plebeyos de las edades antiguas grabada en los genes en lugar de los apellidos familiares. Pero lo que decía Margarita tenía lógica, y está claro que al principio se alzaron muchas voces discordantes que desencadenaron las purgas y el principio de esta locura. Es de suponer que se opuso gente de todos los niveles, por temor al monopolio de los Homo+ y no por solidaridad con los más desfavorecidos.

Llevo años recopilando información de los viejos tiempos, atesorándola en los precarios servidores de la Resistencia y compartiéndola con todo aquel que esté dispuesto a escucharme y ahora tenemos al alcance de la mano información en primera mano, la historia de nuestra gente, podemos revivir la memoria de nuestros antiguos héroes, de científicos, pensadores y artistas, eso podría suponer un pequeño renacimiento para nosotros, nos devolvería nuestro orgullo.

Martín nos llama para la cena, al acercarnos a la mesa nos invade un aroma intenso desde la cocina.

—¿Qué preparas? —pregunta Margarita olfateando el aire—. En mi vida he olido algo tan bueno.

—Comida de verdad —dice Martín, haciéndonos un gesto para que nos sentemos—. Sin química y sin potingues nefastos con los que nos envenenan los malditos Homo+.

Martín nos sirve una especie de guiso con una salsa oscura y espesa. En un bol hay algún tipo de fruta roja aderezada con un líquido amarillo verdoso con un perfume intenso.

—¿Qué es esto? —pregunto apuntando al bol.

—Esto es una ensalada de tomate con aceite de oliva —dice sin disimular el orgullo.

—¡Tomates!, tienes tomates de verdad ¿De dónde los ha sacado?

—¿De dónde va a ser?… los cultivo yo mismo. Los de la ciudad siempre igual. ¿No cultiváis nada vosotros?

—Bueno… he oído que algunos refugios plantan champiñones o como sea que se llamen los hongos esos —contesta Margarita.

—Pero no os quedéis mirando como idiotas, probadlo anda. ¿Es que no habéis visto tomates nunca o qué?

—Al natural nunca, solo conozco la salsa de tomate que viene en los bricks —contesta ella.

—Esto es fantástico —digo después de probarlo—. ¿Qué es esta salsa amarillenta que lleva?

—Ainsss —murmura poniendo la humeante olla encima de una pieza de madera para proteger la mesa—. Eso es aceite de oliva.

—No fastidies —salta ella—. ¿Cómo los antiguos Griegos?

—Sí, se lleva cultivando desde hace milenios. ¿No habéis visto los inmensos cultivos al ir acercándose al sur?

—Sí, pero no sabíamos lo que era —respondo.

Martín nos da una lección de cocina tradicional, hortalizas cultivadas en un pequeño huerto, carne conseguida en trueque con vecinos, setas recogidas del campo. Un estilo de vida que se pierde en los albores de la civilización ahora renacido desde que la Aceleración supuso un avance para unos pocos y un retroceso inmenso para la mayoría.

Nos pasamos casi toda la noche hablando y cambiando impresiones, tiene mucha información almacenada en su cabeza. Según cuenta, lleva años trabajando de analista de Inteligencia, interpretando datos, decodificando información, inyectando datos falsos en las redes Homo+ usando un enlace de satélite que misteriosamente no ha sido detectado en tres generaciones. Conoce los entresijos de la sociedad Homo+ mejor que nadie con quien me haya encontrado hasta ahora.

Toda una vida trabajando para Dana desde las sombras, y nos preguntamos cuantos más existirán, hasta dónde se sumerge la red de colaboradores de una Homo+ rebelde.

Después de pedirle que me explique cómo envía la información y discutir los protocolos llegamos a la conclusión que sería posible derivar su tráfico hasta nuestros servidores de la Resistencia y le convenzo para que traspase sus datos para compartirlos con nosotros. Nos ha mostrado el pequeño complejo informático que tiene escondido en el sótano donde realiza sus trabajos, ordenadores potentes que el mismo ha montado con las piezas que Dana le envía. El viejo resulta ser el heredero de una estirpe de hackers que llevan escondidos en la vieja mina haciéndose pasar por simples guardias ignorantes tres generaciones, atesorando información y pasándosela de padres a hijos como los antiguos alquimistas de las épocas oscuras. Preparo un mensaje para Ramón y lo codifico con mi clave privada para que en Inteligencia puedan certificar la autenticidad, luego a una hora determinada salimos y Martín monta un pequeño transmisor portátil programándolo para soltar un pulso codificado hacia el satélite. La información saltará por la red global camuflada en datos de control de red hasta ser finalmente interceptada por nuestra Inteligencia. A partir del momento que Ramón acepte mi mensaje y programe los protocolos de aceptación los datos que remita Martín serán aceptados por nuestros servidores.

—Bienvenido a nuestra célula —digo abrazándolo.

—Gracias, es un honor —contesta con los ojos humedecidos.

—Una pena que no puedas recibir datos nuestros, solo enviar.

—Seguro que se me ocurre alguna manera… —dice con expresión soñadora—. Ya os enviaré cómo. No sé cómo agradeceros esto…

—Pero si somos nosotros los que… —empieza a decir Margarita.

—No niña —interrumpe con suavidad—, llevo toda la vida en las sombras, ahora estoy solo, pues perdí mi familia hace años en una maldita epidemia de gripe y cuando Dana me envió los antibióticos ya fue demasiado tarde. No fue su culpa, todo es tan lento. Estoy viejo y cansado pero sentía que todo lo que llevamos años haciendo iba a acabar aquí conmigo. Y vosotros me habéis dado la oportunidad de pasar el testigo, de impedir que todo lo que hemos hecho se pierda sin que nadie sepa lo que descubrimos.

—¿No tienes ningún recluta? —pregunta Margarita.

—No, no sé de quién fiarme —dice con tristeza.

—Consigue esa comunicación y habla con un chaval que se llama Enrique, él aprenderá todo lo que seas capaz de enseñarle —digo con convicción.

Por la mañana después de un largo desayuno nos despedimos con una mezcla agridulce de tristeza por separarnos y de inmensa alegría por habernos conocido. Nos subimos al coche después de un emotivo abrazo y nos alejamos despacio mientras Martín nos observa en silencio.

—Lo echaré de menos —dice Margarita lanzándole un beso con un gesto de la mano asomando medio cuerpo por la ventanilla de la vieja furgoneta.

—Tiene tanto que enseñar. Hay que buscarle un recluta local. Hay pocos maestros entre nosotros. Cuando llegue voy a revolver todas las redes hasta encontrar la célula más cercana y ponerlos en contacto. Esto va a ser un largo camino, el GPS indica casi seiscientos cuarenta y dos kilómetros y no estoy seguro del mejor camino pero puede que tengamos unos ochocientos de viaje real.

—¿Tendremos combustible? —pregunta ella, mirando el mapa.

—Creo que sí, tenemos vales suficientes para llegar allí y volver a la ciudad sin problemas.

—Pues en marcha.

Salimos despacio del recinto de la milenaria mina, Martín nos saluda desde lejos con la mano con un gesto alegre.

Memorias VIII:
Reunión de seguimiento.

Ginebra, Suiza.

En la Penthouse Suite Real de uno de los más caros y exclusivos hoteles del mundo el gran comedor con capacidad para más de veinticinco personas había sido transformado en un enorme complejo de comunicaciones.

Salazar presidía una larga mesa, acompañado de cinco hombres y tres mujeres, un equipo de comunicaciones acoplado directamente a un satélite privado de BioCorp conectaba las enormes pantallas con varios puntos del globo.

—Señor, está todo listo, pueden empezar cuando lo deseen —dijo en tono cordial una preciosa mujer ataviada sobriamente aunque la ropa no conseguía disimular una imponente figura.

—Gracias, Verónica —expresó Salazar, posando suavemente su mano sobre el hombro de la joven.

—Estaré en la mesa de control —dijo ella con una amplia sonrisa.

—¿De dónde has sacado ese bombón? —comentó un hombre de mediana edad, vestido con ropa de sport acercándose a Salazar.

—¿Te gusta? —dijo sin cambiar de expresión, cosa que raramente hacía.

—¿Bromeas? —comentó sin dejar de seguir el suave bamboleo de las caderas de la chica que se alejaba en dirección a una mesa apartada—. Supongo que habrá alguna manera, de ya sabes… intimar con ella.

—Si quieres, te puede visitar esta noche en tu habitación —dijo en tono aburrido, mientras se acomodaba en el amplio sillón sirviéndose un vaso de agua.

—Estoy en la… —Empezó a decir.

—Sé perfectamente dónde estás alojado —interrumpió de mala manera—. Verónica no es una fulana cualquiera, es una excelente colaboradora. ¿Entendido?

—Sí claro, por supuesto…

—¡No! Si quieres que te haga algún favor sexual, lo hará, pues es parte de su contrato. Pero si la maltratas, si le haces el más mínimo moratón, el más leve rasguño. Yo personalmente me ocuparé de que te arranquen tus apestosas pelotas. ¿He sido lo suficientemente claro?

—Pero… ¿Cómo te atreves a hablarme así?

—Escúchame snob de mierda. Eres heredero de una gran fortuna y nada más. Una orden mía y un equipo de mercenarios pueden volar todas tus mansiones en cuestión de horas.

—¡Jesús, qué genio! —exclamó cambiando de táctica—. Mira, olvídalo. Hay infinidad de zorras menos problemáticas.

—Bien. Ahora haz el favor de tomar asiento que vamos a empezar la reunión.

—Verónica, proceda por favor —dijo Salazar acercándose al micrófono.

—Conectando con Hugh Hefner Sky Villa, Las vegas —dijo ella manipulando los controles, una de las pantallas cobró vida mostrando tres hombres de diversas edades y una vista de la ciudad al fondo desde la perspectiva de un alto rascacielos.

—¿Qué hay chicos? —dijo Salazar en tono cordial.

—Conectando con Suite Villa La Capula, Roma. Tenemos conexión con la presidencial de Tokio, la Suite Bridge de Bahamas, la Suite Real en Emiratos, la torre Eldorado en São Paulo…

—¿Falta alguien? —se impacientó Salazar.

—Un momento señor, no hay respuesta de Republic Plaza en Singapur ni de la hacienda de Sudáfrica.

—¿Están en línea nuestros laboratorios de África, el centro de procesos de datos y la clínica de la isla?

—Sí, señor, no les he asignado pantalla solo son observadores.

—Estupendo.

—Me aburro —bromeó una de las mujeres que los acompañaban a la mesa.

—Verónica, haz que le traigan un Martini a Ángela cuando puedas.

—Yo quiero un Manhattan, no querrás que me encele, ¿verdad querido? —retrucó caprichosa otra de ellas.

—Por nada del mundo Bárbara, Verónica, llama al servicio.

—Todos en línea —dijo Verónica en tono alegre, al conseguir la conexión.

—Adelante pues. Creo que ya os conocéis todos, algunos estáis conmigo desde el principio y otros se han ido sumando al proyecto. Bien, la dinámica va a ser la siguiente: van a existir tres modelos básicos de productos en BioCorp. El modelo A será de uso exclusivo de los que estamos aquí y somos los socios fundadores del proyecto. El modelo B estará al alcance de los nuevos accionistas que han comprado el paquete de preferentes y el modelo C los usaremos como moneda de cambio. Verónica, ilústranos por favor —indicó Salazar en tono académico, como si diera una clase a jóvenes inmaduros.

—Gracias, señor. —Verónica manipuló los controles y apareció un logotipo animado de BioCorp en todas las pantallas, en el sofisticado equipo de sonido se podía escuchar la banda sonora de la empresa.

—Siempre tan teatral, no cambiarás nunca —dijo Ángela, mirando a Salazar.

—Como seguramente ya saben —prosiguió Verónica mientras en la pantalla aparecía diagramas, secuencias genéticas y gráficas con proyecciones de edad—. El modelo A estará solo disponible en serie muy limitada, no tendrá dependencias externas y estará libre de cualquier tara genética.

—¿Qué esperanza de vida se estima? No entiendo muy bien la gráfica —preguntó Bárbara.

—Hasta la adolescencia su ratio de crecimiento será la mitad de un humano normal, después del cambio hormonal el ratio de envejecimiento será aproximadamente de una década por siglo.

—¡No he gastado ríos de dinero para tener hijos mortales! —bramó un hombre desde el monitor de Emiratos.

—Mil años de esperanza de vida es más de lo que soñamos nunca. No seas desagradecido —dijo Salazar en tono áspero. Verónica, prosiga por favor.

—Gracias, señor. La serie B tendrá dependencias médicas externas y estará libre de cualquier tara genética. La esperanza de vida será aproximadamente la mitad de la serie A. Finalmente la serie C tendrá una esperanza vital del veinticinco por ciento de la serie A y necesitará revisiones médicas ocasionales y tratamiento continuo.

—¡Qué diablos! ¿Podéis dejar de hablar como si quisieras que comprase acciones de la maldita compañía y explicaros mejor? —gruñó Tomas, un influyente banquero desde el monitor de Roma.

—Estoy de acuerdo con Tomas, os ruego que seáis más objetivos —dijo un poderoso industrial desde el monitor de Brasil.

—En palabras sencillas —dijo Verónica después de mirar a Salazar y que este asintiese levemente—, la serie B necesitara chequeos médicos periódicos que podrían derivar en atención médica personalizada. La serie C necesitará complementos alimenticios comercializados por BioCorp regularmente o el sujeto morirá en pocos meses.

—Querido eso solo puede haber sido idea tuya —dijo Bárbara.

—Sabes que me gusta la lealtad, pero es taannnn difícil de conseguir hoy en día —contestó Salazar encogiéndose de hombros.

—Bueno, a ver si lo he entendido bien. Los A serán nuestros hijos, vivirán mil años y no tendrán ningún lío con todo esto. Los B son los hijos de los inversores, vivirán unos quinientos años y tendrán que pasar por caja de por vida en nuestras instalaciones médicas. Los C son los hijos de los «instrumentos» vivirán doscientos y pico años y como no se tomen un potingue nuestro la palman —resumió uno de los mayores dirigentes de la industria mundial del juego desde Las Vegas.

—Así es John. Un resumen perfecto, gracias. Como comprenderán todos ustedes, las peculiaridades de cada producto son estrictamente confidenciales —dijo Salazar.

—¿La versión oficial es…? —preguntó alguien desde el monitor de Brasil.

—La versión oficial inicial es que no existen modelos, todos los Homo+ necesitaran revisiones periódicas y complementos medicinales. En unas décadas destaparemos la verdad —explicó Salazar con aire solemne.

—Bien, ahora pasemos al siguiente punto de la reunión. ¿Todos han recibido su planificación? —preguntó Verónica.

—Sí —contestan todos al unísono.

—Bien, la planificación no es obligatoria, pero es necesario que confirméis las condiciones y aviséis con al menos tres meses de antelación cuándo queréis ejercer el derecho a tener un descendiente Homo+. Es fundamental que rellenéis con exactitud el cuestionario para que después no existan malentendidos —explicó Verónica enfatizando las palabras.

—Un momento —interrumpió una mujer japonesa—, en el cuestionario solo se reflejan sexo y tipologías físicas y no hay nada sobre aptitudes o habilidades.

—Una buena observación —dijo Verónica sonriendo ampliamente—. Elegir el sexo es muy sencillo, optar entre distintas tipologías como color de los ojos o del pelo también es fácil, seleccionar coeficiente intelectual o habilidades musicales todavía no está dentro del alcance de nuestra tecnología actual, aunque seguimos trabajando en ello.

—Bajo ningún concepto quiero un descendiente rubio y de ojos azules —apuntó un hombre hindú de edad avanzada.

—Por supuesto, por supuesto. Es totalmente opcional, veréis que la primera casilla del cuestionario es mantener etnia de los progenitores e ignorar el resto de atributos —explicó Verónica asintiendo con convicción.

La biblioteca perdida.

Ya he perdido la cuenta de las viejas casas abandonadas que hemos revisado en estas verdes montañas. Casas anteriores a la Aceleración, abandonadas paulatinamente según la población iba diezmando poco a poco y antiguas construcciones de piedra que parecen casi tan antiguas como las propias montañas. Los bosques han reclamado de vuelta sus dominios recordando que la naturaleza es paciente y siempre exige sus dominios aunque el cambio climático haya cambiado las especies dominantes.

Llevamos semanas vagando por la comarca sin encontrar prácticamente a nadie, en algunos sitios encontramos hileras de árboles plantados con precisión geométrica que nos recuerdan, que hace años, personas explotaban estos campos. Paulatinamente hemos ido perdiendo la sensación de agorafobia que nos dominaba al principio, ninguno de los dos había estado nunca en espacios abiertos, y mucho menos salido de la ciudad. La inmensidad del espacio ha dejado de abrumarnos y ahora podemos maravillarnos con el paisaje, la grandiosidad del bosque, los amaneceres entre brumas y deleitarnos con los infinitos y pequeños ruidos del bosque, el murmullo del viento entre las hojas, el canto de los pájaros o el agudo chillido de las grandes aves rapaces que han vuelto a dominar los cielos, mientras los humanos desaparecían de las montañas.

Encontramos pequeños pueblos abandonados, son de construcción más reciente y no están tan deteriorados. Había leído viejos informes que relataban que después de la Aceleración, algunos grupos decidieron volver al campo y montar comunidades autosuficientes huyendo de las grandes ciudades y de la tiranía. Vemos que algunas prosperaron hasta que las aniquilaron, solo los agujeros de las balas en las derruidas paredes han quedado como testigos de las pequeñas masacres que allí se cometieron. Los Homo+ no toleraron que nada ni nadie escapase a su control y hasta estas pequeñas comunidades naturales fueron consideradas disidentes y sistemáticamente exterminadas.

Margarita con su increíble capacidad de adaptación no tardó en aclimatarse al bosque y ahora camina por él como un viejo espíritu de la floresta, una especie de Elfa post Aceleración, ha aprovechado cada descanso para devorar todo lo que ha encontrado sobre los montes en el lector de libros electrónicos que porta. Ha leído desde manuales de caza a guías de campo, sobre aves, y hasta antiguas obras de excursionistas y entusiastas de la naturaleza. Ha asimilado el bosque y empieza a moverse por él con soltura, interpretando sus señales en pequeñas huellas de animales o setas que crecen en la penumbra.

—¿Qué lees ahora? —le pregunto en un descanso mientras esperamos que se caliente el agua en la pequeña cocina solar portátil para hacer un té.

—Un relato de antes de la Aceleración, de un libro llamado Crónicas de la distopía.

—¿De qué va? ¡Maldita sea, me he vuelto a quemar con este maldito trasto! —grito agitando un enrojecido dedo después de tocar estúpidamente el metal candente de la cocina, calentado por el pequeño grupo de espejos y lentes que concentra la luz solar.

—Creo que las acampadas no son lo tuyo —murmura ella entre risas.

—Muy graciosa, solo porque has leído algunos libros ya te crees un espíritu del bosque.

—Mis antepasados vienen de aquí… —dice ella con expresión muy seria

—¿Cómo puedes estar tan segura de eso?

—No lo estoy, es una intuición. Además he decidido que mis raíces están aquí y no hay nada que discutir —dice con esa expresión que siempre pone cuando quiere zanjar una discusión que no admite réplicas.

—Bueno, supongo que ya que nos robaron el pasado podemos construirnos uno según nos guste. ¿De qué decías que iba el relato ese?

—Toma léelo tú mismo, yo acabo de preparar el té. —Me alarga el lector con una mano y con la otra me desordena el pelo—. Te queda bien así más largo —comenta riéndose

No me extraña que le haya llamado la atención, es un relato de antes de la Aceleración, seguramente encontrado en algún lector de libros olvidado o en un disco duro recuperado de la chatarra. Narra una historia de personas genéticamente modificadas utilizadas en centros de ocio, dejando claro que el negocio estaba por encima de cualquier sentimiento moral; un escenario distinto al nuestro pero relativamente cercano. Parte de la acción ocurría en un bosque situado en la misma región donde nos encontramos, para luego trasladarse a la selva subtropical del otro lado del mundo.

—¿Te gusta el relato? —me pregunta después de un rato tendiéndome una taza de aluminio humeante.

—Sí, no está mal… —digo apagando el lector y recogiendo con cuidado la taza.

—Casi todos los relatos del libro presentan escenarios distópicos y he visto que hay mucha literatura de antes de la Aceleración especulando con futuros igual de negros que nuestra realidad y hasta peores —dice ella sentándose a mi lado con cuidado para no derramar el líquido.

—Es cierto, hay viejos libros de muchos años antes de la Aceleración especulando con que el futuro de la humanidad podría no ser bonito e idílico como algunos presagiaban —digo entre dos sorbos del brebaje caliente. No sé lo que es, pues lo ha hecho ella a base de hierbas que ha recogido, pero debo reconocer que está bueno.

—Es que parece que había gente que gritaba a pleno pulmón «oye mira lo que esta panda de desgraciados intenta hacer» y a pesar de eso así nadie les hizo caso. Escritores, grupos ecologistas, pacifistas, defensores de los derechos humanos. Si es verdad lo que leo hubo mucha gente intentando alertar a los demás y luchando porque jamás llegáramos a esto.

—Sí, existieron muchas personas alertando, pero infelizmente pocas escuchándolos. Los grupos de poder no fueron los únicos responsables de lanzarnos a la esclavitud. La gente normal también tuvo su parte de culpa. En algunos sitios nunca existió la democracia, pero en otros llegó a existir de forma incipiente y la masa podía haber cambiado el rumbo de las cosas si no hubiera sido tan egoísta y obtusa.

—El tipo ese de 1684, no espera… 1984, eso es… se llama 1984, escribió la novela mucho antes de la Aceleración después de la gran guerra. ¿No es así? —pregunta ella mientras mira las volutas de humo que emergen de la taza de aluminio.

—Según tengo entendido justo después de la gran Guerra.

—Pues eso, y dibujaba un futuro casi tan sombrío como el nuestro. Es como si estuvieran anestesiados y se hubieran olvidado de todas las mejoras que tenían y como se habían conseguido. Tuvieron una época dorada y la desaprovecharon de mala manera y como resultado ahora nosotros hemos vuelto a vivir como en la edad baja.

—Edad Media, la llamaron Edad Media —la corrijo.

—Eso, Edad Media, todavía me pierdo un poco en la historia preaceleración.

—No digas chorradas, si hasta podrías dar clases de historia con todo lo que lees.

—Hay tanto que leer y tan poco tiempo… —dice ella frunciendo el ceño.

—Y eso que solo tenemos acceso a una fracción de las bibliotecas. Ten en cuenta que después de las purgas ciertos libros se prohibieron siendo eliminados y después perdimos la capacidad de leer los formatos electrónicos al perder la capacidad técnica.

—Akira predijo que eso pasaría y a pesar de ser un experto tecnólogo dejó todo por escrito en papel.

—Sí, él mejor que nadie sabía que si se perdía la capacidad técnica toda información digital se iría al garete y aunque alguien consiguiese guardar los archivos y luego recuperarlos no sabría cómo decodificarlos.

—¿Y de dónde sale la biblioteca que me regalaste en el lector? —pregunta balanceando el lector con la mano izquierda.

—Pues de los propios lectores, en ocasiones en medio de la chatarra encontramos dispositivos que conseguimos arrancar y que tienen archivos intactos en sus tripas, en algunos hay libros que solo se pueden usar en ese dispositivo pero en otros hemos encontrado información que sí podemos traspasar a otros. Además, tenemos la suerte de que aunque los formatos han cambiado el hardware no ha evolucionado casi nada por el congelamiento de la tecnología desde la Aceleración y podemos acceder al contenido de dispositivos antiguos por la interfaz de datos ya que sigue siendo la misma.

—Si bueno… todo eso está muy bien, pero… —se para mientras parece buscar una idea huidiza.

—¿Qué es lo que no te cuadra? —la animo a proseguir.

—Pues que a los Imperfectos nos han mantenido en la ignorancia y que de repente la Resistencia sepa hacer estas cosas…

—Ya, bueno siempre hay gente como yo que trae conocimientos cuando se une a la Resistencia, pero está el lío ese del Manual de Akira y que ahora se destapa que no hubo una caída tan completa y que de alguna manera los Imperfectos consiguieron retener información.

—¿Crees que encontraremos lo que buscamos? —pregunta cambiando de tema abruptamente.

—No lo sé… esto es tan grande… —digo mirando un bosque que parece eterno.

—Y bonito —interrumpe— ¿Sabes? No me importaría que nos quedásemos aquí.

—Sí… es muy bonito, aunque un poco sobrecogedor, todo este espacio y esa sensación de…

—¿De grandeza? ¿De libertad? —dice ella levantando un poco la cabeza y aspirando el aire fresco.

—No sé cómo definirlo, es un poco la sensación de inseguridad.

—Cariño… no me digas que te sientes más inseguro aquí que en los túneles llenos de trampas —dice ella cogiéndome de la mano.

—No es eso, es solo que…

—Venga, Diego, suéltalo.

—No sé lo que pasa, no es nada.

—No echarás de menos a Monstruo, ¿no? —pregunta ella mirándome a los ojos.

—Bueno… es innegable que hacemos un buen equipo.

—¡Chorradas! Venga, cariño, Monstruo eres tú cabreado, no le des más vueltas.

—Ojalá fuera así, pero no lo es. Mierda de guerra, estoy tan loco que hasta la echo de menos ¡Joder!

Margarita guarda el lector cuidadosamente, se levanta rápidamente y con un salto preciso aterriza en mi regazo. Antes de que salga de mi asombro me abraza con fuerza y hace que hunda mi cabeza en su pecho.

—No amor, no estás loco, simplemente estamos en un entorno que no habíamos estado en nuestras vidas y estás un poco ansioso, olvídate de todo, vamos relájate —murmura en mi oído.

Se separa un poco y mientras nos besamos, se desabrocha la camisa y se la quita con un movimiento rápido, arrojándola al lado mientras me mira con sus profundos ojos negros, ojos que me atraen como un pozo de gravedad y mantienen nuestros espíritus juntos como dos soles gemelos orbitando en torno a su centro de masa común. Luego todo sucede en una sucesión que varía entre lo frenético y la calma más absoluta según vamos haciendo el amor y los vaivenes de la pasión nos arrojan uno al otro.

—Ha sido maravilloso, nunca habíamos hecho el amor al aire libre —dice ella completamente desnuda, apoyada en mi estómago mientras mira el cielo que deja entrever el pequeño claro donde estamos entre el espesor de la maleza.

—Creo que empiezo a compartir tu idea de que estaría bien quedarse por aquí.

—¡Espera! ¿Qué es ese ruido? —dice levantándose de un salto.

—No oigo… Oh, oh, eso no es bueno —digo al oír el helicóptero

—Esto es muy malo. ¡Venga! ¿Crees que nos ha visto?

—No creo, en el medio del bosque… —me interrumpo al ver que da la vuelta y se enfila hacia nosotros bajando.

—¡Mierda! ¡Sensores térmicos! —grita ella mientras busca frenéticamente su ropa interior.

Demasiado tarde, el aparato ya flota sobre nosotros y dos cuerdas negras caen como dos serpientes hacia el suelo. Margarita mira con los ojos desorbitados hacia arriba, mientras salta sobre una pierna intentando a toda prisa ponerse los pantalones. Dos soldados de clase baja aterrizan ante nosotros.

—Vaya, vaya ¿Qué tenemos aquí? —dice uno de ellos, es de mediana edad, le faltan dos dientes y empieza a estar calvo, luce galones de sargento.

—¡Vosotros dos, quietos, las manos en la cabeza! —grita el otro, más joven, apuntándonos con una escopeta de doce milímetros de aspecto gastado.

—Somos del Ministerio de Economía Rural, estamos inspeccionando los bosques para marcar las zonas que pueden ser taladas para madera —me apresuro a decir.

—A mí me parece que inspeccionan otras cosas ¿No cree cabo? —dice el mayor sin quitar los ojos de Margarita—. Revise los papeles de estos sinvergüenzas, cabo.

—Los tengo aquí… —digo, mientras me preparo para una señal de Margarita.

—¡Tú ni te muevas, maldito cabrón! —grita el sargento—. Acércamelos, preciosa. —Margarita termina de ponerse los pantalones y hace ademán de agacharse para coger la camisa.

—¡Los papeles, rápido! —grita el cabo encañonándola.

—Bien —dice ella—. Están en la mochila, así que calmémonos y por favor bajen las armas, no somos delincuentes.

—Aquí soy yo el que decide quién es quién. ¡Cállate y dame los papeles de una puñetera vez! —grita el sargento a pleno pulmón, haciendo que el bosque se inunde de silencio al siguiente instante de su berrido.

Margarita se acerca a la mochila, recoge las credenciales y se las alarga al sargento, alejándose un poco cuando él las coge.

—Ummh, bueno parece correcto. Pero claro, está el asuntillo del escándalo público, desnudez, comportamiento inmoral… No sé yo. Cabo, ordenanza ciento siete.

—Sí, señor. —Sin previo aviso el cabo se acerca y me pega un culatazo en la cabeza dejándome tirado en el suelo medio inconsciente.

—Bien, cabo, ahora diga al helicóptero que se vaya y nos recoja en un par de horas en el punto de encuentro. Ah sí, y amarre a ese mierdecilla mientras tengo una pequeña conversación con su novia.

Las dos cuerdas desaparecen enrolladas por el cabrestante y unos segundos después el helicóptero ya vuela rápidamente en dirección norte. El sargento espera unos instantes y luego avanza un paso hacia Margarita intentando agarrarla por el brazo, ella se ladea ligeramente, le engancha la mano y se la retuerce con todas sus fuerzas. El cabo que trastea con las bridas da un brinco cuando escucha a su jefe aullar de dolor. Antes de que el sargento reaccione, ella le voltea el brazo quedándose detrás de él, le golpea fuertemente en la pierna por detrás de la rodilla haciendo que pierda el equilibrio. El cabo sale de su asombro, suelta el paquete de bridas e intenta desenfundar su pistola. Yo reúno todas mis fuerzas y aunque no consigo levantarme, le pego una patada a la altura de los tobillos haciendo que caiga al suelo.

—¡Dispara a esa puta zorra! —aúlla el sargento con lágrimas en los ojos, según ella aplica más fuerza en su presa.

El cabo rueda lejos de mí y se incorpora medio tambaleante, comete el error de bajar los ojos hacia la cartuchera mientras saca su pistola reglamentaria, una anticuada nueve milímetros con un diseño de siglos pero desgarradoramente mortal para cualquiera que no lleve un traje de combate. Cuando finalmente quita el seguro del arma e intenta apuntar a Margarita, ella ha soltado al sargento y está posicionada a su lado, le golpea en la nuez de adán con una mano mientras le quita rápidamente la pistola con la otra, el soldado cae de rodillas tosiendo entre convulsiones.

—¡Margarita cuidado! —grito al ver que el sargento se ha recobrado un poco y salta hacia ella con un puñal en la mano izquierda, mientras el brazo derecho le cuelga inerte como un trapo.

Ella gira ligeramente la cabeza y con un movimiento que casi no puedo captar alarga el brazo formando una línea que termina en la cabeza del sargento, un único disparo retumba en el bosque mientras el soldado cae abatido en medio del salto. Sin pensárselo un instante, rota el arma, golpea al cabo en la nuca con la culata de la vieja pistola matándolo instantáneamente. Mira frenéticamente alrededor buscando más enemigos, luego observa el arma en su mano y la tira como si le quemase, cae de rodillas en el suelo a mi lado.

—Diego, ¿Estás bien?

—Creo que sí…

—Espera, tienes una contusión, no te muevas.

—Hay que irse de aquí.

—Tenemos más de dos horas, antes de que alguien eche de menos a estos dos idiotas —dice mientras vuelve con el botiquín—. Buff, medicinas civiles, nada del otro mundo pero tendrán que valer. Toma engulle esto.

Me alarga dos tabletas y la cantimplora.

—No te muevas, espera un poco, aguántate esto sobre la herida…

Me besa suavemente y se aleja, busca nuestra ropa y la sacude un poco, termina de vestirse y coloca mi ropa minuciosamente a mi lado. Luego inspecciona los dos soldados, ordena las armas a un lado y busca en sus bolsillos, se guarda la radio del cabo. Yo espero unos minutos hasta que los analgésicos empiezan a hacer su trabajo y el dolor de cabeza pasa de ser insoportable a muy molesto, pero ya no veo borroso lo que es buena señal.

—¿Cómo vas? —dice mientras inspecciona mi cabeza.

—¿Cómo puedes hacer esas cosas sin las drogas de combate?

—¿Instinto de supervivencia? —dice ella encogiéndose de hombros.

—No, en serio ¿Estás bien?

—¡Pues claro que no, maldita sea! Esos bastardos han traído la puta guerra hasta este lugar idílico y he tenido que cargármelos, encima en vivo, sin la anestesia emocional de las drogas de combate. Pero estoy harta, cada vez que salimos de los refugios y somos Imperfectos normales nos topamos con abusos y vejaciones.

—Es por eso por lo que luchamos…

—Sí es por eso, allí en los refugios a veces nos olvidamos de estas cosas, vemos a los soldados como los enemigos. Pero el enemigo es el sistema, todo el podrido sistema. Estos ni siquiera se podrían llamar soldados comparados con las tropas que lanzan contra nosotros, solo eran dos patanes armados que se creían importantes.

—Si fuéramos una pareja normal, te habrían violado y luego seguramente nos habrían matado a los dos.

—Lo sé, no es que me den demasiada pena, es que estoy harta de tanta violencia y por un puñetero momento me había conseguido olvidar de ella aquí entre estas montañas perdidas de la mano de los Homo+ y… Déjalo, ¿Te puedes levantar?

—Sí, sí… esto creo… ya —digo después de intentarlo una vez y caerme de culo, finalmente lo consigo cuando ella me da la mano.

Ella me abraza con fuerza, tiembla y solloza un par de minutos, luego se recompone secándose las lágrimas con el dorso de la mano, mientras me mira con expresión dolida.

Margarita recoge el improvisado campamento que habíamos montado mientras yo oculto los cuerpos de los soldados en unos matorrales cercanos.

—Eso solo los retrasará un poco.

—Salgamos de aquí —dice ella lanzándome mi mochila—. ¿Adónde vamos?

—¿Seguimos el plan? —pregunto después de meditarlo un momento—. Total, no saben nada de nosotros…

—Bien —indica ella sacándose el mapa del bolsillo—, ya hemos rastreado esta zona, solo nos queda esta y según vimos desde el monte que subimos ayer, hay dos casas derruidas y otra que sigue en pie.

—Si seguimos, por aquí y luego por aquí —digo apuntando al mapa con el dedo—, llegamos a la que está más cerca y luego podemos ir a esta otra.

Partimos a marcha forzada con los nervios a flor de piel, estamos entrenados para la lucha callejera pero no tenemos experiencia con este bosque milenario. Si envían a soldados que sepan moverse bien sobre este terreno no tendremos ninguna oportunidad. Ella no dice nada, pero hay preocupación en su mirada y a pesar de que se ha aclimatado mejor que yo al bosque también se siente insegura.

Sin las drogas de combate, el esfuerzo de la marcha se hace notar enseguida a pesar de que estamos en buena forma física, pero tenemos que parar a descansar con más frecuencia de lo que nos gustaría. La primera casa está en un pequeño valle, solo es un amasijo de piedras y por más que buscamos no hay indicio de que haya estado habitada en muchos años. Seguimos la marcha hacia el segundo punto del mapa intentando siempre evitar los claros del bosque y atentos al mínimo ruido. Ya han pasado dos horas y el piloto del helicóptero estará empezando a pensar en llamar a los dos patanes y meterles prisa. Margarita lleva la radio de uno de ellos conectada con el volumen al mínimo para que sepamos el momento exacto que empiezan a buscarlos. Una hora más tarde la radio empieza a funcionar y sabemos que ha empezado la cuenta atrás.

—Todavía tenemos algún tiempo —comenta ella—, primero los buscarán con el helicóptero, luego enviarán a alguien que los busque por tierra. Solo entonces empezarán a buscar a los responsables. Si los que envían son tan ineptos como ellos no deberíamos tener problemas.

—Me preocupa la segunda tanda.

—Sí, cuando los liquidemos, sospecharán que somos de la Resistencia y llamarán a soldados regulares.

—Asegurémonos de estar o lejos o escondidos…

—Mira, allí… Allí está la otra casa.

—¿Dónde? No la veo

—Allí —dice ella poniéndose a mi lado y apuntando con el brazo—. Detrás de aquellos árboles.

Ahora la veo, la casa está casi fundida con la pequeña ladera, rodeada de árboles. Parece que lleve allí desde siempre como si se hubiera formado espontáneamente de la misma presión geológica que ha conformado estas viejas y bellas montañas. Margarita aprieta el paso y enfila directamente hacia los árboles, en ocasiones se para unos instantes e inspecciona los alrededores. Cuando estamos a unos cien metros, se agacha detrás de un árbol y me hace señas para que haga lo mismo.

—Muy tranquilo… —murmura ella

—Como todo el maldito bosque —farfullo casi sin aliento, dejándome caer a su lado.

—Espera… —Rebusca en su chaleco y saca su inseparable sensor de emisiones radioeléctricas.

—¿Llevas eso encima?

—Claro.

—¿No te pareció que sería raro que lo llevase una inspectora de árboles del Ministerio de lo que sea?

—Pensé que si llegaban a registrarnos alguna vez es porque ya estaría la cosa jodida y daría igual…

—Pues… sí, creo que tienes razón… ¿Alguna señal?

—No sé… espera… —dice regulando el pequeño aparato —¡Bingo! No hay emisiones de radio, pero hay algo electrónico en la casa, detecto ruido que solo puede venir de algún trasto electrónico. Bien, yo la rodeo por la derecha —dice sacando de la mochila la pistola de uno de los soldados.

—¡Vamos!

Nos separamos y rodeamos la casa manteniéndonos ocultos y lejos de la línea de visión de las ventanas, no hay señal de pisadas en las inmediaciones y los rastros de los animales demuestran que suelen pasar por allí sin hacer rodeos, por lo que deduzco que no tienen miedo de encontrarse con ningún bípedo depredador.

Nos volvemos a encontrar al lado de la puerta, ella también ha deducido que el nivel de riesgo es bajo, pues lleva la pistola baja y con el seguro puesto.

—Toma, haz los honores —dice apuntando a la antigua cerradura y ofreciéndome una ganzúa.

—¿También trajiste esto? —digo asombrado.

—No exageres anda —dice desordenándome el pelo con la mano—. Solo traje un pequeño kit de supervivencia.

—¡Al suelo! —grita cuando entramos, empujándome violentamente.

—¿Qué demonios? —pregunto desde el suelo, con la pistola en la mano buscando objetivos que no hay.

—Allí —dice ella apuntando con su pistola—. Un láser nos ha enfocado por un momento.

—¿Seguro?

—Sí, lo he visto parpadear un segundo en tu pecho.

Una pequeña luz verde empieza a parpadear en el fondo de la gran habitación diáfana.

—¿Lo ves?

—Creo que lo hemos encontrado. Si fuera una trampa ya estaríamos muertos —dice ella.

—Insinúas que nos esperaban…

—Pues claro que sí… Martín nos esperaba, ¿No?

—Cierto, cierto…

Nos lleva casi una hora rastrear minuciosamente la sala hasta que encontramos un panel oculto detrás de la cisterna del baño con un único botón. Al pulsarlo, una pequeña apertura se hace a un lado y una cámara en miniatura asoma como si fuera una diminuta serpiente. El pequeño brazo articulado con la cámara en su extremo se retuerce como algo vivo y nos enfoca directamente, pasan algunos segundos y escuchamos una pequeña explosión ahogada y un ruido seco proveniente de la sala contigua, corremos fuera del baño y vemos un agujero en el falso techo de la casa y una caja metálica que ha caído en mitad del salón. Cuando nos acercamos a la caja vemos que tiene un lector de retina como los utilizados por la Resistencia para desactivar las trampas de las guaridas. Margarita acerca su ojo sin dudarlo, la interfaz reacciona y la caja se abre con un siseo de cambio de presión.

—Lo tenía bien preparado la tal Dana —murmura ella, retirando la tapa de la caja.

—Sea quién sea, innegablemente es hábil.

La caja contiene un libro envasado en plástico, una caja pequeña de plástico resistente y algunas hojas plastificadas sueltas.

—¿El Manual? —pregunta cogiendo el pequeño libro plastificado.

—Creo que es demasiado pequeño.

—¿Qué pone en estas páginas sueltas?

—Vaya… son las instrucciones para montar un retroproyector sencillo, por lo visto la caja está sellada al vacío y contiene diapositivas del manual.

—¿Diapositivas?

—Sí, son como fotos minúsculas que hay que proyectar con un equipo óptico, una antigua tecnología analógica. Eficaz para almacenar información, la única pega es conservar las diapositivas.

—Mira esta hoja:

Habéis encontrado una de las copias de la Biblioteca. Cuando los Homo+ tomaron el poder y nos arrebataron la propia esencia de la vida, algunos de nosotros decidimos preservar una parte de nuestra historia en la biblioteca, también adjuntamos la información que considerábamos necesaria para seguir combatiendo o por lo menos resistiendo a la tiranía de los Homo+. Por favor, manipulad este legado con el cuidado y el respeto que se merece, muchos de nosotros dedicamos nuestros últimos años de vida a intentar legaros esta información y hubo muchos que perecieron protegiéndola. Si seguís las instrucciones podéis construir un retroproyector sencillo y acceder a toda la información. En el libro hay información menos relevante, pero están mis anotaciones y memorias, espero que os sirvan para entender lo que ocurrió en los aciagos días de la Aceleración y las purgas posteriores.

El conocimiento siempre será poder, difundidlo entre vosotros, esa es la verdadera rebelión, la auténtica arma con la que tenemos que luchar.

Hiroshi (Akira)

Memorias IX:
Hora de la verdad.

Isla de Espalmador, Mediterráneo.

Recreación según cámaras de seguridad, control de vuelo, notas internas de BioCorp.

Un gran helicóptero blanco avanza rápidamente proyectando una sombra fugaz en un mar tranquilo de un azul inmaculado. Ninguna embarcación rodea la isla, ni siquiera se atreve a pasar cerca de la zona de exclusión marcada a fuego por pequeñas y discretas baterías de misiles preparados para derribar cualquier aparato capaz de volar o hundir cualquier tipo de embarcación. Otro pequeño helicóptero negro de aspecto mortífero escolta la aeronave de pasajeros, desde lejos los dos aparatos parecen sincronizados, como si un único piloto las comandase, ejecutando maniobras precisas al unísono. El gran aparato desciende, permanece en el aire unos instantes y toma tierra en una espectacular construcción que parece colgar ingrávida sobre el acantilado, el helicóptero de combate negro observa la maniobra y se aleja en dirección a Formentera.

Un joven desciende del aparato escoltado por dos hombres armados, se dirige sin prisa hacia la enorme casa, se para un instante mirando el mar, consulta rápidamente su móvil apagándolo mientras entra en un enorme salón acristalado que pende directamente sobre el mar.

Un anciano le espera sentado en una silla de ruedas de alta tecnología que es en realidad un sistema de soporte vital autónomo. El joven se acerca arrodillándose a su lado, dos ojos idénticos se miran con una mezcla de ternura y envidia.

—Tienes buen aspecto, padre —comenta el joven, alejándose un poco y sentándose en un amplio sillón de cuero blanco enfrente de Salazar.

—Tenía mejor aspecto a tu edad —comenta Salazar con ironía.

—Vamos no te quejes, eres el Imperfecto más longevo que ha vivido nunca —dice el joven haciéndole un gesto a la joven asistenta—. Un guaraná, por favor.

—Bueno, mis médicos e ingenieros hacen lo que pueden… —comenta Salazar con un gesto ambiguo de la mano—. Por lo menos he vivido lo bastante para ver mi obra. ¿Sigues saliendo con aquella encantadora chica rusa?

—Intentamos vernos siempre que podemos, no siempre es fácil, ya lo sabes.

—Es una serie C, la verás envejecer mucho antes que tú.

—No pienso mucho en mi futuro personal, ya tengo bastante en pensar en el futuro de nuestros intereses. Gracias —dice aceptando la bebida que le trae la hermosa joven—. Continúas teniendo buen gusto para tus ayudantes.

—Volviendo a la rusita esa…

—Ekaterina, se llama Ekaterina.

—Sí eso. Volviendo a hablar de Ekaterina.

—Vamos, padre, suéltalo ya…

—Pues que podías darme un nieto antes de que esta maldita silla falle un día de estos y yo pase a mejor vida de una puñetera vez.

—Técnicamente sería tu hijo, ya que yo soy un clon tuyo.

—¡Bah!, no me vengas con tecnicismos. En aquel momento no encontré a nadie con quien mezclar mis genes.

—Como con Junior.

—Junior fue un error que no quise volver a repetir. ¿Me complacerás o no?

—Me lo pensaré…

—¿Eso es un sí?

—Vale, hablaré con Ekaterina para concertar una extracción de óvulos para obtener la base genética necesaria.

—¿Aceptará?

—Seguramente, tendré que negociar los términos de la custodia y todos esos líos legales, pero no creo que ponga ningún problema.

—Gracias, hijo. No he tenido muchas alegrías personales y…

—¡Vamos corta el rollo!, has cambiado el mundo a tu antojo, no me vengas ahora con teatro. Además ¿Qué habrías hecho si no hubiera aceptado?

—Sencillamente habría mandado descongelar otro de los embriones que quedaron cuando te engendraron.

—¿Lo ves?

—Sabes mejor que nadie como pienso. ¿No?

—Sé que me has dejado al mando no solo por los genes.

—En efecto, bueno y ¿cómo van las cosas?

—Creo que ha llegado el momento.

—¿Así sin más?

—No tienen ningún sentido esperar más. Llevamos casi veinte años teniendo el poder real del mundo y es francamente caro y cansado mantener las apariencias y las continuas cortinas de humo. En muchos países limítrofes ya hemos derrocado la democracia hace años y tenemos gobiernos afines.

—¿Qué dicen las simulaciones?

—En América latina las previsiones esperan problemas en Brasil, Bolivia y Venezuela. En América central tendremos una fuerte reacción en Costa Rica, pero la invadiremos, pues ni siquiera tienen ejércitos.

—¿Europa?

—Tendremos fuertes disturbios en casi toda la Europa rica menos en España e Italia donde la población ya vive en una falsa democracia desde hace décadas. En España la oligarquía tiene sometida a la población de una u otra manera, existen focos de organizaciones ciudadanas, ONG y grupos de defensa de los derechos civiles que montaran jaleo, pero opino que lo mejor es exterminar a sus cabecillas en una purga. En los países del Este no habrá problemas y en Rusia el propio gobierno desplegará el ejército.

—¿Qué hará el Vaticano?

—Se mantendrá al margen, además será fiel a su historia y estará del lado de los poderosos aunque haga llamamientos a la paz y la buena voluntad como es su costumbre. Por supuesto convocará una vigilia para rezar por el fin de los disturbios.

—¿Habrá oposición?

—Solo civil, las altas esferas trabajan para nosotros hace tiempo, los altos cargos del ejército tienen contratos con nuestras divisiones de seguridad y armamento y están fuertemente vinculados a nuestros intereses. Los partidos políticos minoritarios montarán mucho escándalo pero nada más. Prevemos disturbios en casi todas las grandes ciudades de Europa y levantamientos populares que serán aplastados, pues estos mismos disturbios provocaran que se aplique la ley marcial.

—¿Estados Unidos?

—Es probable que estallen conflictos y que algunos estados del sur aprovechen para separarse de la federación. Cosa que alentamos. El problema mayor es el gran nivel de armamento que tiene la población. Por otro lado los más fervientes defensores de las armas es gente que apoya nuestro modelo de «vales lo que pagas» y que verán con buenos ojos una supuesta democracia donde solo los ricos puedan votar. Es probable que haya disturbios violentos en California o Nueva York que degenerará en una pequeña guerra civil a nivel de estado, nada que en un par de décadas no quede resuelto.

—Supongo que has pensado en los suministros militares necesarios para todo esto.

—Sí, gracias a que compraste varias corporaciones de fabricantes de armas en tus años mozos, ahora no habrá problemas con eso. Además tenemos un stock enorme.

—Sospecho que en Asia solo tendremos que preocuparnos con Japón y Corea.

—Eso es, dada la peculiar idiosincrasia de los orientales no sabemos muy bien que pasará, de momento en esos dos países lo que vamos a hacer es crear un estado de pánico por una posible guerra con China. Instauraremos el estado de excepción, aplastaremos las voces discordantes y sobre la marcha ya veremos lo que hacemos.

—¿Qué demonios hacemos con Nueva Zelanda?

—Lo mismo que con Islandia y algunos países del norte de Europa, los olvidamos de momento, luego los someteremos a un bloqueo comercial y esperaremos. No tenemos ninguna prisa.

—Excelente. ¿Qué dicen las predicciones de población?

—En los disturbios morirán varios millones de personas y nos ocuparemos que se distribuyan según nuestros intereses, seguramente habrá pérdidas en infraestructuras valiosas y…

—Un momento. ¿Crees que esa chusma va a poder llegar tan lejos como para destruir infraestructuras?

—Los grupos violentos a los que suministremos explosivos sí. No te olvides de que la reconstrucción recaerá sobre nuestro holding de empresas.

—Estupendo ¿y los planes de contención de la superpoblación?

—La primera oleada de violencia será el instrumento para eliminar a las pequeñas voces discordantes, luego vendrán las purgas sistemáticas pero no creo que hablemos de mucha gente. El grueso vendrá con la disminución de la calidad de vida de los Imperfectos, la escasez de alimentos y la falta de atención médica. Nuestro sistema experto irá afinando los parámetros para dejar el número de Imperfectos de acorde a las necesidades de mano de obra en cada década.

—¿No sería más barato el control de la natalidad?

—Sí, pero nos crearía más problemas, pues es más fácil que la gente se rebele porque le digas que no puede tener hijos de que lo haga porque se les mueren de hambre o enfermedades. La humanidad es así de estúpida.

—Tienes razón. Siempre te he enseñado que la humanidad es una masa de estúpidos engendrando a más estúpidos. Por eso gente como nosotros tiene la obligación de tomar las riendas de este puto mundo y meterlo en cintura de una vez por todas.

—Cambiando de asunto. ¿Alguna novedad sobre nuestras simpáticas disidentes?

—¿Te refieres a Lilith y Brigit?

—Pues claro que hablo de esas dos zorras, que yo sepa son la mayor fuente de dolores de cabeza que tenemos.

—Les hemos vuelto a perder la pista. Después de la desafortunada muerte de Junior se volvieron muy escurridizas. Brigit aparece y desaparece por arte de magia, sabemos que durante algunos meses estuvo en Montevideo pero no conseguimos dar con ella. Tenemos sospechas de que ha tenido una hija pero no sabemos dónde está ninguna de las dos.

—¿Una hija? Eso es ridículo a menos que tenga esperma congelado de su padre y no creo que sea el caso.

—Pues no sé cómo demonios lo ha hecho pero ha conseguido tener descendencia.

—Bueno al final caerán las dos. ¿Tienes hambre?

—No, lo que tengo es jet lag. ¿Oye todavía trabaja aquí la fisioterapeuta esa?

—Pues claro, sentado aquí todo el día no tengo más remedio de tener una fisio en nómina. ¿Qué te pasa?

—Me molesta la espalda.

—A mí solo me empezó a dar problemas con más de cuarenta años…

—A ti no te pateó el culo una puta mutante enfurecida.

—No te quejes, a quien se le ocurre comandar personalmente el asalto y matar a su novio en sus narices, tuviste suerte de sobrevivir.

—Mira quién habla, el que comandaba personalmente la mitad de las acciones militares de BioCorp. Nos gusta la acción, está en nuestros malditos genes.

—Touché. Lo reconozco. ¿De qué vale montar un imperio si te pierdes la diversión al montarlo? Hagamos lo siguiente baja al gimnasio y la aviso a que vaya a hacerte un arreglo, luego quedamos para comer algo. ¿Te parece bien, hijo?

—Claro.

El joven abandonó la instancia, Salazar maniobró la silla parándose ante el inmenso ventanal mirando el mar en calma, una gaviota flotando en la corriente de aire caliente permaneció suspendida en el aire unos segundos pareciendo desafiar la gravedad hasta que se dejó caer buscando su almuerzo. Salazar suspiró y apretó un botón en la compleja consola de mando de su silla, a los pocos instantes una mujer de mediana edad entró en la sala.

—¿Has monitorizado la reunión?

—Sí, señor.

—¿Y?

—Mis analistas y yo estamos de acuerdo con la mayor parte de las afirmaciones de Norberto.

—Gracias, puedes retírate y por favor avisa al servicio que prepare la cena para dentro de una hora.

Salazar maniobró la silla hasta su despacho particular y paso algún tiempo leyendo informes de situación y contestando correos electrónicos de sus principales socios hasta que la camarera le fue a buscar informándole que Norberto le esperaba en el comedor.

—Bueno, explícame con más detalles como vamos a hacerlo —dijo Salazar después que les sirvieran el vino.

—En líneas generales hemos planificado cuatro escenarios. Los países de tipo A en los que sencillamente ya no existen garantías democráticas y simplemente vamos a instaurar el marco legal para la segregación de castas biológicas —contestó Norberto—. Espléndido como siempre —comentó después de probar el vino.

—¿Y estos son?

—No tengo la lista en la memoria, pero hablamos de la mayoría de países africanos, oriente medio, algunos de Asia y algunos de América central y latina.

—Supongo que ahora me contarás de los países tipo B.

—Eso es, en los del tipo B no existen garantías democráticas pero sus gobiernos no están en manos afines a nuestros intereses. En estos sencillamente daremos un golpe de estado militar financiado por nosotros en algunos y en otros realizaremos una intervención militar directa. Luego te remito las listas en detalle.

—Bien, bien, prosigue anda.

—Los del tipo C, son países aparentemente democráticos pero que el gobierno es afín a nuestros intereses, aquí crearemos un clima de tensión financiera y una crisis laboral que motivará un estado de shock en la población. Los llevaremos al borde de la desesperación y empezaremos una reforma gradual de sus constituciones hasta llegar a la derogación del estado de derecho y la implantación de la segregación.

—Veo que no has cambiado mis planes iniciales, me alegro.

—No había necesidad de cambiarlos ya eran muy buenos, solo hemos pulido algunos detalles.

—Los del tipo D deben ser los que yo llamé los conflictivos ¿No?

—En realidad tus conflictivos los he dividido en dos, pues creo que será más fácil manejarlos. Los del tipo D son aparentemente democráticos pero en los cuales o bien la población o los partidos de la oposición no nos son afines. En estos primeros aplicaremos un golpe de castigo en forma de atentados terroristas a mediana escala que terminará llevando a un estado de excepción y a la ley marcial, luego se aplicará los mismos métodos que los del tipo C.

—¿Los del tipo A, entonces?

—Los del tipo A son países con gran historia democrática y con gobiernos que no están totalmente alineados con nuestros intereses, estos serán estudiados uno a uno, pues no creo que sea posible una estrategia única.

—¿Y ya está?

—No, como te comenté antes habrá algunos países donde la población no nos ve con buenos ojos y tienen constituciones lo bastante arcaicas como para que se respeten la voluntad de sus tontos votantes. Felizmente son una minoría y además países con poca relevancia macroeconómica, los ignoraremos y luego los someteremos a un bloqueo comercial, caerán solos por su propio peso.

—¿Y por que no reduces su capital a cenizas y te dejas de historias?

—Porque saldría caro usando armas convencionales y una nuclear táctica tiene muchas desventajas en la posterior reconstrucción. Personalmente prefiero que se mueran de hambre y aprendan la lección. Yo no tengo ninguna prisa.

—Me has convencido. Y dime, ¿Estamos seguros de que es el momento adecuado?

—Mierda… No lo sabremos nunca, nadie se pone de acuerdo con esto, los dos sistemas expertos de simulación no terminan de arrojar resultados coincidentes y los analistas cada uno tiene su opinión y las reuniones parece una maldita jaula de grillos.

—Yo en mis tiempos calmaba estas reuniones con la pistola que me regaló mi abuelo…

—Eres un nostálgico.

—¿Y entonces?

—Como te decía, nunca los sabremos a ciencia cierta pero creo que no podemos esperar más y esos hippies de Humanidad sin castas y otros grupúsculos no paran de hacer propaganda contra nosotros y algunos han aireado nuestros trapos sucios.

—¿De dónde ha salido la escoria esa?

—Humanidad sin castas es una ONG legal y se dedica a combatirnos usando más o menos las mismas técnicas que usaban los gilipollas de Greenpeace antiguamente.

—¡JUAS! A esos se les bajaron los humos cuando mandé hundir todos sus apestosos barcos.

—Bueno, siguieron dando la matraca pero es cierto que fue un golpe de efecto.

—Pues hagamos lo mismo, liquidemos a esos bastardos y listo.

—Pues no es tan fácil, la fundadora es una fantasma. No existe, utiliza una identidad aparentemente buena, pero nunca podemos rastrearla. Aparece donde menos se le espera, suelta sus declaraciones, capta seguidores y vuelve a desaparecer.

—¡Que no joder, que no me creo que…!

—Por lo que sabemos ella personalmente se ha ocupado de despistar en varias ocasiones a nuestros agentes y por lo menos en tres ocasiones ha entrado en combate con ellos y se los ha cargado.

—¿Pero es que no mandaste a gente competente?

—Claro que sí, pero sea quién sea está bien entrenada.

—¿Y los grupos autoproclamados de Resistencia?

—Bueno, yo mismo me encargué de Lilith y de tu hijo bastardo, hay algún grupo en África pero los hemos dejado en paz porque no vale la pena y solo se dedican a jugar a ser los buenos samaritanos. Sabemos con seguridad que hay grupos activos por media Europa, Canadá, Brasil, Nueva Zelanda, Japón y un grupo muy enérgico en California.

—¿Y qué pasa con el puto Akira de los cojones?

—Ese es el peor de todos, no hay manera de localizarlo y parece que toda la información de cómo penetrar en nuestros sistemas proviene del tarado ese.

—¿Y qué tienes pensado hacer con todos esos?

—Cuando empiecen los disturbios que provocaremos muchos saldrán a la superficie locos por participar, atraídos como ratas al queso y acabarán delatándose y sencillamente los eliminaremos. Los que sean más listos y sobrevivan acabaran cayendo en las purgas que tenemos planeadas.

—¡Me encanta! Que empiece el espectáculo

—La primera fase empezará en tres meses, e intercalaremos acciones en todo los escenarios no queremos que parezca un plan coordinado y lo vamos a aplicar con la mayor aleatoriedad posible.

—Claro, claro… Además supongo que esto será algo lento.

—Sí, no podemos acometer esto de una vez, pues entonces correríamos el riesgo de tener revoluciones por medio mundo, pero si lo hacemos gradualmente la gente se irá resignando, en menos de una generación la gente tendrá un vago recuerdo de cuando pensaban ilusamente que eran libres, en dos generaciones los jóvenes pensaran que los abuelos chochean y cuentan historias y en tres nadie recordará el mundo como es ahora.

—Es fantástico, finalmente va a existir justicia en este mundo y solo los que se lo merezcan tendrán los privilegios, la escoria restante quedará de una vez por todas confinada a donde les corresponde por naturaleza. ¿Te das cuenta de que por primera vez en la historia reciente el mundo va a cambiar a mejor?

—Gracias a ti supongo…

—No seas quisquilloso, esto ha sido largo y cada uno de nosotros ha realizado su trabajo.

«Fin de la grabación»

El precio del botín.

Hasta aquí han llegado las grabaciones personales de los archivos de Diego por lo que ya no es posible seguir narrando según sus puntos de vista y los innumerables registros que ha dejado en los servidores de la Resistencia. Todos los acontecimientos a partir de ahora están tomados de las grabaciones de los visores de combate, de las comunicaciones de la misión y de los registros de los operadores de Inteligencia. Posteriormente a los sucesos cuando decidí escribir esto, los protagonistas de lo que están a punto de leer me contaron sus impresiones y sus recuerdos. De toda esa amalgama de información nacen los siguientes capítulos. Prepárate Imperfecto, pues tu mundo va a cambiar a partir de ahora.

Rescate.

Margarita llevaba dos días drogada y atada a la cama de la enfermería, se necesitaron tres personas para reducirla y evitar que saliera de aquí y fuera a buscar a Diego. Estuvieron retirándole las drogas a medida que mejoraba de sus heridas y que entraba en razón con mis visitas y las de los demás, especialmente de Carmen. Ella ha estado a su lado desde que la encontraron medio muerta en las aguas de un colector, por suerte el visor de combate siguió funcionando y entró en contacto con uno de los sensores que la Resistencia tiene diseminado por todo el inframundo de la ciudad, enviaron una unidad a buscarla y la trajeron a la Guarida.

—Cuéntanos lo que pasó —comentó Ramón por la consola de comunicaciones, intentamos descubrir si ha habido alguna fuga de seguridad.

—No sé qué demonios ha pasado pero ellos sabían perfectamente nuestro itinerario y nos tendieron una emboscada. Y desatadme de una maldita vez u os prometo que cuando consiga liberarme os… —gritó Margarita presa de la rabia.

—De acuerdo, soltadla —dijo Ramón con voz distorsionada por las medidas de seguridad de la transmisión.

Finalmente le quitaron las esposas. Según me contó posteriormente le costó muchísimo reprimir su primer instinto de arrasar con todo, llegar a la armería y salir en furia asesina, para buscar a quién le había hecho daño. Una vocecita interior, que se parecía mucho a la voz de Diego, la convenció de que era hora de pensar primero y luchar después. De manera que respiró hondo, se masajeó la muñeca y se levantó despacio un poco mareada después de tanto tiempo en la cama.

—Bien, en quince minutos en la sala de reuniones, si me permitís necesito ir al baño y darme una ducha. —En realidad le bastaron diez minutos para eso, el resto del tiempo lo dedicó a liberarse del condicionamiento, explotar y llorar. Cuando las lágrimas finalmente lavaron su dolor volvió con nosotros.

Margarita llegó a la pequeña sala de reuniones con una toalla en la mano, todavía secándose el pelo, se desplomó sobre la silla más cercana, nos miró a todos por un largo periodo de tiempo, mientras parecía ordenar sus ideas y luego empezó a narrarnos con precisión lo ocurrido.

—¿Hasta dónde sabéis? —preguntó.

—Tenemos las grabaciones de Diego, llegan hasta que encontrasteis la biblioteca.

—¿Cómo las habéis conseguido? —dijo secándose una pequeña lágrima que insistía en recorrer su mejilla.

—Encontramos la grabadora en uno de tus bolsillos —contesté.

—En la confusión Diego seguramente la puso en tu bolsillo y no te diste cuenta —comenta Ramón.

—Entiendo… —dijo ella después de una larga pausa—. Después de encontrar la caja que contenía la biblioteca, guardamos todo en nuestras mochilas y esperamos al amanecer. No teníamos visores nocturnos y nos era imposible andar por el bosque de noche. Nos atrincheramos en la vieja casa con el poco armamento que disponíamos e hicimos turnos. No ocurrió nada, la radio enemiga no se volvió a conectar, ningún helicóptero barrió la zona, es como si nos hubieran olvidado.

—¿Ninguna presencia enemiga? —preguntó Ramón por el enlace.

—Ninguna, por la mañana salimos a toda prisa, tardamos horas en recorrer el camino de vuelta, permanentemente en alerta pero nada, nadie vino a por nosotros. Llegamos al punto donde teníamos aparcada la furgoneta, después de aproximarnos con toda la cautela y verificar que no había ninguna trampa.

—¿Estaba intacta? —pregunté.

—Sí, ni siquiera parecía que la hubieran revisado.

—¿Qué hicisteis?

—No había muchas alternativas… Nos la jugamos, subimos a la puñetera furgoneta y salimos a toda prisa de allí, siempre pensando que un misil nos mandaría al infierno en cualquier momento. Viajamos los cientos de kilómetros de vuelta y tampoco tuvimos problemas en ningún control, era muy extraño.

—He revisado los registros, varias veces —comentó Ramón—, no se emitió ninguna orden contra vosotros en los canales convencionales.

—Eso significa que usaron otros canales —indicó ella.

—Continúa, Margarita —dije yo, cogiéndola de la mano.

—Al entrar en la zona de influencia metropolitana, ya estábamos totalmente paranoicos, así que en lugar de entrar directamente a la ciudad, nos desviamos por el antiguo cinturón industrial y buscamos un almacén de la Resistencia. Diego recordaba uno que no estaba en los mapas de seguridad normales y que estaba reservado para casos críticos. El ALCR13

—¿Cómo consigue Diego almacenar tanta información en la cabeza? —preguntó Ramón—. Un momento… que lo busco… Vaya realmente no lo encuentro en la base de datos… Un momento que cambio de nivel de seguridad. Sí aquí está el ALCR13, reservado para casos extremos de seguridad… Muy listo.

—En el ALCR13 dejamos la biblioteca. Alguien de Inteligencia debería ir a buscarla y ponerla a buen recaudo.

—Correcto… —murmuró Ramón mientras por el canal de comunicaciones se escuchaba el sonido inconfundible de un teclado pulsado a toda prisa —. Bien, estoy preparando las órdenes y la tapadera, llevará algún tiempo. Enrique, iras tú cuando sea posible con la tapadera del trabajo en el Ministerio, una unidad operativa te dará cobertura… A ver… Sí la más cercana es la de la Guarida quince.

—¿Qué pasó después? —pregunté.

—Dejamos la biblioteca y las armas de los soldados allí, cogimos visores de combate, remotos y pistolas tácticas y buscamos el punto de acceso más próximo a los subterráneos, queríamos llegar al refugio 32.

—¿Al 32? Hay otros más cercanos al ALCR13.

—Sí, pero en caso de que nos capturasen queríamos estar lo más lejos posibles de ALCR13, no queríamos que revolviesen toda la zona. Volvimos a la furgoneta y callejeamos por los polígonos abandonados hasta la entrada más próxima que está cerca del río. —Ella hizo una pausa, respiró hondo y prosiguió. Su expresión cambió y vimos la furia en sus ojos.

Hasta entonces todo había sido muy tranquilo, lo que no hacía más que ponernos todavía más nerviosos. Nos acercamos y liberamos un remoto.

—¿Qué visteis?

—Nada… absolutamente nada… El remoto dejó de emitir y el visor táctico de Diego simplemente murió. Yo tuve más suerte entró en modo de suspensión y se reinició tres veces pero siguió funcionando con la configuración de emergencia.

—Un pulso electromagnético —dijo Ramón.

—Sí, un maldito PEM. Segundos después se desató el infierno, nos bombardearon con granadas aturdidoras, mi visor reaccionó y no quedé cegada, pero Diego quedó momentáneamente sin visión. En medio de la confusión varios comandos de élite con trajes de combate portando insignias, que nunca había visto antes, cayeron sobre nosotros, consiguieron inmovilizar a Diego, yo conseguí zafarme de dos, pero antes que pudiera ayudarle me dispararon tres veces con un Taser.

—¿Tres veces…? —preguntó Carmen con los ojos desorbitados.

—Te aseguro que es imposible equivocarse con eso.

—Es increíble que sigas viva —dijo Carmen.

—Nos querían vivos, si quisieran matarnos les bastaba usar a un franco tirador.

—¿Cómo conseguiste salir de allí? —preguntó Ramón—. Diego… Diego se revolvió como poseído por una furia titánica, derribó a dos de los soldados más cercanos y evitó que me siguieran disparando con el Taser. Cayeron sobre él como una plaga de langostas pero logró evitarlos, aparentemente había recuperado un poco de visión, pues consiguió acercarse, y al ver que aún podía moverme me lanzó al agua antes de que pudiera reaccionar —narró Margarita.

Llevábamos treinta y seis horas ininterrumpidas monitorizando las comunicaciones militares buscando alguna pista de donde habrían podido trasladar a Diego, sabíamos que en algún lugar debía de existir una orden de transferencia, o de internamiento, un informe de los interrogatorios, pero no había nada, solo interceptábamos la habitual cháchara entre los centros de mando y ningún comunicado de inteligencia, intentamos descifrar al azar alguna orden proveniente de los principales centros de internación.

Después de horas, conseguimos por fin descifrar los mensajes, nos encontramos con los habituales memorándums oficiales, pedidos de material, traslados de armamento, nada fuera de lo normal.

—Tiene que haber un rastro electrónico de su detención, siempre la hay —recitaba continuamente Margarita como un mantra.

—Seguimos buscando, pero… —murmuró uno de los operadores.

—Sin peros. ¡Encontradlo! —ordenó Ramón.

—Tenéis que ver esto… es muy raro —dije al entrar un mensaje no autorizado en mi consola.

—¿De dónde viene esa intrusión? —dijo Ramón, mirando por encima de mi hombro.

—No es una intrusión —apuntó Margarita, monitorizando el mensaje desde su consola—, tiene todos los permisos, y además tiene el rango de prioridad máxima.

—¡Imposible! —dijo Ramón—. Ni siquiera Santuario firma con prioridad máxima, está reservado a gestión crítica de red.

—Mejor que leáis esto —dije al abrir el mensaje.

Diego sigue vivo, es necesario que lo rescatéis urgentemente. De momento ha resistido a las drogas pero no sé cuánto tiempo podrá aguantar. Está oculto en un edificio (ver mapa adjunto) en el centro de la ciudad, justo en la parte que sigue activa del viejo distrito financiero.

Debéis desplegar todos vuestros efectivos y generar ataques de distracción por toda la ciudad, es crucial que las tropas regulares se mantengan ocupadas. La mejor manera de entrar en la torre es desde el aparcamiento, una vez allí Margarita buscará una furgoneta con el rótulo «Control de plagas», dentro encontrarás un traje de combate completo y armamento para ti, Margarita una vez hayas activado el traje un remoto durmiente detectará tu visor táctico y enviará la ruta de acceso dentro del edificio. Mientras tanto el equipo de apoyo deberá sabotear la red táctica del edificio y atraer el grueso del contingente al aparcamiento mientras tú realizas la intrusión, una vez allí recibirás instrucciones adicionales.

Suerte,

Dana

—Dana, otra vez ella… —dijo Margarita—. ¿Cómo demonios maneja todo esto desde las sombras?

—¿Podemos fiarnos de esto? —preguntó Ramón.

—Sí —comentó Margarita enfatizando la respuesta—. Gracias a ella llegamos a Martín y luego encontramos la biblioteca perdida. Además me fiaría de cualquiera que me diera una pista de cómo recuperar a Diego.

—Es arriesgado… —empezó a exponer Ramón.

—¡Iré sola si es necesario!

—Sabes que todo el equipo de la guarida te acompañará —dije.

—¡Está bien! Cursaré las órdenes a las otras unidades para que realicen operaciones de distracción lo más espectaculares posibles y luego se oculten en el más profundo de los refugios —concluyó Ramón.

—Llamaré a los nuestros —dije, dejando la sala y buscando a los demás.

Solo una hora más tarde, nos volvimos a encontrar en la sala de reuniones.

—Escuadrón listo —indicó Chispas.

—Inteligencia lista —dije desde la consola.

—He ordenado que todos los efectivos posibles preparen acciones de distracción y sabotaje —explicó Ramón por el enlace, aún más lento esta vez al subirse el grado de seguridad al máximo—, además todo el personal de Inteligencia empezará a bombardear la red con todo lo que tenemos.

—Bien, la idea es sencilla —indicó Margarita levantándose—. Saldremos de aquí en tropel y arrasaremos con cualquier cosa que encontremos hasta llegar al objetivo, con todas las medidas de distracción lo mejor es no perder el tiempo con rodeos. Al llegar a este punto. —Colocó el cursor sobre un punto del mapa—. Carmen y Nuria se separan y despejan el camino de salida para los nuestros hasta el refugio nueve. Entraremos por el aparcamiento, Chispas colocará pequeñas cargas explosivas para atraer la atención, José saboteará la red del edificio y Miguel nos cubrirá. ¿Entendido?

—Sí —contestaron todos.

—Yo penetro en el edificio, vosotros iniciáis el jaleo y luego os marcháis.

—Pero… —empezó a decir José.

—No sé qué demonios está pasando —dijo Margarita con expresión cansada—, pero es obvio que la tal Dana me quiere allí dentro. Iré sola.

—No creo que sea buena idea —comentó Chispas.

—En el mensaje pone muy claro que hay un traje de combate esperándome y solo uno. Para buen entendedor…

—No me gusta nada la idea —explicó Carmen—, pero conociéndote, nosotros lo único que íbamos a conseguir es retrasarte, ninguno es capaz de seguir tu ritmo y menos si estás buscando a Diego.

—No había pensado en eso, yo… es que no estoy segura de que no sea una misión suicida y prefiero…

—No digas nada más. Se hará como tú dices —comentó Ramón.

El equipo abandonó el refugio usando las técnicas habituales y se dirigieron directamente al edificio. En dos ocasiones tuvieron que salir a la superficie para acortar camino, la ciudad era un caos de sirenas, coches de policía y helicópteros revoloteando por todos lados según la Resistencia ejecutaba actos de sabotaje y maniobras de distracción. Un coche de policía se topó con ellos en una esquina, pero el conductor al ver al equipo fuertemente armado, dio media vuelta y desapareció a toda velocidad.

Finalmente consiguieron penetrar en el aparcamiento y solo tuvieron que reducir al guardia de seguridad dejándolo atado y amordazado en la garita de la entrada.

Chispas no perdió tiempo y empezó a colocar las cargas de distracción en lugares que no dañasen la estructura del edificio, querían hacer el máximo ruido posible pero no pretendían causar estragos importantes con Margarita y Diego allí dentro.

Margarita localizó la furgoneta blanca de control de plagas. No estaba cerrada y en su interior encontró una gran caja de aluminio que contenía un traje de combate completo de color gris mate, una mochila con munición, explosivos y granadas, una pistola táctica de gran calibre y un rifle de asalto de última generación con munición perforante capaz de atravesar los blindajes más comunes. Ella se despojó de las protecciones que llevaba y se enfundó poco a poco en el moderno traje. La Resistencia no tenía ningún modelo como aquel, la mayoría estaban hechos con partes recuperadas y no siempre las tallas coincidían, este era de su talla exacta y pensó que parecía que estaba hecho a medida, luego supimos por Dana que había pirateado los sistemas de la fábrica y conseguido que fabricaran uno a medida para Margarita, luego fue cuestión de cursar una orden de entrega e interceptarla.

Cuando Margarita activó el traje el visor táctico cobró vida, llegándole rápidamente el mapa del edificio, las rutas de entrada y salida y un punto de encuentro situado en la planta cinco.

—¿Cómo vais chicos? —preguntó ella por el canal táctico.

—Distracción instalada —contestó Chispas en tono alegre.

—He pirateado la red, pero creo que ya nos han detectado por el canal de vídeo del aparcamiento —dijo José apresuradamente.

—Tú, entra —dijo Miguel—, nosotros esperaremos a que vengan a curiosear y los recibimos con los fuegos de artificio, les presionamos un poco y luego nos largamos a toda máquina.

—Os quiero chicos, que a nadie se le ocurra no volver entero ¿Entendido? —dijo ella en un tono que no admitía discusión.

—Nos vemos en el refugio. Suerte.

Margarita voló la cerradura con una minúscula carga de explosivo plástico y empezó a subir por la escalera de servicio siguiendo la ruta marcada en su visor, al llegar al segundo piso, escuchó las explosiones ahogadas y el sonido de los disparos, se apresuró a seguir subiendo hasta el tercer piso donde tendría que dar un rodeo y luego coger otras escaleras, pues el visor marcaba en rojo las que estaba subiendo.

Salió de las escaleras abriendo la puerta con cautela, en la esquina una cámara de vídeo barría el pasillo con movimientos mecánicos y pausados, al pasar a su lado saltó y la golpeó con la culata del rifle, no debería conseguir emitir nada, pues la red estaba saturada de mensajes basura, no quería dejar ningún cabo suelto.

Dobló una esquina medio agachada y fue recibida por una larga ráfaga de subfusil, una nube de polvo y chispas la envolvió según las balas impactaban en una columna cercana, algunas la acertaron directamente derribándola al suelo, por fortuna el polímero del traje aguantó los impactos y no sufrió ninguna herida. Margarita se recompuso rápidamente y disparó una corta ráfaga de su fusil en dirección a sus atacantes, escuchó gritos y maldiciones, se levantó de un salto y corrió por otro pasillo todavía siguiendo la dirección de su destino, llegando a una gran sala diáfana llena de mesas.

Se agazapó detrás de una consultando el mapa, no tenía alternativa tendría que cruzarla. La atravesó corriendo lo más rápido que pudo y cuando estaba casi llegando una mano invisible la alzó lanzándola con violencia a varios metros de distancia, impactó con fuerza sobre una mesa y no quedo allí totalmente descoyuntada por el increíble poder de absorción del blindaje que la protegía como una segunda piel. Rodó de la mesa cayendo al suelo, intentó incorporase de un salto, pero un fuerte dolor en su pierna hizo que perdiera el aliento, un fragmento de la granada había conseguido perforar el blindaje y herirla, no parecía de gravedad aun así estaba sangrando y había perdido movilidad.

Memorias X:
Encuentros fugaces.

Archivo Dana 13/7.2.

Una pareja de edad dispar está sentada observando una puesta de sol, el anciano contempla el cielo que se tiñe en tonos que varían entre el rojizo y el violeta. Una muchacha adolescente está sentada en la hierba pintándose las uñas de los pies de rosa pálido.

—Eres la viva imagen de tu madre —suspira el anciano que es delgado y fibroso, parece un árbol viejo que ha resistido a infinidad de tempestades.

—Siempre dices lo mismo. —La chica sonríe mostrando unos dientes perfectos; en sus mejillas cintilan pequeñas pecas que parecen luciérnagas fugaces en una noche de verano.

—No puedo evitarlo. Sois idénticas, como dos gotas de agua —murmura él mientras observa cómo la muchacha ultima su obra con pequeñas pinceladas de esmalte brillante.

—Me has hablado mucho de ella, pero siempre me has ocultado la verdad —dice ella poniéndose de pie. El viento ondula una ligera falda de colores, descubriendo unas piernas largas y bronceadas. Repentinamente se muestra más seria y su semblante cambia añadiendo años de experiencia a una edad que no posee.

—La verdad es demasiado cruda para que me creas —replica el hombre. Sus facciones están relajadas, pero una diminuta lágrima le recorre la mejilla.

—Es hora de que te desahogues. —La joven se acerca al anciano sentándose a su lado, abrazándole con delicadeza, como si pensase que el hombre pudiera quebrarse de repente, o que sus vivencias acumuladas pudieran abandonarle dejándole marchito y vacío—. Ella era como tú cuando la vi por primera vez —empieza a narrar el hombre con voz pausada. En su interior lleva años esperando y temiendo este momento.

—¿Tan joven os conocisteis?

—Sí, yo era un muchacho tímido y un poco alejado de los demás chavales. Apareció sin más en unos carnavales, tenía esa edad indefinida que poseéis las chicas adolescentes, que parece variar entre catorce y dieciocho años dependiendo de vuestra constitución física. A mí me pareció bellísima y me enamoré con la rápida tozudez que solo te permite la adolescencia. Por algún motivo que jamás llegue a comprender, ella se fijó en mí e intentó enseñarme a bailar. Al final de la fiesta, me abrazó obsequiándome con un beso fugaz que cambió mi percepción del mundo y de mí mismo.

—Eras un ligón —bromea la chica, propinándole un ligero codazo—. No te pares, continúa.

—Desapareció, y por más que la busqué me fue imposible encontrarla. Nadie sabía quién era, nadie la conocía.

—Pero, eso no es todo.

—No, claro que no. —El hombre suspira y cierra los ojos, buscando atraer los viejos recuerdos al presente—. Años más tarde volvió a aparecer. Yo tendría unos veinte años y ella seguía teniendo una edad indescriptible, aunque parecía mucho más adulta por la forma de hablar y actuar. Primero la vi en las noticias, era la fundadora de la asociación Humanidad sin castas, al día siguiente apareció en mi universidad.

—¿Ella fundó la Humanidad sin castas? —pregunta ella asombrada.

—Sí, y generó una corriente con millones de seguidores, que básicamente lo que hacían eran ser respetuosos con las personas y buscar la igualdad. Mucha gente llevaba décadas intentándolo y solo habíamos sembrado unas pocas conciencias. Ella consiguió que la siguieran multitudes donde todos habían fallado simplemente adornándolo con un poco de misticismo.

—Pero, ¿tú no eras seguidor de la asociación?, ni siquiera cuando era legal.

—No.

—¿Y ella?

—Ella se regía por sus propias normas, como si no fuera del todo humana o por lo menos pensase de manera distinta. Por supuesto que no creía en todas esas historias místicas, pero montó todo un teatro alrededor para conseguir sus objetivos e intentar frenar el colapso del planeta.

—¿Qué ocurrió luego?

—Nos vimos varios días. Hablamos mucho, discutimos mucho también. Un buen día volvió a abrazarme obsequiándome con un largo y apasionado beso, luego desapareció sin más de mi vida.

—Pero sabías dónde localizarla, en la Asociación esa…

—De allí también desapareció. La red se inundó de noticias y rumores de los más diversos. Al final la cúpula de la ONG difundió un comunicado alegando que ella se había retirado a meditar por tiempo indefinido.

—¿Cómo se llamaba ella?

—Usó varios nombres a lo largo de su vida, yo siempre la llamé Brigit que fue el nombre que me dio cuando nos vimos por primera vez. Es tu nombre, te lo puse en su recuerdo.

—Deduzco que la volviste a ver.

—Sí, claro. Estuvo apareciendo y desapareciendo de mi vida; algunas veces me la encontraba en un aeropuerto y hablábamos rápidamente. En contadas ocasiones apareció y estuvo conmigo una temporada.

—¿Cuándo os convertisteis en pareja? —pregunta la chica, ruborizándose ligeramente.

—Yo siempre pensé en ella como una pareja, desde la primera vez. Pero si quieres saber cuándo ella pareció pensar en mí de la misma manera, no lo sé.

—Vamos, papá. Sabes lo que te estoy preguntando —reclama ella con una ligera mueca.

—Sí lo sé, pero no es muy fácil hablar de eso. Durante sus apariciones, ella no siempre parecía recordar la totalidad de sus visitas. Como si sus recuerdos sobre nosotros no fueran lineales. En una visita se comportaba como si fuéramos buenos amigos, en la siguiente como si fuéramos viejos amantes y luego en la siguiente parecía no acordarse de que habíamos llegado a ser íntimos.

—Eso tiene que haber sido muy difícil para ti.

—Sí, pero yo estaba ya bastante aturdido con que su aspecto físico tampoco parecía ser lineal. En ocasiones parecía más joven que en la visita anterior. Su mentalidad era cada vez más madura y aguda. Y además ella no parecía envejecer a la misma velocidad que yo.

—¿Estás seguro de eso? ¿No será que tus recuerdos te fallan?

—Claro que estoy seguro, tú lo sabes también. Es hora de que lo asumas.

—Prefiero no hablar de eso ahora, quisiera saber el final de la historia antes —replica la joven con semblante muy serio.

—Claro. —El hombre mira al sol, que ya está medio escondido en el horizonte, luego sus ojos se desvían hacia la ciudad lejana enfocando el skyline de torres, su mirada se para en una alta con graves daños en la estructura—. Cuando ella aparecía y se quedaba más tiempo, normalmente pasaba algo en el mundo.

—¿Los disturbios? —pregunta ella mirando también hacia la torre que brilla con los últimos rayos del sol en sus cristales rotos.

—Yo estaba en el aeropuerto de Montevideo, había ido a uno de mis trabajos y ella apareció sin previo aviso, como siempre. Me convenció para abandonarlo todo y que me quedase con ella allí. Al día siguiente estábamos en un pequeño hotel en la ciudad y empezaron los primeros disturbios en nuestro país. Las personas normales nunca imaginamos que aquello fuera el principio del fin de una era y el principio de otra.

—¿Ella te dijo algo sobre eso?

—No, por más que le pregunté. Pero me habló mucho de tendencias sociales y teoría del caos. Me dio algunos consejos increíbles en técnicas de ingeniería que yo jamás había leído en ningún sitio. Estuvimos juntos varios meses, y cuando las cosas se normalizaron en Europa volvió a irse, aunque esta vez se despidió.

—¿Qué te dijo?

—Sencillamente que nos volveríamos a ver.

—¿Y eso ocurrió?

—Yo volví a Europa y me enrolé en el ejército de «la reconstrucción». Por aquel entonces los Homo+ ya habían tomado el control y la sociedad empezaba a cambiar. Pasaron años, y estuve tan ocupado recomponiendo las infraestructuras técnicas perdidas durante los disturbios que no pensé demasiado en nada. Una noche llamaron a la puerta de mi apartamento, era ella. Seguía joven y bella, yo tendría en aquella época unos cuarenta años. Estuvimos juntos ese fin de semana y fueron los dos días más felices de mi vida en años. El lunes se marchó, volvió a abrazarme y besarme como la primera vez que nos vimos y dejó en mi mano una unidad de memoria.

—¿Fue esa la última vez que la viste?

—En persona sí. —El hombre se levanta de la hierba, se enjuga las lágrimas sentándose en un banco de madera en el porche de una casa tan antigua como hermosa.

—¿La echas de menos? —pregunta la muchacha, que también se ha levantado sentándose en una mecedora de finas tiras de madera al lado del hombre, se abraza las rodillas meciéndose suavemente, mientras espera que su padre reordene sus sentimientos.

—Es complicado… muy complicado —murmura el viejo con un estremecimiento.

—¿Cuánto tiempo ha pasado? —pregunta la muchacha con agitación, como si temiera la respuesta.

—Treinta años para las personas normales, para ti creo que dieciséis, si me puedo fiar de tu aspecto —contesta él con voz muy cansada como si acusase el agotamiento acumulado de todos esos años.

—Yo me siento como si hubieran pasado dieciséis, pero hace tiempo que me di cuenta de que lo que siento no es exactamente lo que ocurre —murmura la joven, mirando al infinito. Ya ha oscurecido y las primeras estrellas empiezan a brillar.

—Un par de años después de que se fuera de mi apartamento, recibí por correo electrónico un mensaje de ella. Contenía una clave que permitía descifrar el contenido de la unidad de memoria que me había dejado.

—¿Qué contenía esa unidad? —pregunta la chica atropelladamente.

—Información, códigos de acceso a una cuenta bancaria y tratados de ingeniería que me llevaron a patentar un par de cosas y que ahora es nuestra fuente de ingresos además de varios vídeos.

—¡Me gustaría ver esos vídeos! —exclama ella.

—Uno de los vídeos explicaba —continúa él, ignorando la petición de la muchacha—, que alguien se pondría en contacto conmigo y que me entregaría a una niña que sería hija de ella. Me pedía que me hiciera cargo de ti. Dos días después, una persona apareció en mi casa, tú tendrías unos nueve o diez meses, me entregó tu documentación y me dijo que eras una buena chica.

—Pero eso quiere decir… Que no puedo ser tu hija biológica.

—Es cierto, y yo nunca te he insistido en que sea tu padre biológico, en realidad creo que no tienes padre biológico.

—No me importa en absoluto, tú eres mi padre y punto —dice ella con convicción.

—Enseguida me di cuenta de que no crecías como los niños normales, te llevé a varios médicos y todos me dijeron que eras la niña más sana que habían visto jamás.

—¿Y tú qué creías? —dice ella, mordiéndose los nudillos con aire ausente.

—No sabía qué pensar, tú parecías no darte cuenta como si tu percepción del tiempo estuviera en sintonía con tu metabolismo.

—¿Por eso cambiábamos tanto de residencia?

—Sí, menos mal que ahora tenemos una situación financiera desahogada gracias a los regalos que ella nos hizo. Ten en cuenta que en aquella época nadie sabía nada sobre los Homo+ y que iba a ser una tecnología revolucionaria, nadie sabía que ya estaban entre nosotros.

—Pero no puedo ser una Homo+ ahora sabemos que solo nacen en sus instalaciones —replica la muchacha con una mueca.

El anciano aparenta unos sesenta años, se levanta sin esfuerzo, camina todavía con pasos ágiles y entra en la casa. Vuelve con una tableta y se la da a la muchacha.

—¿Y eso? —pregunta ella mirando con unos profundos ojos verdes a su padre.

—Es un mensaje de ella para ti. Es un vídeo y me dijo que lo deberías ver cuando cumplieses lo que yo intuyera que fuera entre quince y diecisiete años.

—¿Qué dice? —titubea la chica con una expresión asustada.

—No lo sé, es para ti.

El hombre se agacha y besa a su hija en la frente, luego con paso firme entra en la casa, se dirige a la cocina y se prepara un té. Bebe pequeños sorbos mientras espera pacientemente a que llegue la joven.

—Debo irme —dice ella desde la puerta de la cocina, con voz firme aunque grandes lágrimas escurren por sus jóvenes mejillas.

El hombre también llora y por unos minutos los dos sollozan abrazados sin decir nada, luego la muchacha se retira, lo vuelve a abrazar y le da un último beso. Se encamina a su habitación y recoge unas pocas pertenencias en una mochila de lona. El hombre también va a su habitación.

—Esto es para ti —dice el anciano alargándole una unidad de memoria y una tarjeta de crédito.

—Gracias —dice ella—, pero dentro de poco no lo necesitaré.

La muchacha vuelve abrazar al hombre, sale de la casa, se monta en una moto eléctrica y desaparece en la noche. Él se queda observando el piloto trasero de la motocicleta que se va haciendo cada vez más pequeño hasta que se pierde en la oscuridad.

De repente el anciano se siente mucho más viejo que su edad cronológica, entra en la casa abatido y va a su habitación. Durante semanas intenta no pensar en nada y centrarse en la rutina del día a día. No es difícil, la red hace mucho que ha enmudecido y la televisión se dedica a emitir propaganda y programas de telerrealidad.

—Hola, cariño —dice desde la puerta de la entrada una mujer de mediana edad, tiene los mismos ojos y las mismas pecas que cuando se vieron por primera vez siendo adolescentes.

—Te he echado de menos, me hubiera gustado criar a nuestra hija juntos —dice él, sentándose en el sofá y cogiéndola de la mano cuando ella se sentó a su lado.

—Eso era imposible, sabes que no es nuestra hija —dice ella, se ha sentado el sofá y se abraza las rodillas—. Infelizmente nuestros genomas son distintos y no podemos tener descendencia.

—¿Es tu clon? — pregunta él con voz quebrada.

—Algo parecido —suspira ella—. Gracias por darle una infancia maravillosa.

—¿Quién eres en realidad? —pregunta el anciano.

—Soy la evolución —contesta ella con un toque de orgullo en su voz.

—¿Cuánto te quedarás esta vez? —pregunta él con voz cansada.

—Esta vez iremos juntos, han tardado todos estos años pero al final han dado contigo y corres peligro.

—¿Eres una Homo+? —susurra él aunque cree saber la respuesta.

—Sí y no. Genéticamente soy una Homo+, pero he crecido lejos de sus redes e influencias y soy libre.

—¿Quién eres realmente?

—Soy hija del primer Homo+ y de la primera Útero, la primera mujer genéticamente alterada para parir a cachorros de Homo+. A él lo desecharon, pues el prototipo era ligeramente inferior a lo esperado. Era un prototipo y fue el único Homo+ que ha tenido descendencia directa.

—¿Ningún Homo+ puede tener hijos? —pregunta él con incredulidad.

—No directamente, los creadores de la tecnología capaz de crear a los Homo+ se garantizaron el monopolio eterno del nacimiento de nuevos individuos. Los Homo+ están diseñados actualmente para ser estériles, el que quiera descendencia debe encargar su vástago a BioCorp que a partir de su material genético fabrica un embrión viable que solo puede ser gestado por una hembra humana alterada que llaman Úteros.

—No dejaron cabos sueltos…

—Vámonos, te unirás a la Resistencia —dice ella después de mirar brevemente su reloj de pulsera.

—¿Realmente existe?

—¿Lo dudabas?

La dispar pareja sale de la casa cogida por la mano. Dos soldados custodian un pequeño transporte militar de aspecto antiguo.

—Tranquilo, son de los nuestros —comenta ella al ver el miedo en los ojos de su pareja.

—Parecen soldados de verdad —dice él.

—Son soldados de verdad, pero se equivocaron y los hicieron listos. La Resistencia es algo muy heterogéneo, hay cabida para todos como pronto podrás ver con tus propios ojos.

Intrusión.

Margarita lanzó una granada de humo y corrió siguiendo la ruta marcada en su visor táctico, llegó a una puerta cerrada, pero no estaba bloqueada y consiguió pasar al otro lado, cerró la puerta tras ella y colocó una mina claymore que estallaría si alguien la intentaba abrir. No pudo dejar de acordarse la primera vez que Diego le enseñó a colocar un explosivo de ese tipo, él le contó que el diseño básico tenía casi un siglo cuando ocurrió la aceleración y que la Resistencia la seguía usando cuando encontraron referencias en viejos manuales militares.

La estancia era amplia y parecían una oficina común, varias hileras de mesas alargadas cada una con un anticuado ordenador y sillas que habían visto tiempos mejores, la moqueta olía a polvo y a café reseco, cruzó la estancia rápidamente y entró en un baño dejando fuera su último remoto. Con el cuchillo descartó parte del blindaje roto de la pierna y limpió la herida con agua, retiró un fragmento del polímero de la herida y aplicó el gel antiséptico y cicatrizante, luego sacó el botiquín inyectándose un antibiótico de amplio espectro, anestésico local y engulló otra tableta de estimulantes, ya había rebasado con creces el máximo de drogas pero sabía que no podía parar ahora. Recargó sus armas realizando un rápido inventario: le quedaban cuatro cargadores para el fusil de asalto y tres para la pistola, había agotado las granadas pero todavía tenía una carga de demolición. De momento no había rastro de los soldados en las cercanías, los había despistado momentáneamente, además de que las maniobras de distracción los tenían confundidos y la saturación de la red de comunicaciones impedía que se coordinasen.

Echó un vistazo al cronómetro del visor táctico, solo habían pasado cinco minutos y la cámara del remoto mostraba que estaba todo tranquilo así que aprovechó para ir al baño. Tres minutos después salía, recuperaba el remoto y descendía por la escalera de servicio a la planta inferior, abrió la puerta lentamente y volvió a liberar el remoto que mostró un largo pasillo con varias salas acristaladas a ambos lados. Avanzó por el pasillo con cautela, las salas estaban repletas de servidores de datos y armarios que contenían equipos de comunicaciones. No imaginaba que hubiera tantos, pues siempre había visto uno o dos como mucho en los enclaves de la Resistencia. Todo estaba tenuemente iluminado, hacía frío y el aire tenía un olor muy raro. Si Diego estuviera con ella le habría dicho que olía a ozono. Fue pasando las salas una a una, despacio, levemente agachada con todos los sentidos vigilantes. Casi pasaba de largo cuando su subconsciente la puso en alerta, al instante siguiente estaba apuntando con su rifle de asalto en posición de disparo único a una mujer que se encontraba plácidamente sentada en una sala con una mesa y dos sillas. Parecía tranquila, vestía pantalones azules y una camiseta blanca ancha, llevaba el pelo largo recogido en una coleta, tenía los ojos que cambiaban de color según se movía y cambiaba la luz variando entre el verde y el marrón claro. Le sonrió e hizo señas para que entrase.

—Entra por favor —dijo la mujer en tono pausado—, siéntate y hablemos, tenemos un poco de tiempo todavía.

Margarita bajó el arma observando a la extraña con detenimiento, no se sintió amenazada por ella, pero había algo que la inquietaba, algo familiar, como si la conociera de algo, como si le recordase a alguien.

—¿Quién eres y como sabes mi nombre? —preguntó Margarita sentándose a una distancia segura, dejando el rifle apoyado en la silla y desenfundando la pistola, aunque no le quitó el seguro.

—Eres idéntica a ella… —dijo la mujer con voz soñadora—, la echo tanto de menos. Soy Dana

—¡Demuéstralo! —resopló quitando el seguro de la pistola y apuntándole directamente entre las cejas—, y más vale que me convenzas a la primera.

—En la página 234 del Manual está la fórmula para las drogas de combate, el verdadero nombre de Akira era Hiroshi, a ti te liberaron del banco de Úteros porque fui yo quien filtró la información, Diego tiene una especie de desvío bipolar que se manifiesta solo en combate. ¿Sigo?

—No hace falta. —Bajó el arma, le puso el seguro y la enfundó todo en un único movimiento, después se quitó el casco depositándolo encima de la mesa—. ¿Nos hemos visto antes? Tengo la sensación de reconocerte.

—Hace años… en otra vida, en el internado —dijo Dana, alargando la mano y acariciando suavemente la mano enguantada de Margarita que no dejaba de mirarla asombrada.

—Tú… eres la funcionaria, que me enseñaba cosas a escondidas… La que me habló de la Resistencia cuando era niña. Tenías otro aspecto, pero ahora me acuerdo, recuerdo tu voz y esos ojos… sí, eres ella, no hay duda.

—Enhorabuena, me considero buena en caracterizarme y poca gente es capaz de reconocerme —dijo Dana con una amplia sonrisa.

—Mejor explícame qué demonios está pasando aquí, no entiendo nada.

—Os he estado ayudando, ya lo sabes, filtré los datos indicando que Diego está en el complejo y programé tu visor táctico, de otra manera no hubieras llegado aquí con vida. Hace mucho tiempo que no salgo de las sombras, pero también hace mucho tiempo que no había alguien vivo como tú.

—Maldita seas, deja de hablar para ti misma y explícate de una vez.

—Ya habrá tiempo para eso más tarde, ahora tenemos que irnos —Dana se levantó rápidamente y cogió una bolsa de debajo de la mesa—. Voy a equiparme.

Abrió la bolsa y saco un chaleco antibalas, era muy liviano pero de una confección que Margarita no había visto nunca, luego extrajo una subametralladora militar y un cinturón con munición y pertrechos, una bolsa que se puso en bandolera y finalmente un casco de combate completamente negro que la dejo con una apariencia insectoide al ponérselo. Margarita se vio reflejada en el extraño casco.

—En marcha, soldado.

Se movía con gracia, un observador imparcial habría notado cierta similitud en los movimientos de las dos mujeres y alguien muy observador habría reconocido los genes comunes, como si fueran de la misma familia.

Margarita siguió a Dana por las entrañas del edificio, cada vez bajando más niveles. En varias ocasiones paraban y Dana operaba una pequeña tableta que llevaba en el bolsillo, otras veces se paraba unos instantes y parecía meditar algo mientras colocaba pequeñas cargas de demolición en puntos estratégicos.

—No he venido hasta aquí solo para ayudarte —murmuró al ver cómo Margarita la observaba con el visor del casco aún levantado.

—Solo espero que sepas lo que haces —le dijo en tono frío.

Dos patrullas pasaron cerca de su posición, pero consiguieron esquivarlas a tiempo, como si ella supiera de antemano donde estaban. Avanzaban a buen ritmo, Margarita hubiera ido sola más rápido pero se admiró de la buena forma de la mujer que se movía como un soldado experimentado, aunque algo le decía que no había consumido drogas de combate.

—Hasta aquí hemos llegado sin jaleo —Dana habló por el canal táctico—. La siguiente puerta no se va a abrir con mis trucos y hay que volarla, hay por lo menos diez soldados de élite entre nosotros y Diego. —Hizo una larga pausa como si consultara algo—. ¡Maldición, son doce soldados! Tú vuelas la puerta, yo lanzo los botes de humo y entramos, como mucho intentaré ocuparme de tres o cuatro así que te toca la peor parte. A cubierto —dijo después de colocar la carga de demolición.

El potente explosivo voló la puerta hacia dentro, pues así estaba diseñado, Dana lanzó dos botes de humo casi al mismo tiempo que las dos mujeres entraban corriendo y se hicieron a un lado. En instantes, múltiples disparos cruzaron el marco de la puerta pero ellas ya habían pasado.

El visor táctico pasó automáticamente a infrarrojos buscando objetivos, tres soldados avanzaban en formación, Margarita apuntó cuidadosamente abatiendo a dos, el tercero disparó una ráfaga que destrozó la pared justo donde ella había estado solo unas décimas de segundo antes. Buscó refugio escondiéndose detrás de una columna, escuchó un ruido extraño de una arma que no identificó hasta que cayó en la cuenta que debía ser la extraña subametralladora de Dana, el tercer soldado cayó a pesar de que le había impactado en mitad del pecho donde el blindaje era más resistente. «Yo quiero una de esas», pensó para sí misma. Hubo un destello doloroso, luego un gigante pareció agarrarla zarandeándola y lanzándola contra una pared. El sonido de la granada llegó junto con la onda explosiva pero ella estaba muy ocupada en no desmayarse como para que le importara. Levántate maldita sea o morirás, se dijo a sí misma. Y Diego también morirá apuntó una vocecilla interior muy lejana.

Intentó levantarse pero el brazo izquierdo no respondió a sus órdenes, rodó sobre sí misma y consiguió incorporarse, el sabor metálico de su propia sangre le inundó, pero el diagnóstico del traje decía que no había perforaciones en la zona del tórax.

Dos deflagraciones más, pero esta vez era Dana lanzando granadas.

—¡Fuera! —gritó por el táctico.

Margarita corrió cambiando de posición, había perdido el rifle por lo que desenfundó la pistola y esperó. Dos soldados más salieron de su escondite e intentaron avanzar, los abatió certeramente.

—Quedan cinco —dijo Dana.

El visor táctico no mostraba peligro, pero el humo se estaba disipando y las alarmas llevaban algún tiempo sonando. Siguieron avanzando por la amplia estancia, parecía un almacén de algún tipo con cajas de varios tamaños por todos lados.

Dos soldados aparecieron sin previo aviso, Margarita se lanzó al suelo, pero Dana fue más lenta y una ráfaga la derribó, su chaleco cambió de color en tonos anaranjados. Margarita se escondió detrás de una caja y disparó al soldado más cercano, pero ningún disparo incidió sobre las partes frágiles del traje, el soldado se retorció de dolor y dejó caer el fusil pero no cayó. Ella vio con desesperación que la pistola había agotado la munición y no le iba a dar tiempo de recargar, salió de su escondite, corrió saltando sobre una caja, en el aire arrojó la pistola al soldado más alejado impactándole en el casco y haciéndole errar el disparo, aterrizó en otra caja y volvió a saltar, una vez en el aire se retorció enganchando con las piernas al primer soldado en la cabeza, aplicando todas su fuerza hizo torsión y dejo que la inercia hiciera el resto, el soldado cayó pesadamente rompiéndose el cuello.

El segundo soldado perdió unos instantes mirando asombrado como una figura alta y delgada había acabado con su compañero, cuando disparó ella ya había cambiado de posición. Las balas le revolotearon alrededor como avispas furiosas pero solo dos resbalaron en el blindaje sin causarle daños importantes, sintió el dolor como algo lejano amortiguado por la rabia y la adrenalina y mitigado por las drogas de combate. El soldado pareció recordar algo de su entrenamiento y dejó de disparar alocadamente, apuntó meticulosamente y un punto rojo apareció en la frente de Margarita, apretó el gatillo sin darse cuenta que ya había agotado el cargador del fusil, solo salió de su ensimismamiento al sentir un golpe fuerte en la cabeza. Margarita había seguido con su carrera saltando sobre el soldado y propinándole una patada que lo derribó al suelo. Intentó levantarse pero ella aterrizó, rodó levantándose rápidamente dejándose caer sobre su pecho, el blindaje absorbió parte del golpe pero cedió lo suficiente para que el codo de ella se hundiese en sus costillas y le hiciese perder la respiración. La empujó con todas sus fuerzas pero en lugar de librarse de su presa como había esperado ella osciló un poco pero no lo soltó, pretendió golpearla pero ella se anticipó levantándose de un salto, el soldado trasteo con su pistola e intentó frenéticamente sacarla de la funda pero ella volvió a dejarse caer sobre él esta vez empuñando su cuchillo, clavándoselo en el cuello en los pocos centímetros libres entre el casco y el traje de combate.

Margarita se dejó caer y rodó lejos del soldado respirando pesadamente, esperó unos instantes intentando tranquilizarse mientras su corazón volvía a latir con normalidad. Se levantó maltrecha, recogió los cargadores del soldado muerto y recuperó sus armas, luego fue a ver como estaba Dana. La otra mujer estaba sentada apoyada contra una de las grandes cajas y respiraba pausadamente.

—¿Estás bien? —preguntó Margarita.

—Un par de costillas rotas, cuando me haga efecto los analgésicos podremos seguir, ahora mismo no me puedo ni mover. ¿Y tú?

—He estado peor. ¿Te queda algo de analgésico?

—Toma —dijo alargándole una jeringuilla.

Margarita se desplomó a su lado intentando concentrarse en las partes de su cuerpo que no le dolían y en la imagen de Diego. Se inyectó el producto en el cuello concentrándose en no desmayarse mientras las drogas hacían su trabajo. «Carmen me va a matar», dijo para sí misma.

—¿Queda alguno? —preguntó Dana respirando pesadamente.

—No —dijo Margarita tajantemente—, si quedase alguno ya estaríamos muertas aquí sentadas.

—Vámonos, estamos muy cerca. Tenemos veintidós minutos —dijo después de consultar su tableta—. Es lo que tardará en llegar otra unidad. Jamás pensaron que con una única unidad de elite no bastaría para proteger a tu novio.

Les llevó cinco minutos llegar hasta los calabozos y otros tres en abrir las celdas, otros dos en encontrar a Diego inconsciente en un camastro.

—Está vivo —dijo Margarita después de correr hacia él y tomarle el pulso. Su voz permanecía firme pero grandes lágrimas escurrían por debajo del visor táctico.

—¡Toma, inyéctale esto! ¡Deprisa! —Dana le alargó una gran jeringuilla rellena de un líquido rojizo y espeso.

Margarita le inyectó el contenido con delicadeza directamente en la vena del brazo izquierdo y deseó con todas sus fuerzas que Diego despertase antes que Monstruo. Diego empezó a temblar, luego a quejarse bajito, al cabo de un rato que a las dos mujeres les pareció eterno abrió los ojos.

—Hola, amor mío —dijo con una voz quebrada, tosió, sufrió una convulsión y terminó vomitando mientras Margarita lo sujetaba.

—Toma bebe un poco. —Dana le ofreció una pequeña cantimplora

—¿Estás bien cariño… y quién demonios eres tú? —dijo percibiendo por primera vez la presencia de Dana.

—Sí, sí. Estoy bien, tranquilo.

—Soy Dana, es un gran placer conocerte finalmente.

—¡No me jodas que tú eres Dana! —Diego volvió a toser y su cuerpo temblaba sin control—. Estás herida… —dijo intentando levantarse—. Juro que como te haya pasado algo volaré este puto edificio ¡Mierda! —Volvió a sufrir otra convulsión y acabó vomitando de nuevo.

—Estoy bien, no te preocupes. Espera, no te levantes.

—¿Qué demonios me pasa?

—Te hemos inyectado algo que está haciendo que vomites todas las mierdas que te habían dado antes —dijo Dana desde la puerta donde vigilaba el pasillo—. Margarita llévale al baño y siéntalo en una taza, lo va a necesitar. Cuando acabe inyéctale esto. —Se acercó a ellos y le tendió otra jeringuilla—. Yo voy a buscarle armas y algo que ponerse.

Margarita le llevó medio a rastras hasta el baño, ayudándole a desvestirse y lo sentó en la taza, lo dejó allí en precario equilibrio, cortó un pedazo del rollo de toalla y lo empapó en agua. Volvió a donde estaba ayudándole a limpiarse, él seguía adormilado, le inyectó el contenido de la segunda jeringuilla y lo abrazó mientras él tenía convulsiones cada vez más pequeñas. Al cabo de un rato dejó de temblar.

Dana apareció con un fusil de asalto, cargadores, el casco, las botas y el peto de un traje de combate de uno de los soldados.

—Creo que te valdrán —dijo soltando todo en mitad del baño —. ¿Cómo está?

—Pues, más vacío que el bolsillo de un Imperfecto y ha dejado de temblar —dijo Margarita sin dejar de abrazar a Diego.

—Ya… ya puedo pensar con claridad, creo —dijo él con voz pastosa.

—He ganado algunos minutos, activando virus dormidos en la red del edificio, pero al final sabrán que estamos aquí, la patrulla de reemplazo ya ha llegado pero he dejado pistas falsas y nos buscan en otros sitios —dijo mirando de reojo a la tableta que había sacado del bolsillo—. Vamos, vístete ¡Rápido! Hay que llegar a la azotea.

—Has vuelto a sangrar. Toma. —Dana sacó de uno de los bolsillos de su chaleco un pequeño tubo alargándoselo a Margarita, rebuscó en otro bolsillo y sacó un pequeño sobre de aluminio—. Esto es para ti, Diego.

—Vaya… —murmuró Margarita al aplicarse el contenido del tubo y dejar de sangrar casi al instante.

—Material Homo+, No funciona bien con Imperfectos pero en tu caso tiene más del cincuenta por ciento de eficacia.

Margarita se volvió hacia Diego que ya parecía bastante mejor ayudándole a incorporarse, lo besó suavemente, abrió el sobre de aluminio y encontró dos cápsulas. Las mantuvo en la palma de su mano y miró directamente a Dana.

—Drogas de combate de alta eficacia. —Hizo una larga pausa—. Se acaba el tiempo, hay que irse ya.

Diego cogió las cápsulas y las engulló con lo que quedaba del contenido de la pequeña cantimplora, avanzó a trompicones y empezó a equiparse con la ayuda de Margarita. El trío salió del baño. Margarita cojeaba menos pero no podía mover bien el brazo izquierdo, Diego la seguía con pasos todavía inseguros, Dana sabía que cuando se le pasase el efecto de los analgésicos no podría moverse por las costillas rotas, pero intentaba no pensar en ello.

Alcanzaron el vestíbulo y se pararon enfrente de los ascensores.

—¿Seguro que es buena idea? —preguntó Diego.

—Un momento… —dijo Dana sin levantar la vista de la tableta. Unos pocos instantes después uno de los ascensores abrió la puerta—. ¡Dentro, vamos! El virus los engañará todavía unos minutos, pero no tardarán en darse cuenta.

Entraron en el ascensor que salió disparado hacia los pisos superiores sin parar en ninguno. Minutos después se paró y abrió la puerta y el trío salió a la azotea. Dana empezó a hablar en código como para sí misma con la voz ahogada por el extraño casco negro.

—Tres minutos —dijo al fin.

El sonido de un helicóptero acercándose los puso en alerta, instantes después el aparato apareció flotando sobre el edificio, no era un aparato de última generación, pero se colocó de lado de manera que el artillero tuviese ángulo de tiro desde la portezuela de la aeronave.

—¡Necesito un minuto, solo un maldito minuto! —gritó Dana manipulando frenéticamente la tableta.

—Sin munición… —murmuró Diego después de agotar el último cargador contra el helicóptero.

—¡Cuidado! —gritó Margarita, solo una fracción de segundo antes que el helicóptero descargase otra andanada de proyectiles. Una lluvia de fragmentos de cemento y polvo emergía de pequeños cráteres según una línea mortal de impactos avanzaba hacia ellos.

—¡Sí! Ya está, esto creo… —balbuceó Dana.

—¡Fuera! —Margarita la cogió violentamente por el brazo y la arrastró un par de metros más allá, lejos de los impactos—. No vamos a tener tanta suerte siempre —dijo entrecortadamente.

Pero el helicóptero atacante no tuvo una nueva oportunidad, la torreta del cañón automático de la azotea cobró vida, osciló ligeramente y vomitó una larga lengua de fuego que prácticamente cortó por la mitad a la aeronave que cayó estrepitosamente en la calle.

—Espera, un momento, si eso es… esto… a ver… a la mierda… —Dana murmuraba bajo el casco una larga letanía inconexa—, tendrá que servir —concluyó—. Bien, hay que aguantar unos minutos.

—¡A cubierto! —gritó Margarita al oír el sonido de otro helicóptero acercándose.

—Tranquilos, este es amigo —dijo Dana con tranquilidad.

El sonido se iba haciendo más fuerte hasta que un helicóptero de trasporte gris azulado y muy deteriorado apareció en la línea de visión, aterrizó de mala manera en mitad de la azotea con el chirrido de los patines rozando el agrietado cemento.

—Hala, nos vamos —dijo Dana, levantándose entre gruñidos y corriendo hacia el aparato.

—¿Dónde está el piloto? —dijo Diego al abordar el helicóptero y encontrarlo vacío.

—¿Conoces a alguien que sepa pilotar uno de estos? —preguntó Dana, retirando una especie de mecanismo robótico de los controles y sentándose en el puesto del piloto.

—Pues no, no hay nadie en la Resistencia capaz de volar este trasto.

—Pues eso, no hay nadie. Lo controlaba yo a distancia. ¡Sujetaos! —El aparato se elevó de un salto, bajó el morro y salió despedido hacia adelante haciendo continuos cambios de rumbo—. Colocaos los arneses. No quiero que nadie se caiga de este trasto en una maniobra abrupta.

—¿De dónde has sacado este montón de chatarra? —preguntó Margarita al ver el lamentable estado de la aeronave.

—¿De dónde va a ser? De un desguace, claro. ¿O crees que puedo ir por ahí robando helicópteros sin que nadie se dé cuenta?

—Seguro que no se va a desmontar en pleno vuelo? —dijo Margarita mientras se colocaba el arnés y fijaba la larga correa de sujeción que les permitía moverse por el aparato.

—Seguro, bueno casi seguro… En la Resistencia nadie sabe volar, pero hay mucha gente experta en reciclar cosas, solo tuve que encontrar un buen mecánico y enseñarle. Tranquilos que si nos caemos os devuelvo el precio del billete.

—Está como un cencerro —dijo Margarita a Diego por el canal privado.

—Lleva mucho tiempo luchando, eso deja a cualquiera tocado —contestó Diego.

—¿Confías en ella?

—Creo que tiene sus propias motivaciones, pero nos ha salvado el pellejo. Y si lo que dice es verdad es una pieza clave de la Resistencia.

—Os estoy oyendo… —canturreó Dana entre risas.

—¿Puedes oír el canal privado? —preguntó Diego asombrado.

—Con un poco de tiempo puedo oír hasta el canal privado de los soldados, los muy lerdos hace diez años que no cambian el protocolo y mi hardware es capaz de encontrar la clave en unos cinco minutos y las claves de la Resistencia las genera mi menda.

—Joder ¿Y por qué no tenemos nosotros trastos de esos? —indicó Margarita.

—No podemos fabricar el hardware, este casco que llevo es de uso exclusivo de los Homo+ y todavía me duele la herida que me hicieron al robarlo. Diego, hay un botiquín detrás de ti.

—Voy. —Diego abrió el botiquín inspeccionando el contenido, había algunas cosas desconocidas.

—Los tubos azules son cicatrizantes, puedes usarlos con Margarita. ¿Ves las jeringuillas moradas?

—Sí, ¿Qué hago con ellas?

—Acércate e inyéctame una en el brazo por favor. Y tráeme un par de esas cápsulas amarillas también.

Diego se acercó inyectándole el contenido, ella se estremeció y gruñó, luego pareció relajarse. Colocó dos cápsulas en la palma de la mano y se las acercó a la boca, se las engulló con una mueca. Volvió a la parte de atrás.

—Gracias, se estaba acabando el efecto de los calmantes y casi no podía ni respirar con estas costillas.

—¿Y las cápsulas que son? —preguntó Diego.

—Bueno esto es un poco incómodo, pero bueno… sois de la familia que diablos. Son pastillas para el mareo.

—¿Consigues que vuele este montón de chatarra y vas y te mareas? Esa sí que es buena —bromeó Diego.

—Ya ves…

—¿Cómo vas cariño? —dijo Diego, el apodo cariñoso salió sin pensarlo y luego se dio cuenta de que jamás había pensado así bajo la influencia de las drogas de combate, solo ella era capaz de romper el condicionamiento.

—Con tanto ajetreo he vuelto a sangrar, me vendría bien el ungüento mágico ese —dijo Margarita.

—¿Y el brazo?

—Creo que está dislocado, pero no hay herida. Colócalo en su sitio, anda.

—¿Seguro?

—Un momento. —Se quitó el guante, doblándolo y poniéndoselo entre los dientes—. Haz los honores. —Diego apoyó su mano abierta sobre la clavícula y tiró del brazo con un movimiento rápido y seco. Margarita emitió un gruñido ahogado, escupió el guante y empezó a respirar muy rápido.

—¿Puedes moverlo ahora?

—Sigue dormido —dijo entre bufidos—, pero ya no está bloqueado.

—Bien, a ver esa pierna. —Le aplicó el gel cicatrizante y un cuadrado elástico que se adhirió con fuerza a su piel—. Ya no sangras. ¿Cuántos estimulantes has tomado?

—Demasiados. Dame un par de cápsulas, las guardaré en el bolsillo y solo me las tomaré si hay más jaleo. ¿Qué tal estás cariño? —dijo tomándole de la mano, Diego sintió el contacto cálido de sus dedos y un impulso eléctrico recorrió todo su ser, algo que no debería haber ocurrido después de tomar las drogas de combate.

—Dana, las drogas de combate que me has dado son muy raras —dijo Diego muy intrigado con las sensaciones que estaba teniendo.

—Sí, no son las normales, es una fórmula específica para gente con tus alteraciones, se dejaron de usar cuando se abandonó tu modelo. ¿Controlas mejor a tu alter ego, verdad?

—Sí, normalmente Monstruo está presente con las drogas y se manifiesta con toda su fuerza durante los combates, pero yo no puedo casi decidir sobre su relevancia en mi comportamiento… Espera, ¿A qué te refieres con eso de mi modelo?

—¡Mierda, mierda! ¡Tenemos compañía! ¡Bandidos en la cola! Hay un par de lanzamisiles en la caja roja. ¡Úsalos y date prisa! —gritó Dana.

—Esos cacharros que nos siguen tienen muy mala pinta —dijo Diego después de asomarse y ver a dos helicópteros biplaza, negros, angulosos y estilizados usando el zoom del visor táctico—. El visor no los reconoce.

—Militares de verdad, de última generación y no los vejestorios que tienen para combatir a la Resistencia —resopló Dana.

—¿Y si no los usan contra nosotros, contra quién demonios los usan? —dijo Margarita levantándose y asomándose también por la portezuela del aparato.

—Son disuasorios. ¡Agarraos! —gritó Dana forzando un picado con el vetusto aparato—, los tienen las grandes familias para protegerse de otras grandes familias.

—No me jodas que hay guerras entre los Homo+ —dijo Margarita.

—No ahora ya no, en el pasado hubo algunos ajustes de cuentas y escaramuzas entre grandes familias o entre corporaciones pero ahora están en paz. ¡Cuidado! —Otra maniobra brusca—. Pero todos los grandes tienen pequeñas milicias como símbolo de poder y como fuerzas disuasorias.

—Hemos cabreado a algún pez gordo, ¿No? —dijo Diego al mismo tiempo que preparaba un lanzamisiles, acoplando el visor al tubo lanzador.

—Vosotros dos sí, a mí me la tienen jurada desde hace mucho.

—Mantenlo firme un momento —indicó Diego.

Diego lanzó el misil que salió disparado hacia el helicóptero atacante atraído por el calor de las turbinas como una mariposa hacia la luz en una noche oscura. Una lluvia de contramedidas salió del otro aparato confundiendo al misil que erró totalmente el objetivo. Diego montó rápidamente el segundo lanzamisiles pero obtuvo el mismo resultado. El primer aparato aceleró acercándose más y abrió fuego con su cañón rotatorio, una andanada de proyectiles atravesó limpiamente el aparato con una lluvia de chispas, afortunadamente ningún proyectil impactó en ninguno de los tres. El aparato seguía milagrosamente volando pero la mitad de las luces del panel de control parpadeaban en rojo y por lo menos tres tipos de alarmas reclamaban atención inmediata.

—La próxima vez no tendremos tanta suerte —dijo Diego después de verificar que nadie estuviera herido empezando a repasar los daños del aparato.

—¡Diego! —gritó Dana por el canal táctico—, abre la caja morada y libera los drones ¡Rápido!

—¡Maldita sea, déjate de cháchara y alinea esta cafetera, así no hay manera de apuntar a los bastardos esos! —gritó Margarita desde el puesto del artillero, soltando cortas ráfagas de la vieja ametralladora del calibre cincuenta.

—Suelta los pájaros —indicó Dana dando un bandazo al maltrecho aparato. Margarita consiguió finalmente línea de tiro, la munición trazadora intercalada con la normal dibujo una serie de líneas brillantes según el fósforo blanco se quemaba, corrigió la puntería y una lluvia de chispas brotó en el helicóptero atacante según recibía una andanada de impactos—. ¡Le he dado, le he dado! —gritó llena de júbilo—. Mierda… ni se ha enterado —bufó cuando vio que el aparato no había sufrido daños, el espeso blindaje había aguantado los disparos.

—Son aparatos militares —dijo Dana—, esa vieja ametralladora está bien para masacrar a infantería pero necesitas un golpe de suerte para dañar el trasto que nos sigue.

Diego terminó de abrir la caja a pesar de los vaivenes del aparato y se encontró con dos pequeños drones con forma de avión. Estilizados y mortíferos, no disponían de carga explosiva. Portaban en su interior una barra de titanio puro de diez kilos de peso pensadas para impactar a altísima velocidad contra las aeronaves y dañar sus motores, al contrario que los misiles normales no se guiaban solamente por el calor, llevaban un ordenador capaz de realizar procesamiento de imágenes en tiempo real y reconocer la silueta del aparato enemigo, por lo que eran inmunes a las contramedidas normales.

—Solo lánzalos por la escotilla ¡Espabila joder! —volvió a gritar Dana ya medio afónica.

Tuvo que coger el primer aparato con las dos manos, pues pesaba bastante, miró un instante el artilugio con forma de huso arrojándolo por la escotilla. El drone empezó a caer dibujando una parábola, desplegó las alas y encendió un pequeño reactor. Ascendió rápidamente, hizo varios cambios de trayectoria y descendió en picado encendiendo un pequeño motor cohete por unos pocos segundos, luego planeó impactando directamente en la turbina del primer helicóptero. Diego esperó ver una explosión, pero no pasó nada. La barra de titanio del interior del drone atravesó limpiamente el blindaje del aparato y destrozó los rotores de la turbina. El aparato pareció titubear unos instantes luego empezó a caer siguiendo una curva, los dos pilotos se eyectaron antes que se precipitase al suelo.

El segundo helicóptero frenó un poco su velocidad y mantuvo las distancias. Disparó dos misiles.

—¡Misiles! —gritó Margarita sin tener ángulo de tiro para hostigar a la otra aeronave.

—Los veo —dijo Dana, activó las contramedidas y el aparato soltó una lluvia de lo que parecían bellos fuegos artificiales, mientras cambiaba de rumbo y descendía rápidamente.

—Diego, suelta el segundo pájaro.

Diego repitió la operación y el segundo drone se lanzó contra el helicóptero pero por algún golpe de suerte el aparato consiguió interceptarlo disparando una larga ráfaga de su cañón automático de veinte milímetros.

—Estamos jodidos —murmuró Diego.

—Pónmelo a tiro, no pienso ponérselo fácil al cabrón ese —escupió Margarita.

—Machácalo lo que puedas, mantenlo a raya mientras aterrizo —murmuró Dana.

Margarita seguía disparando como loca mientras Dana intentaba llevar el traqueteante helicóptero hasta el aparcamiento de un viejo centro comercial ahora en desuso, el aparato atacante lanzó dos misiles más pero las contramedidas los confundieron, cambió de táctica y se acercó más disparando el cañón. Una lluvia de chispas, humo y olor a fluido hidráulico invadió la cabina cuando una ráfaga impactó en la parte trasera por suerte sin afectar al rotor de cola que milagrosamente seguía funcionado.

—¡Maldita sea! ¿No hay otro puñetero lanzamisiles en este trasto? —Bramó Margarita—. ¡Mierda! Se ha acabado la munición.

—¡Agarraos!

Dana prácticamente dejó caer el helicóptero hacia el aparcamiento, en el último momento cortó el picado, enderezó el aparato y casi rozando el asfalto se dirigió a la entrada del subterráneo. Apagó el motor y abrió la válvula de evacuación del combustible, tomaron tierra en una nube de chispas mientras se deslizaban sin control hacia la entrada. El aparato chocó contra la pared y rebotó, perdió las aspas del rotor principal, volvió a rebotar contra la otra pared y terminó volcando de lado, siguió deslizándose rampa abajo seguido de cerca por una andanada de proyectiles que disparaba el helicóptero que los seguía.

Finalmente la carcasa arrugada y maltrecha del aparato se detuvo, Diego se zafó del arnés y ayudó a Margarita a quitarse el suyo, en la cabina Dana reía nerviosamente.

—Espera no te muevas —dijo Diego cortando el cinturón y sacándola con cuidado.

—¡Ahhh, Joder! Esto… espera un poco… —se quejó Dana.

—No hay tiempo vamos —dijo Diego sacándola sin contemplaciones.

—Ufff —resopló Dana.

Los tres salieron tambaleándose del montón de chatarra que se había convertido la aeronave, Margarita volvía a sangrar y había perdido el casco, Diego parecía bien pero tenía un fuerte golpe en la cara y prácticamente no podía abrir el ojo izquierdo. El otro helicóptero seguía disparando a la entrada del túnel, pero no tenía ángulo para darles.

—Allí —dijo Dana apuntando con el brazo tembloroso hacia una pequeña caseta en el interior del aparcamiento.

Diego agarró a Margarita por la cintura y la llevó medio en volandas hacia la caseta mientras con la otra mano tiraba de Dana que intercalaba maldiciones, risa nerviosa y quejidos. El helicóptero debió agotar la munición y se posó en el aparcamiento. Un soldado saltó antes de tomar tierra y corrió hacia la entrada subterránea, se paró justo en la entrada y disparó un lanzagranadas hacia dentro. Impactó en el derruido helicóptero haciendo que fragmentos de metralla volaran por todo el aparcamiento.

Los tres ya habían llegado a la caseta y la onda expansiva los derribó pero no hirió a ninguno. Dana abrió uno de sus bolsillos y sacó un pequeño mando a distancia, al pulsarlo una taquilla falsa se abrió mostrando un estrecho pozo con una escalera de metal.

Diego no tuvo dudas, cogió a Margarita por la cintura, la alzó dejándola suavemente caer en el pozo.

—Ya —dijo ella al asir la escalera, empezó a bajar con dificultad, saltaba de peldaño en peldaño a la pata coja sujetándose solo con el brazo derecho, los últimos dos metros se dejó caer, aterrizó sobre una pierna y se dejó caer al suelo sobre el brazo bueno.

—Dana, te toca… —dijo Diego.

Dana la seguía de cerca sudando copiosamente y maldiciendo cada vez que el metal le rozaba el pecho.

Diego escuchó como el helicóptero tomaba tierra en el aparcamiento, se volvió, recuperó el fusil de asalto y esperó unos instantes. Un soldado bajaba por la rampa agachado, intentando esconderse y esquivando los pequeños incendios de los restos del aparato. Diego vació el cargador en su dirección, arrojó el rifle y se dejó caer deslizándose por la escalera. El copiloto del aparato informó al piloto que había encontrado resistencia y este pidió refuerzos. Para ellos la misión había acabado, pues no pensaban abandonar el aparato y adentrase en los túneles en una persecución y probable lucha cuerpo a cuerpo.

Los tres se adentraron por la red de pasadizos de servicio del antiguo centro comercial, siguieron por la red de alcantarillado y llegaron a una estación del Metro abandonada. En una de las vías había un extraño vehículo, parecía una vieja moto acoplada a un armazón con ruedas metálicas que encajaban en las vías.

—Tenemos transporte, has pensado en todo… —dijo Diego acercándose al aparato.

—No te subas… —dijo Dana, sacó su tableta, la manipuló unos segundos y el vehículo cobró vida soltando una nube de humo del viejo tubo de escape, luego salió disparado por el túnel y se perdió en la oscuridad.

—¿Qué demonios? —dijo Diego extrañado.

—Un señuelo… —dijo Margarita—. Muy lista, esto hará saltar todas las alarmas de la red de metro y empezaran a buscarnos donde no estaremos.

En la zona de servicio de la estación Dana abrió un viejo armario eléctrico oxidado retirando un falso panel y dejando a la vista un panel moderno con un teclado. Introdujo un largo código numérico y una vieja taquilla de metal medio oxidado se hizo a un lado mostrando un largo pasillo tenuemente iluminado.

—Vamos —dijo Dana con voz cansada—. Al final del pasillo hay un refugio allí nos encontraremos a salvo.

Los tres se arrastraron por el pasillo, llegaron a una pesada puerta blindada, Dana recitó algo bajito y la puerta se abrió con un chasquido metálico.

—Bienvenido a mi humilde refugio —dijo Dana al entrar, conduciéndolos hacia el interior del refugio y fueron directamente al pequeño pero muy equipado quirófano—. Margarita, tú primera.

Diego le ayudó a quitarse el blindaje y a subirse a la camilla. Dana recortó parte del pantalón de Margarita limpiándole concienzudamente la herida, luego le aplicó anestésico local, retiró algunos fragmentos de polímero del traje y finalmente cosió la herida con pericia, terminó aplicando gel cicatrizante y una banda adhesiva. Posteriormente verificó el estado de Diego, le inyectó un par de jeringuillas para terminar de purgar su organismo de las drogas que le habían administrado durante los interrogatorios y le limpió la herida de la cabeza, aplicándole también una banda adhesiva. Cuando se dio por satisfecha, instruyó a Margarita que le vendara el torso y se automedicó con analgésicos.

—Vosotros haced lo que queráis, pero yo propongo dormir unas horas. El baño es la primera puerta a la derecha y a la izquierda hay una habitación, usadla —dijo Dana saliendo de la enfermería en dirección a la puerta de enfrente—. Nos vemos en cuatro horas.

Revelaciones del pasado.

Cuatro horas después, Dana salió de su habitación y fue hasta la cocina, Margarita y Diego estaban sentados en la mesa esperándola.

—Empieza a hablar —dijo Margarita con el cuchillo de combate en la mano.

—Tienes todavía peor genio que ella —suspiró Dana.

—Corta el puto rollo —resopló—. Quiero saber qué diablos pasa, quiero saber quién eres, quién coño es «ella» y sobre todo qué historia es esa de que el material Homo+ no funciona en Imperfectos pero conmigo tiene la mitad de la eficacia.

—Tú ya sabes eso, ¿No? —murmuró Dana alzando una ceja.

—Cariño, cálmate —dijo Diego al ver los ojos de su amada—. Dana, empieza por el principio, por favor.

—Bien —dijo frotándose los ojos—, soy la hija de Brigit, que a su vez es hija de Lilith y de Junior.

—¿Tú… tú eres hija de la primera Homo+?, no puede ser los Homo+ no pueden tener hijos, no me lo creo —dijo Margarita empuñando el cuchillo.

—Junior fue el primer Homo+ y fue desechado, no tenía la limitación de reproducción, huyó con mi abuela y tuvieron a mi madre Brigit. Yo soy un clon de ella, pero prefiero pensar que soy su hija. Mi padre adoptivo también me llamó Brigit, pero al llegar a la adolescencia me cambié el nombre por su equivalente celta.

—Vosotros creasteis la Resistencia —dijo Diego, apartando con suavidad el cuchillo de la mano de Margarita.

—No, nosotros empezamos una Resistencia, nosotros y muchos otros en todo el mundo, pero fracasamos y perdimos, muchos no lo contaron, yo soy la última que queda de esa época.

—¿Y qué pasa conmigo? —dijo Margarita perdiendo poco a poco la paciencia.

—BioCorp creó la primer Útero con material genético experimental, pero como efecto colateral el primer sujeto Lilith era extraordinariamente fuerte para ser una mujer, era tan fuerte como un hombre musculoso. Se dieron cuenta del error y volvieron a la mesa de diseño haciendo una generación de Úteros más frágil.

—Pero entonces…

—Tú eres un clon de Lilith, me infiltré en los ordenadores de la fábrica donde te iban a gestar y programé el embrión que iba a ser tú con los mismos parámetros de Lilith, te implantaron en una humana normal y naciste, luego te llevaron al orfelinato donde creciste hasta que te trasladaron al banco de Úteros donde ibas a ser anfitriona de un embrión de Homo+.

—¡Soy una maldita mutante! —gritó Margarita levantándose, cogió la silla lanzándola contra la pared haciéndola astillas—. Media vida luchando contra putos mutantes y ahora resulta que no soy más que un engendro igual que ellos. —Se dejó caer de rodillas cubriéndose el rostro con las manos.

—No, tú eres lo que llevas dentro, lo que sientes y lo que piensas. Eres los amigos que tienes, el amor que sientes, eres única. No eres solo genes. Humano, Imperfecto, Homo+ son solo etiquetas, lo que realmente importa es quién eres y lo que haces —dijo Diego abrazándola.

—Soy un monstruo, soy como ellos…—Seguía sollozando echa un ovillo.

—Nosotros todos, somos la evolución —dijo Dana con parsimonia—. Tú eres una humana evolucionada físicamente, yo soy una cosa rara, pues no soy ni humana ni Homo+, pues nací fuera de los patrones impuestos por los genetistas de BioCorp y Diego…

—¡¿Qué pasa con mi Diego?! —chilló Margarita saliendo de su ensimismamiento.

—Digamos que Diego también cuenta con una ayudita mía…

—Maldita bruja, ¿nos llevas manipulando toda la vida o qué? —dijo Margarita, estaba roja de furia y tenía la frente perlada de sudor

—Fue una apuesta, nunca pensé que lo consiguiera… —dijo Dana bajando la mirada abrumada por la situación.

—Explícate anda, yo también empiezo a perder la paciencia —intervino Diego.

—Al principio de la Aceleración, BioCorp creo una raza de soldados, pero no funcionó bien. Si los hacían estúpidos no valía la pena el gasto, pues seguían siendo soldados estúpidos y aunque fueran mejores que los Imperfectos se dejaban matar igual. Si los hacían listos acaban desertando, disparando a sus superiores y suicidándose o peor uniéndose a la Resistencia. De manera que, bueno, rescaté la programación original de uno de los soldados más listos y también la pasé al ordenador de la fábrica de embriones de Úteros. Se llevaron una gran sorpresa cuando nació un niño en lugar de una niña, pero te vieron sano y decidieron que era mejor amortizar la inversión. Te dieron en adopción a una familia de acogida y luego interferí para que fueras a parar a la academia y a la biblioteca. —Dana narró la historia de un tirón, sin siquiera pestañear como si la tuviera acumulada durante mucho tiempo esperando el preciso momento para narrarla.

—Sigo sin entender por qué tuviste tanto trabajo, no lo entiendo —comentó Diego intentando asimilar la historia.

—Los Homo+ son una abominación, pero no por su genética, son malos por su educación, por el entorno en que se crean, su genética tiene algo que ver pero no lo es todo. La manipulación genética no es un error, el error es usarla como lo han hecho. Vosotros sois la prueba viva de que se puede mejorar a los Imperfectos y que sigan siendo humanos. Llevo años sola, en las sombras ayudando a las Resistencias que nacen y mueren continuamente como el ave fénix, siempre renaciendo de sus cenizas. Estoy cansada y quería un poco de ayuda.

—Esperaste todos estos años… —dijo Diego.

—No tenías derecho de hacer eso… —murmuró Margarita—, yo no pedí esta vida, yo no pedí ser una asesina, no quiero ser un mutante a medio camino de lo que más odio, de los monstruos que han matado y torturado a toda mi gente.

—Margarita escúchame —dijo Diego abrazándola—, relájate, no es nada de eso. No somos monstruos, ni siquiera yo con mi Monstruo de combate siempre listo a pelear.

—Ahh, eso es una de las mejoras que les hicieron a los soldados —empezó a decir Dana—. Esto… mejor me callo —terminó al ver la expresión de Margarita.

—Dana tiene razón eres lo que sientes, lo que amas. Si tú no hubieras nacido este mundo sería mucho más miserable y yo ya habría muerto hace mucho tiempo, me has mantenido a flote estos años, has domesticado a Monstruo y me has hecho tener esperanza. ¿A cuántos has salvado? ¿Cuántos Imperfectos siguen vivos por ti? Eres una leyenda viva, multitud de Úteros se han unido a la Resistencia porque han oído hablar de Margarita y han dejado de ser cosas para ser personas. ¡Despierta!

—Pero es que…

—Lilith no era tan llorona… —dijo Dana con burla.

—¡Maldita engendro! Te voy a arrancar los ovarios —gruñó Margarita incorporándose y casi derribando a Diego.

—¡Soldado! Descanse. ¡Es una orden! —gritó Monstruo tomando el control—. Soldado, ¿me escucha o qué? —volvió a gritar todavía más alto. Margarita se paró en seco reconociendo a Monstruo en la mirada de Diego. Era la primera vez que afloraba tan fuerte sin que estuvieran en combate—. Sí, es parte de mí. Es útil y sin él ambos estaríamos muertos hace tiempo. Yo solo soy un bibliotecario asustado, un ridículo empollón que no habría sobrevivido al primer combate.

Ella se quedó inmóvil, los puños apretados mirando con furia, dejo escapar el aliento y pareció relajarse finalmente, su mirada se posó en Diego y asintió con calma. Dana había retrocedido asustada y su corazón volvió a latir cuando vio la rabia desaparecer de los ojos de Margarita.

—Lo siento… —dijo, no quiero hacerte daño, me ayudaste a recuperar a Diego y eso es lo único que importa.

—No tiene importancia. —Dana guardó con disimulo un pequeño spray de defensa personal que tenía en la mano.

—¿Mejor? —preguntó Diego acercándose.

—Más o menos… —murmuró Margarita.

—Vamos… Tranquila, además ya sabías que no eras una chica del todo normal… —dijo Diego posando la mano en su hombro.

—Pues claro que sí —bufó Margarita—. Pero siempre ha habido personas más fuertes, pensaba sencillamente que… Da igual… ¿Qué más da eso ahora? —dijo dejándose caer en otra silla.

—¿Hace cuánto tiempo que somos tus marionetas? —preguntó Diego con frialdad.

—Todos somos peones en esta maldita partida. Yo misma soy un clon de mi madre, prácticamente no la conocí, me crió mi padre que me enseñó a ser persona y cuando dejé de vivir con él, estuve con mi abuela, ella y su grupo me enseñaron el concepto de la Resistencia. No sois mis marionetas, a lo largo de todos estos años he creado clones de vosotros en varias ocasiones.

—¿Por qué, que te da el derecho de jugar a ser Dios? —dijo Diego.

—No es un juego, vosotros sois especiales, tenéis dones y habilidades innatas que no se podían desperdiciar. Esto es una maldita guerra, pero ninguno de los anteriores llegó tan lejos como vosotros dos.

—Llegamos tan lejos por que estamos juntos —dijo Margarita con los ojos humedecidos.

—Sí, el amor que sentís os ha hecho más fuertes, habéis roto el condicionamiento de las drogas, ni siquiera la desesperación y la miseria os ha podido contener. Habéis creado una leyenda dentro del Resistencia y por primera vez en mucho tiempo los Imperfectos tenemos héroes a los que seguir y admirar. Tampoco fue fácil para mí tomar la decisión de gestar clones de mi abuela, verlas crecer e invariablemente morir. Siempre me arrepentía y me juraba a mí misma que no volvería a hacerlo, luego al pasar los años lo intentaba otra vez, pues necesitaba desesperadamente ayuda. Los clones de Diego me eran psicológicamente más fáciles de asumir aunque siempre terminaba considerándome un poco responsables de lo que les pasaba. Aún no sé qué me llevó a juntaros por primera vez.

—¿Diego, te encuentras bien? —preguntó Margarita al ver su semblante.

—No, no es nada… solo que todavía tengo las entrañas revueltas… ¿Dónde está el baño más cercano? —dijo Diego con mala cara y la mano sobre el abdomen.

—En la enfermería —dijo Dana, apuntando al pasillo.

—Esto… volveré en unos minutos. Prométeme que no os vais a matar la una a la otra —murmuró Diego con una mueca.

—No te preocupes —musitó Dana—. Me recuerda demasiado a mi abuela y le estoy cogiendo cariño.

—¿Estás bien de verdad? —dijo Margarita con voz quebrada.

—Sí, ahora vuelvo… —Diego salió a toda prisa de la sala.

—Hay una cosa que me intriga.

—Puedes preguntarme lo que quieras —dijo Dana con una sonrisa.

—Tú escondiste la biblioteca, ¿no?

—No, no fui yo exactamente…

—Pero sabías dónde estaba.

—Sí, esa y todas las demás.

—¿Y por qué la has mantenido oculta hasta ahora?

—Esperé hasta que alguna versión de la Resistencia estuviera preparada para manejar la información y sobre todo que tuviera la infraestructura suficiente para divulgarla.

—Pero ¿y el Manual?

—¿Por qué el Manual sí y la biblioteca no? —preguntó Dana con un ademán.

—¡Exacto!

—El Manual es fundamental para poder crear las células de la Resistencia, sin esa información no pasaríais de un grupo inconexo y acabaríais muertos en poco tiempo, os llevaría mucho tiempo descubrir por vosotros mismos como organizarse con la poca educación que tenéis hoy en día. Piénsalo.

—Tienes razón —dijo Margarita, después de una larga pausa—, sin la organización, sin la red de refugios, sin las Redes de Solidaridad… no duraríamos ni un minuto. ¿Cuántas bibliotecas has divulgado hasta ahora?

—Esta es la primera.

—¿La primera? Eso quiere decir que es la primera vez que tenemos una Resistencia efectiva.

—Me temo que a este nivel de eficacia sí —dijo Dana después de un largo suspiro—, por lo menos en esta parte del mundo. Por eso he salido de las sombras después de tanto tiempo y he entrado en combate activo otra vez.

—¿Seguirás ayudándonos o volverás a las sombras? —preguntó Margarita después de una larga pausa.

—Os ayudaré, os voy cogiendo cariño… —dijo Dana riéndose.

—¿Así que te recuerdo a tu abuela? Cuéntame cómo era —dijo Margarita después de respirar hondo.

—Físicamente sois iguales, claro. Vivisteis vidas diferentes y eso os hace únicas a pesar de que seáis gemelas que han vivido en épocas distintas. Era una luchadora como tú y jamás se rindió, a pesar de nacer y vivir en cautividad en un laboratorio como si fuera una cobaya, escapó a su destino junto con mi abuelo y crearon la primera Resistencia.

—Y pagaron muy caro su atrevimiento —dijo una voz distorsionada por un casco de combate desde la puerta—. Ni se os ocurra pestañear.

El intruso portaba un traje de combate negro azulado y un casco táctico parecido al de Dana, se hizo a un lado y por la puerta entraron dos soldados de élite con trajes de camuflaje empuñando rifles de asalto de última generación. Margarita pestañeó asombrada y su corazón se desbocó, dejó que la adrenalina fluyera concentrándose en tranquilizarse mientras medias las fuerzas contrarias. Dos comandos de élite con armamento ligero y un extraño con traje de combate de un diseño que nunca había visto y una subametralladora en bandolera. El del traje negro se acercó de una zancada a Dana y la derribó de la silla de un puñetazo, Margarita observó el movimiento sin inmutarse y no intentó interferir, aguardando el mejor momento para intervenir.

—Llevo queriendo hacer eso más de un siglo maldita zorra —dijo el de negro.

—Vaya… un Homo+ que hace su propio trabajo sucio —comentó Dana escupiendo un diente ensangrentado mientras se levantaba tambaleante.

—En mi familia siempre hicimos el trabajo, por eso llegamos hasta aquí —dijo mientras se levantaba la visera del casco.

—Margarita tengo el placer de presentarte a Norberto, hijo o gemelo según a quien le preguntes del mismísimo Salazar, que ha tenido la amabilidad de venir a visitarnos —comentó Dana con sorna.

—¿Tú? No puede ser… No claro, no eres ella, es imposible —murmuró Norberto al fijarse detenidamente en Margarita.

—Veo que sigues acordándote de la paliza que te atizó mi abuela.

—No tienes muy buen aspecto, Dana —ironizó Norberto ignorando el comentario de ella.

—Corta el rollo. ¿Cómo demonios has conseguido entrar? —preguntó Dana, colocó la silla en su sitio y se sentó con calma.

—Siempre te has creído más lista de lo que realmente eres, llevo tiempo en tu pista y tenía varios de tus escondites monitorizados, sabía que tarde o temprano te vendrías a ocultar a uno de ellos.

—¿Solo has traído a esos dos matones? Sigues siendo un presuntuoso —indicó Dana señalando a los soldados.

—Podría haber venido solo, pero alguien tiene que recoger la basura cuando acabe con vosotros —explicó Norberto con una amplia sonrisa—. Soldado mátela, no me interesa esa burda copia de Lilith. A la otra zorra solo ablándala un poco que luego tendremos una conversación —dijo chasqueando los dedos y haciendo un gesto al soldado más próximo.

Margarita empezó a pensar frenéticamente en sus posibilidades, pero por detrás de los soldados Diego se asomó y le hizo señas haciendo mímica de taparse los ojos con las manos. Ella lo entendió y cerró los ojos con fuerza, una granada aturdidora de luz estalló en mitad de la habitación un instante después. Todavía con los ojos cerrados pateó la mesa lanzándola en dirección a los soldados, uno de ellos apretó el gatillo pero la ráfaga impactó en el techo.

—¡No disparéis idiotas quiero a Dana viva! —bramó Norberto frotándose los ojos desesperadamente.

Margarita saltó, agarró a Norberto y lo lanzó violentamente contra uno de los soldados, cogió a Dana como si fuera un peluche y salió disparada hacia la puerta, Diego entró rápidamente y derribó al otro soldado que todavía estaba cegado por la granada. Salieron de la estancia corriendo desesperadamente hacia la armería. Al llegar, Margarita soltó a Dana en el suelo sin siquiera parase y abrió frenéticamente el primer armario, cogió una pistola táctica la cargó y se la lanzó a Diego que aguardaba en la puerta, el primer soldado apareció corriendo por el pasillo, Margarita cargó otra pistola, le puso el seguro y la deslizó por el suelo en dirección a Dana que gruñía y se sujetaba el pecho. Abrió el segundo armario y empezó a montar con calma un rifle de francotirador. Diego disparaba al primer soldado que seguía avanzando a pesar de los impactos que recibía.

—¡Apártate! —gritó Margarita al ver que el soldado se estabilizaba para apuntar con cuidado su rifle. Diego saltó hacia un lado y ella disparó justo a la junta de la rodilla del traje del soldado. Recargó el arma y volvió a apuntar al cuello.

El segundo soldado apareció justo detrás del primero, lanzó una granada y se escondió rápidamente. Era un artefacto de baja potencia, explosivo y papel, pensado para incapacitar al enemigo y sin fragmentos de metralla. Mismo así la onda expansiva los aturdió al lanzarlos al aire como muñecos de trapo. Dana estaba tumbada boca abajo y un hilo de sangre le salía de la oreja derecha, tenía la pierna derecha con el pantalón hecho jirones y sangraba por una fractura abierta. Diego intentó ponerse de pie pero la pierna izquierda le falló y cayó pesadamente. El soldado restante entró por la puerta medio agachado, miró a Dana rápidamente y luego su mirada paseó por la sala, encontró a Margarita sentada en el suelo en un charco de su propia sangre, la herida de la pierna se había vuelto a abrir y se estaba haciendo un torniquete con el cinturón. El soldado levantó el arma y apuntó, cayó derribado, pues Diego le disparó en los tobillos. Al caer se acercó más arrastrándose y le descargó la pistola a quemarropa hasta que el blindaje no pudo absorber la energía cinética y acabo cediendo.

Norberto apareció en la sala, con calma, miró a Diego y antes que pudiese reaccionar le propinó una violenta patada en la cabeza.

—¡Diego! —gritó Margarita poniéndose de pie de un salto.

Margarita aferró una silla y se la lanzó a Norberto con todas sus fuerzas haciéndole caer pesadamente, saltó dejándose caer en dirección a Dana y agarró la pistola que le había lanzado con anterioridad, rodó sobre sí misma sentándose asiendo la pistola con ambas manos. Norberto se levantaba tambaleante y tomó la subametralladora, ella apuntó cuidadosamente y vació el cargador. Las balas impactaron en el arma de Norberto inutilizándola por completo, los repetidos impactos le hicieron desequilibrase y cayó de espaldas. Ella sabía que una simple pistola no atravesaría el blindaje de un Homo+.

Se levantó como pudo y saltó sobre una sola pierna encima de una mesa cercana, desde allí volvió a saltar hacia Norberto que empezaba a levantarse. Chocó con él en pleno aire derribándolo de nuevo, cayeron juntos rodando por el suelo. Norberto se incorporó con un movimiento fluido, fruto de años de entrenamiento y le propinó una patada justo donde ella estaba herida haciéndola caer gruñendo de dolor.

—No eres lo bastante buena basura Imperfecta —dijo mientras se acercaba para rematarla.

Margarita se apretó nuevamente el torniquete mientras luchaba por no desmayarse, su mirada se desvió hacia Diego y vio a Dana que se había arrastrado hacia él, ella le cogió el pulso en la carótida, los ojos de las dos mujeres se encontraron y Dana asintió indicándole que seguía vivo. Margarita no dijo nada, entrecerró los ojos y se concentró, lo dejó acercarse otro paso más, sacó el cuchillo de la pernera del pantalón y se lo lanzó clavándoselo en la garganta. El viejo Homo+ murió sin terminar de creerse lo que había pasado. Ella vio como Norberto caía con los ojos desorbitados, intentó incorporarse y no pudo, se desmayó al volver a intentarlo.

Dana se arrastró hacia una de las taquillas y cogió un botiquín de combate, se inyectó calmantes y estimulantes suficientes para revivir a alguien medio muerto, se levantó a la pata coja e ignorando el dolor, medio se arrastró medio gateó hasta Norberto, rebuscando en el chaleco que llevaba y encontró el botiquín de supervivencia, no intentó levantarse y gateó hacia Margarita, le apretó el torniquete y le aplicó el gel cicatrizante sobre la herida y una dosis de analgésico local. Cuando estuvo segura de que la hemorragia había cesado, se levantó y fue cojeando hasta la enfermería, se aplicó también gel cicatrizante en las heridas y se entablilló la pierna con una sujeción de urgencia, luego cogió suero, inyectando una dosis de dopamina en la bolsa y lo puso en un poste, mantas térmicas y material para una vía intravenosa y volvió hasta Margarita, trabajó frenéticamente estabilizándola, luego le quitó los puntos abiertos de la pierna y volvió a coserla y a aplicar antiséptico y nuevamente gel cicatrizante. Tapó a Diego y verificó su estado, seguía inconsciente pero el pulso y la respiración eran normales, no le era posible saber si tenía una conmoción, de manera que lo dejó donde estaba solo volviéndolo en posición de defensa por si vomitaba estando dormido. Se dejó caer en el suelo con un gemido y luchó contra las náuseas, respiró hondo varias veces intentando tranquilizarse y cuando lo consiguió cogió su inseparable tableta y arrancó un programa de petición de ayuda. Esperó durante unos minutos, que le parecieron eternos, hasta que se abrió la ventana de mensajería. Los mensajes salían desesperadamente lentos mientras saltaban por infinidad de servidores y se camuflaba en mensajes de control de red.

Sys: Petición recibida, se requiere confirmación de código Alfa Zulú Víctor.

Manipuló la tableta enviando una clave de seguridad y esperó la respuesta.

Sys: Código aceptado, aguarde operador.

Ramón: Ayuda médica en camino, unidad más cercana a 30 minutos, aguanten.

Dana: Envíen unidad de apoyo con armamento pesado, posibilidad de tropas de élite enemigas. Norberto muerto.

Ramón: Iniciando acciones de distracción, equipo médico irá escoltado.

Dana colocó brazaletes de monitorización médica a sus dos amigos y los sincronizó con su tableta, programó rápidamente una alarma de alta prioridad que le avisaría si sus constantes vitales decaían de alguna manera.

Se arrastró de vuelta a la sala de control y fue al puesto de operación, cogió su casco de combate y se disponía a ponérselo, pero se lo pensó mejor y rebuscó en sus bolsillos sacando dos cápsulas de drogas de combate, las miró unos momentos con recelo y luego se las tragó con una mueca. Sincronizó su tableta con el ordenador que controlaba el refugio y finalmente se colocó el casco. En su visor táctico empezaron a aparecer la información de los sensores y las cámaras de seguridad. Como desconfiaba, había un grupo de soldados custodiando la puerta exterior del refugio y algunos de ellos estaban entrando al haber perdido la comunicación con su jefe. Escribió frenéticamente en el teclado del ordenador de control, sellando la puerta de seguridad, con esto dejaría la fuerza invasora dividida, luego activó las trampas del túnel de entrada, le llegaron leves detonaciones amortiguadas por la distancia y el casco, los explosivos antipersonas estaban diseñados para dañar a los enemigos sin poner en peligro la integridad del refugio. Por la cámara de seguridad vio que había dos soldados heridos y uno estaba auxiliando a sus compañeros, tres más estaban barriendo el pasillo con sensores y utilizando inhibidores de frecuencia, una de las cámaras falló y dejo de trasmitir, otras dos consiguieron resistir a los inhibidores saltando permanentemente sus frecuencias de emisión y seguían enviando imágenes de muy baja resolución y una frecuencia de fotogramas muy baja.

Utilizando la interfaz contextual de su casco de combate seleccionó la torreta de defensa automática al final del pasillo, armado el mecanismo, esperó un poco a que los enemigos siguieran adentrándose y lanzó el comando que liberaba la torreta de su escondrijo, el robot bélico salió de su receptáculo y empezó a disparar guiado por pulsos de ecolocalización. El pasillo se llenó con cortas ráfagas de la pesada munición antiblindaje, humo y muerte.

Dana observó el dantesco espectáculo amortiguada por las drogas de combate, pero en su interior seguía maldiciendo las circunstancias que la habían empujado a ser una asesina, a tener que elegir entre la muerte de unas personas y la vida de otras, odiaba con todas sus fuerzas aquella guerra que había empezado antes de su nacimiento y en la cual había vivido toda su vida. Su madre se había clonado a sí misma y había engendrado una hija singular criada por su padre no biológico, la única época de su vida donde había estado preservada de la violencia. Gracias a aquel hombre, muerto hacía décadas, tenía conciencia de lo que realmente significaba ser humana. La máquina de muerte dejó finalmente de sembrar destrucción cuando su limitada inteligencia cibernética llegó a la conclusión de que ya no existían objetivos, cuando los extractores automáticos del refugio limpiaron el humo, Dana miró con una mezcla de repulsión y alivio que todos los intrusos habían caído bajo el fuego de la torreta, se preguntó cómo demonios había conseguido entrar Norberto desactivando el sistema de alarmas y defensa de su refugio y se apuntó mentalmente que debía revisar todos los protocolos cuando aquello acabase de una vez. Empezaba a pensar que lo peor había pasado cuando una explosión retumbó en todo el refugio, su visor táctico se tiñó de alarmas rojas y el pequeño sistema experto que gestionaba el recinto le avisó de que la puerta principal había sido volada por una carga de demolición.

Cambió de punto de vista enlazando con la cámara más próxima a la entrada de las que seguían funcionando, cuatro soldados restantes se agolpaban a la entrada del refugio, uno de ellos se adentró y lanzó varios botes de humo, la torreta volvió a la vida y disparó una corta ráfaga pero erró el objetivo que ya se había vuelto a refugiar. Otro soldado salió de su escondite y lanzó algo que parecía una granada, la torreta consiguió abatirlo pero cuando el objeto tocó el suelo no explotó, la torreta se volvió literalmente loca, el aparato emitía ecos que interferían con los pulsos de ecolocalización de la máquina y colapsaron su limitada capacidad de cálculo. Los tres supervivientes esperaron unos minutos y empezaron a avanzar por el túnel en dirección a las instalaciones principales, Dana hizo memoria de su inventario y a su pesar recordó que no había más defensas, vio con desesperación que uno de ellos se encaminaba a donde estaban Diego y Margarita y los otros dos restantes venían en su dirección.

El primer soldado caminaba despacio y extremando las precauciones en dirección a sus amigos, se parapetó detrás de la entrada y con una pequeña cámara telescópica espió la estancia, primero vio a Diego tirado en el suelo y desmayado, luego a Margarita más allá con el suero puesto y aparentemente también inconsciente. Entró con cuidado con el arma preparada y centró su atención en Margarita, perdió unos momentos mientras revisaba los datos de la misión y llegó a la conclusión que aquella no era Dana y que podía eliminarla sin contemplaciones, apuntó, se disponía a disparar.

Diego llevaba luchando por reponerse desde que la voladura de la puerta lo trajo de vuelta a la conciencia, había intentado levantarse sin éxito un par de veces, pero cuando vio al soldado apuntar a Margarita y su dedo enguantado acercarse al gatillo algo explotó en su interior, se incorporó levemente y derribó al soldado con una potente patada en los tobillos, este cayó pesadamente hacia adelante y golpeó el suelo con violencia, quedo un poco aturdido pero el casco impidió que se hiciera daño, sin llegar a entender qué o quién le había derribado, intentaba levantarse cuando Diego aterrizó sobre su espalda dejándose caer con todo su peso, quedó inmovilizado unos instantes y antes de que pudiera reaccionar Diego lo mató con el cuchillo, insertándolo en el espacio entre el casco y el traje de combate.

Diego escuchó disparos que venían de la sala de control, en ella Dana intentaba desesperadamente impedir que los soldados entrasen, pero la pistola táctica no tenía suficiente potencia de fuego para eliminar a los soldados con trajes de combate que eran muy superiores a los del ejército regular, consiguió herir a uno de ellos cuando intentó entrar, disparando a las juntas del traje, pero no podría resistir mucho más tiempo, cuando la pistola se quedó bloqueada dejando claro que se había quedado sin munición Dana perdió las pocas esperanzas que le quedaban. Una parte de sí misma se alegró de que finalmente todo aquello llegara a su fin, podría descansar después de tanto tiempo y seguir el mismo camino de sus familiares y amigos sumiéndose en la oscuridad, otra vocecilla interior gritaba que siguiera luchando que quería vivir y una distinta que no podía abandonar la lucha por respeto a todos los que habían caído a manos de los asesinos inhumanos que combatían, ni siquiera las drogas de combate conseguían acallar sus varias conciencias cada una reclamando más atención que la otra.

Los dos soldados seguramente pensaron que ya habían aguardado bastante y se asomaron por la puerta, si no tuvieran órdenes de llevársela viva para interrogarla antes de matarla habrían entrado disparando, pero no querían problemas con el alto mando, ya sería bastante complicado explicar por qué dejaron entrar a Norberto solo con dos escoltas, aunque las grabaciones dejarían claro que les ordenó expresamente que aguardasen fuera. Si no hubiera sido tan pretencioso seguiría vivo, y ella ya estaría siendo torturada y los demás muertos hace tiempo.

El sonido del disparo de un arma de elevado calibre retumbó en el refugio, uno de los soldados cayó con el casco hecho trizas, el segundo soldado reaccionó rápido y empezó a voltearse disparando su fusil de asalto, pero un segundo disparo lo levantó en el aire como si una mano invisible lo hubiera agarrado y lanzado hacia atrás, se escuchó un tercer disparo y luego el silencio.

Dana se levantó como pudo y cojeó hacia la puerta donde se dio de bruces con Diego que llevaba el fusil de francotirador en la mano, el cargador rojo denotaba que lo había equipado con munición antimaterial con suficiente potencia para atravesar el blindaje de un vehículo de transporte o un helicóptero.

Diego tenía toda la cara amoratada y casi no podía abrir el ojo izquierdo, sudaba copiosamente y se movía descoordinadamente, avanzó hacia Dana a trompicones.

—¿Ha… Hay más? —preguntó con una voz que no parecía la suya.

—No, tranquilo… ¿Margarita?

—Está viva.

Diego dejó caer el arma y se sentó en el suelo apoyando la espalda en la pared, respiraba con dificultad y presentaba muy mal aspecto. Dana se arrastró de vuelta al puesto de control y cambió el programa de su tableta para monitorizar el estado de Diego usando la pulsera médica, no le gustó lo que vio, su pulso estaba errático y la tensión estaba demasiado alta. Fue hacia uno de los soldados caídos y cogió el botiquín de urgencias de uno de ellos, que por fortuna eran tropas de élite y portaban productos avanzados. Sí, allí estaba lo que necesitaba, cogió una jeringuilla, se acercó a Diego y se la inyectó en el cuello. Diego se relajó, y pareció quedarse dormido. Le había administrado un producto pensado para inducir un coma a los soldados y tenerlos con las constantes mínimas estabilizadas hasta que llegase la atención médica especializada. Se desplomó al lado de su compañero tumbándose de espaldas agotada tanto física como psicológicamente, intentó quedarse con la mente en blanco y purgar todo el estrés, perdiendo la noción del tiempo, y solo volvió a la realidad cuando llegó el equipo de rescate.

—¡Chispas! Aquí, ayúdame —gritó Carmen al ver a Dana y Diego tumbados en el pasillo.

—Diego… ocuparos de Diego —dijo Dana cuando Carmen se arrodilló a su lado para comprobar su estado—. Llevadlo a la enfermería, rápido y… ¿tú cómo te llamas? —dijo señalando a Chispas.

—Todos me llaman Chispas, señora.

—¿Sabes usar la consola de control?

—Soy técnico especialista de nivel dos —dijo Chispas con orgullo.

—Bien… pues siéntate allí y monitoriza la red, libera virus de distracción, borra registros de que esta patrulla ha estado aquí cerca, que la siguiente tarde en llegar. ¿Entendido?

—Sí, señora.

—¿Tienes a alguien con experiencia en demoliciones con vosotros? Carmen, ayúdame a levantarme —dijo entre maldiciones después de intentarlo sola y no conseguirlo.

—Yo mismo, señora —explicó Chispas levantando ligeramente la mano izquierda sin dejar de teclear frenéticamente con la derecha en la consola siguiendo las órdenes anteriores de Dana.

—Joder, un chico polivalente, me encanta, pero deja de llamarme señora —comentó Dana entre gruñidos.

—Sí… esto… —dijo Chispas, levantando la mirada de la consola y volviéndose hacia ella.

—Dana, llámame Dana —comentó ella, tosió y escupió sangre —Maldita sea…

—Sí, Dana —dijo Chispas mirando a Dana con una mezcla de admiración y preocupación por su estado.

—Bueno, Chispas, quiero que pongas cargas de demolición controladas en este refugio y bloquees la entrada.

—Pero… —empezó a decir Chispas.

—Hazle caso Chispas, parece una locura pero seguro que tiene un buen motivo —dijo Carmen.

—No tardarán en dar con nosotros y estamos en una ratonera, no sé cuándo podremos salir de aquí, especialmente Diego, así que séllanos y asegúrate que estemos todos dentro y hazlo rápido. —indicó Dana después de limpiarse la sangre de la boca con una gasa antiséptica que le había dado Carmen.

—Voy… —dijo Chispas saltando de la silla y corriendo hacia fuera—. ¡José! Conmigo, trae las cargas de demolición. Tenemos trabajo.

—Carmen, acércame la silla esa que tiene ruedas y empújame hasta la enfermería hay que ver qué le pasa a Diego —dijo Dana apuntando a la silla con una mano temblorosa—. ¿Sabes usar ese aparato? —preguntó cuándo llegaron a la enfermería.

—No, no había visto nunca nada igual —dijo Carmen después de examinar unos momentos la consola médica.

—Me lo imaginaba —murmuró Dana—. Bien, presta atención.

En los siguientes minutos Dana fue guiando a Carmen en el uso de la consola médica y realizaron una exploración a Diego.

—Me lo temía, tiene un traumatismo craneoencefálico —bufó Dana viendo el resultado del scanner en la pantalla.

—Yo lo calificaría de moderado —señaló Carmen.

—Sí, infelizmente estoy de acuerdo.

—Y esto es un hematoma del parénquima —dijo Carmen, pasando el cursor sobre una parte de la imagen.

—No hay tiempo que perder, hay que practicarle una craneotomía para aliviar la hipertensión intracraneal y hay que hacerlo rápido; cada minuto cuenta. ¿Lo has hecho antes?

—¡¿Bromeas?! —exclamó Carmen—. Yo solo soy una sanitaria entrenada por alguien que en su anterior vida era veterinaria, he curado muchas cosas pero no soy neurocirujana.

—Lo haremos juntas.

—¿Y tú has hecho algo así antes?

—Una de las ventajas de ser tan vieja es que te da tiempo de aprender mucho si tienes la predisposición de hacerlo. ¡Vamos prepárate!

La pareja de doctoras operó a Diego a contrarreloj. Cuando acabaron Dana insistió en hacer un chequeo a Margarita que continuaba bajo los efectos de los sedantes y solo se dio por satisfecha cuando la pasó dos veces por el escáner. Finalmente dejó que Carmen la curara.

—No, todavía no —murmuró Dana cuando Carmen se acercó con un sedante—. Llama a Chispas, por favor.

—Chispas, ¿has colocado las cargas? —preguntó con voz débil.

—Sí, lo hemos hecho.

—¿Qué dice inteligencia?

—Les hemos despistado pero Ramón cree que dentro de entre dos y seis horas darán con nosotros.

—Bien, no podremos movernos en unas dos semanas. Así que vuela la maldita entrada y séllanos aquí. Luego ve al puesto de control y abre el archivo llamado «pánico y fuga». Allí encontrarás los planos de evacuación de emergencia, envíaselos a Ramón usando el máximo nivel de seguridad, no me importa si se envía una palabra por hora ¿Entendido?

—Volar todo, archivo, enviar a Ramón, máxima seguridad —repitió Chispas mecánicamente.

—OK, luego diles que hay que trasladar absolutamente todo el equipo de este refugio a otro lugar seguro y cuando digo todo me refiero hasta el último tornillo. Aquí hay demasiado equipo vital como para perderlo y solo existe otro quirófano como este en la Resistencia. Además quiero saber de qué demonios estaba hecho el traje de combate del desgraciado de Norberto. Y por último en cuanto estemos en condiciones hay que trasladar a los heridos. Te dejo al mando hijo, hazlo bien.

—No la defraudaré seño… Dana.

—Lo harás bien, y ahora, Carmen. ¿Puedes por favor hacer que duerma una semana seguida?

—Un par de días será suficiente —dijo Carmen, administrándole un sedante, se agachó y le dio un beso en la frente—. Gracias, has salvado a mi familia.

—También son mi familia y la mitad del mérito es tuyo, cuida a estos y si es necesario despiértame —murmuró con voz pastosa mientras empezaba hacer efecto el sedante.

—No hará falta, ahora descansa.

Dana no escuchó las detonaciones de las controladas cargas de demolición que sellaban los pasadizos de entrada a su refugio, cualquiera que quisiera acceder tendría que cavar túneles nuevos o desbloquear los accesos y les llevaría semanas. Mientras tanto la transmisión con los planes de evacuación de emergencia del refugio saltaban por toda la red entrando y saliendo de viejos servidores dormidos y olvidados que se despertaban momentáneamente, máquinas virtuales se levantaban en servidores de la red mundial con protocolos diseñados por antiguos hackers que llevaban siglos muertos y que orquestaron la vertiente cibernética de la Resistencia ofuscando los datos dentro del tráfico de información hasta que llegase a su destino. Si el mundo hubiera continuado evolucionando la siguiente generación de aparatos hubiera sido inmune a los virus, puertas traseras y máquinas virtuales escondidas en las entrañas de los sistemas, pero los Homo+ paralizaron el avance tecnológico del mundo y ese era su principal punto débil.

En el búnker de Inteligencia nosotros recibimos el puzle de información que poco a poco la consola iba montando lentamente. El inventario de material, a dónde trasladarlo, la forma de evacuación usando una tubería de distribución de agua cercana, la manera de desviar el caudal y engañar al sistema de la concesionaria de suministro de agua, un plan urdido al detalle.

Búnker de Inteligencia.

Archivo clasificado.

Origen: Datos interceptados por un gusano durmiente en la red global Homo+.

Enviado por: Martín.

Para: Enrique, Central de Operaciones, inteligencia.

Hola, Enrique, un operativo de la célula más próxima me ha traído una unidad de memoria con información. Por lo visto un programa durmiente de Dana se activó y recogió la información, luego lo envió al grupo con instrucciones para que me lo hiciesen llegar. Como sabes, todavía no puedo recibir nada, pero estamos trabajando en un radioenlace camuflado para que pueda recibir datos de la red, el envío seguirá siendo por el viejo enlace del satélite. Me ha llevado bastante tiempo decodificarlo a base de fuerza bruta, por suerte dispongo de tiempo y el hardware que Dana (me resulta extraño saber finalmente su nombre verdadero) me suministra es muy potente.

Por lo visto el viejo cabrón de Salazar dejo una especie de testamento automático. Me ha dado mucho trabajo decodificarlo, pero ya lo tienes. También te envío los documentos descifrados.

Un Abrazo, recuerdos a Margarita y Diego.

Martín.

De: Salazar.

Para: Director de Operaciones.

Hola,

Sé que debe parecerle extraño recibir órdenes de alguien que ha muerto, pero si usted recibe esto es que el sistema experto que ordené construir ha llegado a la conclusión que mi hijo Norberto ha muerto de manera violenta.

Este comunicado es parte de mis últimas voluntades y lo dejé plasmado en la pequeña IA que mis ingenieros construyeron siguiendo mis instrucciones.

En primer lugar, ordeno que se pongan todos los medios posibles en encontrar a los responsables de la muerte de Norberto y eliminarlos sin compasión. No importa lo que cueste o cuántas vidas conlleve esa acción. Es irrelevante si ha sido una familia rival poderosísima, una amante despechada, un marido celoso o un loco cualquiera.

En la nefasta pero probable hipótesis que haya sido la llamada Resistencia, eso querría decir que habéis sido lo bastante ineptos para no erradicarla después de mi muerte. Tenéis suerte entonces de que yo ya no esté para haceros pagar vuestra incompetencia. De cualquier manera, si este fuera el caso, es usted ahora responsable de aplastar al grupúsculo responsable y debe hacerlo aunque tenga que volar la maldita ciudad donde crea que están.

Su segunda responsabilidad es la de activar el plan de contingencia que está anexado al mensaje. Resumiendo se debe descongelar un embrión gemelo de Norberto e implantarlo en la mejor Útero que exista. Su educación deberá seguir el plan anexo sin desviaciones y según crezca el niño es esencial que vea los vídeos que le he preparado en el orden y tiempo establecido.

Como es obvio, desconozco si Norberto ha llegado a tener descendencia, de manera que todo el asunto de la herencia también debe ser tratado según lo estipulado en la documentación anexa.

Documento anexo: Dossier Dana.

De: Salazar.

Para: Norberto.

Aunque algunos de nuestros analistas insisten en restar importancia a Dana y su red de colaboradores, opino que están tremendamente equivocados y que no debes subestimarla.

En primer lugar no te olvides de que ella tiene parte de nuestros genes lo que quiere decir que comparte cualidades con nosotros lo que la torna peligrosa. Su genética proviene de una versión imperfecta de nosotros, aunque todos los informes hacen hincapié que era muy inteligente, bastante más que nosotros mal que nos pese, y de una mutante fuera de control con capacidades extraordinarias como fuiste capaz de comprobar en tus propias carnes.

Su padre mentor, fue un ingeniero idealista de los muchos que abundaban en aquella época y aunque eran bastante ilusos, tenían una tozudez fuera de toda lógica. Tú nunca llegaste a conocer personalmente a ninguno de estos especímenes, pero créeme cuando te digo que tenían una voluntad férrea, eran indomables y preferían morir antes de dar su brazo a torcer y de hecho fue lo que les pasó a todos ellos.

Este por lo que sabemos, murió de viejo y fue el maestro de Dana, le enseñó todo lo que sabe sobre ingeniería y por eso ella es capaz de construir todos los artilugios, bombas y defensas con que nos hemos topado cada vez que intentamos apretar el cerco sobre la condenada.

Su madre, que en realidad era su clon, fue una maestra de la ocultación, estuvo décadas apareciendo y desapareciendo a su antojo siempre unos pasos por delante de nuestros servicios de inteligencia. Como debes recordar, la única forma que tuvimos de eliminarla fue detonando una pequeña nuclear táctica sobre la ciudad Imperfecta donde la teníamos ubicada y el coste fue enorme, pues las otras familias interpretaron aquello como el inicio de una guerra entre clanes Homo+ y estuvimos a punto de desencadenar un holocausto nuclear.

Dana también es una maestra del camuflaje, como su clon-madre. Por lo que sabemos ha estado en el mismo hotel que nuestros operativos y estos no se han percatado de su presencia, a pesar de estar buscándola. Tiene la maldita inteligencia de su padre biológico y por lo que sabemos ha entrado y salido de varias universidades de elite y algunas escuelas de oficios imperfectas con falsas identidades. Tenemos la seguridad que ha estudiado: medicina, ingeniería, computación avanzada, bioingeniería y psicología médica. Tiene entrenamiento militar de la Resistencia y sospechamos que ha servido en las milicias de algunas de las grandes familias. También estamos seguros que dispone de al menos tres identidades Homo+ con certificación de alta privacidad por lo que es capaz de moverse en nuestro entorno sin ningún tipo de cortapisas. Desconocemos que identidades son y cómo las ha conseguido, lo único que hemos logrado rastrear es que en determinadas ocasiones un Homo+ de alta privacidad está en el teatro de operaciones de alguna de sus actuaciones y que no ha sido ninguno miembro de nuestra familia o familias afines. Por supuesto las familias rivales se niegan a informar de sus movimientos, por lo que no es imposible ajustar más.

He pensado que la mejor manera de atraparla es jugar a su juego. En primer lugar pensar a largo plazo, ella está tejiendo una tela sin prisas para intentar socavarnos, hagamos lo mismo tejamos una red a su alrededor, móntenos el puzle con las pequeñas pistas que invariablemente irá dejando y llegará el día que podamos atraparla. Tiene que vivir en algún sitio, tendrá bases de operaciones, pisos francos o lo que sea, antes o después podremos predecir donde está escondida, pero para eso es mejor dejar de acosarla como hicimos con sus padres y esperar que se confíe y cometa errores.

Te aconsejo pues, que no actúes contra ella hasta que estés seguro de poder atraparla y que la mantengas con vida para poder interrogarla. También creo que su material genético es valioso, pues es el clon de la única Homo+ nacida de forma natural y puede que sea conveniente tener óvulos de ella congelados por si alguna vez es necesario.

Santuario.

Una enorme y antigua mesa tallada a mano por algún maestro artesano, ahora olvidado, ocupa gran parte del espacio de la sala de control, la pared más amplia está tapizada por varios monitores heterogéneos que verifican constantemente los nodos de la red de la Resistencia, la pantalla central de gran tamaño mostraba el estado del sistema principal que se dedica a falsear la información y esconder la existencia de la pequeña subred dentro de la red mundial de los Homo+, su sistema es una evolución de viejos programas de antes de la Aceleración, cuando grupos de idealistas se dedicaban a intentar escapar del incipiente control gubernamental y del espionaje de las grandes empresas, con el único objetivo de mantener su privacidad y evitar un control que consideraban abusivo. Por fortuna, la red, poco ha cambiado desde entonces víctima del estancamiento tecnológico que ha sufrido la humanidad desde la Aceleración, al lado un monitor menor desgrana información a cuentagotas según la red va consiguiendo descifrar los mensajes de control de los Homo+.

Sentada en una esquina, Dana tecleaba frenéticamente en su pequeña e inseparable tableta, en ocasiones levantaba la vista a los monitores y asentía con una sonrisa de satisfacción, en otras fruncía el ceño, canturreaba para sí misma frases aparentemente inconexas y seguía manipulando furiosamente el aparato usando solamente los dos pulgares. Levantó finalmente la vista al darse cuenta de que la observaba desde uno de los monitores periféricos de la pared.

—Hola, Enrique —dijo sonriendo aunque seguía mirando de reojo la tableta.

—Buenos días…

—Vamos muchacho, no seas tan formal —comentó ella apagando finalmente la tableta y guardándosela en un bolsillo del chaleco que daba la impresión que no se quitaba ni para dormir—. No te daré miedo, ¿no?

—No, claro que no, es que… Dana ¿Te puedo preguntar algunas cosas? —pregunté venciendo la timidez de encontrarme con una leyenda viva. No sabía cuándo tendría otra oportunidad y no pensaba desperdiciarla.

—Claro, Enrique, dime —dijo con expresión maternal.

—Bueno… puede que parezca una tontería… pero…

—Hijo, suéltalo… no te voy a regañar sea cual sea la pregunta —dijo en tono académico.

—Lo de que solo los perros sepan entrar y salir de las guaridas ¿Eso fue idea tuya?

—En realidad, fue idea de mi padre —contestó después de un largo momento en el que pareció meditar la respuesta.

—Pero, eso no es posible. Alguien tiene que entrenar al perro, además si al perro le pasa algo nadie podría entrar ni salir del refugio —dije atropelladamente.

—Verás, el que entrena al perro, por supuesto, sabe el camino, siempre hay alguien en refugio que sabe el camino y en inteligencia están los mapas a buen recaudo. El truco es que todo el mundo piensa que solo el perro conoce el camino.

—No sé si te entiendo…

—Es una estrategia, cuando los soldados de los Homo+ capturaban a cualquiera de nosotros y les preguntaban por la ubicación de un refugio siempre obtienen la misma contestación: Que solo los perros saben cómo entrar y salir. Después de un tiempo se lo han creído y han dejado de torturar a los nuestros por las ubicaciones, pues nunca obtienen resultados.

—¿Y si capturan a alguien que realmente lo sabe?

—Solo está al corriente del camino gente que está preparada para soportar los interrogatorios, además ellos hace mucho que han dejado de preguntarlo —dijo ella cambiando de posición en la silla con un gesto de dolor.

—¿Y se lo han creído? Si hasta yo he tenido esa duda…

—Eso lleva tanto tiempo, que casi nadie se lo plantea ya. Como mucho de vez en cuando, los Homo+ empiezan a buscar centros de entrenamiento caninos como locos.

—Es curioso… —dije todavía lleno de dudas.

—Los Homo+ llevan décadas inhibiendo el pensamiento crítico en su sociedad y eso al final también acaba pasándoles factura. Sus colaboradores siguen las normas y no se plantean nada, no hay avances ni preguntas. Al final perderán la guerra debido a su inmovilismo.

—¿De verdad crees que algún día se acabará esto?

—¿Quién sabe? —comentó en tono ausente—. Pero tenemos que hacer todo lo posible para que se acabe, ¿No?

—La gente como yo no tiene mucha elección, pero tú si la tuviste.

—No, yo tampoco la tuve… —dijo ella después de una larga pausa.

—Pero tú eres una Homo+ —dije sin pensarlo. Al instante me arrepentí, pero en realidad no sabía que era exactamente ella.

—Solo genéticamente, yo nací fuera de las fábricas y lejos de sus influencias ideológicas, puede que sea una de los pocos Homo+ nacidos libres —comentó ella sin darle ninguna importancia.

—¿Tus padres también son Homo+? —pregunté al ver que el tema no le era molesto.

—Mi madre sí, mi padre era un humano genéticamente normal —dijo sonriendo con ternura.

—¿Eso es posible? —No podía parar de preguntarle cosas, una respuesta llevaba a varias preguntas más y yo tenía tantas dudas. Por suerte a ella no parecía disgustarle el interrogatorio y seguía contestándome con enorme paciencia.

—No era mi padre biológico, pero fue más que un padre, me enseñó tanto… —Quedó callada unos segundos dándome la impresión que estaba reviviendo viejos recuerdos en su larga memoria.

—A mí me adoptó la Resistencia… ¿Él era de la Resistencia?

—Se unió después. Es una historia larga, pero prometo contártela con tiempo.

—Entonces la Resistencia… ¿Quién la empezó realmente?

—Es tan complicado… —dijo Dana, masajeándose levemente las sienes—. En la historia ha habido muchas Resistencias, cada vez que aparecía un tirano la Resistencia acababa brotando antes o después y con los Homo+ no fue distinto. Al principio fueron grupos locales en casi todo el mundo, muchos de ellos fueron aplastados como sabes.

—Ya… pero tú los uniste…

—No, ya estaba en marcha cuando yo era adolescente y tome consciencia de la situación. Mis padres y mi abuela habían empezado el trabajo, cuando ellos cayeron yo tome el relevo, seguí organizando y manejando los hilos en las sombras.

—Podías haberlo dejado, llevar una vida cómoda como los Homo+…

—No podría, se lo debía a los míos y a mi conciencia. He vivido mucho, he conocido a mucha gente y aprendido mucho y cuanto más sé, más me doy cuenta de que la verdadera fuerza es la empatía y la solidaridad, que solo el amor puede construir una sociedad mejor. La sociedad que han diseñado los Homo+ nos llevará antes o después a la extinción y yo no pienso quedarme de brazos cruzados —dijo todo esto con ímpetu, casi sin respirar.

—Pero… ¿Cómo conseguiste montar todo esto?

—Con paciencia… soy lista, vieja y he tenido bastante tiempo.

—Mismo así…

—No te conformas, ¿verdad?… Quieres más detalles… —dijo ella, por primera vez parecía acusar el cansancio.

—Pues me gustaría mucho…

—El ideal de la Resistencia, está en los viejos libros de historia, solo tuve que leer sobre antiguos conflictos, la resistencia francesa y la griega contra los Nazis, los maquis españoles durante la guerra civil, y tantos otros.

—Espera… que tomo nota —dije apuntando frenéticamente—. Tengo que informarme sobre eso que dices.

—Claro, muchacho. Luego estaba toda la información de Akira, técnica de insurgencia, de espionaje, sabotaje, guerrilla urbana. Akira se había paseado por la mitad de las redes del planeta recopilando manuales de ejércitos de países con poca protección en sus sistemas y de empresas contratistas de seguridad. Los altos mandos estaban tan seguros que casi nadie podía penetrar en sus sistemas, pero suministraban la información y dosieres a los contratistas que ahorraban en sistemas de protección para sus redes.

—¿Y el dinero, de donde lo sacaste? Supongo que necesitarás dinero para todo eso. —Siempre había sido una de las dudas de Diego.

—Como habrás leído en la información que has ido recibiendo al principio, mi familia consiguió desbloquear sus sueldos de toda una vida, eso sirvió para empezar. Luego, pues lo robamos, claro.

—Es increíble todo lo que has hecho sola… —dije levantando la mirada de mis notas.

—¡No! Yo jamás he estado sola en esto, lo que ocurre que soy la única que esta desde casi el principio. Siempre ha habido una red de colaboradores, gente como Martín que su familia lleva generaciones en la sombra. Descendientes de todos los Akira, de la gente que ayudó a mi familia en África, en Creta o en Barcelona mucho tiempo después. Activistas en Brasil, Nueva Zelanda, Canadá, Francia, Suiza… la lista es enorme, ellos piensan que los aplastaron y así fue al 99%, pero siempre quedó alguien y esos mantuvieron la llama viva. En muchos sitios la llama se extinguió como aquí en esta ciudad antiguamente llamada Madrid, ahora sin nombre, relegada solo a unas frías coordenadas GPS y en sitios así tuve que empezar desde cero.

—¿Entonces es cierto, hay varias Resistencias? —pregunté sin dejar de garabatear mis notas y echando de menos una grabadora como la de Diego.

—Hay varios niveles. Están los colaboradores tan profundamente escondidos que nadie es capaz de detectarlos, ellos son como semillas. Las Redes de Solidaridad son el siguiente nivel, intentan mejorar la vida de las personas y difundir la cultura, la idea nació en la ciudad de chabolas de África, mis abuelos y sus amigos se dieron cuenta de que había gente dispuesta a ayudar a los demás y decidieron organizar esa voluntad. Crearon la primera red y sentaron las bases para todas. La Resistencia armada como tú la conoces es el último nivel, cuando ya existe un ecosistema y se puede pasar a la lucha.

—Tú eres la que mueve los hilos.

—Alguien tenía que hacerlo. Además los otros murieron, no tuve más remedio que hacerlo, se lo debía a todos ellos. Cuando no tienes opción, no te planteas lo que hay que hacer sencillamente lo haces —dijo encogiéndose de hombros, hizo una mueca de dolor y suspiró profundamente—. Malditas costillas…

—Diego dice que siempre hay opción…

—Y es cierto, siempre hay opción. Pero, tú eliges las opciones y en mi caso la única opción que yo estaba dispuesta a seguir era ser fiel a mis principios y a mi gente, honrar su memoria continuando su trabajo —comentó masajeándose suavemente el costado.

—¿Qué pasó con ellos, con tus padres con Akira, con aquellos que empezaste y que aparecen en las notas y los diarios? —pregunté, pues era algo que me tenía intrigado.

—Akira cayó en los disturbios que arrasaron Tokio cuando embargaron a Japón por oponerse al control dictatorial de los Homo+.

—¿Lo mataron los mercenarios de los primeros Homo+?

—No, nunca fueron lo bastante listos para encontrarlos. Murió debido al bloqueo, era diabético y necesitaba un medicamento llamado insulina para sobrevivir, con el bloqueo empezaron a escasear las medicinas y acabo muriendo.

—Triste manera de morir para un héroe… —dije apenado.

—Fue uno de tantos… muchísima gente pereció por falta de medicinas cuando los Homo+ tomaron el control y la medicina retrocedió para los Imperfectos.

—¿Lo llegaste a conocer? —pregunté esperando que me desvelase algo más sobre él.

—Personalmente, no. Los disturbios ocurrieron antes de que yo naciera. Pero he visto tantos vídeos y leído tantas cosas de él que es como si hubiéramos sido íntimos. —Su semblante se ensombreció y por un momento pareció dejar caer la coraza infranqueable que había forjado a su medida para protegerse.

—¿De verdad que estáis en Santuario? —dije cambiando de asunto, pues noté que se le empezaban a humedecer los ojos al recordar todo aquello.

—Claro que sí, nunca pensaste que ibas a ver Santuario con tus propios ojos y mucho menos a una mutante sentada en la sala de control.

—Algo así…

—Muy poca gente es consciente de lo que estás viendo, espero que estés a la altura muchachito.

—Lo está, apuesto mi vida en ello —explicó Ramón apoyado en el quicio de la puerta.

—Con tu palabra basta, querido, no es necesario que seas tan melodramático.

—No está mal… —murmuró él mientras observaba las pantallas hipnotizado por los datos.

—Me disculparás si no me levanto a saludarte.

—Oh, claro, claro… —dijo saliendo de su ensoñación, se aproximó a Dana y le extendió la mano.

—No seas ridículo —escupió ella—, acércate y dame un beso, no te voy a contagiar nada… o puede que sí. —Estalló entre risas, cuando él se agachó para besarla.

—¿Qué tal estás? —preguntó él, mirando de soslayo el entramado de herrajes que rodeaban su pierna.

—¿Esto? No es nada, las he pasado peores y he tenido peores ayudantes que siguieran mis instrucciones para curarme.

—Carmen es muy buena —dijo Ramón con admiración.

—Condenadamente buena, no pienso soltarla de mi lado hasta que le enseñe todo lo que he aprendido en todos estos años.

—¿En serio, estás bien de verdad? —insistió él cogiéndola de la mano.

—Que sí, no te preocupes, lo de la pierna es aparatoso pero no creo que tenga complicaciones, lo peor son las costillas que siguen doliendo condenadamente y los analgésicos me están dejando el estómago como un maldito colador.

—Hacéis buena pareja, pero puede que ella sea un poco mayor para ti —bromeó Margarita mientras entraba en la sala apoyándose en un bastón metálico, seguida de cerca por Diego.

—Tienes buen aspecto —dijo Dana saludándola con la mano y sonriendo—. Eres todavía más dura que Lilith y os debo la vida a ambas.

—La echas de menos, ¿verdad?

—Todos los malditos días de mi larga y jodida vida —dijo con una mezcla de rabia y ternura que pasaron como dos fogonazos intensos por su semblante—. A todos ellos, estoy tan cansada… he enterrado a tantas personas que he amado, han pasado tantos años, tantas batallas, tanto sufrimiento…

—Tiene que ser difícil acumular tanto dolor —me aventuré a decir por el canal de videoconferencia.

—¡Enrique! No te había visto —exclamó Margarita—. Que alegría verte aunque sea en una pantalla.

—Hola, maestra.

—¿Cómo está el miembro más joven y prometedor de la Inteligencia? —dijo Ramón, que tampoco se había dado cuenta de que yo estaba allí en modo remoto.

—Aprendiendo lo que puedo…

—Ahora lo que tenemos que hacer es… —empezó a decir Dana.

—Nosotros no pensamos hacer nada de momento —dijo Margarita.

—¿Cómo?, pero es que… —murmuró Ramón con asombro.

—No, Ramón, nosotros dos nos vamos de vacaciones y eso no es negociable. Francamente me importa un pimiento ahora mismo las repercusiones de que haya matado al cabrón del hijo del fundador de esta locura. Diego, por favor —explicó Margarita mientras Diego sacó una pequeña tableta de la bolsa que llevaba y con un gesto teatral la empezó a manipular.

—Un momento, ¿de dónde has sacado eso? —preguntó Ramón en tono preocupado—. Eso es…

—Es una tableta Homo+ de última generación, mejor incluso que la mía —completó Dana.

—¿A que está bien? —dijo Margarita con una sonrisa pícara.

—Tranquilo, la hemos verificado y no tiene mecanismos de rastreo de ningún tipo, se ve que a Norberto no le gustaba que le espiasen.

—¿Estáis totalmente seguros? —preguntó un asombrado Ramón.

—No te calientes, es cierto lo que dice —dijo Dana posándole la mano en el hombro—. Son de fabricación exclusiva y no dejan rastros ni pueden ser monitorizadas de ninguna manera, la red está diseñada para ignorarlas y aceptar todas sus órdenes, solo el clan de los Salazar las tiene.

—¿Es como la tuya?—pregunté.

—No, es mucho mejor. La mía no puede ser rastreada pero hay sitios donde no puedo acceder y órdenes que no puedo ejecutar. Con esta se puede acceder a toda la red de los Homo+ sin restricciones de ningún tipo.

—Te la cambio —dijo Margarita en tono alegre, deslizándola por la mesa en dirección a Dana.

—¿Puedes copiarla? —preguntó Diego.

—No creo que sea posible —dijo Dana cogiendo la tableta con reverencia.

—El hardware desde luego que no —continuó Diego—, pero seguro que puedes copiar el software e introducirlo en una tableta nueva.

—Eso podría funcionar… —murmuró Ramón pensativo.

—Bien, pues ya tenéis trabajo. Tenéis que localizar dónde se fabrican o distribuyen estos trastos y robar una partida.

—Seguro que vosotros dos… —empezó a decir Dana.

—Que no viejita, ya te hemos dicho que nos vamos de vacaciones —dijo Margarita, cogiendo la tableta de Dana, observándola unos instantes—. Un momento, que me aclare con esto, a ver… si… mapas, ubicación, configuración, no espera esto no. Mapas, buscar… si eso… Ya está. —La gran pantalla central pasó a mostrar un fragmento del mapa de la ciudad.

—Estaremos aquí, pero no nos molestéis a menos que se acabe la guerra o por algo realmente importante —dijo Diego apuntando a la pantalla.

—¡Un momento! ¡Esa es una de mis casas francas principales! —gritó Dana.

—Claro, no querrás que vayamos a cualquier tugurio ¿Verdad? —bromeó Margarita.

—Seguro que no te importa prestárnosla un tiempo, al final somos de la familia —dijo Diego con una amplia sonrisa.

—Además, tú estarás muy ocupada y seguro que no la puedes usar de momento ¿A que sí? —le espetó Margarita.

—La situación actual es crítica y no creo que…

—No hay nada que negociar —dijo Diego con una dosis controlada de enfado—. Nosotros dos nos vamos a disfrutar de nuestra mutua compañía y sentir lo que se siente siendo una pareja normal, dentro de lo posible, en este mundo de locos. No pensamos volver hasta que…

—Tranquilo, cariño —intervino Margarita—. Ahora mismo no podemos entrar en acción aunque quisiéramos, estamos medio destrozados. —Se levantó con una mueca de dolor—. Luego nos dedicaremos a poner en orden la información que hemos encontrado en la Biblioteca perdida y aprenderemos con ella, y lo más importante intentaremos olvidar durante un tiempo las luchas, las muertes y el sufrimiento. ¿Nos vamos Diego?

—Claro. Enrique, mantén los canales abiertos, mantendremos contactos periódicos ¿OK?

—Por cierto —dijo Margarita—, podéis visitarnos cuando queráis. Os quiero y eso también te incluye a ti viejita.

Margarita se acercó a Diego y le tendió la mano, él la cogió y se puso en pie titubeante, se encaminaron a la puerta cogidos de la mano, se pararon unos instantes y ella nos lanzó un beso con un gesto de la mano. Dejándome con una profunda sensación de soledad, fue la última vez que los vi durante bastante tiempo, aunque siguieron enviando información y manteniendo el contacto en cortas y condensadas ráfagas de información que lanzaban desde un refugio cercano a su piso franco. Desaparecieron de mi vida y solo volvieron a entrar en ella cuando nos llegó la terrible noticia de que Carmen había sido capturada mientras robaban suministros médicos de un hospital Homo+. La oleada de explosiones que recorrió la ciudad dejó claro que habían vuelto a la acción, pero eso es otra historia.

Fin

Agradecimientos

Esta es una obra de ficción y cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia. Todos sus personajes son ficticios, aunque algunos están ligeramente inspirados en personas (y perros) reales pero estoy seguro de que no se van a sentir molestos por ello.

Me gustaría agradecer a todos los que han colaborado conmigo animándome y especialmente ayudándome durante la preparación de esta obra.

Aunque los principales protagonistas pueden ser considerados soldados y la obra narra una guerra desigual, esta novela no intenta centrarse en la violencia ni en las armas, al contrario pretende reflejar hasta dónde puede pervertirse una sociedad, hasta que abismo pueden ser empujados los desposeídos por los poderosos. La principal fuerza de los combatientes de la Resistencia no está en sus armas, está en su humanidad y en su capacidad de amar y sentir empatía por los demás.

Para: lector@tierra.org

De: guerraimperfectos@gmail.com

Asunto: Agradecimientos.

Hola, lector,

Gracias por compartir su tiempo y compartir la vida de Margarita, Diego y todos los demás, espero que le haya gustado lo suficiente para llegar hasta aquí.

Si tienes alguna sugerencia constructiva sobre esta obra puedes escribirme a guerraimperfectos@gmail.com soy ingeniero de software y no me dedico a la literatura tanto como me gustaría, esta obra nació en mi mente y fue evolucionando sola hasta que no pude resistirme y empecé a aporrear mi vetusto teclado, ha sido un camino largo de varios años hasta llegar hasta estas últimas pulsaciones.

Si has adquirido esta obra te doy las gracias, es difícil ser un escritor hoy en día. Si la encontraste en las redes de intercambio entonces quiere decir que a alguien le interesó lo bastante como para darse el trabajo de colgarla, si a ti te gustó solo te pido que se la recomiendes a un amigo o que la compres y se la regales a alguien que creas que la va a apreciar, si no te interesó bórrala y escríbeme contándome por qué.

Saludos

Víctor M. Valenzuela

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Twitter: @Victor_vmvr

Víctor M. Valenzuela es un ingeniero de software español dedicado al desarrollo y las nuevas tecnologías. Es un firme defensor de la libertad de las ideas y la información, pues cree que sin eso las personas jamás serán verdaderamente libres. Es partidario de la protección del medio ambiente y de las energías limpias.

Lector asiduo de ciencia ficción, es escritor de este género, principalmente distopías.

Novelas

Los últimos libres.

La guerra de los imperfectos.

Herederos de la Singularidad.

Evolución dispersa (pendiente de ser editada).

Relatos

Crónicas de la Distopía (en solitario).

Quasar (coordinador de la antología de relatos de varios autores).

Otros relatos diseminados por el ciberespacio en revistas especializadas.