La primera vez

(Trilogía de Ada y Martin, 1)

Vicente Trigo Aranda

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THE FIRST TIME EVER I SAW YOUR FACE Roberta Flack

La primera vez que la vi, ya quedé totalmente enganchado. Ella estaba en su cuarto leyendo un libro, tumbada boca abajo sobre un sofá y apoyada sobre sus codos, con la cabeza entre las manos. Yo, de pie en la puerta y medio asomado, la contemplaba hechizado (ésta es la palabra apropiada, ¡hechizado!) sin poder apartar de ella mi mirada, aun a sabiendas de que en cualquier momento me podían descubrir en esa situación tan poco delicada… pero, en fin, como decía no sé quién, hasta mis debilidades son más fuertes que yo.

Aquella primera vez, he de admitirlo, sólo tenía ojos para ella. Su pelo caía sobre los hombros, la camiseta marcaba su espalda y su pantalón era de una fina tela que, al ajustarse al cuerpo, resaltaba los bordes de sus bragas. Era justo el tipo de mujer que siempre me ha encantado, aunque, la verdad sea dicha, mi vista se recreó más en su trasero que en el resto de su cuerpo. De hecho, ni siquiera sabría decir si iba descalza… no llegué tan abajo.

Al notar una mano sobre el hombro, tuve un sobresalto que casi me eleva hasta el techo. Era el comisario Zusa.

- ¡Vaya! Veo que, mientras me ponía cómodo, has encontrado a mi pequeña. ¡Buen detective estás hecho! - dijo riéndose.

He de indicar que, cuando entramos en su casa, el comisario me había dejado aparcado en el salón, para ir a cambiarse de camisa. El día había sido muy caluroso y el comisario suda toda la cerveza que bebe, que no es poca. Mientras esperaba a mi jefe, me puse a hojear una revista. De pronto me percaté de que provenía música de una habitación y, como por ahí no se había largado el comisario, fui a echar un vistazo desde la puerta que daba al salón, que, afortunadamente para mí, estaba abierta. Era el cuarto de Ada.

Al oír a su padre, ella se levantó de la cama y le dio un par de sonoros besos. De frente tampoco estaba nada mal y, aunque no suelo fijarme en esas cosas, era evidente que no llevaba sujetador. Con el calor, su camiseta se ceñía al cuerpo y sus pezones se marcaban claramente.

- Hola papá, ¿qué tal ha ido hoy el trabajo?

Cuando el comisario le iba a responder, ella pareció fijarse por primera vez en mí.

- Veo que traes un invitado. ¿No nos presentas?

- Sí, cómo no… yo siempre igual para esto de las relaciones sociales. Es Martin Lara, el nuevo detective asignado a la brigada.

Y, dirigiéndose a mí, añadió:

- Esta preciosidad es mi hija Ada. ¡Y no te confundas! Es tan inteligente como guapa… o quizá más - concluyó sonriente y orgulloso.

Como eso de que te pillen en plan voyeur no es algo que deje en muy buen lugar, en esos momentos me encontraba bastante azorado y cohibido. Así que, cuando extendí la mano, mi gesto no fue todo lo enérgico y natural que aconsejan los manuales de urbanidad.

Ada estrechó mi mano con una sonrisa. Estaba claro que dominaba la situación y disfrutaba con ello.

- Venga, papá. Deja que nuestro invitado siga descubriendo la casa. Dale algo de beber y vamos a preparar la cena, porque supongo que se quedará a cenar, ¿no?

- Por supuesto, para eso ha venido. Ahora mismo le traigo algo - respondió el comisario, encaminándose con Ada hacia la cocina.

Contemplarlo con su enorme delantal repleto de florecillas es todo un espectáculo. Nadie que conozca a mi jefe lo catalogaría de atleta; la cerveza y la vida sedentaria causan estragos y, además, viste habitualmente una ropa tan amplia, siempre una o dos tallas mayor, que no ayuda en nada a estilizar su figura.

- ¿Te va bien una cerveza negra? - me preguntó abriendo la puerta del frigorífico.

- Sí, sí, me encanta - farfullé por salir del paso.

Con el tiempo me he ido acostumbrando al sabor de esa marca de cerveza, pero esa primera vez me supo a cuerno quemado. Más adelante descubrí que mi jefe, excepto en esas raras ocasiones en que por compromiso no tiene otra elección, sólo bebe tres cosas: cerveza negra, café y bourbon.

Respecto a esta última bebida, siempre tiene a punto una frase que suelta cada vez que encuentra la ocasión: Como dijo Humphrey Bogart en su lecho de muerte: nunca debí abandonar el bourbon por los Martinis.

Volviendo de nuevo al salón, Ada y su padre fueron a preparar la cena mientras yo, sentado frente a la revista y sin acabar de decidirme a cogerla de nuevo, bebía la cerveza. Bueno, beber es un decir, porque tras el primer trago sólo manoseaba la lata con la esperanza de que se consumiese sola. Al menos, esos momentos de soledad sirvieron para estabilizar mi sistema nervioso.

No tardaron mucho en preparar la mesa. El menú fue grato y sencillo: ensalada poco aliñada, preparada por el comisario, y, por parte de Ada, un pescado con salsa verde realmente exquisito.

Tengo que explicar que Ada, cuando se mete en la cocina, suele preparar cantidades industriales de comida, que, después, congela en raciones. Por este motivo acabó tan pronto de preparar la cena; sólo tuvo que calentar el pescado en el microondas… ¡Ah! Se me olvidaba; helado de chocolate era el postre.

Durante la cena Ada me acribilló a preguntas: ¿Dónde vives? ¿Qué te parece tu nuevo destino? ¿Dónde estabas antes? ¿Tienes familia?... Mi jefe asistió al interrogatorio como mero espectador, sin intervenir en ningún momento.

Tomando el café y el bourbon continuaron las preguntas, como si hubiésemos intercambiado los papeles y fuese ella el detective preguntón. Ahora el comisario intervenía en algunas fases de la conversación, que, realmente, me estaba resultando muy agradable. En un momento dado, me dejó con la boca abierta cuando comentó:

- ¿A que no te podías imaginar que esta preciosidad estuviese realizando una tesis sobre…? ¡Uh! No sé qué… nunca me acuerdo… Pero seguro que es algo de historia de la Ciencia - añadió con fingida firmeza, mientras Ada se sonreía.

Esto era lo que me faltaba para acabar de atolondrarme, después de haber sido pillado antes in fraganti. Toda mi vida he sido un poco negado para los números y cosas por el estilo. Hasta entonces, lo más que me había acercado a la Ciencia fue una ocasión en que tuve que detener a una puta que estaba ofreciendo sus servicios en la cafetería de Físicas; la pobre andaba bastante colgada.

- Tú siempre tan amable, papá. ¡Lástima que lo adornes con ese tonillo tan machista! - intervino Ada, con el mismo tono que emplean las maestras cuando reprenden cariñosamente a su alumno preferido.

- ¡Esta chica! - exclamó mi jefe, murmurando a continuación algo que no comprendí. Tampoco estaba yo como para pedir aclaraciones.

Durante un rato, que me pareció interminable, me sentí como un adolescente cubierto de espinillas en su primera cita. Menos mal que el segundo bourbon me dio algo de coraje y pude soltar la lengua con más facilidad.

- ¿Qué tal el libro que estabas leyendo? - solté sin darme cuenta de que, más que una pregunta, era una confesión pública de mi delito de voyeur.

Ada debió entenderlo de esa manera, porque me brindó una dulce sonrisa antes de responder.

- Justo cuando habéis llegado lo terminaba y, a pesar de toda la popularidad que tiene, me parece un poco ladrillo. Si quieres te lo presto y ya lo comentaremos cuando lo acabes de leer, ¿vale?

- De acuerdo - contesté, contento de tener una excusa para volver a verla.

Mi alegría disminuyó un poco cuando regresó Ada de su habitación con el libro entre las manos. Entonces pude apreciar claramente su considerable grosor.

- ¿Sobre qué estás trabajando en la tesis? - pregunté al coger el libro, en un intento de que la conversación mantuviera el agradable rumbo que llevaba entonces.

En estas ocasiones, la mayoría de la gente que disfruta con su trabajo se embala hablando y Ada no es la excepción. ¡Ni mucho menos! Además, se enrollaba con unos términos científicos que eran chino para mí y andaba completamente perdido. Encima, de vez en cuando, me preguntaba si la seguía y yo, claro, ¿qué iba a hacer?... Pues simular interés y mover afirmativamente la cabeza.

Mi valor se consumía junto con el bourbon, así que, en un momento de sensatez, decidí que lo mejor era largarme para no continuar haciendo más el ridículo.

- Bueno, mañana nos veremos en la brigada - dijo el comisario, que llevaba un buen rato en silencio, mientras me acompañaba a la puerta.

- Encantada de haberte conocido; pásate alguna otra vez por casa - añadió Ada tras besarme en la mejilla.

- Desde luego, claro que sí. Yo también estoy encantado de conocerte - farfullé algo sonrojado por la presencia de mi jefe, aunque contento ante esa despedida que parecía una invitación a un nuevo encuentro.

La noche estaba deliciosa para pasear. El tiempo que empleé en llegar a mi apartamento pasó en un vuelo y cuando llegué, al mirar el reloj, comprobé que había transcurrido una hora y cuarto. Todo el rato estuve pensando en ella y en el ridículo que suponía había hecho.

¡Empezábamos bien!

I'VE BEEN LOVING YOU TOO LONG Otis Redding

La Central está en el número 69 de la avenida Independencia. Es un edificio no muy nuevo, de esos que son más viejos que antiguos, y tan sucio como la fachada de una iglesia repleta de palomas. Precisamente el número de la Central es el motivo de que la pregunta ¿vamos a la Central? haya sido sustituida por ¿nos hacemos un sesenta y nueve?, que tan a la orden del día está entre los policías, sobre todo por parte de los destinados a detener putas y chaperos. Por cierto, corre el rumor de que más de uno se ha beneficiado de alguna putilla recién llegada a la ciudad que, como desconocía el doble sentido de la pregunta, la cogió en su acepción más usual. Las malas lenguas cuentan que éste fue el verdadero motivo que impulsó a un sargento a jubilarse anticipadamente.

La brigada de homicidios se encuentra en la segunda planta del edificio y, en total, no ocupa ni cien metros cuadrados. Puedo asegurar que la persona encargada de distribuir este espacio entre los componentes de la brigada no se rompió la cabeza. Destinó una buena parte al despacho del comisario y el resto lo dividió en seis cuchitriles, de unos diez metros cada uno.

Una vez dejada atrás la escalera, hay un pequeño recibidor donde está Patricia, que es a la vez recepcionista y encargada de controlar el papeleo de informes y todo eso; además, es quien da un carácter policial a la brigada de cara al exterior, porque es la única de nosotros que lleva uniforme. Debe rondar los treinta años, morena y sobre el metro sesenta y cinco; no hace que uno vuelva la cabeza a su paso, pero tiene un físico agradable. Sólo ella tiene horario de salida y, gracias a eso, un par de tardes a la semana ejerce de monitora de atletismo en un colegio; el resto de las tardes las suele dedicar a entrenar (a veces acompañada de David). Siempre intenta quedar bien con todo el mundo y es más bien tímida, razón por la cual no es muy habladora… excepto si uno se gana su confianza, entonces puede llegar a ser incontenible. En resumen, es una persona muy tratable.

Desde el recibidor se accede al despacho del comisario, situado a la derecha, y por la izquierda a un pasillo en cuyos laterales se encuentran los despachos de los cinco detectives que componemos la brigada. El pasillo finaliza en una ventana que da a un patio de luces. Ninguno recordamos haber visto a nadie asomarse a ella.

Nada más abandonar el recibidor, justo enfrente, aparece el despacho de David, que es el más joven de la brigada; aún no ha cumplido los treinta. Es el deportista del grupo, le encantan todos los deportes y mide casi dos metros, por lo que debe hacer verdaderas maravillas para no ser descubierto cuando debe seguir a alguien. En su despacho siempre hay alguna bolsa de deporte y, cada cierto tiempo, coloca en la pared un nuevo trofeo que nos enseña orgulloso. No fuma ni bebe alcohol, por eso de cuidar el físico (alimentación sana es su coletilla habitual), y se lleva especialmente bien con Patricia que, como ya he comentado antes, también está metida en ese rollo. Algunas veces pienso que a lo mejor acaban liados… parecerían el punto y la i.

En el mismo lateral y a continuación, justo frente a mi despacho, se encuentra el de Félix, que lleva ya varios años en la brigada. Supongo que le debe faltar muy poco para los cuarenta (su edad es un secreto de Estado); es soltero y su principal hobby es ligar, lo que le resulta realmente fácil porque siempre viste ropa de importación y posee un cochazo rojo (estos gastos se los puede permitir porque proviene de una familia muy adinerada). En su despacho, junto con la reproducción de un cuadro cubista al que no le encuentro ningún sentido, tiene semicamuflado un diminuto equipo de música con televisión incluida. También hay, para amenizar las esperas, unas cuantas revistas porno en el cajón inferior de su mesa.

Adjunto al despacho de Félix se encuentra el de Bárbara que, aunque a menudo es algo deslenguada y carente de tacto, es una persona con la que siempre se puede contar. Rubia, con el pelo corto, tiene un tipazo sensacional; hasta me saca un par de centímetros de altura. Se divorció de un profesor de historia, al que se refiere a menudo con unos términos nada favorables y con el que tuvo un chiquillo encantador. En la actualidad está liada con dos tíos a la vez (su peluquero y su masajista), pero no creo que le duren mucho, a juzgar por lo que me ha contado de experiencias anteriores. En su despacho tiene dos macetas que nunca he visto con flores, sólo con unas hojas medio amarillentas que dan lástima.

Enfrente se encuentra el despacho de Igor, un personaje entrañable. Bajito, regordete y algo calvo, ronda los cuarenta y tantos (treinta y cinco y unos meses, según él) y es la simpatía personificada, siempre de broma. Asegura que su bisabuelo era un noble ruso, de los que salieron huyendo cuando la revolución bolchevique, y por eso es conocido en toda la policía como el ruso. Está casado con una maestra y tiene tres hijos; un muchacho, que para seguir la tradición familiar se llama como él, y dos gemelas de lo más travieso que se pueda uno imaginar. En el despacho, además de la típica foto familiar sobre la mesa, ha colocado un póster muy curioso: Marilyn Monroe con un bigote a lo Hitler.

Por último, como ya he indicado al principio, el despacho del comisario Zusa. Es el único sitio decente: además de su mesa, hay espacio suficiente para otra ovalada que se utiliza en las reuniones de trabajo que, por algún motivo especial, afectan a toda la brigada. Una ventana, con vistas a la calle, completa el marco de trabajo de mi jefe.

La mañana de mi primer día de trabajo la pasé, como es habitual en estos casos, entre saludos y presentaciones. Yo intentaba enterarme de cómo funcionaba todo aquello, pero el ir de un lado para otro no favorecía precisamente mi labor.

- Vamos a tomar una cerveza antes de comer - me dijo animosamente el comisario, que, como una gallina con su polluelo recién nacido, no me había abandonado en toda la mañana. La verdad es que tampoco tenía nada mejor que hacer; parecía que, con la llegada del calor, los delincuentes habían comenzado ya sus vacaciones.

En el bar Luigi, situado junto a la Central, resultó evidente que conocían perfectamente a mi jefe y sus gustos en materia de bebida, puesto que, nada más entrar, nos sacaron dos jarras de cerveza negra. No sé si se debió a que era mi primer día de trabajo a sus órdenes o si habría alguna oscura razón, pero el hecho es que él me invitó a almorzar. Resalto esta nimiedad porque no es algo que suceda todos los días; así, a bote pronto, sólo recuerdo dos o tres veces más que lo haya hecho. Las demás, y no han sido pocas, me ha tocado a mí.

La comida fue mucho mejor de lo que yo me esperaba, especialmente el buey guisado. En Luigi se suele comer bastante bien y en abundancia; además sus precios son bastante asequibles para la mayoría de las economías; la mía, por ejemplo.

Tomamos el café en una mesa exterior y el comisario encendió uno de sus puros. No sé dónde los consigue, pero su aroma (por decirlo de una manera fina) es una marca de fábrica inconfundible.

- Yo creo que lo mejor que puedes hacer para acostumbrarte a nuestra forma de trabajar - comentó tras apurar el último sorbo de café y mientras cogía el vaso de bourbon - es quedarte dos o tres noches acompañando al quien se quede de guardia.

- Es una buena idea. ¿Cuándo empiezo? - repuse enseguida para demostrar mi interés.

- Así me gusta Martin, que tengas ganas de trabajar - se le veía satisfecho de mi actitud -. ¿Tienes algo que hacer esta noche?

- Nada que no pueda dejar para otro día.

- De acuerdo pues. Empiezas esta noche… creo que le toca al ruso.

Dejamos de lado ese tema y continuamos charlando de otras cosas: chismorreos sobre algunos policías y acabamos hablando del partido del fin de semana. Terminamos pronto, porque mi jefe tenía una reunión con los de arriba y yo todavía debía hacer unas compras para adecentar mi apartamento.

- Bueno Martin, como tengo que volver a la brigada, ¿le digo al ruso que le vas a acompañar esta noche?

- Sí, gracias. Pasaré a eso de las seis.

- ¡Que os sea leve la noche! Tendréis luna llena y hace un calor asfixiante... Seguro que todos los chalados estarán pendientes de gastaros alguna putada.

- No hay problema, soy un experto en cazar hombres lobo - respondí sin pensar, como un gilipollas. ¡La de tonterías que nos hace decir el bourbon!

- ¡Ja, ja! Ten cuidado; no te cace a ti alguna loba. Ésas son las peligrosas.

Me quedé un momento sin saber qué decir y él lo aprovechó para calarse el sombrero y largarse. Por cierto, ahora me doy cuenta de que no todavía no había dicho que el comisario siempre lleva sombrero, como los detectives de las películas antiguas. No sé si es para tapar el poco pelo que le queda o para asemejarse a Bogart; pero, si es por esto último, lo tiene crudo con la barriga que saca.

Llegué a la Central un poco después de las seis por culpa del tráfico. Sólo se veían coches, coches y más coches; todos arrojando un apestoso humo por su tubo de escape y, para colmo, la capota se me había atascado. En resumen, entre el calor que hacía y lo que sudé esforzándome por arreglar la capota, cuando llegué parecía salido de una sauna.

- Hola Martin, ¿qué tal te va? Hace calor, ¿eh? - me saludó el ruso, que estaba actualizando sus notas para cumplimentar el informe de un caso -. ¿Te apetece algo helado?

- Gracias… que no sea cerveza negra, por favor - añadí mientras me quitaba la chaqueta.

- ¡Ja, ja! Deduzco que ya has estado bebiendo con el jefe - sonreía mientras iba hacia la máquina de refrescos.

- A mí tampoco me va mucho - continuó al regresar - pero, como decía mi abuelo, cuando la necesidad apremia cualquier agujero es bueno.

- ¡Debía ser muy simpático! - comenté intentando ser amable, mientras abría la lata.

Hubo unos instantes de silencio, sólo roto por el ruido de la bebida al pasar por nuestras gargantas.

- No habrán llamado para ningún caso, ¿verdad? - pregunté para proseguir la conversación.

- No, todavía es pronto. No sé cómo te imaginas que es esto, pero te puedo asegurar que no se parece en nada a las series de televisión. La mayoría de las veces sólo tenemos peleas de borrachos, atracos de drogatas y algún desquiciado que se suicida. Es todo muy rutinario.

- De año en año también aparece algún asesinato de esos de novela de misterio, a lo Agatha Christie, pero son los menos - continuó tras la breve pausa que precisó para apurar su bebida -. Además, es preferible que no te toque ninguno, porque sólo traen rompimientos de cabeza. Ocasionan demasiado trabajo y tienes todo el rato encima a los altos jefazos y a la carroña de la prensa y, si por un casual lo resuelves, todo el mérito es para ellos.

- ¡Pues vaya ánimos que das! - exclamé sin acabármelo de creer -. Algo bueno ha de tener la brigada para que esté tan solicitada. Me ha costado varios años conseguir este destino.

- Eso habrá sido porque no tienes padrinos. - dijo con cierta amargura -. Por aquí han pasado niñatos de todo tipo, aunque la verdad es que han durado poco. En cuanto advierten que deben trabajar en serio, se largan a otros puestos más cómodos. Como decía mi abuelo, aunque tu padrino te invite a vino, no te lavará los calzoncillos.

Y, a partir de aquí, se dedicó a contarme historias de su abuelo y las gracias de sus hijos, especialmente de las gemelas. Al cabo de un rato, detuvo su charla para comer un bocadillo.

- Lo que hacemos, cuando no hay trabajo, es aprovechar las guardias nocturnas para ponernos al día con los informes - continuó nada más acabar con el último pedazo -. Aunque recuerdo uno de esos niñatos, de los enchufados que te he comentado antes, que se dedicaba a visitar páginas porno y no veas el follón que se montó cuando se descubrió.

- No, no… no me van esas cosas - me defendí rápidamente, por si acaso.

- Como decía mi abuelo, cada uno es libre de hacer lo que quiera con lo que tiene entre las piernas, siempre que no manche a los demás. Hablando de eso, ¿te he contado ése en que dos lesbianas se lo están haciendo cuando aparece el…?

Nunca he conseguido enterarme de quien aparecía, porque en ese momento sonó el teléfono. Cuando unos días después le pedí que me lo contara, ya no sabía de qué le estaba hablando. Para mí, que se inventa sus chistes y los comentarios de su abuelo en el momento. ¡Y así le salen!

- Aquí, la brigada de homicidios - contestó, cogiendo el aparato.

Tras unos instantes al teléfono, comenzó a tomar alguna nota y, para tener sitio libre, arrojó el envoltorio de su bocadillo a la papelera. Sin acertar, por supuesto.

- La mujer al marido… cuarto piso, letra E… avisó ella… De acuerdo, enseguida llegamos.

Colgó. La seriedad había cubierto su rostro.

- Bueno Martin, tu primer homicidio en la brigada. Según los policías de patrulla que han telefoneado, una mujer ha matado a su marido con un cuchillo hace una hora más o menos. Ella misma ha llamado a la policía y se ha confesado autora de la muerte, así que la cosa está clara. ¡En marcha!

Cogió las llaves del coche, que estaban sobre la mesa, y nos dirigimos al lugar del crimen. Tardamos unos cuantos minutos, a pesar de que conduce con temeridad, porque la casa estaba en un barrio obrero bastante alejado de la Central, ya casi en el extrarradio.

Aunque era de noche y no había casi nadie por la calle, el barrio me recordó muchísimo a aquel donde crecí y viví hasta entrar en la policía. Podía imaginarme como los bares, que ahora estaban cerrados, se llenaban en la tarde de hombres, que sustituían a los jóvenes parados de la mañana, mientras sus mujeres permanecían en casa, cuidando a los críos y viendo la tele, entre sueños y depresiones.

El coche patrulla estaba aparcado a la puerta del edificio. Era un bloque hecho en cadena. Una de esas casas que, nada más comenzar a habitarse, tienen ya veinte años.

Se veían luces en la mayoría de las ventanas; la llegada de la policía debía haber despertado a todo el mundo. Mientras subíamos medio a oscuras por las escaleras, me preguntaba si los dos pisos que no habían encendido las luces estarían vacíos o es que a sus inquilinos les resultaba indiferente la vida de sus vecinos. Sigo sin saber la respuesta.

Cuando llegamos a la cuarta planta, el policía que estaba a la entrada del piso nos saludó. El ruso ya lo conocía de otras ocasiones y me presentó.

- Encantado - fue nuestro mutuo saludo.

- Si ya ha cenado, lo pasará mal en la cocina - me avisó cuando nos encaminamos hacia adentro -. Hay sangre por todos sitios.

Nada más entrar había un pequeño salón, algo así como mi despacho, que estaba presidido por un televisor tan antiguo que dudé de que todavía funcionase. Por el salón se entraba a la cocina, que tenía la puerta cerrada, y también a un dormitorio situado cerca del baño. Eso era todo.

La mujer estaba sentada en una silla, con los brazos caídos y la mirada perdida; junto a ella, se encontraba el otro policía de la patrulla. Debía tener sobre los cincuenta y llevaba puesta una bata desabrochada, de manera que se vislumbraba su camisón de tela, desgarrado y ensangrentado.

- Vamos a la cocina a ver lo que hay - dijo el ruso, después de presentarme al otro policía, mientras se dirigía hacia allí -. ¿O prefieres quedarte aquí?

- No, no. Ya voy - respondí sin mucha ilusión.

Tirado en el suelo, junto a una mesa muy pequeña, yacía un hombre de unos cincuenta y cinco, con barba de un par de días. Llevaba sólo una camisa ensangrentada y un montón de cuchilladas (veintisiete contó el forense). Toda la cocina estaba salpicada de sangre.

Después de echar un breve vistazo a todo ello, volvimos de nuevo al salón para interrogar a la mujer. Mi compañero llevó la voz cantante.

- Señora, comprendo que no tenga muchas ganas de hablar de ello, pero, ¿le importaría que le hiciéramos unas preguntas?

Ya le iba a repetir la pregunta cuando ella, como saliendo de un sueño, respondió con un hilo de voz:

- No, señor.

- ¿Conoce al hombre que hay muerto en la cocina?

- Sí, señor. Es… es, mi marido - y comenzó a sollozar silenciosamente, mientras se abrochaba con mucho cuidado la bata, como si pudiera encontrar protección tras ella.

- ¿Usted lo ha matado? - y enseguida, y muy amable, añadió: Señora, si no quiere no tiene por qué contestar a ninguna pregunta; ni a ésta ni a las demás que le haga…

- Ella ni le escuchó y respondió, interrumpiendo al ruso antes de que acabara.

- Sí, señor; yo lo he matado - más que una afirmación, era un lamento.

De repente, paró de sollozar y, con una calma que parecía no encajar con su actitud anterior, prosiguió:

- ¡Y lo volvería a hacer! ¿Sabe usted? El cabrón… un hijo de puta es lo que era. ¡Ojalá se pudra en el infierno!

Tal y como había venido, desapareció su calma y reaparecieron los sollozos y gemidos, esta vez fuertes y desesperados. Tuvimos que emplear unos diez minutos en tranquilizarla y, así, conseguir que pudiera continuar hablando de lo sucedido.

- Volvió a casa borracho, como casi siempre - dijo algo más calmada -. Yo me acababa de acostar y me hice la dormida. Me daba miedo cuando estaba así, ¿sabe usted?, pero no me sirvió de nada. Se acercó a la cama, se quitó los pantalones y se me tiró encima.

- Cálmese, señora - intervine, viendo que le venían otra vez las lágrimas. La verdad es que no sabía muy bien qué decirle… ¡me daba tanta lástima!

- No, si eso no fue todo… Ya estaba acostumbrada; lo hacía siempre que se emborrachaba, ¿sabe usted? Lo peor vino después, en la cocina.

- ¿Qué pasó allí, señora? - preguntó mi colega.

Y, como si su relato se lo hubiese recordado, nos pidió un vaso de agua. El policía fue a buscárselo a la cocina y ella, tras beberla a breves sorbos, continuó:

- El cabrón me hizo chupársela en la cocina, ¿sabe usted?, como si no le bastara con haberme follado antes. Y encima, mientras se lo hacía, el hijoputa me dijo que había perdido su sueldo en una partida, ¿comprende? - elevó bastante su tono de voz, casi en un grito -. Yo tengo que andar fregando suelos todo el día, para poder comer, y ese cabrón se juega el sueldo. ¡Eso ya no lo podía resistir! Me comprende, ¿verdad? Sin saber cómo, cogí un cuchillo que había sobre la mesa y se lo clavé una y otra vez… Luego, les avisé a ustedes.

Esto fue todo lo que dijo. No añadió ni una palabra más. Ni un sollozo. Sólo silencio.

- Ya llega la ambulancia - nos avisó el policía de la entrada.

Acabamos lo antes que pudimos y nos largamos.

- Como decía mi abuelo - comentó el ruso cuando subimos al coche -, el día en que los mocos tengan algún valor, los pobres ni nos enfriaremos.

Esa noche no hubo más llamadas; la luna llena ya había cubierto su cupo. En mi apartamento, tuve que tomarme un par de tragos bien cargados, antes de acostarme.

I DON'T LIKE MONDAYS Boomtown Rats

El lunes por la mañana bajamos el comisario, Bárbara y yo al bar Luigi a tomar unas cervezas; negras, por supuesto. Estábamos charlando del trabajo cuando no sé cómo, supongo que me preguntarían por lo que había tenido que comprar para amueblar el apartamento, salió en la conversación que me iba a comprar un portátil. Enseguida terció Bárbara:

- ¿Ya conoces a Ada, la hija del jefe?

- Sí - respondí, sin saber por dónde iban los tiros.

- Pues ella tiene bastante idea de todo eso. Te aconsejo que le preguntes antes de comprar y evitarás que te metan algún pufo. Cuando le regalé a mi hijo uno para su cumpleaños, Ada vino conmigo para asesorarme y no hicimos mala compra. ¡Con decirte que todavía funciona!

- ¿Por qué no le dices que te acompañe? - continuó, después de encender un nuevo cigarrillo -. Al menos, comprarás seguro.

Mientras Bárbara hablaba de Ada, yo lanzaba alguna que otra mirada al comisario, para ver si comentaba algo, pero él permanecía callado, atendiendo a su cerveza. Como no sabía que decir, teniéndole a él delante, busqué una excusa.

- ¡Hombre! Es que no me parece muy apropiado pedirle que venga conmigo de compras. Además, seguro que…

- ¡Di mujer, siempre que te dirijas a mí! - me interrumpió Bárbara, a la vez que me arrojaba el humo a la cara -. ¡No digas hombre! - y continuó, mientras marcaba con las manos su silueta: ¿o es que no notas la diferencia?

- Sí, mujer… Perdona si te he molestado - farfullé ante un ataque tan inesperado -. Es sólo una forma de hablar.

Me podía haber callado esto último; sólo sirvió para darle pie a Bárbara, que replicó bastante fuerte. Mejor dejo de lado sus recriminaciones de machismo y sus tacos.

- No te preocupes por Bárbara - intervino conciliador nuestro jefe -. Siempre tiene la mosca tras la oreja con esos temas. Ya te irás acostumbrando.

Y dirigiéndose a ella, con un tono medio paternal, medio riéndose de mí, le dijo:

- No me lo asustes… Nos tiene que durar mucho.

Los dos se sonrieron.

- Lo siento encanto, a lo mejor me he pasado - se medio disculpó Bárbara.

- Volviendo a lo anterior - continuó mi jefe, tras apurar la cerveza -. ¿Quieres que llame a Ada para ver si te puede acompañar de compras?

- Oh sí, de acuerdo. Bien, bien - respondí a trompicones, gratamente sorprendido por su proposición.

- Ahora, que voy al servicio, la llamo.

Se encaminó hacia el baño, pero se detuvo un momento, para decirme que volviera a pedir unas cervezas. ¡Parece una esponja!

- ¡Joder tío! No te lo montas nada mal - comentó Bárbara con una sonrisa picarona, cuando se hubo marchado -. Es la primera vez que veo como el padre de la chica solicita una cita para el chico… ¡Y yo que te consideraba tan modosito!

- Pues ya ves, mujer - recalqué esta última palabra -, a lo mejor no soy tan tonto como parezco.

- Estoy segura de que no lo eres - sonrió de nuevo -. Creo que nos llevaremos bastante bien. ¡Lástima que la hayas conocido a ella antes!

- ¿A quién te refieres? - simulé ignorar de qué me hablaba.

- No me tomes ahora tú por tonta Martin, que he visto como brillaban tus preciosos ojitos ante la perspectiva de salir con ella.

Gracias a Dios me salvó la campana. Regresó el comisario.

- ¡Cómo, aún no has pedido otras cervezas! No se os puede dejar solos… Luigi, pon otra ronda, que invita mi amigo Martin… y algo sólido para acompañarlas.

Nos sirvió unas patatas fritas y un par de cervezas, ya que Bárbara todavía tenía la suya casi entera. En cambio, parecía que el teléfono hubiese aumentado la sed del comisario, porque casi agotó su cerveza de un trago. Después, comenzó con las patatas y, ante mi impaciencia, todavía tardó un rato en volver a hablar.

- Me ha dicho que hoy se iba a tomar la tarde libre, así que no hay ningún problema. Pásate por casa después de comer.

- De acuerdo - contesté -. Allí estaré.

- Vale, vale - murmuró atacando de nuevo a las patatas. No dejó ni una.

- Gracias por ayudarme a mantener la figura -comentó con sorna Bárbara, cuando el plato quedó vacío.

- De nada; ya sabes que siempre estoy encantado de hacerte un favor - le respondió en el mismo tono.

Pagué la cuenta, como casi siempre, y volvimos a la brigada.

Esa mañana no teníamos apenas trabajo y yo, en particular, menos aún, ya que todavía no me habían asignado ningún caso. Así que pasé la jornada de un lado para otro, viendo si necesitaban ayuda para algo y charlando de cualquier cosa.

Como me había dicho el comisario, después de comer fui a recoger a Ada. Estuve un buen rato dudando qué ropa ponerme. ¿Chaqueta y corbata sería demasiado formal? Al final, decidí que estaría mejor en plan deportivo.

Abrió la puerta mi jefe y, tan hospitalario como siempre, me hizo tomar café y preparó dos bourbon con mucho hielo.

- Enseguida sale; está acabando de arreglarse.

Estuvimos conversando de la ola de calor y de los precios astronómicos de los apartamentos hasta que apareció Ada. Estaba preciosa.

Llevaba una falda blanca, corta y sin vuelo, una camisa azul con las mangas subidas y anudada sobre la cintura y unas sandalias de cuero, a juego con su bolso.

- Hola Martin; veo que papá ha sido un buen anfitrión y ya has tomado algo, así que, cuando quieras, nos vamos.

Dio una vuelta sobre sí misma frente al comisario, para que la admirara, y le preguntó:

- ¿Qué tal estoy, papá?

- Guapísima, como siempre - respondió, orgulloso de ella.

- Totalmente de acuerdo - añadí, levantándome para ver si de esta forma nos largábamos enseguida.

- Gracias, simpáticos. Hasta luego, papá - se despidió con un beso.

En la calle, cuando nos dirigíamos hacia el coche, se agarró a mi brazo. En ese momento lamenté haber cogido el coche.

- ¿Qué quieres comprar exactamente? Papá no ha sido muy explícito - preguntó, ajustándose las gafas de sol.

- Pues un portátil; no muy caro y que funcione aceptablemente.

- Muy bien, ya sé dónde podemos ir. ¿Llevas coche?

- Sí, claro… ahí mismo está.

- ¿Es ése? - preguntó sorprendida -. ¡Qué gozada! Siempre he querido tener un descapotable. Es delicioso sentir deslizar el aire entre el pelo. ¡Me encanta!

Tampoco es la última maravilla en coches; de hecho, ni siquiera es un descapotable propiamente dicho, aunque puede transformarse en uno…. siempre que la capota no se atasque, lo que suele suceder demasiado a menudo. Antes de conocer a Ada, era mi único vicio.

En el centro comercial me dejé guiar por sus consejos. El portátil no me pareció excesivamente caro. Según Ada, el precio de los chips baja de año en año.

Luego, le pedí que me acompañara a alguna tienda de mujer.

- Tengo que comprar un regalo para una prima, la hija de una tía lejana que vive en la ciudad. Los primeros días me invitaron un par de veces a comer en su casa y me gustaría agradecérselo de alguna manera.

- ¿En qué habías pensado? - preguntó Ada.

- En algo para el pelo… un sombrero o algo así. ¿Qué te parece?

- Buena idea, pero, si quieres que te ayude, necesitaré alguna pista. ¿Cuántos años tiene? ¿Cuál es su estilo de ropa?

- Lo de la edad es fácil, unos veintitantos, pero no sabría describir muy bien lo del vestir. Yo diría que tiene un aire parecido al tuyo.

- ¿Qué tal éste? - dijo después de mirar varios.

- ¿Por qué no te lo pruebas y me hago una idea de cómo le puede quedar?

La verdad es que, si antes ya estaba preciosa, con el sombrero el atractivo subía de tono. Mirarla era un placer.

- Perfecto, justo el regalo que estaba buscando. ¿Crees que le gustará?

- Seguro que sí, queda muy bien. De todas formas - añadió con una deliciosa sonrisa -, si no le gusta a tu prima, ya conoces a una que estará encantada con él.

Nunca pensé que los sombreros fueran tan caros. Es evidente que no están hechos con chips.

Fuimos a que nos envolvieran el regalo.

- Después de tu amable ayuda - dije al salir del centro comercial -, lo menos que puedo hacer es invitarte a algo. ¿Te apetece ir a cenar o al cine o a cualquier otro lugar? Donde quieras… tú eliges.

-   Conozco un sitio donde preparan unos platos combinados muy especiales. Podemos ir allí y, luego, tomar una copa.

- Perfecto - respondí, mientras sacaba las llaves del coche y se las ofrecía -. ¿Quieres conducir tú?

Sin darle tiempo a responder, añadí sonriendo, mientras le tendía la bolsa con el sombrero:

- Por cierto, toma este pequeño regalo. Lo he comprado para ti, espero que te guste.

Ada no se lo debía esperar, porque quedó bastante sorprendida. Pero, enseguida, reaccionó echándose sobre mí y besándome deliciosamente.

- Eres un idiota, ¿por qué lo has hecho? - dijo con esa voz cariñosa tan peculiar, que no pretende reprimir sino alentar.

No recuerdo que contestara nada. Sobran las palabras cuando tienes a una chica encantadora colgada de tu cuello.

- ¿De verdad me sienta bien? - preguntó, después de separarse de mí y ponerse el sombrero.

- ¡Estás guapísima!... Y me quedo corto, en serio.

- Mejor conduce tú. No quiero que se me vaya a volar - comentó subiendo al coche.

Así pues, conduje yo y ella ejercía de copiloto, indicándome el camino mientras se sujetaba el sombrero con su mano derecha.

El restaurante (por llamarlo de alguna manera) era una miniatura, como una casita de muñecas. Sólo tenía cinco o seis mesas muy pequeñas e incómodas, pero, al menos, el aire acondicionado funcionaba. El camarero, servicial y atento, nos aconsejó los platos 7 y 12. ¿Verdad que suena ridículo?

Estuvimos muy a gusto, charlando de lo que hablan dos personas cuando salen juntas por primera vez y están buscando puntos en común. Tan absorto estaba con Ada que, aunque me torturaran, no sabría decir que comí.

De pronto, no sé cómo surgió el tema, me vi hablándole de la mujer que había acuchillado a su marido. Reconozco que, a veces, soy un estúpido bocazas. Y ésa fue una de esas veces.

- Se lo tuvo bien merecido - comentó -. ¡Vaya infierno de vida que daba a su mujer!

- Sí, desde luego… Pero, si te has fijado, el crimen se debió a que se había jugado el sueldo, no a que la violase repetidamente.

- No estoy de acuerdo contigo. Sólo fue la gota que colmó el vaso.

- A eso ya estaba acostumbrada, ella misma lo reconoció - continuaba en mi papel de bombero pirómano.

- ¡Narices! Ninguna mujer puede resignarse a ser sólo un coño a disposición del macho.

- Te equivocas. Tú no has vivido nunca en ese mundo.

- ¡Mira el proletario! ¿Crees que soy una niña de papá o qué? - y, como su desafío no obtuvo respuesta, continuó: Espero que suelten enseguida a esa pobre mujer. Ya ha sufrido demasiado.

- Tampoco es eso, Ada - intenté apaciguar los ánimos -. Nadie puede tomarse la justicia por su mano.

- ¡Si fue en defensa propia! - afirmó completamente seria -. Es un caso clarísimo, que no admite ninguna duda.

- Bueno, vamos a dejarlo. No tiene ningún sentido seguir discutiendo y estropear esta velada.

- ¡Muy bonito! ¡El caballero no desea hablar! Seguro que, si hubiese sido el marido el asesino, la cosa habría estado más clara para ti.

Esto último lo dijo con tan mala leche que me desagradó. No es que me apeteciera discutir con Ada, pero tampoco quería quedar como un tonto.

- Mira, chica, en este tema yo sé bastante más que tú. Ya sabes cómo trabaja la policía; nosotros detenemos a los criminales y otros se encargan de hacer las leyes y condenarles.

Desde luego, resultó peor el remedio que la enfermedad. Tal y como se estaba caldeando el ambiente, estaba claro que debía haberme callado.

- Mire usted, señor detective - dijo, cabreada y elevando la voz -. Usted sabrá mucho de rateros y drogatas, pero más bien poco de mujeres. Esa mujer hizo lo que tenía que hacer y lo que no sé, es cómo pudo aguantar tanto.

Y dicho esto, se levantó de la mesa, encaminándose hacia la puerta. Se detuvo un momento y yo, que aún confiaba en que volviera, me quedé chafado del todo cuando añadió:

- Nunca pensé que fueras tan retrógrado, Martin. Eres más anticuado que un ordenador a pedales.

Arrojó el sombrero hacia la mesa y desapareció.

Tras unos momentos en que no supe qué hacer, salí tras Ada. No pude encontrarla. Desde luego, los principios se me dan fatal.

Al día siguiente, a eso de las dos, Patricia me avisó de que un mensajero traía un paquete para mí. Como no estoy acostumbrado a esas cosas, creo que me pasé con la propina, porque el muchacho se largó con una sonrisa de oreja a oreja. El paquete, más pequeño que una caja de zapatos, no pesaba casi nada. Intrigado, lo abrí.

Es curioso, pero Patricia se sonrojó cuando, al abrirlo ante ella, apareció una rosa blanca. También había un pequeño sobre, que rasgué apresurado en busca de la nota. Decía:

Perdona por lo de ayer. Besos. Ada.

Me dirigí risueño hacía mi despacho pensando en cómo sería mi próximo encuentro con Ada, cuando, de pronto, se abrió la puerta del despacho del comisario y éste, al verme, me lanzó un grito.

- ¡Martin, Martin!

Me acerqué despacio hasta él, intentando averiguar en su rostro si sabría algo de lo de anoche. No descubrí nada.

- ¡Qué casualidad encontrarte aquí, tan a punto! Me acaban de comunicar que han encontrado un cadáver en circunstancias un tanto extrañas.

Se detuvo un momento, sorprendido al observar la rosa. No sé si imaginó quien la había enviado, pero no dijo nada sobre ella, sólo añadió:

- ¿Quieres encargarte de llevar el caso?

Era lo único que me faltaba para que el día fuese redondo: la nota de Ada y mi primer caso. De forma que todo eufórico, quizá demasiado, respondí:

- Claro que sí, ya tenía ganas. Gracias por asignármelo, comisario.

Así comenzó todo.

SUNNY AFTERNOON Kinks

El comisario me indicó que los hechos habían tenido lugar en la Escuela de Ingeniería, situada en el campus universitario.    

-  Ya están allí los policías que han recibido el aviso. Ellos te informarán de lo sucedido. ¡Suerte!

Durante el trayecto estuve todo el tiempo divagando sobre lo que podría haber ocurrido. Me imaginaba como uno de esos detectives de la tele que, nada más dar un vistazo a la escena del crimen, descubren la pista que apunta directamente al asesino. Ya veía mi foto en todas las primeras planas de los periódicos, con titulares alabando mi sapiencia detectivesca. ¡Qué iluso! ¡No sabía lo que me esperaba!

A la entrada de la Escuela me recibió un bedel, que parecía bastante afectado.

- Usted debe ser el detective que están esperando, ¿no señor? - asentí y, tras presentarme, él continuó con voz alterada: Ha sido en el despacho del señor director. ¡Pobre hombre!

Me acompañó hasta allí y, luego, marchó con andar cansino. Era en la primera planta, a la izquierda, casi al final del pasillo. Me sorprendió observar que la puerta estaba blindada. No me dio buena espina.

- Buenas tardes, soy el detective Lara - saludé al policía que estaba de vigilancia a la entrada del despacho.

- Encantado de conocerlo, señor - respondió tendiéndome su mano -. Yo soy Marci y mi compañero, que está dentro, es Pascal. Nos han avisado hace unos cuarenta minutos y el asunto no está nada claro. Mejor será que entre y lo compruebe.

Y añadió, mientras entrábamos los dos al despacho:

- Puedo asegurarle que nadie ha tocado nada, señor. Hemos preferido esperar a que llegara usted.

Me pareció que en su comentario había gato encerrado, no tanto por sus palabras como por su entonación. Así era, en realidad.

- ¿Cómo puede estar seguro de que nadie ha tocado nada? - pregunté, parándome un instante.

- Cuando hemos llegado, la habitación estaba cerrada con llave... no sé si se habrá fijado en que la puerta está blindada.

- Sí, sí, ya he observado ese detalle.

- Como comprenderá, nos ha extrañado bastante que estuviera cerrada y, por eso, hemos preferido no dejar entrar a nadie.

- ¿Y cómo sabían que en la habitación había un cadáver?

- El bedel lo había visto. Se había asomado por la cristalera, subiéndose a una escalera.

Su respuesta me sorprendió por lo inesperada. No es muy común subirse a una escalera para descubrir un cadáver.

Bueno, antes de continuar con esta conversación, que tomaba unos derroteros tan peculiares, voy a describir el despacho del fallecido.

Medía unos seis metros de ancho por doce de largo. Al fondo, y enfrente justo de la puerta, había una cristalera, con flores en su parte inferior, desde la que podían admirarse los jardines de la Escuela. Entonces estaba perfectamente cerrada y con las cortinas descorridas, gracias a lo cual el bedel había podido divisar desde fuera el interior del despacho.

En una esquina, junto a la cristalera y a la derecha mirando desde la puerta, había un aparato de aire acondicionado que funcionaba a plena potencia… y bien que se agradecía con el calor que estaba haciendo. Una mesa ovalada de madera maciza y diez sillas ocultaban casi toda la parte inferior de la cristalera.

El lateral izquierdo de la habitación, siempre respecto de la puerta de entrada, estaba ocupado por los habituales archivadores de oficina (colocados cerca de la mesa) y por una librería mural que contenía libros encuadernados en piel, alguna figura de cerámica y una televisión.

La mesa del director, doble en forma de L, y un macetero, con una planta alta de hojas grandes, completaban el despacho. En la parte más alargada de la mesa, que daba frente al televisor, había un par de carpetas cerradas y, junto al teléfono, un mando a distancia. Dos sillas a juego con la estantería, permitían sentarse a los visitantes. Y con este fin había utilizado una de ellas el otro policía, que se levantó rápidamente al verme aparecer.

La otra parte de la mesa estaba ocupada por un ordenador con su impresora, a cuyo lado había una carpeta abierta que, según ojeé, contenía papeles burocráticos. Este lateral estaba en la parte más alejada de la puerta, desde la que podía observarse la pantalla del ordenador, en aquel momento apagada.

En el sillón, de piel auténtica, descansaba el cadáver. Una bala disparada por la espalda le había atravesado el cuerpo, salpicándolo todo de sangre. Se trataba de un hombre de unos cincuenta años, atlético, fornido y con algunos claros en el pelo. Traje claro de verano, camisa azul celeste y corbata, todo muy bien planchado y zapatos de importación relucientes.

Sin embargo, el cadáver tenía una característica nada común: su postura. Estaba sentado en el sillón, pero su brazo derecho se extendía en dirección al interruptor del ordenador y, justo debajo de éste, se encontraba su mano con el dedo índice estirado y los demás semiencogidos. Recordaba a ET, cuando decía aquello de mi casa.

La verdad es que la posición del asesinado era desconcertante. Marci dijo las palabras adecuadas:

- ¡Jodido asunto! No hay por dónde cogerlo.

- Lo mejor será que, primero, me informe de todo lo que sepa, a ver si me hago una idea de la situación.

Antes de comenzar con su relato, sacó su libreta de notas y consultó algunas cosas.

- El muerto, aquí presente, era el director de la Escuela y se llamaba Daniel Fando. Si se ha fijado en los carteles colocados a la entrada del edificio - le indiqué que no, con un movimiento de cabeza -, esta mañana se celebraba aquí la clausura de un congreso sobre informática en la universidad.

Tras una breve pausa, en que dirigió la mirada al ordenador de la mesa, continuó:

- Por lo visto el muerto, debido a su cargo, tenía que decir unas palabras ante el público, para dar por finalizado el congreso. Según el programa de actos, debía hablar a la una y media, pero no apareció…. y eso que, por lo visto, estaba considerado la puntualidad en persona. A esa hora un alto cargo de la Escuela, creo que el vicedirector, ordenó al bedel de la entrada que lo fuera a buscar. El hombre vio el coche del director en el aparcamiento y se acercó hasta el despacho, pero la puerta ya estaba cerrada entonces. Llamó y, como nadie respondió, se dio un par de vueltas por el centro… sin encontrarlo, claro está.

Marci consultó de nuevo su libreta de notas y prosiguió con su informe.

- Menos mal que ese bedel tiene algo de iniciativa. Al cabo de unos minutos pensó que a lo peor le había sucedido una desgracia al director, un ataque al corazón o algo por el estilo, según dijo. Así que, ni corto ni perezoso, cogió una escalera y se asomó por la cristalera al despacho. Cuando vio el cadáver, nos llamó por teléfono… sobre las dos. Tardamos menos de diez minutos en llegar. Creo que eso es todo, señor - añadió, cerrando la libreta y metiéndosela en el bolsillo -. ¿Alguna pregunta?

- Sí, desde luego. A bote pronto se me ocurren varias: ¿quién les dio la llave para abrir la puerta? ¿cuántas llaves hay? ¿dónde está la del muerto? ¿cuándo fue visto vivo por última vez? ¿se ha encontrado la pistola?, ¿estaba funcionando el aire acondicionado? - y, tras un breve descanso para respirar, agregué: Podría hacer muchas más, pero éstas sirven para empezar.

-  Lo siento - afirmó con calma -. Sólo podemos responder a la primera y a la última. La llave nos la dejó el vicedirector, ya le he hablado de él, y, en cuanto a la última, sólo decirle que no hemos tocado nada del despacho. Se encuentra tal y como estaba cuando hemos llegado… y no ha entrado nadie, aparte de nosotros.

- Lo que me sorprende es que, antes de avisar a la policía, no entrara nadie para saber si aún seguía vivo.

- Tiene su explicación, señor. El bedel comunicó enseguida su hallazgo al vicedirector y éste, que no debe querer líos de ningún tipo, prefirió llamarnos por teléfono para pedir instrucciones y evitarse complicaciones.

- ¿Y…? - volví a darle pie. Era evidente que el vicedirector no era santo de su devoción.

- El bedel afirmó que era seguro que ya estaba muerto, que ha trabajado unos cuantos años en un hospital y sabe reconocer enseguida a un fiambre. En vista de las circunstancias y de que nosotros estaríamos aquí en unos minutos, el sargento ordenó que nadie entrara en la habitación bajo ningún concepto, hasta nuestra llegada.

- ¿Qué pasó entonces?

- El vicedirector nos estaba esperando abajo, para que, en pocas palabras, no molestáramos a los asistentes al congreso. Vino con nosotros hasta la puerta, más para controlarnos que por cortesía, y nos cedió su llave. Parecía tener ganas de entrar en el despacho, pero no le dejamos ni echar un vistazo. Personalmente, disfruté dándole con la puerta en las narices.

- Por lo que veo, es una persona encantadora, ¿no?

- Tan agradable como una serpiente de cascabel.

Pensé que exageraba un poco, pero no dije nada. Tras un momentáneo silencio, reconduje la conversación al asesinato.             

- Pueden darse una vuelta por la Escuela, a ver qué averiguan; mientras tanto, me quedo aquí echando un vistazo, esperando a los técnicos. Por cierto, ¿hay alguna posibilidad de que la puerta haya sido forzada?

Ahora habló Pascal, saliendo de su mutismo anterior.

- He visto bastantes puertas forzadas y ésta no tiene pinta de haberlo sido. Sin la llave, es casi imposible abrirla, salvo para un especialista y no creo que ninguno de los profesores lo sea.

- Eso suponiendo que el asesino sea alguien del centro - puntualizó Marci.

- Desde luego… pero es que no le encuentro ningún sentido a que una persona extraña venga a matarlo a su propio despacho. No tiene ni pies ni cabeza - respondió Pascal. Yo también estaba convencido de eso.

El intercambio de opiniones continuó durante unos minutos. Ambos salieron y yo permanecí en la habitación buscando una pista que facilitara la resolución del crimen. No encontré ninguna.

Llegaron los técnicos y se dedicaron a su trabajo (fotografías, huellas dactilares y demás) sin hacerme mucho caso. El médico comentó:

- Mal asunto. El aire acondicionado impedirá fijar con exactitud la hora de la muerte y, encima, como la puerta ha estado abierta, el intervalo será más amplio.

- ¡Lo que faltaba! - exclamé.

La verdad es que el caso no se estaba desarrollando conforme al guion que me había imaginado. No parecía tener trazas de resolverse fácilmente y yo andaba bastante desconcertado, especialmente por ese dedo índice cerca del interruptor del ordenador… ¿Qué significaría?

Cuando terminaron su labor, y antes de que los camilleros trasladaran el cadáver, lo registré. Resultó bastante desagradable.

En el bolsillo derecho del pantalón encontré un llavero con siete llaves, dos de ellas de seguridad. Probé la primera y no encajaba en la cerradura de la puerta (luego, supe que era de su domicilio); en cambio, la segunda era adecuada. Funcionaba perfectamente.

Permanecí meditando sobre este descubrimiento cuando me quedé, de nuevo, solo en el despacho. El caso parecía simplificarse. He aquí mi razonamiento: el fallecido estaba sentado en su sillón y le habían disparado por la espalda; por tanto, había permitido que su asesino se le acercara por detrás y esto indicaba que lo conocía. Además, el criminal cerró la puerta del despacho al salir. Es decir, el caso se reducía a buscar al asesino entre las personas que tenían acceso a una llave del despacho.

Planteado así el asunto, el asesinato no tendría que ser muy difícil de resolver. Cuando se coloca una puerta blindada se supone que es para proteger algo de cierto valor y no parece muy lógico repartir muchas copias de la llave, y más tratándose del despacho del director. Imaginaba que habría muy pocas copias (como así resultó en realidad) por lo que el número de sospechosos debía ser necesariamente reducido. Era cuestión de encontrar al que no tuviera coartada.

Ese razonamiento sirvió para levantar mi moral que estaba algo desinflada. Estaba convencido de que esa línea de trabajo me permitiría resolver rápidamente el caso. Al poco rato regresó Pascal, acompañado de un hombre con chaquetilla blanca que permaneció a la expectativa, sin pasar de la entrada del despacho.

- Es el encargado del bar de la Escuela, señor - fue la presentación de Pascal -. Parece ser la última persona que ha visto con vida al fallecido.

- Pase, pase por favor.

Extremé mi amabilidad, intentando ganarme su confianza. Era un hombre de edad madura, con un pequeño bigote medio canoso y todo el aspecto de no querer meterse en líos.

- Siéntese, por favor - proseguí, señalándole una de las sillas colocadas frente a la mesa del muerto y sentándome yo en la otra.

Como no vi trazas de cooperación por su parte, me dejé de amabilidades y comencé sin más preámbulos el interrogatorio.

- ¿Dónde vio al director? - y, sin darle tiempo a responder, añadí: ¿está seguro de que se trataba de él?

- Sí, señor - contestó con voz ronca, de fumador de un par de paquetes diarios -. Apareció por la cafetería sobre las doce y media y me pidió un descafeinado con leche descremada. Por las mañanas sólo tomaba descafeinados.

- ¿Y no recordará a qué hora se marchó?

Como si supiera la importancia que tenía su respuesta, permaneció en silencio durante unos segundos antes de hablar. Pero juraría que no había empleado el tiempo en recordar; sólo había esperado para dar mayor énfasis a su respuesta.

- Yo diría que a las doce y cuarenta y tres.

Desde luego, me sorprendió. Uno no espera de los testigos informaciones tan precisas y concretas.

- ¿Cómo puede asegurarlo con tanta exactitud?

El encargado del bar disfrutaba con mi perplejidad y me miraba con un aire de falsa modestia que rezumaba vanidad.

- Todos días a la una menos veinte, en las noticias de las doce y media de la radio, hablan del tiempo. Como siempre, esta mañana también tenía la radio encendida y, cuando han anunciado que era posible que lloviera esta semana, el director me ha comentado que su sobrino, que tiene unos campos a menos de cien kilómetros de la ciudad, se alegraría, porque la sequía le estaba fastidiando la cosecha… La gente del campo siempre se queja de todo y…

Como veía que se estaba yendo por las ramas, le hice volver a lo que me interesaba.

- ¿Y bien?

- El comentario del tiempo dura unos dos minutos - afirmó con seguridad, molesto por mi interrupción -. Y, como decirme lo de su sobrino le costaría más o menos un minuto, por eso he dicho que se marchó a las doce cuarenta y tres. ¡Pobre hombre! ¡Con lo buena persona que era!

Su voz delataba su hipocresía. Le hice un par de preguntas más que no supo responder, pero, al menos, sirvieron para borrar de su cara la máscara de sabelotodo que tenía.

Cuando se largó ese imbécil, pregunté a Pascal, que había permanecido allí escuchando nuestra conversación, si sabía cuánto tiempo se empleaba en llegar desde el bar hasta el despacho.

- El bar está en la planta baja, cerca de la escalera de subida. Así que, si no se detuvo, debió de tardar un par de minutos entre subir y abrir la puerta, si es que estaba cerrada con llave.

- Es decir - continué yo -, por lo que sabemos, lo debieron asesinar entre la una menos cuarto y la una y media.

- Eso parece, señor - comentó Pascal.

- ¿Qué ha averiguado de las llaves del despacho? - le pregunté.

- Según el bedel de la entrada, que parece el amo de todo el cotarro, él sólo tiene constancia de la existencia de tres llaves. Una en poder del vicedirector y las otras dos del muerto. No está completamente seguro, pero cree que una de ellas la tenía en su domicilio particular.

- ¿Estaba casado?

- Sí, señor. Precisamente ésa es la razón por la que no está el vicedirector en la Escuela en este momento. Yo andaba buscándolo, porque pensaba que usted desearía interrogarlo, pero el bedel me ha informado de que nada más llegar nosotros ha ido a - textualmente -"cumplir con el triste deber de dar la noticia a la viuda". Ha dejado dicho que vendría enseguida.

- Compruebe por teléfono, que realmente ha ido allí - le ordené en seguida, para evitar que el caso me desbordara -. Mientras tanto, voy a charlar un rato con ese bedel.

Bajé a paso normal las escaleras y me acerqué hasta el bar. Tardé, según el cronómetro de mi reloj, noventa y tres segundos.

Al ver la comida, mi estómago me recordó que no había probado bocado en toda la mañana. Tenía un hambre del demonio, pero supuse que no sería muy apropiado comer algo y no cedí a mis impulsos. Fui a hablar con el bedel y me dijo más o menos lo mismo que ya me había comentado Pascal. Sólo me enteré del nombre del vicedirector: Julio Arix.

- Cuando vuelva el señor Arix, dígale que deseo hablar con él urgentemente - le comenté a modo de despedida.

Subí de nuevo al despacho. Ahora empleé ciento dos segundos. Marci ya había regresado y, por su cara de satisfacción, deduje que tenía novedades que comunicarme.

- ¿Alguna cosa interesante? - pregunté con una pizca de ansiedad.

- Sí, señor - y, haciendo una pausa, prosiguió: Dentro de una papelera, colocada a la entrada del lavabo de caballeros, he encontrado una pistola. La he dejado sobre la mesa.

-  Supongo que habrá tenido cuidado, para evitar borrar ninguna huella - apostillé, al coger la bolsa donde estaba la pistola.

Fue un comentario doblemente inoportuno por mi parte, tanto por dudar de su profesionalidad como por hacerlo delante de su compañero. Como es lógico, Marci se ofendió.

- ¡Desde luego que no! He utilizado un pañuelo para recogerla y, después, la he metido en una bolsa de plástico.

Para remediar mi estupidez, me vi en la obligación de disculparme ante él. Creo que lo convencí de mis buenas intenciones, porque su voz era más calmada cuando dijo:

- No tiene importancia, señor… Por otra parte, no creo que el asesino sea tan descuidado como para dejar sus huellas en el arma. Eso ya lo saben hasta los críos de cinco años.

Asentí y continué observando la pistola. No tenía ninguna característica especial; el número de serie era legible y no llevaba marcado el nombre de su dueño. No creí que sacáramos mucho de ella, como así fue.

Más adelante, en el curso de nuestras investigaciones, descubrimos que su desaparición había sido denunciada un par de años atrás en otra ciudad, durante un robo en casa de un viajante, lo que hacía materialmente imposible seguir su rastro.

- ¡Ah, se me olvidaba, señor! - exclamó Pascal -. Siguiendo sus indicaciones, he llamado a casa del fallecido y he podido hablar con el vicedirector, que todavía estaba allí. Le he aconsejado que volviera enseguida.

- Gracias. Voy a esperarlo abajo.

Antes de marcharme, les di las instrucciones a seguir: no tocar nada del despacho y cerrarlo con llave. Uno de ellos debía permanecer de guardia ante la puerta, impidiendo el paso a todo el mundo. Tenían que transmitir estas mismas órdenes a su relevo, cuando fueran sustituidos.

Para matar el rato, decidí tomar un café en el bar. El encargado evitó mi conversación; toda su charla consistió en preguntarme qué deseaba tomar y, a la hora de pagar, en decirme que estaba invitado.

Mientras saboreaba el café, con mucho hielo, reflexioné sobre el caso. Había un par de cuestiones que me tenían un tanto intrigado: ¿por qué el asesino cerró la puerta con llave, cuando así sólo se complicaba la vida? ¿y qué podría significar la postura tan extraña del cadáver?

No obstante, si las cosas seguían como hasta ahora, el misterio no parecía muy complicado: si sólo había tres llaves y dos estaban en poder del muerto, el asesino debía ser quien poseía la tercera, o sea el vicedirector. Sin embargo, mucho me temía que la solución no sería tan sencilla.

Tenía razón, evidentemente.

GOOD VIBRATIONS Beach Boys

Un hombre vino a interrumpir mis divagaciones.

- Buenas tardes. Supongo que usted es el detective encargado de llevar a cabo la investigación sobre las circunstancias que rodean la muerte del señor Fando.

- Soy el detective Lara - respondí -. ¿Qué desea?

- Encantado de conocerlo - dijo, extendiendo su mano para saludarme -. Soy el vicedirector de la Escuela, Julio Arix. Ya me ha comunicado su subordinado que deseaba conversar conmigo. Le ruego disculpe mi tardanza, pero he considerado que era un deber ineludible comunicar personalmente este trágico acontecimiento a la esposa del señor director; especialmente, cuando ha tenido lugar en unas circunstancias tan singulares. Comprendo que quizá debería haber solicitado su aprobación antes de marchar en tan delicada misión, pero la relación tan personal que me unía al finado me obligaba a ello. De nuevo le pido disculpas y sólo deseo decirle que estoy a su entera disposición para todo lo que usted crea conveniente.

Ahora que se tomaba un pequeño respiro, intervine yo para evitar que prosiguiera con su discurso. Es la típica persona a la que le preguntas la hora y no para de hablar durante quince minutos… sin decir la hora.

Más bien tirando a bajo, delgado y llevando la hipocresía marcada en el rostro. Una de esas personas que sonríen siempre, aunque tú sabes que, por dentro, te están poniendo verde. El pelo tan arreglado y aplastado que más parece planchado que peinado; un traje de rayas azules y blancas, con dos plumas de oro asomando en su bolsillo superior. Y respecto a su oratoria ya lo he dicho antes: mucho ruido y pocas nueces. Evidentemente no me cayó muy bien; Marci no había exagerado. Pensé que interrogarlo no sería labor sencilla.

- ¿Cómo se enteró de lo sucedido? - le pregunté.

- Yo estaba en la mesa presidencial, aguardando la llegada del señor Fando, que, no sé si sabrá, debía presidir la clausura del congreso. Es una persona - se detuvo haciendo una pausa demasiado melodramática -, mejor dicho, era una persona muy meticulosa; de hecho, él había organizado el congreso y conocía al dedillo el programa de todas las actividades. Bueno, como le iba diciendo señor Lara, se me hizo extraño que no apareciera por la mesa presidencial; él siempre llegaba unos minutos antes a todas las citas. Era extremadamente puntual. A la una y media ordené al bedel que le localizara…

Y continuó hablando un buen rato, sin añadir nada nuevo a lo que yo ya conocía.

- Así que entregó su llave del despacho al agente, ¿no tendrá otra copia, por casualidad? - dejé caer, para ver si picaba.

- No señor. En eso, como en todo, era muy estricto el señor Fando. Que yo sepa, sólo había tres llaves del despacho; las dos suyas y la mía. ¿Para qué iba a hacerme yo otra copia? Si se hubiera enterado, me habría armado un buen alboroto. ¡Con toda la razón del mundo! La única llave del despacho que tengo es la que he prestado a su agente.

- ¿Dónde la guardaba?

Ahora me miró ya con más prevención. Se notaba a la legua que no se fiaba de mí y no sabía qué oscuras razones podía esconder mi pregunta; sin embargo, su voz no denotaba ninguna precaución cuando contestó.

- La llevo siempre encima, salvo ahora lógicamente. Además, he de decirle que no la he empleado casi nunca; no consideraba adecuado entrar en el despacho del director sin estar él. En realidad, la tenía por si surgían imprevistos y se precisaba algún documento que tuviera en su despacho cuando marchaba de viaje. En otro caso procuraba no emplearla nunca.

- ¿Y cómo cree que el asesino cerró la puerta del despacho?

Su respuesta fue esta vez más breve.

- Supongo que le quitaría su llave después de matarlo. Es así como ha sucedido, ¿no?

Me hice el despistado, como si no hubiera escuchado su pregunta, y cambié de tema.

- Necesitamos una relación detallada de todos los asistentes al congreso: nombre, centro de trabajo, domicilio, etc. También sería conveniente disponer, lo antes posible, del horario de las actividades realizadas esta mañana.

- En el despacho del director seguro que hay un dossier con todo lo relativo al congreso. Ya le he dicho que él, en persona, era quien se había encargado de organizarlo. Si desea, puedo acompañarle a recogerlo y…

- Preferiría - le interrumpí - que nadie entrara en el despacho hasta que resolvamos el caso, para evitar la destrucción por descuido de alguna prueba. Por esta razón, he ordenado clausurar la habitación y un policía estará de guardia permanente frente a ella.

Ya esperaba por su parte las típicas protestas de rechazo ante esta imposición, así que las corté de raíz.

- Comprendo que les cause una cierta incomodidad, pero espero que ustedes también comprendan mi postura. De todas formas, es algo provisional. ¿No tendrá a mano alguna copia del dossier?

- Creo que en secretaría puede haber una - concedió sin mucha ilusión -. Si me acompaña, se la entrego ahora mismo.

A partir de ese momento, su conversación se redujo bastante y su locuacidad brilló por su ausencia. Continuamos hablando mientras íbamos a buscar la copia del dossier, pero sus respuestas eran breves y concisas. A simple vista se veía que reflexionaba antes de contestar y que su principal interés radicaba en evitar comprometerse. Así, cuando le pregunté si tenía alguna idea sobre posibles sospechosos se fue por las ramas: que si el director era una persona muy apreciada, que le parecía imposible que nadie de la Escuela hubiera tenido nada que ver, que seguramente habría sido un ladrón, etc… Lo típico.

Antes de despedirme de él, con un hasta pronto que evidentemente no le ilusionó demasiado, saqué a colación su coartada.

- Espero que entienda que se trata de una pregunta de rutina que hacemos siempre en casos de asesinato. No tenemos nada contra usted en particular, pero comprenderá que es mi obligación hacérsela… ¿Dónde se encontraba usted entre la una menos cuarto y la una y media?

Contestó enseguida, demasiado rápidamente para mi gusto, como si tuviera la respuesta preparada con antelación.

- Ya le he indicado anteriormente que estaba en la mesa presidencial, esperando al director. No me moví de allí en todo ese intervalo de tiempo, como podrán confirmar los demás componentes de la mesa.

El señor Arix me caía fatal y, además, era el único que tenía una llave a su alcance; sin embargo, no estaba nada seguro de que fuese el asesino y, sobre todo, no había ninguna prueba incriminatoria contra él. Por todo esto, decidí ir a visitar yo también a la reciente viuda, a ver qué me podía decir.

Cuando ya salía de la Escuela aparecieron los periodistas, siempre al acecho como aves de carroña. Con celeridad, y quizá con no muy buenos modos, me los quité de encima y claro, en los días siguientes, ellos se cebaron conmigo. Fue el precio que pagué por mi inexperiencia.

Ahora, ya he aprendido a manejarlos y nos llevamos bastante bien. Hay que tratarles con deferencia, como si su trabajo tuviese alguna importancia, escucharles con atención, como si dijesen algo interesante, y de vez en cuando contarles algún chisme sin valor, para que se crean bien informados.

La casa del muerto se encontraba en los límites de la ciudad, dentro de una urbanización de lujo. Como el camino me obligaba a pasar cerca de la Central, pensé detenerme allí un momento para comentar el caso con el comisario, si aún no se había marchado.

Félix estaba de guardia, tan elegante como siempre. Nada más verme me preguntó con interés:

- ¿Qué tal te ha ido con tu primer caso? ¿Ya lo has resuelto?

- Pse, pse - respondí -. Es algo extraño… o muy claro o muy confuso. ¿Todavía está el comisario?

- Claro que sí… no te iba a dejar abandonado en tu primer caso - contestó con un pelín de recochineo.

- Hasta ahora pues, voy a informarle para no hacerle esperar más. Luego te comentaré de qué va todo el asunto; a ver si se te ocurre algo que se me haya pasado por alto.

El comisario estaba sudando como un condenado en el infierno, a pesar de que tenía el ventilador a toda marcha. El aire acondicionado, como solía suceder a veces, no funcionaba.

- ¡Hombre, Martin, ya estás aquí! - me saludó con esa mezcla de alivio que tienen los padres al regreso de la primera salida de su hijo -. Toma algo fresco; te sentará bien.

- Gracias. Hace un calor asqueroso.

- Anda, cuéntame qué ha pasado - prosiguió, cuando tuve la bebida entre las manos.

Comencé a narrarle las circunstancias del caso, pero, al poco rato, me interrumpió.

- Mira a ver si Félix no tiene nada que hacer y, si es así, dile que venga. Siempre es conveniente que otro esté informado… por si tiene que echarte una mano en algún momento.

La idea no me hizo ninguna gracia, me sentó como una patada en mis partes nobles. Me consideraba capacitado para resolver el caso y así se lo expuse.

- Te entiendo Martin y yo también lo creo, pero, como tengas que interrogar a muchos testigos, te vendrá bien una ayuda. Habla la voz de la experiencia.

Realmente parecía un consejo bastante sensato, como casi todos del comisario, y además no tenía más remedio que seguirlo. Por tanto, fui a buscar a Félix y volví a repetir lo que ya había contado al comisario y, luego, todo el resto. Los dos me escucharon con interés y sin interrumpirme en ningún momento, hasta que acabé mi exposición de los hechos.

- Buena idea lo de precintar la habitación y dejar guardia permanente - comentó mi jefe, dándome ánimos -. Es conveniente que nadie sepa nada de la postura tan extraña en que hemos encontrado el cadáver. Si tenemos suerte, quizá sea algo que el propio asesino desconoce.

- Yo creo que las llaves son la clave - intervino Félix -. Tal como lo veo, los únicos sospechosos son, por el momento, el vicedirector o la viuda.

- Salvo que haya otras copias que ahora desconocemos - matizó el comisario -. Eso habrá que investigarlo. ¿Cómo pensabas encauzar el caso? - me preguntó.

- Ahora iba a interrogar a la viuda y mañana a primera hora continuaré con los asistentes al congreso y los profesores de la Escuela.

- ¿Por qué no me dejas la lista de asistentes y todo eso? - terció Félix -. Si no tengo mucho trabajo esta noche, cosa que espero, podré organizártela de forma que mañana puedas aprovechar mejor el tiempo.

Su ofrecimiento tan desinteresado e inesperado me dejó gratamente sorprendido. Félix tendrá sus cosas, como todo el mundo, pero es un buen compañero.

- Gracias por tu oferta Félix. Tu ayuda me vendrá de perlas - le respondí agradecido -. Ahora te paso los papeles; los he dejado en mi despacho.

- Bueno muchachos, yo me largo que ya es hora. Os dejo trabajando - se despidió el comisario.

Félix me acompañó hasta mi despacho para que le entregara los papeles que me había dado el vicedirector. No hacía ni cinco minutos que había salido cuando sonó el teléfono. Era Ada.

- Hola Martin, ¿qué tal estás? ¿Me has perdonado por lo de ayer?

- Si no hay nada que perdonar, no tiene importancia - yo estaba encantado con el rumbo que seguía la conversación, permitiéndome quedar como un caballero.

- Claro que sí, tonto - dijo con voz melosa -. Ya sé que hoy estás muy ocupado; sólo quería hablar contigo un momento para invitarte a cenar un día de estos, a modo de compensación por lo de ayer. ¿Te va bien el viernes?

- Cuando tú quieras; estoy a tu completa disposición. ¿A qué hora paso a recogerte?

- A eso de las seis, si no estás muy ocupado con el caso que llevas entre manos.

- Intentaré tenerlo resuelto para entonces, no te preocupes.

Noté su sonrisa, como si la hubiera tenido delante de mí.

- Me gusta tu estilo, querido. Hasta el viernes, ahora te dejo que sigas trabajando. Besos.

- Igualmente - respondí, y aún me atreví a añadir antes de colgar: hasta el viernes, querida.

Ya estaba otra vez animado y dispuesto a comerme el mundo. Antes de salir, pasé por el despacho de Félix.

- Gracias de nuevo por tu ayuda. Si no te parece mal, después de visitar a la viuda me daré una vuelta por aquí, para comentarte su declaración y ver si has encontrado algo de interés en la lista.

- De acuerdo. Hasta luego y… ¡suerte!

- Gracias. Creo que la necesitaré.

Como ya he dicho antes, el domicilio del matrimonio Fando estaba en una urbanización situada en las afueras de la ciudad. Tuve que identificarme a la entrada ante un guarda jurado que imaginé avisaría de mi visita a la viuda.

Cuando vi la casa me quedé pasmado: dos plantas, ático, garaje doble, piscina y pista de tenis. Nunca habría pensado que el sueldo de director de una Escuela universitaria diera para tanto. Luego descubrí que el difunto, además de su empleo, de vez en cuando realizaba algún trabajo para diversas empresas en calidad de experto informático. Por otro lado, su esposa provenía de familia acomodada y también tenía su propia fuente de ingresos: una boutique de lencería en la zona más cara y céntrica de la ciudad.

Me abrió la puerta una criada uniformada, una de esas personas que sólo reconoces después de haberla visto varias veces. No creo que nunca haya conseguido que un hombre vuelva la cabeza para mirarla dos veces, todo lo contrario que su señora. Basta con una mirada para recordarla.

Rondando los cuarenta, una edad excelente para muchas mujeres, resulta muy atractiva físicamente y los años, y el dinero, le han dado una seguridad en sí misma que la hace todavía más fascinante. Acostumbrada a no pasar nunca desapercibida, da la sensación de saber qué quiere y cómo conseguirlo. Del tipo de mujer que puede ser agotadora como amante y temible como enemiga.

Aquella noche llevaba un vestido negro, corto y vaporoso, que supongo quería simular luto por su parte, pero que resultaba sugerente y perturbador, sobre todo en contraposición con su blanca piel. Su pelo castaño oscuro contribuía a destacar todavía más la claridad de su rostro, aunque creo que esa palidez se debía más al maquillaje que al dolor causado por la muerte de su esposo.

- Lamento importunarla esta noche señora - le dije cuando apareció en el salón, levantándome del sillón donde me había acomodado la criada -. Soy el detective Lara y estoy encargado de investigar el asesinato de su esposo. Intentaré molestarla lo menos posible.

- Siga sentado, no se preocupe. ¿Desea tomar algo? - preguntó como buena anfitriona, encaminándose hacia el mueble bar.

- No gracias, muy amable - le respondí. Ella se preparó vodka con naranja y mucho hielo, y se sentó en un sillón, frente a mí.

- Ya ha estado aquí esta tarde el señor Arix y me ha informado de todo. ¿Cuándo podré ver el cadáver?

Ella era quien llevaba la iniciativa, cuando se supone que debía haber sido al revés. Se nota el estilo. Además, de vez en cuando, cruzaba y descruzaba lentamente las piernas, creo que a propósito para desasosegarme. Así que, antes de que lo consiguiera, intenté llevar la conversación a mi terreno.

- Cuando usted lo desee. ¿Le importa que le haga algunas preguntas?

- Claro que no, pero sea breve, por favor. Estoy agotada

Puedo jurar que no daba esa sensación. Pero tampoco era cuestión de decírselo.

- Lo intentaré, señora Fando…

- Si no le importa, llámeme Helena - me interrumpió y, más que un ruego, parecía una orden. No sé por qué me vino a la cabeza el nombre de Helena de Troya, ¿sería una premonición?

- De acuerdo, Helena - dije, siguiéndole el juego.

Estuvimos un buen rato conversando acerca de su marido, como dos amigos hablando de un vecino. Se habían casado hacía unos diez años, no tenían hijos, un matrimonio funcional, según sus palabras. Su marido era un gran organizador y un buen relaciones públicas, quizá algo desagradable con sus empleados, pero no, no conocía a ninguno que tuviera motivos para asesinarlo.

- ¿Algún seguro de vida? - pregunté en un momento de la conversación.

Ella respondió sin muchas ganas, como molesta conmigo por haber sacado un tema tan prosaico. Debí bajar unos cuantos enteros en su cotización.

- Teníamos uno doble. Cada uno era el beneficiario del otro. En su despacho estará la póliza.

Después, hablamos de la llave que tenía su marido del despacho de la Escuela.

- Sí, tiene una copia en el cajón superior de su mesa… no recuerdo que la haya utilizado nunca.

- ¿Podría verla?

- Desde luego. ¿Tiene alguna importancia? - preguntó algo intrigada.

- Aún no lo sé, pero prefiero curarme en salud.

Nos levantamos, momento que ella aprovechó para mostrarme sus piernas en toda su extensión… o a lo mejor es que soy un mal pensado.

El despacho de su marido me recordó al de la Escuela, aunque éste era más informal, más de trabajo. Las estanterías llenas de libros, ninguno fuera de su sitio, y el ordenador sobre la mesa de trabajo. Daba la sensación de que cada objeto tenía un lugar propio y de ahí no se movía. En fin, el despacho reflejaba la tan comentada mentalidad ordenada de su fallecido dueño.

Como Helena había dicho, en el primer cajón de la mesa estaba la tercera llave.

- ¿Alguien ha cogido hace poco esta llave? - le pregunté.

- Yo desde luego no y no imagino para qué la iba a tocar la criada. De todas formas, ahora la llamo para aclararlo.

La criada, con tono ofendido, declaró que ella nunca abría los cajones. Se le había ordenado limpiar el polvo del despacho y eso es lo que hacía; no soy de las que se dedican a curiosear. La creí.

- ¿Hay algún inconveniente en que guarde yo la llave? - solicité lo más amablemente que pude.

- Ninguno - respondió, tras dudarlo un breve instante.

Por inercia, por aquello de las huellas dactilares, coloqué la llave en una bolsita de plástico.

La declaración de ambas mujeres devolvía el protagonismo del caso al vicedirector. ¿Qué opinaría Helena de él? Cuando saqué el tema a colación, y tras varias vaguedades, me dio la primera pista importante del caso.

- Hace un par de semanas, mi marido me comentó que estaba estudiando la posibilidad de deshacerse de él, por no sé qué asunto de drogas, cocaína creo. Pero tampoco lo podría jurar; la verdad es que no le prestaba mucha atención cuando hablaba de sus problemas de trabajo.

Las tenazas se cerraban cada vez más sobre el señor Arix; sólo parecía faltar la prueba definitiva y comprobar su coartada. Entonces recordé que no había preguntado aún a Helena donde se encontraba en el momento del crimen.

- Estuve toda la mañana en mi boutique hasta las dos. No salí en ningún momento; mis tres empleadas lo atestiguarán.

Contestó sin dudar, molesta por mi sospecha y, a continuación, se despidió en plan dama ofendida.

- Si no le importa, me retiro a recostar… Como le dije antes, estoy agotada… Encantada de haberle conocido.

Le deseé un buen descanso y marché de vuelta a la Central, para hablar con Félix y comentarle mis averiguaciones, en particular lo que atañía al vicedirector. Durante el camino descargó una de esas tormentas de verano que duran cinco minutos; los precisos para dejarme empapado. Finalizó justo cuando acababa de conseguir colocar la capota del coche.

¡Siempre me pasa igual!

PERFECT Fairground Attraction

Al día siguiente pensaba acercarme temprano por la brigada, pero, como me acosté de madrugada y tardé en conciliar el sueño, llegué con la hora justa. Nada más entrar, Patricia me avisó de que el comisario me estaba esperando, así que me dirigí directamente a su despacho.

- ¿Qué tal ayer con la viuda? - fueron sus primeras palabras cuando me asomé por la puerta.               

Tenía mala cara y supuse que habría tenido una mala noche a causa del calor. Le resumí mi conversación con Helena, haciendo especial hincapié en lo relativo al vicedirector. Al contrario de lo que había previsto, no se le alegró el semblante. Estaba preocupado. Enseguida supe por qué.

- Me han llamado los mandamases de arriba para ordenarme que te quite el caso…

- ¡Qué! - le interrumpí de mala manera. Me había cogido de sorpresa.

- No te preocupes Martin - intentó apaciguarme -. Les he convencido de que estás perfectamente capacitado para resolver todo este asunto. Pero, a cambio de mantenerte encargado del caso, he tenido que ceder y aceptar asignarte dos ayudantes de amplia experiencia.

- ¿Y a santo de qué viene esto? - pregunté sin disimular mi mala leche.

- No has leído los periódicos, ¿eh?

- Hace tiempo que perdí esa mala costumbre - respondí, tan desconcertado como cabreado -. ¿Y eso qué tiene que ver con el caso?

- Toma, lee un poco.

Me tendió tres o cuatro periódicos que estaban sobre su mesa doblados por las páginas de sucesos. No tuve necesidad de echarles más que una ojeada para comprender el revuelo que se debía haber armado arriba. Todos parecían cortados con el mismo patrón y las tonterías que insinuaban también eran muy semejantes. No era preciso ser una lumbrera para deducir que no les habrían hecho mucha gracia a los politicastros de la Central.

Para que sirva de ilustración, lo que sigue es un extracto de uno de estos artículos.

¿EL ORDENADOR ASESINO?

Ayer, entre las doce y media y las dos, murió el ilustrísimo señor director de la Escuela de…

…la puerta de su laboratorio es blindada y estaba perfectamente cerrada cuando se descubrió el cadáver, que, además, tenía en su poder la única llave del laboratorio…

…y, según fuentes consultadas por esta redacción, existe la posibilidad de que el fallecido, científico de reputación internacional, estuviera trabajando en el momento de su desgraciada muerte en algún proyecto ultrasecreto, relacionado con la inteligencia artificial. ¿Habrá llegado ya el día en que los ordenadores pueden transformarse en asesinos?...

…y, para colmo, dando muestras de su habitual pericia, asignan el caso a un detective recién llegado que, como pudimos constatar ayer en su primera rueda de prensa, desconoce totalmente el terreno que pisa…

- No sé si reír o llorar - comenté, arrojando los periódicos sobre una silla -. Es repugnante la cantidad de porquería que pueden decir en cuatro líneas.

- Hace mucho tiempo que llegué a esa conclusión, Martin. Si haces caso de un consejo dictado por la experiencia, ten siempre presente que la prensa causa muchísimos problemas… cuando no se la sabe manejar.

Se levantó y trajo dos cafés humeantes, a pesar de que el calor ya comenzaba a hacer su aparición.

- Toma. Te reanimará.

Acababa de llegar a la brigada y ya se me estaban subiendo a los huevos los jefazos de arriba y sus amigos los periodistas. Además, viendo a mi jefe, mi cabreo aumentaba, ya que estaba convencido de que le habían hecho pasar un mal rato. Y, para postre, el comisario no tenía muy claro lo que yo pensaba y se creía en la obligación de disculparse conmigo.

- Lo siento, de verás, pero no he tenido otra salida que ceder en lo de nombrarte dos ayudantes. Ya sabes que te considero totalmente capacitado para resolver este caso y cualquier otro.

- Lo sé. De todas formas, si mi presencia va a causar problemas, prefiero que sea otra persona la encargada de llevarlo.

- ¡Desde luego que no! - exclamó levantando la voz -. Antes presento mi dimisión. Tengo plena confianza en ti y sé que no me vas a defraudar.

Estas muestras de confianza le sientan de maravilla a cualquiera y no iba a ser yo la excepción. Agradecía su protección, aunque, por otro lado, me hacía adquirir una responsabilidad que no me apetecía en absoluto. Si no conseguía resolver el asesinato, íbamos a quedar los dos con el culo al aire.

- ¿Quiénes serán mis ayudantes? - le pregunté.

- Félix, porque ya sabe de qué va el caso, y Bárbara… Si no te parece mal - añadió conciliador.

- Me parece perfecto.  

¿Qué otra cosa podía decir?

El comisario había tenido la cortesía de no comentarles nada a ellos, antes de hablar conmigo. Así que, después de nuestra conversación les llamó y les dio la buena nueva.

Bárbara llevaba un vestido corto verde manzana, con un cinturón muy ancho, y Félix un traje crema claro al que, para mi gusto, le sobraban un par de tallas.             

- En marcha, chicos, ¡a trabajar toca! - dijo Bárbara tras las explicaciones de mi jefe -. Por nuestra parte no hay ningún problema Martin, este caso es tuyo - y continuó con algo de cachondeo, a la vez que se alisaba la falda: tú a mandar, nosotros a obedecer.

Ya en mi despacho, pusimos a Bárbara al corriente del caso y analizamos la relación de posibles testigos. Entre ponentes, profesores de la Escuela y asistentes al congreso salían casi ochenta personas. ¡Menuda labor nos esperaba!

Decidimos, de común acuerdo, que Bárbara y yo nos distribuiríamos los interrogatorios, comprobando con un especial interés la coartada del vicedirector, mientras Félix se convertiría en su sombra. Como íbamos a estar muy ocupados, quedamos en que, si descubríamos algo importante, nos lo comunicaríamos enseguida.

Empleamos el miércoles y el jueves en hablar con casi todas las personas que aparecían en la lista. Todos coincidían en lo mismo: no habían visto ni oído nada sospechoso y no sabían de nadie que tuviese motivos para asesinar al director de la Escuela.

Unos decían que era una persona encantadora y otros que muy desagradable, pero, en cualquier caso, no obtuvimos ninguna pista interesante. La mayoría aseguró no haber estado nunca en el despacho del director y nadie dio muestras de saber de qué hablábamos cuando nos referíamos a las llaves.

En realidad, sólo progresamos con la coartada del vicedirector. Mucha gente lo conocía y podía atestiguar sus movimientos en la mañana del crimen, con una salvedad: ninguna persona recordaba haberlo visto en el intervalo comprendido entre las doce cuarenta y cinco y la una. Su coartada presentaba, pues, un agujero lo bastante grande como para contener un cadáver.

No hubo mejor suerte con la vigilancia al señor Arix. Llevaba una vida normal y monótona: de casa a la Escuela y viceversa. El pobre Félix estaba muerto de sueño; entre los dos días, no había dormido ni seis horas. Se mantenía a base de cafés y bocadillos.

Al final de la tarde del jueves nos reunimos los tres en la brigada, para cambiar impresiones acerca del caso. David sustituyó a Félix en la vigilancia del vicedirector.

- ¡Estoy rendida! - exclamó Bárbara, dejándose caer en la silla -. Esto es peor que los polvos de mi ex… Hacer este trabajo a toda leche, sin tiempo para comparar declaraciones, es una paliza sin sentido. Yo me creía una experta interrogando testigos, pero ya no estoy tan segura. Al final, estaba tan agotada que ni a Pinocho habría reconocido.

- Igual me pasa a mí - tuve que reconocer.

- Y a mí - añadió Félix entre bostezos.

Me encontraba agotado y desmoralizado. Llevaba dos días durmiendo poco y mal, más de veinte horas de charla con asistentes y profesores, los periodistas seguían metiéndose conmigo y, para acabar, no podía fallarle al comisario, después de la defensa que había hecho de mí ante sus superiores. Me parece que fueron suficientes razones para volver de nuevo a fumar.

Al menos Bárbara y Félix tuvieron la delicadeza de no meterse conmigo al encender el primer cigarrillo. Sabían que no tenía el cuerpo para bromas.

Para colmo, la autopsia no nos decía nada nuevo. Había muerto de un disparo a quemarropa, por la espalda, y la muerte había sido casi instantánea, entre las doce y las dos. El aire acondicionado les impedía fijar la hora de fallecimiento con mayor exactitud.

Tras analizar de nuevo el caso a la luz de las declaraciones recogidas, que no era mucha, volvimos al punto de partida.

- Nuestro principal sospechoso, el único, mejor dicho, es el vicedirector - fue mi resumen global -. Creo que, si conseguimos cogerle con cocaína en su poder, lo tendremos cazado y cantará.

- Siempre que sea verdad lo de la coca, que aún está por probar, y que realmente sea el asesino - puntualizó Félix.

- Pues como no lo sea, lo tenemos jodido…

- Lo que no acabo de comprender es por qué el asesino, sea quien sea, cerró la puerta - siguió Félix en su línea anterior -. Pienso que el vicedirector no es tan estúpido como para cometer un error tan tonto, que apunta directamente hacia él.

- A lo peor hay otras llaves de las que no tenemos ni puta idea - comentó Bárbara.

Me pasó un cigarrillo y se soltó el cinturón, dejándolo sobre la mesa. Como Félix y yo seguíamos en silencio, continuó hablando:

- Si yo fuese la asesina, no habría cerrado la puerta. Con suerte, habrían encontrado el cadáver enseguida y sólo habría necesitado coartada para unos pocos minutos.

- Quizá sea precisamente por eso - intervine -. Cerrando con llave la puerta, el asesino se procuraba una coartada más fácil de destruir, pero a la vez más fuerte. Daos cuenta que ahora casi nadie tiene una coartada perfecta para ese intervalo de cuarenta y cinco minutos en que tuvo lugar el asesinato.

- La mejor manera de esconder un árbol es en un bosque, ¿no?

- Exactamente.

- Quizá el asesino sólo tenía libre esa mañana unos minutos - opinó Félix -. Supongamos que se trata de alguien que daba conferencias o algo así, que tuviera su tiempo bastante controlado y sólo dispusiera de unos minutos. Si se descubría el cadáver enseguida, quedaría en muy mala situación.

- Tienes razón, pero, en ese caso, el vicedirector no parece muy buen candidato. Deberá surgir algún otro más, con lo cual estamos como al principio… o peor.

- ¿Y la postura del cadáver no os dice nada? - pregunté cuando regresé unos minutos después, con una nueva remesa de bebidas.

- A mí, no - contestó Bárbara -. Las explicaciones que se me ocurren, no llevan a ningún sitio.

- ¿A qué te refieres? - dijo Félix, venciendo su modorra.

- ¡Menudos hombres de pacotilla! - se cachondeó Bárbara ante un nuevo bostezo -. Tal y como yo lo veo, el ordenador juega un papel importante en el caso. Sólo tenemos que descubrir cuál.

- El papel de víctima… asesinado como su dueño.

- Félix, ¿por qué no despiertas de una vez por todas y dejas de interrumpirme con tonterías? ¡Eh!

Como éste no le hizo ningún caso, continuó dirigiéndose hacia mí:

- Hay un par de cuestiones que me confunden: ¿quién apagó el ordenador y por qué?

- Tú supones que el ordenador estaba encendido - puntualicé -. Sin embargo, la postura del cadáver también podría indicar que intentaba encenderlo.

- Ya sabemos que, si lo intentó, no lo consiguió, por eso no tomo en consideración esta opción. ¡Cuánto trabajo nos habría ahorrado el muerto escribiendo el nombre de su asesino… o asesina!

- ¡Lástima que los ordenadores no sepan hablar! - terció Félix, saliendo momentáneamente de su sopor -. Le sentaría divino un interrogatorio del tercer grado.

- Muy gracioso lo tuyo, Félix… Mejor sigue durmiendo, que necesitamos de tus ronquidos para concentrarnos - se cachondeó Bárbara -. Como te iba diciendo Martin, si fue el director quien apagó el ordenador, ¿con qué fin? Si el criminal estaba entonces en la habitación, podía habérselo impedido fácilmente y, si ya se había largado, antes habría visto lo que había en la pantalla y sabría si dejaba alguna pista. No olvidemos que, casi con toda seguridad, estamos hablando de un experto o experta en informática, ¡no como nosotros!

- Por otro lado, si intentó evitar que el asesino lo desconectara no tuvo éxito - continuó tras encender un cigarrillo y pasarme a mí el último que le quedaba -. Además, si es cierta esa posibilidad, no creo que saquemos nada. Seguro que el criminal sabía lo que se hacía.

- Sea como sea - añadió Félix, un poco serio tras los continuos cortes de Bárbara -, yo aconsejaría no tocar ese ordenador hasta que tengamos algo más consistente en que basarnos. Quizá ahora destruyamos alguna prueba.

- No veo cual pueda ser, pero siempre es mejor prevenir que curar - respondió ella -. Ya lo decía el abuelo del ruso, más vale una mano a tiempo que un hijo a los nueve meses.

Al comienzo de nuestra reunión, Bárbara había ido a su despacho a buscar un cenicero que ahora estaba rebosante. Nuestras colillas se desbordaban por la mesa. El ambiente era casi irrespirable y no corría ni la más mínima brisa de aire. Agotados, dormidos, desconcertados y sudados… ¡Menudo cuadro debíamos formar!

- Yo creo que lo mejor sería que nos fuésemos a casa a tomar una ducha y dormir un poco, a ver si así nos animamos y mañana tenemos más suerte. Además, no queda nada de tabaco.

Fue unánime el acuerdo.

A la mañana siguiente, Bárbara y yo nos dedicamos a comparar y analizar más detenidamente las declaraciones, mientras Félix proseguía la vigilancia. Como era de suponer, no encontramos nada interesante entre nuestras notas, pero, afortunadamente, nuestro compañero tuvo mejor suerte y me telefoneó a eso de las doce.

- He seguido al sospechoso hasta una tienda de libros de segunda mano. Quizá busque libros antiguos, pero apostaría mi sueldo a que no es esa la razón… El que atiende la tienducha es el rata.

- ¿Quién es ése? - pregunté intrigado.

- No tengo tiempo para explicaciones, no sea que se me largue. Pregúntale a Bárbara, es un antiguo conocido… Sería conveniente que vinierais rápido a interrogarlo.

Me dio la dirección de la tienda y colgó rápido, para continuar tras el vicedirector.

- ¿Era Félix? - preguntó Bárbara, cuando solté el teléfono.

- Sí - y le conté nuestra conversación.

- ¡El rata! Es un tipo rastrero, una mierda con patas - fue el retrato que Bárbara hizo de él -. Tiene antecedentes de todas las porquerías inimaginables. Si no estoy equivocada, ahora se dedica a distribuir drogas.

Fuimos los dos a verle.

Tenía razón Félix al calificar el establecimiento de tienducha. Yo casi afirmaría que había más polvo y ratones que libros… y puedo asegurar que había bastantes de estos últimos. No sé qué tipo de obras se venderían allí, por higiene no me atreví a tocar ninguna y los lomos eran ilegibles, pero intuyo que mayormente se trataba de libros subidos de tono. Desde luego, su clientela habitual no incluiría muchos vicedirectores… aunque nunca se puede asegurar nada.

El rata reconoció a Bárbara nada más entrar y no supo disimular el desagrado que le producía nuestra visita que, evidentemente, no era de cortesía.

Cualquiera que lo viera sabía lo acertado de su apodo; para mí que sólo le faltaba el rabo. Tuvimos que enredar un rato con él hasta que, bajo promesa de dejarlo en paz por esta vez, cantó. Bárbara es una experta en su trabajo.

El señor Arix, él desconocía su nombre, iba con cierta frecuencia por su tienda para proveerse de cocaína. Un verdadero caballero, fueron sus palabras. Sin embargo, hoy no le había podido atender como hacía habitualmente, porque ayer había terminado la mercancía y su suministrador no iba a pasar hasta la tarde. Como el caballero parecía tener cierta urgencia, le había dado la dirección de un bar donde podía encontrar a un colega de confianza. 

Bárbara conocía ese bar, antro de chulos lo calificó, y nos largamos a toda velocidad para ver si, al fin, teníamos suerte y el vicedirector aún no se había largado. Condujo Bárbara y por eso llegamos a tiempo. Bueno, por eso y porque el caballero al que buscábamos no debía tener ni idea de donde se hallaba el bar y le costó bastante tiempo encontrarlo.

Apagar el motor, abrir la puerta, poner un pie en el suelo y ya estaba Félix a nuestro lado.

- ¿Qué os trae por aquí? ¿Habéis descubierto algo?

Le estábamos contando nuestra entrevista con el rata, cuando el vicedirector salió del bar. No había dado ni cuatro pasos cuando me reconoció e intentó salir huyendo… más bien fue un amago de huida. No costó ningún trabajo detenerlo.

- ¿A qué viene esto? ¡No tienen ningún derecho! - protestó con muy mal genio, sin parar de gritar -. ¡Me quejaré al Jefe de Policía! ¿Con quién creen que están tratando? ¡Suéltenme, los demandaré!

Mantuvo esa musiquilla tan desagradable justo hasta que Félix, que lo estaba cacheando, sacó del bolsillo superior de su chaqueta una bolsita de cocaína. Entonces calló y aproveché para comunicarle su detención.

- Queda detenido, bajo sospecha de ser el autor de la muerte del señor Fando.

Tras leerle sus derechos nos dirigimos a la Central. Allí en ningún momento abrió la boca, excepto para telefonear a su abogado. Después, lo encerramos.

El caso parecía resuelto.

(JUST LIKE) STARTING OVER John Lennon

A las seis en punto pulsaba el timbre. Ada me debía estar esperando, porque salió enseguida, tan espléndida como siempre.

- ¿Qué tal estás? - me saludó besándome en la mejilla -. He preferido que no entraras en casa, porque seguro que te habrías puesto a comentar el caso con mi padre y, esta noche, te quiero sólo para mí.

Llevaba una camisa azul cielo, muy amplia, como ocultando su figura. La falda, a juego, aunque algo más oscura, no le cubría la rodilla. Rompía la simetría un pañuelo anudado a la cintura, por su derecha. Me habría pegado horas muertas admirándola, estaba maravillosa.

- Me parece muy bien - comenté tras devolverle el beso -. De todas formas, creo que el caso ya está resuelto.

- No, no, muy mal Martin - me riñó melosamente -. Esta noche no vamos a hablar para nada de nuestros trabajos, ¿vale?

- Perfecto. Lo prefiero.

Nada más llegar a la calle, me cogió del brazo. Me encanta pasear con Ada a mi lado.

- ¿Dónde vamos? - pregunté cuando llegamos al coche.

- A cenar, ¿no? - dijo con fingida ingenuidad y, quitándome las llaves, añadió: Hoy invito yo y, por hacer, haré hasta de chófer.

Me abrió la puerta, ejerciendo a la perfección su nuevo papel, y después subió ella. Cuando vio la rosa roja que había colocado en el volante, sonrió.

- ¡Eres una delicia! - y, tras oler la rosa, añadió: ¿Cómo sabías que conduciría yo?

- ¡Ah! Intuición de policía.

Volvió a sonreír y arrancó. Al principio le costó un poco adaptarse a mi coche, que es algo arisco con los desconocidos, pero, luego, todo fue como la seda. Ni me fijé por dónde íbamos; sólo tenía ojos para ella.

Aparcamos frente al restaurante. Un sitio elegante: camareros con pajarita, velas en la mesa y una carta incomprensible. Sólo faltaba el violinista para completar el cuadro. El aire acondicionado era el adecuado.

Ada pidió por los dos: una ensalada de nombre extraño, muy sabrosa y refrescante, y pescado con salsa. El vino blanco, casi helado, entraba sin darse cuenta. De postre tomamos un helado de chocolate caliente… un contrasentido delicioso.

Cuando el camarero trajo el café, le comenté que nos llevará a la terraza, para encender un cigarrillo.

- ¡Pero si no fumabas! - exclamó Ada sorprendida -. No me digas que has vuelto a caer en el vicio.

- Ha sido cosa del trabajo - me excusé como un niño sorprendido al abrir el tarro de la mermelada -. Ya conoces a Bárbara; hemos estado tanto tiempo juntos estos dos días que no he sabido evitarlo.

Puso un mohín de contrariedad, más falso que una moneda de tres veinticinco, y comentó:

- Te ha camelado, ¡eh, tonto!

- ¡Claro que no! - protesté rápidamente, para evitar complicaciones innecesarias -. Sólo es una buena compañera.

Debí poner cara de gilipollas, porque se aprovechó de ello y me tomó el pelo un buen rato más. Yo me defendía de mala manera sin saber de qué iba el asunto, hasta que por fin terminó su comedia.

- Es broma, precioso. Ya sé que soy yo quien te gusta, ¿verdad?

No me dejó responder. Acercó su rostro y me besó. Un beso de película, de esos que dejan sin respiración, de los que dicen todo aquello que las palabras no pueden expresar.

- Me apetece pasear un rato - comentó con un susurro de voz cuando nos separamos -. Ahora esto es demasiado formal. ¿Salimos?

- Lo que tú digas.

Aunque me puse algo pesado, Ada no me dejó pagar. Ni siquiera me permitió ver la cuenta.

- No seas retrógrado Martin. Yo invito y yo pago. ¿Queda claro?

Lo mejor que podía hacer era callarme, no fuera a meter la pata y estropear una noche que tan buen camino llevaba. Como no soy estúpido del todo, eso fue lo que hice.

Fuimos paseando hasta una pequeña plazuela no muy lejos del restaurante. Tan entrelazados íbamos que parecíamos una sola persona. Era un placer tenerla tan cerca, oler su aroma y sentir su tibia piel.

Los bancos estaban a cuál más desvencijado; al que no le faltaba el respaldo, le faltaba un travesaño horizontal o, si no, estaba lleno de excrementos de pájaros. Nos sentamos en el poco césped que hay en medio de la plaza, junto al busto de un tipo desconocido para mí.

Era una escena muy romántica. Ada apoyada en mi pecho y los dos mirando la Luna. Sin palabras, sólo miradas y sensaciones. Una mano buscando otra y deslizándose en un mutuo sudor. Manos hablando a la luz de la Luna.

- ¿No oyes nada? - susurró al cabo de un rato, llevándose el índice a los labios  

Presté atención y asentí. Era una respiración entrecortada.

- Es aquí cerca - dije en voz muy baja.

- Creo que es justo al otro lado del pedestal, ¿vamos a ver qué es?

Como indios en la noche en busca del Séptimo de Caballería, nos deslizamos a gatas, intentando no hacer ruido. Ada se había colocado delante y el movimiento de su trasero me tenía hipnotizado.

Cuando llegó a la esquina que daba al otro lado, con su dedo en los labios me indicó que no hiciera ruido y se levantó, mientras con la mano me señalaba que avanzara.

La verdad es que la escena era demasiado caliente para una plaza pública, aunque fuera verano. Menos mal que no había nadie, sólo nosotros… sin descartar algún mirón oculto tras una ventana.

Debían rondar los veinte años y estaban ensartados, absortos a todo lo que sucedía a su alrededor. La chica tenía una movilidad prodigiosa: en cosa de segundos pasaba de chupársela a montarlo sin ningún titubeo… y eso que el muchacho estaba perfectamente dotado. Sin lugar a dudas, su sexo conocía muy bien el camino.

Las bragas de la chica, rubia teñida dijo Ada después, estaban tiradas por el césped a un par de palmos de mis narices, pero no había peligro de que nos descubriera. No tenía intención de ponérselas… al menos por el momento.

Me sorprendió ver que era ella quien llevaba el mando; él se dejaba hacer. Había un no sé qué de animal en sus movimientos de cadera que resultaba altamente excitante.

- Vámonos. Necesitan soledad - susurró Ada, comenzando a retroceder con mucho cuidado, para evitar cualquier ruido.

No respondí. Me limité a seguirla en su retirada.

- Era bello, ¿no crees? - comentó cuando salimos de la plazuela.

- No usaría yo esa palabra, precisamente - respondí, buscando esconder mi acaloramiento con ironía.

- Estimulante, provocador, sensual… ¿Van mejor? 

- Quizá.

- ¿Te ha excitado un poquito?

Se plantó frente a mí, con una pícara sonrisa, y no me dejó decir nada. Me besó y esta vez no se trataba de algo relajante y romántico sino pasional. Nuestras lenguas se conocieron, como antes nuestras manos.

Acabamos medio asfixiados. Yo estaba a cien y creo que ella también.

Caminamos sólo unos pasos y volvimos a las andadas. Yo veía que la situación me iba a desbordar enseguida y no me parecía muy apropiado. Mejor dicho, no sabía qué hacer ni por dónde tirar. Asustado, es la palabra.

Casualmente pasamos cerca de un pub y me agarré a él, como si fuera mi tabla de salvación.

- ¿Entramos a tomar algo? - comenté, todavía con la respiración entrecortada.

Ada me miró sorprendida. No esperaba una invitación de este tipo.

- Hay miedo, ¿eh?

- ¿A qué te refieres? -  pregunté haciéndome el despistado, a pesar de que estaba clarísimo que no la iba a engañar.

- No, nada… Me parece bien, tengo calor - respondió con mucha sorna -. Me vendrá de perlas algo fresco.

Recalcando esa última palabra, se dirigió hacia el bar. La seguí.

Ese pub fue todo un descubrimiento y todavía vamos, de vez en cuando. No es muy grande, pero está distribuido con muy buen gusto. Tiene unas cuantas mesas y al fondo, en penumbra, una pequeña pista de baile. La música es suave y no suele haber mucha gente… gracias a unos precios bastante elevados.

Ada eligió en una mesa cercana a la pista, donde una pareja bailaba acaramelada. Nos sentamos sin decir nada.

- Buenas noches, ¿que desean tomar? - preguntó el camarero, que se había acercado sigilosamente.

- Dos gimlets - respondió Ada, sin consultarme.

La ginebra nunca ha sido una de mis bebidas favoritas, pero, aun así, continué en plan tumba. Hice bien, lo preparan de maravilla.

La situación degeneraba a pasos agigantados. Ada seguía imperturbable. No tuve más remedio que dar el primer paso.

- ¿Me concede este baile, señorita?

Me miró detenidamente y todavía mantuvo su seriedad unos segundos. Luego, sonrió.

- Tendré que consultar mi agenda, caballero.

Hizo ademán de leer en una libreta imaginaria y, tras simular cerrarla, añadió:

- Creo que este baile estoy libre. Lo tenía reservado para un caballero que me ha dejado plantada.

- Me parece increíble. - repuse galante, mientras me levantaba y, cortésmente, apartaba su silla. - Estoy seguro de que cualquier hombre estaría encantado de pasar una velada a su lado.

- Gracias, caballero. Es usted muy amable.

Empezar a bailar y desaparecer ese fingido formalismo fue todo uno. Los labios volvieron a fundirse al son de una música embriagadora. Nuestras manos tomaron vida propia y comenzaron a moverse a su antojo, deslizándose por nuestros cuerpos y explorando los más recónditos lugares.

- Esta ocasión viene que ni pintada para una frase redonda - susurró Ada, mordisqueándome la oreja.

- ¿Cuál es? - pregunté inocentemente.

-  Querido muchacho - dijo muy melosa -, ¿llevas la pistola en el bolsillo o es que estás contento de abrazarme?

Me sonrojé, lo juro. Menos mal que en la oscuridad todos los gatos son negros. Me tenía a su merced.

Yo iba a doscientos por hora. Sus manos estaban tras de mí, metidas entre el pantalón y empujándome hacia ella. Las mías no se quedaban atrás, ocultas dentro de su falda recorrían su trasero. Nuestras bocas ya no daban más de sí.

No recuerdo cuál de los dos habló de tomar algo en mi apartamento, pero a ambos nos pareció de maravilla. Un minuto después ya estábamos fuera, de camino hacia el coche.

Durante el trayecto nos pitaron en todos los semáforos en que nos detuvimos. Alguno se debió poner rojo tres o cuatro veces seguidas antes de que advirtiéramos que teníamos paso libre.

Quizá fuera en uno de estos en el que apareció un viejo cascarrabias, con un coche tan deshecho como él. Al llegar a nuestro lado, empezó a despotricar calificándonos de inmorales, sinvergüenzas y todo eso. Debo reconocer que sus gritos me cortaron un poco y Ada enseguida lo advirtió. Ni corta ni perezosa bajó del coche, se acercó al del viejo y comenzó a desabrocharse la camisa. Al tercer botón el viejo salió disparado, saltándose el semáforo en rojo.

Hasta mi apartamento estuvimos riendo recordando la cara de estupor que había puesto. Era todo un poema.

Aquello estaba tan desordenado como lo había dejado. En mi descargo debo decir que no esperaba visitas. Desde entonces, recojo la mesa después de las comidas, meto la ropa sucia a la lavadora y limpio un poco… por si acaso.

- ¿No me enseñas tu mansión? - comentó Ada, al ver que yo no tenía intención de hacerlo.

¿Cómo supo que no estaba por la labor de mostrarle mi apartamento? No hace falta ser un lince para adivinar en qué piensa un hombre cuando comienza a desabrochar la camisa de su chica. Tarea ardua y difícil, por otra parte, si a la vez te besa ardientemente.

El salón, por llamarlo de alguna manera, es tan amplio que admite una mesa redonda para dos comensales, o tres si son delgados, y un mueble mural, con un viejo televisor, dos macetas sin tierra y algunos libros de edición barata. Para colmo tres puertas: la del dormitorio, la cama sin hacer naturalmente, la de la cocina, ¡cómo estaría!, y la del lavabo… Un típico apartamento de soltero.

- ¿Quieres tomar algo? - pregunté como buen anfitrión, cuando volvimos de nuestra excursión.

Ada, que gentilmente no había hecho ningún comentario sobre el estado de mi apartamento, quitó unas revistas y se tumbó en el sofá.

- A ti, pero antes tráeme una Coca Cola helada o algún refresco.

Mientras en la cocina buscaba una bandeja para sacar los vasos, que tuve que fregar porque no quedaba ninguno limpio, Ada se acercó al dormitorio a conectar la radio.

- En esta emisora lo más moderno que conocen es la música de los sesenta - comentó asomándose a la puerta de la cocina.

Ya lo tenía todo preparado en la bandeja y salí de la cocina con ella en alto, como un eficiente camarero. Faltó muy poco para que se me cayera al suelo…  Ada acababa de colocar su mano en esa parte de mi anatomía que es fácil imaginar. Con grandes equilibrios por mi parte, conseguí alcanzar la mesa sin tirar la bandeja y, justo en ese momento, anunciaron en la radio: Y, ahora, una gran canción de Elvis Presley, Fever.

Ada me empujó hacia el sofá. Me besó y, cuando ya estaba lanzado de nuevo, me dijo:

- Abre bien los ojos y no pierdas detalle.

Comenzó a bailar, marcando con sus caderas el ritmo entrecortado de la canción. Poco a poco iba soltando los botones de su camisa, hasta que, al fin, colgó suelta sobre sus hombros, de modo que, al agitarse, asomaban sus pechos por breves momentos. Senos redondos, pezones oscuros.

Desanudó el pañuelo de su cintura y lo tendió sobre sus hombros. Un giro y se colocó de espaldas, dejando deslizar su camisa hacia el suelo. Cuando se volvió, sólo el pañuelo semiocultaba sus pechos.

Como si el cambio de ritmo de la música marcara también el cambio de destino, sus manos bajaron hasta su falda, estirando y encogiendo la goma. Tras meter su mano por dentro, juntó las piernas y, visto y no visto, la falda descansaba a sus pies. Llevaba un breve triángulo con pajarita negra en su parte superior y puntillas laterales, por donde asomaban los pelos de su sexo, largos y rizados.

Introdujo la mano en su tanga, frotando su sexo y agitándose al compás de Elvis. Se volvió de espaldas y fue bajándolo centímetro a centímetro, descubriendo su trasero poco a poco. Dos hoyuelos en su nacimiento y dos redondeces separadas por la línea que desembocaba en su sexo.

Giró lentamente. Ahora, sus pechos me apuntaban desafiantes. Había retorcido el pañuelo y lo colocaba entre sus piernas, cubriendo el centro de su sexo, moviéndolo como el arco de un violín.

Terminó la canción y el pañuelo cayó al suelo, junto al resto de su ropa. Allí estaba Ada, desnuda como Venus saliendo de la nada, vestida sólo con mi deseo. Desnuda hasta la desnudez.

Todo esto duró tres minutos y medio (lo he cronometrado al escribir esto, ¡no piensen mal!). Tres minutos y medio intensos e inolvidables; en cambio, yo no debí tardar ni diez segundos en desnudarme y abalanzarme sobre ella. Mi sexo estaba a punto de estallar. Fue salvaje, animal… me corrí enseguida.

- Bésame los labios - y, cuando acercaba mi rostro, me corrigió: No tonto, éstos no… abajo.

Me encanta el olor de su sexo, labios melosos y pelos mojados. Me excita chupárselo.

Se sujetaba las piernas con los brazos y, a la vez, las abría para ofrecerme su sexo sin trabas. A ratos mi semen escapaba de su vagina e iba deslizándose despacio.

Sus jadeos aumentaban en intensidad y sus piernas temblaban convulsivamente. Mi pene estaba a punto otra vez.

- Corre… métemela. Así… más rápido. Sigue, sigue… No pares… no…

Sentirla estremecerse en el orgasmo, me hizo estallar de nuevo.

- Vamos a la cama, querido - comentó Ada, después de recobrar el aliento y besarme suavemente varias veces -. El suelo es bastante incómodo.

En la cama descansamos abrazados, besándonos de cuando en cuando, sin pasión, con dulzura. Luego, comenzamos a explorar nuestros cuerpos buscando detalles, marcas. ¡Es delicioso jugar a médicos!

Mientras jugaba con mis testículos, comenzó a lamer mi sexo hasta endurecerlo un poco. Entonces, lo sorbió suave y lentamente, una y otra vez. Creí que se fundiría en su boca.

Cuando notó que estaba en condiciones se subió encima de mí y me cabalgó, con cuidado, pero con firmeza. Esta vez fue mucho más relajante, aunque no podía ni con mi alma (puedo jurar que es la única vez que lo hemos hecho tres veces seguidas). Estaba deshecho, agotado, rendido, enamorado.

Casi tuve que discutir con Ada para llevarla a su casa. Afortunadamente también estaba agotada y no me costó trabajo ganar la batalla. Ella prefería pasar la noche conmigo y a mí también me apetecía con locura; sin embargo, no me agradaba la idea de dar explicaciones al comisario a la mañana siguiente. Creo que lo entendió.

Cuando regresé a casa, me vino el tiempo justo para desnudarme. Caí dormido como un tronco, como un angelito.

Había alcanzado el cielo.

HOMEWARD BOUND Simon & Garfunkel

A la mañana siguiente llegué a la brigada con un poco de retraso y un mucho de contento. Había resuelto mi primer caso, o al menos entonces así lo creía, y mi relación con Ada marchaba con viento a favor. David se encargó de desencantarme respecto al primer asunto.

- Hola Martin - me saludó tan fresco como una rosa recién cortada. ¡Quizá el deporte no sea tan malo después de todo! -. Parece que vuestro amigo ha decidido hablar.

- ¿Quién? ¿El comisario? - pregunté algo amodorrado todavía.

- No, no… el tipo ese que detuvisteis ayer. Bárbara y Félix te esperan impacientes para charlar con él.

Aquella información me despejó del todo. El señor Arix, después de hablar con su abogado, quería hacer una declaración. ¿Confesaría o se iría por las ramas? Enseguida se sabría.

Bajamos los tres a la sala de interrogatorios, en el primer sótano. Desde la puerta observé como su abogado paseaba nervioso alrededor de la mesa, mientras él permanecía sentado, inmóvil como una estatua. Su aspecto ya no era el de una persona elegante y segura de sí misma, sino el de alguien vapuleado y vencido.

- Buenos días, señores. Encantado, señora - fue el educado recibimiento con que nos obsequió el abogado -. Mi cliente aquí presente, siguiendo mis recomendaciones y consejos, ha considerado conveniente ponerse a su entera disposición. Como él mismo les comunicará, no tuvo nada que ver con el asesinato de su estimado director y, para convencerles de su honradez e inocencia, responderá a todas las preguntas que tengan a bien hacerle.

Su estilo era idéntico al de su defendido, igual de ampuloso y vacío. Por un momento llegué a plantearme si serían compañeros de estudios o familiares, pero supe más tarde que no. Sólo eran miembros del mismo club deportivo.

Durante el preámbulo, el vicedirector no parecía mostrar el menor interés en el tema. Me pregunté si el pasar la noche encerrado le había impedido reflexionar sobre la situación tan difícil en que se hallaba o si sólo era la falta de cocaína.

- Señor Arix, voy a serle sincero - comencé a hablar dirigiéndome a él -. Todas las pruebas que tenemos apuntan hacia usted. Además, tuvo la ocasión y el motivo es…

- Yo no lo maté - me interrumpió, saliendo de su mutismo.

Los tres nos quedamos algo sorprendidos ante su entrada en escena, no tanto por sus palabras como por el modo tan teatral como las pronunció. Cualquier mal pensado imaginaría que la escena estaba previamente ensayada.

Aprovechando oportunamente nuestro desconcierto, prosiguió con su declaración, ahora ya con su estilo habitual.

- Usted ha hablado de que todas las pruebas apuntan hacia mí, pero yo no veo cuales puedan ser. Yo no lo asesiné, ni creo que nadie merezca morir así. Por consiguiente, las pruebas, que según ustedes me incriminan, deben ser circunstanciales. Por otra parte, tengo entendido - dirigió una rápida mirada hacia su abogado - que el señor Fando murió entre la una menos cuarto y la una y media y, durante ese intervalo de tiempo, la mayoría de los asistentes podrán atestiguar que yo me encontraba en la mesa presidencial.

Ahora me tocó a mí interrumpirle. Lo hice con mucho placer.

- Mire, señor Arix, ya le he dicho antes que iba a ser sincero con usted. Hemos interrogado a todos los presentes en la Escuela y la gran mayoría recuerda haberlo visto o haber charlado con usted. Sin embargo, nadie, repito nadie, recuerda su presencia entre las doce cuarenta y cinco y la una.

- Seguro que no han preguntado a todo el mundo. No es que dude de su capacidad profesional, pero no voy a permitir que me adjudiquen el muerto - comentó con muy mala uva. Su abogado no dijo ni pío.

- No sea estúpido - intervino Bárbara de malas maneras -. No tenemos nada contra usted… excepto si es el asesino, claro está.

- Desde luego que no lo soy, pero, según mis informes, creo que para alguno de ustedes es éste su primer caso y parece tener muchas ansias de resolverlo rápidamente a mi costa.

Aquello ya era un ataque personal en toda la regla. Dirigí una mirada criminal a su abogado, de quien supuse habría partido esa línea de defensa. Ni se inmutó.

- Según mis informes- recalqué con ironía -, el asesino cerró la puerta blindada con llave y sólo tenemos conocimiento de la existencia de tres llaves. Una estaba en casa del finado, otra la encontré yo mismo en el bolsillo derecho de su pantalón, dentro de la habitación, y la tercera se la prestó usted a los policías que fueron a su Escuela.

- Sólo usted pudo cerrar la puerta - concluyó Bárbara -. Usted tenía la tercera llave.

Debía estar esperando algo por el estilo y ya tenía el contragolpe apropiado preparado.

- Parece ser que sus informes no son correctos del todo. Por lo que yo sé, existe al menos una llave más.

- ¡Qué! - exclamamos los tres, casi al unísono.

Gozaba con nuestro desconcierto. Estoy seguro. Sonreía como una hiena.

- Yo mismo he visto a un profesor auxiliar de la Escuela, me refiero en concreto al profesor Marcos Luga, penetrar en el despacho del director un día que éste había partido de viaje.

Permaneció a la expectativa, esperando nuestra reacción.

- ¿Por qué no nos informó de ello antes? - pregunté cabreado, desconcertado y no sé cuántas cosas más.

- Lo siento, se me había olvidado - respondió con hipocresía -. Pueden estar seguros de que, si lo hubiera recordado con anterioridad, lo habría puesto en su conocimiento. Es el deber de todo buen ciudadano ayudar a la policía.

¡Encima con recochineo! El caso contra el cabrón del vicedirector empezaba a hacer aguas por todas partes. Me aferré al móvil, que aún parecía consistente.

- No me negará que tenía un motivo bastante sustancial para asesinarlo. Lo cogimos con la cocaína en las manos.

- Mi cliente se declara culpable de ese delito - intervino entonces su abogado -. Sólo de ése. Por consiguiente, voy a solicitar su inmediata libertad bajo fianza.

¡Y una mierda! - exclamó Bárbara -. Este tipo se lo cargó y nosotros nos encargaremos de que no salga a la calle en una larga temporada.

- Me temo que está usted equivocada, estimada señora. No poseen ninguna prueba contra mi cliente y, en cuanto a móviles, tenerlos no equivale a asesinar. El mundo estaría vacío, si fuera así.

- Además, creo que no soy el único que tenía motivos para desear su muerte - comentó como quien no quiere la cosa -. Su mujer se queda con el seguro y el profesor Luga tampoco habrá llorado su pérdida.

- ¿A qué se refiere?

- Mejor pregúntenselo a él mismo.

El vicedirector volvió a su mutismo inicial. Su abogado le había aleccionado a conciencia.

- Nuevamente debo solicitar la libertad para mi cliente. Si permanece detenido, se le causa un perjuicio innecesario y gratuito, que sólo empaña su reputación.

Debo reconocer que tenía razón. Había realizado su trabajo a la perfección. Sin embargo, su punto final fue asqueroso.

- No desearía que tomaran en modo alguno como amenaza lo que voy a decir, solamente intento clarificar posiciones. El señor Arix se relaciona con altas personalidades de la esfera pública y, en las circunstancias actuales, no creo que permitieran que una persona tan destacada y valiosa para la sociedad, como mi cliente, siguiera encerrada. ¿Me explico?

- Como un libro abierto. Tendremos en cuenta su advertencia.

Salimos de allí como perros apaleados. Cabreados y doloridos. Fuimos a consolarnos con el comisario.

- Tal como me lo presentáis continúa siendo sospechoso, tiene un buen móvil y falla su coartada. De todas formas, si queréis evitar complicaciones con los de arriba, lo mejor que podéis hacer es olvidaos de la droga y soltarlo. Que alguien lo siga a todas partes… David, por ejemplo; no lo conoce. Toca esperar a que tarde o temprano cometa alguna equivocación. Ahora, largaos a investigar lo de la otra llave y no cometáis dos veces el mismo error.

- ¿Quién de vosotros interrogó a ese profesor Luga? - preguntó Félix, cuando llegamos a mi despacho.

Bárbara y yo consultamos nuestras notas.

- Yo no lo encuentro entre los míos - dijo ella.

- Sí, aquí lo tengo - exclamé sin mucha alegría.

Me sentí algo avergonzado ante mis compañeros, por haberles fallado. Afortunadamente, debieron comprender como me sentía y no dijeron ni una palabra.

- Según mis notas - continué encendiendo un cigarrillo -, es un joven profesor que lleva contratado un par de años en la Escuela y está preparando la tesis. En la mañana del asesinato presentó una comunicación sobre la aplicación práctica del teorema de… no entiendo ni mi letra… Bueno, de un teorema que debe tener importancia en la industria informática. Empleó unos quince minutos más de la cuenta, porque tuvo que responder a muchas preguntas. Acabó a la una y cuarto y, luego, fue a la ceremonia de clausura.

- Por lo visto el teorema ése se las trae - comentó Félix guasón y agradecí su esfuerzo por animarme -. Me gustaría ver cómo esos sabios resolvían el caso. Seguro que se sacan un teorema de la manga, lo meten al ordenador y el asesino aparece esposado y todo.

- Pues yo prefiero un ordenador que friegue la casa, lave y planche, haga la compra y le eche una mano a mi hijo con los deberes del colegio… y a mí, cuando me corre el hormigueo entre las piernas.

- Siempre tan delicada, querida - se metió con ella Félix -. Donde esté un hombre de carne y hueso, que se quiten todas las máquinas.

- Pero es que los verdaderos hombres son tan escasos como las vírgenes de dieciocho. La mayoría parecéis de mantequilla… un poco de calor os derrite.

Después de continuar la charla un rato más en este mismo tono, lo que sirvió para relajarnos, nos repartimos el trabajo. Félix y yo iríamos a interrogar de nuevo al profesor Luga y Bárbara comenzaría a confrontar su coartada llamando por teléfono a todas las personas de la lista que pudiera localizar.

- ¡Menuda ocupación me encargáis! El sábado no es el día más apropiado para buscar testigos - refunfuñó cuando nos despedimos.

Nada más llegar al bloque donde vivía el profesor Luga, recordé de quien se trataba. Tenía un apartamento similar al mío, aunque con la diferencia de que en el suyo había tres ordenadores, varios aparatos conectados a ellos y un montón enorme de libros y papeles.

Nos abrió la puerta y era obvio que interrumpíamos su trabajo. Los ordenadores estaban encendidos y una impresora no cesaba de vomitar papel. Sus gafas, a pesar de ser bastante grandes, no pudieron ocultar el desagrado que le producía nuestra visita.

- ¿Qué desean?

Su recepción no era precisamente amigable. Estaba claro que las relaciones públicas no encajaban con su especialidad.

- Buenos días, señor Luga. A mí ya me conoce, éste es el detective Rost - le presenté a Félix.

- Encantado de conocerle - dijo mecánicamente -. Perdonen que no les preste mucha atención… el programa que llevo entre manos me tiene muy atareado. ¿No podrían volver en otro momento?

- Lo lamento, pero no es posible. Lo que nos trae por aquí es bastante importante y creo que haría bien en prestarnos toda su atención.

Debí hablar con demasiada seriedad y se olió enseguida que nuestra visita no era de cortesía.

- De acuerdo. Esperen un minuto… Recojo todo y estoy con ustedes - casi se le trababa la lengua al hablar.

Tecleó algo, metió y sacó unos discos y apagó los monitores. Todo ello a trompicones, sin poder controlar su nerviosismo.

- ¿Desean tomar algo?

Se veía a simple vista que intentaba ganar tiempo, para serenarse y preparar su declaración.

- No, gracias.

Preferíamos que se cocinara en su propio jugo. Nos sentamos. Le dimos un minuto de respiro, que todavía lo puso más nervioso.

- ¿Alguna novedad en el asesinato? - preguntó, simulando una tranquilidad que estaba lejos de poseer.

- Sí - contesté lacónico, para mantener su suspense.

- ¿Cuál es? - ya no dominaba su ansiedad.

- Nos mintió el otro día.

Pegó un respingo tan fuerte que parecía como si Félix le hubiera sacudido con un látigo. No necesitamos nada más. Cantó como una soprano.

Según su declaración, la mayoría de las publicaciones presentadas por el director en el último año y medio las había escrito él. El muerto se llevaba la gloria y el dinero, pero él era el creador. La palabra que empleó para autocalificarse fue negro.

- ¿Quién iba a creerme a mí? - continuó medio sollozando -. No tenía ninguna posibilidad. Además, me amenazó con no renovar mi contrato de trabajo si decía algo… y necesito los medios técnicos de la Escuela para investigar.

Resultaba patético verle lloriquear. Félix le trajo un vaso de agua y consiguió calmarlo un poco.

- ¿Cómo consiguió la llave? - fue mi primera pregunta.

- Me la dio él mismo, para que así yo pudiera continuar con sus investigaciones cuando se encontraba de viaje. Para evitar testigos incómodos para él, me hacía trabajar en su despacho.

- ¿La tiene todavía en su poder?

No dijo nada. Se levantó y se acercó al ordenador. Tomó un llavero que había junto a él y sacó una llave. Me la tendió.

- ¿Le ha dejado a alguien esta llave?

- ¡Está usted loco! ¡Desde luego que no! ¡Cómo explicaría que obrara en mi poder!

No parecía darse cuenta de la importancia de su declaración. Para mí era un tanto a su favor, ya que no tenía pintas de estúpido.             

- ¿Cuánto calcula que dejó de ganar con esas publicaciones? - preguntó Félix.

- No mucho, algunos miles con suerte. Pero, no es eso lo importante… con ellas alcanzaría un reconocimiento profesional que me permitiría encontrar fácilmente un trabajo mejor pagado y más importante que el de enseñar cuatro reglas a unos estudiantes imbéciles.

- No sé si advierte que su posición es un tanto delicada, por llamarlo de alguna manera. Le aconsejo que piense detenidamente su respuesta y no se le ocurra mentirnos, ya que sólo empeoraría su situación. ¿Qué hizo el día del asesinato entre las doce cuarenta y cinco y la una y media?

- Ya se lo dije la otra vez - gimoteó como si le doliera mi desconfianza -. Presenté una exposición sobre las implicaciones informáticas del teorema de Gödel.

Nos miró como diciendo ya saben de qué hablo. No teníamos ni idea de quien era Gödel. Por lo visto, alguien importante.

- De acuerdo con el horario previsto - prosiguió -, debía haber acabado a la una, pero tuve que extenderme en la exposición y calculo que terminaría sobre la una y cuarto. Después, estuve conversando con varios compañeros de promoción en el salón de actos hasta la ceremonia de clausura del simposio.

Ya no añadió ninguna cosa más de interés. Nos levantamos para irnos y no pude por menos que decirle:

- Deseo, por su bien, que sea cierto todo cuanto nos acaba de decir, porque vamos a comprobar su coartada minuto a minuto. Mientras tanto, le aconsejo que no haga ninguna tontería y permanezca localizable en todo momento.

- ¿A qué bien esto? - preguntó alarmado -. ¿Es que acaso me consideran sospechoso?

- Creía que estaba claro - le contesté, ya en el umbral de la puerta.

Regresamos a la brigada. David informaba periódicamente, pero, por el momento, no había ninguna novedad respecto al vicedirector.

Bárbara todavía no había acabado con las llamadas telefónicas y le ayudamos con los interrogatorios a distancia de los asistentes. Muy pocos, menos de los esperados, estaban ilocalizables.

De acuerdo con media docena de testigos que estaban completamente seguros de su testimonio, la exposición de Marcos Luga había finalizado a la una y diez. En cuanto a su estancia en la clausura, sólo la recordaban cuatro compañeros de promoción, pero todos ellos la encuadraban entre la una y veinte y la media.

Ya era el segundo sospechoso cuya coartada presentaba un agujero lo suficientemente grande como para contener un cadáver. Esos diez minutos eran suficientes para ir hasta el despacho del director y asesinarlo.

Debimos asustarlo bastante con nuestra visita. Imagino que, reflexionando sobre ella, llegaría a la conclusión de que la mejor manera para eliminar las sospechas que existían sobre él era señalando otro sospechoso. Eso es lo que hizo.

Llamó por teléfono a eso de las doce.             

- ¿Detective Lara?

- Sí, al aparato.

- Soy Marcos Luga. Después de que se han ido, he estado pensando sobre el tema y creo que les resultaría interesante interrogar a Susana Tent.

- ¿Quién es?

- Una profesora auxiliar de la Escuela. Nada del otro mundo en el aspecto intelectual, pero, físicamente, ya es otra cosa.

- ¿Qué insinúa?

- No insinúo nada. Estoy seguro.

- ¿De qué?

- Mantenía relaciones sexuales con el director.

- ¡Cómo! ¿Está seguro?

- Ya se lo he dicho antes, estoy absolutamente seguro - y, a modo de disculpa, añadió: Pensé que sería conveniente que ustedes lo supieran, ya que este asunto no era de conocimiento público.

- Gracias por su información - repuse con ironía.

- De nada. Adiós.

Rápidamente comenté la nueva información con mis compañeros. Al menos esta vez no había sido yo, sino Bárbara, quien la había pasado por alto en el interrogatorio.

- Es una de las ilocalizables - comentó consultando sus notas -. Su familia me ha comentado, cuando he llamado por teléfono a casa, que este fin de semana lo pasaría en el lago Encogido. Imagino que allí no tendrá cobertura para el móvil.

- Eso está a unas tres horas en coche - señaló Félix -. Pasé allí un fin de semana.

- No - cortó tajante Bárbara su insinuación -. Iré yo a buscarla. El error lo cometí yo y no quiero que nadie me lo enmiende. ¿Está claro?

- Pero tú tienes que quedarte con tu hijo.

- ¡Ya salió el machista! ¿A que no dirías eso al ruso, eh?

Félix agachó las orejas. Yo preferí no meter baza.

- Además, para eso está su padre - continuó conciliadora -. Si me ayudó a hacerlo, y bien que disfrutó con ello, ahora que se ocupe también de él.

- Vale. Tú ganas.

- Voy a colocar a mi hijo y a comer algo. Si Félix no se equivoca, cosa nada improbable, son tres horas de ida y otras tres de vuelta, así que sobre las ocho o las nueve estaré de regreso con la tipa esa. Hasta entonces.

Salió disparada.

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Me dirigía hacia la puerta, camino de una expedición en busca de alimento, cuando sonó el teléfono. Durante unos segundos dudé entre hacer oídos sordos y largarme o cogerlo. Al final, venció mi curiosidad.

- Detective Lara al aparato. ¿Con quién hablo?

- Aquí la fustigadora nocturna. ¿Has descansado esta noche?

- Igual que un muerto. ¿Qué tal estás?... No he podido llamarte esta mañana, porque hemos estado a tope de trabajo con el maldito caso.

- ¿Ya está solucionado?

- Al contrario; se complica cada vez más.

- Lo siento, querido. Te llamaba para preguntarte si tenías un rato libre y nos veíamos esta tarde, pero, por lo que cuentas, me parece que vas a estar muy ocupado.  

- Sí, un poco. De todas formas, si te viene bien a ti, podemos quedar para tomar una copa. Hasta las ocho estoy libre.

- De acuerdo, pero no tendremos mucho tiempo. Debo dar una charla de cuatro a cinco y media.

- Muy bien. Dime dónde es y te paso a recoger. Mejor aún, ¿puedo ir a escucharte? Aunque soy un negado para todo eso, me encantará oírte.

- Eres una delicia, Martin. Coge lápiz y papel que te digo dónde es.

Anoté la dirección y nos despedimos.

Después de reponer energías y dar un nuevo repaso a los informes relativos al caso, acudí a mi cita con Ada. Salí con bastante antelación, para encontrar el lugar de la charla, y, aun así, me vino justo. Acababa de aparcar el coche cuando llegó Ada en un taxi.

Pantalón azul vaquero ajustado, camisa a cuadros negros y blancos con rayas rojas y zapatillas blancas de deporte. Encantadora, como siempre.

Bajó del taxi con dos grandes bolsas, que no soltó ni para abrazarme.

- Hola querido, ¿contento de verme?

- ¡Muchísimo!, estás preciosa - dije cuando nos separamos y pude hablar -. Trae que te ayudo a entrar las bolsas.

Me tendió una de las dos. Pesaba muy poco.

- ¿Qué llevas dentro? - pregunté intrigado.

- Tiras de papel y tijeras. Hoy toca práctica.

Se trataba de una de las charlas que Ada imparte de vez en cuando a grupos de profesores. He de reconocer que es muy buena, mejor dicho, genial. Cuando acabó, a la hora y media, me pareció que sólo habían transcurrido unos minutos. Estoy convencido de que, con ella de profesora, las matemáticas y yo nunca nos habríamos divorciado.   

Después de finalizar la sesión, nos acercamos hasta una cafetería que había allí cerca. No era nada del otro mundo, pero al menos el aire acondicionado funcionaba. Menudo verano… ¡Hasta la cerveza helada estaba caliente!

No sé cómo, salió a colación la casa del difunto director. Supongo que hablaríamos de lo agradable que sería hacerse un largo en la piscina y una cosa llevó a la otra.

- ¿Y qué tal es la mujer? - preguntó curiosa.

- No está mal conservada - respondí con cautela… tampoco era cuestión de explayarme en detalles.

Me miró de tal forma que me descolocó. Decidí que lo más oportuno era una maniobra de evasión.

- Por cierto, tiene una boutique de lencería… que debe funcionar bastante bien.

- ¿Por qué lo dices?

- Esa casa vale una fortuna y el sueldo de su marido no daba para tanto. Además, si tiene tres empleadas será por algo.

- A lo mejor conozco esa boutique - comentó con cierto interés -. ¿Cómo se llama?

- Venus - respondí tras consultar mi libreta de notas.

- Creo que sé cuál es, aunque no he estado nunca. ¿Qué tal si nos damos una vuelta por allí? No te preocupes - añadió al ver la sombra que cruzaba mi rostro -, imagino que la jefa todavía no se habrá reincorporado al trabajo.

No sé si Ada sentía curiosidad por el caso o necesidad de comprar ropa interior, o ambas cosas, pero la realidad es que nos acercamos hasta Venus.

- ¿Qué declararon las empleadas cuando las interrogasteis? - preguntó al llegar allí, antes de entrar.

- Las tres coincidieron en su testimonio. La viuda estuvo aquí la mañana del crimen hasta las dos y, según su declaración, no salió a la calle ni para comprar tabaco.

La tienda rezumaba elegancia y buen gusto por todas partes. Desde los escaparates hasta los probadores, pasando por una espaciosa y acogedora sala, todo sugería refinamiento.

Las tres chicas que atendían el negocio parecían cortadas por el mismo patrón. Un tipo despampanante, pecho abundante y piernas largas. Su equipo de trabajo era sucinto: una minifalda, tan corta que justo cubría el nacimiento de sus piernas, y una camiseta trasparente, que casi permitía leer la marca del fabricante de su ropa interior.

Una de las chicas atendía a dos mujeres que rondaban los cuarenta y que estudiaban detenidamente unos sujetadores, tan pequeños que habría apostado mi sueldo a que no eran para ellas; supuse que serían para sus hijas. Me equivoqué. Cuando volvieron de los probadores pude oír su comentario: ¡Quedan fenómeno!

Otra chica convencía a una mujer, los cuarenta y cinco ya no los cumpliría, de la excelencia de un salto de cama, del tipo que lucen las estrellas de los telefilms. Se decidió por unas bragas rosa y un pequeñísimo camisón negro.

La tercera estaba ordenando unas cajas. Aún no habíamos dado ni dos pasos, cuando dejó su trabajo y se nos acercó.

- Buenas tardes. Soy María, ¿qué deseas?

Yo me encontraba tan fuera de lugar como un pingüino en el desierto. Si, generalmente, me siento incómodo cuando estoy solo entre mujeres, cuando, además, están eligiendo su ropa interior, lo que suelen acompañar de comentarios irónicos y procaces, mi incomodidad sube en cohete. María tenía experiencia en el tema y lo observó. Se dirigía exclusivamente a Ada, como si yo no estuviera allí.

- ¿Tienes ya alguna idea de lo que deseas o prefieres que te muestre las últimas novedades?

- No tengo nada pensado. El otro día, jugando al tenis en el club, Helena comentó que acababa de recibir algunas cosas muy atractivas.

Mintió con tal desparpajo que me dejó asombrado. Era evidente su juego: hacerse pasar por amiga de la viuda, para ver qué podía descubrir.

- ¡Ah! ¿La conoces? - una sombra de duda cruzó su rostro.

- Bastante, querida. Somos muy buenas amigas… Acabo de trasladarme a la ciudad hace un par de semanas y, por eso, todavía no me habéis visto por aquí.

Como Ada veía que su explicación surtía efecto, siguió con la farsa.

- ¡Lástima lo de su marido! Ha sido una pena, ¿no crees? - esto último lo acompañó de un tono muy especial, como diciendo: al fin se ha librado de él.

- ¡Desde luego! ¡Pobre señor! - contestó María en el mismo tono; sin darse cuenta, le seguía el juego a Ada.

- Como te iba diciendo, querida, el fin de semana pasado me comentó que había recibido o iba a recibir, no estoy muy segura, unas prendas muy sugerentes. Por eso, me he acercado a ver las novedades… La ropa interior de Helena me vuelve loca. ¡Es monísima!

Ada se le acercó y bajó la voz, en plan confidencial, aunque a un volumen perfectamente audible para mí. Creo que lo hizo a propósito para ponerme en evidencia. ¡Lo consiguió!

- A mi amigo le excita la ropa interior provocativa… se pone como un toro. ¿Tienes algo apropiado para… uh, cómo te diría… levantarle la moral?

La chica me dirigió una rápida mirada, como apiadándose de mí, y tomó a Ada del brazo, llevándola hacia el mostrador. Yo iba detrás, algo retrasado, pero le oí cuchichear:

- Creo que tenemos exactamente lo que necesitas. Según Helena, es infalible.

Seleccionó varias cajas de las estanterías y, conforme sacaba las prendas, comentaba sus ventajas, con un doble sentido que las hacía sonreírse continuamente. ¡No sabía dónde meterme! Ada seleccionó tres o cuatro bragas, un par de bodis y una miniatura de camisón.

- ¿Quieres pasar al probador? - le preguntó solícita María.

Ada asintió y se encaminó hacia el rincón, donde una cortina daba paso a dos amplios probadores con puertas recortadas y movimiento de vaivén, como las del viejo oeste.

- Puede acompañarla si lo desea. Estará más entretenido - me aconsejó María con ironía, al ver que permanecía clavado junto al mostrador.

Me encontraba más desamparado que un pato en un garaje, así que sólo lo dudé un segundo y me dirigí en busca de Ada. No me fue difícil encontrarla, las puertas del probador deben medir más o menos un metro y, desde fuera, se divisa una buena parte de la anatomía de quien está dentro. En el otro probador no había nadie.

- Hola - me saludó Ada sonriendo, mientras se desabrochaba la camisa -. Así que, por fin, has venido… ¿Cómo has tardado tanto?

No supe que decir.

- Pasa, tonto. No te quedes ahí.

Al abrir la puerta descubrí que ya se había despojado de sus pantalones, que colgaban de la percha. Era el erotismo personificado. La camisa abierta dejaba asomar sus pechos y, por abajo, permitía ver sus bragas.

Un lateral del probador lo conformaba un espejo y, en el rincón opuesto, habían colocado una silla y una pequeña mesita sobre la que había una flor y una caja de pañuelos de papel. Me senté y asistí al espectáculo.

Ada colgó la camisa y, sin quitarse las bragas, se probó el diminuto camisón y un bodi. ¡Es todo un espectáculo verla desnudarse!

- ¿Qué tal me queda?

Parecía una putilla provocativa, pero no iba a decírselo.

- Muy excitante. ¡Peligro de infarto! Aunque te sobran las bragas.

Siguió mi consejo y quedó desnuda, sólo con las zapatillas. Entonces comprendí realmente el encanto del voyeur. Verla moverse desnuda, agacharse y colocarse otras bragas, todo con tanta naturalidad, me resultó altamente excitante.

- Lo que no me acaba de gustar son los corchetes de abajo - le respondí, cuando me preguntó mi opinión sobre el segundo bodi.

- Sin embargo, son muy prácticos. Si se sueltan - y eso fue lo que hizo -, dejan el camino despejado.

Mi excitación era evidente hasta para un miope.

- ¿No te gustaría comprobarlo? - añadió sugerente, mientras acercaba su mano a mi pantalón.

No pude negarme a su proposición. Nos besamos e hicimos lo que es fácil de imaginar, con el morbo añadido de poder ser sorprendidos por cualquiera que se acercara hasta allí. De hecho, en un momento dado, creí ver a María al otro lado del probador, pero no podría asegurarlo… estaba pendiente de otra cosa.

No aguanté mucho. Enseguida descubrimos la razón de los pañuelos de papel. Desde luego, en las tiendas caras cuidan todos los detalles.

Ada fue la primera en salir del probador. La seguí un poco a distancia y permanecí mirando unos folletos de propaganda, haciéndome el despistado.

Estuvo cuchicheando unos minutos con María, pero desde mi posición era imposible escuchar su conversación. Al poco rato, Ada me llamó:

- Por favor, querido - dijo cuándo me acerqué -. Paga.

Me dejó tan cortado que no supe qué decir. Tomé la nota, dos bragas y un bodi que equivalían a mi sueldo de una semana. Pagué y salimos.

- Hasta la próxima, encantada de atenderos. Saludos a Helena.

- Nosotros también estamos encantados, ¿verdad, querido? - tuve que asentir como un idiota -. Hasta pronto.

Cuando salimos a la calle y nos perdimos de vista Ada se disculpó.

- Perdona que te haya asignado el papel de mi amante protector. A pesar de lo que me he divertido, no ha sido premeditado, te doy mi palabra. Es lo primero que me ha venido a la cabeza para convencerla.

- ¿Convencerla de qué? - pregunté, todavía furioso por el papelón que me había hecho jugar.

- De que soy una amiga de Helena muy caliente y tú el tipo que paga mis caprichos.

- Sigo sin ver dónde…

Me interrumpió enseguida, sin darme tiempo a concluir mi protesta.

- Cuando sepas lo que he averiguado, me lo agradecerás.

- ¿A qué te refieres? - exclamé desconcertado.

- He tenido suerte, debo reconocerlo. Ha sido un disparo a ciegas… y he acertado en el centro de la diana.

Se detuvo un momento para paladear el sabor de su triunfo, pero, tras ver mi cara de enfado, continuó enseguida:

- Por su manera de hablarme, supuse que había algo no muy claro, pero no estaba segura de qué. Así pues, al entregarle las prendas que has pagado… por cierto, son una monada, ¿verdad?

- Sí, sí, continúa - respondí impaciente.

- Bueno, tranquilo… Como te decía, le he comentado que los probadores son encantadores, aunque, he añadido, para según qué cosas, resultan un tanto incómodos.

- ¿No habrás sido capaz? - mi incredulidad era total.

- Desde luego que sí. ¿Cómo querías que le sacara información? - dijo melosa creyéndome cabreado -. Venga, tonto, seguro que ella está acostumbrada a estas situaciones.

Yo estaba alucinado más que otra cosa. Puedo jurar que nunca hubiera imaginado esta faceta de Ada. Ante mi silencio, ella prosiguió con su explicación:

- Le he comentado que, a mi amigo, o sea a ti, le encantan los lugares con morbo. Evidentemente, le has dejado una imagen pésima, ¡pobrecito! - con una sonrisa me besó -. Como te decía, la conversación ya estaba caldeada y, entonces, he dejado caer inocentemente la pregunta objeto de toda mi maravillosa actuación.

- ¿Cuál?

- Y a ti, ¿qué tal te cae el amigo de Helena?... María ha mordido el anzuelo hasta el fondo. ¿Adivinas su respuesta?

Negué con la cabeza.

- Bastante atractivo y simpático… ¿Qué te parece, Martin? Tu desconsolada viuda tiene por ahí un amiguito que aminora su dolor.

- Debo reconocer que has hecho un trabajo de primera - la felicité, todavía enfurruñado -. Sin embargo, tu método deja mucho que desear. No vuelvas a jugar así conmigo.

- No seas pelma, so tonto - dijo después de besarme, cuando subimos al coche -. A veces una aficionada descubre cosas que no están a tu alcance. De todas formas, no te preocupes… la próxima vez seré más discreta.

- ¡No habrá ninguna próxima vez! - repliqué al instante y, para bajarle los humos, enseguida continué: ¿Y no sabrás el nombre de su amante, por casualidad?

Cogió al vuelo mi intención y esbozó una sonrisa.

- No, lo siento; no he querido descubrirme. Eso sí, he averiguado algo que, a lo mejor, te interesa.

- ¿Qué?

- Otro disparo a ciegas que, quizá, haya dado también en el blanco. Le he comentado que el martes pasado hablé con él y me dijo que se iba a pasar por la tienda. Aquí ya he tenido que parar, porque María ha advertido que estaba hablando demasiado y se ha vuelto más precavida. Sólo ha dicho: Sí, creo que sí se pasó por aquí.

Ahora, fui yo quien la besó. La información que había conseguido era bastante buena, aunque no sabía si tenía algo que ver con el asesinato.

- Desconozco si eso nos va a servir, pero, por si acaso, ahora mismo telefoneo a Félix para que venga a interrogarlas de nuevo y, esta vez, a fondo. Ya te contaré lo que sacamos en claro. ¿Dónde te dejo?

- Llévame a casa. Voy retrasada con mi trabajo.

Paré un momento para llamar a Félix y me dijo que al momento se dirigía hacia la boutique. Conduje a Ada hasta su casa y regresé a la brigada en espera de Bárbara y de las novedades de Félix. David, por su parte, no obtenía resultados con la vigilancia del vicedirector, cuyos movimientos eran totalmente rutinarios.

A las ocho apareció Félix. Por su cara deduje que traía información caliente. Así fue.

- Tenías razón Martin. El otro día, las empleadas no dijeron todo lo que sabían.

- ¿Qué has sacado en claro?

- La mujer del fallecido estuvo toda la mañana en la boutique, esto parece comprobado, pero entre las doce y la una no salió de su gabinete. En lugar de vender, se dedicó a atender a su amante.

- ¿Lo conocemos?

- Me temo que sí… Es Ivan Post, otro profesor de la Escuela de su marido.

- ¡Dios! - no pude por menos que exclamar -. Este condenado caso se complica cada día más. ¿A qué hora salió el tipo de la boutique?

- Dos de las chicas no lo sabían con seguridad, pero la otra asegura que salió unos minutos después de la una. Sí - no me dejó tiempo a expresar con palabras la pregunta -, ya he comprobado cuánto tiempo se emplea en ir desde allí hasta la Escuela. A velocidad media, unos veinte minutos.

- Así pues, si ese tal Ivan Post condujo rápido, tuvo tiempo de llegar antes de la una y media.

- Depende del tráfico…

Se interrumpió al oír el chirrido que escupe la puerta de mi despacho al abrirse. Siempre estoy diciendo que la voy a engrasar un día de estos, pero su ruido ya es como de la familia. Era Bárbara.

Traía a la amante del director.

KISSING A FOOL George  Michael

En honor de la verdad, debo reconocer que la profesora era muy atractiva, a pesar de que, con su triste vestimenta, parecía querer esconder esta cualidad. Se le veía segura de sí misma, fría y sin nervios.

Calculé su edad sobre los veinticinco (fallé por uno) y Bárbara a su lado, agotada por el viaje de ida y vuelta, hubiera podido pasar por su madre.

- Os presento a Susana Tent, profesora auxiliar de la Escuela que dirigía el señor Fando.

Mientras Bárbara se dejaba caer en una silla, Susana nos dedicó un gesto que supuse pretendía ser un saludo amigable.

- Siéntese, por favor - le dije -. Soy el detective Lara y éste es mi compañero, el detective Rost; junto con la detective Dou, a la que ya conoce, estamos encargados de resolver el asesinato del señor Fando.

Sé que me escuchó, porque, más adelante, llamó a Félix por su apellido, pero, entonces, no dio muestras de hacerlo… o, quizá, fuera su forma tan peculiar de comportarse: fría como el hielo.

- Voy a por alguna bebida y a coger otro paquete de tabaco - comentó Bárbara -. ¿Queréis algo?

- Cualquier cosa, por favor, pero que esté helada - respondió Félix.

La presunta amante del fallecido pidió sólo un vaso de agua con hielo.

- Ya te acompaño - dije, saliendo con Bárbara.

Una vez fuera, le pregunté qué tal le había ido el viaje y si la profesora había hablado.

Una excursión al infierno, especialmente a la ida. Hacía un calor asfixiante y, para acabar de joderlo, la carretera, cuando pasa cerca del lago, tiene más curvas que esa tipa. Además, no he parado ni para echar una meada… aunque, con lo que he sudado, no creo que pudiera. Si me quito la ropa y la escurro, seguro que saco más de un litro de agua.

- Si quieres, vete a tomar una ducha. Después, te contamos lo que hayamos averiguado.

- ¡Narices! Quiero estar delante cuando hable. ¡Joder! Esa chica es más dura que la cabeza de mi ex. No me ha pedido explicaciones de ningún tipo; cuando le he dicho de venir, sólo me ha preguntado si podía recoger su ropa. Luego, en el coche ni pío, a pesar de todos mis intentos.

- Bueno, vamos - dije, después de coger las bebidas -. ¡A ver si ahora tenemos más suerte!

Cuando regresamos a mi despacho, estuvimos unos segundos en silencio, mientras bebíamos. Al momento, Bárbara y yo encendimos un cigarrillo. Le acerqué el paquete a la profesora, pero con un gesto lo rechazó.

- No, gracias. No fumo… y tampoco me molesta que los demás fumen en mi presencia.

¡Simpática muchacha! Comencé con el interrogatorio.

- Imagino que sabrá el motivo por el cual la hemos hecho regresar tan precipitadamente de su excursión.

- Mi relación con Daniel, supongo.

- ¿Cómo calificaría esa relación?

- De pura y simple conveniencia.

- Pero, ¿no estabas liada con él? - intervino Bárbara, que no acababa de comprender la pasividad de la profesora.

- Sí, por eso lo digo.

- ¿A qué se refiere? - pregunté cauteloso.

- El me utilizaba sexualmente y yo lo utilizaba para conservar mi puesto de trabajo.

Mantenía una actitud tan distante e indiferente como si estuviera hablando del tiempo. Bárbara saltó enseguida.

- ¿Quieres decir que tu jefe abusaba sexualmente de ti, bajo amenaza de despido?

- Yo no emplearía esas mismas palabras, pero, en esencia, la idea es correcta.

Usaba el mismo tono que podría emplear una maestra para comentar el ejercicio de un alumno.

- ¿Y por qué no lo denunciaste? - continuó Bárbara, que estaba tomándose el asunto muy a pecho.

- ¿Por qué? Yo necesito mi trabajo, pero reconozco que no soy una lumbrera y eso me impide aspirar a cotas más altas. Me parece que es fácil de entender, ¿no?... No soy idiota, ni mucho menos, pero tampoco destaco por mis cualidades intelectuales… y eso me obliga a usar mis armas lo mejor que puedo.

Bárbara se estaba acalorando. La postura de la profesora Tent contradecía frontalmente sus ideas respecto al uso y abuso sexual y, además, su frialdad sólo contribuía a aumentar su cabreo. Por lo que supe más adelante, Bárbara había tenido experiencias muy desagradables con ese tema y, ahora, alucinaba, viendo cómo la otra no le daba apenas importancia. El interrogatorio derivó en una conversación entre ambas.

- Y tu arma es tu cuerpo, ¿no? - replicó Bárbara.

- No es la única, pero sí la que mejor resultados consigue. No sé de qué te asombras.

- Me parece vergonzoso que una mujer tenga que actuar de puta para conservar su trabajo.

- Pero… ¿por qué le das tanta importancia al sexo?

Antes de que Bárbara pudiera responder, continuó. Su tono era un poco menos indiferente, aunque me seguía recordando al de una profesora explicando la lección a una alumna tozuda.

- Analicemos tu caso. Hoy has recorrido varios cientos de kilómetros para traerme aquí. Basta con mirarte para comprobar que te has pegado una paliza. ¿Por qué?... Por tu trabajo. Pues igual hago yo, sólo que más descansada. Con él únicamente tenía que separar las piernas, o chupársela, un par de veces a la semana y nunca duraba más de diez o quince minutos… En total, ni media hora de trabajo extra a la semana.

Bárbara alucinaba. Aquello era demasiado para ella. Cuando vi que comenzaba a despotricar contra la profesora, la saqué fuera.

- Mejor será que vayas a casa. Estás agotada y debes descansar. Tómate una ducha y a la cama, ¿vale?... Ya te contaremos mañana las novedades, ¿de acuerdo?

- Tienes razón Martin, perdona, me he portado como una novata - reconoció cuando se calmó -. Discúlpame ante esa puta, no sea que nos busque las cosquillas. Lamento el espectáculo que he montado ahí dentro. Esa zorra me ha sacado de mis casillas.

- Vale, vale… no te preocupes. Mañana hablaremos.

De vuelta a mi despacho, intenté reconducir el interrogatorio a un terreno más profesional. Ella seguía impasible, como si aquello le fuera ajeno. Félix continuaba sentado, como a la espera.

Vista la situación desde fuera, sus razonamientos eran desoladores, pero no ilógicos. He conocido a muchos hombres y mujeres que se han vendido por mucho menos. Sin embargo, lo que me resultaba inquietante era su frialdad casi absoluta.

- ¿Tiene copia de la llave del despacho?

- ¿De qué despacho?

- Por favor, le ruego disculpe a la detective Dou; llevamos varios días de un trabajo agotador, especialmente ella - la profesora hizo un gesto con su mano derecha, como indicando que era algo sin importancia -. Sin embargo, también debo asegurarle que, si su actitud es una treta, conmigo no le dará resultado… Así que no se haga la despistada ni la liberada y responda a mis preguntas.

No le gustó nada el tono en que le hablé, pero no abrió la boca.

- Lo repito - añadí -. ¿Tiene llave del despacho de su amante?

Entonces sí replicó un poco enfadada, tampoco mucho, la verdad. Más bien asombrada.

- Quiero dejar bien claro este tema, detective Lara… y también a usted, detective Rost. Soy mayor de edad y puedo hacer con mi cuerpo lo que me venga en gana. Por tanto, olviden sus sermones sobre moralidad.

- Lo siento, tiene razón, le presento mis excusas… ¿Podría responder ahora a mi pregunta?

- Sí. Tengo una llave de su despacho.

- ¿Cómo la consiguió?

- Daniel mismo me la dio. Si debía esperarlo, era más aconsejable hacerlo en su despacho que no en el pasillo. Queríamos evitar que nuestra relación fuese de dominio público.

- ¿Siempre mantenían sus contactos sexuales en la Escuela?

- Excepto una o dos veces, el resto de las ocasiones lo hicimos en su despacho. Era el lugar más a mano y, también, el más discreto.

- ¿Dónde está la llave?

- En mi piso, con el material de trabajo.

Muy apropiado. Me faltó un pelo para soltar la carcajada. Félix lo notó e intervino en mi lugar.

- ¿Qué hizo la mañana del crimen?

- Me levanté sobre las siete y fui al lavabo. Un cuarto de hora después…

No parecía que fuera de cachondeo, ¡lo juro! O era muy simple o muy inteligente. La tuve que interrumpir.

- No, no. Nos referimos a su estancia en la Escuela, especialmente entre las doce cuarenta y cinco y la una y media.

- Yo estaba encargada de mostrar el material del centro a los asistentes al congreso. Los llevaba a visitar nuestras instalaciones informáticas en grupos reducidos, generalmente cuando salían de alguna ponencia o comunicación.

- ¿Una especie de azafata de lujo? - puntualizó Félix.

- Exactamente. Creo que Daniel utilizó unas palabras similares para describir mi ocupación durante el congreso.

- ¿Y quién le asignó esa labor? - continuó.

- Él mismo. Eso te dará una idea aproximada de la opinión que tenía de mis actitudes científicas… En lugar de permitirme exponer alguno de mis trabajos, me coloca de guía… Como él decía: ¿para qué romperte la cabeza, con el cuerpo que tienes?

Su actitud cambiaba poco a poco e iba dejando entrever sus sentimientos. Félix estaba demostrando que sabía cómo llevarla, así que me coloqué de observador y dejé en sus manos el interrogatorio.

- Por lo que sabemos, no era una persona encantadora, sino más bien lo contrario - comentó para dar pie a las confidencias de la profesora.

- No, tampoco. Era una persona que te utilizaba mientras le servías, pero, al menos, era honrado y lo reconocía. Todo el mundo intenta aprovecharse de los demás y él, al contrario que muchos otros, no te engañaba. Tú me das esto y yo te doy esto otro.

- Saliendo ganando él, claro. Para algo era el jefe, ¿no?

- Sí, desde luego. El más poderoso es siempre quien saca mayor partido en todos los intercambios, ¿no estás de acuerdo?

Félix asintió medio dubitativo. Realmente era una visión muy fría y pesimista de las relaciones personales.

- ¿Dónde estuviste entre las doce cuarenta y cinco y la una y media en concreto? - preguntó, reconduciendo la conversación y tuteándola por primera vez.

- A la una acabé con un grupo. A continuación, debía encargarme de otro, creo que entonces asistían a la ponencia de Marcos Luga, pero se retrasaron unos diez minutos, más o menos.

- ¿Qué hiciste durante la espera?

- Fui al baño, para arreglarme un poco.

- ¿Te vio alguien?

- No lo sé, supongo que sí. No lo recuerdo.

- ¿Y después?

- Cuando salieron de la sala, les di una vuelta por las instalaciones… a toda velocidad, porque la clausura era a la media.

Lo que nos había dicho coincidía con los informes que teníamos de los testigos. Sin embargo, entre la una y la una y diez, nadie había confirmado su testimonio… y diez minutos era tiempo suficiente para ir al despacho del director y asesinarlo.

- ¿Qué podrías decirnos de Ivan Post? - continuó Félix.

- Como profesor e investigador, no es nada del otro mundo; sin embargo, tiene buenas relaciones. Quizá sea el nuevo director. En mi opinión es uno de los candidatos más fuertes.

- ¿Te refieres a sus relaciones con la esposa del fallecido?

- Veo que estáis bien informados - respondió sorprendida -. ¿Quién os lo ha dicho?

- ¿Lo sabía el marido? - prosiguió Félix, ignorando su pregunta.

- ¡Desde luego! Casi aseguraría que él estaba interesado en potenciar esas relaciones. De esta forma, tenía cogido al profesor Post y podría destruirlo profesionalmente en cualquier momento.

¡Menudo elemento había sido nuestro cadáver! Utilizaba a su mujer para controlar a su enemigo, publicaba con su nombre los trabajos de otro y desahogaba sus instintos sexuales con su subordinada. En fin, ¡una persona deliciosa!

- Ivan era un peligroso enemigo en potencia - continuó hablando - y los dos tenían influencias poderosas en la junta rectora de la Escuela, que no es muy liberal que digamos. Por tanto, un asunto de faldas de ese estilo habría decantado la balanza de parte de Daniel, con total seguridad.

- Lo mismo habría sucedido si hubiera descubierto vuestro asunto, ¿no?

- Supongo. Ésa es la razón por la que lo llevábamos tan en secreto… sin conseguirlo por lo que veo, ya que estoy aquí.

- ¿Cuál es tu opinión del señor Arix, el vicedirector?

- También es un posible candidato a la dirección, aunque con el asunto de su detención habrá perdido muchas posibilidades. De todas maneras, como a lo mejor es él quien me tiene que renovar el contrato, prefiero no comentar nada.

- Puedo asegurarte que, de aquí, no va a salir ni una palabra.

- Da igual, tampoco tengo mucho que decir… pero, si creyera en la reencarnación yo apostaría a que, en su próxima vida, sería una hiena.

Me alegró descubrir que no era yo el único en tenerlo en tan alta estima. Desde que se había marchado Bárbara, la profesora me estaba cayendo cada vez mejor. La vida tenía que haberse mostrado muy dura con ella para alcanzar tal grado de escepticismo y frialdad.

- ¿Y qué piensas de Marcos Luga?

- Se cree un genio, y quizá lo sea, pero aún es un crío y no sabe cómo funciona el mundo. No basta con ser bueno, ni siquiera con ser el mejor; hay que pasar por encima de muchos para que te lo reconozcan. O lo aprende rápido o no llegará a ningún sitio, le falta agresividad.

Ya no sacamos nada más en claro.

- Preferiríamos que no saliera de nuevo de la ciudad sin consultarnos antes - manifesté al finalizar el interrogatorio -. Gracias por su colaboración.

- Te acompaño hasta tu casa y, así, recojo la llave del despacho - añadió Félix.

No creí que ésa fuese la verdadera razón de su ofrecimiento, ni siquiera el intentar sonsacarle algo durante el trayecto. Era indiscutible que le caía bien.

- No tardes mucho - le previne -. Todavía tenemos trabajo.

Cuando salieron consulté mis notas para localizar al profesor Ivan Post. Necesité de varias llamadas telefónicas para conseguirlo. Vacié el cenicero y bajé a la calle, para esperar a Félix.

- Vamos a hablar con el amigo de la esposa. ¿Tenía la llave del despacho? - dije subiéndome a su coche.

- Sí, esperemos que sea la última. ¿Dónde vamos? ¿A su casa?

- No. A la del muerto.

YOU ARE THE SUNSHINE OF MY LIFE Stevie Wonder

Nos dirigimos hacia la urbanización donde residía el fallecido director, en busca del señor Post que, gentilmente, consolaba a su viuda. El guarda jurado de la entrada era el mismo del otro día; debía haber cambiado el turno y me reconoció.

- Buenas noches. ¿Se dirige a casa de los señores Fando?

- Buenas noches. Sí, sí, hacia allí vamos… Le querría pedir un favor, siempre que no le ocasione dificultades.

- ¿Cuál es? - preguntó servicial.

- Desearía que no avisara de nuestra llegada. ¿Podría ser posible?

- Sin problema… Si preguntan por qué no he avisado, diré que se ha estropeado de nuevo el comunicador.

Como había supuesto, le interesaba estar en buena relación con la policía; en su trabajo nunca se sabe cuándo puede hacer falta. Nos despedimos, agradeciéndole el favor, y continuamos hacia la casa.

- ¡Vaya choza! - exclamó Félix, al llegar allí -. Ese tipo sabía sacarle un buen rendimiento a su sueldo.

La criada abrió la puerta y permaneció a la espera, sin hacer el menor ademán para invitarnos a entrar.

- Buenas noches. Estuve aquí hace unos días, ¿recuerda…? - asintió moviendo la cabeza -. Este es mi compañero, el detective Rost. Deseamos hablar con su señora.

- No sé si está en casa. Voy a ver.

- Por favor, dígale al señor Post que también queremos charlar con él - añadió Félix.

La pobre mujer acusó el golpe y, sin saber muy bien qué hacer, nos pasó al recibidor. Nos sentamos y todavía tuvimos que esperar unos quince minutos, hasta que apareció la feliz pareja.

Resultaba evidente que los habíamos interrumpido en plena faena. No habían tenido tiempo de peinarse con esmero y, en su cara, permanecían visibles los rastros de su acaloramiento.

- Buenas noches - nos saludó la viuda, más tapada que la vez anterior -. ¿A qué se debe el placer de su visita, a horas tan intempestivas?

- Buenas noches. Mi compañero, el detective Post - presenté a Félix, sin dar explicaciones de nuestra llegada -. Si no me equivoco, usted es señor Ivan Post, ¿no?

- Sí, señor. Ya nos conocemos. Usted me interrogó con respecto al asesinato del pobre Daniel.

Aunque parezca extraño, no lo recordaba muy bien. Sin que sirva de excusa, porque es un despiste imperdonable, debo decir que hablé con muchos testigos y casi todos parecían cortados por el mismo patrón.

-  Deseábamos hablar con ustedes dos - dije, volviendo al tema que nos había llevado hasta allí -. Según nuestros informes, la otra vez que les interrogamos no declararon todo lo que sabían.

- ¡Eso es una desfachatez! - replicó ella, simulando estar ofendida por mi comentario -. En ningún momento de nuestra anterior conversación, dejé de contestar…

- Pero, ocultó su relación sentimental con este caballero - la corté, señalando a Ivan Post.

- No me lo preguntó - repuso sin inmutarse.

En cambio, él sí se encontraba incómodo. Intenté aprovechar esta circunstancia.

- ¿Y usted por qué lo ocultó?

- La respuesta es evidente. La habría colocado innecesariamente en una situación bastante desagradable.

- ¡Todavía quedan caballeros! - exclamé cabreado, ante una excusa tan burda -. Así, de paso, usted se escabullía de nuestro punto de mira, ¿no?

Ni siquiera hizo ademán de defenderse y eso me intrigó. Ningún inocente permanece impasible ante un ataque tan frontal y directo. Pensé que algo ocultaba. Entonces, recordé la llave que se encontraba en la casa… Seguramente él habría dispuesto de buenas oportunidades para cogerla.

- No. Nunca he tocado esa llave. Desconocía su existencia.

No le creí. Si el director era su rival, más allá del terreno físico o sentimental, lo más lógico era suponer que, cuando tuviera ocasión, lo que imagino sucedería a menudo, echara un vistazo a los papeles que guardaba el director en su casa.

- Repito la pregunta que le hice la vez anterior… y le ruego que considere la importancia de su declaración en las circunstancias actuales. ¿Qué hizo entre las doce cuarenta y cinco y la una y media la mañana en que asesinaron al señor Fando?

Los dos se cruzaron una rápida mirada y, tras una breve pausa, fue ella quien finalmente respondió:

- Ivan estuvo conmigo, en mi boutique, desde las doce hasta la una pasada. A esa hora, se marchó hacia la Escuela, para acudir al final del congreso.

- ¿Salió él en algún momento?

- No - respondió irritada.

Estoy convencido de que el motivo de su enfado residía en haber puesto en duda su capacidad para retener a un hombre. De todas formas, su respuesta coincidía con la declaración de sus empleadas y sería difícil de rebatir.

- ¿A qué hora salió camino de la Escuela? - le pregunté a él directamente, para evitar que se escudase en su amante.

- No recuerdo con exactitud… Supongo que sobre la una y cuarto.

La chica de la boutique aseguraba que antes de la una y diez. Preferí no indicarle este detalle.

- ¿Cómo se enteró de la muerte del señor Fando?

- No sabría decirlo… De pronto, se corrió por la sala el rumor de que había sido asesinado.

Esta vez me tocaba a mí la compañía de la diosa fortuna. Hice dos disparos a ciegas y ambos dieron en el centro de la diana.

- ¿A qué hora vino aquí por la tarde?

No se esperaba mi pregunta ni el tono de seguridad con que la acompañé. Medio tartamudeó y cayó en la trampa. Sin embargo, apostaría mi coche a que no engañé a la viuda.

- Como le habrá dicho el profesor Arix - respondió con rabia mal contenida -, vine a explicar a Helena lo sucedido nada más enterarme y me marché cuando llegó él.

¡Vaya con el vicedirector! ¡Qué callado se lo tenía! Seguro que esperaba sacar buena tajada de su descubrimiento y, debido a ello, nos lo había ocultado.

Es decir, si Ivan Post era el asesino y había cogido la llave, seguro que buscó enseguida la ocasión para devolverla a su sitio y, por eso, regresó por la tarde. En cuanto a su coartada, si condujo a toda velocidad dispuso de tiempo suficiente para asesinar al marido de su amante. Motivos tampoco le faltaban, así que era otro buen sospechoso. El número cuatro.

Saqué una foto de mi cartera y se la mostré.

- ¿Reconoce a esta mujer? Obsérvela con atención - añadí, para que supiera la gran importancia de su testimonio.

La miró varias veces, pero, como yo ya sabía, no supo de quien se trataba. Cuando me la devolvió, la recogí con cuidado en la cartera. Félix asistía perplejo a la escena, porque desconocía la existencia de la fotografía.

Nos despedimos indicándoles que se mantuvieran disponibles y que no se les ocurriera salir de la ciudad. No ocultaron la alegría que les producía nuestra partida, aunque supongo que ya no tendrían ganas de volver a la cama.

- ¿De quién es esa fotografía? - me preguntó Félix intrigado, nada más salir de la casa.

- De mi madre.

- ¡Qué! - su perplejidad se disparó.

- La otra vez que vine a esta casa recogí una llave, ¿recuerdas? - asintió, sin saber muy bien por donde iban los tiros, y proseguí con mi explicación: Aún la guardo en una bolsa de plástico y, ahora, quiero saber si tiene huellas de ese tipo. Por eso le he dado la foto, para conseguir sus huellas y poderlas comparar con las de la llave, ¡si es que hay alguna!

- Demasiada suerte sería, ¿no crees?

- No cuesta nada probarlo… Pero de suerte, nada. Tendríamos un sospechoso más… y ya sería el cuarto.

Cuando llegamos a la Central, subí a recoger la llave y nos dirigimos al laboratorio, donde estaba de guardia el bombilla. Cualquiera que le viera la cabeza, sabría la razón de su apodo… sólo le faltaba alumbrar. Hasta su pequeño bigote parece formado por filamentos, en lugar de pelos.

- ¿Qué os trae por aquí? Seguro que es algo urgente y me jodéis la noche.

- No tanto. Sólo tienes que sacar unas huellas y compararlas.

Era Félix quien hablaba. El bombilla es un tipo muy original, por decirlo de una manera suave… Tan pronto lleva al día las estadísticas de baloncesto de todos los partidos de la liga y te las recita cada dos minutos, como le da por el estudio de cualquier cosa extraña: la reproducción de los caracoles, los viajes espaciales, la música centroafricana, etc.; en fin, cualquier rareza. Dejando de lado estas peculiaridades, es un profesional en toda regla, como he podido comprobar repetidamente a lo largo de mi trabajo en la brigada. Su ayuda me ha facilitado la resolución de varios casos.

- ¿Sólo eso? Me extraña.

- Que sí, hombre, que sí. Anda Martin, dale la llave y la foto.

Le entregué la bolsita de plástico con la llave y la fotografía de mi cartera.

- ¿Y por qué demonios la tocas con las manos? - me regañó, como si fuera un novato.

Tuve que explicarle la estratagema que había utilizado para conseguir las huellas del profesor Post.

- Perdona, pero es que hay cada gilipollas suelto por esta santa casa que nunca se sabe - dijo disculpándose -. Mira, sin ir más lejos, el otro día me trajeron sangre para analizarla y compararla con la de un sospechoso. No sé lo que harían con ella antes, pero, ¿a qué no sabes que era?... ¡Sangre de pollo! Así como suena. Para que luego hablen de la eficacia policial.

No tenía pintas de acabar con sus comentarios sobre la incompetencia policial. Afortunadamente, Félix lo cortó a tiempo.

- ¿Cuándo lo tendrás? Nos corre bastante prisa.

- No tardo mucho. ¿Por qué no os quedáis y, mientras trabajo, charlamos un rato?

Viendo lo mucho que le gustaba hablar, y como deseaba caerle bien, no se me ocurrió mejor idea que asentir. Total, ahora no tenemos nada que hacer, fueron mis palabras. A Félix no le hizo mucha gracia… ya tenía experiencia.

Imaginen un tipo sacando polvos de frasquitos, fotografiando huellas y estudiándolas y, mientras hace todo esto, hablando sin parar acerca de las principales diferencias que hay entre los burros y los burdéganos.

Como ya he dicho antes, mi segundo disparo a ciegas también dio en el blanco.

- En la llave hay dos huellas, como las que se dejarían al coger una llave - nos informó el bombilla, dejando aparcados a sus burros -. La del pulgar es la más nítida. En la fotografía hay varias, supongo que alguna tuya - comentó dirigiéndose hacia mí - y una de ellas es la misma del pulgar. Conclusión, el tipo que tocó la foto, también enredó con la llave.

- ¿No habrá ninguna posibilidad de error? - pregunté para asegurarme.

- La duda ofende, caballero. Uno es un profesional y sabe lo que se tiene entre manos, no como otros. Recuerdo un caso…

Lo recordó, ¡vaya si lo recordó!, con pelos y señales. A la primera oportunidad que nos ofreció, salimos de estampida.

- No es muy aconsejable seguirle la marcha al bombilla - me aleccionó Félix cuando estuvimos afuera -. Su único placer es hablar y hablar sin parar.

- Lo siento - me disculpé -. No creía que fuese tan pesado.

- No te preocupes, todos tenemos que pagar alguna novatada. Y ahora, ¿qué hacemos con el amiguito de la viuda? Nos ha vuelto a mentir.

- Podríamos ir a visitarle. Al menos, le joderíamos la noche, ¿no te parece?

- Bien, no creo que le saquemos mucho, pero tampoco tenemos nada mejor que hacer… salvo dormir un poco. Estoy seguro de que, cuando me acueste, mi cama ya no me reconocerá.

- ¡Ja, ja! Tienes razón. Vamos a desearle las buenas noches y, después, a la camita a descansar.

El profesor Post vivía en el octavo piso de un bloque de clase media alta, de esos que han salido de la clase media, pero aún no han alcanzado la cima. Un palacio comparado con mi apartamento, aunque una chabola comparado con la casa de su amante.

Tanto a Félix como a mí nos hizo ilusión ver que lo acabábamos de sacar de la cama… y esta vez no tenía compañía bajo la sábana. No era preciso ser detective para apreciar que nuestra visita le resultaba incómoda. No lo podía disimular.

- ¡Otra vez ustedes! ¿Qué desean ahora? - preguntó cansado, pero alerta y completamente despejado.

- ¿Podemos pasar o prefiere que hablemos en el pasillo?

- Sí, claro… Perdonen mi falta de cortesía, ya estaba en la cama. Pasen, pasen.

Entramos y le seguimos hasta una habitación que pretendía ser un despacho, aunque no acababa de culminar su objetivo. En realidad, me recordaba a una salita de estar, con su mueble cama y su estantería con televisor. Eso sí, el ordenador sobre la mesa de trabajo.

- ¿Desean un café o algo fresco? - ofertó sin ganas, sólo por cumplir.

- No, gracias - respondimos los dos al unísono.

- ¿De qué quieren hablarme? - su voz dejaba entrever su inquietud.

- De su declaración, de esta misma noche, en casa del fallecido. Nos ha mentido descaradamente.

- Me temo que se confunden. No les he mentido.

La sangre había huido de su cara, que parecía una máscara blanca. Su protesta de inocencia carecía de convicción.

- No nos tome más el pelo o se verá en graves dificultades, si es que no las tiene ya - la emprendí con un nuevo interrogatorio, el tercero: ¿Por qué cogió la llave del despacho del director?

- ¡Ah! ¡Con que era eso! - intentaba simular que el asunto no tenía importancia, pero su nerviosismo le traicionaba -. Habían llegado a mis oídos rumores de que el director estaba liado con una profesora y quería sorprenderlos in fraganti.

- ¿Por qué?

Fue una pregunta tan tonta que hasta conseguí arrancarle una sonrisa.

- En mi lucha por la dirección, un lío de faldas era una baza importante. Si lo llego a pillar, habría tenido todos los ases de la baraja.

- Así pues, ¿no consiguió atraparlo con, como diría yo, … las manos en la masa?

- No… aunque la verdad es que sólo lo intenté en un par de ocasiones.

- ¿Cuándo?

- La semana anterior a su muerte, pero, como ya les he dicho, sin resultado.

En esto último me inclinaba a creerlo, especialmente si él era el asesino. Le habría sido más útil para sus propósitos tener al director vivo y atado de pies y manos.

- ¿La señora Fando conocía sus investigaciones?

- No. Era un asunto que sólo me atañía a mí.

Desde luego si llega a pescar al director con los pantalones bajados, se habría encontrado en una situación privilegiada. Por un lado, liado con la mujer y, por otro, con el marido en sus redes.

- ¿Cómo consiguió la llave del despacho?

- Un día, mientras esperaba a Helena, curioseé un poco en el despacho de su domicilio y, en un cajón de su mesa, la encontré - no tuvo ningún reparo en reconocer su fisgoneo.

- ¿Ya sabe quién es la profesora liada con el señor Fando?

No le gustó mucho el tener que soltar su nombre. Seguramente deseaba guardarse esa carta, para jugarla en el momento oportuno, pero, visto como lo estábamos cercando, debió considerar aconsejable desviar nuestra atención hacia otra persona.

- No lo sé con certeza… Según los últimos rumores que he oído, repito que sólo son rumores, podría ser la profesora Tent… Susana Tent.

No era ninguna novedad. Al menos era una suerte que no hubiera aparecido una nueva sospechosa… El director era hombre de una sola amiguita.

- ¿Cuál fue su reacción cuando descubrió que el fallecido conocía sus relaciones con su esposa?

- ¡Qué!

Su asombro no era fingido. No dijo nada más, no le salían las palabras. Estoy seguro de que, cuando lo dejamos, debió permanecer la noche en vela, estudiando cómo podía afectar nuestra revelación a su carrera hacia la dirección de la Escuela.

A la mañana siguiente, no hacía ni cinco minutos que me había levantado cuando sonó el teléfono. Era el comisario.

- ¿Qué tal Martin? ¿Ya has leído los periódicos?

- Acabo de salir de la cama. ¿Traen alguna novedad?

- En todos los suplementos semanales nos ponen verdes, a parir. Mañana los de arriba estarán muy pero que muy desagradables, así que tendréis que trabajar duro para resolver el caso lo antes posible. ¿Cómo vais?

Le resumí rápidamente lo que habíamos averiguado desde nuestra última conversación.

- Es decir, si descontamos la llave encontrada en el cadáver, nos quedan otras cuatro - comentó cuando concluí con mi informe -. ¿Seguro que no saldrán más?

- Espero que no.

- Bueno, te dejo, que tendrás que trabajar duro. Hasta luego.

- Hasta luego, jefe - me despedí, sin atreverme a preguntarle por Ada.

Llamé a Bárbara y Félix para continuar con el caso, a ver si descubríamos algo nuevo. De camino a la brigada compré varios periódicos y comprobé que el comisario tenía razón; la palabra más amable era incompetencia. Cuando llegaron Félix y Bárbara, que ya habían leído algunos artículos, estuvimos los tres un buen rato echando sapos por la boca contra los periodistas y la madre que los parió. Al menos nos desahogamos.

Estudiamos de nuevo las declaraciones de todos los asistentes al congreso. No encontramos nada nuevo. David todavía continuaba siendo la sombra del vicedirector y tampoco por ese lado había ninguna novedad. Sobre las doce salimos a comprobar el tiempo que se tarda en ir en coche desde la boutique a la Escuela.

Fuimos los tres en el coche de Bárbara y repetimos varias veces el trayecto de la boutique a la Escuela. Respetando las señales de circulación. empleamos un promedio de quince minutos.

- Teniendo en cuenta el tráfico que hay un día laboral, yo añadiría un mínimo de cinco minutos más - explicó Félix, cuando llegamos al aparcamiento de la Escuela.

- Salvo que viniera a toda velocidad - puntualizó Bárbara -. Si salió antes de la una y diez, pudo disponer de cinco o diez minutos para cometer el asesinato.

- Demasiado en el aire.

- Supongo que os habréis fijado en un pequeño detalle - continuó Bárbara, sin hacerme el menor caso -. Viniendo desde la boutique, está prohibido girar a la izquierda y no se puede entrar directamente al aparcamiento. Hay que rodear la Escuela.

- ¿Y eso qué significa?

- Supongamos que ese tipo se hubiese entretenido demasiado con la mujer y tuviese prisa por regresar a la Escuela. A lo mejor entró directamente, saltándose la prohibición.

- ¿Y…?

- Si diera la casualidad de que alguno de tráfico lo hubiese visto, sabríamos a qué hora llegó.

Félix y yo nos carcajeamos sin poderlo evitar y conseguimos sonrojar a Bárbara, que intentó arreglar su comentario anterior.

- Sí, ya sé que no es muy factible, pero por probar…

- Tú has leído muchas novelas policíacas, ¿eh? - se cachondeó Félix -. Eso sólo pasa en las películas… Es más difícil que acostarse con una virgen.

No recuerdo lo que dije, pero supongo que sería una tontería del mismo estilo. Acabamos consiguiendo que Bárbara se cabreara con nosotros.

- ¡Largaos a tomar por culo y dejadme en paz! Me voy a Tráfico. ¡Coged un taxi!

Nos dejó allí tirados y se largó. Aprovechamos para tomar una cerveza antes de regresar a la brigada. Ella apareció un par de horas más tarde.

- ¿Qué tal os va, pisamierdas? - nos saludó con una cara desbordante de satisfacción -. Así que me tenéis que dar lecciones, ¿eh, mamones? Pues limpiad vuestras sucias orejas y abridlas de par en par, que os traigo información de primera.

- ¿No me digas que…? - atiné a balbucear.

No tenía ningún espejo delante para comprobarlo, pero supongo que yo también debía tener la misma expresión de imbecilidad que estaba viendo reflejada en el rostro de Félix.

- Exactamente, tíos listos. Acerté el pleno.

Nos contó todos sus pasos.

- En Tráfico encontré de guardia a un encanto de chaval que me acompañó al ordenador. Enseguida, sacó la ficha que me interesaba y tenía una multa la mañana del martes por girar dónde no debía. ¿Sabéis a qué hora?... A la una y dieciocho.

- ¿Cómo puedes saberlo con tanta exactitud? - pregunté.

- Eso es todavía más difícil de creer, si cabe. El guardia que puso la multa… sí, ya he hablado con él, no me interrumpáis - e hizo una pausa para encenderse un nuevo cigarrillo -. Como os iba diciendo ese guardia debe ser el tipo más puntilloso de toda la ciudad. Tiene la costumbre de anotar siempre la hora exacta y su reloj va en punto. Parece mentira que haya tipos así.

- ¿Era el profesor Post quien conducía? - intervino Félix.

- Sin lugar a duda. Ya te digo que como testigo es increíble, de una meticulosidad asquerosa. Tiene que ser exasperante vivir con un tipo así. ¡Peor que mi ex! ¡Seguro!

Por tanto, la coartada del amante también presentaba un gran agujero. Decidimos no decírselo por el momento.

¡Vaya elemento!

TIME IS ON MY SIDE Rolling Stones

El domingo por la tarde decidimos volver a interrogar a todas las personas que se encontraban en la Escuela cuando fue asesinado el director. Esta vez nos repartimos el trabajo entre los tres e hicimos el firme propósito de prestar la máxima atención a nuestra labor, como si cada persona con la que habláramos fuese nuestro único testigo, de manera que no nos engañaran fácilmente.

Lógicamente, ahora debíamos centrarnos en los cuatro sospechosos y preguntar con cautela, ocultando lo que ya sabíamos, pero con insistencia, buscando comprobar posibles coartadas.

Empezamos con nuestra labor, aunque, por tratarse del día que era, encontramos a poca gente en su domicilio. Entre los tres únicamente pudimos hablar con quince personas de las más de setenta que componían la lista, descontando a los sospechosos. Al anochecer, decidimos descansar y proseguir al día siguiente, en que sería más cómodo localizar a la gente.

Sin decirles nada a Félix y Bárbara, más tarde volví a la brigada para seguir estudiando las declaraciones en busca de algún pequeño detalle que se nos hubiera pasado por alto y pudiera darnos la clave del asesinato. ¡No encontré nada!

Tenía la cabeza tan embotada que ni leer podía ya. Para levantar el ánimo, ¡que buena falta me hacía!, llamé a Ada.

- ¿Qué tal sigues, querido?

- ¡Cómo te diría yo! De culo y cuesta abajo.

- Ya he leído en los periódicos lo eficaces que sois. No te preocupes, suele ser habitual en ellos cuando no tienen otra cosa mejor en la que hincar el diente.

- No, si no es por mí. Me preocupa más el jaleo que le puede suponer a tu padre.

- Bah, él ya está acostumbrado. Oye, cambiando de tema, ¿cuándo nos vemos? Te aviso que no tengo ni un minuto libre hasta el martes por la tarde. ¿Te viene bien entonces?

- Sí, claro… aunque no espero tener el caso resuelto.

- Ya te ayudaré, guapo.

- No, gracias. Tus ayudas suelen hacerme pasar un mal rato.

- ¡Ja, ja! ¡Qué exagerado eres!... ¿Quedamos a eso de las seis?

- Vale. Pasaré a recogerte.

- Gracias, caballero. Un millón de besos y no desesperes… Hasta el martes. ¡Sueña conmigo!

- Igualmente… y no estrenes el bodi, ¡eh!

- Lo guardo para ti, viejo verde. Adiós y que te sea leve.

Tras conversar con Ada volví de nuevo a los papeles, pero seguía sin poder concentrarme. Pensé que no me vendría mal un sueño largo y reparador, así que me fui directamente a mi apartamento y me abalancé sobre la cama. Con el calor que hacía, de poco me sirvieron mis buenas intenciones; estuve dando vueltas en la cama por lo menos un par de horas antes de conciliar el sueño y, luego, padecí unas pesadillas espectaculares. Entre el muerto, los cuatro sospechosos y los periodistas, a la mañana siguiente me desperté sofocado y con toda la cama empapada de sudor. Tuve que permanecer un largo rato bajo la ducha para reponerme.

Al llegar a la brigada, Patricia me informó de las novedades. El comisario acababa de recibir una llamada de los de arriba y había subido visiblemente cabreado… El ambiente se caldeaba por momentos.

Bajó al cabo de una hora y nos llamó a su despacho.

- Supongo que ya sabréis por qué me han hecho subir. No les hace la menor gracia que los periodistas se metan de esa forma con la policía y están preocupados porque, según ellos, reciben presiones por todas partes. En resumen, quieren resultados y ¡rápido!... Han finalizado su rapapolvo como siempre: puede rodar alguna cabeza.

- Es decir, la mía - afirmé.

- No lo han dicho tan claro, pero lo daban a entender.

- Lo que nos vendría de huevo para quitárnoslos de encima - comentó Bárbara - sería un escándalo de los gordos. Darles sexo y política y se olvidarán de nosotros.

- Preferiría que cogierais al asesino. ¿Cómo va la investigación?

- La verdad sea dicha, no muy bien - y seguí resumiéndole de nuevo el caso.

- Teniendo en cuenta el poco tiempo que lleváis con el asunto, habéis hecho una buena labor. Hay que buscar alguna prueba que apunte, sin lugar a dudas, a uno de los cuatro. David tiene asignado otro trabajo y tendrá que dejar su labor de vigilancia.

- Pero si… - comencé a protestar.

- No hay pero que valga - me interrumpió enseguida. Aún le duraba la mala leche de su entrevista con los jefes -. Aunque los periodistas crean que éste es el único muerto de la ciudad, puedo asegurarte que hay muchos más. Por otro lado, tampoco tiene mucho sentido vigilar sólo a uno de los cuatro sospechosos… y no tenemos gente para controlar a los cuatro a todas horas.

- Desde luego, jefe - comentó Félix apoyando al comisario.

- Bueno, no os desaniméis que no lleváis con el caso ni una semana - su tono era más conciliador -. Trabajad lo mejor que sepáis y mantenedme informado de las novedades que se vayan produciendo.

Ya estábamos cruzando la puerta cuando nos llamó otra vez.

- ¡Ah, se me olvidaba! Nada más llegar esta mañana, me ha telefoneado el señor Arix. Hasta que se aclare todo, es el director en funciones de la Escuela. Quería que le entregara las llaves del despacho y que se largara el policía de guardia.

- ¿Qué motivo ha dado? - pregunté.

- Necesitan los papeles que hay dentro…

- Y, además, ahora tiene la oportunidad de mandar y quiere hacerlo, ¿no? - le interrumpió Bárbara irritada -. Pues que se joda un poco… ¡Tiene gracia! Uno deseando ocupar su puesto en la Escuela y otro en su dormitorio… ¡Qué gente tan simpática!

- Le he contestado que primero debía hablar con vosotros y que, luego, le llamaría. ¿Qué opináis?... Tened presente que no puede estar clausurado indefinidamente.

- Mañana acabamos la segunda ronda de interrogatorios - tomé la iniciativa -. No sé si sacaremos algo en claro, pero preferiría que permaneciera igual durante un par de días al menos.

- Yo opino lo mismo - comentó Bárbara -. Mi intuición me dice que en ese cuarto hay una pista. Aunque aún no hemos sabido encontrarla.

- Muy bien. Le llamo y le digo que, a partir del miércoles, tiene el despacho a su entera disposición. ¡Venga, largaos a trabajar!

Durante el lunes y el martes por la mañana continuamos repitiendo las entrevistas a los testigos. A continuación, muestro los retazos más interesantes de algunas de ellas.

Profesor de la junta rectora de la Escuela

P: Así pues, ¿el señor Fando le había comentado que el vicedirector tenía problemas con la cocaína?

R: En efecto, habló conmigo de ese tema la semana anterior a su muerte.

P: ¿Cuál supone que fue el objeto de esa confidencia?

R: Imagino que ir preparando el camino para destituirlo.

P: ¿Habría prosperado esa idea?

R: Seguro que sí. Si no toleramos la droga a nuestros alumnos, mucho menos a un profesor, una de cuyas misiones es dar ejemplo de comportamiento. Estoy convencido de que habríamos acordado por unanimidad su despido.

P: Supongamos que hubiera quedado vacante la plaza de vicedirector, ¿quién sería el candidato con más posibilidades de ocuparla?

R: Hay varias personas muy cualificadas… quizá el profesor Post fuese la de mayor aceptación. Sin embargo, en su contra estaba el hecho de la clara animadversión que sentía contra él el señor Fando.

Profesora de la junta rectora de la Escuela

P: Por tanto, ¿se podría decir que las posibilidades de los dos eran bastante similares?

R: Yo le daría algo de ventaja al director, aunque sólo fuera por el hecho de ocupar ya la plaza. Pero Ivan iba comiéndole terreno rápidamente.

P: ¿Y el vicedirector?

R: Pintaba poco… y, ahora, menos aún.   

P: ¿A quién beneficiaría un escándalo de faldas?

R: Al que consiguiese pillar a su rival con los pantalones bajados.

P: ¿Corría algún rumor sobre este tema?

R: Rumores siempre hay, pero no suelo prestarles atención. De todas formas, la mañana de su muerte, Daniel me había comentado que iba a convocar una reunión extraordinaria de la junta rectora, para estudiar el despido de un profesor.

P: ¿De quién?

R: No me lo quiso decir. Supuse que se trataría de Julio o Ivan, que habría encontrado algo fuerte contra ellos. Aunque, según rumores que circulan actualmente por la Escuela, no descartaría que se refiriera al profesor Luga.

Profesor de la Escuela

P: ¿Y qué le dijo entonces el señor Luga?

R: Que él era el verdadero autor de las publicaciones del director.

P: ¿Le creyó?

R: ¡Claro que no! ¡Cómo iba a creer esa barbaridad! El señor Fando es, mejor dicho, era, una autoridad reconocida internacionalmente en su especialidad. Nadie en su sano juicio puede tomar en consideración, ni por un momento, la autoría de Marcos.

P: ¿Se le ocurre alguna razón por la cual él hubiese mentido?

R: No tengo ni la más remota idea.

Exprofesora de la Escuela y asistente al congreso

P: ¿Y ése fue el motivo real por el que se marchó de la Escuela?

R: Si, desde luego. Cuando se cansó de mí, estuvo una temporada indiferente, pero, luego, intentó echarme de la Escuela. Tuvimos una escena muy fuerte y le amenacé con hacer estallar un escándalo.

P: ¿Cómo finalizó el asunto?

R: Afortunadamente, mis credenciales científicas y profesionales son buenas y, enseguida, me surgió otra oferta de trabajo.

P: ¿A través de él?

R: No sé si tendría algo que ver. Aunque no me extrañaría que hubiese empleado sus influencias para librarse de mí. La cuestión es que me largué en cuanto tuve ocasión.

Asistente al congreso

P: ¿Por qué la estuvo buscando?

R: Para quedar alguna tarde y salir juntos… Se habrá fijado en que está como un tren.

P: ¿Está seguro de la hora?

R: Segurísimo. Acabó con nuestro grupo a la una y, al instante, desapareció. Miré por todos lados y no la encontré. Supuse que estaría en el lavabo, arreglando su maquillaje o algo así.

P: Cuando más tarde habló con ella, ¿le preguntó dónde se había ido?

R: Sí, claro. A todas las mujeres les encanta que uno vaya tras ellas.

P: ¿Y qué respondió?

R: Que había estado rondado por allí, esperando a recoger al siguiente grupo. Me extrañó un poco, porque, repito de nuevo, no la vi.

Profesor organizador del congreso

P: ¿Y cuál era la labor del director?

R: En realidad, él era el verdadero organizador. Nosotros nos encargábamos de cursar invitaciones, poner los medios de transporte, hablar con la imprenta, etc., pero siguiendo en todo momento sus instrucciones.

P: Según tengo entendido era meticuloso, ¿no?

R: ¡No lo sabe usted bien! Siempre controlaba todo, hasta el último detalle. No sólo en lo relativo al congreso, como programador era igual; no pasaba nada por alto, hacía unas presentaciones perfectas.

El martes al mediodía nos reunimos los tres en mi despacho para volver a analizar detenidamente el caso, de acuerdo con la luz arrojada por los nuevos interrogatorios, que no era mucha, la verdad.

En primer lugar, tras una breve discusión, los tres decidimos basarnos en la hipótesis de que no había más llaves del despacho. Después, fuimos analizando los móviles y coartadas de los cuatro sospechosos. He aquí las notas que tomé:

JULIO ARIX. VICEDIRECTOR DE LA ESCUELA

Motivos: El fallecido quería echarlo de la Escuela, con lo cual su carrera quedaría deshecha y sin posibilidad de recomenzarla. Ahora podía aspirar a la dirección, aunque sería difícil que la consiguiera por el asunto de la cocaína. Sin embargo, si sale elegido Ivan Post, como está al tanto de su lío con la mujer del muerto, podría exigirle la vicedirección.

Sin coartada entre: las doce cuarenta y cinco y la una.

IVAN POST. PROFESOR DE LA ESCUELA Y AMANTE DE LA ESPOSA DEL DIRECTOR

Motivos: El muerto estaba maquinando contra él y, quizá, la reunión extraordinaria que iba a convocar fuera para proceder a su expulsión. Uno de los dos quedaría fuera de combate y, por el momento, las mejores bazas parecían estar en poder del director, que también conocía su lío con su mujer. Otro motivo, aunque menos creíble, sería quedarse con la mujer y con su dinero.

Sin coartada entre: la una y veinte y la una y media.

MARCOS LUGA. PROFESOR DE LA ESCUELA Y NEGRO DEL DIRECTOR

Motivos: 1º) Mientras el director lo siguiera explotando, no llegaría nunca a ningún sitio. No tenía la menor oportunidad de demostrar su supuesta valía, al menos en unos años. 2º) Si el director había descubierto que quería rebelarse contra él, intentaría defenderse y una de sus mejores armas era expulsarlo de la Escuela desprestigiándolo, lo que en esos ambientes es motivo más que suficiente para tardar mucho tiempo en encontrar otro empleo. 3º) Debía tener en su cuerpo tanto odio acumulado contra el director que en cualquier momento podía estallar.

Sin coartada entre: la una y diez y la una y veinte.

SUSANA TENT. PROFESORA DE LA ESCUELA Y AMANTE DEL DIRECTOR

Motivos: Estaba siendo utilizada sexualmente (según Bárbara ninguna mujer aceptaría este hecho con tanta frialdad como aparentaba la profesora). Por otro lado, su posición en la Escuela tampoco era muy segura; quizá había descubierto que el finado se había cansado de ella e iba a cambiarla por otra, con lo cual su puesto de trabajo estaría en peligro (este segundo motivo está cogido con alfileres).

Sin coartada entre: la una y la una y diez.

- Creo que hemos olvidado un pequeño detalle, que pudiera ser muy importante -  comentó Félix, cuando acabamos de analizar los móviles y coartadas de los cuatro sospechosos.

- ¿A qué te refieres?

- A la postura tan extraña que tenía el cadáver cuando lo encontramos… No puedo dejar de pensar que, ahí, está la clave del enigma.

- ¡Por fin una idea brillante y original! - terció Bárbara con ironía -. Yo ya lo he expuesto varias veces y lo único que he conseguido hasta ahora es que me tomaseis el pelo.

- Vale, vale, tienes razón. No nos peleemos, ¡eh!

Los tres teníamos los nervios a flor de piel y, de vez en cuando, saltaban chispas. Estábamos hasta donde puede suponerse del endiablado caso y no vislumbrábamos ninguna luz que nos indicara la salida.

Volvimos a preguntarnos una vez más qué significado podía tener la posición del cadáver. Estuvimos un buen rato con ello, pero sólo llegamos a las siguientes conclusiones… por llamarlas de alguna manera:

a) El muerto intentaba encender el ordenador, quizá para dejar algún mensaje. Era evidente que no lo consiguió, así que esta posibilidad no nos llevaba a ningún sitio.

b) Por algún motivo desconocido, el difunto quería impedir que su asesino apagara el ordenador. Tampoco lo consiguió. De nuevo un callejón sin salida.

c) El muerto apagó el ordenador. ¿Con qué objeto? Si tuviera alguna importancia, el asesino lo podía impedir sin problemas y, si no la tenía, ¿por qué iba a preocuparse de apagarlo antes de morir?

d) El asesino fue quien desconectó el ordenador. Lógicamente, cualquier pista que le acusara, la habría hecho desaparecer antes. Fin de trayecto, no teníamos nada que hacer.

e) El asesino, u otro sospechoso, colocó el cadáver en la posición en que lo encontramos. ¿Por qué razón? Si intentaba despistarnos, lo había conseguido totalmente.

- ¡Esto es de locos! - exclamó Bárbara, abriendo su segundo paquete de la mañana y pasándome un cigarrillo ya encendido -. Estoy más liada que el primer día… Sólo hay cuatro sospechosos y no sabemos descubrir al verdadero asesino.

- Si supiéramos la hora exacta en que falleció el director, habríamos resuelto el caso - comenté mientras quitaba el carmín de mi cigarrillo.

- A lo mejor, por esa razón, el asesino cerró la puerta del despacho - puntualizó Félix, que se había levantado a vaciar el cenicero -. El aire acondicionado impediría fijar la hora de la muerte con exactitud.

- ¡Mierda! ¡Eso no tiene sentido! - bramó Bárbara cabreada, no por nada en especial sino porque el maldito caso se nos resistía a los tres -. ¿Cómo iba a saber él o ella que habría tres sospechosos más y que sus coartadas también presentarían agujeros?

- ¡Calmémonos! Así no llegamos a ninguna parte. ¿Por qué no vamos a comer algo y seguimos esta tarde?

- De acuerdo, Martin. ¿Qué te parece a ti, Bárbara?

- Muy bien, será lo mejor.

Después de tomar unas cervezas en el bar Luigi, a la espera de la comida, Bárbara comentó más animada:

- ¿Sabéis en que estaba pensando? Si se hubiera roto el reloj del director en el momento de su muerte, como pasa tan a menudo en las películas, tendríamos al asesino.

Nos sonreímos. Eso sólo sucede en las novelas policíacas, nunca en la realidad.

¡Su reloj funcionaba perfectamente!

OOO BABY BABY Smokey Robinson

A las seis menos cinco llamé a la puerta de Ada. Afortunadamente, el comisario no se encontraba en casa, lo que me libró de tener que comunicarle las últimas novedades: no había ninguna.

Ada estaba preciosa. Llevaba un jersey amplio y de punto gordo, como una red, que dejaba entrever sus encantos superiores y un pantalón beige, haciendo juego, que estilizaba más si cabe su figura.

- ¡Estás preciosa! - fue todo lo que se me ocurrió decirle, cuando me abrió la puerta.

- Gracias, tú tampoco estás nada mal - me piropeó después de nuestro primer beso.

- Eres una tramposa, Ada - estábamos los dos abrazados y reponiendo oxígeno en nuestros pulmones tras un nuevo y largo beso -. Me dijiste que estrenarías el bodi y es evidente que no lo llevas.

- ¡Tú sí que eres un tramposo! - me reprochó, riéndose -. Te dejo que me beses y, enseguida, me echas la mano al trasero. Voy a pensar que eres un tocón.

- La próxima vez lo filmaremos - susurré, mientras la besaba una y otra vez -. Yo juraría que tú has sido la primera en soltar la mano.

- ¡Creído! ¿Te consideras irresistible, eh? - se separó de mí, aunque manteníamos nuestras manos unidas.

Enseguida, con una sonrisa la mar de pícara, se abalanzó sobre mí, al grito de pues tienes razón. A los dos segundos rodábamos por el suelo; al minuto ya sólo nos cubría el slip.

- ¡Modera tus ímpetus, querido! Me ha venido la regla - dijo deteniéndome la mano, cuando iba a desnudarla totalmente.

- ¡No fastidies! ¡Pues estamos arreglados!

Ada se lo tomó a cachondeo y comenzamos a reírnos. Casi desnudos, abrazados por el suelo, y a carcajadas.

- Por eso no me he puesto el bodi, tonto, no quería mancharlo, pero no te preocupes - me besaba el cuello, la nuca -. Déjame a mí, verás que estos labios no tienen nada que envidiar.

Estuvo jugueteando conmigo todo lo que quiso y, cuando advirtió que yo iba a estallar, se bajó las bragas y se puso a gatas. Fue inenarrable.

Agotados y sudados, permanecíamos en el suelo, mi cabeza sobre su pecho y escuchando nuestra respiración; el único sonido audible. Iba a levantarme para beber agua, cuando oí frenar un coche. Al momento, Ada se transformó en un torbellino.

- ¡Mi padre! - exclamó.

Parecía una película cómica de cine mudo. A los diez segundos ya estábamos vestidos, es un decir, y cerrando la puerta.

Escondidos, como dos quinceañeros, vimos pasar al comisario. Cerrar él la puerta y comenzar nosotros a reír fue todo uno.

- ¿Y tus calcetines? - preguntó entre risas, señalando mis pies.

- En el bolsillo, no he tenido tiempo de ponérmelos.

Era uno de esos extraños y maravillosos momentos en que todo te hace gracia y ríes sin cesar, una y otra vez hasta que la risa llega a agotarte.

- Acabaré apodándote Martin el rápido… Lo digo por la huida, no por lo otro.

- Muy graciosa. Pero yo, en tu lugar, no me reiría tanto; llevas el jersey al revés.

Gracias a Dios no apareció nadie por allí, porque, al darse cuenta de que yo tenía razón, no se le ocurrió otra cosa mejor que quitárselo para darle la vuelta. Volvieron las risas.

- Antes de nada, tenemos que ir a comprar algo para cambiarme - comentó al llegar al coche -. Me has dejado perdida.

- Te espero en el coche - le dije, cuando paramos ante la primera tienda que encontramos.

- ¡Qué caradura! Te da corte acompañarme, ¿verdad?

- Claro que no… Alguien tiene que quedarse en el coche; está prohibido aparcar aquí.

- Bueno, pues ya me quedo yo.

¿Qué puedo decir? Estuvimos hablando un rato más y, como siempre, al final ganó Ada. Tuve que entrar a comprar bragas de papel y tampones.

Al regresar al coche, imité la cara que había puesto el dependiente al hacerle el pedido. Volvieron las carcajadas.

- Vamos a tomar algo y, así, aprovecho para cambiarme.

- ¿Dónde quieres ir?

- En Blue moon preparan unos combinados excelentes y, además, la música es muy agradable.

Tres, dos, uno… directos a la luna.

Tenía razón Ada, "Blue moon" era acogedor y sus Manhattans resucitarían a un muerto. No pude evitar el preguntar cómo los preparaban: dos partes de whisky de centeno, naturalmente canadiense, especificó el camarero, y una parte de vermut seco; se añade una gota de angostura y se revuelve todo. Como adorno una espiral de piel de limón o una cereza, al gusto.

Estuvimos charlando de varias cosas que no hacen al caso, como una pareja cualquiera de enamorados, hasta que salió el tema del asesinato.

- ¿Qué tal os va?

- Yo diría que estamos estancados, sin avanzar hacia ningún lado. Desconcertados es la palabra que mejor nos va.

- ¿Por qué no me cuentas lo que sabes? Quizá se me ocurra alguna idea que te pueda servir.

Yo no creía que sirviera para nada, pero la vi tan interesada y, además, es tan pesada cuando se lo propone, que no tuve más remedio que contarle todo cuanto sabíamos del caso. Me escuchó atentamente, sin perder ni una palabra de lo que decía, e interrumpiéndome de vez en cuando para solicitar alguna aclaración.

- ¿Qué te parece? - le pregunté cuando finalicé con mi resumen, bastante amplio, por cierto.

- Tiene aspectos interesantes, sobre todo lo de las cuatro coartadas de los sospechosos. Sus agujeros determinan una partición del intervalo temporal en que se realizó el crimen.

- No te entiendo. ¿De qué partición hablas?

- Nada, nada… Una tontería de teoría conjuntista que me ha venido a la cabeza.

- Pero, ¿de ahí sacas algo? - iluso de mí, pensaba que las teorías matemáticas tenían alguna utilidad.

- ¡Ojalá! - respondió sonriendo -. Aunque me temo que no… En mi opinión, lo más sugerente es la postura del cadáver.

- Lamento contradecirte. Ya la hemos analizado a fondo y no hemos encontrado ninguna pista.

A continuación, le expliqué las cinco conclusiones a que habíamos llegado.

Cuando acabé de hablar, Ada permaneció un rato pensativa, jugueteando con el vaso entre las manos y, luego, sonrió ampliamente.

- Parecemos Sherlock Holmes y Watson - comenté, pretendiendo ser ingenioso, sin adivinar la causa de su sonrisa.

- ¿Quién es quién? - preguntó enseguida.

- ¡Elemental, doctor Watson! - exclamé en un dechado de autosuficiencia -. Yo soy el profesional, es decir, Holmes; tú la aficionada, por tanto, Watson.

- Eso lo dirás tú, creído. Ni por asomo estoy de acuerdo… ¿Qué pensarías si te dijera que creo saber cómo coger al asesino?

- ¡Qué! - abrí tanto la boca, a causa de la sorpresa, que mi mandíbula inferior debió rozar el suelo.

- Teniendo en cuenta lo que me has dicho sobre la meticulosidad del asesinado, de su postura sólo puede deducirse, lógicamente, una única conclusión.

Parecía la maestra explicando la lección a un alumno poco inteligente: yo.

- ¿Cuál es? - mi ansiedad comenzaba a crecer.

- Es sólo una idea, intuición femenina como decís los hombres, pero creo que merece la pena ser comprobada.

- Eso de la intuición femenina ya no impresiona ni a los niños de pecho.

Mi interés bajó bastante, aunque intenté disimularlo ante ella. Supuse que se trataría de alguna teoría descabellada.

- Venga, no te hagas la remolona. ¿Qué idea es esa?

Debí hablar con bastante condescendencia, porque respondió con gravedad:

- No, no. Hasta que no tenga una certeza total de tener razón, no te la voy a decir.

- No me cabrees, Ada - yo seguía sin tomarla en consideración -. Sabes que llevo una semana a tope y ahora, según tú, descubres algo que se nos ha pasado por alto y no me lo quieres decir. Para mí que eso puede servirme de atenuante, en caso de homicidio.

- No seas tonto, Martin. Vamos a comprobarlo y, luego, te lo explico.

- ¿Y cómo lo quieres comprobar? - su seriedad me mosqueaba un poco, parecía convencida de lo que decía.

- Necesito ir al despacho donde se encontró el cadáver. Lo más probable es que esté allí; si no, lo buscaré en Internet.

- Que esté allí, ¿el qué?

- Pues el manual del ordenador, ¡qué otra cosa iba a ser!

Me sorprendió de nuevo. No tenía ni la más remota idea de por qué le daba importancia a ese manual.

- ¡Venga, vámonos! No te quedes ahí parado, como un idiota.

La verdad es que debía tener razón; yo al menos me sentía como tal.

¿Qué sorpresa me reservaría ese manual al cual no habíamos hecho ningún caso? ¿Realmente contendría alguna pista?

Durante el viaje hasta la Escuela intenté sonsacarle cuál era su idea, pero se cerró como una ostra. Encima notaba mi ansiedad y se aprovechaba de ella para tomarme el pelo.

- Si estás nervioso, ya conduciré yo, querido… disfruta del paisaje te relajarás… llevas unos días de mucho trabajo y necesitas descansar…

De ese estilo fue toda su conversación.

- Buenas noches - saludamos al policía que estaba de guardia a la puerta del despacho.

Le era desconocido y tuve que identificarme.

- Encantado de conocerlo, señor. ¿Qué desea?

- ¿Puede abrirnos la puerta?

- Desde luego, señor. Tengo la llave; nos la vamos pasando de uno a otro al relevarnos.

- ¿Ha entrado alguien a la habitación? - le pregunté cuando abría la puerta.

- No, señor - respondió, una vez abierta la puerta; volvió a introducir la llave en su pantalón -. Las órdenes son estrictas: no debe entrar nadie, salvo los detectives de la brigada, claro. Por cierto, señor, ¿aún va a durar mucho todo esto?... Perdone la pregunta, pero es que estar de guardia aquí es muy aburrido y, además, el personal de la Escuela nos trata como a intrusos.

- Espero que no - le contesté mientras entrábamos en el despacho y cerraba la puerta.

- Tenía ganas de hablar, ¿eh? Debe aburrirse soberanamente de plantón en la puerta - fue el primer comentario de Ada al entrar -. ¡Así que ésta es la escena del crimen! -  prosiguió a continuación.

Se entretuvo un minuto echando un vistazo a la habitación y añadió:

- Tal y como me la imaginaba, querido. La has descrito a la perfección.

- Gracias por tu gentileza, pero, ¿por qué no buscas el libro que te interesa?

- A eso voy, no seas impaciente.

Yo asistía como mero espectador a su búsqueda. En realidad, no sabía qué deseaba encontrar.

- ¡Aquí está! - exclamó animada, mostrándome un libro que acababa de sacar del tercer cajón de la mesa del director.

- ¿Y ahora qué?

- Domina tus nervios. Habrá que leerlo, ¿no?... Para eso son los libros.

Se sentó en el sillón del director, muy confortable fueron sus palabras, y comenzó a leer el manual. No habían transcurrido ni diez minutos cuando cerró el libro y me dijo:

- Estoy absolutamente convencida de tener razón. Sé cómo descubrir al asesino, aunque no creo que sea una prueba definitiva para condenarlo en un juicio.

- ¡Explícate! - le faltó un pelo a mi voz para transformarse en un grito.

- Mira, Martin… lee lo que dice el manual.

Leí atentamente el párrafo que me señaló, pero no entendí mucho. Decía así: Si se agota la pila interna, el ordenador no hará ninguna referencia a la fecha y hora de última utilización, sino que informará de que debe cambiarse la pila.

- Sigo en la más completa oscuridad. ¿Qué tiene que ver eso de cambiar la pila con el caso?

- Así que eras el profesional, ¿eh? ¡Menudo Holmes estás hecho!

- De acuerdo. Pero ahora, por favor, ¿quieres decirme qué has averiguado?

- No tan deprisa, muchacho. Antes te has cachondeado de mí un rato, ¿no? Pues este es mi momento y mi venganza será terrible.

- Ada no seas chiquilla. ¿No ves que estoy a punto del infarto?

- Bueno, bueno… Así que tu papel en esta obra es el de Watson, ¿no?

- Sí, Holmes. ¿Me querría usted explicar cómo ha solucionado el caso?

- Elemental, mi querido Watson… pero, antes, tendrá usted que prometerme que cumplirá con su cometido habitual.

- ¿A qué cometido se refiere, Holmes?

- A escribir nuestras andanzas en este caso.

- Como broma ya vale, ¿no crees, Ada? ¿Me cuentas lo que has descubierto o tendré que sacártelo con sacacorchos?

- Te lo acabo de decir, querido. Casi con toda seguridad sé cómo descubrir al asesino… y se me acaba de ocurrir como demostrarlo… Yo te digo lo que pienso y, si tengo razón, tú escribes nuestras andanzas.

- ¡Déjate de tonterías, Ada! ¡Cuéntame lo que sabes!

¿Qué otra opción me quedaba? Al final tuve que aceptar, como ustedes habrán adivinado, ya que están leyendo este libro.

Me explicó todo detenidamente y, desde luego, parecía tener sentido. Al menos, merecía la pena intentarlo.

Seguí sus instrucciones al pie de la letra.

YOU KNOW MY NAME Beatles

Llamé por teléfono, desde el despacho del muerto, a Bárbara y Félix para explicarles la idea de Ada.

- No comentes a nadie mi participación en este caso - me advirtió previamente.

Al terminar de exponer el plan, los dos me preguntaron enseguida que cómo se me había ocurrido, que era una hipótesis muy interesante. Me salí por la tangente como pude y quedamos en vernos temprano para citar a los sospechosos.

Acompañé a Ada a su casa, tras detenernos otra vez en Blue moon, para celebrar su descubrimiento, y nos despedimos como dos enamorados. En la oscuridad, durante un cuarto de hora.

- Ya puedes ponerte a escribir - fueron sus últimas palabras, antes de cerrar la puerta con una sonrisa.

Estuve toda la noche dándole vueltas al plan de Ada para capturar al asesino y, conforme más lo iba destripando, mejor me parecía. Dormí poco, pero descansé a gusto.

A la mañana siguiente, en mi despacho, los tres analizamos detenidamente los pasos a seguir.

- Yo creo que lo vamos a coger - comentó animada Bárbara -. ¿Ya se lo has dicho al jefe?

- No, no. Prefiero esperar a que resulte bien y, luego, darle la noticia.

- Desde luego, a todo el mundo le encantan las sorpresas agradables - Félix se había contagiado de nuestra animación.

- ¡A trabajar! - exclamó Bárbara, riendo relajada -. Vamos a localizar a los sospechosos y los traemos para aquí. ¿De acuerdo?

- De acuerdo - respondimos a dúo.

A las diez, ya estaban los cuatro sospechosos en mi despacho y, para que sentaran, tuvimos que traer sillas. Sobre mi mesa coloqué, como dejadas caer por descuido, unas fotografías donde veía claramente la posición del cadáver. Una vez todos acomodados, empleé un minuto en observarlos, antes de empezar a hablar.             

El vicedirector, tan trajeado como siempre, se movía continuamente en su silla, no sé si incómodo por la situación o por carecer de cocaína desde hacía unos días. Susana Tent, con un vestido de color crema que le sentaba fatal, había traído consigo su máscara de frialdad y no dejaba asomar ninguna emoción. Marcos Luga, traje claro arrugado y en algunos sitios desgastado, no paraba de llevarse las uñas a la boca. En cambio, Ivan Post se encontraba como pez en el agua, elegante con su ropa de importación y una tranquilidad que delataba su dominio de la situación.

- Todos ustedes se conocen sobradamente y no hay lugar a presentaciones - me detuve un momento para encender un cigarrillo y los cuatro lo aprovecharon para mirarse entre sí, como buscando un reconocimiento mutuo.

- Bueno, voy a serles sincero y a poner nuestras cartas encima de la mesa - proseguí -. Ya saben que el despacho del señor Fando tiene la puerta blindada y podemos asegurar que, en la mañana del crimen, no fue forzada, por lo que el asesino utilizó su propia llave.

- Salvo que la puerta estuviera abierta, cuando entró - puntualizó Marcos Luga.

- Aunque así fuera, no tiene mayor importancia... lo que en realidad interesa es que cerró la puerta con su llave al salir, puesto que encontramos la del señor Arix en el cadáver.

Para más de uno este hecho fue una sorpresa. Durante un instante, que permanecí callado a propósito, volvieron las miradas furtivas. Sólo rompía el silencio el señor Arix, moviéndose inquieto en su silla.

- De acuerdo con nuestras investigaciones, únicamente existen cinco llaves del despacho y las otras cuatro obraban en su poder. No es preciso ser un genio para deducir que - aquí hice una pausa teatral - uno de ustedes mató al señor Fando.

Casi no había acabado la frase cuando los cuatro protestaron a la vez, afirmando su inocencia.

- No me interrumpan, por favor - continué sin hacer caso de sus palabras -. Los cuatro tenían motivos más que suficientes para desear su muerte.

De nuevo hicieron ademán de protestar, pero no llegaron a decir nada, excepto Ivan Post.

- No dudo de que tendrá sus razones para esta reunión, pero le rogaría que silenciara los presuntos móviles de cada uno… Puede verse envuelto en un proceso por difamación.

- No era mi intención discutir sus móviles ni sus coartadas, excepto si es imprescindible. Por lo pronto, sólo quería dejar claro que los cuatro tenían un motivo para alegrarse de su muerte. ¿Algo que objetar?

Sólo obtuve el silencio por respuesta, hasta el vicedirector permanecía ahora inmóvil. En vista del ambiente tan apropiado, proseguí con mi exposición.

- Respecto a sus coartadas, las cuatro están repletas de agujeros. Todas presentan un intervalo de diez o quince minutos en que nadie parece confirmarlas.

- ¿A qué hora se supone que falleció el señor Fando? - preguntó Post, acariciándose la barba.

- Entre las doce cuarenta y cinco y la una y media, como sin duda conoce - respondí, sabiendo de antemano por dónde iban a ir los tiros.

- Pues, entonces, mi coartada es perfecta. No llegué a la Escuela hasta la una y media - aseguró con firmeza, dando a su encantadora voz un falso toque de inocencia.

- Lamento decirle que, como suele tener por costumbre, al menos con la policía, de nuevo nos miente. Hemos localizado el guardia que lo multó a la una y dieciocho.

Me encantó soltárselo en la cara cuando menos lo esperaba. Acusó visiblemente el golpe y ya no fue el mismo durante el resto de la reunión.

- Si nadie tiene ninguna otra puntualización más que hacer, continúo. Como iba diciendo, cualquiera de los cuatro pudo matarlo… Medios, motivos y una coartada con más agujeros que un queso de gruyere. Mientras no sepamos quién es el verdadero criminal, los cuatro tendrán una sospecha de asesinato encima de sus cabezas… y no creo que eso les beneficie en modo alguno. Por tanto, pienso que las tres personas inocentes estarán ansiosas por ofrecernos su ayuda, para capturar al verdadero culpable.

- ¿A qué se refiere? - preguntó interesado Marcos Luga.

- Hombre, no los voy a necesitar para conectar el ordenador del fallecido. ¡Ojalá hubiera estado encendido! Podría haber escrito el nombre de su asesino, pero, lamentablemente, eso sólo sucede en las novelas policíacas.

Esperé un momento, que disimulé encendiendo otro cigarrillo, para dar tiempo al asesino a asimilar en toda su importancia esa información. Intenté vislumbrar alguna variación en sus rostros, sin ningún resultado, así que continué hablando para que no descubriera nuestro juego.

- Ustedes se conocen, más o menos bien, y es más fácil que puedan descubrir algo acusatorio contra el asesino que nosotros. Sin olvidar, claro está, contarnos todo lo que sepan y nos hayan ocultado. Recuerden que, cuanto más tiempo pase antes de coger al asesino, lo que puedo asegurar que sucederá tarde o temprano, peor lo pasarán ustedes.

Proseguí un rato más metiendo paja para ocultar la información dirigida al asesino y di por finalizada la reunión. 

- Gracias de nuevo por haber venido y lamento que los tres inocentes se vean envueltos en todo esto. Ya tienen mi teléfono, así que si se les ocurre algo llámenme enseguida, sea la hora que sea.

Ya se estaban levantando los cuatro cuando cerré la trampa, con la excusa de un trámite formal. Hablé dirigiéndome al señor Arix, pero cuidando de que los otros tres se enteraran de nuestra conversación.

- Como es el director en funciones debo indicarle que mañana, tal y como quedó con el comisario, quitaremos la guardia de la puerta y le devolveremos el despacho, para que dispongan de él como consideren oportuno. Le ruego que perdone las molestias que les podamos haber ocasionado.

- Gracias - fue su lacónica despedida.

La trampa ya estaba tendida. Sólo restaba que los cazadores nos colocáramos a su alrededor… y apareciera la pieza a cobrar.

- ¿Vamos ya para allí? - preguntó Bárbara, cuando salieron.

- Será mejor que permanezcamos a la espera. La noche será larga y, además, hay que asegurarse de que no nos ven entrar.

- ¿Qué opinas pues?

- Podemos ir primero a tomar algo y, después, a vigilar la Escuela. Cuando los cuatro la hayan abandonado, será nuestra oportunidad.

Eso hicimos. El último de los sospechosos en abandonar la Escuela fue el vicedirector, cuando ya comenzaba a ocultarse el sol. Enseguida, nos encaminamos al despacho.

- No se le ocurra entrar al despacho bajo ningún concepto, hasta que nosotros abramos la puerta - advertí al policía que estaba de guardia.

- ¡Que no entre nadie en absoluto! - puntualizó Bárbara, antes de cerrar la puerta.

Lo peor de la espera no era estar sentados como momias sin hacer ruido, ni siquiera el sudar a chorros, ya que no podíamos conectar el aire acondicionado. Lo peor, con mucho, fue estar tantas horas sin fumar.

Hasta las dos el único sonido que se oía, dejando de lado nuestras respiraciones, era el mordisqueo de mis uñas. Esa noche me destrocé los dedos.

Pasaban unos minutos de las dos cuando unos pequeños ruidos, casi imperceptibles, provenientes del exterior nos sacaron de nuestro sopor. Aún transcurrieron unos minutos más, hasta que el ruido característico que se produce al cortar cristal, nos confirmó que la cacería estaba finalizando.

Ayudándose de una escalera, para apoyarse en la cristalera, había hecho un agujero, bastante chapucero, dicho sea de paso, por el que estaba abriendo la ventana. Le faltó muy poco para tirar las flores a su paso y escuchamos un juramento sofocado, que se repitió al chocar con una de las sillas que rodeaban la mesa ovalada.

Justo cuando encendió su linterna, enfocándola hacia el suelo, di las luces del despacho. Lo inesperado de nuestra presencia, el deslumbramiento de las luces y el comprender que ya todo estaba perdido, eliminó todo rastro de sangre de su cara. Parecía un muñeco de cera.

- Buenas noches, señor Post. Estábamos esperándole, ¿desea que conectemos el ordenador?

No hizo falta insistir. Confesó.

…………………

La tarde siguiente fui a casa del comisario, que me había invitado a tomar una copa, después de felicitarme. Estábamos los tres, ¡cómo se lo iba a perder Ada!, tomando un bourbon con mucho hielo en la terraza. El comisario fue el primero en sacarlo a colación.

- Aún no me explico cómo supiste que, con esa trampa, cogerías al asesino. Yo he sido el primer sorprendido, agradablemente sorprendido, debería añadir. Mañana los periódicos dejarán de decir tonterías sobre ti y a lo mejor, con un poco de suerte, hasta te dedican algún elogio.

- Gracias, pero el mérito no ha sido sólo mío.

- Ya lo sé, hombre. ¡Mira que eres modesto! Reconozco que Bárbara y Félix también han trabajado duro, pero la idea de la trampa es la que ha resuelto el caso.

- A eso me refiero - tuve que ayudarme de un cigarrillo para confesarlo -. Esa idea no fue mía.

- ¿Cómo? ¿De quién es pues, si puede saberse? - preguntó intrigado, apurando el bourbon.

Ada asistía a nuestro diálogo como mera espectadora, disfrutando anticipadamente del momento de su entrada en escena. Mi respuesta dio pie para ello.

- De Ada.

Si grande fue su sorpresa por la mañana, cuando le notifiqué que habíamos resuelto el caso, mayor si cabe fue ahora. Medio tartamudeaba cuando preguntó:

- ¿De mi hija? ¿Qué tiene ella que ver con el caso?

- ¿Qué pasa papá? Acaso crees que no tengo alguna buena idea de vez en cuando - su sonrisa delataba su satisfacción.

- No, no es eso… pero, ¿qué pintabas tú en todo esto?

- Martin me comentó anteayer las circunstancias tan curiosas que rodeaban el caso, especialmente la postura del cadáver…

- ¿Cómo que anteayer? - preguntó con esa entonación que emplean los padres cuando se enteran de que su niñita ya es algo más.

- Sí, papá. Martin y yo salimos a tomar una copa.

Estaba claro que mi jefe no conocía ese hecho y se mosqueó un poco. Nos dirigió una mirada a cada uno, intentando descubrir si había algo entre nosotros, pero permanecimos impasibles como estatuas. Ada, algo enfurruñada por la actitud que adoptaba su padre, añadió con firmeza:

- Bueno, papá, ¿quieres que te lo explique o no?

- Sí, claro… Continúa, hijita.

Volvió a mirarnos con persistencia, pero ganó la batalla el lado profesional. También es verdad que el paternal no tenía nada que hacer frente a Ada. ¡Si lo sabré yo!

- Como te iba diciendo, la postura del cadáver me dio la pista y la lectura del manual casi me la confirmó.

- ¿De qué manual hablas?

- Se refiere al libro de instrucciones del ordenador - metí baza para no quedarme arrinconado -. Ada descubrió que lleva dentro una pila que, cada vez que se enciende el ordenador, informa de la hora exacta en que fue utilizado por última vez.

- Y eso, ¿qué importancia tenía? - preguntó el comisario.

- Mucha, papá, no te impacientes. Volviendo a la postura del cadáver, la única deducción que para mí tenía un cierto sentido es que fuera el propio director el que, un instante antes de morir, apagara el ordenador.

- ¿Por qué?

- Para indicarnos la hora exacta en que salió el asesino de su despacho. Sabiendo como sabía, recuerda que era el organizador del congreso, el horario de cada uno de los poseedores de las cuatro llaves, o al menos de tres de ellos, el determinar la hora de su muerte era casi seguro que señalara sin lugar a dudas al asesino.

- Es decir, el director apagó el ordenador nada más salir su asesino del despacho, para decirnos quien era. ¿No es así?

- Exactamente, papá.

- También podrías haber supuesto que pretendía encenderlo. ¿No pensaste en eso?

- Sí, pero deseché esa hipótesis enseguida. Según me comentó Martin, sobre la mesa había unas carpetas cerradas y la única abierta estaba junto a su ordenador. De lo que se deduce que antes de morir debía estar trabajando con el ordenador y, por tanto, estaba encendido.

- ¿Y si lo apagó el asesino?

- Esa posibilidad me pareció muy improbable. Los papeles de la carpeta indicaban que estaba almacenando informes que no hacían referencia a ninguno de los sospechosos. Así que no veía ninguna razón para que lo apagaran y, además, no iba a ser tan estúpido como para delatarse a sí mismo con el reloj del ordenador… Recuerda que los sospechosos eran todos expertos en el terreno informático.

- Muy bien deducido, hijita. Estoy orgulloso de ti.

Se levantó a buscar más hielo y, de paso, traer otra botella más de bourbon. Cuando se sentó, continuó hablando.

- Si tu intuición no te engañaba…

- No hables de intuición, sino de deducción, papá. Hay una pequeña diferencia.

- Sí que la hay, en verdad. Bueno, como decía, encendiendo el ordenador sabrías quien era el asesino. Sin embargo, no me parece una prueba consistente. Un buen abogado la habría destrozado fácilmente.

- Eso mismo pensamos Martin y yo.

Fue un detalle por su parte incluirme en la resolución del caso y se lo agradecí con una sonrisa.

- Creímos - continuó Ada con la explicación - que no era una prueba suficiente para condenarlo en un tribunal y, por eso, decidimos que lo mejor que podíamos hacer era cogerlo con las manos en la masa.

- ¿Y entonces se os ocurrió lo de la trampa?

- Era bastante lógico. Ninguno de ellos sabía nada de la postura del cadáver, luego sería una sorpresa para los cuatro. El asesino tendría la duda de si el muerto escribió algo en el ordenador antes de morir y, luego, lo apagó…

-  Y, aunque no fuera así - el comisario concluyó el razonamiento -, siempre sabría que, sin más que encender el ordenador aparecería la hora exacta es que fue desconectado, y, por tanto, quedaría claro de quien se trataba.

- Perfecto, papá.

- El mérito es vuestro, queridos - continuó, tras encender un nuevo puro -. Así que se os ocurrió reunir a los cuatro y contarles lo del ordenador apagado y la postura del cadáver.

- Y también - metí baza, para completar la exposición - que al día siguiente íbamos a devolverles el despacho. De esta forma forzábamos al asesino a actuar rápido, para borrar sus huellas en el ordenador.

- Huellas que los otros sospechosos también podrían deducir, lo que le colocaría en una situación muy peligrosa.

- Por tanto, lo único que tuvimos que hacer fue sentarnos en el despacho del director y esperar a que anocheciera. Estábamos seguros de que el asesino intentaría entrar en el despacho por la cristalera, ya que el policía seguía de guardia en la puerta. Cuando oí cortar el cristal, supe que el caso estaba cerrado.

…………………

La próxima semana hará un año que sucedieron los hechos y Martin, fiel a su palabra, ha terminado el relato de nuestras andanzas.

Después de leerlo, considero que ha quedado bastante bien (¿qué opinas?), aunque creo que el final es un poco brusco. Le he dicho que podía extenderse algo más, pero no está por la labor, y lo comprendo. Durante unos cuantos meses, cada minuto que le dejábamos libre su trabajo y yo, lo ha pasado escribiendo. Y ya está del libro hasta… allí.

Besos… y hasta pronto.