Jugar con fuego

(Trilogía de Ada y Martin, 2)

Vicente Trigo Aranda

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PLAY WITH FIRE Rolling Stones

Jugar con fuego es peligroso, me advertía cariñosa mi abuela cuando, de pequeño, me acercaba imprudentemente a las hogueras que ella montaba, para quemar los rastrojos arrancados… Te puedes quemar y eso duele mucho, me recalcaba cuando las brasas saltarinas revoloteaban a mi alrededor... ¡Cuánta razón tenía!

Con el paso del tiempo olvidé su sabio consejo y, como puede suponer, acabé quemándome. Lo peor de todo es que el fuego alcanzó también a Ada... y hubo momentos en que dejamos jirones de nuestra piel entre las llamas.

No tiene sentido que me vanaglorie aquí de la suma perfección con que interpreté mi papel de imbécil (puede sustituir el calificativo por cualquier otro más fuerte que se le ocurra), pues ya lo irá descubriendo a lo largo de estas páginas, así que me dejo de prolegómenos y empiezo por el principio... que, en este caso, es casi el final.

…………………

Era miércoles; el primer día de rebajas. Tras dar buena cuenta de una agradable comida, estábamos tomando café en un restaurante situado frente a los grandes almacenes donde íbamos a pasar la tarde de compras. La diosa Fortuna hizo que saliera en la conversación la película Nueve semanas y media, que habíamos visto la noche anterior en la tele. Instantes después, estábamos hablando de la escena en que Kim Basinger roba un colgante en la joyería.

- No es tan fácil hacer eso - comenté con rotundidad, presumiendo de mi sapiencia delictiva; al fin y al cabo, soy detective de homicidios.

- Tampoco pienso que sea tan difícil - señaló Ada, con ganas de llevarme la contraria -. Estoy segura de que yo también podría conseguirlo. Basta con ir bien vestida, esperar a que haya bastante público y, eso sí - añadió con picardía -, es imprescindible que ningún hombre forme parte del personal… No me quitaría los ojos de encima.

- Me encanta tu modestia - dije sin poder evitar una sonrisa -. Sin embargo, no hay que confundir el cine con la realidad.

Ante su gesto de discrepancia, señalé con la mano los almacenes y proseguí mi clase magistral:

- Ahí disponen de un servicio de vigilancia y seguridad, encargado de controlar posibles robos por parte de la gente que entra… sin contar las cámaras de vídeo ocultas que debe haber por todos lados.

- ¿Afirmas que no hay posibilidad de robar nada? - comentó socarrona.

Por desgracia, entonces todavía no sabía reconocer ese brillo tan especial que surge de sus ojos cuando se propone algo. Debería haber cambiado de tema al instante, pero, lamentablemente, no lo hice... y así me fue.

- Desde luego que sí - continué inocentemente, sin darme cuenta de que yo mismo me estaba poniendo la soga al cuello -. Con suerte, pequeños objetos sin valor que caben en la palma de la mano, y poco más. Ten en cuenta que los artículos de tamaño medio llevan una protección, que hace sonar el detector si intentas sacarlos de la tienda sin pagar, y…

- ¡Anda ya! - me interrumpió riendo -. No hay nada que pueda detener a una persona inteligente. Venga, paga, tengo una idea.

Apuró el café y se levantó. Pagué, mientras ella iba al baño, y, cuando regresó, salimos a la calle. Ahí, cogidos de la mano, me susurró al oído su extravagante idea:

- He pensado demostrarte que no es tan difícil. Llevaba idea de robar algo cuando…

- ¡Estás loca! - la corté inmediatamente -. ¡Quítate eso de la cabeza! ¿Acaso has perdido el juicio?

Como puede imaginar, yo estaba sorprendido y estupefacto... Pero, lo peor todavía estaba por venir. Cuando Ada se pone con chiquilladas, es imprevisible.

- Puede ser - admitió sonriendo y, ante mi cara de desconcierto, añadió divertida: Vamos a hacer una apuesta.

- ¿A qué te refieres? - pregunté más despistado que un marciano en mi apartamento.

- Entraremos en los almacenes y, cada cuál por su lado, tiene que robar alguna cosa, lo que sea. Quien pierda…

La interrumpí atónito. No acababa de creerme lo que oía. ¡Yo alucinaba! ¡La hija de un comisario proponiéndome un robo a mí, un detective de homicidios!

- ¿Qué has bebido? - ya ni sabía qué decir -. ¿Has fumado alguna cosa rara? ¿Te encuentras bien?

- Ya sabes que no fumo, tonto, y estoy perfectamente - me besó con ardor -. ¿No te interesa saber cuál es la apuesta?

Lo cierto es que todavía sigo sin saber cómo consiguió enredarme. Sirva en mi descargo que es una experta en el arte de transformarme en plastilina, para moldearme a su antojo. En resumen, perdí la batalla y cedí ante su proposición. Quedamos una hora más tarde en el aparcamiento, donde había dejado el coche.

Entramos en los almacenes y nos separamos. Estuve un buen rato paseando entre mostradores y estantes como un sonámbulo, sin acabar de creerme en qué lío tan idiota me había metido. De pronto, en una de esas vueltas que le di al asunto en mi cabeza, lo tuve claro. Si Ada quería un robo, lo tendría.

Conforme más lo pensaba, más me gustaba la idea que se me acababa de ocurrir. Sustraería cualquier cosa (con mi experiencia profesional era de esperar que me resultaría fácil) y, al día siguiente, enviaría por correo el importe del robo.

En teoría todo estaba bien, pero pequé de optimista. Me defiendo medianamente bien interrogando testigos, persiguiendo sospechosos, buscando confidentes, etc.; sin embargo, he de admitir sin el menor sonrojo que no tengo ni puta idea sobre la forma de robar en unos grandes almacenes.

Miré el reloj y descubrí sorprendido que ya había pasado media hora. El tiempo apremiaba y no quería quedar como un tonto ante Ada... ¡Como si no lo hubiera hecho ya al aceptar su propuesta! Para colmo de males, me estaba tomando ese reto tan estúpido como algo personal.

Al ver que mi imaginación se había largado de paseo, dejándome abandonado, decidí subir a la planta de caballeros, para ver si allí saltaba la chispa y tenía la oportunidad de empatar el encuentro... porque no albergaba la menor duda de que ella lo iba a conseguir. ¡Menuda es Ada cuando se empeña!

Miré la ropa, los artículos de deporte, las carteras e, incluso, los sombreros, pero mi inspiración continuaba de vacaciones. Tan desalentado me sentía que estuve tentado de comprar cualquier cosa e intentar engañar a Ada (¡iluso de mí!) diciéndole que lo había robado, cuando, al pasar por la zapatería, se me ocurrió lo que, entonces, consideré una idea genial.

Cogí unas botas bastante caras y, tras mirar a un lado y a otro para comprobar que no me vigilaba nadie, quité la etiqueta que marcaba el código del artículo y su precio. De otras, mucho más baratas que había al lado, separé con cuidado su etiqueta adhesiva y la coloqué sobre las botas caras. No empleé mucho tiempo en el cambio, pero también es verdad que, si hubiese tardado un segundo más, mis nervios habrían estallado. Debí mirar una docena de veces a mi alrededor, antes de convencerme de que nadie me había visto.

Cuando mi pulso recobró la normalidad, pensé que, aunque en realidad no era un robo en toda regla, bastaría para satisfacer a Ada, ya que la diferencia de precio entre las botas equivalía a un par de pantalones. Volví a echar un último vistazo a la gente que había cerca y, tras cerciorarme una vez más de que nadie estaba pendiente de mí, fui a una de las cajas y pagué las botas.

Bastante más relajado, me dirigía hacia el ascensor para bajar al aparcamiento, cuando me detuvo un guarda de seguridad.

- ¿Hace el favor de acompañarme? Creo que hay un problema con las botas que ha comprado.

Se me hundió el suelo bajo los pies. Fue una de las situaciones más embarazosas y humillantes que recuerdo haber pasado; no se la deseo ni a mi peor enemigo. No dije nada, tenía la garganta totalmente seca. Le seguí como un zombi.

Nos encaminamos hacia la salida de emergencia y no pude evitar que me viniera a la mente la clásica escena de las películas en que el acusado recorre el pasillo de los condenados a muerte, lo que no sirvió precisamente para animarme. El guarda de seguridad abrió la puerta, me dejó pasar y señaló otra abierta, a la izquierda.

- Haga el favor - dijo con amabilidad.

Entré. Era un cuartucho pequeño. Sólo había una mesa barata y dos sillas, una a cada lado. Se sentó y me hizo un gesto para que yo también hiciera lo mismo. Las piernas ya no me respondían y no creí que pudiera llegar hasta la silla, así que preferí apoyarme en la pared.

- La supervisora me ha comunicado que usted ha cambiado el precio de las botas. No tiene mayor importancia, no se preocupe… Deberá abonar la diferencia y asunto acabado.

Intenté farfullar algo, pero estaba tan nervioso que no atinaba a juntar dos sílabas. Opté por sacar un cigarrillo con ánimo de sosegarme un poco; sin embargo, me temblaba tanto la mano que me costó Dios y ayuda encenderlo... ¡y encima terminé quemándome con la llama del mechero! El guarda se sonrió ante mi exclamación de dolor y, al verme tan alterado, me dio un poco de conversación, para tranquilizarme.

- Hay cámaras de vídeo para controlar al personal, ¿sabe? - el silencio fue mi respuesta -. Así es cómo la supervisora le ha visto manipular las etiquetas.

- Es que… - comencé a disculparme.

- No se preocupe, no pasa nada - me interrumpió, con una indiferencia fruto de múltiples repeticiones de una situación cotidiana -. Me deja alguna identificación para rellenar la ficha, abona la diferencia y todo solucionado.

Saqué mi carné de conducir como un autómata y se lo tendí.

- Es para uso interno, no se preocupe que esto no sale de aquí. Es una medida preventiva para que no se vuelva a repetir - comentó, mientras rellenaba la ficha -. Además, así los jefes comprueban que realmente trabajamos.

Al ver que yo seguía como un flan, continuó hablando para intentar tranquilizarme, con una amabilidad que me tenía desconcertado. Por un momento pensé si habría gato encerrado, pero, afortunadamente, mi desconfianza no tenía el menor fundamento. El guarda era amable por naturaleza… ¡Cómo se lo agradezco!

- Entre nosotros, y sin que salga de aquí, he de confesar que yo también he hecho alguna vez tonterías de éstas. No se preocupe, no tiene mayor importancia.

- Si, ya sé que es una chiquillada - añadí balbuceante, buscando alguna excusa que no encontraba.

Él asintió con la cabeza y, cuando acabó de completar de la ficha, llamó por el intercomunicador.

- ¿Central? ¿Cuál es el precio de las botas?

Me pareció una eternidad el tiempo que tardaron en responderle, aunque supongo que no debió llegar a los dos minutos. Durante la espera permanecimos en silencio, mientras internamente no cesaba de darme de bofetadas, por haber aceptado la apuesta de Ada. Justo cuando apagaba mi cigarrillo, se escuchó el importe por el altavoz. Sonó claro y seco.

El guarda anotó la cifra y me pidió la factura que me habían entregado al pagar. Sacó la calculadora para hallar la diferencia. Le di dos billetes y me devolvió dos monedas. Salí diciendo adiós y autojurándome que nunca volvería a pasar por una situación similar.

Las piernas me temblaban tanto que debía parecer un muñeco de gelatina; aun así, consiguieron llevarme hasta el ascensor y logré bajar hasta el aparcamiento. Ada me esperaba sonriente junto al coche, pero yo debía llevar un rostro tan descompuesto que, al acercarme a ella, enseguida vino preocupada hacia mí.

Le conté todo, absolutamente todo, sin ahorrar detalles. Quería que ella se sintiese mal por haberme incitado. En parte, sólo en parte, lo conseguí.

- ¡Cuánto lo siento, querido! - susurró cariñosa abrazándome -. Todo ha sido por mi culpa... De todas formas, mira que eres chapuzas - añadió sonriendo, después de besarme -. Seguro que has montado todo un show para cambiar las etiquetas.

Zanjó mis protestas con otro beso que, a pesar de ser delicioso, no me compensó ni mucho menos del mal rato que acaba de pasar. Se lo dije.

Abrió la puerta del coche y entramos. Entonces sí me compensó.

Hasta que no acabó todo no fui consciente de que estábamos en un aparcamiento público. Menos mal que nadie nos vio, o al menos nadie montó ningún follón, porque ya era lo que me faltaba para acabar de completar la tarde. Ada rio con ganas, al darse cuenta de por qué le metía tantísima prisa.

- Se nota que no estás para muchos trotes - comentó de cachondeo -. Seguro que no quieres repetir, ¿verdad, cariño?

Ni me molesté en contestar. Puse el coche en marcha y salí de allí lo más rápido que pude. Fuimos a mi apartamento y, mientras me preparaba el whisky doble que necesitaba con urgencia, volví a insistir en el asunto de mi detención.

- Afortunadamente no descubrió que yo era policía, porque me podía haber metido en un buen lío. Si se llega a enterar alguien en la Central, me montan un cirio de mucho cuidado…

- Sólo te falta añadir y todo por tu culpa… - apuntilló, algo mosqueada.

- Menos mal que tampoco tuve que firmar nada - continué con mi rollo, sin hacerle caso para evitar posibles follones, que uno no es estúpido del todo.

Apuré más de la mitad del contenido del vaso de un ansioso trago y encendí un cigarrillo.

- Además, no creo que esa ficha tenga ninguna validez legal - comenté después de exhalar el humo con violencia, como si pretendiese expulsar al batallón de demonios que se habían instalado en mí esa tarde.

Ada permaneció callada, lo que no es habitual en ella, ni mucho menos. Me volví a mirarla y observé que estaba ensimismada, como perdida en sus propios pensamientos, ignorando mi presencia.

Ya me iba a quejar, pues, al fin y al cabo, yo era quien había pasado el mal rato y quería sacarle todavía más provecho a mi padecimiento, cuando Ada comenzó a hablar excitada.

- ¡Eso es! ¡Ahí está la clave!… Y todo gracias a ti, querido - yo no tenía ni idea de que estaba hablando, pero no por eso rechacé su ardiente beso -. Ya he descubierto la forma de encontrar una prueba y comprobar si mi teoría es correcta o no. Si todo sale como yo creo, el caso está solucionado.

- Pero, ¿qué dices? No me estarás tomando el pelo, ¿verdad?

Me dedicó una sonrisa cariñosa y pasó a explicarme lo que había pensado. Tenía razón; existía una posibilidad de que el caso estuviera resuelto. Habría que comprobarlo, naturalmente, pero no podíamos hacer nada hasta la mañana siguiente... Nada relativo al caso, se entiende, porque hacer, lo que se dice hacer, sí que hicimos algo.

Pero, será mejor que retroceda en el tiempo y explique qué caso era ése que tantos problemas nos trajo.

KNOCKIN’ ON HEAVEN’S DOOR Eric Clapton

Hacía un tiempo realmente bochornoso y sofocante, con un calor tan pegajoso como si estuvieras abrazando a un tipo que acabara de terminar la maratón; encima, al caer el sol, acudían a visitarnos esas malditas tormentas eléctricas que, en lugar de refrescar el ambiente, sólo lo hacen todavía más asfixiante. De hecho, hasta el crimen parecía tomarse un descanso frente al opresivo calor y, como no tenía apenas trabajo salvo el papeleo burocrático, pude escaparme un momento de la brigada y acompañé a Ada hasta la Facultad.

Aquello estaba lleno a rebosar de vehículos; no había ningún sitio libre para aparcar. Supuse que todo el mundo había cogido su coche para protegerse a la salida de las clases de la más que probable lluvia y decidí dar una segunda vuelta por el campus, antes de salir a las calles adyacentes en busca de un lugar donde aparcar. Fue entonces cuando Ada lo advirtió.

- Mira ese coche… Desde luego, algunas personas no tienen la menor consideración por las demás… Sólo se preocupan de ellas mismas.

Su comentario venía motivado por un automóvil que se encontraba aparcado cruzado, ocupando dos plazas. Era un coche azul, ni muy nuevo ni muy viejo; le calculé los cuatro o cinco años. O no había sido lavado en unos cuantos meses o llevaba varios días al aire libre y la lluvia polvorienta, en vez de limpiarlo, sólo había contribuido a ensuciarlo más.

- Tienes toda la razón del mundo - asentí mientras frenaba, para dejar pasar a una pareja de estudiantes que cruzaba sin mirar, ajena al mundo exterior -. De un tiempo a esta parte la gente es cada vez más individualista y únicamente se preocupa de sí misma… ¡A mí me lo vas a decir! - añadí con una cierta dosis de amargura.

Justo en ese mismo momento, un coche comenzó a maniobrar para salir, así que me dirigí hacia la plaza que iba a dejar libre, antes de que nadie me quitase el sitio. Tras aparcar, fuimos a tomar un café con hielo al bar de la Facultad.

- Lo siento, café con hielo no tengo - declaró sonriente el actual encargado del bar, que siempre está de guasa -. Si queréis, os puedo preparar café solo y os pongo hielo en unos vasos.

Apuramos enseguida el café, porque Ada llegaba con el tiempo justo a clase. Nos dimos un casto beso de despedida en las escaleras y, cuando ella desapareció, saqué el paquete de tabaco. Como atraído por un imán, un bedel sumamente desagradable se me acercó antes de que pudiera encender el cigarrillo y me recriminó airadamente mi acción inconclusa, repitiéndome varias veces que estaba prohibido fumar ahí. Me cogió tan de improviso que no supe qué decir.

Me largué cabreado, ya sin ganas de fumar, cogí el coche y me dirigí a la Central. Todo quedó así y me olvidé del coche azul.

Unos días después, Ada me invitó a comer en su casa. Lógicamente, acepté nada más enterarme de que su padre, que es comisario y mi superior inmediato, tenía un almuerzo de trabajo con los jefazos de arriba y nos privaría de su amena conversación. Estábamos en la terraza, ya con el café, cuando Ada sacó de nuevo el tema a colación.

- ¿Recuerdas aquel coche azul que, el otro día, estaba mal aparcado junto a la Facultad?

- Sí - respondí, tras una breve pausa para hacer memoria.

- Pues todavía sigue allí, ¿no te parece chocante?

- ¿Aún continúa igual? - contesté extrañado.

- Sí. No creo que nadie lo haya tocado - y, como encendí un nuevo cigarrillo, añadió: Intenta no fumar tanto Martin, que no paras.

Ada llevaba una temporada con el rollo de que debía dejar el tabaco de nuevo y resultaba, hasta cierto punto, cargante, así que hice como si no hubiera escuchado su comentario y me centré en el coche mencionado, a modo de maniobra evasiva.

- Cuando lo vimos en el campus, pensé que se trataría de algún noctámbulo que habría tomado unas copas de más y lo había dejado de cualquier manera para irse a casa. Pero, si lleva dos o tres días allí…

- Eso como mínimo; pueden ser más - puntualizó Ada.

- Desde luego… Imagino que alguna pareja lo robaría para darse una vuelta y, luego, dedicarse a hacer manitas tranquilamente, en algún lugar oscuro y solitario.

- Y nada más solitario que el aparcamiento del campus por la noche, ¿verdad? - comentó Ada, sonriendo por el recuerdo de aquella vez -. Lo que me extraña es que todavía nadie se haya dado cuenta; yo, en cambio, siempre que aparco mal, me encuentro con una multa.

Aunque exagera un poco, tiene bastante razón. No sé el motivo, pero parece como si su coche atrajese las multas. Debe salir a un promedio de una por cada dos o tres aparcamientos indebidos… y pocas veces deja su coche correctamente.

- Creo haber oído que los policías evitan en lo posible meterse en el campus, porque no quieren líos con las autoridades universitarias. De todas formas, voy a pegar un telefonazo para que alguna patrulla le eche un vistazo.

- Por la matricula, puedes averiguar a quien pertenece, ¿no?

- Se nota que eres hija de policía. Deberías haberte metido en el cuerpo.

- Otra cosa querría meterme yo en el cuerpo - señaló con picardía.

Como un idiota, y es que nunca aprenderé, decidí cumplir primero con mi obligación y llamé a los de tráfico para pasarles la información sobre el coche. Allí no debía de haber mucha gente en ese momento y me tuvieron un buen rato pasándome de un lado a otro, como una pelota de tenis. Para colmo, acabé aterrizando en el despacho de un colega al que no veía desde los tiempos de la academia y se me enrolló un buen rato.

Cuando colgué, ya no hubo oportunidad de hacer nada, porque en ese preciso momento se escuchó el coche de mi jefe.

- ¿Qué tal la comida, papá? - le preguntó Ada cuando entró, tras el beso de rigor.

- Una pesadez - respondió, tras colgar el sombrero -. En cuanto alguien asciende al piso de arriba, deja de ser policía y se transforma en un politicastro. Sólo se preocupan por la prensa… No se mojan el culo ni por su padre.

- ¿Has tomado café? - ante su contestación afirmativa, Ada continuó solícita: ¿Un bourbon?

- Gracias, querida. Que sea con poco hielo, tengo la garganta un poco cascada… Ponle otro a Martin.

No me apetecía en absoluto, pero como no sirve de nada rechazar sus invitaciones me mantuve callado. Estuvo hablando un buen rato de las tonterías que se sueltan en ese tipo de almuerzos.

Aproveché unas de sus infrecuentes pausas para levantar el vuelo, diciendo que ya era hora de volver a la Central. Me estaba levantando, cuando sonó mi teléfono.

- ¡Cómo! - exclamé atónito, nada más escuchar la noticia -. Sí, sí… Ahora mismo voy. Repíteme la dirección.

Mientras yo tomaba nota, advertí que Ada estaba explicando a su padre todo lo relativo al coche azul.

- Mi hijita siempre está viendo cosas raras - dijo éste cuando colgué -. Seguro que el coche se quedó sin gasolina o tiene la batería descargada. No hagas mucho caso de Ada, porque te volverá loco… Si lo sabré yo.

Ella comenzó enseguida su contraataque, pero se detuvo en seco cuando hablé yo, dejando caer la bomba.

- Pues… parece que ha acertado.

Se me quedaron mirando con tal cara de estupor que hube de hacer verdaderos esfuerzos para contener la carcajada. Al segundo, comenzaron a hablar. A la vez, claro.

Antes de responderles, hice una pausa para encender un cigarrillo. Esta vez, como su padre estaba fumando uno de sus puros anónimos, Ada mantuvo la boca cerrada. Les conté lo que me acababan de comunicar.

- Los de tráfico se han acercado por la Facultad y todavía estaba allí el coche. Por la matrícula, han localizado al dueño y su dirección. Creo que se llamaba León…

- ¿Qué es eso de se llamaba? - me interrumpió Ada, cogiéndola al vuelo, como casi siempre.

- Cuando han entrado en su casa, lo han encontrado ahogado en la bañera.

- ¡Joder! - exclamó el comisario -. ¿Muerte natural o accidente?

- Por ahora no se sabe nada, habrá que esperar a la autopsia - respondí con cautela -. Aunque tiene todas las pintas de ser un accidente.

- Es de suponer que vivía solo - comentó mi jefe.

- Lo más probable; pero, no lo sé con seguridad.

- ¿Y en qué zona de la ciudad está su casa? - preguntó Ada.

Le dije el nombre de la calle. Yo no sabía dónde se encontraba; aún no llevaba un año en la ciudad y todavía no me la conocía al dedillo.

- Eso cae cerca de la fuente de tres pisos, ¿no papá? - él asintió con la cabeza -. Entonces, ¿por qué dejó abandonado su coche tan lejos?… No tiene mucho sentido.

- Ni idea - repuse sin saber qué decir -. Ahora tengo que irme, he dicho que llegaría enseguida. Hasta luego, comisario.

- Hasta luego, Martin. ¡Que tengas suerte y esté todo claro!

Ahora sí que me apetecía un buen trago de bourbon, pero consideré que no sería muy apropiado ir a investigar una muerte oliendo a alcohol y dejé mi vaso abandonado. Ada me acompañó hasta la puerta.

- Ya me contarás qué pasa con eso - dijo sonriendo, tras darme un largo beso de despedida.

- Seguro… Y continuaremos donde nos interrumpió tu padre.

- Eres insaciable, querido… Hasta pronto.

GOOD TIMES Edie Brickell

No me costó mucho encontrar la calle. Tenía razón Ada; estaba cerca de la fuente de tres pisos. Era una zona céntrica, más de clase media tirando a alta que lujosa. Todavía permanecían por los alrededores altas grúas, visibles a lo lejos, que delataban lo reciente de las construcciones y la voluntad de no dejar ningún solar sin edificar.

Aunque pueda parecer mentira, tardé más tiempo en localizar la casa que la calle. Ésta serpenteaba entre plazuelas, pasos elevados y continuas subidas y bajadas, en una mezcla de tobogán y laberinto. No acabo de comprender cómo, las personas encargadas de controlar el diseño de las nuevas urbanizaciones, admiten un galimatías como calle. Me resulta inexplicable.

El fallecido vivía en un bloque de pisos situado al final del laberinto, justo en la frontera que limitaba la zona de nueva construcción. Los edificios de enfrente mostraban las huellas que el paso de los años, muchos en su caso, dejan en el exterior de las viviendas.

Un coche patrulla se encontraba junto a la puerta de entrada. No tuve problemas de aparcamiento, por lo que supuse que las viviendas tenían garaje. Acerté.

- Buenas tardes, encantada - me saludó una policía, cuando me acerqué hacia el coche patrulla y me identifiqué.

Me acompañó hasta la cuarta planta, donde estaba el piso del difunto. Su compañero, después de los saludos de rigor, me informó del resultado de sus averiguaciones. Más o menos lo mismo que me había contado por teléfono, aunque algo más detallado.

- Cuando nos han pasado su aviso… - en medio de cada frase hacía una pequeña pausa, como tomándose un tiempo para pensar en lo que iba a decir a continuación -, nos hemos dirigido hacia la Facultad.

La pausa entre frases se iba agrandando. Estaba claro que la oratoria no se encontraba entre sus habilidades.

- El coche que había que investigar… seguía como nos habían informado… Hemos metido la matrícula en el ordenador… La dirección era ésta donde estamos… el dueño del coche es el muerto… un tal Colombo, como el de la tele.

- ¿Seguro que es el fallecido? - pregunté.

- Sólo estoy seguro de que no hay nada seguro en esta vida, señor - la frase le salió de corrido esta vez; la debía soltar muy a menudo -. Pero el hombre de la bañera se parece… al de las fotografías que hay por aquí.

- Muy hábil - le adulé -. ¿Cómo han entrado en el piso? ¿No estaría abierta la puerta?

- No, no señor, estaba cerrada … lo primero que hemos hecho al llegar… ha sido llamar a la puerta… No ha contestado nadie… ¡Cómo iba a respondernos si estaba muerto!… Nos hemos dedicado a los vecinos… para ver si sabían algo… En la segunda planta mi compañera… ha encontrado algo.

Sus pausas comenzaban a resultarme inaguantables e intenté acelerar en la otra dirección. Le pregunté a ella, que asistía aburrida a nuestra conversación.

- ¿Qué ha averiguado?

- Uno de los vecinos de abajo es socio del mismo club que el fallecido y conserva una copia de la llave de este piso. Según nos ha declarado, el fallecido vivía solo y, como salía de vez en cuando de viaje, le había dejado una llave a su amigo por si surgía algún imprevisto, una rotura de tuberías o algo por el estilo. Le he contado lo del coche y se ha extrañado bastante. Ha dicho que no había visto a su amigo en los últimos días. Le he preguntado si tenía algún inconveniente en abrirnos la puerta, para comprobar que no había sucedido ninguna desgracia, y ha respondido afirmativamente. Tras coger la llave del primer cajón de un mueble de su entrada, me ha acompañado. He avisado a mi compañero y los tres hemos venido hasta aquí.

¡Dios mío! Tras la sequía el diluvio. Mi segunda pregunta sólo la detuvo por unos breves segundos.

- ¿El vecino también ha entrado en el piso?

- Claro, no íbamos a dejarlo fuera. Él ejercía en ese momento de dueño de la casa y no queremos tener líos de allanamiento de morada, que bastantes follones se montan por ese motivo. Después de abrir la puerta, hemos dado un vistazo por la casa y nos hemos encontrado el cuerpo en la bañera. Enseguida he llamado a la Central para informar de todo y solicitar que enviasen una ambulancia y al forense. Allí nos han comentado que lo más aconsejable sería que le llamásemos y nos han dado su teléfono. El señor del segundo ha regresado a su casa muy afligido; supongo que para tomarse una copa y reponerse de la impresión. Antes de que le comentásemos nada él mismo ha dicho que estaba a nuestra entera disposición. Mi compañero…

La interrumpí. Su ametralladora verbal resultaba agotadora.

- Ya me dirá después el nombre de ese vecino para hablar con él. Ahora voy a ver el cadáver.

No le gustó mucho que le dejara con la palabra en la boca, pero no tuvo más remedio que callarse. Su compañero sonrió de oreja a oreja.

- Una cosa más - pregunté dirigiéndome a él -. ¿El vecino se ha quedado con su llave?

- Creo que sí - respondió con una mezcla de angustia y vergüenza, como un niño cogido en falta por su maestra -. ¿Bajo a pedírsela?

- No es preciso, no se preocupe - me daba algo de pena -. Ya lo haré yo después, cuando vaya a verlo.

Me dirigí hacia la puerta y observé que tenía un sofisticado cerrojo de seguridad. Como los tres habían entrado con la llave sin ningún problema, resultaba evidente que no estaba echado por dentro... pero, si el muerto no acostumbraba a echar el cerrojo, ¿para qué lo había instalado? ¿Qué utilidad tenía? Preferí olvidarme de esas cuestiones por el momento, ya que tampoco era cuestión de romperse la cabeza antes de tiempo. Quizá el cerrojo se hubiera instalado en todas las viviendas cuando se construyeron. Por si acaso, tendría que informarme más adelante.

Antes de ir a ver el cadáver me detuve un momento para echar un vistazo por el piso. La conversación anterior se había desarrollado en el recibidor, que sólo constaba de un espejo con trazas de ser antiguo y un pequeño mueble con cajones, encima del cual había un cenicero y unas llaves. Más adelante, pude comprobar que las llaves eran las del muerto. Desde el recibidor se accedía a la cocina y a un largo pasillo, a cuyos lados se encontraban las habitaciones.

En su cocina reinaba el orden y la limpieza, al menos si tomamos la mía como referencia, aunque todavía había unos platos y un vaso en el fregadero; sin embargo, no tenía esa pulcritud que deja una encargada de la limpieza. Supuse que el fallecido hacía él mismo las labores del hogar. Esto explicaría por qué nadie había encontrado antes su cadáver.

Nada más llegar al pasillo, a la derecha, se entraba al salón. Los muebles denotaban que su propietario no estaba privado de dinero, aunque, en mi opinión, sí de gusto. Aquello me extrañó porque no encajaba con la idea que me había hecho del dueño del coche azul, que no me pareció excesivamente cuidado. Debía ser una de esas personas que apenas salen de casa, donde se rodean de las máximas comodidades.

Frente a un fantástico sofá de cuero, que seguro costaba un ojo de la cara, había un gran televisor en color, un vídeo y un muy aparente equipo de música. Al lado del sofá, un sillón haciendo juego, con reposapiés incluido; observé que estaba situado en la mejor posición para recibir el sonido de los altavoces y ver la televisión.

Sobre una mesa baja descansaban dos ceniceros de cristal inmaculados y varios marcos dorados con su correspondiente fotografía. En todas aparecía, sola o acompañada, la misma persona: un hombre de unos cuarenta y cinco años, rostro enjuto y pelo escaso.

No sé qué me impulsó a abrir el aparador de cristal, donde se veían antiguos discos de vinilo. Quizá fuese que reconocí el nombre de los Beatles en la portada de uno y es de los pocos grupos musicales que conozco. El hecho es que me puse a cotillearlos y quedé completamente sorprendido. Todos, absolutamente todos, y había más de un centenar, eran de los Beatles. Además, algunas de las portadas se repetían dos y tres veces.

Intrigado, seguí mirando en la parte superior y en el otro aparador y volvió a sucederme lo mismo. Cintas, vídeos, discos pequeños y compactos, todos tenían el mismo intérprete: los Beatles. O el fallecido era un coleccionista recalcitrante o era carne de psiquiatra… O ambas cosas a la vez. Ada estaría contenta con el espécimen tan raro que había encontrado.

Cuando entró el policía en el salón y me preguntó si había descubierto algo, me percaté de que había transcurrido más de un cuarto de hora... y todavía no me había acercado a ver el cadáver. Era lógico que él estuviera intrigado.

- No, sólo estaba echando un vistazo para intentar averiguar algo sobre la personalidad del fallecido - respondí medio excusándome -. Ahora mismo le acompaño.

Cerré los aparadores y le seguí. Antes de alcanzar el baño, había una pequeña habitación, en la que se veía una librería de módulos, una mesa sobre la que reposaba un ordenador apagado y un mullido sillón de oficina. Pasando este cuarto, se llegaba al dormitorio.

O el señor Colombo dormía a menudo acompañado o era un sibarita de mucho cuidado. La cama no es que fuese de matrimonio, es que era tamaño piscina. Debía ser una gozada dormir allí… Y no digamos nada de hacer otras cosas.

Con una pizca de envidia hacia su maravillosa cama, me adentré en el baño. El cuerpo, delgado y pequeño, flotaba en el agua de una formidable bañera redonda. El rostro coincidía con el de las fotografías sin la menor duda y, salvo que fuese su hermano gemelo, se trataba de la misma persona. Lo sentí por él. El pobre ya no disfrutaría ni de su música ni de su cama.

Mientras lo miraba, pensé en la causa de su muerte. En la cabeza no se apreciaba ningún golpe ni había rastros de sangre en el agua, por lo que podía descartarse el clásico resbalón. Como tampoco descubrí ningún signo externo de violencia, deduje que seguramente habría perdido el conocimiento, por algún motivo que se descubriría en la autopsia, y, a causa de ello, se había ahogado.

Me giré para salir y lo que observé me resultó extraño. La ropa que debía llevar antes de meterse en la bañera estaba desparramada de cualquier manera, encima de la tapa del wáter, lo que desentonaba sobremanera con el orden imperante en el resto de la casa.

Además, en el cuarto de baño sólo había una toalla de manos. Ni albornoz ni toalla de baño. Aquello me mosqueó. No me imaginaba al señor Colombo saliendo chorreando del baño y dirigiéndose a su dormitorio, para entretenerse allí buscando en el armario algo que ponerse. No tenía pies ni cabeza… ¿O quizá sí?

Tal vez me estaba dejando llevar por la imaginación y complicaba lo sencillo, pero, ¿y el coche?… ¿Por qué lo había dejado tan lejos, en la Facultad?… Y, ¿por qué mal aparcado? Tenía el presentimiento de que el caso no iba a ser rutinario.

Estaba decidiendo qué hacer a continuación, cuando oí voces en el pasillo. Eran los de la ambulancia. Les acompañaba uno de los ayudantes del tripero, apodo con el que todos nos referimos en la Central al forense jefe. No hacía falta ser un lince para deducir que se trataba de un novato recién llegado. Su bigote apenas constaba de cuatro pelos mal contados y todo en él denotaba una completa falta de seguridad en sí mismo.

Salí a su encuentro y me presenté. Me siguió como un perrito cuando me encaminé al cuarto de baño, pero, cuando divisó el cadáver, sufrió una notable transmutación. Se evaporó su inseguridad y ocupó su lugar el automatismo profesional.

- La primera impresión parece indicar que falleció ahogado - comentó, tras darle un breve repaso.

- ¿Cuándo murió? - le pregunté bruscamente, unos instantes después, al ver que el novato no parecía tener la menor intención de seguir hablando.

- No se puede asegurar nada antes de la autopsia.

- Hombre, eso ya lo sé. No te pido la hora exacta de la muerte, pero, aunque sólo sea aproximadamente, seguro que tienes una idea de qué día tuvo lugar el fallecimiento.

- Eso tampoco se puede asegurar - afirmó distante, aunque, al ver mi cara de pocos amigos, se arriesgó a emitir un pronóstico: Yo calculo que lo más probable es que falleciera hace cuatro o quizá cinco días.

- ¿La muerte fue natural o hay algo raro?

- Hasta la autopsia no se puede asegurar nada… Quizá un ataque al corazón o un resbalón accidental… Sin embargo, no he encontrado golpes en la cabeza… No puedo asegurar nada.

Me harté del maldito no puedo asegurar nada y lo dejé solo con su fiambre. Comprendo que su trabajo no es ni apetecible ni simpático, pero alguna vez me gustaría encontrar un forense agradable y, sobre todo, normal.

Como no tenía nada mejor que hacer, fui a interrogar al vecino que había abierto la puerta del piso a la pareja de policías. Según me dijo ella, su nombre era Noé Santana y les había manifestado que estaría en su casa a nuestra disposición, así que bajé por la escalera y me dirigí a la primera puerta a la derecha. El timbre resultó ser uno de esos musicales y, aunque la melodía me sonó familiar, no acabé de reconocerla.

- Usted debe ser de la policía, ¿no? - asentí con la cabeza y me identifiqué -. Pase, pase, por favor; estaba esperando su visita.

Más o menos tenía la misma edad y altura que el fallecido, si bien era más robusto, apenas a un paso de la gordura. Por su ropa y mobiliario, deduje que su economía no era tan boyante como la de su vecino o amigo; también observé que su puerta no tenía cerrojo de seguridad.

Me llevó a un salón amueblado sin gusto y con muebles baratos. Nos sentamos en un sofá de tela, ya remendada en algunos lugares.

- ¿Quiere tomar algo? - preguntó muy en su papel de perfecto anfitrión y, ante mi negativa, prosiguió soltando un torrente de frases hechas: ¡Pobre León! ¡Mira que morir así! Siempre he dicho que la bañera es un lugar muy peligroso; los resbalones son una trampa mortal ¡Qué accidente más tonto! ¡Con la vida que le quedaba por delante!... y unas cuantas más que omito para no alargarme.

Por un día ya estaba bien de aguantar a pesados. Así que le corté enseguida, sin preocuparme por la cortesía, y llevé la conversación a mi terreno.

- Según me han informado, usted conocía bastante bien al muerto.

- Desde luego. Éramos buenos amigos. Fíjese si tendría confianza en mí que, incluso, me dejaba la llave de su casa cuando salía de viaje, lo que…

- ¿Y cómo es que la tiene usted ahora? - le interrumpí.

Se desconcertó. Lo vi titubear unas décimas de segundo; algo casi imperceptible, aunque real. De todas formas, tuvo reflejos y reaccionó enseguida.

- No se acordó de pedírmela al regreso de su último viaje y se me olvidó devolvérsela... y, por descuido de uno y otro, quedó olvidada en el cajón de la entrada. Cuando la agente ha venido a preguntarme si sabía algo del pobre León, hemos estado hablando un poco sobre él. De pronto, he recordado que la tenía y así se lo he dicho.

- ¿Hace mucho tiempo que lo conocía?

- Tres o cuatro años. Cuando se fundó el club, él fue elegido presidente y, al admitirme como socio, nos hicimos buenos amigos.

- ¿Qué club es ése?

- El I am the walrus.

- ¿Cómo?

- Es el título de una maravillosa canción de los Beatles y es el afortunado nombre que se eligió para nuestro club - me explicó, con una mezcla de deleite y suficiencia -. Debo decirle que es selecto, muy selecto. Sólo admitimos como miembros a verdaderos admiradores y coleccionistas de la música de los Beatles.

Entonces, recordé cuál era la melodía del timbre; ni más ni menos que Yellow submarine. Si será popular que hasta yo la reconozco; en cambio, nunca había oído hablar de la que daba nombre al club.

- ¿Cuántos socios hay en el club?

Realmente no sé qué me esperaba, una docena de chalados reunidos en una salita o algo así supongo, por eso me sorprendió su respuesta. La tuvo que repetir.

- Alrededor de ochenta.

Nunca pensé que pudiera haber tanto ultrafanático de los Beatles en la ciudad, ni siquiera en todo el país.

- Ya le he dicho que es un club muy selecto, no admitimos a cualquiera - es decir, que todavía había más chalados de los que yo suponía -. Hay que demostrar conocimientos sobre los Beatles y su obra y, además, poseer una buena colección. Por otro lado, la cuota mensual no está al alcance de cualquier economía… Tenga en cuenta que hay que mantener las instalaciones y pagar al personal.

Siguió hablando un buen rato sobre el club, sus actividades y cosas por el estilo. Le pedí la dirección y me invitó a visitarlo.

- Sólo por curiosidad, ¿cuál es la cuota para pertenecer al club?

Al escuchar su respuesta debí reconocer que, al menos en el terreno monetario, el club era verdaderamente selecto. Más o menos la mitad de un sueldo medio. El pensar en el dinero me hizo caer en la cuenta de que todavía desconocía en qué trabajaba el fallecido.

- Tiene, mejor dicho, tenía, un negocio de venta de electrodomésticos que había montado su padre, creo. También posee varios pisos en alquiler; de hecho, este piso es suyo. Me lo alquiló como un favor especial por ser socio del club. León era una buena persona.

Se lio a soltar alabanzas al fallecido. Demasiadas a mi modo de ver. Antes de despedirme, le pregunté qué sabía de los viajes del difunto.

- Era muy casero. No salía casi nunca, salvo para asistir a las ferias de discos. Si se enteraba de que iban a subastar algún material raro, ahí se marchaba él, fuese donde fuese... Claro, como era el dueño, podía faltar siempre que lo deseaba; en cambio yo, que trabajo en una inmobiliaria, no sé si lo sabe - negué con la cabeza -, apenas dispongo de tiempo libre. Incluso algunos fines de semana tengo que dedicarme a enseñar casas a posibles compradores.

Ya pensaba largarme cuando me agarró del brazo e, insistentemente, me llevó a otra habitación, para enseñarme las mejores piezas de su colección. Se le caía la baba mostrándome sus discos, igual que sucede con algunos padres al contar las gracias de sus bebes. Los textos de las portadas debían estar escritos en todos los idiomas del mundo. En mi opinión, la más curiosa era una en que John Lennon estaba desnudo con su mujer. Físicamente no valían gran cosa.

Pasó casi un cuarto de hora antes de que pudiera escaparme. Regresé al piso del muerto. ¡Ah! Con las prisas por huir, olvidé pedirle la llave.

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Los de la ambulancia ya se habían largado, llevándose el cuerpo del difunto, y reinaba el silencio en el piso. La pareja del coche patrulla estaba esperándome para marcharse también. Les hice esperar un momento. Quería darme otra vuelta por allí, antes de que se fueran, por si acaso se me ocurría alguna pregunta más. La verdad es que andaba un poco despistado con tanto Beatles.

Pasé de nuevo al salón. Tenía ganas de sentarme en el sillón, dejar descansar las piernas en el reposapiés y reflexionar con algo de tranquilidad sobre el asunto, pero me daba corte hacerlo con ellos en el pasillo. De todas formas, sin saber muy bien por qué, me acerqué hasta el sillón y, entonces, me fijé en una mesita baja que había al lado. El brazo del sillón la ocultaba de miradas alejadas.

Sobre la mesita descansaba un teléfono con los números enormes. La semana pasada, en casa de mi compañero Félix, había visto un modelo idéntico, excepto por el color, y me había gustado bastante su llamativo diseño… e incluía memorias y tecla de rellamada.

Tuve el presentimiento de que esa tecla podría serme de ayuda. Decidí comprobarlo, no sin antes preguntar al policía si alguien había tocado el teléfono.

- Claro que no, señor… Contra menos cosas se toquen mejor… Mi compañera ha llamado a la Central con la radio.

Le dije que ya se podían marchar; que, por favor, me enviasen una copia de su informe.

- Gracias por su colaboración - fue mi despedida.

- Es nuestro trabajo, señor - respondió él amablemente. Ella salió sin decir nada, todavía enfurruñada conmigo.

Cuando me dejaron sólo, me puse cómodo. El tipo ese se cuidaba bien; el sofá resultaba muy pero que muy confortable. Pulsé la tecla de rellamada y me deseé suerte a mí mismo. Realmente no sé por qué me tomaba tan en serio un caso que parecía una muerte accidental; sin embargo, mi instinto me decía que algo olía a podrido en ese asunto.

Hacía unos diez segundos que había pulsado la tecla y todavía nadie había cogido el teléfono al otro lado de la línea, así que resolví contar hasta diez y, si se mantenía el silencio, dejarlo para otra ocasión u olvidarlo definitivamente. Andaba por el siete cuando escuché una voz.

- ¿Si...? Dígame.

Sin lugar a dudas era una mujer; entre los treinta y los cuarenta le calculé entonces. De pronto, caí en la cuenta de que no había preparado nada. Tenía que improvisar.

- Buenas noches, soy el detective Lara de la policía…

- ¿Le ha pasado algo a mi esposo? - me interrumpió, con tal grado de ansiedad que incluso deformó su voz.

- No se preocupe, señora. Su marido no tiene nada que ver con mi llamada, se trata sólo de un detalle relativo a un caso que estamos investigando - intenté tranquilizarla, como paso previo para sonsacarle algo -. Por cierto, ¿con quién estoy hablando?

- Soy Ruth, claro - respondió automáticamente, pero al instante su angustia se esfumó y dejó paso a la curiosidad -. ¿Cómo es que no lo sabe, si ha sido usted quien me ha telefoneado? ¿Qué desea?

- Hablar con usted… acerca de León Colombo.

Su respingo fue notable. Tardó unos segundos en reaccionar.

- ¿De qué exactamente? - acertó a preguntar con voz trémula.

- Mejor será que…

Me interrumpió bruscamente. Volví a percibir una notable angustia en sus palabras.

- Acabo de oír el coche de mi esposo… ¡Por favor! No le diga nada. Él desconoce aquel asunto - no pude evitar autodedicarme una sonrisa; aquello prometía -. ¿No podríamos hablar mañana? Mi esposo es dentista y no volverá a casa hasta la tarde… Por favor... Se lo ruego...

- No tema, señora - la corté rápidamente; nunca he soportado que me suplique una mujer -. A eso de las nueve y media me pasaré por allí. ¿Le va bien esa hora?

- Sí, sí - asintió, sin ocultar las ganas locas que tenía de colgar.

- Por cierto, ¿podría darme su dirección? Es que - mentí con descaro - la he escrito deprisa y no sé si la he anotado bien.

Tal era su ansia por acabar la conversación que ni cuenta se dio de mi artimaña. Me la dijo y, con un adiós seco, colgó.

Era ya bastante tarde y no tenía nada más que hacer en el piso, o, al menos, entonces no se me ocurrió nada. Cogí las llaves que estaban en el mueble de la entrada y cerré la puerta.

Cuando llegué a mi apartamento me preparé un sándwich y, después, llamé a Ada para contarle lo del dueño del coche azul. Me asedió a preguntas durante unos minutos, pero, como el asunto no parecía muy interesante, lo dejamos enseguida. Con el rollo de su tesis, tenía aún bastante trabajo antes de acostarse.

A la mañana siguiente pasé primero por la Central y, teniendo en cuenta que me habían avisado cuando estaba en su domicilio, consideré conveniente ir al despacho del comisario, para informarle de lo averiguado la tarde anterior.

Le agradecí la taza de café que me ofreció y, tras beber un sorbo, comencé mi relato. Él me escuchó atentamente, sin decir nada.

- En resumen… - comentó cuando concluí mi exposición de los hechos -. A falta de la autopsia, todo lo que tienes es un coche mal aparcado, un cerrojo sin echar y un cuarto de baño sin toallas.

Dicho así parecía ridículo, no lo negaré, pero yo continuaba con mi presentimiento y así se lo dije.

- Si no se descubre nada nuevo, déjalo en accidente o suicidio, según lo que te diga el tripero. Tampoco es que tengamos mucho trabajo, pero no sobra nadie - al ver que no me hacía mucha gracia su propuesta, añadió: No obstante, pásate a ver a la mujer del dentista, a lo mejor sacas algo en claro… Y, si lo consideras necesario, dedica un par de días más a investigar.

Me despedí un pelín más animado y me encaminé a mi encuentro con Ruth Uderzo, que ése era su nombre completo. No me costó mucho encontrar su casa, que me confirmó en mi creencia previa: los dentistas se hacen de oro.

Vivían en un ático doble de una reducida y selecta zona residencial, que disponía de piscina, pista de tenis y cancha de baloncesto. Llamé por el videoportero y me identifiqué. En el ascensor cabían holgados dos cuartos de baño como el mío. Los demás inquilinos también debían ganar lo suyo.

Me abrió ella misma la puerta. Físicamente no estaba nada mal. Unos treinta y pocos años, rubia, pelo corto, tan alta como yo y de constitución atlética. Pensé que, como otras muchas señoras de su nivel económico, acudía a algún gimnasio para mantenerse en forma y entretenerse.

Se había maquillado a conciencia, pero, aun así, no podía ocultar que había pasado una mala noche. Vestía a lo clásico: falda por debajo de la rodilla y una blusa a juego. Me presenté y me tendió la mano por mero compromiso, sin hacerle mucha ilusión. Era evidente que se hallaba en tensión, a la expectativa.

Le acompañé hasta una pequeña salita. Supuse que sería su cuarto de estar privado, para ver la tele o recibir a las amigas. La decoración era inequívocamente femenina; tonos dulces y volantes, cojines y peluches por todos lados. Varias revistas de moda y decoración y alguna biografía de gente famosa. Abundaban los marcos y las figuras de porcelana. El conjunto resultaba demasiado recargado para mi gusto.

Sobre la mesa redonda que había junto a la ventana estaba ya colocado un juego de café, todavía surgiendo vapor de la cafetera. Nos sentamos. Las sillas eran estilo Luis no sé cuántos.

- Me he tomado la libertad de prepararle café. Espero que le guste, aunque si desea cualquier otra cosa…

- Gracias, no se preocupe. El café me encanta.

Me sirvió una taza. Ella sólo tomó leche. Sin decir yo nada, me acercó un cenicero. Lo tomé como una invitación a fumar y encendí un cigarrillo, tras ofrecerle uno a ella, que rechazó. Dejé pasar el tiempo para obligarla a que diera el primer paso. No tuve que esperar mucho. Su nerviosismo y preocupación eran notorios.

- ¿De qué quería hablarme? Según me dijo por teléfono era referente a León.

- Sí. Deseaba hacerle algunas preguntas respecto a él.

- ¿Y por qué a mí?

Realmente era extraño que hiciera esa pregunta y me quedé mirándola unos instantes. Aunque pretendía aparentar entereza y firmeza, vi claro que estaba a punto de caramelo; le faltaba un pelo para derrumbarse. Intenté aprovecharme de ello.

- Si no le molesta - sonreí amable -, se supone que las preguntas las tengo que hacer yo.

- ¿Qué es lo que sabe usted? - volvió a la carga insistente.

Fue su último intento de sonsacarme. ¿Acaso nadie le había dicho que las prisas son malas consejeras? Su actitud dejaba bien claro que algo ocultaba y, como yo quería saber qué era exactamente ese algo, adopté la pose del duro detective y comencé mi interrogatorio.

- Ya se lo diré después, no se preocupe. Ahora es su turno. ¿Cuándo lo conoció?

Las lágrimas comenzaron a asomar en sus ojos, pero, en un destello de clase, las supo contener. Bebió un sorbito de leche de su taza y comenzó a hablar, mirándome fijamente a los ojos.

- Si quiere que le diga la verdad, tendrá que prometerme que nada de lo que se comente saldrá nunca de esta habitación. Es necesario que mi esposo no se entere de nada… Él no lo comprendería.

- No puedo prometerle nada hasta que no escuche todo, y recalco lo de todo, cuanto tiene que decirme. Luego decidiré, aunque de antemano tiene mi palabra de mantener el secreto… siempre que su testimonio no tenga relación con el caso.

Leí en sus ojos la batalla que se estaba librando en su interior. Como desconocía lo que yo sabía, no tenía claro si hablar o callarse. Se arriesgaba a decir demasiado, lo que podía ser malo para ella, o a decir poco, lo que podía ser peor, según lo que yo supiera. La presioné.

- ¿Qué es lo que su marido no debe conocer?

Se tomó unos segundos para responder. Cuando por fin se decidió, lo soltó todo de golpe, en un torrente de palabras. Debía llevar mucho tiempo guardándoselo para sí misma.

- Yo sólo tenía entonces diecinueve años, compréndalo… En la universidad conocí a un compañero del que me enamoré como una tonta. Su nombre ya no tiene la menor importancia, se lo aseguro. Esa fue la primera vez que caí atrapada en las redes del amor. ¡Qué frase tan cursi! ¿No le parece?… Pero, refleja a la perfección lo que me sucedió. Me tenía atrapada. Entiéndame, había salido con muchos chicos y ya había conocía el sexo; sin embargo, esa vez fue especial. Aquello sí que era amor con mayúsculas. Él lo era todo para mí. Sólo vivía por y para él… Cada minuto que pasaba alejada de su lado agonizaba. No se sonría, por favor - me disculpé con un lo siento -, no es una novela rosa, ni mucho menos. Si le explico todo esto es para que comprenda por qué después hice lo que hice.

Asentí con un movimiento de cabeza y ella continuó contándome su historia de amor juvenil.

- Como le decía, caí en sus brazos como una quinceañera. Le confieso que nunca he vuelto a sentir algo similar. Fue realmente hermoso mientras duró… Sin embargo, todo el encanto de nuestra relación desapareció como por ensalmo, cuando me quedé embarazada. Por favor, ¿me da un cigarrillo?

La mano le temblaba cuando lo cogió. Resultaba evidente, por cómo cogía el cigarrillo, que no era fumadora habitual; ni siquiera se tragaba el humo. Únicamente necesitaba un apoyo para calmar sus nervios y poder continuar su historia.

- Él no quería saber nada de nuestro hijo. Me trató de imbécil, y otras cosas mucho peores, por no haber puesto los medios para evitarlo. Yo había estado con el mes de descanso y, a pesar de ello, y reconozco que la culpa fue mía, no me negué a ninguna de sus pretensiones… ¡Qué le voy a contar! Me dio un poco de dinero para que abortase y me despidió como si fuese una vulgar criada. Todavía recuerdo sus palabras cuando me cerró la puerta de un portazo: No quiero verte nunca más, zorra.

Un par de lágrimas se deslizaron por sus mejillas. Enseguida la acompañaron muchas más. Con un disculpe, se levantó rápida y salió de la salita. A los pocos segundos pude escuchar el agua corriendo por un grifo abierto. Apuré mi café y encendí un cigarrillo, mientras esperaba su regreso.

Tardó unos cinco minutos. A su vuelta, el maquillaje había desaparecido de su cara recién lavada, en la que destacaban sus ojos enrojecidos. Cuando se sentó, le pregunté cómo se encontraba.

- Bien gracias, no se preocupe. Lamento mi falta de control; es una desconsideración por mi parte, lo siento… No he podido evitarlo… A pesar de los años transcurridos, es una herida que todavía sangra de cuando en cuando. ¿Me pasa otro cigarrillo? - preguntó al ver que el anterior se había consumido.

A ese paso, ella también acabaría cogiendo el vicio.

- Fui a abortar yo sola a otra ciudad, para conservar el anonimato. A mis padres les dije que iba a la boda de una antigua compañera. Hicieron como si me creyesen, aunque creo que intuían lo que me estaba pasando. ¿Sabe? No me preguntaron nada, pero me dieron una cantidad de dinero desorbitada para comprar el supuesto regalo de boda de mi desconocida compañera del colegio. ¡Cómo los odié entonces!

Aplastó el cigarrillo en el cenicero con rabia, como si lo que realmente quisiera aplastar fuera otra cosa.

- ¿Ha estado alguna vez en una clínica abortiva? - negué con un gesto -. La dirección, que me pasó no recuerdo quien, exteriormente tenía todo el aspecto de un chalé familiar, con un jardín muy cuidado. Su interior estaba decorado en tonos cálidos y suaves, para camuflar su triste finalidad. El personal es eficiente y te trata con suma amabilidad, pero es algo que sabes ficticio. Yo estaba sola, realmente sola, ante algo que me aterraba, y necesitaba con urgencia una presencia amiga... Sin embargo, no tenía a nadie a mi lado.

Sin decir nada, cogió otro cigarrillo del paquete que había dejado sobre la mesa y lo encendió con calma. Su mano ya no temblaba.

- En la sala de espera había una pareja. La mujer debía tener unos veinticinco y se le notaba preocupada, aunque estaba mucho más tranquila que yo. Fue ella la primera en hablar… Supongo que le debí de dar pena e intentó calmarme. En parte lo consiguió y eso es algo que siempre le agradeceré… aunque no he vuelto a verla nunca. El hombre que la acompañaba estuvo callado todo el tiempo. Era el hijoputa de León.

Soltó lo de hijoputa como si fuese el peor insulto del mundo.

- Hace un par de meses decidimos comprar un nuevo televisor y mi esposo, que es muy cuidadoso con el dinero, me llevó a una tienda donde estaban con ofertas. Primero nos atendió una joven muy simpática, pero a los pocos minutos vino el propio dueño a atendernos. Se trataba de León.

La miré a los ojos. En ellos sólo se reflejaba la dureza del acero.

- Yo no lo reconocí, aunque él sí a mí. Nos hizo una rebaja tan sustancial en el precio que le encargamos el televisor. Dijo que en un par de días lo llevarían a casa y lo dejarían perfectamente instalado.

Hizo un alto en su explicación para suspirar profundamente

- León se las arregló para enterarse del horario de consulta de mi esposo y vino, acompañando al técnico, cuando sabía que él no estaba en casa. Mientras su empleado colocaba el televisor, comentó que la vista desde el salón era muy bonita y salimos a la terraza. Allí fue donde León me recordó las circunstancias en que nos habíamos conocido y yo, como una tonta, metí la pata hasta el fondo.

- ¿A qué se refiere? - parecía que, por fin, llegaba lo interesante.

- Le dije que por favor no se lo contara a mi esposo, porque no sabía nada y era sumamente estricto con ese tema. Él dijo que era un caballero y que tenía su palabra… Que no me preocupara… ¡Menudo hijoputa! - una sonrisa irónica se abrió paso fugazmente por su rostro -. A la semana siguiente me llamó para decirme que sería conveniente para ambos que tuviésemos una conversación. Lógicamente me negué, pero insistió con sutiles amenazas y acabé aceptando. Quedamos en su club.

- El I Am the walrus, ¿no?

- En efecto. Tiene obsesión con los Beatles, como ya sabrá… Nuestro encuentro fue sumamente desagradable. En pocas palabras, toda su educada cháchara se redujo a una palabra: chantaje - después de todas sus explicaciones no me cogió de improviso escuchar eso -. León quería acostarse conmigo y, si me negaba, amenazaba con decirle lo del aborto a mi esposo. Lo mandé a paseo y me vine a casa. Estuve dando vueltas con el coche para serenarme, pero, cuando llegué a casa, no tuve valor para sincerarme con mi esposo.

- ¿Y qué pasó después? - pregunté, al ver que no parecía tener nada más que decir.

- Nada, desde luego - afirmó, presuntamente ofendida -. Me volvió a llamar varias veces, es verdad, pero siempre me negué con rotundidad a sus pretensiones. Se lo juro.

La experiencia, y he visto demasiados casos similares, indica que, si el chantajista no cumple sus amenazas, es porque ha recibido el pago que busca. Su declaración no se la habría creído ni un niño de pecho.

- Usted misma me ha dicho que su marido no sabe nada del aborto, ¿no? - asintió con un movimiento de cabeza -. ¿En serio considera que voy a creerme que el señor Colombo no informó a su marido, después de que usted le negase sus favores?

- Sí, así fue - respondió, sin poder evitar enrojecer -. Se lo juro.

No me resultaba convincente su juramento teatral, pero tampoco quise insistir más. Por el momento, sólo recababa información sobre el fallecido y había obtenido mucha más de lo que yo esperaba. Incluso un motivo para un hipotético asesinato… que ni siquiera sabía si se había producido. Así que procedí a despedirme.

- Gracias por su tiempo, ha sido muy amable. Tenga la completa seguridad de que ninguna de las palabras que se han pronunciado en esta habitación saldrá de aquí - la sonrisa de alivio y agradecimiento, que comenzaba a dibujarse en su rostro, desapareció cuando continué hablando -. Siempre que no surja ningún problema en la autopsia, claro está.

- ¿De qué autopsia habla? - inquirió sorprendida.

- De la del señor Colombo, claro. ¿No sabía que había muerto?

Acusó el golpe visiblemente. La sangre escapó de su cara. O era muy buena actriz y había ensayado o desconocía lo de la muerte, en cuyo caso yo me había portado como un verdadero idiota desconsiderado. No pude por menos que disculparme, aunque no creo que ella me escuchase.

Permaneció de pie, inmóvil, mirando al infinito. Por mi parte, quedé a la espera, indeciso, sin tener muy claro qué hacer. Otro cualquiera quizá hubiera aprovechado su momento de debilidad para presionarla, diciéndole que esa muerte era la solución a sus problemas, pero yo no pude. Tras dejar pasar unos instantes, le dije que debía irme.

- ¿Cuál ha sido la causa de su muerte? - me preguntó, cuando estaba a punto de abandonar la salita.

- A falta de la autopsia, todos los indicios apuntan a que se ahogó en su bañera.

Ninguno de los dos añadió palabra.

SAY WHAT YOU WANT Texas

Había quedado con Ada, para comer en un céntrico restaurante. Según el plan de trabajo que había programado, esa tarde sería la última que se iba a tomar libre antes de la lectura de su tesis, motivo por el cual me invitaba a comer a modo de compensación, ya que en adelante íbamos a tener muy poco tiempo para vernos, hasta que lograse el doctorado.

Y lo de la tarde libre era muy relativo, porque, después de la comida, debía dar una de sus charlas quincenales a profesorado no universitario ya que, al ser esa semana el sábado festivo, se había visto obligada a adelantarla.

Llevaba un vestido corto, color crema con pequeñas florecillas. De cintura para abajo tenía algo de vuelo, pero la parte superior era tan ajustada que insinuaba su figura a la perfección. Los zapatos abiertos, que no hacían juego con su bolso, sí lo hacían, en cambio, con su pelo suelto. Estaba sublime y así se lo dije cuando llegó. Un ardiente y celestial beso fue mi recompensa.

La comida fue realmente exquisita. Unos entrantes deliciosos y un asado jugoso, regado todo con un vino que sentaba de maravilla; para finalizar, un surtido de repostería casera, que mantuvo el nivel de calidad. Ada sólo tomó café, por aquello de que todavía debía trabajar, y yo, ella se empeñó, un malta de muchos años.

La conversación, en cambio, no fue tan variada, sino más bien fue monotemática. Ada estaba obsesionada con su tesis y no paraba de hablar de sus progresos, de lo que aún le faltaba y de la gente del tribunal. He de confesar que, aunque hacía el máximo esfuerzo por seguirla, me perdí en muchas ocasiones... por eso recuerdo tantas cosas del menú.

Imagine si su tesis le tendría comido el coco que ni siquiera me preguntó por el caso del coche azul y eso, teniendo en cuenta lo curiosa que es, refleja su grado de preocupación. Durante la sobremesa, y con ánimo de distraerla un poco, metí baza en la conversación y aproveché para contarle lo que había averiguado.

La estratagema dio resultado y el resto del tiempo que estuvimos en el restaurante, lo dedicamos a comentar el caso. Como suponía, Ada se interesó bastante por la colección de discos. Después, divagamos analizando posibles hipótesis que explicasen por qué el coche estaba aparcado tan lejos de la casa del muerto... y mal aparcado, además.

- Lo más probable - dijo Ada a modo de conclusión -, es que esa noche bebiera demasiado y, al coger el coche para volver a casa y ver que no podía circular en condiciones, lo dejase de cualquier manera en el primer sitio que encontrase.

- ¿Por qué dices que era de noche? - le pregunté con interés, ya que ese detalle no había salido en nuestra conversación.

- Porque durante el día, salvo que sea de madrugada, siempre faltan aparcamientos en la Facultad. Si ya me cuesta trabajo localizar un hueco, no veas lo difícil que resulta encontrar dos contiguos.

Estuve de acuerdo con ella y entonces regresó el camarero con la cuenta, que, en mi opinión, subía demasiado. Ada rechazó con una sonrisa mi último intento de pagarla a medias.

El lugar de la charla no estaba muy lejos y fuimos paseando tranquilamente. Cuando llegamos, me senté en un rincón para no molestar y Ada comenzó a preparar el retroproyector; después comenzó a llegar gente y, durante unos minutos, todo fueron saludos y ruidos de sillas arrastradas. Entre el vino, el malta y la hora que era, estaba un poco amodorrado y tenía unas ganas locas de echar una cabezada; sin embargo, cuando Ada comenzó a hablar mi sopor desapareció como por embrujo. Hasta yo disfruté con la charla.

Cuando terminó, fuimos a tomar una copa al pub de siempre y nos sentamos junto a la pequeña pista de baile. El camarero, que ya conoce nuestros gustos, nos trajo los gimlets y se evaporó. Todavía no era demasiado tarde y, por eso, sólo estábamos nosotros y un par de parejas en unas mesas alejadas. La música era apacible y daba gusto estar allí. Ada rompió el encanto cuando comenzó a hablar de nuevo de su tesis, así que corté por lo sano y la saqué a bailar.

Hacía tiempo que no nos encendíamos tanto. Nuestros besos eran cada vez más ardientes y las manos se lanzaron a investigar por su cuenta. Cuando volvimos a sentarnos, estábamos con un acaloramiento bestial.

- ¿Vamos a mi apartamento? - sugerí, con el deseo aflorando por todos los poros de mi piel.

- Lo siento - respondió después de mirar el reloj -. Recuerda que he quedado con papá para ir a despedir a la pelma de mi tía y no dispongo ni de media hora.

No pude evitar soltar una retahíla de tacos.

- No te sulfures - me dijo cariñosa -. Ya tendremos otras oportunidades. Ahora quédate quietecito aquí y espérame sin ligarte a ninguna, que he de ir al baño.

- Yo también voy. Vista la situación, necesito echarme a la cara un torrente de agua helada.

Su risa fue sincera y espontánea. Tras un tonto mimoso, me dio un beso que todavía nos encendió más. Recorrimos juntos el pasillo que conduce a los servicios y fui a abrir la puerta del de caballeros, rotulada por una pipa.

- Espera un momento - dijo Ada, antes de entrar en el de señoras.

Tardó apenas diez segundos en regresar, cogerme de la mano y pegarme un estirón para entrar con ella en el lavabo de señoras.

- ¡Venga! ¡Date prisa! Ahora no hay nadie.

En un abrir y cerrar de ojos me metió en un excusado y echó el pestillo. Me desabrochó los pantalones y, al comprobar mi grado de excitación, se dio rápidamente la vuelta. Se inclinó, levantó la falda sobre su espalda y me mostró un tanga azul, que yo me encargué de bajar. Entre la calentura previa y el morbo de la situación, me corrí enseguida. Mientras me recuperaba, me ofrecí a acariciarla con la mano, pero se negó.

- ¿Te ha gustado? - le pregunté, mientras se sentaba sobre el redondel de papel que había cogido de la caja de la pared.

- Bastante, tonto - respondió sonriendo, mientras vaciaba su vejiga -. ¿Y a ti?

- Ha sido fabuloso - y era la pura verdad.

Arreglamos nuestra indumentaria y salimos. Por un momento olvidé dónde estábamos y abrí yo la puerta. Entonces me encontré con la mirada, reflejada en el espejo, de una rubia que estaba acicalándose con un lápiz de labios. Si ella quedó sorprendida, imagine cómo quedé yo. Colorado como un tomate. Afortunadamente, Ada salió al quite.

- Hola, ¿qué tal? - la saludó con toda naturalidad -. ¿Verdad que hace un tiempo muy agradable?

La rubia, todavía estupefacta, asintió con la cabeza. Ada se dirigió con tranquilidad a un lavabo y abrió un grifo para lavarse las manos. Yo salí disparado.

I AM THE WALRUS Beatles

Acompañé a Ada hasta donde había quedado con su padre y me largué a casa. Como no tenía nada que hacer ese fin de semana y la autopsia no estaría hasta el lunes por la tarde, decidí llamar a Noé Santana para aceptar su invitación a visitar el club. Quizá no averiguase nada, ni siquiera sabía si había algo que indagar, pero, al menos, mataría parte del previsible aburrimiento que me esperaba. ¡Qué largo puede ser un fin de semana sin nada que hacer!

Se mostró encantado con mi proposición, demasiado incluso. Supuse, recordando su pasión por los Beatles, que su extrema amabilidad era debida a que no tenía demasiadas oportunidades de llevar invitados al club. De hecho, él mismo me lo confirmó antes de terminar la conversación.

Quedamos para el domingo a las once de la mañana, porque el sábado debía enseñar un par de adosados a un matrimonio y estaban en unas urbanizaciones un tanto alejadas de la ciudad. Nada más colgar, comencé a arrepentirme de mi decisión. Si seguía tan pesado como cuando me enseñó su colección, me tocaría soportar un rollo de mucho cuidado.

Cuando llegué al club, el día de la cita, me estaba esperando en la puerta; por lo visto, encima era un maniático de la puntualidad. No sé muy bien cómo me imaginaba que sería el club, de hecho, no había dedicado ni un segundo a pensar en ello, pero me sorprendió gratamente. Era un chalé antiguo, de los pocos que todavía se conservan de la vieja zona residencial, y se habían gastado una pasta gansa en remodelarlo y adecentarlo.

Mi anfitrión, tras abrir con su llave la puerta exterior de hierro forjado, me llevó por un pequeño jardín, coqueto y muy cuidado. Subimos los cuatro peldaños de la escalera de piedra y entramos. Nada más traspasar el umbral me resultó evidente que allí se había metido mucho dinero. Maderas nobles por todos lados, sillones de cuero, mesas con patas labradas y una acogedora barra de bar. El camarero llevaba un uniforme de lo más estrafalario que, según me dijo el señor Santana, era una copia exacta del de un sargento no sé qué.

Completaban la planta inferior el despacho del director, unos lavabos y un par de pequeñas salas de audición, perfectamente acondicionadas con unos carísimos equipos de sonido, vídeo y televisión que me dejaron con la boca abierta. La planta superior estaba preparada como salón para reuniones y convenciones... ¡y cabrían unas cien personas! ¡Cuánto chalado anda suelto!

Lo que ya me dejó completamente anonadado fue la parte trasera del club. En primer lugar, me topé con media docena de altísimos árboles bajo los cuales había unas mesas de terraza y dos hombres sentados, ya maduritos, leyendo el periódico. Después, venía una amplia zona ajardinada y, por último, un pabellón en el que se había construido una pista de squash y una piscina climatizada.

Comentó mi anfitrión que, para hacer honor al nombre del club, todos debían hacer en ella la morsa de vez en cuando. No se me ocurrió preguntarle en qué consistía eso y, aunque parezca mentira, él no me lo explicó.

Volvimos de nuevo al chalé. Se pegó una hora larga enseñándome fotografías, carátulas de discos e, incluso, fragmentos de películas. Hasta quiso hacerme ver la última adquisición del club, una película de John Lennon de más de media hora, en la que sólo aparecía una mosca paseando por el cuerpo desnudo de una mujer. Ante un panorama tan poco alentador, busqué una excusa para huir y sólo se me ocurrió comentar, tampoco fui muy ingenioso lo reconozco, que todavía no había comido nada y que necesitaba tomar algún tentempié.

- Perdone mi falta de educación, debía haber pensado en ello yo mismo… Es que hablando de los cuatro fabulosos no me doy cuenta del paso del tiempo - se disculpó pesaroso -. Ha sido una falta de consideración por mi parte. Lo siento de veras.

- No se preocupe, no tiene importancia - dije sonriendo e intenté arreglar su desazón con una mentira piadosa: Es que, desde ayer, apenas he probado bocado por problemas del estómago.

Fue peor el remedio que la enfermedad. Me preguntó los síntomas, que inventé sobre la marcha, y comenzó a hablarme largo y tendido de los beneficios de la alimentación sana y de lo perjudiciales que son el tabaco y el alcohol, para terminar describiéndome con detalle los síntomas de su gastritis y de la úlcera que tenía su padre.

- ¿No cerrará el bar? - pregunté para zanjar el tema.

- No, desde luego que no - respondió, sin darse por aludido -. Simón incluso prepara comidas, siempre que se le avise con antelación. Lamento no poder invitarle, pero durante nuestra charla por teléfono no pensé en ello y, después, no supe cómo contactar con usted.

Parecía sincero y le agradecí su amabilidad. Aunque resultaba un tipo bastante cargante con los Beatles, por lo demás era sumamente educado y agradable.

Simón, el camarero, dominaba la barra del bar con su amplio mostacho y su uniforme de gala, como un mariscal que controlase los movimientos de los soldados durante la batalla. Más adelante supe que también se encargaba del mantenimiento de la piscina y de los jardines. Imagino que, entonces, vestiría de otra manera.

El señor Santana se empeñó en que probase unos minis vegetales, por aquello de mi estómago, y tuve que hacerle caso en vista de su extrema preocupación. Simón, que oyó el comentario de mi anfitrión, se empeñó en prepararme uno de sus especiales y desapareció por una puerta lateral, para regresar un par de minutos después con un bocadillo en un plato de cerámica. A pesar de no tener hambre, me lo tuve que comer y lo cierto es que estaba sabrosísimo. Así se lo aseguré a los dos, que sonrieron satisfechos.

El señor Santana miró el reloj y me pidió permiso para retirarse unos minutos, ya que debía telefonear al matrimonio que había llevado el día anterior a visitar los chalés adosados. Me quedé solo con el camarero.

Para que se haga una idea de lo intranscendente que me parecía el caso, le diré que ni siquiera había pensado hablar con él del fallecido; sin embargo, como no tenía nada mejor que hacer, lo saqué a colación para pasar el rato.

Inmediatamente se convirtió en una tumba, a pesar de que me identifiqué. Su amabilidad se esfumó y, en su lugar, sólo encontré desconfianza. Menos mal que uno ya tiene la suficiente experiencia en estas situaciones.

- He de decirle que me parece impecable una actitud tan fiel por su parte - adopté un tono algo amenazador -. Sin embargo, debe tener en cuenta que se trata de una investigación oficial. Si no quiere problemas, y tenga por seguro que puedo crearle muchos, lo mejor que puede hacer es responder a todas mis preguntas.

A pesar de su aspecto marcial, o quizá precisamente por eso, se ablandó enseguida. No me hizo falta insistir.

- Apenas tuve relación personal con él - declaró cuando le pregunté por el señor Colombo -. Prácticamente todo se redujo a una relación laboral… Él fue quien me contrató. En mi opinión, era un hombre educado y cortés, aunque mantenía las distancias. Llevo ya dos años aquí y no tengo la menor queja en cuanto a mi trabajo.

- ¿Recibía muchas visitas en el club?

- Apenas - otra vez volvía a cerrarse en su caparazón.

- Eso quiere decir que tuvo alguna, ¿no? ¿De quién se trataba?

Tardó unos instantes en responder, como sopesando la situación. Cuando lo hizo, sus palabras salieron de su garganta con sacacorchos.

- En un par de ocasiones, al menos, su invitada fue una mujer rubia.

Le pedía que me la describiera. Lo hizo sin dudar y su retrato encajaba como anillo al dedo con Ruth Uderzo, la mujer del dentista. Aquello no me gustó. Ella solamente me había hablado de una visita. ¿Sería un despiste por su parte o había intentado engañarme?

- ¿Por qué ha dicho lo de al menos? - repliqué con curiosidad.

- Porque también se puede acceder al club por la puerta trasera que hay pasando el pabellón… Es difícil encontrar sitio en las calles que dan a la entrada principal y, por eso, son muchos los socios que aparcan en las calles cerca de la puerta trasera y entran por ahí al club.

- Y, si entran por esa puerta, no tienen que pasar necesariamente por aquí, ¿no es así?

- Exacto. Por eso le he dicho que, al menos, tuvo dos visitas de esa mujer. Pudieron ser más.

- ¿Alguna otra más que recuerde?

- No, me parece que no… Bueno - continuó tras una breve pausa -, quien sí venía a menudo era su secretaría, una mujer encantadora. Según me ha comentado alguna vez, cuando lo ha tenido que esperar, porque él estaba en la piscina o en la pista de squash, le traía papeles para firmar.

Nuestra charla se vio interrumpida por el regreso de mi anfitrión. Su cara reflejaba cualquier cosa menos felicidad. La venta de los adosados había desvanecido en el aire... y también su comisión. Como no tenía ganas de escuchar desgracias ajenas, saqué a pasear de nuevo al fallecido.

- ¿Podría visitar su despacho? - le pregunté.

- Supongo que no habrá ningún problema - repuso despreocupado -. De todas formas, lo apropiado sería hablar con nuestro vicepresidente, Carlos, que ejerce de presidente en funciones hasta que tenga lugar la nueva elección. Espere un momento, se lo voy a presentar.

Se acercó a una mesa donde estaban tres hombres en animada conversación. Observé como cuchicheaba algo al oído de uno, pequeño y regordete, que me daba la espalda. Se giró para mirarme con curiosidad y se levantó. Todo el pelo que le faltaba en la azotea lo tenía en su cara. Vestía con elegancia.

- Encantado de tenerlo aquí - me saludó con amabilidad; ésa parecía ser otra característica común a los miembros del club -. Soy Carlos Maho, presidente en funciones. Noé me ha contado que ya le ha mostrado nuestras modestas instalaciones. Confío en que le hayan gustado. ¿Le ha enseñado también los tesoros de nuestra colección? Tenemos varias piezas únicas.

Me transformé en pura hipocresía. Todo me había encantado, era una verdadera maravilla, había disfrutado enormemente con sus tesoros, etcétera, etcétera. En mi opinión exageré demasiado, pero ellos no lo advirtieron. Disfrutaron como colegiales de mis elogios.

Como era natural, después de tamaña adulación por mi parte, el actual presidente no puso el menor reparo en que visitara el despacho. Me acompañó hasta él y me dejó solito. Durante el corto paseo, le pregunté por el fallecido. Sólo salieron alabanzas de su boca: era una persona agradable, eficiente, gentil y cosas por el estilo.

Empleé una media hora larga en revisar a fondo el despacho, teniendo un exquisito cuidado en dejarlo todo tal y como estaba, sin revolver más que lo imprescindible. No encontré nada interesante. Todos los papeles aludían a temas del club y no hallé nada personal. Eso sí, comprobé con asombro que todos los socios estaban al día en sus cuotas

Regresé al bar, donde había quedado con el señor Santana. Antes mucho despotricar contra el alcohol, pero ahora tenía los ojos vidriosos. Seguramente el martini que estaba tomando no era el primero que bebía durante mi ausencia. No es una buena idea intentar ahogar las penas en alcohol... ¡Si lo sabré yo!

Me vi en la obligación de tomar yo uno también, porque se puso bastante pesado insistiendo. Es mano de santo para el estómago, repitió dos veces. Todavía tuvo tiempo de pedir otro.

Muy en su papel de anfitrión, no consistió en dejarme pagar nada e, incluso, se empeñó en acompañarme hasta mi coche. Viendo que no me lo podía quitar de encima, acepté con resignación.

Durante el trayecto, se le soltó la lengua, posiblemente a causa de los martinis. Por lo visto, los señores Colombo y Maho se llevaban como el perro y el gato.

- ¿Por qué motivo?

- No lo sé muy bien. Su rivalidad ya era anterior a mi admisión como miembro en el club. Sin embargo, he oído algunos rumores... Creo que la causa fue el doble LP con las sesiones de Let it be.

- ¿Y qué tiene de especial ese disco?

- Aparte de su rareza, le aseguro que no habrá ni mil copias en todo el mundo, ése en particular tiene en la contraportada una dedicatoria, For my friend, de puño y letra del propio John Lennon - su voz adquirió un tono de devoción que me resultó desagradable - y una caricatura un tanto obscena, también de Lennon, de la portada de Two Virgins.

- ¿Y cuál fue el motivo de la desavenencia entre ambos?

- Según rumores que me llegaron mucho después de que tuvieran lugar los hechos, Carlos tenía apalabrada la compra del LP a un alemán - una mueca de desprecio se pintó en su cara; seguramente no podía admitir que nadie se deshiciera de una reliquia como ésa -. Quizá se lo comentara a León o éste se entera por otro camino, no lo sé, el caso es que León contactó con el teutón y dobló el precio pactado… Le salió un poco caro, pero esa joya maravillosa acabó pasando a su propiedad.

Le pregunté el precio y me lo dijo. A esas alturas ya no debía haberme sorprendido por nada de lo que hicieran esos admiradores fanáticos; sin embargo, pagar esa cantidad de dinero por un LP, por mucha dedicatoria y caricatura que llevara, es algo que no me acaba de entrar en la cabeza.

- Pero no es todo - añadió, al ver que yo permanecía callado -. Todo el equipamiento audiovisual del club se compró en la tienda de León... No piense mal, no. Hubo un concurso semipúblico y el suyo resultó el presupuesto más barato de los presentados... Aunque debe saber que la mujer de Carlos, que es la que tiene el dinero en la familia, posee dos establecimientos de equipos musicales y también presentó una oferta. Las malas lenguas aseguran que León se aprovechó de su puesto de presidente para averiguar los presupuestos de sus rivales y, así, hacer él uno mejor y llevarse el gato al agua... No creo que sea verdad, porque yo conocía a León y sé que era una persona muy honrada, pero es innegable que Carlos estuvo una temporada sin apenas dirigirle la palabra.

Tanto chismorreo me resultaba ya fatigoso; ni intervenía en la conversación, ni le daba el menor pie a mi acompañante, ni me interesaba ese cotilleo intrascendente. Menos mal que llegamos a mi coche.

Sólo con pensar en librarme de esa cháchara insustancial se me abrió el cielo... sin embargo, enseguida se encapotó. ¿Cuándo aprenderé a tener la boca cerrada?

- Me ha dicho antes que pasaba por la fuente de tres pisos, camino de casa - comentó entonces -. ¿Le importaría dejarme por allí cerca?

Después de su extrema amabilidad durante toda la mañana, ¡cómo iba a negarme! Repuse un encantado, faltaría más, y subió al coche. Durante un rato mi descapotable y la fluida circulación fueron el tema de su monólogo. Estábamos detenidos ante un semáforo en rojo cuando soltó la carga de profundidad.

- También dicen algunos rumores infundiosos, a los que yo no concedo la menor credibilidad, que Carlos es un ligón empedernido y que León lo sabía... e, incluso, que tenía pruebas. Tenga en cuenta que el dinero es de la esposa y que, si se divorciaran, Carlos quedaría de patitas en la calle, sólo con lo puesto.

Aquello me acabó de mosquear. Era creíble que el alcohol le soltara la lengua, pero su último comentario acababa de cruzar la línea. Se estaba metiendo demasiado con el actual presidente, insinuando un hipotético chantaje por parte del fallecido. ¿Sus palabras eran consecuencia de la bebida o intentaba llevarme por donde él quería? A pesar de todo, ya era la segunda persona que asociaba la palabra chantaje con el señor Colombo. Mi instinto policial me seguía diciendo que allí podía haber algo.

- ¿Está sugiriendo que lo chantajeaba? - le pregunté con severidad -. Es una acusación muy grave por su parte.

- No, no, ni mucho menos - respondió nervioso y angustiado -. No pretendía acusar a nadie de nada. Disculpe si le he dado esa impresión. Sólo hablaba por hablar y puede ser que la bebida, no estoy acostumbrado a ella, me haya hecho decir alguna tontería que otra. Le ruego que no tenga en cuenta mi infame comportamiento.

Le lancé una dura mirada y calló inmediatamente, replegándose en sí mismo como un caracol avergonzado. El resto del viaje lo realizamos en un cortante silencio. Aparqué en la puerta de su casa.

- Gracias por traerme hasta aquí - comentó, ansioso por ganar de nuevo mi estima -. No era preciso; ha sido muy amable. Quiero pedirle de nuevo perdón por mi…

Le interrumpí sin la menor consideración.

- Acabo de recordar que usted todavía tiene la llave del señor Colombo. Mientras dure la investigación, es preferible que esté en nuestras manos.

Agraviado, ofendido y humillado son algunos de los calificativos que describirían a la perfección su reacción. Mantuvo un digno mutismo y me acompañó hasta su piso.

- Aquí la tiene - dijo secamente cuando me la puso en mi mano, todavía resentido -. Si no desea nada más de mí, le dejo. Tengo que escribir unos informes.

Le contesté que no y bajé por las escaleras, para no esperar el ascensor frente a su puerta. No sabía muy bien para qué le había pedido la llave; tampoco me parecía importante. Quizá únicamente quería fastidiarle un poco. El caso es que tenía la llave en el bolsillo y no me servía para nada.

Subí al coche y lo primero que hice fue encender la radio. Por una de esas extraordinarias casualidades de la vida, el locutor hablaba de los Beatles y puso la canción Let it be. Entonces me acordé del famoso y carísimo disco y me picó la curiosidad. Como no tenía nada mejor que hacer, volví a salir del coche.

Entré en casa del fallecido y me dirigí hacia el aparador de cristal donde estaban los elepés y fui mirándolos uno por uno. Para mi sorpresa, no encontré esa supuesta maravilla. Repetí de nuevo el inventario con mayor detenimiento, con el mismo resultado.

Intrigado, rebusqué por toda la casa, hasta que me aseguré de que allí no había ningún disco con las características que había comentado el bocazas de Noé Santana.

No me las quiero dar de sabihondo, pero no hacía falta ser Hércules Poirot para imaginar quién era probable que lo tuviese en su poder. Él también era un fanático de los Beatles y disponía de la llave. Instantes después, me encontré frente a la puerta de su piso pulsando el timbre.

- Vengo a por el disco de los Beatles - le solté de improviso a guisa de saludo, cuando me abrió.

No hizo falta añadir nada más, todo fue así de sencillo. Se desmoronó por completo, como mantequilla en la sartén. El color huyó de su rostro y, por un momento, creí que se desmayaría. Parecía como, si de pronto, hubiese envejecido quince años.

- No sé por qué lo hice - farfulló entre sollozos -. Anteayer subí a por él… No es por su valor… No quería robarlo… Quien lo heredara, no sabría apreciarlo… ¿Lo entiende?

Lo acompañé hasta el salón y cogió el famoso disco de una estantería. Ni se había preocupado por ocultarlo mejor. Continuaba excusándose entre lágrimas. Observé el dibujo de la contraportada. El pene de él se estiraba hasta llegar a la entrepierna de ella.

La verdad es que el pobre hombre me dio pena. Aquel debía ser mi día caritativo y acabé diciéndole que, si no surgía ningún indicio en la autopsia, me olvidaría de ese incidente. Se deshizo en gratitud, como un perro apaleado al que acaricias.

Su adulador agradecimiento casi hizo que me arrepintiera de mi decisión. Lo dejé cocinándose en sus propias babas y volví una vez más al piso del fallecido. Coloqué el disco en el aparador de cristal, junto a los otros, y cerré la puerta con llave.

Era curioso. No sabía si tenía caso, pero ya disponía de tres sospechosos. La mujer del dentista, a la que hacía chantaje sexual, el vecino, que le robaba los discos, y el presidente actual del club, que no era su amigo precisamente.

REALLY Mike Bloomfield & Al Kooper

El lunes por la mañana tenía pensado pasarme por el establecimiento del difunto, ya que el resultado de la autopsia no estaría hasta la tarde y no quería dejar el caso de lado. Como todavía era temprano y supuse que aún no habrían abierto, me di antes una vuelta por la Central.

Increíblemente, todo el mundo estaba enfrascado en su trabajo y nadie tenía ni un minuto libre para charlar conmigo. Tanta actividad no es normal, palabra. Bárbara me lo aclaró. El violador de las bragas rojas había vuelto a las andadas el domingo y, encima, el cabrón había asesinado a su desgraciada víctima.

En el plazo de los dos últimos meses un miserable había abusado sexualmente de siete mujeres, como mínimo, ya que era muy probable que alguna más no hubiese presentado denuncia. La prensa no paraba de hablar de ineficacia policial y los jefazos estaban que trinaban. Hasta ese día, como no había habido ninguna muerte, no nos habíamos implicado profesionalmente en ese asunto.

No era el clásico violador, ni mucho menos. Actuaba en cualquier zona de la ciudad y sus víctimas eran totalmente diferentes; las había rubias y morenas, altas y bajas, jóvenes y mayores. A raíz de la sexta violación conocida se encontró por fin un detalle común a todas las mujeres. Alguien, no sé quién ni cómo, se fijó en que todas las mujeres llevaban bragas rojas el día en que habían sido violadas.

Como puede imaginar, ese detalle tan morboso corrió de boca en boca por la Central y, por ese motivo, yo sabía algo del caso. Sin embargo, y aunque parezca mentira, los periódicos no habían mencionado ese dato tan llamativo. O estaban perdiendo facultades, si es que alguna vez las habían tenido, o los gerifaltes presionaban para callaran nuestra única pista. Lo más curioso del caso, es que sólo dos de las víctimas llevaban faldas; las demás, pantalones… ¿Cómo demonios sabía el violador el color de sus bragas?

Visto que no podía ayudarles mucho, decidí largarme y tomar un café para hacer tiempo. Justo en ese momento, llegó mi jefe. Se quitó el sombrero y me agarró del brazo.

- ¿Tienes caso o no? Porque necesitamos todas las manos disponibles para cazar a ese cabrón.

Le hice un resumen de mis averiguaciones, mientras le acompañaba hasta su despacho, omitiendo lo del robo del vinilo. Rechacé su invitación a una cerveza y quedé a la espera de su opinión.

- No sé muy bien que decirte, Martin. El vecino charlatán habla sólo de rumores, sin aportar pruebas. Sigue todavía hoy investigando, pero, si en la autopsia no aparece algo extraño, extraordinario de verdad, olvídate de él. Te necesitamos para atrapar al violador asesino.

No sabía si enfadarme, porque podía quitarme el caso, o alegrarme, por su halago. Así, que me despedí sin decir nada y me fui a la tienda del señor Colombo, que estaba en el centro de la ciudad.

Tuve que dejar el coche en un parking algo alejado. El calor ya comenzaba a hacer acto de presencia y, antes de entrar, me detuve a tomar un café con hielo. En la terraza de la cafetería sólo había unos jubilados y una media docena de mujeres. Encendí un cigarrillo y, mientras tomaba el café, las miré con disimulo.

Por más que lo intenté, no conseguí averiguar el color de las bragas de ninguna de ellas. ¿Cómo lo hacía el violador? Ninguna de las víctimas había denunciado que, previamente, le hubiesen subido la falda o bajado el pantalón para examinarle las bragas. Entonces, ¿cómo demonios lo sabía el violador? ¿Acaso ese detalle no era más que una fantástica casualidad?

Cuando salí de la cafetería y entré en la tienda, el asesino desapareció de mis pensamientos. A primera vista, el establecimiento no parecía gran cosa. La entrada, de apenas tres o cuatro metros, resultaba angosta, a causa del escaparate que sobresalía y de los televisores que había al otro lado. Sin embargo, pasando ese trecho inicial, la tienda se desbordaba, tanto en horizontal, debía haber adquirido locales contiguos, como en vertical, con una planta baja y otra alta, en cuyo final estaba la oficina.

Me identifiqué ante el dependiente que salió a mi encuentro. Unos treinta y tantos, delgado, pelo corto y traje sin la menor arruga. No supo decirme nada nuevo: su jefe era una persona excelente, lamentaba mucho su fallecimiento, había sido totalmente inesperado, etc.

Los otros tres vendedores, dos mujeres de mediana edad y un joven que había entrado a trabajar hacía un año, tampoco aportaron ninguna novedad. Lo único que me quedó claro es que el difunto les pagaba siempre puntualmente, que las comisiones les suponían un buen pellizco y que todos días abandonaban su trabajo media hora después de lo previsto.

Una de las mujeres me aconsejó que hablase con Verónica, la encargada de la oficina, pues era la persona que más relación tenía con su jefe. Me acompañó hasta allí, nos presentó y, seguidamente, se marchó.

Verónica rondaba los veinticinco. De estatura mediana, melena rubia no muy larga, ojos azules verdosos, nariz respingona y una figura de las que quitan el hipo. Era una pena tener una belleza como ésa encerrada en una oficina.

- ¿Estaba su jefe enfermo o tenía algún problema financiero? - me interesé tras los prolegómenos de rigor, que no parecían importarle mucho.

- ¿Por qué me pregunta a mí? - repuso con total indiferencia.

- ¡Cómo que por qué! - exclamé, algo molesto por su continuada frialdad -. Porque estoy investigando su fallecimiento… ¿O es que no sabe que ha muerto?

- Sí, claro que lo sé - respondió con amargura.

Allí se escondía algo; era evidente. Lo primero que había hecho la gente de la tienda era decir que sentían mucho su muerte y todo eso, los tópicos de siempre; sin embargo, ella, que era la que más relación tenía con el jefe, no mostraba el menor síntoma de pesar. Se lo comenté.

- Tenía pensado despedirme. Sólo esperaba que viniese para mandarlo a hacer puñetas y decirle lo que opinaba de él - la ira borró parte de la belleza de su rostro -. Es una lástima que su muerte me haya privado de ese placer. Un hijo de puta menos en la tierra… ¡Y bien que me alegro!

Aquello sí que me dejó sorprendido. No tuve que decir nada; ella siguió soltando bilis.

- ¡Después de casi tres años trabajando aquí! ¡Y tanto hablar de amistad! Él mismo decía que era como su hermana pequeña… ¡Menuda hermana! El cabronazo me preparó una trampa y el domingo me forzó.

- ¡Qué! - exclamé atónito.

Me dejó tan impactado que sólo se me ocurrió preguntarle si estaba segura. ¡Vaya gilipollez por mi parte!

- ¿Usted qué cree? - repuso indignada.

- Disculpe, por favor - declaré avergonzado -. ¿Cómo sucedió? Me refiero a si usó la fuerza física o…

- No era ese su estilo - me interrumpió. Creí ver un brillo de regocijo en sus ojos; por lo visto, disfrutaba con mi azoramiento -. Hace algo más de una semana, una tarde en que parecía estar de broma, enredando me hizo firmar un cheque a su nombre. El jodido lo ingresó en mi cuenta. Unos días después, me ofreció la alternativa de la cárcel o su cama. No pude convencerlo de ninguna manera y el cabronazo me forzó en su casa.

- ¿Por qué no lo denunció?

- Lo pensé, claro... pero era su palabra contra la mía y, además, el muy hijo de puta, podía sacarse de la manga el cheque firmado por mí. No tenía nada que ganar y sí mucho que perder. Un follón de esa índole hubiera destrozado a mis padres.

- ¿Y qué pensaba hacer?

- Lo que le he dicho antes. Ponerlo de vuelta y media y largarme de este sitio. No podía aguantar su presencia ni un minuto más.

- Eso sucedió el domingo, ¿volvió a verle?

- Estuvo por aquí el lunes por la mañana - respondió, tras un instante de indecisión.

- ¿Y no hizo nada?

- Vino acompañado de su vecino, otro fanático de los Beatles, y no quise que el pobre padeciese la escena que tenía pensado montar. Ha estado en la tienda otras veces y es un hombre sumamente encantador y amable.

Encendió un cigarrillo y continuó con su interesante declaración. En caso de que fuese verdad, lo que todavía estaba por comprobar, no dejaba en muy buen lugar a su jefe.

- Sólo estuvieron unos minutos. Al principio, pensé que se escudaba en su amigo para evitar mi reacción, pero, luego, me convencí de que era otro el motivo. Nos hizo firmar a los dos, como testigos, en la parte inferior de una hoja, donde había escrito nuestros nombres. Él ya había firmado antes.

- ¿Qué ponía en ese papel?

- No lo sé. Mantenía tapado el resto de la hoja con un sobre. Señaló únicamente que deseaba quedara constancia de que ese papel lo había escrito él. Sólo se veían nuestros nombres, escritos a ordenador como siempre.

- ¿Por qué como siempre? - dije, intrigado por su entonación.

- Tenía un defecto en los dedos de la mano derecha y le resultaba prácticamente imposible escribir de una manera inteligible. Apenas le venía justo para firmar. Nunca escribía nada a mano. O lo escribía yo o lo tecleaba él en el ordenador y, luego, lo firmaba.

- ¿Y qué pasó después?

- Nada. Se despidió y se largaron. Nunca lo volví a ver.

Cuando me hablan de un documento en que dos personas tienen que firmar como testigos, enseguida pienso en un testamento. Quizá no lo fuese o quizá sí, pero podía ser interesante localizarlo… Si es que todavía existía.

Antes de irme, consideré que también podría tener interés disponer de una muestra de la firma del difunto… Nunca sabe uno con qué se puede topar al investigar una muerte. Le pregunté a Verónica si tenía algún papel firmado por él. No me contestó; se limitó a abrir un par de carpetas y rebuscar en ellas. Al final, sacó tres cartas.

- Quédeselas, si quiere. Tras su muerte, no tienen la menor importancia.

Dos estaban relacionadas con su actividad en el club y la tercera era una petición de presupuesto para cerrar la galería de su casa. Verónica me ofreció un sobre grande para que las metiera y me marché por fin, no sin antes expresarle mi pesar por su desagradable experiencia. Regresé a por mi coche, por cierto, ese parking es carísimo, y me dirigí a la Central.

Como nadie me hacía el menor caso, aproveché el tiempo redactando mi informe sobre el señor Colombo. Tardé un buen rato en pasar a limpio mis notas y, cuando lo completé, a falta del informe de la autopsia, ya no había nadie por allí. Fui a Luigi pensando que habría alguien de la brigada que me hiciera compañía, pero no tuve suerte y comí sólo.

Hice tiempo, tomándome un par de cafés, hasta que se hizo la hora de visitar al forense. Me tocó esperarlo casi media hora, sentando en un banco de madera en una fría salita de baldosas verdes. Entre lo tétrico de la salita y el maldito olor a formol, o lo que demonios sea eso, se me puso un mal cuerpo que me duró el resto del día.

Finalmente apareció el tripero, que parece primo hermano del bombilla, por aquello de su común afición a disertar sobre temas de lo más extravagantes. Al menos esta vez tuvo el detalle de cambiarse antes de salir a hablar conmigo. Se lo agradecí en mi fuero interno, porque, con el cuerpo que llevaba, sólo me faltaba contemplar un delantal manchado de sangre.

Me llevó hasta su despacho. Sacó dos latas de cerveza barata de una pequeña nevera portátil, ¡sabe Dios para qué otras cosas la utilizaría!, me pidió un cigarrillo y se repantigó en su sillón. Comenzó disculpándose por haberme hecho esperar.

- El trabajo se amontona los fines de semana - dijo amable -. Para más inri, este sábado se casaba mi sobrina y tuve que hacer más de quinientos kilómetros para ir a su boda. La familia es lo primero.

Luego prosiguió echando flores a los recién casados: que si eran unos encantos, que los dos tenían trabajo, que la familia del novio era muy respetable, y cosas por el estilo. A los diez minutos tuve que intervenir, para recordarle la autopsia del señor Colombo.

- Pensaba haberla hecho esta misma mañana - se disculpó de nuevo -. Sé que te corre prisa, pero la mujer que mató el violador tenía prioridad absoluta. Órdenes de arriba.

Como existía la posibilidad de que me viera implicado en ese caso, me interesé por lo que hubiera descubierto.

- En pocas palabras, la víctima murió degollada. El corte, sólo hubo uno, fue efectuado con un instrumento muy afilado. Aunque hay cuchillos y bisturís que podrían encajar, yo más bien apostaría por una navaja de afeitar, de ésas que se utilizaban habitualmente hace cincuenta años.

- ¿También la violó?

- Ni siquiera llegó a penetrarla. Tenía los pantalones bajados, pero todavía conservaba puestas las bragas.

- ¿Eran rojas?

- Sí. Ya veo que estás bien informado - se sonrió -. Es más difícil guardar un secreto en la Central que en un internado de jovencitas.

- ¿Cuál es tu opinión sobre el asesinato?

- Si tuviera que apostar, diría que ella le ofreció resistencia y él se puso nervioso y la degolló. Pero ten presente que es sólo una hipótesis.

Me quedé callado unos instantes, reflexionando sobre lo que me acababa de decir, y eso fue mi perdición. Cuando me quise dar cuenta estaba hablando de la capa de ozono. Aunque me torturasen, no sabría decir cómo llegó hasta ese tema.

Su monólogo duró casi quince minutos, hasta que me vi en la necesidad de cortarlo. Lo único que me quedó claro de su disertación es que el ozono es una variedad del oxígeno y que, si falta, puede ser peligroso para la salud.

- ¿Qué puedes decirme de mi muerto? - le pregunté, aprovechando la pausa que hizo para encender un cigarrillo.

Mi intromisión le cogió por sorpresa y no le hizo mucha gracia.

- Si acabo de terminar con él - repuso irritado, como echándome en cara mi prisa, aunque supongo que su enojo tenía más que ver con mi descortesía -. Aún no he redactado el informe.

Me costó un buen rato, en el que agoté toda mi reserva de adulación y zalamerías, calmar su enfado.

- Ese hombre murió ahogado en su bañera - dictaminó con rotundidad.

- ¿Y cómo es posible?

- Joder, no me interrumpas a todas horas, déjame terminar de hablar - todavía quedaban restos de su fastidio -. Antes de meterse en la bañera, ese hombre tomó bastantes somníferos, no los suficientes para causarle la muerte, pero sí para dejarlo completamente dormido en breves minutos. Morfeo se apoderó de él en la bañera y la parca se lo llevó. Así de fácil.

- ¿No resulta algo extraño?

- Extraño no es la palabra adecuada, yo mejor diría estúpido. Tomarse unas pastillas para dormir y, luego, meterse a la bañera sólo se le puede ocurrir a un mentecato redomado. Uno se maravilla de la idiotez de la gente… Se ve aquí cada cosa que uno alucina.

Durante unos cuantos minutos estuvo hablándome de los accidentes padecidos por sus cadáveres, antes de llegar a serlo: piedras en la garganta, botellas en lugares inverosímiles, ruleta rusa, etc. Esta vez no lo interrumpí y esperé estoicamente hasta que calló.

- En tu opinión - dije con precaución, sin tener muy claro si había finalizado o no con sus defunciones alucinantes -, ¿la muerte del señor Colombo fue accidental o provocada?

- Hombre, es imposible asegurarlo al cien por cien. El cadáver no presenta marcas de pelea, ni nada por estilo; así que no sería de extrañar que se hubiera metido en la bañera por su propio pie. Las pastillas las tomó disueltas en zumo de naranja y ese día no probó ni una gota de alcohol. Si tuviera que apostar, diría que se trata de un accidente casero, una imprudencia mortal de las muchas que suceden cada año.

- ¿No podría otra persona haberle dado los somníferos?

- ¡Coño! ¡Vaya imaginación tenéis los de homicidios! ¡Siempre viendo asesinatos! En este caso, lo más natural es que se trate de un accidente… Sin descartar el suicidio. No apostaría ni una moneda a favor del asesinato.

- ¿Y si le hubiera dado el zumo con los somníferos una persona cercana a él?

- ¡Qué mente más retorcida! - exclamó riendo -. Compadezco a la pobre mujer que acabe casándose contigo.

Aunque siempre lo he tenido por un forense muy cualificado y es innegable que posee una amplia experiencia, su opinión era sólo eso, una opinión, no un hecho concluyente. A mi juicio, y se supone que yo soy el detective, en esa muerte había gato encerrado… ¿O era sólo una cabezonería?

- ¿Cuándo murió? - le pregunté, a la vez que le ofrecía un cigarrillo.

Sin decir nada lo cogió y, de nuevo, sacó un par de cervezas de su nevera portátil. La cordialidad había regresado. Bebió un buen trago y, luego, respondió a mi pregunta.

- Hace una semana, el lunes anterior. En cuanto a la hora, la cuestión no es tan sencilla. Yo diría que entre las ocho y las diez de la noche, aunque el margen de error es muy amplio. Para no cogerme los dedos, tendré que concluir que el fallecimiento tuvo lugar entre las seis de la tarde y medianoche.

Estuve tentado de preguntarle si el agua influía en la determinación de la hora, pero me contuve a tiempo, porque imaginé que se lo tomaría como si pusiese en tela de juicio su trabajo. Entonces, recordé lo que me había dicho Verónica sobre sus dedos.

- Me han comentado que tenía algún problema en su mano, ¿era importante?

Nombró una enfermedad que yo no había oído nunca y se enrolló un buen rato hablando de ella. En pocas palabras, el señor Colombo, que no era zurdo, podía utilizar sin problemas su mano derecha para hacer las tareas habituales: conducir, abrir una puerta, manejar el ordenador, etc. En cambio, las tareas manuales repetitivas, como escribir a mano o coser botones, le resultarían muy incómodas.

Todavía charlamos un poco más, pero ya no surgió nada interesante. Cuando salí de su despacho, seguí dándole vueltas a la hora de la muerte. Según el tripero, lo más probable es que hubiese ocurrido entre las ocho y las diez y aquello no parecía concordar mucho con nuestra hipótesis de que había aparcado su coche de noche en la Facultad.

¿Cuándo lo había hecho? Podía tener algún sentido que el domingo, después de violar a Verónica, cogiese el coche para dar una vuelta y reflexionar, tomase alguna que otra copa y volviese a su casa en taxi. Pero, si sucedió así, ¿por qué no lo recogió al día siguiente?

Tampoco le veía mucha lógica a que lo hubiese aparcado la misma noche de su muerte. Según el tripero no había probado el alcohol; entonces, ¿por qué demonios iba a dejar su coche mal aparcado tan lejos de su casa y regresar a ella, por otro medio de transporte, para tomarse unas cuantas pastillas y darse un baño? No parecía muy convincente.

Si lo había aparcado de día, ¿por qué lo había dejado tan mal? Aun dando por supuesto que hubiese encontrado dos plazas libres contiguas, lo que ya es suponer, ¿tanta prisa tenía por abandonarlo? Y, de todas formas, ¿por qué no había regresado a por él? Otro callejón sin salida.

NIGHTS IN WHITE SATIN Moody Blues

Al día siguiente fui a la Central a primera hora de la mañana. Pensaba que estaría sólo, pero resultó que aquello parecía un hormiguero. Todo el mundo andaba ya en su puesto, incluso mi jefe. Pasé directamente a su despacho para informarle de las novedades… si se podían llamar así.

- Es decir, Martin, todo apunta a una muerte accidental - resumió, cuando terminé de hablar -. ¿No es así?

- Salvo que alguien le diera los somníferos sin él saberlo y…

- No le busques tres pies al gato - me interrumpió tajante -. No me imagino a su secretaria preparándole un zumo de naranja después de violarla… ¿O tú sí?

Tuve que reconocer que a mí tampoco me parecía muy probable. De todas formas, hice un último intento para evitar que me quitara del caso.

- Ya sé que todavía no he encontrado ninguna prueba, pero me gustaría seguir investigando unos días más. Tengo el presentimiento de que hay algo oscuro en esa muerte.

- Nunca hay que despreciar una corazonada, lo sé por experiencia; sin embargo, no puedo acceder a tu petición. Los de arriba están histéricos perdidos y no cesan de llamarme a todas horas para conocer los avances en lo del violador asesino. Lo lamento, pero en estos momentos te necesito para encontrarlo; lo siento.

No dije nada, aunque estuve tentado de seguir insistiendo. Habría sido una pérdida de tiempo en vista de las circunstancias.

- Dispones de una hora para archivar el caso - me soltó a modo de despedida -. Cuando acabes, ve con el ruso e investigáis a fondo lo de las bragas rojas. Es urgente averiguar si se trata de una casualidad o de una pista fiable. No podemos desperdiciar esfuerzos.

- ¡Joder qué racha! - pensé mientras me dirigía a mi despacho -. Después del violador muerto, el violador asesino.

Como tenía todas mis notas actualizadas, apenas empleé un cuarto de hora en archivar el caso. Eso sí, en lugar de ubicarlo entre los cerrados, lo coloqué con los pendientes… quizá algún día surgiese alguna pista nueva.

Nada más terminar con la tarea burocrática entré en el despacho de Igor. El póster de Marilyn bigotuda lo seguía presidiendo, aunque ya estaba bastante deteriorado. Cuando me vio entrar, me saludó con un pues sí que has tardado y pasó a informarme de todo cuanto sabía, que no era mucho, realmente.

- Su método es siempre el mismo… al menos en las seis agresiones que han sido denunciadas, porque puede haber muchas más víctimas que se lo hayan callado. El cabrón se cubre la cara con una media, les pone una navaja en el cuello, las desnuda por abajo y, después, las viola.

- ¿Seguro que se trata del mismo individuo?

- Es lo que afirma el bombilla… ¡Y cualquiera le lleva la contraria! Ha analizado los restos de semen y asegura que corresponden a un mismo hombre.

- ¿En todas las agresiones ha habido penetración vaginal?

- Salvo en una, que fue por vía anal. La mujer estaba con la regla, ¿sabes? Nos enfrentamos a un hijoputa remilgado… No, si ya me lo decía mi abuelo, desconfía de los que se la cogen con papel de fumar.

- ¿También el lugar ha sido siempre el mismo?

- Ni mucho menos. Dos fueron abordadas en el ascensor de su casa, otra en el portal, dos más, tres si contamos a la muerta, en callejuelas poco transitadas y la sexta en su garaje. Tengo la impresión de que las sigue y aprovecha la primera ocasión que se le presenta.

- Pero, ¿seguro que todas llevaban bragas rojas?

- Efectivamente… Y es una particularidad desconcertante. Porque, ¿cómo cojones sabe el color de las bragas? Estoy convencido de que ese cabrón va a mesa puesta. Selecciona a su presa y, luego, la sigue hasta violarla.

- Es relativamente fácil averiguar si una mujer posee bragas rojas - continuó, tras mirar con preocupación el retrato de sus gemelas, como si temiese que a ellas pudiese sucederles algo similar -. Basta estar al acecho en tiendas de lencería o ropa interior.

- ¿Todas las bragas eran de la misma marca?

- No; además, fueron adquiridas en sitios distintos… Pero, da igual, Martin. Aunque hubiese observado a alguna mujer mientras compraba unas bragas rojas, ¿cómo cojones averigua que las llevas puestas en el momento de la agresión?

- Es evidente que se la tiene que ver, desde luego - respondí, en plan Sherlock Holmes -. Ahora bien, ¿cómo lo hace?

- ¡No te jode el detective! - comentó sarcástico -. Hasta ahí ya había llegado yo solito; no necesitaba tu maravillosa ayuda. ¿No se te ocurre nada más brillante?

- Lo primero que se me pasa por la cabeza es que ese tipejo se esconde en la ventana de un sótano o debajo de los peldaños de una escalera para ver…

- El problema es que sólo dos de las víctimas llevaban faldas - me interrumpió con mofa -. Las otras cinco vestían pantalones…

- Ya lo sabía, por eso he dicho que era lo primero que se me ocurría. ¿Qué te pasa? ¿Me estás poniendo a prueba o qué?

- No te sulfures, Martin - repuso sonriendo -. Un poco de cachondeo para comenzar el día nunca viene mal… Aunque, como decía mi abuelo, la mejor forma de comenzar el día es repetir el final de la noche.

Tuve que hacer un pequeño esfuerzo de voluntad para esbozar una sonrisa. Al menos, los nubarrones desaparecieron.

- ¿Ninguna otra idea genial? - me preguntó, todavía socarrón.

- Supongo que el violador debe espiar a las mujeres cuando van al wáter. Quizá las vea a través de un agujero en la pared.

- ¿Y cómo es que no sabía que una estaba con la regla?

- Seguramente, el ángulo de visión le permite ver parte del cuerpo, pero no todo en su totalidad - respondí con fastidio.

- Muy hábil - comentó interesado -. ¿Qué aconsejas hacer?

- Lo más eficaz sería investigar a fondo todos lugares con lavabo público que visitaron las mujeres el día de su violación. Puede ser una paliza, porque ha pasado mucho tiempo y algunas no recordarán dónde estuvieron, pero creo que es un buen punto de partida.

Entonces el ruso comenzó a reírse con ganas, con una risa contagiosa que me envolvió, sin saber a qué venía.

- Siempre he dicho que tú eres bueno, muy bueno, y no me has defraudado - me explicó cuando se calmó -. Yo tardé bastante más tiempo que tú en llegar a esa conclusión.

- Será necesario conseguir sus declaraciones y patearse todos los lugares que visitaran - añadí, después de agradecerle su piropo -. Los sitios que aparezcan varias veces habrá que mirarlos con lupa.

- ¿Y qué crees que son esos papeles? - preguntó con una amplia sonrisa, señalando los que había desperdigados sobre su mesa -. Exacto, las declaraciones de las víctimas.

Esta vez me tocó a mí reír a carcajadas. ¡Cómo he había tomado el pelo el muy sinvergüenza!

Aunque el ruso ya las había repasado, me empeñé en que volviéramos a hacerlo y, tras una breve discusión que puso a prueba nuestra respectiva cabezonería, conseguí convencerlo. Pensé que, a lo mejor, yo encontraba algo que a él se le hubiese pasado por alto. Lógicamente, no lo expresé en voz alta.

La lectura de los expedientes era apasionante en lo que respecta a la actividad detectivesca, pero asquerosa en lo referente a las acciones de ese desalmado. El tiempo pasó volando y el ruso, que acabó antes que yo, fue a buscar algo de beber.

- ¿Has encontrado alguna pista? - me preguntó, cuando solté el último papel.

- No estoy seguro - respondí con cautela -. Todas las mujeres habían salido de casa y…

- Para eso no hacía falta leer tanto, ya lo sabíamos.

- ¡Joder! No me interrumpas.

- Vale, vale, no te sulfures.

- Lo que quería decir es que todas fueron al centro de la ciudad, tanto las que salieron por asuntos personales como las que fueron de compras. Además, es curioso que todas estuvieron con alguna amiga en un momento u otro del día

- ¿Y…?

- Dos de ellas afirman que entraron a tomar algo en la cafetería Drive y otras tantas hablan de una cafetería, sin citar ningún nombre. Las dos restantes no nombran bares ni cafeterías, pero puede ser que se les olvidara o no le dieran importancia.

- Vamos a comprobarlo - comentó animado - Las llamaré.

- ¿Tú crees que eso es algo para hablarlo por teléfono?

- Claro - respondió sorprendido -. No pretenderás que vayamos a visitarlas cada vez que se nos ocurra una pregunta.

No supe qué contestar, así que me callé. Mientras él se colgaba del teléfono, aproveché para ir al baño y, después, pasé por mi despacho para hablar con Ada. La conversación no fue gran cosa por su parte. Creo que las únicas palabras que salieron de su boca fueron: sí, que sí, no sé si tendré tiempo, yo también.

Cuando colgué no estaba en el séptimo cielo, ni mucho menos. Bárbara, con la que me crucé en el pasillo, lo notó y me lanzó un chico, parece que el amor no te sienta muy bien. No le seguí la marcha y volví con el ruso, que continuaba con el teléfono en la oreja.

Apuré la bebida y encendí un cigarrillo, sin prestar atención a lo que decía. De pronto, me sobresaltó una exclamación de triunfo. Lo miré y sus ojos brillaban excitados.

- Parece que estamos sobre el buen camino. Las dos que no habían dicho nada, creen recordar que entraron en la cafetería Drive, aunque una de ellas no lo tiene muy claro. Nombró un par más como posibles.

- ¿Dijiste tú el nombre o surgió de ellas?

- ¿Me tomas por idiota? Sólo les pregunté si habían ido a algún bar o cafetería.

- ¿Y qué pasa con las dos que no citaron el nombre? - continué, sin hacer caso de su fingido enfado.

- Una repitió el mismo nombre y la otra seguía sin recordarlo, aunque reconoció que era posible que fuese esa cafetería. No está mal - continuó eufórico -. Al menos cuatro aciertos de seis disparos y, probablemente, los seis. Tenemos que ir ahora mismo allí.

- De acuerdo - respondí levantándome -. Por cierto, ¿qué te han respondido cuando les has preguntado si fueron al wáter?

Se puso rojo, completamente rojo. Nunca jamás lo he visto ponerse así. La vergüenza se reflejaba en su cara de una manera total y absoluta… Y le doy mi palabra de que había hecho la pregunta sin mala intención.

- No he caído en eso - respondió abochornado -. Ahora mismo vuelvo a llamarlas.

Para evitar perturbarle más, salí al recibidor para hablar con Patricia. Le pregunté por sus clases de atletismo en el colegio y se enrolló contándome las pifias que le hacían. Al cabo de un cuarto de hora, apareció el ruso. Todavía divisé en él rastros del bochorno sufrido.

- Vamos al coche - me dijo presuroso -. Cuatro de las mujeres afirman que entraron en el baño; de hecho, tres de ellas lo hacen siempre que entran en una cafetería. La quinta dice que quizá y la sexta, una de las que primero citó la cafetería Drive, está recuperándose en su casa de la montaña, donde no tiene cobertura. Regresará la próxima semana.

- Muy bien - comenté, intentando animarle - Vayamos pues a examinar con lupa esos lavabos.

La cafetería Drive estaba situada en un sector bastante céntrico y constaba de dos plantas, amplias y espaciosas, decoradas con gusto, aunque sin excesivos lujos. La planta calle era el típico bar, con sus taburetes giratorios, abundantes tapas y bebidas, servidas y consumidas rápidamente. En cambio, la planta superior, donde se encontraban los lavabos, era una zona pensada para la conversación y el descanso, e, incluso, disponía de algún que otro pequeño sillón. Dos diligentes camareros estaban encargados de atender las peticiones y servir las consumiciones en las mesitas. La diferencia de precio entre ambas plantas, a causa del servicio, era notable.

Fuimos a hablar con el encargado, un cincuentón fuerte y trajeado. Al principio no parecía tener mucho interés en ayudarnos, pero sólo tuvimos que sacar a colación el tema de la desfavorable publicidad que lograría manteniendo esa postura para conseguir su total colaboración. No tuvimos que hacer hincapié en lo del secreto; él mismo nos lo suplicó. De hecho, él fue quien nos sugirió utilizar un disfraz.

- Para no levantar sospechas entre mis empleados, puedo decir que son fontaneros - propuso con sensatez -. Por ejemplo, que deben reparar una rotura en las tuberías de los servicios de señoras. Así dispondrán de tiempo para examinarlo a fondo.

- Con esta ropa, sólo engañaríamos a un topo - comenté sin mucho ingenio.

- No te preocupes, por eso - sentenció el ruso, que encuentra solución para todo -. Mi primo tiene un taller de fontanería y nos podrá prestar ropa y herramienta. En cosa de una hora - se dirigió al encargado - estamos de vuelta.

Condujo él, tan temerariamente como siempre, y llegamos al pequeño taller de su familiar en cosa de veinte minutos. Me presentó y le contó a su primo nuestro problema. A los quince minutos ya estábamos embutidos en unos monos que, seguramente, nunca antes habían pasado por la lavadora.

- ¡Parecemos los Mario Bros! - exclamó el ruso sonriendo, cuando volvíamos al coche con una caja de herramientas.

Me tuvo que explicar a qué se refería.

Regresamos a la cafetería a la hora prevista. El encargado nos acompañó hasta el lavabo de señoras, colocó un cartel de averiado y, tras comprobar que no había ninguna mujer dentro, me cedió la llave. Entramos, cerré la puerta desde dentro para que no entrara nadie y empezamos a examinar aquello a conciencia.

He de reconocer que la limpieza e higiene eran superiores a las de mi propio baño. Hasta el olor era agradable, lo que me pareció un milagro teniendo en cuenta el lugar donde estaba. Un poco más tarde, descubrí el origen de ese olor; un pequeño aparatito adosado a la pared que expelía una fragancia aromática cada cierto tiempo.

Lo miramos a fondo. Le aseguro que, menos meter la mano en las tazas, lo hicimos todo. Allí no había ninguna rendija en las paredes o en las puertas. ¿Cómo demonios se lo montaba el violador para verle las bragas a sus víctimas potenciales?

Devolvimos la llave al encargado, sin hablarle de nuestro fracaso, y nos despedimos con un hasta pronto, que no le hizo la menor gracia.

El ruso se empeñó en que parásemos en una hamburguesería, para llenar el estómago y comentar los pasos a seguir. No puedo explicarme cómo puede gustarle ese tipo de comida. Yo me pedí el especial de la casa y, aunque tenía un hambre de lobo siberiano, me vi y me las deseé para acabarlo. Él, en cambio, devoró el suyo en un santiamén, ensalzando su calidad. ¡Toma ya!

- Quizá el violador nos haya reconocido y, mientras nos hemos ido a cambiar, haya tapado la rendija - comenté en la sobremesa.

- Un tanto traído por los pelos. Esa cafetería es bastante frecuentada y puede ser sólo una mera casualidad que las mujeres entraran en ella.

- No lo creo - repuse ardientemente -. Tengo la corazonada de que la clave está ahí. Es lo único, exceptuando las bragas, que hemos encontrado común a todas las víctimas.

- ¿Y qué diablos sugieres?

Lo que pensaba en esos momentos me parecía tan poco ortodoxo que permanecí callado unos segundos, decidiendo si callar o hablar. Al final, la prudencia perdió la batalla ante mi presentimiento y expuse mi idea. Ante mi asombro, el ruso la aprobó con entusiasmo.

- Así que piensas encerrarte en un lavabo para controlar si entra algún hombre a espiar a las mujeres. Me gusta. Y el detalle del espejito bajo la puerta, para controlar las entradas, es todo un hallazgo. Como decía mi abuelo, ante todo imaginación… y, después, manipulación; ¿comprendes?

No tenía ni idea de a qué se refería, pero respondí que sí, naturalmente.

- Lo que no sé, es lo que opinará el jefe cuando oiga tu propuesta - continuó, un poco menos animado -. Eso de hacer de mirón para capturar a un mirón, no acaba de sonar bien.

- La única forma de saberlo es preguntárselo.

- Exacto. Volvamos a la Central y a ver qué pasa. Ya sabes que cuentas con mi apoyo.

Como era previsible, el comisario, que alabó nuestro disfraz, se opuso frontalmente a mi iniciativa. Tuvimos que desplegar nuestras dotes persuasivas, y el ruso no carece de ellas precisamente, para convencerlo, a pesar de lo cual necesitamos un buen rato.

De todas formas, he de reconocer que resultó más fácil de lo que yo había previsto. Supuse que estaba desesperado por las presiones de arriba y se agarraría a un clavo ardiendo, como él mismo calificó nuestra pista. Además, rechazar en el mismo día dos de mis presentimientos, era demasiado para él… En verdad cree en esas cosas.

Una vez obtenido el permiso de mi jefe, sólo faltaba obtener el del encargado de la cafetería. Lo llamé por teléfono. No esperaba que pusiera muchos inconvenientes y así fue. Pasamos después por mi casa para cambiarme de ropa. Si tenía que estar muchas horas encerrado en un wáter, necesitaba algo cómodo. Elegí mi peor chándal.

Recordé entonces que las puertas de los excusados levantaban un palmo del suelo. Como no era cuestión de estar todo el tiempo en cuclillas sobre la taza, para evitar que me descubrieran, pensé en colocar un pedazo de madera o panel.

- No hay problema - comentó mi compañero -. Conozco una carpintería que nos cae de camino y nos cortarán uno a la medida.

También paramos en una tienda para comprar tres pequeños espejos de diferente tamaño. En la cafetería nos esperaba el encargado, con el cartel de averiado en la mano. Subimos al lavabo de señoras y nos tocó esperar unos minutos, hasta que salieron las dos mujeres que se encontraban dentro.

- Debo volver a por usted cuando haya cerrado la cafetería - comentó cuando entramos -. ¿Le he entendido bien?

- En efecto - respondí, no muy ilusionado por la perspectiva -. Salvo que aparezca antes nuestro hombre.

- ¿Y piensa estar en ayunas todo ese tiempo?

Debí poner tal cara de bobo que hasta el ruso se carcajeó. Menos mal que el encargado se compadeció de mi olvido, porque, si no, lo habría pasado mal.

- Mientras colocan la madera, voy a prepararle un par de bocadillos y un termo de café con leche - dijo amablemente.

Le di las gracias tres o cuatro veces. Salió sonriendo y, entonces, tuve que soportar pacientemente las burlas de mi compañero. ¡Que me pasen estas cosas a mí!

Aunque pueda parecer una tarea muy sencilla, lo cierto es que empleamos una media hora en colocar el rectángulo de panel en la parte inferior de la puerta, dejando un pequeño hueco para que yo pudiera ir metiendo y sacando el espejo. Es evidente que ninguno de los dos somos lo que se dice unos manitas. Estábamos admirando nuestra obra maestra, cuando regresó el encargado, con una bolsa de plástico que contenía mi comida.

Luego, pasamos a la tarea más delicada, averiguar cuál era el espejo más adecuado, cuál debía ser su inclinación para ver a la gente que entraba y cuánto debía sacarlo para que nadie lo descubriese. Estuvimos un buen rato haciendo pruebas. Calculé que disponía de unos dos segundos de visión antes de tener que retirarlo. Era tiempo más que suficiente para mi objetivo.

Por último, puse otro cartel de averiado sobre la puerta de mi celda de reclusión y metí la bolsa dentro. Llegó la hora de la despedida.

- Si hay alguna novedad por nuestra parte, te avisaré inmediatamente, no te preocupes - dijo el ruso -. Y lo mismo debes hacer tú, si tienes suerte. De todas formas, telefonéame cada mañana antes de volver a encerrarte… Pero, recuerda que debe ser por la mañana; no se te ocurra llamarme cuando salgas, porque estaré durmiendo plácidamente en mi cama… ¡Ah! Y quita el volumen del móvil.

- Lo único que le pido - fue la intranquilizada despedida del encargado - es que no haga el menor ruido. Si alguna mujer lo descubre, puedo verme metido en un buen lío.

- No tema - respondí -. Yo soy el primer interesado en pasar desapercibido. Usted preocúpese sólo de venir a avisarme cuando cierre.

Salieron y me encerré en el wáter. Comenzaba mi cautiverio.

Al principio pensaba que se trataría de una simple vigilancia; tediosa, cansada y aburrida, pero similar a muchas otras que había realizado en múltiples ocasiones. Me equivoqué de cabo a rabo.

Si no se ha visto en una circunstancia similar no podrá comprender la agonía que me supuso estar más de una semana encerrado en un pequeño excusado. Cada vez que alguien entraba, debía ponerme en cuclillas para colocar el espejo, lo que me obligaba a estar semiagachado para no perderme ninguna entrada. Para colmo, fumar estaba fuera de lugar.

Además, no podía hacer el menor ruido, ya que se suponía que mi encierro estaba vacío. Cada vez que una mujer accedía a los servicios, yo debía permanecer inmóvil como una estatua. Lo irónico del caso es que, aunque me encontraba en un wáter, ni siquiera era libre de hacer mis necesidades, porque no podía arriesgarme a que nadie escuchase algún ruido. En particular, recuerdo una noche angustiosa en que me debió sentar mal el bocadillo y estuve a punto de hacérmelo en los pantalones. Fue una experiencia inolvidable y espero que irrepetible.

Para acabar de completar la faena, como tenía que ir a casa y volver, resultaba que sólo disponía de unas cuatro horas escasas para dormir, ducharme y adecentarme un poco. Ni telefonear a Ada pude.

Los dos primeros días, debo reconocerlo, mi trabajo de espía me resultó entretenido. No se asuste por mi presunta inmoralidad; le aseguro que, desde mi posición, no había forma humana de ver las bragas de nadie. En realidad, no ejercía de voyeur sino exclusivamente de oyente, pero, como decía antes, al principio me entretuve con las conversaciones de las mujeres que entraban. Después, todo fue tan repetitivo que la vigilancia se hizo insoportablemente aburrida.

Hasta media tarde, las usuarias de los lavabos eran mayoritariamente señoras que brincaban de los cuarenta. Llegaban, hacían sus necesidades, se arreglaban delante del espejo y salían. En promedio, todo ello no les llevaba ni cinco minutos. Cuando entraban dos o tres amigas juntas, los temas habituales de charla eran los problemas con los hijos o el marido, las inmediatas vacaciones y las enfermedades de la familia.

A partir de media tarde el público femenino rejuvenecía. Muchas mujeres que salían de compras con las amigas, pandillas de gente joven y chicas a las que debía estar esperando un novio impaciente. A éstas últimas las reconocía porque entraban solas y estaban muy poco tiempo; las otras solían llegar por parejas.

Escuchar a este público de tarde-noche cambió para siempre mi opinión sobre la supuesta delicadeza femenina. No me refiero a los ruidos corporales que todo el mundo hacemos en la taza, ni mucho menos. Hablo de su lenguaje.

Lógicamente, un tema de conversación era su jornada de compras, que si no me quedaba bien, que si no estaba mal de precio, que si demasiado corta o demasiado larga, etc. Otros temas muy comunes eran asuntos escolares de los hijos, ¡madre mía cómo ponían a las pobres maestras!, y sus problemas ginecológicos, que nunca supuse que fueran tantos y tan diferentes.

Pero el asunto estrella era el sexo. ¡Qué cosas se decían y qué lenguaje tan soez utilizaban! Sólo en tugurios de mala muerte he escuchado a los hombres hablar de esa manera. Teniendo en cuenta que me encontraba en una cafetería cara, casi de lujo, me quedé estupefacto la primera vez que escuché algo así como estoy mojadísima, nada más llegar a casa me lo tiro.

Y no crea que el anterior comentario fue un hecho aislado, ni mucho menos; sólo se trató del pistoletazo de salida. Para que se haga una idea de por dónde iban los tiros, tendrá suficiente con los siguientes retazos de conversaciones: ya está empalmado, creo que sí iremos a la playa; tengo el chichi con telarañas, de esta noche no pasa; me ha metido tanto la lengua que casi me llega al coño; ¡joder que putada!, estoy con la regla, tendré que chupársela; se corre tan rápido que ni me entero; peor es lo mío, que tendré que hacérmelo con el vibrador.

Lo que me alucinaba, vuelvo a repetir, era que todas esas cosas se lo decían una a otra, en voz alta y entre risas, sin la menor vergüenza… y muchas veces en presencia de desconocidas. Juro que ni siquiera estando completamente borracho se me habría ocurrido utilizar un lenguaje tan grosero.

Así pasaron casi nueve días. El único hombre que entró en el lavabo de señoras fue el encargado de la cafetería. Ya dábamos la pista por fallida, pero, como tampoco obteníamos avances en las otras investigaciones, decidimos que siguiera tres o cuatro días más. No hizo falta. Una mañana vino Bárbara a buscarme.

- Ya puedes salir - me dijo a través de la puerta -. Aprovecha ahora, que no hay nadie.

- ¿Qué pasa? - le pregunté, nada más abandonar mi encierro.

- ¿Recuerdas la mujer que estaba fuera? - asentí con la cabeza -. Pues resulta que es una hipocondríaca y afirma que nunca entra en un wáter público, ni para maquillarse. Les tiene una aprensión enfermiza y, siempre, hace lo que tenga que hacer antes de salir de casa.

- ¿Seguro que no miente?

- ¡Que no, joder! Que es carne de psiquiatra. Vamos - añadió con afecto -, me ha dicho el jefe que vayas a casa a dormir un poco y te tomes la tarde libre. Lo necesitas.

Todo mi sacrificio acababa de ser arrojado a la taza del wáter. Me costó esfuerzo tirar de la cadena.

WHEN SOMETHING IS WRONG WITH MY BABY Otis Redding & Carla Thomas

Lo que sigue es, sin duda, lo peor que nos ha sucedido. He estado tentado de saltármelo y comentar sólo que habíamos tenido una fuerte discusión, pero, finalmente me lo he impuesto a modo de penitencia, para que no se me olvide jamás, aunque me gustaría… Nunca jamás se volverá a repetir algo parecido.

En mi descargo, debo decir que la vigilancia en los servicios de señora me había dejado desquiciado. La tensión, la espera, los nervios, el encierro y la falta de sueño me habían convertido en una piltrafa trastornada.

Por su parte, Ada continuaba bastante liada. Se encontraba en la recta final de su tesis y no acababa de convencerle cómo estaba quedando. Se agotaba el plazo de presentación y, debido a su inseguridad, no cesaba de repetirse a todas horas que era una porquería. Resumiendo, ella también estaba con un stress de cuidado.

Antes de acostarme, la llamé por teléfono. Como hacía varios días que no tenía noticias mías, salvo por su padre, estuvimos un buen rato hablando. Cuando ya estábamos despidiéndonos, se me ocurrió invitarla a cenar en mi apartamento. Al menos, tendríamos un poco de tranquilidad e intimidad.

- Lo siento Martin, pero estoy apuradísima de tiempo. No tengo ni un minuto libre.

- Vamos, Ada… Hazme un hueco en tu agenda. Te conviene distraerte un rato; necesitas relajarte un poco.

- Que no, Martin. Te lo digo en serio, no puedo dejar esto ahora.

Insistí, volví a insistir y seguí insistiendo. Al final, acabó por acceder, aunque resultaba evidente que sin muchas ganas.

- Bueno, me pasaré un momento por allí hacia el final de la tarde… Pero, sólo un momento. No prepares nada para cenar. Hasta luego.

Dormí como un tronco hasta que sonó el despertador a media tarde. Me duché, puse música suave, preparé una cafetera y dediqué el resto del tiempo a recoger un poco mi apartamento. Acababa de meter en la lavadora la ropa que andaba tirada por el baño, cuando llegó Ada. Ni siquiera me dio tiempo de hacer la cama.

- ¿Qué tal vas? - le pregunté, después de besarla.

- Agotada. Sólo tengo ganas de tumbarme a dormir y levantarme dentro de un mes, cuando ya todo haya terminado.

- ¡Venga! Levanta ese ánimo. Estoy seguro de que tu tesis va a ser una maravilla.

Me miró como diciendo si sabrá este idiota de qué está hablando, pero mantuvo la boca cerrada. No me gustó la mala hostia que traía e intenté rebajar la tensión.

- ¿Quieres tomar algo?

- No - respondió con sequedad -. Déjate de cortesías y vamos al grano; ya te he dicho que no tengo mucho tiempo.

- ¿A qué te refieres?

- No te hagas el tonto, Martin. Vamos al dormitorio.

No me gustaba ni lo que decía ni cómo lo decía y, aun así, la seguí sin soltar una palabra. Sí, ya lo sé, debería haberme negado.

- ¡Desde luego, eres una pena! - exclamó al ver la cama deshecha -. Te podías haber molestado un poco en arreglar esto. Parece la guarida de un tigre.

Tanto me irritó su comentario que estallé.

- ¡Qué te crees! Yo tampoco he tenido un minuto libre. Estoy tan a tope como tú, aunque lo mío sea sólo un asesinato sin importancia.

Como me vio tan cabreado soltó un lo siento, sin mucha convicción, sólo por cubrir el expediente. Se desabrochó el pantalón y lo colocó sobre la silla. Todavía con la camiseta, puesta se tumbó en la cama y, cuando se quitó las bragas, que dejó en la almohada, me invitó al banquete.

- ¿Qué haces aún de pie? ¿No te apetezco?

Ni siquiera me despojé del pantalón, sólo me lo bajé lo justo y fui sobre ella. No pasó mucho rato antes de que nos diéramos cuenta de que estaba resultado una actuación de compromiso; sin ningún estímulo, puramente mecánica. Aquello no iba a pasar a los anales de la sexualidad. Ninguno de los dos estábamos por la labor y ambos lo notábamos. Yo, como un imbécil, no abrí la boca y me dediqué a lo mío.

La tensión era tan palpable que se podía recoger con una cuchara. Fue Ada quien retiró la válvula de seguridad y destapó la caja de los truenos.

- ¿Por qué no me jodes, en lugar de hacerte una paja con mi coño?

Me sentó como una patada en los huevos. Me aparté de ella como si quemase y solté todo un recital de barbaridades, una tras otra como si alguien me estuviera dando cuerda. Ella intentó calmarme, pero sólo consiguió enfurecerme más aún. En un momento dado, viendo que aquello no tenía arreglo, se levantó de la cama.

- Mira guapo, dejémoslo - dijo con una frialdad que, todavía, me exasperó más -. Cuando te calmes me avisas. No tengo ganas de aguantar más tonterías… ¡Estás imbécil! Me largo.

Sólo le di tiempo a ponerse las bragas. La agarré del brazo y la arrastré a empujones hacia la puerta.

- ¡Cómo que te vas! ¡Te echo! ¡Vete a la mierda, calientapollas!

Ada se resistía, pero no tuvo nada que hacer. La arrastré hasta la puerta, la empujé hacia fuera y cerré de un portazo. Aún no se había ahogado el ruido del portazo y ya era audible la retahíla de palabrotas, con mi virilidad y mi familia como protagonistas, que ella soltaba a grito pelado. Al ver que yo no le hacía el menor caso, fue a lo práctico.

- ¡Estúpido, abre la puerta! ¡Deja de hacer el cabrón y dame el pantalón!

Mandarla a su casa en bragas me pareció demasiado, no tanto por ella sino por el follón que me podría montar su padre, si se enteraba. Fui a recoger el pantalón, que todavía permanecía sobre la silla, y abrí la puerta.

Me miró desafiante, con una mala hostia salvaje que pugnaba por salir de sus ojos. Yo seguía tan cabreado que le grité un ¡vete a la mierda! y tiré su pantalón por encima de ella, cayendo desparramado en medio de la escalera, en los peldaños de subida al piso de arriba.

Me lanzó una mirada asqueada, en la que sólo leí desprecio. Se volvió con lentitud, dio un paso al frente y se inclinó a coger su ropa. Tan despacio se movió, que me dio tiempo a desabrocharme el pantalón. De un tirón, le bajé las bragas y la penetré.

En un primer momento gritó, pero enseguida calló. Aunque notaba sus sollozos y lágrimas, proseguí sin detenerme. Acabé y ella permaneció inmóvil, apoyada con las manos en los peldaños. No dijo nada. Sólo se oían sus ojos lluviosos.

Avergonzado la solté. Entré en mi apartamento y cerré la puerta.

ALONE AGAIN (NATURALLY) Gilbert O’Sullivan

Durante unos días no pude ni siquiera telefonear a Ada, de lo asquerosamente mal que me sentía. Cuando, por fin, me atreví a hacerlo, no sirvió para nada. Al oír mi voz colgó. Volví a intentarlo varias veces, obteniendo siempre el mismo resultado.

En mi trabajo acompañaba al ruso en las investigaciones, que se reducían a seguir pistas equivocadas una y otra vez, sin aportarle ninguna ayuda, salvo mi presencia física. Mi mente estaba obsesionada con Ada y no podía dejar de pensar en ella en todo momento.

Entre el asunto del violador asesino y el naufragio de nuestra relación, llevaba unos cuantos días a tope. Fue la peor época de su vida, palabra. Me encontraba completamente tenso, con los nervios a flor de piel. Apenas dormía unas pocas horas y me costaba horrores conciliar el sueño… Incluso varias noches me quedé dormido entre lágrimas.

Sin apenas darme cuenta, comencé a abusar del alcohol y me transformé en una sombra de mí mismo. Al menos, tuve la sensatez de evaporarme cada vez que aparecía el comisario. Mi cambio fue tan brutal que todos mis compañeros lo advirtieron. Por suerte, Bárbara me tendió una mano para ayudarme a levantarme.

- No sé lo que te habrá pasado con Ada, ni quiero saberlo - dijo un día, cogiéndome del brazo y sacándome de la Central -. Desde luego ha tenido que ser algo muy gordo para que te encuentres así. ¡Con lo buena pareja que hacíais!

- No me apetece hablar - le respondí cortante -. Vamos a tomar una copa, será mejor.

- ¡Y una mierda! ¿Tú te has visto? Estás hecho un pingajo. ¡Quién te ha visto y quién te ve! ¡Menudo hombre! Te portas como un criajo... ¿Eres imbécil o qué?

Siguió de esa guisa un buen rato, echándome piropos a cuál más desagradable. Sus palabras no me afectaban; aún diría más, casi disfrutaba con ellas. Contribuían a hundirme en mi miseria, lo que era una forma de automartirizarme… Y yo necesitaba castigarme.

Viendo que esa táctica no le llevaba a ninguna parte, Bárbara pasó al terreno práctico y, ahí, sí consiguió mi atención.

- Me parece que sigues coladito por ella - comentó con ironía -. Pues bien, te diré una cosa sobre las mujeres que, parece ser, todavía no has descubierto. La lástima no es la mejor arma.

- ¿A qué te refieres?

- A que tú sólo produces pena y eso resulta muy poco atractivo. Supongo que desearás recuperarla, ¿no? - mis ojos respondieron por mí -. Entonces, ponte en marcha. Recobra tu dignidad y, si es preciso, pídele perdón, pero no te arrastres por los suelos. Así nunca conseguirás reconquistarla… La compasión es lo contrario de un buen afrodisíaco.

- ¿Qué debo hacer? - pregunté ansioso.

- En primer lugar, deja de beber. Luego, arréglate un poco y restablece tu equilibrio mental. Después, intenta pegar poco a poco los trozos rotos. Tú la conoces mejor que yo y seguro que encontrarás la forma de hacerlo.

- Lo ves muy fácil - dije desanimado -. La ruptura ha sido bestial.

- Me da la sensación de que, aquí, el único bestia eres tú - me lo lanzó a la cara como un insulto -. Deja de hacer el cafre y pelea por ella. Joder, pelea… Aunque tengas que luchar contra ti y contra ella.

No digo que aquellas fueran las palabras más apropiadas, ni las más ajustadas a mi situación, pero debo reconocer que surtieron efecto. Cruzó por mi mente la figura del caballero andante peleando contra el dragón por su dama y aquello me reconfortó. Sonará pueril, y seguramente lo es, pero disparó la señal de alarma. No quería perderla… y no la perdería.

- Voy a verla - afirmé decidido -. Ahora mismo me voy a pedirle perdón.

- ¡Y una mierda! ¿Tú eres tonto o qué?

Me quedé clavado en el suelo, como si me hubieran desconectado de la corriente. No veía ninguna razón para su bronca. Se lo dije.

- Ahora estás indefenso y, ante la menor contrariedad, te vendrás abajo y acabarás por joderlo todo.

- Entonces, ¿qué hago?

- Espera un par de días, hasta que te hayas recuperado. El tiempo es una buena medicina y ayuda a calmar el dolor. Lo sé por experiencia… ¡Qué infantiles sois los hombres! - añadió tras darme un casto beso en la mejilla -. Ahora te vienes conmigo a dar una vuelta, tomamos algo, sin alcohol que te lo prohíbo, y charlamos de lo que te apetezca. Te sentará bien.

Eso fue lo que hicimos. Tenía razón; me sentó bien. Desde entonces sabe que puede contar conmigo para cualquier cosa; es lo menos que le debo. Fue mi tabla de salvación.

- Acompáñame un momento - me dijo después de pagar -. Tengo que ir el domingo a hablar con mi ex, sobre el colegio del chico, y quiero comprarme un vestido. Estoy harta de que me vea como una pordiosera. Te necesito para que me des una opinión sincera.

Protesté diciendo que no tenía ni idea de ropa ni el menor gusto, pero no sirvió de nada. Para mí que sólo lo hacía para tenerme controlado un rato más. Fuese cual fuese su motivación, resultó un eficaz antídoto contra el aburrimiento.

Me llevó a una tienda de ropa donde ya había estado otras veces con Ada. Se dirigió directamente a la sección que le interesaba y comenzó a mirar los vestidos. De vez en cuando me preguntaba si creía que le sentaría bien y yo siempre respondía afirmativamente. Cuando acabó con todos, y había unos cuantos, volvió a empezar.

Me sorprendió esa faceta de Bárbara. Hasta entonces yo la consideraba la decisión personificada. Siempre es la primera en ponerse en acción y un rayo a la hora de tomar decisiones… excepto, por lo visto, en cuestión de su vestuario.

Finalmente, cogió cuatro vestidos y se dirigió al probador. Insistió en que la acompañara para que viera como le quedaban. No piense mal… No entré en el probador; permanecí fuera como un caballero.

Los habitáculos tenían una cortina deslizable, en lugar de puerta. No discuto que resulten estéticos, pero, desde luego, no son muy íntimos.

Bárbara corrió completamente la cortina cuando se metió en el probador y, mientras se cambiaba, esperé en el pasillo sin saber qué hacer. Dejé vagar mi mirada por cualquier sitio y en una de las ocasiones, le doy mi palabra de que no fue a propósito, me topé con una rendija en la cortina y, a través de ella, pude ver el cuerpo de Bárbara reflejado en el espejo del probador.

Estaba en ropa interior: sujetador color carne y bragas blancas. Siempre había pensado que tenía un tipazo sensacional y aquella visión me lo confirmó.

Al minuto descorrió la cortina y salió con el vestido puesto. Se trataba de un modelo negro, corto y ajustado, que destacaba sus largas piernas. Su cara parecía la de una chiquilla; esperando ansiosa mi reacción, pendiente de conseguir el beneplácito.

Le dije que estaba preciosa, lo que era verdad, y me metí con ella en el probador.

- ¿Qué haces? - exclamó sorprendida.

- No te preocupes, no pasa nada - comenté rápidamente y pasé a explicarle lo que me había sucedido en el pasillo.

- Espero que hayas disfrutado de las vistas - repuso con fina ironía -. Pero, ¿por qué me lo cuentas?

- En los probadores tres y cinco han entrado unas mujeres. Quiero que vayas al número cuatro y yo te esperaré en el pasillo. Necesito comprobar si también puedo verlas en ropa interior.

- ¡Qué! - prorrumpió estupefacta -. ¿Me tomas el pelo o es que te has vuelto loco?

- Ninguna de las dos cosas; sólo estoy siguiendo una pista - respondí divertido ante su actitud -. Nos hemos estado preguntando cómo puede el violador averiguar el color de las bragas de sus víctimas. Creo que un probador como éste puede ser la respuesta.

La comprensión brilló en sus ojos, sustituyendo al desconcierto. Me dijo algo así como eres un lince y me besó en los labios. Puedo asegurar que no se trató de nada sexual sino de algo instintivo, fruto de la excitación por haber encontrado de nuevo una pista. Nos quedamos mirándonos los dos y, enseguida, comenzamos a reír. Ni ella ni yo teníamos la menor intención de emprender una aventura arriesgadísima.

- ¿Por qué no me quedo yo en el pasillo? - sugirió, mientras recogíamos su ropa -. Una cosa es una mirada por descuido y otra muy distinta espiarlas a propósito. No me parece muy correcto.

- A mí tampoco, de verdad - y le aseguro que no mentía -. El problema es que, quizá, no tengan tanto cuidado si una mujer está en el pasillo. Para que el experimento sea válido, debe ser un hombre quien esté fuera.

Pasó al probador número cuatro y, disimuladamente, comencé a explorar el panorama. Esta vez, Bárbara cerró su cortina con minuciosidad y no había forma de ver nada; lo mismo había hecho la mujer del probador número cinco, pero la del tercero, que me daba la espalda, no había sido tan cuidadosa. El medio centímetro de hueco que había en su cortina era más que suficiente para conocer el color de prenda inferior. También blanca, aunque con florecillas.

Bárbara acabó comprándose un vestido a rayas grises y negras, que le llegaba hasta la rodilla. De todos los que se había probado, era el que más aspecto de respetabilidad producía. Seguramente por eso, era el que menos me gustaba, aunque a ella le dije que le sentaba fabulosamente… Hay veces en que, a pesar de que te perjuren lo contrario, no les importa que mientas.

Volvimos a la brigada y le contamos al ruso lo que habíamos pensado. Cuando terminamos declaró que podía ser una pista interesante, aunque su entusiasmo no fue tan grande como habíamos supuesto. En parte era lógico; estaba harto de cargar con el burro a cuestas. Supongo que no tendrá que pensar mucho para deducir quién era el burro.

Nos tocó revisar por enésima vez todas las declaraciones de las mujeres asaltadas y volver a llamarlas para resolver dudas. Cuatro de ellas confirmaron que habían estado probándose ropa el día de su agresión; las otras dos no estaban seguras, pero no lo descartaban completamente. Una había salido para ir al médico y la otra para realizar unas gestiones con su abogada y no recordaban si antes o después fueron de tiendas, aunque pudiera ser que sí.

En cuanto a las tiendas, la cosa se complicaba respecto a bares y cafeterías. En una tarde una mujer suele pasar por una o dos cafeterías; en cambio, tranquilamente puede visitar ocho o diez establecimientos diferentes.

Hicimos una lista, no muy fiable, de posibles sitios visitados y nos concentramos en los establecimientos céntricos. El siguiente paso era averiguar cuáles de ellos tenían probadores que dejasen paso a las miradas indiscretas. Como ya era tarde, quedamos en que Bárbara y yo nos ocuparíamos de eso por la mañana.

Para distraerme, Bárbara me invitó a cenar en su casa. Su hijo, que según ella es un as con el microondas, cocinaría. Puse una excusa del tipo estoy agotado, necesito descansar, que además era la pura verdad, y me largué a casa. Ni siquiera cené. Pasada la euforia de la acción, mi angustia volvía a cabalgar desbocada, a pesar de lo cual conseguí mantenerme alejado de la bebida. Esa noche soñé con Ada.

Al día siguiente, como las tiendas de ropa acostumbran abrir un poco tarde, me hice un poco el remolón. Camino a la Central me fijé en una floristería y paré en seco. Compré un ramo enorme de flores, de todos los colores y tamaños; tan grande era que apenas me cabía en el coche. Fui volando a casa de Ada, pero ya no había nadie y me vi obligado a volver a mi apartamento para meterlas en un cubo con agua, de modo que no se estropearan. Me las vi y me las deseé para conseguir que el inmenso ramo permaneciera en equilibrio.

Cuando llegué a la Central, no tuve ni que aparcar. Bárbara ya me estaba esperando impaciente en la puerta.

- Vaya susto que me has dado, so cabrón - fue su amable saludo -. Pensaba que te habría pasado algo.

Tuve que contarle conté la causa de mi retraso.

- No es mala idea - comentó con aprobación -. Parece que lo vas entendiendo. No, si al final resultará que no eres tan tonto como pareces.

- Gracias. Viniendo de ti es todo un elogio.

Durante la mañana nos pateamos todas las tiendas céntricas de ropa. En la mayoría, los probadores tenían puerta o estaban a la vista de las dependientas, con lo cual el hipotético mirón lo tenía crudo. Bárbara decidió que, en las restantes, era preferible perder algo de tiempo probando su visibilidad exterior. Cada uno que descartáramos, nos ahorraría muchas horas de trabajo.

Ella seleccionaba un par de prendas y se metía en un probador, contiguo a alguno que ya estuviese ocupado. En cada sitio estaba unos diez minutos, para darme tiempo a cotillear. Cada dos o tres minutos abría la cortina para mostrarme la ropa y pedirme opinión y, de esa forma, camuflábamos nuestra verdadera actividad.

Al final, nos quedamos con cinco posibles objetivos. Tiendas bastantes grandes, donde era difícil controlar la actividad de los probadores; especialmente, si entraba mucho público.

Era ya hora de llenar el estómago. Bárbara tenía una cita con una amiga para hablar de las vacaciones, así que quedamos en la Central. Me dirigí hacia allí con idea de tomar un bocado en casa Luigi, pero, antes de entrar, observé que estaba allí comiendo el comisario.

Aquella era mi oportunidad… si tenía la suerte de que Ada hubiese ido a comer a su casa.

Conduje hasta mi apartamento y volví a coger el ramo de flores, que, por cierto, me puso los asientos del coche perdidos de agua. De nuevo, adopté mi papel de caballero andante y galopé en mi descapotable surcando veloz el espacio.

Aparqué frente a su casa, agarré como pude el ramo y me encaminé hacia la puerta. En ese momento, se formó un nudo bestial en mi estómago. Ahogos, palpitaciones y temblequeo de piernas. ¿Reconoce los síntomas?

Por fin, tomé una decisión. Escondí la cara y llamé al timbre. Estuve sin respirar hasta que escuché abrirse la puerta.

- ¿Que desea? - preguntó.

- Únicamente tu perdón - respondí apartando el ramo a un lado -. Me porté como un cerdo y no tengo ninguna excusa… Pero confío en que todavía permanezca vivo algo de lo nuestro y me des una nueva oportunidad. Por favor, perdóname.

Por un momento, creí que lo conseguiría. Alargó los brazos y cogió con primor el ramo. Permaneció en silencio un par de segundos. Luego, me soltó un ¡vete a la mierda, imbécil!, me arrojó el ramo encima y cerró la puerta de un portazo. Allí me quedé como un gilipollas… Muy florido, eso sí.

Cuando logré reaccionar, ya casi era la hora en que había quedado con Bárbara, así que me aseé lo mejor que pude y me dirigí a la Central.

- Por lo visto no ha dado resultado - se carcajeó Bárbara, nada más verme.

Tuve que reconocer mi fracaso. ¡Qué remedio! Todavía quedaban restos de flores en mi pelo. El policía hippie, se mofó Bárbara.

- No te preocupes - me consoló después -. Conociendo a Ada, no era de esperar que se rindiera tan fácilmente. Al menos vas por el buen camino. Sigue así y no pasará mucho tiempo antes de que la vuelvas a tener entre tus brazos.

- Bueno, ¿cómo proponéis organizar el control de esas cinco tiendas? - comentó el ruso, cuando entramos en su despacho -. Ahí seguro que no podemos hacer lo de la cafetería.

Nos cogió en pelota picada. Bárbara y yo nos miramos. ¡Qué torpes éramos! Todavía no se nos había ocurrido trazar un plan. Improvisamos… y así nos fue.

- Debemos entrar en los probadores, para detectar posibles mirones - comentó ella -. Bastará simular ser clientes normales.

- Pero no puedes pegarte todo el día allí; te reconocerán enseguida - el ruso estaba en plan abogado del diablo.

- Podemos ir de una tienda a otra - metí baza -. De esta forma será más fácil pasar inadvertidos.

- Al cabo de una hora, o dos a lo sumo, habrás recorrido las cinco - siguió el ruso poniendo pegas -. ¿Qué harás entonces?

- Volver a empezar.

- Verdaderamente Martin, a ti el amor te ha sorbido el seso - comentó en broma -. No, si ya lo decía mi abuelo, si la entrepierna no mimas, es ella la que te domina.

- Un encanto tu abuelito… Lástima que su nieto haya salido tan imbécil - terció Bárbara con sorna -. Anda, deja de meterte con él y aporta tu grano de arena.

- Es que lo veo todo muy crudo, en serio. Sólo veo inconvenientes… Puede ser que esa pista nos lleve a algún sitio, aunque sinceramente no lo creo. Además, es muy difícil de controlar, por no hablar de la pesadez del trabajo.

- También nos pueden ayudar Félix y David… y hasta Patricia, cuando acabe su jornada - sugirió Bárbara.

Durante un rato seguimos analizando los pros y los contras. Estos últimos eran mucho más numerosos. Y el ruso, cada vez que volvíamos sobre el tema, descubría alguno nuevo.

- ¿Se te ocurre algo mejor? - le preguntó finalmente Bárbara.

- Lamento decirlo, pero no. Estamos empantanados y sólo un milagro nos puede sacar del atolladero… Y, como decía mi abuelo, los milagros son cosa de ricos, a los pobres sólo nos quedan las oraciones.

- Sé bueno y coméntaselo tú al jefe - le pidió Bárbara mimosa -. Martin no está en su mejor momento.

- Ya me he dado cuenta. ¿Crees que todos somos estúpidos? Lo que no entiendo es por qué tengo que ir yo a defender un plan en el que no creo.

- Como diría tu abuelito - le imitó con mucha gracia -, siempre hace falta un espermatozoide para crear vida.

Nos reímos los tres y salió del despacho todavía con la sonrisa en la boca. Quedamos expectantes esperando su regreso.

- No podemos contar con Félix ni con David, que bastante tienen con sus investigaciones - explicó a la vuelta de su visita al comisario -. En cuanto a Patricia, ni tocarla. Es decir, que sólo estamos nosotros tres y el plazo puede agotarse en cualquier momento.

- Más vale poco que nada - comenté, intentando levantar la moral -. Intentaremos arreglarnos lo mejor posible.

- ¿Y no podías haberte esforzado un poco? Ya sabemos que el plan no te encanta, pero tampoco es tan difícil convencerlo.

- ¡Joder! ¿Qué pasa contigo? ¡Qué quisquillosa estás! ¿Por qué no has ido tú? - su cabreo era fingido -. Bastante he tenido que pelear para que diera su brazo a torcer… Al principio se oponía frontalmente. Y gracias a que no lo están atosigado con la prensa.

Afortunadamente el violador no había vuelto a las andadas y hablar siempre de lo mismo resulta aburrido, hasta para los periodistas. Además, había un lío con el primo de no sé quién del ayuntamiento y ese asunto les daba mucho más juego que nuestra ineficacia.

Durante toda la tarde y la mañana siguiente estuvimos de ronda por los probadores de las cinco tiendas, aunque nos bastaron dos horas para tener claro que aquello no nos llevaba a ningún sitio. Nuestra red tenía demasiados agujeros y no había muchas esperanzas de localizar al pez gordo. Eso sin contar lo aburrida y tediosa que resultaba nuestra pesca.

En una de las tiendas tenían sintonizada una emisora de radio como música de fondo. Mientras estaba probándome unos pantalones, anunciaron una canción de John Lennon, Give Peace a chance, y pensé que me venía como anillo al dedo. Salí fuera, busqué una tienda de discos a la que había ido con Ada varias veces y compré el disco.

Escribí una nota que decía: Dame, también a mí, otra oportunidad, por favor.

Hice que me lo envolvieran para regalo. Paré en un bar, a tomar un café con hielo, y telefoneé a una empresa de mensajeros. Todavía no había terminado mi consumición cuando llegó un chaval a recoger el paquete. Le di la dirección de Ada y salió pitando.

Seguimos un rato más con las tiendas, pero terminamos antes de la hora prevista, porque el ruso debía ir obligatoriamente a comer a su casa. Celebraban el cumpleaños de las gemelas. Ya estábamos más que hartos y agradecimos la pausa.

Quedamos con él a media tarde y Bárbara y yo nos fuimos a reponer energías a casa Luigi. Apenas había clientela, ya que era demasiado pronto para el horario de comidas, y Luigi, que tiene bastante confianza con Bárbara, se enrolló con ella nada más entrar. A mí me trata con deferencia, pero mantiene una distancia profesional; en cambio, con ella no tenía el menor pudor… ¡Si hasta se metió con su vida sexual!

La llegada de nuevos clientes interrumpió su alegre conversación y, finalmente, nos sentamos en una mesa algo apartada. Le pedí al camarero, un chico joven que apenas llevaba unos meses en Luigi, una cerveza y un bíter sin alcohol. Lo último para mí.

Las mesas aledañas a la nuestra estaban vacías. Entonces, Bárbara comenzó a hablar de su nuevo plan. ¡Otro más!

- Mira, lo que único que estamos haciendo es perder el tiempo, probándonos ropa. He pensado que sería más práctico prepararle una trampa al violador.

- ¿Qué se te ha ocurrido? - pregunté interesado.

Abrió su bolso y me lo acercó. No hace falta ser muy agudo para reconocer unas bragas rojas.

- ¿De dónde las has sacado?

- Me la regaló mi acompañante, la Nochevieja pasada. - respondió con picardía -. Lo que no entiendo es como aguantaron esa noche… Nos corrimos una juerga bestial… Todo lo que te diga es poco.

- ¿Y qué sugieres?

- Me la voy a poner ahora mismo y volveremos a recorrer las tiendas esta tarde. Estaré un buen rato en cada sitio cambiándome de ropa y procuraré dejar una rendija para que me espíen. Tú estarás al acecho, para descubrir si alguno quiere ser mi sombra.

- Puede ser peligroso - comenté intranquilo -. Imagina que ese cabrón te asalta y, al aparecer yo en mi papel de héroe salvador, enloquece y utiliza la navaja de afeitar.

- Me estás resultado más gilipollas de lo que suponía. ¿Con quién crees que estás hablando? ¿Crees que soy una nena indefensa?

Me tuve que disculpar rápidamente. Puse como excusa que mi preocupación por ella me había alterado el juicio y chorradas por el estilo. Se rio de mis paridas y fue al lavabo a cambiarse.

- ¿No me vas a enseñar tus braguitas rojas? - le pregunté de cachondeo, cuando regresó -. Es sólo para ver si te sientan bien.

- A que me las quito y te las meto en la boca, so mamón - respondió en el mismo tono -. ¡Menudo aperitivo! Bragas rojas a la Bárbara.

Comimos tan copiosamente como siempre y nuestra conversación se mantuvo en los mismos cauces. Sus bragas rojas dieron mucho juego.

WITHOUT YOU Harry Nilsson

Estábamos en la Central, repasando una vez más las declaraciones de las mujeres, mientras esperábamos al ruso para contarle la idea de Bárbara; sin embargo, quien apareció en su lugar fue el comisario… y parecía cabreado.

Sin quitarse el sombrero nos ordenó que fuésemos a su despacho. Deduje que, si llamaba también a Bárbara, su enfado no tendría nada que ver con Ada.

- ¿Se puede saber a qué jugáis? - preguntó de malos modos -. Se supone que aquí el jefe soy yo… ¿O es que me han destituido y yo no me enterado?

Bárbara y yo asistíamos alucinados a su chorreo, sin saber a santo de qué nos venía ese chaparrón encima. Como diría el abuelo del ruso, cuando las palabras dicen menos que el silencio, es preferible callar.

Todavía tuvimos que soportar su cabreo un buen rato más, hasta que descubrimos cuál era la causa de su enfado.

- Bárbara, de ti me espero cualquier cosa, porque primero actúas y, luego, piensas - a ella no le sentó nada bien el comentario -. En cuanto a ti, Martin, creía que tenías más sentido común, que usabas la cabeza para algo más que llegar el pelo, pero está visto que me equivoqué - tampoco a mí me gustó la crítica -. ¿Cómo demonios has consentido en que se pusiera unas bragas rojas?

- ¿Qué coño es eso de que me ha consentido? - saltó Bárbara como una tigresa -. Me pongo las bragas que me da la puñetera gana y no tengo que pedirle permiso a ningún hombre.

- A mí, sí - contestó tajante el jefe -. Cuando hay un lunático suelto rajando cuellos de mujeres, el color de tus bragas sí me importa.

Siguieron un rato de esa guisa, no mucho la verdad. Lo que me intrigaba era averiguar cómo demonios se había enterado él. Si no recordaba mal, cuando Bárbara me lo había contado en casa Luigi, no había absolutamente nadie en las mesas de alrededor. ¿Cómo lo sabía mi jefe? Aproveché el final del primer asalto para preguntárselo.

- ¿Cómo que cómo lo sé? - me miró sorprendido, lo que todavía contribuyó más a sorprenderme a mí -. Menudo cachondeo que se llevaba Luigi con las bragas rojas de Bárbara.

Tuve que explicarle nuestra charla en casa Luigi. Le repetí una y mil veces que no había nadie cerca de nosotros.

- ¡Vaya pareja de detectives! - su enfado ya había desaparecido -. ¡No veríais a un elefante en una cabina de teléfonos! Pues claro que había una persona.

- ¿Quién? - preguntamos Bárbara y yo, al unísono.

- Pues quien va a ser, so micos… El camarero.

De pronto fue como si un potente rayo de luz iluminase mi cerebro. Todas las piezas del puzle encajaban. Mi primera hipótesis estaba equivocada… aunque seguía siendo válida en parte. ¡Todavía podía confiar en mis presentimientos! Excitado, comencé a hablar.

- Metí la pata hasta el fondo. No es preciso que el violador vea las bragas de sus víctimas… basta con que las oyese hablar de ellas.

Capté su atención inmediatamente.

- Imaginemos lo que pudo suceder en la cafetería, porque estoy convencido de que en Drive está la clave. Entran varias mujeres para tomar algo con las amigas, charlan de la ropa que se han probado y por cualquier motivo, y sin advertir la presencia del camarero, alguna habla del color de sus bragas.

- Las rojas - me interrumpió Bárbara - no son aconsejables para probarse según qué clase de ropa. Si los pantalones son algo transparentes, la impresión es penosa.

- Una vez que el violador localiza a su objetivo, no tiene más que esperar a que la mujer salga - continué embalado -. Seguramente, habrá preparado alguna excusa para abandonar la cafetería de improviso. Después, sigue a la mujer hasta encontrar un lugar adecuado para sus propósitos y, entonces, la fuerza.

- Es posible - coincidieron en su diagnóstico.

- De posible, nada - me reafirmé ante su prudencia -. Estoy seguro y me apuesto lo que queráis.

Nadie recogió el guante y Bárbara salió escopeteada para telefonear a las mujeres. El comisario me invitó a una cerveza, negra por supuesto, y permanecimos en silencio, absortos en nuestros pensamientos. La sombra de Ada era alargada.

- ¡Bingo! - fue lo primero que dijo Bárbara cuando regresó -. A una no la he podido localizar, pero las otras cinco confirman que estuvieron acompañadas en la cafetería y tres de ellas reconocen haber hablado de ese tema. Una, incluso, ha recordado que le dijo a su amiga que parecía una putilla barata, con su pantalón de algodón y bragas rojas.

- Estoy seguro de que la clave está en la cafetería Drive - volví a reafirmarme en mi creencia -. Me largo hacia allí ahora mismo.

- Te acompaño - añadió Bárbara.

- Os vais a quedar los dos aquí quietos - ordenó mi jefe con autoridad -. Pero, ¿es que soy yo el único que emplea la cabeza? Tú - se dirigía a mí -, espera al ruso, que debe estar al llegar, y luego ir los dos juntos. Tú - era el turno de Bárbara -, no te identificaste y, por tanto, nadie sabe allí que eres detective. Puede hacernos falta más adelante alguien de incógnito para seguir al sospechoso o conseguir pruebas.

Por algo es el jefe. La sensatez es una de sus numerosas cualidades.

Cuando llegó el ruso le pusimos al tanto y salimos disparados hacia la cafetería Drive. El encargado de siempre no estaba y tuvimos que esperarle casi una hora, porque no queríamos identificarnos ante ningún otro empleado. Aprovechamos el tiempo para tomar una cerveza y el ruso me describió, con todo lujo de detalles, los regalos de sus hijas.

- Como diría mi abuelo - concluyó, cuando apareció el encargado -, mucha miga, pero poco pan.

- ¿Alguno de los empleados - me autoencargué del interrogatorio - pide permiso para ausentarse de improviso?

- No, ¿por qué?

- ¿Me quiere decir que nunca ha salido ningún camarero durante su jornada de trabajo? - el pez parecía escabullirse de nuestras redes.

- Desde luego que no - respondió con rotundidad -. Les pagamos para que trabajen no para que se vayan de paseo por ahí.

- ¿Ni siquiera para ir al médico?

- ¡Ah! Eso sí, claro… Aunque, casi nunca están enfermos. Bueno, ahora que lo pienso, Manuel sí que alguna vez ha tenido que salir corriendo, pero no por él, sino por su anciana madre que está inválida la pobre y padece no sé cuántas enfermedades.

- ¿Y sale muy a menudo?

- No, no, sólo muy de cuando en cuando… Y, además, después recupera las horas en su día libre. Es un chico muy trabajador y responsable.

- Por ejemplo, ¿cuántas veces habrá salido en los últimos seis meses?

- Pues calculo que su madre lo habrá llamado en diez o doce ocasiones - respondió, tras reflexionar unos instantes -. La última vez, recuerdo que fue en domingo. Teníamos el local a tope y estuve a punto de no dejarle ir, pero mostró tal preocupación por su madre que me conmovió. Al fin y al cabo, madre no hay más que una.

Me hubiera apostado cualquier cosa a que el tal Manuel era la presa que andábamos buscando desde hacía mucho tiempo. Le pedí al encargado que me lo describiera y me diera su dirección.

Después, lo asusté bastante, para que asegurarme de que no soltara a nadie la menor palabra de nuestra charla. El ruso y yo salimos de la cafetería y entramos en un bar para hablar con tranquilidad.

- ¿Pedimos ya el mandato judicial para registrar su casa? - propuse sin pensar, como hago demasiadas veces.

- ¿Estás loco? Sólo conseguiríamos descubrirnos. Si sale corriendo de la cafetería tras su víctima, lo más probable es que tenga escondida la navaja de afeitar en algún lugar a mano.

O estaba perdiendo facultades o estaba volviéndome estúpido… o ambas cosas a la vez.

- ¿Qué hacemos pues? - pregunté estúpidamente.

- El procedimiento habitual sería someterlo a vigilancia, aunque me da en la nariz que ese Manuel no es majadero. Una cosa es tener la certeza de que él es el violador, lo que aún está por ver, y otra muy distinta demostrarlo.

- Yo lo tengo clarísimo, él es nuestro hombre… Pero, si quieres hechos probados, es fácil comprobar que ha mentido con lo de las llamadas de su madre, salvo que ella esté implicada, cosa que dudo.

- ¿No pensarás preguntárselo a ella? - comentó asustado.

- Claro que no, no soy tan idiota. - salté, un poco harto de sus comentarios -. Me explicaré. Cuando escucha en la cafetería a alguna mujer hablar de sus bragas rojas, dispone de poco tiempo para fabricarse una excusa. No creo que llame a su madre, para que ésta lo telefonee al trabajo… Lo más lógico es suponer que él dispone de un teléfono móvil y llama a la cafetería simulando ser su madre.

- Bien pensado.

- Gracias. En la compañía de teléfonos guardan registros de las llamadas, así que no nos resultará difícil probar que ha mentido.

- En eso tienes razón, aunque ten en cuenta que únicamente demostraremos que es un mentiroso, no que sea el violador. El cabrón puede perder el trabajo, pero salva el pellejo.

- Ya lo sé; sin embargo, al menos tendremos una confirmación de nuestras sospechas. Anda, telefonea a Bárbara y dile que compruebe lo de las llamadas.

Me hizo caso sin rechistar, lo que me impresionó, porque no suele ser habitual que aguante órdenes de nadie. Hasta que terminó, estuve reflexionando sobre nuestro problema y sólo se me ocurría una solución… y al comisario no le gustaría.

- Ya está en ello - dijo al finalizar -. Además, se pasará por la dirección que nos han dado e investigará la invalidez de la madre. Espero que no meta la pata.

- ¡Joder! ¡Qué criticón estás! Ella es una profesional muy eficiente.

- Vale, vale - respondió sonriendo -. Ya veo que no está el horno para bollos. Bueno, en serio, ¿qué propones?

No quise decirle nada de lo que había pensado, antes de saber el resultado de las comprobaciones. Cambié de tema.

- ¿Te has fijado en que el encargado nos ha dicho que había salido en diez o doce ocasiones?

- Sí, ya me he dado cuenta. O algunas de sus víctimas no han denunciado su agresión o, por el motivo que fuese, no pudo llevarla a cabo. Deseo que haya sido esto último.

Regresamos a la Central e informamos al comisario de nuestros progresos. Hacía tiempo que no veía algo de alegría en su rostro.

- Hay que coger a ese animal - dijo después de encender otro de sus puros anónimos -. No se nos puede escapar. Necesitamos conseguir pruebas incriminatorias.

Mientras regresaba Bárbara, estuvimos viendo pros y contras de posibles alternativas. Aquello me convenía. Sin yo decir nada, observé que mi jefe llegaba a mi misma conclusión. Él tampoco dijo nada.

- ¡Teníais razón! - exclamó Bárbara exultante, cuando regresó -. Tiene un móvil y, desde allí, telefonea a la cafetería. Lo que me jode es que se registran veintitantas llamadas en los seis últimos meses.

- No todas serán por ese motivo, no te preocupes - gruñó mi jefe -. Es de imaginar que varias serán completamente inocentes, para avisar que llega tarde o de un cambio de turno. Ya tenemos bastante con seis violaciones y un asesinato.

Me pareció muy optimista, pero no quise meter baza.

- ¿Seguro que es él quien lleva el teléfono portátil? - la pregunta del ruso era crucial -. ¿No lo tendrá su madre?

- Habrá que comprobarlo más - respondió con rapidez y seguridad -, pero estoy convencida de que ese cabrón no se lo quita de encima. He hablado con un par de vecinos. Les he dicho que estaba buscando a una tía inválida, a la que no veía desde hace muchísimos años y de la que había perdido la dirección… Que sólo recordaba que vivía en ese barrio y que tenía un hijo muy simpático.

- Muy hábil - exclamó el ruso, guiñándome un ojo - Eres la discreción personalizada.

Bárbara nos miró a los dos con extrañeza, sin saber la causa de tanta alabanza. Después, continuó con su relato.

- La madre realmente está inválida, aunque por lo demás sanísima. En opinión de los vecinos, se trata de una persona encantadora; tal es así que, de vez en cuando, suben a hacerle compañía. En cambio, de su hijo no tienen la misma opinión. Un bala perdida que engatusa a su madre, siempre con el móvil en la oreja, un camarero que se las da de niño bonito y frases por el estilo.

- Bueno, resumiendo - sentenció el comisario tras aplastar su puro, que llevaba un buen rato apagado -. Tiene todas las pintas de ser nuestro hombre. Sólo necesitamos pruebas.

- Podemos detenerlo y presionarle para que confiese - sugirió el ruso.

- Eso es muy arriesgado, porque, si el hijoputa aguanta, un buen abogado lo puede sacar enseguida. Dejémoslo como último recurso.

- Y, analizando su ADN, ¿no se puede saber si él es el culpable? - preguntó Bárbara.

- Sin su permiso, y no creo que lo conceda, no tiene ninguna validez legal. Sólo faltaría que, después de cogerlo, un juez lo soltara por defectos de forma.

- Tal y como yo lo veo, o encontramos la navaja o lo cogemos en plena acción - intervine finalmente -. Lo primero tiene el inconveniente de que así también nos descubrimos y, además, si la tiene bien escondida, puede ser que nunca la hallemos. Por tanto, sólo queda una posibilidad: atraparlo con las manos en la masa.

- En otro sitio diría yo… si no estuviera Bárbara - terció el ruso.

- ¿Y cómo pretendes atraparlo en ese preciso momento? - me preguntó el comisario, sabiendo de antemano la respuesta.

- Tenemos que prepararle una trampa. No conoce a Bárbara, así que ella puede ser la protagonista. Por ejemplo, puede ir ella con Félix a la cafetería y asegurarse de que el camarero escuche que ella lleva puestas unas bragas rojas. Un rato después, hacen como que discuten y Félix abandona el local. Más tarde, sale Bárbara y nos lo lleva hasta algún callejón, donde estaremos esperándolo.

Observé como Bárbara miraba de reojo al comisario, esperando su oposición a mi plan… que no se produjo, como había imaginado. Cuando habló, fue para concretar la operación.

- Estoy de acuerdo, puede funcionar… Siempre que Bárbara esté de acuerdo.

- Pues claro que sí - asintió inmediatamente -. Hay que coger de una vez por todas a ese malnacido.

- Entonces, localiza a Félix y David - le dijo al ruso -, que dejen lo que estén haciendo y que vengan aquí enseguida. Tenemos que estudiar todo a la perfección, para que no haya el menor fallo. Nos interesa coger a ese demente, pero lo primordial es que Bárbara no sufra ningún peligro.

Nos dedicamos a planear todos los pasos a seguir. Félix sería el novio; David y el jefe se encargarían de seguirla desde el momento que abandonase la cafetería y el ruso y yo lo esperaríamos en el lugar previsto para la agresión.

- Ahora vosotros, buscad un callejón que esté oscuro y poco transitado - nos hablaba al ruso y a mí -. Tened presente que se debe llegar a él por calles transitadas, no quiero que se adelante y la ataque sin que estemos preparados. Avisadme nada más que lo hayáis encontrado, quiero darle el visto bueno. Yo voy ahora a conseguir unos de esos aparatos para comunicarnos y Bárbara me ayudará a comprobar que realmente funcionan, porque la última vez fallaron casi todos. Tened también a mano vuestros móviles, por si acaso.

Salimos al galope después de que nos soltara un ¡qué demonios hacéis todavía aquí!

Nos costó casi un par de horas encontrar una callejuela que se ajustara a nuestras necesidades. El único inconveniente era que, para llegar hasta ella, se debía cruzar una plazoleta que tenía todas las farolas destrozadas y el violador podía tomarnos la delantera.

- No es mucho problema - comentó el comisario, después de verla -. Bárbara debe procurar mantenerse a una cierta distancia. Cuando entre en la callejuela, que aminore un poco el paso y lo deje acercarse. ¿Cuál es vuestro escondite? Eso me preocupa más.

El ruso, que para eso me gana en experiencia, había elegido la puerta trasera de un pequeño restaurante, que daba a mitad de la callejuela. A mí me tocó vaciar un contenedor de basura donde, una vez tirado al suelo, me escondería.

- Es el momento de entrar en acción - afirmó mi jefe -. A partir de este momento no os despistéis ni un segundo. Vamos a comprobar una vez más los intercomunicadores y permaneced atentos a mis órdenes. Si ese cabrón no la ataca aquí, daremos la operación por suspendida.

- ¿Por qué no lo detenemos de todas formas? - dijo el ruso.

- Si no la ataca, puede ser porque el sitio no le parece adecuado o porque no lleva la navaja… y necesitamos esa puñetera navaja. Sin ella, no hay pruebas.

- ¿Y qué pasará con Bárbara? - pregunté intranquilo.

- Tenía pensado llamar a unos cuantos de la Central, para que hicieran de pordioseros y estuviesen al quite, pero podrían espantarlo y, realmente, no hacen falta. Basta con que ella se meta por la puerta trasera del restaurante. ¿Alguna duda más?

Respondimos que no y se largó a coordinar todo el operativo. Durante casi tres horas permanecimos a la espera, sin tener noticias suyas. Entonces, escuché su voz por mi auricular.

- Todo está saliendo según lo previsto. El cabrón está siguiendo a Bárbara y no lo hace nada mal. Estad preparados.

Quince minutos después, de nuevo habló.

- Bárbara acaba de cruzar la plazoleta. Él está al acecho, aunque un poco alejado. ¡No la caguéis! - su inquietud era manifiesta.

Afortunadamente, me había preocupado de colocar el contenedor de tal forma que disponía de algo de visión y, además, podía bajar la tapa y salir en apenas un segundo. Vi pasar los pies de Bárbara y, enseguida, unas zapatillas azules que corrían.

Sin pensar, salté del contenedor y se me heló la sangre de las venas cuando divisé a ese cabrón con la navaja en el cuello de Bárbara. Sus bragas rojas comenzaron a asomarse cuando soltó los botones de su pantalón. Tan excitado estaba el canalla que no me escuchó hasta que estuve encima de él.

- Como muevas un solo músculo - le susurré con suavidad, a la vez que colocaba mi arma en su cabeza -, te salto los sesos.

Se quedó petrificado. No supe qué hacer, porque tenía miedo de que enloqueciese e hiciese algo irreparable. Los tres conformábamos una estatua. Ni siquiera respirábamos. Estaba ya a punto de apretar el gatillo, cuando oí gritar al ruso.

- O sueltas la navaja o te vuelo los cataplines.

Fue instantáneo. La navaja cayó al suelo. El ruso se encargó de esposarlo y yo me dediqué a Bárbara.

- ¿Qué tal te encuentras? ¿Te ha hecho daño?

- Hombre, ¿cómo voy a estar? Me he asustado un poco, pero confiaba en vosotros.

La abracé. Todavía temblaba. Igual me pasaba a mí, la verdad sea dicha. Ella lo advirtió.

- Eres un cielo - dijo dándome un casto beso en la mejilla -. ¡Lástima que estés coladito por Ada!

No pude contestarle. David llegó corriendo y, segundos después, el comisario y Félix. Todos nos felicitamos por el éxito. El ruso fue el centro de todas las alabanzas.

- ¡Qué bien lo has hecho! Eso es lo más efectivo - recuerdo que le dijo mi jefe -. Directo a las pelotas.

Félix y David condujeron al detenido a la Central. Los cuatro restantes fuimos a celebrarlo.

BRIDGE OVER TROUBLED WATER Simon & Garfunkel

A la mañana siguiente todo volvió a su cauce habitual. Los periodistas informaban de la detención y llenaban varias páginas hablando de las víctimas y, especialmente, de la vida y milagros del asesino. Ya no me cogió de sorpresa su falta de delicadeza; continuaban criticando la incompetencia policial que había tardado casi cuatro meses en capturarlo.

Salí a comprar tabaco y, cuando regresé, me entretuve charlando con Patricia. Me hizo contarle con pelos y señales la detención. Disfrutaba sonsacándome detalles.

- ¿Y qué tal está Bárbara? - me preguntó, al finalizar su encantador interrogatorio -. Hoy no ha aparecido.

- Se ha tomado el día libre. Se lo merece. Luego, la llamaré por teléfono.

- ¡Madre mía! - exclamó aturrullada -. Eso me recuerda que, cuando has entrado, estaba a punto de enviar un email y, como tu aventura era tan apasionante, he olvidado hacerlo.

Entonces, pensé en Ada.

- ¿Podrías hacerme un favor? - dije sacando a pasear mi sonrisa más seductora.

- Si está en mi mano, cuenta con ello - respondió sonriendo.

- ¿No tendrás la dirección de correo de Ada? - le pregunté.

- Creo que sí… Recuerdo que me la dio el comisario, por si algún día necesitaba enviarle algo.

- Me gustaría enviarle un mensaje a Ada, ¿podrías hacerlo tú?

- Claro, pero, ¿por qué no lo haces desde tu cuenta?

No iba a decirle que, si Ada veía que era yo el remitente, mi email iría directo a la papelera, así que alegué mi reconocida ignorancia en esos temas.

- De acuerdo. Ahora, díctame el mensaje… Y no corras mucho.

- No te preocupes, es muy corto. Sólo dice: Te quiero. Dame una oportunidad.

- ¿Sólo eso? ¿Ni siquiera pongo tu nombre?

- Claro, perdona. No había caído en eso.

Le agradecí el favor y me encaminé a mi despacho, para dedicarme a rellenar informes. Es una tarea ingrata y pesada, pero alguna vez hay que realizarla; además, no tenía otra cosa mejor que hacer. Pasé casi tres horas en esta tarea. Como me aburría, releí lo que había escrito sobre la muerte del señor Colombo. Mi instinto me seguía diciendo que allí había gato encerrado.

Llamaron a la puerta. Era Patricia.

- Acaba de llegar la contestación a tu email.

- ¿Y qué dice? - pregunté interesado.

- Únicamente consta de una palabra escrita en mayúsculas: NO.

No diré que el alma se me cayó a los pies, porque no confiaba demasiado en mi intento, pero la verdad es que su cortante respuesta no contribuyó a animarme precisamente… Aunque me consolé pensando que podía haber sido mucho peor y eso me alentó… Después, caí en la cuenta de que Ada sabía que el mensaje procedía de la Central y, por eso, se habría contenido… y mi moral, de nuevo, rodó por el suelo.

- ¿Quieres alguna otra cosa?

- No, no. Muchas gracias por avisarme. Gracias.

Salió Patricia y me quedé rumiando mi desazón. ¿Qué podía hacer para intentar recuperarla? No tenía ni puta idea del camino a seguir y andaba más perdido que un topo en un laberinto. Menos mal que Dios aprieta, pero no ahoga. La señal me fue enviada por quien menos me lo esperaba. Mi jefe.

- Escúchame con atención Martin - dijo entrando en mi despacho -. No sé qué cojones os pasa a vosotros dos, pero resulta evidente que algo no marcha bien. No es asunto mío… Me afecta, lógicamente, aunque se trata de un asunto que debéis resolver vosotros dos solitos, si es que queréis solucionarlo - yo intenté hablar, pero me cortó -. Déjame acabar y no me cuentes nada, no quiero saberlo. Lo único que he venido a decirte es que, mañana por la mañana, lee Ada su tesis doctoral y es un momento muy importante para ella. Desconozco si es conveniente que vayas o no; lo he pensado mucho y sigo sin conocer la respuesta, así que a lo peor me equivoco… Lo que sí tengo claro es que ella va a subir un peldaño muy alto en su carrera y es poco gratificante subir una montaña sin alguien a tu lado… y yo ya soy un pobre viejo. Tú mejor que nadie sabes cómo está vuestra relación; haz lo que consideres más oportuno. Sólo te pido una cosa… Que tú también pienses en ella.

Salió tan bruscamente como había entrado. Eso me obligó a ir tras él, para enterarme de la hora y lugar donde tendría lugar la lectura de la tesis. Regresé a mi despacho y estuve el resto del día reflexionando sobre lo que me había dicho mi jefe.

Al día siguiente me puse de punta en blanco. Hasta me puse una fragancia carísima que ella me había regalado, cuando los vientos eran favorables. Con más de una hora de adelanto, me dirigí hacia su Facultad y, después de localizar el aula donde se iba a celebrar el acto académico, me quedé en el pasillo sin saber qué hacer.

Cuando faltaban unos quince minutos para la hora señalada, comenzó a llegar gente. Reconocí a varios de sus colegas, alguno de los cuales incluso me saludó. Entré con ellos en el aula y me camuflé detrás del grupo. Al poco, apareció el comisario y se sentó en la segunda fila. Tras quitarse el sombrero, se volvió para contemplar el lugar y nuestras miradas se cruzaron. Los dos parecíamos jugadores de póker.

A la hora en punto, como si se tratasen de actores en una función teatral, entró el tribunal que la iba a examinar y, a continuación, la protagonista del acto. Estaba tan atractiva como siempre, aunque el vestido que llevaba no pasará a los anales de la moda. ¿Cómo le diría yo? Me recordó la clásica imagen de la institutriz de un colegio de internas. Aún con todo, me la habría comido a besos.

Ada sonrió cariñosa a su padre y a varios colegas. Después, se dedicó a sacar papeles de su cartera y a probar un retroproyector que estaba conectado a un ordenador. Reconocí su mirada de concentración. En esos momentos no se entera de nada. No había peligro de que me descubriera.

Empezó el acto. Primero, habló un barbudo canoso que tenía una voz muy atractiva y, después, un hombre alto y delgado, que me recordó a un compañero al que hacía años que no veía. Por fin, Ada tomó la palabra.

No entendí nada, absolutamente nada.

Cuando terminó, tenía la sensación de haber estado escuchando una conferencia en chino. Noté, por la forma en que se tocaba la oreja, que un par de las preguntas que le hicieron la inquietaron y eso me preocupó. Falsa alarma. Su calificación final fue Sobresaliente Cum-Laude.

Todo el mundo se acercó a felicitarla y yo no podía ser menos. Aproveché el follón para acercarme a ella por detrás.

- Felicidades, has estado sensacional.

Se volvió como el rayo. La máscara de felicidad que llevaba impresa desde hacía un buen rato, desapareció de su rostro. Si las miradas pudiesen matar, tenga la completa seguridad de que no estaría usted leyendo esto, se lo aseguro.

- ¿A qué has venido? - preguntó con frialdad.

- No podía perdérmelo. Quiero darte la enhorabuena.

- Gracias - dijo, igual de gélida que antes -. Ahora, lárgate.

- Supongo que no querrás estropear un momento como éste - comenté, luciendo mi mejor sonrisa -. Sólo me iré si aceptas hablar conmigo, para poner todo en claro.

Me resultaba indudable cuál iba a ser su respuesta, pero por una vez la suerte se alió conmigo y las circunstancias me ayudaron. La mayoría de los presentes, que sabían que salíamos juntos, o que habíamos salido, que para el caso era igual, nos habían dejado aislados y estaban esperando que Ada se reintegrase al grupo. Para evitar una escena, se vio obligada a aceptar una solución de compromiso.

- De acuerdo - concedió con desgana -. Sea como tú quieres. Desaparece de mi vista y telefonéame. Quedaremos un día de éstos.

- Nada de eso - las ventajas están para aprovecharlas, ¿no? -. O cenamos esta noche o comemos mañana.

De nuevo, su mirada asesina. Le sonreí y eso la enfureció todavía más. Yo casi estaba disfrutando con la escenita. Al final, claudicó.

- Muy bien. Mañana comeremos juntos. Te llamaré para quedar. Y, ahora, lárgate de una jodida vez.

- Perfecto, espero tu llamada. Desaparezco ahora mismo, dile a tus amigos que me tengo que ir - y, para acabar de irritarla, añadí: ¿No crees que resultará extraño que me vaya así… sin tan siquiera un besito?

Cuando Ada está a punto de estallar, le tiembla el labio inferior; ante mi descarada proposición, el temblor se transformó en un terremoto. De pronto, vi pasar por sus ojos un fulgor extraño que no supe reconocer y bien que lo lamenté después. Acercó su boca a la mía y me besó con frenesí. Estaba en el séptimo cielo cuando sentí un dolor terrible. La muy traidora me había mordido el labio con todas sus fuerzas… si no me lo arrancó, fue de puro milagro.

Ahora era ella la que sonreía, mientras yo hacía esfuerzos por soportar el dolor. Abandoné el lugar disimulando, con el rabo entre las piernas. Las pasé moradas el resto del día; incluso pensé en acudir al médico para curar la herida, pero acabé descartándolo, para evitar una explicación tan vergonzante.

A la mañana siguiente me llamó Ada. La conversación se redujo a informarme del lugar y hora de la cita y, sabiendo que me tocaría pagar a mí, eligió uno de los restaurantes más caros de la ciudad.

Ahora tendría que hablar de nuestra sobremesa, pero permítame pasarla por alto; surgieron temas tan íntimos y recónditos que no considero oportuno ni necesario hablar aquí de ellos. Baste decir que salieron a flote todas las quejas sumergidas y no paramos de soltarnos reproches a la cara. Nos dijimos las cosas claras, sin tapujos, como tiene que suceder de vez en cuando en toda pareja. Que si eres una niñata mimada, que si tus aires de superioridad, que si hacer el amor es algo más que joder, que si eres un patán egoísta, que si te molestaras en escuchar, que si estuvieras más pendiente, que si juegas con fuego, que si pusieras algo de tu parte, que si no me comprendes, que si no quiero que se vuelva a repetir nunca más, que si nunca se repetirá…

En resumen, tras esa terapia sumamente dolorosa y desgarrada decidimos hacer un mutuo esfuerzo por intentar que cicatrizasen las heridas. A partir de entonces, sólo dependía de nuestro común interés el conseguir que, lo que ya había florecido una vez, volviese a renacer. Al menos, la semilla estaba plantada… y acabábamos de regarla con nuestras lágrimas.

Salimos a oxigenarnos, porque la tensión casi nos había asfixiado. Por cierto, la cuenta del restaurante fue estratosférica. Durante un buen trecho, continuamos hablando, sin el menor contacto físico.

- ¿Cuándo quedamos? - le pregunté cuando entró en su coche y comprobé que no me invitaba a acompañarla.

- No lo sé, ya te llamaré - al ver la desolación decorando mi cara prosiguió: Estos días voy a estar bastante liada con los flecos de mi tesis. Tengo que invitar a toda la gente que me ha ayudado y debo hacer cantidad de papeleo. No te preocupes, el primer hueco en mi agenda será para ti.

Salió zumbando y regresé paseando a mi coche. No todo estaba arreglado, ni mucho menos, pero existía una posibilidad real de que así fuese. El resto de la tarde estuve como flotando en una nube.

No tuve noticias suyas hasta cuatro días después. La pasé a recoger y luego la acompañé a unos sitios donde debía llevar unos papeles. Después fuimos al cine. Ese mes estaba programado un ciclo de Marilyn Monroe y vimos Con faldas y a lo loco. Me reí a carcajadas, como no hacía desde que era niño. ¡Nos lo pasamos de cine!

Cuando terminó la película, fuimos a tomar una copa al pub de siempre. Nos tomamos los gimlets de rigor y seguimos hablando. De nada importante, sólo de tonterías… De esas tonterías que, en algunos momentos, son tan importantes. Lo malo fue que ninguno dijo nada de bailar. ¡Eso que nos perdimos!

La acompañé hasta su casa. En la puerta nos despedimos. Tomó ella la iniciativa y me besó suave y rápidamente. Habría alcanzado sin problemas el paraíso si mi labio dolorido, que todavía seguía en rehabilitación, no me hubiese escocido tanto; a pesar de todo, resultó maravilloso. Luego, se dio la vuelta y, sin decir ni una palabra, entró en su casa. Ella sola.

Los días siguientes volvimos a vernos y la tónica fue más o menos la misma. Dábamos un paseo, charlábamos, tomábamos algo y de vuelta a casita, sin pasar del casto beso de despedida.

Durante todo ese período de transición me porté tal y como se espera de un caballero y puedo jurarle que me costó un esfuerzo sobrehumano contentarme únicamente con cogerla de la mano. Si ella lo quería así, así sería. Me comporté como el novio perfecto que desean todas las mamás.

Una noche, después de dejar a Ada en su casa, entré en un bar para tomarme algo fresco que calmara parte de mi sofoco. Entonces intervino el azar, que, si bien juega un papel muy importante en nuestras vidas, todavía lo es más en el trabajo de un detective.

Cuando iba a abonar la consumición para irme, el camarero me dijo que me olvidara, que ya estaba pagada.

- Ese caballero le ha invitado - añadió señalando a un hombre delgado y trajeado, acompañado de una morena que no parecía muy espabilada, aunque sí con muchas curvas.

Su cara me sonó. Estaba seguro de que había hablado con él alguna vez, pero no acababa recordar en qué circunstancias. Puse en marcha mi supuesta memoria fotográfica infalible y, justo cuando él se acercó hasta mí, logré situarlo.

- Gracias por su invitación - le saludé con amabilidad -. ¿Qué tal el trabajo?

- Muy bien, gracias - sonrió en plan profesional -. Ya te dije - se dirigió a su pareja - que me reconocería, a pesar de que sólo hablamos una vez. En su trabajo, como en el mío, es crucial acordarse de las personas.

Era el dependiente que me había recibido cuando fui a la tienda del señor Colombo. Me dio lástima. ¡Mira que pretender impresionar a una mujer porque una vez había hablado con un detective!

Viendo que su morena acompañante pasaba soberanamente de él, se dedicó a mí e intentó captar mi atención. ¡Lo logró!

- Supongo que ya se habrá enterado de lo del testamento, ¿no?

- ¿Qué testamento?

- El de mi anterior jefe, ¿no lo sabía?

Me irritaba su pedantería y estupidez, pero, como el tema me concernía, pasé por alto mis gustos e hice lo que pude para que siguiera hablando.

- ¿Se refiere al señor Colombo?

- Desde luego. ¿Quién si no?

- ¿Y de qué testamento me habla?

- Al que encontramos hace un par de semanas… Dentro de la funda de un disco de los Beatles - el imbécil disfrutaba con mi asombro y siguió largando como un descosido: No sé si lo sabe, pero mi jefe carecía de parientes cercanos y no había hecho testamento, por lo que seguramente su herencia acabaría en manos del Estado. Mientras todo este asunto seguía su curso, el gestor que lleva el papeleo burocrático se encargó de dirigir la tienda. Hace unos quince días, se cumplía el plazo para cumplimentar una liquidación trimestral, ¿sabe?

Negué con un gesto, pero el tipo seguía lanzado. No descansaba ni para respirar.

- Verónica se volvió loca buscando un sobre, que contenía una docena de facturas, y puso la oficina patas abajo, pero no aparecieron. Yo subí a ayudarla y ni aún con esas. Llamó al gestor, que tampoco lo tenía, y, al final, tuve que ir con Julia, ¿recuerda? una rubia pequeñita - mentí asintiendo con la cabeza -. Como le iba diciendo, tuve que ir con Julia al piso de mi antiguo jefe a buscar el dichoso sobre. En principio, debía ir Verónica, pero se negó en redondo, así que en un rato en que no había mucho trabajo, a finales de mes la cosa baja mucho ¿sabe?, cogimos un taxi y pasamos por allí nosotros ¡Qué piso más bien montado tenía! En un cajón de la mesa del ordenador encontramos el sobre. Luego, Julia se empeñó en grabarse una canción que se llama como ella; Verónica le había comentado que era preciosa. Buscó el disco doble de tapa blanca y lo abrió. En su interior estaba el testamento. ¡Qué casualidad! ¿No le parece?

- Desde luego - respondí con cautela -. ¿Otra ronda de lo mismo?

- Se lo agradezco, tengo la garganta reseca.

- No me extraña - terció la mujer morena -, parece que te dan cuerda ¡Dios mío! ¿Cómo puedes hablar tanto?

- No le haga caso - comentó él con desdén -, la pobre no entiende de estas cosas. Como le iba diciendo, el papel cayó al suelo y, cuando lo recogimos y lo ojeamos, casi nos caímos de espaldas por la sorpresa. Estaba impreso por ordenador, ya sabrá que casi nunca escribía a mano, pero llevaba su firma, la reconocería en cualquier lugar. Además, para que el documento tuviera validez legal, también estaba firmado por dos testigos. ¡Pásmese! Verónica y un hombre que no conocía y que, después, supe que era un amigo de su club.

Por fin se detuvo un momento, lo justo para apurar su cerveza de un trago. Bebía como un camello. Cuando la acabó, continuó con su relato.

- Telefoneamos a Verónica que enseguida llamó al gestor, que a su vez contactó con un abogado amigo suyo. Cuando volvimos nos dijo que ella firmó un papel que le había presentado nuestro jefe, pero que no sabía nada de su contenido y lo mismo declaró el amigo - aquello concordaba con lo que ella me había confesado -. Si lo llegan a saber, lo mismo les da un infarto porque, ¡fíjese bien!, a ella le ha dejado la tienda y su piso, por todo lo que la había hecho sufrir según decía en el testamento, aunque desconozco a santo de qué viene eso… Quizá tuvieron un lío, aunque me sorprendería, porque creo que me habría enterado, no se me escapan esas cosas. De todas formas, tampoco sería tan extraño porque Verónica está como un pan… Lo otro que decía su testamento es que su colección completa de discos era para su amigo; el resto para obras de caridad… Así que ya lo sabe, Verónica va a ser mi nueva jefa.

Aunque el tipo me caía fatal, su historia me enganchó. Cuando acabó, fue como la bajada del telón en una obra de teatro y casi le aplaudí. Sin embargo, su amiga yacía amodorrada, apoyada sobre la barra del bar… imagino que habría escuchado la misma historia varias veces. Nos despedimos con un apretón de manos y un hasta luego.

Decidí que al día siguiente reabriría el caso.

ONE OF THESE DAYS Neil Young

Lo primero que hice a la mañana siguiente fue llamar a Verónica, que me puso en contacto con el abogado. Me recibió una hora después en su despacho, situado en la octava planta de un moderno y céntrico edificio destinado a oficinas.

- Debo advertirle que, ahora, represento los intereses de Verónica - señaló inmediatamente, después de los saludos de rigor -. Por consiguiente, le pido excusas de antemano si, a lo largo de nuestra conversación, surge alguna cuestión de la cual me resulte imposible hablarle a causa del secreto profesional.

¡Empezábamos bien! Por sistema, los abogados me caen antipáticos y ése no parecía que fuese a ser la excepción.

- Venía a verle a causa del testamento y…

- ¿No me ha dicho usted que es detective de homicidios? - me interrumpió -. ¿Qué relación guarda con la validación del testamento?

- Todavía estoy investigando la muerte del señor Colombo y ese testamento, aparecido en circunstancias tan especiales, es una pista que, naturalmente, debo seguir.

- Pero, ¿no fue un accidente? - preguntó sorprendido.

- Es la hipótesis más probable - admití sin muchas ganas.

Todavía no le había dicho nada al comisario de mi reapertura del caso y no estaba muy seguro de cuál iba a ser su reacción. Después de la captura del violador, estaba convencido de que él apoyaría mi pretensión, pero por si acaso, y hasta entonces, debía andar con pies de plomo. Si el abogado llamaba a mi jefe antes de que yo hubiese hablado con él, podía despedirme del caso. Tenía que tratarlo con suavidad.

- ¿Entonces?

- Estoy acabando con los flecos del caso - una evasiva es lo mejor en determinadas ocasiones -. Imagino que su cliente estará deseosa de disfrutar de su herencia, así que confío en su cooperación.

Supuse que estaría deseando que ella cobrara lo antes posible, para así recibir pronto su minuta, que seguramente estaría en función de lo heredado. ¡Menudo carroñero!

- Desde luego - repuso enseguida. El olor del dinero suaviza voluntades.

- ¿Cómo se encontró el nuevo testamento?

Su información fue mucho más concisa que la dada por el dependiente, aunque básicamente coincidían.

- ¿No le resulta extraña esa aparición del testamento?

- Es poco habitual, lo reconozco - respondió prudente; todos los abogados evitan pillarse los dedos -. Sin embargo, no creo que haya problemas para demostrar su validez legal. Está firmado por dos testigos.

- Que, casualmente, se benefician de él.

- Y que desconocían qué estaban firmando, no lo olvide. El personal de la tienda corrobora la llegada del finado acompañado de su amigo. Además, los peritos han confirmado que la firma del testamento es de él.

- ¿Y con qué la han cotejado? Apenas escribía.

- Sí, conozco ese detalle, no se preocupe. La han comparado con las de cartas y facturas que hay en su oficina. La certeza es total y absoluta.

Demasiado ávido de dinero. Estoy convencido de que tenía más presente su minuta que los intereses de su cliente.

- ¿Hay algún problema en que pase a visitar la casa del fallecido? - como dudaba lo presioné un poco -. Supongo que no me obligará a conseguir un mandato judicial.

- No, desde luego. Creo que hay una llave en la tienda. Ahora mismo llamo para decirles que pasará a recogerla.

- No se preocupe, todavía conservo la copia que tenía el vecino.

- Desconocía ese hecho - repuso algo disgustado y ya con ganas de despacharme -. ¿Desea algo más? Estoy bastante atareado esta mañana.

- Necesito el nuevo testamento para analizarlo en el laboratorio.

- Lo siento, es imposible. Está bajo mi custodia. Lo máximo que puedo hacer es darle una fotocopia.

No me gustó la idea, pero, en vista de mi posición, no me quedó más remedio que aceptar. Me despedí y salí para la Central a ver al bombilla. Antes de bajar a visitarlo, pasé por mi despacho, para recoger el sobre que todavía conservaba con las tres cartas firmadas por el señor Colombo. El bombilla, tan ocupado como siempre, no se entusiasmó demasiado al enterarse de la urgencia con que le pedí su informe.

- Veamos si te he entendido bien - comentó sonriendo, cuando acabé de contarle lo que deseaba de él -. Quieres que compruebe si la firma de estas cartas coincide con la otra. ¡Y me traes una fotocopia en lugar del original! Además, quieres que también compruebe si el texto ha sido escrito con el ordenador del muerto, ¿no es así?

- Exacto - dije con seriedad, sin saber la causa de su sonrisa.

- ¿Y dónde cojones está la impresora?

Ni había pensado en eso. Tuve que salir del paso como pude, para disfrazar mi metedura de pata.

- Si te la traigo dentro de una hora, ¿me tendrás ya acabado el análisis de las firmas?

- Estoy con unas muestras de cabello, pero acabo en una hora. Si, para entonces, estás aquí con la impresora, podré hacerte un hueco y tendrás todo en cosa de media hora; en caso contrario, deberás esperar un día o dos, porque estoy de trabajo hasta el bigote.

Le aseguré que estaría de vuelta enseguida y volé directo al despacho de mi jefe. No tenía ni idea acerca de cómo se desarmaba una impresora y, por tanto, necesitaba la ayuda de Patricia para hacerlo… y no podía llevármela de la Central sin permiso del comisario.

Antes de entrar en su despacho, le comenté a Patricia lo que pasaba y le pedí que estuviera preparada, por si teníamos que salir a toda velocidad. Con mi jefe tardé algo más tiempo del previsto. No le gustó demasiado que hubiese reabierto el caso sin consultarle, aunque, al final, dio su brazo a torcer. Tiene mucho respeto por las corazonadas.

Cuando salí de su despacho, Patricia ya me estaba esperando. Me enseñó un juego de destornilladores.

- ¿Para qué llevas eso? - le pregunté extrañado.

- ¿No me has dicho que íbamos a desconectar una impresora? Según el modelo que sea, puede ser necesario soltar un par de tornillos.

- De acuerdo, vamos.

Fuimos a casa del señor Colombo y cogimos la impresora. No tardó ni un minuto en desengancharla… Yo me habría vuelto loco con tanto cable. Regresamos a la Central y conseguí estar ante el bombilla a la hora en punto.

Empezó primero con la firma. Cuando acabó, conectó la impresora a un ordenador, pulsó unos botones, sacó un folio escrito y lo comparó con la fotocopia. En total, empleó poco más de una hora en realizar el estudio... conmigo allí presente.

No crea que estuvo concentrado en silencio mientras trabajaba, ni mucho menos. Todo el tiempo se lo pasó hablándome de caballos; a mí, que sólo los conozco por las películas del Oeste. Lo único que recuerdo de su monólogo es que me explicó la forma de saber la edad de un caballo mirándole los dientes… La lástima es que la he olvidado. ¡Con lo útil que resulta saberlo en la vida moderna!

- Ya puedes llevarte la impresora cuando quieras - me dijo cuando terminó -. No la necesito.

Tuve que solicitarle que la soltase del ordenador. Lo único que hizo fue pegar un tirón de un cable y desenchufarla. No me pareció tan difícil.

- ¿Cuál es el resultado de las pruebas? - le pregunté después.

- Ten presente que me has traído una fotocopia y, por eso, la fiabilidad no es total… Aún con esas, me apostaría un pura sangre a que las cuatro firmas están escritas por la misma persona.

- ¿La de la fotocopia también?

- ¡Joder! Eso precisamente es lo que te acabo de decir, ¿no? Si me traes tres cartas y una fotocopia y te hablo de cuatro firmas, se sobreentiende que me refiero a todas ellas. A las cuatro.

- De acuerdo, perdona, quizá no te entendí bien. ¿Qué pasa con la impresora?

- Ahí la cosa cambia. La fotocopia no es muy nítida y la impresora es bastante nueva, por lo que la impresión todavía no ha adquirido vicios. En mi opinión, el texto de la fotocopia puede haber sido sacado con esa impresora, pero no te lo puedo asegurar.

- ¿Y no hay forma de saberlo?

- Sin el original, no. Hombre, si quieres algún detalle más que apoye tu hipótesis, siempre puedes comprobar que el archivo se encuentra en el ordenador al que estaba conectada.

Debió verme en la cara la congoja, porque me explicó en cristiano lo que acababa de decirme.

- Lo que quiero decir es que la persona que imprimió ese documento, antes tuvo que escribirlo en un procesador de textos. Lo usual es conservar lo escrito en el disco duro del ordenador. ¿Me entiendes? - le dije que sí -. Entonces, mi consejo es que enciendas ese ordenador y busques el archivo. Si lo encuentras, será una confirmación más de que el documento ha sido impreso con esa impresora.

¡Un año de estos me apuntaré a algún cursillo de informática!

Mi siguiente paso era lógico, claro: hablar con mi jefe, para que me prestara a Patricia. Yo sólo seguro que tendría problemas con el ordenador.

- Primero tendrás que pedirle permiso a ella - me respondió -. Recuerda que ella no es detective y que, si te ayuda, es un favor personal. Por lo demás, encarga a alguien que la sustituya mientras colabora contigo… Creo que David no tiene mucho trabajo

Patricia estuvo encantada de ayudarme, aunque no así David, que refunfuñó un buen rato, sin que le hiciéramos mucho caso. Invité a Patricia a comer en Luigi y aproveché para contarle lo que me había dicho el bombilla. Después, nos dirigimos al piso del fallecido.

Patricia se sentó frente al ordenador, encendió el interruptor y, al cabo de un minuto más o menos, soltó un taco. En ella es algo tan extraordinario que me sobresalté.

- ¿Qué te pasa?

- Ha puesto una contraseña en el equipo.

- ¿Qué quieres decir?

- Que, si no sabemos la clave, no hay forma de entrar en el ordenador… Y no tengo ni idea de cuál puede ser.

- ¿Por qué no pruebas con su nombre?

Lo hizo… y también con el apellido, fecha de nacimiento, iniciales… Hasta con los nombres de Beatles. No tuvimos suerte con ninguna de estas posibles claves.

Aunque ahora lo cuente en sólo unas pocas líneas, la verdad es que esas probatinas nos llevaron más de dos horas. Estábamos ya hasta el gorro de imaginar posibles contraseñas. Viendo que así no llegábamos a ningún sitio, se me ocurrió buscar por el despacho. Pudiera ser que el muerto fuese algo desmemoriado, en vida se entiende, y hubiese escrito la clave en algún papel.

Comenzamos a rastrear todo el cuarto… y no encontramos nada. Hicimos una segunda tentativa y tuvimos más suerte. Abrí una pequeña libreta y pasé las hojas, como había hecho la vez anterior. Sin embargo, me fijé en un pequeño detalle que me había pasado desapercibido la primera vez. En la primera hoja parecía haber unas marcas, como si alguien hubiera escrito en una página anterior que ya no existía.

Rápidamente, busqué un lapicero e hice la clásica prueba de la carbonilla. Sólo se reconocían los caracteres de las cuatro últimas filas, que eran los siguientes (he puesto un interrogante donde no podíamos identificar la letra):

PET?

MI?I

H??P

M?SH

- Si son claves antiguas, y bien podrían serlo, no hemos avanzado mucho - comenté desanimado -. No les encuentro el menor sentido.

- Algo sí que hemos progresado. Parece que todas las claves constan de cuatro letras - señaló Patricia más entusiasta -. Lo primero que haré será probar la última clave de la página, colocando todos los símbolos posibles en segundo lugar, que es el que no se lee bien.

- Me rindo - exclamó pesarosa al cabo de unos minutos, echando la silla para atrás -. No ha dado resultado.

- Quizá ésa no sea la última - por fin dije algo que tenía sentido -. Lo lógico sería que estuviese el papel de las contraseñas… Si no aparece, puede ser porque ya no le hiciera falta… Seguramente, puso una que no se le iba a olvidar y, por ese motivo, no necesitó escribirla.

- ¿Y cuál es?

- Ni idea.

- Pues estamos igual que antes - comentó, suspirando profundamente -. Probaré de nuevo todas las que se nos han ocurrido antes, pero sólo meteré cuatro letras mayúsculas.

- Ojalá tengas suerte. Yo, mientras tanto, voy a telefonear.

La dejé con el ordenador y fui al salón a llamar a Ada, para decirle que estaba muy ocupado y que no podíamos quedar. Lo comprendió, no es la primera vez que nos pasa, pero pareció un poco desencantada al comprobar que ella no era la prioridad absoluta. Como la conozco un poco y sé que esas cosas le gustan más que una tiza a un niño, le hablé de las contraseñas. Se interesó enseguida y me volvió loco a preguntas.

- Si se me ocurre alguna posibilidad, te llamaré enseguida - me dijo al final.

Colgó. Ni siquiera me envió un beso. Eso me pasa por plantearle un problema. Se concentra en él y se olvida de mí.

- ¿Cómo te va? - le pregunté a Patricia, al regresar a su lado.

- No ha habido fortuna. Voy a seguir probando.

La Luna siguió impasible su curso mientras Patricia continuaba probando contraseñas. Yo tenía la cabeza embotada, un hambre y una sed de mil demonios y me sentía agotado de estar como un idiota sin ayudar en nada.

Afortunadamente mi ángel de la guarda no me había abandonado y no tardó en sonar el teléfono. Era Ada.

- Creo que tengo la solución. Dile a Patricia que pruebe con las letras GJPR y todas sus permutaciones.

- ¿Todas sus qué?

- Que las pruebe cambiándolas de orden si no le funciona, tonto - su risa me levantó el ánimo -. Llámame con el resultado.

Al cabo de unos minutos volví a llamarla. Había acertado, la clave era PJRG. Lo primero que hice fue felicitarla y decirle que le debía una invitación a cenar donde ella quisiera. Luego, le pregunté por el significado de la clave… Eran las iniciales de los nombres de los Beatles.

Según me explicó en nuestro siguiente encuentro, como el fallecido era fanático de los Beatles, razonó que existía una alta probabilidad de que la clave tuviera que ver con ellos. La primera clave la averiguó enseguida: PETE, el nombre del batería original del grupo, posteriormente sustituido por Ringo Starr. La segunda clave, que la trajo loca bastante tiempo, era MIMI, una tía de John Lennon con la que vivió de joven. La dificultad de la tercera fue mucho menor: HELP, que es el título de una de sus películas. La última clave se trataba simplemente de las iniciales de los apellidos de los Beatles. Por eso dedujo que, quizá, la siguiente fuese la formada por las iniciales de los nombres, como así fue.

- Mi consejo - continuó Ada - es que antes de tocar nada en el ordenador, primero guardéis copia de los archivos en un disco extraíble.

- ¿Por qué?

- Para evitar que por descuido borréis algo. Te lo digo por experiencia, nadie está libre de cometer un error.

Me alegró saber que ella también había tenido problemas con los ordenadores. Eso me hizo sentirme menos estúpido.

- Lo mejor que podéis hacer, y perdona que me meta donde no me llaman - agradecí su delicadeza -, es dejarlo por hoy. Tenéis que estar para el arrastre.

- No lo sabes tú bien.

- Me lo imagino, querido - me supo a gloria su calificativo -. Sigue mi consejo, descansad esta noche y mañana comprad un disco USB.

Me despedí muy cariñosamente de Ada y, después, seguimos su consejo. Acompañé a su casa a Patricia y me fui yo a la mía. De tan agotado como estaba, me costó conciliar el sueño. Además, no paraba de darle vueltas a mi presentimiento.

Un testamento de aparición tan rocambolesca siempre ofrecía ciertas dudas, pero lo difícil que nos había resultado encontrar la clave de acceso al ordenador del señor Colombo era, en cierta medida, una confirmación de su autenticidad. No habría mucha gente que supiese descubrir la contraseña.

¿Y si al final resultaba que la muerte había sido accidental y el testamento era inatacable?… ¡Sería el hazmerreír de la brigada!

PUT YOUR HEAD ON MY SHOULDER Paul Anka

Al día siguiente tuve que pedirle de nuevo permiso al comisario para llevarme conmigo a Patricia. Volvimos al piso, pasando antes por una tienda para comprar un disco USB. Encendió el ordenador, metió la clave y entramos en la pantalla inicial.

- ¿Cuál de los archivos quieres que abra primero? - me preguntó, después de copiar en el disco una carpeta llamada Discos, que era la única visible en el escritorio.

- No tengo ni idea. Prueba con el que quieras.

El primero contenía la vida y obra de los Beatles: curiosidades, grabaciones, películas, anécdotas y cosas por el estilo; en total más de quinientas páginas. En otro, había una lista de todas las canciones grabadas por ellos, con información sobre cada una: la letra, quien tocaba cada instrumento, el autor, diferentes versiones, etc.

Patricia abrió otro archivo que, en lugar de contener texto, constaba de una serie de fichas. Cada disco de su propiedad tenía una ficha propia, en la que, entre otros muchos datos, aparecía la fecha de compra y lo que había abonado por él. Era asombroso la cantidad de dinero que había llegado a pagar por algunos discos. Si era verdad lo que aparecía en la pantalla, se había gastado una verdadera fortuna en formar su colección.

Suponía que el disco más caro sería el doble LP con las sesiones de Let it be; sin embargo, me equivoqué. Todavía había pagado más por otros dos. La joya de su colección era una jam-session previa a la grabación de All you need is Love, en la que habían firmado todos los participantes.

Patricia continuó inspeccionando el ordenador y yo me dirigí al aparador de cristal del salón, para ver con mis propios ojos qué tenía de especial ese disco, para valer tantísimo dinero. En la portada había un montón de gente entre la que sólo reconocí a los Beatles y al cantante de la lengua larga. La contraportada, originalmente blanca, estaba llena de garabatos, que supuse serían las valiosísimas firmas que decía la ficha del ordenador.

- Ya he encontrado la carpeta donde guardaba sus documentos personales - me dijo Patricia, cuando regresé junto a ella -. Los acabo de copiar, así que podemos comenzar cuando quieras.

- ¿Alguno es el del testamento?

- Por el nombre, yo diría que éste. Ahora lo veremos.

En un segundo, surgió el testamento en la pantalla del ordenador. Coincidía textualmente con el texto de la fotocopia. Necesitaba tiempo para pensar, así que me encerré en el baño y aproveché para aligerar el cuerpo.

Mientras tanto, estuve reflexionando. Tal y como estaba la situación hasta entonces, no disponía del menor indicio para considerar la muerte como no accidental. Por otro lado, el hallazgo del testamento había sido muy peculiar, pero estaba escrito en el ordenador del fallecido, por lo que resultaba evidente que no era una falsificación. Después de todo, mi presentimiento había fallado. Me fumé un cigarrillo para disimular el olor y salí del baño, con la firme determinación de cerrar el caso de una vez por todas.

- Seguro que esto te interesa - fue el recibimiento de Patricia.

- ¿El qué?

- Ese tipo era muy ordenado. Había abierto un archivo para cada una de sus conquistas amorosas y conservaba una especie de diario de sus aventuras… Y son bastante subidas de tono - añadió sonrojándose.

Me olvidé de mi firme determinación anterior. Mi instinto policial salió a flote.

- ¿Cuántas mujeres hay?

- Los nombres de los archivos, ordenados de más antiguos a menos - hizo una pausa para pulsar un par de botones -, son: Deborah, Alicia, Erika, Sandra, Carolina, Sonia, Ruth y Verónica.

- En principio, los dos últimos son los que más me interesan. ¿Puedo leerlos?

- Claro, pero te advierto que alguno es bastante largo y, si quieres mirarlos todos, necesitarás varias horas. ¿Piensas leértelos? - respondí que sí -. Pues, entonces, lo mejor será que te los imprima.

- Gracias. ¿Has encontrado alguna otra cosa?

- Hay otro documento que se llama Carlos y resulta completamente distinto. Sólo consta de fechas, lugares y nombres de mujeres, distintos a los anteriores.

- Imprímelo también, por favor. ¿Algo más?

- Media docena de juegos, todos de aventuras gráficas… ¿Qué hago? ¿Imprimo los archivos?

- Sí, sí.

- Pues tendrás que ir a comprar papel. Aquí apenas quedan veinte hojas y se necesitan muchas más.

Me tocó hacer de recadero. No tuve que perder mucho tiempo para encontrar una papelería. Compré dos paquetes de quinientas hojas y volví. Patricia todavía no había agotado el papel. Al decirme que aquello podía tardar bastante, me empeñé en que fuéramos a tomar algo. Lo dejó en marcha y regresemos a la media hora. Todavía tuvimos que esperar.

Cuando la impresora, por fin, concluyó su trabajo, apagamos el ordenador y nos encaminamos a la Central. Insistí en invitarla a comer, pero no aceptó; quería recuperar el tiempo perdido. Sólo consintió en que le comprara un bocadillo para comérselo trabajando. Yo también hice lo mismo.

Una vez en mi despacho, me dispuse a iniciar una larga y apasionante sesión de lectura. No me equivoqué.

Lo primero que leí fue el documento Carlos, que coincidía con el nombre del vicepresidente del club. Como me había dicho Patricia, en él sólo aparecía un listado de fechas, lugares y nombres de mujer, que, quizá, pudiera ser necesario investigar más adelante. Era precipitado sacar conclusiones de esa lista, pero no pude evitar pensar en lo que me había chismorreado el señor Santana en mi coche. Encajaba a la perfección con un hipotético chantaje.

Los archivos que tenían nombre de mujer podrían calificarse de fantasías eróticas… y, si no lo eran, debía admitir que el señor Colombo había recorrido un gran número de caminos por el mundo del erotismo.

Salvo las dos últimas, las demás mujeres me resultaron completamente desconocidas. Aunque no citaba ningún nombre, había las suficientes pistas en los documentos para que resultara fácil localizarlas, si fuera necesario; sin embargo, del texto se deducía que eran agua pasada para él.

La protagonista del archivo Ruth era, sin la menor duda, la mujer del dentista. Al principio, su narración coincidía con lo que ella me había confesado pero lo que venía en las restantes hojas difería completamente de su versión. Según lo impreso, ella había acabado cediendo al chantaje y había mantenido relaciones sexuales con el fallecido.

Lo más sorprendente del asunto es que, por lo visto, ella se excitó tanto con ese primer encuentro que, dos citas más adelante, pasó a llevar la batuta. A iniciativa suya, lo habían hecho en todos los sitios que uno pudiera imaginar: cines, lavabos, trenes, parques, etcétera… Lo que leí presentaba un retrato poco afectuoso de esa mujer. No había ni una palabra de ternura; sólo más y más descripciones de atletismo sexual.

Aquellas proezas carnales no coincidían con la opinión que me había formado de ella en nuestra entrevista; sin embargo, era posible que fueran ciertas. Simón, el camarero del club I am the walrus, me había dicho que Ruth Uderzo había visitado al señor Colombo al menos en un par de ocasiones… y ella sólo admitió una única visita al club.

Para que se haga una idea del tipo de relación tan especial que mantenían, incluyo, a continuación, el fragmento final del documento:

Lleva una temporada salida como una perra en celo, pero lo de esta tarde ha sido demasiado. En el coche ha comenzado a meterme mano, llegando a bajarme el pantalón y chupármela mientras conducía. Estaba tan acojonado, porque nos vieran o porque tuviéramos un accidente, que no ha conseguido que me empalmara del todo.

Encima, la muy puta se ha cabreado. Se ha puesto como una fiera y, para evitar la pelea, le he seguido la corriente y hemos ido al club. Hemos entrado por la puerta trasera, para ir a la piscina. Como no llevaba bañador, la zorra ha dicho que se lanzaba a la piscina en bragas y sujetador. Suerte que el único que estaba haciendo largos era Víctor, que no ve nada sin gafas, y que los del squash no podían distinguir su ropa interior de un bikini.

Cuando Víctor se ha largado, se ha sentado en el borde de la piscina, de espaldas a la pista de squash, y me ha obligado a chupárselo. Le sabía a cloro y, con tanto pelo que tiene en el coño, se me han quedado dos atragantados, haciéndome toser todo el tiempo. La zorra sólo iba a lo suyo. Hasta que no se ha corrido dos veces, no hemos salido de la piscina.

Después, quería que la follara en el vestuario, aunque me he negado. Ha intentado masturbarme, pero todavía tenía los nervios a flor de piel y le he dicho que tenía mucha prisa. No le ha importado mucho. Ese putón es una perra cachonda que me va a acabar poniendo en un compromiso. Estoy cansado de ella, ¿por qué le aguanto tanto? Voy a mandarla a paseo, me resulta insoportable.

El archivo Verónica era mucho más breve y, básicamente, coincidía con lo que ella misma me había contado, en la oficina de la tienda.

Esta tarde me he acostado con ella. Estoy asqueado conmigo mismo. No ha sido como yo imaginaba. Pensaba que pasaría lo mismo que con la zorra, que, al principio, opondría resistencia, pero que, luego, seguiría el juego y disfrutaría. La realidad ha sido muy distinta. Soy un cerdo.

El jueves en la tienda no tuvimos apenas trabajo y estuve con ella gastando bromas. Saqué un cheque en blanco y le dije que lo iba a romper, porque me había equivocado al anotar el pago en la matriz, y la animé a que imitase mi firma. Luego, hice como que lo rompía y al día siguiente lo rellené y lo ingresé en su cuenta.

Esta tarde la he hecho venir a casa con engaños y le he enseñado la trampa que le había preparado. O se acostaba conmigo o iba a la cárcel por falsificar un cheque. Ha empezado a llorar. Me ha suplicado que la dejase en paz. Que si la obligaba a acostarse no podría volver a trabajar conmigo. Que su padre está parado y que su hermano pequeño estudia y necesitan su sueldo para vivir. Que quería ser mi amiga, pero no mi amante.

Me he puesto duro y le he dicho que eligiera: o mi cama o la cárcel... No ha respondido. La he tirado al suelo del salón y la he violado. Soy un hijo de puta. Sus lágrimas todavía me excitaban más. ¿En qué monstruo me he convertido? Cuando se ha ido, llorando, no he podido dejar de pensar en ella. Debo compensarla de alguna manera. Incluso ahora, no dejo de escuchar sus súplicas. Tendría que saltarme la tapa de los sesos.

Estas últimas líneas apoyaban la idea del suicidio y, por otro lado, el tripero apostaba por una muerte accidental. En cambio, mi instinto me señalaba otro derrotero ¿Me estaría empecinando en investigar por simple tozudez?

Llamé a Ada para salir a pasear. Tenía una reunión de departamento y acabarían a las tantas, por lo que quedamos para el día siguiente. Decidí darme una vuelta, porque mi cabeza estaba completamente embotada y estuve caminando casi dos horas sin parar, pensando una y otra vez en todos los datos que había averiguado. Acabé en mi apartamento.

En estos casos, me suele dar resultado escribir unas breves notas con el resultado de mis reflexiones, como si el hecho de verlas escritas en papel, les diera mayor autoridad. Seguidamente se las muestro:

Noé Santana, vecino y amigo

Motivo: La colección de discos; no sólo por su importancia económica sino por el gran valor que tiene para un fanático de los Beatles como él.

En su contra: Robo del doble LP con las sesiones de Let it be. Sus chismorreos tan burdos, acusando al vicepresidente de su club.

Oportunidad: Dudosa. El muerto le podría haber invitado a una audición en su casa y cansado decidir tomar un baño.

Ruth Uderzo, amante

Motivo: Venganza, porque él pensaba abandonarla. Menos probable, según el texto del ordenador, es la venganza por el nivel de degradación al que la había llevado.

En su contra: Me había mentido.

Oportunidad: Posible. Es lógico que su amante se bañe tras una sesión intensa de sexo.

Verónica Price, secretaria

Motivo: Su herencia, si sabía lo del testamento, o venganza por su violación.

En su contra: Nada.

Oportunidad: Muy dudosa. La única posibilidad es que el muerto se bañara tras violarla y ella siguiera allí.

Carlos Maho, vicepresidente del club

Motivo: Posible chantaje. Si la lista corresponde a sus aventuras extramatrimoniales, la muerte del señor Colombo es una liberación para él.

En su contra: Posible enemistad con el muerto.

Oportunidad: Muy dudosa. ¿Otra audición?

En resumen, tenía un cadáver y cuatro personas sospechosas. Lo que no veía nada claro era el arma. ¿Quién de los cuatro podía haberle llevado un zumo de naranja, con las pastillas disueltas, mientras se duchaba en la bañera? No creía que tuviese tanta confianza con los hombres, aunque era posible que, en medio de una audición con su amigo, se metiera en el baño, especialmente, si el otro le daba tanto la paliza como me la dio a mí; también podría ser que hubiese hecho las paces con el vicepresidente.

Tampoco me parecía muy probable que lo hubiese hecho Verónica, después de que la violase. La única que encajaba en ese cuadro era la mujer del dentista, pero sus móviles, al menos que hubiese otros que yo desconocía, eran los menos consistentes de todos.

Agotado me acosté. Soñé con Ada.

WONDERFUL TONIGHT Eric Clapton

Empleé la mañana del día siguiente en localizar a mis cuatro sospechosos, tras mantener una charla con el comisario, para contarle mis descubrimientos. No le impresionaron lo más mínimo y faltó un pelo para que me apartarse del caso. Al final, mis dotes persuasivas aplazaron el cierre, al menos hasta el próximo fin de semana, que fue el límite que me dio.

Noé Santana fue el primero de la lista. No le hizo la menor ilusión volver a verme. No quiso ni oír hablar del testamento.

- No es que tenga nada que ocultar, se lo aseguro - estaba muy nervioso y temblaba como un flan -. Mi abogado me ha prohibido hacerlo.

Curiosamente resultó que su abogado era el mismo que tenía Verónica. En cuanto al día de la muerte del señor Colombo, no recordaba nada en absoluto. Los lunes no acostumbra pasar por el club, así que lo más probable era que estuviese en casa leyendo o viendo la televisión. No sabía si había ido a visitar a su amigo o no, aunque creía que no, porque, en caso de haberlo hecho, se hubiera acordado cuando se enteró de la muerte.

- Hasta que no finalice la investigación - le dije antes de irme, como también hice después con las otras tres personas sospechosas -, no debe salir de la ciudad sin comunicármelo con antelación.

La inexistencia de coartada por su parte era un punto a su favor, aunque parezca paradójico. La vida de muchas personas es bastante monótona y, salvo acontecimientos inesperados, poco frecuentes, la mayoría de los días son muy parecidos, por lo que resulta muy difícil establecer diferencias entre ellos. En cambio, su patente nerviosismo delataba un alto grado de inquietud, como si estuviera ocultando algo y eso le asustase. Ahí había gato encerrado, me dije.

Después me acerqué hasta el club para interrogar a Carlos. Me confirmó, porque no tenía más remedio, su enemistad con el fallecido, pero negó tajantemente que le hubiera chantajeado.

- No negaré que, en tiempos pasados, eché una o dos canas al aire - ¡Qué modesto! La lista que había en el documento con su nombre era toda una cabellera -. Mi mujer, nunca se lo agradeceré bastante, me perdonó esas estúpidas infidelidades y, desde entonces, no he vuelto a traicionar su confianza. De cualquier modo, le rogaría que no hablase de este tema con ella; su salud es delicada y podría sufrir una recaída.

No hacía falta ser un Einstein para advertir que mentía. Seguro que, si su mujer se enteraba de sus aventuras extraconyugales, le montaría un buen follón. Le pregunté después por sus movimientos la fecha de la muerte; se hizo el despistado, como si aquello no fuera con él.

- Los lunes - era todo un detalle que recordase el día de la semana - estoy siempre en el club, como podrán asegurárselo todos los socios. Cuando llegué a casa, mi esposa acababa de acostarse.

Éste sí que tenía preparada una coartada. Sabía que estaba en una posición peligrosa y se cubría las espaldas lo mejor que podía. Sin embargo, no pensaba descartarlo como sospechoso, ni mucho menos. Estaba seguro de que cualquiera podía desaparecer una hora o dos del club, sin que los demás socios advirtieran su ausencia.

Lo dejé en un estado de intranquilidad que me produjo gran placer y marché al encuentro de Ruth Uderzo. Su aspecto físico era muy similar al de nuestra primera entrevista, pero, después de haber leído sus proezas sexuales, la veía con otros ojos.

Me recibió con recelo e inquietud, aunque con exquisita amabilidad. Me había preparado un café y, durante unos pocos minutos, la conversación se redujo a esos tópicos intranscendentes con los que llenan el vacío comunicacional la educada gente rica: el tiempo, las vacaciones, etc. Mientras me hablaba tan modosita, no podía dejar de pensar en la vez en que lo hicieron en la consulta de su marido, aprovechando que éste torturaba a uno de sus pacientes.

Cuando entré en materia, acusándola de haberme mentido, al principio lo negó con voz desolada. Al decirle que disponía de pruebas, su actitud cambió completamente. Su anterior urbanidad dejó paso a una dureza que me sorprendió… Aquella mujer era una actriz de mucho cuidado. Si todavía tenía alguna duda sobre la veracidad de lo escrito en el ordenador, su comportamiento la disolvió. Era peligrosa, muy peligrosa... de las que, literalmente, devoran a sus machos.

- Si una sola de las palabras que se han pronunciado en esta habitación llega a oídos de mi esposo - dijo con rabia contenida -, me encargaré personalmente de que su vida sea un infierno. Tengo amigos muy influyentes.

- En su lugar, yo no iría amenazando a la policía. No es nada conveniente, cuando se es sospechosa de un asesinato.

Aquello la descolocó momentáneamente, aunque no perdió la calma. Sopesó la situación, como una tigresa que ve escaparse su presa, por un incidente inesperado, y permaneció al acecho, dispuesta a aprovechar la primera oportunidad que se le presentarse para degollarme.

- No sé qué interés tiene por mí. Cuando murió León, hacía más de una semana que no nos habíamos visto.

- ¿Por qué transcurrió tanto tiempo, si sus encuentros eran tan frecuentes?

No contestó. O lo anterior era mentira o su orgullo le impedía reconocer ante otra persona que su amante la había abandonado.

- ¿Dónde estuvo la tarde y noche en que murió su amante?

Esta última palabra, que utilicé a propósito para rebajarla a la categoría de una cualquiera, le sentó como un latigazo en plena cara. Por un momento, incluso creí que me iba a clavar las uñas. El desprecio con el que me respondió le quedó de maravilla, debo reconocerlo… ¡Qué estilo tienen las ricas!

- En casa, con mi esposo.

¡Pues vaya coartada! ¡Cualquiera la descartaba como sospechosa!

Encontré a Verónica en la oficina de la tienda, que, con toda probabilidad, pasaría a ser de su propiedad en poco tiempo. Se había dejado crecer la melena y llevaba un corto vestido rojo con cremalleras por todos los sitios. Mirarla era un placer.

Ya no había en ella el menor rastro de la amargura e ira que la embargaban en nuestra primera conversación. Se comportaba con total seguridad en sí misma, como si el cambio de status de empleada a jefa hubiera asentado su personalidad.

- No acabo de entender el motivo de su visita - me saludó cortésmente formal -. Daba por supuesto que había comprendido que León se suicidó.

Curioso. Ahora que le había dejado una lucrativa herencia, lo llamaba por su nombre. Seguro que su violación ya sólo era un recuerdo en el desván.

- ¿Y por qué motivo?

- Por remordimiento, desde luego - me miró como si fuese estúpido y, eso, es algo que no me gusta nada -. Era una persona dulce y delicada… a pesar de aquel desgraciado incidente. Aquello lo debió trastornar tanto que decidió acabar con su vida.

¡Vaya manera de calificar su propia violación! Está visto que el dinero es una excelente medicina para evitar recuerdos desagradables.

- ¿Qué hizo el día en que murió su jefe?

- ¿Por qué pregunta eso? ¿Acaso me acusa de algo?

Me debía estar volviendo paranoico. Hasta ella, que era la que más había padecido, me producía desconfianza ¿No sería que, a falta de un crimen, quería sospechosos a toda costa?

- Claro que no - le respondí como excusándome -. Pero hay algunos puntos oscuros y necesito aclararlos, para cerrar este maldito caso de una vez.

- Lo comprendo - comentó, desplegando una perfecta sonrisa -. Estuve trabajando aquí todo el día y salí a la hora de siempre. Después, me fui directamente a casa. Entonces, me sentía muy desgraciada, ya conoce el motivo, y nada más llegar me encerré en mi cuarto para llorar.

Ese último detalle me pareció demasiado melodramático. No venía mucho a cuento. Por lo demás, no tenía nada contra ella, excepto que era la principal beneficiaria por la herencia. Me despedí recordándole que no saliera de la ciudad sin antes avisarme.

Por la tarde comencé a planear mis movimientos hasta el fin de semana, para aprovechar al máximo el tiempo. Después, tal y como habíamos quedado la noche anterior, pasé a recoger a Ada.

Paseamos, tomamos un bocata y acabamos en el pub de siempre. Tampoco esta vez bailamos; lo único que hicimos fue hablar de nuestras cosas. No estaba tan loco como para sacar el caso a colación. La quería para mí sólo.

Estaba convencido de que nuestra relación se estaba asentando de nuevo y descubrí que ella también pensaba lo mismo cuando, después de acompañarla a casa, y tras el beso de despedida que siempre me sabía a poco, me preguntó si tenía algo que hacer este fin de semana.

- ¿Por qué?

- He estado hablando con un compañero, cuyos padres tienen una cabaña en medio de la montaña. Este fin de semana no piensan ir y mi amigo me la presta… si la quiero - tras una pausa que se me hizo eterna, prosiguió con voz seductora: ¿Te apetece venir conmigo?

- Desde luego, llevo siglos esperando una invitación así - respondí exultante de alegría. Luego recordé mi papel y añadí: Pero sólo si tú también lo deseas.

- Claro, guapo - dijo con una maravillosa sonrisa.

- ¿No me estarás tomando el pelo? - le pregunté intranquilo. Aquello era demasiado bonito para ser cierto -. ¿No será esto una prueba más?

- Que no, tonto - me besó de nuevo -. Pasa a recogerme el viernes, después de comer, y trae preparada la maleta.

- No te preocupes, lo tendré todo dispuesto.

- Tampoco hace falta que cojas mucha ropa - se despidió con una sonrisa pícara -. No creo que la necesites.

No volvimos a vernos hasta el viernes. El comisario cogió un enfriamiento feroz, que le obligó a guardar cama, y ella estuvo pendiente de él todo el tiempo que su trabajo le dejaba libre. El estado de salud de mi jefe pasó a ser el objeto de todas mis oraciones. Si no mejoraba bastante para el viernes, podía despedirme de un fin de semana fabuloso.

Hasta ese día estuve trabajando a destajo, comprobando lo que me habían dicho los cuatro sospechosos. Tan bien hice mi tarea que conseguí encontrar grietas en sus declaraciones. Así, investigando a Noé Santana, encontré a una vecina, bastante cotilla, que vivía justo debajo de él y me aseguró que tenía un ligue.

- Se montan unas juergas exageradas - me dijo escandalizada, aunque intuí que también había algo de envidia -. Si viera cómo se escucha crujir su cama desde mi dormitorio… ¡Y que le voy a contar de ella! Jadea como una puta.

Si era cierto, me alegré por el señor Santana. No tenía pintas de haber vivido muchas experiencias de ese tipo. Aquello podría explicar su nerviosismo cuando le interrogué. Sólo confiaba en que su pareja no fuese Ruth ni Verónica, porque todavía se enredaría más la madeja.

- No, nunca la he visto - me respondió apesadumbrada, cuando le pregunté si podía describírmela, como si la hubiera cogido en falta -. Pero le aseguro que existe. Sus jadeos son escandalosos.

En cuanto al señor Carlos, no me costó mucho comprobar que había mentido. Localicé a varios de sus ligues, unas chicas tan dotadas físicamente como huecas de cabeza, que reconocieron haberse acostado con él. Hablé también con su mujer, que resultó ser una persona encantadora. No pude comprender cómo seguía tan enamorada del idiota de su marido. Tuve que andarme con pies de plomo para no meter la pata y, al final, le sonsaqué que su marido siempre le había sido fiel. ¡Qué inocente!

Ruth Uderzo tampoco me había dicho la verdad. El día en que murió el señor Colombo, su marido asistía a la clausura de un congreso de estomatólogos, que incluía cena de despedida... y asistió a ella sin acompañante.

Lo de Verónica tenía más pintas de olvido que de mentira. El lunes en que murió su jefe, violador y posterior benefactor, abandonó la oficina una hora antes por la tarde, para llevar unos papeles a la gestoría, según les dijo a sus compañeros. Podía ser un detalle a tener en cuenta, porque no se tarda ni diez minutos en ir andando de un sitio a otro.

Sin apenas darme cuenta llegó por fin el viernes. Lo primero que hice nada más desayunar fue llamar a Ada, para preguntarle por el estado de salud de su padre.

- ¡Qué preocupación tan desinteresada! - respondió burlona -. ¡Cuánto lo quieres últimamente!

- Vale de guasa, simpática. ¿Cómo está?

- Mejor… Aun así, preferiría quedarme con él - el suelo se me hundió bajo los pies -. No llores todavía... Papá ha insistido tanto en que me fuera, que se habría enfadado si no le hacía caso… y eso podría ser peligroso en su estado.

Aunque la hija me estuviera tomando el pelo, eso no tenía nada que ver con el padre. Él mejor que nadie comprendía nuestra necesidad de estar unos días juntos.

Nada más llegar a la Central, recibí una llamada del señor Santana.

- Ayer noche telefoneé a mi tía Susana - seguía estando nervioso - que vive en Monte Caracol, un pueblo de la montaña… La pobre ya es mayor, ¿sabe? Tiene casi noventa años y, según mi prima, está en las últimas… Me gustaría ir a visitarla y, como usted me dijo que debía pedirle permiso si abandonaba la ciudad, por eso le he llamado.

En mi estado de ánimo era imposible que pusiese el menor impedimento a su solicitud. Le deseé buen viaje y se comprometió a avisarme a su regreso.

Después de comer, con el depósito del coche a rebosar y la maleta preparada, pasé a recoger a Ada. Tuve que entrar a saludar a mi jefe, que me repitió mil veces que tuviese cuidado con las carreteras de montaña. Menos mal que su mejoría era notable, porque si no llega a ser así, Ada no habría estado por la labor.

Tardamos cinco horas en llegar a la cabaña de los padres de su amigo y eso que estaba a menos de cuatrocientos kilómetros. Al comienzo, la carretera era amplia y conducir era un placer relajante, pero, conforme íbamos acercándonos a la montaña, las curvas fueron aumentando de frecuencia y, entre los camiones y los locos que bajaban a toda velocidad, la conducción me exigió una concentración total.

Cuando pasamos el último pueblo que aparecía en el plano, la carretera se transformó en un sendero y mi pobre coche sufrió lo suyo. Ya desesperábamos de encontrar la cabaña cuando, de repente, al girar tras subir una rampa matadora, apareció ante nosotros, aislada en medio de la ladera.

Desde luego, la gente con dinero es especial. ¡Mira que llamar cabaña a eso! Constaba de dos plantas inmensas, en cada una de las cuales cabían, sin exagerar, cinco apartamentos como el mío. Tenía unos muros de piedra que, al menos, medirían un metro de grosor y todos los muebles eran de madera natural.

Sin ni siquiera bajar las maletas, nos metimos en la cabaña. La entrada era soberbia; un amplio espacio abierto, decorado en tres ambientes distintos, y, enfrente, unos ventanales amplísimos que daban al lago situado en el fondo del valle. Girando a la derecha estaba la cocina, tan reluciente como si no hubiera sido estrenada. En el piso superior sólo había dormitorios, no recuerdo si seis u ocho. También descubrimos tres cuartos de baño completos, todos más grandes que mi salón.

Aquello era un sueño, tanto el edificio como el paisaje, pero lo que acabó de maravillarme era la chimenea. ¡No pude resistirme! Lo primero que hice fue encenderla. Disfruté viendo arder los tres troncos como un niño con zapatos nuevos.

- Como no entres más leña - dijo Ada sonriendo ante mi éxtasis -, esto va a transformarse en una nevera. Ya se está yendo el sol.

Extendí unos periódicos viejos junto a la chimenea y entré un buen montón de pequeños troncos, que estaban perfectamente apilados bajo la escalera exterior. Aunque, con lo friolera que es Ada, seguro que tendría que salir a por más.

Cuando la chimenea estuvo a pleno rendimiento, Ada acercó la alfombra que había junto al sofá y nos tumbamos frente a ella. A los diez segundos ya no estaba claro quien calentaba a quien; si la chimenea a nosotros o al revés.

Al minuto, ya tenía sus firmes pechos entre mis manos. ¡Hacía tanto que no los veía! Me lancé como un poseso a besarlos. ¡Cuánto tiempo sin saborearlos! Nos desnudamos completamente y, antes de darme cuenta, ya estaba dentro de ella. Me corrí enseguida.

- Perdona - me disculpé, después de dejarme caer en la alfombra junto a ella -. No he podido controlarme… ¡Hacía tanto tiempo!

- Mi eyaculador precoz… Te quiero - su sonrisa era deslumbrante -. Ya no recordaba esta faceta tuya - añadió riendo -, pero no pensarás dejarme así, ¿verdad? Acaríciame… Por favor.

Me lancé a redescubrir su cuerpo. Besé todos los poros de su piel, para acabar concentrándome en su sexo. Con tanta excitación, el mío volvió a recuperar su esplendor anterior, aunque preferí continuar dedicándome a su placer. Tampoco ella tardó mucho en alcanzar el éxtasis. Me encantó volver a sentir la convulsión de sus piernas y escuchar sus gemidos de placer. Cuando me separó la mano de su sexo, me coloqué sobre ella y la volví a penetrar. Tardé menos de diez segundos. ¿Me estaría convirtiendo realmente en un eyaculador precoz?... No se lo tome a broma. Llegó a preocuparme.

No me pregunte si cenamos o bebimos algo, no lo recuerdo. Supongo que sí, porque mantener ese ritmo sexual es agotador, pero en mi memoria sólo asocio la estancia en la cabaña con sexo, sexo… y mucho amor.

Permanecimos descansando, tirados sobre la alfombra. Hablando y hablando, se nos hizo las tantas.

- Antes de acostarnos, deberíamos darnos una ducha, ¿no? - comentó Ada, mientras subíamos la escalera camino al dormitorio.

Adivine a quién le tocó bajar a encender el calentador. Al principio, se trató de una ducha normal de relax, que uno no estaba para muchos trotes, pero Ada se puso juguetona y me hizo dirigir el teléfono de la ducha hacia su sexo. mientras ella separaba sus labios. En resumen, se lio la cosa y acabamos haciéndolo de nuevo. Entonces, comprobé que no me ha había convertido en un eyaculador precoz. ¡Qué alivio!

Caímos en la cama como troncos y, seguramente, todavía habría seguido durmiendo unas cuantas horas más, si Ada no se hubiera despertado con ganas de marcha. Cuando abandoné mis sueños me encontré inmerso en uno real. Ella estaba encima de mí, cabalgándome con suavidad. Antes de que me hubiese despejado del todo, aceleró el ritmo y no tardó nada en correrse. Yo necesité mucho más tiempo.

Durante un buen rato, permanecimos en la cama semiadormilados. Yo no habría salido de ella en todo el día, pero Ada insistió en que fuéramos al pueblo para llamar a su padre y saber qué tal se encontraba, porque en la cabaña no teníamos cobertura para el móvil.

¡Cómo iba a negarme!

MANY RIVERS TO CROSS Jimmy Cliff

Cuando llegamos al pueblo, lo primero que hicimos fue reponer fuerzas en un pequeño bar. Desayunamos tanto que, hasta la noche, no volvimos a probar bocado. Al terminar, Ada llamó a su padre desde allí mismo.

Encendí un cigarrillo, mientras ella telefoneaba. Sólo llevaba tres o cuatro caladas cuando escuché su voz, diciéndome que fuera a su lado. Al llegar a su lado, me pasó el móvil.

- Papá quiere hablar contigo.

Por un momento, dudé si cogerlo o no. No imaginaba qué podría querer de mí su padre. Seguro que no me iba a preguntar si lo habíamos pasado bien en la cama. Su amabilidad no llega a tal grado.

- Anoche se recibió una llamada en la Central para ti.

- ¿De quién?

- De la policía de carreteras. Hubo un accidente y encontraron tu tarjeta en la cartera del muerto.

- ¿Quién murió? - le pregunté con ansiedad, pensando en posibles familiares o amigos.

- Un tal Noé no sé qué, lo tengo anotado por ahí. Espera un momento que lo voy a mirar…

- No hace falta - le interrumpí -. Es uno de los que investigaba en relación con la muerte del de la bañera. Precisamente hablé ayer con él… ¡Y le deseé buen viaje!

- ¡Menudo profeta estás hecho! ¿Qué vas a hacer?

- ¿Dónde ha tenido lugar el accidente?

Me lo dijo. También añadió que sólo caía a unos doscientos kilómetros de donde estábamos. Una buena indirecta la suya.

- Ya veré que hago - no quería darle el gusto de claudicar tan fácilmente - Se pone Ada.

Ella aún estuvo unos minutos hablando, recordándole donde estaban sus medicinas y a qué hora debía tomarlas.

- Bueno - comentó Ada cuando colgó -, supongo que ahora me contarás qué ha pasado.

Le expliqué todo el caso, lo más resumidamente que pude. Como ya me esperaba, enseguida empezó a atosigarme con preguntas y más preguntas.

- Espera un momento - la corté, sin responderle a ninguna -. Lo primero que debemos decidir es si voy o no al lugar del accidente. No me hace mucha gracia perderme otra noche tan magnífica como la de ayer, pero creo que lo más acertado sería que fuera.

- Lo entiendo… aunque no te librarás de mí tan fácilmente.

- ¿Qué quieres decir?

- Pues que te acompaño, tonto… Por si no lo sabes, hay hoteles.

- Ya lo sé, tonta - repuse, devolviéndole el calificativo con mi mejor sonrisa -. Pero, si tu padre se entera de que me has acompañado a investigar un caso, me despellejará vivo.

- Y, si no voy contigo, lo haré ahora yo misma. Así que volvamos a la cabaña, para recoger nuestras cosas, y comienza a responder a todas mis preguntas.

Justo cuando terminamos de cerrar las maletas, finalizó su implacable interrogatorio. Tiene alma de policía.

- ¿Por qué no lo hacemos aquí? - sugirió Ada, parándose en medio de las escaleras cuando bajábamos del dormitorio con las maletas.

- ¿Estás loca? - su sugerencia me había cogido de sorpresa -. Estoy deshecho y una escalera no me parece un lugar muy excitante.

- ¿Todavía sigue presente? - me preguntó seria.

- Deseo que no - respondí, intranquilo por el cariz que estaba tomando la conversación -. Pero no lo olvidaré jamás.

- Espero que nunca lo hagas - de pronto, recuperó su tono risueño -. Aunque los recuerdos dolorosos hay que superarlos. Ven aquí, querido.

Me desabrochó el pantalón y se puso en cuclillas para acariciarme el pene con sus labios. Cuando me tuvo a punto, se desnudó de cintura para abajo y se inclinó sobre la escalera, apoyándose con las manos en los peldaños, adoptando la misma posición de aquella vez. Ésta fue todo mucho mejor.

Al terminar, y mientras Ada se lavaba en el baño, recorrí toda la cabaña para comprobar que la dejábamos en perfectas condiciones. A pesar de que nunca más hemos vuelto a estar a ella, siempre permanecerá en nuestra memoria. Aquella noche maravillosa significó el renacer de nuestra relación.

El lugar del accidente, camino de Monte Caracol, estaba relativamente cerca y fuimos hacia allí siguiendo una carretera que casi iba directa, según el plano. Ninguno de los dos nos dimos cuenta, hasta que fue demasiado tarde, de que se trataba de una carretera de montaña. Los doscientos kilómetros se hicieron interminables; no paramos de recorrer curvas y más curvas y atravesar puentes y túneles. No sé si cruzamos mil ríos o el mismo río mil veces.

Llegamos al pueblo a media tarde. Mientras yo me entrevistaba con la policía de carreteras, Ada se acercó a un pequeño hotelito para reservar habitación. No le hacía mucha ilusión quedarse esperándome allí, pero la convencí de que su presencia podría resultarme contraproducente.

Los agentes fueron muy amables. Me invitaron a café y tabaco. El que llevó la voz cantante era uno que medía más de metro noventa y estaba tan delgado como mi cartera a final de mes. Albert se llamaba.

- El accidente se produjo en la bajada desde el puerto. Justo arriba hay un restaurante y, luego, viene una bajada que tiene muchas curvas, bastante cerradas y en pendiente. Cada año tenemos dos o tres accidentes ahí… Siempre hay algún idiota que toma una copa de más y no controla el coche.

- ¿Es eso lo que sucedió?

- No, no. Según la camarera que le atendió en la comida, no tomó más que agua. Todo parece indicar que se trató de un accidente mecánico, por decirlo de alguna manera. Le echamos un vistazo al coche y comprobamos que no tenía líquido de frenos… El conductor debía ser un descuidado.

- ¡Joder! - me salió sin pensar.

- Tal y como se lo digo. No es algo frecuente, pero sucede; otras veces son las pastillas del freno que están desgastadas o un pinchazo por apurar los neumáticos viejos… ¡Si yo le contara!

- ¿Y a qué hora tuvo lugar el accidente?

- No lo sabemos con seguridad; a nosotros nos avisó un camionero que vio los restos del coche, sobre las nueve de la noche. Podemos ir a ver al doctor - asentí con la cabeza ante su propuesta -. Espere un momento que ahora le aviso que vamos.

Albert me acompañó a la consulta, situada en la planta baja de un amplio caserón. Era un hombre robusto y con perilla, de unos sesenta años. Nos saludamos.

- ¿Quiere ver el cadáver? No se preocupe, no está en muy mal estado.

- Será lo mejor - respondí sin muchas ganas -. Si es quien creo, al menos podré identificarlo con seguridad.

No me equivoqué, era el señor Santana. Su rostro, salpicado de sangre, conservaba un rictus de temor que me impresionó. Debe ser muy duro ver venir la muerte, sin poder hacer nada por evitarlo.

- ¿A qué hora murió?

- Sobre las ocho de la noche. El golpe le destrozó por dentro, aunque el pobre desgraciado no murió instantáneamente. Debió sufrir una agonía horrible... Igual pudo estar desangrándose una hora que cinco.

- ¿No hay forma de saberlo?

- No, aunque hay un indicio que parece apuntar a que el accidente tuvo lugar a las cinco y trece.

- ¡Cojones doctor! - exclamó Albert, quitándome las palabras de la boca -. No nos venga con bromas.

- Es que he encontrado algo que todavía no te he contado. El conductor tenía un reloj de bolsillo, sin tapa, como el del maestro, ¿sabes? Al meter sus pertenencias en la caja, como hago siempre, me he fijado en que el reloj estaba parado a las cinco y trece. Lo normal es que se haya estropeado a causa del impacto. Sucede a menudo.

- Según eso, tardó casi tres horas en morir. ¿Es posible que sucediera así en función de la hora de la muerte? - le pregunté.

- En medicina todo es posible, desde luego - chupó su pipa apagada y añadió: Yo diría que es bastante probable.

En ese momento me habría gustado que se encontrara allí el tripero. Será todo lo pelma que sea, pero es una eminencia en su especialidad.

Después de dejar al doctor, Albert se brindó a llevarme a visitar el lugar del accidente. El coche había ido a parar al fondo de un profundo barranco. Arriba, en lo alto, se distinguía la silueta de un edificio. El restaurante, según me dijo.

De regreso al pueblo, le comenté que iba a pasar la noche en el hotel y que regresaría a la ciudad al día siguiente. Le dejé una tarjeta, para que me llamase si surgía alguna novedad, y me despedí, agradeciéndole su amabilidad y deferencia.

Ada me estaba esperando en una de las tres mesas que había a la entrada del hotel. Pidió un sándwich vegetal para cada uno, regado con agua mineral. Cuando se pone en plan vida sana, no hay quien le gane.

Durante la breve cena tuve que contarle todo lo que había averiguado. No pude contestar a muchas de sus preguntas: ¿Llevaba el reloj en el bolsillo del pantalón o del chaleco? ¿Cuánto tiempo se tarda en bajar del restaurante al fondo del barranco? ¿Tan manirroto era con la puesta a punto de su coche?…

- Es decir - resumió al final -, tienes dos muertes y todo parece indicar se tratan de accidentes o suicidios, aunque en esta segunda yo descartaría lo último. No creo que nadie idee un método tan arriesgado para suicidarse.

- A mi pesar, he de reconocer que tienes razón en tu diagnóstico. Lo más sensato será olvidarme de este caso.

- ¿A pesar de las mentiras de tus sospechosos?

- Por sistema, la gente siempre oculta cosas a la policía - respondí, ya cansado del tema -. Eso no quiere decir que hayan matado a nadie.

Ada, que es un lince para detectar mi estado de ánimo, comprendió que estaba a punto de caer en un bache y consiguió evitarlo.

- Pues entonces, vamos a olvidarnos de todo y a concentrarnos en lo realmente importante.

- ¿Y qué es?

- Nosotros, guaperas. Anda, date prisa; paga y vamos arriba.

El camino hacia la habitación transcurrió en medio de ardientes besos. Cerrar la puerta y desnudarnos fue todo uno. Esta vez optamos por la tradicional postura del misionero. Después de la agitada noche anterior, el cansado misionero sólo pudo efectuar una plegaria… que resultó cálida y dulce, eso sí.

Eran más de las diez cuando me desperté al oír a Ada telefonear a su padre. Como no teníamos prisa, hicimos un recorrido turístico por el pueblo y sus alrededores. El valle era precioso, todo verde, con las montañas nevadas al fondo.

Después, de regreso a la ciudad, paramos en el restaurante situado en la cima del puerto donde había tenido lugar el accidente del señor Santana. La comida fue la típica de esos sitios; sana, abundante y poco sofisticada. Al traernos el café y la cuenta, Ada se enrolló con la camarera.

- ¡Vaya carretera que tienen por aquí! Casi me mareo con tantas curvas.

- Siempre están diciendo que la van a arreglar - comentó aparentando un falso interés, por si aquello le permitía ganarse una buena propina -. Nunca hay dinero.

- El viernes hubo un accidente, ¿verdad?

- Si, pobre hombre - respondió con la indiferencia que da el haber dicho lo mismo cientos de veces a lo largo de los años.

- También comió aquí, ¿verdad? ¿Le atendiste tú?

- No - contestó sin muchas ganas, como despidiéndose de la propina -. Fue Jana.

- ¿Podría decirle que viniera? - intervine yo, sin saber muy bien por qué, a la vez que le enseñaba mi placa -. Necesito hacerle algunas preguntas. De paso, tenga mi tarjeta y cobre la cuenta.

- Y añade un veinte por ciento… de propina - agregó Ada generosa.

No siempre es tan espléndida con su dinero, palabra, pero consiguió que a la camarera se le iluminara el rostro. A los dos minutos teníamos delante a la tal Jana. Más joven que la anterior y mucho más corpulenta. Era de esas personas que disfrutan hablando. Traía mi tarjeta y el cachivache para que teclease el PIN. Aún no había empezado a hacerlo y ya estaba parloteando.

- Sí, claro que me acuerdo de él. El viernes por la noche vino Albert, un policía alto y delgado como una escoba, ¿lo conocen? Es primo del dueño y no le caigo muy simpática, ¿sabe? Ya desde pequeños, en la escuela, nos estábamos peleando a todas horas. Es un buen policía, no lo puedo negar, pero no sabe llevar la menor conversación. El otro día, sin ir más lejos, sólo me preguntó si había tomado alcohol en la comida y, después, se fue a la barra con su primo. Si no me hubiera dejado con la palabra en la boca, le habría podido decir algo curioso sobre ese tipo, porque una tiene ya bastante experiencia y…

- ¿Qué es eso tan curioso? - la corté, para evitar que nos contara su vida y milagros.

- El hombre estuvo comiendo el viernes, a eso del mediodía, y recuerdo que me pidió una mesa junto al ventanal que da a la entrada… ¿A que le gusta? La idea de colocar esas cortinas verdes fue mía. Quedan elegantes ¿verdad?

- Son preciosas, denotan un gusto excelente - terció Ada siguiéndole la marcha, creo que a propósito para tomarme el pelo.

- Lamento interrumpir su charla sobre decoración de interiores - intervine, mostrando mi mejor sonrisa -. Volviendo a aquel señor, ¿se sentó junto a la ventana?

- No, no había ninguna mesa libre en aquel momento - me devolvió la sonrisa -. Aunque se disgustó un poquito, no le quedó más remedio que contentarse con una cercana. Pensé que quería vigilar su coche; sin embargo, me comentó que lo había aparcado al fondo del parking. ¡Vaya sitio que fue a elegir! Con tanto espacio libre para aparcar va y lo deja en la zona más alejada. No hay quien entienda a los hombres… Como le iba diciendo, se sentó en la mesa que le preparé y, después, estuvo todo el rato mirando hacia la puerta sin parar, como si esperase a alguien. Estaba convencida de que era así, no me confundo en esas cosas, pero no apareció nadie. Para mí que le dieron plantón.

- ¿A qué hora abandonó el restaurante?

- Me explicaré para que lo entienda - respiró a fondo e inició una carrera vocal -. Comió en menos de media hora, apenas probó los platos. ¡Vaya desperdicio! La comida que hacemos aquí está para chuparse los dedos, como acaban de comprobar. Después, se pasó un buen rato sentado bebiendo café, ya se lo he dicho antes, como si esperase la llegada de alguien, yo no me equivoco en esas cosas, aunque nadie se acercó a su mesa. No sé a qué hora salió, porque entonces llegaron dos autobuses llenos de turistas… Siempre llegan a la vez, ¿saben? Como si quisieran fastidiarnos… Durante un par de horas fuimos todas de culo, perdonen la expresión, pero es que estuvimos a tope. Todo el mundo baja del autobús con un hambre de caballo y su única preocupación es comer. Cuando terminó el follón, el hombre ya no estaba… Aunque hubo un momento, mientras servía a los turistas, en que me pareció verlo pasear por el parque que hay afuera. Y ahora discúlpenme, el jefe se está poniendo nervioso y es un cerdo cuando se enfada. Ya les he dicho todo lo que sé, pero, si quieren que siga con ustedes, será mejor que primero se lo comenten al jefe.

- No hace falta, no se preocupe. Si necesitamos hacerle alguna pregunta más, antes hablaremos con su jefe - la idea de librarme de ella no me desagradaba -. Su información nos ha sido de gran ayuda, gracias por su cooperación.

- Encantada de haberles podido ayudar, hasta luego.

- ¿Qué opinas? - me preguntó Ada, cuando Jana desapareció y salimos a la terraza.

- No me acaba de gustar - respondí, tras encender un cigarrillo -. Si lo que nos ha dicho esa charlatana es cierto, pudiera ser que tuviera una cita con alguien.

Aún no había echado la primera bocanada y Ada ya estaba tosiendo. Es una exagerada, pero tiene razón. Un año de estos lo tengo que dejar.

- Llegó o no llegó, he ahí la cuestión - dijo Ada.

- ¿Por qué dices eso?

- Porque si esa persona llegó hasta aquí, pudo aprovechar la situación tan escondida del coche para vaciar sin problemas el líquido de frenos.

- Tienes una mente perversa, ¿no te lo había dicho nunca?

- Muchas veces, guaperas - repuso riendo -. No te salgas por la tangente. ¿A que no es mala idea? Cuando él abandona el restaurante y comienza a descender no puede frenar y, teniendo en cuenta la pendiente y curvas de la carretera, es casi seguro que acabe estrellándose. Un asesinato perfecto.

- Y no sólo eso - su idea cada vez me parecía mejor -. Si por un casual se hubiera salvado, nadie pensaría en una tentativa de asesinato. Sería considerado un accidente por todo el mundo.

- Entonces, ¿en qué quedamos? ¿Accidente o asesinato?

- Cualquiera sabe, estamos como siempre… Sin una puta prueba.

- ¿No me dijiste que vendía pisos y casas?

- Sí. ¿Por qué?

- Porque, en esa profesión, la apariencia exterior es muy importante. Seguro que su coche relucía… no como el tuyo.

- Muy simpática la niña. Que tuviera un coche limpísimo, no quiere decir que revisara el líquido de frenos. Hay mucha gente que sólo se queda en la fachada, sin mirar nunca el interior, que es lo importante.

- No me mires a mí - comentó sonriendo -. Si yo fuese de ésas, nunca me habría fijado en ti. Por dentro eres un encanto, pero, por fuera, ¡uff!

- No pensabas lo mismo estas noches.

- ¡Tramposo! Es que una es masoquista y le encantan los feos - me besó en la mejilla -. Por eso te quiero tanto.

Salimos y emprendimos el regreso definitivo.

- También es posible - comentó Ada, al cabo de un rato - que llegase la persona a quien esperaba, le diese un golpe y lanzase el coche por la cuesta.

- ¿Estás loca? - me encanta pillarle en algún fallo -. ¿Sin líquido de frenos? No podría haber circulado sin peligro de matarse.

- Bueno, está bien; cualquiera puede equivocarse una vez.

Sólo estuvo callada unos pocos minutos. Después, continuó con el caso.

- Si fue un accidente no llegamos a ninguna parte, así que vamos a suponer que fue un asesinato. Si alguien lo mató, quitando el líquido de frenos, ¿cómo sabía que iba disponer de la ocasión para hacerlo? Porque lo tuvo que hacer mientras el coche estaba en el parking del restaurante, ¿no?

- Desde luego. Si lo hubiese hecho antes, él se habría dado cuenta.

- Lo que no acabo de ver es cómo demonios pudo adivinar, quien fuese, que lo iba a dejar en un sitio tan invisible - comentó, retocándose una vez más el pelo.

- Quizá quedaron en eso previamente - sugerí a bote pronto.

- ¿Y no le extrañaría eso? ¿Ves alguna razón para dejar el coche tan apartado?

- Si me hablas de un coche aparcado en un lugar solitario, lo primero que me viene a la cabeza es hacer el amor contigo.

- Siempre pensando en lo mismo, eres incorregible - rio a gusto -. Déjate de tonterías y sigamos con nuestra hipótesis. Si su accidente sucedió a las cinco y trece, ¿qué hizo desde que abandonó el restaurante?

- No lo sé… Si esperaba a alguien y estaba nervioso, quizá se dedicase a pasear por los alrededores. El paisaje era magnífico.

- Sí que lo era… Resumiendo, si fue un asesinato lo único que sabemos con certeza es que el autor o autora debió rondar por el restaurante sobre las cuatro o, a lo sumo, las cinco de la tarde.

- Eso parece lógico - afirmé convencido y, después, continué con el hilo de su razonamiento -. En ir o volver hasta la ciudad se tarda un mínimo de dos horas y eso pisando el acelerador.

- Por tanto - siguió Ada -, si existe un asesino o asesina no podrá tener ninguna coartada entre las tres y las seis, independientemente de que llevase a cabo su sabotaje a las cuatro o a las cinco. Eso te facilitará bastante el trabajo ¿no?

- Suponiendo que haya habido un asesinato… y que la persona causante también tenga que ver con la muerte del señor Colombo… Lo que es mucho suponer.

- Tú investiga sus coartadas y verás cómo encuentras una con un agujero entre las tres y las seis. Estoy segura.

Se equivocaba.

YES I DO Kevin Ayers

Sólo conocía a tres personas que podía haber tenido relación con ambas muertes y, el lunes por la mañana, hablé con las tres. Pasé el resto del día examinando con lupa sus movimientos del viernes por la tarde.

Verónica, la primera con la que hablé, ya no seguía el horario rígido de la tienda y, teniendo en cuenta que iba a ser la nueva propietaria, se tomaba algunas libertades. Según declaró, el viernes salió a las doce e hizo la compra para evitarse las multitudes del sábado. Después de comer, se tumbó una media hora y, a las cinco y media, acudió a una cita en el despacho de su abogado. Comprobé esto último y era cierto.

Ruth Uderzo no me recibió con mucha amabilidad. Al principio, insistió en que había pasado toda la tarde sola en casa, preparando la cena para su marido. Cuando le hablé de un asesinato, cambió enseguida su declaración. Ahora estaba liada con un muchacho de veintidós que vivía en su misma urbanización y habían estado toda la tarde retozando. Me dio su nombre y número de teléfono.

- Si no se fía de mí - añadió sonriendo, cuando me despedí de ella -, puedo detallarle cómo lo hicimos y cuántas veces. El chico es un verdadero semental.

¡Con lo modosita que me había parecido la primera vez! El chaval se asustó bastante, a pesar de que sus padres no estaban en casa y no se enterarían de mi visita. Me juró y perjuró que subió a ver a Ruth Uderzo a las cuatro y media y estuvo con ella hasta las siete.

Según declaró Carlos Maho, el viernes comió en casa, con su mujer, y, después, marchó al club, donde estuvo hasta la hora de la cena. No tuve necesidad de interrogar a todos los socios del club, me bastó con preguntarle a Simón, el camarero del club. Afirmó con total rotundidad que a las tres y media le sirvió un whisky al presidente en funciones y estuvo alrededor de una hora jugando a la baraja con otros socios.

Es decir, ninguno de las tres personas sospechosas podía haber estado manipulando el coche del señor Santana en aquel restaurante entre las cuatro y las cinco de la tarde, a menos que dispusiesen de una avioneta o un helicóptero, lo que no me parecía muy probable.

Telefoneé a Ada para narrarle mis averiguaciones y decirle por enésima vez que me encontraba en un callejón sin salida. Aunque, quizá, tampoco fuera preciso que la tuviera… A lo mejor ni existía realmente el callejón.

- Le he prometido a papá que esta noche me quedaría con él, para compensarle por mi ausencia del fin de semana.

- No tienes que mimarlo tanto - le aconsejé un pelín celoso -. Se acostumbrará y, luego, no habrá forma de quitárselo de encima.

- No seas tonto… Si vieras lo contento que se ha puesto.

- Seguro que ha sido porque sabe que así me fastidia.

- ¡Qué mal pensado eres! - exclamó de cachondeo -. Si ya sabes lo bien que le caes; de hecho, él ha insistido en que tú también vinieras a cenar.

- Creo que he metido la pata hasta el fondo - me disculpé.

- Tú todo lo metes hasta el fondo, querido… Por eso me gustas tanto.

Su risa era contagiosa y no pude evitar reírme yo también. Como es natural, acepté su invitación a cenar.

- ¿Por qué no traes los archivos que copiasteis del ordenador del hombre que murió en la bañera? - dijo antes de colgar -. Después de la cena, les puedo echar un vistazo.

No me apetecía mucho pasarme la velada de sobremesa con su padre, mientras ella enredaba con el ordenador, pero insistió e insistió y, al final, no me quedó más remedio que doblegarme ante sus deseos... Como siempre.

Así pues, fui a su casa con el disco USB. Además, como todo un caballero, también llevé un ramo de flores para Ada y una bandeja de pasteles para postre… El comisario es bastante laminero.

Mi jefe se comportó como el perfecto anfitrión. Me dio un abrazo a la entrada, después del beso de Ada, y me preguntó qué tal lo habíamos pasado. Respondí con las vaguedades de siempre, porque no era cuestión de contarle lo que realmente habíamos estado haciendo. Después me trajo una cerveza negra y la saboreó con los ojos, mientras yo le daba un buen trago; él todavía estaba con medicamentos y no podía tomar alcohol.

La cena fue muy agradable, no tanto por los manjares, ensalada y pescado que no estaban mal, como por la conversación, que fue mucho más relajante de lo que yo pensaba. El comisario no paró de meterse con las enfermedades de la vejez, pero con tal gracia que estuvimos en una sonrisa perpetua.

Después de traer el café, Ada desapareció con el disco y me dejó mano a mano con él. Temía que salieran a relucir temas personales, pero no fue así. Todo el tiempo estuvimos hablando de las dos muertes y del hipotético caso. Le expuse mis descubrimientos y mis corazonadas. Su faceta profesional salió a flote y el tiempo voló entre preguntas e hipótesis.

Al cabo de casi dos horas, salió Ada con un papel en la mano, que pasó a su padre y yo también miré.

- ¿Qué es esto? - preguntamos los dos hombres a la vez.

- Un listado con los archivos relativos a las tres personas sospechosas y al testamento.

- ¿Y qué significa esto? - al menos, esta vez, quien quedó como un inculto informático no fui yo.

- Mira papá, la primera columna son los nombres de los archivos y, en las dos últimas, aparece la fecha y hora en que se grabó por última vez cada uno… ¿Lo entiendes?

- Más o menos… Éste con el testamento y el de Verónica son del lunes en que falleció, ¿no es así?

- Eso pone ahí, desde luego.

- Y el de Ruth - metí baza para demostrar que algo sabía de ordenadores - es doce días anterior; en cambio, el del vicepresidente del club es bastante más antiguo. ¿Qué son esos números que aparecen entre medio?

- El tamaño del archivo en bytes… Cuanto mayor sea el número, más páginas tiene el documento.

- ¡Qué bien te explicas, nena! Da gusto escucharte - comentó tu padre halagador -. ¿Puedo coger uno de mis puritos?

- Siempre que no lo enciendas… Todavía no estás bien - le sonrió con ternura -. Ya me extrañaba tanta lisonja.

Tuve que interrumpir aquella conversación tan almibarada. Yo no había sacado nada en claro de la lista y así se lo dije a Ada.

- ¿De veras? ¿No lo ves?

- ¿El qué tengo que ver? ¿Hay alguna prueba?

- ¡Ojalá! Nada que se pueda usar en un tribunal… aunque sí un indicio. Después de ver el listado que os acabo de enseñar, he estado reflexionando y he construido una película de los hechos, en la que todo encaja a la perfección. Sólo hay dos problemas.

- ¿Cuáles?

- Primero, no tengo la menor prueba; mi teoría es consistente, pero no sé cómo demostrarla. En segundo lugar, está el tema de las coartadas; si no consigues demostrar que la suya es falsa, mi teoría se convertirá en humo.

- Pues lo tienes crudo - intervine enseguida, no me gusta que se ponga en duda mi profesionalidad -. Las tres coartadas están comprobadas y son ciertas, así que o montas tu película de otra forma o la tiras a la basura.

- Dejaos de chorradas - dijo el comisario -. Venga Ada, cuéntanos tu teoría.

- Espera un momento papá; todavía hay una posibilidad… Martin, ¿podrías averiguar si Noé acostumbraba a llevar su reloj en hora?

- ¿Por qué me consideras tan incompetente? - respondí simulando estar irritado con su pregunta -. ¿Cómo se me iba a pasar algo así por alto? He estado hablando con su jefe y con varios socios de su club. Todos han confirmado que siempre llevaba el reloj en hora. Por lo visto, era un maniático de la puntualidad.

- Pues entonces no hay nada que hacer - concluyó abriendo los brazos de par en par -. ¡Con lo bien que encajaba todo!

A pesar de que tanto su padre como yo insistimos en que nos contara su teoría, no nos hizo el menor caso. Cuando se pone terca, y lo hace con demasiada frecuencia para mi gusto, es la tozudez personificada.

Seguimos hablando un rato más de cosas ajenas al caso y, como ya era un poco tarde, me despedí. Ada me acompañó hasta la puerta y me dio un beso cariñoso… Los prefiero pasionales.

- ¿Me acompañarás el miércoles de rebajas? - me preguntó, mientras salía.

- Lo intentaré - respondí -. Pero, ¿por qué no me cuentas tu teoría?

- No te preocupes, tonto. Tú encuéntrame un fallo en las coartadas y, luego, hablaremos.

De vuelta a mi apartamento, me tumbé en la cama a reflexionar. Intenté descubrir qué había imaginado Ada, sin llegar a nada que me convenciera. Me quedé dormido con la ropa puesta.

Pasé la primera mitad de la mañana en mi despacho, repasando todas mis notas del caso y buscando algún punto que hubiera omitido en la comprobación de las coartadas. No observé ningún fallo y, lo que es peor, no tenía ni idea acerca de qué debía hacer. Entonces, sonó el teléfono.

- ¿Martin? - reconocí la voz del comisario.

- Sí. ¿Te pasa algo? ¿No te encontrarás peor?

- Claro que no, estoy perfectamente y lo más probable es que, mañana, ya vuelva al trabajo.

- Me alegro. ¿Querías algo?

- Si no fuese así, no te habría telefoneado, ¿no crees? - imaginé su sonrisa -. Resulta que se me ha parado el reloj.

Me dejó anonadado. Su voz no delataba que hubiese estado bebiendo, pero pensé que quizá había tomado una cerveza y le había producido alguna reacción con los antibióticos.

- ¿Seguro que te encuentras bien? - le pregunté bastante preocupado -. Si quieres, voy a tu casa ahora mismo.

Su carcajada me retumbó en el oído. Mi preocupación aumentó de intensidad.

- ¡Que no estoy loco! - siguió riendo -. No veo por qué te inquietas tanto… Sólo te he dicho que se me ha parado el reloj, no el corazón.

- ¿Y qué quieres que te diga? - yo también me hacía esa pregunta a mí mismo -. Pues llévalo a una relojería.

- Sí, ya lo sé. Le tendrán que cambiar la pila.

- ¿Y cuál es el problema?

Noté que él estaba disfrutando teniéndome en ascuas, lo mismo que sucede con Ada en ocasiones. Debe ser cosa de familia. Finalmente, se explicó:

- Ada dijo anoche que el único defecto de su teoría, dejando de lado la falta de pruebas, es la cuestión de las coartadas. Confío bastante en la capacidad intelectual de mi hijita y, como no tengo nada mejor que hacer encerrado en casa, he estado dándole vueltas a ese tema. Cuando he mirado mi reloj y he visto que estaba parado, se me ha ocurrido una posibilidad que puede ser la clave.

- ¿Cuál? - ya estaba completamente intrigado.

- La base de vuestras coartadas es la hora que marcaba su reloj, las cinco y trece, si no recuerdo mal. Todos supusimos - fue un detalle por su parte disculpar tan galantemente mi descuido - que se paró a causa del golpe producido por el accidente, pero, ¿y si no fue así? ¿Y si resulta que se paró porque dio la casualidad de que la pila se agotó?

- Demasiada casualidad, me parece. De todas formas, no cuesta nada comprobarlo. Ahora mismo me pongo en contacto con el policía que me atendió en el pueblo.

- Avísame con lo que averigües.

- Sin falta. Hasta luego.

Tras cuatro o cinco llamadas, conseguí localizar a Albert.

- A ver si le he entendido bien - comentó, cuando acabé de explicarle lo que necesitaba que hiciera -. Quiere que coja el reloj del muerto y compruebe si la pila está descargada, ¿no es así?

- Exactamente.

- El cuñado de mi prima, aunque no es relojero profesional, se dedica a arreglar relojes como pasatiempo, así que se lo llevaré a él. Lo llamo enseguida que sepa algo.

- Muchas gracias por su colaboración. Espero su llamada.

Al cuarto de hora sonó de nuevo el teléfono. Era Albert.

- Tenía razón. La pila estaba descargada del todo y no hay la menor posibilidad de error. Delante de mí la ha puesto en un aparatito y yo mismo he podido comprobar que la aguja no se movía.

- ¿No estaría mal el medidor?

- No se preocupe, lo he comprobado con tres pilas nuevas y en todas detectaba carga. Hasta me ha quitado la de mi reloj para verificarlo.

- Muchas gracias. Me ha sido de gran ayuda, le debo una.

- Si vuelve por aquí, invíteme a una cerveza y estaremos en paz.

Nada más colgar telefoneé al comisario, que celebró ruidosamente la verificación de su corazonada, y después a Ada, que estaba en su despacho de la Facultad.

- Perfecto - comentó cuando acabé -. Mi teoría encaja cada vez mejor con los hechos, pero necesito alguna prueba.

- Me alegro. ¿Me la vas a contar?

- No seas impaciente… Pasa esta tarde a recogerme y, entonces, te la explicaré.

- No puedo, tengo que sustituir a Bárbara, que debe llevar a su hijo a un cumpleaños. No saldré hasta después de cenar.

- Da igual, ven cuando acabes. Te esperaré con una cafetera preparada.

Cuando se pone así, no hay forma humana de hacerla cambiar de opinión, de modo que me despedí de ella con un hasta la noche, rogándole que el café fuera descafeinado.

Eran las diez cuando llamé al timbre de su casa. Estaba viendo la tele con su padre, que se sorprendió, porque no sabía nada mi visita. Mientras Ada fue a la cocina a por la cafetera, comenzó Nueve semanas y media en la tele.

Mi jefe no llegó a disfrutar completamente de su café. Cuando apareció la primera escena subida de tono, puso como excusa que estaba cansado y que al día siguiente tendría que madrugar para ir a la Central. Nos dejó solitos.

Dejamos el caso para más adelante y nos dedicamos a ver la película. Ada me hizo cambiarme de sitio y nos colocamos de espaldas al pasillo, de forma que, si salía su padre, no advirtiese nuestras manos, que cada uno había metido en el pantalón del otro. Nunca antes me lo había pasado tan bien viendo la televisión, y más con el morbo añadido de su padre tan cerca. Un poco antes de final de la película nos corrimos.

Después de lavarnos las manos, regresamos al sofá y, entonces, por fin me explicó su teoría.

- Cuando miré los archivos, me sorprendió las fechas en que estaban grabados. ¿Recuerdas el listado que os enseñé?

- Sí, claro - repuse intrigado -. De todas formas, no sé a qué te refieres.

- El archivo donde se narra la violación de Verónica se grabó en lunes; sin embargo, leyendo el texto parece deducirse que fue escrito la misma tarde en que, se supone, tuvo lugar la violación; es decir, en domingo…

- ¿Por qué dices que se supone? - la interrumpí.

- Ya llegaré a eso más adelante, tranquilo. Volviendo al listado, es evidente que o el muerto volvió a cambiar algo del archivo al día siguiente o lo escribió quien lo mató.

- ¿Y cómo averiguó la clave para entrar en el ordenador? - adopté el papel del abogado del diablo -. Recuerda que a nosotros nos costó mucho tiempo y, si lo conseguimos, fue gracias a que contamos con tu inapreciable ayuda.

- Gracias - su sonrisa me encantó -. En cuanto a la clave de entrada, supongo que eligió el camino más sencillo.

- ¿Cuál?

- Preguntársela a él. Doy por supuesto que la conocía con antelación.

- ¿Y por qué se la iba a decir a nadie?

- Estás perdiendo facultades, ¿sabes? ¿Tú le negarías algo a la mujer con la que te estás acostando habitualmente?

- ¡La hostia! Así que fue la mujer del dentista.

- No fastidies - se rio y siguió tomándome el pelo -. Si al final creeré que es cierto eso que dicen de que el sexo reblandece el cerebro. Tú serías una buena demostración.

- Basta ya de cachondearte de mí. ¿Acaso no era Ruth Uderzo su amante?

- Sí, pero, ¿no recuerdas la fecha correspondiente al archivo Ruth? La última fecha en que se modificó fue más de diez días antes de la muerte del señor Colombo.

- ¿Y qué deduces de eso?

- Que seguramente había roto ya con ella cuando murió. Además, tal y como me la has descrito, no creo que esa Ruth se interesase mucho por un ordenador… Al menos, hasta que se desarrolle el sexo virtual.

Me reí con ella, sin saber muy bien de qué.

- Si no era su amante, ¿quién era?

- ¿Quién queda? - me preguntó a su vez.

- ¡Verónica! - exclamé sorprendido -. No me cabe en la cabeza… ¡Cómo se iba a liar con él, si la acababa de violar!

- Mira que sois incautos los hombres, tragáis con todo. Vamos a ver, ¿qué pruebas hay de que ese hombre la violase?

Durante unos segundos reflexioné a toda potencia. No supe qué decir.

- ¿Lo ves? No hay ninguna prueba… Sólo su palabra.

- Perdona, pero me parece que no has caído en un pequeño detalle - disfruté con ello -. Si todo lo referente a la violación es mentira, ¿por qué la iba a nombrar él en su testamento?

- Ese testamento es más falso que una moneda de tres veinticinco - aseguró con rotundidad.

- ¡Que te crees tú eso! Recuerda que el bombilla autentificó la firma.

- Perdóname ahora tú a mí. Si no recuerdo mal, lo único que confirmó es que las firmas de las cartas que tú le presentaste y la que aparece en el testamento corresponden a la misma persona. Sólo eso.

- Es lo mismo que acabo de decir antes.

- Ni mucho menos, querido. Estoy convencida de que fue la tal Verónica quien firmó esas cartas.

- Es una afirmación un tanto arriesgada, ¿no crees? Imagina que, cuando fui por primera vez a su oficina, abro una carpeta y cojo unas cartas cualesquiera, ¿cómo podía ella saber cuáles elegiría yo? No iba a firmar todas.

- Claro que sí - afirmó con rotundidad.

- ¡Qué! Eso no tiene ningún sentido.

- Al contrario, es lo más probable. Según me dijiste, ese hombre tenía un defecto en la mano que le impedía escribir con comodidad, ¿no es así? - asentí con la cabeza, viendo adonde quería llegar -. Parece bastante factible que ella acabase firmando por él, para ahorrarle esfuerzos.

- Puede ser. ¡Qué mente tan retorcida! La de ella - añadí rápidamente, al ver la expresión de Ada -. ¿Cómo se le ocurriría un plan tan perfecto?

- Lo más lógico es pensar que se acabó liando con su jefe, no sé si porque él la acosaba o por propia iniciativa, aunque supongo que esto último es lo más probable. Imagino que entraría en su ordenador con alguna excusa y leería lo que su jefe estaba haciendo con la mujer del dentista, o quizá él mismo se lo enseñó para presumir. Creo que eso le sugirió la idea de cometer el asesinato y sacar una buena tajada económica.

- Ahora que vuelves al testamento, hay otro aspecto que has pasado por alto.

- ¿Sí? ¿Cuál?

- Noé Santana. Él también lo firmó.

- ¿Y?

Me quedé mirándola, hasta que comprendí lo que quería decirme.

- Así que los dos eran cómplices.

- En lo referente al testamento, seguro. En cuanto al asesinato, tengo mis dudas… aunque no me extrañaría.

- ¿Y cómo encaja su accidente en tu teoría?

- No estoy muy segura, pero yo apostaría por el asesinato, no por el accidente.

- ¡Dos asesinatos y ni una prueba!

- Muy bien expresado. Ése es el problema… Bueno, convendrás conmigo en que mi teoría es consistente.

- En principio sí, pero, ¿por qué matar al pobre señor Santana?

- Eso ya entra en el terreno de las suposiciones cogidas con alfileres. De acuerdo con el perfil psicológico que me he hecho de esa mujer, yo me inclinaría por pensar que fue ella la que se lanzó a por él.

- Desde luego, él no daba la talla de ligón profesional.

- Más a mi favor. Seguramente, lo deslumbró con sexo y cayó rendido a sus pies. Suele suceder.

- No lo dirás por mí, ¿verdad? - dije sonriendo.

- Al contrario, en nuestro caso ha sido precisamente al revés - respondió con picardía -. Tu potencia sexual es infinita, mi eyaculador precoz.

Si no llegamos a estar donde estábamos, con su padre a unos metros, le habría demostrado una vez más que de precoz nada de nada, pero me tuve que conformar con las palabras en lugar de los hechos.

- Volviendo al motivo - dijo Ada después -, si ese pobre hombre era tan poca cosa como has dicho y, encima, estaba nervioso por haberse reabierto el caso, podía desmoronarse y eso resultaba un gran peligro para ella. La forma más simple de evitar ese riesgo, cierto e inminente, era eliminando a su único testigo de cargo.

- ¿Y cómo preparó el accidente?

- Imagino que él le diría que pensaba viajar al pueblo de su tía y ella, que ya conocía esa carretera, quedaría con él en el restaurante.

- ¿Y cómo consiguió que aparcase el coche en un lugar tan apartado?

- Fuiste tú quien lo sugirió. En mi opinión, ella le prometió una salvaje sesión amorosa dentro del coche y, así, le forzó a dejarlo aparcado lejos de miradas indiscretas.

- Y, de ese modo, dispuso de todo el tiempo del mundo para manipularlo. ¡Menuda víbora!

- Estamos de acuerdo - y añadió, después de bostezar: Es hora de que te vayas. Ya son las tantas de la madrugada y mañana tenemos que trabajar.

- Bien, yo también estoy cansado… Aunque, si me quedase contigo, sacaría fuerzas de flaqueza.

- Ya me gustaría, pero no puede ser. Venga, te acompaño hasta la puerta y recuerda que mañana hemos quedado a comer; después, vendrás conmigo de rebajas.

- Lo siento, de veras. Tengo que dedicarme a buscar pruebas para encerrar a esa asesina. Tu teoría está muy bien, pero, por el momento, es sólo eso, una teoría.

- Ni hablar - frunció el ceño enfurruñada -. Después de todo lo que te he ayudado, creo que me merezco una tarde contigo, ¿no? No le digas nada a papá y déjalo para pasado mañana.

Acabé cediendo. Como decía no sé quién, hasta mis debilidades son más fuertes que yo. No es algo de lo que me enorgullezca, pero su colaboración merecía algún tipo de compensación y tampoco pasaba nada por esperar un día más.

DON’T DREAM IT’S OVER Crowded House

Después del incidente de los grandes almacenes, que conté en el primer capítulo, Ada encontró la manera de probar su teoría. Sabíamos que el señor Colombo no escribía nada a mano, e intuíamos que Verónica firmaba todo el papeleo de la oficina por él, incluso el supuesto testamento. Pero, ¿cómo probarlo?

Ada consideró, muy acertadamente, que existía un lugar donde podríamos encontrar su firma verdadera, ya que Verónica no habría tenido la oportunidad de falsificarla. El banco del fallecido.

El jueves a primera hora ya estaba en la puerta del banco esperando al director. Desde el principio su colaboración fue total. Cogí uno de los dos impresos que había firmado para abrir una cuenta hacía cinco años, cuando Verónica todavía no trabajaba para él.

Enseguida se lo llevé a nuestro especialista, el bombilla, junto con la fotocopia del testamento y las tres cartas. Empezó poniendo las típicas pegas: que tenía mucho trabajo en ese momento, que esperase hasta la tarde, etc.

Me pasé un poco lo reconozco. Me puse a despotricar contra todo el mundo y, al verme tan alterado, decidió que lo mejor que podía hacer era quitárseme de encima cuanto antes. Si estaría cabreado por mi abusivo talante, que no dijo ni una sola palabra mientras realizó su trabajo.

- Como ya te dije la otra vez, las firmas de las tres cartas y de la fotocopia corresponden a una misma persona. La del impreso, en cambio, es de otra.

- Es decir, que está falsificada - comenté desbordante de alegría -. ¿No habrá dudas?

- ¡Joder! - exclamó cabreado -. Encima de maleducado, pones en tela de juicio mi profesionalidad. ¡Que te den por detrás! ¡Vete a la mierda!

Me costó más de un cuarto de hora calmarle. Le tuve que decir el tiempo que llevaba con el caso, los problemas que me había ocasionado y algunas otras cosas más que me inventé. Menos lamerle el culo, hice de todo para apaciguarlo.

Ya disponía de una primera prueba acusadora. Estaba indeciso entre esperar a encontrar alguna otra más, lo que era posible, pero no seguro, o detenerla e intentar lograr que cantara. Me sentía tan entusiasmado, y tenía tantas de acabar con el caso, que me decidí por esto último.

Para darme tiempo a preparar el interrogatorio, les pedí a Bárbara y Félix que fueran a detenerla. Tardaron casi dos horas en regresar.

- Está en mi despacho con Félix - dijo Bárbara a su vuelta -. Cuando quieras, la traigo aquí.

- ¿Qué ha pasado?

- Primero nos ha montado el show histérico de rigor, pero, para mí, que estaba fingiendo; esa jodida tiene pintas de sabérselas todas. El tonto de Félix ha caído en la trampa, parece mentira lo idiota que se vuelve ante los lloriqueos de una mujer atractiva… y esa tipa lo es.

- Eso es innegable - le ofrecí un cigarrillo.

- En total, que le han traído una tila y hemos tenido que esperar a que se calmarse, o mejor dicho a que acabase de simular. Yo misma la he acompañado al servicio; se ha lavado la cara y no veas con qué tranquilidad se ha maquillado de nuevo. Si fuese inocente, ten por seguro que el pulso le temblaría tanto que no podría haberlo hecho.

- No lo es, descuida. Esa mujer ha matado a dos hombres premeditadamente, con una sangre fría alucinante.

- ¡Ah! Se me olvidaba. Antes de venir ha telefoneado a su abogado. Estará aquí en cualquier momento.

- Por favor, avísame cuando llegue. Estoy acabando de preparar el interrogatorio.

- Se te han contagiado las buenas costumbres de Ada, ¿eh? - y con una sonrisa abandonó mi despacho.

A la media hora llamaron a la puerta; antes de decirles que entraran, puse en marcha una grabadora camuflada que compré para estas ocasiones. El abogado abrió la puerta y dejó paso a su cliente y también a Bárbara, que no quería perderse el espectáculo. Verónica me miró directamente a los ojos y no encontré en su mirada demasiada preocupación. Demostraba una seguridad en sí misma admirable; en realidad, estaba imponente.

- Quiero saber de qué se acusa a mi cliente, no hay derecho a este atropello - manifestó el abogado nada más sentarse.

- No se preocupe, usted va a tener bastante trabajo - le contesté con ironía -. Verónica está acusada de cometer dos asesinatos premeditados.

- ¿Quiénes son esas dos personas?

Se lo dije.

- Pero si usted mismo comentó la muerte del primero era un accidente. ¿Qué tiene que ver mi cliente con eso?

Si el tipo ese iba seguir metiendo baza constantemente podía fastidiarme el interrogatorio y la anhelada confesión, así que decidí quitármelo de encima.

- Me explicaré. En pocas palabras, su cliente asesinó a su jefe para quedarse con su dinero y al vecino para eliminar al único testigo que la podía acusar.

Observé con placer como Verónica acusaba el golpe, aunque se recompuso al momento. En cambio, el abogado seguía dando guerra, pensando en su minuta.

- Mi cliente no sabía nada del testamento. ¿Por qué iba a hacer una cosa tan brutal como sugiere?

- ¡Ah! Pensaba que ya le había dicho que el testamento estaba falsificado, disculpe.

Pasé unos minutos detallándole todo lo concerniente al testamento. Conforme iba asimilando la situación, su rostro se iba demudando. Era patente cómo se iba despidiendo de su alta minuta. Cuando comprendió que no tenía la más mínima posibilidad de obtener una suculenta tajada se rindió y permaneció en silencio hasta el final, despreocupándose de lo que pudiera sucederle a su cliente.

- Como ves, Verónica, todo está contra ti.

- Ni mucho menos - todavía luchaba por el dinero -. Admito que falsifiqué su firma, pero nada más… Me vi obligada a hacerlo porque él se suicidó sin llegarlo a firmar. Él, después de violarme y viendo el trauma que me ocasionó, me contó que iba a redactar un nuevo testamento, dejándomelo todo. Estoy convencida de que lo hallarán en su ordenador.

El olor del dinero despertó al abogado, pero no quería darle ocasión de intervenir, así que empleé la artillería pesada.

- No está mal el intento, de verdad - le dije sonriendo -. Sin embargo, has cometido varios errores. Claro que hemos encontrado en su ordenador el documento con el testamento y también el correspondiente a tu supuesta violación. Tú misma los escribiste.

- Veamos tus fallos - continué después de encender un cigarrillo -. El primero es la fecha de los documentos. Los tecleaste el lunes, después de darle los somníferos, pero el relativo a tu fingida violación debía ser del domingo, según se deduce del texto.

- Eso no prueba nada - saltó Verónica enseguida -. Lo modificaría al día siguiente.

Esperaba esa objeción, así que me eché un farol. De vez en cuando dan resultado.

- Difícil de creer. De todas formas, es otra buena tentativa… Te diré que he llevado esos dos documentos y el correspondiente a Ruth, que seguro habrás leído, a tres especialistas en lingüística - en realidad tenía pensado hacerlo -. Todos coinciden en su diagnóstico y declararán que los dos primeros están escritos por la misma persona, es decir tú, y el tercero por otra distinta, el señor Colombo.

- Eso no tiene la menor validez - señaló sin mucha convicción.

- Está visto que no sabes mucho de las nuevas técnicas informáticas. Esos diagnósticos tienen una fiabilidad total, así que despídete definitivamente de tu herencia. Además, en la cárcel no podrías disfrutarla.

- Me podrás acusar de falsificación - declaró con firmeza, tras unos instantes de reflexión -. Sin embargo, no puedes acusarme de su muerte. No hay pruebas contra mí.

- En parte tienes razón; en esa muerte las pruebas no son concluyentes, aunque supongo que tampoco es imprescindible. Tuviste la oportunidad, recuerda que el reloj del ordenador conserva la hora en que se graba cada documento y eso demuestra que estabas en su casa cuando murió. También tenías un motivo, su dinero, así que no creo que ningún juez dude en condenarte.

Se desmoronó, pero todavía no confesó. La chica tenía aguante. Continué presionándola.

- En cambio, sí hay pruebas contra ti en tu segundo asesinato. Por un lado, tuviste suerte porque hubo un detalle que nos despistó… Nos hizo perder mucho tiempo y casi te proporciona una coartada… Ahora no viene a cuento, sólo te diré que tu coartada se volatilizó.

Me encendí un nuevo cigarrillo y Verónica, con una sonrisa, me lo quitó de los dedos. Aún en esa situación tenía estilo. Aquello era una rendición sin palabras. Yo también le sonreí y me encendí otro.

- A lo que iba - continué más relajado -, además de los testigos que te vieron en el coche, tenemos otro que es infalible - mi incidente de los grandes almacenes me sugirió este farol -. En el parking del restaurante han tenido varios robos recientemente y, para controlar los vehículos, han instalado ocultas dos cámaras de vídeo… ¿No lo sabías, verdad?

- No, no pensé en ello - aspiró profundamente su cigarrillo y lanzó el humo hacia donde estaba su abogado -. Si lo hubiera sabido, habría alquilado un coche y habría ido disfrazada.

- No está mal pensado, tienes reflejos. Lo que no me acaba de quedar claro, es por qué lo mataste, el pobre era un animalito que comía en tu mano.

Su abogado no estaba por la labor de ayudarla y ella estaba con las defensas bajas, más pendiente de seguir representando su papel de mujer fatal que de guarecerse tras un silencio protector. Cayó en la trampa.

- Tienes razón, era un juguete en mis manos. Si no hubieras reabierto el caso, no habría pasado nada; al cabo de un tiempo, lo habría dejado y él habría sido feliz con su colección de discos - aplastó el cigarrillo en el cenicero -. Pero tú te metiste por medio y el imbécil de Noé se puso histérico.

- Y ésa fue tu única salida, ¿no?

- Era evidente que, tarde o temprano, a poco que le presionases, acabaría confesando lo del testamento. Te diré, por si te sirve de consuelo, que él no intervino en la muerte de León… No tenía agallas. ¿Me pasas otro cigarrillo?

Abrí un nuevo paquete y le acerqué un cigarrillo.

- ¿Me lo enciendes, por favor? Creo que voy a estar una buena temporada sin probar el sabor de un hombre.

Seductora hasta el final. Lástima que fuese una asesina. Le seguí la corriente… todavía no había confesado explícitamente.

- Gracias. Estaba tan preocupada - continuó después de otra profunda calada - que hasta pensé en casarme con él, para evitar que pudiera declarar contra mí. Pero no podía atarme a un desgraciado… Le bastaba con una ración de sexo a la semana y su colección de los Beatles. Además, con todo lo que me había costado, no tenía intención compartir el dinero con nadie.

- Y, por tanto, lo mataste - intervino Bárbara por primera vez.

- No me quedó más remedio - repuso, sorprendida por la irrupción de un nuevo personaje en escena -. Era el único que podía delatarme.

- ¿No sientes el menor remordimiento? Eran seres humanos.

- No seas pueril - le respondió con una mueca de desprecio -. Esto es la selva… o comes o se te comen.

- No sirve de nada filosofar - comenté apaciguador -. Esto ya se ha acabado para ti, Verónica. Vas a pasar unos cuantos años encerrada.

- Lo sé y te felicito por ello - me obsequió con su sonrisa más seductora -. Estoy segura de que, si tú no hubieras llevado esta investigación, yo estaría disfrutado de la herencia.

- ¡Cualquiera sabe! Ahora, acompaña a Bárbara. Dentro de un rato pasaremos a tomarte declaración y después, si estás de acuerdo, la podrás firmar. Espero que soportes la cárcel.

- Sobreviviré, no te preocupes. Es lo que llevo haciendo toda mi vida. Gracias por tu interés.

Salieron juntas de mi despacho. El abogado me tendió la mano, a la que hice caso omiso, y marchó en silencio.

…………………

Esa noche volví a tomar café en casa del comisario. Era la tercera vez en cuatro días y ya casi era como de la familia.

Otra vez me tocó el papel del doctor Watson. Tuve que explicarle detenidamente la teoría de Ada, que coincidió con la declaración de Verónica, y, después, el desarrollo de todo lo sucedido en el día.

- Es que tengo una hijita que es una maravilla - aprovechó el piropo para encender uno de sus puros -. Sin su colaboración, nadie sabe si se habría resuelto ese caso.

- Seguro que Martin sí lo hubiera resuelto - me encantó su defensa -. Estoy convencida de que se habría hecho la pregunta clásica y habría encontrado la solución.

- ¿Y cuál es esa pregunta? - le preguntó intrigado; yo también lo estaba.

- La que tú siempre me has dicho… ¿Quién se beneficia con la muerte? La respuesta estaba clara… Especialmente ella. Los motivos de los demás, se reducían a meras conjeturas. Bastaba con ponerse en el lugar de la mujer e idear un plan para alcanzar su objetivo… Tampoco era tan difícil de deducir.

- Será para ti, hijita - echó un poco de bourbon en los dos vasos -. No creo que ni Martin ni yo hubiéramos concebido un plan tan diabólico y embrollado. ¿Verdad Martín?

- No tengo ni idea, pero lo que sí sé es que nunca más discutiré con Ada… Si es capaz de seguir el hilo de esa trama, no quiero ni pensar en lo que puede hacerme, si se enfada conmigo.

- Muy gracioso el muchacho. ¿De verdad quieres que te lo diga aquí? - me preguntó sonriendo pícaramente y subrayando la última palabra.

Me sonrojé de nuevo. El comisario esbozó una sonrisa y me sacó del apuro.

- ¿Y dónde interviene su coche? - preguntó tras beber un sorbo de bourbon -. ¿Por qué estaba dónde estaba y, encima, mal aparcado?

- Eso es lo más curioso del caso. No tiene nada que ver con él. Lo más probable es que fuese cierta nuestra primera hipótesis… Que alguna pareja lo robara para ir a hacer manitas.

…………………

En mi opinión, aunque reconozco que no soy muy objetiva, Martin escribe mejor cada día. A este paso, dentro de unos años a lo mejor tenemos un buen novelista.

Como habrás leído, hemos pasado por momentos muy duros, pero, afortunadamente, ya están superados y todo marcha como la seda. Desde que sucedieron estos hechos, nos han vuelto a pasar muchas cosas, pero de ello ya te enterarás en nuestra próxima novela. Por ahora, y como dice Bugs Bunny: That’s all folks!

Besos… Y hasta pronto.