87 horas y cinco minutos

Vicente Trigo Aranda

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Jueves, 9 - 9'05 PM

- ¡Joder! ¡Cómo se nos escape la zorra esa, nos la cargamos! – el sargento grita tanto que las venas de su cuello parecen a punto de estallar.

- Pero… ¡Seréis brutos! - continúa chillando mientras sus hombres corren alocadamente de un lado para otro, rodeando el chalé, aunque sin saber muy bien hacia dónde dirigirse -. ¡Seguro que esa puta no está escondida dentro! ¿Queréis que nos empapelen a todos o qué?

Los policías frenan su carrera y, durante un instante, permanecen inmóviles, como perros de caza a la espera de las órdenes de su dueño.

- Al oírnos llegar se habrá largado a toda leche, pero no puede andar muy lejos, así que controlar los alrededores… Quiero que me aviséis de cualquier cosa que se mueva, aunque sea una simple hoja.

- ¡Joder! - murmura para sí -. ¿Por qué me mandarán siempre a los novatos más gilipollas? ¡Mecagüen la puta! Si el rubiales ese casi se caga en los pantalones al ver el fiambre.

Las nubes ocultan la Luna, que está en cuarto creciente, por lo que la oscuridad es casi absoluta. Lo único que puede divisarse es la neblina que comienza a bajar, metiéndose poco a poco en los huesos.

Tirada entre unos pequeños arbustos, apenas a cien metros del chalé, se encuentra escondida una mujer que observa los movimientos de los hombres. Sólo el nervioso abrir y cerrar de sus párpados delata vida en el cuerpo inmóvil.

Unos minutos antes, al escuchar las primeras voces, Claudia se había lanzado rápidamente al suelo, cayendo al borde de un charco que la lluvia del atardecer ha creado de la nada. Todavía mantiene la misma postura por miedo a ser descubierta.

A pesar de su tensión, o quizá precisamente por ella, no puede evitar observar impertérrita una hormiga solitaria que recorre con parsimonia sus medias destrozadas, camino de un vestido que antes había sido lujoso y, ahora, presenta un aspecto lastimoso a causa del barro.

- ¡Sargento! - grita uno de los policías -. Me ha parecido ver algo de movimiento entre aquellos árboles de allí.

El sargento echa un vistazo hacia donde señala el policía, en la dirección opuesta a donde se halla la mujer. Seguro que habrá sido un conejo, piensa… Todo este asunto ha empezado de puta pena; de todas formas, habrá que comprobarlo.

- Vosotros dos ir hacia allí y que no se os escape. Seguro que es de las que llevan zapatos de tacón alto y esas zorras no corren mucho.

Sin saber por qué, vuelve a pensar en el conejo… ¡Para conejos está él! De pronto, recuerda algo que se le ha pasado por alto.

- ¡Eh, vosotros dos! - los hombres se giran en seco -. Mucho cuidado… Esa puta lleva una pistola.

- Ya sólo me faltaba que se cargara a alguno de estos criajos - vuelve a rumiar para sí mismo -. En menudo lío me metía… Todavía recuerdo el follón que hubo a causa de…

Jueves, 10 - 10'05 PM

- No tengo ni idea de cuánto tiempo he permanecido en el suelo, ni del que llevo arrastrándome a gatas - reflexiona Claudia, que está completamente desorientada -. Estos relojes pequeños de saetas quedarán muy monos en la muñeca, pero no sirven para nada en la oscuridad y, desde luego, no puedo arriesgarme a encender el mechero… ¡Cómo echo de menos el móvil! Por desgracia, no me ha quedado más remedio que apagarlo y tirarlo por ahí; según las pelis y las series, parece que es muy sencillo rastrearlo.

- ¿Qué ha sido eso? - se pregunta sobresaltada -. Me ha parecido ver unos destellos detrás de esa loma. ¿Estaba por ahí la carretera?… ¡Dios! Mi sentido de la orientación es fatal.

- Sí, tenía razón - comenta para sí misma tras divisar claramente las luces oscilantes -. Deben ser coches patrulla… Aunque a lo mejor sólo ha sido la ambulancia… No, no debo hacerme ilusiones tontas; incluso si se trata de una ambulancia, seguro que vendrá acompañada por más policías… Es una estupidez ser optimista en esta situación; aparecerán a decenas y se dedicarán a buscarme… Quizá ya lo estén haciendo.

Un escalofrío recorre su cuerpo al rememorar las típicas imágenes de las persecuciones cinematográficas cuando alguien escapa de la prisión. Imagina a los policías siguiendo su pista campo a través, guiados por unos sabuesos ansiosos que tensan las correas al oler su rastro. De hecho, hasta se para un momento porque cree escuchar ladridos a lo lejos.

Los aborrece. En realidad, detesta todo tipo de animal de compañía y los evita siempre que puede, pero lo suyo con los perros bien podría calificarse de odio paranoico. Recuerda las visitas que, a los doce años, hacía a su tío en el verano; una casa preciosa junto al mar y pululando de un lado a otro Chao, un chucho lanudo blanco. Todos decían que era un encanto, una auténtica monada; sin embargo, ella no podía soportar que se le acercarse a las piernas y se pusiese a olerla, entre expectante y jadeante. Cuando después regresaba a casa, siempre se encerraba en el wáter y se lavaba en el bidé, restregándose con fruición para eliminar hasta la última partícula de su olor.

Se relaja al comprobar que ningún ladrido rompe la quietud de la noche.

- Falsa alarma. ¡Menos mal! - susurra quedamente.

Se retira el pelo de la cara y luego, con esa misma mano, se alisa el vestido.

- ¿Por qué me habrá tocado a mí? - se lamenta angustiada -. Lo tengo crudo para evitar el cerco que me estarán colocando… Además, estoy empapada y muy, muy cansada. ¡Dios! ¿Por qué a mí?… Nunca hubiera imaginado que una pistola pesase tanto y, encima, se me va a salir del bolso. ¿Por qué los harán tan pequeños?

Aprovechando que una pequeña elevación del terreno la oculta de sus posibles perseguidores, Claudia se alza e intenta correr. Sin un tacón y con las piernas todavía entumecidas, sólo consigue caer de nuevo al suelo.

- ¡Ay! ¡Vaya golpe que me he dado con la pistola en la teta! - se queja dolorida -. Las tengo a punto; me tiene que venir un día de éstos. ¡Ya es lo único que me faltaba ahora!… Debo tener un aspecto repelente… ¿Cómo lograré escapar?… Y, aunque salga de aquí, ¿dónde conseguiré ropa seca? El primer lugar que vigilarán será mi casa… ¿Y el dinero? Las tarjetas no las puedo utilizar…

Jueves, 11 - 11'05 PM

- Menos mal que algo me sale bien esta noche - se anima a sí misma -. Tengo las manos bastante estropeadas y la muñeca me molesta un poco, pero ha merecido la pena… ¡He conseguido subir a un tren en marcha! ¡Ni yo misma me lo creo!… Es verdad que la curva era muy cerrada y ha tenido que frenar bastante; aun así, no lo he hecho nada mal… Aunque ha habido un momento en que he temido caer bajo las ruedas y acabar hecha papilla… ¡Con lo fácil que resulta en el cine!

Por unos instantes las nubes parecen querer abandonar la compañía de la Luna y, finalmente, la oscuridad total encuentra una puerta de salida. De todos modos, apenas se divisa nada entre las tinieblas.

- Este mercancías no corre mucho que digamos y el espacio entre vagones es tan minúsculo que me duelen todas las articulaciones - reflexiona sobre su huida -. Da igual, ya me habré alejado varios kilómetros de la policía y eso es lo que importa… Aunque, si han encontrado mi rastro, quizá hayan dado la voz de alarma a todas las estaciones y me estén esperando.

De pronto aumenta algo la luz y, en el lateral de la vía, surge el suelo de cemento de un andén. Se acurruca todo cuanto puede para evitar que alguien la descubra. Con tan poca luz, sólo un ave nocturna distinguiría un cuerpo humano en esa sombra.

- Como empiece a parar, tengo que lanzarme sin pérdida de tiempo -  decide sin mucha ilusión; una lágrima rebelde e inconsciente se desliza por su mejilla.

En los breves segundos que el tren tarda en recorrer la longitud del andén, su corazón late desbocado y todos los músculos de su cuerpo están en tensión. El recuerdo de lo sucedido en las dos últimas horas cruza como un relámpago por su mente y un breve mareo aturde su cabeza. El tren prosigue impertérrito su camino, dejando atrás un pequeño edificio en penosas condiciones de conservación.

- Falsa alarma, debía ser un apeadero en desuso - sus nervios agradecen unos instantes de relax -. De todas formas, esto me tiene que servir de lección; los trenes no son unos vehículos de fuga muy versátiles que digamos… Nada más que vea señales indiscutibles de que este mercancías se aproxima a zonas habitadas, lo dejaré… Siempre que disminuya la velocidad, claro, porque si va a esta leche me puedo matar… Ya me preocuparé entonces de ver lo que hago, porque ahora no tengo ni la menor idea.

Automáticamente abre su bolso para coger un cigarrillo, pero, cuando lo tiene entre los dedos, no se atreve a encenderlo por miedo a delatarse ante un improbable observador. Al meter el paquete se entretiene un rato manoseando la pistola y el frío contacto la tranquiliza. Su nivel de adrenalina desciende a cotas más normales y, durante unos segundos, puede relajarse.

Finalmente, su ansía por fumar supera a su cautela y enciende el cigarrillo. Lo hace con precaución, tapando la llama con las manos.

- ¡Ahora me entran ganas de mear! - se lamenta tras la primera calada -. ¡Al menos la diarrea parece que ya ha desaparecido!… ¿Cuánto tardarán las gotas en alcanzar el suelo desde que salen de mi vejiga? ¡Dios! ¿Cómo puedo pensar en estas tonterías mientras…

Viernes, 0 - 0'05 AM

Conforme avanza la noche, una tristeza extraña envuelve su arriesgada escapada hacia ningún sitio. No acaba de asimilar las circunstancias que la han llevado a esa angustiosa situación, tan inverosímil como inesperada. Los acontecimientos la están desbordando y no puede siquiera imaginar los crueles hilos que la enredan cada vez más en esa sutil telaraña, de la que no parece fácil escapar con vida. Como en un extraño sueño, comienza a rememorar su relación con Elías, mientras el tren se bambolea en un entrecortado ritmo de samba.

- Creo que era esa rubia teñida, amiga de Patricia, la que daba una fiesta para inaugurar su nuevo piso. El plomo de Niuyork fue quien nos presentó… No logro acordarme del verdadero nombre de ese pelma; estoy convencida de que, salvo sus íntimos, nadie lo debe recordar, porque el apodo le viene como anillo al dedo. Siempre, aunque no tenga nada que ver con la conversación, saca a colación los dos años que pasó en Nueva York haciendo un máster, de esos cuya única finalidad es engordar el currículum de los niñatos con dinero.

- La verdad es que Elías me impactó a simple vista y, en un abrir y cerrar de ojos, congeniamos - continúa, tras masajearse la muñeca dolorida -. Era encantador y me sentí muy a gusto a su lado. ¡Tan cómoda y relajada! Casi todo el rato hablé yo; él sólo daba pie a la conversación. Comentó de pasada que era asesor de un alto cargo político y, antes de que la fiesta comenzara a decaer, salimos a la calle. Saqué mi paraguas y el cobijarnos de la lluvia fue la excusa ideal para romper físicamente el hielo y abrazarnos. Acabamos desayunando en su apartamento, con las baladas de Elvis Presley de fondo.

Llora, con un llanto quedo y liberador, al recordar el cuerpo sangrante de Elías, caído junto a la chimenea. Con el dorso de la mano se quita rabiosa las lágrimas que empañan sus ojos y suspira profundamente, para evitar esa sensación de ahogo que la está inundando. El ruido que produce el tren al pasar por un desvencijado puente, la sobresalta y la devuelve a la realidad.

- ¿Acaso nunca va a disminuir la velocidad este endemoniado mercancías? - protesta a modo de desahogo -. No puedo creer que el único tramo en el que la vía está en pésimas condiciones sea precisamente donde he conseguido subirme a bordo.

La melancólica marcha del tren le sume de nuevo en sus recuerdos.

- ¡Qué felices fueron aquellas primeras semanas con Elías! - la ternura se apodera de sus ojos -. Me enamoré como una colegiala y me desesperaba cada segundo que pasaba alejada de él. Deseaba su cuerpo como si fuese la primera vez. Nuestros encuentros eran animales, con algo de urgencia brutal… ¡Lo que disfrutaba después acariciándolo, hasta que de nuevo volvía a fundirme con él! Pero, es cierto que el tiempo todo lo destruye. Llegó el día en que nada más acabar tuvo que hacer una llamada urgente… asuntos oficiales, dijo. Tumbada en la cama observé como el teléfono retomaba su anterior lugar de privilegio; nuestros encuentros se fueron espaciando cada vez más. Que si su mujer, que si el ministerio, que si…

- La cita de hoy iba a la última - suspira con una tristeza desangelada -. ¡El último adiós! Nunca creí que fuese tan definitivo y…

Viernes, 1 - 1'05 AM

Unas luces brillan a lo lejos, como estrellas en el paisaje. Enseguida se añaden unas cuantas más. Resulta evidente que dentro de muy poco tiempo el tren llegará a la ciudad.

- Menos mal que las vías están en obras - murmura al levantarse magullada tras su salto -. Parte de mi éxito se lo debo al incompetente ingeniero que tuvo la genial idea de colocar ahí una curva de casi noventa grados. El tren ha tenido que frenar muchísimo y, gracias a eso, he podido saltar con relativa comodidad. Apenas debo llevar unas contusiones en la cadera; podía haber sido mucho peor.

- ¿Dónde demonios estará el condenado bolso? - se pregunta nerviosa -. No puede haber ido muy lejos… Como encima se haya abierto, cualquiera encuentra nada… ¿Por qué me estará pasando todo esto? Es una pesadilla… No entiendo nada.

La búsqueda no dura más que unos breves instantes. Justo a un par de pasos, entre unos hierbajos aislados, lo descubre. Deja de lado toda posible prudencia y, nerviosa, enciende un cigarrillo. A pesar de tener la garganta seca y correosa, la primera calada le ofrece un anhelado momento de relajación.

La breve llama del mechero le permite echarse un rápido vistazo. Su vestido sólo tiene de tal el nombre. Sucio y rasgado por varios sitios, permite distinguir parte de su ropa interior.

No duda en la dirección a seguir y se pone en marcha, siguiendo la vía del tren. Da la espalda a la ciudad y se encamina hacia un barrio periférico que se vislumbra a unos trescientos metros de distancia.

Los restos de sus zapatos no son lo más adecuado para caminar entre los raíles del tren. Enseguida se da cuenta. Nota las piedras clavándose en sus pies y trastabilla, sin llegar a caer.

- ¡La madre que me parió! - exclama en voz alta, sin poder controlarse; afortunadamente nadie la escucha -. Si no ando con cuidado, puedo pegarme un golpe de mil demonios con estas condenadas piedras.

Camina pendiente de cada uno de sus pasos, rompiendo sólo su concentración para acercar a los labios el cigarrillo. Gracias a eso, consigue que el par de lágrimas que resbalan por sus mejillas sean únicamente dos.

Se detiene un momento. Apura el cigarrillo y lanza la colilla hacia atrás. Su mirada se dirige al frente y, a la luz de unas lejanas farolas, puede contemplar el paisaje.

El barrio está aposentado sobre una loma y la línea de ferrocarril lo parte de un tajo. Le recuerda a esos flanes que hacía su madre y que siempre, al sacar del molde, se desparramaban por la bandeja. Lo habitual en casa de sus padres era, salvo que tuvieran invitados, cortarlos por la mitad y guardar una parte como postre para la siguiente comida. Algo así es ese barrio del extrarradio. Dos trozos de flan algo separados y un tren que recorre la bandeja entre medio de ellos. Y ella como una hormiga golosa y patosa, caminando por el surco dejado.

- Vaya nochecita llevo. Lo único que me falta - se dice esbozando una sonrisa - es que me tropiece con un tío y me viole…

Viernes, 2 - 2'05 AM

A Claudia le ha parecido una eternidad el tiempo que ha tardado en atravesar el barrio de lado a lado. Varias veces ha escuchado ruidos cerca y su corazón ha tomado vida propia y, sin pedir permiso, ha decidido lanzarse a un galope alocado. El frío tacto de la pistola es el árbol al que se ha agarrado para mantener la tranquilidad.

- Esta casa, si es que merece tal nombre, debe llevar abandonada mucho tiempo; sólo quedan los muros y el tejado. ¡Lo que daría yo por una cama! - su agotamiento es total -. Será mejor usar el encendedor para ver algo, no sea que me tropiece y me clave la aguja de algún drogata. Seguro que este sitio es uno de sus lugares habituales. ¡Espera! Mejor será comprobar primero que no hay nadie.

Se detiene con toda su alma concentrada en sus oídos. Presta suma atención, pero no escucha ningún ruido… Ni palabras, ni ronquidos, ni jadeos. Respira fuerte y decide entrar.

Los ojos de Claudia se abren de par en par cuando la llama ilumina la pared opuesta. Un sofá desvencijado se ofrece tentador ante ella. No tiene ni que pensarlo; sus piernas deciden por ella. Nada más sentarse, saca el tabaco.

- Supongo que lo habrán traído adolescentes para hacer el amor cómodamente - deduce viendo varios preservativos usados por el suelo.

La segunda calada la hace volver al chalé.

- Lo que tú quieras - le había respondido a Elías cuando éste le había preguntado que tomaba -. Tengo que ir al baño.

Últimamente siempre iba estreñida y las situaciones nerviosas agudizaban mucho más el problema; sin embargo, había estado toda la tarde con diarrea. El café que había tomado con Antonio, que amablemente se había pasado por la cafetería para decirle que Elías se retrasaría al menos una hora, le había sentado fatal.

Estaba sentada en la taza del wáter cuando finalizó el disco de Elvis y, justo entonces, oyó lo que supuso era el descorche de una botella de champán por parte de Elías. Todavía tiene estilo, pensó mientras se lavaba el culo en el bidé, tal vez con demasiado esmero… Quizá no descartaba del todo un broche final con sexo.

Se secó y acabó de dar los últimos toques a su vestimenta. Estirar un poco hacia abajo y, por arriba, separar los laterales. Una última sonrisa ante el espejo y, con ella puesta, abrió la puerta. Se le heló en los labios. Elías yacía junto a la chimenea, con un agujero en la cabeza, sin demasiada sangre.

No recuerda si gritó. Al dirigirse hacia él, tropezó con la pistola. Pensó que el asesino podía rondar todavía por allí e instintivamente la cogió. Estaba cargada y, con ella en la mano, se acurrucó en un rincón, junto al ventanal. Enseguida vio acercarse un coche de policía. Fue como sumar dos y dos: el asesino les había avisado con antelación y el silenciador había desaparecido. Era una trampa. La típica pelea de amantes, diría la policía. Caso cerrado. ¡Debía huir!

- Tengo que descansar, aunque sean sólo cinco minutos, antes de continuar. Me duele todo el cuerpo, en especial la tripa. ¡Maldita sea la regla!

Deja caer el cigarrillo sobre las destrozadas baldosas del suelo y, casi antes de que lo alcance, ya está dormida. Dos ratas enormes ven apagarse la….

Viernes, 3 - 3'05 AM

- ¡Ya está aquí Morales! - avisa el policía rubio, que da un último repaso bucal a su chicle, lo deja caer y lo patea descuidadamente.

- ¡Verás qué gilipollas es el tío! - exclama irritado su compañero, de poblada barba.

Al comprobar que su acompañante guarda silencio, prosigue hablando mientras se acercan al coche, teniendo la precaución de bajar la voz.

- ¿Te apuestas algo a que viene engominado a estas horas de la madrugada?

El rubio menea la cabeza y esboza una sonrisa que pretende ser irónica, aunque se queda en una mueca fugaz. El policía barbudo lanza un escupitajo y da por terminada la conversación, con la sentencia que ha repetido varias veces durante la no muy larga espera:

- Estos jueces modernos son todos unos niñatos de mierda.

El objeto de sus comentarios baja de su coche importado, todavía con ojos somnolientos, pero vestido tan impecable como un maniquí, y permanece inmóvil, indiferente a todo, esperando que se le acerque el inspector. Éste acude presuroso, dejando abandonada a la periodista con la que ha estado hablando hasta entonces. Ella opta por no entrometerse y queda a la expectativa, apoyada en un buzón de correos.

- ¡Menuda nochecita! - es la primera frase que se cruzan el juez y el inspector.

- Como ya le he dicho por teléfono, el fallecido es Elías González - hace una breve pausa en su informe -. Todos los indicios parecen apuntar a un brutal asesinato… No está descartado que algún drogata con el mono haya intentado robarle.

Mientras habla, ambos se han ido dirigiendo hacia el coche de Elías, que parece esperarlos acogedor con la puerta abierta. La ventanilla del conductor está bajada y deja ver un cadáver con la cabeza ensangrentada, apoyada en el volante.

- ¿Cómo es que no ha metido su coche en el garaje? - pregunta el juez.

Sin dar tiempo a que el inspector pueda responderle, prosigue hablando con su inconfundible voz aguda.

- Porque supongo que la entrada es esa de ahí - señala con la mano a una rampa de garaje que hay unos diez metros más atrás -. Si le venía de camino, ¿por qué se la ha saltado?

- ¡Joder con el imbécil éste! - piensa para sí el inspector -. El único detalle que se nos ha pasado por alto y va el niñato y se fija.

- Aún no lo sabemos con certeza, señor juez - responde con toda la soltura que puede simular, deseando que el otro no advierta la sequedad de su garganta -. Quizá pensara salir de nuevo o se acercara a saludar a alguien…

Nada más soltarlo se da cuenta de la tontería que acaba de decir. Se dispone a salir del paso como sea, pero, al ver que el juez está girando la cabeza de nuevo hacia el cadáver y no aparenta haberle prestado la menor atención, decide que lo mejor es callar.

- Parece mentira - comenta con gravedad el juez, volviéndose hacia el inspector -. Un alto cargo sin escolta…

Viernes, 4 - 4'05 AM

Es evidente que se trata de un despacho oficial de alto nivel: maderas nobles, alfombras enormes, sillones de piel, la bandera, los retratos oficiales de sus majestades en la pared, etc. Junto al sillón, hay una mesita donde se amontonan múltiples fotografías dedicadas de diferentes líderes políticos de todo el mundo, aunque la falta de visibilidad impide leer las firmas.

Casi todo está en tinieblas porque sólo está encendida la lámpara colocada sobre el escritorio, donde también hay dos ceniceros casi desbordados de colillas, un vaso de whisky con sólo restos de hielo derretido en su fondo y una gran copa que todavía conserva el aroma del coñac que ha contenido.

El único adorno del escritorio es una fotografía enmarcada del rey dando la mano a la persona que ocupa el sillón principal. En la dedicatoria se distingue claramente el nombre de Mariah; en cambio, su rostro está algo difuminado.

Alex, sentado enfrente, revela en su rostro una notable ansiedad. Se pasa por enésima vez en la noche los dedos índice y pulgar por el mentón y vuelve a repetir con desesperación lo que acababa de decir hacía unos instantes.

- Es que no lo entiendo. ¿Cómo demonios se ha podido escapar, si todo estaba tan bien preparado? ¡Son unos completos ineptos! No sé cómo…

- No pierdas la calma, es peor - le interrumpe Mariah con voz pausada y sosegada, como una madre que desea tranquilizar a su bebé -. El juez no nos va a causar ninguna complicación; no te preocupes. Lo realmente importante en estos momentos es localizar a la chica… No podemos permitir que se nos escape.

- Ya tengo controladas todas sus amistades - Mariah intuye que él intenta impresionarla exagerando su eficacia -. Si pide ayuda a alguien, lo sabré al momento. No tiene salida.

- Ésa tal Claudia es profesora en la Universidad, ¿no? - Alex asiente con la cabeza -. ¿Cómo conoció a Elías?

- Espera un momento que consulte el informe - coge una carpeta y saca un par de folios grapados, que ojea antes de continuar hablando -. En el preestreno de una película en la que el Ministerio de Cultura invirtió bastante dinero. Todos iban con invitación y, como ella pertenece a un departamento de cine o algo así, supongo…

- A ver - le corta bruscamente -. Pásame el informe.

Lee detenidamente los dos folios del informe, mientras Alex permanece observándola. De pronto, en la cara de Mariah asoma un rictus de preocupación.

- Aquí dice que, ocasionalmente, colabora con algunos medios, escribiendo críticas de los estrenos cinematográficos.

- ¿Y…? - responde él sin saber muy bien cómo debe reaccionar.

- Si conoce a alguien de la sección de política y consigue establecer contacto, puede dejarnos con el culo al aire. Esa mujer es potencialmente peligrosa, no nos queda más opción que neutralizarla, ¡sin pérdida de tiempo! Pon a…

Viernes, 5 - 5'05 AM

- ¡Asquerosas ratas! - grita Claudia mientras sale corriendo de la casucha.

El recuerdo de su brusco despertar todavía le hace estremecer. Ahora, que ha llegado a un breve claro iluminado, junto a la vía del tren, se detiene a recobrar el aliento. Todavía faltan unos minutos para el amanecer, pero la oscuridad ya comienza a desaparecer y es posible ver algo.

A su espalda, a menos de cincuenta metros, se extiende una parte del flan en que está dividida la barriada. Aunque no se distinguen muy bien, Claudia tiene la certeza de que son los típicos pisos de clase baja de su niñez: pequeños y lóbregos, con un olor que es el resultado de miles de comidas aderezadas con ajo y cebolla. Un olor que seguro ha acabado por impregnar todos esos muebles baratos que atiborran los pisos de los obreros. El resultado de muchos sueños de elegancia que han quedado reducidos a meras pretensiones.

Enciende un cigarrillo, a modo de exorcismo, como si la llama pudiese quemar esas imágenes tan desagradables de su niñez. Frente a ella hay un campo que parece sin cultivar, al fondo de cual se dibujan las siluetas que delatan un complejo industrial.

- Enseguida va a levantarse la gente para ir a trabajar - murmura para sí, tras escuchar el ruido de una motocicleta en la lejanía -. Necesito un lugar donde esconderme… Con esta ropa llamo demasiado la atención.

A su derecha se encuentra la vía del tren por la que ha venido caminando. En la dirección opuesta el ferrocarril se abre paso entre arbustos y, más adelante, entre árboles. No tiene elección y hacia allí se dirige.

Camina rememorando de nuevo las últimas horas. Las imágenes vuelven a pasar una y otra vez por su cabeza y múltiples preguntas le acechan sin parar… ¿Por qué han asesinado a Elías? ¿Cómo ha llegado tan rápida la policía? ¿Por qué me han preparado una trampa? ¿Por qué no me han matado a mí también?… Excesivas preguntas sin respuesta.

- Imagino que, con mi huida en el tren, les habré despistado durante algún tiempo y puedo estar tranquila - reflexiona con optimismo, intentando animarse -. No creo que tarden en averiguar lo del tren. Son lentos, pero no estúpidos y, aunque sólo sea por exclusión, seguro que lo deducen… No obstante, si da la casualidad de que esta ciudad no es el final del trayecto, les costará trabajo averiguar si me he bajado aquí o he continuado viaje.

Un sendero, que no se sabe de dónde viene, aparece de pronto y se bifurca. Uno de sus dos brazos continua paralelo a la vía del tren.

- ¡Uf, menos mal! - suspira aliviada -. Al menos podré caminar sin tener que mirar al suelo continuamente… Tengo los pies absolutamente destrozados.

El sendero tiene apenas un metro de anchura y los arbustos y zarzas lo invaden de vez en cuando. El segundo arañazo le escuece y la obliga a caminar con mayor prudencia, por lo que su marcha se ralentiza.

- De todas formas, tampoco puedo confiarme en exceso. Es evidente que la orden de matar a un alto cargo como Elías no proviene de un don nadie y…

Viernes, 6 - 6'05 AM

Claudia lleva ya unos cuantos minutos escudriñando la casa, escondida tras unos arbustos, cerca de la acequia. A simple vista cualquiera diría que se trata de la típica vivienda de campo, la torre de algún granjero. Semiaislada de la ciudad, se llega a ella por un camino de tierra que cruza cerca de un pequeño edificio aledaño, con pintas de granero, y desemboca en el barrio que ha atravesado. Consta de dos plantas y tiene un techo triangular, donde seguramente habrá un desván.

Sin embargo, hay algo extraño en toda esta imagen bucólica que la transforma en un cuadro hasta cierto punto incoherente. Después de observar con detenimiento, advierte que el granero sólo mantiene en pie su estructura y está completamente destartalado. Además, tampoco se observan trazas de maquinaria agrícola y los alrededores no parecen sembrados. Por otro lado, los sempiternos animales que pululan siempre alrededor de las granjas también están ausentes. Ni cerdos, ni gallinas, ni nada por el estilo; de hecho, hasta la caseta de perro, situada junto a la casa, está vacía.

Con precaución Claudia rodea rápidamente la casa, yendo hacia su izquierda, para verla desde su parte trasera. En su exterior, y rodeados por una sencilla valla metálica, hay un pequeño grupito de árboles y, en el centro, los habitantes de la casa han construido una mesa rústica, con ladrillos y piedras. El escaso césped semeja una alfombra raída.

A unos diez metros se encuentra un garaje rudimentario. Unos soportes metálicos, cubiertos por unos chamizos a modo de paredes, mantienen el techo de uralita. Ni siquiera hay puerta y el coche azul que lo ocupa, apenas deja el espacio suficiente para que el conductor pueda entrar en él.

La parte posterior de la vivienda tiene una puerta que ha vivido tiempos mejores. En su segunda planta hay una galería alargada, con ropa tendida que se balancea suavemente, mecida por la brisa del amanecer.

- Si la viese mejor, podría tener algo de información sobre los habitantes de la casa - piensa con ansiedad -. Necesito hacer algo, no puedo estarme quieta… Debo acercarme un poco más.

A pesar de que estará al descubierto, decide pasar a la acción. Con sumo cuidado, para no hacer ruido, llega a unos metros de la casa, desde donde puede observar la ropa con cierta nitidez. En la cuerda exterior del tendedor cuelgan dos pantalones vaqueros de talla grande, una camisa a cuadros que a ella le iría enorme, cuatro camisetas con motivos veraniegos, varios calcetines blancos y tres calzoncillos. En otra cuerda reposan dos sábanas de color marrón claro.

- ¡Qué curioso! - susurra sorprendida -. No hay nada de ropa femenina y todos los calcetines son iguales… ¿Vivirá un hombre solo en la casa?

Sin saber muy bien por qué razón, se pregunta si le habrá venido la regla. Se baja un poco las bragas y las mira.

- Todavía no, pero la he manchado un poco por detrás - reconoce un poco avergonzada -. Debe ser a causa de los nervios que me han hecho pasar esos hijoputas de policías…

Viernes, 7 - 7'05 AM

El hombre, que sobrepasa los cuarenta años, está atado en una silla. Lleva puesta una bata sobre el pijama y en su rostro se refleja una notable inquietud. Frente a él, sentada en el sofá está Claudia. Cerca de su mano está la pistola.

- No te preocupes Víctor, ya te he dicho antes que no soy una criminal - se detiene un momento para encender un cigarrillo, como si fuese un sortilegio para conseguir calmar sus nervios, que se han desbocado con su entrada sorpresiva en la casa y la posterior atadura del hombre -. Pero me han preparado una encerrona y debo esconderme hasta que sepa qué hacer… No me causes problemas y no te pasará nada.

Es evidente que él no está muy tranquilo. Las manos temblorosas con las que Claudia coge el cigarrillo y, en general, todo su aspecto, no ayudan mucho a sosegarlo. Su ropa y los múltiples arañazos le hacen suponer que la mujer ha recorrido un largo trecho.

- ¿De dónde habrá huido? - se pregunta, mientras gira las muñecas para conseguir que la cuerda no le presione demasiado.

- Lo más probable es que haya escapado de un manicomio - se responde a sí mismo -. No apostaría nada por su estabilidad mental.

- Por mí, puedes coger lo que quieras y largarte - comenta Víctor finalmente en voz alta, intentando simular una serenidad de la que carece -. Aunque, si buscas dinero, lamento informarte que apenas tengo en casa.

Al ver que ella permanece en silencio, piensa que seguramente está en manos de una drogadicta que busca desesperadamente dinero. Sin embargo, unos interrogantes se deslizan poco a poco a través de su cabeza embotada: ¿Qué iba a hacer una drogata perdida por allí, en un paraje tan aislado? ¿Cómo ha conseguido la pistola? ¿Por qué ha venido caminando?

- Bueno, algo sí que hay - continúa hablando a modo de terapia, para calmar sus nervios -. En aquella mesa, donde el ordenador, está todo mi efectivo. Si buscas en el primer cajón, comprobarás que apenas hay un poco. ¡Cógelo y lárgate ya! Ten la seguridad de que no avisaré a la policía.

La verdad es que se sorprende al ver que ella no se lanza corriendo hacia la mesa. Al contrario, con parsimonia, Claudia da una profunda calada a su cigarrillo.

- Vives sólo, ¿no? - le interroga de repente, tras expulsar despacio el humo.

- Sí - la pregunta le ha descolocado y no acierta a mentir -. Tom murió hace trece días.

- ¿Quién era? ¿Algún familiar?

- No, no - responde Víctor enseguida -. Aunque, en cierto modo, sí formaba parte de mi familia… Tom era mi perro guardián…  Un fiel amigo.

Después de un instante de silencio, su mirada melancólica deja paso a su primera sonrisa.

- Seguro que si él estuviese aquí no te habría resultado tan fácil entrar en casa - prosigue hablando, al observar que ella no parece hacerle mucho caso -. Quizá te interese saber que todos días, de once a una, viene una mujer, la señora Julia, a hacerme algunas de las faenas de la casa y…

Viernes, 8 - 8'05 AM

- Ya lleva más de un cuarto de hora dormida en el sofá - medita Víctor observando a Claudia -. Como esté mucho rato durmiendo se va a levantar con tortícolis. ¡Vaya postura que ha cogido! De todas formas, le vendrá bien echar una cabezada… Daba la sensación de estar completamente agotada.

Sin hacer ruido, se concentra en intentar desatarse, pero los nudos están demasiado bien hechos. Un estremecimiento involuntario de Claudia hace que vuelva a dedicarle su atención.

- ¿Qué le habrá pasado realmente? - se pregunta intrigado y sin saber muy bien a qué carta quedarse -. ¿Será cierto lo de la encerrona?… Incluso ahora, que está dormida, se aprecian en su cara huellas de tensión y preocupación. La verdad es que no tiene trazas de haberse escapado de un manicomio… En sus ojos, junto al cansancio, se leía un mensaje pidiendo ayuda… ¿O será que estoy en plan romántico y me estoy inventando una aventura?

Continúa intentando soltarse sin que sus esfuerzos rindan el menor fruto. De pronto, en uno de sus intentos, una de las patas de la silla produce un minúsculo chirrido. Claudia se sobresalta, aunque no se despierta, y él decide tomarse un respiro en su tentativa de liberación.

- Quizá la mejor manera de relajarme sea contemplarla - decide cansado y una sonrisa aflora en su boca.

- No está nada mal - se recrea en su cuerpo -. Tiene un tipo muy agradable y, a pesar de los rasguños y arañazos, sus piernas superan con holgura la media; en cambio, su pecho no destaca por su volumen. En las manos también se ha hecho unas pequeñas erosiones; sin embargo, las uñas parecen estar bastante bien cuidadas… No sé cuál será su profesión, pero está claro que no se dedica a limpiar o fregar… Además, su vestido tiene pinta de haber sido bastante elegante.

Al moverse Claudia inconscientemente, entre las brumas de su somnolencia, deja al descubierto buena parte de sus muslos. Los ojos de Víctor toman vida propia y se lanzan directos a su entrepierna, deteniéndose en ella. Sin poderlo controlar, la suya toma vida propia y se endereza.

- ¡Menos mal que está dormida! - suspira aliviado -. Si me viese empinado me pondría rojo de vergüenza… Lo que pasa es que ya llevo una buena temporada sin mojar. Demasiado tiempo aislado y encerrado en mí mismo… ¿Con quién fue la última vez? ¿Laura o quizá la chica de aquel bar? ¡Dios, qué solo estoy!

Deja de hacerse preguntas y vuelve a ejercer de voyeur. Para verla mejor, incluso se ladea hacia su derecha y, justo cuando divisa las bragas, casi cae al suelo. El susto consigue que el sexo desaparezca de su cabeza y entrepierna. Sus pensamientos retornan a la conversación anterior.

- ¡Realmente se ha sorprendido cuando le he dicho que trabajaba en casa, traduciendo cosas del alemán! - recuerda sonriente -. Seguro que ella se esperaba un granjero que ordeñara vacas y sembrara patatas… Es lo que me sucede siempre, cuando hablo de mi profesión con desconocidos. Les cuesta creer que vivo de traducir libros y folletos técnicos… Y todavía su sorpresa es mayor cuando descubren que trabajo en casa, en lugar de en una oficina. Aún hoy, hablar…

Viernes, 9 - 9'05 AM

- Se ha volatilizado - declara Alex apesadumbrado, mientras pasea inquieto por el despacho de Mariah. Su rostro muestra las huellas de las horas transcurridas.

- Imagino que tienes controlado su teléfono y sus tarjetas de crédito.

Cuando va a responder a su jefa, una llamada en la puerta le detiene. Tras el adelante de rigor, accede a la habitación una mujer, cuarentona y bastante maquillada, portando vacilante una bandeja entre sus manos.

- Aquí tienen el café que me han pedido. También les he traído bollos y donuts.

- Gracias - dice Alex mecánicamente.

- ¿Quieren algo más? - pregunta solícita, una vez que ha acabado de servir el café.

Una negativa con la cabeza es toda la respuesta que encuentra.

- Deberían descansar un poco… ¡Menuda noche han debido llevar! - comenta a guisa de despedida, antes de cerrar la puerta.

Alex, sin cuidado, toma un sorbo de su taza. El café caliente le quema la lengua, lo que le obliga a esforzarse para retener un taco que le salía instintivamente.

- Las agencias de prensa ya han recogido la noticia del asesinato - afirma unos instantes después -. El ministro tiene prevista una rueda de prensa a las doce.

- Este asunto le va a venir de perlas para que dejen de hablar un poco de los chanchullos de su cuñado - apostilla Mariah -. Porque no veas lo que le jode el tema; sobre todo que se lo estén recordando continuamente desde la portada de ese periodicucho.

El teléfono suena interrumpiéndole. Alex lo coge sin dejarlo sonar dos veces. Escucha atentamente a su interlocutor y cuelga, sin decir una sola palabra.

- Ya han localizado a Marta, la mujer de Elías. Estaba de viaje de negocios en París… Recuerda que, para tenerla entretenida, le puso una tienda de modas. Eso sí, viaja acompañada de su gerente… ¡Si será putón! - añade con su sonrisa de presentador televisivo.

- ¡Déjate de tonterías y volvamos a esa Claudia! - la cortante inflexión en la voz de Mariah volatiliza la mueca de la cara de Alex -. ¿Cuánto tiempo tardarán en averiguar dónde se ha bajado del tren? ¿Tan difícil es?

- Ya les he metido prisa, pero la verdad es que no pueden hacer mucho más… Están recorriendo todo el trayecto paso a paso… Espero que sepan algo en unas pocas horas.

Calla al no tener más que decir. El silencio se adueña de la habitación y Alex se entretiene jugueteando con un cigarrillo, que no se decide a encender.

- Supongo que no habrás tenido ningún problema con el juez - comenta Mariah, con un tono que sirve tanto de aseveración como de interrogación.

- En lo referente a ese estúpido podemos estar tranquilos. Es más simple que el mecanismo de un botijo, ¡ja, ja! - hasta él se da cuenta de la ridiculez de su gracia -. Esos hijos de papá son sólo unos jodidos empollones que se creen los más listos del universo, pero acaban tragándose todo lo que les eches. Siempre que…

Viernes, 10 - 10'05 AM

- ¿Tienes compresas o tampones por algún lado? - le pregunta Claudia, un tanto incómoda por sacar a colación ese tema.

- No me hagas reír - responde él con un guiño -. Tú eres la primera mujer en edad de merecer que entra en esta casa desde hace mucho tiempo. ¡No veas lo que pensaría la señora Julia si encontrase un paquete de compresas! Estaría…

- Da igual - le interrumpe Claudia algo irritada -. Ya sabes que no quiero tener ningún problema con la mujer de la limpieza. ¿Tiene llave de la casa?

- Sí, claro.

- Pues tendremos que escondernos - afirma preocupada -. Hay que buscar un sitio donde no me encuentre… ¿Tienes algún santuario? ¿Algún lugar donde no entre?

- Ahora mismo no caigo - comenta, tras una breve pausa -. La verdad es que la señora Julia se mueve por toda la casa como si fuese la suya.

Toma un paquete de chicles, lo abre y le pasa uno a Claudia, que duda un momento antes de aceptarlo. Luego coge otro para él.

- Sin que salga de entre nosotros, es una metomentodo - prosigue en un tono de conspiración -. Bastante cascarrabias y muy cotilla.

- ¿También entra en tu dormitorio?

- ¡Mujer! Si estoy durmiendo, desde luego que no - contesta con una sonrisa entre cínica y pícara -. Estoy convencido de que el único hombre con el que ha entrado en un dormitorio ha sido su difunto marido.

- Vámonos a tu dormitorio.

- ¡Hurra! - exclama Víctor con una alegría exagerada; hace ya tiempo que su miedo ha desaparecido y casi parece disfrutar con la situación -. Llevaba mucho tiempo esperando oír esas palabras a una mujer… ¡Y tan guapa como tú! Últimamente, ligo menos que Robinson Crusoe.

- Deja de decir tonterías - le frena Claudia cortante -. Escríbele una nota para que nos deje tranquilos… Algo así como que estuviste trabajando hasta muy tarde y necesitas descansar.

Víctor coge un rotulador rojo y una hoja de papel y comienza a escribir. Para que se entienda el texto sin problemas, decide utilizar mayúsculas. Cuando termina, se le muestra la hoja a Claudia.

- Añade que no haga ruido - comenta después de haberla leído con atención.

Víctor así lo hace y, una vez obtenida la conformidad de ella, deja la nota sobre la mesa, apoyada sobre un jarrón para que sea fácilmente distinguible. Durante unos segundos permanecen en silencio sin saber qué hacer, hasta que, a un gesto inequívoco de Claudia, ambos se dirigen hacia la escalera. Ella va detrás empujándole con el cañón de la pistola, que él, a su pesar, siente como una serpiente sobre su espalda, presta a lanzar su veneno mortal.

- Es la primera vez en mi vida que una mujer me obliga a acompañarla al dormitorio… Eso sí, ten mucho cuidado con la pistola. Recuerda que las carga el diablo… Como se te dispare, me dejarás incapacitado para serte de utilidad…

Viernes, 11 - 11'05 AM

- ¿Lo ves? Las once en punto y aquí está la señora Julia… ¡Puntual como los antiguos ferrocarriles ingleses!

Al momento se escucha un estruendo que retumba en toda la casa. Claudia, desprevenida, se sobresalta. Víctor sonríe.

- No te preocupes, es el anuncio de su llegada. Siempre cierra la puerta de un portazo. Así, de paso, me despierta si me he acostado tarde la noche anterior.

La señora Julia se dirige directamente a la cocina. Encuentra sobre la mesa la nota, echa un vistazo a su alrededor y abre su bolso. Saca de él unas gafas, cuyos tiempos gloriosos pasaron hace años; un pedazo de cinta aislante sujeta una de sus patillas y el puente de unión.

- ¡Si será sinvergüenza! - exclama, después de haberla leído.

Rompe en diminutos pedazos la nota y los arroja al cubo de la basura que, como todas las mañanas, está a rebosar. Sin dudar mete su mano y presiona para hacer un hueco que permita aprovecharla un poco más.

- ¡Seguro que anoche se fue de parranda y acabó con alguna zorra! - prosigue murmurando -. Si ya digo yo que no es normal esto de no salir de casa para trabajar… Una mujer es lo que necesita, pero que sea hacendosa, no un pendón como sus amiguitas.

Mientras tanto, en el dormitorio, Claudia y Víctor escuchan atentos intentado controlar los desplazamientos de la señora Julia. El runrún de las tuberías del agua indica que algún grifo se ha abierto y, enseguida, se escucha el entrechocar de cacerolas y platos.

- Te puedes relajar unos minutos - susurra Víctor -.  Está fregando la vajilla de ayer y, como suponía, no va a tener el menor cuidado con los ruidos. Para ella, un hombre no debe estar en la cama a estas horas, ya me lo ha soltado más de una vez.

A pesar del consejo, Claudia permanece en tensión. Expectante, su trasero apenas descansa en el borde de la silla. A dos pasos tiene la cama donde está Víctor tumbado, con los brazos estirados en cruz y las palmas apoyadas en la colcha.

- Anda, deja un poco la pistola - continúa él, al ver que ella no le hace mucho caso -. En tu situación, lo único que te falta es liarte a pegar tiros… Lo que no me sorprendería, la verdad, teniendo en cuenta cómo tienes los nervios.

Tras una breve duda, deposita con cuidado la pistola sobre su vientre y coloca la mano encima. Su mirada vaga perdida durante unos momentos, hasta que se centra en Víctor.

- ¿Dónde haces la compra habitualmente?

- Las grandes, para un mes o más, en Internet, claro.

- ¿Y las cosas corrientes?

- Para lo cotidiano sólo tengo que telefonear al tío Paco - ante la sonrisa de Claudia, decide explicarse -. No te rías, no es broma, así se llama la tienda… Bueno, le encargo la compra y su hijo me la trae a casa. Es un poco caro, pero tienen de casi todo y, así, no tengo que moverme.

- Toma tu móvil y llámalo - le dice Claudia tendiéndoselo, tras sacarlo de su bolso -. Aparte de lo que te apetezca pedir, encarga también compresas y tampones medianos… Que lo traigan por la tarde, cuando ya no esté…

Viernes, 12 - 12'05 AM

La muerte de Elías González ha conseguido que, de nuevo, se llene la sala de prensa del Ministerio. No hay ni una sola silla libre y, entre las cámaras de televisión y los fotógrafos que pululan como mariposas, el ambiente está cargado. Dos periodistas, cuya acreditación cuelga en la solapa de la americana, están cuchicheando.

- Últimamente, esto está abarrotado siempre.

- Pues a los del Ministerio les sienta como una patada en los huevos. No pasa un día sin que algún rumor hable de nuevos chanchullos.

- ¡Tienen muy poco estilo! Esto parece la cueva de Alí Babá, en versión moderna.

- ¿Y quién dice Ábrete sésamo?

No llega a responder porque un fotógrafo, con la cámara dispuesta, cruza raudo junto a ellos y casi los atropella. Se apartan gruñendo, con una técnica que sólo da la práctica.

- La puta, podía tener más cuidado. ¿Seguro que Conchita, la de Nacional, se ha liado ahora con ese fotero chupacalles?

- Sí… Y es una pena, porque tiene un polvo que resucita a los muertos.

- No lo dirás por Elías, ¡eh! - comenta sonriendo.

- ¡No jodas! Mejor tocar madera.

- El que ha debido tocar madera es el ministro… Esta muerte le ha resultado muy conveniente para desviar la atención de su cuñado.

- Ten cuidado con lo que dices - le aconseja en un susurro -. Piensa que, si aquí hay mil ojos, seguramente habrá muchos más de mil oídos.

- Tienes razón, pero es difícil ponerle puertas al océano. Diversas fuentes me han comentado que existía la posibilidad de que comenzase a largar… Y Elías era de lengua larga.

- Pues Pilar me dijo que estaba desencantado.

- Eso no me lo creo ni harto de whisky, porque era un trepa total… Su único ideal era llegar lo más arriba posible, pasando por encima de quien hiciese falta… Y eso le ha granjeado muchas enemistades, que ahora estarán celebrando su muerte… Muy oportuna para algunos. ¡Demasiado oportuna!

- ¡No pensarás que lo han asesinado!

- De éstos ya nada me extrañaría.

- ¡Hombre! - exclama su colega algo asustado -. Eso me parece una exageración. Vale que sean unos granujas y unos canallas, pero, pasar de ahí al asesinato, me parece algo excesivamente fuerte, incluso…

En ese instante interrumpe su disertación debido a que hace su entrada el ministro. Semblante serio y cabeza semigacha. Corbata oscura y zapatos brillantes. Ajusta el micrófono antes de comenzar a hablar.

- Buenos días, señoras y señores. Según nuestras investigaciones…

Viernes, 1 - 1'05 PM

Suena un toc-toc en la puerta del dormitorio.

- Señor, ya es la una y debo marcharme a casa. ¿Quiere que le prepare alguna cosa rápida para comer, antes de irme?

Claudia presurosa se acerca a Víctor, que todavía está tumbado en la cama. La pistola le da suficiente poder como para ordenarle al oído:

- Desnúdate. ¡Rápido! Dile que espere un momento.

- Un minuto, señora Julia - levanta la voz mientras se quita el pijama, que va a descansar al suelo.

- Asómate a la puerta y dile que no venga en unos días. Pon una excusa creíble, que vas a salir de viaje o, mejor aún, que viene algún familiar tuyo - le susurra Claudia con urgencia -. Asómate lo suficiente para que vea que estás en pelotas y que no puedes abandonar la habitación.

Víctor se dirige a la puerta y la abre un poco. Enseña pierna y cintura, dejando patente su desnudez. Claudia está tras la puerta, con la pistola.

- Buenos días, señora Julia. Perdone que no le haya saludado antes, pero ayer me acosté muy tarde y estaba rendido.

- ¿Quiere que le prepare algo antes de irme, señor? - repite mecánicamente su oferta anterior, con voz entrecortada, entre estupefacta y escandalizada.

- No se preocupe, ahora me levanto y todavía queda bastante comida en el congelador. Ya utilizaré el microondas.

- Bueno, usted es quien manda. Si no quiere nada más, hasta mañana - se despide dubitativa y algo intrigada.

Con lentitud, la señora Julia se da la vuelta para marcharse, pero se detiene instantáneamente cuando escucha hablar a Víctor.

- ¡Ah! Esta tarde vendrá una prima hermana a pasar unos días. Así que no hace falta que venga hasta el miércoles o jueves. No se preocupe, que ya la llamaré para decírselo. Que disfrute de estos días de vacaciones… Los tiene bien merecidos.

Es evidente que ella no se queda muy conforme. La conoce lo suficiente como para saber que se transformará en Miss Marple en cualquier momento y toma una decisión rápida. Hace ademán de salir y, de este modo, consigue que la señora Julia huya despavorida, escapando a toda velocidad y farfullando una segunda despedida ininteligible, lo que genera una amplia sonrisa en Víctor.

No pasan ni diez segundos antes de que se escuche el fuerte portazo de la puerta de abajo. Él se gira y queda desnudo frente a Claudia, que no puede evitar dirigirle la mirada a la entrepierna. El pene se está transmutando y se encuentra a punto de alcanzar su esplendor.

- ¿Y ahora qué? - le pregunta Víctor, con la más seductora de sus sonrisas.

- ¡Vístete! - le corta Claudia azorada -. ¿Qué habías pensado? Que…

Viernes, 2 - 2'05 PM

- No me acabo de creer que tú hayas hecho este pollo. La verdad es que, a pesar de recalentarlo en el microondas, está delicioso - sus halagos son sinceros -. ¿Seguro que no ha sido la señora Julia quien lo ha guisado?

- ¡Que no, Claudia! ¡Que no! - protesta exageradamente Víctor, simulando estar ofendido -. Me gusta cocinar y, muy a menudo, me preparo yo mismo las comidas… Si me hubieses dejado te lo habría demostrado. Mi especialidad son los picantones y los langostinos con setas; me salen para chuparse los dedos.

La mesa donde comen es rectangular y están sentados en los laterales más estrechos, una frente al otro. La pistola, como un cubierto más, descansa junto al plato de Claudia. En la botella de tinto que hay en el centro de la mesa, apenas queda un tercio del líquido original. A su lado, una jarra todavía contiene toda el agua.

- ¿Puedo levantarme a coger los palillos?

- No, quédate ahí quieto. Ya te los acercaré yo - responde presurosa -. ¿Dónde están?

- En el tercer cajón, de los del final.

Claudia duda unos segundos, pero, al levantarse, decide llevar la pistola en la mano. Camina de espaldas para no perder de vista a Víctor y abre el cajón. Sin darse cuenta emplea demasiado tiempo en encontrar los palillos y, a pesar de la evidente oportunidad que se le ofrece, él no hace el menor movimiento por abalanzarse sobre ella. Permanece sentado, inmóvil y pensativo, admirando a su inesperada visitante.

- ¡Joder! Claudia está maravillosa… Aunque mi camisa le va bastante grande, al llevarla anudada en la cintura le queda muy atractiva… Seguro que se ha quitado el sujetador, porque en algunos movimientos se le marcan claramente los pezones… No, no debo hacerme falsas ilusiones; no creo que lo haya hecho por mí… Si estaba en el mismo estado que su vestido, seguro que necesitaba urgentemente una lavada.

Por fin, Claudia encuentra el envase de plástico con los palillos. Cierra el cajón y regresa hacia su sitio.

- Y eso por no hablar de mi calzoncillo bóxer, que se lo ha puesto a modo de pantalón corto - continúa Víctor con su análisis visual -. ¿Se habrá quitado las bragas? Al andar no se le marcan, pero si se volviera de espaldas lo tendría más claro… Eso sí, lo conservaré de recuerdo, si salgo de ésta.

- Aquí los tienes - dice Claudia, depositándolos en la mesa.

Se sienta y vuelve a dejar la pistola junto a su plato. Víctor toma un palillo y enreda con él en su boca. Lo dobla en cuatro trozos y forma un cuadrado que coloca vertical sobre la mesa. Con otro realiza un semianillo alrededor del vaso. Se queda observándola fijamente a los ojos, hasta que ella no puede sostener su mirada. Tras su infantil triunfo, bebe un trago y comienza a hablar.

- ¿Cuándo comprenderás que estoy de tu lado? - le dice Víctor con voz serena -. No necesitas la…

Viernes, 3 - 3'05 PM

…como acabamos de indicar en nuestra portada, la trágica noticia que hoy abre nuestro espacio informativo es la criminal agresión que ha acabado con la vida de Elías González, que…

En la pantalla del televisor se muestra, en primer lugar, una fotografía en color de Elías, en la que éste despliega su mejor sonrisa. Simultáneamente, las lágrimas comienzan a recorrer las mejillas de Claudia sin ningún control.

Sobre un montaje de vídeo con diversas escenas en las que el fallecido es el protagonista principal, continúa la voz cálida de la presentadora desgranando fúnebres alabanzas y las tópicas palabras de ocasiones similares.

…un político, un servidor del estado, que ha dejado su vida luchando por la democracia en nuestro país. Las fuerzas políticas de todo el arco parlamentario han manifestado su repulsa por este criminal asesinato…

- ¿Todavía le querías? - le pregunta Víctor, mientras en la televisión se suceden las declaraciones de los políticos.

- Creo que no; mejor dicho, estoy segura de que no - contesta Claudia después de una breve pausa en la que aprovecha para limpiarse las lágrimas con el dorso de la mano -. Sin embargo, eso es lo de menos. Me da mucha pena que haya muerto… Fuese como fuese en realidad, conmigo se portó muy bien y… Pero, ¡qué dice ese idiota!

Tras los políticos, en la pantalla ha surgido el coche de Elías y otro presentador está explicando los hechos, según la nota oficial de la policía.

…se supone que los asesinos, se rumorea que pueden estar relacionados con el narcotráfico, debían tener controlados sus movimientos y estaban a la espera de una oportunidad, que, desgraciadamente, se les presentó ayer noche cuando…

- ¡Eso es mentira! - chilla Claudia angustiada -. Lo mataron en el chalé. ¡Yo estaba allí!

Se gira implorando comprensión hacia Víctor, que la mira con una mezcla de sorpresa y preocupación.

- ¡De verdad! ¡Te lo juro! - continúa con vehemencia -. Todo eso es una sarta de embustes… ¡Por favor, créeme! Lo asesinaron junto a la chimenea… Además, me prepararon una trampa. Yo sería la culpable y…

- Tranquilízate - le interrumpe Víctor con dulzura -. Te creo.

Ella intenta descubrir confianza en sus ojos, aunque, en su estado, la convicción se queda simplemente en esperanza. No puede evitar un llanto desconsolado y, sin darse cuenta, él se encuentra abrazándola.

- No sé si me estaré metiendo en camisas de once varas - piensa Víctor indeciso -. O es una actriz fabulosa o alguien le ha querido cargar el muerto… Y yo, ¡a mis años!, aquí como un gilipollas, de caballero andante.

…Nos comunican que la esposa del fallecido acaba de llegar hace unos momentos al aeropuerto de Barajas. Conectamos con nuestra unidad móvil para intentar recoger sus…

Viernes, 4 - 4'05 PM

Víctor está sentado en un extremo del sofá y Claudia descansa tumbada, con la cabeza apoyada en su regazo. Su sueño es intranquilo y, de vez en cuando, tiene un estremecimiento involuntario. Los dedos de Víctor acarician suavemente su pelo, mientras suena la encantadora música de Neil Young.

- Desde luego, ¡qué curioso!… Los títulos de las canciones de su primer disco me vienen como anillo al dedo… The loner, If I could have her tonight, I’ve been waiting for your, …

- Lo compré en aquella tienda de segunda mano que llevaba el tío del bigote estrafalario, que cambió de local varias veces - evoca con ternura aquellos años de su juventud -. ¡Uno de mis primeros vinilos! En apenas dos años lo puse tantas veces, que acabó carrasposo total… Creo que se lo pasé a Chus y nunca me lo devolvió.

- ¡Parece mentira! - deja a su memoria cabalgar desbocada -. ¡Cómo he podido olvidar durante tantos años aquellas reuniones de la pandilla! Los organizábamos cuando los padres de alguien se largaban al pueblo… Que si Ana no para de insinuarse a Ramón, que si Susana está como un tren, que si Pepe está con el pedo de todos los días, que si Chus ya le ha dado de nuevo al chocolate, que si Sara mete la lengua hasta el fondo, que si… ¡Qué tiempos aquellos! Cubatas en porrón, porros a destajo y chicas a la vista… Aunque, en mi caso, a lo lejos casi siempre.

Acaricia con delicadeza el pelo de Claudia que, después de la llorera, se ha quedado más relajada y no ha podido evitar que el cansancio de la noche anterior se apoderase de ella. Sin embargo, es evidente la inquietud de su sueño.

Se queda admirándola unos instantes y manipula su móvil para seleccionar el décimo álbum de estudio de Neil Young, que unos días antes había añadido a su lista de reproducción. Ni a propósito podría haber encontrado una selección más adecuada. Si creyese en esas cosas, quizá hablaría de una premonición sobre la visita de Claudia y las circunstancias tan especiales en que ésta ha tenido lugar.

Salta directamente a la segunda canción y, gracias a la magia de esa técnica que manejamos cotidianamente sin comprender, surge la cálida voz de Neil Young desgranando estrofas que parecen escritas pensadas en Claudia.

Llega un tiempo en que vas a la deriva

Llega un tiempo en que sientas la cabeza

Llega una luz, los sentimientos se levantan

Levanta esa criatura enseguida del suelo

Oh, este viejo mundo permanece girando

Es una maravilla que los altos árboles no se caigan

Llega un tiempo….

Viernes, 5 - 5'05 PM

Se limpia hacia atrás y, antes de levantarse de la taza del wáter, se quita el calzoncillo de Víctor. Lo deja caer al suelo y se levanta a continuación, llevando todavía puesta la camisa. Tira de la cadena de la cisterna.

Se asoma pudorosa a la puerta y alza bastante la voz para preguntarle a Víctor, que está en su despacho, si tiene encendido el calentador.

- Ahora mismo voy - oye como éste le responde.

Mientras Víctor llega, coge la bolsa de compresas y permanece indecisa unos instantes. Acaba metiendo la bolsa sin abrir en el armario que hay bajo el lavabo.

- ¿Qué quieres? - pregunta él desde el vestidor.

- ¿Tienes encendido el calentador de agua caliente? - le dice mientras asoma la cabeza por la puerta entreabierta, que sujeta algo nerviosa -. Necesito una ducha sin falta.

- Puedes usar el agua caliente cuando quieras. La generan unos paneles solares que coloqué hace un par de años en el tejado. Es una tecnología completamente ecológica y se supone que, además, es rentable a la larga… Al menos, así lo espero.  

- Gracias por tu conferencia - dice Claudia riendo.

- ¡Qué simpática! ¿Nunca te has preocupado por averiguar de dónde sale la energía que hace que funcione todo?

- Un poco. Lo justo para ocultar mi ignorancia ante los demás - reconoce indiferente -. Volviendo a temas más prosaicos, ¿podrías buscarme algo de ropa, para estar más presentable?

- Dudo que estés mejor que antes - comenta Víctor socarrón.

Ella, que ya se había vuelto hacia la ducha, se gira y entreabre de nuevo la puerta, con una cara que intenta ser severa y adusta, aunque es traicionada por sus ojos chispeantes.

- Muy gracioso el caballero. ¿Quieres dejar de hacer comentarios soeces de viejo verde y ayudarme de una vez?

- Desde que cumplí los siete años soy un viejo verde… Pero, no temas. Ahora mismo te busco algo. Cuando hayas acabado, tendrás ropa lista.

- Así me gusta - se despide ella insinuante -. Muchas gracias.

- Si quieres, te la entro yo - continúa Víctor, como queriendo evitar el final del diálogo -. La puerta no tiene cerrojo.

- Ya me he dado cuenta - añade ella a través de la puerta -. No se te ocurra entrar que…

Calla al no saber qué decir. ¿Qué pasaría si él lo intentase? ¿Realmente lo rechazaría? Ni ella misma conoce sus propias respuestas.

- Llámame si necesitas que te seque la espalda o que te dé algún masaje… o lo que quieras - se despide Víctor, dirigiéndose hacia el armario para ver qué ropa le puede servir a Claudia.

Mientras tanto, ella se quita la camisa y queda desnuda frente al espejo. Tiene varios moratones, en la cadera y en el brazo derecho, y múltiples rasguños en las piernas. Desliza la puerta de la ducha y entra dentro. Abre el grifo y deja que el agua cabalgue desbocada sobre su pelo…

Viernes, 6 - 6'05 PM

- No le encuentro sentido a todo esto - exclama Víctor desesperado, antes de apurar el vino de la copa.

- Lo siento - comenta ella apesadumbrada -. Es la enésima vez que te lo repito todo. La cabeza me da vueltas de tanto volver y volver sobre lo mismo. Voy a acabar creyendo que todo es un sueño…

- Una pesadilla, mejor dicho - puntualiza él.

- Gracias por tu apoyo. No sé lo que haría sin ti.

- Lamento ser pesado insistiendo tanto, pero es la única forma que se me ocurre de intentar hacer algo. Si no encontramos un motivo, lo tenemos crudo. Tarde o temprano nos acabarán encontrando.

Al oírlo hablar, Claudia se anima notablemente. Le reconforta el empleo del plural por parte de Víctor, que, ajeno al impacto de sus palabras, está ensimismado reflexionando.

- Parece claro que una o varias personas del ministerio están implicadas, ya que ellos son los únicos que tienen medios para montar toda esta farsa. Alguien ha querido cargarse a Elías y te ha elegido como chivo expiatorio; afortunadamente, tus reflejos lo han evitado por el momento. Lo de los narcos debe ser una cortina de humo. ¿Estás de acuerdo hasta aquí?

- Tal como lo expones, parece bastante lógico.

- Lo peor de todo es que tú eres la única persona que puedes deshacer su montaje, así que lo más seguro es que intenten eliminarte.

- ¡Qué optimista eres! - exclama Claudia con ironía.

- Realista es la palabra apropiada.

Durante unos segundos se miran fijamente a los ojos.

- Lo siento, pero es así - continúa Víctor con su análisis -. La única manera que existe para que estés completamente a salvo es averiguar quién lo ha matado y por qué… Y, además, necesitamos encontrar pruebas.

- ¡Casi nada! - exclama ella cada vez más desanimada -. Si ni siquiera sé la razón de todo este follón, ¿cómo demonios voy a conseguir pruebas?

- No tengo ni idea, pero las necesitamos. Si vamos con ellas a los medios de comunicación, les saltará todo en los morros y ya no podrán hacer nada contra ti.

- ¿Y qué podemos hacer? - pregunta angustiada -. ¿Y desde dónde? No olvides que, encima, me están persiguiendo.

- Eso lo tengo siempre presente y no disponemos de mucho tiempo - esboza una sonrisa de ánimo -. En cuanto a la forma de conseguir pruebas no tengo ni puta idea, ésa es la verdad. Cuéntame todo, absolutamente todo, lo que recuerdes de tu relación con Elías… Lugares, fechas, llamadas telefónicas, cualquier cosa. Quizá así se nos ocurra…

Viernes, 7 - 7'05 PM

El cenicero tiene varias colillas de Claudia y la cafetera está vacía, sólo quedan los posos adheridos a su fondo. Víctor se está riendo a gusto y las mejillas de Claudia está algo sonrosadas.

- ¿De verdad te lo cepillaste en el despacho del ministro? ¡Vaya, vaya! ¡Quién iba a imaginar eso en ti, con lo modosita que pareces! Creo que esa faceta tuya admite múltiples posibilidades, a cuál más sugerente.

- Deja de reírte de mí. No resulta muy agradable de recordar.

- Le dejarías un olor tan agradable en sus papeles, que el ministro seguro que esa semana no encerró a nadie - continúa con el cachondeo.

- Ahora seamos serios - se detiene un momento ante las protestas de Claudia -. Recuerdo aquella entrevista que salió en televisión en que dejó en bragas a ese periodista que le tiene tanta manía. Cada vez que la cámara enfocaba al ministro yo pensaba, este hombre está en celo… Y ahora sé la causa.

- Ya está bien, ¿no?

- Si os llega a pillar en plena faena, le da un infarto, con lo puritano que es - dice a trompicones en medio de un ataque de risa.

La escasa agua que había en un vaso se traslada bruscamente a la cara de Víctor, impulsada por Claudia. Él se sobresalta y parpadea perceptiblemente, mirándola sorprendido. Luego, se seca la cara con la manga de la camisa.

- Perdona, por favor - se disculpa humildemente -. No sé qué me ha pasado. Ha sido una estupidez por mi parte. Disculpa, por favor.

- No pasa nada - afirma Claudia bastante seria -. Supongo que tú también tienes los nervios en tensión y eso lo explica todo.

- Tienes razón, disculpa de nuevo - se aprecia claramente que está avergonzado -. Volviendo a ese día, ¿a qué fuisteis al despacho?

- A recoger unos papeles que le llevaba al ministro su cuñado, Ramón Ros… El de los chanchullos, que lleva unos días saliendo a todas horas en los periódicos. Creo que el ministro estaba en un congreso y, por eso, fue Elías a recogerlos.

- ¿Qué pasó en el despacho? - pregunta Víctor con interés.

- Nada, aunque en realidad no me fijé mucho. Le dio una carpeta a Elías y le indicó que esperase una media hora antes de salir… Que fue la que aprovechamos para… Bueno ya sabes. Eso sí, estoy segura de que se cabreó bastante al verme allí. Le dijo a Elías algo del estilo de por qué la has traído.

Hace una pausa para encender un cigarrillo y prosigue su relato.

- Recuerdo también que él entró por la puerta privada y nosotros por la de la secretaria. Viéndolo ahora, después de todo lo que ha pasado, resulta claro que no les gustaba que nadie viera juntos a Elías y a Ramón.

- Seguro que algo se traían entre manos esos dos… Y el ministro también…

Viernes, 8 - 8'05 PM

- ¡Cualquiera golea a ese equipo de medio pelo! Sobre todo, si le pitan un penalti a favor a los cinco minutos y, encima, expulsan al portero - afirma el policía enjuto con rotundidad -. Ya veríamos qué pasaba si se enfrentase al Milán o al Bayer. ¿Dónde estaría el Madrid sin los árbitros? Siempre es el más favorecido por los penaltis.

- ¡Anda ya! - le contesta su compañero -. No hace falta que disimules, que se te ve el plumero blaugrana…

Un grito detiene su tertulia futbolística.

- ¡Joder! - les chilla el cabo, que está a unos cinco metros de distancia -. ¿No podéis dejar de hablar de fútbol? ¡Cojones! ¿Por qué no os dedicáis a buscar en silencio? ¿Queréis que todo el mundo se entere de nuestra presencia aquí?

Los dos, que se habían parado al escuchar la voz de su jefe, comienzan a caminar, aparentemente avergonzados por el rapapolvo. Cabizbajos, miran y remiran con exagerada atención la vía del tren.

- ¡Joder! - continúa el cabo -. Tened cuidado y mirad bien… Que como se nos pase algo, nos la montan. Comprendo que estéis hasta los huevos, pero parece que los jefes están histéricos por lo que sea y no tengo ganas de vérmelas con ellos.

Durante un par de minutos el único sonido que se escucha es el producido por los pájaros, a modo de concierto que ameniza el trabajo de los policías.

El pitido de un tren acercándose rompe la armonía.

- ¡Fuera de ahí, imbéciles! - gruñe de nuevo el cabo -. ¿Es que queréis acabar hechos picadillo? No hagáis el mamón.

El policía enjuto se aparta tan rápidamente que, si no es porque echa la mano al suelo pedregoso, habría caído de bruces sobre unos arbustos. Cuando va a incorporarse, observa un objeto cerca de su mano. Lo recoge con cuidado.

- ¡Cabo! ¡Cabo! - grita ufano.

El paso del convoy impide que su aviso se escuche y aguarda impaciente que transcurran los segundos que necesita el tren para recorrer el lugar donde se encuentran desplegados. A la primera oportunidad sale corriendo en dirección a su superior.

- Mire lo que he encontrado entre esas matas.

Le entrega el lápiz de labios que ha descubierto y permanece quieto, aguardando una enhorabuena, igual que el perro perdiguero espera ilusionado la caricia del cazador después de haber capturado la presa.

- Buena vista, Julián - en eso queda su felicitación -. No lleva mucho tiempo aquí y es de buena marca.

- Desde luego; no es de los baratos que compra mi parienta.

- Está casi sin usar - comenta sacándolo -. No creo que ninguna tipa lo haya tirado del tren. Será mejor llamar al capitán y…

Viernes, 9 - 9'05 PM

- Esto está delicioso, ¿qué es? - Claudia, sin advertirlo, se pone melosa -. Anda, dímelo de una vez.

- Muy bien - contesta Víctor indefenso -. Es jabalí guisado, acompañado con una salsa de castañas.

- Pues está sabrosísimo… ¿Y de dónde lo has sacado?

- Es un regalo de Iñaki, que me lo trajo el lunes pasado - apura el vaso de vino antes de continuar hablando -. Aunque a mucha gente le parezca mentira, la señora Julia por ejemplo, tengo bastantes amigos. Internet ofrece tantísimas oportunidades… De hecho, si no estuvieras tú aquí, ya me habría colocado delante del ordenador y me habría metido en alguna tertulia.

- Pues yo apenas lo utilizo; sólo para mi trabajo en la Universidad.

- Lo que me gusta de la Red es que puedes contactar con gente de todo el mundo y recalco lo de todo. Incluso por la noche encuentras interlocutores, porque siempre hay otros países donde la gente no está durmiendo.

- ¿Y de qué habláis? - pregunta Claudia curiosa.

- Hay una serie de temas de los que está mal visto hablar; política o religión, salvo grupos específicos. De esta manera se evitan enfados y discusiones. Lo más común es intercambiarnos información de todo tipo; música, cocina, cine, etc… En mi trabajo de traductor me viene muy bien para conocer modismos locales que, de otra forma, no interpretaría correctamente… El otro día le pasé unos archivos a Iñaki que andaba buscando y quedó tan contento que me regaló su parte cuando fue a la caza del jabalí.

- ¿Cómo que su parte?

- Cuando van a cazar, se juntan una panda de amigos y si consiguen algo, lo que no sucede con la frecuencia que ellos desearían, se reparten la carne entre ellos - le explica Víctor dándoselas de enterado -. Después de pasar por el control del veterinario, no te preocupes.

- ¿Y de qué eran los archivos que le pasaste?

- De todo un poco - vuelve a echarse un poco de vino, antes de continuar -. Los temarios de una oposición para su sobrina, unas películas antiguas, las novedades fotográficas para su colección…

- ¿Qué colección?

- El hobby de Iñaki es recopilar imágenes de topmodels y sé de unos cuantos sitios de la web profunda donde es fácil encontrar las imágenes más recientes. Además - añade Víctor con picardía -, todas enseñaban bastante anatomía, de modo que Iñaki quedó muy pero que muy satisfecho.

- Pero, ¿qué eran? ¿Desnudos? - pregunta sorprendida.

- Claro. El sexo es la segunda afición de los cibernautas. Hay de todo, pero, dejando de lado el porno tradicional, parece que los vídeos caseros, las populares sex tape, están bastante demandados. ¿Quieres ver alguno de los últimos que le pasé a Iñaki? Te aseguro que se…

Viernes, 10 - 10'05 PM

- Pues en los periódicos nacionales no hay nada nuevo sobre el asesinato de Elías - comenta Víctor levantándose de su sillón -. Voy un momento al baño.

Mientras él está fuera, Claudia también se levanta y, para entretenerse, cotillea los libros que hay en las estanterías que cubren todas las paredes del despacho. Mucho diccionario, libros técnicos y, apartadas al fondo, junto a la ventana, bastantes novelas. Dos autores se repiten varias veces: Isaac Asimov y Andreu Martín.

- Ahora recuerdo que leí, no sé dónde, que había alguna página que recopilaba información sobre corrupción - comenta Víctor cuando entra -. Voy a intentar localizarla. A lo mejor en ella viene algo que nos pueda ser de utilidad.

Se sienta frente al ordenador, pero, antes de comenzar a navegar, observa que Claudia está mirando las novelas.

- Como me falta sitio - le dice acercándose a ella -, aquí sólo tengo mis favoritos: Asimov y Andreu. ¿Te gustan?

- De Asimov he leído la serie de Fundación y lo de los robots, claro. Resulta bastante ameno, se lee con soltura… Aunque, un colega biólogo afirma que es mejor su obra científico-divulgativa.

- También es aconsejable leerla, desde luego. Especialmente los artículos y ensayos anteriores a los años ochenta… El paso de los años no perdona a nadie.

- Del que no conozco nada es del otro - lee el nombre en el lomo de un libro -, Andreu Martín.

- Pues a mí me encanta - da una calada al cigarrillo de Claudia -. Sus primeras obras eran puro cine negro novelado, pero ha tocado los más diversos temas. Lo vengo siguiendo desde que descubrí la serie Contactos, que salió a principios de los 80 en El Jueves.

- ¿Qué eran? ¿Cómics?

- Más o menos… Describían a un grupo de jóvenes un tanto liberados. Recuerdo que del primer libro de la serie compré diez o quince ejemplares, de tanto que me gustó, para regalárselo a los amigos en sus cumpleaños. A todos les encantó… Al menos, eso me dijeron.

- Y éstos son juveniles, ¿no? Supongo que para algún sobrino o sobrina.

- Ni mucho menos, son para mí - responde con una amplia sonrisa -. Flanagan es una auténtica gozada, una exquisitez para paladares delicados y exigentes. Estoy convencido de que serán los clásicos juveniles de este siglo.

- ¿No te pasas un poco? - comenta Claudia, con algo de sorna.

- Quizá sí, a veces me dejo llevar por el entusiasmo. De todas formas, vamos a dejar esta conversación porque se nos van a hacer las tantas y…

Viernes, 11 - 11'05 PM

- La chica de esa foto es preciosa - dictamina Claudia -. Me recuerda a la jovencita que salía en una serie de televisión, aunque no recuerdo su nombre.

- Lo es… Mira un videoclip de su última película, donde aparece sin mucha ropa… ¿Observas qué calidad tan excelente? Y no me refiero al cuerpo de la actriz, sino a la nitidez de la imagen. Es evidente que alguien lo ha ripeado de un Blu-ray.

- ¿Y por qué nadie va a perder el tiempo haciendo eso?

- Unos lo hacen por afición, como entretenimiento; otros se dedican en plan profesional, para sacar dinero - y, ante el gesto de sorpresa de Claudia, continúa con su explicación -. Si dispones de miles de videoclips e imágenes digitalizadas de celebridades, ya sean actrices, modelos o princesas, puedes montar un sitio donde cualquiera puede acceder a ellas, siendo usuario registrado y teniendo la clave, claro. Lógicamente, primero debes pagar una cierta cantidad, mediante tu tarjeta de crédito. Este mismo sistema es el que siguen los sitios donde se oferta porno en todas sus variantes.

- Pero, ¿de verdad hay alguien que paga por eso?

- Te quedarías anonadada si supieras la cantidad real de dinero que se mueve en estos sitios. Es imposible hablar de cifras exactas, pero yo las estimo en cientos o miles de millones… Y quizá me quede corto.

- ¡No fastidies! - exclama incrédula.

- Sólo tienes que ver los miles de páginas que hay en Internet ofreciendo estas cosas… y no creo que pierdan dinero. No es muy difícil diseñar una que incluya vídeos, sexo en directo, mensajería privada para peticiones de los socios… En fin, cualquier cosa que se te ocurra, menos el contacto físico.

- Te veo muy bien informado.

- No, no… - declara azorado y sin poder ocultar su rubor -. Sólo hablo de oídas, palabra. Todo lo que sé es lo que se comenta por ahí. Puedo asegurarte que nunca me he abonado a un sitio de esos, ni nunca lo haré.

- No tienes que darme explicaciones. Es tu vida y punto.

- No, no; quiero que esto quede muy claro - protesta algo alterado -. Considero que cada cual puede hacer con su cuerpo lo que desee, pero estoy en contra, por razones éticas que no religiosas, del comercio pornográfico. En mi modesta opinión, es moralmente reprobable ganar dinero a costa de las necesidades sexuales de los que miran y de las necesidades económicas de las que se exhiben.

- De acuerdo - le frena Claudia con una sonrisa seductora -. No te pongas tan serio, que no vas a arreglar el mundo… Cambiemos de tema. ¿Por qué no le envías un mensaje a tu amigo Iñaki, diciéndole que le ha encantado su jabalí a una amiga muy especial?

- Por cierto - añade cuando Víctor se gira hacia el ordenador -, esto me recuerda que Elías también utilizaba el correo electrónico para…

Sábado, 0 - 0'05 AM

- Una imagen se puede digitalizar en muy diversos formatos - explica Víctor que lleva un rato hablando -, de la misma forma que cualquier objeto se expresa con distintas palabras en alemán, inglés o francés.

- ¿Y eso que tiene que ver con la falta de nitidez de esa antigua fotografía? - pregunta Claudia cortésmente, pero sin mucho entusiasmo.

- En todo lo relativo a las comunicaciones, la velocidad de transmisión es sumamente importante; por tanto, hay que intentar conseguir archivos lo más pequeños posibles.

Claudia bosteza descaradamente, pero él no parece darse cuenta de ello y continúa con su perorata. La informática es su tema preferido y cuesta detenerlo cuando se embala, al igual que sucede con otras personas cuando hablan de su mili o sus embarazos.

- Imagina que en una novela quitases todas las letras A. Con un poco de esfuerzo te sería relativamente fácil leerla y, a cambio, habrías reducido su tamaño. Si eliminases todas las vocales, u otras letras, la lectura sería más complicada, aunque seguiría siendo posible, y la novela precisaría muchas menos páginas. Algo similar sucede con los formatos gráficos; por ejemplo, el Jpg, uno de los más utilizados en Internet, acostumbra a manejarse con una pérdida del…

- Es muy interesante tu explicación, en serio - le interrumpe Claudia -. Lo que pasa es que estoy realmente agotada y me gustaría tumbarme.

- Lo siento, reconozco que soy un poco peñazo cuando lanzo.

- No, no es eso - comenta ella conciliadora -. Es sólo que estoy cansada, muy cansada. ¿Nos acostamos?

Al notar la sorpresa de Víctor, reflexiona sobre lo que acaba de decir y, al advertirlo, lo aclara con prontitud.

- No es una proposición indecente. Hablo de descansar, no de sexo.

- Túmbate en mi cama - dice él todavía con la sonrisa en su rostro -. Yo me quedo un rato más en Internet para leer qué cuentan los periódicos extranjeros sobre la muerte de Elías. Quizá allí consiga encontrar algo.

Ella siente un escalofrío ante este recordatorio. Durante un buen rato la cháchara de Víctor y su propio agotamiento le habían hecho olvidar su penosa situación. Una lágrima batalla infructuosamente por salir a pasear por su rostro. La acaba espantando con un gesto de su mano, como si fuese una mosca.

- Buenas noches - se despide dirigiéndose hacia la puerta.

- Buenas noches, que descanses.

- ¿Vendrás tú también allí? - añade Claudia, antes de abandonar el despacho - Tengo bastante miedo y, si tú estás conmigo, estaré más…

Sábado, 1 - 1'05 AM

- Será mejor que me acueste yo también - decide Víctor, después de bostezar por enésima vez -. Mañana puede ser un día terrible.

Se levanta y se frota los ojos. Luego, dedica unos segundos a mirar la oscuridad que enmarca la ventana.

- ¡Y yo que pensaba que iba a tener tiempo y ganas de escribir mi novela por fin! - se dice tras un largo suspiro -. Tengo la sinopsis escrita desde hace un par de meses y todavía no he encontrado la ocasión para meterme a fondo con ella… Y ahora, con Claudia, mucho menos.

Permanece pensativo unos instantes, ahora con la mirada perdida en su monitor. Tamborilea titubeante con sus dedos y, en lugar de apagar el ordenador, decide mirar las ediciones online de los periódicos.

- Según Claudia, la versión oficial es una solemne mentira… Él nunca había estado relacionado con los asuntos de narcotráfico. Sin embargo, parece como si todo el mundo la diese por válida… ¿Es que nos tragamos todo lo que nos dicen o es que, en realidad, no nos importa mucho una muerte más?

Tras repasar las noticias referentes al caso, acaba llegando a un blog donde se sugiere que puede existir alguna relación entre su muerte y los chanchullos del ministerio. Tarda muy poco en desanimarse; todo el artículo es mera palabrería, sin aportar ningún dato nuevo.

De pronto, cree oír un ruido fuera. Se asoma a la ventana, pero la oscuridad se ha apoderado del cielo y le resulta imposible distinguir nada.

Con sumo cuidado, para no despertar a Claudia, sale fuera y da un breve vistazo a su alrededor, sin apreciar nada fuera de lo normal.

- Habrán sido imaginaciones mías. No me extraña, tengo los nervios a flor de piel… Este asunto me está volviendo loco.

Regresa dentro, pero, en lugar de acostarse, vuelve a su cuarto de trabajo.

- ¡Qué nochecita! Me voy a fumar uno para relajarme, que me hace falta - se dice, mientras abre el cajón inferior y…

Sábado, 2 - 2'05 AM

- ¿Dónde demonios está el sargento? - pregunta en un susurro al hombre que tiene más cerca.

- Ha dicho que iba a ver cómo se han colocado los del otro lado, capitán - le responde éste también en voz baja.

Embutidos en trajes de asalto oscuros, y con las caras tiznadas, parecen fantasmas merodeando por un tétrico cementerio. A pesar de la oscuridad, ambos son capaces de distinguir una sombra nocturna que se acerca moviéndose con rapidez y sigilo. Cuando llega a donde están los dos hombres, se dirige hacia el capitán.

- Todo a punto, señor.

- ¿Seguro que no tienen escapatoria, sargento?

- Están completamente rodeados - afirma con rotundidad -. De aquí no sale una mosca sin nuestro permiso.

- ¿Algún movimiento en la casa?

- Hace ya bastante rato que han apagado las luces. Los micros no detectan ningún ruido. Imagino que ya estarán dormidos.

- Entonces vaya a su puesto. Enseguida entramos en acción.

Sin embargo, y a pesar de la orden, el sargento no se mueve.

- ¿Pasa algo con los hombres, sargento? - pregunta sorprendido el capitán.

- No, con los muchachos no, señor - titubea al responder y duda unos instantes antes de seguir hablando -. Es que hay algo que no entiendo.

- ¿A qué se refiere? - levanta la voz irritado por la desobediencia.

- Según se nos ha dicho, en la casa hay una narco muy peligrosa, que ha matado a varios policías. Es así, ¿verdad?

El capitán está tan desconcertado que asiente con la cabeza, sin añadir ni una palabra.

- Le juro por mis hijos que nada me gustaría más que dispararle yo mismo y mandarla al infierno con su colega Lucifer. Sin embargo, creo que sería más sensato intentar capturarla con vida. Así podríamos interrogarla y sacarle información para…

- Le comprendo - le interrumpe tajante -. Sin embargo, recuerde que nadie nos ha pedido nuestra opinión. Nos limitamos a obedecer. Las órdenes son las órdenes y las nuestras son muy claras. Si hay la menor resistencia, disparar a matar.

- Sí, ya lo sé, pero…

- ¿A qué cojones viene tanto pero? - le corta el capitán de malas maneras -. ¿Qué demonios le pasa sargento? De un tiempo a esta parte está un poco raro… ¿No irá a decirme ahora que tiene escrúpulos por cargarse a una jodida asesina?

Sus palabras golpean perceptiblemente a su subordinado, que se encoge como si hubiera recibido un puñetazo.

- Váyase de una puta vez - le ordena con firmeza -. Cuando llegue a su posición, dé la…

Sábado, 3 - 3'05 AM

En el despacho del ministro sólo se encuentran él y Mariah. Todas las luces están encendidas; el mobiliario reluce lujoso y los personajes enmarcados parecen no querer perderse ni una coma de la discusión que está teniendo lugar.

- ¡Vaya atajo de inútiles! - grita el ministro -. ¿Es que no tengo a nadie competente bajo mi mando?

- Ya sabíamos que no era seguro al cien por cien - intenta calmarlo Mariah.

- ¡No te jode! ¡No me vengas con chorradas! Lo único seguro al cien por cien en esta vida es la muerte… De eso a entrar a tiros en casa de unos viejos, sólo porque tenían de visita a su nieta, hay un buen trecho.

- Gracias a Dios estaban completamente dormidos y todo ha ido muy rápido. Al menos, no ha habido que lamentar desgracias personales.

- No, si encima aún debería estar contento - estalla sarcástico -. Como el del chiste, virgencita, virgencita, que me quede como estoy.

- ¡Basta Manolo! - le increpa Mariah -. Que todos estamos a punto de saltar. Hemos metido la pata, pero el error ya está subsanado, afortunadamente. Hemos hablado con ellos y los hemos acojonado para que no digan nada.

- Sólo me faltaba que se enterara el hijoputa ese y lo sacara en primera página. Me imagino los titulares: Éxito policial. Dos abuelos sacados de la cama a punta de metralleta. Lo que me faltaba para ser el hazmerreír de todo el mundo. ¡Como si no saliese ya lo suficiente en los papeles!

- Tranquilízate hombre, que así no vamos a ninguna parte. - y para sosegarle añade solícita: ¿Te sirvo alguna cosa?

- Sí, gracias. Ponme uno doble de malta con hielo, mucho hielo.

Mientras ella prepara las bebidas, él se levanta del sillón y comienza a dar vueltas nervioso por la habitación.

- ¿Y qué hay de Antonio Yago? - pregunta cuando coge el vaso que ella le ofrece -. ¿Lo tenemos controlado?

- Con ése no hay ningún problema - asegura Mariah -. Está de nuestro lado… No le queda más remedio.

- ¿Seguros al cien por cien? - añade el ministro con ironía, tras beber un largo trago.

- Desde luego - afirma ella tajante -. Recuerda que Antonio fue quien le dio a la chica el laxante. Gracias a eso sabíamos que ella estaría un mínimo de diez minutos en el baño, lo que nos daba tiempo más que suficiente para… Bueno, para lo que tú ya sabes. A su pesar, Antonio está tan metido en esto como nosotros, o quizá más.

- Mejor así… Sería conveniente que acabásemos los whiskies y nos fuéramos a casa - comenta él con calma, antes de apurar su bebida -. Tenemos que venir otra vez al punto de la mañana y proseguir con la búsqueda del putón ese. Debemos cogerla sin falta, porque…

Sábado, 4 - 4'05 AM

- ¡Y yo que pensaba estudiar en el MIT y ser un nuevo Mark Zuckerberg! - piensa Jimmy bastante deprimido -.  ¡Y sólo he conseguido una mierda de trabajo para encargarme de este sitio porno!

Jimmy, un joven de veintipocos años, rubio y con múltiples granos decorando su rostro, muerde un pedazo de pizza grasienta y, después, acaba de un trago su lata de Coca-Cola. La tira a la papelera, sin lograr encestar, y retorna de nuevo a sus pensamientos desesperanzados.

- Mi mayor ilusión es comprarme un rancho solitario en medio de la pradera, con caballos, vacas y una rubia imponente, desde donde yo controlaría todos mis negocios gracias a mi ordenador… ¡Menudo camino llevo! He acabado gestionando este asqueroso sistema informático en una mierda de habitación… En esta mierda de New York.

- No me pagan demasiado, aunque, en realidad, tampoco tengo tanto trabajo - abre otra lata de Coca-Cola y se pone filosófico -. Es curioso cómo que cansa uno de todo… Al principio me pegaba las horas muertas viendo porno, pero ya estoy harto de tantas pollas y coños. ¡Por no hablar de lo asqueroso que resultan las mierdas y las mutilaciones! ¡No sé cómo a nadie le pueden gustar esas cosas!

Se repantinga en su silla, con los pies sobre la mesa. Las zapatillas de deporte, enormes, casi ocultan el monitor.

- Voy a cotillear un poco la mensajería - decide de pronto con energía -. A ver qué guarradas se dicen hoy estos anormales.

Durante unos momentos sus dedos galopan velozmente por el teclado. Las ventanas que quieren aparecer en la pantalla, no tienen tiempo para desplegarse. Finalmente, aparece un listado de mensajes. Aparentemente, todos están en inglés.

- Aquí está el maricón de Robert - exclama con sarcasmo -. Mira que pedirle otra vez perdón a su chulo. Parece mentira, lo que aguantan algunos… Yo lo mandaría a la mierda después de todo lo que le ha hecho.

- ¡Ja, ja! - suelta una carcajada cuando lee otro mensaje -. Otra vez Sandra vistiéndose de colegial para ir a cenar con el dentista. ¡Joder! Y el salido le dice que vaya sin bragas y sin lavarse en unos días. Está visto que le gustan los olores fuertes.

Sigue leyendo mensajes, hasta que de pronto, sorprendido, fija su atención en uno que le resulta sumamente extraño.

- ¡Qué curioso! Esto no hay quien lo entienda… y no reconozco el idioma. Debe ser alguno de los no habituales… danés o polaco.

Durante unos segundos observa con atención el mensaje. Desconcertado, intenta descubrir alguna pista.

- ¡Su padre! El carácter Ñ creo que sólo existe en español, pero eso no me suena a chicano, ni mucho menos. ¿Qué cojones pasa aquí?

Vuelve a mirar intrigado todo el mensaje, hasta que comprende lo que pasa.

- ¡Por la espada de Darth Vader! Si es que el texto está cifrado y…

Sábado, 5 - 5'05 AM

- ¡Vaya mosqueo que me llevo! - resopla Jimmy con fuerza hacia el techo -. Ya le he pasado todos los decodificadores que tengo y no he conseguido ningún resultado coherente. Después de perder una hora, sólo he confirmado lo que ya sospechaba. El texto original no está escrito en inglés.

- Me jugaría cualquier cosa a que está en español - afirma irritado, mientras se levanta impetuoso de la silla -. Además, proviene de Madrid.

Ensimismado en sus cavilaciones pasea nerviosamente por la habitación, como un tigre en una jaula. Sus dedos juguetean inconscientemente con un bucle de su cabello.

- ¡Qué se habrá creído el desgraciado! ¡Que soy gilipollas! - murmura para sí -. ¡Venirme con secretitos! ¡A mí!

Abre una nueva lata de Coca-Cola, que deja junto al teclado.

- ¡De mí no se ríe nadie! - declara en voz alta, con solemnidad -. ¡Por mi madre que acabaré por descifrar su mensaje y se lo refrotaré por los morros!

Una vez tomada la decisión, comienza a actuar velozmente. Para ambientarse, selecciona una de sus listas favoritas y la música inunda la habitación. Después, se coloca de nuevo frente al ordenador, minimiza la ventana y pulsa el icono de su base de datos particular.

- Necesito alguien que conozca el español y esté interesado en criptografía - habla consigo mismo, mientras mueve el ratón convulsivamente -. Será cuestión de buscar en Latinoamérica.

Por la pantalla comienzan a desfilar fichas con los datos personales y la fotografía de múltiples individuos. La mayoría de los apellidos son anglosajones y sólo aparecen dos mujeres, cuya imagen ha sido sustituida por unas miniaturas de Jennifer Lawrence desnuda. Bruscamente detiene su actividad, paralizado por una idea que acaba de brotar en su mente.

- ¿Y si se trata de algún asunto relacionado con la CIA o con el narcotráfico? No, no creo - se responde, intentando autoconvencerse -. La CIA dispone de sus propios canales y se montaría un follón si se descubriese que utilizan como buzón un antro pornográfico. Los narcos también puedo desecharlos, porque proviene de Madrid; otra cosa sería si hubiera salido de Sudamérica… Probablemente se tratará de un asunto entre maricones o un lío de faldas.

Sigue visualizando fichas, hasta que se para en la de un hombre de treinta y tantos. Flaco, moreno, pelo rizado y amplio bigote.

- ¡Mira que no acordarme de ti! - exclama jubiloso ante la fotografía -. Juan Alberto Rojo, de Chile. ¡Cuánto tiempo hace que no nos ponemos en contacto! Este trabajo parece hecho a propósito para ti.

Maximiza la ventana del buzón y copia el mensaje. A continuación, abre su correo, marca la dirección del chileno y pega el texto cifrado.

- A éste le pone cachondo la lluvia dorada y las nuevas grabaciones de las negritas le encantarán. Se las mandaré y le pediré que me haga el favor de…

Sábado, 6 - 6'05 AM

Las penumbras que habían ocupado durante la noche el dormitorio están siendo desalojadas por los primeros rayos del sol. Antonio tiene las sábanas enrolladas alrededor de su cuerpo, como prueba fehaciente de lo inquieto de su descanso.

El despertador de su móvil se activa a las seis en punto. Tras bostezar repetidamente, selecciona su emisora de radio favorita. El locutor ya casi ha terminado su resumen de noticias y está a punto de comenzar con las temperaturas.

Antonio, todavía somnoliento, no presta la menor atención y sólo desea seguir durmiendo. Está a punto de apagar esa voz tan hipócritamente alegre que surge de la radio, pero sabe que no puede permitirse el lujo de seguir en la cama. Se levanta desganado y, en los espejos del armario, se refleja su pijama favorito, el que tanto juego le da con sus amiguitas. De suave textura, con el cuello abierto, simulando un traje de etiqueta.

Como le sucede todas las mañanas, parece como si su pene erecto intentara escabullirse por la abertura del pantalón, sin acabar de lograr la gran evasión. Cuando entra el cuarto de baño y levanta la tapa del wáter, la erección ya ha desaparecido.

Vacía su vejiga y después se arroja reiteradamente agua fría en la cara. Elías y Claudia se han instalado en su mente y ya no puede pensar en otra cosa.

- ¿Cómo he podido ser tan estúpido y no darme cuenta de la trampa? - se reprocha mientras se seca con la toalla -. ¡En menudo lío estoy metido!

En la radio suenan los primeros acordes de Closer to you de Dennis Quaid, una de sus canciones preferidas, aunque ahora le pasa desapercibida.

- ¡Y pensar que fue el propio Elías quien me dijo que tuviese cuidado! - suspira desesperado al tiempo que estruja el tubo de pasta dentífrica -. No te metas en medio, me dijo aquella tarde, porque la apuesta es alta y te puedes quedar con una simple pareja cuando la jugada va de póker… ¡Qué inocente! Se olvidó de la escalera real.

- Mi problema es ahora Claudia. - piensa mientras se frota los dientes con energía, como si le fuese la vida en ello -. Tarde o temprano acabará imaginándose lo del laxante y eso la llevará directamente hasta mí.

Su mente vuelve a reproducir por enésima vez, como un vídeo que se rebobinara una y otra vez, su encuentro con Claudia en la cafetería. Ella, que estaba mirando hacia la puerta, lo vio nada más entrar. Se sentó a su lado después de besarla, ¡Dios que atractiva estaba!, y le preguntó preocupada si había algún problema. Lo de siempre, que Elías se retrasará, una hora más o menos, ¡ya se había encargado de eso Mariah!, y he venido a avisarte. A propósito, le derramó su café y, disculpándose por su torpeza, le pidió otro. Cuando Claudia fue a limpiarse, aprovechó para disolver en el café la cápsula que le habían dado.

- Me pueden condenar por cómplice. ¡Cualquiera convence a ese juez de que yo no sabía nada de lo que pensaban hacer! Mi única salida es que liquiden a Claudia y todo quede en secreto. ¡Con lo bien que me caía!…

Sábado, 7 - 7'05 AM

Las cortinas entreabiertas dejan pasar la primera luz del día. Las nubes que alfombran la salida del sol sólo permiten una tenue claridad. Fuera de la casa es perceptible el sonido de los escondidos animales que habitan en su alrededor; sin embargo, dentro del dormitorio de Víctor únicamente se escucha el fragor del roce de las sábanas, unido al chirrido ocasionado por el movimiento de la cama.

Claudia está en cuclillas sobre Víctor. Con las piernas semiabiertas, se mueve suavemente arriba y abajo, manteniendo dentro de ella el pene que ya está completamente erecto. Su propia excitación hace que se deslice con suma suavidad y el sonido que se oye, cuando escapa a causa de un movimiento brusco, todavía aumenta más su lubricidad. Vuelve rauda a introducírselo. Pasa la lengua por sus labios jadeantes y aún aprecia el regusto del sabor salobre que él le ha dejado cuando ha comenzado a excitarlo con la boca.

Víctor, tumbado, permanece inmóvil, como si continuase vagando por entre las profundidades de sus sueños. Con algo de detenimiento pueden apreciarse esos signos, apenas perceptibles, que descubren su impostura y denotan su excitación: los dientes clavados por dentro de su labio inferior, las aletas de su nariz abriéndose en busca de más oxígeno, los músculos de sus piernas estirados en tensión, su pelvis acomodándose a los movimientos de ella.

Los muslos de Claudia comienzan a quejarse del esfuerzo que le exige un ejercicio tan incómodo y el sudor está a punto de salir fuera de su piel. Se deja caer, introduciendo el pene hasta el fondo de su vagina, y aprovecha para estirar las piernas, que se acoplan a los costados de Víctor. Permanece unos instantes sin moverse, concentrándose en sentir las pulsaciones del pene en su interior.

Quizá intrigado por la pausa o quizá porque ya no puede mantener más su farsa, Víctor acaba por abrir los ojos. Sus miradas se entrecruzan claras y nítidas, como brillantes haces de luz entre las penumbras que todavía rondan por la habitación.

Rápidamente se quita la camiseta y sus pechos surgen en plenitud, a modo de almenas desafiantes. Los pezones erectos apuntan hacia el rostro de amante, como queriendo salir disparados en busca de sus labios.

- Ven - es todo lo que él dice.

Ella encoge de nuevo sus piernas y se tiende sobre su pecho. Sus bocas se funden en un frenesí jadeante; las lenguas toman vida propia y comienzan a explorarse, recorriendo labios y dientes a través de la humedad. En su vagina, Claudia detecta con nitidez el aumento en la excitación de Víctor y su cadera vuelve a moverse frenética.

Él la levanta un poco, lo justo para poder acceder a sus pezones con la boca y juega a mordisquearlos. Como ella queda ahora en una posición algo inclinada, es Víctor quien toma la iniciativa y, con su pene, inicia un movimiento de vaivén, potente y sostenido, a la vez que sujeta con ambas manos el culo de Claudia, separando un poco sus nalgas para facilitar la penetración.

- Ahora, colócate tú encima - le susurra ella entrecortadamente -.  No puedo…

Sábado, 8 - 8'05 AM

Claudia entra en el despacho llevando una bandeja con una cafetera, leche, dos tazones y un paquete de galletas. La deposita con cuidado en la mesa y se acerca a Víctor, que ya está trabajando en el ordenador. Cariñosamente le despeina con los dedos y, cuando él se vuelve, se inclina para besarle.

- ¿Cómo quieres el café? - le pregunta cuando se separan.

- Si vamos a trabajar - responde con una sonrisa -, lo mejor será un tazón grande de café solo, sin azúcar.

Claudia sigue sus instrucciones y, para ella, prepara un tazón de leche con unas gotas de café. Mientras él toma un sorbo, ella devora con apetito un par de galletas, que previamente ha mojado en la leche.

- ¿Te gusta como lo he preparado? - habla con la boca llena.

- Está muy bien, demasiado caliente pero bien - y añade insinuante: Aunque no puede igualar, ni de lejos, lo que has preparado para despertarme.

Felizmente para Claudia, el rubor que empieza a surgir en sus mejillas no es visto por Víctor, ya que en ese mismo momento se ha vuelto hacia la impresora, al advertir la salida de una hoja escrita. La coge y le echa un vistazo por encima.

- ¿Qué es? - dice intrigada, cuando le pasa el papel.

- Lo escribí anoche, antes de acostarme. Sólo es una lista de preguntas que se me ocurrieron para ver si así encontramos algún detalle que pueda servirnos. No tengo muchas esperanzas de que sirva de mucho, pero a lo mejor te refresca la memoria y recuerdas algo que se te haya pasado por alto.

- Lo dudo - afirma con repentina amargura.

Al ver el desconsuelo en la cara de Víctor continúa más afable.

- De verdad, no creo que sea útil… Pero no se pierde nada por probar.

Lee con atención la hoja de preguntas y, cuando termina, se toma unos momentos de reflexión antes de comenzar a hablar.

- Con respecto a las tres primeras te diré que no tengo ni idea, él no me decía nada de sus asuntos. Lo de la diarrea es algo extraño, porque me vino de repente y, además, habitualmente voy estreñida… Esa tarde sólo bebí un café… Supongo que me sentaría mal.

- ¿Fue el que tomaste con ese tal Antonio?

- Sí - se detiene para encender un cigarrillo -. En cuanto a su ordenador, lo mismo, nunca lo toqué. Además, que yo sepa tenía dos, uno en su domicilio y otro portátil. De hecho, una vez se trajo el portátil a casa y conectó desde allí… ¡Espera un momento! Ahora me acuerdo de un detalle que me resultó curioso. Me enseñó el buzón que utilizaba para comunicarse con alguien, no sé quién, y era un sitio porno. Según Elías, a nadie se le ocurriría buscar nada allí.

- Eso puede ser importante - exclama Víctor con entusiasmo -. Esas precauciones sugieren que utilizaba el buzón para comunicarse con algún cómplice…

Sábado, 9 - 9'05 AM

- Ya llevamos una hora con esto y todavía no hemos avanzado nada - apaga cabizbajo su cigarrillo -. Intenta hacer memoria, puede que así recuerdes algo más… ¿Seguro que lo único que te resultó extraño es que era un sitio porno?

- ¿No es una pista bastante buena? - pregunta ella cándidamente.

- Desgraciadamente no, querida. Piensa que estamos hablando de Internet y si algo abunda ahí es precisamente la pornografía.

- ¿No exageras un poco?

- Ni mucho menos - replica sonriendo -. Vas a comprobarlo.

Se vuelve hacia el ordenador, abre su navegador y, una vez dentro, accede a Google.

- Fíjate bien. Si tecleo la palabra porno me mostrará todas las direcciones que versan sobre este tema.

Tras unos breves segundos puede leerse en el monitor, entre otras cosas, la siguiente información:

Aproximadamente 1.070.000.000 resultados

- ¿Me quieres decir que hay todas esas páginas con material pornográfico?

- Desde luego, y piensa que sólo ha encontrado los lugares que tiene indexados en su base de datos - continúa Víctor -. Seguro que habrá millones más en la web profunda.

- ¡Cuánta basura! - exclama ella sorprendida.

- Ya te he comentado varias veces que el sexo es el motor de la humanidad y parece como si también lo fuese de Internet… Hay más de mil millones de direcciones y no podemos ir mirando de una en una - añade desanimado.

- ¿Tenemos algo mejor que hacer? - pregunta Claudia con picardía.

- Hazme esta pregunta un poco más tarde y no olvidarás nunca mi respuesta.

- ¡Ja, ja! - ríe ella con alegría -. Eres un encanto.

Víctor le da un beso, pero ella escapa risueña del intento de abrazarla.

- Si tienes razón. Mejor será que volvamos a nuestro asunto - reflexiona un momento y añade: Por lo menos tienes claro que todo estaba en inglés, ¿no?

- Sí, claro. Me quedé cortada porque tuvo que explicarme el significado de…

Sábado, 10 - 10'05 AM

La habitación está iluminada por un par de pequeños fluorescentes embutidos en un plástico blancuzco, que el humo de miles de cigarrillos ha contribuido a ennegrecer. Unas estanterías metálicas baratas, pintadas en negro, están rebosantes de material. En ellas están apiladas de cualquier manera revistas de informática y también, aunque mejor ordenada, una amplia colección de publicaciones pornográficas en diversos idiomas. Sobre las baldas alguien ha colocado adhesivos amarillos y ha escrito con letras mayúsculas textos alusivos a su contenido: SADO, BLACK, GOLDEN, PREÑADAS, NENAS, etc.

En otra estantería, hecha de cualquier manera con tableros de madera que seguramente antes conformaban cajas de embalar, hay bastantes carpetas que contienen fotocopias de manuales y textos. En total, apenas si se contabiliza una docena de libros técnicos, cuyas hojas, sobresaliendo de sus tapas blandas, denotan que han sido manejados a menudo. En la parte superior están amontonadas las cajas del hardware que ha ido incorporando en su ordenador y las de varios juegos para adultos.

A media altura hay una multitud de discos duros extraíbles, guardados en sus cajas, donde ha pegado una lista impresa de su contenido.

El ordenador está situado frente a la ventana, que ahora está cerrada y con las cortinas echadas. Tiene un póster a cada lado: en el de la izquierda una mujer negra desnuda amamanta a un bebé; en el otro una tenista rubia, apoyada en la red y con la falda levantada por detrás, muestra candorosamente su trasero desnudo.

Recostado sobre la silla, ante el ordenador, hay un hombre con los pantalones del pijama bajados a la altura de la rodilla. No lleva calzoncillos y es apreciable su extrema delgadez. Lleva sin afeitarse un par de días y está limpiándose el pene con un pañuelo de papel. Es Juan Alberto Rojo.

- La última me ha entusiasmado sobremanera - se dice, mientras deposita en la papelera roja de plástico el pañuelo de papel donde están recogidos los restos de su excitación -. Esa negrita de pelo recortado descargando sobre la gorda, que recibe todo con la boca abierta, es fabulosa.

Se sube el pantalón y emplea el cigarrillo que se consume en el cenicero para encender uno nuevo, cuya primera calada aspira profundamente.

- Te debo una, Jimmy - exclama en voz alta y, seguidamente, abre un botellín de cerveza que casi apura de un trago.

- Será cuestión de ver que quiere de mí ese jodido yanqui - murmura, colocándose sobre el teclado.

Comienza a leer el mensaje sin mucho interés, pero, enseguida, queda enganchado. El texto monopoliza su atención.

- ¡La puta! ¡Qué rompecabezas tan interesante! - exclama contento, cuando finaliza la lectura -. ¡Menudo reto!

- ¿Dónde tengo los programas de encriptación? - murmura, a la vez que se levanta…

Sábado, 11 - 11'05 AM

- Tengo los ojos irritados de tanto mirar el monitor - comenta Víctor abatido, mientras se los restriega -. Aunque tuviésemos toda la vida no podríamos verlas todas y ahora, desgraciadamente, disponemos de mucho menos tiempo.

- Venga, no te cabrees conmigo; estás nervioso.

- No, no es eso. Contigo no me puedo enfadar; es sólo que tengo una sensación de impotencia que me pone frenético.

- ¡Menuda impotencia la tuya! - protesta Claudia entre risas.

Víctor no puede evitar el reírse también. Cuando disminuye el jolgorio, ella le gira el sillón y se sienta sobre sus piernas, entrelazándose en un apasionado beso. Nada más separar sus labios, se desabrocha unos botones de la camisa y uno de sus pechos se asoma juguetón entre la tela. Enseguida, Víctor acaricia el pezón.

- ¿Te gusta? - pregunta Claudia provocativa y sabiendo de antemano que la respuesta será afirmativa.

- Me encanta - y se lo demuestra besándolo con ardor.

- ¿De veras te parezco atractiva? - continúa ella, todavía más incitante.

- Eres preciosa… Y lo sabes, tramposa. ¡Cómo te aprovechas de mí!… Te gusta que te regalen los oídos, ¿verdad?

- Y otras cosas, no solamente eso.

- Una verdadera Venus es lo que eres - prosigue él después de desabrocharle completamente la camisa -. Muchísimo mejor que tu tocaya, la Schiffer, en sus mejores tiempos.

Lleva las manos a los bordes de los pantalones, con intención de quitárselos, pero ella lo impide al ponerse bruscamente de pie.

- ¡Eso es! - exclama con animación -. Quieto, quieto. Espera un momento.

- ¿Qué sucede? - pregunta, intrigado por su reacción tan inesperada.

- Ahora que has dicho eso, me he acordado.

- ¿De qué?

- De las fotografías de Claudia Schiffer. Recuerdo que, cuando estaba conectado al sitio ése, me enseñó cuatro o cinco fotos de ella en topless, en una playa paradisíaca.

- ¿Seguro que era ella?

- Sí, desde luego. Además, comentamos que debían ser de cuando era jovencita, porque aún no parecía completamente formada.

- Esa pista quizá nos sirva - afirma Víctor, sin demasiado entusiasmo -. Podemos reducir nuestra búsqueda bastante si nos limitamos a los lugares que también muestren modelos, actrices o celebridades de todo tipo… Muchos sitios porno ofrecen material de estas personas para atraer incautos.

- No es por incordiar, querido - dice ella con ironía -, pero, ¿tú como sabes…

Sábado, 12 - 12'05 AM

- Estoy anonadada - declara Claudia, moviendo la cabeza -. No tenía ni idea de que circularan tantos desnudos de gente famosa por Internet.

- Pues eso que apenas llevamos una hora - subraya Víctor -. Si tenemos mala suerte y tenemos que seguir buscando mucho más tiempo, acabaremos viendo en cueros a todo famoso que se precie.

Claudia coge con los dedos la rodaja de limón que permanece en el fondo de su vaso y mastica su interior. Enseguida enciende un cigarrillo, para amortiguar la acidez.

- ¿Quieres uno? - le ofrece despistada.

- Ya sabes que no fumo tabaco, gracias.

- Disculpa, no lo olvidaré de nuevo. ¿Qué es lo que más te ha sorprendido del material que hemos visto? - pregunta curiosa exhalando el humo.

- Sin lugar a dudas lo de las masturbaciones de algunas, que luego se las envían a sus parejas. ¡Cómo puede alguien ser tan estúpida! Por ejemplo, esa actriz que sólo llevaba encima sus calcetines. ¡Qué putada le ha gastado su amante! Mira que distribuir ese material tan íntimo por Internet… ¡Son temibles las mujeres despechadas!

- Del amor al odio dicen que sólo hay un paso.

- ¡Qué filosófica te has puesto! - comenta sonriendo -. Y a ti, ¿te ha sorprendido algo?

- Todo en general, la verdad - responde después de dar una calada al cigarrillo -. Aunque me han pillado desprevenidas las fotos de actrices clásicas como Greta Garbo o Sofía Loren; no sabía que existiesen tantos desnudos de ellas.

- Mucha gente dice que Internet es la octava maravilla del mundo, pero, en algunas ocasiones, yo creo que se trata sólo un gran estercolero. Entonces, navegar es igual que escarbar en un basurero… Si tienes mucha fortuna quizá encuentres una joya o algo valioso; sin embargo, lo habitual es recoger mierda.

- Ahora el filósofo eres tú. ¡Anímate un poco!

- De acuerdo. Seamos optimistas. Vamos a seguir con nuestro paseo y ojalá tengamos suerte, que buena falta nos hace.

Víctor se vuelve hacia el ordenador y hace clic con el ratón para retornar a los enlaces.

- Lo que yo me pregunto - dice Claudia después de apagar el cigarrillo -, es qué beneficio sacan las personas que muestran gratuitamente ese material en sus páginas, porque supongo que tienen que dedicar bastante tiempo a ello. ¿Es puro altruismo?

- En ocasiones sí. Yo diría que es una mezcla de voyeur y coleccionismo que…

Sábado, 1 - 1'05 PM

- Sin las claves no vamos a poder entrar… Ni, mucho menos, leer los mensajes que haya enviado o recibido.

- ¿Estamos en un callejón sin salida? - pregunta Claudia descorazonada.

- No lo sé - responde abatido -. En realidad, ni siquiera sabemos que esto sirva para algo.

- Ya lo sé, pero prefiero pensar que sí… Si estuviese quieta sin hacer nada, la inactividad acabaría por destrozarme definitivamente los nervios.

Se incorpora y va a colocarse entre sus piernas. Acerca su rostro al de él, a la vez que acaricia sus mejillas con las manos.

- Tú eres lo que me mantiene a flote. Sin ti, estaría perdida.

Una lágrima brota de sus ojos y Víctor la absorbe con los labios.

- Venga, tranquila. Ya verás como sí encontraremos alguna salida - añade intentando aparentar una seguridad de la que carece -. ¿Seguro que es ésta la dirección?

- Sí, sí - responde ella levantándose -. Recuerdo muy bien ese muñequito tan simpático que se baja los pantalones.

- Puede haber muchos sitios similares que también lo hayan colocado.

- Es el primero que vemos. ¿Por qué no lo investigamos, por si acaso?

- De acuerdo. Normalmente - le explica Víctor -, se necesitan dos valores para entrar en un sitio así: la clave del usuario y su nombre, que lógicamente no coincidirá con el suyo verdadero. Estas dos contraseñas, que se acostumbran a designar por User y Password, son lo que necesitamos encontrar en primer lugar.

- ¿Y dónde podemos conseguirlas?

- La forma habitual es entrar como miembro registrado, aunque hay que tener cuidado con estos sitios, porque en muchos casos se trata de meros desaprensivos que se aprovechan de los incautos y, una vez les das el número de tu tarjeta de crédito y la clave, te puedes encontrar con graves problemas financieros.

- Supongo que Elías buscaría uno que le ofreciese una cierta confianza.

- Sí, éste no parece muy cutre. Sin embargo, tenemos otro inconveniente añadido. Aquí no conceden el alta automáticamente, lo que resulta muy poco usual; pueden pasar horas antes de que entremos, aunque nos registremos ahora.

- Entonces, ¿no hacemos nada?

- Intentaré contactar con algunas personas, para ver si alguien conoce las claves que nos abran camino… Aunque sin la contraseña personal, la cosa no tiene mucha utilidad.

- ¿Otra contraseña más?

- Supongo. Lo lógico es que Elías tuviese además otra clave personal para acceder a su correo…Y en el supuesto de que consigamos leerlo, eso no nos garantiza nada. Quizá se trate de mensajes sin importancia - y prosigue con un tono más alegre, al ver el desaliento de Claudia: Lo más probable es que sí nos sirvan, porque si estaba liado contigo no creo que fuesen para otra mujer y marica tampoco tenía pintas de ser, ¿verdad?…

Sábado, 2 - 2'05 PM

- ¿Lo dejamos por ahora? - sugiere Víctor extenuado -. Ya no puedo más. Tengo la cabeza completamente embotada.

- Igual me pasa a mí - dice ella estirándose -. Es como si tuviese estas dichosas páginas grabadas en el cerebro.

A pesar de estar la ventana entreabierta, una densa humareda se ha adueñado de la habitación, como rememorando el antiguo puré de guisantes londinense. Dos ceniceros están rebosantes de colillas y los vasos descansan vacíos.

- Será mejor descansar un momento y así, de paso, esto se ventila un poco, que buena falta le hace.

- Sí, sí - asiente Víctor sin prestar mucha atención a lo que ella acaba de decirle -. Lo que me fastidia es que todavía nadie nos ha dejado información útil. ¡Estamos perdiendo el tiempo de una forma estúpida!

- ¡Hombre! No seas tan agorero. La de tu amigo casi nos sirve.

- Con casi no basta. La de Lucas era la entrada de la semana pasada y los muy cabrones la han cambiado, como has podido comprobar…

- Sí, ya lo sé - le interrumpe firme Claudia, preocupada por su aspecto.

Víctor es el vivo retrato del cansancio y el desaliento. Había construido demasiados castillos en el aire y, poco a poco, se han ido esfumando uno tras otro, dejando sólo un vacío de posibilidades.

- Pero igual que hemos conseguido ésa - comenta ella forzando una ilusión que está lejos de ser verdadera, en un intento desesperado por levantarle el ánimo -, seguro que localizaremos la actual.

- ¡Ojalá sea así!

- Desde luego que sí - concluye besándolo con ternura.

Se levanta y coloca en la bandeja los vasos, tazas, ceniceros y la botella de agua ya vacía. Mientras tanto, Víctor abre la ventana de par en par.

- Voy a apagar el monitor, a ver si eso nos trae suerte - comenta después -. Luego seguiremos.

- Seguro que, cuando volvamos, alguien ya nos habrá dejado alguna información válida.

Él sonríe sin muchas ganas y cierra tras de sí la puerta al salir. Se dirigen despacio hacia la cocina.

- ¿Qué te apetece que prepare para comer? - pregunta Víctor.

- Déjalo, no te preocupes, hoy cocino yo. Ya sé que no lo hago tan bien como tú - continúa para acallar las protestas que él comienza a exponer -, pero te aseguro que la comida será comestible… Aprovecha para pégate una buena ducha, que la necesitas urgentemente. En este estado no me sirves para nada y…

Sábado, 3 - 3'05 PM

Están comiendo en silencio. Al principio, ella ha llevado todo el peso de la conversación, más bien un monólogo porque Víctor sólo hacía algún gesto con la cabeza, ya fuese afirmativo, negativo o dubitativo. Después de sus infructuosos intentos, ha optado por callar.

En el plato de Claudia quedan unas pocas patatas fritas, cortadas a tiras, y el hueso, todavía con bastante carne, de una pata de pollo. En el de Víctor, las patatas están amontonadas y sólo falta una pequeña parte de la pechuga.

- Voy a poner la tele - dice él -. A ver si hay alguna novedad.

Pulsa el mando a distancia y en la pantalla aparece la presentadora, que ha cambiado de peinado. Su rostro, que, aunque no refleja felicidad, sí destila dinamismo, contrasta con la noticia que está comentando.

…ha tenido lugar el entierro de Elías González, víctima de un feroz crimen que no cesa de…

Enseguida su figura se transforma en un fantasma de las ondas y deja paso a una grabación de la ceremonia. Su suave voz es sustituida por otra masculina, que, sin la menor inflexión, comenta en off el vídeo del funeral.

Claudia no escucha nada. La aparición del féretro en pantalla ha cerrado su cerebro a cualquier influjo que no provenga de las imágenes televisivas. Su mirada, que sale fuera del televisor al seguir sus pupilas el mismo camino que el féretro, retorna vacilante a la pantalla. Ahora, en ella se muestra un primer plano de la viuda desconsolada, toda ella de riguroso luto.

Retazos de frases sueltas resuenan en sus oídos, como en un páramo desolado, y acaban perdiéndose sin ser asimilados: …nada más ni nada menos que un demócrata honrado…, …uno de mis principales asesores…, …el ministro ha considerado más conveniente mantener la normalidad y continuar con los actos previstos en la visita oficial…, …una familia deshecha por unos desalmados…

Una fotografía de Elías, pleno de vitalidad, sonríe a los millones de personas que están en este momento siguiendo las noticias. Los ojos de Claudia comienzan a desbordarse y lo que comienza en un quedo sollozo pronto acaba convertido en un llanto angustiado y descontrolado, presto a confluir en el mar de la desolación.

Víctor se levanta rápido y se acerca a su lado. La abraza con dulzura, pero con firmeza, hasta que consigue calmar sus lamentos. Se inclina sobre ella y, con suma suavidad, aparta las lágrimas de sus mejillas.

- No te preocupes, querida. Me tienes a mí. - le besa el pelo -. Siempre estaré junto a ti.

- En menudo follón te he metido - farfulla Claudia entrecortadamente -. Me gustaría retroceder unos días en el tiempo y ahorrarte todo este lío. Debería largarme y dejarte en paz.

…sigue en alerta el dispositivo especial establecido por la policía para capturar a los autores de tan horrendo crimen…

- ¡Dios! - piensa -. A veces parece de piedra, pero tiene un corazón de fuego…

Sábado, 4 - 4'05 PM

- ¡Al fin hemos entrado! - exclama Víctor jubiloso, mientras se pone de pie pegando tal salto que él mismo se sorprende.

- ¡Es increíble! ¡Lo hemos logrado! - grita Claudia jubilosa, abalanzándose sobre él.

- Ni yo me lo creo.

- Te juro que casi lo daba por imposible - afirma eufórica cuando se separan -. Le debes una a ese Pablo, amigo tuyo.

- Desde luego, pero te emociones creyendo que todo está hecho. Todavía necesitamos la contraseña de su correo privado.

- Al menos, vamos avanzando - sonríe feliz sin poder controlar su optimismo -. Ya nada nos va a resultar difícil.

- Esperemos que tengas razón y seas una buena adivina. Lo inmediato es cotillear un rato para ver cómo está organizado el sitio.

Se sientan y se colocan expectantes frente al monitor. Víctor va desplazando el ratón, mientras leen con detenimiento todo el texto que va apareciendo en pantalla. Claudia es la primera en hablar.

- ¿Qué es eso que está subrayado en rojo?

- Supongo que la galería multimedia. Los rótulos de cada apartado indican bien a las claras qué clase de material hay en cada lugar.

- Aunque esté en inglés, es evidente lo que significa Anal, Oral, Voyeur, Animals, Sado o Pregnant - da una profunda calada a su cigarrillo y echa el humo antes de proseguir: También imagino a qué se pueden referir con Bondage, Up-skirt o Big tits, pero, ¿Watersports no son deportes acuáticos?

- ¿De veras no te lo imaginas? - pregunta a su vez, asombrado.

Claudia responde moviendo repetidamente la cabeza de izquierda a derecha.

- Dicen que una imagen vale más que mil palabras y, como podemos ver cualquier cosa que nos apetezca, te voy a mostrar un ejemplo.

La imagen en color es de muy buena calidad. En ella asoma el rostro de una morena de unos treinta años con la boca abierta y la lengua fuera, sobre la que cae la orina de otra mujer, de la que sólo se aprecia su zona genital.

- ¡Vaya guarrada! ¡Qué asco! ¿Cómo le puede gustar eso a nadie?

- Hay gente muy rara en este mundo - contesta Víctor volviendo a la página anterior.

- Supongo que en Milk habrá escenas de hombres corriéndose, ¿no?

- Te equivocas. Eso que tú dices se suele conocer por Cum shots; lo de Milk es literal… Se trata de material en que se ve salir la leche de mujeres que se presionan los pechos. Mira, por ejemplo, la siguiente…

Sábado, 5 - 5'05 PM

Claudia está hablando, mientras pasea inquieta por la habitación.

- Ya hemos probado con todos los nombres y contraseñas que se nos han pasado por la cabeza. Ahora mismo, no se me ocurre ninguna más.

- Yo estoy hasta allí de este puticlub cibernético. Estoy cansado de ese estúpido monigote que no cesa de saltar una y otra vez, riéndose de nosotros.

- ¡Pues anda que yo! - exclama irritada y, después de pasarse las manos por la cara, hasta acabar estirándose el pelo, añade: ¿Tú crees que llegaremos a algún sitio?

- No lo sé, de verdad. Creo que me he lanzado al ordenador con demasiado ímpetu y no tengo claro que eso nos sirva de algo.

- ¿Y qué otra cosa podríamos hacer?

- Aquí encerrados poco más - responde tras apurar de un trago lo que quedaba de cubata en su vaso.

- ¿Quieres que prepare otro par? - pregunta ella solícita.

- Mejor que no. Sólo nos faltaba coger una cogorza… ¿No puedes ponerte en contacto con alguien que nos ayude?

- Apenas conocía a nadie de su entorno, en serio.

- ¡Cómo!

- De nombre sí, claro está - aclara para contrarrestar la perplejidad de él -. Pero debes tener presente que no queríamos que nuestra relación fuese del dominio público. Muy poca gente debía saber lo nuestro y…

- Pues no mantuvisteis muy bien el secreto - la interrumpe Víctor irónico -. Resulta bastante evidente que la persona que te preparó la trampa estaba informada de todo… ¿Quiénes conocían vuestra relación?

- No lo sé, ya te lo he dicho. La única persona que seguro sabía lo nuestro era Antonio, que a veces hacía de mensajero entre los dos. Precisamente, él me avisó del día de la muerte de Elías.

- ¿Es ése tipo que también es asesor del ministro?

- Sí.

- Quizá se haya enterado de algo, aunque, por otra parte, no sabemos si es de fiar… De todas formas, no perdemos nada con pegarle un telefonazo. Yo sería partidario de llamarle… a su fijo, que es menos vulnerable.

- ¿No podrán rastrear la llamada?

- Nada es imposible, pero lo tengo configurado para evitar precisamente eso… Yo diría que es bastante seguro.

Claudia coge su bolso, que está colgado de la manivela de la puerta, y saca una pequeña agenda de piel. Busca el número de teléfono y, después, lo teclea en el aparato. Suena tres veces; luego, escucha la voz de Antonio grabada en el contestador.

- Antonio, soy Claudia. - comienza a hablar, tras escuchar el pitido -. Estoy metida en un buen lío y necesito hablar contigo. Te volveré a llamar a las 11 en punto. Por favor, mantén en secreto esta llamada. No le digas a nadie que…

Sábado, 6 - 6'05 PM

Una pareja de policías recorre el sendero que hay paralelo a la vía del tren. Su lento y pesado caminar denota las varias horas que llevan de patrulla.

- ¡Y una mierda! - grita el de pelo entrecano -. Si ganaron fue por culpa de ese árbitro sinvergüenza, que se inventó el penalti y, encima, echó al portero.

- ¡Anda ya! - contesta el otro, más bajo y regordete, sin amilanarse por los gritos -. No busques excusas. Somos los mejores y tenemos la liga en el bolsillo.

- ¡Pero si no jugáis ni a la taba!

- Ganamos, que es lo que importa.

- Déjalo ya. Con vosotros todo da igual… ¿Echamos un vistazo ahí? - pregunta señalando con el dedo hacia una casucha abandonada y semiderruida.

- ¡Quién sabe si encontraremos algo! - responde apático -. Aunque total, para lo que estamos haciendo.

Se acercan desganadamente, sin el menor sigilo. Al llegar junto a los restos de una ventana destrozada, el alto se asoma con precaución para evitar cortarse con los fragmentos de cristal que todavía permanecen pegados. Lo que descubre le hace abrir los ojos de par en par.

Tumbada de espaldas sobre un sofá destartalado hay una joven de unos quince años. Tiene la camisa desabrochada y su sujetador, desplazado hacia arriba, deja al aire sus pechos todavía inmaduros, en los que apenas se distinguen sus pezones. Lleva el pelo corto, lo que permite apreciar plenamente su rostro, en que se refleja una mezcla de agitación, inquietud y ternura, pero no de excitación. Mantiene las piernas separadas y, en su muslo derecho, tiene enrolladas unas bragas blancas con pequeños corazones rojos. Su falda, levantada sobre el vientre, muestra su pubis adolescente, donde está incrustado el falo de un joven veinteañero.

Él, con los pantalones bajados hasta las rodillas y unos calzoncillos azules que le cubren medio culo, empuja una y otra vez. Sus ojos cerrados están enmarcados por los aretes de sus orejas y por una perilla rubia, todavía naciente. Su cara irradiar un placer animal que, de repente, es sustituido por el desconcierto que ocasionan los chillidos del policía.

- ¡Mecagüen Dios, hijoputa! ¿Qué cojones hacéis, sinvergüenzas? - chilla a gritos pelado desde la ventana sin pensar; como si la respuesta no fuese evidente.

Todavía resuenan sus insultos en la casucha cuando la pareja cruza nerviosa el umbral, escapando corriendo a toda velocidad, sin volver la vista atrás.

Los policías, que no tienen ningún interés en perseguirlos, entran riéndose a carcajadas en la casucha. El de pelo entrecano se dirige directamente al sofá, baja la cremallera de su pantalón y se pone a mear sobre él.

- Así no volverán a utilizarlo en una buena temporada. Si serán putones, sólo piensan en la jodienda… Ni condón utilizan los muy gilipollas - comenta desconcertado, mientras se sacude el pene para expulsar las últimas gotas de orina.

- ¡Demonios! - exclama cuando sube la cremallera -. ¿Qué es esto que hay…

Sábado, 7 - 7'05 PM

En el despacho de Mariah, y bajo su atenta mirada, Alex está atendiendo al teléfono. Por primera vez en muchas horas, su cara se ilumina y casi llega a esbozar una sonrisa. A pesar del tiempo transcurrido desde su último afeitado, no presenta el menor rastro de barba.

- Muy bien, sigan así. Voy a informar a mis superiores y, en unos momentos, le comunicaré sus sugerencias. Mientras tanto, continúen investigando - ordena con amabilidad antes de colgar el teléfono.

- ¿Qué novedades hay? - le pregunta Mariah.

- ¡Por fin una buena noticia! - hace una pausa teatral para encender un cigarrillo -. En un cobertizo asqueroso, cercano a la vía del tren, han encontrado un trozo de ropa enganchado en un clavo de un sofá que había allí abandonado. Aunque está bastante destrozado y sucio, según dicen, los peritos aseguran que se trata de un fragmento de ropa de calidad… Algo que no está al alcance de las putillas de ese barrio.

- ¿Y…?

Por unos instantes Alex se queda perplejo. Esperaba una rápida toma de decisiones y sólo encuentra frialdad. Nada de entusiasmo ni ansiedad.

- ¿Qué le pasa a ésta? - piensa sorprendido -. Nunca la había visto así. ¿Tanto le está afectando la muerte de Elías? Creía que lo suyo era sólo una distracción… Seguramente será la tensión, pero la situación se le está yendo de las manos.

- Lo más probable - dice pausadamente en voz alta -, es que se escondiese allí para descansar un momento. Recuerda que su huida fue campo a través durante la noche y debía estar completamente agotada.

- Sí, ya sé lo que pasó - le interrumpe Mariah bruscamente -. No quieras darme lecciones, que aún te falta mucho por aprender hasta entonces.

Deja su sillón y se encamina al mueble bar que está camuflado en una portezuela de la librería. Toma un vaso alto y una botella de whisky, gran reserva, de la cual se sirve con generosidad. Antes de coger la cubitera se echa un trago y, sólo entonces, parece advertir la presencia de Alex.

- ¿Te apetece más coñac? - le pregunta fríamente cortés.

- No, gracias. Todavía me queda bastante en la copa.

- Quiero que la policía local investigue todas las pensiones, albergues, casas de huéspedes, etc. - ordena ella en su tono habitual -. Que peinen bien a fondo la zona e investiguen a todos sus posibles conocidos.

- De acuerdo, así se hará - asegura él, pero ella ya se ha girado hacia el mueble bar sin prestarle, aparentemente, la menor atención.

- Resulta muy extraño su comportamiento - piensa Alex desconcertado, mientras escucha cómo cae el hielo en el whisky -. Lo que yo considero apatía y desinterés por su parte, puede que se trate de otra cosa… ¿Será que ella sabe algo que yo desconozco…

Sábado, 8 - 8'05 PM

Por los altavoces suena el acordeón de Flaco Jiménez que, con los Texas Tornados, despide a México. Tras un breve interludio, regresa iniciando una canción para todos los enamorados.

¡Ay! Yo no sé cómo pudiste dejarme,

si tú estabas tan enamorada.

Claudia está inclinada sobre la mesa de la cocina, con los brazos completamente estirados para poder agarrarse con las manos al borde opuesto. De su pecho, aplastado sobre la mesa, sólo se vislumbra el pezón izquierdo. La única forma de conseguir que sus piernas separadas alcancen el suelo es mantenerse de puntillas. Para evitar que se le incruste en el vientre el canto de la mesa, ha colocado su camisa sobre él.

¡Ay! Yo no sé porque me chocan los nervios,

si tú me decías que tu amor era infinito.

Víctor, desnudo tras ella, mantiene las rodillas algo flexionadas para encajar mejor entre las piernas de Claudia, que sostiene con las manos. La marca de nacimiento que tiene en el centro de su nalga derecha se balancea graciosamente, moviéndose al compás del empuje. El culo, algo caído, apenas deja ver la parte inferior de sus testículos.

Mentira, eres una mentirosa.

Gran amor tú me fingías, sin pensar que cambiarías.

Se inclina sobre ella para lograr acariciarle los pechos con las manos. Sus dedos juguetean con los pezones erectos, pero la postura le resulta tan forzada que no le permite seguir con su movimiento de pelvis. Instantes después, se coloca de nuevo erguido y, con las manos, mantiene separadas las nalgas de Claudia. El pene se desliza así con suma facilidad dentro de ella, una y otra vez. Permanecen enlazados en esa posición, sumergidos en el placer e indiferentes a todo lo que no sea sus propios cuerpos.

Mentira, eres una mentirosa,

pero te juro vida mía que yo de ésta me levanto.

- No puedo más - avisa Víctor, sin apenas control -. Voy a estallar.

- No, espera un poco - protesta ella -. Todavía no.

Echa su trasero hacia atrás, apoya las manos en la mesa y se levanta con un saltito, lo que produce su desunión. Víctor, sorprendido, permanece inmóvil sin saber qué desea ella que haga a continuación. Su pene, completamente enhiesto y embadurnado de múltiples jugos, sale desafiante al exterior.

Claudia toma el mando. Se tumba de espaldas sobre la mesa, con las piernas abiertas y semiencogidas sobre su estómago. Mueve el dedo índice, realizando la señal inconfundible para que él se acerque. Abre sus labios y le muestra impúdicamente su clítoris.

Y ahora solamente para ti,

mi corazón, te amo…

Sábado, 9 - 9'05 PM

- No, no enchufes la tele - salta Claudia como un resorte, tras observar que él ha cogido el mando a distancia.

- ¿Por qué? ¿Qué pasa?

- Nada; sólo que no quiero pegarme un berrinche como el de esta tarde. Además, seguro que continúan con esa mentira.

- De acuerdo - asiente soltando el mando -. Lo más fácil es que tengas razón.

Se sienta junto a ella y le acaricia el pelo.

- Debería volver al ordenador - continúa tras un breve silencio -. Puedo intentar localizar algún programa residente que genere secuencias aleatorias y vaya probando con ellas hasta encontrar la clave de entrada.

- ¿Y eso funcionará?

- No tengo muchas esperanzas - responde después de echar de nuevo café en las tazas -. Sin embargo, me pone de los nervios estar inactivo. A lo mejor suena la flauta por casualidad y, por una vez, tenemos suerte.

- Si no corre prisa - declara ella lánguidamente -, prefiero esperar un momento. Quiero estar aquí tranquila, sin hacer nada.

- ¿A qué viene esa desgana?

- No lo sé… De pronto me desaparece el deseo por continuar adelante. Veo cómo se esfuman todas nuestras ilusiones… Me siento perdida.

- Es normal, no te preocupes - con suma suavidad Víctor intenta animarla -. Cualquiera que estuviese en tu situación se habría derrumbado hace ya mucho tiempo. En cambio, tú estás superándolo bastante bien.

- Es que, cada vez que me viene a la cabeza la imagen de Elías muerto, se me descompone el cuerpo. Es algo superior a mis fuerzas.

- Lo que necesitas ahora, y es el consejo del médico, es un buen trago. Olvídate del café, enseguida te preparo algo fuerte.

Se levanta y va hacia el mueble bar. Desde su posición, Claudia observa cómo baja la puerta y coge un vaso alto. Tras unos momentos de indecisión, comienza a alzar botellas, seguramente buscando alguna en particular. Abre una y la inclina sobre el vaso, dejando caer unos tres dedos de líquido ambarino. A continuación, añade otro tanto de otra botella, que debe sacudir por su base para que el tapón irrellenable deje pasar el líquido. Por último, utiliza un agitador de plástico blanco para mezclar bien el combinado; añade tres cubitos de hielo y vuelve a agitar todo. Regresa junto a ella, que recoge el vaso.

- ¿Qué mejunje me has preparado? - pregunta Claudia entre toses y risas, después de haber bebido un buen lingotazo.

- Un resucitador, aunque en realidad no sé si ése es su nombre verdadero. Me enseñó a prepararlo mi tío Tomás… No te he hablado de él, ¿verdad? Era hermano…

Sábado, 10 - 10'05 PM

Antonio lleva un buen rato paseando nervioso por el pasillo de su casa, recorriéndolo una y otra vez como un león enjaulado. Consulta su reloj de nuevo y comprueba que apenas han pasado dos minutos desde la última vez que lo miró.

- ¡Joder! - exclama en voz baja -. ¿Por qué tardarán tanto? Ya hace más de dos horas que avisé a Mariah.

Se dirige hacia la cocina, coge un vaso del armario colocado sobre el fregadero y abre el grifo para llenarlo. Justo entonces suena el pitido del videoportero. Sale disparado hacia él y, en el pequeño monitor, ve la cabeza de un cuarentón, con una calva notable. Detrás de él asoma el hombro de otra persona.

- ¿Quién es? - pregunta, descolgando el auricular.

- Nos envía el señor Sabaté - responde con voz ronca.

Pulsa el interruptor de entrada y observa con curiosidad la entrada de tres hombres, dos de los cuales portan maletines aparatosos. Cuelga de un fuerte golpe el auricular, que salta de su soporte, y debe volver a colocarlo de una manera menos brusca. Seguidamente, se encamina irritado hacia la puerta. Gira la llave, desliza el cerrojo, la abre y permanece de plantón, mirando el ascensor.

Transcurre casi un minuto hasta que la luz del ascensor se ilumina y las puertas correderas se recogen, liberando el hueco para que salgan los pasajeros. Antonio abre del todo su puerta y retrocede dejándoles paso.

- ¡Ya pensaba que no iban a venir! - les recrimina, mientras están entrando en su casa.

- ¡A nosotros qué nos cuenta! - le contesta el encargado indiferente a su reproche -. Hemos venido lo antes que hemos podido.

- Pues hace casi tres horas que avisé - prosigue Antonio monotemático, sin darse por vencido -. Me parece que ya está bien de…

- ¡Mire! - le interrumpe el calvo con malos modos -. No me toque las narices, porque no estoy de humor. Yo soy un mandado y sólo hago lo que me dicen. Así que déjese de gilipolleces e indíqueme donde está el teléfono.

Demudado el rostro y sin saber qué decir, Antonio señala su salón con el brazo. El calvo, sin prestarle atención, se encamina hacia allí.

- No se lo tome en cuenta - se excusa prudentemente un rubio alto, de unos cincuenta, que lleva un maletín en su mano izquierda -. Nos han llamado hace apenas una hora y tenga presente que hoy es sábado. Todo el que puede, desaparece el fin de semana y sólo quedamos unos pocos de retén. Encima, a Juan lo han localizado cuando estaba en camino de una despedida de soltero.

- Vale, vale - contesta Antonio condescendiente, intentando recuperar parte de su supuesta importancia -. Pero los modales de ese hombre dejan mucho que desear.

- Venga ya, Lucas - resuena la ronca voz de Juan -. Suelta a ese tipo y ven rápidamente para aquí, que debemos prepararlo todo enseguida, no sea que la llamada se adelante y…

Sábado, 11 - 11'05 PM

- ¿Seguro que es de fiar ese Antonio? - pregunta Víctor inquieto.

- Estás resultando un poco pesado con ese tema - responde Claudia molesta -. Ya te he repetido varias veces que creo que sí. Aunque, en estos momentos, no apostaría nada por nadie, salvo por ti.

- Gracias - le agradece sonriendo -. Discúlpame, pero nos jugamos demasiado en esta llamada… Pon el altavoz y, si noto algo extraño, te pegaré un grito para que cuelgues enseguida. ¿De acuerdo?

- Claro que sí. Anda dame un beso y deséame suerte.

Víctor sigue al pie de la letra sus instrucciones y, después, se aparta un poco. Claudia consulta su agenda, coge el móvil, pero se detiene para respirar profundamente.

En su segundo intento duda con el número, así que lo lee de nuevo en la agenda y lo teclea, sin más dilación. Al segundo timbrazo el teléfono es descolgado.

- ¿Quién es? - contesta Antonio aleccionado por los expertos; las frases cortas enmascaran mejor el nerviosismo.

- Hola Antonio, soy Claudia.

- ¿Qué pasa? ¿Tienes algún problema?

- Estoy metida en un buen lío y no sé cómo salir de él - habla rápidamente -. Necesito tu ayuda. No sé a quién más acudir. Tú eras el mejor amigo de Elías.

- Sí, desde luego - permanece callado un par de segundos, que a Claudia se le hacen eternos -. Claro que te voy a ayudar. ¿Dónde estás escondida?

- ¡Cuelga! ¡Cuelga rápido! - le grita Víctor.

Sorprendida, Claudia tarda unos instantes en reaccionar y ejecutar su orden.

- Nos ha ido de un pelo - comenta Víctor, bastante alterado.

- Pero, ¿qué ha pasado? - dice ella.

- ¿Cómo sabía él que tú estabas escondida?

………………………………………………………………….

- ¡Joder! ¡Se han olido la jugada! - exclama Juan soltando de un golpe el teléfono -. Este estúpido lo ha jodido todo…Y mira que lo habíamos aleccionado… ¿No le había dicho que no dijese nada? Que sólo debía preocuparse de que ella hablase.

Antonio aguanta en silencio el chaparrón.

- ¿Has conseguido averiguar algo? - pregunta Juan, volviéndose hacia Lucas.

- No me ha dado tiempo - le responde mientras se quita los auriculares -. Lo único que puedo asegurar es la ciudad desde donde se ha producido la llamada…

Domingo, 0 - 0'05 AM

Están tumbados en la cama, mirando al techo. La cabeza de Claudia apoyada en el brazo derecho de Víctor. Llevan unos minutos callados, ensimismados en sus pensamientos. La voz de Hilario Camacho, que surge del altavoz colocado sobre la mesilla izquierda, parece que describa su estado de ánimo.

Corre, se nos escapa esa nube;

Dame, dame tu mano y aprieta,

Quiero fundirme en tu abrazo,

Como si fuese de cera.

El final electrizante de la canción es cómo un bálsamo que recogiese su espíritu abatido y lo ayudase a levantarse.

- Escucha la siguiente - dice Víctor -. Es preciosa, aunque quizá no resulte muy apropiada en estos momentos.

- Gracias por tu interés, pero mejor quita la música. Lo siento, estoy fatal y ahora no me encuentro con ánimo.

- Ya sé que ha sido un buen palo; sin embargo, tampoco ha sido tan grave.

- ¿Cómo que no? - se queja Claudia, incorporándose y mirándolo.

- Tal y como yo lo veo - comienza a hablar pausadamente, aunque enseguida se lanza -, hasta podría decirse que nuestra situación ha mejorado. Ahora ya sabemos que no podemos confiar en tu amigo, entre comillas esto último, y seguramente en ninguna de las personas que se relacionaban con Elías. Por tanto, el panorama se ha clarificado.

- Menudo razonamiento el tuyo. Es como si voy al médico, me diagnostica un cáncer y dice que debo estar contenta porque no tener SIDA.

- No, mujer, no es eso. Pero lo cierto es que podríamos estar peor.

- Desde luego que sí… Especialmente si localizan la llamada. Entonces todo habría acabado de una puta vez. ¿Seguro que no lo han hecho?

- Los del FBI en las películas necesitan un minuto más o menos y tú no has estado hablando ni veinte segundos - exagera un poco para tranquilizarla -. Además, se trata de la policía española, y no creo que disponga de medios muy sofisticados. Por otra parte, tampoco tenemos una seguridad al cien por cien de que estuvieran controlando la llamada.

- Su pregunta parece indicar que sí lo estaba - puntualiza Claudia.

- Reconozco que era bastante sospechosa - afirma con seriedad -. De todas formas, lo que te decía antes es la verdad. Ahora, no estamos peor que hace una hora… El problema es que no tenemos a nadie. Dependemos únicamente de nosotros mismos.

- Lo mejor - añade levantándose de la cama -, será que vuelva otra vez al ordenador, a ver si tenemos suerte con el sitio ese de Internet.

- No, por favor - le implora Claudia, agarrándole del brazo -. Quédate aquí conmigo. Estamos agotados y nos vendrá de perlas descansar para mañana…

Domingo, 1 - 1'05 AM

El hombre, treinta y muchos, moreno y con un tipazo estupendo, baja de la cama y entra en el cuarto de baño. Levanta la taza del wáter, se quita el preservativo y lo deja caer en el agua. Sube el tirador a continuación y observa cómo gira en el agua, hasta que desaparece engullido en el remolino. Se sienta en el bidé, abre el grifo del agua caliente y se limpia el pene, desechando el bote de jabón. Finalmente, se seca con una pequeña toalla que hay colgada al lado y regresa a la cama.

Una mujer rubia está tumbada boca abajo, completamente desnuda. Él recorre con los dedos su espalda, como un batallón de gnomos que estuviesen caminando sobre ella. Cuando llega hasta su culo, lo acaricia repetidamente con la mano extendida.

- Ha sido maravilloso, ¿verdad?

- Claro que sí - responde Marta, la viuda de Elías, girando el rostro.

- ¿Apago la luz?

- No. Me apetece fumar.

Sensual se da la vuelta, sentándose sobre el borde de la cama. Recoge el camisón de raso que, en la batalla sexual, ha terminado sobre sus zapatillas y se pone en pie, todavía con él en la mano. Sus pechos siguen manteniendo la perfección de los dieciocho años, pero, en cambio, su trasero comienza a perder la batalla contra la gravedad. Queda patente que el rubio de su melena es artificial.

Con un gesto rápido y mecánico, el camisón termina sobre su cuerpo. Se acerca a la cómoda, coge un paquete de cigarrillos y enciende uno. Regresa a la cama con el cenicero de cerámica, apoya la almohada en el cabecero y se sienta a fumar en silencio.

- ¿Te veo muy pensativa? ¿Algún problema?

Ella se queda mirándole fijamente, como si estuviese evaluando los pros y contras de una decisión. Finalmente, opta por sincerarse.

- Estoy convencida de que alguien ha entrado en casa.

- ¡Quéee! - sorprendido, se queda con la boca abierta.

- Ladrones no han podido ser - habla sin mirarle, indiferente a su presencia, como si sólo expresase en voz alta sus reflexiones -, porque han sido sumamente cuidadosos. Lo han dejado todo casi igual.

Asustado y acobardado por las palabras de la mujer, él no puede evitar dirigir miradas furtivas por la habitación. Enseguida se le ocurren tres o cuatro excusas con las que podría despedirse, pero no se atreve a marcharse y opta por permanecer callado. Le avergüenza que ella descubra su temor.

- He llamado a Manolo para que me ponga vigilancia policial - sigue hablando Marta sin prestarle la menor atención -. En una hora estarán allí, me ha dicho muy amable, aunque yo todavía no los he visto… ¡Como no sea que estén camuflados!… Imagino que esto estará relacionado con la muerte de Elías. ¡A saber en qué líos estaba metido ese cabrón!…

Domingo, 2 - 2'05 AM

La botella de bourbon, que compró la semana pasada y que apenas había probado, está a sólo un tercio de su capacidad. Sus efectos son apreciables en los ojos de Antonio, sumamente vidriosos y enrojecidos.

Despatarrado sobre el sillón con reposapiés, lleva puesto su pijama preferido, el que simula un traje de etiqueta. Precisa de toda su concentración para conseguir, por fin, coger el vaso colocado sobre la mesita, tras dos intentonas fallidas en las que casi lo tira al suelo. De un trago, lo termina de vaciar.

- ¡Vaya metedura de pata la del teléfono! - reflexiona preocupado, dejando vagar sus ideas sin orden ni concierto -. ¡Con lo buena que está la tía!… Y Mariah, ¡menudo trío que me ha mandado!… Seguro que el maricón ése disfrutaría estrangulándome…

A trompicones consigue levantarse y alcanzar la botella. Llena medio vaso, tirando bastante fuera, pero no se ve con fuerzas para ir a por hielo. Bebe un trago, a duras penas enciende un cigarrillo y se deja caer sobre el sillón, que chirría a causa del golpe.

- ¿Habré hecho bien avisando a los del ministerio? - parece como si el último trago hubiese despejado su mente -. Yo, como un estúpido, arriesgo mi cuello por cuatro perras, mientras que los de arriba se forran de millones. Que si paraísos fiscales, que si testaferros, que si exenciones… Y yo aquí, como un mentecato. No saco ni para quitarme la hipoteca.

La aparente lucidez no dura mucho. La cabeza comienza a darle vueltas.

- Me parece que la he pillado - alcanza a pensar -. Será mejor que vaya al baño o lo pondré todo perdido.

Intenta levantarse, aunque todo lo que consigue con su tentativa es vencer su cuerpo hacia la derecha y caer rodando al suelo. El porrazo es morrocotudo y se queja dolorido y magullado. La nariz le sangra.

Misteriosamente logra ponerse en pie, como si el golpe también hubiese machacado su cogorza. La sangre se escurre aparatosamente y ya ha sobrepasado sus labios, alcanzando la barbilla sin rasurar. A trompicones, lleva su cuerpo hasta el lavabo y, haciendo hueco con ambas manos, arroja agua fría sobre su cara lastimada. Un fluido rosado escapa por el desagüe.

- Será cuestión de abandonar el barco lo antes posible - decide, mientras se limpia la cara con una toalla que, al acabar, tira al suelo -. Debo hacerlo antes de hundirme con él… ¿Y si me paso a la empresa privada, ahora que todavía tengo buenos contactos?

- Aunque, por otro lado - continúa reflexionando después de vaciar su vejiga -, si me quedo en el ministerio unos cuantos días más, puedo aprovechar para hacer desaparecer todo rastro comprometedor.

Renuncia a cualquier pensamiento, porque un inminente vómito se adueña de su cuerpo. Apenas tiene tiempo de agacharse sobre la taza del wáter. Los fragmentos sin digerir de la cena abandonan su estómago y salen disparados a borbotones, salpicándole agua a la cara. Entre dos arcadas cree escuchar el timbre del teléfono, pero no…

Domingo, 3 - 3'05 AM

A través del espejo trucado, dos inspectores supervisan el interrogatorio que tiene lugar en la habitación. El único mobiliario es una mesa con dos sencillas sillas. En una de ellas está sentado un hombre mayor derrotado, un vagabundo según indican sus ropas, que todavía parece conservar efluvios alcohólicos en su cuerpo.

- Cuéntamelo una vez más - le dice el policía que está con él.

- Si llevo una hora repitiendo lo mismo - protesta cansado.

- ¡Pues te jodes! - exclama, levantando la voz.

Encogiéndose como si hubiese recibido un golpe, el indigente junta las manos sobre su tripa y comienza a hablar acobardado, concentrando su mirada en una fotografía de Claudia que hay sobre la mesa.

- No sé muy bien qué hora era… Me habían echado del Penalti, la tasca del negro, porque iban a cerrar… Busqué por allí cerca algún sitio resguardado donde dormir la mona y, al ver pasar un coche patrulla, preferí alejarme… Bueno, usted ya se lo puede imaginar - se excusa dirigiéndose al policía -. Soy una persona honrada, no tengo nada que ocultar, pero…

- ¿Qué hora era? - le corta el rollo de mala manera.

- Ya sabe que no tengo reloj - de pronto se da cuenta de su insolencia y, para evitarse un lío más, prosigue hablando tan rápidamente como su lengua se lo permite: El negro cierra casi siempre a las dos o las tres y estuve sobre una hora dando vueltas; así que debían ser las cuatro o las cinco de la madrugada…

- Macho, ni sumar sabes. A ver si te aclaras - comenta irónico el policía.

Por un momento se relaja el ambiente y una sonrisa se insinúa en la cara agrietada del indigente. Una mirada torva del otro fulmina su alivio momentáneo. Decide que lo más aconsejable es seguir hablando.

- Pensé que podría pasar la noche en la parcela de mi sobrina Dolores, que me quiere mucho, porque yo la cuidé de pequeña. Sin embargo, el cabrón de su marido no me puede ver ni en pintura… Aunque, si entro por la puerta del corral, él no se entera y puedo esconderme en el chamizo de las gallinas… Estaba cansado y, para llegar antes, acorté por la vía del tren. Entonces fue cuando vi a esa mujer.

- ¿Es la de la foto?

- Creo que sí, pero no había mucha luz… Y yo no estaba muy despejado que digamos. Lo que recuerdo muy bien es que llevaba un traje elegante. Me chocó bastante verla sola a las tantas por un sitio como ese.

- ¿No te acercaste a ella?

- No señor. De verdad que no me acerqué - protesta con vehemencia -. Se lo juro por mi santa madre. No le toqué ni un pelo. Lo que pasó hace veinte años con aquella chica no fue culpa mía… Nunca me ha vuelto a suceder algo parecido.

- Por lo menos, ¿estás seguro de que ella no…

Domingo, 4 - 4'05 AM

Alex, que apenas ha descansado unas pocas horas desde la muerte de Elías, ocupa el despacho de Mariah mientras ella duerme. Está hablando por teléfono, coordinando la operación de búsqueda.

- Sí, sí, ya lo he cogido. Es un camello, un criajo al que el comisario quería coger - se calla un momento, para escuchar las aclaraciones de su interlocutor -. Bueno, siento lo que le hizo a la hija del comisario… Sí, reconozco que es una verdadera putada… Pero, ¿qué cojones tiene todo eso que ver conmigo?

- Sabe que él va a venir de un momento a otro - se oye nítida una voz masculina por el auricular - y está acojonado, cagado de miedo. Se ha enterado de que estamos buscando a una mujer y quiere hacer un trato para…

- ¿Es la que buscamos? - le interrumpe Alex excitado.

- Su descripción se ajusta bastante bien, aunque no me fío ni un pelo de él.

- Me da igual que sea un mentiroso patológico, si está vez dice la verdad. Agítalo un poco y logra que cante, sea como sea… Si es preciso, y esto es una orden directa, canjea su libertad por la información.

- Pero… va a llegar el comisario y ya sabe lo que opina de ese cabrón.

- Me importa un pimiento que ese camello venda droga en el instituto, como si lo hace en una guardería. Sí, ya me has dicho lo su hija… Se tendrá que aguantar.

Las protestas que escucha por el teléfono le hacen recapacitar en lo insensible de su comentario. Intenta apaciguar a su interlocutor, haciendo acopio de toda su mano izquierda.

- Lo siento, ya sé que me he pasado… Es que aquí también estamos a tope - se disculpa conciliador -. Ahora, lo realmente primordial es encontrar a esa mujer de una vez por todas… Eso es lo único importante. Si tienes que hacer un trato con ese camello para conseguirlo, no lo dudes. Hazlo sin más demora.

- De acuerdo, lo que tú mandes.

- Recuérdale al comisario que esto es un asunto de estado y que lamento el desaire… De todas formas, no creo que tarde mucho en volverlo a coger. Además, si ese cabrón os engaña, dile que tiene mi permiso para comérselo asadito con patatas.

- Gracias por avisarme antes de que llegara, lo tendré en cuenta - añade después de escuchar una risotada al otro lado del teléfono -. Tenme informado.

Cuelga el aparato y enciende un nuevo cigarrillo. Por primera vez en muchas horas, se permite un momento de relax y comienza a fantasear.

- Si agarro a esa perra habré dado un gran paso para ocupar definitivamente este despacho. Va siendo hora de que el ministro reconozca mi valía y dé una patada en el culo a esa abogada cincuentona - disfruta imaginándose la expresión de Mariah -. ¡Cómo me gustaría dársela yo mismo! Está empezando a chochear y ya no sabe cuándo hay que poner los cojones encima de la mesa. Encima, todo este follón es culpa suya… Si no se hubiera encoñado con Elías…

Domingo, 5 - 5'05 AM

Junto al ordenador de Jimmy hay un espejo boca abajo. Ha estado reventándose espinillas y tiene la cara como un cromo. Tres granos están cubiertos por pequeños trozos de una servilleta de papel. Abre otra lata de Coca-Cola y vuelve a releer el mensaje de Juan Alberto Rojo.

Consta de dos partes. En la primera, apenas seis líneas escritas en un inglés bastante aceptable, le informa de la dificultad de la tarea encomendada; ha tardado varias horas y espera que le compense con lo que él ya sabe. La segunda parte, más larga, es el texto descodificado. Jimmy lo examina, pero sólo reconoce alguna palabra aislada.

- ¡Hijo de puta! - repite por enésima vez -. Podría haber traducido el documento al inglés. No me entero de nada. De todas formas, es igual, ahora aprenderá ese españolito.

Minimiza la ventana, pulsa sobre un icono y se desliza con soltura por el programa, hasta llegar a unas líneas vacías donde comienza a escribir. Es el mensaje que recibirá el español que envió el texto cifrado, la próxima vez que acceda de nuevo a su buzón de correo. Su traducción sería, más o menos, la siguiente:

Vaya persona más desconfiada que es usted. Acaso no le han enseñado en la escuela que es de mala educación enviar mensajes cifrados. Por un lado, da la sensación de que desconfía de la integridad del operador y eso me deja en mal lugar; recelar de mi honestidad está mal, muy mal, aunque tenga toda la razón del mundo ¡Ja, ja! Por otro lado, y eso es algo que realmente me cabrea, al escribir cifrado está poniendo en duda mi capacidad intelectual y mis conocimientos informáticos. ¡Qué se han creído allí! ¿Qué nos chupamos el dedo? Para mí estas cosas son un juego de niños; no hay cifrado que se me resista. Y si todavía desconfía de mi inteligencia, lea, lea su texto indescifrable; abierto para todas las miradas. Usted todavía necesita muchas horas de vuelo para ponerse a mi altura.

Relee satisfecho su obra literaria, mientras bebe de la lata con una paja. Activa de nuevo la ventana con la traducción del chileno, la selecciona y la copia. Luego, la pega al final de su mensaje.

Querido Ramón. Han llegado rumores a mis oídos de que el gran jefe piensa realizar un día de éstos la tan cacareada remodelación. Con lo hermético que es en la toma de decisiones, desconozco si me está teniendo en cuenta. La verdad es que me placería que pensase en mí para lo de obras públicas. Podría estar hablando horas y horas de mi excelente preparación y de mi capacidad de trabajo, aunque, ¿para qué engañarte? Tú y yo sabemos que es donde más tajada se puede sacar en menos tiempo, y parece que ya no nos queda mucho.

Ya sé que intentarás escaquearte con cualquier excusa, pero no pretendas tomarme el pelo diciéndome que tú en eso no pintas nada. Sabes muy bien que Manolo, tu cuñado por si lo has olvidado, es la mano derecha del gran jefe. Quizá necesites un aliciente para que te tomes el máximo interés posible, así que a continuación tienes una lista con algunas de las vacas a las que has ordeñado y los números de cuenta donde has guardado la leche. Como verás, mi servicio de información funciona a la perfección. ¡Ah! Y si se quiere escabullir tu cuñado, recuérdale que también tengo otra lista con cuentas a su nombre, por lo que supongo…

Domingo, 6 - 6'05 AM

Hace quince minutos que sonó el despertador en el dormitorio de Mariah. La cama ya está perfectamente hecha y de la cocina sale un fuerte aroma a café que inunda todo el piso. El agua de la ducha, cuyo correr ponía la música de fondo, deja de sonar. Se desliza la mampara del baño y sale Mariah, con una toalla en la cabeza y secándose la espalda con otra.

Coloca los pies sobre la alfombrilla y vuelve a restregarse el cuerpo con la toalla grande, hasta que se da por satisfecha y la deja en la percha que hay tras la puerta, al lado de los dos albornoces. Al girarse, su cuerpo desnudo queda dibujado en dos espejos que forman ángulo recto.

Se mueve un poco para quedar enfrente del situado sobre el lavabo. Examina con detenimiento, como lleva haciendo todos los días en los últimos meses, su imagen reflejada, que finaliza en el ombligo.

- Para mis años no estoy nada mal - dictamina con pretendida ecuanimidad -. Las tetas todavía mantienen su firmeza, incluso en esas ocasiones en que no utilizo sujetador. Apenas tengo arrugas en el cuello y la cara - se inclina sobre el espejo -, y éstas pocas se disfrazan bastante bien con un pañuelo y un poco de maquillaje.

Sonríe consolada, enseñando una dentadura blanca y perfecta, y se embute en el albornoz rosa. Si hubiese escrutado su cuerpo en el espejo lateral, lo que lleva tiempo sin hacer, su ánimo no sería el mismo. Habría podido observar la caída de sus pechos, la curva en aumento de su vientre, las nalgas huyendo hacia el suelo y las venas que comienzan a decorar sus piernas. Seguramente sólo estaría satisfecha de su monte de Venus que, cubierto de rizos negros, sobresale en espera de una nueva oportunidad.

Coloca sus pies en las zapatillas y se encamina hacia la cocina. Coge con cuidado la cafetera, llena media taza con el líquido oscuro, la completa con leche, directamente de la caja, y remueve con la cucharilla. Lleva ya bastante tiempo sin echarse azúcar, para mantener la línea, pero, paradójicamente, abre una bolsa de croissants de chocolate y saca uno.

Le pega un bocado y, antes de masticarlo, toma un sorbo de la taza. Mecánicamente enciende la radio y la voz sugerente de Michelle Pfeiffer, cantando My funny Valentine, la perturba, trayendo a su memoria recuerdos que creía desechados de su mente para siempre.

- Los fabulosos Baker Boys - rememora -. ¡Qué título tan horroroso para una película!… Creo que todavía no se había casado, aunque, desde luego, por aquel entonces ya salía con Marta. Nunca tuvo muchos escrúpulos… Era sólo un advenedizo simpático y, si no me hubiera encamado con él esa noche, nada de esto habría sucedido… ¡Qué bien follaba el cabrón! Me subía siempre al séptimo cielo… Se aprovechó de mi soledad y acabó logrando que lo metiera en el ministerio. Sólo necesitó ese pequeño empujón… Con su labia, comenzó a ascender como la espuma.

Deja el croissant mordisqueado y comienza a fumar. La primera calada le llega hasta el fondo y su garganta se queja carrasposa. Bebe para suavizarla.

- Lo lamento por él. A pesar de ser cómo era, no se merecía ese final. Pero la decisión era clara: él o nosotros… Y yo también me juego el cuello en…

Domingo, 7 - 7'05 AM

- ¡Qué a gusto descansa! - piensa Claudia mirando a Víctor, que duerme relajado, cruzado de través sobre el lecho.

Abandona el dormitorio y cierra la puerta con mucho cuidado, evitando hacer el menor ruido. Lleva puesta una bata, que le llega casi hasta los pies, y baja las escaleras con precaución, debido a la poca luz que traspasa las cortinas. Entra en la cocina y también cierra esa puerta.

- Me encuentro fatal - se dice a sí misma -. Una manzanilla me sentaría bien… Lo que no sé es si tendrá por aquí.

Abre con suavidad los cajones que hay junto al horno, sin encontrar lo que busca. Después, continúa con los armarios situados al lado del frigorífico. En el segundo, tras dos bolsas grandes de patatas fritas encuentra un paquete de galletas y permanece inmóvil, con él en las manos.

- ¡Dios mío! ¡Cuánto tiempo hacía que no veía esta marca! - exclama sorprendida -. Creía que ya no se fabricaban… ¡Con lo que gustaban a mi padre!

Evoca con ternura aquellos desayunos en la cocina de su abuela, cuando iban a visitarla en vacaciones. Los cinco sentados en la mesa, junto al hogar, y la abuela, ya inclinada por el peso de los años, llenando los tazones de leche y sirviendo torrijas a todos, salvo a su padre que se atracaba de galletas; justamente esas galletas.

- Acabadlo todo - decía la abuela -. No dejéis nada, que necesitáis fuerzas. El día es largo.

- Todo el mundo afirmaba que era bastante cascarrabias - recuerda Claudia -. En cambio, conmigo era la dulzura personalizada. Yo era la niña de sus ojos. Siempre me defendía ante mis padres, incluso cuando mis trastadas eran gordas… Y, he de reconocer, que fueron mayúsculas en un par de ocasiones. Pero ella siempre encontraba una buena excusa para defenderme.

De pronto, es como si la volviera a tener delante, repitiéndole su última conversación a solas, cuando le habló de su cáncer. Estaba finalizando Semana Santa y preparaba esas deliciosas fresas con azúcar y vinagre que tanto le gustaban. Cubierta con un luto sempiterno, sus manos, ajadas por el trabajo de tantos años, apenas acertaban a controlar el cuchillo con el que partía las fresas que la pequeña Claudia, con gran minuciosidad, había estado limpiando.

- El médico me ha dicho que no pasaré de dos años o tres - le dijo entristecida -, pero yo no creo que dure tanto, me duele mucho. No, no llores, pequeña, es ley de vida. Yo ya he recorrido todo mi camino y tengo que descansar. Únicamente lo lamento por ti. Me gustaría muchísimo verte crecer y acariciar a tus hijas, porque tendrás dos niñas, ¿sabes? Sólo te pido dos cosas: que hagas caso a tus padres, que son muy buenos y saben lo que te conviene, y que estudies mucho para llegar a ser alguien y no malgastes tu vida como yo. ¿Me lo prometes?

- Respondí que sí con la cabeza – recuerda entristecida con un nudo en la garganta -. Se agachó y me abrazó con fuerza, mientras yo oía sus lágrimas. Vas a llegar tarde a misa, comentó limpiándose con el pañuelo. Vete ya y reza por mí.

- En otoño la enterramos. Llovía suavemente, como si los ángeles llorasen también, y…

Domingo, 8 - 8'05 AM

La señora Julia lleva ya diez minutos sentada en el banco de madera de la iglesia. Aunque necesita gafas para cerca, su visión de lejos es bastante buena y, como todos domingos, ha escogido la esquina del quinto banco, desde donde controla la entrada de la feligresía y las primeras filas, que son las únicas en las que se coloca gente a estas horas tan tempranas.

- Hay viene la Marcela - examina detenida y disimuladamente a una mujer que ronda los cincuenta -. Mira cómo anda, siempre pavoneándose, como si su hija no fuese la comidilla de todo el barrio. Cuando se casó, toda de blanco faltaría más, ni la faja le ocultaba la barriga. ¡Con lo maja que era! Mira que liarse con un tipajo como ése.

La salida del cura de la sacristía da comienzo a la misa y la Marcela se esfuma de sus pensamientos, tan rápidamente como había entrado, ocupando su lugar el párroco, Don Feliciano.

- ¡Cómo se está poniendo ese hombre! Si parece que estuviese preñado. Un día de estos le va a dar un patatús… Si es que no se cuida nada.

Maquinalmente repite las oraciones de acompañamiento, dejando vagar libre su memoria.

- ¡Qué sermón tan bonito hizo en el funeral de la pobre Rebeca! Toda la iglesia llorando y su marido el primero, como debe ser.

Se diría que disfruta recordando la tristeza y angustia de Víctor en aquellos trágicos días, completamente alejada de lo que Don Feliciano está diciendo en la misa de hoy.

- ¡Para que digan que hay justicia en este mundo! - continúa ensimismada en sus cavilaciones -. Una mujer tan encantadora y dulce y lo que tuvo que sufrir la pobre. Devorada en cuatro días a pesar de que su marido, y eso sí que no se lo puede negar nadie, la llevó a los mejores especialistas.

Mecánicamente se sienta, siguiendo la pauta marcada por las demás personas. El cura comienza a leer un párrafo del libro que hay sobre el atril, pero ella sigue reviviendo aquellos tiempos anteriores.

- ¡Si es que era una santa! Ya se encontraba mal cuando me contrató para que le limpiara la casa, pero, aun así, lo bien que me trataba. Ni una orden ni una queja, todo por favor y agradeciéndolo… Lo que debía estar sufriendo la pobre Rebeca… No digo que su marido no lo pasase mal, que lo pasó. Daba una pena… Pero ya se sabe, el muerto al hoyo y el vivo al bollo. Ni una fotografía de ella hay por la casa.

Un estornudo matutino, la alergia que dice ella ante las amigas dándose importancia, aparta momentáneamente sus recuerdos.

- Cuando muere la mujer, siempre pienso que es una suerte que no tuviesen hijos - prosigue con sus pensamientos tras sonarse la nariz con un pañuelo, en el que están bordadas sus iniciales -. Una madre, aunque esté sola, siempre acaba sacando su prole adelante, ¡si lo sabré yo! En cambio, los hombres, que no pueden tener encerrado el pajarito, acaban juntándose con alguna pelandusca que no hace ni puñetero caso de los niños… Mira que decirme a mí que viene su prima de visita, ¿creerá que soy tonta o qué? Como si no supiera que…

Domingo, 9 - 9'05 AM

- Lamento haberle hecho venir hasta mi despacho un domingo por la mañana, comisario. Ya sé que no es un hecho habitual - continúa disculpándose -. Comprenda que este caso me está trayendo de cabeza.

- A nosotros también, señor juez - responde lacónicamente.

Antes de acudir a su llamada, se ha afeitado y el aroma de su aftershave todavía se le mete por las narices, lo que le resulta particularmente molesto. Con las prisas, tampoco ha tenido tiempo de tomar más que un solo café y su organismo sólo comienza a despejarse a partir del tercero. Para colmo, ni siquiera puede fumar en el despacho y la aguda voz del magistrado, que, con el pelo recién engominado, aparenta estar fresco como una rosa, le traspasa los oídos.

En silencio, el juez abandona su sillón y, en un acto que pretende ser de cordialidad o complicidad, se acerca a la silla del comisario y apoya su trasero sobre el borde de la mesa, quedando de pie frente a él. Su traje, de un clásico subido de tono, está perfectamente planchado, como si la raya de sus pantalones la hubiesen trazado con un tiralíneas.

- No sé muy bien qué está pasando aquí - habla eligiendo cuidadosamente sus palabras -, pero la investigación me tiene más bien descontento.

- ¿Por qué, señor?

- Porque no avanza en ningún sentido. Está en vía muerta… He estudiado todos los informes con sumo detenimiento y puedo afirmarle que no aparece en ellos ninguna información relevante, absolutamente ninguna.

- Lo siento, señor. Estamos haciendo todo lo que podemos. Se lo aseguro.

- No dudo ni de su aptitud ni de su actitud - el comisario permanece imperturbable ante el pueril juego de palabras - Sin embargo, este asunto es sumamente grave y no podemos fracasar. A todas horas suena el teléfono y sea quien sea, político o periodista, suelta la misma cantinela: Morales, ¿qué novedades hay?

- Seré sincero con usted - reanuda su monólogo ante el silencio del otro -. Hay muchas personas que están esperando cogerme con los pantalones bajados y no pienso darles ese placer. No me refiero sólo a periodistas y políticos, sino entre la propia judicatura. Un paso en falso y se me echarán encima, como buitres.

El comisario ha dejado de atenderle desde el momento en que ha citado los pantalones. Se lo imagina en calzoncillos, con esas piernas escuálidas, que presupone poco peludas, y los calcetines estirados, sin una arruga. Disfruta unos instantes vislumbrando esa imagen ridícula. Tiene que hacer un esfuerzo para sofocar la sonrisa.

- ¿…los narcotraficantes? - es cogido in fraganti por la pregunta del juez, de la que sólo escucha el final.

- En nuestra opinión - responde lo primero que se le ocurre, intentando salir del paso -, lo más probable es que se trate de un clan de reciente implantación en nuestro país, porque no tenemos más información que rumores no confirmados. Aunque también es posible que…

Domingo, 10 - 10'05 AM

Víctor conduce relajado, aunque pendiente de no superar en un descuido el límite de velocidad. A su lado, Claudia lleva el pelo envuelto en un pañuelo y oculta gran parte de su rostro con unas amplias gafas de sol.

- ¿Falta mucho para la residencia? - comenta nerviosa.

- Apenas un cuarto de hora. Tranquila, es poco probable que nos encontremos a la policía por aquí.

Ella decide hacerle caso y enciende un cigarrillo. Baja un poco el cristal de la ventanilla y un inconfundible olor campestre se introduce en el coche.

- Así que estás escribiendo una novela - afirma ella medio riéndose, retomando la conversación anterior -. ¿Y piensas publicarla?

- ¿Qué pasa? - pregunta él, algo ofendido.

- No te mosquees, no me río de ti. Sólo me asombra tu inocencia.

- ¿A qué te refieres?

- A lo que dices de enviar el manuscrito a varias editoriales.

- Imagino que es así como funciona lo de editar obras de novatos.

- Ni mucho menos, querido. La calidad de la novela, y estoy segura de que la tuya la tiene - comenta cariñosa -, no es más que un detalle, importante, pero sólo un detalle. Lo principal es quien pone el dinero.

- ¿Cómo que quien pone el dinero? - comenta Víctor sorprendido -. Se supone que es la editorial, que, luego, paga los derechos de autor.

- Eso sólo sucede con las superfiguras. Lo habitual, en los demás casos es que sea el propio autor quien pague la edición de su bolsillo - al ver la incredulidad en Víctor prosigue con su explicación: Mira, hace un mes estuve hablando con un amigo que tiene una editorial, no de las grandes, aunque sí con un cierto prestigio. Pues bien, el proceso que sigue para editar una obra es el siguiente: primero pasa el original a un equipo que la analiza y decide si es interesante su publicación. En caso afirmativo, el autor abona un porcentaje de los costes de edición, sobre las tres cuartas partes generalmente, y, a cambio, recibe alrededor de un cuarto de los ingresos correspondientes a su parte de los ejemplares vendidos.

- Es decir, si la tirada es de mil ejemplares, el autor se queda con el 25% de 750 ejemplares, en caso de que se vendan. Entonces, ¿qué gana? Porque, si agota la edición, no creo que saque ni quinientos euros.

- Eres bueno con los cálculos, son muy realistas, pero no olvides que muchos ejemplares se obsequian para crear ambiente… Sin embargo, los más avispados, especialmente si están bien relacionados, utilizan su publicación para hacerse autopropaganda y, con algo de suerte, acaban colaborando en periódicos, televisión, etc. o dando conferencias organizadas por ayuntamientos o entidades bancarias o en centros de enseñanza. Ahí es dónde pueden sacar dinero. En resumen, todo se…

Domingo, 11 - 11'05 AM

- ¡Joder! Basta de refunfuñar, que me pones a cien… Déjame tranquilo de una vez y acabo en unos segundos.

El inspector pelirrojo, que está junto a él, decide callarse ante el chorreo de su compañero y mueve inquieto los pies, como saltando de uno a otro, mientras vigila atentamente los alrededores desde la puerta de la casa.

- ¿Te das cuenta? - dice, tras unos quince segundos, el policía que estaba agachado manipulando la cerradura con una ganzúa -. No se me resiste ninguna…Y ya deberías saber que, si me pones nervioso, tardo más.

- Pues claro que lo sé, pero no puedo controlarlo. Sólo de pensar que nos pueden pillar entrando sin orden judicial, me revuelve el estómago.

- Las órdenes que nos han dado son muy claras y tajantes. Debemos registrar todas las casas de nuestra zona y, si no hay nadie, entrar sin dejar rastro y comprobar que la mujer no se esconde dentro.

- Sí, ya lo sé, aunque eso es muy fácil de decir… Como nos topemos con algún hijo de su madre, seremos nosotros los que nos comamos el marrón. Esos cabrones seguro que se lavan las manos… Y tú no tienes mujer y tres hijos.

- Mayor razón para hacerlo bien. Cálmate - añade ante el nerviosismo de su colega -. La caseta del perro está vacía y el coche no está en el garaje… Huele a viaje largo.

- Eso si no han ido al veterinario y vuelven enseguida.

- ¡Joder! Basta ya de pesimismo, no vaya a resultar que eres gafe… Echamos un vistazo y salimos disparados, ¿vale? - ante el gesto afirmativo agrega con gravedad -. La tipa va armada, así que mucha precaución.

Abre la puerta y entran bruscamente, pistola en la mano. Un silencio sepulcral envuelve la casa. Con su dedo índice le señala la escalera al pelirrojo, hacia donde se dirige con precaución. Él examina la planta baja. En la cocina se detiene atónito.

- ¡La puta! Según los informes aquí vive un tío sólo, un tal Víctor Mendoza, pero, ¡qué recogido lo tiene todo! Los platos fregados, la mesa limpia y nada de ropa por el suelo… O es marica o tiene una mujer que le limpia la casa. Eso es lo que yo necesitaría, aunque con mi sueldo lo tengo crudo…

El centrifugado de la lavadora viene a romper su fantasía. Hasta entonces no se había dado cuenta de que estaba funcionando. Se inclina y echa una breve mirada a la ropa que gira, viendo pasar ante él unos vaqueros y unas camisas. Se levanta, dándose la vuelta, y eso impide que vea el sujetador que rueda danzante aferrado al ojo de la lavadora.

- Será mejor que salgamos enseguida de aquí. Si la ha dejado encendida es que piensa volver pronto.

Abandona rápidamente la cocina y casi choca con su compañero, que le esperaba para decirle que no ha encontrado nada allí arriba y…

Domingo, 12 - 12'05 AM

- ¡Bueno, tieta! - le habla al oído, levantando la voz -. Nos tenemos que marchar, que aún debemos ir a misa de una. El próximo domingo vendré a verte.

La pequeña anciana, que camina apoyándose en un bastón, le hace ademán de querer besarlo y Víctor se agacha para facilitarle la misión.

- ¿También vendrá tu amiga? - le pregunta después en voz baja, con cierta dosis de complicidad -. Es muy simpática. No la dejes escapar; necesitas una como ella.

Claudia, que para dejarles solos durante la despedida se había quedado en el mirador admirando las flores, se aproxima sonriendo.

- Dame un beso, querida - solicita amablemente la anciana -. Rezad por mí - añade tras ver cumplido su deseo.

Caminando penosamente se aleja hacia el interior de la residencia murmurando algo acerca de una partida a la baraja. Víctor, con tristeza, la sigue con la mirada hasta que la ve desaparecer por una puerta. En silencio, enfilan la salida.

- ¿Por qué ha dicho lo de rezar? - comenta curiosa Claudia cuando bajan por la escalera de la residencia, camino del coche.

- Es la excusa que pongo siempre para irme cuando no aguanto más, que tengo que ir a misa. Así la tieta se queda tranquila y yo salgo pitando de este lugar que me resulta tan deprimente.

- Y, físicamente, ¿qué tal está? - se interesa ella, mientras Víctor rodea el coche para abrir las puertas.

- Ya la has visto. Va aguantando, aunque se apaga poco a poco. Tiene el oído cada vez más duro, sufre de incontinencia urinaria, su artritis apenas la deja moverse… En fin, ¡para qué voy a seguir! Está al final del camino y ella lo sabe; por eso se ha refugiado en la religión, buscando encontrar algún consuelo.

Enciende el motor y recorre despacio el sendero de tierra que lleva hasta la carretera secundaria. Espera a que pase un coche con matrícula francesa, echa un último vistazo a la residencia y sale disparado. El sol pega fuerte y Víctor baja su ventanilla. Detiene el gesto automático de la mano que se dirige a la radio y comienza a hablar.

- Cuando el accidente de mis padres, se portó como una verdadera madre conmigo. Me cuidó sin una queja, se encargó de todo y, gracias a ella, conseguí salir del fango. Sin ella no habría podido superar todo aquello… Le debo todo lo que soy.

- En aquellos años - continúa tras coger el chicle que le pasa Claudia -, era una mujer muy pero que muy atractiva… Nada que ver con lo de ahora.

- Para mi cumpleaños - añade con melancolía –, veintitantos no recuerdo bien, me regaló un ordenador de segunda mano… Aún lo conservo recogido en su caja, encima de un armario. Todavía recuerdo aquellos juegos con los que pasaba las horas muertas por la noche, después de haber dejado a Rebeca en casa de sus padres.

- Lo pasaste mal entonces, ¿no? Cuando…

Domingo, 1 - 1'05 PM

Dos de las cinco mujeres, que estaban charlando en corro a la puerta de la iglesia, tiran su cigarrillo al suelo al escuchar las campanadas y lo pisotean con desgana. Entran todas juntas apresuradas, no sin antes dar un último repaso visual al coche de los escoltas, que permanecen a la expectativa mientras el ministro mantiene una tensa conversación, bajo las figuras recién restauradas del pórtico.

El periodista, con traje comprado en las rebajas, escucha incrédulo las explicaciones del político.

- Es un brutal asesinato y no hay nada más que hablar. Te doy mi palabra.

- Pues se rumorea que en la muerte de Elías hay algo raro.

- ¡Y una mierda! - estalla cabreado -. No me jodas con los putos rumores. Te repito que se trata de un crimen del narcotráfico… y, como digas o insinúes otra cosa en tu columna, te aviso que te la cargas. Estoy hasta los huevos de tanta porquería.

- Mira Manolo, ya sabes que tenemos algunos contactos en ese mundillo y ellos juran y perjuran que el crimen no guarda ninguna relación con ellos.

- No me digas que crees a esos hijoputas - apostilla con ironía -. O no te acuerdas de Pascal o del naufragio de aquel barco… Te la metieron doblada.

- Tienes razón, pero, incluso entonces, enseguida reconocieron que…

- Deja de decir estupideces - le interrumpe de malas maneras -. Yo mismo le había encargado a Elías, en secreto, para no levantar la liebre, que se dedicara en cuerpo y alma a perseguir a esos criminales… Porque está claro que lo son, ¿verdad? Esos cabrones no se dedican a distribuir caramelos precisamente.

- De acuerdo, de acuerdo - declara conciliador el periodista -. Tengo muy claro que sólo son unos criminales… Recuerda que yo, tras publicar aquella serie de artículos, recibí varias llamadas amenazantes…

- Ya sabes que, cuando quieras, te pongo escolta - le ataja condescendiente.

- Que no es eso, Manolo, no es eso… Mira, te voy a ser claro, porque no sirve de nada andar con medias tintas. Me han llegado rumores que relacionan la muerte de Elías con diversos casos de corrupción… Y, para serte completamente sincero, te diré que citan el nombre de tu cuñado, Ramón.

El rostro del ministro se crispa y pasa por una gama colores. Su reacción es iracunda y el temblor de sus brazos es claramente manifiesto. Por un momento, el orondo periodista teme por la integridad de sus gafas.

- ¡Queréis dejar de tocarme los huevos con la familia! ¿Es que no tenéis otra cosa que hacer? ¡Ya está bien de meterse con Ramón! Como te vuelva a oír una cosa así, juro que te acordarás de mí. ¡Déjame en paz y vete a la mierda!

Se gira impetuosamente y entra a grandes zancadas en la iglesia.

- Es primordial - reflexiona mientras llega al sitio que su esposa le tiene reservado -, que silenciemos a esa mujer antes que la encuentren estos buitres. Menos mal que…

Domingo, 2 - 2'05 PM

Marta se acerca a la mesa, al fondo a la izquierda, donde está sentado Antonio. El restaurante está decorado con redes de pesca, motivos marinos y acuarelas del Cantábrico.

- Siento haberme retrasado - se excusa cuando llega frente a él -. ¿Llevas mucho rato esperando?

- Apenas diez minutos - responde, mintiendo.

Habían quedado a la una y media y él, impaciente tras dar varias vueltas para perder tiempo, ya había entrado en el restaurante diez minutos antes. Antonio hace ademán de levantarse para colocarle la silla, cómoda y con reposabrazos como le gustan a él, pero el camarero, solícito y atento, se adelanta.

- A riesgo de ser mal interpretado, he de decir que te sienta divino el luto.

- Gracias, eres un encanto. Ya sabes que odio a los hipócritas - no queda muy claro si se trata de un halago o de un sarcasmo -. Espero que te agrade este sitio. El pescado es fresquísimo y lo preparan que es una delicia.

- Seguro que me gustará - afirma muy sonriente, quizá demasiado -. Por cierto, gracias por tu invitación. La verdad es que me ha pillado de sorpresa.

- Te he citado aquí para hablar con tranquilidad. No me fío del teléfono, ni siquiera estoy segura en mi casa - ante la aparente sorpresa de Antonio intenta explicarse -. Tú eras el mejor amigo de Elías y…

La llegada del camarero con la carta la hace callar. Espárragos con salmón y rodaballo para ambos, decide Marta por los dos, sin consultar la carta ni a Antonio. El vino lo dejo a su elección, añade para dar por concluida la elección.

- Como te decía - prosigue cuando el camarero se aleja -, tú eras su mejor amigo y estoy convencida de que desearás ayudarme.

- Desde luego - asiente educadamente -. Puedes contar conmigo para lo que sea… ¿Hay algún problema?

- Creo que algo huele mal en la muerte de Elías - deja caer con cautela.

- ¡Dios mío! - exclama él con demasiada vehemencia, tanta que Marta se le queda mirando intrigada.

Antonio se percata de su metedura de pata e intenta salir del atolladero.

- ¿A qué te refieres? ¿Ha sucedido algo nuevo que yo desconozca? ¿No habrás encontrado algún documento comprometedor?

Para disponer de tiempo y reflexionar antes responder, Marta abre su bolso y rebusca en él. Con parsimonia saca un pañuelo y simula limpiarse unos ojos que no presentan el menor rastro de humedad. Después de recogerlo, sonríe y comienza a hablar fríamente, desarrollando la jugada de ajedrez que ha ido analizando en el breve interludio.

- Ayer, alguien registró mi casa, supongo que buscando lo que tú llamas documentos comprometedores. No sé qué se está cociendo, pero quiero tener las espaldas cubiertas y, además, sacar la mayor tajada posible de la muerte…

Domingo, 3 - 3'05 PM

El mismo gordo periodista que hace dos horas tuvo el altercado con el ministro, está hablando con el juez Morales en su propio coche, aparcado en el segundo sótano de un parking público. La iluminación es tan pobre que apenas que se ven las caras. La conversación se crispa por momentos.

- ¿No podíamos habernos encontrado en otro sitio? No me gusta nada este lugar, no me parece nada apropiado - reitera por enésima vez el magistrado, sumamente intranquilo.

- En estos momentos la seguridad es lo más importante. Toda precaución es poca. Anda mucho dinero en juego… Algo huele a podrido en Dinamarca, que diría Shakespeare.

- Pero, ¿tienes alguna prueba? Yo, sin evidencias, estoy atado de pies y manos - afirma nervioso -. Si sólo tienes rumores no puedo hacer nada… Y no pienso quedar como un idiota. Me lanzarían su jauría a degüello.

- Parece ser que lo del chantaje tiene muchos visos de veracidad, aunque debe tener presente que somos un periódico y no disponemos de los mismos medios que la policía, ni mucho menos. Si nos enteramos de algo es gracias a nuestros contactos, que tienen las orejas largas, o porque alguien quiere protegerse las espaldas cargando el muerto, y nunca más apropiado que en este asunto, a otras personas.

- Pruebas, pruebas; ésa es la cuestión. - replica el juez desesperanzado.

- Ya sabe que cuenta con nuestro apoyo incondicional.

- Lo sé, pero si quiero hacer algo, al menos necesito información contrastada. El comisario no es uno de mis mayores devotos y está erre que erre con lo de los narcos. Si es honrado, y estoy convencido de que lo es, necesito indicios que lo hagan cambiar de opinión.

- ¿Y lo de esa mujer?

- ¿Qué mujer? - pregunta a su vez.

- Mis fuentes aseguran que la policía busca sin descanso a una mujer.

Calla que sus fuentes se reducen a la llamada de un lector quejándose. Un pescadero muy irritado al que retuvieron en la madrugada unos policías: que si voy a llegar tarde, que espera un momento, que no hay derecho, que tenemos unas preguntas; las palabras se fueron haciendo cada vez más gruesas y el hombre acabó largándose con un sopapo.

Le llamó a él personalmente, porque usted es el único que nos defiende ante el abuso de los poderosos le dijo, y se despachó a gusto contra esos policías autoritarios que no debían tener lugar en un país democrático como el nuestro, etc.

Como no tenía otra cosa mejor que hacer en ese momento, le escuchó pacientemente durante unos minutos, sin darle pie a una conversación que tampoco buscaba y sin apenas prestarle atención. No obstante, hubo un pequeño detalle en la perorata que le resultó curioso. Los policías le habían preguntado insistentemente por una mujer sola y desconocida y, según el pescadero, no fue a la única persona a la que interrogaron sobre ella.

- Pues el comisario no me ha dicho nada de ninguna mujer. Según él…

Domingo, 4 - 4'05 PM

- No te ofendas - comenta Claudia bostezando ostensiblemente -, pero estoy hasta el gorro de tu ordenador. En lugar de érase un hombre a una nariz pegado, las próximas generaciones dirán érase un hombre a un monitor pegado.

- Muy graciosa la chica - dice Víctor sonriendo -. Ni siquiera llevamos un par de horas. ¿Ya quieres dejarlo?

- Es que me está entrando una modorra bestial.

- ¿Por qué no te tumbas un poco y te echas una siesta?

- Me parece mal dejarte aquí solito, probando contraseñas y más contraseñas. ¿En serio no te cansas?

- Habitualmente, suelo estar un mínimo de cuatro horas seguidas y, muchas veces, en sesiones de mañana, tarde y noche - toma un sorbo de café -. Así que este rato apenas me ha quitado el mono. De todas formas, cada mes me hago el firme propósito de ir a correr o pasear, aunque siempre hay algo que me lo impide… ¡Así se me está poniendo el trasero! Cada día ocupa más sillón.

- Mentiroso, lo tienes precioso.

- El tuyo sí que lo es… Bueno, eso y todo lo demás.

- Gracias - le lanza un beso con la mano -. Eres un encanto, pero mientes muy mal.

Sin hacer caso de sus protestas de sinceridad, apura risueña su manzanilla y da una última calada a su cigarrillo. Lo apaga presionándolo con los dedos y dejando caer por su peso la brasa en el cenicero.

- ¿De verdad crees que todo esto servirá para algo?

- Ya lo hemos hablado muchas veces, Claudia. Es nuestra única pista y tampoco podemos hacer nada mejor - responde con una sonrisa -. Tengo el presentimiento de que, ahí, encontraremos nuestra tabla de salvación.

- ¿Y si acudiera a los medios de comunicación?

- Sin pruebas no te harán el menor caso, te tomarán por loca. Piensa que ya no quedará el menor rastro de la trampa que te prepararon… Además, con lo de los narcos parece que tienen convencido a todo el mundo. Tú eres el único testigo que puede incriminarlos… No temas - añade para tranquilizarla -, estamos juntos, no saben dónde y seguro que, tarde o temprano, hallaremos alguna prueba. Anda, ahora túmbate y descansa.

- Creo que te voy a hacer caso - dice Claudia levantándose -. Estoy rendida y una pequeña siesta me sentará de cine. ¿Qué vas a hacer tú?

- Voy a probar con los dos programas residentes que he conseguido. Intentaré diseñar una subrutina que capture las secuencias aleatorias generadas, las lleve a la petición de clave y compruebe si abren el buzón de Alex. ¿Lo entiendes?

- Ni palabra, pero da igual. No me lo vuelvas a explicar, tampoco lo comprendería - le besa cariñosamente en la mejilla -. Despiértame dentro de una…

Domingo, 5 - 5'05 PM

- Ya son las cinco - le susurra Víctor, zarandeando con suavidad el hombro de Claudia para conseguir despertarla.

En vista de que ella parece querer seguir durmiendo, se sienta a su lado, en el borde de la cama, y acaricia su pelo. Permanece contemplándola hasta que, transcurridos unos segundos de indecisión, se tumba junto a ella, desabrocha tembloroso uno de los botones de la camisa de Claudia e introduce su mano en la abertura.

El deslizar de los fríos dedos por su pecho, hace que ella abandone sus sueños. Durante lo que para él es una eternidad, se estira larga sobre la cama y, después, se ciñe a él, ronroneando mimosamente como una gata.

- ¿Prefieres seguir durmiendo un rato más? - pregunta Víctor, cuando ella abre los ojos.

Queda expectante ante la reacción de Claudia. Es la primera vez que él toma la iniciativa y no está completamente seguro de la decisión que ella tomará. A lo lejos, y procedente del despacho, se escucha la dulce voz de David Gates entonando Guitar man.

- Claro que no, idiota - es su incitadora respuesta -. Pero no me digas que piensas quedarte ahí quieto toda la tarde.

Como por ensalmo, las mariposas desaparecen del estómago de Víctor. Sus bocas se disparan hacia un encuentro frenético y apasionado. Durante un largo minuto, sus labios se confunden y las lenguas, como exploradores en vanguardia, reconocen el húmedo terreno donde tiene lugar el choque amoroso.

Se detienen un breve instante para respirar y, enseguida, prosiguen su ardiente beso con renovado frenesí. Las manos de Claudia se introducen bajo la camiseta de los Celtics y recorren ansiosamente la espalda de Víctor, hasta acabar sobre sus nalgas. Mientras tanto, él consigue dominar su impaciencia y, a trompicones, desabotona la camisa de Claudia, dejando libres sus senos.

- Bésame las tetas - pide ella jadeando, tras separar sus bocas.

Se desliza hacia abajo para acomodarse mejor y, muy excitado, se lanza hacia los pezones erectos. Primero, los besa con suavidad, deslizando sus labios sobre ellos; después, comienza a succionarlos como si estuviera sediento y esperase extraer algo de ellos.

Claudia, que no puede alcanzar con la mano su pene, se dedica a besar y mordisquearle la oreja, lo que contribuye, todavía más, a aumentar la excitación de Víctor, que, a la tercera tentativa, logra por fin quitarle el cinturón del pantalón. Utiliza las dos manos para desabrochar de golpe todos los botones que sustituyen a la cremallera.

Con agilidad Claudia se arquea para que él pueda sacarle fácilmente los pantalones. Víctor hace verdaderos malabarismos para quitarse los suyos y los calzoncillos, sin abandonar los pechos de Claudia. Su pene liberado, surge firme destilando el primer rocío, ansioso por aventurarse en la gruta del tesoro.

- Por favor - dice ella, cuando la mano de Víctor alcanza el vello púbico y comienza a explorar su húmedo sexo -, ten cuidado que…

Domingo, 6 - 6'05 PM

Están sentados en el sofá, apoyados entre sí. El ordenador sigue trabajando en el despacho, ejecutando las instrucciones con las que ha sido programado. Claudia está hablando.

- ¿Y no se te ocurre otra forma de averiguar lo que está pasando realmente?

- Supongo que Antonio, tu supuesto amigo, lo sabrá… Sin embargo, resulta evidente que no podemos telefonearle… Y, aunque consiguiésemos encontrar la forma de hacerlo, imagino que no nos diría nada.

- Puedes estar seguro de ambas cosas. Si lo conocieras, coincidirías conmigo en que es una persona que se entera de todo y nunca dice nada, salvo que consiga alguna ventaja en ello. Yo creía que conmigo haría una excepción, teniendo en cuenta nuestra amistad, pero es indudable que me equivoqué de cabo a rabo.

- A mí también me han desengañado muchos supuestos amigos - comenta Víctor en plan filosófico -. Gracias a esos tropiezos, se aprecia en todo lo que vale la verdadera amistad.

- ¿Sabes? - dice ella incorporándose para encender un cigarrillo -. También es un fanático de los ordenadores, como tú. Pero a diferencia de ti, que eres bastante desorganizado y caótico, él es metódico y cuadriculado.

- ¿A qué viene eso de desorganizado? - protesta Víctor, simulando un enfado ficticio que no engañaría ni a un niño de pecho.

- Me gusta cómo eres y lo sabes. Atractivo, encantador, simpático, cariñoso, infatigable… Podría seguir añadiendo muchos otros calificativos, pero no quiero halagarte los oídos o acabarás creyéndotelo y estaré perdida.

- Olvídate de ese Antonio y continúa hablando de mí. Me encanta lo bien que lo haces y, además, es mi tema preferido.

- ¡Ja, ja! Mira que eres mentiroso. Acaso será tu segundo tema preferido… Sé muy bien cuál es el primero.

Para ocultar tu inconveniente turbación, propia de un adolescente, Víctor retoma el tema de Antonio y los ordenadores.

- Entonces conservará todo almacenado en su ordenador, ¿no?

- ¿No querrás entrar en él también? - inquiere Claudia estupefacta -. Me apostaría cualquier cosa a que conserva en su ordenador informes de todo tipo, pero Antonio es la precaución personificada y habrá puesto todos los medios para protegerlo de visitantes indeseados.

- Mujer, guardará copias de seguridad en otros sitios o en la nube.

- Lo dudo, de verdad… Ya te he dicho que es muy desconfiado. No creo que deje información fuera de su control y lo más…

- Si eso es cierto - la corta Víctor exultante -, puede que tengamos una oportunidad. No, no, espera… Es sólo una idea que se me acaba de ocurrir y todavía tengo que depurarla… Si funciona, quizá haya encontrado la forma de sacarle…

Domingo, 7 - 7'05 PM

- Sí, ya sé que me cuesta un pastón esta llamada, pero es por seguridad - Víctor lleva un buen rato enganchado al teléfono, hablando en alemán -. Prefiero hablar por el teléfono fijo, en lugar de utilizar la Red… Sí, desde luego; te lo explicaré en otro momento… Es respecto a lo que comentaste hace unos días sobre el virus que habías modificado… Sí, sí, ése que captura todo el sistema de archivos en la RAM y borra el del disco duro… ¿Seguro que con tus cambios resulta indetectable para cualquier antivirus?… Maravilloso, es justo lo que necesito… Sí claro, nunca he dudado que seas un genio… Vale, vale, si es preciso te propondré para el Nobel, pero ahora tengo bastante prisa. Necesito que me lo envíes enseguida… Toda precaución es poca… Sí, que te lo contaré todo, de verdad… De acuerdo, te debo una.

Cuelga por fin el teléfono y resopla exhausto, aunque satisfecho.

- ¿Lo has conseguido? - pregunta Claudia.

- En unos minutos dispondré de la mutación que ha efectuado en el virus. Si es verdad lo que dice, y he de reconocer que es un especialista muy bueno en este tema, superará sin problemas los chequeos de los antivirus más difundidos. Por tanto, es probable que Antonio no lo detecte cuando se cuele en su ordenador.

- Y ahora, ¿qué vas a hacer?

- Dejo en marcha la rutina de comprobación de claves, que está ejecutando el ordenador, trabajaré con el virus en el portátil.

- No he visto ninguno.

- Es un viejo modelo y lo guardo en ese armario… Lo utilizo raramente en alguna emergencia, aunque nunca pensé que me ocurriera una como ésta. De todas formas, siempre es aconsejable volver de vez en cuando al viejo sistema operativo y repasar las cuestiones de programación… Hace mucho tiempo que no las toco.

- Eso me suena a chino, pero no te lances a explicármelo. Estoy segura de que no entendería nada.

- Si es muy sencillo, de verdad - continúa él, impertérrito ante sus protestas -. Voy a crear un programa ejecutable que sólo contenga texto y, después, le añado el virus. Elemental, mi querido Watson.

- Si tú lo dices - responde Claudia cortésmente, pensando interiormente que se ha cumplido su pronóstico -. ¿Y de qué va a tratar ese texto?

- No tengo ni idea; ése es asunto tuyo.

- ¡Qué!

- Mientras yo repaso algunas cuestiones que tengo olvidadas, tú ve redactando las líneas generales de lo que debo escribir. Ten presente que, además, has de buscar el teléfono de algún bar cercano a su domicilio… Cuando acabes, apunta lo que debo decirle por teléfono, para convencerlo de que abra el mail. Recuerda que, seguramente, lo tiene intervenido; por tanto, debe ser un mensaje breve y relativamente críptico, aunque le tiene que intrigar lo bastante como para…

Domingo, 8 - 8'05 PM

El palco de Santiago Bernabéu está lleno a rebosar. El partido de la máxima rivalidad, el enésimo partido calificado como del siglo por la prensa deportiva, atrae a toda clase de políticos y empresarios, como la miel a las moscas. Algunos sólo han ido para figurar y salir un segundo en el resumen televisivo; otros, los menos, se encuentran ahí porque aman al fútbol desde niños. El resto, entre los que se encuentra Ramón Ros, acuden intentado aprovechar la ocasión para conseguir rentables negocios.

El cuñado del ministro, que es moreno, bajito y regordete, resulta físicamente el polo puesto de la persona con la que está hablando en un aparte. Se trata de un hombre atlético que supera el metro ochenta, de corto pelo rubio y rostro enrojecido por el sol, que proclama una ascendencia nórdica o eslava. Su dominio del idioma es bastante aceptable, aunque no puede disimular su acento extranjero.

- Los periodistas se están acercando - afirma con rotundidad -. No es algo que agrade a mis jefes. La discreción es básica en nuestros negocios.

- No hay problema por esa parte - alega Ramón, simulando un aplomo que está lejos de sentir -. Tenemos comprados a todos los importantes.

- Por su bien - advierte en tono amenazador -, espero que sea así.

- Le doy mi palabra de que todo está solucionado y bajo control.

- ¿Y Elías?

- Eso fue un imprevisto - responde Ramón desasosegado -. Quiso subir varios escalones de vez y, encima, desafiándome con…

Se interrumpe, porque un el griterío ensordecedor inunda el campo. Todo el palco, como si fuese un único ser imaginario con decenas de cabezas, se ha levantado simultáneamente: ¡Penalti! ¡Está cegato ese árbitro! ¡Sinvergüenza! ¡Será cabrón!

Los dos a la vez, alertados por las exclamaciones que llegan a sus oídos, vuelven la mirada hacia el césped, pero el balón ya se está jugando en el medio campo. El alboroto comienza a apaciguarse.

- ¿Y el juez Morales? - continúa el extranjero con su interrogatorio.

- No puede hacer nada. Controlamos toda la información que le llega - vuelve a encender el puro que se le ha apagado -. En cuanto a la policía, ya sabe, a las órdenes de mi cuñado… Total y absolutamente en sus manos.

- ¿Y la testigo? - prosigue impertérrito.

- La tenemos acorralada - nota un sudor frío y se estremece involuntariamente -. Es cuestión de tiempo que caiga en nuestras manos. Tenemos localizada la zona donde se esconde y espero que, en breves horas, esté solucionado este asunto.

- Deseo que sea así. Como dicen ustedes, muerto el perro se acabó la rabia.

- ¡Qué verdad es! - comenta Ramón, con una amplia sonrisa dibujada en su rostro -. Sólo que ahora es una perra la que nos…

Domingo, 9 - 9'05 PM

- ¡Por fin! - exclama Víctor jubiloso -. Me ha costado lo suyo, incluso he tenido mis momentos de duda, pero lo importante es que ya he conseguido terminar el archivo. El virus está camuflado al principio del programa y, cuando Antonio lo active, entrará en acción.

- Pero, ¿y si apaga el ordenador?… Entonces no pasaría nada, ¿no?

- Al contrario, esa es la gracia, por llamarlo de alguna manera, de este magnífico virus. Lo primero que hace es capturar en memoria todo el sistema de archivos del disco duro y, luego, lo sustituye por uno ficticio. En otras palabras, si apaga su equipo desaparece el sistema real y le resultará prácticamente imposible acceder a la información contenida en el disco duro. De hecho, así se lo explico claramente en el programa.

- ¿Y también has metido lo del bar?

- Desde luego, de eso depende todo. En la última página del texto le indico que únicamente dispone de diez minutos para acudir al bar que has localizado en la guía, que está enfrente de su casa. De esa forma, aunque avise a la policía, no tendrán tiempo material de intervenir la línea.

- Maravilloso… Parece como si esto sí fuese a salir bien.

- Claro que sí, no te preocupes. ¿Has comprobado el teléfono del bar?

- Dos veces, pesado. Me he tenido que inventar un cuento chino, haciéndome la tonta. Que si llevo toda la tarde esperando a mi novio, que el próximo sábado es la boda, que me había dicho que pasaría por su bar y no sé cuántas tonterías más. Menos mal que la dueña es simpática y le he debido causar pena… Aunque casi nadie lo utiliza ya, me ha prometido que lo controlará.

- ¿Has averiguado a qué hora cierra? - pregunta Víctor después de atiborrarse de agua.

El bocata de jamón con tomate que Claudia le ha preparado a modo de cena estaba delicioso, pero le ha producido sed. El jamón, como casi siempre que lo compra de oferta, le ha salido bastante salado.

- A la una, o las dos si todavía tiene bastante clientela. Así que nos queda un buen margen de tiempo para contactar con Antonio, caso de no localizarlo ahora.

- Bueno, esperemos que haya suerte y caiga en la trampa - comenta Víctor animado -. Pásame su número de teléfono.

- Alea jacta est - dice Claudia, cuando le muestra su agenda abierta.

- ¿Y eso qué significa? - pregunta Víctor intrigado.

- La suerte está echada. Veo que el latín no es lo tuyo. Según la leyenda, es lo que dijo Julio César al cruzar el Rubicón y enfrentarse a Pompeyo; gracias a lo cual acabó asumiendo todo el poder en Roma.

No queriendo parecer inculto, Víctor se desentiende de Claudia y teclea el número de Antonio. Escucha los tres timbrazos y, al oír el contestador, cuelga…

Domingo, 10 - 10'05 PM

- ¡Qué mundo éste! - comenta Claudia hastiada -. Así que todo se reduce a un vulgar chantaje.

- No tan vulgar - puntualiza Víctor, intentando relajar su tensión -. No conozco a mucha gente que esté en condiciones de pedir un nombramiento de ministro como pago por su silencio. Tu amiguito tenía miras altas.

- ¡Qué cabrón! - exclama ella sin poder refrenar su enfado -. A causa de su maldita ambición me estoy jugando la vida. Al menos, podría haberme prevenido… ¡El muy hijo de puta! Ni siquiera me dijo una palabra.

- Según Antonio, estaba al tanto de los chanchullos de alguien muy poderoso.

- ¿Ha dicho algún nombre?

- La verdad es que ha sido muy precavido y, a pesar de su alarma, ha medido sus palabras. Esto ya es bastante arriesgado, no pienso comprometerme más dando nombres, es lo que ha dicho. Llevaba un canguelo bestial.

- ¡Que se joda! Es lo menos que se merece.

- Sí, desde luego. De hecho, he estado a punto de no darle la secuencia para restablecer su disco duro.

- ¿Y por qué lo has hecho?

- Me ha jurado y perjurado que necesitaba recuperar unos documentos, sin interés para nosotros, con los que podría conservar el pellejo. Sin ellos mi vida no vale un pimiento, creo que han sido sus palabras textuales. Como tampoco veía qué ventaja sacaba con joderlo, aparte del placer que nos produciría, y no quería tener su hipotética muerte sobre mi conciencia, he acabado cediendo y se la he dado. Me escapo al fin del mundo, ha sido su despedida.

- ¿Y si necesitamos utilizarlo más adelante?

- Tampoco era una trampa tan perfecta. Yo confiaba en que Antonio supiese bastante de informática, pero no demasiado, como así ha resultado ser.

- También tú con secretos - comenta Claudia, entre incrédula y cabreada.

- No es eso, querida. No tenía la completa certeza, pero sí bastante confianza - ante el rostro severo de Claudia, decide explicarse más claramente -. Piensa que un cargo político como es él, no puede estar todos días dedicando horas y más horas a aprender informática en profundidad. Mi esperanza es que él se considerase un virtuoso de los ordenadores y que realmente no lo fuese… Eso es algo que sucede con muchísima gente, que sólo por manejar un móvil se creen Einstein… Si Antonio hubiese sabido lo necesario, la trampa seguramente no habría funcionado. Aún sin el sistema de archivos, un experto con tiempo suficiente podría haber ido leyendo clúster a clúster su disco duro y recuperar la información que contenía.

- Por otra parte - continúa, tras tomarse un respiro para beber un largo trago de su vaso -, también teníamos a nuestro favor su presumible nerviosismo, por su metedura de pata en nuestra primera llamada, y el poco tiempo que le daba el programa para decidirse. La conjunción de estas tres cosas daba una razonable probabilidad de…

Domingo, 11 - 11'05 PM

Mariah ha dejado su despacho hace algo más una hora, para ir a informar personalmente al ministro de la situación. En su ausencia lo sigue ocupando Alex, que precisamente en estos momentos, está conversando con un hombre, cercano a los sesenta y cuyo traje bien cortado no oculta su porte militar.

- Así que no han podido localizar la llamada - puntualiza Alex.

- Sólo tardó unos segundos en decir su mensaje.

Abre su cartera de piel, saca un pequeño dispositivo y lo pone en marcha. La voz de Víctor surge metálica por el pequeño altavoz del aparato: Te mando ahora mismo el mail que me pediste de Elías.

- ¿Eso es todo? - pregunta Alex confuso.

- No hay nada más. Colgó a continuación.

- ¿Y quién es el hombre que habla?

- Un completo desconocido. O se nos ha escapado alguna de sus amistades o ha hecho una nueva…  Aunque también es posible que le haya pedido a cualquier persona que pasara por la calle que hiciese la llamada en su lugar. La chica no es tonta y ésa sería una buena jugarreta para intentar confundirnos.

- Espero que así sea. Si tiene un aliado que no controlamos, nos puede costar mucho más tiempo encontrarla.

Abre su paquete de tabaco y, cortésmente, se lo ofrece a su interlocutor, que displicente lo rechaza. Será imbécil, piensa Alex mientras enciende el cigarrillo. Expulsa el humo con fuerza y sigue preguntando.

- ¿Qué pasó después?

- Encendió su ordenador y estuvo trabajando unos quince minutos. Después, salió a toda pastilla hasta un bar cercano, preguntó por el teléfono y se dirigió veloz a él. Esperó impaciente un par de minutos y, a continuación, recibió una llamada. Habló unos diez minutos.

- ¿De qué? - la ansiedad de Alex es notable.

- Ni idea. Fue imposible hacer nada, nos cogió de improviso.

- Menudo servicio de espionaje… Hace geniales a Mortadelo y Filemón - declara con ironía -. ¿Qué hizo Antonio luego?

- Subió a su casa y estuvo un cuarto de hora con su ordenador - apenas es apreciable en su voz la irritación que le ha producido el comentario anterior de Alex -. Un agente lo siguió cuando bajó al garaje a por su coche, pero le perdió la pista.

- ¿Cómo? - dice sin dar crédito a lo que está oyendo.

- Nadie nos ordenó que le pusiésemos una sombra.

- ¡Mecagüen la puta! - estalla Alex desaforado -. Ese cabrón ya ha tenido tiempo de ir a Barajas y largarse del país. Que se emita una orden de busca…

Lunes, 0 - 0'05 AM

- No te desanimes, por favor - comenta Víctor, intentando animarla -. Ya sé que puede parecerte una estupidez, pero, si analizamos fríamente la situación, hasta podríamos afirmar que hemos avanzado algo en estos días.

- No me digas - puntualiza Claudia con ironía.

- Claro que sí. No tienen ni puta idea de dónde estás escondida… Cuando hayan escuchado mi voz por teléfono, se habrán quedado bastante desorientados y, además, ya sabemos con seguridad en qué terreno nos movemos.

- Chantaje - deja caer la palabra con desprecio, como si fuese un insulto -. ¡Quién podía imaginar eso de Elías!

- Supongo que habrá mucha pasta por medio… El puto dinero suele ser siempre la madre del cordero.

- De todas formas, no sabemos quienes andan implicados.

- Aunque Antonio no haya nombrado a nadie, lo más probable es que sea el propio ministro o alguien allegado, y estoy pensando concretamente en su cuñado, que tanto sale en las portadas… El ministro es el único que puede movilizar a la policía sin problemas.

- Si nuestro análisis es correcto - indica Claudia animándose por momentos -, todavía tenemos una salida. La publicidad es lo que más les puede doler.

- Exacto. Por eso es urgente que logremos entrar en su correo, antes de que los otros lo consigan. Intuyo que, ahí, encontraremos las pruebas que necesitamos.

- ¡Ojalá aciertes! - suspira ella alegre.

- Y tengamos suerte - puntualiza Víctor, más apagado -. Estamos en manos del azar. Como no consigamos abrir pronto su buzón y tropecemos con algo sabroso, lo tenemos crudo.

Los dos concentran la mirada en la pantalla del ordenador, que lleva ya varias horas trabajando insensible a todas las expectativas que ha generado. En un recuadro observan cómo van apareciendo dígitos, letras y asteriscos que, velozmente, son sustituidos por otros símbolos, una y otra vez. Los chips persisten en su tediosa y monótona tarea, imposible de seguir por cualquier ser humano.

- Vaya aburrimiento - comenta Claudia, tras contemplar una vez más el monitor.

- Desde luego y, encima, sin saber si llegaremos a alguna parte. Hay millones y millones de combinaciones… Quizá ni en mil años logre dar con la clave.

- No seas tú ahora el pesimista… ¿Sabes? Esto me recuerda la película que pasaron la otra semana por la tele. Juegos de guerra, creo que era.

- Soy un estúpido - afirma Víctor de pronto, como se le hubiese encendido en la cabeza la bombilla típica de los tebeos -. Ése es el sistema, ¡qué idiota soy! La cuestión no es probar con secuencias aleatorias cualesquiera, sino con palabras que significasen algo para él. Seguro que la clave es una palabra que nunca olvidaría. Cuéntame todo lo que sepas sobre…

Lunes, 1 - 1'05 AM

- ¿Conejo rosa? - repite Víctor sorprendido -. Sólo faltaría que fuese ésa la contraseña. Luego me aclararás por qué te llamaba así. Imagino que tu explicación resultará muy curiosa.

La teclea y, sorprendentemente, la ventana que llevaba horas en la pantalla desaparece y es sustituida por otra distinta.

- ¡Por fin! - gritan los dos alborozados.

Saltan y se abrazan con alegría. Incluso inician unos pasos de un incoherente baile. Su júbilo es desbordante.

- Veamos qué descubrimos - dice él, sentándose frente al teclado.

Leen con atención la poca información que se les ofrece. Apenas la contenida en el nombre escrito sobre los botones.

- ¿Tendrás que solicitar el correo pendiente? ¿No?

- Sí, parece que es nuestra única alternativa.

Pulsa con el ratón sobre el icono correspondiente y en pantalla surge un listado. Sólo la primera casilla contiene algo escrito.

- Creo que sólo hay un mensaje - explica Víctor un tanto desanimado -. A ver si hay suerte y encontramos algo interesante.

- ¿Qué pasa aquí? - exclama atónito, cuando ve aparecer una serie aparentemente caótica de letras, que ocupa más de media pantalla - No entiendo nada.

- ¿No se habrá estropeado algo?

- ¡No jodas!… No, espera. Creo que todo va bien.

- Entonces, ¿qué pasa? - pregunta Claudia, sin cesar de morderse las uñas.

- Menuda putada - comenta, tras reflexionar en silencio unos momentos -. Esto tiene pintas de ser un mensaje cifrado.

- ¿A qué te refieres?

- Esos tipos, además de utilizar un buzón tan peculiar, cifrarían sus mensajes para mayor seguridad… Con esta eventualidad no había contado.

- ¿No podemos hacer algo? Quizá no sea muy difícil descifrarlo.

- Cualquiera sabe - ha desaparecido de él hasta el último gramo de la alegría anterior -. Lo voy a capturar y veremos si podemos sacar alguna cosa… Y sólo falta que, encima, sea sólo una cita con alguna puta.

Ya van a salir cuando Claudia observa en un lateral de la pantalla el monigote de Homer Simpson, con mala cara y pateando el suelo con su pierna derecha. Víctor pulsa sobre él y aparece el mensaje dejado por Jimmy. Leen con desgana su primera parte, sin entender muy bien a qué se refiere. Sin embargo, cuando pasan a la página siguiente y se muestra ante sus ojos el mensaje traducido, su entusiasmo se…

Lunes, 2 - 2'05 AM

- Todo depende de que tu amigo - conocido, puntualiza Claudia - de la televisión sea de fiar. Si lo es, te quitarás de encima a esos perros de presa… En caso contrario, pueden localizar de donde proviene el mail y nos tendrán en su poder.

- Si me hubieras preguntado hace unos días, yo te habría asegurado que es de total confianza. Ahora bien, después de todo lo que hemos averiguado, ya no pondría la mano en el fuego por casi nadie.

Aunque la adrenalina los ha sosteniendo en pie, es evidente que ambos están agotados y necesitan un descanso urgentemente. A pesar de haber consumido varias cafeteras a lo largo del día, los bostezos son continuos y el clásico puré de guisantes londinense parece haber vuelto a recalar en el despacho de Víctor.

- Un tanto a su favor - continúa Claudia -, es que ha estado muy amable, a pesar de que lo he despertado.

- Yo incluso diría que demasiado amable. Al oír tu nombre se ha despejado completamente.

- Que mal pensado eres, tonto. Le caigo bien y nada más. Sólo hemos hablado unas cuantas veces… ¿No me digas que estás celoso?

- No estaba pensando en eso, lo siento. Lo que me preocupa es que esté conchabado con los que te buscan.

- Creo que te pasas un poco, ¿no?

- Ojalá, aunque me ha producido la sensación de que ya conocía previamente de qué le estabas hablando. No me ha parecido demasiado sorprendido.

- Pues yo no he notado nada raro, de verdad. Lo he encontrado como siempre… Hombre, sí que se ha extrañado cuando le he pedido la dirección de su correo electrónico, como tú me habías dicho, pero eso es normal… No debe ser muy corriente que lo despierten a la una y pico de la madrugada para comunicarle que le van a enviar un mail.

- De todas formas, no me ha gustado nada cuando te ha preguntado si tenías un número de teléfono para localizarte.

- No seas tan paranoico. A mí me ha parecido algo normal… No creo que me lo haya pedido para pasárselo a la policía.

- Espero que tengas razón… Sin embargo, toda precaución es poca y, para mayor seguridad, voy a organizar un carrusel para enviarle el mail.

- ¿El qué?

- Un carrusel - como resulta evidente que Claudia no sabe de qué está hablando, le explica en qué consiste: Yo envío el mensaje a cinco o seis amigos de confianza, para que ellos, a su vez, lo remitan a otras personas y éstas a otras, y así sucesivamente. Los últimos, que pueden ser búlgaros, australianos o esquimales, cualquiera sabe, serán quienes realmente envíen el mensaje a tu amigo de la televisión… Con un poco de suerte podemos lograr diez o doce intermediarios y, de esa forma, a la policía le resultará difícil seguir…

Lunes, 3 - 3'05 AM

Es como si se repitiese la misma escena de hace cuarenta y ocho horas. En el despacho del ministro sólo están él y Mariah. Las personas representadas en los cuadros parecen seguir con interés la conversación que está teniendo lugar a su alrededor. En un momento dado, una de las voces sube bruscamente de decibelios.

- ¡Joder, Mariah! ¿Es que no me vas a traer nunca una buena noticia?

- No me fastidies Manolo, que yo también estoy harta - replica ella cabreada, dando un manotazo sobre la mesa de madera noble -. Llevo unos cuantos días sin parar ni un minuto, salvo para ir al baño. Me toca a mí supervisar todos los detalles y te aseguro que no resulta nada fácil mantener en secreto la cacería. Además, también tengo que controlar personalmente a todos esos estúpidos e ineptos que habéis ido colocando a dedo, sin más preparación que saber decir Sí, señor a todas horas.

- Igual me pasa a mí - declara él conciliador, suavizando un poco el tono de su voz -. Vamos a intentar calmarnos, que esto no nos lleva a ninguna parte. ¿De acuerdo?

- Será lo mejor - asiente Mariah, después de encender un nuevo cigarrillo.

- Lo que no me explico es cómo cojones ha podido suceder. Menos mal que es uno de los que tenemos en nómina.

- He de reconocer que ha tenido reflejos y ha reaccionado con rapidez. No hacía ni diez minutos que había recibido el mensaje y ya me estaba telefoneando.

- ¿No le ha podido sacar nada cuando ha hablado con ella?

- Nada en absoluto. En su opinión, y tiene experiencia en estas cosas, ni siquiera estaba nerviosa, sólo cansada, y muy precavida, eso sí… - da una profunda calada antes de seguir -. El único detalle relevante es que ha tenido la impresión de que había otra persona escuchando la conversación.

- Eso podría encajar con la voz de hombre que llamó a Antonio - reflexiona el ministro en voz alta -. Lo más probable es que esa zorra esté escondida en casa de algún tipo que sabe bastante de ordenadores; un antiguo lío, seguramente. ¿Qué tal va la investigación por ese lado?

- Completamente parada. No ha contactado con nadie de los que aparecen en nuestros informes. Ni familiares ni amigos… O tiene un antiguo lío, como tú dices, desconocido o ha engatusado a alguien.

- ¡La muy zorra! No me extrañaría nada; es de la que se abren de piernas enseguida - se levanta inquieto y vuelve a rellenar su vaso -. ¿Y cómo marcha el peinado de la zona? Según me dijiste, las pistas eran de fiar.

- Ya está casi acabado, aunque mantener el secreto nos obliga a ir con lentitud.

- Si no hay otra solución, fuerza la maquinaria. Inventa cualquier excusa creíble y vuelve a peinarla a fondo, que no se os pase ni un ratón - bebe un largo trago antes de continuar -. En cuanto al mensaje, hay que averiguar de dónde ha salido. Supongo que no será muy difícil.

- ¡No creas! Ha llegado por triplicado, de Sri Lanka, Nepal y…

Lunes, 4 - 4'05 AM

- Siempre nos topamos con el mismo problema, la mayoría de los proveedores dicen que sus servidores son secretos y no quieren dejarnos ver nada. Sean del país que sean, todos repiten la misma coletilla: el correo, aunque sea electrónico, es inviolable. Ya les daría yo legislación… ¡Por el culo les metía su mierda código penal!

Quien tan desaforadamente se expresa es un coronel del servicio de inteligencia, que coordina el rastreo de los mensajes enviados por Internet. En la amplia sala que tienen por cuartel general de la operación hay una decena de personas. Cuatro de ellas, dos hombres y dos mujeres, están trabajando con ordenadores; otras tres están colgadas del teléfono. Las dos restantes, son un hombre de barba recortada, que sólo parece encargarse del fax y de la emisora de radio, y una mujer con falda india y camisa a juego, que hace un poco de todo: preparar café, llevar papeles de un sitio a otro, consultar informes, etc.

- Me las he visto negras para sacarles información a los dos de aquí - murmura para sí el coronel -. Al principio mucho legalismo, pero, cuando han visto mis informes, se han cagado patas abajo. ¡Si serán mamones!… Y menos mal que Juan también es de mi onda y ha conseguido hacer cantar al de Barcelona.

Camina inquieto de un lado para otro, pendiente de todo. Se detiene un momento para depositar la ceniza de su puro, en el cenicero que hay junto al hombre de la barba recortada.

- Quien ha organizado todo este tinglado - comenta éste -, se ha pasado de precavido utilizando tres vías distintas para enviar el mensaje.

- Demasiada precaución puede ser contraproducente - sentencia el coronel -. Si falla un simple eslabón de una cadena estamos jodidos, pero, gracias a Dios, disponemos de tres cadenas. ¡Será capullo!

Uno de los que estaba al teléfono, cuelga rápidamente su aparato y, a continuación, se dirige a informar al coronel.

- ¿Qué novedades hay? - pregunta éste, cuando lo ve acercarse.

- Estamos en lo de siempre. En todos los países dicen que desean ayudarnos y que contamos con toda su colaboración, aunque no acabo de creérmelo.

- ¿Por qué lo dices?

- Porque me meten cada excusa que no sé si piensan que soy tonto o los tontos son ellos.

- Habla claro de una puta vez, ¿quieres?

- Lo siento - se disculpa mecánicamente, sin que el reproche parezca afectarle lo más mínimo -. Por ejemplo, el que ha enviado el mensaje desde Sri Lanka, un estudiante de biología, lo ha recibido de un empresario de Seúl. En ambos países la policía ha conseguido la información con sólo un telefonazo, se nota que todavía acojonan lo suyo - ante el apreciable gesto de impaciencia del coronel acelera su informe -. A Seúl lo ha enviado un francés y, esto ya ha sido más costoso de averiguar, a él se lo ha pasado una profesora de Oxford. La policía no tiene ni puta idea de donde pueda estar y dicen que, sin su permiso, no hacen nada, porque no…

Lunes, 5 - 5'05 AM

Mariah y Alex están medio adormilados en el despacho de la primera. En un principio, ella pensó en tumbarse en el sofá; sin embargo, desechó enseguida la idea pensando que Alex lo consideraría un signo de debilidad. Ahora, cansada de estar moviendo el culo de un lado al otro del sillón, buscando una posición cómoda que no acaba de encontrar, reflexiona sobre ello.

- Y a mí qué me importa lo que opine ese estúpido lameculos. Mira que pintas lleva - observa a Alex dando cabezadas, con el codo apoyado en el brazo derecho de su sillón -. Cuando esto acabe ya verá lo que…

El timbre del teléfono corta el hilo de sus pensamientos. Alex, como impulsado por un resorte, salta disparado y coge rápidamente el auricular. Escucha unos breves segundos y tapa con la mano el micrófono.

- Es el coronel informando - dice en voz alta, dirigiéndose a Mariah.

- Deja de hacer el idiota y activa el altavoz - ordena ella con energía -. Todavía no necesito un intérprete.

- Buenas noches coronel. Soy yo - saluda Mariah cuando Alex pulsa los dos botones -. ¿Algo nuevo?

Alex se deja caer cabreado sobre su sillón y enciende un cigarrillo. La voz del coronel se escucha con nitidez en la habitación.

- Vamos avanzando, pero necesitamos más tiempo. De una serie hemos retrocedido siete nodos, de otra cinco y de la tercera sólo dos. Afortunadamente, como tenemos tres caminos, no resultará difícil encontrar el origen de los mensajes.

- ¿Cuánto tiempo calcula?

- Cualquiera sabe, no tenemos ni idea de cuantos nodos conforman cada serie. Teniendo en cuenta lo precavida que parece ser la persona que las ha generado, yo apostaría por, al menos, una docena. En este caso, y repito que se trata sólo de una hipótesis de trabajo que puede ser errónea, calculo que las dos o tres horas no nos las quita nadie, y eso con suerte. Igual tardamos dos minutos que dos días.

- El tiempo es primordial coronel, realmente primordial y no disponemos de él. Necesitamos resultados enseguida. ¿Necesitan más apoyo?

- No es cuestión de gente, sino de suerte. Mi equipo es el mejor.

- De acuerdo. Sigan buscando y avise nada más que sepa algo - se despide Mariah.

- ¿Qué hacemos ahora? - pregunta Alex tras colgar el teléfono.

- Lo más urgente es el programa de televisión - responde ella, después de pasar unos segundos recapacitando - Debemos ganar tiempo como sea.

- Puedo decirle al periodista - sugiere Alex con indiferencia, como si en lugar de ser una idea muy pensada fuese algo improvisado -, que retrase el asunto todo lo posible. Es evidente que estarán escuchando el programa, así que puede decir que al final del programa tendrá una noticia explosiva. Al menos ganamos dos horas y…

Lunes, 6 - 6'05 AM

A las seis en punto suena el despertador de Víctor. Su insistente pitido les recuerda que ya es hora de abandonar su descanso. Ninguno de los dos remolonea lo más mínimo.

- Pon la tele - dice Claudia, restregándose los ojos -. En cinco minutos comienza el programa.

Víctor, todavía adormilado, enciende la televisión que tiene colgada en la pared de enfrente de la cama. Al momento, surge en pantalla la presentadora, que está dando los buenos días.

- Enseguida lo sabremos - comenta Víctor. tras carraspear para aclararse la garganta -. Esperemos que tu amigo haya cumplido su promesa, porque si nos la ha jugado…

Claudia permanece callada. Únicamente hace un gesto con las cejas, como expresando un ya veremos, y suspira profundamente. Se quita la amplia camiseta que ha utilizado como camisón para dormir, recoge del suelo la camisa y se abrocha pausadamente los botones.

- Voy un momento al baño - dice con voz pastosa -. ¿Quieres que, luego, prepare un café?

- Déjalo - responde Víctor, acabándose de vestir -. Mientras tú te arreglas, yo lo preparo y subo enseguida.

- Prefiero leche, si no te importa.

- Muy bien, ¿algo más? - pregunta desde la puerta.

- Sube también tabaco, necesito un cigarrillo. Estoy muy nerviosa.

Víctor se dirige rápidamente hacia la escalera. Claudia descorre las cortinas y los primeros rayos de sol iluminan el dormitorio. Observa pensativa los alrededores durante unos segundos, centrando su vista en un punto inexistente. Abre la ventana para ventilar la habitación y se encamina al cuarto de baño.

Levanta la tapa de la taza y, antes de sentarse, rasga un trozo de papel higiénico y limpia el asiento. Víctor podría tener más cuidado, piensa mientras vacía su vejiga. ¡Qué descuidados son los hombres con esto!

Cuando finaliza, se limpia sin mucho cuidado y se coloca a horcajadas sobre el bidé. Abre el grifo que, obturado por la cal del agua, suelta salpicando el agua caliente. Se remoja la zona genital y coge la pastilla de jabón, con la que se frota.

- Como no diga nada en su programa - reflexiona mientras se aclara -, no sé qué más podemos hacer. La policía estará aquí en cualquier momento.

Entra Víctor en el dormitorio portando una bandeja con dos tazones de leche, un frasco de café instantáneo, azúcar en un tarro con tres cucharillas y una bolsa abierta de madalenas. Sin olvidar el paquete de tabaco, mechero y cenicero. La locutora está finalizando el resumen de noticias.

…Por último recordarles que el cuponazo del viernes correspondió al número veintiocho mil quinientos doce. Dos, ocho, cinco, uno, dos de la serie doscientos cuarenta y cinco. Enhorabuena a los afortunados. Ahora les dejamos con…

Lunes, 7 - 7'05 AM

Una de las personas encargadas de los teléfonos en el cuartel general, donde se lleva a cabo la investigación para localizar de la procedencia de los mensajes, se dirige hacia el coronel, que sigue paseando inquieto por la amplia sala.

- Señor - dice levantando la voz para llamar su atención, ya que en este momento está de espaldas a él. Se trata de un hombre joven, moreno de pelo rizado y con pantalones vaqueros, que más parece un estudiante que un experto de los servicios de inteligencia.

- ¿Qué pasa, Mario? - pregunta el coronel, volviéndose.

- Parece que, por fin, llegamos a Madrid.

- ¿Ya tienes la dirección de dónde salió?

- No, señor - responde el joven un poco azorado -. Quizá tardemos un tiempo porque igual la cadena vuelve a salir de España, aunque lo dudo.

- Explícate - ordena cortante su superior.

- La cadena que finalizaba en Nepal, precisamente en la que menos esperanza teníamos, ha comenzado a avanzar de pronto a toda leche. Hemos retrocedido once nodos, hasta llegar a un servidor italiano. Por lo visto, según me han contado, el dueño está implicado en la distribución de material pedófilo y se le puede caer el pelo. Para salir mejor librado, les ha prestado toda su colaboración y han comprobado que el correo proviene de un servidor de Madrid.

- ¿Habéis hablado con el de aquí?

- Estamos en ello, señor. Yo calculo que eso nos llevará una media hora o algo más, dependiendo de la suerte que tengamos. Lo que me hace ser optimista es que ya hemos retrocedido doce eslabones de la cadena y…

- ¿Y eso qué? - le interrumpe el coronel -. Ese cabrón es capaz de liarnos con dos o tres pasadas más por el extranjero.

- Lo dudo, señor - comenta el joven con suficiencia -. El correo que llegó a Italia venía precedido de un pequeño texto en inglés, donde se le indicaba a la persona que lo recibía, un profesor de instituto creo, que lo remitiese a ocho o diez personas de su confianza. En cambio, el prólogo de los demás mensajes no especificaba ningún número, sólo que se remitiese a unas cuantas personas. Por eso deduzco que el italiano es uno de los primeros receptores del mensaje.

- Muy traído por los pelos.

- Tenga presente que usted mismo nos ha dicho que se trata de una persona sumamente precavida - el gesto de asentimiento del coronel renueva su confianza -. Si hubiese creado cadenas con cuarenta o cien eslabones, por exagerar bastante, habría sido muy probable que todas ellas se hubiesen roto, por múltiples motivos… Gente que pasara del tema, otros no estarían en casa, etc… Si yo estuviera en su lugar, habría creado unas diez cadenas con otros tantos eslabones. En mi opinión es lo más lógico.

- ¡Jacinto! - grita el coronel al de la barba recortada, tras reflexionar unos segundos -. Contacta con los de intervención inmediata. Que tengan preparado el…

Lunes, 8 - 8'05 AM

- ¡Si será hijo de puta! - estalla Víctor, sin poder ni querer reprimir su enfado, cuando el presentador se despide dando por finalizado su programa -. La noticia explosiva era la presentación de una novela. ¡Será capullo!

Claudia, desolada, permanece callada. Por su mente desfilan a toda velocidad mil y una torturas que estaría encantada de realizar sobre el farsante periodista. Vuelve a la realidad cuando Víctor le pasa un cigarrillo encendido.

- ¿Qué hacemos ahora? - pregunta angustiada.

- Ese cabrón lo ha montado todo para mantenernos en vilo, sin hacer nada, y así dar tiempo a la policía a que nos localicen.

- ¡No fastidies!

- Lo siento, pero es así. Resulta evidente que ese cabrón amigo tuyo es de su cuerda y ya habrá dado la voz de alarma hace tiempo. Además, si ha montado todo este circo simplemente por ganar un par de horas es que andan cerca.

- ¿No decías que tu carrusel era bastante seguro?

- No me jodas tú ahora - grita Víctor, irritado por el reproche.

- Perdona, en serio. Te juro que lo lamento. - se disculpa intentando calmarlo -. Ha sido sólo un comentario. ¿Cómo voy a criticarte después de todo lo que has hecho por mí?

Las lágrimas, duramente reprimidas, comienzan a deslizarse en cascada por su rostro.

- Lo siento, lo siento - se excusa pesaroso Víctor, a la vez que la abraza para consolarla -. Soy un imbécil, perdona.

Durante un largo minuto se mantienen abrazados, en un silencio sólo roto por las lágrimas de Claudia. Cuando éstas se calman, Víctor se agacha para recoger el cigarrillo encendido que, a causa de su llanto, había dejado caer Claudia al suelo.

- Con el carrusel - comienza a hablar, tanto para serenar a Claudia como para hacerlo él mismo -, era impredecible saber cuánto tiempo ganábamos. Yo confiaba en lograr un par de días de ventaja y, si ese canalla no nos hubiera traicionado, habría sido más que suficiente. De todas formas, me parece más probable que hayan conseguido rastrear tus pasos. La policía no es idiota.

- ¿Qué podemos hacer? Quizá solamente dispongamos de unos minutos.

- Lo sé. Nuestra última oportunidad es enviar el documento a todos los periódicos españoles que hay en la Red y a todas las televisiones… Esos cabrones no pueden tener comprados a todos los directores y redactores.

- Pero, si lo enviamos, ya nos descubrimos, ¿no?

Víctor asiente con la cabeza.

- En ese caso, prefiero esperar un poco y lo vuelvo a llamar otra vez - se suena con un pañuelo y continúa hablando, sin hacer caso de las protestas de Víctor: A lo mejor nos equivocamos y no ha dicho nada porque está confirmando la información con otras fuentes. Ten presente que lo que tú propones es una decisión a vida o muerte y…

Lunes, 9 - 9'05 AM

- Sargento, ¿ya están todos los hombres en posición? - dice en voz baja el capitán.

- Sólo falta Morales, señor - responde con un susurro el sargento -. Ha ido a cortar el teléfono y debe estar a punto de acabar.

- Así tampoco utilizarán Internet - murmura para sí mismo el capitán.

- También - añade el sargento, que ha escuchado el comentario anterior -, tenemos preparadas las interferencias para los teléfonos móviles.

- No tiene que estar dándome pruebas de su eficacia a todas horas - replica un tanto cansado del comportamiento de su subordinado -. Ya lo sé perfectamente… El asunto de la otra noche está olvidado.

- Gracias, señor. De todas formas, y perdone mi atrevimiento, ¿seguro que esta vez la cosa va en serio?

- Claro que sí - hace un esfuerzo para mantener la tranquilidad, aunque cada vez se va sintiendo más cabreado -. Aquí vive un tal Víctor Mendoza, aparentemente un traductor, pero es probable que esté a sueldo de los narcos. Los informes señalan que, desde hace unos días, hay una mujer desconocida viviendo con él y todo indica que es la que buscamos. ¿Satisfecho? - pregunta finalmente con ironía.

- Sí, señor. Disculpe, si le he molestado.

- Venga, déjese de tiquismiquis y compruebe que todos los hombres estén a punto y en la posición que les hemos asignado.

- ¿Tardaremos en entrar en acción?

- Pero, ¿qué cojones le pasa últimamente? ¿A qué vienen tantas preguntas? Ya sabe que estamos a la espera de la orden de ataque por parte del coronel.

- Capitán, ¿puedo decir a los hombres que son unos delincuentes peligrosos y que disparen a matar? - añade teatral a modo de despedida, como si quisiera congraciarse con él -. Si es preciso, desde luego.

- Será preciso, no tenga duda. Y, ahora, lárguese de una vez.

El capitán observa como el sargento se desliza sigilosamente, acercándose a las posiciones que ocupan sus hombres.

- ¡Qué demonios pasa con este hombre! - reflexiona mientras comprueba mecánicamente su armamento - De un tiempo a esta parte está irreconocible. No sé si tendrá que ver lo de su hijo, pero la verdad es que ha cambiado y mucho. Tan pronto no para de poner pegas y hacer preguntas como se dedica a hacerme la pelota. Cuando termine este asunto, tendré que prescindir de él… Lo siento, porque era un hombre eficiente; sin embargo, ya no me fío de él y la confianza es imprescindible cuando uno pone la vida…

- Capitán - uno de sus hombres corta sus cavilaciones acercándole un teléfono -, es urgente. Una llamada del coronel.

- Las órdenes que tiene - reconoce su inconfundible voz - deben ser…

Lunes, 10 - 10'05 AM

- Voy a mirar si encuentro alguna novedad en Internet - comenta Víctor al levantarse del sofá -. Estar aquí quieto, sin nada que hacer, me resulta insoportable en estos momentos. ¿Prefieres quedarte observando?

- Sí… Seguiré un rato más con los prismáticos. Te aseguro que los ruidos que escuché hace una hora fueron reales.

- Ya salí a dar un vistazo y no encontré nada raro, así que no te preocupes, sería algún chaval con la moto. De todas, si así te distraes, sigue con ello.

- Avísame, si averiguas algo.

Claudia le sigue con la mirada mientras abandona la habitación. Después, continúa con su tarea de la última hora: escrutar los alrededores con los prismáticos. Víctor ha satisfecho su curiosidad y ya sabe por qué los campos están dejados de la mano de Dios y conoce el recorrido de la carretera de circunvalación e, incluso, la función de los floridos decorados de los dos edificios lejanos.

Apenas ha pasado un minuto desde que ha marchado Víctor, cuando éste regresa apresurado. Su demudado rostro refleja a la perfección su estado de ánimo.

- ¿Qué pasa? - pregunta Claudia inquieta, al observar su angustia.

- El teléfono no funciona. No hay línea.

- ¿Estás seguro?

- He intentado conectar con Internet y el ordenador me ha informado que no tiene acceso. Durante unos segundos me he quedado descolocado, pero, luego, he descolgado el teléfono y tampoco da señal. Compruébalo tú misma.

Claudia tira los prismáticos sobre el sofá y se abalanza sobre el teléfono. Descuelga el auricular y su semblante se petrifica.

- Ya nos han localizado - sentencia Víctor, ante su silencio.

- Quizá sólo sea una avería - sugiere ella, para mantener la esperanza.

- Sería mucha casualidad. Me apuesto cualquier cosa a que los ruidos que has escuchado hace una hora era el despliegue de los policías.

- ¡Joder! Me gustaría que no fueras siempre tan pesimista - nerviosa levanta la voz inconscientemente -. Vamos a ver Víctor, si realmente llevasen ahí fuera una hora, ¿puedes decirme por qué no han atacado ya?

- No tengo ni idea, pero, por favor, abrázame. Lo necesito.

Se funden los dos en un ardiente cuerpo doble y comienzan a besarse con pasión, desesperadamente, como si se tratase de su última oportunidad. El ruido del motor de un vehículo se escucha nítidamente a través de la ventana abierta. Víctor vuela hacia los prismáticos y se acerca corriendo a la ventana.

- Se acerca una furgoneta de la Telefónica -  le comenta histérico a Claudia -. Supongo que serán ellos camuflados. Pásame la pistola…

Lunes, 11 - 11'05 AM

En el despacho de Mariah reina la desolación. Tanto ella como Alex se sienten derrotados y su agotamiento contribuye a aumentar todavía más su desánimo.

- El presidente ha estado hablando con cada uno de los principales directores de periódicos del país - explica Mariah, sin muchas ganas de hablar -. Ha intentado convencerles de su, ¿cómo ha dicho? Ah sí, rectitud.

- Como siempre - apuntilla Alex -, habrá jurado y perjurado que no sabía nada, que unos desalmados han abusado de su buena fe.

- Algo similar - el cansancio de Mariah se aprecia hasta en su voz -. Pero te aconsejo que no te desmelenes. Todavía es el jefe y puedo asegurarte que está muy cabreado porque esto vaya a salir a la luz.

- Todo este follón es culpa del ministro - replica Alex a la defensiva.

- El ministro ya ha presentado su dimisión irrevocable y su maldito cuñado está en paradero desconocido.

- ¡No jodas!

- ¿Eres estúpido o qué? ¿Qué pensabas que iba a hacer?… Si es inteligente, Manolo debería hacer lo mismo porque…

Alex desconecta de sus comentarios. Todo él está evaluando posibles salidas, maquinando planes para salir bien librado de este asunto. De pronto, se da cuenta de que Mariah ha terminado su diatriba y suelta lo primero que le pasa por la cabeza.

- Este asunto va a cortar demasiadas cabezas y la mía no será una de ellas.

- No seas imbécil, Alex, y dedícate a tu habitual tarea rastrera. Quiero que en diez minutos hayan desaparecido todas, y cuando digo todas quiero decir absolutamente todas, las pruebas que nos puedan incriminar.

- No te preocupes - responde, agachando hipócritamente las orejas -. Ahora mismo me encargo de todo.

- No intentes causarme ninguna putada, porque te la juegas. Recuerda que yo sí puedo joderte… Y mucho.

- No sé a qué viene esa actitud por tu parte - señala, fingiéndose ofendido -. Siempre te he sido completamente leal.

- ¿Acaso crees que todavía me chupo el dedo?… En ese caso puede que quizá seas todavía más estúpido de lo que yo me imaginaba - el hastío tanto tiempo retenido, que le sale de dentro, acaba por inundar todo el despacho -. Estoy al corriente de tus cotilleos para dejarme en ridículo, de tus chismes sobre mi capacidad de trabajo y, lo que seguro no esperabas, de todas tus intentonas por ocupar mi puesto.

- ¿Me desprecias? - pregunta Alex indeciso, ante el cabreo de Mariah.

- En verdad me maravillo de mi propia necedad. ¿Cómo te he podido soportar tanto tiempo?… Me pones a huevo la frase de Bogart… Si pensase en ti, te despreciaría.

Lunes, 0 - 0'05 PM

- ¡No me lo acabo de creer! - exclama Claudia por octava vez en la última hora -. ¿Es posible que todo fuese una avería casual?

- Cosas más raras se han visto… Pero yo estaba seguro de que se trataba de un camuflaje de la policía.

Están tumbados en el sofá, abrazados semidesnudos. Los últimos restos de su excitación todavía culebrean por sus cuerpos.

- Vaya susto que les has dado cuando has salido con la pistola - comenta ella, riendo a carcajadas -. ¡Hasta habrán manchado los calzoncillos!

- Se han quedado de piedra, blancos como la nieve… Aunque si ellos estaban cagados de miedo, no te quiero decir cómo estaba yo. Me temblaban las piernas y la pistola se agitaba en mi mano como una víbora cabreada.

- Gracias que Dios que ya ha pasado todo.

- ¿Por qué lo dices? - pregunta, tras darle un rápido beso -. Lamento ser agorero, pero estamos igual que hace un par de horas. El de la televisión nos ha jodido y la policía puede llegar en cualquier momento.

- Siempre tan optimista - comenta irónica -. No sé por qué me atraes tanto… Estoy convencida de que todo ha terminado.

- Si te refieres a tu celebración, déjame descansar un poco y comprobarás que no ha terminado, ni mucho menos.

- No, tonto. Me refiero a mi huida… Tengo un presentimiento.

- Si quieres, cotilleo en el ordenador para ver si hay alguna novedad.

- Vale, voy a lavarme un poco.

Víctor no puede evitar la sonrisa y, desnudo en su mitad inferior, se encamina hacia el despacho. La mirada de Claudia sigue con deleite el movimiento de sus nalgas. Se levanta relajada y echa un vistazo al suelo, como si buscase algo. Se agacha para mirar bajo la mesa, después bajo el sofá y permanece unos instantes intrigada. Mueve los almohadones del sofá y, finalmente, aparecen sus bragas.

Está colocándoselas cuando oye gritar a Víctor. Enseguida lo ve llegar corriendo, con su pene bailando de un lado a otro.

- ¡El ministro ha dimitido! - vocifera alborozado y lo repite varias veces, como si no acabara de creérselo -. ¡Ha dimitido, ha dimitido!

- Estamos salvados. ¿Lo ves como tenía razón?

De nuevo, se funden en un abrazo y se besan con fruición. Sus cuerpos comienzan a tomar posiciones, pero se separan bruscamente al sonar el teléfono. Lo coge Víctor.

- Preguntan por ti, Claudia. Quieren hacerte una entrevista…