LAS PUERTAS

DEL CIELO

Serie Ángeles

Libro 3

Vicente Raga

addvanza books

Vicente Raga

Nacido en Valencia, España, en 1966. Actualmente residiendo en Irlanda, pero mañana ¿quién sabe?

Jurista por formación, ávido lector, escritor por pasión, aprendiz de guionista, viajante impenitente y amante de su familia. Viviendo la vida intensamente. Carpe diem.

Autor de la saga de éxito mundial de «Las doce puertas», traducida a varios idiomas. Número 1 en Estados Unidos, México y España. TOP 25 en Europa, Australia y Canadá.

«Escribir con sencillez es tan difícil

como escribir bien»

W. Somerset Maugham

SERIE ÁNGELES

MISTERIO EN EGIPTO

.LIBRO 1.  EL MISTERIO DE NADIE

.LIBRO 2.  EL FARAÓN PERDIDO

.LIBRO 3.  LAS PUERTAS DEL CIELO

MISTERIO EN FLORENCIA

.LIBRO 4.  PARA VIVIR HAY QUE MORIR

CONTINUARÁ...

Es recomendable leer todos los libros en su orden, aunque cada misterio suponga en sí mismo una historia independiente, con sus propios personajes y trama.

Primera edición, febrero de 2023

© 2023 Vicente Raga

www.vicenteraga.com

© 2023 Addvanza Ltd.

www.addvanzabooks.com

Fotocomposición y maquetación: Addvanza Ltd.

Ilustraciones: Leyre Raga y Cristina Mosteiro

ISBN: 978-1-915336-33-0

Queda prohibidos, dentro de los límites establecidos

en la Ley, y bajo los apercibimientos legalmente

previstos, la reproducción total o parcial de esta obra

por cualquier medio o procedimiento, ya sea electrónico

o mecánico, el tratamiento informático, el alquiler o

cualquier otra forma de cesión de la obra sin la

autorización previa y por escrito de los titulares de los

derechos de autor.

A mi hija Leyre, que sé que lo va a conseguir.

ÍNDICE

1    JERUSALÉN, ISRAEL, 21 DE MARZO DE 1980

2    EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 23 DE OCTUBRE

3    LONDRES, REINO UNIDO, 12 DE DICIEMBRE DE 1838

4    EN LA ACTUALIDAD, MADRID, ESPAÑA, 23 DE OCTUBRE

5    CARTAGENA, ESPAÑA, 13 DE FEBRERO DE 2019

6    JERUSALÉN, ISRAEL, 22 DE MARZO DE 1980

7    CARTAGENA, ESPAÑA, 13 DE FEBRERO DE 2019

8    ESTADOS PONTIFICIOS, 15 DE DICIEMBRE DE 1838

9    EN LA ACTUALIDAD, MADRID, ESPAÑA, 23 DE OCTUBRE

10    ESTADOS PONTIFICIOS, 15 DE DICIEMBRE DE 1838

11    EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 24 DE OCTUBRE

12    JERUSALÉN, ISRAEL, 22 DE MARZO DE 1980

13    EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 24 DE OCTUBRE

14    LONDRES, REINO UNIDO, 12 DE DICIEMBRE DE 1838

15    JERUSALÉN, ISRAEL, 11 DE ABRIL DE 1980

16    EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 24 DE OCTUBRE

17    ESTADO DE LA CIUDAD DEL VATICANO, 14, 15 Y 16 DE OCTUBRE DE 1978

18    EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 25 DE OCTUBRE

19    ESTADO DE LA CIUDAD DEL VATICANO, 13 DE MAYO DE 1981

20    EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 25 DE OCTUBRE

21    JERUSALÉN, ISRAEL, 12 DE MAYO DE 1982

22    UNIVERSIDAD DE PRINCETON, ESTADOS UNIDOS, 28 DE MAYO DE 2018

23    EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 28 DE OCTUBRE

24    FÁTIMA, PORTUGAL, 12 DE MAYO DE 1982

25    UNIVERSIDAD DE PRINCETON, ESTADOS UNIDOS, 28 DE MAYO DE 2018

26    EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 28 DE OCTUBRE

27    ESTADO DE LA CIUDAD DEL VATICANO, 17 DE MAYO DE 1983

28    AEROPUERTO JFK, NUEVA YORK, ESTADOS UNIDOS, 31 DE MAYO DE 2018

29    EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 29 DE OCTUBRE

30    TEL AVIV, ISRAEL, 1 DE JUNIO DE 2018

31    EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 29 DE OCTUBRE

32    JERUSALÉN, ISRAEL, 2 DE JUNIO DE 2018

33    EN LA ACTUALIDAD, MADRID, ESPAÑA, 29 DE OCTUBRE

34    JERUSALÉN, ISRAEL, 3 DE JUNIO DE 2018

35    EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 29 DE OCTUBRE

36    JERUSALÉN, ISRAEL, 3 DE JUNIO DE 2018

37    EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 29 DE OCTUBRE

38    JERUSALÉN, ISRAEL, 3 DE JUNIO DE 2018

39    EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 30 DE OCTUBRE

40    JERUSALÉN, ISRAEL, 3 DE JUNIO DE 2018

41    EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 30 DE OCTUBRE

42    JERUSALÉN, ISRAEL, 4 DE JUNIO DE 2018

43    EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 31 DE OCTUBRE

44    JERUSALÉN, ISRAEL, 12 DE JUNIO DE 2018

45    EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 31 DE OCTUBRE

46    EN LA ACTUALIDAD, MADRID, ESPAÑA, 1 DE NOVIEMBRE

47    EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 1 DE NOVIEMBRE

48    JERUSALÉN, ISRAEL, 12 DE JUNIO DE 2018

49    EN LA ACTUALIDAD, ESTADO DE LA CIUDAD DEL VATICANO, 1 DE NOVIEMBRE

50    EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 1 DE NOVIEMBRE

51    EN LA ACTUALIDAD, MADRID, ESPAÑA, 1 DE NOVIEMBRE

52    EN LA ACTUALIDAD, HOSPITAL DE CARTAGENA, 1 DE NOVIEMBRE

53    EN LA ACTUALIDAD, ESTADO DE LA CIUDAD DEL VATICANO, 1 DE NOVIEMBRE

54    EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 1 DE NOVIEMBRE

55    EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 1 DE NOVIEMBRE

56    EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 1 DE NOVIEMBRE

57    EN LA ACTUALIDAD, ESTADO DE LA CUDAD DEL VATICANO, 1 DE NOVIEMBRE

58    EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 1 DE NOVIEMBRE

EPÍLOGO 1    EN LA ACTUALIDAD, AEROPUERTO DE VALENCIA, ESPAÑA, 3 DE NOVIEMBRE

EPÍLOGO 2    EN LA ACTUALIDAD, DUBLÍN, IRLANDA, 4 DE NOVIEMBRE

  1    

JERUSALÉN, ISRAEL, 21 DE MARZO DE 1980

—Tienes mala cara.

—He dormido poco esta noche, señor —le respondió el arqueólogo Yosef Gat a su jefe, Amos Kloner, máximo responsable de la Israel Department of Antiquities.

Y no le faltaba razón.

El día anterior, Yosef Gat había sido llamado por el capataz de una obra en Jerusalén Este, al hallar restos arqueológicos. «Otro día más en la oficina», recordaba que pensó. No había semana en la que no tuviera que acudir a varias obras a revisar hallazgos con los que se tropezaban al excavar. No era de extrañar, ya que se encontraban encima de un polvorín arqueológico. Se habían hallado restos del IV milenio antes de Cristo, en la entonces llamada colina de Ophel, hoy ya plenamente integrada en la ciudad. Jerusalén había nacido con la Edad del Cobre y se había desarrollado como asentamiento permanente en la Edad del Bronce, hacía más de cinco mil años. La ciudad había pasado por numerosas vicisitudes históricas hasta su conquista por Carlomagno, en el año 332 a.C., y posteriormente tomada por las tropas romanas de Pompeyo en el 64 a.C. Después de la muerte de Herodes, ya en el año 6 d.C., se incorporó como la Provincia de Judea al Imperio Romano.

En consecuencia, en Jerusalén, hacías un agujero y, casi con absoluta seguridad, te ibas a encontrar con todo tipo de restos arqueológicos. El IDA, Israel Department of Antiquities, debía de acudir cada vez que se producía un hecho de estas características y el responsable de esa primera visita siempre era Yosef Gat. Tenía que hacer una primera inspección rápida del hallazgo y decidir si había que tomar medidas para su conservación o el hallazgo no tenía la suficiente entidad histórica como para ser preservado. En el IDA eran conscientes de que no podían ser demasiado estrictos con su labor, ya que, en ese caso, no se podría construir nada en Jerusalén. Los jefes políticos apremiaban para que se construyeran asentamientos lo más rápido posible. La colonización de las tierras era uno de sus principales objetivos. Dichos asentamientos eran utilizados incluso como armas políticas y militares contra los palestinos. Además, eran conscientes de que numerosos jefes de obra ni siquiera los avisaban. Se limitaban a no dejar ningún resto del hallazgo arqueológico, destruyéndolo por completo, por miedo a que se suspendiera o se retrasara su construcción. Se trataba de un asunto muy espinoso, de difícil equilibrio.

Por todo ello, la labor de Yosef Gat no era sencilla. La primera visita era fundamental. Si Gat estimaba que el hallazgo no era importante, tenía poderes para ordenar que la obra continuase. Sin embargo, si se tropezaba con algo que se saliera de lo normal, debía de avisar a su jefe y director técnico del IDA, Amos Kloner. Él era la única persona con el poder suficiente como para ordenar una paralización completa de las obras, si consideraba que el hallazgo era relevante y las autoridades políticas así lo consideraban.

Ahora se encontraban ante uno de esos casos.

—¿Es esto? —preguntó Amos Kloner a su subordinado, señalándole una pequeña oquedad semienterrada.

—Si, jefe.

—Por su apariencia exterior, parece que se trata de otra de tantas tumbas familiares de la época del Segundo Templo de Salomón. Ya hemos encontrado más de novecientas de ese mismo periodo histórico.  ¿Qué tiene esta de especial para que me hayas hecho venir?

—He entrado.

Amos Kloner se quedó mirando a su subordinado, con cara de no comprender nada.

—¿Y qué? —le preguntó. Kloner era un hombre muy ocupado y no le gustaba ser molestado por hallazgos comunes en Jerusalén. Precisamente para eso había asignado esa labor de filtrado previo al veterano arqueólogo Yosef Gat, que llevaba toda la vida trabajando para el IDA.

—Señor, creo que debería entrar también. Igual me comprende mejor.

—¿Entrar? —preguntó Kloner. A pesar de ser arqueólogo, al igual que Yosef Gat, su posición dentro del IDA era de carácter administrativo. Era su director técnico. Ya no estaba acostumbrado al trabajo de campo. Tan solo lo hacía con hallazgos muy significativos y aquel no se lo parecía.

—Sé lo que está pensando —respondió Gat—. Que se trata de una más de las tumbas de familias adineradas hebreas que hemos encontrado de ese periodo. Hemos clausurado la inmensa mayoría de ellas, pero esta tiene elementos muy perturbadores.

—¿Perturbadores? —repitió Kloner—. ¿Cuáles?

—Para empezar, supongo que se habrá fijado en el chevron exterior, justo encima de su entrada.

—¿Y eso te parece perturbador? Ya hemos visto otros de esos. Los judíos, durante la época del Segundo Templo de Salomón, siempre utilizaban enterramientos familiares como el que tenemos delante. El hecho de la presencia del chevron tan solo indica que nos encontramos en una tumba tardía de ese periodo, que abarca desde el año 516 a.C. hasta el 70 d.C.

—Señor, sabe que, en este tipo de tumbas judías, no es normal encontrar este tipo de decoración exterior. Sus constructores no se hubieran tomado la molestia de esculpir esos símbolos en la piedra si no tuvieran un significado especial para ellos, al margen de excavar en la roca esta tumba de grandes dimensiones. Ambas cosas no pueden ser casuales.  Dentro hay diez osarios que parecen intactos. Si me permite el atrevimiento, creo que deberíamos echarles un vistazo antes de clausurar esta tumba.

Amos Kloner seguía sin comprender a su subordinado.

—Sabes que los recursos del IDA son muy limitados. Por otra parte, nos enfrentamos a las constantes presiones del gobierno para no entorpecer el crecimiento de la ciudad —dijo Kloner, que ahora tomó por un hombro a Gat—. Eres un gran arqueólogo y no creas que no tengo en cuenta tus opiniones. Debo de reconocer que prestas un gran servicio y ya sabes que suelo hacer caso de sus consejos, pero…

—Tres días —le interrumpió Gat.

—¿Qué?

—Deme tres días para que pueda inspeccionar la tumba y catalogar su contenido. Tan solo eso.

—Te acabo de decir que no puedo destinar recursos del IDA.

—¿Aún está con usted Namir?

Namir Friedman era un estudiante estadounidense de origen hebreo que se encontraba de prácticas en el IDA. Gat sabía que a Kloner no le gustaba perder el tiempo con él. Había sido una imposición del programa de intercambio de estudiantes de arqueología que Israel tenía firmado con los Estados Unidos. Ni siquiera todo el poder de Amos Kloner pudo evitar semejante molestia.

—¿Te conformas tan solo con eso? —le preguntó, extrañado.

—Con Namir y tres días. No creo que ese pequeño retraso le ocasione muchos problemas ni al constructor ni a usted.

Kloner se quedó mirando a Yosef Gat. Tenía buen ojo para elegir a sus colaboradores. Aunque ahora no entendiera aquella extraña petición de Gat, debía de reconocer que su instinto le había llevado a localizar hallazgos de suma importancia en el pasado.

—De acuerdo, tienes tres días —le respondió—. Sabes que me tocará hacer un informe y rellenar un montón de formularios para conseguir la paralización de la construcción de este complejo de viviendas. Ya sabes cuál será el resultado de todo ello, pero mientras estudian el tema, la obra quedará suspendida. Aprovecha esos días, porque dudo mucho que tengas otros. Ni mis superiores políticos en el ministerio ni la municipalidad de Jerusalén aceptarán suspender estas obras.

—¡Muchas gracias, jefe! —exclamó Yosef Gat, que lo hubiera abrazado de no saber que odiaba esos signos de afecto personal.

—Por curiosidad, ¿qué crees que hay ahí abajo que merezca tanto la pena?

—Las puertas del cielo.

  2    

EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 23 DE OCTUBRE

—¡No os mováis de aquí! Subo en veinte minutos como mucho.

—¡Markus! Ni siquiera has revisado tu equipo —exclamó preocupada Greta.

—¿Te crees que hay tiempo de eso con Ryan ahí abajo? Como nos acaba de contar Rebeca, es muy posible que ya esté muerto, pero hasta no verlo con mis propios ojos, no lo creeré. Ryan es un buzo profesional y me quiero aferrar a la pequeña posibilidad de que aún pueda estar con vida. Y aunque haya fallecido, estarás de acuerdo conmigo en que hay que recuperar su cuerpo para darle cristiana sepultura. No puede permanecer ahí abajo. Por otra parte, mi botella de aire está cargada. Siempre lo está. Yo soy el responsable de ello.

Al tiempo que pronunciaba sus últimas palabras, se arrojaba al agua.

Rebeca estaba en estado de shock. Había ascendido hasta la superficie. El matrimonio alemán de Greta y Markus Engels enseguida notaron que algo no iba bien, cuando vieron que estaba sola y, sobre todo, la expresión de su rostro. Rebeca se lo confirmó, narrando lo más rápido que pudo lo sucedido. Ryan se había quedado sin aire en su botella, en el interior del pecio sumergido.

Estaba muerto.

Markus no esperó a que Rebeca terminara su relato. Se marchó al interior de la Greta, la embarcación pesquera del matrimonio, y salió en menos de tres minutos equipado con otro equipo de submarinismo.

Se lanzó al agua en busca de Ryan.

—¿Teníais otro equipo? —dijo Rebeca que pareció salir de su conmoción, dirigiéndose a Greta.

—Ese es el equipo de Markus. En sus tiempos jóvenes era un buceador de primera, no como yo, que siempre he sido una simple aficionada. Sé lo justo para la pesca submarina a poca profundidad. Pero Markus no. Como buen buceador, es muy celoso de su equipamiento y jamás se lo deja a nadie. Tú te sumergiste con mi equipo, pero Ryan lo hizo con el que tenemos de reserva.

Rebeca se alarmó.

—¿Estaba bien conservado?

—Markus siempre los comprueba antes de salir con la barca. Antes de que me lo preguntes, sí, los revisa los tres. No me explico que Ryan se quedara sin aire. Las botellas siempre están cargadas. Con esas cosas no se juega.

—Entonces, ¿cómo puede ser que el manómetro de Ryan estuviera roto?

—¿Cómo sabes eso? —preguntó Greta, que le cambió la expresión.

—Os he contado una versión muy reducida de lo sucedido ahí abajo. Como comprenderás, me encuentro en una nube, muy confusa. Acaba de morir Ryan y aún no me lo creo.

Greta la tomó por un hombro. Comprendió que, en un momento como este no la podía presionar, pero, por otra parte, quería conocer lo sucedido.

—¿Estás en condiciones de contarme lo que pasó o lo dejamos para después? —le preguntó

—Lo intentaré —dijo Rebeca, que parecía al borde de las lágrimas.

Greta la arropó más.

Rebeca inició el relato.

—Cuando llegamos al pecio, Ryan depositó el ramo de flores en recuerdo de su difunta esposa, Emilia. Tras unos segundos, en los que supongo que Ryan estaría rezando, con la pizarra, me indicó que permaneciera en esa posición mientras él entraba en el pecio. Yo no tengo la experiencia necesaria en submarinismo para penetrar en un pecio, además desconocido para mí. Ya había sido un gran logro descender a veintiocho metros sin ponerme nerviosa. Le hice un gesto afirmativo con la cabeza. Ahora que lo pienso mejor, quizá debí acompañarle. Por mucha experiencia que uno tenga, supongo que, debajo del agua, siempre pueden surgir imprevistos. Ir acompañado es una seguridad.

—De eso nada. Podría ser una seguridad si tuvieras experiencia en buceo, pero no es tu caso. En esa situación, más que una en una ayuda, te conviertes en una carga, ya que el buceador experimentado tiene que estar pendiente de ti. Además, eso era lo previsto, que tan solo él penetrara en el pecio —dijo Greta.

—Sí, pero yo tampoco seguí las instrucciones. No permanecí inmóvil en esa posición. A esa profundidad no llega a penetrar la luz del sol con fuerza y todo estaba en penumbra, pero a pesar de ello, desde arriba, se vislumbraba la silueta de lo que parecía una goleta del siglo XIX, con sus dos mástiles, al igual que la Beatrice, que trasportaba el sarcófago de Menkaure. Ahí quieta no hacía nada y ya había cogido confianza con el equipo de submarinismo, así que decidí dar una vuelta por la parte superior del pecio, sin tomar riesgos. En ningún momento entré en él, tan solo fue un rápido reconocimiento exterior. Buceé hasta la proa y pude ver la campana de la goleta, entre los restos rotos de madera del palo de bauprés. Todas las campanas de las goletas llevan la inscripción de la embarcación a la que pertenecen, así que intenté confirmar que era la que estábamos buscando, la Beatrice. Entre la poca luz y la suciedad de la campana no pude leer nada. Intenté moverla, pero pesaba demasiado para que pudiera sacarla a la superficie. Quizá hubiera podido hacerlo con la ayuda de otra persona, pero estaba sola.

—Eso fue una imprudencia por tu parte —dijo Greta—. No debiste abandonar tu posición, como te había dicho Ryan.

—En ese momento no me lo pareció. No hice nada peligroso. De todas maneras, volví a mi posición inicial lo más rápido que pude. Miré el reloj. Llevábamos cuarenta minutos sumergidos y no había ni rastro de Ryan. Recordé que os habíamos prometido no apurar el aire y emerger con un margen de quince minutos. Supuse que Ryan estaría a punto de salir del pecio. Esperé un par de minutos más, inmóvil, pero empecé a ponerme nerviosa. Ryan ya debería haber acudido a mi encuentro, pero no veía ni rastro de él. No sabía qué hacer, así que decidí entrar en el pecio en su búsqueda.

—Te pusiste en peligro.

—Evité al máximo cualquier tipo de riesgo. Avancé con mucho cuidado y por aperturas grandes. No olvides que nos quedaban diez minutos de aire y la situación empezó a parecerme alarmante, sobre todo porque no veía ni burbujas ni arena en suspensión en el interior del pecio. Parecía que allí adentro no había actividad. Todo estaba tranquilo, hasta que sucedió.

—¿Qué? —preguntó Greta con ansiedad.

—Ryan. Estaba inmóvil, apoyado en uno de los bloques de piedra caliza. Al principio pensé que estaba observando algo, pero…

Rebeca ya no pudo aguantar la presión. Cubrió su cara con sus manos y se echó a llorar como hacía tiempo que no lo hacía.

Greta la tomó por sus hombros y la arropó un poco más. Todo había sucedido de una manera repentina y el dolor estaba a flor de piel.

—Tranquila, ya nos contarás el resto de detalles cuando Markus salga del agua junto con Ryan.

—El manómetro —dijo Rebeca, mientras le mostraba el objeto a Greta, que lo tomó entre sus manos.

—Parece estropeado —dijo, tras observarlo en silencio durante más de un minuto—. Resulta increíble. Jamás nos había sucedido a nosotros en los cientos de inmersiones que hemos hecho. Markus se encarga de revisar todo el equipo, y te aseguro que lo hace a conciencia. Es un maniático de la seguridad.

Rebeca se limitó a mirarla, con los ojos rebosantes de lágrimas. No le salían las palabras.

—Tú no eres una experta buceadora. ¿Cómo pudiste saber que la causa de su accidente fue que el manómetro estaba estropeado? —le preguntó Greta.

«Ahí quería llegar», pensó Rebeca, que se estaba esforzando para que su actuación pareciera lo más convincente posible.

—Ryan me lo dijo —respondió.

La cara de sorpresa de Greta fue antológica.

—¿No has dicho que estaba muerto cuándo lo encontraste? —preguntó, muy extrañada.

Rebeca estaba pendiente de la reacción de Greta. Todos sus sentidos estaban sobre ella. Desde los pequeños gestos de su cara hasta la entonación de su voz.

—A veces, los muertos también hablan —le respondió Rebeca, echando más leña al fuego.

—¡Eso es imposible! —exclamó Greta, separándose de Rebeca.

—No, no es. Es cierto que me encontré a Ryan muerto. Pero también es cierto, como acabas de decir, que no tengo demasiada experiencia en submarinismo. Apenas sé distinguir las diferentes partes de un equipo y todavía menos saber si están estropeadas. ¿Cómo supones que tengo ese manómetro en mi poder? Ryan me lo dio. Esa es la verdad.

—¡No! —exclamó Greta, que estaba al borde de un ataque de nervios.

Rebeca era consciente que estaba llevando a Greta al terreno que ella quería. «Vamos a subir un punto la tensión», pensó.

—Ryan no solo me lo dio, sino que me dijo que estaba estropeado. Ya te he dicho que yo nunca lo hubiera podido saber por mí misma.

—¡Los muertos no hablan! —exclamó Greta.

«Parece atormentada», pensó Rebeca, que se puso en guardia de inmediato. Los sentimientos naturales de Greta, ante la presión a la que Rebeca le estaba sometiendo, podrían ser desde pena, dolor, rabia pasando por la incredulidad, pero jamás tormento. Eso no parecía cuadrar en esta situación.

—¿Y los vivos? —continuó preguntando Rebeca—. Si dices que los muertos no hablan, ¿lo harías tú? ¿Tienes algo que contarme qué deba saber?

—No te entiendo.

Rebeca no dejaba de observar a Greta. Sus reacciones eran muy extrañas, pero no había ni rastro del sentimiento de culpabilidad. Si hubiera tenido algo que ver con la muerte de Ryan, Rebeca consideró que ya lo hubiera debido de notar.

Pero no.

No podía estar segura de eso, pero desde luego algo no marchaba como debería. Ahora Rebeca se enfrentaba a otro dilema. Si Greta no había tenido nada que ver con la muerte de Ryan, ¿por qué se comportaba de esa manera tan extraña?

—Te agradecería que me contestaras a un par de preguntas sin pensar. ¿Consideras posible que Markus le entregara a Ryan un equipo de buceo defectuoso?

—¡Qué dices! ¡Eso no lo haría jamás! ¡Ni con Ryan ni con nadie! Eso supone poner en peligro la vida de una persona.

—¿Y con una botella de aire a medio rellenar?

—¡Nunca las tenemos así! —exclamó, con la cara colorada de rabia—. Lo primero que hacemos, después de una inmersión para pescar, es poner a secar los neoprenos y comprobar el estado de todo el equipo. Markus recarga en ese mismo instante las botellas. Es como un ritual. Recuerdo que nuestra última inmersión fue hace unas tres semanas y me acuerdo que Markus hizo exactamente eso, como siempre.

—Entonces, ¿qué explicación le encuentras al manómetro roto? Supongo que Markus, al revisar el equipo, se daría cuenta de inmediato de una cosa así.

—Te repito que Markus es muy escrupuloso con esas cosas. No me cabe en la cabeza que se pueda pasar por alto un manómetro en mal estado.

—¿Y si no se le pasó por alto? —preguntó Rebeca, que estaba atacando con toda su artillería, valiéndose de su aspecto de joven inexperta, apenada y hundida por la muerte de su amigo.

Ahora, Greta pareció comprender hacia donde la había llevado Rebeca.

—¿Qué pretendes insinuar?

—¿No te parece todo este incidente un tanto extraño? No me mientas, que sé que se te ha pasado por la cabeza.

Greta no respondió de inmediato. Se sentó en la barca, con la mirada perdida.

—Veo que no te puedo ocultar nada —dijo, al fin—. Pero no le encuentro explicación posible.

—Sí que se la encuentras, pero no lo quieres reconocer —le refutó Rebeca, mirándole fijamente.

—¡Eso no puede ser! —exclamó, levantándose del asiento. Sus ojos estaban inyectados en sangre.

Rebeca no estaba dispuesta a soltar a su presa y menos en un momento de debilidad como el que estaba mostrando Greta.

—A mi hermana Carlota le gusta mucho una frase que el escritor Arthur Conan Doyle ponía en boca de su famoso investigador de ficción, Sherlock Holmes: «Cuando eliminas toda solución lógica a un problema, lo ilógico, aunque imposible, es invariablemente lo cierto». ¿Comprendes lo que quiero decir?

La expresión de Greta ya había superado el tormento. Ahora era de alarma. Rebeca, a pesar de estar envuelta en una manta y con aspecto de hiena herida, en realidad era una leona a punto de lanzarse sobre su presa.

En ese momento observaron como una mano se posaba sobre el costado de la Greta.

Era Markus.

De inmediato, ambas se giraron a mirarlo.

—Anda, ayudadme —les dijo.

Subió a la barca, pero no parecía llevar con él a Ryan.

—¿Qué ha sucedido? —preguntó Rebeca.

Markus se quitó la máscara de la cara. Hizo un gesto negativo con la cabeza, al mismo tiempo que se echaba a llorar. Su esposa Greta acudió a su lado y lo abrazó. Tampoco pudo evitar que se le escaparan unas lágrimas.

«¿Qué está sucediendo aquí?», pensó Rebeca. Las lágrimas de ambos eran sinceras, de eso estaba segura, pero había algo muy extraño en toda la situación.

Y tanto.

Y lo peor es que Rebeca ni se lo imaginaba.

  3  

LONDRES, REINO UNIDO, 12 DE DICIEMBRE DE 1838

—No te entiendo, Howard.

—Pues creo que lo he dicho de forma muy clara. Este ataúd de madera no pertenece al faraón Menkaure.

Sir Henry Ellis, director del Museo Británico, se encontraba en el sótano del museo, acompañado por los dos restauradores que estaban trabajando sobre el ataúd y acompañado por la persona que lo había encontrado en el interior de la tercera pirámide, Howard Vyse.

El director del museo se dirigió a sus dos restauradores.

—¿Qué opináis vosotros? —les preguntó.

—Es más que una opinión —dijo uno de ellos—. Tan solo hay que leer la inscripción que hay tallada sobre él. Lo dice muy claro.

Se acercó a la mesa y con la ayuda de la lente de aumento, leyó su inscripción labrada en la madera. Mediante el uso de la transliteración, tradujo los jeroglíficos.

—«Salve Osiris, rey del norte y del sur, Menkaure, que vive eternamente, nacido del cielo, concebido de Nut, heredero de Geb, su amado. Ella, tu madre Nut, se extiende sobre ti, en su nombre de “misterio del cielo”, ella garantiza que tú puedas existir como dios sin tus enemigos, oh, rey del norte y del sur, Menkaure, que vives para siempre».

—Eso ya lo habíamos leído todos antes —dijo Vyse.

—¿Qué sentido tiene construir un ataúd de madera de estas características si no es para un faraón? Hemos visto otros de estos y su procedencia es indudable —insistió el técnico del museo.

—Es cierto que parece el ataúd de un faraón, eso no lo discuto, pero, ¿el de Menkaure? —preguntó Vyse—. De eso no estoy nada seguro.

—Tú mismo lo encontraste —intervino sir Henry Ellis.

—Sí, pero yo no lo trasporté hasta el museo. De eso se encargó otra persona, en concreto Mr. Hill. Además, me acabo de enterar que fletó la goleta Neptune para separar el sarcófago del ataúd, que viajaba en la naufragada goleta Beatrice. ¿Alguien de los presentes me puede explicar el motivo?

—No, claro que no —dijo sir Henry Ellis—, pero gracias a ese caballero británico, al menos se salvó el ataúd de madera. En caso contrario, ahora estaría debajo de las aguas del mar Mediterráneo, junto con su sarcófago de basalto.

—¿Y quién es ese caballero británico? —preguntó Vyse, dirigiéndose al director del museo.

—¡Howard, me vas a volver loco! —exclamó—. Era tu ayudante en la excavación y el primer occidental, junto contigo y Mr. Perring, que penetró en la cámara mortuoria del faraón Menkaure, en la tercera pirámide de Guiza. ¿Cómo haces esas preguntas tan estúpidas de las que ya conoces las respuestas?

—Tan solo me estáis respondiendo lo obvio. Que si la inscripción dice tal, que si Mr. Hill era mi ayudante y demás. Eso ya lo sé. No necesito que me repitáis lo evidente. Como veo que no me comprendes, reformularé la pregunta añadiendo algo, a ver si así me entiendes. ¿Quién es, en realidad, ese caballero británico que se hace llamar Mr. Hill?

Sir Henry Ellis se quedó mirando a su amigo, sorprendido al comprender el sentido de la pregunta.

—¿Acaso insinúas que Mr. Hill no es su nombre?

—No insinúo nada. Lo aseguro.

—¿Cómo lo puedes saber?

—Como comprenderás, cuando regresé a Inglaterra, lo primero que hice fue reunirme con mi familia y marcharnos dos semanas a nuestra residencia en el campo. Después de veinte meses sin verlos, eso era lo que más deseaba. Además, necesitaba tranquilidad y descanso después de un viaje tan intenso. Pero había dejado muchas dudas e interrogantes en Egipto que necesitaba resolver. Por eso regresé a Londres y le hice una visita a nuestro común amigo, Henry Temple. Me imagino que ya deducirás el motivo.

—No sé qué pensar, Howard —dijo un dubitativo sir Henry Ellis—. Henry Temple, Lord Palmerston, controla toda la política exterior del Reino Unido. Ya lo hacía cuando fue Secretario de Guerra durante casi veinte años. Ahora es el Foreign Secretary, es decir, el Ministro de Asuntos Exteriores de Su Majestad. ¿Qué tiene que ver un caballero británico como Mr. Hill con Lord Palmerston?

—¿Y si Mr. Hill no fuera un caballero británico?

—¿Qué quieres decir?

—Que Mr. Hill no existe. Ni siquiera es británico. Tengo que reconocer que su disfraz, caracterización y puesta en escena fueron verdaderamente asombrosos. Me engañó durante muchos meses, a pesar de que sabía que trabajaba para otro gobierno.

—Howard, no tengo ni idea de lo que hablas ni qué tiene que ver todo eso con el ataúd de Menkaure.

—¿No sabes quién pagó el flete de la goleta Neptune, que trasladó el supuesto ataúd de Menkaure hasta aquí?

—Sí, me lo dijo el propio Mr. Hill. El Papa Gregorio XVI. Me informó que se trataba de una medida de seguridad adicional para evitar que viajaran en la misma goleta el sarcófago de Menkaure y su ataúd de madera.

—¿Y no te has preguntado qué demonios le importa al Papa de Roma la seguridad de un sarcófago y un ataúd de un faraón egipcio? Es la primera vez que los Estados Pontificios se interesan por una cosa así. Los diferentes cónsules británicos en Egipto, desde la época de Mr. Salt, no han dejado de fletar embarcaciones para traer piezas arqueológicas sin que el Papa de Roma haya movido un solo dedo. Ahora, de repente, a mis espaldas, organizan esta operación sin aparente sentido. Lo siento, Henry, pero convendrás conmigo que no es normal. Algo no está bien.

—¿Intentas insinuar que se han quedado con el verdadero ataúd de Menkaure y nos han colado una falsificación? —preguntó sir Henry, escandalizado—. Eso sería un auténtico escándalo para el museo. Somos los legítimos propietarios de esa pieza, que pagamos generosamente al pachá de Egipto. Si otro gobierno nos la ha robado, el asunto puede generar muchas tensiones por encima de nosotros.

—No seré yo el que te diga si se trata del mismo sarcófago o de una imitación. Comprenderás que no pueda responderte a esa pregunta con seguridad. No fui yo el encargado del trasporte de la pieza hasta aquí. Además, el hecho de fletar otra goleta diferente es una cuestión muy perturbadora. ¿Cuáles eran las verdaderas intenciones de Gregorio XVI para proceder de esa manera tan insólita? ¿No me dirás que te tragaste ese cuento de la seguridad? ¿Qué les importaba eso? ¿O acaso piensas que Dios le dijo al Papa que la Beatrice iba a naufragar? Si ese hubiera sido el caso, hubiera embarcado toda la carga en la goleta Neptune, ¿no?

—¡Me estás mareando! —exclamó sir Henry Ellis—. Demasiadas preguntas.

—Tú eres una persona con una gran formación, por eso ocupas este puesto. Nos conocemos muchos años y siempre has sido reflexivo y analítico. En eso nos parecemos mucho.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Que hacer preguntas es prueba de que se piensa. Los necios no se formulan ningún interrogante y son felices dando por supuesto todo lo que se les plantea. ¿Vamos a ser necios en este caso?

—Pero las preguntas que te haces no tienen respuesta.

El coronel Howard Vyse sonrió.

—No existen preguntas sin respuestas, tan solo preguntas mal formuladas. La cuestión fundamental en todo este asunto es qué importancia puede tener el faraón Menkaure para el Papa Gregorio XVI. Si respondemos a ese gran interrogante, quizá comprendamos todo.

—Perdona, Howard, pero la respuesta a esa pregunta no me importa nada. Lo que de verdad me interesa es el ataúd de madera que tenemos delante de nosotros. ¿Sabes cuál es la pregunta qué me preocupa a mí? Es muy sencilla. ¿En qué te basas para afirmar con esa seguridad que el ataúd no pertenece a Menkaure?

—Esa pregunta tiene una respuesta muy sencilla.

—¿Serías tan amable? — Sir Henry Ellis empezaba a perder la paciencia con su amigo.

—La respuesta está en su cabeza.

—¿Qué cabeza? ¡Si no hay ninguna cabeza! —exclamó, exasperado—. ¡Es un puñetero ataúd de madera!

—Sí que la hay —respondió Howard Vyse, que continuaba sonriendo.

El coronel tenía razón. No solo había una cabeza, sino todo un cuerpo. El problema es que, a veces, no vemos lo más evidente.

Y lo más inquietante.

  4    

EN LA ACTUALIDAD, MADRID, ESPAÑA, 23 DE OCTUBRE

—¿Qué demonios habéis hecho? Creo que la última vez que nos reunimos quedó claro que no intervendríais.

—Siempre que no fuera necesario —puntualizó la mujer al mando.

—¡Me cago en la puta! —exclamó Carlota, cuyo rostro mostraba la cólera que sentía—. ¡Mi hermana podría estar muerta ahora mismo por vuestra culpa!

—Tu hermana es una mujer de muchos recursos y tiene más vidas que un gato. Creo que sabe apañárselas muy bien solita.

—¡Qué coño dices, cabrona! —estalló Carlota, que hizo ademán de levantarse de la silla y abalanzarse sobre su interlocutora. Tuvo que ser retenida por las dos personas que tenía al lado.

La situación era muy violenta. Durante un minuto reinó el silencio en la sala de reuniones. Carlota pareció tranquilizarse un tanto y se volvió a sentar, pero siguió a la carga.

—Por si no lo sabéis, inútiles, ha muerto una persona. Podría haber sido mi hermana. Ella no tiene experiencia en buceo y la dejasteis en una situación muy comprometida.

—Pero no le sucedió nada.

Carlota se volvió a encender.

—¡Hija de puta! ¡De verdadero milagro! Ahora podría estar muerta.

—Creo que tienes que calmarte un poco. Te estás excediendo.

—¿Excediendo? Te confieso que tengo ganas de rebanarte el pescuezo ahora mismo. Ni siquiera entonces creo que me estaría excediendo —exclamó, con una expresión de auténtica rabia en su rostro. Ahora, se giró hacia el resto de personas que estaban asistiendo a la reunión—. ¿Y vosotros? ¿No tenéis nada qué decir?

De los cuatro, nadie parecía querer hablar el primero.

—¡Cobardes! —les gritó.

—Carlota, te juro que jamás hubiéramos permitido que le pasara nada a tu hermana —dijo el comandante de la unidad.

—¡Vamos, Rojas, no me jodas! Hemos sido un equipo durante muchos años y nos conocemos de sobra. Sabes que siempre he sido una compañera leal y competente. ¿Y ahora esto? ¡Jamás me lo hubiera esperado y menos de ti!

—Pero…

—¡Ni peros ni hostias! Os habéis atrevido a cruzar la única línea roja que siempre os he puesto. Creo que era fácil de entenderla.

—¿Qué línea es esa? —preguntó la jefa—. Creo que esas líneas las pongo yo.

—¿Quieres salir de este despacho en una caja de madera? —le preguntó Carlota, a punto de estallar de nuevo—. Estás haciendo méritos para que haya una hija de puta menos en este planeta.

—Escucha, Carlota. Eres una persona muy especial para nosotros y jamás… —comenzó a decir el capitán Cortés, que conocía y apreciaba de sobra a su compañera.

—Déjalo, César. Si tan especial era, ni os hubierais acercado a mí. Los cuatro erais conscientes de la situación.

—¡Déjalos en paz! Me parece que la que manda aquí soy yo. El comandante Rojas, el capitán Cortés, la teniente Segarra y el sargento Navarro están a mis órdenes.

Carlota se giró bruscamente hacia la jefa.

—Míreme a los ojos— dijo con un tono de voz tan suave como amenazante —. Si vuelve a abrir la boca se la cierro para siempre. ¿Le ha quedado lo suficientemente claro?

Carlota pegó su mano derecha a la pierna. Los miembros del equipo sabían que ahí siempre llevaba un cuchillo escondido.

—Por favor, Carlota, nosotros nunca… —volvió a intentar rebajar la tensión el comandante Rojas, que veía a su compañera capaz de cumplir su amenaza. Era cierto que se conocían muchos años y jamás la había visto en semejante estado.

Carlota le interrumpió.

—¡Calla, Rojas! La línea roja siempre ha sido mi familia y lo sabíais. Mi hermana Rebeca era intocable. Habéis hecho lo que os ha salido de los cojones, además, no una, sino dos veces. No sé si sabéis lo que eso significa.

—Carlota… —Rojas seguía intentando tranquilizar a su compañera y, de paso, evitar que la jefa hablara. En el estado de furia en el que veía a Carlota, la creía capaz de cumplir su amenaza. Sabía que, si se lo proponía, ninguno de los cuatro miembros del equipo táctico sería capaz de evitar que le rebanara el pescuezo.

—¿Sabéis lo que he hecho por vosotros durante todos estos años? ¿Cuántas veces os he cubierto y salvado el culo? ¿Y ahora me devolvéis todo lo que os he dado de esta manera tan rastrera? De la hija de puta sentada detrás de la mesa me podría esperar cualquier cosa, pero de vosotros… jamás.

El comandante Rojas bajó la cabeza. Sabía que Carlota tenía razón, pero no podía decírselo abiertamente delante de la jefa. Por otra parte, las amenazas de muerte de Carlota no tenían vuelta atrás. «No sé qué pasará, pero lo que tengo claro es que esto no va a acabar bien», pensó el comandante. Miró al resto de su unidad. Por sus expresiones, pudo ver que pensaban lo mismo.

—Lo siento —continuó Carlota—, pero no quiero tener nada que ver con todo esto. Ya no confío en vosotros. Hemos dejado de ser un equipo.

—¿Qué quieres decir? —le preguntó Rojas, que intentaba anticiparse a la jefa.

—Que hasta aquí he llegado. He perdido la confianza en vosotros y lo mejor que puedo hacer es marcharme. Adiós, adeu, agur, adeus.

—¿Dónde? —preguntó de forma instintiva el comandante, que no había comprendido lo que Carlota quería decir.

—Que lo dejo. A partir de ahora, ya no trabajaré para vosotros nunca más. Habéis roto el pacto que teníamos.

—¿Te crees que un empleo como este se puede dejar cuando tú quieras? —dijo la jefa, que parecía que quería tomar el control de la conversación, después de las amenazas de muerte de Carlota—. Sabes demasiado como para irte sin más.

—¡Claro que sé muchas cosas! —exclamó Carlota, mirándola con rabia—. Para empezar, recuerde que yo también estaba allí abajo aquel 13 de febrero de 2019. ¿Le suena de algo esa fecha y esa operación?

«¡El 13 de febrero!», pensó de inmediato la jefa, que no pudo evitar estremecerse ante esa explícita mención. No podía permitirlo.

—Carlota, estoy dispuesta a pasar por alto todo lo que acaba de suceder en esta sala y hacer como si no he escuchado tus amenazas de muerte. Puedo comprender cómo te sientes, pero…

—¡Comprendes una mierda! —le interrumpió Carlota—. Me las piro, cabrona. No te mereces todo lo que he hecho por ti desde que era una niña. He renunciado a llevar una vida normal y mira cómo me lo has pagado. Tan solo te pedí una cosa a cambio. ¡Una puñetera y jodida única cosa! Ni así. No has sido capaz de cumplir esa única promesa. Eres una sucia rata. Y tranquila por lo que sé, sabes que jamás contaré nada. Conmigo se puede confiar, no como en ti —ahora se giró hacia el resto de sus compañeros—. Los que creía mis amigos, vosotros, también me la habéis clavado por la espalda.

—No puedes irte así como así —insistió la jefa.

En una décima de segundo, Carlota sacó el cuchillo de su pierna y lo lanzó. Pasó rozando la oreja izquierda de la jefa y acabó clavándose justo en el centro del retrato del rey, que colgaba en la pared del despacho, destrozando su cristal. Los cuatro militares presentes hicieron ademán de lanzarse contra Carlota.

—Ni se os ocurra, que tengo más cuchillos —les dijo, mientras les dirigía una mirada tan gélida a sus compañeros que comprendieron que iba en serio—. Si hubiera querido cargarme a esta ingrata desgraciada, ya estaría muerta. Ya sabéis que solo fallo cuando quiero hacerlo.

Y tanto que lo sabían. Volvieron a sentarse, mientras la jefa echaba una de sus manos a la oreja. El cuchillo le había rozado y unas gotas de sangre se estaban derramando sobre la mesa. A pesar de ello, no se atrevió a hacer nada más. Estaba pálida como si el cuchillo hubiera atravesado su garganta.

—Dices que lo dejas porque no confías en nosotros —le dijo Rojas—. ¿Qué podemos hacer para que vuelvas a hacerlo?

—Nada.

—Pero…

—Pero lo peor no es eso —le interrumpió Carlota—. Tampoco vosotros deberíais confiar en mí. Creo que no hacen falta más palabras. Además, quizá haya una cosa en la que no hayáis reparado.

—¿Qué cosa?

—Más que de una cosa, se trata de una persona. Mi hermana. No sé a qué dedica su tiempo libre, pero os puedo asegurar que no lo emplea en cocinar tartas de fresa, como una vez le dije al malogrado Ryan Clarke. Y aquí empiezan vuestros problemas. Sé que a Rebeca le gustaba. Lo podía ver en su mirada y me parece que el sentimiento era mutuo. Por la manera en que han sucedido los hechos esta misma mañana en Cartagena, Rebeca podría sospechar que se ha tratado de una operación táctica de inteligencia.

—¿Y qué si lo sospecha? —respondió la jefa.

—Que ve rezando lo que sepas, porque ella no fallará con el cuchillo. De hecho, ahora que lo pienso, ni lo necesitará. Ya te puedes ir escondiendo en el búnker de abajo, porque te dará caza.

—¿Cómo lo va a hacer? Ni siquiera conoce mi identidad.

Carlota se quedó mirando a la que, hasta hacía escasamente un minuto, había sido su jefa.

—Definitivamente, eres imbécil —le dijo, mientras se daba la vuelta para abandonar la sala.

—¿Cómo puede conocer eso? ¿Se lo has dicho tú?

—Por supuesto que no. Pareces idiota. Además, lo sabe desde hace años. Se trata de Rebeca, mi hermana gemela. ¿Acaso esperabas que no lo descubriera? —le respondió, mientras salía del despacho, sin mirar atrás.

Cuando no la pudieron ver, Carlota se permitió la primera sonrisa de la tarde.

Había sacudido el árbol con todas sus fuerzas, además nombrando la fecha que más temían, el 13 de febrero de 2019.

Definitivamente, la función había comenzado.

Tan solo faltaban las palomitas.

 5    

CARTAGENA, ESPAÑA, 13 DE FEBRERO DE 2019

—Confirmad —dijo Poseidón.

—En posición y listo —respondió Proteo.

—Todos los equipos preparados —dijo Galatea.

—Verificada la carga —confirmó Tritón.

—Comprobada la barca —respondió Tetis.

—¡Adelante! —dijo Poseidón, mientras hacía una señal con la mano.

Los cinco se subieron a la lancha neumática semirrígida negra, que siempre utilizaban en este tipo de operaciones. Era ligera, rápida, silenciosa y equipada con la última tecnología que no estaba al alcance de las embarcaciones ordinarias.

Sincronizaron sus relojes con el ordenador de a bordo. En este tipo de operaciones, era fundamental controlar los tiempos. Cada uno tenía una tarea asignada que debía realizar en un intervalo muy específico. El fallo de uno suponía el fallo de todos.  No obstante lo anterior, no estaban nada nerviosos. Eran profesionales y habían participado en misiones complejas y peligrosas. Esta quizá no entraría dentro de esa categoría salvo por algunos detalles curiosos. Debían de colarse en una base militar vigilada, hacer unas comprobaciones, robar un objeto y salir sin ser detectados. Todo ello en menos de treinta minutos, pero con una peculiaridad. La misión trascurriría debajo del agua en una zona llena de sensores. Cualquier movimiento brusco o mal calculado haría saltar todas las alarmas. Más que un equipo de operaciones tácticas subacuáticas, hoy debían trasformarse en el Ballet Bolshoi.

—Te sienta fantástico el equipo, Tetis —dijo Proteo.

—Ni una sola bromita con eso —le respondió.

—Es que has elegido un nombre que ya te vale.

—Eres un inculto. Para esta misión, ¿no había que elegir nombres de deidades griegas relacionadas con el mar? Pues Tetis es una de las cincuenta nereidas, hijas de Nereo y Doris. Es una de las diosas más antiguas en ser veneradas por los griegos. Es considerada una ninfa del Mediterráneo, que es donde nos encontramos, y simboliza todo lo amable y hermoso del mar.

—No lo sabía. La descripción te hace justicia.

—Aunque no tenga nada que ver, tampoco sabrás que Tetis era la madre del gran guerrero Ulises en la famosa Ilíada de Homero.

—Ya vale con las bromitas con Tetis —dijo Poseidón, que era el dios de los mares para los griegos y, en consecuencia, también era el que dirigía la operación.

—Y tú, ¿cómo has elegido tu nombre? Habrás tenido que pedir el comodín del público —le preguntó Tetis a Proteo—. Por si no lo sabes, Homero también te nombra como dios del mar, pero no en la Ilíada sino en la Odisea. Además, eres el hijo de Poseidón, así que cuidado con lo que dices, o si no, el papá te volverá a reñir.

Siempre solían charlar de temas intrascendentes antes de ejecutar las operaciones. Les ayudaba a relajarse.

—No me ha sido difícil elegir el nombre, aunque no sea tan culto como tú. En casa, los domingos que no estoy fuera, nos gusta bebernos una botella de Protos, el vino de la Ribera del Duero. Bueno, pues el significado de la palabra protos en griego es el mismo que Proteus, el dios. Ambas significan «ser primero».

—Pues tú eres el segundo —bromeó Tetis—. Además, ¿por qué no os metéis con Galatea? Ella es una nereida como yo, pero de Sicilia. Eso le da un toque más volcánico.

—¡Oye! —le respondió Galatea—. ¡Qué yo estaba muy calladita para evitar las bromas! Pero ya que me habéis dado palmas, Tritón es un dios del mar, también hijo de Poseidón. Parece que el papá nos lleva a todos de excursión.

—El papá os va a castigar sin recreo como os portéis mal en el autobús —intervino Poseidón, sonriendo.

—Te has dejado vivo a Tritón, Galatea —intervino de nuevo Tetis—. ¿Sabes dónde vivía Tritón según la mitología griega? En una casa dorada en el fondo del mar. No me extrañaría que fuera en forma de piña y que el lugar se llamara «Fondo de Bikini». ¡Tritón es, en realidad, Bob Esponja!

—Si yo soy Bob Esponja, ¿quién eres tú? ¿La ardilla Arenita? —le respondió de inmediato, devolviéndole la broma.

—¡Y Poseidón es Calamardo, que parece tener tentáculos por todas partes! —exclamó Tetis, sonriendo.

—¡Me niego a ser Patricio Estrella, que os veo venir! —intervino Proteo.

Todos se rieron ante las bromas. Eran más que un equipo, casi una familia.

—La próxima vez tendré que elegir otra temática más rebuscada para los nombres —dijo Poseidón, también sonriendo.

—Me da igual. Le pienso sacar punta sea cual sea, como siempre —le respondió Tetis.

Conociendo a su compañera, Poseidón estaba seguro de ello. Siempre era un placer contar en el equipo táctico con Tetis, ya que no podía acompañarlos en todas sus operaciones. «Todo va bien, como siempre», pensó. Mientras se aproximaban a su objetivo con la lancha semirrígida, les permitía ese tipo de bromas. Ayudaban a fomentar la camaradería. Pero ya se divisaban las luces y la conversación debía de cesar.

—Haced una última comprobación de vuestro equipo. Estamos a delta menos tres minutos —les dijo—. Y silencio a partir de ahora.

De inmediato, pasaron de ser un grupo de amigos de paseo por la bahía de Cartagena a convertirse en un equipo de operaciones especiales. Se había acabado la diversión. Todos siguieron la rutina que ya habían hecho en varias ocasiones en las últimas tres horas, pero, en este tipo de operaciones subacuáticas, cobraban más importancia.

Al cabo de dos minutos, todos afirmaron con la cabeza.

Poseidón también asintió y señaló un lugar muy cercano a la costa y a unas instalaciones iluminadas. Ese era el punto exacto en el que debían abandonar la embarcación y zambullirse en las oscuras aguas de la bahía. No podían seguir más allá con la lancha. Se trataba de un lugar muy vigilado, incluso debajo del agua.

—Una vez estemos en inmersión no nos enteraremos, pero las alarmas saltarán a los diez minutos de nuestra incursión. Su tiempo de reacción es de veinticinco minutos, así que dispondremos tan solo de media hora para operar con tranquilidad. Os quiero a todos de vuelta en la barca en ese tiempo exacto. Cada uno de vosotros sabe cuál es su misión. Si alguno no la consigue completar, me da igual, lo dejáis estar. Si permanecemos tan solo un minuto más de lo necesario, nos localizarán y eso no puede suceder bajo ningún concepto. Contestadme con la cabeza, ¿lo tenéis claro? —susurró Poseidón.

Todos asintieron. Ya habían escuchado ese mismo discurso como diez veces.

El orden de inmersión ya estaba establecido de antemano. Cuando Poseidón hizo un gesto con la mano, Tritón, Proteo, Galatea y Tetis se dejaron caer suavemente en el agua. Poseidón comprobó una vez más que la embarcación estaba asegurada y también se sumergió.

Se separaron y cada uno se encaminó al lugar que le correspondía. No podían usar sus DPV, acrónimo del inglés «Diver Propulsion Vehicle», o vehículos de propulsión subacuática, ya que llamarían la atención. Debían bucear sin ayudas mecánicas, por eso habían fondeado la barca quizá demasiado cerca de su objetivo, pero no tenían otra opción. El poco tiempo del que disponían les obligaba a ello.

A los cinco minutos escasos ya estaba cada uno en su posición. Tenían veinte para ejecutar su tarea y otros cinco para volver a la barca.

Tetis era la que más distancia debía de bucear. Su posición era la más alejada de los cinco y su tarea también era la más delicada. Era la encargada de robar el objeto. Para poder trasportarlo con cierta comodidad y rapidez, disponía de una especie de jaula neumática que habían fabricado para la ocasión, que se ajustaba a las medidas necesarias. Pero el éxito de su parte del plan dependía de sus compañeros. Galatea debía instalar un dispositivo, Tritón inhibir el máximo tiempo posible una frecuencia sin que pareciera que había sido intervenida, Proteo asegurar los cables mientras que Poseidón hacía las comprobaciones necesarias.

Tetis no vio el objeto a la primera, pero eso era lo previsto. En su plan, disponía de cinco minutos para localizarlo. En circunstancias normales, con la ayuda de un succionador mecánico, ese trabajo le habría llevado apenas dos o tres minutos, pero no podían utilizar ninguna herramienta de ese tipo. Con la única ayuda de sus manos, empezó a retirar toda la porquería acumulada.

Al final lo vio. En principio se alegró, pero poco le duró. Estaba en una posición de muy difícil acceso, tapado por otros objetos que parecían pesados. Era consciente de que no podía hacer mucho ruido, pero su parte de la misión, junto con la de Poseidón, era la más importante.

«Si hago más ruido del preciso, implicará que dispondremos de menos de treinta minutos para completar la misión y no se lo puedo comunicar a los demás», pensó, un tanto alarmada. Pero era consciente de que no tenía otra opción. «Ya lidiaremos con lo que venga después», se dijo, mientras se disponía a despejar el camino hacia su objetivo.

Como había previsto, no le fue fácil, pero lo consiguió. Miró su reloj. Le había costado siete minutos, dos más que su tiempo delta. Eso no era nada bueno, dado que suponía que tampoco dispondrían de los treinta previstos en total.

Sin perder más tiempo, introdujo el objeto en la jaula neumática y lo dejó en suspensión, mientras volvía a colocar toda la porquería en su lugar, para que nadie notara su ausencia.

Cuando concluyó los trabajos, miró de nuevo a su reloj. Continuaba yendo dos minutos por encima del tiempo previsto. No podía permanecer en esa posición ni un segundo más, ya que era la más expuesta de los cinco.

Tomó en sus manos la jaula neumática y se dio la vuelta.

Horror.

Lo que vio no se lo esperaba.

  6    

JERUSALÉN, ISRAEL, 22 DE MARZO DE 1980

—¡Es sorprendente!

—¿Cómo lo puedes saber, si aún no hemos entrado?

—Me basta con lo que estoy viendo, profesor Gat.

Tanto el arqueólogo del Israel Department of Antiquities, Yosef Gat, como el alumno en prácticas, Namir Friedman, penetraron en el interior de la tumba. Todo estaba en penumbra, pero con la ayuda de sus linternas, pudieron ver su interior y los osarios. La tumba estaba excavada en la roca y tenía una gran cámara central. Disponía de una especie de bancos debajo de las paredes para poder tumbar los cuerpos y amortajarlos, antes de ser trasladados a los osarios. Pudieron observar también que, desde la cámara central, partían seis cavidades de bastante profundidad, que los hebreos conocían por la palabra kokh, o su plural kokhim.

—¡Ten cuidado! Aún no hemos datado estos osarios, pero con total seguridad tendrán más de dos mil años.

—Lo siento, profesor Gat. Tan solo estaba tratando de ver si podía con ellos, pero pesan mucho.

—¡Claro! Están construidos de piedra caliza. Además, antes de tocar nada hay que hacer otras cosas.

—Si me lo permite, ¿para qué los desea mover de sus kokhim?

—Quiero estudiarlos uno a uno en el centro de la tumba. Sus kokhim son demasiado estrechos para poder trabajar con comodidad. Luego los devolveremos a sus localizaciones originales, antes de que clausuren esta tumba. Los restos deben descansar en sus lugares adecuados.

Namir Friedman se quedó mirando al profesor Yosef Gat.

—¿Es usted religioso?

—Soy arqueólogo.

—¿Y eso qué tiene qué ver? Me ha dado la impresión, por su última frase, de que sí lo era. Mi familia profesa la religión mosaica desde hace generaciones, pero yo no soy demasiado creyente, aunque respeto nuestras tradiciones.

—Tú mismo te has respondido —dijo Gat—. ¿Cuáles son las raíces del judaísmo? Tenemos la Torah, que son los cinco primeros libros de la Biblia cristiana. Ahí aparecen escritos los dogmas de nuestra fe, pero la práctica religiosa va mucho más allá que eso. La tradición oral hebrea se plasmó en nuestro gran segundo libro, el Talmud, que recoge, sobre todo, las discusiones rabínicas acerca de leyes, costumbres, leyendas, tradiciones, narraciones y parábolas. De esos dos grandes libros se podría decir que emana la Halakhah, que es el compendio de nuestras leyes. Así que, como verás, en el judaísmo, los conceptos religiosos van de la mano de las tradiciones y de nuestra cultura como pueblo. A veces, no sabes dónde empieza una y acaba la otra.

Namir se dio cuenta de que no le había respondido, pero, por sus palabras, lo tomó como un «sí».

—¿Y forma parte de esas tradiciones que cada uno de los osarios descanse en su nicho correspondiente?

—No, claro que no —respondió Gat—. Estamos en el interior de una tumba familiar hebrea de elevada clase social. La costumbre de enterrar a los judíos en osarios duró poco más de cien años, en consecuencia, yo dataría esta tumba entre los años 70 a.C. y los 70 d.C., que fue cuando los romanos destruyeron Jerusalén. Ya sé que es un siglo de horquilla temporal, pero siento no poder ser más preciso. Sin los recursos del Israel Department of Antiquities es todo lo que puedo hacer. En aquella época, las tumbas eran intergeneracionales, es decir, se podían enterrar miembros de una misma familia de varias generaciones, por eso vemos seis nichos profundos. Si te fijas, en uno de ellos hay hasta tres osarios diferentes. El único nexo de unión entre todos ellos es que son familiares, pero puede estar enterrado tanto el padre como su esposa, hijos o abuelos. Las tumbas, una vez construidas, eran utilizadas durante muchos años, incluso se acudía a orar aquí adentro.  Para los hebreos, la muerte no es el destino final, sino un gran paso en el camino. Una chispa del alma se queda en el cuerpo de los difuntos, lo que le confiere al cuerpo un elemento de eternidad. Por ello se rezaba aquí mismo, para despertar esa chispa y provocar que su alma intercediera sobre nosotros.

—Entonces, ¿qué opina que se destruyan y se clausuren tumbas hebreas de más de dos mil años de antigüedad? Desde un punto de vista religioso o tradicional, como prefiera, ¿no se estaría obrando mal? Una cosa es desconocer su existencia, pero, una vez descubierta, volverla a sepultar hace que eso que usted ha llamado la «chispa del alma» se quede enterrada para siempre.

Yosef Gat se quedó mirando a Namir. Desde luego, detrás de aquel muchacho huesudo, con menos carne que la rodilla de un canario, con esas exageradas gafas de pasta, sin duda se escondía una mente brillante y analítica. Además, le dio la sensación de que la apariencia de no haber roto un plato en su vida era impostada. Seguramente habría roto vajillas enteras, aunque no lo pareciera.

—¿Te has preguntado alguna vez por qué no se incinera a los judíos? ¿Por qué deben de enterrarse bajo tierra? —le preguntó Gat—. La respuesta es muy simple. La «chispa del alma» que permanece en el cuerpo es una semilla divina que, en el futuro, germinará y brotará durante la resurrección de los muertos. De este modo, preservar el cuerpo bajo la tierra nos prepara para nuestro futuro renacimiento. Pero tienes razón en una cosa; no me hace ninguna gracia sellar y sepultar para siempre este tipo de tumbas de nuestros ancestros, además debajo de moles de hormigón. El Talmud dice que, después de muertos, el alma flota por encima de nuestros cuerpos. Por eso, siempre que nos vemos obligados a hacerlo por orden de nuestras autoridades políticas, intentamos que haya algún tipo de comunicación con el exterior.

—¿Cómo?

—Por ejemplo, que la tumba tenga un respiradero.

—¿Debajo del hormigón? —preguntó incrédulo Namir.

—En ocasiones, basta con una pequeña tubería que conduzca al exterior, aunque la tumba esté sepultada bajo unos edificios. Ese mínimo contacto con el mundo es suficiente.

—Pero eso es hacer trampa. El hecho fundamental es que no se puede acceder a la tumba para rezar y se encuentra enterrada debajo de toneladas de hormigón. No creo que esa fuera la voluntad de los profetas.

—No siempre es así. En ocasiones, aunque se construya encima de ellas, podemos dejar ciertas aperturas. Eso depende de cada caso. Tan solo te he puesto el más extremo, el de la tubería.

—¿Y qué piensa hacer con esta tumba? Parece que le da bastante importancia.

—Amos Kloner nos ha concedido tres días para catalogar todos los osarios y las piezas que encontremos. Eso es lo que pienso hacer. No tengo elección.

—¿Y si la tuviera?

Yosef Gat se quedó mirando a aquel joven.

—No la tengo. Kloner tiene razón. Ya es bastante que nos haya regalado unos días. Ahora mismo, el constructor de esta obra estará protestando airadamente ante las autoridades municipales de Jerusalén, que no tardarán en darle la razón. Así que, sea lo que sea lo que estés pensando, olvídalo.

—¿Está seguro? —insistió Namir.

—Completamente —le respondió el profesor, con gesto muy serio—. Además, estamos perdiendo el tiempo. Antes de tocar nada, quiero que tomes fotografías del interior de esta tumba tal y como la hemos encontrado. Mientras tanto, yo haré las mediciones para dibujar un plano a escala. No sabemos a ciencia cierta cuándo vendrán a sacarnos de aquí. Cuanto antes empecemos, mejor.

Cada uno se puso a hacer sus labores, en completo silencio. Cuando ambos concluyeron, Yosef Gat se dirigió al joven estudiante.

—Ahora sí. Con mucho cuidado, los dos juntos, desplazaremos los osarios al centro de la tumba.

Empezaron con el primero que estaba en el nicho donde había tres. Era el de más fácil acceso. A pesar de ello, las condiciones de la tumba no eran las mejores. El suelo estaba lleno de porquería y no era complicado tropezarse.

Mientras Namir lo fotografiaba por todos los costados, Yosef, con la ayuda de un pincel, intentaba eliminar la capa de polvo acumulada durante más de dos mil años.

—¡Es extraordinario! —exclamó.

—¿Por qué se lo parece? —preguntó Namir.

—Como te había contado antes, este tipo de tumbas eran familiares. Cuando llegaba el momento de la defunción, amortajaban su cuerpo y dejaban que pasara al menos un año. Una vez trascurrido este tiempo, se celebraba el funeral y colocaban sus restos en un osario, dentro de un nicho. Pero, ¿qué sucedía cuando había pasado un siglo, por ejemplo? Los supervivientes de esa familia podían no recordar a quién pertenecía un osario en concreto. Por eso, en ocasiones, su nombre era tallado de manera tosca sobre la propia piedra del osario. No era por cuestiones ornamentales, sino simplemente para poder identificarlos.

—¿Y eso le parece extraordinario? Es una cuestión de sentido común.

— No te creas que todos están identificados. Hasta la fecha, hemos hallado casi mil osarios de esta misma época. Solo uno de cada cinco tiene su nombre tallado. La mayoría tan solo llevan decoraciones al gusto del tiempo en que se producía su enterramiento, pero, afortunadamente, aquí tenemos a uno con su nombre grabado con un cincel.

—¿Y quién es su morador?

—No estoy seguro. Las marcas son muy superficiales. Aquí no hay mucha luz ni dispongo de las herramientas necesarias, pero si lo llevara al Israel Department of Antiquities, podría identificar el nombre de su propietario o propietaria.

—¿Sabría a quién pertenece? —preguntó Namir con interés.

—Sabría su nombre. A quién pertenece es otra cosa. Piensa que han pasado más de dos mil años y, en la mayoría de los casos, los nombres son muy comunes. Por ejemplo, si el osario está tallado con el nombre de «David», ¿a qué David se refiere exactamente? Era el nombre masculino más popular en aquella época, igual que lo era «Maria» para las mujeres. Para la familia tendría su significado, pero para nosotros, dos siglos después, es casi imposible. De todas maneras, eso no quita para que deseara llevármelos al Israel Department of Antiquities y estudiarlos. Son un pedazo de nuestra historia y duele mucho tener que sepultarlos de nuevo.

—¿Y por qué no lo hace?

—¡Vaya pregunta más estúpida! —exclamó el profesor—. Ya sabes que no tenemos permiso para ello. El IDA nos ordenará clausurar esta tumba junto con todo lo que contiene. Ya es bastante que podamos hacer fotos y dibujos de lo que tenemos delante.

—¿Y de qué servirá todo eso si se va a sepultar debajo de un bloque de viviendas?

—Se trata de preservar el conocimiento.

—¿Preservar? ¡Se trata de ocultar! —exclamó Namir—. Le confieso que no lo comprendo. Yo no me considero una persona religiosa y no me gusta nada lo que estoy escuchando, sin embargo, usted sí lo parece y no le da importancia. El mundo al revés.

—Yo no he dicho que no le dé importancia. He dicho que no puedo hacer nada por evitarlo.

—Le repito lo que le he preguntado antes. ¿Está seguro de ello?

—¿Por qué insistes tanto en esa pregunta? Amos Kloner me ha dejado muy claro qué tenía unos días para trabajar dentro de la tumba y que no iba a conseguir el permiso de sus superiores para conservar este enterramiento. No sé si has mirado a tu alrededor antes de entrar. Aquí se va a levantar un barrio entero de viviendas. Miles de ellas que ya se han empezado a construir. ¿Qué quieres que hagan un arqueólogo y un estudiante frente a todo ello?

—Nuestro trabajo.

—¿A qué te refieres exactamente? —Gat ya empezaba a perder la paciencia—. Me parece que eso ya lo estamos haciendo.

—¿Sabe cómo me llamo?

—No sé si te has dado cuenta, pero lo llevas escrito en tu tarjeta de identificación del IDA, colgado en tu camisa. Pone «Namir Friedman». ¿Acaso no te llamas así?

—Sí, pero mi nombre no es el importante.

—Cada vez te entiendo menos —Yosef estaba a un solo paso de expulsar a aquel descarado estudiante de la tumba. «Ya me apañaré solo», pensó. «Estamos perdiendo un tiempo muy valioso».

—Mi padre es Nathaniel Friedman.

—¿El famoso arquitecto?

—No solo famoso, sino también con muchas influencias en el gobierno israelí. De hecho, formó parte de él hasta que decidió marcharse a los Estados Unidos. Hace bastantes años de aquello, pero aún conserva muchos contactos y amistades. ¿Cómo cree que obtuve la plaza para hacer las prácticas en el Israel Department of Antiquities? Era de las más cotizadas y tan solo había una vacante.

—Ya sé por dónde va tu razonamiento, pero ni todas las influencias que pudiera tener tu padre conseguirían parar esta obra. Es uno de los proyectos estrella del ministro de Vivienda y Construcción, David Levy. Pertenece al Likud, el partido que gobierna y que fundó hace tres años su gran amigo Menájem Beguín, el actual primer ministro. Ya sabes que ese partido político es de ideología profundamente nacionalista y que promueve el enfrentamiento con los palestinos. Yo no soy político y no me meto en esas cosas, pero la colonización y el control de nuevas tierras son algo muy importante para ellos.

—Nadie habla de detener la construcción de las viviendas. Eso ya sé que es imposible —dijo Namir, en un tono muy misterioso.

—Entonces, si tú mismo reconoces que las obras no se pueden parar, ¿de qué estás hablando?

—De robarlas.

  7    

CARTAGENA, ESPAÑA, 13 DE FEBRERO DE 2019

—¿Qué ha sucedido? —susurró Poseidón, una vez los cinco subieron a la barca y ponía sus silenciosos pero rápidos motores en marcha, para abandonar su posición cuánto antes.

—No lo sé —dijo Tritón—. Yo he inhibido la señal sin problemas.

—Y yo he instalado el dispositivo en el lugar previsto —intervino Galatea—, pero cuando me he dado cuenta de lo que pasaba, he tenido que abandonar mi posición a toda prisa. No lo he podido ocultar como me hubiera gustado, pero creo que no me han visto. El dispositivo funciona.

—A mí no me ha dado tiempo de asegurar los cables en su totalidad, pero creo que aguantarán —dijo Proteo.

—¿Tetis? —preguntó Poseidón.

—Supongo que la culpa de todo ha sido mía.

—¡Pero si has conseguido subir el objeto a la barca! —exclamó Poseidón—. Tu parte de la misión era la más delicada y la has completado con éxito.

—Sí, pero a costa de poneros en peligro. El objeto se encontraba en una posición de muy complicado acceso. De acuerdo con la información previa del plan, no debía de ser así, pero supongo que los compañeros que cartografiaron la zona no fueron muy precisos con ese detalle. En apenas unos segundos tuve que tomar una decisión. O abortaba la misión o seguía adelante. Era consciente de la importancia del objeto, así que decidí seguir, a pesar de que sabía que los tiempos previstos de ejecución del plan se iban a ver alterados. No os podía avisar, tan solo confiar en vuestra competencia y entrenamiento. Para poder recuperar el objeto me vi obligada a hacer más ruido del previsto. Además. mi tiempo delta aumentó en dos minutos y eso que despejé la zona lo más rápido posible.

Poseidón se quedó observando a Tetis, que parecía abatida e incluso asustada, algo que le sorprendió. No era habitual en ella.

—Hiciste lo correcto, no te preocupes por eso. No es culpa tuya si los datos que nos proporcionaron no eran los esperados. La situación tan complicada que acabamos de vivir nos enseña una lección para la próxima ocasión. No debemos depender de otros equipos, por muy buenos que sean. Los datos tenemos que comprobarlos por nosotros mismos. 

Todos asintieron con la cabeza, mientras la barca ya se había alejado de la zona de peligro.

—Cuando vi una mancha verde a unos diez metros de mí, os confieso que el corazón me dio un vuelco —intervino Proteo—. Estaba claro que no erais ninguno de vosotros, ya que vamos todos de negro. ¿Qué hacía allí aquella persona? Miré el reloj y apenas habían trascurrido veintitrés minutos. Eso no era lo previsto. De todas maneras, como ya os he contado, ya había colocado los cables, aunque no tan tensados como hubiera deseado, pero mi parte de la misión estaba completada. Creo que no me vio alejarme.

—No lo hizo —dijo Tritón, dirigiéndose a Proteo—. Tú estabas muy expuesto, pero desde mi posición más camuflada, pude ver a varios buzos de verde. Uno de ellos se estaba aproximando a ti. Por un momento pensé que no lo habías visto, pero te escapaste con rapidez. Cuando los verdes se reagruparon, aproveché para salir de mi posición y bucear hasta la barca. Tampoco me debieron ver, ya que no se movieron de su posición.

—Mi situación era más delicada —dijo Tetis—. Al encontrarme en el punto más alejado, debía de cruzarme con aquellos buzos inesperados, además llevando conmigo el objeto, que ralentizaba mi velocidad de buceo y me hacía más visible y vulnerable.

—¿Cómo lo lograste? —preguntó Poseidón—. Desde mi posición apenas pude ver nada. Tan solo fui consciente del peligro cuando vi a Galatea y me hizo la señal establecida para casos de emergencia. Volví a la barca de inmediato sin saber muy bien qué había sucedido.

—Usé un señuelo.

—¡Pero si no vamos equipados con ellos! —exclamó Poseidón, sorprendido.

—Ya lo sé, pero tuve que improvisar. Desprendí uno de los bloques neumáticos de la jaula y lo rasgué con el cuchillo. Me alejé lo más rápido que pude de esa posición. Como había supuesto, los verdes vieron las burbujas y se acercaron a ese lugar. En ese momento, ya había conseguido el primer objetivo, que era adelantarme a ellos. Ya los tenía por detrás, pero aún no había terminado el peligro. Aquellos extraños no debían de localizar el bloque neumático rasgado, ya que tendrían una prueba de la presencia de extraños en su zona vigilada. Como también había supuesto, se quedaron durante un par de minutos buscando el bloque neumático, pero no lo hallaron. Ya sabéis que la visibilidad no era buena y el bloque era negro. Los vi alejarse. En ese momento, yo también me alejé de esa zona lo más rápido que pude. Por eso he llegado a la barca la última y fuera de tiempo. Lo siento.

—¡Cómo que lo sientes! —exclamó Poseidón—. Has improvisado de forma brillante ante una situación muy complicada. No sé por qué no te incorporas de forma permanente a nuestro equipo.

—Ya sabes que mis funciones son otras. Hago esto porque sois vosotros y os aprecio como si fuerais de mi familia. Además, tampoco os voy a negar que disfruto con estas operaciones, aunque hoy no haya sido un día de esos.

A pesar de sus palabras, Tetis seguía en un extraño estado de ánimo. Sus compañeros lo malinterpretaron, creyendo que era debido a la tensión que había pasado allí abajo y la abrazaron para reconfortarla.

Pero no era eso y pronto se iban a enterar.

Cuando se separaron, Tetis tomó la palabra, dirigiéndose a Poseidón.

—Todos hemos explicado la parte de nuestra misión menos tú. ¿Cómo te ha ido?

—Lo que esperábamos. No había nada —respondió,

Tetis puso cara de extrañeza.

—¿Qué te esperabas? —le preguntó Poseidón—. Eso ya lo habíamos hablado antes.

—Supongo que, aunque sabía que era improbable, aún me aferraba a ese pequeño hueco que separa lo improbable de lo imposible.

—De todas maneras, a pesar de las dificultades, hemos completado la misión con éxito. Ya podemos regresar.

—No —dijo Tetis.

—No, ¿qué? —preguntó Poseidón. Ahora la extrañeza había cambiado de bando.

—Que no hemos terminado la misión —dijo, mientras extraía un pequeño sobre de su bolsa y se lo entregaba.

—¿Qué es esto?

—Las instrucciones finales de nuestra misión.

—¿Cómo las tienes tú y no yo, que estoy al mando de este operativo?

—Porque no estás al mando. Anda, ábrelo y léelas.

Eso hizo Poseidón. Cuando terminó la lectura de aquella nota, la expresión de su rostro era difícilmente descriptible.

—No entiendo nada —dijo, después de varios segundos en silencio—. ¿Quién te ha entregado esto?

—No le hemos puesto nombre en clave de mar, pero ya te imaginas de quién provienen las órdenes.

Poseidón estaba completamente desconcertado.

—Pero esto es imposible de realizar. Además, ¿para qué?

—El motivo lo desconozco, a mí tampoco me lo han explicado —reconoció Tetis—, pero no es imposible.

—¡Cómo que no! —exclamó Poseidón, que, además de sorprendido, estaba algo enfadado por no estar al tanto del verdadero objeto de la misión.

—Tan solo descenderé yo.

Poseidón hizo un gesto negativo con la cabeza.

—¡Ni hablar! Para empezar, eso no se hace jamás en este tipo de operaciones. Además, no venimos preparados para hacer esa tarea. No disponemos de los medios técnicos necesarios.

Tetis abrió su bolsa y le enseñó su interior.

—¿Eso es lo que parece? —preguntó Poseidón, señalando un objeto plegado. Iba de sorpresa en sorpresa.

—Sí, lo es, pero solo tengo uno para mí. Las instrucciones indican con claridad que debo descender yo sola. Lo siento de verdad, Poseidón, pero es lo que me han ordenado.

—Sé que estás más que capacitada para esa inmersión en solitario, pero no me hace ninguna gracia que me puenteen ni que jueguen con la seguridad de los hombres y mujeres de mi equipo. Cuando regresemos a Madrid, me parece que voy a tener una conversación muy seria con la jefa.

—De todas maneras, estas órdenes no son lo único. Hay otra cosa que no os he contado —dijo Tetis, con una expresión sombría en su rostro.

—¿Otras órdenes secretas?

—No, esta vez no. Es algo que he visto en la inmersión que acabamos de hacer.

Tetis se lo contó a todo el equipo.

La cara de sus cuatro compañeros cambió por completo, tanto que Poseidón se quedó mirándola sin saber qué contestar.

—¿Eso va en serio? —le preguntó Proteo—. ¿No se tratará de otra broma de las tuyas?

—¿Me ves cara de estar contando un chiste? Además, ¿para qué os iba a mentir en una cosa así?

Todos se quedaron mirando a Tetis y la creyeron.

—Entonces, tenemos un problema más grave que no podemos resolver —dijo Galatea.

—No es un problema, es un desastre —sentenció Poseidón.

Y tanto que lo era.

  8    

ESTADOS PONTIFICIOS, 15 DE DICIEMBRE DE 1838

—Excelente trabajo, Mr. Hill.

—Muchas gracias, Su Santidad. Dios siempre ha sido mi guía y sabía que acabaría cumpliendo con mi misión, pero han pasado más de veinte años.

—Eso le da más mérito a lo que ha hecho.

—Debo de confesarle que pasé momentos duros, de muchas dudas. Primero confié en el arqueólogo Giovanni Belzoni, pero fue una gran decepción. Es cierto que, juntos, hicimos grandes descubrimientos, pero ninguno que condujera a lo que nos interesaba. La experiencia con él, al menos, me sirvió para que abriera los ojos. No podía depender tan solo de aventureros que buscaban gloria y fortuna. Debía buscar algo más.

—¿Por qué no lo intentó con Giovanni Caviglia? Le confieso que me sorprendió.

—Me ofreció trabajar para él en Guiza, pero lo rechacé. Aunque era un gran arqueólogo y se manejaba muy bien en las excavaciones, en el fondo, su codicia le perdía. Era un ladrón que no estaba interesado en la pirámide. Nuestra asociación hubiera sido una pérdida de tiempo.

—Eso lo sabía, pero le confieso que me sorprendió que aceptara ese puesto en el hotel. No me lo esperaba. No tenía nada que ver con su objetivo y estaba alejado de Guiza.

—No lo crea, Su Santidad. Una vez me convencí de que Caviglia no me servía, ya no podía permanecer en Guiza. Aunque lo hubiera hecho, no me hubiese servido de nada. De repente, me encontré por primera vez ocioso en Egipto, sin nada que hacer que me pudiera ayudar a completar mi misión. Le confieso que pasé un primer mes muy malo, pero el Señor me guio hacia mi objetivo.

—¿El hotel? —preguntó Su Santidad, que seguía sin comprender nada.

Mr. Hill se permitió una pequeña sonrisa ante el Papa Gregorio XVI.

—Es una forma de verlo, sí —le respondió—. Mi gran duda y lo que me tenía confundido era que el pachá le otorgara los derechos de explotación a Giovanni Caviglia. Sí, es cierto que era un arqueólogo conocido, pero no era ni francés ni británico, como la inmensa mayoría de los que trabajaban en Egipto. Además, por aquel entonces, ya tenía más de sesenta años. Me constaba que muchos egiptólogos habían acudido al pachá, solicitándole hacerse cargo de las excavaciones en Guiza, todos más jóvenes y alguno de ellos con más fama que el propio Caviglia. Me pareció que había algo extraño en su decisión. Algo no encajaba, así que decidí salir de mi letargo e investigar un poco.

—¿Qué hizo?

—Acudir a la fuente principal de información.

—¿Se refiere al mismísimo Mohammad Alí Pachá de Egipto?

—Sí. Ya sabe que mi primer objetivo, cuando me mandaron a Egipto, era hacer amistad con su gobernante. Eso hice, de hecho, me convertí en uno de los occidentales en los que más confió. Recordará que me ofreció un trabajo de gran responsabilidad. Fui, durante bastantes años, el supervisor de los molinos de cobre que funcionaban en la ciudadela de El Cairo. Nunca tuvieron una época de mayor prosperidad que bajo mi dirección. El pachá es una persona muy fiel y generosa con la gente que le sirve con lealtad y eficacia.

—Entonces, ¿lo recibió?

—De inmediato.

—¿Y cómo abordó el asunto? No debió de ser sencillo.

Mr. Hill volvió a sonreír.

—Ya sabe cuál es su mentalidad y manera de proceder. Con una autoridad musulmana, jamás hables de las cuestiones que te interesan o lo que deseas solicitarle antes que ellos te lo pregunten. Son perfectamente conscientes de que las visitas que reciben les van a pedir algo, pero hay que esperar el momento adecuado. Me agasajó con un té y un espectáculo de danza y hablamos de temas relacionados con Egipto. El pachá estaba muy contento de la prosperidad que estaba llevando a su pueblo. Al final de cuatro horas de conversación trivial, se interesó por el motivo de mi visita. Había llegado el momento. El pachá conocía perfectamente que estaba muy interesado por la arqueología, por mi anterior relación con Belzoni y todos los descubrimientos que hicimos, por ello no le extrañaron mis preguntas.

—¿Le preguntó por Caviglia?

—De forma indirecta. Al fin y al cabo, la decisión de otorgarle el contrato de excavación en Guiza había sido suya y no la podía cuestionar. Debía ser muy cauto a la hora de elegir mis palabras, para evitar ofenderle. Comencé con el tema de su edad, pero pinché en hueso. Me contestó con un proverbio árabe que venía a decir que las personas no se deben medir por la edad que tienen, sino por la huella que dejan. Que Caviglia había prestado grandes servicios a Egipto y que le estaba muy agradecido. Fue entonces, para mi espanto, cuando me enteré que guardaban una gran relación personal entre ellos.

—¡Vaya! —exclamó Gregorio XVI—. Y después de eso, ¿cómo continuó?

—Decidí lanzarme y preguntarle de forma directa. Le dije que me constaba que también había otros candidatos a esa excavación que habían prestado grandes servicios a Egipto. ¿Qué le había hecho decantarse por Caviglia?

—¿Se atrevió a hacerle esa pregunta?

—De alguna manera debía de desatascar el tema. Y gracias a que lo hice, porque su respuesta me abrió los ojos. Creo que no hubiera podido completar mi misión si no llega a ser por mi atrevimiento con la pregunta y la sinceridad del pachá con su respuesta.

—¿Qué le dijo?

—Que era cierto que había otros candidatos muy cualificados, pero solo uno de ellos venía con la recomendación de la persona adecuada.

—¿Quién? —preguntó el Papa, que ya se había metido de lleno en las intrigas de Mr. Hill.

—El cónsul general británico en Egipto, el coronel Patrick Campbell. Me dijo que los británicos los estaban ayudando a modernizar su país y que, con su apoyo económico y técnico, estaban prosperando con rapidez. Que eso redundaba en beneficio de todos los egipcios y que había contribuido a la paz en todas las regiones de su país.

—Sí, estamos informados de la enorme influencia británica en el actual Egipto.

—Esa influencia se ve por las mismas calles de El Cairo, pero no estaba al tanto de los lazos tan estrechos entre ellos. Pero ese detalle me sirvió para abrir los ojos. Me estaba equivocando de objetivo. No era con el pachá con el que debía de fomentar mi amistad, que ya la tenía. Debía de abrir una nueva vía y fijarme en el coronel Patrick Campbell. En apenas unos segundos, seguro que guiado por el Altísimo, tomé una decisión y le pedí al pachá algo que no tenía previsto hacer.

—¿Qué le presentara al cónsul británico?

—No. Le dije que, en la actualidad, no tenía trabajo. Que no se trataba de un problema económico, ya que disponía de fondos suficientes para vivir con holgura, pero que odiaba estar ocioso.

—¿Le pidió trabajo? —preguntó Gregorio XVI, sorprendido.

—No le pedí trabajo en general. Le pedí un trabajo en concreto.

—¿El hotel?

—Exacto.

—¿Para qué?

—Primero, porque si le hubiera pedido que me presentara al cónsul británico de forma directa o que me hubiera escrito alguna nota de recomendación, ¿qué hubiera conseguido con eso? ¿Una entrevista en el consulado? Eso no era suficiente.

—¿Y el hotel lo era?

—Su Santidad no ha estado en Egipto. El «Hotel El Cairo» es el lugar donde se alojan todas las personalidades extranjeras que visitan la ciudad. Ahora, la mayoría de sus clientes son británicos y muchos de ellos son militares o diplomáticos. Sabía que, desde esa posición, me sería mucho más fácil acceder al coronel Patrick Campbell, además de una manera natural, no a través de una forzada nota de recomendación. Y ya como guinda del pastel, el hotel me suponía una magnífica fuente de información. Estaba al tanto de todo lo que sucedía en El Cairo, y ello incluía al propio consulado británico.

—¿Funcionó su plan?

—¡Y tanto que lo hizo! Me ocupé personalmente de tratar a los huéspedes británicos de una manera exquisita, aprovechando mi educación en Inglaterra. Les proporcionaba todo aquello que me pedían, incluso lo relativo a los pecados de la carne, ya sabe.

El Papa hizo un gesto con la cabeza.

—Aunque nosotros seamos sacerdotes, no podemos obviar la condición humana. Nuestra fe en Dios nos ayuda a evitar las tentaciones del demonio.

«No a todos», se dijo Mr. Hill, aunque evidentemente se abstuvo de hacer público su impuro pero real pensamiento.

—Como le estaba contando —continuó—, me esforcé todavía más en agasajar a los huéspedes del hotel que tenían que ver con el consulado. La excelencia de mi servicio no tardó en llegar a oídos del coronel Patrick Campbell. A los dos meses escasos de ocupar mi puesto, ya me había citado en su despacho.

—¿Para qué? ¿Para agradecerle su amabilidad?

—No, para reclutarme como informador.

—¿Qué? —preguntó Gregorio XVI, que no se esperaba esa respuesta—. ¿Eso era lo que tenía previsto que sucediera?

—Más o menos. El coronel Campbell es una persona muy peculiar. Al contrario que los árabes, no le gusta andarse con rodeos. A los dos minutos de estar sentado en su despacho, ya estábamos negociando los términos de nuestra asociación.

El Papa se quedó mirando a su subordinado.

—Creo que hemos desaprovechado una magnífica mente durante más de veinte años. Es usted brillante.

—En absoluto. Fue Su Santidad, Pio VII, el que me encomendó esta misión. Nos conocíamos bien, ya que ambos pertenecíamos a la Orden de San Benito. Curiosamente, Barnaba Chiaramonti, que era su verdadero nombre, dentro de la orden, adoptó su mismo nombre, Gregorio. Fue una persona que tuvo que enfrentarse a grandes problemas, con las continuas invasiones francesas a cargo de Napoleón Bonaparte. La noche del 5 al 6 de junio de 1809, el general francés Radet irrumpió en el palacio papal y lo encontró sentado en su sillón, acompañado del cardenal Bartolomeo Pacca, que, en aquella época, era el máximo responsable de La Santa Alianza. Radet los sacó a la fuerza de Roma y los mandó a Savona. Pero el general francés no sabía quién era en realidad el cardenal Pacca, aunque pronto lo descubriría. Cuando entró en los Archivos Vaticanos, esperando encontrar toda la información secreta allí guardada, para su absoluta sorpresa, se los encontró vacíos.

—¿Cómo lo hicieron si el palacio del papa y todo el conjunto, incluyendo los archivos, estaban tomados por las tropas francesas? —preguntó Gregorio XVI—. Aunque sea el actual Papa, no crea que sé tantos detalles de La Santa Alianza como usted. Nos cuentan tan solo lo que creen que debemos saber.

—Fue una jugada maestra que pilló a los franceses desprevenidos. Con la pretexto de trasladar el mobiliario del Papa Pio VII a Savona, donde los franceses pretendían que permaneciera de forma indefinida, salieron de Roma treinta y seis carruajes, pero ninguno de ellos contenía mueble alguno. Iban cargados con todos los papeles del archivo papal y de La Santa Alianza, que se escondieron en un lugar secreto de la ciudad de Venecia. Imagínese el enfado de Radet cuando descubrió la burla. Ordenó una investigación y unos meses después, en agosto de 1809, el cardenal Pacca fue detenido en Grenoble y encarcelado en la prisión de Fenestrelle. Era una fortaleza en un pequeño pueblo de apenas ochocientos habitantes, a los pies de los Alpes. Allí encerraba Napoleón a los presos que deseaba que sufrieran. A pesar de que lo encarcelaron en una celda infecta durante casi cuatro años, el cardenal Pacca jamás les confesó a los franceses donde se encontraban todos nuestros documentos. Nos salvó.

—Conocía el nombre del difunto cardenal Pacca, pero no sus valerosas acciones. Me parece muy interesante toda la historia.

—Y eso que aún no lo sabe todo. A pesar de sus privaciones y aislamiento en la prisión de Fenestrelle, el cardenal consiguió organizar un grupo especial dentro de la supuestamente disuelta Santa Alianza. Se hicieron llamar la Orden Negra. El famoso Ministro de la Policía francesa, Joseph Fouché, que asumió todos los poderes del ministerio del interior y de la propia policía, conoció la creación de esta orden. Sabía que estaba dirigida por una persona llamada «El Cardenal Negro». A pesar de que todas las sospechas le llevaban al cardenal Pacca, al estar aislado en la fortaleza de Fenestrelle, no lo creyó posible. La Orden Negra actuó con eficacia y sus miembros lograron llegar hasta donde tenían recluido al Papa Pio VII. Tan solo la mala fortuna les impidió su liberación. Llegaron seis horas tarde.

—¿Por qué?

—Porque Napoleón había ordenado el traslado del Papa a Fontainebleau, sin conocer las intenciones de la Orden Negra.

—Vaya, sí que fue mala suerte. A pesar de ser el Papa, yo no estoy informado de ese tipo de detalles tan interesantes.

—No fue hasta el 30 de enero de 1813 cuando liberaron al cardenal de esa horrible fortaleza. El papa estaba en conversaciones con Napoleón Bonaparte y le exigió la liberación de su cardenal, que se reunió con él en Fontainebleau. Ya, como fin de la historia, a consecuencia de las constantes derrotas francesas en diferentes frentes, el Papa Pio VII pudo regresar a Roma el 24 de mayo de 1814. Nombró a Pacca su cardenal camarlengo, como usted ya sabrá, y los archivos regresaron a los Estados Pontificios. Todo pareció volver a la normalidad.

—Es apasionante —Gregorio XVI estaba emocionado escuchando la historia de boca del supuesto Mr. Hill.

—El motivo de contarle esta historia es destacar que, a pesar de todos los sufrimientos que padeció en vida, Pio VII jamás perdió su fe. Él fue mi mentor. Después de su muerte hasta llegar a Su Santidad, he conocido a dos Papas más, León XII y Pio VIII. He gozado de la confianza de todos ellos y eran conscientes de mi sacrificio por una causa muy importante para nuestros intereses.

—No lo dudo ni por un instante. Es usted un magnífico sacerdote que, aunque haya sido privado de su ministerio, ha culminado el trabajo de su vida. Pero, por favor, siga con su relato en Egipto. Ha conseguido captar mi atención.

—Bueno, a partir de que el cónsul general británico me intentara captar como espía para su país, todo fue algo más sencillo, aunque aún tenía que salvar varios obstáculos. Era consciente que, dada la edad del arqueólogo Giovanni Caviglia, era cuestión de tiempo que fuera reemplazado en la excavación de Guiza. Fuera quien fuese el elegido para esa labor, se hospedaría en el «Hotel El Cairo», al menos de forma temporal. Durante el tiempo que trascurrió, me limité a estrechar mis lazos con el cónsul británico.

—Me intriga una cuestión. Tengo entendido que el coronel Campbell es un hombre orgulloso que no está acostumbrado a que le digan que no. ¿Cómo rechazó su invitación para trabajar como informador para los británicos sin que se enfadara?

—Porque no lo hice. Acepté su oferta.

Gregorio XVI se sobresaltó.

—¿Y le ocultó que era un sacerdote católico que trabajaba para La Santa Alianza?

—Tampoco lo hice. De hecho, le informé expresamente de ello.

  9    

EN LA ACTUALIDAD, MADRID, ESPAÑA, 23 DE OCTUBRE

—Jefa, creo que nos hemos pasado. No podemos permitir que Carlota nos abandone.

—No lo ha hecho —le respondió.

Se habían quedado en la sala el comandante Rojas y la jefa. Habían invitado a abandonar el despacho al capitán, a la teniente y al sargento. Tenían que tratar temas sensibles y ellos no disponían del nivel de autorización de seguridad necesario para ello.

—¡Pero si le ha arrojado un cuchillo! Le ha demostrado que la hubiera podido matar sin que ninguno de nosotros lo hubiese podido evitar.

—Ha sido simplemente una advertencia.

—¿Casi matarla es una advertencia? ¡Caramba, vaya manera de hacerlo! ¿Y de qué pretendía advertirla con ese cuchillo?

—Conozco muy bien a Carlota. Yo la recluté cuando era una simple niña. He sido su mentora en la sombra durante todo este tiempo, por eso me ha tratado así. Se ha sentido como una hija traicionada por su madre y, a su manera, me ha advertido de ello.

—Insisto, ¿de qué la ha advertido?

—Simplemente nos ha recordado que no volvamos a acercarnos a su hermana. A partir de ahora, debemos ser más discretos.

—Después de lo que acaba de suceder, ¿aún piensa seguir con este asunto? —preguntó Rojas, que no comprendía a su jefa.

—Por supuesto. Además, ahora más que nunca. No me cabe ninguna duda de que Rebeca llegará a la misma conclusión que Carlota. Todo ha sido una operación de inteligencia.

—Eso ya lo sé.

—¿Y no te preocupa el resultado? —preguntó

—Un muerto. No había ninguna necesidad de ello. Fue una auténtica chapuza.

—O igual no.

—¿Qué quiere decir? —preguntó el comandante, sorprendido por la extraña afirmación de su jefa.

—Que igual lo que se pretendía era precisamente eso. ¿No se te ha ocurrido esa posibilidad?

—¿Qué el verdadero objetivo fuera el tal Ryan Clarke? ¿Para qué? Si era un expresidiario, alcohólico, amargado por la muerte de su esposa y que frecuentaba los bajos fondos de Dublín. Era un perdedor anónimo sin ningún futuro. ¿A quién le podría interesar un individuo tan gris cómo ese?

—También exmilitar de élite, no te olvides. En cuanto a quién le podría interesar, tengo que reconocer que no lo sé y eso me tiene muy preocupada.

—¿Por qué?

—¡Rojas, por Dios! Lo que la furiosa de Carlota no nos ha dejado explicarle es que nosotros no hemos tenido nada que ver con esta operación. Tampoco creo que hubiera servido de mucho nuestra palabra. Carlota piensa que la hemos traicionado porque la alternativa es aún peor.

—¿La alternativa? —repitió Rojas.

—De verdad, hoy pareces alelado. ¿Quién, aparte de nosotros, podría tener interés en este asunto?

—¿Se refiere a La Entidad? —preguntó, asombrado—. ¿Realmente lo cree?

—No —respondió la jefa—. He hablado con ellos antes de la reunión y me han asegurado que no sabían nada de nada.

—¿Y los ha creído?

—No. Desde luego que están al tanto de todo, pero sí que creo que ellos no hayan sido los responsables del operativo subacuático. Ya sabes que nuestras relaciones con La Entidad son excelentes. Siempre que han necesitado operar en España nos lo han comunicado y hemos cooperado con ellos. Jamás les hemos puesto ningún problema. ¿Para qué arriesgarse a que nuestras relaciones se deterioren por un asunto así?

—En eso tiene razón.

—A no ser que… —empezó a decir la jefa. Se quedó un momento en silencio, calibrando lo que iba a decir.

—¿Qué? —preguntó Rojas.

—Que haya algo verdaderamente importante que les impida compartir la información con nosotros.

—Jamás ha sucedido una cosa así.

—Tampoco podemos estar seguros. Además, siempre hay una primera vez para todo —respondió la jefa, que ahora estaba pensativa. Su rostro reflejaba una mezcla entre preocupación y temor.

—La Entidad no suele dejar rastros de sus operaciones. Aquí hay un muerto irlandés en aguas españolas. Sin duda, intervendrá la Guardia Civil y el juzgado de Cartagena. Cuando se identifique el cadáver y se conozca su nacionalidad, también lo hará su embajada. No sé, no me parece que ese sea el estilo de La Entidad.

—Das por hecho que encontrarán el cadáver —dijo la jefa, en un tono misterioso.

—¿Qué quiere decir? —preguntó Rojas, que no la comprendía.

—Que para que intervenga la Guardia Civil debe enterarse de lo sucedido, bien porque se formule una denuncia o porque el cadáver aparezca flotando en cualquier lugar de la bahía de Cartagena. Eso, de momento, no ha sucedido. Estoy informada de ello al minuto.

—Todo ha trascurrido esta misma mañana. Quizá sea todavía muy pronto. Sabe que el mar siempre devuelve lo que no es suyo.

—Pero La Entidad no devuelve lo que no es suyo, no lo olvides. Si han sido ellos los que han ejecutado esta operación, cosa que sigo sin creer pero que tampoco puedo descartar, no nos enteraremos. Sabes que, en algún caso, hemos conocido que han actuado porque nos han informado previamente. Si no, jamás lo hubiéramos sabido. ¿Tenemos la seguridad de que algo así no haya sucedido con anterioridad? Yo no pongo la mano en el fuego por ellos —dijo la jefa.

Rojas se quedó pensativo.

—Pero, ¿cuál puede ser el motivo? La muerte del tal Ryan Clarke no me cuadra. Si hubieran querido deshacerse de él, algo que me resulta muy difícil de creer, ¿por qué hacerlo tan difícil? ¿En una inmersión en aguas españolas? ¿Con testigos de por medio? Insisto, no me parece su estilo. Ellos son más sofisticados y actúan sin que parezca que haya pasado nada.

—Supongo que no nos queda más que esperar acontecimientos. De lo que estoy segura es que esto no ha terminado. Por eso estoy preocupada. No quiero que este tema se descontrole.

—¿Y qué piensa hacer?

—Ya lo he hecho. Hay un equipo sobre el terreno, pero me temo que eso no sea suficiente. Os voy a mandar a los cuatro a Cartagena. Quiero que estéis allí por si sucede cualquier otro acontecimiento imprevisto. Estando las hermanas de por medio, ya me espero cualquier cosa.

Rojas se alarmó.

—¿Cree que es una buena idea? ¿Dónde piensa que se ha marchado Carlota? ¿No le parece obvio?

—¡Pues claro! Seguro que estará camino de Cartagena —respondió la jefa.

—A pesar de que Cartagena es una ciudad más de doscientos mil habitantes, en la zona portuaria se conocen todos. Nosotros cuatro, a finales de octubre, no pasamos como turistas ni de coña. ¿Qué cree que sucederá si Carlota se entera que estamos alojados en cualquier hotel o pensión? Sabe que tiene amigos que le facilitarán esa información y también sabe que nos estará esperando.

—No te preocupes, ya había pensado en eso. Te he dicho que conozco muy bien a Carlota, por eso os alojaréis en la propia base militar. Ordenaré al coronel que prepare toda la documentación de vuestro traslado. A esa información no tiene acceso Carlota.

—Señora, a pesar de prestar nuestros servicios aquí, oficialmente somos militares adscritos a unidades del Ejército de Tierra. Cartagena es una base naval. ¿No cree que llamaremos aún más la atención?

La jefa hizo un gesto de desdén con la mano.

—A veces, pareces que no me conozcas. El Almirante Jefe del Arsenal Militar de Cartagena es amigo mío. Ya se encargará de que seáis invisibles a los ojos de los demás miembros de la base.

—¿No me diga que…? —empezó a preguntar el comandante.

—Sabes que no te puedo responder, pero no eres idiota y lo puedes suponer. Yo no te he dicho nada.

Rojas comprendió lo que pretendía su jefa, aunque aún se mostraba algo reticente.

—Siento insistir, pero me preocupa Carlota. Ella es una de las nuestras y sabrá de inmediato si la vigilamos. Lo que no sabemos es cómo reaccionará cuando se entere.

—Ya te lo digo yo; se limitará a ignoraros. Además, a pesar de todo lo que ha sucedido, Carlota no nos ha dejado. Como ya te he dicho, simplemente hemos de desentendernos de su hermana y apartarla de toda la operación. Ese ha sido su claro aviso.

—Ese es otro tema que también me preocupa. ¿Quién es, en realidad, Rebeca Mercader? ¿Tan solo la hermana de Carlota? ¿Por qué se preocupa tanto por ella? No me ha dado la impresión de que Rebeca necesite a nadie que la proteja. Se apaña muy bien solita. Diría que hasta demasiado bien.

—Ese es otro tema del que ya nos ocuparemos más adelante. De momento, lo que sabemos es que viaja con un pasaporte diplomático, lo que la hace intocable. Limitaos a no acercaros a ella y ya está.

—Sabe que se reunirá con su hermana —insistió el comandante.

—¡Rojas, por favor! —exclamó la jefa—. A veces, pareces idiota. ¡Pues claro que lo hará! Por eso precisamente os mando allí. Si ya por separado son peligrosas, las dos hermanas juntas son la bomba. Algo va a suceder en Cartagena y quiero ser la primera en enterarme. He involucrado a mucha gente en esta operación. No quiero que La Entidad o quién sea que parece que mueve los hilos en la sombra, se nos vuelva a adelantar de esta manera tan humillante. ¿Te ha quedado lo suficientemente claro? —le preguntó, en un tono autoritario.

—¡Por supuesto, jefa! —exclamó Rojas, levantándose de su asiento.

En realidad, el comandante no lo tenía nada claro. Y eso que no conocía lo que estaba sucediendo a su alrededor.

En este caso, una más una no eran dos.

  10    

ESTADOS PONTIFICIOS, 15 DE DICIEMBRE DE 1838

—¿Qué? —preguntó el Papa, sorprendido de nuevo— ¿Cómo pudo revelarle esa información al cónsul británico? Se supone que no debe hacerla pública. La Iglesia jamás ha reconocido ni siquiera su existencia. No figura en nuestro organigrama oficial. Los miembros de La Santa Alianza son secretos. Ni siquiera yo conozco a la mayoría de sus integrantes.

—El coronel Campbell me conocía por mi identidad de Mr. Hill y, a pesar de darle esa información, jamás supo mi nombre verdadero. Además, los ingleses también disponen de su propio servicio de información. Aunque está en sus primeros alientos y no se puede comparar con el poder de La Santa Alianza, que fundó en 1566 el Papa Pio V, pronto lo será y consideré que no había que minusvalorarlos. Se podrían acabar enterando y eso hubiera arruinado todo mi trabajo de tantos años. Además, confesando una cosa así sin ser preguntado al respecto, infundió más confianza sobre mi persona.

—¿Y le funcionó? Soy consciente de que no generamos muchas simpatías entre los británicos.

—El coronel Campbell también es un hombre de fe, aunque anglicano. Me agradeció mi sinceridad y, desde ese momento, nuestra colaboración fue más intensa. Pero los meses pasaban y el reemplazo del arqueólogo Giovanni Caviglia no llegaba. Comencé a impacientarme de la inacción, así que, muy sutilmente y nunca de forma directa, empecé a menoscabar la presunta lealtad de Caviglia hacia los británicos. No me fue difícil, ya que no era «uno de los suyos». Ya sabe lo elitista que es la alta sociedad inglesa.

—Hasta que llegó su sustituto.

—Bueno, sí, llegó, pero él no lo sabía.

—¿Cómo puede ser eso?

—El coronel Howard Vyse arribó al puerto de Alejandría con la única intención de pasar seis meses visitando Egipto, es decir, como un turista adinerado más de los muchos que visitan el país que está de moda en el mundo. En ese momento, ni se le pasaba por la cabeza participar en excavación alguna. Me tocó mover los hilos con el coronel Patrick Campbell e insinuarle que Vyse era británico, «uno de los suyos» perteneciente a la alta sociedad, egiptólogo y, además, amigo de Campbell desde la infancia. Sus familias tenían una larga relación. ¿Qué mejor persona para reemplazar a Caviglia en la zona de excavación de las pirámides de Guiza?

—Y lo convenció.

—Al cónsul sí, pero no a Caviglia. Tenía firmado un contrato con el pachá y se aferró a él. Por otra parte, Vyse tampoco parecía entusiasmado por la idea. Sus planes iniciales eran otros y no tenía intención de cambiarlos. Tuve que maquinar una visita a las pirámides de Guiza a solas con el propio coronel Vyse. Me ocupé personalmente de ser su guía, y de que Caviglia no estuviera presente ese día en la excavación. Era fundamental que estuviéramos Vyse y yo a solas.

—¿Cómo consiguió alejar a Caviglia de Guiza ese día en concreto?

—Muy sencillo. Le conté que Vyse quería su puesto como arqueólogo. Conociendo a Caviglia, sabía que acudiría directamente al pachá de Egipto para hacer valer su contrato. Eso es exactamente lo que hizo, lo que me dio una oportunidad única para esa visita.

—Brillante —dijo de nuevo Gregorio XVI—. ¿Qué pensaba conseguir a solas con Vyse en Guiza?

—Ya sabía quién era Howard Vyse. Era un enamorado de Egipto y un gran conocedor de su cultura. También es cierto que jamás se planteó ser arqueólogo, pero sabía que su cabeza era tierra fértil y que tan solo tenía que plantar esa semilla en su interior. Hice de guía por las dos primeras pirámides. Ya sabe que Belzoni y yo fuimos los primeros occidentales en penetrar en la segunda. Le mostré el exterior de la tercera y, con la mayor indiferencia que pude fingir, le insinué que era la única de las tres grandes que faltaba por excavar. Que probablemente nunca había sido profanada, cosa que ya conocía que no era cierta, pero que le otorgaba cierto halo de misterio y romanticismo. Esos eran los ingredientes que le faltaban al coronel Vyse para motivarlo.

—¿Funcionó?

—Como dicen los pescadores de la ribera del Nilo cuando quieren presumir que han encontrado un magnífico lugar, «no cogí el pez con la red, él saltó dentro de ella». Sus planes de recorrer Egipto como turista pasaron de inmediato a un segundo lugar. Volvió a El Cairo convencido de que Guiza era donde quería pasar sus próximos meses. Pero, para mi desgracia, infravaloré el interés de Caviglia por permanecer excavando en esa zona. Tuve que preverlo, dado que sabía que era un ladrón.

—¿Qué sucedió?

—Que el pachá le confirmó su contrato. A pesar de los intentos del cónsul para una asociación en la excavación, con él al mando, no cedió. Claro, tendría miedo de que se destapara su actividad clandestina. El coronel Campbell desconocía ese detalle y yo no podía revelarlo, así que Vyse, muy a su pesar y el mío, continuó con sus planes iniciales de recorrer Egipto como turista y se desentendió de Guiza.

—¿Pero? Porque hay un «pero» en la continuación de esta historia, ¿verdad?

—Así es, Su Santidad —le confirmó Mr. Hill, sonriendo—. Sabía que disponía de seis meses para revertir la situación, que era el tiempo que el coronel Vyse iba a permanecer en Egipto. Una vez regresara a Inglaterra, ya no podría hacer nada. Así que compré a Caviglia.

—¿Cómo se hace eso?

—Al que realmente compré fue a su mano derecha, un capataz llamado Giachino. Le indiqué donde debía buscar para localizar la entrada de la tercera pirámide. Fue todo un acontecimiento en Guiza, ya que parecía que no había sido profanada. Le di la noticia al coronel Campbell, que a su vez se la dio al pachá de Egipto. Le insinuó que Caviglia estaba demasiado mayor para acceder por los estrechos pasadizos de una pirámide y que, sobre todo, hacían falta muchos más medios que el italiano no tenía. El pachá reaccionó como esperábamos. Tuvo una conversación con Caviglia y llegaron a un acuerdo. Él renunciaría a su contrato de excavación en exclusividad a cambio de seguir siendo el arqueólogo a cargo. Campbell, a su vez, también negoció con todos ellos y puso su fortuna personal, junto con la del coronel Vyse, a disposición de la excavación. El pachá aceptó encantado. Pero el cónsul jugó sus cartas hábilmente y colocó al coronel Vyse como «supervisor del proyecto». Es una figura que no existe en las excavaciones, ya que el arqueólogo, con la ayuda de sus janissaries, reis y capataces son las que las dirigen.

—Un plan realmente excelente.

—Demasiado bueno para ser realidad. Eso fue lo que pensé cuando se firmó el nuevo contrato y, para mi desgracia, no iba desencaminado.

—¿Qué sucedió?

—Que un esbirro de Caviglia intentó asustar al coronel Vyse, introduciéndole un escorpión mortal dentro de su cama, al que previamente le había quitado el veneno. El muy atontado no contó con que los escorpiones de esa especie reponen su veneno muy rápido, en unos diez minutos. La consecuencia es que casi mata al coronel Vyse. Estuvo dos meses ingresado en el hospital británico de El Cairo. Durante ese tiempo, tuve que ingeniármelas para que Caviglia, que se hizo de nuevo con el control total de la excavación, no descubriera los verdaderos avances que iba haciendo. Cuando Vyse se recuperó y regresó a la excavación de las pirámides de Guiza, todo pareció volver a la normalidad. Continuamos los avances en la tercera pirámide hasta que lo hallamos, como ya sabe. Pero aún me quedaba un problema por resolver.

—¿Cuál?

—Vyse había llegado a un acuerdo con el director del Museo Británico para que el sarcófago, el ataúd y los restos de Menkaure fueran expuestos allí. Eso no lo podíamos permitir, ¿verdad? —sonrió Mr. Hill.

—Desde luego que no —dijo Gregorio XVI—. Actuaste, una vez más, con gran astucia. Eso de decirle a Vyse que te iba a llevar un año trasladar todas las piezas desde Guiza hasta Alejandría fue algo arriesgado, pero funcionó.

—Disponía de una gran baza a mi favor. Una vez que habíamos penetrado en la tercera pirámide y descubierto lo que ocultaba, Vyse ya no tenía alicientes para permanecer en Egipto. En ese momento, llevaba diecinueve meses sin ver a su familia, cuando tan solo había previsto pasar seis en Egipto. Se moría de ganas por regresar a Londres. Tan solo tuve que darle un pequeño empujón. Le informé que debíamos de construir una embarcación a medida para trasladar las piezas por el Nilo. Además, su enorme peso y volumen nos obligaría a hacer múltiples viajes. Me preguntó de cuánto tiempo estábamos hablando y le respondí que alrededor de un año. Al oírme, le faltó tiempo para anunciarme su marcha de Egipto y encargarme a mí de toda la logística del traslado.

—Si hubiera preguntado te hubiese desenmascarado. En un mes podría haber estado todo en Alejandría, sin necesidad de construir una embarcación a medida. Ya existían muchas de ellas que se podrían haber utilizado de forma simultánea.

—Sí, pero Vyse tan solo conocía las pequeñas falucas que había usado en sus viajes entre Alejandría y El Cairo. Esas eran muy pequeñas. Afortunadamente, no sabía de la existencia de las otras.

El Papa hizo un gesto de clara satisfacción.

—Ahora. todo vuelve a descansar donde siempre debió hacerlo —dijo.

—Así es, Su Santidad. Y lo mejor de todo es que no sospechan nada, a pesar del cambio de última hora en el trasporte por mar. La goleta Neptune arribó a su destino y los ingleses aún nos están agradecidos por salvar parte de la carga. ¡Qué ironía!

—Desde luego —rio Gregorio XVI—. Su gran trabajo merece una recompensa. Quiero que sepa que voy a recomendarle a monseñor Francesco Capaccini que lo ascienda y que pase a trabajar para el Círculo Gregoriano.

—Su Santidad, monseñor Capaccini es un genio de la criptografía. Gracias a sus estudios me he podido comunicar todos estos años sin que los británicos se enteraran del contenido de las misivas que enviaba y recibía. Aunque su sistema era una variación del conocido Cifrado César por sustitución, que inventó el propio emperador romano Julio César para comunicarse con sus generales, le introdujo un factor nuevo. Añadió una palabra clave al cifrado. Un código numérico asignado a esa palabra indicaba dónde comenzar la codificación del mensaje. En consecuencia, si solo el emisor y el receptor conocían esa palabra, eso complicaba mucho a los agentes de otros gobiernos descifrar su contenido. Sé que, por todos esos méritos, le nombró cardenal y le puso al frente de La Santa Alianza.

—Sí, eso no es ningún secreto para nosotros. No comprendo dónde quiere llegar con su razonamiento.

—Es muy sencillo. También sé que para pertenecer al Círculo Gregoriano, máximo órgano dentro de La Santa Alianza, se requiere disponer de la dignidad de cardenal. Yo soy un simple sacerdote que lleva más de veinte años sin ejercer mi ministerio. Es cierto que formalmente soy el obispo de El Cairo, pero todos sabemos que es un cargo honorario. En realidad, me he convertido en una especie de sacerdote laico al servicio de La Santa Alianza. Le agradezco de corazón su ofrecimiento, pero me temo que no es posible.

Gregorio XVI, mientras sonreía, le entrego un papel al supuesto Mr. Hill.

—¿Qué es esto?

—Tanto tiempo fuera de los Estados Pontificios le han hecho olvidarse de cuáles son algunas de las prerrogativas papales. Léalo y saldrá de dudas.

Mr. Hill lo leyó y se quedó mirando al Papa, sin comprender demasiado la situación.

—No es tan difícil entenderlo —continuó el Papa—. El Colegio Cardenalicio dispone de un miembro más desde hoy mismo. Ya no necesitará volver a usar ese nombre británico tan impersonal. Ha vuelto a casa un hijo pródigo cuyo nombre da prestigio a la iglesia, monseñor Angelo Collina.

De inmediato, se arrodilló ante el Papa y le besó su anillo.

—El equilibrio ha sido restaurado. La labor de mi vida ha sido culminada con éxito. Ya puedo morir en paz —dijo el nuevo cardenal, con los ojos húmedos.

—No tenga tanta prisa por dejar este mundo. Ahora es uno de los nuestros. No crea que le hago un favor con su nombramiento. Cuando asuma sus nuevas funciones, igual echa de menos a Guiza y al desierto egipcio, aunque, como dice, el equilibrio haya sido restaurado.

Ambos estaban muy contentos, pero debían de saber que, en el universo, no existe el equilibrio perpetuo.

Ese fue su primer error.

  11    

EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 24 DE OCTUBRE

—¡Júrame que no has tenido nada que ver!

—¿Por quién me tomas? ¿Por una asesina? —respondió Carlota a su hermana, indignada.

—Mírame a los ojos y dímelo —insistió Rebeca.

—Yo no he tenido nada que ver con la muerte de Ryan Clarke —le dijo, sin apartar su mirada de los ojos de Rebeca.

—¡Joder! ¡Dices la verdad!

—Pareces enfadada porque yo no haya sido.

—¿Y alguien de tu trabajo?

—Ellos van más perdidos que nosotras. No tienen ni idea de lo que ha sucedido y sé que están muy preocupados. Ayer tuve una reunión con la jefa, que no fue nada cordial, por decirlo suave.

—¿Qué sucedió?

—Que le lancé un cuchillo a la cabeza. ¡Tranquila! —exclamó Carlota, cuando vio la cara de espanto de su hermana—. No tiré a dar. Fue mi manera de despedirme.

—¿Y no sabes redactar una carta de baja voluntaria, como todo el mundo que renuncia a un trabajo? —preguntó Rebeca.

—Fue algo instintivo, además, creo que ella me entendió. Hay cosas que no te puedo contar, pero no me fio de ellos.

—¿Pero no me acabas de decir que no han tenido nada que ver? Además, ¿cómo te puedes despedir de un trabajo así?

—Bueno, la jefa me conoce de sobra, ya sabes. Tan solo quería que se alejaran de ti. No tienen por qué involucrarte en sus operaciones. No siempre son limpias.

—Tú también sabes que no necesito tu protección. En ningún momento me he sentido en peligro, ni siquiera en la inmersión con Ryan. Buceo algo mejor de lo que les dejé entender.

—¿Algo solo? —rio Carlota.

—Bueno, dejemos ese tema. La cuestión es que no soy idiota. Soy consciente de que Ryan no se ahogó por causas fortuitas. El manómetro no estaba estropeado.

—¿Qué? —exclamó Carlota, perpleja—. Me habías contado que esa fue la causa de su ahogamiento.

—Esa fue la causa que Ryan creyó. Yo no lo hago. Todo esto apesta a una operación táctica de inteligencia.

—Rebeca, sabes que no te puedo mentir. Dudo muchísimo que haya sido cosa nuestra.

—Y te creo, por eso me he enfadado antes. Si no habéis sido vosotros, ¿quién dispone de los recursos para llevarla a cabo? No había ninguna embarcación cercana a la nuestra que les sirviera de apoyo en superficie. Eso significa tener que usar tecnología de trasporte autónomo subacuático. Esos «juguetes» no están al alcance de cualquiera. Y lo que más rabia me da es que se atrevieron a llevarla a cabo delante de mis propias narices. ¡Malnacidos! Cuando los encuentre, ni se darán cuenta de que ya no respiran.

Carlota sonrió.

—No puedes ir por ahí como la vengadora solitaria, tipo Uma Thurman en su papel de la «mamba negra» en las películas de «Kill Bill» de Tarantino, por muy valiente que te creas. No sabes ni a qué ni a quién te enfrentas. Ni siquiera lo sé ni yo misma.

—¡Qué casualidad! Ryan me definió de la misma manera después de la chapuza de tu falso secuestro en el pub de Dublín, «la mamba negra». Me gusta. Una serpiente silenciosa y mortal, que en menos de diez minutos para los corazones humanos, aunque a mí me sobrarían nueve —le respondió Rebeca, dibujando en su rostro una tímida sonrisa.

Carlota hizo un gesto negativo con la cabeza. Ahora estaba seria. Rebeca continuó con la conversación.

—Quizá a ti te haga gracia, pero a mí no me hace ninguna. Alguien ha matado a Ryan y, ahora mismo, solo pienso en vengarme. Ya sé que puede sonar algo visceral e irracional, pero te aseguro que no es así. No es una pataleta de una chiquilla que ha visto como muere una persona a la que apreciaba de verdad. Alguien me ha provocado y, quienquiera que sea, ya sabrá cómo soy. Y si no lo sabe, no tardará en averiguarlo.

Rebeca hablaba en un tono aparentemente sosegado, pero, ahora, sus ojos destilaban furia.

—¿Y qué piensas hacer? Tengo curiosidad por saberlo —le preguntó Carlota.

—Los asesinos siguen en Cartagena —afirmó Rebeca con rotundidad.

—¿Cómo puedes saber eso?

—¿Crees que la muerte de Ryan era su único objetivo? ¿Para qué? Una de dos, o es un trabajo inacabado o están protegiendo algo. En cualquier caso, no se habrán marchado. Tendrán órdenes de concluir lo iniciado.

Ahora, Carlota se asustó.

—¿Y si ese «concluir lo iniciado» eres tú? ¿No te lo has planteado?

—¡Claro, por quién me tomas! —exclamó Rebeca—. Por eso me quedo en Cartagena, a esperarlos. Tarde o temprano harán algún movimiento que les delatará. Ese tipo de cosas no se me escapan. Y si están protegiendo algo, aventaré el avispero. Eso nunca falla.

—Sabes que eso es muy peligroso —dijo Carlota, que seguía preocupada.

Rebeca sonrió, pero de una manera siniestra.

—Lo será, pero para ellos.

A Carlota no le gustaba nada lo que estaba escuchando. Conocía de sobra a su hermana y estaba en un estado de máxima tensión. Había algo que se le estaba escapando. Se preguntó qué es lo que desconocía de ella.

—¿Eres diplomática rusa? Eso nunca me lo habías dicho.

Rebeca volvió a sonreír.

—Es una larga historia que no me apetece contar ahora mismo. Quizá, cuando todo esto termine, nos echemos unas risas, pero tengo que destinar todas mis neuronas a resolver este misterio. No quiero distracciones.

—¿Admites ayuda? —le preguntó Carlota.

—¿Hablas por ti o por los «tuyos»?

—Los «míos» ya no lo son. Creo que me tienen hasta miedo. Ya te he dicho que me he despedido.

—Pero no me has explicado el motivo. Si no tienen nada que ver con todo este asunto, ¿por qué los has dejado? Además, no estoy muy segura si ese tipo de trabajos se pueden abandonar así como así. No eres cajera de un supermercado precisamente, que se pueden largar cuando les dé la gana. Supongo que dispondrás de conocimientos que tus jefes no querrán que anden por ahí sin su control.

Carlota miró a los ojos de su hermana. Dudó durante un instante, pero decidió que debía ser sincera.

—Los «míos», como tú dices, intentaron ponerte vigilancia durante tu estancia en Cartagena. El mejor equipo de operaciones, especializado en actividades subacuáticas, estaba preparado y listo para trasladarse aquí. Yo les paré los pies.

—¿Y si de verdad están aquí? ¿Cómo puedes estar segura de que lo hiciste?

Carlota aún tenía dudas acerca de si seguir con las explicaciones. «¡Qué demonios! ¡Es mi hermana!», pensó.

—Porque me comprometí a vigilarte personalmente. No quería que otros hicieran ese trabajo.

—¿Me espiaste? —preguntó Rebeca, que parecía indignada.

—¡Venga, que nos conocemos! —exclamó Carlota—. Ya lo sabías.

—No te negaré que lo suponía, pero no tenía la certeza.

—Estaba ahí abajo —soltó Carlota.

—¿Qué quieres decir con eso?

Rebeca parecía alterada.

—Que no estabais Ryan y tú solos en aquel pecio. Os vigilaba desde la distancia. Disponía de uno de esos «juguetes» que tú has mencionado antes.

—¡No me di cuenta! —exclamó una sorprendida Rebeca.

—Aunque bucees mejor de lo que reconoces, debajo del agua te llevo bastante ventaja. Tengo entrenamiento específico para operaciones especiales.

—¿Y no notaste nada extraño? ¿Viste qué le sucedió a Ryan? ¿Quién más había con nosotros? ¿Quién…? —empezó a preguntar Rebeca, hasta que la interrumpió su hermana.

—¡Calla! —exclamó—. Vi como descendíais y como os separabais. Él entró en el pecio y tú te marchaste hacia la parte de proa. Sabía lo que estabas buscando, así que te seguí a ti. Cuando volviste a tu posición inicial, también pude ver cómo te introducías en el pecio. Ahí era más complicado seguirte, ya que te hubieras dado cuenta. Por eso, decidí rodear la goleta y entrar por la parte opuesta. Llegué justo a tiempo. Acababas de encontrar a Ryan, inmóvil junto a un bloque de piedra. Te acercaste, le tocaste el pecho y sentí tu desesperación. Supe que estaba muerto. Luego, le apartaste las manos y vi que sujetaba una pizarra. La leíste y tomaste entre tus manos un objeto. Desde donde estaba no lo podía ver con claridad. A esa profundidad apenas entra un poco de luz. Durante un instante, pareciste confundida. Te tengo que confesar que estuve a segundos de intervenir ante tu inacción. Te debía de quedar poco aire en la botella. Afortunadamente, reaccionaste y empezaste a emerger. Salí del pecio por la misma oquedad por la que había entrado y te seguí. Quería asegurarme de que llegaras sana y salva hasta la superficie, ya que desconocía qué cantidad exacta de aire te quedaba en la botella. Una vez subiste a la barca, mi misión había concluido. Ya estabas a salvo.

Rebeca estaba pasmada. No se había enterado de nada.

—¿Y no volviste a por Ryan?

—Me disponía a hacerlo, pero vi que otra persona se lanzaba al agua desde tu embarcación y se dirigía al pecio. Parecía un hombre mayor.

—Sí, era Markus, el esposo de Greta. Son un matrimonio jubilado alemán que eran familiares de la esposa de Ryan. Por eso nos quedamos en su casa y nos prestaron su embarcación y su equipo de submarinismo para hacer la inmersión. ¿Qué hiciste a continuación?

—Descendí a una distancia prudencial de él. Vi como entraba en el pecio, supongo que en busca de Ryan. No lo pude seguir, ya que iba justa de oxígeno y yo no disponía de embarcación de apoyo. Tenía que alcanzar la costa con mi «juguete», como tú llamas a los DPV o «Diver Propulsion Vehicle». Eso es todo.

—¿Y no viste nada extraño?

—Te confieso que no. Es cierto que cuando Ryan se quedó sin aire, yo estaba siguiéndote y no vi lo que le sucedió, pero tampoco noté la presencia de otros submarinistas. Por otra parte, si los hubiera habido, tampoco estoy segura de que me hubiese dado cuenta. Mi misión consistía en vigilarte a ti, no en buscar a otros. No estaba especialmente atenta a eso.

Rebeca se quedó un momento en silencio, como asimilando todo lo que acababa de escuchar.

—Anda, recoge tu maleta y vente conmigo —le dijo, al fin.

—¿Dónde?

—A casa de Markus y Greta Engels. Nos están esperando.

—¿Cómo sabías que iba a contactar contigo precisamente ahora? —preguntó Carlota. La sorpresa había cambiado de bando.

—¿Acaso no sabes qué día es hoy?

Carlota lo comprendió.

Volvió a abrazarse a su hermana.

—No te prometo lo del año pasado, pero, a su manera, los Engels se han esforzado en prepararnos una pequeña celebración de cumpleaños. Hay que agradecérselo, y más en estos momentos tan duros para mí. Se han volcado conmigo y se lo agradezco de corazón. Esas cosas no se olvidan.

Carlota no le contestó porque trataba de ocultar su cara. Una lágrima caía por su mejilla.

—Gracias por haber sido sincera conmigo —continuó hablando Rebeca—. Desde ayer, mi mundo parece haberse derrumbado de forma estrepitosa y estoy muy sensible. Diría incluso vulnerable, pero la rabia que siento me impide usar esa palabra.

Se separaron porque Rebeca tuvo que sacarse un pañuelo de su pequeño bolso. También estaba llorando. Se lo ofreció a Carlota primero y luego se aseó ella. Nada más terminaron, Carlota volvió a echarse en los brazos de su hermana.

—Anda, sube a por tu maleta y vayámonos de aquí cuanto antes —le dijo Rebeca al oído.

Carlota obedeció a su hermana. A los tres minutos ya estaban saliendo de la pensión del puerto, medio abrazadas y todavía con los ojos húmedos. La expresión en sus caras lo decía todo.

—¡Menudo día para celebrar nuestro cumpleaños! —exclamó Carlota—. ¿Seguro que tienes ganas?

—Más que nunca. Necesito pensar en otra cosa —le respondió, sin soltarse de su hermana.

Cuando ya se habían alejado de la pensión lo suficiente para no ser vistas, Carlota se permitió una ligera sonrisa.

—¿Crees que nos hemos pasado? —preguntó.

—¡Qué va! Ha sido una actuación de primera —le respondió Rebeca, que ahora también sonreía.

  12    

JERUSALÉN, ISRAEL, 22 DE MARZO DE 1980

—¡Estás loco!

—¿Por qué? Le aseguro que yo puedo cumplir con mi parte del plan. Ahora la pregunta es, ¿podrá usted hacerlo con la suya?

—¡Pues claro que no! Eso supondría mi expulsión inmediata del Israel Department of Antiquities. Me quedan pocos años para mi jubilación y no me puedo arriesgar a una cosa así.

—¿Y si le dijera que hay una manera de hacerlo sin que nadie se entere?

—Diría que te has vuelto loco.

Namir Friedman se quedó mirando a Yosef Gat con una expresión sorprendente. Parecía divertido.

—Le aseguro que estoy completamente cuerdo —respondió—. Mi padre es muy amigo de Efraym Shochat.

—¿Y quién es ese? No he oído su nombre en mi vida.

—Es el arquitecto director de esta construcción.

—Sigo sin comprenderte. El arquitecto es un técnico que habrá contratado el gobierno israelí para levantar este complejo de viviendas. Él no es el dueño de todo esto, no es su máximo jefe.

—En una empresa, cuando quieres pedir un favor, ¿a quién te diriges? ¿A su dueño? ¿A su consejo de administración? Posiblemente tengan muchas cosas en la cabeza y no te presten ninguna atención, eso si tienes suerte de que te reciban y que te atiendan. Si quieres tener alguna posibilidad de conseguir ese favor, te diriges a tu jefe directo, al responsable de tu departamento. Es como en el ejército. Si quieres un permiso, no acudes al general, sino al jefe de tu batallón.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Que el jefe de este batallón es el arquitecto y responsable de las obras. Mi padre no hablará con el ministro Levy, aunque lo conozca. Por ese camino no lograría nada. Hablará con Efraym Shochat. Si hay alguna posibilidad de conseguirlo, es a través de él.

—¿Y qué más da? Lo que le vas a pedir no está en sus manos.

—¿Cómo lo sabe si ni siquiera le he dicho lo que le voy a pedir?

—Supongo que algún tipo de paralización de las obras, al menos de forma parcial y temporal.

—No. Como usted bien ha dicho, eso no está en las manos de un técnico como es el arquitecto supervisor de las obras. Hay que solicitarle cosas al alcance de la mano de un técnico, no de un político.

Yosef Gat no comprendía a aquel menudo estudiante, así que permaneció en silencio. Namir Friedman le explicó lo que pretendía hablar con su padre.

Gat ni siquiera se había imaginado esa posibilidad. Su cara de sorpresa era monumental.

—¿Tu padre puede hacer eso?

—Puede intentarlo, pero de nada serviría si usted no cumple con su parte del plan.

—Aquí viene el problema, Ya te he dicho antes que era imposible.

Namir hizo una pequeña pausa, mientras observaba a Yosef Gat.

—Usted que es religioso, ¿sabe lo que dijo en una ocasión el gran rabino Noah Weinberg? «A menudo, la gente evita tomar decisiones por miedo a equivocarse. Pero de hecho, no tomar decisiones es uno de los mayores errores de la vida». En este caso, debe de reconocer que no hacer nada sería un gran error.

—Weinberg hablaba de decisiones que están al alcance de tu mano, y acabas no tomándolas por miedo a sus consecuencias. En este caso, aunque me decidiera a actuar, no podría. No se trata de miedo, se trata de imposibilidad. Ese pequeño matiz lo cambia todo.

—¿Está seguro? —preguntó de nuevo Namir.

—¡Pues claro que lo estoy! —exclamó Yosef, que ahora parecía enfadado—. ¿Conoces los procedimientos del IDA? Son muy estrictos y Amos Kloner los supervisa personalmente. Es imposible hacer nada en el Israel Department of Antiquities sin que se entere.

—No lo es.

—¿Acaso pretendes darme lecciones? Eres un estudiante en prácticas que acabas de llegar al IDA y yo soy un arqueólogo que lleva toda su vida trabajando para el Israel Department of Antiquities, incluso antes que Amos Kloner llegara. Por si no lo sabes, Kloner es el arqueólogo jefe, pero no dirige el IDA. Aún tiene a un funcionario del estado por encima de él. Se llama Avraham Eitan y es todavía más estricto, aunque cueste créelo.

—El bosque de la burocracia le impide observar el árbol de la sabiduría.

—¿Esa tontería de frase también la dijo un rabino? —preguntó Gat, que seguía enfadado.

—No, me la acabo de inventar, pero resume lo que pretendo decirle. Lleva demasiado tiempo siguiendo los protocolos y no es capaz de darse cuenta de que hay vida detrás de ellos.

—¿Ahora los protocolos tienen vida? —preguntó Yosef, que estaba a punto de dar por terminada la conversación. Le parecía que estaba alcanzando tintes surrealistas.

—Si yo soy capaz de robar esta obra, ¿no me diga que usted no es capaz de cumplir con su parte del plan? Todo protocolo tiene su némesis, al igual que todo sistema tiene su puerta de atrás, en este caso, su puerta de delante.

—No comprendo una sola palabra.

—Enseguida lo hará. ¿Qué sucede cuándo el Israel Department of Antiquities encuentra una pieza que merece ser conservada?

—Precisamente se pone en marcha el protocolo para esos supuestos. Se envía a nuestra sede, en el Rockefeller Museum de Jerusalén Este, muy cerca de aquí. Allí se realizan todos los estudios acerca de la pieza arqueológica hallada y se la cataloga. Eso significa que se le otorga un número único que la identifica para siempre. ¿Por qué ese número único? Es muy sencillo. El Rockefeller Museum no es capaz de exponer al público ni de almacenar todas las piezas que recibe. En función de su importancia, el hallazgo se puede quedar en el propio museo, trasladarlo a otro, como el Museo de Israel, tanto en la zona de exposición pública como en sus enormes sótanos que no se visitan. Las piezas de menor importancia se llevan al almacén que el Israel Department of Antiquities tiene en la ciudad de Bet Shemesh, a unos treinta kilómetros de aquí.

Namir sonrió.

—En los meses que llevo colaborando con el IDA, me he pasado más tiempo en el depósito de Bet Shemesh que en su propia sede del Rockefeller Museum. El almacén es enorme, me atrevería a decir que es incluso mayor que los sótanos del Museo de Israel.

—Yo no voy mucho por allí. Tengo mi oficina en el Rockefeller Museum, además, casi siempre estoy en alguna excavación u obra, como ahora.

—Es una ventaja que tengo sobre usted. El almacén de Bet Shemesh es enorme, pero no caben todas las piezas en su interior, a cubierto. Por ello, gran parte de ellas se encuentran al aire libre, a la espera de que se las reubique.

—¿Qué me quieres decir con todo eso?

—Que las piezas que están en el exterior del almacén no están catalogadas. No han pasado por el Rockefeller Museum, supongo que porque no se les ha dado importancia o están a la espera. Aquello parece un desguace de coches, pero en versión arqueológica.

—¿No me estarás insinuando que…? —comenzó a preguntar un preocupado Yosef Gat.

—Déjeme hacer una llamada a mi padre —le interrumpió Namir—. Si su respuesta es afirmativa, como así supongo, habrá que esperar a la reacción del arquitecto supervisor Efraym Shochat. Dada la amistad que tiene con mi padre, no creo que esa parte suponga un problema. Cuando llegue ese momento, usted tendrá que entrar en acción.

—Pero Amos Kloner no lo permitirá jamás. Siempre sigue los protocolos y todo pasa a través de él.

—En eso tiene razón y precisamente ahí radica la gracia de todo este asunto.

—¿En qué nos despida?

—No, en que no se entere de nada, además, en sus mismas narices y las de sus protocolos.

  13    

EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 24 DE OCTUBRE

—¿Eso es lo que parece? —preguntó Carlota, extrañada ante lo que estaba viendo.

Rebeca fijó su mirada en el horizonte.

—Sí, lo es —le respondió.

—¿Y qué quiere decir exactamente?

—Supongo que es culpa mía. Les expliqué a los Engels, de una manera muy resumida, la fiesta de cumpleaños que organizaste el año pasado. Alucinaron, y eso que omití los detalles más extravagantes. Recuerdo que les comenté que lo único que le faltó era un elefante rosa en la puerta del restaurante.

Carlota sonrió.

—Pues ahora lo tenemos enfrente de nosotras —dijo, señalando a un pequeño elefante rosa hinchable—. ¡A ver si te atreves a reñirlos como hiciste conmigo el año pasado!

—Son un matrimonio jubilado entrañable y de costumbres muy germánicas. No esperes ninguna bacanal como la del año pasado.

—¿Bacanal? Te recuerdo que la idea de bañarnos en ropa interior con aquellos dos pibonazos fue tuya. Y también lo de después en tu casa, aunque tu pudor de falsa puritana te impida reconocerlo.

—¿Mi pudor? —preguntó Rebeca, riéndose—. ¡Tu botella de tequila tuvo mucho que ver con todo aquello!

—¡Anda que nos disfrutaste! —exclamó Carlota, que se unió a las risas de su hermana—. Te merendaste a Fernando del Rey, con patatas fritas y una manzana asada en la punta de su…

—¡Calla, loca! —le interrumpió Rebeca, que continuaba riéndose—. No nombres a Fernando. Al fin y al cabo, además de el periódico La Crónica, trabajaba para ti.

—Sí, pero te aseguro que esas «horas extras» no las cobró. Los dos me debéis un favor, te lo recuerdo. ¡Menudo festival os pegasteis!

Rebeca le dio un cariñoso empujón a su hermana. En el fondo, debía de admitir que tenía razón, pero no lo pensaba reconocer ni bajo tortura. Fernando del Rey era doctor en Historia y habían coincidido en la misma facultad, en Valencia, pero no se habían conocido allí. La supuesta casualidad, que luego Rebeca descubrió que no fue tal y que fue fruto de las maquinaciones de su hermana, hizo que acabara trabajando en el mismo periódico que ella, además en su misma sección. En cualquier caso, Fernando del Rey representaba el pasado para ella y no le apetecía pensar en él de nuevo.

—No me lo vuelvas a nombrar —le dijo.

—Vale, vale. Por cierto, jamás me contaste que pasó con mi pibón, el que se hacía llamar Álvaro Enguix. ¿Quién era en realidad? ¿Qué ha sido de él? Será un desgraciado, pero estaba como un queso de bola de bueno.

Rebeca acercó su boca al oído de su hermana.

—No lo sabrás jamás, por alcahueta —le susurró.

Ambas se volvieron a enzarzar en empujones hasta que llegaron a la misma puerta de la casa de los Engels.

—¡Para! —exclamó Rebeca—. Como nos vean llegar así, se creerán que nos estamos peleando de verdad.

En ese justo momento, Greta abrió la puerta de la casa.

—¿Qué es todo este escándalo? —preguntó.

—Hola, Greta. Es mi hermana, que le gusta hacerse de notar. No te preocupes, es una tara de nacimiento. A pesar de su pelo revuelto y su aspecto de bruja medieval pelirroja, te aseguro que no es peligrosa —le respondió Rebeca, en su perfecto alemán con ligero acento de Baviera.

Carlota se quedó mirando a su hermana con cara de pocos amigos, ya que no hablaba alemán y no sabía qué había dicho, pero, por la expresión de la mujer, supuso que nada bueno, porqué sonrió con benevolencia.

—Así que tú eres la famosa Carlota —dijo Greta también en alemán, mientras hacía gestos hacía el interior de la casa—. ¡Markus! ¡Ya han llegado!

—¿Qué le has dicho y qué ha respondido la tal Greta? —le susurró Carlota a su hermana.

—Si no os importa, ¿podemos continuar la conversación en inglés? Mi hermana tiene su alemán un tanto oxidado y le cuesta seguirnos.

—Of course! —respondió Greta, mientras Markus llegaba al tejadillo de la entrada de su casa.

—Anda, pasad —les dijo Markus, mientras tomaba la maleta de Carlota—. Luego de la cena te enseñaré tu habitación. Está junto a la de tu hermana, en el piso de arriba.

—Muchas gracias —le respondió Carlota, agradecida.

Cuando entraron en el salón principal de la casa de los Engels, aquello parecía la cervecería Hofbräuhaus am Platzl de Múnich, más conocida por sus siglas «HB», en pleno Oktoberfest. De repente, comenzaron a escuchar los acordes de la canción bávara, Ein Prosit. Ambas hermanas la conocían de su pasado viaje a Múnich. Lo que sorprendió tanto a Rebeca como a Carlota fue que la música no era una grabación, sino que procedía de cuatro músicos situados en un extremo de salón.

—¿Cómo habéis conseguido una banda bávara en Cartagena? —preguntó Rebeca, sorprendida.

—No son una banda cómo tal. Son amigos que viven en Cartagena y saben tocar. Les hemos pedido el favor que nos acompañen esta noche —respondió Markus—. Ya sabemos que no podemos competir ni con David Guetta ni con Martin Garrix de vuestro anterior cumpleaños, pero esto es más tradicional.

Rebeca abrazó a los Engels.

—¡Me encanta! —exclamó, mientras los besaba en las mejillas—. Este tipo de música no solo es alegre, sino que anima a beberse una buena cerveza, que es precisamente lo que necesitamos.

En ese momento, la canción llegó a su parte más explosiva, que comenzaba con «Eins, Zwei, Drei» que todos los bávaros sabían lo qué significaba. Era «uno, dos, tres», una cuenta que culminaba con el «G’suffa», que quería decir algo así como «pega un buen trago a la cerveza». Quizá Ein Prosit era el tema más popular en el Oktoberfest, ya que animaba a beber. Rebeca sabía que en las cervecerías o en las propias carpas callejeras de Múnich, las bandas la solían tocar dos o tres veces cada hora, para fomentar la camaradería, aunque, en realidad, era para que los clientes consumieran más.

En ese momento, vieron varias jarras de cerveza encima de una mesa decorada con un mantel típico bávaro.

—¿A qué esperáis? —les preguntó Greta—. Son auténticas Lôwenbräu traídas desde Múnich, fabricadas de acuerdo con las Reinheitsgebot, que son las normas oficiales de la antigua regulación de la pureza de la cerveza alemana de 1516. A mi esposo Markus le gusta más la Augustiner o la Paulaner, pero yo prefiero el sabor refrescante de una buena Lôwenbräu, más suave y que te permite beber más.

—No te enrolles —la interrumpió Markus—, que ya han cantado el «G’suffa». Es un crimen no tener las jarras en la mano.

Los cuatro se acercaron a la mesa e hicieron los honores.

—¡Está buenísima! —dijo Carlota—. Es como volver a estar en Múnich.

—Ahora mismo lo estáis —respondió Greta—. Y esperaos a la cena. No he podido preparar mi plato favorito, un buen Schweinebraten, que me sale para chuparse los dedos, porque tengo que encargar por anticipado los ingredientes para su preparación al único supermercado alemán de Cartagena y me enteré del cumpleaños de Rebeca justo ayer. Así que he recurrido al producto que nunca falta en esta casa, el pescado que capturamos nosotros mismos. Es un lujo que, en España, a finales de octubre, tengamos esta temperatura, por ello Markus ha preparado una buena Steckerlfisch, que está en la terraza, junto al embarcadero.

—¿Una qué? —preguntó Carlota.

—Steckerl significa «palo pequeño» en el dialecto del alemán que se habla en Baviera —le explicó Rebeca a su hermana—. Fisch no creo que haga falta que te lo traduzca, ya que se pronuncia muy similar a la palabra inglesa, pescado. Ambas palabras unidas, «palo pequeño» y «pescado» hacen referencia a una especialidad bávara que consiste en una parrilla con pescados atravesados por un palo.

—¡Exacto, Rebeca! ¿Seguro que no eres de Múnich? —le preguntó Markus—. La única diferencia es que la que nos vamos a comer hoy está hecha con pescado local, no el que se suele utilizar tradicionalmente en Baviera. Lo más parecido que hay en estas aguas es la caballa, que también se usa en Alemania, pero no tiene el mismo sabor.

«Es la descripción más parecida que he escuchado en mi vida del espeto andaluz, no a un plato típico bávaro», pensó Carlota, que, mientras escuchaba las explicaciones de Markus, ya se había bajado su jarra de cerveza.

—Muy interesante —comentó, con cara de lo contrario—, pero esta Lôwenbräu está de fábula.

Greta se apresuró a llenarle de nuevo la jarra.

—Rebeca nos ha contado que trabaja de encargada de una tienda Dunnes en Dublín. Tú, ¿a qué te dedicas? ¿A lo mismo que tu hermana?

«Supongo que a algo parecido», pensó Carlota con guasa. «¿Qué narices es eso de Dunnes que se ha inventado Rebeca?», se preguntó, pero terminó respondiendo lo de siempre.

—No, no trabajamos de lo mismo. Tengo dos libros publicados acerca de moda y tendencias. Además, soy una especie de influencer en redes sociales. Me siguen más de medio millón de personas.

—¡Caramba! —exclamó Markus—. No sé qué quiere decir eso, pero suena muy bien. Aquí, desde nuestro retiro dorado en Cartagena, no seguimos mucho ni las redes sociales ni las nuevas tendencias. Digamos que nos hemos quedado anclados en el siglo pasado. Lo más moderno que verás en esta casa es una antena parabólica para sintonizar los canales alemanes, pero apenas vemos la televisión.

—¡Y bien que hacéis! —exclamó Rebeca, que tampoco era amiga de las redes. Aunque su empresa le había obligado a abrirse perfiles, los usaba con muy poca frecuencia—. Vivís en un lugar tranquilo, con vistas al mar Mediterráneo, alejados del bullicio de una ciudad como Cartagena, pero, al mismo tiempo, a menos de cinco minutos de la zona del puerto. ¡Esto es vida! Cuando sea mayor, me gustaría parecerme a vosotros.

Markus y Greta se rieron.

«¡Mentirosa!», pensó Carlota, pero no podía decirle nada, ya que ella tampoco había sido sincera.

—El nombre de Rebeca es común en todo el mundo, incluyendo en Irlanda, pero el de Carlota nunca lo habíamos escuchado —dijo Greta—. ¿Es gaélico o algo así?

—No, es zanahoria —respondió Carlota, sonriendo—. Nuestros padres tenían un peculiar sentido del humor. Con mi hermana se portaron bien, pero a mí me llamaron Carlota, palabra derivada de la inglesa carrot, que, cómo sabéis, significa zanahoria. Les hizo gracia el color de mi pelo cuando nací.

«¡Caramba, es buena mintiendo!», pensó Rebeca. «Y rápida, parece que ya se esperaba la pregunta».

—Desde luego es muy original. Tus padres tienen que ser muy divertidos —siguió Greta.

—Murieron cuando teníamos poco más de ocho años, en un accidente de tráfico —respondió Carlota.

—¡Vaya! —dijo ahora Markus—. Lo sentimos de verdad. Hoy no es día de hablar de cosas tristes. No olvidemos que estamos celebrando vuestro veintitrés cumpleaños. Anda, salgamos a la terraza, que el Steckerlfisch ya estará en su punto.

—No es triste hablar de la muerte —dijo Rebeca, para sorpresa del matrimonio Engels—. Vosotros dos que profesáis la fe católica, ¿sabéis lo que escribió el valenciano Juan de Escrivá a finales del siglo XV? Fue embajador de los Reyes Católicos ante la Santa Sede. Es el principio de un poema más largo, pero es precioso, tanto que muchos atribuyen su autoría, de forma errónea, a la santa española Teresa de Jesús, que se limitó a comentarlo por su belleza. Su primera estrofa dice: «Ven, muerte, tan escondida, que no te sienta conmigo, porque el gozo de contigo, no me torne a dar la vida».

Greta hizo un gesto negativo con la cabeza.

—Es cierto que la muerte de un ser querido supone su ascensión a los cielos para reunirse con nuestro Dios —dijo—, pero también supone su pérdida en el plano material. Y esa duele de verdad, por mucha fe que se tenga. Yo soy más del pensamiento del científico Stephen Hawking, cuando dijo que no le tenía miedo a la muerte, pero que no tenía prisa por morir, ya que tenía muchas cosas que hacer antes. Espero que le diera tiempo, porque el pobre ya lleva bastantes años bajo tierra.

—¿Por qué quieres hablar de la muerte, Rebeca? —le preguntó Markus, mientras servía el pescado a la brasa y llenaba de nuevo las jarras de cerveza.

—No me quito de la cabeza a Ryan. Murió ayer y parece que ninguno quiere hablar de ello.

—¡Rebeca, por favor! ¡Es el día de vuestro cumpleaños! ¿Te parece apropiado? —insistió Markus.

—¿Por qué nos hemos callado? —siguió Rebeca—. No hemos denunciado su muerte ante las autoridades españolas. Si aparece su cadáver flotando en cualquier playa, la policía investigará y llegará hasta nosotros. ¿No pareceremos sospechosos si no hacemos nada antes de que eso ocurra?

—¿Y qué te crees que va a suceder si lo hacemos? —le preguntó Markus—. ¿Cómo explicamos qué estábamos haciendo en ese punto en concreto de la bahía de Cartagena? Sabemos que la Guardia Civil del Mar lo conoce. Por otra parte, no creas que estoy faltando a su memoria por lo que sucedió. No hay minuto que no me culpe por ese fallo del manómetro. Fue imperdonable por mi parte no darme cuenta de que no funcionaba correctamente.

Rebeca no quería soltar la presa.

—En cualquier caso, ¿no creéis que se merece un entierro cristiano? Él era creyente y su cadáver descansa bajo el mar, no bajo tierra. Ni siquiera recuperamos su cuerpo.

Markus parecía triste, pero a la vez muy nervioso.

—Ya os dije que no pude —respondió.

—¿Estaba atrapado por el bloque de piedra caliza?

—No, simplemente no estaba. Ni atrapado ni sin atrapar.

  14    

LONDRES, REINO UNIDO, 12 DE DICIEMBRE DE 1838

—Te repito la pregunta, Howard. ¿a qué cabeza te refieres?

—Junto con el ataúd de madera, ¿no llegaron los restos del faraón cubiertos por una tela de lino amarillenta?

Sir Henry Ellis, director del Museo Británico, se giró hacia sus restauradores.

—¿Algo más acompañaba a este ataúd? —les preguntó.

—Sí.

—¿Podríais acercar los restos mortales del faraón Menkaure, para que podamos verlos?

Uno de ellos se marchó en dirección a uno de los pasillos. Apenas cinco minutos después, apareció con una caja de madera.

Aunque sin tocar nada, ambos se asomaron.

—¿Esto es todo? —preguntó el coronel Howard Vyse.

—Sí, señor.

—Pues esto no es lo que descubrí en aquella cámara mortuoria. Llevaba un diario detallado de todos los hallazgos, incluyendo el contenido de la tela que cubría al faraón. Me acuerdo perfectamente de ellos. Encontré restos de ambas piernas, en concreto sus tibias, fémures, peronés y rótulas. También parte de su esqueleto, como el hueso sacro, dos costillas, fragmentos del coxis, seis vértebras lumbares y torácicas, además de catorce piezas menores, incluyendo parte del cráneo. Aquí falta casi todo.

—Coronel, le aseguro que esto fue lo que llegó a nuestro poder.

Vyse se quedó observándolas durante un momento.

—Esto no es lo que encontré. Recuerdo que apenas lo inspeccioné, pensando que ya lo haría con tranquilidad cuando llegara a Inglaterra, pero sí que lo inventarié.

—¿Y se basa en eso para decir que el ataúd es falso? ¿Qué decía de una cabeza si no hay ninguna?

—Sí que la había, al menos parte de ella, pero ha desaparecido durante el trasporte.

—¿Sospecha del tal Mr. Hill?

—¡Claro! —exclamó Vyse—. Precisamente él fue el encargado de toda la logística del trasporte. Además, hace un rato que he comprendido el motivo para querer que no viajaran juntos el sarcófago de Menkaure con su ataúd de madera.

—¿Y cuál es ese motivo? —preguntó sir Henry Ellis, que estaba intranquilo.

—Es evidente. Manipular el ataúd y sus restos.

—¿Para qué querría hacer eso?

—No tengo ni idea, pero debía de tratarse de una cuestión de suma importancia para el Papa Gregorio XVI. Demasiadas molestias y mucho dinero invertido en una cosa así. Es posible que nosotros no le encontremos sentido, pero los Estados Vaticanos seguro que sí.

Sir Henry Ellis hizo un gesto con su mano.

—No me importan tanto los restos del faraón. Ya disponemos de varias momias egipcias bien conservadas expuestas en el museo, pero el ataúd de manera es una pieza impresionante. Me preocupa que considere que es falso. ¿En qué se basa? Antes ha dicho que era por la cabeza. ¿Se refiere a que se ha extraviado la parte del cráneo que encontró en su cámara mortuoria?

—No, no es eso —respondió Vyse.

—Entonces, ¿qué tiene que ver la cabeza con la autenticidad del sarcófago?

—Tuve que darme cuenta antes, pero la euforia por penetrar en la tercera pirámide nos impidió fijarnos en las incongruencias que teníamos delante de nuestros ojos. Es imposible que este ataúd se corresponda a la IV Dinastía que reinó en Egipto.

—¿Por qué? ¿Por una cabeza que no está?

—Al decir la palabra «cabeza», me refería a la forma en la que está tallado el ataúd. Es antropomorfo, es decir, tiene la forma del cuerpo humano, con su cabeza incluida. Durante las primeras dinastías egipcias, los ataúdes eran rectangulares y con poca decoración. A medida que fueron pasando los siglos, se comenzaron a tallar con textos e incluso a decorarse con diferentes motivos. No fue hasta finales del Reino Medio cuando fueron reemplazados por ataúdes antropomorfos, aunque su apogeo se vivió durante la época Saíta, llamada así porque la capital de Egipto se trasladó a la ciudad de Sais. Eso sucedió en el inicio del llamado Periodo Tardío de Egipto, en concreto en la XXVI Dinastía. ¿Lo comprendéis ahora? Eso ocurrió casi dos mil años después de que falleciera Menkaure. ¿Cómo puede ser este su ataúd?

Sir Henry Ellis parecía consternado.

—¿Qué significa todo eso? ¿Qué nos han colado una falsificación? ¿Qué el tal Mr. Hill, que no existe, se ha quedado con el ataúd verdadero y nos ha mandado uno de un periodo muy posterior para hacerlo pasar por el de Menkaure?

—¿Me permitís otra inspección? —preguntó Vyse.

Los tres se apartaron del ataúd y permitieron al coronel hacer uso de la lente de aumento. Estuvo un par de minutos examinándolo de cerca.

Cuando concluyó, se dirigió hacia los restauradores.

—¿Qué labores y qué medios habéis empleado para su restauración?

Habló el que parecía al mando.

—Los habituales en este tipo de piezas. Ya los hemos utilizado en multitud de ocasiones y dan un excelente resultado. La suciedad suelta se eliminó de la superficie con un cepillo suave y una aspiradora de baja potencia equipada con una manguera de goma flexible. La suciedad más adherida la hemos quitado con una esponja hecha de goma vulcanizada. Las dos fisuras que presenta el ataúd las hemos asegurado y unido con adhesivo termorresistente e impermeable a base de nitrato de celulosa. Cuando concluyamos los trabajos de restauración de la madera, construiremos un esqueleto metálico a medida, para que pueda ser expuesto en una vitrina del museo con total seguridad, sin que sus piezas se vean comprometidas.

—Es una explicación excelente, gracias. Pero, ¿qué opinan de la madera en sí?

—El ataúd está construido utilizando varios tipos de madera. La estructura principal es de enebro y abeto. Sin embargo, para fabricar los tacos o espigas que lo unen se utilizó madera de sicomoro y tamarisco. Ello nos llevó a pensar que se trataba de un auténtico sarcófago faraónico, ya que esas son maderas locales de Egipto.

—¿Y la talla de la madera? ¿No hay nada que les llame la atención?

—Señor, son escrituras jeroglíficas. Ya hemos visto otras similares a esas. No tenemos ninguna duda de su autenticidad. Como usted, también hemos empleado la transliteración de los jeroglíficos para conocer su significado. Tan solo han confirmado lo que ya sospechábamos. Hablan de Menkaure.

Howard Vyse hizo un gesto negativo con la cabeza.

—Las he estado observando con la lente de aumento. No me parecen propias de la IV Dinastía. No dudo de su procedencia egipcia, sino del periodo en el que fueron talladas.

—Lo siento, coronel Vyse. No puede negar que hablan de Menkaure en unos términos muy similares a los hallados en otros enterramientos. Es una oración habitual, para ayudar a encontrar el camino al más allá. No somos capaces de datar la talla en una época concreta. Ni nosotros ni nadie, si nos permite el comentario.

—Tan solo presentas conjeturas —intervino ahora el director del museo—. Nada de todo lo que nos has contado supone una prueba irrefutable de que no se trate del ataúd del faraón Menkaure.

—Tampoco se puede probar que sea el de él. Quizá no disponga de una prueba definitiva y concluyente, pero sí de muchos indicios que deberían llevar a cuestionarnos su autenticidad.

—Howard, te voy a hacer una pregunta clave que espero que me contestes con la máxima sinceridad. ¿Crees que este ataúd es el mismo que encontraste en la cámara mortuoria del faraón Menkaure?

El coronel Vyse se tomó su tiempo para responder.

—No lo podría afirmar con seguridad, pero creo que sí.

—Entonces, asunto zanjado. Lo podemos exponer como el ataúd hallado en la cámara mortuoria de Menkaure. Sus inscripciones jeroglíficas así lo determinan. De todas maneras, lo expondremos sin explicitar que él hubiera sido, en algún momento, su morador. Omitiremos ese pequeño detalle. En cuanto a sus restos, seguiremos el mismo patrón.

—¿No te parece que eso es engañar a las personas que visiten el museo? Con esa explicación, todos supondrán que se trata del ataúd de Menkaure y de sus restos. La gente no reparará en «ese pequeño detalle» que tú dices.

—¿Acaso estamos contando alguna mentira? El ataúd se halló en el interior de la tercera pirámide con jeroglíficos aludiendo a su morador y contenía unos restos. Es posible que no estén todos los que tú hallaste, pero, mientras no se demuestre lo contrario, tenemos que asumir que pertenecen al faraón.

El coronel Vyse no parecía satisfecho.

—Tú verás lo que haces. Eres el Principal Librarian del British Museum y tuya es la responsabilidad, pero creo que, cuando avance la técnica y se pueda investigar de una forma más rigurosa, se descubrirá que no pertenece al faraón y que esos restos no son suyos. Ve con mucho cuidado en lo que afirmas y expones.

—Siempre lo hago —dijo sir Henry Ellis, tomando al coronel Vyse por un brazo y acompañándolo a la salida del sótano del Museo Británico—. ¿Cómo te crees que se llega a un cargo como este? A diario te intentan colar falsificaciones, por eso dispongo de un magnífico equipo de especialistas que se dedican a ello.

—Precisamente por eso te lo digo. ¿No te preocupa, ni siquiera un poco, exponer los restos de Menkaure sin saber a ciencia cierta a quién pertenecen? —le preguntó Vyse.

—¿Acaso tú lo sabes?

Howard bajó la cabeza.

—Me llamarás loco, pero todo lo que ha rodeado la exploración de la tercera pirámide me ha dado muy mala espina. Siempre me han dicho que soy una persona intuitiva, pero, en realidad, no creo que sea así. Simplemente me gusta ver las cosas en su conjunto, como cuando dirijo a mis soldados en combate. En este caso, hay demasiados elementos perturbadores.

—¿Cómo cuáles?

—¿De verdad no los ves?

—No.

Vyse le contó sus sospechas al director, que se echó de inmediato las manos a la cabeza.

—¡Y te atreves a decirme que vaya con cuidado! —exclamó el director, perplejo—. ¡Estás loco!

Quizá fuera un disparate de un trastornado Vyse, fruto de sus demasiados meses en Egipto y de su sol abrasador.

O quizá no.

  15    

JERUSALÉN, ISRAEL, 11 DE ABRIL DE 1980

—¡Un día más y conseguís que me despidan!

—Aún que has podido reanudar las obras. No te quejes, que tan solo han sido tres semanas.

—De tres días que me dijiste a tres semanas. ¿Cómo no quieres que el ministro esté enfadado? ¿Te crees que me llamó hace una semana? Jamás había hablado con David Levy, a excepción del día que pusimos la primera piedra en este complejo de apartamentos. ¡Menuda bronca me llevé por un retraso que no era mi responsabilidad!

—Bueno, todo se ha acabado arreglando. Hoy mismo podrás continuar con la construcción.

Amos Kloner, jefe del Israel Department of Antiquities, estaba manteniendo esta conversación con el arquitecto jefe de la obra, Efraym Shochat.

—¿Cuándo vais a sellar esta maldita tumba?

—Ahora mismo —le respondió Kloner, mientras hacía gestos hacia Yosef Gat, su segundo en el IDA y al estudiante en prácticas, Namir Friedman, que se encontraban a unos cien metros de ellos.

Nada más acudir al lado de su jefe, y cuando el arquitecto se apartó de ellos, ambos ya se prepararon para una buena tormenta.

—¿En serio tres semanas? —les preguntó—. ¿Qué narices habéis hecho?

—Había que documentar todo lo que hay en el interior de la tumba. Al final, fueron diez osarios y multitud de documentos esparcidos por el suelo —dijo Yosef—. Nos negó la ayuda del IDA, así que el trabajo lo tuvimos que llevar a cabo Namir y yo solos y a ratos sueltos. ¿Qué esperaba? Nos dimos toda la prisa que pudimos, pero esta no es una tumba cualquiera.

—No me vuelvas a sermonear con esa historia. ¿Sabéis las presiones que te tenido que soportar? El ministro me ha llamado cuatro veces, sin comprender el motivo de tanto retraso. La verdad es que yo tampoco lo hago.

—Ahora ya está todo el trabajo terminado —se atrevió a intervenir Namir—. Creo que lo que procede es sellar la tumba y acabar con esto de una vez. ¿Desea recitar unas oraciones en su interior antes de proceder con su sepultura?

Amos Kloner le dirigió una mirada asesina.

—Si no está sellada en una hora, habrá doce osarios dentro de la tumba en lugar de diez —le respondió. Estaba claro que Kloner estaba de muy malas pulgas—. Después del quebradero de cabeza de todo este asunto, sois vosotros dos los que deberíais rezar para que no os despida del IDA.

Dichas estas palabras, se alejó del lugar. Cuando estaba a una distancia prudencial, Yosef Gat se dirigió a Namir.

—¿Cómo se te ocurre decirle eso a Kloner después de la que hemos liado? Anda, sellemos la tumba de una vez.

—¿Nosotros? —preguntó sorprendido Namir.

—No, si te parece se lo pedimos a Amos Kloner. ¡Pues claro que nosotros y cuánto antes! Pareces atontado.

Gat se dirigió al mismo capataz que le llamó por teléfono, al descubrir la tumba.

—Moshe, ayúdanos a sellarla.

—Ahora aviso a unos obreros.

—No me has comprendido. Cuando te digo «vamos», me refiero a ti, a mí y a Namir. Nadie más debe acercarse a esta tumba una vez esté sellada. Después, podréis continuar con la construcción conforme a lo previsto.

Así lo hicieron. El capataz les acercó algunos ladrillos y yeso y los tres clausuraron la entrada de la tumba.

—¿De verdad nadie quiere recitar alguna oración? —preguntó Namir.

—Lo que queremos es continuar con la obra cuanto antes —le respondió Moshe—. ¿Ya tenemos el visto bueno del IDA?

Kloner se lo ha entregado al arquitecto Shochat hace un momento. Ya sois libres de sepultar esta tumba y de continuar con las obras de este complejo de viviendas.

Moshe hizo un gesto de satisfacción con la cabeza y se marchó a toda velocidad, para comunicar a sus obreros que podían reanudar los trabajos.

—Espero que tu padre nos cubra, en caso de que se descubra lo que hemos hecho —le dijo Yosef a Namir.

—¿Cómo no nos va a cubrir si él forma parte de todo esto? Por otra parte, espero que usted nos cubra también con Amos Kloner.

—Mentiría si dijera que sí —le respondió—. Lo único que nos salvará con él será que jamás se entere. No podría hacer nada si lo descubriera, pero los obreros se encargarán de cubrir nuestros actos.

—Quedan dos eslabones sueltos —dijo Namir.

—¿Cuáles?

—Nosotros.

—¿A qué te refieres?

—A dos cosas. La primera es que debemos estar vigilantes. Yo no sé el tiempo que podré permanecer en Israel, ya que eso depende del acuerdo entre mi país y el suyo. Me gustaría trabajar en el IDA, pero sé que es una misión casi imposible. No soy idiota y me doy perfecta cuenta de que Amos Kloner me rehúye.

—Pero eso es porque no le gusta perder el tiempo con estudiantes de intercambio. No es personal.

—Eso no lo puede saber con seguridad. De todas maneras, la que verdaderamente me preocupa es la segunda cosa.

—No me hagas estar preguntándote todo el rato. Dime qué te preocupa de una vez, sin más rodeos —dijo Yosef, que se notaba que estaba nervioso. No era para menos. Era la primera vez que se había saltado los protocolos del IDA y su edad de jubilación se acercaba. Lo último que deseaba era perder su trabajo.

—Lo que hemos hecho estos días debe tener un sentido, una continuación.

—¡No me pienso saltar ni un solo protocolo más, si es a eso a lo que te refieres! —respondió Gat, ahora enfadado.

—¿Supone saltarse algún protocolo conseguirme un pase permanente para acceder al almacén de Bet Shemesh?

—¿No me digas que pretendes…? —empezó a preguntar un sorprendido Yosef.

—¿Supondría vulnerar algún protocolo o no? —le interrumpió Namir—. Esa es la respuesta que quiero oír.

Yosef se quedó pensativo durante un par de segundos.

—No, no lo creo. Mientras esté en vigor el programa de intercambio, se considera que eres personal del IDA, eso sí, en prácticas, pero, al fin y al cabo, eres un miembro de nuestra organización, que es lo importante. No veo por qué no se te puede expedir un pase para ello. Bet Shemesh es uno de nuestros almacenes principales. El único inconveniente que veo es que habría que justificar el motivo de la solicitud, pero tan solo por temas burocráticos. Lo que me preocupa no es eso. ¿Qué utilidad le vas a dar a ese pase?

Namir se quedó mirando a Yosef.

—Supongo que le quedarán menos de cinco años para la jubilación y todo esto le habrá hecho pensar en ello. ¿Me equivoco?

—Ya te he dicho antes que me preocupa, por supuesto. Tengo familia. ¿Quién iba a contratar a un arqueólogo de mi edad si soy despedido del IDA?

—Pues entonces —continuó Namir—, cuanto menos sepa, mejor. Lo único que le debe importar es que el pase no despierte ninguna sospecha en Kloner, pero eso es sencillo, ¿verdad? Sé que él lo tendrá que autorizar, pero estoy seguro de que lo hará encantado, sobre todo si va a mi nombre. Estará encantado de perderme de vista y no verme revolotear por el Rockefeller Museum.

—Te repito que el pase no es el problema. Supongo lo que pretendes hacer y eso es lo que me preocupa.

—Que yo sepa, Kloner no tiene poderes mentales. Firmará mi pase en persona y usted no tendrá nada que ver con lo que suceda a continuación. En todo caso, el responsable en el IDA sería el propio Kloner, que es la persona que me autorizará. En cuanto al resto, eso ya sería cosa mía. Mientras yo me encuentre investigando en Bet Shemesh, de acuerdo con el programa de intercambio, usted estará haciendo su labor a más de treinta kilómetros de mí. Si lo desea, le puedo informar de los avances de mis investigaciones, pero por teléfono. No haría falta ni que nos viéramos en persona.

—Aun así, es un riesgo innecesario —dijo Yosef, que, a pesar del impecable argumento del joven, tenía sus dudas.

—No lo niego, pero ese riesgo es para mí —le respondió Namir con seguridad—. ¿Qué puede pasar en caso de que me descubran? ¿Qué me deporten a los Estados Unidos? Asumo ese riesgo.

Yosef sabía que el joven tenía razón, aunque no podía evitar estar preocupado. Y eso que no sabía lo que Namir se disponía a hacer.

A abrir las puertas del cielo.

  16    

EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 24 DE OCTUBRE

—¿Por qué no dijiste nada? —preguntó Rebeca, escandalizada ante la revelación de Markus de que no había hallado el cuerpo de Ryan donde se supone que debía estar, ahogado y sin vida.

—Sí que os lo dije —respondió Markus—. Nada más salir del agua os hice un gesto negativo con la cabeza. Lo que significaba es que no había encontrado el cuerpo de Ryan en el interior del pecio. Por eso emergí solo. En caso contrario, lo hubiera recuperado del fondo de la bahía y hubiera salido con él. ¿Cómo lo iba a dejar ahí abajo?

—¿Estás seguro de que seguiste mis indicaciones? ¿Buscaste donde te dije? Es fácil confundirse. No hay apenas luz.

—Tengo algo más de experiencia que tú en submarinismo. No solo busqué donde me indicaste, sino que miré por el interior de toda la goleta. Como tú ya habías confirmado su muerte, pensé que cualquier tintorera de las que abundan por estas aguas se lo había llevado. Comprendí que estaba perdiendo el tiempo y emergí. El resto ya lo conocéis.

Carlota no se pudo aguantar. Aquella revelación no se la esperaba y podría cambiar las cosas de forma significativa. Se le notaba preocupada.

—¿Estáis seguros de que estaba muerto? Rebeca me contó que apenas pasaron quince minutos desde que ella lo vio sin aparente vida hasta que tú te sumergiste —dijo, dirigiéndose a Markus y obviando que ella fue testigo de ello, ya que también estaba debajo del agua—. Sé que las tintoreras, también llamadas tiburones azules, se dejan ver cerca de las costas levantinas. A pesar de ello, ¿de verdad crees que, en apenas quince o veinte minutos, se pudieron llevar el cuerpo entero de Ryan sin dejar ningún rastro de él? Dudo mucho que una tintorera sola sea capaz de hacer semejante cosa en tan poco espacio de tiempo. Y tú también lo dudas.

—Sí, reconozco que es extraño, pero, ¿qué otra explicación le encuentras? ¿Quizá las corrientes submarinas de agua? Dentro de un pecio se pueden formar remolinos.

A Carlota se le ocurría alguna que otra explicación a la desaparición del cadáver de Ryan Clarke, pero no la podía compartir. Desde el principio le había apestado a una operación táctica de inteligencia y ahora volvía a sentir el mismo tufo. La cuestión es que ella había vigilado todos los movimientos de Rebeca y Ryan debajo del agua y no había notado nada extraño a su alrededor. Era cierto que había perdido de vista a Ryan por un momento, cuando Rebeca se separó de él, pero tampoco notó nada fuera de lo común.

Rebeca intervino.

—Ya sabéis que yo no tengo demasiada experiencia con el submarinismo, pero sé reconocer cuando una persona no respira y está muerta. No sé el tiempo que Ryan llevaría en ese lugar y en ese estado, pero, por su aspecto, yo diría que se había ahogado, al menos, diez minutos antes de que yo le localizara. Así que, respondiendo a tu pregunta —ahora se giró hacia su hermana—, sí, estoy razonablemente segura de que Ryan estaba muerto.

—Pues, entonces, me parece que tenemos un problema —dijo Carlota, que parecía preocupada.

Greta, que había permanecido en silencio el último minuto, creyó que era hora de intervenir.

—Escuchad, todos sentimos la pérdida de Ryan. Fue algo terrible, pero se supone que esta celebración era para tratar de no pensar en ello. ¿No podemos dejar este tema para mañana?

—Supongo que tienes razón, Greta —dijo Rebeca—. Siento haber forzado esta conversación, pero, por un momento, me pareció injusto que nosotros estuviéramos de celebración mientras el cuerpo de Ryan se pudría debajo del agua. Me cuesta quitarme esa imagen de mi cabeza.

—Ryan, en estos momentos, estará con Dios —continuó Greta, abrazándose a Rebeca—. Nosotros ya no podemos hacer nada por él más que rezar para que el Señor le conceda el descanso eterno y brille para él la luz perpetua. Ya sé que no eres creyente, pero en un momento así, estos pensamientos reconfortan.

«¿Reconfortan? Cualquier cosa menos eso», pensó Rebeca que, no obstante, le devolvió el cariñoso abrazo a Greta.

Los amigos músicos de los Engels continuaron tocando canciones típicas bávaras, como Hände zum Himmel o Esellied. Por un momento, los cuatro parecieron olvidarse de Ryan y disfrutaron la velada, con la ayuda de la cerveza y la música. Bailaron y bebieron como si no hubiera un mañana. ¿Quién sabe? Dados los hechos ocurridos el día anterior, era una posibilidad muy cierta. Quizá el mañana era un lujo que no se podían permitir.

A las tres de la madrugada, los efluvios de la cerveza y la luna reflejada sobre el mar hicieron su efecto. La fiesta debía de acabar porque ya no les quedaban energías que gastar ni ganas para hacerlo.

Se despidieron hasta el día siguiente. El matrimonio Engels disponía de su dormitorio en la planta baja de su casa, a ras del agua de la bahía de Cartagena. Rebeca y Carlota subieron a sus respectivas habitaciones en el piso superior.

—¡A mi cuarto ya! —le dijo Carlota a su hermana, cuando estuvieron a solas.

—¿Ocurre algo? —preguntó Rebeca, preocupada al ver la cara de Carlota.

—¿Algo? ¿En serio me preguntas eso? ¡Ocurre todo! —exclamó.

Rebeca obedeció a su hermana y entró en su habitación. Carlota cerró la puerta.

—¿Qué está sucediendo aquí? —preguntó Carlota.

—¿A qué te refieres?

—¡Venga, hermanita! Acabamos de hacer una actuación digna de un Óscar de Hollywood en la taberna del puerto de Cartagena, suponiendo que Ryan Clarke estaba muerto. ¿Lo está realmente?

—Te prometo que lo he contado es cierto. Lo vi muerto dentro del pecio. No respiraba.

Mientras Rebeca se había sentado en la cama, Carlota no paraba de dar vueltas a la habitación.

—¿Te crees que una tintorera o las corrientes de la bahía de Cartagena hicieron desaparecer el cuerpo de Ryan en apenas quince o veinte minutos? ¡Venga ya! Eso es imposible.

—¿Estás insinuando que Markus miente?

—No lo insinúo. La única conclusión lógica es que lo hace.

—¿Por qué iba a hacer eso? ¿Qué motivos podría tener para actuar así? Yo vi lo que vi, de eso estoy segura. Si Markus vio lo mismo que yo, ¿por qué ocultarlo? Perdona, pero no te entiendo.

—Si lo piensas bien, la reacción de Markus puede tener cierto sentido.

—¿Mentir? ¿Para qué? Te repito que yo ya había confirmado que Ryan estaba muerto. Él tan solo descendió para sacar su cadáver. ¿Qué ganaba con mentir en una cosa así?

—No body, no crime —respondió Carlota.

—Eso es un excelente tema del álbum evermore de Taylor Swift.

—Lo conozco y habla de algo parecido. Sin cuerpo no hay crimen. Traduciéndolo a nuestro asunto, sin cadáver. ¿qué sentido tenía denunciar el ahogamiento de Ryan? ¿Qué le ibais a contar a la Guardia Civil? Oigan, estábamos buceando en una zona vigilada por ustedes y uno de nuestros compañeros se ha ahogado, pero su cadáver ha desaparecido en apenas quince minutos. Quizá se lo llevó una tintorera o fue arrastrado por las corrientes de la bahía, que apenas existen al ser una zona muy protegida, además en un día de magníficas condiciones marítimas. ¿Te parece un relato coherente? Os harían las pruebas de alcohol y drogas antes de tomaros en serio. No olvides que Greta y Markus son una pareja de tranquilos jubilados alemanes disfrutando del sol de España. No creo que quieran tener ninguna complicación con la ley por una persona ahogada en extrañas circunstancias. Además, voy a sacar a pasear mis estudios en Derecho. Si la investigación de la muerte de Ryan concluyera que su causa hubiera podido ser debida a una negligencia grave de Markus, al mandar a Ryan a sumergirse con su manómetro roto, se podría enfrentar a cargos por homicidio imprudente. Eso podría suponer una pena de cárcel de uno a cuatro años.

Rebeca comprendió a su hermana.

—Entonces, ¿crees que Markus encontró el cuerpo de Ryan pero que no quiso reconocerlo por las implicaciones que ello podría tener con la Guardia Civil y la justicia española?

—Ya te he dicho que no es una simple sospecha. Como tú dices, estoy razonablemente convencida.

—¿Por qué te muestras tan segura si tú no estabas allí?

Carlota paró de dar vueltas y sentó en la cama, junto con su hermana. La tomó por un hombro.

—Te mentí —le dijo.

—¿En qué exactamente?

—Debajo del agua, cuando me aseguré que tú llegabas a salvo a la superficie y que te subías a la barca, seguí a Markus por el interior el pecio.

—¡Me habías dicho que no te quedaba oxígeno suficiente!

—Y era cierto, pero decidí que merecía la pena apurar mi reserva de emergencia por ver qué hacía en el interior de la goleta.

Ahora fue Rebeca quién se levantó de la cama.

—¿Y qué viste? —preguntó, nerviosa.

—Markus nos ha mentido. Sí que encontró el cuerpo de Ryan en el lugar que tú le indicaste. Se quedó observándolo durante un instante. Pude ver que manipulaba algo, pero desde la distancia que me encontraba y la poca iluminación, no logré observarlo con claridad. Por eso te decía que si no quiso sacarlo a la superficie fue porque no le dio la gana. Por eso he insistido hace un momento en lo absurdo de sus teorías acerca de supuestas tintoreras o corrientes marinas.

—No entiendo nada —dijo Rebeca, que ahora estaba visiblemente alterada.

—El problema es que yo sí comprendo lo sucedido. Y es muy peligroso.

—¿Qué quieres decir?

—Cuando Markus ascendió a la superficie, también lo seguí durante unos metros. Luego regresé a por mi Diver Propulsion Vehicle para volver a la costa. Como aún me quedaba algún minuto de margen, decidí apurarlo y acercarme al cuerpo sin vida de Ryan, para observarlo de cerca. No había tenido ocasión.

—¿Y cuál fue tu conclusión acerca de las causas de su ahogamiento?

—Ninguna —respondió Carlota, muy seria.

—¿Qué? —preguntó Rebeca, extrañada—. Eres una experta buceadora. ¿Cómo puede ser que no sacaras ninguna conclusión de su cadáver?

—Porque, en ese momento, sí que era cierto que no había ningún cadáver. Ryan había desaparecido, pero no en quince minutos, sino en menos de diez desde la última vez que lo vi. Eso tan solo puede significar dos cosas, a cuál más perturbadora.

—¿Qué quieres decir?

—Que estamos en verdadero peligro.

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ESTADO DE LA CIUDAD DEL VATICANO, 14, 15 Y 16 DE OCTUBRE DE 1978

—Parece que está entre nosotros dos —dijo Giuseppe Siri

—La voluntad de Nuestro Señor decidirá —le respondió Giovanni Benelli.

—¿La voluntad de Nuestro Señor? —sonrió Siri—. Será la voluntad de los cardenales electores. Creo que deberías dejarme el paso libre. Conoces igual que yo todos los escándalos que nos han sacudido últimamente. Es algo que debemos de cortar de raíz. No puede haber más filtraciones. Tengo un equipo ya conformado preparado para eso. Si deseas incorporarte, tengo un puesto para ti.

Benelli se paró y se quedó mirando a su compañero Siri. Por la mañana habían asistido a la celebración de la solemne misa votiva Pro Eligendo Pontificem y después se habían reunido todos los cardenales en la Capilla Paulina, como mandaban los cánones. Ahora, paseando, se dirigían hacia la Capilla Sixtina.

—Sé que eres una persona competente, pero prefiero que sean el resto de nuestros compañeros los que decidan quién guía a la Iglesia y no un pacto entre nosotros dos —dijo Benelli.

Giovanni Siri era cardenal presbítero de Santa María de la Victoria y arzobispo de Génova. Por su parte, Giovanni Benelli era cardenal presbítero de Santa Prisca y arzobispo de Florencia.

—Llevas apenas un año con nosotros. Mi experiencia es muy superior a la tuya. Llevo en el Colegio Cardenalicio desde 1953. Hace unos meses celebré mis bodas de plata como cardenal —le recordó Giovanni Siri

—Me acuerdo de aquello. Fue una ceremonia preciosa. Yo acababa de ser nombrado cardenal por Pio VI, después de servirle durante más de diez años como adjunto a la Secretaria de Estado Vaticana, que, como sabrás, era titular el cardenal Amleto Giovanni Cicognani. Como no se te escapa nada de lo que sucede aquí, sabrás que, debido a la avanzada edad de Cicognani, era yo el que realmente llevaba todos los asuntos de la Secretaría de Estado. Aunque me nombraron cardenal el año pasado, no me hables de experiencia en la curia, que sabes que voy sobrado de ella.

—Lo sé, lo sé —le respondió con un tono displicente Siri—. En ningún momento he dudado de tu capacidad, pero recuerda lo que sucedió en agosto.

—¿Te refieres al cónclave donde fue elegido Papa Albino Luciani?

—Sí, Juan Pablo I. Ahora estamos en la misma situación. También éramos los favoritos entonces y la pugna acabó con Luciani como Papa. Ni tú ni yo.

—Conoces perfectamente cuál era el ambiente entre los cardenales en agosto. Se buscaba un perfil similar a Juan XXIII. Una persona humilde y cercana, no a un burócrata de la curia.

—¡Eso lo dices tú! —exclamó Siri—. Si no llega a ser por tu irrupción y tu apoyo final a Luciani, sabes que ahora yo sería el Papa.

Giovanni Benelli pareció enfadarse un tanto.

—Tú no fuiste Papa porque así lo decidieron los 111 cardenales electores—le dijo—. Tenías todo a tu favor con el apoyo del sector más conservador, que era mayoritario en el Colegio Cardenalicio. Reconozco que yo tenía pocas opciones, ya que la actividad al frente de la Secretaría de Estado es muy ingrata. Tienes que tomar decisiones que, a veces, pueden parecer autocráticas y dictatoriales, y es inevitable que te granjees más enemigos que amigos. Sabes que tan solo contaba con el apoyo de un puñado de cardenales del ala más moderada. A pesar de ello, ¿no te has preguntado por qué perdiste la votación frente al Patriarca de Venecia, Albino Luciani, además en el Cónclave más breve desde 1939? Te recuerdo que salió elegido en la cuarta votación, al segundo día. Eso es muy poco frecuente. Sabes que se suelen alargar bastante más.

—Ya te lo he dicho —le respondió de inmediato Giovanni Siri—. Fue por tu culpa. Y mira lo que sucedió después.

El enfado de Benelli fue en aumento.

—¿De verdad quieres que hablemos de eso? Tú y yo sabemos que la muerte de Juan Pablo I no fue por causas naturales, aunque es algo que no podamos contar. Te vuelvo a recordar que ambos estábamos presentes cuando su médico personal dio su opinión, después de examinar su cuerpo. Lo envenenaron. En ese momento estuve de acuerdo en tapar todo el asunto, ya que un escándalo de esas características habría sacudido los cimientos de la Iglesia Católica. Sin embargo, hoy no tengo las cosas tan claras.

—Retírate y apoya mi candidatura —insistió Siri—. No repitamos los errores del pasado.

—Conoces mejor que nadie el sistema de elección. Están estrictamente prohibidas las candidaturas, ni siquiera está permitido hacer ningún tipo de campaña electoral entre nuestros compañeros. Es cierto que, en caso de que la elección se prolongue en exceso, puede haber conversaciones para llegar a un pacto, pero siempre respetando la mayoría de dos tercios y la libertad de voto de cada cardenal. La elección debe ser guiada tan solo por Nuestro Señor. Cada cardenal elector puede votar a quién quiera. No hace falta ni que sea cardenal ni que esté en la Capilla Sixtina. En nuestra historia ha sucedido pocas veces, pero te recuerdo al Papa Urbano VI.

—¡Por Dios bendito, Benelli! ¡Eso sucedió en el siglo XIV! Bartolomeo Prignano, arzobispo de Bari, fue elegido Papa en un Cónclave donde asistieron tan solo 16 cardenales, ya que no se esperó a la llegada del resto desde Aviñón. Aquello supuso un escándalo. Ahora estamos en 1978 y nos enfrentamos a tiempos muy convulsos. La Iglesia debe combatir el comunismo y, al mismo tiempo, tapar todos los escándalos que estamos sufriendo. No es momento de esconder la cabeza debajo de la tierra, como los avestruces. Creo que se necesita un Papa autoritario y con las ideas muy claras. El experimento de Juan Pablo I, por las causas que fuesen, no funcionó.

—Eso no es cierto —respondió Benelli, que, en los escasos 33 días de papado de Juan Carlos I, había colaborado activamente con él—. No sabemos si hubiera funcionado o no porque lo mataron. ¿Crees que eso te da autoridad moral sobre mí para pedir que me retire? Para empezar, sabes que eso no depende de mí, sino de los 111 cardenales de hace unos meses. Vamos a ser los mismos más John Joseph Wright, que se ha recuperado de su enfermedad que le impidió participar en el último Cónclave. A Juan Pablo I no le dio tiempo a nombrar cardenal alguno y ninguno de los cardenales que participaron en el Cónclave de agosto ha superado los 80 años de edad, lo que les impediría participar como electores, según las normas de los Cónclaves.

—Eres un terco. Me temo que, al final, termine sucediendo lo mismo que en agosto. No seremos papas ni tú ni yo.

—No seas tan presuntuoso. Hay otros candidatos posibles, como el arzobispo de Milán, Giovanni Colombo. Sea quien sea el elegido, será la voluntad del Señor —dijo Benelli, dando por terminada la conversación, porque ya habían llegado a la puerta de la Capilla Sixtina.

Todos los cardenales cantaron el himno Veni Creator y prestaron juramento de cumplir escrupulosamente las normas que rigen los Cónclaves, cumplir fielmente con el cargo de Papa en caso de ser elegidos y guardar el secreto de todo lo que ocurriera en el interior de la Capilla Sixtina.

—Extra omnes! —exclamó el maestro de las Celebraciones Litúrgicas Pontificias. Esa frase en latín, cuyo significado era «¡fuera hombres!» indicaba que debían de abandonar la Capilla Sixtina todos aquellos que no fueran cardenales electores. Las puertas quedaron cerradas y custodiadas por la Guardia Suiza. Desde ese momento, nadie podía entrar ni salir del recinto hasta que no se hubiera elegido a un nuevo Papa.

Dada la hora que se había hecho, los cardenales decidieron aplazar el comienzo de las votaciones hasta el día siguiente. Las normas del Cónclave establecían que había dos sesiones, una por la mañana y otra por la tarde. En cada una de ellas se celebraban dos votaciones, es decir, cuatro al día. Cada cardenal recibía una tarjeta con el texto «Eligo in Summum Pontificem» y debajo un espacio en blanco, para que pudieran escribir el nombre de su candidato. Para ser elegido Papa se necesitaba los votos de dos tercios de los cardenales más uno, es decir, en el presente Cónclave, dado que eran 111 cardenales, se necesitaban un mínimo de 75 votos. Era habitual que se celebraran varias rondas de votaciones, ya que no era sencillo que, al principio, nadie se acercara a ese número de votos tan elevado.

—¿Has recapacitado esta noche? —le preguntó el cardenal Siri a Benelli, nada más levantarse del edificio cercano a la Capilla Sixtina donde pernoctaban.

—No, pero sí que he hablado con Ugo Poletti.

Poletti era el Vicario General de Roma, cardenal desde 1973 y, lo más importante, presidente de la Conferencia de Obispos Italianos.

—Ah! ¿sí? —preguntó interesado Siri—. ¿Y qué te ha dicho?

—Que debe salir elegido un Papa italiano para no romper la tradición de los últimos cuatro siglos. Me ha dado la impresión de que nos ha surgido un competidor inesperado.

—¡Caramba! Esto se pone interesante —le respondió, mientras entraban en la Capilla Sixtina para iniciar la primera votación.

Todos los cardenales, una vez habían rellenado la tarjeta con el nombre de su candidato a Papa, se acercaban al extremo de la Capilla Sixtina donde, encima del altar, estaba situada la urna cubierta por un plato. Pronunciaban la frase ceremonial de «Pongo por testigo a Cristo Señor, el cual me juzgará, que doy mi voto a quien, en presencia de Dios, creo que debe ser elegido» y depositaban su voto en la urna.

Había expectación por conocer el resultado de la primera votación. Aunque nunca había sido definitiva, sí que podía marcar las tendencias de los principales candidatos. No hubo sorpresas. Giovanni Siri y Giovanni Benelli fueron los más votados, con 33 votos cada uno, muy lejos de los 75 necesarios.

A continuación, se procedió a la segunda votación. El resultado no varió demasiado, pero ambos candidatos perdieron votos y entraron en liza nuevos nombres, con pocos votos.

Ya por la tarde, las cosas parecieron cambiar un tanto. Los partidarios de Siri y Benelli se dieron cuenta de que ninguno de los dos sería capaz de alcanzar los 75 votos necesarios. También eran conscientes de que no iban a llegar a un acuerdo entre ellos, así que la tercera votación dio un vuelco. La ganó Giuseppe Colombo con 30 votos y tanto Siri como Benelli quedaron bastante atrás.

Antes del comienzo de la cuarta votación y última del día, Colombo anunció por sorpresa que no pensaba aceptar el cargo de Papa en caso de ser elegido. Era una manera de decir que dejaran de votarlo. Así, se quitaba de en medio y sumía en la confusión a muchos cardenales, que habían optado por la opción de Colombo para desatascar la votación. Se quedaron sin su alternativa italiana de consenso.

Como resultado, la cuarta votación fue la más fragmentada de todas, con Siri y Benelli por delante, pero con apenas una quincena de votos cada uno. También entraron en liza otros cardenales, como Pericle Felice o Ugo Poletti.

De nuevo, se retiraron a sus aposentos.

La quinta votación, la primera de la mañana del día 16 de octubre de 1978, arrojó un resultado que tampoco parecía aventurar nada bueno. La ganó Giuseppe Siri desmarcándose de Benelli, pero no parecía que nadie fuera capaz de alcanzar los 75 necesarios. En la sexta, la segunda votación de la mañana, lo único que sucedió es que se fragmentó todavía más el voto. Entraban y salían cardenales con unos pocos sufragios, pero no había ningún claro favorito.

Se marcharon a comer con la elección igual de atascada que había comenzado. Ninguno de los bloques parecía ganar adeptos, más bien al contrario. Los cardenales italianos estaban divididos y el resto de votos se marchaban a cardenales sin aparentes opciones, que apenas sumaban cinco o seis votos, como el italiano Ugo Poletti o el holandés Johannes Willebrands, arzobispo de Utrecht.

La sexta «fumata negra» salió por la chimenea de la Capilla Sixtina, ante la expectación de todas las personas que abarrotaban la Plaza de San Pedro en el Vaticano, esperando la ansiada «fumata blanca», que anunciara que los cardenales habían elegido a un nuevo Papa.

En la primera votación de la tarde, la séptima en total, se produjo un cambio inesperado. Un desconocido polaco, Karol Józef Wojtyła, arzobispo de Cracovia, se colocó segundo, por detrás de Giuseppe Siri, pero todavía muy lejos de la mayoría necesaria. Con 30 y 25 votos respectivamente, dejaron atrás a un Giuseppe Benelli que recogió tan solo ocho sufragios.

A pesar de la sorpresa de los 25 votos del desconocido Wojtyła, aún parecían estar muy lejos de alcanzar un consenso.

Antes de la octava votación, el cardenal Primado de Polonia, Stefan Wyszyński, solicitó un breve receso. Las normas de los Cónclaves establecían que se podían solicitar recesos a partir del quinto día de votaciones. No obstante, Wyszyński alegó que no se trataba de un receso como tal, sino que necesitaba tomar el aire en los jardines vaticanos, ya que no se encontraba demasiado bien. En el Cónclave del mes de agosto pasado, el que eligió como Papa a Juan Pablo I, a pesar de durar tan solo dos días, los cardenales tuvieron que soportar un calor extremo, porque no estaba permitido abrir las ventanas de la Capilla Sixtina. Varios miembros del Colegio Cardenalicio sufrieron desmayos e incluso se estuvo a punto de suspender el Cónclave. A pesar de estar en el mes de octubre, aún tenían fresca en la memoria aquellos desagradables incidentes. Por ello, aceptaron la petición de Wyszyński, pero con una condición. El receso tan solo podía durar quince minutos, el tiempo justo para recuperarse de su aparente mareo. Wyszyński tomó por un brazo a Karol Wojtyła y salieron a los jardines, los dos solos.

—Si te eligen, debes aceptar.

—¿Qué? —le responde el cardenal Wojtyła, pasmado por la frase de su compañero—. No soy italiano y supongo que, ahora mismo, se estarán reagrupando en torno a uno de sus candidatos.

—No —le respondió Wyszyński—. El motivo por el que he solicitado este breve receso no es por mí, ni siquiera por ti. En estos mismos momentos, el cardenal Franz König, arzobispo de Viena, que sabes que es una figura muy respetada, está manteniendo diferentes conversaciones, sobre todo con los cardenales americanos y españoles, aunque también están intentando recabar el apoyo de los partidarios de Giovanni Siri. El tema está atascado y no parece tener fácil solución. Toca mover ficha.

—Pero mi candidato es Giuseppe Benelli —afirmó el cardenal Wojtyła—. Lo he votado desde el principio y pienso seguir haciéndolo. Me parece la persona adecuada.

—Haz lo que quieras, yo solo te advierto —dijo, mientras daba por concluida la conversación y volvían a entrar en la Capilla Sixtina.

Nada más terminó el breve receso y todos los cardenales volvieron a sus asientos, comenzó la octava votación y última del día. Uno a uno, los cardenales fueron depositando las cartulinas que contenían sus votos, en la urna del altar.

Nada hacía presagiar un resultado muy diferente de los siete anteriores. No había un candidato claro que se hubiese acercado ni siquiera a la mitad de los votos necesarios para ser proclamado Papa.

Los tres cardenales escrutadores, elegidos al azar y llamados así porque se encargaban de extraer las cartulinas con los votos emitidos y pronunciar el nombre del votado en voz alta, abrieron la urna. Comenzaron a cantar sus nombres.

—Benelli, Wojtyła, Wojtyła, Wojtyła, Benelli, Poletti, Wojtyła, Wojtyła, Felici, Wojtyła, Wojtyła…

El arzobispo de Cracovia escuchó decir su nombre hasta en 99 ocasiones, para su completo asombro. Él había votado por Benelli. Al principio no reaccionó. No sabía lo que había ocurrido. Él no era italiano, sino polaco. Ello suponía romper una tradición de cuatro siglos. Estaba en una nube y no era para menos. Era inimaginable que un cardenal perteneciente a un país de la Europa del Este, más allá del Telón de Acero y en plena Guerra Fría, hubiese sido elegido Sumo Pontífice de la Iglesia Católica.

De inmediato, Wojtyła vio como el último de los cardenales diáconos abría la puerta de la Capilla Sixtina y convocaba al secretario del Colegio de Cardenales y al maestro de las Celebraciones Litúrgicas Pontificias. Una vez entraron, se dirigieron hacia un desorientado Karol Józef Wojtyła. El cardenal camarlengo le hizo la misma pregunta que hacía apenas dos meses le había formulado a su breve antecesor, el Papa Albino Luciani: «Acceptasne electionem de te canonice factam in Summum Pontificem?», que era el ritual de la pregunta acerca si aceptaba ser Papa. Wojtyła contestó afirmativamente. A continuación, siguiendo el protocolo, le hicieron la siguiente pregunta que marcaba la liturgia: «Quo nomine vis vocari?», es decir, «¿por qué nombre deseas ser conocido?».

Fue entonces cuando el arzobispo de Cracovia pareció bajar de la nube. No se esperaba ser elegido, no le había comentado a ninguno de sus compañeros que deseara tal dignidad, no era conocido ni figuraba en ninguna de las quinielas para ser Papa. Por ello, no se había planteado con qué nombre deseaba ser conocido.

—Ioannes Paulus II —se escuchó responder. Era un tributo al papa que le había precedido, aunque tan solo fuera por 33 días, Juan Pablo I.

En ese momento, el resto de cardenales se acercaron para felicitarlo y mostrarle su obediencia y respeto. Desde ese momento, ya era obispo de Roma, Papa y cabeza del Colegio Episcopal, es decir, era la máxima autoridad de la Iglesia Católica universal.

—Su Santidad, debe acompañarme —le dijo el cardenal camarlengo—. Tenemos que entrar en la sacristía de la Capilla Sixtina.

La sacristía era conocida comúnmente como la «Sala de las lágrimas», ya que, históricamente, se decía que muchos papas lloraban en esa estancia, ante el gran desafío que tenían por delante y la responsabilidad que habían asumido.

Después de un breve momento de tranquilidad, todos los cardenales cantaron un Te Deum, la oración para dar gracias a Dios.

Karol Józef Wojtyła, ya convertido en el Papa Juan Pablo II, debía de dirigirse a los fieles a través del balcón principal de la Basílica de San Pedro. Todo el gentío que se acumulaba en la plaza estaba expectante. Habían sido testigos de la «fumata blanca», es decir, ya sabían que los cardenales habían elegido a un nuevo Papa, pero desconocían de quién se trataba. El papel de anunciarlo le correspondía al cardenal protodiácono, en este caso, al cardenal Pericle Felice. Salió al balcón y pronunció la frase ritual que se llevaba repitiendo desde hace siglos:

«Annuntio vobis gaudium magnum:

Habemus Papam!

Eminentissimum ac reverendissimum dominum,

dominum Carolum,

Sanctæ Romanæ Ecclesiæ Cardinalem Wojtyla,

qui sibi nomen imposuit Ioannis Pauli»

Al principio, la gente que abarrotaba la plaza no comprendió al cardenal Felice. Hubo unos segundos de confusión, ya que no habían entendido el nombre del cardenal, que, para la inmensa mayoría, era un absoluto desconocido.

No se lo esperaban.

Cuando el Papa Karol Wojtyła salió al balcón a saludar, la multitud prorrumpió en una gran ovación, aún sin terminar de comprender quién era aquel polaco. Lo que tenían claro es que estaban siendo testigos de algo histórico.

Para sorpresa general, incluida la de los propios cardenales, antes de impartir la habitual bendición «Urbi et Orbi», el nuevo Papa pronunció un pequeño discurso que no entraba en el protocolo habitual.

—«¡Alabado sea Jesucristo! Queridísimos hermanos y hermanas, todos estamos apenados todavía por la muerte del amadísimo Papa Juan Pablo I. Y he aquí que los Eminentísimos Cardenales han designado un nuevo Obispo de Roma. Lo han llamado de un país lejano..., lejano pero muy cercano siempre por la comunión en la fe y tradición cristiana. He sentido miedo al recibir esta designación, pero lo he hecho con espíritu de obediencia a Nuestro Señor Jesucristo y con confianza plena en su Madre María Santísima. No sé si podré explicarme bien en vuestra... nuestra lengua italiana; si me equivoco, me corregiréis. Y así me presento a todos vosotros para confesar nuestra fe común, nuestra esperanza y nuestra confianza en la Madre de Cristo y de la Iglesia; y también para comenzar de nuevo el camino de la historia y de la Iglesia, con la ayuda de Dios y con la ayuda de los hombres» —dijo el nuevo Papa.

Abandonó el balcón entre aplausos y la perplejidad de toda la prensa internacional. A continuación de esta ceremonia protocolaria, era habitual que el nuevo Papa despachara en privado con el Secretario de Estado Vaticano, con el secretario de la Sección para las Relaciones con los Estados, el equivalente a un Ministro de Asuntos Exteriores y con el Prefecto de la Casa Pontificia, que eran los tres cargos más importantes del Estado Vaticano.

Sin embargo, el nuevo Papa no parecía que era de los que seguía los protocolos. Lo acababa de demostrar en el balcón de la Basílica de San Pedro y lo iba a continuar haciendo. Se dirigió al cardenal camarlengo.

—Quiero que traiga a mi presencia a monseñor Luigi Poggi, arzobispo de Forontoniana.

—¿A quién, Su Santidad? —le respondió el camarlengo.

—Actualmente es nuncio apostólico y Jefe de la Delegación de la Santa Sede para contactos de trabajo permanentes con el Gobierno de Polonia. ¿No me diga que no lo conoce? Ya lleva trabajando en el Vaticano siete años.

—Lo siento, señor. Somos más de mil personas y no los conozco a todos.

—¡Pues localícelo ya! —exclamó, mientras le daba una fotografía—. Debe estar en la plaza. Mande a la Guardia Suiza a por él.

—Su Santidad, si me lo permite, le espera el Secretario de Estado. Siempre es la primera persona que despacha con el nuevo Papa. Es el protocolo.

—Pues ahora será la segunda. Quiero a Poggi a mi lado en menos de diez minutos.

El cardenal camarlengo abandonó la estancia a toda prisa. No había pasado ni ocho minutos cuando una persona entró en la sala. De inmediato se dirigió al nuevo Papa y se arrodilló para besarle el anillo.

—Vamos, Luigi, que estamos solos —dijo Juan Pablo II—. Quería hablar contigo el primero, antes de que me entierren con el maldito protocolo. Siempre me has prestado grandes servicios, pero ahora te voy a pedir algo excepcional.

Luigi Poggi permaneció en silencio, expectante.

—Quiero que asumas la jefatura de La Santa Alianza.

Poggi se sobresaltó.

—Su Santidad, no sé si yo… —comenzó a decir.

—A partir de mañana mismo. Carlo Jacobini ha prestado grandes servicios a La Santa Alianza, pero, aunque quiero que permanezca en el Vaticano, ya no será al frente de ella. Necesito un cambio.

Karol Józef Wojtyła creía que era consciente de los retos a los que se iba a enfrentar en breve y necesitaría como nunca los servicios de La Santa Alianza. Quería a alguien de su máxima confianza.

Fue una decisión brillante, y eso que no tenía ni idea de lo que le iba a deparar el futuro inmediato.

  18    

EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 25 DE OCTUBRE

—¡Por Dios! ¿Qué hora es?

—Las seis y media de la mañana.

—Mi cerebro duerme hasta las ocho y media. Y porque los Engels preparan el desayuno a las nueve, si no, aún apuraría algo más.

—Pues ve despertando a tu cerebro que tenemos que hablar de forma urgente.

Carlota había entrado furtivamente en la habitación de su hermana, sin hacer ningún ruido.

—¿A estas horas? ¿No te importa hacerlo después del desayuno?

—No, porque ya no estaré.

Esa frase hizo que Rebeca se incorporara de la cama de un brinco.

—¿Qué dices? ¡Pero si acabas de llegar!

—Sí, pero la situación ha cambiado. Mi permanencia con vosotros os pone en peligro y eso no lo puedo permitir.

—De verdad, Carlota, no sé si todavía estoy durmiendo porque no comprendo ni una sola palabra de lo que dices.

Carlota se sentó en la cama junto con su hermana.

—Escucha, Rebeca. Ayer montamos el numerito ese en la taberna del puerto. ¿Lo recuerdas o todavía sigues atontada por el sueño?

—Sí, claro que me acuerdo, pero también recuerdo que fue idea tuya.

—Habitualmente, esa taberna, un día entre semana de finales de octubre, puede tener ocho o diez personas cenando, siendo generosa. Ayer estaba completa. No era difícil deducir el motivo. Había más espías que clientes. Y esos espías, ¿a quién dirigían su atención?

—Sí, está claro. Por eso dijimos lo que dijimos, para que se enteraran de lo que queríamos que supieran. Lo que no entiendo es por qué hablas en plural. Se supone que a los que eran de tu casa los debes de conocer. Ya llevas muchos años con ellos.

—Ese es el primer problema. Estaba claro que allí debían de estar, porque sé que, al menos, hay un equipo de los que tú llamas «los de mi casa» en Cartagena. Sin embargo, no reconocí a nadie. Eso es muy extraño, porque, desde mi rango, me relaciono con casi todos. La conclusión lógica es que mandaron operativos que yo no pudiera identificar. Está claro que ya trabajan al margen de mí y me consideran una extraña.

Rebeca hizo un gesto afirmativo con la cabeza.

—Bueno, lanzar un cuchillo a tu jefa fue una carta de despido bastante contundente. Supongo que entendería su significado. Por otra parte, no iban a enviar a gente cercana a ti para que te vigilaran. Al margen de la amistad que pudieran tener contigo, los identificarías de inmediato. Deben de pertenecer a otra sección.

—Eso ya lo había deducido, pero no es lo que me preocupa de verdad.

—¿Y qué es?

—El segundo problema. Había demasiados operativos en la taberna, además, no me costó darme cuenta que no solo nos vigilaban a nosotras, sino también entre ellos. Si no llega a ser por el peligro, la situación me hubiera parecido hasta cómica.

—Algo así suponía por las miradas entre algunos comensales de diferentes lugares, pero me resulta extraño que haya más gente interesada en este tema. ¿Quién es el otro u otros servicios de inteligencia involucrados en el asunto?

—Cuanto menos sepas, mejor —le respondió Carlota, tomando a su hermana por un hombro—. En estos momentos, debo de reflexionar en un lugar seguro. Como te decía al principio, no me puedo quedar contigo y los Engels en esta casa. Marcaría este lugar y a vosotros con él.

Rebeca no parecía convencida.

—¿No lo debemos de estar ya?

—Quizá, pero si me marcho, te aseguro que dirigirán la atención sobre mí y quizá pierdan el interés por esta casa. Les marearé todo lo que pueda y eso se me da francamente bien.

—Lo que no comprendo es por qué estás tú en peligro. Esa parte me la he perdido.

Carlota soltó a su hermana del hombro y posó su vista en el suelo.

—Por el 13 de febrero de 2019.

—Ese mismo día, pero de 1883, murió el gran músico alemán Richard Wagner —observó Rebeca—. Sus óperas son muy buenas, pero no puedo olvidar su obra «Das Judenthum in der Musik», un ensayo donde mostraba su fobia contra los judíos en general e incluso en contra de algunos compositores de su época que profesaban esa religión, como Felix Mendelssohn. La he leído en alemán y es francamente repugnante. No me extraña que los nazis se intentaran apropiar de sus óperas. Hitler llegó a decir que tan solo hubo un legítimo predecesor al nacionalsocialismo, que fue Wagner. De hecho, su obra estuvo prohibida en Israel hasta 2001, año en el que  Daniel Barenboim se atrevió a interpretar el preludio de «Tristán e Isolda» en Tel Aviv.

—No me sueltes lecciones, que no es el momento. Ya sé que te gusta mucho la historia y la música, pero te aseguro que lo que sucedió el día que te he mencionado no tiene nada que ver con Richard Wagner.

—¿Y con Mozart?

—¡No seas idiota! —exclamó Carlota, lanzándole un almohadón a la cabeza, mientras se reía.

—¿Y qué pasó ese día?

—Si te lo dijera, te tendría que matar y como quiero que sigas viva, pues no lo voy a hacer. De todas maneras, si te acuerdas, en Dublín, te conté algo acerca de una inmersión que hice en esta misma bahía. Tiene que ver con ello.

—¡Lo recuerdo! —exclamó Rebeca—. Ahora comprendo el motivo de tu marcha. Pero me preocupa lo que has dicho acerca de que estás en peligro.

—Siempre he estado en peligro y no te has preocupado como ahora parece que lo haces.

—Porque esta vez es diferente, ¿verdad? Antes tenías a gente que te protegía, pero ahora los protectores se han convertido en cazadores.

Carlota no le podía mentir a su hermana.

—Algo así. Además, siguiendo con tu símil, hay más cazadores que presas. Y también está el hecho de que todavía no conozco a los cazadores, y eso me preocupa.

Rebeca se quedó un momento en silencio, asimilando las palabras de su hermana.

—Cuando anoche, después de la fiesta de cumpleaños, me llamaste a tu habitación, recuerdo que me dijiste que la misteriosa desaparición del cuerpo de Ryan tan solo podía significar dos cosas. Cuando te pregunté acerca de ello, me respondiste que podríamos estar en peligro, pero omitiste qué dos cosas podía significar su extraña desaparición.

Carlota se quedó mirando fijamente a su hermana.

—¿No crees que si no te las dije es porque no quiero que las sepas?

Rebeca sonrió.

—A veces, olvidas que somos hermanas gemelas y que, de las dos, yo soy la más inteligente. Conozco perfectamente cómo piensas.

Carlota puso los brazos en jarras y retó a su hermana.

—¡Venga! Si tan inteligente te crees, ¿cuáles son las dos cosas que pienso que podrían justificar la desaparición del cuerpo de Ryan?

—La primera es obvia. Piensas que se trata de una operación de inteligencia, pero dudas de su autoría. No estás segura de quién podría estar detrás de ella, por eso me hiciste montar ese teatrillo en la taberna del puerto, para aventar el avispero y salir a la luz.

Carlota asintió con la cabeza.

—Bien. ¿Y la segunda?

—Que piensas, de alguna manera que escapa a mi entendimiento, que Ryan Clarke pueda estar vivo.

Carlota simuló aplaudir con las manos.

—¡Bravo, hermanita! —exclamó—. Es evidente que los cuerpos no desaparecen por sí mismos, y la explicación acerca de las tintoreras o las corrientes marinas no cuela. Así que, descartado todo lo demás, ¿qué nos queda? No resulta difícil deducir que esas son las dos únicas posibilidades. Si Ryan está muerto, nuestra actuación de la taberna tuvo sentido, pero si existe la más mínima posibilidad de que pudiera estar vivo, eso complica mucho las cosas. Para empezar, significa peligro, que es lo que te contesté anoche.

—¿De verdad crees posible que esté vivo?

—De lo que estoy segura es que el mar siempre devuelve lo que no es suyo. La casa de los Engels es un lugar perfecto para ello. Estate atenta a ver qué devuelve el mar, si un cadáver o una persona con vida.

Rebeca se mostraba incrédula.

—Insisto, ¿de verdad crees que pueda estar vivo? Desde que yo encontré su cuerpo hasta que lo hicisteis Markus y tú, pasó más de veinticinco minutos sin respirar. Es imposible que esté vivo.

Carlota sonrió.

—En seis días es Halloween, la noche de los muertos vivientes. ¿Quién sabe lo que puede suceder?

Se suponía que era un comentario chistoso de su hermana, pero Rebeca no se lo tomó así. No se le pasó por alto un detalle muy inquietante de su hermana.

Se preocupó, y con razón.

  19    

ESTADO DE LA CIUDAD DEL VATICANO, 13 DE MAYO DE 1981

—¿Cómo ha podido suceder una cosa así y que nos enteremos más de un año después? —preguntó el Papa Juan Pablo II, que parecía colérico—. Llevas casi tres años al frente de La Santa Alianza. No eres un novato.

—Su Santidad, ¿conoce la llamada Operación Jerusalén? —le respondió Luigi Poggi.

—No tengo ni la más remota idea. ¿Qué es eso?

—No me extraña que no sepa nada de ella. Para el mundo entero, esa operación jamás existió, pero su expediente está en la sección oscura de los Archivum Secretum Apostolicum Vaticanum. Tuve que acceder a él cuando decidió nombrarme jefe de La Santa Alianza y desplazar a Carlo Jacobini, mi antecesor, a un puesto muy sensible para nuestra seguridad.

—Sí —respondió el Papa—. Pablo VI siempre confió mucho en él y me pareció una persona competente. Quiero rodearme de los mejores, por eso lo nombré enlace de la Santa Sede con los demás servicios de inteligencia.

—Mi trabajo no solo consiste en conocer todo de nuestros enemigos, sino también de nuestros amigos, y todavía más si están bajo mi responsabilidad.

—Bien, Luigi, pero, ¿qué tiene que ver eso con el hallazgo de la tumba judía en Jerusalén y el motivo por el que nos hayamos enterado tan tarde?

—Es una larga historia que creo que debe conocer. Sé que tiene programada en su agenda un paseo en coche por la plaza de San Pedro, así que intentaré resumirle lo máximo posible la Operación Jerusalén y todo lo que ello comportó. De aquellos polvos vienen estos lodos.

—Adelante.

—A finales de 1972, los gobiernos de Israel y la Santa Sede iniciaron contactos para que reconociéramos el Estado de Israel. Para ellos eran muy importantes las relaciones internacionales, con el fin de arrinconar a sus enemigos. Era un momento muy delicado para Israel, ya que se acababa de producir el atentado que costó la vida a once de sus atletas en los Juegos Olímpicos de Múnich de ese mismo año, a cargo de la organización terrorista Septiembre Negro. Golda Meir, la primera ministra israelí, estaba dispuesta a desplazarse hasta aquí para reunirse con el papa Pablo VI y tratar el tema.

—No sabía nada de todo eso.

—Ni usted ni casi nadie. Por motivos de seguridad, no era nada sencillo organizar un encuentro de esas características. Según el expediente que he leído, La Santa Alianza conocía que los servicios de inteligencia soviéticos, el KGB, tenía a un topo infiltrado en la Secretaria de Estado Vaticana, pero no conocían su identidad.

—¿Cómo podíamos saber eso y al mismo tiempo desconocer su identidad?

—La información acerca del topo provenía directamente del cardenal Agostino Casoli y se le dio toda la credibilidad. Ya sabe que el cardenal dirigía en aquella época, y sigue haciéndolo ahora, nuestro servicio de contraespionaje, al que conocemos por Sodalitium Pianum.

—El cardenal Casoli me merece toda la confianza.

—Y a mí. Colaboramos muy estrechamente. Bueno, pues continuando con mi relato, el encuentro entre Pablo VI y Golda Meir se acordó para el 15 de enero de 1973. La seguridad de la reunión sería coordinada por Zvi Zamir, jefe del Mossad, ya sabe, los servicios secretos israelíes, y por Carlo Jacobini, de La Santa Alianza. Los israelíes no se fiaban de nuestra ciudad, ya que Mark Hessner, jefe de la antena del Mossad en Milán, nos había advertido de que operaban en nuestro territorio agentes extranjeros. Incluso afirmó, reforzando las sospechas de nuestro Sodalitium Pianum, que teníamos topos dentro de nuestra propia organización.

—¿Eso es cierto? —preguntó el Papa, preocupado.

—Me temo que sí. El cardenal Angelo Casoli está haciendo verdaderos esfuerzos para descubrirlos, pero hemos de asumir que es así.

—¿Incluso hoy en día?

—Sí, Su Santidad.

Juan Pablo II volvió a hacer un gesto de preocupación.

—Bueno, prosigue.

—Los israelíes siempre han sido muy maniáticos con los temas de seguridad, por eso diseñaron un plan para la reunión, que fue aprobado por La Santa Alianza. Golda Meir se trasladaría desde Israel a París el día 13 de enero para asistir al congreso de la Internacional Socialista. Su duración era de dos días. Después, en lugar de volver a Israel, volaría en un avión alquilado por El Al, su compañía aérea estatal, pero sin distintivo alguno. Ningún miembro de su equipo, ni siquiera la tripulación del avión, conocería su destino hasta estar ya en vuelo. En la agenda oficial de Golda Meir figuraba que, desde París, se trasladaría a Costa de Marfil para reunirse durante dos días con su presidente, Félix Houhouiet-Boigny. Esa reunión era cierta, estaba confirmada y se iba a celebrar. Lo secreto era la previa escala en Roma. La noticia no trascendió a la prensa ni nadie parecía saber nada de ella. En principio, todo parecía marchar bien.

—Me parece un plan muy inteligente —intervino el Papa—, pero me ha preocupado su última frase. ¿En principio parecía marchar bien? ¿Solo en principio?

—Su Santidad está atento a mis palabras. A pesar de que Carlo Jacobini estaba colaborando intensamente con el enlace del Mossad, Shai Kauly, de forma imprevista, Zvi Zamir decidió viajar a Roma una semana antes de la reunión. Pilló por sorpresa tanto a Jacobini como al propio Kauly. Que el jefe del Mossad se desplazara al Vaticano no parecía augurar nada bueno, sobre todo porque el plan parecía bien atado.

—¿Por qué hizo eso?

—Porque se enteró de que los detalles del viaje de la primera ministra israelí se habían filtrado.

—¿Cómo era eso posible, si solo estaban al tanto del plan cuatro personas, tres del Mossad y el propio Carlo Jacobini? —preguntó extrañado el Papa.

—Aquí comenzaron los problemas. Nada más llegar a Roma, Zvi Zamir informó a Jacobini que todos los detalles del plan estaban en manos de la organización terrorista Septiembre Negro. Y eso no era lo peor. Afirmó que la filtración había partido de la Santa Sede.

El Papa no pudo evitar levantarse de su silla.

—¡Eso no es posible! Jacobini es una persona leal y tiene un puesto de gran responsabilidad. No puedo creer que él filtrara esa información.

—No fue él. El Sodalitium Pianum confirmó las palabras de Zvi Zamir y las sospechas del Mossad. El cardenal Angelo Casoli también detectó una fuga de información el día anterior. Provenía de nuestra Secretaría de Estado. Ello confirmaba plenamente que teníamos un topo.

—¿Y cómo se enteró el topo de la Secretaría de Estado si ningún miembro de ella estaba al tanto del plan?

—Su Santidad, somos conscientes de que tenemos problemas de seguridad internos desde hace años. El Sodalitium Pianum cree tener identificado al topo, pero Casoli es prudente y no quiere precipitarse. Ya sabe que el personal de la Secretaría de Estado está compuesto por sacerdotes de alto rango. No se puede permitir dar un paso en falso.

—De sus palabras deduzco que, después de casi nueve años de aquello, todavía no hemos solucionado el tema del topo y de nuestra seguridad interna. ¿Me debería de preocupar?

—No, Su Santidad. Cuando accedió al papado, reestructuró la Secretaria de Estado de la Santa Sede y cambió a gran parte de su personal. El cardenal Casoli cree que el topo que filtró la información de la visita de Golda Meir no es el mismo que tenemos ahora.

—Eso no me tranquiliza. Pero bueno, siga con su relato, que, en apenas media hora, deberé marcharme.

—Como comprenderá, la revelación del jefe del Mossad causó un gran terremoto. El cardenal Jacobini recomendó aplazar la reunión y organizar otro plan diferente, pero Zvi Zamir les informó que Golda Meir no estaba dispuesta a dejar amedrentarse por terroristas y que pensaba mantener la reunión en las fechas previstas. Estaba muy interesada en que reconociéramos el Estado de Israel cuánto antes y anteponía este objetivo a su propia seguridad. En consecuencia, dado que el encuentro se iba a celebrar, redoblamos la seguridad. Ello nos permitió descubrir que la filtración interna se había hecho a un italiano con vínculos con países árabes, que, a su vez, la filtró a un ciudadano palestino llamado Abu Yusuf. El Mossad conocía a esa persona por sus vínculos terroristas y le puso vigilancia las veinticuatro horas. De inmediato supieron que Yusuf se había puesto en contacto con Ali Hassan Salameh, el llamado Príncipe Rojo, máximo dirigente de Septiembre Negro. Incluso el Mossad interceptó el texto que Yusuf le envió a Salameh. Decía: «acabemos con aquella que está derramando nuestra sangre por toda Europa». Era una clara amenaza a Golda Meir.

—¿Ni así quiso cancelar el encuentro con Pio VI? —preguntó el Papa, que ya se había vuelto a sentar en su silla.

—Golda Mier le dijo a Zvi Zamir que su trabajo era evitar el atentado contra su vida y que las políticas de Israel no podían detenerse por una amenaza.

—¿Acaso Golda Meir pensaba que era una bravuconada de Septiembre Negro? —preguntó el Papa.

—Todo lo contrario. Tanto ella como el Mossad estaban convencidos de que iban a preparar un gran atentado. Por ello, se creó un grupo secreto formado tan solo por cuatro personas, Zvi Zamir y Mark Hessner por parte del Mossad, el cardenal Jacobini por parte de La Santa Alianza y el cardenal Angelo Casoli por Sodalitium Pianum. Nadie más tenía acceso a las reuniones ni a la información que manejaba ese grupo, ni siquiera la primera ministra Golda Meir ni el Papa Pio VI. Así, pretendían evitar cualquier filtración adicional.

—¿Y funcionó?

Luigi Poggi sonrió.

—Su Santidad recordará perfectamente el ambiente que se vivía en aquellos tiempos. Usted ya llevaba ocho años como arzobispo de Cracovia y no creo que haga falta que me extienda mucho con los detalles, ya que los sufrieron en carne propia. Los soviéticos, a través de su red de agentes del KGB, formaban a grupos terroristas por todo el mundo. En concreto, los lazos con Septiembre Negro eran conocidos. No solo les entrenaban, sino que les facilitaban armamento.

—Sí, eso lo sabía.

—Pues el día 14 de enero, es decir, un día antes del encuentro previsto, Mark Hessner del Mossad interceptó una comunicación entre dos árabes diciendo que dentro de poco recibirían una tanda de velas. El Mossad tenía fichado a uno de los interlocutores como miembro de Septiembre Negro. Estaba claro que algo venía camino de Roma, pero no sabían qué era. El grupo de cuatro personas analizó toda la información que les había llegado y analizaron los posibles escenarios del ataque terrorista. Llegaron a la conclusión que era muy difícil ejecutarlo en suelo vaticano, ya que ese día estaría fuertemente vigilado. Los puntos débiles que le encontraron a la visita de Golda Meir estaban relacionados su trasporte aéreo, en concreto el momento del despegue o aterrizaje de su avión en el aeropuerto de Roma. Entonces, comprendieron el significado de la palabra «vela» en el mensaje interceptado. Se debían de referir a misiles para derribar el avión.

—Y ya con esos datos, ¿no intentaron convencer a Golda Meir que suspendiera su viaje?

—Por supuesto. Tanto el Mossad como nuestros servicios de inteligencia enviaron notas a Golda Meir recomendando la suspensión de la visita. La respuesta fue la que ya se esperaban, un no rotundo.

—¿Y Pío VI?

—El Papa, cuando supo que la primera ministra, que era la persona amenazada, quería seguir adelante con la reunión, no se atrevió a cancelar el encuentro.

—¿Y realmente disponían de misiles?

—Eso supusieron. En consecuencia, debían de blindar el aeropuerto Leonardo da Vinci de Roma. Pero eso les acarreaba un problema sin aparente solución. No podían hacer eso ni el Mossad ni nosotros. Era impensable mandar operativos tácticos armados a los alrededores del aeropuerto sin que fueran detectados por la policía italiana. Después de una tormentosa reunión, a falta de unas horas para que el avión de la primera ministra aterrizase, decidieron informar a sus homólogos del DISGO, que es el acrónimo de la Divisione Investigazioni Generali e Operazioni Speciali italiana. Es la agencia encargada de intervenir en casos importantes relacionados con el crimen organizado y el terrorismo. Ante la alarmante información que recibieron, aceptaron no solo desplegar una unidad táctica sobre el terreno, sino que también autorizaron que lo hiciera el Mossad y nosotros mismos, bajo su mando.

—¿Mandamos a agentes armados de nuestros servicios de inteligencia al aeropuerto de Roma? —preguntó el Papa, asombrado.

—A todos los disponibles, tanto de La Santa Alianza como del Sodalitium Pianum.

—¿Y qué sucedió?

—Que se lio una buena. A apenas dos horas de la llegada del avión, un agente del Sodalitium Pianum avisó de que había una furgoneta sospechosa cerca de la pista. Se había acercado a ver qué ocurría y sus ocupantes le dijeron que estaba averiada y que ya habían llamado a una grúa para que los remolcara. Los más cercanos a esa posición eran Zvi Zamir y Mark Hessner, del Mossad. No se lo pensaron dos veces y ellos solos, sin avisar al jefe del operativo del DISGO, fueron hacia ella lo más rápido que pudieron. Ya conoce al Mossad, no se andan con contemplaciones. Cuando llegaron a la altura de la furgoneta, sin mediar palabra, sacaron a sus ocupantes del vehículo y se inició un intercambio de disparos. Dos terroristas fueron abatidos y atraparon a un tercero con vida. Ni Zamir ni Hessner fueron heridos. Dentro de la furgoneta Fiat color verde hallaron un misil. De inmediato acudió Jacobini, que había sido testigo de lo ocurrido, y se montaron en su coche con el terrorista vivo. A todo esto, los miembros de la DISGO ni se enteraron de lo que había sucedido.

—Brillante. Consiguieron desbaratar el atentado sin llamar la atención.

—No, Su Santidad. Recuerde que en el mensaje interceptado por el Mossad se hablaba de «velas», en plural. Tanto Zamir como Hessner y Jacobini supusieron que debían de existir otras lanzaderas. El vehículo lo conducía Jacobini, mientras los agentes del Mossad interrogaban al terrorista en el asiento de atrás a base de culatazos de sus armas. No dijo ni una sola palabra acerca de dónde se encontraban el resto de misiles. Para su completo espanto, en ese momento vieron la silueta del avión de la primera ministra, que se encaraba hacia la pista para aterrizar.

—Me quedan apenas cinco minutos para tener que marcharme —dijo el Papa, impaciente—. Abrevie y cuénteme qué pasó a continuación. Me tiene en vilo.

—Jacobini advirtió una furgoneta blanca en la distancia. No tenían tiempo de llegar a ella e inspeccionarla antes de que el avión tomara tierra, así que el cardenal tomó una valiente decisión. Aceleró todo lo que pudo y embistió con el coche a la furgoneta, que volcó de forma aparatosa. En ese momento no sabían si eran los terroristas o no, pero de nuevo salieron Zamir y Hessner con las pistolas en la mano, dispuestos a liarse a tiros. Abrieron la furgoneta y observaron el interior. Jacobini llegó a su altura en ese momento. Lo que vieron les impactó. Había dos personas atrapadas debajo de otros dos misiles. Zamir levantó la pistola para ejecutarlos, pero Jacobini se interpuso. Les dijo que si salía a la luz la que acabaron llamando Operación Jerusalén y en el informe constaba que dos miembros del Mossad habían ejecutado a dos personas que no se podían defender, además en suelo italiano, por muy terroristas que fueran, supondría un auténtico escándalo y el Papa Pio VI se vería obligado a cancelar la reunión y negar toda participación de la Santa Sede en la operación. Fue suficiente para convencer las ganas de venganza del Mossad. Jacobini avisó al equipo táctico de la DISGO, que seguían sin haber advertido nada, y les entregó con vida a los dos miembros de Septiembre Negro. Al final, la primera ministra de Israel, Golda Meir, y el Sumo Pontífice, Pablo VI, estuvieron reunidos casi una hora, sin ningún incidente más.

En ese preciso momento, el cardenal camarlengo entró en la estancia y le indicó al Papa que debían de marcharse.

—¡Espéreme fuera un minuto! —exclamó, mientras se dirigía a su amigo Luigi Poggi—. Lo que no entiendo de todo lo que me ha contado es qué tiene que ver la Operación Jerusalén con el asunto que nos ocupa.

—Su Santidad, a raíz de la Operación Jerusalén, nuestras relaciones con el Mossad fueron a peor.

—No lo entiendo. La colaboración de La Santa Alianza con el Mossad evitó la muerte de la primera ministra israelí y nada trascendió. Ya le he dicho que ni yo mismo conocía esta historia. ¿Por qué empeoraron nuestras relaciones con ellos?

—Su Santidad, el Papa Pio VI se enteró de la operación antes de su reunión con Golda Meir. Consideró que no era el momento de reconocer oficialmente al Estado de Israel. La primera ministra no se lo tomó demasiado bien y salió muy enfadada de la reunión. El cardenal Jacobini intentó limar asperezas con su colega israelí, pero le dijo que el reloj del Vaticano era diferente al resto del mundo. Fue la última vez que hablaron. No tenemos relaciones con el Mossad, ni buenas ni malas. Ello explica que no nos informen de las cuestiones que suceden en su país que nos pudieran interesar. Si nos hemos enterado del asunto de la tumba, ha sido por un agente de la CIA, no por los israelíes.

—¡Caramba! —exclamó el Papa—. No tenía ni idea de nada de todo esto. De todas maneras, quiero que priorice el tema de Jerusalén. Ponga a nuestros hombres a trabajar en el asunto. Podría ser grave.

—Ya lo he hecho, Su Santidad.

—Me marcho ya, que no voy a llegar a la hora a mi recorrido por la plaza de San Pablo —dijo, mientras abandonaba el despacho.

Luigi Poggi permaneció un momento sentado en el despacho papal. No sabía si había hecho bien en revelarse toda la información. Lo pasado, pasado estaba, pero era cierto que aún conocían la existencia de un topo infiltrado en las altas esferas de la Santa Sede y que desconocían qué podía estar tramando en estos momentos. Le pareció que esa clase de temas los tenía que resolver los servicios de inteligencia vaticanos. De nada servía asustar al Papa. Ya tenía bastantes preocupaciones en la cabeza.

En ese momento, desde la ventana abierta del despacho privado del Papa, que daba a la plaza de San Pedro, se escucharon unos disparos de arma de fuego.

Luigi Poggi acudió de inmediato a la ventana, para ver qué es lo que acababa de suceder.

Horror.

Desde su privilegiada atalaya, pudo ver como el Papa Juan Pablo II yacía en el interior de su coche, todo manchado de sangre. Parecía que no se movía. El coche reemprendió la marcha a toda velocidad hacia el interior del Vaticano mientras veía como Camillo Cibin, jefe de seguridad del Cuerpo de Gendarmería de la Ciudad del Vaticano, se abalanzaba sobre el agresor, ayudado por la multitud.

Antes de abandonar a toda prisa el despacho, no pudo evitar un último pensamiento.

«El topo».

  20    

EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 25 DE OCTUBRE

—¿Por qué me abandonas en un momento así? —preguntó Rebeca a su hermana—. A mí no me puedes ocultar las cosas. Sé que hay algo que te preocupa y que no me estás contando.

—No pretendo ocultarte nada —le respondió Carlota—. Tan solo protegerte, que es diferente. Ahora mismo, yo soy el objeto que te causa ese peligro. Debo alejarme de la casa de los Engels.

—¡Pero si todos saben dónde estamos! Ya nos ocupamos de airearlo en la taberna del puerto. ¿No crees que la tendrán vigilada? ¿Dónde piensas ocultarte?

—¿Ocultarme? —preguntó Carlota, sonriendo de forma enigmática—. No pienso hacer eso.

—Entonces continuarás en peligro.

—Quizá, pero yo sola. Os quitaré presión tanto a los Engels como a ti, que eres la persona que me preocupa de verdad.

—¿Por qué?

—¡Por Dios, Rebeca! Entraste en España con un pasaporte diplomático ruso. ¿Crees que no lo sabe todo el mundo? ¿Cuántas diplomáticas rusas crees que hay ahora mismo en Cartagena?

—Es cierto que soy rusa, pero también es cierto que en Cartagena y alrededores hay una colonia de ciudadanos rusos afincados desde hace bastantes años. ¿Los vigilan a todos?

—¡Rebeca, no me hagas rabiar! A estas alturas, todos sabrán que no eres una diplomática destinada a ninguna embajada ni consultado ruso en España. ¿Qué haces precisamente en Cartagena? ¿No te parece motivo suficiente para que se interesen por ti?

—Lo que me parece es una pérdida de tiempo. No van a averiguar nada.

—Eso me lo puedo imaginar yo, pero no ellos. Hasta los que eran «míos» se han interesado por ti. Imagínate el resto. Supongo que los estadounidenses estarán como locos. Da por supuesto que tu móvil estará intervenido, como el mío. Cualquier cosa que hables o cualquier mensaje que envíes, será analizado a fondo.

—¡Qué divertido! —exclamó Rebeca—. No había visto mi situación desde ese punto de vista. ¿Puedo gastar gamberradas y que se vuelvan todos locos?

Carlota se puso seria.

— Poca broma con ese tema. Te aseguro que no tiene nada de divertido. Ya sabes cómo están las cosas, además siendo rusa. No te metas en líos innecesarios y, todavía menos, sin saber exactamente qué está sucediendo aquí. Ahora mismo, no me extrañaría que el ratio espías/habitantes en Cartagena sea superior al de Langley, sede de la CIA.

—Entonces, ¿he de cambiar de número de móvil?

—No sirve de nada. ¿Te crees que las agencias piden orden judicial para intervenir tu número de teléfono? Ahora, todos los servicios de información rastrean por huellas sonoras. Es decir, disponen de un perfil de tu voz. Da igual qué móvil o teléfono fijo estés utilizando. El resultado es que te escuchan igualmente.

¿También con los datos? ¿No nos dicen que están encriptados con algoritmos de nosecuantos bytes de extremo a extremo, y que esos algoritmos no se pueden romper?

—¿Y te lo crees? Un gran número de hackers trabajan para los gobiernos. Ya no es como en los primeros tiempos, que existía cierto romanticismo en ese mundo. Salvando algunas honrosas excepciones, hoy tan solo quedan dos tipos de hackers: los que trabajan por dinero para los gobiernos y los que trabajan por dinero para las mafias internacionales. Hay que asumir que todos estamos controlados, de una manera u otra. Lo que sucede es que, si quieren seguir el rastro de una persona de interés, lo pueden hacer sin dificultad ninguna. Y escucharte. Y ver lo que escribes. Y qué es lo que te contestan. Y hasta ver a través de tu cámara. Y, ahora, una de esas personas eres tú.

—¡Eso es trampa! —exclamó Rebeca, haciéndose la ofendida.

—¿Por qué me da la impresión que todo lo que te estoy contando ya lo sabías? Esa sonrisita picarona que luces es inconfundible.

Rebeca repitió la sonrisa.

—Bueno, es algo que todos nos imaginamos. Tampoco soy idiota, pero que te lo confirme un miembro de una agencia de inteligencia siempre te enfada. ¿Dónde ha quedado la privacidad en estos tiempos? —preguntó Rebeca, que continuaba con la misma sonrisa.

—En el fondo del mar, supongo que en algún lugar insondable, como donde descansa el pecio de la goleta Beatrice. Ahora se prima la seguridad sobre la privacidad. E irá a peor. Cada vez, los vigilantes tienen más medios técnicos, algunos que ni siquiera te imaginas.

—Pero si esos medios escapan al control judicial, ¿quién vigila al vigilante?

—¿Y quién vigila a los jueces? Entramos en un círculo vicioso. Lo mejor es no decir nada por teléfono ni escribir nada que no quieres que se sepa. Ni siquiera mandar fotos que no deseas que salgan a la luz. Los servidores en la nube que utilizan todas las compañías tienen más agujeros que un queso suizo emmental. Si no te importa que se sepa lo que hablas o escribes, pues adelante. Pero luego no te quejes.

—Hay algo que no termino de comprender —comenzó a reflexionar Rebeca—. Si es como tú dices, ¿de qué sirve que te escapes? Sabrán dónde te encuentras en todo momento.

Carlota sonrió.

—El personal de los servicios de inteligencia y determinados altos cargos del gobierno contamos con móviles especiales. El mío está fabricado por una compañía española llamada Indra, que, entre otras cosas, se dedica al desarrollo de tecnología militar, sobre todo en materia de software. Este aparato no se puede comprar en el mercado. Es un teléfono satelital, sin conexión wifi ni GPS.

—¿Eso significa que no tienen acceso a tu información?

—¡Claro que sí! —rio Carlota—. Quiere decir que lo tienen un poco más complicado y que solo está al alcance de otras agencias de inteligencia. Hoy en día, todo dispositivo que tenga una conexión inalámbrica de cualquier clase, no es seguro, por muy codificada que esté la información o viaje a través de satélites. Hay antenas espías de escucha para eso. Por ejemplo, ¿no te suena la red ECHELON?

—Sí, pero en series de ficción. Hace poco, vi una miniserie en una plataforma de streaming llamada «Pine Gap». La acción trascurría en una de las supuestas estaciones de escucha de la red ECHELON, que se encontraba en Australia.

—De supuesta nada. Pine Gap es real y forma parte de la red ECHELON, que era la mayor infraestructura de interceptación de comunicaciones de la historia. No sé si te sonará también Menwith Hill, una base de la RAF, la Royal Air Force británica. Se construyó en 1956 y ya por entonces llamaban la atención sus enormes antenas parabólicas, cuyo cometido la gente desconocía. La red ECHELON está controlada por la NSA, ya sabes, la National Security Agency estadounidense, aunque participan también en el proyecto el Reino Unido, Canadá, Australia y Nueva Zelanda. Se dice que, a través de sus bases de antenas de escucha, son capaces de interceptar más de cinco mil millones de comunicaciones diarias y que emplean a más de 400.000 trabajadores en todo el mundo.

—Has dicho «era» al principio de la explicación. ¿Ya no es así?

—La red ECHELON aún funciona, pero fue creada hace más de sesenta años, en los principios de la Guerra Fría. Evidentemente, la red se ha ido modernizando, pero, como comprenderás, han surgido otros proyectos secretos más especializados. Por ejemplo, con el uso masivo de las redes sociales, los estadounidenses crearon una red llamada PRISM. Es menos mediática que ECHELON, pero mucho más efectiva. Y aún hay programas de interceptación de comunicaciones más modernos y sofisticados que ni siquiera la gente se puede imaginar. Lo controlan todo de todo.

—¡Caramba! No me niegues que da algo de miedo —dijo Rebeca—. ¿Y tú pretendes hacer creer que vives de las redes?

—¡Venga ya, no seas idiota! Todo lo que te he contado ya lo sabías. Tu cara te delata. Además, ya me di cuenta hace algún tiempo que, de vez en cuando, como ahora mismo, también usas un teléfono satelital. ¿Me lo dejas ver?

Rebeca le entregó su móvil.

—¡Vaya, parece más sofisticado que el mío! —exclamó, sorprendida—. Tiene el aspecto de un móvil normal.

—Porque es un móvil normal. Yo soy una persona corriente. ¿A quién le iba a interesar escucharme? Se iba a aburrir hasta decir basta. ¿Sabes lo que dijo el famoso escritor francés Voltaire en pleno siglo XVIII, que, además, pertenecía a una logia secreta masónica y estaba familiarizado con los mensajes en clave? En aquella época, ni se imaginaban los dispositivos móviles y la tecnología que tenemos hoy en día. Pues se atrevió a decir que el secreto de aburrir a la gente consiste en contarlo todo. ¡Un genio!

Carlota sonrió.

—Voltaire también dijo que siempre conviene esforzarse más en ser interesante y que estaba dispuesto a aguantar todo menos el sopor —le replicó Carlota.

—Pero también dijo que…

Carlota le interrumpió.

—¿Qué es esto? ¿Un juego de citas célebres a ver quién es más ingeniosa? Dejémonos de tonterías. Te aseguro que, ahora mismo, mucha gente te estará escuchando con atención y dudo mucho que se aburran. Por cierto, no conozco este logo. ¿De qué marca es tu móvil?

—Rostec —le respondió Rebeca, que no había dejado de sonreír desde el principio de la conversación

—¡Rostec! Esa empresa pertenece al estado ruso y es la equivalente a la española Indra, pero a lo bestia. También se dedica a la tecnología de uso militar.

—Y también vende móviles al público en general a través de su filial de telecomunicaciones llamada Smartecosystem. ¿No me digas que no mola ese nombre? Dan ganas de comprarte tres o cuatro teléfonos. Además, su precio es mucho más competitivo que los móviles surcoreanos o estadounidenses con parecidas funciones. Hasta tú te podrías comprar uno de estos. Te aseguro que no hay ningún misterio en mi teléfono.

Carlota suponía que su hermana le estaba mintiendo, pero, en esta ocasión, no había notado nada extraño en su respuesta.

—Bueno, ya vale de hablar de móviles y de espionaje. No he venido a estas horas a tu habitación para eso. El motivo de mi visita era despedirme de ti. No te negaré que estoy intranquila.

Se abrazaron con cariño. Ninguna de las dos sabía qué iba a suceder en los próximos días ni cuándo se volverían a ver.

—¿No te has planteado una cuestión? —preguntó Rebeca, cuando se separaron—. Si tenemos nuestros móviles controlados, ¿cómo nos reencontraremos sin que se enteren todos los que nos escuchan?

Ahora, Carlota se unió a la sonrisa de su hermana.

—Recurriendo a los métodos tradicionales.

—¿A qué te refieres?

—Aunque nosotras hayamos nacido en la era digital, el espionaje se remonta muchísimos años atrás. Tú eres historiadora. Por ejemplo, ¿cómo se comunicaba la resistencia en los tiempos de Hitler? ¿Cómo hacían para coordinarse y evitar ser escuchados por las potentes antenas alemanas?

—Sobre todo, recurriendo a los anuncios por palabras en los periódicos —respondió Rebeca, que ya se imaginaba lo que le iba a proponer su hermana.

—¡Exacto! —exclamó— Pero tenemos un problema. Saben quién soy yo y suponen que tú eres una diplomática rusa y, ante todo, que ninguna de las dos es precisamente estúpida. Reconoce que no pertenecemos al grupo que se puede clasificar de ciudadanas corrientes. En consecuencia, hemos de suponer que también vigilarán los anuncios por palabras en la prensa local. Son profesionales y no cometerán ese error

—¿Entonces? —preguntó Rebeca, que ahora no comprendía a su hermana.

—Me comunicaré contigo por medio del periódico, pero no será en un anuncio por palabras.

Rebeca fijó la vista en los ojos de su hermana.

—¿Y qué piensas hacer? —le preguntó—. ¿Salir en una noticia? ¿De verdad que eso te parece más discreto que un anuncio por palabras camuflado entre cientos de ellos?

—¿En un rincón del periódico? ¿En serio? ¡Antes muerta que sencilla! Por favor, un poco de dignidad, que soy Carlota Penella. Seré noticia de portada.

Rebeca miraba a su hermana con un claro gesto de incomprensión.

—Estás desvariando.

—Tú limítate a comprar la prensa local todos los días a partir de mañana. Estoy segura de que, cuando llegue el momento, sabréis reconocer mi huella —dijo Carlota, mientras le daba dos besos y abandonaba la habitación, tal y como había entrado, en completo silencio.

—Espera, espera —dijo Rebeca, mientras se levantaba de la cama e iba hacia la puerta.

Ya era tarde. Carlota había desaparecido.

Se quedó intranquila. Había dos cuestiones que le intrigaban especialmente de toda la conversación con su hermana. La primera es que no sabía cómo demonios Carlota le iba a citar en un lugar y a una hora concreta, a través de un titular de una noticia en la prensa local y sin llamar la atención. Le parecía algo inconcebible. Pero la que le había preocupado de verdad era la segunda. Carlota se había despedido con la frase; «estoy segura de que, cuando llegue el momento, sabréis reconocer mi huella».

«¿Sabréis?», pensó Rebeca. «¿En plural? ¿Quiénes?».

  21    

JERUSALÉN, ISRAEL, 12 DE MAYO DE 1982

—¡Padre! —exclamaron una pareja de niños, entrando en casa corriendo—. Hemos encontrado una gruta secreta.

—¿Dónde? —preguntó Tova Bracha, el padre de ambos gemelos.

—En las obras.

—¡Ahí es peligroso entrar! —exclamó enfadado el padre—. Ya os he dicho mil veces que no podéis acercaros. Las máquinas son muy grandes y los obreros no están pendientes de niños entrometidos fisgoneando. Os podrían aplastar y mataros.

—Ahora, en esa zona no hay máquinas. Están trabajando en otra parte.

De repente, Tova Bracha pareció caer en la cuenta.

—¿Dónde decís que habéis encontrado esa cueva?

—Junto enfrente de nuestro apartamento. Si te asomas por la ventana quizá puedas verla. Estaba sellada con yeso, pero los movimientos de tierra que hicieron la semana pasada parece que la han dejado al descubierto. Se puede entrar.

Tova se marchó de inmediato al balcón de su casa. Sus dos hijos le siguieron.

Se llevó una monumental sorpresa. Tova Bracha trabajaba para el Israel Department of Antiquities, aunque no era arqueólogo. Su puesto era administrativo, pero recordaba perfectamente el hallazgo, hace dos años, de una tumba hebrea en ese mismo lugar. Le prestó especial atención, ya que se hallaba al lado de su casa. Recordaba que Amos Kloner, el jefe del IDA, había ordenado su clausura.

—Habéis dicho que se puede entrar, pero, ¿lo habéis hecho?

Los niños no contestaron por temor a ser reñidos de nuevo, pero al padre le bastó con mirar las expresiones de sus caras.

—¡Cómo os habéis atrevido! —exclamó, enfadado—. ¿Y si se os llega a caer sobre vuestras cabezas? Ahora estaríais sepultados debajo de la tierra y nadie os hubiera encontrado.

—Eso no puede pasar. El lugar es una gruta excavada en la roca. No se va a derrumbar.

El padre se quedó observando mejor a sus hijos.

—¿Qué ocultáis en vuestras manos? —les preguntó.

—El lugar da miedo, pero nos hemos llevado nuestras linternas. El suelo está lleno de papeles. Tan solo hemos tomado unos cuantos. No sabemos lo que significan. ¿Y si es la gruta del tesoro?

Los niños, a pesar de la regañina de su padre, parecían emocionados.

—Dadme esos papeles.

Cuando el padre los tomó en sus manos, se dio cuenta de que se trataba de restos de libros judíos escritos en hebreo. Parecían de carácter religioso y antiguos.

—¿Habéis tocado o visto algo más?

—No —le contestó uno de los gemelos—. A pesar de nuestras linternas, el sitio nos dio algo de miedo. Tomamos lo que vimos en el suelo y salimos corriendo. ¿Y si había piratas que cuidaban el tesoro?

El padre sonrió.

—Quedaos en casa y no salir hasta que regrese. Los piratas pueden estar al acecho —les ordenó con un tono de voz muy firme, tratando de disimular su hilaridad por la imaginación de sus hijos.

Tova Bracha abandonó su vivienda y se acercó hasta la supuesta gruta. Como se temía, se trataba de la misma tumba judía que habían hallado los obreros hacía dos años. En el IDA había visto sus fotos. Su fachada era inconfundible, con ese extraño triángulo con un círculo esculpido en la roca. Aunque no era la única que había visto con esos elementos, eran muy poco comunes.

Se asomó.

Tal y como le habían dicho sus hijos, no se veía gran cosa, pero el suelo estaba cubierto por una gran cantidad de papeles. Se imaginó la causa. En los últimos años, dada la gran cantidad de edificaciones y nuevos asentamientos que estaba promoviendo el gobierno israelí, cada vez se descubrían más tumbas. La inmensa mayoría de ellas eran selladas y sepultadas. La política del gobierno del Likud era colonizar la mayor cantidad de espacio en el menor tiempo posible, para ganar tierras a los palestinos, que también las reclamaban como propias.

Un tema político se convirtió también en una oportunidad religiosa. Los rabinos de muchas sinagogas veían en las tumbas descubiertas una magnífica oportunidad. En la religión hebrea, estaba prohibido deshacerse de los textos que invocaran la palabra de Dios tirándolos a la basura, por ejemplo. Debían de ser sepultados. Ello, en ocasiones, representaba un problema, ya que había multitud de escritos donde se mencionaba a Dios, no solo textos de carácter religioso, sino también contratos legales o incluso correspondencia privada. Era común iniciar muchos escritos seculares con una invocación a Dios y ellos también debían descansar para siempre debajo de la tierra, en cementerios. Lo que sucedía es que el volumen de documentación era ingente. Por ello, muchos rabinos aprovechaban, cuando conocían que se había descubierto una tumba hebrea antigua, para llevar allí todos los papeles que les sobraban y que nombraban a Dios, porque sabían que la tumba iba a ser sepultada bajo tierra. Supuso que, en la que se encontraba, había ocurrido lo mismo que en las demás.

También llevaba una linterna. Su curiosidad le pudo. Alumbró a su alrededor. Aquella tumba tenía unas proporciones mayores que las habituales. Recordaba haber leído el informe de Yosef Gat, que la estuvo documentando antes de su clausura, y también indicaba esta peculiaridad, junto con sus seis kokhim o cavidades subterráneas que partían de la sala principal. Su objeto era albergar los coffins o pequeños ataúdes de piedra, donde descansaban los restos mortales de sus moradores.

Dirigió la vista al techo, trasladando su mente a aquellos años tan convulsos para los judíos. Se pudo hacer una idea de la destrucción de Jerusalén a manos de los romanos. Aquellas tumbas guardaban la memoria del pueblo hebreo, ya que todas ellas eran anteriores a esa fecha de tan infausto recuerdo, el año 70 d.C.

Sintió una extraña sensación.

Volvió a mirar toda la tumba en su conjunto. Un extraño escalofrío sacudió su columna vertebral. Algo no estaba bien, aunque, en un principio, no se dio cuenta.

De repente, su mente se iluminó.

Salió corriendo de la tumba como si fuera perseguido por los piratas que cuidaban del tesoro de su gruta. Nada más llegar a su vivienda, tomó el teléfono y llamó a su compañero de mesa en el Israel Department of Antiquities. Cuando escuchó lo que Tova Bracha le estaba contando, se asustó tanto como él.

—¿No crees que una cosa así deberías hablarla con nuestro jefe, Amos Kloner? —le dijo.

—Supongo, pero tan solo he cruzado tres o cuatro palabras con él. Dudo incluso que me conozca o se acuerde de mí —le respondió.

—Después de tantos años, deberías de saber que Kloner conoce hasta el nombre del portero del Rockefeller Museum. ¡Claro que sabrá quién eres! No cuelgues, que ahora te paso con él —dijo, sin darle tiempo de réplica a un asustado Tova.

—Amos Kloner —escuchó, al otro lado del aparato.

—Señor Kloner, soy Tova Bracha y trabajo en el departamento de administración. No sé si se acordará de mí y lamento molestarle, ya que sé que no le gusta perder el tiempo.

—Ahora mismo lo estoy haciendo —le respondió Kloner, con un tono muy seco.

—Señor, creo que debería venir a las obras de las calles Dov Gruner, Olei Hagardom y Avshalom Haviv.

—¿En Jerusalén Este? Creo que recuerdo esa construcción. Estuve hace un par de años y tengo entendido que ya está casi concluida. ¿Por qué cree que debo acudir allí?

—Por lo mismo que vino hace dos años. Creo que ahora debería verlo por sí mismo y no enviar a Yosef Gat, si me permite el atrevimiento.

Durante un par de segundos la línea telefónica permaneció en silencio. Tova Bracha se empezó a arrepentir de estar hablando con Kloner. Esperaba algún tipo de bronca. Sabía que era una persona muy ocupada y que ese tipo de trabajos se los dejaba a sus subordinados.

—Le conozco, señor Bracha. Lleva trabajando para el IDA doce años. Siempre ha sido diligente en su trabajo. No creo que se haya atrevido a molestarme por una cuestión sin importancia.

Tova se quedó sin saber qué responder. No hizo falta porque Kloner continuó.

—Deme quince minutos y espéreme en la entrada de la tumba —dijo, mientras colgaba el teléfono.

Estaba aterrado. No se imaginaba que el máximo jefe del IDA supiera quién era él y menos todavía que conociera y apreciara su trabajo. Aquello era demasiado, pero ahora ya no tenía vuelta atrás. Debía de arreglarse para acudir de nuevo a la tumba.

«Como haga perder el tiempo a Kloner con una tontería, estoy frito», pensó con temor, aunque, sin ser arqueólogo, sabía que allí dentro algo no estaba bien.

En apenas diez minutos ya estaba en la entrada de la tumba, donde había quedado con Kloner. No tuvo que esperar demasiado. Al poco, vio acercarse un vehículo todoterreno con el logotipo del IDA. Kloner iba solo. Se bajó del coche y se dirigió a Tova Bracha.

—¿Qué sucede? —le preguntó, sin molestarse en saludarle.

—Creo que debería verlo por usted mismo —le respondió Tova.

—¿Entrar en la tumba? No lo hice hace dos años y dejé ese trabajo a Yosef Gat y a Namir Friedman. Leí su informe, que, por cierto, era bastante exhaustivo. Recuerdo que les llevó tres semanas reconocer la tumba. Si no consideré oportuno entrar entonces, ¿qué le hace pensar que debo de hacerlo ahora?

—Veo que sabe que trabajo en administración y en archivos en el Rockefeller Museum. Por mi mano pasó ese informé y no pude evitar leerlo. Por ello, me he permitido el atrevimiento de proponerle esta visita, sabiendo que es una persona muy ocupada.

Kloner se le quedó observando durante un instante, en silencio.

—De acuerdo —dijo al fin, mientras sacaba de uno de sus bolsillos una linterna y se dirigía a su entrada.

Pasaron cinco minutos y Tova Bracha empezó a ponerse nervioso. Consideró entrar en la tumba, pero Kloner no le había invitado a hacerlo, así que permaneció inmóvil, comiéndose las uñas.

Al final, observó cómo salía de su interior.

Bracha, tan solo con ver su rostro, comprendió que también había advertido lo mismo que él. Kloner parecía desorientado.

—Coja el material de obra que necesite y clausure de nuevo la tumba —dijo, sin apuntar nada más.

—¿Yo? No soy obrero y no se me da muy bien este tipo de cuestiones.

—¡Me importa una mierda! —exclamó Kloner—. Haga lo que le he dicho sin pedir ayuda a ningún obrero. ¡Ya!

Tova no esperó a que le repitiera la orden. Se dispuso a cumplirla de inmediato.

—¡Espere! —oyó decir a Kloner a sus espaldas—. No quiero que comente nada de esto con nadie. Yo no he estado aquí esta tarde. Sus hijos no han entrado en esta tumba y usted no la ha sellado porque jamás la ha visto. ¿Le ha quedado lo suficientemente claro?

Tova Bracha no comprendía nada, pero el tono de voz de Amos Kloner parecía cualquier cosa menos amistoso.

—¡Por supuesto, señor! —le respondió, casi de forma automática.

Kloner pareció ser consciente de que quizá se había excedido con su tono. No quería dar a entender la importancia de lo que había visto y decidió relajar un tanto el ambiente que había creado con sus palabras.

—Escuche, Bracha. Es usted un gran trabajador para el IDA. Sé que está criando a sus pequeños hijos gemelos en solitario, después de la desgraciada muerte de su esposa hace dos años. Si demuestra lealtad hacia mí, yo no me olvidaré del favor que me acaba de hacer. Nunca le faltará de nada. ¿Me comprende?

Ahora, Tova aún se puso más nervioso. Si Amos Kloner se dirigía a él en esos términos, el asunto debía ser más importante de lo que él mismo se había imaginado. De todas maneras, no tenía alternativa.

—Agradezco sus palabras, señor Kloner. Como ha dicho, llevo tiempo en el IDA y estoy muy contento con mi trabajo. Cumpliré todas sus instrucciones.

Kloner asintió con la cabeza, complacido, mientras se despedía con un gesto de su cabeza y volvía al todoterreno. Al minuto, ya no había rastro de él.

Tova Bracha ejecutó las órdenes de su superior y volvió a su apartamento, aún con el miedo en el cuerpo.

«Está claro que las consecuencias de lo que ha visto van más allá de lo que yo me imaginaba», pensó, con temor.

En realidad, no iban más allá.

Era algo insólito.

  22    

UNIVERSIDAD DE PRINCETON, ESTADOS UNIDOS, 28 DE MAYO DE 2018

—Mamá, me gustaría que fueras la directora de mi tesis de investigación para el doctorado.

La madre se sorprendió visiblemente.

—¿Yo? ¿Crees que soy la persona adecuada? En la universidad, a pesar de que no es de público conocimiento que soy tu madre, sé que hay rumores. Si ahora dirijo tu tesis, esos rumores se trasformarán en noticia. No creo que a la institución le parezca apropiado, siendo una de sus profesoras. Llevamos poco tiempo aquí, pero no he oído nunca que una madre dirija la tesis doctoral de su hijo. Incluso desconozco si incumple alguna norma o el código ético de Princeton.

—Lo he comentado con Jeremy Adelman. Sé que él sabe que soy tu hijo.

—¿Con el jefe de Departamento de la Facultad de Historia? ¡Cómo te has atrevido! ¡Es mi superior!

—Lo sé, por eso debía de consultárselo antes a él. Si me hubiera recomendado no hacerlo, no estaría ahora mismo formulándote esta pregunta.

—¿No te ha puesto objeciones? —la madre seguía sorprendida—. Es muy estricto con sus decisiones.

—Precisamente por eso. Te tiene en muy alta estima y hasta me dijo que formabais un tándem académico muy bueno.

—¿En serio? A mí jamás me ha dicho nada parecido y me reúno con él a diario.

—Tan solo te estoy contando lo que me ha comentado. No solo no me ha puesto ninguna objeción, sino que le ha parecido una buena idea.

La madre seguía incrédula.

—¿Seguro que no me estás tomando el pelo? No quiero parecer desconsiderada frente a ti, pero de verdad que me cuesta creerte. Adelman nunca me ha parecido de esa clase de personas.

—Bueno, en realidad me puso una condición.

—¡Lo sabía! —exclamó la madre—. Suponía que todo esto tenía algún truco. También supongo que esa condición que te impuso será inaceptable o de difícil cumplimiento.

—No, todo lo contrario —le respondió el hijo—. De hecho, creo que nos vendrá muy bien.

La madre, que hasta ahora había permanecido en pie junto a la máquina del café, se sentó en una silla de las oficinas del departamento.

—Vayamos más despacio y empecemos por el principio —dijo—. ¿Acerca de qué pretendes investigar?

El hijo se lo contó brevemente.

—¡Ahora lo entiendo todo! —exclamó la madre.

—¿Qué entiendes?

—Ya te he dicho que paso mucho tiempo con Jeremy Adelman. Es mi jefe y dirige el plan de estudios de esta Facultad. Pertenece al Consejo Rector. No siempre hablamos de trabajo. Él conoce más o menos mi vida y yo conozco algo de la suya, como bien sabes. Pasamos dieciséis horas dentro de esta universidad y, a veces, las únicas personas con las que podemos hablar son con nuestros compañeros. Por eso puedo suponer que haya aceptado tu petición.

—Tú lo entenderás, mamá, pero yo no sé de qué estás hablando.

—Es una larga historia que te voy a resumir mucho. Adelman fue el apellido que adoptaron los abuelos de Jeremy cuando emigraron a los Estados Unidos desde Alemania.

—¿Tiene orígenes alemanes? Nunca nos ha contado nada de ello en clase.

—No es algo que tenga que ir divulgando por ahí y no espero que tú lo hagas. Respeta su privacidad como a nosotros nos gusta que respeten la nuestra. A mí me lo contó en una tarde de las muchas que pasamos aquí, en el Departamento de Historia. Son temas personales.

—Sí, lo comprendo.

—El apellido de sus abuelos era Eidelman, de origen judío. Por ello tuvieron que abandonar Alemania a toda prisa. Eidel es un nombre femenino hebreo, por ello añadiéndole la terminación «man» lo convierte en masculino. Viene a significar algo así como «hombre caballeresco», entre otras cosas.

—¿Y pasaron de apellidarse Eidelman a Adelman?

—Así es. Adelman sonaba más estadounidense que Eidelman. No me imagino lo que debieron sufrir sus abuelos para huir del terror nazi. Supongo que pensaron que era mejor camuflarse como unos norteamericanos más y esconder sus raíces. A pesar de este triste comienzo, la vida no les fue nada mal. En Alemania eran una familia de que se dedicaba a la talla de piedras preciosas y, en aquella época, en Estados Unidos, era un trabajo especializado muy demandado y cotizado. Ellos eran buenos en eso. Prosperaron en la sociedad y ya ves, ahora uno de sus nietos es catedrático de Historia en la prestigiosa Universidad de Princeton. Todo ello no quiere decir que Adelman haya olvidado sus raíces.

—Supongo que esa será la causa que le haya parecido bien mi trabajo de investigación, pero nada de lo que me has contado explica el motivo por el que haya aceptado que tú dirijas la tesis.

—Bueno, esa es otra historia. Sabe que también tenemos raíces judías, ya que yo también se lo conté. Por otra parte, desde un punto de vista puramente académico, sabe que tengo amplios conocimientos de la historia del pueblo hebreo. A pesar de todo ello, Jeremy no puede evitar ser Jeremy. Nunca pone las cosas fáciles. ¿Qué te ha pedido a cambio?

—¿Cómo sabes que…? —empezó a preguntar el hijo.

—Jeremy siempre lo hace —le interrumpió.

—A Allison.

La madre no pudo evitar levantarse.

—¡Mira que me lo estaba imaginando! —exclamó.

—¿Te parece un problema?

—Depende. ¿En qué papel te la ha impuesto?

—Quiere que llevemos a cabo los trabajos de investigación de forma conjunta. La tesis sería de los dos.

—Entonces sí que puede ser un problema —dijo la madre, que había pasado de la inicial incredulidad a la cruda realidad.

—¿Por qué? Sé que es algo introvertida y puede parecer incluso asocial, pero sabes que es una estudiante brillante, a pesar de que no participe demasiado en los debates.

—¿De verdad quieres tener como compañera de investigación de tu tesis doctoral a una estudiante que no le gusta cooperar con los demás? Allison siempre hace los trabajos en solitario. No quiero que malinterpretes mis palabras. La chica no me cae mal, de hecho, me parece una buena persona, pero no es el perfil que yo elegiría como colaboradora de cualquier trabajo, y todavía menos de una tesis doctoral.

—No es una apestada. Ser asocial no es lo mismo que ser antisocial, que eso sí que sería un problema. La gente como Allison valora su intimidad y no le gusta estar rodeada de multitudes, por eso prefiere trabajar en solitario, pero tiene amigos. Ser asocial no es una enfermedad, tan solo forma parte de su personalidad. Además, te reconozco que me resulta atractiva.

—¿Su personalidad o ella?

—Hablaba de su personalidad, pero no me negarás que también es guapa e inteligente. La combinación de sus ojos azules con su pelo pelirrojo le da un puntito exótico algo atractivo. Además, es casi tan alta como yo.

La madre no pudo evitar sonreír.

—¿Te atrae una chica solitaria que rehúye el contacto social? Entendería que te gustara salir con ella, pero, ¿trabajar con ella? Te aseguro que son dos cosas muy diferentes. En el poco tiempo que llevo en esta universidad me he relacionado com muchas personas. Con algunas trabajaría encantada, aunque jamás me tomaría ni un mísero café con ellas, ni siquiera en el campus. También sucede a la inversa. Hay algunas con las que me iría de juerga toda la noche, pero jamás las tendría a mi lado trabajando. Ya sé que, a tu edad, con las hormonas revueltas, puede ser difícil distinguir una situación de la otra, pero te aseguro que es importante saber separar el trabajo de la amistad o algo más. Tengo amargas experiencias al respecto.

Su hijo las conocía y abrazó a su madre cariñosamente.

—Mamá, creo que no conoces lo suficiente a Allison como para juzgarla. Es verdad que no le gustan las multitudes, eso está claro, pero dos no son multitud. Creo que podría colaborar académicamente con ella.

—¿Académicamente? —sonrió su madre—. ¿Ahora lo llamáis así?

—¡Mamá! A pesar de ser poco sociable, Allison también tiene sus pretendientes. Aunque solitaria, es guapa. Si quisiera salir con ella ya se lo habría pedido y no lo he hecho.

—No me importaría que lo hicieras, pero piénsate bien lo del trabajo. Una cosa no tiene nada que ver con la otra.

—Ya lo he hecho durante este semestre. ¿Te crees que la idea de la investigación para la tesis doctoral se me ocurrió ayer? Llevo tiempo meditándolo.

—¿Con Allison? —preguntó la madre, sorprendida.

—¡Claro que no! Me refería a mí. Pero no te negaré que, hace un par de meses, hablé con ella del tema. Por un instante, pareció salir de su mundo y mantuvimos una conversación muy interesante. Aparentó que le parecía una investigación muy atractiva.

—A ver si el que le parecía atractivo eras tú.

—Ya veo que no te voy a convencer acerca de Allison, pero es la condición que me ha puesto el director Jeremy Adelman para que tú dirijas la tesis. Es un peaje que estoy dispuesto a pagar.

—¿No te has parado a pensar el motivo que puede tener el director para ponerte semejante condición? Me parece demasiado extravagante para una persona como Adelman, que, aunque sea estadounidense por nacionalidad, sin duda es germánico en sus costumbres.

—Sé cuál es el motivo.

—¿No me digas? ¿Te lo ha contado él? Conociéndolo, me cuesta mucho creerlo.

—No, lo sé por Allison.

—¿Y cómo demonios lo puede saber Allison?

El hijo le contó a su madre la causa por la que Adelman le hubiera impuesto esa colaboración tan extraña.

La madre se tuvo que volver a sentar. De no haberlo hecho, se hubiera caído de bruces contra el suelo. Aquello no se lo esperaba jamás. Tuvo que reconocer que estaba bien jodida y lo peor no era eso.

No tenía solución. Ni escapatoria.

Ninguna.

  23    

EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 28 DE OCTUBRE

—No aguanto esta maldita inactividad. Me estoy consumiendo por dentro.

—¿Y qué es lo quieres hacer?

—No lo sé, pero no me quito de la cabeza a Ryan. Es desesperante.

Greta se acercó a Rebeca y le dio un cariñoso abrazo.

—Sabes que el mar siempre acaba devolviendo lo que no le pertenece. Debes de permanecer tranquila, porque, tarde o temprano, aparecerá su cuerpo en cualquier playa.

—Ese es el problema —le replicó Rebeca—. El «tarde o temprano». Yo soy más de «temprano» que de «tarde». Me mata pasar el tiempo sentada, sin hacer nada. Ya sé que tan solo han trascurrido cuatro días y el mar se toma sus tiempos, pero te confieso que lo llevo muy mal. Cada vez peor.

En ese momento, salió Markus a la terraza de su casa.

—¿Qué os ocurre? —preguntó, al verlas abrazadas.

—Ryan —se limitó a responder Rebeca.

Markus se unió al abrazo.

—No hay palabras que puedan consolar el dolor que todos sentimos —dijo—. Primero fue Emilia y ahora Ryan. Parece algún tipo de maldición de la bahía de Cartagena.

—No digas eso, Markus —le riñó Greta—. No ayudas nada.

—¿Y qué se supone que podría ayudar en un momento así? —le preguntó su esposo.

—Quizá el silencio. No hables a no ser que puedas mejorarlo —le respondió Greta.

—Soy tan partidario del silencio que podría hablar horas enteras acerca de él.

—¡Markus, por favor! ¿Te crees que es el momento adecuado para intentar ser chistoso?

—No me riñas a mí. La reflexión es de George Bernard Shaw.

—No pasa nada —dijo Rebeca, intentando poner algo de paz entre el matrimonio Engels—. Tampoco yo soy una persona de silencios. Os reconozco que la marcha de mi hermana Carlota también me ha afectado. Pasó de celebrar nuestro cumpleaños a no estar conmigo.

—¿Cómo es que se fue de esa manera tan repentina? Ni la vimos marcharse.

—Vino a Cartagena tan solo para la celebración —mintió Rebeca—, pero no puede ausentarse de su trabajo.

—¿Pero no era influencer en redes o algo así? Supongo que eso lo podrá hacer desde cualquier lugar. Se podía haber quedado con nosotros el tiempo que quisiera, como tú.

—A ella le gusta decir que trabaja de eso, pero, en realidad, estudió Derecho y ejerce como abogada —continuó mintiendo Rebeca. Era cierto que Carlota había estudiado Derecho, aunque no había ejercido en su vida, pero no les podía contar a los Engels a qué se dedicaba en realidad.

—Hablando de trabajo, ¿y el tuyo en la tienda Dunnes?

—Aún me quedan ocho días de vacaciones. Me gustaría encontrar el cuerpo de Ryan antes de que tenga que volver al trabajo en Dublín —volvió a mentir Rebeca—. Por eso me desespera la inacción. Es posible que el mar devuelva lo que no es suyo, pero es muy desesperadamente lento.

—¿Quieres que no lo esperemos? —le preguntó Markus.

—¿Qué significa eso?

—Estamos casi en noviembre. Las playas de toda esta zona están desiertas, ya que es temporada baja para el turismo. De hecho, muchos establecimientos de hostelería aprovechan el mes de noviembre para cerrar. No sería descabellado que el cuerpo de Ryan pudiera estar en cualquier cala y que nadie lo hubiese visto. Y así podrían pasar muchos días.

—¿Es eso cierto? —preguntó Rebeca, dirigiéndose ahora a Greta.

—Lo de la temporada baja y todo eso sí que es verdad. Lo que no podemos saber es si el mar ha devuelto el cuerpo de Ryan.

—Entonces, Markus, ¿a qué te referías con no esperar al mar?

—Tenemos a la Greta en nuestro embarcadero, llenándose de polvo. ¿Y si se lo quitamos y buscamos a Ryan por las playas? En esta zona, hay rincones apenas accesibles desde tierra —le respondió.

—¡Markus! —exclamó Greta—. ¿Crees que crear falsas expectativas a Rebeca, en un momento así, es lo mejor para ella?

—Tranquila, Greta. Markus tiene razón. Entre estar sentada en una silla sin hacer nada y salir a navegar con vuestra barca en busca de Ryan, me apunto a lo segundo.

Markus pareció reflexionar acerca de las expectativas que había creado.

—Rebeca, no me importa salir al mar a buscar el cuerpo de Ryan, pero no me gustaría que fuera peor el remedio que la enfermedad. Es probable que no encontremos nada. En ese caso, no me gustaría que te hundieras más.

—No lo haré —le respondió Rebeca, con la voz muy firme—. Ya sé que no va a ser fácil encontrar su cuerpo con la barca, pero lo que tengo claro es que, quedándome aquí sentada, no va a aparecerse delante de mis narices por arte de magia. Además, ya os he dicho que no aguanto esta inactividad. Prefiero la acción a la inacción, aún siendo consciente de las escasas probabilidades de encontrarlo.

—Bueno, pues vayamos preparándonos —dijo Markus—. Rebeca, sube a tu habitación y coge ropa de abrigo. Aquí, en la terraza, el sol calienta, pero en el mar hará fresco. Yo, mientras tanto, llenaré de gasolina el depósito de la Greta y la prepararé.

Rebeca obedeció de inmediato y subió a su habitación.

Cuando se quedaron solos el matrimonio Engels, Greta no se pudo callar.

—¿Cómo se te ocurre proponer una cosa así? En el improbable caso de que encontréis el cadáver de Ryan, ¿qué piensas hacer? ¿Comunicárselo a la Guardia Civil? ¿Y cómo le explicamos que todo sucedió hace cuatro días y que no habíamos denunciado su desaparición?

—Greta, con toda probabilidad, el cuerpo acabará apareciendo de todas maneras. ¿Qué crees que es mejor? ¿Qué lo encontremos nosotros o que lo hagan otras personas?

—¿Qué diferencia hay? —Greta no entendía a su esposo—. La única posibilidad buena para nosotros es que no aparezca porque haya sido devorado por los peces. Un esqueleto es mucho más difícil de identificar, sobre todo de un ciudadano irlandés cuya desaparición no ha sido denunciada por nadie porque no tiene familia. Acabarían cerrando el caso.

—Hay una cosa en la que no has caído —le replicó Markus—. Como acabas de decir, Ryan no tiene familia. Si lo encontramos nosotros, no nos costará nada convencer a Rebeca de enterrarlo en nuestros terrenos. Sería algo íntimo y personal. Por otra parte, tampoco le queda otra alternativa. Trasladar un cadáver desde España a Irlanda no debe ser barato. No creo que una empleada de Dunnes se lo pueda permitir. Además, los trámites de repatriación de un cadáver llevarían bastante tiempo. Rebeca debe reincorporarse a su trabajo en ocho días, como nos acaba de decir. En ese tiempo es imposible completar toda la burocracia necesaria.

Greta pareció reflexionar.

—Quizá tengas razón, pero no tengo buenas vibraciones con tu idea de salir al mar.

—Pues deja de vibrar, que ya viene Rebeca —concluyó la conversación Markus.

—¿Tú no vienes, Greta? —preguntó Rebeca, al verla en manga corta.

—Creo que con vosotros dos será suficiente. Me quedaré arreglando la casa y preparando la comida para cuando volváis.

Markus y Carlota hicieron un gesto de despedida con la cabeza y se encaminaron al embarcadero. Subieron a la Greta y se marcharon.

—La bahía es grande y tiene muchas zonas de costa. ¿Por dónde empezamos? —preguntó Rebeca.

—La costa sur de la bahía interior de Cartagena es zona militar. No podemos acercarnos sin llamar la atención. Además, aunque estuviera allí el cuerpo, tampoco podríamos fondear y bajar a tierra para recogerlo. Creo que deberíamos centrarnos en la zona del Faro de Navidad. Es la entrada a la bahía.

—Vale —dijo Rebeca, mientras Markus ponía rumbo hacia ese lugar.

—Empezaremos por la zona de la playa del Espalmador y, desde ahí, nos iremos desplazando hacia el faro. De haber aparecido el cuerpo, no creo que esté en esa playa, ya que está muy próxima a un club náutico y hay bastante movimiento de embarcaciones, pero por algún punto hemos de comenzar.

—Tú eres el que conoces la bahía, así que tú decides —le respondió Rebeca.

Se aproximaron con la Greta a la playa. Markus extrajo de su interior un par de prismáticos y le dio uno de ellos a Rebeca. Al tiempo que se desplazaba a poca velocidad, iban oteando toda la extensión de la playa.

Nada.

—No pierdas la esperanza. Ya te había dicho que este no era el lugar —dijo Markus, al observar la tristeza en el rostro de Rebeca.

—Nunca pierdo la esperanza.

—Vamos a acercarnos al Faro de la Curra. Marca la salida del puerto comercial de Cartagena. Está situado en un extremo de un espigón artificial y está formado por bloques de hormigón. Tampoco tengo demasiadas esperanzas en esa zona. Sus bloques están pintados con grafitis y se han convertido en una atracción turística bastante frecuentada.

La Greta arribó al faro en apenas cinco minutos. Mientras Markus lo recorría por su cara sur a poca velocidad, ambos observaban los bloques de hormigón, por si, entre ellos, pudiera encontrarse atrapado el cuerpo de Ryan.

De nuevo, nada.

—Bueno —comenzó a decir Markus—, ahora vamos a recorrer una zona más prometedora. Se trata de cara norte de costa de la bahía, hasta llegar a la altura del Faro de Navidad, que lo veremos justo enfrente de nosotros.

—¿Por qué dices que es una zona prometedora?

—Estos días ha estado soplando Leveque, que es un viento del sur. Esta zona está menos protegida que el interior del puerto de Cartagena. Si las corrientes han arrastrado el cuerpo de Ryan, podría tener más sentido que se encuentre en la costa norte de la bahía. Además, es una zona rocosa con pequeñas calas. Tan solo es una posibilidad, tampoco nos podemos hacer ilusiones.

Rebeca se limitó a hacer un gesto con la mano, indicándole a Markus que pusiera rumbo hacía allí. Se encontraban muy cerca, ya que era la continuación de la zona donde estaban ahora mismo.

Efectivamente, cuando abandonaron la zona de bloques de hormigón que conformaban el espigón, la costa se volvió rocosa. Rebeca pensó que Markus podría estar en lo cierto. Desde luego, era perfecta para que el mar devolviera un cuerpo.

Comenzaron a recorrerla con mucha lentitud, sin dejar de otear la costa con los prismáticos. Entraron en una pequeña cala. No observaron más que desperdicios marinos, pero nada que pudiera ser un cuerpo. Siguieron por la costa a poca velocidad.

—¿Eso es una carretera? —preguntó Rebeca.

—Sí, recorre este tramo de la costa. Hay varias rutas de senderismo muy concurridas. De hecho, si te fijas, enfrente de nosotros hay un aparcamiento situado muy cerca de la costa.

—¿Puede suponer un problema? Eso de «concurridas» no me ha sonado muy bien.

—Aunque no podamos descartar que haya algún turista despistado, recuerda que estamos en temporada baja. Las rutas son muy frecuentadas, pero en otras épocas del año. Además, el aparcamiento parece vacío.

Rebeca asintió con la cabeza.

Markus continuó recorriendo la costa.

Nada.

—Hemos llegado a la altura del Faro de Navidad, que es el que ves por el costado de estribor.

—¿Qué me quieres decir? —preguntó Rebeca.

—A partir de aquí, aunque seguimos en la bahía de Cartagena, las posibilidades de que pueda aparecer el cuerpo de Ryan son menores.

—Menor no significa imposible.

Markus se quedó mirando a Rebeca.

—¿Quieres que continuemos por la costa norte? —le preguntó.

—¿Existe algún inconveniente para ello?

—Que llegaremos tarde a la hora de comer— le respondió Markus, alzando los hombros—, pero no te preocupes por eso. Ya le diré a Greta que ha sido cosa mía.

—No quiero parecer descortés ni abusar de vuestra confianza —reflexionó Rebeca—. Me estáis tratando como a una hija en un momento tan delicado para mí como este.

Markus se dio cuenta de que estaba al borde de la desesperación. Apagó el motor de la Greta y abrazó a Rebeca.

—Eres una de las personas más educadas y equilibradas que he conocido en mi vida. Sensible, pero, al mismo tiempo, racional. Amiga de tus amigos. Sabes reconocer la manera de ser de las personas tan solo con mirarlas. No te creas que no me he dado cuenta. Conociste a Ryan Clarke hace apenas cuatro meses en Dublín y viste el interior de su alma.

Rebeca se alarmó, aunque tuvo que poner la cara más triste que fue capaz. Markus se había dado cuenta de una de sus habilidades naturales sin que ella le dijera nada.

—No soy así —le respondió, separándose—. Aunque lo niegues, estoy abusando de vuestra confianza más allá de lo necesario. La aparición del cadáver de Ryan tan solo os causaría problemas a Greta a y ti. Fue un lamentable accidente, pero eso no evitaría que las autoridades españolas intervinieran.

—Eso es secundario —le respondió Markus—. Ryan era católico y se merece un entierro como tal.

Rebeca no quería entrar en temas religiosos, así que consideró dar por terminada la conversación y continuar la búsqueda de su cuerpo.

—Vamos. Pon en marcha de nuevo la barca. No quiero que Greta se enfade por nuestro retraso.

Markus permaneció inmóvil.

—Escucha, Markus —continuó Rebeca, tomándole por un hombro de forma cariñosa—. Sé que conocíais a Ryan desde hace años y le teníais mucho cariño. Yo me lo encontré en un pub. Sabéis que no soy religiosa, pero os respeto y os comprendo. Vuestro dolor debe ser inmensamente mayor que el mío.

Markus continuaba inmóvil. Rebeca se empezó a inquietar por su falta de reacción.

—¡Markus! —exclamó Rebeca—. Me estás empezando a preocupar. ¿Tan mal estás?

Cuando se giró y pudo ver su rostro, Rebeca comprendió de inmediato que, desde el principio, lo había malinterpretado.

Aquello no podía ser cierto.

  24    

FÁTIMA, PORTUGAL, 12 DE MAYO DE 1982

—Confieso que me sorprende verte aquí. Tu función no es acudir a estas celebraciones.

—Como comprenderá, Su Santidad, no lo tenía previsto. He tenido que tomar un vuelo urgente.

—Supongo que lo que me tendrás que contar compensará el dispendio de haber usado un avión privado. No solo eso. Ya sabes que prometí viajar a Fátima al cumplirse un año del atentado contra mi vida en la plaza de San Pedro. Cuando estaba inconsciente, se me apareció Nuestra Señora de Fátima, la Virgen María, y me dio fuerzas para permanecer en este mundo. Ahora debería estar con todos los feligreses de Fátima, dando gracias, y no despachando contigo.

El 13 de mayo de 1981, el Papa Juan Pablo II había sido objeto de un atentado. El ciudadano turco Mehmet Ali Ağca le había disparado en la plaza de San Pedro de El Vaticano. Cuatro balas impactaron en el cuerpo del Pontífice, dos en su estómago, otra en su brazo derecho y la restante en su mano izquierda. Fue trasladado a toda prisa al Palacio Apostólico, el lugar seguro más cercano. En un principio no parecía gravemente herido, ya que ninguno de los disparos había afectado a órganos vitales ni vasos sanguíneos principales, pero había perdido mucha sangre. Eso disparó las alarmas médicas y una ambulancia lo trasladó de urgencia al Policlínico Universitario Agostino Gemelli, donde se le apreció un desgarro intestinal que le había hecho perder mucha sangre, sufriendo un shock por desangramiento muy grave. Después de más de seis horas de operación, el doctor Francesco Crucitti logró estabilizarlo y salvarle la vida. Unos meses después del atentado, sufrió una complicación derivada de una trasfusión de sangre, que lo obligó a volver al hospital. También sobrevivió.

Ese era el motivo central de su viaje a Fátima, no tratar asuntos con el jefe de La Santa Alianza.

—Tengo dos noticias importantes que comunicarle. La primera es que el cardenal Angelo Casoli, jefe del Sodalitium Pianum, el contraespionaje vaticano, cree haber descubierto de forma irrefutable al topo de la Secretaría de Estado, que tanto nos ha traído de cabeza durante años.

—¡Eso son magníficas noticias! —exclamó el Papa—. ¿De quién se trata?

—Del sacerdote Idi Ayad.

—¿Idi Ayad? —repitió el Papa—. Eso es imposible.

—Su Santidad, el cardenal Casoli lo apresará esta misma noche. Después de mucha labor de investigación, el mensaje que se envió desde la Santa Sede hasta el ciudadano italiano que colaboraba con los terroristas de Septiembre Negro, lo hizo el propio Ayad, pero no desde su terminal. Utilizó el despacho particular del cardenal Agostino Casaroli.

—¿Del propio Secretario de Estado? —preguntó el Papa, asombrado—. ¿Y cómo pudo el sacerdote acceder a ese despacho sin que nadie se diera cuenta? Y no solo eso. Conozco a Idi Ayad y sé que sus funciones son puramente administrativas, sin acceso a información sensible. Si no recuerdo mal, hace un año me dijiste que había muy pocas personas al tanto de los datos del viaje de Golda Meir al Vaticano. ¿Cómo pudo llegar esa información tan secreta hasta un sacerdote anónimo? Me cuesta mucho creerlo, la verdad.

—Su Santidad, sabe que esa investigación ha corrido a cargo del Sodalitium Pianum y no de La Santa Alianza, al tratarse de un asunto interno. Usted y el cardenal Casoli son íntimos amigos. ¿Cree que se atrevería a arrestar a un miembro de la Secretaría de Estado si no estuviese seguro?

—No, supongo que no —le respondió el Papa—, aunque será un tema que trataremos a nuestro regreso al Vaticano. Hay algún detalle que quizá desconozca.

Luigi Poggi se quedó mirando con cara de extrañeza al Papa. Era el jefe de La Santa Alianza y no se le ocurría ningún detalle que pudiera desconocer.

—Como Su Santidad desee —respondió Poggi, aún confundido.

—¿Para eso has venido hasta Fátima? No te niego que es una noticia importante, pero podías haber esperado a mi regreso para contármela.

—No, no he venido tan solo por eso. Le había dicho que tenía dos noticias importantes. La primera ya la sabe. La segunda es el motivo de mi viaje.

—No tengo casi tiempo. ¿De qué se trata?

—Hace un año, poco antes de su atentado, me dijo que por qué nos habíamos enterado con un año de retraso de lo sucedido en 1980 y me ordenó destinar más recursos de La Santa Alianza a Israel, en concreto a Jerusalén.

—Sí. A pesar de los cuatro balazos que recibí, me acuerdo perfectamente de la conversación previa que mantuvimos.

—Pues obedecí sus instrucciones y conseguí infiltrar a un topo dentro del IDA, el Israel Department of Antiquities. Esta mañana se ha puesto en contacto conmigo. Se ha vuelto a abrir.

Ahora sí, el Papa pareció prestar atención a la conversación.

—Pensaba que ya estaba enterrada.

—Y yo. Pero justo ayer, unos niños jugando en una obra, la volvieron a desenterrar. No me lo explico. La construcción de las viviendas ya está casi concluida y la tumba debería haber sido sepultada por toneladas de hormigón, pero no ha sido así.

—¿Por qué?

—Nuestro agente está intentando averiguar qué es lo que ha sucedido exactamente, pero volvemos a tener un grave problema.

—¿Cuántas veces, a lo largo de la historia, hemos creído que teníamos ese tema bajo control? No sé, ya he perdido la cuenta —dijo el Papa, que ahora parecía enfadado—. ¿Cuáles son nuestras opciones?

—Tan solo hay una. Volver a enterrar esa tumba, esta vez asegurándonos que sea de forma definitiva.

—¿Lo podrá conseguir?

—Me aseguraré que así sea, Su Santidad, pero no le voy a negar mi preocupación. La primera vez se trató de un hallazgo accidental que quedó en el ámbito académico, ya que tan solo intervino personal del Israel Department of Antiquities, que tampoco tenían mucho interés en el asunto. Pero, en esta ocasión, hay niños de por medio y hay mucha gente que se ha enterado. Ya ha trascendido.

—Cuando antes vuelva a estar cerrada, menos repercusión tendrá.

—Por eso he venido. Le pido permiso para desplazarme en persona a Jerusalén. Una vez me he quitado de la cabeza la preocupación de nuestro topo interno, creo que debería centrarme en ese asunto. A pesar de los intentos del cardenal Carlo Jacobini por mantener canales abiertos con el Mossad, la verdad es que todavía es territorio enemigo para nosotros.

—¿Y si te reconocen? El Mossad sabe quién eres.

—Sí, pero tenemos información de que, en estos momentos, están en pleno proceso de remodelación. Se rumorea que Yitzhak Hofi, que fue el sustituto al frente del Mossad de Zvi Zamir, está en la cuerda floja. Creo que es el momento apropiado para que me desplace allí. En realidad, no tenemos malas relaciones con los israelíes. Tampoco buenas, pero, aunque fuera descubierto, jamás se atreverían a tocarme un pelo. Soy diplomático de un estado soberano y eso supondría un escándalo internacional, por no hablar del inmediato deterioro de nuestras mutuas relaciones ya de por sí no muy boyantes. No se arriesgarían a una cosa así. Estaré seguro, pase lo que pase.

—Haz lo que quieras —le dijo el Papa—. Tú diriges La Santa Alianza y no necesitas mi permiso para hacer tu trabajo. Tan solo te pido una cosa: ten cuidado y no te dejes atrapar.

Luigi Poggi sonrió. Sus relaciones con el Papa venían de años atrás. Poggi había trabajado en la Secretaría de Estado de la Santa Sede durante sus primeros años en Roma, especializándose en Europa del Este. En 1960, el Papa Juan XXIII se fijó en sus habilidades y le nombró Prelado de Su Santidad, con el objetivo de promover un acercamiento entre el Vaticano y el bloque de países que lideraba la Unión Soviética. Consiguió que la hija y el esposo del líder soviético Nikita Kruschev, Rada y Alexei Adjubei, se reunieran con el Papa. Ello ayudó en la llamada «crisis de los misiles» con el presidente estadounidense, John Fitzgerald Kennedy. Su trabajo fue reconocido también por Pio VI, que le nombró arzobispo de Forontoniana, apenas cinco años después. Después de ser nuncio en varios países, la Secretaría de Estado le recupera y nombra a monseñor Poggi jefe de la «delegación vaticana para el trabajo permanente de contacto con Polonia». Desde ese momento, forjó una gran amistad personal con Karol Wojtyła, entonces arzobispo de Cracovia. Estuvieron muchos años compartiendo trincheras religiosas en una Polonia controlada por la Unión Soviética, que veía a la Iglesia como enemiga declarada del comunismo. Esos años tan duros forjaron una amistad que ahora Poggi veía reflejada en los ojos del Papa, que, poniéndole la mano en uno de sus hombros, se despidió de él.

Poggi no acostumbraba a acudir a este tipo de celebraciones, pero ya que se había desplazado hasta Fátima, decidió seguir a Su Santidad en su acto de agradecimiento a la Virgen María. Salió a la explanada, justo detrás del Sumo Pontífice. Habría congregadas miles de personas que deseaban saludar al Papa.

De repente, Poggi notó algo extraño a su alrededor. Se fijó mejor y vio a un sacerdote, ya que llevaba el alzacuellos, pero le pareció que su enorme abrigo estaba fuera de lugar, con el buen tiempo que hacía. A pesar de estar cayendo la noche, era la única persona vestida así.

Instintivamente se acercó a él.

Justo en ese momento, el sacerdote pareció sacar una especie de bayoneta e intentó abalanzarse sobre el Papa. Monseñor Poggi, que unos segundos antes ya se había aproximado a él, fue consciente de que era la persona más cercana al atacante y que, detrás de él, se encontraba Juan Pablo II. Se abalanzó sobre él y logró inmovilizarlo. Resultó herido leve por los cortes al coger la bayoneta. Se giró a mirar a Su Santidad, que estaba justo a su lado. Tenía su túnica blanca manchada de sangre, aunque no sabía si era su propia sangre o la del Pontífice.

Los servicios de seguridad, liderados por el poderoso y fornido arzobispo Paul Marcinkus se los llevaron de inmediato y la multitud se dispersó.

Cuando estuvieron solos, Karol Wojtyła tomó de una mano a su amigo Luigi Poggi.

—En realidad —le dijo—, este es el verdadero motivo por el que has venido a Fátima. Para salvarme la vida, enfrente de la Virgen María.

Sin embargo, Poggi parecía ausente y ni siquiera contestó el gran cumplido que le había hecho Su Santidad.

«Un atentado puede ser casualidad, pero dos no», pensó. «El topo sigue libre y está claro que su misión es matar al Papa».

  25    

UNIVERSIDAD DE PRINCETON, ESTADOS UNIDOS, 28 DE MAYO DE 2018

—Casi nadie en toda la universidad conoce ese dato. El presidente, la vicepresidenta y quizá alguna persona más del Consejo Rector —reconoció Jeremy Adelman.

—¿Por qué?

—Ya te conté en una ocasión que nuestra vida en los Estados Unidos nunca fue como lo es ahora. Junto con mi familia, pasamos penurias y, por qué no decirlo, también peligro. Eran años muy convulsos en el mundo. Supongo que, desde aquella época, los secretos formaron parte de nuestra vida cotidiana.

—Pero ya han pasado muchos años de todo aquello. No creo que sea necesario mantenerlos.

—Sí. Sé que tienes razón y, poco a poco, nos vamos abriendo a la sociedad, pero te confieso que nos cuesta mucho. Este es una paso más en esa dirección.

—No sé, Jeremy. No tengo nada claro que sea buena idea que dirija la tesis para el doctorado a mi propio hijo. Y no te digo nada si a ese hecho se le une que la investigación vaya a ser conjunta con la hija de mi superior en el Departamento de Historia.

—¿Tienes algo personal contra Allison?

—No, no me malinterpretes. Mi comentario no iba por ahí. Ya sabrás que tu hija es un poco retraída, individualista y evita colaborar con otras personas, pero el hecho de que haya dado este paso adelante con mi hijo demuestra un gran avance. No me refería a ella como persona, sino al hecho en sí mismo. ¿Te parece ético?

—Reúnes todas las exigencias académicas para dirigir la tesis. Aunque lleves poco tiempo en Princeton, eres una doctora de reconocido prestigio de ámbito mundial. Recuerda que vas a dirigir la tesis, pero no la vas a calificar. Para eso ya está el tribunal.

—Aún así lo veo algo excepcional.

—El presidente de la universidad ya ha aceptado la colaboración de ambos en su investigación. La única condición que ha puesto es que, para salvar las apariencias, será especialmente duro con el tribual que valore la tesis. No se lo podrán fácil, pero confío en el trabajo de tu hijo y mi hija.

—¿Qué opina Eisgruber de todo esto? —preguntó la profesora.

—Aunque no estamos incumpliendo ninguna norma de la universidad, tenía que comunicarle la decisión de tu hijo y de Allison, aunque fuera por esa cuestión de ética que comentabas antes.

—¿Y qué piensa hacer el presidente?

—Ya te he dicho que ha aceptado con algunas condiciones, sobre todo en materia de trasparencia y calificación. Por ejemplo, ningún miembro del Departamento de Historia podrá formar parte del jurado calificador.

—¿Quieres decir que van a valorar una tesis de investigación histórica gente ajena a la historia? ¿No pretenderá Eisgruber colocar a gente de su cuerda, que son juristas de reconocido prestigio, pero analfabetos en materia de historia? —continuó preguntando la profesora, que seguía sorprendida.

—No —respondió secamente Jeremy.

—¿Entonces?

—Formarán parte del jurado miembros del Departamento de Arte y Arqueología —afirmó Jeremy, contundente—. Convendrás conmigo que la tesis también podría formar parte de su ámbito.

—¿No me digas que…?

—La condición de Eisgruber es que la presidenta del tribunal calificador sea Catherine Fernández. Es doctora en Historia del Arte desde 2012, como tú. No me negarás su competencia en la materia.

La profesora estaba visiblemente ruborizada.

—Pero sabes que Catherine y yo…

—¡Claro que lo sé! —exclamó Jeremy—. ¿Crees que ese asunto va a afectar a su capacidad de juzgar la investigación de nuestros hijos?

Durante unos segundos reinó el silencio.

—No lo sé, quizá sí —se atrevió a decir la profesora—. ¿No crees que les estamos haciendo un flaco favor? No solo el tema que han elegido para la investigación es extremadamente complejo, sino que está Catherine de por medio. Al margen de nuestros temas personales, su especialidad no es esa. Va a juzgar una investigación en una materia que no domina. Seguramente, nuestros hijos sepan más que ella misma.

Jeremy se quedó mirando fijamente a los ojos de su compañera.

—Eso no es extraño en los tribunales calificadores de tesis doctorales y lo sabes. Están formados por doctores que tienen que ver con la materia que califican, pero muchas veces la investigación de los doctorandos, es decir, de los aspirantes a doctores, va mucho más allá de sus propios conocimientos. No pasa nada por ello, sucede constantemente.

La profesora permaneció en silencio. Adelman tuvo un mal presentimiento.

—¿Seguro que Catherine es agua pasada? —le preguntó—. Creo que ahora sería el momento de que fueras sincera conmigo. Eso sí que podría afectar a su imparcialidad.

—¡Por supuesto que es agua pasada! —exclamó la profesora, enfadada—. Por lo menos para mí.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Que la cosa entre nosotras no terminó demasiado bien, por decirlo suave.

—¿Y qué? ¿Cuándo termina bien una ruptura de pareja? Eso de que ambos «deciden darse un tiempo» en la relación es un eufemismo muy cursi para decir que han roto de forma definitiva —afirmó Adelman—. No pasa nada por llamar a las cosas por su nombre y reconocer que suceden, y más en el ámbito universitario. ¿Sabes cuántos profesores han cambiado de pareja en el último año? Te sorprendería.

—Tú no lo has hecho.

—Lo mío es diferente. Tenemos un sentido de la familia más arraigado, no como los estadounidenses de varias generaciones. Ellos no ven un problema en cambiar de pareja constantemente. En ese aspecto, nosotros somos más tradicionales.

—¿Nosotros? —preguntó extrañada la profesora.

—Tú tampoco tienes raíces estadounidenses. Creo que comprendes lo que quiero decirte.

—Sí, creo que sé adónde quieres llegar, pero eso no soluciona el problema de Catherine.

—¿Tan malo fue el final? —preguntó Jeremy Adelman, que tampoco disponía de más información.

—El final fue lo de menos —dijo la profesora—. Mantuve una relación paralela durante mi periodo con Catherine. Ella se enteró, pero no me dijo nada. Esperó hasta que fuera yo la que diera la cara.

—¡Qué dices! —exclamó Adelman, que no veía a su compañera capaz de hacer semejante cosa.

—¿Entiendes ahora por qué es un problema? Debo de hablar con mi hijo y tú deberías hacerlo con la tuya. Esto no va a salir bien y aún estamos a tiempo de pararlo.

—Vale —acertó a decir un confundido Jeremy.

Ambos se separaron, preocupados por la situación.

Lo que no sabían es que habían llegado al punto de no retorno.

  26    

EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 28 DE OCTUBRE

Rebeca estaba paralizada por el terror. Por una vez en su vida, no sabía qué hacer. La situación era crítica.

—Lo siento —dijo Markus.

Rebeca intentó recomponerse lo más rápido que pudo. Tenía que decir algo.

—¿Por qué? —preguntó.

—Me parece que ya sabes la respuesta a esa pregunta.

Por supuesto que Rebeca la sabía.

—Y, ahora, ¿qué piensas hacer? —le preguntó.

—¿Tú qué crees?

—¿No pensarás dejarlo abandonado? —preguntó Rebeca, que parecía escandalizada.

—¿Acaso tenemos otra opción?

—Siempre existen otras opciones. Déjame un minuto y encontraré esa respuesta que ahora se nos antoja imposible.

—Te doy hasta cinco minutos. Después, sabes que debemos regresar. Nuestra presencia aquí es sospechosa. No me arriesgaré.

La situación que Rebeca y Markus estaban observando era la peor que se podían imaginar. Tenían a su vista, en un recodo de arena entre rocas, el cuerpo de una persona con traje de buceador. Se encontraba bocabajo, por lo que no podían identificarlo, pero ninguno de los dos tenía la más mínima duda acerca de su identidad.

Pero eso no era lo peor.

No habían sido los primeros en llegar al lugar. Tres personas se encontraban asomadas, desde la parte de la costa, observando el cuerpo. Una de ellas estaba haciendo uso de su móvil, suponían que avisando a la policía.

—No te quiero agobiar, Rebeca, pero el cuartel más próximo es el Servicio Marítimo de la Guardia Civil del puerto de Cartagena. Supongo que acudirán en coche, ya que la zona es de fácil acceso por carretera. Está a unos diez kilómetros de aquí. Eso quiere decir que aparecerán en menos de quince minutos.

—Dame uno de tus equipos de submarinismo —le respondió Rebeca, cuya actitud había cambiado radicalmente. Ahora reflejaba en sus ojos pura determinación.

—¿No pretenderás…? —empezó a preguntar Markus.

—Sí, lo pretendo —le respondió Rebeca, cortándole.

—¡Es una locura! Para empezar, ¿cómo lo piensas hacer delante de esa gente? Te verían.

—Mira dónde están situados —dijo, señalando al trío de turistas—. Esas rocas no parecen muy estables. Estoy segura de que, una vez hayan terminado su llamada a la policía, abandonaran esa posición. ¿Quién quiere ver un cadáver en descomposición? ¿Durante quince minutos? Ni de coña aguantarán ese tiempo. Además, de ahí no se va a mover. Lo más lógico es que se retiren a su coche en la carretera, a esperar a la llegada de la Guardia Civil.

—Iré yo —dijo Markus, mientras entraba en el interior de la Greta—. Tú eres inexperta. Con un muerto ya tenemos suficiente.

Rebeca lo miró con ojos de furia. Markus nunca la había visto así y se asustó.

—No soy una inexperta —le respondió, aguantándole la mirada—. ¡Dame uno de tus equipos de una vez!

Markus se vio entregándole su equipo de submarinismo a Rebeca, sin atreverse a rechistar. Rebeca entró en la Greta y, en apenas tres minutos, salió a la cubierta ya preparada.

—Mira, Rebeca —dijo Markus, señalándole al trío de la costa—. No se han movido de su posición, como tú habías pronosticado. Así es imposible hacer lo que pretendes. Deberíamos abortar y marcharnos de aquí, antes de que aparezca la Guardia Civil.

—Impossible is nothing, como dijo Mohammad Alí o el anuncio de Adidas que utilizó su imagen, a principios de siglo. Nada es imposible.

—Pero con esa gente ahí, ¿cómo lo piensas hacer?

—Just do it.

—Muy graciosa con los anuncios. Ahora lo mezclas con el de Nike, pero son solo frases publicitarias. Nada más.

Markus se dio cuenta de que estaba hablando solo. Rebeca se acababa la lanzar al agua y había desaparecido.

Miró su reloj. Apenas quedaban diez minutos escasos para que se presentara allí la Guardia Civil y ellos, para ese entonces, ya se tendrían que haber marchado con la Greta. Markus no deseaba ser visto con su barca enfrente del cadáver. Si ya iba a ser comprometida su posición, a ver cómo explicaban que se encontraran justo delante del cuerpo sin vida de Ryan Clarke.

Ocho minutos y los turistas seguían sin moverse de las rocas. Tampoco había ni rastro de Rebeca.

«Supongo que estará esperando su momento, pero el tiempo se acaba», pensó Markus, muy preocupado.

Cinco minutos.

Nada.

Tres minutos.

—¡Maldita sea! —exclamó Markus, en voz alta—. Jamás debí permitir esta locura de Rebeca. La culpa es mía.

Un minuto.

De repente, para su espanto, pudo escuchar el sonido de unas sirenas. La Guardia Civil estaba llegando. Levantó la vista. La situación no había cambiado. Allí estaban los tres turistas y el cuerpo sin vida de Ryan. Y eso no era lo peor. Seguía sin haber el menor rastro de Rebeca.

«Rebeca, lo siento, no puedo esperar más», pensó Markus, que encendió el motor de la Greta y se dispuso a alejarse antes que la Guardia Civil se asomara. «Tienes una hora de aire en tu botella. Te las apañarás para bucear hasta la cala contigua. Eres una chica lista y supondrás que volveré a por ti por carretera».

Markus movió la palanca del gas y la Greta respondió de inmediato.

Se giró para echar un último vistazo y pudo ver la silueta de una pareja de la Guardia Civil encaramarse a las rocas.

—¡Joder! —exclamó Markus.

Regresó al embarcadero de su casa a la máxima velocidad posible. Cuando Greta lo vio amarrar la barca y bajarse solo, le preguntó por Rebeca. Markus ni siquiera le respondió. Fue directamente al interior de la vivienda, tomó las llaves de su coche y salió a toda prisa.

Greta se quedó mirándole sin entender nada, preocupada. Estaba claro que algo no iba como debiera.

Apenas cuarenta minutos después de que Rebeca se sumergiera, Markus ya había llegado a la zona cercana a la Cala Cortina. Al fondo pudo ver las luces de un vehículo de la Guardia Civil y las de una ambulancia. A Rebeca aún le debían de quedar veinte minutos de aire en su bombona, pero ya no tenía sentido permanecer sumergida. Se asomó a ese tramo de la costa, por si Rebeca había decidido bucear en dirección contraria a Cala Cortina.

Nada. Ni rastro.

Se volvió a montar en su coche. Pasó por delante de los vehículos de emergencia sin ni siquiera mirar. Llegó a Cala Cortina en apenas unos minutos. Miró a su alrededor. Afortunadamente, el restaurante de la cala estaba cerrado y no se veían turistas. Había un coche aparcado en un extremo de la cala, pero estaba vacío.

«Posiblemente se trate de senderistas», pensó Markus, porque no veía a nadie a su alrededor.

Aparcó su coche de cualquier manera y se bajó a toda velocidad hacia la orilla de la cala.

Nada.

Allí tampoco estaba Rebeca.

«¡Por Dios!», pensó Markus, muy alarmado. «Supongo que estará apurando su reserva de aire, pero, ¿de qué le puede servir ahora hacer eso?»

Decidió sentarse en la arena y esperar. Tampoco tenía otra opción. Miró su reloj. Le quedaban diez minutos de aire.

Cinco.

Dos.

Cero.

Ni rastro.

—¡Dios, por favor, no permitas otra muerte! —exclamó Markus en voz alta, sin poder disimular su angustia.

Pensó que allí ya no hacía nada y decidió volver a la posición en la que había parado por primera vez. Quizá Rebeca estuviera esperándolo allí.

Se subió al coche y partió en aquella dirección.

En esta ocasión, cuando pasó por delante de la ambulancia, decidió disminuir la velocidad, a ver si observaba algo.

Terror.

Un agente de la Guardia Civil le dio el alto. El corazón de Markus iba desbocado.

—¡Hombre, Markus! —le dijo el agente—. ¿Qué haces por aquí a la hora de comer?

Se tranquilizó un tanto. Llevaba tantos años en Cartagena que conocía a la mayoría de los agentes. En este caso se trataba de Roberto, con el que se llevaba muy bien.

«Sí, será mi amigo, pero tengo que darle alguna respuesta que no tengo ni se me ocurre», pensó Markus, acelerado.

—Hola, Roberto. A Greta se le había antojado ir a comer al restaurante Mares Bravas y me he acercado a Cala Cortina.

—¿Solo?

—Suponía que iba a estar cerrado, por las fechas en las que estamos. Por eso he ido a verlo primero y, efectivamente, no está abierto.

—¿No tenéis teléfono? Podrías haber llamado y ahorrarte los diez minutos en coche.

Markus empezaba a sentirse incómodo, así que decidió lanzarse y cambiar de conversación.

—¿Qué ha sucedido? ¿Por qué hay una ambulancia con vosotros? ¿Algún senderista despeñado?

—¡Qué va! Unos turistas nos han avisado de la presencia de un cuerpo en la orilla de la playa.

En esos momentos, la ambulancia se marchó del lugar.

—¿Quién era el pobre ahogado? —preguntó Markus, simulando indiferencia.

—Eso es lo más curioso de todo. Cuando hemos llegado no había nadie. Los tres jóvenes aseguran que lo vieron claramente y que no han abandonado el lugar desde entonces. Les hemos hecho la prueba de alcohol y drogas y están limpios.

Markus no se esperaba jamás esa respuesta.

—¿Cómo puede ser eso? —se le escapó, ante su asombro.

—Supongo que, desde la distancia, habrán visto algún pez varado en la arena. Suele suceder en esta época del año. Su imaginación habrá hecho el resto y sus mentes lo habrán confundido con la silueta de una persona. Ahora, te confieso que hay una cosa muy extraña en este asunto.

—¿Cuál? —preguntó Markus, temeroso de la respuesta.

—Que han descrito perfectamente al supuesto cuerpo. Dicen que iba vestido de buceador y nos han dado detalles de su equipo de submarinismo. ¿No te parece curioso?

—La gente joven tiene mucha imaginación —respondió Markus, que era lo primero que se le vino a la cabeza.

—Sí, supongo —le respondió Roberto—. En cualquier caso, un quebradero de cabeza menos. Hubiéramos tenido que llamar al juez de guardia para que procediera a levantar el cadáver y rellenar un montón de papeles. Prefiero imaginación a todo ese follón. Además, ¿quién bucea en esta zona a finales de octubre? Ya sabes que hay lugares mucho mejores que este.

—Desde luego —respondió Markus, que era un torbellino de ideas, a cuál más descabellada. No sabía si estaba aliviado porque no hubieran encontrado el cuerpo de Ryan o preocupado por Rebeca. Porque había sido cosa de Rebeca, eso lo tenía claro, pero, ¿dónde estaba y qué había hecho con el cuerpo de Ryan?

El aire de la bombona hacía rato que se le habría agotado.

Se despidió del agente de la Guardia Civil y prosiguió el camino hacía su casa, a baja velocidad, por la carretera que iba pegada a la costa, por si observaba algo.

Nada.

«¿Qué es lo que ha pasado? ¿Cómo ha podido llevarse el cadáver delante de las mismas narices de los turistas y desaparecer, todo al mismo tiempo? ¡Eso es imposible!», pensó Markus, alarmado.

Impossible is nothing.

  27    

ESTADO DE LA CIUDAD DEL VATICANO, 17 DE MAYO DE 1983

—Te he dado todo un año para que puedas investigar sin presión. Ni siquiera te he hecho ninguna pregunta, pero ha llegado el momento de las respuestas. ¿Las tienes?

El Papa Juan Pablo II, había llamado a audiencia privada a Luigi Poggi, el jefe de La Santa Alianza.

—Las tengo, Su Santidad.

—¿Quién y por qué?

—Como ya se imaginará, tanto el turco Mehmet Ali Ağca en la plaza de San Pablo como el español Juan María Fernández y Krohn en Fátima, fueron meros peones. Me voy a centrar en el turco, ya que el español es un sacerdote desequilibrado y las ramificaciones de este intento de asesinato no van mucho más allá y no tienen la relevancia del turco.

—Como quieras.

—Sabe que todo el bloque soviético vio su elección como una verdadera amenaza contra su ideología comunista. Pronto se enteraron de nuestra colaboración con la CIA para apoyar al líder del Sindicato Solidaridad, Lech Walesa.

—¿Te refieres a la operación Libro Abierto?

—Ese fue tan solo el comienzo. Ya sabe que con la administración del presidente Jimmy Carter, todos los contactos pasaban a través del antiguo jefe del Sodalitium Pianum, el cardenal eslovaco Jozef Tomko, y por parte estadounidense era Zbigniew Brzezinski, asesor de Seguridad Nacional del presidente Carter. Con Reagan las cosas han cambiado de forma sustancial por ambos bandos. Su Santidad hizo caso a mis recomendaciones y disolvió el Sodalitium Pianum, nuestro servicio de contraespionaje y lo integró en La Santa Alianza, bajo mi mando. Sin duda, esta reorganización ha dado sus frutos. Resultaba vergonzoso que, delante de nuestras propias narices, le hubieran intentado asesinar dos veces. Es cierto que la segunda no tuvo ninguna trascendencia, pero la primera fue muy grave. Casi lo matan.

—No me cuentes cosas que ya sé —le indicó el Papa, moviendo su mano en un gesto de clara indiferencia.

—Debo de hacerlo, Su Santidad, ya que la operación Libro Abierto marcó el inicio de su intento de asesinato. La elección como presidente de los Estados Unidos de Ronald Reagan ha supuesto un gran cambio respecto a sus antecesores, incluyendo la de John Kennedy, el único presidente católico que ha tenido el país. No hemos de olvidar que Reagan es hijo de un trabajador católico irlandés y eso marcó su carácter. Siente cierta afinidad hacia nosotros y se nota mucho. Además, vio en su elección como Sumo Pontífice un perfecto «Caballo de Troya» para, desde dentro de Polonia, comenzar una ofensiva global contra el comunismo, contra la URSS y sus países satélites. Para muestra, un botón. Ahora ya no necesitamos intermediarios; cuando quiero comunicarme con los Estados Unidos lo hago a través del presidente de la CIA, William Casey, con el que me une una gran relación. Todo funciona mucho más fluido. La operación Libro Abierto, que, como sabe, consiste en inundar todos los países de la órbita soviética de libros y propaganda anticomunista, funciona mejor que nunca.

—Pero eso no es todo.

—Claro que no, Su Santidad. Sabe que la CIA se ha valido de nuestra red para apoyar al líder polaco del Sindicato Solidaridad, Lech Walesa. Con usted como Sumo Pontífice, soplan vientos de cambio en Polonia. Los comunistas están muy preocupados. Hace apenas unos días captamos una emisión del jefe de la KGB, la inteligencia rusa. Su texto era muy revelador. Decía que Solidaridad era una infección muy peligrosa que, de contagiarse a los países bálticos, podría deshacer el bloque de la Unión Soviética. Imagínese lo preocupados que están.

—Bueno, ese es el objetivo. Significa que vamos por buen camino.

—Sí, así es. Además, nuestro grupo de trabajo no se limita a Polonia. Como sabe, a través de nuestro arzobispo de Filadelfia, el cardenal John Kroll, miembro de La Santa Alianza, estamos obteniendo abundante información proveniente de la CIA acerca de nuestros enemigos en Centroamérica, sobre todo los miembros de la Teología de la Liberación. Tenemos intervenidas, a través de la CIA, las comunicaciones de los obispos rebeldes de Nicaragua y El Salvador. Conocemos quiénes están siendo controlados por Cuba, permitiendo entrenar a las milicias sandinistas, que intentan introducir el comunismo en todo ese territorio. Ello nos permite apoyar económicamente a los obispos fieles a La Santa Alianza, lo que redunda en una consolidación de nuestro poder en una zona muy conflictiva. Pero no solo eso, también nos ha permitido desactivar operaciones de inteligencia contra Su Santidad, por ejemplo, el tema de las fotografías. Ya sé que no le gusta hablar de ese asunto, pero hay que reconocer que, gracias a todos nuestros recientes contactos, logramos desactivar esa vergonzosa operación. Sabe que hubiera sido un auténtico escándalo.

El Papa había sido fotografiado por unos paparazzi en su residencia estival de Castelgandolfo. En las imágenes se veía el cuerpo desnudo del Sumo Pontífice mientras era ayudado a salir de la piscina por varios asistentes. Cuando la noticia llegó a La Santa Alianza, Luigi Poggi inició la llamada Operación Imagen. Su preocupación era doble. Por una parte, no podía permitir que esas instantáneas fueran publicadas, pero tampoco podía obviar el tema de la seguridad. Si los paparazzi, en lugar de cámaras fotográficas, hubieran portado rifles con mira telescópica, el Papa podría estar muerto. En cuanto a esto último, ordenó cambiar a todos los hombres que supervisaban Castelgandolfo por personal ajeno al cardenal Marcinkus y establecer un renovado protocolo de vigilancia.

Pero el verdadero problema eran las fotografías. Ya se encontraban en el mercado y su retirada iba a requerir la acción de los agentes de La Santa Alianza en territorio italiano, algo muy arriesgado que no podían comunicar al Papa. Poggi pudo saber que las fotos estaban en poder de la Editorial Rizzoli. Ese tema fue sencillo de resolver, ya que dicha editorial, ante la petición del Vaticano, se las entregó sin dudarlo. No se atrevieron a enfrentarse a todo su poder. Pero el problema no había desaparecido, ya que no tenían controlados los negativos de las fotografías. Poggi ordenó una operación a gran escala de registro generalizado de todos los laboratorios fotográficos de Roma. Pronto, esta labor dio sus frutos y descubrieron que un ayudante de uno de esos laboratorios estaba buscando comprador para unos negativos «muy sensibles». Aprovechando su jornada laboral, asaltaron su casa vacía y la registraron de forma exhaustiva. Dentro de una cañería de plomo de su baño encontraron los negativos. La Santa Alianza los destruyó y borró de sus archivos todo rastro de su intervención en suelo italiano. La Operación Imagen jamás existió.

—Tienes razón. No me gusta hablar de ese tema —respondió con sequedad Juan Pablo II—. Por otra parte, aún no he escuchado de tu boca nada que no sepa. Te repito la pregunta inicial, ¿quiénes quieren matarme? ¿Por qué?

Luigi Poggi entendió que debía de empezar a entrar en materia. La introducción ya había concluido.

—La operación fue llevada a cabo por cuatro terroristas, dos turcos y dos búlgaros. Al mando de la misma se encontraba uno de los búlgaros, llamado Zilo Vassilev.

—¿Cómo se les pudieron colar cuatro terroristas a los servicios de inteligencia italianos?

—Ahí reside la esencia del plan. No lo hicieron.

—¿Qué? —preguntó el Papa, confuso.

—Casi un año antes del atentado, Mehmet Ali Ağca, bajo la falsa identidad de un ciudadano italiano, ya se encontraba en el país. Los restantes miembros del equipo eran residentes en Italia, incluido el jefe del comando, Vassilev. Por eso no fueron detectados en las fronteras, porque ya estaban aquí.

El Papa se quedó pensativo.

—Supongo que eso requiere de una planificación muy meticulosa y profesional.

—Y eso que no lo sabe todo. Su plan no salió como lo tenían previsto, y no me refiero a que aún esté vivo. Se supone que primero debía dispararle el turco Ali Ağca, pero a continuación debía de rematarlo su compatriota, Oral Çelik. Debido a la gran confusión que se generó después de los primeros disparos, no pudo hacerlo.

—Si el atentado lo iban a llevar a cabo los dos turcos, ¿por qué que el jefe de la operación era búlgaro? ¿Qué pintaban en todo esto?

—Después de dispararle, aprovechando el revuelo que se formaría, los dos búlgaros debían de hacerse cargo de los pistoleros turcos y buscar cobijo en su embajada.

—¿La búlgara? —preguntó el Papa, extrañado.

—Sí, Su Santidad.

—Entonces, ¿fue una operación coordinada por los servicios secretos búlgaros?

—Eso pensamos nosotros en un principio, pero nos pareció demasiado evidente.

—¿Los soviéticos entonces?

—No me negará que es la opción más lógica. La KGB ordenó a los servicios secretos búlgaros, con el apoyo de la STASI de República Democrática Alemana, la ejecución material de la operación. Los rusos la planificaron hasta el más mínimo detalle, pero ningún ciudadano de ese país estuvo implicado de forma directa en su ejecución, así que no podemos acusarlos de nada.

—¿Por qué intentaron matarme? ¿Por mi apoyo a Lech Walesa y a su sindicato Solidaridad? ¿Por intervenir en sus planes de introducción del comunismo en Centroamérica?

—No.

El Papa se quedó mirando a Luigi Poggi sin comprenderlo.

—¿Y cuál fue la causa?

—Proteger a su topo.

—¿Qué? —preguntó Juan Pablo II, más que sorprendido—. ¿Me quieres hacer creer que intentaron asesinarme simplemente por proteger a una persona que tienen infiltrada entre nosotros?

—Sí, Su Santidad.

—Lo siento, pero me resulta inconcebible —dijo el Papa, mientras se levantaba de su silla.

—Si lo piensa un poco, no lo es tanto. Cuando me nombró jefe de La Santa Alianza y constaté que teníamos un topo en la mismísima Secretaría de Estado de la Santa Sede, comprendí que localizarlo e identificarlo debía ser mi principal misión. Esos puestos son ocupados por personal de la máxima confianza, que antes ya han pasado por otros organismos y responsabilidades importantes dentro de la curia romana. Para un agente extranjero, llegar ahí habría sido el trabajo de toda una vida. Estaba claro que debía de ser una persona de apariencia intachable, incluso diría más, un amigo. Me di cuenta de que tenía que ser más inteligente que él para tratar de aislarlo. No podía llamar la atención, así que establecí un plan dando por sentado que cualquiera podría ser el topo, sin excepciones ni ideas preconcebidas. Por ello, desde hace cinco años, vengo realizando pequeños cambios y rotaciones de personal en la Secretaría de Estado. En apariencia parece algo rutinario, pero nada más lejos de la realidad. Intervine de forma discreta en todas sus secciones, pero, para mi desesperación, la fuga de información continuaba. Le confieso que, hace apenas unos meses, jugué con la idea de presentarle mi renuncia a la dirección de La Santa Alianza. Parecía cosa del maligno. Nada de lo que hacía tenía ningún efecto. La información continuaba filtrándose de igual manera. Hace dos años, decidí que debía de ser más enérgico en mis decisiones, ya que la cautela no me había servido de nada. Desde entonces, he sustituido a todos los jefes de departamento de la Secretaría de Estado. Para no llamar la atención, a muchos de ellos los he ascendido a puestos de más dignidad pero de menor responsabilidad en las operaciones diarias. En determinadas ocasiones, he filtrado información falsa a cada uno de ellos, esperando que se delataran. Ninguna de esa información, a pesar de su aparente valor, fue filtrada jamás.

—¿Cómo puede ser eso? El topo, además de un magnífico espía, ¿también es capaz de distinguir la información auténtica de la falsa?

Luigi Poggi se levantó también de su silla. Se dirigió hacia la mesita donde estaba apoyado el Pontífice.

—Si lo piensa bien, Su Santidad, eso tan solo está al alcance de tres personas.

Juan Pablo II se quedó en silencio, reflexionando acerca de ello.

—¿Quiénes? —terminó preguntando. Estaba claramente confundido.

Poggi estaba muy serio.

—Dos de esas personas estamos aquí —dijo, con aparente indiferencia—. Sé que yo no soy el topo y está claro que Su Santidad tampoco, ya que lo han intentado asesinar dos veces, al margen de todas las operaciones de desprestigio contra su imagen que hemos podido neutralizar.

—Lo siento, Luigi, pero no te sigo en tu razonamiento.

—Su Santidad, ¿no le parece extraño todo lo que ha sucedido a su alrededor en los últimos dos años? ¿De verdad cree que hubiera sido posible sin información interna al máximo nivel? ¿Cree que los soviéticos se hubieran atrevido a organizar atentados contra su vida si no tuvieran un control importante sobre nosotros?

De repente, el Papa pareció caer en la cuenta.

—¡No puede ser! —exclamó, volviendo lentamente a sentarse a su silla. Aún estaba delicado y sus fuerzas eran limitadas.

Luigi Poggi también se sentó.

—En realidad —comenzó a decir—, en la Secretaria de Estado no cambié a todos los jefes de departamento.

El Papa parecía no reaccionar, así que Poggi continuó.

—Su Santidad, el cardenal Agostino Casaroli es el único que ha permanecido en su puesto desde que usted lo nombró, hace cuatro años. Es al único al que no tengo poder para cesarlo. Ese nombramiento le corresponde a usted en exclusiva.

Su Santidad ya había comprendido las insinuaciones de Poggi.

—¿Tienes pruebas?

—Nada que se pueda llevar ante un tribunal, pero toda la información sensible ha pasado por sus manos. En una ocasión, recordará que interceptamos una comunicación que partió de su propio despacho. Ordené cesar a su secretario personal, el sacerdote Idi Ayad. En ese momento, pensamos que habíamos capturado al topo, ya que, excepto él, nadie tiene acceso a ese despacho.

Al Papa le cambió el semblante y permaneció en silencio.

—Pero claro —continuó Poggi—, usted ya sabía que Idi Ayad no era el topo, porque trabajaba directamente para Su Santidad y supongo que le colocó en esa posición por algo. Está claro que sospechaba de él y no se atrevió a confesármelo.

—¿Sabe todo eso? —preguntó sorprendido el Papa.

—Por supuesto, es mi trabajo —le respondió—, pero lo que quizá desconozca es que la persona que lo sustituyó es un miembro de La Santa Alianza. Durante estos cuatro años ha estado a su lado. No ha sido capaz de encontrar pruebas fehacientes, pero ambos estamos plenamente convencidos de que es el topo. Siempre he sospechado de él, como usted. No hay pruebas, pero los indicios son abrumadores. Por mucho menos, hemos cesado a personal de confianza.

—¿Me estás diciendo que mi amigo Agostino ha colaborado con mi intento de asesinato? —preguntó el Papa, que estaba perplejo.

—Su Santidad, le estoy diciendo que el Secretario de Estado de la Santa Sede es un traidor, cosa que usted ya sospechaba, aunque lo ocultara. En cuanto a que si ha colaborado en su intento de asesinato, eso lo desconozco, aunque, dadas las circunstancias, convendrá conmigo en que es muy probable.

Juan Pablo II se quedó mirando a Luigi Poggi. Tenía una fe ciega en el jefe de La Santa Alianza y jamás había dudado de su buen juicio, pero aquello era demasiado.

—El cardenal Agostino Casaroli seguirá en su cargo. No lo voy a cesar.

—¡Su Santidad! —exclamó Poggi, que estaba claro que no comprendía la decisión de Juan Pablo II.

—«Pero yo os digo: Amad a vuestros enemigos, bendecid a los que os maldicen, haced bien a los que os aborrecen, y orad por los que os ultrajan y os persiguen; para que seáis hijos de vuestro Padre que está en los cielos, que hace salir su sol sobre malos y buenos, y que hace llover sobre justos e injustos».

—San Mateo, capítulo 5, versículos 44 al 48.

—Exacto. Vigílalo más de cerca todavía, pero no hagas nada en contra de él —le ordenó, con voz muy firme.

El jefe de La Santa Alianza seguía sin comprender nada.

—Puedes retirarte —continuó el Pontífice, mientras, girándose hacia la ventana, daba la espalda a Luigi Poggi.

En realidad, daba la espalda a algo más.

«¿Qué gran misterio oculta el Papa?», se preguntó Poggi, mientras abandonaba el despacho.

En 1917, tres pastorcillos portugueses de Fátima afirmaron que se les apareció la Virgen María y que les reveló tres secretos en forma de profecías. Dos de ellos fueron hechos públicos en 1941, pero el tercero, aunque una de las pastorcillas lo había dejado por escrito y entregado a la Iglesia en 1960, permanecía oculto. Nadie sabía su contenido ni su significado.

Bueno, nadie no.

El texto del tercer secreto de Fátima fue revelado por el Papa Juan Pablo II el 26 de junio de 2000, apenas dos meses después del fallecimiento de Luigi Poggi.

La profecía hacía referencia a su intento de asesinato.

  28    

AEROPUERTO JFK, NUEVA YORK, ESTADOS UNIDOS, 31 DE MAYO DE 2018

—¿Quién nos lo iba de decir?

—Tampoco es tan extraño. Tu hijo Ferdy siempre ha sido un alumno brillante y mi hija Allison, bueno, es más inteligente de lo que parece.

—Sí, tienes razón, pero se me hace difícil.

El jefe del Departamento de Historia de la Universidad de Princeton, Jeremy Adelman, estaba manteniendo esta conversación con su profesora asociada.

—¿Es la primera vez que tu hijo sale de los Estados Unidos? —le preguntó Jeremy

—¡Qué va! Su padre es español. De hecho, pasó una gran parte de su juventud allí, cuando mi esposo y yo éramos una pareja feliz.

—¿No sois estadounidenses? —siguió preguntando Jeremy, ahora sorprendido.

—Sí, claro que lo somos. Aquí nacimos los dos. Conocí a mi esposo, nos casamos, vivimos unos años en Brooklyn y luego nos trasladamos a España. Mi esposo era un aristócrata perteneciente a la alta clase social española. Me convenció. Al principio, el matrimonio nos fue muy bien, hasta que las cosas se torcieron. Nos divorciamos y Ferdy se fue a vivir con su padre.

—¿No se quedó contigo? —preguntó Jeremy, cada vez más sorprendido por conocer los detalles de la vida privada de la profesora de su departamento. Siempre había mantenido un extraño hermetismo acerca de su pasado. Jeremy supuso que el hecho de que los hijos de ambos fueran a pasar una temporada al extranjero, alejados de ellos, había despertado su lado nostálgico.

—No —respondió secamente—. Fue una decisión consensuada por los tres. En aquel momento, consideré que era mejor para Ferdy que viviera con su padre. Es una persona muy rica en España y le podía dar la educación que necesitaba. Ferdy tiene un cociente intelectual elevado y precisaba de estudios casi hechos a su medida que yo no me podía permitir con mi sueldo de profesora universitaria. Por otra parte, vivíamos en la misma ciudad y lo podía ver cuando me diera la gana. Ese fue el acuerdo al que llegamos de forma amistosa. De hecho, ahora que lo pienso, creo que pasaba más tiempo conmigo que con su padre, ya que siempre ha sido una persona muy ocupada.

—¿Y cómo acabasteis los dos en Princeton?

—Eso es una larga historia. Digamos que llegó un momento en el que me tuve que marchar de España. Mi situación me impedía quedarme allí. Se lo comenté a Ferdy y, para mi sorpresa, me dijo que quería venirse conmigo. No me lo esperaba, pero fue toda una bendición.

—¿Y tu exmarido no te puso ningún problema?

La profesora sonrió de una manera que Jeremy no supo interpretar. Se tomó su tiempo para responder.

—Se podría decir que, en ese momento, no se encontraba en posición de hacerlo. Además, mi hijo ya era mayor de edad y libre para hacer lo que quisiera. Se vino conmigo a vivir, pero continuó viajando con frecuencia a España. Nunca ha perdido el contacto con su padre.

—Nada de todo esto me lo habías contado.

—Tampoco es una historia que me apetezca recordar. Al final, la cosa no acabó demasiado bien entre su padre y yo, por diversas circunstancias personales. La vida de mi exmarido es muy complicada y la mía… bueno, digamos que dio un vuelco sustancial. Lo importante es que él ya es un triste recuerdo del pasado y Ferdy es mi brillante presente —dijo, en un tono taciturno.

Jeremy la notó afectada.

—Vaya, lo siento. No pretendía que recordaras historias tristes para ti. Por lo menos, Ferdy tiene padre. Taylor, mi esposa, murió por complicaciones en el parto. Ni siquiera llegó a conocer a su hija Allison. La he criado yo solo lo mejor que he podido. No fue fácil para mí, ya que, como tu exmarido, también era una persona ocupada. En aquellos años, ya era profesor de la Universidad de Princeton y el segundo en el Departamento de Historia. Sé que no le he dedicado el tiempo que merecía. No hay día que pase que no lo lamente.

——Tampoco lo sabía. Lo siento mucho. Pero no tienes que lamentarte de nada. Allison es una persona muy educada.

—Como tú has dicho, aunque haya pasado mucho tiempo desde aquello, tampoco es una historia que me apetezca recordar. En cuanto a Allison, sé que es muy introvertida y la culpa es mía. No estuve junto a ella en muchos momentos en los que me necesitó.

En ese justo instante, aparecieron sus hijos.

—¿Qué os ocurre? —preguntó Ferdy, al ver a los dos con expresiones compungidas—. Que tan solo nos vamos tres semanas. Os prometo que volveremos.

Estaba claro que Ferdy había malinterpretado la causa de su tristeza, pero Jeremy lo aprovechó.

—Ya me han contado que estás acostumbrado a viajar, pero mi hija Allison es la primera vez que sale de los Estados Unidos.

—¡Papá! —exclamó—. ¡Qué ya no soy una niña! Tengo veintitrés años.

—Sí, lo sé —le respondió—, pero eso no quita que sienta algo de pena por separarme de ti, aunque sea por unas semanas. Nunca habíamos estado tanto tiempo sin vernos.

—Papá, sabes que existe la videoconferencia, ¿verdad? Nos podremos ver todos los días que queramos —le replicó.

—Ya basta de hablar de separaciones. A mí también me apena que mi hijo Ferdy se vaya, pero el proyecto que tienen entre manos es apasionante. Que pasen tres semanas en Israel será una experiencia única para ellos.

—Sí, pero en Jerusalén pueden haber atentados —insistió Jeremy.

—¡Como los puede haber en cualquier parte de los Estados Unidos! No exageremos. Aquí, un chiflado con un arma automática entra en cualquier institución educativa y organiza una matanza. No por ello decimos que Estados Unidos sea un país inseguro.

Jeremy no parecía demasiado convencido.

—Estadounidenses en Jerusalén no me parece la mejor combinación. En cuanto abran la boca, sabrán su procedencia.

—No te creas —dijo la profesora—. Tu hija es pelirroja y quizá no pase por israelí en un primer momento, pero Ferdy es moreno y habla hebreo con fluidez. Se camuflarán entre sus gentes.

—¿Hablas hebreo? —le preguntó Jeremy a Ferdy, sorprendido—. ¿Por qué? No es un idioma muy popular.

—Siempre he respetado mis raíces.

—¿Eres judío? —ahora, Jeremy sí que estaba con la boca abierta.

—No profeso ninguna religión, pero mis antepasados sí que fueron judíos. En realidad, hablo siete idiomas con fluidez. Comprendo que los estadounidenses lo vean extraño, porque con el inglés se pueden entender en todo el mundo, pero los idiomas no solo son un vehículo de comunicación. También son cultura e historia, y eso me interesa mucho.

Jeremy se quedó sin palabras. Él sí que era judío y también hablaba hebreo, pero jamás se le había ocurrido enseñárselo a su hija Allison. Sintió algo de vergüenza interior ante el razonamiento de Ferdy, ya que tenía toda la razón.

—Ya veo por qué eres un estudiante brillante —se limitó a contestar.

Allison miró la pantalla de «Departures», es decir, «Salidas».

—Ya ha empezado el embarque de nuestro vuelo —dijo.

Volaban con la compañía israelí El Al, directo al aeropuerto de Ben Gurion, en Tel Aviv. Un trayecto de más de diez horas. Salían a las 17:30 y, después de sumada la diferencia horaria entre ambas ciudades, que era de siete horas, tenían prevista su llegada al día siguiente a las 11:00, hora local de Israel.

—¿Lo tenéis todo claro? —preguntó Jeremy, que se notaba que empezaba a ponerse nervioso.

—Sí, señor Adelman —respondió Ferdy—. A la llegada al aeropuerto nos estarán esperando personal de la Autoridad de Antigüedades de Israel. Llevarán un cartel con su logotipo y nuestros nombres. No tomaremos un taxi ni nos subiremos a ningún otro vehículo que no sea ese, aunque nos lo propongan.

—¿Allison? —le preguntó su padre.

—El trayecto desde el aeropuerto hasta nuestro hotel, en Jerusalén, es de poco más de cincuenta kilómetros. Nos llevará tres cuartos de hora completar esa distancia. Las dos habitaciones están reservadas a nuestros nombres y están pagadas. Llevo en la cartera suficiente dinero local, shekels, para toda nuestra estancia, pero no debo utilizar el efectivo salvo en caso de necesidad. Con las tres tarjetas de crédito será suficiente para los gastos.

—¿Qué más? —insistió Jeremy.

—Mañana tendremos el día libre para descansar y aclimatarnos al jet-lag, pero no debemos salir del hotel —continuó su hija—. Pasado mañana, después de desayunar en el hotel, vendrán a recogernos para entrevistarnos con una persona llamada Yisrael Hasson, que es el director de la Israel Antiquities Authority, cuya fotografía llevo guardada en el bolso. Con él coordinaremos toda nuestra estancia en el país y la investigación.

—Exacto —le respondió su padre—. Yisrael es un viejo amigo mío que os prestará toda su ayuda. Tened en cuenta que muchos de los lugares que pensáis visitar no son de acceso libre para simples turistas. Necesitaréis un permiso especial como investigadores que os conseguirá. Ya lo he hablado con él y está encantado de poder ayudaros. No es común que dos estudiantes estadounidenses elijan ese tema para su tesis doctoral y, para los israelíes, es más importante de lo que os creéis. Su orgullo como pueblo y la expansión de su cultura son algo prioritario para ellos.

—No se moleste, señor Adelman —dijo Ferdy—, pero ya hemos escuchado ese mismo relato varias veces. Si no nos movemos ya, llegaremos tarde al embarque.

—Vamos, vamos —le respondió, mientras se encaminaban a la puerta asignada.

Cuando llegaron, la cola ya era numerosa.

Allison y su padre se fundieron en un prolongado abrazo.

—Ten mucho cuidado y haz caso de todo lo que te diga Yisrael Hasson. Es una persona muy importante en Israel.

Ferdy también se abrazó a su madre.

—Cuídate mucho. Estaremos en contacto todos los días a la hora convenida. Si no te comunicas conmigo tan solo un día, tomaré un avión de inmediato.

—Mamá, ya sabes que estoy entrenado y capacitado de sobra para lo que voy a hacer.

—Sí, pero hay un problema —le respondió.

—¿Cuál?

—Ya lo averiguarás al llegar —dijo de forma misteriosa, mientras se separaba de su hijo.

Ambos se unieron a la cola y, en apenas diez minutos, ya estaban andando por el finger camino de su avión. Cuando llegaron a la altura de sus asientos, Ferdy se ofreció a colocar el equipaje de mano de Allison en los compartimentos superiores.

—Empezamos mal —dijo —. Mi padre me ha sobreprotegido toda la vida. No quiero que tú te comportes de igual manera durante estas semanas. Somos dos investigadores al mismo nivel. ¿Queda claro?

Ferdy se quedó mirando a su compañera. Desde luego no se esperaba esa reacción de la tímida Allison.

—Siento de verdad si te he ofendido —se disculpó Ferdy, torpemente—. No lo hacía por eso. Tu asiento es de ventanilla y el mío es de pasillo. Simplemente me viene mejor subir nuestras maletas a mí que a ti, porque, en caso contrario, bloquearíamos el acceso al resto de pasajeros que están entrando en el avión —concluyó, mientras completaba su acción, colocando también sus chaquetas.

Allison hizo un gesto con la cabeza.

—¿No te he convencido? —le preguntó Ferdy—. Pues es la verdad.

—No es eso —dijo Allison, señalando el suelo—. Se te ha caído un sobre de la chaqueta.

Ferdy se quedó mirándolo, extrañado. Lo recogió y lo observó de cerca. No tenía nada escrito en su exterior.

—No es mío —respondió.

—Sí que lo es. Tu madre te lo colocó en el bolsillo de la chaqueta mientras te abrazaba. No pude evitar verlo, ya que la tenía justo enfrente de mí. Supongo que será una de esas cartas de despedida de las madres a los hijos.

«Ni de coña», pensó Ferdy. «Eso no es propio de mi madre».

—Quizá —respondió, mintiendo—, pero no me apetece leerla en este momento. Nos acabamos de despedir. Ya lo haré cuando llegue a Jerusalén.

Despegaron a la hora prevista. En cuanto Allison se durmió, Ferdy tomó el sobre con sus manos y lo abrió. Contenía dos notas. En una de ellas, ponía «para ti». A la otra no le prestó atención. Le bastó la primera línea de la suya para dejar de leer de inmediato.

«No hagáis caso de todo lo que os ha contado Jeremy Adelman».

Esa era la primera línea.

Y la primera preocupación, incluso antes de llegar a Israel.

  29    

EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 29 DE OCTUBRE

—Gracias por acudir tan rápido.

—No seas sarcástico. Debía de esperar unos días. En caso contrario, no hubiera resultado creíble.

—Sabes que el plan era aguantar tres días, no cuatro. Iba preparado y disponía de abrigo y provisiones para esos tres días. Hasta hace un momento, llevaba veinticuatro horas sin comer porque no quería arriesgarme a salir y que me vieran. Me ha recordado mis viejos tiempos en el ejército, cuando nos mandaban de maniobras, en condiciones precarias, y teníamos que buscarnos nuestra propia comida y bebida, con la diferencia que ahora no podía buscarme la vida. Tan solo permanecer inactivo, esperándote.

—De verdad que lo siento. Tenía que esperar el momento oportuno y que la idea de salir a buscarte no partiera de mí, para no parecer sospechosa a los ojos de los Engels. Y así fue.

Rebeca estaba manteniendo esta conversación con Ryan Clarke en una nave abandonada del puerto de Cartagena.

—¿El momento oportuno? ¡Pero si casi me rescata la Guardia Civil y no tú!

—Casi, tú lo has dicho. Pero no sucedió porque ahí estaba yo. Los tres turistas que te encontraron no se marcharon de su posición en las rocas, pero no te estaban prestando demasiada atención, como había previsto. Al fin y al cabo, parecías un cadáver y no esperaban que desaparecieras de la orilla de la pequeña cala. Aproveché esa falta de atención y, en apenas veinte segundos, te arrastré hacia el mar, sin que se dieran cuenta. No miraban. Compartimos el poco aire que me quedaba en la botella para llegar a Cala Cortina, que estaba muy cerca. Allí teníamos esperándonos el vehículo que previamente habíamos dejado. Permanecimos ocultos hasta que Markus Engels se marchó del lugar. Entonces, salimos del agua, aguardamos a que la Guardia Civil y la ambulancia se largaran y, con la ayuda del coche, llegamos a esta nave que había alquilado con anterioridad. En consecuencia, creo que el plan ha salido razonablemente bien.

—¿Razonablemente? —preguntó Ryan, haciendo uso del sarcasmo.

—El plan perfecto no existe. Tú perteneciste a una unidad de élite del ejército y lo deberías de saber mejor que yo. Siempre surgen imprevistos y hay que estar preparado para ellos. La delgada línea roja que separa a un excelente soldado de operaciones especiales de uno bueno radica en ser capaz de afrontar esos imprevistos con la iniciativa y la determinación necesarias. Y yo, aunque no sea una soldado de élite, soy excelente en lo que hago.

Rebeca se dio cuenta de la expresión guasona en el rostro de Ryan. «En eso también», pensó divertida, aunque no lo dejó traslucir.

—Hablando de los Engels, ¿qué crees que estarán pensando en este mismo momento? Yo ahogado y tú desaparecida.

—Supongo que estarán muy confusos. No dudaron de tu muerte ni por un instante, pero Markus vio tu supuesto cadáver. Es de suponer que, al regreso, se enterara, por la Guardia Civil, de que tu cuerpo había desaparecido de esa cala. Eso le dejaría perplejo. El razonamiento lógico por su parte es que yo debí llevarme tu cuerpo de ese lugar. El problema es que yo también había desaparecido y ya no me quedaba aire en la botella. Te confieso que no sé qué estarán pensando en este momento con respecto a mí. De todas maneras, ahora mismo, esa no debería ser nuestra principal preocupación.

—¡Ah! ¿No? —Ryan estaba desconcertado—. Mi cuerpo sin vida que desaparece por sí mismo delante de las narices de unos turistas, tú que te lanzas al agua con una hora de aire en tu botella y que también desapareces sin dejar ningún rastro. ¿Y cuál crees que debería ser nuestra principal preocupación? ¿Qué me pueda haber resfriado?

—Mi hermana.

Ryan no se esperaba esa respuesta.

—¿Por qué? —preguntó, confundido.

—Porque lo sabe todo.

La expresión de asombro de Ryan fue antológica.

—¡Eso es imposible! Ya te lo pregunté cuando la conocí en Dublín. ¿Acaso Carlota es una bruja y tiene poderes mágicos?

—Te respondo lo mismo que ya te dije. No es una bruja ni tiene poderes mágicos, pero es lo más parecido a ello que conocerás en tu vida. Créeme.

Ryan hizo gestos negativos con la cabeza.

—Creo que ves fantasmas dónde no los hay. Acabas de decir que el plan que trazamos ha salido bien. Los magos o ilusionistas, esta vez, fuimos nosotros. Todos creen lo que observaron con sus sentidos, aunque fuera una ficción.

—Menos Carlota. Ella ve más allá que las personas corrientes. Le gusta parecer una joven alocada que no presta atención a los detalles, pero es exactamente lo contrario. Los detalles lo son todo para ella. Tengo que reconocer que suele engañar a todo el mundo, por eso es tan buena en su trabajo.

—Pero no puede imaginarse lo que hemos urdido. Lo siento, pero no me lo puedo creer. Ni siquiera los Engels sospechan nada, y eso que Markus, aunque intente ocultarlo, es una persona muy inteligente.

Rebeca se quedó mirando a su interlocutor, pensando cómo continuar la conversación. No era sencillo lo que iba a revelarle.

—Hay una cuestión que quizá desconozcas de mi hermana. Aunque no te podría asegurar si es militar o no, de forma ocasional colabora con una unidad de operaciones especiales subacuáticas de élite, que pertenece al ejército español. Es decir, casi se podría decir que es una buzo militar, exactamente como tú. Me confesó que había recibido entrenamiento específico para ello y, conociéndola, debe ser muy buena. Siempre lo es.

—¡Joder, Rebeca! Eso no lo sabía —exclamó Ryan, sorprendido y preocupado al mismo tiempo—. ¿Cuándo me lo pensabas contar?

—No creía que fuera relevante hasta ahora —se excusó. Además, yo tampoco lo intuí hasta hace bien poco. En Dublín me comentó algo, pero no le presté demasiada atención. Esa es la especialidad de Carlota. No parecer lo que verdaderamente es. En ocasiones, me engaña hasta a mí misma.

—Eso puede haber hecho cambiar la percepción de lo que vio. No me gusta nada.

—Lo sabe, Ryan. Una buzo profesional de su nivel tiene que ser capaz de saber lo que es la apnea.

—También lo debe de saber Markus, pero no ha sospechado nada.

Hoy en día, la apnea es considerada como un deporte de riesgo extremo, aunque es habitual su dominio por parte de las unidades militares subacuáticas de élite. Consiste en bucear a pulmón, sin la ayuda de equipos de submarinismo. Se debe entrenar mucho para lograr dominarla. El ritmo cardiaco disminuye de forma notable para reducir las funciones corporales y consumir menos oxígeno. El bazo libera una cantidad extra de glóbulos rojos y los envía a los órganos vitales, sobre todo al corazón y el cerebro. Al mismo tiempo, se reduce el oxígeno en las extremidades del cuerpo. Si la apnea se realiza a más de 35 metros de profundidad, se deben de tomar medidas especiales de precaución, pero en el caso de Ryan, fingió ahogarse a 28 metros, mientras se concentraba en aguantar lo máximo posible sin apenas consumir oxígeno.

—Carlota no es Markus. Jamás cometas el error de subestimarla. Tiene una mente prodigiosa capaz de ver las cosas que suceden a su alrededor desde diferentes puntos de vista, en apenas unos segundos. Y no solo eso. Saca conclusiones plausibles a partir de datos incompletos o confusos. Donde la gente ordinaria tan solo ve caos, ella es capaz de ver orden. De hecho, una de sus frases favoritas es la que, en una ocasión, dijo Bob Dylan: «el caos es mi amigo». Se siente cómoda en situaciones absurdas que ni te puedes imaginar. Igual que yo soy capaz de darme cuenta si una persona me está mintiendo, ella es capaz de descifrar problemas aparentemente irresolubles, con una facilidad y rapidez asombrosas. Te aseguro que da verdadero miedo, hasta que te explica su razonamiento. Tan solo entonces comprendes que la aparente sencillez de su mente es capaz de ver orden en el caos. Te viene a la cabeza la típica pregunta de «¿por qué no se me habrá ocurrido a mí antes?». Me ha sucedido con ella en incontables ocasiones, y eso que yo no soy tonta. Como resumen de todo lo que te he contado, Carlota es muy peligrosa en casos aparentemente irresolubles.

—Y ahora me dirás que este es uno de esos casos.

—¡Pues claro! Si cuando volvió al pecio en solitario te hubiera visto, quizá no lo hubiera descubierto. Pero tú ya no estabas allí porque, supongo, ya estabas llegando a tu límite de resistencia en la apnea y debías de emerger. Desde que te vio con Markus hasta que regreso y ya no estabas, apenas habían trascurrido diez minutos. A sus ojos, ¿cómo era posible? Carlota pertenece, desde bien niña, a los servicios de inteligencia españoles. Supongo que sabrá detectar cuando se está llevando a cabo una operación táctica sobre el terreno, sobre todo si es subacuática. También supongo que eso lo descartaría de inmediato, porque me confesó que no vio nada extraño a su alrededor. Tampoco coló lo de las tintoreras ni lo de las corrientes marinas. Ella conoce bien esta bahía. Entonces, ¿qué otra posibilidad le quedaba? Tan solo la desaparición voluntaria mediante la apnea. Sabe que has sido buzo militar en una unidad de élite, así que tampoco le habrá sido muy complicado deducir qué es lo que sucedió allí abajo.

Ryan apenas había estado una tarde con Carlota y Rebeca juntas, así que decidió creerla.

—¿Y qué tenemos que hacer ahora? —preguntó.

—Lo esencial es que nuestro plan tan solo ha sido descubierto por Carlota y estoy segura de que ella no dirá nada. Ese no es el verdadero problema.

—¿Y cuál es?

—Que no tengo ni la más remota idea de qué pretende hacer. Tengo que confesar que, en esta ocasión, va varios pasos por delante de mí.

—¿Por qué crees eso?

Rebeca le explicó la celebración bávara del cumpleaños de ambas en la casa de los Engels. También le contó su irrupción en su habitación la mañana siguiente, cuando aún no había amanecido, y su posterior desaparición.

—¿Y no sabes nada de ella desde entonces? ¿Está en Cartagena?

—Supongo que sí, pero no lo podría asegurar. Sabe que los suyos también la están buscando, por lo que habrá tomado medidas de seguridad excepcionales. Yo me limito a leer la prensa local todos los días, buscando alguna noticia que me llame la atención, como me dijo que hiciera, pero hasta ahora no he visto nada extraño. Te confieso que tampoco sé qué clase de titular tengo que esperarme. Me resulta inconcebible que sea capaz de utilizar una noticia de un tema, del que no tengo ni la más remota idea de cómo lo voy a reconocer, para quedar conmigo, o, mejor dicho, con nosotros, en un lugar, fecha y hora determinada.

—¿Nosotros?

—Ya te he dicho que bromeó conmigo diciendo que en unos días se celebraría Halloween, la noche de los muertos vivientes. Pero lo que me tiene preocupada es otra cosa que dijo.

—O sea, que tu hermana sabe o sospecha que estoy vivo y, ¿aún hay otra cosa que te preocupa más? Este plan lo trazamos con absoluta meticulosidad, calculando casi exactamente los tiempos.

—Dijo que el hecho de que tú estuvieras vivo significaba peligro.

—¿Peligro? ¿Para quién?

—Me temo que para todos. Por eso incluí en el plan alejarme de los Engels. No quería verlos involucrados en ese supuesto peligro. Con Carlota, tú y yo creo que es suficiente. Por eso alquilé esta nave abandonada.

—¿Nos vamos a quedar aquí ocultos? ¿Cuánto tiempo? —preguntó Ryan, mirando las lamentables condiciones de la nave. No había ni camas. Deberían dormir en el suelo, con la humedad que había por todas partes—. En mi caso estoy acostumbrado a estas condiciones. No hay demasiada diferencia con mi minúsculo apartamento en Dublín, pero no te veo a ti quedándote a dormir aquí.

Rebeca sonrió de una manera enigmática y le respondió de una manera más misteriosa todavía.

—Quizá lo hagamos o quizá no. Recuerda que, ahora, también somos ilusionistas. Debemos de ser discretos a los ojos de la gente, pero haremos uso de nuestra capa de invisibilidad, un truco que nunca falla.

Ryan comprendió que Rebeca tenía un plan que le contaría cuando le diera la gana, así que volvió al tema de los Engels.

—¿No crees que es un poco tarde para que Markus y Greta no estén involucrados en todo este asunto?

—Es posible que sí —acabó respondiendo—, pero ahora ya no estoy alojada en su casa. ¿De qué les sirven los Engels? ¿Un matrimonio jubilado alemán disfrutando del sol de España y de la pesca? Como esos hay a cientos en Cartagena y alrededores. ¿Qué interés pueden tener ahora para cualquiera?

—Aférrate a lo que quieras, pero me temo que no es realista. Los Engels ya están involucrados en este asunto.

Y tanto que lo estaban.

  30    

TEL AVIV, ISRAEL, 1 DE JUNIO DE 2018

—¿Allison Adelman y Ferdy King?

Ambos se quedaron mirando a un señor de unos sesenta años, impecablemente vestido al estilo occidental, de negro, con traje, chaqueta e incluso corbata. Tal y como les había dicho Jeremy Adelman, portaba un cartel con sus nombres y un logotipo encima de ellos.

—Sí, somos nosotros —respondió Allison.

—Por favor, acompañadme —les dijo, mientras tomaba sus dos maletas y echaba a andar hacia una de las salidas del aeropuerto Ben Gurion.

Nada más cruzar la puerta, había un control a cargo de soldados, equipados con armas automáticas e incluso con perros.

—Podéis entrar —les dijo su chófer, mientras abría la puerta de un coche, también negro.

Allison y, sobre todo, Ferdy, se quedaron sorprendidos. En Estados Unidos también existía mucha seguridad en los aeropuertos, pero era más discreta. Aquello les pareció excesivo, pero no fue eso lo que sorprendió de verdad a Ferdy.

Su vehículo de trasporte estaba aparcado junto a los blindados militares. De hecho, ni siquiera pasaron por el control. Los soldados les franquearon el acceso sin hacer ninguna pregunta.

Ferdy no pudo evitar recordar las últimas palabras de despedida de su madre y la carta que le había dejado en el bolsillo de su chaqueta, sin que él lo advirtiera. Se había dormido durante el vuelo, así que no había tenido tiempo de leerla en su totalidad.

El conductor terminó de cargar el maletero y penetró en el vehículo.

—Espero que hayan tenido un vuelo agradable —les dijo, mientras arrancaba el vehículo.

—La verdad es que hemos dormido la mayor parte del trayecto —respondió Allison.

—Todo esto, ¿es normal? —preguntó Ferdy.

—¿Se refiere al control militar?

—Eso lo primero, sí.

—No sé si es normal o no, ya que no vengo demasiado por el aeropuerto. A pesar de mi aspecto exterior, mis funciones en la IAA, la Israel Antiquities Authority, no son hacer de chófer para visitantes extranjeros.

Ferdy se alarmó de inmediato. No había terminado de leer la carta de advertencia de su madre y aquel individuo tenía aspecto de militar, por el ancho de sus hombros. Esa cuestión, unida al hecho de que los soldados les habían dejado pasar sin someterles al control y que el vehículo en el que se encontraban subidos estaba aparcado junto a los blindados, hicieron que un escalofrío recorriera la espalda de Ferdy.

—¿A qué se dedica? —se escuchó preguntar.

—Soy arqueólogo. Perdonad que no me haya presentado. Me llamo Namir Friedman y llevo trabajando en el IAA desde hace casi cuarenta años. Soy el coordinador general de una sección, por eso os decía que es muy extraño que el jefe me haya enviado a recogeros del aeropuerto. Esa labor la suelen hacer otros subordinados. Está claro que quiere causaros una buena impresión desde el principio. Supongo que recibir una pareja de investigadores de la prestigiosa Universidad de Princeton es importante para él.

Ferdy se sorprendió de esa respuesta, pero aún había un detalle que le inquietaba.

—Hablas un perfecto inglés. Si no supiera que eres israelí hasta diría que eres estadounidense, por tu marcado acento de Nueva Inglaterra.

—Eso es porque lo soy. Nací en Boston y me gradué en Historia por el MIT, el Massachusetts Institute of Technology. Luego cursé un máster en arqueología. Sí, ya sé que el MIT es la universidad número 1 del mundo en estudios relacionados con la tecnología, pero también dispone de una escuela de humanidades, arte y ciencias sociales, que es igualmente exigente Una vez terminé el máster, conseguí una plaza de investigador auxiliar en lo que entonces era el IDA, el Israel Department of Antiquities, cuyo arqueólogo jefe era Amos Kloner. Ahora ha cambiado su nombre por la IAA, la Israel Antiquities Authority, pero vamos, es lo mismo. Supongo que eso también habrá pesado en mandarme a recogeros. Mi jefe, Yisrael Hasson, habrá supuesto que os sentiríais más cómodos en mi presencia. Aquí se habla hebreo y el inglés tan solo se utiliza en zonas turísticas. A pesar de que os vais a alojar en uno de los mejores hoteles de Jerusalén, donde los recepcionistas hablarán inglés con total seguridad, siempre es mejor que os acompañe alguien que domine el hebreo y el inglés.

Ferdy no pudo evitar sonreír, ya que el también dominaba el hebreo, pero aún no se había quedado tranquilo del todo.

—¿Cómo has podido aparcar el coche junto con los blindados militares sin que te dijeran nada? ¿Por qué no nos han hecho ni caso en el control? —le preguntó.

Ahora el que sonrió fue Namir.

—Eso es cosa de mi jefe. Yisrael Hasson es toda una personalidad en Israel y tiene mucho poder, más allá de la IAA. Este es su vehículo oficial. La matrícula es diferente al resto y los militares saben a quién pertenece.

Ferdy no terminó de quedarse tranquilo, a pesar de que todas las respuestas eran coherentes y, en apariencia, no había nada extraño.

Pensó que quizá había llegado el momento de leer por completo la nota que su madre le había introducido en el bolsillo, antes de partir de Estados Unidos. Tomó la chaqueta y la buscó.

—¿En serio que aún no la has leído? —le preguntó Allison— ¡Qué despegado!

—Quería hacerlo a medio vuelo, pero me dormí y no me he despertado hasta el aterrizaje. Lo hago ahora y ya está, no pasa nada.

«¿No pasaba nada?», se preguntó para sí mismo Ferdy.

Abrió el sobre y tomó entre sus manos la nota dirigida a él. La leyó entera.

No pudo evitar estremecerse.

«¡Debía de haberla leído antes!», pensó. De todas maneras, intentó tranquilizarse. No quería que el conductor ni Allison notaran nada extraño en su expresión. Por otra parte, si lo pensaba mejor, las advertencias que contenía la nota no tenían relación con su traslado en coche desde el aeropuerto hasta su hotel en Jerusalén.

Intentó relajarse un poco.

—¿Qué te dice la mamaíta? ¿Qué te portes bien? Por la expresión de tu cara, pareces algo preocupado.

«¡Joder!», pensó de nuevo Ferdy. «Tengo que mejorar mi autocontrol».

—He viajado mucho durante toda mi vida. Hace años que perdí la cuenta de los aviones que he tomado. Mi madre no necesita recordarme qué debo de hacer. Tan solo son unas notas acerca de Israel y sus costumbres, para que nos desenvolvamos mejor con ellos —mintió.

—¿Y qué te recomienda en primer lugar?

—Que no hagamos preguntas —le respondió Ferdy.

—¡Vale, vale! No hace falta que te enfades —le respondió Allison, fijando su mirada en el paisaje.

«Es verdad que me recomienda eso, pero me viene bien que me dejes pensar un poco acerca de lo que acabo de leer», se dijo Ferdy.

Tal y como estaba previsto, en 45 minutos llegaron a la puerta de su hotel. El conductor les abrió las puertas, como si se tratara de un chófer profesional. Hizo una seña al botones, que se hizo cargo de todo el equipaje. Los tres entraron en el vestíbulo y se dirigieron a la recepción.

—Tenemos una reserva de dos habitaciones individuales a nombre de Allison Adelman y Ferdy King —dijo el conductor, en hebreo.

El recepcionista les pidió sus pasaportes y, después de las oportunas comprobaciones, les entrego las tarjetas que daban acceso a sus habitaciones.

—Bueno, me parece que hasta aquí han llegado mis servicios —dijo el arqueólogo de la IAA, en modo irónico.

—Te agradecemos tu diligencia en tu trabajo. Has estado a la altura de lo esperado —le respondió Ferdy, imitando su tono—. En cuanto a la propina, se hace cargo Allison. Yo no llevo moneda local encima.

—No será necesario —le respondió, sonriendo—. No sé si nos volveremos a ver, supongo que no. Por si acaso, os deseo una feliz estancia en Jerusalén.

—Por cierto, ¿cómo decías que te llamabas? —preguntó Ferdy—. Lo digo por hablarle bien de tus servicios a tu jefe.

—Namir Friedman.

—Como tú dices, por si no nos volvemos a ver, un abrazo —dijo Ferdy.

Pilló completamente por sorpresa a Namir.

—Por aquí no acostumbran a ser tan afectuosos como vosotros —respondió un asombrado Namir—. Una vez más, deseo que completéis vuestra tesis de investigación con éxito. Si necesitáis algo de mí, recordad mi nombre y preguntad en el Rockefeller Museum.

«Y tanto que lo haremos», pensó Ferdy.

Cuando se quedaron solos, Allison se dirigió a su compañero.

—¿Por qué le has metido otro sobre en el bolsillo de su chaqueta cuando le has abrazado? ¿Es una costumbre de tu familia cuando os abrazáis o se trata de algo que me estoy perdiendo?

Ferdy se quedó pasmado. Deseó poder desaparecer en ese mismo instante, pero no.

«Allison no es tan despistada como simula serlo. No se le escapa ningún detalle. ¿Me debería de preocupar?», pensó, aturdido y sin saber cómo reaccionar.

Desde luego que debería.

Nada es lo que parece.

  31    

EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 29 DE OCTUBRE

—¿Esto es a lo que tú llamas discreción?

—Sí, porque estamos siendo magos ilusionistas una vez más.

—¿En serio? ¿Te parece discreto alojarnos en la mismísima pensión del puerto, a la vista de todo el mundo?

—Sí. Ya te dije ayer, en la nave del puerto, que utilizaríamos nuestra capa de invisibilidad.

—¿Invisibilidad? ¡Tú estás chalada!

—Te aseguro que no lo estoy y te lo voy a demostrar.

—¿Cómo? —preguntó Ryan, que se había quedado desconcertado cuando Rebeca le comunicó que abandonaban su escondite de la nave para trasladarse a la pensión.

—Si tuvieras un libro muy valioso que no quisieras que fuera encontrado jamás, ¿dónde lo esconderías?

Ryan se quedó mirando a Rebeca, sin comprenderla.

—¡Y yo qué sé! Pues en una caja fuerte o una caja de seguridad de un banco, supongo —le contestó.

—Respuesta errónea. El mejor sitio para esconder un libro y que pase totalmente desapercibido es en una biblioteca. Allí, rodeado de otros muchos como él, no llamaría la atención.

—¿Y esa tontería qué tiene que ver con nosotros?

—Es una analogía, ¿no la comprendes? Esta pensión está completa. ¿A finales de octubre? ¿Te lo crees? La propietaria me ha dicho que pensaban cerrar por vacaciones el mes de noviembre, como todos los años, pero que alargarán la temporada un poco más. No se esperaban este llenazo.

—¿Y qué quieres decir con eso?

—De las sesenta personas que hay en esta sala de desayunos, ¿cuántos crees que son turistas de verdad? ¿La mitad? Ni siquiera creo que tantos.

—¿Qué insinúas? —preguntó Ryan, que no seguía el razonamiento de Rebeca.

—Que estamos rodeados de miembros de diversos servicios de inteligencia, por eso he utilizado la analogía del libro y la biblioteca. Estamos ocultos delante de sus narices porque llevamos puesta nuestra capa de invisibilidad.

Ryan se quedó mirando a su amiga. Con la explicación que acababa de escuchar, la analogía del libro y la biblioteca le parecía todavía más fuera de lugar que antes. Pensó que Rebeca le estaba ocultando sus verdaderas intenciones, pero, una vez más, era consciente de que le contaría su plan cuando le diera la gana, no cuándo él quisiera. Decidió dejarse llevar. Tampoco tenía otra opción.

Por supuesto, Rebeca leyó la mente de Ryan y también comprendió que era justo que supiera una parte de lo que pretendía hacer, aunque no todo.

—No nos vamos a quedar escondidos en esta pensión —continuó Rebeca—. Tú y yo somos personas de acción. Además, sería estúpido. Si queremos avanzar en todo este asunto, debe ser a plena luz del día y sin ocultarnos a los ojos de nadie. Si hubiésemos permanecido escondidos en la nave del puerto, eso hubiera dificultado mucho nuestra labor. Sin embargo, ahora todos nos han visto.

—¿Y la capa de invisibilidad? —le preguntó Ryan, en tono jocoso—. ¿Se ha quedado sin pilas?

Rebeca sonrió.

—La capa de invisibilidad no sirve para eso —dijo—. Si nos hemos alojado en su mismo establecimiento, supondrán que no tenemos nada que ocultar ni ninguna pista que ellos no sepan ya. Que tú no te ahogaste hace unos días es algo que ya sabían o, al menos, suponían. Aún así, nos vigilaran de forma discreta, eso está claro, pero no con el interés con el que lo hubieran hecho si desconocieran nuestro paradero. Ahora saben dónde encontrarnos todas las noches y mañanas, en el restaurante de la pensión, cenando o desayunando. Se relajarán y eso nos vendrá de maravilla.

—¿Para hacer qué exactamente?

—Bueno, eso lo verás en un momento —le respondió Rebeca—. No nos vamos a quedar de brazos cruzados esperando a que aparezca mi hermana.

—¿Tu hermana? —preguntó Ryan, que cada vez estaba más confuso.

Rebeca recordó a Ryan la conversación que mantuvieron ayer, en la nave del puerto. Se la repitió a Ryan y le comentó que Carlota tenía muy claro que estaba vivo, ya que siempre le había hablado en plural. También le contó que se encontrarían con ella de nuevo y que concertaría la cita a través de una noticia en un periódico local.

—¡Tu hermana está más loca que tú, lo que ya es decir mucho! —exclamó Ryan, cuando Rebeca concluyó su explicación—. ¿Dónde está ahora mismo? Está claro que ella no tiene esa absurda capa de invisibilidad nuestra, porque no está alojada en esta pensión. ¿Y qué demonios está haciendo? ¿Y cómo será capaz de quedar con nosotros en un lugar, fecha y hora concreta a través de una noticia de un periódico? Me puedo imaginar una noticia de lo más extravagante, aunque para tu hermana pueda ser normal: «Fallece en accidente de circulación una turista llamada Carlota Penella. Su entierro tendrá lugar en el Cementerio Municipal, el día 31 de octubre a las 19:00 horas. Se comunica a todos los que vayan a asistir que su resurrección se producirá durante las tres horas siguientes, en la noche de Halloween».

Rebeca no pudo evitar reírse.

—¡Caramba! No sabía que tenías sentido del humor —le dijo—, pero esa noticia no vale.

—¿Por qué? ¿No te parece ocurrente?

—Ocurrente sí, pero también inapropiada. La noticia no debe ser acerca de Carlota, ya que, entonces, no solo nos enteraríamos nosotros, sino todos los demás moscones que tenemos revoloteando alrededor. Debe ser una noticia que no tenga nada que ver con mi hermana y que ni siquiera se la pueda relacionar ni remotamente con ella.

—Entonces, ¿cómo la vamos a reconocer nosotros entre las decenas de noticias que se publican todos los días en la prensa local?

—Es simple, tú lo has explicado muy bien antes. Será alguna noticia extravagante que llame nuestra atención. Debemos de estar atentos a todas las noticias que se salgan de lo corriente.

—Espero que la noticia no sea de política, porque la mayoría de ellas son estrafalarias. Nos volveríamos locos. La realidad ha conseguido superar a la ficción.

—No, no será de política.

Tenían encima de su mesa de desayuno la prensa local. Rebeca había encargado a la propietaria de la pensión que se la consiguiera todas las mañanas.

—¿Y has visto algo interesante? —preguntó Ryan—. Te confieso que leer la prensa me aburre.

—No, hoy no. Por eso vamos a salir.

—¿Adónde?

—Hoy ha amanecido un día magnífico, casi de manga corta. ¿Qué te parece si nos damos una vuelta y paseamos por el pueblo?

—¿Propones hacer turismo? —preguntó Ryan, que ya había cubierto su cupo de asombros por hoy, y eso que aún eran las diez de la mañana.

—Algo así —respondió una sonriente Rebeca—. Después de cuatro días muerto, ¿no te apetece airearte un poco y quitarte ese olor a ácido fénico?

—¿Huelo a eso? —preguntó Ryan, preocupado, mientras ponía la nariz en uno de sus sobacos.

—¡No, idiota! —exclamó Rebeca, riéndose—. Eso es a lo que huelen los muertos de verdad. En realidad, el motivo de salir a dar una vuelta por Cartagena es visitar a un amigo común.

—¿Qué? —preguntó extrañado Ryan—. Si no tenemos ningún amigo común en Dublín, ¿cómo demonios lo vamos a tener en Cartagena descartando a los Engels?

—Es Iván Negueruela, el director del Museo Nacional de Arqueología Subacuática, más conocido como el ARQVA. Me contaste que tu difunta esposa era amiga de él. Yo lo conozco porque me ayudó en mi trabajo final del máster en arqueología subacuática impartido por el doctor José Pérez Ballester, director del Departamento de Prehistoria y Arqueología de la Universidad de Valencia. Creo que esto ya te lo conté en otra ocasión.

—Sí, ahora lo recuerdo. Pero Iván, aunque aún dirija en ARQVA, será un anciano.

—¿Y quién te crees que nos puede ayudar acerca de la goleta Beatrice? ¿Un joven de dieciocho años? Hemos de charlar con la gente del pueblo, y preferentemente de una edad cercana a los ochenta años. Te sorprendería la memoria a largo plazo que pueden llegar a tener la mayoría de las personas a esa edad, incluso superior a la nuestra. Es algo prodigioso. Ahí es dónde está la información. Además, no olvides una cuestión importante. Nuestros compañeros de pensión nos vigilarán. Iván Negueruela es todo un personaje en Cartagena que, curiosamente, ambos conocemos. Me parece la manera más prudente y apropiada para comenzar.

—Visto así… —comenzó a decir Ryan, que se quedó en silencio.

Rebeca le bastó una mirada a su rostro para comprenderlo.

—Escucha, Ryan. Si va a ser muy duro para ti rememorar sucesos pasados de doloroso recuerdo, no hace falta que me acompañes. Puedes quedarte sentado en la terraza de la pensión, tomando el sol.

—No, te acompaño —le respondió—. Es cierto que, por un momento, me ha venido a la cabeza Emilia, pero eso sucedió hace bastantes años. Ya lo tengo superado, aunque, en ocasiones como esta, el nombre de Iván Negueruela me pueda traer algún recuerdo.

—Lo que tú quieras. Te lo puedes pensar. Estamos a diez minutos escasos del museo y aún falta más de media hora para nuestra reunión.

—Vamos —dijo Ryan, levantándose de la mesa.

—Vale. Así nos dará tiempo de divertirnos un poco —le respondió, mientras abandonaban la pensión.

Ryan no le quiso preguntar a Rebeca qué había querido decir con eso. Se imaginaba alguna respuesta estrambótica.

No iba desencaminado.

—¡Oye! Te has desorientado —observó Ryan—. Vamos en dirección contraria al puerto deportivo, que es donde está el museo.

—Sígueme —le respondió Rebeca, con un tono muy firme—. No vamos al ARQVA, sino al Parque Arqueológico Cerro del Molinete, que está justo ahí delante.

—¿Para qué?

—En lo alto del parque hay un antiguo molino, con unas magníficas vistas panorámicas sobre la ciudad.

—¿Tan bonitas son las vistas que merecen la pena desviarse de nuestro destino?

—Pues no lo sé porque nunca he subido.

—¡Rebeca! —exclamó Ryan.

—Supongo que las vistas sobre Cartagena serán bonitas, porque este parque me lo recomendó el propio Iván Negueruela, pero tengo especial interés por otras vistas.

—No te entiendo.

Mientras mantenían la extraña conversación, ya habían llegado a la cima del parque. No había nadie. Se sentaron en un banco.

—No está mal, ¿verdad? —dijo Rebeca.

—No. El profesor Negueruela tenía razón. Las vistas sobre los tejados de Cartagena, con el mar al fondo, son preciosas.

—No me refería a esas vistas.

Ryan se giró hacia Rebeca y vio que estaba mirando justo en dirección contraria.

—¿Qué haces?

—Vamos, te voy a presentar a unos amigos —dijo Rebeca, para sorpresa de Ryan, mientras le tomaba por un brazo y se levantaban del banco.

En el escaso minuto que habían estado sentados en el banco, dos parejas más habían ascendido al molino y también se habían sentado en bancos separados. Rebeca se dirigió al más próximo a ellos.

—Hola, soy Rebeca Mercader —se presentó—. ¿Me hacéis el favor de acompañarme?

Se trataba de una pareja joven de no más de treinta años, que se le quedaron mirando con absoluta sorpresa. Para el desconcierto de Ryan, le hicieron caso. Los cuatro se aproximaron a la otra pareja.

—Hola, soy Rebeca Mercader, aunque vosotros dos sí que me conocéis del pasado día 15 de octubre —dijo, para pasmo de todos, sobre todo de los nuevos—. Esta pareja que me acompaña son Pietro Ambrosini y Daniela Ferrara. Es curioso; Pietro es considerado el primer Papa de la Iglesia Católica y el significado del nombre de Daniela es «Dios es mi juez». Supongo que me comprendéis.

Todos permanecieron en silencio con cara de susto, excepto Ryan, cuya expresión era de perplejidad.

—Bueno, como nadie parece querer continuar, ya lo hago yo. Vosotros dos —dijo ahora, dirigiéndose a la pareja que permanecía sentada en el banco—, os llamáis María Castañer y Alex López. Antes de continuar, os quiero pedir mis más sinceras disculpas. No pretendía haceros daño en Dublín. Me alegro de que te hayas recuperado tan pronto de tu esguince cervical. Me pillaste por sorpresa y reaccioné en exceso —dijo, dirigiéndose a Alex—. Esas lesiones son muy delicadas. Dile a la jefa que no sea tan rácana como de costumbre y que necesitas, al menos, una semana más de reposo.

—¿Cómo puedes saber que…? —intentó preguntar el tal Alex, boquiabierto.

Rebeca lo interrumpió.

—Bueno, pues ahora que nos conocemos todos, vamos a dejarnos de tonterías. Sabéis que, esta mañana, Ryan y yo vamos al ARQVA y conocéis a la persona con la que vamos a reunirnos. También sabéis dónde cenaremos y dormiremos esta noche. Por todo ello, no quiero que andéis como perritos falderos detrás de nosotros.

—Me parece que se confunde, señorita —se atrevió a decir el varón italiano—. ¿Acaso no podemos pasear libremente por Cartagena?

El rostro de Rebeca sufrió una trasformación que asustó hasta al propio Ryan. La expresión de sus ojos había pasado de amabilidad a furia en apenas un segundo.

—No detrás de mí. Si se os ocurre hacerlo, no me veréis más. Y no será porque yo me haya ido de Cartagena, sino porque lo habréis hecho vosotros. Tú y tu amiguita italiana a reuniros con San Pedro y la otra pareja, siendo española, supongo que con San Miguel, como la cerveza.

Silencio sepulcral. Nadie se atrevía a hablar.

—Mirad, he sido muy considerada con vosotros —continuó Rebeca—, y me he alojado en vuestra pensión, para que me tengáis controlada, pero todo tiene un límite. Y el límite es este. ¿He sido lo suficientemente clara? Quiero que me respondáis uno a uno, que luego no deseo tener problemas de conciencia.

Rebeca estaba hablando con un tono de voz suave, pero, tan solo de escucharla, se te ponía la piel de gallina. Al menos eso es lo que le había sucedido a Ryan. No se imaginaba el estado de los receptores de su clara amenaza de muerte.

Todos seguían callados.

—Está bien —continuó Rebeca—. Allá vosotros si queréis morir hoy mismo. Creo que he sido lo más educada posible, dadas las circunstancias. Ahora, Ryan y yo os dejamos hablando de vuestras cosas de espías. Os confieso que sería interesante escuchar una conversación entre el CNI y La Santa Alianza, bueno, ahora La Entidad, según los designios divinos de vuestro último Papa. Supongo que eso de La Santa Alianza le sonaría a La Santa Inquisición y le pareció que le daba mala imagen personal. ¡Idiota! Lo siento de verdad por vosotros, pero es lo que tiene la ignorancia, que es muy atrevida. La Santa Alianza iba a cumplir en breve medio milenio de brillante existencia con ese nombre. Nada más y nada menos que los servicios de inteligencia como tales más antiguos del mundo. Siento que, justo ahora, os hayan cambiado el nombre por el título de una mediocre película peruana de terror. Lamentable, pero es lo que tiene la evolución, que a veces es involución. Además, si el Papa hubiera acertado con el nuevo nombre, pues podría tener un pase, pero, ¿La Entidad? No se me ocurre uno más vulgar. La Entidad, ¿de qué? ¿De crédito? ¿Os habéis convertido en unos desgraciados prestamistas?

Rebeca se dio cuenta de que Pietro estaba a punto de estallar. Sabía que, entre los agentes de La Santa Alianza, había caído como una bomba que el nuevo Papa hubiese cambiado su nombre, y Rebeca estaba hurgando en la herida.

—Está bien, Pietro, no quiero hablar más de este apasionante tema, porque resulta que tengo una cita esperándome —dijo Rebeca, mientras volvía a tomar a Ryan de un brazo y se alejaban lentamente—. ¡Ah! Y por si no nos vemos más, ha sido un placer conoceros en vida —dijo desde la distancia, girándose y manteniendo su mirada gélida.

Cuando Ryan consiguió salir de su asombro, se dirigió a Rebeca.

—¿Qué ha sido eso? ¿Cómo podías saber que eran espías e incluso sus nombres? Me parece algo mágico. ¿Seguro que no tienes poderes como tu hermana?

—Ahora que la nombras, te voy a responder como ella lo hubiera hecho. Una vez explicado el truco, la magia desaparece, las cosas pierden su encanto y se vuelven mundanas. Por eso los magos los ocultan como su verdadero tesoro. Les envuelve de ese halo de misterio que los convierte en fascinantes. Encanto contra vulgaridad, esa es la gran diferencia.

Ryan hizo ademán de protestar, pero Rebeca alzó la mano y continuó hablando.

—Tienes razón. Te debo una explicación y como buena amiga que soy, te la pienso pagar.

—¡Rebeca! —exclamó Ryan—. No hagas una mala imitación de lo que decía el alcalde en la película Bienvenido Mr. Marshall, de Berlanga. Te aseguro que, después de lo que acabo de presenciar, no tengo el cuerpo para bromas.

—Está bien, tú ganas, pero luego no me digas que mi actuación ha perdido la chispa —dijo Rebeca, haciendo una pequeña pausa teatral—. Sus nombres los he sabido por el libro registro de la pensión. Esta noche le he echado un vistazo furtivo. En cuanto a que eran espías, eso está muy claro. Nos siguieron desde que salimos de la pensión, por eso te he traído a este solitario lugar, para mantener esta cordial conversación con nuestros amigos, los espías, sin ser molestados por nadie más.

—¿Cordial? ¿En serio? —le preguntó Ryan, que aún tenía el susto en el cuerpo.

—Más que cordial. Diría que me he comportado de una manera entrañable y hasta cariñosa —le respondió Rebeca, sonriendo.

—¿Cariñosa? ¡Pues menos mal que eres diplomática! Si no lo llegas a ser, te los cargas allí mismo de tanto amor que brotaba de tu boca.

Rebeca no pudo evitar sonreír.

—¡Oye! ¿Sabes qué, después de casi cuatro meses de conocernos, hoy acabo de descubrir que tienes sentido del humor? Eso me gusta —dijo Rebeca, dándole un pequeño abrazo.

Ryan no pudo evitar estremecerse.

Y no le sobraban los motivos.

  32    

JERUSALÉN, ISRAEL, 2 DE JUNIO DE 2018

—Es un auténtico placer conocer a la hija de mi colega, Jeremy Adelman, y a su compañero investigador. ¿Cómo está tu padre?

—Bien, señor Hasson. Le manda afectuosos recuerdos.

—Se los agradezco de corazón. No sé si tu padre te lo habrá contado, pero hace bastantes años pasamos nueve meses juntos, aquí, en Jerusalén. Desde entonces hemos mantenido el contacto. Por aquel entonces, creo que tú aún no habías nacido.

Allison se extrañó. No sabía que su padre guardara esa amistad con Yisrael Hasson, pero lo que le sorprendió es que no se lo hubiese contado, sabiendo que se desplazaba a Jerusalén.

Ferdy se dio cuenta de la turbación de Allison.

—No, no sabía nada. Tan solo me dijo que eran viejos amigos —le respondió—. Si le conoce, ya sabrá que mi padre es una persona que vive encerrado en su mundo. A veces, pienso que se olvida de que tiene una hija.

—No me extrañaría nada de Jeremy —respondió el jefe de la Israel Antiquities Authority, riéndose abiertamente.

Yisrael Hasson era una persona de edad más avanzada que Namir Friedman. Ferdy calculó que tendría alrededor de setenta años. Aunque no era de la constitución atlética de su subordinado, Namir Friedman, le dio la impresión desde el principio que se trataba de un hombre de acción. Le costaba verlo en el papel de un oficinista, aunque fuera el jefe de un organismo muy importante en Israel.

—¿Y tu madre? —preguntó, ahora dirigiéndose a Ferdy.

La pregunta le pilló por sorpresa.

—¿También se conocen?

—No personalmente, pero sí conozco su trayectoria académica. Como comprenderás, me informé acerca de ella cuando recibimos la documentación de la solicitud de vuestra tesis de investigación. Ella figuraba como directora. A pesar de ser bastante más joven que Jeremy o yo mismo, su expediente es realmente brillante.

—Gracias —contestó Ferdy, al mismo tiempo que pensaba que le acababa de mentir a la cara, cuando afirmó no se conocían personalmente. Ahora sí, no pudo evitar sentir una punzada de preocupación. Yisrael Hasson había reconocido que conocía al padre de Allison. «¿Por qué miente con respecto a mi madre y no con el padre de Allison? No le encuentro sentido», pensó.

Miró a Allison con el rabillo del ojo. Ella estaba pendiente de sus reacciones y Ferdy creía que también se había dado cuenta de su turbación.

—Bueno, después de las presentaciones, tengo que deciros que, para el Estado de Israel, es un verdadero honor que dos jóvenes arqueólogos de la Universidad de Princeton hayan escogido semejante tema para su tesis doctoral. Existen muchos estudios acerca de ese periodo histórico en concreto, pero la mayoría son investigaciones llevadas a cabo por historiadores locales.

—Sí, los conocemos —respondió Ferdy—. Por eso estamos aquí. Hablo por los dos cuando digo que nos parece un periodo apasionante de su historia.

Yisrael Hasson mostró su satisfacción por la respuesta.

—¡Y tanto! Muchas de las tumbas están excavadas aquí al lado, en las laderas del Monte de los Olivos y el Monte Scopus.

—Ya sabrá que estamos alojados en el hotel Dan Jerusalem, en el propio Monte Scopus —dijo Allison—. Las vistas sobre la ciudad y sobre el Monte de los Olivos son espectaculares.

—Cuesta imaginar la actual ciudad de Jerusalén hace más de veinte siglos, viéndola ahora, ¿verdad? A pesar de ello, existen tumbas del periodo del Segundo Templo de Salomón que se pueden visitar. Os he conseguido acreditaciones de investigadores de la propia Israel Antiquities Authority. Con ellas tendréis acceso libre al edificio donde nos encontramos, el Rockefeller Museum, no solo a su exposición pública, sino también a su sótano destinado a investigación y almacén. También podréis acceder a todos los lugares de interés arqueológico, tanto los abiertos al público como los cerrados para turistas. Tan solo tendréis que mostrar vuestra acreditación a los vigilantes.

Dejó dos tarjetas en la mesa, con su fotografía en un extremo y el logotipo de la IAA en el otro lado. En el centro figuraba su nombre completo y, en grande, las palabras «ARQUEÓLOGOS INVESTIGADORES»

—Muchas gracias, señor Hasson —dijo Ferdy.

—De todas maneras, sois estadounidenses en suelo israelí. La ciudad es más segura de lo que aparenta por las noticias, pero, a pesar de ello, os he asignado a mi secretario personal para que os acompañe. Salvo en zonas turísticas, la gente apenas habla inglés. Os servirá de ayuda y, a la vez, de intérprete.

Allison se quedó mirando a su compañero. Eso no estaba previsto en los planes. Además, Ferdy hablaba hebreo. Sin embargo, para sorpresa de Allison, no lo reconoció.

—Se lo agradecemos mucho, señor Hasson. Sus atenciones hacia nosotros son una cortesía que apreciamos de verdad —respondió Ferdy, con un tono de excesiva educación que tampoco pasó desapercibido a Allison.

Yisrael Hasson pulsó un botón de su mesa. En apenas unos instantes, se abrió la puerta del despachó y entró una persona.

—Tengo el placer de presentaros a Elias Dayan, mi secretario. Será vuestro ayudante durante la estancia en Jerusalén.

Claramente, Elias Dayan no era un secretario al uso. Tendría unos treinta años y, sin ninguna duda, era militar o lo había sido. 

Allison y Ferdy se le quedaron mirando y luego entre ellos. Parecía que, telepáticamente, se hubieran trasmitido el mismo mensaje: «no es un secretario, es nuestro vigilante».

—Encantado, señor Dayan —dijo Allison—. El señor Hasson ya nos ha dicho que será nuestro acompañante. ¿Es usted arqueólogo?

A Ferdy casi le cuesta un disgusto. No se esperaba esa pregunta de Allison y tuvo que hacer verdaderos esfuerzos para no reírse.

—No, señorita Adelman —le respondió de forma educada—. Mis funciones serán acompañarlos y servir de traductor.

«Y alguna más que no nos cuentas», pensó Ferdy, preocupado.

Tan distraídos estaban con la presencia de Elias Dayan que no se habían percatado de que Yisrael Hasson había desplegado un mapa encima de su mesa.

—Cuando terminemos esta conversación, Dayan os hará una visita guiada por las instalaciones del Rockefeller Museum, tanto la parte pública como la reservada. A partir de mañana, os recogerá de vuestro hotel a las diez y visitaréis estos emplazamientos —dijo, mientras apuntaba con su dedo una serie de posiciones—. Se trata de las tumbas del Segundo Templo de Salomón que mejor se conservan.

Allison y Ferdy permanecieron en silencio. Hasson siguió con sus explicaciones.

—Aquí se encuentra Yad Avshalom. Es el más completo templo funerario de ese periodo. Dispondréis de todo el tiempo que queráis para visitarlo. Los días siguientes iréis a la Tumba de Zacarías y a la Tumba de Benei Hezir, dos buenos ejemplos de la arquitectura de la época. También visitaréis la tumba más grande de Jerusalén, la llamada Tumba de la Reina Elena de Adiabene. Se encuentra al norte de la Ciudad Vieja. Deberéis bajar por unos escalones para acceder a una gran sala excavada en la roca, de grandes proporciones. Seguro que os impresiona. Aprovechando que estaréis en la Ciudad Vieja, también os acercaréis a las Tumbas del Sanedrín. Su cueva contiene más de cien nichos funerarios, pertenecientes a la familia de ese mismo nombre. También al norte de la Ciudad Vieja se encuentra la Tumba de Simón el Constructor de Templos. Su curiosidad principal es que el osario, con toda probabilidad, contenga los restos de un hombre que participó en la construcción del Templo de Herodes en Jerusalén.

—La verdad es que ha planificado nuestro trabajo de una forma muy meticulosa, hasta diría que excesiva —dijo Allison, para sorpresa de Ferdy, que la tenía por más tímida—. Somos investigadores, no turistas. ¿Qué ocurre si queremos visitar otras zonas o recintos bajo la tutela de la Israel Antiquities Authority?

Yisrael Hasson sonrió.

—No hay ningún problema, señorita Adelman. Tan solo lo tienen que comunicar a Elias Dayan y él lo pondrá en mi conocimiento.

—Ha sido usted muy amable planificando nuestra ruta —dijo Ferdy, que no se creía lo que estaba diciendo—. Incluso más allá de lo necesario. Como comprenderá, antes de venir a Israel, ya llevábamos preparado un boceto de planificación y las investigaciones que nos interesaban. Si le añadimos lo que nos ha sugerido, las tres semanas se pasarán volando.

—Pues no perdamos más tiempo —dijo Hasson, levantándose de su sillón—. ¡Pongámonos en marcha!

Allison y Ferdy comprendieron que se trataba de una despedida y también se levantaron. Se dieron las manos de forma educada y abandonaron el despacho, en compañía de Elias Dayan.

Dejaron que su acompañante anduviera unos pasos por delante de ellos, a una distancia prudencial para no ser oídos.

—¿Qué ha sido todo esto? —susurró Allison—. ¿Por qué has sido tan obsequioso y no le has dicho que no necesitamos a una niñera, ya que tú hablas hebreo?

—Todo tiene un sentido —le respondió Ferdy.

—¿Me lo puedes explicar?

—No, pero pronto lo averiguarás.

Allison se quedó observándolo.

—Tienes otros planes, ¿verdad?

—Si no te callas, nos escuchará nuestra niñera. ¡Claro que tengo otros planes! Mi madre ya previó que esto pasaría y me dio otras instrucciones.

—¡Pero mi padre también lo hizo!

—Allison, tu padre no se entera de nada. Yisrael Hasson no es lo que parece ni, por supuesto, su presunto secretario. No estamos seguros a su lado.

—Pero Hasson es el jefe de la IAA. No podemos ir por ahí sin seguir sus instrucciones. Si nos escapamos de Elias Dayan, nos mandarán buscar y seremos unos fugitivos.

—No necesariamente —respondió Ferdy, de forma enigmática.

—¿Qué tramas? —le preguntó Allison, preocupada.

—La gran fuga a la vista de todos. Ahora me ves, ahora no.

  33    

EN LA ACTUALIDAD, MADRID, ESPAÑA, 29 DE OCTUBRE

—Fue una humillación total, jefa. La tal Rebeca es un demonio.

—No os lo toméis así de mal. No es la primera vez que sucede. Cartagena no es Nueva York. Un operativo de seguimiento es más fácil de localizar, sobre todo si os conduce a un parque vacío. No teníais dónde ocultaros.

—Ahí radica el problema. Desde que salió de la pensión nos llevó a ese lugar. No nos descubrió en el parque, ya lo había hecho antes en la propia pensión. ¿Cómo es posible? Le aseguro que no cometimos ningún error.

—Reconozco que no tengo respuesta a esa pregunta. Lo que tengo claro es que su hermana Carlota no le ha podido ayudar. No ha contactado con Rebeca desde que llegasteis a Cartagena.

—Nos enfrentamos a una profesional.

—¿Qué quieres decir? —preguntó la jefa.

—Que la tal Rebeca no es diplomática, por mucho que lo diga su pasaporte. Dejando de lado su descaro, se comportó como una espía profesional. Tenía que haber estado allí y me comprendería mejor. Sin ninguna duda, Rebeca es del gremio, y de las buenas.

—¿Por qué dices eso?

—Por su manera de proceder. Controló la situación en todo momento. Esperó el tiempo justo para abordarnos. Destapó al mismo tiempo a la pareja de La Entidad y no les dio tiempo a reaccionar. En apenas unos segundos, ya estábamos los seis juntos. Nos dejó sin otra posibilidad que quedarnos allí, escuchando su discurso. Aquello fue ridículo. No podíamos actuar delante de otras cuatro personas. Lo mismo pensarían los de La Entidad. Usted sabe de sobra que uno no nace con esas habilidades. Eso se aprende y se perfecciona con la práctica, y Rebeca lo hizo como si nada. Es una maestra.

—Bueno, que Rebeca no parece ser lo que aparenta era algo de lo que ya estabais advertidos. No debería ser una sorpresa para vosotros.

—Sí, y a pesar de eso, nos llevó al huerto con una facilidad que nos avergüenza. Por otra parte, sabía quiénes éramos.

—Bueno, os vio en Dublín cuando fingisteis el secuestro de Carlota.

—No, no me refiero a eso. Conocía nuestros nombres y hasta se disculpó por habernos zurrado más de la cuenta en Irlanda. Dijo que se dio cuenta tarde de lo que estaba sucediendo. Eso significa que reconoció el operativo.

—Profesional y además educada. ¡Es un cielo!

—¡Jefa! —exclamó el sargento—. No estamos para bromas. ¿Cómo pudo saber nuestros nombres? Carlota jamás haría una cosa así, a pesar de su actual enfado con nosotros.

—Yo tampoco lo creo.

—Además, también sabía los nombres de la pareja de miembros de La Entidad. Eso descarta a Carlota. Ella no los conocía. Por cierto, ¿sabe que ahora emplean a mujeres? Creía que tan solo los sacerdotes podían pertenecer a su servicio de información.

—No es frecuente tropezarse con miembros de La Entidad. Supongo que los tiempos cambian, incluso en el Vaticano —reflexionó la jefa.

—Y ahora, ¿qué hacemos? Rebeca conoce nuestra identidad y nos alojamos en la misma pensión.

—¿Se han marchado de ella la pareja de La Entidad?

—No, que sepamos.

—Ahí tienes la respuesta. Aunque no lo parezca, todo es como un enorme tablero de ajedrez. Rebeca sabía perfectamente, cuando decidió alojarse en la pensión del puerto, que se exponía completamente. Eso era lo que quería, no esconderse de nadie. ¿Por qué lo vamos a hacer nosotros? Ella os ignorará, ya lo veréis. Tendréis que lidiar con Rebeca de una manera diferente. Por otra parte, también tendréis controlados a los miembros de La Entidad. Eso es una cosa que raramente sucede.

—¿Y qué me dice del muerto viviente? —preguntó ahora la teniente.

—Era una posibilidad que contemplamos desde el principio. Carlota estaba allí abajo con ellos cuando se sumergieron en busca del pecio. No notó la intervención de otro equipo de operaciones subacuáticas. Si Carlota no lo detectó, es que no lo había. También es muy buena en su trabajo. Eso nos dejaba dos opciones. O se ahogó de verdad o la operación la organizaron el propio Ryan Clarke y Rebeca Mercader. Siempre consideramos esta última posibilidad como la más plausible.

—Sí, pero, ¿cómo lo hicieron? ¿Forma parte del mismo plan la desaparición de Carlota de Cartagena?

—Ryan Clarke fue buzo militar muchos años. Supongo que tendrá recursos. En cuanto a Carlota, dad por seguro que no se ha marchado de Cartagena. Otra cosa es que no la localicéis. También es muy buena ocultándose, pero esa no debe ser vuestra prioridad. Vuestra atención debe centrarse en Rebeca. Ella os conducirá a Carlota, cuando decida salir de su escondite.

—¿No cree que debería enviar a otro equipo táctico más numeroso? No creo que dos personas solas puedan con Rebeca. Por otra parte, nosotros estamos quemados. Será difícil seguir a Rebeca de nuevo. Además, esa chica tan educada que dice usted, nos amenazó de muerte de forma directa.

—¿Todo una pareja perteneciente a un equipo de operaciones tácticas se asusta por la amenaza de una joven de veintitrés años?

—Como le decía antes, tenía que haberla visto. Hablaba con amabilidad, pero la amenaza era completamente real. Detrás de esa capa de aparente inocencia, se esconde una pantera capaz de asesinar. Estoy seguro.

—Me habéis contado que también amenazó a los dos miembros de La Entidad. ¿Acaso creéis que la puta ninja de los cojones se va a liar a matar a gente en Cartagena, así como así? La jodida es más inteligente que eso.

—Las ninjas son japonesas —se atrevió a decir la teniente Castañer—. Rebeca afirma ser rusa.

—¡Era una forma de hablar, idiota! —saltó la jefa—. Por mí, como si quiere ser la reencarnación en mujer de Iósif Stalin, A veces, parece que sea vuestra madre. A pesar de las amenazas, no os matará jamás. Quizá, si os ponéis un poco impertinentes con ella, os pueda zurrar un poco de nuevo, pero a eso ya estáis acostumbrados.

Ni al sargento ni a la teniente les hizo ni pizca de gracia el intento de broma de su superior.

—Entonces, ¿no va a mandar a otro equipo táctico a Cartagena?

—Ya os he dicho que no. ¿Os lo tengo que repetir? Anda, tomad el avión y volved a Cartagena lo antes posible. Es una orden.

Ambos saludaron a la jefa y abandonaron su despacho.

Una vez sola, la jefa se permitió una tímida sonrisa.

En puridad, no les había mentido. No pensaba enviar otro equipo táctico a Cartagena… porque ya había otros dos sobre el terreno. Además, uno de ellos pertenecía a la «Sección Oscura». No se relacionaban con el resto del personal y su existencia era secreta. Ni siquiera Carlota los conocía.

«Y esos sí que matan de verdad sin dejar rastro, no como la reencarnación de Stalin», pensó.

  34    

JERUSALÉN, ISRAEL, 3 DE JUNIO DE 2018

—¿Cuándo me piensas contar qué está pasando?

—No lo haré yo.

—¿Y quién piensas que lo hará? No conocemos a nadie en Jerusalén.

—Pronto saldrás de dudas, créeme.

Allison y Ferdy estaban desayunando en el hotel Dan Jerusalem. Eran las nueve de la mañana y habían bajado con tiempo de sobra. Se suponía que el secretario de Yisrael Hasson, Elias Dayan, pasaría a buscarlos a las diez, para iniciar el recorrido planificado por él.

—Si no me cuentas de qué va todo ese misterio que te llevas entre manos, no pienses que voy a colaborar contigo. No pienso formar parte de nada que no sepa y no pienso confiar en ti a ciegas. Si persistes en tu silencio, estás solo en esto —dijo Allison, en un tono de evidente enfado.

Ferdy se sorprendió. Allison era una joven retraída y solitaria que no solía abrir la boca en la Universidad de Princeton. Estaba claro que no la conocía.

—Escucha, Allison. Yo tampoco sé muy bien de qué va todo esto, pero mi madre sí. Ella conoce al director de la Israel Antiquities Authority personalmente, a pesar de que ayer nos lo negara delante de nuestras narices. Además, creo que lo conoce desde un punto de vista diferente al de tu padre.

—¿Eso lo sabes por la carta que te deslizó en un bolsillo de tu chaqueta?

—No era una carta, sino dos. Tan solo leí la mía. La primera línea nos advertía de que no hiciéramos caso de las indicaciones de tu padre.

—¿Qué? —preguntó Allison, sorprendida—. Se supone que este viaje lo habían planificado los dos en conjunto.

—Sí, pero convendrás que la reunión de ayer en el Rockefeller Museum fue cualquier cosa menos normal. Eso no era lo previsto por tu padre, sin embargo, la mía lo clavó. Me narró exactamente lo que iba a suceder a nuestra llegada a Israel y quién nos recogería del aeropuerto. Pero lo sorprendente viene ahora. También me dijo que no confiáramos en el director de la Israel Antiquities Authority. También me dijo que trataría de planificarnos nuestra estancia en Jerusalén. Que nos propondría una ruta turística y poco más, y que nos asignaría vigilancia para asegurarse de que no hacíamos nada diferente a lo previsto por él.

—¿Cómo podía saber todo eso tu madre? ¿Y por qué no se lo contó al mío? ¿Por qué no confiaba en él?

—Te repito que son cuestiones que, ahora mismo, desconozco. Supongo que pronto nos enteraremos.

—No me vale —insistió Allison—. Aún reconociendo los méritos de tu madre al deducir lo que iba a suceder con Yisrael Hasson, si lo piensas bien, no tenemos otra opción que seguir sus instrucciones. No podemos ir por libre, ya que Elias Dayan le informará de inmediato.

—En mi carta también me decía que nos zafáramos de la vigilancia y que siguiéramos nuestros propios planes. Que si no lo conseguíamos, nuestro viaje a Israel no nos iba a servir de nada.

Allison señaló con el dedo a Ferdy.

—Tu madre está en los Estados Unidos. ¿Cómo pretende que hagamos todo eso sin ayuda? —preguntó. Estaba claro que seguía enfadada.

—Te he dicho que me entregó dos cartas —le respondió Ferdy—. La segunda iba dirigida a Namir Friedman, nuestro chófer del aeropuerto.

—¡Esa es la nota que vi cómo le metías furtivamente en un bolsillo de su chaqueta! —exclamó Allison.

—Exacto. Y, por favor, no me preguntes cómo demonios sabía mi madre que vendría al aeropuerto a por nosotros. Y tampoco sé lo que ponía en esa nota.

—¿Acaso tu madre es adivina? Según nos contó Namir Friedman, esa fue una decisión que tomó el director de la IAA ese mismo día. ¿Cómo lo podía saber tu madre con antelación?

Ferdy levantó los hombros en señal de desconocimiento.

—Porque la decisión la tomé yo.

Allison y Ferdy se asustaron al escuchar la voz de un desconocido, que se acababa de sentar en su mesa.

—¿Qué? —preguntó Ferdy.

—Que fui yo el que sugerí a Yisrael Hasson recogeros en el aeropuerto y no al revés.

—¡Namir, por Dios! ¡Qué susto nos has dado! —exclamó Ferdy, impresionado. Sin embargo, la actitud de Allison era todo lo contrario. Ahora sí se parecía a la Allison que conocía de los Estados Unidos. Estaba en silencio y parecía ausente.

—Escuchad, tengo poco tiempo antes de que se presente Elias Dayan a recogeros. Hoy visitad el templo funerario de Yad Avshalom, como tenéis planificado. Antes de la hora de comer, que uno de los dos diga que se siente indispuesto. No es infrecuente que eso ocurra los primeros días, cuando se viaja de los Estados Unidos a Israel. Dayan no sospechará nada y os traerá de vuelta al hotel.

—¿Y qué conseguimos con eso? —continuó preguntando Ferdy.

—Tu madre es una gran mujer.

—¿Qué tiene que ver mi madre con todo esto?

—Ella planificó vuestra estancia en Jerusalén de una manera muy especial. Desde luego no tiene nada que ver con lo que Yisrael Hasson pretende que visitéis.

—¿Mi madre y tú os conocéis?

—Desde luego. Y también conoce muy bien al director de la IAA. Por eso tomó sus precauciones antes de que llegarais a Israel.

—¿Por qué no nos lo contó antes?

—Es complicado de explicar en tan poco tiempo. Digamos que Yisrael Hasson no es lo que parece ser.

—¡Pero mi padre lo conoce! Si fuera como tú cuentas, me hubiera advertido antes de nuestra partida —exclamó Allison, que pareció salir de su letargo.

—Tu padre no lo conoce.

—¡Pero si el propio Yisrael Hasson lo reconoció ayer! —insistió Allison.

—Quería decir que conoce su faceta pública, pero no todo lo que esconde. La madre de Ferdy sí que lo conoce de verdad, por eso se ha anticipado a sus movimientos.

—¿Cómo? —preguntó Allison, que cada vez parecía más confundida.

—Esta tarde no os quedaréis en el hotel.

—¿Y adónde iremos? —preguntó Ferdy.

—Al único lugar que Yisrael Hasson no quiere que veáis. Por eso os ha planificado la estancia y puesto vigilancia

—¿Y qué es ese sitio tan misterioso?

—Las mismísimas puertas del cielo —dijo, mientras se levantaba de la silla y abandonaba el salón de desayunos, tan furtivamente como había entrado.

  35    

EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 29 DE OCTUBRE

—¿Te acuerdas de nosotros?

—¿Acaso me estás llamando anciano? Mi cuerpo se deteriora, pero mi mente sigue intacta.

Rebeca le dio un abrazo al entrañable director del ARQVA, Iván Negueruela. Hacía menos de un año que había estado con él, así que daba por descontado que la iba a reconocer. No lo tenía tan claro con Ryan. Hacía años de su trágico encuentro, con la muerte de su esposa como triste colofón. Rebeca se separó del director y dejó que Ryan y él se reencontraran a su manera.

—¿Cómo estás, Iván?

—Bien, Ryan. Te confieso que no esperaba volver a verte. Me hubiera gustado despedirme de ti, pero no te vi en el entierro de Emilia.

—No me permitieron asistir.

—Nunca comprendí la actuación de la Guardia Civil. De hecho, presenté mis quejas formales al comandante del puesto y testifiqué a tu favor en el juicio.

—Lo sé. Me lo dijeron y te lo agradezco. Estaba en una nube y no tomé conciencia de lo que estaba sucediendo a mi alrededor hasta bastantes días después.

Solo ahora, ambos se abrazaron. A Ryan se le escaparon unas fugaces lágrimas de sus ojos, que se apresuró a limpiar.

—¿Qué hacéis aquí? No es que no me alegre de veros, pero no soy idiota, a pesar de los años que uno acumula. Ambos juntos en Cartagena tan solo puede significar una cosa.

—Pues venimos a «esa cosa» —le respondió Rebeca.

—¿Creéis que dispongo de información nueva que no conozcáis ya? Rebeca, colaboré con tu trabajo final de máster hace poco más de medio año. ¿Acaso no lo recuerdas? Ya discutimos todas las circunstancias del naufragio de la Beatrice, que plasmaste de forma brillante en tu trabajo. Casi se puede decir que sabes más que yo mismo.

—Tú estás aquí, en Cartagena, y yo ando por Dublín, descansando del ajetreo que he tenido últimamente. ¿No ha sucedido nada fuera de lo normal desde la última vez que nos vimos?

—Lo único que ha pasado es el tiempo. Todo está muy tranquilo. De vez en cuando, sobre todo durante los meses de verano, vienen forasteros y me preguntan por lo mismo. Mis respuestas también son siempre las mismas. Y, como no podía ser de otra manera, el resultado no cambia. Ya son muchos años y he conseguido mimetizarme con el paisaje. Creo que el día que muera, que ya está cercano, nadie notará mi ausencia.

—No digas eso, Iván. Tú siempre serás recordado. Has sido uno de los grandes.

—Uno de los primeros, eso no te lo niego, pero después de dirigir este museo durante decenas de años, nada hemos avanzado en ese tema. Sí, es cierto que no dejamos de hacer pequeñas inmersiones todos los años, pero creo que ya son una cuestión más recreativa que científica. Apenas disponemos de medios y cada año encontramos decenas de anomalías subacuáticas con nuestro anticuado instrumental. Como comprenderás, nos es imposible atender a todas ellas y nos centramos en las más cercanas a la superficie del agua. Hacemos lo poco que podemos.

—Pareces más pesimista de lo normal —le dijo Rebeca, que había notado un tono triste en las palabras del director.

—Ya soy mayor y me temo que no veré nada que no haya visto ya —le respondió.

—Entonces, si tuvieras que escribir un epitafio sobre la tumba de la goleta Beatrice, ¿qué esculpirías sobre su lápida?

—¿Conoces el refrán español ese que dice «estudiar y no saber es sembrar y no coger»?

—¿Qué quieres decir?

—Es muy simple. Llevamos años investigando el naufragio de la goleta Beatrice. Sabemos que se produjo en la bahía de Cartagena, en algún lugar muy cercano a la costa. Al mismo tiempo, conocemos que la bahía ha sido dragada en multitud de ocasiones, y que si la goleta estuviera en sus costas, ya habría sido localizada. ¿Adónde te llevan estas afirmaciones?

—¿Estás intentando insinuar que la goleta no está aquí?

—El sarcófago de Menkaure estaba construido en basalto, que es un material rico en magnesio, sílice y también hierro. ¡Hierro! Ese tipo de construcciones deberían ser fácilmente localizables con la tecnología moderna de la que disponemos hoy en día, pero, a pesar de su tamaño y de pesar más de tres toneladas, nadie ha sido capaz de dar con él.

—La última vez que estuve contigo, me dijiste que el Ministerio de Cultura estaba tramitando unos permisos para que una sociedad privada hiciera prospecciones, precisamente con esas sondas de última generación.

—Sí, y se lo denegaron.

—¿Por qué? —preguntó Rebeca, extrañada—. Creo recordar que me dijiste que se trataba de una asociación sin ánimo de lucro y que no le iba a costar un céntimo a las arcas públicas.

—Y así era, pero la arqueología y la política nunca se han llevado bien.

—¿Qué quieres decir?

—¿Te has parado a pensar qué sucedería si fuera hallado el sarcófago de Menkaure?

—¡Miles de veces he soñado con eso! —exclamó Rebeca—. Además de resolver el misterio de uno de los veinte tesoros desaparecidos más enigmáticos de la humanidad, sería todo un avance para la egiptología. No se conservan muchos sarcófagos de faraones de las primeras dinastías, construidos en forma de fachada de palacio. Además, el basalto es un material que soporta bien el agua marina, Probablemente, de ser encontrado, se hallaría en buenas condiciones de conservación. Una adecuada limpieza lo devolvería a su antiguo esplendor.

—Has hablado como una arqueóloga. Ahora yo voy a hacer de abogado del diablo y me meteré en la piel de los políticos. Una vez encontrado, ¿a quién le pertenece?

—Supongo que a Egipto —respondió Rebeca, que nunca se había planteado esa cuestión.

—Egipto se lo vendió al Museo Británico de Londres, mediante un contrato completamente legal que aún se conserva. Los ingleses no lo sacaron de su país de forma ilegal como una pieza de contrabando, así que los egipcios nada tendrían que reclamar más que por cuestiones éticas. Por otra parte, se encuentra en aguas territoriales españolas. ¿No crees que un hallazgo de este calibre no merecería un intento de nuestras autoridades para retenerlo? Al fin y al cabo, la carga estaba asegurada y la compañía Lloyd’s le pagó una auténtica fortuna de la época al Museo Británico por su pérdida. Ellos ya han sido compensados.

—No se me había ocurrido todo esto, pero, ¿qué más da? Lo importante es recuperar el sarcófago. Luego ya se discutirá todo lo demás.

—Te equivocas. El gobierno español no tiene ningún interés en encontrarlo. Sabe que tendría entre sus manos una auténtica patata caliente y conflictos a la vista con ingleses y egipcios. Por ello, durante todos estos años, se ha dedicado a poner problemas a todos los que solicitaban un permiso de exploración submarina.

—¿En serio? —preguntó Rebeca, que no comprendía el punto de vista político.

—Por ejemplo, el año 2010 visitó España el carismático Zahi Hawass, que, en aquella época, era el secretario del Consejo de Antigüedades Egipcias y viceministro de cultura. Se reunió con los reyes de España y con todas las autoridades que te puedes imaginar. Declaró que habían llegado a un acuerdo para organizar una gran expedición submarina con el objeto de hallar el sarcófago. Después de mucha palabrería e incluso la firma de un acuerdo de intenciones, la cosa quedó en nada. Luego llegó la llamada «primavera árabe» y Egipto fue controlado por los militares. Hawass fue destituido, pero no cejó en su intento. Diez años después volvió a la carga, con idénticas intenciones e igual resultado. Nada. Y eso que llevaba capital extranjero debajo de su brazo. La revista y el canal de TV National Geographic estaban dispuestos a subvencionar el proyecto. Ni siquiera así fue posible. Estaba más que claro que no se trataba de una cuestión de dinero o de medios técnicos, sino de voluntad política. Es como darse cabezazos contra una pared.

—¿No sería que el gobierno español pudiera recelar del control egipcio o americano sobre la expedición? —preguntó Rebeca, que no se explicaba lo que estaba escuchando.

—No —le respondió tajante Iván Negueruela—. También hubo iniciativas españolas. La más seria quizá fuera la que se intentó en 1996. La Fundación Jordi Clos de Barcelona se ofreció a sufragar la búsqueda del pecio en su integridad.

—¿Y por qué no se permitió?

—La fundación ofreció medios marítimos e incluso aéreos, mediante el uso de un potente radar. Pero la Consejera de Cultura de Murcia dijo que la operación debía de estar coordinada por el Estado y la Armada. Que no podía permitir que entidades privadas se hicieran cargo de ellas, ya que tenía constancia que se habían hallado restos del Beatrice que no habían sido comunicadas a las autoridades.

—¿Es eso cierto?

—Es cierto que siempre han existido rumores. Algunos pescadores han afirmado haber hallado pequeños objetos procedentes del pecio, incluso uno de ellos afirmó haber encontrado la campana de la goleta. En algunas tabernas del puerto se pueden observar piezas diversas que se dice que provienen de la Beatrice. Jamás se ha podido comprobar su autenticidad. Incluso el famoso político y novelista valenciano Vicente Blasco Ibáñez, en su obra «La vuelta al mundo de un novelista», en su libro tercero, capítulo 19, dice: «Este hallazgo único de las pirámides tuvo mala suerte. Lo embarcaron para Inglaterra y el buque naufragó frente a las costas de España, a la altura de Cartagena. Como el sarcófago pesaba tres toneladas se fue al fondo del mar. El ataúd del faraón, con su cubierta imitando la forma de la momia, flotó sobre las aguas y lo recogieron días después, figurando actualmente en el Museo Británico». Ahora sabemos que sus palabras no fueron exactas, pero no deja de ser un indicativo de la importancia que se le dio al naufragio. Hay otras fuentes que documentan diversos hallazgos procedentes de la goleta. Ya sé lo que me vas a preguntar. No, yo no tengo ninguna constancia de que estas afirmaciones sean ciertas. De hecho, cuando se ha podido comprobar, han resultado falsas. Por supuesto que también me interesé y hablé con gente del pueblo, pero tan solo he obtenido eso, palabras. Jamás ningún pescador me ha mostrado ni un solo objeto que refrendara sus afirmaciones. Es cierto que he visto cosas, pero ninguna de ellas tenía origen egipcio.

—¿Y qué piensas de todo ello?

—Es difícil sacar conclusiones, ¿no crees? Por una parte, podría entender que los pescadores y la gente de Cartagena se negaran a mostrarme los objetos, ya que quizá me vieran como una autoridad y temieran que se los confiscara. Pero también podrían existir otras dos posibilidades que no podemos obviar.

—¿Cuáles?

—La primera, ¿y si la Beatrice nunca llegó a penetrar en la bahía de Cartagena? Quizá no consiguiera llegar y se hundiera entre el cabo de Palos y el faro de Escombreras.

—Pero la gente del pueblo habla de que vieron el barco y salvaron a todos los marineros.

—Así es. Además, la compañía de seguros Lloyd’s interrogó a muchos de ellos nada más suceder los hechos, en pleno siglo XIX, y no le quedó ninguna duda de que su naufragio se había producido en esta bahía y en una posición muy cercana a la costa. La conclusión de la compañía es que el naufragio se había producido entre los faros de Navidad y de Santa Ana. Pero esa es una zona muy buscada y nada ha sido «oficialmente» encontrado». Es cierto que la batimetría de la bahía supone un problema, ya que, apenas alejados unas decenas de metros de la costa, la profundidad puede alcanzar casi los mil metros, y ahí no se puede acceder con los medios tradicionales. Habría que recurrir a submarinos robotizados. Una empresa americana, la Odyssey Marine Exploration, especializada en búsqueda de tesoros a gran profundidad, también lo intentó. Es cierto que no disponía de permisos oficiales para la exploración y, en apenas una semana, fueron desalojados de la bahía por la Guardia Civil. Pero es un hecho que estuvieron una semana y ellos sí que disponían de submarinos robotizados capaces de descender a esas profundidades. El resultado fue el mismo. Nada.

Rebeca permaneció en silencio durante unos segundos.

—¿Y cuál es la segunda posibilidad que me has indicado antes?

—La otra opción proviene de la propia configuración de la bahía y de los puertos de Cartagena. Sí, hablo en plural. Ya en 1838, Cartagena disponía de un puerto comercial y otro militar. La gente siempre ha pensado que el Beatrice naufragó en la zona del puerto comercial, pero, ¿y si lo hizo en el puerto militar?

—¿Es eso posible? —preguntó Rebeca, que tampoco había contemplado esa posibilidad.

—En realidad, no es una opción realista. La zona militar está en la parte más interior del puerto. No existe ningún informe militar de la época que haga referencia a la entrada de una goleta comercial. Además, es impensable. El puerto militar es de difícil acceso y se encuentra muy protegido. La compañía Lloyd’s también recoge declaraciones de marinos militares. Niegan que la goleta pudiera arribar hasta allí. Además, de hallarse en esa zona, ¿no pensáis que la Armada la hubiera localizado después de casi dos siglos? Se trata de una zona de poca profundidad y de reducida extensión, en comparación con el resto de la bahía.

—¡Vaya bajón! —exclamó Rebeca—. ¿Y qué nos recomiendas que hagamos?

—Hay una cuestión en la que me tenéis ventaja. Vosotros sois particulares y no representáis a ningún gobierno o institución. Quizá si os mezcláis con los pescadores y gente del pueblo os puedan dar información que, a nosotros, jamás nos contarían. A pesar de ello, no os hagáis ilusiones. Lo más normal es que no obtengáis nada, pero, aunque lo hagáis, tampoco os podréis fiar de ello. Ya sabéis, los pescadores tienden a fanfarronear. Nunca puedes tomar sus declaraciones al pie de la letra.

—Eso haremos —dijo Rebeca, intentándose darse ánimos, mientras se disponía a despedirse de Iván Negueruela.

—Un momento —dijo Ryan, para sorpresa de los dos—. Ha comentado que la compañía de seguros hizo una investigación antes de pagar la póliza. ¿El museo dispone de una copia?

—Sí —respondió Iván—, pero no hay ningún dato en el expediente que no sepáis ya.

—¿Podría facilitarnos una fotocopia?

—Claro. Los documentos están escaneados y digitalizados. Si me facilitáis una dirección de correo electrónico os la puedo enviar.

Ryan tomó un bolígrafo y una hoja y se la escribió.

—Esta misma tarde la tendrás en tu bandeja de entrada.

Una vez abandonaron el museo, Rebeca no pudo ocultar su decepción.

—Pensaba que Iván nos podría dar alguna información de utilidad —dijo—. Para nuestra desgracia, no ha sido así.

—Te equivocas —le respondió Ryan—. Sí que nos ha ayudado y mucho.

Por una vez, Ryan estaba en lo cierto y Rebeca equivocada.

  36    

JERUSALÉN, ISRAEL, 3 DE JUNIO DE 2018

—¿Os ha resultado complicado?

—Para nada. Allison ha simulado un dolor de estómago e incluso ha vomitado. Esa faceta artística suya era desconocida para mí.

—¡Idiota! —exclamó Allison—. No estaba fingiendo. El dolor era y es real. Ahora ya estoy algo mejor, pero aún no me he recuperado del todo.

—Vaya, lo siento. Como no me has dicho nada, pensaba que…

—¡Cómo te lo iba a decir delante de nuestra niñera!

—Me parece que será mejor que subamos a una de vuestras habitaciones. Es cierto que Allison no tiene buen aspecto. Si hace falta pedimos algo al servicio de habitaciones. Además, tengo que contaros algunas cuestiones un tanto delicadas. Aquí hay mucha gente.

Namir, Ferdy y Allison estaban sentados en los butacones del vestíbulo del hotel. Aún no era la hora de la comida, por lo que la zona estaba muy concurrida. Se juntaban los turistas que se marchaban, los que llegaban y los que esperaban a que abriera el comedor.

Ambos hicieron caso a Namir y se dirigieron a la habitación de Allison. Se sentaron en las sillas cercanas al ventanal. Las vistas eran espectaculares.

—Antes de comenzar mi explicación, hay determinadas cuestiones que no os voy a poder aclarar —dijo Namir, mientras giraba su mirada hacia Ferdy—. No te voy a explicar de qué conozco a tu madre ni de qué la conoce el director de la IAA. De todas maneras, no afectan a la historia que vais a escuchar. ¿Os queda claro?

—Supongo que no hay alternativa, ¿no? —contestó Ferdy.

—No, no la hay. Todo comenzó en 1980. Unos obreros que estaban construyendo un complejo de viviendas se tropezaron con lo que parecían unos restos arqueológicos. Según el protocolo establecido, el jefe de las obras llamó al entonces denominado Israel Department of Antiquities, que hoy es la IAA. Acudió un arqueólogo llamado Yosef Gat para hacer una primera inspección. Se trataba de otra tumba más del periodo que estáis investigando. Por aquella época, no había semana que no se localizaran dos o tres, ya que la ciudad de Jerusalén estaba experimentando una expansión salvaje y había obras por todas partes. Yosef Gat era un arqueólogo muy experimentado y había penetrado en más de cien tumbas hebreas de las más de mil que habían sido halladas correspondientes al Segundo Templo de Salomón. Sin embargo, en esta debió de observar algo diferente a las demás. De inmediato, llamó a su jefe, Amos Kloner, con la intención de preservarla y que no fuera sepultada. No lo consiguió, ya que el complejo de más de dos mil viviendas era una prioridad de los políticos, que anteponían sus intereses de colonizar espacio a los palestinos sobre la conservación de su patrimonio arqueológico, salvo que se tratara de un hallazgo extraordinario. Yosef Gat creía que lo era, pero Amos Kloner no lo consideró así. Dijo que si tuvieran que detener todas las construcciones por encontrar tumbas hebreas, no podrían construir nada en Jerusalén. Y tenía razón. Sin embargo, Yosef Gat sí que consiguió algo de su jefe: tiempo para catalogar su contenido. Cuando reclamó medios técnicos al instituto, Kloner se negó. Gat le propuso que, al menos, le cediera a algún becario que le ayudara a mover los osarios para poder catalogarlos y fotografiarlos desde todos los ángulos. Una persona sola no podía, ya que se trataba de piezas talladas en piedra caliza y su peso era considerable. Bien, pues ese becario fui yo.

Allison y Ferdy se sorprendieron.

—¿Qué edad tenías entonces? —preguntó Ferdy.

—Me acababa de graduar en arqueología por el MIT y pretendía pasar una temporada en Israel, el país de origen de mi familia, para investigar nuestras raíces. Conseguí una plaza en lo que hoy es la IAA. Cuando venció mi beca, Amos Kloner me contrató. Hasta hoy, que llevo casi cuarenta años en la IAA.

Tanto Allison como Ferdy iban del asombro al desconcierto por lo que estaban escuchando.

—¡Tenías nuestra edad y estabas haciendo algo parecido a lo que pretendemos nosotros! —exclamó Ferdy.

—Así es. Yo era el «vosotros» de hace exactamente 38 años. Es inevitable que me recordéis a mí mismo. Era un joven con ganas de investigar y penetrar en todas las tumbas inexploradas que pudiera. Como comprenderéis, cuando Yosef Gat me propuso ayudarle a catalogar aquella tumba, no me lo pensé ni por un instante, a pesar de ser una más de las mil que ya se habían descubierto. En principio no parecía algo apasionante, excepto para un joven arqueólogo como yo con ganas de comerse el mundo.

—Yo también hubiera aceptado —afirmó Ferdy.

—Y yo —dijo Allison.

—Al principio no comprendía qué pretendía exactamente Yosef Gat —continuó Namir—. A pesar de mi entusiasmo, a mí me pareció una tumba hebrea de una familia adinerada, sin ningún interés especial diferente a las mil que ya se habían descubierto. Pero pronto me di cuenta de que estaba equivocado. Aquella tumba era especial.

—¿Por qué? —preguntó Ferdy.

—No te lo sabría explicar con exactitud. Lo he pensado durante años, y creo que era la suma de muchos detalles lo que la convertía en especial. Aisladamente, quizá esos mismos detalles no tuvieran relevancia, pero si mirabas la tumba en su conjunto, la cosa cambiaba. Yosef Gat estaba próximo a su edad de jubilación, sin embargo, demostraba casi más entusiasmo que yo mismo. Al final, conseguimos estirar el tiempo para investigarla hasta las tres semanas. Ahora, visto desde la distancia, os puedo asegurar que fueron las semanas más intensas de mi vida. Eso es lo que pretendo trasladaros a vosotros. Esa chispa, esa llama que prende la curiosidad de las personas por lo desconocido o lo diferente.

—¿Nos vas a llevar a ver esa tumba?

—Para nuestra desgracia, como os estaba contando, una vez pasado el tiempo que nos dieron, sellamos la tumba y la construcción de las viviendas continuó adelante. Ahora, la tumba y su contenido yacen debajo del complejo, aunque pudimos fotografiarlo y catalogarlo todo.

—¡Qué barbaridad! —exclamó Ferdy—. ¿Cómo se puede destruir el patrimonio arqueológico de esa manera tan salvaje?

—Eso mismo me pregunté yo en aquel momento, pero no había nada que hacer con los políticos de la época. Tenían muy claras sus prioridades.

—¿Y les hiciste caso? ¿Dejaste que destruyeran la tumba? —insistió Ferdy—. Yo me hubiera encadenado a su entrada, en señal de protesta.

Namir sonrió.

—Estamos hablando de 1980. Si hubiera llegado a hacer eso, la policía o los militares israelíes me hubiesen desalojado sin contemplaciones, después de recibir una buena somanta de palos, y mi permiso de investigación hubiera sido revocado. Nadie hubiera levantado una sola mano por mí. Pensad que eran otros tiempos. No existía ni internet ni todas las redes sociales actuales para poder viralizar una protesta así. Admiro vuestro entusiasmo juvenil por defender lo que creéis que es justo, pero ahora lo tenéis más fácil que en 1980. Entonces, para conseguir ciertas cosas, había que recurrir a los métodos tradicionales de toda la vida.

—¿A qué te refieres?

—Si no existían las redes sociales para poder cambiar lo que uno quería, vía presión popular, ¿qué nos quedaba? Ya os contesto yo, ¡las personas! Llamar a las puertas adecuadas y esperar una reacción.

—Pero has dicho que la tumba hebrea y su contenido fueron finalmente sepultados por el complejo de viviendas.

—Sí, eso he dicho y es parcialmente cierto.

—¿Qué quieres decir con «parcialmente»?

—Que la tumba fue sepultada, pero no de la manera que todos creen.

—Sigo sin entenderte. Una cosa se sepulta o no, pero no se puede sepultar tan solo un poquito.

—Te aseguro que sí que se puede —afirmó Namir, que ahora lucía una sonrisa de oreja a oreja—. Eso es lo que pretendo ofreceros. Vivir aquel subidón de adrenalina que experimenté hace casi cuarenta años.

—¿Cómo?

—Mi padre fue un arquitecto muy conocido en Israel. Incluso formó parte de su gobierno hasta que toda la familia nos mudamos a los Estados Unidos, por cuestiones laborales. A pesar de ello, conservaba sus influencias en el país. Por otra parte, Yosef Gat, como os he contado, era un gran arqueólogo. ¿Sabéis esos pequeños detalles que distinguen lo bueno de lo excelente? Pues Gat los tenía.

—¿Me estás intentando decir que recurriste a las influencias de tu padre y de Yosef Gat para conseguir que sepultaran la tumba tan solo un poquito?

Namir sonrió.

—Es una manera de decirlo, sí.

—¿Cómo?

—Mi padre conservaba amistades, pero no tenían las influencias necesarias para detener la construcción de ese complejo de viviendas. Por otra parte, Yosef Gat podría ser un gran arqueólogo, pero tenía por encima de él a Amos Kloner. No podía hacer nada sin que se enterara y era muy estricto con los protocolos. Así que tan solo nos quedaba jugar una carta a la desesperada. Se trataba de hacer posible lo imposible. Y, contra todo pronóstico, lo conseguimos.

—¿Cómo se hace eso? —volvió a preguntar Ferdy, que no comprendía a Namir.

—No detuvimos la construcción del complejo de viviendas. Tan solo lo robamos.

—¿Robarlo? ¿Cómo? Además, ¿para qué?

—Para empujarlo un poquito.

—¿Qué tonterías dices? ¿Te has vuelto loco?

—Estaba y estoy perfectamente cuerdo. Mi padre era amigo del arquitecto del complejo y le convenció para mover la ubicación de uno de los edificios que aún no habían sido construidos. La tumba no quedó sepultada debajo de una de esas torres de viviendas, sino debajo de un jardín, junto a una calle. Eso es lo que se entiende por mover un edificio y por sepultar una tumba tan solo un poquito.

Allison y Ferdy comprendieron por fin a Namir.

—¿Y se puede acceder a esa tumba hebrea tan misteriosa?

—No lo sé. No he vuelto a ese lugar desde 1980, pero no veo por qué no se podría intentar. Hoy en día disponemos de aparatos de precisión que nos indicarían su ubicación exacta

Allison pareció salir de su letargo e intervino en la conversación.

—Vale, vamos allí y la localizamos. ¿Y qué pretendes que hagamos a continuación? ¿Alquilar maquinaria pesada para perforar el asfalto de una calle de Jerusalén? ¿No crees que llamaríamos la atención a cañonazos?

Namir sonrió de nuevo.

—¡Claro que no! —exclamó—. Pero vosotros mismos deberíais tener la solución para ese problema. ¿No decís que sois arqueólogos de Princeton que queréis hacer vuestra tesis doctoral acerca de las tumbas hebreas del periodo del Segundo Templo de Salomón? Supongo que os habréis documentado adecuadamente antes de venir a Jerusalén. No se trata de una tesis de investigación sencilla, ni mucho menos.

—¿Qué quieres decir con eso?

—¿Tenéis algún conocimiento acerca de la religión judía? Para estudiar tumbas hebreas os habréis tenido que documentar.

—Ambos somos judíos —respondió Ferdy—, aunque no practicantes.

—Hasta en eso nos parecemos —dijo Namir—. ¿Sabéis qué caracteriza a las tumbas hebreas?

—¿Quieres que te haga una lista completa? —preguntó Allison—. Me llevaría un buen rato.

Ferdy se sorprendió de nuevo con su compañera, mientras a Namir le hizo gracia su comentario.

—Tienes razón, hay demasiadas cosas que las caracterizan —le respondió—, pero me estoy refiriendo a alguna que nos facilite poder encontrarla e incluso entrar en ella.

—¿Debajo de un jardín o una calle? —preguntó Ferdy, que no se imaginaba a qué se podría estar refiriendo Namir.

—¡Ahora lo comprendo! —exclamó Allison, levantándose de su sillón—. ¡La chispa del alma!

—Exacto, Allison —aplaudió Namir—. El Talmud dice que, después de muertos, nuestra alma flota por encima de los cuerpos. Por eso, en las tumbas hebreas que nos vemos obligados a sepultar, intentamos que haya algún canal de comunicación con el exterior.

—¿Qué tipo de canal es ese? ¿Podríamos acceder a la tumba a través de él? —preguntó Ferdy, que parecía emocionado por un momento.

—Eso depende de cada caso en concreto. Habitualmente, el canal es tan solo una pequeña tubería que sale al aire libre.

—Pero nos has dicho que no has ido a la tumba desde 1980. Entonces aún no se había terminado de construir el complejo de viviendas. No puedes saber qué clase de comunicación con el exterior emplearon en esa tumba.

—Es cierto, no lo sé. Por eso os propongo que hagamos una visita a la zona.

—¿Ahora? —contestó Allison.

—Mañana por la mañana volverá a por vosotros el secretario de mi jefe, Yisrael Hasson, para deleitaros con otro recorrido turístico que no os servirá para nada. Yo os propongo penetrar en una tumba sepultada y oculta a los ojos de todos, precisamente de la época del Segundo Templo de Salomón. ¿Qué me decís?

—Que me des un minuto para que vaya al cuarto de baño a asearme y nos marchemos hacia allí —dijo Allison, que se había contagiado del entusiasmo.

En apenas quince minutos habían salido del hotel. La distancia hasta las calles Dov Gruner, Olei Hagardom y Avshalom Haviv, donde se encontraba el complejo de viviendas, era de unos ocho kilómetros. Con el caótico tráfico de Jerusalén, les costó llegar media hora. Aparcaron el coche de Namir y se quedaron mirando a su alrededor.

—¡Esto es enorme! —exclamó Ferdy—. ¿Cómo se supone que tenemos que encontrar una tumba sepultada?

—El barrio está muy cambiado. La última vez que vine, todo lo que veis enfrente de vosotros era un solar yermo. Ahora todo son torres de viviendas. Pero creo que seré capaz de orientarme. Al fin y al cabo, estuve tres semanas sobre el terreno. Además, el arquitecto jefe de las obras, me dio una indicación que quizá nos ayude.

—¿Qué te dijo?

—Después de aceptar el cambio en los planos que le propuso mi padre, le dijo que colocaría la tumba cerca de la calle Dov Gruner, en unos jardines colgantes.

—¿Jardines colgantes? ¿En serio? —preguntó Ferdy, incrédulo—. —Ahora estamos en esa calle. ¿Veis alguno?

Se trataba de una calle ordinaria dentro de un complejo de viviendas, sin nada destacable.

—¿Y si fuera alguna frase con algún sentido oculto? —aventuró Allison—. Está claro que aquí no vamos a encontrar ningún jardín colgante. Habrá que buscar otra interpretación.

—¿Como cuál? —preguntó Ferdy.

—Propongo que andemos por la calle y miremos a nuestro alrededor? Igual el jardín colgante se nos manifiesta —propuso Namir—. Por orientación, creo que debemos dirigirnos hacia el sur.

Allison y Ferdy asintieron con la cabeza. Tampoco tenían otra cosa que hacer.

—¡Qué barrio más feo! —exclamó Allison—. Todas las viviendas parecen iguales.

—En los años ochenta, en Israel, no se construían viviendas para ser admiradas. Se construían viviendas para ser habitadas. La colonización era su prioridad, y ello requería que los judíos se instalaran en las casas en el menor tiempo posible. Era una necesidad que los nuevos asentamientos fueran de rápida construcción. Rapidez y belleza son dos palabras que tan solo se llevan bien en las carreras de coches y motos —explicó Namir.

De repente, Ferdy se quedó parado, con la vista fijada en un punto en concreto. La expresión de su rostro era de absoluta sorpresa.

—¿Qué miras? —le preguntó Allison.

Ferdy se limitó a señalar al frente. Parecía que no le salieran las palabras.

—¡Los jardines colgantes! —exclamó Allison.

Namir también parecía emocionado.

—Si lo pensáis, es una localización perfecta. Entre dos edificios y en unos jardines elevados. Supongo que esas terrazas con vegetación eran a lo que se refería el arquitecto Efraym Shochat cuando hablaba de «jardines colgantes». Sin duda, hizo un gran trabajo para preservar la tumba. Es un lugar discreto y lo suficientemente alejado de los edificios. Ahora, tan solo nos falta encontrar su comunicación con el exterior.

Los tres se pusieron de inmediato a buscar algún tipo de tubo o respiradero que les permitiera localizar la tumba.

—¿Esto qué es? —preguntó Ferdy—. Es un elemento extraño en todo este jardín.

—No tengo ni idea, pero no es un respiradero. Supongo que será algún tipo de pozo de riego o aljibe —le respondió Namir.

De repente, notaron que alguien se les acercaba.

—¿Qué haces por aquí, Namir? —preguntó el extraño, para espanto de los tres.

Namir se quedó mirando a aquel desconocido durante unos segundos. Su alarma inicial se trasformó en afecto.

—¡Tova, viejo amigo! —exclamó Namir, dándole un cariñoso abrazo—. Después de tantos años me ha costado reconocerte, con esa barba tan larga que te has dejado. ¿Qué haces por esta zona?

—Lo mío tiene fácil explicación. Vivo aquí incluso desde antes que se construyera este complejo.

Namir les presentó a Tova Bracha, un antiguo empleado de la IAA, que se había jubilado hacía bastantes años. Era un anciano.

—¿Recuerdas que en 1980 descubrimos una tumba y tuvimos que paralizar durante tres semanas la construcción de este complejo?

—¡Por supuesto que me acuerdo! Y también lo que sucedió en 1982.

—¿Qué paso ese año? —preguntó Namir, desconcertado.

—Mis hijos, jugando entre las obras, dieron con esa misma tumba. Se ve que las máquinas de construcción la habían dejado al descubierto y roto su sello de entrada.

—No sé nada de todo eso.

—No me extraña. Llamé a Amos Kloner y se presentó de inmediato.

Namir comenzó a preocuparse.

—¿Esa losa…?

—Sí. Es el acceso a la tumba. El propio Kloner me obligó a sellarla de esa manera, después de que entrara y saliera más pálido que un muerto. Me dijo que no quería que comentara nada acerca de la tumba, de su presencia en ella e incluso que me olvidara de que mis hijos habían penetrado en su interior. Ya conoces a Kloner. El tono de su voz era claramente amenazante. Supongo que, después de tantos años, ya no importa que se sepa. Por eso no conoces nada, porque no figura en ningún expediente de la IAA. No comprendí su actitud, pero bueno, era el jefe, así que tampoco me quedaba otra opción que obedecerle.

Ahora, el pálido era Namir. Se quedó sin palabras.

—¿Podríamos retirar la losa para observar su contenido? —preguntó Ferdy.

—Son jardines privados, aunque supongo que, si habláis con algún vecino, no creo que os pongan ningún impedimento, siempre que luego la volváis a tapar. Al fin y al cabo, sois de la IAA y supongo que llevaréis vuestras acreditaciones.

La conversación había atraído al lugar a más personas. Ante la sorprendente inacción de Namir, fue Ferdy el que se dirigió a ellos. Les enseñó su recién estrenada credencial de investigador de la IAA y les solicitó permiso para levantar la losa. Los vecinos, al ver la acreditación oficial de la Israel Antiquities Authority no dudaron ni por un instante.

Con gran esfuerzo y la ayuda de un pico y una radial, consiguieron mover la losa.

Una vez retirada, se asomaron al interior.

—¡Es el chevrón esculpido en su entrada! —exclamó Namir.

—¿Es la misma tumba? —preguntó Allison, que, hasta ahora, había permanecido en silencio.

—No me cabe ninguna duda. Recuerdo perfectamente su pórtico de entrada. Es inconfundible.

—¿Y qué hacemos aquí parados? ¿Por qué no entramos?

«Parece que tenga miedo de algo», pensó Ferdy. «Cuando su amigo le ha informado de la presencia de Kloner en 1982, se ha asustado de forma evidente. ¿Qué ocultará?».

—Vamos —dijo Namir—. Primero yo, luego Allison, y Ferdy cerrará el grupo.

Descendieron los escasos metros que separaban la entrada del pozo de la tumba. Una vez en su pórtico, tuvieron que reptar, ya que la basura casi taponaba el acceso.

Cuando los tres se encontraron en el centro de la tumba, ninguno pudo evitar una gran sorpresa.

—¡Está vacía! —exclamó Ferdy, dirigiéndose a Namir—. ¿No nos habías dicho que la sepultasteis con los osarios en su interior? Aquí no queda ni uno.

—Eso fue en 1980 —dijo Namir, con la voz muy tenue—, pero desconozco que sucedió dos años después. No sé qué haría Kloner porque lo ocultó hasta a la propia IAA.

Se apoyó en el altar central de la tumba y sacó de su bolsillo una especie de boceto plegado.

—Mirad, este es el plano de la tumba en la que nos encontramos ahora. Como veis, hay seis kokhim, que son esos pasadizos estrechos excavados en la roca, que parecen los dedos de una mano. Dentro de ellos había diez osarios dispuestos tal y como aparecen en mi plano.

—¿Y dónde están ahora? —preguntó Ferdy.

—Eso es lo que me gustaría saber. En 1980, cuando Yosef Gat y yo sellamos la tumba, cada uno estaba en su lugar.

—Vaya chasco —expresó su desilusión Ferdy—. No es que no haya sido emocionante entrar en una tumba del Segundo Templo de Salomón, pero esperaba que pudiéramos examinar sus osarios.

—Y los podrás examinar con todo el detenimiento que te dé la gana —dijo Allison, para sorpresa de los dos.

—¿Qué dices? —le preguntó Ferdy, atónito.

—¿Lo cuentas tú o lo cuento yo? —se dirigió Allison a Namir.

Ferdy se le quedó mirando, esperando una respuesta que no se produjo. Observó la expresión en el rostro de Namir.

Indescriptible.

Era una mezcla entre la estupefacción y el pánico.

«¿Qué está sucediendo aquí?», pensó un asombrado Ferdy, mientras observaba el rostro risueño de Allison.

No comprendía nada.

El mundo al revés.

  37    

EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 29 DE OCTUBRE

—¿Cómo nos has encontrado? Se supone que somos nosotros los que te estábamos buscando —dijo el comandante Rojas.

—Si tengo que esperar a que me encontréis, me sale barba —le respondió Carlota—. La jefa lleva demasiado tiempo detrás de una mesa y se le ha secado la imaginación. Le vendría bien un poco de acción. Mandaros a esta base militar era lo más probable que podía hacer.

—En eso tienes razón —contestó el capitán Cortés.

—Se ha vuelto previsible y eso no es bueno —continuó Carlota—. Me ha costado localizaros apenas veinte minutos. En esta zona, La Casa tiene pocos pisos francos. Hubiera sido un error enviaros a cualquiera de ellos, ya que la jefa sabe que yo los conozco. ¿Cuál fue su segunda opción? Os envió a la propia base militar, en comisión de servicio, y pensó que aquí estaríais seguros. ¡Idiota! Esa es la segunda posibilidad que contemplé. Y aquí estoy, hablando con vosotros.

—¿Cómo has conseguido entrar en esta base si está muy vigilada? —preguntó la teniente Segarra.

—No es la primera vez que los cinco nos colamos en ella, ¿verdad? —dijo Carlota, sonriendo—. Tampoco es tan difícil, si sabes cómo hacerlo. Y nosotros sabemos.

Los cuatro miembros del comando asintieron con la cabeza.

—Entonces, ¿esto significa que sigues con nosotros? —preguntó el comandante.

—Sigo con vosotros, no con la jefa ni con La Casa. He perdido mi confianza y, para mí, eso lo es todo en un trabajo como este. En cada operación, ponemos nuestras vidas en manos de tu compañero o compañera. ¡Cómo para no fiarse de la directora! A pesar de mis aparentes locuras, tengo aprecio por mi vida y no me gustaría perderla antes de tiempo.

—Pero nosotros sí que formamos parte de La Casa —insistió el comandante.

—No, para mí vosotros sois mis amigos Poseidón, Proteo, Galatea y Tritón. A La Casa que le vayan dando por dónde más escuece.

Todos prorrumpieron en una sonora carcajada al escuchar esos apodos. Los utilizaron en 2019, en una operación subacuática precisamente donde se encontraban ahora, en la zona militar externa de la bahía de Cartagena.

—Que sepas que intentamos interceder por ti ante la jefa. No se mostró demasiado receptiva. Dijo que nunca serías capaz de abandonar tu trabajo, que no has conocido otra cosa en tu vida y que ella fue tu mentora.

—La cabrona tiene razón en parte, pero esta vez se ha pasado de la raya. Quiero que le quede muy claro.

—Nos dijo que no molestáramos a tu hermana Rebeca. Eso significa que comprendió tu mensaje.

Carlota se permitió una sonrisa.

—¡Comprendió una mierda! —exclamó—. ¿Creéis que después del incidente que fuisteis testigos, con lanzamiento de cuchillo incluido, os iba a decir algo diferente? La muy idiota ha encargado el trabajo de vigilar a Rebeca a la teniente Castañer y al sargento López, que están alojados en la pensión del puerto, justo donde se encuentra mi hermana. ¡La jefa es tonta del culo! Mira que se lo advertí. Rebeca tardó apenas unas horas en darse cuenta e identificarlos. Lo más gracioso es que, de paso, destapó a una pareja de La Entidad, que también la estaban siguiendo. Les dijo «amablemente» que la dejaran en paz, o que los mataría sin que se enteraran.

—¿En serio se atrevió a decir eso? —dijo el capitán Cortés, asombrado—. No se puede ir por ahí amenazando a operativos de servicios de inteligencia.

—Salvo si eres una diplomática rusa capaz de cumplir con tus amenazas. No la tengáis como enemiga jamás, y eso que lo digo yo, que soy su hermana.

—La guardia de la base se pasará en quince minutos. ¿Para qué has venido a buscarnos? —preguntó el comandante.

—Para pediros un favor.

—¿A nosotros? —preguntó el capitán, pasmado—. ¡Si nuestra misión es encontrarte!

—Seguramente eso lo estará intentando otro equipo de la «Sección Oscura», que se supone que no los conozco. A vosotros os necesito de verdad. Es importante.

Durante un momento, reinó el silencio en el barracón.

—¿Nos vas a pedir alguna cosa estrafalaria de las tuyas? —preguntó el comandante.

—No. Os voy a pedir que me ayudéis a robar cable de cobre.

—¿Qué? —preguntaron los cuatro a la vez. De todas las extravagancias que se podían imaginar de Carlota, eso era lo último que esperaban escuchar.

—Lo que habéis oído. Tan solo eso.

—¿Y para eso nos necesitas a nosotros? Te puedo presentar a un par de personas que se dedican a robar cobre y que viven cerca de aquí.

—Ya he hablado con uno de ellos. También tendrá su parte en la operación, pero una vez haya concluido. Alguien se tiene que quedar con el cable de cobre. ¿Para qué narices lo quiero yo?

La cara de los cuatro reflejaba su total incomprensión.

—O sea, a ver si lo he entendido bien —intervino el comandante—. Acabas de colarte en una base militar para hablar con un grupo de operaciones especiales del Centro Nacional de Inteligencia, ¿para proponerles robar cable de cobre que, además, no quieres quedártelo? ¿En serio? ¡Jamás he escuchado una estupidez como esa!

—Lo has resumido perfectamente, Rojas.

—¿Y cuándo pretendes cometer esa locura? —preguntó la teniente.

—Mañana.

—¿Mañana? —saltó el capitán—. Has pedido la cabeza.

—Te aseguro que la tengo en su sitio.

El comandante se quedó mirando a Carlota. No podía creer lo que estaba escuchando.

—¿Dónde está el truco? —le preguntó—. Si algo he aprendido con los años es que, contigo, nunca nada es sencillo.

Carlota sonrió.

—No hay truco, pero sí una pequeña peculiaridad.

—¿Cuál?

Carlota les contó esa peculiaridad.

El asombro de los cuatro fue monumental.

—¿A eso le llamas «pequeña peculiaridad»? ¿Te has vuelto loca? —preguntó Rojas, levantándose de su camastro.

—Os aseguro que jamás he estado más lúcida. Entonces, ¿me ayudaréis?

Los cuatro se quedaron mirando a Carlota con una expresión incierta. Se acercaron y le dieron un abrazo.

—Pues claro, Tetis.

—¡Lo sabía! —exclamó Carlota, sonriente—. ¡Gracias, compañeros!

—Tú te la has jugado muchas veces por nosotros y siempre has estado a nuestro lado. Ahora nos toca devolverte el favor, aunque no sepamos para qué.

Los cinco se abrazaron.

Eso era porque, en realidad, no sabían lo que iban a hacer.

  38    

JERUSALÉN, ISRAEL, 3 DE JUNIO DE 2018

—Me parece que eres un mentirosillo —dijo Allison dirigiéndose a Namir, cuando salieron de la tumba.

—De verdad, Allison, me tienes desconcertado —intervino Ferdy, que no comprendía nada.

—Allison tiene razón —confesó Namir, para sorpresa de Ferdy—. No he sido sincero del todo con vosotros.

—¿Del todo? —repitió Allison—. Has omitido la parte más emocionante.

—¿Cómo lo puedes saber si acabas de llegar a Egipto y no sabías de la existencia de esta tumba hasta hace un par de horas? —le preguntó Namir.

—Es muy sencillo —comenzó su explicación Allison—. Nos has contado que, tanto Yosef Gat como tú mismo, tuvisteis que echar mano de vuestras influencias para conseguir preservar esta tumba. Sabemos qué parte te correspondió a ti. Lograr que la tumba no fuera sepultada debajo de un edificio, pero has omitido qué parte le correspondió a Yosef Gat. Él era uno de los arqueólogos de más prestigio de la IAA. Si considerabais que esta tumba era especial, ¿en qué podría contribuir Gat a su preservación?

Namir permaneció en silencio.

Sigo sin entenderte, Allison—dijo Ferdy.

—Es algo elemental. Namir protegió la tumba en sí misma, es decir, su continente, y Gat protegió su contenido.

—¿Quieres decir que extrajeron los osarios a escondidas antes de su sepultura? —preguntó Ferdy, pasmado.

—¿No es así, Namir? —le inquirió Allison—. Tuvisteis que correr un gran riesgo en 1980 para vaciar la tumba sin que se enterara vuestro jefe de entonces, Amos Kloner. Hasta hace quince minutos pensabas que habíais tenido éxito con vuestro plan, pero ahora te acabas de enterar de que Kloner lo descubrió en 1982. ¿De verdad que no os dijo nada?

—No —respondió Namir, abrumado por sus pensamientos.

—Entonces, ¿sabes dónde se encuentran los osarios que descansaban en esta tumba?

—Lo sabía en 1980 —confesó Namir—, pero ahora ya no lo sé. Supongo que Kloner se haría cargo de ellos, cuando se enteró de que los habíamos sacado de la tumba a sus espaldas y sin su consentimiento, desobedeciendo sus órdenes directas.

—Entonces, la solución es muy fácil. Se lo preguntamos al propio Amos Kloner —dijo Allison—. Supongo que llevará jubilado bastantes años y ya no le importará revelarlo, como ese colega tuyo que nos ha ayudado a entrar aquí, Tova Bracha.

Namir hizo un gesto negativo con la cabeza.

—Es cierto que Kloner está jubilado, pero no podemos hablar con él —respondió—. Está ingresado en una clínica de cuidados paliativos, sedado, esperando tranquilamente que la muerte venga a por él, hecho que sucederá muy pronto. Al final, se llevará el secreto a su tumba, nunca mejor dicho.

Los tres se quedaron mirando, con un gesto de impotencia reflejado en su rostro.

De repente, de nuevo Allison rompió el silencio.

—Ahora que lo pienso mejor, creo que no nos hará falta hablar con Amos Kloner para saber dónde se encuentran los osarios desaparecidos —dijo.

La impotencia de Namir y Ferdy se trasformó en un absoluto desconcierto.

—¿Cómo puedes saber eso también? —acertó a preguntar Namir—. Ni siquiera lo sé yo mismo.

Allison se limitó a sonreír.

—¿De verdad que no os lo imagináis? —preguntó, con un tono claramente irónico.

—¿Qué pretendes? ¿Qué penetre en la mente de Amos Kloner para extraerle su secreto? —dijo Namir, revolviéndose. Ya le empezaban a cargar las maneras de Allison, aunque hubiera acertado en sus deducciones.

—No necesitamos entrar en la mente de Kloner. Con entrar en la tuya nos bastará.

—¿Qué tonterías dices? —preguntó, ya completamente enfadado.

—Pensemos con lógica. Yosef Gat y tú desobedecisteis unas instrucciones muy concretas de vuestro superior, que, por lo que nos has contado, tenía un carácter bastante fuerte. ¿Y qué pasó? Nada de nada. Ni siquiera sabías lo sucedido en 1982. ¿Os parece algo normal? Lo más razonable hubiera sido que Kloner os llamara a su despacho y os echara una buena bronca. En el caso de Gat, al llevar tanto tiempo en la institución, seguramente ahí se hubiera quedado la cosa, pero, ¿a un estudiante en prácticas recién llegado cómo tú? Sin duda, lo más razonable es que te hubiera enviado de vuelta a los Estados Unidos. Sin embargo, no solo no sucedió nada de todo eso, sino que le dijo a Tova Bracha que mantuviera el asunto en secreto, empleando un tono amenazante, según nos acaba de contar. Además, te renovó el contrato en la IAA y te jubilarás en breve, después de toda una vida trabajando para la institución. ¿Le encuentras algo de sentido a todo este galimatías?

—No me lo había planteado de esa manera —reconoció Namir.

—¿Qué hicisteis con los osarios en 1980?

—Cada pieza arqueológica que se encontraba en Israel debía pasar primero por el Rockefeller Museum, que era y es la sede de la Israel Antiquities Authority. Allí se le daba un número de registro único, se introducía en el sistema y se decidía su ubicación. Si era importante se podía exponer en cualquiera de los museos de la ciudad. Si había que estudiarla se trasladaba a los sótanos del Rockefeller Museum, donde se encuentra el equipo de investigación. Si la pieza no era tan importante, la institución tiene unos almacenes en una población cercana a Jerusalén, llamada Bet Shemesh.

—Pero vosotros no podíais seguir ese protocolo —señaló Allison—. Se hubiera enterado Amos Kloner y sabemos que eso no sucedió hasta dos años después.

—Esa fue la parte del plan que le correspondió ejecutar a Yosef Gat. Utilizando el vehículo oficial del entonces llamado Israel Department of Antiquities, trasladamos los osarios al almacén de Bet Shemesh, sin pasar por el Rockefeller Museum.

—¿Y eso se podía hacer? —pregunto ahora Ferdy—. ¿Se permitía almacenar piezas sin haber sido catalogadas previamente?

—No. Todo lo que entraba en el almacén debía de llevar su número de registro.

—Entonces, ¿cómo lo hicisteis?

—Muy sencillo. Los osarios no entraron en el almacén de Bet Shemesh.

—¡Si nos acabas de decir que los llevasteis allí!

—Sí, pero no entraron. Ahora, la IAA tiene más almacenes, pero, por aquel entonces, tan solo disponía de ese. Estaba completamente abarrotado, tanto que se apilaban las piezas en su exterior, ya que no cabían dentro.

—¡Yosef Gat camufló los osarios entre el resto de piezas arqueológicas que estaban al aire libre! —exclamó Allison,

—Así fue.

—Supongo que, después de tantas molestias, los estudiaríais?

—Yosef Gat dijo que ya se había arriesgado lo suficiente y que su única misión era su preservación. Que eso ya lo había conseguido y que su investigación me la dejaba para mí.

—¿Y lo hiciste?

—Durante 1980 y 1981 estuve visitando regularmente Bet Shemesh. Limpié los diez osarios y los estudié con todo el detenimiento que pude. Pensad que me encontraba al aire libre y no podía hacer uso de las herramientas del almacén.

—¿Y tenían algún interés arqueológico?

Namir se tomó un segundo para contestar. Parecía emocionado.

—No solo eran especiales, también eran únicos.

—¿Tienen algo que ver con eso que nos has repetido varias veces acerca de «las puertas del cielo»?

—¡Claro! Tanto que me asusté y dejé de visitarlos en 1981.

Allison y Ferdy cruzaron sus miradas. Estaba claro que pensaban lo mismo.

—¿Aún conserva la IAA ese almacén? —preguntó Ferdy.

—Sí. Yo no he ido en muchos años, pero sigue haciendo sus funciones de almacén.

—¡Pues vayamos allí! —exclamó Allison.

—Pero llamará la atención que yo me presente en Bet Shemesh, después de tantos años. Se enterará mi jefe. Además, acompañado de vosotros dos —adujo Namir.

—¿Por qué? Tú eres un arqueólogo de la IAA y nosotros somos dos investigadores de tu misma institución. ¿Qué hay de extraño en que nos enseñes las instalaciones de la Israel Antiquities Authority en tu tiempo libre? Aunque se entere Yisrael Hasson, no podrá decir nada. Nos entregó acreditaciones y nos dejó muy claro que teníamos acceso a todas las instalaciones. Eso incluye Bet Shemesh. ¿Qué hay de irregular? —preguntó Allison.

—De irregular no hay nada, pero sí de extraño. ¿Por qué yo?

—Porque posees la nacionalidad estadounidense —intervino Allison—. Por casualidad nos tropezamos en el Rockefeller Museum y estuvimos hablando. Nos comentaste la existencia del almacén de Bet Shemesh. Te pedimos que nos llevaras esta misma tarde. No te pudiste negar, ya que no hablamos hebreo ni nos conocen por allí.

—¡Pero todo eso no sucedió y es mentira! Para empezar, Ferdy habla hebreo perfectamente. Lo he escuchado en la tumba.

—Pero, ¿eso lo sabe Yisrael Hasson? ¿Por qué va a dudar de la palabra de dos jóvenes investigadores que acaban de llegar a Israel? —continuó Allison.

Ferdy ya no sabía qué pensar de su compañera. La timidez de Princeton se había trasformado en audacia. «¿Cuál de las dos Allison será la verdadera?», pensó con cierto temor.

—No sé si es una buena idea —Namir se seguía resistiendo.

—Es magnífica —insistió Allison.

—No, no lo es. Bet Shemesh está a casi cuarenta kilómetros de aquí y nos costaría llegar una hora. Para entonces, quizá ya hayan cerrado las instalaciones.

—Entonces, estamos perdiendo el tiempo mientras hablamos. Además, no te atrevas a negarte. Ahora disponemos de información que te compromete.

—¿Acaso me estás amenazando?

—No, te estoy empujando, como tú hiciste con los edificios para proteger la tumba.

Namir no pudo evitar sonreír.

—Sin duda, has salido a tu padre —respondió, sin que Allison supiera bien a qué se refería—. Anda, vayamos antes de que me arrepienta.

Como Namir les había informado, les costó llegar poco más de una hora. Las instalaciones aún estaban abiertas.

—Esto no parece un almacén —dijo Ferdy—. Diría que es un vertedero de piezas de desecho.

—Un lugar perfecto para que pasen desapercibidos diez osarios de piedra caliza, ¿no os parece?

—Entre tanto desperdicio, aquí paso desapercibido hasta yo —le respondió Ferdy, sonriendo.

—No te creas. En primer lugar, lo que ves no son desperdicios, aunque lo puedan parecer. Y en segundo lugar, la zona está vigilada. Tuvimos que trasladar los osarios de madrugada y ocultarlos en un sitio discreto. En 1980 apenas había dos o tres cámaras de seguridad. Ahora las veo por todas partes. Además, mirad esa verja. Está cerrada.

—Hay una especie de lector de tarjetas —apuntó Ferdy—. Supongo que el personal autorizado dispondrá de ellas y abrirán la puerta de la valla.

—En las zonas restringidas del Rockefeller Museum también hay lectores de tarjetas para poder acceder —dijo Namir—. Utilizamos nuestras acreditaciones del IAA. Tienen un chip RFD identificativo. No todas abren todas las puertas. Depende del nivel de autorización que tengas.

—Eso está más que claro y tú tendrás el nivel máximo —intervino Allison, dirigiéndose a Namir—. Anda, pon tu acreditación en el lector.

Namir lo hizo y la puerta automática, que daba acceso al recinto del almacén de Bet Shemesh, se abrió.

—El único problema es que, ahora, el personal sabrá que hemos entrado. Supongo que nos estarán observando a través de las cámaras —dijo Namir.

—¿Y qué? —le preguntó Allison—. Tú eres el arqueólogo Namir Friedman de la IAA y nosotros somos dos investigadores acreditados para acceder a todas sus instalaciones.

Namir hizo un gesto con la cabeza.

—Eso ya lo sé. A lo que me refiero es que hubiera preferido ser más discreto.

Apenas había terminado su frase cuando vieron como una persona se acercaba hacia su vehículo. Namir bajo de él y se dirigió a su encuentro.

—¡Namir! ¿Qué haces tú por aquí, viejo amigo? —le preguntó el desconocido, en un tono muy cordial.

Se dieron un abrazo.

—Hola, Jared —respondió Namir—. Tan solo vengo de visita. Los que me acompañan en mi coche se llaman Ferdy King y Allison Adelman. Son investigadores estadounidenses acreditados por la IAA. Vengo a enseñarles las instalaciones.

—¡Cómo no! —exclamó Jared—. ¿Queréis que os acompañe? Hace tiempo que no vienes por aquí y las cosas han cambiado bastante.

—Gracias, Jared. De momento les enseñaré los exteriores. Sé que es tarde y no quiero molestarte.

—No lo haces. Mientras permanezcáis en el almacén estaré en mi despacho. Eso sí que no ha cambiado, es del siglo pasado —rio Jared—. Si quieres algo de mí, ya sabes dónde encontrarme.

Se alejó, mientras saludaba con la mano a Ferdy y a Allison.

Namir volvió a subir al vehículo.

—Vamos al lugar dónde se encuentran los osarios —les dijo, mientras avanzaban con el coche, rodeando el almacén.

Detuvo el vehículo.

—Aquí es. Bajaos y vayamos a su encuentro.

—¿Cómo pretendes que encontremos diez pequeños osarios de piedra caliza entre toda esta morralla? —preguntó Ferdy.

—Muy sencillo. Recordad que los tuvimos que ocultar, pero, al mismo tiempo, estuve viniendo durante meses para estudiarlos con tranquilidad. Están debajo de esa plancha metálica —dijo Namir, señalando un punto—. No se ven a simple vista, pero se puede acceder con facilidad debajo de ella. Adelante, no os cortéis.

Ferdy entró primero, seguido de Allison, con Namir cerrando el grupo.

—¿Cómo te apañaste para estudiar los osarios con tan poca luz? —preguntó Ferdy—. Aquí no se ve nada.

Namir no respondió.

—¿Llevas alguna linterna? —insistió Ferdy.

—No hace falta.

Tanto Ferdy como Allison se giraron y se quedaron mirando a Namir. Su expresión era una mezcla entre terror y desconcierto.

—¿Qué te sucede? —le preguntó Allison.

—No hace falta ninguna linterna.

—¿Por qué?

—Porque los osarios han desaparecido. Se encontraban en el centro de este pequeño hueco, justo donde estáis vosotros. Alguien se los ha llevado y ese «alguien» tan solo pudo ser Amos Kloner en 1982, cuando entró en la tumba y descubrió que estaba vacía.

—¿Y cómo demonios encontró Kloner este agujero? Una cosa es saber que os llevasteis los osarios de la tumba y otra es conocer dónde los ocultasteis.

—Kloner era el que había redactado todos los protocolos de la institución —intentó explicarse Namir—. Debió de darse cuenta que el único lugar donde podíamos haber llevado diez piezas arqueológicas sin catalogar era precisamente este.

—¿Este hueco infecto? —preguntó incrédulo Ferdy.

—¡No, hombre! Me refiero al exterior del almacén de Bet Shemesh.

—Escucha, Namir —comenzó Ferdy, que pretendía que sus palabras sonaran amables—. A mí me dejas solo en este lugar y te aseguro que no encuentro los osarios ni en un mes. ¿No podría haber sucedido otra cosa con ellos? ¿Por qué no le preguntamos directamente a ese amigo tuyo que acabas de saludar? Igual sabe algo.

—Eso descubriría nuestras intenciones por completo.

—¿Ante quién? —preguntó Ferdy—. Desde luego no ante Kloner, que el pobre está moribundo. ¿Ante el actual director, Yisrael Hasson? Los hechos sucedieron más de treinta años antes que él pisara la Israel Antiquities Authority por primera vez. Con toda probabilidad, dado el tiempo trascurrido, ya nadie se acuerde de ellos, excepto en los registros oficiales.

Namir se quedó mirando a la pareja como evaluando qué hacer.

—Anda, vayamos al encuentro de Jared antes de que me arrepienta —resolvió.

Se subieron al vehículo y se dirigieron a la entrada de la nave. Allison y Ferdy se quedaron impresionados. Aquello no tenía nada que ver con el exterior. El espacio era gigantesco y contenía estructuras metálicas casi de suelo a techo, que albergaban una cantidad inmensa de restos arqueológicos.

—Esto parece uno de los enormes almacenes de cualquier empresa logística como Amazon. ¿Sabéis lo que tenéis aquí adentro?

—Hasta la pieza más pequeña —respondió Namir—. El exterior puede parecer un caos, pero esto es todo lo contrario. Cada resto arqueológico tiene su número de referencia. Conociéndolo, el ordenador te indica en que pasillo, estante y posición exacta se encuentra.

—¡Namir! ¡Has venido! —exclamó Jared, mientras se giraba hacia sus dos acompañantes—. Es un placer conoceros. ¿Queréis que os enseñe las instalaciones?

—Hoy ya es tarde y sé que te querrás marchar a casa cuánto antes. Igual nos pasamos otro día por la mañana, para tener más tiempo —dijo Namir, educadamente.

—Entonces, ¿qué se os ofrece?

Allison y Ferdy se dieron cuenta de que Namir estaba pensando la manera de abordar el tema.

—Hace muchos años traje diez pequeños osarios aquí —comenzó Namir con su explicación—. No tenían ningún interés arqueológico, ya que eran otros más del periodo del Segundo Templo de Salomón. Ya sabes que de esos tenemos más de cien bien conservados.

—¿Les queréis echar un vistazo? No hay ningún problema —dijo, mientras se dirigía al ordenador—. Dime sus números de referencia.

—No me entiendes, Jared. No los catalogué porque Kloner no los consideró relevantes.

Ahora, Jared pareció sorprendido.

—¿Y cómo entraron aquí? Todo debe pasar previamente por el Rockefeller Museum para ser registrado en el sistema.

—Simplemente los dejé en el exterior, por eso no están catalogados. Lo que sucede es que he ido a mirar el lugar donde los dejé y han desaparecido.

Jared se quedó un instante en silencio.

—Aquí nada desaparece —respondió—. ¿Dices que eran diez osarios del Segundo Templo de Salomón? ¿Qué año los trajiste?

—En 1980, pero, ¿por qué me preguntas eso?

—Es una cantidad inusual. Habitualmente traen dos o tres como mucho, las piezas más interesantes de la tumba —dijo, mientras tecleaba en el ordenador—. Nada, no hay ninguna entrada de esa cantidad de osarios en 1980.

—¿Podrías probar con el año 1982? —se atrevió a preguntar Allison.

Tanto Namir como Ferdy miraron con sorpresa a Allison, aunque por diferentes motivos.

—Tampoco —respondió Jared, después de comprobarlo.

—Bueno, no se perdía nada por intentarlo —dijo Allison.

—¡Esperad! —exclamó extrañado Jared—. No existe ninguna entrada de diez osarios, pero el 21 de mayo de 1982 se registró la entrada de nueve osarios. Como os decía, es algo inusual.

«Tan solo nueve días después de que Kloner entrara en la tumba y descubriera que estaba vacía», pensó Namir, con temor.

—¿Quién fue la persona que mandó catalogarlos? ¿Se puede saber eso por los registros informáticos? —preguntó Allison.

—Claro —respondió Jared—. Cuando se registra cualquier pieza arqueológica en el sistema, queda grabado un número de código que se corresponde con el funcionario de la IAA que lo ha ordenado. Dame un segundo.

Cuando Jared levantó la cabeza, parecía confuso.

—¡Qué raro! Este código es inusual.

—¿Por qué dices eso?

—Según me aparece en la pantalla, el código se corresponde con Amos Kloner.

—¿Kloner? —preguntó Namir, intentando aparentar sorpresa, aunque ya se había imaginado la respuesta.

—¿No decías que no tenía interés en ellos? Además, él jamás registraba nada en el sistema. Siempre lo hacían sus subordinados.

Namir, Ferdy y Allison cruzaron sus miradas.

—¿Sabes dónde se encuentran los osarios actualmente? —preguntó Namir.

—Claro, toda esa información está en el ordenador.

Cuando Jared les respondió, se quedaron helados.

Más que eso, sin palabras.

  39    

EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 30 DE OCTUBRE

—¡Oye! Se supone que hemos venido a socializar, no a estar mirando el móvil.

—Esto es muy interesante.

Rebeca y Ryan se encontraban en la Taberna del Pescador, que era el lugar de reunión de todos los marinos de Cartagena, una vez finalizada su jornada de pesca. Habían pensado que si alguien les podía dar información que desconocieran acerca del naufragio de la goleta Beatrice eran ellos.

—No lo dudo, pero estamos aquí para otra cosa —le respondió Rebeca, que no comprendía la actitud ausente de Ryan.

—¿Sabes que en el informe de la compañía de seguros Lloyd’s aparecen las declaraciones de toda la tripulación de la Beatrice? Es muy curioso.

—¿Eso te parece curioso? Supongo que investigarían a fondo antes de pagar la prima por el naufragio. Fueron 162 libras esterlinas del año 1838. Eso era una auténtica fortuna en aquella época. Harían bien su trabajo.

—No, no me refiero a eso. Lo que es extraño es que todas las declaraciones sean prácticamente idénticas.

—¿Y eso te parece raro? Iban en la misma goleta y sufrieron la misma suerte, un naufragio debido a un temporal de grandes proporciones. A pesar de ello, todos tuvieron la suerte de poder contarlo.

—Ahí está lo que me chirría en mi mente. ¡Si ni siquiera dos personas se ponen de acuerdo cuando se dan un golpe con el coche! Han sufrido el mismo accidente y las versiones son completamente diferentes. Aquí no. Todos dicen lo mismo, casi utilizando las mismas expresiones. Suena artificial.

—¿Acaso insinúas que se pusieron de acuerdo para dar una versión idéntica de los hechos? ¿En serio? ¿Unos marinos ateridos de frío y viviendo en diferentes casas de acogida de vecinos de Cartagena, hasta que el Museo Británico se hizo cargo de ellos? ¿Para qué? Se estrellaron contra la costa. No veo qué variaciones significativas puede haber de esa historia.

—Ya sé que puede sonar extraño, pero no me las creo.

Rebeca se quedó mirando a Ryan, sin terminar de comprenderlo. Parecía convencido de lo que decía. Decidió darle una oportunidad.

—Anda, pásame tu móvil que les eche un vistazo. Ya lo hice para mi máster y no me llamaron la atención.

—Ese es precisamente el problema. Son planas. ¡Por Dios, Rebeca! Acababan de impactar contra unas rocas y la goleta se fue a pique en apenas unos minutos. Varios marineros no sabían nadar. ¡Imagínate la escena! ¿No crees que habría distintos puntos de vista entre ellos?

Rebeca lo comprendió y fijó su mirada en el móvil de Ryan, que tenía en la pantalla el informe de la compañía Lloyd’s. Se entretuvo unos quince minutos, leyendo en silencio. Cuando acabó, puso el móvil en la mesa.

—Tienes razón —se limitó a decir—. No las había leído desde tu punto de vista. El capitán Whichelo era un hombre de gran formación, sin embargo, su declaración es idéntica a la de los marineros, incluso empleando expresiones demasiado vulgares.

—Mintieron. Se pusieron de acuerdo en una versión falsa —afirmó Ryan—. No nos podemos creer lo que manifestaron.

—¿Para qué harían eso? —preguntó Rebeca.

—Puede haber varios motivos, pero supongo que el principal es que se querían marchar a sus casas cuanto antes. No podían abandonar Cartagena hasta que la compañía de seguros tuviera las cosas claras, por si era requerida su presencia en cualquier momento. No digo que ese sea el motivo, pero ahí tienes una causa probable. Otra podría ser las presiones del Museo Británico al capitán. Supongo que querrían cobrar la prima del seguro cuanto antes. Si las declaraciones hubieran sido contradictorias, la compañía no hubiera pagado con tanta rapidez.

—Puedo entender tu razonamiento, pero no la causa. No tenían ninguna necesidad de mentir. Existían testigos del naufragio. Los habitantes del pueblo los rescataron y los acogieron temporalmente en sus casas. ¿Para qué arriesgarse a mentir si con la verdad les servía?

—No lo sé, Rebeca, pero te aseguro que estas declaraciones no se corresponden con la realidad de lo sucedido.

—Si fuera así, deberíamos cuestionarnos muchos de los hechos que hemos dado por supuestos.

—¡Eso es lo que te quería decir! —exclamó Ryan—. Quizá deberíamos hablar con los pescadores y la gente del pueblo, pero sin ideas preconcebidas. Que sean ellos los que nos cuenten qué les parece la historia del naufragio. Escuchémoslos sin cuestionarlos. Igual nos llevamos alguna sorpresa.

—De acuerdo —dijo Rebeca—, pero para hacer eso, debes de guardarte el móvil en el bolsillo.

Ryan hizo caso a Rebeca y levantó la vista.

—Mira —le dijo—. Esa persona que está sentada en la barra junto con tres marineros es José María González Carreño. Es un empresario muy conocido de Cartagena. A pesar de que su empresa ya la llevan sus hijos, está al tanto de todo. Es un gran pescador. Igual nos puede dar algo de información.

—¿Cómo lo conoces?

—Es amigo de los Engels. En mi anterior estancia en Cartagena me lo presentaron. No creo que se acuerde de mí, pero por intentarlo que no sea.

Rebeca le hizo un gesto con la mano, como diciéndole a Ryan, «¡venga, adelante!».

Ryan se levantó de la mesa en dirección a los marinos. Rebeca permaneció sentada. No le parecía de buena educación abordarlo los dos a la vez. Si quería hablar con ellos, ya se acercaría. En consecuencia, estaba prestando atención a lo que veía. Durante los primeros treinta segundos, Ryan seguía en pie. Eso era señal que aún no había conseguido la invitación para unirse a su conversación. De repente, Ryan se giró y señaló a Rebeca. Los cuatro se la quedaron mirando. Parece que le dieron su aprobación, haciendo un gesto para que se acercara.

—Es muy curioso —dijo Ryan, cuando Rebeca se unió al grupo—. Al señor González Carreño le ha costado acordarse de mí como un minuto. Sin embargo, cuando te han visto a ti, te han reconocido de inmediato.

Rebeca se puso colorada. Después de tres meses de anónima estancia en Dublín, no recordaba que era conocida en España por sus apariciones televisivas.

—No creo que sea por ser buena pescadora —dijo, a modo de presentación—. Lo más grande que he pescado en mi vida fue una gripe con doce años.

Los cinco sonrieron.

—¿Qué te trae por aquí? ¿No iréis a grabar algún especial para la televisión y no nos hemos enterado? —dijo el empresario.

—No, no —respondió Rebeca—. Si me conocéis, ya sabréis que mi especialidad es la historia. Por eso estoy aquí. Es un tema privado.

Ryan y Rebeca explicaron el motivo de su estancia en Cartagena.

—¡Vaya! —exclamó uno de los marineros, claramente desilusionado—. Esperaba que se tratara de algo más original. Hemos contado la misma historia miles de veces.

—No queremos que nos narréis los hechos —le respondió Rebeca, intentando animarlo—. Lo que queremos es que nos contéis vuestra impresión general. Lleváis toda la vida en estas aguas y alguna idea os habréis hecho. Para empezar, ¿qué hay de cierto en que algunos pescadores han hallado objetos del Beatrice?

José María González Carreño no pudo evitar reírse.

—Si le preguntas a estos tres te dirán que han visto hasta la campana de la goleta, pero la realidad es que nadie ha encontrado nada jamás. Después de tanto tiempo, una cosa así se hubiera acabado sabiendo en Cartagena.

—Jeremías encontró un collar de alabastro cerca del faro de Navidad —dijo uno de los marineros—. Ese material es propio de Egipto.

—Y de las joyerías —le respondió José María—. ¿Quién te dice que no se le cayó al agua a alguna turista?

—Parecía muy antiguo —insistió el marinero.

—Parecía muy sucio —le respondió—. Yo vi ese collar en su día. Lo que trasportaba la goleta Beatrice tenía más de cuatro mil años de antigüedad. Ese collar no tendría más de cincuenta.

—Entonces, ¿no ha aparecido nada? —preguntó Ryan.

—Nada que se sepa. Si algún pescador encontró algo, desde luego lo ha mantenido muy en secreto.

—¿Y qué creéis que sucedió en realidad?

—Es un misterio. Supongo que habréis leído lo mucho que se ha publicado acerca de ello. Todos afirman que se estrellaron contra unos arrecifes, pero hay un gran problema con esa explicación.

—¿Cuál?

—Que en la bahía de Cartagena no hay arrecifes.

—¡Pues todos los marineros declararon eso a la compañía Lloyd’s! ¿Se pusieron de acuerdo para mentir?

—No necesariamente —continuó José María—. Por lo visto, se trató de una tormenta infernal. Los vientos predominantes en la zona son muy importantes. En esta bahía se reducen a levantes, que son norte, o leveches, que son sur. Por las declaraciones de los marineros, parece que estarían corriendo la tormenta, o sea, que los vientos del sur los arrastrarían hacia las rocas de la bahía. Todo sucedió muy rápido y entra dentro de lo posible que confundieran los acantilados de la costa con arrecifes. Al fin y al cabo, la tripulación no era española y desconocía la orografía de la bahía de Cartagena.

—Seguro que pasó eso —intervino otro marinero—. Mi abuela me contó que sus antepasados le dijeron que el mástil principal velaba, es decir, que lo podían ver desde la costa.

—Yo no me creo esas patrañas —intervino el más joven de los marineros—. Si tan cerca se hundió de la costa, ¿por qué no ha sido hallado en casi doscientos años? No tiene sentido.

—¿Y si llegó hasta el puerto militar? —preguntó otro—. Allí no se ha buscado.

—Porque es imposible —intervino José María—. Ya entonces era puerto militar y no se permitía la entrada de buques mercantes. Además, la zona militar está situada al final de la bahía, una vez traspasado el puerto comercial. Dudo mucho que una goleta de esas características pudiera llegar hasta allí con semejante tormenta. Aún en el caso de haberlo conseguido, esa zona ha sido reformada en numerosas ocasiones, la última de ellas recientemente para albergar la base de los nuevos submarinos de la Armada. ¿No crees que ya la hubiesen encontrado?

—Sí, supongo —le respondió—. Era por plantear posibilidades.

—Siempre se ha pensado que la goleta naufragó entre los faros de Navidad y Santa Ana, porque es la zona que más se asemeja a lo que declararon, en su día, los pobres marineros.

Ahora intervino Ryan.

—Vamos a suponer que no existen esas declaraciones y que tenemos que guiarnos tan solo por nuestro instinto. ¿Cuál sería vuestra opinión?

Los cuatro se quedaron en silencio.

—¿Por qué hemos de ignorar sus indicaciones? —preguntó José María—. Todo lo que contaron fue muy razonable y concuerda con lo que la gente del pueblo vio.

—Hagamos ese esfuerzo —insistió Ryan.

—Bueno —comenzó a decir uno de los marineros—, en ese caso, yo apostaría por dos opciones. La primera es que se estrellaron contra el propio dique del puerto comercial, pero entonces la goleta estaría a la vista. La segunda es que se estrellaron contra cualquier otro acantilado. Si el viento era un leveche, entonces apuesto por la zona de acantilados de Trincabotijas.

—¡Eso es imposible! —exclamó de inmediato José María.

—¿Por qué? —preguntó Rebeca.

—Porque, aunque esa zona está situada dentro del puerto comercial, hay un área de uso militar restringida y muy vigilada.

—¿Por qué? —volvió a preguntar Rebeca—. ¿Acaso las goletas que corren los temporales descontroladas con vientos de popa conocen de zonas de uso militar restringido?

José María tomó por un hombro a Rebeca.

—Es normal que una persona ajena a la mar en general, y a la bahía de Cartagena en particular, diga ese tipo de cosas. En Trincabotijas hay fortificaciones militares desde mediados del siglo XVII. Las baterías de cañones instaladas entonces ya eran capaces de atravesar, con su potencia de fuego, todo el ancho de la bocana de entrada de la bahía. Su función era proteger el puerto militar interior. Posteriormente las baterías fueron modernizadas y se establecieron bases fijas. Su excelente posición inicial, situada a cincuenta metros de altura sobre el nivel del mar, dominaba toda la bahía. Era imposible que se les escapara ni el más mínimo esquife. Si hubiera sucedido lo que tú presumes y la goleta se hubiera aproximado a sus baterías de cañones, la hubieran hundido antes de penetrar en sus aguas, con cielo raso o con la mayor galerna de la historia. De hecho, unos años antes pasó algo parecido con un buque mercante de mayor tamaño que la Beatrice. Ahora descansa en el fondo de sus aguas, hundido por los cañones de las baterías de la costa. Se puede bucear y penetrar en el pecio. Después de tanto tiempo, aún se observan los impactos de las balas de los cañones. Es impresionante. Si tenéis tiempo y os gusta el submarinismo, os invito a visitarlo.

—Entonces, ¿me estáis intentando decir que se trata de una goleta fantasma? —preguntó de nuevo Rebeca, intentando picarlos y que hablaran más.

—¿Y si otros ya se la han llevado? Ahora se controla la zona por la Guardia Civil del Mar e incluso por la Armada, pero estuvo desprotegida durante más de un siglo. ¿No lo habéis pensado? —dijo otro marinero.

—Sí, claro, es una posibilidad, pero la carga que trasportaba hace muy difícil esa opción. Si eso hubiera sucedido, se sabría del hallazgo del sarcófago del faraón Menkaure y del resto de tesoros que trasportaba la goleta. Aunque fuera una mínima estatua. Y nada se sabe.

—Cada día sabemos más y entendemos menos —le respondió José María.

De repente, a Rebeca se le encendió una luz en la cabeza.

—¡Podría ser! —exclamó, con una gran sonrisa en su rostro—. No se trata de saber, sino de comprender. ¡Eso es!

Ryan se la quedó mirando pasmado, sin saber ni comprender nada.

  40    

JERUSALÉN, ISRAEL, 3 DE JUNIO DE 2018

—¿En ningún sitio? —preguntó Namir, asombrado—. Explícame cómo es posible eso.

—Nunca había visto algo así en mis más de treinta años al servicio de la Israel Antiquities Authority —respondió Jared—. Además, esto es imposible. El sistema no te deja registrar una pieza arqueológica sin que rellenes todos los campos obligatorios del formulario, y su emplazamiento es uno de esos datos necesarios.

—¿Seguro que solo se registró la entrada de nueve osarios? Yo dejé diez en el exterior.

—Míralo por ti mismo —le dijo Jared, mientras imprimía el listado en el ordenador—. Números de registro del 80-500 al 80-508. Osarios de naturaleza desconocida. Total de entradas, nueve. Ahí lo tienes indicado con total claridad.

—¿Desconocida? —Namir cada vez entendía menos la situación—. ¿Cómo desconocida? ¡Pero si eran del periodo del Segundo Templo de Salomón!

—Yo solo te digo lo que pone en su ficha de registro en el sistema informático. Nada más.

De repente, Allison levantó la mano, como si estuviera en el colegio y pidiera la palabra.

—¿Qué quieres? —le preguntó de malas maneras Namir. Estaba claro que no estaba de buen humor. Cuando no comprendía algo, se enojaba.

—Namir, tú has dicho que los osarios, a pesar de ser de pequeño tamaño, pesaban bastante, al estar tallados en piedra caliza, ¿no?

—Sí, ya lo sabes.

—Y también tengo entendido que aquí, en el almacén de Bet Shemesh, no registráis las piezas arqueológicas. Eso se hace en el Rockefeller Museum, sede de la IAA. ¿No es así, Jared?

—Sí, así está previsto en los protocolos. Una vez registrada en el museo, se le asigna un lugar. Eso es lo verdaderamente extraño en este asunto. Aparecen registrados los osarios pero sin una ubicación concreta. Es inaudito.

¿Adónde quieres llegar con esas preguntas cuyas respuestas ya conoces? —inquirió Namir, que seguía disgustado.

—Al lugar dónde se encuentran los osarios. Es más que evidente.

—No, no lo es —respondió Namir, serio.

—Pensemos con lógica —comenzó Allison su explicación—. Amos Kloner ni siquiera selló la tumba de donde procedían esos osarios y se lo ordenó a Tova Bracha, como nos ha contado hace un momento. ¿Creéis posible que él solo trasladara esos pesados osarios hasta el Rockefeller Museum para registrarlos? ¿En serio?

—¿Y qué alternativa propones?

—Que no los trasladara.

—Eso es imposible. Te lo acaba de explicar Jared.

—No, Jared nos ha dicho cuál es el protocolo, que no es lo mismo —respondió Allison, que ahora también parecía enojada—. Jared, ahora no te estoy preguntando cuál es el protocolo. Eso ya nos ha quedado muy claro a todos. Lo que te pregunto es que si sería posible registrar una pieza desde tu terminal. Supongo que utilizaréis la misma aplicación informática para toda la IAA.

Jared pareció dudar.

—La verdad es que nunca lo he hecho. Ni siquiera me lo he planteado. ¿Para qué?

—¿Serías tan amable de comprobarlo?

Jared se dirigió hacia su terminal, para intentar registrar una pieza imaginaria. Tan solo quería comprobar que fuera posible hacerlo. Cuando levantó la cabeza de la pantalla, se quedó mirando fijamente a Allison.

—¿Cómo puedes saber una cosa así? ¡Sí que es posible! —exclamó Jared, desconcertado y sorprendido al mismo tiempo.

—¿Qué cómo lo podía saber? Porque es evidente —respondió Allison—. Kloner se limitó a registrarlos en el sistema, utilizando el terminal de este almacén, que es el que tenía a mano.

—¿Sin indicar el emplazamiento de los osarios? —preguntó Jared, aún descolocado.

—No hacía falta que lo hiciera. El emplazamiento es este mismo almacén —respondió Allison, como si nada—. Los osarios pesaban mucho y Kloner en solitario jamás se planteó llevárselos a escondidas al Rockefeller Museum para catalogarlos. A pesar de ser el creador de los protocolos de la IAA, un hombre solo no podía trasportar semejante carga. Así que, por una vez, Kloner se saltó sus propios protocolos.

Namir pareció olvidar su enojo.

—Escucha, Jared. ¿Existen piezas en Bet Shemesh con esos números de registro?

Jared, antes de que Namir terminara la pregunta, ya lo estaba comprobando.

—¡Sí! —exclamó, levantándose de golpe de la silla, asombrado—. Venid conmigo de inmediato.

Los cuatro bajaron a toda velocidad de las oficinas del almacén, que se encontraban en la parte alta. Jared les guio a través de aquel laberinto de pasillos hasta entrar, casi corriendo, en uno de ellos. Miró la parte más baja de la enorme estantería.

—¡Aquí están! —exclamó, casi gritando.

—Dejadme verlos —dijo Namir, que pretendía comprobar que fueran los mismos que él había dejado en 1980.

No hizo falta que respondiera. La expresión en su rostro lo decía todo. Eran los osarios perdidos. Al menos nueve de ellos.

Los cuatro se quedaron observándolos.

—Jamás me había percatado de su presencia aquí —dijo Jared, que aún seguía asombrado por todo lo que había ocurrido.

—No me extraña —le respondió Allison—. ¿No me dirás que conoces las decenas de miles de piezas que hay aquí adentro?

—Es evidente que todas no —sonrió Jared—, pero sí que es muy extraño que desconociera la presencia de estos nueve osarios. Es algo llamativo.

—¿Te puedo pedir dos favores? —le preguntó Namir a Jared.

—Sí a los dos —le respondió.

—¿Cómo sabes lo que te iba a…?

Jared le interrumpió.

—Ya nos conocemos muchos años, Namir. Yo me tengo que ir, pero podéis quedaros todo el tiempo que os dé la gana, aunque el almacén esté cerrado. En cuanto al jefe, no pienso informarle de nada de todo este asunto hasta que no tenga claro qué es lo que ha pasado. Ahora mismo, no sabría ni qué decirle. No quiero buscarme un lío. Tranquilo por esa parte también.

Namir le dio un abrazo a su compañero.

—Gracias.

—Eso sí, no romper nada. Los tres sois arqueólogos y os podréis imaginar el valor de lo que aquí se guarda. Si la necesitáis, podéis usar la maquinaria del almacén a vuestro antojo. Al fin y al cabo, sois personal cualificado y autorizado de la IAA.

Terminadas estas palabras, Jared saludó con la mano a Ferdy y Allison y los dejó a solas.

—¿Por qué todos los osarios están vacíos y no contienen los restos de sus moradores? —preguntó Allison.

—Ya os lo he explicado antes —respondió Namir—. Las creencias judías obligan a que los restos de los muertos descansen bajo tierra. Siempre que se hallan osarios, sus huesos son entregados a rabinos, que se encargan de sepultarlos.

—¿Y eso hiciste en este caso?

—No de inmediato. Yo quería estudiar sus restos también, pero Yosef Gat se opuso. Él sí que era una persona religiosa, aunque no lo manifestara. Entregó los restos de los nueve osarios a un rabino. Fueron enterrados según los ritos de la religión hebrea.

—¿Los nueve? ¿No habíais hallado diez?

—Sí, pero uno de ellos estaba vacío. Extrañamente no contenía ningún resto humano.

—Bueno, después de esta pequeña explicación acerca de las costumbres hebreas, supongo que nos podrás contar qué tienen de especial estos nueve osarios —dijo Ferdy—. A simple vista, no me parecen diferentes a los de arriba.

—También pertenecen al Segundo Templo de Salomón, pero los detalles marcan las diferencias. Vamos a traer la máquina de amplificación de visión digital por láser, que, aunque es pesada, lleva ruedas y es fácil de empujar sin demasiado esfuerzo —dijo Namir, mientras comenzaba a caminar por el pasillo.

Allison y Ferdy le siguieron.

La máquina era voluminosa, pero no solo servía para amplificar las imágenes con gran detalle. También disponía de un láser para marcar las tallas y las inscripciones de los osarios. El ordenador que portaba estaba preparado para reconocer los diferentes tipos de escritura de la época y dar una lectura exacta de sus inscripciones.

La empujaron hacia el lugar exacto donde estaban los osarios. Namir Friedman señaló a uno de ellos y se quedó mirando a Allison y a Ferdy.

—Antes de comenzar, ¿qué apreciáis a simple vista en este osario que he escogido?

—La costumbre de usar osarios en tumbas hebreas apenas duró unos cien años, hasta el año 70 d.C., cuando Jerusalén fue destruida por los romanos. Este osario en concreto que nos muestras es de piedra caliza y presenta algún resto de ornamentación tallada, aunque básica, por lo que supongo que, a falta de una datación exacta con el isótopo carbono-14, me atrevería a decir que su fecha de construcción fue entre los años 10 d.C. y 40 d.C. Es decir, en la mitad del periodo de los cien años —dijo Ferdy.

—¡Bravo! —exclamó Namir—. Tu explicación coincide exactamente con la datación mediante pruebas técnicas. Ahora, vamos a utilizar la máquina que hemos empujado hasta aquí. Ayudadme a bajar el osario al suelo.

Así lo hicieron.

Namir manipuló la máquina y la orientó hacia un punto concreto del osario.

—¿Qué veis aquí donde os estoy señalando?

—Ahí pone «Matya» en hebreo, que significa «Matías» —le respondió Ferdy.

—Exacto. Este osario, perteneció a un tal «Mateo», dentro de la tumba familiar que hemos visitado hace un rato, ya que está identificado por su nombre. Ahora, vamos a observar el que está a su lado en la estantería.

Los tres fijaron su mirada en el osario que les indicó Namir.

—Ya os digo que la datación se corresponde al mismo periodo histórico que el anterior. Ahora te toca a ti, Allison. ¿Qué nos puedes decir de este osario?

—Me parece muy similar al anterior. Sin medios técnicos, diría hasta que tiene idénticas medidas. El material es el mismo y es estilo también.

—Tienes razón con las medidas. Coinciden con el anterior, pero eso no nos debería extrañar, ya que proceden de la misma tumba familiar. Ahora vamos a utilizar la máquina de ampliación de imagen para observar quién fue su morador o moradora.

Namir acercó la máquina y los tres pudieron observar la imagen con la suficiente calidad.

—Lo siento —dijo Allison—. Yo no sé hebreo y no soy capaz de traducir lo que pone ahí.

—La inscripción es muy sencilla —respondió Ferdy—. Pone «Maria».

—¿Cómo has adquirido esos profundos conocimientos del idioma hebreo en los Estados Unidos? —le preguntó Namir—. No es nada habitual. Estas inscripciones son de hace dos mil años y hay que saber interpretarlas. Hasta yo mismo, en alguna ocasión, tengo que consultar con colegas especializados.

—Mi madre me enseñó desde bien pequeño —le respondió.

—¡Ah! ¡Claro! ¡Tu madre! —exclamó Namir—. A veces me olvido de quién eres hijo.

«¿Qué sabrá Namir de mi madre que yo desconozca», se preguntó Ferdy. «Es como un pequeño misterio. Cuando vuelva a Princeton se lo pienso preguntar».

—Todo esto está muy bien —dijo Allison—, pero, ¿qué tienen estos osarios de especial con respecto a otros?

—Hay que mirar el asunto en perspectiva, no de forma unitaria. La tumba contenía diez osarios, de los cuales siete tenían grabado su nombre. Eso es algo muy poco frecuente. Pensad que tan solo un 25 % de los más de mil osarios que hemos encontrado de esa época tienen su nombre tallado. En esta tumba, siete sobre diez están identificados por su nombre. Eso es el 70 %. Hemos hallado unas mil tumbas hebreas del Segundo Templo de Salomón. Pues bien, este porcentaje del 70 % es el mayor entre las mil.

—Sí, puedo llegar a comprender que sea una tumba peculiar en ese sentido, pero, ¿qué pretendes? —Allison seguía preguntando.

—Pretende identificar a qué familia perteneció esta tumba —se adelantó Ferdy—. Cree que si dispone de siete nombres, podría conseguirlo. Pero no lo has hecho, ¿verdad?

—¿Por qué crees eso? —le preguntó Namir.

—¡Venga! Matías y Maria estaban entre los nombres más comunes en aquella época. Por ejemplo, en el siglo I, una de cada cuatro mujeres se llamaba María. Es como buscar una aguja en un pajar.

—Pero si lo consiguiera, sería un hecho extraordinario —insistió Namir.

—Sería un hecho imposible —le replicó Ferdy.

—Pues yo creo en el doctor Friedman —dijo Allison—. Es más, ¿nos permitirías utilizar todo este material para hacer nuestra tesis?

—¡Espera, espera! —exclamó Ferdy—. ¿No crees que eso lo deberías consultar conmigo primero? Se supone que esta investigación la llevamos a cabo en conjunto.

—¿Te parece bien que nuestra tesis se centre en los hallazgos de esta tumba en concreto? —le preguntó Allison a Ferdy, en un tono claramente irónico.

Ferdy la ignoró y se giró hacia Namir.

—¿Qué otros nombres has identificado en los osarios de la tumba? —le preguntó.

Namir no pudo evitar ponerse colorado.

—Además de Matías y Maria, también tengo identificados a otros cuatro, pero me temo que también son nombres muy comunes.

—¡Por Dios, Namir! ¡Existirán cientos de tumbas con osarios con esos nombres comunes tallados! ¿Cómo pretendes identificar a qué familia pertenecieron? Es de locos.

—Nadie ha dicho que sea una tarea sencilla, pero el hecho de ser la tumba con más osarios identificados de todo Jerusalén querrá decir algo. Es cierto que, durante 1980 y 1981, los investigué a fondo y no conseguí llegar a ninguna conclusión. Pero ahora nos acabamos de enterar de otro hecho insólito. Kloner registró los osarios en el sistema de la Israel Antiquities Authority, omitiendo que se encontraban aquí. Es decir, los ocultó a su propia institución y al país entero. En los más de treinta años que hemos trabajado juntos, jamás he visto a Kloner saltarse un solo protocolo. ¿Por qué haría algo así si, según tú, los osarios son comunes y no tienen ninguna importancia? Por otra parte, ¿no te intriga que se quedara con uno de ellos? ¿Para qué querría un osario de esa tumba? Deben de existir respuestas a todos esos interrogantes de lo más curiosos, por llamarlos de alguna manera. Me pondré a ello.

—Te pondrás en lo imposible.

—Ferdy —dijo Allison—. Nuestra tesis doctoral versa sobre los enterramientos hebreos durante el periodo del Segundo Templo de Salomón. Hemos encontrado una tumba de ese periodo oculta y hemos conseguido entrar en ella. Disponemos de nueve de los diez osarios que estaban en su interior, ocultos a la vista de todos y escondidos en este almacén. Tan solo eso es una gran historia que contar. Da igual si descubrimos a quién perteneció la tumba o no. Eso es secundario. Estamos investigando sobre material que casi nadie ha visto y que Kloner escondió. ¿No sientes curiosidad? Por otra parte, ¿qué prefieres? ¿Qué nuestra niñera nos acompañe a todas las tumbas turísticas que ya se conocen en Jerusalén? ¿Qué vamos a conseguir con eso? Yo prefiero mil veces investigar esta tumba, contar su historia y documentarla hasta donde nos sea posible. Será una investigación basada en material desconocido hasta ahora.

Ferdy permaneció durante un momento en silencio. Debía de reconocer que, desde ese punto de vista, Allison tenía razón.

—¿Nos permitirás hacer nuestra tesis doctoral acerca de la tumba que encontraste y de tus osarios? —le preguntó Ferdy a Namir—. Debes de entender que el trabajo debe ser firmado en solitario por Allison y por mí y que tu nombre no puede aparecer.

—¿Te crees que me importa aparecer en una investigación doctoral a mi edad? Ya soy doctor y dentro de unos años me jubilaré. Todo para vosotros, con la condición que yo esté presente en todo momento. Con la acreditación de la IAA que tenéis, podéis acceder a todos sus recintos y recursos, pero no quiero que hagáis nada a mis espaldas.

—¡Por supuesto! —exclamó Allison, que parecía extrañamente emocionada—. ¿Cómo te vamos a dejar de lado si necesitamos de tu total cooperación para la investigación?

Ferdy estaba conociendo a una Allison completamente diferente. Debía de reconocer que estaba desconcertado. Lo había convencido con demasiada facilidad acerca del objeto de su tesis, con una argumentación excelente que sabía que no podía rechazar.

«En los Estados Unidos jamás, en cuatro años, la he visto comportarse así. ¿Debería de preocuparme?», pensó.

Desde luego que debería.

Y por motivos que ni siquiera se podía imaginar.

  41    

EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 30 DE OCTUBRE

—¿Para qué tenemos que salir si ya estamos dentro?

—Porque será vuestra coartada, en caso de que algo se tuerza. Si el robo del cable de cobre sale bien, pues perfecto, pero si no, siempre podréis alegar que vosotros estabais en vuestro barracón, dentro de la base militar.

Rojas compendió el razonamiento de Carlota.

—¿Dónde hay que ir? —preguntó la teniente.

—A varios sitios, en realidad. El primero se encuentra fuera de la base militar, pero luego tendremos que volver.

Rojas hizo un gesto de «no querer saber» con la mano.

—¿Qué equipo necesitamos? —preguntó.

—Ahora, ropa oscura que no llame la atención Nada de pasamontañas.

A ninguno de los cuatro miembros del equipo de operaciones especiales se le pasó por alto la palabra «ahora». Eso significaba que habría un «después» que desconocían.

—En apenas cinco minutos estaban equipados y en cinco más a los mismos pies de la valla de seguridad que separaba la base militar del exterior.

—¿Cómo pretendes burlar esta alambrada? Está electrificada y dispone de sensores que alertan a la guardia.

—Muy sencillo —dijo Carlota—. He cortado la luz. Esta sección de la valla está desprotegida.

—¡Pero si se interrumpe la electricidad de una zona ponen en marcha el grupo electrógeno diésel de emergencia! —exclamó el capitán.

—Para eso tienen que darse cuenta de que no tienen electricidad —respondió Carlota, sonriendo—. Os aseguro que la guardia está tranquilamente en su garita, viendo las cámaras de vigilancia, que también funcionan con electricidad y no se han apagado.

—¿Qué? —preguntó alarmada la teniente—. Entonces, aunque podamos salir a través de la valla, nos pueden ver en sus monitores.

—Están en bucle, ¿verdad? —le preguntó el comandante—. Ayer no te limitaste a visitarnos a nosotros.

Carlota sonrió.

—Ya sabéis que me gusta trastear un poco. Tenía que preparar lo de hoy y lo de mañana.

—¿Lo de mañana? De eso no nos has contado nada.

—Porque, en esa parte del plan, no participáis. Vosotros tan solo entráis en escena hoy. Mañana habrá otros actores. ¡No seáis chupones!

—Carlota, ¿qué planeas con todo esto? Hay cosas que no comprendemos —dijo el comandante.

—Mejor así —le respondió Carlota—. Si algo sale mal, tan solo tendréis que negarlo todo y aferraros a vuestra coartada. Si estabais dentro de la base, no pudisteis participar.

Rojas asintió con la cabeza.

—¿Eres consciente de que se va a armar una muy gorda en cuanto ejecutemos nuestra parte del plan, dentro de un momento? —le preguntó.

—Sí, pero tampoco se enterarán inmediatamente. Eso nos dará el tiempo necesario para volver a la base y concluir nuestro trabajo.

—Me das miedo —dijo el comandante, mientras sonreía—. No me gustaría tenerte como adversaria. Si hacemos esto por ti, prométenos que considerarás la opción de volver a La Casa.

—Si todo sale como está previsto, que lo hará, os prometo que lo consideraré. El problema será si me querrán de vuelta —sonrió Carlota—. Bueno, menos hablar y empecemos la acción. Salid vosotros primero. Yo lo haré la última y volveré a cerrar la valla, por si alguno de los soldados le da por hacer una ronda de vigilancia por la zona, aunque no lo hacen casi nunca, ya que para eso tienen las cámaras.

Los cuatro asintieron y cruzaron la valla. Carlota les siguió. En apenas unos minutos se encontraban en el exterior de la base militar, sin que nadie se hubiera dado cuenta.

Anduvieron sigilosos hasta llegar a un lugar apartado.

—Vamos, podéis subir —dijo Carlota.

—¿Aquí? —preguntó sorprendido Rojas—. ¿De dónde has sacado este trasto? Parece una furgoneta del desguace.

—De ahí precisamente. Vamos a robar cable de cobre. ¿Qué queréis? ¿Qué llevemos el último modelo de Mercedes?

—No, pero al menos una Ford Transit blanca de veinte años y llena de abolladuras por todas partes. Es la furgoneta oficial homologada de todos los que roban cobre en este país. Este trasto es del siglo pasado.

—Anda, después de todo lo que hemos pasado juntos, no me seáis tiquismiquis. La matrícula es falsa, pero se corresponde con una idéntica de este mismo modelo, cuyo propietario falleció recientemente. Todo muy conveniente.

—¿Murió dentro de aquí? —preguntó la teniente, en tono jocoso—. No me extrañaría. Huele a cadáver.

—Bueno, el propietario trabajaba en una funeraria, así que es posible que trasportara muertos. Donde estás tú sentada encontré algún resto.

La teniente Segarra se levantó de inmediato de su asiento y miró a Carlota.

—¡Ya me la has vuelto a colar! —exclamó, colorada—. No sé por qué te hago caso.

—Pues eso, hagamos lo que hemos venido a hacer y no seamos tan remilgados —dijo Carlota, que ocupaba el puesto de copiloto. Conducía Rojas.

—¿Y adónde me dirijo? —preguntó.

Carlota extendió un plano sobre sus piernas y se quedó observándolo. Tenía marcadas tres cruces rojas. Señaló una de ellas.

—¡Oye! —exclamó el comandante—. Eso es un plano militar, no civil.

—¡Claro! —le respondió Carlota—. Si vamos a robar cable de cobre que va a afectar a la base militar, ¿crees que eso viene indicado en los planos turísticos?

—Supongo que no —reconoció Rojas.

—La base militar es muy antigua. Su construcción se remonta al siglo XVII. Evidentemente, desde entonces se han acometido numerosas modificaciones para modernizarla, sin embargo, las canalizaciones de cable de cobre siguen discurriendo por los mismos lugares que entonces. El cable ha sido sustituido, pero no sus emplazamientos clave, que son estos tres. Son las tres únicas subestaciones que no están dentro del recinto militar. Supongo que, en aquella época, la gente no robaba cable como sucede hoy en día y no consideraron prioritario cambiar las conducciones. Por otra parte, como ya os había dicho, no están señaladas en ningún plano civil, así que, en teoría, nadie sabe que están ahí, ni los ladrones.

Mientras hablaban, llegaron al emplazamiento de una de las cruces rojas.

—Vamos —dijo Carlota—. Es ahí.

—¿Dónde? —preguntó Rojas, mientras también descendía de la furgoneta.

—Eso que parece un mojón. Tiene puertas laterales. Da acceso a un nudo de comunicación de cable de cobre. Desde ahí, extraeremos todo lo que nos sea posible.

El trabajo no fue sencillo. Aunque no lo parezca, robar cable de cobre con una seguridad razonable requiere disponer de ciertos conocimientos técnicos. Les llevó, a los cinco, más de una hora completar el trabajo. Se marcharon hacia el segundo emplazamiento e hicieron lo mismo. Igualmente con el tercero.

Ya eran las tres de la madrugada.

—Y ahora, ¿qué hacemos con toda esta cantidad de cable?

—Un chatarrero de San Pedro del Pinatar ha dejado la puerta de su almacén abierta para nosotros —respondió Carlota—. Él no estará presente para que no nos pueda identificar. Le dejaremos un gran regalito que podrá vender y sacar un buen dinero. Eso si no lo pillan antes, porque tiene antecedentes penales, pero, en principio, todos ganamos.

—No. Salvo trabajar como mulas para extraer toda esa cantidad de cable, nosotros no hemos ganado nada.

—Mi eterno agradecimiento —le respondió Carlota, con una amplia sonrisa—. Anda, regresemos a la base, que aún no hemos terminado.

—¿Hemos de robar más cable dentro de la base?

—No, tranquilos. Se trata de otra cosa que…

—Que no nos piensas contar hasta que lleguemos —completó la frase el comandante.

Carlota sonrió.

—Algo así.

En media hora estaban de nuevo en la valla de la base militar, que Carlota había manipulado. Entraron y, sin que les viera nadie, accedieron a su barracón.

—¡Bufff! —exclamó la teniente, tumbándose en su camastro—. Pensaba que no lo íbamos a conseguir, pero tu plan parece que ha funcionado.

—En realidad, todavía no lo ha hecho —respondió Carlota, que estaba más seria—. Lo sabremos mañana por la noche.

—Con los actores de reparto —dijo el capitán Cortés.

—No, los actores de reparto habéis sido vosotros hoy. Mañana será la gran función, con un gran elenco de estrellas.

—¡Idiota! ¡Estoy deslomado!

Los cinco permanecieron un momento en silencio, recuperándose. Ya eran las cinco de la madrugada y la base no tardaría en despertarse.

—¿Qué más tenemos que hacer? —preguntó el comandante, mirando el reloj.

—En realidad, más que hacer, se trata de prestar.

—¿Qué dices?

Carlota les explicó a todos lo que precisaba.

Ahora, y tan solo ahora, los cuatro comprendieron el sentido del robo del cable, para su completo espanto.

Aquello iba mucho más allá de lo que se imaginaban.

  42  

JERUSALÉN, ISRAEL, 4 DE JUNIO DE 2018

—Prepárate, que nos vamos de excursión —le dijo Allison a Ferdy, nada más entrar en su habitación

—¿Ha llegado ya Elias Dayan?

—Nuestra niñera está en el vestíbulo del hotel, esperándonos. Hoy nos espera una apasionante ruta turística por la Tumba de Zacarías y a la Tumba de Benei Hezir.

—Lo dices como si no fueran importantes —le reprochó Ferdy, mientras se estaba poniendo la chaqueta.

—Lo son, pero para turistas, no para investigadores de la IAA. No nos aportan nada a nuestra tesis de investigación. Ya las hemos estudiado y sabemos lo que vamos a ver.

Ferdy se puso serio cuando Allison nombró la tesis.

—¿Estás convencida de que investigar esa extraña tumba hebrea es lo que desearía tu padre, mi madre y el director de la IAA, Yisrael Hasson?

—Mi padre no se enterará hasta que hayamos concluido los trabajos y regresemos a los Estados Unidos. Tu madre estará al tanto de todo. No olvides que es la directora de nuestra tesis y, además, precisaremos de su ayuda. En cuanto a Yisrael Hasson, no sé qué pensar de él. Ya sé que es el director de la Israel Antiquities Authority, un organismo cultural que vela por los intereses arqueológicos de Israel, pero no me da buena espina. No es un Amos Kloner ni un Yosef Gat, ni siquiera un Namir Friedman. No sé si me entiendes. Su apariencia es de otra cosa que no me atrevo ni a calificar. Creo que será mejor que no sepa lo que estamos haciendo.

—¿Y quién te crees que es «su secretario» y nuestra niñera, Elias Dayan?

—Es muestro vigilante, eso no me cabe ninguna duda. No es arqueólogo ni parece tener demasiada idea de ello.

—¿Y no se te ha ocurrido pensar que, si es nuestro vigilante, igual hace su trabajo también por las tardes? Si Hasson quiere saber qué hacemos en Israel, es lo lógico.

Allison se quedó pensativa.

—Sí, es posible —dijo—, pero tengo una solución para eso.

—¿Cuál?

—¡Ya vale de preguntas! —exclamó Allison, intentando cortar la conversación—. Esto parece un interrogatorio. Bajemos ya al vestíbulo del hotel, o subirá Dayan a por nosotros.

Así lo hicieron. Nada más verlos, Elias Dayan les recibió con una sonrisa y los acompañó hasta su vehículo, aparcado enfrente del hotel. Tal y como estaba previsto en el plan que había elaborado Yisrael Hasson, visitaron las dos tumbas previstas. Para su sorpresa, fue un recorrido muy interesante e instructivo, aunque ambos tenían puesta su mente en otra parte.

A la hora de comer, Elias Dayan los dejó en su hotel y se despidió hasta la mañana siguiente. Ferdy y Allison se retiraron a sus habitaciones para asearse y bajar a comer. Disponían de unos veinte minutos.

De repente, Ferdy oyó como aporreaban la puerta de su habitación. Apenas habían trascurrido diez minutos desde que entrara. Se puso nervioso, pero abrió la puerta.

Era Allison. Se notaba que no se había aseado, pero portaba en su mano un libro de grandes dimensiones.

—¡Mira! —dijo, señalando en un lugar concreto del libro.

—¡Pero si es un listín telefónico de Jerusalén! —exclamó Ferdy, sorprendido.

—Sí, lo he pedido prestado en la recepción.

Ferdy observó la línea que estaba señalando Allison. Su rostro cambió por completo cuando la leyó.

—¿No pretenderás que…? —comenzó a preguntar.

—Ya lo he hecho —le respondió Allison.

—¡Estás loca!  —exclamó ahora Ferdy—. ¿Quién ha poseído tu alma? Tú no eres la Allison que conocía en Princeton.

—Siempre he sido así —le respondió—, pero cuando menos sepan de ti, esa ventaja que tienes sobre los demás.

—¿Ventaja? ¿Para qué? —preguntó Ferdy, que no entendía nada.

—Venga, bajemos a comer. Me temo que nos espera una tarde muy intensa.

Ferdy le hizo caso. Habían quedado con Namir Friedman a las tres y media y tan solo disponían de una hora.

—¿Por qué vamos a precisar la ayuda de mi madre? —preguntó Ferdy, a mitad de la comida.

—¿No creerás que podemos llevar esta investigación sin ayuda externa? Creo que no has comprendido su importancia.

—Sí, se trata de una extraña tumba hebrea descubierta y, posteriormente, ocultada, a pesar de su aparente interés arqueológico. Pero, ahora mismo, somos investigadores de la IAA y podemos acceder a sus recursos. ¿Para qué necesitamos a mi madre?

Allison hizo un gesto de incomprensión con su mano.

—¿Crees que Yisrael Hasson nos ayudaría si supiera qué vamos a hacer? ¡Pues claro que no, tonto! Necesitamos alguien de fuera para que realice determinados trabajos de apoyo?

—No entiendo ni una palabra de lo que estás diciendo. Nuestro apoyo es Namir Friedman.

—Escucha, Ferdy. Vamos a completar una tesis de investigación acerca de una tumba hebrea del Segundo Periodo de Salomón. Nuestras fuentes no pueden ser todas israelíes. Igual necesitamos el apoyo de instituciones americanas para darle más verosimilitud y empaque a nuestro trabajo. Siempre se hace. La colaboración con otras universidades o laboratorios es parte de casi todas las tesis. En eso, tu madre es muy buena.

Ferdy se quedó mirando a su compañera. Sabía que le estaba ocultando algo, pero pensó que ya lo averiguaría más adelante. Al fin y al cabo, iban a estar juntos en todo momento.

A la hora prevista, Namir les recogió en su vehículo y se dirigieron hacia el almacén de Bet Shemesh.

—Namir, ¿no te importará hacer una parada antes de llegar al almacén?

—¿Para qué quieres hacer eso? —le preguntó.

—¿Conoces a la esposa de Amos Kloner?

—¿Jana Kloner? ¡Pues claro! ¿Para qué me haces esa pregunta?

—Nos espera en su casa en quince minutos. En Israel, ¿las esposas también adoptan el apellido del esposo cuando se casan?

—Sí. Así lo regula la religión judía, pero no me cambies de conversación. ¿Cómo has podido hacer eso sin consultarme antes? ¿No sabes quién es Jana? —preguntó Namir, espantado.

—Sí, la esposa de Kloner.

—No, no me refiero a eso. Aunque ya está jubilada, fue, durante muchos años, la subdirectora del Shabak, el servicio de inteligencia interior de Israel. Es una mujer temible. ¿No pretenderás preguntarle por el décimo osario desaparecido? ¿Qué crees que nos contestará?

—Espero que nos lo enseñe y poder verlo.

—Sí, claro. Sin duda nos dirá: «pasad a mi casa para que os muestre el osario que mi moribundo marido robó de una instalación de la IAA en 1982».

—No sé lo que nos dirá, pero si vamos a investigar esa tumba, necesitamos ver los diez osarios, no nueve. Además, cuando la llamé por teléfono, me identifiqué con mi nombre y credenciales de la IAA. Fue muy amable y me dijo que nos recibiría encantada. ¿No crees que si se dedicaba a la inteligencia interior de Israel ya habrá averiguado quiénes somos nosotros? Sin embargo, a pesar de que le di mi número de móvil, no me ha llamado para anular la cita. ¿Supongo que sabes dónde vive?

—¡Claro, listilla! —exclamó de malas maneras Namir—. Nos conocemos desde hace muchos años y he comido en su casa infinidad de veces, cuando Amos estaba bien de salud.

—¡Pues ya está! Rumbo a su casa —dijo Allison, que parecía risueña, al contrario de sus dos acompañantes.

Cuando llegaron a la puerta, tanto Allison como Ferdy se sorprendieron. Aquello no era una simple casa, era una mansión o un palacio, como se prefiera. Namir se dio cuenta de su asombro.

—Los Kloner siempre han sido una de las familias más influyentes en Jerusalén. Y también de las más ricas, así que dejad de poner esa cara de paletos.

Llamó a la puerta y fue la propia Jana Kloner la que los recibió, a pesar de disponer de servicio doméstico.

—¡Cuánto tiempo, Namir! —exclamó a modo de bienvenida—. Sé que visitas a Amos con frecuencia y te lo agradezco. Anda, pasad a mi casa.

Se acomodaron en una especie de patio central al descubierto. El lugar era encantador.

—Supongo que tú eres Allison Adelman.

Allison no recordaba haberle dicho su apellido, así que estaba claro que se había informado de quiénes eran Ferdy y ella.

—Sí, señora. No me gustaría hacerle perder demasiado tiempo, ya que supongo que estará ocupada. Como le he dicho por teléfono, somos investigadores acreditados de la IAA para hacer nuestra tesis doctoral. Estamos recopilando todo el material que podemos. Ayer estuvimos en Bet Shemesh. Aquello es algo impresionante para dos estudiantes como nosotros.

—Ya lo creo —dijo Jana—. Incluso lo es para nosotros. Gran parte de nuestras raíces, en forma de restos arqueológicos, están almacenadas allí.

—Estuvimos viendo osarios del periodo del Segundo Templo de Salomón, que es el tema de nuestra tesis. Nos llamó la atención una tumba en concreto, en la que están documentados diez osarios, pero tan solo pudimos ver nueve.

—Y queréis ver el décimo, ¿verdad?

Allison se sorprendió. Le pareció una respuesta demasiado directa y le pilló desprevenida.

—Sí, señora —se escuchó responder.

—No hay problema. Anda, acompañadme —dijo, para desconcierto general—. Amos siempre me dijo que llegaría un día en el que vendrían a buscarlo. El pobre no se encuentra en condiciones de autorizar que os lo llevéis, pero no veo inconveniente en que lo veáis. Antes de que me preguntéis por qué lo tenemos en casa, os diré que pidió permiso a su jefe para conservarlo. Al fin y al cabo, ya había cientos de ellos en los diferentes museos y almacenes de la IAA. Este no era de los más decorados ni bonitos, pero Amos le tenía un aprecio especial.

No salieron del patio. En uno de sus extremos, junto a lo que parecía un antiguo pozo de agua, estaba el osario, situado sobre un pequeño pedestal.

—¿Podemos? —preguntó Allison.

—¡Claro! Acercaos y examinarlo. También podéis tomar fotografías con el móvil, aunque creo que Namir ya las hizo en su día.

Namir Friedman no pudo evitar ponerse colorado. Estaba claro que Jana Kloner se había informado antes de recibirlos.

Allison sacó su teléfono y le hizo fotos desde todos los ángulos.

—Tiene tallado el nombre de su morador —apreció Allison.

—Sí, dice en hebreo «Ya'akov Bar Yoshef Akhui di Yehshúah». O sea, «Jacob, hijo de José» —dijo Jana—. La última parte no os la traduzco, ya que Amos siempre pensó que fue añadida posteriormente.

—Eran dos de los nombres más comunes en aquella época, por eso me temo que no tiene ningún valor arqueológico más allá de su antigüedad. Tampoco presenta ninguna ornamentación especial que le otorgue distinción. Supongo que es uno de los miles de osarios hebreos que hay por ahí —dijo Ferdy.

—Para Amos, simplemente era un recuerdo de su trabajo. Era consciente de que no tenía ningún valor, por eso lo tenemos en casa.

«Eso no te lo crees ni tú», pensó Allison, que no había dejado de fotografiarlo por todos los costados. De repente, se le cayó el móvil a su interior.

—Lo siento mucho —dijo, mientras lo recogía con cuidado.

—No te preocupes —le respondió Jana, sonriendo—. Es de piedra caliza. Te aseguro que antes se rompe tu teléfono que el osario.

Después de unos minutos de charla intrascendente, abandonaron la vivienda de los Kloner.

—¿Por qué has tirado tu móvil al interior del osario? En ese mismo instante te estaba observando. No se te ha caído de forma involuntaria —le preguntó Ferdy a su compañera, cuando ya estaban camino de Bet Shemesh.

—¡Pues claro que sí! —exclamó Allison—. ¿Para qué lo iba a tirar? ¿Para que se me rompiera? Mi móvil no es barato precisamente—. Ahora se giró hacia Namir—. Por cierto, ¿crees posible que nos estén vigilando?

Namir se extrañó.

—¿Por qué dices eso?

—Porque llevamos el mismo coche detrás desde que hemos salido del hotel. Incluso se ha detenido a una distancia prudencial cuando hemos visitado a Jana Kloner.

Namir miró por sus espejos.

—Bueno, tampoco puedo decir que me sorprenda —respondió—. Seguramente será vuestra niñera, que estará preocupada por lo que hacéis por las tardes. No hay nada que temer. Hoy he dejado por escrito en la IAA que os iba a llevar al almacén de Bet Shemesh. Así que no estamos ocultando nada a nadie. Tenéis acceso a las instalaciones y vais conmigo. Nada que temer.

Allison no pareció conforme con la explicación de Namir, pero no dijo nada más del tema.

—¿No os ha extrañado la actitud de Jana Kloner? —preguntó Ferdy—. Me ha parecido que estaba encantada de enseñarnos el osario.

—No seas tonto, Ferdy —le respondió Allison—. Ya sabía a qué íbamos a su casa. ¿De qué le servía ocultarnos el osario? Así no parece sospechosa de nada.

—¿Desde cuándo es sospechosa Jana? —preguntó Namir—. ¿De qué?

—Ella no, pero su marido desde luego que sí. No se llevó ese osario por casualidad. Lo eligió bien entre los diez.

—¿Por qué crees esa tontería?

—Es tan solo una sensación, pero si todo va bien, os lo podré demostrar.

Ferdy y Namir no entendieron qué quería decir Allison con esa frase, pero acababan de llegar a la puerta de acceso del almacén de Bet Shemesh.

Después de saludar a Jared, se dirigieron a la zona donde se encontraban los otros nueve osarios.

—Aún hay algunos que no habéis visto —observó Namir—. Dejando de lado los tres que no tienen ningún nombre tallado que los identifique, os quedan cuatro por estudiar y analizar.

Namir señaló al primero de ellos.

—¿Qué pone? —preguntó Ferdy—. Este tallado me resulta más complicado de entenderlo.

—No me extraña. Yo tuve que consultar con algunos colegas para ser capaz de comprenderlo y, ni aún así, se puede estar seguro. Según el profesor Moore de la Universidad de Harvard, experto en escritura antigua, pone «Yehshúah Bar Yoshef».

—O sea, otros dos nombres hebreos muy comunes —apuntó Ferdy.

—Me temo que sí —le respondió Namir.

—¿Y los otros tres? —preguntó Allison.

—El siguiente lo tienes delante. Ya te anticipo su inscripción. «Yehudah Bar Yehshúah» en arameo. Otros dos nombres comunes, Judas y Jesús. En cuanto al sexto, está a su lado. Quizá sea el más sencillo de todos.

—«Yoshe» —dijo Ferdy, con algo de desgana—. Es otra forma del nombre «Jose». Otra vez.

—Sí, así es. José y sus diferentes formas eran los nombres de varón más comunes de la época —admitió Namir—, pero me he dejado para el final el más interesante. No es que su nombre sea extraño, que no lo es, pero sí lo es todo su conjunto.

—No te comprendo —respondió.

—Lo que quiero decir es que los dos nombres que aparecen son los mismos.

—¿Repiten un mismo nombre dos veces en el mismo osario? —preguntó extrañado Ferdy.

—En principio, eso no era tan extraño. En ocasiones, se aprovechaba el mismo osario para guardar los restos de más de una persona. Lo verdaderamente curioso de este osario es que, aunque el nombre sea el mismo, aparecen tallados de forma diferente. Incluso uno de ellos es una verdadera rareza, no por el nombre en sí mismo, que es muy común, sino porque está escrito en griego. Que yo sepa, jamás se ha catalogado un osario del periodo del Segundo Templo de Salomón con un nombre tallado en griego. Esta pieza fue objeto de mi análisis más profundo en 1981, pero no conseguí desentrañar ese misterio. Es un hecho insólito, porque incluso ahora, que ya han pasado casi cuarenta años de aquello, sigue siendo una anomalía de lo más perturbadora.

—¿Dónde está? —preguntó Allison, que apenas podía aguantar su curiosidad por observar ese osario tallado.

Mirad —dijo Namir, señalándolo.

—«Mariamne he Mara» —leyó Ferdy—. Son dos formas del nombre María, pero tienes razón en una cosa. ¿Por qué escribir Mariamne? Eso no debería aparecer en un osario del siglo I. ¿Puede ser una inscripción posterior?

—Yo pensé lo mismo cuando la vi, pero en 1981 ya hice las correspondientes pruebas técnicas. La inscripción es original y su datación es la misma que la del osario. También está descartada una falsificación. Por eso os decía antes que es un pequeño misterio.

Allison estaba pensativa.

—Mariamne lo tengo claro, pero Mara, ¿no podría tener otros significados? —preguntó.

Namir sonrió.

—Compensas tu desconocimiento del hebreo con tu ingenio. Efectivamente, la palabra mara tiene otros significados en arameo, y eso es otra singularidad de este osario. El más utilizado en la época era «señora», pero no en el sentido que lo entendemos nosotros en la actualidad. Quizá se asemeje más a «maestra», en señal de respeto. Incluso hoy en día, en el Barrio Armenio de Jerusalén, a los obispos, sacerdotes o maestros de prestigio se les otorga el título de «mar» para los hombres y «mara» para las mujeres. Pero para aceptar esta interpretación del término mara nos encontramos con otro problema. ¿Por qué tallar en el mismo osario una palabra en griego y otra en arameo? No tiene aparente sentido.

—Aparente —repitió Allison.

—¿Aparente? —preguntó Ferdy—. Tenemos siete osarios con los nombres más comunes de la sociedad hebrea en el periodo del Segundo Templo de Salomón. María, José, Jacob, Judas, Jesús y Mateo. Algunos de ellos aparecen repetidos. La única cuestión intrigante es que una de las versiones de «María» esté tallada en griego. Tengo que reconocer que esta cuestión sí que es algo peculiar, pero no veo en qué nos puede ayudar a identificar a qué familia pertenecía esta tumba. Probablemente haya muchas de ellas con esos mismos nombres tallados en sus osarios.

—Por eso abandoné mi investigación en 1981 y perdí el interés por estos osarios —dijo Namir—. Pero también hay otro hecho perturbador y es la intervención de Amos Kloner en 1982 y su extraña manera de proceder. Algo debió de ver que nosotros no somos capaces.

—Hablad por vosotros —dijo Allison, que no paraba de tomar fotografías con su móvil.

—¿Acaso has descubierto algo? Ahora mismo me siento como un prisionero en Israel. De esta tumba dudo que saquemos material para una tesis doctoral. Por otra parte, la IAA sigue empeñada en que hagamos visitas turísticas que ayudan bien poco —se quejó Ferdy.

—Bueno, creo que por hoy ya hemos hecho bastante —dijo Namir—. Es hora de que os devuelva a vuestro hotel. Mañana más.

—Me temo que no podrá ser —dijo Allison.

—¿Qué? —preguntaron a la vez Ferdy y Namir.

—Yisrael Hasson, el director de la Israel Antiquities Authority, ha considerado que debemos acelerar nuestro programa de investigación. Durante la semana que viene no podremos vernos por las tardes. Tendremos reuniones con el personal de la IAA.

—¡Vaya fastidio! —exclamó Ferdy—. ¿Cuándo te has enterado de eso?

—Me lo ha dicho su secretario, Elias Dayan, cuando se ha despedido de nosotros este mediodía.

—Bueno, no pasa nada. Vais a estar tres semanas en Jerusalén. Aún nos quedará tiempo —dijo Namir, muy poco convencido con sus palabras.

Cuando llegaron al coche, Allison salió corriendo hacia el interior del almacén.

—¿Qué haces? —le grito Ferdy.

—Con tantas fotos que he tomado, y va y me olvido el móvil encima del osario de Mariamne. Vuelvo en un segundo.

Apenas un par de minutos después, apareció con el móvil en su mano. Se disculpó de nuevo y Namir les dejó en el hotel Dom Jerusalem.

Cuando se quedaron los dos solos, Ferdy no se pudo aguantar.

—¿Me lo vas a explicar o te lo piensas callar?

—¿A qué te refieres?

—¿Qué le ha pasado hoy a tu teléfono? No creas que no me fijo en los detalles. En cuatro años en Princeton, jamás he visto que se te cayera o te lo olvidaras. Se nota que lo cuidas. Hoy, sin venir a cuento, te ha pasado de todo con él. Tan solo ha faltado que se te cayera al agua.

—Supongo que será por la emoción —respondió Allison.

—También supongo que esa misma emoción es la que te ha llevado a pedirle a Yisrael Hasson que quieres entrevistarte con el personal de la IAA. No ha sido iniciativa de él ocuparnos las tardes. Has sido tú.

—¿Cómo sabes eso?

—Porque me lo ha dicho Elias Dayan cuando nos hemos bajado de su coche este mediodía. Contigo no ha cruzado ni una sola palabra. Has mentido. ¿Qué me estás ocultando? ¿Qué pretendes ganar con todo esto?

—Tan solo tiempo.

  43    

EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 31 DE OCTUBRE

—¿No me digas que no hace una mañana estupenda, para ser el último día de octubre? Un sol brillante, una temperatura agradable y una compañía inmejorable.

—Espero que lo de la compañía lo digas por mí —respondió Ryan—, porque por el resto, a ver quién pertenece a qué servicio de inteligencia.

—Hasta eso es entretenido.

—Sus periódicos, señorita Mercader —dijo amablemente la camarera, mientras depositaba en su mesa del desayuno toda la prensa local.

—¿Para qué quieres eso? —preguntó Ryan.

—¿No recuerdas que estamos esperando una comunicación de mi hermana? Me dijo que leyera la prensa todos los días. Eso es lo que me dispongo a hacer, otro día más.

—¿En papel? Ya nadie lee los periódicos en papel. Todos tienen una versión digital. Con tu móvil puedes acceder a ella. Es más cómodo y rápido.

—Quizá, pero el encanto de leer en papel es algo que los jóvenes de hoy en día no saben apreciar.

—¿Los jóvenes? ¡Si tú tienes veintitrés años recién cumplidos y yo tengo diez más que tú! ¿Quién es el joven aquí?

Rebeca sonrió. Ryan tenía toda la razón.

—Los libros de papel son como pájaros que se reúnen en bandadas y que anidan en las bibliotecas. Entre sus plumas, que son sus páginas, depositan toda su sabiduría. Ni su encanto ni su sapiencia se podrán reemplazar jamás por un móvil. Los libros de papel te hablan al corazón. Los móviles te gritan al oído.

Ryan sonrió.

—A ver, ¿de quién es esa estúpida cita? Seguro que de algún pseudointelectual con ínfulas de grandeza y ganas de alcanzar la posteridad a base de escribir tonterías.

—Es de Rebeca Mercader, en Cartagena, un 31 de octubre. O sea, que la cita es de ahora mismo, recién salidita de mi cerebro pseudointelectual. Lo de las ínfulas de grandeza y demás, si eso, ya lo dejamos estar para otro rato.

La sonrisa de Ryan desapareció.

—¡Cómo odio cuando te pones pedante!

—Yo también te quiero —le respondió Rebeca, que ahora era ella la que sonreía.

Ryan pareció recapacitar y arrepentirse.

—Lo siento. No pretendía ofenderte.

—Si quieres, me vuelvo a poner pedante. Ni aunque vivieras cien vidas lo conseguirías. No está a tu altura ofenderme.

—¡Vale ya! —exclamó Ryan—. Ya me he disculpado. Ahora, ¿por qué no nos ponemos a leer la prensa? Tú lo haces entre las plumas de tus pájaros y yo lo hago entre los gritos de mi móvil. A ver quién encuentra algo de interés antes.

—¿Acaso sabes lo que tienes que buscar? —le preguntó Rebeca, que no había perdido la sonrisa.

—No —reconoció Ryan.

—Ya conoces un poco a mi hermana. Se tratará de alguna noticia importante, ya que no puede permitirse que no reparemos en ella, pero, al mismo tiempo, fuera de lugar. Puede tratarse de un suceso extraño, pero elevado a noticia de portada. Nada de política. Últimamente, todas las noticias relacionadas con ella parecen estrambóticas.

—No ayudas mucho, aunque me centraré en las portadas de toda la prensa local, a ver qué veo.

Rebeca le dio un sorbo a su vaso de leche fresca, que era su desayuno habitual, y se permitió probar las tostadas de fresa. Tomó el primer periódico entre sus manos, La Opinión de Murcia. Buceó durante quince minutos entre sus páginas, pero nada llamó su atención. Lo dejó en la mesa y cogió el siguiente, La Verdad.

De repente, Ryan interrumpió los pensamientos de Rebeca.

—¡Hay que tener huevos! —exclamó.

—¿De qué me hablas?

—Una persona se ha atrevido a robar cable de cobre de propiedad militar. Evidentemente, ya ha sido detenido. Por lo visto, se trata de una persona ya conocida por la policía. Han recuperado todo el cable robado.

—¿Me puedes dejar tu móvil para que lea la noticia completa? Es curiosa.

—Claro, pero cuidado no te grite.

Rebeca ignoró el comentario burlón de Ryan y se tomó su tiempo para leer la noticia completa.

—¿Trincabotijas? —preguntó—. He oído hablar antes de ese lugar. Está en la bahía de Cartagena, ¿verdad?

—Sí —le confirmó Ryan—. Es una base de la Armada Española. Para que te hagas una idea, está a poca distancia de Cala Cortina, donde dejamos aparcado el coche cuando simulamos mi ahogamiento. No estará a más de un kilómetro de allí, por tierra. Por mar, todavía a menos distancia.

—¿Y qué es una estación de calibración magnética? Jamás había oído ese nombre.

—Es comprensible. Supongo que tan solo las personas con formación militar en algunas de las ramas de la Armada conocen qué es. Se trata de una serie de aparatos instalados debajo del agua cuya función consiste en la medición, calibración y análisis de ruidos submarinos radiados por todos los buques de la Armada, mediciones acústicas en zonas de interés, comprobación y calibración magnética de todas las unidades de la Armada y también calibración acústica de hidrófonos. Se utiliza para todo tipo de embarcaciones, incluyendo los submarinos.

—¡Eso es! —exclamó Rebeca, levantándose de su silla.

—¿Qué es? —preguntó extrañado Ryan—. Los robos de cable de cobre están a la orden del día. Además, han detenido al responsable, y se trata de un hombre, no de Carlota. Por lo único que me ha llamado la atención esta noticia es por el hecho de que el loco ese se haya atrevido a robarle a la propia Armada. ¡Hay que tener cojones!

—El pobre desgraciado ese no robó nada. Esto lleva la firma de Carlota.

Ryan no comprendía nada.

—Suponiendo que fuera cierto lo que dices, ¿para qué querría Carlota robar cable a los militares? ¿Y la persona detenida a la que le han incautado el cobre? ¿Qué pinta en todo eso?

—El motivo de Carlota es muy sencillo, llamar nuestra atención con una noticia extraña. Tú lo acabas de decir. ¿Quién se atreve a robar el cable de una base militar de la Armada? Me dijo que reconocería la noticia en cuenta la leyera y aquí la tenemos. Dejando de lado el llamativo titular, el cuerpo de la noticia dice que la estación de calibración magnética de Trincabotijas dejará de estar operativa esta misma noche a las diez, ya que sus baterías se agotarán. En unos días instalarán una unidad portátil, mientras arreglan todo el desastre causado por el robo del cable.

—¿Qué quieres decir con todo eso?

—Que te vayas preparando. Tenemos una cita con mi hermana Carlota en la base militar de Trincabotijas, a las diez de la noche.

—¿En serio?

—Completamente.

—Entonces, ¿me estás insinuando que nos tenemos que colar en una base militar, que estará más vigilada de lo normal por el incidente del cable?

—No te lo insinúo, te lo afirmo.

—¿Y tu hermana no podría haber elegido un lugar más normal para la reunión, como hace todo el mundo? No sé, una cafetería o algo parecido, por ejemplo. Hay mesas y sillas e incluso la gente se sienta para charlar. Pero, ¿una base militar? Eso no es un lugar de encuentro normal.

—Mi hermana es cualquier cosa menos «todo el mundo».  Siempre hay que esperar lo inesperado de ella, no lo normal. Además, me puedo imaginar el motivo por el que ha elegido Trincabotijas —dijo Rebeca, con un tono misterioso.

—Yo también —le respondió de inmediato Ryan—. Si esto ha sido cosa suya, el grado de locura de Carlota supera todas las escalas conocidas.

—Eso también te lo acepto, pero esta noche entraremos en acción. Ya me apetecía.

—¿En qué clase de acción? ¿Insinúas que vamos a atacar una base de la Armada Española?

—No, pero quizá un buque sí.

  44    

JERUSALÉN, ISRAEL, 12 DE JUNIO DE 2018

—¿Qué tal os ha ido con la niñera una semana entera? —preguntó Namir.

—Mejor de lo esperado —respondió Allison—. Al final, Elias Dayan es mucho más majo de lo que aparentaba en un principio, con ese aspecto de tío duro. Cuando todos perdimos la vergüenza inicial, las cosas cambiaron bastante.

—Me alegro.

—Hemos conocido a la mayoría del personal técnico de la Israel Antiquities Authority —dijo Ferdy—. Es impresionante. Tenéis unas instalaciones de primera, tanto en el Rockefeller Museum como en el Israel Museum. ¡Menudo sótano! Con lo que hay ahí podríais abrir otro museo. Además, hemos visitado vuestra futura sede, que está casi terminada de construir, el Schottenstein campus. Es impresionante.

—Me temo que eso ya no lo veré —respondió Namir—. Espero estar jubilado para entonces. Anda, subid a mi coche y vayámonos a Bet Shemesh. Allí nos espera mucho trabajo.

—¿Qué llevas ahí? —le preguntó Ferdy a Allison, nada más entrar en el vehículo. Allison portaba una especie de portafolios.

—Las puertas del cielo —respondió.

—¿Por qué todo el mundo nombra «las puertas del cielo»? ¿Qué demonios significa esa expresión?

—Ya sabéis que Yosef Gat, el arqueólogo que entró el primero en la tumba hebrea de los osarios, murió hace mucho tiempo. ¿Sabéis qué frase figura en su lápida a modo de epitafio? «Llegó hasta las puertas del cielo». ¿No os parece curioso? —preguntó Namir.

—Es un epitafio que suena misterioso, eso no lo puedes negar. Por otra parte, tú también te has referido a la tumba, en alguna ocasión, como «las puertas del cielo». ¿Por qué?

—Supongo que por costumbre. La tumba, al estar sepultada y no catalogada como tal, no tiene nombre, y me hizo gracia la expresión de Yosef Gat, así que la adopté.

—¿Nunca le preguntaste a Gat por qué la llamaba así? —siguió Allison.

—Sí, claro que lo hice. Me dijo que era el camino a la resurrección. No lo comprendí y no quise seguir preguntando. Supuse que era por cuestiones religiosas y, como sabéis, aunque soy judío por formación y familia, no soy practicante y desconozco muchos de sus ritos.

Allison sonrió y se quedó en silencio.

—Tú lo sabes —le susurró al oído Ferdy—. Te lo he visto en tus ojos.

—Puede ser —le respondió—, pero no te lo pienso contar. Si yo he sido capaz de deducirlo, tú también deberías. Y ahora, cállate.

Al cabo de veinte minutos llegaron al almacén de Bet Shemesh. Aparcaron el coche en el exterior.

—Me alegro de volver a veros —dijo Jared, el vigilante del almacén—. Aunque solo vinisteis dos días, ya os echaba de menos.

—¿Has guardado bien el fuerte en nuestra ausencia? —preguntó Allison, en tono jocoso.

—Sí —le respondió sonriendo—. Hasta recibí la visita del jefe hace dos días.

Los tres se pusieron en guardia.

—¿Suele venir mucho por Bet Shemesh? Conducir casi una hora desde Jerusalén no resulta cómodo —preguntó Allison.

—No, no es nada normal. No recuerdo la última vez que el señor Yisrael Hasson se acercó hasta el almacén, por eso os lo cuento. Aquí no viene casi nadie, salvo los trasportistas a depositar piezas y los técnicos que trabajan en su conservación. Ya es raro ver a un arqueólogo. Aquí no hay nada de gran importancia. Las piezas valiosas están en los museos de Jerusalén. Por ejemplo, a Namir Friedman, aquí presente, no sé los años que hace que no lo veía.

Namir asintió con la cabeza.

—¿Qué le parecieron al señor Yisrael Hasson los osarios? —preguntó Allison, para sorpresa general.

—¿Cómo sabes que vino a ver eso? —Jared le contestó con otra pregunta, extrañado.

—Cállate —le susurró Namir—. No continúes esta conversación.

—Simplemente era una suposición, nada más —dijo Allison—. Ahora, ¿podemos continuar trabajando con los osarios?

—Por supuesto —dijo Jared—. Son todos vuestros.

Los tres entraron en el almacén en silencio y se dirigieron hacia ellos.

—¿Qué es lo que está pasando aquí? —les preguntó Namir a Allison y Ferdy—. ¿Cómo sabíais que el jefe iba a venir a ver los osarios?

—A mí no me mires. Yo no sabía nada de nada —se apresuró a responder Ferdy.

—Vamos a ver —comenzó Allison—. Yo tampoco lo sabía, pero no era difícil deducirlo. Está claro que Yisrael Hasson nos ha tenido vigilados mañana y tarde. Es algo que ya sospechábamos, tampoco nos tenemos que sorprender. Si supo que vinimos hasta aquí dos tardes seguidas, su curiosidad haría el resto. Además, visitamos a Jana Kloner. Supongo que eso no le pasaría desapercibido a Yisrael Hasson.

—¿Por qué dices eso? —preguntó Ferdy.

—Porque Yisrael Hasson y Jana Kloner eran compañeros en el Shabak, la agencia de seguridad israelí. De hecho, Hasson ocupó brevemente el cargo de subdirector del Shabak, cuando Jana Kloner se jubiló. No es de extrañar que mantengan buenas relaciones personales.

—¿Cómo puedes saber eso? —preguntó alarmado Namir—. No es que sea un secreto en Israel, pero la semana pasada no lo sabías.

—Además de hacer turismo por Jerusalén, esta semana también me ha dado tiempo a informarme de ciertas cuestiones muy interesantes.

—¿Cómo? —preguntó extrañado Ferdy—. Tan solo nos hemos comunicado con nuestros padres.

—Precisamente —respondió Allison—. Tu madre es fascinante.

—¿Has hablado con ella? ¿Para qué? —preguntó Ferdy, cuyos ojos parecían que iban a salirse de sus órbitas.

—Como tú bien dijiste, es la directora de nuestra tesis doctoral. Necesitaba información de apoyo.

—¿Sobre Jana Kloner y Yisrael Hasson?

—¿Sabes que es cierto que los conoce a ambos? Y no precisamente por su faceta académica. Jana e Yisrael tienen un pasado común en los servicios de inteligencia israelíes. Mi duda ahora es si Amos Kloner también estaba implicado en ese tipo de asuntos.

—¡Por Dios, Allison! ¿Y no le pareció extraño que le preguntaras por ellos? —le dijo Ferdy, que estaba un poco enfadado—. Esas cuestiones se suponen que no forman parte de nuestra tesis.

—En absoluto. De hecho, se extrañó de que no hubieras sido tú el que le hiciera semejantes preguntas. Que te estaba esperando.

—¡Pero si hablo con ella a diario! —exclamó Ferdy.

—Seguramente lo haréis sobre temas diferentes —respondió Allison, que no había perdido la sonrisa burlona desde que penetraran en el almacén.

—¡Ya basta! —exclamó Namir—. Dejad de discutir. No me importa con quiénes hayáis hablado ni acerca de qué temas. Os queda poco más de una semana de estancia en Israel. Como no la aprovechéis bien, no sé qué va a ser de vuestra tesis de investigación.

—Por eso no os preocupéis —volvió a intervenir Allison.

—¿Cómo qué no? —le preguntó Ferdy—. ¿Sabes que estás muy rara esta mañana?

—Se supone que tenemos que tratar de desentrañar a qué familia perteneció la tumba. Las pistas que tenemos no nos llevan a ningún sitio. Las inscripciones de los osarios son de nombres muy comunes en aquella época —dijo Namir.

—Es cierto —respondió Allison—, pero más que los nombres que aparecen, son más significativos los que no lo hacen.

—¿Qué dices? —preguntaron a la vez Namir y Ferdy.

—Que si algún osario de la tumba hubiera sido tallado con los nombres, por ejemplo, de David, Jonás, Isaac o Daniel, tan comunes como los que hemos encontrado, sería un verdadero problema para identificar la tumba, pero resulta que no.

—No entiendo nada de lo que nos estás contando —dijo Namir—. ¿Acaso tienes pistas que conduzcan al nombre de la familia propietaria de la tumba? ¿A través de los nombres que no aparecen tallados en los osarios? Es de locos.

—Bueno, eso es una pista más, pero, desde luego, ayuda mucho.

—Apenas se han identificado tumbas familiares hebreas de la época del Segundo Templo de Salomón. ¿Sabes el motivo? Porque es casi imposible deducir la familia propietaria, a través de unas simples inscripciones en una parte de los osarios que las contienen. Además, suelen ser nombres tan comunes que no te conducen a ningún lugar.

—No es del todo cierto. En diciembre de 1990 se halló la tumba de la familia de Caifás, el sumo sacerdote que ordenó crucificar a Jesús de Nazaret. En su interior se hallaron doce osarios y hoy en día nadie duda de su autenticidad —dijo Allison.

—No hagas comparaciones. El nombre de Caifás era muy poco común en aquella época, a diferencia de los osarios tallados de nuestra tumba, que son todos nombres habituales. Eso facilitó mucho la identificación de la familia. Además, el osario del sumo sacerdote estaba especialmente trabajado y es de una gran belleza —protestó Namir, mientras manipulaba su móvil y se lo enseñaba a Allison y Ferdy—. Miradlo. Está expuesto en el Museo de Israel. Esta fotografía es de su propia página web. Ahora decidme qué parecido tiene con cualquiera de los nuestros.

—Está claro que ninguno —dijo Ferdy.

—Porque la familia de Caifás no tiene nada que ver con la familia de nuestra tumba —dijo Allison—. El sumo sacerdote era una persona muy rica. Se dice que se encontraron en su tumba restos correspondientes a sesenta personas diferentes. No estamos hablando de lo mismo. Tan solo he sacado el ejemplo de Caifás para demostrar que no es imposible identificar una tumba hebrea del Segundo Templo de Salomón.

—Pues ese ejemplo no te sirve —insistió Namir.

—¡Basta de discusiones estériles! —exclamó Ferdy, que estaba empezando a enfadarse—. ¿Qué pasa contigo, Allison? Qué sabes que no nos cuentas?

—Lo primero es que el jefe de IAA se llevó un osario de nuestra tumba.

Namir se sorprendió de forma evidente.

—¿Cómo lo puedes saber si aún no los hemos mirado?

—Si no me creéis, comprobadlo.

Ferdy y Namir se agacharon y vieron los osarios de la tumba, que estaban colocados de forma seguida en la estantería.

—¡Hay un hueco! —exclamó Namir.

—¿A qué se trata del osario que llevaba la inscripción de «Yehudah Bar Yehshúah»? —preguntó Allison—. Además, nos dijiste que Yosef Gat entregó los restos de nueve de los diez osarios a unos rabinos para que les dieran sepultura, porque uno de ellos, sorprendentemente, no contenía ningún resto humano. ¿A qué era este?

—¿De qué va todo esto? —dijo Namir en un tono nada amistoso, cuando comprobó que Allison estaba en lo cierto.

—Vale, vale —dijo Allison, cuando vio que sus compañeros empezaban a enfadarse con ella—. Ferdy me acaba de preguntar qué es lo que sé que no os estoy contando. La respuesta es muy simple. Lo que sé y aún no os he contado es el nombre de la familia propietaria de nuestra tumba.

Tanto Namir como Ferdy se quedaron observando a Allison. Ahora ya no sonreía y estaba muy seria.

—¿En serio? —preguntó Ferdy, después de unos segundos de silencio—. ¿Cómo lo has podido averiguar si hace una semana que no le dedicamos tiempo a este asunto?

—Habla por ti —respondió Allison—. El hecho de que no hayamos venido a Bet Shemesh no significa que no le haya dedicado tiempo a este pequeño misterio. Tengo que reconocer que, si no es por la inestimable ayuda de tu madre, quizá no lo hubiera logrado.

—¿De mi madre? ¿Por qué yo no sé nada de esto?

—Quizá porque no le hayas planteado las preguntas adecuadas. Ya te lo había dicho antes.

—Allison —comenzó a decir Namir, simulando un tono de voz calmado cuando se le notaba muy nervioso—. ¿Serías tan amable de decirnos lo que has averiguado?

—Claro —respondió.

Allison se lo dijo en menos de quince segundos.

Los rostros de Namir y Ferdy se trasmutaron. Era difícil saber qué es lo que expresaban. Incredulidad, desconcierto, miedo, asombro, estupor o una mezcla de todas ellas.

Después de procesar las breves palabras de Allison, Namir fue el primero que pareció reaccionar.

—¡Te has vuelto loca! —exclamó.

Ferdy también pareció salir de su conmoción.

—Allison, ¿sabes lo que estás diciendo?

—Tengo pruebas —les respondió.

—¿Qué pruebas puedes tener que respalden semejante afirmación? —preguntó Namir.

—Estas —respondió Allison, mientras abría su portafolios y extraía tres voluminosos sobres de su interior.

Ferdy y Namir se quedaron mirándolos.

Ahora, Ferdy comprendió las palabras de Allison cuando le dijo que lo que necesitaba era tiempo. Por eso se habían pasado una semana con Elias Dayan de turismo por Jerusalén. Estaba claro que Allison, durante esa semana, había estado ocupada con otro asunto que no le había contado.

—Los sobres son para que leías su contenido, que no muerden —dijo Allison.

Namir los tomó entre sus manos. Leyó sus remitentes.

—¿Qué tienen que ver en este asunto la Universidad de Suffolk en Estados Unidos, la Universidad de Toronto en Canadá y la Universidad de Lakehead, también en Canadá? —preguntó.

—Quizá, si los abrís, salgáis de dudas. Ahora, eso sí, antes sentaos en el suelo. No quiero tener que recogeros.

Literal.

  45    

EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 31 DE OCTUBRE

—¿Y ahora qué hacemos?

—Piensa un poco. Si Carlota nos ha citado en las instalaciones militares de Trincabotijas, es porque ella ya lo ha hecho antes. Además, tiene su lógica.

—Las palabras «lógica» y «Carlota» en la misma frase me cuesta verlas —dijo Ryan, que no podía ocultar su preocupación por lo que iban a hacer.

—Piensa un poco. Ella sola no pudo robar toda esa cantidad de cable de cobre. Tuvo que necesitar ayuda. ¿Y quién se iba a prestar a cometer semejante locura con Carlota? La respuesta es evidente, compañeros suyos de trabajo, que seguramente estarán alojados aquí, porque serán militares —razonó Rebeca.

—Y eso, ¿en qué nos ayuda?

—Carlota no pudo acceder por la puerta, ya que ella no es militar. Así que buscaría otra vía de acceso. Conozco a mi hermana y sé que rastrearía un lugar del perímetro, con poca vigilancia humana y cerca de un estacionamiento, donde poder dejar su vehículo. Esta tarde me he estudiado el plano de Trincabotijas. Estamos en la zona perfecta.

—¿Perfecta? —preguntó Ryan, mirando a su alrededor—. Tenemos frente a nosotros una valla electrificada y cámaras de vigilancia controlando el perímetro.

—Sí, pero no hay soldados a la vista.

—No físicamente, pero sí viendo en sus monitores las imágenes.

—De todo eso ya se habrá ocupado Carlota. Es muy buena en su trabajo.

—¿Es electricista?

—Algo así. Ya sabes a qué se dedica. Me apuesto un abrazo a que la valla no está electrificada y que las cámaras de vigilancia están manipuladas para no ver nada.

—Acepto la apuesta —dijo Ryan—, pero, ¿cómo lo comprobamos?

—Tú tocas la valla y yo hago el idiota mirando a una cámara. Si vienen a por nosotros, somos dos turistas borrachos haciendo el tonto. Estamos fuera de la base y en zona cercana a caminos senderistas, así que lo único que nos dirán es que nos vayamos. En caso de que no venga, nadie, me deberás un abrazo.

—¿Sabes? Tú también estás loca, como tu hermana. ¿Y si me llevo un buen calambrazo por la electrificación de la valla? Eso vale más que un abrazo.

—No va a suceder, pero si lo hiciera, ya discutiríamos la compensación después —dijo Rebeca, poniendo su típica sonrisa picarona.

Eso pareció animar a Ryan.

—¡Vale, tú ganas! —exclamó, mientras se disponía a asir la valla con su mano derecha. Mientras tanto, Rebeca hacía el payaso mirando a la cámara de seguridad más cercana.

Ryan no notó nada. La valla no estaba conectada a la red.

—¿Ya te has convencido? —preguntó Rebeca—. Tienes que ver la base militar como una cafetería para Carlota. Acostumbra a decir que ella es como el jardinero de todos los sitios. Nadie les presta atención, pero tienen acceso a todos ellos. Ahora solo falta encontrar el punto exacto donde la valla tiene una apertura.

—Mira —le dijo Ryan, señalándole un punto.

—Excelente —respondió Rebeca, abrazándose a Ryan. Una apuesta era una apuesta—. Ahora, busquemos el agujero.

No tardaron en encontrarlo. La valla presentaba una irregularidad justo delante de ellos. Rebeca la tomó entre sus manos y tiró hacia arriba. Se abrió como una lata de sardinas.

—¡Ya era hora! —dijo una voz conocida, desde el interior de la base militar—. Vosotros haciendo el tonto mientras yo me congelo esperándoos. Y luego os ponéis a daros el lote con ese abracito, tan cariñoso como ridículo.

—¡Carlota! —exclamó su hermana.

Como era habitual entre ellas, se fundieron en un prolongado abrazo. Para sorpresa de Ryan, que no estaba acostumbrado a esas muestras de cariño, también se abrazó a él. Así era Carlota.

—¿Qué demonios hacemos aquí adentro? —le preguntó Rebeca.

—No me negaréis que, con toda probabilidad, sea el lugar más seguro de toda Cartagena ahora mismo. Con motivo del robo del cable, han doblado la vigilancia, así que vayamos al lugar donde mantendremos una conversación que os prometo que será muy interesante.

Carlota les guio a través de la base, esquivando las cámaras y moviéndose con gran seguridad. Daba la impresión que ya había estado antes en ella y que la conocía perfectamente. Después de andar durante diez minutos, llegaron a unas rocas elevadas.

—Hoy está nublado, así que es una noche oscura —dijo Carlota—. Tenéis que creedme. Debajo de nosotros, a unos diez metros, está el mar. No lo veis, pero podéis escuchar como rompen las olas contra las rocas.

—Sí, así es —respondió Ryan—. ¿Por qué nos has traído a este sitio tan raro para hablar?

—En primer lugar, porque nadie nos puede seguir hasta aquí. Estamos solos, no como os sucedió hace tres días en el Parque Arqueológico Cerro del Molinete. ¡Menuda actuación, hermanita! Descubriste la presencia de tus seguidores con una maniobra excelente. Incluso a dos miembros de La Santa Alianza Eso no sucede todos los días. Es muy raro sorprenderlos, suele ser al revés.

—Dos miembros de La Entidad, que parece que no estés al día con los cambios de nombre. Por otra parte, ya veo que no descubrí a todos los que me vigilaban —respondió Rebeca, fastidiada.

—Bueno, yo no soy ni la teniente Castañer ni el sargento López. Si lo deseáis, podéis llamarme general Penella.

—Suena a nombre de calle franquista —le respondió su hermana con maldad. No vio a Carlota por ninguna parte aquel día, pero, sin duda, estaba allí. No le hacía ninguna gracia.

—No seas infantil o me enfado —le contestó Carlota, burlona.

Rebeca no pudo evitar reírse. Su hermana producía ese efecto.

—¿Qué hacemos aquí? —repitió la pregunta, ahora Ryan.

—¡Qué impaciente! —exclamó Carlota—. Ahora, si esto fuera una película, necesitaríamos una banda sonora adecuada, pero, como no la tenemos, ya la improviso yo.

Tomó un par de conchas y las chocó una contra la otra, como si fuera un redoble de tambores, pero en versión marinera.

—¡Deja de hacer la idiota! —dijo Rebeca—. Ryan tiene razón. ¿Qué tiene de especial este lugar?

—¡Qué poco sentido melodramático tenéis! —exclamó Carlota, dejando las conchas en el suelo—. Estamos a apenas unos segundos de uno de los momentos más memorables de toda la historia y no me dejáis ambientarlo de forma adecuada.

—¿A qué te refieres? —preguntó Ryan.

—Mirad al frente —dijo Carlota—. El mar Mediterráneo nos contempla, más concretamente la bahía de Cartagena. Pero hay otro objeto que también nos mira. Desde debajo del agua, también nos observa el pecio de la goleta Beatrice.

Ryan se quedó pasmado.

—¿Qué dices? —volvió a preguntar, que no se esperaba esta revelación, así de sopetón.

Carlota se fijó en Rebeca.

—Ya veo que tú no te sorprendes, querida hermanita —dijo—. ¿Acaso ya lo sabías?

—Tengo que confesar que tenía mis sospechas, desde que hablamos con unos marinos en la Taberna del Pescador. Fue una conversación muy interesante. Al final, uno de ellos, un empresario jubilado de Cartagena llamado José María González Carreño, dijo una frase que terminó por abrirme los ojos. Dijo textualmente que: «Cada día sabemos más y entendemos menos». ¡Entender! De eso iba todo. De nada servía hacer inmersiones y recopilar datos si luego no éramos capaces de comprenderlos e interpretarlos.

—Muy bien, hermanita —dijo Carlota, simulando aplaudir—. Veo que tu vida irlandesa no ha terminado de pasar por agua del todo tus neuronas.

—¿Alguien me puede explicar esta conversación? —preguntó Ryan.

—Es muy sencillo —comenzó Carlota—. La goleta Beatrice naufragó junto a la costa. Mucha gente argumenta que el motivo por el que el pecio no ha sido hallado es la batimetría de la bahía de Cartagena, que desciende de una forma muy brusca. De los treinta o cuarenta metros de profundidad, se pasa a los casi mil y a eso se agarran para justificar que no haya sido localizada. ¡Pero si sabemos que se hundió en la costa y que algunos marineros llegaron sin necesidad de nadar a tierra firme!

—Sí, eso ya lo sé —dijo Ryan.

—Por otra parte, la Beatrice se ha buscado durante casi doscientos años, sin que nadie la haya encontrado. Todas las zonas costeras han sido objeto de múltiples inmersiones, tanto por parte de los pescadores locales como por las autoridades civiles y militares. Incluso alguna empresa privada estadounidense lo intentó con avanzados medios técnicos. ¿Cómo es posible que siga sin ser localizada después de tanto tiempo?

—¿Cómo?

—Porque sí se ha encontrado. Esa es la única respuesta realista. Cuando eliminas todas las posibilidades, la que te queda, por improbable que parezca, debe ser la verdad.

—¿A qué te refieres?

—¿Qué zonas de la bahía de Cartagena no han sido objeto de búsqueda?

—¿Cuáles? —preguntó Ryan, que ya se había enganchado a las explicaciones de Carlota.

—¿Cuáles van a ser? ¡Las aguas restringidas de uso militar, por supuesto! Nos encontramos mirando la estación de calibración magnética de la Armada en Cartagena. En estas aguas no puede entrar ni una zódiac privada, ya que se calibran los buques y submarinos de la Armada Española y sus aguas están llenas de sensores e hidrófonos. Aquí nadie ha mirado… excepto la propia Armada.

—¿Quieres decir que la Armada localizó el pecio de la Beatrice y mantuvo oculto al mundo su descubrimiento? —preguntó Ryan, que estaba verdaderamente sorprendido, pero, al mismo tiempo, emocionado.

—Eso mismo —le respondió Carlota—, pero tan solo tenemos una manera de comprobarlo, y es hacer una inmersión en estas aguas nosotros mismos. ¿Por qué creéis que robé el cable de la base militar? Además de para quedar con vosotros, tenía otro motivo más importante. La estación de calibración magnética va a estar una temporada fuera de servicio. Tenemos vía libre para bucear en ella sin temor a ser descubiertos por los propios sensores subacuáticos de la base y sus hidrófonos. Están convenientemente fuera de servicio porque un delincuente habitual, con antecedentes por robo de cable, se le ocurrió la absurda idea de mangar cobre a la propia Armada —ironizó.

Ryan se quedó sin palabras, abrumado. Rebeca había seguido el discurso de su hermana desde la indiferencia. Ya sabía lo que iba a escuchar.

—¿Cuándo lo haremos? —preguntó Ryan, que había salido de su parálisis.

—Mañana. La previsión meteorológica da el mismo tiempo que esta noche, cielos nubosos que teñirán el día de color gris. Desde aquí se puede acceder a una pequeña cala oculta y protegida. La utilizaremos como base de operaciones.

—¿Sabes bucear? —le preguntó Ryan a Carlota, que no pudo evitar sonreír.

—Me he dedicado algunos años a lo mismo que tú —le respondió—. Así que sí, estoy perfectamente capacitada. Mi hermana es el eslabón débil del grupo, pero ya sabes que bucea bastante mejor de lo que le gusta admitir. De todas maneras, no descenderemos a gran profundidad.

—Ahora que dices eso, me ha venido a la cabeza que no disponemos de equipos de inmersión y tampoco los podemos alquilar en Cartagena. Tendríamos a los moscones esos de los servicios de inteligencia detrás de nosotros y llamaríamos la atención. Sabrían que planeamos algo.

Carlota no había dejado de sonreír.

—Por eso no os preocupéis. Tengo unos amigos en la base que estarán encantados de prestarnos los suyos.

—¿Te van a dejar equipos militares? —preguntó Ryan, sorprendido.

—No, estos son mejores —le respondió, con una sonrisa socarrona—. Última tecnología, cortesía del grupo especial de operaciones subacuáticas del Centro Nacional de Inteligencia. Los militares no siempre disponen del material más moderno, como supongo que ya sabrás. Cuestiones de presupuesto y esas mandangas.

Ryan hizo un gesto afirmativo con la cabeza. No quiso preguntarle a Carlota de dónde los iba a sacar, porque comprendió que no le respondería.

—Entonces, ¿mañana quedamos como hoy? —preguntó Rebeca.

—No. La inmersión será a primera hora de la mañana.

—¿A plena luz del día? —preguntó Ryan, sorprendido.

—Tiene su explicación. Mañana acude a Trincabotijas María Purificación Al-Lal Baeza, teniente de navío y jefa del CEMCAM del Arsenal de Cartagena. El CEMCAM es el organismo responsable de la estación de calibración magnética, entre otras cosas. Se reunirá con el jefe de la base, por el incidente del cable, para analizar sus consecuencias y los planes para la reanudación del servicio lo antes posible. Burocracia. Todo el personal estará pendiente de su presencia. Será el momento perfecto.

—¿Nos esperarás en el mismo sitio?

—Tampoco —respondió Carlota—. Ya sabéis por dónde acceder y mi hermana ha memorizado el camino que hemos seguido hasta llegar aquí. De todas maneras, por si surgiera cualquier imprevisto, esto es un mapa de la base militar de Trincabotijas —dijo, mientras se lo daba a Rebeca—. No creo que os haga falta, pero nunca se sabe. Nos reuniremos en la propia cala a las ocho en punto de la mañana. Aunque los equipos de submarinismo sean modernos y estén perfectamente conservados, los comprobaré personalmente uno a uno, y eso me llevará algo de tiempo. Sed puntuales, ya que también me tengo que asegurar de que los sistemas de seguridad no funcionen mientras accedéis y abandonéis la base. Eso requiere ser estrictos con los tiempos.

Rebeca asintió con la cabeza.

—Hasta la hora que hemos quedado, no hagáis nada fuera de lo común. Tenéis multitud de ojos encima de vosotros —les advirtió Carlota.

—¡No seas idiota! Eso ya lo sé —exclamó Rebeca, sonriendo—. ¿Y tú? ¿Dónde te escondes? Seguro que también te estarán buscando.

—¡Claro que me intentan localizar! Les doy miedo. Al menos, que yo sepa, hay dos equipos operativos del CNI tratando de encontrarme, pero no lo han hecho hasta ahora ni lo harán. Estoy en casa de los Engels, que me han vuelto a acoger de maravilla. Ni siquiera salgo a la terraza ni al embarcadero. Es un lugar remoto y seguro.

Ryan no fue capaz de contestar. No se podía imaginar que mañana mismo fuera a bucear por el interior del pecio de la goleta Beatrice. A causa de ella había muerto su esposa.

No pudo evitar que una lágrima resbalase por su mejilla.

En cambio, Rebeca estaba preocupada.

También tenía sus motivos.

  46    

EN LA ACTUALIDAD, MADRID, ESPAÑA, 1 DE NOVIEMBRE

—Nos han pedido que tomemos medidas de inmediato. Ya sabéis lo que sucedió en el pasado. No podemos negarnos.

—¿Qué quieres decir con la expresión «de inmediato»?

—Que nos dan exactamente 24 horas. Si no somos capaces de resolver el problema por nosotros mismos, lo harán ellos.

Todos los miembros de la dirección operativa del Centro Nacional de Inteligencia, conocidos por el pomposo nombre de Autoridad Nacional de Inteligencia y Contrainteligencia, se encontraban reunidos en la quinta planta de uno de los edificios de la avenida Padre Huidobro de Madrid, su sede operativa. Mantenían reuniones semanales, pero esta había sido convocada de urgencia. Eran las cinco de la madrugada.

—¿Se van a atrever a actuar en suelo español? —preguntó uno de los presentes en la reunión.

—¡Como si no lo hubieran hecho antes! —exclamó otro.

—¿Debo de informar al presidente de todo esto? —preguntó la jefa, más conocida por el acrónico SED, que era el nombre oficial de su cargo, Secretaria de Estado Directora.

—¡Ni hablar! —exclamó el segundo al mando, el Secretario General—. ¿Qué le íbamos a contar? ¿Qué está a punto de librarse una guerra entre varios servicios de inteligencia por un barco hundido en el siglo XIX? ¡Ni siquiera yo lo alcanzo a comprender!

—¿Has dicho «varios servicios de inteligencia»? —preguntó uno de los presentes—. Tenía entendido que, en esta operación, tan solo estaba involucrada La Entidad.

—Nuestros operativos sobre el terreno han detectado a miembros de El Instituto.

—¿El Mossad? —preguntó otro. El Instituto era el nombre por el que todos lo conocían—. ¿Y qué pintan los israelíes en este asunto?

—No tenemos ni idea —respondió la jefa—. Ya sabéis lo herméticos que son.

—Hay una cosa que no termino de comprender —dijo el subdirector de operaciones—. Si La Entidad se permite lanzarnos un órdago así, debe ser por dos cuestiones, a cuál más preocupante. La primera es que manejan información que nosotros desconocemos, y la segunda es que sus operativos deben de llevar bastante tiempo sobre el terreno. ¿Cómo ha podido suceder eso sobre un objetivo que teníamos vigilado y que no nos hayamos enterado?

—Son La Entidad —dijo otro—. No olvidemos que nuestro servicio de inteligencia como tal fue fundado con la llegada de la democracia a España, concretamente en 1977. La Entidad fue fundada por el Papa Pio V, con su nombre histórico de La Santa Alianza, en el año 1566. Hemos de ser conscientes de la realidad. Ellos han construido una red de informadores por todo el mundo durante siglos. Nosotros llevamos diez minutos en comparación con ellos. ¡Por Dios, nunca mejor dicho! No podemos pretender equiparnos a La Entidad. Resulta ridículo.

—Entonces, ¿supones de verdad que tienen operativos permanentes sobre el terreno?

—No os quepa ninguna duda —dijo la jefa—. Si no fuera así, no nos estarían presionando de esta manera. Ellos se ven capaces de hacer el trabajo ahora mismo y nosotros no. Esa es la cruda realidad.

Se produjo un breve silencio.

—No podemos autorizar una operación de La Entidad en suelo español. Además de ser ilegal, si saliera a la luz nos veríamos todos comprometidos. Al final, hablamos con tanta jerga que se nos escapa la realidad de lo que estamos discutiendo. Nada más y nada menos que del asesinato de una ciudadana española dentro del territorio nacional, llevada a cabo por un servicio de inteligencia extranjero. Me da igual que sea La Entidad, como La Granja o El Acuario —dijo el director de la oficina jurídica.

La Granja es el seudónimo por el que se conoce a la CIA, dentro del mundillo del espionaje. El Acuario hace referencia al GRU, el servicio de inteligencia militar ruso. No es tan conocido como otros de ese país, pero se encargan de trabajos especialmente sucios en territorio extranjero. Se dice que allí tan solo hay pirañas, de ahí su mote.

—¡Vamos, no me jodas, Anacleto! —exclamó la jefa—. Estamos tratando de una crisis de proporciones desconocidas, ¿y de verdad me sales con temas legales?  ¡Pero si ya habremos quebrantado diez leyes, por lo menos!

Se hizo de nuevo el silencio.

—Vamos a ver, compañeros —comenzó a hablar el Secretario General—. Creo que debemos de ser pragmáticos. Estoy al tanto de operaciones y ellos no creen que puedan ejecutar la operación en ese plazo tan corto. ¿Qué nos queda? Como decía al principio, no podemos decirle que no a La Entidad. Ellos ya han actuado en España en el pasado, con nuestro conocimiento, y aquí estamos, no nos ha pasado nada. Lo único que puedo intentar es que nos den más tiempo para limpiar nuestros propios trapos sucios.

—Hazlo —dijo la jefa.

—¿Sois conscientes de que pidiendo más tiempo mostramos debilidad? —preguntó otro.

—¡Mostramos lo que somos! —exclamó la jefa, que con este asunto estaba emocionalmente comprometida—. ¿Acaso a alguno de los presentes se le ocurre otra alternativa?

Todos miraron al suelo.

Tan solo una persona se atrevió a hablar.

—A mí la cuestión de la debilidad frente a La Entidad me da igual. Ese falso orgullo me resbala, además, eso ya lo saben todos. Lo que verdaderamente me preocupa es que, con nuestra inacción, estamos condenando a la muerte a una mujer. Me dan náuseas solo de pensarlo —dijo una voz femenina.

Todos volvieron a mirar al suelo.

Estaba claro que la suerte estaba echada.

Una mujer iba a morir en las próximas 24 horas.

  47    

EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 1 DE NOVIEMBRE

—¿Qué hora es?

—Me lo acabas de preguntar hace un minuto. Son las ocho menos cinco.

—Es muy raro.

—Hemos quedado con tu hermana a las ocho en punto. Todavía no es esa hora. ¿Por qué no te tranquilizas?

—Lo siento, no puedo —reconoció Rebeca.

—Hemos entrado en la base militar de Trincabotijas sin ningún inconveniente, como ayer por la noche. Eso significa que tu hermana ha desactivado los sistemas de seguridad. También hemos sido capaces de llegar hasta esta cala, sin ayuda del mapa y sin ser vistos. El plan trascurre con normalidad.

—Tengo la sensación de que no es así.

Ryan tomó a Rebeca por los hombros.

—Escucha, es normal estar intranquila. En unos minutos vamos a descender hasta el pecio de la Beatrice. Eso es algo histórico. ¿Qué nos vamos a encontrar en su interior? Excepto el sarcófago del faraón Menkaure, nada se sabe del contenido de las otras doscientas cajas que trasportaba, según su manifiesto de carga. Para una historiadora como tú, con un máster en arqueología subacuática, no debe ser un momento para estar preocupada, sino ilusionada.

Rebeca le miró con ojos de escéptica.

—Pues no es ilusión lo que ahora siento, precisamente.

—Tu hermana tenía que conseguir los equipos de buceo de compañeros que están en esta misma base, según ella nos contó. Los equipos profesionales de última generación pesan bastante, y tiene que trasportar no uno, sino tres. No podrá hacerlo con sus propias manos. Tendrá que emplear algún medio de trasporte, aunque sea rudimentario, como una carretilla o algo así. Estoy seguro de que estará en ello.

A Rebeca no se le había ocurrido esa posibilidad. «¿Y si no encuentra nada para poder traerlos aquí de forma conjunta?», pensó. Supuso que, en ese caso, lo haría uno a uno. Lo que tenía claro es que ella quizá no hubiese pensado en esa contingencia, pero Carlota seguro que sí.

—¿Qué hora es?

—Tres minutos más tarde que hace tres minutos, que me has preguntado la hora. Todavía no son las ocho.

Rebeca levantó la vista. Carlota tenía razón. La cala estaba tan protegida que no se veía nada más que rocas y agua. La base militar no se apreciaba.

Ryan se empezó a preocupar, pero no por Carlota sino por Rebeca. Para acometer una operación submarina como la que iban a hacer, los nervios no eran buenos consejeros.

—Escucha, Rebeca. No sirve de nada que mires hacia arriba. Veremos llegar a tu hermana por el sendero. Por otra parte, la base militar, aunque no se vea, está en silencio. No ha saltado ninguna alarma. Te repito, todo va bien. Debes relajarte.

»¡Y un cuerno!», pensó Rebeca, aunque no se lo manifestó a Ryan. Siempre había tenido un sentido especial para detectar el peligro, y ahora le estaba gritando al oído.

A las ocho en punto, Carlota seguía sin aparecer.

—¡Ya te lo decía! —exclamó Rebeca—. Algo está sucediendo de lo que no somos conscientes.

—Dale un margen a tu hermana —intentó tranquilizarla Ryan.

—No lo entiendes. El significado de «puntualidad» para Carlota no es el mismo que el nuestro. No supone llegar a la hora prevista, sino con diez o quince minutos de antelación. Lo ha hecho toda la vida. Siempre dice que le gusta llegar la primera para observar los rostros de los que van apareciendo después. Ya sé que suena extraño, pero ella es así. Por eso estoy preocupada desde que hemos llegado. Esperaba verla aquí, con antelación, como siempre.

—No hemos quedado a comer en un restaurante. Esto es otra cosa que requiere cierta logística que no resultará sencilla. No creo que acuda a una cita en una cafetería portando tres equipos completos de submarinismo, mientras atraviesa una base militar vigilada. Anda, démosle algo más de tiempo.

Rebeca estaba convencida de que Carlota no iba a aparecer, pero el razonamiento de Ryan era impecable. Decidió hacerle caso. También debía de reconocer que no se trataba de una situación ordinaria. «Cinco minutos más y se acabó», pensó.

Se sentó en una roca que tenía visión directa sobre el sendero y se propuso no volver a preguntar la hora hasta pasado un rato. El esfuerzo que debía de hacer era considerable. Intentó dejar la mente en blanco, pero lo que consiguió fue ponerse todavía más nerviosa.

—¡Ya está! —exclamó—. No sé qué hora es, pero Carlota no va a aparecer.

—Rebeca, creo que te estás dejando llevar por el pánico y eso no es propio de ti. La base militar sigue en silencio. Nada indica que haya sido sorprendida. Escucharíamos la alarma.

—La alarma ya la llevo escuchando desde hace rato en mi cabeza.

—Le habrá surgido alguna cosa

—A Carlota jamás le surgen «algunas cosas». Lo planifica todo, teniendo en cuenta los posibles imprevistos.

Ryan veía a Rebeca desesperada. Consideró que ella conocía mejor a su hermana y, si estaba tan preocupada, podría tener sus motivos.

—¿Y qué propones que hagamos? —le preguntó.

—No sé, estoy pensando a toda velocidad, a ver qué se me ocurre.

Ryan la dejó en silencio durante un escaso minuto más.

—¡Ya sé lo que vamos a hacer! —exclamó—. Tenemos una manera de comprobar si el plan de Carlota para esta mañana está en marcha.

—¿Cómo? —preguntó Ryan, extrañado.

—Mi hermana nos dijo que los tres equipos de buceo los iba a conseguir en esta base, pero que no se trataba de equipos militares, sino que eran los que usaban los miembros de los grupos de operaciones subacuáticas del CNI. Eso significa que, al menos tres miembros de la inteligencia española, se encuentran en esta base. Eso tan solo sería posible si fueran militares.

—Sí, eso es razonable.

Rebeca buscó en sus bolsillos y extendió sobre una roca el plano de la base militar.

—Si sus compañeros del CNI se encuentran aquí, estarán alojados en el pabellón de invitados —dijo, mientras señalaba un punto en el mapa.

—¿Pretendes que crucemos la base y penetremos en ese barracón? Son miembros de una unidad de élite. ¿Qué crees que sucederá si ven aparecer a dos desconocidos?

—Ellos le ayudaron a robar el cable de cobre. Para atreverse a hacer eso, tienen que tener mucha confianza entre ellos. Conocerán la operación. Espero que, cuando entremos, comprendan el sentido de nuestra presencia.

Casi sin terminar la frase, Rebeca ya estaba yendo sendero arriba, en dirección a la base. Parecía desierta. Supusieron que era por la visita de la teniente de navío. Todos estarían con ella. Con la ayuda del mapa, llegaron con facilidad hasta su objetivo.

—Ahora, creo que… —comenzó a decir Ryan.

Rebeca ya había abierto la puerta y se había lanzado, literalmente, a su interior.

—¡Soy la hermana de Carlota! —exclamó—. Tan solo vengo a preguntar por ella.

Había cuatro personas tumbadas en sus camastros. Se llevaron un buen susto.

—¡Vale, vale! —dijo el que parecía al mando—. Eso mismo nos preguntamos nosotros. Nos comentó que se pasaría a por tres de nuestros equipos de submarinismo a las siete y media, pero no ha aparecido. Hemos supuesto que había abortado la misión. Si eres su hermana, ya la conocerás. Es algo imprevisible, por decirlo suave.

—No en este tipo de cosas —dijo Rebeca—. Había quedado con nosotros media hora después. Hemos de suponer que ni siquiera ha entrado en la base, ya que todo está en calma.

—Sí, supongo —dijo el comandante Rojas.

—Entonces, Carlota puede estar en peligro de muerte.

La conexión entre hermanas gemelas funcionaba.

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JERUSALÉN, ISRAEL, 12 DE JUNIO DE 2018

—¿Qué demonios son todos estos datos? —preguntó Ferdy, que no comprendía nada.

—Quizá sea mejor que os ponga en el adecuado contexto histórico. Así entenderéis mejor los resultados analíticos que contienen los sobres que os acabo de entregar.

—Adelante —dijo Namir, que también estaba confundido.

—Os voy a soltar una pequeña charla histórica. Si consideráis que me equivoco en algo o queréis alguna aclaración, por favor, interrumpidme. Llevo toda la semana preparándome, así que espero que me salga bien. No estoy acostumbrada a dar charlas en público, aunque sea únicamente para dos personas.

Namir y Ferdy se quedaron en silencio, esperando que Allison comenzara.

—Vamos a empezar por el principio, pero, ¿cuál es el principio? Hemos visitado una tumba del Segundo Templo de Salomón y hemos podido observar los diez osarios hebreos que contenía, incluido el que se llevó Amos Kloner en 1982. De los diez, siete estaban tallados con los nombres de sus moradores, que hemos traducido del arameo y uno del griego. Tenemos una bonita colección de nombres muy comunes de la época que no parecen llevarnos a ninguna parte. Pero, ¿ese el principio? Me temo que no.

Allison hizo una pequeña pausa para observar a Namir y Ferdy. Parecía que no lo estaba haciendo tan mal, porque la miraban fijamente. Continuó.

—La cuestión fundamental siempre ha sido averiguar a quién pertenecía la tumba familiar. Hay que mirar todas las piezas en su conjunto y no de forma aislada. Tan solo así seremos capaces de ver el cuadro al completo. Lo que hemos hecho hasta ahora es mirar las partes y ha sido un error. Es como observar El jardín de las delicias, de El Bosco. El tríptico cerrado alude a la creación del mundo, pero, cuando lo abrimos, descubrimos los tres paneles en todo su esplendor. Si tan solo nos fijamos en su parte izquierda, observaremos el paraíso y pensaremos «qué bonito, es el último día de la creación del mundo, con Adán y Eva». Pero cuando giramos nuestra cabeza hacia el central nos encontramos con todos los pecados que el hombre puede cometer. La cosa ya ha cambiado. Pero si miramos hacia la derecha, vemos la representación del infierno, con toda su crueldad. en un escenario apocalíptico que sobrecoge la primera vez que lo miras. ¡Cómo ha cambiado la cosa! ¿Verdad? Pues lo mismo nos ha ocurrido con esta tumba.

—Disculpa, Allison, pero no veo ninguna relación entre una tumba del Segundo Templo de Salomón, excavada en la roca en el siglo I d.C. con una tabla pintada a principios del siglo XVI —dijo Ferdy.

—No la tiene, es tan solo una analogía. Nos hemos obcecado tanto con los árboles que no hemos sido capaces de ver el bosque. Es decir, nos hemos centrado en los nombres de los osarios de forma individual, sin verlos en su conjunto. Es lo mismo que sucede en El jardín de las delicias. Eso era lo que quería dejar claro desde el principio, antes de comenzar con mi explicación.

—Pues ya lo tenemos claro —dijo Namir—. Puedes continuar.

—Pues una vez que tenéis claro que hay que observar los osarios y sus inscripciones talladas en su conjunto, hagamos lo contrario. Analicémoslos uno a uno.

—¿Nos quieres volver locos? —preguntó Ferdy.

—Ahora lo entenderéis. Comencemos por el osario que tiene tallado el nombre de «Mariah». Se trata de un nombre muy común entre el pueblo judío, ¿verdad? Pues no. El nombre quizá lo sea, pero no su forma de escribirlo, latinizado. En arameo, María se escribía Miriam. Casi nadie se llamaba, literalmente, «María». Namir, ¿en cuántos osarios de los más de mil que se tienen constancia de esa época, aparece tallada el nombre latino de Maria en lugar de Miriam?

—Pues no conozco ese dato, pero no recuerdo muchos.

—¡Exactamente ocho! De mil osarios que existen, tan solo ocho! —exclamó Allison—. Parece que nuestro osario cobra una especial relevancia, ¿verdad?

—Desde ese punto de vista, parece que sí —admitió Namir.

—Vayamos con el segundo, el que estaba tallado como «Matithyahu», o sea, Mateo. Aparentemente nada extraño. Se trata de un nombre muy común. De este me reservo lo que tengo que decir para el final. En cuanto al tercero, aparece tallado el nombre «Yoshe», cuya traducción del hebreo es «José». Pero, en realidad, no es así. José es «Yoshef» o «Yosephef». La expresión «Yoshe» o «Josa» era un diminutivo o un apodo muy poco común en aquella época. Estoy segura de que, si hubieras gritado en un mercado abarrotado de gente, el nombre de «Yoshe» o «Josa», nadie se hubiese girado. Por otra parte, según la ley judía, si alguien tenía un apodo, ese era el nombre que debía de tallarse. Namir, ¿sabes cuántos osarios se han descubierto en Jerusalén con esa inscripción, «Yoshe» o «Josa»?

—Te contesto lo mismo de antes. Mi cerebro no es un ordenador portátil conectado con el servidor de la IAA.

—Supongo que si lo preguntas, será porque hay pocos —intervino Ferdy.

—Pocos no. ¡Ninguno! Este osario que tenemos delante de nosotros es único. No existe otro igual. Sí, el nombre de «Yoshef» o «Yosephef», es decir, José, era muy común, pero no escrito de esta manera. Una vez más, como en el caso del osario de «María», parece que no le hemos dado la importancia debida, ¿verdad?

—¿Cómo has averiguado todo eso? —preguntó Namir, que estaba verdaderamente asombrado.

—Esa fue la parte más sencilla. La acreditación de la IAA me daba acceso a todos sus recursos, pero no disponía de ningún ordenador conectado a su base de datos. Por eso, le pedí a Yisrael Hasson una mesa y un terminal, para poder trabajar en condiciones. No me puso ningún problema.

Era la decimoctava vez que Ferdy se sorprendía con el desparpajo de Allison. Eso jamás se lo había visto hacer en Princeton. Ya había decidido que debía de preocuparse por esa metamorfosis tan extraña, pero lo había pospuesto a su regreso a los Estados Unidos.

—Muy lista —apuntó Namir.

—En cuanto al cuarto osario, «Yehudah Bar Yehshúah», que quiere decir «Judas, hijo de Jesús», ya nos encontramos con el primero en el que aparecen dos nombres. Por su aspecto exterior, no parece el osario de un adulto, más bien de un niño o un joven. Quedaos con ese dato para después. Continuemos con el quinto, que es verdaderamente apasionante. «Mariamne Mara», aunque lo que aparece tallado en el osario es «Mariamne he Mara». Nos encontramos de nuevo, aparentemente, ante dos formas de un nombre muy común en la época, «Maria». ¿De verdad? Lo primero que llama la atención es que «Mariamne» es una palabra griega y «Mara» es aramea. ¿Por qué dos idiomas en la misma inscripción del osario? La única respuesta lógica, para evitar la redundancia, es que no signifiquen lo mismo. ¿Para qué repetirlas en dos lenguas diferentes? Con la palabra «Mariamne» no existe ninguna duda. Es «María» en griego y no tiene otra posible acepción. Pero, ¿y con la palabra «Mara»? Aquí ya cambia la cosa. De esto ya habíamos hablado hace una semana. La palabra aramea «Mara» también significa «señora» o «maestra». Es un título que se otorga en señal de respeto. Supongamos que la inscripción «Mariamne he Mara» significa «Maria la maestra». Tampoco parece que hayamos adelantado mucho con esta deducción. Supongo que en el siglo I d.C. habría miles de «Marías» que podrían ser maestras. Pero, ¿qué es lo extraño cuando observas toda la inscripción en su conjunto?

—Ya supongo a lo que refieres —se anticipó Namir—. La palabra «Mara» es aramea, pero, ¿qué pinta una palabra griega en un osario del Segundo Templo de Salomón?

—Muy bien —simuló aplaudir Allison—. Volvemos a la pregunta de siempre. ¿Cuántos osarios han aparecido en Jerusalén con la talla de «Mariamne»? ¡Ninguno, según los registros de la IAA! De nuevo, nos encontramos ante un osario único, a pesar de que reproduzca el nombre común de María. ¿No es sorprendente? Lo que, al principio, nos parecía algo simple, de repente se trasforma en algo complejo y misterioso.

—Parece que estés interpretando una obra de teatro —dijo Namir, pretendiendo quitar hierro al asunto, aunque él también compartía el entusiasmo de Allison.

—Fuera de los exámenes orales, es la exposición más larga con público que he hecho en mi vida. Ahora descubro que me gusta. Es curioso.

—Es que lo estás explicando muy bien —le animó Ferdy.

—Bueno, pues vayamos al osario más polémico. Empleo esta expresión porque no ha estado bajo el paraguas de la Israel Antiquities Authority. Su autenticidad podría ser cuestionada, ya que no se encuentra aquí con los otros, sino que está en casa de Jana Kloner. Es el osario con la inscripción «Ya'akov Bar Yoshef». Omito la última parte de la inscripción porque existen dudas acerca si fue un añadido posterior o forma parte de la talla original. Para lo que quiero demostrar, me basta así. Su traducción está clara, «Jacob, hijo de José».

—Y si tienes dudas, ¿por qué haces referencia a este osario en una investigación para nuestra tesis doctoral? Podría ser algo polémico —apuntó Ferdy.

—Podría, pero tengo pruebas de que es el décimo osario perdido de la tumba. Están en uno de los tres sobres que os he entregado. Pero vayamos al último. ¡Qué curioso! ¿Verdad? Hace unos días se lo llevó el mismísimo director de la IAA de estas instalaciones. ¿No se os ocurre el porqué?

—La verdad es que no. También hacía referencia a dos nombres muy comunes y esta vez sin diminutivos ni nada a lo que le puedas sacar punta —dijo Namir.

—Te equivocas —le respondió Allison—. Ese osario es la argamasa que une todos los demás.

—¿Cómo?

—Antes, hagamos una recopilación de los anteriores. El primero, el tallado con la inscripción latina «María», tan poco común. ¿Sabéis quién era conocida en aquella época por ese nombre en concreto, y no por su traducción al arameo, que hubiera sido «Miriam»?

—No —respondió Namir.

—La madre del morador del sexto osario que no he nombrado.

—¿Qué? —preguntó Ferdy, asombrado.

—Que María era el nombre por el que era conocida la esposa de José, cuyo osario no está en esta tumba familiar porque no murió en Jerusalén, sino en Nazaret.

—¿No pretenderás afirmar que…? —empezó a preguntar Namir.

—¡Pues claro! Los restos que aparecen en el osario de «María» se corresponden con la persona conocida por el cristianismo como «La Virgen María», casada con José. Tuvieron cinco hijos, Jacob, Simón, José, Judas y Jesús de Nazaret. Los osarios tallados con los nombres de «Jacob hijo de José» y el sexto y más importante, «Jesús, hijo de José» se corresponderían con dos de sus hijos. Jesús es Jesús de Nazaret.

Namir y Ferdy se echaron las manos a la cabeza.

—¿Y la tal «Mariamne he Mara»? Las tumbas del Segundo Templo de Salomón tan solo sepultaban familiares. No existe una tal María en la línea sucesoria de José el carpintero y la Virgen María.

—Es Maria Magdalena, esposa de Jesús de Nazaret. Tuvieron un hijo que murió joven, llamado Judas. Su osario también está en la tumba.

—¡Tú lo flipas! —exclamó Ferdy—. Ya te he dejado bastante cuerda, pero tus argumentos tienen más agujeros que un queso suizo. ¿Cómo llegas a la alucinante deducción que esa tal «Mariamne he Mara» es María Magdalena y que se casó con Jesús de Nazaret?

—María Magdalena era natural de Magdala, de ahí su sobrenombre. Magdala era un enclave comercial, cerca del mar de Galilea. ¿Sabes qué dos idiomas se hablaban allí? El griego como principal y el arameo como secundario. En aquella época, el nombre por el que era conocida Maria Magdalena era «Mariamne», en griego. María predicaba en griego la palabra de Jesús, junto con su hermano Felipe. Tanto María como Felipe dejaron escritos unos evangelios, que la Iglesia jamás ha reconocido. El motivo de ello era muy simple. En ellos, Maria Magdalena era apóstol y alcanzó gran fama. De ahí la palabra «Mara» en arameo. La consideraban una maestra.

—Yo no me considero una persona religiosa, pero creo recordar que esos evangelios, el de María y el de Felipe, se perdieron en su época.

—Sí. La incipiente Iglesia cristiana, a partir del siglo II d.C. se volvió muy patriarcal, esa palabra tan de moda hoy en día. En sus inicios se ordenaban mujeres como sacerdotisas, pero eso terminó. La creencia de que María Magdalena era una prostituta viene de esos tiempos. Había que desacreditar a la mujer de Jesús de Nazaret porque era un Dios y la simple creencia que tenía hermanos, esposa e incluso un hijo, Judas, chocaba con su concepto divino. Era una solemne estupidez. En aquellos años, entre el pueblo hebreo, no se concebía la soltería. Todos los hombres se casaban y formaban una familia. ¿Por qué Jesús de Nazaret tenía que ser la excepción de la regla? Fue un profeta muy importante, para los creyentes incluso hijo de Dios, pero ambos conceptos no son incompatibles.

—Eso son meras conjeturas —dijo Namir—. Creo que no podéis afirmar en vuestra tesis doctoral todas estas meras suposiciones. Existen demasiados cabos sueltos.

—No lo niego, pero no tantos como tú crees —le respondió Allison—. Recientemente sucedió algo que ni la propia Iglesia podía prever. En 1974, en el Monasterio de Xenofonte, en el monte Athos de Grecia, se halló una copia bastante completa, de más de 700 años de antigüedad, del Evangelio de Felipe. En él se describe a Maria Magdalena como una apóstol y la llama «compañera» de Jesús. Hace un par de días tuve una charla telefónica con el profesor François Bovon, de la Universidad de Harvard. Le da mucha credibilidad histórica a ese evangelio.

—Apórtame algún dato científico que demuestre que Jesús de Nazaret y María Magdalena eran marido y mujer, más allá de conjeturas históricas basadas en textos de dudosa procedencia —dijo Namir, que insistía en no creer a Allison.

—Hace una semana, la última vez que vinimos a Bet Shemesh, no sé si os acordáis que me olvidé el móvil encima de un osario y me di cuenta cuando ya estábamos en el coche.

—Sí, lo recuerdo y me extrañó —le contestó Ferdy—. No es propio de ti.

—Porque no se me olvidó. Fue un pretexto para tomar muestras de los osarios 80-503, el tallado como «Yehshúah Bar Yoshef», o sea, «Jesús hijo de José» y el 80-500, el correspondiente a «Mariamne he Mara». Envié las muestras a uno de los mejores laboratorios del mundo en tratar muestras de paleo-ADN. Está situado en la Universidad de Lakehead, en Canadá. Ayer mismo recibí los resultados y los tenéis en ese sobre —dijo Allison, señalándolo.

—Namir y Ferdy abrieron el sobre de inmediato. Estuvieron un buen rato leyéndolo.

—Aquí pone que las muestras estaban en muy mal estado. Su extrema degradación tan solo les permitió obtener una pequeña muestra de ADN mitocondrial. Existen variaciones significativas. Eso quiere decir, según los técnicos, que Jesús de Nazaret y la presunta María Magdalena no son hermanos, ni madre e hijo ni padre e hija. Parece que no están emparentados por esas vías —dijo Ferdy.

—¡Exacto! Y si no eran familia carnal, ¿por qué están sus osarios en una tumba familiar? La única explicación coherente es que fueran marido y mujer. Entonces, sí que tendría sentido los resultados de la prueba de ADN.

Se hizo el silencio. Parecía que los tres estaban procesando la información.

—Desde luego que es una explicación posible —dijo Namir—, aunque supongo que habrá otras. No soy un especialista en ADN y esas cosas.

—¿Y Mateo? —preguntó Namir— ¿Qué pinta su osario en la supuesta tumba de Jesús de Nazaret? No tenía ningún familiar con ese nombre.

—Él no, pero Maria Magdalena sí. Están documentados al menos tres —le respondió Allison, que se notaba que estaba esperando esa pregunta.

—No lo veo —insistió Namir—. Aunque tu explicación pudiera ser cierta, tú misma has reconocido que el osario de Jacob no era del todo fiable. Ha estado separado de los otros nueve y en manos privadas. Como dicen en los tribunales para desestimar pruebas, «se ha roto la cadena de custodia».

Allison sonrió.

—¿Os acordáis del día que visitamos a Jana Kloner? Estaba despistada y se me cayó el móvil en el interior del osario. Eso os creísteis. Sin embargo, sin que nadie lo advirtiera, tomé unas muestras de la pátina del osario. También hice lo mismo con los que tenemos aquí delante. Mandé todas las muestras a que las analizara uno de los laboratorios criminalísticos más famosos de los Estados Unidos, el que se encuentra en la Universidad de Suffolk. Es un laboratorio acreditado CSI que utiliza la policía en la actualidad. Los resultados están en el segundo sobre.

De nuevo, Namir y Ferdy se lanzaron a por el sobre. Esta vez fue Namir quién lo leyó primero.

—Vaya, sí que disponen de tecnología avanzada.

—¿Qué dice? —preguntó Ferdy, ansioso.

—Resumiendo ocho folios de datos, que después de analizar las muestras con un microscopio de barrido electrónico, a través de microsonda electrónica, llegan a la conclusión que todas las muestras presentan idéntica composición, tanto en materiales como en cantidades. En concreto, se trata de un tipo de piedra caliza con alto contenido en hierro, titanio, potasio, fósforo y magnesio. Aquí hay un montón de gráficos de cada uno de esos materiales. Sin duda, proceden de la misma tumba. Su huella es idéntica.

—Vaya —dijo Ferdy—. Esto ya son pruebas técnicas y no conjeturas históricas.

—Y aún queda lo mejor —dijo Allison, sonriendo abiertamente—. ¿Recordáis lo que os he dicho al principio de El jardín de las delicias, de El Bosco?

—¿Te refieres al edén, los pecados del hombre y al infierno? —preguntó Ferdy.

—¡No, idiota! —rio Allison—. Quería decir que, muchas veces, hay que tomar cierta distancia para ver los hechos con perspectiva. Que nos habíamos centrado demasiado en las inscripciones individuales de los osarios, pero no habíamos visto el cuadro en su totalidad.

—Sí, lo recuerdo, pero, ¿qué quieres decir con eso?

Allison se preparó para darles la puntilla.

—Vamos a ver, ¿qué probabilidades hay que encontremos una tumba del siglo I d.C. que contenga los osarios de una tal María, escrito así como era conocida la Virgen, José, Jesús hijo de José, Jacob hijo de José y una tal «Mariamne Mara» que es María Magdalena como ya os he demostrado?

—Ya veo por donde vas —dijo Namir—. Supongo que, mirado desde ese punto de vista, no muchas.

—Exactamente, de 600 tumbas que contuvieran osarios con esos nombres, la posibilidad matemática de que hubiéramos encontrado la tumba de Jesús de Nazaret es de 599. O sea, es prácticamente seguro. Tan solo se escaparía una posibilidad entre seiscientas.

—¿Cómo puedes saber esos datos con tanta exactitud? Siempre he pensado que, con las estadísticas, al final, uno siempre acaba obteniendo el resultado que quiere —dijo Namir.

—Lo tenéis en el tercer sobre. Es un estudio de Andrey Feuerverger, prestigioso profesor de estadística y matemáticas de la Universidad de Toronto. Os aseguro que le solicité un modelo muy conservador. Por ello, no tomamos en cuenta el nombre de Jacob. A pesar de que la Universidad de Suffolk confirmó que su osario estaba en la misma tumba, lo hemos dejado fuera, para evitar suspicacias. También a Matías, ya que no es un miembro de la familia carnal de Jesús sino de María Magdalena. En consecuencia, el modelo tan solo tiene en cuenta cuatro nombres y sus probabilidades de encontrarse todos juntos en una misma tumba.

—¿Cómo se hace eso? —preguntó Ferdy.

—En este caso, como os estaba contando, el modelo ha sido muy conservador. Las probabilidades de encontrar a un «Jesús, hijo de José» son de 1 entre 190. Las de «Mariamne» de 1 entre 160. José de 1 entre 40 y finalmente María, el nombre más común de todos, de 1 entre 4. Al multiplicar todos los factores de probabilidad individuales, nos arroja un resultado conjunto de 1 entre 2.400.000. A pesar de ello, el profesor Feuerverger aún adopta otras medidas conservadoras. La primera, divide el resultado por 4, para compensar cualquier posible desviación de los datos históricos. Nos queda 1 posibilidad entre 600.000. A continuación, divide esta cifra entre todas las tumbas descubiertas del periodo del Segundo Templo de Salomón en Jerusalén, unas mil. Así, el resultado final, después de todas las correcciones y precauciones posibles, se queda en 1 entre 600. Es decir, hemos encontrado la tumba de la familia de Jesús de Nazaret con un 99,83 % de probabilidades. Por eso os decía antes que si hubiéramos encontrado osarios en esta tumba con los nombres tallados de David, Jonás, Isaac o Daniel, por ejemplo, que también eran muy comunes en aquella época, eso hubiera descartado científicamente que la tumba correspondiera a la familia de Jesús de Nazaret, ya que nadie, en toda su línea sucesoria conocida, se llamaba así. Pero resulta que todos los osarios tienen relación familiar probada. Todos.

Namir tomó la documentación y se quedó analizándola un rato. Mientras tanto, Ferdy aprovechó para hablar con Allison sin que Namir los oyera.

—Escucha, Allison —susurró—. No sé si ha sido buena idea lo de esta investigación.

—Tú lo acabas de decir. Es tan solo una investigación soportada por multitud de indicios, incluso estudios técnicos de universidades prestigiosas. No estamos afirmando nada con rotundidad.

—No te hagas la idiota. Sabes perfectamente lo que la gente dirá cuando la publiquemos. Ya me veo los titulares en la prensa: «Dos alumnos de Princeton encuentran la tumba de Jesús de Nazaret».

—No te preocupes. Redactaremos la tesis con todas las cautelas históricas posibles. No dogmatizaremos. Pero convendrás conmigo que es muy posible que tengamos razón y hayamos hecho historia.

—Eso es lo que me espanta, que podamos cambiar una parte importante de la historia de la humanidad. Las consecuencias serán imprevisibles. ¿De verdad lo quieres hacer?

—Durante toda esta semana he estado sopesando los pros y los contras de llevar adelante una cosa así. No te creas que no me preocupa, pero creo que es una posibilidad que la humanidad debe conocer. Luego, que cada uno lo interprete como quiera. Eso ya no será cosa nuestra. Nosotros no somos religiosos, somos científicos formulando una hipótesis histórica, si lo quieres llamar así.

—¿De verdad crees que estás preparada?

—Hemos encontrado «las puertas del cielo» del profesor Yosef Gat. A eso se refería cuando llamaba a la tumba por ese nombre. ¿Te acuerdas qué le contestó a Namir Friedman cuando le preguntó acerca de por qué llamaba la tumba de esa manera tan curiosa? Gat le dijo que era el camino a la resurrección. Según la tradición cristiana, Jesús de Nazaret resucitó al tercer día de su muerte. Además, para los creyentes, recuerda que su osario era el único que no contenía ningún resto humano. Gat también se dio cuenta de lo que había descubierto. Incluso Namir Friedman, aunque no se atreva a reconocerlo abiertamente.

—No has contestado a mi pregunta, Allison. ¿En serio estás preparada?

Allison se quedó mirando fijamente a los ojos de su compañero.

—Lo estoy —contestó con rotundidad.

No, no lo estaba.

En realidad, ninguno de los dos lo estaba, pero eso no lo sabían todavía.

  49    

EN LA ACTUALIDAD, ESTADO DE LA CIUDAD DEL VATICANO, 1 DE NOVIEMBRE

—Nos informan desde Cartagena que nuestro problema ya está resuelto.

—¡Eso son magníficas noticias! —dijo el cardenal Matteo Zuppi, arzobispo de Bolonia—-. ¿Ha habido algún incidente con los españoles?

—Se han puesto en contacto con nosotros hace escasamente una hora. Nos solicitaban más tiempo para arreglar ellos el problema.

Zuppi se levantó del sillón de su despacho y miró su reloj.

—¿A las seis y media de la mañana? ¡Sí que deben de estar preocupados! ¿Y cómo se lo han tomado? —preguntó.

—No lo sé, Su Eminencia Reverendísima. Aún no se han enterado. Como recordará, les habíamos dado un plazo de 24 horas para que se ocuparan ellos del asunto, pero sabíamos perfectamente que no lo iban a hacer.

—Sí, eso ya lo habíamos comentado —dijo el cardenal Zuppi que, además de arzobispo de Bolonia, también dirigía los servicios secretos del Vaticano, la antigua Santa Alianza, ahora rebautizada como La Entidad. El nuevo Papa había introducido notables cambios.

—El operativo español eliminado se permitía mantener reuniones amistosas con el propio equipo táctico que había sido enviado a Cartagena a localizarlo. Además, los encuentros se producían en el interior de una base militar. Los españoles nos intentaban tomar el pelo.

—Sí, eso parece, pero cuando se sepa, me tocará lidiar con la jefa de La Casa. Ya sabe quién era el operativo eliminado y la estrecha relación personal que tenían entre ambas.

—¿Y qué le puede echar en cara? —preguntó monseñor Mario Delpini, arzobispo de Milán y segundo al mando en La Entidad—. Le ha dado multitud de oportunidades para arreglarlo y nunca ha tenido ni la más mínima intención de hacerlo. Debía ser usted el que le reprochara a ella tener que haberse hecho cargo de sus trapos sucios.

—Sí, ya lo sé, Mario, pero ya sabe que tengo formación diplomática, por eso fui elegido por nuestro Sumo Pontífice para desempeñar esta gran responsabilidad. ¿Sabe qué es lo único que me pidió cuando me propuso el cargo?

—No.

—Tan solo dos cosas, mesura y diálogo. Y ahora hemos eliminado un operativo extranjero en suelo español. ¿Qué hay de mesura y diálogo en esta acción?

Monseñor Delpini también se levantó de la silla y acompañó a su superior.

—Ya sabe que tenemos una misión que está por encima de esas dos palabras. Quedan muy bien escritas en un papel, pero, en numerosas ocasiones, no nos las podemos permitir. No se atormente por ello. Hemos hecho lo correcto.

—Eso también lo sé yo, amigo Mario, pero ahora tendré que tratar con una señora que me echará en cara que no hemos cumplido nuestro compromiso de las 24 horas. Lo peor es que yo no le podré echarle en cara que sé que no lo pensaba cumplir. Cosas de la diplomacia.

—¿Y qué sucederá?

—Pues me temo que un enfado monumental, supongo. A pesar de ello, los españoles no se atreverán a tomar represalias diplomáticas contra nosotros. Saben que, en este asunto, los trapos sucios salpicarían a ambas partes, pero, sobre todo, a ellos. No olvidemos que los hechos sucedieron en España.

—Entonces, ¿por qué le noto intranquilo?

El cardenal Matteo Zuppi se permitió una pequeña sonrisa, entre toda la tensión del momento. Tomó por el hombro a su subordinado y se sentaron en unas pequeñas sillas, en un extremo de su enorme despacho.

—Porque la jefa de La Casa es imprevisible. Ya habrá leído su perfil psicológico. A veces no actúa como esperamos que lo haga.

—¿Acaso teme que haga pública la información que ocultamos?

—Lo dudo mucho, pero tampoco sería descartable.

—¿Cree que deberíamos informar al secretario personal del Sumo Pontífice, al sacerdote Gonzalo Aemilius?

—¡Ni hablar! —exclamó el jefe de La Entidad—. Quizá lo desconozca, porque su expediente lo clasificó el Papa nada más nombrarlo, pero tiene raíces hebreas. Podría sentir simpatía por el bando equivocado. Lo que sí que tengo claro es que debemos de estar preparados para esa eventualidad.

—Por eso no se preocupe, Su Eminencia Reverendísima. Tenemos mucha experiencia en lidiar con esos asuntos. Ya estamos tan acostumbrados a que nos ataquen desde todos los lados que hemos generado una magnífica red mundial de personalidades que nos apoyarán de forma incondicional. Si la jefa de La Casa se atreve, saldrá escaldada. No sabrá ni por dónde le vienen los golpes.

—Eso ya lo sé, Mario —dijo el jefe de La Entidad—, pero no evitará que volvamos a vernos expuestos. Ya sé que luego lo refutaremos con la ayuda de nuestras «personalidades amigas» que la aplastarán y la dejarán en la nada, pero no creo que el Santo Padre esté contento con ello. Ya sabe qué piensa y cómo actúa. ¿Recuerda en incidente del año 2018?

—¿Se refiere a la publicación de la tesis doctoral de aquellos dos estudiantes norteamericanos?

—Sí, precisamente. Conseguimos deshacernos de ellos, pero al Santo Padre no le hizo ni la más mínima gracia. Que seamos capaces de hacer una cosa no significa que tengamos las manos libres para hacerla.

—Pero aquel tema fue muy grave —recordó monseñor Mario Delpini—. Encontraron la tumba de Jesús de Nazaret. Además, con abundante documentación técnica y estudios universitarios que la respaldaban. No se trataba del típico ataque contra nuestros dogmas religiosos por locos pertenecientes a otras confesiones. En este caso, ambos eran de ascendencia judía pero no practicantes. Tampoco eran anticatólicos ni nos atacaban de forma directa en su tesis. Simplemente se limitaron a exponer una serie de hechos corroborables basados en estudios de campo y aportando documentos científicos. Ni siquiera afirmaban, en sus conclusiones, que ese fuera el emplazamiento de la tumba de Jesús de Nazaret con absoluta seguridad. Se limitaron a decir que «era muy probable» que lo fuera, nada que sonara rotundo. Fueron muy listos e intentaron cubrirse las espaldas. En el apartado de «refutaciones», recogieron en su tesis también todos sus puntos débiles, como el discutido osario de María Magdalena. Reconocían que era muy probable que fuera el suyo, pero tampoco lo aseguraban al 100 %. Lo mismo con el osario de Jacob, el hermano de Jesús.

—Sí, pero fue un auténtico bombazo mediático —respondió el jefe de La Entidad—. Fue noticia de portada en todos los periódicos del mundo y cabecera de todos los informativos. «Hallada la tumba de Jesús de Nazaret». Recuerdo que pasé noches en vela pensando en esas palabras. Incluso algún director de cine muy famoso se atrevió a rodar un documental, que tuvo gran repercusión. Es cierto que nuestras «personalidades amigas» refutaron gran parte de los datos aportados, pero la gente se queda con la noticia, no con la rectificación. Además, ya sabe que al Santo Padre no le hizo ninguna gracia lo que hicimos con aquellos dos chavales. Aún me acuerdo de sus nombres, un tal Ferdy King y una tal Allison Adelman.

—Fue necesario y hasta el Sumo Pontífice lo reconoció.

—No confundamos necesidad con virtud. Sé que hemos hecho cosas horribles, sin ir más lejos, hace apenas una hora. Pero que Nuestro Señor nos guíe por la senda del bien y nos proteja de cometer excesos en su nombre —sentenció el cardenal Matteo Zuppi.

«Me parece que ya es un poco tarde para eso», pensó su segundo, monseñor Mario Delpini.

  50    

EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 1 DE NOVIEMBRE

—¿Adónde vamos a esta velocidad? ¡Nos vamos a despeñar!

—A la casa del matrimonio Engels. Allí se hospedaba Carlota. Supongo que ellos nos darán información.

—Estamos a unos quince minutos —apuntó Ryan—. Por favor, no conduzcas así. Total, ¿qué te puedes ahorrar? ¿Un minuto?

—Un minuto puede significar la diferencia entre la vida y la muerte —le respondió Rebeca, sin reducir la velocidad.

—Por aquí se suele apostar la Guardia Civil. Ya sé que lo de la sanción económica te la trae al pairo, pero también te van a quitar el carné de conducir.

—Lo dudo mucho, Primero, porque no pienso parar si me dan el alto. Y segundo, ¿cómo me van a quitar algo que no tengo? Siempre me he desplazado con bicicleta y usando el trasporte público.

—¿Qué no tienes carné de conducir? —preguntó Ryan, ahora sí, completamente espantado.

—Perdona, pero, ¿puedes callarte hasta que lleguemos a casa de los Engels?

Ryan hizo caso a Rebeca. Bastante hacía con asirse con la mano derecha del reposabrazos, con toda la fuerza que podía.

Nada más llegar a casa de los Engels, ya notaron algo extraño. Eran las ocho y media y se veía actividad en el interior de su casa. Los Engels se solían levantar en torno a las nueve de la mañana.

Rebeca llamó a la puerta. Bueno, más que llamar la aporreó con todas sus fuerzas. Le abrió Greta. Tenía los ojos rojos de haber llorado. Lo primero que hizo fue abrazarse a Rebeca.

—¡Qué desgracia! —exclamó—. ¡Lo siento mucho!

—¿Qué es lo que ha pasado? —preguntó Rebeca, intentando sosegarse sin conseguirlo.

Greta estaba tan nerviosa que, al principio, ni siquiera reparó en la presencia de Ryan Clarke. Para ellos se había ahogado. Tan abrumada estaba que les invitó a entrar en la vivienda, sin dirigir la mirada a Ryan.

Markus se les unió en el salón de su casa.

—Carlota nos avisó ayer de que se levantaría pronto porque tenía unas cosas que hacer. Por eso, cuando hemos escuchado ruidos a las seis de la mañana, aquí mismo, en el salón, no les hemos dado importancia. Pero luego esos mismos ruidos han ido en aumento y nos hemos preocupado. Markus se ha levantado de la cama y ha salido —explicó Greta.

—Así es —tomó la palabra Markus—. Oí perfectamente cómo se caía la estantería esa que tenéis detrás de vosotros. Aquello ya no era normal.

—¿Qué vistes cuando entraste en el salón? —preguntó Rebeca, que quería datos concretos.

—Tu hermana estaba en el suelo, convulsionando. No sabía qué hacer. Al principio pensé que podría tratarse de un ataque epiléptico, así que la puse de lado y vigilé que no se atragantara con su propia lengua. Mi hermana era epiléptica y no era la primera vez que observaba algo así. Pero, de repente, una cosa me espantó.

—¿Qué? —preguntó Rebeca, que estaba a punto de saltar sobre Markus para que le contara el final de la historia.

—Carlota se giró sobre mí y fue capaz de decir la palabra «help». No brotó de su boca, pero pude leerle los labios. Una persona que sufre una crisis epiléptica no hace eso.

—Entonces salí yo al comedor —dijo Greta—. En cuanto la vi, llamé al teléfono de emergencias. Aquello no era normal. A los quince minutos escasos vino una ambulancia del centro médico más cercano a nuestra casa, el Hospital General Universitario Santa Lucia. El médico le practicó una traqueotomía, porque se estaba ahogando. La subieron a una camilla y se la llevaron a toda velocidad.

—¿Dijo el médico qué le pasaba? —preguntó Rebeca.

—No. Parecía tan nervioso como nosotros, y eso que debe estar acostumbrado a las urgencias.

—¡Vámonos al hospital! —le dijo Rebeca a Ryan.

Ahora, los Engels parecieron caer en la cuenta de la presencia de Ryan, vivo.

—¿Es un milagro? —preguntó Greta, asombrada.

—Lo siento de verdad, pero ahora la prioridad es mi hermana. Volveremos y os lo contaremos todo —prometió, mientras agarraba a Ryan por un brazo y salían por la puerta de la casa de los Engels.

Rebeca se subió al coche y salió a la misma velocidad a la que había llegado.

—¿Sabes dónde está ese hospital?

—Siempre que voy a alguna ciudad que no conozco, averiguo algunas cosas antes de pisarla. Entre ellas, cuál es el hospital más cercano a mi lugar de residencia. Estamos a 2,5 kilómetros. En ocho minutos estaremos allí.

«A esta velocidad, en cinco», pensó Ryan, que optó por no hacer ningún comentario más.

Aparcaron encima de un seto y entraron de estampida al hospital. Rebeca se fue directamente a «admisiones».

—¿Acaba de llegar una paciente en ambulancia llamada Carlota Penella?

La persona al otro lado del mostrador consultó el ordenador.

—Sí, hace unas dos horas.

—Soy su familiar más cercano. Quiero verla.

—Me temo que eso no será posible, lo siento.

—¿Por qué?

—Se encuentra en la Unidad de Cuidados Intensivos. El horario de visita es restringido.

Ryan se dio cuenta de que Rebeca estaba haciendo un ejercicio de autocontrol.

—¿Qué le sucede? —preguntó.

—Lo siento, no estoy autorizada a darle esa información. Tendría que hablar con su médico.

—Escuche —dijo Rebeca, empleando un tono de voz que jamás le había escuchado—. Quizá no me he presentado de la manera adecuada. Soy la doctora Rebeca Mercader, médico y asistente personal del secretario autonómico de salud. Necesito ver a la paciente y hablar con su médico ahora mismo. En caso contrario, llamaré a mis superiores para que se lo ordenen, y le aseguro que no será una conversación amistosa. ¿Le ha quedado claro?

La enfermera no esperaba esa respuesta. Rebeca había hablado con una seguridad y firmeza que daba auténtico miedo. La enfermera tomó el teléfono interior e hizo una llamada. En menos de treinta segundos levantó la vista.

—El doctor Borrás está con un paciente —le dijo—. Me ha informado que en menos de cinco minutos les atenderá. Por favor, pueden sentarse en las sillas de ahí enfrente.

Rebeca y Ryan hicieron caso de las indicaciones.

—¿Ahora eres médico? —le preguntó Ryan, confundido.

—¡Pues claro que no! —respondió Rebeca—. Pero era la única manera de poder hablar con el doctor que la está atendiendo.

—¡Estas pirada! En cuanto cruce dos palabras contigo te descubrirá.

—Lo dudo mucho. De todas maneras, aunque así fuera, tendré la información que quiero.

Efectivamente, a los cuatro minutos exactos apareció en la sala de espera una persona de unos cincuenta años, con el pelo canoso y vestido con la inconfundible indumentaria de un médico. Se dirigió hacia el mostrador. Rebeca y Ryan vieron a la enfermera como señalaba hacia ellos.

—¿Doctora Mercader? —preguntó—. No tenía el placer de conocerla.

—Supongo que no hemos coincidido. Ahora, con mi nueva responsabilidad pública, estoy destinada en una oficina y hago más trabajo burocrático que médico. A pesar de ello, sigo pasando consulta en una clínica privada, para no perder el contacto con la realidad.

—Creo que quería saber el estado de la paciente Carlota Penella. Me ha dicho la enfermera que es familiar suyo.

—Sí, así es. ¿Qué le sucede?

El médico bajó la mirada.

—Creo que debería acompañarme —le dijo a Rebeca, mientras se giraba hacia Ryan—. ¿Sería tan amable es esperarnos aquí?

—Sí, por supuesto —respondió.

El doctor Borras y la «doctora» Mercader, después de equiparse con una bata y cubrirse los zapatos y la boca, entraron en la Unidad de Cuidados Intensivos.

La imagen era espantosa.

Carlota estaba intubada y conectada a una máquina de respiración asistida. Tenía multitud de aparatos controlando sus constantes vitales y un gotero en cada brazo.

—¿Cuál es su diagnóstico? —preguntó Rebeca, haciendo un esfuerzo inhumano para no llorar.

—No lo tengo. No sé qué le ocurre. Hemos probado con antibióticos de amplio espectro y con toda la medicación que se nos ha ocurrido, pero cada vez está peor.

—¿Qué quiere decir?

—Están empezando a fallarle los órganos vitales. Un riñón ya está seriamente afectado. Entre colegas hemos se ser francos, aunque sean familiares.

Rebeca se quedó mirando a aquel médico, sin saber qué responderle.

—Doctora Mercader, la paciente se muere y no sabemos el motivo. No tenemos un diagnóstico. Ha llegado al hospital con apenas un hilo de vida. Además, se ha iniciado un fallo multiorgánico en su organismo. Ya sabe que eso va en cascada. Me temo que ya es tarde para ayudarla.

—¿Cuánto tiempo? —acertó a preguntar Rebeca.

—Si quiere que le dé un consejo, despídase de ella cuanto antes. Dado el rápido deterioro de sus constantes, dudo que aguante media hora más.

«Carlota se muere», pensó Rebeca, completamente arrasada por la pena y la impotencia.

Y la rabia.

  51    

EN LA ACTUALIDAD, MADRID, ESPAÑA, 1 DE NOVIEMBRE

—¿Hemos sido nosotros, jefa? Queremos saber la verdad.

—No, de ninguna manera. Os puedo asegurar que no hemos tenido nada que ver.

—¿Cómo lo puede saber con tanta seguridad? Nos consta que hay varios operativos en la zona, aparte de nosotros.

—Porque hace unas horas hemos mantenido una reunión en la quinta planta acerca de Carlota. El subdirector de operaciones ha reconocido que no la tenían controlada.

—Entonces, ¿ha sido La Entidad?

—Desde luego, todo apunta a ellos. No os lo puedo ocultar.

—¡Malditos bastardos! —exclamó Rojas—. ¿Cómo se atreven a asesinar a una agente nuestra? Y no me venga con el cuento de que se había despedido y que ya no pertenecía a La Casa. Sabe igual que nosotros que Carlota era una de las nuestras.

—No, no pensaba poner ese pretexto. Ya conocéis la especial relación que tenía con Carlota. Era como mi hija, en un sentido profesional. Estoy tan enfadada como vosotros. Es cierto que Carlota preocupaba demasiado a La Entidad. Siempre la han considerado un verso suelto, y los versos sueltos son cabos sueltos.

—¿Y por qué no nos han dejado resolver el problema a nosotros? Quiero que sepa que hablamos ayer con ella y estaba dispuesta a considerar su retorno al trabajo —continuó el comandante.

—¿Por qué no me sorprende? —preguntó la jefa—, No me informasteis de nada. Quizá le hubierais salvado la vida. La Entidad se cansó de nuestra inoperancia y nos dio un plazo de 24 horas para resolver el problema.

—De eso no sabíamos nada —dijo el comandante.

—Porque, en teoría, el plazo no ha terminado todavía.

—¿No han respetado ni su propia palabra?

—¡Venga, Rojas, no me jodas! Sabes igual que yo que jamás hubiera autorizado una operación para acabar con la vida de Carlota. Los operativos que están en Cartagena tenían como objetivo localizarla y controlarla, no matarla, al igual que con su hermana Rebeca. Pero no olvidemos con quién estamos tratando. La Entidad tendrá tentáculos hasta en el infierno y el propio Satanás seguro que será uno de sus altos representantes. Supongo que se enterarían de que no pensábamos actuar y decidieron hacerlo ellos. En ese caso, ¿para qué esperar 24 horas?

—Esto no quedará así, jefa. Hoy mismo morirá un miembro de La Entidad —dijo muy serio el comandante—. Deben saber dónde están las líneas rojas que no deben traspasar. No podemos permitir que nos humillen de esta manera. Ojo por ojo.

La jefa se levantó del sillón de su despacho.

—¿Te has vuelto loco, Rojas? ¿Qué pretendes? ¿Qué desatemos una guerra entre servicios de inteligencia? Se supone que somos compañeros.

—¿Compañeros dice? ¡Y una mierda! La compañera era Carlota y la han asesinado.

—¡Por favor, seamos profesionales!

—Eso era antes —insistió Rojas—. Con la muerte de Carlota lo han convertido en un asunto personal.

—¿Te crees que yo no me siento así, traicionada también?

—Jefa —intervino la teniente—. Sabe que no suelo entrometerme en estos temas, pero creo que el comandante tiene razón en este asunto. Si no les plantamos cara en algún momento, ¿adónde serán capaces de llegar? Sabe que soy católica y, a pesar de ello, estoy indignada con esta acción criminal de La Entidad. No somos sus esclavos. ¿Quién son ellos para decidir quién vive o muere? A todo caso, sería Nuestro Señor, no unos gordos monseñores que se ocultan detrás de su opulencia y poder. Además, nosotros estamos tan involucrados en la Operación Menkaure como lo estaba Carlota. ¿Eso significa que vamos a ser los próximos objetivos de La Entidad? También podrían considerarnos cabos sueltos.

—Lo siento, jefa —dijo ahora el capitán—. Lo hemos hablado los cuatro. No pensamos quedarnos de brazos cruzados esperando a que vengan a por nosotros. No seremos las presas en este juego, sino los cazadores. Además, ahora tenemos confirmada la identidad de dos miembros de La Entidad. Hasta sabemos dónde se alojan. No tendremos otra oportunidad mejor para poner las cosas en su sitio.

La jefa se volvió a sentar en su sillón.

—Veo que lo tenéis decidido.

—Sí, señora —intervino el sargento por primera vez—. La Entidad ha roto el código y se merece un castigo a la altura de sus crímenes. ¡Parece mentira que actúen en nombre de Dios!

La jefa se dio cuenta de que era una decisión tomada. Ni siquiera ella podría pararlos si decidieran actuar por su cuenta, sin su permiso. Era un comando bien entrenado.

—Está bien. Estoy dispuesta a considerarlo, siempre que no sepan quién está detrás de la operación. Tendréis que cubriros las espaldas muy bien.

Los cuatro hicieron un gesto negativo con la cabeza,

—O sea, lo que nos propone es una venganza descafeinada. Si no saben que hemos sido nosotros y el motivo por el que lo hemos ejecutado, ¿de qué servirá la operación? —argumentó el comandante.

La jefa fue consciente de que el comandante tenía razón. Quizá había llegado el momento de quitarse la careta. Por otra parte, no lo quedaba otra opción.

—Sois conscientes de que esta acción levantará muchas ampollas. Quiero acudir a la reunión del quinto piso con argumentos suficientes para sostener que esta operación era necesaria. Vosotros quizá consigáis lo que pretendéis, ojo por ojo, pero a mí me tocará lidiar con la Autoridad Nacional de Inteligencia y Contrainteligencia. Los miembros técnicos se pondrán de nuestra parte si hablo antes con ellos, pero la parte política es lo peor. Lo máximo que saben de una agencia de inteligencia es lo que han visto por las películas de espías. Será un horror.

—Señora, yo no soy nadie para meterme en su trabajo —dijo el comandante—, pero quizá sea conveniente que hablara con su homónimo en La Entidad. Mejor que se enteren por usted que por otras fuentes.

—¿Con el cardenal? —preguntó la jefa, que pareció palidecer—. Esa conversación solo serviría para empeorar las cosas. Creo que tan solo hay un medio para que sepan que hemos sido nosotros y, quizá, tan solo quizá, no tomen represalias de ningún tipo.

—¿Cuál?

—La jefa tomó un papel y escribió dos palabras en él. Lo introdujo dentro de un sobre, lo cerró y se lo entregó al comandante.

—Cuando concluyan la operación, dejen este sobre encima del cadáver. Espero que eso sea suficiente.

—Entonces, ¿estamos todos los presentes de acuerdo y contamos con su autorización expresa? Quiero que quede bien claro —dijo el comandante.

—Sí, pero hay una última cosa que debo pediros. —dijo—. No vamos a cometer una chapuza por precipitarnos. Esta noche os quedaréis en Madrid y mañana a primera hora os quiero a los cuatro en mi despacho. Hemos de planificar la operación como cualquier otra. Es el peaje que os pongo para autorizar vuestra operación.

Los cuatro se quedaron mirando entre sí.

—Está bien, jefa, pero mañana morirá un miembro de La Entidad.

—Ni esta reunión ha existido ni lo hará la de mañana por la mañana. Yo me encargaré de borrar los registros informáticos y todo eso. ¿Os queda claro?

—Sí, señora —dijo el comandante.

—Podéis abandonar mi despacho. Mañana nos veremos —dijo la jefa a modo de despedida.

Cuando los cuatro salieron de su despacho, se volvieron a mirar a los ojos.

—¿Quién ha incumplido primero los plazos? —preguntó el comandante.

Todos se rieron.

Evidentemente, no pensaban hacer el más mínimo caso a la jefa. Ya tenían su plan trazado.

Habría sangre y Carlota sería vengada.

  52    

EN LA ACTUALIDAD, HOSPITAL DE CARTAGENA, 1 DE NOVIEMBRE

—Jamás pensé que nuestra despedida fuera así —dijo Rebeca al su hermana, que estaba sedada e inconsciente. Sabía que no le podía escuchar, pero Rebeca sentía que debía decirle algo.

Levantó la vista a los aparatos que la monitorizaban. El doctor Borrás tenía razón. Su temperatura corporal estaba subiendo a pesar de haberle administrado antipiréticos. El ritmo cardiaco también, ya estaba en más de 140 pulsaciones por minuto. Tenía puesta una sonda para orinar, pero ni de eso era capaz. La bolsa estaba vacía. Era un síntoma de que los riñones y el hígado estaban dejando de funcionar.

—Veo que está comprobando sus constantes. Como verá, empeoran por momentos —le dijo el doctor Borrás, tomándola por un hombro.

—¿Puedo hacerle unas preguntas?

—Por supuesto.

—Cuando la han traído en ambulancia y la han ingresado en esta unidad, ¿han observado algún síntoma fuera de lo común, aparte de los que ya conozco?

—Sí, pero son episodios asociados a la elevada fiebre. Ha dicho que la protegiéramos porque la iban a matar unos nazis que la perseguían. Estaba alucinando, ya que los supuestos nazis eran los propios enfermeros que trataban de ayudarla.

Rebeca asintió con la cabeza. Parecía que esperaba ese tipo de respuesta.

—En cuanto a sus ojos, ¿le pareció que su visión era correcta?

El doctor Borras reflexionó durante un par de segundos.

—No podría contestarle con seguridad, pero quizá no fuera así. Cuando la bajaron de la ambulancia e intentaron subirla a la camilla, saltó y se cayó, ya que se tropezó con una silla que supongo que no vería, pero, dada la gravedad de su cuadro, no le hicimos ninguna prueba específica de la visión. Se estaba muriendo y, en ese momento, el estado de sus ojos era lo de menos.

Rebeca miró el reloj, muy nerviosa.

—Necesita un lavado gástrico con carbón activo urgente. ¡Preparen un quirófano ya! —exclamó.

—¿Por qué? —preguntó el doctor, confundido.

—Presenta un cuadro claro de envenenamiento. Cada minuto que pasa, su organismo absorbe la toxina y la está matando con rapidez.

—¿Está segura de eso? ¿Cómo lo ha podido diagnosticar? —preguntó el doctor Borrás, asombrado.

—Mi especialidad es la toxinología, la ciencia que estudia las toxinas. Sé reconocer un cuadro de envenenamiento en cuanto lo veo. Todo empezó con las convulsiones, pero luego llegó la fiebre elevada y el pulso por las nubes, la cicloplejía, la visión borrosa, las alucinaciones y ya para terminar, no es capaz de orinar ni con una sonda. Algún potente alcaloide recorre su cuerpo. Pero ahora no hay tiempo para más explicaciones. ¡Al quirófano ya!

El doctor Borrás se asustó de forma evidente. Tomo su teléfono y solicitó un quirófano, al mismo tiempo que ordenaba a las enfermeras de la Unidad de Cuidados Intensivos que prepararan a Carlota para su traslado urgente.

En cinco minutos, ya se encontraban en el quirófano.

—¿Desea participar en el lavado gástrico? —le preguntó el doctor Borrás.

—Creo que sería un estorbo. Si no le importa, esperaré en la puerta.

A los veinte minutos salió el doctor.

—Parece que tenía razón —le dijo—. Sus constantes han mejorado un poco, pero sigue en estado grave. De momento, la dejaremos un poco más en el quirófano, monitorizada. Si no mejora lo suficiente, volverá a la UCI, pero si sigue a este ritmo de recuperación, se quedará ingresada en planta en observación.

—¡De eso nada! —exclamó Rebeca—. Hace más de dos horas que ha ingerido la toxina. Una parte de ella habrá sido absorbida por su organismo. El lavado gástrico era urgente, pero hay que suministrarle el antídoto del veneno.

El doctor Borrás se quedó mirando a Rebeca, nuevamente sorprendido.

—Si no sabemos qué toxina ha podido causar estos efectos. ¿cómo quiere que sepamos qué medicación administrarle?

—Ha ingerido belladona. Todo su cuadro concuerda con una elevada ingesta de atropina, posiblemente mortal si no se actúa con rapidez.

—¿Belladona? ¿En Cartagena? —preguntó el doctor, sorprendido—. Aquí no se cultiva de eso. ¿Cómo lo puede haber ingerido de forma accidental?

—En estos momentos, no sabemos si ha sido de forma accidental o no.

—¿Está insinuando que ha podido ser envenenada por otra persona?

—¿Acaso no es una posibilidad? Usted mismo acaba de decir que la belladona no es endémica en Cartagena. Convendrá conmigo que, ahora mismo, no se puede descartar nada.

—¡Eso lo complica todo! —exclamó enojado el médico, que volvió a entrar en el quirófano.

Rebeca pegó su oreja a la puerta. El doctor estaba hablando con «admisiones» y solicitando una habitación para Carlota. También escuchó que tenía las visitas restringidas, excepto para el personal médico. Colgó el teléfono e hizo otra llamada. Esta vez era a la policía.

Era el momento perfecto que estaba esperando. Lo había planeado exactamente así. Supuso que esa conversación sería más larga, así que volvió a la sala de espera, donde se encontraba Ryan.

—¡Acompáñame! —le dijo.

—¿Cómo está tu hermana? —le preguntó, preocupado.

—Mal. Ha pasado de la UCI al quirófano. Pero eso no es lo más importante. Hemos de sacarla de este hospital cuanto antes.

—¿Hablas en serio? —preguntó Ryan, que no comprendía nada—. Me acabas de decir que está mal. ¿No crees que un hospital es el mejor lugar para las personas que se encuentran en esa condición?

—Te aseguro que, en este caso, no es así —respondió, sin que Ryan la entendiera, que, a pesar de ello, le hizo caso y siguió a su compañera.

Una vez llegaron, Rebeca miró el interior del quirófano de nuevo. Todavía estaba el doctor Borrás hablando por teléfono, pero ahora no parecía que lo hiciera con la policía.

—¿Habitación 212? Vale, espero al celador para que la traslade. Está muy débil, que la lleve con cuidado y que no le quite los goteros —escuchó decir Rebeca al doctor.

—¡Vamos, es el momento! —dijo Rebeca a Ryan—. Entra en esa puerta que pone «vestuario» y toma prestada una bata de color verde. Yo intentaré buscar una camilla.

—Rebeca, no entiendo nada de nada.

—¡Ni falta que hace! —exclamó, enfadada—. La vida de mi hermana depende de que la saquemos de este hospital, así que no quiero volver a escuchar tu voz. ¿Te ha quedado claro?

Ryan entró en el vestuario sin rechistar y salió al minuto equipado como un celador. Rebeca ya lo estaba esperando en la puerta.

—Ahora, entra en el quirófano y dile al doctor Borrás que te mandan de «admisiones» para trasladar a la paciente a la habitación 212.

—Pero… —Ryan intentó objetar algo.

—¡Ni peros ni hostias, que va a llegar el celador de verdad! ¡Entra cagando leches en ese quirófano!

Ryan asintió como un corderito. Lo que le quería decir a Rebeca es que apenas hablaba español. Le tranquilizó pensar que una parte significativa del personal sanitario sería extranjero. También sucedía en Irlanda.

Al minuto siguiente salió con Carlota en la camilla. Parecía inconsciente y llevaba dos goteros, uno en cada brazo.

—Ponle esta inyección directamente en la vía del brazo derecho —le dijo a Ryan—. Yo no soy muy amiga de las agujas.

—¿Qué es?

—Fisostigmina, el antídoto específico para la atropina.

—¿Atropina? ¿Eso es lo que le ocurre a Carlota?

—Es muy probable, dadas las circunstancias.

—Pero es un veneno que se extrae de la belladona. ¿Cómo ha podido suceder?

—¡Pónsela de una vez y salgamos de aquí!

Ryan le aplicó la inyección sin rechistar.

—¿Acostumbras a llevar fisostigmina en tu bolso? No me negarás que es raro de cojones.

—Es una historia muy larga de contar. Ahora, hemos de centrarnos en lograr salir del hospital.

—¿Con una enferma inconsciente en una camilla, que tiene asignada una habitación en este hospital, y con la policía de camino? Lamento ser yo quién te lo diga, pero no nos van a dejar.

—Eso ya lo sé —respondió Rebeca.

En ese momento, Carlota pareció recuperar el conocimiento. No pronunció ninguna palabra. Se limitó a mirar a su alrededor. Rebeca, por si acaso, se puso un dedo en la boca, en señal de silencio.

—Ahora, limitaos a seguirme la corriente. Vamos al mostrador de «admisiones».

—¡Nos mandarán a la habitación 212! —exclamó Ryan.

—¡Cállate! —le dijo Rebeca, de muy malas pulgas—. Eso es lo que no tienes que hacer. Os acabo de decir que me sigáis la corriente, sea lo que sea que me escuchéis decir o hacer. ¿Os ha quedado claro de una puñetera vez?

Hasta Carlota se permitió asentir con la cabeza.

Salieron de la zona restringida del hospital, cruzaron en vestíbulo y se dirigieron hacia el mostrador. Además de la enfermera, había un médico consultado unos papeles.

«Más difícil todavía», pensó Rebeca.

A pesar de ello, siguió adelante con su plan.

—Hola, soy la doctora Mercader. Me recordará de hace un rato. Hemos practicado un lavado gástrico a la paciente.

—Sí, lo sé —dijo la enfermera, con una sonrisa—. Me ha informado el doctor Borrás que se quedará unos días en observación.

Rebeca hizo un gesto de fastidio con la cabeza.

—¡Ya lo ha vuelto a hacer! —exclamó—. ¡Mira que se lo advertí!

—¿A qué se refiere, doctora Mercader?

—A que la paciente ha ingerido belladona, por eso le hemos hecho un lavado de estómago, pero eso no es suficiente. Su organismo ha absorbido una peligrosa cantidad de atropina. Necesitamos administrarle urgentemente una dosis de fisostigmina. El hospital no dispone de ella, así que, de acuerdo con el doctor Borrás, la traslado a la clínica donde trabajo. Allí tenemos fisostigmina de sobra.

—Pero… —intentó objetar la enfermera.

—¡Ya conoce al doctor Borrás! ¡Es un despistado! —exclamó Rebeca, interrumpiéndola—. Supongo que se habrá distraído con otra cosa.

«Espero que sea así», pensó. «La mayoría de médicos que conozco suelen ser despistados».

—Lo que le quería decirle es que, sin su autorización, no puedo permitir que se lleve a la paciente. Son los protocolos, ya sabe.

—El doctor Borrás ha pedido una ambulancia, que nos está esperando en la zona de urgencias. Puede comprobarlo por usted misma a través del monitor.

La enfermera lo miró. Efectivamente, allí había una ambulancia aparcada.

—La comprendo, doctora Mercader, pero sin la autorización por escrito, no puedo permitir su salida —insistió la enfermera—. Es posible que el doctor Borrás la esté redactando en este momento y que me llegue al ordenador en un minuto.

El médico que estaba consultando un expediente se acercó a ellos.

—Escucha, Mayte —dijo—. La doctora Mercader tiene razón. Todos conocemos lo despistado que es Santi Borrás. También tiene razón en que es vital que se le suministre fisostigmina para contrarrestar los efectos de la atropina. También es cierto que no disponemos de ese medicamento en este hospital. Haz un parte de traslado y que te lo firme la doctora Mercader. Ya harás el resto del papeleo después. Ahora, lo importante es la paciente. Imagínate que le ocurre algo grave y no hemos hecho nada por evitarlo, por la maldita burocracia del hospital, que nos ocupa más tiempo que atender a los enfermos.

Mayte se quedó dudando por un instante. Volvió a mirar el monitor. Era cierto que una ambulancia estaba esperando en la zona de urgencias.

—Señora enfermera —comenzó a hablar Carlota, para espanto de Rebeca—. Yo he sido testigo de toda la conversación entre los dos médicos. Incluso he escuchado decir al doctor Borras que la doctora Mercader es una eminencia en el tratamiento de intoxicaciones severas. De las mejores de Europa, eso es lo que ha dicho exactamente.

Rebeca se quería morir y también terminar de matar a su hermana, pero se tragó su rabia, ya que no podía dirigir una mirada asesina a Carlota sin que fuera advertida.

La enfermera pareció ceder a las presiones.

—Está bien. El celador los acompañará a urgencias. Ahora mismo aviso a mis compañeras de allí de que van de camino, para que lo tengan todo preparado.

—Muchas gracias, Mayte. Y también a usted, doctor…

—Vicente Bauset —dijo.

—Pues también ha sido un placer tratar con usted, doctor Bauset —dijo Rebeca, luciendo la más radiante de sus sonrisas, mientras firmaba con una rúbrica extraña el parte de traslado—. Ahora, comprenderán que nos tengamos que marchar con urgencia.

—¡Claro, claro! —dijo la enfermera, mientras tomaba el teléfono para dar el aviso.

Todo lo rápido que pudieron, abandonaron el vestíbulo y se dirigieron hacia la salida de urgencias.

—No se te ocurra reírte a mi costa y menos sobreactuar, que aún no hemos salido del hospital —le dijo Rebeca a su hermana, de muy mala leche.

—¿No me niegues que hacer estas cosas es divertido? Por cierto, ¿cómo has conseguido una ambulancia en tan poco tiempo?

—No lo he hecho —le respondió Rebeca—. En las urgencias de los hospitales suele haber una, así que simplemente lo he supuesto.

—Brillante. ¿Y qué piensas hacer cuando lleguemos allí?

—¿Tú qué crees? ¡Pues robarla!

Carlota sonrió, aunque no dijo nada más.

Cuando llegaron a la zona de urgencias, las enfermeras los estaban esperando.

—Hola, doctora Mercader —le saludaron—. Ya nos ha avisado Mayte de su llegada.

Entre las dos enfermeras y el celador, ayudaron a subir a Carlota a la ambulancia.

—¿Y el conductor? —le preguntaron a Rebeca.

—Seguramente se habrá despistado y se estará tomando un café. No tengo tiempo ni de ir a buscarlo ni de esperarlo. Ya saben que se trata de un asunto grave que no admite demora. Por favor, avisen a Mayte de que su celador hará de conductor.

Las enfermeras dudaron. Rebeca tuvo que subir el tono de su petición.

—Si no le administro el antídoto a mi paciente en los próximos treinta minutos, puede hasta fallecer —les dijo—. Creo que no comprenden que les estoy haciendo un favor. Esta paciente hubiera muerto si no es por mis conocimientos en la materia. Por otra parte, no creo que al director del hospital le haga mucha gracia, cuando informe de lo sucedido al Consejero de Salud.

—¡No, claro que no! ¡No será necesario que le informe de nada! —exclamó la enfermera que parecía al mando—. La salud de los pacientes es lo primero. Ya arreglaremos lo del celador con Mayte, cuando vuelva con la ambulancia, Váyanse cuanto antes.

Ryan, vestido con la bata verde, se subió en el asiento del conductor, mientras Rebeca lo hacía en el del copiloto.

Cuando salieron del recinto del hospital, Rebeca se permitió relajarse, por primera vez desde que había entrado.

—Estoy verdaderamente impresionada y sabes que eso no es nada sencillo de lograr —dijo Carlota—. En apenas una hora, has sacado a una paciente moribunda de la UCI, has convencido a un médico para que le haga un lavado de estómago, has conseguido huir empujando una camilla con una paciente enchufada a dos goteros, todo ello dentro un hospital muy vigilado y con la policía de camino, valiéndote de una ambulancia robada, además sin que nadie sospecha absolutamente nada, doctora Mercader. Después de tu sorprendente actuación, ¿aún pretendes negarme que perteneces a mi gremio?

—No pertenezco a ningún gremio, simplemente tengo iniciativa —respondió Rebeca.

—¿Por casualidad no serás médica?

—¡Pues claro que no, idiota! Lo he fingido para poder sacarte del hospital.

—Entonces, ¿cómo has sido capaz de diagnosticarme lo que me pasaba y el médico de verdad no lo ha hecho?

—Por la belladona.

—¿Qué ocurre con ella?

—Que los Engels tienen una buena cantidad en su jardín. Es cierto que es una planta muy bonita, como me pusieron de pretexto cuando se lo dije, pero. ¿quién cultiva una planta tan peligrosa como la belladona? Y, sobre todo, ¿para qué? Estaba claro que la única respuesta a esa pregunta era para utilizarla en alguna ocasión. Desde que la vi, me hice con varios viales de su antídoto, la fisostigmina. No sabía para quién ni cuándo sería útil, pero tenía claro que la acabaría usando.

—¿Los Engels me envenenaron?

—¡Pues claro! —exclamó Rebeca—. Un matrimonio que vive desde hace años en un paraje muy discreto en Cartagena, que tiene una antena parabólica de grandes dimensiones para, según ellos, ver los canales alemanes por satélite, todo ello en una casa en la que no hay ni un solo aparato de televisión. Además, cultivan belladona y son fervientes católicos. ¿A qué conclusión llegas?

—¡La Entidad! —exclamó Carlota—. ¡Qué idiota he sido! Me debería de haber dado cuenta antes. ¿Desde cuándo lo sabes?

—Lo sospechaba casi desde el principio, pero no tenía ninguna prueba concluyente. Tu envenenamiento de hoy ha sido definitivo.

—Siento interrumpiros, pero se oyen sirenas a nuestras espaldas, aunque aún están lejos —dijo Ryan.

—Claro. La policía habrá acudido al hospital y se habrá descubierto todo el teatrillo —dijo Rebeca—. Estarán buscando esta ambulancia. Debemos de ocultarnos en un lugar discreto y seguro. Además, Carlota no está recuperada del todo. Los Engels debieron darle una buena ración de pastel de belladona. Aún necesitará más dosis de fisostigmina para reponerse del todo y descansar. Su cuerpo necesita eliminar la atropina que habrá absorbido.

—No podemos regresar a la pensión —dijo Ryan—. Allí nos encontrarían enseguida.

—No, no lo haremos —le respondió Rebeca, mientras le mostraba su móvil con la aplicación de mapas abierta en su pantalla—. Tienes que dirigirte exactamente aquí.

Ryan se quedó mirando a Rebeca, como si se hubiera vuelto loca.

—¡Pero si ese punto indica la casa de los Engels!

—Ya os había dicho que necesitábamos un sitio tranquilo y discreto para que Carlota se termine de recuperar. ¿Qué mejor lugar que su chalé? Por allí no va nadie.

—¿Y los Engels? ¿Qué pensarán cuando nos vean aparecer a los tres con una ambulancia robada? —preguntó Ryan.

—Os aseguro que no dirán ni pío —respondió Rebeca.

«O se ha vuelto loca o es una genio», pensó Carlota, que no quería discutir con su hermana, después de la demostración de la que acababa de ser testigo.

En realidad, era una genio, pero Carlota no sabía por qué.

  53    

EN LA ACTUALIDAD, ESTADO DE LA CIUDAD DEL VATICANO, 1 DE NOVIEMBRE

—¿Cómo ha podido suceder? —preguntó el cardenal Matteo Zuppi a su segundo, el monseñor Mario Delpini.

—Nuestros agentes han hecho bien su trabajo, tal y como les ordenamos. El problema es que ha conseguido escaparse del hospital.

—¿Una paciente en la Unidad de Cuidadnos Intensivos, a punto de encontrase con Nuestro Señor? —preguntó el cardenal, a cargo de La Entidad —. A pesar de mi posición, ¿piensas que creo en milagros?

—Ha contado con ayuda externa.

—¿Un operativo de La Casa?

—No, Su Eminencia Reverendísima. Ha sido su hermana y nuestro viejo conocido Ryan Clarke.

—¿Su hermana y un borracho? ¿En serio? ¿Y nuestros agentes en el hospital a qué se dedicaban, mientras tanto?

—Teníamos a uno de ellos en la UCI. Informó de que el fallecimiento de Carlota Penella era inminente. Sin embargo, su médico ordenó por sorpresa un lavado de estómago. Esa acción le salvó la vida, pero seguía en estado grave. Su médico ordenó su ingreso en el hospital. Nuestras enfermeras acudieron a la habitación asignada para terminar el trabajo, pero allí no se presentó nadie.

Monseñor Delpini le narró a su superior como consiguió escapar del hospital de Cartagena.

—Increíble. ¿La tenemos localizada? —preguntó el cardenal.

—No. Supongo que su hermana la tendrá oculta en algún lugar de Cartagena.

Zuppi se quedó pensativo.

—Ya saldrá de su madriguera. No tenemos prisa. Incluso creo que sería buena idea que la operación no se ejecutara en Cartagena. Han sucedido demasiados incidentes allí. Además, la presencia de otros servicios de inteligencia lo complica todo. A pesar de que Dadi me dio su palabra de que no se interpondrían en nuestra operación, cuestión que han cumplido, no me hace ninguna gracia ejecutar acciones de este tipo bajo su mirada.

David Barnea, conocido por sus amigos por el diminutivo de «Dadi», era el director del Mossad, el servicio de inteligencia israelí, que también disponían de operativos en Cartagena.

—Todo se organizará como usted desee —respondió a su superior.

—Hay una cuestión que me tiene preocupado. ¿Quién narices es la hermana de Carlota Penella? A la tal Mercader no la tenemos fichada, ¿verdad? —preguntó el cardenal.

—No.

—¿Nos deberíamos de preocupar por ella?

—Creo que sí.

—¿Y por qué cree eso?

—Porque nosotros no sabemos quién es ella, pero ella sí que nos conoce. Es todo un misterio, pero nos ha dejado una advertencia.

—¿Cuál?

—¿Sabe con qué nombre firmó la documentación que le solicitaron en el hospital?

—¿Cómo quiere que lo sepa?

—Con el suyo.

—¿Rebeca Mercader? ¿Y ese descaro le parece extraño, después de la magnífica operación de extracción que llevó a cabo en el hospital?

—No, no me ha entendido. Cuando digo «el suyo», me refiero «al suyo». El de Su Eminencia Reverendísima.

Ahora sí, el cardenal se preocupó de verdad.

  54    

EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 1 DE NOVIEMBRE

—¿Y ahora qué? —preguntó Carlota—. En cuanto los Engels me vean viva en esta ambulancia, se llevarán una buena sorpresa. Si realmente pertenecen a La Entidad, tendrán armas de fuego y nosotros no. ¿Cómo piensas sacarnos de esta situación, hermanita?

—Escucha, Carlota. Ryan y yo bajaremos de la ambulancia y entraremos en la casa de los Engels. Tú no estás en condiciones para acompañarnos. Cierra la puerta y quédate dentro, esperándonos.

—¿Acaso has escuchado lo de las armas de fuego? —insistió Carlota.

—¿Crees que me dan miedo? —le respondió Rebeca, sonriendo—. Antes de que cualquiera de ellos se atreva a apuntarme con una, ya estará volando por los aires.

Carlota no parecía demasiado convencida, pero era cierto que su hermana era maestra en diferentes artes marciales. «Espero que sea más rápida que una bala», pensó.

—Vale, de acuerdo —dijo Carlota—. Tampoco tengo elección, ¿no?

—¿Crees que nos serías de ayuda en tu estado y conectada a dos goteros? Además, en un principio, es mejor que no te vean, aunque se imaginarán algo extraño cuando observen la ambulancia, pero eso es inevitable —le dijo Rebeca, mientras descendía, acompañada de Ryan.

Llamaron al timbre de la puerta.

No sucedió nada.

Rebeca insistió.

Ryan accionó el pomo. La puerta no estaba cerrada con llave.

—Vamos —dijo Rebeca.

—¿Entramos sin ni siquiera dar unas voces, llamando a Greta y Markus? Igual están en el embarcadero y no nos han oído.

—Los Engels estarán de camino a Roma. Por eso he propuesto este lugar para venir, porque sabía que estaría vacío. Lo que he dicho en la ambulancia era por Carlota. Es una cabezota y no sabe estarse quieta. Ahora que se encuentra algo mejor, hubiera insistido en acompañarnos.

—Pero su coche está en la puerta. Eso significa que no se han ido, como tú dices.

—No. Significa que, como experimentados miembros de una agencia de inteligencia, disponían de otro vehículo de emergencia en los alrededores. Es un procedimiento común entre las células de espías. Si son descubiertos o reciben la orden de evacuación, deben huir, pero sin parecer que lo han hecho. Eso siempre les da el tiempo extra que necesitan para escaparse con seguridad.

—Entonces, ¿qué hacemos?

—Vamos a revisar la casa, no quiero sorpresas. Ocúpate del piso de arriba. Yo inspeccionaré la planta baja. Ve con cuidado, no sea que nos hayan dejado alguna sorpresa desagradable.

Así lo hicieron.

Rebeca revisó el salón y el embarcadero. No había nadie. Entró en el dormitorio de los Engels. Era la única parte de la casa que desconocía.

Se llevó una buena sorpresa.

Aquello no era un dormitorio. Era cierto de que disponía de dos camas separadas, pero lo importante no era eso. Parecía una oficina de espionaje del siglo pasado. Había un mapa de la bahía de Cartagena con multitud de chinchetas de colores clavadas, además de otros planos que no reconoció. Sin embargo, lo que más llamó la atención de Rebeca fue una gran estación de radio, también antigua.

«Aquí tenemos la respuesta al misterio de la antena parabólica y la ausencia de aparatos de televisión», pensó Rebeca, divertida. «Este siempre ha sido su verdadero uso». La encendió, pero no pareció ponerse en marcha. «Supongo que le habrán quitado alguna pieza para inutilizarla».

Miró por encima de la mesa. Estaba claro que, en su huida, se habían llevado todos los documentos que pudieran relacionarlos con La Entidad.

Salió al salón y se encontró con Ryan. Ya había inspeccionado las habitaciones del piso superior.

—Nada —dijo.

—Bueno, la casa está limpia. Podemos ir a por Carlota y traerla de forma segura.

Ambos se encaminaron hacia la ambulancia y abrieron la puerta trasera.

Se llevaron una gran sorpresa.

Allí no estaba Carlota.

—¿No decías que estaba demasiado débil para caminar? —preguntó Ryan.

—Eso parecía. Tú también viste su estado.

—¿Y si se la han llevado a la fuerza? —preguntó Ryan, mientras señalaba a un punto de la ambulancia—. Mira, la camilla está ladeada y las vías de los goteros están arrancadas y en el suelo.

Rebeca no parecía preocupada.

—¡Hay que buscarla! ¡Igual todavía podemos alcanzar a sus captores! —exclamó Ryan, ante la aparente indiferencia de Rebeca.

—Vale —respondió, sin demostrar especial entusiasmo.

Ryan se quedó observando los alrededores de la ambulancia. El suelo del aparcamiento de los Engels era de arena, así que buscó huellas.

—¡Mira! —exclamó Ryan—. Hay huellas que llevan hacia un lateral de la casa. ¿Y si los Engels no se han marchado? Dices que son espías. ¿No pueden tener alguna habitación de seguridad secreta?

Rebeca observó las pisadas. Era cierto que se dirigían hacia la parte izquierda de la casa de los Engels, donde se encontraba la zona de la terraza y el embarcadero.

—¡Venga! —volvió a exclamar Ryan—. Vayamos a toda velocidad a seguir su rastro.

Rebeca seguía indiferente.

—Vale —respondió otra vez.

Ryan salió corriendo en la dirección de las huellas. Sin embargo, Rebeca se lo tomó con más calma.

Llegaron a la zona del embarcadero. La Greta se encontraba amarrada, así que nadie había huido por mar.

—¡Una prueba más que la tienen retenida en esta casa! —exclamó Ryan, que estaba hiperactivo.

—¿No te has dado cuenta de que las huellas han desaparecido? —le preguntó Rebeca— ¿Qué opinas de ese detalle?

—No lo sé, la verdad. Supongo que eso quiere decir que el escondite donde la tienen retenida debe estar muy cerca de aquí.

—No es eso —le dijo Rebeca—. Las huellas no han desaparecido, lo que pasa es que se han metido en el agua. Así no las puedes seguir.

—¿Tú crees? ¿Y por qué harían eso? —preguntó Ryan, extrañado.

—Para fastidiarme —respondió Rebeca, que, sorprendentemente, lucía una sonrisa de oreja a oreja.

—¿Secuestran a tu hermana y te permites reírte?

—Nadie se ha llevado a la fuerza a mi hermana —le respondió—. Si te hubieras fijado bien en el aparcamiento, hubieses advertido que las pisadas en la tierra correspondían tan solo a una persona. Además, por el apoyo, estaba corriendo.

—No te entiendo. ¿Insinúas que tu hermana se estaba escapando de alguien?

—Sí, de nosotros. ¡De verdad que pareces idiota! —exclamó Rebeca—. Carlota sabía perfectamente que los Engels no iban a estar en casa. Después de intentar asesinarla, tenían que huir y salir de España lo antes posible. Además, mira enfrente de ti, en las tumbonas de la terraza.

—¿No me digas que es…? —comenzó a preguntar Ryan, sorprendido.

—Carlota, sí —concluyó la pregunta Rebeca—. Está claro que no estaba tan débil como fingía. Siempre tiene que ser la que diga la última palabra en todo, ni siquiera perdona el hecho de que hayan intentado asesinarla.

Se aproximaron al lugar.

Efectivamente, allí estaba tumbada Carlota, tan tranquila.

—¿Ya habéis registrado la casa vacía? —les preguntó—. Aparte de una emisora de radio antigua y algún que otro cachivache, ¿algo más de importancia?

—¡Carlota, eres estúpida! —exclamó Ryan, enfadado—. ¡Me he llevado un susto de muerte!

—Veo que mi hermana no —le respondió Carlota.

—Tengo cierta ventaja sobre él. Ya conozco tus jueguecitos. A mí no es tan fácil engañarme.

—¿De verdad crees eso? ¿Y por qué estás tan tranquila mirándome en la hamaca? Deberíamos irnos de aquí cagando leches.

—¿Por qué dices eso? La casa está vacía —le respondió Rebeca.

—Pronto no lo estará.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó Ryan, preocupado—. ¿Eso significa que están de camino otros miembros de La Entidad para comprobar la casa de los Engels?

—No. Eso significa que están de camino otros miembros de la Guardia Civil, para comprobar qué hace una ambulancia aparcada en la casa de los Engels. ¡Parecéis tontos! Todas las ambulancias y, en general, los vehículos de emergencia, están dotados de sistemas de localización. La policía conoce su ubicación en todo momento.

Rebeca, internamente, se maldijo. Con toda la tensión acumulada en el rescate de Carlota, no había caído en esa obviedad. Era imperdonable.

—Tranquila, hermanita —dijo Carlota—. Aún tardarán unos diez minutos. Tenemos tiempo de sobra para marcharnos, aunque sin dormirnos.

—¿Eso te parece «tiempo de sobra»? —preguntó Rebeca, que ahora sí que estaba preocupada.

Carlota se levantó y comenzó a caminar lentamente.

—Ahora, iremos a por el coche de los Engels. Lo utilizaremos para trasladarnos a nuestra nueva ubicación. Que encuentren la ambulancia aquí es bueno. Mantendrá ocupados a los agentes de la Guardia Civil un buen rato. Además, cuando descubran lo que verán en el dormitorio de Greta y Markus, llamarán de inmediato al CNI. Aunque ya tengan varios operativos en Cartagena, eso nos da dos horas de ventaja, como mínimo.

—¿Y dónde piensas ir? —preguntó Rebeca—. Este es el único sitio seguro que conocemos en toda Cartagena.

—Negativo —respondió Carlota—. Déjame llevaros a otro.

—¿Te vas a atrever a utilizar un piso franco del CNI en Cartagena para ocultarnos? —preguntó Rebeca, espantada.

—Algo así —respondió Carlota, que ahora era ella la que sonreía de oreja a oreja—. ¿Acaso se te ocurre otra alternativa?

Rebeca pensó todo lo rápido que pudo, pero no conocía apenas Cartagena. No se le ocurrió nada, salvo una objeción.

—¿No crees que los tuyos, cuando sepan que no estás muerta y que te has fugado del hospital, los pisos francos serán en los primeros lugares en los que te busquen?

—Lo dudo mucho —respondió Carlota, de nuevo sonriendo.

«¿Qué es lo que le hace tanta gracia?», pensó Rebeca, preocupada. «Sin duda, está tramando alguna extravagancia de las suyas».

Se subieron al vehículo del matrimonio Engels, si es que lo eran de verdad. Como siempre, tenía puestas las llaves en el contacto. Ryan se sentó en el asiento del conductor. Las dos hermanas lo hicieron detrás.

—Vamos por la carretera de la costa, en dirección contraria a Cartagena. Por ahí acudirá la Guardia Civil y no me los quiero encontrar de frente —le indicó Carlota a Ryan.

Arrancó el coche y se alejaron de la casa.

—¿Y ahora qué?

—Sigue la carretera hasta que te dé nuevas indicaciones. Lo importante ahora es alejarnos —le respondió Carlota.

—¿Adónde nos llevas? —le susurró Rebeca al oído—. Aunque ahora hayas sacado fuerzas de no sé dónde, sin duda se deberá al subidón de adrenalina de la fuga del hospital. Después, te encontrarás de nuevo débil. Necesitas reposo.

—Esto que estamos haciendo es reposo para mí —le respondió—. No quieras saber a qué estoy acostumbrada de diario.

—¡Casi te mueres, imbécil! ¡No lo vuelvas a hacer! —exclamó Rebeca, que no pudo evitar que unas lagrimillas le brotaran de sus ojos.

—Tranquila, hermanita —le respondió Carlota, abrazándose a ella con cariño—. Ya sabes, mala hierba nunca muere.

Estuvieron como un minuto así, hasta que Carlota se separó de su hermana y se dirigió a Ryan.

—¿Ves ese aparcamiento antes de la curva? Dirígete hacia él.

Rebeca lo reconoció de inmediato. Era el aparcamiento de Cala Cortina.

—Te repito, ¿adónde nos llevas? La única edificación que hay por aquí es el restaurante Mares Bravas, y está cerrado por vacaciones.

Carlota sonrió de nuevo.

—¿No pretenderás que nos ocultemos en el restaurante? Está muy expuesto y tus compañeros del CNI no se les pasará por alto un lugar tan obvio.

—No, no vamos al restaurante, pero dejaremos el coche aparcado aquí. Eso los despistará —dijo Carlota.

—Puede —le respondió Rebeca—, pero, ¿qué haremos nosotros?

—Senderismo. ¿Sabes que hay unas rutas preciosas por este paraje?

Ryan detuvo el motor del coche de los Engels.

—Bueno, ahora vamos a dar un pequeño paseo —dijo Carlota.

—¿Te has vuelto loca? —preguntó Rebeca, mirando fijamente a su hermana—. Está nublado, hace frío, acabas de salir de un hospital, ¿y pretendes que nos echemos a la montaña? No vamos preparados para eso, y tú menos.

—No vamos a «echarnos a la montaña». Tan solo vamos a hacer una pequeña ruta de senderismo. No más de un kilómetro, te lo prometo.

—¿Para qué? —preguntó Rebeca.

Ryan permanecía en silencio. Después de lo de Carlota en casa de los Engels tenía miedo de volver a hacer el ridículo.

—Siguiendo este camino llegaremos a la base militar de Trincabotijas. Ese es el lugar de nuestro destino final.

—¿En serio? Te recuerdo que está protegida por una verja electrificada y que dispone de cámaras de vigilancia. En la anterior ocasión tuviste tiempo de anularlas, pero ahora no.

Carlota se rio como hacía tiempo que no lo hacía.

—¡Por favor, que me duele el estómago! —exclamó a duras penas—. Está base está protegida por un cartel que dice «precaución, valla electrificada» y por unas carcasas de cámara que no contienen nada en su interior. ¡Por favor! ¿Acaso pensáis que dispongo en Cartagena del material adecuado para sortear esas medidas de seguridad? Apenas tengo un pequeño petate que guardo en el interior de la base.

Rebeca comprendió todo.

—¡Nos has engañado, idiota! —exclamó, enfadada.

—Vamos a ver, ¿de verdad creíais que una pequeña base militar sin importancia, con una dotación de apenas cincuenta personas, merece tanta protección? Hasta finales del siglo XIX la tuvo, pero entonces disponía de sus potentes cañones Krupp, que eran capaces de hundir cualquier barco que intentara penetrar en la bahía y su puerto militar interior. Ahora no dispone de ninguna clase de armamento. Incluso durante muchísimos años estuvo abandonada, porque había perdido su sentido estratégico. Ya en este siglo, se reconvirtió en una instalación más técnica que militar, que tan solo alberga una estación de calibración magnética que depende del Arsenal de Cartagena. No hay ninguna vigilancia más allá de la valla que rodea su perímetro, unos carteles que mienten y unas cámaras que no lo son. Si lo pensáis bien, tiene todo el sentido del mundo. ¿A quién le iba a interesar entrar en ella? Ya os lo digo yo, tan solo a los senderistas. Por eso están los carteles y las falsas cámaras, para disuadirlos a ellos. Pero nosotros no somos senderistas, ¿verdad?

Rebeca no salía de su asombro.

—¿De verdad estás proponiendo lo que creo que estás insinuando?

—¿Por qué no? ¿Creéis que nos buscarán en el interior de una base militar? Eso no se le ocurre ni al capitán Patilla, que no es un nombre inventado a pesar de tener su gracia. Es el apellido real del comandante del puesto de la Guardia Civil.

Rebeca debía de reconocer que su hermana tenía razón.

—¿Podrás andar un kilómetro por este paraje escarpado? Como te falle un pie, te darás un buen costalazo.

—No tenemos otra alternativa, así que deberé hacerlo —le respondió—. Cuando antes empecemos, antes llegaremos.

Había un camino que se dirigía a los alrededores de la base. A uno cien metros, lo abandonaron para encaminarse al agujero que había hecho Carlota en su valla. Lo abrieron sin dificultad y entraron en la base.

—Escucha, Carlota —susurró Rebeca—. Supongo que vamos al barracón de invitados, donde se encuentran tus compañeros del CNI, ¿No crees que ya estarán al tanto de todo lo que ha sucedido?

—Una suposición correcta y otra errónea —respondió Carlota—. Por supuesto que se habrán enterado de lo sucedido conmigo esta mañana. Por eso mismo no estarán aquí. Los conozco desde que yo era una niña. Habrán tomado nuestro Falcon desde la base aérea de San Javier, que está a una media hora de aquí, para trasladarse a Madrid.

—¿Con qué sentido? —preguntó Rebeca.

—Mejor no quieras saberlo —le respondió su hermana—. Anda, dejemos de hablar hasta llegar al barracón. A pesar de haber cincuenta soldados, tan solo uno de ellos que nos viera, supondría que nuestros planes se verían arruinados.

Efectivamente, cuando llegaron al barracón de invitados de la base, no había nadie en su interior.

—Creo que deberías tumbarte en uno de los camastros —le dijo Rebeca a su hermana—. Siempre quieres hacerte la valiente, pero ahora toca hacerte la convaleciente. ¡Hasta me ha salido un pareado! —exclamó, divertida.

Mientras tanto, Ryan, como buen exmilitar de élite, inspeccionó el barracón, para evitar posibles sorpresas desagradables. Sin embargo, lo que encontró fue todo lo contrario.

—¡Qué maravilla! —exclamó—. Nunca había visto unos equipos tan modernos.

—¿Te gustan? —le preguntó Carlota—. Ese modelo es el último que ha recibido la unidad de operaciones especiales subacuáticas del CNI.

—Sí que os tratan bien —comentó—. En Irlanda, nos teníamos que conformar con lo que nos daban, que, por supuesto, no era de este nivel.

—Porque somos una unidad de élite de los servicios de inteligencia. La Armada Española no dispone de esos mismos equipos. Son buenos, pero no tanto. Además, sientan de maravilla. Con tu cuerpo atlético y el cuerpo pecador de Rebeca, enfundados en ellos, deberéis de estar imponentes.

Rebeca hizo caso omiso de la provocación de su hermana, porque la conocía muchos años y vio venir de lejos sus verdaderas intenciones.

—No.

—Sí.

—¿Qué demonios decís? —preguntó Ryan, sin comprender a las hermanas.

Carlota tomó la palabra.

—Que es el momento perfecto. ¿Nos buscan? Pues hacemos una inmersión, a ver si allí abajo nos encontramos con un control de carretera la Guardia Civil. ¡Estaría gracioso!

—¡Carlota, por Dios! ¡Acabas de salir del hospital y no estás preparada para eso!

—Debajo del agua, media Carlota vale más que una Rebeca entera.

  55    

EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 1 DE NOVIEMBRE

—¡Cuatro malditas horas sin hacer ni una sola parada! Tengo el culo de cartón piedra.

—No te quejes, Cortés. Hemos vuelto a Cartagena de la manera más rápida posible, sin que se entere la jefa. No podíamos usar los medios de La Casa. Nos hubiesen descubierto enseguida.

—Lo sé, comandante, pero quejarme es gratis y me alivia.

—¿Cómo lo vamos a hacer? —preguntó la teniente.

—A veces, lo más sencillo es lo más eficaz. Ejecutaremos la operación a la manera tradicional —dijo el comandante.

—Señor, sabe que en la pensión se alojan miembros del Mossad y algunos operativos que nos complicarán la vida todavía más —dijo el capitán.

—¿Más que los israelíes? ¿Quiénes?

—Los nuestros —insistió el capitán—. Hay un equipo allí y nos reconocerán en cuanto nos vean aparecer por la puerta.

—Pues no nos verán aparecer por la puerta —respondió el comandante, con una sonrisa.

—¿Cómo pretende hacer eso?

—Ya conocéis el lema del CNI: «Si es difícil, está hecho; si es imposible, se hará».

Los cuatro se rieron.

—Ahora en serio, si no podemos aparecer por la puerta, ellos tendrán que salir. Usaremos el viejo truco conocido como «el conejo y la chistera» —dijo el comandante.

Los cuatro volvieron a sonreír. El comandante se refería a una argucia que habían empleado con anterioridad y nunca les había fallado. Es improbable que dentro de un sombrero se esconda un conejo, pero, invariablemente, en todos los espectáculos de magia, acaba saliendo. Ellos también sabían hacer magia.

Llegaron de buen humor a las puertas de la base de Trincabotijas. El soldado de guardia les franqueó el acceso. Ni siquiera les pidió sus acreditaciones. Ya los conocía de sobra.

La alegría les duró poco.

—Atención —susurró el capitán—. La madera no está en el árbol.

Nada más oír esa expresión, los cuatro desenfundaron sus armas. Aquello significaba peligro inminente. Siempre dejaban una minúscula astilla de madera atrapada entre la puerta de su barracón y el marco. Era un método muy antiguo pero también práctico. Podían saber si alguien, en su ausencia, había penetrado en sus aposentos. Además, aún podían permanecer dentro.

—¿Puede ser La Entidad? —susurró la teniente.

—Por si acaso, procedamos según el plan previsto. No tenemos tiempo de ponernos el equipo táctico habitual, pero, por lo menos, los chalecos antibalas sí. Navarro, tú por detrás. Cortés, toma las granadas de humo y colócate en posición. La teniente y yo entraremos por la puerta, como si no supiéramos nada. Sincronicemos los relojes —ordenó el comandante, mientras todos ajustaban la hora—. En un minuto desde ahora mismo, empezará la función.

Todos se movieron de manera coordinada, como habían hecho cientos de veces.

—Vamos —dijo el comandante.

La teniente y él abrieron la puerta del barracón, simulando una charla distendida. A los cinco segundos, Cortés arrojó las granadas de humo. Al mismo tiempo, el sargento Navarro ya había tomado posición en la parte trasera del barracón, permaneciendo agazapado e inmóvil. Rojas y Segarra ya se encontraban en sus camastros, pistolas en mano. Cortés los cubría desde un lateral.

—¡Despejado! —dijo el comandante.

—¡Despejado! —confirmó el sargento Navarro, desde la parte posterior.

—No hay nadie —dijo Cortés—. Supongo que la madera de la puerta se habrá caído por el viento.

—No, no ha sido el viento —dijo el comandante, mientras les señalaba un punto en el barracón—. ¡Mirad!

—Los cuatro se acercaron.

Cuando comprendieron lo que había ocurrido, se abrazaron de alegría.

—Faltan tres de nuestros equipos de submarinismo. ¡Tres! —recalcó Cortés.

—¡Ryan, Rebeca y Carlota! —exclamó el comandante—. ¡Sigue viva!

—Entonces, la información de la jefa era incorrecta. Parecía muy segura de lo que decía —observó la teniente.

—Es altamente improbable que la información no fuera buena —dijo el comandante—. No debe ser nada fácil acabar con Carlota Penella, incluso para La Entidad. Yo mismo no me atrevería a intentarlo. Lo que ha debido de suceder es que los purpuritas, por algún motivo que desconocemos, han debido de dar por eliminado a su objetivo antes de tiempo y han cometido un error.

—¿La Entidad? —dijo Cortés—. ¿Cuántas veces crees que habrán cometido un error en su historia?

—Hasta el propio Dios no empezó demasiado bien. Menuda cagada con Adán y Eva, por no hablar del Diluvio Universal —le respondió el comandante, que no podía evitar su alegría.

—¡Señor! —exclamó la teniente Segarra.

—Lo siento, Sylvia. No me acordaba que eras católica practicante. Disculpa si te he ofendido. No pretendía herir tus sentimientos religiosos. 

—Sé por qué lo ha dicho y lo comprendo, no se preocupe —le respondió—. Ha sido una reacción espontánea.

Los cuatro se sentaron en sus camastros.

—Y ahora, ¿qué vamos a hacer? Nos hemos escapado de Madrid furtivamente y mañana por la mañana teníamos una reunión programada con la jefa. Habrá que avisarla.

El comandante se quedó mirando a los miembros de su equipo, con un semblante muy serio.

—Tenemos dos cosas claras. Han intentado matar a Carlota y, por el motivo que sea, ha conseguido escapar con vida. Pero este segundo detalle no anula al primero. Han intentado asesinar a nuestra Carlota. Por mí, el plan sigue adelante —dijo el comandante.

Uno a uno, todos fueron asintiendo con la cabeza.

—Esta noche habrá sangre —dijo Rojas, con la solemnidad propia de un rito.

  56    

EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 1 DE NOVIEMBRE

—Creo que esto es un error.

—¡Mira que eres pesada! —exclamó Carlota, que había escuchado esa frase más de diez veces de la boca de Rebeca, mientras bajaban a la cala discreta de Trincabotijas.

—Carlota ha descendido portando su equipo a cuestas y eso que pesa lo suyo— intervino Ryan—. Está preparada.

—Allí abajo las cosas no son como en la superficie —Rebeca insistía.

—¡Lo dice la que más experiencia tiene en operaciones subacuáticas! ¡Vamos, hermanita, no me fastidies! —exclamó Carlota, que ya se había cansado de escucharla.

Rebeca se dio cuenta de que no los iba a disuadir. Lo que les esperaba debajo del agua era algo demasiado grande como para andarse con remilgos. Decidió que si no podía con su «enemigo», lo mejor era rendirse pero con condiciones.

De acuerdo —dijo—, pero hay una cosa que no voy a permitir bajo ningún concepto. El peligro.

—¿De qué peligro hablas? —le respondió Carlota.

—No entraremos en el pecio hasta que no tengamos claro que se trata de la goleta Beatrice. Bucearemos hasta su proa y comprobaremos la campana, junto al palo de bauprés. Ya sabéis que, en todas las goletas de la época, en la campana estaba grabado su nombre.

Carlota se quedó mirando a su hermana.

—Lo acepto por no oírte más —le dijo.

Mientras hablaban, los tres se estaban enfundando los trajes especiales de buceo. Ryan y Carlota casi habían terminado, pero Rebeca iba un poco más retrasada. No estaba acostumbrada a este tipo de equipo. De hecho, era la primera vez que se ponía uno de esos.

—¿No te caben las tetas? —le preguntó Carlota.

—¡Idiota! —le respondió su hermana—. Esto no es sencillo.

Después de pelearse cinco minutos con su equipo, por fin estuvieron los tres preparados.

—Carlota irá al frente —dijo Ryan—. Después Rebeca, y yo cerraré el grupo. No nos separaremos demasiado. Intentad no perder el contacto visual. No sabemos la de porquería que puede haber ahí abajo.

Bueno, una sí que lo sabía, pero se lo calló.

—Rebeca, ¿conoces las señales internacionales de comunicación subacuática? —preguntó Ryan.

—Las supe en su día. Supongo que me acordaré.

—Bien, entonces estamos preparados. En caso de cualquier tipo de emergencia, utilizar los flashes de la linterna. Ya sabéis que los sonidos, debajo del agua, tan solo sirven para saber que hay un compañero cerca, pero, al trasmitirse en todas direcciones, en condiciones de poca visibilidad, no sirven para localizarlo.

—Deja de decir obviedades y entremos en el agua —dijo Carlota—. Hay una cuestión que debéis saber. A los dos o tres metros de entrar en esta cala, notaréis que el suelo desaparece bajo vuestros pies. La batimetría desciende bruscamente hasta los               dieciséis metros de profundidad.

—¿Cómo lo puedes saber con tanta exactitud? ¿Has estado antes aquí? —le preguntó Ryan.

—No —mintió Carlota—. Simplemente me he estudiado los planos de esta zona de la costa.

Tal y como Carlota había dicho, descendieron con relativa rapidez en dirección al lecho marino de la cala. La visibilidad era deficiente, pero buceaban muy cerca entre ellos. Cuando llegaron al fondo, aquello parecía un vertedero. No se veía ni un solo resto de un pecio hundido.

Carlota, que iba la primera, se desvió ligeramente hacia el norte. Rebeca y Ryan la siguieron. Estaban muy cerca de las rocas del acantilado, ya que podían divisar su silueta.

De repente, Carlota se detuvo. Con gestos, les indicó a sus compañeros que miraran en dirección a la costa.

Al principio no observaron nada fuera de la común. Carlota descendió un par de metros más.

Ahora sí.

Se veía la parte de proa de una embarcación de madera. Aún no podían saber si se trataba de una goleta, ya que el campo visual era muy limitado. Poco a poco, se acercaron a ella.

Carlota se giró hacia su hermana y le señaló un punto en concreto. Por gestos, le dijo que buscara allí la campana. Era la prueba que había exigido para continuar.

Rebeca descendió apenas un metro más. Se giró y aún podía ver las siluetas de sus compañeros, inmóviles.

Como le había ocurrido en la anterior inmersión con Ryan, el día que fingieron su muerte, la proa estaba destrozada. Había restos del palo de bauprés por todas partes. Eso dificultaba el acceso al lugar donde se suponía que descansaba la campana. Movió con mucho cuidado las maderas. Una de ellas le golpeó la cabeza, pero la calidad del equipo que llevaban no tenía nada que ver con los de Markus y Greta Engels. Apenas notó un ligero golpe, sin ninguna consecuencia. Se abrió paso entre la maraña de maderas.

La campana no estaba en su sitio.

En principio, Rebeca se alarmó. Un objeto metálico y pesado como una campana no puede desaparecer. «Desaparecer no, pero sí desplazarse por el impacto», pensó. Decidió no comunicarles nada a Ryan y a Carlota. A la distancia que se encontraban, no iban a entender sus gestos. Buceó por encima de toda la proa del pecio. De repente, algo llamó su atención. Aquello no era madera.

Sin duda, por su forma y color, debía tratarse de la campana. No estaba en la posición que debería, pero eso no importaba. Retiró otras maderas y se la encontró. Como suponía, estaba cubierta de porquería y muy sucia. Era imposible leer ninguna inscripción en su superficie.

La miró todo lo que pudo, pero no se leía nada. Pensó en subir al encuentro de Carlota y Ryan. Entre los tres la podrían sacar a la superficie. Allí, con más tranquilidad, serían capaces de quitar toda la capa de suciedad que la envolvía y leer su inscripción.

Cuando se disponía a hacerlo, de repente, le vino una idea a la cabeza. «Es posible que no sea capaz de leer lo que pone, pero existen otros sentidos que me pueden ayudar», pensó.

El tacto.

Las inscripciones de las campanas de las goletas estaban talladas con notable profundidad. Quizá no pudiera ver su nombre, pero si distinguirlo a través del tacto.

Con mucho cuidado, se quitó el guante derecho de su mano. Para no perderlo, lo guardó en uno de los múltiples bolsillos que llevaba su equipo.

Empezó a pasar la mano por la superficie de la campana.

Nada.

Pensó que tan solo tenía acceso a la mitad de ella, ya que la otra se encontraba incrustada entre los restos del pecio. Con todas sus fuerzas, intentó moverla.

Imposible. Además de pesar demasiado, parecía estar incrustada y bloqueada por alguna madera.

De repente, se le ocurrió una idea alocada.

«Mi hermana me está contagiando», pensó preocupada, pero también esperanzada.

Se separó unos vente centímetros de la campana. La miró durante un instante y cerró los ojos. No le hacía falta verla físicamente. La tenía en su mente. Sin pensárselo dos veces, le lanzó una patada con todas las fuerzas que tenía. En la superficie, esa patada hubiera sido mortal para un humano, pero era consciente de que la presión del agua disminuiría mucho su potencia, así que no sabía si había logrado algo.

Desde luego que lo logró. Hacerse daño en el empeine del pie izquierdo, por encima de la aleta. Eso lo notó sin necesidad de abrir los ojos. Cuando lo hizo, vio que la campana apenas se había movido, si es que lo había hecho, que tampoco lo tenía muy claro. Lo que sí observó es que las maderas que la rodeaban se habían partido. Aunque la patada no hubiera sido muy potente, en semejantes condiciones, la madera podrida habría hecho el resto.

A simple vista, le pareció que no había logrado su objetivo, salvo dañarse el pie. De todas maneras, se acercó de nuevo a la campana.

Repitió la operación anterior. Intentó que la campana rotara sobre sí misma, Para su sorpresa, porque no se lo esperaba, esta vez sí que pareció girar. «Con mi patada, a la campana no le he hecho ni cosquillas, pero sí a las maderas que la retenían», pensó.

Cuando consiguió darle la vuelta, palpó con sus manos su superficie.

Ahora, sí que noto unas hendiduras que se asemejaban a letras. Intentó distinguirlas.

Allí no ponía Beatrice.

Se tomó su tiempo. Lo que estaba haciendo no era nada sencillo.

De repente, cayó en la cuenta de una cuestión que no había pensado. La campana estaba justo al revés. A través del tacto, debía de intentar leer en sentido contrario. Se concentró en ello.

Beatrice.

Ahora sí que no tenía ninguna duda. Se volvió a poner el guante de su mano derecha y se dispuso a subir hacia la posición de Carlota y Ryan. Fue entonces, al empujarse con sus aletas, cuando se dio cuenta de que su pie izquierdo le dolía más de lo que pensaba. Debía de haberse producido alguna lesión. No obstante, sus compañeros se encontraban cerca. Los alcanzó enseguida.

Estaban expectantes.

Rebeca no sabía si existían signos para decir «es la Beatrice», así que se limitó a levantar su pulgar derecho. Eso era una señal internacional dentro y fuera del agua.

Ryan y Carlota, al comprenderlo, se abrazaron a ella.

Miles de personas, durante casi doscientos años, habían estado buscando lo que ellos tenían al alcance de su mano. Eran conscientes de que estaban a escasos minutos de escribir un capítulo muy importante de la historia de la humanidad.

  57    

EN LA ACTUALIDAD, ESTADO DE LA CUDAD DEL VATICANO, 1 DE NOVIEMBRE

—¿Cómo ha sucedido? —preguntó el cardenal Matteo Zuppi.

—Parece que Pietro Ambrosini salió un momento de la pensión para fumarse un cigarro. Como tardaba más de la cuenta, su compañera Daniela Ferrara salió en su búsqueda. Se lo encontró en el suelo. Le habían estrangulado. De inmediato, ocultó su cadáver en el interior del maletero de su coche y despejó la escena. Parece que no hubo testigos.

—¿Quién se habrá atrevido a hacer una cosa así? —Zuppi estaba fuera de sus casillas—. ¡Es toda una provocación que no quedará sin respuesta!

—No lo sabemos, señor. Quizá esta osada acción esté relacionada con nuestro intento de eliminar a Carlota Penella.

El cardenal se quedó unos minutos pensativo.

—¿Los miembros de La Casa, también presentes en la pensión, se levantaron cuando lo hizo Pietro y salieron a la calle?

—Según Daniela, no. Es lo primero que le pregunté. Ellos no fueron.

—Entonces, ¿a qué se debe este asesinato sin sentido? ¿Saben algo nuestros compañeros israelíes?

—Me acabo de poner en contacto con ellos, pero aún no han respondido.

—Ahora, me tocará darle la noticia a su padre, el cardenal Ambrosini. Desde que su hijo decidió ingresar en La Entidad, nuestra relación personal ha sido mala. ¡Lo que me faltaba! Esto provocará un terremoto en el Vaticano. El Sumo Pontífice se enterará. Me tendré que anticipar a Ambrosini y darle la noticia yo mismo. Pero, ¿qué le cuento acerca de sus autores o de la causa? Nada sabemos. Lo único que puedo hacer es ganar algo de tiempo, pero poco más.

—En Cartagena opera, al menos, otro equipo de La Casa. Sabemos que se ocultan en la base militar de Trincabotijas. ¿No podría haber sido cosa de ellos? También conocemos su estrecha relación con Carlota Penella y que ha estado acudiendo allí.

—Es lo primero que he pensado, pero están en Madrid. Han volado en su Falcon esta mañana, nada más producirse nuestro operativo. Supongo que habrán acudido a informar a su jefa en persona. Nuestro hombre en la base aérea de San Javier me acaba de decir que su avión aún no ha regresado. Eran los sospechosos perfectos, pero debemos descartarlos.

En ese momento, llamaron a la puerta del despacho.

—¡Adelante!

Entró una persona y, después de hacer una pequeña reverencia, entregó un sobre al cardenal. Se marchó como había venido, en silencio y sin pronunciar palabra alguna.

Matteo Zuppi lo abrió.

Su rostro sufrió una trasmutación completa. Si antes reflejaba una furia sin límites, ahora era temor lo que trasmitían sus ojos.

—¿Qué le sucede? —preguntó preocupado su número dos en la entidad, monseñor Mario Delpini.

—Comunicación desde España. Según Daniela Ferrara, el malogrado Pietro Ambrosini portaba un sobre de origen desconocido en el interior de su chaqueta.

—¿Tan importante es? —preguntó Delpini—. Disculpe mi atrevimiento, pero no le veo buena cara.

—El sobre iba dirigido a mí. En circunstancias normales, Daniela no se habría atrevido a abrirlo, pero consideró que era urgente que yo conociera su contenido. Ha obrado bien.

—¿Se me permite conocer lo que decía?

—No solo eso. Debes de saberlo. La nota era muy simple. «Saluti a monsignor Colina».

—¿Monseñor Colina? —preguntó muy extrañado Mario Delpini—. No tenemos ningún arzobispo en Italia con ese nombre. Lo más parecido que se me ocurre es el cardenal arzobispo de Toronto, Thomas Collins, pero, ¿qué relación podría tener con este asunto?

—Ninguna.

—Entonces, ¿qué significa esa nota?

—Actualmente no tenemos ningún miembro de la curia con ese nombre, pero, en el pasado, sí que lo hubo.

—Su Eminencia Reverendísima, en mis más de setenta años, jamás he conocido nadie que se llamará Colina en la curia.

—Porque fue ordenado cardenal en el siglo XIX.

Mario Delpini se sorprendió.

—Si me permite el atrevimiento, ¿conoce a todos los miembros presentes y pasados del Colegio Cardenalicio?

—Por supuesto que no, pero a Angelo Collina lo tengo siempre muy presente.

—Su memoria debe de ser prodigiosa. Acordarse de un cardenal del siglo XIX. Si me lo vuelve a permitir, ¿eran familiares?

—No, pero creo que ha llegado el momento de que conozcas uno de nuestros grandes secretos. Si algo me pasara a mí, le he hablado al Sumo Pontífice acerca de ti. Estamos de acuerdo. Serás elevado a la dignidad de cardenal y ocuparás mi puesto en La Entidad.

La sorpresa de Mario Delpini fue notable.

—Su Eminencia Reverendísima, no creo que merezca semejante honor. Hay cardenales que lo harían bastante mejor que yo.

—No son italianos, Mario. Hay determinados secretos que no me siento cómodo compartiendo con extranjeros, por mucha amistad personal que tenga con ellos. Precisamente uno de ellos hace referencia al cardenal Angelo Collina —dijo, mientras se levantaba de su sillón y abría un archivador. Extrajo un voluminoso expediente, ya amarillento por el paso de los años.

—Esto que vas a leer es uno de los secretos mejor guardados de la Iglesia Católica. Te lo muestro porque debes entender ciertas cuestiones.

Monseñor Mario Delpini observó la carpeta. En su exterior, estaba escrito «Angelo Collina», al lado de un sello muy antiguo. Delpini lo reconoció de inmediato.

—¡Era un miembro de La Santa Alianza! —exclamó.

—Y de los mejores.

—Sin embargo, hay una cosa que no me cuadra. En la nota que Daniela encontró en el bolsillo de Piero, ponía textualmente: «Saluti a monsignor Colina». Hay un error en la escritura de su apellido. «Colina» tan solo tiene una «l», cuando debería llevar dos, «Collina».

—En nuestro trabajo, querido Mario, rara vez se cometen errores.

—¿Qué quiere decir?

—Que esa nota que me han dirigido es, al mismo tiempo, una reivindicación de los autores del asesinato de Piero, pero, también contiene una clara amenaza, por si se nos ocurriera tomar cualquier tipo de represalia.

—No lo entiendo.

—Durante más de veinte años, nuestro obispo en El Cairo fue Angelo Collina, aunque no ejerciera su ministerio como hoy lo entenderíamos. Se trataba de otra época. Era un brillante miembro de La Santa Alianza que se hacía pasar por un caballero británico, llamado «Mr. Hill».

—Sigo sin entenderlo.

El cardenal Matteo Zuppi se levantó de su sillón y se sentó al lado de su segundo en La Entidad.

—La palabra «hill» significa «colina» en español. No falta ninguna letra. Esa carta dirigida a mí ha sido escrita por la jefa de La Casa, los españoles. Me dice que han sido ellos los autores del asesinato de Pietro, pero que lo mantengamos en secreto y que no tomemos ninguna represalia.

—¿Por qué?

—Todo está en ese expediente que tienes delante de ti. El llamado «Mr. Hill» consiguió salvar uno de los dogmas fundamentales de la Iglesia Católica, la Santísima Trinidad. Por eso el Papa Gregorio XVI lo nombró cardenal, en diciembre de 1838.

—¿Cómo pudo hacer semejante cosa?

—El conocido como «Mr. Hill» encontró algo dentro de la tercera pirámide de Guiza y se encargó de solucionar el problema, delante de las mismísimas narices de los ingleses, que en aquella época controlaban Egipto. Jamás sospecharon lo que había hecho.

—No sabía nada de todo esto.

—No existe ninguna copia del expediente que tienes en tus manos. Ha permanecido durante casi doscientos años en este mismo despacho. Tan solo han podido leerlo los máximos responsables de La Santa Alianza. Ni siquiera el Papa conoce su contenido. Hay veces que, para preservar la unidad de nuestra iglesia, hemos de cometer actos impuros. No hay necesidad de que el Sumo Pontífice tenga conocimiento de ellos.

Monseñor Mario Delpini aún no se había atrevido a abrir aquel voluminoso expediente.

—Pero, ¿qué tiene que ver todo lo que me ha contado con los servicios de inteligencia españoles? En 1838, aún faltaba siglo y medio para que fueran creados.

—Hay algo más —dijo el cardenal, mientras ponía una mano sobre el hombro de Mario—. La llamada Operación Menkaure. La llevamos conjuntamente con La Casa. No conocen todo el contenido del expediente que tienes delante, pero sí partes que nos comprometerían mucho, de hacerse públicas. Eso no nos lo podemos permitir. Ya sabes, el conocimiento es poder, y eso es precisamente lo que me dice la jefa de La Casa en su nota, dejada en el cadáver de Pietro.

—Entonces, se supone que, a pesar de que han tenido el atrevimiento de asesinar a uno de los nuestros y el descaro de decírnoslo, ¿no podemos hacer nada?

—Yo no he dicho eso —dijo el cardenal Zuppi, ahora luciendo una sonrisa algo siniestra—. Quizá no podamos vengar la muerte de Pietro, pero sí acabar con lo que empezamos.

Mario Delpini se unió a la sonrisa siniestra del cardenal, cuando comprendió lo que quería decir.

  58    

EN LA ACTUALIDAD, CARTAGENA, ESPAÑA, 1 DE NOVIEMBRE

Ryan hizo la señal de «adelante». Había llegado el momento de la verdad, de penetrar en el pecio de la Beatrice.

Rebeca no permitió que Ryan avanzara, sujetándolo por el brazo. Carlota y Ryan se la quedaron mirando, extrañados.

Rebeca se señaló su pie izquierdo e hizo la señal de «daño».

De inmediato, Ryan se acercó a su pierna izquierda. No tenía ni idea qué había sucedido, pero la aleta izquierda presentaba un desgarro. A través de él se podía ver una herida. La tomó con sus manos y tiró de ella. Rebeca hizo un gesto de dolor, pero la aleta no se desprendió. No parecía nada grave, pero aquello complicaba las cosas.

Ryan dejó a Rebeca y, dándole la espalda a propósito, se comunicó con Carlota. Tenían un problema. El pecio de la Beatrice se encontraba casi sepultado por basura. Entrar en él iba a ser una operación de riesgo. No sabían si Rebeca estaba en condiciones de acompañarlos. Ante la duda, Carlota tomó la decisión.

Rebeca se quedaba fuera.

Su hermana se encargó de comunicárselo. Al principio, Rebeca quiso decirles que no le impedía bucear. Carlota le dijo que quizá no, pero sí la incapacitaba para entrar en el pecio de la Beatrice. Era territorio desconocido. No sabían qué se iban a encontrar allí abajo. Además, la acumulación de escombros encima del pecio lo podía hacer inestable. Carlota y Ryan tenían experiencia en situaciones difíciles, pero Rebeca no, y todavía menos herida.

Carlota le hizo un gesto de que emergiera. Ya había cumplido con su parte de la misión, que era identificar la Beatrice. El resto lo podían hacer Ryan y ella.

Rebeca, con las manos, les dijo que se esperaría un poco, por si necesitaban ayuda al penetrar en el pecio, pero que emergería cuando los perdiera de vista.

Carlota le dijo por señas que de acuerdo.

«¡Qué se han creído ellos eso!», pensó.

Carlota y Ryan estudiaron la estructura visible de la Beatrice. Después de comunicarse durante un minuto, parece que eligieron una abertura, en la parte de proa, que, a pesar de ser la más dañada, también era la que menos basura acumulaba sobre ella.

En otro minuto más, Rebeca ya no era capaz de verlos. Habían penetrado en el interior. Por supuesto, no emergió de inmediato, tal y como le había comunicado a su hermana. Quería aguantar en esa posición. Pensó que igual le desaparecía el dolor que ahora sentía.

Diez minutos.

Veinte minutos.

Rebeca no sabía qué hacer. El dolor no solo no estaba remitiendo, sino que iba a más. Ya no solo se trataba de la herida. El dolor era muscular. Eso sí que era preocupante.

Decidió emerger.

A duras penas lo consiguió, Cada vez que movía la pierna izquierda, notaba una punzada.

Sacó la cabeza del agua. Se encontraba a una considerable distancia de la cala. Seguramente, durante la ascensión, y debido al dolor, se había desviado un poco.

»¡Qué narices es eso!», pensó, cuando se fijó en la cala. «¿Cómo han podido emerger Carlota y Ryan sin que yo me haya dado cuenta?».

Empezó a nadar hacia ellos.

«’Mierda!», pensó, deteniéndose en seco. No eran ellos.

Intentó ver de quién se trataba. Con la cabeza semisumergida era difícil, ya que estaban lejos. Tan solo distinguía cuatro siluetas.

«Serán los miembros del operativo de La Casa. Los amigos de Carlota. Habrán regresado a su barracón y echado de menos sus equipos submarinos. Son los únicos que sabían para qué los queríamos», pensó, al tiempo que volvía a nadar hacia la costa.

De repente, algo la alarmó.

Por su silueta, desde la distancia, pudo observar que eran dos varones y dos mujeres. Que ella recordara, en el equipo táctico de La Casa, tan solo había una mujer, no dos.

Comprendió que no se podía quedar eternamente allí. Debía de aproximarse con cuidado y averiguar qué pasaba. Una cosa es que fueran militares de la propia base militar, que hubieran descubierto sus petates en la cala de forma accidental, a pesar de que los habían ocultado, y otra cosa es que fueran desconocidos.

Al final, ni una cosa ni otra.

Rebeca se llevó otro sobresalto.

Una de las mujeres era la tal Daniela Ferrara, la miembro de La Entidad, a la que había amenazado hacía unos días en el Parque Arqueológico Cerro del Molinete, en compañía de Ryan. Era inconfundible, incluso desde la distancia.

«¿Qué demonios hacen aquí?», se preguntó, alarmada.

«Debo descender otra vez. Carlota y Ryan podrían emerger en cualquier momento y ellos lo harán junto a la cala, no como yo. Serán presas fáciles, sea lo que sea lo que pretenda La Entidad. Nada bueno, eso es seguro, si no, no se hubieran arriesgado a allanar una base militar española, aunque sea un objetivo menor como Trincabotijas», pensó, asustada.

Se sumergió de nuevo. Apenas unos minutos después ya se encontraba en la misma posición. No había ni rastro de Carlota ni de Ryan.

Miró su reloj.

Treinta y cinco minutos.

Decidió penetrar en el pecio. De la tensión, ya no sentía el dolor en el pie izquierdo.

Aquello estaba casi en completa oscuridad. Hizo uso de su potente linterna, pero seguía sin ver a sus compañeros. Había entrado por la proa también, así que trató de orientarse y dirigirse hacia la zona de carga de la goleta, que se situaba en su bodega central.

Allí no había nadie.

No solo eso, sino que tampoco había nada. La bodega de carga estaba vacía. Aquello no tenía sentido. Se supone que, junto con el sarcófago de faraón Menkaure, trasportaba otras doscientas cajas desde Alejandría. Una carga notable.

De repente, alguien, desde detrás, la sujeto con fuerza por los hombros. Rebeca se revolvió y se dispuso a defenderse. Ni debajo del agua iban a poder con ella.

Un momento antes de lanzar su primera patada, se llevó otra sorpresa. Estaba claro que hoy era un día de sobresaltos.

Era Ryan.

Rebeca le preguntó por Carlota. Ryan señaló hacía arriba, con su dedo índice.

Ahora fue Rebeca la que asió con todas sus fuerzas a Ryan. Torpemente, le hizo la señal «emergencia». No se esperó a su reacción y empezó a bucear en dirección a la salida del pecio. Ryan apenas era capaz de seguirla.

«Algo muy grave debe de estar sucediendo», pensó Ryan, viendo la violenta reacción de Rebeca.

Salieron del pecio y ni siquiera Ryan era capaz de seguir el ritmo de una Rebeca lesionada. Muy cerca de la superficie, Rebeca distinguió una silueta. Se lanzó como un tiburón hacia ella. Apenas le quedarían unos pocos metros para salir del agua.

Apenas llegó a tiempo. La asió de un pie. Carlota, asustada, intentó zafarse de Rebeca, pero eso no era sencillo. Acabó girándose y vio a su hermana.

Carlota, sorprendida por la situación, levantó sus hombros, en clara señal de «¿qué sucede?».

Rebeca cruzó sus brazos y le indicó la superficie. Carlota la comprendió enseguida. No podía emerger, pero, ¿por qué?

Ryan se juntó con ellas, tan confundido como Carlota.

«¿Cómo les explico a estos dos que hay cuatro miembros de La Entidad en la cala? ¿Existe alguna señal para eso?», pensó, acelerada.

De repente, se le ocurrió una idea. Se giró hacia Ryan y cruzó sus brazos en forma de aspa, señalando hacia la superficie, al mismo tiempo que le señalaba hacia el sur y le indicaba la señal de «seguro», confiando en que le comprendiera.

Ryan se quedó un par de segundos inmóvil, mirando a Rebeca, que repitió todas las señales.

Era vital que la entendiera. Quizá sus vidas dependieran de ello.

Ahora sí, Ryan pareció comprenderla. Se giró hacia Carlota y le hizo otros signos. También pareció entenderlo.

Los tres se pusieron en movimiento. Esta vez encabezada el grupo Ryan, seguido por Rebeca y cerrándolo. Carlota.

Al cabo de veinte minutos, emergieron junto a una cala. En cinco minutos más, estaban sentados en la orilla del mar.

—¿Qué demonios has hecho, Rebeca? —le preguntó Carlota, presumiendo que alguna había liado.

Rebeca se lo explicó todo.

La cara de Ryan era de desconcierto, sin embargo, Carlota reflejaba otros sentimientos en su rostro. Una mezcla de preocupación y profunda rabia.

—¡Hijos de puta! —exclamó casi gritando. La expresión salía de su corazón.

Se quedaron los tres mirándose. Se encontraban en Cala Cortina, próxima a Trincabotijas.

—Y ahora, ¿qué? —preguntó Ryan—. Estamos en esta cala solitaria, pero no tenemos ningún vehículo para marcharnos de aquí. Además, creo que equipados de submarinistas tampoco es una opción intentar parar algún vehículo en la carretera. Huirían espantados.

—Esta es una zona muy poco concurrida en esta época del año —dijo Carlota—, lo que supone una ventaja y un inconveniente al mismo tiempo. Creo que antes que nada, debemos de hablar. Vamos detrás de aquellas rocas. Nadie vendrá por aquí.

Los tres se agazaparon en un extremo de la cala.

—¿Qué habéis descubierto? —preguntó Rebeca—. Yo apenas he podido observar el centro de la bodega de la goleta. No vi nada, pero supongo que podría tener su explicación. Naufragaron en medio de un fuerte temporal y, posiblemente, toda la carga se desplazó.

Carlota y Ryan se quedaron mirando, como preguntándose, «¿quién se lo dice?». Ryan tomó la iniciativa.

—Como tú dices —comenzó—, lo primero en lo que nos fijamos fue en la bodega. Estaba vacía. Comprendimos que, ante el violento impacto contra los acantilados de Trincabotijas, todo debió saltar por los aires, incluido un sarcófago de tres toneladas. Por ello, recorrimos todo el pecio.

—¿Dónde estaba el sarcófago? —preguntó ansiosa Rebeca.

Ryan se tomó su tiempo antes de responder.

—En ningún lugar de la goleta ni de sus alrededores. No solo eso, sino que no había el menor rastro de cualquier objeto de procedencia egipcia. Nada.

—¿Cómo es eso posible? —preguntó Rebeca, sorprendida—. Sin lugar a dudas, se trataba del pecio de la Beatrice.

—Estamos igual de asombrados que tú —intervino Carlota.

—¿Y qué explicación lógica le encontráis?

—Varias, en realidad —le respondió Carlota—. La primera es la más probable. Han pasado casi doscientos años de su hundimiento. Durante casi un siglo, la base de Trincabotijas estuvo abandonada y sin ninguna vigilancia. No es extraño que el pecio fuera localizado el siglo pasado y saqueado.

—Eso es improbable —dijo Rebeca—. No me refiero a que la Beatrice fuera localizada, eso es una posibilidad real. Pero lo que no resulta creíble es que el sarcófago de Menkaure, de tres toneladas de peso, permanezca oculto hoy en día. Es de basalto, no de piedras preciosas. Eso tan solo tiene valor histórico. Tampoco es un objeto que pueda permanecer oculto en cualquier colección privada sin que haya trascendido nada durante tanto tiempo.

—Existe otra posibilidad —dijo Carlota—. Tan solo sabemos que el sarcófago iba en la goleta Beatrice y que se hundió en la bahía de Cartagena porque lo escribió en su diario el egiptólogo que lo encontró en la tercera pirámide, Howard Vyse. ¿Y si mintió para que no fuera saqueado? Sabemos que otras piezas de esa expedición arqueológica llegaron a Londres, a bordo de otra goleta. ¿Por qué?

—¿Por qué, qué? —repreguntó Rebeca.

—¿Por qué se separó la carga entre dos goletas? —aclaró Carlota.

—Según los registros de la época, sobre todo por la documentación de la compañía aseguradora Lloyd’s, que aún se conserva, no viajaron en la misma goleta el sarcófago de basalto de Menkaure y su ataúd de madera, conteniendo sus restos.

—Esos manifiestos de carga, sobre todo los de la goleta Beatrice, se confeccionaron meses antes de que partiera del puerto de Alejandría, según las fechas de los documentos. ¿Cómo podemos estar seguros de que se correspondían con la realidad de la carga, en el momento que zarparon de Egipto?

—¿Cómo puedes tener esos conocimientos tan detallados? —preguntó Rebeca, intrigada—. Que yo sepa, eso se aprende en la universidad, no en los servicios de inteligencia.

—La Entidad, por motivos que desconozco, siempre estuvo muy interesada en la Beatrice —le respondió Carlota—. Nosotros también la hemos vigilado de forma discreta.

—Chicas, ¿qué más da toda esta discusión? —intervino Ryan—. Por el motivo que sea, hemos encontrado el pecio de la Beatrice, y está vació. ¿Qué me importan a mí el motivo? Hemos visto la realidad con nuestros propios ojos.

Las dos se quedaron mirando a Ryan. Instintivamente, lo abrazaron.

—Ya se terminó todo, ¿no? —le preguntó Rebeca.

—Sí. Emilia puede descansar en paz —respondió—. Y yo también. Es el triste fin de una historia, pero su final, al fin y al cabo.

Los tres permanecieron abrazados un buen rato.

Para sorpresa, no solo Ryan se puso a llorar sin poder ni querer evitarlo. También lo hicieron Carlota y Rebeca, para su desconcierto.

Ryan tenía razón.

Era triste, pero también era el final de una aventura que había comenzado hace muchísimo, muchísimo tiempo.

A veces, la tristeza, como sucede con el fuego purificador, actúa como catarsis. La tristeza se aleja sobre las alas del tiempo. No se trata del fin de algo, sino del renacimiento de algo nuevo.

Rebeca pensó en toda la historia de sufrimientos y muertes que había acompañado al sarcófago de Menkaure. «Todo para nada, menos, quizá, para Ryan Clarke», pensó.

Su espíritu, por fin, era libre.

«Todo renacimiento viene al mundo con un grito, el grito del espíritu humano por ser libre». Truman Capote.

  EPÍLOGO 1    

EN LA ACTUALIDAD, AEROPUERTO DE VALENCIA, ESPAÑA, 3 DE NOVIEMBRE

—¿A qué esperas para contarme toda la verdad? ¿A qué anuncien el embarque de mi vuelo?

—¿Por qué me preguntas eso?

—Venga, Carlota, que somos hermanas gemelas. A Ryan quizá le hayas engañado con esa patraña, pero yo soy Rebeca.

—¿Qué te lleva a pensar que hay algo más, aparte de lo que tú misma fuiste testigo?

—¿En serio te lo tengo que explicar?

Carlota se quedó en silencio, esperando que su hermana continuase.

—Está bien —dijo Rebeca—. Por ejemplo, ¿qué interés podía tener La Entidad y el Mossad en una goleta inglesa hundida frente a las costas de Cartagena? ¿Qué tienen que ver el Vaticano y los israelíes con antigüedades egipcias? ¿Acaso trafican con ellas?

—Si te dijera que sí, ¿te lo creerías?

—Pues no.

—Pues sí.

—¡Venga ya! —exclamó Rebeca—. Los dos servicios de inteligencia con mayores tentáculos del mundo, ¿utilizando sus mil brazos para traficar con antigüedades?

—Ese no es enfoque correcto.

—¿Y a qué esperas a contármelo? Te recuerdo que, en apenas media hora, se abrirá el embarque para mi vuelo a Dublín. No me gustaría una explicación apresurada.

Carlota no le respondió de inmediato. Buscó en el interior de su mochila y extrajo un libro. Se lo entregó a su hermana.

—¿Qué es esto?

—Una tesis doctoral.

—«Análisis, trabajos de campo y estudios acerca de la tumba de Dov Gruner. Segundo Templo de Salomón» —leyó Rebeca—. Autores de la tesis doctoral, «A.A.» y «F.R.». Centro de publicaciones de la Universidad de Princeton, Nueva Jersey, Estados Unidos.

—¿Qué te parece?

—Un tocho de más de quinientas páginas. ¿Pretendes que me lo lea en media hora?

Carlota sonrió.

—¿Sabes que nos decía mi profesor de Derecho Penal, en mi época de estudiante?

—No, pero tengo curiosidad qué puede tener que ver los estudios de Derecho con una tesis doctoral acerca de una tumba hebrea del Segundo Templo de Salomón.

—Decía que las sentencias judiciales había que leerlas al revés.

—¿Cómo un disco de música satánica?

—¡No, mujer! —exclamó Carlota, riéndose—. Se refería a que, no solo las sentencias penales sino de cualquier ámbito judicial, había que empezar a leerlas por el final, por el fallo. Ahí te enterabas del resultado. Luego había que pasar a la primera parte, a los hechos probados, para terminar con los fundamentos de derecho.

—Carlota, esto es una tesis, no una sentencia judicial.

—Pero se puede aplicar el mismo criterio. El final es lo mejor. El resto se limita a argumentar cómo han llegado a esa conclusión.

—No me la pienso leer —dijo con firmeza Rebeca—. Tengo la impresión de que tú ya lo has hecho.

—Es cierto.

—¡Lo nunca visto! ¡Una espía leyendo tesis doctorales complejas de una materia histórica tan específica! ¿Qué será lo próximo? ¿Qué produzcáis un musical en Broadway? Avísame, que no me lo pienso perder.

—No te burles. En la tesis tienes todas las respuestas a tus interrogantes.

—Hablando de preguntas, ¿por qué firman la tesis con sus iniciales? La gente suele poner sus nombres completos, sobre todo dos doctores en Historia por la Universidad de Princeton, nada más y nada menos. Eso no es nada común.

—Nada es común en todo este asunto.

—Mira, Carlota. Durante el vuelo de dos horas y media a Dublín, te prometo que le echaré un vistazo, pero ahora no tengo tiempo. ¿Te importaría hacerme un breve resumen?

—No es sencillo resumir quinientas páginas.

—Pues ve directamente al fallo de la sentencia, como tú misma has dicho hace un momento.

—Yo no soy historiadora y supongo que mi relato sería una chapuza. Prefiero que la leas por ti misma y saques tus propias conclusiones.

—Veinte minutos para embarcar y todavía no me has contado la verdad —dijo Rebeca, en un tono apremiante—. ¿No pretenderás que me quede en España? Si esa es tu intención, ya puedes ir olvidándote.

—No, no —respondió Carlota—. Es que es complicado de explicar en tan poco tiempo.

—¿Qué tal si lo intentas?

Carlota se quedó mirando a su hermana. Tenía que reconocer que le debía una explicación. No podía olvidar que le había salvado la vida en Cartagena.

—Como ya te imaginabas, todo ha sido un montaje —dijo—. ¿No preguntabas hace un momento que si seríamos capaces de organizar un musical en Broadway? Pues eso es lo que habéis visto Ryan y tú.

—Menkaure Superstar, como Jesucristo Superstar. ¿A eso te refieres?

—Sí, algo así, aunque te resulte algo extravagante.

—Más que extravagante, me suena increíble.

—Quizá te interese saber que nuestra madre, Catalina, fue la directora de la función.

Cuando Rebeca escuchó el nombre de su madre, el interés por lo que su hermana le estaba contado, aumentó considerablemente.

—¿Qué dirigió?

—Una superproducción, con la colaboración de los estudios de La Santa Alianza y el Mossad como productores asociados.

—Quince minutos para el embarque y no me has dicho nada más que estupideces —le dijo Rebeca, que ya estaba empezando a perder la paciencia.

—En 1979, lo que entonces era el CESID, el Centro Superior de Información de la Defensa, el precursor del actual CNI, el Centro Nacional de Inteligencia, recibió un extraño encargo de dos aliados. Localizar una goleta hundida en 1838 en la bahía de Cartagena. Por lo visto, esa embarcación contenía el sarcófago del faraón Menkaure, que había descubierto el egiptólogo Howard Vyse. La goleta partió desde Alejandría y tenía como destino Londres, más concretamente el British Museum.

—¿Y qué narices les importaban a los servicios de inteligencia del Vaticano y de Israel los hallazgos de un arqueólogo británico? Tengo entendido que, en aquella época, ese tipo de descubrimientos eran habituales en Egipto y que museos de todo el mundo pujaban por sus preciadas antigüedades.

—Sí, pero estas eran especiales.

—¿En qué?

—Cuando te leas la tesis doctoral que te he dado, quizá lo comprendas mejor. Como rápido resumen, La Santa Alianza pensaba que, en la tercera pirámide, la del faraón Menkaure, se podían hallar sepultados los restos de Jesús de Nazaret.

—¿Cómo podían creer eso? ¡Es una solemne estupidez! —exclamó Rebeca—. Ahora recuerdo un documental de un director de cine muy conocido que defendía algo así.

—Ese documental está basado en la tesis que te acabo de dar. Es cierto que el documental se centró en las partes más controvertidas del estudio científico, pero eso era lo que pretendían, espectáculo. Más que un documental, parecía una película fantástica.

—O sea, que la tumba a la que hace referencia la tesis doctoral es la pretendida tumba de la familia de Jesús de Nazaret.

—Así es.

—¿Y qué tiene que ver eso con el faraón Menkaure?

—La Santa Alianza siempre sospechó que el cuerpo de Jesús de Nazaret fue hurtado de su tumba por sus seguidores y trasladado a otro sitio. Piensa que las Sagradas Escrituras afirman que, al tercer día, Jesús resucitó.

—Pero eso es una parábola. No hay que tomar al pie de la letra los textos antiguos. Piensa que la mayoría de la gente, en aquella época, era analfabeta. Tenían que recurrir a ese tipo de figuras literarias para ser entendidos.

—Pero en este caso, resulta que no es una parábola.

—¿Acaso insinúas que Jesús de Nazaret resucitó de verdad y fue a parar al interior de la pirámide de Menkaure? Siempre he entendido que las Escrituras se referían a su alma y no a su cuerpo físico, que se pudriría en su tumba familiar judía, como sucedía con todos.

—No. En la tumba de la calle Dov Gruner, que los estudiantes de Princeton indicaron que, con un elevado porcentaje de certeza, correspondía a la familia de Jesús de Nazaret, había en su origen diez osarios, de los cuales siete estaban identificados con sus nombres. Tan solo nueve de ellos disponían de restos en su interior. Conservaron los osarios, pero los restos de sus moradores fueron entregados a rabinos para que los enterraran, según las costumbres judías. ¿Sabes cuál fue el único osario que estaba vació? Ya te respondo yo misma. El que llevaba la inscripción de «Yehudah Bar Yehshúah». ¡«Jesús, hijo de José»! ¿Crees en las casualidades?

—No, no creo en ellas, pero tampoco en las conjeturas sin ninguna base sólida. Aún suponiendo que los seguidores de Jesús de Nazaret hicieran desaparecer sus restos para hacer creer al pueblo que había resucitado, ¿qué tiene que ver la tercera pirámide de Guiza y su morador, el faraón Menkaure, con todo eso?

—Se hallaron unos restos en el interior del ataúd de madera del faraón. Desde el principio, hasta para el propio arqueólogo Howard Vyse, despertaron muchas sospechas. Vyse acudió al Museo Británico y negó que ese fuera el ataúd del faraón. En el año 1979, el Museo Británico hizo unas pruebas con el radioisótopo carbono-14, para datar la fecha de los restos del presunto faraón. El resultado que arrojó la prueba fue sorprendente. Los restos se correspondían con un varón del siglo I o II d.C. ¿No lo entiendes?

—No, no lo hago. Me cuesta ver la relación entre los diferentes hechos. Por una parte, el osario con la talla de «Jesús, hijo de José» vacío. Por otra parte, el hallazgo de unos restos de esa época en el interior de la pirámide de Menkaure. No hace falta que te recuerde que Jerusalén se encuentra a más de 700 kilómetros de las pirámides de Guiza.

—Ya sé que es difícil de asegurar que unos restos se correspondan con los otros. No existe ninguna prueba más allá de meros indicios con poca solidez científica. Pero para que un hecho produzca una reacción, no hace falta que sea cierto. Basta con que alguno crea que lo puede ser. Eso es precisamente lo que sucedió en 1979. En el Vaticano surgió la duda, y entonces nuestra madre coordinó la que fue conocida como Operación Menkaure. Localizaron el pecio y, durante casi un año, buzos del Vaticano, israelíes y españoles, se encargaron de vaciar la goleta Beatrice. El plan consistía en que, una vez concluido su trabajo, los pescadores de Cartagena la hallaran y la encontrasen saqueada. Así se ponía fin a siglo y medio de misterio. Incluso dejaron, en las proximidades de la goleta, algún objeto de fabricación egipcia, para animar a seguir buscando. Pero no funcionó.

—¿Por qué? —preguntó Rebeca, interesada por la historia.

—Por una mezcla de varios factores. El principal fue la avaricia de los pescadores. Cuando hallaban algún resto egipcio, en la mayoría de los casos, se lo callaban para seguir buscando ellos y encontrar el tesoro, que ya no existía.

—¿Y por qué no abandonasteis alguna prueba definitiva que no dejara lugar a dudas que se trataba de la Beatrice?

—Nuestra madre lo hizo. No retiró la campana original de la Beatrice, con la esperanza de que algún pescador o curioso la localizara. Es cierto que, durante un tiempo, circuló por Cartagena el rumor de que había sido encontrada la campana de la goleta, pero no arraigó. Al poco se olvidó.

—No lo entiendo —dijo Rebeca—. A mí me costó muy poco tiempo identificar la campana y la goleta.

—No, no es así —le respondió Carlota.

—¿Qué dices? Tuve en mis propias manos la campana y pude reconocer la inscripción «Beatrice».

—Sí, pero esa goleta hundida no era la Beatrice. No se hundió en Trincabotijas.

Rebeca hizo un gesto de incomprensión con su cabeza,

—¡Pero si tuve su campana en mis propias manos!

—Sí, pero yo la puse ahí.

—¿Por qué hiciste una cosa así?

—En el año 2019, comenzó las prospecciones en la bahía de Cartagena la empresa estadounidense Odyssey. Los purpuritas se pusieron nerviosos de nuevo. Esa empresa estadounidense disponía de equipos modernos y de la última tecnología en búsquedas subacuáticas, incluido submarinos no tripulados. Temieron que destaparan el engaño. Así que mandaron al grupo de operaciones subacuáticas del CNI a dar el cambiazo a las campanas. Yo tuve la fortuna de participar en esa misión.

—Entonces, ¿dónde yace el pecio de la verdadera goleta Beatrice?

Carlota se permitió una pequeña sonrisa.

—Donde siempre se ha presumido. En la bocana de poniente de la bahía de Cartagena. El mismo lugar que buceó Ryan con su difunta esposa y, posteriormente, tú con él. Esas enormes moles de piedra caliza que pudisteis ver pertenecen a la pirámide de Menkaure. Sin daros cuenta, ya habíais encontrado el pecio de la Beatrice.

Rebeca estaba impresionada. No se imaginaba ni por asomo ese final de la historia. Cientos de buceadores, aficionados y profesionales, habían visitado ese pecio, sin tener ni la más remota idea de que era la verdadera goleta Beatrice.

En ese momento, escucharon como anunciaban la apertura del embarque para el vuelo a Dublín.

—Bueno, creo que es el momento de despedirnos, hermanita —dijo Rebeca—. Tengo que reconocer que me has dejado impresionada. Me gustaría poder seguir la conversación, pero me vuelvo a Dublín, que será mi nuevo hogar por una temporada.

—¿Quién ha dicho que no podemos seguir hablando? —le preguntó Carlota, mientras le mostraba un billete.

Rebeca se sorprendió.

—¿Acaso te vienes conmigo a Dublín?

—¿Por qué te crees que estoy sentada en esta parte del aeropuerto? Aquí ya se ha pasado por los controles de billetes y pasaportes. Además, jamás dejo una conversación a medias.

—Creía que ya me lo habías contado todo.

—¿Y eso quién te lo ha dicho? Aún queda lo más interesante.

 EPÍLOGO 2    

EN LA ACTUALIDAD, DUBLÍN, IRLANDA, 4 DE NOVIEMBRE

—De vuelta a tu amado pub.

—No te lo voy a negar. Echaba de menos «The Cat & The Horse». Nada sabe tan bien como una pinta de su cerveza India Pale Ale, tomada en el mismo lugar donde la fabrican —reconoció Rebeca.

—Sí, ya lo recuerdo de mi primer viaje. Me estoy bebiendo un trocito de la historia de Irlanda.

—Es exactamente así.

—Entonces, ¿no echarás de menos España?

—¿Qué pretendes? ¿Apenas llegué ayer a Dublín y ya quieres que regrese?

—Todo lo contrario —respondió Carlota, para sorpresa de Rebeca— ¿No te das cuenta?

—¿De qué? —preguntó Rebeca, que no terminaba de comprender a su hermana.

—Durante toda la aventura que hemos vivido, has vuelto a ser la Rebeca de siempre, chispeante, brillante y divertida. Lo que hiciste en el hospital de Cartagena fue alucinante, y eso que te lo digo yo, que he visto muchas cosas. Hace poco más de tres semanas, cuando nos encontramos por primera vez en este pub, me dijiste que necesitabas tranquilidad para limpiar tu espíritu. Creo que le sacas mucho más brillo a ese espíritu haciendo justo lo contrario. Lo que necesitas es actividad, no encerrarte en ti misma.

Las palabras de Carlota hicieron reflexionar a su hermana.

—No sé, quizá sea así.

—«Quizá» es una palabra de perdedoras.

—No creas que no me doy cuenta de lo que pretendes hacer.

—Tan solo pretendo que vivas la vida, con esa alegría y esa sonrisa contagiosa que brilla más que el sol del Mediterráneo. La vida es como un río, no se puede tocar la misma agua dos veces, porque la corriente que ya pasó no lo volverá a hacer. Lo que quiero es que disfrutes cada momento de tu vida, porque si no lo haces, te acabarás arrepintiendo y ya no tendrá solución. Si quieres pasar esta etapa de tu vida en Dublín, por mi encantada. Puedes ser feliz allá donde estés, pero uno de los secretos de la felicidad es tener algo que hacer.

—¿A qué te refieres?

—Esa paz que buscas empieza por una sonrisa. ¡Vamos, ríete!

—¿Ahora?

—No, pasado mañana. ¡Claro que ahora! —exclamó Carlota, abrazando a su hermana.

Ambas se echaron a reír. La ventaja que tenían los pubs irlandeses sobre los españoles es que una cosa así no llamaba la atención.

—No has contestado a mi pregunta —dijo Rebeca, cuando se separaron, después de pasarse un minuto riéndose—. ¿A qué te refieres con «tener algo que hacer»?

—Me parece que es obvio. ¿Qué hemos hecho estas últimas tres semanas? Hemos conseguido calmar el atormentado espíritu de Ryan Clarke. Se cree que ha resuelto el misterio de uno de los veinte tesoros históricos desaparecidos más intrigantes de la humanidad. Ahora, su alma está en paz, por primera vez en mucho tiempo.

—Ese misterio ya lo habíais resuelto vosotros antes.

—¿Sabes? Aristóteles decía que la única verdad es la realidad, pero se olvidó decirnos de qué realidad hablaba. Lo que ha vivido Ryan es su propia realidad y ahora es feliz. Eso es lo verdaderamente importante.

—¿Estás insinuando que me dedique a ayudar a gente atormentada? ¡Para eso ya están los sacerdotes y pastores religiosos!

—Ni mucho menos. La religión tan solo ayuda al que no lo necesita.

Rebeca se quedó mirando a su hermana. Sus ojos le brillaban de esa manera tan característica en ella, cuando su mente volaba en libertad. Sabía que no había terminado su discurso, así que permaneció callada.

—¿No te das cuenta? ¡Somos ángeles! —exclamó Carlota.

Rebeca no pudo evitar sonreír ante la ocurrencia de su hermana.

—¿Ángeles? ¡Pero si tú eres atea!

—Te equivocas. Creo que el final de Almu es el principio de algo nuevo.

—¿Qué quieres decir con eso? —le preguntó Rebeca. La simple mención a Almu le desgarraba las entrañas.

—Quiero decir que hemos ayudado a una persona que iba camino de la autodestrucción. Ahora desea volver a vivir la vida y ser feliz.

El rostro de Rebeca reflejó una tristeza repentina, incluso una pequeña lágrima corrió por su mejilla. Abrió su bolso y sacó un pañuelo.

Carlota se levantó y se sentó justo a su lado. Le dio un pequeño abrazo.

—Ya lo sé, ya lo sé —le dijo, para intentar calmarla.

—¿Cómo puedes saberlo si yo no te he contado nada? Tampoco creo que lo haya hecho él.

—No, pero ya me conoces. Había algo extraño en Ryan y le analicé. Es mi especialidad. No me costó demasiado deducir lo que ocurría. Como comprenderás, conseguí su historial médico con suma facilidad.

Rebeca miró a su hermana pasmada, sin ser capaz de pronunciar una sola palabra.

—No ha querido, ¿verdad? —le preguntó Carlota.

—¿Cómo puedes saber eso también? —le devolvió la pregunta Rebeca. A pesar de ser su hermana gemela y conocerla muy bien, ahora mismo estaba impresionada de verdad.

—En este caso, ha sido más sencillo. Una persona como Ryan jamás aceptaría tu dinero, aunque seas millonaria, para poder marcharse a los Estados Unidos, aunque eso pudiera suponer una oportunidad de vida. Es demasiado orgulloso. Además, ya ha asumido su destino con una entereza envidiable. Incluso es feliz.

—Lo que tú digas, pero entonces ¿de qué nos sirve ser ángeles, según tú? Sí, Ryan se irá más tranquilo a la tumba creyendo que ha resuelto el misterio de Menkaure, pero eso no es suficiente. Se supone que los santos hacen milagros y los ángeles cuidan de sus protegidos. Nosotras no podemos hacer nada de eso.

—¿Quién te lo ha dicho? Si te lo propones, lo conseguirás. Tan solo tienes que mantenerte ocupada. Lograrás obrar milagros, y eso te lo dice una atea.

Rebeca no comprendió a su hermana. Se quedó callada en espera de una explicación que no llegó.

—Por cierto, ¿sabes algo de Ryan Clarke? —le preguntó Carlota.

—¡Pero si llegamos justo ayer! ¡Déjame respirar un poco!

—Vale, vale, no hace falta que te pongas así. Puedes respirar todo lo que quieras, pero yo me lo merendaba ya.

—¡Carlota!

—Era broma, hermanita. Igual que los bomberos no se pisan la manguera, las cazadoras tampoco invaden territorios ajenos.

—Dejemos el tema de Ryan. Como comprenderás, no me apetece hablar de él en este momento —dijo Rebeca, cuya tristeza era palpable.

Carlota decidió cambiar el rumbo de la conversación.

—Supongo que habrás abandonado definitivamente tus trabajos en España, si te vas a quedar en Dublín —le dijo.

—Tan solo me he permitido conservar el del periódico. Fue mi primer empleo y disfruto escribiendo mi columna semanal en La Crónica. Allí deje buenos amigos. ¿Y tú? Supongo que, después de lo de Cartagena, te habrán readmitido en La Casa.

—En realidad, nunca me echaron, a pesar de mi ejercicio de «lanzamiento de cuchillo» contra la jefa. Ya la conoces. Es igual de cabrona que de sentimental.

—Entonces, ¿qué haces en Dublín? ¿Te han reasignado aquí?

—No. Trato de comprender quién quiere acabar con mi vida.

—¿Tienes dudas? ¡Pero si fue La Entidad!

—Las cosas no son tan sencillas en mi mundo. A veces, unos ejecutan el trabajo que otros encargan. Favor por favor.

—¿No estarás insinuando lo que creo que estás haciendo?

—La cuestión es que no lo sé. Lo único que tengo claro es que debo de tomar medidas para resolver este asunto de forma definitiva. No puedo vivir eternamente mirando mi espalda. Por otra parte, quizá después de la acción de mis compañeros, cargándose a aquel pobre miembro de La Entidad en Cartagena, hayan comprendido que eliminarme traerá consecuencias para ellos y abandonen sus intenciones. ¿Quién sabe?

—Yo creo que estás segura. Han pasado varios días y nadie ha intentado atentar contra tu vida. Y no nos hemos escondido, precisamente. Anteayer mismo salimos de copas por Valencia. Ya sabes qué nunca pasamos desapercibidas.

—¿Te parece que cambiemos de tema de conversación? No me resulta agradable hablar acerca de mi posible asesinato. Por cierto, ¿qué te pareció la tesis doctoral de los de Princeton? Me he dado cuenta de que esta noche has dormido poco.

—Nunca pensé que me iba a atrapar de esa manera. Es muy interesante. Es cierto que llegan a algunas conclusiones un tanto forzadas, pero su relato de los hechos y los estudios que los soportan parecen serios.

—Me alegro —respondió Carlota—. Ahora, si no te importa, he quedado con una amiga de Dublín para que nos acompañe esta tarde.

—¿Una amiga de Dublín? —repitió Rebeca, extrañada—. No me dijiste que tenías amigas aquí en el anterior viaje.

—Bueno, en realidad es una amiga con la que he contactado a través de las redes sociales.

—¿Una cita? —preguntó con maldad Rebeca, que sabía que su hermana, en el pasado, también se había liado con alguna que otra chica.

—No en ese sentido, tonta, aunque es bastante guapa —sonrió Carlota—. Ahora que lo pienso, te quedaría mejor a ti.

—¿A mí? ¿Por qué? Ya sabes que yo soy muy simple, hetero básica o como quiera que se llame ahora el hecho de que me gusten los chicos. Una ya se pierde entre tanta terminología.

—¡Venga, no te hagas la remilgada, que soy tu hermana! Puedes expresarte con total libertad.

—Y lo estoy haciendo. Que alguna vez haya liado alguna bien gorda, por cierto, siempre por culpa tuya, eso no cambia mi orientación sexual. Sabes que respeto a todo el mundo, pero también espero que lo hagan conmigo.

—Mejor que dejemos de hablar de sexo, que nuestra cita acaba de entrar en el pub. A ver si la espantamos antes de empezar.

—¿Nuestra cita? —preguntó Rebeca—. Creía que era la tuya.

—Pues creías mal.

Una joven, de altura parecida a las hermanas, o sea, alrededor de 1,80, pelirroja y con ojos azules, se acercó a su mesa. Estaría rozando la treintena de años.

—¿Carlota? —preguntó.

—Sí, soy yo —le respondió, dándole dos besos—. Te presento a mi hermana, Rebeca. Es un tanto tímida, pero solo al principio. Después de la cuarta pinta, ya se suelta un poco.

Rebeca quería matar a su hermana, pero sonrió a la desconocida, que se presentó.

—Encantada, yo soy Allison.

—Un placer —le respondió Rebeca, también dándole dos besos—. No te quedes ahí de pie. Puedes sentarte.

Así lo hizo. Se pidió otra pinta de cerveza.

—Por tu acento, no pareces irlandesa —intentó romper el hielo Rebeca.

—No lo soy, pero llevo trabajando aquí algún tiempo.

—¿A qué te dedicas?

—Soy profesora de historia en el University College de Dublin.

Rebeca se puso en guardia de inmediato. Esa era la misma universidad donde había impartido clases Emilia Clarke, la esposa fallecida de Ryan. «Aún no sé por dónde me vendrán las tortas, pero esto es seguro una encerrona de mi hermana», pensó.

Allison notó la extrañeza de Rebeca.

—¿Sucede algo? —preguntó de forma educada.

—Nada, nada —respondió Rebeca, improvisando—. Es que me ha extrañado que una joven de Nueva York se venga a Irlanda a dar clases.

—¿Cómo sabes que nací en Nueva York? —preguntó sorprendida Allison.

—No le hagas caso —intervino Carlota—. Siempre le gusta presumir de que habla muchos idiomas y hasta es capaz de distinguir los acentos locales.

—¡Vaya si lo ha hecho! —exclamó Allison, aún sorprendida.

—Bueno, mi hermana se dedica a lo mismo que tú. Es historiadora, aunque no da clases. Su especialidad es también la misma que la tuya, aunque de diferentes periodos históricos.

—¡Qué casualidad! ¿También te gusta la arqueología? —preguntó Allison a Rebeca.

—Sí. Obtuve el grado por la Universidad de Valencia, en España, y luego cursé un máster en arqueología subacuática.

—¡Otra casualidad! Mi antecesora en mi trabajo también se dedicaba a lo mismo.

«Cualquier cosa menos casualidades», pensó Rebeca, que aún no había terminado de atar los hilos, pero estaba en ello.

—¿Y tú? ¿Cuál es tu especialidad? —le preguntó Rebeca.

—Mi trabajo es sobre la superficie del agua, no debajo de ella —dijo Allison, sonriendo, al mismo tiempo que le daba un buen trago a su cerveza—. Estoy especializada en las tumbas hebreas del periodo del Segundo Templo de Salomón.

A Rebeca casi se le cae la pinta de cerveza de las manos. Le había pillado bebiendo. Mal momento. Se puso a toser.

—¿Te encuentras bien? —preguntó Allison.

Rebeca asintió con la cabeza. Cuando fue capaz, le hizo una pregunta a Allison.

—Tu apellido no empezará por la letra «A», ¿verdad?

—¿Cómo sabes eso también? —se sorprendió Allison—. ¿Por mi acento?

—No, tonta —intervino Carlota—. Rebeca se ha pasado toda la noche leyendo tu tesis. He de decir que le ha encantado, Por eso te pregunta lo de la letra «A». ¿Por qué no firmasteis vuestra investigación con los nombres completos? Eso de «A.A.» y «F.R» suena algo extraño.

Allison se quedó mirando a las hermanas. En un principio no supo cómo reaccionar, pero, al instante siguiente, estaba llorando.

Carlota se levantó de inmediato y la abrazó. Se quedó mirando a su hermana, que todavía estaba impresionada, y le hizo un gesto como diciendo «¡venga, a qué esperas!».

Rebeca se unió a las dos, sin saber muy bien qué estaba sucediendo.

—Gracias —acertó a decir Allison—. Supongo que por eso estoy aquí, Lo que creo que no sabéis es que eso marcó mi vida. Desde entonces, todo fue cuesta abajo.

Rebeca y Carlota se volvieron a sentar en sus sillas, alrededor de la mesa. Cualquiera que las estuviera observando pensaría que estaban chifladas. Primero riendo y ahora llorando. Menos mal que estaban en Dublín.

—Disculpa por citarte —dijo Carlota—. Tú no sabías quién era yo, pero yo sí sabía de ti. Creo que mi hermana querrá escuchar tu historia. Te aseguro que contar las penas desahoga. Te vendrá bien —mintió

Allison se las quedó mirando de nuevo.

—Soy un bicho raro —dijo—. A pesar de llevar varios años en la ciudad, no tengo ninguna amiga.

—No tenías —precisó Carlota—. Tanto mi hermana como yo terminaremos siendo amigas tuyas. Ya lo verás. Tengo algo de adivina.

Allison las miró con escepticismo.

—Mi nombre completo es Allison Adelman. Nunca he sido muy sociable, excepto en las tres semanas que pasé en Jerusalén, junto con mi compañero, investigando sobre el terreno. Luego publicamos la tesis. Éramos conscientes de que traería repercusiones y yo, ilusa de mí, pensé que estaría preparada para asumirlas. Nada más lejos de la realidad.

—¿Qué sucedió? —preguntó Carlota, al mismo tiempo que pedía otra ronda de cervezas.

—Fue la muerte en vida. Ya sabíamos que el tema era controvertido, pero se trataba tan solo de una investigación. Aportábamos hechos y estudios científicos. Es cierto que nos atrevimos a formular una hipótesis, pero era tan solo eso. Nunca pretendimos afirmar con rotundidad que habíamos encontrado la tumba de la verdadera familia de Jesús de Nazaret.

—Lo sé, la he leído —dijo Rebeca, que sintió simpatía por aquella joven—. No tienes de qué preocuparte. No solo expusisteis vuestras conclusiones, también os atrevisteis a refutaros a vosotros mismos, señalando los puntos débiles de vuestros argumentos. Como tesis en el campo de la arqueología, tengo que decir que es de las mejores que he leído en mi vida.

—Gracias. Fuimos muy cuidadosos con su redacción. Evitamos pronunciamientos concluyentes. No queríamos herir ningún sentimiento religioso. Era tan solo ciencia. Sin embargo, la Universidad de Princeton nos puso muchos problemas cuando se enteró de su contenido. No tuvieron más remedio que otorgarnos el doctorado y publicar la tesis. La madre de Ferdy King, que era mi compañero y directora de la tesis, tuvo una buena bronca con mi padre, Jeremy Adelman.

—¿Por qué tuvo una discusión la directora de la tesis con tu padre? ¿Qué pintaba él en esta historia?

—Mi padre, Jeremy Adelman, es el jefe del Departamento de la Facultad de Historia de la Universidad de Princeton. También lo era entonces.

—¡Caramba! —exclamó Carlota—. Eso no me lo esperaba. ¿Los hijos de dos profesores de Princeton, compañeros de tesis? Además, ¿la madre de uno de ellos, la directora de la tesis y el padre de la otra, el jefe del departamento? Resulta de lo más curioso.

—Bueno, en principio fue cosa de mi padre. Ya os he dicho que soy un poco rarita y me cuesta socializar con la gente. Pensó que me vendría bien la compañía de Ferdy King, que era todo lo contrario a mí, un chico muy popular en la universidad.

—¿Y por qué discutieron vuestros padres?

—La madre de Ferdy nos defendió. Dijo que era un trabajo de investigación muy competente. Sin embargo, mi padre tan solo veía nuestra hipótesis final. La tumba de la familia de Jesús de Nazaret. Al final, como ya sabéis, la tesis fue publicada, pero omitiendo nuestros nombres. A partir de ahí, se desató el infierno. Mi padre resistió, ya que pertenece al Consejo Rector de la universidad, pero tanto Ferdy como su madre se vieron obligados a abandonar la universidad.

—¿Por qué?

—La Iglesia Católica se lanzó contra nosotros con una saña impropia de lo que predican. Multitud de catedráticos de historia de todo el mundo calificaron nuestro trabajo de investigación de «invención», «locura». «falto de rigor científico». «alucinación de dos jóvenes» y lindezas por el estilo. Incluso profesores de universidades que, durante nuestra investigación nos apoyaron, luego se desdijeron. Arruinaron nuestras carreras. Sí, tanto Ferdy como yo éramos doctores en Historia por la Universidad de Princeton, pero todos nos conocían como «los locos de la tumba de Jesús». Lo que os decía antes, nos mataron en vida. Tampoco ayudaron los documentales que se rodaron, basados en nuestra tesis. Tan solo buscaban el sensacionalismo y la controversia. Supongo que es lo que vende, pero acabaron de forma definitiva con nuestra carrera. La sepultaron, como la tumba que hallamos.

Carlota pidió otra ronda de pintas. Quería animar a Allison.

—Perdona, yo tengo poca idea de historia y quizá sea la menos apropiada para hablar, porque además soy atea —comenzó su explicación Carlota—. ¿Por qué la Iglesia Católica se empeñó en tapar un descubrimiento de esa importancia histórica? Que Jesús fue un profeta que predicó sus enseñanzas creo que no lo discute nadie. En aquella época, todos los hebreos se casaban y formaban una familia. Era lo normal. ¿Por qué Jesús iba a ser diferente? ¿Por su naturaleza divina? Creo que se confunden los conceptos. No es incompatible considerarse un hijo de Dios con su existencia terrenal. Creo que todos los católicos comprenderán que la Virgen María no fue tal virgen, ya que parió a Jesús. Tampoco el hecho de que Jesús resucitara a los tres días es incompatible con el hallazgo de su tumba y su osario. Los católicos de hoy en día entenderán que resucitó su alma, no su cuerpo. Las Sagradas Escrituras hay que saber interpretarlas en su adecuado contexto histórico. Por otra parte, descubrir la tumba de la familia de Jesús de Nazaret debería ser algo bueno para la Iglesia. Daría verosimilitud a toda la historia.

Allison y Rebeca miraban a Carlota un tanto sorprendidas.

—Mi hermana tiene toda la razón —intervino Rebeca—. Creo que ningún católico dejaría de serlo por el hecho de que se descubriera la tumba de Jesús. Una cosa es la parte divina y otra la parte terrenal. No entiendo que hacer público semejante hallazgo suponga atacar a los católicos ni a su Iglesia. Todo lo contrario.

—Eso mismo pensaba yo antes de publicar la tesis— intervino Allison—. A pesar de mis raíces judías, tampoco me considero una persona religiosa. Pensaba que nuestro trabajo de investigación supondría un refuerzo para la fe cristiana y no un ataque a la misma. Pero me equivoqué. Nos atrevimos a tocar uno de sus dogmas sagrados, la Santísima Trinidad. Para ellos, el hijo de un Dios no podía tener familia.

—Eso es una solemne estupidez —replicó de inmediato Rebeca—. No hacía falta vuestra tesis para rebatir, de una forma científica, esos dogmas. Está más que probado por otros textos históricos que Jesús, el profeta, si quieres hijo de Dios también, tuvo cuatro hermanos y un hijo. ¿Eso ataca a los católicos? ¡En absoluto! ¿Qué católico va a perder su fe por conocer a la familia de Jesús? En todo caso, sucedería todo lo contrario, reforzaría sus creencias. A lo sumo, ataca a cuatro carcamales del Vaticano que aún confunden la fe con la historia. Nadie se mete con su fe, pero, al mismo tiempo, tampoco deberían hacerlo ellos con la historia. Cada uno es libre de creer en lo que quiera. Es completamente respetable y legítimo. Nadie ataca nada.

—Bonita reflexión —dijo Allison—, pero yo me tuve que marchar de los Estados Unidos. Ninguna universidad me quería contratar como profesora. Si mis bisabuelos huyeron de Europa a América, yo tuve que hacer el viaje contrario. Por eso estoy en Dublin, dando clases. Irlanda puede ser un país de tradición mayoritariamente católica, pero son mucho más abiertos de mente. Peor les fue a Ferdy King y a su madre, Fueron expulsados de Princeton y también tuvieron que marcharse a Europa, en su caso a España.

—¿Mantienes el contacto con ellos?

—Al principio sí, pero luego lo perdimos. Se ve que su madre encontró trabajo en la Universidad de Valencia y se establecieron allí.

Rebeca se sorprendió.

—Yo estudié en esa universidad. Igual coincidí con ellos. ¿Cómo se llamaba su madre?

—Johanna Branches.

«¡Dios mío!», pensó Rebeca, completamente aturdida. «¡Son ellos!».

—¡Otra ronda! —acertó a decir. Aquella revelación le había dejado fuera de juego. En realidad, más que eso.

Ante el silencio que se produjo, Carlota tomó la palabra.

—Una última pregunta, Allison. ¿Es cierto que tan solo se hallaron restos humanos en nueve de los diez osarios? ¿El osario correspondiente con «Jesús, hijo de José», estaba vacío?

—Eso es lo que nos contó Namir Friedman, el arqueólogo que nos mostró todo. Él fue testigo directo de lo sucedido en 1980. Trabajaba para la Israel Antiquities Authority. Perdió su trabajo cuando se destapó todo el tema de nuestra tesis, a falta de pocos años para si jubilación. Fue muy cruel.

Rebeca se levantó de la mesa.

—Bueno, ya basta de contar historias tristes —dijo, una vez se había servido la nueva ronda de pintas—. Ya que no lo podemos hacer por el pasado, brindemos por el futuro.

—¡Y quiero ver una sonrisa en la boca de todas! —exclamó Carlota.

En apenas un minuto se habían bajado la pinta. Cada una por sus propios motivos, pero todas necesitaban cierto desahogo.

—Anda, vayámonos de este pub, es deprimente aunque tengan buena cerveza. Tomemos las próximas pintas en otro local.

—¿Las próximas? ¡Pero si llevamos cuatro rondas por lo menos! Nos vamos a emborrachar —le contestó Rebeca.

—No, eso ya lo estamos. Tan solo vamos a seguir la juerga. Quiero pasarlo bien con mi hermana favorita y nuestra nueva amiga.

Allison parecía animada, después de las cervezas y la conversación. Debía de reconocer que era la charla más interesante que había mantenido en mucho tiempo. Le habían caído bien las hermanas. «Quizá podamos ser amigas en un futuro», pensó.

—Voy a pagar —se ofreció Allison, que estaba de buen humor—. Creo que os las habéis ganado.

—Espera —dijo Rebeca—. Ha sido mi hermana la que te ha invitado. Deberíamos pagar nosotras.

En ese momento, vio cómo su hermana se dirigía hacia la salida del pub, demostrando claramente que su equilibro era manifiestamente mejorable. Es decir, que estaba tan solo a un paso de ir borracha.

—Está bien, Allison. Paga tú. Nosotras lo haremos en el próximo pub —se desdijo, mientras se dirigía a tomar por un brazo a su hermana.

Salieron del local. La calle estaba desierta. Carlota se soltó del brazo de su hermana y se puso a bailar en el centro de la calle.

—No lo olvides jamás, hermanita —dijo Carlota, mientras intentaba imitar algo parecido a un baile—. Somos ángeles y recuerda que estamos en las puertas del cielo.

En ese momento, Rebeca escuchó un ruido. Se giró y vio un camión. Aunque estaba lejos, bajó de la acera para tomar de nuevo a su hermana por el brazo y sacarla de la calle.

El camión, de forma sorprendente, en lugar de disminuir la velocidad al ver dos personas en la calle, aceleró.

No le dio tiempo.

Rebeca no tuvo tiempo de alcanzar a su hermana. Vio como el camión la embestía frontalmente y la reventaba. Su cara ya no tenía vida.

Rebeca también notó un fuerte impacto en la cabeza, aunque de menor intensidad.

Su último pensamiento consciente fueron las recientes palabras de Carlota: «Recuerda que estamos en las puertas del cielo».

Después, oscuridad.

Fin

Las puertas del cielo

(Ángeles libro 3)

Continúa en

Para vivir hay que morir

(Inicio del Misterio florentino)

(Ángeles libro 4)

¡Aprovecha su precio descontado en preventa!

Terminamos “Las puertas del cielo” con una muerte completamente inesperada y otra en el aire.

¿Qué sucederá a continuación?

Nadie lo sabe. Lo único asegurado es que nos enfrentamos a uno de veinte misterios más intrigantes de la humanidad, aún sin resolver hoy en día, cuya historia trascurre en Florencia, Italia. Apasionante relato de la época de esplendor florentino, con el renacimiento y una sorprendente desaparición que sigue siendo una incógnita en la actualidad… o quizá no.

Sigue la serie Ángeles con su próxima novela:

Para vivir hay que morir

Primer libro del Misterio florentino

NOTA FINAL

Los datos históricos aportados en el presente libro son reales, aunque no sucedieran como yo los cuento, en forma de novela.

La Tumba de Dov Gruner, más conocida por la Tumba de los diez osarios o la Tumba de Talpiot, existe en la realidad, en el emplazamiento que describo en la novela.

Todas las fotografías que aparecen en la presente novela son reales.

Desde el siglo pasado se viene especulando acerca de sí se trata verdaderamente de la tumba de la familia de Jesús de Nazaret o no. Se han hecho estudios que apoyan esa hipótesis como otros, más numerosos, que la niegan, que es la opinión mayoritaria de los expertos.

Yo no entro a valorar esa cuestión.

Me limito a contar una historia en forma de novela, que considero que es muy interesante, apoyándome en el documental «The Lost Tomb of Jesus» de Simcha Jacobovici, bajo la producción ejecutiva del famoso director y productor de cine James Cameron, emitido, entre otras cadenas, por Discovery Channel.

Que cada uno piense lo que quiera.

Todas las opiniones son respetables.

Por último, agradecer y enviar un abrazo muy fuerte a la egiptóloga y profesora de la Universidad Americana de El Cairo, Salima Ikram, que me ha enseñado gran parte de lo que he escrito en estas novelas. También a Nacho Ares, por su incombustible labor pedagógica del mundo del Antiguo Egipto y sus misterios.  Los demás, que me perdonen por no citarlos expresamente, ya que la lista es muy numerosa. Saben que les guardo eterno agradecimiento.

Vicente Raga.

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SERIE DE NOVELAS

«ÁNGELES»

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1 - El misterio de nadie (Libro 1)

2 - El faraón perdido (Libro 2)

3 - Las puertas del cielo (Libro 3)

4 - Para vivir hay que morir (Libro 4)

SAGA DE NOVELAS DE «LAS DOCE PUERTAS»

Todas disponibles en Amazon

1 - Las doce puertas (Libro 1)

2 - Nada es lo que parece (Libro 2)

3 - Todo está muy oscuro (Libro 3)

4 - Lo que crees es mentira (Libro 4)

5 - La sonrisa incierta (Libro 5)

6 - Rebeca debe morir (Libro 6)

7 - Espera lo inesperado (Libro 7)

8 - El enigma final - Volumen doble (Libro 8)

BILOGÍA

«MIRA A TU ALREDEDOR»

Novelas independientes pero también parte de «Las doce puertas»

9 - Mira a tu alrededor

10 - La reina del mar - El final de una gran aventura

TRILOGÍA EN UN SOLO VOLUMEN DE VICENTE RAGA

JAQUE A NAPOLEÓN: la trilogía completa, apertura, medio juego y final

The Twelve Doors series in English

All available on Amazon

1 - The Twelve Doors (Part I)

2 - Nothing Is What It Seems (Part II)

3 - Everything Is So Dark (Part III)

4 - All You Beleive Is a Lie (Part IV)

5 - The Uncertain Smile (Part V)

6 - Rebecca Must Die (Part VI)

7 - Expect the Unexpected (Part VII)

8 - The Final Mystery (Part VIII)

9 - Look Around You (Part IX)

10 - The Queen of the Sea (Part X)