UN PSICÓPATA

DENTRO

DE MÍ

Verónica Caballero Sánchez

©UN PSICÓPATA DENTRO DE MÍ

©Verónica Caballero Sánchez

Ebook: octubre 2020

Corrección y maquetación: Isabel Mata Vicente

isalbamatadiccionario@gmail.com

Todos los derechos reservados

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Agradecimientos

Le quiero dedicar esta novela a mi padre porque sin su apoyo y cariño nunca hubiera visto la luz. Ha sido la persona que me ha dado ánimos y aliento para hacer realidad mi sueño y mantener la perseverancia que tantas veces he necesitado. Gracias papá, eres el mejor.

Gracias a mi familia, en especial a mi pareja, mi hijo y mi hermano.

Agradecer a todos los lectores el apoyo que me dais a través de los mensajes por las redes sociales. Sois geniales.

Por último, y no menos importante, quiero hacer especial mención a mi editora, correctora y amiga Isabel Mata, gracias por haberme dado tanto a cambio de tan poco. Eres una profesional de los pies a la cabeza.

Verónica Caballero

ÍNDICE

1. Soy Jeff

2. Mis locos

3. Jane

4. La matanza

5. La inútil psicóloga

6. Mi colega Brad

7. Ellen

8. Mi buen «amigo» Hugh

9. Steve

10. Frank

11. El secreto de Brad

12. Angélica

13. Tranquilizando a Brad

14. Pavel Ivanov

15. La entrevista con Angélica

16. Robert

17. Un nuevo asesino en serie

18. David

19. Angélica y Brad confiesan

20. La verdad de Brad

21. Misterio resuelto

22. Lo prioritario

1. Soy Jeff

Me llamo Jeff y soy un psicópata. He decidido escribir este libro porque la gente solo conoce el lado bueno de la mente. Nunca se ha parado a pensar en lo que pasa por la cabeza de un asesino para que haga lo que hace. La mayoría de los libros nos muestra cómo consigue la Policía encontrar al enfermo mental que realiza esas acciones que repugnan a la sociedad en su conjunto, pero eso no ocurrirá con este.

Tengo treinta y nueve años y nací siendo psicópata. En un principio, no entendía lo que me pasaba, pero, poco a poco, he ido comprendiendo lo que me ocurría y he conseguido asumirlo y aceptarlo.

Las páginas de sucesos de los periódicos dicen que los asesinos son siempre personas poco sociables, que han sido traumatizados en su infancia. Pues bien, ese no es mi caso. He crecido en una familia normal. Ni abusaban de mí ni me trataban mal de ninguna otra forma, todo lo contrario.

Mis padres son unas personas ejemplares que siempre han querido ayudar a los demás. Me han educado de una forma excepcional, pensando en hacer de mí una buena persona. Lo han conseguido, aunque no del todo. Ningún padre elige tener un hijo psicópata, simplemente, le toca. Han tenido mala suerte, por decirlo de alguna manera.

Mis padres son personas inteligentes y con carreras profesionales exitosas. Por eso y por todo lo que me han inculcado a diario en casa, yo también tengo la mía.

Soy psiquiatra, y no ha sido por casualidad. Soy una persona con un nivel intelectual superior. Lo que se conoce como un superdotado. Quizá por eso he conseguido controlar a mi macabra mente, pero ahora me encuentro en una situación crucial para mí.

Para que puedan entender mi personalidad, he decidido contarla con pelos y señales, con la única finalidad de que los buenos consigan ganar, como prefiere todo el mundo. Soy consciente de que a la gente le gusta que los buenos ganen y los malos mueran o tengan un destino cruel. Creo que las personas como yo no deberían existir, que somos una lacra para la sociedad. Hasta hoy, debido a mi inteligencia, o eso creo, he conseguido controlarme, pero a partir de ahora, no va a ser posible que siga siendo así. Los psicópatas somos personas a las que no nos gusta vivir en sociedad. No empatizamos. Nos da igual el sufrimiento ajeno, es más, nos gusta.

Algunos se empeñan en nuestra reinserción y nos dejan ahí plantados, en un centro psiquiátrico hasta que dejemos de ser psicópatas. ¡Vaya gilipollez! Es como nacer con los ojos azules, nadie puede cambiar eso, está en tus genes, sin más. En vez de ayudar, nos gusta hacer daño, es así de simple. Pero bueno, no sabríamos qué es el bien si el mal no existiera, o qué es ser una buena persona si no existieran las malas. Así que, en el fondo, somos unos sabios que os ayudamos a entender lo que hay.

Mi infancia fue extraordinaria, tuve unos padres atentos y cariñosos. Quiero destacar que el único inconveniente que me marcó durante esos años fue mi abuela Margaret. Mis padres trabajaban mucho en la ciudad y yo pasaba todas las tardes con mi abuelita. Ella era una mujer como las de antes: intachable. Vivía en un pueblo cercano que tenía unas costumbres que me permitieron desarrollar mi lado macabro.

Mi abuela había vivido siempre en aquel pueblo y eso me permitió desarrollar mi pasión más oscura. Era una mujer increíble, me dejaba acompañarla a las matanzas y recrearme con ellas, también me permitía cazar pequeños insectos y maltratarlos quitándoles sus pequeñas extremidades. Hasta dejaba que me los llevara en unos frascos para proseguir con mis mutilaciones días después. Era extraordinaria, pero no piensen mal de mi abuela, la pobre no sabía que tenía un nieto psicópata. De hecho, pienso que si no hubiera sido por ella que, sin darse cuenta, daba salida a mis pensamientos más oscuros, yo habría sido mucho peor.

Quise matar a un niño gordo y seboso de mi clase, que martirizaba a los demás, pero el tener la posibilidad de dar salida a mi yo más oscuro gracias a mi abuela hizo que se salvara. ¡Y vaya si se salvó! Lo odiaba con todas mis fuerzas. En más de una ocasión, pensé en secuestrarlo para satisfacer mis pequeños deseos psicópatas con toda esa grasa. Ese niño, que se llamaba Ted, era odiado por todo el mundo. Quizá, si hubiese hecho algo, la vida le hubiera ido mejor a mucha gente.

No malinterpretes mil palabras, ya te he dicho que soy un psicópata, pero al ser consciente de ello desde tan pequeño, he podido ir acallando hasta ahora a ese ser malvado que habita en mí.

Iba a todas las matanzas del pueblo con mi abuela. Presenciarlas me daba una cierta paz. Todos los habitantes del pueblo se reunían para matar a los animales del vecino de turno. Observaba cómo los cogían y los mataban a sangre fría. Se pasaban así toda la mañana y luego, lo celebraban comiendo la carne y bebiendo durante toda la tarde. ¡Ya! ¡Y luego resulta que soy yo el psicópata! Los hombres y mujeres que hacían esas masacres no lo son. Según mi forma de ver la vida, eso me resulta extraño. No existe tanta diferencia conmigo. Al fin y al cabo, ellos también disfrutaban matando y viendo aquellos charcos de sangre por todo el habitáculo. Esa gente se pasaba todo el año cuidando a esos animales para luego traicionar su confianza y matarlos, sin más. Yo mataba insectos, pero no había estado cuidándolos desde el día de su nacimiento para luego traicionarlos. Quizá es que soy un poco raro, podría ser, por qué no.

Otra de las actividades a las que iba con mi abuela Margaret era las corridas de toros, me da la risa. Sí, la pobre ni se enteraba del sádico que su nieto llevaba dentro. Un día, para que se quedara contenta, me propuse acabar con mi lado oscuro haciéndome torero. «Vaya desperdicio», pensé luego, «puedo hacer algo mucho más grande. Cuando llegue el momento, claro».

Ya te he dicho que cuando era pequeño, me encantaba matar insectos. Al principio, me molaba, pero con el tiempo y debido a que mi abuela no ponía ningún inconveniente, aquello fue perdiendo la gracia, por decirlo de alguna manera. Así que de los insectos pasé a animales más grandes.

Recuerdo aquel asesinato como si fuera ayer. Maté al asqueroso gato de un vecino del pueblo. Aquel gato se lo merecía, sin duda, aunque si no se lo hubiera merecido, también lo habría matado. Estaba en el lugar y en el momento oportuno. Las sensaciones que sentí al acabar con su vida son muy difíciles de explicar. Solo me entenderán aquellas personas que tienen un cerebro parecido al mío. Algo se despierta en tu interior y solo puedes dejar de sentirlo cuando terminas. No se puede detener. Entras en un éxtasis inagotable. Lo necesitas. Está dentro de ti. Forma parte de tu ser. Tú no eres nada sin esa parte, y esa parte no es nada sin ti. Pero claro, esa parte oscura, por desgracia, siempre quiere más y más. Es insaciable. Por eso entiendo a los asesinos cuando relatan sus instintos y sus crímenes.

Supongo que te resulta algo extraño que no empaticemos con los demás, pero debes comprender que nuestro ser oscuro nos obliga a matar. Yo llevo años planeando mis asesinatos y por fin, lo tengo todo decidido y me da igual que me pillen, la verdad. El hecho de llevarlos a cabo va a ser mi propia «Capilla Sixtina», lo único que me importa es acabarla. Si no consiguiera terminarla, sí que me jodería, pero eso no va a ocurrir. Soy una persona muy inteligente, con una vida construida en base a lo socialmente aceptable, y dispongo de los medios.

Soy psiquiatra en un centro psiquiátrico penitenciario. Curioso, ¿verdad? ¿Quién podría imaginarse a un psicópata como psiquiatra? Vuelve a darme la risa. Es difícil contenerse, pero cuando piensas en tu obra, eres capaz de ir calmando la voz, hasta el día en que es ya imposible porque lo tienes todo analizado y premeditado.

Me he estado preparando durante años para realizar mi gran obra maestra. Porque lo va a ser. He estudiado medicina para llegar a ser psiquiatra. Conozco perfectamente la anatomía del cuerpo humano, sé dónde tengo que cortar y como psiquiatra, domino la locura de las mentes.

Quiero que tengan en cuenta que yo no soy ningún enfermo mental. No oigo voces ni tengo alucinaciones. Si fuera así, sería otro cantar. Soy una persona cuerda a la que le gusta matar seres vivos, eso es todo. Un psicópata, simple y llanamente. Ya he terminado el plan de mi vida, estoy en el puesto en el que tengo que estar y con los conocimientos necesarios. Como habrán podido comprobar, llevo preparando mi gran matanza, mi gran disfrute, desde que tengo uso de razón.

Siempre he tenido fácil acceso a la información gracias a mis padres. Soy una persona culta y me encanta leer, he leído de todo. Tengo amplios conocimientos de todo lo que necesito saber. Los psicópatas no han de ser necesariamente personas incultas de familia pobre. Yo soy todo lo contrario, soy culto y de familia rica. Gracias a esa información que obtuve a muy corta edad, descubrí lo que me ocurría y cómo controlarlo. No me he curado porque, a pesar de lo que piensen muchos de mis compañeros de profesión, la psicopatía es imposible de curar. Si fuera así, muchos que han matado una vez y han estado en la cárcel unos años por ese motivo, no lo volverían a hacer nunca más. Lo más normal es que un psicópata vuelva a matar en cuanto tenga la más mínima oportunidad. Nuestro ser es el que es y eso, amigos psiquiatras, no se puede cambiar.

Entre todo lo que leí, se despertó en mí una enorme admiración por el rey en el que se basa el libro titulado Drácula. Sí, eso es. Por si no lo saben, me refiero a la historia que está basada en Vlad III, el Empalador. Ese tipo sí que sabía hacerlo bien. Le encantaba empalar a la gente. Cuentan que cuando estuvo preso, les pedía a los guardias que le llevaran animales para jugar con ellos a empalarlos. Por no enumerar a los enemigos que empaló y dejó a la vista en sus tierras para que los enemigos que pasaban por allí se lo pensarán mejor antes de atacar. Buena técnica.

Después de mucho leer, llegué a la conclusión de que debería mostrarme como una persona normal si quería llegar a culminar mi obra. Y eso hice. Tengo una vida social bastante completa. Algo raro, pero puedo ser incluso extrovertido. Me lo he trabajado mucho. Soy un seductor, pero debido a que soy un psicópata, tengo problemas con el tema del sexo. Pero bueno, hago ver que me gustan las mujeres, me las ligo y sigo con todo lo que convenga. Cuando son muy pesadas, las dejo. Me gustaría encontrar a una mujer que no quiera sexo, pero no la encuentro.

Como pueden imaginarse, los psicópatas tenemos algunos «problemillas» con el tema de la excitación cuando no hay sangre ni podemos causar dolor. Eso me ha llevado a recurrir durante estos últimos años a sumisas bien pagadas. Menos mal que gano un buen dinero, si no fuera así, me hubiera visto obligado a matar antes de tiempo, aunque me ha salido caro no hacerlo. Vivo solo, no tengo a nadie a quien dar explicaciones y puedo asesinar a los animales en mi propia casa.

Ya les dije que gano mucho dinero, por lo que vivo en la zona más exclusiva de Florida. Decidí venir a vivir aquí porque los ricos son aún más raros que yo. Solo les gusta lo ostentoso y sus extraños caprichos, no se interesan por nadie, por ningún vecino, no preguntan. Tienen que callar más que yo.

A mi primera puta sumisa la encontré cuando salía de la casa de un vecino del recinto. Es cara, pero merece la pena. Si supiera que, estando conmigo, está salvando vidas, no me cobraría tanto, ja, ja, ja.

2. Mis locos

Tengo que ir a trabajar como todos los días. Los psiquiatras no descansamos, no podemos dormir bien, vemos tantas atrocidades hechas por asesinos... Es broma. Duermo perfectamente. Me encanta mi trabajo y como los asesinos me cuentan sus crímenes, aprendo de sus errores.

El problema de la gran mayoría es que no planean ni dedican tiempo a los asesinatos. Matan de forma rápida y sin ninguna premeditación. Para ser un genio en esto, tienes que ser paciente e inteligente, como yo lo soy, por supuesto.

Sí, es cierto que soy narcisista y egocéntrico, pero eso es normal siendo un psicópata. Aunque, en mi caso hay que sumarle mi gran inteligencia. Una de las condiciones que me ayuda de cara a la sociedad es que, al parecer, soy guapo. No entiendo de belleza y la verdad es que me da igual. Pero el caso es que puedo tener a la chica que quiera, aunque ninguna de ellas me interesa en absoluto, ni siquiera la más guapa del mundo provoca nada en mí. Las mujeres carecen totalmente de mi atención.

Tengo que hacer un poco de vida social y hago lo que tengo que hacer para que la gente vea en mí a una persona normal. Tengo citas, ligo con ellas, las invito, bailo, pero cuando la cosa se complica, desaparezco sin más. También me he encontrado con alguna acosadora pidiendo explicaciones, pero he conseguido salir de rositas sin tener que matarla. Mi verborrea es insuperable. Me podría comparar con cualquier galán de películas en blanco y negro.

Además de mi trabajo, doy conferencias (sí, yo, el psicópata) a futuros médicos en universidades. Todo en mi vida es paradójico. La mayoría de mis conferencias es sobre los enfermos mentales. Son seres inservibles. Lo único que se puede hacer con ellos es matarlos. A veces, cuando me percato de su vulnerabilidad, pienso que la gente les rechaza por prejuicios y aunque soy incapaz de tener sentimientos, si pudiera sentir, me darían pena. Bueno, al menos, yo me dedico a conocerlos mejor y tengo un currículo intachable. Soy toda una celebridad en las universidades. También he publicado muchos artículos en revistas prestigiosas sobre la psiquiatría. Estudio mucho. Es lo único que mi instinto asesino parece agradecer, tener más conocimiento e información para llevar a cabo una matanza. A veces, imagino que hablo con mi lado oscuro y le digo: «Calma, es para cuando asesinemos», ja, ja, ja, no sé, pero parece que me entiende, aunque a veces no atiende a razones e insiste en empezar a matar ya. Si leo sobre Medicina, se calma durante unos cuantos días, pero las lecturas y videos macabros o de sadomasoquismo me los pide a diario.

Como todas las mañanas, me he despertado con el sonido de mi despertador. Lo he apagado y me he vuelto a dormir. Lo tengo programado cada cinco minutos. Toda mi vida está calculada al milímetro. No doy un paso sin haberlo pensado dos veces. Me gustan las cosas bien hechas y la limpieza. Soy bastante maniático y no me gustan las sorpresas. Las detesto. A los cinco minutos, ha vuelto a sonar el despertador y quitándome de encima el edredón de un tirón, me he levantado. Si no me destapo rápido, me quedo dormido sin remedio. Me voy derecho a la ducha, es una manía desde pequeño, cuando pensaba que si me lavaba mucho, conseguiría sacar la maldad de mí. Luego entendí que no iba a ser así, pero esa manía de la limpieza y el aseo personal se quedó grabada en mis costumbres. Cuando terminé mi ritual de aseo, me dirijo a la cocina para desayunar. Todos los días desayuno lo mismo, café con tostadas untadas con tomate, aceite y sal.

Como ya saben, tengo mucho dinero, pero no tengo contratado ningún servicio de limpieza. El motivo es que siempre me entran ganas de matar a las limpiadoras cuando hacen algo mal, que suele ser todos los días. Lo he intentado, pero me cuesta controlar a mi lado oscuro con alguien tan cerca. A pesar de que afirman que son profesionales de la limpieza, no tienen ni idea, y eso me llena de frustración y odio porque, siendo claros, no es tan difícil pasar el aspirador, ¿no?, no se necesitan horas de estudio para eso. No saben hacer nada correctamente, lo único que saben es escaquearse para limpiar todavía menos. El que sea rico no significa que me guste tirar el dinero y menos por un despojo que no sabe ni limpiar. Estuve a punto de matar a la última. Me imaginaba, mientras discutíamos, cómo acabaría con su vida. Ese fue el detonante final que me hizo decidir que lo más prudente sería que limpiara yo mismo mi casa. Además, tengo todo el fin de semana para hacerlo. Al no gustarme las relaciones sociales, solo tengo las necesarias para mantener mi tapadera de persona normal, puedo dedicarme a limpiar los sábados y domingos, y encima, eso me relaja.

Vivo en una chalet independiente de cinco habitaciones y tres baños, también tiene terraza, buhardilla, trastero y garaje. Lo que más me gusta de mi casa es el jardín con la piscina, es tan amplio que algún día puede que me sirva para enterrar en él algún cuerpo. Es una urbanización exclusiva y las casas están tan separadas que es imposible saber lo que hacen los vecinos. Si algún día mato a alguien y lo entierro en mi gran jardín, nadie se enterará, eso seguro. Para ser totalmente sincero, algún pájaro tengo enterrado ahí, nada grave para la sociedad mientras no se trate de una persona, disfruté con él durante horas, corte arriba, mutilación abajo. Una diversión como otra cualquiera en una tarde aburrida en mi fabulosa casa. Después de entretenerme con la disección, lo enterré debajo del árbol más bonito del jardín, mi sitio favorito para leer en las tardes soleadas.

Después de desayunar, reviso mi cartera con los documentos que necesito para el trabajo y bajo a mi garaje, donde me espera mi ostentoso vehículo. Me compré el coche más caro que existía en la BMW. Según mi coartada de persona normal, pertenezco a la clase alta y parece ser que es importante poseer artículos basados en la clase social a la que perteneces. Por mí, hubiera comprado cualquier otro coche, no me gustan ni lo más mínimo. Pero no podía ser, hubiera llamado demasiado la atención, así que decidí comprarme el coche más caro, aquel con el que la gente pobre sueña y nunca tendrá.

Tengo por delante un largo viaje hasta el centro psiquiátrico, pero no me importa. Decidí trasladarme a la zona de la costa de Florida porque allí había muchos asesinos en serie. Durante años, han matado a multitud de prostitutas y aún no han atrapado al culpable o culpables. Era habitual ver en las noticias casos de asesinatos de putas a manos de camioneros, o eso dijeron algunas que habían salido con vida del ataque. No podía estar lejos de un sitio así, me llamaba poderosamente la atención tanto arte mal entendido. Solo eran despojos de la sociedad y su exterminación era inevitable. Había demasiadas. La mayoría de ellas, incluso, había declarado que prefería ser puta antes que limpiar una casa. Por eso, podemos decir que es su libre elección, ya que hay otras opciones que ellas rechazan. Lo dicho, son seres que no tienen cabida en una sociedad sana. Los camioneros asesinos de prostitutas son casi como unos héroes para mí. Hacen limpieza gratis de parásitos.

Cuando llego al centro, tengo que pasar por la puerta de acceso que el agente Smith me abre amablemente todos los días, por supuesto, no sin antes mantener una pequeña conversación banal con él. Soy un perfecto actor en la vida social. Agradable. Bondadoso. Y lo demás lo hace mi perfecta sonrisa, ensayada a conciencia ante el espejo durante años. No olviden que también tengo perfeccionada la comunicación no verbal gracias a Flora Davis y otros autores similares. Lo tengo todo estudiado.

En cuanto aparco, tengo que pasar por múltiples accesos mientras hablo con los agentes. Todos me adoran, sería imposible no hacerlo. Mi vida es una gran mentira, estudiada y premeditada día tras día. Para mí, ellos son simples objetos para realizar el plan de mi vida. Nunca se sabe si los voy a tener que utilizar para llevar a cabo mi «Capilla Sixtina» particular. Cuando por fin llego a mi despacho, vuelvo a mi bienestar, a mi soledad. Me cansa en exceso tener que estar relacionándome continuamente con la gente. Por eso mismo, me encantan mis locos. Ellos no tienen prejuicios y si no les contesto o les hago preguntas raras, no me miran mal ni me guardan rencor. Simplemente, me responden, cada uno con su propia locura. Soy incapaz de sentir ningún sentimiento, pero si pudiera, estos enfermos ocuparían todo mi corazón. Es fácil tratar con ellos.

Repaso mi lista de locos para comenzar la mañana. Deseo terminar lo antes posible porque hoy tengo que revisar mi otra lista y comenzar con la «caza mayor». Mi obra. Tengo una secretaria, vieja y simpática, que me ayuda con todas las tareas del centro. Es demasiado agradable y empática para mi gusto. Todo el mundo le da pena y más los enfermos. Se llama Ronda.

Un centro psiquiátrico penitenciario es un sitio peculiar. No es un centro de enfermos mentales al uso, sino de locos que han cometido un crimen. La mayoría son asesinos que se han hecho pasar por locos, pero no lo están en realidad. Algunos pueden servirme para manipular mis asesinatos, por lo que he decidido tenerlos cerca y mando a la cárcel a los que no me sirven. Que se pudran donde tienen que estar, no molestándome a mí en mi centro. Por la incompetencia de algunos jueces o de algún jurado popular, me los meten aquí cuando no tienen ningún tipo de enfermedad mental, solo mucho morro. A veces, pienso que ojalá condenaran a pena de muerte a más personas para así eliminar a todos estos desperdicios de la sociedad. Así, quizá, yo podría evolucionar solo con gente inteligente. Una guerra no nos vendría mal del todo. Una criba natural. Solo de esa manera desaparecerían esas personas inservibles, pero parece ser que, últimamente, la sociedad no se enfada tanto como para provocar una guerra. ¡Una pena!

Llamo a Ronda para que haga pasar a los enfermos que tengo hoy.

―Buenos días, Ronda. Por favor, haz pasar al primero de la lista. Muchas gracias.

―Buenos días, doctor ―responde con una de sus mejores sonrisas―, claro, por supuesto.

Esta mujer es odiosa. Tiene que ser agotador ser simpática con todo el mundo. Probablemente, lo hace para contrarrestar lo fea y gorda que es. Tiene un exceso de tejido adiposo. Si la abriera en canal, tendría grasa para años.

―Muchas gracias, Ronda.

―De nada, doctor.

Pasados dos minutos, aparece Michael. Es un señor de cincuenta y dos años. Lleva enfermo desde los veinticinco, más o menos, según he podido ir descubriendo. Mató a sus hijos cuando tenía treinta y siete años. Podían haberle ingresado en un centro psiquiátrico hace más tiempo, pero antes estaban tan estigmatizadas las enfermedades mentales que no supieron qué hacer con él. Su mujer pensó que, con el tiempo, se le pasaría la locura, pero nunca se le pasó, ni se le pasará. Es un enfermo mental. Su enfermedad es la esquizofrenia paranoide. La verdad es que el hombre es gracioso. Solo hay que entenderlo. Pero, sin lugar a dudas, el hecho de que haya matado niños, a unos niños que encima eran sus propios hijos, me pone los pelos de punta. Soy incapaz de sentir, pero considero que los niños no tienen culpa de nada. Son los únicos a quienes hay que proteger. La locura de su padre no tiene perdón.

Michael piensa que es un enviado de Dios, que ha venido a la Tierra desde el cielo para promulgar su palabra. Si lo consigue, será él quien decidirá en el juicio final y todos entrarán en el cielo según su decisión. Mantiene tanto la lucidez de su conciencia como su capacidad intelectual. Era director de banco. Es una persona extremadamente inteligente. Se puede hablar con él de cualquier asunto, aunque, de vez en cuando, cuente alguna locura sobre alguien a quien conoce. Le flojea el sentido de la lógica y la coherencia cada vez con más frecuencia. Ha tenido varios brotes psicóticos y ha intentado suicidarse en más de una ocasión. Está solo en su celda porque piensa que los compañeros son unos enviados de Satán, que le persiguen (esto va rotando, cada vez es uno distinto) y lo quieren matar para que no consiga su cometido en la Tierra.

Sigue teniendo algún que otro brote psicótico, como el que le dio cuando mató a sus hijos. «Dios me lo pidió», afirma. La voz murmurante que le habla casi cada día le dijo que sus pequeños eran fanáticos del diablo y que querían matarlo. Tiene hasta un altar en su celda con dibujos satánicos para que el Diablo no pueda entrar. He decidido dejárselos porque con ellos duerme tranquilo y se siente protegido.

―Buenos días, Michael, siéntese. ―Hago un gesto con la mano para que tome asiento.

―Buenos días, doctor.

―Cuénteme, Michael, ¿qué tal está?

―Bueno, bien, normal, como siempre.

―¿No le ha pasado nada últimamente?

―No, nada. Bueno, sí, hoy he estado con mi amigo el juez y mañana no sé si irme al pueblo. Tengo un huerto, ¿sabe?

―¡Qué suerte, Michael!

Evidentemente, todo es fruto de su imaginación.

El enfermo tiene ideas delirantes de grandeza, influencias y problemas de referencia. Además, sufre de una ambivalencia intelectual, por lo que hace juicios contradictorios, como, por ejemplo, cuando dice que está en su huerto.

―Tengo que recoger las verduras que planté hace unos meses, puede venir conmigo si le apetece.

―No puedo, Michael. ¿Cuénteme algo más? ¿Cómo se encuentra? ¿Le ha contado algo importante su amigo el juez?

―Claro. Él también escucha la voz ¿sabe?

―No me diga, ¿y qué le dice?

―No se lo va a creer, le dice lo mismo que a mí, que estamos rodeados de humanos a los que el Diablo ha poseído. Cada vez hay más. Creo que saben dónde estoy. Yo soy el elegido y lo han descubierto. Van a venir a por mí ―dice susurrando.

Michael se inclina hacia delante, invitándome con la mano para que yo haga lo mismo. Me acerco a él.

―Van a venir esta noche a por mí ―susurra de nuevo.

Pongo cara de sorprendido y de preocupado. Estos enfermos necesitan constantemente aprobación y reconocimiento. Muestran un gran rechazo a la crítica. Por eso suelo darle la razón. Tiene tendencia al suicidio y más cuando está convencido de que vienen a por él. Este episodio de que vienen a buscarlo lo expresa todas las semanas. Al principio, pensé que era mejor para él que conociera la realidad para conseguir una posible recuperación, pero me equivoqué. La labor del psiquiatra no es nada fácil, las enfermedades mentales evolucionan de manera distinta, dependiendo de la persona, aunque muchos cumplan unos patrones de conducta. Por eso hay que tener cuidado. No quiero que nadie se suicide mientras yo sea el director. Sería penoso para mi currículo.

―¿Y qué podemos hacer para que no le encuentren? ―pregunto.

―No se preocupe. Se lo he comentado a Dios. Me ha dicho que haga unos símbolos en mi habitación y que estos me protegerán

―Ah, perfecto, pero ¿cómo le han encontrado?

―Se lo ha dicho el Diablo. Está en el cuerpo de Charlie. Ya se lo dije.

Charlie es el enfermo que él piensa que le persigue esta semana y que es el mismo Diablo. Según su criterio, le persigue por todas partes y cuando está de vacaciones, según él, claro, aparece siguiéndole en cualquier lugar.

―Sí, es cierto, me lo ha dicho en alguna ocasión. Pero sé que usted puede con él. No lo va a conseguir

―Por supuesto, soy el elegido, doctor.

―Claro, claro, pero no quiero ninguna pelea. ¿Eso si lo tiene claro, verdad, Michael?

―Sí, claro, doctor. Ninguna pelea. Me libraré de él sin que los demás se enteren. No pueden saber nada del plan. Se descubrirían muchas cosas. No quiero que me hagan la pelota porque sea el elegido. ―Comenzó a reír como por impulso.

―No se preocupe, Michael, yo no diré nada.

Durante toda la conversación, voy escribiendo en su expediente. Sus delirios continúan, al igual que su superioridad, alucinaciones, falta de juicio, tendencia egocéntrica y la dificultad para mantener relaciones personales. Cada semana, el Diablo era una persona distinta, a veces se repetía la misma, pero parecía sistemático que fuera rotando a todos los enfermos del centro. Sus relaciones interpersonales con el resto de pacientes eran cada vez menores y el deterioro de la personalidad de Michael aumentaba. Conmigo y las enfermeras siempre hacía un sobreesfuerzo por mostrarse agradable. Nosotros nunca éramos poseídos por el Diablo, sorprendentemente. Hace unas semanas, tuvimos algunos problemas con su descuido de la higiene y el aspecto personal. El cabrón no se quería ni duchar, ni afeitar, ni cortar el pelo. Lo hemos solucionado, pero no descarto que se vuelva a producir. Hacía mucho que no le pasaba. En intervalos de alrededor de tres meses, piensa que Dios le va a dar el testigo y entonces deja de ducharse y comienza a descuidar su aspecto para parecerse a Jesús. O esa es la interpretación que yo le doy.

El problema de esta enfermedad es que nuestro paciente no presenta personalidad premórbida (cambios o signos puntuales que presentan los sujetos antes de que aparezca la alteración mental severa), por eso no podemos prepararnos con anticipación. Aunque después de tantos años, he llegado a la conclusión de que cuando los pacientes descuidan la higiene y llevan días de insomnio, suelen terminar siendo agresivos o con comportamientos suicidas.

―Se me ha olvidado decirle que hace unos días estuve dando una charla en el banco, Jeff. Estuvo muy bien, tengo muchos contactos. Si necesita una hipoteca o un crédito solo tiene que decírmelo

―Muchas gracias, Michael. Déjeme que piense, creo que no necesito nada, pero si lo necesitara, se lo diré. ¿Durante las comidas qué tal se porta?

―Bien. Muy bien. Hago lo que me dicen.

―Perfecto, Michael. Me satisface mucho que usted se comporte de manera adecuada y que las enfermeras no se enfaden, luego se me quejan a mí, ya sabe.

―Me lo imagino, pero tenga cuidado, yo creo que le tienen envidia.

―¿A mí?

―Sí, claro, porque somos amigos. Están enamoradas de mí y como no hablo con ellas y con usted sí... ―Comenzó a reír―. A veces, me siguen, ¿lo sabía?

―No, no me había usted comentado nada ¿le siguen todos los días? ¿Y todas ellas? ¿O solo alguna de las enfermeras?

―Me sigue Dakota. Está muy enamorada de mí, Jeff.

―Claro, justo la más guapa y joven ―afirmé.

―Sí, esa es. ―Arqueó las cejas y alzó los hombros.

De repente, Michael se quedó como ausente. Suele hacerlo cuando la voz le está murmurando algo. Acto seguido, se queda en silencio un rato. En varias ocasiones, me confesó que la voz le decía que no quería que hablara conmigo, que yo era mala persona. En el fondo, esa voz tenía toda la razón.

La evaluación semanal de Michael es cada vez peor. Va a estar interno en este centro toda la vida. Su mujer se divorció de él y nunca vino a verlo. Normal después de haber matado a sus hijos, pero, a pesar de todo, estaba enfermo. Los locos que están a mi cargo han matado a gente, sí, pero fue debido a su locura, no conscientemente, como voy a hacer yo.

Normalmente, la esquizofrenia paranoide se produce por varias causas, por antecedentes familiares, complicaciones en el embarazo que afectan al feto, por malnutrición o por toxinas que afectan al desarrollo del cerebro, entre otras. Ninguna de las citadas fue la causa de Michael. No fue otra que el consumo indiscriminado que hizo durante años de drogas que alteraron su mente. Tuvo una vida de muchos excesos y eso le provocó la enfermedad.

Sé que carezco de sentimientos, pero no puedo comprender cómo, en la mayoría de los casos, los familiares los dejan tirados en los centros y nunca más vuelven a visitarlos. Eso les afecta a los enfermos mucho más que si vinieran a verlos. Pierden por completo el sentido de la realidad. No hay nada más que les ate a la cordura y suelen caer en lo más profundo del pozo. Viven una realidad ficticia y sus síntomas o trastornos suelen llegar al extremo. Michael es un claro ejemplo de lo que les digo. Al principio, tenía algunos atisbos de la realidad, pero ahora la está perdiendo y cada día de forma más visible y rápida. El deterioro de la verdadera personalidad del paciente es claro. Está desapareciendo. Hasta que llegue el día en que solo quedará «el enviado de Dios».

Cuando llegó, era una persona aseada y se preocupaba de su aspecto. Ahora, ya no es ni la sombra de lo que era. Incluso, era una persona sociable y pese a sus episodios, solía estar rodeado de conocidos y hablaba de ellos. Ahora, la manía persecutoria está grabada en su cabeza. Pronto llegará el día en el que comience con el autismo y, seguramente, con la anorexia. La hipobulia también está apareciendo ya (falta de voluntad o la disminución de la capacidad de tomar decisiones o actuar. Predomina lo automático y lo impulsivo).

―Bueno, Michael, hablaré con las enfermeras para ver si se porta bien.

―Claro que sí, hágalo. Seguro que le dicen que sí, ya lo verá.

―Por supuesto que me dirán que sí. Puede irse. Nos vemos la semana que viene.

―Bueno, Jeff, esta semana me iré de vacaciones, pero no se preocupe, si no me voy, le llamo y quedamos.

―Perfecto. Hablamos entonces.

Después de despedirnos, termino de escribir el diagnóstico y repaso todos los informes de las enfermeras y cuidadores. Me gusta hacer bien mi trabajo. Me aseguro de que todo esté en orden y de que nadie abuse de su poder con los enfermos mentales. Al fin al cabo, no soy muy distinto a ellos. Si no hubiera sido por el padre Isaías, yo también estaría interno en este centro.

No les he contado la historia de mi salvador. Yo no soy religioso ni creo en Dios, pero la persona que me ayudó sí creía. Gracias a él y a sus consejos, me pude salvar y entender mi mente. En mi niñez, yo no comprendía lo que había en mi cabeza, pero él sí lo hizo, y me ayudó. Calmó mis ansias de matar.

Hace más de diez años que murió.

Recurrí a él porque estaba desesperado. No podía contarle a nadie lo que me pasaba. No hace falta que les diga que si hubiera ido a un psicólogo, ahora estaría encerrado, o algo peor. Decidí ir a la iglesia como último recurso y allí me puse a llorar. El padre se acercó a mí para consolarme. Él siempre me decía que pensara en lo bueno de las personas, no en lo malo. Que buscara a Dios en la forma y en el lugar donde se calmaran mis tormentos. Dios no es para todos igual. Me explicó cómo es con una sola idea. Una idea de salvación propia de cada individuo. Él puede estar en una iglesia o en el salón de tu casa. Al padre nunca le importó que yo no creyera en Dios ni en la Iglesia, pero sí le importó mi salvación como ser humano. Mi salvación estaba en la ciencia y en la información. Él me dio las claves y gracias a los libros, pude comprender. Aun teniendo mi lado oscuro, he comprendido que puedo hacer el bien. Y eso es lo que voy a hacer. Empezaré esta misma tarde con los preparativos, en cuanto termine con mi trabajo.

Antes de irme, me falta ver a Edmund. Es un asesino que había matado al dependiente de una gasolinera. Entró en el centro el año pasado. Sufría de trastorno de personalidad disociativo. Es un caso raro porque la mayoría de las personas que tienen este diagnóstico suelen ser mujeres en un noventa por ciento de los casos. Lo de Edmund era bastante excepcional. Es lo que antes se conocía como personalidad múltiple. El concepto representa a dos o más identidades en una misma persona, cada una de ellas con su propio patrón de percibir y actuar con el ambiente. Algunas veces, se presenta en esos pacientes la amnesia recíproca, que es cuando cada personalidad ignora a la otra, o bien la amnesia disociativa, que es la incapacidad de recordar información personal importante, como, generalmente, el trauma que la provocó.

Para entender a Edmund hay que saber que tiene dos personalidades sin conexión entre ellas. La personalidad primaria es la original y la otra surge por la disociación con la principal. Se origina como un mecanismo de defensa del individuo ante un trauma. La mayoría de las veces lo suelen sufrir niños con algún tipo de maltrato emocional o físico, o por un entorno doméstico impredecible. Se inicia en niños porque su identidad personal aún está en formación. El niño tiene una mayor capacidad de aislarse de sí mismo y observa el trauma como si fuera otra persona. Aprende a disociar para superar la experiencia traumática. Es su vía de escape. Se convence de que no le ha pasado a él, sino a otra persona, que no es más que otra de sus personalidades. El paso de una personalidad a otra suele ser causado por el motivo desencadenante del trauma.

Después de un año reuniéndome con él, no he constatado ningún cambio. Las enfermeras dicen que sí han notado alguno, o eso creen ellas. Edmund me ha contado que abusaron de él cuando era pequeño y que eso ha provocado que cuando ve abusos de niños o de mujeres cambie de personalidad.

El asesinato al dependiente fue porque este salió en los periódicos acusado de haber abusado de un niño en los baños de la gasolinera. Edmund conocía al niño. Hasta entonces no había tenido constancia de las dos personalidades. La personalidad principal de Edmund es introvertida y tímida, tiene graves problemas con las relaciones sociales. Su otra personalidad es todo lo contrario. Es la que mató al dependiente. En su caso, no tienen conexión, no se comunican entre ellas.

―Hola, Edmund. Pasa y siéntate.

―Hola, doctor, muchas gracias.

―¿Qué tal todo?

―Muy bien, doctor.

―¿Te tratan bien?

―Sí, claro, por supuesto, muy amable todo el mundo.

―Me han dicho que sigues sin hablar con ninguno de tus compañeros, ¿es cierto?

―Sí, es cierto. Creo que no les caigo bien. Prefiero estar solo.

―¿Por qué?

―No sé. Es mejor así. No me gusta hablar con la gente.

―Pero tendrás un motivo. ¿Te ha pasado algo?

―No, nada. Es que no quiero estar aquí.

―Bueno, Edmund, pero tienes que estar aquí, ya lo sabes. Lo hemos hablado muchas veces.

―Sí, lo hemos hablado. Pero yo no he sido, no es cierto lo que dicen de mí.

―Edmund, estás enfermo.

―No es cierto. Estoy bien. No estoy loco.

―Nadie ha dicho que estés loco.

―Sí, usted lo insinúa. Si esto sigue así, ya puede empezar a echarme de menos.

―Edmund...

Es un amenazador nato. Siempre que no se hace lo que él quiere, empieza con amenazas de suicidio o de autolesiones. Es tremendamente agotador. No me cae bien, se puede pasar una hora diciéndome que acabará con su vida. Suele entrar en bucle durante la sesión. Además, yo hoy tengo mucha prisa y estoy inquieto, quiero comenzar ya con mi otro trabajo.

Termino con todos los informes y reviso las evoluciones que han tenido los reclusos durante la semana. Me gusta ver cómo van evolucionando, aunque la mayoría no lo hacen nunca. Las instituciones penitenciarias están mal construidas de base, tanto los psiquiátricos como las «normales». A los enfermos se les aparta de la sociedad, que es lo único que los mantiene en la realidad, y a los asesinos y otros delincuentes se les brinda una gran red de contactos en los mismos centros. Cuando un preso entra en la cárcel, tiene todavía más posibilidades de volver a delinquir porque conoce a otros que le dan más ideas. En los bajos de los edificios de los centros penitenciarios, algunos se vuelven locos y los que ya lo están aumentan su locura. Es imposible la reinserción social con un programa que los aparta de la sociedad real. Han creado un mundo paralelo que nada tiene que ver. Lo mismo que sucede en los centros psiquiátricos ocurre en las penitenciarías cuando pasan muchos años internos. Los presos no asimilan la nueva realidad. Incluso hay algunos que el hecho de poder abandonar el centro cuando han cumplido sus condenas les crea ansiedad y se llegan a suicidar. El motivo de que todo esto ocurra muestra la evidencia de que vamos por mal camino.

Mi primer asesinato se va a producir hoy. No puedo pensar en nada más. Espero que la realidad cumpla mis expectativas, las tengo muy elevadas, por lo que es posible que me decepcione algún aspecto del asesinato. Cuando las expectativas son muy altas, la satisfacción es menor. Aunque eso no me desanima en absoluto. El primero es el primero, el segundo saldrá mejor. Solo el pensar en clavarle el cuchillo a esa puta me satisface por completo.

Espero que la Policía empiece a temer que no va a ser capaz de capturar al criminal y que el pánico que producen los asesinatos en serie cunda en la sociedad.

3. Jane

Salgo de mi despacho y como la interacción social manda, me despido de todos mis compañeros del centro. Son alrededor de las tres de la tarde. Me gusta ir al gimnasio después de trabajar. Descargo mucha adrenalina y me siento mejor. No cultivo solo mi mente, también mi cuerpo. Siempre he pensado que tengo pinta de psicópata, pero parece ser que no porque ligo mucho en el gimnasio. Las tengo a todas locas por mí. Físicamente, estoy bastante bien, soy moreno, alto y delgado, esto me viene de herencia genética, pero llevo desde los cinco años practicando natación y eso ha provocado que mi cuerpo esté muy cercano a los más altos cánones de belleza. Si a eso le sumo mi estupenda sonrisa y mi carismática personalidad, resulto irresistible a los ojos femeninos. El resto lo hace mi carrera profesional, el dinero y mi estatus social. Eso a las mujeres les encanta. Les hablas de dinero y se vuelven majaras. La gente en general es bastante interesada, pero el porcentaje aumenta con las mujeres. La gran mayoría quiere vivir bien, a lo grande, ¿y por qué no?, pero eso sí, sin pegar golpe.

Ya en el gimnasio, me dirijo a mi taquilla y cambio la ropa que llevo por la de deporte. Suelo hacer una hora de natación y si no me encuentro lo suficientemente cansado, hago máquinas. Mi monitor es un relaciones públicas perfecto, por eso lo escogí a él. Me llama poderosamente la atención que no le cueste nada hablar durante toda su jornada laboral con todo el mundo. Además, no para de alentar a la gente para que continúe con sus ejercicios y de recalcar la parte buena de lo que consiguen sus alumnos. Es todo positividad. Al seleccionarle como entrenador, sabía que podría aprender bastante sobre las relaciones sociales con él, y no me venía nada mal. El chico parece esculpido por los dioses. Físicamente es perfecto. Él lo sabe y las chicas no dejan de asombrarse cuando le ven. Pienso que muchas de ellas solo visitan el gimnasio para poder verle y hablar con él. Es una cuestión mental que lleva a los rituales de apareamiento de la especie humana. Él planificó en exclusiva para mí la tabla de ejercicios que suelo hacer los martes y los jueves después de mi hora de natación.

Sumergido en el agua, me siento bien. No me veo como ningún monstruo. Simplemente, soy Jeff, el psiquiatra. La gente no entiende a los psicópatas porque somos de naturaleza distinta. Yo, simplemente, quiero estar solo. No hablar con nadie. Que la sociedad no me mire raro porque no quiera estar rodeado de gente. En la piscina, aunque solo sea una hora, lo consigo. Ahí soy igual que los demás. Solo quiero una vida normal. Hay gente que quiere dinero, amor o cualquier otra posesión. Yo solo quiero ser normal, sin más.

Después de mucho pensar en lo que estoy a punto de hacer, creo que después de hoy, me sentiré mucho mejor. La verdad es que no dejo de hacer el bien. No, si al final, voy a conseguir formar parte de esa sociedad altruista y bondadosa, esa que se preocupa de los demás.

Dejo de nadar. Estoy muy nervioso, ya tendría que estar preparándolo todo. No tengo hambre, pero comeré algo cuando llegue a mi casa. No quiero oír a mis tripas crujir en mitad del proceso. Espero poder controlar los nervios. Llego a la taquilla y cojo los productos de la bolsa para dirigirme a la ducha. No soporto la sensación que produce el cloro de la piscina en mi cuerpo. Ya os he comentado que tengo tendencia a la limpieza obsesiva, ¿verdad? Esa sensación que deja el desinfectante en mi piel me produce una enorme ansiedad. Supongo que es una manía de locos que la gente no entiende.

Llego a casa limpio, oliendo a perfume y a gel. Me encanta el olor a limpieza. Me dirijo a la cocina para hacerme una ensalada y repasar todo mi plan para esta noche. Mientras como, no puedo dejar de pensar en lo que voy a hacer y en qué pensarían mis padres si me pillaran. Dicen que el amor de los padres es incondicional, pero ya sabemos que eso no es cierto. Hay muchos padres que salen de ese baremo, que son de todo menos normales. Puede parecerles extraño, pero el bienestar de los niños es algo que me altera la conciencia y el no poder hacer nada más por ellos me descompone. Eso no entra en mi plan para hoy, pero lo hará a corto plazo.

Termino de comer y me lavo los dientes. Limpieza ante todo. Me dirijo a mi sofá blanco de piel que está en el salón. Antes de sentarme, recuerdo que tengo que coger la carpeta. Me acerco a mi caja fuerte, donde guardo toda la investigación que he realizado para llevar a cabo mis matanzas. Cojo la primera carpeta, la que pone «Isabel de Hungría».

La persona que voy a matar hoy se llama Jane. Ya sé que no tiene nada que ver con el nombre de la carpeta. Toda mi investigación está encriptada. Nada parece lo que en realidad esconde. Le puse ese nombre porque me parecía el más apropiado. Ya sabes que soy una persona que he leído mucho y por eso sé que esa reina Isabel de Hungría mató a más de seiscientas cincuenta chicas en su castillo. Es una bonita historia sobre la locura. Cuenta la leyenda que esa mujer, cuando rondaba los cuarenta años, se burló de una anciana y esta le devolvió su falsa sonrisa diciéndole que ella también se haría vieja en el algún momento. En aquella época, cuarenta años era ser muy mayor, ya que la esperanza de vida en aquellos países rondaba los treinta con suerte. Entre guerras, pobreza, suciedad, escasez y problemas de acceso a la comida y las enfermedades que se trataban de manera peculiar, pasar de la treintena era todo un triunfo, aunque en algunos casos de mujeres de clase alta, que no hacían nada ni luchaban en guerras, podían superarla, como era el caso de mi amiga Isabel. Pues bien, después del episodio de la anciana, la reina empezó a obsesionarse con la edad y con su pérdida de belleza. En el contexto de aquella sociedad, no podemos dejar de lado el papel de la sangre. En aquella época, la sangre era donde residía la juventud, por decirlo de alguna manera. Por ese motivo, cuando había ejecuciones públicas, todo el mundo quería estar en la primera fila. La gente creía que cuando le rozaba la sangre de alguien joven, rejuvenecía. Si, además, se bañaba en ella o la bebía, adquiría los jóvenes años que le faltaban a la víctima hasta su muerte. Es decir, cuanto más joven era la víctima, mas juventud obtenían al beber su sangre. Eso fue lo que hizo mi amiga Isabel, pensar que con la sangre de muchas víctimas jóvenes, más juventud y menos arrugas tendría ella. Las doncellas de su castillo le duraban nada y menos. Al principio, empezó con las pobres que nadie reclamaba, pero después, siguió con las ricas. Estas últimas fueron su perdición.

La que va a ser mi primera víctima, Jane, tiene mucho que ver con la reina Isabel de Hungría.

Hace un tiempo, llegó al centro psiquiátrico un asesino en serie, lo habían acusado de más de trecientos asesinatos en un año. Supe enseguida que aquel hombre era un sociópata imposible de parar. Asesinaba sin premeditación, de forma impulsiva. Ante la más mínima oportunidad que se le presentaba, mataba. Todas sus víctimas eran niñas. Cuando le hice la primera entrevista, el día de su ingreso, no podía creer lo que me contaba y decidí investigarlo por mi cuenta porque si era verdad, merecía la muerte.

El paciente afirmaba que había sido manipulado por la matriarca de una secta satánica, una tal Jane, que, según él, hacía rituales para que Satán les diera belleza y juventud. Era un grupo reducido de locas muy feas que mataban niñas para quedarse con sus años de vida. Jane manipulaba la mente torturada del asesino para que secuestrara a las niñas. Le hizo una oferta extraordinaria y él accedió con los ojos cerrados. Sería el patriarca de la secta y tendría tres noches a la semana orgías con todas ellas. El ritual siempre era el mismo. Se reunían en el chalet de lujo de la matriarca, se desnudaban e iban a la sala de las orgías. El sociópata les entregaba a una niña que había secuestrado pocas horas antes, así no corría el riesgo de que la Policía tuviera tiempo de encontrarla, y la sacrificaban siguiendo el ritual mientras se metían mano unos a otros. Estando todavía viva, abrían a la niña en canal, llenaban una copa a la que llamaban el «Santo Grial» con su sangre y todos bebían. Los órganos de la niña eran devorados por las participantes y cuando terminaban, las zumbadas de la secta se apareaban durante toda la noche con el asesino. Esas mujeres se dejaban hacer de todo, incluso a algunas les había quemado partes del cuerpo echándoles cera ardiendo encima. Las que no estaban ocupadas con el asesino descuartizaban a la pequeña y tiraban sus restos al suelo para que los que estaban «en activo» se revolcaran encima de ellos.

El pobre enfermo había vendido su alma para poder tener orgías tres veces por semana.

No me lo podía creer. ¡Eran niñas indefensas! Yo soy un psicópata, de acuerdo, pero solo mato para calmar al maligno ser que habita dentro de mí. Ojalá no tuviera ese lado oscuro y pudiera ser una persona normal. Que haya personas que matan por matar sin ni siquiera intentar controlarse me produce nauseas, aunque no lo sienta, porque estoy vacío por dentro, sé diferenciar entre lo que está bien y lo que está mal. Se trata de tener la voluntad de integrarse y de utilizar tu don para beneficiar a los demás. Así me encauzó el padre Isaías.

La primera vez que oí esa historia no le di mucha importancia porque no acababa de creérmela, pero al llegar a casa y recordarla, noté que mi lado oscuro me la señalaba como un motivo para matar y hacer el bien al mismo tiempo. Me pareció una idea fantástica, pero antes tenía que comprobar que era cierta y no un delirio de mi paciente.

Después de varias entrevistas más con él, me aseguré de que pasaría muchos años en el centro y me gané su confianza. Me expuso su testimonio con todo lujo de detalles, y el cabrón disfrutaba contándomelo. Hasta se excitaba. Supongo que después se aliviaría en su celda. Prefiero no pensarlo.

En cuanto terminé mi investigación, me lo confesó todo porque su locura iba en aumento. No llamé a la Policía. No valía la pena. La Policía de Florida no tenía efectivos suficientes. Por desgracia, su finalidad se limita a atrapar a los culpables, y a este ya lo habían sentenciado. Nunca abrirían una investigación para encontrar a Jane porque desconocían los hechos y decidí que lo mejor era que siguiera siendo así y hacer justicia por mi cuenta.

Localizo a Jane sin esfuerzo porque el pobre sociópata recordaba perfectamente la dirección en la que gozaba de sus orgías. ¡Sorpresa! Es una mansión. La matriarca es una ricachona viuda. Según mi criterio como psiquiatra, estaba demasiado sola y realizando esos rituales, aunque fueran una locura, sentía que formaba parte de un grupo. Es alguien importante, y no solo por el dinero. Jane es rica, pero no lo tiene todo, vive en una completa soledad. No sabe cómo relacionarse correctamente con otras personas para mantener relaciones sanas y duraderas, pero descubrió que con su macabro plan conseguía ser el centro de atención y, además, sus nuevas amigas le son fieles y la admiran.

Vive en una zona muy exclusiva de Florida. Su casa está rodeada de un terrero ajardinado con tantas hectáreas que bien podría construir allí una ciudad. Cuando llegué a la mansión, siguiendo la ruta que «mi loco» me había indicado, vi a lo lejos que las adeptas se dirigían a la casa. Todas tienen pinta de ricas amargadas. En la mayoría de los casos, eso va unido, no te engañes. Cuando uno tiene dinero, no tiene amigos porque solo le quieren por interés y si tiene algún amigo de verdad, lo va pisando para conseguir más dinero. Es un círculo vicioso que solo se ve desde fuera o cuando ya es demasiado tarde.

Ese día no había ninguna niña de por medio, supongo que estarían buscando a otro pringado para manipularlo y que realizara los secuestros por ellas, y que fuera joven y guapo, claro. Tengo que darme prisa, debo encontrar un ser enfermo y manipulable para introducirlo en la secta y que me ayude a llevar a cabo mi plan.

De repente, recuerdo que ya tengo al enfermo perfecto. Había cumplido su condena y salido del centro hacía un par de años. En Estados Unidos, no hay suficientes evaluadores psiquiátricos para hacer un diagnóstico final a los presos cuando están a punto de cumplir la condena, así que son puestos en libertad hasta que vuelven a delinquir y los vuelven a pillar.

Mi candidato es Emment, un asesino que violó y mató a niñas. Por ahora, según la Policía, no ha vuelto a cometer ningún asesinato. Yo no me atrevería a apostar por lo contrario. Como ya te he dicho, estos enfermos no se curan nunca. Aunque por la bondad de la gente, se quiera pensar que sí.

Llamo a Emment y me dice que está muy bien, que ya no tiene ganas de violar y matar niñas. Yo me rio. Él sabe que no puede engañarme. Esas ganas no desaparecen nunca y si en un momento dado lo hacen, tu lado oscuro no cesa de recordártelas. Insiste e insiste hasta que vuelven a ser irresistibles. Solo te queda la opción de matar o suicidarte porque tu interior no se calla nunca. Es tu ser. Tu yo.

Quedo con Emment con la excusa de ofrecerle mi ayuda. No puedo dejar de ensayar actitudes para poder fingir con las relaciones sociales. Si no lo hago, las olvido, y me ha costado mucho aprenderlas. Le explico lo que le ha pasado al enfermo que acababa de ingresar. Se ve que le hace mucha gracia porque se pone a reír como un loco, o sea, como lo que es.

Las risas de los psicópatas no dejan de darme cierta grima, aunque supongo que son como las mías, pero con la diferencia de que yo no soy como ellos. Yo sí sé controlarlas. Además, yo no oigo voces que me murmuren nada. En fin, que acepta mi plan.

Debo tener en cuenta que mi plan se sostendrá en función del grado de manipulación que emplee con él. No puedo fallar, si no sigo el plan a rajatabla, estaré perdido. Realizar un asesinato en masa puede ser muy complicado, pero si lo consigo, le sacaré el máximo partido porque el bien que haré será mayor. También es demasiado arriesgado ponerme en manos de un enfermo mata niñas, pero es la única opción que tengo y me da la posibilidad de poder incriminarle a él si yo llegara a ser sospechoso para la Policía. Total, a él nadie le echaría de menos. A mí tampoco, lo sé, pero tengo que llevar a cabo mi plan. No puedo dejarlo a medias.

He puesto a Emment como cebo ante Jane y vaya que picó la zorra. Está desesperada porque necesita con urgencia disponer de niñas. Su cara lo dice todo, se la ve más fea y más vieja cada día. Necesita un hombre para los secuestros. Aunque sea la matriarca de esa pequeña secta de zumbadas, es consciente de que ella es incapaz de salir a secuestrar a nadie. Tiene que conseguir cuanto antes a alguien que lo haga por ella. Las otras mujeres se están impacientando y sabe que podría perder su liderazgo si no soluciona ese problema con rapidez.

Las mentes como las de Jane son calculadoras y frías cuando se trata de alcanzar el objetivo que se han marcado. Su reputación, basada en la sangre de pequeñas niñas inocentes, es todo su mundo. Y se ha quedado sin su medio para encontrarlas. He estado observándola durante una semana. La muy hija de puta va a colegios, parques y centros comerciales a buscar pederastas. Está verdaderamente desesperada. Emment ya tiene pinta de salido, así que no he tenido que disfrazarlo demasiado para que lo parezca. Jane ha estado buscando sin descanso y encontrarse con Emment justo en el momento en que este miraba embobado a una niña ha supuesto un enorme alivio para ella.

Cuando diseñé mi plan para asesinarla, lo hice porque no quería que murieran más niñas a diestro y siniestro, aunque alguna tendrá que morir todavía para que yo pueda salvar a otras muchas. No quiero que asesinen a ninguna más, pero será necesario, a no ser que pueda evitarlo. Necesito obtener pruebas de lo que allí ocurre para poder denunciar a todas las participantes. Deberé hacerlo de forma anónima y con pruebas irrefutables. Las orgias seguirán produciéndose tres veces por semana, ese ha sido el principal motivo por el que Emment ha aceptado ayudarme, pero los asesinatos de niñas deben terminar. La Policía ha cerrado el caso por falta de pistas, pero en cuanto empiecen a desaparecer niñas de nuevo, se pondrán a investigar otra vez. Voy a procurar que la próxima sea la última orgía de Jane, y la primera y última de Emment, sin ninguna víctima inocente de por medio.

―Emment, es importante que las convenzas de que es un nuevo ritual, que deben hacer los aquelarres en el campo para contactar con la naturaleza.

―Sí, tranquilo, lo haré bien. Pero las orgías hay que hacerlas, si no hay orgías, yo no iré.

―Por eso no hay problema, pero me tienes que hacer caso en todo y no nos tienen que ver juntos nunca más.

―Vale, no te preocupes. Sabes que lo hago por ti. Ya te he dicho que ya no mato niñas y ni mucho menos las violo.

―Ya lo sé, por eso confío en ti. Es para hacer el bien.

―Eso me importaría si tuviera conciencia ―responde Emment.

Sé muy bien lo que quiere decir Emment, a mí me ocurre lo mismo. Él está tan vacío como yo. Es perfecto para acabar con esas locas brujas. Pagarán por los asesinatos de todas esas pobres niñas. Pensar que con la sangre se rejuvenecen es propio de mentes enfermas. La confabulación entre ellas se ha convertido en una auténtica locura. Deben de creer que están en lo cierto, como la madrasta de Blancanieves, pero la original, no la versión de Disney.

Tengo que hacer videos y fotografías del ritual y sus atrocidades. Han matado a demasiadas niñas. Trescientas confirmadas por la Policía, lo que supone que serán bastantes más. Aún quedan muchos cuerpos sin encontrar, tirados al río como si las niñas no fueran humanas (me lo dijo el loco). Eso está mal, cualquiera con un atisbo de sensibilidad lo puede entender. Aunque tu lado oscuro te lo pida, nunca hay que matar a seres tan indefensos como son las niñas.

Todo está preparado. Emment ha conseguido que hagan el ritual del sacrificio al aire libre, lo que me da una cierta ventaja para grabar los videos y obtener las pruebas visuales que presentaré a la Policía. Después, las mataré a todas. Será la primera matanza de mi vida y Emment será mi testigo y ayudante. Lo he manipulado prometiéndole orgías semanales y ese ha sido para él un pacto inmejorable, pero pensar que podrá matar a las brujas le excita todavía más y aceptó. Más adelante, lo manipularé para que confiese estos nuevos crímenes y lo internen en un centro psiquiátrico para siempre. Es necesario, es un enfermo y no puede quedar suelto. Me ayudará a matarlas a todas y luego confesará su culpabilidad ante todas las pruebas que presentaré. 

4. La matanza

Ya ha oscurecido y me dirijo al bosque en el que realizarán el ritual. La niña no morirá esta noche. Yo, su salvador, no lo voy a permitir. Voy a realizar la matanza a sangre fría, tal y como ellas lo han hecho con tantas niñas indefensas.

Emment sabe cómo llegar a su nuevo altar, no puede desviarse del camino marcado. Allí dibujará un círculo imaginario que rodeará de cadenas con pinchos, que yo le dejaré en el sitio acordado, para que no se escape ninguna de esas zorras. Espero que más de una lo pise y sufra desangrándose.

Hemos ideado un nuevo ritual para esas locas. Lo hacen en otras sectas y parece ser que está muy de moda. Emment tendrá que eyacular dentro de la copa del sacrificio y las brujas allí presentes beberán de ella. En el momento de la eyaculación, echará un sedante dentro para que todas se queden paralizadas. Son demasiadas, no puedo arriesgarme. No basta con la fuerza de Emment, alguna se podría escapar. Lo más seguro es paralizarlas. Las voy a torturar un poco antes de matarlas una por una de la manera más sangrienta que se me ocurra.

La niña que piensan utilizar para el sacrificio se quedará en el coche y después la dejaremos cerca de su casa con los ojos vendados, así podré mantener mi anonimato y seguir con mis próximos asesinatos. La Policía investigará, declararán culpable a Emment y como es un enfermo mental, lo volverán a internar en un centro psiquiátrico. Sé que piensas que soy un maldito manipulador, pero, en realidad, soy un héroe que va a matar a unas cuantas zorras taradas, a salvar a una niña, sin contar a las que matarían en el futuro, y a encerrar a un enfermo que nunca tendría que haber salido del centro.

Emment debe de tener ya el sedante preparado. Solo espero que lo único que tiene que hacer lo haga bien. Preparo todos los utensilios que voy a utilizar para la matanza, llevo cuerdas, cuchillos, cinta adhesiva para amordazarlas y una pala. En principio, pensamos en enterrarlas, pero depende de cuántas sean, así que también tengo en mente llevarlas metidas en bolsas a que se las coman los cerdos. Uno de mis antiguos pacientes tiene una granja, la había montado su padre, ahí crían a los cerdos y luego los matan. Me parece una buena idea llevar allí a los cuerpos para que se alimenten con ellos. De esta forma, constarán como mujeres desaparecidas y archivarán el caso porque nunca encontrarán sus cadáveres.

Por supuesto, las zumbadas de la «secta de la juventud» nunca les han contado a sus familiares a lo que dedican sus horas libres, ellos piensan que salen a dar una vuelta, pero no que van a matar niñas, claro.

Lo meto todo en el coche antes de dirigirme a la mansión para preparar la escena. He realizado un repaso mental de los utensilios para asegurarme de que no falta nada. Estoy muy nervioso. No dejo de pensar en cómo será matar a una persona, atravesarla con mi cuchillo. Me imagino que será parecido a matar animales, pero que la sensación será más fuerte porque, al fin y al cabo, son seres humanos. Voy a privarlas de todo, de su presente y de su futuro, y a sus familiares de su presencia, aunque creo que les haré un favor a estos. Si supieran lo que hacen ellas en realidad, se escandalizarían y las despreciarían. Esas locas no son mejores que yo, ni muchísimo menos, son bastante peores.

Lo que más me preocupa ahora es que esté todo listo. Me subo al coche con una sonrisa de oreja a oreja. Me acuerdo de mis locos cuando me cuentan sus crímenes, estoy ansioso por vivir esa experiencia. La cuentan con tanta pasión que hasta me dan envidia. Quizá me vuelva mejor psiquiatra y pueda ayudarles de otra manera para que vean la vida desde otra perspectiva. Hoy va a ser un día glorioso para mí, voy a convertirme en un asesino en serie. No dejo de repetírmelo de camino al aquelarre.

Me atormenta el hecho de que a partir de mi primer asesinato a personas, no pueda controlarme y que en mi mente se forme un desequilibrio, pero, por desgracia, es mi lado oscuro el que manda. Él es mi verdadero yo. No voy a perder más tiempo evaluando las posibles consecuencias, debo actuar.

La oscuridad cubre todo el bosque, eso no representa ningún problema para mí porque llevo tiempo preparando el plan y conozco el terreno como la palma de mi mano. Mi corazón late muy deprisa. Saco los pinchos y los dejo en el sitio acordado para que Emment los coloque. Vuelvo a subir al coche para dejarlo lo suficientemente lejos para que nadie lo vea y regreso a pie con los utensilios para la matanza. Esto va a ser una carnicería. Yo, desde luego, voy a disfrutar mucho. Llevo años esperando este momento.

Al cabo de más o menos una hora, la noche se ha adueñado del lugar por completo. Solo me alumbra la luz de las estrellas. Voy vestido de negro de pies a cabeza. Mis ojos ya se han acostumbrado a la carencia lumínica. Estoy escondido entre unos arbustos. Esa zona completamente salvaje del bosque favorece que pueda estar presente sin ser visto. Suerte que Jane y esas locas han aceptado el cambio de sitio y de ritual, desesperadas porque solo piensan en parecer más jóvenes, no saben lo que les va a suponer haber tomado esa decisión.

Emment acaba de llegar y se baja del coche. Al ver que está solo, me busca con la mirada. Me levanto y le hago un gesto con la mano para que sepa que estoy aquí. No le voy a fallar ahora, y él tampoco a mí. Le apasiona pensar que, después de confesar, saldrá en los periódicos y que todo el mundo lo recordará a lo largo de la Historia. Me enseña el sedante que lleva guardado en un tarro dentro del bolsillo, es muy fuerte, no necesitaremos mucha cantidad.

Empiezan a llegar las locas y a bajarse decididas de los coches. No es un sitio desconocido para ellas, por lo que no estarán pendientes de nada. Las ingenuas piensan que aquí están a salvo, que nadie las verá porque este bosque está muy alejado de la ciudad.

Solo son seis mujeres esta noche, contando a Jane, podremos con todas sin problema. Nada más bajar de los coches, se desnudan y depositan la ropa sobre los asientos de los mismos. Me tiemblan las manos. Me parece que están pasando horas en lugar de minutos. Empiezo a sentir la excitación de la que hablan los criminales antes de matar. Hasta se me cae la baba. ¡No me lo puedo creer! Nunca olvidaré esta noche.

Forman un círculo con Emment en el medio, él también está como Dios lo trajo al mundo. De pronto, las asquerosas brujas empiezan a manosearlo y a chuparle el miembro hasta que las empuja y eyacula dentro de la copa que sostiene en una mano. Se acerca a una piedra, que es el altar improvisado, se pone de espaldas de ellas y escupe dentro de la copa. Sí, el ritual es asqueroso, pero así debe ser. Mientras las mujeres empiezan a meterse mano unas a otras, Emment añade el sedante. Todas beben la repugnante mezcla y al cabo de unos minutos, están tiradas y drogadas en el suelo. El que ya estén desnudas nos facilita el trabajo e impide que ninguna huella mía quede en sus ropas. Y como están drogadas, no se defenderán, así que no habrá restos míos en sus uñas o bocas, es otro punto a mi favor.

Emment secuestró a la niña en un centro comercial horas antes, está atada en el maletero del coche. En cuanto termine de matar y descuartizar a todas estas feas y viejas locas, la llevaremos a su barrio. Debe de tener unos siete u ocho años. Emment la escogió lo suficientemente mayor para que pueda situarse cuando la liberemos en las cercanías de su casa. Hizo exactamente lo que le dije que hiciera. El plan está saliendo según lo planeado.

Estoy deseando empezar a clavar el cuchillo en el cuerpo de esas zorras para ver qué se siente. Tengo unas expectativas muy altas.

Mientras están inconscientes en el suelo, Emment y yo comenzamos nuestro ritual particular. Quitamos primero las cadenas de pinchos, que Emment había puesto alrededor del círculo, por si acaso tenemos que salir corriendo. No puedo permitirme ningún descuido, aunque me está costando mucho concentrarme. Después, agrupamos a las seis locas para tenerlas controladas. Les atamos las manos y los pies con las cuerdas y les sello las bocas con cinta adhesiva. Están perfectamente atadas, calladas y sedadas.

Me había informado con anterioridad de la forma más correcta de hacer nudos con cuerdas para estar completamente seguro de que quedarán bien inmovilizadas. He visto documentales, incluso de nudos marineros, y he ensayado mucho para cogerle el punto a los nudos y que todo esté perfecto. No puedo cometer ningún error.

Estoy bastante excitado. La sensación de éxtasis por tener a las seis locas atadas y desnudas delante de mí es difícil de explicar. Pienso que solo una mente perturbada como la de Emment y la mía es capaz de entender el placer y la subida de adrenalina que experimento en este momento. Para mí, asesinar a personas es algo nuevo, para Emment no. Cuando ya lo tenemos todo listo, me doy cuenta de que Emment ha cambiado. Lo noto claramente. Las ansias de matar se apoderan de él. Va rápido a por los cuchillos que están en mi mochila y escoge a Jane como primera víctima. No entiendo el motivo de su elección. Yo quería estrenarme con ella, pero no vamos a discutir por eso.

Tenemos tiempo, pero quiero terminar lo antes posible para llevar a la pobre niña a su barrio. Aún tengo que decidir qué hacer con los cadáveres cuando terminemos.

Cojo el cuchillo más grande. Lo había afilado previamente en mi casa junto a los demás. Lo compré hace años, teniendo claro entonces que ese cuchillo iba a ser el que utilizaría en mi primer asesinato. Es largo, de unos veinte centímetros, y tiene el mango de madera. Fue hecho a mano. Tiene sangría en la cuchilla, lo que va a permitirme sacarlo con facilidad del cuerpo de la víctima y disfrutar como nunca de lo que hago. Me dispongo a ello cuando Emment ya casi ha terminado con Jane. Las descuartizaremos para transportarlas en bolsas.

Al clavar el cuchillo en la más gorda de aquellas locas, me excito por completo. El cuchillo entra en el cuerpo como si lo hiciera en un trozo de mantequilla. ¡Qué frágiles somos! La atravieso y prosigo como un loco, asestándole cientos de cuchilladas. Me vienen a la cabeza las imágenes de ellas matando a las niñas en los rituales. Pierdo mi conciencia y mi sensatez. Solo pienso en clavarle el cuchillo una y otra vez. Cada vez que saco el cuchillo, la sangre sale a borbotones de la herida. Es algo maravilloso. Empiezo a descuartizarla como si fuera un cerdo. Para mí, las locas no son más que despojos que hay que eliminar y eso es lo que estoy haciendo. Esos trozos de mantequilla están siendo bien triturados. Los huesos dificultan el trabajo de cortar, pero Emment lo hace muy rápido. ¡Es un fenómeno matando y descuartizando!

Somos dos psicópatas que están disfrutando al máximo de su hobby preferido, que es matar a personas. Está claro que no tenemos ningún sentimiento de culpa. Nuestro pensamiento está concentrado en matarlas y nos dan igual las consecuencias.

Emment no deja de reírse. Su cara refleja perfectamente lo que siente. Goza con cada una de las puñaladas que les asesta a esas putas locas de la secta. Con sus asesinatos a niñas indefensas, nunca hubieran podido rejuvenecer, por mucho que en su asquerosa mente pensaran que sí. Les hemos hecho el favor de matarlas, por lo menos, han muerto siendo todavía jóvenes. Algo es algo, ¿no? Nunca se verán viejas y arrugadas, les hemos resuelto ese problema.

―¿Qué tal vas? ―me pregunta Emment.

―Pues aquí ando. Esto es muy gratificante. Me siento fenomenal, y cuando entreguemos a la niña, más. Debe de estar muerta de miedo.

―Bueno, por la niña no se preocupe, antes debemos terminar con esto.

―Lo sé. Oye, tenemos que decidir qué vamos a hacer con los cuerpos.

―No lo sé. Creo que si los llevamos a los cerdos, será más rápido y seguro ―contesta Emment.

―Sí, claro, pero tendremos que trasladarlos hasta allí y correremos el riesgo de que nos paren, ¿no te parece? ―digo poniéndolo a prueba.

―No lo creo, usted no tiene cara de loco. Los policías no paran a nadie porque sí y ninguno de los dos estamos dentro de los estereotipos de los que suelen parar.

―Pero sigue siendo arriesgado. Será más seguro que las enterremos aquí. He comprobado que esta zona no es frecuentada por transeúntes.

Pese a lo que digan en los medios de comunicación, la realidad es que la Policía suele vigilar a violadores, asesinos, pederastas, a cualquier profesional de acciones ilegales siguiendo un perfil muy bien estudiado. Suelen ser hombres de entre treinta y cuarenta años, de raza latina o negra, mal vestidos o con ropa deportiva y con una personalidad altiva, entre otras características. Nosotros no encajamos en ninguna de ellas. Precisamente, por ese motivo, Emment no había sido detenido mucho antes. Tiene una presencia muy agradable a la vista de cualquiera. Aunque para mí, tiene mirada de perturbado. Puede ser que también la tenga yo. La apariencia física suele ayudar en la mayoría de los casos. No se puede saber cómo son las personas en realidad hasta pasado un tiempo. Es muy fácil prejuzgar a la gente de manera inconsciente y consciente, y lo hacemos continuamente.

Ya hemos terminado con nuestra matanza. Ha sido inevitable que se derramara sangre sobre la vegetación de nuestro alrededor. No nos preocupa en exceso. No es un sitio frecuentado y nadie sabrá, exceptuando los asistentes, el sangriento ritual que aquí se ha realizado. Es muy poco probable que la Policía dé con este sitio. Si es que se ponen a investigar algún día. Tengo la corazonada de que tendrán más de un motivo para archivar la desaparición de estas locas.

Las personas que realizan ese tipo de actuaciones suelen estar bastante distanciadas de su familia y de la sociedad en su conjunto. No se sienten integradas y ese es el motivo que las lleva a formar parte de un grupo social diferente, en el que se las acepta y en el que sí se sienten integradas.

La gran mayoría de la gente necesita vivir en sociedad, esa necesidad forma parte de la esencia de la raza humana.

Lo que me preocupa son las demás locas de la secta que no han asistido hoy. No creo que abran la boca porque correrían el riesgo de ser acusadas por sus propios asesinatos. No les interesa ir a la Policía ni dar ninguna pista. Simplemente, desaparecerán. De todas formas, será conveniente vigilarlas por si vuelven a crear una nueva secta.

Descuartizamos todos los cuerpos entre los dos y las metemos en las bolsas. Si las enterramos allí, corremos el riesgo de que con el paso del tiempo sean descubiertas. Sin embargo, si las trasladamos para que se las coman los cerdos, los cuerpos desaparecerán. Es arriesgado, pero beneficioso para nosotros. No habrá cuerpos, así que tampoco habrá delito.

―¿Qué hacemos? ―me pregunta Emment.

―Yo creo que deberíamos arriesgarnos a llevarlas para que se las coman los cerdos.

―Sí, yo también creo que es lo mejor. Son demasiados cuerpos para enterrarlos y es poco probable que nos paren ―asegura Emment.

―Y si nos paran, ya hemos disfrutado bastante, ¿no? ―Sonrío.

―Sí, eso es verdad. ―Emment me devuelve una sonrisa complaciente.

―Emment, en el caso de que nos pillen, tienes que decir que has sido tú. Yo seguiré hacia delante en mi coche. Ya te dije que tendrás que entregarte si nos pillan.

―Claro, tienes razón, no me acordaba.

―Vamos a meter las bolsas con los seis cadáveres descuartizados en tu coche. Si te paran, confiésalo todo y diles que ibas a llevar a la niña a su casa, que lo que querías era salvarla. ¿Has entendido? No quiero que te culpen por lo de la niña, tú has hecho todo esto por ella y por muchas otras. Además, tengo pruebas.

―Sí, pero en las pruebas salgo con una niña secuestrada.

―Eso no debe preocuparte. Fue necesario para ver cómo hacían los rituales y acabar con todas esas locas. Además, seguro que me llamarán porque la otra vez estuviste preso bajo mi supervisión, y yo te ayudaré en todo lo que pueda, ¿vale?

―Sí, de acuerdo. Me haré famoso y saldré en todos los periódicos como el «Salvador de niñas».

Nos reímos. Es una situación que nunca imaginé que viviría. Había conseguido manipular a aquel enfermo con la idea de la fama y procurándole lo que tanto necesitaba, que era volver a matar. Sabía que quería hacerse famoso. No debió salir del centro psiquiátrico nunca, es un enfermo mental crónico. Se desvive por matar, lo he comprobado en persona hoy mismo. Esta gente no se cura nunca, y ellos lo saben. En su personalidad tienen grabado el disfrutar matando y eso no se pasa con unas pastillas. Está ahí siempre. No les importa esperar, pero la sed de sangre no desaparece. Por eso vuelven a matar. En algunos casos, ante la imposibilidad de parar, llegan a suicidarse. Es muy triste, pero carecen de empatía y de sentimientos. Están formados por carne e instintos. Sus acciones no están pensadas, son impulsivas. Viven sin alma. Comen, duermen y matan. Esa es su vida.

Llenamos el coche de Emment con los cuerpos descuartizados. Me parece bastante cómico ver el coche de un loco asesino lleno de cadáveres y con una niña secuestrada en el maletero. Cierto, no tenemos conciencia. Nos miramos mientras cargamos las bolsas y nos reímos. Nos lo hemos pasado en grande y estamos experimentando un significativo aumento de adrenalina.

También me decido a trasladar los cuerpos porque los coches de las locas están aquí. No los vamos a mover. Le propongo a Emment que los deje en puntos separados del descampado, sin más. Por lo menos, no les pondré el trabajo tan fácil a los policías y a Emment no le importa que lo pillen, lo está deseando cada vez más.

―Deje los coches donde están. No se preocupe ―me dice.

―Pero van a saber que las locas han estado aquí.

―Da igual, algún día me pillarán, cuanto antes lo hagan, mejor.

―¿Te da igual?

―Claro, ya he hecho lo que tenía que hacer, ayudarle. Ahora solo me queda disfrutar de mi fama y comer gratis junto a otros locos como yo.

―Pero, Emment...

―Estoy enfermo, nunca me voy a curar. Si no me detienen, seguiré matando. Nunca podré dejar de hacerlo cuando yo quiera. Me gusta matar y disfruto con ello.

―Lo sé. Te entiendo perfectamente.

―¿Se encuentra bien, doctor?

―Sí, estoy bien. Tengo una rara sensación de satisfacción, Emment, ¿te puedo hacer una confesión?

―Claro. No voy a poder contárselo a nadie, así que puede estar tranquilo. Además, nadie me creería.

―Me siento realizado. Satisfecho. Me ha fascinado hacer lo que hemos hecho. Esa subida de adrenalina que me produce matar a una persona es indescriptible. Nunca hubiera imaginado esa sensación.

―Sé a lo que se refiere. Y ese es mi problema. Es más satisfactorio hacer el mal que...

―Por eso es peligroso empezar a hacerlo, ¿verdad? ―lo interrumpo.

―Sí, eso es. La decisión de matar por primera vez cuesta, pero no puedes controlarte, aunque sepas que está mal. ―Hace una pausa―. Una vez que lo has hecho, ya solo piensas en la próxima.

―¿Es eso lo que te pasó a ti?

―Sí, me costó mucho decidirme la primera vez y lo hice porque creía que si mataba a alguien, ya no volvería a pensar en ello. Pero no fue así, fue peor. Cada día tenía más necesidad de hacerlo. Y si encima la Policía no te descubre, te crees superior a ellos. No sé cómo explicarlo.

Nos subimos a los coches para trasladarnos a la granja de cerdos. No está muy lejos de donde nos encontramos. Luego tenemos que devolver a la niña. No dejo de pensar en las palabras de Emment, para ser un enfermo, está bastante cuerdo, sus pensamientos son muy acertados.

Llegamos a la granja. Está muy oscuro. Sé dónde están los cerdos. Se puede acceder a ellos y darles los cadáveres sin ser vistos. Así lo hacemos. Tienen una gran franja delante en la que se les echa la comida. Los cerdos se lo comen todo. Hay que tener cuidado con meter la mano cuando les das de comer, corres el riesgo de quedarte sin ella. Abrimos las bolsas y vamos echando los trozos a los cerdos, asegurándonos de que terminen con la carne. Da gusto ver a esos animales comer. No dejan nada de nada. Nos quedamos con ellos hasta que vaciamos las bolsas.

La noche transcurre como estaba planeada. No encontramos policías en ningún sitio y llevamos a la niña a su barrio con los ojos vendados.

Emment la baja del coche y le desata los brazos y las piernas. No deja de llorar. Yo espero en una calle alejada para que la niña no me vea. Aunque yo si los veo a ellos. Quería asegurarme de que la niña llega a salvo a su casa. Sabíamos dónde vivía porque se lo dijo ella misma a Emment cuando le preguntó en el momento de secuestrarla.

―Niña, lo siento mucho. Era necesario que te secuestrara unas horas para evitar que mataran a muchas otras niñas como tú ¿lo entiendes? ―Le quita la cinta adhesiva de la boca.

―Sí ―responde la niña con un hilo de voz.

―Estás a salvo. No te preocupes. Como te dije, te dejo cerca de tu casa para que puedas llegar tú sola. Yo he cumplido con mi palabra. Ahora, cumple tú con la tuya y no digas nada.

―Vale.

―Te voy a dejar aquí. Hasta que no oigas que me voy con el coche, no te quites la venda de los ojos. Es lo mejor para ti, créeme.

―Vale.

―Perdóname si te hice pasar miedo, pero era importante. A lo mejor, mañana te enteras de lo que he hecho hoy por los periódicos.

Se sube al coche y cuando arranca, la pequeña espera un poco más para asegurarse de no ver nada. Chica lista. Cuando todo queda en silencio, se quita la venda y corre. Me siento muy bien conmigo mismo. He realizado un bien social y acallado mi instinto asesino.

Mi primera vez ha ocurrido y he tenido una continua subida de adrenalina durante toda esta noche que nunca olvidaré, desde el principio hasta el final.

5. La inútil psicóloga

Llego a casa y no dejo de pensar en lo que ha ocurrido, pero, sobre todo, en lo que me ha dicho Emment, ¿será cierto que ya no podré controlar mis ansias de matar? Está empezando a preocuparme el hecho de que no pueda volver a controlar a mi lado oscuro. Si pierdo el norte en algún momento, solo quedará para mí el sitio donde trabajo, el centro psiquiátrico penitenciario. Quiero pensar que eso no va a ocurrirme. Siempre he sido capaz de controlarlo. El hecho de que hoy haya efectuado una matanza a lo grande no tiene por qué cambiar mi equilibrio. Llevaré a cabo mi próximo asesinato muy pronto, pero eso no quiere decir que mis ansias de matar sean por instinto, solo será la siguiente purga. O eso es lo que yo quiero pensar.

Decido ducharme, eso me ayuda a pensar mejor. Me relajan las gotas de agua que recorren mi cuerpo. Los pensamientos son más claros cuando el agua cae encima de mí. Tomo asiento en la ducha de hidromasaje para relajarme más y pensar en silencio. Necesito oírme a mí mismo y comprobar lo que tengo que decir. Mientras estoy sentado en la ducha con los chorros constantes de agua cayendo sobre mi espalda, me pongo a pensar en mis sensaciones, en cómo me he sentido esta noche. La verdad es que me agobia la idea de no poder dejar de matar, de que ahora mi único pensamiento sea buscar otra víctima a la que asesinar. No quiero que sea así, estoy seguro de que podré controlar mis pensamientos y mis acciones, pero no puedo permitirme dedicarle a esas preocupaciones mentales mucho más tiempo, acabo de empezar a realizar mi plan. No puedo distraerme, es imprescindible que utilice todos mis sentidos.

Esta noche he matado y me he sentido bien conmigo mismo. Ha sido la primera vez que no he ocultado mis verdaderos deseos y he dejado salir a mi verdadero yo. Ese soy yo, doctor durante el día y asesino por la noche. En el fondo de mi ser, siento que me he liberado. He conseguido descargar el peso que llevaba años oprimiéndome.

Ahora tengo que estar pendiente de mi próxima víctima y de los medios de comunicación. A lo largo de esta semana, saldrá alguna noticia de la masacre en las páginas de sucesos. Si la Policía busca al asesino, no tardará mucho en dar con Emment, entre otras razones, porque él mismo desea ser encontrado.

Me voy a dormir, necesito descansar para empezar a planificar el siguiente crimen. Después de darme una ducha, me pongo mi pijama de seda y la música clásica que me ayuda a coger el sueño. Esa música me relaja. Todas las noches encuentro mi paz con los clásicos.

Me despierto por la mañana con una sensación de bienestar y, por qué no decirlo, de alegría. Estoy curiosamente contento y me siento realizado. Sin duda, lo que hice ayer me ha cambiado, pero tengo que esperar para saber a dónde me conduce ese cambio. Espero que mi equilibrio resista y no salir del orden social establecido. Ahora estoy seguro de que Emment tenía razón. He cambiado. Solo he necesitado una noche para comprobarlo.

Antes de ir a trabajar, compro el periódico para ver la sección de sucesos. Es necesario que esté informado sobre lo que la Policía ha descubierto. En cierta manera, siento la necesidad de que descubran lo que hicimos ayer. Tengo que leer el sesgo de la información que dan los periodistas en el artículo. Esos cabrones sí que manipulan. Consiguen que la población piense como ellos quieren que lo haga. Por eso es necesario estar informado y conocer las opiniones de distintos periodistas sobre lo ocurrido. Lo normal es que tarden en encontrar pistas, y eso suponiendo que ya hayan denunciado las desapariciones. Pueden pasar días antes de que publiquen nada. De todas formas, no encontrarán nada que les lleve a mí.

No hay ningún artículo que comente lo ocurrido. No tardará, aunque nadie eche de menos a esas zorras locas.

Todo transcurre dentro de la rutina habitual en el trabajo. Examino mi agenda y compruebo que ese día tengo una reunión a las doce con la psicóloga. Suelo mantener una reunión semanal con esa charlatana. Para mí, es una encantadora de serpientes más que una psicóloga. En sus sesiones, se limita a dar a esperanzas a los enfermos cuando sabe perfectamente que su curación es imposible. Odio a los psicólogos. Me parece una profesión totalmente inútil. Muchos, casi te diría que la mayoría, se creen que controlan las mentes, pero ni siquiera son capaces de atarse los zapatos. Esa gente solo hace que hablar con conceptos que la gente de a pie no entiende para mostrar que son superiores a la inteligencia media. Su forma de hablar y de comportarse es insufrible. Desde luego, si no nos los impusiera el Estado, no habría ni uno en mi centro.

Tendré que soportar durante una hora todos los apuntes de la semana que ha tomado en sus sesiones. No me extraña que los internos no quieran verla. A mí tampoco me gusta cómo los trata. Es altiva y descarada. Yo soy un psicópata y los trato con mucha más educación que ella. Por lo menos, en mi presencia se sienten comprendidos.

Mientras llega la hora de la reunión, antes de revisar un par de informes pendientes, leo con atención todas las páginas de sucesos del periódico. Ya que estoy dispuesto a seguir matando, quiero estar informado de los asesinatos que cometen mis compañeros psicópatas. Podrían darme alguna idea original, nunca se sabe.

No hay nada que me llame la atención en exceso, más prostitutas muertas y episodios domésticos en el que uno de los cónyuges ha acabado con la vida del otro.

De repente, suena el teléfono.

Es mi «amigo» Brad. Es psiquiatra en otro centro penitenciario. Somos amigos de cara a la gente. Solemos llamarnos de vez en cuando y algunos días hemos quedado para compartir opiniones. No es extraño que nos consultemos sobre algún que otro caso. Cada vez es más frecuente. Esto ocurre en distintos estados porque existe una cierta falta de psiquiatras en el mundo penitenciario. La mayoría de ellos no quiere trabajar con presos que son asesinos. Existe un prejuicio extendido sobre que estos son demasiado violentos, pero eso no es cierto. No entiendo este comportamiento por parte de los psiquiatras. Me llama poderosamente la atención. Creo que son seres falsos, cobardes, hipócritas y mediocres. Se hacen psiquiatras, en teoría, para ayudar a delincuentes enfermos, pero si estos han matado a causa de su locura, no quieren trabajar con ellos. Curiosa manera de ayudarlos. En cuanto se complica un poco la situación porque sufren una crisis, los abandonan. Carezco de sentimientos, pero hasta yo entiendo que es en esos momentos cuando más nos necesitan. Cometieron el delito porque se encontraban en un momento crítico y cuando lo reconocen, necesitan más ayuda que en ningún otro momento de la enfermedad. Y todos estos psiquiatras los abandonan a su suerte. El año pasado, necesitaban cubrir cincuenta y nueve plazas en varios estados. Solo se presentaron quince. ¿Es una profesión vocacional? No me hagan reír. Son psiquiatras de pacotilla. Ratas de biblioteca que sirven para estudiar, pero no para trabajar y ayudar.

―Buenos días ―dije tras descolgar el teléfono.

―Hola, Jeff, soy Brad, ¿qué tal estás?

―Hombre, Brad, cuánto tiempo. ¿Qué tal por ahí?

―Muy mal, Jeff, por eso te llamo ―dijo con voz de tristeza.

―¿Qué ha pasado, Brad?

―Pues verás, Jeff, me gustaría quedar contigo en cuanto tengas un hueco, es muy importante.

―¿Qué ha ocurrido? ―insistí, no tenía ganas de verle la cara.

―Lo que te voy a contar es entre tú y yo. No se lo puedes decir a nadie más.

―Dime, Brad, me estás asustando.

―Jeff, se están suicidando muchos internos en mi centro. No sé por qué está pasando y me estoy empezando a preocupar.

―Bueno, Brad, eso es normal. No podemos estar en todo. A veces se suicidan porque no tienen motivación suficiente para estar ahí.

―Ya lo sé, Jeff, pero es que ahora está ocurriendo con demasiada frecuencia. La semana pasada se suicidaron diez.

―¿Diez? ―pregunté escandalizado―. No es posible, diez son muchos.

―Por eso estoy tan nervioso, Jeff, llevo muchos años en mi puesto y nunca me había pasado esto.

―Tranquilo, seguro que tú lo estás haciendo lo mejor que puedes. No siempre depende de nosotros.

―No lo sé, Jeff, creo que está pasando algo raro ―susurró.

―¿Algo raro?

―Sí, algo raro.

―¿Como qué?

―Necesito que quedemos, Jeff. Es urgente. Ya sabes que si no lo fuera, no te lo pediría.

―Lo sé.

Brad no me pilla en el mejor momento. Tengo muchas cosas que hacer y en las que pensar, pero tiene que ser algo muy extraño para que insista tanto en que nos veamos de forma tan precipitada.

Terminaré el trabajo pendiente y después de la reunión con la psicóloga, quedaré con él. Siento curiosidad por saber qué pasa en su centro. Me vendrá bien hablar con él y estar informado. Nunca se sabe cuándo le puede pasar a uno algo parecido en su propio centro psiquiátrico.

Me apasiona mi trabajo y las conductas mentales, quizá podría aprender mucho de esta historia. Además, Brad es mucho mayor que yo y tiene mucha experiencia con enfermos mentales. Si piensa que está pasando algo raro en su centro, lo más seguro es que así sea. No sé todavía a qué se refiere con «algo raro», tengo que averiguarlo. Mi lado oscuro tendrá que esperar un día más. Después de lo ocurrido ayer, hoy siento que puedo enfrentarme a cualquier cosa. Quizá pueda ayudarle, a lo mejor no es nada tan grave como yo mismo me estoy imaginando.

Son las doce y «mi psicóloga favorita», Carol, llega puntual. Llama a la puerta antes de entrar. Me cae mal porque es psicóloga y porque piensa que es la más lista del mundo. Aunque debo reconocer que, por lo menos, sus padres le han enseñado educación.

―Buenos días, Carol ―saludé desde mi silla.

―Buenos días, Jeff, ¿puedo? ―preguntó antes de entrar.

―Sí, claro, pasa y siéntate. Cuéntame, ¿qué tal esta semana?

Creo que ella nunca ha sospechado que me cae mal. Soy un actor perfecto. Cuando entra en el despacho, me dan ganas de tirarle una grapadora a la cabeza para después, clavarle uno de mis cuchillos, como hice la noche anterior a las zorras asesinas de niñas. No puedo dejar de pensar en lo que pasó ayer. Me siento todopoderoso. Tengo el poder de matar. Presiento que este pensamiento va a invadir mi mente con más frecuencia de lo que desearía.

Esta chica es insufrible, su verborrea me produce dolor de cabeza. No descarto, después de asesinar a los que ya tengo apuntados en mi lista, matarla. Su soberbia me pone demasiado nervioso y cuando la oigo hablar y hablar sin parar, mi mente empieza a tener pensamientos macabros. Tengo que aprender a dejar de lado estos instintos, necesito mantener mi equilibrio.

―Esta semana están todos como siempre, Jeff. No he reconocido ningún cambio destacable en ninguno. Creo que tu trabajo está bien hecho. No tengo ninguna pega que ponerte, están estables, y eso es lo que importa.

Que hago bien mi trabajo dice la muy estúpida. Ojala algún enfermo la mate pronto, así no tendré que hacerlo yo. Es una psicóloga mediocre y se piensa que tiene derecho a decirme, a mí, que soy psiquiatra, si lo hago bien o mal. La única razón por la que está aquí es porque nadie quiere trabajar con enfermos mentales asesinos, no porque sea buena profesional o la necesite. A falta de médicos, me han enchufado a este odioso cacho de carne con ojos. ¡No la soporto más!

―Perdona, ¿qué has querido decir con que mi trabajo está bien hecho? ―Me levanto de mi silla mientras le pregunto. Hoy será nuestra última reunión.

―Pues eso, que haces un buen trabajo ―contestó colorada.

―Mira, Carol, está es la última reunión que vamos a tener tú y yo. Tú no vales para nada en este centro. No estás ayudando a mejorar a los enfermos. Solo sabes recitar conceptos a la deriva, sin lógica ninguna. Como profesional, eres de una estupidez profunda. Dices lo que te parece y como no te entienden, te crees que eres muy lista. Deberías empezar a buscarte otro trabajo. Ahora, te puedes ir. Tengo que hacer una llamada.

―Pero, doctor...

―¡He dicho que te vayas! ¡No quiero volverte a ver! ―la interrumpo al mismo tiempo que le señalo la puerta.

Quiero a esa zorra fuera de mi vista. No sé que me está pasando, por qué he cambiado mi habitual actitud amable tan pronto, pero no quiero tenerla cerca de mí nunca más. Menosprecia a todos los enfermos y a los empleados. Por una vez, no voy a hacer lo que está bien para todos, voy a hacer lo correcto. Ahora mandaré unos correos para que la echen del centro hoy mismo. Mañana ya no volverá. Si piensan que meter aquí a una inútil que solo dice gilipolleces ayuda en algo, se pueden ahorrar un sueldo, o quemar el dinero si les sobra.

Después de mandar los correos, recapacito y pienso que hice mal, pero no quiero personas estúpidas a mí alrededor. Tengo que concentrarme en terminar lo que empecé ayer y para eso no puedo tolerar que juzguen mi reputación, y menos una psicóloga del tres al cuarto. Seguro que la sociedad iría mejor si esa profesión no existiera, ya que lo único que hacen los psicólogos es crear problemas donde no los hay a los pacientes. Siempre salen con la tontería de que el problema son los padres, que les han dado una infancia terrible.

Ahora voy a llamar a Brad para quedar con él. Quiero saber qué pasa en su centro y por qué está tan nervioso con esas muertes. Quizá sospecha de alguien cercano y por eso no quiere decírmelo por teléfono.

―Hola, Brad, ya he terminado. Dime dónde quedamos y voy para allá.

―Hola, Jeff, menos mal que me llamas. ¿Quedamos en el bar de siempre?

―Ok, salgo ahora mismo.

―Vale, yo también. Ahora nos vemos.

Cojo el maletín y salgo de mi despacho.

Nadie esperaba que saliera del centro a estas horas de la mañana, y menos después de la discusión con Carol. Ronda me mira con fijeza cuando abro la puerta.

―Ronda, me voy.

―Doctor, ¿ocurre algo?

―No, tranquila, no es nada importante. He quedado con Brad, ya sabes que a veces quedamos para intercambiar información de los centros.

―Sí, lo sé. Entonces, ¿no volverá hasta mañana?

―No sé cuánto tiempo tardaré, ya sabes que no me gusta hacer las cosas deprisa. Intentaré no entretenerme mucho, pero es posible que no vuelva hoy.

Está bien que Ronda sepa a donde voy, pero no el porqué de nuestra reunión. Brad está preocupado y me advirtió que no mencionara a nadie lo que me dijo, y eso hago.

Recuerdo que la semana que viene tengo una conferencia en una universidad sobre las enfermedades mentales y la importancia de los centros en la reinserción, no creo en ello, pero son necesarias esas conferencias para que se hagan cambios en las instituciones sociales.

―Ronda, por cierto, la semana que viene tengo una conferencia. Creo que te lo dije, pero no estoy seguro.

―Sí me comentó algo, pero no me concretó la fecha.

―Luego lo miro y te digo el día, no estoy seguro de si es el jueves o el viernes.

―Bien. Perdone, doctor, ¿puedo hacerle una pregunta?

―Sí, claro, dime. ―Sé lo que va a preguntarme, pero me hago el despistado.

―¿Qué ha pasado con Carol? Ha salido llorando de su despacho. Estaba muy enfadada. Sé que usted no suele compartir nada con nadie, pero...

―Ronda, no sigas por ahí. No me gusta esa chica. Su trabajo es nefasto porque se cree por encima de los demás. Una persona así no encaja con la filosofía de este tipo de centros.

―Tiene razón, doctor. ―Bajó la mirada hacia su mesa.

Me acerco a ella. Sé que Carol también la trató alguna vez con aires de superioridad y que la llamaba «simple secretaria». Ronda es muy eficiente en su trabajo y no me gusta que nadie le hable así. No le tengo aprecio porque no sé qué es eso, pero Ronda es de mi equipo y hace su trabajo sin un pero. Es dispuesta y eficaz. Nunca pone pegas ante ninguna sugerencia y trata bien a los enfermos. No tiene ningún prejuicio, sino todo lo contrario, me atrevería a decir que les tiene hasta cariño a muchos de ellos y los trata con mucha ternura. Seguro que ella ayudaría mucho más en una terapia que esa psicóloga de pacotilla.

Noto que está preocupada, pero mi instinto no acierta a saber por qué. Así que decido preguntárselo sin más por si necesita contármelo y no se atreve para no incomodarme. Las reglas sociales me sacan de quicio muchas veces, hay que aprender tantos detalles sobre ellas que me resulta complicado y me desgastan demasiado la mente. No quiero estrujarme el cerebro con lo que le pueda pasar a Ronda, ni perder el tiempo pensando en eso. No creo que sea muy importante, pero la necesito contenta para que haga bien su trabajo, ya que eso repercute en el mío. Esa es la finalidad. Que ninguna de las facetas de mi vida se vea afectada ni por lo más remoto por otra persona. Por eso pongo tanto empeño en que Ronda esté a gusto. A fin de cuentas, es mi binomio en el trabajo, aunque ella piense que no es importante para el buen funcionamiento del centro. Tiene la autoestima demasiado baja para mi gusto, o quizá es que yo la tengo demasiado alta.

―¿Qué te pasa, Ronda? ―le pregunto sin rodeos, aunque no me siento muy cómodo con las confidencias.

―Nada, doctor.

―Ronda, por favor. No soy adivino. Sé que te pasa algo y quiero saber qué es. Te agradecería mucho que no perdiéramos más el tiempo con esto, así que cuéntame lo que te ocurre.

―Pienso que quizá no esté usted contento con mi trabajo y me preocupa que quiera echarme. Ya he visto cómo ha despedido a Carol.

―¿En serio? ¿Es por eso? ―Esa respuesta no me la esperaba, tendré que afinar más lo referente a mis relaciones sociales. No las tengo tan bien desarrolladas como yo pensaba. ―Ronda, haces tu trabajo a la perfección y eres el alma del centro. Jamás podría prescindir de ti ―le muestro mi perfecta sonrisa―. ¿De acuerdo?

―Vale, doctor, ¿seguro?

―Por supuesto, sabes que sí. Ahora quédate tranquila, vete a tomar un café y descansa un poco. Si me da tiempo, volveré hoy, aunque no lo creo.

―Está bien, doctor, no se preocupe, si pasa algo urgente, le llamaré por teléfono.

―Bien, Ronda, quédate tranquila. ―Le acaricio el hombro y me voy.

He actuado bien con Ronda. Ya han desaparecido de su cabeza esas ideas absurdas. Ahora, con lo que tengo en mente, necesito más que nunca poder contar con alguien de mi confianza. Sé que si algún día la necesitara como tapadera, ella sería capaz hasta de mentir por mí, creo que me tiene en una alta estima y eso me beneficia porque se nota que es una persona que no miente ni engaña.

Lo tengo todo medido al milímetro para utilizar a las personas de mi alrededor en caso de urgencia.

6. Mi colega Brad

Me dirijo en mi coche a la cafería donde he quedado con Brad. Cuando hablamos, me pareció que estaba demasiado preocupado por tantos suicidios. A ver, es normal que a veces ocurra, los enfermos pasan por distintas etapas en el centro y muchas veces no se llegan a integrar o la enfermedad ya ha hecho demasiada mella en ellos y desembocan en el suicidio, pero han sido diez muertes en una semana.

Mi primer sospechoso ante este hecho, desde una perspectiva objetiva, es el tipo de psiquiatría que él utiliza, es decir, el mismo Brad. La idea parece absurda porque él mismo me ha llamado para solucionarlo. Sin duda, sabe que él será el primer sospechoso de ese suicidio en masa, quizá por eso está tan preocupado. Lo que está claro es que algo extraño ocurre en ese centro.

Intentaré ayudarle porque yo también podría necesitar su ayuda en cualquier momento, nunca se sabe. No me apetece mucho porque solo pienso en mi próximo asesinato y este nuevo suceso no es más que una distracción, pero no puedo llamar la atención ni descuidar mi vida social, así que tendré que aguantarme. Tengo la intuición de que será algo en lo que habrá que investigar mucho.

Brad y yo siempre quedamos en una cafetería que está situada a medio camino entre su centro y el mío. Es también restaurante a mediodía y suele estar llena de camioneros. Brad, evidentemente, no sabe que me gusta ese sitio porque me encanta analizar a los camioneros que son asiduos. Sé que muchos de ellos son psicópatas o sociópatas que matan a prostitutas. Los observo intentado saber quién de ellos lo es y quiénes no. Normalmente, los rasgos característicos de ese tipo de personalidades no me pasan desapercibidos. Suele ser gente antisocial con problemas de relación con las demás personas, incluidas las de su profesión. También mi dominio de la comunicación no verbal hace que me percate sin dificultad de quiénes son los criminales. Algunos, como yo, intentan integrarse, pero se percibe en ellos que son víctimas de sus pensamientos y de sus ansias de matar. Las prostitutas son presas fáciles de cazar para ellos, les ocurre lo mismo que a los leones con las gacelas, siempre hay muchas y tienen la guardia baja.

Las prostitutas son seres indefensos, fáciles de atrapar, que están en clara desventaja ante cualquier otra persona que integra la sociedad. Aparte de que uno de sus mayores problemas es la adicción. No quiero decir que sean drogadictas, pero la falta de recursos (no en todos los casos, como ya te he explicado, algunas eligen esa profesión por decisión propia), el encontrarse cerca o de lleno en el umbral de pobreza les hace tomar la determinación de aceptar la prostitución y cuando esta profesión se hace por imposición, muchas de ellas recurren a las drogas para poder desempeñar la misma. Precisamente, la droga altera sus sentidos y las expone a sus asesinos como víctimas que no oponen resistencia.

Tengo mucha sed, así que aparco el coche y entro en un bar para comprar una botella de agua. Como siempre, miro a mi alrededor, nunca está de más, quizá encuentre una víctima improvisada. Desde que empecé a matar, no puedo dejar de pensar en hacerlo. No veo nada interesante. Compro mi botella de agua, salgo del bar y retomo mi camino. El asunto de Brad me produce bastante curiosidad.

Al llegar veo desde el coche, que Brad ya me está esperando. Está sentado al lado de la ventana. Normalmente, nos sentamos en esa mesa siempre que está libre. En realidad, la escogí yo porque cuando la conversación se me hace pesada, prefiero mirar por la ventana. No me gusta sentirme encerrado, desde ese sitio puedo estar viendo la calle y eso me da una cierta tranquilidad. Aparco el coche y entro en la cafetería. El sol calienta demasiado esta mañana, hoy es uno de esos típicos días calurosos que nos agobian en Florida.

Brad es un tipo de mediana edad, un poco entrado en kilos, calvo y con expresión de buena persona. Tiene la cara redonda y con facciones afables. Es normal que tenga tanto éxito con los enfermos, transmite paz y bienestar. También por eso es una de esas personas con las que me gusta estar. Era raro en mí, pero me gusta su compañía, aunque no con mucha frecuencia ni en periodos largos de tiempo.

Nada más verle, compruebo que está pasando por un mal momento. Le preocupan mucho esos enfermos mentales, no por su reputación como psiquiatra, como es mi caso, sino porque le importan de verdad. Le gusta su trabajo y muestra una gran empatía, esta característica tan esencial le hace ser un buen profesional, de eso no cabe ninguna duda.

―Hola, Brad ―saludé extendiendo la mano.

―Hola, Jeff, ¿qué tal estás? Te estaba esperando.

―Ya veo que no estás muy bien, se te nota en la cara.

―No me extraña, llevo días sin dormir bien ―dijo cabizbajo.

―Cuéntame, Brad, ¿qué ha pasado? Debe ser muy importante para hayas querido quedar conmigo con tanta urgencia

―Sí, Jeff, perdóname por interrumpir así tú mañana. Seguro estás muy ocupado con todo lo que haces por tus pacientes ―sonríe.

―Sí, ya sabes que estoy siempre liado, pero para un amigo, saco tiempo de donde sea. Ahora, dime qué ha pasado.

―Se están suicidando muchos enfermos, Jeff ―se restriega los ojos.

Es obvio que le afecta que sus enfermos se suiciden sin una razón aparente.

―¿Y qué piensas? Alguna teoría tendrás, ¿no?

―No lo sé, Jeff, esto es nuevo para mí. He estado buscando información para saber si algo así ha pasado en algún otro centro psiquiátrico antes, pero no hay nada.

―Yo tampoco conozco ningún caso.

―Se están suicidando a diario. No sé qué puede estar pasando. No es normal. He empezado a realizar las entrevistas semanales de otra manera, buscando las posibles intenciones de suicidio de mis internos, pero nada. No me ayudan. Parece un plan secreto trazado por ellos mismos. La semana pasada hablé con los diez que después se suicidaron.

―¿Qué me quieres decir?

―Joder, Jeff, que estoy jodido. Parece que sea yo el que los incita a que se suiciden. Se han suicidado todos los enfermos que la semana pasada se han reunido conmigo ―argumentó bastante alterado.

―Entiendo. ―Me rasco la barbilla mientras pienso que, ciertamente, es una coincidencia bastante inquietante.

―Dime algo, Jeff, estoy muy preocupado.

―No me extraña, Brad, por lo que me cuentas, la verdad es que cualquiera pensaría que ha sido por tu culpa.

―Ya lo sé, joder, Jeff, por eso te he llamado. Necesito tu ayuda con urgencia ―exclamó.

―Dime, Brad, ¿estás grabando las reuniones?

―Sí, claro, pero eso no demuestra nada. ¡Joder! Jeff, me están tendiendo una trampa. Alguien se quiere deshacer de mí. Arruinar mi reputación. Las grabaciones no prueban nada. Puedo grabar lo que me dé la gana. Borrar, añadir..., ya sabes.

―Tienes razón. Entonces, ¿en qué estás pensando?

―No lo sé, no se me ocurre nada, pero tengo que hacer algo. Cada día muere alguno. He decidido que a partir de mañana, no tendré más reuniones con los enfermos hasta que tome una determinación.

―Harás bien de momento, pero esa no es la solución ―concluí.

―Eso ya lo sé, pero estoy bloqueado, agobiado... No puedo pensar con claridad. No consigo entender por qué alguien quiere acabar conmigo de esta manera. En teoría, solo yo trato con ellos.

―¿Y las enfermeras y auxiliares? ―pregunto.

―Alguien los está manipulando para que se suiciden, Jeff. Sabes que ese personal no está capacitado para hacer eso, ellos se limitan a cuidarlos ―afirmó Brad.

No puedo creer lo que me está contando. Alguien de dentro está manipulando a los enfermos para que se suiciden y así acabar con su reputación y provocar su despido. Es demasiado retorcido hasta para una mente enferma. Los enfermos mentales están inmersos en su enfermedad, les suele preocupar más bien poco, por no decir que nada, lo que pasa a su alrededor. Si Brad tiene razón, tiene que ser alguien que forma parte del personal del centro.

―¿Tienes algún psicólogo en el centro? ―Tengo una cierta tendencia a odiarlos.

―No, nunca me han gustado esos psicólogos, la verdad.

―A mí tampoco. Hoy he despedido a la única que tenía. En fin... ―Nos ponemos a reír los dos.

―Jeff, tienes que ayudarme. No me queda mucho tiempo. Como siga habiendo suicidios, van a desprestigiarme con razón y estaré arruinado, nunca más podré ayudarlos.

―Tranquilo, Brad, lo primero que hay que hacer es pensar con claridad.

―Lo sé, pero es muy difícil. Perdona que te ponga en este compromiso, Jeff, pero es no conozco a nadie mejor que tú para ayudarme.

―Muchas gracias por el cumplido. ―Le doy una palmada en el brazo.

―¿Me ayudarás? ―preguntó Brad con un tono desesperado.

―Por supuesto, Brad. Evita todo tipo de reunión con los enfermos esta semana y en cuanto llegues al despacho, pásame los expedientes de todos.

―Alguien quiere acabar con ellos, Jeff ―añadió Brad.

―Lo sé, ahora lo que tenemos que comprobar es si hay alguna coincidencia, por pequeña que sea, entre los enfermos que se están suicidando.

―¿Que solo han muerto los que se han reunido conmigo? ―sugiere Brad.

―Sí, claro, porque eran tus pacientes, pero ten en cuenta que no se puede manipular a todos los enfermos mentales. Debemos examinar todos los expedientes para intentar averiguar quién es el posible próximo candidato y seguirle los pasos, ¿me explico?

―Claro, Jeff, eres genial. Haremos eso hoy mismo, te pasaré todos los expedientes para que los puedas estudiar.

―Te ayudaré, pero tienes que darme tiempo. Por favor, Brad, no te agobies y no des ni un solo paso sin decírmelo antes. Quiero averiguar qué pasa porque mañana podría pasar lo mismo en mi centro.

―Bien, perfecto, menos mal que cuento con tu ayuda, Jeff.

―Claro, Brad, no te preocupes.

―Jeff, me siento muy solo y preocupado. No sé qué hacer, no puedo pensar con claridad.

―Tranquilo, encontraremos la solución. Vamos a descubrir qué pasa en tu centro.

―Ojalá que así sea. Alguien ha tramado este infierno. Tenemos que descubrir quién quiere acabar conmigo en el centro.

―Y lo haremos, ya lo verás, ahora vete a casa a descansar. Mándame también los expedientes de los diez suicidas de la semana pasada. Seguro que encontraremos algo.

―Sí, esta tarde te los haré llegar.

―Intenta revisarlos otra vez de la manera más objetiva posible. Si lo haces así, puede ser que también encuentres algún indicio.

―De acuerdo.

―Tómate un tiempo para pensar en quién puede querer destruirte para echarte del centro ―sugerí.

―Lo haré. No te quiero entretener más, Jeff.

―Tranquilo, Brad, vamos a solucionarlo.

―Muchas gracias, amigo, no sé qué haría sin tu ayuda.

―No tienes por qué darme las gracias, tú harías lo mismo por mí.

Ya es la hora de comer, así que decidimos quedarnos allí. Cojo la carta de la cafetería, no sin antes mirar a mí alrededor y observar a aquellos camioneros que suelen ir por el local. Quizá alguno de ellos me sirva de inspiración para mis nuevos asesinatos.

He cambiado de idea, esta noche volveré a matar. Tengo el plan trazado y no puedo interrumpirlo por una tontería. Llevo muchos años planeándolo todo. Además, me apetece después de la noche anterior y mi lado oscuro está intranquilo, necesita revivir esas sensaciones que ha experimentado hace apenas unas horas. Matar se está convirtiendo en algo imprescindible. Ahora estoy seguro de que Emment tenía razón. Intentaré que no afecte a mi equilibrio mental, pero, sin duda, en mi interior sí ha dejado huella.

Me preocupa Brad. Sé que tengo que ayudarle. Él es una de las pocas personas que me ata a la realidad. Y ahora necesita mi ayuda. Todo lo que me ha contado me resulta muy extraño, si se lo contara a otra persona, no se lo creería, pero yo soy psiquiatra, como él, y sé que en este tipo de centros pueden ocurrir rarezas que nadie externo a este mundo podría entender. Esa debió de ser la lógica que ha seguido Brad antes de contactar conmigo.

Brad forma parte de esas relaciones sociales que disfrazan mi vida, que me hacen pasar por una persona normal. Me hace humano el hecho de relacionarme con otras personas. Por eso voy a ayudarle. Creo que soy una de las pocas personas que puede ayudarle, porque soy un psicópata y a la vez, psiquiatra. Hay alguien que quiere perjudicarlo y si lo consigue, acabará con él. No quiero que lo desprestigien porque es uno de los escasos «amigos» que tengo.

El local es el típico restaurante yankee con bancos a un lado y una barra de los años 50 con taburetes atornillados en el suelo. Tiene grandes ventanales al lado de los bancos y se puede ver todo el interior desde fuera. Predominan en el local los colores verde pastel y blanco. Las camareras llevan un uniforme de trabajo típico de esos años, vestidos cortos con vuelo por debajo y un mandil con su nombre. Siempre está repleto de gente. La música es acorde al lugar y la comida también. Reviso la carta, muestra los platos de siempre, así que decido pedir una hamburguesa con queso y muchas patatas fritas. Después, me pasaré por el gimnasio, necesito esa hora de natación que tanto me relaja. Allí no tengo que fingir. Debajo del agua soy yo mismo, el auténtico Jeff.

Brad no se decide y al final, pide lo mismo que yo. Después de decirle lo que queremos comer a la camarera que nos atiende, prosigo con la conversación que manteníamos. Podría dedicar la hora de la comida a indagar más sobre su centro para poder ayudarle. Incluso, podría matar yo mismo al que intenta arruinarle la vida, pero primero debo descubrir lo que está pasando allí.

―Brad, ¿no tienes en mente algún sospechoso?

―No, Jeff, pienso que también podría ser algún enfermo, pero no me imagino cuál de ellos podría ser, además, lo veo muy improbable, ¿qué opinas tú?

―Lo mismo, un enfermo no es capaz de hacer algo así, y menos cuando se trata de suicidios en masa.

―A no ser que sea un psicópata con una inteligencia genial, ¿quién sabe? Puede ser que los estemos subestimando ―apuntó Brad.

―¿Tú crees?

―Ya sabes que cuando están en las primeras etapas de la enfermedad, mantienen una gran parte de su lucidez, que va de la mano con su maldad.

―Sí, claro, pero ¿hasta el punto de querer arruinarte la vida, qué sentido tendría eso para un psicópata?

―Quizá me ve como el culpable de sus problemas. Puede pensar que si yo no estuviera, él tampoco estaría ahí. Ya sabes que algunos piensan que nosotros tenemos la culpa de que estén encerrados, olvidan o no saben que fue el juez el que les mandó al centro y que nosotros solo los tratamos una vez han sido internados.

―Entonces, ¿das por hecho que es un enfermo? ―pregunto.

Brad está visiblemente nervioso, creo que hay algo que no ha querido contarme, pero entonces, ¿para qué me llama? No lo entiendo. Si quiere que le ayude, lo primero que tiene que hacer es darme la información completa, si no, ¿cómo voy a ayudarle?

No deja de quitarse y ponerse las gafas de manera impulsiva y metódica. Está claro que esconde algo. Decido preguntarle a palo seco.

―Dime lo que te pasa, Brad ―le exijo con el ceño fruncido.

―¿Por qué me dices eso? ―pregunta extrañado.

―Yo quiero ayudarte, pero tengo la sensación de que hay algo que me escondes, ¿no es así?

―No, para nada, ¿qué voy a esconderte?

―¿Estás seguro, Brad? Si no me dices la verdad, no voy a poder ayudarte. Eso lo sabes, ¿no es cierto? ―Conozco perfectamente la comunicación no verbal, algo me oculta de los suicidios.

―Jeff, si tuviera algo que esconder, no te habría pedido ayuda.

―Está bien, Brad, como tú quieras.

La camarera regresó con las dos hamburguesas, una fuente enorme de patatas y los batidos. Sé que Brad me está mintiendo, eso lo tengo claro. Lo que desconozco es el motivo de tanto secretismo. ¿Será algo demasiado embarazoso para él o serán imaginaciones mías?

Mientras comemos, no dejo de observar a Brad, intento vislumbrar algo más en sus gestos. Muchas veces, sin darnos cuenta, hacemos gestos que delatan nuestros pensamientos. Brad no es ninguna excepción.

―Bueno, Brad, para poder partir de una hipótesis en la investigación de los suicidios, necesito saber si piensas que es un enfermo o un trabajador del hospital.

―Creo que es un enfermo. Yo me llevo bien con todos los trabajadores del centro, juraría que ninguno de ellos querría acabar con mi carrera. ―Brad come su hamburguesa con lentitud.

―Pues será un enfermo entonces. Nadie mejor que tú sabe lo que pasa en tu centro.

Estoy disfrutando de la comida. Las hamburguesas con patatas fritas son mi comida favorita. Pongo tanto kétchup que al cerrar la hamburguesa, sale por los lados. Ante esa imagen, no puedo evitar compararla con la sangre que brota sin parar después de clavarle un cuchillo a alguien. Nunca lo había hecho antes. Cojo una patata frita y la empapo en el kétchup que se desborda para comérmela repleta de salsa mientras mi mente se recrea con imágenes de la noche pasada. Sé que Brad me engaña y mientras no me desvele su secreto, no haré ningún esfuerzo por ayudarle a solucionar su problema. Sí él no es sincero conmigo, no merece ni siquiera mi tiempo.

Creo que ha sido una mala decisión por su parte no decirme la verdad, así que viendo que está en modo negación, decido no alargar en exceso esta comida con Brad. Es imposible descubrir lo que ocurre en el centro si me falta alguna pieza que puede ser fundamental. Pienso que él sabe muy bien el motivo de lo que está pasando, aunque no sepa de qué manera ocurre. Decido dejarlo estar. Escuchar y archivar todo lo que me diga hasta que se vea tan apurado que no le quede más remedio que contarme la verdad, por muy embarazosa que sea.

Creo que Brad ha hecho algo de lo que no está orgulloso y que, según su mente, puede haber sido el desencadenante de esa situación. Teme por sus enfermos, sin lugar a dudas, pero más teme por él mismo. No es mi problema, es él quien me necesita a mí. Si no está dispuesto a confiarme la verdad que oculta, no seré yo quien le obligue. Mi trabajo y mi reputación no están en juego. Además, estoy demasiado ocupado con mi siguiente asesinato como para preocuparme por personas que en el fondo no quieren ser ayudadas porque prefieren guardarse sus grandes secretos.

Terminamos la comida y pido mi postre preferido de la carta, tarta de chocolate. Sin más dilación, decido marcharme. Brad necesita mi apoyo, pero hoy no quiero dárselo. Después de su engaño, no tengo muchas ganas de interpretar el papelón de amigo compresivo.

―Bueno, Brad, ya me mandarás los expedientes.

―Claro, Jeff, muchas gracias.

No quiero ser desagradable con él. Nunca se sabe si en algún momento podría necesitarlo, pero no haré nada con los expedientes hasta que no me cuente qué pasa en realidad en el centro.

Brad ha sido siempre una persona muy tranquila, tanto nerviosismo en él no es normal, ni siquiera con la situación en la que se encuentra. Cuando le pregunté si ocultaba algo, se puso más nervioso todavía, muestra inequívoca de que estoy en lo cierto.

7. Ellen

Subo a mi coche y enciendo el aire acondicionado. El asfalto quema y está humeante debido al calor que hace hoy. Busco en la radio la canción The eye of the tiger, escucharla hace me sienta bien, la suelo poner bastante a menudo en los viajes que hago. Me encanta Rocky. Es una película que demuestra que la constancia y la motivación son imprescindibles para alcanzar cualquier meta que te propongas. Hay gente que solo ve en la película lo que es la vida de un boxeador, no obstante, significa mucho más.

Conduzco hasta el gimnasio, voy pensando en lo que le ocurre a Brad. Me extraña su comportamiento. Tiene que ser algo muy embarazoso para él lo que me esconde. Si no fuera así, no antepondría ese secreto al problema que hay en su centro. Me huele mal este misterio, pero no es mi problema. Si no quiere impedir los suicidios, allá él. Me cansa tanto secretismo. Quedaré otro día con él para intentar averiguar lo que esconde. Hoy no me apetece.

Escucho la misma canción durante todo el tiempo que dura el trayecto, así llegaré más motivado para quemar energía en la piscina. Como todos los días, he metido la mochila en el coche con lo necesario para hacer deporte y ducharme. Cuando llegue, habré oído la canción unas quince veces, me carga de energía. Bajo del coche, cojo mi mochila y voy directo a los vestuarios para cambiarme.

Todas las personas tienen sus costumbres. El ser humano es bastante predecible. Nuestra vida está construida a base de rutinas casi imposibles de cambiar, sin ellas caeríamos en un caos mental. Por eso me resulta tan fácil encontrar asesinos en serie y me basta con observarlos durante un par de semanas para confirmar que hacen siempre lo mismo, cada día tienen los mismos horarios y rutinas. Es lógico que las personas mantengan sus costumbres. El problema surge cuando nuestras acciones no están socialmente bien vistas y alguien nos ve realizándolas, ese es mi problema y el de cualquier otro psicópata.

Esta noche voy a matar a mi próxima víctima. En un principio, estaba indeciso, pensé en esperar un poco más, al menos unos días, pero mi forma de ver la vida ha cambiado desde ayer. Deseo con urgencia llevar a cabo mi plan hoy mismo, y eso es lo que voy a hacer. Lo tengo todo planeado al milímetro, hasta los imprevistos. Nada puede salir mal.

Lo que necesito ahora es desconectar y eso lo voy a conseguir mientras hago natación, esa hora me irá genial. Después, cómo no, me ocuparé de mi nueva rutina, cogeré la carpeta y me prepararé para mi próximo asesinato. Será mi propia obra de caridad para mejorar esta sociedad. Gracias a mis asesinatos, la seguridad en las calles de Florida irá mejorando. Desde ayer, los casos de muertes de niñas desaparecidas han descendido, y lo que es mejor, ya no habrá más porque he conseguido desmantelar a esa secta mata niñas. ¡De nada, ciudadanos de Florida!

Después de nadar y ducharme, puse de nuevo mi canción de Rocky en el coche, quiero volver a escucharla durante todo el trayecto hasta mi casa. Ciertamente, es motivadora.

Cuando llego ante mi hermosa casa, aparco el coche en la misma calle y me dirijo al salón. Tengo muchas ganas de abrir mi caja fuerte, ahí guardo las carpetas de los asesinatos que voy a cometer. Es el turno de Madame Popova. Igual que hice con la anterior, he puesto un sutil nombre a la víctima, que en realidad se llama Ellen.

La historia de mi Madame Popova es muy curiosa. Esta ricura de mujer, en 1831, montó un negocio muy original con el que se hizo rica. Hay que reconocer que era una visionaria. Su actividad empresarial consistía en matar maridos de otras mujeres mediante el arsénico, que era más barato y así obtenía más beneficio. Fue una revolucionaria empresarial, evitaba métodos costosos. Cuando la arrestaron, ya llevaba encima cerca de trescientos maridos envenenados.

La herencia de ese negocio la ha recogido Ellen. Como su antecesora, busca a sus clientas (solo acepta mujeres) en asociaciones víctimas de maltrato, en zonas exclusivas de Florida, donde se han producido denuncias a maridos o parejas. Yo me comportaría como una buena persona y no la mataría si de verdad ayudara a las mujeres, pero esta no es su finalidad.

Solo hay que ponerse en contacto con ella. El que no haya un motivo grave para matar a un marido no es un problema para ella. Con llamarla y decirle quién debe ser la víctima es suficiente. Los motivos que provocan que la esposa quiera que maten a su marido a Ellen le son indiferentes. Ella solo mata y cobra. No se entretiene en preguntar para comprobar la inocencia.

Llevo bastante tiempo siguiéndola y la verdad es que mata de una manera muy limpia. Les espera en los bares que frecuentan, les echa arsénico en la bebida que consumen, desaparece del lugar del crimen y cobra. No es mucha la inversión, hay que reconocérselo, pero los motivos son bastantes discutibles. Puede que el marido sea inocente, que solo sea culpable de estar casado con una loca.

La Policía lleva tiempo tras ella, pero la realidad es que no tienen pruebas para encerrarla, así que sigue matando maridos, sean estos inocentes o no. Creo que ya habrá matado a unos veinte hombres casados.

El negocio es muy rentable y sencillo. La esposa la llama, le cuenta las rutinas de su marido y los sitios que frecuenta. Lo único que tiene que hacer es acudir al lugar y echar el arsénico en su bebida sin ser vista. Solo invierte en el arsénico y en la gasolina que gasta por el desplazamiento. No precisa realizar ninguna labor de investigación, toda la información que necesita le es facilitada por la esposa.

En la carpeta de seguimiento de Ellen, tengo registradas sus rutinas y los sitios que acostumbra visitar. Uno de sus preferidos es un club social en el que se reúne la gente de clase alta. Es muy lista, allí encuentra mujeres cuyos maridos, inmensamente ricos, les son infieles. No he podido oír lo que les dice para llegar a entrar en conversaciones tan personales, pero tiene que ser muy convincente, ya que tiene muchas clientas.

En el club social, hacen una fiesta todas las semanas y Ellen acude puntualmente a todas ellas. Es un encuentro social en el que sabe que puede conseguir clientas nuevas. Aprovecha todas las semanas para cumplir su objetivo. Durante las visitas al club se dedica a cotillear y a ponerse al corriente de las relaciones personales de las integrantes del mismo. Cuando percibe que hay una mujer desencantada a causa de su marido, interviene. Es una manipuladora magistral. Su primer acercamiento a esa mujer es siempre como el de una amiga que está en la misma situación que ella. No he oído sus conversaciones, pero sé que su rol para convencerlas es la empatía. Probablemente, les venda que los mataría porque son amigas y quiere acabar con su foco de sufrimiento, es decir, su marido o pareja. Tiene las palabras bien aprendidas y es rápida actuando, además, su físico da confianza, nadie espera tanta maldad en un cuerpo tan pequeño. Es bajita y delgada, como los botes que contienen el veneno.

Esta noche voy a darle el mismo trato a Ellen, mi reencarnada Madame Popova. He comprado el arsénico que ella utiliza para matar a los hombres. Solo tengo que esperar el momento adecuado para echárselo durante la fiesta. Me gustaría acuchillarla, pero no puede ser esta vez, tendré que conformarme con envenenarla. No es muy gratificante, pero necesito acabar con ella para pasar a mi siguiente víctima, a la que sí pienso matar a sangre fría.

En este caso, busco más la publicidad que calmar mi sed de sangre. Caerá muerta en la misma fiesta, así que los medios de comunicación no podrán ignorar el suceso y será publicado a toda página, más tratándose de un club social de clase alta. El caos reinará entre los ricos bastante tiempo.

Tengo que ir despacio, seguir mi plan sin precipitarme.

Después de repasar lo que va a suceder esta noche, guardo la carpeta en la caja fuerte de nuevo y la cierro para asegurarme de que toda la información queda a buen recaudo.

Subo a mi habitación, debo vestirme para la ocasión. Voy a una fiesta de alto copete, así que tengo que ir vestido en concordancia con la misma. Tengo que puntualizar que llevo años asistiendo a ese club social, por lo que no tendré ningún problema para entrar en la fiesta. Yo soy rico, como ya sabes, y pertenezco a varios club sociales. Para mantener mí coartada en la vida tengo que seguir las costumbres que socialmente se esperan de mí para no llamar la atención. El dinero no es problema para mí, por lo que no tengo ningún inconveniente en pagar las altas cuotas de esos clubes sociales.

He asistido a alguna de sus fiestas, pero no me gusta mucho honrarles con mi presencia. La gente que acude a ellas es bastante petulante y falsa. No son de mi agrado. Esta noche tengo un objetivo, una misión. No es por placer, así que me presentaré en la fiesta gustosamente. Había asistido a varias anteriormente solo para no llamar la atención. En este club, soy bastante famoso por la profesión que desempeño. Mucha gente me conoce. Hay bastantes médicos de reputado prestigio entre los asociados, compañeros de profesión, como les gusta decir a ellos.

Me pongo uno de mis mejores trajes, con corbata y mis gemelos más caros. Siempre hay que dejar bien patente el dinero que uno tiene con este tipo de detalles. A los ricos les encantan las apariencias y como soy uno de ellos, tengo que acatar sus normas sociales no escritas. Hay gente que piensa que las marcas de ropa y complementos son solo eso: marcas, pero son mucho más. Cada una de esas marcas, dependiendo del precio de adquisición, identifica tu clase social. La gente tiene muchos prejuicios, clasifican a los demás seres humanos por su apariencia y son estas marcas de ropa o complementos las que señalan tu condición en la sociedad, ellas muestran tu estatus social. Acto seguido, me rocío con mi mejor perfume. Lo tengo todo perfectamente pensado para llevar a cabo mi plan. No dejo ni un detalle al azar.

Me voy a la fiesta, estoy nervioso, como es lógico. Llevo el bote de arsénico en el bolsillo derecho de mi pantalón. Solo debo tener localizada a Ellen y su copa, en cuanto se presente la ocasión, echaré en ella el arsénico. Morirá sin agonía, su muerte preferida. Barata y fácil, no me ensuciaré las manos esta vez.

La fiesta está repleta de ricos pedantes con sus esposas. Un sitio lleno de clientas, pensará Ellen, aunque no cerrará más negocios esta noche. Ya no habrá más hombres muertos con sus manos.

En realidad, lo que hizo que me decidiera por esta mujer es su falta de criterio. Comprobé que a varios hombres los había matado solo porque sus exmujeres no querían compartir la custodia de sus hijos con ellos, eso me parece una injusticia atroz. En la sociedad en la que vivimos hay demasiada «discriminación positiva» hacia las mujeres. Esto provoca que en la mayoría de las ocasiones salgan beneficiadas en cuestiones familiares relacionadas con los hijos. No pienses mal, no me opongo a que los hijos se queden con las madres, me parece lo más lógico, la figura materna es insustituible, pero no dejar que los padres puedan pasar un tiempo con ellos es otra cuestión. La figura paterna también es esencial en la crianza de los hijos. La ausencia y carencia de afecto por parte del padre también repercute en la personalidad del niño y le hace sufrir. La madre es la pieza angular del niño, es una parte fundamental, pero el padre también es muy necesario. No deja de ser la otra mitad. Si queremos que un niño desarrolle una mentalidad sana, debe poder convivir con ambas partes.

Paso por el acceso de invitados a la fiesta. El club social es enorme, así que tendré que dedicar un tiempo a buscar a Ellen. Pienso que la encontraré pronto porque he estado observándola estas últimas semanas, se junta con otras dos mujeres, siempre las mismas. Presiento que se traen algo entre manos. Recorro la estancia buscando también a cualquiera de sus dos amigas. ¡Ahí hay una!

No dejan de ser bastante previsibles. He localizado a una de ellas, ahora solo tengo que esperar. Al poco rato, llegan las otras dos. Ellen llama la atención por lo pequeña que es, no llega al metro sesenta, deben de haber tenido que acortar bastante la largura de la falda que lleva. Por lo menos, morirá con un vestido bonito. Saldrá en los periódicos arreglada, no llena de sangre o desmembrada. Todo tiene su parte positiva.

Estoy cerca de ellas. Tengo que encontrar el momento, no es nada fácil, hay muchos ojos en la fiesta. Voy a tener que esperar a que necesite ir al baño. No descarto la idea de que vayan las tres juntas. Normalmente, las mujeres no suelen ir solas, así mientras esperan en la fila, siguen cotorreando hasta que llega su turno. Mi segundo plan es acercarme a coquetear con ella, pero lo veo demasiado arriesgado. Tras su muerte, podría ser considerado sospechoso porque nos habrán visto juntos parte de la noche. Tendré que valorarlo todo según vaya transcurriendo la noche. No quiero atacarla en el parking, el plan es que se muera en público, delante de todas las mujeres por las que ha estado matando.

Estoy cerca de Ellen, pero lo suficientemente lejos para que no me vea entre la multitud de personas que hay aquí congregadas. Saludo y entablo conversación con otras personas del club social con la finalidad de crearme una coartada.

Veo desde donde me encuentro que se dirige sola a los servicios que están en la planta de arriba. Esta es mi oportunidad, no puedo desaprovecharla. En cualquier momento, ella podría tomar la decisión de irse de la fiesta y solo me quedaría la opción de actuar precipitadamente. Es mi oportunidad estrella. Me adelanto para llegar antes y espero medio oculto a que aparezca. No dejo de acariciar el bote de arsénico, lo tengo en la mano. Debo actuar rápido y asegurarme de que beba de la copa que lleva en la mano. Eso no será un problema. Mientras la observo desde mi posición, compruebo que le gusta beber, el ritmo al que ingiere el alcohol me confirma su adicción.

Solo tengo que esperar a que se despiste para volcar la sustancia en su copa.

Como un regalo del cielo, una mujer del club social la para, la saluda con dos besos y la abraza una y otra vez. Me imagino que es una antigua cliente. Madame Popova deja su copa en una mesa cercana. Me voy acercando poco a poco a ellas y ante uno de esos largos abrazos en los que la mujer le susurra algo a Ellen al oído, aprovecho y vierto el veneno en la copa. Lo he conseguido. Teniendo en cuenta su altura y peso, estará muerta dentro de unos minutos.

Tengo que darme prisa en bajar a la planta donde están los demás invitados y preparar una coartada antes de que Ellen caiga fulminada. Algún chillido me dará el aviso de que la pequeña asesina se ha desplomado. Mientras bajo deprisa las escaleras, pienso en lo «guapa» que estará aquella mujercita con su vestido de color beige adornado con pedrería en las portadas de los periódicos de la sección de sucesos

Resulta poético pensar que la habré matado del mismo modo en el que ella lo ha estado haciendo, con su propia «medicina». En demasiadas ocasiones, a hombres inocentes. Espero que piense en eso antes de morir.

Llego a la planta baja y cuando han pasado más de cinco minutos, oigo un grito. Han tardado más en dar la alarma de lo que me esperaba, no entiendo por qué han tardado tanto en encontrarla desplomada. Ya me enteraré mañana por los periódicos.

La policía ha llegado al club. No puedo irme todavía. Tendré que esperar a que hagan los interrogatorios e informen a los presentes de las medidas a tomar. Tengo que deshacerme del bote de arsénico cuanto antes. Es una ampolla pequeña. Voy al baño para tirarla al retrete, no sin antes deshacerme del plástico con el que he cubierto el bote para no dejar huellas.

En cuanto la ampolla desaparece, salgo del baño y compruebo que toda la instalación está llena de agentes. El aseo de mujeres está custodiado por varias asistentes a la fiesta visiblemente afectadas, supongo que la muerta está dentro.

Los asistentes a la fiesta han sido alrededor de quinientas personas, la Policía tendrá mucho trabajo esta noche. Yo lo había calculado todo con precisión y tengo coartada. He estado hablando con varios socios del club sobre Medicina. Además, el local no tiene cámaras porque uno de sus lemas principales es la discreción. Ese detalle resulta perfecto para mí. Los ricos no quieren ser vigilados, lo que provoca que la mayoría de los lugares frecuentados por ellos no dispongan de cámaras de vigilancia, compensan esa carencia poniendo «gorilas» como personal de seguridad en los accesos.

La Policía va a trabajar mucho esta noche para nada. Cuando empiecen a indagar, no tardarán en descubrir que la víctima era una asesina. Con esta premisa, una multitud de sospechosos, más bien sospechosas, empezarán a aparecer. Ante una situación de esta índole, la Justicia suele archivar el caso. No es usual que pierdan el tiempo buscando al asesino de otro asesino. Pensarán que se lo merecía, y punto.

Mi problema no será la Policía, sino la prensa. Tendré que mirar el periódico de mañana y ver qué enfoque le dan al asesinato. Nunca hay que perder de vista las noticias de los medios de publicación. La opinión de la mayoría de los ciudadanos es la misma que la del periódico que leen. Es poco frecuente que alguien tenga una opinión propia, lo más común es que una gran parte de la población piense lo que los demás dicen que tiene que pensar. Así de fácil. Por eso quiero que haya una buena publicidad de mis asesinatos, la mala en mi caso sería contraproducente.

Después de tomar muestras en el lugar donde apareció el cadáver y de hablar con los asistentes al evento que más conocían a la víctima o habían intercambiado palabras con ella esta noche, los agentes dejan que nos marchemos. Es normal que no interroguen hoy a tanta gente. Solo llamarán a las personas cuya declaración pueda ayudar a esclarecer los hechos. Me ha parecido una buena idea.

La mayoría ya había salido a los jardines para no entorpecer a los agentes de la ley en la escena del crimen. Todos los asistentes muestran cara de estar compungidos. Yo no voy a ser menos, así que salgo de allí con la misma expresión que los demás. El dueño del club está encantado con lo que ha sucedido, saldrá en los periódicos. ¡Publicidad gratis! A la gente que frecuenta los clubes le encanta ese tipo de asuntos, así que los asociados a este club aumentarán como la espuma a partir de mañana. No hay nada más cool que formar parte de un club en el que muere gente. Será el principal tema de conversación durante mucho tiempo. Los cotilleos sobre un posible asesinato tendrán cabida a diario.

El aparcacoches tarda una eternidad en traerme mi BMW. Como todos salimos al mismo tiempo, están saturados con los vehículos.

Nada más salir de la zona de peligro, me pongo a reír como un psicópata, que es lo que soy al fin y al cabo. Estoy contento, feliz. He matado a esa asesina. Por fin, alguien está haciendo justicia eliminando a esa gentuza que anda a sus anchas por Florida cometiendo crímenes sin castigo. Puede que, a no tardar mucho, las personas que se dedican a matar como negocio se lo piensen un poco antes de actuar. Estoy haciendo lo correcto, no me cabe ninguna duda. La sociedad estará mejor sin esos sádicos enfermos pululando por ahí.

Me estoy quedando dormido con una agradable sensación, distinta a la de ayer, pero igual de placentera. Mi lado oscuro está ganando y yo me siento cada vez mejor con mi yo interior. Eso me está gustando, pero también está empezando a asustarme. No sé hasta qué punto me llevará mi nuevo yo.

Mi destino está cambiando junto con mi lado oscuro. Espero que las consecuencias sean beneficiosas para mí. Toda mi espera habrá merecido la pena. Estoy satisfecho con mis elecciones.

8. Mi buen «amigo» Hugh

Me he estado despertando cada poco rato durante toda la noche. Las sábanas están revueltas. Siento la urgencia de ir a comprar los periódicos para ver las noticias sobre lo sucedido ayer. Seguro que informarán de la muerte de Ellen, y espero ver fotos. Guardaré esos periódicos.

Normalmente, los asesinos suelen llevarse algo de sus víctimas como trofeo. Es una mala idea. Lo mejor es dejarlo todo tal y como está, no tocar ni llevarse ninguna pertenencia de la víctima. La Policía puede crear un perfil basado en un patrón de conducta por culpa de ese trofeo. Eso solo lleva a darles pistas. Es un error bastante común que cometen los asesinos en serie. Yo, en cambio, me limito a guardar los periódicos, llevo años haciéndolo cada día, así que no sería nada nuevo. Cuando necesito recrearme, solo tengo que mirar los periódicos. Están todos apilados en mi trastero desde hace años. No es nada fuera de lo común. Si hicieran algún registro en mi casa, por cualquier casualidad, no encontrarían nada.

Hoy no tengo que ir a trabajar, aprovecharé para quemar en mi trastero los expedientes de mis dos asesinatos. No hay que dejar ningún rastro. Llevo años tratando con asesinos y he analizado sus errores, el famoso trofeo es lo que más suele delatarles. No dejamos de ser animales de costumbres y nos gusta acumular recuerdos de nuestras hazañas. En mi caso, me tengo que conformar con los periódicos. No puedo permitirme ningún fallo por un simple capricho vanidoso. Es posible que cometa algún error en un momento dado, pero solo será en situaciones que estén fuera de mi control.

He repasado los dos crímenes de forma minuciosa, creo que está todo en orden, no encontrarán ningún indicio que les lleve a mí. Al menos, eso es lo que yo pienso.

Me ducho y me visto con rapidez para bajar a la cocina a tomar mi desayuno habitual. Me resulta imposible borrar la sonrisa de mi cara, parece que se ha quedado grabada en mi semblante de manera permanente. Pienso que estoy demasiado contento y dicen que cuando uno está en un estado tan alegre, algo se tuerce enseguida sin que haya ninguna razón lógica. Saco ese pensamiento de mi cabeza de inmediato. No es beneficioso para mí, a estas alturas del plan, dar paso a estúpidas ideas negativas, como que si piensas que algo te va a salir mal, saldrá mal. Quiero sentir esta felicidad todo el tiempo que pueda.

Termino de desayunar y lo lavo todo, hoy limpiaré mi casa después de que haya leído los periódicos.

Cojo las llaves del mi fabuloso coche y salgo para ir al quiosco. La canción que elijo esta vez es We are the champions, así me siento hoy. Mi vida es fabulosa. Soy un psiquiatra reputado por el día y un asesino impecable por la noche.

Compro todos los periódicos, las noticias que da cada uno de ellos no tienen por qué coincidir con las de los otros, aunque lo habitual es que sí lo hagan. La manía de leer varios periódicos distintos cada día la he heredado de mi padre, por lo que tampoco será sospechoso que compre tantos. Decido no leerlos hasta que llegue a casa. Seguro que hoy no me decepcionarán los periodistas y estará publicada, al menos, la muerte de ayer. Espero que hayan descubierto algo sobre la vida y los asuntos de Ellen, así parecerá que era una amante dolida o algo por el estilo.

He llegado a mi casa lo más rápido que he podido. Me acomodo en el sofá y abro el primer periódico. Hoy no me importan ni lo más mínimo las noticias de política o economía, solo las de sucesos. Paso las hojas disfrutando del momento hasta que llego a la página que me interesa.

Ahí está la pequeña Ellen, con fotos incluidas. Han publicado un antes y un después. La foto de su cadáver no es nada escalofriante porque al haber muerto envenenada, parece que esté dormida. No sé cómo consiguen estas fotos los periodistas. Me siento muy orgulloso de mi trabajo y me dispongo a leer el artículo detenidamente.

No tienen ningún sospechoso, al menos, eso es lo que han publicado. Pronto encontrarán a más de un posible culpable, seguro. El crimen se ha cometido en un local frecuentado por la clase alta, no puede quedar impune. Buscarán hasta encontrar a un claro sospechoso y no necesariamente tendrá que ser el verdadero culpable. El club estará cerrado hasta que encuentren alguna prueba. Todos los asistentes a la fiesta somos más o menos sospechosos, pero no tienen nada concluyente, solo a una mujer muerta por envenenamiento. Lo más probable es que empiecen por los asistentes a la fiesta que tengan algún antecedente penal.

Antes de continuar con mi «Capilla Sixtina», tengo que cometer un asesinato que desvíe la atención, uno que no tenga nada que ver con mi verdadero propósito.

Llevo años preparándolo todo y no pienso dejar que me descubran. No es porque tenga que pasar el resto de mi vida en la cárcel, eso me da igual, es porque quiero demostrarme a mí mismo que soy más listo que los policías. ¡Y vaya que lo soy!

Yo soy lo que los psiquiatras llamamos un «psicópata integrado», eso significa que soy un psicópata que no ha realizado nunca ningún acto fuera de la ley, como lo es una violación o un asesinato, ni siquiera un pequeño robo o un exceso de velocidad, nada en absoluto. Es una enorme ventaja para mí el no estar fichado porque no tienen mis huellas en la base de datos y así no aparezco en sus búsquedas. Al estar integrado, tengo costumbres y rutinas normales, por eso, que me consideren sospechoso resulta casi imposible. Como no he dado rienda suelta a mi lado oscuro hasta ahora, soy un fantasma para el FBI. Mis asesinatos están bien premeditados, no saben que me he preparado para esto durante mucho tiempo, toda mi vida, para ser exactos, pero lo que lo hará todo mucho más complicado para ellos es que me da igual el castigo.

Cuando elegí esta casa, lo hice por la exclusividad de la zona, pero lo que más me hizo decantarme por ella fue que un vecino de mi calle, muy buen «amigo» mío desde entonces, es uno de los profesores de la escuela de Criminología del FBI, especializado en la realización de perfiles. Llevo años obteniendo información de todo lo que enseñan en esa escuela del FBI, y gratis.

Los creadores de perfiles son los que definen la personalidad de los asesinos. Mi gran «amigo» Hugh es el soltero de oro de la urbanización. Tiene cerca de cuarenta y cinco años y descubrió a dos asesinos en serie cuando no era más que un agente de campo. Me ha ayudado mucho escuchar sus anécdotas de abuelo retirado del servicio. Su físico es impresionante, pudo haber sido jugador de la NBA si hubiese querido. Se cuida tanto que parece diez años más joven. Es americano, pero sus abuelos eran africanos, por lo tanto, él también es de raza negra. Además, es muy divertido y tiene batallitas que contar hasta aburrir. Lleva tantos años bebiendo cervezas y haciendo barbacoas conmigo que conozco todas las promociones de los famosos perfiladores del FBI.

Precisamente, este año han ascendido a uno de sus ex alumnos al puesto de responsable de ese departamento, ¿casualidad? Claro que no. Ese fue el principal motivo por el que he empezado a cometer mis asesinatos siguiendo mi plan.

Hugh estuvo también en la fiesta de ayer y por «casualidad» estuvimos un rato juntos en los aseos. Pertenecemos al mismo club social, aunque yo soy socio hace más tiempo. ¡Vaya, otra casualidad! Mi coartada es genial ¿no te parece?

Voy a llamarle para tomarnos unas cervezas en su casa y de paso averiguar si sabe algo. Me mostraré un poco afectado y sorprendido por lo ocurrido ayer. Haré gala de una magistral interpretación.

Cojo mi teléfono y llamo a mi «buen amigo», espero que esté en casa.

―Eh, Jeff, ¿qué pasa? ―responde Hugh casi de inmediato.

―Hola, Hugh, bien, tirando ¿estás en casa?

―Sí, claro ¿te vienes?

―¿Has terminado ya de hacer tu tabla? ―pregunto haciendo ver que me importa que haya hecho su deporte rutinario.

―Sí, después de lo que ha sucedido ayer, no he podido dormir bien.

―A mí me ha pasado lo mismo ―miento como un bellaco, habría dormido como un lirón si no hubiera estado pendiente de los periódicos.

―Normal, y nosotros al lado de los servicios y no hemos visto nada ―dijo Hugh.

―¡Qué rabia! Y eso que pertenecemos al mundillo, será que estamos perdiendo facultades.

―Será, los años pasan...

―Pues sí, ¿quieres que vaya ahora? Mejor que hablemos de esto mientras tomamos unas cervezas ¿te parece? ―sugiero.

―Perfecto, estoy en el jardín, tomando el sol. Ven cuando quieras ―responde Hugh.

―Ahora voy.

―Bien, aquí te espero.

Vamos a vernos ahora, no podía salir mejor la mañana, aunque tendré que esperar unos días más para saber algo de mi primer crimen, todavía no se ha hablado de él en ningún sitio. Parece ser que aquellas locas no le importaban a nadie o quizá, al haber desaparecido tantas a la vez, están esperando que pase el tiempo estipulado por la ley para empezar a investigar. Por ahora, me centraré en averiguar lo que sabe la Policía. Mi plan es meticuloso y perfecto.

Me subo a mi BMV y me voy a casa de Hugh, las casas son tan grandes que para ir de una a otra hay que hacerlo en coche si no quieres andar varios kilómetros. Antes de salir, he cogido de la nevera unas cervezas sin alcohol que tengo reservadas para cuando me reúno con Hugh y debo estar con todos mis sentidos alerta. Él las toma con alcohol y eso me favorece, a partir de la cuarta, nuestra amistad se engrandece y me cuenta todo lo que quiero saber.

Está esperándome en el jardín. Me abre la puerta la chica que va algunos días a limpiar su lujosa casa.

―Hola, Hugh, ya estoy aquí ―Señalo las cervezas.

―Te estaba esperando ―exclama levantando la cerveza que se está tomando―. ¿Sabes? Cada día me recuerdas más a George Clooney de joven.

―Pues tú eres igualito que Tyrese Gibson, amigo, tan negro, sonriente y con la cabeza de huevo como él.

Nos saludamos con un choque de manos, parece ser que cuando eres muy amigo de alguien, se hace así. Nos sentamos en las tumbonas que tiene al lado de la piscina. Su casa es fantástica. Evidentemente, con un sueldo de agente del FBI no hubiera ganado ni en dos vidas lo que esta vale. Es hijo único y su padre también fue policía, murió estando de servicio en un tiroteo, por lo que Hugh cobró un buen seguro de vida. Su madre, un día después de la muerte de su padre, se suicidó, por lo que heredó una sustanciosa suma de dinero y se compró la casa en esta urbanización.

Con lo ocurrido en su familia, aprendió a la fuerza que la vida es corta y que es absurdo ahorrar el dinero y guardarlo para después. Su filosofía de vida es disfrutar del dinero hasta el día en que ya no pueda porque nunca se sabe cuándo va a terminar en el mismo sitio que sus padres. No tiene hijos ni mujer, así que no hay motivo ninguno para que tenga que dejarlo guardado en un banco y vivir de manera humilde.

Hugh es muy famoso entre los policías. Internet está plagado de información sobre él y su trabajo. No tuve que investigar demasiado para averiguar dónde vivía. Es toda una leyenda, por su trabajo y por su triste historia familiar.

―Vaya mal rollo lo de ayer, ¿no? ―inicio la conversación con lo ocurrido la noche anterior, voy al grano.

―Sí, mucho, pero son cosas que pasan. Los asesinatos son más frecuentes de lo que la gente piensa.

―Lo sé, si no fuera así, no tendríamos trabajo ninguno de los dos. ―Sonrío.

―Cierto. Lo que me extraña es que estando al lado, no nos hayamos enterado de nada, Jeff.

―Eso fue porque estábamos relajados, nadie se esperaba algo así.

―Claro, y menos en un sitio con tanta gente ―afirmó Hugh.

―¡Menuda locura!

―O no, seguro que el asesino sabía que no había cámaras.

―Claro que lo sabía, Hugh, es un socio ―apunté.

―Me parece muy arriesgado hacerlo en un sitio con tanta gente ¿a ti no?

―Sí, ha sido demasiado arriesgado. Y habiendo tanta gente como había, ¿no le ha visto nadie?

―Seguro que alguien le ha visto, no existe el crimen perfecto ―afirma Hugh con rotundidad.

―¿Tú crees? ―le pregunto intrigado.

―Siempre hay algo que se pasa por alto, Jeff, siempre.

―Puede ser que lo tuviera todo muy bien planeado ―digo antes de beber un trago de mi cerveza.

―Aun así, siempre se escapa algo, puede ser un factor externo ―responde Hugh.

―No entiendo, ¿como qué?

―No sé... ―Hace una pausa mientras se acaba su cerveza―, pero siempre hay algo. Piensa que si fuera tan fácil, no encontrarían nunca a los asesinos.

―Ya, pero tú te has encontrado con asesinatos limpios muchas veces, ¿no? ―Lo miro fijamente.

Necesito saber su opinión sobre este tema. Hugh es una persona muy inteligente, que sabe muy bien de lo que habla, sobre todo, cuando se trata de asesinatos. Me ayudará a decidir mis próximos pasos.

―Puede ser que alguien cometa un asesinato limpio y que no encontremos nada, pero si sigue asesinando, saldrá algún fallo. Mira, Jeff, si solo cometes un asesinato, es complicado que te pillen, y menos si lo haces de manera muy premeditada y no a lo loco, pero si son varios, seguro que, tarde o temprano, cometerás un error.

―Normal, según las estadísticas, cuantos más crímenes cometes, más posibilidades hay de que te pillen

―Exacto, eso es. Acuérdate de tus asesinos, Jeff, son enfermos mentales, siempre dejan algo a la improvisación o surgen factores externos que les obliga a improvisar. Nunca suceden las cosas tal y como uno las ha planeado. En la mayoría de las situaciones, seas o no un asesino, tienes que tomar decisiones sobre la marcha y eso provoca que debas improvisar. Puedes tomar la decisión más acertada y que no te pillen, pero también puedes optar por la incorrecta y, ya sabes, que acaben deteniéndote.

―Lo dices como si fuera fácil descubrir a los asesinos, Hugh, pero yo creo que es mucho más complicado. Nosotros tratamos con asesinos todos los días y sabemos que cada uno ha matado de una manera distinta y que ha tomado decisiones diferentes en cada circunstancia.

―¿De verdad piensas eso, que son distintos?

―Sí, claro. Todos somos distintos.

―Pues yo creo que no lo somos tanto. Al fin y al cabo, todos vivimos en la misma sociedad, con las mismas normas, y en nuestras mentes están diferenciados de igual manera el bien y el mal ¿no te parece?

―Por supuesto

―Entonces, ¿cómo vamos a tomar decisiones diferentes a las de cualquier otra persona, que se salgan de la normalidad? ―Se incorpora en la tumbona y le da el último sorbo a su cerveza.

―Es verdad. Entonces, según tú, solo habría una única conducta criminal, ¿no? ―pregunto con cierta intriga.

―No, una única conducta no, pero solo hay una forma de vivir en esta sociedad que integramos todos y cuyos valores compartimos. Aunque un asesino sea una persona antisocial, sabe cómo piensa la sociedad en su conjunto. Para no ser localizado, debe adaptar sus movimientos a las conductas sociales. De hecho, a algunos no los hemos descubierto porque hemos buscado, de manera errónea, a alguien antisocial. La mayoría de ellos saben perfectamente cómo pasar desapercibidos, simplemente, tienen que actuar como cualquier persona aceptada en sociedad.

―Ya pero... ―Las ideas de Hugh me confunden.

―Escúchame, Jeff, es más sencillo de lo que parece, solo hay que entender por qué lo hace y valorar las opciones que escoge al asesinar. No suelen ser asesinatos aleatorios, siempre hay una razón concreta.

―La razón puede ser que simplemente le guste matar, que sea un psicópata, y punto ―puntualizo esperando su respuesta.

―Bien, Jeff, pero fíjate en lo que voy a decirte. Vamos a suponer que te gusta matar, hasta aquí respondemos a la pregunta de por qué matas, ahora bien, ¿por qué matas solo a ese tipo de víctimas?

―Pueden ser aleatorias.

―Las víctimas pueden ser aleatorias, pero tu patrón de conducta no. Si violas a mujeres que van en autobús, siempre violas a mujeres que van en autobús, ¿me entiendes?

―Ya, claro.

En ese momento, comprendo que tengo que dar un giro a mi plan. Acabo de ver claramente cuál es mi propio patrón de conducta: ¡los asesinos en serie! Estoy matando a ese tipo de asesinos. Para poder seguir con mi plan sin que me descubran, tendré que matar a unas cuantas personas inocentes. No siento pena, es necesario. No puedo dejar que me detengan antes de haber alcanzado mi objetivo por no querer asesinar a unos pocos despojos sociales. Voy a tener que elegir concienzudamente a mis nuevas víctimas para desviar la atención de la Policía.

Me levanto y cojo otras dos cervezas, es vital para mí seguir con esta conversación, necesito saber todo lo que sabe Hugh. Es él quien enseña a crear perfiles de asesinos en una de las mejores escuelas de Criminología del mundo. Sin lugar a dudas, sabe con exactitud los pasos que va a tomar su antiguo alumno para encontrar al criminal, o sea, a mí.

Estoy empezando a inquietarme. Pensaba que hacerme pasar por un asesino en serie sería lo mejor para distraer tanto a la Policía como a los medios de comunicación. Ahora tendré que hacer un plan paralelo para confundir al FBI. Para antes debo saber cómo trabajan los perfiladores. Esta semana pienso tener varias reuniones con Hugh, somos amigos, así que no sospechará.

Prosigo con mi interrogatorio de forma nada sutil.

―¿Crees que ya tienen sospechosos? ―le pregunto directamente.

―Es pronto, no lo creo. Es probable que mañana o esta misma tarde me llame Frank.

―¿Frank? ―le pregunto sabiendo la respuesta.

―Sí, creo que ya te lo dije ―me mira con el ceño fruncido, intentando recordar.

―No lo sé.

―Frank es el jefe del departamento de Criminología del FBI, fue alumno mío. Nos llevamos muy bien, sabía que llegaría lejos.

―¡Anda, vaya casualidad! Entonces, seguro que te llamará para que les ayudes si no encuentran nada.

―Sí, seguro. Estamos en contacto y sabe que puede contar con mi ayuda para lo que necesite. Además, como yo he conseguido detener a varios asesinos en serie, aunque este último no lo sea o no lo sepamos todavía, confía mucho en mí.

―Claro, Hugh, eres muy bueno en tu trabajo.

―Lo sé. ―Chasqueó la lengua.

―Si te llama y necesitáis algo de mí, solo tienes que decírmelo. A lo mejor, yo también puedo ayudarle a resolver el asesinato

―Claro, se lo diré. Él ya sabe quién eres. Recuerda que te llevan asesinos al psiquiátrico. Eres muy famoso, querido amigo.

―Lo sé. ―Chasqueo la lengua como él hizo antes, me parece un gesto digno de imitar―. ¿Le he visto en persona alguna vez? ―pregunto, aunque sé que no. Le he estado investigando.

―Creo que no. Espera, voy a enseñarte una foto suya. ―Saca su móvil del bolsillo de su pantalón deportivo y empieza a buscar.

―Si le hubiera visto, me acordaría. No suelen venir mucho los agentes del FBI a los centros penitenciarios psiquiátricos para hablar conmigo, dejan al asesino en la puerta y se van pitando. Creo que les dan miedo los enfermos mentales ―digo bromeando, aunque es la verdad.

―Mira. ―Me enseña la foto.

Cuando le estuve investigando, descubrí que Frank tenía, al igual que Hugh, una carrera profesional intachable. Ha resuelto muchos casos importantes. Es un lobo solitario, como Hugh y yo. Ciertas profesiones requieren demasiado tiempo y te obligan a sacrificar tu vida personal. Eso le ha pasado también a Frank.

Su madre era francesa, por lo que su aspecto es bastante caucásico. Su piel es blanca con pecas, tiene el pelo rubio y unos pequeños ojos marrones. No es especialmente alto, pero tampoco bajo. Se le ve bastante quemado desde que lo han ascendido, ha envejecido en cuestión de meses unos diez años. Tiene un cierto aire de prepotente, en cambio, en las fotos más antiguas no lo parece. Su nuevo trabajo le ha hecho cambiar de personalidad a la fuerza. Trabajar con asesinos siendo una persona normal, tiene que afectar bastante. Es probable que Frank se haya puesto una coraza para que las víctimas no le atormenten por la noche.

―No, definitivamente, no le he visto nunca. ―Niego también con la cabeza.

―Ha cambiado mucho, ¿sabes? Antes era distinto, alegre, optimista, pero ahora... ―dice Hugh con melancolía.

―¿Y eso? ―pregunto con verdadera curiosidad.

―Supongo que el trabajo le ha cambiado.

―Normal, perseguir asesinos y ver muertos todos los días afecta a cualquiera.

―Claro, pero es triste. A veces, pienso que, en el fondo, no es lo que él quería, pero él pensaba que este trabajo no iba a afectarle tanto. Yo decidí irme a la academia de perfiladores justo por eso, es mucho menos duro psicológicamente.

―¿Es bueno en su trabajo?

―¡Es el mejor! En la academia sobresalía por encima de todos con mucha diferencia.

Hugh se levanta y coge otras dos cervezas. Creo que acabaremos comiendo juntos.

―¿En qué destacaba en la academia? ―le pregunto en cuanto vuelve a tomar asiento.

―Para el trabajo de investigación, él es perfecto. Es muy observador. Habla muy poco, solo observa, y para este tipo de profesión, eso es muy importante. Además, es muy meticuloso y perfeccionista. Es casi imposible que se le escape un detalle.

―Sí, pero primero tiene que haber algo. Si la escena está limpia, poco podrá encontrar, por muy bueno que sea. ―Estoy convencido de que Frank no va a poder pillarme, al menos esta vez.

Hugh ya está un poco perjudicado con las tres cervezas que lleva dentro, se nota cómo el alcohol hace su efecto en él, se acaba de beber la tercera casi de un trago. No tardará mucho en beberse la cuarta y repetirme lo muy amigos que somos. Tengo que averiguar cuáles son los puntos débiles de Frank, aún debo sacarle más información a Hugh. Me levanto de nuevo para coger un par de cervezas más. Hace mucho calor en su jardín, el sol está en su punto más álgido, así que la sed nos apremia a los dos.

Acepta la cuarta cerveza encantado.

Miro hacia su piscina, sería una buena idea meterme en ella y nadar un poco, el calor que hace me invita a un buen chapuzón. Así también podré pensar con calma en las preguntas que debo hacerle a Hugh sobre su pupilo.

―¿Puedo darme un baño, Hugh? ―Sé que me dirá que sí, como siempre, pero hay que ser educado.

―Claro, tío, ya sabes que estás en tu casa. Te acompaño al borde, así pongo los pies en remojo mientras haces unos largos.

Nos acercamos a la piscina, yo llevo el bañador puesto porque siempre acabo metiéndome en ella. Me tiro al agua. Tengo que pensar bien las preguntas. Puedo reunirme con Hugh cualquier día, pero si consigo la información antes, podré empezar ya a tomar las decisiones más adecuadas. En cuanto hago unos largos, se me acumulan las preguntas, ha surgido efecto mi «momento piscina». Me acerco a la parte del borde donde está Hugh chapoteando con los pies en el agua y dando un salto, me siento a su lado.

―Hugh, dime cómo se descubre a un asesino. ¿Cuáles son las preguntas que os soléis hacer para comenzar una investigación? ―Espero obtener buenas respuestas para no cometer ningún error.

―Bueno, las preguntas son fáciles, lo difícil es encontrar las respuestas. ¿Estás preparado para la respuesta? Es bastante larga la explicación que te voy a dar, pero ideal para comprender cómo trabajamos.

―Por supuesto, ilústrame. ―Sonrío.

―Está bien. Te lo explicaré desde el principio para que lo entiendas perfectamente. A lo mejor, luego hasta te llaman para que les ayudes. ―Se pone a reír―. Los forenses analizan la víctima, la Policía científica busca las evidencias y los perfiladores procuran entender por qué el asesino ha matado. Para que estos últimos puedan hacer su trabajo, tienen que responder a preguntas como por qué ha cometido el crimen, por qué en ese lugar, por qué en ese momento y por qué esa víctima. Con las posibles respuestas, crean un perfil y empiezan a investigar.

―Entiendo, pero imagínate que el forense y la científica no encuentran ninguna pista, ¿cómo prosiguen?

―Si pasa eso, es una putada. ―Se ríe.

―Me lo imagino, pero entonces, ¿cómo lo hacen?

―Sin pistas, es complicado, es como dar palos de ciego. Pero siempre surge algo y más cuando se repiten los asesinatos. Por ejemplo, si en el asesinato de esta chica no encuentran nada y el asesino no sigue matando, podría quedar impune; pero si sigue haciéndolo, cometerá un error en cualquier momento.

―No es tan fácil como en las películas. Podrían tener el perfil exacto del criminal y aun así no descubrirlo nunca ―argumento.

―Puede pasar. Debemos estudiar muy bien la escena del crimen para valorar el asesinato, el modus operandi, la firma y el tipo de víctima ―dijo Hugh mientras seguía jugando con el agua.

―¿Cómo? ―pregunto al tiempo que Hugh suelta una carcajada.

―Te explico. El modus operandi son hechos imprescindibles para el asesino que aparecen en todas las escenas de sus crímenes; la firma es una expresión emocional, un ritual que identifica al autor, por ejemplo, que arranque un dedo a sus víctimas, ¿me entiendes?

―Sí, creo que sí. Continúa, por favor.

―La firma puede ser una mutilación, una señal, dejar una marca y un largo etcétera.

―Entendido. ―Me lo está explicando perfectamente, voy a sacar mucho partido de esta conversación-

―Y por último, está el tipo de victima que escoge. Por ejemplo, que siempre sean mujeres rubias, o solo niños, o que realicen la misma profesión, víctimas que tienen características comunes, ¿me sigues?

―Por supuesto, te explicas fenomenal. ―Asiento también con la cabeza.

Hugh se levanta y coge otras dos cervezas. Nos volvemos a sentar en las tumbonas. Creo que ya tengo información suficiente para darle un giro a mi plan y despistar a los sabuesos del FBI.

―Esto es lo básico, Jeff, seguiremos otro día con detalles que no salen en las películas.

―No quería aburrirte, perdona, Hugh. Es simple curiosidad profesional.

―Lo sé, tranquilo. Hay bastante gente que siente curiosidad y ya sabes que yo no puedo hablar de estos temas con cualquiera, pero en tu caso, sé que puede ayudarte en tu trabajo.

―Ahora podré atender a mis locos asesinos desde otra perspectiva.

―Seguro que sí, por cierto, esto es un regalo por ser buen alumno, ¿sabes por qué no resulta tan difícil descubrirlos?

―Ni idea.

―Porque son demasiado perezosos, la mayoría de los asesinos comete sus crímenes a dos kilómetros como máximo de su casa o de su zona de confort, es decir, del lugar en el que sienten que controlan.

―¡Eso no lo sabía! ―miento de nuevo.

―Es raro que lo hagan más lejos, a no ser que sean transportistas, claro. En esos casos, su zona de confort es, por ejemplo, su camión, como ocurre con los camioneros asesinos de prostitutas en Florida.

Se me acumula tanta información en la cabeza que decido irme a mi casa. Me despido de Hugh y quedamos en llamarnos para quedar un día de esta misma semana.

9. Steve

En cuanto llego a casa, abro mi caja fuerte para revisar mis próximos asesinatos. Tengo que comprobar si voy a cumplir el mismo patrón en todos ellos. Veo que tendré que cambiar mi estrategia.

Después de mi conversación con Hugh, algo ha cambiado en mi mente. Me sigue sin importar que me metan en la cárcel de por vida. En este momento, lo que me alienta es demostrar que soy más inteligente que los perfiladores. Tengo que conseguir despistarlos, ser más listo que ellos. El pensar que mi inteligencia es superior y que nunca me descubrirán me produce una enorme satisfacción. Seguiré matando, de eso no cabe duda.

Tomo asiento en el sofá y echo un vistazo a mis carpetas. Mis primeros asesinatos han seguido la misma línea en cuanto al tipo de víctima: he matado a asesinos en serie. En todo lo demás que me ha explicado Hugh no existe ninguna coincidencia. Solo que han sido mujeres y asesinas, pero en el primero, el autor del crimen se supone que ha sido Emment y no tardará en confesarlo para hacerse famoso. Él no es muy humilde que digamos.

Ahora tengo que realizar un plan paralelo para confundir al FBI. Mis próximos asesinatos serán victimas al azar con algo en común para despistar. Voy a matar a más gente de lo que en principio había pensado, pero me divierte jugar con la Policía a la caza del psicópata.

Esta noche saldré y mataré a alguien. Meteré en mi coche lo que necesito para matar y lo haré muy lejos de mi casa. En los anteriores crímenes, me mantuve en mi zona de confort, como bien explicó Hugh, pero eso no volverá a ocurrir. Es imprescindible que tenga en cuenta ese detalle.

Iré con mi coche a un lugar que esté a más de veinte kilómetros de mi casa, a un sitio que no puedan vincular conmigo en ningún aspecto. Será la primera vez que mato en un lugar que no conozco de nada, pero debo correr ese riesgo. De esta forma, el FBI no encontrará nada que me delate.

Matar niños lo tengo descartado, no es mi estilo y a pesar de que no tengo sentimientos, va en contra de mi forma de ser. Son seres indefensos, puros, que no han hecho nada malo en la vida como para que alguien quiera acabar con ellos.

Puede ser que hoy solo busque un lugar seguro para matar y que elija la víctima otro día, pero deberé seguir un patrón para crear un asesino en serie. Voy a pasármelo en grande.

Va a ser una noche muy larga, así que voy a la cocina para hacerme un café. Tengo que tomar decisiones importantes, voy a convertirme en un asesino en serie doble.

Quizá viendo la televisión, se me ocurre un buen lugar para que mi nuevo asesino en serie mate. A mis nuevas víctimas las podríamos llamar daños colaterales, pero seguro que encontraré a bastantes despojos, malas personas que aunque no hayan matado a nadie, se lo merezcan igual. Las prostitutas son un perfil muy visto, será mejor que busque otro tipo de víctima.

Después de mucho pensar y de ver la televisión durante varias horas, decido que mis víctimas sean empresarios corruptos del género masculino, nada de mujeres, solo hombres. Me parece una buena idea. Además, como no forman parte de mi plan principal, sino de uno paralelo con la única finalidad de distraer a los del FBI, siempre puedo cambiar el patrón de víctimas y volver aún más locos a los agentes.

Me cambio de ropa para no llamar la atención. Iré lejos de mi casa, así que nadie me conocerá, aunque en un momento dado, eso puede ser tanto un punto a favor como en contra.

Había oído hablar de un pantano abandonado que se encuentra fuera de mi zona de confort, a unos sesenta kilómetros, iré a verlo para conocer la zona. Ya he decidido quienes van a ser mis víctimas, ahora solo me queda encontrar el lugar donde matarlas, si cuando llegue al pantano, me convence, empezaré mi investigación para elegir a mis candidatos. Tengo que darme prisa con los preparativos.

Subo al coche, me quedan muchos kilómetros por delante y mucho trabajo después.

El pantano y las zonas de alrededor están lejos y no tienen ni las más mínima vinculación conmigo. Pasé por allí hace años en el transcurso de un viaje, ni siquiera me paré. Creo que es el sitio idóneo.

La mejor opción es conducir hasta allí por carreteras secundarias, hace calor y las carreteras de Florida son interminables. Mi lado oscuro y yo vamos a tener tiempo de sobra para pensar en la primera víctima. Si me decido por el pantano, buscaré a las víctimas por las zonas que lo rodean para que el lugar del crimen no quede muy lejos.

Mientras voy conduciendo, lo observo todo a mi alrededor, después de recorrer más de treinta kilómetros, veo un sitio ideal. No está de más tener un lugar alternativo para mis próximos asesinatos. Estoy muy contento, me encanta la idea de matar y es un extra para mí poder jugar con la Policía. Es un reto total, solo los psicópatas podrían entender el grado de excitación que siento en este momento. Estoy pletórico, voy a disfrutar como nunca. Siempre me he creído más inteligente que los agentes del FBI, esta vez, podré comprobarlo en la práctica. Tengo amplios conocimientos de Medicina, soy experto en Psiquiatría y conozco todos los pasos a seguir para resolver un crimen. Estoy seguro de que no va a fallar nada.

Siendo realista, sé que me encontraré con alguna situación que me obligará a recurrir a la improvisación, eso puede ocurrirme en cualquiera de los asesinatos, así que tendré que ser cuidadoso. La idea de dejar mi firma en la escena del crimen empieza a seducirme bastante, tengo que encontrar una que sea original. Me gustaría dejar una firma que indique cómo me estoy riendo de los agentes, que muestre que no soy un simple sociópata, sino un psicópata integrado e inteligente, pero con cuidado de no llevarles hasta mí. Por ahora, no se me ocurre ninguna.

Llevo horas conduciendo por estas largas carreteras, hablando con mi lado oscuro durante todo el trayecto. Con las mariposas que tenía en el estómago, se me olvidó comer y ahora mis tripas me lo recuerdan, pero no es el momento de parar y comprar algo, lo haré más tarde cuando esté más alejado. Sería un fallo propio de estúpidos, no quiero que nadie me reconozca si ocurre algún incidente y tener que matarlo, y menos un dependiente de gasolinera, que solo está haciendo su trabajo.

Ya estoy cerca del pantano, disminuyo la marcha, no voy a parar, eso desde luego, sería un grave error. No hay ningún coche, pero hasta bien entrada la noche, no quiero arriesgarme. Rodeo el pantano con mi BMW lo más despacio que puedo. Es una zona desierta, no se ve nada desde la carretera, está bastante alejado y la vegetación que hay a su alrededor es muy densa, altos arbustos que crecen descontrolados impiden la visibilidad, es evidente que nadie se preocupa de esta zona. ¡Es el sitio ideal! Me tendré que desviar de la carretera, pero eso no supondrá ningún peligro porque esto está alejado de todo. El pueblo más cercano está a treinta kilómetros, me dirijo a él para comer algo y descansar. Quizá alguien del pueblo me sirva de víctima, nunca se sabe.

Podría no actuar por el momento y esperar para ver cómo evoluciona la investigación de los agentes, pero estoy convencido de que es mejor no arriesgarse y despistarlos cuanto antes simulando que hay otro asesino en serie.

Antes de entrar en el pueblo, localizo un bar. No quiero hablar con nadie si no es imprescindible. Aparco mi coche en la puerta. El pueblo no es muy grande y tiene pocos habitantes. Las casas son enormes y con la apariencia de llevar tiempo sin que nadie cuide de ellas. Hay pueblos en los que cada día viven menos personas, la mayoría prefiere trasladarse a las ciudades. Eso es bueno, podré campar a mis anchas por aquí. Voy a matar a uno de los vecinos.

Tengo que buscar por los alrededores un sitio donde nadie pueda verme. He traído cloroformo para no hacer ruido cuando secuestre a la víctima y todas las herramientas que voy a necesitar.

Entro en el bar, pido algo de comer y me siento a la mesa más apartada. Después de lo que me dijo Hugh, lo observo todo con mucha más atención. Ese Frank no me encontrará nunca, pero voy a conseguir que tenga pesadillas conmigo.

En cuanto termino de comer, pago en efectivo y me voy. Doy varias vueltas por el pueblo buscando un bar de copas, no encuentro ninguno, pero sé que hasta en los pueblos más recónditos hay algo que nunca falta: un puticlub.

Ya es de noche, por lo que no me resulta complicado encontrar las luces de colores, predominan las de color rosa y morado. Me bajo del coche y compruebo todas mis herramientas, cuerdas, cuchillos, plásticos, guantes. Cojo el cloroformo y lo guardo en mi bolsillo junto con un pañuelo y los guantes. Tengo que tener mucho cuidado, no quiero dejar ni una sola huella que les lleve a mí. Aunque, estando tan lejos, nunca darán conmigo, a no ser que dejara mi nombre y mi teléfono.

Entro en el puticlub y echo un vistazo a todos los hombres allí presentes. Se nota que es gente de una categoría muy inferior a la mía. La mayoría son viejos solitarios que pasan todas las noches con las mismas putas. A veces, pienso que les debemos mucho más a esas señoras prostitutas de lo que nos gustaría aceptar.

Me siento en la barra dispuesto a esperar a algún hombre «perdido» como yo, uno que venga de las habitaciones después de haber disfrutado del sexo con la prostituta y quiera tomarse la última copa en la barra. Mientras espero, analizo a todos los señores, casi todos están muy entretenidos con la prostituta que se les ha acercado y no se enteran de lo que pasa al lado. Podría volver mañana mismo a este local y nadie me reconocería, los prostíbulos son muy oscuros porque se cuidan mucho de la confidencialidad de clientes y trabajadores. Empiezo a ponerme nervioso. Las ganas de matar a uno de esos puteros se apoderan de mí. No puedo controlarlo. Intento no perder los nervios con esas ansias de matar que me atormentan día y noche, pero ahora son más intensas. Cuando se acerca el momento, me entran sudores y mi adrenalina se dispara.

Por fin, un viejo delgaducho y sin la mitad de dientes baja de las habitaciones y se pone a mi lado. Según mandan las relaciones sociales, empieza rápidamente a darme conversación. Es curioso lo predecibles que somos los seres humanos.

―Hola, ¿qué tal? ―pregunta mi víctima.

―Buenas noches, me llamo Karl ―le respondo.

No le doy mi nombre real, partir de ese momento, me inventaré toda una vida.

―Buenas noches, Karl, yo soy Steve. Acabo de bajar de arriba, si quieres una puta, escoge a Jennifer. Te la chupa de puta madre. ―Se pone a reír dejando al descubierto los pocos dientes que aún conserva.

―Lo tendré en cuenta, Steve, ¿eres de por aquí? ―le pregunto tras beber de la copa que había pedido minutos antes de que se sentara.

―No, soy de otro pueblo, a veinticinco kilómetros, pero vengo a este porque en el mío no hay ningún puticlub, es casi una aldea, ¿sabes?

―Ah, ¿y tú mujer no se entera de que vienes tan lejos?

―Que va, amigo, yo no tengo mujer. Soy libre como un pájaro. Sale más barato venir aquí que vivir con una ―añade Steve.

―En eso tienes razón, las esposas salen muy caras.

Cambio de plan, no mataré a empresarios corruptos de momento. Este pobre desgraciado está en el momento y el sitio adecuados. El FBI tendrá que hacer muchos kilómetros si encuentran el cuerpo.

Si todo sale como lo estoy planeando ahora, será limpio y sin rastro, dejaré el cuerpo en un sitio que alguien pueda ver. Distraeré con este hombre al FBI. Al menos, la tendré dividida en varios casos. Lo pensaré más detenidamente cuando llegue a casa.

Mantengo una conversación banal con el viejo. Nadie le va a echar de menos, solo Jennifer, la puta a la que visita dos veces por semana. Nadie le espera en casa. No me gustaría dejar a unos hijos sin padre, aunque, si encontrara a un padre maltratador o violador, acabaría con él sin problema.

Tengo claro que me estoy precipitando un poco. No me gusta hacer planes de manera apresurada, pero esto es una excepción. Yo y mi psicópata estamos en juego, no quiero correr ningún riesgo.

―Bueno, amigo, me voy a casa, que tengo un largo camino de vuelta ―se despide.

―Yo también me voy, te acompaño al coche, Steve. ―Le hago un gesto con la mano para que salga primero.

Steve sale delante de mí. Es necesario llevar ventaja. No se espera que un hombre como yo quiera matarlo. Mientras caminamos, echo cloroformo en el pañuelo para dormirlo y llevármelo al pantano. En principio, no tiene que salir nada mal. Es fácil y rápido. Todo está oscuro, tanto en el club, que ya ha apagado las luces de la entrada, como el parking. Este sitio es perfecto para un criminal como yo. El aparcamiento cubierto y cerrado suele estar en penumbra para proteger la identidad de sus clientes. De esta manera, evitan que se reconozcan las matrículas. El viejo Steve está bastante perjudicado por el alcohol, no entiendo cómo piensa conducir hasta su casa tantos kilómetros.

Mi corazón empieza a latir igual de rápido que las otras dos veces, como si quisiera salir de mi caja torácica.

Mis ojos se están acostumbrando a la oscuridad, es el momento perfecto de que Steve respire el cloroformo. Este parking está oscuro, no hay nada alrededor del puticlub y está libre de cámaras. Le agarro de la cintura antes de que caiga al suelo y lo traslado al maletero de mi coche sujetando su brazo por encima de mis hombros. De esta manera, si alguien nos viera, parecerá que está borracho, algo muy normal en sitios como este. Me pongo los guantes, le ato los pies y las manos y lo encierro en el maletero. Solo me falta trasladarlo al pantano.

Mi camino con Steve en el maletero se me hace largo. La carretera solo está iluminada por las estrellas y los focos de mi BMW. Tardaré en llegar a casa, esta noche no dormiré mucho, pero vale la pena. Mañana tengo que trabajar, pero no me importa ir sin dormir, esta noche la voy a disfrutar. Mataré a este inútil para que el FBI crea que existe otro asesino que no tiene nada que ver con la muerte de Ellen.

Con Ellen me sentí liberado cuando la maté, pero envenenándola no me sentí muy realizado, la verdad. La he matado sin enterarme y eso no es nada purificador. Emment tenía razón, mi lado oscuro aumenta su poder y me exige su víctima cada vez con más insistencia. Y no se conforma con que la mate, tiene que ser de una manera salvaje, quiere sentir cómo le quito la vida con mi cuchillo.

Mataré a Steve bajo la atenta mirada de las estrellas, ellas serían mis únicos testigos. Llego al pantano y bajo el cuerpo. No se ha despertado, así que saco mi mochila con los cuchillos y me dispongo a trocearlo. Me pongo encima de la ropa un traje de plástico para evitar manchas y dejar posibles rastros.

Le asesto una puñalada en el corazón. Todo se llena de sangre. Noto que mi mirada y mi estado de ánimo cambian. En pocos segundos, está muerto. Recuerdo que no tengo una firma de asesino en serie, necesito una, así que decido sacarle los ojos y grabarle una E en el tórax.

No quiero dejar una imagen demasiado macabra en la escena del crimen, así que considero que con estas dos es suficiente. Servirán para que los agentes piensen que se enfrentan a un nuevo asesino en serie. Para serlo, tendré que matar dos veces más como mínimo. Eso no es ningún problema. Recojo mis herramientas y guardo mi traje de plástico. Es tarde y tengo un largo camino por delante para regresar a mi casa, he salido muy lejos de mi zona de confort.

Traslado el cuerpo hasta la carretera para que alguien lo vea al pasar, pero sin que resulte obvio que su colocación aquí ha sido premeditada. Los agentes tendrán un nuevo expediente que resolver. No hay ninguna relación con mis otros asesinatos, buscarán a dos asesinos distintos.

Todo está demasiado oscuro. Subo a mi coche y salgo de aquí con las luces apagadas, no quiero llamar la atención. Debo ser lo más cauteloso posible. No quiero cruzarme con otro conductor que se acuerde después de mis faros brillantes. Es mejor así. Enciendo las luces pasado el pantano. A estas horas y por estas carreteras, es poco frecuente que circulen coches.

Después de matar a ese hombre, me encuentro mucho mejor. Mi lado oscuro estará tranquilo y relajado hasta el próximo asesinato. Estoy deseando que este nuevo crimen salga en las noticias. Este nuevo juego con el que ocuparé las noches y acallaré a mi lado oscuro va a estar lleno de alegrías. Voy a disfrutar mucho retando al FBI.

Todavía no ha salido ninguna noticia sobre el crimen de las locas de la eterna juventud. Empiezo a ponerme nervioso. No entiendo por qué no ha habido ningún llamamiento a la ciudadanía para que participe en la búsqueda de las seis locas desaparecidas. Nunca las van a encontrar porque se las han comido los cerdos, pero sería gratificante para mí poder observar cómo las buscan. Voy a tener que esperar. Me arde la curiosidad por ver a los agentes trabajando en mis asesinatos, pero no puedo dar pasos en falso.

Por fin, estoy en casa. Esta doble vida como criminal me va a costar horas de sueño, pero estoy disfrutando tanto que todo merece la pena. Me ducho rápido y programo el despertador del móvil antes de meterme en la cama.

Puede parecer raro, pero cuando me acuesto, me veo sonriendo como un adolescente enamorado. Es lógico con todas las experiencias que estoy viviendo, hasta ahora nunca me había realizado como psicópata, por mucho que hubiera fingido serlo con los insectos. Creo que por primera vez en mi vida, siento lo que significa ser feliz.

10. Frank

Esa mañana estoy muy cansado a causa de mi doble vida. Tengo que hacer un paréntesis para replantearme mis decisiones y no ir a la deriva. No hay duda de que tengo que ser cauteloso o Frank dará conmigo antes de que culmine mi gran plan.

Me ducho y bajo al salón a desayunar, como todas las mañanas. Me gusta hacerlo mientras veo las noticias 24 horas antes de ir a trabajar. Ahora con más motivo, no me pierdo ningún noticiario, necesito saber qué ha averiguado el FBI acerca de los asesinatos, aunque solo sean atisbos o medias mentiras. Es importante estar informado de sus pasos para saber si están cerca o no de mí. En función de sus movimientos, iré cambiando mis hazañas. Estoy contento, soy feliz, esto es una sensación nueva para mí. No estoy dispuesto a renunciar a este sentimiento por culpa de los agentes, pero si es cierto que Frank es tan listo y observador como Hugh me ha dicho, tengo que guardar mis espaldas.

Soy un psicópata muy bien integrado en la sociedad en la que vivo y muy inteligente, así que no le resultará nada fácil a Frank dar conmigo en las escenas del crimen. A esto debo sumarle que mi estrategia de crear a un doble asesino en serie para despistarlos ha sido una idea extraordinaria.

En las noticias no emiten nada nuevo sobre el caso de Ellen y nada sobre el que he cometido ayer por la noche. Creo que el caso de la secta de las brujas locas no saldrá nunca en las noticias. A nadie le interesan tantas locas desaparecidas y lo más seguro es que hayan archivado el caso porque no han encontrado sus cuerpos.

Antes de salir de casa, me miro al espejo. Estoy realmente cansado. Apenas puedo dormir un par de horas cada noche con esta doble vida y tanto esfuerzo físico y mental se está reflejando en mis ojeras. No puedo seguir con esta vida frenética, me va a llegar a un error del que no podré salir. Cualquier fallo le puede dar una pista al FBI. Están deseosos de trincar a los asesinos, pero dudo mucho que se imaginen que están ante el mismo criminal, que no hay otro. Hoy será un día normal en mi vida como psiquiatra.

Seguro que Emment está en su guarida, esperando su momento. Espero que no esté matando niñas mientras sale el crimen de las locas a la luz. Si esta semana no hay noticias del crimen de Isabel de Hungría y sus locas, tendré que mover ficha para que encierren a Emment, no es bueno que ande suelto por la calle. Está enfermo y él lo sabe.

Estoy tan cansado que decido tomarme el día con paciencia y tranquilidad. Espero que no surja ningún altercado que perturbe mi paz diaria. Me pongo mis gafas de sol y salgo en mi elegante BMV del garaje. Me espera mi camino habitual al trabajo, me dará tiempo a relajarme durante el trayecto y a pensar en mis siguientes pasos.

Está empezando a preocuparme el hecho de no tener noticias de los agentes. Es casi imposible averiguar algo sobre sus nuevos hallazgos en las investigaciones. Puedo ir a hablar con Hugh, el otro día le dije que volveríamos a vernos esta misma semana, pero me temo que pueda sospechar de mí si lo hago tan pronto y con tanta curiosidad. Nos solemos ver un día a la semana, si empiezo a ir a su casa más a menudo para hablar de crímenes es muy probable que empiece a sospechar. Es mi amigo, pero no deja de ser profesor de perfiladores del FBI, es suspicaz y rápido en sus valoraciones.

Me detengo en una cafetería cercana al centro para comprarme un café. Hoy será un día largo y no quiero café barato de máquina. Voy a necesitar mucha cafeína para llegar con fuerzas al final del día. He llegado pronto al trabajo, así que decido tomarme el café allí mismo, debajo del aire acondicionado. Tengo varias reuniones con enfermos y quiero subir a mi despacho lo más despierto posible. Voy a intentar centrarme en preguntarles acerca de sus crímenes. Podré evaluar sus enfermedades y al mismo tiempo, quizá me den alguna pista o idea de cómo proseguir con los míos. He decidido que dejaré pasar unos días para conocer los adelantos de los agentes.

Me siento a una de las mesas cercana a la puerta de salida. No pienso estar mucho tiempo aquí, solo quiero tomarme el café tranquilo antes de subir a mi despacho. Me gusta charlar con mis pensamientos.

De repente, alguien me toca el hombro

―Buenos días, soy Frank del FBI, ¿es usted Jeff?

―Buenos días, Frank, sí, soy yo, dígame en qué puedo ayudarle.

Creo que se me ha parado el corazón. No me puedo creer que esté hablando con Frank tan pronto. Tengo que parecer tranquilo y ser lo más afable posible. Puede ser que solo quiera hablar. El que haya venido a verme no significa que me consideren sospechoso, pero no puedo evitar ponerme nervioso.

―Jeff, he venido a verle porque me gustaría hablar con usted acerca del asesinato de Ellen.

―Claro, pero entro a trabajar ahora. ¿Puede esperar a que acabe? Iré a donde usted me diga ―pregunto intrigado.

Espero que su respuesta sea que sí. Estaba tan convencido de que no me descubriría que no pensé en un posible interrogatorio de rutina. Ojalá que no sea por algo más. Ahora estoy en blanco y sorprendido.

―Por supuesto. No es urgente. En el asesinato de Ellen, usted estaba allí, cerca de donde se cometió el crimen. Estamos entrevistando a todos los que han estado presentes o cerca de la escena del crimen.

―Claro, lo entiendo. La verdad es que estaba con Hugh, creo que son ustedes amigos. ―Creo que me esfuerzo en exceso por ser complaciente con Frank.

―Sí, lo sé. Ya he hablado con él también. No se preocupe, es simple rutina ―contesta Frank con una sonrisa ensayada.

Me levanto de la silla para escapar de esa conversación hasta que acabe de trabajar. Ahora sí tengo claro que va a ser un día muy largo.

―No quiero ser descortés, pero mi primer paciente me está esperando, agente Frank ―le digo con suavidad.

―No se preocupe, le acompaño hasta la puerta del centro penitenciario. ―Se ofrece el agente del FBI.

No quiero su compañía, la verdad, pero rechazarla solo demostraría lo nervioso que estoy y Frank pensaría de inmediato que podría ser yo el culpable. Creo que la mejor técnica será utilizar mi encanto personal con el agente. Él es amigo de Hugh y yo soy su encantador vecino, no será difícil ganarme su confianza para mantener mi inocencia.

Mi comportamiento debe parecer normal y tranquilo. No puedo permitirme mostrar ninguna duda con mis respuestas.

Salimos de la cafetería y caminamos hacia la puerta. Menos mal que me he tomado el café allí, si Frank se hubiera presentado en mi despacho, no hubiera tenido escapatoria.

―Frank, no quiero hacerle perder el tiempo. Solo puedo decirle que yo estaba con Hugh al lado de donde murió la mujer, pero ninguno de los dos hemos visto ni oído nada extraño.

―Lo sé, ya le he dicho que he hablado con Hugh, pero tenemos que conocer su versión también. Es puro protocolo. No piense que es usted un sospechoso, sería absurdo pensar que un psiquiatra tan reputado como lo es usted quisiera matar a una mujer con arsénico, ¿no le parece?

Debido a mi carencia de empatía, no sé si sus palabras encubren cierto sarcasmo o no. Lo que sí puedo intuir que no le caigo muy bien. Tiene razón Hugh con sus apreciaciones sobre ese hombre, parece bastante mayor de lo que es y también se nota en sus ojeras que lleva varios días sin dormir bien. Creo que le he dado demasiado trabajo estos últimos días.

―Sí, sería absurdo

―Había demasiada gente en la fiesta, así que tenemos muchas entrevistas pendientes. Le esperaré en la comisaría cuando termine de trabajar para hacer el informe de su declaración, acérquese, no le quitaremos mucho tiempo.

―Claro, no se preocupe, allí estaré. No quiero entorpecer su investigación. Espero que encuentren al asesino, no me gustaría que alguien así siguiera paseándose por el club social.

―¿Usted también es socio? ―pregunta Frank.

―Sí, también. Discúlpeme, ya hablaremos después. Me temo que es tarde y debo subir.

―Claro, perdone, no le quería entretener. Nos vemos en la comisaría.

Este maldito hijo de puta me está siguiendo. No sé qué quiere de mí. Está claro que quiere presionarme, pero no sé por qué. Estoy convencido de que no tiene nada en mi contra. No quiero llamar a Hugh, pero es inevitable si quiero deshacerme de Frank. No quiero matarle, eso está fuera de mi plan, pero no voy a permitir que me siga ni que me presione. Nada ni nadie me va a parar y ni mucho menos un perfilador del FBI. Me da igual que sea muy listo, yo lo soy más. No llevo toda la vida estudiando para terminar en el corredor de la muerte por culpa de un anodino agente.

Paso el ritual de los controles y me paro frente a la mesa de Ronda. No quiero pagar el mal humor que me ha causado Frank con mi secretaría, así que intento no hablar mucho con ella para no alterarme todavía más.

―Hola, Ronda, cuando puedas, haz que vayan pasando los enfermos ―digo sonriente.

―Hola, Jeff, claro. Ahora mismo los aviso.

No quiero que nadie note mi mal humor, mi coartada fundamentada en mis buenas relaciones sociales debe permanecer intacta hasta que ese Frank encuentre a un culpable. Con todos los hombres inocentes que esa zorra envenenadora ha llegado a matar, no puedo creer que pierda el tiempo conmigo. Es obvio que Frank no está haciendo bien su trabajo, si lo hiciera, empezaría por buscar a las mujeres que le pagaron por matar a sus maridos.

Enciendo el ordenador y veo el correo de Brad. Con todo lo que he estado haciendo, me había olvidado de él. Revisaré los expedientes después de hablar con él, he tomado la decisión de no hacerlo hasta que me diga la verdad y eso es lo que voy a hacer. Si me sobrara tiempo, lo haría por curiosidad, pero no le daría mi opinión hasta conocer el secreto que guarda. Está claro que miente y no voy a perder el tiempo si no confía en mí.

Peter es un enfermo con un trastorno psicótico caracterizado por ideas delirantes que le hacen perder el contacto con la realidad. Tiene falsas creencias acerca de lo que está sucediendo debido a sus delirios, ve o escucha cosas que no existen, alucinaciones.

―Buenos días, Peter, siéntate por favor.

―Buenos días, doctor.

―Hace muchos días que no nos vemos y quería retomar contigo el motivo por el que entraste aquí.

―Claro, lo que usted diga, doctor.

―¿Recuerdas por qué estás aquí, Peter?

―Sí, lo recuerdo.

―Cuéntame, Peter, ¿qué recuerdas?

―Que maté a todos mis vecinos en una barbacoa que hice en mi casa.

―¿Recuerdas por qué los mataste?

―Por supuesto, doctor, esos cabrones se reían de mí porque era un cornudo.

―También mataste a tu mujer ¿lo recuerdas?

―Sí, lo recuerdo ―dijo Peter mientras baja la cabeza.

―¿Por qué los mataste?

―Ya se lo he dicho, mi mujer me engañaba con todos los hombres de la urbanización. Era una puta, se lo merecía. Todos me miraban y se reían.

―¿Recuerdas a cuántos mataste?

―Sí, doctor, a once vecinos y a mi mujer.

―¿Te arrepientes?

―No, doctor, no me arrepiento de nada. ―Se pone a reír―. Todos se lo merecían, se reían de mí. Pensaban que era un palurdo y que mi mujer hacía conmigo lo que quería. Les he dado una lección a todos.

―Mira, Peter, has matado a muchas personas porque estás enfermo. Esos vecinos no se reían de ti, y tu mujer no te engañaba. Lo que pasa es que tienes delirios y alucinaciones, ¿lo entiendes?

―Perdone, doctor, usted no tiene ni idea. Yo hice lo que tenía que hacer y no me arrepiento. Sé que me van a ejecutar, pero me da igual. Tampoco tengo ninguna necesidad de estar vivo. Creo que lo que vine a hacer en la vida ya lo he hecho.

―¿Y qué has venido a hacer?

―Dejar la Tierra más limpia de putas infieles, doctor.

En Florida, la pena de muerte sigue existiendo y este hombre tendrá su juicio la semana que viene. Probablemente, será ejecutado. Hizo una barbacoa en su jardín y de repente, entró en su casa y salió con una pistola. Mató a sus vecinos y a su mujer. Peter piensa que sus vecinos le miraban burlones, que se reían de él y que hacían corrillos para murmurar a sus espaldas. Esa matanza fue emitida en las noticias. Todo el vecindario permaneció en sus casas hasta que la Policía consiguió detenerlo. No lo recuerda, o no quiere acordarse, mató a su mujer, a dieciséis vecinos y a siete niños. Su psicosis es peligrosa. Suele ocurrirles a enfermos con esquizofrenia. Debido a que solo lo hizo esa vez y su mujer está muerta, debería tener más entrevistas con él para realizar un diagnóstico válido, pero puede ser que sea enviado al corredor de la muerte, así que no tendré tiempo de hacer mucho por él. De todas formas, su caso no tiene solución y no es una persona necesaria en la sociedad. Las personas como él no deberían estar respirando. Por eso, sigue existiendo la pena de muerte.

―¿No recuerdas nada de antes? ―pregunto.

―No, doctor, no recuerdo nada. Desde que los maté, tengo ciertas lagunas en mi cabeza.

―¿Estás seguro de que no te acuerdas de nada? ―pregunto para cerciorarme.

―Seguro, doctor, no recuerdo nada.

―¿Tienes en la cabeza algo como imágenes que vienen y van del día de las muertes?

―Sí, pero muy pocas, doctor. Solo recuerdo a mi mujer, fue la primera que maté. Después, lo veo todo difuso.

―¿Recuerdas cuánto tiempo llevas aquí?

―Alrededor de una semana, creo.

Apunto todo lo que hablamos en el expediente del enfermo. Estoy seguro de que lo van a ejecutar, si no fuera así, podría utilizarlo en algún momento para realizar mi plan. No estoy seguro de que no pueda recordar nada, lo que pasa es que lo quiere olvidar todo de una vez. Lleva solo dos días en el centro, está a la espera de juicio y es muy probable que sea sentenciado a la pena de muerte.

Después de nuestra reunión, guardo su expediente con los de los otros presos que van a ser juzgados. Muchos de ellos van a ser ejecutados y tendré que archivar sus historiales.

No dejo de pensar en la reunión con Frank mientras trabajo. Después de otras dos reuniones con enfermos, decido dar una vuelta por el centro psiquiátrico. He implantado hace poco otro tipo de medidas para evitar peleas entre presos y más actividades manuales para calmar la agresividad que muchas enfermedades acarrean a medida que avanzan.

Soy un buen psiquiatra y me preocupo de que todos estén bien mientras permanecen en el centro. Por eso voy intercambiando actividades y tomando medidas nuevas a la vez que evalúo las consecuencias de esos programas en los presos.

El centro penitenciario es un lugar frio. Está dividido en distintas zonas, cada una perfectamente diferenciada y estructurada para darles tranquilidad y crear una rutina beneficiosa a los presos. Suelen tener algún que otro brote, pero son casos aislados. Lo más peligrosos, los asesinos, están en un módulo aparte, vigilado por los guardias más jóvenes y fuertes, en una parte del edificio con poca luz que da miedo y es algo escalofriante, pero es necesario. Quizá si no se oyeran gritos ni se vieran las locuras que hacen los presos, no daría tanto miedo. Algunos son violentos, pero no siempre, son sucesos aislados, solo lo son cuando les da algún brote de psicosis, que no es habitual. El resto del tiempo, es un lugar tranquilo, o al menos para mí, aunque puede ser que esté acostumbrado y ya no me produzcan ninguna alteración.

Observo las celdas, reviso, sobre todo, las de los que sufren de paranoia. En algunas ocasiones, les dejamos que las «decoren» a su gusto para darles tranquilidad. Es lo más prudente para que no se pongan nerviosos. Son seres irracionales debido a la locura que les atormenta. Seguirles el juego y darles paz es lo mejor que podemos hacer por ellos.

Me acerco a donde realizan las manualidades que propuse como actividades rutinarias, se les ve contentos. Estoy satisfecho con mi idea. Es mejor tenerlos ocupados y así tampoco pierden capacidad mental y de movimiento. Mientras están ocupados con actividades de ocio, menos tiempo tienen para pensar, y esa es la idea para evitar que la enfermedad vaya a más o entren en un bucle del cual es difícil sacarlos.

En cuanto vuelvo al despacho, recibo una llamada. Descuelgo. Es Brad. Está claro que le preocupa lo que ocurre en su centro y que quiere encontrar una solución.

―Hola, Brad, ¿qué tal?

―Hola, Jeff, te llamo para comprobar que te han llegado los expedientes, ¿te ha dado tiempo a echarles un vistazo?

―No, Brad, creo que es una tontería que los lea si no me quieres contar lo que pasa de verdad.

―No pasa nada, Jeff, ya te lo he dicho.

―Mira, Brad, no es que no te quiera ayudar, pero llevo muchos años rodeado de gente que me quiere engañar y percibo enseguida cuando alguien no me dice la verdad ―le digo con tono de pena.

―Está bien, Jeff, como quieras, ¿podemos quedar hoy?

―Tengo que ir a hablar con los del FBI, cuando acabe, te llamo.

―¿Qué ha pasado?

―Nada, no te preocupes. ¿Has visto en los periódicos el caso de la mujer envenenada?

―Sí, claro.

―Pues yo estaba en esa fiesta y me quieren interrogar.

―Pero ¿tú sabes algo?

―Claro que no, pero como era uno de los asistentes, tienen que hacerme unas preguntas. Es por simple rutina, según me han dicho.

―Ah, ok. Llámame cuando salgas y hablamos.

―Bien, perfecto. Quedamos en mi casa si te parece bien.

―Claro, donde tú quieras, mándame la dirección y cuando acabes, me avisas.

―Ahora te la mando, Brad. Luego nos vemos entonces.

Está intranquilo, se lo he notado en la voz, pero solo podré ayudarlo si me dice la verdad, ¿qué me estará ocultando, qué puede ser tan malo o vergonzoso? No me imagino qué puede ser. Lo que sí sé con seguridad es que no me lo ha contado todo.

Yo también estoy inquieto. La visita de Frank me ha dejado descolocado. Pensaba que lo tenía todo bajo control. Repaso en mi mente una y otra vez cómo maté a Ellen y no encuentro nada que les pueda llevar a mí. Puede ser que solo estén intentando presionar a los asistentes a la fiesta para poder encontrar alguna pista. No van a encontrar nada por mi parte, estoy muy acostumbrado a mentir y se van a encontrar con un actor perfecto.

Tengo amigos en los periódicos más influyentes de Florida. A veces, me llaman para preguntarme sobre conceptos técnicos o para saber mi opinión sobre sucesos relacionados con enfermedades mentales. Siempre puedo recurrir a ellos como el pobre psiquiatra al que quieren fastidiar porque envidian su buena reputación. Después de que Frank me haya hecho sus preguntas, me plantearé si debo hacer alguna llamada o no. Esos periodistas son muy buenos, no sé cómo, aunque me lo imagino, pero consiguen que se filtren las investigaciones de la Policía cuando les da la gana. Creo que muchas veces saben hasta más que ellos. Se la suelen jugar para vender más que otros periódicos.

Le digo a Ronda que me voy, los dos sabemos que mañana no vendré porque tengo una conferencia pendiente sobre las instituciones penitencias a primera hora.

11. El secreto de Brad

Salgo del centro y me dirijo a mi cita con Frank. Procuro mantener la cabeza fría, me estoy jugando demasiado. Me he calmado convenciéndome de que simplemente es protocolo, como él mismo me ha dicho. No voy a darle ninguna señal de nerviosismo. Ya te he dicho que existe la pena de muerte en Florida, por lo que la diferencia en esa reunión estará en vivir o morir. Por la cuenta que me trae, es imprescindible que hoy gane el Óscar al mejor actor. Eso no es problema para mí. Está chupado. Aún me queda mucho por hacer, tengo mi plan a medias, mucha gente sin matar. Espero que hayan encontrado el cadáver de Steve y se entretengan con eso.

Frank me está esperando en su oficina, ese esmirriado blancuzco me sonríe cuando llego. Es una pena que no controle mucho el sarcasmo, no estoy seguro de si su falsa simpatía es debida a que soy amigo de Hugh o a que ya sabe que soy yo el autor del crimen.

Venga, estoy seguro de mí mismo y eso es lo único que tengo que trasmitirle a Frank. Me acerco con decisión en cuanto le veo y nos saludamos de nuevo

―Me alegra verle de nuevo, Jeff. Pasemos a la sala y le tomaré declaración. No se preocupe, no le voy a robar mucho tiempo.

―Perfecto, estoy aquí para lo que ustedes quieran. Espero poder ayudarles de alguna manera.

―Yo también lo espero.

Sigo a Frank por el pasillo de la comisaria. Hay varias puertas, supongo que son las habitaciones donde hacen los interrogatorios. Pasamos por una sala repleta de delincuentes y policías. En Florida, hay demasiado ajetreo de agentes. Es un no parar, siempre hay asesinatos y otros delitos. Los barrios de clase baja son un ir y venir de agentes. La lucha por el tráfico de drogas y la persecución de narcotraficantes es diaria. Abre la puerta número tres y nos sentamos uno enfrente del otro. Sé que me están grabando, pero eso no me preocupa, no tengo nada nuevo que decir.

―Bueno, Jeff, vamos a grabar tu declaración, ¿tienes algún problema con eso?

―No, en absoluto.

―Perfecto, sigamos entonces. Cuando asesinaron a la señora Ellen, ¿estabas allí?

―Sí, justo al lado de los servicios, hablando con mi amigo Hugh, pero no vimos nada fuera de lo común, había demasiada gente.

―¿Estabas al lado y no viste nada? Eso no es muy normal.

―Verá, ya lo hablé con Hugh, estábamos en un ambiente distendido, charlando y riéndonos. Tampoco oímos nada extraño hasta que alguien gritó.

―Piensa un momento, Jeff, intenta recordar, necesitamos algo para atrapar al asesino que la envenenó.

―¿No tienen ninguna pista sobre los asistentes?

―No tenemos nada, pero está claro que la persona que la envenenó estaba cerca.

―Puede ser que echara el veneno y se fuera enseguida.

―Por supuesto, Jeff, estamos valorándolo todo. Supongo que usted querrá que se descubra quién ha sido, ya que es socio de ese club desde hace muchos años.

―Sí, es uno de los clubes sociales con más socios. Para mí gusto, es el mejor.

―Bueno, Jeff, no quiero entretenerle más, supongo que tendrá muchas cosas que hacer.

De repente, se abre la puerta y un agente interrumpe la conversación. Se nota que ha venido corriendo, le falta el aliento al hablar.

―Frank, es urgente, acaban de llamar.

―¿Qué ha sucedido?

―Otro asesinato.

―No me jodas, ¿otro? ¿Envenenado?

―No, apresúrate.

Frank se restriega los ojos. Su rostro refleja una enorme fatiga. Parece que se le acumulan los casos de asesinatos y no resuelve ninguno. No puedo dejar de sentirme orgulloso, tanta espera ha merecido la pena.

―Discúlpeme, Jeff, tengo que irme.

―Tranquilo, no se preocupe. Si puedo ayudarle en algo, no dude en llamarme.

―Perfecto, muchas gracias.

Sale deprisa de la sala tras el agente que ha entrado para avisarle. De pronto, el ambiente ha cambiado, se ha montado mucho revuelo en la comisaria. Todos los agentes corren de un despacho al otro avisando a los demás. ¿Otro crimen, acaso será alguno de los míos?

Intento escuchar lo que dicen los policías, pero no saco nada en claro. Después de hablar con Frank, me da la sensación de que están más perdidos de lo que pensaba. No tienen ni idea. Espero ante la puerta del ascensor para irme de allí. Oigo que uno de los agentes habla de un asesinato cometido lejos de esta zona y que su resolución se ha vuelto prioritaria. Espero que se refiera al de Steve.

He perdido toda esperanza de que descubran algo de mi primer asesinato, el de las seis mujeres. No hay cuerpos, así que estarán olvidadas en el cajón de algún escritorio. El departamento de Homicidios no lo va investigar, ya les daré yo trabajo.

Antes de coger el coche, compro los periódicos. Creo que es mejor que no vaya hoy al gimnasio si quiero recibir a Brad en mi casa, estoy bastante cansado y necesito dormir antes de volver a matar. Pongo los periódicos en el asiento del copiloto, los leeré en la soledad de mi casa, no quiero pasar ningún detalle por alto ni que nadie me vea leerlos. Si hay una buena noticia para mí, podría hacer algún gesto inoportuno inconscientemente. Estoy al lado de la comisaria, tengo que ser cauteloso.

Sentado en mi coche, llamo a Brad para que venga. Siento mucha curiosidad por lo que me va a contar. Voy a ayudarle, pero primero tengo que ocuparme de mis propios asuntos. Espero que nuestra conversación no dure mucho, necesito descansar para matar a otro putero y así mantener mi tapadera. Deberé conducir bastantes kilómetros, como hice la noche pasada. Para que te consideren un asesino en serie, tienen que aparecer tres cadáveres por lo menos, así que tres son los puteros que tengo que matar. Quiero hacerlo lo antes posible, pero con cuidado. Tengo que vigilar que ningún coche de la Policía, oficial o no, me sigue y que no haya testigos de mi presencia donde se produzcan los asesinatos.

Mientras me dirijo a casa para reunirme con Brad, empiezo a dudar sobre la elección de mis nuevas víctimas, ¡¿puteros?! Creo que tengo mucha más clase como para limitarme a matar a unos simples puteros. Lo que quería era matar a gente influyente de la sociedad que esté aprovechando su estatus para perjudicar a los demás con sus acciones. Por eso, en primer lugar, me atrajo la idea de matar a empresarios corruptos, pero está claro que si cumpliera ese deseo, me llevaría más tiempo planear los asesinatos y sería todo mucho más complicado, la gente rica suele gastarse mucho dinero en seguridad y sus casas están llenas de cámaras. Tengo que reconsiderar esta idea en un futuro próximo.

Mis ganas de matar son cada vez mayores, quiero hacerlo bien, pero mi lado oscuro tiene mucha prisa. Los psicópatas, al movernos por instintos, a veces dejamos de ver la realidad. Yo he estado años aprendiendo a ser una persona normal y a valorar las consecuencias antes de actuar. Ahora que ha llegado el momento decisivo, no puedo olvidar todo lo que he aprendido y fallarme a mí mismo. Tengo que valorar mis acciones lo más objetivamente posible. No puedo dar ni un solo paso en falso, Frank está al acecho y cualquier error puede conducirme al corredor de la muerte.

Llego a casa y me encuentro a Brad esperándome en su coche. Se ve que está muy nervioso. Le urge dar fin a los suicidios de su centro, pero lo más seguro es que no lo consiga en un corto plazo. Si el propio psiquiatra del centro no es capaz de saber lo que ocurre, es poco probable que yo lo descubra sin más.

Brad ha aparcado delante de mí puerta. Me acerco y veo que está revisando los mismos papeles una y otra vez. Supongo que ha traído impresos los expedientes de los suicidas para que los revisemos los dos juntos.

―Hola, Brad, ¿pareces preocupado?

―Sí, lo estoy.

―¿Ha pasado algo más?

―Sí, Jeff, hoy se ha suicidado otro.

―Me ha llamado nuestro superior, parece que la noticia de los suicidios ha empezado a correr.

―Estoy jodido, Jeff, quieren sustituirme. Si no cesan los suicidios, me despedirán. ―Se pone a llorar―. Es el fin de mi carrera.

―Venga, tranquilo. Entremos en mi casa. ―Le toco el hombro para tranquilizarlo.

Esta situación va a provocar un retraso en mi plan. En otra época, no le hubiera dado importancia, pero ahora mi lado oscuro no me da tregua, me exige matar a alguien ya, tengo que aprender a controlarlo.

Entramos en casa y le digo que deje los documentos en la mesa.

―Brad, ¿quieres una tila? Creo que tendrás que relajarte para hacer bien las cosas.

―Claro, pero entiéndeme, tantos años para al final...

―Brad, cuéntame qué ha pasado. Esto se está poniendo muy feo.

―Dímelo a mí ―dice con la mirada pérdida.

―No te preocupes antes de tiempo, cuéntame y valoraremos la situación. A lo mejor, lo solucionamos y podemos detener los suicidios

―Mira, Jeff, es que es algo muy gordo, siéntate, será mejor.

―Brad, me estoy empezando a preocupar. ―Me siento a su lado en el sofá.

―Lo que te voy a contar es confidencial, no se lo puedes decir a nadie.

―Por supuesto, puedes contar con mi absoluta discreción. Mi único deseo es ayudarte.

―Lo sé, Jeff, pero es que es una cagada muy gorda la que he hecho. ―Empieza a llorar de nuevo. Está aún más afectado que la última vez que nos vimos. Se le ve desaliñado y ha adelgazado, su salud está visiblemente afectada. Al fin, se recompone y sigue hablando―. Mira, Jeff, nos mandaron al centro a una mujer, Angélica. Cuando tuve la primera entrevista con ella, me pareció una mujer muy cuerda, sin ningún tipo de enfermedad mental, ni delirios, ni alucinaciones. ―No deja de llorar―. Según ella, la habían engañado para que apareciera como la asesina de su marido y la tomarán por loca.

―No jodas, Brad, ¿en serio?

―Lo sé, ahora lo sé. Me engañó. Es preciosa, Brad, morena, alta, delgada, ojos verdes... ―Hace una pausa―. Me enamoré, Jeff, y ella se aprovechó de eso y me engañó. Estuvimos juntos varias veces y en ningún momento, me mostró indicios de que fuera mentira lo que me contaba. Parece una persona sana, sin ninguna enfermedad mental. Relata los hechos a la perfección, tiene una mente privilegiada. Todas las pruebas de los informes dan un coeficiente superior a la media. Es culta y muy inteligente, me pedía libros para leer mientras esperaba la celebración de su juicio... ―Dejó de hablar aguantando el llanto.

―Bueno, tranquilo, termina de contarme.

―Cuando salió el juicio, declararon que era una enferma con brotes psicóticos. El psiquiatra, inicialmente, destacó su peligrosidad porque tenía un elevado coeficiente intelectual y sufría de manía persecutoria. Por eso, había matado a su marido.

―¡Joder, Brad, vaya marrón! No te quiero desanimar, pero esto tiene muy mala pinta, la verdad.

―Al principio, no quise creérmelo, pero después del juicio, empezó a echarme la culpa de su ingreso en el centro, decía que la habían metido allí por mi culpa. Para ella, yo he sido el culpable del diagnóstico de la enfermedad.

―¿Sabía alguien más que te acostabas con ella?

―Joder, Jeff, yo creo que no, pero ya no estoy seguro de nada.

―Intenta estar tranquilo. Te voy a formular una pregunta y quiero que me digas la verdad, ¿crees que ha sido ella la que mató a su marido?

―No lo sé. A veces, pienso que sí y otras, que no ―responde Brad con los ojos llorosos.

Es una situación muy complicada y él lo sabe muy bien. Ahora entiendo por qué no quería decírmelo. Los dos sabemos que no se pueden tener relaciones que vayan más allá de lo profesional con ningún enfermo ni con ningún compañero. Brad se enamoró y se le nubló el juicio.

―¿Han muerto más enfermos esta semana? ―pregunto temiéndome la respuesta.

―Sí, se han suicidado dos más. He dejado de reunirme con ellos, como quedamos, pero siguen suicidándose. No sé qué hacer. Estoy acabado, Jeff.

―Escúchame, Brad, vete a casa y descansa. Hoy miraré los expedientes y cuando haya terminado, te aviso, ¿te parece bien?

―Claro, como tú veas, yo ya no puedo pensar más. Estoy entrando en bucle, no veo salida, solo mí fin profesional.

Nos levantamos del sofá y acompaño a Brad hasta la puerta.

―Venga, Brad, anímate. No permitas que te derroten antes de empezar la lucha. Así no vas a conseguir nada. ¡Tienes que luchar, joder!

―Ya lo sé, pero es muy difícil.

―Mira, Brad, en tu caso, buscaría al culpable y lucharía con uñas y dientes. ¡Tú tienes que hacer lo mismo!

―Está bien, Jeff, no te preocupes. Voy a descansar y hablamos cuando termines de leer los expedientes. Voy a pensar con la cabeza fría, puede que se me ocurra alguna idea para averiguar quién es el culpable.

12. Angélica

Brad se ha ido. Ahora, por fin, puedo leer los periódicos con tranquilidad. Estoy ansioso por saber algo sobre los descubrimientos de los agentes. No son más listos que yo, de eso estoy convencido. Pensarán que son crímenes distintos, y es que en realidad lo son. Yo soy el autor de los asesinatos, pero mi lado oscuro no es el mismo en cada uno de ellos. Matar asesinos en serie sale de mi verdadero yo, el que quiere hacerlo, mi lado más oscuro. El otro asesinato solo lo cometí por el simple hecho de matar y darles un entretenimiento a los agentes.

Los del FBI cobran un buen sueldo, pues que se lo trabajen. No tienen nada sobre mis asesinatos, pasarán mucho tiempo buscando pistas, hasta que los archiven.

Paso las páginas con rapidez. Últimamente, solo me preocupa mi nuevo estilo de vida. La política y la economía han pasado a un segundo plano para mí. Ya no forman parte de mi rutina diaria. Toda mi vida se basa en matar y seguiré haciéndolo hasta que me harte. He comprobado que me gusta y cada vez estoy más de acuerdo conmigo mismo en continuar haciéndolo. Ya no es jugar con la Policía al gato y al ratón, es mucho más que eso, me siento grande, importante. Soy muy consciente de mi desequilibrio, pero me da igual. Soy feliz. Solo estoy pendiente de los asesinatos perpetrados en Florida y de los pasos que da la policía para descubrir al asesino. Sí, soy un psicópata, pero también un ser de inteligencia muy superior al resto.

Al llegar a la página de sucesos, me pongo a leer pausado, tranquilo. Viendo los asesinatos cometidos por otros, puede que aprenda algo para llevar a cabo mis propios crímenes. Nunca está de más aprender técnicas nuevas. El saber no ocupa lugar, o eso dicen.

Es cierto que en Florida se cometen muchos crímenes, pero teniendo en cuenta la gran cantidad de habitantes que hay aquí, no me parece un número desproporcionado. Creo que tendría que haber más, ya que la mayoría de la gente no suma nada a la sociedad, solo resta.

Por fin, veo una noticia sobre uno de mis crímenes, el primero, el de la «secta de la juventud». Mi corazón late más deprisa y mi boca muestra una sonrisa. Estoy orgulloso de mi yo asesino, te parecerá increíble, pero ya no lo siento como algo malo, sino como algo que tengo que mostrar al mundo. Es algo que la gente tendría que valorar: mi capacidad para deshacerme de personas inútiles. Hay personas que nacen para ser reyes y tienen una función en la sociedad; yo he nacido siendo psicópata y mi labor es matar a gente que no aporta nada, que solo roba el bienestar de los demás.

En el artículo pone que han encontrado los coches de seis mujeres en un descampado y que no tienen ninguna pista sobre su paradero. Han desaparecido y sus familias no saben nada de ellas. Han hallado sangre de las desaparecidas en algunas plantas, pero nada más.

Por supuesto que no las van a encontrar. Sus cuerpos han sido devorados por los cerdos.

El asesinato de la envenenadora de hombres sigue sin resolver. El periodista recalca en su artículo que los policías siguen con la investigación y que tienen a varios sospechosos, pero que no revelarán ningún nombre hasta que sea oficial. Eso me preocupa, ¿varios sospechosos? ¿Cómo es posible?

He sido yo. Ha sido un crimen muy limpio, no pueden tener a varios sospechosos. Es imposible. Me quiero convencer de que han hecho esa declaración por no decir que son unos ineptos que no encuentran al asesino. Ahora bien, si pienso fríamente en la aparición de Frank en mi trabajo, es inquietante. No sé cómo trabajan los perfiladores, pero seguro que por «simple protocolo» no van a buscar a nadie a su lugar de trabajo.

Creo que hice bien en acercarme a Hugh en ese momento, así ambos estábamos juntos en la escena del crimen. Si yo soy sospechoso, también puede serlo él. Terminaré de leer el periódico y le llamaré. Todo está tomando un color que no me gusta. En Florida, a veces, culpan a gente que es inocente para cerrar los casos. Este podría ser un ejemplo. Sé que Hugh corroborará lo que les he dicho, pero al estar cerca del baño los dos, puede que ambos estemos en el punto de mira.

Intento concentrarme para terminar de leer el periódico y veo que mi tercer asesinato, el de Steve, también sale en los sucesos. No hay mucho que destacar de la noticia, han encontrado a un hombre muerto en extrañas circunstancias. Secreto de sumario.

Mi último asesinato lo realicé a conciencia, hice que fuera más atroz para llamar la atención de los agentes y parece ser que lo he conseguido. No hay ninguna foto ni ninguna explicación sobre el significado de «extrañas circunstancias». Haberle quitado los ojos y escribir la letra E en su cuerpo ha surtido efecto. La idea del crimen era simular un asesino en serie y con esas pistas, como me explicó Hugh, se ve que ha sido un asesino en serie de manual. Si los perfiladores no lo perciben así, está claro que Hugh es un mal profesor.

Después de leer los periódicos, deduzco que no saben nada. No hay ninguna novedad confirmada. A los agentes les gusta mucho dar ruedas de prensa para dar a conocer sus investigaciones y lo estupendos que son haciendo su trabajo. Como siempre, intuyo que cuando no hacen declaraciones es porque no tienen ni una mierda sobre el posible autor del crimen.

Tengo que estudiar los expedientes de los suicidas de Brad, valorar a mis próximas víctimas para darles un poco más de caché y llamar a Hugh. Llamo a mi adorable vecino, entre salvar mi culo o el de Brad, me decanto por salvar el mío. No es egoísmo, es supervivencia.

Saco el teléfono de mi bolsillo y busco a Hugh en Contactos. Tiene turnos raros, así que no sé si está en su casa o no. Somos amigos, pero por educación, o al menos, así me lo enseñaron a mí, siempre hay que llamar antes de presentarse en la casa de nadie. Descuelga el teléfono al instante.

―Hola, Jeff, ¿qué te pasa? Supongo que te han ido a ver los perfiladores del FBI... ―Se ríe.

―Sí, ¿cómo lo sabes? ―pregunto perplejo.

―A mí también han venido a verme. No habrás pensado qué a mí me descartarían porque soy uno de ellos, ¿verdad?

―Pues sí, la verdad es que sí, de hecho, hasta pensé que a mí no me molestarían porque somos amigos.

―Es protocolo, Jeff. Tienen que interrogar a todos los que estaban allí, sin excepción.

―Ya, claro, en parte lo entiendo, lo que me sorprende es que prácticamente me abordara en mi trabajo.

―Lo sé, acojona, ¿verdad?

―Pues sí.

―Es normal, Jeff, lo hacen para presionar. Yo he sido su profesor, sé por qué lo hacen, tranquilo.

―Está bien, es que me ha parecido todo un poco raro. Presentarse así en mi trabajo... no sé.

―La táctica consiste en provocar que el asesino se ponga nervioso y reaccione de alguna manera extraña, Jeff, piensa en que la mayoría de las veces, por desgracia, no hay pistas, pero las reacciones inconscientes del ser humano pueden dar muchas ―aclara Hugh.

¡Este Hugh! No deja de enseñarme algo nuevo cada día. Si supiera que soy yo el psicópata, se pegaría un tiro. No solo me está indicando cómo trabajan los perfiladores, también las pautas básicas para que no me pillen. Sin saberlo, está siendo un verdadero amigo para mí. Aunque yo no lo sea para él.

―Pues sí que les enseñas bien, Hugh. Casi me meo encima cuando le he visto aparecer en mi trabajo.

―Ya me lo imagino ―añade Hugh sin dejar de reír.

―En un primer momento, me acojoné al verle, pero acto seguido, me enfadé. ¿Cómo se le ocurre presentarse allí? Hugh, yo soy un psiquiatra encargado de un centro penitenciario psiquiátrico y tengo mi reputación. Estar implicado en un asesinato sería el fin para mí.

―Lo sé, Jeff, pero no puedo hacer nada. De todos modos, hablaré con Frank, a lo mejor ya tienen al asesino y nos dejan tranquilos.

―Ojalá lo encuentre rápido y pase de nosotros ―declaro dejando patente mi malestar.

―Venga, no te enfades. A mí también me han interrogado, y eso que soy yo el que le ha instruido.

―Vaya subnormal está hecho ese dichoso Frank.

―Ya te dije que ha cambiado, él no era así. No te lo vas a creer, pero antes era amable y alegre, en cambio, ahora, ya lo ves. ―Hugh exhala un suspiro.

―Las personas cambian, Hugh.

―Y que lo digas, muchas veces, y no para bien. Déjalo, Jeff, ¿vas a venir?

―No, solo quería hablar contigo. Estaba preocupado.

―Venga, hombre, anímate.

―No puedo ir, Hugh, tengo que ayudar a un amigo que tiene un problema. Además, ahora que hemos hablado, ya me quedo más tranquilo.

―Como quieras. Si puedo ayudarte con lo de tu amigo, dímelo.

―No creo. Además, es confidencial.

―Jeff, ¿confidencial?, pero si yo te he contado mil cosas confidenciales.

―Ya, Hugh, pero no lo es por mi parte. Es algo muy escabroso sobre un colega psiquiatra.

―Tú verás, pero por lo de confidencial que no sea. Sabes que soy una tumba. Estás perdiendo la oportunidad de que te ayude un ex agente del FBI.

―Tienes razón. Podrías ayudarme.

―Claro, hermano, ¿vienes?

―De acuerdo, cojo unos expedientes y voy para allá. Ahora te veo.

―Aquí te espero, bro.

Aún no lo veo claro, pero puede ser una buena idea. A lo mejor, con todo el conocimiento que tiene Hugh sobre asesinatos, puede ayudar a Brad a saber lo que ocurre en su centro. Si es cuestión de enfermos mentales, yo puedo tener la clave, pero la experiencia de Hugh no estará de más.

No es poco frecuente que algunos casos peligrosos que ocurren en penitenciarías lleguen a manos del FBI y más si los muertos son presidiarios, como es el caso. Siempre es mejor tener a favor a una persona como Hugh. Los dos podremos estudiar lo sucedido de una forma más objetiva.

Brad me ha pedido que no se lo cuente a nadie, pero Hugh es un buen tipo y sé que guardará el secreto. No es ningún chivato. Por otro lado, pasar más tiempo con él me beneficiará a mí también. Estoy forjando una amistad fuerte con él, aunque todo sea por propio interés, pero pensándolo bien, ese tipo de amistades abundan. Al fin y al cabo, yo estoy cumpliendo con las relaciones sociales al pie de la letra, mi tapadera es cada día más perfecta.

Cojo mi coche y me voy a casa de Hugh. Esta vez, es el propio Hugh el que me abre la puerta. Nos saludamos de la forma habitual, con un choque de manos.

―Pasa, que te veo cargado ―exclama Hugh.

―Gracias, tío. Espero que puedas ayudarme.

―Bueno, cuéntame y veré qué puedo hacer por tu amigo, ¿nos sentamos en el salón?

―Sí, claro, donde quieras.

Nos sentamos en el sofá que tiene Hugh en el salón. Su casa está decorada con un estilo moderno. Todos los muebles y la decoración son de color rojo y negro. Me parece muy original. Nunca había visto un salón rojo. Está claro que a Hugh no le supone ningún problema ser auténtico y así lo demuestra en su casa, en su templo. Pongo todos los expedientes de los suicidas que Brad me ha traído encima de la mesita. Quiero terminar con esto lo antes posible para poder seguir con mis asesinatos. Pienso en la situación de sospechoso en la que me encuentro y en que a ojos de Frank, me vendrá muy bien pasar esta tarde con Hugh.

―¿Quieres beber algo? ―pregunta Hugh.

―Un café estaría bien. Creo que lo que nos queda de día va a ser largo. ―Suspiro.

―Sí, ya veo la cantidad de papeles que has traído. ―Esboza una sonrisa.

Hugh desaparece camino de la cocina en busca de las bebidas mientras yo ordeno los expedientes. Solo tengo los diez de la semana pasada, los de los últimos suicidios no me los ha dado, mañana se lo recordaré.

Tengo que contarle a Hugh el secreto de Brad para que pueda ayudarme mejor y eso es lo que voy a hacer.

Podría haber una especie de asesino en serie que está matando a enfermos del centro, pero con la diferencia de que en vez de matarlos con sus propias manos, les come la cabeza para que se suiciden. Al pensar en esta hipótesis, llego a la conclusión de que las ideas de Hugh me vendrán muy bien para poder averiguar lo que pasa en ese centro antes de que destituyan a Brad. Debo descubrirlo lo antes posible, aunque pase lo que pase, seguiré con la investigación para demostrar su inocencia.

Hugh vuelve con una bandeja en la que lleva las bebidas y unos aperitivos. Lo conozco desde hace bastante tiempo y cuando le veo con la bandeja serigrafiada con las letras del FBI, comprendo que él también se siente solo. No será un psicópata, pero es un incomprendido socialmente, igual que yo. Tendrá sus propios motivos personales para estar en esta situación, pero él no es muy distinto a mí, quizá por eso nos llevamos bien desde que nos hemos conocido.

―He traído algo para comer también.

―Ya lo veo. Muchas gracias, Hugh, por ayudarme.

―No te preocupes, ya sabes que siempre que pueda hacerlo, lo haré.

―Lo sé, bro.

―Bueno, cuéntame, ¿qué son todos esos papeles?

―Son los expedientes de los enfermos que se han suicidado.

―Cuéntame desde el principio, Jeff.

―Sí, será lo mejor. Verás, tengo un amigo psiquiatra que trabaja en otro centro psiquiátrico penitenciario, en el mismo puesto que yo. Pues bien, allí se están suicidando enfermos casi a diario. La semana pasada lo hicieron diez, justo después de reunirse con ellos, se suicidaron. Esta semana ha dejado las reuniones para ver si aun así se siguen suicidando.

―Ah, ¿y no lo ha provocado él?

―Si así fuera, no me pediría ayuda, ¿no te parece?

―Claro, lógico, ¿y qué buscamos?

―Verás, el problema es que mi amigo tiene un secreto. Te lo dije por teléfono, ¿te acuerdas?

―Sí, y debe de ser algo muy embarazoso para que no quiera contárselo a nadie ―señala Hugh.

―Sí, esa es la palabra, embarazoso.

―Pues tú dirás, soy todo oídos y una tumba. ―Hugh se inclina hacia adelante para acercarse a mí.

―Mi amigo se llama Brad y su problema es que se enrolló con una enferma. Cuando lo hizo, pensó que no lo estaba, que el sistema la había metido en su centro porque alguien consiguió culparla de haber matado a su marido, pero después del juicio, todo cambió y comprobó que ella sí está enferma.

―¿Cómo? Vamos, no me jodas, ¿y se ha liado con una loca?

―Joder, Hugh, enferma...

―Sí, eso, enferma, perdón, se me ha escapado ―se disculpa Hugh.

―Tranquilo, es normal. Le pasa a mucha gente. Y sí, se lio con ella. Parece ser que esa mujer es una manipuladora y engañó a mi amigo de tal manera que este llegó a creerse que no estaba enferma y que la habían acusado injustamente.

―Pero ¿cómo pudo hacer eso? Él es un psiquiatra. Perdóname, pero no entiendo cómo puede un enfermo engañar a su psiquiatra. ―Se rasca la barbilla y entrecierra los ojos.

―Buena pregunta, sencilla respuesta...

―Tranquilo, ya sé cuál es la respuesta, se enamoró de ella, ¿verdad? ―pregunta Hugh recostándose en el sofá.

―Exacto, ¿cómo lo has sabido? ―Me muestro escéptico.

―Es muy fácil, Jeff, y si no lo sabes, es porque nunca te has enamorado.

―Puede ser ―respondo algo apenado.

―Solo hay una cosa que puede hacer perder el juicio a una persona, el amor. Tu amigo se enamoró de esa mujer y escogió vivir su romance antes que ver la realidad de que estaba enferma y le estaba engañando ―argumenta Hugh.

―Sí, eso parece. Al final, vas a ser más listo de lo que yo pensaba.

―Siempre lo he sido, que no te influya mi imponente físico. ―Nos reímos los dos.

―Mi amigo no está seguro aún de que haya sido ella, así que no sé qué pensar. Por eso le he pedido los expedientes de los suicidios.

―¿Y no sería más fácil hablar con ella? ―pregunta Hugh.

―Pero si es ella, la pondremos sobre aviso, ¿no?

―Bueno, pero piensa que ponerla sobre aviso de que la están vigilando la puede llevar a no seguir haciéndolo. Además, así también podrás observar sus reacciones, ¿no te parece?

―Claro, tú eres el que sabe de estas cosas ―respondo.

―Pero de enfermos mentales no sé nada. Por ese motivo, tú también tienes que hablar con ella. No creo que tu amigo ponga ningún problema.

―No lo sé, hablaré con él. Con tal de que le ayudemos, yo creo que le dará igual todo.

―Normal, es que se está jugando mucho, y todo por amor.

―Pues menudo amor de mierda, para eso es mejor no enamorarse. Ya le han avisado de que si continúan suicidándose, van a destituirlo. No quiero ser dramático, Hugh, pero si no le ayudamos, será su fin.

―No te preocupes, esto lo solucionaremos, ya sabemos que la pieza clave es la mujer. Recuerda que siempre está todo conectado, solo hay que encontrar el porqué.

―Eso es lo difícil, encontrar el porqué de las cosas.

―Cuando tengamos toda la información, tu cerebro hará un clic de repente y lo verás todo claro.

―Pues vamos a mirar los expedientes. Quizá encuentres tú la conexión.

―Venga, ilústrame, psiquiatra, a ver qué es lo que tenemos aquí. ―Coge uno de los expedientes y empieza a leer.

―Yo tampoco los he leído todavía, así que esto nos puede llevar bastante tiempo, Hugh.

―No te preocupes, tengo más café ―dice Hugh mientras se levanta y me da una palmada en el hombro.

―Estaría genial que trajeses más, lo vamos a necesitar.

―Eso está hecho, ve leyendo mientras voy a buscarlo.

Entrada la madrugada, acabamos de leer todos los expedientes de los suicidas. Hay que reconocer que Brad es muy buen psiquiatra, está anotado con todo lujo de detalles lo ocurrido en las reuniones con los enfermos, así como los diagnósticos y la medicación. Eso nos ayuda mucho a crear un perfil de los enfermos suicidas.

Todos los enfermos han tenido casos de psicosis caracterizados por manías persecutorias. La paranoia es muy frecuente en enfermos mentales, aunque depende de cada caso. En las enfermedades mentales suelen aparecer diferentes episodios de situaciones delirantes. La paranoia está muy presente. La mayoría de las psicosis surgen en enfermos de esquizofrenia, trastorno bipolar o trastornos de personalidad. Todos los suicidas del centro de Brad tenían esas características.

Todos los enfermos eran hombres, en el módulo de mujeres no ha ocurrido nada. En los centros penitenciarios psiquiátricos les dejamos juntarse en las horas de recreo, pero nunca sin el cuidado de algún vigilante. No queremos que se produzca ninguna situación incómoda por amor. Los enfermos mentales no son previsibles a la hora de actuar y el amor puede complicar mucho su existencia.

―Tras esta primera lectura de expedientes y teniendo en cuenta la hora que es, creo que deberíamos hablar con tu amigo antes de seguir ―dice Hugh.

―Sí, estoy de acuerdo. Brad debería darnos algún detalle no escrito de estos enfermos, algo que solo sepa él y que no haya querido reflejar en los expedientes.

―Aparte de que tenían una enfermedad en común y de que son hombres, ¿podemos concluir algo más?

―Por supuesto, la buena o mala noticia es que eran todos perfectamente manipulables, es decir, que alguien pudo provocarles con facilidad para que se suicidaran, ¿me explico?

―Interesante apreciación, doctor.

―Mañana llamaré a Brad y quedaremos con él. Tenemos que hablar con la mujer, creo que se llama Angélica, y con él, vendrás conmigo, ¿verdad?

―Por supuesto, luego te diré los días libres que tengo para poder ir contigo.

―Muchas gracias, Hugh.

―De nada, bro, ha llegado la hora de que te vayas a tu casa ―dice riéndose.

13. Tranquilizando a Brad

Suena el despertador, apenas he dormido cinco horas. Hemos estado toda la noche revisando los expedientes de los suicidios. Ha merecido la pena. Hugh y yo hemos llegado a algunas conclusiones. Solo me queda llamar a Brad para hablar con su amada. Es una lástima que no pueda hablar con los enfermos mentales que se han suicidado. Nos tendremos que conformar con lo que tenemos.

Hoy tengo la conferencia de las instituciones sociales en la universidad. Estoy teniendo unos días muy ajetreados. Estoy ayudando a Brad, aunque en cierta manera, es él quien me ayuda a mí. Yo soy psiquiatra y me llama poderosamente la atención lo que está ocurriendo en su psiquiátrico, esa capacidad de manipular a tantas personas es extraordinaria. Aparte de las coincidencias que he encontrado con Hugh, he esbozado en mi cabeza la personalidad del manipulador. Tiene que ser alguien con grandes conocimientos sobre las distintas enfermedades mentales, ya que sabe cómo puede manipular a los enfermos y debe de ser sumamente inteligente, esto último me hace pensar en Angélica y creo que no va a ser nada fácil descubrirla. Probablemente, hay algo más oculto que Brad no quiere que se sepa.

Tengo que contactar con Brad. Le diré que he compartido la información con Hugh, que es de mi confianza y que él sabe tan bien como yo que necesita ayuda para salir de ese embrollo. De esta cuestión me ocuparé más tarde.

En la cocina, recuerdo que tengo que revisar mis investigaciones pasadas para encontrar alguna posible víctima. Quiero matar de nuevo esta misma noche para crear mi asesino en serie como coartada de mi yo real.

Voy a ayudar a Brad a mi manera, pero no puedo resistirme a mi adicción a la caza. Es imparable y ha aflorado en mí una cierta pérdida de control cuando no lo hago. Se ha convertido en mi droga personal.

Ayer por la noche, lo pasé mal, rememoraba sin cesar mis asesinatos, mi modus operandi, la destrucción de las pruebas y muchos más detalles. Necesito mi droga, mis asesinatos. Noto mi desequilibrio mental cuando pierdo el control por no poder matar. Es algo nuevo. Cada vez estoy más convencido de que ya no podré parar a mi lado oscuro. Ya he empezado a matar y no puedo dejar de pensar en ello, se ha convertido en mi vida. Nunca debí haber empezado, pero ahora ya es tarde para arrepentirme de haberlo hecho, carece de sentido. En ese momento, era vital para mí y ahora se ha convertido en la esencia de mi ser.

Mi lado oscuro se está haciendo con el control de mi vida, soy consciente de ello, pero incapaz de pararlo. Llegado a este punto, solo puedo esperar que no me cojan porque mi lado oscuro cuenta con mi aceptación plena. Estoy aquí, dominando mi parte social y cabal. Estoy integrado en la sociedad, pero tengo que aceptar que jamás seré uno de ellos. ¡Jamás!

No tengo conciencia ni sentimientos, pero he soñado con ser una persona como las demás durante toda mi vida. Solo quería ser una persona normal con una vida normal. Como la sociedad la entiende. Nunca llegará ese momento. Tenía la esperanza de llegar a ser una persona normal en algunos momentos de mi vida. Incluso, llegué pensar que nunca podría matar a una persona. Solo cuando comencé a hacerlo con Emment y vi la expresión de su cara, comprendí que el lado oscuro de las personas que son como yo es imparable.

Cuando un asesino mata una vez, lo hará siempre. He visto en documentales a asesinos diciendo que no se reconocen o que no lo recuerdan. La mente no es tonta, lo ha borrado para no recordar el motivo por el que fueron presos en la cárcel y el sufrimiento que ha causado el crimen. Pero eso en ningún momento supone locura transitoria.

La persona que ha matado una vez lo volverá a hacer. Su conciencia le permite hacerlo y la conciencia, amigo mío, no cambia, siempre es la misma. Por lo que la conclusión es obvia y no da lugar a error: «La persona que ha matado una vez volverá a hacerlo, sin duda alguna». La única variante es el momento del clic de cada asesino. Lo que hace despertar al lado oscuro para cometer el crimen. No hay reinserción posible. No existe oportunidad de cambio. Son asesinos y lo seguirán siendo siempre.

Cojo mis apuntes para la conferencia y me marcho de casa. Volveré pronto. Ni siquiera voy a ir al gimnasio, es más importante terminar lo que he empezado.

En la conferencia de las instituciones sociales saludo a todos los que conozco hasta que llego a mi puesto. Al principio de la ponencia, hablarán personas importantes de las instituciones y después saldré yo, un psiquiatra ilustre en el campo de las enfermedades mentales. Estas conferencias suelen durar toda la mañana y después siempre se intercambian ideas y opiniones entre los participantes. Intentamos hacer un mundo mejor, aunque sabemos que es imposible, pero me alegra descubrir que hay gente que persevera ante la adversidad.

Cuando salgo a presentar mi exposición, me quedo en blanco durante unos segundos, no puedo reaccionar a tiempo, eso no me lo esperaba. Frank está aquí, con una sonrisa estúpida adornando la pálida piel de su rostro.

Algo no marcha bien, me está vigilando. Estoy reaccionando de forma inadecuada, pero es que mi sorpresa es máxima. Intenta intimidarme siguiéndome. No puede tener nada en mi contra, pero por alguna extraña razón, piensa que he sido yo. Esta situación no me gusta. Frank empieza a ser un problema. Si continúa molestándome, no tendré ningún inconveniente en matarlo. Solo entonces se le borrará esa estúpida sonrisa de la cara.

Hugh me dijo que era por simple protocolo, pero me extraña que esta visita también sea protocolaria. Está acosándome y no tiene nada que me acuse. Si yo fuera sospechoso, Hugh también lo sería porque estuvo hablando conmigo en la fiesta. Si yo estoy en el punto de mira de Frank, por alguna razón, Hugh también debe de estarlo. Quiero irme pronto de aquí, en cuanto salga, llamaré a Hugh.

Mi comportamiento va a cambiar, me da igual lo que me haya dicho mi vecino. Frank puede acabar en segundos con lo que he construido durante toda mi vida. No quiero matarlo, pero si me pone en una situación complicada, no voy a dudar en hacerlo. Si quiere obtener pruebas, las va a encontrar en sus propias carnes.

Después de mi aplaudida exposición, ya que pude controlar mis reacciones al fin, Frank se acerca a mí.

―Hola, Jeff, me ha gustado mucho su exposición. Muy acertada ―dice Frank.

―Hola, Frank, me alegra que le haya gustado.

Me giro dándole la espalda, no quiero estar cerca de él. Sé que está analizando cada uno de mis movimientos, debo salir de aquí cuanto antes.

Cuando salgo por la puerta de la universidad, alguien me coge del brazo. Es Frank de nuevo. No me deja en paz.

―Perdone, Jeff, he venido hasta aquí para hablar con usted.

―¿Conmigo?

―Sí, con usted.

―Ya hablamos ayer y le dije que no sé nada. De todas formas, no hace falta que me persiga, puede llamarme por teléfono y le responderé encantado, ¿a qué está jugando, Frank?

―¿Perdone? ―pregunta con cara de sorpresa.

―Ya me ha oído. Ya sabe que soy una persona famosa y con mucho prestigio por mi profesión y mi dedicación a ella. Si usted piensa que podemos jugar al ratón y al gato, está muy equivocado.

―Perdone si le he dado esa impresión ―dice con su sonrisa permanente.

―Mire, por suerte, sé más que usted sobre mentes humanas, así que no vamos a jugar al desgaste psicológico. Si quiere preguntarme algo, hágalo de una vez, y si no, déjeme en paz. No me gusta usted, no me gusta su juego y no me gusta que me siga, ¿me ha entendido?

―¿Me está amenazando?

―Para nada. Ya le he dicho que yo no he sido. Si supiera algo más, se lo diría. Si tiene algo que me incrimine, venga a detenerme, pero si no es así, no quiero verle cerca de mí. No le estoy amenazando, le estoy avisando. Ahora, deje de seguirme a mí y busque al asesino de los crímenes que tiene sin resolver. No le pagan para ir a conferencias, sino para atrapar criminales.

―Yo decido los pasos a seguir para atraparlos, yo soy el...

―Usted no decide una mierda ―le interrumpo―. Está en ese puesto porque alguien lo puso a dedo, pero no olvide que quien le ha enchufado ahí le puede destituir cuando le dé la gana. No olvide nunca que la gente prestigiosa como yo y sus jefes nos conocemos. Así que por su bien, le agradecería que dejara de seguirme. ―Me doy la vuelta y me marcho.

Conozco a sus jefes perfectamente. No estoy pagando cuotas de socios de los mejores clubes sociales porque sea tonto. Estos clubes me han dado una red de contactos enorme. Sus superiores lo pusieron ahí porque es bueno y novato, esto para ellos se traduce en manipulable. No quiero recurrir a ellos y no lo haré, pero Frank se ha convertido en un problema para mí y lo más conveniente será su desaparición.

Que estoy enfadado es bien visible. Me dirijo al coche murmurando insultos hacia Frank. Soy una persona bastante paciente y suelo mantener la calma, pero este señor está acosándome y siguiéndome por todas partes sin prueba ninguna. Me ha sacado de mis casillas. Si la gente se enterara de que me vigila el FBI, con razón o sin ella, sería el fin de mi reputación. No puedo consentirlo. Cualquier persona en su sano juicio haría lo mismo.

Todavía estoy alterado cuando me subo al coche. Dejo mis documentos en el asiento del copiloto y respiro de manera controlada para intentar tranquilizarme. No puedo continuar con mis planes en este estado. Tengo mucho que hacer y Frank no va a dejar. Si después de lo que acabo de decirle no desaparece, habrá cavado su propia tumba. Si le mato, será una noticia comentada en los medios de comunicación mucho tiempo. Lo que me preocupa es que por el típico compañerismo, los demás agentes pongan demasiado empeño en buscar a su asesino. El caso de las muertes de las mujeres de la «secta de la juventud» habrá sido archivado, así que puedo elaborar un plan para que Frank corra el mismo destino. Tendrá que constar como desaparecido, así nadie le buscará. No será muy complicado, pero ahora no tengo tiempo para eso, aunque sé que si no acabo con Frank, todos mis planes se irían al traste o lo que es peor, acabarán descubriéndome. No puedo llevar a cabo mi plan sin estar seguro de que no hay agentes siguiendo todos mis movimientos.

Cuando llego a casa, siento cómo mi lado oscuro toma el control de mis actos y decisiones, eso me preocupa, pero no en exceso. Será mejor hacerle caso. Ahora lo único que tiene sentido para mí es matar y demostrar que mi inteligencia es muy superior a la de esos estúpidos agentes del FBI. Yo ya lo sé, pero quiero que todo el mundo lo sepa, que soy un asesino con una inteligencia muy superior a la de aquellos que designan para proteger sus calles y a la ciudadanía.

Llamo a Brad e intento calmarme para trasmitirle tranquilidad por lo que descubrimos ayer. Tengo que hablar con Angélica y con él, es importante si quiere solucionar lo que ocurre en su centro.

―Hola, Jeff, ¿has visto ya los expedientes?

―Hola, Brad, por eso te llamo.

―¿Has sacado algo en claro?

―Brad, ayer estuve mirando los expedientes con un amigo que es de mi total confianza.

―¡Pero, Jeff, te he dicho que era confidencial! ―protesta Brad.

―Ya lo sé, pero lo necesitamos y no dirá nada, Brad. Mira, mi amigo es profesor de los perfiladores del FBI, es una muy buena baza para ti.

―Me estoy jugando mucho, Jeff, si alguien se enterara...

―Brad, solo queremos ayudarte, ¿entiendes?

―Entiendo, no se puede estar peor, ¿verdad? ―dice Brad con un tono triste.

―Eso es, Brad, siento recordártelo, pero si no averiguamos lo que pasa, será tu fin. Por eso he estado toda la noche con mi amigo, para intentar ayudarte, sin dormir, mirando los expedientes. Nosotros no sacamos nada de todo esto. Si quisiéramos perjudicarte, no estaríamos ayudándote.

―Perdóname, Jeff, no es que desconfíe de ti, pero no pienso con claridad, tengo la sensación de que mi mundo se acaba.

―Mira, hemos estado hasta la madrugada con esto y creemos que podemos ayudarte. Todos los expedientes tienen algo en común, eran hombres con manía persecutoria. Cada uno de los que se han suicidado eran perfectamente manipulables, ¿entiendes por dónde voy?

―Sí, yo también llegué a esa conclusión ayer. Los tres suicidas de esta semana también tenían esa manía. He pensado que los pueden haber engañado haciéndoles creer que sus propios monstruos internos venían a por ellos.

―Exacto. ¡Ves, vamos por buen camino! ―intento animarlo.

―Ojalá tengas razón ―susurra Brad―. ¿Y ahora qué hacemos?

―Mi amigo Hugh y yo queremos hablar con Angélica y contigo.

―Pero si habláis con ella, sabrá que la estamos investigando. No me parece buena idea, Jeff

―Ya, pero piensa que si la entrevistamos, puede pasar que se dé por vencida y que confiese, si no, por lo menos, cuando vea que la estamos investigando, dejará de manipular y provocar que se suiciden más enfermos, si es que es ella la que lo hace, claro.

―Jeff, ya te dije que no estoy seguro de que sea ella. Puedo pensar que sí, pero quizá no lo sea.

―Brad, ¿qué enfermedad tiene Angélica?

―Tiene un trastorno bipolar con brotes psicóticos. Ahora mismo se encuentra en el tipo II.

―Claro, ¿cómo no he caído antes? Por eso consiguió engañarte a ti, ¿verdad?

―Sí, no reconocí el trastorno enseguida, ya sabes que al principio, es muy difícil saberlo porque parece una depresión. Cuando llegó, pensé que estaba deprimida porque la habían metido aquí, pero después del juicio, cuando el psiquiatra del caso dio su diagnóstico, lo vi claro.

―Cuando llegó, tenía el trastorno bipolar tipo II, estaba en estado hipomaniaco, por eso no te diste cuenta, es normal. Sabemos que esa enfermedad es muy complicada y que los ciclos de una etapa a otra son variables dependiendo del individuo.

―Después del juicio, ha entrado en la fase I, con depresión y ataques de psicosis. Tiene delirios y paranoias, pero como cree que no le pasa nada, no se quiere medicar. Ahora no quiere hablar conmigo porque piensa que todo es por mi culpa. Delira pensando que todos están en su contra y está sumida en una profunda depresión, y sin medicación... ya sabes lo que pasa, Jeff ―zanjó Brad.

―Pero, Brad, puedes obligarla a medicarse, ya lo sabes.

―Sí, pero tengo que hacer un informe para que conste que no estoy cometiendo ninguna negligencia con ella y me den el visto bueno. Jeff, no debí haberme acostado con ella jamás, solo me esperan problemas, no podré dar ni un paso sin sufrir las consecuencias, he destruido mi prestigio profesional. Estoy acabado, ¿lo entiendes? ―dice Brad rendido.

―De eso nada. Vamos a conseguir medicarla para que deje de convencer a los internos para que se suiciden. La fase I es en la más severa de la enfermedad, está manipulando a los demás a causa de su propia depresión. Está enferma Brad, joder, no es consciente de sus actos.

―Pero no puedo medicarla sin su consentimiento ―repitió Brad.

―Lo sé, por eso voy a hacerlo yo. Mándame un mail pidiéndome que visite a tú enferma porque no se quiere medicar, haz constar también que está en la fase I del trastorno bipolar que padece y que no quiere hablar contigo porque piensa que tú eres el culpable de que esté ahí encerrada.

―Gracias, Jeff, eres un gran amigo ―dice sollozando.

―Mañana iré a tu centro con mi amigo Hugh. Vamos a solucionar esto, seguro. Piensa en qué más pueden tener los enfermos en común y haz que aparezca en los expedientes. A lo mejor no hay nada, pero piénsalo.

―Bien, eso haré. Mañana os espero aquí.

Después de hablar con Brad, me siento raro, nunca me habían dado unas gracias tan sinceras. Sé que su reputación está en juego y que si no hago nada por él, lo perderá todo. Brad está en deuda conmigo, no sé si necesitaré usar su confianza en algún momento, pero tener amigos incondicionales nunca está de más.

Llega el momento de hablar con Hugh y contarle la visita que me ha hecho su amigo Frank, también le confirmaré nuestra visita de mañana al centro de Brad. Me ha mandado su horario semanal y veo que mañana está libre. Le llamaré con la excusa de la visita para contarle lo que ha ocurrido con Frank.

14. Pavel Ivanov

Llamo a Hugh para contarle lo ocurrido. No quiero perder el tiempo a causa de su amigo Frank. Estoy harto de que me siga. No puedo dar ni un paso sin aclarar esta situación. Corro demasiado peligro si me precipito en actuar. Después de hablar con Brad, me siento mucho mejor.

―¿Qué pasa, Hugh?

―Jeff, ¿qué tal? ¿Has hablado con tu amigo?

―Sí, por eso te llamo. He visto en tu horario que mañana estás libre y ya he quedado con Brad. ¿Te parece bien que pase a recogerte? Así vamos en un coche ―pregunto.

―Sin problema. ¿Ya le has dicho que me lo has contado todo?

―Sí, le he asegurado que no dirás nada y está de acuerdo, así le podemos ayudar los dos. Cada uno con su especialidad. ―Chasqueo la lengua.

―Claro, así será más fácil que descubramos lo que ocurre. Trabajando en equipo, va todo mucho más rápido, seis ojos ven siempre más que dos ―afirma Hugh.

―Por cierto, hablando de ojos, tú no sabrás por qué tu amigo no deja de seguirme, ¿verdad? ―pregunto con hastío.

―¿Te está vigilando?

―Eso parece. Esta mañana se presentó en mi conferencia el muy hijo de puta.

―Tranquilo, ¿te ha dicho algo?

―He perdido los nervios, Hugh. Entre tú y yo, lo he amenazado. Le he dicho que si quiere hablar conmigo, solo tiene que llamarme. Te lo cuento en versión resumida.

―Joder, Jeff, qué chungo eres. ―Empieza a reírse como lo hacen mis enfermos.

―No te rías, me enfadé mucho cuando lo vi allí plantado con su estúpida sonrisa y sin dejar de mirarme todo el rato. ―Me pongo a reír yo también.

―Se lo tiene merecido, la verdad. Ya te dije que antes no era así. Ahora es un cabrón. Se mete donde no le llaman. Creo que quiere hacerse popular descubriendo algo extraño sobre alguna personalidad importante de Florida y tanto tú como yo le venimos al pelo, ¿no te parece?

―¿Por qué dices eso?

―A mí también me están siguiendo, ¿qué te parece?

―¿A ti? ¡No me lo creo! ―respondo sorprendido.

―Pues créetelo, amigo. Esta mañana estuvieron en mi clase, vinieron a verme y a preguntarme.

―¿Y eso qué significa?

―¿En serio no sabes lo que significa?

―Pues no. Explícame.

―Eso solo puede significar dos cosas, o que sospechan de nosotros o que están presionando a todo el mundo cercano a la escena del crimen para encontrar alguna pista.

―¡Pues vaya con tu pupilo! ¿Y por qué iban a sospechar de nosotros? No lo entiendo.

―Ni idea, pero no pienses más en eso, no tenemos nada que esconder. ¡Que les jodan! Si les gusta perder el tiempo, que lo hagan. Yo nunca le enseñé a actuar así. Creo que se está equivocando, y más conmigo.

―Tienes razón. Pasemos de ellos por ahora, pero si me sigue molestando, tendré que quitármelo de encima.

―Jeff, haz lo que creas que tienes que hacer. De todas formas, yo mañana me pasaré por la academia cuando volvamos de la reunión con tu amigo.

―Te agradecería mucho que me informaras si te enteras de algo. Me extraña que nos siga a los dos ese gilipollas.

―Eso está hecho, ya lo sabes.

―Entonces, mañana te recojo. Muchas gracias por ayudarme, Hugh.

―De nada, hombre, unas cervezas y quedamos en paz.

Después de hablar con Hugh, me quedo más tranquilo, pero solo en parte. ¿Acaso somos sospechosos los dos? No tengo ni idea. Solo sé que Frank es un gilipollas.

Por fin, tengo tiempo para revisar mis anteriores investigaciones sobre posibles futuras víctimas. Revisaré todos los casos para encontrar alguno que le dé más estatus a mi tapadera de doble asesino en serie. Tampoco tiene que ser algo demasiado culto y rebuscado porque podrían llegar a descubrir una relación con mis anteriores asesinatos y mi esfuerzo no habrá valido la pena. Tengo que encontrar el punto medio entre lo inteligente y lo inculto.

Cuando empecé con mis investigaciones, no tenía claro cuáles iban a ser mis víctimas. Decidí investigar a varias personas y escoger después. Podía haber destruido los informes, pero solo son expedientes de seguimiento de personas que están vivas, por lo que no es arriesgado dejarlos en mi caja fuerte.

Estoy echando un vistazo a mis carpetas rojas, en ellas hay demasiada gente que merece morir. Cuando decidí empezar mi cacería, me decanté por personas inservibles para la sociedad. Como a mí me gusta decir, esas personas que no suman, que solo restan. La humanidad en su conjunto estará mejor sin ellas. Por esta razón, aparecen en mis carpetas personas con cierta carencia de conciencia y que no dudan en matar gente con tal de conseguir un fin algo controvertido. Muchas de ellas son personas que han matado varias veces, es decir, que son asesinos en serie. Precisamente, eso es en lo que yo me he convertido, pero en mi caso es distinto, yo mato asesinos. Pensarás que yo soy igual que ellos, pero eso no es cierto. Puede ser que sea tan egoísta como ellos, pero yo solo mato a criminales. No obtengo ningún beneficio con mis crímenes. De hecho, creo que si la población supiera de mi existencia, me lo agradecería de todo corazón.

Desde hace años, la teoría de la «selección natural» de mi admirado Darwin ya no existe. Por factores creados por los propios seres humanos se han salvado de la muerte personas que deberían estar muertas. Precisamente, por este motivo, ahora existen personas que perjudican en exceso a la humanidad. No podemos continuar con la evolución social porque estas personas lo impiden. Por este y otros graves motivos, hay que eliminarlas.

He recopilado más de cien casos de personas en Florida que están perjudicando a los demás. No en todos estos casos he podido hacer una investigación en profundidad. Volveré a leerme mis propios informes para aclarar mis ideas y decidir cuál de esos individuos debo aniquilar antes.

Encuentro uno que llama especialmente mi atención, se llama Pavel Ivanov. Ese es el nombre de la carpeta. Es ruso y por cierto, bastante paradójico, su nombre significa pequeño y humilde, pues bien, este hombre es de todo menos lo que su nombre significa.

Su origen es ruso y ha venido con sus padres hace muchos años. Como he podido comprobar, no tiene nada de acento. Ha pasado su infancia en EE.UU, por lo que su dominio del idioma es patente.

Mi querido Pavel es médico en la planta de maternidad de un hospital. Hasta aquí, todo correcto. Pero he descubierto que en su hospital nacen demasiados niños muertos. Evidentemente, no es que sea mal médico ni que tenga mala suerte para que nazcan así. Pavel y su comadrona han encontrado un gran mercado negro de niños recién nacidos que están muy bien pagados.

Su forma de actuar es muy sencilla, nace el niño, le dice a los padres que el bebé no ha sobrevivido y firma el parte de defunción. No es complicado, le vienen los clientes solos y tiene el producto gratis. Su margen de beneficio es del cien por cien.

Tiene muchas denuncias por no haber devuelto el cadáver del pequeño a los padres. Es complicado entregar un cuerpo cuando lo has vendido en el mercado negro.

Había descartado matar a este hombre porque es muy complicado matar a un médico y porque no estaba seguro de cuántas veces había hecho esa transacción con niños, pero ahora no me importaría arriesgarme. No está casado ni tiene hijos, así que me resultaría fácil terminar con su vida. El problema es que vive demasiado cerca de mi residencia y teniendo a Frank pegado a mi culo, eso representaría jugármela demasiado. Dejo su carpeta en el montón de los posibles.

Mientras repaso las carpetas, decido que la mejor opción será escoger uno esta tarde y deshacerme del resto. No dejo de pensar en los agentes y en qué ocurriría si Frank viniera con una orden de registro. Si lo hace y encuentra mi caja fuerte, me puede llevar directamente al corredor de la muerte. No me apasiona la idea, así que intentaré memorizar los informes que me faltan y me desharé de todas las pruebas.

Me queda otra larga noche por delante. Así que decido volver a hincharme de cafeína para poder aguantar mañana otro día sin dormir. Debo hacerlo hoy sin falta, no puedo dejar pasar más tiempo y tampoco jugármela haciendo algo sin pensar.

Me voy a la cocina para hacerme el café y descansar la vista de las dichosas carpetas. Quiero matar a empresarios corruptos, pero solo necesito tres víctimas más para despistar, así que buscaré en mis carpetas la que más se parezca a ellos. Otra opción distinta sería que matara a tres personas que no tuvieran nada en común, pero haciendo que el modus operandi y la firma fueran iguales. De esta manera, Frank pensaría que es el mismo asesino y se pondría a buscarlo, entretendría al FBI con otros asesinatos que no son los que le interesan de verdad a mi lado oscuro.

Mientras me tomo el café, no puedo dejar de pensar en cómo quitarme a Frank de en medio. Esperaré a mañana para ver cómo transcurre el día, si vuelvo a verlo, será una señal inequívoca de que no piensa dejarme en paz.

De pronto, veo debajo de la pata de la silla lo que parece un papel doblado. Miro a mi alrededor con rapidez. Alguien ha entrado en mi casa. ¡Han invadido mi intimidad!

15. La entrevista con Angélica

Pasarme toda la noche sin dormir ha merecido la pena. He quedado con Hugh en recogerlo en su casa para ir a la reunión con Brad. Me levanto con tiempo para ir a comprar los periódicos antes de ir a buscarlo. Desayuno y tomo mi café mientras veo las noticias, no dicen nada sobre mis crímenes. Todo son sucesos nuevos.

Estoy confuso, no aparecen mis asesinatos por ningún lado, solo ha habido una única mención al caso de Ellen. Me está desconcertando esta situación, el que Frank me siga a todas partes y que mis asesinatos no tengan visibilidad me está fastidiando todo el plan. No puedo soportar que el FBI pase por alto mis «obras de arte».

A medida que llego al quiosco, mi enfado va en aumento. Pienso que Frank sabe que soy el asesino y que, por alguna extraña razón, le consta que me molesta en exceso el que no reconozcan mis crímenes, por eso debe de estar censurando las noticias.

Está ganando la batalla y no voy a permitirlo. Esta noche iré a por mí siguiente víctima y será un asesinato tan atroz que ningún medio podrá pasarlo por alto. Aunque ese maldito agente del FBI quiera esconder la noticia.

Guardo los periódicos en el maletero, ya sabes que no me gusta leerlos en público, y vuelvo a meterme en el coche. Me resulta raro no ver a Frank, quizá ha dado resultado nuestra conversación de ayer. Creo que nadie me sigue. Por suerte, a los agentes del FBI se les nota enseguida que lo son, así que espero que mi instinto no me falle a estas alturas.

Voy a buscar a Hugh. Como él dijo, los dos somos sospechosos, así que es posible que estén en su casa vigilándole. En la entrada, veo a Hugh hablando con dos personas que están dentro de un coche. No me lo puedo creer, él sabe que nos están siguiendo. Ahora sí que se ha pasado Frank. No nos va a dejar tranquilos.

Mi lado oscuro se está apoderando de mí, no puedo dejar de matar, ya no tengo el control de mí mismo. Esta noche mataré sí o sí, aunque sea al propio Frank. No voy a permitir que me impida llevar a cabo mi plan. El plan que tantos años me ha costado hacer.

Hugh me ha visto. Se despide de ellos y sube a mi coche.

―Hola, bro. Siento decírtelo, pero estamos jodidos ―me suelta Hugh mientras se abrocha el cinturón.

―¿Cómo dices?

―Pues que nuestras sospechas son ciertas. Frank cree que hemos sido nosotros. Los agentes del coche son exalumnos míos y me lo han confesado.

―¿Y qué más te han contado? ―pregunto enfadado.

―No saben mucho más. Parece ser que Frank está perdiendo la cabeza. Es el único que puede ver los informes, no trabaja en equipo. Ya te dije que ha cambiado mucho.

―¿Y ahora qué hacemos?

―¿Qué vamos a hacer? Pues seguir con nuestra vida, ya se dará cuenta de que no tenemos nada que esconder.

―¿Te da igual que te sigan los agentes día y noche?

―Sí, claro. Voy al trabajo y vuelvo. Él verá si quiere perder el tiempo. Además, faltan agentes en el FBI. Está desperdiciando los pocos efectivos que tiene en seguir a un psiquiatra reputado y a un compañero suyo que, encima, le ha enseñado todo lo que sabe.

―Lo siento, Hugh, pero yo no me voy a quedar de brazos cruzados mientras él hace lo que le da la gana.

―¡No puedes hacer nada!

―Siempre se puede hacer algo, Hugh. Todo tiene solución, menos la muerte.

―Qué profundo, Jeff, ¿qué piensas hacer?

Arranco mi coche y me pongo en marcha hacia el centro penitenciario de Brad. Estaremos un rato en el coche, por lo que intentaré sacarle a Hugh el motivo que tiene Frank para considerarnos sospechosos, también quiero conocer sus rutinas, por si decido matarlo en última instancia.

―No lo sé, ¿qué te parece llamar a su superior?

―¿Lo conoces?

―Claro, lo conozco porque ambos somos socios del mismo club social. Además, alguna vez me ha llamado por temas profesionales, muchos referentes a los asesinos que han surgido en Florida.

―Joder, Jeff, qué bien posicionado estás.

―Lo sé. Por eso avisé ayer a Frank, pero no me ha hecho ni puto caso.

―Eso parece ―responde Hugh.

―Él lo ha querido.

―Pasa de él, Jeff.

―No puedo pasar, Hugh, se trata de mi reputación. Soy un personaje público. Si este señor me jode mi prestigio, jode mi sustento de vida, ¿lo entiendes?

―Claro que lo entiendo, a mí me va a hacer lo mismo. Probablemente, me echen por su culpa de mi puesto de profesor y me manden a archivar, y eso con suerte.

―Pero ¿qué cojones le pasa? ¿Por qué piensa que hemos sido nosotros?

―Porque no tiene nada más. Se le está yendo la cabeza. Ha dejado de ser quien era. Mira, Jeff, el departamento de Criminología del FBI se encarga de cosas muy chungas y él tiene que demostrar su eficacia en las reuniones trimestrales junto con los gastos. Lo que le ha pasado a Frank es que no solo importa ser bueno, también hay que parecerlo.

―No te entiendo, Hugh.

―Es fácil, Jeff, cuando eres el director de un departamento, tienes que cumplir los porcentajes, si no lo haces, te destituyen. Antes de que Frank ocupara ese puesto, el porcentaje de casos resueltos del FBI estaba en torno al 82%. No era porque el anterior responsable fuera bueno, era porque cerraba los casos con la primera persona que le cuadrara, aunque para ello tuviera que culpar a algún inocente. Frank no era así, siempre ha intentado cerrar todos los casos con el verdadero culpable, pero esto ha provocado que los números hayan caído en picado.

―Entiendo. ¿Cuál es el porcentaje que tiene el FBI desde que está él?

―Un veintinueve por ciento. ―Se pone a reír―. Frank pensaba que bastaba con ser un buen agente, pero no es así, también es política, ¿sabes?

―¿Y por eso se ha vuelto gilipollas? Ya debía serlo antes y para perseguirte a ti, se le tiene que estar yendo mucho la olla.

―Bueno, ya sabes lo que dicen: «El camino acaba y el tonto sigue». Es cuestión de que se dé cuenta de que está haciendo las cosas mal y siguiendo a las personas equivocadas.

―No te preocupes, voy a llamar a su superior. Él no tiene en cuenta que está acosando a las personas erróneas, a pesar de mi advertencia.

―Cómo tú veas, Jeff. Creo que yo haría lo mismo.

―Dime, Hugh, ¿Frank no tiene familia?

―Qué va. Llevaba con una novia muchos años, pero ella se cansó de estar todos los días sola mientras él trabajaba duro en la comisaria. Ahora no tiene nada. Vive cerca del trabajo, lo sé porque va andando todos los días. Además, no tiene ni amigos. Ya te he dicho que ha cambiado mucho. Nadie lo soporta, me da pena. Yo pensé que nos llevábamos bien, de hecho, ha seguido llamándome de vez en cuando. Me ha decepcionado, la verdad ―dice Hugh pensativo.

―No me extraña.

Hugh me ha dado bastante información sin ser consciente de ello. Me va a venir muy bien si al final tengo que deshacerme de Frank. Llamaré a su superior y si no cesa de seguirnos, acabaré con él. No tiene nada para acusarnos por el asesinato de Ellen, pero eso no le basta para dejarnos en paz.

Por el espejo retrovisor, veo que nos sigue el coche en el que van los antiguos alumnos de Hugh. Resolveré este problema a lo largo del día. Frank podría acabar con mi reputación y no parece importarle mucho.

Llegamos al centro de Brad con nuestros nuevos amigos siguiéndonos sin ningún disimulo.

Esperamos en la entrada de acceso a que el guardia de seguridad llame por teléfono a Brad y nos deje pasar. Después de unos minutos, nos da el visto bueno y entramos en las instalaciones. Cuando bajamos del coche, Brad nos está esperando en la puerta. Se le ve bastante preocupado.

―Hola, Brad, ya estamos aquí. Este es mi buen amigo Hugh, del que tanto te he hablado.

Ambos se estrechan la mano. Hace tiempo que conozco a mi vecino y sé que algo le ha pasado por la mente cuando ha visto a Brad. No tengo ni idea de lo que ha podido ser, pero sí sé que ha sido algo malo.

Entramos en el centro psiquiátrico y Brad nos acompaña hasta una sala en la que nos reuniremos con la enferma.

―Ahora vendrá Angélica para que podáis hablar con ella. Creo que es innecesario que habléis conmigo porque ya os he dicho todo lo que sé, pero si después de hablar con ella tenéis que preguntarme algo, no hay problema.

―¿Angélica sabe que venimos a hablar con ella? ―pregunta Hugh.

―No le he dicho nada, no quería que se pusiera nerviosa ni que planeara las respuestas. Creo que así es mejor ―responde Brad.

―Bien, no te preocupes. ¿Vas a grabar la conversación? ―pregunto a Brad.

―Sí, es lo mejor, así podemos repasarla después por si se os pasa algo por alto en este momento ―responde.

―Yo creo que también es lo mejor ―declara Hugh.

―Perfecto, entonces, voy a buscarla. Entrará ella sola. Es mejor que habléis con ella sin que yo esté presente. Se sentirá más cómoda sin mi presencia. Quién sabe si de esta manera dirá la verdad. ¿Se lo has contado todo a Hugh? ―pregunta Brad mientras abre la puerta para ir en busca de la paciente.

―Sí, ayer le puse al corriente de la enfermedad que padece Angélica. ―Asiento con la cabeza a Brad y Hugh hace lo mismo.

―Perfecto, recordad que estaré al otro lado de la puerta por si se pone violenta.

―No creo que ocurra eso, ya sabes que los enfermos mentales no son violentos, sería una excepción.

―Ese es el problema, que creo que ella sí es una enferma violenta. Querer acabar conmigo de esa manera demuestra que no está en sus cabales y, además, es muy mentirosa. ―Sale de la sala y cierra la puerta.

Hugh y yo nos quedamos solos, esperando a que entre Angélica.

―¿Qué pasa, Hugh? ―pregunto arrugando el entrecejo.

―¿A qué te refieres?

―Hermano, nos conocemos bien, sé que hay algo que no te cuadra, ¿lo compartes?

―Verás, es que hay algo que no me cuadra en este tipo, ¿confías en él?

―Creo que sí es de confianza, pero no es mi amigo, solo es un colega de profesión. Ha recurrido a mí porque hace tiempo que me conoce y está metido en un problema muy gordo, ¿no entiendo por qué me preguntas eso?

―No sé, olvídalo. Serán paranoias mías ―dice Hugh sonriendo.

―No, Hugh, dime lo que piensas, ¿qué ocurre? ―pregunto intrigado―. Si Brad me está engañando, me gustaría saberlo.

―De momento, olvídalo, hazme caso. No quiero distraerte de la información que vamos a recibir ahora por parte de Angélica. Cuando salgamos de aquí, ya compartiremos conclusiones, créeme, es mejor así.

―Perfecto, estoy de acuerdo. Cada uno que saque sus propias conclusiones. Si hay algo que no entiendes, luego lo hablamos. Esta enfermedad es muy poco conocida, se sabe poco de ella porque es bastante rara. Ten en cuenta que antes se diagnosticaba como una simple depresión.

―Por lo que hemos estado hablando, creo que, más o menos, podré seguir el hilo, si no, me apuntaré la pregunta ―dice Hugh moviendo un cuaderno que saca del bolsillo.

―Eso está bien, se nota que te gustan estas movidas.

Se abre la puerta y al fin, vemos a la famosa Angélica. Es preciosa, no me extraña nada que Brad se haya enamorado de ella. Parece tan frágil. La belleza de esta chica es destacable, es tal y como la ha descrito él. No me suelo fijar mucho en las mujeres porque no me interesan. Lo que me consuela, como señalan las estadísticas, es que soy la excepción de los psicópatas porque los que cometen crímenes sexuales son un ochenta por ciento. Yo soy distinto. Lo hago simplemente por el placer de matar y para demostrar que soy superior al resto de la humanidad.

―Pase, Angélica, soy el doctor Jeff. Tengo el mismo puesto que Brad en otro centro penitenciario psiquiátrico. Hemos venido a hablar con usted porque queremos ayudarla.

―Siéntese, por favor ―dice Hugh.

Estamos en una sala desde la que se pueden ver a los presos con sus familiares. Me resulta extraño que Brad no nos haya llevado a su despacho, pero sus razones tendrá, aunque después de lo que me ha dicho Hugh, todo empieza a parecerme raro. Quizá esté volviéndome paranoico yo también. Empiezo a creer que Brad me está traicionando. Pensar en que nos está utilizando, me hace perder el control. Quiero pensar que no es así, sobre todo, porque es la primera vez que hago tanto por alguien sin esperar nada a cambio.

Necesito matar a alguien esta noche, pero tengo que deshacerme de los agentes, no puedo contener mis ganas de sangre.

Angélica se sienta frente a nosotros. Parece una persona tímida, todo lo contrario a lo que me imaginaba por las descripciones de Brad. La manipulada parece ser ella. Tenemos que escuchar su historia porque, a veces, las apariencias engañan, como ocurre en mi caso.

―Bueno, Angélica, hemos venido a hablar con usted porque están ocurriendo sucesos muy extraños en este centro, ¿sabe de qué le hablo? ―le pregunto.

―Sí, de los suicidios, aquí no se habla de otra cosa ―contesta con una voz suave y dulce.

―Cuéntenos, ¿qué es lo que ha oído? ―pregunta Hugh.

―Que muchos enfermos se han suicidado después de hablar con el doctor.

―¿Usted cree que eso es cierto? ―inquiere Hugh.

―¿Y por qué no va a serlo? Él es un manipulador. Seguro que es verdad. Algún beneficio sacará de los suicidios, si no fuera así, los habría evitado, por algo es psiquiatra, como usted ―responde Angélica señalándome.

―Sí, pero los psiquiatras no manipulamos mentes.

―Miren, puedo aceptar que estoy enferma, pero no he perdido la razón. Ese hombre debería haber fomentado la cordura en vez de la locura de los enfermos, ¿no le parece? Si fuera un buen profesional, intentaría curarlos, no solo medicarlos para que anden como zombis todo el día.

―¿Es por eso que no quiere usted medicarse? ―pregunto.

―No quiero medicarme porque si lo hago, él hará lo mismo conmigo. Me meterá en la cabeza la idea de que me persiguen para que me suicide. Miren, al principio no reconocía que estaba enferma, mejor dicho, no quería aceptarlo. Ahora soy consciente de mi enfermedad, pero yo no maté a mi marido.

―Angélica, usted necesita medicarse. Su enfermedad está en el estado más severo, puede tener alucinaciones y delirios. Siento decirle esto, pero... ―Hago una pausa― usted no tiene momentos de lucidez debido a su enfermedad, es esclava de ella. Nunca se va a curar. Puede que haya cometido un crimen y ni siquiera lo recuerde, ¿me entiende?

―Claro que le entiendo, pero le repito que no es mi caso. Brad me ha utilizado y cuando ha visto que ya no le sirvo, me ha tirado a la basura. Él quiere que me medique para que no hable, para que no le dé problemas. Sé perfectamente lo que he hecho. Por muy enferma que esté, me acordaría si hubiera matado a mi marido. 

―Eso es un episodio traumático, puede que lo haya olvidado.

―No diga tonterías, esas cosas no se olvidan. Además, ustedes son sus amigos, qué me van a decir, que estoy loca y que no sé lo que digo, está claro.

―Está bien, Angélica ―interrumpe Hugh―. ¿Puede hacernos partícipes de lo que está ocurriendo aquí? ―pregunta tajante.

―Es muy sencillo, Brad y yo nos enamoramos, él creía que yo era inocente, que me habían culpado de la muerte de mi marido de manera injusta, y estuvimos juntos, pero cuando descubrió mi enfermedad, se alejó de mí, curioso, ¿no? Un psiquiatra que aparta de su lado a la persona que ama porque esta tiene una enfermedad mental. Estuvo jugando conmigo, ¿no se dan cuenta? Está metido en un juego y quiere hacerme culpable a mí de sus actos.

―¿Y por qué iba a querer hacer eso? ―pregunta Hugh.

―No lo sé... ―Angélica empieza a llorar.

―Hemos venido a esclarecer los hechos y queremos ayudarla. Debería medicarse, Angélica, seguro que se encontrará mucho mejor. Con su enfermedad, es complicado controlar las emociones. Puede pasar de las manías a la depresión en cuestión de días, ¿lo entiende? ―pregunto.

―Lo entiendo, pero aquí no estoy segura. Brad quiere acabar conmigo también, pero no le voy a dar ese placer. Soy testigo de que está matando a los enfermos.

―¿Acaso ha intentado que usted se suicide? ―inquiere Hugh.

―Sí, pero como no estoy medicada, no lo ha conseguido. ―No deja de morderse las uñas, está claro que es una enferma y que está muy nerviosa.

―Usted está mal, ¿no se da cuenta? Tiene alucinaciones y delirios. Si tomara la medicación, no los tendría. Además, su enfermedad es cíclica, puede pasar de un estado al otro de una forma muy rápida. Y cada vez será peor. Si usted no se deja medicar de forma voluntaria, tendremos que obligarla.

―¡No! Si lo hacen, conseguirán que me mate.

―Angélica, usted estaba bien cuando la ingresaron aquí, ¿verdad? ―pregunta Hugh sin dejar de tomar notas de la conversación.

―Así es, la enfermedad comenzó cuando entré aquí, y todo por culpa de Brad.

―Escúcheme, Angélica, su historia no tiene ningún sentido, ¿no se da cuenta? Se contradice de manera continua. Sí estaba bien antes de que la ingresaran, ¿por qué mató a su marido? Hace tiempo que está enferma y ahora quiere que los demás presos se suiciden y los está manipulando para que lo hagan, quiere vengarse de Brad porque la ha dejado, ¿no lo ve? ―resumo el ataque.

―No es cierto, no me están escuchando. Algo le ocurre a Brad y se está aprovechado de su posición para matar a los enfermos porque no valemos nada para la sociedad. Nadie va a ayudarnos.

―Pero esto va a suponer la destitución de Brad y va acabar con su reputación, ¿por qué iba él a querer eso? ―pregunta Hugh.

―No lo sé, ya se lo he dicho.

―Angélica, le aconsejo que tome una medicación suave y, poco a poco, iremos viendo cómo evoluciona. La trataré yo como psiquiatra, ¿le parece bien? No tendrá que volver a hablar con Brad para nada. Mire, va a estar aquí mucho tiempo, así que será lo mejor para usted.

―Ni voy a salir ni voy a estar aquí mucho tiempo. ¡Van a conseguir que me mate! ―Se levanta y se pone al lado de la puerta―. ¡Quiero irme!

Brad abre la puerta y un enfermero acompaña a Angélica a su celda.

Después de hablar con ella, me quedo todavía más confuso. Se nota que está enferma por su manera de actuar, pero la historia que ha creado podría ser cierta. Puede ser que Brad nos esté utilizando y no nos hemos dado cuenta. Bueno, Hugh sí ha percibido algo.

Permanezco pensativo, preguntándome por qué querría Brad provocar estos hechos si solo va a conseguir que le destituyan. Nada tiene sentido. Si le destituyen, no solo perderá su trabajo, también su reputación. Me encuentro sin respuestas. Medicaré a Angélica, empezaré por dosis bajas para ver cómo evoluciona. Después de lo que nos ha dicho, he dejado de confiar en Brad, puede que no sea del todo cierto, pero no me gusta que jueguen conmigo y menos que me engañen.

Si lo que nos ha dicho Angélica es verdad, tengo que averiguar por qué Brad ha contactado conmigo si no necesita mi ayuda. Debo tener cuidado, puede que esté utilizando a Angélica como chivo expiatorio porque ha matado a su marido y está enferma. Ella tiene razón, los enfermos mentales están estigmatizados en la sociedad y eso provoca que nadie los crea, yo incluido.

―Bueno, señores, ¿qué pensáis? ―pregunta Brad, que se ha sentado en la silla que ha ocupado antes Angélica.

―Que hay que medicarla, básicamente.

―Ya te dije que está muy enferma, ya se encuentra en el tipo I ―afirma Brad.

―Oye, Brad, ¿por qué dice que la estás utilizando y que quieres matarla a ella también? ―pregunta Hugh―. Tienes que tener mucho cuidado con lo que dice, te puede crear un grave problema, es una enferma y te has liado con ella.

―No sé por qué cuenta todo eso. Es verdad que después del juicio dejé la relación con ella, pero no quiero matarla ni que se suicide. Yo creo que es un mecanismo de defensa por todo lo que ha pasado y porque quiere parecer inocente. Ella estuvo hablando con los enfermos justo antes de que se suicidaran, tengo las imágenes de las cámaras.

―Sí, pero eso no se acepta como prueba en un juicio, Brad. Piensa que tú también lo has hecho. Además, si ella está enferma y según nos has dicho, no tiene ningún momento de lucidez, el que parecerá culpable de los suicidios vas a ser tú, ¿no te parece? ―exclama Hugh.

―Soy psiquiatra y ella es una enferma, me creerán a mí antes que a ella, ¿no?

―Justo por eso, tú tienes más probabilidades de manipular a la gente que ella ―afirma Hugh.

―Esto tiene muy mala pinta, Brad, ¿tienes alguna prueba convincente? ―pregunto.

―¿Pruebas, cómo cuáles?

―No sé, Brad, tienes que encontrar algo, piensa ―dice Hugh―. Tendrás que poder aportar pruebas fiables al juez si llegara el caso, nunca se sabe.

―Está bien, Brad, tranquilo. Si es verdad lo que nos cuentas, no tienes que preocuparte, encontraremos la solución. Voy a pedir el traslado de Angélica a mi centro y veremos si allí ocurre lo mismo.

―Piensa que si allí no hay suicidios, todo apuntará a ti, Brad.

―¿Estás conforme con el traslado, Brad? ―pregunto.

―Como dice Hugh, es muy arriesgado para mí. Imagínate que no pasara nada allí, yo no tengo más pruebas.

―Bueno, por lo menos, ganarás tiempo, ¿no? ―le digo.

―Demasiado arriesgado, Jeff. Esperemos esta semana, a ver qué ocurre ―concluye Brad.

―Como quieras. Nosotros nos vamos. Después de repasar la conversación, volveremos a ponernos en contacto contigo. También nos falta leer los expedientes de los suicidios de esta semana.

―Claro, luego te los mando, Jeff.

―Bueno, pues nos vamos, Brad. Si necesitamos hablar contigo, te llamaremos. Y si se siguen suicidando enfermos, avísanos.

―Claro, por supuesto. Muchas gracias a los dos por venir a ayudarme.

Brad nos acompaña hasta la misma puerta ante la que nos recibió. Hugh y yo salimos del centro y subimos al coche.

Todo es muy confuso. De camino a casa, hablo con Hugh, sé que él tiene una opinión más cercana a la realidad que la mía. Si Brad me ha mentido, me sentiré profundamente defraudado.

No puedo dejar de pensar en esta noche, en la acuciante necesidad de matar que se apodera de mí. Me resulta imposible esperar más. Cuando deje a Hugh en su casa, llamaré al superior de Frank. Esto tiene que cambiar. Primero, intentaré que sea por las buenas, si no, lo mataré. No voy a permitir más que me sigan por todas partes.

Hugh empieza a hablarme enseguida sobre lo ocurrido en la sala con Angélica.

―Jeff, ¿tú qué opinas?

―No lo sé, es muy extraño todo, no sé qué pensar.

―Para ser una enferma mental, parece que tiene bastante lucidez, ¿no?

―A ver, para que puedas entender su enfermedad, tienes que saber que es consciente de lo que ocurre a su alrededor. Esta enfermedad se conocía antes como maniaco depresiva. Al principio, es muy leve, es la fase II, pero en la fase I es muy severa. Si no está medicada, perderá la lucidez y puede realizar actos que en un estado normal jamás haría. Distorsiona la realidad y, además, es para siempre, no se cura. Es difícil detectarla en los inicios porque se puede confundir con la depresión cuando está en ese ciclo. Existe el problema de que cuando está avanzada, como es su caso, olvida algunas cosas que ha hecho y sufre delirios y paranoias. A veces, estos enfermos tienen brotes psicóticos, por lo que pueden ser violentos con otras personas o con ellos mismos, no es lo más frecuente, pero puede pasar.

―¡Qué chungo! ―exclama Hugh.

―Mucho más de lo que te puedas imaginar. Debido a los episodios de psicosis, es decir, delirios o paranoias, se pueden inventar una vida distinta o pensar que la gente les sigue, que los quieren matar y un largo etcétera. Así como dice que Brad la quiere matar porque ella sabe algo, es muy lista...

―O sea, que puede darle por decir cualquier cosa porque ella piensa que es verdad, ¿no?

―Eso es. A la vez, también es peligrosa. Por lo que dijo el psiquiatra en el juicio, su inteligencia es superior a la media y eso facilita que sus historias estén muy desarrolladas, que sean complejas y que puedan parecer ciertas.

―¿Cómo podemos saber si es verdad lo que cuenta?

―Es muy complicado, solo lo podemos saber con pruebas. No la subestimes, durante el ciclo maníaco puede llegar a coger mucha manía a alguien y desear destruir a esa persona, como parece querer hacer con Brad. Estos pacientes tienen alucinaciones que para ellos son reales, por eso siempre hay algo inventado en sus historias.

―Lo entiendo, o eso creo ―aclara Hugh.

―Sin querer, son manipuladores porque quieren salirse con la suya a toda costa, eso provoca que también sean mentirosos, sin querer serlo tampoco, y su subconsciente se pone a imaginar situaciones o personas para que sus mentiras concuerden con lo que cuentan, pero sí saben lo que es verdad y lo que se están inventando. En el caso de Angélica, hay que tener especial cuidado porque no está medicada.

―Entonces, ¿no podemos tener en cuenta su versión?

―Puede que contenga algo de verdad, pero su enfermedad sin medicar es muy compleja. Creo que le ha cogido manía a Brad porque la ha dejado y quiere que lo destituyan a toda costa. A ello se le suma que al ser guapa y lista, le resulte fácil manipular a los enfermos que sufren de manía persecutoria, convenciéndolos de que les persiguen para que acaben suicidándose.

―Entiendo lo que me dices, Jeff, pero hay algo en Brad que no me gusta nada.

―Será porque te cae mal, Hugh. Hay situaciones muy raras, pero con enfermos mentales todavía más. Piensa que con personas sanas es complicado analizar las situaciones porque mienten y lo hacen conscientemente, pero los enfermos mentales lo hacen sin ser conscientes, viven en un mundo paralelo que solo ellos conocen.

―Si la medicamos, ¿cambiará su versión?

―Puede que la cambie, pero lo que ha ocurrido lo seguirá recordando igual. No te olvides de que son mentirosos y manipuladores que no dudan en serlo si les beneficia.

―Pues vaya jaleo tiene tu colega.

―Cierto. A mí lo que me llama más la atención y me desconcierta es que no haya querido trasladarla de centro, ¿a ti no?

―Mucho, ¿por qué será? Tengo que pensarlo todo más despacio, nunca he trabajado con enfermos mentales y por lo que me dices, me parece demasiado complicado.

―No sé por qué será, pero todo está demasiado liado. He tomado una decisión, Hugh.

―¿Cuál?

―No voy a medicar a Angélica si no está en mi centro. Si lo hago, será bajo mi responsabilidad y no voy a dejarla con una medicación nueva en un centro donde hay tantos suicidios y con Brad, al que odia.

―Me parece una idea acertada, Jeff, yo tampoco lo haría. Díselo a Brad.

―¿Qué te parece si quedamos mañana en mi casa, Hugh? Ya tendré los nuevos expedientes.

―Claro, perfecto. Por cierto, a ver si solucionas lo del seguimiento, es bastante agobiante ―dice señalando el coche y a los agentes.

―Sí, no te preocupes. Ahora mismo voy a llamar al superior, espero que lo solucione. Parece una broma que estando ocupados en lo que ocurre en el centro de Brad, a nosotros nos vigilen por ser sospechosos de un asesinato, que no es peor que unos suicidios provocados. ¡No tenemos remedio! ―le digo a Hugh mientras se baja del coche.

―Nos vemos mañana entonces, si te encuentras antes con algún hallazgo interesante, llámame.

―Ok.

Por fin me quedo solo. Me encantan estos momentos de soledad, estar solo con mi lado oscuro, desahogarme con él, sentirme libre.

En cuanto llegue a casa, solucionaré mi principal problema: Frank.

16. Robert

Me siento en el sofá porque quiero ver las noticias de nuevo. Necesito saber qué pasa con mis asesinatos. Un poco de publicidad me dará una alegría inmensa. Me fastidia que nadie conozca mis obras. Quiero un reconocimiento a nivel mundial, como el de Jack el Destripador. Tendré que matar de manera más seguida para conseguir publicidad. Cada día estoy más convencido de que sin reconocimiento y sin poder jugar con la inteligencia de los agentes, nada tiene sentido en mi vida. Aparte de matar, claro.

Estoy cambiando, lo sé. No soy el mismo Jeff que antes. Me gusta demasiado matar, ya lo sabía, pero ahora lo he comprobado.

Ojeo los periódicos. El caso de Ellen, al haber ocurrido en un club social de ricos, sigue teniendo repercusión en los medios. Ningún rico quiere jugar al golf con gente que no conoce. En el periódico, insisten en que hay varios sospechosos. «Hugh y yo», pienso.

En cuanto a las mujeres de la secta de la juventud, definitivamente, las han dado por desaparecidas porque no han encontrado los cuerpos. Han hallado sangre en el descampado donde dejamos los coches, pero al no tener pruebas, piensan que la desaparición ha sido voluntaria.

Del caso de Steve no sale nada en los diferentes periódicos. No tardará en aparecer porque es el más macabro y atroz. Precisamente, le saqué los ojos para dejar mi firma y para que el pánico en la sociedad fluya a raudales. Si Frank no consigue resolver ese caso, le echarán del cargo mucho antes de lo que se piensa. Será otra manera de quitármelo de en medio.

Tengo hambre, así que me voy a la cocina para beber algo y comerme un sándwich. Hoy no iré al gimnasio. Tengo muchas cosas que hacer y no puedo retrasarlas más. Volveré a mi rutina cuando la normalidad vuelva a estar presente en mi vida.

Mientras como, pienso que quizá están siguiendo a Hugh, no a mí. Cuando he salido esta mañana de casa, no había ni rastro de ellos. Miro por la ventana de mi salón para comprobar si hay algún coche delante de mi puerta y, efectivamente, no hay nada, ni agentes ni coches. Puede ser que el principal sospechoso sea Hugh. Yo soy un daño colateral, y más después de mi conversación con Frank. No me preocupa nada que sigan a Hugh, como él ha destacado esta misma mañana, no tiene nada que esconder. Mi caso es bien distinto.

Ya tengo decidido mi siguiente asesinato, mi próxima víctima. Conozco sus rutinas y todos los pasos que da al cabo del día. Me queda un largo camino por delante, así que después de comprobar que no tengo a ningún agente encima, salgo hacia el destino en el que está mi próxima obra. Si en algún momento del trayecto veo algo raro, abortaré el plan y regresaré a casa.

Debo tener mucho cuidado. Lo más lógico sería no arriesgarse, pero si no lo hiciera, dejaría de ser yo mismo. No puedo esperar, es imprescindible que continúe. Mi inteligencia es muy superior a la de esos agentes, no me descubrirán nunca, ni aunque les dejara una nota con mi nombre, apellidos y teléfono.

Empiezo a ponerme nervioso, pero mi alegría regresa de repente y siento ganas de vivir. Mi lado oscuro es cruel, pero forma parte de mí, no puedo ignorarlo, está ahí y debo hacerle caso. Además, estoy deseando volver a matar a despojos sociales. Espero hacer una buena carnicería con mi nueva firma de asesino en serie y salir en todos los periódicos.

Subo al coche con la mochila y varios utensilios para realizar el crimen. ¡Qué felicidad siento! Esta vez, no voy a utilizar nada para sedar al despojo, lo degollaré por detrás y listo.

Me queda un largo trecho por recorrer, así que sin más tardanza, después de coger una botella de agua para no tener que parar en ningún sitio, salgo en busca de la felicidad que reclama mi lado oscuro.

Compruebo al salir del garaje de mi casa que nadie me sigue. De todos modos, conducir por estas carreteras prácticamente desiertas me da una cierta ventaja, con un simple vistazo puedo ver si algún coche me está siguiendo. No me van a pillar, de eso estoy seguro.

Vuelvo a poner la canción de Rocky, después del día que he pasado, me animará durante el trayecto. No quiero pensar en el tema de Brad y Angélica hasta mañana. Necesito tomarme un respiro y oxigenar mi cerebro matando a alguien. Es mi manera, recién descubierta, de mantener el control de mi mente y de mi vida. Es extraño reconocerlo y poca gente lo entenderá, pero mi cordura depende de mis asesinatos. La vía de escape de mi ansiedad son los crímenes. Sentir cómo quito la vida a alguien me hace descargar todo lo malo que hay en mí.

Hace unos meses, realicé un seguimiento a Robert. Es un empresario que ha creado una red de transporte marítimo y que mueve millones de dólares en Florida. No ha sido por herencia ni por proceder de una familia de dinero. Lo ha conseguido por sus propios «méritos», y estos no son otros que haber vendido su alma al Diablo. Ha llegado a un acuerdo multimillonario para traer cocaína en sus barcos. Empezó con pequeñas cantidades y cada vez fue a más. Ese hombre consiguió enganchar a la cocaína a la mayoría de los jóvenes de los pueblos de los alrededores, por lo que se convirtió en un negocio redondo para él. Mucha de la droga que trae se queda cerca del puerto y el resto lo distribuyen otros narcotraficantes. Su negocio empezó a ser muy rentable y cada día se arriesga más para aumentar su riqueza. Hasta el día de hoy, ha acumulado tanto dinero negro que no sabe qué hacer con él. Muchas noches, durante mis guardias, le he visto llegar a su casa con bolsas llenas de dinero. Su mujer ha aprendido muy pronto a formar parte de la clase alta y está al corriente de todo. No le importa de dónde viene el dinero mientras pueda seguir llenando su vestidor. No tienen hijos, así que me ahorraré ese sentimiento de culpa que me produciría dejar a unos niños huérfanos.

Es un psicópata, como yo. Ha matado a gente y siempre lleva una pistola encima. Tendré que ser sigiloso para poder degollarlo. Hace sus negocios con gente importante y para cubrirse las espaldas de chivatos, ha tenido que matar alguna que otra vez. No le importa matar con tal de conservar su supremacía en el narcotráfico de su zona.

Conduzco hasta la costa. Normalmente, las descargas se hacen por la noche y él aguarda en un sitio estratégico para vigilar que todo vaya bien, lo suficientemente lejos para poder huir si la Policía se presenta de repente. Es el único momento en el que se encuentra solo, el único en el que puedo asesinarlo. Sus secuaces no saben de su escondite y menos aún que les vigila. Así que, sin lugar a dudas, ese será el momento idóneo para acabar con él.

Recorro muchos kilómetros, haciendo siempre caso del «consejo» de Hugh. Es demasiado pronto para la descarga, así que decido bajarme del coche sin llamar la atención para reconocer el terreno a pie. Robert es muy listo, en el muelle no hay cámaras, así no quedan pruebas de las ilegalidades que comete casi cada noche. He visto varias veces cómo se esconde y espera detrás de un contenedor para asegurarse de que la descarga de cocaína ha sido correcta. No es muy prudente que lo haga, pero pensando en el dinero que gana, le gusta estar presente en cada una de ellas. Es comprensible, hace bien su trabajo. Mi decisión de elegirlo a él ha sido por su mercancía.

La gente joven está muriendo. La mayoría está enganchada a la cocaína y pese a los intentos de los padres para que la droga no llegue a sus hijos, él no cesa de distribuirla. Muchos jóvenes de la zona han muerto por sobredosis y otros han acabado con graves enfermedades mentales. Todo esto lo he sabido gracias a uno de mis enfermos del centro. El consumo indiscriminado de estas sustancias lleva a la locura en la mayoría de los casos.

Espero un par de horas hasta que lo veo aparecer. Me armo con el cuchillo que se ha convertido en mi preferido y me pongo unos guantes para evitar disgustos posteriores. Lo degollaré con rapidez, me lo llevaré de allí y dejaré mi firma en él.

Tengo que esperar a que empiece la descarga, a que los tripulantes de los barcos inicien su trabajo, estarán tan ocupados que no prestarán atención a nada más. El que la mercancía sea ilegal los obliga a ser muy rápidos. Cuando empiezan a descender con la droga, Robert los observa con sigilo desde una de las esquinas del contenedor.

Aprovecho ese momento para cogerle la cabeza e inclinarla hacia un lado para degollarlo de la manera más rápida posible. No se lo esperaba, así que se encuentra en una clara desventaja. Yo soy más alto y más fuerte que él. Seguro que siempre ha pensado que un arma de fuego le valdría para protegerse, pero estaba equivocado. El cabrón no deja de sangrar, como los cerdos de mi pueblo el día de la matanza.

Es gratificante acabar con él. Yo soy lo último que ven sus ojos. Me resulta placentero mirarle y observar cómo su vida se le escapa sin más. Nadie más va a sufrir a causa de este codicioso personaje.

Lo dejo en el suelo y me cubro con mi protector de plástico para trasladarlo. Luego, limpiaré la sangre del maletero, no es muy difícil, lo meto en él y conduzco buscando el sitio más propicio para acabar con mi obra y dejarle mi mensaje al FBI. La noche está en su momento más oscuro. La gente duerme y las carreteras están desiertas.

Encuentro una zona con bastante vegetación, a unos veinte kilómetros de donde lo he matado. Aquí puedo hacer mi firma sin ser visto. No hay ningún otro vehículo, apago las luces y entro en el descampado. Saco el cuerpo del maletero, se ha desangrado por completo. Empiezo a sacarle los ojos con mi cuchillo, me da un inmenso placer hacerlo y saber que nadie lo echará de menos. Los jóvenes sanos que quedan por su zona podrán salvarse en vez de convertirse en asesinos paranoicos debido a sus sustancias.

Cuando termino de arrancarle los ojos, los tiro bien lejos. Quiero que los agentes se molesten en buscarlos. Le quito la ropa de la parte de arriba y grabo la letra E en su torso, como hice con Steve. Todo está lleno de sangre. Sé que para que la prensa dé la noticia a toda página, tengo que ser bastante más sanguinario, así que le corto las manos y los pies y los tiro lo más lejos que puedo desde mi posición. Con estas pistas, podré entretenerlos hasta que me cobre mi próxima víctima. Está claro que no van a encontrar nada, pero es su trabajo, no se pueden dar por vencidos.

Después de hacer mi trabajo, coloco una de las manos de Robert en un punto estratégico para que pueda verse con facilidad desde la carretera. Me quito el protector plastificado y subo al coche. No quiero ponérselo tan difícil a los pardillos de la Policía. Si no lo encuentran pronto, no tendré publicidad y no podré regocijarme de lo inútiles que son buscando asesinos.

La única pena que tengo es la de no poder quedarme con ningún trofeo. Tendré que valerme del recuerdo de las noches de matanza. No es suficiente, pero tiene que serlo para que lo agentes no den conmigo si en algún momento vienen a registrar mi casa. Esta misma noche, quemaré las carpetas después de memorizar todos los detalles para los próximos asesinatos. No debe de estar muy lejos el día en que se presenten con una orden de registro.

No enciendo las luces hasta que llego a la ciudad. Es importante no dejar pruebas de mi paso por estos lugares. Tampoco pongo música. Mi corazón bombea tan deprisa que me gusta escucharlo. Me siento feliz de nuevo y mi lado oscuro, también. Me seduce esta nueva manera de vivir. Sé que esto no podrá durar toda la vida, pero mientras la edad no me lo impida, continuaré. El hecho de que me encuentre la Policía es una idea que mi mente no baraja.

Nadie me ha seguido durante mi trayecto. Quizá la Policía piensa que ha sido Hugh el que mató a Ellen. Ha estado todo el tiempo a mi lado y eso puede llevarles a error. Bueno, si sospechan de él, no sospecharán de mí. Siendo inocente, no tendrá problemas en demostrarlo.

Tampoco hay ningún coche cerca de mi casa. En plena madrugada, los agentes no suelen hacer guardias, a no ser que tengan prueban evidentes de culpabilidad.

Guardo el coche en mi garaje y me deshago de todas las pruebas. Es muy tarde, pero los nervios no me dejan dormir. Después de trabajar mañana, iré al gimnasio, necesito hacer ejercicio.

Cuando estoy contento, me gusta pasar horas metido en el agua.

Por fin, he cometido otro de los asesinatos de mi lista. Estaba empezando a dudar de mis intenciones iniciales. Ahora mato por gusto. No tengo nada que demostrarle al mundo y ni mucho menos le debo nada. Matar por matar y tener una vida con mucho dinero y prestigio me llena por completo.

Si tuviera una esposa o una novia, tendría una tapadera ideal, pero tener que aguantar tonterías y dar explicaciones no va con mi personalidad, y en esos momentos, con una doble vida como la que llevo, mucho menos.

La sensación que me produce pensar en el hecho de ser descubierto por la Policía me gusta mucho. Es adictiva. Cada vez que mato, lo pienso, resulta poético.

No voy a dormir esta noche, no vale la pena, debo ir a trabajar dentro de un par de horas, así que me pongo a revisar el correo para ver si Brad me ha mandado los expedientes de los últimos suicidios. Así es. Entro en mi despacho para imprimirlos y echarles un vistazo.

Empiezo a leerlos. Me ha mandado cinco expedientes, cada vez son más. Lo que pasa en ese centro es muy raro. No lo hago por ayudar a Brad, es simple curiosidad, como la que siente Hugh.

Voy a la cocina y me hago una infusión. Si no empezara a tener sueño, me entretendría con los expedientes de los suicidas. Pongo la televisión y me siento en el sofá con los papeles delante mientras oigo de fondo las noticias. No sé cuándo descubrirán mi asesinato, aunque no espero que se hable de Robert hasta que haya pasado un día. Creo que si los narcos no influyeran en los periodistas con sobres o amenazas, sería una noticia muy jugosa.

Estoy viendo las noticias del canal 24 horas cuando de pronto, veo que unas luces traspasan los cristales de la ventana de mi salón. Es raro a estas horas ver una luz. Vivo en una urbanización en la que hay que pasar un control para poder acceder a ella. Si no eres residente, no entras.

Antes que quedarme con la intriga, prefiero asomarme de manera disimulada a la ventana. Me llevo una sorpresa cuando compruebo que los ocupantes del único coche que hay con las luces encendidas son los que esta misma mañana nos han estado siguiendo a Hugh y a mí hasta el centro de Brad.

¡No van a dejarnos en paz!

Tengo que tomar una decisión, ¿debo matar a Frank?

17. Un nuevo asesino en serie

Todo lo que está ocurriendo es nuevo para mí. Me gusta, me ha cambiado la vida y la forma de pensar, me encanta mi nueva doble vida.

Hace tiempo, leía libros sobre psicópatas. Siendo yo uno de ellos, me gustaba ver cómo los autores ponían todos sus sentidos en averiguar cómo pensamos. Es cierto que en la mayoría de los libros solo salen tonterías basadas en hipótesis muy poco acertadas que enfocan de manera sesgada para que coincidan y crear una historia.

En uno de ellos, leí que los psicópatas no tienen ni empatía ni sentimientos. Recodé que hacía años que había dejado de hablar con mis padres, para ser sinceros, ni siquiera recuerdo el motivo, supongo que fue por una tontería. Lo que quiero decir con esto es que en mi caso, es cierto que no tengo conexión sentimental con nadie en absoluto.

Eso ha provocado en mí una distorsión de la realidad que me hace verla alejada de mí. Solo pienso en matar. Mi mente está sufriendo un desequilibrio digno de estudio.

Necesito seguir matando, pero los agentes no dejan de seguirme. Tendré que tomar medidas para que desaparezcan y cesen sus inoportunas vigilancias diarias.

Voy a darles una última oportunidad. Si hoy no dejan de seguirme, llamaré al superior de Frank. Lo que él no sabe es que si lo hago, será su fin. No me gusta hacer alarde de mis contactos, pero no me deja otra opción.

Por culpa de la vigilancia, no soy capaz de conciliar el sueño ni de estudiar los nuevos informes de Brad.

Estoy desayunando y veo a los agentes justo enfrente de mi casa, como si yo fuera un criminal. Merecen la muerte. Les he salvado de unos monstruos y así me lo agradecen. Estoy muy enfadado. No vale la pena llamar al superior de Frank. No va a ser necesario. Yo mismo acabaré con él. Sin duda, eso va a darme una inmensa satisfacción.

El problema es cómo deshacerme de los agentes.

Mientras me tomo un café antes de irme al trabajo, estoy ensimismado en mis pensamientos, mi lado oscuro no deja de insistir. Voy a matar a Frank, pero con los agentes siguiendo mis pasos no va a ser fácil, tendré que despistarlos para poder ocuparme de él.

Puede ser que el asesinato de Robert haga que dejen de perder el tiempo siguiéndome a mí. Esperaré a ver cómo trascurre el día, pero esta noche volveré a matar. Hay muchos despojos sueltos por Florida. Mi problema es no poder quedarme solo para cometer mis crímenes.

Me voy a trabajar. Tengo que distraerme para no pensar, aunque algo me dice que me va a resultar difícil conseguirlo.

Le digo a Ronda que hoy no pasaré consulta con nadie, que tengo trabajo atrasado. Le cuento lo de Brad, así no quedaré mal por no hacer nada en todo el día. Mi secretaría me aprecia y me admira porque soy un psiquiatra que empatiza con sus compañeros. ¡Menuda paradoja! ¿Yo? ¿Empático? Claro que no. Lo hago por mi tapadera.

El caso de Brad empieza a cansarme porque está hasta arriba de testimonios falsos. Alguien miente y los dimes y diretes de su amor me aburren en exceso. Ya le ayudaré otro día, hoy no.

Como cada día, me he comprado los periódicos, esta vez seguido por mis nuevos amigos agentes. No es algo que pueda parecerles sospechoso, puesto que los compro todos los días. No es nada excepcional en mi rutina.

Ya en mi despacho, intento calmarme con la lectura. Paso las páginas despacio hasta que llego a la de sucesos. Parece ser que a Frank se le están acumulando los asesinatos sin resolver en Florida. Como me ha comentado Hugh, su porcentaje de casos resueltos está descendiendo cada día más. ¡Se lo merece!

¡Por fin! Ahí están las noticias sobre las muertes de Steve y de Robert. Me parece que la de este último ha sido descubierta muy rápido, me imagino que siendo quien era, lo habrán echado de menos y alguien ha dado un aviso anónimo cuando encontraron el cadáver.

Mi corazón empieza a latir muy deprisa. No puedo contener la emoción. Todo está empezando a tener sentido. Mis asesinatos aparecen en la prensa por fin. Toda la sociedad va a ser conocedora de mis «obras de arte». Ahora, al hacerse público que hay un asesino en serie, la gente entrará en pánico y los agentes me dejarán en paz.

Voy a llamar a Hugh para obtener más información de los asesinatos recientes. Es posible que no tenga mucha, pero debo intentarlo. También le preguntaré si los agentes siguen vigilándole.

Cojo el teléfono y busco su contacto. Es mejor no pensar mucho. Le preguntaré todo lo que se me ocurra. Estoy muy contento, pero no quiero que él lo note, así que me mostraré molesto por la vigilancia a la que nos tienen sometidos a ambos.

―Hola, Hugh, ¿qué pasa?

―Hola, Jeff, ya sé por qué me llamas ―dice con aire indiferente.

―Ah, ¿sí? ¿Por qué? ―Pienso que me ha leído el pensamiento.

―Porque te han estado siguiendo esta mañana los agentes, ¿me equivoco?

―Justo, ¿te han seguido a ti también? ―pregunto intrigado.

―Sí, claro, pero no te preocupes, creo que no van a seguirnos más.

―¿Y eso?

―¿No has visto lo periódicos? ―murmura Hugh.

―Sí.

―Ha aparecido un asesino en serie. En el departamento, han dado la orden de que no se investigue nada más hasta que no den con él.

―No jodas.

―Sí, por lo menos, nos dejará en paz unas semanas ―susurró Hugh.

―Menos mal, yo también me estaba cansando. Iba a llamar a su jefe hoy mismo.

―Ni te molestes, la orden viene de él. Además, como han descendido los casos resueltos, están pensando en destituirlo.

―¿En serio? ―pregunto con alegría.

―Sí, se lo merece. Soy un tío pacífico, tú lo sabes, Jeff, pero querer cargarme el muerto, a mí...

―Lo sé, lo mismo te digo, no olvides que éramos sospechosos los dos.

―¿Quedamos esta tarde? Estoy a punto de entrar en clase.

―Vale, voy al gimnasio. Cuando salga, iré a tu casa. Tengo nuevos expedientes y quiero que me cuentes lo del asesino en serie.

―Claro, luego te cuento.

Me despido de Hugh con una cierta tranquilidad y felicidad. Habían descubierto los cuerpos, han anunciado la existencia de un asesino en serie en Florida y Frank está bien jodido.

El día ha empezado mal, pero está mejorando. Voy a leer el periódico de nuevo y a mirar en internet lo que especulan sobre el nuevo asesino en serie. Los sargentos y comisarios suelen ser bastante políticos y les gusta hacer alarde de lo listos que son, así que no me extrañaría ver alguna exclusiva en televisión o alguna rueda de prensa en directo. Tendré que esperar porque los muertos aparecieron hace poco, pero seguro que habrá algún agente que no me defraudará con meteduras de pata. Suelen hacer declaraciones cuando tienen algún sospechoso. Normalmente, se equivocan bastante. El perfil del camionero loco les gusta mucho.

Salgo a la cafetería para comprobar si los agentes de Frank me están esperando fuera. Efectivamente, como me ha asegurado Hugh, ya no están.

Es evidente que a Frank le quedaba grande el puesto. Intentaba joderme y eso me ha obligado a matar a más gente y a inventarme un doble asesino en serie. Si lo pienso objetivamente, la culpa ha sido suya.

Después de la publicidad que están haciendo de mí en los periódicos, nada puede joderme el día. Esa tarde estaré con Hugh, pero por la noche mataré a mi siguiente víctima.

Llamo a Ronda desde la cafetería y le digo que baje. Pienso que será bueno tomarnos unos cafés juntos después de tantos años trabajando codo con codo.

―Ronda, soy Jeff. Estoy en la cafetería de enfrente, ¿bajas? Creo que nos merecemos un descanso.

―Claro, ahora mismo voy.

Tras unos minutos, Ronda aparece por la puerta. Levanto la mano para que me vea. Sé que le gusta el café con leche, así que he pedido uno para ella mientras bajaba.

―Siéntate, Ronda, aquí tienes tu café. ―Extiendo la mano para acercárselo.

―Muchas gracias, Jeff. Tantos años trabajando contigo y es la primera vez que nos tomamos un café juntos.

―Es que siempre tenemos mucho trabajo, Ronda. Después de lo que me ha contado Brad, he decidido estudiar bien los casos para ver qué ocurre en su centro. No quiero que pase lo mismo en el nuestro.

―¿Qué pasa en su centro?

―Pensaba que te lo había contado. ―Arrugo el entrecejo.

―Lo habrás pensado, pero no me has dicho nada.

―No hace falta que te diga que es un asunto confidencial, esto no puede saberlo nadie más.

―Por supuesto, claro que no.

―En el centro de Brad se están suicidando enfermos con manía persecutoria y no sabemos por qué.

―¡Qué raro!

―Pues la verdad es que bastante, pero hay algo más detrás de todo esto. A Brad le está perjudicando mucho. Él piensa que la causante es una enferma que tiene allí.

―Yo no soy psiquiatra, pero eso sería algo muy extraño. Los enfermos mentales no suelen mostrar ese tipo de comportamientos, ¿no es así?

―No suelen hacerlo porque por norma, no son violentos, pero es una enferma que no se está medicando y es bipolar.

―Entiendo, ¿y tú que piensas?―pregunta Ronda.

―No lo sé, es algo complicado. Cuando se trata de enfermos mentales, nada es blanco o negro.

―¿Ha muerto mucha gente?

―Sí, demasiada.

―¿Y qué vas a hacer?

―No lo sé. Quiero ayudarle, pero hay demasiadas mentiras de por medio, creo que Brad me miente o me oculta algo y la enferma también es muy mentirosa, según afirma él.

―Podría ser, pero si Brad quisiera ocultarte algo, no te habría contado nada de lo que pasa en su centro, ¿no crees?

―Eso es lo que yo también pienso... ―Me quedo pensativo.

El caso de Brad es muy complicado. Pensaba que sería más fácil, pero después de hablar con Angélica, no tengo nada claro que sea ella la culpable de todo, además, Brad no quiere cambiarla de centro para que yo pueda medicarla, es muy extraño.

Nos terminamos el café y vamos al centro para seguir trabajando. Tengo que llamar a Brad para decirle lo que he decidido. No pienso medicar a Angélica si no la traslada a mi centro. Me parece incongruente que no quiera quitársela de encima. Dice que no quiere trasladarla para no perjudicarme, y eso tiene sentido, pero hay algo que no termina de convencerme.

Antes de llamar a Brad, repaso los expedientes de los últimos suicidios y llego a la misma conclusión que con los anteriores, todos tienen las mismas características. Angélica ya está en el tipo I, su bipolaridad ya está demasiado avanzada para que pueda trazar un plan tan bien desarrollado y malvado. Cada individuo tiene su propia personalidad y el hecho de tener una enfermedad mental no quiere decir que pueda cambiarla. No es lógico, a no ser que hayan inventado una historia paralela y sea ella la engañada por el doctor. Lo que no me cuadra y a la vez me llama la atención es que siga viva y muestre tanta lucidez.

Tengo demasiadas hipótesis sobre el caso pero ninguna tiene lógica. Necesito reunirme de nuevo con Angélica. He quedado con Hugh esta tarde para hablar del caso de Brad. Será mejor no adelantarme a los acontecimientos y esperar a decirle a Brad que no pienso medicar a Angélica.

―Hola, Brad.

―Hola, Jeff, ¿has tenido tiempo para leer los nuevos expedientes?

―Sí, más o menos, veo que cumplen con el perfil del resto.

―Eso es.

―¿Y tú qué opinas?

―No sabría decirte. Creo que deberías medicar a Angélica.

―Sí, pero antes tengo que tener más reuniones con ella. No voy a medicarla sin hacer mi propio diagnóstico y ya sabes que una sesión no es suficiente.

―Lo sé, puedes venir cuando quieras, Jeff.

―Mañana mismo iré. ¿Ha muerto alguien más? ―pregunto esperando una negativa.

―Claro, mueren todos los días. La semana que viene me van a destituir, me han llamado hoy, otra vez.

―No me jodas, Brad. ¿Y qué vas a hacer?

―¿Qué quieres que haga?

―Tendrás que luchar, ¿no?, demostrar tu inocencia.

―Jeff, os agradezco lo que estáis haciendo, pero si me voy y los suicidios terminan, por lo menos, habré ayudado a alguien.

―No digas tonterías. Estás centrado en Angélica y puede ser que ella no tenga nada que ver. Podría ser cualquier otra persona, otro enfermo.

―Lo dudo mucho. La única solución es que me vaya para que deje de suicidarse gente.

―¿Qué tipo de solución es esa? Sería algo cobarde por tu parte, ¿no?

―Lo sé, pero es lo mejor, Jeff. Estoy convencido de que ha sido ella. Cada vez que me ve, se pone a reír y también habla sola en su cuarto, como si oyera voces. Como ya sabes, no está medicada y su psicosis va en aumento. Si no haces nada, cada día irá a peor.

―Pero me la puedo jugar si no la tengo aquí, Brad. Tenemos que trasladarla a mi centro. ¡Es urgente!

―No, Jeff, podría perjudicarte a ti también.

―No, Brad, a mí no puede jugármela. Soy más listo y malicioso que ella. A mí nadie me jode la reputación.

―Como tú quieras, Jeff. Estoy derrotado, acabado. Nada puede irme peor, de eso puedes estar seguro. Si tú quieres jugártela por mí, te lo agradezco ―dice Brad con la voz temblorosa.

―No te preocupes, Brad. Voy a hacer las llamadas pertinentes para trasladar a Angélica a mi centro, espero solucionarlo hoy mismo y pediré que te quedes en tu puesto para ver qué ocurre mientras ella está aquí.

―Te lo agradezco mucho, Jeff.

―¿No hay nada más que tengas que contarme?―pregunto.

―No, creo que ya te he contado todo lo que sé. Ayer se suicidaron tres personas más. No lo entiendo. Esta situación me está afectando demasiado. Creo que ya no soy capaz de hacer mi trabajo. La mente perversa que está moviendo estos hilos alberga mucha maldad dentro. No puedo creerme cómo puede haber alguien que quiera destruirme de esta manera. ―Se pone a llorar.

―Tranquilo, Brad, vamos a solucionarlo, no te preocupes. Quien quiera que sea no será más listo que nosotros tres. Voy a hablar con Hugh, pediremos ayuda a la Policía y así, por lo menos, la Científica podrá buscar huellas. Ahora mismo, en cuanto cuelgues, ordena a los empleados que nadie entre en las celdas de los suicidas.

―Menos mal que todavía no ha venido el personal de limpieza. Ahora mismo llamo.

―Perfecto, voy a realizar los trámites. Te mantendré informado.

18. David

Después del gimnasio, me voy a casa de Hugh, como hemos quedado. Nos sentamos los dos a la mesa del salón, está repleta de papeles sin ningún orden lógico a simple vista.

―¿Qué es esto, Hugh?

―Verás, he estado investigando un poco por mí cuenta. ―Chasquea la lengua.

―¿Sobre quién?

―Sobre Angélica y tu amigo Brad. Recuerda que soy agente y tengo acceso a la base de datos de la Policía.

―Claro, joder, pensaba que como ahora eres profesor, no tenías acceso a ninguna base de datos.

―Pues te equivocas. Siéntate, que vas a alucinar con lo que he encontrado sobre tu amigo.

―Supongo que alguna mentira, ¿no? ―pregunto intrigado.

―Efectivamente, Jeff. Tu colega nos la ha estado jugando o al menos, no nos ha contado toda la verdad.

―Venga, cuenta, no te hagas el interesante, ¿qué has averiguado?

―Angélica y él ya se conocían. Hace muchos años, fueron detenidos por robar un coche.

―¿Cómo? ¡No puede ser!

―En el expediente pone que eran novios y les dio por robar un coche a un señor de su vecindario, supongo que debido a una tontería juvenil. Después del incidente, los padres de Brad decidieron irse del pueblo.

―¿Qué crees que significa eso, Hugh?

―No lo sé, pero está claro que ya habían sido novios antes. Por eso cuando entró aquí, no tardaron en volver a estar juntos. Supongo que fue algo así como el reencuentro de un amor de juventud.

―Sí, Hugh, pero eso no explica por qué Angélica querría destrozarle la vida a Brad.

―No, pero es obvio que no nos están contando la verdad ninguno de los dos. Tenemos que descubrir lo que ocurrió en el pasado porque creo que los acontecimientos presentes son consecuencia de lo que sucedió en aquella época, ¿tú no?

―¿Y qué sugieres?

―Está claro. Tenemos que hablar con ellos para que nos cuenten la verdad. Si Brad no quiere hacerlo, dejaremos de ayudarle.

―Se han suicidado más enfermos. He acordado con él que me ocuparé de Angélica y la vamos a trasladar a mi centro.

―Eso será lo mejor. Podremos hablar con ella sin que Brad esté presente. Puede ser que ella solo quiera que la trasladen.

―Esta tarde irá la policía científica para tomar huellas en las celdas de los últimos enfermos que se han suicidado. A lo mejor, encuentran alguna prueba.

―¿Qué pensáis que van a encontrar, Jeff?

―La verdad es que no lo sé. Espero que alguna huella de algún extraño que haya estado allí.

―Pero, Jeff, eso no sería concluyente.

―En realidad, sí. En las celdas solo pueden entrar los trabajadores del centro y el propio enfermo. Si no encuentran en ninguna celda pruebas de que otro enfermo haya estado allí, podremos descartar como sospechosos a todos los internos, ¿no?

―Bueno, tampoco perdemos nada con intentarlo.

―¿Cómo podríamos encontrar más información sobre ellos? ―pregunto.

―Llama a Brad y díselo. Puede que ahora que sabemos lo que ocurrió, nos cuente algo más.

―Esta tarde está con los de la Científica, tendremos que esperar.

―Como tú veas, pero hasta que no hables con él y nos cuente la verdad, no valdrá la pena seguir con esto.

―Lo sé. Creo que él tiene claro que es Angélica porque ya la conocía y sabe que va a por él, pero me surge la duda de por qué mato a su marido.

―¿El que esté enferma no sería un motivo?

―Tienes razón, Hugh, pero me sorprende mucho que tenga tanta lucidez. Aunque Brad me ha comentado que habla sola en su celda, como si oyera voces. Está muy enferma y encima sin medicar. Ahora mismo, Angélica es una bomba de relojería. En cualquier momento, podría tener un brote y suicidarse o matar a alguien.

―¿Los enfermos mentales no suelen tener un patrón de conducta?

―Más o menos. Si pudiera hablar con ella, sabría en qué estado se encuentra ahora mismo, si en el maníaco o en el depresivo. Nos daría muchas pistas acerca de su conducta, pero nunca sería previsible al cien por cien. Ten en cuenta que si oye voces y tiene alucinaciones, puede ser peligrosa. Nunca se sabe cómo puede reaccionar cada individuo y menos qué tipo de alucinaciones tiene.

―¿Has tramitado ya el traslado?

―Sí, esta misma mañana.

―¿Cuándo llegará a tu centro?

―Los traslados se hacen por la mañana. Así que mañana mismo debería estar allí. Lo que me preocupa es esta noche.

―Tienes que llamar a Brad y contárselo.

―¿Crees que es Angélica la culpable? ―pregunto.

―No lo tengo claro, pero por lo que me cuentas sobre su enfermedad, todo apunta a ella.

―¿Y para qué iba a querer que destituyan a Brad? ¿Tendrá alguna razón oculta?

―No lo sé, Jeff. Todo esto es bastante extraño. Pero tienes razón, se supone que no tiene ningún motivo para querer acabar con su reputación. No tiene lógica.

Después de revisar la documentación sobre el pasado de Angélica y Brad, hablaré con él. Esperaré a mañana para que me dé tiempo a pensar.

En los papeles solo pone que robaron un coche y que al ser menores de edad, la Policía lo consideró una chiquillada y no hubo consecuencias para ellos. Si es necesario, me desplazaré al pueblo donde ocurrió todo, pero primero hablaré con Brad. Tengo que saber el motivo de su engaño. Si no quería que le ayudáramos, ¿para qué me llamó?

Estoy enfadado con él. ¡Me ha engañado! No tengo ningún sentimiento de amistad porque soy un psicópata, pero no me gusta que me mientan. Empiezo a pensar que me ha metido en una trampa porque lo que quiere es destruirme a mí. Tengo que averiguar si la supuesta destitución de Brad es cierta, puede que me haya engañado en eso también para deshacerse de Angélica. No tiene sentido, nada lo tiene.

Podría dejar de involucrarme en toda esta historia, pero el saber que soy superior a los demás no me deja. Tengo que demostrarme a mí mismo que cuando me oculten algo, siempre lo descubriré. No perderé el control de esta situación mientras pueda seguir matando, y eso es lo que voy a hacer. Mi problema con la vigilancia de los agentes, de momento, ha desaparecido, ya nadie me sigue ni me vigila. Todos los agentes están buscado a un asesino en serie, no se van a molestar en cerrar ningún otro caso. Seguro que ahora están reunidos sacando el perfil del asesino y buscando pistas.

Voy a cometer mi próximo asesinato bastante lejos de la zona de los últimos. Creo que tras haber descubierto los cuerpos y salir en los medios, esa zona estará plagada de policías. Mi nueva víctima está en un punto geográfico contrario, lo que significa vía libre para mí.

Me queda claro que están tomando decisiones erróneas, pero no voy a ser yo quien se lo diga. Lo tengo todo planeado a la perfección. Con mi tercer asesinato, seré oficialmente el nuevo asesino en serie. Los perfiladores no tardarán mucho en buscar a algún sospechoso para cerrar el caso, pero cuando lo hagan, volveré a matar para asegurarme de dejarlos como lo que son, unos imbéciles.

Conduzco hasta el aparcamiento donde se encuentra David, mi próxima víctima. Varios días a la semana acude a reuniones para rehabilitarse de su adicción al juego. Allí le esperaré. El trayecto desde ese centro de rehabilitación hasta su casa es bastante largo, supongo que escogió ese centro para que nadie le reconozca. Es una zona perfecta para mí, está lejos de su zona de confort y de la mía.

David es el hijo único de una familia rica que es propietaria de un banco. Él era el director, pero tuvo problemas de liquidez debido a su adicción al juego y arruinó la empresa. Para solventar su problema, decidió engañar a personas humildes que habían conseguido ahorrar a lo largo de toda su vida una pequeña cantidad para que invirtieran en fondos de inversión o en bolsa. Todo era falso. Les engañaba con términos económicos complicados para evitar la comprensión de sus palabras por parte de sus víctimas y se quedaba con el dinero de esas pobres familias. Algunas se han visto obligadas a abandonar sus casas y muchas otras, tras invertirlo todo, se han quedado en la ruina gracias a David. El caso fue emitido en televisión porque algunas familias lo denunciaron, pero como es una persona muy importante e influyente de Florida fue absuelto por falta de pruebas determinantes.

Se merece morir y de la manera más cruel que se me ocurra. Eso es lo que voy a hacer. Engañó a muchos, abusando de la confianza y la inocencia de sus clientes, consiguió salvar su banco. Sin embargo, nadie va a salvarlo de la muerte. El dinero que ahora tiene no le va a servir de mucho allá donde vaya. Va a pagar por todas las malas acciones que ha hecho en su vida, yo haré justicia en nombre de esas personas que lo han perdido todo por su culpa. Además, con mucho orgullo, mi propia forma de impartir justicia hace que me sienta superior, al menos, es más equitativa que la que no hizo nada.

Las personas a las que engañó descansarán en paz por fin.

Espero en mi coche hasta el final de la reunión. Esta noche descargaré todo mi enfado con David. Espero que la Policía no tarde mucho en descubrir su cuerpo.

Me llena de bienestar el que no tengan a ningún sospechoso del nuevo asesino en serie. Vamos a jugar durante mucho tiempo o al menos, esa es mi intención. Aparte de darle vida a un doble asesino en serie, quiero terminar mi «Capilla Sixtina». He estado esperando mucho tiempo para hacerlo y quiero acabarla mientras los agentes están entretenidos con otros casos que yo mismo pongo a sus pies. Cuando termine, no me importará ser descubierto, ya habré demostrado que mi inteligencia es muy superior a la de todos ellos y mi objetivo de hacer un mundo mejor se habrá cumplido.

Faltan cinco minutos para que acabe la reunión de David. Estoy preparado. Cuando salga, estaré al lado de la rueda de mi coche haciendo ver que espero a alguien para que me ayude a cambiarla. Lo golpearé en la cabeza con el gato hasta que caiga desmayado. Me he puesto los guantes y he comprobado que en todo el perímetro que rodea al centro no hay cámaras.

Llevo todo lo necesario para el traslado y la matanza del ludópata en el coche. Pensar en matarlo hace que me sienta bien y me devuelve el control de mi vida. Matar es mi vía de escape de la realidad. Disfruto con ello. Me siento cada vez más poderoso con cada crimen. Tengo una total inmunidad para matar (los agentes no me descubrirán nunca), puedo asesinar a quien yo quiera y sin dejar ninguna prueba. Me ha llevado años estudiar los crímenes perfectos, pero todo ese tiempo ha valido la pena.

David está saliendo. Me sitúo al lado de la rueda, interpretando el papel de un patoso al que se le ha pinchado una rueda. Se para detrás de mí.

―Perdone, ¿necesita ayuda?―pregunta David.

Miro a mí alrededor para comprobar que no hay nadie más en esta calle.

―Sí, ¿puede ayudarme? Tengo que cambiar la rueda y no sé cómo hacerlo.

―Claro, voy a mirar dónde está el pinchazo. ―Se agacha.

Le doy un golpe con la barra y se queda tumbado en el suelo. Le he dado justo en una zona del cerebro donde la muerte puede ser instantánea. Lo meto en el maletero con rapidez para que la acera no se manche mucho de sangre. Todo está envuelto en plástico para que mi coche no se ensucie. Busco un lugar para dejar después su cadáver apartado de la carretera, pero lo suficientemente a la vista para que alguien lo encuentre cuanto antes. Lo bueno que tienen estas carreteras es que son largas y solitarias. El modus operandi y mi firma no variarán. Debo hacerlo todo igual para alcanzar la categoría de asesino en serie. Con David, mi tercera víctima, se confirmará. Ahora, a los policías no les quedará otra que hacer el trabajo por el que los ciudadanos les pagan. No lo tienen nada fácil, pero quizá aprendan algo nuevo los futuros perfiladores. Nunca se sabe cuál es la mejor manera de aprender. Mi forma de hacerlo puede parecer cruel por la firma que conlleva, pero fructífera por la purga gratis que le estoy realizando a la sociedad. Un ser como David está mejor muerto que vivo. Ya no engañará a nadie más, eso seguro.

Lo traslado a una zona en la que hay una vegetación densa y solitaria para evitar que me descubran. Abro el maletero y levanto a este cabrón. Si no fuera por el plástico, habría manchado todo mi coche, sangra mucho. Lo tiro del maletero de una patada, no se merece nada mejor. Lo hago rodar dándole patadas hasta el lugar donde me dispongo a dejar mi firma de asesino en serie, mi tarjeta de visita para el pueblo. Las heridas que causan mi rúbrica, como las de mis otras víctimas, serán post mortem. Le saco los dos ojos con mi cuchillo, esta parte me encanta. La hoja del cuchillo entra a la perfección, es de buena calidad, hice una buena compra. Miro sus ojos detenidamente y constato que en el fondo, somos todos muy frágiles. Sus cuencas están vacías y ensangrentadas. Tiro los ojos y le quito la camisa para hacerle mi ya famosa E en el tórax. Esta vez, voy a escribir la letra en minúscula para reírme un poco de los perfiladores. Pensarán que es una pista cuando en realidad no es más que otra forma de reírme de ellos.

Solo me queda cortarle las extremidades y lo hago. También disfruto de esta parte, pero no tengo tiempo de recrearme con el descuartizamiento. Tengo que hacerlo rápido. Ahora que los agentes van en busca de un asesino en serie, el tiempo me apremia si quiero terminar mis otras «obras de caridad».

Coloco una de sus manos a la vista en la carretera, eso también forma parte de mi firma, o eso pienso yo. A cualquiera que pase por allí a la luz del día no se le pasará por alto una mano ensangrentada en medio de la carretera.

Como siempre, salgo de mi escondite con las luces apagadas hasta pasados unos kilómetros. Es prudente hacerlo así. Cuando pasé antes por delante, vi que en el aparcamiento del puticlub de esta zona ya había varios coches, así que enciendo las luces para no tener un accidente que delate mi presencia allí.

La calma vuelve a entrar en mí. Esa paz de la que tanto me gusta disfrutar retorna a mi mente. El control vuelve de inmediato cuando he culminado el asesinato y me alejo de la escena del crimen. De repente, tengo una subida de adrenalina y me siento eufórico. No tengo sueño, necesito hacer algo para quitarme de encima el subidón que me está dando. No dejo de sonreír como un loco. Cada vez me parezco más a mis queridos enfermos, después de todo, no somos tan diferentes. Ellos oyen voces que les llevan a cometer crímenes, yo limpio la ciudad de ratas humanas, al final, tanto ellos como yo terminamos con vidas ajenas.

Todavía me faltan cincuenta kilómetros para llegar a casa. Podría pararme en algún sitio a tomarme algo, o irme de putas. Lo pienso fríamente, no, será mejor que no me pare, y menos a estas horas. Llamaré a mi puta preferida para que venga a verme un rato. Esa idea es mejor. Lo haré cuando llegue a casa. He leído que a muchos asesinos los han identificado rastreando sus móviles. Ese no va a ser mi caso, lo llevo apagado desde que salgo de casa hasta que regreso a ella. Si pretenden coger al nuevo asesino en serie con ese método, no lo encontrarán nunca. He aprendido mucho, no cabe ninguna duda. Me estoy convirtiendo en el asesino perfecto. Si alguna vez dejo de ser psiquiatra, mi nueva profesión será la de asesino a sueldo. Se me da bastante bien matar.

Llego a casa y descarto lo de llamar a la puta, estoy cansado. Llevo dos noches sin dormir, pero cometer mis crímenes es mucho más importante. Limpio el coche con lejía por si se ha colado alguna gota de sangre y dejo el maletero abierto para no tener que notar ese olor mañana.

Subo a mi casa y me doy el baño relajante que tanto me merezco. Llevo mucho rato riéndome sin parar, no puedo contenerme y tampoco quiero hacerlo. Bajo a la cocina para prepararme una infusión mientras veo las noticias.

Es increíble, en los medios de comunicación solo hablan del nuevo asesino en serie, o sea, de mí. Se han trabajado muy poco el nombre de «Asesino E». Para ser sinceros, me decepcionan, pero pensándolo bien, no puedo pedirles más a esos pobres agentes, su capacidad intelectual es bastante limitada.

Me paso cerca de una hora viendo las noticias que me conciernen a mí. Me satisface comprobar que muchos tienen miedo de que les toque a ellos. En uno de los canales, hay un programa en el que los colaboradores son criminalistas y están dando sus opiniones acerca de la escena del crimen. Se creen que son muy listos, pero no tienen ni idea. El problema de los perfiladores es que tienen la vista nublada de estereotipos y prejuicios sobre los asesinos. Los asesinos son psicópatas o enfermos, nunca deberían ser los criminalistas los encargados de hacer patrones de conducta sobre ellos. Los perfiladores deberían ser psiquiatras especializados en la materia. De poco o nada sirven esos agentes, por mucho que estudien perfiles de asesinos. Solo saben crear perfiles que encajan en los estereotipos y cuando el asesino se sale de esas características, nunca es encontrado y pasa a engrosar el gran archivo de casos sin resolver. Otra táctica que utilizan los perfiladores es hacer que un simple sospechoso confiese bajo coacción que ha sido él. Normalmente, los porcentajes de casos resueltos y la política interna están más valorados que el trabajo de un agente honesto y la seguridad ciudadana.

19. Angélica y Brad confiesan

He dormido plácidamente, como casi todas las noches. Me levanto de un salto para desayunar y poner las noticias.

No creo que hayan encontrado el cuerpo de mi víctima de anoche todavía, pero nunca se sabe. Bajo y enciendo el televisor antes de hacerme el desayuno. Con un café y mis tostadas, me siento en el salón para no perderme ninguna noticia hasta que llegue la hora de irme.

Voy a vestirme, no han emitido nada sobre mi asesinato de ayer. Es demasiado temprano, pero pronto pasará alguien por allí y verá la mano en la carretera. Espero que ningún animal se la haya comido y me fastidie todo el plan.

Los traslados de enfermos se realizan temprano para acomodarlos en sus celdas antes de la comida. Hoy traerán a Angélica y hablaré con ella a solas. Será algo precipitado por ser el primer día, pero es primordial que lo haga para evitar que otros enfermos sigan suicidándose.

Desde la ventana de mi despacho, veo que el autobús de los traslados ha llegado y no dejo de mirar hasta que Angélica se baja del mismo. Me pongo a leer mis periódicos mientras ella se acomoda en su nueva celda.

En los periódicos, siguen dando información acerca del «Asesino E», muy desencaminada por cierto. No sé de dónde sacarán la información los periodistas, desde luego, de una buena fuente seguro que no. Por lo horrorosa que es la escena del crimen, han elaborado un perfil de psicópata sádico y añaden que es posible que pertenezca a alguna secta satánica. Cuando los perfiladores no encuentran a ningún posible sospechoso que les convenga, suelen afirmar que el asesino pertenece a una secta o que ha sido un ajuste de cuentas. ¡Son muy originales! Se nota que se estrujaban el cerebro pensando. No son capaces de dar un perfil excepcional. De hecho, tiene su lógica. Se guían por estadísticas y estas no son infalibles, como ya se ha demostrado. Hay psicópatas de todo tipo, pero solo encuentran a los que están dentro de los perfiles estereotipados. Por eso, entran en un círculo vicioso con los perfiles de psicópatas y los casos en los que el asesino no cumple con el patrón acaban siendo archivados.

Ha llegado el momento de hablar con Angélica, pero prefiero llamar primero a Brad para saber si encontraron ayer alguna huella extraña en las celdas.

―Hola, Brad, ¿qué tal ayer, encontraron algo?

―Hola, Jeff, se llevaron varias muestras para analizarlas. Supongo que hasta esta tarde o mañana no sabremos nada. ¿Ha llegado Angélica? ―pregunta impaciente.

―Sí, la he visto por la ventana. Ahora hablaré con ella, pero primero quería hacerlo contigo.

―Dime, Jeff ¿qué pasa?

―¿Ha muerto alguien esta noche?

―Sí, se ha suicidado otro interno. Luego te pasaré el expediente por si le queréis echar un vistazo Hugh y tú.

―Perfecto. Te quería preguntar también por qué nos has engañado ―digo sin vacilar.

Necesito saber el motivo por el que Brad me ha mentido. Sé lo más importante, pero será cuestión de tiempo descubrir todo lo demás si no se sincera conmigo. Si Brad me adelanta el trabajo, será todo más fácil. Tiene que hacerlo si quiere que sigamos ayudándole.

―¿Cómo? ―responde fingiendo sorpresa.

―Venga, Brad, tengo muchas cosas que hacer, no me hagas perder el tiempo. Solo te queda esta oportunidad si quieres que te sigamos ayudando. Piensa bien tu respuesta ―le advierto.

Brad pensaba que nunca descubriríamos su pasado y por eso lo mantuvo en secreto. Cuando me llamó la primera vez, no contaba con que yo buscaría la ayuda de un agente que tiene acceso a la base de datos de expedientes antiguos.

―Bueno, Jeff, si te lo hubiera dicho, no habrías querido ayudarme. Por lo que me dices, supongo que ya sabéis que fuimos novios y que robamos un coche siendo adolescentes, ¿verdad?

―Eso es, continúa.

―Éramos jóvenes, estuvimos juntos varios meses hasta que robamos el coche. Mi familia se mudó de ciudad para separarme de Angélica. Para mis padres, ella era una mala influencia, y tenían razón. Me ha destruido la vida.

―¿Y ya está, no tienes nada más que contarme? ―pregunto con seriedad.

―No. ―Hace una pausa―. Cuando la vi, volví a enamorarme de ella como el primer día. Me creí todo lo que me contaba sobre su marido. No quise creer que estaba enferma. Al oír el testimonio del psiquiatra en el juicio, entendí que mi relación con ella había nublado mi juicio como profesional. Por eso la dejé y eso provocó que me odiara y empezaran los suicidios.

―Brad, necesito que me cuentes toda la verdad.

―¡Te la estoy diciendo, joder! No sé por qué no me crees. ¿Acaso piensas que eres más listo que yo? ¡Ahora sí te crees superior a mí, ¿verdad?! No te preocupes, después de mi cagada, te convertirás en el psiquiatra ejemplar ―grita Brad mientras oigo que está tirando objetos al suelo.

―¿Perdona?

―Eres el más guapo y el más listo, el más reputado de todos los psiquiatras. ¡Te van a dar un puto pin, pedazo de subnormal! Te advierto que Angélica es solo mía. ¡¡Ni se te ocurra tocarla!!

―¿Qué te pasa, Brad, por qué dices eso? ―pregunto extrañado de verdad.

Esa actitud no es normal en él. Brad siempre ha sido una persona tranquila y educada, nunca le he visto faltar al respeto a nadie, y menos a mí. Le estoy ayudando a solucionar su problema, no entiendo por qué me habla así.

―¿El qué?―pregunta Brad.

―¿Por qué te pones así conmigo? Solo intento ayudarte ―prosigo.

―Lo sé, por eso te he contado lo que pasó cuando Angélica y yo éramos jóvenes.

Lo mejor será que pase por alto su atípica reacción. Ese comportamiento no concuerda con su personalidad.

―Bueno, Brad, hablamos luego, ¿de acuerdo? Ahora voy a hablar con Angélica.

―¿Con esa puta?

―Sí, ya te contaré.

¿Cómo puede ser que no me haya dado cuenta antes? Brad está raro, le ha cambiado la personalidad, algo le pasa.

Me levanto del sillón de inmediato y me acerco a la mesa de Ronda.

―Ronda, necesito tu ayuda ―suplico.

―¿Qué te pasa, Jeff, por qué estás tan alterado? ―me pregunta asustada.

―Necesito que llames a la secretaria de Brad.

―Pero ¿qué ha pasado, Jeff? ¿Ha ocurrido algo malo? ―insiste.

―¿Te acuerdas de lo que te conté de Brad?

―Sí, claro

―¿Creo que hemos pasado algo por alto?

―¿Algo como qué?

―Ronda, es urgente, luego te lo explico todo. Necesito que hables con la secretaria de Brad ahora mismo y que le preguntes si ha notado comportamientos extraños en él desde que llegó Angélica. Pídele también las imágenes de las cámaras desde que ingresó. Pero no solo las de su celda, necesito todas las imágenes del centro.

―Jeff, no creo que nos quiera dar las imágenes.

―Se están suicidando internos todos los días y la Policía no va a perder el tiempo en un centro penitenciario porque cada enfermo cuesta dinero, piensan que si se mueren, será mejor para las arcas públicas. Seguro que te las hará llegar, no te preocupes.

―Le diré que solo nos faltan las imágenes para descubrir quién es el culpable ―declara Ronda con una sonrisa.

―Exacto.

―Pero, tú ya sabes quién es ¿verdad? ―Asiento con la cabeza.

―Espero no equivocarme, cuando tengamos las cámaras, podremos estar seguros.

―Ahora mismo la llamo.

―Voy a mi despacho. Dile al vigilante que me traiga a Angélica y cuando termines de hablar con la secretaria de Brad, cuéntame enseguida lo que te ha dicho.

―De acuerdo, eso haré.

La cabeza no deja de darme vueltas. Me estoy poniendo demasiado nervioso. Si mis sospechas son ciertas, habré hecho bien en traer a Angélica al centro.

Recorro todo el pasillo hasta la máquina de bebidas. Necesito una infusión para relajarme. Es urgente que hable con Angélica. Si termino descubriendo lo que hay detrás de todo esto, evitaré más suicidios.

Consulto en algunos libros que tengo en las estanterías de mi despacho un detalle sobre la bipolaridad que me preocupa. Tengo un presentimiento y necesito confirmarlo o descartarlo. Al fin, llega Angélica.

―Siéntate, por favor

―Gracias.

―¿Sabes por qué estás aquí? ―le pregunto.

―Sí, porque estoy enferma y Brad quiere matarme ―responde Angélica sin dejar de tocarse el pelo.

―¿Por qué piensas que Brad quiere matarte?

―Está muy claro, ¿no cree? Se han suicidado muchas personas y piensa que ha sido por mi culpa, pero yo no he hecho nada.

―Ya lo sé, Angélica, pero ¿por qué crees que se han suicidado todas esas personas?

―Eso se lo tendrá que preguntar a Brad, el psiquiatra es él. Algo debe haberles dicho para volverlos más locos de lo que ya estaban. ―Sonríe.

―Tienes que medicarte, lo sabes, ¿verdad?

―Sí, lo sé, justo quería decirle que cada día voy a peor. Soy consciente de que veo personas y oigo cosas que no existen. Nunca me había pasado. No sé cómo explicarlo. ―Empieza a llorar.

―Lo importante es que te das cuenta. ¿No recuerdas nada de la muerte de tu marido?

―Yo no lo he matado, me enamoré de él poco después del episodio del robo del coche con Brad y no he dejado nunca de amarlo.

―¿Cómo, puedes aclararme eso?

―Pensaba que ya lo sabía, como es su amigo, supuse que se lo había contado...

―Él no me ha contado nada. Sería tan amable de hablarme de su relación con Brad, desde el principio, por favor.

―Bueno, Brad y yo somos del mismo pueblo. Estuvimos juntos hasta el día en que robamos el coche. Brad nunca había hecho nada parecido. Me pidió que lo hiciéramos los dos juntos para que viera que él también sabía ser malo. No entendí por qué me dijo eso, creo que sabía que el que después fue mi marido, que por entonces era el chico malo del instituto, estaba enamorado de mí.

―¿Crees que quiso compararse con él?

―Sí, como si yo fuera a ser el trofeo del más malo. No sé cómo explicárselo.

―Lo entiendo, Angélica, prosiga.

―Ese día robamos el coche, yo tenía miedo y enseguida nos pillaron. Nos detuvieron y llamaron a nuestros padres. Yo sabía que habíamos hecho mal y rompí con él. La familia de Brad se trasladó de ciudad y yo empecé una relación con mi marido.

―¿Brad y su marido eran amigos?

―No, pero se conocían. Unas semanas antes de que lo mataran, mi marido y Brad se encontraron y le contó que era psiquiatra y lo que hacía en el centro.

―¿Cree que si Brad hubiera ido a su casa, su marido le habría abierto la puerta e invitado a tomar algo?

―Por supuesto que sí, él siempre fue muy educado con todo el mundo.

―Está bien, Angélica. Vamos a empezar con las pruebas y con la medicación para que esas psicosis desparezcan.

―Lo que usted diga, doctor.

―Iremos poco a poco para evaluar con exactitud la dosis que necesitas.

―Me parece bien.

―Necesito que me diga desde cuándo cree que está enferma.

―Sí le digo la verdad, creo que desde hace años. Antes no sabía que esto era una enfermedad. Después de leer los libros que Brad me prestó sobre la bipolaridad, cuando llegué al centro, entendí que llevaba enferma muchos años. Al principio, eran solo pequeñas manías y depresiones no muy severas, pensaba que todo el mundo las tenía y por eso no le di mucha importancia, pero en cuestión de pocos meses, aumentaron, y mucho. Ahora mismo estoy muy depresiva, no tengo ganas de nada. Tengo alucinaciones, veo a mi marido todas las noches, no sé... ―Vuelve a llorar.

―Tranquila, eso no volverá a ocurrirte con la medicación. Solo debo encontrar la dosis justa que te ayudará a restablecer tu equilibrio emocional. Esto no es una ciencia exacta, por eso tendremos que ir haciendo análisis y reuniones para evaluar tu evolución y si es necesario, cambiar la medicación.

―De acuerdo, como usted quiera.

―Te haremos una evaluación psicológica para ver en qué estado te encuentras. En el juicio de tu marido, el psiquiatra afirmó que eres una persona con una capacidad intelectual muy elevada, ¿crees que eso es cierto?

―Nunca me he considerado una superdotada ―dice levantando los hombros.

―Voy a echar un vistazo al informe del juicio, después lo comentaré contigo. Me gustaría conocer tu opinión.

―Lo que pienso es que todo fue amañado por Brad para que me declararan culpable del asesinato de mi marido.

―¿Cómo crees que pudo hacer algo así, cómo ha podido manipular las pruebas?

―Ese es uno de mis problemas, que no lo sé. El otro es que como soy una enferma mental, nadie cree mi versión. Obviamente, todo el mundo cree antes a un reputado psiquiatra que a una loca. Voy a morir interna en este centro de criminales cuando mi único error ha sido conocer a Brad.

―Pero cuando le viste, reanudaste la relación que habías mantenido con él. Eso no tiene sentido y anula tu versión.

―Cuando me reuní con él por primera vez en su despacho, me dijo que me sacaría del centro, que él me creía, pero después del juicio, empezó a insultarme y a despreciarme. Creo que se está vengando de mí porque lo dejé en el pasado.

―Vamos a poder comprobar su versión con las imágenes de las cámaras de su centro.

―Brad es muy listo, no le subestime. Cuando hay gente delante, se comporta como una persona introvertida y amable, pero él no es así, es arisco, maleducado y déspota.

―¿Eso te parece?―pregunto intrigado por la respuesta de Angélica.

―Por supuesto, siempre ha sido así. En el colegio, era como usted lo ve, tranquilo y amable, pero después de todas las palizas que le dieron, comenzó a comportarse conmigo de la forma que le he descrito.

―¿Podrías explicármelo mejor? ―La cabeza me da vueltas.

―Bueno, cuando empezamos a salir juntos, mi marido y sus amigos le daban palizas diarias. Él nunca se defendió, como si no le importaran los golpes, pero a mí me decía que todo era culpa mía, que yo era la culpable de que esos chicos le pegaran. Yo le pedía que se defendiera, pero nunca lo hizo. Por eso me sorprendí tanto cuando me propuso robar el coche. No sé cómo explicárselo, parecía otra persona, ¿me entiende?

―Creo que sí

―Pensará usted que solo soy una enferma mental y que no sé lo que digo ―dice mientras se seca las lágrimas.

―Tranquila, Angélica, pronto terminaremos con todo esto.

―Ojalá sea verdad. Siento que estoy viviendo una pesadilla y que no puedo despertarme de ella.

―Intenta estar tranquila. Vamos a hacerte las pruebas para empezar con la medicación.

―Espero que esas pastillas me den algo de paz mental.

―Claro que sí. Vamos a hacer todo lo posible para que te encuentres bien. Me has dicho que has leído algo sobre tu enfermedad, ¿verdad?

―Algo, tampoco mucho.

―Te lo pregunto porque no quiero darte falsas esperanzas. Tu enfermedad durará toda la vida, Angélica, nunca vas a curarte, ¿lo entiendes?

―Pero pensé...

―Angélica, vamos a tratarte, pero tendrás que tomar las pastillas toda la vida. Es importante que lo entiendas. Sí dejas de tomarlas, aparecerá de nuevo la psicosis. No puedes dejar de tomarlas nunca, ¿entendido?

―Entendido.

La reunión con Angélica me ha ayudado más de lo que yo podría ayudarla a ella. Después de conocer también su versión de los hechos, todo cambia. Las imágenes de las cámaras y las pruebas aportadas en el juicio demostrarán si me ha dicho toda la verdad.

Tengo que llamar a Hugh para contarle todo lo ocurrido y ya es hora de averiguar qué pasa en el centro de Brad.

20. La verdad de Brad

Esta situación está empezando a cobrar sentido, al menos para mí. Tengo que confirmar mis sospechas antes de hablar con nadie. Necesito ver las imágenes de vigilancia y estudiar el expediente del juicio de Angélica. Creo que las claves de todo están ahí, solo hay que encontrarlas.

Ya le he realizado las pruebas a Angélica, solo me falta el resultado de los análisis de sangre para comprobar que todo está correcto y empezar con el tratamiento.

Ronda me llama por teléfono.

―Dime, Ronda, ¿qué te ha dicho?

―Que me mandará las imágenes de las cámaras en cuanto las reciba.

―¿Y de Brad?

―¡No te lo vas a creer!

―Cuéntame, estoy seguro que sí voy a creérmelo todo. ―Suspiro.

―Dice que Brad, desde que Angélica llegó al centro, está mostrando un comportamiento extraño…

―Como si fuera otra persona ―interrumpo a Ronda.

―Sí, eso es. Me ha dicho que la llames. Está convencida de que algo raro le pasa.

―¿Qué más te ha dicho, te ha contado algo en concreto?

―Dice que Brad se comporta como si le cambiara la personalidad cuando hablan de Angélica, pero no siempre, solo algunas veces. Se pone a insultarla y a murmurar que ha hecho lo que tenía que hacer.

―¿Te ha dicho algo sobre los suicidios?

―Sí, que Brad no deja de decir que todo es culpa de Angélica, que esa mujer le ha destrozado la vida. Jeff, creo que es mejor que hables tú con ella, me ha dicho que Brad le llama Satanás a Angélica.

―Joder, Ronda, supongo que ya sabes que yo no quería tener razón. ―Respiro hondo.

―¿Qué pasa?

―Necesito ver las imágenes lo antes posible, ¿le has dicho que no le diga nada de todo esto a Brad?

―Sí, claro que se lo he dicho.

―Perfecto, ahora solo tenemos que esperar. Ronda, en cuanto recibas las imágenes, llámame de inmediato.

―Eso haré, no te preocupes.

Las muertes en el centro de Brad no habían sido ninguna casualidad, todas tenían que ver con Angélica. Tengo que conseguir el expediente del juicio para estudiar las pruebas que presentaron. Si es verdad lo que Angélica me ha dicho, tengo que encontrar el error por el que la inculparon. Por lo menos, ahora está a salvo en mi centro. Aquí nadie le hará nada malo, ni tampoco se lo hará a sí misma porque ya está medicada.

Voy a casa de Hugh nada más salir del trabajo. Para resolver lo que está pasando, tengo que conseguir el expediente del juzgado y para eso necesito la ayuda de Hugh. Podría llamarlo, pero me apetece hablar con él en persona. También necesito que me dé el aire para aclarar mis ideas.

No dejo de pensar en mis propios asesinatos. De camino a casa de Hugh, escucho las noticias de la radio del coche. Seguro que no han descubierto nada, pero no quiero perderme ningún avance. Las tonterías que dicen serán dignas de oír, así podré reírme un rato por el camino y despejar mi mente.

Según los perfiladores, algunas características de los asesinatos les hacen pensar que el asesino es un carnicero o alguien que trabaja en un matadero. La letra E escrita a cuchillo en el tórax de las víctimas no les ha llevado a ninguna conclusión de momento y el hecho de que la haya escrito en minúscula en el último asesinato va a hacerlos pensar, seguro que es un indicativo fundamental para ellos.

En efecto, mis sospechas son más que acertadas. No se acercan a mi perfil para nada. En lo único que aciertan es en que el asesino es un hombre de raza blanca de entre veinte y cincuenta años. Esas características siempre las dan, así que no han pensado mucho. Estoy tranquilo y el asesinato de la noche pasada aún me llena de paz. Para un psicópata, los momentos posteriores a los crímenes son sagrados, es cuando tu lado oscuro descansa y te deja sacar la parte buena de tu persona. Es difícil de explicar, pero seguro que los psicópatas entienden mis palabras.

He demostrado mi inteligencia no solo en los asesinatos, también en el caso de Brad. Está claro que soy muy superior a los demás. Me gusta considerarme más listo porque lo soy en realidad. No hay nada de malo en ser superior a los demás seres humanos y reconocerlo.

Estaré jugando con la policía todo el tiempo que yo quiera. He estudiado mucho para conseguir cometer el asesinato perfecto, así que no van a encontrar ninguna prueba que les llevé a mí y mientras, me reiré de ellos. Les voy a llevar a pistas erróneas para desquiciarlos todavía más. Sí, ese será mi próximo cometido.

Mi principal preocupación es cómo seguir con mis asesinatos teniendo a los agentes buscando a un asesino en serie. Me tranquiliza pensar que solo buscarán por tres zonas, tienen que acotar el rastreo de pistas a esos lugares, lo que dejará vía libre en el resto.

Llego a casa de Hugh visiblemente contento. Mi vecino lo va a notar enseguida, no me importa, pensará que es porque he conseguido ayudar a Brad. Está equivocado, no le deseo ningún mal a Brad, pero su bienestar me da exactamente igual. Acepté ayudarle para demostrar mi inteligencia, y lo he conseguido.

Carezco de empatía, sentimientos y amor, pero eso no quiere decir que quiera estar solo en la vida. Me gusta la vida normal con gente alrededor. No los necesito, pero hacen que no pierda la realidad. Mientras actúo en mi vida diaria con personas aceptadas socialmente, evito engancharme a mi lado oscuro. Tengo que olvidarme de él de vez en cuando para poder recuperar el control, para que predomine el equilibrio dentro de mi cabeza. Soy un psicópata integrado y me gusta serlo.

Entro en casa de Hugh lo más deprisa que puedo, hace demasiada calor en la calle.

―Imaginaba que vendrías y he comprado unas cervezas de camino a casa.

―Perfecto, Hugh.

―¿Qué te pasa, Jeff, por qué estás tan contento?

―Creo que he resuelto lo que estaba ocurriendo en el centro de Brad.

―Ah, ¿sí? ¿Has hablado con Angélica?

―Sí, y ha confirmado mis sospechas. Solo me falta estudiar el expediente del juicio. Si encontramos lo que espero, estará todo solucionado. Bueno, más o menos.

―¿Y cómo vamos a conseguir el expediente de un juicio? ―pregunta Hugh.

―Bueno, esperaba que eso lo pudieras hacer tú ―contesto antes de darle un trago a mi cerveza.

―Lo puedo intentar, pero no sé si podré conseguirlo. No es un asunto oficial, va a ser difícil.

―Creo que no vas a tener problemas en conseguirlo ―digo sonriente.

―Ya te contaré mañana.

―Por cierto, ¿sabes algo más sobre el asesino en serie? ―pregunto simulando discreción.

―Poco, lo están llevando en secreto. Creo que no tienen nada.

―Es lo más seguro. Y tú, ¿qué opinas?

―Bueno, yo creo que es el inicio de un asesino en serie. Hasta ahora no había matado o al menos, no de esta forma.

―¿Por qué piensas eso?―pregunto extrañado.

―Bueno, parece que ha estado ensayando con el primer asesinato, ya que tiene detalles diferentes. La firma ha cambiado. Al primero le sacó los ojos y escribió la letra E en su tórax, pero no le mutiló las extremidades. Es como si hubiera tomado esa decisión después. ¿Me entiendes?

―Puede ser, ¿y qué más?

―Ha sido premeditado. Escogió las víctimas, las ha seguido y ha esperado el momento. Es un psicópata integrado y organizado, eso seguro.

―¿Eso lo sabes solo viendo las escenas?

―Sí. ―Sonríe―. ¿Te sorprende?

―La verdad es que un poco sí ―digo mientras bebo mi cerveza sentado en el sofá de Hugh.

―Está claro que lo tiene todo pensado. La metodología de los asesinatos así lo demuestra. Es organizado porque se ha tomado su tiempo para observar los movimientos de las víctimas y en la escena del crimen lo tiene todo previsto. Lleva sus herramientas para llevar a cabo el crimen, eso demuestra que lo tiene todo pensado. Incluso, me atrevería a decir que habló antes con ellos para que confiaran en él antes de matarlos.

―¿No tienen ninguna pista?

―No, ¿te parece raro?

―Sí, bastante.

―No es tan raro, Jeff, los psicópatas organizados no dejan nada al azar. Cuando cometen el crimen es porque ya se han preparado a conciencia para hacerlo, han estudiado todos los detalles para no cometer ningún fallo.

―Entonces, muchos se os escaparán.

―A mí no. ―Se pone a reír mientras se va a por otra cerveza.

―Bueno, alguno se te habrá escapado. No creo que sea tan fácil atraparlos.

―Ten en cuenta que ahora hay muchos adelantos científicos para descubrir huellas. No es como antes.

―Sí, claro, por supuesto.

―Piensa que cuando salen en los medios, los psicópatas se ponen nerviosos y piensan que no tardarán en detenerlos. Muchos pierden el control y empiezan a matar de manera más descuidada.

―Pero ¿no has dicho que es un psicópata organizado? ―pregunto extrañado.

―Ahora sí, pero cuando la Policía consiga una buena pista y se acerque a él, perderá el control. Seguro que ahora está muy integrado y piensa que no le van a descubrir nunca, pero cuando nos acerquemos a él, le entrará ansiedad y eso le llevará a matar de manera más continuada y a cometer errores.

―No te entiendo, Hugh.

―Es muy fácil. Los psicópatas matan porque piensan que su vida será mejor gracias a los crímenes que cometen, pero al comprobar que su vida sigue siendo igual de insatisfactoria que antes de los asesinatos, creen que tienen que matar a más personas para llegar a la satisfacción plena y entonces pierden el control y dejan de ser tan cuidadosos. Eso les ha pasado a todos los asesinos en serie.

―Quieres decir que dejará pistas cuando empiece a matar de manera más seguida y que por eso acabarán encontrándolo, ¿no?

―Sí, más o menos.

―Pero eso no explica el motivo que le lleva a matar.

―Bueno, el motivo puede ser el tener el poder de controlar a las víctimas.

―¿Qué quieres decir con eso? ―Me interesa mucho saber qué piensa Hugh sobre mi motivo.

―A este asesino le gusta tener el poder o el control sobre la situación. No mata por dinero, ni por amor, ni siquiera por sadismo o por un motivo sexual...

―¿Cómo sabes eso?

―Fijándome en cómo ha matado, no hay saña ni abusos sexuales en ningún cuerpo. Yo no estoy en el equipo de los perfiladores, ya lo sabes, pero tengo una corazonada. ―Se queda callado.

―¡No me dejes así! ¿Cuál es tu corazonada?

―No debería decírtela, es una teoría muy arriesgada porque no he visto nada. ―Hugh clava su vista en un punto fijo a la vez que se rasca la barbilla.

―Bueno, tampoco es nada oficial, Hugh, estamos hablando como amigos ―le digo con mi encanto personal.

―¡Tienes razón, qué diablos! ¡Ahí va! Creo que estos asesinatos son la tapadera de otros más graves.

―¿Cómo? ―Mi corazón empieza a latir más rápido que nunca.

―Lo que has oído. No parecen asesinatos con una motivación muy real, es como si le diera igual. Le gusta matarlos, pero esas víctimas no significan nada para él. No está involucrado psicológicamente con ellas. He podido ver alguna escena, son demasiado simples para un psicópata organizado como es este, si los disfrutara psicológicamente, no serían tan prácticos, por así decirlo.

―¿Como si llegara, los matara y se fuera sin más, es decir, de forma rutinaria? ―pregunto con curiosidad.

―Sí, eso es, pero no me hagas mucho caso. Vamos a cambiar de tema, anda.

―Bueno, yo me voy a casa, Hugh, estoy cansado. Hablamos mañana cuando tengas el expediente del juzgado, ¿te parece bien?

―¿Ya te vas, tan pronto? Quédate un rato más, ¿no?

―Mejor mañana, bro, estoy cansado con todo el tema de Brad.

―Bien, como tú quieras. Hablamos mañana entonces.

21. Misterio resuelto

Salgo de casa de Hugh lleno de ira. Espero por su propio bien que ni la Policía ni los perfiladores le pidan ayuda. No quiero matarlo, pero si supone un problema para mí, lo haré.

No albergo ningún sentimiento por él, ni por nadie. No siento empatía por ningún ser vivo. Mis relaciones sociales están basadas en mi propio interés. A la vista de la gente, Hugh y yo somos amigos, pero la verdad es que él solo me interesa por su trabajo y por los privilegios que este conlleva.

Si en algún momento lo buscan los perfiladores para que les ayude, tendré que acabar con él. Me será muy fácil hacerlo porque tengo su confianza desde hace mucho tiempo.

En todo su razonamiento no ha fallado en nada. Es bueno haciendo perfiles de psicópatas, de eso no cabe duda, aunque tiene el problema de que le cuesta identificarlos. Llevo tiempo siendo su «amigo» y en ningún momento, incluso con la muerte de Ellen, que sucedió a escasos dos metros de nuestra posición, ha sospechado de mí. Lo mejor de no tener empatía es que tu juicio no se ve nublado por nada ni por nadie, bueno, excepto por las ganas de matar.

Voy a tener muy presente todo lo que me ha comentado Hugh. No cometeré más asesinatos hasta que haya transcurrido un tiempo prudencial. Tengo muchas ganas de seguir y terminar con mi «Capilla Sixtina», pero no voy a echarlo todo a perder por esas acuciantes ganas de matar. Debo ser paciente. Me he estado preparando muchos años para que todo salga bien. Es cierto, me gusta matar y la motivación no es otra que las ansias de poder, de sentirme superior al resto, pero se equivoca en un detalle, no quiero ser superior a cualquier otra persona, ya lo soy. Quiero demostrar mi inteligencia a la Policía y lo voy a conseguir, es cuestión de tiempo.

Dejaré pasar unos meses para continuar con mi «Capilla Sixtina».

Llego a casa y me voy a la cocina, necesito tomarme algo y pensar. Hugh me ha dicho algo que no dejo de recordar, que mi vida no me satisface y quiero cambiarla, por eso mato. No es cierto, mi vida me gusta. No tengo ninguna intención de cambiar mi vida, me encanta. Tengo poder y prestigio en la sociedad, más del que necesito.

Mato porque me gusta matar. Me siento superior a los demás. Puedo matar sin consecuencias debido a mi gran inteligencia. En efecto, como cualquier psicópata, ya ves que soy egocéntrico y narcisista, es normal.

Cuando tenga el expediente del juicio de Angélica, veré si debo matar a Hugh o no. No quiero hacerlo porque como contacto en el FBI y la Policía no tiene precio, pero si me incomoda mucho, lo haré. Si tengo que decidir entre él y yo, por supuesto, siempre lo haré por mí.

Doy el día por concluido, me voy a la cama a intentar dormir, es posible que no lo consiga.

Llevo treinta minutos en la cama y no consigo conciliar el sueño. Voy a leer algún libro de psicopatía para controlar mis ganas de matar. Puede ser que conocer el final de algunos asesinos en serie y cómo han sido descubiertos me dé ideas para que yo pueda evitarlo.

Mi casa no tiene personalidad, la he amueblado con lo justo y necesario, sin pararme en los detalles. Enciendo la lámpara de la mesita de noche para empezar con mi lectura. Espero que me sirva para mejorar como psicópata y para conciliar el sueño al mismo tiempo. Si no consigo dormir, por lo menos, me habré vuelto más inteligente, aunque sea complicado ser más listo de lo que ya soy.

Me despierto con unas inmensas ganas de ver las noticias sobre mi último asesinato, el de David. Es temprano, pero me siento en el sofá y enciendo el televisor con rapidez. Estoy ansioso por oír lo que dicen en televisión sobre mi crimen. Ya soy oficialmente un asesino en serie. Hasta que no encuentran tres cadáveres como mínimo, no se adquiere esa categoría, ahora ya la tengo.

Después de un rato pegado a la pantalla del televisor, aparece, al fin, mi querido David. Ahí está, descuartizado y con la letra e. Esta vez, sí que les he dado que pensar. Me gustaría saber qué opina Hugh de mi cambio de letra a minúscula. A ver qué le parece y si es tan listo como él se piensa.

Estoy pletórico, gozando de una felicidad plena. Se ha confirmado que no pueden conmigo. Los agentes saben que se trata de un asesino organizado e inteligente, por eso no encuentran pistas. Para desgracia de las víctimas, no tienen nada, solo les queda esperar que se produzca otro crimen para encontrar algún despiste y poder darme caza. No van a encontrar nada, he decidido, tal y como me aconsejó Hugh sin saberlo, no continuar con mis crímenes.

Tengo ganas de matar y sí, cada vez son mayores, pero debo contenerme. Aprenderé en este lapsus de tiempo a tenerlo todo bajo control. Tengo que hacer una pausa si no quiero terminar en el corredor de la muerte. Pienso fríamente en todo lo que he realizado en mi vida y creo que lo más inteligente es ir despacio y pensar las cosas con calma. Si me precipito, podría dejar alguna pista y eso sería un gran error, el error de mi vida.

Salen muchas noticias sobre asesinos en serie, explican cómo han cometido sus crímenes y, por supuesto, destacan la heroica labor de la Policía, sobre esto no puedo estar de acuerdo, en la mayoría de las ocasiones, ha sido el propio asesino el que se ha entregado o ha aparecido alguien que lo ha delatado, así que de heroica tiene poca. Ahora bien, suerte sí tienen bastante.

Es cierto que las ganas de matar son muy adictivas, cuando empiezas a hacerlo, ya no puedes parar. Solo puedes pensar en cuándo será el próximo asesinato. No pienso volverme un psicópata desorganizado y dejar pistas a los agentes, así que empezaré mi terapia de desintoxicación. No será una tarea fácil, pero por la cuenta que me trae, tengo que conseguirlo. Soy más listo que ellos, está claro, pero un fallo lo puede tener cualquiera. Ellos están al acecho de un despiste por mi parte, pero no estoy dispuesto a darles ese placer. Aunque me cueste, tengo que conseguir apaciguarme. Dejar de matar durante un tiempo. Tengo claro que si sigo matando ahora, más posibilidades habrá de que cometa un fallo. Con tanta presión mediática y con las ganas de matar incontroladas podría provocar un desenlace fatal para mí: la pena de muerte.

Creo que lo mejor será que me centre en el problema de Brad para no pensar en mis ganas de matar y no hacer alguna estupidez. El ejercicio siempre me ha ayudado mucho, así que iré toda esta semana al gimnasio.

No dejan de mostrar casos de asesinos en serie detenidos y condenados a la pena de muerte. Estoy empezando a ponerme muy nervioso, tengo que controlarme. Debo dejar de ver ese tipo de noticias. No me están ayudando, sino todo lo contrario. Estoy enganchado a matar y los momentos de descontrol que me provoca mi lado oscuro me conducen a cometer asesinatos.

Me subo al coche y llamo a Hugh. Espero que me dé la buena noticia de que ya tiene en sus manos el expediente judicial de Angélica. Necesito distraerme.

―Hola, Hugh, ¿qué tal, sabes algo del expediente?

―Hola, Jeff, acabo de mandártelo por mail. Míralo tranquilo y luego me cuentas.

―¡Eres una máquina! Te llamaré en cuanto lo lea. Espero que también pueda ver las imágenes hoy mismo.

―¡Ojalá! Así terminaremos con esto de una vez.

Todo empieza a encajar. Después de leer el expediente y ver las imágenes, hablaré con Brad y con Angélica. La vida de todos nosotros está cambiando. La de Brad va a ser muy distinta. Tengo que tenerlo todo muy claro y contar con pruebas irrefutables para que se confirme mi teoría. En mi interior, sé que es cierto lo que sospecho, pero me gustaría estar equivocado. Brad perdió la cabeza por Angélica y no me extraña nada, es preciosa. Nunca he visto una mujer tan hermosa como ella.

Veo a Ronda con un aspecto bastante desmejorado. Me está esperando y por su cara desencajada, me imagino que lo que quiere comunicarme no son buenas noticias. Mi perspectiva sobre la vida ha cambiado. Mientras esté vivo y en libertad, seré feliz. Mi vida es perfecta, aunque Hugh piense que no. La sociedad ya conoce mis asesinatos. Ahora saben que existe un ser superior en la calle que es capaz de matar a quien él quiera sin ninguna consecuencia.

―Hola, Ronda, ¿qué te pasa? Tienes mala cara.

―Lo sé, han llegado las imágenes ―me contesta mirando el suelo.

―¿Las has visto?

―Sí, por curiosidad. Ahora entiendo tus sospechas.

―¿Cuáles? ―pregunto a Ronda esperando que su respuesta coincida con lo que yo pensaba.

―Brad es el culpable, ¿verdad?

―Sí, eso parece, ¿qué has visto para llegar a esa conclusión?

―Cuando veas las imágenes, lo sabrás.

―¿Las has visto todas, Ronda?

―No me ha hecho falta hacerlo para descubrir lo que ha hecho. ―Se pone a llorar desconsolada.

―¿Qué pasa, Ronda?

―Tienes que parar todo esto, Jeff.

―Eso es lo que pretendo, pero primero necesito tener todas las pruebas, ¿lo entiendes?

―Claro, he dejado de ver las imágenes porque no podía creer lo que veía. La secretaría de Brad tenía razón, él se muestra como si fuera otra persona. Se puede apreciar perfectamente cómo manipula a los enfermos para que se suiciden y, encima, se queda mirando cómo lo hacen, riéndose de ellos como si fuera un enfermo mental... ―explica Ronda sin dejar de llorar.

―Es que es un enfermo mental, Ronda. Necesito ver esas imágenes. Llama rápido al vigilante para que me traiga a Angélica. Hoy debería estar mejor después de la medicación que está tomando desde ayer.

―¿Qué tiene que ver ella en todo esto?―pregunta Ronda extrañada.

― Es la pieza clave, Ronda. El motivo disociativo es ella. Ellos fueron novios, y cuando el marido le daba palizas cuando eran jóvenes, Brad decidió disociar su personalidad para soportar los golpes. Era su mecanismo de defensa ante situaciones estresantes. Cuando está con ella es la personalidad cruel, la que él piensa que le gusta a Angélica. Debido a esta personalidad secundaria cometieron el robo del coche. No volvió a aparecer porque no volvió a verla al mudarse su familia.

―Eso explica las muertes de los internos, pero ¿y el marido?

―Brad estaba mentalmente sano, su otra personalidad no volvió a aparecer nunca más, pero un día, se encontró al marido de Angélica y sin querer, ella volvió a su vida. Brad debió de ir a su casa después de aquel encuentro causal y lo envenenó. Él sabe que las mujeres son propensas a matar a sus víctimas con veneno y así lo hizo para que la declararan culpable a ella. Quería vengarse de Angélica.

―¿Estás seguro, Jeff?

―Necesito ver el expediente del juicio, creo que está manipulado para que ella parezca la culpable. Además, al ser bipolar y sin medicar, no tiene lucidez y muchos recuerdos los olvida. Aun así, está convencida de que ha sido una trampa.

―¿Cómo pudo Brad hacer algo así?

―Ronda, no le juzgues, es un enfermo mental. Él no recuerda nada. Tiene amnesia recíproca, eso quiere decir que sus dos personalidades no se conocen, que no tienen conexión. Por eso me llamó para que le ayudara y por ese mismo motivo incrimina a Angélica.

―¿Es posible que su otra personalidad pueda causar tanto mal?

―Sí, puede. Debido a su personalidad primaria, seguía enamorado de Angélica cuando la vio de nuevo en el centro, hasta que descubrió que estaba enferma; pero la secundaria provoca que quiera acabar con ella por todo el mal que les ha hecho a las dos personalidades de Brad, ¿lo entiendes?

―Creo que sí, pero ¿podrás demostrarlo?

―Por las imágenes y viendo cómo tú sola has llegado a una certera conclusión, creo que sí. Me falta el tema del juicio, tengo que demostrar cómo manipuló las pruebas para hacer culpable a Angélica y por último, tenemos el testimonio de su secretaria.

―Es verdad, ella dijo que parecía otra persona.

―En efecto, son dos personalidades distintas.

―Jeff, si necesitas que te ayude con esto, dímelo.

―No te preocupes, ahora voy a ver las imágenes. Ronda, necesito hablar con Angélica y con la secretaria de Brad, comprueba si alguien más se ha suicidado ayer.

―De acuerdo, Jeff.

Entro en mi despacho aliviado tras la conversación con Ronda, ella ha sido capaz de ver cómo Brad manipulaba a los internos, así que mis suposiciones están confirmadas.

Solo me falta encontrar las pruebas manipuladas del juicio para que exculpen a Angélica. Ya tengo el expediente, ahora debo averiguar cómo Brad manipuló las pruebas para convencer al psiquiatra de la fiscalía de que había sido ella.

Después de un buen rato revisando la documentación, compruebo que no hay nada concluyente que incrimine a Angélica. El informe forense solo señala que la muerte fue causada por envenenamiento y la hora de la muerte. Tengo que examinar la coartada de Angélica, ella juró en el juicio que no estaba en su casa cuando le echaron el veneno a su marido. Espero poder aclararlo todo pronto y dejar este asunto zanjado.

Tengo que mantener mi mente ocupada. Los sucesos en el centro de Brad y el envenenamiento me entretienen y además, con ello podré demostrar mi increíble inteligencia una vez más a todos. Si descubro lo que ha ocurrido en realidad y lo demuestro, mi buena reputación en el mundo de la psiquiatría aumentará. Voy a descubrir lo que ha pasado, seguro. Tengo que conseguirlo. No lo hago por nadie, lo hago exclusivamente por mí, por mi propio beneficio personal. Mi motivación es la enorme satisfacción que me causa el saber que soy superior a todos los demás. También mis asesinatos y que la Policía no encuentre ninguna pista demuestran cada día mi inmensa inteligencia. Soy superior a cualquier otro individuo que pisa la Tierra.

Angélica entra en mi despacho.

―Buenos días, Angélica. Siéntate, por favor. Dime, ¿te sientes mejor con la medicación?

―Sí, muchas gracias por tu ayuda. Me encuentro muy bien.

―Me alegro mucho. He estado estudiando lo que ha ocurrido en tu juicio. Es importante que sepas que Brad está enfermo, tiene un trastorno disociativo de personalidad, es decir, un trastorno de personalidad múltiple. Por eso se comportaba como tú misma has podido comprobar.

―Yo sabía que le pasaba algo, ya se lo dije. ―Suspira tras oír la noticia.

―Tenemos las imágenes del centro en las que se ve que hablaba con los enfermos y que les miraba mientras se suicidaban. Ahora tenemos que demostrar tu coartada del día en que envenenó a tu marido. Voy a hablar con tu abogado para que reabran el caso. Brad estuvo en tu casa y tiene que haber algo que lo incrimine. Es posible que los de la Científica no hayan analizado todas las huellas.

―Ese día estuve de compras. Ya se lo dije a los agentes, pero no me hicieron caso. El problema es que no compré nada, pero seguro que hay cámaras en las tiendas y en el parking que podrán confirmar que estuve allí.

―Perfecto. Tenemos que hacernos con esas imágenes para demostrar tu presencia allí a la hora de la muerte de tu marido. Lo único que no entiendo es por qué no te hicieron caso y no comprobaron tu coartada. ―Me acomodo en mi sillón.

―No lo sé, creo que alguien les dijo que estaba loca y, automáticamente, decidieron que había sido yo. Es posible que Brad hablara con el psiquiatra del fiscal, no lo sé.

―Lo tendré que comprobar. Oye, Angélica, Brad no sabe que está enfermo ni lo que ha hecho su otra personalidad, así que ten cuidado. Aquí estás a salvo, pero ten cuidado de todas maneras.

―No puede pasarme nada aquí, lo malo es que si no nos conceden una revisión de pruebas, nunca saldré de este centro.

―Tranquila, voy a hacer todo lo posible para demostrar tu inocencia, pero ya sabes que eso supondrá que van a juzgar a Brad y que terminará en la cárcel o en otro centro penitenciario psiquiátrico.

―No me importa, es él quien ha arruinado mi vida. Ha matado a mi marido y ha hecho que me inculpen a mí para que me encierren.

―De acuerdo, voy a moverlo todo para conseguir tu libertad, pero de momento, tendrás que permanecer aquí o en un hospital psiquiátrico hasta que te estabilices, ¿lo entiendes?

―Sí, lo que quiero es salir de aquí, pero esperaré el tiempo que tú consideres necesario.

Después de hablar con Angélica, me dispongo a comprobar todo lo que me ha dicho. Dentro unos días me harán llegar las imágenes del centro comercial. Lo que me parece especialmente extraño es que el psiquiatra del fiscal afirmara con tanta vehemencia que había sido ella. Las pruebas no demuestran su culpabilidad, solo queda claro la causa y la hora de la muerte. Ella está enferma, sí, pero eso no demuestra que haya sido la autora del crimen.

En el expediente, aparece el nombre de ese psiquiatra, así que me pongo en contacto con él, seguro que ha tenido sus motivos para acusarla de esa manera tan determinante.

22. Lo prioritario

He hablado con el psiquiatra de la fiscalía. Efectivamente, no había ninguna prueba incriminatoria contra Angélica. Es amigo de Brad. No hay que ser muy listo para saber que también lo ha manipulado.

Antes del juicio y con las pruebas del forense en su poder, el psiquiatra estuvo hablando con Brad. Este le dijo que la propia Angélica le había confesado que había sido ella, que había sido una confesión extraoficial porque estaban juntos y que por eso no tenía manera de demostrarlo. El otro psiquiatra solo cometió un error: creérselo.

Me dijo que como Brad parecía tan seguro de lo que decía y las pruebas apuntaban a una mujer porque había sido envenenamiento y Angélica estaba enferma, le pareció que todo encajaba.

En cualquier juicio, decide el juez. Por lo que el compañero psiquiatra se limitó a confirmar el diagnóstico de la enfermedad de Angélica. Que hubiera sido por envenenamiento más el testimonio de la enfermedad mental hizo el resto. Ciertamente, todo encajaba, excepto la declaración de Angélica, pero al ser bipolar, su testimonio, incluso sin pruebas, perdió validez. No es la primera vez que me encuentro ante este tipo de casos. Los jueces, por desconocimiento o quizá por incompetencia, no dan mucho valor a las declaraciones de los enfermos mentales. No los culpo por que se dejen llevar por la estigmatización social, es hasta comprensible porque, al y al cabo, se trata de locos que no son dueños de sus actos, pero por lo menos, podrían molestarse un poco en comprobar su testimonio. Una vez más, habré resuelto un fallo de incompetencia en un juicio. Después de mi investigación y con pruebas efectivas, la culpable se convertirá en otra víctima del verdadero culpable. Brad utilizó a Angélica como chivo expiatorio para poder cumplir con su perversa venganza.

En las imágenes del centro comercial se ve con claridad a Angélica en distintos puntos del mismo. La hora que aparece en ellas coincide con la hora de la muerte de su marido. Ahora ya no me queda nada más por hacer, solo esperar a que se celebre el nuevo juicio. Angélica saldrá del centro y la trasladarán a un hospital psiquiátrico en el que permanecerá hasta que se estabilice con la debida medicación. Después de resolver este misterio, me siento aún más superior al resto. Voy a darle publicidad a lo ocurrido para adquirir todavía más fama en la sociedad. He pensado que con mi intachable fama como psiquiatra, el que me relacionen con un asesino en serie nocturno va a carecer por completo de sentido. Una vez más, mi egoísmo me da sus frutos. Ningún miembro de la Policía se atreverá a acusarme por asesinato. Si se diera el caso, cualquiera de sus superiores dará la orden de parar el proceso. Ningún agente desobedece las órdenes de sus superiores y estos, a su vez, las de los políticos principales y las de personas con un gran poder social como, precisamente, soy yo mismo.

Me apetece ver de nuevo el comportamiento de Brad con los enfermos antes de que se suicidaran y me pongo a ver las imágenes de su centro. La enfermedad de Brad es muy rara en hombres, por eso nunca nadie sospechó que él tenía personalidad múltiple.

Efectivamente, como Ronda me comentó, el comportamiento de Brad es igual que el de un enfermo. Se puede observar claramente que no es él. Su personalidad secundaría es destructiva. No le importa matar y lo ha demostrado, pero también es inteligente y perverso. Ha sabido manipular hasta al psiquiatra fiscal para inculpar a su enemiga Angélica.

El cambio de una personalidad a otra es patente. Incluso, se puede apreciar cómo su cara cambia durante la transición de una a otra. Nunca lo había visto antes en nadie conocido y me sorprende tenerlo delante y grabado. Conozco a Brad desde hace años. Su personalidad principal es justo lo contrario a la secundaria. Pienso que a Brad le gustaría poder mostrar siempre su personalidad secundaría, no la primaria que muestra a un simple bonachón del que todos se aprovechan y al que manipulan. Por desgracia, la secundaria solo va a traerle problemas.

Quedé con Brad en que lo llamaría para conocer el resultado de las muestras que se llevaron de las celdas. Seré prudente. No sabe nada sobre mis averiguaciones, ni debe saberlo. Tampoco le servirían de mucho. Desde que Angélica abandonó su centro, no ha habido más suicidios, y así debe seguir siendo. No es que me importara que murieran internos, pero tampoco era necesario. Además, pensé que si conseguía que cesaran las muertes, me haría una mejor reputación por haberlas evitado. Voy a sacar mucho provecho de esta situación. Intentaré que me inviten a conferencias en centros o universidades para contar la historia de cómo ayudé a sacar a una enferma mental inocente del centro que había sido acusada del asesinato de su marido.

Llamo a Brad con la excusa de las muestras.

―Hola, Brad, ¿qué tal estás?

―Hola, Jeff, muy contento. Desde que Angélica se ha ido, no ha habido más muertes. Espero que no esté ocurriendo lo mismo en tu centro ahora.

―No, de momento, está todo en calma. Te llamaba por el tema de las muestras.

―Sí, las tengo aquí. No han encontrado nada. Solo hay rastros del interno que ocupaba cada celda y de los trabajadores.

―Vaya, qué raro, ¿no? Pues seguimos sin tener nada contra Angélica entonces.

―Sí, eso parece. Tendremos que seguir buscando para que esa puta no se salga con la suya. Seguro que la muy zorra lo ha hecho todo para inculparme a mí. Espero que no haya dejado aquí ninguna falsa pista para que me condenen.

―Brad, si tú no has hecho nada, no te podrán inculpar.

―Ya lo sé, pero siempre queda la duda. Esa maldita hija de puta quiere acabar conmigo. Quiere destruir mi vida. Siempre quiso hacerlo, me tiene envidia, ¿sabes? ¡Es una puta zorra!

―Bueno, tendremos que seguir buscando.

―Sí, eso parece. Ten cuidado, no te enamores de ella, seguro que querrá acabar contigo también, está loca, ¿sabes? ¡Es una puta!

―Brad, ya hablaremos. Voy a seguir trabajando.

Es cierto, cada vez cambia de personalidad con más frecuencia. Antes podía hablar de Angélica sin que en él se presentara el cambio brusco de una a otra. Es mejor que no sepa nada porque hay que sacarlo del centro antes de que cometa otra locura. Tengo que explicárselo todo a Hugh para que hable con quien tenga que hablar dentro de la Policía y acabar con todo esto. Ante las enfermedades mentales no sabes nunca qué reacciones esperar y menos de las personalidades múltiples. Hay que estudiar su caso, podría tener más de dos. Es urgente evitar que se relacione con otros enfermos.

Llamo a Hugh y le cuento todo lo que he averiguado. Ya no le necesito para resolver el caso de Brad, pero quiero que me informe de las conclusiones a las que han llegado sobre el perfil del asesino en serie y si tienen alguna pista, aunque ya sé que no.

―Vaya, Jeff, no me esperaba que Brad estuviera tan enfermo. Lo siento mucho, sé que era tu amigo.

―Sí, somos muy amigos, pero tenemos que sacarlo del centro como sea, no quiero que muera más gente inocente ―respondo con voz triste.

Me importan bien poco tanto Brad como los enfermos, pero Hugh no tiene por qué saber ese detalle. Mi tapadera siempre ha sido el mostrarme como una persona agradable con mis amigos. Hasta ahora, me ha ido bien y no tengo ninguna intención de cambiarla. Así que simulo ser un amigo afectado, espero que así pueda sacarle más información sobre el asesino en serie. Hugh debe estar viendo en mí a un psiquiatra perfecto que solo piensa en ayudar a los demás, por eso me contará todo lo que sabe.

―Por cierto, Hugh, si los creadores de perfiles necesitan que les eche una mano, pueden contar conmigo. Ya has podido comprobar que soy un buen detective. ―Sonrío.

―Sí, ya me he dado cuenta. De momento, no sé cómo van los agentes, pero me consta que están desbordados, ¿no has visto las noticias?

―No, lo único que he leído ha sido lo del último crimen del «asesino E». ¿Ha pasado algo más?

―¿Te parece poco?

―Por supuesto que no, bastante teníamos con un asesino en serie, ¿no te parece?

―Sí, da miedo que exista gente así.

―¿Gente cómo?

―Joder, Jeff, pues gente a la que le gusta matar sin más.

―Ah, ya. Sí, da miedo. Bueno, seguro que tus colegas lo encuentran pronto. ¿Están buscando por la zona?

―Sí, y siguen buscando pistas en las escenas de los crímenes, pero el asesino es muy organizado, no creo que encuentren mucho.

―Y si no encuentran nada, ¿qué pasará?

―Pues que tendrán que esperar a que vuelva a actuar y tener la suerte de que deje una pista que los lleve a él.

―Pues vaya solución.

―Lo sé, pero si no tienen ninguna pista que les conduzca a algo, solo queda esperar.

―¿Y si no mata a nadie más?

―¡Jeff, estamos hablando de un asesino en serie! Sus ganas de matar aumentan cada día más. Llegará un momento en el que no podrá parar, aunque sepa que la Policía está a punto de atraparlo.

―¿Tú crees?

―Por supuesto, eso les pasa a todos. Yo no conozco la mente humana como tú, pero por experiencia, sé que estos asesinos no paran hasta que los pillan.

―Entonces, espero que lo encuentren pronto. No me gusta que haya otro asesino suelto matando gente por aquí.

―Espero que me llamen pronto, no tienen ninguna pista y saben que soy uno de los pocos que ha conseguido atrapar a varios asesinos en serie.

―Pero ¿no te han dicho nada todavía?

―De momento, no, pero no creo que tarden. Me han dado el chivatazo de que están considerando la opción de llamarme.

―Pero, Hugh, eso es muy peligroso. Yo de ti no me expondría a ese asesino.

―¿Por qué dices eso? Es mi trabajo, Jeff. Me encantaría poder participar en la captura de ese loco para que se pudra en la cárcel.

―Bien, pues si te llaman, ya me contarás. Acuérdate de Brad, hay que sacarlo de allí.

―Sí, no te preocupes, me ocuparé de eso ahora mismo. Espero que no tarden mucho en llamarme.

―Perfecto. Luego hablamos.

Está decidido, tengo que matar a Hugh. Sabía que intentaría entrar en el equipo de investigación porque el caso se les está complicando. No quiero matarlo porque lo necesito para conseguir información, pero será demasiado arriesgado para mí tenerlo en el equipo de perfiladores. No tiene escapatoria.

El caso de Brad y Angélica está resuelto, tengo todas las pruebas, ahora solo queda esperar a que se celebre el juicio y el traslado de ambos a sus respectivos centros psiquiátricos.

Solo me preocupa lo que pueda pasarme a mí, como siempre. La decisión de Hugh me molesta porque con ella solo va a conseguir que lo mate. No es que me importe mucho, ya que tampoco tiene esposa e hijos. Nadie le echará de menos. Además, tiene razón, mis ganas de matar van en aumento y aunque sé que no es prudente volver a hacerlo ahora con todos los agentes buscándome, mi lado oscuro no me deja en paz. Cada vez es más poderosa su influencia sobre mí. Intento acallarlo para que no me obligue a matar, al menos por un tiempo, pero no puedo. Desde el primer asesinato, se ha vuelto insaciable.

Como psiquiatra, sé muy bien que estoy desequilibrado, no soy un enfermo, pero mi lado oscuro es el que manda. No puedo controlarlo. Debo seguir matando y no quiero terminar ejecutado en una silla, pero mi mente no quiere escuchar lo que le digo. Mis instintos se apoderan de mi consciencia. Dominar las situaciones y a las personas es cada vez más gratificante y no puedo pensar en nada más.

Quizá no sea nada práctico matar a Hugh, pero empieza a atraerme la idea de asesinar a un policía de su categoría. Empiezo a ponerme nervioso y excitado solo con pensar en matarlo. Imaginar la forma en que acabaré con él me produce una sensación que no se puede comparar con la de eliminar a cualquier otra persona. Siento un inmenso placer. Él confía en mí, no será complicado matarlo, solo tengo que engañarlo con cualquier excusa para acabar con su vida.

Quiero convencerme de que debo matarlo solo para que no me descubra, pero eso no es cierto, sé que asesinarlo va a darme mucho placer. Mientras lo pienso, me encuentro salivando y excitado. No puedo pensar con claridad. Pueden pillarme en cualquier momento, pero me da igual. Mi lado oscuro me hace creer que el placer que sentiré será superior a cualquier peligro.

Mataré a Hugh y luego pararé durante un tiempo.

¡Me estoy engañando, nunca voy a parar!

Necesito pensar que tengo el control de la situación, que puedo dejar de matar personas cuando quiera, pero mis ganas de matar son mayores a cada instante que pasa. Ahora ya no me importa ni siquiera continuar con mi plan, con mi «Capilla Sixtina». Solo me importa matar y nada más. Esa necesidad, los preparativos, la adrenalina del momento y lo que siento cuando entra el cuchillo en un cuerpo humano es mi droga. Nunca voy a abandonar mi nueva forma de vida. Ya no me importa nada más, solo matar y que no me encuentren nunca. Me he convertido en un animal con un instinto de caza superior. Eso es lo prioritario en mi vida.

Decidido, está noche iré a su casa y entraré por la ventana del baño de abajo que siempre deja medio abierta. No quiero que me vea mientras le clavo el cuchillo. Esperaré a que esté dormido. Tampoco pienso descuartizarlo, no a él. Pensarán que ha sido alguien ajeno a los dos asesinos en serie que están buscando. Sé dónde están cada una de las cámaras, ninguna me grabará, como máximo verán una silueta oscura tan solo unas décimas de segundo cuando atraviese el jardín. Mi plan es perfecto. Será fácil y rápido.

Siento cómo la adrenalina me empuja a salir corriendo hacia la casa de Hugh, pero debo esperar a que la noche se adueñe de nuestra zona residencial. Me entretengo con las carpetas de mis asesinas en serie que tengo pendientes, no tardaré mucho más en eliminarlas. Las intercalaré con otros despojos de la sociedad, será fácil encontrarlos, el mundo está lleno de ellos.

Me preparo un plato de pasta a la boloñesa con mucho tomate y me lo como con ansia mientras veo las noticias. Hoy han desaparecido dos niños, uno a la salida de su colegio y otro que estaba jugando en un parque al cuidado de su abuelo. «Solo me despisté un segundo», se lamenta el anciano llorando ante las cámaras de televisión.

Por fin, ha llegado la hora. ¡Voy a matar a un policía! Sé lo que estás pensando, que voy a asesinar a mi mejor amigo, pero ya deberías saber que los psicópatas no tenemos amigos, ni siquiera familia, solo nos tenemos a nosotros mismos.

Me visto por completo de negro, me pongo un gorro que cubre todo mi cabello y una buena parte de la cara.

La casa de Hugh está a media hora de distancia caminando, prefiero ir a pie, dando un paseo, no hay nadie por la calle a estas horas y el calor ya no es tan agobiante.

Antes de entrar, rodeo la casa y lo observo todo con atención, todo está a oscuras en el interior, Hugh ya debe de estar durmiendo sin saber que esta va a ser su última noche. No te quejes, total, voy a hacerle un favor. Le libraré de su soledad y de los crueles casos que, según él, debe soportar ver a diario.

Meterme en su baño a través de la ventana ha resultado fácil, estoy en muy buena forma física y me muevo con el silencio y la agilidad de un gato. Asomo la cabeza y veo salir una luz parpadeante del salón. Quizá se ha despertado y está viendo algún programa de televisión o una película, aunque solo las imágenes porque no percibo ningún sonido.

Me acerco despacio por el pasillo, con cuidado de no chocar con ningún mueble, solo las luces del televisor me guían. Hugh está sentado en el sofá, de espaldas a mí.

―Buenas noches, Jeff, te estaba esperando ―declara sin darse la vuelta, tan tranquilo.

―¿Cómo sabes que soy yo, Hugh?

Agarro el cuchillo con fuerza y avanzo para ponerme delante de él.

―Porque tu olor es inconfundible, bro, aunque vayas así disfrazado.

―He venido a matarte, Hugh.

―Lo sé, me extrañaba que tardaras tanto.

Mi estupor da paso a una súbita rabia que se apodera de mí.

―Siempre he sabido que eres muy listo, Hugh, por eso estoy aquí. Nos veremos en el infierno, amigo.

Cuatro agentes de los SWAT, la unidad de policías de elite de las fuerzas de seguridad para operaciones de máximo riesgo, salen de la nada y me rodean. En medio de ellos, aparece Frank con su pistola en la mano.

―¡Alto! ¡Policía! ¡Deje el cuchillo en el suelo, Jeff!

Un sudor frío inunda mi cuerpo de repente, mi vista se nubla y solo aparece ante mí el corredor de la muerte. Todo se ha acabado, debo reconocerlo, así que obedezco.

―Siéntate, Jeff ―dice Hugh manteniendo una calma absoluta―. Tú también, Frank, sentaos los dos. Señores, pueden retirarse al jardín ―les indica a los otros cuatro agentes.

No salgo de mi asombro, ¿acaso no van a esposarme y detenerme, a qué esperan?

―Verás, Jeff ―explica Frank―, ante todo, queremos agradecerte que hayas eliminado a esas asesinas en serie, a Jane y a parte de su cuadrilla y a Ellen. Como ya sabes, tu cómplice, Emment, se acusó a sí mismo porque quería hacerse famoso, pero en el último momento, con nuestra «ayuda», acabó delatándote. No nos dio tiempo de salvar a Ellen, pero eso no importa, está mucho mejor muerta.

Los miro a los dos con resignación. Tenía que haber matado a Emment, ese fue mi gran error.

―Puedes estar tranquilo, Jeff, no vamos a mandarte a la silla eléctrica, aún puedes ayudarnos bastante, pero como psicópata que eres, deberás ingresar en un centro psiquiátrico ―me dice Hugh con una voz que pretende ser tranquilizadora―. Me consta que te va a resultar muy difícil no poder seguir matando, pero algo te aliviará poder ayudarnos a detener a las demás asesinas de tu lista.

Mi lado oscuro está rabioso, acuchilla mi mente con toda clase de ideas asesinas: «¡Mátalos ahora mismo, a los dos, aprovecha que estáis solos. Escápate. Tienes que seguir matando». Pero esta vez, no le hago caso.

―Quiero ingresar en un centro penitenciario y matar con mis propias manos a esas asesinas, si no es así, no os daré ninguna información.

―Está bien, Jeff, vamos a considerarlo ―dice Hugh.

Para los escritores es importante tener reseñas de lectores. Si puedes poner tu opinión en Amazon sobre el libro te lo agradecería mucho.

Espero que te haya gustado “Un psicópata dentro de mí” tanto como a mí escribirla.

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Muchas gracias lector.