ZONA 84

LA FANTASIA Y LA CIENCIA FICCION

VARIOS AUTORES

Relatos publicados en ZONA 84, EPIC, RUFUS, FABULAS, CUMBRES DE TORTURA, AVENTURAS BIZARRAS, MI GRAN AVENTURA y LOS MISTERIOS DEL GATO NEGRO. Relatos escritos por autores conocidos como Ray Bradbury o Gustav Meyrink a desconocidos en el anonimato. Relatos de Fantasía, Ciencia Ficción, Policiacas y Aventuras. Se ha elegido el título de la obra como ZONA 86 por ser de donde se han seleccionado mayor contenido de relatos.

EDICION 2011

CONTENIDO

TABLAS — JUAN LUIS ARGEMÍ

LA MIRADA TRISTE DE LA DIOSA — Luis Clavijo Márquez

BUSCAMOS 3 BUENOS RELATOS CORTOS — DIEGO MÁRQUEZ

LA CORTA POSTHISTORIA — J.A.GUTIERREZ AGUILAR

CIRCULO CERRADO — Juan Pedro GALLARDO

UN SUEÑO — Miguel Ángel FERREIRO

EL SIGNO DE ACUARIO — PETER KAPRA

TODO EL VERANO EN UN DÍA — Ray Bradbury

LA MUERTE MORADA — Gustav Meyrink

POR FAVOR, SUS PASAPORTES — Francis Hendrick

UNA REVELACION SOBRENATURAL — Desconocido

Un lobo en el rebaño — Bill WILLINGHAM

DESVIACION — George Bush

El FINAL DE LA ESPERANZA — Marv Wolfman

EL ÚLTIMO CENTAURO — TIM A. CONRAD

Los BUSCADORES del TESORO — Desconocido

Venta Especial — Desconocido

EL ÚLTIMO PLANETA — Desconocido

Laboratorio Móvil — Desconocido

EL ESCONDITE — Desconocido

Salido de la Selva — Desconocido

La Niebla — Desconocido

¿CRIMINAL O INOCENTE? — Desconocido

COSAS DEL CINE — Desconocido

EL CAZADOR — Neil Abner

TABLAS

JUAN LUIS ARGEMÍ

Ilustraciones de Robert McCall para el libro "L'Uomo nello Spatio".

© Mondadori Editore

Aparece en Zona 84, Nº 40

TOUTAIN EDITOR, 1984

1.P4R P4R

...el presidente de los E.E.U.U. y el máximo dirigente de la Unión Soviética han celebrado a las 14.00 (hora local de Ginebra) la primera entrevista privada de la que se cree va a ser ia cumbre de desarmamento más importante de los últimos 20 años... (El País, 22 de junio de 1992).

2.P4AR PXP

...Pravda anuncia la aceptación oficial de la opción "cero" propuesta por U.S.A., lo que significa que la U.R.S.S. está dispuesta a renunciar a sus satélites nucleares si se le ofrece la tecnología de los ordenadores de 5a generación que acaban de desarrollar Japón y la IBM, muchos comentaristas opinan que los rusos han aceptado un "gambito"... (La Vanguardia, 24 de junio de 1992)

3.C3AR P4CR

...Tres satélites de origen desconocido han atravesado la atmósfera, uno de ellos no se ha desintegrado totalmente, cayendo a 120 millas de la costa coruñesa (...) se detectan altos índices de radioactividad (...) los pesqueros se niegan a seguir laborando en la zona... (La Voz de Vigo, 28 de junio de 1992)

4.P4TR P5C

...el Congreso Investiga el caso de los satélites (...) los rumores apuntan a una nueva arma secreta norteamericana capaz de derribar los satélites armados rusos... (El Diario de Barcelona, 5 de julio de 1992)

5.C5R C3AR

6.A4A P4D

7.PXP A2C

...Se ha producido una fuga de "cerebros" en sentido inverso al habitual, Hoji Nisimura, jefe del departamento Informático de "Mitshubishi", ha aterrizado con su avioneta en la zona rusa de la Isla de Sajalín, así pues, el secreto de los nuevos "super—chips", pronto dejará de serlo... (El Heraldo de Castilla, 15 de julio de 1992)

8.P4D C4T

9.C3AD 0—0

...La cumbre de Ginebra se ha clausurado hoy un tanto bruscamente al fracasar el acuerdo sobre la opción "cero"(...) el derribo confirmado de los satélites nucleares rusos por parte de lanzaderas militares "Challenger", y la confirmación de que la tecnología de última ola ya está al alcance del Pacto de Varsovia son las razones que se arguyen para... (El Periódico, 17 de julio de 1992)

10.C2R P6A

11.PXP PXP

12.CXP P4C

...La base de lanzamiento de los "Chanllenger" ha sufrido un espectacular Incendio a las 3.15.a.m., hora local, (...) los daños se estiman en más de 3.500 millones de dólares (...) se estima que el programa espaciaI sufrirá como mínimo 6 meses de retraso.... (Heraldo de Aragón, 25 de julio de 1992)

13.A3C A2C

14.D30 ADXP

15.C5C C3AR

16.T1A T1R

...Se han eliminado todas las restricciones del Congreso y el Senado sobre el viejo proyecto de la "guerra de las galaxias" (...) una nueva "caza de brujas" se ha desatado en U.S.A., pero se Umita a las empresas de electrónica e informática (...)— Cuando Philip K. Dick publicó "Eye in the sky" (Ojo en el cielo) no escribía ciencia—ficción, escribía historia ha afirmado en una entrevista el presidente de "Texas Computer"... (Washington Post, 5 de agosto de 1992)

17.TXC AXT

18.DXPTj. R1A

...Las maniobras más espectaculares de la historia se están llevando a cabo en las llanuras polacas, desde la segunda guerra mundial no se había visto tal concentración de material bélico convencional (...) una nota de protesta estadounidense ha sido recibida en Moscú, ya que se considera que no han avisado con la suficiente antelación... (Le Fígaro. 8 de agosto de 1992)

19.CXP TXCj.

... ¡Intervención de los marines en Turquía !(...) con la excusa de evitar un conflicto entre dos miembros de la OTAN (Grecia y Turquía), la VI flota ha cerrado a cal y canto el estrecho del Bosforo (...) la flota soviética del Mar Negro (en la que, por primera vez, navegan los novísimos portaaviones nucleares botados en Odessa) al quedarse atrapada en el Mediterráneo oriental, se ha refugiado en el puerto de Trípoli (...) Libia presiona sobre sus vecinos africanos, para que: "dejen volver a los rusos a casa"... (Times, 10 de agosto de 1992)

20.RXT D2Rj.

...La U.R.S.S. ha cortado el suministro de gas siberiano a la CEE desde las 17.00 horas de ayer, según un comunicado oficial de la agencia TASS, se trata de una desagradable medida de presión forzada por las circunstancias y la política descaradamente agresiva de E.E.U.U. (apoyada por el silencio cómplice de los gobiernos europeos occidentales)... (L'Humanité, 13 de agosto de 1992)

21.R3D A5Aj.

22.AXA PXAj.

...U.S.A. ha vetado por séptima vez en el Consejo de Seguridad de la O.N.U. las propuestas soviéticas para debatir públicamente en la Asamblea General la escalada de la tensión internacional, no obstante se ha producido una especie de boicot a los representantes estadounidenses en las reuniones, ya que cada vez que éstos van a tomar la palabra, gran parte de los presentes abandonan sus asientos sin decir palabra, para volver justo cuando éstos han terminado su alocución... (New York Times, 16 de agosto de 1992)

23.R3A AXPj.

...La aviación interceptora soviética ha derribado dos F—18/A (...) que traspasaron el espacio aéreo de la región de Kamachatka (Siberia) y que se negaron a responder a los Insistentes avisos de nuestros controladores aéreos... (Pravda, 19 de agosto de 1992)

24.RXP A2C

...el gobierno nicaragüense ha conseguido aunar los esfuerzos de todos los países centroamericanos para asegurar que la zona se vea libre de cualquier conflicto interno y/o externo durante los próximos 50 años (...) nuestro presidente ha declarado que:

"...Espero fervientemente que nuestro ejemplo se extienda y que la concordia entre los pueblos centroamericanos pueda hacerse extensiva al resto de pueblos del mundo.."... (La voz de Managua, 20 de agosto de 1992)

25.C5C C3A

26.D5Aj. R1R

...Los gobiernos inglés y francés han anunciado que están dispuestos a renunciar a sus fuerzas nucleares particulares si los dos "grandes" se reúnen de nuevo para cortar en seco el inminente conflicto armado... (The Daily Telegraph, 21 de agosto de 1992)

27.D6Cj. R2D

28.D5AÍ. R1R

...La Unión Soviética desmantelará el 50% de su material convencional, los E.E.U.U. pospondránsine die la "guerra de las galaxias", los submarinos nucleares de ambos bandos serán desguazados en el plazo de tres años, los misiles de crucero... (Comunicado oficial conjunto de las delegaciones rusa y norteamericana al final de la 8a cumbre de Ginebra, 1 de octubre de 1992) Tablas.

De común acuerdo, ambos jugadores dieron el juego por tablas, dándose cuenta que la discreción es la mejor parte del valor en esta situación. Así, en el radiofaro del asteroide 8665/b—#3, dos viejos amigos y rivales ajedrecísticos, desconectaron el tablero con el que estaban jugando desde siempre. Era un modelo antiguo, y lo habrían cambiado tiempo ha, de no haber sido porque se habían encariñado con los microorganismos que poblaban la esfera azuloide (N—78S era su número de serie, algo achatada por cierto—fabricación defectuosa, claro—), complemento del juego, en la que el jugador de ajedrez, mientras esperaba que su contrincante se decidiera a mover una pieza, podía distraerse observando (con unas lentes especiales, claro está) como reaccionaban en sus comportamientos intergrupales aquellos bichitos que se desplazaban sobre dos extremidades, a tenor de la última jugada realizada en el tablero.

LA MIRADA TRISTE DE LA DIOSA

Luis Clavijo Márquez

ILUSTRACIONES: JAD

Aparece en Zona 84, Nº 41

TOUTAIN EDITOR, 1984

—Tanix, diosa de la guerra y la muerte para los antiguos atlantes. Su culto estaba muy extendido, numerosos templos en los que se ofrecían sacrificios de hombres y animales, se extendían por todo el país, estas fiestas se celebraban durante el mes solar.

—Tanix tenía a su servicio a un verdadero ejército de servidores: sacerdotes sacerdotisas, eunucos y guerreros santos. Su poder político y económico creció lo suficiente para alarmar a los patriarcas de La Atlántida, quienes decretaron la expulsión de los sacerdotes y prohibieron el culto.

—No contaron con los miles de fieles de la divinidad, durante tres años la guerra civil se extendió por el país, y cuando al fin, las santas legiones de Tanix fueron derrotadas y todos sus acólitos arrojados al mar, La Atlántida se hundió en el océano que la vio nacer y florecer. Muchos atribuyeron esta catástrofe al furor de la diosa, absorta con la estupidez de los hombres.

—Esta escultura que pueden admirar es la única que se conserva de la deidad y una de los pocos restos que se han hallado de la cultura atlante, su perfecto estado de conservación asombra a los expertos.

—Una última cosa, no deben acercarse demasiado a ella, hay quien asegura que su diezmado espíritu se refugió en su imagen, por lo que cualquier cosa que la molestara..., bueno, podríamos acabar todos en el fondo del mar.

El grupo de turistas coreó con una carcajada las palabras del guía del museo, quien exhibió de nuevo su radiante anatomía dental y se dirigió de nuevo a la variopinta masa humana. — Y ahora, acompáñenme por favor a la siguiente sala, donde podrán recrear sus ojos con...

El resto del discurso del "cicerone" no fue oído por Alex Highsmith, todo su ser, hasta la más minúscula de sus fibras sensitivas, se concentraba en Tanix.

La diosa, sentada en su trono de mármol rosa, con sus pétreas vestiduras ondulándose por la acción de invisibles brisas, sus brazos en suplicante actitud mostraban sus implorantes manos, su perfecto talle sostenía su erguido busto y su bellísimo rostro, el cabello cuidadosamente trenzado, y como único signo de terrena riqueza, una diadema que ceñía su frente.

Alex experimentó la turbación que antaño embargara a sus servidores y fieles, obnubilado por la belleza y majestad que destilaba aquella impresionante escultura.

Sin embargo, había en Ella algo más cautivador, eran sus ojos y su mirada, aquella mirada reflejaba abandono, desconsuelo y todos los dolorosos recuerdos arrastrados durante mil generaciones, una mirada triste esculpida en ojos sin pupila, ojos vacíos, ojos muertos.

Alexis intentó infructuosamente alcanzar aquellos inaccesibles ojos, pero su indigna altura se lo impedía, franqueó la barrera de seguridad, saltó al pedestal, trepó por su trono, y de pie en su regazo enfrentó aquella patética mirada.

Durante unos segundos nada ocurrió, Alexis estaba tan petrificado como Ella, sus rasgos se mantenían perfectos, fríos y muertos, pero durante un instante se animaron, su boca se tornó en un cruel rictus, se dilataron las aletas de su nariz, sus cejas se arquearon y sus ojos se abrieron en un estallido de fuego.

La caída fue dura, y el alarido atrajo a la gente, en cuanto pudo ponerse en pie, Alexis echó a correr buscando la salida, tras varias equivocaciones y un sin fin de tropezones, alcanzó la calle, jamás le parecieron las sucias calles de la ciudad más acogedoras, ni su polucionado aire más limpio.

Aquella centelleante mirada quedó clavada en su mente, como un hierro ardiente marca la piel del ternero. Caminó sin rumbo, la gente pasaba rápidamente a su lado, sin rasgos, como árboles desde la ventanilla del tren, los edificios se sucedían monótonos, y ni los bocinazos de hombres y coches al recriminarle su temeridad al cruzar la calle sacaron a Alexis de su particular pesadilla. Caminó hasta que la noche se abatió sobre aquella porción de planeta, sin mediación de su voluntad, sus pies le dirigieron hacia la zona baja, el barrio chino, el sector para especialista y gente dura.

Las insinuantes palabras, el obsceno movimiento de caderas, el cariñoso mohín de labios, la impúdica exhibición de la lengua, las luces rojas, las extrañas mezclas de hombre y mujer en un solo ser, los clavos, los cueros, las motos, los bares con música suave y

atronadora,la cerveza, la navaja, el beso sin cariño lleno de deseo, la extraña jerga del sexo, el dinero de mano en mano, la jeringuilla sucia que se clava, la carne marchita y la carne demasiado joven, el viejo de sucia mirada, el joven que busca y suda, el chulo que vigila, la mujer que se aburre, el bolso hecho noria, el maquillaje chillón, el preservativo usado, la colilla apurada, la acera pateada, la farola brillante por el roce, la falsa piel, el semen pegajoso, la sábana sucia, la braga revuelta, el sujetador sobado, la peluca, el tacón alto, las costillas y los michelines, la basura tirada, el borracho en la acera, el descampado o la habitación en que solo uno queda satisfecho, el cine pomo en programa doble, las tiendas de artículos para uso solitario,... todo expuesto en la calle, todo un canto al cuerpo y al placer que proporciona el goce de la carne.

El cerebro de Alexis recuperó el control en la pista central de aquel circo, tras un primer momento de sorpresa, supo cuál era su misión, anduvo por las sucias calles hasta que llegó al descampado, una vez allí solo tuvo que elegir el ser destinado al sacrificio.

La escuálida adolescente acompañó a su cliente hasta la oscuridad. Un gesto de él le bastó para comprender el servicio que deseaba, se arrodilló frente a él y en su boca se encontró la dura rodilla del hombre que partió sus labios. Cayó hacia atrás gimiendo, con los ojos desorbitados por el dolor y la sorpresa de ver como su agresor se abalanzaba sobre ella con una pesada piedra en la mano.

El pedrusco ensangrentado cayó de la mano de Alexis y salpicó en el charco de sangre. Contempló su obra satisfecho, se arrodilló frente al cadáver y de su garganta escapó una nota monocorde,, casi inaudible, un zumbido siniestro que subía poco a poco su intensidad a medida que su cabeza giraba suavemente, deleitándose en su lúgubre acompañamiento musical. El sacrificio quedó concluido cuando Alexis celebró el último y más importante rito.

Se levantó para marcharse cuando sonó aquel grito, aquella sucia prostituta le había descubierto, maldita la hora en que se le ocurrió ver que le sucedía a la pequeña, su maldita garganta atrajo a toda la jauría humana, que se precipitó hacia el altar improvisado. Torvos rostros rodearon a Alexis, se vio atrapado y desamparado, abandonado y desprotegido, como un niño que rompe un jarrón o un hombre que mata a una mujer.

Tras el primer momento de estupefacción vinieron los insultos, después las amenazas y por último los golpes, las manos desnudas o armadas se abatieron sobre el asesino, que lloró asustado, fiel a su esencia de ser humano.

Cualquier vestigio de humanidad desapareció de Alexis en el momento en que consiguió liberarse de la multitud que le golpeaba, se irguió en su corta estatura, pero pareció inmenso, sus ojos ardieron como esa mañana los de la diosa, y sus manos se convirtieron en vengativas espadas que apartaron y diezmaron a sus enemigos. Libre al fin, apretó contra su pecho el botín y echó a correr.

Corrió poseída apartando a los que cruzaban en su camino, rugiendo y babeando, sin sentir su peso, ahíto de un poder desconocido, sin parangón pletórico de la fuerza desconocida de los dioses antiguos, aparentemente sin rumbo, pero con un destino muy fijo en su mente, si es que en realidad le pertenecía. Las puertas acristaladas del museo no resistieron su nueva fuerza, ni tampoco su frágil carne mortal. El portero de noche fue rápidamente eliminado. Las luces se encendían al paso de aquel demonio de rostro crispado y rugiente, las alarmas sonaban estridentes, como los gritos de los vigilantes derribados.

Las salas se sucedieron, y Tanix no aparecía, gritando de furor, Alexis aporreó las paredes, pateó las vitrinas y derribó los bustos milenarios, un nuevo acceso de rabia, aún más violento que el anterior fue calmado rápidamente, de la sala contigua le llegó el resplandor de una nueva luz y un canto dulce y melancólico, Tanix le llamaba, y reclamaba su sacrificio.

Preso de una crisis de llanto, Alexis arrastre) su cuerpo hasta los pies de su ama y señora. Reprimiendo el dolor que la subida producía en sus manos erizadas de cristales, se enfrentó nuevamente a ella, como en la mañana fatídica en la que cayó bajo su poderío, parecía que habían transcurrido siglos. Ella le envió a matar para ella, a buscar algo que necesitaba desesperadamente. y cuando lo consiguió, le atrajo para entregarle su destrozada mente y obtener lo que había anhelado durante todos estos siglos.

Lo que ni Tanix ni Alexis pudieron prever fue la entrada de la policía en la sala, rodearon rápidamente a la pareja y dieron el alto al ser vivo, éste giró la cabeza sorprendido y furioso, gritó y rugió de forma gutural que les dejasen en paz, sus ojos inyectados en sangre no parecían humanos, los policías amedrentados dispararon para avisarle, pero Alexis se rió del modo más escalofriante que imaginarse pueda, su alarido terminó por crispar los nervios de los agentes, aterrorizados ante aquel cuadro inhumano, y dispararon.

Las balas mordieron su cuerpo, aunque no parecían hacerle daño, ni una sola falló en su blanco, y cuando al fin, aquel patético cuerpo se vio libre de la fuerza que Tanix le insuflaba, cayó pesadamente de sus rodillas para estrellarse, ya muerto, en el suelo.

Los agentes rodearon el ensangrentado cuerpo y vieron que sus manos sostenían—algo con fuerza, cuando lograron abrírselas, vieron en ellas dos ojos, extraídos aquella misma noche.

Miraron hacia arriba y vieron que por las lisas y esculpidas mejillas corrían libremente las lágrimas de Tanix.

Mil generaciones llevaban esperando sus nuevos ojos.

Pero lo intentaría otra vez.

BUSCAMOS 3 BUENOS RELATOS CORTOS

de Fantasía o Ciencia Ficción Con una extensión máxima de...

DIEGO MÁRQUEZ

Aparece en Zona 84, Nº 43

TOUTAIN EDITOR, 1984

Era exactamente lo que necesitaba. Siempre había deseado escribir, pero nunca tuvo oportunidad de hacerlo. Esta podría ser una ocasión redonda. Se fijó más atentamente en el anuncio, leyéndolo varias veces seguidas. Estaba mal señalado entre párrafos de texto, en la tercera columna de la pág. 8 de la revista Zona 84. Ni siquiera era un concurso permanente. Obviamente participar, incluso ganar, no le hubiera servido de mucho. El premio consistía en veinte mil ptas. por los derechos de una reproducción, y, si ese dinero 110 le viene mal a nadie, para él no significaba nada más que una subida en el saldo de su cartilla de ahorros. Vivía con sus padres que económicamente, se defendían bien entre la clase media y la alta. Tenía todos sus gastos cubiertos y aún estaba estudiando. Por tanto el dinero no fue la razón que le llevó a participar.

Necesitaba darse a conocer. La gente leería su relato, aparecería en una revista con tirada respetable. Se daría el gusto de enseñársela a sus padres y desquitarse. Así verían que tenía talento, no como siempre le decían, les demostraría que su hijo era alguien importante. Sí, y a esa doctora petulante que le trataba, también se la dejaría leer. Todo el mundo opinaba que tenía complejos, problemas. Todo el mundo decía que no estaba bien. Era hora de demostrarles lo equivocados que se encontraban.

La revista le temblaba entre las manos; no se dió cuenta de lo excitado que estaba hasta que la vio. Nervioso, comenzó a corretear por la habitación buscando papel y boli. Miró en los cajones, nada. Debajo de la cama había un lápiz que tiró sobre el escritorio. Cogió un taco de folios en blanco y los dejó encima de la mesa. Fue a por una silla de la cocina y la llevó hasta su cuarto. Luego se sentó delante de los folios y se preparó para escribir.

Pensó que lo primero de todo era buscar un buen tema algo verdaderamente impactante "el hombre—lobo quizá. No. demasiado visto. Tal vez exorcistas y demonios. Podría decir que toda la historia me ocurrió a mí, así empiezan muchos. No, tampoco."

Comenzó a escribir, pero para la tercera línea, el papel ya estaba en la papelera, donde n0 pasó mucho tiempo solo. Los folios arrugados y rotos se apelotonaban uno tras otro formando montones, montañitas de pelotas.

Sus ojos daban vueltas mirando de un sitio a otro, en busca de algún objeto que le sugiriera algo. Las ideas se arremolinaban en su cabeza pero, o eran tremendamente superfluas o absolutamente informes. Ninguna de ellas tenía gancho, ni siquiera calidad.

Quince minutos después de empezar se dio cuenta de que nunca lograría escribir nada concreto, cuanto menos, algo bueno.

—"Mierda" —Tiró el bolígrafo y estrujó el último folio. "Luego seguiré". Y se levantó de la silla para echarse en la cama. Cogió un libro de Stephen King y se puso a leerlo.

Era el final del capítulo III. Straker, el criado humano de un vampiro, ofrecía el cuerpo mutilado de un niño a cambio de ayuda en la labor que su amo iba a comenzar...

Ahora le parecía una locura, y sin embargo ya no tenía remedio. Si su madre o su padre llegaban alguna vez a saberlo, sólo a sospecharlo, nada le libraría en esta ocasión.

Cinco años atrás padeció fuertes depresiones, con tendencias claramente esquizofrénicas, de las que nunca se recuperó por completo. Su mente no distinguía bien los aspectos de lo real, de los irreales. Podía pasarse días enteros pensando en la locura, en su propia locura. Una vez llegó a pegar a un niño que chillaba a su madre en Galerías Preciados, porque estaba convencido de que, una educación así le conduciría irrevocablemente a una inestabilidad como la suya.

Por Dios, nunca había ido tan lejos. Era realmente el límite de la cordura, un paso más y ya no podría volver.

Se daba perfecta cuenta de lo que había pasado, todo estaba completamente claro, nada se le había olvidado:

Sus padres no vinieron esa noche a casa, dijeron algo sobre ir al bingo, así que pasó todo el tiempo solo.

Al principio se quedó en la cama leyendo, sin quitarse de la cabeza la imagen de un hombre cubierto de barro y arañazos, completamente desnudo, ofreciendo un cadáver a cambio del éxito de su misión. Pasaba hoja tras hoja, pero sin leer. No podía dejar de pensar en el cementerio, en el pacto, en las condiciones.

Sangre a cambio del éxito. No estaba mal.

Se metió en el cuarto de baño para fumarse un cigarro. Sus padres le reñirían cuando llegasen, pero estaba muy nervioso, demasiado nervioso. Y eso no era bueno.

Sentado en la taza del wáter miraba el humo

(Señor de las moscas, favoréceme ahora)

Subirse por la ventana abierta.

(Favoréceme ahora)...

Se cerebro seguía asociando ideas. Para la cena ya pensaba que no era tan mal negocio. Una vida (que no tenía por qué ser necesariamente humana) a cambio de su triunfo, a cambio de demostrar que era alguien. Incluso las salchichas que había asado le sabían mejor.

Es curioso el mecanismo de la mente, la rapidez con que puede recaer en ciertos estados patológicos. Un hombre que se cree a sí mismo a salvo de pulsiones ya superadas, sólo necesita un pequeño estímulo para convertir de nuevo su cerebro en un campo de batalla. Para bajar a la más completa locura.

A la hora de acostarse, Cristóbal Gil, estaba pensando a quién o a qué podía matar para hacer un sacrificio, y 40 minutos después se arrastraba por el tejado, buscando un gato que tenía su madriguera encima del dormitorio de sus padres.

Lo más difícil fue coger al gato. Estuvo a punto de caerse dos veces, y ambas se arañaron los brazos al intentar sujetarse. Pero por suerte el bicho estaba allí, enroscado debajo de una teja suelta, esperando que pasase algún ratón distraído.

Cristóbal se tiró diez minutos más allí arriba, ofreciendo comida al gato, hasta que éste se decidió a acercarse, y entonces le golpeó. El impacto fue seco, crudo, y por encima de todo, asqueroso. La cabeza del gato se aplastó bajo el martillo de carpintero, manchando de sangre el tejado.

Levantó al gato por la cola y regresó rápidamente a su cuarto. Lo que vendría a continuación no le atemorizaba en absoluto, al contrario, el miedo le esperaba aún agazapado, a la espera de saltar sobre él en cualquier momento.

Le costó bastante trabajo entrar del tejado a la casa. Tenía las dos manos ocupadas y no podía guardar el equilibrio con facilidad. Al fin consiguió pasar una pierna por el alfeizar, y desde allí meter el resto del cuerpo.

El gato goteaba sangre por toda la casa, parecía el cuento de Hansel y Gretel, sólo que, en vez de terrones de azúcar, lo estaba llenando todo de manchas de sangre. Luego tendría que limpiarlas, si no, dos dragones terribles, papá y mamá, las seguirían y éstas les llevarían hasta su habitación.

La casa seguía a oscuras cuando entró en su cuarto y empezó a buscar tanteando la vela que guardaba en el cajón de la mesita de noche. La encendió y la pegó con cera a la mesa.

No tenía la más remota idea de cómo hacer un trato con el Demonio, pero como decía el padre Bartolomé en los cursillos de cristiandad, "la intención es lo que cuenta". Tendría que improvisar. Seguro que en otra parte alguien con quien negociaba lo comprendería y le echaría una mano. Empezaría por ahí, confiando en el Más Allá. De modo que dejó el cadáver del gato sobre la mesa y fue al trastero a por una vieja máquina de escribir que guardaban allí. Si iba a escribir algo, desde luego lo haría como un escritor de verdad.

La encontró debajo de unas cajas llenas de mantas, dentro de un estuche metálico, y la sacó tirando como pudo. La llevó hasta su cuarto dándose uno o dos golpes con los marcos de las puertas. Cuando llegó se sentó delante de ella en su mesa llena de trastos y de gatos muertos... "Sí, eso"— pensó— "Y de gatos muertos".

Abrió el estuche de la máquina. Era una Smith—Corona de principios de siglo, toda de color verde. Parecía el dinosaurio de las máquinas de escribir, una especie extinguida.

Se quedó un rato mirándola antes de salir de su ensueño. Entonces cogió el gato y comenzó a estrujarlo encima de las teclas. Le retorció el cuello y un chorro de sangre bajó por la garganta del animal hacia la máquina, salpicándole la cara con manchitas rojas.

Las teclas comenzaban a cubrirse de algo denso y pegajoso, algo que bajaba dentro de la máquina y de ésta salía de nuevo a la mesa. De vez en cuando sonaba el crujido de un hueso al quebrarse o el de la carne que se desgarra.

El pelo del animal estaba seco y duro, áspero al tacto. La piel se aflojaba por la falta de sangre. El deseo de vomitar se quedó a dormir en el estómago de Cristóbal, y sin embargo no podía parar. La máquina no quería sangre, quería TODA la sangre. Y no paró hasta conseguirla.

El goteo se hizo cada vez más lento hasta desaparecer por completo. Para entonces Cristóbal estaba realmente agotado. Tiró el gato a la papelera y se recostó sobre la silla para que descansaran los músculos de sus brazos.

Al momento se puso rígido de nuevo. Sus dedos comenzaron a machacar centelleantemente las teclas, manchándose las yemas de los dedos.

Veinte días después le llegó una carta felicitándole porque su relato había sido escogido para publicarse en el número 43 de Zona 84. Adjuntaba un cheque de 20.000 ptas. a su nombre. Sonrió contento. Decididamente había hecho un buen negocio. No se culpaba en absoluto. Hoy día la gente vende hasta a su padre por cien mil ptas. más en la nómina, no sé por qué tendría que avergonzarse de lo que había pasado. Esta misma tarde bajaría al kiosco de la calle, a ver si estaba la revista. Cuando la tuviese empezaría a enseñársela a sus padres, y a sus amigos, y a la doctora. Sólo había una cosa que le preocupaba. No estaba del todo seguro de haber consumado el negocio. Por el contrario le parecía como si sólo hubiese pagado el primer plazo. Aún le quedaban letras que vencían cada mes. Si no ¿Por qué oía continuamente arañazos en su ventana?

LA CORTA POSTHISTORIA

J.A.GUTIERREZ AGUILAR

Ilustración: DON MAITZ

Aparece en Zona 84, Nº 44

TOUTAIN EDITOR, 1984

"El hombre mismo marcó la duración de la vida. Con su denominación de las etapas de la Tierra determinó el futuro; llamó prehistoria al principio y creó la Edad Media en lo que consideró la mitad de las edades, así pues, para completar el ciclo necesariamente tendría que haber posthistoria. La humanidad nació en la prehistoria y moriría en la posthistoria, de esta manera marcó el hombre su intento de acotar la eternidad con las palabras", estos eran los pensamientos de Henry Plumbwell el último astronauta y quizás el último hombre.

Se encontraba muy solo acompañado únicamente por sus fúnebres pensamientos, en la inmensa negritud, salpicada de luces, que lo envolvía; así que abandonó la gran esfera de cristal, observatorio astronómico de su nave, para adentrarse en el vientre de aquel gigantesco animal metálico, a la vez su hogar y su tumba, que lo transportaba girando una y otra vez alrededor de aquel planeta herido al que no se atrevía a mirar. Se sentó ante la consola que lo ponía en contacto con el cerebro central de la nave, a su vez una terminal del Gran Cerebro del plañera, e intentó desesperadamente, aunque con la esperanza perdida, una comunicación imposible, totalmente fuera de lógica, no había nadie en el planeta, nadie... al menos nadie vivo. Rutinariamente cambió el modo de su visor pasándolo desde el de comunicación al de análisis y pidió entera información sobre aquel cuerpo sideral que se le enfrentaba muerto. Las respuestas no fueron alentadoras: "Baja presencia de ozono, abundancia de metano, azufre, nitrógeno y compuestos sulfurados; presencia de elementos metálicos en la atmósfera, gran cantidad de agua, tanto en forma gaseosa como líquida..." No era necesario continuar, se sabía el mensaje de memoria. Ahora recordaba como los científicos lo habían previsto todo, lo sabían todo sobre el planeta, ahora desconocido para él; se decía que nunca nadie podría saber si ellos habían errado en sus cálculos o no... Pero Plumbwell lo supo, ahora lo estaba viendo, no habían fallado.

Dormir se le había hecho imposible, pero lo necesitaba, llevaba semanas sin dormir; lo intentaba una y otra vez en su anatómico colchón antigravedad, frente al vídeo que reponía de continuo películas de su infancia, en la esfera de cristal... en cualquier lugar, pero no podía, enseguida las pesadillas, los recuerdos lo abrumaban y debía despertarse para no crear más desorden en su mente del que ya tenía. Aquella noche, aunque la llamaba así sólo para marcar una arbitraria división del tiempo en dos partes, se sentó en la hamaca instalada junto a la piscina y el jardín, un hermoso jardín muerto de plantas plásticas, y ante la imposibilidad de descansar, rememoró los acontecimientos que lo llevaron al silencio de la infinita noche, a la negra gran soledad del espacio:

Sí, el día 4 de julio de 2076, fue el mejor de su vida. Las multitudes le aplaudían enfervorizadas, gritaban su nombre, agitaban banderitas de franjas azules y blancas, cantaban el himno de su patria... y él, mientras, paseando indiferente con la mirada puesta en la inmensa nave que lo aguardaba, era su dios, un dios vanidoso que se exhibía ante aquel continente humano, impregnado de la grandiosidad de su misión vital. Para todo el mundo, él, Henry, el primero en vivir indefinidamente en la sofisticada nave del programa "Intergalactic Life", era un héroe, un pionero para cimentar el camino de la vida espacial, una posibilidad de salvación para los ciudadanos de su gran nación. ( ¡Oh! pensó, ¡los malditos EEUU que lo habían dejado aquí!). Antes de marcharse (ahora sabía que para siempre), tuvo que decir unas palabras; lacónicamente habló despreciando la importancia de su tarea (era una vanidosa humildad), para emocionar a todos. Y, sin dolor, dejó la Tierra y con ella su antigua vida.

Arriba, todo fue rápido y casi divertido: su trabajo en experimentos y su ocio, casi siempre usado en el campo de juego sin gravedad, le saciaban, le fascinaba la magnitud del espacio contemplada desde el espacio mismo, desde la esfera que ahora rehuía, donde antes se sentía como una estrella más de las que le rodeaban; se regocijaba usando la piscina de plasma oxigenado, sustituto del agua, se entretenía con la jardinería de plantas sintéticas; en suma, se sentía feliz, era feliz, fue feliz hasta que las noticias diarias que recibía de la Tierra le trajeron angustia y miedo. Los bloques rojo y blanco cada vez estaban más enfrentados; ambos pretendían el dominio sobre el continente antártico y las minas lunares, fueron creciendo en su actitud, caminando desde los insultos a las amenazas y de ahí a la disposición para exterminar al otro. En realidad, a partir de ese momento, todo fue rápido, había estado preparado desde mucho tiempo atrás, la destrucción había sido programada y todo funcionó a la perfección, la maravillosa máquina de la guerra era perfecta, rápida y eficaz; tanto que nadie escapó a su eficacia.

Plumbwell, el hombre que protagonizaba la prueba de la esperanza para los supervivientes a un holocausto nuclear, asistió a la muerte de su tierra como único espectador. Fue la prueba más dura de su vida, con impotencia contempló el intercambio de fuego. Las explosiones en Occidente y Oriente, en el Norte y Sur, se traducían en insonoros fogonazos que él veía dispersos en todo el globo, todo sumió al planeta en una incandescencia amarilla, que se tornó roja, transformando al planeta en un globo de sangre, y luego se volvió blanca y azul, del color del vapor y los ciclones, de las nubes aceleradas y de los huracanes... era la representación del Apocalipsis.

Las lágrimas lo devolvieron a la realidad, fueron las últimas lágrimas de un hombre. Después de su llanto, callado, (¿para qué llorar ruidosamente? ¿Quién lo oiría?), intentó averiguar el tiempo que había transcurrido, lo intentó pero nunca supo si fueron semanas, meses o años lo que había pasado girando en órbita alrededor de la Tierra muerta. Su tristeza infinita y su soledad eterna le empequeñecían.

Súbitamente, una idea se apoderó de su mente. Apresuradamente, casi con angustia, se dirigió al control de la nave y preparó el lanzamiento de la lancha autónoma de salvamento. Acomodado en su traje espacial entró en la pequeña cápsula y esperó poco, unos segundos antes de ser lanzado. El viaje fue corto, medio ciclo, la entrada en la atmósfera fue brusca, los vientos endemoniados corrían como locos de un lado a otro, meciendo la frágil nave y propiciando un duro aterrizaje en su querido planeta azul. Ya, en la tierra, salió de la lanzadera, protegido por su traje anduvo unos metros y se desprendió de su escafandra para respirar profundamente. Sintió el calor, el ahogo, la muerte... pero no le dolió, la esperaba.

El último hombre debía morir en su planeta.

Fin

CIRCULO CERRADO

Juan Pedro GALLARDO

Aparece en Zona 84, Nº 45

TOUTAIN EDITOR, 1984

EL UNIVERSO... UN VASTISIMO CONJUNTO DE CUERPOS CELESTES... DENTRO, PERDIDA ENTRE TANTOS MUNDOS, UNA PODEROSA NAVE AVANZA. SU INSIGNIA HACE TEMBLAR A LOS MAS PODEROSOS IMPERIOS: TRES CALAVERAS UNIDAS POR LAS MANDIBULAS SOBRE UN FONDO NEGRO... ES EL SAQUEADOR ESPACIAL MAS TEMIDO... ES EL NICC TANN—ES. EN SU INTERIOR, LA TRIPULACION DUERME DEJANDO EN MANOS DE UNA MULTITUD DE COMPUTADORAS EL CONTROL ABSOLUTO DEL GRANDIOSO NAVIO. SU CAPITAN, EL VETERANO LONS "EL INMORTAL", TIENE UN AGITADO SUEÑO.

YO SOY... BUENO, PERMITIDME QUE NO ME PRESENTE... ME HAN LLAMADO DE MUCHAS MANERAS Y ME HAN INVOCADO CON MUCHOS NOMBRES... SOBRA CON DECIR QUE ME DEDICO A OBSERVAR TODO CUANTO OCURRE EN EL UNIVERSO... UN MOMENTO... ALGO OCURRE EN LA HABITACION DEL CAPITAN PIRATA, MIRAD:

Me levanté de un sobresalto de la cama, un sudor frío empapaba la sábana...

—Capitán, capitán Lons, ¿se encuentra bien?

Era la fría y metálica voz del robot de seguridad. Mirando al vacío, con voz jadeante, le respondí:

—Sí, Vig 7, solo ha sido... otra pesadilla.

Me pasé el dorso de la mano por la frente, luego, con un movimiento casi mecánico, me presioné levemente la nariz con la punta de los dedos.

—Otra pesadilla —Repetí para mí —Todas las noches igual. ¡Dioses del espacio!,... ¿cuándo acabará esto?

Con los dientes apretados, maldije a todos los dioses conocidos.

En la sala solo se oía el sordo zumbido del robot flotante que se alejaba.

Me levanté para intentar despejarme, pero la pesadilla seguía atormentándome. Fui a lavarme la cara, me miré al espejo para contemplar mi desfigurado rostro, en la pesadilla vi como un disparo me había destrozado la parte derecha de la cara, el ojo lo debía llevar cubierto con un parche y la boca la tenía medio paralizada, sin embargo el otro lado de mi semblante lo tenía casi intacto.

En ese momento, sonó el fonovisor, cuando lo descolgué, apareció en la pantalla el viejo Sev—Lann:

—Vig 7 me ha dicho que has vuelto a tener pesadillas— mientras decía esto, echaba un trago a la botella de licor que siempre llevaba encima mi panzudo compañero.— ¿Has sacado algo en claro del sueño?.

— ¡No!— respondí —esas imágenes son parte de mi pasado, cuando era un crío, no entiendo por qué la anciana del Planeta Rojo me advirtió que tuviese cuidado, que se cumpliría el sueño.

—Sería una vieja borracha— dijo secándose con una manga la bebida que se le escurría por los labios.— No tienes por qué preocuparte, los sueños solo son sueños.

Dicho esto, la pantalla del fonovisor se apagó, dejándome con un mar de dudas.

"En el sueño aparezco yo, —recordé— con mis padres, en una granja; mis padres cultivan algo muy preciado en el Universo, pero no logro recordar que es. Junto a ellos hay seres de otros planetas, están riéndose, parecen borrachos... De pronto el cielo se llena de truenos y aparece otra nave. Es redonda. Aterriza y aparecen muchos personajes simiescos muy pequeños; les acompañan unos terrícolas, quienes amenazan a mis padres... hay una pelea... muere un terrícola... los hombres pequeños no hacen nada, solo observan... otro hombre ataca a mis padres y... y los asesina. Luego,... luego huye en la nave redonda."

No sé cuánto tiempo permanecí absorto, mirando al vacío, intentando encontrar una respuesta, cuando unas luces rojas intermitentes se encendieron a lo largo y ancho de la nave acompañadas de un conocido sonido de tono agudo: el gran ordenador nos convocaba en la sala central.

Todos mis hombres se encontraban esperando, en silencio, mirando al puente de mando, en el cual se hallaban el viejo Sev—Lann y mis otros dos acompañantes.

La mayoría de mi tripulación llevaba el mismo uniforme azul sobre el cual se colocaban toda clase de adornos conseguidos en los continuos saqueos a las ricas naves espaciales. Mis tres ayudantes, al igual que yo, llevábamos una capa corta que nos hacía fácilmente reconocibles en combate. Yo, además, cubría mi pecho con dos filas paralelas de botones unidos entre sí por un cordón blanco.

Cuando llegué al puente de mando, apareció una pantalla gigantesca cubriendo el inmenso ventanal que nos permitía ver el espacio. En ella se veía una nave de forma esférica que avanzaba rápidamente girando sobre sí misma. De pronto, surgiendo de lo alto el gran ordenador comenzó a hablar:

"HE DETECTADO, EN LA ORBITA DE CASSIN Y A TRES SEVTO—

NES DE LA LUNA DE QUEN, ESTA PODEROSA NAVE FAVAR DE CARACTERISTICAS...

—¿Has dicho Favar?—grité interrumpiendo al gran ordenador —¿podrías mostrarnos a sus ocupantes?

La pantalla cambió, en un fondo blanco empezó a aparecer, mediante una rápida y numerosa sucesión de líneas y circunferencias un cuerpo humano, el cual fue dando paso a una imagen cada vez más nítida de un ser de otra galaxia.

"RAZA FAVAR — tronó la voz del gran ordenador — HA SIDO UNA RAZA MUY INTELIGENTE, AUNQUE HACE 2000 AÑOS QUE DEJARON DE PROGRESAR. SU TAMAÑO ES MUY REDUCIDO, UNA MEDIA DE UN METRO Y MEDIO. SUS NAVES SON TECNOLOGICAMENTE MUY AVANZADAS, PERO SUS AR MAS DE ATAQUE PERSONAL SOIS ARCAICAS. NADIE HA LLEGADO A DESCUBRIR EL PLANETA EN EL CUAL HABITAN Y SE RELACIONAN MUY POCO CON EL RESTO DEL SISTEMA. ESTAN IMPLICADOS EN EL COMERCIO DE PLANTAS PROHIBIDAS Y SON PERSEGUIDOS POR LA SEGURIDAD ESPACIAL"

Estaba muy alterado, esa nave, la nave que mostraba la pantalla, era la misma en la que escapó el asesino de mis padres... tenía que llegar a ella... debía darme información sobre él...

Mandé al gran ordenador alcanzarla en el menor tiempo posible y que activase todos los sistemas de defensa; no iba a ser el típico ataque directo, ya que tenía que hablar con el comandante de la nave.

En pocos minutos, nuestros radares la localizaron, contactamos con ella y no opusieron ninguna resistencia cuando la abordamos.

Dentro, ese navío rompía todos los esquemas lógicos, era como si estuviese en el interior de una pelota donde, al estar girando, lo que se encuentra abajo, al siguiente momento está arriba. La gravedad de la nave hacía posible que se pudiese caminar sin caerte hacia abajo, y era un espectáculo alucinante mirar hacia arriba y ver personas que andan normalmente, pareciendo así que quien está en el techo eres tú.

En el centro de la esférica nave había dos aros cruzados entre sí formando otra esfera. Daba la sensación de que rotaban sobre su eje, pero comprendí que estaban parados y lo que giraba era la nave en sí y nosotros con ella.

El comandante apareció ante nosotros rodeado por una escolta de hombrecillos, no parecía asustado, pero tampoco oímos ningún tipo de amenazas cuando invadimos su nave... es más, nadie parecía haberse dado cuenta de nuestra presencia, todo el mundo seguía en su trabajo, mostrando una indiferencia insultante.

—¿Sabes quiénes somos?— pregunté casi ofendido.

— ¡Claro!— me contestó —¿Quién no ha oído hablar del NICC TANN—ES la más temida nave pirata?

—¿Por qué no habéis ofrecido ningún tipo de resistencia? Ninguna nave se deja saquear, por muy indefensa que se encuentre.

Con una amplia sonrisa me contestó:

—Sabíamos que ibais a venir, os estábamos esperando.

Eso me desconcertó, pero no pensé en ello demasiado. Pregunté por el asesino que buscaba y me señaló una redonda habitación.

—Está loco— dijo el comandante —Desde que asesinó a tus padres no se ha repuesto; yo vi lo que sucedió, porque ya era comandante de esta nave, sabía que lo buscarías, por eso lo hemos traído con nosotros, no queríamos ser nosotros quienes conociésemos tu ira.

Sev—Lann, con el resto de la fuerza de choque se quedó fuera, el comandante Favar y su escolta hicieron lo mismo; solo yo entré en la habitación y me encontré con él. No nos dijimos nada, parecía saber lo que le esperaba. Desenfundé mi pistola. Me acerqué a él. No se oía ningún ruido, no decía nada, como si desease morir. Le apunte a la cara, el arma estaba rozándole el rostro.

—¿Conoces esta pistola?— le dije—Es la misma con la que asesinaste a mis padres, la dejaste abandonada, ¿te acuerdas?

Sudaba. Le miré con desprecio, bajé el brazo, me di la vuelta en dirección a la puerta. El empezó a llorar. Giré rápidamente y le dispare. Disparé muchas veces.

Ya había acabado todo.

Salí de la pequeña sala, nadie decía nada, acababa de cumplir el objetivo de mi vida, acabar con el asesino de mis padres como él acabó con ellos.

Sev—Lann rompió el hielo, me dijo que había hecho un trato con el comandante Favar y que nos llevaría a la plantación de las plantas prohibidas. No me pareció mala idea, lo que no me gustó nada fue que nuestra nave no pudiese ir, pero terminaron convenciéndome.

No tardamos demasiado en llegar; era un lugar soleado, lleno de gente, había mucho comercio allí.

No nos conocieron y nos trataron con desprecio, eso nos enfureció desmesuradamente. Sev—Lann no lo aguantó y amenazó al cultivador de las plantas. Este sacó un machete y en cuestión de segundos segó la vida del viejo Sev—Lann.

No podía creerlo, había matado al viejo... lo había asesinado. Fue demasiado para mí, me nubló la vista, avancé hacia ese hombre y, por segunda vez aquel día, mi pistola tocó la cara de otra persona... pero pasó algo,... vi a su mujer, a su lado había un niño... no pude matarles... algo me lo impedía.

Bajé el arma y me retiré, no podía seguir siendo un pirata, ya había cumplido mi venganza.

Cuando me retiraba, el hombre habló:

— ¡Vamos maldito canalla, sólo tengo un machete, pero acabaré contigo como lo he hecho con ese viejo borracho!

La sangre me quemaba y no pude contenerme; me di la vuelta y disparé, la mujer se puso en medio y también murió, abrazada a su marido.

El niño pequeño me miraba aterrado, sus ojos se clavaban en mí, su mira da me taladraba, sabía que ese niño me buscaría para vengar a sus familiares.

Me volví y miré al comandante Favar, una amplia sonrisa iluminaba su rostro. Sus cortos brazos rascaron su pequeña cabeza.

—Quiero que sepas lo que acabas de hacer— me dijo— Nosotros no estamos sujetos al mismo espacio temporal que vosotros. Nosotros nos movemos en el tiempo, vosotros en el espacio. Hoy hemos viajado a tu pasado, al día en el que asesinaron a tus padres, ¿comprendes ahora la gravedad de tus actos? ¿Sabes quiénes son tus víctimas?

No dije nada, el niño me seguía mirando, mi mirada se había perdido, solté el arma que cayó pesadamente al suelo.

Subí a la nave, subí lo más deprisa que pude, quería huir de allí, quería escapar de mi propia vida. Caí desvanecido.

Cuando me repuse me pregunté cuanto tiempo habría estado inconsciente, me parecían años; escuché una voz que me parecía familiar, era la del pequeño comandante,... decía que estaba loco.

De pronto, la puerta de mi habitación se abrió, apareció ante mí una figura, es muy alta, por lo que no puede ser un Favar, ahora la veo bien, es un terrícola.

Desenfundó su pistola, se acercó a mí. No dije nada.

—¿Conoces esta pistola?— me dijo— Es la misma con la que asesinaste a mis padres, la dejaste abandonada, ¿te acuerdas?

Bajó el brazo, se dió la vuelta y se dirigió hacia la puerta. Empecé a llorar, ahora sí que había acabado todo.

UN SUEÑO

Miguel Ángel FERREIRO

Aparece en Zona 84, Nº 46

TOUTAIN EDITOR, 1984

Zelio era el conserje del almacén de sueños.

Madre, la computadora, se encargaba en realidad de todo: de recetarlos y administrarlos, y de atender posibles contingencias. Zelio no hacía más que mirar monitores y sensores.

En el carguero espacial "Kenobi", donde 50 humanos deben vivir y trabajar en espacios claustrofóbicos y en contacto permanente con minerales, productos y hasta seres alienígenas de extraña naturaleza, no hay nada que sea fácil, ni siquiera la comunicación. Pero los cerebros de la Compañía encontraron la solución ideal.

Cada "noche", es decir, cada 16 horas, en vez de ir a su dormitorio, el sujeto se enchufa a la sueñerera. Madre examina su cerebro, localiza las experiencias más difíciles vividas el día anterior, las que causan la pena y la angustia. y receta rápidamente el tipo de sueño que ese individuo necesita para tranquilizar sus temores. Zelio coge el chip correspondiente en el almacén y lo introduce en la entrada del conector. En el departamento contiguo está la sala de sueños: varias filas de vainas de reposo donde hombres y mujeres duermen. ya nunca más temerosos de sufrir pesadillas o noches de inquietud, porque Madre vela por ellos. Los problemas siguen estando ahí. sin solucionar, pero el durmiente se despierta deliciosamente relajado, los ha olvidado, pues un sueño prefabricado le ha drogado, le ha convencido de que todo va bien.

Y en efecto, a la Compañía las cosas le van mejor con este sistema, el rendimiento aumenta.

Zelio teclea y dirige todo el proceso, en la tranquilidad de que Madre detecta al instante el mínimo error y le pone remedio. El en verdad no es nada. su labor es evitarle trabajo a Madre.

Cuando Yara llegó por primera vez a la sala de sueños, Madre prescribió un chip que nunca antes se había usado. Zelio no hizo comentarios porque él desconoce el contenido de los chips que programa y no tiene acceso alguno a los sondeos mentales previos o a los sueños efectuados, pese a que estos últimos son grabados para ser examinados y comprobar que todo marcha correctamente. La Compañía al menos respeta la intimidad y a Zelio eso le parece muy bien, pero enfocó un primer plano de la mujer en una pantalla y la estuvo observando todo el tiempo. En los últimos minutos ocurrió algo raro.

Yara lloraba.

No se movía ni jadeaba, los sensores no indicaban alteraciones en su ritmo vital, pero gruesas lágrimas caían de sus ojos cerrados.

Zelio interrogó a Madre. "El proceso transcurre tal como está previsto. No hay nada de qué preocuparse."

Yara despertó lentamente y se ir—guió. Se mantuvo inmóvil unos segundos, las manos tapándose la cara hasta que cesaron las lágrimas, y luego se marchó.

Al diablo, se dijo Zelio, tiene que haber algún fallo, ¿acaso no es la misión de la sala procurar la felicidad?

Madre no atendió a ninguna de sus preguntas, ni siquiera le dijo el nombre de la mujer o su ocupación. Zelio investigó en su tiempo libre y 1a localizó. La observó durante varios días, hizo preguntas discretas sobre ella, y logró incluso abordarla un par de veces. No encontró causa alguna que justificara aquellas lágrimas, pero inevitablemente Yara lloraba cada noche. No consiguió tampoco saber nada de su vida anterior, ni de dónde venía, pues ella no era de la Tierra, ni del Sistema Solar. Algo en sus rasgos y en su carácter era diferente.

Tuvo que recurrir a la computadora—biblioteca de la nave. Introdujo una descripción física de Yara y averiguó su raza. Pidió datos sobre su planeta de origen pero lo único que había era el nombre de 2 pilotos que fueron los primeros y únicos en llegar allá. Siguió investigando y al fin logró localizar a uno de ellos y enviarle un mensaje en el que le pedía información. Pasaron los días sin recibirse respuesta. Zelio no contaba ya con ella cuando llegó una grabación verbal del propio piloto.

"Hace algunos años yo era piloto de combate. En una escaramuza con el enemigo en una galaxia lejana mi copiloto y yo nos lanzamos tras un caza y nos adentramos en un sistema estelar muy extraño, del que apenas había referencias en el banco de datos. Se componía de un solo planeta, muy pequeño, y de 2 soles. El caza descendió hacia el planetoide buscando despistarnos, pero allí no había donde esconderse. la superficie no era otra cosa que un desierto continuo, con pequeñas montañas de arena y alguna mancha de vegetación. No había rastro de vida. Derribamos al enemigo enseguida pero aquel maldito color amarillo que lo cubría todo nos confundió, no supimos distinguir dónde empezaba una elevación y chocamos contra ella. Volar a baja altura nos libró de un aterrizaje violento porque perdimos el control y fuimos lanzados a varios kilómetros, cerca de un oasis.

"Los indicadores dijeron que no era nada especialmente grave, podíamos regresar a la base en esas condiciones. Bastaba con desconectar algunos circuitos defectuosos y tapar las brechas del exterior. Salimos de la nave con los trajes aislantes puestos, aunque, no fueron necesarios. El calor era tolerable, la enfermedad de aquel planeta era la aridez, la falta de agua. Las zonas verdes desaparecían poco a poco. El futuro era una muerte lenta e inexorable.

"Terminamos el arreglo en un par de horas. Volvíamos ya a la cabina cuando ocurrió lo que menos nos esperábamos. Un ser humano salió corriendo del oasis hacia nosotros.

"Era Yara.

"Tropezó y cayó a mis pies. Al agacharme para ayudarla clavó sus manos en mis brazos y me miro ansiosamente. Los ojos más turbadores y los labios más sensuales que he visto en mi vida me rogaron en un idioma que no era el de las palabras algo que nadie hubiera podido negarle: llevadme con vosotros.

"En la nave había sitio, y aunque no lo hubiera nosotros lo habríamos encontrado. La llevamos a nuestra nave nodriza, donde nos mandaron conducirla al planeta que en aquel momento nos servía de base de operaciones. Allí se encargarían de ella.

"Caminábamos por las pistas del aeropuerto cuando ella se detuvo de repente. Todo su cuerpo se puso en tensión. Levantó la cabeza en un gesto como si olfateara y se separó de mí unos pasos. Adelantó un brazo con la palma abierta hacia arriba y cerró el puño bruscamente, como si hubiera atrapado algo que cayera. En un movimiento muy lento se acarició la cara con lo que había en su mano.

"Luego empezó a llover con fuerza. Yara, rápidamente desnuda, alzó sus brazos, echó la cabeza hacia atrás y simplemente dejó que el agua la inundara, que hiciera estremecer hasta el último poro de su cuerpo, en un momento de éxtasis y de intenso placer como yo nunca podré proporcionarle.

"Pero algo atravesó su mente y la hizo salir de la lluvia. No fue necesario que dijera nada. Todos los datos se ordenaron al fin en mi cabeza. Lo entendí enseguida, la terrible desazón de estar allí ahora mientras la raza de la que ha huido se muere poco a poco en un planeta moribundo del que no pueden salir.

"Y yo sentí el terrible vacío de ser un inútil, de ser incapaz siquiera de consolarla.

"A pesar de todos los esfuerzos que hicimos ella y yo, por separado, no logramos organizar una expedición para rescatar a su gente. Es una zona fuera de las rutas normales y sin interés alguno. Nadie está dispuesto a tirar su dinero en un viaje sin beneficios. Sólo queda esperar a otra casualidad, al destino.

"Yara fue a parar a un centro especial de adaptación, donde la enseñaron a desenvolverse en nuestra cultura. Es muy inteligente, se aclimató con facilidad. Luego consiguió trabajo en algún lado y no he vuelto a saber de ella."

Ese era el mensaje, un torrente al fin liberado de sentimientos nunca confesados.

En los días sucesivos Zelio trató mucho más a Yara. Mintió al decir cuál era su ocupación y logró introducirse en su círculo de conocidos. Yara era un carácter abierto muy agradable, que facilitó enseguida el trato, y aunque evitó cualquier tipo de referencia a su vida anterior, fue ella misma, espontáneamente, quien le contó un sueño muy especial que se repetía todas las noches.

"Estoy en el cementerio, metida en una fosa sin cubrir. La gente pasa con flores frescas para sus muertos, y a la vuelta, sin detenerse, me arroja las resecas, las que una vez confortaron a un ser querido. Nadie se para a mi lado, nadie me trae un ramo de flores de amor.

"Lloro, con lágrimas gruesas y calientes que cuando caen por mi cara fría me abrasan, y me producen una pena insoportable. No jadeo ni hago ruido, es tan solo un chorro de lágrimas espesas que no paran."

En la ruta del "Kenobi" se atravesó un planetoide casi desconocido. Los representantes de la Compañía decidieron bajar a investigar el subsuelo, como siempre hacían en estos casos, para determinar su posible aprovechamiento, ya que parecía deshabitado. El viaje iba bien y podían permitírselo.

Los resultados fueron pésimos. Era un planeta a punto de morir de sed. Estuvo muy habitado en otra época. Ahora apenas quedaba una docena escasa de seres vivos, que aceptaron el ofrecimiento de la Compañía de ser sacados de allí.

Cuando se llega a un planeta con condiciones favorables se permite que los que quieran bajen un rato a airearse, simplemente para ver un cielo sobre sus cabezas y sentirse en un espacio abierto.

Esta vez sin embargo bajaron muy pocos. Todos los visitantes, menos 2, se desperdigaron por las viviendas vacías en busca de sombra.

Yara se dirigió directamente al cementerio, y Zelio la siguió.

Allí yacían todos los muertos, cubiertos por arena y una sencilla lápida. Los últimos supervivientes estaban enterrando a su último muerto. Ya no quedaba flor alguna para echarle.

Yara se acercaba a ellos cuando algo llamó su atención. Era una tumba abierta y con lápida. No había nadie dentro, estaba como aguardando, pero en la lápida había una inscripción: YARA.

Yara levantó la vista y se enfrentó con la mirada de lo que quedaba de su raza, de su familia. Nadie dijo una sola palabra, ni un reproche, ni alegría por el ser querido reencontrado. Fueron pasando frente a ella sin detenerse, camino de la cápsula de embarque que les llevaría al "Kenobi".

Alguno se tapó la cara con las manos para ocultar una lágrima furtiva. No hubo ni un solo gesto en el rostro inmutable de Yara, de sus ojos no cayó ni una sola lágrima.

Y Zelio era el único que sabía el porqué.

Una historia escrita porMiguel Ángel Ferreirosegún la impresión que le causo un sueño vivido y contado porBelén Ruipérez Arreal.

EL SIGNO DE ACUARIO

PETER KAPRA

Aparece en RUFUS Extra Ciencia Ficción Dic. 1974

GARBO

Había saltado, inconsciente, desde la ventana del apartamento de Ernie! ¡Tenía que haberse matado! ¡Debió reventar contra el suelo, quedar aplastado por la fuerza del impacto!

Y, sin embargo, estaba vivo. ¿Cómo podía ser cierto?

Desde luego, no podía recordar nada, excepto a Susan, Wendy, Ernie y... ¡el inquietante mago! ¿Cuál era su nombre? ¡Ah, sí, N'jork, cuya faz tersa, de ébano brillante, semejaba una máscara pétrea!

¿De dónde había salido N'jork? ¿Quién era? Hablaba inglés, con acusado acento extranjero... "Son drogas vulgares — había dicho —, de perniciosos. En cambio, la "godarina" no deja huella".

Se habían reunido, como otras veces, en el esotérico "refugio" de Ernie, que estaba situado en el piso doceavo de un moderno e impersonal edificio, en la calle 22. En otras ocasiones, el "week—end" había estado más concurrido; Ted recordaba una ocasión que se reunieron hasta quince jóvenes. Fue cuando Billy Hobson murió, en "trance", a consecuencias de una puñalada que le dio una chica, a la que nadie había invitado a la "fiesta", y que desapareció. Hubieron de esconder el cadáver, sacarlo sin ser visto y llevarlo a la lancha de Ernie, para luego arrojarlo al fondo del océano, convenientemente lastrado. Después, muchos dejaron de acudir al "week—end".

Ted tampoco acudió al apartamento de su amigó durante varios meses. Deambuló por Green Village, ocultándose, adquiriendo unos gramos de polvo donde podía, más por distracción que por vicio. Estaba seguro de no haberse dejado dominar nunca por la droga; y, a pesar de su precio prohibitivo, desde la abolición de su ilegalidad, en 1884, fecha en que pasó a control del estado, podía, de vez en cuando, pagarse unos gramos.

Con Ernie era distinto. Su fortuna ero inmensa, y no le gustaba "tomar" solo. Necesitaba siempre a alguien a su lado. Por esto buscó a Ted, le encontró, le dijo que no había ocurrido nada, después de la muerte de Billy Hobson, y volvieron a reunirse en el "refugio" de la calle 22.

Así, una noche, Ted se encontró allí con el singular brasileño que decía llamarse N'jork, ser mago, de la escuela "toré" y poseer los más antiguos secretos de la hechicería amazónica. También les habló de la "godarina", y les mostró un extraño recipiente, en forma de uña de felino, que pendía de su cuello, sujeto a una cadena de oro, con su tapón de rosca.

—Bastan unos granos — había dicho N'jork, mostrando la espléndida blancura de sus dientes —. Uno se transporta a mundos exóticos jamás soñados.

Detrás de su vaso de "whisky", Ernie sonreía, abrazando a Susan.

—¿Qué os dije? — preguntó — ¿No es emocionante? Los placeres que os proporciona el tonto ricachón de Ernie no os lo proporciona nadie. ¿Quién quiere probar primero?

—La "godarina" no deja huella, ni hábito, ni consecuencias — siguió diciendo N'jork, mirando a su anfitriona —. Y la sensación que produce es tan real como si el "traslado" a esos mundos exóticos se hiciera en cuerpo y espíritu.

—¡Vamos, que sale uno de aquí y se transporta a los confines de la Galaxia! — exclamó Wendy, riendo.

—No — repuso N'jork —. Los mundos de la Galaxia acuden a la mente de uno. Toma unos granos.

—¡Ah, no! — rechazó Wendy —. Mi padre me dijo: "Tú siempre el segundo, Wendy. No soy ningún héroe".

—¡Eh, que cada uno de esos granitos me cuesta una cantidad de cinco cifras! — exclamó Ernie —. Y N'jork se enfadaría si no los tomamos.

—Yo seré el primero — dijo Ted, súbitamente.

Todos se volvieron a mirarle. Había admiración en sus facciones iluminadas por las luces rojas y azules, de incidencias indirecta. Sólo N'jork dejó de sonreír.

—¿Cuál es tu signo astrológico? — preguntó.

—Soy Acuario, querido mago — contestó Ted.

—Entonces, puedes tomarlo.

—¿Eh, qué es esto? — exclamó Ernie — ¿A qué viene eso? Aquí buscamos nuevas emociones... ¿Es que los nacidos bajo otro signo no pueden tomar la "godarina"? ¡No me dijiste nada!

—No puedo hablar. Son secretos herméticos. La droga sólo pueden tomarla los signos elegidos... Aries... Tauro... Libra... Acuario y... los iniciados, del "toré" sagrado.

—¡Ah, eso no vale! — protestó Ernie —. Yo soy Leo. Y si me interesan las emociones de mis amigos, tengo derecho a mi toma. Soy el que pago.

—No debes confundirte, amigo Ernie Blackwurst. El dinero no lo es todo.

—¿Por qué me pediste doce mil dólares por cada toma?

—Porque para obtener la "godarina" se requiere mucho tiempo, peligro y mucha sabiduría. No existen más de una docena de plantas que den esta semilla, en toda la selva de Brasil... Obtener lo que llevo aquí ha costado muchas vidas.

—¿Desde cuándo te has vuelto tacaño, Ernie? — preguntó Susan, dirigiéndole una intensa mirada azul — ¿Qué te importa el dinero? ¿Acaso lo ganas tú?

—¡Qué bonita eres, Susan! ¡Deja que te bese!

Se besaron, mientras los otros les contemplaban indiferentes. Sólo Ted preguntó a N'jork:

—¿Acaso el signo del zodíaco desfavorable puede dañar al que tome eso?

—No, creo que no. No le causa efecto. Y es lástima malgastar tan preciosa droga... ¡Yo he visto a una mujer indígena quedar flotando en el aire, inerte, después de haber tomado la "godarina"!

—¿Flotar?

—Sí. Y hasta esfumarse... ¡desaparecer de la vida de los demás!

—¡No!

Ted se mordió los labios. Luego, preguntó:

—Pero, ¿qué efectos causa?

—Convierte a los hombres en dioses.

—¿Durante cuánto tiempo? — preguntó Ted, sonriendo —. Unas horas de exaltación maravillosa, ¿eh?

—No... La mujer indígena que he mencionado es ahora Sumo Sacerdotisa del Templo de Kaalmon. Su sabiduría es inmensa.

—¡Vamos, mago; no me gusta que me tomen el pelo! — exclamó Ted, despectivamente

Ernie y Susan se incorporaron. Él se arrodilló delante de N'jork y realizó una burda parodia de adoración, diciendo, con voz ampulosa:

—¡Oh, gran mago! Un humilde elegido de Leo invoca tu mágica ayuda para transportarse a los mundos exóticos de tu celestial droga sagrada — Ernie se volvió a la sonriente Susan, le guiñó el ojo y añadió —: Cincuenta billetes grandes por un capricho.

N'jork estaba muy serio, casi hierático.

—¡Basta de burlas! — exclamó Ted, abandonando su almohadón de raso rojo —. No tienes derecho a burlarte de este hombre...! Todo tu dinero carece de valor ahora!

Ernie estaba demasiado embebido en "whisky" para enojarse. En realidad, era un auténtico demócrata, joven y consentido. Heredó su inmensa fortuna a los veintidós años, al morir su padre, quien prefirió morir a manos de sus secuestradores antes de entregar los cien millones que pidieron por su vida. "¡Y yo hubiera hecho lo mismo! , había declarado Ernie muchas veces.

—No estoy enojado — dijo N'jork, sonriendo —. Estoy refugiado en Nueva York y necesito el dinero. Pero la droga no la puede tomar nadie que no esté preparado... Son varios años de iniciación, como mínimo. Se debe uno preparar física o espiritualmente. Se lo dije a Ernie el otro...

—¡Basta! — exclamó Ernie —. Está bien. Dásela a Ted. Él es Acuario, ¿no es así?

—No hay que enfadarse — medió Wendy.

—¿Cómo he de tomarlo? — preguntó Ted, para abreviar, a la vez que extendía la mano.

—Se ingiere por la boca. El estómago lo disuelve y lo remite al cerebro, a través de la sangre.

—¡Dáselo! — ordenó Ernie, imperiosamente.

Supo que era un mundo llamado Kwass—Ao, poblado de seres híbridos, esbeltos, antropoides, sin órganos genitales, ni mamas, cuyo único atuendo era la piel cremosa; de nobles y bien estilizadas cabezas, ojos grandes, alargados hacia las cortas orejas y abarcando un amplio radio de acción. Nadie se interesó por él, aunque algunos le miraron brevemente, mientras yacía sobre aquella especie de alfombra rojiza y blanda.

Vio un enorme sol flotando en el espacio, y radios de luz que parecían acariciar, los extraños edificios de cristal, los obeliscos...? O eran antenas? ¿De qué?

Se incorporó. Pero sus pies se despegaron del suelo y quedó flotando, como "suelto". No se asustó. Su mente estaba condicionada. Un leve movimiento de pies y manos le "impulsó", haciéndole volar a cierta altura. Vio a numerosas personas mirándole. Y, de repente, todo se hizo oscuro en su mente. Sintió la leve presión del aire en su caída; pero estaba a oscuras y no podía ver nada.

Luego abrió ojos y boca, llenándose esta de agua. Tosió y se estremeció. Flotaba en un inmenso océano líquido, de maravillosa diafanidad. Vio una increíble fauna submarina, iluminada por la ambarina luz que procedía de lo alto... ¡Había caído en el mar!

Pronto le rodeó una miríada de peces de fantástica forma y colorido. No había visto nada igual, ni siquiera en los libros de ciencias naturales. Y el agua no penetraba en sus pulmones. Incluso podía respirar.

Braceó, ahuyentando a los peces y descendió hacia lo que parecía unas construcciones metálicas, de rara y complicada geometría, de la que surgieron cuerpos envueltos en ajustados trajes verdes... ¡Eran seres provistos de cortos y singulares brazos, palmípedos, minicéfalos y uniculares! Le rodearon, le chillaron y hasta le tocaron con algo parecido a armas punzantes... ¡Y hasta le causaron una herida en el pecho, de la que brotó un hilo de sangre, que las aguas extendieron!

Y los seres acuáticos huyeron, refugiándose en el interior de su ciudad submarina.

Ahora, Ted no perdió el sentido. Se sintió trasladado hacia la superficie, como succionado por una fuerza desconocida e impalpable. Sólo cerró los ojos un instante, al salir del agua y ser herido por rayos de sol potentes. Al abrirlos, se vio tendido en una playa de finísima arena, a pocos metros de la cual se mecían unos árboles semejantes a palmeras, de hojas largas y amarillentas.

El mar, verde, rompía sin espuma cerca de él. El silencio era impresionante, la paz inmensa. Trató de levantarse, pero le pesaban los párpados y le vencía el sueño, por lo que dejó caer la cabeza sobre la arena...

El "Buick" eléctrico frenó, sin ruido, a pocos metros. Un hombre con camisa plateada saltó al pavimento metálico, lanzando improperios. Ted miraba hacia la fachada del edificio en donde tenía Ernie su "refugio".

—¿Qué hace ahí tendido, animal? — gritó el hombre.

Una mujer trémula, de ajustados pantalones, también plateados, y chaqueta de hilo, color aceituna, también salió del vehículo, cuyos focos, de luz también, alumbraban a la postrada figura del aturdido Ted, yaciendo sobre el pavimento.

—¡Está borracho, Gregory! — gritó ella, con voz chillona.

En aquel instante, varias personas salieron corriendo del vestíbulo del edificio frontero. Wendy iba en cabeza, seguido de Susan y Ernie. Todos parecían preocupados.

Ted empezó a levantarse. Sólo acertó a balbucear.

—Disculpen... he debido caer.

—¡Ted! ¿Cómo estás? — chilló Wendy, acercándose a la carrera.

—¿Qué es esto? ¡Llama a Orden Civil, papá!

—¡Se ha caído desde el piso doceavo! — exclamó Susan, casi histéricamente —. Se arrojó por la ventana... ¡Oh, Ted! ¿Qué te ha ocurrido?

Ted, ya de pie, miró a sus compañeros. Luego, se volvió a la pareja del "Buick", a los que dijo:

—No se alarme, señor Power... ¡Por favor, Chris! No ha ocurrido nada. No he caído de ninguna parte. ¿Qué tal, Ernie? ¡Este es Ernie Blackwurst, el millonario caprichoso...!

—¿Cómo sabe usted mi nombre y el de mi hija? — preguntó el hombre de la camisa plateada; retrocediendo un paso y abrazando a la joven que le acompañaba, a la vez que miraba con desconfianza al grupo salido del edificio.

Ted sonrió.

—Lo sé porque... conozco perfectamente su vida. Vive usted en Queen's, tiene 43 años, y Chris, dieciocho. Van a casa de tía Emily, quien les ha llamado por videfono...

—¿Es usted adivino? — preguntó el hombre, estupefacto.

Ted denegó con la cabeza.

—No. He tomado una droga extraperceptiva, de gran penetración psíquica — Ted se pasó la mano por la frente y se volvió a Ernie —. Hay un cadáver en el fondo del mar, Ernie. Es Billy Hobson. Le mataste tú. La chica misteriosa del cuchillo no existió. ¿Quieres que diga a todos por qué le mataste?

—¡No! — chilló Ernie, retrocediendo — ¡Cállate, maldito! ¡Cállate de una vez!

En aquel instante llegaron otros coches. Uno pasó de largo, pero se detuvo a pocos metros. Alguien asomó la cabeza por la ventanilla y gritó:

—¿Qué clase de fiesta callejera es esta? ¡Ya es hora de irse a dormir!

Ernie aprovechó la ocasión para salir corriendo, en dirección a la entrada del edificio. Pero allí apareció una elevada figura negra. El joven millonario se detuvo y luego saltó sobre la cinta móvil de la acera inferior, desapareciendo rápidamente de la vista.

—No se preocupen — dijo Ted —. Vamos... No ocurre nada.

—¡Saltaste por la ventana, Ted! exclamó Wendy.

—Sí, lo sé. Y puedo hacer muchas cosas más... ¡Incluso leer vuestras mentes! Es mejor que volvamos arriba... ¡Eh, N'jork!

—¿Qué diversión es esta? — preguntó un hombre de edad, saliendo de su vehículo eléctrico.

—Nada, nada. Pueden continuar.

Sólo el hombre de la camisa plateada y su hija, como petrificados, vieron a Ted acercarse a donde estaba el negro de elevada estatura. Para luego, penetrar todos en el solitario vestíbulo.

—Debemos avisar al Departamento de Orden Civil, Chris... Ese muchacho es un vidente. Acusó al otro de haber matado a un hombre.

—Sí, papá... Pasaremos por el puesto Nueve. ¡Todo esto es muy raro!

Ernie fue detenido, horas más tarde, en su mansión, donde estaba rodeado de abogados. En cambio, en el apartamento de la calle 22 sólo se encontró a Susan y a Wendy drogados y no pudieron decir nada acerca de Ted o N'jork, quienes habían desaparecido sin dejar rastro, ¡como si a ambos se los hubiera tragado la gran ciudad!

—¿Quién se arrojó por la ventana? —preguntó Wendy, estúpidamente — ¡Yo no conozco a nadie llamado Ted! ¿Ted qué más?

—Estábamos solos — añadió Susan —, Ernie nos trajo aquí, pero se marchó con un amigo negro... Estaban drogados o bebidos... Nosotros no hacíamos nada malo.

¡Para Ted, sin embargo, había empezado una nueva existencia! ¡Una extraña y maravillosa vida, bajo el signo del Acuario, que iba a modificar el destino de muchos seres humanos! ¡El conocía todas las verdades!

TODO EL VERANO EN UN DÍA

Ray Bradbury

Aparece en MI GRAN AVENTURA, Nº 91

NOVARO, 1968

—¿Ya?

—Ya.

—¿Ahora?

—En seguida.

—¿Sabrán los sabios, realmente? ¿Sucederá hoy?

—Mira, mira y verás.

Los niños se amontonaban, se apretujaban como muchas rosas, como muchas flores silvestres, y miraban hacia afuera buscando el sol oculto.

Llovía.

Llovía desde hacía siete años; miles de días sobre miles de días que la lluvia había tejido de extremo a extremo, con tambores y cataratas de agua, con el estrépito de tempestades que inundaban las islas como olas de una marea. La lluvia había triturado mil bosques que habían crecido mil veces para ser triturados de nuevo. Y así era para siempre la vida en el planeta Venus, y aquélla era, la escuela de los hijos de los hombres y mujeres del cohete que habían venido a un mundo de lluvias, a traer la civilización y a vivir sus vidas.

—¡Para! ¡Para!

—¡Sí, sí!

Margot no miraba con aquellos niños que no podían acordarse de un tiempo en que no todo era lluvia y lluvia y lluvia. Tenían todos nueve años, y si había habido un día, siete años atrás, en que había salido el sol una hora, mostrando su cara a un mundo sorprendido, no podían recordarlo. A veces, de noche, Margot oía cómo se movían en sueños, y ella sabía entonces que recordaban el oro, o un lápiz amarillo, o una moneda tan grande que con ella uno podía comprarse el mundo. Sabía que creían recordar un calor, un ardor en las mejillas, en el cuerpo, en los brazos y las piernas, en las manos temblorosas. Pero luego despertaban siempre al tamborileo trepidante, al interminable tintineo de unos collares de perlas trasparentes sobre el tejado, el sendero, los jardines, los bosques..., y los sueños se desvanecían.

Todo el día anterior, en clases, habían leído acerca del sol. De cómo se parecía a un limón, y de cuán caliente era. Y habían escrito cuentos o ensayos o poemas a propósito del sol.

El sol es una flor

que sólo se abre una hora.

Eso decía el poema de Margot, leído en voz baja en el aula silenciosa, mientras afuera caía la lluvia.

—¡Bah! ¡No lo escribiste tú! —protestó uno de los chicos.

—¡Sí! —dijo Margot—. ¡Yo!

—¡William! —dijo la maestra.

Pero eso había sido ayer. Hoy la lluvia amainaba y los niños se apretaban contra los gruesos cristales del ventanal.

—¿Dónde está la maestra?

—Ya viene.

—Pronto, o no veremos nada.

Los niños eran como una rueda febril de rayos que subían y caían.

Margot no se acercaba a ellos. Era una niña frágil y parecía que hubiese andado muchos años perdida en la lluvia, y que la lluvia le hubiese desteñido el color azul de los ojos, el rojo de los labios y el oro del pelo. Era como la vieja fotografía de un álbum, polvorienta, borrosa, y hablaba poco, y con una voz de fantasma. Ahora, alejada de los otros, miraba la lluvia y el turbulento mundo líquido más allá de los vidrios.

—¿Qué miras? —dijo William.

Margot no respondió.

—Contesta cuando te hablan.

William le dio un empujón. La niña no se movió; es decir, dejó que el empujón la moviera, y nada más.

Siempre la apartaban así. Margot no jugaba con ellos en los túneles sonoros de la ciudad subterránea, y nunca corría con ellos y se quedaba atrás, parpadeando. Cuando la clase cantaba canciones que hablaban de la felicidad, de la vida, de los juegos, apenas movía los labios. Sólo cantaba cuando los cantos hablaban del verano y del sol, y entonces clavaba los ojos en los ventanales húmedos.

Y además, por supuesto, había otro crimen, más grave. Margot había llegado de la Tierra hacía sólo cinco años y aún se acordaba del sol. Recordaba que cuando tenía cuatro años el sol aparecía en el cielo de Ohio todas las mañanas. Ellos, en cambio, habían vivido siempre en Venus, y sólo tenían dos años cuando el sol había salido por última vez, y ya se habían olvidado de su color, su tibieza, y de cómo era en realidad. Pero Margot recordaba.

—Es una moneda —dijo una vez Margot, cerrando los ojos.

—¡No, no! —gritaron los niños.

—Es como el fuego de la chimenea —dijo Margot.

—¡Mientes, no! —gritaron los niños.

Pero Margot recordaba, y lejos de todos, en silencio, miraba las figuras de la lluvia en los vidrios.

Una vez, un mes atrás, no había querido bañarse en la ducha de la escuela, se había cubierto la cabeza con las manos, y había gritado que no quería que el agua la tocase. Luego, oscuramente, oscuramente, había comprendido: era distinta, y los otros notaban la diferencia, y se apartaban.

Se decía que los padres de Margot se la llevarían de nuevo a la Tierra el año próximo, pues era para ella cuestión de vida o muerte, aun cuando la familia perdería por ese motivo varios miles de dólares. Por eso la odiaban los niños, por todas esas razones, de mucha o poca consecuencia.

Odiaban aquel pálido rostro de nieve, su silencio ansioso, su delgadez, y su futuro posible.

—¡Vete! —William la empujó de nuevo—. ¿Qué esperas?

Entonces, y por primera vez, Margot se volvió y lo miró. Y lo que esperaba se le vio en los ojos.

—¡Bueno, no te quedes ahí! —gritó William, furioso—. No verás nada.

Margot movió los labios.

—¡Nada! —gritó William—. Fue todo una broma, ¿no entiendes? —Miró a los otros niños—. Hoy no pasará nada, ¿no es cierto?

Todos lo miraron pestañeando, y de pronto comprendieron y se echaron a reír, sacudiendo las cabezas.

—¡Nada, nada!

—Oh —murmuró Margot, desconsolada. Pero si es hoy. Los sabios lo anunciaron, y ellos saben.

Hoy el sol...

—Fue una broma, nada más —dijo William tomándola bruscamente por el brazo—. Eh, vamos, será mejor que la encerremos en un armario antes que vuelva la maestra.

—No —dijo Margot, retrocediendo.

Todos se le fueron encima, y entre protestas y luego súplicas y luego llantos, la arrastraron a un túnel, a un cuarto, a un armario, cerraron la puerta, y le echaron llave. Se quedaron un rato mirando cómo la puerta temblaba con los golpes de la niña y oyendo sus gritos sofocados. Después, sonriendo, dieron media vuelta, y salieron del túnel en el momento en que llegaba la maestra.

—¿Listos, niños?

La maestra miró su reloj.

—¡Sí!

—¿Estamos todos?

—¡Sí!

La lluvia menguaba cada vez más.

Fue entonces como si en la película cinematográfica de un alud, de un tornado, de un huracán, de una erupción volcánica, la banda de sonido se hubiera estropeado de pronto, y todos los ruidos, todas las ráfagas, todos los ecos y truenos se hubiesen apagado bruscamente, y como si en seguida hubiesen arrancado el film del aparato, que proyectaba ahora una apacible fotografía tropical que no se movía ni trepidaba. El mundo se había detenido. El silencio era tan inmenso, tan inverosímil que parecía que uno se hubiese puesto algodones en los oídos, o que uno se hubiera quedado sordo. Los chicos se llevaron las manos a los oídos. La puerta se abrió, y el olor del mundo silencioso, expectante, entró en la escuela.

Salió el sol.

Tenía el color del bronce fundido, y era muy grande. Alrededor, el cielo era un deslumbrante mosaico azul. El hechizo se quebró al fin, y los niños se precipitaron gritando hacia el verano. La selva ardía bajo el sol.

—Bueno, no vayan muy lejos —les gritó la maestra—. Tienen sólo dos horas. Que la lluvia no los sorprenda afuera.

Pero los niños corrían ya con los rostros vueltos hacia el cielo, sintiendo que el sol les quemaba las mejillas como un hierro candente, y ya se quitaban los abrigos para que el sol les dorara los brazos.

—Es mejor que las lámparas de sol, ¿no es cierto?

—¡Oh, mucho, mucho mejor!

Dejaron de correr. Estaban en la enorme selva que cubría Venus, esa selva que nunca dejaba de crecer, tumultuosamente, que crecía mientras uno la miraba. La selva era un nido de pulpos y extendía unos tentáculos de zarzas carnosas, temblorosas, que florecían en la breve primavera. Tenía el color del caucho y de la ceniza, esta selva, luego de tantos años sin sol. Tenía el color de las piedras, del queso blanco y de la tinta.

Los niños se echaban riéndose en el colchón de la selva, y oían cómo crujía y suspiraba, elástica y viva. Corrían entre los árboles, resbalaban y caían, se empujaban, jugaban; pero sobre todo miraban el sol con los ojos entornados hasta que las lágrimas les rodaban por las mejillas. Tendían las manos hacia el resplandor amarillo y el asombroso azul y respiraban el aire puro y escuchaban el silencio y descansaban en él como flotando en un mar inmóvil. Todo lo miraban, todo lo disfrutaban. Luego, impetuosamente, como animales que han escapado de sus madrigueras, corrían y corrían en círculos, gritando. Corrieron toda una hora.

Y de pronto...

En plena carrera, una niña gimió.

Todos se quedaron quietos.

De pie, en la selva, la niña extendió una mano.

—Oh, miren, miren —dijo.

Todos se acercaron lentamente y miraron la mano abierta.

En el centro de la palma, como una ventosa, una gota de lluvia.

La niña se echó a llorar, mirando la gota.

Todos alzaron rápidamente los ojos al cielo.

—Oh, oh.

Unas gotas frías les cayeron en las narices, las bocas, las mejillas. El sol se apagó tras una ráfaga de niebla. Alrededor de los niños sopló un viento frío. Todos se volvieron y echaron a caminar hacia la casa subterránea, con los brazos caídos, las sonrisas muertas.

El estampido de un trueno los estremeció, y como hojas arrastradas por un viento que se levanta echaron a correr tropezando y tambaleándose. Un rayo estalló a diez kilómetros de distancia, a cinco kilómetros, a dos, a uno. Las tinieblas de la medianoche cubrieron el cielo.

Se quedaron un momento en la puerta del subterráneo hasta que la lluvia arreció. Luego cerraron la puerta y escucharon el ruido de las toneladas de agua, la catarata que caía en todas partes y para siempre.

—¿Otros siete años?

—Sí, siete años.

De pronto un niño gritó.

—¡Margot!

—¿Qué?

—Está aún en el armario.

—Margot.

Los niños se quedaron como estacas clavadas en el suelo. Se miraron y apartaron los ojos.

Miraron de reojo el mundo donde ahora llovía, llovía y llovía, inmutablemente. Tenían unas caras solemnes y pálidas. Cabizbajos, se miraron las manos, los pies.

—Margot.

—Bueno —dijo una niña.

Nadie se movió.

—Vamos —murmuró la niña.

Lentamente, recorrieron el pasadizo bajo el ruido de la lluvia fría, entraron en la sala bajo el estrépito de la tormenta y el trueno, con unas caras azules, terribles, iluminadas por los relámpagos. Se acercaron al armario, lentamente, y esperaron.

Detrás de la puerta sólo había silencio.

Abrieron la puerta, más lentamente aún, y dejaron salir a Margot.

LA MUERTE MORADA

Gustav Meyrink

Aparece en MI GRAN AVENTURA, Nº 100

NOVARO, 1968

El tibetano calló.

Su desmedrada figura permaneció todavía algún tiempo de pie, erguida e inmóvil, y luego desapareció en la jungla.

Sir Roger Thornton miraba fijamente la hoguera. Si no fuera un penitente, un sannyasin, aquel tibetano que, además, iba en peregrinación a Benarés, no hubiera creído ni una sola de sus palabras. Pero un sannyasin no miente ni puede ser engañado. ¡Y luego aquellas contradicciones pérfidas y crueles en el rostro del asiático! ¿O sería que se dejó engañar por el resplandor de la hoguera que tan extrañamente se reflejaba en los ojos mongoles?

Los tibetanos odian a los europeos y guardan celosamente sus mágicos secretos, con los que esperan aniquilar un día a los orgullosos extranjeros cuando llegue la hora. Sea como fuere, Sir Roger Thornton desea comprobar con sus propios ojos si, efectivamente, existen fuerzas ocultas en ese pueblo extraño. Pero necesita compañeros, hombres valerosos cuya voluntad no se quiebre ante los horrores de un mundo diferente. El inglés pasa revista a sus compañeros... Aquel afgano sería el único entre los asiáticos para ser tomado en cuenta. Es intrépido como una fiera, pero supersticioso. Así pues, sólo queda su criado europeo.

Sir Roger le toca con la punta de su bastón. Jaburek quedó completamente sordo a los diez años, pero sabe leer cada palabra en los labios de su amo, por muy rara que sea. Sir Roger le cuenta con expresivos gestos lo que oyó decir al tibetano... A unas veinte jornadas del lugar donde se encuentran, en un valle de las laderas del Himavat, exactamente señalado, hay un trozo de tierra sumamente extraño. Por tres de sus lados se elevan muros rocosos, cortados a pico; el único acceso está cerrado por gases ponzoñosos que emanan continuamente del suelo y matan al instante a todo ser viviente que pretenda pasar. En el desfiladero, que cubre unos ciento treinta kilómetros cuadrados, en medio de la vegetación más exuberante, vive, al parecer, una pequeña tribu de raza tibetana que, según el rumor, va tocada de rojos gorros puntiagudos y adora a un ser malvado y satánico en forma de pavo real. Ese ser diabólico enseñó a los habitantes la magia negra, y en el transcurso de los siglos les ha ido revelando misterios que un día habrán de transformar el globo terrestre. Se dice que les enseñó una especie de melodía capaz de aniquilar en un instante al hombre más fuerte.

Jaburek sonrió desdeñosamente.

Sir Roger le explicó que se proponía cruzar los lugares envenenados con ayuda de escafandras y balones de aire comprimido y luego penetrar en el interior del misterioso desfiladero.

Jaburek asintió con la cabeza y se frotó con satisfacción las sucias manos. El tibetano no había mentido. Allá abajo se extendía, cubierta de verdor, la extraña garganta: un cinturón de tierra amarillenta, desértica y corroída por las erosiones, separaba el desfiladero del mundo exterior en una anchura que se tardaba media hora en recorrer. El gas que surgía del suelo era ácido carbónico puro. Sir Roger Thornton, que desde la cumbre de una colina pudo apreciar la anchura de aquel cinturón, decidió emprender la marcha a la mañana siguiente. Las escafandras que había encargado en Bombay funcionaban perfectamente.

Jaburek llevaba los dos rifles de repetición y diversos instrumentos que su amo consideraba indispensables. El afgano se negó tenazmente a acompañarlos y declaró estar dispuesto a meterse en una cueva de tigres, pero que se cuidaría mucho de hacer nada que pudiera comprometer su alma inmortal.

Así, los únicos osados fueron los dos europeos.

Los cascos de cobre de las escafandras refulgían al sol y lanzaban extrañas sombras al suelo esponjoso del que ascendían, en innumerables y diminutas burbujas, las letales emanaciones. Sir Roger imprimió a su marcha un ritmo rápido para evitar el consumo del aire comprimido antes de haber cruzado la zona de los gases. Todo lo veía turbio, como a través de una tenue capa de agua. La luz del sol, de un verde fantasmal, teñía los lejanos glaciares del “techo del mundo”, que levantaba sus gigantescos perfiles como un singular paisaje de muerte. Finalmente, hallaron verde césped y Sir Roger encendió un fósforo para cerciorarse de la presencia del aire atmosférico en todos los niveles. Después se quitaron los cascos y descargaron los balones de aire.

A sus espaldas se elevaba la muralla de gas, como una temblorosa masa de agua. En el aire flotaba un aroma embriagador de flores de amberia. Tornasoladas mariposas, del tamaño de una mano, cubiertas de raros dibujos, descansaban con las alas abiertas, como si fueran libros de magia, sobre inmóviles flores. Caminando bastante separados uno de otro, ambos se dirigieron hacia un bosquecillo que les cerraba el horizonte. Sir Roger hizo una señal a su sordo criado, porque le pareció haber oído un ruido. Jaburek preparó el rifle.

Al llegar a un extremo del bosque, una pradera se ofreció a su vista. Apenas a cuatrocientos metros, unos cien hombres, evidentemente tibetanos, tocados con gorros rojos, habían formado un semicírculo y esperaban a los intrusos. Sir Roger avanzó, seguido de su criado. Los tibetanos llevaban las habituales zamarras de piel de carnero; mas, a pesar de ello, casi no parecían seres humanos, tan espantosamente feos y deformes eran sus rostros. Dejaron que los dos hombres se acercasen más y, de pronto, a una orden de su jefe, levantaron todos a la vez las manos, se oprimieron con fuerza los oídos y gritaron algo. Jaburek miró interrogativamente a su amo y levantó el rifle, porque el extraño movimiento de los tibetanos le pareció una señal de ataque. Pero lo que sus ojos vieron le heló la sangre en las venas: en torno a su amo se había formado una masa gaseosa, agitada y remolineante, parecida a la que habían atravesado poco antes. La figura de Sir Roger perdió los contornos, como si hubiese sido devastada por el remolino; la cabeza se tomó puntiaguda; toda la masa se hundió en sí misma, como en fusión, y en el lugar donde hacía un instante se encontraba el audaz inglés había ahora un cono de color violeta claro del tamaño de un pilón de azúcar.

El sordo Jaburek fue presa de la ira. Los tibetanos seguían gritando y él observaba con gran atención sus labios para descifrar lo que decían. Era siempre una y la misma palabra. De pronto, el jefe de los tibetanos dio un salto adelante y todos se callaron, al tiempo que bajaban las manos. Como panteras se arrojaron sobre Jaburek. Éste empezó a disparar contra la multitud, que se detuvo por un instante. Instintivamente, les gritó la palabra que poco antes había leído en sus labios.

—¡Emelen!, ¡E... me... len...! —rugía, una y otra vez, hasta que el desfiladero se estremeció como agitado por las fuerzas de la naturaleza.

Todo lo veía como a través de unos lentes de gran intensidad y el suelo parecía hundirse bajo sus pies... Pero sólo duró un momento; ahora veía de nuevo con claridad. Los tibetanos habían desaparecido, como antes su amo, y solo incontables pilones de azúcar color lila se levantaban ante él. El jefe de los tibetanos aún vivía. Las piernas se le habían convertido en una papilla azulenca y el tronco comenzaba a encogerse: era como si el hombre estuviese siendo digerido por un ser del todo transparente. No llevaba gorro rojo, sino una especie de tocado en forma de mitra donde se movían unos ojos amarillentos.

Jaburek le descargó un culatazo en el cráneo, pero no pudo evitar que el moribundo le hiriera en el pie con una hoz arrojada en el último momento. Miró a su alrededor. La soledad era absoluta. El aroma de las flores de amberia se intensificó y se hizo casi punzante. Parecía emanar de los conos color lila, que Jaburek se puso a observar ahora. Todos eran iguales y estaban formados de la misma materia gelatinosa de color morado claro. Era imposible encontrar los restos de Sir Roger entre todas aquellas moradas pirámides. Jaburek arreó un puntapié en la cara del jefe tibetano muerto y, rechinando los dientes, volvió sobre sus pasos. Desde lejos vio sobre la hierba, brillando al sol, los dos cascos. Llenó el balón de aire con una bomba portátil y penetró en la zona gaseosa. El camino parecía no acabar nunca. El infeliz sentía que las lágrimas mojaban sus mejillas.

¡Oh, Dios, su amo estaba muerto! ¡Muerto aquí, en la lejana India! Los gigantes helados del Himalaya bostezaban cara al cielo. ¡Qué les importaba el dolor de un pequeño corazón humano! Jaburek trasladó fielmente al papel, palabra por palabra, todo lo que había sucedido y no comprendía, y dirigió su escrito al secretario de su amo, que residía en Bombay, en la calle Adheritollah, número 17. El afgano se encargó de llevarlo. Poco tiempo después, Jaburek murió, porque la hoz del jefe tibetano estaba envenenada.

“Alá es Uno y Mahoma su profeta”, rezó el afgano, tocando el suelo con la frente. Los cazadores hindúes cubrieron el cadáver con flores y lo incineraron, entre cantos piadosos, sobre una hoguera de leña.

Alí Murad Bey, el secretario, palideció al recibir el horrible mensaje y transmitió el escrito a la redacción de la Indian Gazette.

El nuevo diluvio llegó.

La Indian Gazette, que publicó el “caso de Sir Roger Thornton”, apareció al día siguiente con tres horas de retraso. Un accidente extraño y horripilante tuvo la culpa del retraso: Birendranath Naorodjee, redactor del periódico, y dos empleados subalternos que solían revisar las páginas con él a medianoche, antes de salir la edición, desaparecieron del despacho sin dejar rastro. En lugar de ellos había en el suelo tres cilindros azulencos y gelatinosos, y junto a ellos el periódico recién impreso. Apenas acababa la policía, con la petulancia de siempre, de tomar las primeras declaraciones, cuando llegaron las noticias de innumerables casos similares.

Personas que leían periódicos desaparecían por docenas ante la vista de la asustada multitud que cruzaba las calles, presa de agitación. Innumerables pirámides moradas quedaban esparcidas alrededor, en las escaleras, mercados y callejuelas, hasta donde abarcaba la vista. Al anochecer, Bombay quedó medio despoblada. Una orden de las autoridades sanitarias dispuso la inmediata clausura del puerto, así como de todo tráfico con el exterior, a fin de impedir la propagación de la nueva epidemia, pues no podía tratarse de otra cosa. El telégrafo y el cable zumbaron día y noche mandando al mundo entero la terrible noticia y detalles del “caso de Sir Roger Thornton”.

Al día siguiente la cuarentena fue levantada, como extemporánea. Mensajes de terror de todos los países anunciaban que la “muerte morada” se propagaba por todas partes, casi simultáneamente, y amenazaba con despoblar la tierra. Todo el mundo perdió la cabeza y la sociedad civilizada parecía un gigantesco hormiguero en que un mozo de aldea había metido su pipa encendida. En Alemania, la epidemia estalló primero en Hamburgo. Austria, donde no se leen más que las noticias locales, se libró durante algunas semanas. El primer caso ocurrido en Hamburgo fue particularmente estremecedor. El pastor Stüiken, hombre al que la edad venerable había vuelto casi sordo, estaba sentado por la mañana a la mesa del desayuno, rodeado de sus familiares. Teobaldo, el hijo mayor, con su larga pipa de estudiante; Yette, la fiel esposa, y Mina y Tina. En una palabra, todos, todos. El anciano padre acababa de desplegar un periódico inglés recién llegado y leía a los suyos el relato del “caso de Sir Roger Thornton”. Apenas había pronunciado la palabra “Emelen” e iba a fortalecerse con un sorbo de café, cuando advirtió, presa de horror, que sólo lo rodeaban conos de gelatina morada. De uno de ellos sobresalía aún la larga pipa estudiantil. Todas las catorce almas se las llevó el Señor a su seno. El piadoso anciano cayó desmayado.

Una semana más tarde, la mayor parte de la humanidad estaba muerta. Le fue reservado a un sabio alemán poder arrojar un poco de luz sobre los acontecimientos. La circunstancia de que la epidemia respetase a los sordos y sordomudos le sugirió la idea de que se trataba de un fenómeno puramente acústico. En su solitaria buhardilla de estudioso llevó al papel una larga conferencia científica y anunció con algunas frases su lectura pública. El sabio, con su exposición, se refirió a ciertos escritos religiosos hindúes, casi desconocidos, que trataban acerca de la provocación de tormentas de fluidos astrales remolineantes mediante la pronunciación de ciertas palabras y fórmulas secretas, y fundamentó su relato en las más modernas experiencias en el campo de la teoría de las vibraciones y radiaciones.

Pronunció su disertación en Berlín y fue tal la afluencia de público que tuvo que valerse de un tubo acústico mientras leía las largas frases. Cerró su memorable discurso con las siguientes lapidarias palabras:

—Vayan a ver a un especialista del oído para que los vuelva sordos y cuídense de pronunciar la palabra... “Emelen”.

Un segundo después el sabio y sus oyentes no eran más que conos inanimados de gelatina, pero el manuscrito no fue destruido; fue conocido y estudiado, y así la humanidad pudo evitar su total exterminio. Algunos decenios más tarde, estamos en 19..., una nueva generación de sordomudos puebla el globo terrestre. Usos y costumbres son diferentes, las clases y la propiedad han sido desplazadas. Un especialista del oído gobierna al mundo. Las partituras han sido arrojadas a la basura, junto con las viejas recetas de los alquimistas de la Edad Media.

Mozart, Beethoven y Wagner se han vuelto ridículos, como antaño Alberto Magno y Bombasto Paracelso. En las cámaras de tormento de los museos, algún piano polvoriento muestra sus viejos dientes.

POR FAVOR, SUS PASAPORTES

Francis Hendrick

Aparece en MI GRAN AVENTURA, Nº 100

NOVARO, 1968

Lanzaron primero un satélite artificial, le siguieron muchos más. Y después de diez años de continuos fracasos, el hombre alcanzó la luna. Pero poco Interés suscitó las investigaciones del satélite.

Veinte años más tarde, llegó la primera patrulla hasta el planeta Marte. Y mientras el cohete sé internaba en la atmósfera marciana, llegó un mensaje:

Indicaban los marcianos el lugar exacto donde debería posarse la astronave, y en seguida, una voz fría atravesó las ondas para instruirlas.

—Van a entrar ustedes en territorio marciano, señores; por favor, vayan preparando los pasaportes. Control Aduanal.

Asombrados, los viajeros tardaron en comprender que no habían pensado en ese detalle.

—¿Están vacunados? —les preguntó la voz.

Los hombres, sorprendidos, contestaron afirmativamente.

—Perfecto —dijo lo voz—. En tal caso, preparen también sus certificados de vacuna.

Y la astronave tocó al fin el suelo de Marte. Tanto tiempo soñando con ese desembarco, lo habían imaginado como si fuera algo maravilloso o algo de pesadilla. Al igual que su paisaje, que les había hecho pensar en todos los colores. Claro que todo esto habla mucho en favor de la imaginación humana. Pero tuvieron todos que reconocer que está muy lejos de la realidad. Allí estaba, de tal forma su nave espacial habíase posado en un enorme hangar, cuyo gigantesco techo se iba cerrando lentamente, aprisionando a los viajeros y a su nave dentro de los límites de un gigantesco espacio gris, perfectamente cerrado.

Una puerta se abrió y aparecieron tres marcianos.

Uno de ellos parecía civil y los otros dos vestían uniforme militar, muy parecido al de los bomberos. El civil vestía un traje color gris, igual que todos los trajes de todos los empleados terrestres. Si no fuera que poseía cada uno tres pares de brazos, podrían pasar por hermanos nuestros. Su mirada expresaba ese embrutecimiento que todos conocemos tan bien. Sus rostros parecían cansados, tristes, incapaces de demostrar un sentimiento vecino de la violencia o de la vitalidad. Se distinguió también el civil por un conato de bigote que asomaba por debajo de su nariz.

—Aduana de Marte —anunció un militar—. Por favor, sus pasaportes.

Así fue como se presentaron. Así recibieron a los viajeros del espacio. En su expresión, ningún gesto de sorpresa. Ni siquiera dedicaron una mirada a la astronave que permanecía en medio del hangar.

Los terrestres tuvieron que reconocer que no tenían pasaportes.

—Lamentable —dijo uno de los marcianos. —Pero al menos tendrán algún documento que los identifique...

Algunos hombres tenían licencia para manejar, otros nada.

Los dos oficiales aduanales examinaron los documentos de identidad con esa lentitud mezclada de sospecha que caracteriza la lenta erosión de la rutina.

—No creo que esto baste —murmuró el empleado civil—. Me veo obligado a decirles, señores, que no están en regla. ¿Gustan acompañarme?

Los marcianos hicieron entrar a los navegantes en una pequeña sala de espera adornada con una mesa y varias sillas. Detrás de lo mesa, esperaba un individuo. También él tenía bigote. Pero sólo tenía un brazo, que le servía para seleccionar unas fichas. Parecía persona importante. De esa clase de importancia que sólo encontramos entre los porteros.

Pasó una hora, y por fin fueron llamados los viajeros. El portero los llevó entonces a través de una enorme sala de paredes lisas, donde trabajaban varias docenas de empleados, sumidos en un mar de nicotina y de aburrimiento, los terrestres se creían en las oficinas del Correo o de cualquier negociación de importación—exportación. En la Tierra hay millones de lugares como aquel. Las mesas estaban repletas de ceniceros, lapiceros, carpetas, facturas y sellos de goma. En las paredes, reglamentos, calendarios, oficios, y hasta un cartel que aseguraba que el personal debe portarse siempre con cortesía. Del techa colgaban globos de cristal que contenían lámparas. Sonaban los teléfonos sin interrupción. Muchos empleados iban y venían. Unos muy aprisa, y los otros dando la impresión de que estaban haciendo tiempo mientras llegaba la hora de irse. Todos los empleados poseían también seis brazos y con gran habilidad escogían fichas al mismo tiempo que redactaban informes y llevaban la contabilidad. Los jefes de servicio sólo tenían cuatro brazos, y algunos solo dos. Otros, muy pocos, no tenían brazos: sin duda se trataba dé los intelectuales.

Fueron recibidos los terrestres por un oficial de aduanas que les hizo saber que su asunto estaba poco claro. Se atrevía a afirmar que ni siquiera estaban en regla.

—Y el hecho de que sean extranjeros pone las cosas peor —declaró el oficial.

Hasta aquel momento, los terrestres, aplastados por el asombro, no habían objetado. Pero al fin, zafándose la torpeza, uno de ellos empezó o gritar que todo era inconcebible, y que esa forma de recibir a seres de otro mundo se acercaba bastante a la impertinencia.

—Comprendo su reacción —le contestó el oficial de aduanas—, pero solo conseguirá agravar su caso si sigue pegando esas voces. Tenemos un reglamento muy estricto. y estamos obligados a respetarlo. Por consideración. Y no olviden una cosa cierta: no tienen pasaportes ni visados. Algunos de ustedes ni siquiera poseen documentos de identidad. Y todo eso es muy molesto. Debo decirles que hasta sospechoso.

Haciendo un esfuerzo por no levantar la voz, uno de los navegantes explicó que ellos, como era natural, no habían previsto situación tan absurda y que su viaje a Marte representaba para ellos una proeza única en los anales de la historia, y no una sencilla excursión al extranjero.

—Razón de más paro llevar documentación en regla —dedujo el oficial—. ¿Acaso pidieron a nuestro Ministerio, antes de salir, una visa temporal?

—¿Cómo íbamos a saber que ustedes tienen ministerios? Ni siquiera sabíamos que su planeta estaba habitado...

—De acuerdo, sí Pero de todas maneras hubiera sido más procedente hacer su petición a nuestro Ministerio. Un viajero extranjero sin visa, eso nunca lo habíamos visto.

Uno de los hombres sugirió con tanta ternura como aplicación que, tal vez, dadas las circunstancias, podrían hacer una excepción a la regla...

—No toleramos las excepciones —contestó el oficial—. Y las circunstancias no me parecen tan extraordinarias. Sería muy sencillo, ¿me entienden? No acabaríamos nunca. Pero quisiera hacer algo por ustedes.

Reflexionó largo rato, hundido en un esfuerzo mental que puso de relieve las venas de su frente—

Al fin, se levantó.

—Bien, concédanme unos minutos. Hablaré con mis superiores.

Tuvieron que volver a la sala de espera. Dos horas más tarde, los hicieron entrar en otra oficina, donde fueron recibidos por un individuo sin brazos, condecorado con una medalla. En un rincón, una secretaria, bastante bonita, dotada con cuatro brazos, aporreaba uno máquina de escribir de doble teclado.

—Siéntense, por favor —dijo el jefe de servicio—. Me han traído su caso. Lo lamento, pero incluso recurriendo a nuestra mejor voluntad, no veo qué puedo hacer por ustedes.

En aquel instante, fue interrumpido por un oficial de aduanas, que se acercó hasta su escritorio y le mostró varias hojas. El oficial murmuró unas palabras y el jefe de servicio pareció muy contrariado. Miró a los hombres. Y con áspera voz les dirigió lo palabra:

—Esto es más grave, señores. Me anuncian que los servicios han registrado su nave. ¿No tienen nada que declarar a la aduana?

Nadie contestó.

—Siento sorprenderlos en flagrante delito de fraude y contrabando de mercancías no autorizada. ¿O ocaso ignoran que es prohibido transportar armas, municiones, aparatos electrónicos gravados por la ley en 60 por ciento ad valorem, ropa, materiales de construcción? ¿Y comestibles en cantidades que dejan suponer una intención de actividad comercial? Y, claro, ustedes no tienen lo licencia para importar todo eso...

Un terrestre se atrevió a decir: —

——Ni una sola.

—Todo eso les puede costar caro —continuó diciendo el jefe de servicio—. Podemos confiscar la astronave y todo cuanto contenga, además de ponerles una multa de varios millones, que si no pueden pagar van a obligarnos a detenerlos por varios años. Tenemos que protegernos. Espérenme un instante...

Finalizaba la tarde cuando un portero, sin decir palabra, los llevó hasta una oficina donde los empleados, con gran habilidad, les tomaron las huellas digitales, los pesaron, midieron y fotografiaron en todas direcciones.

—Vamos o darles uno tarjeta provisional de identidad —les dijo uno.

Los terrestres suspiraron. A pesar de todo, su asunto quedaría resuelto amistosamente Y con toda simpatía contestaron a las preguntas que les hicieron los empleados marcianos. las preguntas fueron muy numerosas. Los interrogaron sobre sus intenciones, sobre su pasado y sus actividades actuales. Les hicieron firmar un, sinnúmero de declaraciones en las que precisaban que no llegaban a territorio marciano con ánimo hostil ni tampoco para fundar un negocio, ni para hacer propaganda política ni paro crear una nueva religión, y que tampoco tenían intención de asesinar al Jefe de Estado.

Era la madrugada cuando a cada terrestre le dieron su tarjeta de identidad, provisional, con fotos y sellos oficiales.

—Ya están ustedes en regla —les hizo saber un empleado.

Y entonces, los terrestres pudieron presentarse ante los tres empleados que los recibieron en Marte el día anterior.

—Por favor, sus papeles —les pidió el oficial.

Y se los mostraron

—Perfecto. Todo acaba por arreglarse, como ven —declaró el oficial— Terminaron los trámites. Ya son libres, señores Pueden ahora regresar a su casa.

—¿A nuestra casa? —preguntó uno de los viajeros, incrédulo.

—Si, a la Tierra, supongo. Pues si no vienen de la Tierra, es que sus declaraciones son falsas, y en tal caso vuelve a haber problemas...

Pero los terrestres juzgaron más razonable no insistir. Después de conocer de Marte un interminable dédalo de polvorientas oficinas, subieron o bordo de su astronave.

Uno de ellos fue abordado por un aduanero marciano, que le dijo:

—Si alguna vez regresa, tráigame un buen queso holandés. Por acá no se encuentra y el nuestro es una mala imitación. No tendrá que pagar derechos de aduana. Se lo haremos pasar de contrabando, no se preocupe... Pero los hombres nunca más volvieran o Marte.

UNA REVELACION SOBRENATURAL

Desconocido

Aparece en MI GRAN AVENTURA, Nº 150

NOVARO, 1974

En 1932, la población de Saskatchewan, en Canadá, conoció un extraordinario caso de asesinato cuyo descubrimiento hizo historia en el asombroso mundo de lo sobrenatural. Comenzó todo cierta noche de diciembre en un teatro de variedades donde el "Profesor" Gladstone ejecutaba ante el público los números habituales de todo "mago" teatral: leía mensajes escritos por alguien del público y guardados dentro de un sobre sellado, hipnotizaba a voluntarios haciéndolos ejecutar bufonadas que hacían reír a carcajadas al auditorio, y otros actos de magia por el estilo. De pronto, Gladstone se detuvo a mitad del escenario, abrió los ojos desmesuradamente y se quedó mirando el vacío. Luego dijo: "Hay alguien aquí atormentado por una gran preocupación... Es usted, comandante Carey... No deja de pensar en Scotty Laughlin, su amigo que desapareció sin dejar huella."

Carey, de la Real Policía Montada del Canadá, asintió con un movimiento de cabeza.

Gladstone prosiguió: "Scotty fue asesinado con saña y no pasará mucho antes de que usted, Carey, encuentre el cadáver y descubra al asesino."

Al salir del teatro, el comandante Carey pensó que quizás el mentalista tuviera alguna pista que lo llevara a descubrir el paradero de Scotty, un hombre muy conocido y apreciado por todos y a quien nadie volvió a ver desde hacía ya 4 años.

Carey interrogó a Gladstone y éste le reveló que poseía el don de la percepción extra—sensorial y que mentalmente había visto la escena del brutal asesinato de Laughlin. Le aseguró además que identificaría al homicida si llegaba a verlo. A pesar de sus dudas, Carey se hizo acompañar de Gladstone para un recorrido por las granjas de la vecindad.

Pasaron varios días recorriendo el distrito pero sin resultados positivos, pues Gladstone no pudo señalar al culpable. Pero cuando Carey desesperaba ya del buen resultado de su pesquisa llegaron al rancho de un tal William Schumacher. Al entrar al patio frente a la casa, la mirada de Gladstone pareció perderse en la lejanía.

"El cadáver está enterrado cerca de aquí", le dijo en voz baja al policía. "Lo sé... lo siento."

Acompañados del propietario de la finca, Carey y el mentalista hicieron un recorrido por las instalaciones de la granja. Nada ocurrió hasta que llegaron frente a una vieja edificación de madera: el granero.

Gladstone se quedó mirando a Schumacher antes de decirle: "Sí, éste es el lugar donde vi la escena. Tú discutías acaloradamente con Laughlin. Lo hiciste entrar al granero... Ya adentro, lo atacaste con golpes de pala." El horror se pintaba en el rostro de Gladstone al narrar la escena. Era como si contara una pesadilla que lo atormentaba. Luego agregó: "Sí, Schumacher... es a ti quien veo golpeando al pobre hombre ya caído... una vez ... y otra ... y otra". Luego, caminando como un autómata, Gladstone se encaminó a la parte posterior del granero, donde había una pila de objetos inservibles. El menta—lista cerró los ojos como si quisiera ver mejor en su mente.

"Comandante", dijo con voz segura, "aquí, bajo esta basura, está enterrado Laughlin."

El policía hizo escarbar el sitio y pronto encontraron los restos del infortunado Scotty. Schumacher, deshecho, confesó su nefando crimen. Todo había ocurrido exactamente como Gladstone lo había visto en su mente. El homicida pasó el resto de su vida en presidio.

Lo más extraño de todo es que Gladstone volvió a su vida de "mago" teatral y nunca pudo volver a descubrir nada oculto como lo había hecho en el asombroso caso del asesinato ignorado de Scotty Laughlin.

Un lobo en el rebaño

Bill WILLINGHAM

Aparece en FABULAS: Leyendas en el exilio

Norma Editorial — Colección Vértigo Nº 237, Mayo del 2004 2º Edición

Cuando los invasores inundaron el valle, el viejo lobo bajó de su cálido cubil en las alias colinas para ver qué era tanto revuelo. No le costó mucho encontrar a los soldados extranjeros, pues tenían tendencia a llamar la atención. Llevaban trajes de hierro oscuro y desfilaban en largas y claqueteantes hileras. Incendiaban y saqueaban todo cuanto encontraban a su paso, esclavizaban a todos aquellos que se dejasen capturar fácilmente y pasaban por la espada a los demás: a quienes se resistían, sin duda, pero también a los que eran demasiado tullidos, demasiado viejos o demasiado educados como para convertirse en trabajadores sumisos y capaces. Al lobo le cayeron mal esos toscos intrusos, no solo porque habían tenido la temeridad de entrar en su territorio sin pedir permiso, sino también porque asesinaban indiscriminadamente, sin habilidad ni sutileza. Además, habían matado o se habían llevado a muchos de los que vivían en los bosques, a quienes el lobo había marcado mentalmente como futura cena, en un momento u otro, y tal falta de etiqueta no podía ser perdonada.

En aquella época el lobo todavía se dejaba gobernar largamente por la pan/a, y por eso decidió probar algunos de los invasores. Fueron fáciles de capturar, porque, a pesar de su monstruoso tamaño, el lobo podía atacar con gran sigilo y astucia. En los bosques profundos, entre un pueblo aislado y otro, sorprendió a dos rezagados al final de una larga columna; sus colmillos perforaron fácilmente los caparazones de metal y las cotas de malla que llevaban debajo, como un niño que desmenuzara hojas secas. En cuanto les quitó la cascara, descubrió unos seres deformes, con aspecto de duendes y dientes amarillentos. Gritaron y suplicaron y se retorcieron satisfactoriamente mientras los magullaba, y sus huesos crujieron como debían, pero su carne verde y verrugosa apestaba. ¡La carroña que lleva tres días pudriéndose al sol en pleno verano sabía mejor que aquello!

Esa noche, silencioso como una sombra, se introdujo en el extenso campamento del ejército pensando que sus capitanes, de aspecto más humano, serían más adecuados para su refinado paladar. Se deslizó por el límite que marcaban las hogueras, rozando las harapientas tiendas de la tropa y los centinelas apostados —los dormidos y los despiertos— hasta que, indetectado, alcanzó el círculo interior del campamento, donde se hallaban los pabellones de seda de los oficiales. Escogió la tienda más grande porque pensó que era la que más posibilidades tenía de esconder la golosina más dulce; saltó a su interior sin levantar ni un suspiro, y sorprendió a un durmiente en su camastro. Aplastó primero la cabeza del hombre, como una manzana roja y madura, para acallar cualquier posibilidad de alarma, y se aposentó para disfrutar de una larga y tendida cena tardía. Pero después de unos pocos bocados, incluso la carne de aquel hombre resultó ser inadecuada. Era morena y sin mancha alguna, pero aun así acarreaba un turbador deje de corrupción. ¡Qué audacia la de aquella gente! No tan solo le robaban su manjar preferido, sino que ni siquiera le proporcionaban un alimento decente para sustituirlo.

La rabia del lobo creció, y pasó toda la noche meditando qué hacer al respecto.

Durante los días que siguieron, el lobo se convirtió en decidido enemigo de los invasores. Vagó a lo largo y ancho, atacando en este y en aquel lugar, en plena noche o a plena luz del día. No parecía haber ningún orden en sus predaciones, cosa que tan solo incrementaba el miedo sembrado entre sus nuevos adversarios. Incansable, persiguió a los soldados y a sus amos, allí donde les encontrara... y los encontró en abundancia, infestando todas las tierras y reinos, por mucho que se alejase de su propio territorio. Masacró a la mayoría de los que capturó, sin dudarlo y sin piedad, pero a algunos les perdonó la vida lo suficiente como para interrogarlos. De ellos no aprendió nada de valor. Eran las fuerzas de avanzada de un poder remoto y sin nombre —que las tropas conocían únicamente como su Emperador— y que, según todos los relatos, era una criatura ambiciosa y de poder mágico que había decidido forjarse un único y grandioso imperio adueñándose de todos los dispares reinos de fábula.

—¿Por qué te ensañas así con nosotros? —suplicó un cautivo, indefenso bajo las enormes garras del lobo—. Porque tú eres el tipo de monstruo que se nos ha encomendado reclutar para nuestras filas. ¡Podrías llegar muy alto en el imperio, al mando de muchas legiones, o más todavía!

—No me interesa —respondió el lobo a su vez—. Incluso el más alto cargo al servicio de otro es demasiado poco para mí. —Y con estas palabras el lobo hundió sus colmillos en el cuello del cautivo. Un temblor irresistible y definitivo acabó con el tembleque del soldado y transformó instantáneamente la carne viva en una carcasa húmeda.

Años pasaron de esta guisa. El lobo cazaba donde le apetecía y los invasores temblaban en sus tiendas. Pero a pesar de su rapaz éxito, el lobo no era más que una sola criatura, mientras que el Emperador podía armar batallones aparentemente infinitos. Las tierras fueron metódicamente conquistadas y consolidadas dentro del imperio, a pesar del constante aguijoneo del lobo. Como mucho, sólo era una ligera irritación en el vasto juego de tronos de su invisible adversario.

Pero esto no significa que su campaña personal pasase desapercibida en el país distante que había originado la invasión. Compañías enteras de los soldados más diabólicos del Emperador — ogros, gigantes y aún peor— fueron asignadas a su captura o destrucción. Y cuando eludió a éstos, malvados hechiceros y magos de corazón negro fueron enviados. Buenas cacerías le procuraron, y el lobo reflexionaba de vez en cuando que llevaba una buena vida, teniendo en cuanta las circunstancias.

Un día, a la sombra de una cordillera de altas y blancas montañas que parecían los colmillos de la Tierra, desnudos para desgarrar los cielos, el lobo encontró un pequeño destacamento de las fuerzas del Emperador que escoltaban un grupo mucho mayor de cautivos. Cargados de cadenas pesadas y sonoras, bajaban de las colinas al pie de las montañas, donde muchos habían intentado huir en años recientes. Desde un lugar oculto sobre la senda serpenteante, el lobo contempló su paso. Los prisioneros estaban maltrechos y sucios, vestidos con harapos viejos en su mayor parte y llenos de cicatrices nuevas, recibidas sin duda durante su captura. Avanzaban con las espaldas curvadas y las caras neutras, señal inequívoca de que conocían, y al fin habían aceptado, resignados, la suerte que les esperaba: muchos días de tortura para arrancarles toda la información posible sobre otros fugitivos, y después una ejecución pública. Al parecer, el Emperador no creía en la redención. A quienes se resistían a su generosa oferta inicial de entrar a formar parte de su nuevo régimen, jamás se les daba una segunda oportunidad. Los guardias, por su parte, tan sólo parecían aburridos. A duras penas se tomaban la molestia de azotar a los más lentos y a los que tropezaban con las puntiagudas piedras del camino. Aquello se había convertido en rutina para ellos, porque muchos de los fugitivos de muchos países convergían en aquella tierra, dando fe a los rumores de que existía una mágica vía de escape oculta en algún lugar de aquellas toscas e imponentes colinas. Llegaban a docenas y los soldados los capturaban —como mínimo a la mayoría— con facilidad.

Desde su escondite, el lobo observó pacientemente y esperó mientras husmeaba el aire frío, preludio del invierno, por si detectaba una fuerza mayor, oculta. No sería la primera vez que el enemigo había intentado tenderle una trampa con un cebo tan tentador como aquél. Se había hecho muy cauteloso con los años. Al fin se decidió, sin embargo, seguro de que el aire no le revelaba ninguna amenaza. Descendió hasta la senda y siguió a la lenta procesión, acortando silenciosamente la distancia que les separaba.

Hacia la mitad del convoy de prisioneros había encadenadas dos hermanas, una frente a la otra. Ambas eran unas encantadoras y preciosas jóvenes —aunque costaba apreciarlo bajo la ropa sucia y el barro seco que las cubría de la cabeza a los pies— y eran muy parecidas, excepto que una tenía el cabello tan oscuro como la noche mientras que el de la otra era tan rojo como el sol del amanecer. También diferían en otro aspecto. La hermana de pelo oscuro llevaba un vestido de rico terciopelo e hilo blanco, que denotaba nobleza, mientras que la hermana pelirroja llevaba un simple vestido de campesina, de tela casera. Claro está que el gran rasero de las extensas privaciones y la adversidad habían reducido ambos atuendos a unos harapos y despojos igualitarios que tan sólo con un examen detenido y cuidadoso se hubiesen podido determinar sus orígenes dispares.

Como los demás cautivos, las hermanas caminaban en silencio —excepto por el ajetreo de las cadenas que llevaban fijadas a las muñecas y los tobillos— y solas con sus pensamientos, hasta que un súbito clamor de hombres agonizantes despertó a ambas de sus ensoñaciones privadas. La conmoción provenía de la parte posterior del convoy de prisioneros, que abruptamente se comprimió hacia el centro, cuando los del frente corrieron a ver qué ocurría a la cola y los de la cola huyeron a toda prisa de, fuera lo que fuera, aquello que estaba masacrando a los guardias y llenando el aire de unos sonidos tan fieros y bestiales que eran capaces de helar el alma hasta el fondo.

En medio de la multitud de cautivos presas del pánico, la hermana de pelo oscuro no podía distinguir absolutamente nada de lo que estaba ocurriendo atrás, excepto el ocasional vislumbre de guardas armados corriendo desde la cabeza del convoy hacia los gritos y el clamor de su cola. De momento, se concentraba en agarrarse a su hermana, y ambas se esforzaban por mantenerse en pie, para no ser pisoteadas. Entonces los peores sonidos se apagaron, y sólo se oyeron los gemidos de los prisioneros encadenados, y mientras era empujada hacia uno y otro lado, arrastrada por las cadenas que la unían a todos los demás, la masa de cuerpos temblorosos se abrió lo suficiente como para revelar al fin el nuevo peligro. ¡Un lobo había caído sobre ellos, y era un lobo sin igual! De cuatro patas, era tan alto como un potro de un año. Su pelo era negro, derivando hacia un gris—castaño en sus flancos y su panza, pero en esos momentos casi la totalidad de sus cuartos delanteros estaban teñidos de rojo por la sangre de la docena de guardas que tan cruelmente habían gobernado las vidas de los prisioneros desde hacía muchos días, hasta tan sólo un instante atrás. Estaban todos muertos, hasta el último hombre —salvajemente descuartizados— y sus miembros esparcidos por todo el camino; la bestia que los había destruido se hallaba ahora a poco más de un paso o dos del centro de la fila y de las dos hermanas allí cautivas. Las mujeres estaban inmóviles en medio del camino, prisioneras en sus grilletes y cadenas, tensas hasta el límite por el intento de sus demás compañeros a ambos lados de la hilera de alejarse del centro, para huir de la terrible cosa que se alzaba entre ellos. Algunos intentaron correr o arrastrarse hacia ambas direcciones de la senda, mientras que otros intentaban escalar el pronunciado terraplén del camino, que daba a la colina. Otros se rindieron a su inminente suerte y se dejaron caer en el suelo, cubriéndose la cabeza como mejor pudieron. Pero las hermanas no intentaron correr o arrastrarse o escapar de ninguna otra manera. Quizá sabían que tales intentos serían inútiles, o quizá hallaron reservas inéditas de coraje, o quizá sabían parte de lo que sabe el ciervo acorralado después de la larga persecución, cuando al fin se ha resignado a ser pasto del león. Sea cual fuere la razón, se quedaron dónde estaban y contemplaron aquellos ojos amarillos que parecían taladrarlas sin esfuerzo.

Fascinadas, vieron cómo el vapor del asesinato reciente se alzaba a ambos lados de su morro rojo y húmedo. Escuchaban cómo su aliento áspero hinchaba el fuelle de su masivo pecho.

Entonces una súbita pérdida de tensión en las cadenas pareció despertar a la hermana de pelo oscuro de su trance, aunque sólo por un momento; pero le bastó para agacharse y recoger la espada de uno de los guardas que había caído a sus pies durante la matanza. Hábilmente se hizo con la hoja curvada, resbalosa a causa de la sangre de su antiguo amo.

—¡Atrás, horrible bestia! —gritó la hermana de cabello oscuro—. ¡Mi marido me enseñó a usar esto! —Sostenía la espada con las dos manos, blandiéndola ante el lobo.

—No te creo —replicó el lobo, y ¿era un toque de humor lo que se detectaba en su profunda voz? No la atacó, pero tampoco retrocedió, ni parecía en absoluto preocupado por la amenazadora hoja que sostenían las manos temblorosas de aquella joven.

—Lo harás si te acercas y te asesto un mandoble.

—No me has entendido —replicó el lobo, y la sonrisa de su largo hocico reveló hileras de afilados colmillos... los mayores, más largos incluso que los dedos de un hombre adulto—. No creo que tengas marido. Aunque está claro que no eres doncella, puedo husmear sin dudarlo que hace mucho que no visitas el lecho nupcial de nadie.

—¡Mi antiguo marido! —dijo la mujer. Bajo la suciedad, dos manzanas gemelas de rabia madura colorearon sus mejillas de alabastro.

—Baja esa espada, mujer. Dudo que pudieras hacerme daño con ella. Pero si alargas los brazos, te quitaré esos grilletes de una dentellada. ¡Deja de temblar! No voy a comerte, ni a ti ni a ninguna de estas criaturas lloriqueantes. Hoy en día me divierte mucho más frustrar al Emperador y sus legiones liberando de sus garras, sanos y salvos, a sus cautivos. Vosotras dos no sois de estas tierras, vuestros acentos indican que sois extranjeras y venís de lejos, y a pesar de ello aquí estáis. Apuesto que habéis venido buscando la cueva de cierta bruja de leyenda. Una cueva con muchos pasajes serpenteantes que conducen a muchos mundos distantes... de los cuales al menos uno está mucho más allá del alcance del Emperador y, posiblemente, incluso de su conocimiento.

—Me asombra que tú sepas de tal lugar. —Esta vez fue la mujer pelirroja la que habló. Imitando a su hermana, había aprovechado el momento para buscar alguna arma, pero ninguna quedaba a su alcance.

El lobo ignoró aquellos esfuerzos de autodefensa, pero de pronto se precipitó de un extremo a otro del grupo, donde varios individuos aún tiraban de sus cadenas y se esforzaban en escapar. Acabó re uniéndolos a lodos en un grupo poco cohesionado y temeroso, cosa que dejó la larga cadena central colgando entre cautivo y cautivo, sin tensión alguna. Al fin, hecho esto, regresó al lugar de antes, se sentó y respondió a la hermana pelirroja.

—No tan sólo sé de él, sino que soy el único que aún puede encontrarlo, pues la bruja que lo creó desapareció hace tiempo, cruzó hacia ese mundo hace muchos años. V ya que no quería que los esbirros del Emperador la siguieran, dejó la cueva oculta tras multitud de hechizos y encantos que provocan a cualquiera que la busque una confusión y desorientación tales que frustran totalmente su intención. Pero yo puedo llegar hasta allí, sin temor a equivocarme, porque seguí en secreto a la bruja ese día lejano y marqué el camino cómo sólo puede hacerlo un lobo.

—Entonces tú eres aquél de quien oímos hablar... el gran y terrible guardián del camino —dijo la hermana de pelo oscuro. No había bajado la punta de su espada prestada.

—Da la impresión de que esperabais a otro.

—Habíamos oído que eras un gigante.

—No pude decirse que sea menudo.

—Y que tenías al menos tres cabezas —dijo la pelirroja—. y que sólo con mirarle directamente a los ojos, nos convertiríamos en piedra.

—Las historias crecen con cada narrador.

—¿Y también es falsa la leyenda de que cobras un alto precio a quienes permites huir hacia lugar seguro... hacia el mundo inalcanzable? —dijo la de pelo oscuro.

—No del todo, pero no es una cuestión de remuneración, sino más bien de precaución. El Emperador y sus hechiceros tienen muchas maneras de disfrazar a sus agentes. A menudo han intentado colarme alguno, y sólo hay una manera segura de saber si sois auténticos refugiados, o alguna de sus criaturas vestida con piel de cordero.

—¿Y cuál es?

—Tendré que cataros... sólo un mordisquito a cada uno de vosotros. No importa la forma con qué empezaron, ni la forma en que se presenten, la carne de todos sus esbirros posee una inconfundible mácula. Ya que vosotras sois tan hermosas, bajo el polvo y la suciedad acumulados en vuestros recientes trances, querréis escoger un lugar dónde la cicatriz no pueda verse.

—¿Y cómo sabemos que podemos confiar en ti, terrible lobo?

—No tengo ni idea, pero más vale que os decidáis pronto o podrían ocurrir varias cosas malas. Podrían aparecer más soldados, demasiados para que yo pudiera acabar con ellos, o podría aburrirme y decidir dejaros aquí, a vuestra suerte... o podría volver a tener hambre, y decidir quedarme.

Por primera vez desde que la recogió, la mujer de pelo negro dejó que la punta de su espada bajase, quizá tres o cuatro centímetros, mientras su expresión de miedo y determinación daba paso, de mala gana, a otra cosa.

Dos largos siglos después el lobo acechaba los profundos y oscuros bosques de su nuevo hogar, una tierra salvaje llamada Carpathia, cuando un rumor callado entre los matorrales le alertó que se acercaban dos personas. Incluso a contraviento, sus olores le llegaron mucho antes que ellos e identificó a uno como extraño, y al otro como distantemente familiar.

—Más vale que os acerquéis sin preámbulos —gruñó el lobo—. Ahora no tenéis posibilidad de huir corriendo de mí, si decidiese comeros, por mucha ventaja que me llevéis.

Los matorrales se separaron lo bastante como para dejar paso a dos personas, que penetraron en el pequeño claro dónde el lobo reposaba, bajo las ramas de un gran roble: un gigante de épocas pasadas que pintaba de sombra profunda todo cuanto bajo él se cobijaba. El primer visitante del lobo era una mujer dolorosamente bella, con la piel de la porcelana más blanca y el pelo sedoso más oscuro que el corazón secreto de un cuervo. Lucía un vestido caro, gris oscuro, bordado con hilo de color borgoña que dibujaba aros y guirnaldas. Tenía forma abombada por la gran cantidad de enaguas que se hinchaban bajo él... Una manera de vestir de lo más ridícula, pensó el lobo, para adentrarse en el bosque. Sobre el vestido, la mujer llevaba una larga capa de viaje, forrada de seda blanca.

Su compañero iba vestido con similar opulencia. Era un tipo alto, delgado, aristocrático, con pantalones y casaca a juego, de color azul celeste, decorados con suficientes botones dorados en pecho, cintura y puños, como para saciar la avaricia del mismísimo Rey Midas de la antigüedad. Su chaleco también era de tela dorada y presentaba dos hileras más de botones, también de oro. Lucía un sombrero de ala ancha, con la justa inclinación que lo hacía provocativo. Era de azul medianoche, con más flecos dorados aún, y una larga pluma encajada en la cinta. Tenía en la mano una larga pipa de arcilla y la fumaba furiosamente, desprendiendo una interminable nube neblinosa do humo blanco, que casi ocultaba sus facciones demasiado atractivas.

—Una vez hace mucho tiempo prometisteis no comerme, maese Lobo —dijo la mujer, con una sonrisa tímida y tentativa. En ese instante el lobo la reconoció.

—Sólo porque preservaros en aquel momento servía a un propósito más elevado —dijo el lobo—. Pero ya no empleo mis días en aguar los deseos de aquel oculto adversario en su lejano imperio. He vuelto a mis antiguas costumbres y ya no tenéis garantizado el salvoconducto.

Con la pipa firmemente asida entre sus dientes blancos y perfectos, las manos del caballero descendieron con discreción hasta detenerse cerca de un par de bultos que distorsionaban su casaca y que el lobo no había percibido a primera vista.

—¿Imaginas que podrías sacar esas armas que llevas ocultas antes de que yo cierre mis mandíbulas alrededor de tu garganta? —dijo el lobo.

—Dudo que halles mi cuello de tu gusto—replicó el caballero, sin mostrar el más mínimo asomo de miedo—. Pero inténtalo si quieres. No me harás ningún daño permanente, y estarás demasiado cerca para evitar las dos descargas de plomo que te he preparado.

—Dejad de hablar así ahora mismo —dijo la mujer—. No hemos viajado hasta aquí para ¡que nadie sea comido ni agujereado.

—La naturaleza triunfará —gruñó el lobo.

—Quizá sea así, a menos que uno halle la manera de cambiar tu naturaleza —dijo la mujer—. En cualquier caso, me alegro de que al fin decidieras venir a este mundo.

—A la fuerza. Los hechiceros del Emperador retinaron sus métodos para localizarme, con los años, hasta que al fin resultó demasiado peligroso, incluso para mí, permanecer en aquellas tierras, vagando por los innumerables reinos que habían caído bajo su bota. Y ya que por aquel entonces me llegaron rumores de que otros pasajes a este mundo habían sido descubiertos, decidí que había cumplido con mi deber y que ya era hora de ver a qué clase de mundo había estado enviando a tanta gente.

—¿Y aun así prefieres permanecer solo, en una tierra tan remota como ésta? —dijo la mujer—. Fue endiabladamente difícil encontrarte.

El lobo notó que el hombre se movía cada vez que él lo hacía, cambiando de posición para estar siempre lo bastante cerca como para interponerse entre lobo y mujer. Ese hombre era un enigma. Por primera vez no podía descifrar el estado y las intenciones de un potencial oponente gracias a su olor. Usaba colonia de caballero, claro está, pero eso 110 hubiese podido ocultar sus aromas naturales y delatores... o al menos no había podido en ninguno de los encuentros anteriores del lobo con tales hombres. Pero bajo el dulzón perfume del caballero, el lobo no detectaba nada... ningún miedo, cosa que ya era bastante sorprendente, pero tampoco ninguna otra cosa. Se dirigió de nuevo a la mujer, a quién todavía podía leer con facilidad.

—A propósito elegí un hogar lejos de aquellos a quienes había enviado aquí—dijo—, para que mi hambre no deshiciera lo que tantos esfuerzos me había costado al salvarles. Aquí puedo cazar con libertad a la gente mundana de estas tierras. Son gente supersticiosa que culpan de todo cuanto hago a un extravagante conde local de quién se rumorea que es un espíritu diabólico que ha regresado de entre los muertos. Eso significa que me dejan casi siempre en paz y a él le gusta disfrutar de esa notoriedad. Nos vemos de vez en cuando. No es mal tipo, y es buen conversador, cuando me apetece tener noticias del ancho mundo.

Se dirigía a la mujer, pero toda su atención se concentraba en el extraño acompañante. Había visto lo que aquellas cosas nuevas... aquellas pistolas, podían hacer. No dudaba que podían causarle mucho daño. Si la violencia era necesaria, decidió que atacaría primero la cintura del hombre, en vez de su cuello. Si podía aplastar primero aquellas pistolas, entonces les tendría a los dos en su poder... a pesar de la extraña naturaleza de aquel individuo.

—Salvaste a tantos de nosotros durante tantos años... siglos, de hecho —dijo la mujer—. No puedo creer que quien hizo tanto bien pueda ser un monstruo, como a ti te gusta presentarte. Deberías estar entre nosotros, maese Lobo, entre aquellos a quienes salvaste y los otros refugiados de las tierras perdidas. Por eso hemos venido hasta aquí, para invitarte a ocupar el lugar que le corresponde entre los tuyos. Hemos empezado un proyecto en las colonias distantes... el Nuevo Mundo. Hemos formado una comunidad de Fábulas... dos comunidades de hecho: separadas por la distancia pero animadas por un único espíritu y propósito. Quienes podemos pasar por humanos normales vivimos juntos en una remota ciudad llamada Nueva Ámsterdam, lejos del agobio frenético de este mundo. Quienes de nosotros no pueden pasar por humanos viven en una colonia secreta en las profundidades de los bosques, un lugar tan remoto que la civilización jamás logrará alcanzarlo.

—Así que ansias mi compañía, mujer, pero planeas enviarme a vivir entre los animales, lejos de ti.

—En absoluto —dijo ella, y empezó a sonrojarse—. Ha habido opiniones enfrentadas que amenazaban con destruir nuestra comunidad incluso antes de empezar. De hecho, el experimento está a punto*de hacerse añicos por una simple cuestión: ¿qué hacer contigo? Por un lado, salvaste a muchos de nosotros. Por otro, tus predaciones en Las Patrias fueron verdaderamente monstruosas, y es por esos crímenes que la colonia de los bosques no quiere saber nada de ti. De todas las criaturas mágicas que han escapado a este mundo, ellos son quienes más miedo te tienen. Pero lo que estamos intentando hacer se basa en el principio de la igualdad para todos, empezando con un perdón universal para todos los crímenes, deudas y afrentas pasadas. Si uno solo de nosotros es señalado como no merecedor de la amnistía, volveremos donde empezamos: discriminando y eligiendo y llevando la cuenta de los antiguos crímenes. La comunidad aún es frágil, y sin duda se derrumbará a causa de esta división entre nosotros, quizá no este año o el próximo, pero será inevitable. Va que una colonia no te quiere, la otra deberá aceptarte... pero tendrás que poder pasar por humano.

—He ahí el problema —dijo el lobo.

—Puede hacerse —dijo la mujer—. Puedes vivir como humano, si eliges hacerlo. —Sacó del interior de su capa un antiguo cuchillo de hierro. La hoja estaba roída y mellada y parecía capaz de desmenuzarse en cuanto se levantara un poco de brisa. El lobo tensó los músculos en cuanto lo vio, y se preparó para saltar... sobre ella o sobre el hombre (o para huir tan rápido como las patas le llevaran), eso aún no lo sabía.

—¿Cuál es el propósito de esto? —dijo.

—Una vez hallaste necesario morderme, hace tiempo —dijo ella—, así que ahora me toca devolverte el mordisco. Esta hoja está imbuida de una antigua magia... un encantamiento que permite a los hombres caminar como lobos.

—He topado un par de veces con esos impostores. No me impresionaron.

—La bruja que me vendió esto, y por un alto precio, añado... dijo que la maldición... uh, el encantamiento también debería funcionar en la otra dirección. Un lobo puede caminar como hombre.

—¿V por qué querría yo hacer eso?

—Eso es lo que hemos venido a discutir —dijo ella—. Y estamos dispuestos a quedarnos el tiempo que haga falta para resolverlo de una manera o de otra. Nuestro coche alquilado está aparcado en el camino. ¿Puedes indicarnos dónde nos podemos alojar por aquí cerca?

—Quizá su amigo el conde se ofrezca voluntario para acoger a un par de nobles primos provenientes de tierras distantes —dijo el caballero.

El lobo todavía se estaba acostumbrando a las manifiestas irritaciones de su nueva forma cuando iniciaron la travesía del océano. Continuamente se rascaba bajo el abrigo de lana cuando era su turno en cubierta. La mujer —que resultó llamarse como un fenómeno meteorológico que provocaba una alarmante escasez de caza— pocas veces salía de su camarote. No le gustaban los viajes por mar, y afirmaba que el constante ajetreo del oleaje sentaba muy mal a su estómago. El lobo descubrió que ese movimiento le gustaba. A menudo se encontraba en cubierta con el extraño caballero, que no parecía sufrir ninguna molestia, mientras pudiese mantener encendida su sempiterna pipa. Afirmaba tener demasiados nombres y títulos como para aburrir al lobo con ellos y le invitó a que le llamara Emplumado, que era como se le conocía entre las Fábulas. El lobo nunca se sentía cómodo en compañía del hombre, cosa que Emplumado también notó y un día comentó sobre la cubierta que se balanceaba:

—Fui elegido para acompañar a la princesa en este viaje porque, de todas las Fábulas que viven en este mundo, yo era la que más a salvo estaría de ti, si en realidad resultabas ser tan monstruoso como antes. No estoy hecho del tipo de cosas que a ti te gusta comer. —No quiso añadir nada más a estos crípticos comentarios.

—Pero ya que estamos intercambiando secretos personales —continuó el hombre—, ¿por qué no me dices la auténtica razón que te empujó a volver con nosotros? Aunque sé que no soy un mal retórico, no creo ni que yo ni que su alteza lográsemos convencerte nunca de algo que tú no hubieses decidido ya. La verdad, ¿por qué estás aquí?

El lobo no respondió. En vez de hacerlo, volvió el rostro hacia la lluvia de una tormenta de verano que les había alcanzado, y pensó de nuevo en aquella minúscula muchacha, ungida a partes iguales del barro del camino y su propia bravuconería, en aquella antigua senda de montaña, dispuesta a pelear contra un monstruo espeluznante sin más ayuda que una delgada hoja de acero prestado. V se preguntó por qué, de toda la gente que había conocido durante su larga vida, no podía quitarse el aroma de esa mujer de la cabeza, por años que pasaran. Aquella noche permaneció en cubierta hasta tarde, mientras el minúsculo barco de madera surcaba valientemente las olas hacia el Nuevo Mundo.

DESVIACION

George Bush

Texto e ilustración

Aparece en EPIC, Nº 1

Marvel Comics Group, 1980

Los faros cortaban la noche como un cuchillo, buscando la cinta de la carretera. Steve estaba cansado. Sus ojos ardían, el cuerpo le dolía. Sus movimientos y reacciones se habían vuelto automáticos, formando una sola cosa con el coche que le acercaba a su destino. Sin embargo, pensó Steve, la cosa podía valer la pena.

Tomó el recorte que quedaba sobre el montón de periódicos en el asiento de al lado. Con la luz del tablero sólo pudo ver las palabras en carácter grueso. SE OFRECE TRABAJO. Leerlo otra vez de nada serviría. Seguiría siendo algo tan vago como la primera vez, aunque de alguna manera encajando extrañamente con él.

Steve se concentró en el área a la cual se aproximaba. No había más que tinieblas por doquier. Sus luces largas revelaron una carretera mucho más pequeña de lo que esperaba.

Alguna especie de atajo o de pasaje provisional.

Su mente volvió al nuevo trabajo. Todavía no era suyo, pero con la mala racha que había llevado, la suerte se lo debía. Tenía que ser suyo.

No había gran demanda para enviar un hombre a la luna, una vez más. O a cualquier otro lugar. Los recortes de presupuesto habían acabado con todo ello. Alguien con mi entrenamiento ya no sirve. Pero esta vez, tengo que conseguirlo.

La carretera se hizo más ruda, zarandeándole. Mirando recto al frente, Steve pudo ver una luz brillante en el horizonte. Al menos no era el único tonto que conducía por aquella sucia carretera de segunda. Sólo que, a medida que la luz se hacía más intensa, vio que no parecía ser un coche.

La luz parecía estar por encima de la carretera, no en ella. Demasiado alto para un conductor de dieciocho años. ¿Un avión que vuela bajo?. Su corazón empezó a latir con fuerza. Las palmas de sus manos se volvieron húmedas.

Iba casi recto hacia él. Brillante. Cegador.

¡Esta cosa trata de embestirme! Frenó bruscamente. El coche patinó, yendo de un lado a otro de la carretera hasta que se paró, en la mitad de la cuneta.

Aturdido, Steve alzó lentamente la cabeza y contempló una gran mancha de luz que inundaba la tierra, en torno al coche. Sintió un fuerte impulso de bañarse en aquel aura. Apenas lo sintió, y ya lo estaba haciendo. Envuelto por la luz, Steve miró hacia arriba. En alguna parte, sobre él, estaba la nave. Lo bastante enorme como para hacer escala comparativa y distancia, imposibles de juzgar.

Tuvo la sensación de fundirse, de perder densidad física para volverse puro pensamiento.

Y de repente se encontró dentro de la nave, consciente de su magnificencia; alineadas paredes con estantes de equipamiento, grandes bancos de consolas de control desplegadas en torno suyo. Y aguardando, había una figura. Un humanoide. Cabello plateado, rostro que expresaba santidad, sin arrugas pero mostrando de alguna manera edad avanzada.

«Bienvenido, amigo mío. Mientras su esencia forma una sola cosa con mi nave, puedo comunicar con usted en su propio idioma. Ha venido en respuesta a nuestro anuncio. No tema. Soy el Anciano. Yo le ofrecí el trabajo».

Steve permaneció helado, incapaz de responder. Desde detrás de la figura llena de santidad, tres pequeños seres entraron en la cámara. Eran claramente in—humanoides.

«No se alarme», dijo el anciano. «Son sólo mis sirvientes. Venga. Le mostraré algunas maravillas».

Llevó a Steve hacia una de las paredes con estante tras estante de recipientes que parecían de cristal y tenían formas extrañas, llenos con lo que parecían ser chispas diminutas.

«Dentro de estos crisoles se encuentra la esencia electrónica de algunas de las mentes más preclaras de mi raza. Han sufrido prácticamente el mismo proceso que sufrió usted para entrar aquí. Mi planeta, sabe usted, está sufriendo mucho la falta de energía.»

«Una crisis energética», dijo Steve.

«¡Exactamente!». El Anciano señaló hacia la parte interior de la nave. «Toda esta tecnología, los billones de años—luz que he viajado... Todo se ha hecho con el mismo fin de encontrar una nueva fuente de energía. Los supremos intelectos que están dentro de los crisoles, esperan ser reunidos en el momento oportuno».

«Pero, ¿qué quiere de mí?».

Antes de que recibiera una respuesta, Steve empezó a alzarse del suelo. Los objetos que de una manera u otra, no estaban sujetos, empezaron a flotar, a derivar, obstruyendo la cámara. A través de aquellas cosas arremolineadas, Steve vio al Anciano flotando hacia sus sirvientes.

«¡El interruptor!» estaba gritando. «¡DAD VUELTA AL INTERRUPTOR!».

Durante un momento hubo silencio. Y después, un tremendo choque. Steve se encontró a sí mismo tendido en el suelo. Había escombros por doquier. La voz del Anciano resonó a través de la cámara.

«¿Cuántas veces os he dicho que no hagáis tonterías con los controles de antigravedad? ¡Vosotros tres nunca aprenderéis!».

Desde donde estaba caído en el suelo, el Anciano se volvió en dirección a Steve. Sus ojos se fijaron en la gran cantidad de cristales rotos entre los escombros.

«|Los crisoles!».

El Anciano miró de los cristales al techo. Steve siguió su mirada. Millones de chispas diminutas danzaban en la parte más alta de la cámara.

«¡Todo se ha perdido!», gritó el Anciano.

«No, todo no». Steve señaló hacia los estantes. «Quedan todavía muchos».

«¿Está el nombre de Centacar Durilius entre ellos?»

Steve examinó las restantes hileras de recipientes. «Lo siento. Su nombre no está aquí».

«Más vale así», murmuró el anciano. «De todas maneras siempre traía problemas».

Steve se aclaró la garganta. «Estábamos hablando de por qué me necesitaba usted...».

«Por sus conocimientos, desde luego» explicó el Anciano mientras se levantaba y se ponía frente a Steve. «Y por todo lo que usted puede traernos de su mundo natal. Es Fermium, lo que necesitamos desesperadamente».

«¡Fermium! ¿Un elemento que procede del uranio? Dudo que ni siquiera se haya llegado a producir un dedal de esto en la Tierra».

La cara llena de santidad del Anciano se puso roja. Empezó a dar vueltas por allí, haciendo alejarse las muchas chispas diminutas que continuaban infestando el aire como mosquitos. Steve le siguió. Se pararon ante la proyección de un ancho mapa estelar.

«Oiga, ¿no es éste el cuarto planeta de la galaxia de Andrómeda?» preguntó el Anciano, al tiempo que señalaba una pequeña mancha en el mapa.

«No», replicó Steve. «No lo es».

Mientras los hombros del Anciano se inclinaban con desánimo, Steve pensó en el montón de periódicos, en el asiento de su coche, y en la única oferta de trabajo que había encontrado en ellos.

¿«Ha pensado usted alguna vez», preguntó Steve, «en la posibilidad de substituir a esos tres sirvientes?».

El FINAL DE LA ESPERANZA

Marv Wolfman

Ilustración Daina Graziunas

Aparece en EPIC, Nº2

Marvel Comics Group, 1980

1. Ella cania, en crepuscular plegaria, unas vísperas de terciopelo, hechas del sombrío declinar del sol hacia su ocaso. Ella canta nocturnos lamentos y ruega a las horas oscuras que le otorguen cuanto esperó con esperanza largo tiempo abandonada Pero nada viene. Lavanda v malva son los colores del crepúsculo, los matices y tonalidades de la muerte de cada día y de su renacer de la noche.

2. ¡Señor!». Se lamenta ¡Señor, oh. Dios, yo te suplico que vengas a rescatarme! Pero siempre le parece que está abandonada. ¡Nunca ha surgido la salvación! las tinieblas cabalgan envueltas en su sombría mortaja crepuscular y claman, brumosas y sálvales, en la lóbrega noche. Las tinieblas, con sus ojos de luz de soles chispeantes, que queman como luciérnagas carmesíes en la anochecida húmeda de rocío.

3. Sus largos dedos de sauce bailan ansiosamente en esta víspera, duran siempre demasiado estos robos de luz, desde que la esperanza fue ahogada, desde que el por encima de todos los demás práctica sus destrezas espantosas La llamada es poderosa, como la del acero al imán, v mientras su luz disminuye y chisporrotea, ella sabe cuan cerca está de la sombra. Sin embargo, hay todavía un centelleo, dura todavía la esperanza.

4. «¿Qué es esto?» Gritan las tinieblas. Él maldice y echa espumarais La luz no será extinguida, pero Él no ha respondido a sus llamadas Si se pierde la esperanza, ¿cómo puede seguir ardiendo la luz?— El pecho de ella se alza en lucha valiente, y entonces sabe que es como todo lo que ha sido antes de ella, como todo cuanto vendrá cuando ella se haya ido. Pero ella lucha aunque lamas nada vivo hizo retroceder la oscuridad

5. —¡Oh. Dios!», grita —Por favor. Señor, contéstanos, por favor oye nuestras plegarias. Tú has abandonado a tus hijos, pero todavía seguimos llamándote Termina tus largos siglos de silencio. Escucha la llamada de tus hijos Somos tuyos, y no debes olvidarnos. No puedes ignorarnos. Señor Dios, tú nos necesitas. Sin nosotros Tú no puedes ser un Dios. Y sin un Dios, todo llega al final de la esperanza

6. La luz disminuye y muere, y el humo revolotea como mariposas. Como todos los que han sido antes, también ella es ahora parle de la sombra. Siguen cantándose, sin embargo, las vísperas de terciopelo, se recitan plegarias y las luces todavía disminuyen Y las plegarias parecen siempre resultar vanas. Pero siempre hay alguna nueva luz luchando por sobrevivir ¡El final de la esperanza es la sombra que siempre arde de nuevo!

EL ÚLTIMO CENTAURO

TIM A. CONRAD

Aparece en EPIC, Nº 3

Marvel Comics Group, 1980

Durante muchos siglos la raza de los centauros erró por las colinas hoscosas y rocosas de la antigua Grecia. Participando en su forma y temperamento del hombre y del dios, eran generalmente inconstantes y contradictorios en su relación con los humanos. Uno nunca podía determinar qué lado de su naturaleza contradictoria subiría a la superficie. Los centauros tesalianos fueron invitados una vez a una boda en aprecio a su habilidad y servicio a Tesalia como cazadores y curanderos, pero todos acabaron emborrachándose y se comportaron con gran rudeza con las mujeres. Los otros comensales tomaron partido por ellas, atacaron a los centauros, y les echaron del país. Hace tres mil años, en Lapithae, vivió Ixión Rex. Era un hombre ambicioso, orgulloso y jactancioso, pero también un sabio y justo rey. Esta curiosa dualidad de temperamento era el resultado de la pasión de Ixión por aprender y saber, a la cual dedicaba cuanto tiempo y energías le permitían sus deberes reales. Resultaba ventajoso para el administrar su reino con limpieza y bondad, ya que aquello le permitía proseguir sus estudios libre de contiendas sociales y políticas.

Pero también estaba el famoso centauro Quirón, que enseñó al héroe Aquiles música, medicina y cinegética, y también hospedó y educó a Jasón, el hijo abandonado de Aesón, rey de Iodo, que más tarde llevó el velero Argos al triunfo y a la leyenda en Cólquida donde habría de encontrar el robado Vellocino de Oro. De modo que por el hecho de su divina herencia los centauros estaban en contacto con la fuerza cósmica, los puros instintos, todo lo referido al inconsciente; pero nada era controlado por el espíritu y todo estaba sujeto al completo dominio de los más bajos impulsos de sus naturalezas.

Ixion Rex, en el día de su investidura, tras el clamor y espectáculo de la ceremonia pública, observo privadamente un ritual de obediencia y acatamiento a la diosa Hera, prometiéndole a ella que era la protectora de todo aprendizaje, su devoción para toda la vida, porque era ambicioso y vio la divina asistencia como el paso obligado a mayores conocimientos. Y la diosa complacida y halagada por esta promesa y por los años de fiel adhesión que siguieron, velo por Ixion y procuro que cualquier conocimiento que el rey pudiera requerir estuviera en su camino. Los centauros generalmente evitaban las ciudades y cónclaves de la humanidad, ya que tal contacto acababa inevitablemente por traer a la superficie su lado peor. Preferían vagar por las campiñas donde estaban más cerca de su herencia espiritual. Pero pese a que su sagrado legado les había proporcionado vidas que duraban siglos, no eran totalmente dioses, y el más grande aspecto de su humanidad era su mortalidad. En la ejecución de sus reales responsabilidades, Ixión Rex no dejó de estar asistido. Su sed de saber y el favor de Hera le sirvieron mucho en este aspecto. ¿Qué había con respecto a cuestiones de estado o matices de conducta política, y hasta personal, que él no hubiera encontrado en sus libros u oído de boca de los sabios que, como una corriente sin fin, guiaba la diosa a su corte? Nada. Para todos los conflictos, cuestiones y ambigüedades de la vida diaria, Ixión Rex tenía una solución, una penetrante parábola o un compromiso de una tal limpieza, objetividad y razón, que todas las partes concernidas se iban satisfechas. La paz y la armonía a través de la sabiduría y la justicia caracterizaron su nación y su pueblo, y el rey se vio libre para proseguir hacia sus metas intelectuales.

Vino entonces un tiempo en que Ao, un centauro joven (para ser un semidiós) ya no encontró más congéneres en sus viajes. Sus viejas guaridas, abandonadas, carecían de atención; algunas vastas áreas donde multitudes de centauros se reunían antaño eran ahora ciudades humanas, industriosas y crecientes. Durante doscientos años, Ao nunca vio a otro de su especie. Pero Ixión Rex el sabio y justo rey era también Ixión el orgulloso y jactancioso y vino un tiempo en que no pudo contenerse y se jactó públicamente de los favores de Hera. El marido y hermano de Hera, Júpiter, el rey de todos los dioses, fue informado desde luego de aquella flagrante fanfarronada y se puso celoso y enfadado.

En toda su vida Ao había tenido sólo raras y breves relaciones con los Hombres, limitándose sus contactos a encuentros casuales en los bosques y su adquisición de observaciones pertinentes derivaba de su inherente habilidad para hacer comulgar su conciencia con sus más profundos Instintos. Las historias contadas por centauros más viejos acerca de la degradación del contacto humano, y sus propios deseos de hacer sobresalir su divina herencia sobre su herencia humana, hablan engendrado en Ao una aguda susceptibilidad hacia ambas cosas. Hasta había habido un tiempo, en sus primeros años, en que humanos y centauros, juntos, habían buscado activamente su consejo. Júpiter le envió a Ixión una nube, modelada según la forma de Hera, y Ixión, engañado por su orgullo al pensar que la mismísima diosa le estimaba hasta el punto de venir a él bajo una forma humana, cortejó, venció y se acostó con aquella vaporosa ilusión. Pensando haberle puesto cuernos al mismísimo Júpiter, el orgullo de Ixión no conoció límites. Empezó otra vez a jactarse, declarando que pronto sería capaz de emular al mismo trueno del cielo. Pero mientras pasaban los siglos, Ao nunca dio con ninguno de su raza. Hasta se fue haciendo cada vez más difícil encontrar aquellos espacios libres y salvajes de la campiña que tanto habían amado, ya que la próspera raza humana ordenaba y domesticaba para su propio uso material partes enormes del territorio selvático. Sus campos y pastos se extendían por valles y llanuras; sus carreteras atravesaban las montañas más inaccesibles; sus ciudades crecían a lo largo de las costas y sus obras de ingeniería controlaban al más salvaje de los ríos. Quien de verdad hacia retumbar el trueno en el cielo, sin embargo, no era tan fácilmente burlado y escarnecido. El rey de los dioses volvió a sentarse con una sonrisa enterada y no volvió a levantar otro dedo contra aquel rey insignificante entre los hombres. Pronto la sombra de Hera empezó a henchirse de vida y la vanidad de Ixión creció al unísono. ¡A través de aquel hijo, un semidiós, él iba a adquirir la sabiduría de los dioses!

Los encuentros con los humanos aumentaron por fuerza; ellos se habían hecho tan numerosos que resultaba inevitable. En tiempos pasados los humanos habían respetado a su especie y consideraban, propiamente dicho, una sagrada bendición acercarse a alguien tan próximo en cuerpo y alma a la primitiva fuente, pero en aquellos tiempos, las mentes y las energías de los hombres se concentraron en sus metas personales y la apariencia de Ao fue más que nada una causa de miedo e incertidumbre; y su expresión de verdades cósmicas e instintivas les resultó incomprensible y una fuente de reproche y culpabilidad. Vino un tiempo en que los humanos no le tuvieron ya ninguna consideración. Negaron completamente su existencia. Su aspecto físico lo explicaron como una alucinación y sus palabras fueron tenidas por ininteligibles. Se convirtió en un monstruo para asustar niños, un mito, una atracción, y, con el tiempo, sólo en una cosa fantástica sin significado.

Cuando llegó la hora de que la ilusoria amante de Ixion guardara cama, Ha nube de que estaba realmente compuesta se disolvió en los brazos de él en lluvia y niebla! Pero el niño quedó allí. Un niño concebido en el egoísmo y la impiedad, alimentado en el vientre del orgullo y la devoción pervertida, nacido de las iras de un dios celoso. ¡El niño era un ser sólo mitad hombre... y mitad caballo! ¡El niño fue Quirón y fue el primero de los centauros!

Incapaz de encontrar a ninguno de su pueblo y rechazado por los humanos, Ao vagó solo y sintiéndose solitario, durante otro siglo. En su desesperación hizo finalmente un peregrinaje hasta la mitad del Monte Olimpo, al Jardín de los Semi—dioses, y dirigió súplicas al gran monumento de bronce erigido a Quirón, el más magnífico de los centauros. La apariencia del niño y la revelación del engaño empujaron a Ixion a darse cuenta de lo que su orgullo y su jactancia habían traído. La extensión y resultado de su auto—engaño e impía presunción eran demasiado para que pudiera soportarlos y quedó reducido a un balbuciente e indeciso miserable que pronto perdió toda voluntad de vivir. Su espíritu fue encomendado a Plutón, que se lo llevó en una rueda de fuego al mundo de los muertos.

En el sexto día del sexto mes del noveno año de su suplicar, el espíritu de Quirón apareció y le habló a Ao. «Hijo mío, eres el último de nuestra especie, tal y como yo fui el primero. A través de los largos ciclos de nuestras vidas, hemos sido la rueda de fuego a la que el espíritu de Ixión fue atado... destinado a vagar entre la humanidad y los dioses, la tierra y el cielo, la ilusión y la realidad. Las pasiones y deseos de nuestra existencia material nos mantuvieron siempre apartados de la divinidad, aunque nuestra conciencia de aquella divinidad nos impidió sucumbir completamente a aquellas mismas pasiones y deseos.

«Fuimos los hijos de esa paradoja humana. Los retoños de esas dos energías primarias. Se le encargó al espíritu de Ixión, a través nuestro, el encarnar esas fuerzas para que toda la humanidad viera y comprendiera. Ahora ya han visto. Ahora ya han comprendido. Nuestra tarea se ha terminado y el espíritu de Ixión está libre.» Y Ao, el último de los centauros, ya nunca más estuvo solo ni se sintió solitario.

A Robert Allerton y Timothy Jude Andrews—Conrad

Los BUSCADORES del TESORO

Desconocido

Aparece en MISTERIOS DEL GATO NEGRO, Nº 120

LA PRENSA, 1960

Carlos era un hombre joven y fuerte dedicado a la pesca en la villa de Avena, en Italia. Era modesto y no ambicionaba nada que no fuera la pródiga entrega que el mar le donaba a diario. Vivía plácidamente con su joven esposa y después de amarla tanto, solamente dedicaba sus miradas a la contemplación de las azuladas y ondulantes aguas del mar y al límpido cielo que le otorgaba una paz interior no concebible.

Pero en la vida, infelizmente, nunca perdura aquello que nos hace la vida más grata. Un mal día, que no podía ser peor, arribaron a la tierra del humilde pescador unos individuos extraños que pagaban a precio de oro el alquiler de botes y veleros.

La gente de la villa italiana, acostumbrada a la vida monótona y pacífica de su existencia, se conmovió ante la irrupción de los hombres que parecían ir en busca de algo que no era la pesca; sino en pos de algo misterioso que daban a entender con los rasgos problemáticos de sus rostros.

Ante aquella inesperada visita, cuando las familias de los pescadores se reunían por las noches al calor de las fogatas, se volvieron a revivir las leyendas sobre el viejo tesoro de un pirata.

Se decía que allí, cerca de los enhiestos y afilados arrecifes, existían hundidos los restos de un carcomido galeón pirata cuyos cofres, ferrados otrora, escondían tesoros nunca soñados. Perlas, rubíes, brillantes y esmeraldas, que por la noche incendiaban las aguas de los mares con la refulgencia de sus luces.

Todos los pescadores de la villa de Avena, codiciosos, comenzaron por abandonar, en parte, sus acostumbradas faenas con tal de darse a la tarea de localizar el botín de los piratas, y el mismo Marco, siempre tan estimado de su gente, se hizo el blanco de burlas y de bromas por no contribuir ni entusiasmarse en la búsqueda del famoso tesoro.

Pero Marco, el noble y bueno de Marco, el pescador, volvía todas las tardes con su bote y su red llena de pescados, su frente en alto y su sonrisa franca y benévola .Su linda mujer, cariñosa, siempre, lo esperaba en el desembarcadero sin más anhelo que verlo retornar para que con su presencia le diera nueva vida al hogar.

Un buen día, los pescadores de la villa, regresaron al caer de la tarde con rostros más animados; parecían haber encontrado el sitio del fabuloso tesoro. Las mujeres, entre ellas mismas, hacían comentarios de su nueva vida si cada uno de sus hombres se hiciera rico encontrando los cofres de riqueza tantos años guardados con celo por el dios de los mares.

Juliana, la esposa de Cario, escuchaba la plática de las mujeres mientras lavaba la ropa a la orilla del límpido arroyo, y nunca sentía, ni lejana, la tentación de que su esposo buscara el anhelado tesoro.

Aquella tarde, cerca ya de ponerse el sol, Cario se tendió recostado en su bote mientras en su red comenzaban a caer los dorados pececillos q u e le producían más ganancia para su diario sustento: La tibieza de la tarde, la quietud de las aguas y la tranquilidad de su espíritu, le dieron la suavidad de un ensueño, sin que llegara a dormirse.

Divisó, en la irisada lejanía de las aguas, opuesta al sol, que una gran fila de barcas se aproximaba hacia él. En la primera; rica, engalanada como para un príncipe, se veía a un hombre de grande barba negra.

—¡Ajóy! ¡Ey, mi buen amigo! ... ¿Cómo es que anda usted por estos lugares? Acaso, dígame, ¿no le teme al dios de los mares?...

—¡Ah, buen señor!,.. ¿Quién sois vos?

—Tu ignorancia casi me ofende, muchacho. Soy el famoso y temido pirata Badino, rey de los mares en un tiempo ya lejano, pero, dime, ¿qué haces tú en busca de los pececillos cuando tienes mis tesoros en el mar?

—Señor, —repuso Marco—, mi vida está en el mar en efecto; más yo, no busco botín ni riquezas, yo busco la bondad de la vida y con esto vivo feliz y conforme.

—¡Qué extraño!—dijo el pirata acariciándose la barbilla—. Todo el mundo busca mis tesoros sin poder encontrarlos...sin embargo tú, Carlos por tu misma bondad lograrás mi descanso.

En el desembarcadero esperaba Juliana a su buen pescador. Marco sacó las redes de su barca y la mujer exclamó;

—¡Hijo, tus redes pesan mucho! ¿qué traes?

—Pececillos dorados—repuso el pescador.

Cuando la esposa contempló el interior de la red, quedó deslumbrada, en su interior solo se encontraban un montón de gemas preciosas y brillantes que penetraban en la oscuridad de la noche.

Venta Especial

Desconocido

Aparece en MISTERIOS DEL GATO NEGRO, Nº 132

LA PRENSA, 1961

Marvin Kale odiaba los supermercados y rara vez hacía las compras. Había hecho con su esposa un convenio, según el cual ella haría las compras, excepto en grandes emergencias, y él se ocuparía de algunos trabajos de la casa. Un día, se presentó una emergencia, pues el nene estaba enfermo y las compras de fin de semana debían hacerse, Marvin no tuvo más remedio que ir al supermercado, y en medio de la lluvia, por añadidura. Cuando llegó, se consoló al saber que casi no había gente; seguro que la lluvia los había ahuyentado. La falta de gente le regocijó y de pronto se fijó en un producto que se anunciaba así: "Venta especial. Espuma mágica. Lo deja todo como nuevo". Pensó que sería útil en la casa y llevó una lata. Cuando llegó a su casa, mostró a su esposa el producto,

—¿Para qué es, querido?— preguntó la esposa.

—Limpiatodo —explicó él—. Lo deja todo brillante, como dice en la tapa. Pensé que te haría más fácil los trabajos de la casa.

—Gracias—dijo la mujer—. Pero es raro que yo no la haya visto antes. Y mira, no tiene marcas del manufacturero ni dice cómo debe usarse....

—Es raro, en efecto; pero el anuncio decía que era maravilloso.

—¡Ingenuo!—suspiró la mujer—. ¿Cuánto pagaste por ese frasco?

—Realmente no lo sé—dijo el marido, confuso—. Pagué en conjunto todas las compras... Confío en la honradez de los tenderos y..

—Bien, veamos si sirve—dijo Paula, su esposa.

Echó un poco de la espuma mágica en la bañera llena de pañales del niño. Esta se llenó de burbujas y segundos después los pañales estaban resplandecientes de limpios y hasta lucían un halo alrededor.

—¡Fantástico! — exclamó Paula—. Veamos qué hace con la vajilla de plata.

En seguida, los esposos vertieron algo de espuma en la vajilla y esta quedó resplandeciente; parecía de platino y los ceniceros de oro.

—¡Marvin! — exclamó— Tienes que ir por más a la tienda; hemos gastado todo el que teníamos y es maravilloso,

—¿Por qué no llamas a la tienda?—gruñó Marvin—. Llueve mucho...

—Bien—concedió la mujer de mala gana.

Pero cuando Paula telefoneó a la tienda, el empleado le dijo que no tenían semejante producto. Por más señas que la esposa le dió, el empleado insistió en que no conocía la "Espuma Mágica". Añadió que había visto a Mr. Marvin comprando cosas y que, por cierto, le extrañó su manera de proceder, ya que parecía andar como dormido; hasta pensó que estaba enfermo.

—¡Imposible!—exclamó Marvin—. No estaba yo enfermo sino alegre de que no hubiera tanta gente. Voy a ir yo mismo y verás cómo hallo el producto.

Marvin regresó abatido al cabo de media hora.

—No entiendo, Paula—dijo—. No hay nada; ni el anuncio, ni frascos, ni dada. Pero tu VISTE la espuma; yo la TRAJE a la casa y ambos limpiamos las cosas con ella.

—Pues yo tampoco me lo explico—dijo ella—. Pero hay otras cosas que son raras; a ti no te gusta ir de compras y hoy fuiste dos veces por tu propia voluntad.

Marvin sonrió.

—Debe haber sido una mezcla milagrosa. Creo que eso me quitará el desagrado de ir de compras los sábados.

En adelante, jamás me resistiré a ir al supermercado. Lo que es más, estoy impaciente por volver. Y siempre esperaré hallar otro frasco de esa "Espuma Mágica". Es algo que debo solucionar algún día...

EL ÚLTIMO PLANETA

Desconocido

Aparece en CUMBRES DE TORTURA LA PRENSA Nº 53

LA PRENSA, 1959

Zan había sido llamado a la oficina de Dru en el mayor secreto y en esos momentos paseaba por el corredor, esperando ser Introducido con el jefe.

Cuando la luz que iluminaba el corredor se tornó verde, Zan, escoltado por ayudantes de Dru, se dirigió a las magníficas oficinas del jefe. Cuando los ayudantes salieron, Dru le habló sin rodeos:

—No voy a prolongar el misterio, Zan. Pero te diré que la misión que te encomendaré tiene una importancia tremenda. Afecta no sólo nuestro planeta sino todo, el sistema solar. Déjame demostrarte qué quiero decir.

Dru apretó un botón y del cielo raso bajó un modelo de universo perfectamente hecho. Dru señaló una esferita que representaba el planeta Vigía, donde ellos trabajaban, que giraba alrededor del sol.

—Cuando veo con qué precisión nuestro Planeta—Vigía ha encajado en la estructura del universo, no puedo menos de maravillarme—dijo Zan.

—En efecto, amigo mío—convino Dru—. Es el trabajo de un genio. Gracias a sus funciones, las naves del espacio viajan sin peligro. Los mejores sabios de todos los plañeras han contribuido a ello. Esto lo ha hecho posible la paz. Cuando pienso en los antiguos villanos cuya avaricia creaba las guerras, me maravilla su estupidez. Yo soy marciano de origen, como sabes, pero sé mucho de historia terrestre

—Yo soy terrícola—dijo Zan orgulloso.

—Y excelente estudiante de idiomas—replicó Dru—. Es por eso por lo que se te eligió para esta misión. ¿Conoces la historia del Ultimo Pía neta? Este ha sido el único obstáculo en nuestro Vigía, ya que no hemos podido saber si hay vida en él. al menos, —hasta hace poco

—¿Quieres decir que hay vida allí?—inquirió Zan asombrado— He leído sobre la expedición terrícola que quiso llegar a él hace mil años. Nunca se supo si la nave había llegado.

—Pues todo eso lo vas a averiguar—dijo Dru con aire solemne—. Nuestra estación Vigía recogió unas extrañas señales hace días. Si hay vida en ese planeta, tendremos que educar a esa gente según los imperativos de nuestra civilización. Tú serás un embajador de paz. Con tu don idiomático podrás comunicarte con la gente que halles allá. Por otra parte, si el planeta ha logrado construir naves aéreas, que lo dudo, tienes que informarme en detalle de sus características, velocidad, etc., para seguridad de todas las naves que recorren el universo. No obstante, mi idea es que se trata de seres primitivos. Nuestros expertos te colocarán lo más cerca posible de la órbita del último planeta. Luego, seguirás por sí mismo. Puedes elegir tu tripulación y el m e d i o de transporte entre los últimos modelos de naves.

—Creo, señor —dijo Zan tras unos instantes de reflexión—, que esta misión se cumplirá mejor en la nave experimentada para vuelos solos. Con la ventaja que podría llevar carga en vez de tripulantes. La carga consistiría en diagramas y pinturas que ilustrarían sobre nuestra civilización a esos seres atrasados.

—¡Magnífico!—dijo Dru con admiración—. Sabía lo que podía esperar de ti—. Adiós y buena suerte.

Cuando Zan partió, sentíase como un explorador. Si descubría al Ultimo Planeta, era corno descubrir un nuevo mundo; los sabios sabían poco de ese cuerpo celeste después de su última desaparición. Según se alejó del Vigía, las señales se debilitaron. Al fin vio la mancha que debía ser el Ultimo Planeta.

Consiguió bajar despacio y al aterrizar notó que se hallaba en un aeródromo desierto. Sin embargo, segundos después, el sitio hervía de actividad. Zan miró atónito a la gente que había aparecido ¡de la nada! Las sonrisas de los que le rodeaban eran tanto de admiración como de ironía. El lenguaje que escuchaba estaba derivado del inglés terrícola. Y decían:

—Qué modelo tan antiguo de nave—¡Miren el equipo viejo que usa!

De pronto un anciano majestuoso le tendió la mano:

—¡Bienvenido a Súper Tierra!—le dijo—.

Cuando el presidente le vio llegar, me dijo que le recibiera.

—¿Me... vio...?

—Televisión—explicó el otro—. Y no usamos naves sino trajes atómicos para volar Uds. deben estar atrasados, pero ya se podrán poner al día ahora que hemos elimina do nuestra cortina protectora para hacernos invisibles. Ahora ya podemos comunicarnos con nuestros hermanos del Universo y le aseguro que estamos muy honrados con su visita... Es una lástima que nuestra cortina protectora contra el clima nos aislara tanto tiempo del mundo, pero ya hemos conseguido dominar los elementos y los demás planetas pueden vernos. Creo que mucho beneficio resultará del intercambio de ideas entre nosotros—añadió con humildad.

Zan pensó en los planes "modernos" que había traído a este pueblo "primitivo". Aceptó el vestido para volar que le obsequia ron sus anfitriones y mientras viajaba por los aires rumbo al palacio, pensó en Dru.

Esta vez, la Tierra tendría que ser el discípulo y no el maestro. Pero en fin, así era el progreso.

Laboratorio Móvil

Desconocido

Aparece en CUMBRES DE TORTURA LA PRENSA Nº 53

LA PRENSA, 1959

El capitán Timoteo Reyes, de la policía de caminos, acudía a la escena del crimen a toda velocidad Estaba furioso. Durante dos años, su distrito había sido modelo de tranquilidad y ahora tenía entre manos uno de esos crímenes complicados: el caso del conductor de auto que mata a su víctima con el coche y luego huye.

Frenó al llegar a la escena del accidente El cuerpo de la víctima yacía aun en el pavimento, cubierto por una manta. El sargento Cardiel ya estaba allí, dirigiendo a los técnicos del laboratorio móvil, cuyo camión estaba estacionado cerca.

Cardiel dijo a Reyes.

—Un anciano Parece llamarse Gonzalo González. Vivía solo en un chalet del camino. Viudo, con hijos mayores y casados. Tenía el habito de pasear por las mañanas Probablemente andaba de paseo cuando fué arrollado

Cardiel hizo una seña a los técnicos. Algunos quitaban cuidadosamente pintura de un marcador del camino. Otros sacaban impresiones de la huella de las llantas.

El sargento dijo:

—Las marcas de pintura en el marcador y en el cuerpo, indican que se trataba de un auto azul

—¿De qué tipo?

— Lo sabremos en unos instantes.

—Cuando recibí tu mensajera—dijo Reyes—, te dije que bloquearas el camino y detuvieras a todos los autos que vieras hasta asegurarnos que el del culpable no estaba entre ellos; ¿lo hiciste?"

—Estamos deteniendo a todos los autos azules— dijo Cardiel

Pero alguien, con influencia política, llamó al fiscal para quejarse. El fiscal va a venir y arderá Troya.

Los técnicos entraban en esos momentos en el laboratorio móvil y Reyes y Cardiel les siguieron.

Los técnicos colocaron pintura entre los carbones de un arco voltaico y enfocaron a él un espectrógrafo. Tomaron una foto con una cámara especial y mientras estaban revelando el espectrograma, tomaron fotos de las impresiones de las llantas.

Luego ajustaron ambas fotos a los rodillos de un telefoto para enviarlas a todo el país.

Cinco minuto» después, llegó el anuncio por la radio:

—Sedán Centella 1958, con llantas Rascal. Dos toneladas. Azul oscuro con techo color crema.

Williams habló por radio y dió las señas, ordenando a todas las patrullas que formaran un cordón. Uno de ellos respondió al cabo de unos minutos:

—Lo tenemos; la descripción encaja perfectamente. La defensa delantera está arañada. Es el tipo que se quejó con el fiscal.

EL ESCONDITE

Desconocido

Aparece en CUMBRES DE TORTURA LA PRENSA Nº 53

LA PRENSA, 1959

—Bueno, ahora el botín.

Quien hablaba era Luis el Gitano, convicto fugitivo y uno de los más peligrosos bandidos de la lista que el FBI tenia de sujetos buscados.

—Mike traerá el camión. Está cargado de pieles de mink. Lo ataremos para que parezca que fué asaltado. Luego, nos llevaremos el camión al escondite—Luis dió una fumada a su cigarrillo—. Pete, el comprador de objetos robados, nos prometió $50,000.00 por todo el lote.

A millas de allí. Mike había detenido el camión en una gasolinera. Mientras un empleado llenaba el tanque, Mike ayudaba a uno de los mecánicos a ajustar una caja negra al eje trasero. Cuando terminaron. Mike dijo:

—Diles que se mantengan en comunicación.

El mecánico asintió

Mike abordó el camión y salió de la gasolinera. Poco después iba por la carretera, con los potentes faros perforando la negrura de la noche.

Una hora después, dos autos obligaron al camión a salirse de la carretera. Luis bajó de uno de ellos y dio la señal Mike dejo el camión y otro hombre lo abordó. Antes de atarle y amordazarle. Luis dijo:

— Ve a Pete, el comprador, te dará dos mil

El camión y los autos se alejaron, dejando a Mike atado en el camino. Diez minutos después, un auto policiaco se detuvo y salieron dos policías. Desataron a Mike y dijeron:

—Ha resultado esa idea del radio. Tenemos cinco patrullas en diferentes carreteras, cada una con un detector direccional de radio, ajustado a ese emisor que colocaste en el eje del camión.

El agente especial Mike Donovan, del FBI, dijo:

—Magnífico. Manténganse así hasta que descubramos cuál es su escondite. Mike entró al auto policíaco y tomó el transmisor:

—Habla Donovan.

—Van por Wallen Road, rumbo a un Hotel ¿Es allí?

—No—dijo Mike—. Les avisaremos.

Diez minutos después, el radio advirtió:

—Han salido de Wallen Road. Van por un camino de ganado. Parece que se dirigen a unos establos.

—¿Cuáles?—preguntó Mike

—El que está cerca de Center Junction, por Clover Lake.

— ¡Ese es!—dijo Mike.

De todas direcciones, las patrullas provistas de detectores direccionales convergieron sobre el camión robado, en el establo. Y cuando irrumpieron en la casucha de la finca. Hallaron a toda la pandilla con las manos en la masa. Luis el Gitano terminó en Alcatraz, con toda su pandilla.

Salido de la Selva

Desconocido

Aparece en CUMBRES DE TORTURA LA PRENSA Nº 65

LA PRENSA, 1960

El hielero se deshacía en disculpas tratando de enderezar la perilla del picaporte de la puerta de la cocina, mientras a la vez, sostenía un bloque de hielo de 200 kilos en el hombro izquierdo.

Era un tipo como de unos seis pies de estatura; su cabeza estaba cubierta por una melena hirsuta y negra como el carbón y algo semejante cubría también sus brazos. Las piernas parecían exageradamente cortas para el enorme torso que ostentaba..

—Charlie —preguntó al cocinero de la casa—, ¿ha notado usted algo extraño en e s e individuo?

—Parece un cavernario— repuso Charlie tranquilamente.

—¿Cavernario? —repliqué yo—, tus narices. Ningún hombre es capaz de soportar tanto peso en un hombro.

—Pero, por otra parte—insistió Charlie—¿quién le va a dar una licencia de chofer a un mono o a un ente de las cavernas?

Yo sentía ansias de descifrar aquel enigma y así pues, salí en pos del nombre del hielo, quien en ese momento prendía un cigarrillo.

—Un momento—le grité— no apague su lumbre.

Con gesto amable a pesar de su aspecto, me permitió encender mi cigarro diciéndome además:

—Voy a la calle 155. si usted quiere que lo deje por el camino, con gusto lo haré.

Tratando de sacarle conversación para conocer algunos detalles, le pregunté si era nativo de la ciudad de Nueva York.

—No—exclamó sorprendido—no precisamente, y... perdone ¿trabaja usted para la familia Van Henderson?

—Soy amigo y huésped de ellos—repuse—. Mi nombre es Johny ¿y el suyo?

—Me llamo Tony—dijo y extendió su mano derecha dejando ver una enorme manaza con el dedo pulgar idéntico al de los simios.

—Pero... si tú eres un gran simio—exclamé sin poder contener mi admiración.

—No—expuso Tony desdeñosamente—; soy un gorila.

—¡Oh! Mil perdones por mi error—corregí rápidamente, temeroso de recibir un manotazo— .No he sabido notar la diferencia.

—No te preocupes por eso —dijo Tony amablemente

No sé cómo fué, pero es el caso que yo acepté la historia del gorila como una cosa irrefutable y con tal motivo, le solté a quemarropa:

—Y dime, amigo, ¿te acomodas a la civilización? ¿No preferirías volver a la selva?

—Ya he pensado en eso— admitió el gorila—, pero creo que resultaría imposible. En cierta ocasión—continuó—, mi esposa y yo visitamos a un gorila primo mío, en cuarto grado, que se haya en el zoológico del Bronx, aquí en Nueva York, y casi provocamos un motín entre el público, antes de poder convencer a mi pariente. Es triste decirlo, pero ni los otros animales nos reconocieron.

Por un momento los dos guardamos silencio; yo medité en la tragedia de estos salvajes en la civilización. En tanto que Tony, con aire reflexivo y prudente, me decía:

—Te parecerá extraño, amigo, pero la mejor forma de sentirme cerca de la selva es cuando tengo la suerte contemplar una película de Tarzán.

—Y... dime una cosa, Tony ¿te gustaría ser luchador? Podríamos ganar miles de pesos.

—Ya lo había pensado, Johnny, pero no quiero exponer la vida de mis otros hermanos gorilas.

Aquella contestación me conmovió en lo más íntimo y pensé que de alguien debía heredar tan nobles sentimientos.

—Dime, Tonny, ¿cómo fué que llegaste a Nueva York?

—Pues verás—principióel gorila—, mi tatarabuelo era dado a la aventura y en un buque de carga, como grumete, huyeron él y un hermano suyo con sus dos esposas, yendo a dar, primero, a la América del Sur y luego al Norte de México en donde trabajaron labrando campos. Todo esto lo hicieron haciéndose pasar como nativos de un puerto africano.

Mientras mi narrador proseguía, yo, con rostro de idiota, lo contemplaba embobado por aquella fantástica narración.

—Mis parientes, gente de bien —expresó satisfecho el hielero —pronto reunieron una, buena suma con la cual compraron algunas propiedades en Brooklyn, lugar donde nació mi padre que es de donde yoprovengo. Ahora comprenderás que nosotros los gorilas no debemos exhibirnos mucho y menos en un ring, pues nos expondríamos a ser sacrificados por los cultos ciudadanos.

—Con afable sonrisa me indicó que hasta esa calle me dejaba puesto que era la hora de comer y nunca faltaba a comer con, su esposa.

Caminé pensando en aquel extraño descubrimiento y a la mitad de la cuadra descubrí a un hombre fornido y rechoncho cuyos brazos eran más largos que las piernas; no era muy alto, pero sí fornido. Más adelante contemplé casualmente la pantalla de un aparato de televisión en la cual se exhibía una lucha libre...

—No cabe duda—pensé—que este asunto no lo puedo definir: el gorila se niega a subir al ring y tiene maneras agradables; en cambio ese par de luchadores, se aplastan a propósito la nariz, se hacen coliflores y se sienten orgullosos de parecer gorilas... ¡Qué extraña es la civilización!

La Niebla

Desconocido

Aparece en CUMBRES DE TORTURA LA PRENSA Nº 35

LA PRENSA, 1958

El pequeño bote de motor de Bud y Joe, el Nina I, surcaba despacio las aguas. Un cono luminoso del fanal se recortaba contra los remolinos de la niebla.

—No hay que darle vueltas —dijo Joe — Estamos perdidos

—Mira, Joe —dijo Bud por enésima vez—. Lamento haber olvidado la brújula. Yo...

—Ya está hecho—dijo Joe resignado— Pudo pasarle a cualquiera.

—Pero estar aquí perdidos, no es cosa común —insistió Bud

Desde que la niebla se había levantado esa tarde, habían marchado a ciegas, fiándose tan solo de su sentido de orientarían y aprovechando lo poco que veían a la luz del sol poniente. Era de suponer que se habían equivocado y enfilado hacia el mar adentro, en vez de dirigirse a tierra firme, a la cual creyeran tan cercana.

Oían las olas romper contra los costados de la lancha y nada más. Guardaron silencio largo rato, desolados y al fin escucharon una voz. No pudieron entender las palabras, pero el tono era de mando

—Debe ser la lancha guardacostas—dijo Joe con alivio —. Deben andarnos buscando.

Bud salto a la pequeña cubierta y colocó las manos sobre la boca, a guisa de bocina, gritando:

—¡Aquí estamos, por aquí!

En vez de recibir la respuesta que esperaban, solo les contesto el silencio. Luego, una voz áspera grito:

—¿Dónde están?

—¡Aquí!—repitió Joe.

Por fin, salió de entre la niebla, para dibujarse en el haz de luz, un bote En su entusiasmo los muchachos no se fijaron que no se trataba del servicio de guardacostas, sino de una embarcación que les era totalmente desconocida.

—¡Láncennos una línea y podrán remolcarnos a tierra!—dijo Joe.

El bote se acercó a la Nina I y un hombre con suéter de cuello alto la abordó.

—Estamos a salvo—explicó ansiosamente Bud— Es que nos perdimos, olvidamos la brújula y...

Sus palabras se interrumpieron al ver el rostro ceñudo del desconocido. Este miraba fijamente a los dos jóvenes.

Y dé nuevo habló

—No me interesa saber por qué están aquí. Pueden servir a mis propósitos mejor que la lancha que ahora tengo.

El desconocido hizo una señal y otros tres hombres abordaron la Nina I

—Un momento—dijo Joe— Tenemos nuestra documentación en regla, si son agentes federales podemos probarles que...

—— Exacto, los papeles—dijo el hombre—. Démelos. No, no somos agentes federales. Instalen el compás y pongan rumbo—ordenó luego, tras una fugaz sonrisa

Luego, su atención se dirigió a Joe y Bud y les dijo:

—No es necesario que sepan ustedes quiénes somos; básteles saber que van a venir con nosotros a tierra.

—¿A qué punto...?—inquirió alarmado Bud.

—Eso no les importa.

—Pues les va a costar poner este bote en tierra—dijo Bud—, porque se nos ha terminado la gasolina.

El desconocido miró en torno y luego ordenó:

—Ivan, trae la reserva de gasolina de nuestro bote.

Ivan no tardo en volver con otro informe:

—¡Nuestra lancha ha ido a la deriva y no puedo ya alcanzarla!

—¿Qué?—gritó el jefe.

En ese instante, Joe comprendió que lo único que podría conseguir que los otras atrajeran la lancha, era la línea que aún estaba bajo sus pies. Con rápido movimiento, Joe la arrojó al agua. El otro se dio cuenta de lo que había hecho, pero en eso, Iván se le acercó y le dijo unas palabras al oído.

—¡Ah!—dijo el desconocido—. ¿Creyeron engañarnos? Me dice mi ayudante que el indicador de la cabina dice que sí tienen gasolina, es algún desperfecto del motor lo que impide que marchemos. Ustedes conocen este bote mejor que nosotros, de modo que pónganse a arreglarlo.

—Bien—dijo Joe——, supongo que nos descubrieron el ardid, pero no pudimos menos que intentarlo.

Se puso a quitar las tablas que ocultaban el motor y se ocupó con éste.— Bud aprovechó el ruido que hacía Joe para decirle al oído:

—¿Qué haces? Sabes muy bien que ese conducto de la gasolina está roto desde hace un año...

—Sí, pero ellos no lo saben. Háblales, a ver si nos enteramos de algo.

Después de un momento, Bud dijo:

—Parece que la avería será arreglada en un minuto; ¿adónde dijo que iríamos?

—A Cabo George. — el jefe casi terminó, pero logro interrumpirse y dijo—. ¡Sigan trabajando y callen!

Bud recordó la estación de Radar en Cabo George y lo que se decía sobre él, ese reducto era el único punto, en aquella parte del país por medio del cual podría advenirse la llegada de aviones enemigos. Bud y Joe se miraron. Era ahora o nunca.

Bud se puso de pie y gritó

— ¡Camarada!

Como uno solo, los cuatro hombres se pusieron rígidos, en postura de atención. Y en ese momento, los dos jóvenes ejecutaron una perfecta jugada de fútbol, tacleando a los dos primeros hombres, que cayeron y arrastraron a los otros dos en su caída Y de entre la niebla, se escuchó casi encima de ellos, una sirena de niebla.

Antes de que los cuatro hombres se pudieran poner de pie, apareció el guardacostas. La vista de los uniformes a bordo, hizo olvidar a los intrusos cualquier idea belicosa. Una voz gritó por un megáfono

—¡Las manos sobre las cabezas! ¡Todo ha terminado!

Luego, sentados en el Club de Yates de Cabo George, Joe dijo al teniente de la Marina

—Llegó usted a tiempo, señor...

—Es nuestra misión, Joe —replico el teniente—. Y cuando se cansen de ese bote viejo que tienen. Siempre hay lugar para buenos elementos en el Servicio de Guardacostas.

Los faros delanteros del carro dé Brent Foster, cortaban cual un puñal la abundante lluvia mientras corría sobre la pulida cinta de asfalto, dejando muy atrás algunos poblados.

Hermosa noche para un asesinato —pensó al mismo tiempo que fijaba sus ojos hacia adelante en el camino recorrido—. Quienquiera que haya matado al viejo Keighley, debe tenerunreal sentido de lodramático"

Palpó en el bolsillo de su abrigo los papeles que le identificaban como un agente secreto de la FBI, al mismo tiempo, hizo un rápido repaso mental de lo poco que sabía acerca del caso que se le había encomendado.

Hiram Keighley era un famoso científico a quien se suponía ocupado, durante los últimos meses, en la búsqueda de fórmulas secretas conectadas con la bomba atómica, y ahora había sido encontrado muerto de un balazo, en el salón de la biblioteca de su residencia, hacia unas pocas horas

Era un hecho también el que la policía local ya le llevara la delantera a Brent en este asunto, no obstante esto, el agente del FBI se había apresurado a venir al llamado que se le había hecho, tan pronto tuvo conocimiento del crimen, por teléfono, desde Washington, corriendo tremendamente a través de la lluvia.

A pesar de lacortina de agua que obscurecíael camino, Brent abrió la llave del gas para dar mayor velocidad a su máquinay asísucarro se deslizó suave y rápidamenteporlacarretera, a través de la obscura nocheEntonces comprendió que la velocidad nuncahabía sido de tanta importancia para él, como enese momento. A pesar de que sus temores erancrecientes cada vez, él tenía ciertopresentimiento de que el asesinato pudiera estar conectado con los experimentos secretos deKeighley. Sí, era indudable que él tenía que entrar en acción, antes que el criminal pudiera escapar, ya que si alguno de estos secretos caía en sus manos, iría a parar a manos de agentes o espías secretos extranjeros.

Una senda de grava blanca apareció delante de sus faros, a la izquierda de la carretera. Era la senda que conducía directamente a la casa de Keighley, y Brent dió vuelta allí, deslizándose bajo una hilera de árboles alineados a los lados de la carretera, hasta llegar a la elegante residencia en la cual el famoso científico había vivido y llevado a cabo sus experimentos.

Cuando él tocó el timbre, un agitado mayordomo permitió el acceso del detective, cuando éste le habló de la manera siguiente: —

—Foster del FBI, ¿dónde están todos?

—El sheriff y el coronel están en la biblioteca señor, ya ellos le están esperando —contestó el mayordomo.

—¿Hay alguien más con ellos?—volvió a preguntar.

—Si—contestó el mayordomo—, la hija del señor Keighley, llamada Marión y su novio, el señor Raymond Carlson, que es un invitado de honor de la familia.

Cuando Brent entró a la suntuosa biblioteca. su primera impresión fué el mirar el inerte cuerpo de Hiram Keighley, ahora cubierto con una sábana blanca en el lugar exacto donde cayó, o sea en el centro de la estancia El coronel, quien aparentemente ya había terminado de hacer su examen ocular al cadáver, se levantó presentándose al mismo tiempo:

—Señor Foster, soy el coronel Jenkins; éste es el sheriff Dawson... aquí la señorita Keighley y el señor Carlson, su novio.

Brent se dió por entendido de las presentaciones; poco después, observó detenidamente a Marión y a su novio. La muchacha era bonita, se hallaba envuelta en un negligeé sobre el cual tenía puesta una bata de casa. Aparentemente ella había estado en cama durmiendo, cuando tuvo lugar el asesinato. Carlson era un tipo bien parecido; él, en cambio, se hallaba completamente vestido, Brent se dirigió a él con la vista, invitándolo a un interrogatorio y antes de que pudiera decir nada, Carlson sonrió entre dientes y luego dijo:

¿CRIMINAL O INOCENTE?

Desconocido

Aparece en CUMBRES DE TORTURA LA PRENSA Nº 35

LA PRENSA, 1958

—Sí, señor Foster, yo estaba despierto cuando esto sucedió. De hecho yo estaba solo con Híram cuando fué balaceado.

Las cejas de Brent se saltaron dirigiéndose entonces en forma interrogativa adonde estaba el sheriff.

—Es cierto, Foster —terció el sheriff—, el señor Carlson declaró aquí delante de nosotros, que él estaba leyendo en la biblioteca cuando el anciano Keighley se detuvo en su camino al laboratorio. Ya comprobé que no es extraño en esta casa que el señor Keighley, cuando está trabajando en sus experimentos, esté levantado y ande por toda la casa, hasta muy tarde.

—El entró y charló sólo un rato—dijo Carlson ansiosamente—, el señor Keighley estaba muy interesado en los relatos que le hacía de mis experiencias sobre cacerías de tigres y leones en la India y el África. Creo que le gustaba escucharme, para tener un momento de esparcimiento en sus delicadas tareas.

—Y acerca del disparo, ¿qué me puede usted decir, Carlson?—interrogó el detective.

—Pues estábamos aquí sentados, hablando desde hacía media hora; repentinamente, vi al señor Keighley levantarse de su asiento y caminar al punto hacia esa ventana que está allí. Luego vi cómo se encendió una llama por fuera de la ventana y a continuación se escuchó una agudísima explosión.

—Entonces fué cuando el señor Keighley se desplomó hacia adelante, cayendo en el piso. Yo, corrí hacia la ventana pero el hombre aquel ya había huido en las tinieblas de la noche. Después, corrí a despertar a Marión y al mayordomo y por último, telefoneé a la policía.

Brent asintió y luego se volvió hacia Marión para decirle:

—¿ A qué hora fuécuandoCarlsonla levantó?

Ella movió su linda cabecita para decir:

—No recuerdo... yo estaba tremendamente asustada para fijarme en esos momentos en la hora. Yo, lo único que hice, fué seguir aquí a Ray, hasta la biblioteca y cuando vi a mi padre tirado en el piso y muerto, entonces, creo que me desmayé, y ya no supe más.

Al terminar su relato la muchacha, Brent sonrió ligeramente y luego dijo

—No se le puede culpar a usted de nada, tal vez será mejor que suba las escaleras y vaya a su recámara para descansar un momento.

Carlson se levantó y ayudó a Marión a levantarse de su asiento y cuando estaba a punto de salir con la muchacha, el detective le dijo:

—Señorita, ¿podría usted decirnos si sospecha usted que haga falta algún papel de su padre''

La muchacha contestó:

—Me temo que no lo sé, señor Foster, como usted sabe, mi padre no permitía a nadie que entrara a su laboratorio o que viera sus papeles y a menos que él no guardara sus papeles en alguno de esos lugares sólo por él conocidos, no sé dónde podríamos localizarlos.

Brent movió la cabeza y a continuación sugirió a Carlson lo siguiente:

—Permita usted al mayordomo acompañe a la señorita a subir a sus habitaciones, tengo algunas preguntas más que hacerle.

Cuando la muchacha hubo abandonado la biblioteca, Brent ignoró a Carlson por un memento paseándose por la estancia y echando un vistazo a toda la habitación, fijando de pronto su vista en el estante donde se hallaban los libros y notando también con evidente satisfacción la excelente colección de pinturas valiosas que adornaban la pared.

Cuando el agente de la FBI encontró con su vista la ventana desde la cual, según el dicho de Carlson, el asesino había disparado su arma, su interés aumentó de pronto, pues observó que uno de los paneles del vidrio de la ventana estaba roto en pequeñísimos trozos de cristal, con astillas de madera adheridas. Los ojos de Brent se agudizaron más para examinar mejor el panel roto desde el cual, aparentemente,la bala habíaentrado. Después corrió sumano a lolargodelantepecho de laventana para frotarse en seguidael polvoque había en sus dedos. A continuación dijo:

—Estoy asombrado, ¿qué le habrá pasado a la pistola?

—Debe habérsela llevado consigo el asesino—dijo el sheriff—. Aunque ya buscamos por todos lados de fuera de la ventana, no encontramos nada que no fueran las astillas del vidrio roto.

Brent estudió en silencio esos pedazos de vidrio y las astillas de madera que tenía en la palma de su mano, luego se las entregó al sheriff. Nada dijo durante unos minutos; después, como tratando de coordinar sus pensamientos, se volvió nuevamente a la biblioteca para ver los estantes donde estaban acomodados los valiosísimos volúmenes,

—El viejo Hiram —dijo——, tenía buenos gustos. Estos libros representan una bonita fortuna para su poseedor y en caso de necesidad podrían llegar a venderse al pasar a formar parte de la familia y sin ningún riesgo, ¿verdad Carlson?

Carlson se levantó de su asiento como movido por un resorte, su cara estaba contraída por la ira, luego dijo:

—¿Cómo puede usted pensar que yo me caso con Marión por su dinero? Creo que usted me debe una satisfacción.

—Y tal vez se la dé—dijo Brent sonriendo maliciosamente—. Pero antes, permítame primero hacerle una pregunta: Usted dijo que estaba leyendo cuando Hiram entró en la biblioteca y yo no veo ningún libro fuera del estante.

—Lo puse en su lugar cuando entró

—¿ Podría usted decirme cuál libro estaba usted leyendo? —contestó Carlson.

— Yo... este... no recuerdo, algún libro de novelas de aventuras, es todo lo que recuerdo—y un temblor repentino empezó a notarse en el rostro de Carlson, luego se puso sumamente nervioso.

——Usted está mintiendo, Carlson—le disparó a la cara Brent—, esos libros son todos científicos, no hay allí ninguna novela.

Carlson no soportó más y dando un grito de furia terrible, se lanzó sobre Brent; peroel agente del FBI, estuvo más listo que él y tomándole por la muñeca de la mano, le hizo dar un giro completo en el aire, cayendo pesadamente al suelo. En seguida, el detective saco su revólver y a continuación el sheriff entró en acción colocándole las esposas a Carlson.

—Creo—dijo sonriendo de satisfacción Brent —que usted hallará por allí escondido el revólver y también los papeles que este malvado robó a Keighley, ya que no tuvo tiempo de sacarlos de aquí todavía.

—Yo nunca lo hubiera creído—dijo el sheriff.

—Mire, sheriff, póngase a pensar por un momento en los hechos que le voy a decir: Mi primera pista acerca de que Carlson era culpable, fué cuando nos hablo acerca de la caza de tigres en el África, cuando cualquier niño de escuela sabe en el África no hay tigres y si no me creen, vean los libros.

—Su segundo desliz, que le hizo culpable, fué el hacernos creer que el disparo había venido de fuera hacia dentro rompiendo la ventana. Si eso hubiera sidoverdad, hubiéramos hallado los pedazos de vidrio fuera y no dentro del cuarto, porque el disparo fué hecho de dentro para fuera de la ventana.

Carlson, entretanto, no levantaba la cabeza para mirar las explicaciones del detective, su actitud lo acusaba evidentemente. El detective siguió explicando:

—Carlson estaba sentado cómodamente aquí en la biblioteca esperando que Hiram hiciera su recorrido acostumbrado de todas las noches para sorprenderlo y quitarle sus papeles secretos, perocomo Hiram le hizo resistencia, no tuvo más remedio que dispararle y matarlo, urdiendo todas estas mentiras para salvarse sincontar que pronto se le descubriríadeclarándoseleCRIMINAL, culpable de lamuerte de Hiram Keighley.

Y ahora, siaustedes no les importa desearía volvermeacasita, para continuar mí sueño interrumpido de esta noche.

COSAS DEL CINE

Desconocido

Aparece en CUMBRES DE TORTURA LA PRENSA Nº 35

LA PRENSA, 1958

Los dirigentes de la Cía., Cinematográfica Mastodon estaban en conferencia el día que se conocieron las sensacionales noticias. Poco después la puerta de la sala de conferencias se abrió y apareció Matt Amastodon en persona, fumando su inseparable puro, los concurrentes se pusieron de pie al entrar el jefe.

Matt agito el diario que llevaba, con tal fuerza que produjo corrientes lo bastante fuertes para volar la peluca de Hodge Podges, el director y clamó:

—¡Buenos días!

Espero que todos le saludaran con una sonada sentimental, infantil. La primera película de éxito de la compañía había sido la historia de infancia de Matt y aquella era la primera canción que el escuchara en la escuela. Y ese fue el tema musical de la película.

—¿Leyeron el diario?— pregunto al fin, cuando todos se hubieron sentado—. ¿Comprenden lo que significa si acaso es cierto? Hay un nuevo mundo allá arriba y mis estudios tienen que filmar allí una cinta. Enviaremos un cohete con las mejores estrellas y la película se llamara: "Nueva Tierra en los Cielos". Podges, listo para salir en cualquier minuto.

—¿Y el argumento?—preguntó la secretaria.

—Eso es, lo de menos—dijo Matt—. Podemos emplear algún argumento viejo. Nuestro estudio ha ¿ido precursor en asuntos interespaciales y nos ganaremos la admiración del mundo filmando en ese planeta, Cuando leí que había sido hecho contacto con el Planeta Uno me dije: "¡Esta es mi oportunidad. Pronto todo el equipo estará allá y el éxito es seguro".

Uno de los nuevos en el estudio, que no sabía lo bastante como para no contradecir a M. M., dijo:

—Perdone, señor. Los informes sólo dicen que se ha establecido comunicación con ese Planeta Uno; no se sabe dónde está, ni siquiera si es posible descender allí.

— Que poca visión tiene, chico—dijo Matt paternalmente—. ¿Crees que Mastodon Films estaría donde esta si no hubiera sabido siempre anticiparse al futuro? Si piensas ser uno de esos conformistas retrógrados, es mejor que renuncies antes que yo te despida.

—Sí, señor—dijo humilde el joven.

—Eso está mejor. ¿Cómo te llamas?

—Gil Feeley.

—Tengo un sobrino con ese nombre.

—Sí, tío Matt—replicó el joven.

—Sabía que tu rostro me era familiar—dijo Matt, llevándose aparte al joven.

—No me has visto hace casi una semana—explicó Gil—. Verás, yo siempre fui admirador de tus cintas y quería ser un navegante interplanetario. Tu hermana, o sea, mi madre, objetó; por eso te pidió que me emplearas en los estudios.

—Lo recuerdo—dijo Matt—. No creas que soy olvidadizo: sólo quise ver si sabías llevar una broma. De modo que te gusta la navegación interplanetaria, ¿eh? Bien, quizás puedas ayudarnos en esta aventura.

—Quisiera—vaciló Gil—, pero lo estás haciendo todo al revés.

Matt casi se desmaya ante eso.

—¡Nadie puede decir que hago nada al revés, aun cuando tengas razón! ¡Quedas despedido!

Gil salió de la oficina y Podges, que conocía bien a Matt, dijo:

—Siempre tienes razón, Matt; pero, ¿no deberías dar a ese joven otra oportunidad para que lo aprendiera? Puede sernos útil si de veras conoce algo de navegación interplanetaria.

—Tonterías; tiene la cabeza a pájaros por ver tanta película... No películas Mastodon, claro. ¡Decirme que estoy equivocado! Enciendan la radio a ver si hay más nuevas del Planeta Uno. Comuníquense con Washington para enterarles de que deseo trasladarme a ese mundo inmediatamente.

No fué sino hasta una semana después cuándo llegaron más noticias sensacionales del Planeta Uno. El país se enteró de que el Planeta Uno invitaba a la primera nave terrestre. Mas, para asegurarse de que las intenciones de los viajeros eran buenas, sólo se admitirían aquellos cuyos nombres se habían escrito en una invitación oficial. Mastodon esperaba impaciente que la lista fuera dada a conocer al público.

—Sé que me invitarán—decía—. El Planeta Uno sabe cuánto han hecho mis películas por establecer la buena voluntad.

Él y sus ayudantes estaban conferenciando cuando la noticia llegó por televisión.

"... el más joven de los invitados es Gil Feeley, quien tanto hizo por reunir material en todo el país para la operación Planeta Uno. El equipo casero de Gil le permitió recibir comunicaciones y datos del Planeta Uno mucho antes de que nosotros supiéramos que tal planeta existía. Gil dió esa información a los directores de cine, que la emplearon en argumentos".

—¡Con razón ese chico siempre andaba dando datos a los departamentos de investigaciones del estudio!—gimió Podges.

—¡Llámenlo!—gritó Matt—. ¡Tiene que venir a trabajar para nosotros!

Pero cuando Matt llamó a la madre de Gil, era demasiado tarde.

—Gil salió para Washington—dijo ella—. Dice que no te culpa por no oírle, Matt, pero que su idea era que los propios habitantes del Planeta Uno hicieran la película: dice que allí abunda la gente de talento. De todos modos, Gil ha formado su propia compañía. Su padre lo apoya; antes no tuvo fe en él. Matt. ¡Y fuiste tan bueno en despedirle y dejar que él solo gane todo ese dineral! Siempre tuviste muy buen corazón...

La película que Gil hizo en el Planeta Uno, ganó el premio del año en el concurso interplanetario. Y su tío Matt fué el hombre más infeliz de Hollywood.

EL CAZADOR

Neil Abner

AVENTURAS BIZARRAS n.° 4.

EDICIONES FORUM. S.A.

1984

Otro Cazador, distinto a todos, con una misión implacable en un mundo de mutantes... ¿Acaso una profecía cuando este siglo XX se nos escapa ya de entre las manos?

Publicado por primera vez en 1999 en la video revista ¡maga Literary, este cuento constituye un auténtico sarcasmo de especial crueldad para el homo superior... Hoy, a! igual que mañana, el cinismo de Abner constituye un aviso, no exento de probabilidad, sobre nuestro futuro próximo... en un mundo de mutantes.

La oigo antes de verla. Su taconeo es inconfundible.

Me pregunto, por enésima vez, cómo se las arregla para que resuenen tanto sus pisadas con toda la basura que inunda las calles y, por enésima vez, me quedo sin respuesta. En el fondo, me tiene sin cuidado. Que aproveche el poco tiempo que le queda. Pronto se callará para siempre. Esta noche, la mataré.

De repente, al llegar a la esquina, su sombra inunda el callejón cayendo sobre mí, agrandándose a cada paso, extendiéndose como un amenazante manto de frialdad y muerte.

Por supuesto, no puede verme. Estoy perfectamente camuflado entre la basura y los escombros que tapizan el fondo del callejón, y me atrevo a asomarme un poco más, para estar seguro de que no me equivoco de víctima.

Sí, es ella. Y, a la luz de la luna, sigue pareciéndome hermosa. ¡Oh, sí, realmente hermosa! Su larga cabellera negra se agita como una nidada de serpientes, cada vez que se vuelve para mirar atrás. Puede ahorrarse la molestia, el peligro no está tras ella, sino delante mismo de sus narices. Apenas puedo adivinar su cuerpo bajo las gruesas y bastas ropas invernales que lo cubren, pero puedo imaginármelo y eso basta para que me den escalofríos. No lleva toda esa quincalla para protegerse del frío, sino para esconderse bajo ella, para ocultar las diferencias que la traicionan. Me estremezco. Al fin y al cabo, uno es humano. Y, además, estoy en el lado bueno. Soy el Cazador y ella es la presa. Lo importante es mantener los papeles. Tiene que morir, porque es uno de los restos de la Gran Guerra. Algo que es necesario aniquilar, exterminar como a una bestia, erradicar por completo de la superficie de la Tierra. Los jefazos tendrían que haber mandado todo un escuadrón de policía o una brigada entera del ejército, pero argumentan que, un despliegue de tal calibre, sólo serviría para recordar a los supervivientes que aún existe gente como ella, moviéndose a su antojo por la ciudad.

La verdad es que nunca había sido una ciudad muy hermosa y acogedora, pero es indudable que un par de bombas atómicas, no habían contribuido, en nada, a mejorar su aspecto. Siempre hay quien se consuela y algunos argumentan que no ha quedado convertida en un solar, como otras muchas. Pero yo, personalmente, creo que hubiera sido preferible. Al menos, no serviría de escondite a engendros como aquella chica. Con un poco más de puntería, no hubiese sobrevivido nadie, pero tampoco se habría perdido gran cosa. La gente es bastante idiota. Se había repetido hasta la saciedad que el peligro existía, que si no se tomaban medidas, sólo sería cuestión de tiempo el que alguien se decidiera a apretar el botón antes de que lo hiciese «el otro». ¿Sirvió de algo? Por supuesto que no. Sólo para ir resignados al matadero, el día en que el infierno empezó a caer sobre nuestras cabezas, en lugar de ser nosotros los que nos precipitásemos de cabeza en él. Una bomba aquí, otra allá, una tercera por si las moscas, un huracán de viento abrasador, una lluvia que corroía hasta los mismísimos cimientos, un par de generaciones y aquí estábamos, lamiéndonos las llagas y recuperando el aliento. Todo calmado de nuevo y dispuesto para volver a empezar. Es una forma de hablar, claro. Había más, mucho más. Ellos habían surgido como por arte de magia. No importa. No es la magia la que los devuelve a la tumba, donde realmente merecen estar, sino los tipos como yo, los Cazadores. Y con un bonito y elegante agujero entre los ojos, para ventilar su podrido y hediondo cerebro.

Corto en seco mis pensamientos, maldiciéndome como un loco, intentando, desesperadamente, poner la mente en blanco. Conmigo, nada de truquitos mentales. Estupideces como ésa, les han costado la vida a muchos muchachos. No se puede pensar descuidadamente cuando se está cerca de uno de ellos. El más ligero cosquilleo en el cerebro, el menor atisbo de una sonda mental y todo se va al agua. Estás acabado. No tiene ninguna gracia salir de caza y encontrarte con que tu presa te está esperando, confortablemente instalada en su refugio y acariciando una escopeta de cañones recortados, apuntando directamente a tu querido estómago.

Ya no la oigo. Debe haberse detenido. Mucha atención, ahora. La he perdido dos veces y no quiero perderla una tercera. Con ella, también perdería mi puesto. No es gran cosa, pero me proporciona un poco de comida caliente cada día. Y eso, es mucho más de lo que algunos pueden decir. Asomo uno de mis ojitos temblorosos. Si ha desaparecido...

No. Allí está. Se encuentra frente a una de las semiderruidas casas, mirando hacia la entrada del callejón. Muy bien, puede mirar todo lo que quiera. Eso me detuvo una vez, pero ésta, no la salvará. Sin dejar de vigilar, se acerca hacia una de las ventanas a nivel de la calle, clausurada con gruesos tablones. Si pretende arrancarlos, le va a costar trabajo. Revisé todas y cada una de las puertas y ventanas del callejón. Ninguna era accesible. Claro que, nunca se sabe por dónde se puede deslizar la gente de su clase. Incluso me tomé la molestia de inspeccionar la tapa de la cloaca, pero no pude abrirla. Sus bordes estaban fundidos y soldados al asfalto. Un trabajo de artesanía, una obra maestra, cortesía del átomo. Pero la muy, ni siquiera se molesta en intentar arrancar las tablas. Coge el marco de la ventana y estira de él, hacia fuera. ¡Sorpresa! ¡Toda la ventana —marco incluido—, se abre como una puerta! Comprendido. Bisagras interiores, invisibles desde el exterior y, al parecer, muy aceitadas.. No oigo ni un chirrido. Algo tan simple como un «¡Ábrete, sésamo!». Bien, ya sé por dónde entra y por qué me dio esquinazo. Esta noche le será más difícil cancelar nuestra cita. La última. Pasa una pierna por encima del alféizar y desaparece en la oscuridad del interior, cerrando la falsa ventana tras ella. Fin. Ha caído el telón. ¿Quién diría que hace unos segundos se encontraba allí? Yo, sólo yo. Y pienso seguirla hasta su cubil. No sé lo que me encontraré, pero, sea lo que sea, lo saludaré amablemente, después de haberle obsequiado, gratuitamente, con un par de balas explosivas. Cortesía de la casa. Abandono mi escondite y me arrastro hacia la ventana. Pego una oreja en ella. No se oye nada. Debe tener su suite particular en las profundidades de la casa. Lógico. Era demasiado esperar que me facilitase tanto las cosas.

Entro y me deslizo entre cascotes, siguiendo sus huellas en el polvo. Tendría que haber cuidado ese detalle, los detalles suelen ser esenciales. Bajo varios tramos de escalera, hasta el sótano más profundo y sus pisadas me conducen hasta una puerta, tras la que oigo leves cuchicheos. ¿Está loca o acompañada? Eso complica las cosas, pero es demasiado tarde para echarme atrás. La cerradura es nueva, pero tengo algo mejor que la llave. Saco mi cañón personal y lo empuño con fuerza. Todo es cuestión de suerte y rapidez. Disparo contra la cerradura y se hace añicos, junto con media puerta. Ni siquiera tengo que empujar los restos, se caen solitos. Me abalanzo al interior y apunto a sus ocupantes. Un tipo se encuentra junto a la chica y ambos me miran con ojos despavoridos, aterrorizados. ¡Vaya, vaya, así que la chica había encontrado un compañero! Y lo más sorprendente, sin apenas rastro de mutaciones. Dejando aparte las tradicionales pústulas sanguinolentas, sólo unos leves zarcillos se agitan con vida propia en su pecho, como un hervidero de diminutos gusanos negros. Difícilmente lo habría encontrado más humano. Se me revuelve el estómago. El miedo hace que los zarcillos del mutante se agiten frenéticamente. Saben lo que represento, saben que es su final y no pueden ocultar su terror. No puedo soportarlo más y aprieto el gatillo una vez, dos, tres. El tipo salta hacia atrás como un verdadero atleta y se estrella contra la pared. Los zarcillos han desaparecido. Su pecho, también. Sólo queda un palpitante agujero, que se llena rápidamente de sangre como si tuviera vida propia. Pero, aquello, ha hecho despertar a la chica. Se mueve e intenta escapar. Alargo la mano y la sujeto por un brazo, uno de los pequeños. El brazo se desprende de su cuerpo con un sonido hueco y me quedo con él en la mano. Otro de sus trucos. Una chica—lagartija. Una perfecta y asquerosa prótesis, para aparentar lo que no es.

No es tonta. Aprovecha mi momento de desconcierto y se apodera de un cuchillo con el que se abalanza contra mí. Intento girar para que la reciba mi pistola, pero soy demasiado lento. Me hunde el cuchillo en el hombro.

Duele. Por un segundo, siento el brazo insensible y la pistola resbala de mis dedos, como si pesase una tonelada.

La chica sonríe. Cree haber triunfado, cree tenerme en sus manos y se acerca lentamente, alzando de nuevo el cuchillo, lanzando blasfemias contra mí, contra todos nosotros.

Pero yo, también tengo mis golpes secretos. Mi cola, mi larga y sedosa cola, latiguea el aire y se enrosca alrededor de su cuello, alzándola del suelo, sosteniéndola en el aire, mientras empiezo a golpearla con ambas manos furioso, rabioso, haciendo pulpa su preciosa cara, borrando su perfección, machacando hasta el último resto de humanidad que pudiera haber en ella. Esa humanidad que nos ha creado a nosotros, los mutantes.