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Dedicatoria

Índice de relatos

Prólogo

Jon Snow, la abeja Maya y la faja de Beyoncé

Bio Altea Morgan

Relato

(Des)vestirse de Leyre

Bio Ana María Draghia

Relato

Asignatura pendiente

Bio Brianna Callum

Relato

Es difícil decir lo siento

Bio María Gloria Losada

Relato

Sakura

Bio Gonzalo García Echarren

Relato

La cita de los jueves

Bio Helena Nieto

Relato

El café de Laura

Bio Laura Morales

Relato

Preciosa luna

Bio María Elena Tijeras

Relato

Lo quiero todo de ti

Bio Moruena Estríngana

Relato

A beatiful life

Bio Nari Springfield

Relato

Si es contigo...

Bio Nut

Relato

Más Nowevolution

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EDITORIAL

Título: Venus.

Antología romántica adulta - 2016.

© 2016 VV.AA

© Portada y Diseño Gráfico: Nouty.

Director de colección: JJ WeBeR.

Directora y coordinadora de la antología: Mónica Berciano Ramírez.

Corrección: Sergio R. Alarte.

Colección: Volution.

Relatos y Autores:

© Jon Snow, la abeja Maya y la faja de Beyoncé de Altea Morgan

© (Des)vestirse de Leyre de Ana María Draghia

© Asignatura pendiente de Brianna Callum

© Es difícil decir lo siento de María Gloria Losada

© Sakura de Gonzalo García Echarren

© La cita de los jueves de Helena Nieto

© El café de Laura de Laura Morales

© Preciosa luna de María Elena Tijeras

© Lo quiero todo de ti de Moruena Estríngana

© A beautifull lie de Nari Springfield

© Si es contigo… de Nut

Primera Edición Mayo 2016

Derechos exclusivos de la edición.

© nowevolution 2016

ISBN: 9788416936052

Edición digital noviembre 2016

Esta obra no podrá ser reproducida, ni total ni parcialmente en ningún medio o soporte, ya sea impreso o digital, sin la expresa notificación por escrito del editor. Todos los derechos reservados.

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Dedicado a las personas

que han encontrado en el amor

uno de los motores para sus vidas.

 Índice

Jon Snow, la abeja Maya y la faja de Beyoncé.

- Altea Morgan.

(Des) Vestirse de Leyre. (Des)vestirse de Leyre.

- Ana María Draghia.

Asignatura pendiente.

- Brianna Callum.

Es difícil decir lo siento.

- Mª Gloria Losada.

Sakura.

- Gonzalo García Echarren.

La cita de los jueves.

- Helena Nieto.

El café de Laura.

- Laura Morales.

Preciosa luna.

- María Elena Tijeras.

Lo quiero todo de ti.

- Moruena Estríngana.

A beautifull lie.

- Nari Springfield.

Si es contigo…

- Nut.

Prólogo

Los amantes de la literatura romántica entendemos el género en base a lo que más nos atrae o con lo que mejor conectamos, ya sea con los grandes clásicos de Jane Austen, con autoras tan prolíficas como Corín Tellado o con la enorme cantidad de autores que a día de hoy llenan las estanterías de nuestras librerías habituales. Pero independientemente del autor al que leas, hay algo en esas historias que nos mueve, que nos emociona y que por supuesto nos enamora. Más de una vez me han dicho que leer una novela o un relato de este género no tiene misterio alguno porque ya saben cómo terminará. Y sí, puede que el final de una novela romántica sea más que predecible pero, ¿y lo que hay dentro? Lo que le da vida a la romántica no es el final, sino la historia que se cuenta, los personajes que la componen y, por supuesto, el trocito de alma que el autor plasma en ella. Y en esta antología tenemos once almas, once historias donde el amor es el protagonista indiscutible de cada una de ellas.

El relato es la forma más rápida de transmitir historias, de condensar todo lo que se quiere contar y exponerlo al lector, de compartir con ellos lo que se siente y llegar a conectar con unas pocas páginas. Y no es fácil. Como autora siempre tiendo a extenderme, porque cuanto más conoces a los personajes, más conectas con ellos y más posibilidades tienes de encontrar algo que te haga pensar: «¡Anda! Yo me he sentido así alguna vez». Por eso siempre he admirado a aquellos autores que son capaces de hacer relatos cortos que te llegan al alma y personajes que, con tan solo aparecer, entran a formar parte de tu vida. Por eso es un honor para mí poder compartir espacio con todos estos artistas.

Podría hablar del proceso de selección, pero creo que es mejor decir que durante ese proceso aprendí mucho. Aprendí que el amor puede ser comprendido de diferentes maneras, que el amor no tiene edad, que el amor nos conecta seamos de donde seamos y que es, al fin y al cabo, el idioma universal. Por eso te digo a ti, lector, que disfrutes del amor que destila esta antología, que te dejes envolver por los sentimientos de los once autores que la componen, que rías, te emociones y conectes con sus protagonistas, porque tras todo eso se encuentran once personas que han dejado una parte de su corazón en estas páginas. Te digo a ti, lector, que disfrutes de cada página y de cada palabra y que sonrías, porque si el amor es el idioma universal, la sonrisa es el lenguaje del alma.

Mónica Berciano Ramírez

Resumen

Jon Snow, la abeja Maya y la faja de Beyoncé

Maya vive en un mundo lleno de complejos, y el día de la boda de su mejor amiga parece que todos se han conjurado en su contra. Sin embargo, ese fin de semana se dará cuenta de que no todo en la vida es el físico, pues un chico con nombre de personaje de libro, un «bikini de gorda» y la faja de Beyoncé se alinearán para que conozca la felicidad. Solo falta saber si Maya querrá tirarse a la piscina… con o sin bikini.

Altea Morgan

Nació en Murcia en la Nochevieja del año 1983, el último que nevó. De pequeña, se escondía en la biblioteca de sus padres por pura timidez, y, por causa de fuerza mayor, comenzó a leer los libros que tenía a su alcance. Con los años, cursó Derecho y un máster de investigación, especializándose en Historia del Derecho. Durante años escribió relatos de terror y de ciencia ficción; no eran su verdadera vocación y pronto quedaron olvidados. Encontró la pasión por escribir gracias a los fan fics de corte romántico y de aventuras.

Tras haber publicado más de una docena, supo que debía comenzar con su propia historia el día que dio su permiso para que se tradujeran al inglés y al portugués. De esta forma, comenzó a escribir su propio libro que, recién salido del horno, quedó finalista en el V Premio de Novela Romántica Vergara. En la actualidad, sigue viviendo en su Murcia natal, donde, para su desconcierto, continúa sin nevar.

JON SNOW,

LA ABEJA MAYA Y LA FAJA DE BEYONCÉ

Carretera camino a la urbanización Brujas,

21 de agosto de 2015.

«Las gordas no son felices. No, no y no. No son para nada felices».

Ese era el pensamiento de Maya, en su coche, mientras se dirigía a la playa. En concreto, a la urbanización donde dos de sus mejores amigos iban a contraer matrimonio. De camino a uno de los días más importantes de la vida de su amiga, Maya se sentía una desgraciada. Y la culpa era solo suya. Hacía ya más de tres meses que no se pesaba. La última vez el susto fue tal, que decidió olvidarse de hacerlo por un tiempo.

«Ochenta kilos».

En aquel aciago momento, frente a la acusadora báscula, supo que ante sí se desplegaban dos opciones: comenzar un régimen intensivo, acompañado de ejercicio y tener una mala leche que llegara a la Luna; o aceptarse.

Maya había optado por quererse, ya que nadie más lo hacía.

Con un plan de comer menos calorías innecesarias —chocolate, chucherías, leche condensada, dulces…— hacer vida sana y algo de deporte, había llegado hasta la boda de Eva y Darío. No se había pesado, por supuesto, pero la ropa le sentaba mejor. Dos días antes había sido feliz. Veinticuatro horas antes, consciente de su sobrepeso, también había sido feliz. El problema había sido salir de compras con la novia la tarde antes de su enlace.

El objetivo, para las dos, había estado claro: bikinis. Eva era de ese tipo de persona delgada que no le daba importancia a los kilos. Ni los tenía ni le molestaban. Habían paseado tienda por tienda, mientras Maya, todavía contenta consigo misma, la había observado feliz buscando la ropa ideal para después de la ceremonia. Pues su amiga había planeado una boda ibicenca cerca de la playa, que se extendería todo el fin de semana.

El problema había llegado con el primer bikini.

—Vamos, tonta, solo tenemos que buscar tu talla —había dicho Eva con una sonrisa radiante.

—No es el tipo de bañador que estoy buscando. Piensa que yo no me puedo meter ahí —había comentado Maya a la par que había sostenido un minúsculo trozo de tela que vendían por 19,99 euros… ¡la parte de arriba!—. Conozco mi cuerpo y mi peso —había mentido—. No me puedo poner eso.

—¡Tonterías! Solo hay que buscar tu talla.

Una vez la hubieron encontrado, habían decidido acudir al vestidor. Dentro Maya se había desnudado dejando a un lado su vestido holgado, y la cara de Eva había cambiado. Al probarse el bikini, el único comentario de la futura novia había sido:

—Sabes que yo no te voy a mentir…

No había hecho falta más.

Habían visitado dos tiendas y, en la tercera, habían dado con lo que Maya había bautizado como un «bikini de gorda». En la parte del pecho habían cosido una tela que tapaba la barriga, como un top. Solo había faltado que la braga hubiese sido pantalón, y ya habría podido cubrir todas sus vergüenzas. Pero, para colmo de males, no quedaban de su talla.

Derrotadas y agotadas, Eva había tenido una genial idea:

—No te preocupes, tía. Mañana te llevas unos pantalones cortos y una camiseta de tirantes de licra. Si alguien pregunta: has perdido tus bikinis. Todos saben que eres un poco desastre.

Y así se encontraba ella esa mañana de agosto. Deprimida en su coche pensando que el dicho de que los gordos debían ser felices era, además de una falacia, una tontería.

El GPS del teléfono móvil la dirigió al lugar de la ceremonia sin ningún percance. Bendita tecnología. La boda de Eva y Darío estaba planeada como una celebración de fin de semana completo para amigos y familiares. Así que había traído ropa de toda índole, salvo, por supuesto, un bañador.

Aparcó el coche en un descampado cercano y con solo salir la brisa marina le rozó la cara. Se adueñó de ella por completo. Adoraba el olor a playa. El mar era un espectáculo en sí mismo. Si pudiera escabullirse, se iría sola a disfrutar de las olas.

—¡Maya! —La voz de Darío le arruinó el instante de comunión con la naturaleza—. Me alegra mucho que hayas llegado. Eva está de los nervios.

El futuro marido de su amiga era maravilloso, un hombre encantador. Y también el compañero de Maya en el despacho de abogados donde trabajaba. Los había presentado una noche hacía ya dos años, y no se habían separado desde entonces.

—¿Qué ocurre? —preguntó. Seguro que con la exageración de su amiga habría activado el nivel de alarma DEFCON 3 por una arruga en su vestido.

—No lo sé. He escuchado griterío y me estoy escondiendo con Jon.

Darío señaló a su amigo que, por supuesto, no se llamaba Jon. Era una broma entre ellos que duraba demasiado. Y lo cierto era que Maya no tenía ni idea de cómo se llamaba en realidad, para ella era Jon. Al parecer, un amigo de ambos había señalado que se parecía a Jon Snow, de la famosa saga de libros, pues, por aquel entonces, había mantenido una relación con una pelirroja marisabidilla que siempre lo dejaba en evidencia. Su Ygritte particular era todo lo contrario que Maya: alta, guapa, delgada y pelirroja. La relación entre ambos había sido alternativa; rompiendo y volviendo cada poco tiempo. Hasta que hacía escasos tres meses ella se había marchado a vivir a Suiza y había dejado a Jon.

El aludido levantó dos botellines de cerveza, que chorreaban por el calor, y sonrió de oreja a oreja. Tras dejar a su antigua pareja —novia sí, novia no—, se había dejado crecer el pelo y la barba. Era todo lo parecido a Jon Snow que pudiera ser; en concreto, muy poco. A Maya le caía realmente bien, aunque por muy atractivo que le pareciese, no dejaba que su cabeza albergara ningún sentimiento amoroso por él. Era inalcanzable. Pero le gustaba hablar con Jon. Y en los últimos meses, habían llegado a tener mucha confianza gracias a los preparativos de la boda de sus amigos. Pues si Maya era la mejor amiga de Eva, Jon lo era de Darío.

Levantó la mano a modo de saludo y le prometió al futuro marido que intentaría ayudar a su amiga en todo lo posible. De este modo, observó cómo los dos, en traje de baño, se marchaban charlando hacia la playa. Deseó poder hacer lo mismo, pero se encontraba ante dos inconvenientes: uno, ella no tenía bañador, y dos, su amiga se hallaba en crisis.

Recogió su maleta con ruedas, cerró el coche y se adentró en la casa. En el patio principal el equipo de catering preparaba las mesas. En una esquina sombreada habían colocado un pequeño altar de madera, donde, esa noche a las ocho de la tarde, el primo de Darío —concejal del ayuntamiento— los casaría en una ceremonia civil. Eva le había pedido a Maya que leyera algo especial. Se había devanado los sesos para poder escribir un texto bonito. No lo consiguió. Por eso hablaría de su amor uno de los maestros: Mario Benedetti, pues había decidido recitar «Hagamos un trato». Vale, sí, no era lo más original del mundo, pero era bonito y emotivo, lo que todo el mundo deseaba en una boda.

Entró en la casa y subió las escaleras hasta el segundo piso de donde provenían voces, algunas más altas que otras.

En la habitación principal colgaba de un armario el vestido de boda ibicenco de Eva. Mientras, ella, roja como un tomate, gritaba a su madre. Entre tanto, Vicky, peluquera de profesión, que estaba atravesando una etapa de rubia despampanante de piernas kilométricas, aburrida se repasaba las uñas. En la cama, sentada y observando la escena, se encontraba Andrea, amiga de la facultad de Eva, con la que Maya nunca había tenido una buena relación.

Eva y Maya habían sido amigas desde su más tierna infancia. Juntas hasta la facultad, donde se separaron. Sus distintos horarios y amistades habían sido incompatibles durante un tiempo. Hasta que, por arte de magia, habían vuelto a ser como uña y carne. Aunque entre la uña y la carne, en ocasiones, se encontraba la mugre, y en su caso, su nombre era Andrea.

La compañera de facultad de Eva era un lince para los idiomas, trilingüe y con una carrera brillante como directora de banco. Morena con los ojos azules y demasiado guapa, resultaba un peligro. Y según le había contado Eva, en ese fin de semana había decidido echarle el guante a Jon. Maya sabía que el pobre tendría pocas posibilidades de escapar —como si las necesitara—. Pasaría de tener una Ygritte a ser el consorte Elizabeth Bathory.

—Maya —dijo Mari Ángeles, la madre de Eva, con ojos suplicantes—. No te quedes en la entrada, pasa.

—Hola a todas —saludó—, ¿qué ocurre?

Entre hipidos, lágrimas y parones bien estudiados para dar pena, Eva le contó que su madre había perdido las alianzas. Eran su regalo para Darío, había querido que fueran una sorpresa, con dos frases empalagosas que habían mandado grabar en el interior. Era lo más romántico que su amiga haría por nadie.

—De camino he visto un centro comercial abierto. Puedo ir y comprar nuevas alianzas. —Se ofreció Maya. Total, poco podía hacer sin bikini, y no habría boda hasta que Eva se calmara y el problema estuviera resuelto.

—¿Lo harías? —preguntó su amiga extasiada—. ¿Sí? ¿Sí? ¿Sí?

—Claro, no me cuesta nada. Tengo el coche abajo.

—Menos mal que ha venido Maya a solucionar el problema —comentó, desde la cama y con desgana, Andrea—. Siendo así, me bajo a la playa.

Con un contoneo de caderas, se despidió con la mano y se marchó en busca de diversión. Vicky se encogió de hombros y se acercó a ella.

—Estaba deseando que llegaras para poder ir a la playa. Estaba convencida de que tú te ofrecerías a ayudar. Ya sabes cuál es su objetivo de este fin de semana, ¿no? —Maya asintió con la cabeza—. Pues eso, ve a por algún anillo, el que sea. Yo me quedaré preparando a la novia.

—¿Ya? ¡Pero si faltan cinco horas!

—¿Faltan solo cinco horas? —gritó Eva desde la esquina—. Vete ya, por Dios, que todavía te falta vestirte y todo. Deja aquí la maleta, la cuido yo… o alguien.

Con un empujón y un beso la echó de la habitación.

No era mal plan para esa tarde: buscar alianzas. Podría ser peor si tuviera que comprarse un bikini.

Bajó al patio, donde se podría freír un huevo sin dificultad. Sus chanclas de playa ardían a cada paso, y agradecía haber decidido ataviarse con un vestido corto. Aunque creyera que tenía patas de elefante y barriga de embarazada de cien semanas.

—¿A dónde vas? —preguntó Jon, justo antes de poder alcanzar su coche. Volvía de la playa con las dos cervezas vacías.

—A solucionar el gran problema. —Sonrió y se encogió de hombros—. Al fin y al cabo, me dedico a eso.

—¿Y cuál es el gran dilema? Si puede saberse… —Cuando Jon acabó de hablar, Maya lo sintió demasiado cerca de ella. Lo achacó a que se encontraba en el único rescoldo de sombra en kilómetros.

—¿Puedes guardar un secreto? —Con un gesto afirmativo de cabeza y una sonrisa que podría haber sido portada de revista, le dio a entender que sí. ¿Quién era ella para dudar ante tal fila de dientes?—. Eva, o su madre, o ya no sé quién, ha perdido las alianzas. Así que me voy al centro comercial para intentar encontrar dos anillos adecuados.

—Pues te acompaño —dijo Jon, sin dejar de sonreír.

El camino hacia el centro comercial pasó entre risas y bromas. Una vez dentro fue aún mejor. Le encantaba hablar con Jon. Tenían muchas aficiones en común, y eso hacía que Maya en un pequeño, minúsculo rescoldo de su corazón, hubiese preferido ser algo más que amigos.

—Creo que deberíamos de comprarles el anillo de la calavera y de la mariposa que hemos visto en la tienda de al lado —comentó Jon entre risas.

—Yo también lo creo. Seguro que pega con su boda pija-ibicenca.

—¿Boda pija-ibicenca? —Levantó las cejas y compuso cara de sorprendido—. No lo habría descrito mejor… Hay que ponerle un poco de rock and roll al evento.

Acto seguido entró como un loco a la tienda de adolescentes suicidas donde habían contemplado los anillos. Maya tardó en reaccionar unos instantes. Siguiendo con la vista a Jon divisó «el bañador de gorda», del que no encontró su talla el día anterior. Su acompañante se encontraba ocupado eligiendo los anillos más horteras del mundo. Lo supo por el gesto de heavy con el puño cerrado y dos dedos fuera. Maya sonrió y se escabulló hacia la otra tienda.

No había gordas en kilómetros a la redonda, pues encontró su talla a la primera. Lo compró sin probárselo y pagó lo más rápido posible, para esconder la ropa delatora en el bolso. Nada más cruzar la puerta, se encontró con Jon en la entrada.

—¿Has aprovechado un segundo de despiste para comprar ropa?

—Algo así, no preguntes. Cosas de mujeres.

—Está bien, pero admira mi obra. —De la bolsa surgieron dos anillos horrendos—. Son perfectos, ¿verdad?

—¿En serio quieres que me presente delante de Eva y le diga que esas son sus alianzas de boda? De la histérica Eva… nada más y nada menos.

Jon rio encantado, Maya también. Cuando se calmaron, él señaló una joyería cercana. Juntos eligieron unos lindos anillos de boda. Al momento, pudieron grabarles la fecha y los nombres. No eran las frases de Eva, pero servirían para la ocasión.

A las ocho menos veinte, Maya se estaba colocando una faja. —«La faja de Beyoncé, tía», le había dicho Eva. Sí, claro, porque Beyoncé necesitaba una faja—. Era una tortura, pero hacía que todo se colocara en su sitio. Como precaución se plantó encima otra más, que cubría las piernas hasta medio muslo. Parecía una morcilla lista para ser cocida. Podría ser peor.

El vestido que había elegido era sencillo. Con un pequeño escote y tirantes anchos. El largo le llegaba hasta mitad de la pantorrilla, tapando parte de sus piernas de elefante. A juego había elegido un bolso donde solo podía guardar unos pañuelos. Cuando había sido fumadora era muy cómodo, tras abandonar el vicio, lo llevaba de adorno.

Su problema con los kilos de más había llegado con la pérdida del tabaco. Una mañana se había levantado y le habían dolido los pulmones al respirar. Así, había pasado de una talla 38 a una talla 46. Aunque, desde hacía un par de meses, en algunas tiendas fantásticas podía comprarse hasta la 42. No se arrepentía, ni un solo día, de haber dejado de fumar.

Observó su imagen durante segundos en el espejo. No le gustaba su reflejo. Suspiró y decidió pintarse un poco: base de maquillaje, colorete y pintalabios. El pelo ya se lo había arreglado Vicky a la perfección.

Dos minutos de reloj después, se encontraba junto a su amiga. Eva era preciosa, y el traje le sentaba como un guante. Iban a celebrar su segunda boda, y Maya creía que esta vez, de verdad, había encontrado el amor. Con treinta años, uno más que Maya, su vida se presentaba maravillosa.

La ceremonia fue emotiva y divertida a partes iguales. Cuando le tocó el turno de leer, a Maya le tembló la voz, pero recitó con respeto y amor las palabras de Mario Benedetti.

En el intercambio de anillos fue Jon quien decidió hacer los honores y les entregó los de broma. Especificó ante los invitados que la calavera demoniaca con ojos llameantes era para Darío, y que la mariposa rosa gigante para Eva. Su amiga estuvo a punto de desmayarse. Ante las risas del público asistente, Darío estuvo a punto de continuar la ceremonia con semejante disparate. Jon no dejó que la broma llegase a más y les ofreció las verdaderas alianzas.

La cena se organizó como un catering donde los invitados paseaban libremente. Maya pasó un buen rato con sus amigas. Eva le agradeció todo lo que había hecho por ella, salvo, por supuesto, la broma. Pasadas las dos de la madrugada bajaron a la playa. Algunos más borrachos que otros bailaban y cantaban con la guitarra de Gabriel, un amigo en común que siempre amenizaba las noches con sus canciones.

Maya se sentó en la arena. Entre que no había comido mucho y las dos fajas, se sentía algo mareada. Seguro que tendría el cuerpo lleno de marcas rojas, pero nadie lo iba a ver de todas formas.

—Creo que esto es para ti. —Jon se sentó a su lado y le entregó el anillo de mariposa.

Sin camisa ni zapatos, solo con un pantalón de lino blanco, con el pelo suelto y una sonrisa dibujada en la boca, parecía la verdadera imagen de un ángel caído.

—¿Y eso? —preguntó Maya mientras se colocaba el anillo en el dedo.

—¡Por la broma de esta tarde! —Chocó su vaso de tubo con el suyo, y ella se dio cuenta de que en la mano de Jon brillaba la calavera.

—¡Por la broma de esta tarde!

Brindaron y bebieron entre risas. No se habían dirigido la palabra en toda la noche. Y en ese momento no les hacía falta más, solo la complicidad de sus ojos. A lo lejos escuchaban la música en directo y las risas de los demás.

—Me gusta el vestido que has elegido. —Ante tal comentario, Maya alzó las cejas—. No es el típico traje de putón como el que llevan las demás, es original.

—Nuestra Maya es muy original —comentó Andrea, sentándose al lado de Jon.

Era como una araña. La había visto tejer alrededor de su presa casi toda la noche. Coqueteaba con él, se reía, se tocaba el pelo y se hacía la interesante. Por supuesto, estaba segura de que esa noche la condesa Bathory conseguiría a su víctima. Bueno, tal vez no fuera una víctima en el sentido estricto de la palabra.

—Gracias a los dos —respondió en voz baja.

—Hace una noche maravillosa, ¿no creéis? —preguntó la condesa mientras se agarraba al brazo de Jon—. Creo que hace el tiempo perfecto para bañarnos a la luz de la luna.

No le dio tiempo a contestar cuando Andrea, haciendo alarde de piernas y de cuerpo, se desvistió y se quedó en ropa interior. Jon sonrió y se levantó de un salto.

—Vamos —le dijo a Maya ofreciéndole su mano.

—No, no. Yo no.

—¿Por qué no?

«Porque llevo dos fajas y parecería una ballena».

—No me apetece.

—Vamos, no seas aguafiestas.

—Si la chica no quiere, déjala. Ya nos divertiremos nosotros.

Andrea tiró del brazo de Jon, y juntos se metieron al agua. Maya se levantó con intención de dirigirse a su habitación. Le sorprendió que, en un último vistazo a la playa, creyera ver que Jon la seguía con la mirada. El alcohol había afectado su cerebro.

Caserío Las aguas brujas,

22 de agosto de 2015.

El bañador de gorda no le quedaba tan mal. Había pasado de ballena madre a cría de ballena. Como una estúpida, había pasado la mañana pensando en que Jon había acabado en la cama de Andrea, lo cual era de esperar. Y se estaba mortificando.

Ese pequeño, minúsculo espacio en su corazón, se había hecho un poco más grande cuando la noche anterior le había regalado el anillo. Maya se sentía una idiota, una estúpida, que además se estaba haciendo ilusiones con quien no debía.

Se atavió con un vestido playero y bajó a la cocina. Antes de cruzar el umbral ya olía a café. De espaldas se encontró con el pelo de Jon, la espalda de Jon y, en segundos, cuando se giró, la sonrisa de Jon.

—¡Buenos días! ¡Qué madrugadora! ¿Quieres café?

—Por favor.

Se moría de ganas por preguntarle qué hacía él en la cocina a esas horas. Debería estar en la cama con Andrea, disfrutando de sus curvas perfectas y su veneno. Se abstuvo de preguntar, la respuesta podía no gustarle en absoluto.

—¿Qué hay planeado para hoy?

Eva, en su afán manipulador, había preparado actividades para todo el fin de semana.

—Aquí hay una copia de las actividades.

Se la cedió mientras él le servía café y se situaba a su lado.

—¿Karaoke esta noche? ¿En serio? Yo pensaba que era una broma. —Maya sonrió.

—Recuerda que, para entonces, ya nos quedamos sin ideas.

Los dos habían ayudado a sus amigos a preparar el enlace. Cada jueves por la noche, desde hacía dos meses, en casa de Darío. Pero la decisión final había sido de la pareja. En ese instante, tuvo oportunidad de leer lo que habían elegido: sesión de spa, lanchas, barbacoa, torneo de palas… Un derroche de imaginación, sin duda.

—¿Te apetece algo? —susurró cerca de su oído.

Maya se encontró con los ojos pardos de Jon. Por un instante creyó que, incluso, podrían llegar a besarse. Pero no ocurrió. Claro que no.

—¡Vaya dos madrugadores! —gritó Diego. Era el típico chulo de playa que ignoraba a Maya como si no estuviera en la habitación.

Jon se separó de ella y comenzó a hablar con el recién llegado. Al poco tiempo, apareció Andrea por la puerta y se pegó como un pespunte a su víctima. Justo cuando Maya estaba pensando en abandonar la cocina, bajó Vicky. Diego le regaló un silbido de aprobación, y ella le devolvió el cumplido con un gruñido.

Agarró su taza de café y empujó a Maya fuera de la habitación. Juntas se sentaron en una terraza con vistas al mar.

—Me he encontrado a Andrea en el aseo, y está muy enfadada —comentó sonriente.

—¿Qué ha pasado?

—No ha podido acostarse con Jon.

La sorpresa de Maya fue mayúscula. No era el primero que le daba calabazas a Andrea, menos mal que alguien le había bajado los humos en alguna ocasión. Aunque resultaba extraño, parecía perfecta para él. Jon era adorable, un hombre atractivo, con buena conversación e ingeniero de profesión. Y su gran pega era su mal gusto para las mujeres.

Maya había conocido bien a Ygritte. Prepotente, altiva y pedante. Con su carrera de telecomunicaciones en un hombro y su máster en el otro, lo mejor que le había ocurrido a Jon era separarse de ella. Aunque también había conocido a otras conquistas más fugaces, durante los periodos de separación de la pelirroja. Y todas estaban cortadas por el mismo patrón. Uno por el que parecían haber cortado a Andrea, sobre todo si sabía camuflar bien su falta de sentimientos.

Las amigas no pudieron seguir cotilleando por mucho tiempo, pues la casa cobró vida. Los novios bajaron, y la diversión comenzó. La primera parada era la playa, donde pasarían la mañana entre juegos y chapoteos. Y Maya tenía que estrenar su «bikini de gorda».

Cerca de la hora de comer el calor resultaba abrasador, y Maya aún no se había quitado el vestido. Su «bikini de gorda» no era suficiente para ella. Se moría de vergüenza. Pero tras la insistencia de Eva, acabó bañándose en la playa. Una vez dentro, Andrea subida a los hombros de Jon jugaba a tirar a otra chica subida en Diego. Cuando acabaron con la diversión acuática, el grupo se acercó al suyo, compuesto por los novios y Vicky, sentados en la orilla. Diego se marchó a por bebidas, y el resto comenzó una divertida conversación sobre el horrendo bañador de flores de Darío.

Entre risas apareció Diego, cargado de agua y refrescos.

—¡Para las más guapas! —dijo con sonrisa de surfista californiano.

Una a una, fue entregando bebidas a Vicky, a Andrea —con su cuerpo perennemente agarrado al de Jon—, a Eva y Nuria, la otra chica. Cuando llegó a Maya, miró con desprecio su bañador de gorda y se giró.

No era la primera vez que pasaba. Así que plantó una sonrisa falsa en la boca y esperó a que continuara la conversación.

—¿No había bebida para Maya? —preguntó Darío con un tono tenso.

—No quedaban —respondió Diego.

—Iré a la casa a por más. No te preocupes —le aseguró su amigo.

—Oh, no hace falta. —Había un límite de humillación que podía sufrir—. No me apetece, de todas formas ya me iba.

—No hace falta, ya voy yo —siguió Darío.

—Insisto.

Y ante su cabezonería nadie pudo objetar. Se plantó su vestido y se fue para la casa sin mirar las caras del grupo. Cuando llegó y se aseguró de que no había nadie, subió corriendo a su habitación antes de que pudieran ver cómo se le caían dos lágrimas por la cara.

Por la tarde ya estaba recuperada. Menos mal que esos ataques de autocompasión cada vez le asaltaban con menos frecuencia. No comió y durmió una siesta. La despertó Eva con sus gritos de alegría.

—Vamos, Maya, es hora del spa.

—Ya voy. Ya voy.

—Tía, lo siento. Diego es un idiota.

—No pasa nada.

—¿En serio?

—Claro.

Pasaron la tarde entre baños de cítricos, paseos por el mundo del chocolate terapéutico y aguas termales. Maya decidió que, por su salud mental, lo mejor era separarse del grupo de los chicos. Por lo que pasó la tarde con las chicas, sobre todo con Vicky.

Por la noche se celebró una barbacoa, animada por el karaoke. Maya se vistió con traje largo holgado muy playero. Dejó las fajas olvidadas en su maleta, era inútil ocultar lo que era. No engañaba a nadie.

Entre salchichas, lomos, sobrasada y bebidas varias, la gente se animó a subir a cantar. Cuando tocó el turno de la pareja recién casada, eligieron Don´t go breaking my heart de Elton John y Kiki Dee. Era hortera y empalagosa; la canción perfecta para ellos.

Maya cantó, se divirtió con sus movimientos y aplaudió de corazón cuando terminaron. En parte, se sentía su alcahueta y era muy feliz por ellos.

—¿No vas a subir a cantar? —preguntó Jon, con Andrea de la mano.

—Oh, no. No podría, me moriría de vergüenza.

—La última vez que escuché cantar a Maya fue cuando salía con aquel chico… ¿Cómo se llamaba?

—Raúl, se llamaba Raúl.

Su último novio, allá por el Pleistoceno.

—Recuerdo que subió a un karaoke para cantarle una canción…

«Gracias, Andrea, por sacar a colación otro episodio vergonzoso de mi vida».

Maya notó cómo sus mejillas le ardían, tendría la cara colorada.

—A mí me parece un detalle. ¿Qué canción era?

—¿En serio? —preguntó Andrea.

—Wonderwall de Oasis.

—A mí me encantaría algo más… no sé… Whitney Houston en El guardaespaldas.

—Yo canto muy bien, ¿quieres escucharme?

—Claro, me encantaría.

Andrea salió corriendo al escenario. No había una cola muy extensa y pudo ser la siguiente gracias a sus dotes de persuasión. Mientras esperaba su turno saludó con la mano a Jon, y este le respondió de igual manera.

—Cuando empiece a cantar, nos marchamos.

—¿Qué?

La canción comenzó. En un principio la condesa Bathory se defendía, pero cuando llegó el estribillo parecía que le estaban pisando la cola a un gato. Jon sonrió con picardía, agarró su brazo y echaron a correr.

Una vez en la playa, se calmaron. Maya se quitó los zapatos, y comenzaron a pasear por la orilla. Jon tenía cara de querer decir algo importante, así que cuando comenzó a hablar se pararon en seco.

—Yo… —Jon se rascó la cabeza—. Siento lo que pasó esta mañana con Diego, es un poco gilipollas con esas cosas.

—No te preocupes. —Se encogió de hombros, ya no le dolía tanto—. Está bien. Estoy bien.

—Fue una falta de respeto, y debí haber hecho algo.

—¿Tú? ¿Por qué? Podría haberlo hecho yo, pero no merecía la pena.

—Es cierto, no merece la pena.

—¿Qué tal con Andrea? —preguntó Maya, por cambiar de tema.

—No quiero ser cruel, pero… me lo estoy pasando muy bien.

—Claro, una chica preciosa detrás de ti, ¡por supuesto que te lo estás pasando bien!

—Sí, desde ese punto de vista es así. Pero no. —Negó con la cabeza también—. Le he dicho que no quiero nada con ella, que me gusta otra chica, pero ahí sigue. Hay que reconocer que es insistente.

—Sin duda.

Maya no quiso preguntar quién era esa chica. Se acordaba de ese pequeño, no tan diminuto, hueco en su corazón, que albergaba esperanzas absurdas. Preguntar solo podría hacerle daño. Suficiente acto masoquista había sido preguntar por Andrea.

—Nunca me has preguntado cuál es mi verdadero nombre. —Cambió de tema el ingeniero.

—Una vez lo intenté.

—¡No! Me acordaría.

—Sí, pero los dos íbamos borrachos. Te lo puedo preguntar ahora: ¿cuál es tu verdadero nombre?

—Jon.

Ambos se rieron. Llegaron al final de la playa. Maya iba a girar, pero él se sentó en la arena, en un rincón alejado. Ella le acompañó.

—Ahora en serio. Llevan tanto tiempo llamándome Jon que ya ni me acuerdo de mi verdadero nombre. Que, por cierto, es Alejandro.

—Tú nunca me has preguntado el mío.

—¿No te llamas Maya?

—Bueno sí, pero no. Me llamo María, sin más. De pequeña mi madre me compró una mochila de la abeja Maya, y todos comenzaron a llamarme así. El mote llegó hasta tal punto que hasta mi familia me llama Maya. Así que soy Maya.

—Encantado de conocerte, abeja Maya —dijo mientras extendía su mano.

—Un placer, Jon Snow.

Cuando Maya extendió su mano, él la atrajo hacia sí y, sin previo aviso, la besó. ¿Qué estaba pasando? No era el alcohol, no era un error. La estaba besando a ella.

A ella, a Maya.

Caserío Las aguas brujas. Habitación de Maya,

23 de agosto de 2015.

Pues resultaba que, después de todo, Jon Snow sí sabía algo. Maya había pasado una de las mejores noches de su vida.

—Buenos días, abeja Maya.

Jon la besó con ternura.

—Buenos días.

Se desperezó y le acarició el pelo.

—¡Lo que me ha costado convencerte para llevarte a la cama!

—¿Qué dices?

Maya había supuesto que había sido un arrebato de una noche. Una locura de fin de semana.

—¿Recuerdas que ayer te dije que me gustaba una chica? —la señaló mientras hacía la pregunta.

—¿Qué? ¿Yo?

Era imposible que la chica con piernas de elefante, la cría de ballena, la propietaria de un «bikini de gorda», la de la faja de Beyoncé, pudiera ser la chica que le gustaba.

—No te rías de mí. Es cruel —dijo, ofendida, mientras se levantaba de la cama.

—¿Pero qué dices? No me estoy riendo de ti, llevo meses detrás de ti. Desde que dejé a Laura.

—Tú no dejaste a Laura. —O Ygritte para todos los demás—. Ella se marchó a vivir a Suiza.

—Eso no es del todo cierto. Se mudó a Suiza después de nuestra ruptura. Y yo la dejé por ti.

—No…

—Sí. Créeme. ¿Por qué crees que Darío, Eva, tú y yo hemos estado quedando todos los jueves desde hace meses?

—Para preparar la boda.

—¿Eres tan ingenua? Darío ha intentado ayudarme desde hace un tiempo. Ayer mismo, nadie perdió los anillos…

—¿Qué dices? Eva se va a volver loca cuando lo sepa.

—Lo sé. Darío se lo piensa decir en el viaje de novios. Y que ella elija las alianzas. Tú y yo tenemos las nuestras.

Levantó la mano y le enseñó la calavera. Maya no sabía qué creer, pero no perdía nada por intentarlo. Así que se tiró a la piscina, sin bikini ni nada, y lo besó. No salieron de la habitación en toda la mañana.

«¿Quién iba a decir que la abeja Maya y Jon Snow acabarían juntos?».

Fin

Resumen

(Des)vestirse de Leyre

Mientras Leyre espera que la vida continúe sin ella, esta la arrastra hasta una frenética noche de citas breves y un hombre que la hará soñar y desvanecerse bajo las farolas madrileñas. Con la voz de su locutor favorito de banda sonora, se perseguirá a sí misma, pero también a la ilusión, las sonrisas y el cosquilleo en las palmas de las manos que le hace sentir ese desconocido. Arriesgará y, al final, encontrará algo que nunca habría imaginado.

Ana María Draghia

Nació el 7 de noviembre de 1992 en Rumanía, trasladándose siete años después a España.

Se graduó en Español: Lengua y Literatura y realizó el Máster de Profesorado de Educación Secundaria en la Universidad de Alicante.

En 2012 su relato «La parca de Venus» dio nombre a una antología de relatos de terror (Fantasti’cs 2012), también, ese mismo año, su relato de temática amorosa «Príncipe azul» fue uno de los integrantes de la antología 100 mini relatos de amor y un deseo satisfecho (Ed. Éride).

En 2013 fue finalista del II Concurso de Narrativa de Ed. Alfar con su novela El coche rojo de la calle nº27.

En 2014 formó parte de otras antologías, entre las que se encuentran Miradas de Navidad 10 (Ed. La Fragua del Trovador), con el cuento «Magia de una estrella fugaz», o Sensaciones y sentidos (Diversidad Literaria), con el relato «Estremecimiento». Aunque la mayor alegría la obtuvo al conseguir el segundo premio en la modalidad cuento del II Certamen literario Mario Benedetti (CeMaB, UA) por Papiroflexia invertida. Y ahora con la antología romántica de la editorial Nowevolution con el relato (Des)vestirse de Leyre.

Su mantra es:

«Nunca desistas de un sueño. Solo trata de ver las señales que te llevan a él» (Paulo Coehlo).

Twitter: @AnaMDRA

(DES)VESTIRSE DE LEYRE

Advierto el pequeño detalle, casi imperceptible, que me confirma algo que llevo un tiempo sospechando. Mis manoletinas son negras, con tachuelas y muchas caminatas a sus espaldas. Me han permitido correr durante los últimos meses de un lado a otro para depositar a tiempo el café de Starbucks sobre la mesa de Maligna. «Melinda, Melinda», me autocorrijo. Ella, la persona más influyente en el panorama editorial. Yo, la eterna aspirante a ocupar un puesto que me merezco, pero que siguen negándome. Para mi jefa yo soy: Lana, Lola, Lorena, Luisa y Laura. Nunca Leyre. Para el resto de mis compañeros y superiores, la chica para todo. De pie, comparando mis bailarinas con los tacones de mis amigas, me pregunto dónde he guardado los míos, que más que un símbolo de esclavitud, a estas alturas, me parecen una muestra de seguridad. Al margen de eso, los mismos vaqueros de siempre y una blusa blanca. El reflejo en la vidriera del bar me devuelve una sonrisa irónica. También hay un guiño metafórico a mi trenza de espiga. Y florece una vez más la pregunta, esa que llevo un tiempo formulándome: «¿Qué estás haciendo con tu vida, Leyre?».

Nunca lo reconoceré abiertamente, pero Madrid me está devorando. Ella, espléndida en todo su conjunto, abriéndome un mundo que no puedo abarcar. Porque la realidad, dejando a un lado las luces de neón y la magia de los edificios antiguos, reafirma la certeza de que sé cómo se toma el café Melinda, qué horarios tienen en valoración de originales, cómo se organizan en marketing y cuál es el truco para que la fotocopiadora no se quede atascada. Ninguna de las cinco que tenemos en nuestra planta. Pero, ¿dónde están los libros? ¿Dónde ha quedado mi ilusión por descubrir talento? En algún rincón de El Retiro o en los almacenes de la editorial.

Por si el minúsculo piso en el que vivo con mi hermano pequeño no fuera suficiente para limitar mi espacio vital, tampoco ayudan mis amigas y su insistencia inquebrantable, que sostiene un letrero inmenso que reza: «Búscate un novio».

Esta noche, mientras brindamos por algún sueño que se nos ha quedado sin cumplir, sale a relucir el tema, de forma bastante descarada he de decir.

—Speed dating —apunta María—. Eso es lo que necesitas.

Me lleva unos minutos darme cuenta de que me habla a mí. Bebo en silencio, sin hacer ningún comentario que demuestre las pocas ganas que tengo de hablar con unos completos desconocidos. Las citas rápidas, la nueva moda. Siete minutos —y no precisamente en el paraíso— para resumir tus mejores cualidades. Ellas lo denominan Speed dating, yo capacidad de síntesis.

—Paso —murmuro.

Al pronunciarlo en voz alta, me doy cuenta de que, últimamente, estoy pasando casi de todo y que, por eso, estoy desubicada en mi propia vida. ¿Qué es una hora? A fin de cuentas, ¿a qué suelo dedicar mi tiempo de ocio? ¡Ah, sí! A escuchar la radio y soñar con la voz de mi locutor preferido.

—No voy a ir sola —digo, dando mi brazo a torcer.

Me miran con ojos brillantes y prorrumpen en un brindis demasiado escandaloso, que llama la atención de todos los presentes. Me rasco un poco la frente, como hago siempre que me siento incómoda. Eso hace que descubra otra cosa de la que me he olvidado, o que he pasado por alto deliberadamente: tengo que pintarme las uñas. Aunque primero tendré que deshacerme del resto de esmalte que aún queda sobre ellas. ¿Quién dijo desastre?

—Yo iré contigo —manifiesta Puri, de pronto.

Ella, la otra soltera del quinteto. Ya no hay vuelta atrás. Me limito a asentir con la cabeza y alzo la copa de vino blanco en señal de aprobación.

—¡Hombres y vino! —declara mi amiga.

Baila en el asiento y su pelo castaño, con corte Bob, se menea de un lado a otro. Está mucho más entusiasmada que yo, tal vez porque yo doy por hecho que la noche acabará siendo un desastre espantoso. Ella, sin embargo, espera encontrar al chico de sus sueños. Rectifico, al maromo de su vida. Esa idea me hace sonreír.

De regreso a casa, después de que el vino me haya sonrojado las mejillas, sucumbo a soñar despierta unos minutos. Me siento en el metro, adormilada. Media hora de trayecto es más que unos pocos minutos. Son varias intervenciones de su voz y muchas canciones.

«¡Y claro que sí, vamos a empezar el fin de semana con fuerza! Ahora os dejo con una canción que no me gusta —silencio—, me encanta».

Se apaga su risa mientras empieza a sonar I Don’t Like It I Love It, de Florida y Robin Thicke. No sé cuántas veces la he escuchado en la última semana. Y me gusta, no lo niego, pero quien me encanta es él. Horrible, triste y surrealista soltería. A veces le escucho en otras bocas, hasta este punto ha llegado mi enfermiza…¿obsesión?

Un par de canciones más suenan durante otros seis minutos. Anuncio de muebles y lámparas. ¿A estas horas de la noche? Y de nuevo él. Sentencia de muerte para mí. Grave y clara, su voz vuelve a desprenderse de mis auriculares.

«Por las redes sociales estáis muy sentimentales —una carcajada—. Eva de Ciudad Real dice: ¡Una balada, Gonzalo, por favor! Celebración exprés de aniversario y cena con velitas —risas—. ¡Feliz celebración, pareja! Esta es para vosotros y para todos los románticos trasnochadores».

Luis Miguel se cuela en mi corazoncito con Dormir contigo, y vuelvo a preguntarme qué estoy haciendo, a dónde me dirijo y por qué no tengo a nadie con quien dormir. Pero en esta ocasión, las manoletinas que llevo puestas no resuelven mis dudas, las ensanchan hasta límites insospechados. Apago la radio y dejo que el metro me lleve en silencio hasta casa.

Al día siguiente me despierto con una sonrisa en los labios que no sé muy bien dónde tiene su origen. En cualquier caso, después de ducharme y desayunar sigue presente, aferrada a mi boca. ¿Ahora también soy bipolar? Rechazo este pensamiento, que acabará amargándome, y me centro en recoger los bártulos que mi hermano ha dejado escampados aquí y allí.

Le abro la puerta a Puri a las siete de la tarde, cuando estoy cansada de rebuscar en el armario un conjunto que nunca encontraré. Ella me pide que me relaje con tono conciliador y sonrisa maliciosa. ¿Qué tramará ahora? Se hace cargo de la situación en cuanto ve que mis uñas siguen siendo un desastre, al igual que mi pelo de nuevo trenzado.

Saca un par de pintauñas de un bolso más grande que mi carro de la compra y los deposita sobre la mesita del salón. Después se pierde en mi habitación, de donde regresa con un vestido blanco y negro y unas sandalias color burdeos que ni siquiera recordaba. Altas. De vértigo. Sensuales incluso si te las pones con pijama. Escoge el esmalte rojo pasión y durante la siguiente media hora se dedica a hacerme la manicura y la pedicura. Me siento un poco más femenina cuando, en vez de garras, vuelvo a tener uñas.

—Parezco Anne Hathaway en Princesa por sorpresa —siseo mientras mi amiga enchufa la plancha del pelo.

A las nueve de la noche parezco una Leyre que se había quedado relegada a un segundo plano. Me miro en el espejo y recuerdo vagamente a la chica que vivía en aquellas sandalias y en ese escote un poco descocado. También me gusta redescubrir el efecto del pintalabios en mi boca.

Pienso en mí.

—¿Qué voy a decir? —pregunto.

—Lo justo y necesario para que les llames la atención —contesta—. Déjales hablar, les gusta. Pregunta por ellos. Muestra interés —me aconseja.

—¿Y si no me interesan?

—Pues recítales tus defectos en quintillas.

Se ríe, me río. Nos marchamos poco después. Ella pisando fuerte, yo pisando con cuidado, desestabilizada de pronto sobre unos tacones a los que ya no estoy acostumbrada. «Serénate, Leyre. Solo son diez citas». En el retrovisor del taxi me veo palidecer. Seis años con el mismo chico no ayudan a que me desenvuelva con naturalidad ante otros hombres, pero no puedo escudarme en esa relación toda mi vida. No con veintitrés años y, como diría mi abuela, con todos los peces del mar a mi disposición.

Nos bajamos del taxi frente a la puerta del local donde va a tener lugar el encuentro. Un sitio moderno, con decoración neoyorquina y la música baja, ideal para hablar, espantosa para escuchar según qué cosas. La prima de María, que es quien maneja todo el cotarro, nos espera en la entrada con dos carteles adhesivos. Escribimos nuestros nombres y subimos al piso de arriba, donde encontramos a una decena de hombres y ocho mujeres. Somos las últimas. Los miro con sutileza. «Para gustos los colores», me digo mientras paseo la mirada de un hombre a otro. Me detengo en uno, demasiado alto como para no hacerlo, un poco distraído. Me sorprende observándole. Aparto la mirada. Vuelvo a mirarle dos minutos después. Sigue con sus ojos clavados en mí. Me sonrojo.

Las miro a ellas y de repente mi vestido me parece demasiado largo, muy poco colorido. Parezco fuera de lugar. Nos colocamos donde nos indican: mujeres a la derecha, hombres a la izquierda. Quedo plantada frente al hombre de la americana azul marino de cuadros. Como banda sonora, una bachata provocativa. Nos explican cómo se procede. No presto mucha atención, estoy centrada en otras cuestiones más importantes, como el cambio climático y los ojos negros de aquel hombre. Vuelve a pillarme infraganti. Me muero de vergüenza y decido, en el último momento, atender a la charla. ¿Un resumen? Siete minutos con cada uno de los hombres —y ellos con nosotras—, cambio de mesa cuando suene la campanilla, propuesta de cita al final de la velada. Esta noche, como nos explican, serán ellos los que escojan a la chica. Pongo los ojos en blanco. Él, que me estaba mirando, me sonríe. ¿Me propondrá alguien una cita esta noche? (Una cita de verdad) ¿Me la pedirá él?

Sin darme cuenta, me encuentro sentada frente a una pequeña mesa redonda. El centro de mesa lo constituye una lámpara en forma de farolillo. Desprende una luz muy íntima cuando la iluminación de la sala se va haciendo inexistente. Al lado, mi número de identificación: el ocho. No me moveré de aquí hasta que acabemos.

Miro hacia la esquina en la que siguen apilados los hombres, como carne de ganado. Me río con la cabeza agachada. La prima de María les reparte bolígrafos y carpetas. Puri me guiña un ojo desde el puesto número cuatro y me hace una señal que interpreto como: «Sé amable». Levanto el pulgar para que se quede tranquila, pero ya llevo unos diez minutos sintiéndome borde. Otra vez.

Cada uno de los hombres se coloca, poco después, frente a una de las mesas. Me disgusta un poco que el único que me ha llamado la atención esté en la número dos. Calculo mentalmente y me doy cuenta de que aún tendré que aguantar cuarenta y dos minutos hasta tenerlo sentado conmigo. Intento no cerrarme en banda con el resto, así que le doy al interruptor de la socialización y me levanto sonriente cuando vuelve a sonar la campanilla.

Le estrecho la mano a Miguel, como pone en su etiqueta. Me cae bien en cuanto me dice que le gustan los gatos. Hablamos de mí más de la cuenta. Y después saludo a Feliciano, demasiado joven; a Agustín, demasiado cansado de vivir; a Juan, demasiado bajito; a Javier, demasiado atrevido; a Francisco, demasiado zen. Y ahí está.

Me levanto, por séptima vez, y le tiendo mi mano. La estrecha con delicadeza, pero firme. Leo el cartel que hay pegado en la solapa de su americana y me entra la risa: «Thor».

—Es por el color de pelo —me aclara.

Finjo no morirme de la risa, pero el seudónimo no me lo permite. «Thor», con un gesto caballeroso, me pide que tome asiento y yo lo hago. Tiene el pelo rubio ceniza, peinado pero desenfadado. Se desabrocha el botón de la americana al sentarse y le da vueltas al bolígrafo entre los dedos. Vuelvo a mirarle a los ojos.

—¿Te estás divirtiendo? —me pregunta.

Frunzo un poco el ceño porque mi cuerpo reacciona a algún recuerdo que no puedo identificar. Él percibe el cambio en mi expresión, porque también entrecierra un poco los ojos, intentando adivinar en qué pienso.

Le contesto con otra pregunta.

—¿Te miento o te digo la verdad?

—La verdad, por favor. —Una sonrisa torcida—. O si no me moriré de aburrimiento.

—He estado a punto de fingir un desmayo para que me saquen de aquí. —Se ríe—. Pero creo que podré aguantar siete minutos más.

Me percato de que le estoy mirando insinuante por encima de mis pestañas, largas, negras y atrevidas. Él se inclina hacia delante y apoya los codos sobre la mesa, claramente interesado. Sonríen sus labios, pero también algo en sus ojos. Me pongo nerviosa y, aunque intento no hacerlo, me remuevo en la silla. Ha cambiado la música, a la que llevaba un buen rato sin prestarle atención. Garganta con arena, de Diego el Cigala. Me quedo embobada mirando al techo, ese lugar indefinido del que me parece que surge la canción.

—Preciosa —susurra.

Se me seca la boca, por lo que echo mano de la copa de vino.

—La canción, digo —aclara.

Y me siento un poco más tonta y algo insignificante. Las cuerdas de la guitarra se rasgan como mi envoltorio. Desvisto mi intimidad lentamente.

—¿A qué te dedicas? —pregunta.

Pasan unos segundos muy valiosos hasta que me atrevo a contestarle, con sarcasmo.

—A la difícil tarea de tener contenta a mi jefa, una editora tirana que bebe café sin azúcar, pero con canela.

Y así es como se espanta a un hombre: quejándote de todo. Sin embargo, sonríe. Le devuelvo la pregunta, pero la deja en el aire contestando con voz aterciopelada: «A lo que me hace feliz». Me apresa su boca, demasiado cerca como para ignorarla. Me retiene durante los minutos restantes, pocos a mi pesar. ¿Quién lo hubiera dicho?

Suena la campana y se pone en pie tan rápido que me digo a mí misma que se ha aburrido igual que con las chicas anteriores.

—Un placer —dice antes de recorrer los dos pasos que nos separan de la mesa número nueve.

Ni siquiera presto atención a los dos últimos chicos. Asiento, repito alguna pregunta y dejo que se vayan por donde han venido. La morena espectacular de la mesa de al lado los embelesa a todos. «La número nueve es pura dinamita», me digo. Y de repente ya sé a quién le va a pedir «Thor» una cita.

Me alivia escuchar el tintineo de la campanilla. Me levanto al fin de la silla y voy en busca de Puri, que me recibe con una gran sonrisa. Ha habido suerte, lo sabe sin más. Poco después descubrimos que, en efecto, es agasajada por el único hombre que le ha gustado. En cuanto a mí, Miguel, el de los gatos, se atreve a seleccionarme. Me pregunto durante unos minutos cuál es el protocolo para rechazarle, y, cuando finalmente no encuentro respuesta, agradezco su invitación y me disculpo. Para su suerte, se había guardado un as bajo la manga que le dice que sí. Puri se queda a tomarse una copa con el maestro del Reiki, Francisco. Me despido de ella y salgo del local, rezando por encontrar un taxi que me aleje de ahí cuanto antes.

Siento la tentación, mientras espero, de encender la radio, pero recuerdo que es sábado y Gonzalo Fernández no va a estar al otro lado. Su voz estará perdida en la noche. Me pregunto cómo será… Guardo el teléfono en el bolso y me quedo ahí, abrazada a mí misma.

—¿Desilusionada?

Me recorre un escalofrío. Giro la cabeza y me encuentro con «Thor». Lleva las manos escondidas en los bolsillos del pantalón y una expresión despreocupada, incluso divertida. ¿No tiene una cita? ¿No le ha gustado ninguna?

—No esperaba mucho de esta noche, en realidad —confieso.

De perdidos, al río.

Inclina la cabeza hacia un lado, sonríe de oreja a oreja, dejándome entrever unos dientes blanquísimos.

—¿Y qué te parece si la hacemos un poco más interesante?

Me da un vuelco el corazón. Asiento con un «sí» incomprensible y me alzo con la victoria de la noche cuando echamos a andar calle abajo, vibrando como la luz tintineante de algunas farolas.

—¿En qué piensas? —me pregunta—. Llevo intentando adivinarlo toda la noche.

Me sorprende su sinceridad. Y me halaga.

—Ahora mismo —comienzo a decir—, en que el bullicio del tráfico me parece una banda sonora pésima.

Se detiene delante de mí y me ofrece su mano. Dudo un segundo, casi inexistente en la inmensidad del tiempo. Le rozo con ternura hasta que me adapto al contacto de su piel. Cruzamos la calle corriendo, sin esperar a que el semáforo se ponga en verde. Nos pitan algunos coches, pero a él parece darle igual, y a mí no hay nada que me importe. Un desconocido está logrando que respire por primera vez en los últimos meses. Y no hablo de inspirar y exhalar aire sin más, no; me refiero a que se me atragante en el pecho mientras le veo sonreírme, como si el mundo que se me ha estado resistiendo, ahora, de repente, fuera mío.

—¿A dónde vamos? —consigo preguntar mientras seguimos corriendo.

Echo de menos mis manoletinas.

—A donde nos lleven.

No lo entiendo, pero me da igual. No me preocupa detenernos en una parada de autobuses y coger el primero que pasa, el último de la noche. No sé qué línea es, ni tan siquiera he tenido tiempo de ver hacia dónde se dirige. Él tampoco parece saberlo. Paga los billetes y nos perdemos al final del autobús, donde hay un silencio sepulcral. Me llevo las manos a la cara y me río, porque no me reconozco y eso, en parte, me encanta. Sigo desvistiéndome.

—No hay mejor banda sonora que tu risa, lo sabes, ¿verdad? —expone.

Bajo un poco la cabeza y me rasco la frente.

—¿Me vas a decir tu nombre? —le pregunto.

—Esta noche no —contesta sin pensárselo.

¿Tal vez está insinuando que puede existir otra noche?

Nos bajamos poco después en un barrio que no me resulta familiar. Él, si sabe dónde estamos, lo disimula muy bien. Mira a un lado y a otro, sin soltarme la mano.

—¿Derecha o izquierda?

Cogemos el camino de la derecha y divisamos un pub al final de la calle. Me mira sonriente y con eso basta para que yo sepa que quiere que entremos. Los minutos que pasamos bebiéndonos ese Martini compartido me parecen tan o más breves que los pasados en el Speed dating. Volamos. Nos perdemos por otras calles. Me enloquece la forma en la que se enredan nuestros dedos. «¿Dónde has estado hasta ahora?», quiero preguntarle. No lo hago, me dejo llevar.

Pasa una mujer por nuestro lado, vendiendo flores y globos. Él me mira. Nunca he sido muy de flores, así que niego con la cabeza. No está satisfecho. Cuando me quiero dar cuenta, ya es demasiado tarde. Está pagando una docena de orquídeas lilas, que no sé si aguantarán el ritmo frenético que llevamos esta noche.

—No hacía falta.

Se lo digo, pero de repente me doy cuenta de que no lo pienso.

—Pero te gustan —declara.

Seguimos andando, calle arriba, y estoy tan emocionada que se me olvida el dolor de pies y el trabajo y los miedos. Sin saber cómo, me veo encaminada hacia un sueño mayor que se resume en dejarte zarandear por la vida. En que la locura, y una pizca de amor improvisado, te hagan recorrer unos pasos que siempre quisiste dar, pero no sola.

—Me apetece algo dulce —apunta.

No me da tiempo a contestarle que a mí también, y que, sin embargo, me apetece más descubrirle. Cogemos un taxi, que no sé cuándo ha aparecido. Él le da una dirección al taxista y después se acomoda en el asiento. Me pasa un brazo alrededor de los hombros. La radio está encendida. Suena esa canción: Don’t Like It I Love It. Me río al recordarle. Él me mira sonriente, tarareando la canción.

—¿Qué? —me pregunta.

Señalo la radio del taxi con la barbilla.

—Es una canción que pone mucho mi locutor favorito —explico.

Alza las cejas, un poco inquisitivas, pero no me pregunta quién es, solo formula:

—¿Escuchas mucho la radio?

—Siempre que no esté trabajando y que Gonzalo Fernández esté al otro lado.

Deposita un beso sobre mi frente y yo me quedo perpleja. El taxi se para. Nos bajamos y él vuelve a tenderme la mano después de pagar el trayecto. Sostengo las flores, que en este momento no parece que vayan a marchitarse nunca.

—Creo que tus pies necesitan un descanso —señala.

Entramos en una cafetería, una de las pocas que siguen abiertas, una que no conozco. En el mostrador hay tartas de todas las clases. Mis ojos se detienen en la de chocolate. Él pide un trozo para mí y uno de nata y fresas para él. Tenemos todas las mesas para elegir y me doy cuenta de que me sentaría hasta en el suelo. Probamos la tarta del otro y descubrimos que nos gusta más. La intercambiamos.

—¿Y a ti cómo te gusta el café?

Me pilla desprevenida la pregunta, nadie me lo había preguntado nunca. Mi expareja lo sabía por inercia, ya que siempre lo preparaba yo. Le explico que con leche condensada y un poco de caramelo. Se ríe de mí porque dice que así el café pierde el aroma. Yo lo sé, pero defiendo a toda costa que así está más bueno.

—¿Y a ti?

—Solo —contesta mientras se acaba la tarta—. Con una cucharadita de azúcar.

Y aunque nunca vaya a prepararle café, sé que siempre me acordaré de cómo le gusta. Imposible borrar esta noche de mis recuerdos.

Salimos de la cafetería borrachos de azúcar y, unas calles más tarde, me doy cuenta de que me he olvidado las flores. Él le resta importancia y yo insisto en que quiero volver a por ellas hasta que, al final, acepta. Regresamos sobre nuestros pasos. La camarera nos sonríe —más a él que a mí— y recupero las orquídeas.

—Solo son unas flores —se queja mientras echamos a andar una vez más.

No le explico que son el segundo ramo que me regalan en mi vida y que el primero fue el que me regalaron mis padres cuando me licencié. Me guardo ese pequeño secreto. Las huelo y cierro un momento los ojos. Cuando vuelvo a abrirlos, estamos el uno frente al otro, mirándonos en silencio. Pienso que es ahora cuando me va a besar, cuando comienza a agotársenos la noche. Pero no lo hace.

—¿Te apetece un poco de magia?

«¿Más?», me pregunto en mi fuero interno. Como si él me hubiera leído la mente, echamos a correr de nuevo como dos locos. Sin importarnos cómo nos mira la gente cuando pasamos por su lado.

—Leyre —dice mientras intenta recuperar el aliento—. Mira.

Frente a nosotros hay dos chicos jóvenes, rodeados de personas curiosas que los miran hacer malabares con fuego. Las antorchas refulgen en el cielo de Madrid. Un violinista atormentado les acompaña con su música. Me parece lo más hermoso que he visto.

—Hay música en todas partes —dice él.

Me doy cuenta de que tiene razón. Mi mano se agarra un poco más fuerte a la suya. Él se da cuenta, así que me devuelve el apretón. Me enamora cuando me sonríe y vuelvo a sentirme como una quinceañera. Vuelvo a sentirme viva, desnudando mis inseguridades. Volvemos a caminar.

—¿De verdad no me lo vas a decir? —le vuelvo a preguntar cuando paramos a comprar una botella de agua en un veinticuatro horas.

—¿El qué?

—Tu nombre.

Bebe sin prisa y después me tiende la botella. Eso era un no.

—¿Una última parada? —me pregunta, no obstante.

Última sonaba a despedida y eso no era lo que yo quería, pero sí lo inevitable, porque todo lo bueno acaba demasiado pronto. ¿Qué haré después? Tal vez la prima de María podría facilitarme los datos de contacto. No, lo tenía prohibido. A lo mejor podría seguirle hasta su casa. Acosarle. Descubrirle. Imposible. Todo lo que se me ocurre es ilegal.

Vamos caminando mucho más despacio, paseando. Eso me indica que la última parada que vamos a hacer está cerca. Ojalá estuviera a días de distancia. Pero está a dos pasos, frente a una tienda de vinilos. Le miró sin comprender qué hacemos aquí, dado que está cerrada.

Me señala el nombre de la calle.

—¿Lo vas a recordar?

—No creo que se me vaya a olvidar nada de esta noche.

Él sonríe, yo sigo preguntándome su nombre. Me coge de la mano otra vez. Volvemos a andar. Tengo la sensación de que no nos hemos detenido ni un solo minuto. Cuando por fin lo hacemos, quisiera seguir caminando, pero le veo parar un taxi.

—Buenas noches —me dice, sin más.

Y yo me desvanezco entre sus labios.

Me abre la puerta, y sostengo las flores con más fuerza para recordarme que no estoy soñando. Entro en el taxi. La ventanilla está bajada y el taxista espera una dirección. Yo me asomo al exterior.

—Recuérdalo.

Le facilito mi dirección al taxista, que me apremia a que lo haga, y desaparecemos demasiado rápido. No puedo evitar echar la vista atrás. Él sigue ahí todo el tiempo que la distancia me permite verlo. Después yo soy la que desaparezco.

Desaparezco en un domingo en el que recibo más de una llamada y respondo a muy pocas preguntas. Me pierdo en unas horas en las que hago lo que él me pidió: recordar. Pero no me centro solo en esa calle, sino en él, sin nombre, sin miedos. Me desespero lo que queda de fin de semana. Me exasperan el lunes y los cafés. Me irrita que la fotocopiadora se atasque antes de una reunión. Me pone nerviosa no poder moverme con tanta rapidez ahora que ya no llevo puestas las manoletinas. El buen humor de mi jefa me impulsa a pedirle que me deje volver al departamento de valoración de originales. Ella me contesta con un: «No puedo prescindir de ti, Leyre». Y por primera vez dice bien mi nombre. Está amable. Añade: «Aprendes rápido». No sé qué quiere decir, pero me limito a agradecerle el cumplido.

Regreso a casa más tarde de lo normal, lo hago con un manuscrito bajo el brazo. «El primero», me digo. El primero que me confía Melinda. Un pasito. Lo dejo sobre el escritorio y me desvisto para volver a vestirme. Me tumbo en el sofá y sigo pensando en él, que no se va de mi cabeza, ni de la forma desbocada en la que late mi corazón al recordar sus labios cerca de los míos. Enciendo la radio justo cuando Gonzalo Fernández da la bienvenida a la nueva semana, que ha empezado hace horas.

Al principio no me doy cuenta, porque sigo frente a la tienda de vinilos, sigo garabateando el nombre de la calle en mi memoria. Después me percato de que una retahíla de canciones que siento cercanas inunda mi salón. Miro directamente a la radio, como si alguien pudiera verme. Me parece una selección musical peculiar, algo distinta a lo habitual.

«—Ahí estaba Ricky Martin con Cuánto me acuerdo de ti —dice Gonzalo—. Recuerda a esos sábados mágicos, como la siguiente canción».

Tengo que tragar saliva cuando suena Garganta profunda. Pierdo el oremus durante los siguientes cuatro minutos y medio hasta que vuelvo a escuchar su voz. Hasta que vuelve a pronunciarse.

«Preciosa, ¿verdad? —dice—. Dan ganas de recorrer el mundo, pero siempre acompañados, ¿eh? —sigue hablando—. ¿Lo recuerdas?».

Y la pregunta es para mí. «Lo recuerdo», quiero gritarle. Pero aunque estuviera aquí no podría, porque no me lo puedo creer, porque no encuentro palabras que expliquen esas extrañas coincidencias. Él sigue hablando.

«—Comienza a apetecer el último café del día. ¿Hacemos una parada a media noche y nos lo tomamos? De momento, un poco más de mí».

Suena la canción que le encanta.

Ni siquiera me miro en el espejo cuando salgo de casa. Aún queda una hora para media noche, pero no me importa. Paro a comprar café y cojo un taxi. Sé exactamente a dónde voy. El tráfico logra que el tiempo se me haga insufrible. Le digo al taxista que me bajo. Ando rápido. No me pierdo, siento que la ciudad es mía, que esta vez soy yo la que la devora. Cuando llego son poco más de las doce, pero él ya está ahí.

Me ve reflejada en el escaparate. Se da la vuelta y sonríe. Le tiendo el café.

—Solo, con una cucharadita de azúcar.

Me besa, cálido como la noche. Me besa como me hubiera gustado que lo hiciera el sábado. Y yo le beso, mágica, como nosotros. Al separarnos, su nombre, que sabía desde el principio, se escapa de mi boca como un conjuro africano:

—Gonzalo.

—Para gustarte tanto has tardado en reconocerme —se queja.

—Porque te escondes muy bien. El hombre sin rostro.

Me pasa una mano alrededor de la cintura y me regala otro beso.

—Pues ya no me quiero esconder más —declara—. Voy a desvestirme para que me veas bien y, la próxima vez, sepas quién soy.

Y yo le beso como si ya supiera quién es o como si no me importara. Después, solo queda la noche y nosotros, caminando juntos, para echar a correr precipitadamente. Así, la ciudad y la ilusión se nos quedan pequeñas a cada paso.

Fin

Resumen

Asignatura pendiente

Un relato que atesora una verdadera historia de amor entre sus líneas, será el motivo para que dos personas, con una asignatura pendiente entre ellos, se reencuentren después de dieciséis años.

Karina Costa Ferreyra

Escritora argentina también conocida por su seudónimo, Brianna Callum. Es autora de relatos y de novelas románticas: contemporáneas e históricas de ficción. Sus historias se destacan por la manera en la que logra plasmar los sentimientos y emociones de los personajes, de tal manera que resultan palpables para el lector.

Resultó entre los ganadores en certámenes literarios tanto en Argentina como en España. Se desempeñó como jurado en diferentes certámenes literarios. Participó en varias antologías con otros autores.

Actualmente cuenta con más de una decena de libros publicados tanto en papel como en formato electrónico, entre los que se encuentran sus novelas: Juramentos de sangre, publicada en 2013 por Nowevolution Ed, y Un instante… y para siempre, publicada en 2015 por la editorial argentina El Emporio Ed.

Página de Facebook:

facebook.com/BriannaCallum

ASIGNATURA PENDIENTE

Mientras un jarrito con leche se calentaba sobre la hornalla, Iván sacó dos tazas de la alacena, les puso dos cucharadas de café instantáneo y tres de azúcar a cada una. Agregó apenas un chorrito de agua templada y comenzó a batir con energía. Sus pensamientos estaban centrados en su trabajo. Tenía una importante campaña publicitaria por delante y buscaba ideas sin descanso; no obstante, lo distrajo una carcajada espontánea y chispeante. Ya con la segunda de las tazas en la mano, giró sobre sus pies para mirar a la dueña de la risa. Las preocupaciones por el trabajo se echaron a volar y solo quedó el momento que estaba viviendo.

Con los pies sobre la superficie del banco esquinero y las piernas flexionadas, su hija tenía un libro apoyado sobre las rodillas y leía con concentración absoluta. Su rostro se veía luminoso y la boca se le curvaba un poco hacia arriba en atisbos de sonrisa dispuestos a volver a estallar en carcajadas de un momento a otro, o a exhalar un suspiro soñador. Él mismo no pudo evitar contagiarse de su sonrisa.

—¿Qué lees? —le preguntó intrigado.

—¿Mmm? —respondió Melina, solo por ganar tiempo y leer un párrafo más. Iván volvió a sonreír.

—Te preguntaba sobre tu lectura. Parece interesante —comentó mientras llevaba una bandeja con las tazas humeantes a la mesa y un plato con galletitas dulces.

Melina por fin levantó la vista hacia su padre, no sin antes marcar el punto de lectura con un dedo.

—Es un libro de relatos románticos que me prestó Cata.

—¿Y está bueno? —se interesó el padre mientras le alcanzaba a la quinceañera una de las tazas, la que tenía impresa una fotografía de Imagine Dragons.

—Algunos relatos más que otros —respondió ella con entusiasmo, y volvió a abrir el libro—. Este, por ejemplo… no sé cómo explicarlo, pero tiene algo especial —dijo acariciando las letras. Volvió a alzar la vista hacia su padre. Tenía la mirada iluminada, notó él—. ¿Quieres que te lea algunos párrafos?

—¡Ni loco te diría que no! —exclamó Iván entre sonrisas—. Es tanto el entusiasmo que ese escrito generó en ti, que me muero de curiosidad.

Meli sonrió. Dio la vuelta a página para leer una escena desde el principio.

Recorríamos el parque bordeando el lago artificial en el que algunos patos nadaban indiferentes a nuestra mirada. El brillo plateado del agua se tornaba rojizo hacia el oeste, donde el sol comenzaba a caer detrás de un grupo frondoso de árboles. Sobre un claro circular, un grupo de personas vestidas de blanco practicaba Tai Chi. Desde allí nos llegaba lejana y confundida, con algunas risas y palabras sueltas de otra gente, la música tranquila que utilizaban para acompañar la actividad física. El entorno contagiaba languidez y paz. Era como estar inmerso en una dimensión diferente, cuando solo nos alejaba una manzana del caos vehicular de la avenida principal de la ciudad.

Y nosotros, siendo parte de ese entorno y al mismo tiempo en nuestro propio mundo. Caminábamos. Caminábamos y fingíamos indiferencia cuando, al estar tan cerca uno del otro, en algún momento nuestras manos se rozaban. Y yo aguantaba la respiración por un segundo y después la soltaba, despacito, para no delatar la emoción de haber sentido tu piel en la mía.

Te miré de reojo mientras hablabas. Debíamos hacer un afiche acerca del medio ambiente para la escuela, y exponías tus ideas. Diseñar se te daba bien; siempre tenías alguna ocurrencia brillante que te hacía destacar del resto. Ese paseo por el parque había sido parte del plan sobre el que se cimentaría el proyecto de nuestro equipo.

Acoté alguna cosa, y volví a mirarte. Seguías concentrado en tu discurso; y yo, en tu perfil. Seguramente nunca serías candidato para ganar un concurso de belleza, lo cierto es que yo tampoco; pero para mí eras el chico más lindo: con tus cabellos oscuros, cortos pero alborotados, y tus ojos marrones de mirada intensa. La nariz recta perfilando un rostro amable y una boca que me moría de ganas de besar. ¿Lo sabrías en ese momento?

Me obligué a volver la vista al frente para no quedar en evidencia, entonces me pareció, por un breve instante, que ahora eras tú quien me miraba a mí. Sentí el nerviosismo nacer en la boca del estómago y no quise hablar por miedo a tartamudear.

Al doblar en un recodo, se nos acercó una mujer de mediana edad y se interpuso en nuestro camino impidiéndonos avanzar. Colgada del brazo llevaba una canasta repleta de flores, y algunos ramos en la mano.

—¿No quiere comprar un ramito de jazmines para su novia, joven? —te preguntó.

Sentí las mejillas arder ante la confusión de la señora, y al mismo tiempo, tú parpadeaste.

—Ella no es… —empezaste a decir; pero te detuviste. Me miraste y algo extraño e increíblemente poderoso sucedió en ese instante. El nudo en la boca de mi estómago se intensificó; en el rojo de mis mejillas no quiero ni pensar. El tiempo se detuvo, no para el resto, pero sí para nosotros, y me pareció, o tal vez quise creer que era así, que en ese momento sentías lo mismo que yo. Miraste a la mujer, los jazmines en su mano y luego dentro de la canasta.

—Jazmines no, fresias —dijiste.

La mujer asintió conforme. Tomó un ramito de la canasta y te lo entregó a cambio del dinero que ya le ofrecías. Luego de darte las gracias, se alejó canturreando en busca de otros clientes.

Con una tranquilidad envidiable, extendiste el brazo y depositaste las flores en mis manos.

—Para ti —pronunciaste con tono casi solemne, después reiniciaste la marcha por el camino que, al alejarse la vendedora, había quedado libre.

—¿Cómo supiste que me gustaban las fresias? —te pregunté cuando me puse contigo a la par. Me miraste y sonreíste, con esa sonrisa que te llegaba hasta los ojos y que me encandilaba. Enterré el rostro en las flores para que no vieras que volvía a sonrojarme. El perfume me embriagó. Era delicioso. ¿O me sentía embriagada al estar a tu lado?

Te detuviste una vez más y me enfrentaste.

—Lo supe porque te miro y te veo policromática. Y no es tu ropa, no; es algo alrededor de ti. ¿Tu aura? No lo sé. Solo sé que es como si una luz te rodeara y…

—Y esa luz se siente de mil colores. Eres primavera, colores, alegría… No, jazmines no; contigo van las fresias.

—¡Papá! —gritó Meli—. ¿Por qué no me dijiste que ya lo habías leído?

Iván parpadeó. Recién caía en la cuenta de que había hablado en voz alta. Se sentía extraño. Confundido.

—No, pero no lo leí.

—¿Cómo que no?, ¡si lo dijiste tal cual está en el libro! ¡Mira! —exclamó, y puso delante de su padre el libro abierto. Señalaba con el dedo el párrafo que él había recitado.

Iván leyó en voz alta:

—«Lo supe porque te miro y te veo policromática. Y no es tu ropa, no; es algo alrededor de ti. ¿Tu aura? No lo sé. Solo sé que es como si una luz te rodeara y esa luz se siente de mil colores. Eres primavera, colores, alegría… No, jazmines no; contigo van las fresias».

—¿Ves? Es tal como lo dijiste. ¡Ya conocías el texto, y de memoria! ¿Cómo lo hiciste?

—No lo sé, Meli —mintió—. Toma el desayuno, que se enfría —intentó cambiar de tema; pero aun cuando su hija obedeció, él no pudo evadirse—. Y… eh, ¿quién escribió ese libro?

—Es una antología. Cada relato es de un autor diferente.

—Ah… bueno; pero quién escribió ese que leíste.

—No lo leí completo, papá; solo una escena y ni siquiera la leí completa a causa de tu interrupción. Justo venía el beso.

Iván tragó saliva. Sí, venía el beso. Lo recordaba.

—Meli, déjate de tecnicismos. ¿Me dirás quién escribió ese cuento?

—Miranda Darcy —dijo la chica por fin.

—¿Miranda Darcy? —clamó entre confundido y ofuscado cuando su hija no pronunció el nombre que él estaba seguro de que pronunciaría. Le quitó el libro de las manos y buscó en las páginas información sobre la autora, ahora desde su punto de vista, usurpadora de historias—. ¿Quién diablos es Miranda Darcy?

—La escritora de ese relato, papá —indicó bromeando—. ¿Pero por qué razón te has puesto tan eufórico? ¿Qué sucede con Miranda Darcy?

—Nada… Nada —repitió, intentando tranquilizarse. No podía quedar como un completo tonto frente a su hija. Sonrió y cuando volvió a hablar trató de que su voz poseyera una impronta de indiferencia—. Solo curiosidad.

—Ah, bueno; es eso. Ahora debo irme, que se me hace tarde para la clase de danza. —Se puso en pie con el libro en la mano pero luego volvió a dejarlo sobre la mesa, movimientos que Iván había seguido minuciosamente—. No me llevaré el libro por si sientes curiosidad de conocer cómo termina la historia. Y, por cierto, en la web hay bastante información sobre la escritora.

Se inclinó para darle un beso en la mejilla a su padre, luego se alejó tarareando Radioactive.

Iván esperó a que se cerrara la puerta de la calle antes de tomar el libro de relatos y buscar la historia que tanto lo había movilizado. La leyó completa, sintiendo que cada palabra lo transportaba dieciséis años atrás. Cerró el libro y permaneció con la espalda apoyada en el respaldar de la silla, un brazo sobre la mesa y el otro sobre su pierna. La mirada detenida en la cubierta del libro, como si ese simple gesto pudiera hacer que la autora cobrara vida ante sus ojos.

No le cabían dudas. Miranda Darcy debía de ser un seudónimo utilizado por ella… Ella, su chica policromática; la representación en carne y hueso de la primavera, de la felicidad misma. Podría haberla tenido para siempre; pero a causa de una estupidez, la había alejado de su mundo.

Nunca imaginó que volvería a saber de ella, y ahora no sabía qué hacer. Seguramente había continuado con su vida. Tendría un esposo e hijos. Al pensarlo no pudo evitar que se le estrujara el estómago. Dieciséis años atrás se había resignado a dejarla ir, en tanto que ahora de alguna manera, y por obra de un milagro, volvía a su vida y con un fragmento de su propia historia atesorada en un libro, no podía dejar de sentir que ella le pertenecía, o que debería haberle pertenecido.

Se puso en pie decidido a averiguarlo todo respecto a ella.

Una vez en su despacho y frente a la computadora, tipeó el nombre, «Miranda Darcy», en el buscador. Pronto la pantalla del monitor le mostró varios resultados. Fue abriendo uno a uno y leyendo el contenido.

Internet no le brindó demasiada información personal acerca de la autora: que ella vivía en la capital, que ese relato era su primera publicación y que en la actualidad se encontraba en la etapa de producción de una novela. También supo que la antología de relatos se había publicado el mes anterior en beneficio de un hospital de niños, y que los autores estaban haciendo varias presentaciones del libro en diversos lugares. Ese fin de semana se presentaría en una importante librería del centro, y ella estaría allí.

Debía verla. Esa necesidad se había anclado a sus huesos sin piedad y no se detendría hasta que no la satisficiera. Solo se preguntaba cómo haría para soportar el tiempo que lo separaba del sábado.

♥ ♥ ♥

Había llegado a la librería al menos con media hora de antelación, pero no se había animado a entrar. Al buscarla a través del vidrio, había visto movimiento dentro: gran cantidad de público ocupando las sillas y delante la mesa, aún vacía, en la que se ubicarían los disertantes. En un arrebato, tal vez de cordura o de vergüenza —aún no decidía a cuál atribuirlo—, se había alejado hacia el café de la esquina. Allí había permanecido por cuarenta eternos minutos preguntándose una y otra vez si debía volver o no a la librería. Cuando se decidió a hacerlo, la presentación ya había comenzado.

Ingresó al local procurando no llamar la atención, y eso lo hizo sentir un poco estúpido… Un poco más de lo que ya se sentía al haber ido allí en busca de… ¿De qué? ¿De un amor que había dejado ir dieciséis años atrás? ¿Qué esperaba, acaso que ella lo viera y corriera a sus brazos como si nada hubiese pasado?

Tomó asiento. El café que había bebido le estaba provocando acidez, ¿o acaso era la situación absurda a la que se había lanzado?

Inspiró aire en profundidad y permitió que la cabeza se le vaciara de pensamientos para concentrarse en el discurso de los autores.

Frunció el ceño.

En el pequeño escenario había tres mujeres y dos hombres; pero ninguna de esas mujeres era la que él había esperado ver. ¿Acaso se había equivocado y ese relato que había leído no había sido su historia real sino una extraña coincidencia? ¡No! ¡No podía ser! Los hechos en el escrito se desarrollaban tal cual los recordaba, y las palabras… No podía tratarse de una coincidencia.

Frustrado, estaba a punto de ponerse en pie para retirarse, cuando una mujer ingresó a la librería de manera apresurada. Iván no podía verle el rostro desde la última hilera de sillas en la que se había ubicado, y ella le daba la espalda. La moderadora interrumpió lo que estaba diciendo y le pidió a la mujer que subiera al escenario.

—Lamento la tardanza —se disculpó la recién llegada—. El ómnibus en el que viajaba sufrió un desperfecto… Lo lamento —concluyó, con las mejillas arreboladas. Odiaba llegar tarde. Podía presumir de ser una persona sumamente puntual; excepto ese día. Si bien era cierto que no había sido su culpa, no podía perdonarse a sí misma el haber llegado tarde a la presentación de la antología, ¡con lo importante que era para ella!

Tomó asiento y bebió un sorbo de agua mientras la moderadora la dispensaba ante el público. Notó que le temblaba un poco el pulso. Procuró tranquilizarse y sumergirse en la charla que se estaba llevando a cabo. En unos instantes el pulso se le tornó normal y empezó a disfrutar del evento.

Iván permaneció en su lugar. La mirada fija en la recién llegada: primero en su espalda; luego, y como si ocurriera a cámara lenta, en su delicado perfil, y finalmente en su rostro cuando ella estuvo frente al público. Las mejillas encendidas, la mirada avergonzada. Notó su nerviosismo, hasta que al transcurrir los segundos pareció tranquilizarse. Y cuando fue su turno de hablar, fue como si ella se envolviera de magia.

¡Qué tonto había sido al creer que dieciséis años habían sido suficientes para olvidarla! Su cuerpo, su mente y su corazón la habían reconocido de inmediato, y ahora reaccionaban ante su presencia. La reclamaban.

Ella aún conservaba su aura luminosa y radiante. Aún era dueña de la sonrisa más bella que Iván había visto jamás. Aún era ella, aunque se hiciera llamar «Miranda Darcy».

Al finalizar la presentación, las personas acudieron en tromba a la mesa en la que los autores firmaban ejemplares. Iván compró uno de manera mecánica e hizo la fila. No estaba seguro de qué le diría; pero la espera al menos lo había envalentonado y estaba decidido a no irse de allí sin haber conversado con ella.

Llegó su turno.

Dejó el libro sobre la mesa y lo empujó hacia delante con suavidad mientras la escritora respondía, sonriente, a un comentario que le había hecho una lectora.

—Me reconocí en el protagonista —le dijo con voz enronquecida cuando la otra mujer se alejó.

La escritora lo miró durante unos segundos. La sonrisa le iluminaba el semblante.

—Te sentiste identificado, ¿eso quieres decir? —le preguntó mientras empezaba a abrir el libro con intenciones de firmarlo.

Iván apresó la mano de la autora sobre la tapa del ejemplar para capturar su atención, lo cual logró, dado que a causa de la sorpresa ella otra vez alzó el rostro hacia él.

—No. No me sentí identificado. Dije que me reconocí en el personaje.

—¿Có… cómo? —preguntó, aunque luego de estudiar el rostro masculino empezaba a sospechar cuál sería la respuesta. El estómago se le contrajo y el aire de pronto empezó a resultarle escaso. Recordaba esos ojos oscuros… los había descrito con precisión en su relato.

—Soy Iván. Soy el protagonista. Esa que contaste en el relato, es parte de mi historia —declaró Iván sin darle tregua con la mirada—. Y ella eres tú, aunque ahora te hagas llamar «Miranda Darcy».

Miranda tragó saliva. La suposición se había confirmado.

—Iván… —susurró.

—¿Cómo estás, Mily?

Transcurrieron unos segundos en silencio hasta que finalmente ella respondió:

—Bien —dijo, luego tuvo que sonreír ante lo ridícula que le resultaba la escena. De pronto conversaban como si fuesen dos amigos que se habían encontrado en la calle, un día cualquiera de una semana cualquiera en medio de la rutina. Lo cierto era que la situación distaba un abismo de ser rutinaria y que ellos no eran amigos—. ¿Qué haces aquí, Iván? —le preguntó por fin.

—Lo leí —explicó él, señalando el libro—, y reviví lo nuestro. Retrocedí dieciséis años. Nos vi otra vez en el parque…

—Iván, nunca hubo un «lo nuestro» —lo interrumpió ella—. Digamos que pudo haberlo, pero terminó antes de que siquiera empezara.

—Lo que tuvimos fue hermoso, Milagros —replicó él, ignorando sus palabras—. Durante dieciséis años viví anestesiado; pero con tu relato me hiciste despertar y darme cuenta de que necesito recuperar la alegría. Necesito recuperarte, Mily.

Milagros bufó, con el rostro contraído en una mueca de incredulidad.

—Sinceramente, Iván, no sé si lo que dices es broma o si estás tan loco como para decirlo en serio.

—Esto que te digo es lo que de verdad siento. Lo que siento en este momento. Te pido una nueva oportunidad… —Se detuvo abruptamente—. ¿O es que acaso tu corazón ya tiene dueño?

—No; pero ello no significa que correré a tus brazos. Esto es un sinsentido, y lo sabes.

—Lo único que sé es que deseo retomar lo que teníamos. Para mí fue importante y es evidente que también lo fue para ti, porque no lo has olvidado. Y no intentes contradecirme en esto porque esa historia que has escrito me da la razón. Recuerdas cada momento, cada escena, cada palabra… Lo que sentíamos a flor de piel y en el alma. Cada párrafo escrito atesora nuestra historia.

—Excepto el final, Iván. «Nuestra historia» no terminó como en el relato.

—Nuestra historia quedó inconclusa, pero podemos tener la continuación que creaste para ella. Estar juntos, tener esa felicidad imperecedera. Es nuestra asignatura pendiente, Mily. Hagamos realidad el resto que nos falta de esa historia. Nuestro amor era perfecto.

—Crees que era perfecto porque, justamente, al quedar inconcluso, fue más platónico que real; poético. Años de separación hicieron que dotáramos el recuerdo solo de belleza y perfección. No pretendas opacarlo intentando algo que seguramente no prosperaría. Lo que pudo ser, quedó en un punto lejano en el tiempo y hoy permanece, perfecto, en la memoria. Déjalo permanecer así.

—No puedo. No quiero.

—Es absurdo siquiera contemplar la idea de iniciar una relación. ¿Acaso no te das cuenta de que ya no somos los mismos? Crecimos, cada uno vivió su vida. Nada sería igual. —Negó con la cabeza—. Seguro que no funcionaría.

—No puedes saberlo con certeza —replicó. No podía resignarse a perderla una vez más.

Dieciséis años atrás, después de ese encuentro en el parque, la complicidad entre ellos había empezado a crecer. Es cierto que nunca pronunciaron declaraciones ni mencionaron palabras formales como «novios» o «noviazgo». No obstante, más de una vez habían compartido momentos, alguna salida, y en ellas se habían robado algún beso furtivo. Todo indicaba que la relación se afianzaría, entonces había ocurrido el desastre.

Había llegado el verano e Iván había tenido que viajar con su familia a la costa. Allí tenía muchos amigos dado que iba todos los veranos, también vivían sus primos. Fueron ellos quienes lo llevaron a aquella fiesta en la playa.

Esa noche solo había imperado la irresponsabilidad: varios tragos de más, música, euforia, una noche cálida de verano a orillas del mar, una joven hermosa varios años mayor que él… La excitación había arrasado con su cordura y solo se había entregado al placer del momento.

El resultado de la ecuación había sido cantado: nueve meses después, Iván se había convertido en padre de una hermosa bebé, la luz de sus ojos y único consuelo que le había quedado de su locura juvenil; pero había perdido a Milagros y cualquier posibilidad de una relación con ella. Fue entonces cuando tuvo que obligarse a olvidarla.

Se había mudado con la madre de su hija; pero la relación había llevado impresa la palabra «fracaso» desde un principio. Luciana era una mujer independiente, demasiado como para atarse a un muchacho a quien no amaba y a una pequeña. La convivencia había durado un año, hasta que ella armó las valijas con sus cosas y dejó la casa sin mirar atrás para desaparecer para siempre.

Iván había terminado sus estudios de publicista gracias a la ayuda de sus padres, quienes habían cuidado de la niña mientras él acudía a clases y más de una vez lo habían ayudado también en sus horarios de trabajo. Con el paso de los años había logrado coordinar sus obligaciones de tal manera que trabajaba cuando la niña estaba en el jardín de infantes y después en la escuela.

Hoy no podía quejarse, llevaban una buena vida y amaba a su hija con locura. Sin embargo, el amor de pareja era una asignatura pendiente en su vida, y ahora Milagros lo había hecho despertar de ese letargo en el que había estado sumido. Ella había sido su amor, o podría haberlo sido. Tal vez aún pudiera serlo.

—Mily… Al menos regálame la oportunidad de intentarlo —susurró, ya no soportando el silencio que se había instalado.

Milagros negó lentamente con la cabeza mientras tomaba una decisión.

—No, Iván. Prefiero regalarte algo mucho mejor —expuso finalmente. Abrió el libro, escribió unas palabras, volvió a cerrarlo y sin mirarlo se lo entregó—. Adiós —susurró, dando con ello por terminada la charla.

Iván permaneció con la mirada fija en ella; pero Milagros se obligó a no devolvérsela. Él asintió y, cabizbajo, abandonó la librería. Una vez fuera y lejos de su vista, abrió el libro y leyó:

Este es mi regalo para ti, Iván: un amor imperecedero, puro, luminoso. Incorruptible. Una historia con miles de finales, los que imagines; pero todos perfectos. Solo entonces, en nuestro imaginario, podré ser para siempre tu chica policromática.

♥ ♥ ♥

Milagros esperó hasta que Iván se hubiera retirado de la librería, después inhaló una honda bocanada de aire e intentó retornar a la realidad. Varias personas aguardaban para que ella les firmara un ejemplar del libro de relatos. Sonrió, pero su sonrisa guardaba un matiz de melancolía. Y mientras firmaba los libros e intercambiaba algunas palabras con los lectores, a su mente, sin remedio, se le daba por mirar hacia atrás. Una y otra vez volvía a su adolescencia, a sus sueños juveniles, a su gran amor.

Había escrito el relato en respuesta a una necesidad de inmortalizar aquella etapa de su vida, aquella mínima pero trascendental relación con Iván. Lo había querido sinceramente, con su corazón y con sus sueños adolescentes, con el alma. El paso del tiempo le había permitido enaltecer el recuerdo, limando las aristas y abrillantando los momentos felices. Y el que hubiera sido más platónico que real había logrado que fuera perfecto. Esa era su teoría, y ello era lo que había sostenido ante Iván.

¿Cuántas veces había imaginado un reencuentro? Tantas, que había perdido la cuenta. Aunque lo cierto es que rara vez creyó que de verdad volvería a verlo. Entonces, cuando lo tuvo frente a frente, ya no en su imaginario sino en la vida real, tuvo miedo de perder la perfección que en su mente había creado para ellos.

Pero ahora lo había perdido… una vez más, y ya nada podría hacer que en sus recuerdos la relación fuera perfecta. La realidad había penetrado en la fantasía… ¿o es que había perdido, tal vez, la única oportunidad de su vida de que la fantasía se volviera realidad?

Suspiró.

—¿Qué hice? —murmuró.

—Una tontería —respondió una de sus colegas. Ella firmaba ejemplares junto a Milagros y había escuchado la conversación.

Milagros la miró durante un momento mientras las palabras se repetían con efecto de eco en su cabeza.

Seguramente no hubiera funcionado una relación entre ellos; sin embargo, había cometido una tontería al no arriesgarse a intentarlo, concluyó. Pero lo hecho, hecho estaba, tuvo que aceptar resignada. Iván ya se había ido y ella no tenía cómo dar con él.

♥ ♥ ♥

Unos veinte minutos después, cuando en la librería ya no quedaban lectores, Milagros recogió sus cosas y salió a la calle. Había dado dos pasos, cuando un pequeño de unos siete u ocho años se interpuso en su camino.

—Toma —le dijo el niño, y extendió hacia ella un ramito de flores.

—Fresias… —susurró Mily con la voz ahogada—. ¿Y esto? —preguntó, entonces vio la tarjetita que asomaba entre las flores coloridas y perfumadas. No esperó la respuesta; en cambio, leyó:

El regalo que me has hecho es hermoso, pero no te quiero en mi mente. No te quiero como un recuerdo. Te quiero en mi realidad: tangible, palpable. Te quiero en mi vida, a mi lado.

Es cierto, tal vez esto no funcione; pero no puedo resignarme a que ni siquiera lo intentemos. Te pido perdón, una vez más, porque dieciséis años atrás no fui capaz de proteger lo que teníamos. Pero te juro que si me das una nueva oportunidad, con mi vida defenderé lo nuestro. Fuiste mi felicidad, mi primavera… mi gran amor. Vuelve a serlo, Mily. Vuelve a mi vida.

Milagros alzó la mirada hacia el niño, pero él ya no estaba allí. En cambio, entre las lágrimas que obstruían su visión, alcanzó a ver que una figura alta y masculina se acercaba.

—Iván…

—No pude irme sin ti —susurró él con voz enronquecida.

Milagros sonrió con esa sonrisa que Iván adoraba y su entorno pareció inundarse de color. Era como si una luz incandescente y mágica la rodeara. Era felicidad, la felicidad pura, supo Iván con el corazón oprimido a causa de la emoción y de la alegría que sentía.

—Me alegra que no lo hicieras —respondió ella, y extendió una mano hacia él. Iván la tomó y la llevó hasta sus labios, luego tironeó de ella hasta que el cuerpo de Milagros quedó pegado al suyo.

—Esta vez haré las cosas bien —aseguró, y ella aceptó sus palabras afirmando con la cabeza y aceptando su beso, tierno al principio y cargado de sentimiento; apasionado después y cargado de promesas.

Fin

Resumen

Es difícil decir lo siento

Una chica descontenta con su vida vacía conoce a Max, una persona que aparentemente no tiene nada que ver con ella. Se enamora y decide romper con todo para volar al lado de su amor, pero Max no es quién dice ser.

Gloria Losada

Nació en Fene (A Coruña) el 3 de marzo de 1966. Cursó estudios de Derecho en la Universidad de Santiago y en la actualidad desarrolla su labor como funcionaria de Justicia en Oviedo.

En cuanto a su carrera literaria, comenzó publicando relatos en recopilatorios de diferentes editoriales y en revistas literarias.

En el año 2013 la editorial Seleer publica su primera novela Historias de un Vecindario, de corte humorístico. Su segunda novela publicada, La Plaza de los Pintores, fue la novela mejor valorada en el primer certamen de novela romántica convocado por la Ed Kiwi, certamen que quedó desierto. A través de la asociación Alfin tiene publicadas otras dos novelas en formato digital, Una historia sin final y Más allá de la tentación, ambas de corte sentimental.

ES DIFÍCIL DECIR LO SIENTO

Siempre me había sentido como un pájaro atrapado en una jaula de oro, aunque me lo negaba a mí misma de manera atroz, de una forma que llegaba a ser espeluznante porque ni siquiera permitía que mi mente pensara un segundo en ello. No sé si era por miedo, por cobardía, incluso por gratitud hacia aquellos que dándomelo todo me estaban haciendo infeliz, aunque yo misma me empeñara en creer que mi vida era perfecta.

Yo era una niña rica. Mis padres disfrutaban de una posición económica y social que les venía de lejos, de mis bisabuelos o qué sé yo de dónde. Nunca me interesó demasiado, aunque a ellos, tanto a uno como a otra, les gustaba recordar y relatar a sus amistades los títulos nobiliarios y demás estupideces que poseían sus antepasados. Tonterías nada más. Al fin y al cabo tanto mamá como papá habían tenido que ponerse a trabajar para engordar sus bolsillos, por mucho conde o duque que hubiera habido en la familia. Sin embargo es justo reconocer que ni a uno ni a otro les había ido mal en sus respectivas profesiones. Mi madre era una prestigiosa economista y papá un abogado de renombre. Y en casa jamás faltó el dinero.

Todos parecían muy contentos con semejante circunstancia, menos yo. Yo al dinero siempre le había dado su justa importancia, aunque bien es cierto que cuando se tiene, es bastante fácil no tenerlo en consideración. El caso es que a mí me daba lo mismo tener el último modelo de móvil o comprarme para la boda de la prima de turno un vestidito del modisto de actualidad. Yo era feliz recorriendo los domingos por la mañana el mercadillo del barrio y los puestos ante los que mi madre arrugaba la nariz, eran aquellos en los que a mí más me gustaba revolver y encontrar lo que fuera, hasta ropa de segunda mano que me tenía que comprar a escondidas, por supuesto. Pero era mi forma de rebeldía, pequeñas cosas, detalles sin importancia que me hacían ver a mí misma que yo era diferente y que por mucho que quisieran no podían mangonear mi vida a su antojo.

¡Ilusa de mí! Podían, claro que podían y lo hacían de manera sutil, casi sin que yo me diera cuenta, manipulado mi mente y convenciéndome de que mis decisiones eran mías nada más, de que elegía mis caminos porque yo quería, no porque ellos me dijeran esta o esta otra cosa. Me estoy refiriendo a mis padres, lógicamente.

Era cierto que compraba en el mercadillo, que no me había querido sacar el carnet de conducir porque consideraba que no lo necesitaba, que me gustaba andar en bici, ayudar en el comedor social de la iglesia y otras pequeñas cosas por el estilo; pero estudiaba derecho cuando a mí lo que me gustaba en realidad era la música, y me había echado como novio a Agustín Villanueva, compañero de universidad y muchacho de muy buena familia, hijo de unos amigos de mis padres que lo veían con muy buenos ojos, aunque meses antes de salir con él por primera vez yo bebía los vientos por uno de los chicos que venían todos los meses a limpiar el jardín de malas hierbas, y que dejó de hacerlo desde el día en que mi hermana mayor le fue con el cuento a mi madre. Me dominaban, sí, y yo me dejaba dominar sin saberlo, hasta que conocí a Max y me enamoré de él de manera casi inexplicable.

Por aquel entonces yo estaba en mi último curso en la facultad. También estudiaba en el conservatorio piano y violín, así que tenía ocupadas casi todas las horas del día. Vi a Max por primera vez a la entrada de la estación del metro de la ciudad universitaria, aunque «ver» puede que no sea la palabra exacta, porque lo primero que percibí de Max fueron su voz y los acordes de su guitarra cantando alguna canción que no recuerdo, allí, en la boca del metro, como tantos otros artistas que no tienen mejor manera de ganarse la vida. Yo iba con prisa, como casi siempre, y me pareció que tenía una voz muy bella y que no se merecía estar allí en absoluto, pero seguí mi camino sin más, llegaba tarde a la clase de Procesal que, no sabía bien el motivo, era una asignatura que se me estaba atragantando.

Creo que la primera vez que me fijé en el rostro de Max fue precisamente el día que me dieron la nota del primer examen de aquella maldita asignatura. La rabia y la frustración que me produjo el cuatro que saqué hicieron que me parase delante del muchacho de la guitarra, que me concentrase en su música para olvidarme de mi desgracia. Hard to say I'm sorry, de la película Chicago, salida de sus labios, de repente me pareció la más hermosa canción de amor de todos los tiempos y me quedé escuchándola con atención sin apartar mi vista del chico, vestido con un raído pantalón vaquero, un jersey de cuello vuelto azul marino y un desgastado abrigo gris oscuro. El metro llegó, paró, recogió gente y siguió su camino, y yo me quedé allí, sola, quieta delante del muchacho que punteó el último acorde en su guitarra sólo para mí.

Me miró y entonces vi su rostro con claridad por primera vez. Sus ojos eran de un verde intenso y su nariz un poco aguileña. Llevaba el pelo ligeramente largo y despeinado con algún rizo aquí y allá, barba de dos o tres días y un pendiente en la oreja izquierda. Sonrió y pude comprobar que también poseía una bonita sonrisa. Tomé mi monedero del bolso y le eché dentro de la funda de su guitarra, que estaba abierta sobre el suelo, una moneda de dos euros. Me dio las gracias haciéndome una especie de reverencia y comenzó a cantar de nuevo, a la vez que la gente se arremolinaba en torno a las vías.

El metro volvió a pasar y esa vez lo tomé, aunque de buena gana me hubiera quedado escuchando su voz toda la noche.

A aquella primera vez le siguieron muchas. Cada vez que bajaba a la estación me quedaba escuchando al menos una de sus canciones. Después le tiraba alguna moneda y seguía mi camino. Un día me sorprendí a mí misma pensando en él antes de dormirme, otro día me vi deseando que llegara el momento de salir de clase y escucharle de nuevo, y una noche de sábado, mientras mi formal novio y yo hacíamos el amor escondidos en la discreta habitación de un hotel, me sorprendí otra vez deseando que fuera el chico del metro el que me regalara sus caricias y sus besos. Me asusté un poco, pero solo un poco, al fin y al cabo no eran nada más que pensamientos, ilusiones, estupideces que nunca llegarían a materializarse. Imaginaba la cara de mi madre mientras le decía que había dejado a Agustín y que mi nuevo novio era un zarrapastroso que se dedicaba a cantar en la boca del metro, y casi me daba un síncope a mí misma. Pobrecita, no podía hacerla sufrir de ese modo. Pero a veces las cosas no son como uno piensa, sino como la propia vida y las circunstancias quieren que sean.

♥ ♥ ♥

Eran las ocho de la mañana y llovía con fuerza. Era muy temprano para la clase de filosofía y me metí en un bar a tomar un café para aliviar un poco el frío de aquel invierno, que parecía no tener final. De paso le eché un vistazo a la prensa. Mientras estaba enfrascada en la lectura del periódico, el camarero se acercó a mi mesa y me dijo:

—Disculpe, su café está pagado. Le ha invitado aquel muchacho.

Señaló la mesa que estaba al fondo del bar, hacia donde yo dirigí la mirada y allí estaba él, el cantante del metro, que levantó su taza de café hacia mí. Yo le sonreí. Me hubiera gustado darle las gracias pero se me hacía tarde y salí del bar pitando, como una perfecta maleducada. Pero fue aquella misma tarde, de regreso a casa, en la boca del metro, cuando Max y yo cruzamos palabras por primera vez. Perdí el metro adrede para quedarme casi sola con él, y cuando terminó su canción y me acerqué a echarle unas monedas, le di las gracias por el café.

—Siento no haberte agradecido el detalle en la cafetería, pero tenía un poco de prisa.

Él me miró y me premió con una sonrisa.

—No te preocupes, es lo menos que podía hacer con quien cada día me regala su presencia y me ayuda a sobrevivir.

Su voz aterciopelada y suave me acarició los sentidos y, siguiendo un impulso que parecía superior a todo, quise prolongar un poco aquel encuentro diario.

—No quiero interrumpir tu jornada pero… es un poco tarde y tengo hambre. ¿Me acompañarías a cenar?

Me miró como si acabara de ver a un alien y durante unos segundos titubeó. Supongo que proposiciones a cenar no tendría todos los días, pero finalmente terminó aceptando. Salimos del metro y nos dirigimos a una pequeña tasca en la que servían los mejores bocadillos de calamares de todo Madrid. Y allí, al calor de un viejo bar, mientras fuera continuaba lloviendo y el frío casi congelaba las calles, comenzó todo.

Aquella noche supe su nombre y poco más. Max resultó ser un tipo bastante reservado que contestaba mis preguntas con evasivas. Parecía no tener pasado y mucho menos futuro. Tampoco quise insistir demasiado, no quería espantarle. Pero yo sí le hablé de mí. Le conté casi toda mi vida no sé bien por qué, tal vez porque me inspiraba confianza. Era como si nos conociéramos de siempre, como si sólo él estuviera capacitado para comprender mis frustraciones. Por primera vez fui capaz de reconocer que no me gustaba mi vida, que no quería estudiar Derecho, ni casarme, ni tener hijos, que no me gustaba Agustín como novio porque no compartíamos nada, que lo que en realidad deseaba era hacer algo parecido a lo que él había hecho, romper con todo y ponerme a cantar en la boca del metro. Cuando dije eso él me miró con una mirada extraña, cargada de un no sé qué que me hizo sentir un poco estúpida.

—Yo no te he dicho que rompiera con nada —dijo—, simplemente hago lo que me gusta, tengo lo justo para vivir y no necesito más. Pero tú eres una niña pija, dicho con todos mis respetos, que no sabe nada de la vida y que tiene la cabecita un poco llena de pájaros.

Sonreía mientras hablaba, pero aun así me hizo sentir mal. Cómo había podido ser tan ingenua como para contarle mis cosas a un desconocido, que por lo visto no era en absoluto como yo me imaginaba.

—Estás equivocado —contesté intentando mantener una dignidad que estaba muy lejos de sentir—. Puedo ser una niña rica, tienes razón, pero yo no lo elegí. Nací en la familia que me tocó, aunque eso no quiere decir que tenga que seguir el camino que ellos me marcan. Yo también tengo mis sueños.

Me levanté dispuesta a marcharme y no verle más, pero me tomó por el brazo y me retuvo.

—Espera, no te vayas así. Perdóname, no quería ofenderte. Tienes razón. Si tienes sueños debes luchar por ellos. Debe ser que yo no los tengo, nunca los he tenido, me conformo con vivir lo que la vida me va dando cada día.

Me solté de su mano con suavidad y salí del bar sin despedirme. Me sentí triste y tonta y sobre todo avergonzada. No quería volver a verle. Estaba claro que no me tomaba en serio.

♥ ♥ ♥

Evité la esquina del metro en la que se solía poner para cantar y no le vi en toda la semana. Su voz, que sonaba lejana entre el eco de la gente y el sonido de los trenes, era una tentación que tiraba de mi pelo hacia su lado, pero me resistí. En el fondo puede que tuviera razón. Yo era una ingenua que pretendía vivir en un mundo que no era el mío, en un espejismo, así que lo mejor que podía hacer era olvidarme de él y centrarme en mi vida de siempre.

Poco me duraron las buenas intenciones. Al cabo de la semana fue él quien se presentó en la cafetería en la que me había invitado al café. No sé si fue casualidad o si sabía que en aquel preciso momento yo estaba allí, nunca se lo pregunté, pero lo cierto es que en cuanto entró se dirigió directamente a mi mesa y se sentó frente a mí sin pedirme permiso.

—¿Estás enfadada? —me preguntó.

Yo levanté la vista de los apuntes que estaba consultando y le contesté a mi vez con otra pregunta.

—¿Importa eso? Tú y yo no nos conocemos de nada, hemos hablado en una sola ocasión y ya dejaste claro que no tenemos nada que ver el uno con el otro. Un enfado entre nosotros no tendría demasiado sentido.

Obviando la seriedad de mi comentario insistió:

—Lo sabía. Estás enfadada.

Su cara de inocencia, de incredulidad, como si fuera un niño pequeño rogando a su amigo retomar la camaradería perdida, me hizo sonreír.

—¿Qué quieres, Max?

—No lo sé —respondió—, pero no ha pasado un solo día en que no pensara en ti, ni un minuto sin que te echara de menos. Cantaba mis canciones con la esperanza de que a la próxima fueras tú su destinataria. No sé qué quiero ni lo que me pasa. Lo único que sé es que te necesito.

Aquellas palabras disiparon mis dudas, mis miedos, mi enfado, como él decía, y de repente la vida diferente que yo soñaba, aquella de la que él mismo se había burlado días atrás, regresó a mí en toda su plenitud. A su lado tenía que ser posible.

Iniciamos una relación extraña, singular. Comenzamos a tejer un amor callado y silencioso que ambos ignorábamos adrede, puede que con la intención de que no se percatara el otro. Pero los sentimientos estaban ahí, dentro de nosotros, y en algún momento tenían que estallar. Después de muchas semanas de cafés, de confidencias sentados en la boca del metro, al abrigo del frío del atardecer, de mentiras en casa para justificar mis regresos fuera de hora, me invitó a conocer la humilde buhardilla que era su hogar.

—No es gran cosa, como puedes suponer. Pero podríamos pasar una noche de sábado al calor del hogar viendo alguna película y cenando algo sencillo.

Accedí. No había manera de no hacerlo. A aquellas alturas ya me sentía totalmente enamorada. Ya había dibujado mi vida a su lado sin que él lo supiera, ya me había imaginado una y mil veces los momentos en los que iba, poco a poco, a romper el cordón umbilical que me ataba a una existencia insatisfactoria y absurda. Iba a ser difícil, pero tenía que hacerlo.

Aquella noche me inventé un trabajo importante que tenía que hacer con una amiga. Así me ausenté de casa y de mi novio formal y aburrido, y me presenté en casa de Max con una botella de vino y una tarta de chocolate. Su piso era pequeño, sencillo y acogedor. Una vieja estufa daba calor desde una esquina y una antigua televisión parloteaba bajito desde la otra. Comimos hamburguesas, bebimos vino blanco, tomamos café, reímos, hablamos, nos tocamos, nos acariciamos… nos besamos. Y aquel beso revolucionó mis sentidos como ningún beso lo había hecho hasta entonces.

Me pidió que me quedara aquella noche y no supe ni quise negarme. Llamé a casa para decir que el trabajo se había complicado y que me quedaría a dormir en casa de mi amiga. No era la primera vez que mentía y no me sentía mal, al contrario, en mi vida me había sentido mejor solo de pensar en que si los besos de Max me habían nublado el entendimiento, más lo iban a hacer las caricias que se presentían en el aire. Y así fue. Me hizo el amor con lentitud, deleitándose en cada recoveco de mi piel, una piel que parecía despertar por primera vez al amor. Jamás Agustín me había hecho sentir de aquella manera. Nunca nadie había dibujado mi cuerpo de forma tan perfecta, tan sutil, transportándome hasta los límites de un placer que jamás pensé que existiera.

Cuando terminamos de hacer el amor, me acurruqué contra el calor de su cuerpo y me sentí plenamente feliz por primera vez en mi vida.

♥ ♥ ♥

A aquella primera noche le siguieron muchas. Aquellas horas que pasaba a su lado, metidos en su pequeña buhardilla, alejados del mundo y de mi vida insulsa y vacía, me hacían perder la noción del tiempo y de la realidad que me esperaba al otro lado de la puerta. A veces me sentía confusa, porque no sabía a qué conducía aquella relación que llevábamos prácticamente a escondidas, pero eran momentos puntuales y fugaces. Después prefería no pensar y vivir el día a día sin plantearme nada más.

Por otra parte, llegó un momento en que se me terminaron las excusas para justificar mi ausencia en casa y no me importó en absoluto. Me quedaba con Max todas las noches de sábado y dejé de dar explicaciones, y así mi silencio tuvo las consecuencias que debía tener. Una mañana de domingo, cuando regresé a casa, mis padres y Agustín me estaban esperando. Mi querido novio se había dedicado a espiarme y lo sabía todo. No me molesté en desmentirlo, entre otras cosas porque no había nada que desmentir, muy al contrario, me sentí aliviada de que por fin se terminaran las mentiras. Sí, me había enamorado de otro; sí, era un muchacho que vivía casi de la caridad y sí, mis intenciones eran irme a vivir con él ya. Prefiero no entrar en detalles sobre el revuelo que se armó, pero por primera vez me mantuve en mis trece. Iba a vivir mi vida como yo quería y al lado de la persona que amaba, les gustara o no. Agustín desapareció del mapa y mis padres me negaron la palabra. Lo de Agustín no me importó en absoluto y lo de mis padres… sabía que al final acabarían aceptando, si querían conservar una hija no les iba a quedar más remedio.

Aquella misma tarde corrí al encuentro de Max y le conté lo que había ocurrido. Yo estaba exultante. Le puse al corriente de mis intenciones de trasladarme a su casa en breve, pero contrariamente a lo que yo pensaba, él no mostró entusiasmo alguno. Me sentí profundamente decepcionada y le pregunté por primera vez en nuestra corta relación qué era lo que sentía por mí.

—Yo no quiero revolucionar tu vida —me respondió

—Mi vida ya me la he revolucionado yo solita. Solo quiero que me digas lo que sientes por mí. Siempre supuse que era lo mismo que yo por ti.

—Pues… a lo mejor te equivocaste.

—Vaya —respondí tristemente al darme cuenta de mi torpeza—, acabo de dejarlo todo por ti.

—Nunca te pedí que lo hicieras.

Ciertamente nunca me lo había pedido, era yo la que pensaba que lo nuestro era posible de la manera más romántica, más imposible, más tonta.

Me miraba impasible, con una frialdad indescriptible emanando de aquellos ojos verdes que tantas noches me habían mirado fijamente mientras me hacía el amor. Eso era lo que yo creía ver en ellos, amor, aunque al parecer estaba errada. Al comprender, todo se derrumbó ante mis pies. Yo solo había sido una distracción en su vida.

Ni siquiera me despedí, ni siquiera pronuncié palabra. Me limité a dar media vuelta y a salir por aquella puerta con el desencanto por todo equipaje. No entendía nada. Pero a lo mejor no había nada que entender. De regreso a casa, caminando como una autómata por las calles de una ciudad que comenzaba a florecer con la primavera, recapitulé en lo que habían sido aquellos meses al lado de Max y me di cuenta de que jamás me había dicho «te quiero». Nunca lo consideré necesario. Siempre le di más importancia a los hechos que a las palabras, pero era evidente que ambos habíamos tenido una interpretación bien distinta de lo que había ocurrido entre los dos. Para él no había ocurrido nada, para mí había ocurrido todo.

Desapareció de la boca del metro. Parecía que se lo había tragado la tierra. No pude olvidarle, pero seguí adelante después de llorar. Al menos nuestra corta relación me había servido para algo, para plantar cara a mis padres y dejarles claro que no iba a llevar la vida que ellos deseaban, sino la que deseaba yo. Tuvimos nuestros más y nuestros menos pero al final claudicaron, así que aquel verano, terminados mis estudios universitarios y en el conservatorio, me salió una oferta de trabajo como profesora de música en Cabo Verde, concretamente en Puerto Mindelo, en la isla de San Vicente, y me dispuse a preparar todo para marcharme.

Una semana antes de mi partida, mamá tenía la presentación de un importante trabajo realizado por su empresa a petición de no sé qué organismo público. Evidentemente era algo relacionado con la economía, por lo que a mí me importaba bien poco, aun así me invitó a acompañarle, creo que deseaba apurar al máximo aquellos últimos días conmigo y precisamente por eso accedí, aunque solo a medias. Quedamos en que cuando terminara la presentación y comenzara el cóctel que se ofrecía a continuación, yo pasaría a recogerla y me quedaría un ratito con ella. Poco imaginaba que en aquel evento me iba a encontrar con la sorpresa más grande de mi vida.

Cuando llegué mi madre se desvivió por presentarme a sus compañeros de trabajo, gente de la que me había de olvidar en cuanto saliera de aquella estúpida fiesta. Finalmente me presentó a la superestrella del importante estudio que habían efectuado.

—Fíjate que estuvo durante seis meses viviendo de la caridad, controlado por la empresa eh, no te creas que eran solo palabras. Cantaba en la boca del metro y vivía única y exclusivamente de lo que la gente le daba. ¿Y te puedes creer que algún mes vivió holgadamente?

A aquellas alturas yo ya no sabía lo que podía creer o no, porque como el lector está sospechando en estos precisos instantes, el tipo que mi madre quería presentarme era Max.

No sabría expresar con palabras lo que sentí cuando le vi, vestido con su camisa de marca, sus vaqueros Levis y su jersey azul por encima de la espalda. Me parecía que no era el Max que yo conocía, que estaba disfrazado, pero daba igual, supe que tenía que mantener el tipo y lo mantuve.

—Así que tú eres la famosa hija de Claudia, tu madre habla mucho de ti —me dijo tendiéndome formalmente la mano.

Disimulaba muy bien, tan bien que parecía realmente que no me había visto jamás, y yo opté por seguirle el juego a medias.

—A saber lo que dice de mí —contesté con mi mejor sonrisa—, seguramente nada bueno, doy mucha guerra. Por cierto, ¿cantabas en la estación de la ciudad universitaria? Creo que en alguna ocasión te escuché y me quedé frente a ti hasta que terminaste tu canción. Lo hacías realmente bien.

—Sí, allí cantaba, pero… no recuerdo haberte visto. Pasaba tanta gente…

—Claro… Bueno, encantada de conocerte. ¿Nos vamos, mamá? Se está haciendo un poco tarde.

Su ignorancia fingida me dolió, más que nada porque lo hacía tan bien que parecía realmente que era la primera vez que me veía, por eso quise salir de allí cuanto antes y por eso me juré a mí misma olvidarle completamente, borrarlo de mi existencia de la manera que fuera. Max era una persona que no merecía ni un segundo de mis pensamientos, mucho menos de mi cariño.

Mi madre salió detrás de mí con una expresión extraña en su rostro.

—¿A qué viene tanta prisa? ¿No te cayó bien Max? —me preguntó—. Tal parece que hubieras visto al diablo.

Por un segundo estuve tentada de decirle que su maravilloso Max era el mendigo que me había enamorado, pero no lo hice, no merecía la pena bajarle del pedestal en el que parecía estar a ojos de mi madre. Al fin y al cabo, yo tenía en Madrid los días contados y cuando me fuera para Cabo Verde dejaría atrás todos mis recuerdos amargos, incluido Max, principalmente él. Así que puse la excusa de que me sentía un poco cansada, mi madre se la tragó y se acabó el asunto.

El día anterior a mi partida, salí a despedirme de Madrid. En el fondo era una ciudad que me gustaba y que abandonaba empujada por las circunstancias. Deambulando por sus calles me vi frente al viejo bar que durante tantos cafés me había albergado aquel pasado invierno, y empujada por la nostalgia entré y me senté en mi rincón de siempre. No sé si fue casualidad, nunca se lo llegué a preguntar, como aquella primera vez, pero al poco rato entró Max y se dirigió hacia mí, como si ya supiera que yo estaba allí. No supe reaccionar. Me hubiera gustado echarlo de mi lado con cajas destempladas, pero no fui capaz. Solo pude preguntarle qué quería.

—Hablar contigo —me respondió.

—Sinceramente no creo que tengamos nada que hablar. No quiero entrar en la dinámica del insulto porque es posible que no tenga derecho a insultarte. Ni pedirte explicaciones que no me tienes que dar, ni echarte en cara lo que hice por estar enamorada de ti. Ahora sé que no eres quien decías ser y eso explica muchas cosas. Mañana me voy por fin a vivir la vida que yo quiero. Me hubiera gustado que fuera contigo y no pudo ser. Pues bueno… lo haré sola.

Suspiró antes de comenzar a hablar, como si necesitara tomar fuerzas para hacerlo. Luego me miró directamente a los ojos, como solía hacer siempre.

—Yo sólo quiero pedirte perdón. Era mi trabajo, un proyecto que no podía contar a nadie. Y además removiste en mí… tantas cosas. Tuve miedo, miedo de esa nueva vida que me proponías, miedo al compromiso, miedo al amor que estaba sintiendo… Y por eso te dejé marchar.

—Y por eso también fingiste no conocerme el otro día. Déjalo, Max, no merece la pena. Invítame a este último café, después de todas las veces que yo te invité a ti y puesto que no eres ningún mendigo, es lo menos que puedes hacer.

Me levanté y salí del bar sin saber a ciencia cierta si había hecho bien. En el fondo aún le quería, pero nuestra relación no tenía ya sentido dada la distancia que nos iba a separar en menos de veinticuatro horas. Max tenía que formar ya parte de mi pasado.

♥ ♥ ♥

No me costó nada adaptarme a mi nueva vida. Me gustó el lugar, la gente, mi trabajo, mi soledad… la sencillez de una existencia que llevaba buscando mucho tiempo. Pasados unos meses, ya me pareció que yo formaba parte de aquel mundo desde siempre.

A veces pensaba en Max, pero eran solo momentos puntuales, envueltos en melancolía, no era añoranza por el pasado ni por lo que pudo ser y no fue, sino por todo lo que vivimos. Aprendí a recordarle con cariño, escogiendo solo lo bueno que habíamos compartido. Incluso había momentos en que imaginaba que él estaba allí, a mi lado, y que juntos vivíamos el futuro que solo yo había dibujado para los dos.

Un día, al salir de la escuela donde impartía mis clases, las notas de una guitarra llegaron hasta mí nítidas, junto a una voz masculina que cantaba Hard to say I'm sorry de Chicago. Un escalofrío recorrió mi espalda y apuré mi paso en dirección a la música. No podía ser, era imposible, pero finalmente fue. Allí estaba, como aquella noche en la boca del metro de la ciudad universitaria, cantando la misma canción que de pronto cobraba sentido. Sí, es difícil decir lo siento, pero siempre hay tiempo para ello, para recuperar lo perdido y lo que nunca se tuvo, para decirle al otro que forma parte de ti y que no puedes dejarle marchar.

La canción terminó y yo saqué de mi cartera una moneda y la eché dentro de la funda de su guitarra, abierta sobre el suelo. Le regalé mi mejor sonrisa y él me correspondió. Después pude leer un «te quiero» salir de sus labios. No hizo falta decir más. Aquel momento era el principio del resto de nuestras vidas.

Fin

Resumen

Sakura

En una zona agreste se alzan dos árboles con una forma inusual en donde Adrián descubre no solo un remanso de paz, sino a una enigmática e impredecible chica con la que comparte una afición en común, la cultura japonesa. De ahí afloran unos sentimientos como nunca había sentido antes, pero de repente la chica desaparece y decide averiguar qué ha sucedido.

Gonzalo García Echarren

Nace en Estella en 1981.

Lector habitual de comics y manga, practicante de Aikido y escritor ocasional de haikus. Consigue realizar el viaje de sus sueños: visitar Japón, que no hace más que acrecentar su fascinación por la cultura japonesa.

Entusiasta del cine, decide explorar el mundo audiovisual como modo de expresión mediante la realización de cortometrajes. En este caso, queriendo ahondar más en otra forma de expresión, la literaria, e ilusionado con este camino, traslada su afición por la narración de historias a través de la novela.

Dedicatoria:

Dar las gracias a Lorena, pilar fundamental de mi vida, ya que sin su apoyo, sus sugerencias y sus correcciones este relato no habría sido el mismo.

Dedicado a nuestros hijos, Aimar y Eidan, la luz de nuestras vidas.

SAKURA

A lo lejos, encima de una pequeña colina, divisó un árbol grande con una forma extraña. Cuando se acercó, se dio cuenta de que no era un solo árbol sino dos entrelazados. Los dos troncos se unían entre sí haciendo que la copa del árbol fuera inmensa, y como estaba en plena floración, parecía una gran nube de algodón de color carmesí pálido. Adrián examinó detenidamente los troncos y vio claramente que se retorcían a la altura de las ramas, pero sin aplastarse entre ellos. Estaban en perfecta armonía. Un árbol se inclinaba hacia la derecha y el otro hacia la izquierda. Se percibía que si no hubieran estado entrelazados, sus pesos habrían hecho que hubieran acabado cayéndose hacia un lado de la pequeña colina.

Junto al tronco situado a la izquierda había una piedra un poco tosca acabada en punta, como si fuera un pequeño menhir que se elevaba más de un metro del suelo. Tenía una parte lisa en la cual podía apreciarse una inscripción con letras japonesas. En el tronco situado a la derecha existía otra roca de las mismas características. Tras observar las flores blancas con leves matices rosas y las inscripciones de las piedras, definitivamente llegó a la conclusión de que tenían que ser cerezos japoneses porque nunca antes había visto tantos pétalos en una sola flor. El aroma dulce que desprendían le embargó completamente y decidió quedarse. Una vez sentado, empezó a sentir la quietud y la serenidad de ese lugar.

Le pareció el sitio ideal para poner en práctica una afición que acababa de descubrir, escribir haikus. Valoraba el hecho de sentarse tranquilamente, observar la naturaleza y ver si podía crear su próxima poesía.

Su carrera universitaria le requería tanta dedicación que vivía casi como un monje de clausura. Así que gracias a esta pasión por los haikus conseguía evadirse de vez en cuando de su día a día, dedicado completamente al estudio.

Después de estar un rato sentado contemplando las vistas del valle desde la verde colina, sacó un pequeño papel y escribió:

Pasan las nubes.

En la flor del cerezo

cientos de pétalos.

Ya que estos árboles le habían motivado a componerlo, le pareció buena idea dejarlo allí mismo. Lo dobló en cuatro partes como si fuera un pequeño paquete, cogió un hilo de la camisa y lo colgó de una rama.

No le gustaba que leyeran sus poemas. Los escribía porque se sentía bien haciéndolo y no con el afán de enseñarlos, ya que no soportaba las críticas. Le minaban la moral y al final dejaba de hacer lo que le gustaba, y no quería que le pasase eso con los haikus. Así que una forma de darlos a conocer sin exponerse al juicio de nadie era dejándolos por ahí, como el que hace una pintada o escribe una frase en la puerta de un baño.

Volvió a los días, y cuál fue la sorpresa al ver que el haiku ya no estaba colgado. En su lugar había una especie de flor con muchos pétalos, hecha de papel, que pendía de la misma rama de donde colgó el haiku.

Cuando se acercó, se dio cuenta de que era su papel y su hilo y que alguien lo había convertido en una flor de papel. La examinó de cerca y se quedó maravillado de la precisión y complejidad con la que estaba elaborada. Se preguntaba quién habría sido capaz de crearla, pero también se dio cuenta de que seguro que alguien había leído su haiku. Por un lado, le entusiasmaba la idea de que pudieran deleitarse con él, aunque por otro le aterraba pensar que a la persona que lo encontrase le pareciera lo más estúpido del mundo.

Curiosamente, a los pies de la roca con la inscripción en japonés también encontró una grulla de papel, cosa que le llamó la atención. Estaba claro que a alguien más le gustaba estar por ahí.

Tras llevar un rato sentado en lo alto de la colina con la vista puesta al frente, empezó a recordar que tenía que entregar una memoria sobre calidades de materiales industriales para dentro de dos semanas. Inesperadamente, vio unas mariposas que le arrancaron de sus pensamientos. Le acababa de llegar un momento de satori, ese instante en que la naturaleza hace que te abstraigas de ti mismo, de tu yo interior, de tus sentimientos, de tus problemas, de tus pensamientos y simplemente observes lo que tienes delante.

Y se apresuró a trasladar a un papel lo siguiente:

Nubes oscuras.

Dos mariposas blancas

revolotean.

Lo colgó en la rama colindante a la flor de papel, esperando encontrar el mismo resultado que la vez anterior. 

Volvió al fin de semana siguiente y halló dos nuevas figuras de papel. Se percató de que quien visitaba el lugar había partido cuidadosamente en dos su papel y había hecho dos espléndidas mariposas, unidas en el mismo hilo.

La intriga le carcomía por dentro. ¿Quién estaba leyendo sus haikus? Extrañado de la situación, volvió a dejar un nuevo haiku.

Todo en penumbra

excepto el monasterio.

Grazna el cuervo.

Fue visitando el lugar cada día, pero esta vez su haiku estaba intacto, lo cual le desconcertaba. Estaba llegando casi el final de la semana y se desilusionó al no encontrar lo que esperaba. Empezó a pensar que igual le habían visto rondar por ahí demasiadas veces, y era probable que quien quiera que fuese no hubiera querido volver al verle merodeando por la zona.

Justo cuando decidió marcharse vio a lo lejos, al otro lado de la colina, que aparecía una figura atravesando un camino que procedía de un pueblo cercano.Adrián se escondió y estuvo a la expectativa de ver qué hacía esa persona. Vio cómo una chica se paraba frente a su haiku, lo descolgaba suavemente y se sentaba a leerlo.

Se fijó en el detalle de que cerró los ojos una vez leído y estuvo un rato así. Después de eso empezó a darle un sinfín de pliegues al papel. Como no distinguía bien de quién se trataba, fue acercándose poco a poco.

Justo cuando estaba aproximándose a ella, la chica se levantó, dejó la figura que había creado y desapareció tras los cerezos. Adrián achacó el motivo de su marcha a que probablemente se había percatado de su presencia.

Cuando llegó, se fijó en que colgaba un extraordinario cuervo de papel de una de las ramas. Mientras lo admiraba, notó unos ligeros toques en la espalda. Se dio la vuelta y se encontró de frente con la chica.

Esto le cogió por sorpresa. Le habían pillado fisgoneando la obra de otro. En un alarde de solventar la situación, le manifestó que sus figuras de papel eran excepcionalmente bellas.

Ella le dio las gracias y le dijo que sus haikus no eran muy buenos.

Adrián se quedó helado, convencido de que seguramente le habían parecido estúpidos. Sin embargo, enseguida la chica se echó a reír y exclamó, dándole un golpe en la espalda:

—No, hombre, no, que me gustan mucho. No entiendo de haikus, pero me transmiten sensaciones que no consigo en otro tipo de poesías. Me parece muy interesante conocer a alguien que los escriba.

Y le regaló una sonrisa.

Él se quedó encandilado con esa expresión de alegría dibujada en su rostro, y de cómo sus hoyuelos resaltaban esos ojos verdes que contrastaban con su media melena negra.

Adrián descolgó el cuervo de papel, lo examinó de cerca y le preguntó:

—Estas figuras de papel que haces son origamis, ¿verdad? ¿Dónde has aprendido a hacerlos?

—Sí, son origamis. Me enseñó Ryuichi Sasaki, un japonés que se afincó en mi pueblo hace muchos años —remarcó ella—. Cuando era pequeña, la primera vez que vi cómo hizo uno me quedé fascinada. Fue algo increíble de presenciar cómo de un trozo de papel, dándole precisos pliegues rectangulares y triangulares, hacia un lado y hacia otro, era capaz de crear figuras tan hermosas. Así que me enseñó el arte del origami. También fue el que plantó estos árboles. Se trajo unas semillas de cerezos japoneses y fue capaz de hacer germinar una variedad muy especial que se llama Kikuzakura, de la cual solo existen unos pocos árboles en un jardín de Japón llamado Kenroku. Lo especial que tienen estos cerezos es que entre sus flores puedes encontrar algunas con cientos de pétalos. Son de una belleza extraordinaria. Decía que estas flores eran tan bellas como su esposa, por eso se esmeró en plantar este tipo de cerezos y finalmente lo consiguió. Cuando lo conocí, ya había perdido a su esposa Shizuka y quería crear un paraje muy especial en su honor para recordarla siempre. Así que enterró las dos semillas en el mismo lugar, con la intención de ir juntando los arboles según iban creciendo como vínculo de unión eterna entre él y su mujer. Después, esparció las cenizas de su esposa justo en donde iban a crecer los cerezos y grabó su nombre en una piedra, que es esa que ves a la izquierda. Recuerdo que era encantador, que siempre tenía una sonrisa en la cara, incluso cuando lo vi por última vez. Estaba muy enfermo, pero seguía ofreciendo ese aspecto alegre. Cuando Ryuichi murió, sus cenizas fueron esparcidas aquí, debajo de los cerezos, y también se le puso una piedra con su nombre, que descansa al lado del otro cerezo. Así que cada viernes, para mantener vivo el recuerdo de Ryuichi y su esposa Shizuka, vengo aquí y coloco un origami en cada piedra.

Adrián estaba conmovido con la historia que le había relatado. Entonces, realmente apreció el lugar donde se encontraba. Lo que estaba viendo se llenó de significado y comprendió que lo que puede hacer un ser humano por otro no tiene límites, si lo hace sintiéndolo desde lo más profundo de su corazón.

Adrián empezó a faltar a clase los viernes para ir al pueblo de sus padres y pasarlos con Brigette. Se sentía atraído por su original personalidad. Hasta su nombre le había parecido curioso para ser de la zona.

Intercambiaban impresiones y cada uno revelaba por qué le gustaban sus respectivas aficiones.

Adrián le manifestó que los haikus son un modo poético de hacerse con los instantes, de escribir sobre el aquí y el ahora, de este momento y en este lugar. Le explicó que en el haiku no hay ideas o razonamientos, es simplemente lo percibido por los sentidos. La intención del poema es llegar directamente al lector sin rodeos para que pueda sentir la misma sensación que experimentó la persona que lo escribió y plasmar el acontecimiento tal como ocurre. Y le remarcó que el verdadero trasfondo de la poesía es declarar lo efímera que es la vida en tan solo tres líneas.

Ella le contó que los origamis era tal la concentración que requerían que también conseguía abstraerse del mundo que le rodeaba, y evadirse de sus problemas mientras creaba una de esas figuras.

Empezó a llover y Adrián buscó un sitio donde cobijarse, pero antes de poder avanzar unos pasos, Brigette le agarró de la mano y le detuvo.

—Hay que irse, que está lloviendo —dijo Adrián apurado.

—¿Y qué pasa si está lloviendo? —le reprochó ella.

—Que nos mojaremos —objetó Adrián.

Y mientras ella levantaba los brazos hacia el cielo, declaró:

—Qué más da. Siente las gotas cayendo sobre tu cara y cómo resbalan lentamente por tus mejillas. ¿No hablas tanto de vivir el instante en tus haikus? Cierra los ojos y nota cómo la lluvia te empapa la ropa, y sobre todo la sensación de liberación y purificación que te está ofreciendo la madre naturaleza.

Dubitativo, Adrián miró hacia el cielo y cerró los ojos. De repente, notó cómo una gota le caía en la frente y resbalaba lentamente por su mejilla.

En ese instante una pequeña brisa le acarició la nuca y le recorrió un escalofrío por toda la espalda. Se sintió realmente vivo, como si estuviera en pleno contacto con la naturaleza. Con los ojos cerrados esbozó una leve sonrisa de satisfacción. Se estaba calando, pero no le importaba. Se había desprendido de todas las ataduras materiales y de sus pensamientos, y realmente estaba disfrutando del momento.

De repente notó algo pringoso. Al abrir los ojos vio estupefacto cómo se escurría un trozo de barro por su pecho. Acto seguido le miró a ella y vio cómo se estaba partiendo de la risa, a más no poder.

Adrián la persiguió con las manos embarradas y Brigette se escapó riéndose, fue a protegerse detrás de los árboles. Se zafaba de él continuamente. Era realmente ágil, pero en una de esas veces no pudo escapar. Él la cogió de los vaqueros que estaban totalmente mojados, le agarró por la cintura y acabaron revolcándose los dos por el suelo. Forcejearon y ella acabo encima de él, sujetándole los brazos contra el suelo. Tenían la ropa manchada de barro y las camisetas totalmente empapadas. A Adrián le caían gotas en la cara que se escurrían del pelo mojado de Brigette. Ella estaba algo sofocada, pero seguía riéndose. Miró a los ojos de Adrián y tras una intensa mirada, ella se abalanzó sobre él y se unieron en un largo y apasionado beso como nunca él había sentido.

Transcurrieron los días y seguían quedando. A menudo pasaban largas horas juntos, hablando y conociéndose el uno al otro.

Tampoco es que hablasen de sus familias o dónde vivían, sino más bien de sus sueños e inquietudes.

Un día, mientras estaban tumbados observando el cielo, empezó a moverse un poco de viento y comenzaron a caer los pétalos de las flores. Se fue creando un manto carmesí pálido a los pies de los cerezos. Brigette se giró de costado, le miró fijamente y le declaró:

—Gracias por estar aquí conmigo.

Le cogió del cuello, le acercó los labios y empezaron a besarse y acariciarse, rodeados de los pétalos caídos. Al terminar de besarse, Brigette tenía varios pétalos enredados por todo el pelo y entonces, suavemente, Adrián se los quitó. Se miraron a los ojos y él se dio cuenta que entre ellos había un vínculo muy especial que le había llegado al alma.

Adrián apreciaba cómo Brigette respiraba lentamente y ella se sentía arropada por sus brazos. Brigette se giró y le miró a los ojos con la intención de decirle algo, pero antes de que ella dijera nada, Adrián le dio un beso en la frente. Brigette se quedó helada. Instintivamente esbozó una leve sonrisa y volvió a mirar hacia otro lado. La cara de Brigette se puso seria. Él se estaba encariñando, pero ella sabía que lo que había entre los dos no iba a durar mucho.

♥ ♥ ♥

Las flores de los cerezos ya se habían caído. Fue pasando el verano y las hojas también fueron desapareciendo, así como los encuentros entre los dos. Adrián se percató de que uno de los dos cerezos empezó a secarse.

Se sentían a gusto allí arriba de la colina, solos, disfrutando el uno de la presencia del otro, pero Brigette cada vez venía menos y, aunque aparentaba que nada pasaba, Adrián empezó a notar que algo no iba bien.

Él intento hablar con ella, pero no soltaba prenda. Después de insistir un poco y justo en el momento en que Brigette parecía que le iba a contar algo, empezó a llover.

—Será mejor que nos marchemos —dijo Brigette fríamente.

Adrián no sabía qué decir y vio cómo Brigette se alejaba, campo a través.

♥ ♥ ♥

Pasaron los días y ella ya no venía. En la mente de Adrián no había otra cosa que averiguar qué había sucedido con Brigette, y se pasaba las tardes muertas pensando en qué había hecho o dicho para que ella no viniera.

Mientras tanto el cerezo de la derecha empeoraba, aunque gracias al de la izquierda se mantenía en pie.

Parecía que todo lo que le rodeaba se desmoronaba. Ya no era capaz de escribir haikus, la inspiración había desaparecido y en su mente se había instalado la preocupación por saber qué estaba pasando.

Se acercaba el otoño y los cerezos empezaban a perder por completo todas sus hojas. Viendo que pasaba el tiempo, Adrián decidió ir en busca de Brigette y empezó a recorrer todos los pueblos de alrededor. Preguntaba a los lugareños y decían que no conocían a nadie así.

Hasta que un día, recorriendo las calles de un pueblo del valle, vio en la ventana unos origamis que colgaban del techo. En la casa ponía los apellidos Falcón y Brelivet. Llamó a la puerta y apareció una mujer un poco mayor. Se arriesgó y le preguntó si estaba Brigette. Obtuvo un silencio incómodo y la mujer le respondió que para qué quería verla. A medida que le revelaba quién era y qué hacía allí, la cara de la mujer se iba tornando poco a poco en tristeza. Le suplicó que la dejara en paz. Que no iba más que a provocar sufrimiento para él y para Brigette. Adrián no entendía nada hasta que apareció un hombre detrás preguntando qué pasaba. Era el padre de Brigette que le exigió que la olvidara y ni se acercara a ella, que bastante sufrimiento tenía ya con su enfermedad…

Adrián se quedó blanco. Brigette no le había dejado de ver por ninguna de las razones que él pensaba. Brigette estaba enferma.

Se fue al hospital de la ciudad y preguntó por ella. Se acordaba de leer sus apellidos en la puerta de la casa, así que preguntó por Brigette Falcón Brelivet y le dijeron que estaba en la 215. Llegó a la habitación por un lúgubre pasillo, mal iluminado, y vio a través de una cristalera cómo Brigette estaba postrada en la cama. Llevaba un camisón de hospital y tenía un tubo que le salía de la nariz.

Cuando entró en la habitación, Brigette estaba dormida. Se sentó y la observó fijamente, como el que ve a un fantasma. No podía creer que eso le estuviera pasando a Brigette. La habitación estaba poco iluminada y el fluorescente parpadeaba de vez en cuando. La ventana tenía la pintura desconchada y los cristales sucios. Todo lo que se oía en la habitación era un ruido de aspiración de una máquina seguido de un pitido.

Al rato, Brigette se despertó y vio a Adrián.

—¿Qué haces aquí? —le dijo con voz débil y lóbrega.

—Verte —respondió Adrián.

—Pues ya me has visto —le espetó.

—¿Por qué no me hablaste de tu enfermedad? —preguntó él, afligido.

—Porque estoy harta de que la gente me trate como si fuera una muñequita de cristal, compadeciéndose de la pobre muchacha desvalida que no puede respirar por sí sola ni llevarse sobresaltos.

Adrián seguía impactado de verla en ese estado. No se lo podía creer.

—Deja de mirarme de esa manera. ¿Tú también te compadeces de mí? —dijo enojada.

Adrián no tenía palabras para responder. No podía reaccionar.

—¿No hablabas más que de lo efímera que es la vida? —le dijo Brigette casi gritando—. Pues aquí me tienes, postrada como una inválida dependiente de una máquina.

De repente la mirada de ira de Brigette se tornó en tristeza, y dijo sollozando:

—Adrián, no intentes acercarte a mí. Contigo realmente me sentí como una persona normal, viva y llena de ilusiones. Me dabas una calma y un desasosiego que nadie antes me había dado, pero es mejor que no estés cerca de mí. Destruyo todo lo que tengo a mi alrededor, siempre ha sido así. Así que por favor, vete de aquí y no vuelvas.

Él no podía creer lo que le estaban diciendo, y menos que viniera de ella.

Adrián intentó hacerle entender que él estaba ahí para lo que necesitase, pero Brigette hizo oídos sordos y no le dejó terminar. Adrián insistía y Brigette acabó por irritarse, y empezó a chillarle que se fuera de ahí. En ese momento la máquina empezó a pitar más fuerte, y ella se llevó la mano al corazón. Los médicos aparecieron rápidamente y lo hicieron salir de la habitación. Le dijeron que el horario de visitas ya había acabado.

Al salir del edificio, Adrián se sentó en un banco del parque que estaba enfrente del hospital. Se había hecho de noche y hacía frío. El banco estaba tenuemente iluminado por una farola torcida. Seguía consternado por lo que había confesado Brigette. Pensaba que en el tiempo que habían estado juntos la había conocido hasta el fondo de su ser, pero había visto que no había sido así. El mundo que había creado a partir de la relación con Brigette estaba desecho.

Pasó un buen rato sin reaccionar. Estaba sentado en el banco con la mirada perdida. De repente, le cayó una gota en la cara y recordó el momento en que él y Brigette estuvieron tumbados a los pies de los cerezos japoneses, bajo la lluvia, y rememoró su primer beso lleno de pasión.

Se oyó un trueno y empezó a diluviar, pero Adrián seguía absorto en sus pensamientos. Permaneció inmóvil mientras llovía. El agua le chorreaba por la cara y la ropa. Estaba totalmente calado, pero era incapaz de moverse. Tenía sentimientos contradictorios. Por un lado, Brigette le había hecho sentir como nadie lo había hecho antes, pero el desprecio y la ira con que le había repudiado en el hospital habían conseguido hundirle, por completo, en la más absoluta tristeza.

Al final se dio cuenta de que la angustia que le embargaba no venía del rechazo de Brigette a estar con él, sino de saber que su estado de salud era tan frágil que se podía morir en cualquier momento. En ese instante agachó la cabeza y las gotas de lluvia se mezclaron con las lágrimas de Adrián.

♥ ♥ ♥

Como cada día, Brigette tenía su reconocimiento matutino. Recibía su comida puntualmente a las 12:45, daba un paseo por los pasillos, le hacían el reconocimiento de la tarde, veía un poco la tele, le visitaban sus padres, cenaba y se dormía. El día se volvía rutinario pero no extraño, ya que Brigette había vivido ya esa situación muchas veces. Pensaba a menudo en Adrián, lo bien que se había sentido estando con él y lo mal que lo trató cuando vino a verla, pero se convencía a sí misma de que era mejor dejarlo así, alejarlo para que no sufriera esta situación de desidia por la que estaba pasando. Ya había pasado por esto más veces. Tarde o temprano, siempre acababan compadeciéndose de ella y no podía soportar que la trataran así.

Brigette, cuando podía, salía a pasear un rato cada día por dentro del hospital, pero cada vez le requería más esfuerzo y le acompañaban menos su corazón y sus pulmones.

Un día, dando unos de sus paseos por el pasillo, se empezó a asfixiar y sintió un fuerte dolor en el pecho. Una enfermera que pasaba por ahí impidió que se cayera y la ayudó a llegar a su habitación.

Días después, Brigette presenció a través del cristal de su habitación cómo sus padres mantenían una larga charla con el médico. Tras acabar la conversación, entraron, y ella preguntó cuándo le darían el alta. Su madre le cogió la mano y le indicó que tenía que estar unos días más, que no se preocupase, que todo iba a ir bien. Pero Brigette vio en los ojos de su madre una mirada triste y supo que esta vez no era como las otras veces. Algo no iba bien.

Ella misma también se estaba dando cuenta de que su enfermedad se estaba complicando. Cada vez tenía menos apetito, se sofocaba más andando y la abandonaban las fuerzas y las ganas de levantarse de la cama. Cuanto más tiempo pasaba, más demacrada estaba y más apagada tenía la mirada.

Un día, en la bandeja de la comida debajo de la servilleta, se fijó en que había un papel rojo de origami y en la parte trasera tres frases, que decían:

Sol de invierno.

Grande es el bosque

si no estás tú.

El corazón le dio un vuelco. Era de Adrián y se acordaba de ella. Añoraba mucho ese tiempo que estuvieron juntos en los cerezos, lo a gusto que le hizo sentir consigo misma y las pocas preocupaciones que tenían. Eran solo ellos dos y los cerezos, disfrutando uno del otro. Por un instante, el brillo le volvió a los ojos y se le iluminó la mirada. Pero el pitido de la máquina acabó enterrando esos sentimientos.

Cada viernes, Adrián le hacía llegar un papel de origami con un haiku y Brigette cada vez tenía más sentimientos contradictorios. No quería que la viera en ese estado, pero en el fondo sabía que necesitaba estar con él.

Adrián conseguía ver desde el parque la ventana de Brigette, y cada viernes se acercaba al parque para observarla. Pero cada vez que miraba no veía nada en la ventana y se desanimaba. Había intentado visitarla más veces, pero habían restringido las visitas sólo a familiares cercanos.

Hasta que un día divisó una grulla de papel rojo en la ventana de Brigette. A la siguiente semana, otra grulla de papel morado. Así supo que realmente estaba leyendo sus haikus. Hasta que un día no hubo más.

Adrián, conociendo el delicado estado de salud de Brigette, se asustó de lo que podía haber pasado ya que puntualmente todos los viernes hacia una figura de papel con sus haikus.

Logró colarse dentro del hospital y consiguió llegar a la habitación de Brigette. La encontró postrada en la cama y conectada a una máquina de respiración asistida.

Verdaderamente, Adrián se estremeció al verla en ese estado. Había perdido mucho peso y se la veía totalmente desecha. Adrián tenía que hacer algo.

♥ ♥ ♥

Un día, cuando Brigette se despertó, lo primero que vio la dejó anonadada. Todos los origamis que ella había hecho estaban puestos por la habitación. Estaban por la cama, en las repisas de los muebles, incluso las grullas y los pájaros de papel estaban colgados del techo con hilos. La habitación estaba llena de colores de la cantidad de origamis que había dentro.

Una gran emoción le invadió a Brigette. Por un momento se olvidó realmente de que estaba conectada a una máquina, y más cuando vio que sentado al lado de la cama se encontraba Adrián.

Adrián le cogió suavemente de la mano y le recordó lo siguiente:

—Una vez me dijiste que te habías sentido realmente viva conmigo.

Le puso la mano en la mejilla y le dijo de corazón:

—Pues vuelve a sentirlo.

Adrián se acercó más, le quitó la mascarilla y se besaron. Adrián volvió a sentir el cálido aliento de Brigette, débil pero vivo.

Después Adrián le miró a los ojos y le pidió:

—Recuerda, lucha y vive.

La sonrisa volvió a la cara de Brigette. En ese momento entraron sus padres. El padre de Brigette montó en cólera y empezó a gritar. Le recriminó a Adrián que estuviera ahí. Ya le había dejado claro que no se acercara a su hija, que no iba a conseguir más que hacerla sufrir y darle falsas esperanzas.

Adrián le dijo que no se iba a ir de ahí, que ya había estado separado de ella mucho tiempo. El padre de Brigette intentó echar a Adrián de la habitación, y él se le encaró.

Brigette empezó a chillar a su padre para que dejara en paz a Adrián y, sollozando, le dejó claro que era la única persona que le había devuelto un poco de felicidad en todo el tiempo que llevaba en el hospital. Su padre dijo enervado que daba igual quien estuviera a su lado, que siempre se cansaba de aguantar a una enferma y que acababa por dejarla. Brigette le fue a replicar duramente a su padre, sin embargo, en ese instante se empezó a sofocar y se echó la mano al corazón. De repente la máquina comenzó a dar unos pitidos muy fuertes y aparecieron unos médicos y unos enfermeros. Se llevaron a Brigette corriendo por el pasillo.

Al oír los gritos apareció el personal de seguridad del hospital. Intentaron coger a Adrián, pero se zafó de uno e intentó alcanzar la camilla consiguiendo tocar la mano de Brigette, mas justo cuando ella le iba a decir algo, sintió una punzada en el corazón y su cara se tornó en dolor. Fue entonces cuando otro guarda de seguridad se abalanzó sobre Adrián, reduciéndolo en el suelo.

—Déjala ir. Ya ha sufrido bastante —expresó resignado el padre de Brigette.

Mientras, la madre de Brigette sollozaba tristemente.

Desde el suelo vio cómo la camilla de Brigette desaparecía tras las puertas del quirófano.

♥ ♥ ♥

Pasaron los años y Adrián volvió a visitar los cerezos entrelazados. Era primavera, como la primera vez que los vio, y lo que más le sorprendió fue verlos mucho más grandes y, sobre todo, que el cerezo de la derecha se había recuperado y tenía un aspecto sano. Detrás de los árboles se oyó una voz de niña, que dijo:

—Entonces, papá, ¿es aquí donde vamos a hacer el picnic?

—Sí —dijo Adrián.

—Papá, ¿por qué hemos venido tan lejos solo para comer?

—Te he traído para que conozcas el Sakura.

—¿Qué es eso?

— Pues son las flores de los cerezos. Los japoneses cuando llega la primavera van a apreciarlas en cuanto pueden, ya que la belleza de estas flores solo dura un par de semanas.

—Pero no estamos en Japón —remarcó la niña con aires sabiondos.

—Pero estos son cerezos japoneses —le contestó Adrián.

La niña se quedó mirando los árboles y dijo:

—A mí también me gustan mucho estos árboles, son muy bonitos y tienen muchas flores.

—Además, aquí hace mucho tiempo conocí a alguien muy especial, que me enseñó a vivir la vida y disfrutar de ella.

—¿Y yo sé quién es esa persona? —preguntó la niña.

—Sí, es tu madre.

—Y si fue hace tanto tiempo, ¿ya se acordará mamá de este sitio?

—Pues no lo sé, pregúntaselo a ella. Ahí llega con tu hermanito.

En ese momento apareció Brigette sonriendo, subiendo la colina con un portabebés a la espalda. Brigette se maravilló al ver los dos cerezos en plena floración y le dijo al bebé:

—Mira, Jon, esto son árboles.

—Áboles —repitió él.

—Y se llaman cerezos.

—Cecezos —balbuceó Jon.

Cuando vio a Adrián y a su hija, se le llenó el corazón de alegría. Cogió la mano de Adrián y comentó:

—Me alegra volver a ver el Sakura después de tanto tiempo.

Dejó a Jon en los brazos de Adrián y sacó de su bolsillo cuatro origamis de diferentes colores. Eran dos grullas grandes y dos pequeñas. Dejó a los pies de la tumba de Shizuka una grande y una pequeña, y lo mismo en la tumba de Ryuichi, y dijo:

—Gracias, Ryuichi Sasaki, por habernos dado este maravilloso lugar.

Fin

Resumen

La cita de los jueves

Janet Tyler trabaja como cardióloga en un prestigioso hospital de la ciudad de Nueva York. En una de sus noches de soledad conoce por casualidad a Jeremy Johnson en un foro de Internet, y lo que empieza siendo una amena conversación ¿podría convertirse en algo más?

Helena Nieto

Nació en Gijón (Asturias). Desde muy pequeña sintió fascinación por la lectura y los libros.

Le gusta escribir historias de sentimientos y relaciones humanas, porque cree que el amor, la amistad y las emociones son los ejes que mueven el mundo.

En 2010 publicó Secretos de Arena y en 2011 su segunda novela Un punto y aparte (novela nominada para los premios Dama como la mejor novela sentimental del 2011).

En 2014, su novela Tras los besos perdidos (elegida como mejor novela sentimental del 2014 por el foro El rincón Romántico). En 2015, las novelas Me faltabas tú y La suerte de encontrarte.

Ha colaborado con diversas antologías: 100 mini relatos de amor y un deseo satisfecho con el microrrelato «Contradicciones», Cachitos de Amor 2 con el microrrelato: «Los celos de Dios», 150 Rosas con el relato: «Te quiero tanto».

Microterrores con el microrrelato «Infernal» y en diversas revistas digitales.

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LA CITA DE LOS JUEVES

Nueva York,

verano del 2005.

Solo eran días. Unos quince faltaban para su encuentro. Ella lo añoraba en silencio. Su inquietud la invitaba a sonreír entre las sombras de la noche cuando sus ojos se negaban a entregarse al sueño. Su mente divagaba imaginando cómo sería y qué resultaría de todo aquello. Las horas, los días se iban haciendo más largos. El reloj se empeñaba en hacer los segundos eternos. Mientras, cada hoja de calendario pesaba como una losa, inmóvil, ajena, enclaustrada en el tiempo. ¡Quince días!

Un año antes, cansada de leer una y mil veces la revista de cardiología que tenía sobre la mesa, decidió distraerse un poco participando en un chat de cine. El séptimo arte era su pasión, y aunque alguna vez había pensado en un futuro como estrella de Hollywood, desterró esa idea cuando comprendió que su talento estaba más atado a las ciencias médicas y no a la interpretación.

Estableció conversación privada con un tal «Poeta» que reclamaba a una musa para inspirarse en su obra, y se había dirigido a ella con una simple pregunta. Quería saber si desearía ser su «musa».

Ella le siguió el juego. Seguramente no tendría nada de poeta y buscaba un poco de conversación. Después de todo, en estos sitios de encuentro cibernético, la mayoría ocultaba su verdadero yo y presumía de una vida completamente diferente a lo que sería la realidad.

Cuando ella quiso saber el motivo de su elección, habiendo podido escoger entre los diversos nombres femeninos de la lista del chat, él le explicó que «Calíope» era una musa griega, la de la bella voz, hija de Zeus, y eso solo podía significar una cosa, sería una musa perfecta para su obra poética.

Ella sonrió a leer su respuesta, y le comentó: «Solo es un apodo para un chat». Cuando él preguntó su verdadero nombre, y si deseaba saber el suyo, ella no respondió, dudó.

No quiso saber su nombre, ni tampoco aceptó aclarar el suyo. Nada de datos concretos, nada de fotos, nada de fechas… Una agradable conversación y una despedida. Ella solo había sido una chica en un chat, y él, un poeta perdido en la Red.

Dos semanas después, la curiosidad de ambos por saber los volvió a reunir en el mismo foro, el mismo día y a la misma hora. A ella se le iluminaron los ojos cuando vio el nombre de «Poeta», y él sonrió cuando pudo leer «Calíope».

A partir de entonces establecieron la cita de los jueves, pero ahora en su propio espacio virtual, donde solo existían ella y él.

Solo hablaban de arte, de filosofía, de mitología… porque todo lo demás sobraba y «el arte era la expresión del alma que deseaba ser escuchada», le escribió ella, una frase leída en algún sitio, ahora retenida en su memoria.

♥ ♥ ♥

Aunque ambos morían por conocerse, por pedirse una foto, se abstuvieron de decirlo. Ella se lo imaginaba como un hombre elegante, quizá ya entrado en canas, incluso con barba. Él la vislumbraba en sus sueños como una diosa griega, sin una edad definida. Por la manera de expresarse no era una jovencita. Parecía extremadamente culta, educada y muy celosa de su intimidad.

«Nada de nombres ni datos concretos», solía responder ante su insistencia en preguntar. Y él lo aceptaba resignado, ante el temor de que desapareciera para siempre.

Los días se convirtieron en semanas y estas, en meses…

Sus amigas aseguraron notarla cambiada, pues parecía llena de misterios ocultos. Ninguna de ellas, ni Jennifer, su mejor amiga, conocía la existencia de esas citas con el «Poeta». Tampoco entendían que nunca tuviera tiempo para quedar con ellas los jueves, o fuera incapaz de atender las llamadas al móvil de nueve a once. Todas llegaron a una conclusión, había un hombre detrás de tanto secreto. Le preguntaban sobre Kevin. Sabían lo del cardiólogo, bebía los vientos por ella, pero negó con la cabeza para aclararles, «Sí, se trata de un hombre, de un poeta que habla de amor, del alma, de las estrellas»… Lo único que consiguió con esto fue avivar el deseo curioso de sus amigas.

Mientras caminaba por la Quinta Avenida en dirección a su apartamento, se preguntó a qué se dedicaría realmente su hombre misterioso. ¿Podría ser alguno de aquellos que pasaban a su lado? ¿Y si era uno de sus pacientes? ¿Tal vez alguien del hospital? ¿Uno de sus compañeros?

Pasó lista mentalmente de todos sus colegas, enfermeras, celadores, personal administrativo… No se imaginaba a ninguno detrás de una pantalla de ordenador hablando de cosas tan etéreas como el alma, o escribiendo bellos y breves poemas de amor con los que él solía despedirse cada jueves. Ya quedaban menos de una semana para la siguiente cita. Contaba los días.

♥ ♥ ♥

—Una foto —sugirió él—. Hace ocho meses nos encontramos por primera vez —alegó esperando una respuesta positiva—. Algo que me hable de ti. Lo que quieras. No solo «Calíope», por favor —casi suplicó.

—Una foto… —aceptó ella—. Ahora mismo te la envío.

Cuando esta apareció ante los ojos de Jeremy, él solo vio unas manos. Las miró sonriendo. ¿Por qué le enviaba la foto de sus manos? Las observó con detalle, unos dedos largos y finos, de piel blanca, con unas uñas cortas que le transmitieron una sensación de fragilidad, de finura… Ningún adorno, ningún rastro de anillo que pudiera delatar si estaba, o no, atada a alguien.

—Ningún señor Tyler —había afirmado ella días antes respondiendo a su pregunta, porque sí, ahora ya sabían sus apellidos y también sus edades, ella había pasado la treintena y él acababa de cumplir los cuarenta.

Él cerró los ojos por un instante y sonrió al leer la respuesta. Con seguridad absoluta, podría jurarlo, no mentía. Tomó el vaso de café, situado sobre el escritorio, y tomó un trago.

—¿Alguna señora Johnson? —había replicado ella ante su silencio.

—Ninguna —respondió.

—Somos dos solitarios en Nueva York.

—Lo somos, señorita Tyler.

No dejaba de ser paradójico. Nueva York, la ciudad bulliciosa y llena de vida, albergaba la soledad nocturna de muchas almas perdidas. Siempre detrás de los cristales, en los endiosados rascacielos que parecían querer arañar las nubes, vivían vecinos cruzándose en el pasillo, en el ascensor, en el portal, sin apenas dirigirse la palabra. Desconocidos que cuando saludaban lo hacían con brevedad y a veces, hasta inclinando la cabeza sin dejar ver sus expresiones o rostros.

Ellos eran también unos desconocidos. El señor Johnson y la señorita Tyler parecían ser una de esas almas refugiadas en conversaciones cibernéticas deseando quizás disfrazar la realidad, o negándose a enfrentarse a ella para seguir soñando, imaginando, evocando al otro… a ese poeta que acababa de enviarle una foto también de sus manos. Ella las observó con detenimiento. Largas y grandes, con uñas recortadas, cuidadas, con nudillos bien marcados. Parecían dedos de un pianista, pensó por un momento.

Esa noche soñó con él. Con esas manos acariciando su piel milímetro a milímetro, y esa figura etérea, sin rostro definido, que escribía como los ángeles y se apoderaba un poquito más de su existencia semana a semana.

Estaba deseando llegar a la fecha escogida para verse en persona, aunque no podía negarlo, también le asustaba un poco. No porque no confiara en su poeta, pero eso de las citas a ciegas nunca la habían convencido.

♥ ♥ ♥

Un día… ahora solo estaba a menos de veinticuatro horas. Ya se habían dicho algo más, Jeremy Johnson era el Poeta. Jane Tyler era Calíope.

Jane escuchaba los consejos de sus amigas, que atónitas habían oído la historia del hombre misterioso de su cita de los jueves.

—Y si es un psicópata…, un loco —alegaron.

—Iremos contigo. No te dejaremos sola —sugirió Jennifer.

Jane negó con la cabeza.

—Mañana hará un año de nuestra primera conversación. Nos prometimos hace tiempo que si llegábamos a esta fecha, nos conoceríamos en persona.

—Pero sin una foto siquiera, no sabes qué aspecto tiene.

—Conozco sus manos.

—Estás completamente loca, Jane. Solo es un ser virtual y seguramente no se ajusta a lo que te has imaginado. Te llevarás una desilusión .Puede ser un hombre tatuado y vestido de cuero… Esos encuentros cibernéticos acaban mal, en serio, Jane, piénsalo bien.

—Somos dos almas solitarias —afirmó—. El café está a dos manzanas de mi casa, y siempre hay mucha gente. No es una cita en ningún sitio solitario ni en una calle oscura.

—Prométenos que ante cualquier cosa extraña nos llamarás. No subas a su coche. Ni se te ocurra ir a su apartamento —aconsejaron.

—Me complace vuestra preocupación, pero os aseguro que ni es un loco ni mucho menos un psicópata. Podéis estar tranquilas.

♥ ♥ ♥

La lista de las relaciones de Jane con el sexo opuesto era escasa. Todo el mundo, y ella misma, pensó siempre que se casaría con Richard, su eterno novio. Lo conocía desde niña. Fueron al mismo colegio, al mismo instituto, y los dos se licenciaron en Medicina. Se hicieron novios cuando ella tenía dieciséis años, y él dos más. Una relación tan larga acabó por convertirse en pura rutina. Se perdió la ilusión, las ganas de verse. Desidia por ambas partes, y antes de dar el paso definitivo, comprendieron que su vida en común sería un fracaso. No era por falta de amor, pero ese amor había pasado a ser solo cariño. «Me casaré con Richard», solía decir siempre para espantar a otros pretendientes que no le interesaban.

Después, sus primeros años en el hospital llenos de infinitas guardias acababan con su energía, y aparte de alguna fugaz relación con los otros internos, no se dedicó a hacer otra cosa que trabajar. Ahora el tiempo había pasado, y deseaba tener a alguien a su lado. Llegar a casa, no encontrarse un apartamento tan vacío, tener con quien charlar de sus cosas, de su día a día… Sus padres se habían mudado a Miami hacía tiempo. Hablaba todas las semanas con ellos, se veían un par de veces al año.

Kevin Howard, uno de los cardiólogos, le había invitado a salir en numerosas ocasiones, pero Jane no se sentía atraída por él. Por mucho que sus amigas comentaran que no estaba nada mal o si era muy buena persona, a ella le causaban sopor sus largas y pesadas charlas, con ese narcisismo que ostentaba y le hacía parecer ridículo ante todos los demás.

Tampoco le interesaban los ligues de una noche, y mucho menos ese tipo de hombres hablando siempre de negocios, de la adquisición de un nuevo automóvil o de deportes. Ella buscaba otra cosa. Un hombre que le hablara del alma, de la vida, del arte, de los grandes misterios del mundo y de la existencia… eso había encontrado en Jeremy. Y ahora solo faltaban menos de cinco horas para conocerlo…

♥ ♥ ♥

El bullicio de gente en la entrada del café casi la hace retroceder. Sí, era un sitio concurrido. Entró y tal como habían acordado se acercó a la barra. Miró a su alrededor, y percibió a varios hombres solitarios. Los observó con atención. No tenía ninguna pista, no sabía si era rubio o moreno. Él tampoco sabía nada de ella. Solo conocían sus manos y los dos las habían estudiado hasta la saciedad.

«Demasiado fuerte», pensó Jane mirando al calvo de la derecha. «No puede ser tan bajito», calculó girando la vista hacia el otro extremo. Era más difícil de lo que había pensado. Tal vez no había llegado aún y no fuera ninguno de aquellos. El camarero se acercó a ella, preguntándole qué deseaba tomar.

Habían pasado más de cinco minutos. Empezaba a pensar que él, Jeremy, no había acudido a la cita. Observando a los individuos más cercanos, no pudo vislumbrar a ninguno que se asemejara a la idea que se había hecho del Poeta. Sus amigas tenían razón. Había sido una tonta por acceder a ese juego, por creer que su hombre misterioso iba a acudir. Tal vez en ese momento estaría riéndose de ella, o tal vez era un loco psicópata como afirmaba Jennifer.

Esperaría cinco minutos más. Miró el reloj inquieta, sintiéndose estúpida. Estaba sumida en esos pensamientos cuando observó a un hombre que se acercaba a la barra y se situaba unos pasos a su izquierda. La música le impidió escuchar su voz. Unos segundos después, el camarero le servía un whisky. Cuando él alargó la mano para coger el vaso, sintió algo en su interior. Reconoció los dedos delgados y finos, esos nudillos marcados… Era Jeremy, el Poeta, su poeta. No tenía la menor duda. Era alto, delgado, de cabello castaño. Sin pararse a pensar y antes de que su nerviosismo le hiciera arrepentirse y salir del local, se acercó.

—¿Jeremy…?

Él se giró y se encontró con unos ojos claros, expresivos, y una sonrisa nerviosa, expectante… Tuvo que pestañear varias veces para hacerse a la idea de que aquella preciosa mujer era ella, su «musa». La había intentado imaginar millones de veces sin llegar a pensar que pudiera ser tan sumamente elegante y atrayente, preciosa, con unos tan ojos azules como el mismo cielo.

Ella, sin dejar de sonreír, lo miró de arriba abajo. Vestía una camisa blanca, una clásica americana de color azul y botones dorados, tipo marinero, y unos pantalones claros. Parecía tímido. Con las manos en los bolsillos, la miraba con gesto de sorpresa.

A ella le cautivó esa mirada de color miel, de intensa melancolía, y la bonita sonrisa que le dedicó.

Pudo ver cómo sacaba las manos de los bolsillos, dejando a la vista una pulsera plateada en su muñeca izquierda. Jane lo clasificó en su mente como una belleza madura, solemne, que le recordaba a los caballeros ingleses de las maravillosas películas o novelas románticas que solía leer en ocasiones.

Por un momento se quedaron sin palabras, como si todo lo dicho en esos meses no hubiera existido nunca y acabaran de conocerse por casualidad, sin encontrar nada para decirse.

Él se acercó y la besó en la mejilla a modo de saludo. Deseaba atraparla y sacudir sus hombros para ver si se rompía la imagen que tenía ante sí. Sería la única forma de que el espejismo se hiciera pedazos.

Pero no, no era una alucinación. Jane Tyler había dejado de ser una imagen virtual. Era real, y seguía mirándolo con gesto tímido. Quizás extrañada por su silencio.

Él la invitó a salir del local porque había demasiada gente y era difícil entenderse con tanto barullo. Habían quedado en tomar una copa y luego pasarían a cenar a la parte del restaurante situada en el último piso del edificio. La tomó de la mano y caminaron hasta el ascensor, haciéndose paso entre la gente.

Durante la velada quisieron revelarse todo lo que durante casi un año había permanecido oculto y secreto: la realidad de sus vidas.

Jane no se sorprendió de que fuera inglés, profesor de Literatura y escritor, muy aficionado a la poesía. Ella le confesó que daba todo el perfil y Jeremy sonrió, asegurando que después de quince años en Nueva York había ido perdiendo las tradiciones británicas. Le habló de la famosa flema británica, el hecho de permanecer impasible ante los acontecimientos de la vida, ya fueran positivos o negativos, pues suponían un gasto inútil de energía emocional. «Nada de mostrar sentimientos», afirmó. Esa era la perspectiva británica de ciertas familias rígidas y conservadoras, como la suya, comentó.

Ella no pudo evitar un gesto de asombro, pero él siguió hablando diciendo que era como convertirse en una persona fría, aunque horas de terapia y de encontrarse a sí mismo le habían ayudado a superarlo. Escapar de aquel ambiente e instalarse en la ciudad de los rascacielos había sido su mejor elección. Adoraba Nueva York.

—A veces uno se enamora de un lugar sin saber muy bien el motivo y sin llegar a comprenderlo del todo, como yo me enamoré de Nueva York —afirmó sin perder la sonrisa.

Ella, neoyorquina de nacimiento, podía entender esa sensación. Había crecido entre los rascacielos de Manhattan y trabajaba en uno de los más prestigiosos hospitales de la ciudad como médico de cardiología.

—Te había imaginado de mil maneras, pero nunca así —afirmó él observándola con esa mirada lánguida, que volvió a cautivarla.

—Yo también intenté ponerle un rostro a ese poeta muchas veces. Tampoco eres como te había imaginado.

Él le preguntó si había ganado o perdido ante la comparación. Jane sonrió alzando la copa a modo de brindis. No se atrevió a responder, pero sí, había ganado y mucho. Estaba fascinada con él.

♥ ♥ ♥

Después de despojarse de la cotidianidad de sus vidas en una larga conversación, se vieron con la necesidad de aliviar sus almas. A los dos le había sucedido lo mismo tras haber tenido distintas parejas: se encontraban solos. Y la primera noche, coincidir en el chat, solo fue pura casualidad. Ambos necesitaban unos minutos de conversación. Se estaban ahogando de soledad infinita.

A pesar de que Jeremy era un prestigioso profesor en un colegio privado, y ella estaba rodeada de gente en el hospital, no encajaban en el entorno, no encontraban alguien con quien compartir sus inquietudes y nada tenían que ver con las de los demás. Jeremy estaba cansado de relaciones de una noche. Afirmó haber prescindido de esos encuentros hacía mucho tiempo, pues solo le dejaban un vacío enorme al despertar.

—Necesito algo que esté aquí hoy, y no desaparezca mañana —afirmó.

—No encontrarás nada de eso aquí en Nueva York.

Él sonrió.

—Ya lo he encontrado.

La llegada del camarero para servir la cena interrumpió la conversación.

Pasaron a hablar de libros, de sus respectivos trabajos, de la exquisitez de la comida elegida, de gustos personales, pero nada que delatara lo que ambos estaban sintiendo al estar juntos cara a cara, sin una pantalla de ordenador frente a ellos.

Después de la cena, Jane consideró que era mejor despedirse. No deseaba romper la magia cometiendo la torpeza de irse con él para tener una relación sexual, pues seguramente se arrepentiría al día siguiente. Además él había dicho bien claro lo de no desear relaciones de una noche. Jeremy no le propuso ni insinuó nada al respecto. No por no sentir deseo de acariciar su rubio cabello, su clara piel o besar esos sensuales labios, solo pensaba lo mismo que ella, no quería romper la magia. Por otro lado, él partiría de viaje a Londres dos días después.

Quedaron en citarse de nuevo el jueves en su espacio virtual para seguir en contacto, luego volverían a verse en diez días, en el mismo lugar y a la misma hora.

La acompañó hasta el portal del inmenso rascacielos donde estaba situado su pequeño apartamento y se despidió besándola muy cerca de la boca, ansiando estar a su lado el resto de su existencia y toda la eternidad.

Olía a rosas y tenía la piel más bien fría. Comprendió que amarla sería irremisiblemente su destino y estaba dispuesto a seguirlo, porque dos minutos después ya empezaba a extrañarla.

♥ ♥ ♥

La semana pasó lenta. Jeremy no apareció el jueves, no se conectó. Ella pensó que cualquier contratiempo le había impedido hacerlo. Al día siguiente esperaba encontrar un mensaje suyo, pero no había nada. No se habían intercambiado los números de teléfono, porque estaban de acuerdo en seguir del mismo modo. Él sabía perfectamente cuál era el hospital donde trabajaba. Si por alguna circunstancia necesitaba ponerse en contacto con ella, no hubiera sido difícil localizarla.

Pasaron diez días sin tener noticias de Jeremy. Jane acudió a la cita en el mismo café y a la misma hora. No apareció. Desilusionada, se fue del local y se dirigió a su apartamento preguntándose cuál sería el motivo de esa actitud.

Le había parecido sincero, es más, con todo lo que habían hablado durante tantos meses podría jurarlo, no le había mentido en ningún momento. Pero ahora ya no sabía qué pensar. Se negaba a admitir su silencio y su desplante.

No quería creer en las palabras de sus amigas durante todos los días siguientes. Seguramente se había burlado de ella, estaría casado, puede que solo estuviera de vacaciones en la ciudad y había regresado a su país donde residía normalmente. Y si ni siquiera había intentado algo con ella, sería porque no le atraía lo suficiente.

Jane buscó en Internet el nombre del colegio donde Jeremy daba clases de Literatura. Cuando comprobó la lista del profesorado, se sintió aliviada al ver el nombre de Jeremy Johnson en ella. Eso era cierto, no le había mentido. Entonces ¿por qué no aparecía?

Quince días después se dio por vencida. No deseaba seguir pensando en Jeremy. No merecía la pena. Después de todo, no había ocurrido nada entre ellos y estaba claro que no sucedería nunca.

Había archivado muchas de las conversaciones mantenidas con él durante esos doce meses. El sábado por la noche se dedicó a leerlas. Sonrió, suspiró, recordó su sonrisa… ¡Había sido tan especial!… Ni una palabra fuera de lugar, ni una sugerencia negativa que pudiera ofenderla. Nada. Era todo tan correcto, tan perfecto que parecía irreal. Empezaba a preguntarse si no había sido todo una ilusión o una mala jugada de su imaginación. ¿Existía realmente Jeremy Johnson o era el hombre admirable que deseaba encontrar? Volvió a guardar los archivos, y poco después se tumbó en la cama. En la oscuridad de la habitación con los ojos cerrados evocó su imagen, Jeremy Johnson existía. No lo había soñado ni imaginado, pero ¿por qué su silencio?

♥ ♥ ♥

Jeremy llegó a Londres con dos horas de retraso. Eran casi las once de la noche. Llovía ligeramente cuando subió al taxi. Indicó la dirección al chofer después de acomodarse en el asiento y colocarse el cinturón de seguridad. Entabló una mínima conversación con el conductor, cuando este le preguntó con curiosidad de dónde procedía. Al enterarse, el joven comentó poder visitar la ciudad algún día. Jeremy respondió sonriendo y le sugirió que era una idea magnífica, pues no le desilusionaría.

El chico asintió con la cabeza mientras subía el volumen de la radio y siguió atento a la carretera.

Poco después, Jeremy percibió cómo había aumentado la velocidad y consideró incluso que iba demasiado deprisa.

Comentó irónicamente asegurando que nadie le esperaba y le daba lo mismo llegar a una hora u otra, pero el joven no pareció escucharlo, y mucho menos cuando tomó el móvil para contestar una llamada.

Jeremy ya no pudo ver más. Sintió cómo su cuerpo rebotaba contra el asiento delantero, perdió la conciencia y quedó sumido en una total oscuridad.

♥ ♥ ♥

Cuando recobró el conocimiento, sentía dolor por todas partes. Estaba en una camilla y lo metían en una ambulancia. Quiso decir algo pero no le salió nada de la garganta, y volvió a perder la consciencia.

♥ ♥ ♥

Habían pasado tres meses cuando Jeremy apareció en Nueva York. El trágico accidente de coche le había mantenido dos días en estado comatoso. Cuando despertó tenía varias fracturas y numerosas contusiones por todo el cuerpo.

Se sorprendió al ver el rostro de su padre y de sus hermanas. No sabía dónde se encontraba ni recordaba nada del accidente.

Sus lesiones no habían sido tan graves como habían pensado los médicos en un principio. Le habían puesto un collarín y tenía varias fracturas que le impedían ponerse en pie y mucho menos caminar. Después de su salida del hospital se instaló en la casa de verano de la familia, lejos de Londres en pleno campo, rodeado de bosques, donde la conexión a Internet era escasa y de mala calidad.

Cuando los fármacos le aliviaban el dolor y tenía la cabeza despejada, abría el ordenador e intentaba comunicarse con Jane. Pocas veces consiguió conectarse y las pocas ocasiones que lo logró, ella no aparecía por ningún lado. Le envió varios e-mail pero no obtuvo respuesta alguna.

Por último, llamó al hospital pero le informaron de que Jane estaba en un curso de cardiología en Toronto y aseguraron no estar autorizados a dar su número de móvil a nadie.

Jeremy desistió. Solo deseaba recuperarse y volver a Nueva York para reincorporarse a su puesto de trabajo y poder ponerse en contacto con ella.

♥ ♥ ♥

Jane había dejado de conectarse a Internet buscando noticias suyas. Ni siquiera utilizaba la misma dirección de e-mail, ni se preocupaba de mirar si había algún mensaje. Ella se había convencido, para él solo había sido un entretenimiento, alguien con quien pasar el rato charlando en sus noches de soledad.

Decidió salir con Kevin a cenar, para luego ir a bailar, y ya vería cómo acabaría la noche. No, el joven no le entusiasmaba pero necesitaba un poco de diversión, e incluso no le importaría acabar con un poco de sexo. Ya no recordaba ni cuándo había sido la última vez que había disfrutado de algo más que de tomar una copa o cenar con un hombre.

Kevin le dio a elegir el restaurante para la cena y ella prefirió el mismo en el que había estado con Jeremy. No por nada especial, solo porque le había gustado.

Llevaba más de media hora charlando con Kevin y al mirar hacia el fondo de la estancia, se quedó atónita cuando vio cómo un hombre alto, muy parecido a Jeremy, se acercaba a la mesa indicada por el rubio camarero; pero no, no podía ser él. Llevaba una muleta y cojeaba. También parecía desmejorado de aspecto. Pero cuando lo observó sentado de frente, sí lo reconoció. Estaba solo. Se había puesto unas gafas para mirar la carta y no se había percatado de su presencia.

—Kevin, disculpa un momento. Voy a saludar a un amigo. He estado mucho tiempo sin saber de él y es importante que…

Se levantó sin terminar la frase y se acercó a la mesa.

—¿Jeremy?

Él levantó la vista y puso gesto de sorpresa, para luego mostrar una gran sonrisa.

—¿Qué te ha pasado? —preguntó ella alarmada—. ¿Por qué llevas una muleta?

Él le habló del accidente y afirmó haber hecho todo lo posible por ponerse en contacto con ella sin conseguirlo.

Jane se giró un segundo para mirar a Kevin. A su vez, este la observaba con curiosidad. Ya habían terminado de cenar, solo les quedaba pagar la cuenta.

—No te vayas, Jeremy. Espérame aquí, por favor.

—No iré a ninguna parte —respondió.

Jane volvió a la mesa. Kevin la miraba intrigado mientras ella estaba buscando un motivo para justificarse, pues deseaba continuar el resto de la noche con Jeremy. Tal vez no fuera lo apropiado, incluso hasta injusto para el joven, pero en ese momento solo quiso pensar en ella y en lo que sentía por aquel hombre, su Poeta, el de la mirada lánguida y porte distinguido. No sabía ni entendía semejante atracción. Como siempre, iba impecable con ese estilo tan británico, tan sumamente elegante. Pero eso al fin y al cabo era lo de menos, lo seductivo de Jeremy era su persona, su sensibilidad, sus conceptos sobre la vida, su sabiduría… Miró a Kevin, era tan diferente… y pensando en la tontería de haber aceptado su invitación, insistió en pagar la cena, aunque el cardiólogo se negó.

Antes de que el camarero trajera el cambio, explicó a su acompañante su intención de despedirse y dando las gracias por la invitación, alegó haber encontrado a un viejo amigo y necesitaba, es más, deseaba conversar con él. Pudo ver el gesto de desagrado de Kevin, pero no dijo nada. Se levantó y sin despedirse se fue, dejándola sola en la mesa.

Buscó la mirada de Jeremy que la observaba fijamente, y decidida se dirigió a su sitio.

La aclaración de lo sucedido en Inglaterra consternó a Jane. Había pensado tantas cosas horribles de él que verlo tan demacrado, mucho más delgado y andando con la ayuda de una muleta, le entristeció.

—Lo siento, Jeremy —dijo.

—No te preocupes, me recuperaré. Solo es cuestión de tiempo.

Salieron del local y pidieron un taxi. Ella lo acompañó y subió con él en el ascensor.

Ni Jeremy se lo había propuesto ni ella asumió que fuera mala idea, al contrario, él parecía entusiasmado.

Ya en el apartamento, entraron en una sala donde había una extensa biblioteca. También pudo ver libros sobre una mesa y el ordenador portátil. Se sentaron en el sofá, y cuando él le preguntó si deseaba tomar una copa, ella negó con la cabeza.

Sentados uno junto al otro se miraron sin decirse nada, y él sin pensarlo se acercó y rozó su boca. Fue un beso tierno, cauto, pero tuvo el efecto de un terremoto en sus sentidos. Los invadió un deseo inexplicable, genuino, algo casi olvidado. Perdieron la noción del tiempo y del lugar, solo fueron conscientes de dos bocas que se unían, dos lenguas enlazadas y una fuerte e inaudita excitación en ambos.

Él la miró conmovido, sin entender lo que Jane despertaba en él, como si estuviera escrito en un lugar del destino que sus almas deberían encontrarse para poder compartir el resto de su existencia. Le acarició los labios con la punta de los dedos. Ella soltó una risita. Se sintieron como dos adolescentes experimentando por primera vez miles de sensaciones, como si nunca hubieran estado con nadie antes. Rieron temblorosos, pero seguros de que ese encuentro tan íntimo no sería una aventura sin más. Se miraron encandilados mientras se despojaban de la ropa, siendo conscientes de la cercanía de su piel, tan ansiada desde la foto de las manos, las mismas manos que ahora se acariciaban sin pudor, sin miedo, descubriéndose milímetro a milímetro.

Ya en el lecho, se entregaron en alma y cuerpo, decididos a amarse para siempre.

Con la luz del amanecer, despertaron pegados uno al otro. Se miraron. Ella hizo ademán de levantarse.

—Espera —dijo él—. Quédate conmigo.

—Ya estoy contigo —contestó ella después de besarlo.

—Quiero decir para siempre.

—Para siempre. Te lo prometo, Jeremy.

En los meses siguientes que luego se convirtieron en años, esas palabras marcarían el resto de sus vidas. «Para siempre…».

Fin

Resumen

El café de Laura

Laura es dueña de la cafetería El café de Laura y cada día, a la misma hora, atiende a Nacho Montez, el escritor que se ha convertido en su favorito. Un día él le regala su nueva novela y le pide que vaya a la presentación. Laura duda, pero al final va a la librería. Nacho está enamorado de ella y al revés, así que por culpa de una tormenta acaban en casa del escritor… Y lo demás… es su historia.

Laura Morales

Nace en 1984, es autora de La Profecía (Ed Parra), Emergencia de amor (autopublicada), Hijos de Asgard (autopublicada y coescrita junto a Miriam Alonso) y Una canción bajo las estrellas (Ed. Planeta, bajo el sello Click Ed).

Además es partícipe en las antologías Ilusionaria 2 (organizada por Juan de Dios Garduño), Mística (organizada por la fotógrafa Mara Hernández), 150 Rosas (Divalentis), Catorce Lunas (Ed. Kiwi), Cuentos de Ciudad Esmeralda (a favor de la Fundación Luis Olivares), SeXnamorados y Exploradores del placer (ambas de la Ed. Edisi), Pluma, tinta y papel (Diversidad Literaria), Amentia (organizada por Marcos Llemes, Misha Baker, Nieves H. Hidalgo y Julieta P. Carrizo), Broken Hearts (Ed. Babylon), Steampunk Valencia (Ed. La Fábrica de Sueños), 150 aniversario de Alicia en el país de las maravillas (Ed. La Fábrica de Sueños) y otras tantas que pronto verán la luz.

Inmersa en diversos proyectos literarios, no pierde la ilusión de hacer sus sueños realidad.

Web personal: lauramoralestejeda.wix.com/escritora

Facebook: Laura.Morales.Escritora

Twitter: @laura_moralest

EL CAFÉ DE LAURA

Un día más me toca cubrir el puesto de mi empleada Lucía que ha tomado por costumbre ponerse mala, en especial los lunes. ¡Ja! Ella, sus salidas nocturnas y sus resacas… He pensado mil veces en despedirla, pero es la única trabajadora que tengo; el local es pequeño y entre dos nos apañamos. Está siendo un día de lo más aburrido, apenas hay clientes. Me apoyo en la barra y suelto un bostezo de león, y entonces escucho una risa al fondo del local.

—Pareces cansada —dice una voz.

Asustada, salgo y me acerco al rincón. Le veo: es Nacho, el escritor, mi escritor. Lleva viniendo a la cafetería desde hace casi dos años, siempre acompañado por su inseparable portátil y sus gafas de pasta negras.

—Lo siento, creí que estaba sola. —Por Dios, qué vergüenza—. ¿Lo de siempre? —No me atrevo a mirarle a la cara.

—No, hoy es un día especial, quiero tus tortitas.

—¿Especial?

—¿Has desayunado? —Me ignora. Bieeen. Meneo la cabeza—. Haz tortitas, yo invito. Y no, no te vas a negar. Sabes tan bien como yo que hasta las once y media no empezarán a venir los clientes.

Miro el reloj, son las ocho y diez. Tiene toda la razón, así que asiento y me levanto. Hago cinco tortitas, tres para él y dos para mí.

—¿Mermelada o sirope y nata? —le digo.

—Lo mismo que tú —responde, sin levantar la vista del teclado.

Preparo los platos y los cafés con leche fría y dos azucarillos, como a él le gusta. Lo pongo todo en una bandeja grande y vuelvo a la mesa; ha dejado el portátil a un lado. Me siento frente a él y le doy su desayuno.

—Gracias. —Se echa la nata y el sirope de chocolate en una de sus tortitas y da un primer bocado.

—Dime, ¿por qué es un día especial? Si se puede saber, por supuesto. —Me meto un trozo en la boca.

—Hoy se publica mi nueva novela.

—¿En serio? ¡Felicidades! El mar de tus ojos me encantó. No es muy habitual ver hombres escribiendo romántica. Y bueno, ¿cómo se titula? —le pregunto. Me hago la interesante. ¡Como si no supiera todo de él!—. ¿Qué me puedes contar de ella?

—Pues… la publicará una gran editorial española, pero ¡no te lo vas a creer! Compraron los derechos para editarla también en Estados Unidos.

—¡Fabuloso! ¡Eso es porque les ha gustado! —Aplaudo con ganas—. ¿Qué más puedes decirme?

Nacho no responde. Coge su mochila y saca algo voluminoso. Es un paquete envuelto en papel de regalo amarillo con un lazo morado. Me lo da. Me quedo boquiabierta y no sé qué responder.

—¿Para mí? —A ver, tontaina, solo estamos nosotros, ¿para quién va a ser si no?

Miro a Nacho, observo el paquete y le vuelvo a mirar. Me pide que lo abra, y yo, torpe como soy, me cargo el papel. ¡Viva! Confirmo que soy gilipollas. Vale. Bien. Flipo pepinillos. Es su libro. Su novela. Me quedo embobada mirando la portada, en la que aparece un portátil, una taza de café humeante, un cuaderno con un bolígrafo y, de fondo, lo que parece una silueta de mujer difuminada. Miro el título: Un café con Laura.

—Un café con Laura, por Nacho Montez. ¿D-De qué trata? —Dios, me late el corazón a mil… La protagonista se llama como yo…

—Pues es la historia de Raúl Rodríguez, un escritor frustrado que acude día tras día a la cafetería de Laura y se enamora de ella.

—Vaya… —Joder—. Romántica, ¿verdad?

¿Pa qué cojones lo pregunto, si es obvio? En fin…

—¿Dudabas? —Se ríe—. Con lo que te gusta leer…, ¿qué opina tu novio?

—¿Mi novio? —Suelto una carcajada—. Yo no uso de eso. ¡Ojalá! —Por primera vez, me detengo en sus ojos azules como el cielo y su cabello rubio oscuro y corto. A pesar de las gafas, puedo perderme en el océano de su mirada.

—No has visto la dedicatoria —me dice, señalando el libro.

Lo abro y paso las primeras páginas hasta llegar a la nota escrita a mano.

Para Laura, la sonrisa que ilumina mis días. Esta novela es para ti, porque la mereces. Me encantaría saberlo todo de ti. Cuando quieras, te invito a un café. Con cariño, Nacho Montez.

Joder, estoy a punto de echarme a llorar. Nadie me había dedicado nunca unas palabras tan bonitas.

—¿No vas a decir nada? —me pregunta; parece triste.

—Perdona, es que… me has dejado sin palabras.

—Esa era la idea. —Me guiña el ojo—. Ahora, tengo una pregunta para ti. —Le miro—. ¿Cómo se te ocurrió llamar al local El café de Laura?

—Fue cosa de mi hermano Fran. Es diseñador. Él hizo el logotipo y el cartel.

—La taza humeante me gusta. —Mira su móvil, acaba de llegarle un mensaje—. Tengo que marcharme, han adelantado la presentación. ¿Nos vemos mañana a la hora de siempre?

—Por supuesto. Gracias por el regalo, me ha encantado.

Nacho recoge sus cosas y se levanta; yo también. Inesperadamente, me da dos besos, que le devuelvo atontada por el perfume que desprende su camisa azul.

—Si puedes, pásate por la presentación, me encantaría verte allí. Es a las cinco, en la librería Páginas de papel. Piénsalo, ¿vale? —Deja en la mesa el dinero del desayuno.

Se marcha, no sin despedirse desde la puerta con una sonrisa. Aprieto el libro contra mi pecho. Creo… No, creo no, confirmo que me he enamorado de él, de sus letras, de su risa…

Vuelvo a la barra y recojo los restos del desayuno. No hay clientes así que me pongo a leer el libro. Me tiene tan enganchada la historia que no soy consciente del tiempo. La campanilla de la puerta me indica que ha entrado un nuevo consumidor. Me doy la vuelta y veo que es Fran, mi hermano.

—Hola, petardo. Has madrugado.

—Hola, enana. —De un salto, se sienta en la barra y me da un beso en la mejilla—. Calla, que papá quería ponerme a montar un armario que ha comprado en IKEA… Así que, cuando se ha despistado, he salido por patas. Anda, ¿y este libro? —Lo coge y le echa un ojo. Hojea el ejemplar hasta que se fija en el título—. ¿Un café con Laura? ¿Eres tú? —No contesto, pero sigue mirando y lee la dedicatoria—. Y este… Nacho Montez, ¿de dónde ha salido?

—Es un cliente habitual; creo que ya le has visto por aquí otras veces. Es escritor y me ha regalado su novela.

—Pues es una declaración en toda regla.

—¡Anda ya! —Este hombre flipa.

—¡Que sí! Ya sabes que yo de romántico tengo lo mismo que Darth Vader, pero esto es una proposición bien clara —insiste.

—No es verdad. —Le quito de malos modos mi libro. Leo de nuevo la nota. La verdad es que…—. Coño…

—¿Qué pasa?

—Por eso me ha invitado a la presentación…

—¿Te ha dicho que vayas? Pues hija, blanco y en botella: le molas.

—¿Le molo? —Levanto una ceja. Es cortito, no tiene mucho vocabulario el pobre—. Y si es así, ¿qué hago?

—Pues ir, ¡¿qué vas a hacer si no, tonta del culo?!

—¡Serás capullo!

Fran me tira un montón de azucarillos a la cara, que esquivo con un grito ninja, y después uso mi bayeta como escudo protector.

—No, si el friki soy yo. Vamos, lárgate, yo me quedo aquí.

—¿De verdad no te importa que vaya?

—Claro que no. Y no quiero que duermas en casa, ¿entendido?

Ni os imagináis lo que es convivir con este monstruo en la misma casa. Nuestros padres nos compraron un ático, pero por suerte no tenemos que compartir nada más que el salón y la cocina. Ah, y su Xbox.

—Deja de darle vueltas: vete a casa y dúchate, que hueles a beicon. Toma, coge mi coche. —Me entrega las llaves.

—No, iré andando. Aunque está nublado, no creo que llueva.

—Como quieras, pero lárgate ya. —Pasa las piernas al otro lado de la barra, se pone de pie a mi lado y en lugar de besarme la mejilla me da un lametazo.

—¡Aargh! Pero ¡¿por qué me chupas?! —Me limpio con el mandil.

—Lo sabía: sabes a beicon. Anda, ¡largoooo! —Me empuja mientras me arranca el delantal.

Voy a la cocina y entro en el pequeño cuarto de baño del personal. Saco los leggins y la camiseta de AC/DC y me quito el uniforme. Lo huelo. Sí, va a tener razón Fran: apesto a comida. Salgo de allí, cojo el libro de la encimera y me despido de mi hermano, que se ha puesto el mandil de Lucía. Cruzo la puerta y casi me choco con Javi, el novio de Fran; fijo que le ha chivado que hoy sería el encargado de la cafetería. Le doy un beso en la mejilla y le pido que vigile al petardo, y él asiente con una sonrisa. Javi es más responsable e inteligente que Fran, también atento, cariñoso, romántico. Y guapo. Vamos, un morenazo de ojos verdes en toda regla. Ay, si no fuera gay le haría un buen favor, o tres, o siete…

—¿Dónde vas? —me pregunta.

—A la presentación de un libro —le respondo.

—¡Se va porque quiere mandanga de la buena con el escritor! —grita Fran desde la barra.

Le enseño un «pin», gesto obsceno que repito con el dedo corazón de mi mano izquierda. Javi se ríe; sabe que Fran es así de cansino.

Me voy. Camino a paso rápido hasta casa, que está a media hora del local; las nubes continúan ahí, ocultando el sol, pero sigue sin tener pinta de llover. Llego al portal y la puerta está abierta. Fernando, el conserje, está leyendo el periódico en su mesa, levanta la vista y me saluda. Me da el correo de la mañana y me despido; si no me doy prisa, no voy a llegar.

Monto en el ascensor y pulso el piso siete, nuestra casa. Cuando se abren las puertas, introduzco la llave y abro. Atravieso el pasillo hasta el fondo, donde se encuentra mi habitación. Cuando llego, me voy quitando la ropa y las botas de camino al baño; ya lo recogeré después. En ropa interior, abro el grifo de la ducha y me deshago de ella. Entro y el chorro de agua caliente me relaja. Me lavo a conciencia el pelo y el cuerpo para dejar de oler a comida, y unos minutos después salgo con la toalla alrededor de mi cuerpo. Voy a la cocina y me preparo un sándwich de pavo y queso, que me como de camino al dormitorio mientras tarareo We are the champions, de Queen, aunque no tengo ni idea de por qué me ha salido esa canción. Abro el armario y comienzo a rebuscar entre las prendas. Tras comprobar que no hay un pelo de más en mi cuerpo —sí, una tiene que ser precavida—, me pongo la ropa interior y me enfundo en mis vaqueros rotos, un jersey fino de cuello ancho de color cereza y mis pateaculos favoritos, también rojos. Me encantan esos zapatos, con más de doce centímetros de tacón. Regreso al baño, me cepillo el pelo y echo espuma en mis manos para rizarlo con los dedos. Me maquillo y me doy lápiz de labios rojo, mi preferido. Por último regreso al cuarto y me pongo una chaqueta vaquera negra. Me echo unas gotas de mi perfume favorito y me miro al espejo. No seré una modelo, pero sí, estoy para darme un buen bocao. Me hago una foto de cuerpo entero y se la mando a Fran por WhatsApp. «¿Demasiado putón?», le pregunto. «Demasiado molona. Dice Javi que si esta noche no follas es que el tío es gay», responde.

Vaya dos… Cojo el libro y me siento en la cama, termino de leer las últimas páginas que me quedan y deseo matar a Nacho: ¡¿cómo puede dejar un final así?! Cabreada, pero también encantada, guardo el monedero y mi móvil en un bolso pequeño que cuelgo a mi hombro. Casi me olvido las llaves de casa; las recojo y me voy.

Cuando salgo a la calle hace sol; parece que el buen tiempo nos va a dar una tregua, por lo menos que me dé tiempo a llegar a la librería…

Recibo de camino unos cuantos piropos, algunos bastante subidos de tono. Al principio me hace gracia, pero después me siento mal, como si fuera un objeto sexual. Ignoro algunos más y llego a la librería, pregunto por la presentación y me dicen que ya ha empezado. Miro el reloj que cuelga en la pared y me doy cuenta de que es cierto. Bajo al piso donde celebran la reunión y mis tacones resuenan por las escaleras. Todo el mundo calla y se gira para mirarme, incluido Nacho, que sonríe feliz al verme.

Pido disculpas y busco un sitio donde sentarme, que, ¡oh!, casualmente, se encuentra frente a él. Está contando cómo se le ocurrió la idea: habla de una cafetería, de una camarera y unas tortitas. Dios, no puede ser que esté hablando de mí… Como sea así, me va a dar algo. No deja de mirarme. Me pongo roja. Tengo calor, así que me quito la chaqueta y la pongo sobre mis rodillas.

Llega el turno de las preguntas. Todos levantan la mano y hacen cuestiones. Entonces me animo, necesito preguntárselo. Alzo la mano y me mira.

—¿Por qué ese final? Me han dado ganas de matarte —suelto al fin. Todos ríen y él también; creo que piensan como yo.

—Si me odiáis es porque estoy haciendo bien mi trabajo. En cuanto al final…, aún no he pensado qué va a pasar a continuación. Laura necesita reflexionar, ver si el escritor es el hombre de su vida o no.

Mientras habla, me mira fijamente. Sus iris azules se clavan en lo más hondo de mi ser.

—Es fácil haceros sufrir, sois vulnerables ante nuestras historias: lloráis, reís e incluso amáis como si fuerais vosotros los personajes. Esa es la magia del escritor. —Me guiña un ojo.

Nadie pregunta más y yo no me atrevo. El editor decide que es el momento de las firmas. Me levanto y dejo hueco para los ilusionados lectores; total, yo ya la tengo dedicada… Subo al primer piso y empiezo a mirar en las estanterías, a ver si encuentro algún ejemplar que me interese para comprarlo. No sé cuánto tiempo ha pasado, pero ya llevo seis libros entre mis brazos; la bolsa me va a pesar un montón… La gente comienza a salir y yo dudo si quedarme o no, pero como no le veo subir, pago mis libros y salgo de la librería.

—¡Laura! ¡Espera! —escucho a mi espalda.

Me giro. Es Nacho, que con un gesto de la mano me pide que no me vaya, así que me quedo donde estoy. Se despide de su editor y del librero, después viene hacia mí. Me da dos besos y yo me quedo, una vez más, atontada y sin saber qué decir.

—Gracias por venir. Pensé que no lo harías…

—Bueno, aquí me tienes. —Le sonrío con sinceridad—. Dudé, pero mi hermano Fran y su chico me convencieron.

—¿Te importa si paseamos? Mi casa está de camino a la cafetería. —Me arranca la bolsa de las manos. Es todo un caballero.

Caminamos durante un buen rato en silencio, sin decir nada, pero entonces él rompe el hielo: me pregunta qué me parece su novela.

—La verdad es que me ha gustado mucho, más que tu primera obra. Esta tiene más sentimiento; cuando me enteré de que Laura estaba enferma y Raúl la deja…, me dieron ganas de matarte, te lo juro.

—No eres la primera que me lo dice. Iba a ser un solo tomo, pero… necesitaba encontrar un final digno. Aunque aún no lo tengo.

—¿No? ¡Ya estás tardando en empezar! —Lo amenazo en broma con el dedo—. ¡Pienso ponerte cafés bien cargados para que le des a las teclas!

—Bueno, escribir no es lo único que hago bien con los dedos. —Sonríe con picardía y me guiña el ojo.

Vale. Desvío la mirada hacia otro lado. Menuda directa, esta sí la he pillado al vuelo. Dios, me ha dejado sin habla, a ver cómo le miro ahora… De pronto, escuchamos un fuerte trueno, miramos al cielo y una lluvia torrencial cae sobre nosotros. Grito. Nacho me coge de la mano y tira de mí, pero me paro en seco: no puedo correr con los tacones, así que me los quito y los cojo con la mano libre. Me dejo llevar hasta donde él me indica. Llegamos a un soportal; no es muy amplio, pero al menos no nos mojamos.

—¡Pensé que no iba a llover! —digo, enfadada y decepcionada.

—Estamos empapados, ¡y eso que ha sido solo unos minutos! —Él también está molesto—. Laura…

—¿Qué?

—Verás, no quiero que te sientas obligada, y mucho menos que te ofendas.

—¿Ocurre algo?

—Este es mi edificio… ¿Quieres que subamos y nos pongamos ropa seca? Esta vez te invito yo a un café.

—Nacho…

—No quiero que cojas frío, aún te queda un buen paseo hasta la cafetería…

¿De verdad me está invitando a subir a su casa? Está serio, más que de costumbre. Miro a la calle y no tiene pinta de dejar de llover en un buen rato. Dirijo la mirada de nuevo hacia él; no dice nada, pero sé que desea que suba. Yo también quiero, pero tengo miedo. Entonces, Fran y Javi aparecen en mi mente. «No seas cazurra, solo es un polvo. Tienes veinticinco años y telarañas en el chumino, es hora de hacer limpieza». Me río. Sí, dirían exactamente eso. Nacho me mira con la ceja levantada, sin entender por qué me estoy riendo.

—Lo siento, es que me ha venido una imagen… —Carraspeo—. Acepto tu café —le digo con una sonrisa.

—Genial, acompáñame, por favor.

Abre el portal y subimos las escaleras hasta el segundo piso, donde entreabre la puerta y me invita a entrar. Atravieso el umbral y, después, él cierra la puerta y se quita los zapatos. Dejo mis tacones al lado de los suyos. Corre hacia lo que supongo que será su habitación y vuelve con ropa.

—Por favor, cámbiate en el baño, ponte este pantalón y la camiseta. Es aquella puerta, la que tiene el pomo azul.

Cojo las prendas y voy al servicio, cierro la puerta y me quito las mías. Me cuesta horrores sacarme los vaqueros ajustados y, encima, mojados… Tras unos minutos, salgo con mi nuevo atuendo y me encuentro con Nacho en la barra americana, dándome la espalda, vestido únicamente con un pantalón largo de deporte. Me quedo embobada. ¡Menuda espalda! ¡Menudos brazos! ¡Y menudo tatuaje que tiene en el omóplato izquierdo! Virgencita, llevo tanto tiempo sin estar con un tío que ya todos me parecen estupendos. Se da la vuelta con dos tazas de café humeante en las manos y me mira con una sonrisa. Parpadeo. Pues sí, este escritor está más bueno que el chocolate. ¡Madre mía la de guarradas que le haría! Deja los tazones en la mesita de té, frente al sofá, y coge mi ropa húmeda, que extiende sobre los radiadores encendidos. Después se sienta.

—¿Tienes prisa en irte? —me pregunta.

No sé qué responderle, me he quedado gilipichis mirando otro tatuaje que tiene en el pecho, uno tribal, como el del omóplato. Cojo la taza y doy un sorbo. Niego con la cabeza. Debería huir, tendría que salir por patas; la última vez que viví algo así, el tipo me dejó y lo pasé fatal… Creo que se ha dado cuenta de que algo me pasa, porque me ha quitado el café y ha dejado ambos en la mesa.

—Laura, ¿ocurre algo? Te veo… rara.

—Es que… Joder, no sé cómo decírtelo… Hace un millón de años que no estoy a solas con un tío.

—Estaba preocupado, pensé que era algo más grave —ríe.

—A mí no me hace gracia —le digo con el ceño fruncido.

—Perdona, de verdad, creí que pasaba algo. Mira, Laura, voy a ser sincero contigo: me muero por tenerte entre mis brazos. —Se muerde el labio.

De puta madre. Esto era lo que temía. Mi corazón palpita a mil por hora. Por una parte, estoy ilusionada, ¡toca mandanga! Pero… ¿y después? ¿Qué va a pasar después?

No me da tiempo a decir nada porque Nacho aparta mi flequillo mojado hacia un lado. Me observa con fijeza y yo a él, pero siento que me ahogo en el océano azul de sus ojos, que tienen algo místico.

—Déjame rozar tu piel. Quiero besarte en todas partes; hacerte gemir. —Su susurro ronco me deja claro que no habla por hablar.

Si sigue diciendo palabras como esas, voy a caer rendida… Entreabro la boca y me muerdo el labio inconscientemente, gesto que él ha tomado como una señal. Se quita las gafas, se lanza hacia mí y devora mis labios, hambrientos de él. Su lengua va en busca de la mía y danzan frenéticas. Sabe a café, a pasión… Me tumba en el sofá y coloca sus caderas entre mis piernas, que mueve despacio. Lo deseo tanto que el dolor se vuelve físico. Quiero que siga haciendo lo que me hace, pero hay una pequeña parte de mi mente que grita contrariada.

«Es como los demás», susurra mi mente.

«No, no lo es», responde mi corazón.

«Te has dejado engañar por unos buenos abdominales y unas cuantas palabras bonitas».

Nacho ha debido de notar que algo no va bien y se detiene.

—¿Qué ocurre, Laura?

—Tengo miedo. —Giro la cabeza, incapaz de seguir mirándolo—. Tengo pánico de tener sexo y que te olvides de mí. Para mí esto significa algo. Soy incapaz de dejar las emociones a un lado.

—No puedo prometerte estar juntos para siempre. No soy adivino. —Sonríe y sus ojos brillan mientras acaricia mi mejilla—. Lo que sí puedo jurarte es que para mí eres más que un rollo de una noche… ¡Qué mejor prueba que escribirte un libro!

Me río entre las lágrimas que han empezado a fluir sin que sea consciente de ello. Se acerca y las limpia con el pulgar.

—¿Confías en mí? ¿Podrás creerme si te digo que esto para mí es el principio de algo? No sé a dónde nos llevará, pero me muero por intentarlo.

Me besa otra vez. Empieza con besos pequeños, tentativos, pero pronto toma confianza, haciéndome perder la cabeza. Sus besos son como una droga, son adictivos, feroces, pero a la vez delicados… Cuando quiero darme cuenta, Nacho besa mi estómago, mi ombligo y mi vientre; va bajando y la vergüenza vuelve a aparecer. La lengua de Nacho me recorre, de arriba abajo, sin prisa hasta que al fin su boca aprisiona el pequeño nudo de nervios; tengo que morder un cojín para no gritar. Me agarro con fuerza al sofá, y cuando siento que voy a estallar, me tapo la boca para no soltar ningún improperio, pero me es imposible: de mis labios sale una frase poco romántica…

—¡Me cago en la puta de oros! ¡Joder!

Nacho se ríe con ganas, sabe que lo ha conseguido porque mi pecho sube y baja con rapidez. Entonces se levanta y va en busca de un preservativo. Sonríe y se sienta en el sofá. Se lo arranco de la mano. Ahora que puedo fijarme en su gloriosísima desnudez…, confirmo que está muy bien dotado el muchacho, sí, señor… Me siento a horcajadas sobre él y le beso con ganas mientras muevo mis manos de arriba abajo: es mi turno de darle un poco de placer. Sus manos apretando mi trasero me chivan que está disfrutando. Abro el plástico y pongo el preservativo en su miembro completamente erecto. Me coloco sobre él y me penetra con delicadeza. Me muevo despacio, sinuosa como una serpiente, hago ondear mis caderas a un ritmo constante. Sus manos aprietan mis nalgas, intentando hacer que acelere el ritmo, pero yo sigo en mis trece: le hago «sufrir».

Con un rápido movimiento, y aún dentro de mí, me tumba de nuevo y me embiste con rapidez sin dejar de besarme. Alza un poco mis caderas para profundizar más. Dios, si continúa moviéndose así… Mi segundo gemido lo confirma: lo ha conseguido. Entonces él también llega al clímax. Se tumba sobre mi pecho, respirando con dificultad. Después, me mira y me sonríe. Me besa una última vez y se levanta.

Me quedo tumbada en el sofá, satisfecha y feliz. Cuando regresa, volvemos a besarnos y es mi turno de ir a asearme. Vuelvo al salón y le veo sentado en el sofá; ha encendido unas velas.

—¿Te apetece una pizza? Sigue lloviendo y la ropa todavía está mojada.

—Vale.

Me siento a su lado y me rodea con un brazo. No sé qué me pasa, estoy diferente, me siento… feliz.

Hablamos, sentados sobre su alfombra, y si el sexo ha sido increíble, la charla lo hace todavía más genial. Es inteligente y divertido. Si me quedaba alguna duda, para cuando llega la pizza ya estoy colada sin remedio, por mucho que me lo niegue a mí misma.

♥ ♥ ♥

Son las cinco de la mañana y Nacho duerme como un lirón. Tengo que volver a casa; no sé cómo habrá pasado Fran la tarde. Aunque en realidad es una mierda de excusa… Me levanto con cuidado, no quiero despertarle. Recojo mi ropa seca y me la pongo. Busco un papel y un boli y le escribo una nota: Gracias por todo, Nacho, nunca lo olvidaré. Siento no esperar a que despiertes, pero… no estoy preparada para esto… Dame un poco de tiempo, por favor. Lo siento. Laura.

La dejo junto a la cafetera, recojo mis zapatos y me voy.

De camino, no puedo evitar sonreír: por primera vez, he disfrutado del sexo. Pero no solo ha sido eso: la compañía fue lo mejor. Sinceramente, jamás he tenido una noche tan romántica como esta.

♥ ♥ ♥

Ha pasado una semana desde ese día y no he vuelto a saber nada de él. Ha respetado el tiempo que le pedí, pero no puedo dejar de darle vueltas. ¿Y si solo me utilizó esa noche? ¿Le gusto de verdad? Fran está preocupado; estoy tan enfadada conmigo misma que he despedido a Lucía y ahora Javi trabaja para mí. Ambos me miran, pero los ignoro; ya no tengo más lágrimas para derramar.

Resoplo y les doy la espalda; voy a pelearme un rato más con la cafetera, que hoy parece que no quiere trabajar. Le pego un puñetazo y me hago un daño de narices. Ahogo un grito; esto no puede estar pasando: hora punta y la máquina sin funcionar.

—Laura, tienes un cliente esperando —me dice Javi desde el otro lado de la barra.

Le doy un último golpe a la cafetera y por fin arranca.

—¡Bien! —grito.

Me doy la vuelta de inmediato. Ahí está Nacho, en su silla, la que siempre ha ocupado, su portátil está abierto y está tomando notas en su inseparable libreta. Miro a Fran y a Javi, que me observan con fijeza. Mi hermano me hace un gesto con la cabeza para que vaya de una vez. Agarro mi libreta y el bolígrafo. Cojo aire y lo suelto; me tiemblan las piernas. Camino hasta él y, como si no hubiera pasado nada entre nosotros, le pregunto:

—¿Quieres un café o un té? —digo sin mirarle.

Se quita las gafas de pasta y las deja sobre la encimera, me mira y yo trago saliva.

—Quiero que me expliques esto. —Saca algo de su bolsillo y lo deja con rabia donde pueda verlo. Es la maldita nota que le escribí—. Laura, estoy muy enfadado contigo. —Su tono confirma que, en efecto, lo está.

—Nacho…

—Es mi turno de hablar, así que cierra la boca. Llevo toda la semana fuera de la ciudad, dándole vueltas a la cabeza, y no he podido dejar de pensar en ti.

Se pone de pie y se coloca a mi lado. Miro a Javi y a Fran, y a los clientes, que no entienden nada. Dios, qué vergüenza, espectáculos no, por favor… Y menos delante de mis parroquianos…

—Nacho, no vamos a montar ninguna escena, ¿vale? No aquí, hablemos en un lugar privado —le digo, pero él niega con la cabeza.

—Ni hablar. No voy a moverme de donde estoy y tú tampoco. Ya sé qué final quiero para la novela. Quiero que tú seas ese final. No llevo años viniendo a verte para que ahora me digas que no, porque no lo voy a permitir. Quiero escribir una nueva historia: la nuestra, la de Nacho y Laura. —Me coge de las manos y me mira—. ¿Has olvidado lo que te prometí la noche que pasamos juntos? Te dije que lo intentaría con todas las consecuencias.

Pero no respondo. Cojo su cara entre mis manos y le beso delante de todos, que aplauden y vitorean. Esto es vergonzoso, pero no puedo apartarme, es como un imán…

—Pensaba que no querías dar el espectáculo… —dice aún atontado.

—Yo… —No sé ni qué responder. Nunca he sido tan directa…

Entonces se aparta de mí y coge algo de la silla, que oculta tras su espalda: ¡un pequeño ramo de rosas negras y azules! ¡Se ha acordado!

—¿Me dejarás…?

—Quiero un final feliz para esa historia, ¿entendido? —le amenazo, y le clavo el dedo en el pecho.

—Hecho. —Sella nuestro trato con otro beso.

♥ ♥ ♥

Y así, Nacho Montez escribió la mejor obra de su vida, una historia de amor, del de verdad.

Dicen que ser escritor significa estar siempre al borde de la vida, pero no solo de una, sino de mil más. Ser escritor es vivir esas vidas sin miedo a enamorarse una y otra vez, o de morir en todas y cada una de ellas.

Fin

Resumen

Preciosa luna

Tras una ruptura sentimental en la que se destruye el sueño de compartir la vida con la persona amada, Camila tiene que volver a empezar, permitir que su corazón cicatrice las heridas y dar paso a una nueva vida. Dependerá de ella que Marcos, un nuevo compañero de trabajo, rompa el muro que ha levantado en torno a ella misma y dejarle entrar en su vida, ahora dedicada en exclusiva a lo más importante: su hija Salomé.

María Elena Tijeras

Soy de la sureña Almería. Graduada en Relaciones Públicas, he trabajado en varias empresas de la provincia. Me apasiona la literatura romántica, aunque no descarto leer otros géneros en los que las historias narradas consigan evadirme de la realidad y me transporten a otro lugar. Soy cofundadora de la asociación literaria MISLITAL (Miscelánea Literaria de Almería) creada para el apoyo y fomento de los escritores noveles y/o autopublicados de Almería. En 2013 organizamos las primeras jornadas a nivel nacional con este fin, a las que acudieron multitud de escritores de todo el país.

Realizo labores de corrección, maquetación y diseño de portadas, tanto para escritores autopublicados como en colaboración con varias editoriales. Administro un blog de reseñas literarias, Tiempo de Lectura.

Como escritora, formo parte de la antología romántica 100 relatos de amor y un deseo satisfecho editada por Éride Ediciones, que salió publicada en febrero de 2012.

Actualmente, estoy escribiendo mi primera novela en la que, no podía ser de otra manera, una preciosa historia de amor que se forja en medio de un thriller trepidante.

PRECIOSA LUNA

El sol se colaba sin pedir permiso en la habitación de Camila. Era temprano aún, pero los grandes ventanales de la pared permitían su entrada sin contemplaciones, impidiendo que continuara su perturbado descanso.

Cada mañana despertaba de un sueño inquieto. Una y otra vez las crueles palabras con las que Servando rompió su felicidad retumbaban en su mente. La persona con la que creía compartir una vida permitió que su relación se hundiera en un abismo insalvable.

—Camila, quiero que te marches de la casa. Desde hace tiempo vivo amargado por tu culpa —le dijo, impertérrito, apoyado en el marco de la puerta del cuarto de baño donde ella se duchaba aquel domingo.

La sorpresa la invadió en ese momento a pesar de que, desde hacía tiempo, preveía un final. Su felicidad, ilusiones, sueños… todo quedó roto en millones de pequeños trocitos que, como el agua de la ducha, se iban por el desagüe. Ya no volvería a recuperarlos.

—Como quieras, pero ¿sabes una cosa? —Abrió la mampara dejando salir el vapor del agua caliente y le espetó con fiereza—: Yo, a diferencia de ti, tengo un sitio a donde ir. ¿Puedes decir tú lo mismo?

En un hombro colgaba una bolsa de viaje con algunas de sus pertenencias; lo imprescindible por el momento. Ya pasaría a recoger el resto cuando él no estuviera allí. Y en el otro brazo, aún dormida, cobijaba a su hija de tan solo quince meses. Mientras por su mejilla resbalaba una dolorosa lágrima de cristal, una pregunta arañaba en su mente sin descanso: ¿Por qué?

No halló la respuesta.

Antes de salir volvió la vista atrás por última vez para comprobar cómo Servando se ocupaba en ver la televisión, tirado en el sofá.

Tampoco hubo despedidas.

Pero la actitud de Servando, lejos de doblegarla, provocó que secara la lágrima antes vertida y levantase la cabeza con orgullo para no volver a agacharla jamás, y sonrió a su muñequita diciéndole:

—Preciosa, comenzaremos tú y yo juntas, unidas en todo lo que la vida nos quiera enviar. Sortearemos los grandes obstáculos que, preveo, estarán en nuestro camino, pero jamás nos rendiremos. Aquí cerramos esta puerta, pero abriremos la que nos conduzca a nuestra felicidad.

—Señora. Hemos llegado a Barcelona —dijo la azafata, sin obtener respuesta—. Señora. —Elevó un poco más la voz y le tocó en el hombro para despertarla—. ¿Se encuentra bien? Hemos llegado. Debe abandonar el avión.

Camila despertó sobresaltada. Su cara estaba mojada por el sudor. De nuevo, la pesadilla de siempre había hecho aparición en medio de un descanso. No quería cerrar los ojos cuando ocupó el asiento del avión, pero no pudo evitar hacerlo diez minutos después del despegue.

—¿Se encuentra bien? —insistió la azafata—. ¿Necesita algo, señora?

—No, no. Estoy bien. Gracias. Discúlpeme, por favor —rogó Camila mientras se levantaba y cogía su equipaje de mano del maletero superior.

—No se preocupe. Que tenga un buen día —se despidió la azafata.

—Buenos días.

Desde hacía varios años, Camila se dedicaba a la organización de eventos. Había conseguido excelentes resultados para su empresa, en la que estaba bien considerada. Su último proyecto consistía en el XXI Congreso Médico de Cardiología en Barcelona, donde los últimos avances serían dados a conocer por expertos de renombre internacional.

Del potente automóvil que acababa de llegar al aparcamiento del aeropuerto de Barcelona-El Prat, descendió un hombre joven de aspecto atlético, de unos treinta y cinco años. Unos pequeños rizos ensortijados poblaban su cabeza sin sobrepasar la nuca, unas gafas de sol ocultaban sus profundos ojos oscuros y sus labios finos, enmarcados por un recortado bigote y una delgada perilla bien cuidada, atribuían a su rostro una belleza que obligaba a muchas mujeres a mirar con descaro y a girar la cabeza para evitar perderle de vista. Un atuendo informal, pero muy escogido, destacaba su apariencia elegante.

A través de la megafonía escuchó lo que esperaba oír desde hacía ya un buen rato; el vuelo procedente de Almería había llegado a su destino.

—¡Por fin! —dijo, elevando las manos por encima de su cabeza mientras se dirigía a la puerta de llegada correspondiente a ese vuelo. Tras unos instantes, los pasajeros empezaron a salir después de recoger sus maletas de la cinta transportadora. No era capaz de discernir, entre tantas personas, la descripción que le habían facilitado desde la agencia para reconocer a la persona que compartiría con él la organización del prestigioso proyecto, que elevaría a la más alta de las cimas a aquel que fuera capaz de llevarlo a término con éxito.

Poco a poco, el vacío fue ocupando el espacio libre que iban dejando los viajeros. Al fondo, una chica luchaba enconadamente con su equipaje. Mientras agarraba con una mano una maleta con ruedas, en el hombro contrario intentaba colgarse el maletín del portátil al tiempo que sujetaba un portafolios en la otra. Una vez todo colocado, recobró la compostura y empezó a andar hacia la salida. Pelo largo, rizado y moreno acompañaba a unos ojos verdes que buscaban con viveza cómo salir de allí. Su delgada nariz recta se deslizaba hasta el estrecho valle que la separaba de unos labios jugosos. Un maquillaje delicado conseguía que su rostro resplandeciera. Su indumentaria, una falda negra por encima de la rodilla, camisa roja entallada con algunos botones desabrochados a causa del calor y zapatos de tacón no muy alto, delataban una belleza como pocas a ojos de Marcos, que la contemplaba desde lo lejos. No se atrevía a preguntarle si era ella la persona que estaba esperando porque, desde luego, no coincidía en absoluto con los detalles sobre la nueva compañera que le habían dado. Pero no le quedaba otra opción, ya que era la última persona de ese vuelo.

—Disculpe, ¿es usted Camila Palacios? —preguntó al fin, acercándose a ella.

—Sí, soy yo. —Sorprendida, giró la cabeza hacia la persona que se le aproximaba por la derecha.

—Yo soy Marcos Guerrero —saludó, mientras estiraba la mano hacia ella—. Me envían desde la agencia para recogerla y llevarla hasta su hotel. Trabajaremos juntos en la organización del congreso médico de Cardiología. —Camila soltó la maleta que llevaba en una mano, para poder darle el obligado apretón de manos de una presentación formal.

—Encantada, Marcos. Desconocía que vendría alguien a recogerme. Pensaba que nos conoceríamos en la delegación.

—No se preocupe, pero si quiere puede llamar a su oficina y consultarlo —intentó tranquilizarla.

—No importa —dijo ella, recelosa—. Creo que me alojo en…

Dejó la maleta en el suelo para consultar la documentación que llevaba junto a su billete de vuelo, pero no logró encontrar la reserva del hotel.

—Hotel Rey Juan Carlos I —comentó él—, muy cercano al congreso. Si me lo permite, puedo ayudarle a llevar su equipaje, veo que va un poco saturada.

Mientras alargaba los brazos para coger la maleta rodante de ella, la miró de frente a los ojos esperando una respuesta. Advirtió que era muy directa y algo desconfiada. Mantuvo su mirada y tras breves segundos, aflojó su intensidad aceptando su ayuda.

—Sí, por favor —dijo acercándole la maleta del suelo—. No es muy pesado lo que llevo, pero son demasiados bártulos para tan solo dos manos. Muchas gracias.

—De nada, es un placer. —Marcos cogió la maleta y señaló con la otra mano hacia la puerta de salida del aeropuerto—. He dejado el coche en el aparcamiento, si lo desea puede esperarme en la puerta mientras lo acerco.

—De acuerdo.

Una vez acomodadas las maletas en el maletero del coche, se dirigieron hacia el hotel donde Camila pasaría su estancia en Barcelona. Cuando llegaron, Marcos la acompañó hasta la puerta de su habitación donde dejó el equipaje.

—Bueno Camila, aquí me despido —dijo él—, acomódate, descansa y mañana te recogeré para empezar la jornada.

—Muy bien —contestó ella, mientras contemplaba fascinaba la habitación—. Mañana nos vemos. Gracias por acompañarme hasta la misma puerta, todo un detalle por tu parte, Marcos.

—No tiene importancia, con la cantidad de cosas que traes, no podía dejar que subieras sola —dijo él, guiñándole un ojo.

Tras su salida, Camila cerró a su espalda.

Apoyada en la puerta contempló la espaciosa habitación, que contaba con todos los detalles. Maravillada, miraba muy atenta en derredor, nada de todo aquello se parecía en lo más mínimo a los hoteles que había visitado en sus escasas vacaciones, demasiados años atrás.

Se dirigió hacia el baño, deseaba darse un baño caliente para relajarse antes de empezar con el duro trabajo al día siguiente. Abrió el grifo de la bañera y empezó a quitarse la ropa que, bien doblada, colocó encima del lavabo. Antes de sumergirse, tocó el agua para comprobar la temperatura, y se metió despacio dejando escapar un tímido suspiro de satisfacción. Tumbada con las piernas estiradas y la cabeza apoyada en el lado contrario al grifo, con una toalla enrollada debajo, recordó momentos de su vida en los que una bañera le aportó uno de los placeres más intensos que había vivido, en la época en la que la felicidad culminaba su existencia.

Un mal sueño volvió a atormentarla durante la noche; su pequeña gritaba angustiada al final de un pasillo larguísimo mientras llamaba a su madre, entre sollozos desgarradores. No podía alcanzarla, cuanto más corría hacia ella más se alejaba y más intensos eran los lamentos de su hija. Sabía que era una horrible pesadilla, en otras ocasiones se había repetido, pero esta vez el dolor que la embargaba era más intenso que las anteriores. Cuanto más intentaba abrir los ojos con desesperación, más le costaba volver a la realidad, más se hundía en la atroz sensación de no poder llegar hasta su hija y calmarla entre sus brazos.

El sonido de la alarma del móvil hizo que despertara, empapada en sudor, su respiración era entrecortada, agitada. Las sábanas de la cama estaban revueltas y dejaban al descubierto el colchón. Cuando al fin recordó dónde estaba, logró calmarse y, apoyándose sobre los codos, pudo levantar medio cuerpo. Comprobó que todo estaba tranquilo y se levantó de la cama para acercarse a la ventana. Apoyó su rostro en el cristal y observó toda la belleza de la ciudad iluminada ahora por los indómitos retazos de sol que anunciaban un nuevo amanecer. Respiró hondo, todo lo que le permitía la capacidad de sus pulmones, estiró sus brazos hacia arriba cuanto pudo y con un suspiro se giró para empezar el día que, ya sabía de antemano, iba a ser muy largo. Acababa de tomar una decisión que llevaba postergando desde hacía tiempo: tomar de nuevo las riendas de su vida.

Se fue directa a la ducha. Esperaba poder borrar con el agua los malos sueños que la habían amedrentado sin piedad. No lograba entender por qué los sufría, por qué en esta ocasión fue más fuerte la sensación de impotencia y rabia. No quería saber el motivo real, solo deseaba acabar con esos sueños que siempre amenazaban su estabilidad emocional.

Con un poco de maquillaje intentó tapar las huellas que la mala noche pasada había dejado en su rostro. Se dirigió hacia la maleta que no había deshecho el día anterior y se vistió con lo primero que encontró.

Una serie de golpes armónicos procedentes de la puerta la avisaron de que Marcos ya estaba allí para recogerla. Terminó de acicalarse delante del espejo y con paso decidido, abrió.

—Buenos días. ¿Qué tal? —dijo sin mirar al otro lado. Dejó la puerta abierta y se dio la vuelta para coger su bolso.

—Buenos días —contestó Marcos—. No deberías abrir la puerta tan alegremente sin asegurarte de quién es primero.

—Pero si sabía que eras tú.

—¿Y eso quién te lo dijo? —contestó Marcos en tono burlón.

—Tu forma de tocar.

—Aunque así fuera, no soy el único que sabe dar esos golpes. Así que la próxima vez asegúrate primero, ¿vale?

—Vale, papá —rio ella ante su tono de preocupación, que, en otro tiempo, había escuchado tantas veces. Recogió su bolso del sillón y salieron juntos.

—¿Te encuentras bien? —preguntó Marcos al contemplar su rostro mientras se dirigían al ascensor—.¿Has pasado mala noche?

Le sorprendió que su cara no fuera la misma que la de la tarde anterior, cuando la dejó en la habitación.

—No he dormido bien —respondió al ver la expresión de preocupación de Marcos—. Creo que el cambio de cama y un sitio distinto al de siempre han impedido que descanse.

—Bueno, pronto te amoldarás.

Marcos la miró con detenimiento y se dio cuenta de que ella lo evitaba. Escrutaba su expresión, tenía la sensación de que lo que le había dicho no era toda la verdad. El rostro de Camila reflejaba que había pasado mala noche, pero dudaba de la explicación.

Durante las semanas siguientes trabajaron juntos. El tiempo iba pasando y era necesario finalizar el proyecto. Desde Almería pedían informes, casi a diario, de los avances que se llevaban a cabo. Era imprescindible terminar con premura y todo debía quedar no solo bien, sino perfecto.

Marcos y Camila compartían muchas horas, lo que provocaba que su relación cada vez fuera más estrecha. Las miradas furtivas iban cobrando fuerza. Interminables veladas donde las risas e inocentes roces, a veces provocados, otorgaban magia a cada uno de los encuentros que disfrutaban. En esos momentos, dejaban de ser compañeros profesionales para convertirse en un hombre y una mujer que empiezan a conocerse. Deseaban con todas sus fuerzas que las manecillas del reloj se detuvieran y con ellas el tiempo. No podían negar lo que entre ellos empezaba a surgir.

Pero para ella, no todo era como quería que fuese. Las mariposas de su estómago revoloteaban sin que encontrara la forma de hacerlas salir. Permitir que la vida empezara de nuevo era utópico. No conseguía hallar la fórmula para recomponer los trocitos rotos de su corazón. Le resultaba muy difícil volver a entregarse a unos sentimientos que, contradictorios y agónicos, batallaban en una lucha difícil e incesante por triunfar uno sobre otro. El combate no tenía fin y sin una tregua, más que necesaria, el alma de Camila no hallaría luz para emprender un nuevo comienzo. Desde su interior una voz gritaba: «¡Adelante!». Pero desde su pensamiento más profundo solo podía escuchar: «¿Qué haces? ¿Hasta dónde quieres caer esta vez? ¿No tienes suficiente con lo que llevas a cuestas?». Era más fácil sucumbir en esa guerra que luchar para sobrevivir. No iba a dejar que volviera a pasar lo mismo. Estar siempre alerta, por si acaso, no era lo que necesitaba para recomponer su interior. Buscaría la forma de dejar de sentir para centrarse en lo que de verdad le importaba: su adorada Salomé. Esa sería su tabla de salvación.

Desde la sala de exposiciones del Palacio de Congresos en la que tendría lugar el evento, se divisaban los jardines donde estaban dispuestas las carpas para el almuerzo de los invitados al congreso. Camila revisaba los últimos detalles que quedaban pendientes para finiquitar el proyecto. Habían sido muchas horas de nervios para que todo estuviese en su sitio al día siguiente, y tras otro breve vistazo rápido, se dio por satisfecha. Apretó la carpeta que llevaba en las manos contra su pecho en un abrazo a sí misma y, con una sonrisa, exhaló un suspiro.

—¿Es usted la señorita Camila? —escuchó la organizadora detrás de ella.

—Sí… soy yo —titubeó al encontrarse frente a un muchacho joven que portaba un inmenso ramo de flores.

—Pues entonces, esto es para usted. —Le entregó el ramo—. Firme aquí, por favor. —Le dio un bloc de albaranes y un bolígrafo.

—Muchas gracias, ¿quién las envía?

—Lea la tarjeta, seguro que sale de dudas.

Pero antes de abrir el sobre que contenía la tarjeta, Camila observó, desde su posición en una de las plantas superiores, cómo Marcos daba brazadas al aire y pequeños saltos para llamar su atención. Por más que quiso evitarlo, le resultó imposible reprimir la carcajada al contemplar semejante imagen proveniente desde el jardín. Él hizo un ademán con la mano indicándole que bajara. Ella asintió y acudió a su llamada.

—Pero, ¿estás loco? ¿Flores? —preguntó Camila al llegar junto a Marcos.

—Has hecho un trabajo estupendo y te lo mereces. ¿No te gustan?

Camila olió algunas de las flores que más cerca tenía de la nariz y contestó a su pregunta:

—Me encantan. Son maravillosas y huelen muy bien. —Tras ello, se acercó al joven de los profundos ojos marrones que no dejaban de mirarla y le dio un beso muy tierno en la mejilla—. Gracias —pronunció despacio, muy cerca de su oído.

Un par de horas más tarde finalizaron los preparativos para la inauguración que tendría lugar al día siguiente.

♥ ♥ ♥

Desde uno de los extremos de la piscina del hotel, Camila se zambulló en el agua para aliviar el intenso calor que, a plomo, caía esa tarde sobre Barcelona. Marcos, mientras se acercaba hasta ella, sonreía al observar cómo nadaba. Le resultaba inevitable reconocer que empezaba a albergar profundos sentimientos hacia ella. La visión de Camila, en bañador mientras ascendía por las escalerillas, provocó que algo más que su corazón reaccionara. Las relaciones que había tenido con anterioridad, si bien no habían sido solo por compartir un rato de cama, no fueron lo bastante serias para llegar a un compromiso estable. Pero con Camila las tornas estaban cambiando. Tenía pánico a descubrir que, en su corazón, ella era importante para él.

Todos los momentos que durante esas semanas habían compartido, almuerzos precipitados repletos de sonrisas cargadas de exagerada sensualidad, cenas caprichosas entre furtivos roces que escondían sutiles caricias. Las miradas directas hablaban por sí solas, sin necesidad de pronunciar palabras anunciaban que ella sentía algo por él, pero al final terminaba por levantar una muralla que los separaba.

Llegó hasta la tumbona donde ella se acababa de sentar y saludó.

—Muy buenas, ¿qué tal está el agua?

—¡Estupenda! Me ha sentado genial el baño, no te puedes hacer una idea del calor que tenía antes de darme el chapuzón.

—¿Y si esta noche cenamos juntos? —Dobló las rodillas para poder estar a la altura de los ojos de ella—. Me gustaría ir a un buen restaurante y después enseñarte algo de Barcelona. En las últimas semanas apenas has salido del tour Palau-hotel-Palau. ¿Qué te parece?

Algo en el plan nocturno puso a Camila en alerta, pero no podía negarse.

—Claro, ¿por qué no? Estará bien variar un poco. —Lo miró directamente a los ojos, aunque las gafas de sol que él llevaba puestas impedían que pudiera leer en ellos algo más de lo que decían sus palabras.

—Fantástico, te recogeré sobre las ocho y media. Así cenaremos temprano.

—Muy bien. Por mí, perfecto.

—Pues te recojo en tu habitación a esa hora. —Se levantó y se dio la vuelta para marcharse—. Hasta luego.

—Adéuuu, bona tarda —respondió Camila a su despedida.

—Muy bueno tu catalán —rio sorprendido—, pero tienes que mejorar el acento —contestó de medio lado, y ambos rompieron en una carcajada—. Adéu, preciosa meva —musitó él, confiando en que no lo oyera desde la distancia.

♥ ♥ ♥

Un manto de centelleantes estrellas cubría el cielo de la ciudad. La fresca y suave brisa nocturna los acompañaba en un tranquilo paseo. Desde la lejanía podían parecer dos enamorados, pero se mostraban reacios a demostrárselo a ellos mismos. Él, nervioso, buscaba la forma de acercarse a ella. Necesitaba contarle lo que estaba sintiendo, no podía ocultarlo por más tiempo. Sabía que ella volvería de nuevo a casa, a casi mil kilómetros de distancia, y no habría mejor ocasión que esa para hacerlo. Caminaban despacio contemplando los fantásticos jardines de Montjuic. Casi pegados el uno al otro, se aproximaron a la Font Màgica que, a esas horas, ofrecía un espectáculo de agua y luz idílico para los enamorados. Muy despacio intentó cogerle la mano. Rozó levemente sus dedos. Quería saber su reacción, pero su semblante no cambió. Cogió aire y sacando valor de dentro, entrelazó sus dedos con los de ella que, sorprendida, le miró con expresión ceñuda. Sin embargo, no los retiró. En ese momento, Marcos, empezó a hablar.

—Camila, no sé por dónde empezar. —Se colocó delante de ella, muy cerca de su cara—. No puedo tenerlo escondido dentro de mí por más tiempo. Sé que cuando se inaugure el congreso volverás a Almería, pero tengo miedo de que lo hagas. No quiero dejar de verte. Eres un regalo que algún ser divino ha querido enviarme.

Ella lo miró inexpresiva, sabía lo que iba a decirle.

—Creo que estás confundido. —Ella sentía lo mismo que él, pero no pensaba demostrarlo, sus miedos aún no habían desaparecido.

—Me gustaría muchísimo que te quedaras aquí, en Barcelona. Quiero conocer todo de ti… Me estoy liando, no sé cómo contarte todo esto y que me entiendas.

—Déjalo, Marcos. No sigas. Entiendo perfectamente lo que intentas decirme, aunque no seas capaz de ponerle orden a tus pensamientos. —Los dos se miraban directamente a los ojos, estaban tan cerca que podían notar el aliento del otro al hablar—. Pero tengo que decirte que hace mucho tiempo tomé una decisión y la mantendré.

—No me digas eso. —Apesadumbrado, movía la cabeza de un lado para otro, esas palabras no eran las que él esperaba oír—. Ignoro lo que cada noche interfiere en tus sueños para que cada amanecer tu rostro refleje el tormento padecido, en lugar de la belleza con la que te conocí. Dame la oportunidad de demostrarte que en esta vida es posible ser feliz.

Intentó atraerla… muy despacio la estrechaba más hacia su cuerpo.

—En estos momentos tengo que retomar las riendas de mi vida. Hacerme fuerte y volver a comenzar. No sé si podré hacerlo y mi pilar más importante, en el que me apoyo, es mi hija.

—¿Tienes una hija? —Sorprendido por esa confesión, se retiró escasos centímetros de ella para poder observarla.

—Sí, es una preciosa niña de casi dos añitos. ¿Tus sentimientos han cambiado ahora? —replicó al escuchar su pregunta.

—Por supuesto que no. No la conozco, pero te aseguro que quiero hacerlo. Es parte de ti. —Pegó su frente contra la de ella, cerrando los ojos.

Camila soltó sus manos y agachando la cabeza le pidió que la llevara de vuelta al hotel. Al sentir que ella se retiraba de esa proximidad que le estaba quemando, giró la cabeza hacia el otro lado, dolido. Aquellas palabras pronunciadas desde el miedo por Camila eran contradictorias a lo que él contemplaba en sus ojos. No le negó que ella sintiera algo especial por él. Solo le dijo que pasaba por una mala etapa en su vida. Eso le dio esperanzas para no decaer. Pero conseguir que ella no le cerrara la puerta iba a ser trabajo duro. Lo único que deseaba en aquellos momentos era que no se cerrara en banda y demostrarle que una vida mejor era posible a su lado.

En la misma puerta del hotel, Camila se despidió de él. Pero antes de marcharse Marcos se acercó a ella, le rodeó la cara con sus manos y con mucha ternura rozó aquellos labios, que cada día había deseado, en un beso tan efímero como intenso.

—Por favor, piénsatelo, ¿vale? No me des una respuesta ahora… solo dime que lo pensarás.

Camila asintió y se marchó.

Al día siguiente, Camila voló a Almería. Necesitaba reunirse con su hija, llevaba mucho tiempo sin verla y, aunque llamaba a casa todos los días, echaba de menos los abrazos, besos y ternuras que su hija le prodigaba cada momento que compartían juntas. Madre e hija estaban unidas por un vínculo muy fuerte y tan especial que por duras adversidades que pasaran, sería inquebrantable de por vida.

—¡¡Mamá!! —gritó Salomé al verla en la puerta de casa. Llegó por sorpresa, nadie la esperaba. Huyó de, tal vez, algo bonito que podría haber llegado a su vida.

—Reina, ya estoy aquí. ¿Cómo está mi luna preciosa? —preguntó emocionada por verla, y estrechó con delicadeza entre sus brazos el cuerpecillo de la pequeña. Demasiado tiempo lejos de la estrella que le daba su luz.

♥ ♥ ♥

Unos pocos días después de la inauguración del congreso en Barcelona, la rutina se instaló otra vez en la vida de Camila. El trabajo volvió a ser el refugio de su mente. En él conseguía volcarse al doscientos por cien y espantar los pensamientos que, convertidos en sentimientos, golpeaban con fuerza y sin tregua en su ya maltrecha alma. Poco a poco, iba saliendo de su agujero sin fondo, pero necesitaba algo más que coraje para escapar de él.

Esa tarde decidió terminar pronto la jornada laboral para ir a la playa y disfrutar de unas horas con su hija. Durante el paseo hacia la playa, cantaba canciones para amenizar el camino. Salomé la imitaba lanzando pequeños sonidos guturales, levantaba la cabeza para mirarla y arrugaba la nariz mientras reía, lo que arrancaba grandes carcajadas a su madre. Bajo un cielo deliciosamente azul con algunos cirros, que con delicadeza imitaban los cuerpos de algunos animales, el horizonte se topaba con montañas rocosas que perfilaban las bellas costas almerienses. Anclada en la blanca arena de una de sus calas, una sombrilla las protegía del sofocante calor. Salomé, siempre vivaracha, siempre juguetona, retozaba en la arena. Diversos juguetes playeros componían su arsenal, con todos ellos disfrutaba echando arena en el cubo, aunque caía más sobre las piernas de Camila que en el recipiente destinado para ello. Entre pequeños gritos de júbilo al conseguir realizar las proezas que ella misma se marcaba, la pequeña se divertía de lo lindo en una jornada donde solo estaban ellas dos.

—Venga, preciosa —dijo Camila, levantando a la niña que, entre galimatías, se dirigía a la orilla dando pequeños pasos—. Vamos al agua, que tenemos que refrescarnos. Hace un calor abrasador.

Entre juegos, risas y chapoteos pasaron la tarde. Lentamente el atardecer fue cayendo sobre la bahía. Abrazadas, observaban el maravilloso espectáculo que el sol brindaba en el incesante camino hacia su lecho.

Absortas en la exhibición que el majestuoso astro obsequiaba, no se percataron de que en aquella playa no estaban tan solas como imaginaban. Desde unos metros más allá, oculto entre las rocas para no ser visto, alguien observaba la delicada estampa.

La ligera brisa fresca que amenizaba la noche traía a su mente imágenes de otra vida. Se esfumó la melancolía arrastrando con ella la pesada nostalgia. Aquella época, por fin, quedó atrás para Camila. Logró comprender que el pasado debía quedar en ese tiempo verbal, sin inundar su presente para desbaratar su futuro. Su hija necesitaba una madre atenta y servil para ella, de la que pudiera recibir todo el amor del mundo sin resentimientos, amarguras ni pesares que empañaran su felicidad.

Sentada delante de su ordenador, entró en el correo electrónico y en la bandeja de entrada encontró uno sorprendente. Su remitente: Marcos Guerrero. Al abrirlo leyó con atención:

Quisiera poder decirte que mi vida es perfecta desde que te fuiste de Barcelona pero eso es tan fácil como tapar el sol con un dedo. Por increíble que parezca, has cambiado mi mundo, mi existencia. Te necesito cerca. No soy capaz de seguir el día a día al saberte tan lejos. Dame la oportunidad de descubrir para ti un nuevo amanecer. Te echo de menos.

P.D: Esta noche, mira la preciosa luna llena que brillará en lo más alto, mírala muy atentamente. Le hice llegar un beso para ti con todo mi amor.

De su interior brotaban torbellinos de agradables sensaciones que ya creía perdidas. Y sin poder evitarlo un esbozo de jovial sonrisa de enamorada se dibujó en su rostro. Enseguida comprendió que esa media luna dibujada en su rostro era el preludio de que algo mucho mejor estaba por llegar. Aquella noche no hubo pesadillas, tampoco malos despertares. Su sueño fue profundo y sereno. Empezaba a emerger de aquella oscuridad en la que, durante demasiado tiempo, estuvo inmersa.

Arrancaba una nueva mañana. Caprichosas nubes grises impedían que los rayos del sol incidieran sobre la ciudad. Desde las montañas del oeste asomaban amenazantes grandes masas oscuras, casi negras, dispuestas a descargar una intensa tormenta de verano. En su camino hacia la oficina, ráfagas de viento fresco acariciaban su rostro. El intenso calor del verano parecía dar una tregua, sin embargo todavía quedaba mucho calor por sentir.

Aún era temprano para empezar la jornada. Así que Camila entró en una cafetería cercana para desayunar y ocupó una mesa pegada a una pared de cristal. Al levantar la vista para llamar al camarero, sus ojos se toparon de bruces con los de él. No podía dar crédito a la imagen que proyectaban sus ojos en el cerebro. Marcos estaba delante de ella.

—¡Oh, Dios mío! —exclamó— ¿Qué haces aquí?

Se levantó sin esperar una respuesta y le rodeó el cuello con sus brazos en una emotiva presa.

—Te echaba de menos —le dijo suavemente al oído, estrechándola por la cintura—. Barcelona no es lo mismo sin ti. He venido a buscarte. Quiero formar parte de tu vida, de tu mundo.

Camila balbuceaba sin conseguir expresar su emoción. De sus labios solo salían palabras ininteligibles.

—Shhh, no digas nada. —Marcos posó su dedo índice sobre los labios de ella—. Siempre pensé que si anhelas un deseo con todo tu corazón, acabará por pasar algo maravilloso. Y mi maravilla eres tú.

Cuando al fin se separaron sus caras, quedaron casi unidas.

—Te advierto que mi carácter es un poco complicado —le dijo en voz baja. Era la forma de controlar sus nervios.

—Pero si eres un amor, Camila —replicó él con una sonrisa—. Eso no te funcionará como excusa, ¿eh?

—¡Ah! ¿No?

—No —aseveró Marcos.

Los labios de los dos se iban aproximando cada vez más, cediendo al deseo de estar unidos, fundiéndose en un apasionado beso cargado de ternura.

Las gotas de lluvia empezaron a estrellarse contra los cristales de la cafetería al mismo tiempo que el estruendo de un trueno se dejaba oír desde la distancia. Aquella tormenta de verano no solo trajo algo de sosiego a las sofocantes temperaturas de la estación estival, sino una oleada de viento fresco en la vida de Camila.

Fin

Resumen

Lo quiero todo de ti.

Enamorarse de tu mejor amigo es una de las peores cosas que pueden pasarte, ya que sabes que si das un paso en falso y expones tus sentimientos te arriesgas a perderle. Por eso nuestros protagonistas callan lo que sienten, el problema es que llega un momento cuando la verdad pide a gritos salir a la luz… ¿qué pasará?

Moruena Estríngana

Nació el 5 de febrero del 1983. Desde pequeña ha contado con una gran imaginación. Imaginativa y despierta, no tardó mucho en empezar a decantarse por el mundo literario, ya que con 9 años empezó a escribir un pequeño teatro y con 12 años escribía poesías y frases sueltas. Pero no fue hasta los 18 años que «descubrió» el ordenador cuando escribió su primera novela en serio, siendo este el comienzo de su carrera literaria. Desde entonces no ha dejado de escribir y de inventar diversos mundos llenos de magia, fantasía y amor. 

Libros publicados:

Me enamoré mientras dormía, Me enamoré mientras mentías y ¿Sabes una cosa? Te quiero (Nowevolution Ed.), Por siempre tú y Solo tú (Ed. Kiwi) Viaje hacia tu corazón ( Click Ed. Planeta), El círculo perfecto (Red Apple ediciones), Serie mi error (Click Ed. de Planeta). Actualmente está trabajando en una serie de relatos cortos para Nubico, mientras prepara la salida de nuevos libros para el 2016. Además es administradora de la web literaria de éxito teregalounlibro.com que cuenta con más de un millón de visitas.

Web: moruenaestringana.com

Facebook: MoruenaEstringana.Escritora

Twitter: @MoruenaE

Su frase: «La única batalla que se pierde es la que se abandona»

Y ella no piensa abandonar su sueño. 

LO QUIERO TODO DE TI

Daniela.

Me alzo para sentarme en la jardinera de piedra, mientras espero a que Neil salga de su última clase. Yo no tenía clase a última hora, pero es una costumbre que lo acompañe para irnos juntos cada día hasta donde él vive o para venir por las mañanas a la universidad, lo acompaño a su casa y yo sigo mi camino hasta la mía, ya que queda un poco más lejos. Veo cómo salen sus compañeros de clase y siento cómo mi corazón da un vuelco ante la anticipación de verlo. Mi corazón late acelerado y siento un hormigueo recorrerme. Signos claros de que estoy perdidamente enamorada de Neil. Y todo esto sería algo maravilloso, si él no fuera mi mejor amigo y temiera tanto perderle que desde que acepté que ya no lo veía con ojos de amiga, oculto lo que me hace sentir su presencia y el dolor que siento cuando lo veo con otras que sé que comparten su cama. Como ahora pienso al verlo con Larisa.

Lo veo salir hablando amigablemente con su nueva conquista. Ella se lo come con los ojos y no me extraña. Neil tiene el pelo castaño tirando a rubio, en verano se le aclaran las puntas. Sus ojos son de un color dorado y cuando les da mucho el sol parecen verdes. Me puedo pasar horas mirándolos fascinada sin cansarme, y más cuando me sonríe y estos brillan con mayor intensidad. Por no mencionar esa boca que tiene para el pecado. De gruesos labios y un juguetón hoyuelo cerca que hace desmayarse a más de una. Es mucho más alto que yo, a su lado no parecemos de la misma edad. Aunque en honor a la verdad, él los cumple en enero y yo en diciembre, por lo que prácticamente me saca un año, él ahora tiene veintiuno y yo veinte.

Nos conocemos desde bebés, ya que nuestras madres son amigas íntimas. Y nuestras casas están pegadas. Aunque ahora Neil vive en la casa de la fraternidad porque a su padre le hacía ilusión que su hijo siguiera sus pasos. Hemos ido juntos a clase y cuando decidimos estudiar carreras diferentes nos tiramos varios días tristes, sin saber cómo empezar esta nueva etapa sin el otro. Y entonces llegaron las chicas, los ligues de Neil, nuestras riñas sin que yo entendiera por qué, y tuve que aceptar que si me enfadaba con él por tonterías era porque me había enamorado de mi mejor amigo. El problema es que sé que yo a él no le gusto. Si supiera que estoy enamorada de él, se alejaría para que yo no sufra. Para él soy como una hermana pequeña y nunca me ha mirado con deseo, como está ahora mismo mirando a Larisa para mi desgracia.

Salto y voy hacia ellos. Neil parece que la escucha pero ya me está mirando con el rabillo del ojo. Llego a su lado y le paso una mano por la cintura, como hago siempre. Larisa ni se inmuta, ella no me ve una rival. Es lógico si en todos estos años no ha pasado nada entre Neil y yo, nunca pasará, y la gente lo sabe. Nos ve como dos hermanos inseparables ignorando cómo me matan cada vez que me dicen eso. Neil me pasa la mano por la cintura y la mete bajo mi camisa para acariciarme. Me encanta que lo haga, el problema es que me cuesta mucho que no note ese escalofrío que me produce sentir sus cálidos dedos en mi piel.

—No puedes faltar a la fiesta… se da en tu fraternidad. —Larisa me mira de arriba abajo y por un instante me siento muy pequeña e insignificante. Es su mirada como si dijera: «¿Has visto cómo vas?». Como si fuera pecado ir en vaqueros, camisa semitransparente y zapatillas de deporte. Como si tuviera que ir con tacones hasta para ir a comprar el pan. La ignoro hasta que se alza y da un beso cerca de los labios de Neil. Me paralizo. Intento que no se me note. Que no se vea el dolor reflejado en mi mirada. Que mi mente deje de imaginarlos juntos en la cama, en esa cama donde yo he dormido con él y visto cientos de películas. Donde me he sentido la mujer más afortunada de la Tierra al despertar y verlo dormido plácidamente a mi lado, con nuestras manos entrelazadas. Donde por unos instantes, he seguido soñando y he imaginado que me amaba a mí y que cuando se despertara, en sus ojos vería amor y no esa amistad que tan poco me llena desde que lo amo. Pero lo que veo en su mirada me hacer recordar el lugar que ocupo en su vida. Y cuesta sonreír, cuando lo que quieres es llorar por lo que no tienes y tanto anhelas.

¿Hay algo peor que amar a tu mejor amigo y saber que no te quiere de esa forma?

—Allí nos veremos —le dice Neil antes de empezar a andar sin separarse de mí—. ¿Qué tal las clases?

—Un asco, como cada día. Deseando acabar la carrera. —Lo miro y veo que sonríe de medio lado. Dios, ¿se pude ser más guapo? Contrólate Daniela—. ¿Me acompañas a comprar ropa para la megafiesta?, y bueno, ropa interior —le digo pícara. Siempre lo hago, le hago creer que me gusta alguien o que me he liado con alguien cuando es mentira. No le miento en nada, salvo en eso, y es para proteger mi amistad y mi corazón, sobre todo cuando lo veo con alguna cerca. Y aunque no lo reconozca, en el fondo lo hago para ver si sus ojos dorados muestran celos, pero nada. Neil solo me sonríe.

—Me mata ir de compras contigo.

—Te invito a comer donde quieras.

—Te puedo arruinar.

—No me importa.

—Vale, así me compro yo también algo. —Sonrío y vamos hacia su coche.

Entro y cambio la música que lleva, ya que cada viaje elige una. Me pongo el cinturón tras poner la música que me gusta y dejo atrás mis cosas sin girarme del todo. Neil hace lo mismo y su mano me roza. Se gira y me sonríe.

—Odio tu música.

—Y yo la tuya, estamos en paz. —Le saco la lengua y eso le provoca una medio sonrisa.

—Eres una cría.

—Y tú un viejo. —Siempre acabamos diciendo lo mismo. Pone el coche en marcha y conduce hasta el centro comercial.

Comemos en una hamburguesería y acabo por mancharme la camisa. Neil se ha reído de mí y me ha llamado cochina. Algo que hace casi siempre porque creo que tengo un imán para las machas. No como él que su camisa blanca sigue perfecta y esos vaqueros que se le marcan como un guante, realzando ese culo perfecto que tiene, no tienen ni una mancha. Neil y yo somos la noche y el día, yo soy el desastre, él el ordenado. A mí me gustan las pizzas, a él las hamburguesas, y así con todo. Pero aunque aparentemente no tengamos nada que ver, en lo más importante somos iguales. Y por eso no podemos estar más de dos días el uno sin el otro. Cuando Neil se ha ido de viaje, nos hemos escrito a cada rato. Benditos móviles.

—Vamos ahí. —Tiro de su mano y entramos en una tienda de ropa de mujer. Neil pone mala cara, pero no dice nada.

Busco faldas y encuentro un vestido ajustado y corto. No es mi estilo pero me lo pienso probar, una vez más busco algo en su mirada. Lo sé, pero no puedo evitarlo. No puedo evitar buscar señales que nunca hallaré. Neil no dice nada, lo sujeta y busco otro, una falda más corta y una camisa más provocativa. Nada. Enfadada más conmigo misma que con él, por idiota y por no aceptar que no me desea, me voy hacia los probadores. Descubro que hay dos y estamos solos por las horas que son. La gente debe de estar reposando la comida. Me meto dentro y Neil se sienta en el sofá. Me pongo el vestido, es muy corto. No me lo pienso comprar.

—Sal que te vea, si es que no vas medio desnuda.

—No voy medio desnuda y además, no sería la primera vez que me vieras denuda.

—Ya claro, como si contara el que nuestras madres nos bañaran juntos de bebés. —Me río. Salgo del probador y noto cómo Neil me mira de arriba a abajo y, por un instante, es como si su mirada acariciara cada curva y cada recoveco de mi cuerpo. Trago con dificultad hasta que Neil alza los ojos y solo veo una sonrisa juguetona.

—Te queda fatal —me dice riéndose.

—Vete a la mierda —le digo entrando al probador, y con todos dice lo mismo. Al final estoy cabreada y para fastidiarlo me compro uno de ellos.

—Tú misma.

—Yo misma —le respondo borde cuando salimos con mi vestido, que más parece un cinturón.

No es la primera vez que vamos a comprar ropa juntos, y tampoco es la primera que me dice que voy ridícula. Son comentarios como esos los que me hacen saber que no le atraigo nada.

Veo una tienda de lencería y tiro de él.

—Te espero fuera…

—No —le digo tirando de su mano, y cojo un conjunto de encaje negro de sujetador sin tirantes y tanga. Se lo muestro.

—Tú no lo llenas.

—Eres idiota. Sí, mejor espérame fuera mientras me compro ropa interior para mi conquista de mañana.

—Como quieras.

Neil se marcha y yo trato de contener las lágrimas. Es lo malo de que sea como mi hermano y yo lo quiera, que hace comentarios que haría un hermano, pero él no lo es y duele.

Como si yo ya no estuviera al corriente de mis carencias. Aunque Neil siempre me ha dicho que soy bonita, o como dice él, «no eres fea». Cojo la ropa interior y busco qué comprarme aunque ahora mismo solo me apetezca gritarle que es tonto.

Neil.

Respiro agitado mientras observo a la gente para calmarme. Odio cuando Daniela me restriega por la cara lo que lleva cuando está con otros. Odio imaginarla con ellos tocándola o amándola, como yo quisiera, como yo me muero por hacerlo desde hace tiempo. Joder, cada vez me cuesta más fingir que no me muero por ella, que no la veo como un amigo. Que la deseo con locura y que cuando la tengo cerca no me cuesta no acortar la distancia que nos separa, y besarla hasta que me mire como a un hombre y deje de verme como un maldito hermano.

Cada día es peor desde que acepté que la amaba. Que nuestra amistad no era suficiente para mí, pero es precisamente por lo mucho que la quiero, que me trago lo que siento para no perderla. No soportaría que eso sucediera. Aunque para ello tenga que verla con esa ropa, si es que lo que se ha comprado puede llamarse así, y ocultar lo mucho que odio saber que se viste así para otros. Y cómo la miran con deseo por lo hermosa que es y no puedo hacer nada salvo sentir celos en secreto.

—Ya está. —Se pone a mi lado y cuando la miro con una fingida sonrisa me muestra la ropa interior que se ha comprado. Si no supiera que no sabe lo que siento, pensaría que lo hace para torturarme—. ¿Te gusta?

Mueve el tanga negro y el sujetador trasparente. Me cuesta mucho no arrancárselos y tirarlos a la basura.

—Tienes cuerpo de cría. ¿Dónde vas con eso? —Me mira enfurecida y lo guarda, para mi alivio.

No tiene cuerpo de cría. Tiene un cuerpo de infarto. Sus pechos son pequeños y perfectos. Tiene unas caderas y una cintura que me torturan cada vez que la veo andar. O un culo respingón que hace que me cueste no mirarla como lo hacen la gran mayoría de mis amigos, esos a los que he amenazado para que la dejen en paz. Por suerte piensa que lo hago como hermano súper protector y no como algo más.

—¿Tienes que comprar algo más?

—No, te toca ti.

—Bien.

Tiro de ella hacia una tienda y miro camisas. Veo una azul, el color preferido de Daniela, y asiente. Sus ojos azul verdosos relucen y su pelo cobrizo brilla bajo las luces blancas de la tienda. Es preciosa. Sobre todo cuando sonríe como ahora y su pequeña nariz llena de pecas se contrae y esos rojos labios se hacen más grandes. Aparto la mirada cuando veo que se los muerde porque algo le preocupa, si lo hago es para evitar cometer la estupidez de besarla hasta que me mire con deseo, hasta que deje de verme solo como su amigo y me ame como yo la amo a ella.

—¿Qué te preocupa? —le pregunto cuando voy hacia los probadores.

—Solo pensaba que Jorge no me ha llamado. —Me meto dentro de uno y dejo que hable desde fuera. Por suerte ahora no ve los celos que me produce que hable de su última conquista.

—Ya te llamará. No seas pesada.

—No soy pesada. —Me quito la camiseta y ella abre el probador para meterse dentro. La miro serio, alterado por su presencia en este lugar tan pequeño—. No me mires así, te he visto sin camiseta cientos de veces.

Es cierto, pero cada vez me cuesta más mantener las manos lejos de ella. O fingir que me interesan otras que solo uso de excusa para que no note nada raro, para que no sepa que soy incapaz de tocar a nadie que no sea ella. Que cuando lo he intentado he tenido que detenerme, porque su recuerdo hace que todo sea imposible y deje de ser placentero.

Trato de ignorarla y me pongo la camisa. Daniela la coge y me la empieza a abotonar. Como haría una hermana o una madre, y para mí es una tortura. Porque cada vez que su mano acaricia mi pecho, no soy capaz de ocultar el temblor que me produce su inocente caricia. La miro a los ojos. Cuando abrocha el último, el que está cerca de mi garganta. Daniela alza la mirada y por un instante, por una milésima, me parece ver en sus ojos algo más que amistad.

—Voy a llamar a Jorge para quedar mañana, te está bien. —Se marcha como si nada haciendo que sus palabras caigan sobre mí como un chorro de agua fría. Me miro al espejo mientras me quito la camisa y mientras maldigo a la suerte por hacerme amar a la única mujer que no puedo tener, a la única que no puedo perder por nada del mundo. El problema es que siento que he llegado a un límite donde no soporto más todo esto y donde me cuesta estarme quieto y dar un paso hacia ella que puede ser mi condena, pues la perdería. O tal vez lo mejor sería arriesgarme y dejar de fingir que llamarla amiga me es suficiente, cuando lo que más deseo es decir que es mi novia y la mujer que amo.

Daniela.

Salgo de mi casa con uno de los vestidos que me compré y unos zapatos que más parecen andamios. Ando como si no temiera caerme a cada paso, y voy hacia donde me espera Neil que ha venido a recogerme con su coche. Luego me quedaré en su cuarto a dormir, tras quitar las sábanas que siempre intuyo ha usado con otras y ponerlas limpias. Él nunca me dice que no lo haga, y su silencio evidencia que estoy en lo cierto al suponer que ha pasado algo en ellas.

Me mira serio. Algo raro en él pues siempre me sonríe. Inquieta, llego a su lado. Sintiendo que algo ha cambiado entre nosotros dos. Está guapísimo. Con esos vaqueros oscuros y esa camisa azul. El pelo lo lleva desordenado como siempre y dan ganas de enredar mis dedos en él y arreglárselo. Inquieta por su mirada, lo abrazo con fuerza. Neil se tensa hasta que me lo devuelve.

—¿Todo bien? —le digo contra su pecho y escuchando cómo su corazón late deprisa. Aspiro su aroma. Me encanta su perfume.

—Claro. —Me da un beso en la frente. Siento un escalofrío y me quedo un rato más entre sus brazos para volver a representar mi papel.

—Pues vamos, que me espera Jorge. —Le guiño un ojo y muestro una seguridad que no siento.

Bajo al salón tras dejar mis cosas en el cuarto de Neil y cerrar la habitación. He estado tentada de echar pimienta en la cama para joderle el encuentro con Larisa. No soporto imaginarlo con ella. Es como su hubiera llegado al límite donde no puedo soportar más. Como ayer, que no pude evitar entrar al probador para verlo, para imaginar que es en verdad mi pareja y para torturarme con su pecho perfecto marcado y moreno por el sol.

Entro al salón, Jorge viene hacia mí. En sus ojos veo que le gusta lo que llevo, yo me siento medio desnuda y no estoy cómoda. Me da dos besos y me lleva hacia la barra. Es muy guapo pero no es Neil, y eso hace que cuando lo mire no sienta nada. Busco a este por la sala y lo veo con Larisa, que se ha sentado sobre sus piernas. El dolor que siento me hace aparta la mirada. «No puedo más. No puedo más».

—Estás muy guapa —me dice Neil, y me acaricia el brazo de manera sugerente. Luego se acerca y me besa en la mejilla, cerca de los labios.

—¿Bailamos?

Asiente y vamos hacia donde la gente baila. Bailamos y aprovecha para acariciarme la cintura y la espalda. Está muy pulpo y me está poniendo nerviosa. Le digo que necesito un poco de bebida y se pierde para ir a por ella. Busco una silla para sentarme y encuentro una alta. Me voy a sentar cuando alguien me quieta el sitio. Me giro para quejarme cuando veo que se trata de Neil, y me acerca hasta él haciendo que sus piernas me acaricien. Pone sus manos en mi cintura. Me tenso por su actitud. Nunca se ha puesto así conmigo. Sí nos hemos abrazado, pero en las fiestas cada uno va por su lado hasta que es la hora de irnos.

—¿Qué pasa? ¿Ya has acabado con Larisa?

—¿Y tú con Jorge? —me responde tenso, y me acerca más a él. Mi corazón se acelera más cuando me aparta el pelo de la nuca y me besa en esa sensible zona. ¿Qué está haciendo?

—Para.

—¿El qué?

—No sé qué haces.

—Tal vez solo he dejado de pensar.

—¿En qué?

—En perderte.

—¿Me quieres perder? —Me besa otra vez en el cuello, me recorre un escalofrío.

—No, es por eso que hasta ahora he pensado demasiado. Pero no puedo más.

Me giro para hablar al tiempo que Jorge se pone a mi lado.

—Estás aquí. ¿Vamos? —Neil me acerca más a él de manera posesiva.

—Piérdete —le responde Neil con voz dura.

Jorge lo mira retador hasta que se marcha. Me giro entre sus brazos, no sabiendo qué me voy a encontrar en su mirada. Y cuando esta se entrelaza con la mía veo pesar en sus ojos dorados, como si tuviera una lucha interna.

—¿Por qué has pensado demasiado?

—Es mejor dejarlo aquí. —Se retrae y no noto cómo se aleja de mí. Veo dolor en sus ojos y le cojo la cara para que me mire.

—¿Por qué?

—Porque no te quiero perder. —Me dice respondiendo a la pregunta que le hice antes.

Mi corazón da un vuelvo y nada es capaz de distraerme. Ni la música, ni la gente, ni los gritos… nada, es como si en este salón solo estuviéramos los dos.

—Yo también tengo miedo de perderte…y por eso acabo callando. —Neil entrecierra los ojos y yo lo miro sin ocultarle lo que tantos años llevo callando. Lo miro nerviosa, preocupa y aterrada. Pero sabiendo que hemos llegado a un punto en el que no puedo fingir más que no lo amo.

—Dani…Yo…

—¿Tú? —digo poniendo mi mano en su mejilla rasurada. Gira la cara y me besa, y noto su miedo antes de hablar, su temor, y sé que es igual al que se refleja en mis ojos.

—Yo estoy harto de fingir que no te amo y que no odio verte con otros… no lo soporto.

Lo miro impactada y sonrío feliz. Me cuesta creer que esto sea cierto y le pellizco, como hago siempre que algo me parece un sueño. Sonríe.

—Deberías dejar de pellizcarme, esto no es un sueño. —Por su sonrisa sé que ha sabido leer que si para mí era un sueño, es que era algo que deseaba que pasara, pues solo le pellizco cuando me sucede algo muy bueno y necesito saber que no es un sueño. De niño me dijo que lo pellizcara para que supiera cuando algo era tan bueno que creía era un sueño.

En sus ojos hay más seguridad y sus manos abrazan mi cintura, acercándome a él.

Me cuesta respirar y mi corazón no deja de danzar con fuerza contra mi pecho. Me parece increíble que de verdad lo que yo sentía fuera recíproco. Nos perdemos en la mirada del otro y Neil baja sus ojos a mis labios. Me muero por que me bese e involuntariamente me muerdo el labio, haciendo que su mirada se oscurezca. Mira a nuestro alrededor y se levanta, tirando de mí hacia las escaleras siendo consciente de que hay demasiados testigos a nuestro alrededor.

Entramos a su cuarto. Lo miro nerviosa cuando cierra la puerta y viene hacia mí sin dejar de mirarme. Alza la mano y me acaricia la mejilla. Cierro los ojos ante su contacto, pues ya no hay amistad en sus gestos ni en su mirada.

—Cuántos años fingiendo que no me había enamorado de ti…

—Perdidos tontamente —continúo.

—No sabes cómo he odiado verte con otros. Saber que otros podían tener lo que no me atrevía a plantearte por miedo a perderte como amiga.

—Te entiendo, me pasaba lo mismo. Baja su caricia por mi cuello hasta el borde de mi vestido. Mi respiración se agita. Su mirada se oscurece.

—No te gusta —le digo cuando toca mi vestido.

—Sí me gusta, pero no es tu estilo y no soy el único que se ha dado cuenta de cómo realza tus atributos.

—Tantas mentiras —le digo triste.

—Hemos sido unos completos idiotas.

—Sí —le digo pasando mis manos en su camisa azul—. Te he mentido… en muchas cosas en lo referente a relaciones. Es posible que engordara un poco la realidad. Pero me dolía tanto verte con otras y saber lo que hacías que yo no quería ser menos. —Le desabrocho un par de botones y meto mis dedos bajo su cálida piel—. En el fondo solo quería provocarte, buscaba algo que me hiciera creer que esta locura no me había poseído a mí sola. —Se queda callado con esa medio sonrisa que me vuelve loca mientras me acaricia los labios—. Neil —le incito a hablar.

Su mirada que ahora mismo parece oro líquido se entrelaza con la mía.

—¿Sí? —Veo diversión en sus ojos y me alejo de él, o trato de hacerlo porque no me deja y me atrae hacia su pecho—. Nunca ha habido nadie con quien compartiera mi cama… aunque lo intentara —reconoce—. En mi mente solo estabas tú. Tú eclipsabas el momento.

Sonrío feliz y alzo mis manos a su cuello, para meterlas en su pelo castaño.

—No sabes lo feliz que me hace saber que al igual que yo eres virgen. —Neil pone mala cara y me río feliz—. Tranquilo, no le diré a nadie que todo lo que se dice de ti es falso. —Le guiño un ojo y me alzo a un suspiro de sus besos.

—No creo que pueda controlarme si te beso. Son muchos años soñando contigo.

—Entonces no lo hagas y bésame, tonto.

—Vale, tontita, porque en esto hemos estado ciegos los dos.

Y entonces sí, me besa. Mis labios se acoplan a los suyos como ya lo hicieron cuando teníamos quince años, y decidimos besarnos para que nuestro primer beso fuera con alguien a quien de verdad queríamos. Pero ese beso no tiene nada comparado con este, porque por aquel entonces ninguno reconoció que lo que sentíamos era en verdad amor. Este está cargado de promesas y sueños. De deseo y de placer. Me pierdo en un mar de sensaciones. Me acerco más a él, desesperada por sentirlo más cerca. Mis manos van por su pecho y espalda. La suyas bajan por mi espalda para producirme un sinfín de escalofríos. Su lengua acaricia mis labios, abro mi boca para que mi lengua vaya a su encuentro. Y entonces el calor aumenta. Nos besamos, nos devoramos, nos quedamos casi sin aire, incapaces de detener este momento. Neil me coge de los muslos y me alza para que mis piernas rodeen su cintura, y lo hago. Mis zapatos caen al suelo con un golpe pesado que ni nos distrae. Siento cómo su dureza crece y me pierdo. Neil anda hacia su cama y me deja a los pies de esta. Solo entonces se separa y busca la cremallera del vestido. La baja y este cae al suelo mostrando la ropa interior que compré para provocarlo.

—Me quieres matar.

—Pensé que no te gustaba, que no lo llenaba —digo llevando mis manos a mis pechos, tímida de repente.

Neil me quita la mano de los pechos y la sustituye por las suyas, que me acarician con mimo sobre la ropa interior que apenas cubre nada.

—No sabes cómo me ha costado no encerrarte en mi cuarto para evitar que Jorge te viera con ella. ¿Por qué la llevas puesta? Para él. —Veo inseguridad en sus ojos.

—En verdad para fastidiarte. Era mi venganza por lo que me dijiste.

—Qué dulce venganza entonces —dice metiendo su mano dentro de mi sujetador. De la impresión se me escapa un jadeo—. Eres perfecta.

Me acaricia. Hasta que soy mera gelatina entre sus brazos. Llevo mis manos a su camisa y se la quito con su ayuda. Tiro del botón de su vaquero y Neil me quita el sujetador, apartando mis manos de mi objetivo y dejándome sobre la cama para venerar mis pechos con sus labios y lengua. Me chupa, me besa. Siento mucho calor, tengo la vista nublada y no puedo hacer más que retorcerme. Siento cómo cada beso va directo hacia mi sexo con un potente escalofrío. Nunca he sentido nada parecido y sé que en parte se debe a que lo amo con toda mi alma. Nunca nadie hizo que se eclipsara lo que siento por mi Neil.

Neil se aparta para quitarse los vaqueros y se queda solo con su ropa interior negra. Es magnífico, todo fibra y músculos. Sonrío y me mira alzando una ceja.

—¿Qué te hace gracia? —dice acariciando mis muslos e instándome a que los abra para él.

—Que para ser virgen no lo haces nada mal…

—Vaya, qué graciosa mi novia. —Me quedo quieta. Paralizada por el adjetivo.

—Repítelo.

Neil sonríe al tiempo que acerca sus manos a mi núcleo y acaricia mi humedad sobre mi ropa interior. Doy un respingo, que por su mirada le produce un gran placer provocarme.

—Mi novia.

Sonrío feliz. Neil me acaricia una vez más. Mi sexo se contrae. Me retuerzo. Me quita la ropa interior y me mira.

—Eres preciosa. No eres consciente de cuánto y de las veces que he soñado con tenerte así en mi cama, esperando a colmarte por entera.

Trago con dificultad y los ojos se me llenan de lágrimas por la intensidad del momento. Neil lleva sus manos a mi sexo y abre mis sensibles pliegues, para tocarme ahí donde nadie ha explorado. Me acaricia con maestría pese a su falta de experiencia, está claro que sabe lo que hace. Pues cuando mete un dedo dentro de mí, me siento morir de placer.

—Tranquila, yo estoy contigo —me dice cuando mi respiración se dispara. Se acerca y me besa, acunándome entre sus brazos mientras entra y sale de mí con sus hábiles dedos—. No quiero hacerte daño.

—Lo harás de todos modos…Te necesito ya.

Neil se separa y busca protección para ponérsela tras quitarse la ropa interior. Le tiendo una mano y espero a que se ponga sobre mí. La coge y me besa con amor. Se pone sobre mí y noto su miembro acariciar mi ardiente entrada. Sin dejar de mirarme a los ojos, ahora sí con todo el amor que siente por mí, se adentra poco a poco en mí. Noto su intrusión y la punzada de dolor. Me agito. Me besa con cariño. Me conmueve y mis ojos se llenan de lágrimas que acaban por salir hasta morir en su almohada. Se adentra del todo en mí y nos quedamos quietos. El placer reemplaza al dolor. Nuestra unión se hace mucho más intensa de lo que ya era de por sí. Lo miro enamorada y me muevo como si el necesitara que lo haga para saber que no me hará daño, y entonces se mueve y me embiste llevándome a un mar de pasión. Cada vez nos movemos más rápidos. Al igual que nuestros besos cada vez son más intensos. Me recorren cientos de escalofríos que no hacen más que intensificar mi placer y, cuando creo que no podré soportarlo, estallo en mil pedazos que provocan que Neil me siga y se deje caer conmigo.

Lo abrazo con fuerza cuando regreso a la Tierra y Neil me besa el reguero que han dejado mis lágrimas.

—Te amo —le digo entre sus brazos.

—Te amo —me responde.

♥ ♥ ♥

—¿Qué piensas? —me pregunta algo más tarde mientras apoyada en su pecho acaricio su corto bello.

—En que mañana cuando amanezca no tendré que fingir que no me importas.

—Y yo podré dejar de hacerme el dormido —me reconoce.—¿Sabías que te observaba?

—Sí, pero no sabía por qué y temía lo que me encontraría si abría los ojos. Temía no ver en los tuyos lo que yo anhelaba.

—No más mentiras.

—Nunca más.

—Al fin todo está donde debe estar.

—A mi lado —me dice antes de besarme con amor. Con ese amor que nos atrapó a los dos y por miedo a perder la amistad ocultábamos entre capas de indiferencia. Escondiéndolo tras una amistad que hace años que dejó de ser suficiente para dos personas que se aman con todo su ser. Y es que cuando se quiere es difícil conformarse, pues lo quieres todo.

Fin

Resumen

A beautifull lie.

Deborah tiene un secreto, uno que jamás le ha contado a nadie y que la carcome por dentro. Está enamorada de Mark desde su baile de graduación. ¿O quizá desde antes? Ni ella misma lo sabe.

Lo malo es que Mark es su hermanastro, y está segura de que además de no ser correspondida, de serlo todo sería muy difícil. ¿Podrá pasar página y seguir adelante con su vida?

Nari Springfield

Es el seudónimo de Mónica Berciano, una vallecana que nació un 13 de mayo de 1986. Estudió Historia del Arte ya que siempre ha sido amante de la cultura, pero la literatura siempre fue una de sus grandes pasiones y una meta a alcanzar.

Aunque empezó a escribir desde muy pequeña, no fue hasta hace poco que autopublicó su primera novela, Pandemonium: Infección, y cuando comenzó a sentir que quería dedicarse a ello. Además de varias historias publicadas online, es guionista de Se Alquila, un webcómic que realiza junto a Kaoru Okino.

Otra de sus grandes pasiones ha sido siempre la comunicación, y gracias a la ayuda de varios compañeros, fundaron Prímula Studio, ahora más conocida como Inari, una revista digital gratuita que nace para dar a conocer autores de cómic, ilustración y literatura de nuestro país, de la cual es directora y redactora jefe.

Web: about.me/narispringfield

Facebook: NariSpringfield

Twitter: @NariSpringfield

A BEAUTIFUL LIE

«Nunca he visto una sonrisa tan bonita como la suya» pensó Debby mientras daba vueltas a su café con la cuchara, posando su azulada mirada en Mark, quien metía los platos sucios en el friegaplatos. «Lástima que no la enseñe a menudo».

Deborah tenía un secreto, uno que jamás le había revelado a nadie por miedo. No es que fuera algo sórdido, o algo terrible que pudiera meterla en problemas, pero sí era algo que la gente no vería con buenos ojos: estaba enamorada de Mark. Y no sería tan escandaloso si él no fuera su hermano. Bueno, biológicamente no lo era, pero todo el mundo los consideraba como tales. Jeane, su madre, había dado a luz con veinticinco años y la había sacado adelante ella sola —de hecho Debby no conocía a su padre—, mientras que Steve, el padre de Mark, había pasado por un tormentoso y desagradable matrimonio del que había salido lo mejor que le había pasado en la vida: su hijo. Jeane era enfermera en el hospital general de la pequeña localidad en la que vivían, y Steve trabajaba como técnico de ambulancias, así que tras conocerse y tontear durante meses, ambos se lanzaron a empezar una nueva historia juntos tras el divorcio del técnico. Pero no fue hasta dos años después de su primera cita, cuando Debby tenía trece años y Mark quince, que decidieron irse a vivir juntos a una pequeña casa unifamiliar con jardín donde sus pequeños pudieran crecer. Y fue ahí cuando se conocieron a fondo y empezaron los pequeños roces. No es que se llevaran mal, es que se detestaban. Mark era inteligente, guapo y siempre tenía un corro de chiquillas hormonadas a su alrededor buscando un ápice de su atención. Y a eso había que añadirle que, además de tener menos expresión que un botijo de barro, su mayor entretenimiento en casa era picarla hasta sacarla de sus casillas. Deborah, sin embargo, distaba mucho de él. Siempre había sido una niña bastante descuidada en su aspecto, pasando de las faldas y los vestidos que tanto adoraban sus compañeras de clase, utilizando pantalones y jerseys que parecían dejados caer sobre su cuerpo. Su pelo era rubio y muy rizado, tan largo que, si se lo alisaba, le llegaba hasta las rodillas. Su piel era clara, con algunas pecas muy claritas en la zona de la nariz, y sus ojos tenían un tono azul tan curioso que, en algunas ocasiones, llegaban a parecer violetas. En la escuela solía meterse en problemas por su poca paciencia —y por ser una deslenguada—, y tampoco es que fuera muy lumbreras con los estudios. Tanto chocaban que no era raro que, durante una pelea, la muchacha le lanzara sus zapatos a Mark intentando acertarle y acabara rompiendo algún jarrón o algún adorno de su madre. No aguantaba que la hiciera sentir idiota.

Y en aquel momento, mientras su mirada se perdía en la marcada musculatura de la espalda de Mark, deseó que aquello no hubiera cambiado. ¿Por qué había tenido que arrastrarla al estúpido gimnasio ese día? Aún podía recordar su baile de graduación a los diecisiete años. Su carácter seguía siendo igual de rebelde, lo que había conseguido que no tuviera muchos amigos —los pocos que tenía eran su mejor amiga y el novio de esta—, así que cuando llegó el momento de elegir pareja para el baile, ella no la había conseguido. E iba a quedarse en casa de no ser porque el propio Mark había vuelto de la universidad aquella misma tarde, se había embutido en un elegante traje negro que resaltaba el azul de sus ojos, y le había lanzado sobre la cama el vestido rojo de escote palabra de honor que su madre había comprado para ella. Lo miró boquiabierta, sin saber muy bien qué decir. Mark se había vuelto más atractivo a medida que crecía, su cabello negro, un poco más largo de lo normal, tenía un aspecto desaliñado, y su barba de un par de días, junto con su dura mirada de hielo, le daban un aspecto fiero y salvaje. ¿Desde cuándo era así? ¿Cuándo había pasado de ser el idiota de su hermano a ser un tío tan atractivo?

—Póntelo, recógete esa escarola que tienes por pelo y baja. Nos vamos a tu baile de graduación. —Su tono no le había dado opción a réplica. Iba a gritarle, como siempre, incluso tenía en la mano el portalápices para tirárselo a la cara, pero su hermano ya había desaparecido de su vista cerrando la puerta tras de sí.

—Será gilipollas —farfulló por lo bajo, mirando el vestido. Su madre tenía muy buen gusto para la moda, así que había elegido un vestido rojo intenso que resaltara su pelo rubio y sus ojos azules. Quizá por eso todos creían que eran hermanos, porque su tono de ojos era ligeramente parecido. Resopló a desgana y acabó cediendo a la orden de su hermano. Al menos tendría su dichoso baile de graduación y haría feliz a su madre.

Cuando bajó las escaleras, Mark ya estaba esperándola con el ramillete en la mano. Jeane la había ayudado a recoger su rubia melena en un precioso moño del que brotaban varios tirabuzones, muchos de ellos llegando a rozar sus generosos pechos por delante. También la había maquillado, dándole un poco de colorete a sus pálidas mejillas, resaltando sus claros ojos con el eyeliner y la sombra de ojos, y finalizando con un brillo de labios que, pese a ayudar en el conjunto, dejaba que toda la atención recayera en su mirada. Era la primera vez que se sentía guapa en toda su vida, una sensación que le gustó pese a no decirlo. Y más especial se sintió cuando vio que Mark, al verla bajar, sonreía. Aquella, aquella había sido la primera sonrisa que la había hecho sonrojar, la que había conseguido que todo lo que la rodeaba desapareciera para que él, su sonrisa y sus fríos ojos azules captaran toda su atención.

—¿Lista? —preguntó Mark, acercándose al borde de las escaleras y tendiéndole la mano para ayudarla a bajar los últimos escalones. Ella se la cogió sin pensarlo, pero estaba tan nerviosa, sin razón aparente, que tropezó consigo misma, logrando sujetarse por los pelos con la otra mano a la barandilla de la escalera—. Hasta bien vestida sigues siendo tú —rio él.

—¡Imbécil! ¿A que no voy? Si me he puesto esta cosa ridícula es porque…

—Deja de gritarme, me levantas dolor de cabeza. Anda, vamos, papá me deja el coche.

Fue una noche maravillosa, no podía negarlo. La gente les miró extrañados al entrar al salón de la mano, incluso hubo risas y alguna que otra burla por parte de los que siempre tenían problemas con ella, matones que veían su orgullo herido cuando la «rubia canija» les pateaba el culo. También alguna que otra compañera la miraba con rabia por semejante acompañante. Pero no le importó. Era mirar aquellos ojos azules y perderse. Quizá siempre sintió aquello, quizá por eso rehuía pasar tiempo con él y saltaba a la defensiva cuando se acercaba a ella, pero nunca había querido verlo. Cuando nombraron a los reyes del baile, Mark y Deborah salieron al pasillo donde en la oscuridad, y tan solo con el reflejo de las luces que salían por la puerta del gimnasio, bailaron solos, sin ningún testigo salvo la luna que asomaba tímidamente por la ventana. Y allí pasó, allí, bajo la mirada de la gran confidente, Mark acarició su mejilla con la yema de los dedos, retirando uno de los mechones de su rostro.

—Estás preciosa, Debby —susurró, regalándole de nuevo aquella sonrisa que la tenía fascinada. ¿Por qué no la mostraba más a menudo?

—Tú pareces un príncipe —contestó ella.

—Solo es una mentira. En verdad soy un mendigo que se ha vestido como un príncipe para bailar con su princesa —susurró él, pasando el otro brazo alrededor de la cintura de su acompañante. Sintió cómo la atraía contra su cuerpo, haciendo que su corazón se desbocara. Sintió las mejillas arder, la boca reseca. ¿Qué demonios estaba pasando?

—Eres un cursi —atinó a decir, lo que hizo que él riera—. Además, la mentira es esta, que seas mi pareja en el baile, como si…

—Pues déjame vivir esta hermosa mentira unos segundos más. —No la dejó terminar, sino que se reclinó sobre ella y besó sus labios. Un beso suave, lento. Había leído sobre eso una y mil veces y se había imaginado cómo sería el primero. Si le hubieran preguntado, nunca se habría imaginado que sería así. Dulce pero intenso, ardiente y estremecedor. Podía sentir los latidos de Mark contra su pecho, su piel erizarse y sus ojos humedecerse. Sus besos sabían a chocolate.

Desde aquel día, la noche del baile había sido su hermosa mentira. Nunca habían vuelto a hablar del tema y Mark no se volvió a acercar tanto a ella. De hecho desde entonces se habían distanciado más de lo que lo habían hecho nunca. A él le dieron una beca de estudios y se fue a estudiar a una universidad mejor, lo que había supuesto la marcha de Mark de casa, quien solo volvía en verano y apenas para dormir, ya que buscaba trabajos temporales para poder pagarse sus caprichos en la universidad, por lo que nunca estaba en casa. Pocos años después se graduó en medicina, comenzó las prácticas en el hospital de la localidad donde se había criado y alquiló un piso en las cercanías.

Deborah, por su parte, había empezado a estudiar veterinaria tras graduarse en el instituto y acababa de sacarse el título con muy buenas notas. ¡Por fin había encontrado su pasión! Adoraba los animales, y no le costó trabajo hacerse con un puesto en la clínica veterinaria del pueblo, donde la habían acogido, tanto compañeras como clientes, con los brazos abiertos. Poco quedaba de la chiquilla rebelde y marimacho que se peleaba con todo el mundo. Se había convertido en una mujer con carácter, sí, pero mucho más abierta al mundo y de trato fácil. Había aprendido de su madre cómo lidiar con la gente, la universidad le había dado grandes experiencias, incluida una relación amorosa que duró un par de años y que, por desgracia, no acabó muy bien. Pero él seguía ahí, le recordaba cuando cerraba los ojos, le extrañaba en los besos que otros le daban.

—Debby, vas a llegar tarde al curro. —La voz de Mark la sacó de sus pensamientos. Él, tras acabar su tarea, se había encendido un cigarro y fumaba en la puerta del jardín, ya que Jeane odiaba el olor a tabaco. Miró el reloj y se sobresaltó. Si no se daba prisa sí, llegaría tarde.

—¡Joder! —Se terminó de un trago el café y se levantó, dejando la taza en el fregadero.

—¡Eh, eh, mételo en el friegaplatos!

—¡Los cojones, que llego tarde! —contestó ella, corriendo hacia el pequeño baño que había al lado de la cocina para recogerse el pelo en un sencillo moño y echarse un poco de colonia de frambuesa, esa que tanto le gustaba—. ¿Te veo luego?

—No lo sé, quizá quede a cenar. No tortures muchos animalitos. —Debby se giró hacia él enseñándole el dedo corazón con mal gesto, lo que le hizo reír. Era verdad que pese a haber crecido siempre se estaban picando, y que incluso todavía parecían llevarse mal, pero eso solo lo pensaban quienes no los conocían. La rubia cogió la mochila, las llaves y salió a la calle, cerrando tras de sí. Allí, justo en el patio delantero de la casa, estaba su verdadero amor, una preciosa Ducati violeta de gran cilindrada que su padre le había comprado tras graduarse en la universidad. Se puso el casco, que reposaba al lado, la sacó del patio y, tras subirse y arrancar, salió disparada hacia su trabajo.

Por suerte para ella, llegó a tiempo de abrir la clínica junto con sus compañeros. En la puerta ya esperaban unos cuantos vecinos, dos de ellos para dejar a sus mascotas en manos de la cirujana para una sencilla castración, y un par más que querían entrar a consulta. Debby, tras ponerse la bata y ver que su compañero Aaron, el auxiliar con el que llevaba ya unos meses trabajando, estaba preparado, dio paso a su primera paciente del día, una preciosa gatita persa, un poco traviesa, que se había tragado una goma de pelo.

—Ay, mi niña, ¿tú te crees lo que me ha hecho aquí mi Rosalita? ¡Una goma del pelo de mi hija que se ha zampado! —explicó la dueña, gesticulando de manera dramática y algo exagerada al hablar. Debby, mientras tanto, acariciaba al pobre animal, que casi estaba más nervioso por los aspavientos de su dueña que por estar en aquel frío lugar—. Ay, que como le pase algo a mi bebita.

—No se preocupe, señora Buxton, esto es más común de lo que pueda imaginar. ¿Hace mucho que se la ha tragado?

—No, no, ha sido mientras mi hija se peinaba para ir al instituto. La pequeña, que no la mayor. Mi Lucy ya está en la universidad. ¡Ay, si la viera su abuelo, que en paz descanse! —Debby sonrió, asintiendo suavemente.

—Entonces va a ser muy sencillo conseguir sacársela, aunque la pequeña lo va a pasar un poquito mal. Si no le importa, salga a la sala de espera y yo la aviso cuando pueda llevársela, ¿de acuerdo?

—Ay, cielo, muchas gracias. Si es que eres un sol. Mi Rosalita te quiere, que lo sé yo —dijo la mujer mientras Aaron la acompañaba fuera—. Y tú, hijo mío, a ver cuándo nos traes una novia así vistosa, que tú tienes muy buena planta.

—Eso mismo digo yo, señora Buxton, pero nada, a ninguna le gusto —contestó el chico, lanzándole una cómplice mirada a su compañera, quien asintió sin dejar de sonreír. Desde luego algunas vecinas los tenían ya por hijos, y ese trato tan cercano que les daban era lo que hacía el trabajo tan gratificante.

El día en la clínica fue bastante productivo. Debby y Aaron tuvieron que trasladarse a la hora de comer a casa de una paciente no muy lejana, que se había puesto de parto y parecía costarle bastante expulsar a los cachorritos. Por suerte para todos, la preciosa mamá, un enorme pastor alemán de lustroso pelaje marrón y negro, había tenido un par de cachorros muy sanos que enseguida se habían convertido en la atracción de la casa. El resto del día, pese a haber tenido que comer un sándwich de camino a la clínica, había sido mucho más relajado, así que en cuanto llegó la hora de cerrar cogió sus cosas y salió la primera, dispuesta a llegar pronto a casa para echar una mano a su madre con la cena. Se despidió de sus compañeros, comprometiéndose a salir de copas el viernes tras cerrar la clínica, y se encaminó hacia su moto, sorprendiéndose al ver allí, colgado del manillar, un pequeño paquete envuelto en un cantoso papel rosa chicle. Lo abrió con cuidado para ver qué había en el interior, descubriendo allí un MP4 con unos cascos y una pequeña nota.

—¿Pero qué coño es esto? —susurró, abriendo la nota y leyendo en un susurro su contenido—. «Hoy hace seis años desde que vivimos nuestra hermosa mentira. Espero que cada vez que escuches esta canción la recuerdes. Besos, Mark». —Se quedó totalmente anonadada. ¿Qué mierda quería decir con eso? ¿Es que era algún tipo de broma pesada? Se puso los cascos, encendiendo el MP4 y reproduciendo la única canción que contenía. No le costó reconocer, con tan solo los primeros acordes, que aquella canción pertenecía a su grupo de música preferido: Thirty seconds to Mars.

It’s a beautiful lie

it’s a perfect denial

such a beautiful lie to believe in

so beautiful, beautiful lie¹.

Sintió náuseas al escucharla, y más todavía al sentir el pinchazo en el corazón. ¿Era aquello una broma cruel? ¿Es que durante esos seis años se había dado cuenta de sus sentimientos y había estado esperando el momento perfecto para reírse de su error? ¿O acaso era algo más? Entre enfadada y angustiada como estaba, se quitó los cascos, dejando que la voz del vocalista se perdiera en el aire al meter el MP4 en el compartimento del asiento. Se puso el casco y arrancó una vez estuvo subida. Iba a cantarle las cuarenta al gilipollas de Mark. Y esa vez no podría calmarla de ninguna manera.

El camino hasta casa de su hermano fue mucho más largo de lo que habría esperado. Aunque muchas noches acababa durmiendo en casa de sus padres por insistencia de Jeane, a quien no le gustaba que sus hijos condujeran de noche, tras acabar la carrera y regresar, Mark se había hecho con un pequeño piso en la zona más céntrica al comenzar a trabajar de residente en el hospital. No quedaba muy lejos de su clínica, pero el enfado que tenía era tal que cada segundo era eterno y cada semáforo en rojo un mundo. Pero no tardó en vislumbrar el edificio. Sintió el corazón latiendo en sus sienes, la sangre hervir en sus venas y su respiración acelerarse tanto que casi parecía al borde de un ataque de ansiedad. Pero no, no tenía ansiedad, sino rabia. La jugada le había sentado como una patada, más dolorosa de la que tenía ganas de darle a su hermano. Comprendía mejor que nadie que su amor por Mark no era correcto y que, ni mucho menos, era algo correspondido, pero no creía que fuera algo de lo que reírse o con lo que atacar. O, al menos, ella lo había interpretado como un ataque pese a saber que el humor de Mark era, a veces, un poco cruel.

Aparcó la moto al lado del portal, atándola con la cadena a la farola más cercana tras poner el pie. Sacó del bolsillo sus llaves, donde llevaba siempre una copia de las de su hermano por si a este se le olvidaban, y se encaminó con paso firme hacia el portal. Abrió la puerta, empujándola con tanta fuerza que rebotó contra la pared —aunque con suerte a la vuelta, y gracias al sistema de cerrado, no dio portazo y los cristales sobrevivieron al ataque— y subió las escaleras como un verdadero huracán.

—¡Tú! —exclamó tras entrar en el pequeño apartamento. Mark no es que fuera muy ostentoso en la decoración, sino más bien al contrario, por lo que la mayoría de las paredes blancas estaban desnudas, sin un cuadro o una foto decorándolas. Tan solo en una de las baldas de la alacena del comedor había dos fotos: una donde aparecía un jovencísimo Mark, de no más de diez años, abrazado a su padre, y otra de su actual familia cuando se graduó en Medicina, la única foto en la que, abrazado a Debby y con sus padres al otro lado, sonreía. A ella le encantaba esa foto. Pero había algo raro allí, algo más. La mayoría de los libros ya no estaban en las estanterías, sino que estaban metidos en cajas numeradas y nombradas. Tampoco estaba la cristalería que le había regalado su madre al mudarse.

—¿Te parece correcto entrar de ese modo en una casa que no es tuya? —Al escuchar a Mark se giró de golpe, frunciendo aún más el ceño y acercándose hacia él.

—¡¿Se puede saber qué cojones haces?!

—Pues ahora mismo estaba fumándome un cigarro y bebiendo un café.

—¡A mí no me vaciles, moreno! —exclamó ella, dándole un pequeño empujón antes de señalar hacia las cajas—. ¿Qué significa eso? ¿Te vas y no nos dices nada? ¿Y encima lo haces dejándome un puto paquete de mierda para recordarme lo mucho que me joden tus humitos? ¿Tú eres gilipollas o es que te entrenas?

—Entreno cada día —contestó él, chasqueando la lengua y dándole la última calada a su cigarro, caminando después hacia la cocina con total tranquilidad—. Además, deja de gritar, me levantas dolor de cabeza.

—¿En qué mierda estás pensando, Mark? —preguntó, perdiendo la vista de nuevo en su espalda. Seguía enfadada, claro que lo estaba, pero el hecho de pensar en que no podría verlo más empezaba a hacer que se sintiera un poco triste. ¿Así iba a acabar todo? ¿Con un paquete en la moto y una discusión?

—¿Ahora mismo? En cómo hacer que dejes de gritarme. —De nuevo aquella actitud tan irritante, esa falta de empatía que conseguía crispar sus nervios. Estuvo a punto de coger lo primero que viera y lanzárselo a la cabeza, como ya iba siendo costumbre, pero se contuvo.

—Mira, no he entendido tu bromita y venía a montarte la de San Quintín —dijo, lo que pareció provocar una risa en el moreno—, pero esto creo que es más serio que una broma pesada. ¿Por qué te quieres ir?

—¿Por qué debería quedarme?

—¡Porque aquí está tu familia! Tienes tu trabajo, a nuestros padres, a tus colegas. Me tienes a mí, joder…

—Vamos, te pasaste trece años sin mí, podrás superar otros tantos —contestó, girándose hacia ella y mirándola con aquellos fríos ojos azules. De repente había una barrera entre los dos, o quizá siempre estuvo ahí pero no había sido capaz de verla. ¿Por qué se alejaba? ¿Tanto le molestaba que sus sentimientos fueran más allá del amor fraternal? ¿Tanto le molestaba haberse dado cuenta de que lo amaba? ¡Joder, ni que ella lo hubiera elegido!

—¿De verdad eres tan frío? ¡Hostia, Mark!

—¡Tengo que irme, ¿vale?! —exclamó de repente, estallando por primera vez desde que lo conocía—. Lo he intentado, joder, claro que he intentado quedarme, pero no puedo. No lo comprenderías.

—¡Inténtalo! Si te vas a ir de esta manera, si vas a dejarnos a todos atrás, quiero una explicación. Y sabes lo cabezota que puedo llegar a ser. —Pero Mark simplemente dejó la colilla en el cenicero de la cocina y, tras apartarla, caminó en silencio hacia su cuarto, con paso firme.

—He dicho que me voy. —Deborah gruñó y le siguió, alcanzándole en un par de zancadas y agarrándole de la muñeca para tirar de él y detenerlo.

—No pienso soltarte hasta que me lo cuentes, gilipollas.

—¡Mira que eres plasta! —exclamó él, ya harto. Con un sencillo movimiento, más rápido de lo que Debby habría imaginado, cambió las tornas, agarrándola a ella de la muñeca y atrayéndola con fuerza. La apretó contra su cuerpo, rodeando su cintura después con el otro brazo para que no pudiera escaparse. Sentir su acelerado pulso, el aroma de su colonia mezclado con el tabaco envolviéndola, y poder ver aquellos ojos azules tan cerca una vez más, la dejó sin habla—. Me voy porque me importas demasiado. Me voy porque no soporto quererte y no tenerte. Verte cada mañana con tu cara de idiota al despertar, tu pelo revuelto y tu sonrisa sincera y no poder besarte, me está volviendo loco. Porque hace seis años decidí vivir mi pequeña mentira contigo durante una noche y fue mi perdición. Te he buscado en cada beso, en cada caricia y en cada cama durante este tiempo, pero no te he encontrado. Porque solo tú me matas cada día un poco más.

—Mark… —susurró, totalmente paralizada. La quería. ¡Estaba diciendo que la quería! Sintió cómo su boca se secaba, cómo las lágrimas pujaban por salir de sus ojos. Quería decirle que ella también le quería, que no se fuera, que no la abandonara. Sin embargo Mark tapó sus labios con los dedos, pidiendo unos segundos más.

—Sé que tus sentimientos hacia mí son diametralmente opuestos, que es una locura, que la gente pensará…

—¡A la mierda la gente! —explotó ella, frunciendo el ceño y apartando la mano de Mark de un golpe con la que tenía libre—. Además, ¿quién te crees que eres para decidir lo que siento y lo que no? —Le empujó, tomando de nuevo el control de la situación. Mark pareció no esperárselo, porque dio dos pasos hacia atrás, tropezando con su propia cama y cayendo sentado sobre ella. Deborah, sin soltarle, le miró desde arriba, con el ceño fruncido—. Dices eso, pero ni siquiera me has preguntado. ¿Sabes lo que pienso yo al respecto? ¿Lo que siento? ¡No! Aquí el señorito lo sabe todo de antemano y tiene que actuar sin consultar. ¿Pues sabes qué, gilipollas? ¡Que te quiero! Que lo que piense el mundo me lo paso por ahí mismo, que no quiero vivir más mentiras, no quiero que nos busquemos en otras camas o en otras personas. ¡Me jode estar con otro y pensar… ay! —Mark había tirado de su brazo hacia él y la había hecho girar para dejarla tumbada sobre la cama. El moreno se reclinó sobre ella, aguantando su peso con un brazo y retirándole los mechones de la cara con la otra mano. Esa caricia y la delicadeza al hacerla hizo que se le erizara la piel. ¿Cómo podía hacerla sentir tanto con tan poco?

—¿Sabes la cantidad de leyes morales que nos vamos a saltar? ¿El disgusto que les daremos a nuestros padres? —Su voz era un susurro, tan sexi que hizo que un escalofrío recorriera su cuerpo. Su tibio aliento rozó sus labios y, de manera inconsciente, tomó una bocanada de aire, como buscando llenarse de él.

—Las leyes morales me importan un pito, y nuestros padres nos comprenderán. Nos quieren, así que si se lo explicamos…

—Entonces… ¿vivimos nuestra hermosa mentira? —Mark se acercó a sus labios, rozándolos muy levemente. Deborah sonrió, alzando los brazos para rodear su cuello, enredando los dedos de una mano entre sus cabellos, como siempre un poco más largos de lo normal.

—No. Lo que quiero vivir es mi vida a tu lado sin mentiras, sin tapujos y sin escondernos. Quiero vivir cada día de mi vida amándote y demostrándotelo.

—Deja entonces que te lo demuestre. —Sus labios se juntaron nuevamente tras seis años, solo que aquel beso tan inocente de la primera vez se había vuelto apasionado, casi desesperado. El uno buscaba la lengua del otro, sus cuerpos buscaban sentirse, rozarse, amarse sin tapujos. Y casi sin darse cuenta la ropa adornaba el suelo de la habitación de Mark y sus manos recorrían la piel del otro. Por primera vez habían desvestido sus cuerpos y sus almas el uno para el otro. Y no sería la última vez.

♥ ♥ ♥

Ese día en la clínica había sido agotador, así que se alegró de que Mark hubiera salido antes de su trabajo y hubiera pasado por casa de sus padres. Abrió la puerta del piso, aquel donde había comenzado todo, dejando las llaves en el cuenco y el bolso colgado en el perchero.

—¡Ya estoy en casa! —exclamó, estirándose largamente.

Había cambiado mucho desde que ella vivía allí. Las ventanas se veían mucho más alegres ahora que sobre su alféizar reposaban varias macetas con flores, había colocado un montón de «pijaditas» —como solía llamarlas Mark— en las estanterías, una gran cantidad de novelas entremezcladas con las de él y, en general, un toque mucho más colorido en lo que había sido un soso piso de soltero.

—Bienvenida, mami. —Mark apareció por la puerta del comedor, llevando en brazos a la razón por la que todo se había precipitado, a lo que les había unido mucho más y lo que había conseguido que sus vidas fueran, al fin, plenas: su pequeño hijo Alexander. Tenía el pelo negro azabache, como su padre, pero las mejillas redondas y los ojos almendrados de su madre. El pequeño, de cinco meses, alargó las manitas entre graciosos ruidos en cuanto reconoció a su madre, la cual le cogió en brazos encantada, besando sus mejillas.

—¡Y aquí están los hombrecitos de la casa! —dijo, entre risas, antes de acercarse a besar los labios de Mark. Pese a que ya llevaban casi dos años de relación, aún se le hacía muy extraño poder besarle, poder tocarle y arder entre sus brazos cada noche.

—Alex ya está cenado. Mamá le hizo puré casero. ¿El trabajo bien? —preguntó él, rodeándola por la cintura y acercándolos a ambos hacia él, esbozando una media sonrisa, una de esas que tanto le gustaban a Deborah.

—Todo bien. Si me das un momento me cambio y hago nuestra cena.

—No, pequeña, tu cámbiate y acuesta a Alex que de la cena me encargo yo. —Besó la frente del pequeño y luego los labios de Debby, regalándole una vez más una de sus sonrisas.

«Nunca he visto una sonrisa tan bonita como la suya», pensó una vez más mientras le veía caminar hacia la cocina. «Ahora sé que las guardaba para mí».

Fin

1 - Canción «A beautiful lie» de Thirty Seconds to Mars.

Resumen

Si es contigo…

Ben trabaja en el Ty’s, un bar de ambiente gay. Es un camarero profesional y competente, que disfruta con su oficio y sabe entender y tratar a la clientela. Últimamente acude al bar un joven tranquilo y callado cuyo comportamiento, algo inusual para el local que visita, despierta la curiosidad de Ben, quien terminará inmiscuyéndose en su vida más de lo que había imaginado.

Nut

Nacida en Andalucía en la década de los setenta, se aficionó a la lectura siendo una niña y a escribir sus propias historias desde muy joven. Su primer encuentro con la homoerótica o romántica gay, lo tuvo a través de la lectura de Crónicas Vampíricas. Pero fue su gran afición al manga y el anime y más en concreto al género Boy´s Love, lo que terminó por encaminarla hacia el mundo de la literatura LGTB en el que ingresó de la mano de títulos como El corredor de fondo de Patricia Nell Warren, o los relatos de Lawrence Schimel.

En la actualidad todos sus trabajos se enmarcan en el ámbito de la romántica gay. Tiene publicado con Ediciones Babylon Juegos de Seducción y su spin off, Juegos de Amor; De amor y otros pecados, una antología de relatos, y En busca de la Bella Durmiente; y autopublicado a través de la plataforma Amazon, Océanos de sangre, su última novela.

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SI ES CONTIGO…

Siempre que la ocasión lo merecía, Ben alardeaba de llevar la profesión de camarero en los genes. Le gustaba presumir del dudoso honor de ser el biznieto de un irlandés borrachuzo que, nada más desembarcar en la convulsa Nueva York de la década de los veinte, montó un garito portuario poco recomendable para las buenas almas cristianas. Abuelo y padre habían seguido la tradición familiar, con algo menos de ilegalidad en sus negocios y algo más de calidad en su oferta de alcohol. La saga concluía en un orgulloso Ben que, mientras lograba poner en marcha su propio bar, se tenía que conformar con desplegar en el Ty’s sus heredadas habilidades de camarero, entre las que se contaban, según él, poseer un ojo clínico para calar a la clientela. Nada más verle la jeta a un tipo asomando por primera vez por las puertas del Ty’s, Ben se sentía capaz de anticipar si trataría de escaquearse de abonar la cuenta, acabaría montando gresca al final de la noche o le decoraría los azulejos del baño con su vómito de borracho.

—Al primer vistazo sé de qué pie cojea un tío —solía comentar con una sonrisilla de suficiencia.

Aunque no siempre era así. A veces aparecía alguien con quien su «ojo clínico» no funcionaba, alguien como el joven alto y flacucho que en aquellos momentos se hallaba sentado en un taburete al fondo del mostrador. Hacía más de tres semanas que acudía al Ty’s —no todas las noches pero casi—, y aún no había conseguido intuir qué podía esperar de él, sobre todo porque su comportamiento distaba mucho de ser el habitual del resto de parroquianos.

El Ty’s era un bar de ambiente, un negocio acogedor que servía buena cerveza a mejores precios; quizás un tanto cliché en su ambientación con las canciones de ABBA sonando demasiado a menudo, tanta bandera arcoíris aquí y allá, y la bola de espejos que colgaba del techo. Aun sin ser el típico antro de ligoteo —para buscar sexo ocasional existían otros locales más propicios, provistos de cuarto oscuro y camareros que no eran unos aguafiestas como Ben, que prohibía a su clientela follar en el baño—, los habituales del Ty’s —solo hombres— lo visitaban además de para socializar con una cerveza en la mano, jugar a los dardos y ver el partido de turno en el televisor, ligar con la naturalidad de quien sabe que no habrá miradas de menosprecio ni comentarios malintencionados. En cambio, aquel joven de expresión inteligente no solo no buscaba conversación ni parecía disfrutar especialmente de la cerveza, sino que, en apariencia, tampoco tenía interés en regresar a casa acompañado.

Desde su lugar favorito para observar a los parroquianos, el ángulo de la barra, Ben estudió al joven mientras iba secando vasos de chupitos con una bayeta. Le vio mover la mano distraído y pasársela por la frente para apartarse los cabellos. Eran de un delicado color pajizo y los llevaba largos por debajo de la nuca, con un corte desigual. Se le veía más concentrado que otras noches en su jarra de cerveza a medio terminar, con los ojos clavados en el fondo. A Ben le llamaron la atención aquellos ojos la primera vez que le sirvió, grandes y de color avellana; le parecieron un par de hermosos faros en su semblante pálido y anguloso. También se fijó en su boca, ancha —quizás demasiado para su estrecho rostro—, de labios rugosos y tiernos; en la perilla escasa y rubia que le crecía en el mentón y en el pequeño arete de hueso en el lóbulo derecho. Para complementar un lookhippy solo le habría hecho falta una camiseta raída con el símbolo de la paz en el pecho, pero su estilo era más convencional: camisas planchadas y pantalones vaqueros.

Se preguntó a qué debía dedicarse. Desde luego a nada en lo que tuviera que emplearse la fuerza física. Su fisonomía de adolescente a medio terminar encajaba más con un chupatintas que con un obrero de la construcción, aunque su actitud relajada poco tenía que ver con el estrés que exhibían los oficinistas de salarios menguantes y horarios dilatados que pasaban por el Ty’s. Un trabajo creativo parecía más acorde con él, o quizás alguna actividad relacionada con el estudio. Podía tratarse perfectamente de uno de esos universitarios que se pasaban media vida preparando su tesis doctoral.

«¿Un cerebrito?», pensó sin mucha convicción. «Ben, amigo, estás perdiendo habilidades con la edad, además del pelo».

Se pasó la mano por la cabeza afeitada. En su último cumpleaños había decidido que ya era hora de enfrentar la realidad: acababa de cumplir veintinueve años y su alopecia hacía tiempo que había dejado de ser incipiente. En su opinión, un hombre debía saber llevar la calvicie con dignidad, como en su día había hecho el actor Bruce Willis, así que desde hacía casi un año lucía un cráneo perfectamente afeitado que lejos de disgustarle consideraba que, unido a su rostro cuadrado de nariz ancha y mentón prominente, su mirada gris, sus espaldas de nadador y sus miembros largos y fuertes, le daba un aire de tipo duro ideal para un camarero de barra. El único problema era el sol en verano. Si se descuidaba y no se protegía con una gorra, terminaba con el cráneo tan rojo como una langosta hervida.

Vio que al joven se le acercaba un tipo, uno de los asiduos que hasta entonces había estado sentado junto a otros clientes en uno de los reservados de asientos corridos. Con aire indiferente, el tipo se acodó en la barra, tan cerca del joven como le fue posible.

«¡Allá va otro perdedor!», se dijo Ben, sin poder evitar que una mueca maliciosa alzara la comisura de sus estrechos labios.

—¡Ben! —llamó el «perdedor»—. Una Samuel.

Para cuando se acercó a ellos con la botella de cerveza y un vaso, el tipo ya había entablado conversación con el joven.

De nuevo en su puesto de vigilancia, Ben siguió la charla, que apenas iniciada había decaído hasta convertirse en un monólogo con discretas miradas de soslayo. De contemplar aquella misma escena tantas veces, sabía cómo iba a desarrollarse casi al dedillo.

El joven escucharía con educado interés las típicas frases para romper el hielo. Con un leve gesto rechazaría la invitación a una copa; sonreiría, no sin cierto esfuerzo y sin un ápice de complicidad ante las primeras insinuaciones. Volvería a rechazar una nueva invitación. Tras la inevitable propuesta de sexo, negaría con la cabeza y un mohín de culpabilidad, y eludiría cualquier tentativa por parte del otro de contacto físico con un sutil alejamiento. Seguiría rechazando, moviendo levemente la cabeza, las proposiciones de su interlocutor, hasta que la insistencia de este le hiciera volverse hacia su cerveza con un «gracias, pero no», que sin ser tajante, no dejaría lugar a dudas.

Al cabo de unos diez minutos, mientras le servía a otros clientes, Ben alcanzó a ver al tipo regresar a su reservado con el gesto adusto. Los amigos que le esperaban sentados alrededor de la mesa sonrieron e hicieron algún comentario jocoso, divertidos ante su fracaso. Ben también sonrió. Dirigió la vista hacia el joven y lo halló igual de concentrado en su bebida que hacía un rato; su mueca burlona se acentuó y sus párpados se estrecharon calculadores.

—Bueno —dijo por lo bajo. Cogió dos vasos de chupitos de entre los que había estado secando y del estante de la pared una botella de Jameson con dosificador—. Creo que ya voy captando el asunto.

Se acercó al joven, que levantó la cabeza hacia él al dejar sobre el mostrador los vasos y la botella.

—¿Te gusta el whisky irlandés? —le preguntó.

El joven parpadeó un par de veces antes de asentir dubitativo. Ben llenó un vaso y cuando el otro trató de hablar le interrumpió, alzando la mano libre.

—La casa invita. —Sirvió el segundo whisky al tiempo que le ofrecía la mano—. Benjamin Cullen. Puedes llamarme Ben.

Igual de desconcertado que al principio, el joven se la estrechó.

—Sanders. Zachary Sanders.

El apretón de manos, aunque fugaz, fue firme, lo que, junto a la suavidad que percibió en su palma y en los dedos, agradó a Ben.

—Y dime Zachary. —Tomó de un trago enérgico el contenido de su vaso y se sirvió de nuevo hasta el borde—. ¿Qué te trae todas las noche por el Ty’s?

Zachary alzó las cejas, que tenía anchas y de un color aún más claro que sus cabellos, y ladeó un poco la cabeza.

—Pues… —respondió alargando la «s» como si tratara de ganar tiempo.

—Una charla amena desde luego que no —se le adelantó Ben—. No te he visto iniciar ni una sola conversación. Los partidos de la NBA, tampoco. —Señaló con el dedo hacia el televisor anclado a la pared por un soporte y que pendía sobre su cabeza, encendido pero sin volumen—. Te sientas siempre en el mismo lugar, el peor para poder ver la pantalla. Y ligar… —Apoyando el antebrazo se acomodó con gesto relajado en el mostrador y su rostro quedó a la altura del de Zachary, cuya expresión era de total perplejidad—. Bueno, es evidente que no estás por la labor. Y eso que has tenido dónde elegir. Que sepas que si alguno de estos tuviera corazón, habrías roto más de uno.

Ben tomó un pequeño sorbito de su vaso antes de continuar.

—Te lo juro, colega, le tomo la medida a un cliente con solo una ojeada, ya sabes, habilidades de un camarero de la vieja escuela, pero contigo me…

—¿Vieja escuela? —repitió, y por un momento dio la impresión de que su boca insinuaba una sonrisa.

—Camareros por vocación —explicó, moviendo en el aire con irónica teatralidad la mano que sostenía el vaso—. De los que tienen la prerrogativa de inmiscuirse en la vida ajena y dar consejos que nadie les ha pedido. Lo mío me viene de familia. Otro día te hablaré de mi bisabuelo Ryan O’Connell, un sinvergüenza tan grande como el Empire State, pero único sirviendo copas. Ahora vamos a lo que interesa. Empiezo a sospechar cuál es tu problema.

El joven se tensó visiblemente.

—Eres de los que quieren saber con qué se van a encontrar antes de decidirse —concluyó, sonriendo complacido—. Como yo con los proveedores. Para contratarlos, digo, no hablo de follármelos —se apresuró a aclarar—. Que yo recuerde solo me he tirado a uno. —Entornó los párpados como queriendo hacer memoria, y arrugó un poco la boca y el entrecejo—. Creo —musitó, tomando otro corto sorbo.

La pensativa expresión de Ben, algo caricaturesca, inspiró una huidiza mueca divertida en los labios de Zachary que le pasó desapercibida al camarero.

—A ver. Me refiero a cuando quiero cambiar de proveedor —continuó, aún distraído con el recuento de posibles amantes—. Desconfío del primero que llega ofreciéndome promociones y descuentos ridículos, así que pido informes a los compañeros del gremio. Y eso es lo que ahora voy a hacer por ti.

—¿Recomendarme proveedores? —preguntó Zachary, adelantando un poco la cabeza como si esperara oír una jugosa confidencia.

Por unos pocos segundos, Ben se tragó la fingida ingenuidad que asomó a aquel rostro barbilampiño. Soltó un seco bufido, se terminó su chupito y apoyando ambos antebrazos en el mostrador, se encaró con Zachary.

—Sí, claro. ¡Qué graciosillo!

Una mueca socarrona ensanchó la boca del joven y Ben tuvo la seguridad de que era la primera sonrisa sincera que le veía.

—¿Te doy referencias? ¿Sí o no?

Sin perder su sonrisa, Zachary se encogió de hombros, lo que Ben interpretó como un «¿por qué no?».

—¿Te has fijado en el afroamericano del reservado del fondo? —Ambos voltearon la cabeza en la misma dirección—. El de las rastas no, que tiene malas pulgas; el otro que se sienta a su lado. Sus maneras son un poco afeminadas, pero en la cama sabe ponerte en órbita y es muy, muy caliente. No tiene preferencia por dar o recibir y no es de los que se largan antes de que hayas terminado. Ahora, si lo tuyo es que te den duro… —Señaló con la cabeza en la dirección contraria—, el tipo que está tirando los dardos. ¿Lo ves? —inquirió, mirando a su vez—. Ese te va a cabalgar igual que un semental. Si te dejas llevar, es activo y le gusta tener el control, te hará disfrutar como pocos. Y tranquilo, es de confianza, si le pides que pare lo hará. Aunque si prefieres todo lo contrario…

Tuvo la sensación de que Zachary no le estaba escuchando y giró el rostro hacia el suyo. El joven tenía la mirada baja y la piel del rostro salpicada de manchas encarnadas.

De repente, aquel semblante avergonzado se tornó para Ben revelador.

—No me jodas —murmuró alargando las sílabas.

«¿Eres virgen?», casi gritó.

Se incorporó para poder observar al joven desde cierta distancia.

—No me jodas —repitió empujando hacia Zachary el vaso, que aún no había tocado, hasta colocarlo justo bajo sus ojos—. ¿Era tan sencillo?

El joven agarró veloz el vaso y se bebió su contenido de un trago. Las mejillas se le acaloraron aún más y al reprimir la tos que le subía por la garganta, provocada por el ardiente licor, los ojos se le inundaron de lágrimas que volvieron luminosos sus iris. Apoyó los brazos en el borde del mostrador y ladeó la cabeza. Aquella postura, con los hombros un poco hundidos, le daba cierto aire desvalido.

—Mira que soy burro —se lamentó Ben frotándose el cráneo—. A que va a ser verdad que estoy perdiendo facultades. Al menos dime que no me he equivocado al suponer que eres gay.

Zachary negó aún sin mirarle.

—¡Menos mal! —suspiró—. Cagarla en eso sí que me deprimiría. Aunque claro, yo me lo habría buscado solito por meterme donde no me llaman.

El joven volvió los ojos hacia él; en sus labios había de nuevo una sonrisa, franca, aunque exigua.

—¿Prerrogativa de los camareros?

—¡Je! —Los grises ojos de Ben se entornaron maliciosos—. Esa pregunta me suena a invitación para seguir husmeando.

Llenó el vaso de Zachary y el suyo.

—¿Qué edad tienes? —inquirió, volviendo a acomodarse en la barra.

—Veintisiete.

—¿Y nunca…? —Ben dejó el final de la pregunta en el aire.

El joven sacudió la cabeza con fuerza, mirándole de soslayo.

—¿Nada de nada? —insistió.

—Con chicas sí —dijo, con un atisbo de orgullo herido en su tono.

—¿Eres bisexual?

Zachary se tomó su tiempo para responder. Jugueteó con el vaso como si valorara la posibilidad de volver a beberse su contenido, pero desistió apartándolo a un lado.

—No —respondió por fin. Miró directamente a Ben; en sus límpidos iris había un rastro de cansancio y también de determinación—. Soy gay. Ha sido… —Se tomó unos segundos para encontrar la palabra adecuada—, complicado aceptarlo, pero es lo que soy.

Ben cruzó los abrazos, apretó los labios y emitió un sonido monocorde de disconformidad.

—No sé si en tus circunstancias lo más adecuado es venir a buscar tu primer polvo entre los salidos de un bar de ambiente… —Se encogió de hombros—. Dime, Zachary, ¿de veras quieres follar con uno de estos tíos?

El joven se mantuvo en silencio sin apartar su penetrante mirada del rostro de Ben. Al cabo de unos instantes se le curvaron los labios y una sonrisa delgada y húmeda, indefinible como la de un niño travieso y que a Ben le resultó deliciosa, asomó a ellos antes de decir:

—Si es contigo…

Ben alzó las cejas y sus ojos se abrieron desmesuradamente por la sorpresa; esa respuesta sí que le había tomado desprevenido.

—Me temo que eso no está entre las obligaciones de un buen camarero —objetó, recuperando la compostura. Y acercándose el vaso a una boca torcida en una mueca satisfecha, añadió—: Pero… ¡Qué coño! Por un buen cliente, lo que sea.

♥ ♥ ♥

Ben despertó con la agradable sensación de un cuerpo cálido abrazado a su costado.

Parpadeó para alejar el velo del sueño y volvió el rostro hacia su derecha. Zachary dormía plácidamente, con la cabeza en su hombro, un brazo abarcándole el pecho y las larguiruchas piernas enredadas en las suyas. Apartó las mantas despacio para poder contemplar el cuerpo enjuto y fibroso, níveo bajo la claridad penumbrosa que se colaba por la ventana, que posesivo se pegaba al suyo, y un aroma acre a sexo y sudor llegó hasta su nariz. El deseo se arremolinó en su vientre y con un leve estremecimiento su abotargado pene comenzó a espabilarse. Con delicadeza retiró algunos mechones de la frente y los párpados de Zachary; tenía las mejillas acaloradas y la boca entreabierta, tan tentadora que su miembro reaccionó irguiéndose con celeridad.

No había imaginado que finalmente terminarían así: ambos en su cama, adormecidos por el placer, agotados por el sexo apasionado y sin freno.

«Salgo en un par de horas», le había dicho. «Espérame en la calle».

Y para su sorpresa allí estaba dos horas después, apoyado en el capó de un coche, con el cuello del abrigo subido y las manos en los bolsillos, mirándole con una inquietud que no podía velar la expectación que se intuía en el fondo de sus pupilas.

Caminaron un par de manzanas hasta el edificio de Ben, charlando de cualquier cosa menos de lo que realmente importaba. Así supo que Zachary había estudiado Historia del Arte y que trabajaba en el Instituto Smithsonian, en la biblioteca del Museo Nacional de Diseño Cooper-Hewitt; que le gustaba el mar, los perros y el turismo urbano, la comida picante y un buen libro antes que una buena película. Ben le habló de sus planes para abrir su propio bar, de su afición por los New York Yankees, su gusto por la natación y del tiempo que hacía que no leía un libro.

Mientras subían los seis tramos de escaleras que llevaban a su planta, Ben notó el incipiente nerviosismo de Zachary, que fue mucho más evidente cuando se detuvieron ante la puerta del apartamento.

«Se siente intimidado», reflexionó mientras metía la llave en la cerradura, observando de reojo cómo se frotaba los dedos y se mordisqueaba los labios. «Normal, en realidad no sabe qué puede esperar de mí».

—Aguarda aquí un momento —le pidió.

Entró en su apartamento y al cabo de un par de minutos salió con una botella de whisky bajo el brazo.

—Ven, quiero enseñarte algo.

Lo guio tres plantas arriba y un tramo más de escaleras, hasta que salieron a una azotea amplia y de aspecto descuidado, la más alta de los edificios circundantes. Soplaba una brisa helada que obligó a ambos a arrebujarse en sus abrigos cuando se acercaron al parapeto.

—Ese museo tuyo es sobre arte moderno o algo así, ¿verdad? —inquirió Ben, desenroscando el tapón de la botella.

—Diseño contemporáneo —puntualizó Zachary, agarrando la botella que le tendía.

Ben abrió los brazos en un intento imposible de abarcar con ellos la urbe corpórea, luminosa y palpitante que gravitaba a su alrededor.

—Quiero tu opinión de experto. ¿Hay un diseño en el mundo que supere a esta ciudad?

Zachary recorrió con una lenta mirada el paisaje de fachadas tachonadas de ventanas fulgentes que tenía ante sí y Ben, acodándose en el parapeto, le imitó. Al cabo de unos minutos, observó de nuevo en los labios del joven la misma sonrisa inescrutable que le había conquistado en el bar, y sonrió a su vez.

—A veces esta ciudad puede ser asfixiante —comentó, acompañando sus palabras de un suspiro—. Pero me gusta.

—A mí me gustas tú —susurró Zachary muy cerca de su oído.

Al volver la cabeza, Ben se había encontrado con sus ojos avellana, anegados de un deseo espeso e impaciente, y también con su boca, que precipitada y brusca había ido al encuentro de la suya.

«Como si el mundo se fuera a acabar», pensó Ben al recordar la forma imprudente en la que habían bajado las escaleras: apresurados, trastabillando en los escalones, buscándose con la boca, con la lengua, con manos urgentes que se colaban debajo de la ropa, ávidas por encontrar la piel enardecida por el deseo. Les costó un gran esfuerzo contener los besos y las hambrientas caricias para poder meter la llave en la cerradura y hacerla girar, para no tropezar con los muebles mientras se quitaban la ropa a tirones y alcanzaban la cama.

Con la yema de un dedo perfiló la aureola rosada y rugosa del pezón de Zachary. La caricia tensó la piel y el pezón se endureció sin que el joven llegara a despertarse.

Ben había tenido que contenerse y contener a Zachary, resuelto a que aquella primera vez fuera inolvidable para el joven. Y Zachary, consciente de su inexperiencia, se había dejado instruir por Ben abandonándose a él con una confianza serena y una sensualidad pujante que enardeció el deseo del camarero como nunca creyó que podría ocurrirle.

No les bastó con una primera vez, ni con una segunda. Después de asaltar hambrientos el frigorífico y antes de que el cansancio permitiera al sueño derrotarlos, hubo hasta una tercera, convertidos ya en amantes compenetrados capaces de dar al otro el placer que reclamaba.

Se inclinó sobre el torso del joven y le lamió despacio el turgente pezón. Zachary dejó escapar un ligero murmullo de placer y volvió la cabeza a un lado. Ben le acarició con la nariz el esbelto cuello y recorrió con sus besos la clavícula hasta llegar a la pequeña oquedad en la base de la garganta.

—Ben… —musitó Zachary alzando los brazos por encima de su cabeza y desperezándose—. Estoy dormido…

Ben se deslizó sobre su cuerpo, dibujando con la lengua y los labios una sinuosa senda a través de su pecho hasta el ombligo y más abajo, donde una mata de vello rizado, de un blanco amarillento, cobijaba un pene grueso que comenzaba a hincharse.

—Mentiroso —susurró, notando en sus labios el sabor almizclado de aquella carne caliente y firme que se despertaba para él.

Le amó despacio, como había aprendido que Zachary prefería; entre sus piernas, porque al joven le gustaba mirarle a los ojos, besarle y morderle los labios, apoyar la frente en la curva firme de su hombro mientras él lo penetraba de esa forma cadenciosa y profunda con la que lograba erizarle la piel y hacerle jadear de dolor y placer. Le amó con el cuerpo y también con el corazón, porque Zachary era hermoso y viril, apasionado y dulce, y también un hombre capaz de hacerle recordar lo mucho que hacía que no se enamoraba.

♥ ♥ ♥

Cuatro días después, Zachary regresó al Ty’s.

Cuando Ben lo distinguió abriéndose paso entre la clientela que atestaba el bar durante la Hora Feliz, sintió que se le aceleraba el pulso y que una especie de esperanzada inquietud se apoderaba de él. No se habían visto desde su tórrida noche. Antes de irse, Zachary le había dado su número de móvil y un beso largo con los labios cerrados en una sonrisa. En varias ocasiones quiso llamarlo, cuando el recuerdo de sus piernas flexibles y posesivas apresándole las caderas despertaba su apetito, o la soledad que reinaba entre sus sábanas le hacía añorar un cuerpo acurrucado contra su espalda. Pero apenas pulsaba algunos números cambiaba de opinión. Le gustaba Zachary, le gustaba más de lo que nadie le había gustado en los últimos años y eso le hacía sentir una sensación de vulnerabilidad demasiado familiar para ser agradable.

«No te precipites», se aconsejaba a sí mismo en esos momentos. «Tú no eres de los que se enamoran con un polvo».

Y para terminar de convencerse, se decía:

«Ya volverá por el Ty’s».

Y en eso no se había equivocado.

Allí estaba de nuevo, sentado en el lugar de siempre, contemplándole con la mejilla apoyada en una mano, una sonrisa en sus ojos y una diminuta mueca socarrona asomada a los labios.

Ben, con las manos ocupadas en servir cervezas, licores y aperitivos, y la mente rebosante de imágenes lúbricas con Zachary como protagonista, le guiñó un ojo. Tras atender a algunos clientes, se dirigió hacia él con una jarra de cerveza que el joven no había pedido.

—Aprovecha antes de que estos acaben con las existencias —le recomendó elevando la voz por encima del bullicio de las conversaciones y el Dancing Queen de Abba.

Zachary echó un rápido vistazo al abarrotado local.

—Menudo jaleo —comentó dando un sorbo a su bebida; en el labio superior le quedó un rastro de espuma que Ben tuvo la tentación de limpiarle con un beso—. ¿Podrás con ello?

—Y tanto —respondió restando importancia al tema con un gesto vago—. Luego estoy contigo —añadió volviéndose hacia un cliente, que para llamar su atención sacudía en el aire un cuenco de aperitivos.

Ben era diligente y todo un profesional tras la barra, pero sus parroquianos, muchos y sedientos, no le dieron tregua, y durante largo tiempo solo pudo dedicarle a Zachary poco más que rápidos vistazos. En uno de esos descubrió que se le había acercado un tipo de aspecto atlético, abundante cabellera ensortijada y maneras desenvueltas, con la ostensible intención de entablar conversación y acoger con agrado todo lo que pudiera derivarse de la charla.

«Pierdes el tiempo, amigo», pensó con no poco regocijo. «Tú objetivo ya tiene con quien irse esta noche».

No supo cuánto tardó en dirigir la vista de nuevo hacia ellos, ¿unos minutos? Para entonces Zachary y el tipo charlaban uno muy cerca del otro, y el flirteo de ambos era tan evidente que Ben se distrajo y terminó derramando por la barra el vodka que estaba sirviendo.

Porque Ben se consideraba un profesional cuya prioridad eran sus clientes y también porque no quería presenciar lo que sabía iba a suceder, trató de evitar por todos los medios buscar con la mirada a Zachary, y para ello se concentró con ahínco en servir copas. Durante un buen rato lo consiguió. Se reencontró con los ojos del joven cuando alzó la vista de la jarra que estaba llenando en el grifo de la cerveza para echar un vistazo al concurrido local. Zachary caminaba haciéndose sitio entre la gente y tras los pasos del tipo atlético en dirección a la salida. No eludió la mirada de Ben, que era evidente que había estado tratando de captar, sino que, con una leve sonrisa de culpabilidad, le dirigió una silenciosa pregunta que el camarero no tuvo dificultad en entender y a la que respondió con un encogimiento de hombros y una sonrisa, que rezó con todas sus fuerzas para que resultase despreocupada.

«No me pidas permiso para follar con otro tío, idiota», pensó mientras lo veía marcharse aún con la misma mueca culpable en los labios.

No quiso enfurecerse —era consciente de que no tenía justificación para ello—, y no se enfureció. Tampoco se sintió menospreciado ni resentido, ¿qué derecho habría tenido para ello? Ni siquiera le sorprendió el comportamiento de Zachary, porque le comprendía demasiado bien. ¿Acaso él mismo, después de su primer polvo a los diecisiete años, no se había lanzado a una carrera descontrolada por degustar cuantos más tíos diferentes mejor?

Se tomó aquel asunto con la filosofía propia de un hombre versado en esos lances. Pero tras varias semanas siendo testigo de cómo Zachary se marchaba todas las noches que visitaba el Ty’s acompañado por alguien que no era él, supo que se había enamorado, y que ello le hacía sentir terriblemente infeliz.

Así que una de esas noches, después de servirle a Zachary la acostumbrada cerveza, en vez de entablar con él, como desde hacía demasiadas semanas venía haciendo, la habitual charla impersonal entre camarero y cliente, le pidió con toda la serenidad que pudo fingir:

—Por favor, Zachary, no vuelvas al Ty’s.

La sorpresa por sus palabras dejó mudo al joven.

—Para ligar —añadió Ben, en un tono de voz amable que para nada tuvo que falsear—, busca otro sitio.

Y como intuyó por cómo la mirada del joven se volvió intensa y unas manchas rojas salpicaron sus mejillas, que este había comprendido el porqué de sus palabras, volvió a sus quehaceres de camarero sin dar más explicaciones.

♥ ♥ ♥

Zachary accedió a la petición de Ben y durante casi cuatro meses no volvió a poner los pies en el Ty’s.

La noche que reapareció, Ben se dio cuenta, muy a su pesar, de que Zachary le seguía gustando demasiado, tanto como el día que le dijo que no regresase. Y lo supo no porque se le desbocó el corazón nada más verle traspasar la puerta ni porque se puso tan nervioso que hizo rodar por la barra varios vasos de chupitos cuando quiso coger uno; sino porque al pensar que tendría que presenciar cómo otro tío se lo llevaba del bar para tirárselo, le invadían unos celos inútiles y un desconsuelo con regusto a amargura y derrota que no había sentido nunca.

Nada más se hubo sentado en su lugar predilecto, Ben se le acercó con una jarra de cerveza.

—No he venido a ligar —fue lo primero que le dijo Zachary.

En sus pupilas había cierta sombra de timidez y en la comisura de su boca se intuía una sonrisa.

«Ya veremos cuando se te acerque el primer espécimen», pensó Ben mirándolo con resignación.

—Disfruta la cerveza —le deseó.

Dio unos pasos para marcharse, pero entonces Zachary, en un tono ausente con el que pretendía restar importancia a sus palabras, dijo:

—Es cansado eso de ligar.

Ben volvió el rostro hacia él con el entrecejo levemente fruncido.

«Al menos ligas, cabrón», pensó con resentimiento. «Yo llevo sin catarlo casi una semana».

—Termina siendo siempre lo mismo. —Zachary siguió hablando, con las manos alrededor de la jarra y la mirada distraída—. Una copa, una charla insustancial y un polvo que la mitad de las veces no vale el precio de la copa.

—¡Vaya! —Ben parpadeó desconcertado—. Escuchándote se diría que llevas toda la vida ligando con hombres y solo han sido cuatro meses.

Zachary alzó la mirada a medias y ladeó un poco la cabeza, un gesto que le ocasionó a Ben un cálido cosquilleo en la nuca.

—¿Llevas la cuenta? —inquirió el joven, y la ladina mueca que le curvó los labios otorgó a su rostro una expresión de niño travieso.

«¡Serás cabrón!», pensó Ben haciendo grandes esfuerzos para no soltar una carcajada.

Apoyó el antebrazo en la barra y echó los hombros hacia delante para acortar la distancia con Zachary.

—¿Y qué si la llevo?

Con relajado gesto, el joven se aproximó la jarra a la boca pero antes de beber, comentó:

—Había pensado en dejar de ligar y probar a salir con alguien en serio.

«¿Qué buscas? ¿Torturarme?», se lamentó Ben en silencio.

Soltó un flojo bufido y alzó los ojos al techo con teatralidad.

—Eso da más problemas que ligar en los bares. —Miró a Zachary entornando los párpados—. ¿Has salido en serio con una chica?

El joven asintió despacio.

—Pues con un tío es mucho peor —sentenció Ben.

Zachary, esgrimiendo esa sonrisa jugosa e indefinible que volvía loco al camarero, adelantó el cuerpo, lo necesario para que el espacio entre sus rostros fuera insignificante.

—Me arriesgaré… si es contigo.

Ben no se movió, ni siquiera pestañeó, paralizado por el asombro y la proximidad de aquella sonrisa seductora que le tenía cautivo el corazón. Tragó saliva y sonrió a su vez, con una socarrona calma tras la que pretendía disimular su inmensa dicha.

—Bueno… —musitó, saboreando el cálido aliento de Zachary en sus labios—. Un buen camarero ha de complacer siempre a sus clientes. Creo que me toca sacrificarme…

Fin

Septiembre 2015, Nut.

Títulos publicados

• Romántica:

Ácido Fólico.

Balada de amor para un soldado.

Entre acordes.

Juramentos de Sangre.

Me enamoré mientras dormía.

Me enamoré mientras mentías.

Philip Moonfark / El diario oscuro.

Rock, amor y pepperoni.

Tras los besos perdidos.

Tu sonrisa mueve mi mundo.

Un amor inesperado.

Venus - Antología Romántica.

¿Te confieso una cosa? Te amo.

¿Sabes una cosa? Te quiero.

• Juvenil:

Ángeles desterrados.

Bajo el paraguas azul.

Elecciones / Las crónicas de los tres colores. - vol. 1/2

¡VISÍTANOS!

¿Sabes una cosa? Te quiero

Estríngana, Moruena

9788494435782

366 Páginas

Cómpralo y empieza a leer

«Vuelve la escritora de novelas románticas más adictiva del 2015, sus historias tienen intrigas, pasión y no vas a dejar de leer cuando hayas comenzado.»

Sinopsis
Hay que tener cuidado con los sueños, pues cuando llegan, te toca lidiar con ellos y no siempre son como esperabas…
Bryan y Lusy tienen el mismo sueño, ambos desean ser chef y es por eso que ambos tratan de entrar en un concurso televisivo para lograr su meta.
La mala suerte del destino hace que Bryan pase y Lusy se quede a las puertas del sueño.
Las vidas de ambos van por caminos separados. Bryan se hace un cocinero famoso que vive por y para su trabajo. Lusy ha dejado de lado su sueño por falta de dinero, pues costearse buenos cursos no es tan fácil y menos cuando tus padres no te apoyan y piensan que ser chef no es tan bonito como parece.
Pero lo que ambos no esperaban era que la vida los juntara de nuevo, que sus caminos una vez más tuvieran un punto de unión. Donde uno está quemado por la vida que lleva y ya no se reconoce a sí mismo, otra tiene toda la ilusión por la vida que espera llevar un día.
Dos almas unidas por la pasión a la cocina y por ese deseo que les quema la piel cada vez que
están juntas.
Un amor que nacerá a fuego lento y una pasión que arderá entre fogones.

Receta en vídeo de la autora, galletas y mucho amor ---> https://youtu.be/3MB-uY33ago

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Ácido Fólico

Herbada, Lidia

9788494100550

250 Páginas

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Te presentamos una guía para sobrevivir a los dos bandos de mujeres que se crean en torno a ti superados los treinta: La asociación de Madres, Ácido Fólico y el club de las Imnaduras viajeras, que no han querido o podido sentar la cabeza. Una novela de humor, romance, dónde no todo es lo que parece.

Sinopsis:

Esta es la historia de una mujer de treinta y tantos que ha perdido el rumbo de lo que quiere, y a la vez lo que desea. Su vida se desmorona tras la ruptura de su novio, un trabajo que no anda bien, y encima, para colmo, la entrada en su vida del Ácido Fólico, este es en clave de humor su antagonismo, le recuerda todo lo que ella no ha podido conseguir, " hijos, familia y perro", el pack completo, aquellas amigas que un día la abandonaron por llevar su nueva vida de carritos en los parques y ahora en ese submundo se siente que no puede encontrar el amor que revolucione su vida y también le de la paz anhelada. Este es el mundo de la casada versus la soltera.

Es un libro que llega al sector femenino por muchas razones, pero la primordial es que en el mundo donde vivimos que ha habido un creciente baby boom, la mujer casada se olvida también de su ser, centrándose en un tener, tener todo el pack vital que se presupone. Y la soltera demanda sentir, encontrar aquello que ve al otro lado de la verja pero no puede escalar. Berta, nuestra protagonista, y aquellas amigas que siempre le han acompañado conocerán la forma de adentrarse en ellas mismas, eligiendo de verdad lo que el corazón demanda.

Más información: www.nowevolution.net

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Balada de amor para un soldado

Nut

9788416936045

164 Páginas

La nueva novela de Nut, autora de relatos y novelas homoeróticos llega a nowevolution. La historia de Idris, un virtuoso violinista, que busca encontrarse en su tumultuosa vida.

Resumen
Idris Mackie, desde que decidió abandonar la música, vive sumergido en una desidia que le lleva a desentenderse de todo aquello que no sea pasar el rato bebiendo cervezas con sus amigos, fumar maría y disfrutar del sexo sin inhibiciones ni compromisos. Un buen día recibe una carta que contiene un Cd con una canción, y cuyo remitente es el soldado Kevin Miller, alguien que está seguro de no conocer pero que parece dispuesto a irrumpir en su anodina vida.
Amistad, sexo, soledad, amor; son algunos de los ingredientes que componen esta Balada de amor para un soldado que tiene como telón de fondo la música, ese lenguaje universal, y a la ciudad de New York como testigo silencioso de cómo dos almas a la deriva, presas de las decisiones que han marcado su existencia, se buscan sin saberlo.

La vida desenfocada

Sarro, Pilar

9788493826659

550 Páginas

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La metamorfosis de los personajes en el núcleo central de la obra y Pilar Sarro ha conseguido trasportarnos hasta estas vidas, "tan normales" que nos hace partícipes de ellas sin apenas darnos cuenta. Dejamos atrás la era franquista de nuestro país, para descubrir las nuevas visiones sobre la vida que ya explotaban fuera de nuestras fronteras.

Sinopsis

Mateo, un joven recién licenciado en psicología, no sabe cómo enfrentarse a su vida de adulto. En tanto encuentra un trabajo a su medida, decide ofrecerse como voluntario en una pequeña asociación de atención al indigente. De la mano de una coordinadora y otro voluntario, se adentrará en la noche madrileña, ofreciendo café y bocadillos a las personas sin hogar. En ese contexto se produce el encuentro con una mujer madura, Carmen, en la que creerá reconocer alguien olvidado. A través de las conversaciones entre estos dos personajes, sabremos del pasado de Carmen, desde su nacimiento en un pueblo perdido de la provincia de Teruel, hasta su llegada a Madrid a ejercer su profesión de actriz teatral. En medio, asistiremos a su vida de estudiante en la Sorbona de París, sus primeros trabajos en los teatros parisinos, el rechazo de su familia, o sus amores contrariados. Esos relatos ayudarán a Mateo a sobrevivir cuando su tranquila vida se ve interrumpida con la muerte de su padre; y a Carmen a aceptar que la ayuda de los otros no implica perder la dignidad.

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Tres profecías

Nogués Aymerich, Jordi

9788493989514

540 Páginas

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Tres profecías, primer volumen de una saga de dos números: Íroas, hijos de los Dioses. La segunda entrega llamada Éter finaliza la saga. La combinación de la Historia más documentada, con las costumbres de la antigua Grecia, los juegos olímpicos como nunca te lo han contado desde el punto de vista de los atletas, la colonización griega y unido a la guerra de los dioses mitológicos.
Las profecías
Primera Profecía:
Un hombre tocado por los dioses helenos será vuestro enemigo; la naturaleza estará con él. La Atlántida caerá
Amón- Ra, Oasis de Siwa

Segunda Profecía:
Una mujer será su gran amor; su pérdida le transformará en un demonio, un asesino, un violador de mujeres.
Adivina de Mégara.

Tercera Profecía.
Zeus y Hera le vigilan. Sufrirá una metamorfosis cual mariposa.
Apolo, Oráculo de Delfos.
La saga, básicamente, narra la caída de la Atlántida, el famoso continente que Platón describió en la Grecia Clásica, 2.500 años atrás.

El argumento está situado en la Grecia Arcaica del siglo VIII a.C. Allá un joven ateniense es elegido por los Dioses Olímpicos como Íroas (Héroe) para luchar contra la amenaza atlante; recibe los poderes de la Diosa Althea, que se presenta a él en forma de loba cavernaria. El protagonista participa en los Juegos Olímpicos y en la colonización por todo el Mediterráneo. Estos dos hechos lo marcarán para toda la vida: se hace hombre, conoce a la mujer de su vida y se convierte en el personaje que Zeus y Hera (las máximas divinidades olímpicas). Como hombre sufre las vicisitudes derivadas de su condición: amor, amistad, pérdida, desesperación, resignación, lucha. Como Íroas disfruta del poder de los Dioses y de sus beneficios.

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Table of Contents

Entradilla

Créditos

Dedicatoria

Índice de relatos

Prólogo

Jon Snow, la abeja Maya y la faja de Beyoncé

Bio Altea Morgan

Relato

(Des)vestirse de Leyre

Bio Ana María Draghia

Relato

Asignatura pendiente

Bio Brianna Callum

Relato

Es difícil decir lo siento

Bio María Gloria Losada

Relato

Sakura

Bio Gonzalo García Echarren

Relato

La cita de los jueves

Bio Helena Nieto

Relato

El café de Laura

Bio Laura Morales

Relato

Preciosa luna

Bio María Elena Tijeras

Relato

Lo quiero todo de ti

Bio Moruena Estríngana

Relato

A beatiful life

Bio Nari Springfield

Relato

Si es contigo...

Bio Nut

Relato

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