Título: Una Hora Menos

© 2017, RomantiCanarias

© De los textos: Ana Larraz, Dulce Bermúdez, Yazmina Herrera, Jossy Loes, Ángela Gutiérrez, Yara Medina, Dalia Ferry, Raquel Antúnez, Magela Gracia, Romina Naranjo, Zeneida Miranda, Bárbara Padrón

Ilustración Portada: Kris Buendia

1ª Edición

ASBN:

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Todos los derechos reservados

Dedicado a todos los que en sus relojes

llevan Una Hora Menos.

Índice

Introducción

Prólogo

Una cita en el cine

La madrina de guerra

Capuchino, por favor

A la vuelta de la esquina

Amor entre guerras

Un sueño de leyenda

Donde duermen los aviones

La diosa Teline

Isla de Fuego

Epílogo

Agradecimientos

RomántiCanarias

Introducción

Zeneida Miranda

En Canarias existe el talento de verdad. Existen escritoras maravillosas que compaginan vidas de locura; hijos, maridos, trabajos y responsabilidades con este hobby tan bonito que es la literatura.

En Canarias se escribe romántica, erótica, paranormal, suspense, en cualquier tiempo, en cualquier época, y aunque vivamos, como dice el título de esta maravillosa antología, con una hora menos, no nos quedamos atrás, porque en Canarias nos enseñaron a luchar por nuestros sueños.

Desde aquí abajo, desde este rincón de paraíso en medio del mar, sabemos cómo hacerte disfrutar, cómo conseguir que seas más feliz con un libro entre las manos.

Desde Canarias te decimos que te animes a leer esta antología pensada e ideada por mentes de una tierra bañada por el sol y el mar, donde somos más felices y sabemos valorar lo que la naturaleza nos brinda, ahora y siempre porque, en Canarias, vemos la vida de otra forma.

Prólogo

Romina Naranjo

Se me encomienda la hercúlea tarea de resumir en unas pocas líneas lo que significa esta antología. ¡Resumir, yo! Haré lo que pueda, pero aviso a navegantes, Una Hora Menos es mucho MÁS que una serie de relatos escritos por algunas de las mejores plumas de novela romántica y erótica de las islas Canarias. De hecho, probablemente los grandes relatos que vas a encontrar en este libro, si acaso te has atrevido a sumergirte,  pobre incauto ávido de locura, en su Atlántico océano de ideas, sean lo menos importante.

Una Hora Menos habla de horas, sí… horas compartidas en grupos que hacen que los lunes de cada semana sepan a viernes. Son claritas cibernéticas que le dan un poco de dulzor a las jornadas laborales duras e interminables, intercambios de consejos maternales, ¡incluso para las que no tenemos hijos!, risas aseguradas cuando la tortilla de papas se pasa de fuego, conversaciones encadenadas con mensajes que suman tanto, que hasta las ensaladas pierden frescura. Son quedadas para presentaciones a las que intentamos llegar hasta cuando no tenemos ni idea de adónde nos hemos comprometido a ir, batallas varita en mano con aplausos sentidos hasta de quien no tiene ni idea de qué está leyendo, y cafés literarios donde apenas da tiempo de leer, regados con información clasificada —y en posición muy vertical—. ¡Tenemos tantas cosas que contar! ¿Cómo englobarlo todo en un prólogo? ¿Cómo recogerlo en un solo libro?

Pierde una hora con nosotras, con este libro, con sus historias, conociendo rincones de Canarias que ni mapa en mano y calzado con tus mejores zapatillas podrías encontrar. Pierde una hora, porque ganarás anécdotas que no vas a poder sacarte de la cabeza, y acabarás con una galería fotográfica familiar de personas que aunque no lleven tu sangre, querrás como tal. Y no, tranquilo, no hace falta añadirte a un nuevo grupo de WhatsApp, no va a ser necesario etiquetarse en publicaciones ni enviarte audios antes de desayunar. La antología hablará por nosotras, sonreirá por nosotras y narrará por nosotras todos los sentimientos y emociones que significan ser una autora canaria. En cada página, con diferentes enfoques y de la mano de distintas plumas, serás cordialmente invitado a una locura que prometía mucho y nos ha dado aún más. Lugares hasta ahora desconocidos y emociones nuevas se apoderarán de ti y ya no te querrás marchar.

Una Hora Menos nació como un sueño, una excusa maravillosa para tener, a custodia compartida, un retoño de papel y tinta que malcriar y querer. Es nuestro pequeño gran proyecto, la ilusión de ver nuestros nombres publicados al unísono, de llevar por bandera nuestros colores, nuestro sabor y nuestro archipiélago, de gritar sin voz ¡chacho, que aquí se escribe, y se escribe mucho! Y compartir con quien quiera conocerlo, el corazón más romántico y apasionado que se esconde tras el alisio de las afortunadas.

¿Te he convencido para perder una hora con nosotras? Si es así, ¡no te entretengo! Estarás deseando saber qué hemos prometido ofrecerte, y deseoso de comprobar que, aun con nuestro ritmo pausado y nuestro hablar cadente, las canarias cuando contamos historias no malgastamos ni un minuto.

Considérate recibido con los brazos abiertos a nuestra antología. Relájate, disfruta, deja que la brisa salada te despeine los sentidos y te abra los ojos, mira el horizonte azul del mar, pasa las páginas bajo el sol y no cuentes el tiempo que transcurra, porque una vez empieces, podemos prometerte, amigo lector, que no lamentarás haber dejado de lado obligaciones mundanas para enfrascarte en tamaña aventura literaria.

Ya has llegado hasta aquí, ahora, solo te queda continuar.

Bienvenido a casa.

Bienvenido a las Islas Canarias.

Y a mi Writterpandi, parte indispensable, indisoluble, inconmensurable, incomparable, increíble, incombustible, impagable e IGIC, sabed que el cariño demostrado por todas y cada una de ustedes hacia servidora, está atesorado en rincones protegidos y a todo riesgo dentro de mi corazón. Espero haber estado a la altura. Gracias por aceptar Romina, hasta cuando me pierdo en el País de las Maravillas. Solo de pensar lo que nos queda por delante, me salta el corrector.

Sus quiero, machangas.

Una cita en el cine

Jossy Loes

Me preparaba para ir al cine con los nervios a flor de piel. Era la primera vez que salía con Tomás desde nuestro último encuentro. Astutamente, convenció a nuestros amigos después de aclarar un malentendido que se alargó todo el verano.

Siguiendo los consejos de mis amigas no le envié ningún WhatsApp para poder solucionarlo y no fue hasta finales de julio, visitando una de las playas de Fuerteventura en la que vi surfistas, cuando comprendí que debía de dar el paso. Después de muchos mensajes tuve la sensación de que volvía al punto donde lo habíamos dejado.

Pero pasaron un par de semanas más sin saber nada de él, hasta que mi amiga Ana me escribió un mensaje con caritas de asombro y felicidad. Sin saber a qué venía le pregunté si había bebido otra bebida energética. Me ignoró deliberadamente dejándome con la incertidumbre durante un buen rato, hasta que volvió a escribir.

—Tengo la orden de obligarte a ir al cine sí o sí y, ¿adivina de dónde proviene? —Acto seguido puso un icono de un diablito.

Estudiaba, ya que iba a recuperar una materia para entrar al último año de bachillerato y, para qué negarlo, me caí de la silla, por lo que no volví a concentrarme y mi examen al día siguiente lo aprobé por los pelos. Desde entonces, mis nervios se mantuvieron a flor de piel.

Cuando llegó el día, estaba a punto de un ataque de histeria, pensando qué podía usar para llamar su atención, y nada me convencía. Los shorts cortos los usaba casi a diario, la falda no terminaba de convencerme y un vestido era muy formal… Estaba tan indecisa que cerré los ojos y con mi mano escogí lo primero que toqué. Un mono corto veraniego que combiné con unas sandalias de color nude. Me peiné y maquillé lo más natural posible, giré la cara de un lado al otro soltando un largo suspiro y salí a casa de Ana para ir juntas al centro comercial cercano a la playa de las Canteras.

Cuando hacía buen tiempo, dábamos un largo paseo por la avenida de Las Canteras viendo jugar en la arena algunos niños, otros tomar el sol y, a la vez, gente en las terrazas aprovechando para reunirse y disfrutar. En el camino me encontré con mi hermano, que hacía Skate cerca del parque Santa Catalina, me miró y señaló con burla.

—¿Y dónde es el belingo? Me da que vas a ligar.

Odiaba cuando soltaba esas chorradas delante de otros, el muy capullo me dejaba en evidencia, por lo que decidí pasar de él. No sería el blanco de sus bromas, el problema era que todos me conocían y comenzaron a tomarme el pelo.

—¡Xio!, si el zampabollos no da el paso, estoy para servirte —dijo Rayco con las cejas levantadas.

—¡Idiota! —gritó Ana—. ¡Ya la liaste una vez! —advirtió. Rayco levantó el dedo corazón y ella le devolvió el gesto, me tapé la cara negando con la cabeza.

Llevaba dos días pensando que todo iba a salirme mal, para aguantar en esos instantes a Rayco y sus chorradas. Ana trató de tranquilizarme, conocía mis dudas y mis miedos.

—No le hagas caso a ese cantamañanas, piensa en positivo. —Pero, al ver su cara, presentí que ni ella estaba segura de sus palabras—. Estás bien, ¡ni caso! De todas maneras, no tienes que preocuparte, ya lo habéis aclarado.

No quise responderle, estaba inquieta, ya que, según el horóscopo del periódico, en asuntos amorosos todo no iba a salir como quería. Sí, sabía que eso de aferrarme a un anónimo y sus improbables predicciones era una señal clara de desespero, pero en mi corta vida estaba en esa etapa donde creía en todo lo que podían decir astrólogos y adivinas, como la que solía salir en las madrugadas en algunos canales de televisión.

Al llegar al centro comercial estaba tan nerviosa que mis manos sudaban. Era la primera vez que sucedía e, inconscientemente, sequé una en mi ropa dejando una mancha bastante notable. No podía ser cierto lo que veía, me sentí como en una de esas escenas donde acababa de dejar las pruebas de algún delito cometido.

A punto de que me diera un yuyu, recurrí a Ana para que me auxiliara con algún pañuelo o, en todo caso, alguna solución rápida a mi gran problema. En vez de ayudarme y consolarme, se echó a reír del despojo de persona en que me había convertido. Por qué no decirlo, era un manojo de nervios andante.

—A ver, Xio… —dijo aguantándose la risa—. Te creía más valiente, hablamos de Tomás, no de Mario Casas.

Cogí aire y la miré de mala manera, era consciente de que no era Mario Casas, o tal vez no era para ella, pero para mí sí. Caminábamos tratando de secar esa horrible mancha del mono y, a lo lejos, lo vi, logrando que se me acelerara el corazón. Si antes estaba nerviosa, ahora podía ir a una competición de Records Guinness sobre quién tendría mayores pulsaciones por segundo. Tal vez no ganara, pero estaría entre las cinco primeras, y es que mis nervios no estaban pasando desapercibidos.

Tomás esperaba tranquilo a las afueras del cine. Iba con un vaquero sencillo y una camiseta de surfista; se había cortado el pelo. «¡Oh, sí! Estaba guapo». Tan guapo que me detuve y me apoyé en la pared porque sentí que las piernas me flaqueaban. Estaba exagerando, lo sé, como también sé que cualquiera que escuchara mis pensamientos estaba a punto de colgarme el cartel de: ¡Chacha boba!

A decir verdad, era la primera vez que me tomaba en serio una salida como esta. Salía con mis amigos con frecuencia, sabía quiénes iban y a dónde iríamos luego, casi siempre terminábamos comiendo en una de las hamburgueserías de la zona y luego nos sentábamos en los bancos de la avenida para charlar y reír acompañados del aire fresco de la noche que nos cobijaba, atrayéndonos a que nos acercáramos al mar. Casi siempre lo hacíamos. En cambio, esta vez no estaba segura de nada.

Desde donde estaba me saludó con la mano con cierto disimulo. Sentí cierta desilusión, luego deseé darme varias cachetadas mentales por dejarme llevar por los nervios. Era obvio que no correría deslizándose por el piso para detenerse metros antes y sacar de la chistera una rosa, eso era de películas y vivíamos la vida real.

Debía ser honesta conmigo misma, así como también debía agradecer a mi tía Fayna, gracias a ella ese día estaba allí.

En junio se fracturó la pierna y me tocó quedarme un mes en su casa. Era soltera, no quería volver a casa de mi abuela y, como comenzaba el verano, la persona que estaba desocupada del todo era yo. Los dos días que estuvo ingresada me lanzaron toda clase de indirectas, así como también trataron de comprarme para que cediera, por lo que finalmente acepté con la condición de poder salir a caminar y tomar el sol todos los días.

Por un momento pensé que la negociación sería sin problemas y no fue así. Antes de ese paseo, mi tía me pedía que me sentara con ella a ver telenovelas. Nunca, pero nunca, me imaginé que con lo moderna que era se viera cada una de esas novelas, y definitivamente, estuve a punto de pillar un trauma por ello. Llantos, desamores, amores imposibles y hasta cuernos.

El cuarto día estaba a punto de reventar y decidí preguntarle por qué las veía. Nunca debí hacerlo, la vida de mi tía era peor que esos teleculebrones. La escuché con atención a pesar de que tenía un triste final, estaban llenas de amor y pasión.

Cada una me hizo reflexionar y pensar que debía evitar situaciones en las que me pudieran partir el corazón. Ahora creo que no se puede jurar «nunca haré…», ya que más rápido sucede. Esos días fueron mágicos.

Eran más de las siete de la tarde cuando decidí caminar por la orilla de La Cicer, escuchando lo último de DVicio, dejándome llevar por mi canción favorita. El mar chocaba con mis pies jugueteando con su vaivén, a la vez, los últimos rayos de sol me acariciaban el rostro con un suave calor enviándome sensaciones de bienestar y, por ende, olvidaba a veces que en la playa también había otras personas. Cantaba en alto cerrando los ojos, conocía el recorrido desde que había aceptado acompañar a mi tía, pero ese día choqué con una tabla de surf que apareció de repente tumbándome de culo. Por supuesto, me llené de arena, agua y más arena.

Mi primera reacción no fue gritar sino salvar mi iPod. Un «lo siento» escuché. Su voz me dejó sin habla, la tabla cayó a un lado y me tendió la mano para ayudarme a levantar. Ambos nos quedamos mirándonos sorprendidos.

—He sentido una alga en el pelo —dijo siendo el primero en hablar—. Trataba de quitármela y no me percaté de que estaba cerca de la orilla.

De todas las personas que conocía en la isla, quien menos pensé encontrarme en ese lado de la ciudad era a él. Llevaba dos años en Las Palmas, su familia se había trasladado por motivos de trabajo de su padre, y desde que puso el primer pie en el instituto, se convirtió en uno de los chicos populares de la clase.

No negaría lo guapo que era, pero no iba a estar como el resto de las chicas, haciéndole ojitos para que se fijara en alguna de ellas, así que pasé al bando de las que lo veían como un chico más. Un bando en el que solo estábamos tres y, de esas tres, dos tenían novio. Para ser sincera, estaba sola en ese bando, incluso juraría que alguna vez vi a una de esas chicas con novio también hacerle ojitos.

Y durante un largo año viví de esa forma, observando lo que ocurría desde el lado de la valla. Un año de muchos cambios entre nosotros, parejitas que se rompieron siendo Tomás culpable o no de eso, grafitis con su nombre y un dibujo grotesco al lado, cartas de enamoradas anónimas... Él ignoró lo que sucedía a su alrededor para llevarse bien con todos y demostrar que ninguna de ese enorme grupo de chicas le interesaba.

Al comienzo del nuevo curso, se deshizo de esa corte de chicas que estaban detrás como si fuera el líder de una banda musical. No comprendí esa decisión y menos la que siguió a continuación, aquella que inició ciertas apuestas en el instituto de cuál de nosotras iba detrás, ya que se había desencantado de acercarse a mi grupo de amigos.

El frío de mis piernas mojadas me hizo volver al presente, a donde me encontraba, frente a él. Parpadeé varias veces pensando en alguna respuesta acertada.

—No ha sido tu culpa, yo iba con los ojos cerrados —respondí atropelladamente. Tomás sonrió y me ayudó a levantar.

—En todo caso, no es necesario llamar a los seguros ni informar del siniestro —dijo con un tono burlón. Ladeé la cabeza frunciendo el ceño y acto seguido sonreí por cómo intentaba quitarle importancia.

—Por favor —respondí con una ceja levantada—. No vuelvas a decir algo así, es un chiste malo, pero que muy malo. —Tomás rio, se frotó la nuca y me miró durante unos eternos segundos.

—Debo irme —dijo a continuación—, pero dime la verdad, ¿estás bien?

Afirmé con la cabeza enterneciéndome de que se preocupara por mi estado. Había visto la sinceridad en sus ojos, no conforme con mirar su rostro, denoté su abdomen y tragué saliva. No es que no me diese cuenta en el instituto de que tenía un cuerpazo, pero no era igual verlo con ropa normal a ver su torso desnudo y gotitas de agua cayendo en su abdomen.

«¡Me cachis!», pensé en ese instante, acababa de entender por qué tenía ese club de fans y me odié al darme cuenta de que había entrado, aunque lo peor vino segundos después. Tomás se había dado cuenta de que estaba observándolo sin disimulo. Me sentí tan avergonzada que de alguna manera debía contestar con rapidez o terminaría como las chicas que iban detrás de él, y lo primero que pensé fue en mi iPod y en cómo lo mantenía agarrado en mi mano.

Miré de reojo y llegué a temer que al abrirla no pudiera despegarlo de la misma, debía centrarme en alguna idea que hiciera cambiar de parecer a Tomás. Era vergonzoso decir que la culpa había sido mía, ya que prefería mil veces hacer la croqueta en la playa de arena volcánica antes que el iPod se mojase.

—Sí —dije con rapidez—. Pero creo que patentaré mi mano en cuanto la abra.

«Mierda», acababa de decir la estupidez más grande que había dicho en toda mi corta vida. Mientras recogía su tabla dobló la cabeza de lado y esas pequeñas arruguitas al lado de sus ojos fueron acompañadas de su sonrisa, que capturó mi atención y sentí que estaba a punto de derretirme.

—No tengo ni puta idea de lo que has querido decir —indicó esperando que me explicase mejor. Tenía que cambiar el tema antes de que siguiera dejándome en evidencia.

No solía actuar de esa forma, pero parecía que mi cerebro hubiese sido abducido y llegué a plantearme que la culpa era de los teleculebrones que veía mi tía, incluso de esos programas de cotilleo.

—Nada, ¡olvídalo!, no tenía ni idea de que practicabas surf.

—Ya… —respondió con un deje irónico—. Tampoco es que pases mucho tiempo con nosotros y no sé si es que te molesta mi presencia.

—¡¿Qué?! —Abrí los ojos sorprendida por su sinceridad.

Reconocí al instante mi gran y enorme error. Los primeros días cuando comenzó a acercarse, mi corazón saltaba de alegría por las ilusiones que me hice, pero conforme pasaba el tiempo, me di cuenta de que trataba a mis amigas igual, por lo que decidí volver a mi punto inicial, ver desde la valla.

Ahora creo que no debía disimular muy bien. Por regla general, cuando una chica se sentía atraída por un pibe, revoloteaba a su lado, y sin darme cuenta, cuando él se acercaba a nosotros o aparecía con uno de mis amigos, esperaba un tiempo prudencial, inventaba cualquier excusa y me iba. Creo que mi estrategia dio otra percepción.

Tampoco es que lo ignorara, como insinuó. Solía hablar con él cuando se dirigía directamente a mí, aunque evitaba mirarle lo menos posible a la cara, me metí en la cabeza eso de que «los ojos eran el espejo del alma», y me negaba a que descubriera cuánto me gustaba. Suspiré con profundidad, tenía razón, mi comportamiento podía crear suposiciones, por lo que sentí calor en mi rostro, arrepintiéndome y dejándome llevar por mis desvaríos.

—Perdona, si te he ofendido no tenía propósito de hacerlo.

—Tranquila —respondió de inmediato, sonrió de nuevo y me miró—. No eres como las demás y eso me gusta.

No sabía cómo actuar ante esa respuesta. Lo único que pensé era que esos minutos se habían convertido en lo mejor que me había pasado durante esos días.

—Y dime, Xio… —prosiguió—. ¿Qué haces al otro lado de la avenida? No me digas que te has perdido.

Mi sonrisa se borró en ese instante y lo miré con una ceja levantada, «¿a quién se le ocurría?». Por unos instantes pensé que hablaba con mi amigo Echedey, solía hacer esas preguntas tan ridículas y, como estaban la mayor parte del tiempo juntos, miré enseguida a los lados, buscándolo, pensando que observaba con detalle cada uno de mis movimientos y se burlaría el resto de nuestras vidas de mí.

No se lo iba a permitir, por lo que deshice esa idea de mi mente y leí entre líneas lo que quiso decir. Respiré con tranquilidad pesando que tal vez no era la única que buscaba con cierto desespero un tema para hablar.

—No, no me he perdido, sé orientarme muy bien —indiqué cruzando mis brazos con el iPod aún en la mano cerrada.

Me negaba a abrirla, tenía terror a que fuese parte de mi piel. Tampoco era tan malo, me mordí el carrillo interior de la boca para dejar de divagar en mi mente antes de que Tomás analizara mi actitud y se diera cuenta de que estaba nerviosa.

—Estaré durante un mes por aquí, mi tía vive justo ahí. —Señalé a la derecha unos edificios que estaban detrás de la avenida, sin percatarme de que era la mano donde tenía mi iPod, y vi a cámara lenta cómo caía, creí morir.

Maldije muy en alto inclinándome con rapidez para limpiarlo con esmero con mi camiseta, mientras el oleaje me pringaba todas las algas que ese día tenía la mar junto a la arena volcánica, provocando que Tomás soltara una sonora carcajada.

—¡Hostias! —exclamó carraspeando un poco—. Quizás sí tenga que llamar a un perito o policía para que levante un informe.

Lo miré con deseos de asesinarlo, comprendí que podría creer que me faltaba un hervor, pero alguien debía entenderme. Cómo les explicaba a mis padres que caminaba con los ojos cerrados por la Cicer, tropecé con un amigo que sin querer me empujó y caí en el agua junto a mi iPod.

¡Ni de coña me lo iban a creer! «¡Me cachis en la mar!», exclamé para mí misma. No obstante, Tomás de nuevo me tendió la mano. No la acepté, tratando de salvar un poco mi orgullo.

—¡Vaya! —soltó con un deje burlón de nuevo, dejó la tabla de surf a un lado y se cruzó de brazos con una sonrisa picarona—. No tenía ni idea de que fueras cabezota.

—¿Por qué crees eso? —respondí mirándolo con desafío.

Sonrió de lado y odié que esa sonrisa perfecta, en su rostro perfecto, lograra que me derritiera. No podía negarlo, él me afectaba de todas las maneras, aquel día que lo vi por primera vez le había dado un codazo tan fuerte a Ana que casi la dejo sin aire, y es que no era habitual ver entrar a un chico con un corte de pelo de lado y de color castaño acompañado de unos increíbles ojos marrones escondidos en unas pestañas largas que iban conjuntadas con esa sonrisa y ese cuerpo que me hizo volver a mirarlo para dar un suspiro silencioso.

—¡Así que tu tía vive ahí! —señaló con el dedo y no supe si lo hizo para tomarme el pelo o por curiosidad.

—Sí, ahí vive y creo que debería dejarte, es tarde y estoy empapada.

—¡Estamos! —dijo burlón—. Si vuelvo mañana sobre esta hora, ¿estarás por aquí?

—¿Por qué quieres saberlo? —pregunté con el corazón en un puño.

—Para asegurarme salvar primero tu iPod antes que tu vida.

—¡Qué gracioso! —espeté indignada por burlarse de mi desgracia—. Nadie me había comentado tu faceta de payasito.

—La verdad es que no lo soy, estoy experimentándolo contigo por primera vez.

No pude responder, podría jurar que a lo mejor estaba igual de nervioso que yo, al segundo lo negué en mi cabeza. Era Tomás y desde que lo conocí se mostraba un chico seguro, así que concluí que era para mantener una conversación. Cualquiera que fuese el caso, era mejor que me despidiera, no quería sacar conjeturas ni hacerme ilusiones, él era amable siempre con todos y no iba a ser la excepción.

—Creo que has buscado un público pésimo para que te dé un veredicto y, bueno, ten por seguro que me volvería a mojar y llenar de arena para salvar mi iPod si volviese a tropezar.

Él rio de nuevo, escuché cómo otro chico lo llamaba, giré y agudicé mi vista replanteándome que fuera Echedey y que hubiera visto todo lo que había pasado, pero respiré tranquila en cuanto se acercaba. Tomás se pasó la mano por el pelo e hizo un pequeño mohín seguido de una maldición, escuchando cómo le tomaban el pelo. Volvió a mirarme, suavizando sus rasgos.

—Debo irme —dijo—. No te prometo venir mañana, pero sí alguna de estas tardes.

—La playa es libre.

—Creo que los papeles de payasito se han cambiado.

Sonreímos, había sido un touché en toda regla. Se despidió con la mano e hice el mismo movimiento, enseguida caminé apresurada para contarle a Ana ese inesperado y extraño encuentro.

Dos días después, Ana se las ingenió para dormir en casa de mi tía y, por supuesto, Fayna estaba encantada en cuanto vio que eran almas gemelas. Le gustaba ver las telenovelas y hablaban de gente del mundo artístico que no tenía ni idea quiénes eran. Miraba al reloj viendo que el minutero no avanzaba y la charla se alargó hasta bien entrada la tarde.

Ana se dio cuenta de ello, se levantó diciéndole a mi tía que saldríamos un rato a ligar por ahí. La odié, ¿por qué había dicho esa chorrada? Respiré todo el aire que pude y entré a la habitación para cambiarme y coger el biquini y la toalla sin decir ninguna palabra.

—Xio, no seas boba, tu tía Fayna es joven y no ve mal que te des el lote con algún chiquillo que conozcamos.

—¡Ana! La pella de gofio te ha caído muy mal —indiqué. Mi amiga rio hasta no más poder.

—Tomás te tiene comiendo de la mano. —Alcé el dedo corazón dándole la espalda y entrando al baño.

Al salir presentí que no era buena idea y tuve razón, lo primero que hizo fue saludar con sus dos manos a los surfistas con mucho entusiasmo y desde lejos pude visualizar cómo se miraban y reían. Me llevé la mano a la cara pensando que era un terrible error.

Algunos comenzaban a acercarse a la arena y deseé pegarme un tiro, ya que no tenía ni idea de qué haría luego, me giré hacia mi amiga muy enfadada.

—Como se crean que venimos a ligar, te las verás conmigo.

—¡Eh, chiquilla! No vendrás tú, pero yo no voy a perder la oportunidad, además eres una subnormal o cegata, no ves que es Tomás. —Miré de inmediato y tragué saliva, ya que era cierto.

Era como si el hijo de Poseidón saliera entre las aguas con su tabla de surf y el pelo goteando, el cual se sacudía con la otra mano y, junto al atardecer de ese día que era fantástico ya que el cielo jugaba con la degradación del naranja, parecía un protagonista de películas.

De nuevo miré al horizonte, y es que atardeceres así, solo podían apreciarse en la playa de las Canteras, la mayor parte del año. Daba ese aire místico, en definitiva, estaba pensando muchas estupideces, la culpa la tenía Tomás por estar tan guapo. Desde lejos no saludó y cuando llegó hasta nosotros me miró de arriba abajo.

—¿Hoy has venido preparada para otro revolcón? —Abrí los ojos sorprendida, qué podía pensar Ana de esa pregunta. La respuesta la tuve enseguida con una sonora carcajada.

—A lo mejor le gusta hacer la croqueta con las olas. —La odié por seguirle el juego—. Xio, no te amules, le pregunté si estaría hoy y me dijo que sí, por eso vine.

—O sea que se pusieron de acuerdo. —Afirmaron con la cabeza y me sentí traicionada por la que creía que era mi mejor amiga—. Entonces, les dejo que hablen, caminaré un rato por la arena hasta playa chica.

—Te acompaño —dijo Tomás.

Abrí la boca para tratar de decirle que no hacía falta, pero no pude, le dejó la tabla a Ana gritándole a sus amigos que estuvieran pendientes y, sin más, dio unos pasos para que lo siguiera, y lo hice sin decir absolutamente nada. Estaba cohibida, todo había pasado tan rápido que no tuve tiempo de pensar, y ahí estaba caminando a su lado.

Ese silencio me estaba matando, por lo que comencé a pensar de qué podíamos hablar y miré al mar, a las olas, a la barra y a cómo la gente disfrutaba de un baño en las aguas del océano atlántico.

—¿Desde cuándo surfeas?

—Desde que tengo uso de razón, mi padre lo hace y me enseñó.

—Yo es que no tengo ni idea y jamás me montaría en una tabla, soy una negada del equilibrio. —Tomás se rio a carcajadas.

—La técnica se mejora con el tiempo, nadie entra al mar con un tablón y lo hace a la primera.

—¿Así que se llama tablón? —pregunté con interés.

—Sí, hay varias tablas para distintas variantes, bordear la ola tienes que haberte caído un millón de veces, sea un Frontside o Backside, el Take off suena a chino, pero así se le llama y cuando ya lo tengas medido y lo hagas con los ojos cerrados viene lo excitante, los tubos, reentry, floater…

Me sentía a gusto al escucharlo hablar con pasión de su hobby, me contó experiencias y anécdotas que había tenido. La tarde fue refrescando, el sonido del oleaje logró que la charla fuera más placentera, volvimos por el mismo recorrido que habíamos hecho, donde veíamos cómo el sol estaba a punto de esconderse entre la montaña de Gáldar y Guía. Ese día veíamos la isla de Tenerife, el crepúsculo se asomaba dejando diluidos esos colores del cielo que hacían que ese momento fuera único y especial.

Por unos instantes vi el horizonte y juraría que las figuras que las nubes hacían eran de corazones, no negaré que tengo una enorme imaginación y que estaba coladita por Tomás, pero tampoco podía ignorar que el atardecer en las Canteras era uno de los más hermosos que podía disfrutar.

—¿Y bien? Veo que no has traído una denuncia por intento de asesinato a un iPod —dijo con guasa. De reojo, le otorgué una mirada furibunda y respiré con profundidad.

—Está en cuidados intensivos, ayer tuve que llevarlo al técnico. Esto me costará los ahorros que llevo meses guardando.

—¡Vaya! Lo siento. —Se detuvo, me miró y se frotó la nuca—. Si quieres que te ayude en los gastos médicos... —Fruncí mi entrecejo por su tomadura de pelo y no respondí por salvar mi orgullo—. Mañana será la noche de San Juan, espero verte —señaló cambiando el tema.

—Siempre voy, es la tradición familiar —le dije con el corazón saltando de alegría al saber que quería volver a verme, sonrió y retomó el camino.

—He escuchado que habrá música en vivo —indicó mirándome de reojo—. Y en mi familia no es tradición, pero nos gusta ver los fuegos.

—También lo he escuchado —respondí— y junto a los fuegos será una noche muy guay.

—Te enviaré un WhatsApp para saber por dónde estarás —dijo cuando ya nos acercamos hacia sus amigos, y escuché a Ana reír a carcajadas.

—Estaré pendiente —respondí, y volvimos a mirar al grupo.

Los murmullos de bromas se hicieron notar, él respondió con un que te den. Ana sonreía como si se hubiera ganado el premio gordo y sentí una terrible vergüenza, deseaba irme cuanto antes de allí.

—Debo irme, nos veremos otro día —indicó mi amiga mandando un beso a todos en general con su mano.

—¡Ana! No te olvides de enviarme un mensaje —dijo uno de los chicos.

—¡En tus sueños, chaval! —Rieron a carcajadas y nos despedimos. Cuando no podían escucharnos, Ana me dijo entre dientes.

—Dime que te metió la lengua hasta la campanilla o volveré ahí y le daré un pescozón por ser tan subnormal.

—Entonces te esperaré en la heladería.

—¡Menudo cantamañanas!

—¿Qué sabes que yo no sé?…

—Mis labios están sellados —dijo haciendo un gesto con su mano, rodé los ojos. Cuando se ponía en ese plan era insoportable, por lo que decidí contarle el corto paseo y en lo que habíamos quedado.

No iba a ocultar que cuando insinuó lo del beso sentí unas cosquillitas por todo mi cuerpo, pero traté por todos los medios de no hacerme ilusiones.

Al día siguiente las horas se hicieron eternas, al volver a casa traté con disimulo ir lo más guapa posible, sin que mi maravilloso hermano se diera cuenta, o de lo contrario no pararía hasta que le confesara qué estaba pasando.

Mis padres arreglaron lo que solían llevar y a las ocho de la tarde tomamos rumbo a la playa de las Canteras. Mi cabeza se llenó de imágenes románticas, miraba a todos lados nerviosa, nos acomodamos por la plaza Saulo Torón cerca del escenario. Saqué mi móvil y le escribí a Ana para saber dónde estaba, me había hecho prometer que no le escribiría hasta que ella estuviera a mi lado como apoyo.

Veinte minutos después le envié el mensaje a Tomás con Ana mirándolo por encima. El tiempo pasó y no respondió, supuse que por cualquier motivo no había podido leerlo, pero mi sorpresa fue que lo había leído, por lo que comencé a sentir una pizca de decepción, haciéndome la idea de que a lo mejor con sus amigos se divertiría más y que debía hacer lo mismo.

Se lo dije a Ana advirtiéndole que no quería escuchar sus teorías, le escribí a mi hermano para saber dónde estaba y me acerqué. No negaré que todo ese tiempo me dije «tonta del culo» o ilusa hasta que se acercó la medianoche y salimos a darnos el primer baño para luego ver los fuegos. La noche era espléndida, la brisa del mar nos acompañaba junto a los gritos de las personas alrededor, escuché el primer pistoletazo de un volador y fijé mi mirada en el cielo, imaginando que Tomás estaba a mi lado viendo las bonitas figuras y colores que destellaban.

La voz de Rayco, el mejor amigo de mi hermano, la escuché detrás de mí, pero no quise girar. No tenía ánimos de hablar, él sí se acercó y me pasó el brazo por el hombro.

—Hola, Xio.

—¿Qué haces por aquí?, ¿no habías quedado con María?

—¿María? ¿Quién es esa? —Preferí no responder y él rio a mi mohín—. ¿Por qué estás amulada? No me digas que es por el zampabollos de Tomás. —Fruncí el entrecejo pensando por qué deducía eso y a punto de pedirle que no le dijese así.

—No estoy amulada y no sé qué tiene que ver Tomás en todo esto.

—Porque se te cae la baba cuando lo ves.

—¡Eres un imbécil! —le dije indignada, él volvió a reír.

—Mira cómo te pones a la defensiva y para que veas lo buen amigo que soy, lo vi hace una hora camino a playa chica con Elena.

—¡Sí que eres liante! —le reprochó Ana, que lo escuchó.

—Tú misma —dijo mirándola con una sonrisa de lado—. Digo la verdad.

Y sin decir nada más se alejó. Sentí rabia por haberme hecho ilusiones y quería irme. Ver los fuegos y escuchar la música en vivo ya no me animaba. Cada año me ilusionaba ver cómo los colores de los fuegos sobresalían entre el mar y la oscuridad de la noche, el espectáculo de luces era precioso y sentada en la arena se disfrutaba mejor, y aún más cuando corríamos luego a darnos un baño en las tibias aguas del atlántico.

Pero esa noche todo había cambiado. Cuando volvíamos nos tropezamos, Tomás iba al lado de Elena. Rayco, que estaba caminando detrás, corrió a mi lado y me pasó el brazo por los hombros tomándome desprevenida. Tomás y yo nos miramos sorprendidos, pero él siguió junto a su familia y al segundo empujé a Rayco soltándole una sarta de palabrotas, siguiendo mi camino en solitario con todo tipo de ideas hirviendo en mi cabeza.

Al otro día recibí un mensaje de WhatsApp por parte de Tomás preguntándome si estaría por la Cicer, lo ignoré y volví a casa de mi tía como había prometido, decidiendo ir en la mañana a la playa y quedarme la tarde con ella aprovechando para leer un rato. De esa forma, se me pasaron las semanas hasta que Echedey apareció en mi casa explicando lo que había pasado.

Si bien era cierto que Tomás estaba con Elena, era porque sus padres eran muy amigos y habían salido todos, pero no tenía ningún interés por ella. Me sentí fatal por no haberle respondido. Le conté a mis amigas lo que me había dicho Echedey y sus conclusiones fueron que si él no había insistido entonces no tenía tanto interés y deduje que tenían razón.

Así que me fui a Fuerteventura, obligándome a olvidar, justo allí supe que había metido la gamba. Le escribí contándole todo lo que había pasado y durante esa tarde aclaramos muchas cosas, pero no quedamos en nada hasta el día que Ana me envió el mensaje y ahí estaba muerta de nervios mientras mi amiga me empujaba con disimulo para que fuera hasta él.

No solo ella, también Echedey hacía lo propio con Tomás, que me miraba de reojo, pero en vez de buscar algún tema de conversación me quedé en silencio; era como si los ratones se hubieran comido mi lengua. Me sentía frustrada, miré a mi alrededor, el lugar tampoco es que me inspirara para sacar un tema, poco a poco se atiborraba de jóvenes y parejas que iban con sus manos entrelazadas.

—Estás muy guapa, Xio —dijo finalmente Tomás, rompiendo esa barrera que nos distanciaba. Mi cabeza maquinaba qué decir.

—Gracias, me gusta ese corte de pelo. —Quise morir por la respuesta tan tonta. Sonrió y volvió ese silencio entre los dos.

De reojo, las parejas se daban arrumacos y reían con la conversación intima que mantenían. La situación empeoró cuando una mujer que hablaba por móvil tropezó conmigo, haciéndome dar un traspié, pero Tomás fue más ágil sujetándome de un brazo para no caer. Su cara estaba tan cerca de la mía que pude oler su fragancia agradable.

—No sé por qué cada vez que estamos juntos sucede esto, tendré que llevarte de la mano para que no ocurra —señaló guiñándome un ojo. Mi corazón saltó de alegría cuando entrelazó su mano con la mía.

Y el deseo de sentir sus labios en los míos nació. Muchas veces me imaginé una escena de película con cancioncillas románticas, era tonto, lo sabía de antemano, pero soñar por segundos no era malo, y mucho menos con el pibe que me gustaba.

Llegamos a la taquilla del cine y nuestros amigos iniciaron un debate respecto a las películas que había en cartelera, Tomás me soltó y se apartó. Dijo que daría una vuelta mientras se decidían qué peli ver. Ana me sacó de mis pensamientos para preguntarme cuál me gustaría; le dije que aceptaba la decisión de la mayoría.

Era difícil confesar que solo había ido por Tomás. De reojo, volví a mirarlo. Hablaba con la chica que vendía las roscas y una ola de celos creció en mí, se reía y la chica coqueteaba con cierto descaro, así que decidí dejar de mirar tratando de volver a la conversación de la elección de la película. Ana, que me conocía, me dio un codazo para dejarme en evidencia.

—Vamos a ver sexo duro entre tres.

—¡¿Qué?! —pregunté sorprendida, y rio a carcajadas dispuesta a seguir burlándose de mí. Su móvil la salvó de mandarla a tomar vientos, revisó el mensaje, sonrió y lo guardó. Volvió a darme otro codazo, doliéndome esta vez.

—¡Deja de ser tan salvaje! —protesté a la vez que me sobaba donde me había dado.

—¡Y tú tan moñas!, me parece que Tomás te está llamando —dijo en tono burlón.

Levanté la mirada y me señalé, con un gesto de afirmación me confirmó y, como si a mis pies les hubieran salido alas, fui hasta él.

—Le preguntaba a la amable dependienta qué podía gustarle a una chica que quisiera invitar al cine —ladeé mi cabeza—. ¿Qué te apetece: nachos o roscas? —Mi corazón volvía a saltar dentro de mí, como si hubiera ganado el número de la Once.

—Lo que quieras —contesté sintiéndome en una nube—. ¿Qué te apetece a ti? —Volvió a mostrar su hermosa sonrisa, se pasó la mano por el pelo y me rodeó la cintura consiguiendo que mis emociones engrandecieran. «¡Oh, sí!, ¡se están cumpliendo mis deseos!»

—Pediré el combo de nachos. —Estaba en el cielo. Nuestros amigos estarían murmurando y bromeando, sin embargo, después del malentendido de meses atrás me importaba poco.

Tras pagar, volvimos al grupo que nos miraba con esas risitas que querían decir: «estamos pillando todo». Tomás los ignoró y preguntó qué habían decidido.

—La Bella y la Bestia —dijeron a coro mis amigas con una caída de ojos tan fingida que hubiera jurado que era una indirecta.

Comencé a preguntarme por qué demonios habían escogido una película para niños, enseguida lo olvidé cuando Tomás volvió a entrelazar su mano con la mía.

—¿Quieres? —dijo ofreciéndome nachos.

Acepté con gusto y nos adentramos en la sala, donde los olores a roscas junto a las risas del público llenaron el ambiente. Esos escasos minutos mis nervios amainaron hasta que cada uno se sentó donde le correspondía. El cuchicheo de mis amigas era insoportable y, cuando comenzó la peli, Ana y los demás se levantaron dejándonos solos. Estaba a punto de enviar un mensaje a Ana para agradecerle o mandarla a la mierda.

—Esta película la vi con mi hermanita —dijo en voz baja cerca de mi oído. Giré hacia él esperando que siguiera la conversación—. Si te confieso algo, ¿no te enfadarás?, ¿verdad?

Tragué saliva, por mi cabeza pasaron un millón de ideas y todas, absolutamente todas, eran malas. Respiré todo el aire que pude y esperé la peor noticia.

—Soborné a Ana y a las demás para que escogieran la peli.

Abrí los ojos, ni en mis más remotos pensamientos hubiese imaginado que todos habían confabulado a mis espaldas. Tomás giró de nuevo al frente, metió un nacho en la boca y fingió que veía la película. Su actitud me desconcertó.

«¿Por qué escogió esta película?», me pregunté. Era la Bella y la Bestia, hablaba de apariencias, a solo que yo fuera la bestia, me estaba mosqueando tanto misterio. Volví a suspirar con una mueca de resignación, pero diez minutos después, cogió mi mano, se acercó a mi oído y susurró.

—Todo el verano he recordado las dos únicas tardes que pasé junto a ti. Ese rato en el que la playa, las olas y el atardecer nos acompañaban. Tu risa que combinaba en armonía con el sonido del romper de las olas, y ver el reflejo del sol en tus ojos fue electrizante, mágico.

Me quedé sin habla, giré hacia él y lo tenía a milímetros.

—¿Hablas en serio? —Afirmó con la cabeza y más que nunca deseé besarlo.

Giró para seguir viendo la película. Estaba sumida a una vorágine de emociones. También había admirado esas tardes que solo se podían apreciar en una playa a la que desde pequeña iba para crear castillos de arena y jugar con mis fantasías de niña o escuchar el graznar de las gaviotas anunciando que pronto la noche nos abrazaría. Tendría que darle las gracias a la naturaleza por darme la oportunidad de compartir esos momentos con Tomás.

—Mira y escucha —dijo Tomás—. Esta parte es para ti.

Mi corazón latió tan rápido que creí que saldría disparado. Fijé mis ojos en la pantalla y me tragué un gemido; era una declaración de amor, giré hacia él con los ojos abiertos y me besó.

¡Sí! Me dio mi primer beso; en un principio se apartó y vio que estaba sorprendida y, sin esperar, cogí su camiseta y volví a besarlo no tan profundo como hubiese querido. Él rio y volvió a apartarse.

—No sabía que eras tan intrépida.

¿Cómo podía tomarme esa respuesta? Lo único que pude hacer es sonreír, me dio un beso en la mejilla.

—¿Qué tal si continuamos luego?

Sobraron las palabras para darme cuenta de que el sentimiento era mutuo y lo que había deseado se había cumplido. Miré de reojo percibiendo de nuevo el olor de su colonia y me atreví a responder.

—Espero que sea mejor —solté a modo de reto. El rio y me miró de reojo.

—Te aseguro que sí.

Sonreí ante el juego que comenzaba entre los dos, cogió otro nacho y me ofreció con una pregunta tramposa.

—¿Quieres nachos u otro beso?

Jossy Loes

Nació en Venezuela un caluroso julio. Proviene de una familia que al parecer cada generación necesita experimentar nuevos horizontes, y de su infancia recuerda siempre a sus abuelos leer, pero lo que le marcó esas ganas de escribir fue el instituto.

Su profesor de Literatura le abrió las puertas de la imaginación, inculcándole el amor a la lectura y recreando ensayos. Estudió ingeniería en Venezuela, momento en el que se atrevió a comenzar a escribir pequeños relatos que solía pasar a sus amigos por correo electrónico, sin decir de dónde provenían.

Grandes cambios en su vida hicieron que dejase a un lado esa parte que la llenaba, y un buen día, el amor logró que cruzara el océano donde asentó sus raíces. Estudió administración y comprendió que había llegado la oportunidad para poder lograr su sueño: escribir.

Publicaciones

Tres días necesité para enamorarme de ti (2015, Relato: Antología La Vida es Bella)

¿Te llamas Julieta? (2016, Red Apple Ediciones)

Desde el corazón de la Toscana (2016, Relato: La primavera solidaria de Cristian)

Las pelirrojas también se enamoran (2016, Tempus Fugit Ediciones)

Y te cruzaste en mi camino (2017,  Ediciones Besos de Papel)

Trigésimo cumpleaños (2017, reedición autopublicada)

Redes Sociales

Facebook: https://www.facebook.com/JossyLoes/

Instagram: JossyLoes

Twitter: @JossyLo03

Diana Calderón es una joven con una carrera que ama, pero no progresa debido al apellido que la precede y a la burbuja en la que vive.

El día de su boda se da cuenta de que su vida está vacía, no era lo que una vez soñó. Sin pensarlo, huye de la iglesia humillando a su familia y al que sería su futuro esposo. Con la ayuda de su mejor amigo, toma una decisión trascendental: comenzar desde cero y perseguir sus sueños.

Acepta cruzar el océano, cambiar parte de su aspecto, aterrizar en Nueva York y, con un nuevo nombre, pretende ser una mujer distinta a la que dejó en Madrid, pero el destino le tiene preparadas varias sorpresas.

La primera: tropezarse con el hombre con la peor reputación que hubiese conocido.

Y la segunda: que ese hombre llamado Alex McDaniels se convierta en su jefe.

Ambos se declaran la guerra el día que se conocen, comenzando un juego de desafíos constantes en el que nacerá una fuerte atracción que rozará el límite de la confianza y el orgullo, y aprenderán a reconocer el verdadero amor rompiendo todas las barreras que se interponen para llegar a sus corazones.

Cuando un hombre y una mujer con el amor se queman, de la pasión escapan.

Qué mejor modo de mantener a raya los amoríos que utilizar las redes para poner las murallas en el corazón.

Pues aquí las murallas se caerán como en Jericó.

La madrina de guerra

Ana Larraz Galé

—¡Mamá!, ¡mamá! Me quiero morir…

—¿Qué pasa, hija? ¿Otra pelea con Carlos?

—Esta es la definitiva. Me ha dicho que se va a Madrid, que lo tiene decidido. Piensa que la Complutense es mejor universidad que la nuestra y ha tomado la decisión sin contar conmigo…  Se va en septiembre y hasta hoy no me había dicho nada...

—Lo siento, cariño; pero si él lo cree así, es que será lo mejor. Ya sabes que la Universidad de Madrid tiene mejor fama que la de Las Palmas, sobre todo para estudiar Caminos, ¿es lo que quiere hacer?, ¿verdad?

—Sí, pero a mí eso no me importa… ¿Qué más dará sacar una carrera en un sitio o en otro? Yo no quiero que se vaya —casi grité mientras las lágrimas resbalaban por mi cara.

—Mira, Yaiza. Cálmate y reflexiona un poco. Solo tienes dieciséis años; eres muy joven para atar a nadie. Si Carlos piensa que esa es la mejor opción para su futuro, debe seguir con su idea igual que, cuando llegue su momento, tú deberás hacer con el tuyo.

—Pero es que yo le quiero mucho, mamá. Si se va, seguro que encuentra a otra y me deja.

—No creo, mi niña —intervino por primera vez en la conversación mi bisabuela Eloísa, a la que todos llamábamos Bisa—. Si ese chico te quiere tanto como dice, no supondrá ningún problema que estéis en distintas ciudades.

—Sí, claro… Eso lo dices tú, que desde que te casaste, no te separaste del bisabuelo Pepe ni un solo día hasta que se murió.

En ese mismo instante me arrepentí de lo que había dicho. Me había dejado llevar por mi mal humor. Miré a mi Bisa y vi que mis palabras le habían dolido y eso era lo último que quería. Yo no había conocido a mi abuela, que murió al nacer mi madre, y mi bisabuela Eloísa había hecho siempre su papel. Ella crió a su nieta como si fuera su hija y a mí como a su nieta.

—Yo sé lo que me digo y ya sabes que no suelo hablar por hablar. A pesar de lo que tú te piensas, yo también fui joven y tuve una vida —me replicó muy molesta.

—Perdóname, pero es que lo estoy pasando muy mal… Yo no sé qué voy a hacer si Carlos se marcha… No creo en las relaciones a distancia. Él dice que no pasa nada, que nos seguiremos queriendo igual, pero yo no opino lo mismo; estoy segura de que acabaremos dejándolo…

—Pues que sepas que por una vez tu novio tiene razón. Si quieres, te cuento una historia que me paso a mí. Verás que es cierto lo que te digo y que lo sé por propia experiencia —dijo al tiempo que salía del cuarto de estar.

—¿Qué historia? —preguntó mi madre, caminando detrás de su abuela, que acababa de entrar en su habitación.

—¡Mirad! —dijo mostrándonos un antiguo retrato de un hombre joven, moreno, muy serio y vestido de soldado, que acababa de sacar de un cajón de su cómoda —. Este es Francisco, mi primer amor.

—¿Cómo? —preguntamos mi madre y yo a la vez.

—Sí, os he dicho que yo también fui joven. Mi vida no fue tan cómoda como la de ustedes, pero me dio tiempo a tener algún amorío.

—Cuéntanos, que nunca me habías dicho nada de eso —le respondió mi madre, más que intrigada.

—Pues ahora ha llegado el momento —sonrió mi Bisa–. Ya sabéis que mi familia era muy pobre y nosotros muchos hermanos, así que en cuanto tuve doce años, mi padre me puso a servir en una casa muy buena de la calle Triana. Tú la debes conocer, Yaiza; porque me contaron que ahora allí hay una tienda de ropa para chicas.

—No sé… En esa calle hay muchas…

—Bueno, pues en una de esas trabajé yo. Era una familia muy grande. El amo se llamaba don Agustín y su mujer doña Pino, y tenían seis hijos, tres machos y tres hembras. Yo vivía con ellos y algún domingo, mis padres y mis hermanos bajaban de la Atalaya y pasaban la tarde conmigo.

—¡Qué cosas! ¡Cómo han cambiado los tiempos! ¡Poner a trabajar a una niña!

—Sí, Carmen —le dijo mi bisabuela a mi madre—. Pero entonces nadie se planteaba si eso estaba bien o no. A mí me mandaron allí para dejar de ser una boca que mantener y aportar algo de dinero a la familia, y así lo hice, pero no os equivoquéis, yo vivía mejor que mis hermanos…

—¡Será así, pero me cuesta creerlo! —dije yo.

—Verás, de ese modo tenía asegurada la comida todos los días, iba bien vestida y dormía en una cama para mí sola y, además, una de las hijas, Candelaria, que era de mi misma edad, se empeñó en enseñarme a leer y a escribir…

—Pero, ¿qué tiene que ver todo esto que nos estás contando con el chico de la foto?

—¡Qué impacientes que sois los jóvenes, Yaiza! ¡A la que le queda poco tiempo de estar en este barrio es a mí! ¡No tengas tanta prisa!

—Perdona, Bisa, pero es que me puede la curiosidad…

—Bueno, continúo. Yo llevaba dos años trabajando en aquella casa cuando empezó la guerra y todo se trastocó. La vida tan apacible que teníamos desapareció y una gran pena se apoderó de la familia cuando, al poco tiempo, los tres chicos de la casa fueron llamados a filas y enviados a la península. Los únicos hombres que se quedaron fueron don Agustín y José, el chofer, porque los dos eran demasiado mayores para ir a luchar.

—¡Qué época más horrible tuvo que ser esa!, ¿verdad?

—No para una muchacha de catorce años, Yaiza. Llegaron muchísimos forasteros a la ciudad: alemanes, italianos, soldados de todas partes de España, ¡hasta moros! Toda esa gente le daba un ambiente alegre a la capital. Además, aquí no había frente ni escasez como en otros sitios. Lo único, la angustia que tenía la familia, la preocupación que había por lo que les pudiera estar pasando a Fernando, Esteban y Miguel, que así se llamaban los hijos. Un día, don Agustín me hizo llamar al comedor y me pidió que me sentara al lado de María Simplicia, que era la mayor de las chicas. Yo, muy asustada, así lo hice pensando que me iban a echar y en la paliza que me daría mi padre si me devolvían a la Atalaya.

—¡Qué barbaridad! ¡Algo menos sería!

—Es lo que hubiera pasado, Carmen. Las cosas son muy distintas y los padres actúan de otra manera, no eran tan consentidores como ahora... Pero no era eso lo que quería don Agustín, muy al contrario. Nos explicó que había decidido que sus hijas fueran Madrinas de Guerra y que puesto que yo sabía leer y escribir y formaba parte de la casa, también lo iba a ser.

—¿Qué es eso de Madrinas de Guerra? —preguntó mi madre.

—Pues una cosa que se inventaron los militares para conseguir que los soldados estuvieran más acompañados. Consistía en que las chicas que estábamos en casa, bien tranquilas sin mayores preocupaciones, les escribiéramos a los jóvenes que se encontraban en el frente para que no se sintieran tan solos. Lo que pretendían los que mandaban, era que ningún hombre de los que estaban luchando se quedara sin recibir cartas, palabras de ánimo. Muchas de las familias de esos chicos no sabían leer ni escribir. Era muy difícil que, en esas circunstancias, los pobrecillos recibieran correspondencia.

—¡Parece mentira que eso pudiera ser así!

—Es que entonces no todo el mundo iba a la escuela, Yaiza. El caso es que cada soldado podía tener tantas madrinas de guerra como quisiera, solo tenía que elegir de entre las chicas que aparecían en una lista, que salía en los periódicos que editaban en el frente y cartearse con ellas… Don Agustín, muy serio, nos dijo que él tenía tres hijos luchando y que le gustaría que se sintieran queridos e importantes, y que, por lo tanto, nosotras también lo debíamos hacer con otros soldados. Esa misma tarde hizo venir a un fotógrafo y nos hizo un retrato a cada una.

—¿Y saliste guapa?

—No te rías, chiquilla. A mí nunca me habían hecho una fotografía y me asusté un poco… Y sí, salí guapa porque tenía catorce años y no era malencarada. La verdad es que tú te pareces bastante a mí... Lo cierto es que en cuanto don Agustín tuvo las fotos, se fue al Gobierno Militar y se las dio al comandante para que las incluyeran en la revista que hacían para los soldados. Creo que tengo una por aquí —dijo mi bisabuela al tiempo que revolvía en el cajón de donde había sacado la foto—. Sí, esta es…

—Déjame ver —pidió mi madre mientras cogía la antigua publicación, que solo tenía seis hojas—. ¡Es verdad! Mira, Yaiza, sí que os parecéis…

Yo miré la fotografía y vi a una chica muy seria, de tez blanca con una larga melena negra y unos ojos muy claros que, a pesar de que el retrato era en blanco y negro, no había duda de que debían haber sido del mismo azul que los míos.

—¡Qué bien estás, Bisa!

—Pues claro —se rio ella—.  Las que están arriba son las señoritas. Fíjate que las cuatro tenemos la misma dirección.

—Y el mensajito no tiene desperdicio —ironizó mi madre: «Me llamo Eloísa Quintana y estaría encantada de ser Madrina de Guerra de cualquier heroico soldado de los que están defendiendo nuestra patria».

—Eso lo puso don Agustín. Hizo una frase diferente para cada una de nosotras… El caso es que, pasados quince días, cuando nuestro chofer recogió el correo, las cuatro teníamos varias cartas cada una. Doña Pino, que estaba de los nervios desde que sus hijos se habían marchado, ordenó a las señoritas que me ayudaran con las cartas; ella sabía que acababa de aprender a escribir, y todos los días, a la hora de merendar, las cuatro nos íbamos al dormitorio de María Simplicia, que era el más grande, y nos dedicábamos a contestar a nuestros ahijados. Al principio, doña Pino se leía todo lo que escribíamos, pero cuando don Agustín se enteró, se lo prohibió. Decía que la correspondencia era una cosa muy privada y que bastante triste era que el censor se leyera nuestras cartas, como para que también tuvieran que pasar por la censura de su esposa.

—¡Pues sí que era cotilla esa doña Pino!

—No, Yaiza. Lo que sucedía es que entonces, una señorita no podía hablar con un hombre que no fuera su novio o su familiar, y mucho menos escribirse con él. Lo de cartearse con un desconocido era una libertad que nunca nos hubiéramos planteado de no haber sido por  la guerra. El caso es que yo todas las tardes, siempre acompañada de José porque como ya os he dicho la ciudad estaba llena de soldados y de extranjeros y don Agustín no dejaba que las mujeres de su casa salieran solas a la calle, iba al Gobierno Militar y llevaba las cartas. Las nuestras se distinguían de las de las otras Madrinas porque los sobres eran de color rosa y por detrás llevaban impresa nuestra dirección.

—¡Que pijos!

—Eran cosas de la casa y estoy segura de que a los soldados les gustaba que sus Madrinas fueran un poco especiales porque, ¡no os podéis imaginar la cantidad de cartas que recibíamos! Las señoritas, cuando hablaban con sus amigas lo comentaban y además presumían de que la que más tenía era yo.

—Es que eras la más guapa, Bisa —no pude evitar decir.

—No, que la señorita Candelaria era mucho más que yo, pero creo que a los soldados les gustaba cómo les escribía yo, por lo simple que era… Lo cierto es que había un soldadito del que recibía carta todos los días. Se llamaba Francisco y era de Biota.

—¿Dónde está eso?

—En la provincia de Zaragoza, Carmen. Según decía, era un pueblo muy pequeño. Pertenece a la comarca de las Cinco Villas, pero me parece que eso tampoco os dice mucho, ¿verdad?

—Deja, Bisa; yo lo busco en el móvil. Sí, aquí está. No es tan pequeño, tiene más de mil habitantes y está a unos cien kilómetros de la capital.

—Pues por aquel entonces debía ser más chico. Francisco no había salido nunca de su casa hasta que lo llamaron para ir al frente. Aunque acababa de cumplir dieciocho años, en su pueblo le apodaban el Zagalillo, pero me contó que desde que había llegado a Quinto, el sitio al que le habían enviado a hacer la guerra, ya no contestaba a ese nombre. Decía que, si el Gobierno había decidido que tenía edad para morir y matar, también para que le llamaran como su padre y su madre le habían puesto cuando lo bautizaron.

—¡Tenía carácter el muchacho!

—Sí, era de la misma edad que tu Carlos, pero seguro que con una vida mucho más difícil. En su pueblo era pastor y me hablaba de sus rebaños y de sus ovejas… A mí, que no había visto un cordero más que en los libros —se rio mi bisabuela.

—¡Qué exagerada eres!

—¡No, Carmen! Que entonces aquí solo había cabras. Yo le hablaba del mar. ¿Podéis creer que no lo conocía? Me parecía que era imposible que existiera gente que no lo hubiera visto y no sabía cómo describírselo. ¡Era tan maravilloso leer sus cartas preguntándome cosas sobre el Atlántico! ¡Me encantaba! Él me explicaba cómo era el pueblo en donde estaban.

—¿Cómo has dicho que se llamaba?

—Quinto. El río Ebro pasa por allí. Yo tampoco había visto nunca uno y él no paraba de hacer comparaciones entre su río y mi mar… Me hablaba de sus amigos, de cómo era su vida allí y del miedo que tenía cuando veía llegar al enemigo. Me decía que llevaba siempre mi foto en el bolsillo junto con el escapulario que la mujer de uno de su pueblo le había mandado, y que eso le servía para que las balas no le alcanzaran.

—¡Qué bonito!

—Sí, Yaiza. Él me hacía sentir especial Me escribía que siempre estaba pensando en mí, que el deseo de conocerme hacía que le dieran más ganas de vivir y fuerza para luchar. Que cuando les atacaban, le pedía a Dios que le mantuviera con vida para poderla pasar conmigo… Poco a poco me fui enamorando aun sin haberle visto nunca la cara.

—Pero, tienes esa foto…

—Esa foto tardó mucho en llegar. Entonces no te hacías retratos así como así... Únicamente cuando te morías, las familias que podían pagarlo tenían la fea costumbre de fotografiar a los suyos en su lecho de muerte…

—¡Qué cosa más tétrica!

—Así era la costumbre, Carmen. El retrato de Francisco no llegó a mis manos hasta junio de 1937 y fue casi por casualidad. Un día, unos de un periódico fueron a hacer un reportaje al sitio donde estaban ellos luchando, y el capitán de su batallón ordenó que el fotógrafo que acompañaba a los periodistas les hiciera al menos una foto a cada uno de sus soldados. Él mismo pagó la de los que no tenían con qué hacerlo, como era el caso de Francisco. Su familia debía ser muy pobre y no le mandaban dinero, y Franco únicamente les daba a sus soldados cincuenta céntimos al día, así que mi pobre soldadito andaba más bien escaso de perras.

—Bueno, pero consiguió hacerse la fotografía —dije yo.

—Sí, y en lugar de mandársela a los suyos me la envió a mí. La señorita Candelaria, que adivinaba mis sentimientos, me regaló un portarretratos y ahí la coloqué. Durante muchos años estuvo encima de mi mesilla de noche haciéndome compañía, hasta que… —suspiró mi Bisa antes de continuar hablando—. Cuando le vi la cara a mi Francisco me quedé prendada. Era tal y como yo lo había imaginado. ¡Me pareció guapísimo! La verdad es que estaba completamente enamorada de él. Tanto, que el mejor momento del día era cuando el cartero llamaba a la puerta y José entraba con la correspondencia. Durante doce meses, todos los días recibí una carta suya; no faltó a su cita ni una sola vez.

—¿Y tantas cosas teníais que contaros?

—Claro, Carmen. Mi mundo y el suyo eran muy distintos. Yo le hablaba de nuestra tierra volcánica, de la caldera de Bandama a la que tantas veces fui cuando era pequeña y vivía en la Atalaya con mi familia, del picón que cubre las montañas y de las palmeras que llenan nuestra tierra; y él me hablaba de sus campos llenos de espigas de trigo, sus rebaños inmensos y de la belleza de sus montes sin árboles. Me explicaba cómo corría delante de las vaquillas en las fiestas de su pueblo y yo le describía las peleas de gallos a las que tan aficionado era mi padre. Nos fuimos conociendo y aprendiendo el uno del otro. ¡Todo era tan distinto y tan emocionante cuando él me lo contaba! Cuando llegó el invierno, doña Pino nos explicó que por esas tierras hacía muchísimo frío, que existía un viento al que le llaman Cierzo que era muy malo y que helaba los huesos. Me dio tanta pena imaginarme a mi Francisco al borde de la congelación que le pedí que me enseñara a tejer, y ella, armándose de paciencia, lo hizo. Yo pretendía hacerle un jersey, una bufanda y unos calcetines… No quería que mi soldadito pasara frío y puse todo mi empeño en aprender.

—Pero, si a ti lo de tricotar se te da fatal.

—Tienes razón, Yaiza. Se me caían los puntos y más de algún agujero se quedó en la pieza... Cuando la señorita María Simplicia me decía que deshiciera la vuelta porque había perdido un punto, me negaba. Tenía mucha prisa por enviarle su jersey a Francisco, así que cuando lo acabé, la señorita Beatriz se dedicó a remendar todos los agujeros que me había dejado a cambio de que le prometiera esmerarme más para el siguiente.

—¿Y le llegó el jersey?

—Claro que le llegó, Carmen; y la bufanda, y los calcetines. Todavía me acuerdo del día en que fui a llevar todas las prendas al Gobierno Militar. El chico de la estafeta se burló de mí. «Mejor harías en salir conmigo a dar un paseo por la Alameda que en perder el tiempo tejiendo para un desconocido». Yo me ofendí muchísimo y, sin poder contenerme, le contesté: «De desconocido nada, que sepas que es mi novio formal». José, que estaba a mi lado, se sorprendió: «¿Es eso verdad, Eloísa?», me preguntó de vuelta a casa, y yo, muy digna, le contesté que sí.

—¿Pero erais novios o no?

—No, Yaiza; pero porque Francisco quería hacer las cosas bien. Me explicó que, en su pueblo, cuando un chico quiere hablarle a una muchacha, tiene que pedirle permiso al padre, y eso es lo que quería hacer él, hablar con el mío. ¡Fíjate tú!, si mi padre, que no sabía leer ni escribir, llega a recibir una carta desde un pueblo de Zaragoza de un soldado pidiéndole permiso para hablar conmigo, igual le da un ataque de risa… ¡No me puedo ni imaginar la cara que se le habría quedado! ¡Le hubiera pedido inmediatamente a don Agustín que me prohibiera escribirme con Francisco!

—Y entonces, ¿decidiste mantenerlo en secreto? —preguntó mi madre.

—Sí, el único que lo sabía era José y el soldado de la estafeta. Pero a nosotros eso nos daba igual, ya estábamos haciendo planes para el futuro. Sabíamos que queríamos pasarlo juntos por encima de todo. Francisco me había prometido que en cuanto acabara la guerra vendría a buscarme. No sabía cómo, pero estaba segura de que mi enamorado lo conseguiría. Yo tenía una fe loca en él. Durante esos meses, a través de sus cartas había aprendido a conocerlo y le quería como no había querido a nadie… Él era la razón por la que todos los días me levantaba sonriendo y me mantenía feliz y radiante hasta que, a la hora del mediodía, José entraba con la correspondencia, y entonces yo estallaba de alegría al ver su carta. Las señoritas se burlaban de mí, hacían bromas sobre el castellano ese que no fallaba ni un día. Una vez, me regalaron unas novelitas de las que tenían de sus hermanos para que se las enviara.

—¿Es que en la guerra tenían tiempo para leer?

—Claro, Yaiza. La guerra no es como la ves en la tele. Ellos llevaban en ese pueblo doce meses sin haber tenido grandes batallas. Solo escaramuzas que, aunque a veces moría gente, no era mucha. En sus cartas, Francisco se quejaba del hambre que pasaba, de que estaba muchas horas sin hacer nada y sobre todo del aburrimiento… Cuando llegó allí, no sabía ni leer ni escribir, pero un amigo le enseñó. Al principio era él quien le leía y le escribía las cartas, pero mi soldadito aprendió muy rápido. La primera carta que hizo él mismo fue la que me llegó el día de Navidad. ¡Qué sensación tan maravillosa tuve al verla! Todavía no tenía su fotografía y mirar esos trazos nerviosos, intentando escribir para decirme cuánto me quería, me pareció increíble. ¡Había tanto amor en esos garabatos!

—Bisa, eres una romántica… No veo yo dónde podías ver amor en unas letras.

—Era el esfuerzo que Francisco había puesto en hacerlos, Carmen.  En cuatro meses había aprendido y solo lo había hecho por mí. Eso es algo que no todo el mundo puede decir —dijo con un atisbo de orgullo en la voz—. Yo me sentía querida, amada, deseada… En mi casa siempre me habían hecho sentir como un estorbo, otra niña más a la que dar de comer… Nadie me había valorado nunca y sin embargo Francisco me había subido a un pedestal y convertido en su razón para vivir.

—¡Qué suerte! A mí también me gustaría que Carlos me viera así. Es una bonita historia de amor, Bisa. ¿Qué pasó después?

—Que un día las cartas dejaron de llegar…

—¿Cómo? —preguntó mi madre antes de que pudiera hacerlo yo.

—Pues eso es lo que ocurrió. Fue en el verano de 1937. La última carta de Francisco la recibí el día veintitrés de agosto y ya no tuve más.

—¿Pero te decía algo de que te iba a dejar de escribir?

—No. Era una carta como todas las demás. En ella seguía hablando de nuestros proyectos. Estaba pensando en apuntarse a la marina para ver si le enviaban aquí o a regulares; decía que desde África podría pasar a Canarias más fácilmente... No sabía cómo hacerlo, pero me decía que esa misma tarde hablaría del tema con el capitán para que le dijera si había alguna posibilidad de venir a Las Palmas. Se despedía como siempre y como siempre me decía: «Hasta mañana, mi amor»; pero nunca hubo un mañana.

—Y tú, ¿qué hiciste al ver que no llegaban las cartas?

—Al principio nada. Me extrañó, pero las señoritas y José me convencieron de que podía haber habido algún retraso en el correo, que eso era una cosa normal y que no me preocupara. Cuando las cosas siguieron igual, empecé a pensar que Francisco me había olvidado, que todo ese tiempo me había estado engañando y que seguro que tenía una novia en Quinto o en Biota, y que yo había sido solo un entretenimiento. Dejé de comer y me pasaba todo el día llorando por los rincones. Don Agustín, muy preocupado, hizo venir a mi hermana Josefa para que me hiciera compañía y me levantara el ánimo, pero no hubo manera, yo cada vez iba a peor. Al final, fue José quien descubrió lo que había ocurrido. Todas las tardes, harto de verme llorar, iba al Gobierno Militar a preguntar si había noticias sobre el frente de Quinto. Él tenía más fe que yo en Francisco y no creía que me hubiera abandonado. Un mes después de la fecha de la última carta, el veintitrés de septiembre, le dijeron que había habido una batalla muy importante en esa zona el veinticuatro de agosto y que el enemigo había conquistado el pueblo. Le explicaron que hubo muchos muertos y que los que se libraron fueron hechos prisioneros. Solo unos pocos pudieron escapar.

Cuando me dieron la noticia me quedé trastocada. Mi corazón era un mar de dudas. Estaba feliz porque ya sabía cuál era la razón del silencio de mi Francisco, no me había engañado; pero esa felicidad se convertía a su vez en terror y en miedo solo de pensar en cuál habría sido su destino. Mi amado podía estar muerto, herido, prisionero y, en el mejor de los casos, huido. Las señoritas, mi hermana y yo empezamos a imaginar mil razones por las que, habiendo pasado un mes desde la batalla, yo seguía sin tener cartas: Francisco estaba bien pero había perdido la memoria después de un balazo en la cabeza; Francisco continuaba herido y no podía escribir; Francisco permanecía prisionero y a los presos no les dejaban comunicarse con su familia… En ningún caso quisimos considerar que pudiera estar muerto. Don Agustín, acuciado por sus hijas, movilizó sus recursos para averiguar algo sobre el paradero del biotano, pero todo fue en balde. No se sabía nada. Solo podíamos esperar…

—¡Qué pena! ¿Pero qué paso? ¿Al final, dónde estaba?

—¡Qué impaciente eres, Yaiza! ¡Déjame terminar la historia!

—Perdona, Bisa; pero me mata la curiosidad.

—¡Pues cálmate un poco, mi niña! Yo me dediqué a eso, a esperar. Seguía siendo Madrina de Guerra de otros soldados que estaban en distintos frentes y en mis cartas siempre les preguntaba si sabían algo de los prisioneros de Quito, pero nadie me daba noticias. Yo, a pesar de mis quince años, como si fuera viuda, cada tarde acompañada de José tomábamos la calle Triana e íbamos hasta el Gobierno Militar a ver si había alguna noticia, pero sin resultado. Así estuve hasta el día en el que terminó la guerra. Fueron dos años angustiosos en el que me mataba no saber qué le había pasado a mi soldadito. Al mismo tiempo yo había ido creciendo y madurando. Acababa de cumplir diecisiete años. Ya no era la niña que se había enamorado de un desconocido, pero le seguía esperando. Continuaba aferrada a las palabras que estaban escritas en sus cartas y que me sabía de memoria.

—¿Conservas esas cartas?

—Carmen, ¿me vas a dejar terminar? No, no las tengo, pero ahora te explicaré por qué. Todos pensamos que al acabar la guerra sabríamos algo. Los hombres empezaron a volver a casa. Los nuestros no tardaron en hacerlo. A primeros de mayo lo hizo el señorito Fernando y una semana más tarde recibimos a Esteban y Miguel. Don Agustín hizo una gran fiesta y todos fuimos andando a visitar a la Virgen del Pino para darle gracias porque habían regresado sanos y salvos; esa era la promesa que habíamos hecho cuando se fueron a la guerra. Pero de Francisco seguíamos sin saber nada… Poco a poco, su recuerdo se iba difuminado en mi mente y las atenciones que José tenía conmigo contribuyeron a que eso ocurriera más rápidamente, pero yo seguía sintiendo que me debía a Francisco, que tenía que seguir esperándole. Un día, hacia marzo de 1940, José me habló muy claro:

—Mira, Eloísa. Tú ya sabes que te quiero y que deseo casarme contigo. No me contestes —me dijo cuando vio que yo iba a comenzar a hablar—. Sé lo que me vas a decir. Te propongo una cosa, he hablado con don Agustín y me ha dado su permiso. Voy a ir a la península. Averiguaré si tu Francisco está vivo o muerto y cuando lo sepa regresaré y volveremos a tener esta conversación. ¿Te parece bien?

Yo no salía de mi asombro. Ese hombre que me había visto crecer, que me había acompañado durante todo mi enamoramiento y que me había servido de apoyo cuando las cosas se habían complicado, me estaba ofreciendo su mayor sacrificio. No quería aprovecharse de las circunstancias, sino que fuera yo, conociendo la verdad, la que eligiera.

—¡Qué generosidad! ¡Ya no quedan hombres así!

—No digas eso, Carmen; tu marido es un buen hombre y te quiere mucho, aunque no demasiado romántico —no pudo evitar comentar mi bisabuela.

—¡Mamá, no interrumpas, que quiero saber cómo acaba la historia!

—Pues ya te lo puedes imaginar, porque tu bisabuelo se llamaba Pepe… José, el chofer, es Pepe; mi esposo durante cincuenta y cinco años. Me pareció tan bonito lo que me dijo que le juré que no hacía falta, que le amaba y que quería pasar el resto de mi vida con él. Saqué las cartas y delante suya las rompí para que viera que no tenía que tener celos de nadie. Le pedí que no hiciera ese viaje y se quedara conmigo, y así lo hizo. Un año más tarde nos casamos.

—¿Y nunca averiguaste lo que le pasó a Francisco?

—No, supongo que murió porque estoy segura de que de haber estado vivo, tarde o temprano hubiera vuelto a saber de él. Por eso te decía, Yaiza, que si vuestro amor es de verdad, no necesitáis veros todos los días para que siga creciendo. Hay muchas formas de mantenerlo vivo y tú puedes hacerlo de mil maneras. No dejes a Carlos porque se vaya lejos, permítele que madure y procura hacerlo tú con él.

—Tienes razón, Bisa, a lo mejor me he precipitado un poco...  Os dejo, me voy a buscarle. Quiero hacer las paces y contarle esta historia tan bonita.

Después de decirles eso, me fui a mi habitación a arreglarme, pero desde allí aún tuve tiempo de oír cómo mi madre seguía hablando con mi bisabuela.

—¿Te olvidaste de verdad de Francisco?

—No, Carmen, nunca. Por eso sigo conservando su foto. Mi corazón me decía que estaba muerto, que no le siguiera esperando porque no iba a volver, aunque siempre iba a permanecer a mi lado. Y allí estaba tu abuelo. Yo sabía que podría aprender a quererle y ser y hacerle feliz; por eso me casé con él y nunca me he arrepentido, pero jamás dejé de amar a mi soldadito.

Ana Larraz Galé

Nací en Zaragoza, aunque viví toda mi infancia en Tauste, un pueblo agrícola de alrededor de siete mil habitantes a cuarenta y cinco kilómetros de la capital. Estudié Arquitectura técnica en Valencia y llevo viviendo veinticinco años en Canarias.

A pesar de que tengo una formación técnica y que mi trabajo no tiene nada que ver con la literatura, siempre me gustó mucho leer y escribir sobre todo acerca de temas históricos.

Un día comencé a investigar sobre la desaparición de mi abuelo Ángel durante la Guerra Civil. Tanto me apasionó el tema que a finales del 2013, con toda la documentación recopilada a lo largo de mi vida, las anécdotas que mi abuela me contó, y las cartas que del frente su marido le envió; fueron más de 140 las que en trece meses le mandó; comencé mi andadura como escritora con mi primera novela "La fotografía. Historia de un soldado" que se publicará próximamente.

Poco después, en unión de dos amigas, nos embarcamos en la aventura de hacer un libro de relatos escritos entre las tres: "Doce Tríos y doce a solas" que ya está a la venta. Una de nosotras inicia el cuento, otra lo sigue y la tercera lo termina. Los resultados son totalmente inesperados y para compensar y no defraudar al lector, seguido de cada cuento, hemos colocado la versión que sobre él redactó la que lo inició.

Al mismo tiempo, comencé a escribir pequeños relatos y a participar con ellos en concursos. El resultado de ello son distintas antologías como la que tienes ahora en tus manos: “Canarias y el Mar”, “Amor Km 0”, “Hay esperanza para vencer al cáncer”, “Sentimientos” y “Espero.”

Siempre me ha encantado la historia y sobre todo la de España, por lo que cada vez que comienzo un relato, casi sin darme cuenta, lo acabo haciendo sobre ese tema; así que próximamente se publicará un libro de relatos titulado “Retazos del pasado” en el que se incluye una novela corta y cuatro relatos largos. Son historias pasadas que vuelven al presente para encontrar un final.

Ahora mismo estoy escribiendo otra novela, esta vez sobre la república española. Sigo participando en certámenes de relatos y en publicaciones en revistas porque me encanta escribir y a pesar de mi poco tiempo libre, siempre consigo un ratito para hacer lo que de verdad me gusta.

Si quieres saber más cosas de mí, puedes visitar mi página web:

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Capuchino, por favor

Raquel Antúnez

Apenas eran las siete cuando hacía mis estiramientos matutinos. La mañana estaba algo fresca y subí la cremallera de mi cortavientos. Estiré como siempre, frente al majestuoso edificio de la Comisaría de Las Palmas de Gran Canaria, pero algo despistado por la novedad.

Mi día comenzaba así cada amanecer, recorriendo una parte importante de la Avenida Marítima trotando a paso ligero, el corazón bombeando con fuerza en mi pecho me hacía sentir vivo. Pocos entendían la magia que encontraba en ver las estrellas apagarse poco a poco y la luna despedirse mientras el sol asomaba tímidamente en el horizonte, tiñendo el cielo despejado de la isla en una paleta de naranjas, rosas, amarillos y azules que me dejaban sin respiración. Pero yo no encontraba una forma mejor de comenzar la jornada.

Esa zona de la isla solía estar atestada de personas haciendo deporte o simplemente paseando, pero a esa hora solo había algún valiente que vencía al sueño y la batalla con el despertador. Sin embargo, esa mañana era diferente, en el muro justo frente a mí, bajo una de las farolas que alumbraban el camino, había sentada una chica de unos veintipocos años que me tenía completamente atontado, tuve que reírme por la imagen.

Una joven de complexión delgada y menuda, sentada de piernas cruzadas observando alucinada la salida del sol. Vestía de forma muy sencilla: unas vans, unos vaqueros rajados a la altura de las rodillas y una camiseta oscura sin ningún tipo de florituras. Llevaba un par de coletas pelirrojas a cada lado de su rostro, las mejillas cubiertas de pecas y ojos y boca grandes de labios carnosos. Juraría que no llevaba nada de maquillaje, más que unas cuantas manchas de chocolate que se habían quedado impregnadas en sus labios.

Daba cuenta a una pequeña bolsa de churros, que tenían una pinta deliciosa y que podía oler desde donde me encontraba. Desde luego se me quitaban las ganas de hacer ejercicio. Me sentaría con ella a degustar aquel increíble desayuno que mojaba en un vaso de poliestireno. Me quedé hipnotizado con aquella estampa, lo más hermoso que había visto nunca.

Supongo que ella no esperaba ver cómo un tío se partía de risa mirándola comer. Se encendió ruborizada y se limpió con una servilleta que guardaba en su regazo. Sonreí y le guiñé un ojo, pero a ella no parecía haberle hecho maldita gracia.

Aceleré los estiramientos y empecé a trotar algo avergonzado y con una sonrisa estúpida en los labios. Como cada día, me dispuse a correr durante una hora, a un ritmo suave, disfrutando de las vistas del tranquilo mar que destellaba con los primeros rayos de sol.

Al llegar a la zona de San Cristóbal, justo a la altura del barrio pesquero, di la vuelta acelerando el ritmo, dándolo todo. Corrí lo más rápido que mis pulmones me permitieron con la esperanza de volver a ver a aquella graciosa muchacha. Sin embargo, el muro donde había estado ella estaba vacío, una punzada de decepción volatilizó mi sonrisa, se había marchado ya.

Me encogí de hombros, comencé a estirar y volví a casa, donde tras una ducha rápida me vestí para ir a trabajar. Había corrido tan deprisa que tenía tiempo para parar a desayunar antes, esa mañana me apetecían más que nunca unos churros con chocolate.

Unos días más tarde mi corazón comenzó a latir como un loco cuando de lejos, antes de cruzar el paso de peatones que me llevaba a la Avenida Marítima, la vi allí sentada. Llevaba el cabello suelto, en preciosos bucles que bailaban al son del viento de la mañana, lo cual a ella no parecía molestar demasiado. Llevaba una sudadera blanca y unos shorts que dejaban sus piernas al aire, las mismas vans de la última vez. También tomaba algo de un vaso, café quizás. Tenía un libro encima de sus piernas en el que parecía enfrascada hasta que notó que la observaba y ya no me quitó ojo de encima, mirándome de forma descarada mientras estiraba y calentaba los músculos antes de correr.

Intenté no prestarle demasiada atención, mientras trataba de averiguar por qué sonreía como un estúpido. Un brazo, otro, arriba, a un lado, al otro, girando la cintura, pie al glúteo, lo mismo con el otro… algo tan sencillo que solía llevarme unos cinco minutos, esa mañana se alargó en un postureo tonto, metiendo tripa, intentando marcar músculos, que no abundaban demasiado, pero algo se marcaban.

Finalmente eché a correr obligándome a no variar el ritmo de siempre, aquella desconocida no podía hacer que cambiara mis rutinas. Obviamente, una hora después ella no seguía allí y me había demorado tanto con el calentamiento inicial, que apenas me dio tiempo a estirar rápidamente, una ducha fugaz en casa y tuve que apresurarme para no llegar tarde al trabajo.

Durante la siguiente semana cada día estaba allí, en el mismo sitio, tomando un café, leyendo un libro o simplemente observando el sol salir. Era ridículo haberme enganchado de aquella forma por ver a aquella muchacha cada día, lo que más me gustaba era su aspecto tan natural, sobre todo aquella melena salvaje en rizos pelirrojos al viento que le llegaban casi a la cintura, me moría por acariciar esos tirabuzones entre mis dedos.

Cada día me quedaba como un tonto con la vista clavada en ella, observando cada peca, cada gesto de su rostro y cada vez más loco por acercarme y decirle algo, pero no me atrevía, nos habíamos afincado en un cómodo baile de sonrisas y guiños y no sabía moverme de allí. A veces me quedaba totalmente petrificado al ver su cabello volar al ritmo del viento, sin disimular la miraba embobado, con aquellos excesivos estiramientos que se habían alargado demasiado solo por quedarme allí un rato más, ella levantaba las cejas en un gesto divertido, como queriendo decirme: «¿No ves que haces el tonto?», y me daba exactamente igual, porque la realidad era que me moría por acercarme y hablar con ella.

Después de dos semanas en las que los cinco minutos de estiramientos previos se convirtieron en veinte, y en los que cada vez corría más y más deprisa, sin disfrutar del paisaje, sin fijarme en los barcos que navegaban por la zona, o en las gaviotas que sobrevolaban el horizonte, tan solo concentrado en los latidos del corazón y en controlar el dolor que a veces se aferraba en mi costado arrancándome el aliento, completamente empapado en sudor y con calambres en las piernas, pude comprobar con satisfacción que el trayecto, el que normalmente tardaba una hora en hacer, lograba acabarlo en treinta y cinco minutos y que aquella chica seguía allí, enfrascada en un libro. Estiré envalentonado, con la intención de invitarla a desayunar. Ella me sonrió cuando se dio cuenta de que estaba de nuevo a su lado, mientras mis hombros subían y bajaban de forma brutal, con mis pulmones intentando recobrar el ritmo normal de respiración.

Me sentía algo más seguro y cómodo cuando ella me miraba, mi musculatura se había desarrollado bastante en las últimas semanas en las que corría a diario como si me siguiera una estampida de ñus enfurecidos en medio de la selva.

Sin embargo, no me atreví a acercarme. Se me hacía tarde para volver al trabajo, pero me resultaba complicado irme sin más y de pronto pensé que sudaba demasiado, por lo tanto, no debía oler precisamente bien, y que no era el mejor momento para presentarme, así que finalmente tuve que despedirme con un movimiento de cabeza y una sonrisa, que fue correspondida y me encaminé, como cada día, al trabajo.

La cafetería estaba aún bastante tranquila, me entretuve en colocar los libros nuevos que nos habían llegado esa semana en las interminables estanterías al fondo del local. Mi cafetería era un tanto peculiar, de ventanales inmensos y paredes blancas, con una decoración elegante en tonos suaves, que hacía que la luz se reflejara por todas partes. El espacio que más me gustaba era donde estaban las estanterías infantiles, con pequeñas mesas y sillas de colores y decenas de cuentos que cada tarde terminaban llenos de pequeñas huellas pringosas que limpiaba con mimo, para que otros deditos vinieran a marcarlos al día siguiente.

En el área de lectura, aparte de las típicas mesas rodeadas de sillas, teníamos algunos sofás en los que la clientela podía relajarse durante un rato, los cuales solían estar muy demandados. La parte de la tienda la había decorado mi hermana, ella tenía su propio sistema de almacenamiento y exposición de libros, y hasta ahora no había ido nada mal, así que la dejaba hacer y deshacer a su antojo.

Sweet Coffee & Books, mi cafetería, la abrí tres años atrás. Tenía la intención de emprender un negocio propio con los ahorros que llevaba acumulando en mi cuenta durante media vida y, después de darle muchas vueltas, decidí hacer realidad el sueño de mi hermana Andrea.

Desde que era pequeña fue una loca por los libros y había soñado con tener una cafetería así: cómoda, acogedora y tranquila, que estuviera muy ligada al mundo de la literatura, donde los clientes pudieran disfrutar de una lectura entretenida mientras consumían algo en el local y, si les apetecía, pasar por la tienda a llevarse un libro. Nos encargábamos de escoger con esmero los libros que figuraban en nuestras repisas. No nos limitábamos a llenarlas con los últimos best-sellers y novedades de la gran industria editorial. Vendíamos, sobre todo, gran cantidad de novelas escritas por autores jóvenes de las islas que trataban de hacerse notar, para ello me ayudaba Andrea, que leía y leía sin parar y hacía un poco de filtro.

Desde hacía algunos meses, además, habíamos empezado a organizar presentaciones y charlas literarias con las que mi hermana estaba entusiasmada y que nos habían dejado bastantes beneficios.

Los comienzos no habían sido fáciles, por supuesto, pero la sonrisa de Andrea cada día era suficiente para hacerme tener paciencia y superar el bache de los primeros y duros meses desde la apertura del negocio. Teníamos una idea clara de lo que queríamos ofrecer para comer, pocas cosas, sencillas y caseras: magdalenas, bollos y tartas que cocinaba mi madre, y algún bocadillo y sándwich sencillo. Los queques de mi madre eran famosos en toda la ciudad y ese día, que no había demasiada clientela, me di el lujo de tomar un pedazo y un café, mientras charlaba con ella y mi hermana, que me preguntaban qué me sucedía, pues se habían percatado de que estaba absorto y sonriente, pero era tan ridículo que no me atreví a confesar mi obsesión.

Sobre las once de la mañana la cafetería ofrecía una imagen idílica. Todas las sillas estaban ocupadas. La zona de préstamo estaba bastante concurrida, los queques habían volado y tenía a mi madre en la cocina horneando alguno más. En la zona infantil había un par de críos de dos años entretenidos desordenando las estanterías.

Teníamos un camarero del turno de día de baja y a esa hora, normalmente, el único camarero que quedaba al servicio no daba abasto, así que salí del mostrador, me puse el delantal y le eché una mano, mientras mi madre y mi hermana, en un baile perfecto, iban sacando cafés, capuchinos y cacaos, zumos y batidos de frutas a un ritmo trepidante.

Me acerqué al área de préstamo a tomar nota de las nuevas comandas y al llegar a una de las mesas me quedé sin habla, me costó reconocer a mi pelirroja de cabellos salvajes y aspecto natural en aquella chica de rizos perfectamente domados, maquillaje impoluto y uniforme: blusa blanca a botones y minifalda negra, medias y zapatos de tacón. Intenté convencerme de que estaba obsesionado, que era imposible que aquella fuera la joven que cada mañana me observaba estirar desde su sitio en la avenida con un libro en la mano, tal como estaba ahora. Sus ojos me escrutaban con esa picardía de otras veces, no parecía sorprendida, sonrió y habló en francés.

Bonjour encore![1]

Por un instante interiormente salté de alegría celebrando los millones de veces que mi madre me había repetido de pequeño que tenía que estudiar idiomas o no sería nadie en medio de esta isla turística.

Sin contestar bajé la vista hasta el libro que tenía en las manos, leía algo en español, así que me atreví a hablarle en mi idioma.

Buenos días. Me alegro de verte por aquí. ¿Hablas español?

Más o menos. Intento aprenderdijo levantando el libro y enseñándome la portada. Era una novedad de género romántico de una autora canaria que mi hermana había traído hacía unos días.

Yo podría ayudarte con esosusurré perdiéndome en su mirada de ojos verdes, era la primera vez que podía verlos en la claridad de la mañana y distinguir su color. Imaginé cómo le susurraba lo preciosa que era, cuánto me gustaba verla cada día, cuánto deseaba acariciarla.

¿Disculpa?Sonrió. Abochornado, me autoreprendí antes de seguir hablando.

Digo… ¿Puedo ayudarte en algo?

Oh, sí, claro. Quisiera un trozo de queque, esa palabra sí que la he aprendido bien, me encantan, y un capuchino, por favor.

Tuve que tomar un vaso de agua cuando llegué a la barra y mi hermana miró en la dirección de donde venía y soltó una carcajada.

¡Vaya! Veo que has conocido a Gabrielledijo Andrea sin parar de reír. Suele provocar ese efecto.

¿Gabrielle? ¿Suele? ¿La conoces?

Deja de preguntar y llévale ya la comanda, que al final llegará tarde y con el café lleno de babassiguió burlándose mi hermana.

Voy… ostras, ¿la conoces?insistí.

Lleva viniendo unos meses, sí, la conozco.

¿Cómo? ¿Cuándo?

Me encantaría quedarme aquí charlando contigo, pero tengo cosas que hacer. Venga, toma su capuchino y el pedazo de queque.

¿Cómo sabes…?Me interrumpió exasperada.

¡Jonay! ¡Qué pesado!

Perdón, perdón…

Cogí la comanda y fui hasta la chica pelirroja que me había robado el sueño y el aliento durante las últimas semanas.

Aquí tienes… Gabrielle.Ella levantó la mirada hasta mis ojos y sonrió de medio lado, alzando las cejas sorprendida por haber escuchado su nombre. Me lo ha chivado mi hermana.

Gracias…

¿Deseas algo más?

¿Tu nombre? Quiero decir… ¿puedes decirme tu nombre, por favor?

Sí, clarosonreí al notar cómo se esforzaba por pronunciar correctamente. Jonay.

Jonay.Asentí y sonrió. Como no decía nada más y notaba la mirada asesina de mi hermana en el cogote, la dejé tranquila y volví a la barra. Intenté estar atento para que no se me escapara, pero cuando me di cuenta ya se había marchado y estaba allí maldiciendo hasta que noté que mi hermana me miraba de brazos cruzados y ceño fruncido al verme mirando hacia el sitio vacío donde Gabrielle había estado unos minutos atrás¡Voy! ¡Voy!Refunfuñé y seguí atendiendo mesas.

La mañana se pasó volando e intenté evitar a Andrea, fantaseando interiormente con Gabrielle. Era tan estúpido que ni siquiera me fijé de qué negocio era el uniforme que llevaba y solo me quedaba esperar a verla a la mañana siguiente y tener el suficiente valor como para acercarme a saludarla.

Esa noche me costó conciliar el sueño, tenía una pequeña molestia en la boca del estómago que no se me pasaba. Hasta pasada la media noche no logré caer rendido, por lo que cuando a las seis y media sonó el despertador me dieron ganas de lanzarlo contra la pared. Sin embargo di un brinco y decidí pasarme por la ducha antes de colocarme una camiseta, unos pantalones cortos negros y calzarme mis deportivas.

Temblé todo el camino, como si tuviera miedo a que ya no estuviera más allí, pero allí estaba Gabrielle, con su libro y su café.

Buenos díasme atreví a decir cuando ella levantó la mirada de su libro.

Estaba preciosa, llevaba un par de trenzas larguísimas, una camiseta de tirantes roja y unos shorts. Además estaba descalza, a su lado había unas sandalias y una mochila. Tenía un aspecto tan fresco, tan perfecto, que me costaba contenerme. No sabía nada de aquella mujer, pero de una cosa estaba seguro, estaba loco por ella.

Ça va[2], Jonay?

Ça va?repetí en francés. ¿Qué lees?pregunté por decir algo.

Una comedia romántica. Tu hermana me permite llevarme los libros de la cafetería. Así que creo que estoy leyendo un libro tuyo.

No sabía que teníamos sistema de préstamo externosonreí. ¿Conoces a Andrea?

Sí. La conocí hace unos meses y nos hemos hecho amigas. No conozco a mucha gente por aquí y me encanta leer. ¿Te parece mal que me lleve tus libros?

No, no… por supuesto que no, si eres amiga de Andrea me parece perfecto.Gabrielle sonrió y me quedé sin nada más que decirle. Bueno… voy a… a calentar.

Gabrielle asintió y bajó la cabeza, volviendo a su lectura. Estiré rápidamente y comencé a correr, iba con el tiempo justo, me había entretenido mucho hablando. Reduje el entrenamiento, fui más despacio y di la vuelta antes. Estaba algo fatigado, había dormido mal y estaba algo descolocado, solo tenía ganas de hablar con aquella misteriosa francesa de ojos verdes y labios carnosos. Pero cuando volví ya no estaba y fui hasta casa con la certeza y la tranquilidad de que la vería pronto.

Durante toda la mañana no le quité la vista de encima a la zona donde la había visto el día anterior, evitando la mirada amenazadora de mi hermana Andrea, que daba codazos a mi madre y refunfuñaba mirando en mi dirección. Me hice el loco y cuando vi llegar a Gabrielle, a pesar de que el camarero de baja ya se había incorporado, preparé un capuchino y un trozo de queque y fui hasta Gabrielle.

Buenos días de nuevo. ¿Capuchino y queque?pregunté.

Oui, Si’l vous plait[3] contestó con una sonrisa. Coloqué todo en la mesita. ¡Qué buen servicio! Gracias.

A tile guiñé un ojo y volví a mi puesto tras la barra.

¿Qué crees que haces?me regañó Andrea. ¿Puedes dejar de babear como un estúpido por esa muchacha?

¿Por qué? ¿Está casada?

No. ¡Porque es una clienta y la estás molestando!

No parece molesta.Miré en dirección a Gabrielle, que removía el capuchino enfrascada en su lectura con una sonrisa en los labios. Estaba preciosa, llevaba una cola de caballo y su cabello caía en rizos perfectos por la espalda, eso dejaba al descubierto un cuello precioso. Debía admitir que el maquillaje resaltaba toda esa belleza que ella poseía, aún así, me gustaba más al natural.

¡Jonay! Buff… eres un caso perdido, como me espantes a Gabrielle tendremos una buena bronca.

Déjame en paz, anda, bonitadije sin mirar siquiera a mi hermana, que volvió a refunfuñar volviendo al trabajo.

Esa tarde, cuando cerramos, ayudé a Andrea a colocar la mercancía nueva que había llegado.

Andrea, ¿puedo preguntarte algo?Mi hermana estaba más relajada, cuando colocaba la mercancía nueva siempre estaba de buen humor. Le encantaba el olor a libro nuevo.

Norespondió sin más.

¿Por qué?respondí exasperado.

Porque me vas a hacer una pregunta sobre Gabrielle.

Protesté por lo bajini y seguí colocando libros, nos había llegado un ejemplar nuevo, una comedia romántica de una autora de la isla que había visto un par de veces en presentaciones. Era simpática y divertida, así que supuse que el libro también lo sería y su portada era bonita y llamativa, así que cogí uno y lo guardé en mi mochila sin que Andrea se diera cuenta. Ya arreglaría la cuenta cuando tuviera un hueco.

A la mañana siguiente me puse el despertador quince minutos antes, me vestí rápidamente, tomé el libro de mi mochila y paré en una cafetería de camino a la Avenida Marítima y pidiendo un par de cafés para llevar. Desde el paso de peatones vi que Gabrielle estaba llegando, sonreí al ver que no llevaba ningún vaso en su mano. La mañana estaba algo más fresca de lo habitual y llevaba un fino jersey de pico y unos vaqueros desgastados con sus vans. Se sentó en su sitio habitual y se dio cuenta de que iba en su dirección con los dos vasos.

Hola. Buenos díasdije algo serio y nervioso. ¿Te apetece un café?

¡Ostras! Esto sí que es buen serviciorio.

Disculpa, me he tomado la libertad de traerte una bebida caliente y un… regalo.

¿Un regalo?preguntó extrañada frunciendo el ceño, casi como si pensara que no sabía el significado de esa palabra.

Le tendí el libro que llevaba bajo mi brazo.

Es nuevo. Nos llegó ayer a la cafetería. No puedo regalarte amigos, pero puedo regalarte un librosonreí tímidamente.

¡Vaya! Muchas gracias.

¿Puedo sentarme contigo a tomar el café?me atreví a preguntar, ya que ella parecía sorprendida y no decía nada.

Sí. Sí, claro.

¿Tú de Canarias no eres? ¿No?pregunté tratando de romper el hielo.

Sí, del mismísimo Terorbromeó y reímos ambos. Soy de Niza. Me encanta España y llevo años aprendiendo el idioma. Hace un par de años vine de Erasmus a mi último curso de carrera y me quedé enamorada de Gran Canaria. Así que cuando acabé me vine unos meses, para ver si encontraba trabajo y, bueno, tuve suerte. Hablo inglés y un poquito de alemán, así que no me costó demasiado conseguir un puesto en la recepción de un hotel. Estoy a jornada parcial en el turno de tarde.

Eres preciosase me escapó, no quería ser tan directo y temí haberla ofendido. Me daba la sensación de que aquella muchacha era como un cervatillo que a la mínima ocasión que se asustara saldría corriendo, pero no, allí siguió, con las cejas levantadas y una sonrisa deliciosa. Disculpa mi atrevimiento.Bajé la mirada hacia mi vaso de café.

No tiene importancia. Ya he notado algo que no te soy indiferente.Me ruboricé. No podía culparla, no sabía disimularlo.

Oh. Vayacontesté tímido. Discúlpame, no sé qué otra cosa decir.

¿No vas a correr hoy?¿Me estaba echando? ¡Idiota! ¡Te has pasado de la raya y ahora te está echando! Me levanté con toda la dignidad que fui capaz, dispuesto a dejarla tranquila.

Perdona, no quería molestarte. Nomiré la hora, ya voy algo justo de tiempo, vuelvo a casa a prepararme para ir al trabajo.

No, no te vayas.Gabrielle rio a carcajadas y yo tenía sentimientos encontrados, estaba tan preciosa que la hubiera abrazado, pero no sabía exactamente si se reía de mí o es que algo que yo no entendía le resultaba gracioso. No te estaba echando, era solo una pregunta. Me gusta tu compañía.

Unos minutos más tarde, emprendí el camino de vuelta al trabajo, donde unas horas más tarde le serví a Gabrielle su comanda diaria.

Me gustaría verteme atreví a decirle al fin, de forma algo brusca y supongo que inesperada para ella, que repitió aquel simpático gesto de cejas levantadas.

Me estás viendobromeó.

Fuera del trabajo, digo.La bandeja que llevaba en la mano resbaló y se cayó al suelo armando un gran alboroto que dejó a media cafetería mirando en mi dirección. Me agaché a recogerla completamente abochornado.

¿Cómo, en una cita?preguntó ella hablando despacio, como si tuviera que pensar bien las palabras. Oí unas risillas a mi alrededor de algunos clientes que se habían quedado con la conversación y mi torpeza. Mi hermana me miraba con cara de mala leche detrás de la barra y Hugo, el camarero, no parecía muy contento de que le hubiera arrebatado una clienta tan guapa y simpática.

No he dicho nadasusurré y volví tras la barra deseando que me tragara la tierra.

A la mañana siguiente, como cada día, me levanté de un salto y me vestí para ir a correr, con la sensación de ridículo aún en la boca del estómago, deseando correr un rato y dejar de hacer el tonto con aquella joven muchacha.

Cuando llegué a la Avenida Marítima tuve que soltar una carcajada, Gabrielle estaba de pie, dando pequeños brincos y haciendo movimientos circulares a modo de calentamiento.

Buenos díasGabrielle lucía una sonrisa preciosa, como no espe… espefici… especi… como no me dijiste un sitio para nuestra cita, supuse que este era un buen lugar. Tiene unas vistas preciosas.

Reí, realmente me había sorprendido.

¿Vas a correr?pregunté incrédulo, aquella muchacha que devoraba churros con chocolate dudaba que aguantara mi ritmo.

No, que va, me gusta calentar antes de leerme guiñó un ojo.

Comencé a estirar con una sonrisa sin decir nada, estaba preciosa con aquellas mallas y ese top ajustado que dejaba su ombligo al aire, donde llevaba un pendiente que no podía dejar de mirar.

Unos minutos más tarde, cuando vio que yo no tenía pensado moverme de su lado, comenzó a trotar despacio por la avenida y la seguí a su lado en silencio. Pues sí, había una sensación mejor que correr mientras veía amanecer, y era hacerlo en compañía de aquella pelirroja misteriosa.

¿Por qué no corres más deprisa?me preguntó con la respiración agitada.

Porque no te voy a dejar sola en nuestra primera citale contesté con una carcajada.

Gabrielle sonrió de medio lado y apretó el paso, reí yo también y continué a su lado todo el tiempo, hasta que comenzó a correr más y más deprisa, aguantando un ritmo que yo era incapaz de seguir durante demasiado tiempo. Desde atrás tampoco había malas vistas, aquella melena salvaje moviéndose de un lado a otro, su espalda empapada en sudor, sus nalgas redondas marcándose a través de las mallas… no se estaba nada mal detrás, pero aún así aceleré.

Pronto llegamos a San Cristóbal y dejó de correr, agachándose, con las manos apoyadas en las rodillas para recuperar el aliento. Intenté hacerme el fuerte y contener la postura firme, pero me costaba disimular el dolor en el costado. Gabrielle me miró y se empezó a reír a carcajadas.

Esta es la cita más rara que he tenido en mi vidasentenció al fin.

Pues no ha hecho más que empezar.Agarré su mano y tiré de ella para que me siguiera. El sol apenas empezaba a asomar y aunque una ligera brisa daba un respiro, el calor había apretado muy fuerte, así que no dudé en llevarla a la playa de piedras, frente al castillo de San Cristóbal. Cuando vio que iba directo al agua intentó frenar y escabullirse.

¿Pero a dónde me llevas, loco?Reía, mientras yo seguía tirando de ella, venciendo su resistencia.

Hace calordije encogiéndome de hombros. De un movimiento la rodeé y le quité una pequeña riñonera que llevaba y que coloqué sobre las piedras, me deshice de la mía también de un movimiento, lanzándola junto a la suya. Me descalcé las deportivas y los calcetines y ella me miraba incrédula, había dejado de poner resistencia y sonreía a mi lado, justo cuando me despojaba del segundo calcetín hizo el amago de echar a correr, pero la agarré por la cintura, aferrándome a ella. Reía a carcajadas a pocos centímetros de mi cara y yo me estaba volviendo loco por aquella boca. Me arriesgué a hacer de macho cabrío, y la cargué sobre mi hombro hasta llegar al agua, que estaba completamente helada. Caminé hasta que me llegaba el agua por la cintura, mientras ella pataleaba y se carcajeaba.

La coloqué en el agua frente a mí y soltó un grito.

Il est gelé![4] gritó enganchándose a mi cuello, la abracé por la cintura y seguí caminando hacia dentro del mar.

Gabrielle reía y daba pequeños gritos hasta que se acostumbró a la temperatura del agua, no pude esconder mi excitación, pero ella no se apartó, ni parecía incómoda. Hundió la cabeza en el agua y al salir volvió a abrazarse a mi cuello pegándose completamente a mi cuerpo.

Sus pezones duros se transparentaban bajo la licra de su top deportivo, no dejaba de sonreír y el sol, que ya comenzaba a brillar con fuerza, destellaba en sus ojos verdes.

Tu es belle[5] susurré, eres hermosadije en español, acariciando su cabello. Apartándolo de su cara, me acerqué hasta probar sus labios, devorándola como había deseado desde la primera vez que la vi. Ella se dejó hacer, abrazándose aún más a mí, apretando su cuerpo contra el mío. Finalmente, se aferró con sus piernas a mi cintura. Hubiera dado mi vida por hacerle el amor allí, en mitad del mar, de aquella playa perdida, pero fui incapaz de ir a más, por miedo a que alguien nos descubriera, y con más miedo aún de que ella me rechazara.

Salimos un rato más tarde y nos sentamos en las escaleras de la avenida de la playa, esperando que el sol secara pronto nuestra ropa. Seguramente era bastante tarde, mi hermana iba a matarme, pero no pensaba irme y dejar allí a Gabrielle. Me parecía más bonita a cada instante, con su mano entrelazada con la mía, hablándome de ella, de su vida en Niza, de su familia, de sus cinco hermanos y su madre, en un tono suave y embriagador, mezclando francés y español a ratos. Me limité a escucharla, a acariciar su mano mientras me hablaba, a disfrutar de su compañía.

No nos quedó más remedio que volver, sin demasiada prisa, dando un paseo agarrados de la mano.

Esta es la cita más bonita de mi vidadije antes de despedirme de ella, frente al gran edificio de la comisaría.

Ella no dijo nada, besó mis labios y se fue. Llegué cuatro horas tarde al trabajo, en una nube, no escuchaba el sermón de Andrea por no avisarla de mi retraso. Mi madre me miraba y reía por lo bajini, y más molesta parecía mi hermana. Yo soltaba una carcajada de vez en cuando, sumido en mis propios pensamientos, con una sonrisa perenne.

Noté que se me había olvidado pedirle su número de teléfono, cuando el mediodía se acercaba Gabrielle no había aparecido por la cafetería, igual ella también se había retrasado demasiado. Intenté armarme de paciencia, no me quedaba más remedio.

A la mañana siguiente me levanté media hora antes de la hora, me di una ducha y me vestí con vaqueros y camisa a botones, deseando ver a Gabrielle. Llegué antes de lo normal y no me extrañó que ella no hubiera aparecido, pero cuando a la media hora no dio señales por ninguna parte me quedé bastante decepcionado y seguí allí apostado durante una hora más, sin tener suerte. Gabrielle no había aparecido.

Llegué a la cafetería sin pasar por casa, a tiempo para abrir y de mal humor. Desesperado y nervioso, vi cómo pasaban las horas y que Gabrielle tampoco pasaba por allí. Mi hermana me miraba extrañada, pero supongo que mi aspecto poco amigable fue suficiente para mantenerla callada y no hacerme reproches ni preguntas.

Durante los siguientes días pasé una hora cada mañana sentado en el muro de la Avenida Marítima, de brazos cruzados y desesperado por ver a Gabrielle, que no había aparecido. No recordaba en qué hotel trabajaba y estuve a punto de pensar en recorrerlos todos, uno a uno, en busca de la pelirroja pecosa que había robado mi corazón. Pero era estúpido, la había espantado. No parecía disgustada cuando estábamos juntos besándonos dentro del mar, pero igual es que lo hacía de pena, o igual se le olvidó mencionar un marido o un novio. Quién sabe. No me quedó más remedio que admitir que Gabrielle no estaba y con toda probabilidad no volvería a estar.

Medio mustio, dejé de ir por allí, la falta de deporte tampoco ayudaba a que me sintiera mejor y mi hermana, unos días más tarde, se acercó a hablar conmigo.

¿Me lo vas a contar?me preguntó interrumpiendo mi tarea de limpiar los cuentos de la zona infantil.

¿El qué?

¿Cómo la has cagado?me preguntó acariciándome el brazo y una sonrisa de medio lado.

No lo sébufé y me encogí de hombros.

Yo acabo aquí. Ve a colocar la estantería de préstamo, por favor, que voy a pasar la fregona.

Asentí y fui a la estantería. Los libros estaban todos revueltos, así que fui cogiendo cada uno y colocándolos en su sitio, sin concentrarme demasiado en lo que estaba haciendo, solo pensando en por qué Gabrielle había desaparecido. Vi algunas portadas de novelas que le había visto leer y otras que pensé que podían gustarle y, entristecido, pensé que ya no podría regalarle más libros, que no podría ver cómo degustaba su capuchino, pasando con delicadeza las páginas de la novela de turno que la absorbía por completo durante horas. Resoplé cuando vi una portada cuya autora se llamaba Gabrielle Bellerose.

¡Joder! Ya es mala suerteprotesté.

¿Qué pasa ahora?preguntó mi hermana mirándome de reojo.

Nadarefunfuñé, colocando el libro de mala manera en la estantería.

Coloqué un par de libros más y eché un vistazo rápido al lomo «Gabrielle Bellerose. ¿Bellerose no es francés?» Volví a coger el libro en mis manos… «Capuchino, por favor», rezaba el título, y me quedé petrificado.

Me fijé en la editorial, era de Besos de Papel, aquella nueva editorial canaria que apenas llevaba unos meses en el mercado, así que tenía que ser una novedad. Le di la vuelta y leí la contraportada:

«Tras la barra de aquel bar se escondía aquel atractivo joven que siempre andaba absorto en sus pensamientos. Giselle no podía evitar perderse en el negro de aquella risueña mirada y en su sonrisa de perfectos dientes blancos.

Tras hablar con la camarera de aquel bar, que se desternillaba de risa por la peculiar situación, consiguió una dirección garabateada en un papel y una promesa de encontrarlo a las siete de la mañana cada día allí. Lo demás quedaba de su mano…

Así comienza Capuchino, por favor, una comedia romántica desternillante y conmovedora, en la que Giselle nos cuenta sus peripecias para hacerse notar ante aquel despistado muchacho que ha robado su corazón».

Me quedé clavado allí pensando que o aquellas eran demasiadas coincidencias, o que me había perdido algo.

Quédatelo, pero tienes que salir ya, que tengo prisa y tengo que fregardijo mi hermana con paciencia y tono suave.

¿Esto? ¿Esto? ¿Es?

No tengo tiempo hermanito, tengo cosas que hacer. Llévatelo.

Me lo llevé a casa, estaba flipado mirando la portada y releyendo un millón de veces la sinopsis, hasta que me dio por abrir la primera página y vi allí su foto.

 Pues mi madre me obligó a aprender francés, pero eso no me ha servido para entendertesusurré.

Jamás en mi vida me había leído una novela romántica, jamás en mi vida me había planteado ser el prota de una historia y jamás en mi vida me había enamorado de una escritora. Así que, con ganas de entender un poco más qué era lo que la había decepcionado tanto para desaparecer de repente, me atreví a comenzar a leer aquel relato.

Lógicamente era una novela de ficción, un romance inventado, pero me sentía reflejado en aquel chico tan imbécil que no notaba que una preciosidad se había fijado en él. Era una historia bonita, bastante subida de tono, muy romántica y decepcionante, porque no era mi historia, no era real, después de la última página ella no estaba, yo no existía. Pensé en contactar con la editora, mi hermana la conocía y seguro que si le lloraba un poco me pondría en contacto con Gabrielle. Igual ella podría explicarme dónde encontrarla. Pero una vez más pensé que era inútil creer que si la buscaba, ella me explicaría qué había ocurrido y por qué había desaparecido. No merecía la pena darle más vueltas, era mejor seguir mi camino y dejar aquellas semanas como una anécdota de la que me reiría en algún momento.

Me guardé aquel libro para mí, recordando que ya debía pagar dos en la cafetería, y volví a mi rutina diaria.

Unas semanas más tarde, llegando a la zona de San Cristóbal, me pareció ver un cabello pelirrojo ondeando a capricho del viento. De pie, justo de frente, me encontré con ella y me quedé sin aire. Tuve que parar de correr antes de llegar a su altura, agachándome para recuperar el aliento. Me di cuenta de que no respiraba así por el deporte, era por pánico.

Ella caminó en mi dirección. Preciosa como siempre. Llevaba un vestido largo, vaporoso, de florecillas y unas sandalias amarradas al tobillo, parecía un poco nerviosa.

Tuve que volver a Niza, mi mamie[6] fruncí el ceño sin entender, mi abuela… ella… se fuedijo con un nudo en la garganta.

Oh. Lo siento, Gabrielle.

Estaba muy juntoa ellacontinuó, cruzándose de brazosperdona, me cuesta expresarme.

Te he entendido perfectamentedije, con ganas de acariciarla, de abrazarla.

He tenido que coger un permiso en el trabajo y cuidar a mamá, se ha quedado muy tristeasentí, y me atreví a rozar su brazo. Se le escapó una lágrima que limpió con el dorso de su mano y sonrió con tristeza, he venido lo antes posible. Quería verte.

Y yo. He leído tu librosusurré sin saber si le iba a molestar o no. Se ruborizó, con las cejas levantadas, sorprendida. No creo que por aquí vivan muchas Gabrielle Bellerose que publiquen para una editorial canaria, tomen capuchino y cada mañana observen a un idiota que no se da cuenta de nada.Gabrielle soltó una carcajada, despejando un poco aquella tristeza que se había afincado en su mirada.

Quel dommage![7]

De eso nada, me ha encantado. Igual me hago lector asiduo de novelas pastelosasbromeé.

¿Pastelosas?preguntó sin entender.

Ñoñas.

¿Ñoñas?

Déjaloreí, me gustó mucho, de verdad.Y ella sonrió, llenándolo todo de luz, despejando todo aquel malestar de semanas atrás, disipando el temor de que su imagen se volvería para mí en una tortura, pues no podía ni quería olvidar a aquella pelirroja de cabello salvaje y labios carnosos, de dulce sabor y piel suave.

Agarró mi mano y tiró de ella, sin preguntar la seguí. Eran las siete y media y el sol apenas comenzaba a asomarse por el horizonte, no es que hiciera demasiado calor, pero sin protestar me quité el calzado y los calcetines, mientras veía cómo ella se desabrochaba las sandalias a la orilla de aquella preciosa playa de piedras. Se quitó el vestido de un movimiento, quedando cubierta por un minúsculo bikini de color negro, que contrastaba con el blanco de su piel. Me quité la camiseta y la seguí dentro del agua, evitando gritar por la temperatura gélida del mar. Se abrazó a mí, me abracé a ella y buscó con desesperación mis labios, saboreándola fui entrando en calor, mi cuerpo despertó rápidamente al contacto de Gabrielle, que comenzó a mover las caderas buscando rozar su sexo contra el mío.

No podía abandonar aquella boca deliciosa que había deseado y añorado durante tantos días.

Me aparté un poco, para mirarle a la cara, sus labios estaban algo hinchados y las mejillas sonrosadas, el cabello empapado. Moví las minúsculas cortinas de su bikini, dejando al descubierto su menudo y precioso pecho, que acaricié con suavidad, mientras volví a hundirme en sus labios, buscando con mi lengua la suya. La sentía gemir con suavidad, ronronear casi, al tiempo que se movía suave y rítmicamente rozándose contra la dureza de mi sexo, que ya no sentía ningún pudor en mostrarse firme y erecto para ella.

Je veux faire l’amour[8] susurró tímidamente, y tragué con fuerza cuando noté que ella se despegaba un poco de mí para bajarme los pantalones y la ropa interior lo suficiente para dejar al descubierto mi sexo. Procuré no mirar hacia la avenida, ni hacia las rocas, ni hacia ningún otro sitio que no fuera ella, con su boca entreabierta pidiéndome que la amara.

Volvió a encaramarse a mi cintura, abrazándome con sus piernas y, apartando a un lado el tanga de su bikini, me coloqué en su entrada, temblando de puro deseo por ella. Movió las caderas, haciendo que me hundiera dentro de ella, arrancándome un gruñido que la hizo gemir. Bailamos al son de las olas, apretándola contra mí una y otra vez, aferrado a sus caderas. Le hice el amor en las frías aguas de la playa de San Cristóbal, con el castillo tapándonos de posibles miradas ajenas, amándonos como habíamos deseado desde la primera vez que nos vimos, yo más tarde a ella, que ella a mí, pero enamorado hasta las trancas de mi pelirroja de cabellos salvajes y mirada esmeralda.

Raquel Antúnez

Los padres de Raquel Antúnez emigraron a Venezuela, donde nació en 1981, aunque a los pocos meses su familia volvió de nuevo a Las Palmas, donde se crio y ha vivido desde entonces. Madre de dos hijos y trabajadora, dentro y fuera de casa.

Desde muy pequeña ha sido una adicta a la lectura, sobre todo en el instituto, donde además se aficionó a escribir, dando como resultado en su último curso: Contra los Límites. Años después autoeditó: Las tarántulas venenosas no siempre devoran a los dioses griegos. Y en mayo de 2012 publicó Redes de Pasión, un thriller con tintes románticos que salió al mercado de la mano de Tombooktu, un sello de la editorial Nowtilus y quedó finalista como mejor chicklit y mejor autora revelación por la web premios chicklit.

En 2014 publica ¡A otra con ese cuento! con Alentia Editorial, con la que vuelve a repetir nominación y en verano de 2016 queda entre los finalistas del I Concurso de Novela Romántica de Romantic Ediciones con su novela Te encontraré, que saldrá publicada durante el año 2017 con dicha editorial.

En diciembre de 2016 publica Besos sabor a café y en 2017 Te encontraré, con Romantic Ediciones, novela con la cual quedó entre los diez finalistas del I Premio de Novela Romántica que organizó la editorial en 2016.

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Alexia es jueza de lo penal y cuando culmina el caso criminal más importante de toda su carrera, sabe que debe replantearse toda su vida. La separación de su marido no será fácil, así que decide liarse la manta a la cabeza y marcharse al pueblo donde se crio, en Costamata de Gradec. Pero allí, lejos de paz y tranquilidad, le espera un duro golpe.

De forma inesperada, Irache, su ahijada, desaparece sin dejar rastro. En la investigación Alexia se ve envuelta en una vorágine de sucesos. Por suerte se reencuentra con Samuel, un viejo amigo, que calará hondo en su corazón y será su apoyo en este caso. Aunque está segura de que es el momento más inoportuno, frívolo y desacertado no le quedará otra opción que hacer frente a unos nuevos sentimientos que afloran en su interior.

Entre las páginas de Te encontraré se esconde el amor en todos sus estados: puro, enfermizo, eterno, platónico, imposible, robado, desgarrador, que nace, que muere… ¿te atreves a encontrarlo?

La vida de Adriana es un auténtico desastre, la relación con Álvaro pasa por una grave crisis desde hace años, pero le asaltan dudas y sobre todo ¿cómo dejarlo y regresar con su familia a Canarias con los problemas económicos a los que se enfrenta?

En medio de todo este caos, aparece alguien especial que vuelve el mundo de Adriana del revés. ¿Quién es realmente ese hombre que le hace perder la cabeza hasta llegar al ridículo? ¿Dónde vive? ¿En qué trabaja? Probablemente le separan al menos veinte años y un montón de cosas más, pero ¿podrá dejar pasar el amor una vez que vuelve a cruzarse en su vida? Huir no es la solución, es momento de tomar decisiones.

A la vuelta de la esquina

Dulce Bermúdez

I

Antonio comenzaba a recoger y guardar, pues se acercaba la hora de cerrar. Mientras se subía a la escalera con una buena tonga de libros bajo el brazo, sonrió para sí: estaba viviendo uno de sus mejores momentos.

Como bibliotecario en Santa Lucía, en el casco del pequeño pueblo situado en medio del barranco de Tirajana, tenía posibilidad de hacer un trabajo tranquilo y sosegado. Amaba los libros y tenía un don especial para conocer lo que necesitaban sus “clientes” cuando entraban algo perdidos en la biblioteca.

Ese sencillo talento, había obrado un pequeño milagro: tras mucho tiempo en el anonimato, por fin podía aproximarse a María, la mujer que, con sutileza y prudencia, amaba y admiraba en la distancia. Al intentar ayudar a su hijo Santi —un joven al que todos tildaban de torpe y mediocre—, sin proponérselo había conseguido no solo encontrar aquello que al muchacho le fascinaba, y en lo que era un verdadero mago, sino que su madre, agradecida, le ofreciera la oportunidad de acercarse. Algo tan nimio y sencillo como invitarle a tomar café, fue un detonante de ánimo para los sentimientos de Antonio, escondidos y reservados en solitario diálogo durante años.

María no sabía nada sobre sus sentimientos hacia ella. Era una mujer madura y aún mantenía parte de la belleza de su juventud a su casi cincuentena. Se casó muy jovencita y había enviudado hacía un par de años. Para poder vivir con su reducida pensión, convirtió su casa —su adorada casa que había construido su marido ladrillo a ladrillo—, en un hostal. Su clientela no era numerosa, ni constante; pero los que iban eran fieles y entrañables.

A pesar de su viudez, Antonio jamás se atrevió a insinuarse, pues sabía lo enamorada que estaba de su marido y la respetaba demasiado como para acelerar imprudentemente un cortejo que pudiera hacerla sentir incómoda. María había sido educada bajo los patrones de respeto y luto de la época de sus padres, así que optó por esperar con paciencia algún tipo de señal que le indicara que podría ser aceptado.

Hasta ahora.

A lo largo de estos tres últimos meses, se había creado cierta complicidad y una genuina conexión entre ambos. Un preciado tesoro para Antonio. Él la visitaba siempre que su trabajo lo permitía y María, poco a poco, fue depositando en él mayor confianza. Sus cafés de media tarde fueron convirtiéndose en momentos esperados y deseados para tratar sobre temas tan variopintos como la decoración de la casa, mejoras para el huerto familiar, las finanzas del hostal, la situación política, incluso dudas sobre cómo ayudar mejor a Santi…

Antonio se sentía feliz solo por el hecho de serle útil disfrutando de su compañía y de que ella lo tuviera en consideración. Deseaba poder llegar a ser algo más que un simple amigo de confianza pero, por ahora, se conformaba solo con su proximidad. Poco a poco, paso a paso, llegaría a su meta: con paciencia y respeto.

***

María sonreía mientras barría el patio de entrada a su hostal. Se sentía feliz. Su hijo Santi, su querido niño, había cambiado por completo y lo veía mucho más formal. Seguía trabajando repartiendo las botellas de agua pero ahora estudiaba de noche, ahorraba, y ya no salía buscando un buen ligue con las chicas. Salía por las tardes, con libros bajo el brazo a donde quiera que iba, o arreglando con afán el jardín, el pequeño huerto y las plantas del hostal.

¡Si hasta su postura y su porte había cambiado! Siempre había sido un chico guapo pero, ¡caramba! Se había convertido en un hombre muy atractivo, responsable y cariñoso.

Y todo se lo debía a Antonio, el bibliotecario. Fue una inspiración para Santi. María no sabía cómo lo había conseguido, pero Antonio realizó un pequeño prodigio con su hijo: le dio esperanza y confianza en sí mismo; valoró sus cualidades y le infundió coraje para hacer lo que realmente le gustaba. Fue el único que supo llegar hasta el verdadero deseo de Santi y sacarle sus más íntimas aspiraciones. Consiguió lo que su padre y su hermano nunca pudieron: crearle confianza y centrarle en algo que le hiciera verdaderamente feliz.

María sabía que le debía mucho a Antonio. Y aquella primera tarde en que le invitó a tomar café —tres meses atrás con Santi a su lado, por supuesto, aunque ello no impidió que se sintiera extrañamente nerviosa—, hizo lo posible por agradecerle sus esfuerzos.

Nunca había pensado en un hombre desde que murió Paco, su marido. Le echaba mucho de menos. Lo que más anhelaba eran las conversaciones y los ratitos que pasaban juntos, ella bordando o cosiendo y él leyendo o viendo el partido. ¡Cómo añoraba aquellas tardes! Poder compartir las ideas, las dudas, las alegrías y las penas.

No era lo mismo con los hijos; no, señor. Ese vacío la apenaba y a veces, de noche, se le escapaba alguna lágrima melancólica. A pesar de ello, desde la desaparición de su amado esposo, no había vuelto a pensar en la posibilidad de tener otra pareja. Además, a su edad, era casi ridículo pensarlo.

María tenía dos hijos: Santi —el niño de sus ojos, pues lo veía más indefenso y desconcertado—, y Francisco, su hijo mayor, quien hacía cuatro años que se había marchado de casa. No le gustaba vivir en un pueblo; prefería la capital, las luces, el público, vivir en sintonía como un joven triunfador.

María amaba a sus hijos, pero los conocía bien y agradecía en el fondo de su corazón que Francisco tuviera su vida independiente. Le quería, pero también temía por su genio. Su amado Paco, que en paz descansara, exigía a Santi más de lo que podía dar y el joven nunca estaba a la altura de sus expectativas. Su hermano, no ayudaba: con sus aires de grandeza se las ingeniaba para hacer sentir a su hermano incómodo, torpe, inútil y pueblerino. Se imponía a él, lo humillaba por no haber estudiado algo “más propio para un hombre digno” y lo agobiaba con su inflexibilidad ante lo que era “adecuado” bajo su punto de vista.

La fortuna, o la providencia, hizo que Antonio se fijara en la necesidad de autoestima de su hijo pequeño, y ahora, él se había convertido en parte integrante de la familia, un buen amigo. Alguien a quien llamar cuando surgía alguna duda y a quien invitar en las pequeñas celebraciones.

Poco a poco, a través de estos últimos meses, María, sin darse cuenta, fue apoyándose más en él, estudiándole con paciencia en sus esporádicas visitas. Era un hombre apuesto, y de buen porte para su edad. Ya había pasado los cincuenta, pero no lo parecía. A medida que pasaba el tiempo, fue observando su carácter, sus gestos, su educación, el respeto con que la trataba, un poco tímido a veces y, sin embargo, con un gran sentido del humor que la hacía reír. Y a ella le encantaba reír. 

Pasito a pasito, Antonio había ido ganándose la atención de María, convirtiéndose en alguien importante para ella, imprescindible en su vida; alguien con quien volvía a sentarse a coser o a bordar en el patio, conversando, departiendo y recordando… Alguien con quien compartir, volviendo a sentirse útil, volviendo a sentirse querida.

***

Santi, sentado en la mesa de la cocina, disfrutaba de un buen desayuno en compañía de su madre, el segundo de la mañana. Antes apenas desayunaba un café y cuando ella llegaba a sentarse en la mesa, ya él corría al coche para llegar a tiempo al trabajo y no le volvía a ver hasta media tarde. Ahora, Santi se levantaba con el despertador con tiempo suficiente y se sentaba tranquilamente a desayunar con ella a primera hora, para regresar muchas veces a media mañana a tomarse un tentempié, ayudándola después a recoger.

María estaba encantada.

—¿Qué vas a hacer hoy, mamá?

—Pues lo mismo de siempre, supongo. Hoy me toca fregar los suelos y cambiar las camas del piso de arriba…

—Pero si ahora no tienes ningún huésped… ¿para qué las cambias?

—Ay, no sé, hijo… por refrescarlas y por mantenerme ocupada.

—¿No estás lo suficientemente ocupada, con los bordados, el café de la tarde, y las conversaciones con Antonio? —Santi sonreía socarrón y le picó el ojo a su madre.

María notó que se sonrojaba y se levantó con la excusa de llevar el tazón al fregadero.

—Bueno… ya veremos. No sé si él podrá venir hoy…

—¡Mamá! Que te estoy tomando el pelo, mujer. —Se levantó llevando su taza también a la pila de lavar y, colocándose a sus espaldas, aprovechó para estrechar la cintura de su madre y darle un beso en la mejilla—. Me encanta verte coqueteando de nuevo, y verte sonreír. Hacía mucho que no te veía tan feliz. Y además, te estás volviendo más guapa.

María sonrió tímidamente y se giró para coger la cara de su hijo entre sus manos.

—Estoy feliz por ti, porque te veo cambiado y contento. Estás muy distinto.

—Sí. —Se soltó de su madre y se desperezó—. Me siento muy bien. Pero independientemente de eso… De verdad mamá, me encanta verte con Antonio; es el hombre idóneo para ti. Hacen muy buena pareja.

—Hoy te has levantado casamentero, por lo que veo…

—Algo así. —Santi sonrió al ver que su madre aún estaba sonrojada. A pesar de ser una mujer aún hermosa, un poco entrada en carnes, era muy tímida y a veces demasiado indecisa. Un pequeño empujoncito de valor no le venía nada mal.

—Santi…  No te hagas ilusiones. Yo al menos no me las hago. Antonio hasta ahora ha sido muy correcto y no ha dado ninguna señal de cambiar al respecto; ni la más leve insinuación.

—¡Oh Dios! Es que sois tal para cual. Como cada uno siga sin querer romper el huevo hasta que el otro lo intente, van a morir de hambre los dos.

—Pero, ¡qué sabrás tú! —María le sacudió con el paño de cocina, riendo por la ocurrencia de su hijo—. Anda… vete ya, que luego tienes que correr por esos caminos para llegar a tiempo.

—Me voy… —salió por la puerta y asomó sonriente la cabeza, lo suficiente para que María le oyera hablando muy serio y poniendo voz muy grave—, pero luego volveremos a hablar del asunto. ¿De acuerdo, señorita?

—¡Lárgate ya!

María sonrió complacida. ¿Tanto se le notaba? La verdad era que a su edad resultaba ridículo enamorarse… No estaba muy segura de que así fuera ahora, pero no podía negar que deseaba ardientemente que llegara la hora habitual en que Antonio iba a su casa. Y tampoco podía negar que cada vez se le hiciera más cuesta arriba cuando llegaba el momento de que se marchara y se despedían con un beso en la mejilla. Era como volver a la rutina.

Sonrió al sentir que se sonrojaba de pensarlo tan solo, aunque mientras volvía a sentarse en la mesa con dos recipientes frente a ella para limpiar habichuelas, su risa se desvaneció. «Dios mío, ¿qué me dirá su hermano cuando se entere de que flirteo con un hombre? Francisco, con lo unido que estaba a su padre, y con el genio que tiene… No le hará gracia. Capaz que piensa mal. ¿Por qué no podrían ser más parecidos estos dos hijos míos?».

***

Como si el universo la estuviera poniendo a prueba, Francisco apareció sin previo aviso a la hora del almuerzo. María, aun contenta de verle, no dejaba de sentir cierto resquemor por su forma de actuar: Francisco era muy independiente y receloso de su vida privada; sin embargo, no veía ese mismo derecho en los de su familia.

Santa Lucía se le quedaba corto y arcaico. Su madre no quería marcharse de allí, y a él, la verdad, no se le apetecía mucho volver. Así que sus visitas eran cada vez más espaciadas y sorpresivas en el tiempo. Solía venir muy de vez en cuando y sin previo aviso. Daba por hecho que estarían esperándole.

Bien está que era —cómo no iba a ser de otra forma— bien recibido. Mas ahora, con los últimos acontecimientos que habían surgido, lo bien que veía a su hijo Santi a raíz de la sana influencia que Antonio había ejercido en él, y… ¿por qué negarlo?, ¡también en ella!, le parecía que lo más sensato era saber cuándo aparecería o no.

Además, Francisco no sabía nada de Antonio. No había surgido la ocasión y, por el momento, María no creía que debiera saber nada. Sin embargo, le remordía en la conciencia. Temía el día en que su hijo y Antonio se encontraran en la casa. Resultaba una sensación incómoda y frustrante querer ver a un hijo y desear al mismo tiempo que no se alargara en su visita para no tener que dar explicaciones. ¿Debía comentarle algo? No, no debía hacerlo.

Ahora, sentado a la mesa de la cocina, cogió una naranja del frutero y comenzó a pelarla mientras hablaba con su madre, ocupada en los fogones con la comida.

—¿Cómo van las cosas por aquí, mamá?

—Como siempre, hijo. Trabajando, cuidando la casa… ya sabes.

—De verdad que no sé cómo aguantas aquí, sola y aburrida. Bueno, sola no, pues supongo que Santi de vez en cuando hará alguna de las suyas y te mantendrá ocupada.

¡Ahí estaba otra vez! María respondió como si no se hubiera percatado de la pulla.

—Santi es un buen chico, y me ayuda mucho en casa.

—Ya… tiene tiempo para eso. ¿Aún no se ha decidido a hacer algo de provecho?

—Sí, claro que lo está haciendo. Trabaja duramente durante el día y estudia por las noches.

—¿Sí? ¿Y qué estudia? —Francisco dibujó una leve sonrisa—. Supongo que repartir botellas de agua debe ser agotador. Al menos nunca te faltará el agua.

—No tires tanto de él, Francisco —contestó su madre con un deje de advertencia en su voz—. Hace lo que puede y se porta bien. No todos somos iguales y no tenemos por qué agobiar a nadie para que sea distinto de lo que es.

—Bueno… es tu opinión. Cuando yo tenga hijos, ten por seguro que buscaré que estudien algo importante, por su propio bien.

«Aguanta María, hace mucho que no viene por casa. Solo está alardeando. Déjalo pasar, como si no lo oyeras».

—De verdad, mamá, no sé por qué te empeñas en vivir aquí. Si vendieras esta casa tan grande, podrías comprar un pequeño apartamento en Vecindario. Allí hay de todo.

—Sí, lo sé, cariño. —María se sentó en la mesa a cortar unos calabacinos y zanahorias. Apenas miraba a Francisco, pues no quería que viera en sus ojos la duda de que le ocultaba algo—. Es que a mí me gusta esto, ¿sabes? Aquí tengo todo lo que me importa: mi casa, mis recuerdos, mis vecinas de toda la vida… Soy feliz aquí. Además, no podría vender esta casa nunca; la levantó tu padre ladrillo a ladrillo.

—Sí… —Francisco miró de soslayo a su madre con una sonrisa en los labios y habló con un deje algo burlón, sonriendo de su propia ocurrencia—. Y si hubiera sido sepulturero capaz que vivirías en un panteón…

La sonrisa se le heló en la cara al sentir la bofetada y ver el semblante pálido de su madre, que le miraba con los ojos brillantes, indignada. Aquella insinuación con tan poco respeto por su padre hizo que María perdiera los estribos. Su voz sonó excesivamente calmada y cargada de ira.

—¡No vuelvas a burlarte de tu padre, que en paz descanse! Ni de mí tampoco. Sé que somos poca cosa para ti, pero te dimos la vida; esa que tú tanto defiendes en tu intimidad.

—Lo siento… no quería… —Veía las lágrimas de rabia que se escapaban de los ojos de María, sentada muy erguida en su silla, sin dejar de mirarle fijamente—. Perdona, mamá, era una broma… lo dije sin pensar.

—¡Pues ya tienes edad para comenzar a pensar lo que dices! Y también lo que haces. ¿Acaso crees que no tengo otra cosa de qué ocuparme que de esperar sentada a que tú decidas venir a verme?

—Yo… No sé, mamá. ¿A qué viene eso? —Asombrado por la reacción de su madre, siempre cariñosa y complaciente, se sentía perplejo al verla con esa mirada enfurecida y su gesto altivo y seguro.

—Tú, sí, tú. ¿Cuánto tiempo ha pasado desde la última vez? ¿Tres… cuatro semanas? Estoy cansada de aguantar tu arrogancia. Si estás tan ocupado como para no saber de tu familia, ni siquiera con una llamada de teléfono, tal vez debieras pensar en avisar antes de venir aquí, así sin más.

—¡Ah! Es eso. —Francisco intentó defenderse componiéndose de nuevo en su seguridad—. ¡Está bien! La próxima vez llamaré. No sabía que había que pedir permiso para venir a ver a mi madre. —Francisco se levantó molesto dejando la naranja a medio pelar—. ¿Algo más?

—Mira por dónde, sí, hay algo más. Quiero que dejes a tu hermano en paz; Santi se está esforzando mucho en cambiar, es un buen muchacho. Está estudiando y consiguiendo buenos logros, y me trata con cariño y respeto. Así que no quiero volver a oírte hablar mal de él, por mucho que te frustre que no esté a tu nivel.

Francisco se mordió los labios. La rabia de verse vapuleado por su madre le hervía por dentro. Él, que tanto se había esforzado en estudiar y aprender para ser independiente y el orgullo de sus padres, era recriminado precisamente por ello.

—Muy bien. Pensaba quedarme hoy a comer, pero creo que es mejor que me marche. No te preocupes, la próxima vez te llamaré primero.

Dio media vuelta y salió al patio rumbo a la puerta de la calle. María, hasta ahora erguida y manteniendo la compostura, se dejó caer en la silla cuando oyó el portazo, envuelta en lágrimas de rabia y pena. Sabía que había hecho lo correcto… aunque no dejaba de ser su hijo.

II

Estaba atardeciendo y Antonio estaba a punto de cerrar la biblioteca, cuando entró Santi y se encaminó hacia el mostrador. El bibliotecario observó en la expresión del joven que algo no iba bien: su mirada rebosaba ira. Salió rápidamente de detrás del mostrador y le dirigió hacia el despacho.

—Quédate dentro. Ahora mismo vuelvo.

«¿Qué habrá pasado? ¿Será María?», pensó preocupado mientras cerraba la puerta. Se dirigió a la sala donde solo quedaban dos adolescentes algo desinquietos y un mayor, y les pidió con una sonrisa estudiada tras muchos años, que fueran tan amables de recoger, porque debía cerrar ya la biblioteca.

Cinco minutos después, Antonio echaba los cerrojos y apagaba las luces de la sala. Se dirigió al despacho con el corazón en un puño. Presionó el picaporte y entró. Santi, sentado en la silla con la cabeza entre ambas manos, se irguió de golpe cuando escuchó abrirse la puerta.

—Estamos solos. Cuéntame.

—Es mi hermano… y mi madre.

Antonio negó con la cabeza. Lo poco que le había comentado Santi sobre Francisco y lo que no le había contado María le había revelado cuál era la actitud del hermano mayor para ciertas cosas.

—¿Qué ha pasado?

—No sé exactamente qué es lo que ha pasado, pero ese hijo de puta ha hecho llorar a mi madre —Santi hablaba con la voz crispada, muy alterado—, no la veía así desde que murió papá.

—¿No te ha comentado nada?

—Sí, logré sonsacarle algo, ya la conoces. Dijo algo de que se presentó de improviso esta mañana y que desde que llegó no hizo más que burlarse de mí y presionarla a ella sobre por qué no se mudaba a Vecindario y vendía la casa.

Antonio asintió y aspiró con fuerza, y volvió a soltar el aire muy despacio. Hizo una mueca de hastío con la boca. Dejó pasar un instante antes de volverse de nuevo a Santi y preguntarle:

—¿Qué dijo tu madre?

—Que Francisco se fue de casa, enfadado, y ella se ha quedado hecha polvo.

—Es lógico.

—Lo más irónico es que ella se echa la culpa.

—Tampoco me extraña, conociéndola.

—¿Pero qué derecho tiene de venir cuando le viene en gana a imponer su voluntad? —El muchacho lanzó su impotencia alzando la voz exasperado, desahogándose—. Te juro, Antonio, que me dan ganas de coger a mi hermano y darle dos bofetadas bien puestas.

Hubo unos segundos de silencio; Antonio, pensativo, observaba a Santi que se mordía los labios, enojado.

—¿Y qué conseguirías con ello, excepto poner más nerviosa a tu madre?

Antonio sabía que Santi llevaba razón, pero también, que su rabia tenía que ponderarse por si acaso, en algún momento, se topaba con su hermano. No fueran a llegar a mayores.

—No tiene ningún derecho. Sin embargo, por lo que tú me has contado, es posible que crea que sigue los pasos de tu padre y, como hermano mayor, siente la obligación de dirigir la familia.

—¿Dirigir? ¡Si apenas le vemos! Y cuando lo hacemos siempre ocurre algo de esto. Debería decirle un par de cosas…

—Santi… escucha. Por muy injusto que te parezca, ahí quien tiene que poner orden ahora es tu madre, y por lo que cuentas, hoy lo ha hecho. Se sentirá culpable unos días, porque Francisco, a pesar de todo, sigue siendo su hijo. Pero lo importante, lo que tienes que tener claro, es que tu madre parece haber reaccionado ya a su prepotencia.

—¡Es un capullo integral!

—Estoy de acuerdo contigo, aunque ahora lo que tu madre necesita es cariño y sentirte a su lado.

—¿Y cuando vuelva?

—Volverá, Santi. —Antonio comenzaba a vislumbrar un objetivo tras todo aquel sinsentido—. Posiblemente tarde un tiempo, pero volverá. Y cuando regrese, tú debes estar preparado para ayudar y apoyar a tu madre; no para desahogarte, y mucho menos para enzarzarte en una pelea de puños. Aunque sé que será muy difícil para ti aguantarte, debes pensar en la tranquilidad de tu madre ante todo. —Se acercó a él y le apretó afectuosamente el hombro—. ¿Me entiendes?

Santi le miró sopesando lo que Antonio le sugería hasta que comprendió; la rabia en sus ojos cedió y asintió con la cabeza.

—Te agradezco que confiaras en mí para contármelo.

—Antonio… eres la única persona, después de mi madre, en quien confío. Sé que mi madre te gusta. —Antonio dio un paso atrás, alerta. No pensó que sus sentimientos fueran tan evidentes para el joven—. No te preocupes. A mí me parece una idea estupenda, es más… no podría haber un hombre mejor que tú para ella. He pensado que si, llegado el momento…, tú asumieras el papel que corresponde como… cabeza de familia, Francisco la dejaría en paz.

Cogido por sorpresa ante la franqueza del chico, Antonio observó en su mirada timidez, sinceridad y un ligero brillo de esperanza. Un sentimiento repentino de complicidad le invadió y no pudo menos que sonreír, aliviado en cierto modo, por no tener que fingir más ante él. Le palmeó el hombro con cariño.

—Ya veremos, hijo… ya veremos. Es una decisión que tendrá que tomar tu madre. Pero te aseguro, que si así fuera, no permitiría que tu hermano la siga atosigando. Y ahora, creo que deberías volver a tu casa. Tu madre te necesitará.

—Gracias… sí.

Antonio le vio salir por la puerta de atrás; estaba madurando muy deprisa. Sabía que él ya no podría tener hijos propios, pero, en el fondo de su corazón, quería a Santi como si lo fuera. Deseó poder estar a la altura de sus expectativas y servirles de ayuda a María y a su hijo.

***

Antonio decidió pasarse por casa de María un par de días más tarde, antes de abrir la biblioteca. Después de lo que Santi le había dicho, temía ser imprudente. Santi estaba preocupado por su madre, pues la encontraba triste y distraída, y había insistido mucho en que fuera cuando quisiera a tomar café y así tendría una excusa para hablar de Francisco. El bibliotecario comenzaba a conocerle bien y le notaba impaciente por poner a su hermano en su sitio: una cosa era que se metiera con él, y otra muy distinta que molestara a su madre.

Sin embargo, Antonio no creía que fuera correcto que él sacara el tema, si María no le hacía partícipe del mismo. Era una situación familiar delicada, y él, aunque bien acogido, no creía gozar aún de ese tipo de derecho. Juan, el hermano de María, sería el más propicio para ese papel. Era el director del colegio de Santa Lucía y una persona sensata y con cierta autoridad a ojos de Santi y Francisco.

No estaba muy seguro de si Juan conocía sus intenciones respecto a María, o si esta o el propio Santi, le hubiesen comentado algo. Durante estos dos últimos meses, habían comido juntos en almuerzos familiares, siempre cordiales. Ambos hombres compartían muchas de sus ideas sobre la educación. Los dos tenían una vasta cultura y se divertían discutiendo sobre temas muy diversos: libros, lecturas, política, etc.

Pero no habían pasado de ahí. Antonio sabía que Juan estaba al tanto de su interés con Santi y sus visitas frecuentes a la casa de su hermana, siempre en calidad de invitado; mas Juan no era ingenuo, y ya se habría dado cuenta del interés real de Antonio: si le disgustaba o no le parecía apropiado, no había dado señales de ello. Más bien todo lo contrario, pues siempre se mostraba cordial, atento y cercano.

Se acercó a la casa y dudó antes de tocar en el portón. Le abrió Santi, y sus dudas se deshicieron como humo cuando le vio la expresión jovial en su cara. El joven abrió de par en par la puerta, haciéndose a un lado, y gritó hacia el patio, mientras con la mano hacía gestos al bibliotecario para que entrara.

—¡Mamá, es Antonio!

Antonio aprovechó que Santi cerraba la puerta para acercarse a él.

—¿Vengo en mal momento?

—¿Bromeas? Ven, estás en tu casa.

María, que fregaba la loza, al escuchar a Santi se apresuró a secarse las manos en el paño de cocina y se quitó apresuradamente el delantal. Se compuso la falda, se peinó con los dedos y se pellizcó las mejillas para darle color. Una vez creyó estar presentable, salió con una amplia sonrisa al patio.

—¡Antonio! ¿Cómo estás?

—Hola, María… muy bien. Espero no ser inoportuno. —Santi siguió hacia la cocina y, al pasar frente a su madre, sonrió y le picó un ojo con aire de complicidad. María hizo como que no lo vio y se acercó hasta Antonio—. ¿Es un buen momento?

—Por supuesto, siempre será buen momento para ti. —María cogió del brazo al bibliotecario y lo guió hasta los sillones de mimbre del patio, sentándose ella frente a él. Por medio quedaba la mesa auxiliar, pulcramente ordenada. Antonio la observó notando la piel algo oscurecida bajo los ojos. Era evidente que no había descansado bien—. Siempre eres bienvenido. No debes dudarlo nunca.

Antonio sonrió. Había estado en la casa muchas veces, sin embargo, hoy se encontraba extrañamente inquieto. María pareció notarlo, porque se acercó a él para preguntarle:

—¿Te encuentras bien?

—Sí, claro —se esforzó por calmarse y dejar que el momento fluyera—. ¿Cómo ha ido la semana por aquí?

María sonrió, y el hombre creyó ver un reflejo de tristeza tras su sonrisa. No hubo tiempo para una respuesta; Santi salía con la bandeja llena de tazas, galletas y el café. Puso la bandeja sobre la mesa y María observó suspicaz que solo había dos tazas.

—¿Tú no tomas café hoy?

—No, tengo que organizar los horarios en el camión de reparto, así que… —se inclinó sobre la bandeja y cogió una galleta—, lo siento, pero les dejo solos. —Se giró hacia su mentor—. ¿Nos vemos el miércoles, como siempre?

—Yo tengo que ir a una revisión médica, así que si te pasas por la biblioteca, te dejo las llaves, ¿vale?

—Muy bien, hasta entonces. —Y como un colegial, Santi salió por el portón.

María ya estaba sirviendo el café, y poniendo un terrón de azúcar en la taza de Antonio. Le gustaba levemente dulce y solo.

—Aquí tienes.

—Gracias. —Hizo un suave gesto con la cabeza hacia la puerta—. ¿Parece que está contento?

—Sí. Lleva así algunos días. ¿Podrá ser una chica? —comentó con aire pensativa.

—A mí no me ha mencionado nada.

—A mí tampoco. Siempre ha sido alegre —sonrió mientras giraba la cuchara en la taza de café—, pero ahora es casi inmaduro otra vez.

Antonio miró a María levantando una ceja, y ambos rieron de buena gana. Volvió a sentirse a gusto y relajado. Ella parecía estar a gusto. Si había algo que le molestara, hoy al menos, no parecía querer decírselo. Tomaron el café y María, como siempre, sacó el bordado y pasaron un rato agradable, hablando de temas generales.

III

Transcurrieron algunas semanas y Francisco llamó a María para subir a Santa Lucía. Sus visitas eran una contradicción para ella: por un lado le alegraba verle y por otro temía el motivo por el que iba o un reencuentro con Santi. Frunció los labios al mirar el teléfono cuando colgó, pensando: «Hoy sábado será un milagro si no se ven. Espero que no haya problemas».

Francisco llegó pasado el mediodía. Fue Santi quien abrió el portón. El saludo entre los hermanos era como mínimo cortés, pero no precisamente alegre. Santi lo observó con resquemor y Francisco pasó de su hermano con un simple «¿cómo estás?».

María, con el paño de cocina en las manos, salió al patio y casi pudo sentir la frialdad del saludo entre sus hijos. Hizo de tripas corazón y se acercó como si todo fuera normal.

—Hola. ¿Cómo estás?

—Hola, mamá —Francisco la besó en la mejilla—, yo bien. ¿Y por aquí?

María se volvió a Santi, quien los seguía sin quitar la vista a su hermano.

—Acabamos de comer y estaba preparando el café. —Se giró hacia su hijo menor— ¿Tú quieres también, cielo?

—No, mamá. Hoy no. —Le sonrió apartando los ojos de su hermano un instante—. Siéntate un rato, yo lo traigo.

—¡Vaya! ¡Qué servicial! —exclamó Francisco, percatándose de una mirada reprobatoria de su madre.

Santi, que ya le daba la espalda, titubeó un momento antes de continuar camino a la cocina, cerrando los puños con fuerza. Aguantó y continuó como si no lo hubiese escuchado. «Recuerda lo que te dijo Antonio; no hagas ninguna tontería para que tu madre no sufra».

María intentó cambiar el foco de atención.

—Bueno, ¿qué te trae hoy por aquí? Siendo sábado pensé que estarías con… ¿Mónica? ¿Ella está bien? ¿Les va bien a los dos?

—Ella está hoy en el bautizo de un sobrino y a mí no se me apetecía ir, así que pensé en subir de nuevo. ¿Por qué lo preguntas?

—No… por nada. Perdona. Es que como aún no la conozco y lleváis tiempo juntos… Solo era preocupación de madre.

Francisco sonrió levemente. Era lógico que preguntara por ella. Mónica, su novia, era hija de una buena familia, y su padre se presentaba ese año como senador en las cortes. Así que tenía que mantener el tipo. Él hasta ahora no las había presentado formalmente.

—No te preocupes. Estamos bien. Y tienes razón; debería traerla un día para que la conozcas. Te gustará.

Santi salía en ese momento con la bandeja.

—Aquí está el café. Cuidado con la cafetera, está ardiendo.

—Gracias, Santi. ¿De verdad no quieres tomarte una taza con nosotros?

Santi miró a su hermano y este le devolvió la suya totalmente hermética. Si hubieran sido enemigos no habría sido más calculada.

—No, de verdad. Pero me quedo un rato. —«Y de paso me entero de lo que se trae entre manos», pensó mientras se sentaba. María comenzó a servir y Santi forzó una sonrisa mientras se dirigía a su hermano—. ¿Qué es de tu vida, hermano?

—He estado muy ocupado. ¿Y tú? Gracias —le dijo a su madre, que le acercaba la taza humeante—. Dice mamá que te va bien, que sigues trabajando y estudiando.

Santi y María intercambiaron una mirada. Santi se dio cuenta de que ella no le había contado nada sobre lo de estudiar Botánica, algo que seguramente su hermano desaprobaría. Continuó conversando.

—Sí. Llevo una buena racha y me encuentro bastante motivado.

—Parece que has encontrado algo que te gusta —insistió con la esperanza de que alguno de los dos hiciera un comentario respecto a qué era exactamente a lo que su hermano se dedicaba.

Santi, por su parte, no mordió el anzuelo. No le quedaba duda de que su Francisco intentaba conocer la naturaleza de sus estudios. Se sentía fuerte para aguantar una embestida emocional con él, a diferencia de las veces anteriores que se achicaba cuando le veía venir; casi deseaba contarle todo para tener una excusa y poder decirle todo lo que pensaba de él. No lo suficiente, sin embargo, para ver sufrir con ello de nuevo a su madre.

—La verdad es que está muy bien y además puedo practicar, así que estoy bastante satisfecho.

—Hacía mucho que no estábamos juntos los tres —atajó María para cambiar el tema—. Me alegro. Muchas veces he pensado que pudiéramos volver a compartir algunos instantes.

Los dos hermanos cogieron la indirecta velada en el comentario de María y se removieron inquietos en sus sillas. María tomó un último sorbo de café y dejó la taza. Santi notó que Francisco quería decir algo, pero no se atrevía. «Qué raro; suele estar siempre muy seguro de sí mismo. ¿Qué le pasará?». María rompió de nuevo el cortante silencio.

—Francisco, me alegra de que estés con nosotros pero te noto incómodo. ¿Te ocurre algo? ¿De verdad te va todo bien?

—Yo… verás, quisiera hacer una propuesta —Francisco carraspeó; eludía la mirada de los dos manteniéndola sobre la superficie de la mesa y Santi sintió cómo se le tensaba todo el cuerpo. Su hermano nunca se comportaba tan enigmático—. Me gustaría que lo pensases mamá, como una posibilidad.

María asintió atenta. «Ay, por Dios. Ya sabía yo que se traía algo entre manos».

—Solo es una idea que quisiera considerar y, por supuesto, aún se puede pensar en más posibilidades.

—¿De qué se trata?

—¿Recuerdas que cuando murió papá, yo renuncié a mi parte de la herencia para que no tuvieras que vender? —Santi se irguió en su silla y miró con aprensión a su madre—. Ehh… verás. Yo… Yo necesitaría ahora poder obtener algo de esa herencia.

—¡¿Qué?! —exclamó Santi—. ¿Tú sabes lo que estás pidiendo? Tendríamos que vender…

—Espera… Mamá, sé que es tu hogar y que tienes derecho a disfrutarlo en usufructo; no quiero dañarte, créeme, pero yo… la herencia me corresponde en un 50% junto con Santi. Pensaba que, si tal vez se vendiese el terreno, yo conseguiría algo, sé que no será el total que me corresponde, pero así tú podrías mantener la casa intacta.

—¡Fíjate! —interrumpió Santi en tono burlón mirando de reojo a su madre, que muda de asombro, seguía estática en su silla—. ¡Qué considerado! Primero te recuerda que vives en consideración en su casa… ¿Y luego qué, Francisco? —Santi hablaba con ira contenida y gesteando con las manos—. Cuando no sea suficiente, ¿qué le pedirías? ¿No eras tú el que siempre velabas por tu futuro? ¿El que tenías todo controlado?

—Hermano —Francisco le miró de soslayo con una mano en gesto de apaciguarle, aunque su tono era despectivo—, no he venido a pelearme contigo. Estoy exponiendo una posibilidad porque necesito algo de dinero. Sé que ahora parece un mazazo y me siento mal por ello, pero he barajado otras opciones y solo me queda esta; mamá, ¿podrías al menos considerarlo? Verás… Necesito un mínimo de cincuenta mil euros.

María contuvo el aliento y Santi fulminó con la mirada a su hermano.

—No puedo pedírselos a Mónica. Entre otras cosas porque no los tiene. Su padre está ahora en Madrid, trabajando en la campaña para diputado y si se lo pido a él, se sabrá que ha movido dinero para beneficiar a un familiar.

—¿Y crees que mamá si los tiene? —María se había quedado sin habla y miraba al suelo, consternada. Es verdad que a Francisco le correspondía su parte de la herencia; no podía negársela. Sin embargo, su pensión y ahora la crisis, no la habían ayudado a crearse un fondo de donde pudiera sacar para comprar la parte que correspondía a su hijo. Si vendía la casa, ¿a dónde iría? Y vender el pequeño terreno suponía quedarse sin recursos. Dudaba poder sacar lo suficiente como para saldar la deuda que le pedía Francisco. Tenía algunos ahorros, pero nada significante.

—No sé… Pero vender el terreno me daría algo y ustedes seguirían en la casa. Mamá… no te lo pediría si no fuera importante.

Santi se levantó como un resorte. La sangre le hervía en la cabeza.

—¿Importante para quién? ¿Tú estás loco? ¿Por qué no pides un préstamo? Se supone que tienes un trabajo estable.

—Necesito más de lo que el banco me puede conceder ahora.

—Pues hipoteca tu piso.

—Ya estoy pagando la hipoteca de mi piso.

—¡Véndelo y búscate otro más pequeño!

—¡Solo tiene dos habitaciones! ¡Es un piso bastante pequeño!

Santi dio un golpe con la mano en la mesa que sobresaltó a María

—¡Pues vende el coche! Un BMW se vende bastante bien.

—¡¡No sería suficiente!!

—¡Basta ya! ¡¡Los dos!! —María se levantó bruscamente, encarándose con sus dos hijos. Sus ojos, anegados de lágrimas que se forzaba en no dejar caer, los miraban con ira—. Dejadlo ya. Tengo que pensar con tranquilidad.

María, muy erguida, caminó hacia la casa lentamente, seguida por la mirada de sus hijos. Necesitaba estar sola y poder pensar. «Dios mío, ¿pretende echarme de mi propia casa?».

Cuando su madre desapareció tras la puerta, Santi, intentando apenas controlarse, se giró a su hermano con los ojos echando chispas, rechinándole los dientes y con los puños apretados. Habló en un susurro amenazante y controlado.

—¡Vete de aquí!

***

Antonio recibió la llamada ese lunes de madrugada. Su expresión cambió radicalmente al escuchar la explicación de Santi.

—Voy para allá —fue la respuesta rápida de Antonio.

Horas más tarde, Juan, Antonio y Santi seguían sentados en la sala de espera. María seguía dentro y los médicos solo habían dicho que había sufrido un ataque epiléptico. Tal vez debido a mucha tensión.

—Afortunadamente no padece ningún otro problema médico que pueda agravar la situación. Tendrá que guardar reposo y cambiar algunas costumbres. Por lo pronto, nada de café, bebidas alcohólicas o excitantes. Procurar que no coja excesivo estrés, controlar durante algunas semanas su tensión, y mantener la medicación. No resulta grave, pero se debe evitar en lo que se pueda más crisis. Su corazón podría resentirse.

Ya en el hostal, Santi estaba en la cocina preparando unas tostadas, chocolate para él y una tila para su madre, quien había dormido toda la noche y buena parte de la mañana con los sedantes que le inyectaron en el hospital. Ahora, recostada en el sofá con una manta de punto sobre sus piernas, miraba sin ver la tele. Se encontraba mejor, aunque su semblante era triste y su mirada apagada.

No recordaba nada de lo sucedido; se despertó en una camilla en el hospital. Más tarde, le dijeron que había tenido una crisis epiléptica. Se encontraba mejor: ya no tenía aquella sensación de locomotora en el pecho, ni la sensación de faltarle el aire.

Santi había insistido tanto en que comiera algo que le pidió la infusión para que se quedara tranquilo. Cuando lo vio aparecer con la bandeja, hizo un esfuerzo por sonreír y mostrarse tranquila.

—¿Te encuentras bien, mamá? —preguntó mientras colocaba la bandeja en la mesita—. ¿De verdad no quieres que te prepare algo más… sustancioso?

—No, hijo —María le acarició la cara con cariño—, muchas gracias. Estoy bien, de verdad. Solo un poco somnolienta.

—Ah, sí. El médico me dijo que podría ser así. Es por los calmantes que te dieron. —María acarició la mejilla de su hijo—. Me asusté cuando te vi así… No sabía qué hacer…

—Lo hiciste muy bien, cariño. Gracias.

—¡Hola, hola! —La voz de Juan, el hermano de María, se oyó desde el portón, mientras se escuchaban las pisadas fuertes y decididas en el patio, acercándose. Juan mostró su rostro sonriente a través de la puerta—. Traigo una sorpresa. ¿Cómo está la paciente? ¿Se le puede ver?

María giró la cabeza y le sonrió.

—¡Caramba! —Juan se acercó y la besó en la frente. Su hermana pequeña era su debilidad. Se fijó en la bandeja y miró sorprendido y divertido a su sobrino, de pie a su lado—. ¡Se han cambiado las tornas!

—¡Oh, por Dios! —María cogió la mano de Juan y le empujó con suavidad a su lado en el sillón—. Solo fue un pequeño desmayo. Descanso unos días y estaré como nueva.

—¡Ni lo sueñes! —le dijo Santi muy serio—. Mañana hablaré con mi jefe y pediré unos días por asuntos propios. Es un buen tío, no tendré problemas.

En ese momento, Antonio se asomó prudente desde la puerta. Juan se levantó de un brinco, se había olvidado de él.

—Lo siento, Antonio, pasa. —Antonio había estado viniendo todas las tardes a interesarse. María miró a su hermano sorprendida e hizo un rápido gesto con la mano para arreglarse el pelo y colocar la manta. A punto estuvo de tirar la bandeja que Santi, con buenos reflejos, cogió al vuelo. Juan sonrió socarrón al ver la turbación de su hermana: «¡Vaya! Esto es interesante».

***

Una semana más tarde, Juan estaba en la cafetería de Damián. Había tenido una de esas reuniones soporíferas sobre la dinámica de la escuela y la revisión de horarios y programas del curso, y pensó relajarse un poco antes de marcharse a casa.

Al mediodía había visitado de nuevo a su hermana y se alegró de verla en pie y dinámica. Hablaron un poco de todo, menos de lo que le interesaba a Juan. María no soltó prenda sobre lo que le pasaba por la cabeza, a pesar de que su hermano intentó tirarle de la lengua. Su hermana era orgullosa en cuanto a salir de sus problemas por sí misma. Eso no disimulaba la tristeza que se vislumbraba en su mirada, por mucho que su boca intentara sonreír.

Estando en la barra, Antonio apareció y pidió un cortado largo a Damián. Ambos hombres se saludaron y D. Juan, haciendo una seña para que le siguiera, se levantó llevando su café a una de las mesas de la terraza.

—Supongo, Antonio, que ya sabes el motivo del disgusto de María. —El aludido levantó la mirada, sin decir nada—. Sí, ya sé que Santi te lo cuenta todo, no te preocupes. En parte, hace mucho que quería darte las gracias por tu relación con él: has sido una benéfica influencia para el chico… y para mi hermana.

—Santi solo necesitaba algo de confianza y alguien que le escuchara.

—Lo sé. Yo lo intenté varias veces, pero se cerraba en banda. Creo que la cercanía familiar le incomodaba. —D. Juan cambió de postura y se acercó a Antonio, apoyándose sobre la mesa—. Y volviendo a la cuestión…

—Sí, lo sé. Sé todo lo referente al comportamiento de Francisco, y pondría la mano en el fuego a que ha sido la causa del ataque de María.

—Tú no conoces personalmente a Francisco. ¿No?

—Nunca he hablado con él. De su personalidad solo conozco lo que me deja entrever Santi, y por el momento no es muy bueno.

—No es un mal muchacho. Es excesivamente responsable y exigente en sus pensamientos. Cuando murió su padre, se creyó en la obligación de ocupar su puesto y atender a la familia; sin embargo, sus modales bruscos y demasiado directos no encajan con la dulzura y tranquilidad de María, y menos con la sensibilidad de Santi.

—Doy por hecho que no lo hace con maldad. Pero está agobiando a su madre. —De pronto, Antonio bajó la cabeza, algo ruborizado—. Lo siento, no soy quién para juzgar esta situación.

—Pues yo creo que sí. —La voz de D. Juan sonó con demasiada firmeza. Se recostó en el respaldo de su silla y sonrió—. Vamos a ser sinceros, ¿te parece?

—No sé a qué te refieres…

—Sí que lo sabes, Antonio. Y me parece estupendo. María necesita un apoyo más fuerte y seguro que su hermano que la ve cada dos días.

—María nunca me ha dado pie…

—Ni lo hará, hasta estar segura. De verdad, la conozco. Sé que te aprecia mucho, pero es vergonzosa; no hará nada, por nimio que sea, para darte alas por temor a equivocarse. Debes dar el primer paso firme.

Antonio respiró hondo y miró inquisitivamente a D. Juan.

—¿Estás seguro? Porque yo tampoco quiero meter la pata.

—¡Caramba! Antonio —dijo riendo D. Juan—. ¿Llevas tanto tiempo tras ella, que ahora no reconoces las señales? ¿A qué esperas? Tienes mi bendición… además, y sobre todo la de Santi.

—¿Y si creo un conflicto mayor con Francisco?

                    Juan se puso serio bruscamente y se acercó de nuevo apoyando un brazo sobre la mesa.

—Escucha: quiero a mis sobrinos, y puedo entender los motivos de cada uno. Pero Francisco hace mucho que ha dejado atrás a su familia por tener su vida propia e independiente. Y por mucho que me duela como tío el decirlo, él no es quién en estos momentos para crear ningún problema. María te necesita… y Santi también; a mí me parece perfecto. No dejes pasar más tiempo. El luto es una aberración cuando pasan años arrastrándolo. Lo que piense Francisco es irrelevante en estos momentos.

En la mirada de Antonio había una mezcla de sorpresa y alivio; sus ojos, oscuros y profundos, brillaban con agradecimiento bajo la perspectiva de un futuro deseado.

IV

En esa misma semana, Juan estaba en su despacho en el colegio, atendiendo unos informes y colocando las carpetas de su fichero, cuando le sonó el móvil. Al mirar la pantalla, un gesto de extrañeza cruzó por su cara.

—Dime… —Mientras escuchaba, su mirada se volvió más fría y frunció los labios—. No te preocupes. Ya voy para allá.

Tres minutos más tarde, aparcaba el coche frente a la casa de su hermana. Le abrió Santi, visiblemente crispado, y tras una elocuente mirada, se dirigieron a la salita de la televisión apresurados. Al entrar, Santi, serio y enojado, cruzó los brazos sobre el pecho y D. Juan, más sabio por la edad, respiró profundamente y compuso una leve sonrisa.

—Hola Francisco, ¿cómo estás? —El aludido se puso de pie bruscamente, sorprendido por la aparición de su tío, a quien creía en el trabajo. D. Juan se acercó despacio a María, que estaba recostada en el sofá, y la besó en la frente—. ¿Cómo te encuentras hoy? 

—Mejor de ánimo, Juan. —María echó una rápida mirada a sus dos hijos, deteniéndose levemente en los ojos de Santi, que parecía estar de guardia—. ¿No tienes clase?

—No. Hoy pude escaparme un momento.

—¡Qué casualidad! —Francisco parecía algo confuso, incluso molesto. Miró solapadamente a Santi y luego, con una sonrisa, se dirigió de nuevo a su tío—. No pensaba encontrarte aquí hoy.

—Lo supongo. Pero a veces, paso por aquí durante la hora del recreo. Hace mucho tiempo que no sé de ti, ¿qué cuentas? ¿Te van bien las cosas? Lo digo porque ahora con la crisis, todo parece estar patas arriba, ¿no?

—No tanto: Hemos tenido suerte y solo se ha notado una ligera disminución de clientes, pero comienza a remontar.

—Vaya, me alegro.

María se sentía incómoda mirando de un lado a otro, entre su hijo mayor y su hermano, como si estuviera en un partido de tenis. ¿Qué estaba pasando? El ambiente estaba tenso y la conversación, aunque cortés y normal, no dejaba de ser fría y distante. María no recordaba ver a su hermano en esa actitud con sus sobrinos; ni siquiera aún, cuando los veía discutir. Siempre había puesto el punto de cordura entre ellos.

Sin embargo, hoy parecía ser quien quería buscar el enfrentamiento. ¿Por qué de repente su hermano aparece en mitad de la mañana? ¿Por qué Santi parecía un perro guardián, que no quitaba ojo a su hermano? Francisco decidió romper la cortesía.

—Bueno, pues ya que estamos todos, vamos a dejarnos de tonterías. Supongo, Juan, que sabrás por qué he venido. —Su tío le observó serio—. Bien. Y supongo que estás aquí porque mi hermano te llamó —miró a su hermano, que obvió la respuesta—, ¿no? Vale. Necesito dinero, Juan, una cantidad que no tengo; y le he pedido a mamá que venda mi parte de la herencia. No la casa, desde luego, pero tal vez el huerto…

Juan movió la cabeza negativamente.

—Sabes, mejor que nadie, que es imposible vender solo el huerto; y que, de ser así, tu madre se quedaría sin una parte importante de recursos.

—Yo creo que el huerto no es tan importante.

Santi no pudo contenerse más.

—¿Pero qué sabrás tú, insignificante “señorito” de ciudad? El huerto nos proporciona bastante de nuestra comida.

—Pero tú trabajas…

Santi comenzó a avanzar hacia su hermano y Francisco se levantó, en un gesto altivo y a la expectativa.

—Sí, y ayudo económicamente en la casa. Cosa que tú no puedes decir lo mismo…

Juan llegó justo a tiempo de interponerse ante Santi; con la mirada le hizo un gesto para que recordara a su madre, quien se llevaba una mano al pecho y respiraba nerviosamente.

—Yo creo que sería bueno tomarnos un café en el patio, ¿no crees, Santi? Al menos a mí se me apetece mucho… —El chico le miró y asintió a regañadientes. Cuando salió a la cocina, D. Juan se giró hacia María—. Creo que saldremos al patio un momento, hermana. Quédate descansando un poco; en seguida vuelvo.

Juan tuvo la precaución de cerrar la puerta de la salita. Así, María no escucharía nada. Francisco le siguió, percatándose de que había dicho “vuelvo” en singular. Le había descartado la posibilidad de seguir hablando con su madre.

—¿Se puede saber por qué te metes? —le espetó a su tío, una vez salieron al patio.

—¡Háblame con respeto, jovencito! —El buen talante de D. Juan había desaparecido. Su voz sonaba dura y su mirada brillaba de ira. Sin embargo, dulcificó de nuevo su voz en un intento de mantener la calma y que María no les escuchara gritar—. ¿Es que no te das cuenta de lo que pides? Durante estos años, tu madre, sola, ha hecho frente a una menguante pensión de viudedad. Gracias al esfuerzo de tu padre por construir una casa mayor, ha podido vivir con las pocas personas que se quedan a dormir. El huerto es una gran aportación para no tener mayores gastos. ¡Por Dios!, ¿tú te has visto? Hace meses que no vienes, no la llamas… y ahora, tú, precisamente, que te marchaste para tener una vida mejor y más elegante, ¿vienes a quitarle el sustento a tu madre?

—No creo que sea para tanto, Juan. Sabes que legalmente tengo derecho a mi parte de la herencia. El gandul de mi hermano ha estado viviendo a su costa y, ahora que yo necesito algo, soy una aberración. Santi trabaja, y estás tú…

—¿Me estás insinuando que no importa porque tu madre puede vivir de la caridad? ¿Acaso crees que sentirse humillada por depender de los demás no es malo?

—¡En ningún caso María vivirá de la caridad! —La voz de Antonio, siempre confortable y tranquila resonó en el patio. Santi, detrás, mantenía una mirada triunfal.

—Pero bueno, Santi, ¿te vas a traer a todo el pueblo? ¡Esto es una conversación privada, caballero!

—Sí, en la que tengo pleno derecho. Tu madre y yo vamos a casarnos.

—¡¿Qué?!

Juan, apretando la mandíbula enojado, se acercó amenazadoramente a su sobrino.

—Escúchame bien, porque no te lo repetiré. Primero: Tu hermano no es ningún gandul. Ha buscado su camino lo mejor que ha podido, y él es el que ha estado aquí ayudando a tu madre. Segundo: Estás haciendo mucho daño a tu madre. Hace muy pocos días, ha tenido una crisis grave, gracias a tu “brillante” idea. Y tercero: No va a vender el huerto.

—¿Por qué estás tan seguro? Soy su hijo mayor.

Tras Francisco, María, algo encorvada y tapándose con la manta, les miraba asustada apoyada en el quicio de la puerta con lágrimas en los ojos.

—¡Por favor! Déjenlo. Ya veré cómo… —Comenzó a deslizarse pero Santi y Antonio corrieron a tiempo hacia ella, sosteniéndola cada uno por un lado. Santi la rodeó con el brazo y la guio de nuevo al interior de la casa. Antonio se acercó a los dos hombres con paso decidido.

—Tu madre y yo vamos a crear una nueva vida juntos. ¡Me da igual lo que pienses! —se adelantó al ver que iba a responder—. Tengo mi casa y algunos ahorros. Te compraré el valor del huerto, ¡solo el valor del huerto!, y desaparecerás. Tu madre estará encantada de verte cuando entres en consciencia. No antes.

—…y yo —prosiguió Juan— me encargaré personalmente, de que de forma legal, no puedas seguir avasallando a tu familia. Y ahora márchate de aquí, antes de que me arrepienta de seguir manteniendo una simple conversación.

Francisco hizo un amago de contestar, pero observando la fría y oscura mirada de los dos hombres, decidió marcharse.

***

Algunos días más tarde, María ya se sentía más recuperada y más tranquila. Santi comenzó a ir a trabajar media jornada, pero pasaba a cada rato por la casa con alguna excusa.

Antonio no había dejado de ir cada día, a la hora de costumbre. Pero hoy era un día especial. Se sentía intranquilo. Fue María quien abrió el portón y, tras el saludo habitual, dejó que él cerrara la puerta.

Ya estaba preparada la bandeja, el costurero… como siempre. Y María ya estaba sentada cogiendo el tambor de bordado en sus manos, sonriéndole.

—¿Qué tal el día hoy en la biblioteca?

—Bien… bien. Todo normal.

María lo miró, un poco suspicaz.

—¿Te encuentras bien?

Antonio no contestó, pero dio unos pasos rápidos, acercó la silla de mimbre y se sentó frente a ella. María, sorprendida, frunció ligeramente el ceño observándole, parando su labor.

—Antonio…

—María, por favor, déjame hablar. Te ruego que no me interrumpas, pues no sabría cómo seguir, ¿vale? —Le tomó la mano después de verla asentir con una expresión preocupada y curiosa en su rostro.

—Llevamos unos meses viéndonos, y nuestra amistad (al menos por mi parte) se ha enriquecido y ha crecido. Espero que, en tu caso, también haya habido un cambio favorable en ello. Pero lo que voy a decirte es algo que viene de mucho más atrás. Realmente, desde hace unos años. No lo he comentado antes por respeto, pero creo que ha llegado el momento.

Soltó su mano y la metió en el bolsillo de su chaqueta. Extrajo el puño cerrado de él, y se inclinó ligeramente hacia adelante. María lo observaba un tanto turbada.

Antonio respiró hondo y la miró a los ojos. Su corazón latía a mil, y viendo su mirada limpia y sincera, ligeramente ruborizada y a la expectativa, todo el terror de sus pesadillas vino a su mente. Tragó saliva, carraspeó y se lanzó.

—María, te quiero. —Ella se irguió levemente. Su rubor se acentuó e intentó hablar, pero Antonio hizo un suave gesto con la mano y prosiguió—. Desde hace mucho. Te admiro por tu fuerza, por tu capacidad de hacer las cosas sencillas, por cómo has sacado todo esto adelante por ti misma… Te quiero por ser una mujer amante de tus cosas y de tu familia. Por tu atención y tus detalles. Ya no me conformo con ser tu amigo. —La miró a los ojos, que ahora veía brillantes por las lágrimas contenidas—. Sé que lo has pasado mal, que has tenido tus dificultades… Sé que ya no somos unos jovencitos, ni estamos en nuestras mejores condiciones físicas. Pero te quiero. Y quiero que sepas que te ofrezco mi amor y lo que me queda de vida para que la vivamos juntos, para acompañarte, ayudarte, conocerte aún más y tener muchas charlas en este patio.

María sonrió sin poder contener las lágrimas que ya le desbordaban. Antonio abrió la mano y ella pudo ver un anillo precioso, en oro blanco con un singular zafiro azul en forma de lágrima. Era precioso, una antigüedad única y exquisita.

—Era el anillo de pedida de mi madre. Tiene dos siglos de antigüedad y es lo más valioso que tengo. Quisiera verlo unido a lo que más valoro ahora por encima de todo. ¿Querrías casarte conmigo?

Dulce Bermúdez

Dulce Bermúdez es escritora y profesora de Lenguaje Musical y Armonía del Departamento de Formación de la Orquesta Filarmónica de Gran Canaria (OFGC).

Su dedicación es ayudar a nuevos escritores como experta en PNL y Neuroescritura aplicada, sobre todo a la escritura para Liderazgo como comunicación efectiva. Dedicación que se ha ampliado como autora, formadora y conferenciante.

Se ha formado como Master en PNL por Creasistema, Master en Desarrollo Personal y Liderazgo por la Escuela Internacional de Formación de Alto Impacto, con Juan Carlos Castro, y Coach Titulado por el IEC (Instituto Europeo de Coaching).

Actualmente, está enfocada al mundo empresarial y profesional, en el entrenamiento con PNL —como apoyo y desarrollo— de nuevos líderes y escritores que quieren convertirse en autoridades y referentes en su sector profesional. Llevando también este entrenamiento con PNL hacia la Comunicación Efectiva; un sistema nuevo y rápido para capacitar a la persona a mejorar sus relaciones personales y laborales, a través de la escritura.

En la actualidad, es autora de un ensayo, Creatividad para Comenzar a Escribir editado por Hakabooks e-ditions, y Neuroescritura para Líderes por la editorial Mestas Ediciones; ambos constituyen la base de los cursos, seminarios y charlas que realiza. Están enfocados a la ayuda de aquellas personas que quieran acercarse e integrarse en el mundo de la escritura, y a emprendedores y profesionales que quieran convertirse en referentes en su sector a través de la escritura efectiva y llevar su vida profesional y personal a otro nivel.

También es autora de dos novelas, La Chamana de las piedras y La casa de arena. Además, es coautora de dos libros junto a seis compañeros: Claves para un año redondo, editado por Ediciones Mestas (Best Seller en 2015) y Más claves para un año redondo (Best Seller en 2016). Todos ellos, en venta en los países de habla Hispana y las grandes plataformas digitales.

Actualmente, es CEO de la Escuela Internacional de Escritura para Líderes; un programa fruto de su interacción en el habla hispana a través de su web http://dulcebermudez.com y de su canal de youtube http://bit.ly/youtube_dulcebermudez donde ofrece información, aprendizaje y conocimiento sobre técnicas de escritura sencilla, a través de webinarios, talleres, cursos online y presenciales y newsletters.

Ha realizado numerosas entrevistas en los medios, tanto en radio como televisión, y algunas presentaciones se han incluido en la Revista Cultural La Boheme y en la Revistas.

Colabora en algunas Tertulias del programa “La otra Tarde” de manos de Asunción Benítez y en la Escuela Internacional de Neurotrainers de Juan Carlos Castro, conferencista internacional.

«La Creatividad, en su más amplio espectro de diversidad, es un don intrínseco del ser humano que le ayuda a superarse, evolucionar y mejorar, personal, intelectual y espiritualmente. El Coaching, la PNL, y la Neurociencia combinadas, aportan un efecto potenciador de estas cualidades».

Un joven policía es víctima de una serie de hechos que amenazan a todos los que le rodean. Al mismo tiempo, se ve responsable de tres hermanos que, tras un trágico accidente, han perdido a sus padres.

En medio de ello, su vida profesional se ve afectada por su propia investigación, una que tiene como objetivo conocer sus propios orígenes. Amenazas veladas, daños, extraños incidentes, ataques a quienes le rodean…

Entra en conflicto todo su sistema de valores: profesionalidad, compañerismo, amistad, coraje, familia… y su propia identidad.

El tiempo corre, las pistas se difuminan y el temor por la creciente amenaza se va apoderando de él.

Tachi es una joven madrileña forzada a empezar una nueva vida lejos de su familia y ambiente, por causa de un grave y reciente incidente personal. Opta por vivir en un pequeño pueblo en Gran Canaria, Santa Lucía de Tirajana, inmerso entre grandes montañas, y muy cerca del que fuera el pueblo natal de sus abuelos.

Durante el vuelo hacia las islas, conoce a un joven pediatra, Romén, que trabaja en el hospital de una ONG en África, en medio de las guerrillas tribales, y que regresa a su tierra en un periodo de descanso.

Juliana, es una sabia y solitaria anciana que vive en pleno barranco, en una pequeña casa de piedra. Ella es una Chamana muy unida a la tierra y a la naturaleza. Su don es especial, pero poco comprendido por sus convecinos.

Sus vidas se verán enlazadas drásticamente: Tachi y Romén, tendrán que enfrentarse a sus respectivos temores; aquello de lo que huían y que desean olvidar. Juliana, se convertirá en la catalizadora que les ayudará y obligará a abordarlo.

Una historia actual, sencilla, que se desarrolla en un paraje maravilloso de la Isla de Gran Canaria, y en donde encontrarás la vivencia de valores fuertemente arraigados: amistad, honestidad, amor, esfuerzo, integridad y valor.

Amor entre guerras

Dalia Ferry

Año 1931, 12 de abril, tras unas complicadas elecciones por fin se conocen los resultados provisionales. El partido republicano está empatado en número de votos con el partido de los simpatizantes de la monarquía española. Será solo un empate momentáneo, ya que tras escrutar el resto de los votos por comunidades el claro vencedor de las elecciones es el partido liberal.

Tras conocer este resultado y sintiendo la falta de apoyo del pueblo español, el rey Alfonso XIII decide abdicar, dando así el último toque de victoria a la República, e iniciándose una década complicada conocida como período entre guerras.

En 1936, se inicia en Canarias la guerra civil, ya que Francisco Franco ha sido enviado a las islas, como una medida preventiva ideada por el gobierno republicano para impedir un golpe de estado, creyendo que destinándolo a una de sus regiones periféricas más alejadas podrían impedir que el general se hiciera con el poder de la nación. Esa medida provocó una oleada de terror en las islas y la muerte de inocentes, cuyo único delito era creer en su propia ideología política.

En ese período nace esta historia, una historia que puede ser la de cualquiera que viviera en esa época. Un amor imposible entre un joven republicano llamado José y una hermosa joven llamada Catalina, hija de un militar, simpatizante del régimen que dominaría España durante casi cuarenta años, el franquismo.

José representa a esos hombres valientes, conocidos como los rojos…

1937

La temida brigada del amanecer llegó a Tejeda como un potente trueno que destroza todo a su paso. Fueron tocando una por una las puertas de las casas de todos los posibles traidores a su causa, para sacar por las buenas o por las malas a los seguidores de la República, o como ellos les llamaban, los rojos.

José sabía que tarde o temprano llamarían a su puerta, ya que escuchaba desde su habitación los gritos y lamentos de las casas vecinas. Su madre le suplicaba sin éxito que escapara, que se marchara por la ventana de atrás y huyera, pero él no pensaba huir a ninguna parte ya que no era ningún cobarde.

Al cabo de unos minutos tocaron en su puerta. Los golpes eran fuertes y resonaban por toda la casa haciendo que temblaran hasta las paredes. José sabía que si se resistía, su familia pagaría las consecuencias, y no estaba dispuesto a dejar que le pasara nada a ellos por su culpa. Así que fue él mismo quien fue a abrir la puerta mientras sus padres se abrazaban con lágrimas en los ojos y sus hermanos pequeños, temblando, se escondían detrás de ellos. Nada más abrir lo acorralaron contra la pared y, tras darle un fuerte golpe en la espalda y gritarle traidor, lo esposaron y lo arrastraron fuera de la casa.

Sabía de antemano que su vida estaba a punto de terminar, y no quería dejar este mundo sin recordar los mejores momentos con su familia y su adorada Catalina. Esa mujer que le había robado el sueño, a pesar de ser hija de un militar. Era tan hermosa, que ahora mismo era su mejor terapia ante el duro destino que le esperaba. José fue arrastrado hacia una furgoneta y, tras empujarlo dentro y hacerlo chocar de lleno con el resto de sus compañeros, cerraron la puerta y, al cabo de unos segundos, se escuchó el ruido sordo del motor.

«Catalina, espero que no me olvides nunca, y aunque vas a saber que eres hija de uno de mis asesinos, no le guardes rencor alguno a tu padre, para que puedas tener una vida larga y llena de felicidad, aunque yo no pueda estar a tu lado». Lo más que le dolía en aquellos momentos era no haber podido verla por última vez a escondidas bajo la acogedora sombra del Nublo, lugar secreto escogido por ellos para verse cada fin de semana. Ese día era sábado, y sabía que Catalina le esperaría allí sobre el mediodía para abrazarlo y darle algún que otro beso furtivo, y él, pobre de él, no podría estar allí junto a ella. Mientras decía esto, una lágrima traicionera resbaló por su mejilla. Seguía perdido en sus propios pensamientos, cuando sintió que el coche se detenía.

Las puertas de la furgoneta se abrieron de repente y empezaron a sacarlos uno por uno. Miró a su alrededor y, a pesar de que aún no había amanecido por completo, reconoció el lugar. Los habían llevado a la Isleta, «un lugar ideal para morir», pensó mientras escuchaba el suave arrullo de las olas del mar.

Los fueron colocando uno al lado del otro mirando hacia la pared. Sabía que eran sus últimos segundos de vida y se los dedicó con amor a toda su familia, en especial a su madre y a su amada Catalina.

—No me olvides —gritó mientras el duro y frío acero pegado a su nuca y un seco y fuerte dolor le transportaba al reino de la penumbra.

Ocho de marzo de 1936, el general Francisco Franco es destinado a Canarias para impedir que se produzca un golpe de estado. Junto a él llegan otros aliados que se dispersan por el resto de las islas. Entre esos aliados se encuentra el teniente coronel Navaez y su familia compuesta por su mujer y sus siete hijos, cuatro varones y tres chicas, entre ellas la protagonista de nuestra historia, la joven Catalina, que contaba con tan solo dieciocho años y además era la más pequeña de la familia.

Durante esos breves meses en los que el golpe de estado se estaba tramando de manera estratégica en las islas, Catalina, inocente de todo esto, estaba impaciente por conocer a fondo la cultura isleña y recorrer cada uno de sus rincones. Acostumbrada a vivir en Madrid, lo más que le gustó nada más pisar tierra canaria era el mar, le apasionaba su belleza y ese aroma marino tan característico que se respiraba por toda la isla. A pesar de que su padre era muy estricto con ella y la obligaba a estudiar más de ocho horas diarias, siempre sacaba tiempo para escaparse y dar una vuelta por la ciudad de Las Palmas de Gran Canaria. Cierto día primaveral, ella y un grupo de amigas, aprovechando que su padre no estaba en la isla, ya que había tenido que viajar a Santa Cruz de Tenerife para reunirse con Franco, decidieron visitar el centro de la isla y conocer el monumento del que tanto le habían hablado, el Roque Nublo.

Nada más llegar al pueblo de Tejeda, se quedó maravillada de la belleza del lugar y de aquellas casas de piedra pintadas de blanco, con tejados rojos, vigiladas en todo momento en lo alto de la caldera por el Roque Nublo, y aunque es verdad que en la península hay muchos pueblos similares, este tenía un encanto especial y un dulce aroma a almendro en flor. Estaba recorriendo sus calles empedradas con sus amigas cuando algo llamó su atención. Vio a un grupo de hombres trabajando la tierra. Al acercarse un poco más se dio cuenta de que estaban recogiendo patatas, o como ellos las llamaban, papas. El grupo estaba compuesto por varios hombres de alrededor de cuarenta y cincuenta años, y algunos pocos algo más jóvenes. Iba a seguir su camino cuando algo hizo que se detuviera en seco. En medio de todos ellos se encontraba un joven de pelo negro y enormes ojos oscuros. No llevaba camiseta y su piel tostada estaba curtida por el sol. Su torso era musculoso y su espalda impresionaba por la perfección de sus formas y anchura. Llevaba sobre los hombros dos sacos cargados de patatas para depositarlos sobre la trasera de una furgoneta. Catalina se quedó pasmada, no podía moverse, ese chico la había dejado sin sentido, y lo peor de todo es que venía hacia ella. A pesar de todos sus esfuerzos para reaccionar y salir corriendo de allí como lo habían hecho sus amigas, no podía, ya que ese chico la había dejado tan impresionada que hasta las suaves pecas que lucía sobre su rostro le parecían la séptima maravilla del mundo.

Él, por su parte, tras llegar a la furgoneta y depositar su carga, fue en su dirección, esa chica había llamado tremendamente su atención. Llevaba el pelo sujeto por dos horquillas de plata y su piel era tan pálida y delicada como la porcelana más fina. Sus labios eran carnosos y tenían un ligero tono carmesí en ellos. Llevaba un vestido azul de manga corta que le llegaba hasta las rodillas. No sabía qué hacía, ni tampoco qué había llamado tanto su atención, pero lo que sí sabía es que esa chica le gustaba y no iba a dejarla escapar.

Sabían que su amor era prohibido, nadie debía enterarse de nada, y mucho menos sus familias. Él, republicano, y ella, hija de un militar, la historia de Romeo y Julieta se volvía a repetir, pero esta vez en tiempo entre guerras.

Cada fin de semana se veían a escondidas bajo la imponente sombra del Nublo. Habían elegido ese lugar porque era el más alejado que conocían para estar solos y disfrutar por unos minutos de la intimidad que la realidad no les permitía tener. Un día, Catalina había tenido un mal presentimiento antes de levantarse, un fuerte dolor en la entrada del estómago le había impedido desayunar. Tan solo esperaba impaciente que su padre se marchara a trabajar, para ella poder salir cuanto antes a ver a José. Pero ese día parecía no tener prisa, estaba allí sentado en la mesa leyendo tranquilamente el periódico del día mientras se tomaba el café.

De repente, su padre se puso de pie bruscamente y tiró sobre la mesa el periódico abierto por una de las páginas de sucesos. Sus hermanas, asustadas, se miraron unas a otras, y su madre, como siempre, bajó la cabeza sin decir nada.

—Mira, Catalina, aquí tienes a tu traidor.

Catalina se levantó al escuchar a su padre y miró con temor la página que señalaba con el dedo.

—¿De verdad creías que era tan estúpido para no darme cuenta de que una de mis hijas me estaba traicionando de la peor manera posible? Eres una vergüenza para esta familia.

Catalina no pudo contener las lágrimas y empezó a llorar, pero no por lo que le había dicho su padre, sino porque sabía que algo malo le había pasado a su amado José, y también que era su padre el culpable de todo.

—¿Qué has hecho, papá?

—Terminar con esta historia de una vez por todas.

—¿Qué? ¿Qué has hecho? ¿Dónde está José? Dios, mamá, le ha matado, mamá, le ha matado. —Catalina quiso ir a buscar consuelo en los brazos de su madre, pero ella se negó a recibirla y la apartó de su lado.

—¿Ves? Catalina, ni tu madre perdona tu traición —gritó su padre mientras cogía a su hija por el brazo para llevarla a su habitación—. A partir de mañana vivirás en un convento recluida como una monja de clausura, allí vas a vivir hasta que te mueras porque tanto yo como tu madre renegamos de ti, y nos olvidaremos de que un día tuvimos una hija llamada Catalina, estás muerta para nosotros.

Horas más tarde, ocurría un suceso que nadie aún ha podido olvidar: la imagen del cuerpo inerte de la joven Catalina flotando en las tranquilas aguas del océano…

Madrid, 2017

Como cada mañana, me levantaba con un sudor frío recorriendo mi espalda. No recordaba el sueño, nada, absolutamente nada, pero sabía que algo me atormentaba, y no sabía por qué. Había utilizado todo tipo de remedios naturales, y no tan naturales, para evitar sentirme así cada mañana, pero nada, era como si mi cuerpo sufriera una terrible maldición que le impidiera poder dormir sin sobresaltos cada noche.

Un día pensé en acudir a una psicóloga, amiga de la familia, para que me ayudara a encontrar alguna respuesta. Ella me había sugerido la hipnosis como medida más eficaz para saber qué es lo que me perturbaba en mis sueños.

Por eso, nada más llegar allí, su péndulo empezó a moverse delante de mis ojos cada vez más deprisa de un lado al otro sin parar. Mi mente se fue relajando poco a poco, hasta que mis ojos dejaron de ver la realidad, y tras cerrarse, se trasladaron a otro lugar.

El océano bañaba todo a mi alrededor y bellos senderos verdes me guiaban cada vez más lejos de él. El mar terminó de quedar a mi espalda cuando alcé mis ojos al cielo y vi aquel monumento natural tallado en la roca. Me senté allí bajo su sombra disfrutando del paisaje y respirando el dulce aroma del almendro en flor. Sabía que debía esperar allí, quieta, a que él llegara como cada sábado por la mañana. De repente, una mano se apoyó suavemente sobre mi hombro izquierdo. Intenté darme la vuelta rápidamente y ver quién era, pero algo me llamó e hizo que volviera a la realidad.

Abrí mis ojos, y allí estaba de nuevo el péndulo girando ante mí sin parar…

Mi psicóloga me había aconsejado que me olvidara del tema, y que evitara a toda costa darle más vueltas, pero por desgracia ese consejo no me sirvió de mucho ya que las pesadillas continuaron. Así que decidí investigar por mi cuenta qué significado podía tener ese monumento de piedra en mi vida. Busqué en Internet, aunque sin mucho éxito, ya que  si no se pone el nombre pueden llegar a salir hasta más de mil monumentos naturales tallados sobre la roca de diferentes partes del mundo. De repente, una idea pasó por mi cabeza al recordar una fotografía que mi abuela tenía sobre su mesilla de noche. En un principio nunca le di la menor importancia ni le había preguntado por ella a mi abuela, pero recordaba perfectamente que tras el retrato de todas las hermanas había un monumento de piedra similar al de mi sueño. Rápidamente me cambié de ropa y fui a casa de mi abuela, que vivía en las afueras de Madrid. Nada más llegar me recibió con los brazos abiertos y, tras tomarnos una taza de té, no pude esperar más y le pregunté por la foto.

—Abuela, siempre me he preguntado, ¿dónde te hiciste esta foto familiar?

—¡Vaya! Hacía tanto tiempo que la tenía sobre mi mesilla, que ya ni me acuerdo que está ahí.

—¿Qué lugar es este abuela? —le volví a preguntar al ver que el monumento de roca era el mismo que el de mi sueño.

—Gran Canaria.

—¿Gran Canaria? ¿Estabas de vacaciones?

—No, durante la República muchos militares fueron exiliados a Canarias por temor a un posible golpe de estado, y entre ellos estaba mi padre.

Al mirar bien la foto me di cuenta de que había una cuarta chica en medio de mi abuela y sus dos hermanas, al no saber quién era le pregunté por ella.

—¿Quién es esta chica, abuela?

—Mi hermana pequeña Catalina.

—Se llama igual que yo, ¿por qué nunca me habías hablado de ella?

—Es una historia muy dolorosa para mí.

—¿Por qué es dolorosa? ¿Dónde está Catalina ahora?

—Ella murió hace muchos años cuando aún era apenas una niña que empezaba a vivir la vida.

—¿Estaba enferma?

—Sí, de una de las peores enfermedades que se puede tener, el amor.

—No te entiendo, abuela, ¿murió de amor?

—Quizás ahora esto te resulte algo estúpido, hija, pero en tiempos de guerras enamorarse del bando contrario al tuyo era ponerte la soga al cuello. Ella se enamoró de un chico republicano, y al enterarse mi padre, un rudo militar bajo las órdenes franquistas, ya te puedes imaginar lo que pasó. Mi pobre hermana no pudo soportar el dolor y, bueno, decidió no seguir viviendo y suicidarse. —En ese momento, de sus cansados ojos empezaron a brotar lágrimas.

—Lo siento, abuela, yo no sabía que…

—Tranquila, hija, son cosas que una siempre arrastrará en su conciencia por no haber podido hacer nada por ella.

Tras consolar a mi abuela, una sola idea pasó por mi mente una y otra vez, no sabía qué tenía que ver Catalina conmigo, ni por qué soñaba con el lugar de su muerte, pero sin duda alguna estaba dispuesta a averiguarlo. Así que, tras cogerme unos días libres en el trabajo, compré mi pasaje para viajar a Gran Canaria.

De Madrid a Gran Canaria

Hoy he decidido abrir este diario para empezar a anotar en él todo lo que considere importante con relación a esta fascinante historia.

Tras la conversación con mi abuela me fui a mi casa a descansar y a preparar las cosas para el viaje. Todo parecía bastante normal hasta que, tras quedarme dormida, volví a tener otra pesadilla. Yo me encontraba bajo el monumento de roca, o Roque Nublo, como mi abuela me dijo que se llamaba, con una pequeña caja de madera entre las manos. Me arrodillé en el suelo y con mucho cuidado deposité la caja en una de las aberturas de la roca. Luego cogí pequeñas piedras y tapé el agujero para que no se viera lo que había en su interior. En ese momento desperté empapada en sudor frío.

Mientras iba al baño para refrescarme la cara, no podía dejar de pensar en aquella caja de madera, y qué podía guardar en su interior. Aún en estos momentos, que viajo con destino a Gran Canaria, me pregunto qué podía tener dentro esa caja de madera.

Miré por la pequeña ventanilla del avión y vi que ya se divisaba la costa de Gran Canaria, y a lo lejos el aeropuerto de Gando. Ahora que el avión estaba a punto de aterrizar, una pregunta rondaba mi cabeza, ¿por qué había hecho esto? ¿Cómo era posible que hubiera dejado mi vida aparcada para ir en busca de una pesadilla? ¿Acaso había perdido el sentido común?

Esas preguntas rondaban mi mente una y otra vez, incluso recogiendo mi equipaje en la terminal del aeropuerto mi mente no podía dejar de pensar en Catalina, y en cómo su vida estaba de alguna manera afectando a la mía. Tan perdida estaba en mis propios pensamientos, que no me di cuenta cuando un brazo salido de la nada me ayudó a levantar mi pesada maleta del suelo. Me giré rápidamente para darle las gracias y me encontré delante de uno de los hombres más atractivos que había visto en mi vida. Tenía el pelo negro y los ojos del mismo color. Iba vestido elegantemente con un traje gris de lino combinado con una camisa blanca y corbata de seda. Llevaba un maletín negro de cuero en su mano izquierda y en la derecha portaba mi maleta.

—Creo que esta maleta le pertenece.

—Sí, gracias —balbuceé.

—¿Trabajo o placer?

—¿Disculpe? —pregunté al no entender su pregunta.

—¿Viene a trabajar o a pasar unos días de vacaciones?

—Vacaciones, si eso, he venido a pasar unos días de relax.

—Hay gente con suerte —dijo mientras me devolvía la maleta.

—Sí, esa soy yo, una chica con suerte.

—Pues espero, chica con suerte, que nos veamos por ahí en otra ocasión.

Sin darme tiempo a reaccionar, se dio la vuelta y se marchó rápidamente de allí.

No me lo podía creer, acababa de conocer a un chico imponente y no había sido capaz de articular más que pequeños monosílabos sin sentido. ¿Qué me pasaba? ¿Me había vuelto estúpida de un día para otro? Sin duda alguna, debía terminar de una vez por todas con todo este tema o iba a pasar mis días recluida en alguna especie de convento, o algo parecido.

Eran más de las seis de la tarde, así que nada más llegar al hotel y pasar por la recepción decidí darme un baño y pedir la cena para poder aprovechar la noche para ordenar algunos papeles y estudiar el mapa, ya que al día siguiente quería alquilar un coche y recorrer por mi cuenta la isla. Mi punto de partida sería Playa del Inglés, ya que era donde estaba situado mi hotel, y el punto final, el famoso Roque Nublo. Tras cenar puse la tele y me tumbé en la cama con el mando a distancia en la mano para ir cambiando de canal hasta encontrar algo que realmente valiera la pena ver. Poco a poco los ojos se me fueron cerrando lentamente sin darme cuenta.

1937

Catalina corría desconsolada por las calles de Vegueta. No podía entender por qué su padre había hecho algo así. José era un buen hombre y no se merecía morir de esa manera, y mucho menos por culpa de una maldita ideología política. Tenía que encontrarlo, no podía dejarlo allí tirado como si nada. Debía reclamar su cuerpo antes de que fuera tirado a una fosa común con el resto de los fusilados. Ella no quería ese triste final para su José, quería un lugar donde poder ir a llorar durante el resto de su miserable vida.

Corrió y corrió sin detenerse, y lo más deprisa que sus piernas podían hacerlo. Quería llegar cuanto antes a la Isleta y reclamar su cuerpo. También sabía que al ser hija de un militar sería inmediatamente reconocida y probablemente la acusarían de traición. Además sería la vergüenza para su familia, ya que no había peor ofensa que la traición para una familia de militares radicales. Pero en aquellos momentos todo le daba igual, todo, incluso su vida.

Tras unos interminables minutos, que tal vez podían ser horas, llegó a la Isleta con el corazón latiendo a mil por hora y un sudor frío recorriendo todo su cuerpo. Fue directamente hacia el lugar, que ella conocía muy bien, aunque nunca había estado allí, por los comentarios de su padre, donde sabía que habían ocurrido los fusilamientos. Nada más llegar y al ser aún muy temprano, los cuerpos aún estaban tirados en el suelo. Reconoció de inmediato a José y fue hacia él, sin darse cuenta de que varios soldados se percataron de su presencia y fueron a su encuentro.

—¿Qué hace usted aquí ? —gritó uno de ellos.

—He venido a reclamar un cuerpo.

—Me temo, señorita, que eso no va a ser posible, estos traidores no van a ser devueltos a sus familias.

—Pero...

—Un momento, ¿usted no es la hija del teniente?

—No, yo no soy hija de ningún teniente.

—Sí lo es, usted es la señorita Catalina, la hija pequeña del teniente Navaez…

—Se equivoca, yo no soy Catalina, solo he venido a recoger el cuerpo de mi novio, eso es todo. Si dejan que me lo lleve me marcharé rápidamente con él.

—Pues yo juraría que se trata de la hija del teniente.

—Pues se equivoca, no soy hija de ningún teniente, ¿puede ya darme el cuerpo de mi novio? Por favor.

—En una cosa tienes toda la razón, ya no eres mi hija, ni siquiera sé quién eres, me avergüenzo de ti, y no puedes imaginarte cuánto.

Catalina se giró en seco al darse cuenta de que su padre estaba detrás de ella.

—Te equivocas, padre, soy yo la que me avergüenzo de tener un padre capaz de cometer tantas atrocidades en nombre de una estúpida ideología política.

En ese momento, un sonido fuerte y seco resonó en el callejón. Catalina cayó de espaldas al suelo tras recibir una bofetada de su padre. Ella ni pestañeó, tan solo siguió mirando a su padre con mirada acusadora.

—Eres la deshonra para nuestra familia.

—Seré lo que tú quieras, padre, pero por lo menos mis manos no están manchadas de sangre inocente.

—¿Crees que no? Pues te equivocas, querida hija.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Tu querido José no está entre los fusilados por ser un traidor, sino por haberse atrevido a estar cerca de ti, tú eres la única responsable de su muerte, no yo.

—¿Qué?

—Si no hubieras sido tan estúpida como para desafiar mi voluntad, ahora quizás tu amado José estaría vivo junto a su familia, pero ahora, y solo por tu culpa, es solo un simple cadáver que va a ser tirado en una fosa común sin nombre, y todo únicamente por tu culpa, querida hija.

—Te odio, y no sabes cuánto.

—Lo que tú sientas me trae ya sin cuidado, ya no eres mi hija.

—Ni tú mi padre.

—¡Soldado!

—Sí, señor.

—Tiren a esta desgraciada por el precipicio más alto que haya por aquí.

—Sí, señor. —En ese momento levantaron por los brazos a la pobre Catalina del suelo, que sin una sola lágrima en sus ojos, seguía desafiando a su padre con la mirada.

—Adiós, querida, espero que seas feliz en el más allá con tu José.

—De eso puedes estar totalmente seguro, aunque quizás deberías preocuparte por ti mismo y la miserable vida que vas a tener a partir de ahora, asesino.

—Llévensela ya de aquí, soldados.

Catalina fue arrastrada sin piedad hasta uno de los acantilados más altos de la isleta. Lejos de sentir miedo, tan solo sintió alivio y una placentera paz interior. Al llegar allí y ver el terrible destino que le esperaba, ya que la marea estaba bastante revuelta y sin duda alguna el fuerte oleaje haría que la caída fuera mortal, su corazón empezó a llorar en silencio y sus ojos se cerraron para no ver nada. Sintió cómo unas fuertes manos la empujaban al vacío y ya supo que no tendría tiempo de nada más, tan solo de decir muy alto el nombre de José.

Un grito aterrador salió de mi garganta sin poder evitarlo. Como una loca me levanté del sofá donde estaba recostada, y me puse de pie sin poder contener el grito. Me sentía tan agobiada y a la vez tan triste, que mientras gritaba no podía dejar de llorar. Caminaba de un lado a otro por la habitación del hotel buscando un consuelo que no llegaba.

De repente, alguien empezó a tocar en la puerta de la habitación.

—¿Se encuentra bien? ¿Hay alguien? —Una potente voz masculina gritaba desde el otro lado de la puerta.

—Sí —logré decir después de buscar aliento en mi cansado cuerpo.

—¿Puede abrir la puerta?

—No, quiero decir, sí, pero no es necesario, ya me encuentro mejor. —Después de semejante pesadilla imaginé que debía tener un aspecto horrible, y no quería que nadie me viera así.

—Me quedaré más tranquilo si abre la puerta y puedo ver que está realmente bien.

—Le aseguro que estoy bien.

—Pues abra la puerta.

—Está bien —dije al final, cansada de tanta insistencia. Abrí muy despacio tras mirarme en el espejo del armario y comprobar que estaba presentable—. Ya le dije que estoy… —Quise terminar la frase, pero al abrir la puerta de mi habitación me encontré de frente con el chico que había conocido horas antes en el aeropuerto.

—¡Vaya, el mundo es un pañuelo!

Permanecía quieta, sin moverme y sin decir nada en la puerta, no podía creerme que le hubiera abierto al chico más atractivo que había conocido nunca vestida de aquella guisa informal, con unos shorts cortos y camiseta, y el pelo totalmente hecho una madeja de enredos. Él, por su parte, estaba vestido con unos pantalones sueltos de lino oscuro y una camisa blanca cuyos últimos botones desabrochados dejaban al descubierto parte de su perfecto y musculoso pecho cubierto por una suave y fina mata de vello.

—¿Estás bien? —preguntó al ver que seguía callada.

—Sí —logré decir mientras intentaba meterme de nuevo en la habitación y cerrar la puerta.

—¿Se puede saber por qué gritabas de esa manera?

—Una pesadilla, eso es todo, si no le importa me gustaría estar sola. —Ya estaba dentro, así que intenté cerrar la puerta lo antes posible.

—¿Qué te parece si te invito a un café y hablamos de ello? —Sujetó la puerta con la mano para impedir que la cerrara.

—¿Café? ¿A las diez de la noche? Creo que no es una buena idea, gracias.

—No tiene por qué ser café, podemos pedir cualquier otra cosa.

—Le agradezco el detalle, pero no meto extraños en mi cuarto nada más conocerlos.

—Yo no he dicho que nos tomemos nada en tu cuarto.

—Tampoco voy a ir al suyo, si es lo que está sugiriendo.

—A ver, señorita…

—Catalina, mi nombre es Catalina.

—A ver, señorita Catalina, yo tan solo la he invitado a tomar algo, pero en ningún momento he dicho que sea en ninguna de nuestras habitaciones.

—¿Entonces?

—¿Qué te parece si nos vemos dentro de media hora en la entrada del hotel y salimos a tomar algo?

—Te agradezco el ofrecimiento, pero prefiero quedarme aquí y descansar, gracias de todas formas. —Cerré lo más deprisa que pude la puerta y, tras verme sola de nuevo en el cuarto, me tiré sobre el sofá en busca de consuelo.

Catalina no se había suicidado como todos pensaban, fue su padre quien la mando a matar. Ella solo quiso recuperar su cuerpo y él acabó con su vida sin piedad, pero ¿qué clase de hombre puede hacerle algo así a su propia hija?

Y otro detalle importante, ¿qué habrá pensado de mí? Me viene a ayudar y yo me porto de la manera más borde posible, y encima le cierro la puerta en las narices, ¿qué me está pasando? Tengo que terminar con este tema de una vez por todas o voy a terminar recluida en un manicomio.

Me levanté y fui en busca de un vaso de agua para tomarme unos calmantes que me había recetado el médico para dormir. Tras tomarme dos y tumbarme esta vez en la cama, dejé que el sueño me llevara lo más lejos posible de allí.

Debía ser muy tarde, ya que el sol alumbraba toda la habitación y el servicio de habitaciones tocaba en la puerta. Me levanté rápidamente y fui a abrir. Allí estaba la camarera de pisos con todo preparado para arreglar mi habitación.

—¿Puede darme unos minutos, por favor?

—Por supuesto, regreso en un rato.

Nada más cerrar la puerta me fui a dar una ducha y, tras ponerme un vestido cómodo, salí corriendo hacia la recepción, ya que necesitaba saber cómo llegar cuanto antes al centro de la isla.

—Buenos días, ¿puede decirme cómo llegar al centro de la isla desde aquí?

—Por supuesto. —El recepcionista fue en busca de un mapa—. Estamos en Playa del Inglés, que es aquí al sur, así que lo más rápido es la carretera que sube hacia Tunte con dirección a Fataga, recto hacia el pueblo de Tejeda. ¿Tiene usted coche?

—Sí, alquilé uno en el aeropuerto.

—Entonces tan solo deberá seguir el camino que le he indicado y las señalizaciones de la carretera.

—¿Cree que es buena idea subir a esta hora?

—Teniendo en cuenta que estamos en septiembre y hace mucho calor, le aconsejo que suba por la tarde.

—De acuerdo, gracias.

Eran las once de la mañana, así que para pasar el rato decidí ir a la piscina por unas horas y relajarme tomando el sol. Llevaba puesto el traje de baño y llevaba una toalla en el bolso, no podía estar más preparada. Nada más llegar a la piscina cogí una hamaca y, tras extender mi toalla en ella, me tumbé. El sol estaba bastante alto y pegaba fuerte, pero al estar debajo de una enorme sombrilla, el fresco y la sombra estaban asegurados. Me puse las gafas de sol y empecé a relajarme con los ojos cerrados.

—Nos encontramos otra vez, doña Catalina. —Abrí los ojos rápidamente al reconocer aquella voz.

—¿Qué haces aquí? —Era el mismo chico que había ido horas atrás a tocar a la puerta de mi habitación. Iba vestido con traje y corbata y, aparte de llevar un enorme maletín de cuero negro en su mano izquierda, llevaba dos cafés en la derecha.

—Me alojo aquí. ¿Recuerdas?

—Sí, es verdad, lo siento, estos días he estado más despistada de lo normal.

—Supongo que ahora no vas a rechazar un café.

—No, la verdad es que no he desayunado aún.

—Pues hoy es tu día de suerte, ya que vas a desayunar conmigo.

—¿Siempre eres tan creído?

—No, en algunas ocasiones suelo ser bastante normal. Dime, ¿has venido por trabajo o placer?

—Ninguna de las dos cosas, he venido a solucionar un problema que llevo cargando hace bastante tiempo. ¿Y tú?

—Por desgracia, por trabajo, ahora justamente salía para el palacio de Congresos de Meloneras, para una reunión.

—¡Vaya! Eres un chico importante.

—No tanto como quisiera, ¿qué te parece si quedamos esta noche para cenar?

—No sé, la verdad es que…

—La verdad es que nos veremos en el restaurante del hotel a las nueve, ¿te viene bien a esa hora, doña Catalina?

—Sí, me viene bien a esa hora.

—Que te aproveche el café, nos vemos esta noche. —Se puso de pie y, tras darme un beso en la mejilla, salió deprisa de allí.

1937

—¿Sabes que tarde o temprano nos tendremos que separar? Y que todo este sueño que estamos viviendo se terminará.

—No quiero que pensemos en eso ahora mismo, José.

—¿Y en qué quieres que pensemos?

—En que algún día seremos libres y que esto se quedará solo en un mal sueño. Podremos pasear por aquí y por cualquier otro lugar sin miedo a ser vistos. Poder abrazarte e incluso besarte delante de todos, porque eso es lo que quiero, ser libre para hacer lo que me dé la gana.

—Quizás algún día puedas ser eso que tanto anhelas.

—Seremos, tú y yo seremos libres. —José sonrió con una sonrisa amarga en los labios.

—¿Qué traes en las manos, Catalina?

—Mi diario.

—¿Para qué lo has traído?

—Quiero guardarlo aquí, bajo la sombra del Nublo, este testigo inerte y colosal de nuestro amor furtivo.

—¿Aquí?

—Sí, quiero que algún día tú y yo volvamos a este mismo lugar y leamos juntos lo que he escrito para nosotros en estas páginas.

—Y, ¿por qué no lo leemos ahora?

—No, ahora no, ahora es tiempo de que el diario descanse bajo esta roca y espere con paciencia nuestro regreso.

—¿Cómo estás tan segura de que algún día regresaremos a buscarlo? Sabes que tal como están las cosas ahora mismo en Canarias, cada día que pasa puede ser el último para mí. Soy republicano y sabes que tarde o temprano vendrán a por mí.

—No digas eso.

—Sabes que es así, y no quiero que sufras por mí, quiero que seas libre y feliz, quiero que te vuelvas a enamorar, y que cumplas en mi nombre todos tus sueños.

—Calla, por favor, no sigas hablando, solo abrázame y deja que con tu abrazo olvide todo esto.

José la abrazó con fuerza mirando al cielo, mientras una pequeña lágrima furtiva caía por su mejilla.

—Algún día regresaremos aquí, José, tú y yo sin conocernos, sin saber por qué, volveremos a este mismo lugar y sacaremos el diario oculto bajo las rocas…

Desperté sin darme cuenta de que me había dormido. Estaba en la piscina recostada sobre la hamaca con el café frío en la mano. Tras recordar lo que había estado soñando, supe que las respuestas a todas mis dudas estaban allí, bajo la oscura sombra de aquel monumento enigmático, testigo silencioso del amor entre Catalina y José.

Debía llegar allí cuanto antes, así que sin pensármelo dos veces, y tras seguir las indicaciones del recepcionista, cogí el mapa y mi coche de alquiler y me fui rumbo a Tejeda.

Nada más llegar allí y ver que a lo lejos ya se divisaba el Nublo, no pude evitar emocionarme. Era tan mágico aquel lugar, que ni en el mismo sueño se podía igualar lo que sentía en aquellos momentos. Caminé por el sendero de piedra lo más deprisa que pude. No podía dejar pasar ni un segundo más para llegar allí y comprobar si lo que había visto en mis sueños era real.

Cuando estuve allí empecé a buscar sin descanso algo que estuviera fuera de lugar. Un detalle diferente del resto que señalara un lugar especial. De repente, tras tanto buscar, vi una piedra suelta que sobresalía más que el resto.

—¡Dios mío! No me lo podía creer, era la que horas antes había visto en el sueño en las manos de Catalina.

La levanté con cuidado y la deposité en el suelo. Luego metí mi mano en el agujero. En un primer momento, no noté nada, tan solo la dura piedra, pero al meter más profundamente la mano en uno de sus huecos, noté algo diferente. Era suave y al tacto parecía piel. Tiré de él con fuerza, ya que se había quedado atrapado entre dos rocas. Cuando por fin lo pude sacar y lo tuve frente a mí, vi que se trataba de un pequeño diario de piel rosa desgastado por el paso del tiempo. Lo abrí con cuidado para que no se rompiera y nada más abrirlo por la primera página vi el nombre de Catalina escrito. De repente, la emoción pudo más que yo y empecé a temblar como una niña pequeña abriendo sus regalos de Navidad. Tenía entre las manos el diario de Catalina, no estaba loca, la historia que me había estado atormentado durante años era real. Tras dar un pequeño suspiro, pasé a leer la siguiente página.

«Da igual el tiempo que pase y lo que tengamos que pasar cada uno por su lado, ya que tarde o temprano nos reuniremos aquí de nuevo bajo la sombra del símbolo de nuestro amor furtivo. Quizás no seamos los mismos, y a lo mejor ni reconozcamos nuestros rostros en un primer momento, pero no hará falta, ya que el amor inmortal que sentimos hará que volvamos a estar juntos para siempre.

Catalina»

Seguí pasando las hojas, pero no había nada más escrito en él. Tan solo esa frase al principio del diario.

—Pero, ¿por qué no había escrito nada más? —pregunté en alto.

—¿No te acuerdas, Catalina? Dijiste que dejarías en blanco el diario porque era parte de nuestra nueva historia aún sin escribir.

Reconocí esa voz al instante.

—¿José? —Al girarme hacia él, vi que se trataba del chico que había conocido en el aeropuerto, el mismo que había acudido en mi ayuda al escucharme gritar en mi habitación del hotel.

—Sí, soy yo.

—Pero, ¿cómo sabías que estaría aquí?

—No lo sé, tan solo sabía que tenía que venir aquí y reunirme con la mujer que el destino me arrebató injustamente hace ochenta años.

No dijeron nada más, tan solo se abrazaron con fuerza y se dieron el primer beso de su nueva vida juntos bajo la imponente sombra del Nublo.

Dalia Ferry

Nací en Las Palmas de Gran Canaria. Imaginativa y creativa desde pequeña, decidí estudiar la carrera de historia del arte. Desde siempre me ha gustado imaginar miles de historias y personajes, y tras publicar varias poesías y relatos, empecé a escribir mi primer libro. En la actualidad compagino la dirección de una revista mensual, Estaestumoda Magazine, con la redacción de artículos de viajes, que me ha permitido conocer en profundidad la cultura y la historia de varios países. Escribir es lo que soy, y no es una simple elección, es parte de mi vida...

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Joseline llega a Darklake, un pueblo donde nada es lo que parece, ya que guarda desde hace varios siglos el secreto oculto de la hermandad de la luna llena. Allí conocerá a John, uno de sus líderes, y a Sam, un joven aparentemente inocente que llega al pueblo por casualidad.

En esta primera parte, Joseline no solo se verá envuelta en toda una trama sobrenatural en medio del bosque, además tendrá que elegir entre dos hombres, que parecen conocerla desde hace mucho tiempo atrás. Uno de ellos es peligroso, pero el otro es su peor enemigo.

La segunda parte de la historia se desarrolla en la ciudad de Nueva York.

Tras escapar de Darklake, Joseline llega a Nueva York en busca de una nueva vida y empieza a trabajar en una galería de arte.  Su vida parece normal hasta que un inesperado accidente en el que un coche está a punto de atropellarla cambia de nuevo su rutina, ya que es salvada por un misterioso hombre que sale de la nada. Aunque en un primer momento, el hombre desaparece tras dejarla a salvo, ella no puede dejar de pensar en él, ya que cree que se trata de John.

Joseline descubrirá qué secretos guarda su pasado más lejano, y además pondrá fin a una terrible maldición que la persigue desde hace siglos, y que hará que el hombre al que ama pierda su alma.

Un sueño de leyenda

Yazmina Herrera

Dácil llevaba trabajando para un banco seis años y, con la reestructuración bancaria, su puesto corría peligro. Desde que se confirmó la fusión con otra entidad, los nervios se apoderaron de todos los trabajadores. Los rumores no se hicieron esperar, habría despidos, eso tenía en alerta a todos.

Cada día un nuevo chisme se difundía de oficina en oficina, hasta que aparecieron tres jefazos que venían de Madrid, ellos iban a decidir el destino de cada uno de los empleados. Nadie esperaba nada bueno de aquello.

Cuando le tocó el turno a Dácil, sentía que se iba a caer al suelo, le temblaba todo. Ahora mismo no podía perder su trabajo, sobre todo, con tanta gente en el paro buscando una oportunidad. Ese era un lujo que no podía permitirse.

Durante la intensa reunión tuvo que responder una batería de preguntas de tres personas muy serias que no mostraban ni la más mínima expresión o empatía. Todo fue tan frío que cuando salió, no pudo evitar echarse a llorar; estaba convencida de que la iban a despedir. No le cabía duda.

A los pocos días el director de la sucursal entregó a cada uno un sobre con su destino. Al recogerla, notó que apenas tenía pulso y no paraba de tiritar del pánico al pensar en lo que podía decir aquella carta.

Las primeras reacciones no se hicieron esperar, los más valientes no tardaron en leer su destino, las caras reflejaban su desconsuelo. En cambio, Dácil no se atrevía a abrir el sobre, no conseguía llenarse de coraje para leerlo. Así que metió la carta en su bolso rezando para obtener algo de valor al llegar a casa.

A las nueve de la noche no pudo más, asustada y temblando como un flan, lo rasgó y sacó el papel que determinaría su futuro. Al leerlo no sabía qué pensar, tenía dos alternativas: irse durante un tiempo mínimo de un año de su isla, Gran Canaria, o el despido. Con la hipoteca encima, el despido era una alternativa muy peligrosa pues, ¿qué haría si no encontraba trabajo antes de que se le acabara la prestación por desempleo? Era demasiado arriesgado, lo mejor era la primera opción, aunque le doliera abandonar amigos y familia.

Al día siguiente comunicó a Recursos Humanos su decisión, ese mismo día tenía destino asignado, el municipio de Puntallana en La Palma. Tuvo que leerlo varias veces, no se creía que la mandaran tan lejos. Ella creía que sería Fuerteventura o Lanzarote, islas que adoraba por sus playas. Notó que un gran peso cayó sobre sus hombros, no quería ir al otro punto del archipiélago canario.

Los días se fueron sucediendo hasta el momento de su partida, a pesar de que no le gustaba la idea de alejarse de su isla, fue previsora y se informó bien de sus opciones en su nuevo destino. Evitó complicarse mucho a la hora de buscar alojamiento, optó por una vivienda sencilla de un dormitorio muy cerca de su nuevo puesto de trabajo, que tenía buen precio. Metió lo más imprescindible en su viejo Toyota Corolla rojo y se fue en dirección a su nuevo destino.

Dos barcos más tarde, llegó a Santa Cruz de La Palma. Ni se detuvo, quería llegar lo antes posible a su destino. No le costó nada localizar el sitio, su casera le dio muy buenas indicaciones.

Cuando entró en Puntallana, se dio cuenta de que era un municipio pequeño y tranquilo, nada que ver con su adorado Vecindario. Aquel lugar se le antojaba desprovisto de todas las comodidades que tenía en su anterior residencia.

Al aparcar pudo ver una mujer gordita y baja que la esperaba con una enorme sonrisa. No quería ser menos, por lo que tras un suspiro de resignación sacó su mejor cara para conocerla.

—Hola, soy Calixta, pero aquí todos me llaman Tita —dijo con voz cantarina. Dácil sonrió y se limitó a asentir con la cabeza—. ¿Ha venido sola, muchacha? —Su curiosidad contrastaba con el brillo de sus ojos que esperaban ansiosos una respuesta.

—Sí.

—¿No está casada?

—Soy soltera y sin niños. —Sabía que no tardaría en preguntarle por ese tema, su casera se veía una mujer muy indiscreta—. ¿Qué tal si me enseña la casa? Ha sido un largo trayecto en barco desde Las Palmas de Gran Canaria y estoy cansada.

—Claro, mi niña.

La mujer le abrió la puerta y esperó a que ella pasara primero. No estaba mal, todo estaba muy limpio y olía a ambientador de lirios. Se notaba que la casera se había esmerado en dejarla en perfectas condiciones para su inquilina.

A pesar de la limpieza, los muebles eran algo antiguos y la cocina se notaba que había tenido días mejores; sin embargo, para el alquiler que le pedía no podía quejarse. Así que puso buena cara, esperando a que le entregara las llaves y se fuera para ella acomodarse, pero eso no ocurrió. Antes de poder decir nada, su casera estaba llamando a su sobrino para que ayudara a Dácil a descargar su coche.

Un chico alto y delgaducho con barba de varios días se presentó en la puerta de la vivienda. Tita le señaló el coche y él se puso a descargarlo obedientemente, mientras lo miraban. No la dejó ayudarlo, como ella decía, «eso es cosa de hombres».

Cuando tuvo todas sus cosas en la casa, tuvo que echar literalmente a su casera y al sobrino. Ambos pretendían ayudarla a desempacar todas sus cosas, además de hacer café e invitarla a comer. Abrumada y agobiada por la situación, cerró con llave y se tiró en el sillón a descansar un poco.

Con las fuerzas renovadas, después del extraño recibimiento, se limitó a colocar todas sus cosas y hacer de aquel sitio un hogar. Sin embargo, una visita inesperada interrumpió su tarea.

Al abrir la puerta se topó con una cara conocida, era el sobrino de su casera. El muchacho desplegaba una sonrisa enorme y portaba una caja de pizza, que mostró nada más tenerla delante.

—Hola, soy Ben, el sobrino de Tita. Pensé… —tragó en seco de los nervios— que quizás… —titubeaba— tendrías hambre… bueno… —su mirada se ancló en el suelo sin poder volver a levantarla, sintió vergüenza y no pudo continuar con su plan— es mejor que me vaya. —Al darse la vuelta vio la caja en sus manos, así que regresó sobre sus pasos y, entregándole la comida, salió disparado hacia su casa.

Dácil estaba desconcertada, se quedó muda ante lo raro de todo aquello. Ben se había presentado en su nueva casa, apenas le había dado tiempo para poder decirle algo. Huyó como si hubiera visto un fantasma, así que no pudo más que cerrar la puerta y esperar otra ocasión para agradecerle la pizza.

Ben no se podía creer lo idiota que había sido. Lo tenía todo planeado; se puso su mejor camisa, se quitó la barba de varios días, se perfumó y se peinó, algo que no hacía con frecuencia, ya que cuando le molestaba el largo de su pelo, iba a la peluquería y se lo cortaba. De tal modo que no le quedó otra que echarse algo de gomina para domar su flequillo.

Era una persona simple, sin grandes aficiones ni hobbies, vivía para su trabajo de mecánico y para cuidar de su madre, que se había quedado viuda desde que él tenía quince años. A pesar de eso, él fantaseaba con la idea de que algún día conocería a la madre de sus hijos, cosa que supo al verla.

Era tan guapa y perfecta. Durante el tiempo que pasó ayudándola a cargar con todas sus cosas no pudo quitarle los ojos de encima. De ahí que buscara una excusa para poder quedar con ella, pero todo había salido mal y no podía quitarse de la cabeza lo patético que le tuvo que resultar su visita.

Regocijándose en su desdicha, se encaminó a su casa, pateando todo objeto que se encontraba a su paso. Necesitaba soltar toda esa frustración.

El lunes llegó, y con ello, la incorporación de Dácil a su nuevo puesto de trabajo. Al vivir cerca de la oficina, no tuvo problemas en llegar tarde ni encontrarse atascos. Algo improbable, al menos en aquella zona.

Fue recibida por el director de la oficina: Néstor, un hombre joven y muy atractivo. Su sonrisa no se hizo esperar, además de un coqueto gesto de sus ojos. No se podía creer que su jefe fuera tan guapo, aquello era un regalo para sus ojos. Lo que supuso un aspecto muy positivo para ella.

Al darle la bienvenida y decirle cuáles eran sus obligaciones, comprobó que tenía una voz muy varonil, además de un cuerpo atlético y unos preciosos ojos verdes que la encandilaron. En una de sus explicaciones del trabajo pendiente que debía desarrollar olió su perfume, un exquisito aroma masculino que la dejó sin aliento.

Su jefe iba a ser un aliciente laboral, aunque también una enorme distracción.

Sin dudarlo, buscó una alianza en su dedo, si no tenía pareja iba a encontrar la forma de que se fijara en ella. Al menos estaría entretenida el año que tendría que pasarse encerrada en aquella isla.

Entre indicaciones hubo coquetas sonrisas por parte de ambos, pues para Néstor no le era indiferente. Algo que intuyó Dácil, haciéndola muy feliz.

La oficina no era muy grande, había una chica en ventanilla para las operaciones de caja, ella se encargaba de la zona de mesa y luego el director tenía un espacio aparte cercado por unas cristaleras que lo diferenciaban del resto de empleados.

Al estar la zona de mesa sin una persona durante varios meses, el trabajo se había acumulado, dando una carga excesiva para ponerlo al día, relegando el coqueteo para los próximos días.

Su primera semana fue algo dura poniendo al día la carga laboral y atendiendo a los clientes. Algunos de ellos algo perturbadores, entre ellos una mujer mayor de pelo blanco que le contó que podía ver a los espíritus y hablaba con ellos. Al escuchar esas palabras, sintió mucho pánico, despachándola lo más rápido que pudo.

Aunque no pudo evitar que esa señora la mirara fijamente a la cara y le dijera —abre los ojos muchacha, pues las apariencias engañan y los espíritus te aguardan—. Un estremecimiento sacudió su cuerpo, dejándole un mal sabor de boca.

Cada viernes, Ben llevaba la recaudación de la semana al banco y todos lo sabían. Al entrar no pudo evitar mirar a Dácil, estaba muy concentrada entre un montón de papeles y él se colocó en la cola de caja, observándola.

Ella notó que unos ojos estaban sobre ella, preparó su mejor sonrisa, pero al levantar la vista su rostro se puso serio. Esperaba que fuera su jefe, pues le había pillado en varias ocasiones mirándola, sin embargo no era él, era el sobrino de su casera. Ese chico raro delgaducho.

Desde que Néstor vio a Ben, salió como un tiro para saludarle. Lo recibió como si fueran amigos. Ella no pudo evitar compararlos: uno tan guapo y elegante, el otro desgarbado y con un mono manchado de grasa. No tenían ni punto de comparación.

—Dácil, te presento a uno de nuestros mejores clientes, Bentejui Betancor.

—Ya nos conocemos, mi tía es su casera —dijo con voz entrecortada por los nervios.

—Hola, señor Betancor.

—Ben, por favor.

Ben se escabulló con torpeza hasta la ventanilla, chocando consigo mismo. Los nervios le jugaron una mala pasada y casi se cae de bruces al suelo, siendo lo peor que le podía ocurrir delante de ella. Menos mal que mantuvo el equilibrio, llegando con la respiración entrecortada.

No se podía creer su suerte, cada vez que tenía a Dácil delante se ponía tan nervioso que terminaba fastidiándola. Era superior a él.

Al alejarse tanto su jefe como el sobrino de su casera, aprovechó para hacer una consulta rápida en la base de datos. No tardó en localizarlo entre los clientes de la oficina, su nombre era poco común.

La pantalla le desveló algo asombroso, tenía varios productos y con generosas cuantías, aquel muchacho desgarbado y poco atractivo tenía unos muy buenos ahorros. En ese instante, comprendió el afán de Néstor por saludarlo, era de esos clientes que no puedes perder sin llevarte una bronca o un despido.

Resultaba obvio que ya no podía mirarlo del mismo modo, menos aún en el trabajo. Aunque no podía quitarse de la cabeza cómo alguien tan joven tenía esos ahorros.

—¿Perdona? —Ben antes de irse se armó de valor y se dirigió hacia ella.

Su sorpresa fue máxima, pues tenía en pantalla todos sus datos y no quería que la pillara espiando sus finanzas.

—Dígame.

—Mi tía me dijo que te comentara que… —suspiró, ya que el miedo se estaba acaparando del poco valor que le quedaba— si necesitas un guía… —Enmudeció al quedarse con la boca seca.

—¿Qué me propones? —preguntó con una sonrisa.

—El sendero del Cubo de Galga… —le temblaba la voz.

—¿Alguien ha dicho senderismo? —gritó Néstor, ilusionado con la idea de poder venderle algo más a Ben—. Yo me apunto.

Con un falso gesto de asentimiento se le cayó el techo de la habitación sobre sus hombros. Lo último que le apetecía era tener que competir con aquel atractivo hombre.

—Sí, eso estaría bien —dijo muy animada, al pensar que podría pasar tiempo con su jefe fuera de la oficina.

Tras aquellas palabras, Ben se excusó y se largó al taller para autocompadecerse de sí mismo. Nada le salía bien, encima tendría que hacer de carabina para la chica que le gustaba. Sobre todo, después de ver como se le iluminaban los ojos al mirarlo.

Su amor propio estaba bajo mínimos.

El domingo quedaron  en la casa de Dácil para hacer la caminata. Ambos llegaron a la hora indicada y ella los esperaba en la calle. Su sorpresa fue máxima cuando Néstor llegó con su Audi A rojo del 2015 y Ben con su Seat Ibiza amarillo del 2003 lleno de arañazos y la pintura comida por el sol.

Las comparaciones eran odiosas, pero ella no fue capaz de dejarlo de lado. Aunque ahí no quedaron, pues su jefe iba perfectamente equipado para una caminata y el sobrino de su casera llevaba un chándal algo viejo con unas deportivas, con algunos kilómetros encima.

Néstor parecía encantado con la reunión, en cambio, Ben estaba abrumado al verlo. En ese momento se dijo que no tenía nada que hacer, por lo que no iba a ponerse más en evidencia delante de Dácil.

Sin muchos formalismos, se montaron en el coche del director y se fueron hacia el principio del Sendero del Cubo de la Galga, una zona muy conocida en Puntallana. Al llegar, los tres se quedaron impresionados con el paraje, aunque el sector masculino lo conociera. Era de esos lugares que por mucho que los visites siempre te deja sin aliento.

El esplendor de la laurisilva se imponía ante ellos a cada paso que daban. La vegetación los iba acompañando y saludando como si les diera la bienvenida. El encanto se apoderaba del lugar, enamorando a los senderistas. La magia que trasmitía hizo que las palabras sobraran entre ellos.

Al ella no realizar ningún tipo de deporte, optaron por hacer la ruta corta de 2 kilómetros. Algo que puso a Néstor de malhumor, ya que estaba acostumbrado al deporte, sobre todo, al de riesgo.

La caminata no duró mucho y apenas tuvo tiempo de poder entablar conversación con su cliente, eso hizo que durante el trayecto de regreso en su coche, aprovechara para hablar de las ventajas de un nuevo producto que tenía la entidad bancaria.

Ben lo ignoró. Lo conocía bien y sabía que su afán por conseguir vender algo era superior a cualquier razón ética. Así que se limitó a distraerse haciéndole preguntas a la nueva empleada.

Ella sonreía, su jefe no perdía oportunidad de hablar de trabajo y el otro tampoco de cambiar de tema. Resultaba muy cómico.

Al despedirse, Dácil se fijó en los ojos marrones de Ben. Era una mirada limpia y sincera. Eso hizo que notara algo raro, un escalofrío que le traspasó. Esto produjo que se dibujara en su rostro una coqueta sonrisa, fue involuntario, pero al verlo sonreír a él también, sin apartar su mirada, le gustó.

Por otro lado, su jefe, que se estaba percatando de todo, se autoinvitó a pasar a su casa, una señal para que el mecánico se fuera lo más rápido posible.

Al subir a su piso, Néstor se olvidó del trabajo y se volvió más atento. No se lo podía creer, cuando estaba Ben se comportó como un idiota pero ahora era todo lo contrario. Estuvo preguntándole sobre su vida en Gran Canaria. Dulce y galante eran las palabras que definían a su jefe.

Tras una charla amena, no perdió la oportunidad para sincerarse con ella. Estaba soltero y no había logrado encontrar a la chica adecuada. Sin evitarlo, Dácil soltó un suspiro de alivio. No se lo podía creer, era perfecto, lo tenía todo.

Poco a poco sus bocas se fueron uniendo en un beso, más fogoso de lo que le hubiera gustado, pues no quería cometer un error del que luego se pudiera arrepentir. Por eso muy a su pesar, tuvo que pedirle que se fuera, temiendo terminar desnuda en la cama si él aguardaba un segundo más a su lado.

Cuando se quedó sola, sonrió por cada rincón de su casa. Néstor la había besado y aún notaba su sabor. Tal era su ensimismamiento, que comenzó a soñar despierta a imaginarse una relación sentimental con su jefe.

El lunes siguieron los coqueteos, pero todo dentro de un respetuoso decoro. Ninguno quería dar la nota en el trabajo. Era evidente que era necesario guardar las apariencias.

Durante la jornada laboral, un cliente le habló de sitios turísticos de la zona, al darse cuenta de que era de otra isla. Hubo uno en concreto que le llamó la atención, el Mirador del Salto del Enamorado. Así que le pidió a Néstor que la llevara a la salida del trabajo, pensó que sería un sitio romántico donde repetir el beso del día anterior. Sin embargo, no podía, por lo que lo iban a dejar para otro día.

Cuando llegó a casa del trabajo, notó que no podía estar allí, por lo que cogió el GPS de su móvil y con su coche se fue al mirador. Al llegar, no tuvo dudas de que era un lugar precioso, con vistas espectaculares del Barranco de los Nogales. Se quedó tan maravillada, que decidió ver el atardecer.

En ese tiempo, se fijó en la estatua que daba nombre al mirador, un hombre apoyado en un palo, preparado para saltar. Era muy bonito y el rostro de la escultura tenía mucha vida.

Su mano de forma involuntaria acarició la caliente piedra del saltador, recibiendo una especie de descarga, al apartarla, la miró y vio una especie de herida en el dedo anular. Se lo llevó a la boca para aliviar el dolor, alejándose lentamente de la escultura. No pensaba tocarla más mientras se acordara.

Tras aquello, desechó la idea de quedarse para ver atardecer, así que cogió su coche y regresó a casa. Nada más llegar fue a desinfectarse la herida, pero no tenía nada, ni le dolía ya. Algo extraño, pues recordaba perfectamente lo ocurrido en el mirador.

Sin darle importancia, continuó con su rutina, sin ser consciente de lo que le esperaba.

Por la mañana se levantó agotada, sin apenas fuerzas, como si no hubiera dormido. En realidad, era así, la noche había sido larga con varias pesadillas sobre una misma mujer, una de una época pasada que caminaba descalza y vestía ropa vaporosa. Sus cabellos se fundían con el viento y su rostro era más que bello. Se diferenciaba del resto de las chicas por su tono piel, al no estar curtido por el sol.

Durante las horas donde el Dios Morfeo debía hacer su labor, ella se convirtió en esa muchacha. Notaba cómo todos la miraban con deseo y, siendo prudente, coqueteaba con una media sonrisa con los hombres de las mejores familias.

Así comenzaba, luego la cosa cambiaba. En una de las pesadillas, ella miraba su reflejo en un cubo de agua y veía un rostro horrible lleno de arrugas y manchas. Al verse, corría a casa para esconderse y llorar. En otra, la cara se derretía dejando un rostro cadavérico, horrible y sin facciones de humanidad.

La noche fue larga y cada uno de esos sueños estaba vivo en su cabeza. No podía quitárselo de la cabeza, como si la carencia de descanso no le permitiera controlar sus recuerdos.

Al llegar al trabajo con la cara adormilada y el cuerpo maltrecho, sus dos compañeros no pudieron evitar hacer comentarios al respecto. El malhumor se apoderó de su carácter y tras un gruñido se dirigió a su mesa.

El día fue eterno, le molestaba todo a su alrededor. Intentaba mostrar su mejor rostro, pero era en vano. El cansancio superaba cualquier otro rastro de empatía, compañerismo y profesionalidad. Evitando no morder a nadie en su jornada laboral, terminó con el deseo de llegar a casa y echar una cabezadita en el sillón.

A las tres recogió todo y se fue, levantando la mano para despedirse. Cuando llegó a su casa, arrastrando los pies casi todo el camino, se tiró en el sillón y cerró los ojos. Después de una hora de sueños sin señales de pesadillas, se sintió mejor. Así que aprovechó para ir al supermercado y comprar un par de cosas.

Se montó en su coche, pero al darle al arranque, este no se ponía en marcha. No se lo podía creer y, mirando al techo del vehículo, suspiró resignada. Después de intentarlo dos veces más, desistió y llamó a la única persona que la podía ayudar.

Su casera se encargó de todo, llamó a su sobrino y la acercó hasta el supermercado, mientras ella no paraba de hablar, fisgoneando en todo momento lo que compraba.

Al regresar, el coche funcionaba y ella respiró aliviada al enterarse de que había sido la conexión de un cable. Eso dio pie para que Dácil se hiciera con el teléfono del mecánico.

Ben no quiso cobrarle el servicio y, sabiendo lo ocurrido el domingo, tampoco quería pasar mucho tiempo allí. En el fondo, le molestaba no poder quitársela de la cabeza.

Dácil, tras el arreglo de su coche, no podía dejar que se marchara así, por lo que los invitó a todos a tomar café a su casa. Su tía, que era muy curiosa, sabía de los sentimientos de su sobrino por su inquilina, de tal modo que inventando una excusa tonta los metió a ambos en el piso y se largó.

Se sentó en una silla, observando cómo preparaba el café. Sus ojos recorrían cada centímetro de su perfecto cuerpo, deteniéndose en sus redondeadas caderas. Apenas tenía culo, pero a él eso le daba igual, le gustaban las mujeres con curvas y, allí delante, tenía a una belleza.

Ella le preguntó por su trabajo, le mataba aquel silencio, además notaba cómo la miraba y eso la incomodaba. Pensaba servir la bebida y echarlo nada más terminar, aunque eso cambió al sentarse a tomar la taza de café. Sus miradas conectaron, al tiempo que la conversación fluía. Era raro, pero se sentía cómoda.

Charlaron durante más de una hora, contándose anécdotas y destripando unos recuerdos de su niñez que creían olvidados. Cosas que no sabían que aún tenían en su memoria. Resultó una noche extraña, donde ambos jóvenes se vieron separados por el factor tiempo, a pesar de que no les apeteciera.

Al quedarse sola recogió todo y se fue a la cama. La primera parte de la noche pudo descansar, pero luego, volvió la muchacha de la noche anterior. Sin embargo, esta vez no fue una pesadilla, sino más bien un sueño. Ella volvió a ser esa chica, pero esta vez aparecía Ben. Él la observaba e intentaba hablarle, aunque solo obtuvo que lo ignorara. Realmente, Dácil sentía su menosprecio y su indiferencia.

Cuando sonó el despertador, estaba de muy malas pulgas, no comprendía nada y le daba mucha rabia que en su sueño se tratara a Ben como un desecho. Sobre todo, después de pasar un buen rato con él.

Su malestar continuó, aunque pudo disimularlo en la oficina, pues no estaba tan cansada como el día anterior. A la salida, Néstor, al verla de mejor talante, la invitó a comer. Comieron en un restaurante cercano y la acompañó a casa. No hizo falta que ella le dijera nada, pues se autoinvitó a su piso.

Sin perder el tiempo, se abalanzó sobre ella, se fue hacia sus labios, rodeándola con sus brazos muy fuerte para que no se le escapara su oportunidad de hacerla suya. Lo tenía todo calculado, la intensidad de sus besos, las caricias… hasta el tono de su voz.

No obstante, Dácil no estaba lista para dejarse llevar por sus más bajos instintos, requería más seducción, romance y, sobre todo, tiempo. Al contrario que Néstor, que estaba acostumbrado a conseguir lo que buscaba de cada una de sus parejas.

Tras conseguir zafarse de su abrazo, de forma muy complicada, se sentó en el sillón e intentó conocer un poco más a su jefe. Él estaba fastidiado por su actitud, pero le siguió el juego, se colocó a su lado. Ella buscó la forma de repetir la conversación de la tarde anterior con Ben.

No consiguió gran cosa, pues apenas habló. Estaba más dispuesto a ubicar sus labios en su cuello, seducirla y desnudarla. Se sentía violenta e incómoda con su insistencia, no quería eso, buscaba hablar y conocerse un poco. Aunque él no estaba dispuesto y creó crispación entre la pareja.

La cosa terminó con ambos muy enfadados. Él se marchó con el ceño fruncido y lleno de rabia por no lograr su objetivo. Ella se quedó nerviosa y con la sensación de estar sucia al recordar sus besos. La cosa no pintaba bien para ninguno de los dos.

Una ducha fue la solución para calmar sus nervios y olvidarse de lo ocurrido.

Esa noche no falló la visita de la muchacha de sus sueños, pero esta vez era diferente. Ella estaba al pie de un barranco, llorando desconsolada. Notaba el desgarrador dolor que sentía, era intenso y agónico. De pronto, un hombre que le recordaba a Néstor intentaba calmarla, pero no sirvió de nada.

Dácil se despertó con la respiración agitada, llorando y con dolor en el pecho. El sueño había sido demasiado vivo, pues era como si ella aún estuviera en la piel de esa chica.

Siguió llorando un rato más, no podía parar, hasta que el cansancio la venció. Al sonar el despertador, no había rastro del mal rato que pasó al tener aquel sueño.

A la mañana siguiente estaba con el cuerpo cortado por la pesadilla, pero no tenía sueño ni estaba cansada. Sin embargo, le costaba sonreír y mantenerse serena. Era como si estuviera en alerta en todo momento.

Además de esa tensión, tuvo que atender a la mujer mayor que hablaba con los espíritus. Cuando se le acercó se le puso la piel de gallina y sus hombros se cuadraron como si se preparan para lo peor.

—Sé que estás confundida, pero te ha elegido, no quiere que cometas el mismo error que ella. Abre los ojos, niña. La vista no entiende de amor.

—¿Perdone? ¿De qué habla?

—Lo sabes perfectamente.

Sin más, la mujer se alejó, aprovechando que era su turno en caja, dejándola confundida.

Esa noche salió con Néstor, le había invitado a cenar en un restaurante de Santa Cruz de La Palma. Ambos se vistieron acorde a la cita que tenían.

El restaurante parecía ser un lugar muy elegante y caro. Él se encargó de pedir para los dos tanto la comida como el vino. Ella sonreía, aunque hubiera preferido elegirla.

Durante la comida la conversación se entabló alrededor de él y su afición a los deportes de riesgo. Dácil intentaba no aburrirse y buscó otros temas, pero siempre versando sobre el mismo. A pesar de eso, prefirió dejarlo estar y que él se pudiera explayar acerca de sus inquietudes. Cuando llegó el turno de los postres, se le acabó el tema de conversación y se mostró más abierto a cambiar de argumento, algo que ella agradeció.

Quitando su monopolización de la conversación en la comida, consideraba que se había portado como un caballero y poco a poco notaba que la estaba conquistando. Hasta que de regreso a Puntallana, paró en un descampado para ponerse meloso con ella.

Al principio fueron un par de besos, pero luego se convirtió en algo más. Su mano intentó traspasar la barrera de su falda y su boca se volvió algo más insistente. Ella le pidió que parara, pero él no iba a permitirle escapar como la otra vez. Tenía muchas ganas de estar con ella.

Dácil tuvo que refugiarse cerca de la puerta para poder escapar de sus garras. Sin embargo, eso no lo detuvo, se abalanzó sobre ella reclamándole por su comportamiento. El pánico empezó a apoderarse de su cuerpo y lo único que se le ocurrió fue salir corriendo. Cuando abrió la puerta, se dio un fuerte golpe contra el suelo, ya que estaba pegada a ella.

Agarrando con sus dos manos el pequeño bolso, huyó hacia un grupo de matorrales que había al fondo. Cuando se agazapó entre ellos, rompió a llorar. No se creía lo que le estaba pasando.

Entonces, oyó como él la llamaba a gritos, cada vez oía su voz más cerca y eso le dio miedo. Mucho. Se ovilló, ahogando su llanto para que no la encontrara. No quería tenerle cerca ni un minuto más.

Después de diez minutos de gritos y reclamos, amenazó con irse. Él esperaba que le hiciera entrar en razón para que saliera de su escondite, pero no lo logró. Así que se montó en el coche y arrancó el motor con rabia, diciéndose a sí mismo —te lo has buscado, guarra—.

Sola y tiritando de frío, no pudo hacer otra cosa que llamar a la única persona que sabía que la ayudaría. Al llamar saltó el contestador, pero al instante, Ben le devolvió la llamada. Entre lágrimas, le explicó lo ocurrido y dónde creía que estaba. Sin dudarlo, fue a buscarla.

Al escuchar llegar un coche, se ocultó temiendo lo peor, pero al oír la voz de su salvador, salió corriendo para abrazarlo muy fuerte y llorar a gusto. Ahora que estaba a su lado, se sintió a salvo y segura.

Él intentó apartarla, pues llevaba el mono de trabajo lleno de grasa; pero su desesperación era mayor que mancharse la ropa. Al ver su fiero abrazo, la consoló dejando que sacara todo ese miedo que llevaba dentro. Cuando estuvo algo más relajada, la montó en el coche y la llevó hasta su casa.

Durante el trayecto, Ben se puso a hablar del taller y de que lo había pillado trabajando, por eso iba todo sucio. Buscaba la forma de distraerla, de que se animara y no pensara en lo que le había ocurrido, puesto que la veía algo dispersa y ausente.

Al llegar a su casa, ella miró para todos lados antes de bajarse del coche, no quería ver a Néstor hasta que consiguiera recuperar su valor. Como se dio cuenta de su estado, la acompañó hasta la puerta de su piso, allí ella le pidió que mirara en el interior. El miedo se había instaurado en su sistema nervioso.

—Tranquila, lo he revisado todo, aquí no hay nadie —le indicó con una sonrisa.

—¡No te vayas, quédate, por favor! —le suplicó.

—Pe-ro… —tartamudeó— no tengo ropa.

—Yo te dejo algo, pero —rompió a llorar— quédate.

Aquello fue suficiente para que el corazón de Ben se ablandara y cerrara la puerta para quedarse a dormir. Al final, se duchó con un gel de olor a rosas y se vistió con una malla y una camiseta de ella. Al ser tan delgado, la ropa no le quedaba estrecha, aunque tampoco podía afirmar que le gustaba estar vestido de mujer.

Resignado, salió del baño para ser el blanco de las burlas, pero no obtuvo eso. La encontró sentada en el sillón, abrazándose a sí misma. Sin pensar, se fue hasta ella y la rodeó con sus brazos. Terminaron pasando la noche allí, apenas se movieron del sitio. Su necesidad estaba por encima de cualquier comodidad.

Dácil se despertó con el cuerpo dolorido por la posición en la que se quedó dormida. Sin embargo, al ver a Ben, sonrió. La había cuidado toda la noche, sin pedirle nada. Era un buen amigo. Al decirse esas palabras, se fijó mejor en él y se percató de la gran persona que tenía a su lado.

Al poco, él despertó con el mismo dolor muscular que ella. Le sonrió y le preguntó si se encontraba mejor, por lo que se levantó y recuperó su sucio mono de trabajo. Antes de irse, desayunaron en silencio. No le quitaba la vista de encima y él se sentía incómodo, por ello comió muy rápido.

Ben sacudió la cabeza y se despidió, regalándole un beso en la mejilla. Ella se quedó paralizada, mirando cómo se iba.

Sola, se acarició con ternura la cara y sonrió al pensar en él. Quizás en ese momento no se diera cuenta, pero pronto vería que las cosas entre ellos cambiarían, floreciendo en algo más que una amistad.

Tras darle muchas vueltas a lo ocurrido la noche anterior, se dio cuenta de que ella no tenía la culpa de nada y que Néstor tuvo que parar al primer “NO”. Eso la llenó de valor para enfrentarlo.

Al salir de casa para plantarle cara a su jefe, se topó con la mujer de los espíritus. Le sonrió y siguió directa a su coche, pero la interceptó. Se plantó delante y la miró a los ojos, poniéndola muy nerviosa.

—Anoche no te visitó, ¿verdad?

—¿Quién? —preguntó temblándole la voz.

—La chica que ves en sueños.

—No.

Palideció al ver cómo aquella mujer sabía lo de sus pesadillas.

—¿Sabes quién es? ¿El motivo de su visita? —Parecía muy segura de lo que decía.

—No.

—Es la dama de la leyenda del Salto del Enamorado.

—¿Eso es un mirador?

—No, es una leyenda muy antigua. ¿La conoces?

La mujer no esperó para relatársela.

«En un tiempo lejano, un pobre campesino se enamoró de una bella muchacha que no le correspondía. Ella no paraba de darle largas, pero él no dejaba de insistir. Cansada de su continuos cortejos, le dijo que si sorteaba tres veces el abismo sin caerse con su lanza, aceptaría su propuesta. El muchacho, loco de amor, ni se lo pensó, consiguió con gran destreza hacer los dos primeros saltos; pero en el tercero, le fallaron las fuerzas y cayó al vacío. Su cuerpo quedó en las fauces del barranco, sin poderse localizar. Al ver lo que había provocado, la muchacha enloqueció, llorando desconsoladamente la muerte de su amado. El resto de sus días se los pasó luchando con esa pena, encerrada en casa; excepto cuando veía un cortejo fúnebre, pues corría hacia el féretro para ver si era su enamorado».

—¿Qué?

Sus ojos estaban desenfocados y tenía la boca seca, Dácil no entendía nada.

—¿Sabes el motivo por el cual la muchacha te acompaña en sueños?

—No creo en esas cosas. —Intentó esquivarla, no quería oír más.

—Ella no quiere que cometas el mismo error que ella. No desea que te ciegue la belleza ni la riqueza ante la posibilidad de un verdadero amor.

Se quedó paralizada al oírla, quedándose sola en la calle, ya que la mujer continuó con su camino.

No supo cuánto tiempo pasó, pero las cosas parecían encajar a su alrededor. Los sueños y lo que había vivido en aquellos quince días, todo cobró sentido.

Ella había menospreciado a Ben desde el principio, lo había visto como poca cosa, en cambio, se había fijado en su atractivo jefe. Los últimos acontecimientos le habían demostrado que el mecánico era mejor persona que Néstor.

Su mente enlazó todo, pero no quiso escucharla, sacudió la cabeza y dejó todo aquello en el apartado de anécdotas para contar a sus nietos.

No obstante, el resto del fin de semana se lo pasó encerrada sin dejar que nadie la visitara, pues lo que le dijo la mujer de los espíritus la había marcado.

El lunes no le quedó más remedio que acudir a su trabajo. Cuando llegó a la oficina, sus dos compañeros se encontraban detrás de sus respectivas mesas. Ella saludó y se fue hacia su puesto de trabajo sin decir nada más.

La oficina respiraba una tensa calma, ni Néstor ni Dácil se miraban. Ninguno parecía dispuesto a dirigirse al otro, a no ser que fuera por motivos laborales. Pero la cosa se tensó cuando llegó Ben, bien vestido.

Se fue directamente al director, cerró la puerta de su despacho y se ocupó de ponerlo en su sitio. Lo amenazó con irse a la competencia, llevándose todo su dinero. Palideció al oírlo, no podía permitir eso, le costaría su puesto de trabajo.

Lo tenía contra las cuerdas, así que aprovechó para ofrecerle un pacto; su dinero se quedaría allí, si él dejaba a Dácil tranquila. Además de exigir que de ahora en adelante fuera ella quien se encargara de sus finanzas. Néstor no le quedó otra opción que agachar la cabeza y aceptar el trato.

Ben salió victorioso con una media sonrisa, nunca se imaginó que le costara tan poco convencerlo. No se lo creía. Antes de irse de la oficina, se dirigió hacia ella para contarle lo sucedido; pero no hizo falta, ella lo había oído todo.

Las lágrimas se apoderaron de sus ojos, quedándose sin la visión de su héroe. Sin poder evitarlo, le besó en los labios. Fue un casto y pequeño beso, pero con la suficiente intensidad para dejar a Ben pasmado.

—¿Nos podemos ver a la salida del trabajo?

Él asintió asombrado.

A la salida del trabajo, Dácil encontró a un nervioso Ben. Le agarró de la mano y lo montó en su coche, para conducir hacia el Mirador del Salto del Enamorado. Cuando llegaron, ella se bajó y se colocó delante de la escultura, mirando hacia el barranco, él la siguió.

Cuando estuvo a su altura, lo miró y le sonrió.

—¡Gracias, te has portado como un buen amigo!

—Sí, cómo no… un buen amigo —dijo desilusionado.

—¿Sabes por qué te he traído aquí? —le preguntó sin obtener respuesta—. Quería estar a solas para pedirte que fuéramos algo más.

—¿Yo? —Le temblaba todo, no se creía lo que oía.

—Fui una idiota —sonrió para sí misma—, no supe ver que tenía un buen hombre delante de mí, solamente vi al gilipollas de mi jefe.

—¿Te refieres a mí? —Seguía sin creerse lo que escuchaba.

—Ben —lo miró a los ojos—, perdóname por no fijarme en ti. Me has demostrado que eres una persona maravillosa con un corazón enorme.

—No sé qué decir… —balbuceaba.

—Podrías darme un beso, por ejemplo —le sonrió.

Sin pensarlo, se fue directo a sus labios, en alerta por si ella se apartaba; pero eso no sucedió. Ella se quedó quieta, esperando para recibirle con los brazos abiertos.

El beso comenzó siendo tímido, palpando el terreno desconocido, examinándolo. Sin embargo, la tensión fue creciendo a medida               que ambos se sintieron más cómodos.

A lo lejos, el espíritu de la muchacha de la leyenda observaba sonriendo. Su corazón se llenó de paz al redimirse en aquellos dos jóvenes a los que les esperaba una larga y duradera historia de amor.

Algo que la leyenda no cuenta y los lugareños no saben es que cuando dos enamorados se besan apasionadamente en el Mirador del Salto del Enamorado, el muchacho que un día perdió la vida en el barranco trepa con su vara a lo alto del mismo para calmar el llanto de su amada, dándole ese beso de amor que nunca le pudo dar en vida.

Yazmina Herrera

Yazmina Herrera nació en Gran Canaria y completó su formación en la ULPGC, realizando la Licenciatura de Ciencias Empresariales y un Máster en Banca y Finanzas. Siendo su verdadero hobby la literatura romántica, su mayor pasión. Por eso desde el 2010 se embarcó en la aventura de ponerse en el otro lado: escribiendo. Publicando en el 2012, Cuestión de Esperanza y, en el 2013, Sin ti, ¡NO! bajo el seudónimo de Yz Herrera, novelas románticas de estilo juvenil. En el 2016 publicó La Comunidad  y, en el 2017, “Ese no era el trato” bajo el nombre de Ani M. Zay (su nombre al revés), novela romántica. Actualmente, se encuentra publicando con Ediciones Besos de Papel, editorial canaria.

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Guacimara, Guaci, es una canaria aventurera que desea viajar; en su primera parada conocerá a Oliver, un guapísimo madrileño, que la conquistará desde el primer momento. Él la deslumbrará y sin darse cuenta la arrastrará a “La Comunidad”. 
Una sociedad secreta exclusiva en la cual el cuerpo de la mujer y el placer son las motivaciones de sus reuniones.

Esto llevará a Guaci a vivir una experiencia única, viviendo una vida diferente donde las apariencias superan a los sentimientos y al dolor.  Por eso, se verá dividida entre el amor y lo que considera correcto. Produciéndose algunas fisuras en su relación por la aparición de una ex novia y una suegra entrometida. 

Una novela romántica con matices de erotismo que te atrapará desde las primeras páginas, pero…

Verónica Sex es una famosa sexóloga que irrumpe en la vida de Susana proponiéndole un extraño fin de semana en compañía de un desconocido, David. Ella acepta al sentirse enormemente frustrada en su trabajo. En ese fin de semana, conecta a todos los niveles. Sin embargo, las cosas cambian al regresar a su rutina y, lo que en un primer momento resultaba ser una nueva oportunidad para encontrar el amor, se convierte en una pésima idea. 

¿Por qué ellos dos? ¿Casualidad o algo más? 

Resuelve los misterios que entrama esta historia llena de situaciones comprometidas y mucha tensión sexual, o si no, siempre puedes escabullirte con solo decir: ¡Parchís!

Donde duermen los aviones

Magela Gracia

¿Hangar? ¿Así se llaman esos sitios? ¿Y se escribe con h?

Sí, me refiero a ese edificio curvo y más bien bajo —lo de bajo lo digo en relación con su enorme envergadura, ya que tienen que entrar las alas del avión— que siempre acaba bombardeado en las películas bélicas que tanto le gustaban a mi padre. Alguien me dijo en su día que se construyen de forma desorganizada junto a la pista, como si de setas desperdigadas al pie de un árbol se trataran, para que el fuego enemigo no pueda destruirlos en una sola ráfaga de ametralladora.

Por cierto, ¿se puede destruir un hangar con una ametralladora? Creo que necesitaría munición más potente, pero no voy a preguntar aquí por misiles, que luego llegan los interrogatorios sobre terrorismo y a ver cómo explico yo todo el arsenal que tengo en el sótano de casa.

Hangar. Sí, ese lugar, cama enorme —¿o tal vez es mejor llamarlo alcoba?— que veo desde el cielo cuando despego y aterrizo en mis viajes, y que seguramente verás tú cuando vuelas llegando a la isla para verme…

Y cuando el avión te aleja de mí… cruelmente.

Hangar.

¿Todos los aviones tienen uno? ¿O solo disponen de dormitorio exclusivo los más caros, los más lujosos, los de los magnates del petróleo dueños de esas plataformas que iluminan el horizonte que contemplamos desde la isla, con sus decenas de pisos adornados como árboles de Navidad? ¿Los vuelos comerciales «duermen» al raso, disfrutando de los veintipocos grados? ¿O solo los de las líneas «lowcost»? ¿Los que llevan pintura de camuflaje y armamento capaz de destrozar una ciudad son los que se pueden permitir esos pequeños grandes lujos?

No, creo que los militares son de dormir en descampados, con ramas de árboles por encima para pasar desapercibidos.

Hangar...

Un cuarto oscuro y cálido donde refugiarse cuando llueve, un techo que lo proteja del sol veraniego de las islas si el viaje toca en pleno agosto. Unas paredes que corten el viento cuando no están sus alas sobrevolando los kilómetros que nos separan.

A ti y a mí.

Tu infierno en la tierra, allá a lo lejos… y mi pequeño paraíso, que aguarda siempre el momento de volver a verte.

Tengo una app —sí, aplicación para el «phone», porque si lo llamo teléfono, en español, tendría que ser apt, y suena bastante raro— que me avisa de que he llegado al aeropuerto. O de que paso por delante de uno, que también lo hace. Es una cotilla, pero me hace llegar un mensaje cada vez que la carretera me lleva hasta la casa de los aviones. «Bienvenido al aeropuerto de Gran Canaria», reza la frase que me manda. Creo que no se ha enterado aún de que soy una chica, pero no tengo ni idea de cómo hacer para sacarla de su error.

Alguien apuntará que tengo que mirarlo en «Configuración», pero soy un poco torpe con las nuevas tecnologías.

En esta isla solo hay un aeropuerto —de ahí que me sobre lo de «Gran Canaria» en el mensaje—. Me valdría con «Bienvenida al aeropuerto». Sí, en femenino también me vendría bien, pero es por soñar despierta, que aún me quedan muchos años para atreverme a configurar adecuadamente una app.

Vale, el aeropuerto. Donde duermen los aviones.

No es nada ostentoso —me refiero al edificio y sus instalaciones—, ni mucho menos de los más grandes que hemos recorrido arrastrando una maleta, pero yo lo adoro.

Rectifico: lo amo los viernes por la tarde, a eso de las seis y media —aunque lo hago un poco menos si el avión se retrasa, ya que me entristece esperar de pie con los ojos clavados en un monitor que hace que tenga que escrutar el nuevo horario si el vuelo se ha retrasado—, y lo odio como nada en este mundo... los domingos, casi a cualquier hora. En verdad, los domingos odio también mi casa, el coche, y cualquier lugar que no sea tu entrepierna.

Cada vez que piso ese suelo lustroso, con sus fotografías publicitarias de vistosos paisajes de esta isla tan bien conocida, me vienen a la mente las mismas imágenes: tu cuerpo y el mío retozando entre las sábanas de la cama, compradas en una franquicia que puede encontrarse en cualquier otra ciudad de España. El colchón seguro que tampoco se fabricó en Canarias, y probablemente el material con el que se aislaron las paredes de nuestro dormitorio, para que los dos gimamos con ganas y sin vergüenza… tampoco.

Ni tu acento es canario… y el mío cada vez se parece menos a lo que era.

Sí, esas imágenes tan poco adecuadas asaltan mi cabeza. Sé que no visitaremos esos lugares que se anuncian en el aeropuerto, en marquesinas estratégicamente situadas tras un estudio meticuloso de unos expertos que pusieron sus ojos en aquel enorme espacio que recibe un par de millones de turistas al año. ¿Dónde se queda parada la mirada de los viajeros? Seguro que se preguntaron eso, y allí que pusieron carteles. Y en los lugares menos visibles… seguro que sale más barato poner un anuncio.

Yo, que estudio también marketing.

No vamos a visitar ninguno de esos lugares, y ni falta que nos hace, porque no vienes a recorrer playas infinitas, a sumergir los pies en aguas cristalinas o a dejar vagar tus pasos por callejuelas empedradas donde se escuchen los acordes de unas notas arrancadas a las cuerdas de un timple —instrumento que, aunque lo parezca, no tiene complejos al ser comparado con una guitarra—. No vas a llevarte a la boca una «papa» arrugada —aunque tú la llamarías patata, y yo también empiezo a hacerlo— bañada por el mojo que se mezcló en un viejo almirez en la cocina de algún conocido restaurante, donde los tacos de pescado frito siempre van acompañados de algo verde que dicen que lleva cilantro.

Puede que alguno haya salido, incluso, en Master Chef.

Vienes a comerme a mí…

Soy la playa donde quieres quemarte, el mar donde quieres mojarte, la comida de la que sabes que nunca vas a saciarte…

Llegas todos los viernes a ese lugar donde duermen los puñeteros aviones, sabiendo que estaré al otro lado de esa mampara de cristal que separa a los que esperan de los que acaban de terminar el largo viaje. Donde inunda la estancia el bullicio, con invitaciones a todo color decorando las paredes, ofreciendo el más exótico de los planes si tienes ganas, tiempo y dinero para gastarlo. ¿Quieres un spa donde relajar tus músculos? Lo tenemos. En verdad, puedes elegir entre más de cien. ¿Quieres perderte entre sargos y salemas, respirando el oxígeno comprimido en una botella? Puedes hacerlo, siempre que tengas el «Open Water», o en su defecto, mucha cara dura para falsificar un carnet que te permita bajar a dieciocho metros de profundidad. ¿Te apetece disfrutar, a vista de pájaro, de los paisajes de un continente en miniatura? De sus valles, de sus montañas, de sus barrancos llenos de palmeras. Sus volcanes en erupción…

Vale, tranquilo, que eso era broma. Ya sabes que el único volcán activo es el que se elevará entre tus piernas.

Pero yo solo estoy allí, otra vez en el mismo aeropuerto, detrás de la archiconocida mampara, esperando a que llegues con tu pequeña maleta —muy pequeña, casi simbólica para que tus padres no sospechen, porque los dos sabemos que no nos hace falta apenas ropa y por eso nunca facturas nada—, convencida de que no me preguntarás si tenemos planes para los dos días que nos esperan. Si hay camellos preparados para llevarnos a recorrer las dunas en latitudes apartadas, si hay una romería de algún pueblo en la que apagar la sed con un ron miel que nos embriague las palabras...

Nos espera la cama. Las sábanas. El colchón humedecido de tantas corridas y tanta saliva derramada. Ese que fue comprado en una franquicia cualquiera, sin acento canario.

Como tus gemidos.

Como empiezan a sonar los míos…

No esperas que en la nevera haya bienmesabe —estoy segura de que no sabes ni qué es, pero que te brillarían los ojos al enterarte de que se trata de un dulce—. Puede que sí encuentres un polvito uruguayo esperándote, pero tienes cosas más interesantes que llevarte a la boca. Tampoco esperas que haya puesto a desalar un cherne para la cena. Pero sí sabes dónde he aparcado el coche. La plaza en el garaje del aeropuerto que tantas bienvenidas nos ha visto darnos está bien grabada en tu memoria.

Y en la mía…

Da igual el número que haya pintado en la columna, o el color que la adorna, vistiendo sus bloques de hormigón. Nuestros pasos saben llegar perfectamente hasta ella, con los ojos casi cerrados, mientras nuestras bocas se deleitan con el sabor del contrario y nos recuerdan que el único apetito que nos importa es el que sentimos hacia la piel que tenemos delante.

Da igual si ese aparcamiento queda al norte o al sur. Al este o al oeste. Yo, con esas señas —o con muchas más, que ya sabemos que vivo pegada a un GPS—, no sabría encontrarlo. Y tú tampoco lo esperas. Solo sé que en esa plaza de aparcamiento te he bajado la bragueta cien veces —vale, quizá alguna más— y no me importaba si las plantas que había alrededor, dando cobijo a nuestras necesidades, eran autóctonas o una plaga traída de cualquier otro continente y que el Gobierno no sabía cómo erradicar.

El cemento bajo las ruedas es igual de negro que en cualquier otro lugar de la península ibérica. Y mi boca iba a tener la misma ansia por tu carne, fuera el aeropuerto que fuese.

Pero yo vivo en Gran Canaria, y ese edificio, su torre de control y su pista de aterrizaje —¿por qué no se llama de despegue, si la mitad de las veces es de lo que ejerce?— están en algún punto indeterminado de la autopista, entre unas dunas infinitas de arena dorada y una ciudad que se cobija bajo unas nubes que apenas dejan alguna gota de lluvia, y que bautizamos con el nombre de una parte de la anatomía de un simpático y terco animal.

Aquí, la barriga es más conocida como panza.

Aquí, las mejores nubes se ríen del sol con el rebuzno de un burro… en vez del de un asno.

Si quieres lucir un bronceado de película, con el que presumir de tus vacaciones en la isla, está claro que no lo conseguirás tomando sol en la capital. Vas a tener que bajar a las dunas. Dejarás a la derecha el aeropuerto, la app te avisará de que has pasado por delante y has seguido de largo, y las señales publicitarias que te sugerirán que te pares en cualquier rincón a disfrutar de las maravillas que te prometen.

Que siempre serán muchas. Ya sabes, las promesas están hechas para romperse, y las de las vallas publicitarias no iban a ser una excepción.

¿Dónde me había quedado? ¡Ah, vale! En el lugar donde duermen los aviones.

Se nos va la vida mientras llegamos al coche, perdido en el parking, dejando atrás los carteles de los hoteles de ensueño que nos ofrecen la felicidad eterna. Yo hace tiempo que solo necesito el instante sublime y efímero en el que muero, consumida por lo que tienes entre las piernas…

La cama del hotel no puede extasiarme más de lo que lo hace la nuestra.

Pero, a veces, me seduce un poco la idea.

Se nos va la vida entre columnas enumeradas que no me dicen nada, mientras los turistas le dan vueltas y más vueltas a los mapas de la isla que acaban de recibir en la puerta de salida, justo al final de la escalera mecánica. Un loro aquí, un cocodrilo allá. Si hubieras aterrizado en Tenerife seguro que en la esquina del plano te encontrabas una orca, pero aquí, en Gran Canaria, la piscina más grande solo alberga algunos delfines, que tampoco tienen acento canario. Y dudo mucho que sepan ver la diferencia entre el Teide y el Roque Nublo.

Al final… solo es tierra. Y a ellos les va el agua.

Todos los caminos de ese plano llevan a los parques zoológicos, donde sobrevuelan aves exóticas; a recreaciones del viejo oeste, donde disfrutar de una barbacoa —no te engañes, que en la isla se llaman asaderos y la carne viene de Argentina o Uruguay—, o a terrenos escarpados surcados por grandes toboganes acuáticos de brillantes colores. Serpientes que se destiñen al sol, entre una temporada y la siguiente.

Todos los caminos pueden llevarte lejos de nuestra cama… si te descuidas.

Por suerte… es el que mejor te sabes, y el que más ganas tienes de recorrer.

En mi coche no suena una isa o una seguidilla, y menos cuando llego a buscarte. Cierto, era un farol, ya que ni siquiera tengo ese tipo de música descargada ilegalmente en algún CD rotulado bajo el título de Día de Canarias. La voz rasgada de Sabina es la que amortigua tus gemidos cuando te derramas en mi garganta sedienta, que tampoco se dignó a disfrutar de un buen sancocho en Semana Santa. Bastante tengo con pasar sed de ti como para pasarlo comiendo otras cosas que no me parecen manjares. El pescado salado nunca ha llamado mi atención. Sin embargo… me gusta comer carne.

Sí, lo sé. He de especificar más y acotar la carne que me gusta llevarme a la boca, pero creo que ya todo el mundo sabe de la que estoy hablando, y si no lo saben puede que no sea buena idea escribir la palabra polla, por si estamos en horario infantil.

¿Lo volví a hacer? Lo siento. Siempre se me escapa…

Si el avión duerme ya en su hangar, protegiéndose del viento de los alisios, nos importa poco llegado ese momento. El ticket del parking hace tiempo que reclamó su precio, mucho menos elevado que en cualquiera de sus homólogos allá en una tierra que tiene forma de cabeza despeinada. Aquí los euros cunden más para algunas cosas, aunque la mayoría solo se fija en que pueden beber más, fumar más, follar más…

Bueno, lo de que las putas salgan más baratas en las islas tampoco está demostrado científicamente.

No sé cuántos kilómetros hay desde ese aparcamiento del aeropuerto y el que tengo justo debajo de nuestra cama, un par de plantas para ser exactos, pero tampoco nos importa demasiado. Cuando ya llevas la bragueta menos tensa y mi boca está suavizada con el néctar de tu esencia, el camino serpentea con otro talante entre montañas que nos ocultan el océano a veces, o nos lo hace confundir con el azul del cielo en un horizonte lejano. De esos que ven venir los ferris y que apagan el sol cuando anochece. Esos kilómetros nos sirven para respirarnos con olor a sal en la piel, pero no de la del mar que nos rodea sino del sudor despertado en el calor que se propagaba dentro del coche solo minutos antes, cuando el ticket nos recordaba que era hora de abrir la barrera o pagar nuevamente porque nos habíamos excedido en tiempo y ganas.

Sobre todo, ganas…

Muchas, muchas ganas.

En la puerta de casa no hay siete islas moldeadas en barro, barnizadas al sol y colgadas en la pared en un arranque de nacionalismo ebrio en el que uno no se dio cuenta de que Lanzarote tenía que ir encima de Fuerteventura. Tampoco hay banderas azules y amarillas, o un pío pío que recuerde que esperamos festejar una goleada a un equipo que vista de blanco o lo haga de azulgrana. Solo una madera que nos separa el paraíso terrenal de nuestro paraíso más secreto.

La temperatura de ensueño de la temperatura a la que quieran arder nuestros cuerpos.

Vuelvo a pensar en volcanes. Lo siento…

Una puerta sin nombres ni apellidos, aunque uno de ellos sea canario y la mayoría de tu familia no se crea que se pueda tratar de un nombre serio.

Marrero.

Puede que encuentres un «cachorro» en alguna caja en un armario, y léase como prenda de vestir y no como cría de mascota a la que no quiera dejar escapar de entre unos cuantos cartones. Nunca nos han ido demasiado los perros, sobre todo porque no nos gusta complicarnos la vida con los aviones, y a las bodegas de carga para animales todavía no les tenemos demasiado aprecio. Puede que encuentres alguna otra parte de la vestimenta del traje típico de la isla, pero no puedo prometerte nada.

Tampoco es que vayamos a ponernos tela encima, cuando la idea es despojarnos de ella y hacer que se avergüencen los vientos que mueven las aspas de los aerogeneradores en Arinaga, porque pienso resoplar más fuerte que ellos cuando tus dedos escarben mi alma.

Se avergonzarán, también, las montañas que escupen lava.

Cierto, no puedo evitarlo…

El azufre que desprenden deja el mismo aspecto en mi ropa que tus manos al rasgar los encajes de mis bragas, y tus dedos azotan mis carnes como lo hacen las aguas termales.

Me dejan las mismas marcas rojas.

Puede, simplemente, que no haya nada de ropa en los armarios. Pura ilusión lo de querer permanecer vestidos. Hace tiempo que solo vivimos con lo puesto y lo que cabe en la siguiente maleta.

Puede que no haga falta la ropa para lo que nos ronda la mente, el alma y la entrepierna.

Sé que tus amigos te dicen que no te pones moreno y que eso es muy raro haciendo tanto viaje a Gran Canaria. También sospecho que no les respondes a ninguno que lo que vienes a hacer a la isla no se hace al aire libre, salvo que no te importe pasar un par de noches en un calabozo, bajo vigilancia, por escándalo público. Y a ninguno de los dos nos apetece eso de perder tiempo entre rejas. De perder noches. De perder simplemente horas. Si un faro nos encontrara a la orilla del acantilado con demasiada ropa sería el momento ideal de que nos indicara, con su luz, dónde podríamos depositarla para que no se la llevaran las olas, pero sólo si la noche nos lo pide, susurrando, zalamera. No sería la primera vez que bajara la cremallera de tu bragueta para encontrarme con el sabor salado de tu piel mezclándose con la sal que flota en el aire al chocar contra las olas.

Sí, tengo contratado a un buen abogado por si las ganas empiezan a inclinar hacia su lado la balanza… y pierde la cordura.

Pero no, no nos da el sol apenas. Tampoco nos da la luna, y muchos menos nos dejamos ver por las estrellas. Las bombillas de led de la lámpara del techo iluminan mis curvas cuando la tela se desliza desde mi hombro a mis nalgas, y luego se arremolina en el suelo de madera. Bombillas que tampoco fueron fabricadas en Canarias, pero que compré en una franquicia cualquiera, de nombre propio y pensamiento supersticioso —lo digo por lo del color verde, que dicen que es el de la buena suerte, aunque yo soy más de violeta—, y que tampoco recuerda a ninguno con los que pueda haber sido bautizado un español en su sano juicio. O uno, al menos, cuyo padre no hubiera festejado dos días el nacimiento antes de ir al Registro Civil para inscribir a su vástago con el nombre de un mago. ¿Harry Potter? ¿Gandalf? ¿Cómo se llamaría un brujo nacido en Canarias?

Mejor dicho… ¿en Telde?

¿O allí solo nacen… brujas?

Normal que el aeropuerto acabaran poniéndolo junto a esa ciudad, porque hacer volar un avión tiene que ser cosa de magia. Tú me dices que no, que a pesar de todo, y contra todo pronóstico, los aviones se empeñan en volar. Sobre todo, a pesar de los ingenieros. Yo, por si acaso, rezo cuando me monto en uno, que tal vez Dios es esa parte de magia que hace que un hombre sea capaz de sacar un conejo de una chistera, que un ingeniero logre hacer que un avión despegue —aunque dicen que eso es lo más fácil—, o que las olas del mar hayan depositado las dunas para que tus pasos y los míos se pierdan en ellas, cuando nuestro hambre está saciada.

Por si acaso… habrá que rezar.

No vuelvo a acordarme del aeropuerto hasta que el sol me despierta y ya es domingo. Hasta que hay que regresar a ese parking que luego pagaré sola. Hasta que insulto a la voz de la app que me despide del aeropuerto, deseándome buen viaje cuando me alejo. Menos mal que para decirme «Hasta pronto» no le hace falta cambiarme de género, que más de una vez habría tirado el móvil por la ventanilla, enfadada.

Pero no lo hago, porque está claro que no sé ya vivir sin la tecnología, aunque no la entienda. Necesito del GPS para regresar a casa, porque el cerebro se niega a funcionar correctamente, por culpa de la tristeza. Un camino que serpentea por las montañas, dejando el mar a un lado… pero la lengua no retiene tu sabor y en mi casa solo me aguarda la cama vacía.

Con sábanas revueltas.

Que huelen a ti…

Sí, es verdad. Es un aeropuerto cualquiera. Podría haber hablado de un maravilloso rincón de la isla, de las vecinas o de las más alejadas. De cualquiera de las fotos publicitarias que lo adornan, de cualquier paraje natural que no me he permitido la licencia de visitar, a mis casi cuarenta años. O de las rutas por las que merece la pena perderse, de tu mano. Pero yo soy más de perderme entre tus caderas, con la carne desesperada por el contacto con la tuya. Soy de olvidarme del maldito GPS cuando eres tú el que llevas las riendas.

Tú siempre sabes cómo hacer que me pierda… y cómo encontrarme.

Podría haber recordado miles de cielos, miles de tierras, miles de olas. Podría haber cerrado los ojos y ver pasar los kilómetros de carretera hasta el siguiente destino. Podría extender la mano y tocar un paraíso para después mostrártelo a través de las palabras desordenadas de una lunática que blasfema cuando se corre pero que le reza a Dios en cada despegue y aterrizaje.

Pero pocos lugares me producen tantos escalofríos en tan poco tiempo. En lo que se tarda de pasar del viernes al domingo. Pocos me despiertan tantas emociones y me traen tan buenos recuerdos.

Pocos son tan amados en un instante… y tan maldecidos dos días después.

Pocos se parecen al lugar donde duermen los aviones.

Magela Gracia

Magela Gracia es una mujer activa, descarada, de mente perversa y jovial. De padre andaluz y madre canaria, nació en 1979 en Las Palmas de Gran Canaria, donde reside con su familia y trabaja como enfermera. Pero tú no has venido a este rinconcito a hablar de enfermería…

Leer y escribir fueron sus mayores placeres desde los diez años, por lo que fue catalogada muchas veces de bicho raro. En el 2005 se especializó en literatura erótica, aunque antes había tocado otros géneros. ¿Y cómo se empieza a escribir erotismo? Pues para ella… y para sus amantes. Siempre ha encontrado apasionante el transmitir con palabras y hacer sentir a la persona que la leía de forma tan íntima. Al darse cuenta de que no se le daba mal, en 2011 abrió su propio blog.

Perversa y morbosa de nacimiento, acuñó la frase “La autora erótica que nadie reconoce que lee”. Así que, si te animas a leerla… le encantará saber que lo has hecho. Y lo mucho que te ha gustado hacerlo.

En 2014 autopublicó su primer libro y en 2016 sacó su primera saga con Editorial Planeta.

Encontrarás más información de la autora y sus obras

Web

http://magelagracia.com/

Facebook, Pervers@s con Magela Gracia.

https://www.facebook.com/groups/perversasconmagelagracia/

Los viernes quedarían marcados en negro para siempre tras aquella conversación de Olivia y Octavio en su coche. Y los lunes también, que fue el día en que se decidió a romper con él. Pero el peor día de todos sería, sin duda, el sábado, cuando se reencontraron ambos, con ganas el uno del otro. Porque los sábados se desataban las pasiones, aunque cada vez se despertaban más a menudo, y no siempre el causante era Octavio.

Ninguna mujer está preparada para una confesión como la que le hizo, y menos cuando está tan enamorada. ¿Es Olivia tan diferente al dejarse engañar estando enamorada, para luego compensar la tristeza con el morbo del sexo prohibido?

¿Te imaginas que tu novio te dice que tiene una amante?

¿Te imaginas que te dice que la amante… eres tú?

¿Te imaginas siendo la otra?

La culpa era de mis amigas. ¿Cómo si no iba a estar pasando por esto? Ellas habían sido las que me lo habían puesto delante, las que me hicieron mirarlo con otros ojos, las que me hicieron desearlo en silencio. 

La culpa tenía que ser de ellas… ¿Cómo podía ser de otra manera? ¿Acaso yo habría empezado a espiarlo si no llega a ser porque me hicieron verlo como lo veían ellas? Con lascivia… 

Odiaría por siempre a mis amigas, y los putos viernes. Los viernes siempre me traían a Víctor a casa, sin prisas, con sus amigos y sus bromas, con sus palabras obscenas y sus confesiones de alcoba. 

Los viernes siempre llegaban tras desear a Víctor durante toda la semana, mientras me llevaba en coche a la universidad y me acompañaba en silencio durante la cena, con algún sándwich hecho a la carrera. Y tras ver a mis amigas babear por él cada vez que se les ponía delante. 

Los viernes eran malos… porque me daban tiempo a dar rienda suelta a mis fantasías. Y en ellas siempre estaba él. 

Víctor… 

Aunque fuera su hermano…

La diosa Teline

Yara Medina

S. XIX, Gran Canaria

Micaela llevaba semanas luciendo una sonrisa en el rostro. Aquel año volvían a recibir la visita de científicos extranjeros a las islas. Ella, a pesar de ser mujer, tenía la suerte de poder acompañarles gracias a su padre. Este, desde su infancia, se había dedicado a servir a todo tipo de grupos multidisciplinares en busca de hallazgos naturales. Perico, como solían llamarlo, comenzó como porteador, llevando a cuestas por los barrancos los fardos con los enseres de aquellas gentes. Siendo avispado aprendió rápido inglés, pudiendo así formar parte más activa de las expediciones. Los años lo llevaron a ser el contacto directo de la Royal Cientific Academy para que organizara los viajes, logística y hospedaje en Canarias.

Nada frenaba a Perico, mucho menos ser viudo a cargo de una niña de cinco años. Muchos hubieran dejado atrás a la pequeña, pero esta era lo único que le quedaba y sus ojos verdosos le impedían alejarla de su lado. La instruyó en el mundo de las expediciones. Desde muy pequeña, Micaela ayudaba a montar y desmontar tiendas de campaña, ser pinche de cocina, azuzar bestias y dormir a la intemperie. Hasta que la curiosidad científica fue calando cada vez más en ella, haciendo que la joven en la que comenzó a convertirse abriera los ojos y los oídos para captar conocimientos. Su boca, tal y como le había enseñado su padre, debía mantenerse silenciada para no molestar a los visitantes. En su niñez así lo hacía, a medida que sus conocimientos se ampliaban su boca tendía a entrometerse en conversaciones vetadas para ella.

Micaela podía presumir, y presumía, de haber aprendido de los mejores. Tenía doce años cuando participó de la visita a la isla de Gran Canaria de Webb y Berthelot. El equipo de expedición la tomó como una mascota con la que jugar, hasta tal punto que olvidaron que la niña a la que le mostraban la naturaleza tenía una gran capacidad retentiva. Webb y Berthelot necesitaron quince años para poder recopilar material necesario con el fin de publicar Historia Natural de las Islas Canarias, por lo que Micaela se benefició de sus últimos años. Estos científicos organizaban largos viajes y sus grupos solían componerlos varias disciplinas como zoólogos, botánicos y geólogos.

En los últimos años, tanto su padre como ella, habían visto cambiar el perfil de las expediciones. La fama y la atracción natural de las islas no solo había llamado la atención de científicos, sino que comenzaban a organizarse expediciones privadas en las que ilustres adinerados se lanzaban a visitar las islas en busca de nuevas experiencias y reconocimiento social. Micaela adoraba las noches de campamentos en las que se sentaban alrededor de una hoguera y los exploradores comenzaban a intercambiar impresiones. Con la llegada de los nuevos grupos, Micaela sentía cierta nostalgia al recordar sus años de aprendizaje con los mejores naturalistas.

Micaela rondaba la veintena, era una buena moza como muchos la calificaban, pero su educación lograba espantar a todos los muchachos que su padre aceptaba que la cortejaran. Ella se sentía una ilustrada, autodidacta, pero ilustrada igualmente. No se veía superior a sus gentes, pero sí distinta, pues Micaela envidiaba la suerte de ser hombre y explorar mundo. Cosa harto rara en las muchachas de su edad. Había escuchado hablar del continente y sus especies, de África, sus secretos y selvas en las que adentrarse, del Amazonas, y de lugares lejanos donde la nieve cubría la tierra durante meses o desiertos donde no recibían gota de agua en años. Sus sueños giraban en torno a viajar y recorrer el mundo. Aunque de todos sus suelos, lo que más ansiaba en la vida era acudir al museo de Historia Natural de Londres y ver las especies del mundo reunidas en un solo edificio. Se imaginaba trabajando allí, donde se recibía una muestra o ejemplar de la fauna y flora del planeta.

En aquel momento Micaela tenía un brillo ansioso en la mirada. En el muelle de San Telmo, en Las Palmas de Gran Canaria, esperaba al grupo de exploradores que llegaba desde Inglaterra. Su padre, a unos metros de la carreta en la que estaba subida, fumaba un puro con la vista puesta en el velero que atracaba en el dique. Ella estaba lista para emprender viaje vestida con sus ropas de faena. Una falda pantalón de lana azul marino, camisa de lino abotonada hasta el cuello y chaleco de piel. Sus botas de caña tenían una buena suela con la que recorrer la isla sin miedo a dejarla atrás. Hacía décadas, los científicos que exploraban la isla llevaban el apelativo “pies descalzos”, pues terminaban por perder el calzado en sus recorridos.

Micaela saltó con brío en cuanto su padre se puso en marcha dirección a los señores que descendían por la pasarela cargados con mochilas y vestidos con ropas de exploradores. La voz de Perico se alzó para comenzar a dar indicaciones a los porteadores que esperaban junto a los carruajes. Su trabajo comenzaba trasladando el equipaje pesado que los visitantes tenían en las bodegas. Mientras, ella, a una distancia prudencial, acompañaba a su padre en su guía por la ciudad. La primera noche se hospedarían en el hostal de don Feliciano, cuyas habitaciones habían sido reservadas con anterioridad.

El grupo de exploradores lo encabezaba el botánico William Fox. Había visitado con anterioridad la isla y pretendía cruzarla de norte a sur en busca de especies nuevas o continuar con el estudio de las existentes. Sus amigos lo componían dos zoólogos, dos botánicos y un geólogo interesado en volcanes. Uno de los botánicos era quien financiaba la expedición. Lord Molesworth era un aficionado botánico que quiso ver en persona lo que llevaba tiempo viendo sobre papel. A Micaela le llamó la atención la juventud de la mayoría de los naturalistas, por lo que cuadró los hombros para recibir las miradas a las que estaba acostumbrada. Unas se centraban en recorrerla saboreando su atractivo, otros se sorprendían por la presencia de una mujer y disimulaban su disconformidad; y por último se encontraban los que sacaban pecho, pavoneándose para captar su atención.

Cuando sus ojos se cruzaron con los de Joseph encontró algo distinto. Sus ojos ambarinos le sonreían, parecía divertirse con algo que le rondaba la mente mientras la observaba. Ella levantó una ceja interrogante y este, siendo fiel a la educación inglesa, se quitó el sombrero para presentarse extendiendo una mano enguantada.

—Joseph Robert Wolf, señorita Sarmiento —la saludó—. Insistí al señor Fox para que nuestro guía nativo fuera su padre. Tenía la esperanza de conocerla, fui aprendiz y gran amigo de Webb, quien hablaba con frecuencia de la indígena que enseñó a leer. Se vanagloriaba de sus avances en botánica y su avidez por la zoología.

—Indígena —repitió Micaela ofendida—. Señor Wolf, se ha quedado rezagado. Debe darse prisa para alcanzar al grupo de distinguidos científicos con el que ha llegado a esta primitiva isla.

Hizo hincapié en la palabra distinguido, pues no esperaba sentir el escozor que le provocaba que sus mentores hablaran de ella como un espécimen más a inspeccionar. Joseph se encajó el sobrero de ala ancha sobre su cabeza, entrecerrando los ojos al contemplarla. Jamás hubiera imaginado que encontraría en ella esa altivez, buen uso del lenguaje y mucho menos unos ojos inteligentes de un verde veteado de amarillo. Creyó que debía gustarle escuchar hablar de Webb y que estos seguían recordándola.

Tras alzar su vista para seguir su camino junto al grupo de expedicionarios, se despidió con una inclinación de cabeza. Si bien Londres era la cuna de la modernidad en esos momentos, se sorprendió al comprender que aquella joven se enorgullecía de ser quien era y de dónde provenía. Hasta tal punto que el apelativo de indígena llegó a ofenderla. Sonrió al pensar que como zoólogo tenía una hembra muy peculiar con la que trataría durante dos meses. Mi gran mentor Webb, se dijo para sí, ahora entiendo tu fascinación por aquella niña.

Micaela sabía que vivía en un lugar privilegiado para los científicos, pues las islas suponían un lugar donde descubrir cómo se había llegado a formar lo que ellos habían estudiado en el continente. Muchos geólogos habían calculado la edad de las islas permitiéndoles conocer cómo las especies vegetales y animales se habían adaptado al medio. En definitiva, las islas Canarias, con su característica volcánica, suponían un gigantesco laboratorio donde observar el comportamiento de la naturaleza. Por ese motivo, Micaela no se avergonzaba de haber nacido allí, pues de otro modo no habría descubierto el amor por la naturaleza ni habría podido tener acceso a disfrutar de paisajes tan cambiantes como el que poseía Gran Canaria.

La joven se alegró de ir en la comitiva que partía en ese momento hacia la costa norte. Ella se encargaría de organizar el primer campamento base ubicado a unos kilómetros del pueblo de Arucas. La expedición se encontraría con ellos al día siguiente, después de ultimar los detalles y reunirse con el ilustrador francés que les acompañaría plasmando en papel las especies recolectadas. El recorrido les llevaría a explorar la zona de laurisilva que quedaba en la zona norte, dirección a Agaete. Desde allí tomarían el barranco de Juncalillo que ascendía hasta la Cumbre. Después llegarían a la costa sur atravesando el pinar de Tamadaba y descendiendo los áridos barrancos, hasta llegar a Ayagaure.

Los vientos en mayo eran cambiantes, podían despejar el cielo hasta dejarlo de un azul intenso o nublarlo de gris cargando con chispeantes gotas. Los naturalistas comenzaron a percibir la calidez del clima, acostumbrados a andar por las frías tierras anglosajonas. Micaela era eficaz, se había ganado el respeto de sus compañeros los porteadores y trabajaban bajo sus órdenes con fraternidad. Su padre se encargaba de la guía a los expedicionarios, solía facilitarles información del terreno y los acompañaba en todos los recorridos. Los científicos solían agradecer los conocimientos de los autóctonos, pues podían facilitarles información sobre lugares donde se podían avistar las especies, las zonas comunes donde crecían, sabiduría tradicional, usos y costumbres de las plantas o animales.

La labor de Micaela se centraba en gestionar el campamento, cuidar de los animales y servir de ayuda a la hora de guardar las prensas con los ejemplares recolectados. Salvo que el grupo se dividiera y necesitaran a alguien para hacer de guía. Durante las semanas que les llevó alcanzar al valle de Agaete, Joseph y la joven se medían con las miradas. Se había generado cierta hostilidad entre ellos sin que la curiosidad por el otro menguara.

Micaela había observado desde lejos a los dos zoólogos, el señor Paines y el señor Wolf. Percibió cómo disfrutaban con la diversidad de aves, insectos y reptiles. Ella era gran aficionada a estos últimos, por lo que no podía dejar de prestar atención a lo que decían. Así fue como escuchó que Joseph era el cuidador asistente del área de Zoología del Museo Británico; en concreto, catalogaba insectos. La mirada de esta se suavizó al captar una conversación en la que hablaba de su trabajo en el museo y se endureció, sin saber explicarlo, al escuchar el nombre de su prometida: la señorita Jemima Harpur. El respingo que su cuerpo dio al reaccionar ante tal hecho le hizo fruncir el ceño.

Quizás, se dijo para sí, los días conviviendo a la intemperie le habían hecho apreciar la musculatura de sus piernas embutidas en pantalones de ante y botas altas. Micaela se había fijado en cómo sus escápulas solían marcarse ante el esfuerzo de escalar alguna roca en busca de alimañas, sin dejar de apreciar una espalda fuerte y entrenada. El pelo cobrizo tampoco le había pasado desapercibido, como tampoco sus ojos ambarinos con una chispa cínica bailando en ellos.

Por su parte, Joseph había admirado la destreza de la joven al manejarse en plena naturaleza con gracia. Nunca hubiera imaginado a una de sus hermanas sentada junto al fuego, rodeada de hombres, removiendo un caldo y sermoneando a los porteadores para que tuvieran un buen comportamiento. Si a primera vista creyó estar ante una mujer adusta, con el tiempo fue captando su sensibilidad hacia la naturaleza. La veía adentrarse entre los matorrales con suavidad, observaba cómo sus ojos analizaban lo que tenía ante sí y captaba cómo sus manos, al descuido, acariciaban plantas para luego llevarse las yemas de los dedos a la nariz para captar su olor. No sabía qué le atraía de ella, si la sospecha de una mente despierta y conocedora de los secretos de esa exótica tierra, o su cintura estrecha y movimientos felinos con los que se ajustaba sus rizos oscuros sobre la coronilla. Ver su nuca al descubierto perlada por el sudor junto al leve bamboleo de sus caderas le hacía imaginar encuentros furtivos con la atrayente canaria. Sea como fuere, él intentaba centrarse en el objetivo del viaje.

Habían dejado atrás la humedad que el mar de nubes llevaba a la zona norte junto a la espesura de la vegetación, para sentir el frío de la cumbre. En aquellos momentos descendían hacia la zona sur, maravillados con el cambio en la orografía. Artenara les permitió dormir en cuevas tras escuchar y analizar la vida nocturna. Una noche, tanto Joseph como el señor Paines, se habían quedado en el campamento preparando las trampas para atrapar animales. El resto del grupo se había internado en la oscuridad en busca de nuevos descubrimientos y experiencias.

Poco antes del atardecer, captó la curiosidad que despertó en la joven sus aparejos. Ella cargaba con varios troncos de madera para hacer el fuego junto a otro muchacho porteador. Siguió de largo cruzando sus hermosos ojos con los de él. Cuando les acercó la comida vislumbró la duda en su actitud.

—Esto es para aves —le explicó—, esta tela la colgaremos para que queden atrapados los insectos durante la noche y con esto de aquí intentaremos atrapar a la escurridiza musaraña y los reptiles de la zona.

—Con esa trampa puede que caigan roedores, pero no podrán cazar reptiles.

Micaela le indicó aquel aspecto apretando los labios para reprimir las ganas de continuar realizando correcciones. Dejó con el ceño fruncido a los ingleses y se alejó para evitar una reprimenda de su padre si se enteraba de que andaba molestando a los exploradores. Desde lejos les vio debatir las vías de escape para unos y otros, desde la pequeña jaula que habían fabricado. Micaela, después de mucho contenerse, dejó que su espíritu indómito aflorara. Rebuscó entre las alforjas sin percatarse de que Joseph pensaba cómo pedir ayuda a la joven. Este era consciente de la barrera que existía entre ellos, pues no quería molestar a Perico interesándose por su hija y su saber.

Meditaba la forma de descubrir hasta dónde llegaban los conocimientos de Micaela cuando esta apareció ante ellos; en esa ocasión, con una gran lata vacía. La colocó en el suelo, humedeció un pañuelo en aceite y embadurnó las paredes del bote.

—Con esto he visto caer cientos de lagartos —explicó la joven con timidez al principio pero tomando confianza a medida que los ojos del inglés mostraban interés—. Dentro se les pone comida, cualquiera de las sobras. Ellos entran a por ella y el aceite les impide salir, pues se resbalan. Los lagartos son muy escurridizos y pueden meterse en agujeros muy estrechos. La jaula que hicieron solo sirve para roedores.

—¿Quién os enseñó? —preguntó sopesando la simpleza y efectividad de la técnica.

—No lo recuerdo, se lo he visto hacer a varios. —Micaela se sentó en una roca tras recogerse la falda pantalón para continuar con la charla—. Son muchos los que han pasado por aquí. La diversidad de Canarias es muy útil para las investigaciones que hacen.

—¿Te gusta la botánica? —preguntó Paines, también atraído por la sabiduría que parecía mostrar Micaela.

—Más bien la zoología, en especial los lagartos.

Micaela sonrió ante su confesión y su sonrisa traviesa deslumbró a los hombres. Sus ojos se habían cerrado levemente para ayudar a sus labios a curvarse de forma adorable. Joseph tuvo que tragar saliva al poder contemplarla de cerca. La luz anaranjada de la hoguera la envolvía de manera que le parecía irreal y seductora.

—¿Han escuchado hablar de los lagartos de El Hierro? —Joseph era conocedor de su existencia pero Paines pestañeó dudoso—. Son gigantes, dicen que del tamaño de un gato, y hay una especie distinta aún mayor que habita en un islote cercano a la costa. Imagínense, una especie única en el mundo que vive sobre una roca y no se la ha visto en tierra firme. ¿No es curioso?

Después de la primera impresión al escuchar a una mujer hablar con soltura utilizando vocabulario específico y amplios conocimientos en especies canarias, escucharon con atención lo que les decía. Minutos más tarde conversaban relajados sobre la fauna canaria, sus conclusiones y las observaciones hechas el último mes.

Micaela se despidió con una sonrisa agradecida en los labios, se acercó al grupo de porteadores y se metió entre las mantas que había preparado como camastro. Algo en el interior del zoólogo se contrajo, supo que estaba ante el mayor tesoro de las Islas Canarias. A partir de ese momento, Micaela se le presentó como un misterio que descubrir cuyo riesgo entrañaba perderse para siempre en sus ojos verdes.

La presencia de Perico y el resto de compañeros hizo difícil volver a tener una conversación tan rica y llena de matices como la que habían mantenido. La trampa que Micaela les mostró dio bastante más resultado que el que habían conseguido hasta el momento, y su mudo agradecimiento fue alzar los lagartos recogidos desde la distancia para mostrárselos. Varios días más tarde la joven se acercó, esta vez a él, para intercambiar impresiones sobre reptiles. Sin darse cuenta, creció una complicidad entre ellos que se alejaba del plano intelectual. Sus cuerpos comenzaron a reaccionar ante la visión del otro. Las nuevas sensaciones les paralizaron, pero la atracción era más poderosa que sus miedos.

Siguiendo el cauce del barranco de Ayagaure, donde la aridez del terreno fascinó a los visitantes, Joseph observó cómo Micaela rondaba el grupo que componía a los Molesworth, el señor Fox y Perico. En el momento en el que el padre se alejó siguiendo sus quehaceres, la joven se dirigió a los botánicos resuelta. Sacó de su bandolera una planta y se la mostró. Joseph, interesado en lo que la joven pretendía hacer, se acercó por otro lado.

—Mi lord, señor Fox, espero que no os moleste que me haya acercado, pero me gustaría mostraros un hallazgo —comenzó a explicarse—. Esta mañana no creí que fuera posible lo que veían mis ojos, creo que esta es una especie distinta a la Teline canariensis. Estoy segura de que querrán volver a Inglaterra con un hallazgo como este.

En la sonrisa nerviosa se podía captar la ansiedad de estar ante algo importante. Las risotadas del señor Fox amedrentaron a la joven. El azoramiento se agravó al ver cómo le tomaba la rama con deprecio para echarle un simple vistazo y desechar su teoría sin contemplaciones.

—Qué sabrás tú de plantas. —Fox lanzó la Teline a un lado, con desprecio—. Anda, ve a hacer tus cosas. ¿Habéis visto, Molesworth? Esta gente se codea con un par de botánicos y se creen uno de ellos.

Micaela pestañeó varias veces intentado no derramar su indignación y controló como bien pudo su decepción. Antes de agacharse a recoger su muestra, una mano amiga se la acercó. Cuando sus ojos se toparon con los de Joseph sintió vergüenza. Se alejó de allí, no sin antes lanzar una mirada amenazadora a las cabezas canosas de los señores que continuaron con sus recolectas. Joseph quiso consolarla, pero supo que nadie entendería su comportamiento. Estaba convencido de que hubiera reaccionado igual que sus compañeros si no hubiera mantenido las conversaciones de las semanas anteriores. En aquel momento estaba seguro de que si Micaela se había atrevido a arriesgarse era porque estaba en lo cierto.

Micaela tuvo que contener su mal genio durante todo el día. Quería moler a pedradas a aquel engreído que no se había parado a comprobar lo que le mostraba. Además de la humillación de verse repudiada, tuvo que sumarle la bronca de su padre al enterarse de su osadía. Su orgullo quedó maltrecho cuando descubrió que el señor Wolf presenció ambos instantes. Por más que protestó y blandió la ramita delante del rostro de su padre para hacerse entender, solo recibió una sola sentencia que daba por concluida la conversación.

—Y si lo fuera, Micaela, no importa —estalló—. La planta seguirá ahí hasta que algún extranjero de la clase de ellos la encuentre y se dé cuenta de la diferencia. Da igual cuánto veamos o sepamos, quienes tienen el poder de contarlo son ellos. Tú y yo somos meros observadores.

Micaela se alejó del campamento furiosa, con lágrimas cargadas de impotencia cubriendo su rostro. Se obligó a ascender una de las paredes encrespadas del barranco para lograr que su enfado lo diluyera el cansancio. Minutos más tarde, se desplomó sobre un saliente desde donde tenía las vistas del campamento al atardecer. El ruido de piedras rodando la alertó de la presencia de alguien más. Joseph Wolf la había seguido.

—Siento lo que ha sucedido —comentó con la voz entrecortada por el ascenso—. Creo que he seguido animales menos escurridizos que usted.

Su comentario sacó una sonrisa pesarosa al rostro de Micaela. Ella permitió que se sentara a su lado.

—Yo confío en su criterio, señorita Sarmiento. Estoy seguro de que lo que asegura tiene base científica.

—Para lo que importa. Da igual cuánta verdad hay en lo que digo, soy mujer, de clase baja y canaria —se lamentó aniquilando el campamento con su mirada.

Joseph asintió en silencio, pues sabía que la situación era compleja. El cielo rojizo junto a la brisa del viento que movía los arbustos a su alrededor llevaron algo de paz. En cómplice compañía observaron el atardecer y las tintineantes luces de las lámparas de aceite del campamento encenderse. En algún momento sus mentes tomaron conciencia del otro, por lo que dejaron que sus ojos escaparan del paisaje para recaer en la figura sentada a su lado.

Joseph percibió la tristeza en ella, la sensación de sentirse atrapada cuando se tenía tanto que experimentar. Su mano se alzó lenta para rozar la sien de la joven, que cerró los ojos ante su contacto. El cúmulo de sentimientos que había poseído a Micaela fue arrollado por la caricia. Esta calmó su tempestad, haciéndola creer que se trataba de una fantasía. Abrió sus ojos verdes cuando absorbió el aliento del inglés. En ese instante supo que era real y redujo la distancia que separaban sus labios de su boca.

El beso resultó una caricia. Sus respiraciones comenzaron a adaptarse a medida que sus labios captaban la esencia del otro. La piel tierna de ella contra una más endurecida en la de él. El aliento de ambos se entremezcló cuando Joseph presionó en busca de la oquedad de ella. En el momento en el que Micaela suspiró por su apremio, este aprovechó para lamer su interior. Un latigazo eléctrico recorrió sus cuerpos en el instante en el que sus lenguas se tocaron. A partir de ese contacto, el tiempo se volvió difuso, pues solo estaban ellos dos sumidos en un placentero beso.

La vuelta a la realidad la realizaron con lentitud, sin dejar de tocarse. Tras largos minutos en silencio, disfrutando del calor del otro, comenzaron a hablar sobre sueños y proyectos. Fue allí, en la penumbra de un árido barranco, donde Micaela abrió su corazón confesando sus más íntimos deseos. No quiso preguntar por Jemima, la prometida, prefirió olvidar ese hecho. En cambio, ahondó en Joseph para conocer su día a día en el Museo Británico y qué le llevó hasta allí. Su fascinación por la zoología les unía pero nada como encontrar en otra persona la pasión por la vida de un explorador. No había comodidad, solo la felicidad que produce sentirse rodeado de la salvaje naturaleza.

Horas más tarde, recordaron que debían volver al campamento. Deshicieron el camino riendo por lo bajo al no poder ver con claridad dónde pisaban. Fue una excusa más para tomarse de la mano o abrazarse en la oscuridad. Joseph le dijo que se quedaría merodeando alrededor para que no sospecharan de su encuentro. Antes de despedirse, la tomó del rostro.

—No dejes que el mundo se quede sin tu hallazgo. Haz que sea irrefutable tu descubrimiento. —Acercó sus labios a los suyos. A través del beso le insufló fuerzas—. La ciencia no puede negar la evidencia.

Y con sus palabras, el recuerdo de sus caricias y el sabor de sus besos, Micaela se deslizó entre las bestias para acercarse a su camastro. No durmió, pues en su cabeza comenzaban a bullir ideas. Dejó en segundo plano a su corazón atolondrado, pues no estaba dispuesta a permitir que el señor Wolf se lo llevara como parte de su recolecta en Gran Canaria.

Tardó dos días en encontrar de nuevo la Telina. Era un arbusto de hojas verdes moteado de flores amarillas. La que Micaela había encontrado tenía varias características visibles que estaba dispuesta a demostrar. El día había sido caluroso en la vertiente sur de la isla, cuando se acercó resuelta al grupo de científicos. Joseph no andaba lejos y al verla con ramilletes en la mano le guiñó un ojo para insuflarle fuerzas.

—Señor Fox, en esta ocasión no voy a disculparme por la intromisión.

Su voz se alzó clara sobre el resto, el botánico se giró en redondo e inspiró aire para amonestarla. Su padre la llamó con los dientes apretados pero ella se mantuvo impasible en su saludo.

—Creo que cualquier científico de corazón no cerraría los ojos a nada —continuó diciendo con la barbilla en alto—. Menos a alguien como yo, que crecí rodeada de ellos y pude ver trabajar a los mejores. Lord Molesworth, espero que el espíritu explorador que acompaña a cualquier botánico se encuentre detrás del dinero invertido en el viaje y desee volver con algo nuevo que aportar a la ciencia.

—Señorita Sarmiento, cargando mulas y haciendo fuego no se tienen conocimientos en absoluto de botánica —bramó el señor Fox.

El resto se mantenía expectante, pues todos habían recaído en el ramillete de flores amarillas que portaba en las manos. Su padre rodeó algunos pedruscos para acercarse a ella y sacarla a rastras de allí. Antes de que llegara a ella, Micaela levantó sus muestras.

—Veamos, señor Fox, cuánto sabe una porteadora como yo —respondió desafiante—. Aquí tiene la Telina Canariensis, recolectada por Webb y Berthelot ante mis ojos. Y ahora observe la que yo le indiqué. Los foliolos son más intrincados que en la otra. —Micaela se acercó para que pudiera comprobar lo que le decía, su voz se volvió más suave al haber captado la atención de los ingleses—. ¿Ve sus hojas? Son más sedosas, toque.

Antes de que su padre la tomara del codo, lord Molesworth levantó una mano para detenerlo. Se acercó a ella para inspeccionar las distintas ramas y corroborar lo que la joven decía. El señor Fox no salía de su estupor, sin decir palabra tocó y volteó las ramas tal y como la joven le indicaba.

—Asombroso —respondió tras varios minutos lord Molesworth.

—Señorita Sarmiento —el señor Fox cuadró los hombros—, le debo una disculpa. Al fin y al cabo, siendo quien es, ha hecho una buena recolecta.

Y continuó con sus labores en silencio, asimilando la situación y sintiéndose molesto con la insidiosa joven.

—Le agradecemos que podamos volver con otro descubrimiento más, señorita —le dijo lord Molesworth, que continuaba sosteniendo las dos especies de Telina.

—Bueno, mi lord, no he querido decíroslo pero la scrophularia que encontraron en la zona de la laurisilva ya ha sido catalogada.

—¿Está usted segura? El señor Fox asegura que…

—Sé que Berthelot vive en Santa Cruz de Tenerife. Si su viaje continúa hacia las islas del oeste, estoy segura de que podréis hacerle una visita y corroborar lo que os digo.

Cuando se volvió para seguir con sus tareas para preparar el campamento de esa noche, sintió cómo su boca tensó una perenne sonrisa y sintió cómo su pecho le dolía al contener la euforia. No le importaba aparecer en los libros, disfrutaba de solo pensar que había sido capaz de encontrar una especie nueva.

A partir de aquel momento, todos olvidaron su género y la trataron como una compañera más. Micaela se volvió a sentir otro espécimen a analizar pero saboreaba cada expresión de asombro que provocaba cuando respondía a sus cuestiones. Joseph sonrió orgulloso de ver cómo la joven se hacía un hueco entre sus colegas y brillaba por su inteligencia. El resto de atardeceres tomaron la costumbre de citarse, mientras el resto se preparaba para las incursiones nocturnas. Allí compartían las impresiones del día, se acariciaban y besaban, creando un vínculo cada vez más fuerte y adictivo.

Cuando llegaron a la zona costera del sur de Gran Canaria, Micaela estaba profundamente enamorada de Joseph, pero se recordaba todas las noches que estaba comprometido y ella no era quién para pedir algo más que unos besos. Nada le hacía sospechar que Joseph había olvidado cualquier compromiso o vida en Inglaterra. De pronto, sus días los llenaba la joven canaria, dejando que su imaginación le llevara a recorrer el mundo junto a ella. Los dos solos, amándose en medio de la foresta y disfrutando de viajes y expediciones. Joseph no necesitaba más. Y con esa idea bailándole en la mente dejó a Paines con la búsqueda de la fauna canaria y volvió al campamento. Preguntó a los porteadores que se habían quedado montando las casetas dónde podría encontrar a Micaela. Tras más de una hora recorriendo la costa, la encontró en una cala donde una gigantesca montaña de arena creaba una playa.

Estaba completamente desnuda, bailando con las olas. Su visión hipnotizó a Joseph, quien se quedó recreándose en la imagen de Micaela surgiendo de entre las aguas. En aquel momento no lo pudo tener más claro. No podía dejarla atrás, sus días no tendrían la luz y color que ella le aportaba. Inglaterra y Jemima se le antojaban grises. Su vida estaba junto a Micaela. Podría haber descendido y tomado a la joven en la playa, pero recordó cómo sus besos lograban enloquecerlo, de tal forma que en ocasiones olvidaba que podían ser descubiertos. Joseph no era del todo libre para bajar y hacerla suya, por lo que decidió esperar. Alargó su tortura cual adicto, pues si bien sus pies obedecían, sus ojos no podían alejarse de la figura de Micaela.

La última semana de la ruta indicaba que recorrerían la costa este de la isla con menos paradas, con el fin de llegar a tiempo a coger el barco que les llevaría a la siguiente isla que explorar. Una noche, sentados alrededor de un fuego mientras uno de los porteadores sacaba un timple y hacía sonar varias melodías, Joseph clavó su mirada en ella.

—Volveré a por vos.

Ella inspiró hondo. Saboreó con lentitud las palabras que tanto había ansiado escuchar y que debía negar. No le hizo falta despegar su mirada del fuego para saber el ardor que podía encontrar en los ojos de Joseph. Miró alrededor en busca de algún testigo de su íntima conversación. Al observar el ambiente distendido que había creado el vino servido en un botijo, decidió responder.

—No lo hará.

—En eso se equivoca, señorita Sarmiento —refutó Joseph con una sonrisa bailándole en los labios al ver cómo la joven escondía sus sentimientos—. Lo haré y cuando me veáis descender del barco que me traiga de vuelta, correré hasta usted y no me volveré a mover de su lado.

—Señor Wolf, nuestras vidas no están hechas para compartirlas con el otro. —Micaela volvió su rostro para enfrentarlo, el dolor de la separación se hacía patente en su mirada—. Vos estáis ligado a la señorita Harpur.

—Un lazo muy débil para mantenerme alejado, créame.

—Cuando vuelva a Inglaterra creerá que todo ha sido un sueño. Solo le quedará el bronceado y las heridas en los brazos como prueba de su paso por Canarias. Y esas marcas se diluirán con el tiempo, al igual que lo hará mi recuerdo y los sentimientos que he despertado en vos. Hace tiempo que dejé de esperar sueños en el muelle, señor Wolf. No habéis sido el primero que ha prometido volver para llevarme lejos.

—Siento celos de las promesas de los otros. ¿Cuántos ha habido? —preguntó Joseph agradecido de que los necios la hubieran dejado atrás.

—No todos me ven como lo hacéis vos, tampoco azuzaré sus celos. El señor Webb me prometió una educación en Inglaterra. Como veréis, jamás cumplió. También desperté cierta curiosidad en un francés, esa vez más como mujer que como pupila. Fue una buena forma de hacer que me sumergiera en libros y que olvidara que alguien iba a venir a por mí. Por eso, mi querido señor Wolf, no puedo engañarme. Y tampoco deberíais hacerlo vos.

Se mantuvieron las miradas largo tiempo. La tristeza que la realidad les llevaba bailó a su alrededor. Se sonrieron, cómplices del amor que sentían por el otro, aunque la nostalgia manchara sus labios.

Continuaron el viaje sin poder volver a encontrar la intimidad que los barrancos les permitían. La despedida fue formal aunque la intensidad con la que sus ojos se miraron, guardando cada detalle del rostro amado, fue toda una declaración de sentimientos. En esta ocasión, Micaela sí tomó la mano enguantada que le ofrecía Joseph y cerró los ojos para llevarse con ella el último contacto, el último resquicio de su calor. Se mordió los labios para frenar las lágrimas que pugnaban por salir.

—Hasta pronto, mi diosa Teline.

—Adiós, mi amado inglés.

Micaela se quedó plantada en el muelle, con la vista fija en el barco velero que zarparía en cuanto levantara el ancla. Inspiró varias veces la brisa marina, permitiéndose el lujo de pensar en Joseph y la vida que le proponía. Su mente voló hasta Inglaterra para verse subiendo los escalones del Museo Británico del brazo de su inglés.

—Micaela, nos vamos a casa.

El aviso de su padre la trajo de vuelta, necesitó pestañear para deshacer las lágrimas que bañaban sus ojos antes de dar la espalda a la promesa en la que se había convertido el señor Wolf.

—Niña mía, no sabes cuánto me duele verte mirar lo que nunca podrás alcanzar. —Micaela se sentaba en el pescante de la carreta junto a su padre cuando le escuchó su lamento—. Y la culpa es mía, por no recordarte dónde está nuestro lugar. Espero que la pena que veo en tus ojos sea pasajera y que el señor Wolf no haya prometido nada que no pueda cumplir.

—Todo irá bien, padre. A vos le debo mi pasión por la naturaleza y sus misterios, no sería yo sin los libros que me deja leer. Si algo he aprendido en los años que me ha dejado acompañarle, es que esa gente habla tanto como sueña.

Las semanas dejaron pasar a los meses y Micaela volvió a recorrer la isla guiando a nuevos exploradores. Creyó que había asegurado bien su corazón cuando dejó partir a Joseph, pero los meses seguían transcurriendo sin noticias  mientras que ella se sentía estúpida por albergar la esperanza de que cumpliera su promesa.

Transcurrió año y medio hasta que la vida de Micaela dio un vuelco. Seguía pensando en Joseph y la posibilidad de volver a verle. Estaba segura de que a esas alturas habría contraído matrimonio con la señorita Harpur, pero la carta que había recibido la acercaba a Inglaterra. O eso era lo que Micaela pregonaba. Ni la sensatez de su padre logró borrar su sonrisa y sus planes para el futuro. Perico sonreía al verla tan feliz, pues supo que el señor Wolf se había llevado con él parte de su hija y la tristeza había llenado sus días. No quería alentar sus esperanzas pero las noticas auguraban una nueva vida para Micaela y él estaba orgulloso de ello.

El señor Barthelot había enviado una carta para invitar a Micaela a Tenerife. Hacía unos años que se había instalado en la isla vecina con la intención de crear el Jardín Botánico de Santa Cruz. En la misiva hablaba sobre la necesidad de rodearse de buenos botánicos y de personas expertas en los endemismos canarios. Explicaba que había recordado el interés que siempre mostraba ante sus enseñanzas. Barthelot pedía permiso a su padre para que le permitiera trasladarse a Tenerife con el fin de incorporarse a su nuevo trabajo.

Micaela nunca acumuló demasiados objetos personales salvo los libros que su padre había ido encargando. Por ese motivo, viajó con dos pequeñas valijas, una con ropa y enseres de aseo; la otra, cargada de libros. Abrazó a su padre con fuerza y prometió que compraría un billete para él con su primer sueldo. Al rostro de Micaela lo cubría la euforia, junto a los nervios que provocaba un futuro prometedor. En cambio, Perico no pudo controlar sus lágrimas al ver partir a su niña hecha una mujer, derechita hacia una vida privilegiada.

Durante la travesía, Micaela comenzó a elucubrar cientos de posibilidades. Se imaginó ganándose la confianza de Barthelot hasta tal punto que la llevaría a visitar Londres. En aquellas ensoñaciones vislumbró la posibilidad de visitar el Museo Británico donde sabía que trabajaba Joseph. Practicó mentalmente el saludo que le daría, la postura que adoptaría; incluso, llegó a asegurarse que la miraría orgulloso de sus logros. En alguna ocasión se colaba alguna escena tórrida donde le confesaba su tristeza por verse atado a un matrimonio de conveniencia y le pedía que le perdonara.

Una sonrisa traviesa se dibujó en su rostro al pensar qué diría si supiera de la oferta que el gran botánico Barthelot le había hecho. Seguro que me envidiaría, se dijo para sí, riendo por lo bajo ante las pullas que inventaba para él. Cuando el Puerto de Santa Cruz apareció ante la proa del velero, Micaela recreaba escenas en las que Joseph y ella intercambiaban impresiones sobra alguna especie recién descubierta. Tal y como habían hecho tantas veces al atardecer, abrazados en algún rincón de Gran Canaria.

Cuando la realidad se impuso, sus entrañas comenzaron a tensarse. Agarró bien fuerte sus fardos, evaluó el vestido verde oscuro que le habían confeccionado con premura y decidió que estaba lista para presentarse ante su maestro. Recordó cómo su tía Jacinta le recomendó mantener sus rizos sujetos en la coronilla y le explicó cómo abotonarse el vestido que había elegido para ella.

Las enaguas, de impecable blanco, asomaron bajo su falda ampliada por una sencilla crinolina. El escote cuadrado estaba ribeteado del mismo color verde que realzaba su mirada y acentuaba su busto. Su piel bronceada resaltaba ante el encaje blanco de las mangas. Sus pasos firmes, mirada ilusionada y contoneo felino no pasaron desapercibidos en el muelle. Nada le hacía pensar que desde el momento en el que colocó su botín oscuro sobre la pasarela de madera, unos ojos ambarinos habían caído sobre ella sin dejar de seguirla.

Micaela, al poco de comenzar a andar por el muelle, sintió un cosquilleo que le hizo buscar algo sin saber qué. Pestañeó varias veces para intentar separar la fantasía de la realidad, pues no podía creer que el caballero de levita oscura y sombrero negro bajo el cual asomaba cabello cobrizo era Joseph Wolf. Su mente casi llega al colapso al darse cuenta de que los pasos del elegante extranjero se dirigían hacia ella. La mirada de Joseph era tan intensa que logró que la joven dejara de respirar.

Micaela escuchó el sonido que sus valijas hicieron al caer de sus manos, aunque no pudo fijarse en qué estado se encontraban, pues sus ojos solo podían clavarse en él.

—Señor, señor Wolf —logró pronunciar en cuanto este se detuvo a unos pasos de distancia y le hizo una reverencia—. Os hacía en Inglaterra.

—Creí que si alguien debía esperar su sueño en el muelle debía ser yo, señorita Sarmiento.

Ambos sonrieron, pues recordaban las palabras que cerca de dos años atrás había expresado la joven. Una carcajada acompañada de lágrimas hizo reaccionar a Micaela.

—Ya sé que me diréis que prometí ir a buscaros, pero no me pareció mala idea encontrar un lugar donde pudiera explotar sus dotes como naturalista y hacerla venir hasta mí. No tuve que convencer al señor Barthelot para que nos contratara, en cuanto le comenté mi idea de tomarla como esposa, estuvo encantado con tenerla como ayudante.

Micaela bajó la mirada para observar sus manos temblorosas enfundadas en guantes. Unos segundos después, buscó el sol hasta que percibió su calor sobre su desvaída piel. En último lugar, inspiró fuerte el aroma del mar y volvió a mirar a Joseph.

—¿Dudáis?

—Dudo de la realidad, creo que empiezo a darme cuenta de que todo es verdad.

—¿Y qué os parece, señorita Sarmiento, la vida que os propongo?

—Nunca imaginé nada mejor. —Micaela amplió la mayor de sus sonrisas.

—¿Andar entre hombres huraños, realizar grandes viajes sin comodidades, dormir a la intemperie, soportar largos recorridos a pie y estar a merced del tiempo? —preguntó irónico—. ¿Era lo que queríais para vos?

—Sí. —Una burbujeante risa surgió de su interior.

—Pues creo que no existe persona mejor para satisfaceros que yo.

—Siempre y cuando llene mi estómago con pan manido, carne seca y cualquier cosa que creamos comestible. Soy muy exigente en eso.

—Queda anotado. —Sonrió a su vez Joseph, acariciándola con la mirada—. ¿Alguna puntualización más a tener en cuenta?

—Sí, la más importante. Que vos estéis a mi lado.

Joseph no pudo contenerse más, acortó distancias hasta saltarse las normas del decoro. Llevó su mano a la nuca de Micaela y acercó su rostro al suyo.

—Creo que seré capaz de complaceros, señorita Sarmiento. Tal y como os prometí, no voy a separarme de vuestro lado mientras viva.

Y esas fueron las palabras que pronunció antes de ahondar en ella a través de un beso que supo a tiempo de espera, noches de sueños insatisfechos y prometedores momentos por vivir. El bullicio del muelle quedó relegado, pues solo estaban ellos, abrazados, besándose con ardor, conscientes únicamente de los brazos del otro.

Ambos recorrieron las calles de Santa Cruz sin soltarse de la mano, prometiéndose el uno al otro una vida como solo ellos sabían apreciarla. Siempre juntos, sobre la senda que la naturaleza desplegaría para que se adentraran en busca de respuestas y nuevos descubrimientos.

Años más tarde, Micaela subía los escalones del Museo Británico del brazo de Joseph como su esposa y compañera de investigación. Habían sido invitados a la conferencia que expondría su labor sobre el Lagarto Gigante de El Hierro y sus peculiaridades. Aquel fue el primero de muchos viajes más, explorando, saciando y venerando el amor que les unía.

Micaela comprendió que no se debía esperar a los sueños en el muelle. Se debía salir en su busca, pues nunca se sabía cuán lejos se iban a encontrar.

Yara Medina

Escribe bajo el seudónimo de Jane Hormuth o Yara Medina según el género. Nació en el año 1984 y vive en Gran Canaria. Está licenciada en Publicidad y RR.PP, comenzó a consumir novelas románticas en la adolescencia. Sumergirse en intensas historias de amor, viajar en el tiempo y conocer lugares lejanos despertaron en ella las ganas de crear historias. Desde hace más de diez años una carpeta del ordenador acumula novelas. En 2014 decidió que era hora de que vieran la luz.

Publicaciones:

Instrumentos del destino

Más allá de los sentidos (quedó finalista en el V Premio Vergara-RNR)

El rumor de las folías

Seducir a Lady Palmerstone

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Una mujer, un viaje, una historia de amor, una isla... en una época en la que el mundo se divide en dos. La vida de Luisa López cabía en un arcón. Este guardaba infinidad de recuerdos, sueños truncados y experiencias grabadas a fuego. El día que decidió partir de Gran Tarajal, en los años de la Segunda República, no miró atrás. Luisa estaba decidida a emprender una nueva vida y escapar de un matrimonio de conveniencia impuesto por su propio padre. Dejando la tierra que la vio crecer, se concentró en buscar un oficio al otro lado del atlántico, en Cuba. En el buque, cargado de emigrantes canarios de todas las clases sociales, conoce a la familia Westerling y el objetivo de su viaje. Su futuro quedaría entrelazado a ellos irremediablemente. Las corrientes ideológicas, los cambios sociales, el papel de la mujer y la crisis económica dibujan el contexto en el que se desarrolla la historia. La narración llevará el espíritu y el sentir canario, plasmando las costumbres, expresiones y formas de vida que marcaron una época, cuyos retazos llegan aún a nuestros días.

Lady Palmerstone se sentía tan afortunada al haber contraído matrimonio con un vizconde que no le daba importancia a sus largas ausencias. Lo único que ella desea es un heredero. El vizconde, hombre acostumbrado a servirse de las personas según su conveniencia, decide contratar a alguien para ahorrarle las molestias de llevar a cabo esa tarea. Gowan Maxwell había llevado una vida de salvaje supervivencia. Cuando el vizconde le encomendó un escandaloso servicio, no podía imaginarse que su vida cambiaría por completo. 

Su encargo es seducir a lady Palmerstone. Lo que en un primer momento resulta un perverso acuerdo, termina siendo la clave para que Edyna experimente la libertad de ser ella misma y Gowen descubra la necesidad de amar a una persona y no dejarla jamás, por muy imposible que sea su amor.

Isla de Fuego

Ángela Mª G. G.

Terminé de peinarme en lo que Macarena y Silvia se vestían. Al contrario que ellas, yo no había pasado muy buena noche, me encontraba nerviosa y los calmantes ya no me afectaban como antes. Sabía que este viaje se había realizado principalmente por mí, esperaban que el cambio de aires me animara y más en la isla a la cual pertenecían mis antepasados. Un lugar del que había oído hablar durante toda mi vida y que deseaba conocer en persona.

—¿A qué hora había que estar en recepción? ¿Nueve? —preguntó Silvia colocándose las zapatillas.

—Vamos muy justas. —Miró la hora en el móvil Macarena.

—Salgamos ya. —Me levanté y cogí mi pequeña mochila.

Salimos de la habitación y recorrimos los pasillos al aire libre. Jardines de picón con diferentes variedades de cactus decoraban las instalaciones.

No nos había dado tiempo de desayunar, pero es que la noche anterior llegamos cerca de las doce por culpa de un retraso en el avión y estábamos tan rendidas que preferimos dormir para poder aguantar la programación del día. Nos habíamos apuntado a un viaje organizado para que en los tres días que íbamos a estar pudiéramos conocer lo máximo posible.

Al llegar a la recepción encontramos un grupo de gente de variedad de edades congregada, supusimos que sería nuestro grupo y nos acercamos.

—Tras pasar el pueblo de Yaiza iremos a ver el cráter marino del Golfo… —La voz masculina se interrumpió al vernos llegar. Silvia, con su larga cabellera rubia, me tapaba la visión. Maca a mi lado sonrió, tenía el cabello por encima de los hombros, teñido de cobrizo y sujeto con una cinta, sus ojos oscuros me escrutaban buscando algún signo de debilidad, las dos temían por mi estado. Le devolví la sonrisa para mostrar que me encontraba bien—. Ustedes deben ser las que faltaban.

Silvia se apartó a un lado tras recoger una bolsa y entonces fue cuando lo vi. Unos ojos verdes que se fijaron en los míos, brillantes en un rostro bronceado y de marcados rasgos.

—Dentro está el desayuno de media mañana, ya que hasta que alcancemos el lugar del almuerzo pasarán unas buenas horas. —Sonrió al tiempo que yo cogía la bolsa y le tendía la última que llevaba a Macarena—. Bien, pues ya podemos subir en la guagua y así no retrasamos más la salida.

—¿Guagua? —Me miró Maca confundida.

—Se refiere al autobús.

—Estos canarios no están mal, ¿habéis visto al otro monitor también? Bueno, digo yo que será monitor, ya que va vestido igual que el que nos dio las bolsas —comentó Silvia.

—No tienes remedio, Sil.

—Yo no sé vosotras pero yo pienso aprovechar bien el viaje. —Nos picó un ojo antes de seguir al grupo. Me alegraba ver que mis amigas no habían cambiado, las echaba tanto de menos. Volverlas a tener a mi lado para mí era muy importante.

Subimos al vehículo y tomé cuidado de ponerme junto a la ventanilla. No quería perderme nada.

Una vez arrancamos, el otro monitor al que se había referido Silvia comenzó a hablar narrando nuestra programación con más detenimiento, y yo me aislé observando por el cristal el paisaje de rocas negras, tan abrupto y desolador como impactante. Inevitablemente los recuerdos me llevaron consigo. Hacía apenas tres meses que había salido de la peor relación de mi vida. Cinco años intensos que empezaron como un sueño y terminaron convirtiéndose en una pesadilla. Me había alejado de todo, mis estudios, mis amistades, mi familia... con apenas veinticuatro años. Apreté los puños y contuve las lágrimas. Silvia y Maca hablaban alegremente a mi lado, una parte de mí envidiaba sus vidas pero no para mal, ellas no habían pasado por lo que yo y seguro que hubieran sido capaces de pararlo a tiempo. Yo, en cambio, me volví dependiente de una relación tóxica y el último año lo pasé en terapias, con medicación y una depresión que me fue sumiendo en el abandono. Todavía pensaba en él, sabía que su última mentira usada para dejarme había sido lo mejor que me había pasado, pero no podía evitar que me doliera. Mucho más que me doliera saber la persona en la que me convertí por todo ello.

—Yaiza. —Me cogió del brazo Maca.

—¿Eh? —Salí de mi ensimismamiento sobreponiéndome sobre la marcha.

—Hemos llegado a la primera parada.

—¡El pueblo por el que te pusieron el nombre! —exclamó animada Silvia.

Al bajar del autobús, el monitor más alto y de piel menos bronceada, empezó a hablar del municipio. Estábamos en la plaza de la parroquia de Nuestra Señora de los Remedios, patrona del lugar. Los bisabuelos por parte de mi madre habían vivido en ese municipio y por ello mi madre me solía contar que era el municipio mejor conservado del archipiélago Canario, que fue sepultado por numerosas erupciones volcánicas durante 1730 y 1736, y que sus casas formaban un mar blanco sobre el abrupto terreno.

—Este municipio fue el primer lugar de conquista y enclave europeo en el archipiélago, conocido con el nombre del Rubicón. Como podéis apreciar, sus casas siguen la misma estética, pintadas de blanco y decoradas con múltiples plantas autóctonas.

—Yo no sé vosotras, pero yo voy a ir dándole cuenta al desayuno. —Silvia sacó una manzana de su bolsa y le dio una mordida. Nos sentamos en un banco tras la explicación de los monitores y en el tiempo que nos daban para indagar por la zona comimos la fruta que venía en la bolsa, dejando el bocadillo para más tarde.

—¿Te imaginas a tus antepasados aquí? —preguntó Maca mirándome—. El lugar tiene un clima excelente, cálido y hay tanta tranquilidad que dista mucho de Madrid.

—La verdad que es como me lo esperaba. Mi madre siempre quiso venirse a vivir a Yaiza, pero mi padre es más de ciudad. Ella pasó muchos veranos aquí, lástima que mis abuelos vendieran la casa que heredaron.

—Entiendo a tu padre de veras. No podría vivir sin el bullicio de la ciudad —sentenció Silvia. Sabía que era cierto pero para mí ese lugar era tan mágico, apenas había visto de Lanzarote, pero desde siempre sentía como si fuera parte del lugar. Múltiples trabajos de geografía los había hecho sobre la isla y las historias sobre los guanches y sus conquistas eran pura pasión para mí.

—Nos llaman para subir al bus —avisó Maca levantándose, y enseguida nos dirigimos allí. Mis amigas subieron primero. Junto a la puerta hacía el recuento el monitor de ojos verdes, le miré brevemente y me sentí incómoda, por lo que fui a subir las escaleras deprisa y me tropecé. Sus manos me sujetaron evitando que cayera de bruces.

—Cuidado. —Me sonreía. El corazón se me aceleró y las mejillas me ardieron.

—Gracias. —Subí y me dirigí a mi asiento, donde me esperaba Maca para sentarse por fuera.

Emprendimos el camino a nuestro siguiente destino y yo no podía dejar de pensar en el ridículo que había hecho. El sonido del móvil de Maca me sobresaltó y las dos se rieron.

—Es Eloy, quiere saber cómo estoy. —Noté el cambio en el tono de voz de mi amiga. Hacía dos meses que volvíamos a tener contacto y desde entonces no nos habíamos separado, las dos pasábamos por situaciones difíciles distintas, pero la verdad es que Maca lo llevaba mejor que yo.

—Dile que este es un viaje de desconexión.

—Sil, él tampoco lo ha pasado bien.

—Es normal que quiera saber —intervine—. Lo van a superar, ya verás. —Le cogí la mano a mi amiga y se la apreté como apoyo—. Esas cosas pasan, uno no las puede controlar.

—Los dos son jóvenes y sanos, un aborto solo es el comienzo de más noches intensas. —Sonrió pícara Silvia.

—Qué poca sensibilidad tienes.

—Solo intento quitarle hierro al asunto.

Maca se centró en contestarle a Eloy, por lo que yo miré seria a Silvia, la cual resopló.

—Lo siento. —Le tocó el brazo—. Sabes que soy un poco bruta pero confío en que serás madre, tomen tiempo para recuperarse y vuelvan a intentarlo.

—Sé que solo fueron cuatro meses y que se escapó a mi control, yo hice todo lo que los médicos me dijeron, ni siquiera era un embarazo de riesgo… —contó frustrada.

—Él no tenía que haberse enfadado contigo.

—Silvia, se suponía que no tocaríamos ese tema en el viaje —la regañé. Maca se tocaba el vientre apenada.

—Sabes que tengo razón.

—Aún así él reconoció su error y eso es lo importante, para los dos fue difícil y ahora hay que ayudarles a superarlo, no a generarles más problemas.

—Dejen el tema, por favor —pidió Maca. Las dos obedecimos y nos dispusimos a bajar, ya que habíamos llegado a la siguiente parada. La montaña del Golfo, en el interior de su cráter se encontraba la Laguna de los Ciclos, lago de color verde intenso; color que se produce por la concentración de la ruppia marítima, un alga de origen marino, explicaron los monitores.

El contraste del negro de la arena con el azul del mar y el verde del lago resultaba fabuloso. Las formas del cráter erosionadas por el tiempo y los elementos también eran muy características del entorno.

Cogí el móvil para sacar fotos y me di cuenta de que Silvia se había ido junto al monitor más alto, el otro no sabía dónde estaba.

—Precioso. ¿Verdad?

Me sobresalté al escuchar su voz detrás de mí. Al volverme no pude más que asentir.

—¿Te parece si saco la foto y así puedes salir con el paisaje? —Miré a mi alrededor en busca de Maca pero esta se había acercado al agua que bañaba la playa para tocarla.

—Vale… —Dubitativa, me coloqué y me repasé un poco el pelo con las manos, más por nervios que por otra cosa. Él sonreía cuando sacó la foto y la miró antes de que yo lo alcanzara.

—Parece que tengas mechas con los reflejos del sol.

—Sí, el sol suele causar ese efecto en mi cabello. —Cogí mi móvil y volví a buscar a mis amigas, pero no las vi. Al volver a mirarle, él me escrutaba con intensidad.

—Me llamo Agonay, seguramente no llegaste a tiempo para las presentaciones. Mi compañero se llama Raúl. Si necesitan cualquier cosa durante las visitas no duden en contar con nosotros. —Su mirada se dirigió detrás de mí y me di cuenta de que Silvia y Maca ya se encontraban a mi lado.

—Muchas gracias. Nosotras somos Macarena, Yaiza y Silvia —respondió la última en nombrarse.

—¿Os va gustando por el momento? —Me miraba a mí como si tuviera un imán que lo retuviera.

—Sí, es una isla impresionante —contestó Maca.

—Así es la Isla de Fuego, todavía os queda mucho por ver de todas formas. —Miró a mis compañeras y sin dejar de sonreír se alejó.

—¿Isla de Fuego? —Silvia lo miró con descaro alejarse.

—Así la han nombrado de forma turística durante años, ya que partes de Lanzarote conservan temperaturas altísimas bajo las capas de lava.

—Eres como una enciclopedia andante de la isla —bromeó Macarena.

—No te quitaba la mirada de encima —cambió de tema Silvia. Negué con la cabeza tratando de quitarle importancia, cuando nos llamaron para unirnos al grupo.

Nuestra siguiente parada fue el pueblo pesquero del Golfo, allí tomamos el desayuno de media mañana y luego nos encaminamos a las salinas del Janubio. Recorrimos el lugar con explicaciones de la cantidad de años que llevaba en funcionamiento ese lugar, que antes había sido un puerto natural en Lanzarote, pero que las erupciones crearon una barrera de arena que formó la Caleta del Janubio. Pudimos probar la sal y de allí nos dirigimos a Playa Blanca, lugar donde estaba previsto el almuerzo. Paseamos por el lugar libremente. Disfrutamos de la arena blanca con los pies descalzos y más tarde volvíamos al hotel.

Una vez en el hotel nos bañamos y, tras dar una vuelta por las instalaciones, fuimos a cenar, decidiendo que en la noche iríamos al bar del hotel más cercano a la playa, donde al parecer tocaría un grupo y podríamos disfrutar de una agradable velada.

Me gustaba el ambiente cálido pero no sofocante cuando salimos al bar al aire libre, nos sentamos un poco apartadas de la pista de baile para disfrutar de las vistas de la playa del Pocillo y mis dos compañeras se pidieron un coctel mientras que yo me conformé con un refresco de naranja, la medicación no me permitía tomar alcohol. Al poco, Eloy llamó a Maca y esta se apartó para hablar con él.

—Anda, pero si son los monitores —señaló Silvia. Seguí su mirada corriendo. Agonay, pensé. Ya no llevaba el uniforme de monitor, iba con una camisa de manga corta entreabierta y unos pantalones cortos beige—. Yai… ¡Yaiza! —Miré a Silvia sorprendida—. Voy a ver si le saco una copa a Raúl, ¿te importa?

Negué con la cabeza intentando ordenar mis pensamientos. Mi amiga no cambiaría respecto a los tíos. Busqué a Maca y la vi más allá muy entretenida con el móvil. Suspiré y decidí ir a pasear por la playa. Cogí mis sandalias en la mano y caminé descalza por la arena.

No me sentía preparada para ver cómo Silvia tonteaba, me alegraba de que para ella todo eso fuera tan fácil y que Maca tuviera un chico que la hiciera feliz, pero a mí se me encogía el corazón. Recordaba cómo había empezado con mi exnovio, yo no salía mucho antes de conocerle, después todo cambió. No quería sino estar a su lado, me enseñó tantas cosas nuevas. Comidas, lugares… me abracé a mí misma recordando sus abrazos cuando tenía frío y sus besos apasionados. Cómo lo metía en mi casa cuando no estaban mis padres y disfrutábamos en la intimidad. Las excursiones en su moto. Me cubrí el rostro con ambas manos sollozando.

—¿Estás bien? —Me sobresalté y me sequé las lágrimas asintiendo—. Tu mirada no me dice lo mismo. —Se acercó a mí y secó una lágrima que se me había escapado. No supe qué decir y miré al mar, incómoda—. Sé que no es asunto mío y no tienes por qué contarme nada, es solo que emanas una tristeza difícil de ignorar. Una chica tan guapa y así…

—No es nada… —Negué con la cabeza para parecer más convincente.

—¿Quieres que te acompañe en el paseo de vuelta al bar? —Me indicó con la mano el lugar donde se encontraba y me sorprendí de haber caminado tanto. Asentí y emprendimos el trayecto de vuelta—. ¿De dónde eres?

—Madrid.

—Vaya… y ¿por qué Lanzarote?

—Mis antepasados vivieron aquí y siempre he querido conocer la isla.

—¿Sabes que Yaiza es el nombre de una princesa guanche?

—Mis padres me pusieron el nombre por ello y porque al mismo tiempo era el nombre del pueblo donde veraneaba mi madre cuando era apenas una niña.

—Mi nombre también es guanche, mis padres son historiadores y estudiar a los guanches ha sido su mayor afición.

—Tu nombre es muy bonito.

—El tuyo también. —Me sonrió y el corazón se me detuvo por un momento antes de escuchar varios gritos.

—¡Yaiza, menos mal! Estábamos preocupadas. —Se acercaba Maca. Silvia la seguía.

—Solo fui a dar un paseo.

—Te dije que estaría bien —repuso Silvia.

—Buenas noches, chicas —se despidió Agonay. Mis amigas correspondieron a su despido y esperaron a que se alejara.

—No debías dejarla sola —hablaba Maca a Silvia.

—Y tú ¿qué? Yo le pregunté que si no le importaba.

—Se lo prometimos a su madre.

—Chicas, si no os habéis dado cuenta estoy delante, y no tenéis que condicionaros por mí.

—No nos condicionamos, Yaiza. Nos importas.

—No lo voy a volver a hacer. —Las dos se miraron—. Es en serio.

—Yo creo que es mejor que vayamos a descansar por hoy.

Sabía que no me creían, pero pasaba de discutir, así que asentí y fuimos todas a la habitación.

Al día siguiente tocaba la ruta de los volcanes del Parque Nacional de Timanfaya. Un paseo por la Luna sin salir de la Tierra. Las Montañas de Fuego que posee desprenden un aire desolador y regalan una sinfonía de colores ocres. Todo compuesto por grandes extensiones de lava y cenizas, con apenas rastro de vegetación. Tomamos algunos pequeños senderos para observar de cerca el árido paisaje y montamos a camello. Terminamos en el restaurante que está en uno de los miradores del parque, donde nos hicieron una demostración de cómo a varios metros bajo tierra aún seguía conservándose el calor extremo de los volcanes. Echaban agua en agujeros y esta salía como una explosión de vapor. Allí comimos, al parecer se cocinaba con el calor que manaba de la tierra, como una barbacoa o parrillada. Era una placer disfrutar de las patatas con mojo a las que ellos llamaban papas con mojo y del exquisito gofio escaldado, la carne no solo estaba tierna sino sabrosa.

Agonay se había sentado delante de mí y no podía evitar mirarle de vez en cuando, volvía a lucir su uniforme junto a una barba de un par de días. No sabía qué tenía que me llamaba tanto la atención, era muy diferente al estilo de chicos que siempre me habían gustado, incluso diferente a mi expareja. Moreno, cabello castaño oscuro y esos ojos verdes como la misma Laguna de los Ciclos.

—No deja de mirarte y tú a él… ¿Pasó algo anoche? —Observé a Silvia. ¿Cómo podía pensar en algo así?

—No, claro que no. Tú sabes que yo no estoy preparada… es más, no creo que se fijara en mí.

—No veo por qué no podría fijarse en ti y, es más, diría que ya lo ha hecho.

—La comida ha debido sentarte mal —repuse.

—Yaiza, tener líos amorosos no es malo, siempre y cuando tengas claro hasta dónde quieres llegar.

—No sigas por ahí, Silvia.

—¿De qué habláis? —intervino Maca, mas yo me apresuré a contestar.

—De nada importante. ¿Te gusta la comida? —cambié de tema.

Más tarde volvíamos al autobús para ir a la Geria, la zona de lava más reciente de toda la isla. La intención era conocer las grandes plantaciones de viñedos sobre el picón, un estilo muy especial de cultivo y que daba a los vinos de la isla un toque único y espectacular. Conocimos por ello una de las bodegas y nos sirvieron un poco en copas para probar sus vinos.

Yo observaba el color cristalino tirando a un suave amarillo de mi copa.

—Se trata de un malvasía seco. —Observé a Agonay, durante el día se había acercado a mí en varias ocasiones con comentarios curiosos sobre la isla y ya no me incomodaba, incluso había charlado largo y tendido con mis amigas sobre las antiguas erupciones—. Huélelo —me instó. Acerqué la copa a mi nariz y disfruté de la fragancia, aunque me picaba ligeramente en las fosas nasales—. Ese toque fuerte que hace que te escueza un pelín la nariz es por el alcohol y la fermentación. Ahora, si lo agitas, ¿me permites? —Cogió mi mano que sostenía la copa y la hizo hondear—. Si lo hueles ahora su olor habrá cambiado considerablemente.

Obedecí extrañada. ¿Cómo iba a cambiar? Pero era verdad, ahora su olor era como más afrutado y gustoso. Lo miré sorprendida y él sonreía.

—Al romper las partículas aromáticas desprende los olores más ocultos y que desvelan detalles de la procedencia del vino y su cultivo. Lo aprendí en las catas.

—Qué interesante. —Nos miramos fijamente. Sus ojos pasaron a mis labios y mi pulso se aceleró.

—¿No lo pruebas?

—No debo tomar alcohol.

—¿Por qué? —Debió notar mi incomodidad, ya que añadió— Si se puede saber.

—Por la medicación que tomo…

—¡Que exquisitez! —interrumpió Silvia acercándose del brazo de Raúl—. Y ¿Maca? —Miró alrededor.

—La ha llamado Eloy.

—Vaya… me han gustado más las visitas de hoy que las de ayer. Qué pena que ya nos marchemos mañana.

—Con todo lo que os queda por ver —habló Raúl.

Y era verdad, lo sabíamos desde que programamos el viaje, pero no teníamos tiempo ni dinero para mucho más. Maca y Silvia trabajaban el lunes a primera hora, así que no cabía otra que irse el domingo sí o sí.

Al volver al hotel en la noche, decidimos ir a cenar los cinco juntos y luego volver al bar de la playa. Maca se pegó al móvil, echaba de menos a Eloy, y Silvia se fue a bailar con Raúl. Agonay y yo nos mirábamos.

—¿Te apetece bailar? —Negué con la cabeza, se me daba fatal.

—Preferiría pasear por la playa. —Levantándose, me tendió la mano y yo se la di, cuando Maca levantó la vista de la pantalla del móvil.

—¿Os vais?

—Me la llevo a pasear, la traeré enseguida. —Me picó un ojo y sonreí.

—No la dejes sola, por favor —pidió Maca, y yo me sentí enrojecer.

—Ni un segundo. —Nos alejamos y yo bajé la vista al suelo. Se pasaba de sobreprotectora—. ¿Por qué temen tanto dejarte sola tus amigas? —Me encogí de hombros.

—Hice una tontería. —Agonay enarcó una ceja al mirarme, inquisitivo—. Es difícil de explicar… yo… yo… intenté… y temen que vuelva…

Aunque no fui clara, él se puso serio, como si hubiera dado con lo que se trataba. De pronto me cogió en brazos y me acercó al agua.

—No, no… Agonay… —Me resistí, parecía querer tirarme. De pronto me miró.

—Si se te vuelve a pasar por la cabeza algo similar te tiraré.

Mi corazón se aceleró mientras nos mirábamos. ¿Le importaba?

—Nada ni nadie merecen que tú hagas algo así por ello, Yaiza. Eres una chica muy inteligente y guapa.

—Yo… —Bajé la mirada y él me colocó en el suelo, por lo que mis pies tocaron el agua fría que me hizo estremecer. Su mano sujetó mi mentón y me alzó la vista. Sus ojos escrutaban los míos y al mismo tiempo mis labios. Su otra mano rodeó mi cintura atrayéndome hasta él—. Agonay… —No pude decir nada más, ya que sus labios se juntaron con los míos y me sentí desfallecer. Su brazo fuerte me mantenía de la cintura, si no seguro que hubiera acabado de rodillas en el agua. Era tierno, dulce… un mar de sensaciones recorrió mi cuerpo. Quería más. Llevaba cerca de seis meses sin recibir esas atenciones y mucho más sin recibirlas de forma tan intensa, si es que alguna vez había experimentado algo semejante. Lo dudaba.

Rodeé con mis brazos su cuello y entreabrí los labios permitiendo que su lengua explorara mi boca. Mi lengua fue a su encuentro y al rozarse ambos suspiramos de placer.

—Mereces que te colmen de atenciones… —murmuró al separarnos, acariciando mis brazos con suavidad—. Que te cuiden y no te hagan daño.

Mis ojos se llenaron de lágrimas y me abracé a él sollozando.

—Yo me equivoqué… creí que me quería, me volví loca y todo no era más que mentiras… —empecé a desahogarme sin poder evitarlo. Él acariciaba mi cabello y rodeaba mi cintura con su otro brazo de forma protectora—. Ahora tengo tanto miedo… no dejo de recordar, para mí es un tormento.

—Es una etapa que debes superar. ¿Cuánto ha pasado desde que acabó?

—Tres meses.

—Todavía es pronto.

—Lo odio.

—Es lógico.

—Yo quisiera… —Me separé y nos miramos.

—Yo también.

Volvimos despacio al hotel sin decir más nada. Me lamentaba del pasado pero debía superarlo para vivir el presente y eso requería tiempo. Todas las terapias a las que había asistido acababan en lo mismo. El tiempo cura las heridas. Agonay me gustaba, no podía negarlo, pero no era el momento y, aunque no tenía muy claro el grado en el que yo le interesaba a él, parecía que también tenía claro que no era el momento.

A la mañana siguiente me sentía extraña. Temía no haber hecho lo correcto la noche anterior, quizás debí haber aprovechado el momento como había hecho Silvia, que ni había dormido en la habitación con nosotras, pero otra parte de mí me decía que yo no podía ser así.

Terminamos de arreglar las maletas y salimos del hotel para ir en busca de un taxi. Mi corazón dio un vuelco, ya que allí estaba él. Al verme no dudó en acercarse y mis amigas se quedaron al margen. La noche anterior me habían visto algo afectada, pero al mismo tiempo tranquila, les había contado todo esa mañana y ambas estaban de acuerdo en que debía recuperarme antes de plantearme algo con alguien, algo que no fuera un polvo de una noche, como bien había detallado Silvia.

—Ya te marchas —afirmó y, aún así, yo asentí. Me colocó un mechón de pelo tras la oreja y nos sonreímos, aunque esa sonrisa no llegaba a nuestra mirada. Se llevó una mano al bolsillo de sus pantalones y me tendió un papel doblado—. Cuando estés preparada… llámame. Iré donde estés.

—Gracias. —Cogí el papel con los ojos aguados ante su declaración. Nuestros labios se rozaron fugazmente y nos separamos. Subí al taxi y no dejamos de mirarnos hasta que nos perdimos de vista.

Algo tenía muy claro entonces. Fuera donde fuera, la Isla de Fuego había dejado un hueco muy profundo en mí. Hueco que pensaba llenar lo antes posible con la ardiente lava de sus volcanes.

Ángela Mª G. G.

Nació el 26 de mayo de 1989. Es la fundadora de Ediciones Besos de Papel. Su cargo principalmente consiste en tomar decisiones y es quien evalúa los manuscritos. Lee romántica desde su juventud, es su género favorito dentro de la literatura.

Es reseñadora, empezó en ello con una editorial de Wattpad, pasó a tener su página de Facebook y el Blog que podéis encontrar con el mismo nombre de la editorial: “Besos de Papel”. Además, ha colaborado en una revista digital llamada “Estaestumoda magazine”.

También escribe romántica, aunque todavía no tenía nada publicado hasta el relato de esta antología, donde se estrena en esta faceta.

Estudió empresariales y su sueño siempre ha rondado entorno a la novela romántica, tanto que este año por fin se ha lanzado y ha decidido formar

“Ediciones Besos de Papel”.

Redes Sociales

Web: www.besosdepapel.com

Twitter: @Ed_Besosdepapel

Instagram: edicionesbesosdepapel

Facebook: https://www.facebook.com/edicionesbesosdepapel

Epílogo

Bárbara Padrón Santana

Cada una de las autoras ha dejado plasmada una historia en la que han puesto un trocito de sus corazones y que espero que les guste, merece la pena leerlas porque todas ellas son unas muy grandes escritoras canarias. ¿Qué voy a decir yo que las conozco a todas y las quiero con todo mi corazón? Con todas ellas tengo una conexión especial… no sé para qué me enrollo y no voy al meollo de la cuestión.

Te invito a que leas los relatos de mis compañeras acompañándolo de un buen vino de la tierra, en alguna de nuestras preciosas playas o en nuestros maravillosos campos (si no te gusta el vino siempre te queda cierto refresco con sabor a fresa que a todos nos encanta).

¿O me vas a negar que nuestras islas no tienen su encanto? En esta antología se han visto reflejadas costumbres y vocablos que solo nosotros entendemos y que nos hacen sentir orgullosos de nuestra tierra y nuestra cultura. Son nuestro patrimonio y nunca, nunca deberíamos perderlo porque esto es lo que nos define como canarios.

Agradecimientos

Este proyecto lo formamos un grupo de canarionas que se han vuelto locas al intentar conquistar los corazones de todos, por ello queremos agradecer a ti, el lector, que te hayas rendido a vivir una hora menos con nosotras.

Al mismo tiempo, hay una serie de personas a las que se debe agradecer su granito de arena para que esto saliera adelante:

Primero a Kris Buendia por elaborar esta preciosa portada, que nos enamoró desde el mismo momento que la vimos. En este apartado tampoco podemos olvidar a Magela Gracia que se encargó de realizarle las indicaciones a Kris para el diseño de la misma.

Segundo a Daniel Bravo, nuestro querido Señor Don Inversor, que se ha encargado de la corrección de cada uno de los relatos. Muchas gracias por tu esfuerzo, sabemos que te dimos muy poco tiempo para tu trabajo.

En tercer lugar, a Raquel Antúnez y Yazmina Herrera que se adjudicaron la labor de la maquetación, aportando su tiempo para la Antología.

Cuarto, a Ediciones Besos de Papel, en especial a su editora Ángela Gutiérrez, que se nos ayudaron con el tema del presupuesto para la impresión.

A todos ellos  y a ti querido lector: ¡¡¡MUCHAS GRACIAS!!!

RomántiCanarias

Para acabar nos gustaría que conocieran a todos los miembros de este grupo de locas canarionas, pues algunas por motivos personales no pudieron estar presentes en este proyecto. Denme la oportunidad de presentarles a:

Ana Larraz Gale

Ángela Gutiérrez

Barbará Padrón Santana

Cora Spark

Dalia Ferry

Diana G. Romero

Dulce Bermúdez

Jossy Loes

Magela Gracia

María López

María Suárez

Paula Rivers

Paula Lizarza

Raquel Antúnez

Romina Naranjo

Zeneida Miranda

Nuria Herrera (lector Cero)

Yazmina Herrera (Ani M. Zay)

Yara Medina (Jane Hormuth)

[1] ¡Buenos días, de nuevo!

[2] Qué tal?, es una forma de saludarse en francés que puede ser respondida de la misma forma.

[3] Sí, por favor.

[4] ¡Está helada!

[5] Eres bella.

[6] Mi abuelita.

[7] ¡Qué vergüenza!

[8] Quiero hacerte el amor.