SHERLOCK HOLMES
LOS PASTICHES IV

Varios Autores

Edición WEB, 2013

Reseña

SELECCIÓN de Varios autores que han aportado su grano de arena para formar y afirmar el mito de Sherlock Holmes.

Contenido

EL DIAMANTE DE LA CORONA

LA AVENTURA DEL DIOS ARAÑA

El doloroso predicar de Sherlock Holmes

PEQUEÑOS FANTASMAS CREPUSCULARES

El último caso de Sherlock Holmes

"ESTUDIO EN LA MANCHA"

UNA HISTORIA PARA LA QUE EL MUNDO YA ESTA PREPARADO

RAFFLES, SOBRE LA PISTA DEL SABUESO

LA GUERRA DEL DOCTOR WATSON

UNA CARTA INÉDITA DEL PROFESOR MORIARTY

VIOLET

Sherlock Holmes y el Caso de los Asaltantes que Desaparecen

El Retorno de Schlock Homes

La Pitillera del Trébol de Cuatro Hojas

EL CRIMEN DEL PALOMO DICHÓN

EL CONCIERTO EN CATALUNYA

LA AVENTURA DEL EXTRAVAGANTE LOTTERIES

EL PROBLEMA DELA PEQUEÑA CLIENTE

HOLMES SE ENCUENTRA CON 007

AUTO EN ESCARLATA

EL REGRESO DE SHERLOCK HOLMES

Anexo

LA VERDADERA HISTORIA DE “JACK EL DESTRIPADOR”

PARSIFAL Y SHERLOCK HOLMES

EL DIAMANTE DE LA CORONA

UNA VELADA CON SHERLOCK HOLMES

Sir ARTHUR CONAN DOYLE

(Trad. MIGUEL OJEDA)

Obra en un Acto

El Diamante de la Corona, una velada con Sherlock Holmes, es una obra de teatro escrita por Arthur Conan Doyle, y representada por primera vez en el Bristol Hippodrome de Bristol, el 2 de Mayo de 1921, interpretada por Dermis Neilson-Terry (Holmes) y R.V. Taylour (Watson). Es una obra en un Acto, y ha sido objeto de continuo debate con respecto al año de su creación y al propósito de Conan Doyle de escribirla. Adrián Doyle, el hijo de Sir Arthur, sostenía que fue escrita a principios de siglo, después del estreno y del éxito de la obra Sherlock Holmes de William Gillette. Contiene varios elementos del relato "La Aventura de la Casa Deshabitada", el Coronel Sebastian Moran, el muñeco de cera, el fusil de aire comprimido, pero, según parece fue escrita antes que este relato (1903), pero fue publicada más tarde porque quería usar estos elementos en dicho relato para explicar el regreso de Sherlock Holmes. Pasaron muchos años hasta que esta obra vio la luz en escena. Después de su estreno, se representó en el Coliseum de Londres, el 16 de Mayo; permaneció una semana en Londres y se volvió a representar durante otra semana en Agosto. Se hicieron veintiocho representaciones antes de que desapareciera y fuera olvidada. En Estados Unidos no llegó a representarse nunca. En Octubre de 1921, el espíritu de esta obra aparecía en el relato "La Piedra de Mazarino" en el Strand

Magazine. El desarrollo era el mismo, con la salvedad de que el Coronel Moran fue sustituido por el Conde Negretto Sylvius. Teniendo en cuenta que Conan Doyle no era escritor de obras de teatro, sus personajes de Holmes y Watson estaban cargados de toda la fuerza para ser interpretados en escena y siempre es un placer poder disfrutar de una buena interpretación de estos personajes. La conversión en relato fue bastante pobre. La relación entre las dos obras fue descubierta por primera vez por el estudioso holmesiano Anthony Boucher en 1949.

Personajes

Mr. Sherlock Holmes - El famoso detective

Dr. Watson - Su amigo

Billy - Botones de Mr. Holmes

Coronel Sebastian Moran - Un astuto criminal

Sam Merton - Un boxeador

DECORADO: Las habitaciones de Sherlock Holmes en Baker Street.

Además de las características usuales, podemos ver un mirador y a través de él una cortina corrida de unos ocho pies de alto, tapando el hueco de la ventana.

Entran WATSON y BILLY.

WATSON: Bueno. Billy, ¿Cuándo regresará?

BILLY: No creo que pueda decírselo, señor.

WATSON: ¿Cuándo le viste por última vez?

BILLY: Le juro que no se lo puedo decir.

WATSON: ¿Qué, no me lo puedes decir?

BILLY: No, señor. Primero, ayer vino un sacerdote, después un viejo vendedor de libros y después un obrero.

WATSON: ¿Y qué?

BILLY: Pues, que no estoy seguro de que todos fueran el señor Sherlock Holmes. Verá, está muy concentrado en una investigación.

WATSON: ¡Oh!

BILLY: Ni come ni duerme. Bueno, usted ya ha convivido con él como yo. Ya sabe cómo es cuando está a la caza de alguien.

WATSON: Sí, sí, ya lo sé.

BILLY: Hay que vigilarle. A veces me preocupa mucho. El otro día le pregunté si vendría a cenar y me dijo, "Sí, querré unas chuletas y puré de patatas a las 7,30 de pasado mañana". "¿No va a comer nada hasta entonces?", le pregunté. "No tengo tiempo, Billy, estoy ocupado", dijo. Está muy delgado y muy pálido, y sus ojos están cada vez más brillantes. Tiene un aspecto horrible.

WATSON: Vaya, vaya, esto no lo había hecho nunca. Tendré que hablar con él.

BILLY: Sí, por favor, así estaré más tranquilo.

WATSON: Pero ¿En qué anda metido?

BILLY: Es el caso del Diamante de la Corona.

WATSON: ¿Qué? ¿El asunto del robo de cien mil libras?

BILLY: Sí señor. Vinieron aquí. Estuvieron sentados en ese mismo sofá el Primer Ministro y el Secretario del Interior. El señor Holmes les prometió que haría todo lo que estuviera en sus manos. Estuvo muy amable con ellos. Los tranquilizó en un momento.

WATSON: ¡Dios mío! He leído lo que dice la prensa. Pero, Billy, ¿qué habéis estado haciendo en la habitación? ¿Qué hace ahí esa cortina?

BILLY: No lo sé, señor. El señor Holmes la puso ahí hace tres días. Hay algo muy divertido detrás.

WATSON: ¿Algo muy divertido?

BILLY: Riendo. Sí señor. Lo ha hecho él.

BILLY va hacia la cortina y la abre, descubriendo una figura de cera de HOLMES sentado en una silla, de espaldas al público.

WATSON: ¡Cielo santo, Billy!

BILLY: Si señor, es igual a él, señor. Coge la cabeza y la enseña.

WATSON: ¡Es maravilloso! Pero, ¿para qué es, Billy?

BILLY: Verá señor, está inquieto por los que le están vigilando. Con esto les hace creer que a veces está en casa. Suena una campanilla. Están llamando, señor. Deja la cabeza y vuelve a correr la cortina. Debo ir. BILLY se va.

WATSON se sienta, enciende un cigarrillo, y abre un periódico. Entra una ANCIANA alta con un vestido y un velo negro y con el pelo rizado.

WATSON: Levantándose. Buenos días, señora.

ANCIANA: ¿Es usted el señor Holmes?

WATSON: No, señora, soy su amigo, el Dr. Watson.

ANCIANA: Sabía que usted no podía ser el señor Holmes. He oído decir que es un caballero elegante.

WATSON: Aparte. Eso es lo que yo digo.

ANCIANA: Pero tengo que verle.

WATSON: Le aseguro que no está en casa.

ANCIANA: No le creo.

WATSON: ¿Qué?

ANCIANA: Usted tiene cara de travieso y mentiroso. Sí, una cara perversa e intrigante. Venga, jovencito, ¿dónde está?

WATSON: ¡Le aseguro, señora…!

ANCIANA: Muy bien, le encontraré yo misma. Aquí no está, creo. Camina hacia el dormitorio y se para delante del sofá.

WATSON: Cruza la habitación. Ése es el dormitorio. Realmente, señora, ¡esto es un ultraje!

ANCIANA: Me pregunto que guardará en esta caja.

Mientras se acerca, se va la luz, y la habitación se queda a oscuras. Se encienden cuatro luces rojas encima de la caja, con un letrero en medio en el que se lee NO TOCAR. Después de unos segundos se vuelven a encender las luces, y aparece HOLMES delante de WATSON.

WATSON: ¡Cielo Santo, Holmes!

HOLMES: Bonita alarma, ¿no le parece, Watson? Es un invento mío. Se pisa un tablón suelto y se conecta el circuito, o yo mismo lo puedo conectar. Hace que la gente curiosa no lo sea tanto. Si estoy fuera, cuando regreso puedo ver si alguien ha estado tocando mis cosas. Después se desconecta sólo cómo ha podido usted observar.

WATSON: Pero, amigo mío ¿por qué ese disfraz?

HOLMES: Un poco de teatro, Watson. Cuando le he visto aquí sentado tan solemnemente, no lo he podido resistir. Pero le aseguro, que no hay nada cómico en el asunto en el que estoy metido. ¡Cielos! Atraviesa la habitación y corre la cortina, que estaba un poco abierta.

WATSON: ¿Por qué? ¿Para qué es esto?

HOLMES: Por el peligro, Watson. Escopetas de aire comprimido, Watson. Estoy esperando algo esta noche.

WATSON: ¿Esperando que, Holmes?

HOLMES: Encendiendo la pipa. Esperando ser asesinado, Watson.

WATSON: ¡Está usted bromeando, Holmes!

HOLMES: Ni mi limitado sentido del humor podría inventarse una broma como ésta. Watson. No, es cierto. Si me sale mal (tengo un cincuenta por ciento de posibilidades), quizás estaría bien que usted recordara el nombre y la dirección del asesino.

WATSON: ¡Holmes!

HOLMES: Se lo podrá dar a Scotland Yard con todo mi amor y mis deseos. El nombre es Moran, Coronel Sebastian Moran. ¡Escriba, Watson, escriba! 1365, Moorside Gardens, N. W. ¿Lo tiene?

WATSON: Seguramente no podrá hacerlo, Holmes. ¿No había arrestado a ese sujeto?

HOLMES: Pude hacerlo, Watson. Esto es lo que le preocupa a él también.

WATSON: ¿Y por qué no lo hizo?

HOLMES: Porque no sé dónde está el diamante.

WATSON: ¿Qué diamante?

HOLMES: Sí, sí, el gran Diamante amarillo de la Corona, 77 quilates, puro y sin ninguna imperfección. Tengo dos pescados en la red. Pero no tengo la piedra. ¿Y para qué me sirven ellos? Lo que yo quiero es la piedra.

WATSON: ¿Uno de los pescados de la red es el Coronel Moran?

HOLMES: Sí, pero es un tiburón. Muerde. El otro es Sam Merton, el boxeador. No es un mal tipo, Sam, pero el Coronel le ha utilizado. Sam no es un tiburón. Es un gran besugo. De todos modos, los tengo a los dos atrapados en su red.

WATSON: ¿Dónde está el Coronel Moran?

HOLMES: He estado toda la mañana cogida de su brazo. Él me aguantaba el parasol. "Con su permiso, señora", me dijo. La vida está llena de sucesos caprichosos. Le seguí hasta la tienda del viejo Straubenzee en The Minories. Straubenzee ha fabricado mi fusil de aire comprimido, un gran trabajo, creo.

WATSON: ¿Un fusil de aire comprimido?

HOLMES: La idea era dispararme a través de la ventana. Tuve que poner esta cortina. Pero ¿ha visto el muñeco? Descorre la cortina. WATSON asiente. ¡Ah! veo que Billy ya se lo ha mostrado. Puede entrar una bala a través de esta bonita cabeza de cera en cualquier momento. Entra BILLY. ¿Y bien, Billy?

BILLY: El Coronel Sebastian Moran, señor.

HOLMES: ¡Ah! Aquí le tenemos. Ya lo esperaba. Ha picado el anzuelo, Watson. Un hombre con sangre fría. Ha sentido su aliento en su nuca. Mira por la ventana. Y ahí está Sam Merton en la calle, el fiel y bobo Sam. ¿Dónde está el Coronel, Billy?

BILLY: En la sala de espera, señor.

HOLMES: Hazle subir cuando yo llame.

BILLY: Sí, señor.

HOLMES: Por cierto, Billy. Aunque yo no esté en la habitación, hazle pasar igualmente.

BILLY: Muy bien, señor. Sale BILLY.

WATSON: Me quedo con usted, Holmes.

HOLMES: No, mi querido amigo, sería un problema. Va hacia la mesa y escribe una nota.

WATSON: Puede matarle.

HOLMES: No me sorprendería.

WATSON: No puedo dejarle de ningún modo.

HOLMES: Sí que puede, mi querido Watson, usted siempre ha participado en el juego, y estoy seguro de que jugará hasta el final. Lleve esta nota a Scotland Yard. Vuelva con la policía. Ellos le arrestarán.

WATSON: Lo haré con gusto.

HOLMES: Antes de que regrese tendré el tiempo justo para saber dónde está el diamante. Suena la campana. Por aquí, Watson. Saldremos juntos. Quiero ver a mi tiburón sin que él me vea a mí. Salen WATSON y HOLMES hacia el dormitorio.

Entran BILLY y el CORONEL MORAN, que es un hombre impetuoso y grande, con ropa llamativa y un pesado bastón.

BILLY: El Coronel Sebastian Moran. Sale BILLY.

El CORONEL MORAN mira alrededor, avanza despacio y se sobresalta al ver la figura del muñeco sentado frente a la ventana. Se agacha, empuña el bastón y avanza poco a poco. Cuando está cerca de la figura levanta el bastón. HOLMES sale rápidamente del dormitorio.

HOLMES: No la rompa, Coronel, no la rompa.

CORONEL: Tambaleándose hacia atrás. ¡Dios mío!

HOLMES: Es una pieza muy bonita. Tavernier, el escultor francés, me la hizo. Es tan bueno con la cera como Straubenzee con los fusiles de aire comprimido. Cierra la cortina.

CORONEL: ¿Fusiles de aire comprimido? ¿Qué quiere decir?

HOLMES: Deje el sombrero y el bastón en la mesa. Gracias. Por favor, siéntese. ¿Podría dejar su revólver, también? Oh, muy bien, si prefiere sentarse allí, hágalo. El CORONEL se sienta. Quería hablar con usted cinco minutos.

CORONEL: Yo también quería hablar con usted cinco minutos. HOLMES se sienta cerca de él y cruza las piernas. No voy a negar que intentaba atacarle.

HOLMES: Me vino la idea de que quizás había cruzado por su mente este pensamiento.

CORONEL: Con razón, señor, con razón.

HOLMES: ¿Y por qué esa atención conmigo?

CORONEL: Porque se ha salido de su camino para perjudicarme. Ha puesto a su gente detrás de mí.

HOLMES: ¿A mi gente?

CORONEL: Les he seguido. Sé que han venido a darle novedades de mis pasos.

HOLMES: Le aseguro que no.

CORONEL: ¡Sí, señor! Hay más gente que sabe observar aparte de usted. Ayer fue un deportista, hoy una vieja anciana. Me han vigilado todo el día.

HOLMES: ¡De verdad, me halaga, señor! El viejo Barón Dowson, antes de que fuera ahorcado en Newgate, tuvo el detalle de confesar que en mi caso, lo que había ganado la Ley, lo había perdido la Escena. Y ahora viene usted con sus amables palabras. En nombre del deportista y de la anciana le doy las gracias. Sólo hay un detalle que no ha podido adivinar, el sueño de cualquier artista.

CORONEL: ¡Era usted… usted!

HOLMES: ¡Su humilde servidor! Si lo duda, podrá ver aún en el sofá el parasol que tan amablemente sostenía mientras me acompañaba esta mañana por The Minories.

CORONEL: Si lo hubiera sabido, usted no habría podido…

HOLMES: No habría podido ver mi humilde hogar otra vez. Tenía ese temor. Pero, parece que usted no lo sabía, y aquí estamos, bastante cómodos conversando.

CORONEL: Lo que usted dice hace las cosas más difíciles. No eran sus agentes, sino usted mismo quien me seguía. ¿Por qué lo ha hecho?

HOLMES: ¿Usted solía matar tigres?

CORONEL: Sí, señor.

HOLMES: ¿Por qué?

CORONEL: ¡Bah! ¿Por qué un hombre dispara a un tigre? Por la emoción, el peligro.

HOLMES: Y sin duda por la satisfacción de liberar a una región de una plaga que devastaba y mataba gente.

CORONEL: Exactamente.

HOLMES: En pocas palabras, son mis mismos motivos.

CORONEL: Levantándose de golpe. ¡Insolente!

HOLMES: ¡Siéntese, señor, siéntese! Había una razón más práctica.

CORONEL: ¿Cuál?

HOLMES: Quiero el Diamante amarillo de la Corona.

CORONEL: ¡Por Dios!

HOLMES: Usted sabía que yo le seguía por eso. La verdadera razón de que esté usted hoy aquí es demostrarle todo lo que sé del asunto. Bien podrá ver que lo sé todo, excepto una cosa que usted me va a explicar ahora.

CORONEL: Sonriendo. ¿Y qué es?

HOLMES: Dónde está el diamante.

CORONEL: ¡Ah! ¿Eso es lo que quiere saber? ¿Cómo demonios debería yo saber dónde está?

HOLMES: Usted no sabe dónde está, pero me lo va a decir.

CORONEL: ¡Desde luego!

HOLMES: No puede echarse faroles. Coronel. Usted es transparente. Puedo ver lo que hay detrás de su mente.

CORONEL: Entonces deberá saber dónde está el diamante.

HOLMES: ¡Así que lo sabe! ¡Lo ha admitido!

CORONEL: ¡Yo no he admitido nada!

HOLMES: Ahora. Coronel, si es usted razonable podremos hacer negocios juntos. Si no, puede salir mal parado.

CORONEL: ¡Y usted hablaba de faroles!

HOLMES: Cogiendo un libro de la mesa. ¿Sabe qué hay dentro de este libro?

CORONEL: No, no lo sé.

HOLMES: Usted.

CORONEL: ¡Yo!

HOLMES: Sí, señor, usted. Está todo aquí, todo lo que ha hecho en su infame y peligrosa vida.

CORONEL: ¡Condenado Holmes! ¡Ha ido usted muy lejos!

HOLMES: Hay algunos detalles interesantes. Coronel. Por ejemplo, los causas reales que llevaron a la muerte a Miss Minnie Warrender de Laburnum Grove. Todo está aquí, Coronel.

CORONEL: ¡Es usted un demonio!

HOLMES: Y la historia del joven Arbuthnot que fue hallado ahogado en el Canal de Regents justo antes de que intentara demostrar las trampas que hacía usted jugando a cartas.

CORONEL: Yo… nunca le hice nada al chico.

HOLMES: Pero murió en el momento oportuno. ¿Quiere oír más, Coronel? Esto está lleno. ¿Qué le parece el del robo del tren de la Riviera, del 13 de Febrero de 1892? ¿Y el del cheque falsificado en el Credit Lyonnais ese mismo año?

CORONEL: No, ahí está usted equivocado.

HOLMES: Entonces, en los otros no lo estoy. Ahora estamos jugando una partida de cartas. Cuando el contrincante tiene todos los triunfos deja tiempo al otro para que enseñe su mano.

CORONEL: Si hubiera una sola palabra cierta en todo esto, ¿por qué sigo libre después de tanto tiempo?

HOLMES. Porque no me habían consultado hasta ahora. La policía pierde eslabones en sus casos, pero yo tengo sistemas para encontrarlos. Ya ha visto que puedo hacerlo.

CORONEL: Está echando faroles de nuevo, señor Holmes.

HOLMES: Veo que lo que quiere es que le demuestre lo que le digo. Bien, cuando toque esta campana avisaré a la policía, y desde ese momento el caso ya no estará en mis manos ¿Quiere que pruebe?

CORONEL: ¿Qué tiene que ver todo esto con la joya de que me hablaba?

HOLMES: ¡Tranquilo, Coronel! Conténgase. Permítame acabar con mi aburrida explicación. Tengo todo eso contra usted, y ahora, además, también tengo más material contra usted y su matón con este caso del Diamante de la Corona.

CORONEL: ¡Bien!

HOLMES: He localizado al cochero que les llevó a Whitehall y al que les trajo de vuelta. He localizado al encargado que les vio tras la puerta. Y tengo a Ikey Cohen que rehusó trabajar con usted. Ikey ha cantado y se acabó el juego.

CORONEL: ¡Cielos!

HOLMES: Ésta es mi mano. Pero aún falta una caita. No sé dónde está el rey de los diamantes.

CORONEL: Ni lo sabrá nunca.

HOLMES: ¡No, no! No se ponga tan desagradable. Considérelo, a usted le van a caer veinte años, y a Sam Merton, también. ¿Qué van a poder hacer con el diamante entre rejas? Nada. Pero si me dice dónde está… Bueno, yo podría hacer algo. No le queremos a usted ni a Sam. Queremos la piedra. Démela, y por lo que a mí me concierne le dejaría escapar y no le molestaría. Si volviera usted a cometer algún otro delito, que Dios le ayude. Pero por esta vez mi comisión sería quedarme con la piedra, no con usted. Toca la campana.

CORONEL: ¿Y si me niego?

HOLMES: Entonces me quedaré sin la piedra, pero, en cambio le tendré a usted.

Entra BILLY.

BILLY: Sí, señor.

HOLMES: Al Coronel. Creo que sería mejor que invitáramos a su compañero Sam a la conversación. Billy, verás a un caballero alto y forzudo al otro lado de la calle. Dile que suba, por favor.

BILLY: Sí, señor.

Sale BILLY.

CORONEL: ¿Qué quiere decir todo esto?

HOLMES: Hace un momento estaba conmigo mi amigo, el Dr. Watson. Le expliqué que tenía un tiburón y un besugo en mi red. Ahora estoy recogiendo la red con ellos dentro.

CORONEL: Apoyándose. ¡Usted no morirá en una cama, Holmes!

HOLMES: ¿Sabe? A menudo tengo esa misma idea. Pero por esta vez, parece que usted lo tiene peor. Pero no adelantemos acontecimientos. Volvamos a disfrutar del presente. No toque el revólver, amigo mío, usted sabe que es mejor que no lo use. Mala cosa, ésta de los revólveres. Están mejor los bastones o los fúsiles de aire comprimido. Coronel Moran…, ¡Ah! Parece que oigo los pesados pasos de su estimable compañero.

Entra BILLY.

BILLY: El señor Sam Merton.

Entra Sam Merton.

HOLMES: ¡Buenos días, señor Merton! Hay bastante humedad ahí afuera ¿no?

Sale BILLY.

MERTON: Al Coronel ¿Qué es esto? ¿Qué pasa aquí?

HOLMES: Para resumirlo todo, señor Merton, creo que es mejor que le diga que se ha acabado todo.

MERTON: Al Coronel. ¿Quiere hacerse el gracioso este tipo, o qué? Sepa que no estoy de humor.

HOLMES: Estará de peor humor cuando sepa cómo están las cosas, se lo prometo. Mire, Coronel, soy un hombre ocupado y no puedo perder más tiempo. Me voy al dormitorio. Siéntanse como en su casa en mi ausencia. Le podrá explicar a su compañero cómo está todo. Mientras tanto, yo intentaré tocar la Barcarola con mi violín. Mira al reloj. De aquí a cinco minutos volveré para oír su respuesta final. Ya sabe las alternativas ¿ustedes o la piedra?

Se va HOLMES, llevándose su violín.

MERTON: ¿Qué pasa? ¿Sabe lo de la piedra?

CORONEL: Sí, el condenado lo sabe casi todo. No estoy seguro, pero hasta creería que lo sabe todo.

MERTON: ¡Dios mío!

CORONEL: Ikey Cohen ha cantado.

MERTON: ¡Ha cantado! ¡Lo pagará caro!

CORONEL: ¡Sí, pero eso no nos ayudará ahora! Hemos de pensar qué hacer.

MERTON: Un momento ¿Nos está oyendo, ahora? Se acerca a la puerta del dormitorio. No, está cerrada. Se empieza a oír la música. ¡Ahí! Ya está tocando, estamos a salvo. Va hacia la cortina. ¿Y también está allí? Corre la cortina descubriendo la figura. ¡Maldito!

CORONEL: ¡No! Es un muñeco. No importa.

MERTON: ¿Una trampa? Examina la figura y gira la cabeza. ¡Dios, me habría gustado hacerle esto a él! ¡No me diga que Madame Tussaud también está en esto! Cuando MERTON va hacia el CORONEL, se vuelven a apagar las luces y aparece el cartel de "NO TOCAR". Después de unos segundos vuelve la luz y todo sigue igual

MERTON: ¡Maldición, Gobernador! Esto está acabando con mis nervios. ¿Qué está pasando aquí?

CORONEL: ¡Tranquilo! Debe ser algún artilugio de este Holmes. Algún tipo de alarma o algo así. Mira, no hay tiempo que perder. Quiere el diamante.

MERTON: ¡Pues no lo tendrá!

CORONEL: Nos dejará libres si le decimos dónde está el diamante.

MERTON: ¿Dalle el botín? ¿Darle las cien mil libras?

CORONEL: Una cosa u otra.

MERTON: ¿No hay otra solución? Usted es el cerebro Gobernador. Seguramente decidirá lo mejor.

CORONEL: ¡Espera un momento! Creía que sería más listo. Tengo la piedra en el bolsillo secreto de mi abrigo. Lo podríamos sacar de Inglaterra esta noche y cortarlo en cuatro piezas en Amsterdam antes del domingo. No sabe nada de Van Seddor.

MERTON: Pensaba que Van Seddor no nos esperaba hasta la semana que viene.

CORONEL: Sí, pero tendríamos que coger el primer barco. Uno de nosotros debería coger la piedra e ir al Excelsior, para advertirle.

MERTON: Pero aún no tenemos la piedra falsa.

CORONEL: Lo tendrá que aceptar así. No tenemos tiempo que perder. Así, también podremos engañar a Holmes. No nos arrestará si cree que por fin tiene la piedra. Le pondremos en una pista falsa, y antes de que se dé cuenta, nosotros ya estaremos en Amsterdam, y fuera del país.

MERTON: ¡Estupendo!

CORONEL: Vete y dile a Van Seddor que empiece a moverse. Yo hablaré con este bobo y le daré mi falsa confesión. Le diré que la piedra está en Liverpool. Cuando descubra que no está allí, nosotros ya estaremos navegando. Mira a su alrededor con cuidado y saca una bolsita de piel de su bolsillo. Aquí está el Diamante de la Corona.

HOLMES: Levantándose de la silla, lo coge. Muchas gracias.

CORONEL: Girándose. ¡Maldito! Mete la mano en el bolsillo.

MERTON: ¡Al infierno con él!

HOLMES: Sin violencia, caballeros, sin violencia. Se lo ruego. Deberán reconocer que su situación no es muy buena. La policía les está esperando abajo.

CORONEL: ¡Demonio! ¿Cómo ha llegado aquí?

HOLMES: La respuesta es muy fácil. Se ha ido la luz durante un momento, el resto es de sentido común. Me ha permitido oír casi toda su conversación sin que se dieran cuenta de mi presencia. No, Coronel, no. Le estoy apuntando con una Derringer 450 a través del bolsillo de mi batín. Hace sonar la campana. Entra BILLY. Hazles pasar BILLY. Sale BILLY.

CORONEL: ¡Nos ha atrapado! ¡Maldito!

MERTON: Ha sido una buena trampa… Pero, ¡si aun estaba sonando el violín!

HOLMES: ¡Ah, sí! ¡Esos modernos gramófonos! ¡Qué gran invento! ¡Genial!

TELÓN

LA AVENTURA DEL DIOS ARAÑA

Carlos Díaz Maroto

Carlos Díaz Maroto, autor del blog “holmesiano” 221B Sherlock Holmes y su mundo (http://belakarloff221b.wordpress.com/) es uno de los críticos y escritores cinematográficos más señalados y de más dilatada trayectoria de nuestro país— es autor, entre otros títulos, de “Ray Harryhausen, el mago del stop motion” (Ed. Calamar, 2010), “King Kong: el rey del cine” (Ed. Jaguar, 2006), “Los hombres lobo en el cine”(Ed. Jaguar, 2004) o “Cine del oeste: de la A a la Z” (Ed. Jaguar, 2010).

A finales de la primavera del año 1906 la temperatura era muy agradable, por lo cual mi esposa y yo solíamos salir por las tardes de nuestra casa en Queen Anne Street y pasear rumbo a los Cavendish Square Gardens, donde disfrutábamos de la naturaleza. Yo por aquel entonces tenía cincuenta y dos años, y mi mujer, Frances, cuarenta y ocho.

Me casé por primera vez en 1886, con Constance Adams, a quien había conocido durante mi estancia en San Francisco, adonde me trasladé en 1884. Sin embargo, solo un año después, en diciembre, mi querida Constance falleció a consecuencia de las heridas producidas por un lamentable accidente acaecido en mi consulta de Kensington, cuando, mientras estaba yo ausente, un enfermo algo desequilibrado se puso nervioso; ella, intentando controlarle, forcejeó y cayó por las escaleras. Pensaba que nunca me resarciría de aquella pérdida, pero gracias a mi amistad con Sherlock Holmes, y por medio del caso que publiqué bajo el título de El signo los cuatro, conocí a la que fue su cliente, Mary Morstan. En 1888 nos casamos, y decidí comprar una consulta en Paddington, a donde nos trasladamos a vivir. Sin embargo, en 1891 regresamos a Kensington, a la casa que supuso mi primera pérdida. No soy hombre supersticioso, pero a veces no cabe sino conjeturar que aquella vivienda estaba maldita, pues el día tres de enero de 1892 mi querida Mary murió también, esta vez a consecuencia de un fatal ataque al corazón. En todo caso, recapacitando, era indudable que la casa nada tenía que ver, pues Mary siempre había sufrido una debilidad en ese órgano, y era muy propensa a los desmayos a consecuencia de esa dolencia.

Después de eso estuve durante bastante tiempo apartado de las damas, puede que también debido a lo mucho que me volqué en colaborar en las aventuras que investigaba Holmes. Sin embargo, en 1901, mientras participábamos en el caso del Puente de Thor, conocí a Frances, y en 1902 nos casamos, trasladándonos a Queen Anne Street.

Continué colaborando con Holmes, pero mis ausencias eran cada vez más acusadas, como era de esperar. Sin lugar a dudas, la muerte de Irene Adler el 8 de octubre de 1903 fue el motivo de que Sherlock Holmes se retirara de la investigación, para trasladarse a vivir a una pequeña casa en Sussex. Públicamente informé que su residencia la situó en Cuckmere Haven, a ocho kilómetros de Eastbourne, para otorgarle de la intimidad que había perdido por su celebridad, pero en estos escritos privados ya he dejado constancia de su verdadero domicilio. Poco después lo visité, en mayo de 1904, y así fue como aconteció “La aventura de las hadas de Littlehampton”.

Llevaba ya, pues, dos años sin tener noticias de Holmes. Mi vida se circunscribía a mi consulta, mi esposa y a trasladar por escrito las aventuras que había vivido con mi amigo, ciertamente de un modo algo caótico y desordenado, pues no seguía nunca un orden cronológico. Además, pese a tener un cuaderno de notas para que no se me pasara ningún detalle importante, me temo que en más de una ocasión se me deslizó algún que otro gazapo. Eso, unido a los cambios que con posterioridad incorporaba mi agente, Sir Arthur Conan Doyle, me temo que me confirió fama de despistado, como poco.

En todo caso, esa referida transcripción también había menguado considerablemente. La última historia que había escrito era “La aventura de la segunda mancha”, que apareció publicada en The Strand en diciembre de 1904, dando por finalizada la saga que titulé El regreso de Sherlock Holmes. Y de momento, aunque aún había no pocas aventuras de mi amigo para trasladar por escrito, no tenía previsto publicar ninguna más. De igual modo, mi agente se hallaba demasiado ocupado escribiendo su ambiciosa novela Sir Nigel, y no quería molestarle más de lo necesario. En todo caso, me imagino que en aquel entonces, y aún habiendo pasado ya el medio siglo, mi ardor y entusiasmo con mi esposa me tomaba demasiado tiempo para poder sentarme a escribir.

Y es que nuestros paseos por los Cavendish Square Gardens eran lo mejor de cada jornada. Nos sentábamos en algún banco y veíamos a la gente pasar, a los niños jugar y a las aves revolotear, mientras no parábamos de hablar. ¡Teníamos tanto que contarnos y, a mi juicio, tan poco tiempo para ello!

Como he dicho, conocí a Frances mientras tenía lugar la aventura del Puente de Thor; quiero decir que fue cronológicamente en esa época, pues no participó en modo alguno en el caso. Una mañana me levanté más pronto que de costumbre, y referí a Mrs. Hudson que no se molestara en ir a por la prensa, pues yo mismo me acercaría a comprarla. Así pues, paseé displicentemente hacia Glenworth Street, donde estaba situado el quiosco que nos servía, y fui a tomar el Times cuando topé con una delicada y adorable mano.

Mrs. Frances Mingaye, al igual que yo, era viuda. Después me enteré que su marido había servido también en Afganistán, al igual que yo, aunque no compartimos regimiento. En fin, pedí disculpas a la mujer con la cual topé, intercambiamos unas pocas palabras, y caballerosamente me ofrecí a acompañarla el resto del camino a su domicilio, sito en Dorset Square. Después, nuestros encuentros ya no fueron tan fortuitos, puesto que yo mismo los provoqué, he de admitir, y después de acompañarla una y otra vez a su casa me atreví a invitarla a tomar el té.

Al fin, el sábado 4 de octubre de 1902 celebrábamos nuestras nupcias, con mi amigo Holmes de padrino, su hermano Mycroft y su primo Edward entre los invitados, y nos retiramos a vivir a Queen Anne Street, como ya he referido. Frances pronto colmó todas mis alegrías; de luna de miel viajamos a Suiza, e incluso me atreví a pasar por la localidad de Meiringen, en el cantón de Berna, cerca de la cual están las cataratas de Reichenbach, las cuales aún hoy día despiertan sensaciones tan ambivalentes para mí. Durante mucho tiempo fueron un recuerdo desdichado, pues llegué a pensar que ahí había perecido mi amigo Sherlock Holmes. Sin embargo, una vez hube averiguado que se trataba de un error, mis recuerdos del lugar variaron, y recordé los hermosos días que pasamos por esas tierras antes de la aparición del temible profesor Moriarty. Llevé a mi mujer por esos lugares, le expliqué todo lo que aconteció, le enseñé las cantarinas aguas del río Aar, que al fin se precipitaban doscientos cincuenta metros abajo por las Reinchenbachfall. Paseamos por las calles de Meiringen, visitamos las gargantas del Aar, e incluso comimos la especialidad del lugar, llamada justamente merengue en honor de la localidad donde se inventó.

Estábamos esa tarde de primavera de 1906 sentados en un banco cuando mi mirada, casualmente, se desvió hacia mi derecha, y vi venir hacia nosotros a Mrs. Fisher. Muy a menudo, en nuestros paseos, coincidíamos con ella y su marido, e intercambiábamos algunas palabras. Sin embargo, esta vez ella venía sola, caminaba a un paso apurado y me miraba fijamente con una expresión que juraría era de angustia. Sus cabellos pendían, sin arreglar, y se veía en sus ropas que no se había preparado para la salida como en otras ocasiones.

Frances debió percibir mi expresión y dejó de relatar lo que me estaba contando.

—¡John! —exclamó—. ¿Qué sucede?

—Mrs. Fisher —comenté—. Parece… alterada.

Faltaban unos metros y la mujer apretó el paso, al tiempo que me miraba con un gesto cada vez más descompuesto. Yo me levanté y me acerqué a ella. Se echó prácticamente en mis brazos, pero el esfuerzo la impedía hablar, agitando la cabeza con angustia.

—¡Cálmese, Mrs. Fisher! Tome aire suavemente y explíqueme qué sucede…

Pasaron unos segundos hasta que al fin pudo articular unas pocas palabras.

—¡Ay, doctor Watson! Mi marido… ¡Venga, se lo ruego!

Tiró de mi manga y, sin dar tiempo a preguntar nada más, salió corriendo de nuevo hacia su casa. Yo me quedé atónito unos breves segundos, y después partí detrás de ella como pude; por suerte el buen tiempo no afectaba a mi cojera, y pude correr sin excesivo esfuerzo detrás de ella, sosteniendo mi bastón en una mano. Detrás de mí, percibí que Frances también echaba a correr. Tomamos por Wigmore Street para después torcer por Wimpole Street, donde los Fisher tenían su domicilio. Nuestra amiga se precipitó prácticamente sobre la puerta y abrió con mano temblorosa la entrada principal. Después, entró sin esperarnos. Yo la seguía a pocos metros. Me condujo pasillo adelante hasta llegar a un cuarto al fondo; abrió la puerta y allí se quedó, apoyada en el quicio, jadeando de forma estentórea y mirando angustiada al frente.

Entré en el despacho y ante mí estaba su marido. Se hallaba sentado frente a una mesa, tenía ambas manos apoyadas en el borde de esta, y miraba fijamente al frente con una expresión desconcertante. Me aproximé al hombre y lo empujé suavemente hacia atrás, para apoyarlo en el sillón y poder examinarlo con detenimiento. No pude. Estaba aferrado con fuerza a la mesa. Tomé sus dedos e intenté forzarlos con cuidado, y al fin lo conseguí. Cayó pesadamente sobre el butacón, con las manos engarfiadas como garras y los brazos aún extendidos.

Tenía la piel de un extraño color pálido. Los ojos permanecían abiertos, y no pestañeaban. Intenté tomarle el pulso, pero no pude discernir si lo tenía. La piel ofrecía un tacto caliente y cerúleo. Solicité a Mrs. Fisher un espejo pequeño y se lo coloqué delante de nariz y boca, lo cual tampoco me terminó de convencer si respiraba o no. Desabroché la bata, abrí la camisa y apliqué mi oído a su pecho, intentando distinguir los latidos de su corazón, pero sentí su piel correosa, como si fuera un trozo de cuero muy desgastado, mas no me llegó sonido alguno. Me levanté y contemplé reflexivo el inmóvil cuerpo.

—¿Qué sucede, doctor Watson? —exclamó la mujer mientras se aproximaba a mí. Frances, que había estado detenida junto a ella, al lado de la puerta del despacho, la siguió preocupada.

—Sinceramente, no lo sé —respondí—. Ha sufrido algún tipo de ataque que lo ha dejado inmovilizado. Y la textura de su piel… Es extraño. Dígame, Mrs. Fisher, ¿qué ha sucedido…?

—Apenas puedo contarle nada. Terminamos de almorzar y, como siempre, él se retiró a trabajar a su despacho; yo, mientras, me quedé en la salita, donde estuve un rato leyendo y también bordando. Cuando llegó la hora de prepararnos para nuestro paseo de todas las tardes, fui a llamarle y… así lo encontré. Sabiendo que sin duda estaría usted en el parque, acudí a pedirle auxilio.

Poco me explicaban sus palabras, en efecto. Asentí y observé nuevamente a Mr. Fisher. Cuando nos encontrábamos con el matrimonio en nuestros paseos, la charla divagaba por cuestiones peregrinas: el tiempo, algún incidente social relevante, las vacaciones cuando se terciaban… Sabía que Mr. Fisher era arqueólogo, y que trabajaba en jornada parcial en la sección de paleontología del Museo de Ciencias Naturales, y ocupaba gran parte de su tiempo en investigaciones privadas. Había conocido a su mujer veinte años atrás, durante un viaje a Lochlea, una población de Escocia; él hacía allí unas excavaciones, y ella era hija de los dueños de la posada donde él se alojaba.

¿Qué haría mi amigo Holmes en esa situación? Observé la mesa del despacho, frente a él, y miré su contenido. Había lotes de carpetas a ambos lados y algunas pequeñas figuras antiguas de adorno en el borde frontal. Pero una cosa destacaba por encima de todo: en el centro de la mesa, mirando hacia Mr. Fisher, había una estatuilla de un aspecto… repulsivo. No cabía duda de que, cuando aconteció lo que fuera, él estaba mirando ese objeto. Me acerqué a contemplarlo, sin tocarlo.

Debía medir cerca de veinticinco centímetros. Estaba tallado en una piedra gruesa, porosa, de color levemente verduzco. Representaba a una criatura insólita, parecida a una araña, pero se veía como sentada en cuclillas. Tenía algo vagamente humano que inquietaba, y un rostro atroz, de pesadilla. Me aproximé más aún y observé su boca entreabierta, de donde brotaban dos pinzas laterales; en el hueco interior se percibía lo que parecía un pequeño agujero.

—Dígame. Mrs. Fisher. ¿Qué sabe usted de esa estatuilla?

—Nada, me temo. Mi marido hace una distinción estricta entre la vida familiar y la laboral. Él nunca me cuenta nada de su trabajo. De vez en cuando vienen envíos de paquetes, y en alguno de ellos debió llegar esa horrible figura. Pero la verdad es que nunca la había visto. Suelo entrar en el despacho a menudo a limpiar. En eso Edward no tiene manías. ¿Tiene alguna importancia?

—Pudiera ser. He percibido en el interior de la boca un pequeño orificio. Creo que la figurita pudiera estar hueca, parcial o totalmente, y tener en su interior… algo.

—¿Algo? —inquirió mi esposa—. ¿A qué te refieres?

—Unos polvos, algún tipo de polen… No soy muy ducho en arqueología, pero tengo entendido que, en algunos recintos, suele haber cierto tipo de organismos que, al entrar, quedan liberados y contaminan a los visitantes. Algunos arqueólogos han quedado infectados con alguna enfermedad que permaneció latente en esos lugares durante siglos, tal vez milenios.

—Entonces, ¿qué sugieres? —dijo Frances.

—En primer lugar, moverle de aquí.

Inspeccioné con rapidez el despacho y vi en un rincón un pequeño sofá, donde sin duda Mr. Fisher debía echarse a dormir en algunas ocasiones en que se quedaba a trabajar hasta tarde, para no subir y molestar a su esposa. Mrs. Fisher captó mi mirada y rápidamente habló.

—Haré llamar a algún mozo para que le ayude a trasladarlo.

—No —insté—. Me temo que no podemos permitir entrar a nadie. Dígame, Mrs. Fisher, ¿hay alguien más viviendo en esta casa aparte de ustedes dos?

—Ahora mismo no. Los viernes viene una mujer a ayudarme con la limpieza general de la casa. Por lo demás, solo vivimos mi marido y yo.

—Estupendo. Yo mismo trasladaré a Mr. Fisher hasta ese sofá.

Aparté el sillón de la mesa y le tomé por los hombros, arrastrándolo con esfuerzo hasta su destino. Una vez allí, lo incliné para tumbarlo en el diván. Si no fuera por lo aciago de la situación hubiera resultado cómico: brazos y piernas quedaron en la posición que mantenían mientras estaba sentado. Con esfuerzo, pero con cuidado al mismo tiempo, forcé todos los miembros para ponerlos en una posición más natural. Después me incliné y le volví a hacer un reconocimiento: pulso, aliento y latidos seguían resultando inciertos, y la piel había adquirido un tono más cerúleo, amén de una mayor rigidez. Parecía como si hubiera sido víctima de la Gorgona y se estuviera convirtiendo en piedra.

Por un instante pensé que se parecía en cierto modo a la ictiosis arlequín, pero en ese caso se trataba de una enfermedad de nacimiento, y solía presentarse con unas fisuras características en la piel. Las personas que padecían esa enfermedad solían tener un crecimiento anómalo de la piel, por lo cual acababan muriendo literalmente asfixiadas, nacían con los párpados volteados y solían mostrar deformidades craneales y faciales. Recordaba haber leído la primera descripción de la enfermedad debida al reverendo Oliver Hart, en 1750. Además, yo no conocía caso alguno en que el enfermo hubiera sobrevivido más de unos pocos días.

—Mrs. Fisher, ¿puede traer una manta para cubrir a su esposo? También traiga una palangana con agua y un paño.

—Le acompañaré —dijo Frances, y ambas salieron del despacho.

Me aproximé nuevamente a la mesa y contemplé la infernal figurilla. Tenía algo maligno, antinatural, emitía una esencia incognoscible que producía escalofríos. Sin lugar a dudas, Mr. Fisher había estado manipulando el objeto, había tocado inadvertidamente un mecanismo oculto, y había salido disparado algo que le había provocado ese estado. No había sido inmediato, pues entonces la estatua hubiera caído de sus manos, y no estaría depositada de ese modo en la mesa. Debió aturdirle, la depositó en el escritorio, y luego sintió un vahído, lo que le hizo sujetarse. Y después… quedó petrificado.

No quise inquietar a las mujeres. Pese a haber mencionado que no podíamos permitir entrar a nadie, so riesgo de que pudiera quedar también infectado con las esporas, o lo que fueran, que habían afectado a Mr. Fisher, tampoco nosotros podíamos abandonar la casa, pues de igual modo podíamos haber quedado contaminados y, si salíamos, podríamos extender una epidemia de personas petrificadas por todo Londres. Pero antes o después, sin duda, tendría que ponerles en conocimiento de ese hecho.

Mr. Fisher debía estar estudiando esa figurilla. Si acababa de recibirla y era su primer examen, no habría información sobre ella, pero si estaba en su posesión desde hacía tiempo era muy posible que hubiera realizado algún informe sobre ella que nos pudiera dar alguna pista. La mesa estaba llena de expedientes… Puede que alguno se refiriera a la imagen.

Me senté en el sillón donde solo poco antes había estado Mr. Fisher y comencé a repasar los fajos de documentos que había sobre el escritorio. Eran, como sospechaba, informes arqueológicos sobre determinados objetos o terrenos. Al poco aparecieron las dos mujeres, portando lo que solicité. Me levanté, tomé la manta de manos de Mrs. Fisher, y tapé a su marido hasta la altura del plexo solar; con esfuerzo, nuevamente, coloqué sus brazos fuera del cobertor, estirados a ambos lados del cuerpo. Mojé el paño en la palangana y después lo pasé por el rostro y manos del hombre.

—Por favor, ¿quiere continuar hidratando a su marido cada cierto tiempo de ese modo, Mrs. Fisher? Hágalo con fuerza, no tema lastimarlo. Cuando se haya agotado el agua vayan a por más…

Seguí rebuscando sobre el escritorio, leyendo por encima los informes, pero no hallaba nada al respecto. Observé a Frances, de pie junto a Mrs. Fisher, que pasaba aplicadamente el paño sobre rostro y manos de su marido. Mi mujer alternaba su atención entre ella y yo, y podía advertir una expresión de intranquilidad cruzando su hermoso rostro. No estaba seguro de si esa hidratación serviría de algo para combatir esa especie de petrificación que estaba sufriendo la piel de Fisher, pero al menos de ese modo mantenía ocupada a su mujer. Y, sinceramente, no se me ocurría nada más que hacer.

Terminé de investigar todos los papeles de la mesa, sin lograr encontrar nada que me ofreciera pista alguna acerca del ídolo. Abrí el cajón que había en el lateral izquierdo; dentro había unos papeles más, un abrecartas, un par de plumas viejas y un lote de folios en blanco. Revisé los papeles escritos pero nada me aportaron. Bajo ese cajón había otro, más grande, pero cuando fui a abrirlo comprobé que estaba cerrado con llave. Me puse en cuclillas ante él, para averiguar si lo podía forzar de algún modo, cuando debajo de la mesa divisé una pequeña llave. La recogí, la introduje en la cerradura y… Entró a la perfección. Imaginaba que Mr. Fisher la había depositado sobre la mesa mientras examinaba la figura y, cuando sufrió el… ataque, en un gesto brusco la arrojó al suelo.

Abrí el cajón, y ante mí se ofreció una caja de cartón, abierta por la parte superior, y llena solo de virutas de corcho. Miré al suelo y comprobé que había dos virutas más. Si Mrs. Fisher limpiaba a menudo, esos desechos debían ser recientes. Dirigí mi vista a la mesa y allí había una viruta más, solitaria, a poca distancia de la estatuilla. No cabía duda: había estado guardada ahí.

Levanté ligeramente la caja y observé debajo de ella una carpeta de cartón marrón. La coloqué sobre la mesa, retirando con cuidado la estatua hacia atrás, me senté delante y la abrí. Ahí estaba. Una fotografía, tomada frontalmente, del ídolo, que se veía depositado en una mesa de madera deslucida, con algo de vegetación detrás.

Eché a un lado la fotografía, como la página de un libro, y lo siguiente era una carta autografiada, con una letra pulcra y elegante repartida por cinco páginas. Me puse a leer:

Bogotá, 12 de febrero de 1906.

Apreciado Mr. Fisher:

Aquí tiene aquello de lo que le hablé en aquellos cables. Adjunto también una fotografía del objeto, realizada unas semanas después del descubrimiento. Pasaré a contarle con cierto detalle acerca de cómo cayó el objeto en mis manos.

Como sabrá, llevo aquí en Colombia dos años, desde la ascensión al poder de Rafael Reyes una vez terminada la Guerra de los Mil Días, trabajando en la prospección en busca de esmeraldas, campo en el cual el país es rico. Había salido en un viaje de exploración a la jungla, acompañado de mi ayudante Álvaro Restrepo, así como de tres guías indígenas. Mi intención era internarme a fondo en la selva con intención de explorar regiones que permanecieran vírgenes a la vista del hombre blanco. Así pues, nos internamos durante semanas en la floresta salvaje hasta que, en un momento determinado, los guías se negaron a proseguir. Yo pretendía continuar en dirección sur, pero ellos negaron, discutieron y presionaron para tomar cualquier otra dirección que no fuera la que yo sugería (sin mucho criterio tampoco, he de decir, solo por un instinto que me guiaba hacia allí). Álvaro discutió con los indígenas en su dialecto wayúu, más estos no entraban en razón, sin dar explicación alguna. Al fin, con algo más de dinero, les convencimos para que siguieran, aunque no explicaron sus temores y todo el camino avanzaron con una cautela exacerbada, vigilando el alto de los árboles.

La marcha se fue haciendo cada vez más inextricable. Los árboles crecían hasta alturas inimaginables, y su tronco apenas podía ser abarcado por dos hombres juntos. Además, lianas y floresta indómita rellanaban lo que los árboles no cubrían. También pude apreciar una gran abundancia de arañas en la zona, similares a la tarántula, pero el doble de grandes, y que habitaban en los árboles, donde producían constantes hilos de seda que cruzaban de uno lado a otro. Nos habíamos de abrir paso con el machete, cortando las telarañas de manera constante para no quedar pegados a ellas. Los indígenas miraban con temor a los artrópodos, aunque no parecían agresivos.

Entonces, de pronto, sobre nosotros saltaron, no sé de qué manera, un grupo de indígenas. Debían estar escondidos entre las ramas de los árboles, pues cayeron directamente ante nosotros. Eran cuatro y nos apuntaban con sus lanzas. De inmediato, de entre los arbustos y a pie de tierra aparecieron muchos más, rodeándonos por todos lados. Estaban totalmente desnudos salvo un pequeño y prieto taparrabos de un color amarillento sucio, amén de unos abalorios en cuello, muñecas y tobillos, y que parecían llevar colgando colmillos de jaguar. El rostro estaba tintado de rojo y negro, y parecía intentar emular el diseño de la figura que ahora tiene usted en sus manos. Eso les daba una apariencia feroz, terrible e inhumana.

Nos condujeron a punta de lanza hacia su campamento. Los guías que nos acompañaban estaban aterrorizados. Quedamos inmóviles en medio del poblado, un pequeño conglomerado de chozas formadas por grandes hojas secas entrelazadas. El que parecía ser el jefe, por el exceso de ornamentación que ostentaba, se acercó y comenzó a soltar una perorata en un idioma que no entendí y, por la expresión de los guías y de Álvaro, estos tampoco. Llegó después otro indígena, que portaba una máscara representando un rostro de araña, y comenzó a agitar unos objetos delante de nosotros. Eran como dos cañas de bambú huecas, del largo de un brazo, rellenas de algo que efectuaba ruido y adornadas con plumas. También soltó una perorata hacia nosotros y el jefe contestó.

Varios indígenas nos tomaron de los brazos y nos acercaron hacia un extremo del poblado, donde percibí un gran hoyo excavado en el suelo. Temía que nos fueran a arrojar ahí y dejarnos morir de inanición, pero no era eso. Cuando llegamos al borde pude ver que en el interior, a tres o cuatro metros de profundidad, había una araña, igual a las que vimos, pero inusitadamente más grande, pues tendría casi tres metros de longitud. Alzó la vista hacia nosotros y pude ver sus pinzas agitarse y emitir un fluido denso y viscoso.

Después, nos empujaron nuevamente, arrojándonos en una cabaña y quedando dos indígenas en el exterior como vigilantes. Cuando pude recuperarme de la impresión me senté (pues había caído redondo al suelo) y miré a mí alrededor. La cabaña estaba totalmente vacía, salvo por el ídolo que le he mandado, depositado sobre una especie de pequeño altar.

Quedamos allí esperando, mientras los guías sollozaban y parecían desgranar una especie de salmodia. Fuera, sonaba otra salmodia, diferente, más amenazadora, más oscura, que parecía remitir al origen de los tiempos, en un lenguaje prehumano, en el que, sin embargo, distinguía una palabra parecida a la española “araña”. Pasó media hora, hasta que al fin los indígenas de la puerta se apartaron y dejaron pasar a otros dos, que tomaron a uno de nuestros guías y se lo llevaron. Este comenzó a gritar, a patalear, y por entre las piernas de los vigilantes de la puerta pude ver cómo se llevaban a rastras al hombre, llegaban al borde del pozo y lo arrojaban a su interior. Un feroz alarido brotó, que luego se rompió en un quiebro agónico.

Los cuatro nos miramos con horror, y decidimos que debíamos escapar de allí como fuera. Nos habían quitado todas nuestras pertenencias: rifles, viandas, equipo de exploración…, pero no habían llegado a cachear nuestras ropas. Era un concepto que no entraba en su forma de vida, no debían conocer la existencia de bolsillos. Extraje una navaja y con ella comencé a limar concienzudamente y con esfuerzo la parte baja del lado contrario a la puerta de la cabaña. Eran hierbas secas muy resistentes, y me costó esfuerzo ir quebrando aquel manojo espeso.

Al fin logré apartar suficiente material como para que pudiéramos arrastrarnos con cierta dificultad fuera de la cabaña, hacia la espesura de la selva. Hice pasar primero a los guías, después a Álvaro y al fin yo mismo, después de tomar el ídolo y guardarlo entre mis ropas. La jungla estaba a unos pocos metros de nosotros. Allí nos internamos con cuidado, despacio y en silencio, y comenzamos a penetrar en sus profundidades. Cuando al fin llegamos a una distancia que calculamos no podían oír la hojarasca sacudida por nuestros cuerpos, corrimos, corrimos como alma que lleva el diablo. Mis pies apenas tocaban el suelo y al poco adelanté a los otros hombres, quedando el primero y avanzando a la velocidad de un jaguar, con las ramas hendiéndome el cuerpo con sus cuchilladas.

Debíamos llevar corriendo cerca de veinte minutos cuando comencé a oír ruido detrás de nosotros. Sabía lo que significaba: los indígenas se habían apercibido de nuestra huida e iban en nuestra persecución. Apreté más aún el paso, y mis compañeros, detrás, hicieron otro tanto. Sin embargo, uno de los guías empezó a perder fuelle y a irse distanciando, hasta que al fin cayó en poder de los salvajes. Un grito atroz hizo alzar el vuelo a los pájaros. Miré hacia atrás sin dejar de correr y comprobé cómo un montón de guerreros estaban inclinados sobre el guía y usaban una y otra vez las lanzas contra él.

Seguimos corriendo, mientras los salvajes se entretenían detrás con el guía. Pronto creamos cierta distancia con ellos, pero aún así no cejamos en nuestra desesperada huida. El siguiente en caer fue el segundo guía. Quedó atrapado en una inmensa telaraña. Intentamos liberarle, pero la seda se enredaba más y más a lo largo de su cuerpo, hasta convertirlo en algo parecido a una crisálida. Apenas podíamos ver ya su rostro, un brazo y una pierna, cuando llegaron las arañas del tamaño de un gato. Cubrieron su cuerpo entero y comenzaron a inyectarle un líquido por medio de sus pinzas. Agarrábamos algunas de ellas y las arrojábamos al suelo, yo clavándoles mi navaja o Álvaro asaetándolas con ramas puntiagudas. Pero eran muchas, demasiadas, y pronto llenaron el cuerpo del guía y lo inundaron de ese líquido digestivo que fue resecándolo en vida.

Nada podíamos hacer, pues, así que seguimos corriendo sin parar. En ocasiones oíamos ruido detrás de nosotros, y sabíamos que eran los indígenas, pero siempre conseguíamos mantener la distancia con ellos.

Al fin, frente a nosotros, oímos un ruido sordo, y Álvaro, jadeante, movió los labios para articular la palabra “catarata” sin pronunciarla. Nos encaminamos hacia el sonido, y pronto llegamos a un risco ante el que se abría una cascada de al menos cien metros de altura, con el agua burbujeando como si estuviera hirviendo. El ruido era atronador, y no podíamos oír a nuestros perseguidores.

Comenzamos a intentar bajar los peñascos, en dirección a los pies de la catarata, pero la piedra estaba resbaladiza a consecuencia del musgo y el agua que salpicaba en minúsculas partículas. Estábamos a mitad del camino cuando Álvaro resbaló y cayó al abismo. Pude ver su cuerpo rebotar sobre una roca y luego ser absorbido por la furia de las aguas.

Proseguí el avance cuando de pronto una lanza golpeó sobre la piedra a mi izquierda. Alcé la vista y vi a un grupo de tres o cuatro aborígenes en lo alto de la cascada, señalándome con el dedo y hablando excitadamente. Un segundo guerrero arrojó su lanza y pasó volando por encima de mi cabeza. No les dejé afinar más. Avancé de nuevo todo lo que pude debido a las resbaladizas piedras, al tiempo que oía sus gritos acercándose: estaban bajando a por mí.

Mi progreso era lento, y al fin, no viendo otro objetivo, miré las aguas a mis pies. Estaban revueltas e indómitas, pero la distancia no era excesivamente alta. Solo tenía dos opciones: morir a manos de los salvajes o ahogado. Así pues me lancé al agua, imitando el gesto que había visto años atrás a los clavadistas de Acapulco. El agua me sorbió, golosa, y descendí varios metros en su interior. Nadé después con esfuerzo a la superficie, y me dejé llevar por la corriente.

Lo que sigue es muy confuso. Desperté en un camastro renqueante, en una cabaña mísera donde habitaba un hombre de unos sesenta años, con cabello y un grueso mostacho de color blanco. Me dijo en español que estuve delirando dos semanas, tras encontrarme a la orilla del río. Comprobé que había sacado de entre mis ropas el ídolo, y cuando pregunté por él señaló un arcón de paja que tenía, al mismo tiempo que evitaba mirar hacia allí. Le pregunté si sabía lo que era y dijo que no, agitando nerviosamente la cabeza.

Cuando al fin logré recuperarme lo suficiente me despedí del buen hombre e inicié el camino rumbo a alguna ciudad grande. Me topé con una caravana de vendedores y con ellos al fin llegué a Villavicencio. Allí permanecí varias semanas, yendo de un lado a otro para preguntar acerca de esa tribu adoradora de las arañas. Mucha gente no sabía realmente nada, otra me mentía y decía desconocer su existencia… Hasta que, al fin, me topé con una anciana, que parecía centenaria a base de subsistir mascando tabaco. Ella no parecía temer nada. Me habló de los yonnaï, que así se llamaba la tribu con la cual nos topamos, y que muchos consideraban solo una leyenda. Eran adoradores de Koyssu, el dios araña, al que rendían culto por medio de sacrificios humanos.

Le enseñé la estatuilla, preguntándole si sabía lo que era, y entonces sí vi el horror reflejarse en su rostro, y rápidamente me hizo salir de su chabola. Ya no quiso contar nada más. Tomé un tren y llegué hasta Bogotá, donde estuve descansando y recuperándome de la experiencia sufrida. Y de pronto lo recordé a usted, cuando nos conocimos en la universidad, y caí en la cuenta de que usted, como arqueólogo y antropólogo, podría estar interesado en todo esto.

Aquí termino de narrar, pues, lo que me aconteció en el interior de las selvas colombianas. Adjunto va el ídolo del dios araña Koyssu, que puede resultarle de sumo interés.

Atentamente suyo.

Peter Bryan.

Ahí acababa el texto. Me quedé un largo rato pensativo, con la última hoja entre mis manos, contemplando aquella firma. Y después observé la estatua de Koyssu, el dios araña, el que había inducido ese sueño petrificador en Mr. Fisher. Recordé la narración, cómo Mr. Bryan se introdujo el ídolo entre sus ropas y corrió con eso por la jungla, cómo se dejó arrastrar por las aguas con eso ceñido a su cuerpo. Nada había sucedido con él, por tanto el mecanismo que había liberado aquello que dejó en coma a Mr. Fisher debía ser de acceso difícil, no podría dispararse de cualquier modo… Con sumo cuidado cogí la estatuilla y la observé detenidamente; la giré y contemplé su base. En el centro había una depresión, del tamaño de una moneda de una guinea, y al fondo se distinguía algo que sobresalía y que parecía ser…

En ese instante un grito aterrador me hizo saltar, y la estatua casi cayó de mis manos. Deposité esta sobre la mesa y me volví. Mrs. Fisher parecía hallarse alterada en sumo grado, y mi mujer la tomaba de los brazos, intentado vanamente consolarla.

Me acerqué a ellas con rapidez.

—Mrs. Fisher —exclamé—. ¿Qué sucede? ¿Qué le ha pasado?

Ella solo soltaba gemidos e hipidos. Tanto Frances como yo intentábamos tranquilizarla y averiguar el motivo de su estado. Al fin, poco a poco, se fue calmando y entonces balbuceó:

—¡Edward! Su… Su vientre. Yo… Le había desabrochado para… Para pasarle también el paño por el pecho cuando… Cuando…

De nuevo se alteró y comenzó a llorar. Le hice un gesto a Frances para que se la llevara de allí. Así lo hizo. Se apartaron de Mr. Fisher y yo procedí a separar su camisa, dejando su pecho entero al descubierto. El tono seguía siendo cerúleo, y había adquirido un color como de ceniza. Ella había dicho algo de su vientre. Comencé a explorarlo con los dedos, hundiéndolos a lo largo del abdomen para percibir si había algo anómalo.

Y entonces lo sentí. Algo se escurrió bajo mis dedos. Respingué, debo confesar, y clavé mi vista en la zona donde había percibido aquello. Y entonces vi su carne ondularse, como si algo se deslizara por debajo de ella.

Coloqué ambas manos sobre el vientre de Mr. Fisher y las dejé ahí unos instantes, hasta que cerca de medio minuto después volví a sentir el movimiento. Sí, sin duda había algo dentro del cuerpo de aquel hombre. Nunca me había enfrentado a una situación similar. Sí, desde luego, en alguna ocasión había tenido que extirpar algún pequeño insecto del oído o del orificio nasal de alguna persona, y en una ocasión, estando en la India, hube de extraer de la espalda de un oficial un anélido que había crecido en ella. Pero esto era inaudito. No parecía tratarse de una taenia solium, lo que comúnmente se conoce como solitaria, pues pese a poder alcanzar hasta doce metros en el interior del paciente, su grosor era tan pequeño que sería imposible percibirlo a través de la piel.

Deslicé mis manos y palpé los costados del paciente, subiendo hasta las axilas y bajando hacia las pelvis. Volví a subir, y quedé sorprendido. Daba la impresión de que las costillas flotantes eran en realidad verdaderas, lo cual era imposible. Sin duda, la morfología de Mr. Fisher era totalmente atípica.

Me dirigí hacia la mesa del despacho y cogí una de las carpetas de cartón, la vacié y con ella me aproximé al enfermo, enrollando la tapa y confeccionando de este modo un estetoscopio de urgencia. Lo coloqué sobre su pecho y estuve escuchando con detenimiento. Fue complicado, y me costó no poco esfuerzo, a tal punto que indiqué a Mrs. Fisher que apagase el reloj de pared del cuarto, pues su tic-tac me distraía. Al fin, percibí su latido, a un volumen muy tenue, pero a una velocidad sorprendente. Calculé que tenía cerca de doscientas cincuenta pulsaciones por minuto.

Intenté tomarle el pulso, pero eso me fue imposible. Parecía tener la piel recubierta de una capa de cera, y a través de ella me era imposible percibir nada. Recogí de nuevo el espejo y lo coloqué ante su rostro, pero cuando lo miré no estaba empañado.

No sabía qué estaba sucediendo. Todo daba a entender que el ídolo había expelido algo que le mantenía en ese insólito estado de coma inducido. Sus alteraciones fisiológicas parecían también ser debidas a esa circunstancia, aunque me parecía demasiado rápido para haberse dado cambios tan drásticos. Y no podrían ser anormalidades previas de Mr. Fisher, pues estas se habrían manifestado antes con cualquier síntoma o reconocimiento tradicional.

Lo peor de todo era que estábamos atrapados en aquel lugar, sin modo de que yo pudiera disponer de instrumental médico alguno con el cual examinarle más a fondo. No cabía más que esperar y comprobar hacia dónde conducía todo ello. Esperaría veinticuatro horas y, si nada variaba, habría que contactar con el exterior y, tomando todas las precauciones posibles, hacer entrar a expertos para que lo examinaran a fondo.

Me dirigí hacia las dos mujeres. Mrs. Fisher se había sentado ante la mesa del despacho, en el sillón de su marido, y Frances se hallaba en pie, junto a ella, mientras intentaba darle apoyo moral.

—Bien —comenté—. Debo admitir que no sé qué sucede con Mr. Fisher. Da la impresión de que su marido se halla en ese estado a consecuencia de algo que ese ídolo ha expelido sobre él.

Al escuchar eso, lanzó una mirada sobre la estatuilla y se levantó bruscamente del sillón. Frances la tomó de los hombros y la alejó de allí, acercándonos a la estantería de enfrente.

—Sospecho que puede ser algún tipo de sustancia en forma de polvo, tal vez plantas trituradas y mezcladas. Puede que algunos restos hayan quedado en el ambiente y nosotros las hayamos inhalado. No ofrecemos ningún síntoma de momento, pero puede que estemos infectados. Lo cual indica que no podemos abandonar la casa, so riesgo de contagiar una posible enfermedad. He pensado que pasemos la noche aquí, vigilando a su marido. Si mañana a medio día no ha variado nada, llamaré al Imperial College para que tomen el asunto en sus manos.

—¿Qué cree que le pasa a mi marido, doctor Watson?

—Alguien me comentó muchas veces que no hay que adivinar, sino solo sacar conclusiones acerca de lo que las pruebas demuestran. Yo no tengo demasiadas pruebas, lamentablemente. Pero si tuviera que especular, mi teoría es que su marido ha entrado en una especie de sueño cataléptico que le ha inducido lo que ha aspirado, y eso le ha provocado algunas reacciones fisiológicas. Espero que pasadas unas horas el organismo lo elimine y se recupere…

Sabía que lo que había dicho era un tanto vago, pero confiaba que aquellas palabras la tranquilizarían.

Dado que ya empezaba a anochecer, las dos mujeres se trasladaron a la cocina y prepararon una cena frugal, que consumimos en el propio despacho, pues no queríamos dejar sin vigilancia en momento alguno a Mr. Fisher. Después estuvimos unas pocas horas más de guardia, hasta que decidí mandar a las dos a dormir a sendas camas, ante lo cual Mrs. Fisher se negó rotundamente, diciendo que no abandonaría a su marido. Fui incapaz de hacerla entrar en razón, así pues Frances se retiró a dormir al cuarto de invitados, y Mrs. Fisher y yo nos quedamos velando a su esposo. Traje un cómodo sillón del salón, que ubiqué a los pies del sofá, y coloqué una silla delante; de ese modo, Mrs. Fisher podía descansar cómodamente manteniendo los pies en alto. Yo tomé el sillón del escritorio y lo aproximé a la cabecera y allí me quedé vigilando al enfermo.

Pasaron las horas. Confieso que me quedé dormido en ocasiones. Cuando el reloj dio las dos me hizo abrir los ojos con un leve sobresalto; miré y vi que Mrs. Fisher se había adormilado igualmente, y no la desperté. Me incliné sobre Mr. Fisher y le hice un reconocimiento superficial. Sus miembros estaban agarrotados, y era imposible moverlos, y la piel parecía como la capa de cera que cubre algunos quesos, pero de un color blanco pálido. Levanté sus párpados y comprobé que tenía las pupilas en blanco.

Me senté de nuevo y seguí vigilando. No sé cuándo me volví a dormir, pero de pronto un grito espeluznante me despertó. Miré de inmediato al sofá, pero Mr. Fisher no estaba ahí; luego contemplé el sillón, y su mujer tampoco estaba.

Giré la vista, y lo que vi al tenue resplandor de los rescoldos de la chimenea me hizo creer que había perdido la razón. Mrs. Fisher estaba de pie, en un rincón, entre la pared y una estantería, y gritaba sin parar. En la pared, casi al borde del techo, estaba su marido. O lo que una vez había sido su marido.

Lo más notorio eran las patas de araña que habían surgido de sus costados, en un total de ocho. Con ellas se sostenía de algún modo en la pared, moviéndose nerviosamente de arriba abajo. Sus propios miembros pendían como frutos yertos, como apéndices ya inútiles. Y había aumentado el volumen global de su cuerpo, pues el tronco aparecía hinchado y deforme, de un blanquecino enfermizo, y escindido levemente en dos mitades a la altura de lo que fue la cintura. La mutación, obvio era, había destrozado sus ropas, y mostraba su deformidad en toda su extensión, sin dejar nada a la imaginación. Lo peor era el rostro, algo espantoso a mitad de camino entre lo humano y lo arácnido. Había perdido totalmente el cabello, y ofrecía dos pares de ojos: los suyos propios, que habían aumentado al doble de su tamaño, y se veían totalmente negros, y otro par en las sienes, más pequeños, de igual aspecto. De la inmensa boca colgaban dos apéndices negros que agitaba como en una especie de parloteo mudo.

La puerta se abrió bruscamente y apareció Frances, y aquello giró en la pared y contempló a mi mujer. Esta quedó petrificada en el umbral, sin comprender lo que sucedía, acaso intentando asimilar lo que la observaba desde lo alto de la pared. Y entonces, el hombre araña saltó al suelo y se acercó a Frances. Ella gritó y salió corriendo. La cosa era demasiado grande, por lo cual quedó atascada en la puerta. Yo aproveché y me lancé sobre ella, agarrándola para que no siguiera adelante. Percibí cómo sobre toda la piel había una especie de filamentos blanquecinos y espesos, como si le estuviera brotando algo parecido a un vello hirsuto. La criatura se agitó entre mis brazos y consiguió superar el dintel de la puerta.

Frances estaba corriendo hacia el piso superior, y la bestia avanzó, subiendo por las escaleras. Yo miré a mí alrededor, en busca de algo con lo cual impedir el avance de la criatura. Sobre un aparador había un candelabro de seis brazos; lo tomé y lo arrojé contra el ser, sobre cuya espalda rebotó sin provocarle la más mínima reacción.

Con sus nerviosas patas tableteando sobre la madera la entidad arácnida ascendió por la escalera, hasta alcanzar el pasillo del piso superior. Yo había oído una puerta cerrarse, y confiaba que esta resistiera el previsible ataque de la bestia.

Comprobé que en la pared, a mitad de camino de la escalera, había colgadas en forma de cruz dos espadas, a modo de adorno heráldico. Subí los peldaños de dos en dos, agarré una de las espadas, y proseguí la ascensión, llegando al pasillo. La criatura estaba a la mitad, se había alzado sobre las cuatro patas traseras, y golpeaba con el tórax contra la puerta, que se combaba a cada embestida, al tiempo que los brazos y piernas de su previa condición humana se agitaban como si carecieran de huesos.

Me acerqué y solté una estocada sobre el cuerpo. Solo abrí una pequeña herida en la piel, al tiempo que el monstruo soltaba un bramido, pero seguía intentando forzar la puerta, sin prestarme mayor atención. En el interior de la habitación Frances comenzó a gritar, y oí un cristal caer al suelo.

Decidí cambiar de táctica y clavé la espada en el costado de la criatura, en la unión entre lo que imaginé eran el cefalotórax y el abdomen. Entonces soltó una especie de silbido que me hizo vibrar ambos tímpanos, al mismo tiempo que se giraba hacia mí. En ese rostro que no era ya humano distinguí, sin embargo, una expresión que provocó que mi cuerpo se cubriera súbitamente de un frío sudor. La cosa pataleó hacia mí, y yo caí al suelo. Entonces comencé a oír más gritos de Frances, y desde mi posición pude ver cómo por debajo de la puerta comenzaba a brotar un humo espeso. De inmediato se hizo la luz en mi mente: Frances, aterrorizada, había retrocedido, golpeado algún mueble y hecho caer algún quinqué, haciendo que este derramara su contenido y comenzara a provocar un fuego.

Todo esto lo pensaba a velocidad de vértigo al tiempo que la cosa se abalanzaba contra mí. Dejé que se me echara encima, me deslicé y clavé la espada en el abdomen. Después me impulsé y pasé por debajo de ella, poniéndome en pie y lanzándome contra la puerta, intentando abrirla, más en vano.

—¡Frances! —grité, al tiempo que aporreaba la puerta—. ¡Abre!

Rápidamente, ella abrió. Miré hacia la criatura y comprobé que se había recuperado de la estocada. Aún con la espada dentro, se giró, para lo cual subió por la pared, y luego se dirigió hacia mí, haciendo que la empuñadura del arma chirriara contra en suelo como una tiza en una pizarra.

Entré en el dormitorio de invitados y comprobé que uno de los doseles de la cama estaba ardiendo. El monstruo llegó al umbral y se detuvo en él, y después giró y se alejó. Sin duda el fuego lo había hecho retroceder. Pero entonces caí en la cuenta de que eso no me interesaba.

Lancé un grito, llamándolo, y después tomé una jofaina de un aparador y me asomé al pasillo, lanzándola sobre la bestia. Esta detuvo su avance y se giró, quedando quieta a mitad de camino y mirándome con fijeza con sus cuatro ojos.

—¡Ven aquí, monstruo del diablo! —grité.

Sus dos ojos mayores se agitaron, los dos pedúnculos de la boca se sacudieron, y entonces la criatura avanzó de nuevo hacia mí. Entré rápidamente en el dormitorio e indiqué a Frances que se retirara al extremo opuesto de la habitación. La cama ya era pasto de las llamas.

El monstruo se asomó a la puerta, y de nuevo con esfuerzo se deslizó al interior de la habitación. Yo había tomado una silla y embestía contra la cosa, como un domador en un circo hace con los leones. Entonces hice un gesto a Frances. Esta, rápidamente, corrió dando un quiebro, esquivando a lo que una vez fue Mr. Fisher, y salió por la puerta, desapareciendo. Me quedé a solas con la bestia.

Empujé la silla hacia delante y golpeé con las cuatro patas en el inhumano rostro de la criatura. El ser se abalanzó sobre mí. Yo me dejé caer al suelo y pasó por encima. Entonces agarré la empuñadura de la espada y le di un terrible empujón, levantándolo durante unos instantes en vilo. El monstruo cayó sobre la cama.

Rápidamente, las llamas hicieron presa en él, sobre su piel lustrosa, sobre su vello hirsuto e incipiente. Oí un chillido espantoso, y pensé que iba a quedar sordo. Las patas comenzaron a sacudirse espasmódicamente mientras las llamas se extendían por el techo y muebles de la habitación.

Retrocedí, salí por la puerta y me quedé un instante mirando. Y entonces la bestia dio un brinco y se alejó de la cama. Yo reculé, y vi a la criatura asomando por el umbral mientras su cuerpo seguía envuelto en llamas. Comenzó a avanzar hacia mí, como una gran bestia flamígera surgida de la mitología griega. A medida que se aproximaba, las llamas hacían presa de los tapices de las paredes y los pasamanos de las escaleras.

Oí un ruido y de refilón vi que Frances y Mrs. Fisher salían por la puerta principal, envuelta mi esposa en un chal, para escapar a la calle. La criatura siguió bajando las escaleras, pero las llamas iban haciendo una mella paulatina en su cuerpo, y el descenso se hacía cada vez más lento, más esforzado. Me precipité hacia la puerta y, una vez allí, me volví nuevamente a mirar. La bestia estaba detenida en medio del hall, inmóvil, mientras las llamas envolvían su cuerpo ennegrecido. El fuego en la planta superior se había extendido al techo, y prendió en la lámpara que pendía sobre la entrada. Ardiendo, el cordón que la sostenía se partió y el armatoste cayó pesadamente sobre el ser.

Ya no esperé más. Salí de la casa y me reuní con ambas mujeres, rodeando los hombros de Frances con las manos y contemplando cómo las llamas ya salían por las ventanas de ambas plantas y por el techo. Los vecinos salían de sus casas, y a lo lejos ya se oía la campana de los bomberos acercarse. Mrs. Fisher contemplaba con ojos anegados de lágrimas cómo todo lo que había representado su vida se iba consumiendo, convirtiéndose en cenizas.

La prensa publicó una noticia sucinta de lo acontecido: un incendio había devorado la mansión de Wimpole Street perteneciente a Mr. y Mrs. Fisher. Mr. Fisher había perdido la vida salvando a su esposa, así como a dos invitados que pasaban la noche en la casa. Nada más se supo y, por supuesto, nada más informamos ninguno de los tres. Los restos de Mr. Fisher estaban tan consumidos por el fuego que ningún forense pudo identificar las espantosas mutaciones que había sufrido. Ninguno de nosotros sufrió la menor reacción a las esporas que atacaron a Mr. Fisher.

Sí, fue Sherlock Holmes quien en infinitud de ocasiones me comentó que no hay que adivinar, sino solo sacar conclusiones acerca de lo que las pruebas demuestran. Sin embargo, no pude evitar especular, hilvanar todo lo que aconteció con lo que leí en la carta de Peter Bryan. No sé si realmente fue un plan intencionado de los indígenas desde que Mr. Bryan y sus hombres entraron en la cabaña donde descansaba el ídolo de Koyssu, el dios araña. No sé si realmente le dejaron escapar con la estatuilla, o la intención era convertir a algunos de los apresados dentro del propio campamento. De lo que sí estoy convencido es que la reliquia estaba preparada para inyectar esa toxina gaseosa, o lo que fuera, y tomara posesión de un cuerpo humano para que este fuera mutándose, adaptándose a una nueva morfología, de tal modo que el cuerpo servía de crisálida para incubar un nuevo ser, y así el anfitrión acabaría por desaparecer y a partir de ahí nacería, o renacería, o retornaría Koyssu, el dios araña, para ser adorado por sus servidores.

© Carlos Díaz Maroto 2013

El doloroso predicar de Sherlock Holmes

UNA FANTASIA EN UN DIEZ POR CIENTO DE UN ACTO MAS O MENOS

WILLIAM H. GILLETTE

THE PAINFUL PREDICAMENT OF SHERLOCK HOLMES

Traductor: MIGUEL OJEDA (HAROLD STACKHURST)

La obra está situada en el Apartamento de Sherlock Holmes en Baker Street

PERSONAJES:

SHERLOCK HOLMES

GWENDOLYN COBB

BILLY

DOS VALIOSOS COLABORADORES

* * *

(Descubrimos a Sherlock Holmes sentado en el suelo delante de la chimenea. Vemos una mesa con varias cosas encima y una butaca a su izquierda. Hay fuego en la chimenea. La luz de la luna se refleja desde la ventana)

(Se abre una puerta y se ve luz detrás de ella.)

(De repente suena un timbre impacientemente por detrás de la puerta. Se oyen protestas en la distancia. La SRTA COBB insiste repetidamente en voz alta que tiene que ver a MR. HOLMES, que es muy importante, es un asunto de vida o muerte, etc… Billy intenta decirle que no puede entrar gritando tanto. Así continúan hasta que se les oye más alto cuando suben las escaleras y se acercan a la puerta; primero Billy y la voz detrás de él)

(Entra Billy por la puerta muy excitado. Empuja la puerta para cerrar y se apoya en ella para hablar con HOLMES e impedir que la SRTA. COBB entre)

BILLY

Le ruego me perdone, señor…

(La puerta se abre desde fuera, y BILLY la vuelve a cerrar, y se dirige de nuevo a HOLMES)

¡Le ruego me perdone, señor…! ¡Por favor, señor…! Es una joven que ha venido y dice que tiene que verle…, está aquí, señor, intentando abrir la puerta… ¡Pero no me gusta, señor! ¡No me gusta nada!

(Holmes se levanta y va hacia la mesita. Enciende la lámpara. Se hace la luz)

¡Tiene los ojos muy mal, señor! ¡Y no creo que pueda convencerla para que se vaya sin verle a usted, señor!

(Holmes mira a BILLY y a la puerta con interés)

He intentado decirle que usted había dado instrucciones de que no le molestaran. Se lo he dicho gritando, pero ella gritaba más y no me oía, y cuando he venido a avisarle, ella me ha seguido, y., y

(De repente, la puerta se abre hacia dentro mientras BILLY habla con HOLMES)

Y…, y,.. (Desesperado) Aquí está señor.

(Entra GWENDOLYN COBB impetuosamente)

GWENDOLYN

(Entusiasmada) ¡Oh! ¡Está usted aquí! ¡Usted es el señor Holmes, lo sé! ¡Oh… he oído hablar mucho de usted! ¡No se lo puede imaginar! (Va hacia HOLMES) ¡Ansiaba verle y ver si…! ¡Oír estrécheme su mano! (Se dan la mano) ¡Es estupendo, le estoy estrechando la mano a Sherlock Holmes! ¡Es sencillamente magnífico! ¡Pensar que he vivido para ver este día! (Le mira) Por supuesto, supongo que usted es el auténtico…, los detectives tienen muchos disfraces y utensilios para hacer creer… ¿Pero, por qué lo iba a hacer?

(Él le indica que se siente y ella no deja de hablar ni un instante)

Oh, gracias. Si, me sentaré.

(Ella va hacia la mesita y se sienta en la butaca)

(HOLMES indica a BILLY que se vaya)

(BILLY se va)

(HOLMES va hacia la mesa y se sienta)

¡Porque vengo a pedirle consejo sobre algo! ¡Si, no es la curiosidad lo que me ha traído hasta aquí…! ¡Estoy en un terrible apuro! Esto es lo que a usted le gusta ¿No? ¡Los problemas! ¡Bueno, aquí tiene uno! ¡Es horrible! ¡No se lo puede imaginar! ¡No creo que haya tenido un asunto tan terrible como éste para desvelar! No es un asesinato ni nada parecido, ¡Es mil veces peor! ¡Millones de veces peor! ¿Hay cosas peores que el asesinato, señor Holmes?

(HOLMES asiente con la cabeza)

¡Qué bien que esté de acuerdo conmigo! ¡Usted lee en mi interior! Creo que ahora mismo lo está haciendo, y eso me da fuerza para seguir, ¡se lo aseguro, señor Holmes! ¡Su presencia y su simpatía me ayudan! (Mirándole con admiración) ¡Y es usted en verdad! ¡Y allí está la chimenea!

(GWENDOLYN se levanta y va hacia la chimenea dando un rodeo a la mesa)

(HOLMES se levanta y la mira)

Supongo que es una chimenea de verdad ¿no? Ya sabe, una ya no conoce las cosas auténticas en estos días en los que parece que todo está adulterado. ¿Usted no sabe que pensar, verdad?

(HOLMES mueve la cabeza enfáticamente)

¡No! Me lo va a agradecer. ¡Qué bien! ¡Esto me anima! (Mirando a HOLMES extasiada) ¡Y es tan estupendo tenerle delante de mis ojos! ¡Pero, no está fumando! Me gustaría que fumara. Deseo que lo haga ¡Siempre le he imaginado así! ¡Esto no es normal! ¡Fume! ¿Dónde está el tabaco? (Mirando hacia la mesa coge una jarra) ¡Aquí! (Huele) ¿De verdad fuma este tabaco tan fuerte? ¿Cómo es? (Deja la jarra) ¡Oh, lo siento! (Retrocede y rompe el violín) ¡Oh, qué mala suerte!

(Se agacha intentando arreglar el violín. Continúa hablando y disculpándose. De repente se sienta en el diván y suelta el violín y rompe el arco del violín que estaba en el diván)

¡Oh! ¡Dios mío! ¡Lo lamento! ¿Qué es esto?

(Tira el arco)

Lo siento. ¡Si sigo así no me querrá ver nunca más! ¡Oh! (Salta a sus pies) ¿Qué está haciendo en ese hornillo,…? ¡Me gustaría tomar una taza de té!

(Va hacia la retorta que hay encima de la mesa)

Creo, (Huele la retorta) ¡No, no es té! ¡Qué cosa tan divertida! ¿Qué está hirviendo? ¡Parece sopa! A ver qué es. (Coge la retorta y la tira al suelo) ¡Oh! ¡Está quemando! ¿Por qué no me ha avisado? (Gesticulando excitada) ¿Cómo podía saber…? Nunca había estado aquí antes,… Una no puede saberlo todo, sola y sin protección…

(Retrocede excitada y tira la lámpara que cae y se rompe)

(Se apaga la luz, sólo vemos el fuego de la chimenea, la luz de la luna desde la ventana y una luz roja a través de la puerta)

¡Aquí hay algo más! ¡Me tiene preparadas más trampas, ya veo! ¡Es para atrapar a la gente! ¡Qué gran idea! ¡Rompen los cristales y les atrapa! (Yendo hacia él con admiración) ¡Y usted puede decir, según el cristal que rompen, dónde han nacido y por qué han cometido el asesinato! ¡Está muy bien pensado! Ahora usted ya sabe lo que he hecho hasta que he venido aquí y qué clase de persona soy. ¿No?

(HOLMES permanece quieto. Enciende una vela)

(Se hace la luz)

¡Oh, que bonito! ¡Es todo tan bonito! ¡Todo esto! sólo, es tan… ¡oh! (Va hacia la pared, en la que hay colgados retratos de delincuentes) ¡Se parece a un amigo mío!

(Coge uno de la pared)

¡Y aquí hay otro! ¡Qué considerado! ¿Por qué tiene todas esas líneas que le cruzan la cara? Debe estar herido… ¡Oh, éste es precioso! (Lo arranca) Me lo tiene que dar…, se parece mucho a alguien que conozco.

(Los otros recortes caen)

¡Oh, se han caído! Pero usted tiene más, ¿no? (Mira a su alrededor) ¿Qué es eso? ¿Unos pies de mujer? ¿Cómo puede tener algo tan feo allí colgado? ¡No es nada bonito!

(Tira del recorte y caen otros)

Le enviaré una acuarela de unas vacas bebiendo en mi arroyo,… ¡quedará mucho mejor! ¡Por Dios! ¿Los dedos de ese hombre son así? Cómo debe haber sufrido,… ¿Qué hizo usted por él? El doctor Watson le ayudaría. ¿No? ¡Oh, si pudiera verle! ¡Me gustaría que le ayudara en este terrible caso que le he traído! (Va hacia la izquierda de la mesa) ¡Les necesito a los dos! Y si el doctor Watson no le acompaña no creo que pueda resolverlo usted todo. Es un asunto terrible. Estoy en un aprieto.

(Holmes le indica que se siente)

(Ella se sienta en el taburete de la mesa. HOLMES sigue de pie)

¡Oh, gracias! Supongo que será mejor que se lo explique ahora, así cuando hable con el doctor Watson, le pregunte su parecer, y él le conteste, usted le dirá que se ha equivocado en todo y que usted ya lo sabía… ¡oh, es maravilloso! ¡Me están dando escalofríos sólo de pensarlo! (Mirando al frente) ¡Oh!

(HOLMES se acerca a la mujer, y mientras ella sigue con su charla, despacio y sin que ella se dé cuenta, le coge un pañuelo del bolsillo de su vestido, va hacia la silla y se sienta. Fuma y la escucha. HOLMES examina el pañuelo con su lupa cuando ella no mira)

Esto es lo que quería explicarle, estoy segura de que nunca ha tenido en sus manos un caso tan difícil como éste, afecta a dos almas, no cuerpos,… porque,… ¿qué es el cuerpo? tan sólo barro,… Pero las almas,… son inmortales,… son eternas Su nombre es Levi Lichenstein. Es lo que se dice un Yankee. Ya se habrá imaginado, sin que yo se lo diga,… ¡que nos queremos! ¡Oh, Mr. Holmes, nos queremos tanto! ¡No se puede expresar con palabras! ¡Ni los poetas lo podrían hacer! ¿Qué son los poetas? ¡Bah! (Chasquea los dedos) Nos queremos. ¿Hace falta que le diga algo más?

(Holmes mueve la cabeza)

¡No, ya sé que no! ¡Usted me comprende! ¡Es absolutamente maravilloso! Y ahora, escuche, le voy a explicar mis problemas.

(Holmes escribe lentamente en un trozo de papel)

Muy bien, escriba todo lo que le diga. Cada palabra es importante. ¡Está en prisión! ¡Es humillante! ¡Un ultraje! Y lo hizo su propio padre. No me avergüenzo de ello, pero si,… si,… (afectada) ¡Oh, Dios mío! (Busca el pañuelo pero no lo encuentra) ¡Ah! (Se levanta de un salto) Me lo han robado. Sabía que perdería algo si venia aquí,…, donde parece que el ambiente está cargado de ladrones y carteristas.

(Holmes se levanta y con cuidado le da el pañuelo y se sienta delante de ella)

¡Oh, gracias! (Se sienta) ¡Mi padre lo había puesto allí! (Se suena la nariz)

(HOLMES hace sonar la campanilla que hay encima de la mesa)

(GWENDOLYN da un gran suspiro al oír la campanilla, pero sigue hablando sin prestar atención con sollozos excitados)

(Entra BILLY y HOLMES le indica que se acerque. BILLY se coloca a su espalda) (HOLMES le entrega la nota que ha escrito y le indica que se vaya)

(BILLY se va)

¡Oh, Mr. Holmes! ¡Pensar que es tu propio padre quien te hace desgraciada! Que es él quien comete todos estos actos crueles y vergonzosos. Siempre es él, el único en el mundo que aprovecha la ocasión para ser cruel e insensible, y…, y…

(Se oyen tres golpes en la distancia, como si alguien estuviera golpeando el suelo con un palo de madera.)

(GWENDOLYN da un salto y grita)

(MUSICA DRAMÁTICA)

¡Oh! ¡Ahí está! ¡Esos tres golpes! Algo va a suceder. Hay peligro, ¡algo me lo dice!

(HOLMES escribe en un papel)

¡Oh! ¡No me tenga en suspense! ¡He oído esos horribles golpes! pero, ¿por qué vienen a por mí? ¡Cielos! ¡No les permita…!

(HOLMES le da el papel. Lo coge y lo lee en voz alta)

"Es el fontanero"

(Para la música)

¡Ah, ya veo! ¡El fontanero! (Se vuelve a sentar) Y usted lo sabía, ¡me lo podía haber dicho antes! ¡Menos mal! ¿Sabe? Levi también es así, Mr. Holmes. ¡Ésa es la razón para que le ame! ¡Quizá sabe demasiado! ¿Cree que es un peligro? ¡Oh! Mr. Holmes, dígame, ¿cree que seremos felices los dos juntos? ¡Seguro que lo sabe! ¡Y me lo va a decir!

(HOLMES escribe en un papel)

Está clarísimo para usted, incluso sin conocerle. Lo sé, ya sé que ve cuando dos almas están hechas la una para la otra. Dígame, soportaré lo que sea, quiero saber si seremos felices o no.

(HOLMES le da el pedazo de papel)

(Ella lo recoge rápidamente y lee despacio y en voz alta)

"¿Le ha hablado? ¡Oh, sí! Desde luego,… una vez me dijo… ¡Oh, cielos,…! ¡Y está en prisión! No volverá a hablar. Aún no se lo he dicho, coja todas esas cosas, mi padre las ha puesto ahí. ¡Sí, mi propio padre! Levi le prestó a un amigo mío un poco de dinero, una miseria, ni siquiera eso. Mi amigo le dio en prenda la herencia que le había dejado su abuela, y cuando no pudo pagar, Levi se quedó con el legado. Entonces encontraron otro testamento en el que ella dejaba la herencia a una tía lejana de América, y los abogados le enviaron mi mandamiento para que lo devolviese todo, y Levi respondió con un habeas corpus y firmó mi pagaré, avalado por mi padre, y recobró la herencia. Levi tuvo que firmar otro pagaré y mientras lo hacía llegó la tía de América y le arrestaron por tener mi babeas corpus bajo falsas apariencias y le acusaron de falsificación, y no era verdad, dijeron cosas horribles. Porque (se levanta) allí, en la oficina de sus propios abogados, ella habló de él como un malvado y mi miserable.

(Alza la voz excitada y se mueve desesperada)

Aquella miserable mujer, con la cara pintada y aquel horrible acento americano le acusó de haber falsificado parte de la herencia. Y mi padre, como sabía que nos queríamos, retiró la garantía, ¡y ahora él está en la cárcel! (gritando y gesticulando)

(Entran dos hombres uniformados siguiendo a Billy. Se paran y miran a GWENDOLYN. En su excitación ella calla y se queda quieta. Van hacia ella, la cogen y se la llevan hacia la puerta. Ella no ofrece resistencia)

BILLY

¡Tenía usted razón señor, sí que era ese manicomio!

(Se va por la puerta)

(HOLMES se levanta. Toma la jeringa y se inyecta cocaína. Enciende la pipa con una cerilla que luego tira al suelo)

(Se apagan todas las luces excepto la de la chimenea. HOLMES va hacia el sofá que hay delante del fuego, y se sienta apoyándose en los cojines)

(La luz se va gradualmente)

(Baja el telón)

(Para la música)

PEQUEÑOS FANTASMAS CREPUSCULARES

(Tres hombres y un barco)

Jaime Gabaldá

—Melodrama en un acto con epílogo de lectura voluntaria, aunque altamente recomendable—.

“Dramatis personae:

Sherlock Holmes. Famoso detective privado inglés, ya retirado.

Arsenio Lupin. Ladrón de guante blanco francés, en la cima de su carrera.

Joseph Bruce Ismay. Director de la White Star Lyne, una poderosa compañía naviera. También inglés.

El escenario: Atlántico Norte. Un transatlántico de lujo de travesía hacia Nueva York, a principios del siglo XX. Camarote del señor Ismay.

—¿Cómo lo descubrió Monsieur Holmes? Ahora ya no importa demasiado pero puesto que ambos somos profesionales en nuestras respectivas “especialidades”…

—Si le sirve de consuelo, señor Lupin, ni yo mismo pude creer al principio que aquellas hebras casi transparentes, que hallé en la alfombra de terciopelo, junto a la chimenea del camarote de Mrs. Abbott, pudiesen pertenecer a uno de los pinceles que el pintor Carlos Medianoche ha estado utilizando, desde que zarpamos de Southampton para inmortalizar a los pasajeros, oculto tras una poblada barba y anteojos postizos. "Voilá tout" Monsieur!

—¡Caramba Maestro, así que ha sido culpa de mis queridos pinceles! Me tengo por un hombre especialmente previsor y en el arte del disfraz creo que soy su humilde discípulo. Lamento no haber estado a la altura de las circunstancias, y eso que no fui capaz de reconocerme la primera vez que me vi caracterizado frente al espejo de mi cabina, asumiendo la personalidad de un aplaudido artista bohemio, oriundo de Perpignan, que acude a los Estados Unidos para disfrutar del “American dream”. Me costó horrores ensayar una mezcla de mi delicado idioma y de español fronterizo, que resultase creíble como para engañar a cuanto petimetre de etiqueta, que pensase habérselas con un genio disparatado del viejo continente, al que exprimir su talento. ¡Cuánto agradezco las clases en el Louvre de mi juventud copiando telas!

—El joyero de diamantes de Mrs. Abbott era un bocado lo suficientemente goloso como para arriesgarse, señor Lupin y el escenario inmejorable ¿No cree?

—Tanto como para decidirme a abandonar el París de mis sueños, al bueno del Inspector Ganimard, que lleva más de diez años detrás de un servidor y a mis damas que suspiran ruborizándose bajo sus corazones de pomposa duquesa o sencilla señorita de compañía… Todo, para aventurarme en este templo flotante de la modernidad, en este palacio acuático de champaña y maderas preciosas, en…

—El ‘Titanic”, sin duda alguna ladronzuelo; pero si la White Star Lyne ha sabido construir el trasatlántico más grande del mundo para envidia de la competencia, no ha sido menos espléndida en medidas de seguridad. El contar en este viaje inaugural con la inestimable colaboración del señor Sherlock Holmes, el primer detective privado de Inglaterra y Europa, a pesar de aquellos que se atreven a desmerecerle, demuestra que nuestros pasajeros están en las mejores manos… Las de mi compañía.

—El señor Arsenio Lupin no es un ladronzuelo señor Ismay. En cierto modo su presencia en este buque, esta noche de abril puede considerarse parte de los fastos que rodean a su nave. El ‘Titanic” no hubiese sido perfecto sin el delincuente perfecto. El hombre sacude Francia desde principios de este nuevo siglo, y la policía y yo mismo, hemos sido incapaces de retenerle más que unas horas… ¡Hasta ahora! Aunque habiendo “debutado” a las órdenes del desaparecido Profesor Moriarty, no ha de extrañamos su eficacia.

—Ambos compartimos “amigos” comunes, Monsieur Holmes. Yo era muy joven, por aquel entonces… No obstante, creo que no necesito recordarle que el Profesor James Moriarty no se destacaba especialmente por sus cualidades didácticas y lo único que pudo enseñarme fue a considerarle a usted un rival peligroso, pero como soy un chico desobediente no paro de meterme en líos y me dejé caer por aquí, a remolque de usted

—Espero que la cárcel de este barco haga honor al lujo del resto del ‘Titanic”. La grandeza de una nación se mide por la capacidad de ser obsequioso, inclusive en estos pequeños detalles… Una docena de ostras y champaña rosada serán suficientes para pasar la noche, una vez me despoje de estas galas de pintor ocasional. Quizá quiera acompañarme Monsieur Holmes, podremos rememorar nuestros años dorados, cuando hacíamos temblar al mundo. Yo manejando las piezas negras del tablero y usted las blancas.

—No me interesan los ejercicios nostálgicos caballero. Como sabrá estoy retirado del humo y la carbonilla londinense, dejando paso a las nuevas generaciones, cuyos métodos de trabajo no comparto ni apruebo. Los tiempos en que se podía discernir la profesión de una persona por su vestuario y fisonomía pasan a la historia. La uniformidad a la que nos conducen los tiempos presentes, provoca que el microscopio y los análisis químicos hagan mi cometido innecesario e incluso redundante. Como muy acertadamente destacó el señor Ismay, con su conocido ‘tacto” habitual… Ya hay quien desmerece e incluso cuestiona, mi aportación al campo de la ciencia criminal, junto a Cesare Lombroso y Alphonse Bertillon. De seguir así, me veo en unos años relegado a la categoría de personaje de folletín, borrado de un plumazo del mundo de la realidad, a la que siempre profesé culto inquebrantable.

—¿Quién es prisionero ahora de los recuerdos Maestro? Deje a mi célebre conciudadano Alphonse en paz, que usted se defiende muy bien. A fin de cuentas fuimos nosotros quienes le concedimos la Legión de Honor por aquel asuntillo de la Mona Lisa y bien que la aceptó sin chistar. A ver si se decide Watson un día a escribir la historia… Yo de usted me dejaría de tanto criar abejas y de leer filosofía trasnochada en ese terruño campestre, donde se ha escondido de todos y volvería al quite. Se le está poniendo cara de campesino respetable con esas canas y también le veo más gordo desde nuestro último encuentro. ¡De qué diablos habla con sus tocayos del pueblo! Apuesto a que incluso se preocupa de las cosechas y del folklore popular, mientras apura una pinta en la taberna. ¡Santo Cielo Holmes!, la vida se ha vuelto muy aburrida, desde que se retiró a hacer vida de ermitaño ¡Cómo echo de menos los enfrentamientos del pasado! Aquellos “tour de forcé", a caballo entre Londres y París. Le confieso… A usted no podría engañarle, que las joyas de Madame Abbott fueron una excusa para desafiarle de nuevo. Cuando leí en la prensa, que la White Star Lyne había invitado al distinguido detective privado Sherlock Holmes al viaje inaugural de su último trasatlántico, no lo dudé: confeccioné una de mis queridas personalidades de teatro con la ayuda del maquillaje y afeites, y me convertí en el pintor Carlos Medianoche. El nombre tiene empaque ¿No creen?; mitad español, mitad francés. Elegí de entre todos los suculentos pececillos de a bordo a la dama del joyero y aquí me tienen. He descubierto que se me da mucho mejor robar cuadros que no pintarlos. ¡Se pone uno perdido con las hebras de los pinceles y luego lo deja todo lleno de pistas para los detectives!

—Esto es increíble señores, mi compañía quería los titulares de todos los periódicos para mi… para nuestro buque, y ahora los tenemos por partida doble. Llegaremos al puerto de Nueva York, un día antes de lo previsto, gracias a que he convencido al quisquilloso Capitán Smith de que pusiese las máquinas a pleno rendimiento y además hemos detenido a un criminal famoso. ¡Arsenio Lupin! ¡Sherlock Holmes! ¡Yo mismo! Tenemos ganada la partida. Este viaje pasará a la historia, no lo duden…

—Lamento, señor Ismay que el biógrafo oficial de Monsieur Holmes, no esté aquí para plasmar este momento. El Doctor Watson hubiese hecho una crónica digna de esta aventura. ¿Cómo la titularía su ingenio periodístico? “Alarma en el trasatlántico”, “El secreto del ‘Titanic”, “Sherlock Holmes cabalga de nuevo”. Sí; realmente es una lástima.

—“Au contrairé", señor Lupin, le advierto que, a partir de estos momentos, no pensaré jamás en mis frustrados intentos durante el pasado para capturarle. Este instante lo borra todo. Ya no me acuerdo de nada. Estos son los mejores honorarios de mi carrera, exceptuando el asunto Moriarty. En cierto modo lo complementa. Tiene usted razón; mi buen amigo Watson hubiese sacado material de este caso para una novela de no menos de doscientas páginas. Su editor, Conan Doyle se frotaría las manos por el negocio, aunque últimamente está más pendiente de la teosofía y demás espejismos, que no de promocionar a quien le ha enriquecido desinteresadamente desde hace más de veinte años.

—¿Enriquecido o amargado? Pues según tengo entendido… En fin, Maestro, otra vez será. Todavía tenemos cuerda para rato, usted y yo. Hoy “El Titanic”. Mañana ¿Quién sabe? Me he propuesto la misión de redimirle de su retiro ¡Volverá a marcar distancias gracias a mí! ¡Abejas y filosofía! ¡No sea absurdo! El hombre que despeñó a James Moriarty en Reichenbach, el Napoleón del Crimen, ya que saca usted el tema… No puede acabar en una granja viendo la migración de las golondrinas, hasta que la barba se le vuelva blanca. De momento el cabello ya comienza a pensar en las nieves profundas…

—Me temo que no habrá un mañana, señor mío. Ya he telegrafiado a Nueva York, a mi amigo, el Inspector Hagman. La policía americana es menos indolente, que la británica o la francesa. Ahora le conduciremos a la cárcel de a bordo y yo mismo me encargaré de su custodia. Dejarle a usted solo o en compañía de un agente de la “casa”, con todos los respetos señor Ismay, me parece una temeridad, aunque estemos rodeados de agua helada.

—Así que podremos hablar de lo que usted quiera, excepto de delirios nostálgicos. Ambos somos entusiastas de la música y creo que ello nos hará la noche más llevadera. Debe ponerme al día de la temporada en la Ópera de París. En cuanto a las ostras, apelo a su amabilidad señor Ismay. Es un manjar de dioses del que soy practicante, y más aún cuando comparto mesa, aun siendo de presidio flotante, con tan distinguido comensal

—No disfrutaremos del placer de la orquesta en el calabozo, pero si se apaña con mi modesta interpretación al violín podemos estar bastante cómodos señor Lupin ¿No? Lo lamento, pero es “conditio sine quae non” y le prometo no improvisar… ¡Anímese hombre!, los dos hemos compartido momentos muy variados, y ahora lo haremos cada uno en el puesto que realmente nos corresponde en el tablero…

—Caso cerrado entonces caballeros. La cocina les proveerá de todo lo que necesiten. Ya me imagino los titulares: “El Titanic, la última nave de la White Star Lyne gana en velocidad y seguridad. Al lujo, soberbia y solidez del trasatlántico insumergible, se une la fiabilidad y eficacia. Ningún pasajero ha de temer por su seguridad. Más detalles en páginas interiores”. Anotaremos que la noche del… Veamos hoy estamos a 14… La noche del 14 de abril de 1912, se produjo un nuevo éxito para la compañía y también para usted, señor Holmes. En… Si su amigo Watson decide relatar estos hechos podría sacarme a mí como su… Como un valioso colaborador en el caso. No olvide mi nombre compuesto, Joseph Bruce ¡Fantástico!

—Hubiese hecho mejor en quedarme en casa Maestro. Al menos Ganimard, aun siendo un sabueso policial, está dotado del don de la modestia. ¡Es usted un pomposo absurdo Monsieur Ismay! El trato que he recibido en este barco es detestable y pienso escribir una solemne carta de protesta cuando lleguemos a Nueva York. En un buque bajo pabellón francés, no hubiesen permitido que el responsable de la compañía naviera quisiese figurar como protagonista de un misterio, so pena de pasarlo por la quilla. Esos papeles heroicos se reservan a los poetas, entre los cuales no tienen cabida sus modales de petimetre. Querido Holmes, desaparezcamos de este burdo escenario o me voy a poner enfermo. Templo del lujo y el champaña… ¡Si hemos de medir la seguridad de la nave por los modales de su personal estamos apañados! Para dar paz a mi conciencia estética estoy dispuesto a hacer el titánico esfuerzo de “disfrutar” de sus sonatas de violín, pero sáqueme de aquí. ¿Por amor de Dios, qué hora es?

—Creo que todavía llevo la de Londres… Sí, las once y treinta nueve minutos de la noche, señor Lupin. Dejaré referencia de ello o Watson es capaz de situar esta historia, a pleno sol de la mañana, para mayor confusión de los lectores. Le ruego, señor Ismay que no se ofenda por las desafortunadas palabras de este caballero. Tiene la horrible característica de decir siempre la verdad. Don de la clarividencia, en boca de los antiguos, aunque en términos contradictorios como usted, y ello provoca más de un malentendido. Me entiende caballero ¿No es así? Sin embargo… Las once y treinta y nueve minutos de la noche… Hay algo que me dice que el caso no ha terminado todavía. Nunca formulo teorías si carezco de hipótesis fiables sobre las que edificar una deducción. Es opuesto al razonar frío y sereno, que yo coloco por encima de todas las cosas, pero aun así…

—¡Tal para cual Maestro! Veo que no me sucedía a mí solo. Hay algo extraño, un punto “recherche” que no marcha bien, aquí y ahora. Es como cuando siento que estoy a punto de meterme en problemas, y que conste que no va por usted ni por esta grulla chillona de Ismay… 14 de abril de 1912…Qué bien nos iría ahora uno de esos almanaques anticipativos de bolsillo. Algo falla y no sé el qué. Quizá sea que jamás me habían detenido en un barco.

—Señores, por favor, protesto. “El Titanic” no es sólo un barco, como director de la White Star…

Se escuchó un zumbido, una especie de sorda vibración y los tres hombres se vieron zarandeados bruscamente como peleles, mientras se desparramaban por el suelo del camarote los diamantes de Mrs. Louise Abbott, esposa del magnate del acero Charles Peter Abbott, y que había denunciado su desaparición hacía menos de veinticuatro horas, viajando a bordo del buque Correo Real Titanic, que cubría su travesía inicial Southampton-Nueva York, esperando batir todos los records de velocidad marítima en un viaje transoceánico. 2.228 personas entre tripulación y pasajeros.

Epílogo.

El señor Sherlock Holmes, antiguamente residente en el 221-b, de Baker Street abrió los ojos perlado en sudor, incapaz de mover ningún miembro, como si la ropa de cama se hubiese cerrado en torno a su dolorido cuerpo a modo de improvisada mortaja. Intentó ordenar a sus resecos labios, que articulasen una palabra de socorro, romper el silencio espeso del vacío, pero fue incapaz de reconocer la ronca expresión parecida a un graznido, que escucharon sus oídos. Poco a poco, la madeja enmarañada de sus pensamientos se fue aclarando y sintió con alivio cómo un trapo húmedo refrescaba su frente ardiendo. Una forma confusa se fue aclarando, como si la lente de uno de sus precisos microscopios hubiese logrado enfocar los contornos de un objeto sometido a su observación.

—¡Es usted incorregible Holmes! Se mete entre sus colmenas como si estuviese paseándose por Piccadilly, sin precauciones ni nada. Le vengo avisando desde que se mudó aquí, hace casi diez años: Las abejas pican y no son como un cachorrillo al que usted pueda engatusar con azúcar, y más con esos cruces extraños que usted les hace con potingues químicos. Era cuestión de tiempo que su organismo tuviese una reacción alérgica a su veneno. Las agujas jamás fueron buenos amigos suyos… Y aquí me tiene con mi viejo maletín de médico cuidándole y sufriendo por su vida. Cuando recibí el telegrama de Mrs. Hudson no me pilló desprevenido. ¡Si ella no llega a vivir con usted en esta granja perdida de la mano de Dios, no quiero ni pensar qué podría haber sucedido! ¡Tampoco dónde estaría usted ahora! Lo que no consiguieron los criminales durante sus años de carrera, lo van a lograr esos malditos bichos, y luego todo son reproches hacia mí: “No se preocupe. Soy un experto. Ellas me han aceptado como un miembro más de su idílica comunidad”, “Tenemos mucho que aprender de su equilibrada organización, así que déjeme en paz”, “Si leyese usted mi manual práctico de apicultura rechazaría el reñirme como un padre gruñón”. ¡Al cuerno, amigo mío, ya no es usted un jovenzuelo, ni yo tampoco estoy para sustos como estos! Debería de haber visto cómo se puso mi esposa cuando le dije que me marchaba en plena noche. Usted ya conoce a mi Mary…

Se supone que marcharse del humo y la carbonilla de Londres, como usted siempre dice y venirse al campo a respirar aire puro, significaba ganar en tranquilidad y reposo. ¡No me mire usted así!, la pobre Mrs. Hudson no había estado tan preocupada, ni siquiera cuando éramos sus inquilinos en Londres ¡Es usted un inconsciente! No, no intente hablar, tiene usted todavía bastante fiebre y por una vez llevaré yo la voz cantante…

Parece que haya tenido una pesadilla. Ya pasó, viejo amigo, soy yo Watson. He estado toda la noche junto a su cama. Me pareció que deliraba; decía no sé qué sobre Arsenio Lupin, aquel viejo rival francés nuestro, al que nunca pudimos echar el guante ¡Menudo demonio! Recuerdo su sonrisa pícara y sus modales de caballero galante. ¿Qué habrá sido de él? No sé qué soñaría pero debía de estar usted a bordo de ese nuevo trasatlántico de la White Star Lyne. ¡Ajá he logrado sorprenderle! Je, je… No se extrañe; los periódicos no hablan de otra cosa, y ya se le conoce como la nave insumergible, con una capacidad para más de 2.000 pasajeros. Es el mayor barco construido hasta la fecha, un verdadero palacio flotante. Lo van a flotar en Belfast el próximo 31 de mayo y se prevé que realizará su viaje inaugural, aproximadamente dentro de un año, ¡Para que aprendan esos americanos que se creen que ya no tenemos nada que aportar al escaparate de los prodigios! ¡Qué escenario para uno de nuestros casos!

Los pasajes tendrán unos precios privativos, pero si pudiésemos conseguir un par… Ya nos veo en la cubierta de paseo, despidiéndonos de Londres rumbo a la aventura. Dicen que a lo mejor irá a Nueva York batiendo todos los records de velocidad. Mientras, ambos descorcharíamos una botella de champaña rosado… Pero no arrugue la frente, amigo mío. ¡Pronto, Mrs. Hudson un vaso de agua! ¡Animo Holmes, la vida es una caja de sorpresas y de aquí a un año pueden pasar muchas cosas! Ahora duérmase y descanse. Sueñe con nuestro viaje. Ya suena la sirena y el mar infinito se abre sobre nosotros…

— TELÓN -

El último caso de Sherlock Holmes

Juan Miguel G. S. Sánchez

Juan Miguel Gutiérrez de la Solana Sánchez nació un once de septiembre de 1972 en Alicante, aunque se considera manchego de adopción. Desde muy joven, y con gran preocupación de sus padres, comenzó a leer autores afines al terror y el fantástico y a ver películas del mismo estilo. Escondía revistas como Creepy para después devorarlas. Más tarde se aficionó a los grandes autores de ese género: Poe, Machen, Lovecraft, Howard, Conan Doyle, Hodgson…, sin desdeñar otros estilos como la fantasía épica o la ciencia ficción. En 2009 comenzó a escribir relatos, cultivando el género de terror, aunque más tarde ha ido ampliando su abanico de estilos: costumbrista, marítimo, aventuras, histórico…

Aúna más de cuarenta relatos escritos, una novela corta y una novela (si consigue terminarla) Algunos de estas obras han sido merecedoras de varios premios, así, en 2009, ganador certamen internacional “Papel”, de ediciones Geepp y segundo premio certamen “Julio Camba”, en 2011 primer premio certamen “Villa de Montefrío”, mención honorífica en el certamen “Idus de Marzo” y ganador certamen internacional de novela corta “Letras oscuras”, y en 2012 ganador del certamen “Pasadizo”, amén de quedar finalista en otros muchos concursos. El presente relato lo ha escrito ex profeso para este blog y todos ustedes… Que lo disfruten.

Una fuerte cortina de lluvia desdibujaba el desolador aspecto de los sepulcros y mausoleos del Memorial Grave, un apartado cementerio que se hallaba escondido y casi olvidado en las afueras de Londres. Dos hombres observaban impasibles cómo el metódico enterrador terminaba su trabajo, ignorando el aguacero. El hombre daba los últimos toques mientras alisaba con una pala la tierra de una sencilla tumba. Una vez acabada su tarea se destocó en un saludo ritual y recibió unas monedas, para después desaparecer en el intrincado laberinto de piedra y mármol.

Los dos hombres quedaron solos, contemplando la lápida. A lo lejos, negras columnas de humo lograban perfilarse hacia un cielo gris y encapotado; parecía como si la llovizna tratara de borrar el triste maquillaje de la ciudad.

—Aún no puedo creer que esté muerto, doctor Watson —confesó uno de los dolientes.

—Tampoco yo, inspector. Nuestro amigo siempre pareció estar rodeado por un intangible halo de invencibilidad. Pero ahora…

—Sé que tuvimos nuestras diferencias, nuestro común amigo siempre tuvo un carácter, cuanto menos, difícil.

—Le puedo asegurar, inspector, que a pesar de sus numerosas puyas siempre le otorgó un medido respeto. Incluso añadiré que le tenía a usted en gran consideración. Pero claro, eso nunca lo manifestaba en público.

—Desde luego… Siempre le gustó guardar las distancias.

—Y no hacía distinciones con ello, se lo aseguro.

El inspector Lestrade señaló un cercano árbol y ambos se guarnecieron bajo la frondosidad de sus ramas. Encendió un cigarrillo y ofreció uno al doctor Watson, que declinó la oferta.

—Estuve al tanto del asunto en las oficinas de Scotland Yard —dijo Lestrade mientras exhalaba una bocanada de humo—, pero no conozco la mayoría de los hechos. La información nos llegó muy limitada, y creo suponer con acierto que incompleta.

—Cuando Mycroft está de por medio siempre es así.

—Asuntos de Estado, ¿no es cierto? Tuvo que ser algo memorable.

—Le aseguro, inspector, que incluso esa definición se queda corta.

—Ahora que todo ha pasado, quizá podría usted ilustrarme un poco a este respecto.

—Usted sabe, inspector, que yo mismo solía ser víctima del mutismo de nuestro apreciado amigo. Era muy aficionado a los secretos, llevaba sus investigaciones de esa manera. Solía decir que de ese modo me ponía a prueba para afilar mi ingenio.

El doctor John H. Watson se perdió en sus pensamientos durante unos instantes. El hipnótico sonido de la lluvia cayendo sobre las hojas trajo consigo numerosos recuerdos, cuyas etéreas imágenes eran retenidas fugazmente por el doctor. Ya no estaba con ellos, había muerto. Leía el nombre en la tumba una vez y otra y no terminaba de convencerse; pero esa era la realidad. Muerto. La tierra húmeda y una sencilla cruz velaban su descanso. El inspector Lestrade se apartó a un lado para respetar la intimidad de Watson, el cual agradeció que el agua diluyese sus lágrimas para no verse en una situación demasiado comprometida. Suspiró mientras agachaba la cabeza. De entre el barro surgía alguna que otra brizna de hierba y varias flores salvajes. En un irresistible impulso miró de soslayo hacia la cruz, esperando ver otro nombre. Pero las letras eran las mismas, no habían cambiado, y el nombre del difunto permanecía grabado en la cruz de piedra en dolorosa afirmación, resuelto, impertérrito, cincelado para toda la eternidad en su espartano epitafio… “Aquí yace Sherlock Holmes 1854-1916”.

El inspector Lestrade compuso un gesto de desánimo, tiró el cigarro al suelo y se despidió de Watson. Ya enfilaba sus pasos hacia la salida cuando unas palabras del doctor le detuvieron.

—Aguarde, inspector.

—No se preocupe usted, lo entiendo perfectamente; no es momento adecuado para hablar de estos asuntos, con todo tan reciente. Ya sabe usted de sobra que me encontrará en comisaría a cualquier hora y…

—No. —La respuesta de Watson fue rotunda—. Es mejor ahora, cuando todo lo acontecido aún se mantiene vívido en mi memoria.

—Le aseguro que no es necesario.

John H. Watson ignoró las palabras del inspector, y con voz segura comenzó a relatar los extraordinarios sucesos del último caso del famoso detective.

—Todo comenzó de la manera más habitual, en el despacho que Holmes tenía en nuestro apartamento.

* * *

»Esa mañana llovía, aunque esto no es una gran noticia, casi siempre está lloviendo en Londres. Lo que sí era inusual era el comportamiento de Holmes. Había mantenido un encuentro con su hermano Mycroft, y se le veía algo agitado. No se encontraba en su sillón leyendo la prensa matutina; tampoco se hallaba inmerso en alguno de sus extraños e incomprensibles experimentos. Ni siquiera tocaba ese maldito violín; en lugar de ello recorría la sala a grandes pasos, pisoteando sin cuidado alguno todo tipo de papeles y documentos que yacían por el suelo. Comprobé con sutileza que su estado no se debía al consumo de cocaína al que se dejaba llevar de vez en cuando. Era evidente que su mente estaba trabajando a toda velocidad. Sus ojos se mantenían fijos en un punto, entrecerrados, intentando dilucidar a todas luces algo que solo era perceptible para él. Ya había visto más de una vez esa expresión, y no presagiaba calma chicha precisamente. La buena de la señora Hudson apareció portando un suculento desayuno, pero Holmes ni siquiera reparó en su presencia, pues seguía recorriendo la estancia con su frenético e incansable paso. Nuestra ama de llaves aguardó unos instantes para comprobar si recibía alguna lisonja por el desayuno preparado con cuidado esmero, pero al ver que era ignorada abandonó la habitación con un mohín de disgusto.

»De pronto Holmes se detuvo y me señaló con su pipa.

—¡Watson! ¡Debe usted apresurarse en preparar el equipaje! —me ordenó.

—No me irá a decir que ha aceptado un nuevo caso —respondí. Ya sabrá usted, inspector, que a Holmes le rondaba desde hacía tiempo la idea de desaparecer tanto de la escena detectivesca como de la social, pues se hallaba algo hastiado por la enorme popularidad que llegó a alcanzar en vida.

—Le recomiendo seleccionar la mejor ropa de abrigo de que disponga —respondió ignorándome—. Por cierto, le invitaría a almorzar, pero el tono algo sonrosado de sus mejillas delata que ya ha pasado por el Club.

—¿Cómo dice? —pregunté.

—Es obvio, mi querido Watson, su rostro siempre enrojece cuando ha ingerido alimentos y, a juzgar por la leve turbiedad de sus ojos, que delatan que ha bebido vino tinto, ha vuelto a pedir un bistec romanoff.

—Me desarma usted, Holmes —asentí vencido.

—¡Pues no se hable más! —dijo mientras recogía una bufanda—. ¡Nos espera un coche para llevarnos al puerto!

En ese instante, Holmes enrolló la bufanda sobre su cuello con un rápido gesto. Uno de los extremos tocó una de las macetas que tan celosamente cuidaba la señora Hudson, rompiéndola en mil pedazos.

—¿No será por casualidad…? —pregunté.

—En efecto —reconoció Holmes con gran satisfacción—. He aquí una de mis armas secretas preferidas. Ya se acordará usted de las grandes ventajas que nos proporcionó en aquel caso.

—Concretamente en Asesinato por decreto —señalé.

—Tiene usted buena memoria, Watson —corroboró Holmes—. ¡Le espero abajo con las maletas! ¡No se demore usted, mi querido doctor!

—Pero… —logré decir.

—Casi se me olvida —dijo Holmes justo antes de bajar las escaleras—. Esto también nos lo llevamos. —Recogió entonces el infernal Stradivarius y a mí se me erizó el vello al pensar en la música de fondo del viaje, pero Holmes, inusualmente bromista, y tras percibir el espanto en mi rostro, se limitó a dejar el violín con una media sonrisa y a coger su famoso bastón de defensa de un paragüero. Comprobó que la punta acerada aparecía al pulsar cierto resorte y, guiñándome un ojo, desapareció por el rellano.

* * *

Los siguientes acontecimientos se sucedieron con rapidez. En el puerto de Londres subimos a un transbordador que pertenecía al ejército. Fuimos escoltados hasta Calais por varios buques de guerra, pues los submarinos alemanes solían acechar el Canal. Desde la ciudad portuaria francesa fuimos transportados hasta París. A lo largo del viaje pudimos comprobar el desastre que la guerra estaba causando en aquellas tierras. Recuerdo que durante todo el trayecto no pude evitar caer en un estado de ánimo de gran nerviosismo; sin embargo, Holmes permaneció inmutable, sumido como estaba en sus intrincados pensamientos.

Acompañados por un destacamento del ejército francés, llegamos al fin a una estación de tren, al parecer abandonada. Esa fue mi primera impresión, más al ser conducidos al interior descubrimos que el edificio escondía una gran actividad en sus entrañas.

El oficial francés nos dejó —no sin un cierto alivio poco disimulado— en un concurrido andén subterráneo, y muy pronto tornó con gran prisa a sus obligaciones. Aquel lugar era un hervidero. Soldados y peones de obra iban de un lado para otro en frenético pero ordenado ajetreo. Unos cuantos hombres, sin duda ingenieros, discutían sobre un gran plano. Sonó un silbato y todo el mundo se retiró de la vía. De la boca de un túnel comenzó a surgir con gran estrépito un reconocible sonido de ruedas y pistones poniéndose en marcha. Los hombres jaleaban y lanzaban las gorras al aire. Un foco de luz asomó entre las vaharadas de vapor, y poco después surgió la impresionante estampa de una gran locomotora negra.

—Ahí lo tienen ustedes. El mítico Orient Express.

La voz salió de entre las sombras, y entonces apareció Mycroft, acompañado como era su costumbre por varios hombres de su confianza.

—Supongo que viajaremos en él —aventuró Holmes sin apenas inmutarse.

—Por supuesto —corroboró Mycroft—. No me gusta vanagloriarme de mis acciones, pero de este caso en particular me siento más que satisfecho. Como sabrán, esta línea de tren lleva un tiempo suspendida por la Gran Guerra. Nos ha costado mucho ponerla en funcionamiento, pero lo hemos conseguido.

—Estando mi querido hermano de por medio no me sorprende en absoluto.

—¿Hemos conseguido…? —aventuré.

—Sin duda, mi orgulloso hermano se refiere a la sociedad secreta a la que pertenece desde hace tres años exactamente, Sapientes Gladio.

Mycroft no pudo evitar un gesto de sorpresa, pero enseguida recuperó la compostura.

—Creí que era algo a todas luces secreto —dijo Mycroft encogiéndose de hombros.

—No olvides, querido Mycroft, que mi principal trabajo es el de detective.

Un ingeniero llegó justo a tiempo para evitar una nueva trifulca entre los dos hermanos, ofreciendo un último informe a Mycroft. Poco después, dos vagones fueron enganchados a la locomotora, que soltó un impresionante chorro de vapor, como a modo de gran satisfacción. Recuerdo entonces que me invadió un enorme nerviosismo, pues sabía que el Orient Express cruzaba gran parte de Europa en su recorrido, y con la guerra de por medio no me parecía una perspectiva nada halagüeña. Así se lo hice saber a Mycroft, pero parecía tenerlo todo bajo control.

—Estimado doctor, no ha de guardar aprensión alguna por su exótico viaje. Ya que ha salido a colación, le confiaré que nuestra poderosa asociación…

—Secta —dijo con voz seca Holmes.

—… Estaba diciendo —continuó Mycroft—, que nuestra asociación es muy poderosa, pues la componen hombres que se encuentran entre los más meritorios de cada país al que pertenecen. Estamos por encima de guerras o de cualquier conflicto de intereses, pues nuestros fines son de mayor calado. Cada gobierno ha sido puntualmente informado de su viaje y por ello nada han de temer. Desde su fundación, Sapientes Gladio siempre ha contribuido con sus acciones al bienestar de la Humanidad, y este es un nuevo ejemplo que nos ratifica.

—Todo eso me parece muy loable —comenté algo irritado—, pero aún no me ha dicho nadie hacia dónde vamos.

—Mi querido Watson —dijo Holmes mientras subía al tren—. Es el momento de conocer el gran Imperio Ruso.

Las primeras horas de viaje fueron un suplicio para mí y una auténtica prueba para mis ya mermados nervios. Mycroft compartía coche con nosotros, pues quería supervisar la operación personalmente, al menos hasta cierto punto. La mayor parte del trayecto que nos acercaba hacia Estrasburgo fue dominado por un incómodo silencio, roto tan solo por los fragores de la guerra. Estos se acentuaron cuando nuestro convoy llegó hasta las inmediaciones de Verdún. En Inglaterra habíamos tenido noticias sobre este sangriento episodio de la guerra, pero el poder contemplarlo con nuestros propios ojos nos hizo estremecer de pavor. La batalla había terminado a favor de los franceses recientemente, y los ecos del aquel espanto aún se podían comprobar en todo su horror: enormes cráteres aún humeantes, poblados enteros arrasados, cadáveres esparcidos por doquier…, incluso Holmes estuvo observando un buen rato desde la ventanilla. Llegados a este sitio tuvimos varias paradas y cambios de vía, pues los desperfectos eran cuantiosos. Sin embargo, Mycroft parecía tenerlo todo bajo control. Su logia poseía sin duda unos recursos en verdad inimaginables, no quiero pensar en la cantidad de dinero e infraestructura necesarios para hacer posible aquel viaje. Recuerdo también que durante un trayecto de varias millas tuvimos que ponernos máscaras antigás, pues el veneno de las armas químicas aún flotaba en el ambiente.

Durante todo aquel recorrido, los dos hermanos apenas se dirigieron un par de palabras, y justo cuando nos acercamos a la frontera con Alemania, Sherlock Holmes comenzó a hablar.

—He de reconocer que incluyo yo estoy sorprendido —otorgó Holmes—. No me imagino el enorme esfuerzo que le habrá costado a tu… asociación preparar todo esto.

Mycroft se limitó a asentir, visiblemente satisfecho por la apreciación de Holmes; por mi parte, yo estaba algo cansado del mutismo de ambos, y en ese instante exploté.

—¿Serían tan amables —comencé sin poder evitar mostrar mi irritación— de compartir con mi humilde persona los entresijos de esta descabellada acción? Les recuerdo que estamos en guerra, y muy pronto nos adentraremos en territorio alemán, con todo lo que ello conlleva. No creo que nos reciban con banderines ni vitolas, más bien con algún que otro cañonazo.

Entonces los hermanos Holmes se miraron, y Sherlock asintió.

—Doctor Watson —comenzó Mycroft—, usted sabrá que nuestro gran Imperio se extiende a lo largo y ancho de este mundo, por lo que mantenemos distintos intereses repartidos por casi todas las naciones conocidas, o al menos en las que merecen la pena. Un ejemplo de ello en nuestra involucración en esta interminable y farragosa contienda.

»El hecho de esta breve introducción se debe para dejar claro que Inglaterra está muy interesada en el devenir de ciertos países o imperios, pues es muy importante tanto a nivel económico como estratégico. Las fuerzas de nuestra gran nación se deben a ciertos equilibrios que logramos mantener en los citados países, y desde hace unos años miramos hacia el Imperio Ruso con cierta preocupación. Desde hace un tiempo, un personaje digamos… indeseable, ha logrado introducirse mediante lo que creemos ardides en la misma corte del Zar, y no para mejorar las cosas precisamente.

»La popularidad de la dinastía Románov se encuentra en entredicho. Esta regia familia ha manejado los asuntos de Rusia con un reseñable despotismo y una más que evidente torpeza. No muestran más ambición que la de perpetuarse en el poder, es más, apenas les interesan las cosas que suceden fuera de los límites de su vasto territorio. Y, por el bien de Inglaterra, queremos que todo siga del mismo modo. Por eso nos preocupa el descontento que el pueblo ruso está mostrando hacia el gobierno del Zar.

»Se está gestando una rebelión, un cambio, y queremos evitarlo a toda costa.

—Me cuesta creer que todo esto lo haya promovido un solo hombre —expuse con cierto escepticismo—. ¿Cuál es su nombre?

—Grigori Yefímovich Rasputín —dijo Mycroft.

—No me suena de nada —alegué.

—Pues lo crea o no —continuó Mycroft—, ese hombre se ha valido él solo para poner en jaque a todo el viejo Imperio Ruso. Se le acusa de ser un espía de los alemanes, y que maneja los hilos y las decisiones de la zarina Alejandra en ausencia de su marido; la zarina, debo recordar, tiene ascendencia germana. Y eso a los rusos no les hace demasiada gracia.

—Aún sigo sin ver la causa de nuestra presencia aquí —me limité a decir.

—Admito que hablar de esto me incomoda un poco. —Mycroft dijo estas palabras mientras dirigía la mirada a través del cristal—. Sin embargo, he de admitir que han llegado a nuestros oídos las extrañas prácticas que maneja el tal Rasputín. Se habla de magia y de secretos rituales. También sabemos que se ganó el favor de la zarina curando con insólitos conocimientos la grave enfermedad del joven zarévich Alexéi Nikoláievich. Hasta nosotros ha llegado el rumor de que la salud del joven y futuro zar depende por completo de nuestro siniestro personaje y, por supuesto, el futuro de la dinastía Románov está en sus manos.

»Los informes que nos han llegado son cuanto menos inquietantes. Nuestro místico se ha rodeado de un poderoso halo de hombre santo. Algunos hechos son en verdad… poco comunes. No adelantaré nada porque no quiero influenciar de ninguna manera en sus investigaciones. Y es por eso por lo que están aquí. Sabemos que nuestro más famoso detective está familiarizado con estos asuntos, no han sido pocos los mitos que han sido destruidos bajo la aplastante lógica de mi brillante hermano: el caso de El sabueso de los Baskerville, o el no menos conocido de El vampiro de Sussex.

»Es por ello que confiamos en que sepan ustedes desenmascarar al que creo que no es más que un hábil charlatán, y aparten así la nefasta influencia que ejerce el indeseable Rasputín sobre el Imperio Ruso.

—Me parece muy bien, pero ¿cómo han llegado a saber todo esto? —quise indagar.

—Mantenemos en nuestra embajada a un eficiente agente…

—Espía —corrigió Holmes.

—Como decía, disponemos de un eficiente agente que nos mantiene al tanto de cualquier información que nos pueda ser de utilidad. Su nombre es John Scale, y será su enlace en el palacio del zar en la actual Petrogrado. Todo está planeado con sumo cuidado. Nos ha costado un gran esfuerzo montar toda esta varieté, por ello les ruego que sean tan prudentes como eficientes en su labor.

—¿Cuál es nuestra tapadera? —Las palabras de Sherlock Holmes me sobresaltaron. Desde hacía un tiempo había dejado de permanecer indiferente, y ahora mostraba un inusitado interés en la conversación. Su hermano Mycroft lo expuso con sencillez.

—Ante la insistencia de nuestros diplomáticos, el zar Nicolás II ha accedido a que un notorio médico de nuestra nación examine el mal de su hijo, pues lleva un tiempo queriendo apartar a su esposa de la maligna influencia de Rasputín. El zar es un hombre pragmático, y no es tonto; sabe del daño que está causando esa especie de místico en el nombre de la familia Románov, y está dispuesto a colaborar. Por supuesto, mi querido Watson, y como ya habrá adivinado, usted es el médico que va a reconocer al joven zarévich. De igual modo, mi hermano hará de asistente —Mycroft no pudo evitar aquí una mueca de desdén.

»¡Por fin! —exclamó Mycroft levantándose del asiento para mirar por la ventanilla—. Veo que llegamos a un punto crucial de nuestro viaje. Ahora, si me dispensan…

El tren comenzó a disminuir la velocidad hasta detenerse; era evidente que nos acercábamos a la frontera, pues grandes fortificaciones de defensa se levantaban a ambos lados. Cuando vi llegar un automóvil oficial y varios camiones militares creí que todo estaba perdido. Sin embargo, Mycroft aguardaba en tierra la comitiva visiblemente tranquilo.

Un oficial alemán de alto rango bajó del automóvil, flanqueado por varios soldados. Entonces ocurrió algo impensable, pues ambos hombres se saludaron en silencio y mostraron un anillo que lucían en el meñique izquierdo, realizaron de forma simultánea unos extraños signos en el aire, y después intercambiaron unos documentos.

»Al momento, el oficial dictó unas órdenes, y en breves instantes dos soldados subieron a nuestro coche alimentos y suministros varios. Yo contemplaba todo esto sin salir de mi estupor, pero más impresionado quedé cuando nos dejaron paso franco y nos permitieron entrar en Alemania; es más, a ambos lados nos escoltaban dos camiones llenos de soldados, y justo delante de nosotros se introdujo por una vía secundaria un poderoso tren blindado, armado con armas antiaéreas y ametralladoras que estaban asentadas en una plataforma. Cuando de nuevo se sentó junto a nosotros, Mycroft no pudo evitar mostrar esa sonrisa de suficiencia que tanto he llegado a detestar, se arregló el traje, movió su bastón, y acto seguido durmió durante unas cuantas horas.

»Durante los siguientes días, nuestro viaje se llegó a convertir en algo tedioso y monótono, interrumpido de vez en cuando por molestos cambios de vía y los habituales abastecimientos de víveres. De esta manera llegamos a recorrer los distintos países que eran atravesados por la línea del Orient Express. Atrás quedaron Austria, Bulgaria y Rumanía, hasta que al final llegamos a Turquía.

»Como usted sabrá, inspector, el trayecto del ferrocarril termina en Estambul, pero las cosas estaban muy agitadas en ese país, con el levantamiento de los árabes en la península arábiga, y es por ello que el tren abandonó el recorrido oficial y se perdió en algún lugar inhóspito.

»Allí nos aguardaba una de las sorpresas más agradables de nuestro viaje, por no decir la única.

»Llegamos a una estación vieja y destartalada, a todas luces abandonada desde hacía tiempo. Llevábamos un tiempo sin ver población alguna, por lo que deduje que aquel lugar era una especie de base de operaciones de Mycroft y sus acólitos. Estaba apartada y hábilmente escondida; se notaba que esa gente sabía hacer las cosas.

»Descendimos. De un herrumbroso hangar salió una persona. Al principio no lo identifiqué. Nos lo presentó Mycroft con gran petulancia.

—Tengo el honor de presentarles a uno de los miembros más insignes de nuestra logia, el teniente de inteligencia Thomas Edward Lawrence.

Yo me quedé mudo de asombro, pero Holmes ni se inmutó. Ante nosotros estaba una auténtica leyenda, pues los logros de aquel hombre, comúnmente conocido como “Lawrence de Arabia”, eran de sobra conocidos.

»Su imagen me impactó, era alto y de constitución atlética, con el rostro tostado por el cruel sol de las regiones en las que frecuentaba. Estaba vestido a la manera de los turcos, seguramente para pasar desapercibido. Se mostró solícito y muy colaborador. Tanto él como Mycroft hablaron a solas durante unos minutos; después el oficial desapareció en el hangar y Mycroft se nos acercó para ponernos al tanto.

—A partir de ahora me temo que se quedan solos. El trayecto hasta Petrogrado lo harán a bordo de una avioneta. Nuestro agente aquí, el señor Lawrence, ha hecho un paréntesis en su importante misión y ha accedido a ayudarnos, preparando todo lo necesario para el viaje. Ello incluye puntos de repostaje y demás detalles, que no son pocos, de ello pueden estar seguros.

—Así que resulta que el levantamiento árabe en la península también es cosa vuestra —dijo Holmes asintiendo con suspicacia—. Eso explica muchas cosas.

—Naturalmente que estamos detrás de todo eso —afirmó Mycroft—. Es hora de debilitar el Imperio Otomano, y la guerra de guerrillas que ha montado el señor Lawrence está resultando de lo más óptima, aunque a veces se deje llevar demasiado por su inocente espíritu de justicia. Tendremos que vigilar eso…

—Así que usted se despide aquí —pregunté a Mycroft.

—No me queda más remedio —respondió algo resignado—, pues unos lamentables hechos del pasado me impiden visitar el Imperio Ruso. Ya no soy bien recibido allí.

—Enhorabuena —se mofó Holmes—, otro país que no puedes visitar. Tu cerco se estrecha, Mycroft.

—Haré todo lo que haga falta por Inglaterra —sentenció Mycroft mirando fijamente a su hermano—. Ahora, si me disculpan, tengo otros asuntos que atender. Les deseo buena suerte, caballeros.

Entonces Mycroft subió al tren y desapareció. En ese instante, una avioneta salió del hangar, y el piloto nos hizo señas para que subiéramos. Del señor Lawrence no quedó rastro alguno. Había desaparecido.

»Tras un viaje molesto y no exento de peligros llegamos a Petrogrado. Era la mañana del veintinueve de diciembre, y recuerdo que me llevé una vívida impresión al ver la ciudad cubierta bajo el hielo y la nieve. Era cerca de mediodía, y el cielo se mostraba blanco por completo, irradiando una curiosa luminosidad. Nos aguardaban con impaciencia, por lo que muy pronto fuimos conducidos al palacio del zar.

»Era una construcción impresionante. Vagamos por largos e interminables pasillos, decorados con un lujo ostentoso pasado de moda; telares, armaduras, cortinas de rojo terciopelo, pinturas de heroicos hechos pasados y enormes lámparas de telaraña vestían el palacio de manera suntuosa; a pesar de todo, se podía apreciar un leve sesgo de decadencia en el ambiente, como si el legado de los Románov estuviera próximo a su fin.

»Fuimos conducidos a las habitaciones privadas del palacio, allí donde la familia del zar y su séquito nos esperaba. Nos encontramos con una gran audiencia: los hombres engalanados con sus majestuosos uniformes y las mujeres luciendo unos pomposos vestidos, con ostentosas joyas reluciendo por doquier. Por supuesto, el díscolo Rasputín permanecía junto a la familia, justo detrás del zarévich. Vestía un ropaje humilde, a la manera de los benefactores monjes. Su rostro era cruel, de duras y ásperas facciones, en el que sobresalían unos impresionantes ojos azules. Rasputín mostraba un contenido atisbo de inteligencia, como un depredador que calcula su próximo movimiento. Estaba muy atento a todos nuestros movimientos y no nos quitaba ojo de encima. Había algo extraño en su mirada, pues mantenerla resultaba difícil, incluso mareante; ya entonces Holmes se dio cuenta de ello, manteniendo por ello una especie de duelo de miradas con Rasputín, no mostrando afectación alguna, cosa que pareció extrañar al falso monje.

»La sala era enorme, dominada por un crepitante hogar, en cuyo alrededor dormitaban varios perros. Fue algo impresionante; recuerdo que esa escena llegó a amilanarme un poco, aunque respiré aliviado cuando se nos acercó nuestro enlace, John Scale.

»Entre él y un traductor nos presentaron con gran solemnidad a la noble familia. Tras un interminable protocolo pude acceder a reconocer al joven Alexéi. El zarévich era apenas un niño de unos diez años aproximadamente, de pelo negro, triste semblante, e innegable poso aristócrata. En un primer y rápido reconocimiento detecté lo que era sin duda el mal que acechaba al joven, la hemofilia, pues el rostro y el resto de la epidermis evidenciaban una falta de color alarmante, y el apéndice nasal mostraba restos de sangre reseca; de igual modo, en alguna de sus articulaciones detecté alguna que otra pequeña hemorragia interna.

»En todo momento, ese demonio de Rasputín no se separó del muchacho, vigilando todos mis movimientos. A través de nuestro traductor, comuniqué mi diagnóstico a la zarina Alejandra y a los médicos personales de la familia, los cuales parecieron mostrar su aprobación con leves asentimientos de la cabeza y evidentes signos de satisfacción. Todo lo contrario que Rasputín, el cual comenzó a proferir una sarta de salmodias sin sentido, para después trazar unos signos sobre la cabeza del zarévich. La tensión creció, varios de los nobles que allí se encontraban se mostraron dispuestos a sacar a Rasputín por la fuerza, pero la zarina los frenó en seco con un lánguido gesto.

»La superstición nos ganaba terreno, por lo que decidí tomar la iniciativa y, a través del traductor, expuse a la zarina las razones de mi diagnóstico y el remedio que, a base de coagulantes naturales extraídos de la ortiga o el ciprés, podría mejorar la salud de su hijo. Nada de ello sirvió, pues en ese mismo instante, el joven zarévich gritó y comenzó a sangrar abundantemente por la nariz; entonces, aquel diabólico hombre puso sus manos en la cabeza del muchacho y lo miró fijamente, pronunciando por lo bajo unas palabras en un idioma gutural que no era ruso. Para sorpresa de los allí presentes, y he de incluir la mía, la hemorragia remitió casi al instante. Acto seguido, Rasputín habló al oído de la zarina, y ésta ordenó al momento que saliera todo el mundo de la sala menos su idolatrado monje.

»Habíamos perdido la batalla: no habíamos logrado desenmascarar al monstruo.

»Sin embargo, aunque no lo sabíamos, aún quedaba una mano por jugar.

»Entonces nos acompañaron a un despacho reservado para la diplomacia, donde Holmes me hizo partícipe de su análisis de la situación.

—Mi buen y querido Watson —comenzó mientras se arreglaba la bufanda—, acabamos de ser testigos de un increíble episodio de hipnosis y mesmerismo.

—¿Eso es lo que cree usted? —pregunté interesado mientras me acercaba a la chimenea para calentarme.

—Sin duda alguna —respondió Holmes mientras daba cortos paseos a lo largo de la habitación—. Para mí está claro que ese hombre usa las técnicas del llamado magnetismo animal para inducir al joven zarévich en una poderosa hipnosis. Aún no logro explicarme el cómo, pero estoy firmemente convencido de que es capaz de influir mediante esas artes en la fisonomía del muchacho.

—¿Me está diciendo que es capaz de ordenar al cuerpo del zarévich que sangre? —Yo no cabía en mí de incredulidad ante tal argumento; sin embargo, Holmes continuó con su exposición.

—No me imagino cómo habrá llegado a conseguir semejante dominio de tan enigmático conocimiento —dijo Holmes mientras mantenía la vista fija en el fuego—; es posible que sea incluso un don natural. Si hemos de tener en cuenta las teorías de Franz Mesmer, ese Rasputín ha podido afinar dichas técnicas hasta niveles inimaginables.

—Pero el mesmerismo se usaba en el pasado para curar —repuse.

—Cierto —otorgó Holmes—, pero no olvide que la ciencia es un arma de doble filo. Los conocimientos pueden usarse tanto para ejercer el bien como para todo lo contrario, téngalo usted en cuenta. Ese hombre tan solo usa su talento en beneficio propio.

—¡Es un criminal! —contesté enojado—. ¡Está haciendo sufrir al joven zarévich para lograr sus malévolos planes!

—Eso es innegable —corroboró Holmes mientras se servía y paladeaba un brandy—. Al igual que la indudable calidad de este licor.

Al poco tiempo John Scale entró en el despacho, acompañado por un hombre de su confianza llamado Oswald Rayner. Con breves y explícitas palabras nos propuso un plan que ya tenían previsto, pues querían evitar a toda costa que Rasputín permaneciera ni un solo día más proyectando su siniestra sombra sobre los Románov. Se lo explicaré con brevedad, inspector, sea usted paciente.

»Resulta que Rasputín comenzaba a darse cuenta de que ciertas facciones de la nobleza querían quitárselo de en medio a toda costa, por lo que desde hacía unos meses había trabado amistad con una tal Irina, esposa de un noble llamado Félix Yúsupov. Según el señor Scale, Rasputín quería persuadir a la mujer del noble para que ésta se separase de su marido para así poder casarse con ella, de este modo obtendría cierta seguridad, amén de una considerable fortuna y una más que envidiable posición. Si lo lograba era prácticamente intocable.

»Estaba muy cerca de conseguirlo, por lo que todo se precipitó.

»El plan consistía en atraer mediante ardides a Rasputín al palacete del noble Yúsupov, haciéndole creer que tenía una cita con la mujer del mismo. Esa misma noche se personó en el palacete. No era tonto, pues un par de secuaces suyos lo flanqueaban.

»La idea era asesinarlo, pero nosotros no lo sabíamos. No habríamos accedido a mostrar nuestra ayuda a tal maniobra de haberlo sabido, pero claro, con Mycroft de por medio tuvimos que haberlo supuesto. Yo suponía que lo amenazarían de algún modo para hacerle desistir de sus propósitos, exiliarlo de algún modo.

»El caso es que, ya anochecido, llegamos al palacete de Yúsupov como invitados a un pequeño banquete que el joven noble daba en honor a su esposa Irina. Cuando nos instalamos en el lugar de la cena, que era en el sótano, descubrimos que Rasputín ya estaba cómodamente instalado. Sus lacayos se mantenían en las sombras, atentos a todo lo que sucedía. Nos acompañaba Oswald Rayner, y a la mesa se hallaban dos importantes políticos que participaban en la conspiración. En el aire se percibía una tensa espera. Ya sentados a la mesa, comprobamos las salvajes maneras de Rasputín, que bebía vino y comía pastas sin medida alguna. Entretanto, tanto Oswald Rayner como los demás comensales se cruzaban incrédulas miradas de estupefacción. Fue entonces cuando Holmes me comunicó algo.

—No ponga cara de sorpresa, mi querido Watson —susurró Holmes mientras hacía como que bebía vino—, pero no se le ocurra por nada del mundo comer una de esas pastas. Están envenenadas.

—¿Está usted seguro? —pregunté mientras intentaba no cambiar la expresión de mi rostro.

—Y tanto —respondió—; a juzgar por el fuerte aroma de almendras amargas que he detectado, ese hombre ha ingerido cianuro como para tumbar a diez hombres, y sin embargo, sigue comiendo como si la cosa no fuera con él. Está claro que lo del exilio no es una opción. Nos han mentido. Quieren acabar con él.

—Ahora que usted lo dice, también detecto ese olor tan peculiar —otorgué—, me molesta no haberme dado cuenta antes. Ese hombre debería estar muerto ya.

—Me parece, querido Watson, que vamos a tener que conceder cierto margen de credibilidad a la fama de santurrón que tiene nuestro peculiar amigo.

Para corroborar sus palabras, y animado por el vino, Rasputín cogió una guitarra y comenzó a cantar viejas canciones folclóricas rusas. El noble Yúsupov, que también estaba a la mesa, tenía el rostro congestionado y miraba suplicante a Oswald Rayner, que compuso un gesto de circunstancias. Los otros hombres se miraban de soslayo mientras tomaban su vino con manos temblorosas.

»En un momento dado, Rasputín interrumpió una de sus canciones para solicitar con gran vehemencia y gritos la presencia de Irina. Su marido, Félix Yúsupov, aprovechó para levantarse de la mesa con la excusa de ir a buscarla. De tan nervioso como estaba, tropezó con una de las sillas y cerca estuvo de caerse. Uno de los hombres lo siguió, y el otro, que era un importante político de cuyo nombre no me acuerdo, los siguió poco después.

»Fue entonces cuando nos quedamos solos junto a Rasputín, si no contamos con sus lacayos. El falso monje siguió comiendo y bebiendo sin parar, ora cantando, ora riendo. Holmes estaba asombrado, apenas podía contener un gesto de franco interés. Sus acerados ojos se fijaron en la figura de Rasputín, que comenzó a hacer cosas alarmantemente extrañas, pues sus ojos quedaron como en éxtasis, y su cuerpo se convulsionó durante unos segundos con violencia.

»Ocurrió entonces algo que me pareció espantoso. Al principio creímos que aquel hombre iba por fin a morirse, pero nada más lejos de la realidad. De su boca comenzó a manar una salmodia y sus brazos… Sus brazos comenzaron a moverse como si tuvieran voluntad propia. Se movían al igual que serpientes, sinuosos, acechantes, reptando por la mesa, cogiendo un vaso, o un plato, como si fueran a examinarlo, para dejarlos sobre la madera poco después. Mientras el resto del cuerpo se mantenía en una posición fija, aquellos brazos seguían con su oscilación tentacular, buscando, examinando todo lo que había sobre la mesa.

»Yo, sin saber muy bien el motivo, estaba aterrorizado; Holmes no le quitaba el ojo de encima, estudiando cada reptil movimiento de los brazos de Rasputín. Entonces cogieron una de las pastas y el monje abrió los ojos desmesuradamente. Recuerdo que un sudor frío bajó por mi sien, mientras que Holmes tensaba su cuerpo dispuesto a cualquier desenlace.

»Rasputín gritó algo, no sé si en ruso o en otro arcaico idioma. Sus dos hombres se le unieron al instante mientras él se encaraba con un crucifijo y comenzaba a gritar algo del todo ininteligible para nosotros. En ese momento apareció Yúsupov portando un revólver. Fue todo demasiado rápido. Antes de que pudiéramos hacer nada disparó varias veces por la espalda contra Rasputín.

»Para nuestro asombro, y lejos de caer muerto, Rasputín se revolvió con furia mientras sus hombres se nos echaron encima. Yúsupov había vaciado el cargador, y mientras intentaba recargar Holmes se encaró con los dos rufianes. Cuando se quitó la bufanda uno de ellos se rió, mostrando sus dientes podridos, pero poco le duró la sonrisa, pues Holmes logró enlazar la bufanda en el cuello del hombre y con un rápido movimiento lo lanzó contra la pared, dejándolo sin sentido. El otro secuaz no salía de su asombro cuando Holmes lanzó contra él su exótica arma, golpeándolo como si fuera un puño de boxeador. Al hombre le temblaron las rodillas y se desplomó.

»Rasputín, escupiendo sangre, hizo ademán de lanzarse contra nosotros, pero sonaron dos disparos más que le alcanzaron en el pecho y, por fin, cayó al suelo.

»Era Yúsupov quien había vuelto a disparar. Todo había terminado, o al menos eso creímos en ese momento.

»Bajó entonces al sótano uno de los políticos. Ahora me acuerdo de su nombre, un tal Purishkevich, que animó y congratuló a Yúsupov por su hazaña. Se acercaba el joven noble al cadáver de Rasputín para cerciorarse de su muerte cuando algo increíble ocurrió, pues dando un espantoso alarido, el místico se levantó del suelo, cogiendo con sus manos la cabeza de Yúsupov y lanzándolo por los aires. Después se encaró con nosotros, los ojos inyectados en sangre.

»Fue la única ocasión en la que vi titubear a Sherlock Holmes.

»Aprovechándose de nuestra sorpresa, Rasputín salió por una puerta, huyendo a través de un patio interior del palacete. Purishkevich le siguió y, tras cerciorarse de que Yúsupov solo estaba conmocionado, nosotros le seguimos de cerca.

»Holmes aprovechó su atlética forma para alcanzar a Rasputín, que se veía cercado sin poder escapar, pues un alto muro le impedía el paso. El monje comenzó a salmodiar, pero Holmes lo acalló con un golpe de su bufanda. Describió un nuevo arco con el arma pero en esta ocasión Rasputín lo esquivó, destrozando Holmes parte del muro por el impacto. El monje se quedó mirando la bufanda, estupefacto, cosa que aprovechó Purishkevich para disparar contra él. Lo alcanzó en el hombro, cayendo al suelo, y antes de que pudiéramos impedirlo lo remató de un disparo en la cabeza.

»¿Cree usted, inspector, que allí acabó todo? Espere a oír el final.

»Trasladamos el cuerpo al interior del palacio, y allí quedamos velándolo hasta altas horas de la madrugada, pues los rusos temían que volviera a despertarse. Yúsupov, ya recuperado, no se atrevía ni a tocarlo. Al final, y ya convencidos de su muerte, pues yo mismo la certifiqué, convenimos en deshacernos del cadáver tirándolo por un puente a las heladas aguas del río Neva.

»El cuerpo cayó, atravesando el hielo. Esto es muy difícil de narrar para mí, inspector. El caso es que Rasputín, lejos de hundirse, dio la impresión de comenzar a nadar bajo el hielo. Incluso pareció girarse sobre sí mismo y mirarnos de forma terrible y burlona a la vez.

»Con gran precipitación lo perseguimos por la ribera. Yúsupov no nos acompañó, pues había echado a llorar de puro horror. Purishkevich, derrotado y anonadado, se quedó al cuidado de su amigo.

»Tras una breve carrera, alcanzamos el cuerpo justo en la orilla. El hielo estaba roto, como si Rasputín lo hubiera roto con sus manos. No me atreví a tocarlo, de tan espantado como estaba. Al final, fue Holmes quien le dio la vuelta, y al hacerlo me dijo que había notado un pinchazo en una de sus manos, pues el monje portaba un extraño artefacto afilado que lo hirió levemente. No llegué a verlo, pues Holmes no pudo recuperarlo y lo perdió en el agua. No le dimos entonces demasiada importancia a este hecho, y con ayuda de unos soldados llevamos el cuerpo nuevamente a palacio.

»Allí le practiqué la autopsia, para descubrir no sin espanto que aquel demonio de hombre no había sucumbido ni al veneno ni a los disparos, ni siquiera al recibido en la cabeza, pues era evidente, por el encharcamiento de sus pulmones, que había perecido ahogado. Estaba aún vivo cuando lo echamos al agua, ¿me oye usted, inspector? Aún vivía…

El viento y la lluvia arreciaron sobre las tumbas, creando un remolino de hojas que se paseó por todos los caminos y vericuetos del cementerio. El doctor Watson y el inspector Lestrade se arrebujaron todo lo que pudieron en sus respectivos abrigos.

—Una historia en verdad increíble —otorgó Lestrade al cabo de un momento de silencio—. He de suponer que nuestro amigo fue envenenado al recibir esa herida en su mano, cuando giró el cuerpo de Rasputín.

—Eso mismo —concedió Watson con evidente tristeza—. A estas alturas de la historia, con todo lo que sucedió, no sé si otorgarlo a la fatalidad o a algo más siniestro y aterrador. El caso es que Holmes fue envenenado a través de esa herida, y cuando me di cuenta ya era demasiado tarde. Aún no he logrado descubrir qué tipo de veneno utilizó, pero apagó la vida de Holmes poco a poco, como regodeándose en su muerte.

—No quiero que lo vea como una falta de tacto —dijo Lestrade visiblemente afectado—, pero ¿llegó Holmes a una hipótesis sobre tan increíble caso?

—Antes de comenzar a sentirse mal, siguió especulando con la teoría del mesmerismo. Adujo que Rasputín pudo aplicarse a sí mismo tal efecto durante años, endureciendo su cuerpo de manera inconcebible. Aun así quedan cosas en el aire, cosas sin sentido, inexplicables…

—Es algo difícil de asimilar. Y de entender.

—Eso mismo dijo Holmes antes de morir; pero es solo una teoría, ya sabe usted, inspector. Ahora poco interés tiene para nosotros. Nuestro implacable detective ha muerto, de nada nos sirven ahora las explicaciones. Por cierto, quiero que traslade al señor Mycroft mi agradecimiento por haber trasladado el cuerpo hasta Inglaterra.

—No se preocupe, era cuanto menos debíamos hacer por él. Al menos ha conseguido la paz que se proponía. No volverán a abrumarlo ni a interferir en su vida privada.

—De eso estoy completamente seguro, inspector.

—Si me disculpa…

El inspector Lestrade se dio la vuelta y, tras dirigir un saludo hacia la tumba, se dirigió hacia la salida del cementerio, en donde un coche le llevó de nuevo a sus quehaceres habituales. Watson aguardó unos instantes más, y justo cuando iba a abandonar el lugar, observó algo a través del rabillo del ojo que le hizo detenerse.

La tierra de la tumba se había movido, formando un pequeño bulto.

—… Completamente seguro —susurró Watson en una media sonrisa antes de partir—. Perro viejo…

"ESTUDIO EN LA MANCHA"

Jaume Gabaldá Méndez

(TAMBIÉN CONOCIDO COMO “EL MISTERIO DE LA PRIMERA MANCHA")

— El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de La Mancha (1605-2005)

(IV Centenario de la publicación de la Primera Parte)

— Melodrama en un acto y dos escenas —

Escena I.

(La Mancha. En un lugar, de cuyo nombre no quiero acordarme. Casa de Alonso Quijano el Bueno. Dormitorio. Luz tenue. La acción se desarrolla al final de la Segunda Parte de la novela de Cervantes. Alonso moribundo y cuerdo yace en su lecho. Atrás quedaron las aventuras y los sueños de grandeza. Hace tres días que ha testado. Sancho Panza medio adormilado vela al enfermo. Música triste de guitarra española, a elección del lector).

—Alonso Quijano (voz quejumbrosa y rota, respira con dificultad): Sancho, se nos hace de rogar la visita postrera. Parece que hados invisibles desean retenerme sin causa ni justicia.

—Sancho Panza (sollozante): No hable así vuesa merced. Descanse, que bien pronto estará sentado a la mesa del Creador.

—Alonso (esboza una leve sonrisa): Siempre pensando en el yantar, comilón y sin embargo qué poca hacienda te procuré embarcándote en mis quimeras.

—Sancho (animoso): ¿Qué es lo que vuesa merced dice? Calle, calle, que es más fama que realidad mi debilidad por el estómago. Pruebe a dormir y no azuce a la conciencia, que en el lecho todo se ve negro como la sombra de mi rucio.

—Alonso: ¡Y cómo echaré de menos tu locuacidad émula de galeno¹! pero ¿callar? Hablemos Sancho amigo, que mucho me temo que ésta será la última vez que podamos conversar plácidamente tú y yo en mucho tiempo, que la próxima en que lo hagamos bien pudiera ser que ambos no nos reconozcamos, pues las almas del Supremo Creador no saben de rostros ni de apariencias.

—Sancho (lloroso): A menos que vuesa merced aparezca con cara pintada como negro de Indias, sepa que siempre he de reconocerle porque…

(Estruendo. Rayos y truenos. Crujir de muebles. Música de misterio, que da paso a aires arabescos. Aparece entre humareda el mago Frestón², enemigo de don Quijote, aunque sólo será visto por él).

—Frestón (voz profunda e intensa, como de ultratumba): Por qué extraño encantamiento se me ha privado de nuestro tan demorado encuentro, Caballero de los Leones, otrora conocido como Caballero de la Triste Figura³. Aunque por vuestro aspecto presente debiera llamaros Caballero Durmiente. Sabía del valor de vuestro brazo, del que bien me rindieron cuentas los enanos y silfos que me sirven como espías, más no de vuestros ardides teatrales para simulación de males y rehuir el combate.

Poseéis un desarrollo frontal más reducido de lo que había imaginado, ahora que por fin os veo sin celada ni yelmo. Por cierto, os advierto de que es peligroso esconder una daga bajo las sábanas del lecho…

—Alonso (con energía renovada incorporándose): ¡Sancho! sueño por ventura o tú también ves a este rufián oculto entre los visajes de sus cabalísticas dotes, que no es otro sino ese sabio Frestón, a quien en mis sueños responsabilicé de todos mis males.

Siento cómo la fe de don Quijote retoma en mí, así como el perdido hervor colma mis venas de nuevo, (vuelve a su voz semiapagada) más vana ilusión, mi ánimo no se halla secundado por estos pobres y molidos huesos. Lamento deciros también, que no es daga sino un fiel rosario, lo que bajo mis sábanas cobijo.

—Sancho (incrédulo): ¡Qué habla mi señor don Alonso! ¿Tenemos algo de nuevo? Delirios de muerte parecen. Mejor será llamar al Ama y la Sobrina.

—Alonso (enérgico otra vez): Tente quieto Sancho y no tergiverses mi nombre. ¡Llámame por otro que creí haber olvidado! Mi obnubilamiento no me permitió recordar, que tú como villano no puedes ver las maravillas que se reservan a los caballeros. Cosas sin igual veredes, si también lo frieses.

—Sancho (maravillado): Que si antes no le comprendía, mucho menos ahora señor don Alonso, digo don Quijote, más mi corazón quiere creer que vuesa merced ve ahora lo que en sus sueños se oculta. Tranquilícese y explíqueme que le dice esa voz que debe nacer de la mente, pues no hay boca ni gaznate de donde parta.

—Frestón: Que me place comprobar que vuestro parlanchín escudero os acompaña. Así de vuestra derrota podrá dar cuenta y testimonio, de aquí hasta la Corte. Me habéis perseguido sin descanso, desde vuestros primeros y ya lejanos pasos en el campo de Montiel y me atribuisteis la felonía de cambiar gigantes por molinos, así cómo de privaros de vuestra biblioteca. Os enfrentáis a un poder, cuyo alcance ni siquiera estáis próximo a comprender…

—Alonso, en adelante don Quijote (cansado): Muchas han sido vuestras añagazas sabio Frestón. En otro tiempo os habría presentado batalla, pero mis horas se consumen como esa candela junto a Sancho. Venís a reíros del enemigo caído. En verdad merezco vuestro apelativo de Caballero Durmiente, pues siento cómo la muerte ya me guiña los ojos y me extiende su mano para la última y funesta danza.

—Frestón (compasivo): No veo bailar a esa dama de negro, quizá porque los males de la imaginación y las de la realidad se comprenden menos, que las pláticas entre damas y caballeros. Yo con mi infinito poder no puedo ver lo que me citáis, más jamás de palabra de caballero dudé. ¡Qué mérito he de obtener derrotándoos en este estado! Como vos, valoro la estética del juego y sólo de igual a igual hallaría algún placer en este envite.

—Sancho: Vuesa merced, no se fije tanto en el vacío, que los ojos os parecen cuencos de sopa, que quisiesen huir de vuestras propias cuencas en busca de horno donde calentarse. Que si en verdad alguien hay con el que hable, bien le entenderá tanto si le mira como si no, que el buen entendedor no requiere de miradas y el que mira peca de poco discreto y la discreción es virtud de buen cristiano y…

—Don Quijote Sancho para de enhebrar dichos como tejedora el cabo del hilo, que si igual procedes cuando me acompañares a la mesa del Hacedor, bien pronto te veo fuera de las puertas custodias de San Pedro. Decid fatuo Frestón, qué pretendéis con vuestra presencia, presenciando ésta nuestra presencia, presentando presentación ingrata.

—Frestón (sorprendido y para sí): ¡Y este genio ha de perderse en brazos de la muerte! Mi ardor vengativo no me permitió ver su mal físico. Ni ensalmos o pomadas podrían hacer nada ya por él. ¡Qué gano de todo ello! Sin el caballero, no me espera más que una eternidad de estudio y monotonía. Mi tratado matemático, redoma de todo mi saber, está muy desarrollado, y será el asombro de las generaciones venideras, más para ello deberé ser recordado y me temo que un mundo sin caballeros, tampoco precisará de encantadores. Ambos estamos ligados, como las dos caras de un espéculo ¿Cómo resolver está inextricable ecuación?

—Don Quijote: Por ventura que no os entiendo.

—Sancho: ¡Esto me depasa!

—Frestón (pensativo): Quizá haya una solución… Al igual que el padre de vuestro rey Felipe, al desposar con la reina de Britania⁴, yo podría hacer que también estrechaseis lazos con esas brumosas islas de mis compañeros practicantes de la magia druídica. Ellos me enseñaron crípticas artes de transmutación de la conciencia, más allá de los números que guían mis propias fórmulas cabalísticas.

—Don Quijote: ¡Bien lejos os vais! Aunque creo que empiezo a comprender el propósito de tal encantamiento; que muchos caballeros despertaron tras mágico sortilegio que dejóles postrados en un espeso sueño, más allá de las centurias para reemprender sus aventuras y reencontrarse con sus rivales.

—Frestón: En efecto. Veréis caballero que es de tierras de inglesas de las que os hablo. Este tablero, que es vuestra existencia actual, ya ha agotado todas sus posibilidades y conviene hallaros uno nuevo… Por cierto ¿Sabéis tañer algún instrumento? ¿No? Ya suponía que erais hombre de armas, más que de artes musicales. Veremos cómo se puede arreglar… También deberá gustaros la hoja del tabaco de las Indias. Consideradlo un capricho, pues valoro enormemente sus efectos balsámicos.

(Mirando hacia Sancho) Ambos deberéis seguir unidos. Sentido común e idealismo en un nuevo escenario y en cuanto a mí, no puedo perderos de vista. Soy un hombre de ciencia y siempre me gustaron los números. Creo que hallaré una ocupación en la que pueda vigilaros y de paso obtener provecho… Ahora cerrad los ojos Caballero Durmiente y al despertar, la vida os colmará en un nuevo tiempo y lugar. ¡Volveremos a vernos señor don Quijote y entonces y sólo entonces rendiremos nuestra batalla definitiva! ¡El viejo juego comenzará de nuevo!

—Don Quijote: ¡Por mucho que mudemos de espacio y rostro sabré reconoceros vil Frestón y también mi buen Sancho que ha de acompañarme!

—Sancho (asustado): ¿Acompañaros dijo vuesa merced? Calle, por su vida, vuelva en sí y déjese de cuentos. Mi señor don Quijote, que ya no sé a qué atenerme y mi mujer me aguarda para comer (fijándose detenidamente en Frestón, al tiempo que entrecierra los ojos) ¿Será acaso este extraño sueño que me invade el causante de que por mi instante haya creído ver frente a mi…?

(Estruendo. Rayos y truenos por doquier. Escenario en negro. Gradualmente la escena se va iluminando y el lector podrá comprobar que la estancia ha mudado de decoración y aspecto, aunque respetando la austeridad y sencillez del mobiliario. Don Quijote aparece adormilado en un mullido sillón de orejas, embutido en un arratonado batín. Su rostro enjuto aparece completamente rasurado y sus cabellos peinados hacia atrás. A su vera, Sancho Panza, también ha cambiado de butaca y un marcial bigote de cepillo adorna su expresión. También está embutido en un batín. Ambos usarán nombres figurados en esta segunda escena, aunque sus identidades no admitirán ningún género de dudas. Humo espeso de pipa abriga la estancia con su manto de gris ceniza. Se recomienda un solo de violín para acompañar la escena).

Escena II.

—Sherlock Holmes (abriendo los ojos, entre sorprendido y aturdido. Parpadea y recorre la estancia con la mirada, como si fuese la primera vez que la viese): ¡Ah! ¡Extraño sueño par diez! Era tan real y sin embargo… Está usted aquí amigo mío. ¡Por Júpiter si yo le contara…!

—Dr. Watson (doctrinal): No me extraña… Tensa usted demasiado su naturaleza, siempre batiéndose por un sí o por un no, frente a los facinerosos y luego pasa lo que pasa. Su último caso, estudiando todos esos apergaminados textos de caballerías de la librería de la calle Church, casi le priva de la salud. Recuerde el consejo de médico y amigo, no fuera que del mucho leer y trabajar, además de poco dormir, se le vaya a secar el cerebro. Si acostumbrara más prudencia, a lo mejor…

—Sherlock Holmes (enérgico): ¡Prudencia! ¡Justo cuando intuyo la presencia del genio de los números y hombre de ciencia más peligroso de toda una generación, tras mis talones! ¿No le he hablado nunca del Profesor Frestón?

—Doctor Watson (como queriendo recordar): ¿Frestón? En absoluto.

—Sherlock Holmes (prendiendo la pipa de arcilla y mirándole interrogante): ¿Frestón dije? Es curioso, quería decir Moriarty, y el caso es que ese nombre que he mencionado y que usted ha repetido sin ninguna dificultad, a pesar de lo infrecuente que resulta ¿Cómo lo ha hecho?, no me es enteramente desconocido… Sepa, amigo Sancho, digo Watson… ¡Estoy todavía adormilado y no afino con las palabras, precisaré no menos de tres pipas para volver en sí!, que ese infame Moriarty ha aparecido de la nada. Es como si jamás hubiese existido y aun así, aprecio el signo de su sello en la mayoría de delitos que azotan Londres.

—Doctor Watson: ¿Aparecer de la nada? ¿Cómo si jamás hubiese existido? Si no fuera usted el hombre más lógico que jamás he conocido, diría que está hablando de uno de esos mágicos encantadores de los relatos de caballerías ¡Esos libros de la calle Church! ¿No será producto de la imaginación? A veces, en medicina he observado cierto síndrome de la conciencia, que provoca el cambio de molinos por gigantes… De aquí a otro género de visiones, no hay más que un paso. Sin ir más lejos, el último número de “The Lancet” reseña que…

—Sherlock Holmes: Mi querido y prudente Watson, está dotado del extraño don del sentido común en estos extraños tiempos que nos han tocado vivir. Todavía hemos de aprender mucho del origen de nuestra conciencia. Quizá ello mereciese una de mis monografías. Un momento (prestando atención unos segundos y esbozando una leve sonrisa de complicidad). Siento que vamos a tener visita. Una visita muy “interesante

—Dr. Watson: Yo no he oído nada. Tampoco que yo sepa nos ha subido la Señora Hudson tarjeta alguna de visita ¿Ha dicho siento? (se remueve con cierta inquietud en el asiento) Es la primera vez que le oigo hablar así. No me parece muy “lógico” que digamos. Sabe usted que está muy raro esta noche.

Sea Frestón, Moriarty o cómo demonios se llame ese enigmático individuo que le inquieta, me temo que se ha obsesionado con su figura. Mantenga los pies en el suelo, amigo mío.

—Sherlock Holmes (sigue sonriendo): Siempre tan certero y cabal, mi querido Watson. Sería tan amable de acercarme el violín. No estoy seguro de por qué, pero me apetece improvisar un capricho español y quizá antes de que finalicen sus notas, ambos entendamos mejor quién es ese “mágico encantador", como tan gráficamente lo ha definido. ¡Sí, hoy es el momento! No fue un sueño después de todo ¿Qué le parece si intento una pequeña variación de la obertura de Mendelssohn para “Las Bodas de Camacho⁵”?

A propósito, le recomiendo que tenga preparado su viejo revolver del ejército, aunque una espada de caballero andante podría hacernos mejor servicio. Lástima que no quepa en el bolsillo de la bata…

(Sherlock Holmes se abandona a los primeros los acordes de la melodía, mientras Watson abre los ojos como platos y se toca el poblado bigote, como si le molestase o le hubiese aparecido de improviso. De repente, unos fuertes golpes sacuden la puerta, a pesar de que no se ha oído ruido de pisadas en los diecisiete escalones, que separan la sala de la noche. El violín prosigue rítmicamente, evocando tiempos pasados, tiempos de príncipes, caballeros y burladores magos, que no necesitan de pies para subir escaleras. Así había sido durante cientos de años. Una vez más, el viejo juego comenzaba de nuevo…)

— TELÓN —

UNA HISTORIA PARA LA QUE EL MUNDO YA ESTA PREPARADO

Jacob Hay
(1920-1976)

—NO hay nada en este mundo que un caballero, con un mínimo de decencia innata y tradición, pueda hacer con respecto al nombre con el que ha nacido —declaró con firmeza Alastair Wracke, tomando otro sorbo de su acostumbrado brandy de después de la comida—. Claro que me doy cuenta de las posibilidades legales, pero antes profanaría la tumba de mi padre que cambiar mi nombre por algo como “Pleasants”, por ejemplo, o lo que es infinitamente peor “Smythe”. Después de todo, los Wracke cruzaron el Canal con Guillermo el Bastardo, un hecho del que me enorgullezco modestamente.

—Y había varios Rhuewin esperándole con Harold en la playa de Hastings —me sentí obligado a responder desde mi propio sillón, contemplando a Wracke desde el otro lado de la chimenea de nuestro pequeño pero confortable piso de St. Vincent Square—, Los sajones también tenemos nuestro orgullo.

Ambos estábamos enfrascados en uno de nuestros periódicos y siempre inconcluyentes debates sobre la cuestión de cambiar lo que decía en la pequeña placa de latón de la entrada del edificio, donde podía leerse Wracke y Rhuewin, Investigadores privados, por algo ligeramente menos descorazonador, como Central Londinense de Investigaciones Confidenciales. El orgullo de familia prevalecía inevitablemente.

—Y además —prosiguió con soltura Wracke, seleccionando uno de sus favoritos cigarrillos birmanos del humificador situado sobre la pequeña mesa que quedaba junto a su sillón—, tal como dijo Shakespeare, “¿Qué es un nombre?”. Considerando, por otra parte, que ni necesitamos, ni queremos más clientes. Tenemos uno, y teniendo en cuenta que nos paga por nuestro trabajo unos honorarios principescos, nos proporciona más de lo que necesitamos para vivir cómodamente. Supongo que estarás de acuerdo.

—Y él, como es natural, se lleva todos los honores —dije yo, sombríamente—, ¡Maldición, Wracke! Sólo quisiera saber escribir como ese charlatán.

—Pero ya no serías el viejo y buen Rhuewin, querido amigo. El éxito literario podría llegar a estropear tu personalidad, básicamente modesta. Y me temo que a mí me faltaba ese importante requisito que los editores llaman “color”. No tengo alegres excentricidades o idiosincrasias.

—Lo que realmente me enfurece —dije tozudamente yo— es que cuando resolvemos uno de sus difíciles casos, y le entregamos la solución en bandeja de plata, ese condenado doctor, y le concedo el título con mucha ligereza, considerando el nivel general de competencia de los médicos del Ejército, siempre dice algo así como que el mundo no está preparado para esa historia. ¡Que el diablo le confluida! ¡Si cualquier agradecimiento que demuestre hacia una ayuda externa es hacia ese atajo de bribones que andan siempre rondando por Baker Street! ¿A él que le importa que casi perdiéramos la vida en aquel infernal agujero de Sumatra, antes de capturar y sacar entera y viva a aquella rata gigantesca?

—De todos modos, debes admitir que el descubrimiento de que Wilson, el desconocido domador de canarios, estaba estrechamente emparentado con la familia real, no hubiera hecho más que daño a la institución de la monarquía —replicó Wracke—. Ni tampoco nos hubieran agradecido Sus Señorías, los del Almirantazgo, que hubiésemos hecho público que el vapor holandés Friesland había sido hundido en realidad por uno de los torpedos experimentales del Almirantazgo, por puro accidente, naturalmente. Eso hubiera provocado una tensión intolerable en nuestras relaciones diplomáticas con el gobierno de los Países Bajos.

—Y no olvides, mi querido Rhuewin, que nuestros honorarios conjuntos por estos casos, relativamente sencillos, nos permitieron el lujo de tomar por todo un año una villa en el sur de Francia, facilitándonos, al propio tiempo, la misión de desembrollar las circunstancias que rodeamos, compañeros, disfruta de tu brandy y considera que debemos sentimos complacidos por este agradable anonimato, en lugar lamentarlo.

Al decir que carecía de color, el mayor Alastair Wracke (aunque él se negaba a usar el título) se había quedado un tanto corto. Una década antes había sido nombrado Jefe de Inteligencia del Ejército Indio de Su Majestad Británica, conmigo como ayudante; y su trabajo resultó de tal calidad que la inevitable chanza de que “el maldito ejército se había convertido en una ruina”, pronto dejó de oírse en las reuniones de oficiales, a lo ancho y largo de la India.

Entonces tuvo la desgracia de predecir con sorprendente exactitud el ataque y la total destrucción del puesto de la colina de Lashnamurnah, junto con la matanza de todos sus habitantes, entre los que se encontraban las esposas e hijos de los oficiales del ejército indio y del gobierno, que habían escapado al horrible calor de las ciudades de las llanuras.

El problema de Wracke estribaba en la mentalidad, o la completa falta de ella, del general, el conde de Passclamore, quien, siguiendo el inexorable proceso de las prioridades militares, había llegado simultáneamente al borde de la senilidad y al puesto de Jefe de Estado Mayor del Ejército Indio. Se negó a admitir las opiniones de Wracke sobre el impetuoso y joven rajá de Lashnamurnah.

—¡Maldición, mayor! ¡Ese chico ha estado en Sandhurst! —tronó el conde, después de leer el documentado informe de Wracke—, Y, además, juega muy bien al polo.

—Parece olvidar, señor, que el rajá se vio también envuelto en un grave escándalo de estafa, y que de no haber sido por la Oficina Colonial le hubieran expulsado. Se le permitió renunciar a su nombramiento y el incidente se mantuvo así secreto. Pero su orgullo salió muy mal parado, y los rajás indios son famosos por su buena memoria. Con el debido respeto, señor, recomiendo que Lashnamurnah sea evacuado con la mayor urgencia.

—¡Tonterías! —fue cuanto dijo el conde de Passclamore.

Después se produjo lo de Lashnamurnah, y se consiguió que aquel trágico suceso llegara hasta la prensa británica e india como un incidente sin importancia, relativo a una aldea fronteriza. Pero dentro del Ejército se sabía la verdad. El informe condenatorio de Wracke fue secretamente destruido, y en los medios oficiales se hizo saber que el servicio de Inteligencia había informado mal al jefe del Estado Mayor. El mayor Wracke y su ayudante, el capitán Rhuewin, fueron discretamente embarcados para Inglaterra, donde se les hizo jurar que guardarían el secreto, y se les concedió prematuramente el retiro, con media paga. Wracke se tomó con filosofía lo que a mí me amargó.

—No creo que pudiéramos aceptar un empleo en una oficina —dijo, cuando llegamos a Liverpool—, Lo único que sabemos hacer es investigar. ¿Por qué no seguir haciendo lo mismo en Civvy Street? Ambos somos solteros, sin familia, y podemos ahorrar mucho dinero viviendo juntos. No creo que necesitemos un despacho.

—Suena como algo bastante raro —objeté yo, pero el razonamiento de Wracke encerraba una profunda lógica, y yo no quería vegetar con mi pensión en algún pueblecillo remoto.

—Durante el primer año, después de nuestro regreso, lo pasamos bastante mal, pero luego encontramos la mina de oro. Wracke regresó a nuestro piso una noche, después de haber pasado todo el día investigando una torpe malversación, y yo esperaba encontrarle con el ánimo muy decaído. Pero parecía realmente alegre.

—¡Condenación! ¡La más inesperada de las coincidencias! —exclamó, preparando sendos whiskys—. Me he tropezado con un tipo que había estado conmigo en el ejército hace años —retirado ya, creo que a causa de una lesión—. Hemos ido a tornar una copa juntos, y resulta que vive con un individuo un tanto raro, que tiene un negocio más o menos como el nuestro. —Aquí Wracke soltó una carcajada irónica—. El problema es que tiene exceso de trabajo y le iría muy bien que alguien le hiciera el desescombro preliminar. Me he tomado la libertad de informarle de que Wracke y Rhuewin tienen de vez en cuando alguna hora libre…

—¡Ja! —me mofé yo—. Creo que deberías haber dicho “algún mes libre”.

—No tiene caso que no nos desacreditemos nosotros mismos. Y, de paso, tengo que añadir que este arreglo debe ser estrictamente confidencial. Todo contacto tendrá que realizarse por carta.

—Espero que te haya dado una dirección —dije yo, sarcásticamente— ¿O tendremos que dirigimos a “Quien Pueda Importarle?”

—No. Me dio su tarjeta. Veamos, sí, aquí está. Doctor John Watson. 221B, Baker Street. Eso es.

Y así empezó todo.

No habían pasado veinticuatro horas cuando se presentó ante nuestra puerta un muchacho extremadamente mal vestido, con un sobre dirigido simplemente a: A. Wracke. Esq. Di al jovencito seis peniques y le hice marchar, diciéndole que comunicara al remitente que recibiría una pronta respuesta.

—Bien, Rhuewin. Parece que se nos pide que empecemos a cavar —dijo Wracke, después de leer la concisa nota—. Debemos dirigirnos lo antes posible hacia un lugar llamado Grimpen, en Devon, y una vez allí, averiguar todo lo que podamos sobre una familia que responde al nombre de Baskerville. Nuestra primera y mejor fuente de información será un médico, un tal James Mortimer. Parece muy sencillo, y no creo que tengamos dificultad en localizar Grimpen en una zona tan desolada como Dartmoor.

La resolución de este caso, ahora famoso, se debió, principalmente, al conciso informe redactado por Wracke cuando regresamos de una húmeda y totalmente calamitosa semana, en lo que siempre recordaré como la más lúgubre parte de Inglaterra. Nunca he podido comprender como alguien en su sano juicio puede elegir vivir allí.

Y las cosas siguieron así, durante unos cinco años. Las tareas que se nos asignaron ofrecían dificultades, pero al final siempre tropezábamos con aquella insidiosa frustración de nuestro anonimato. Claro que debo aceptar que, quizá, nuestra mejor baza era precisamente ese anonimato. El 221B de Baker Street, y sus ocupantes, han llegado a adquirir fama en todo el mundo civilizado, y no cabe duda de que son conocidos por todos los miembros experimentados del mundillo del hampa de Gran Bretaña, mientras que Wracke y yo podemos presentamos como un par de marineros, o unos respetables agentes de bolsa, según exija la situación, sin despertar la menor sospecha. De todos modos, y a pesar de nuestra valiosa contribución, seguíamos siendo lo que Wracke dijo al principio: simples trabajadores de pico y pala.

Durante este período no se apartó de mi mente una idea. En mi opinión, estábamos confiando en exceso en un solo cliente, al que podía suceder cualquier cosa en cualquier momento, porque no cabía dudad de que estaba dispuesto a correr los mayores riesgos cuando era necesario.

Además, y por lo que sabíamos de él, nuestro cliente era un hombre caprichoso e imprevisible que, por cualquier razón conocida sólo por él, podía decidir bruscamente prescindir de nuestros servicios. Y, ¿qué tendríamos entonces?

Ni tan siquiera Scotland Yard estaba al corriente de la participación de Alastair Wracke y mía en la serie interminable de éxitos de aquel hombre. Ni nosotros mismos contábamos con prueba alguna de nuestra peculiar relación con él, puesto que, siguiendo las condiciones de nuestro acuerdo original, habíamos destruido meticulosamente toda correspondencia procedente del 221B de Baker Street. Estábamos tan sujetos al riesgo de que nos robaran como cualquier otro ciudadano, y era imprescindible preservar el más absoluto secreto. Del mismo modo, y por idéntica razón, nuestros informes, que dirigíamos siempre al doctor Watson, eran quemados en cuanto se conocía su contenido.

Pero a Wracke no parecía preocuparle lo que yo consideraba una situación esencialmente precaria.

—Te preocupas sin razón, mi querido Rhuewin —decía siempre para tranquilizarme—. No olvides que, por así decirlo, somos estudiantes junto a la rodilla del Maestro. Con cada caso aprendemos algo más sobre sus métodos.

—Para no hablar de su supuesta “ciencia de la deducción” —no pude evitar intercalar con rudeza.

Y llegó inevitablemente el día fatal, tal como yo había predicho.

El asunto comenzó en el peor de los momentos, mientras Wracke estaba pescando en Escocia. Debo hacer constar aquí que, por convenio mutuo, y puesto que normalmente pasábamos mucho tiempo juntos, tomábamos las vacaciones por separado. Mientras a Wracke le complacía helarse los huesos en algún río salmonero escocés, yo escogía generalmente los encantos y el clima de España o Portugal, mucho más interesantes y baratos que los tradicionales retiros británicos de la Riviera.

Apenas habían salido los periódicos de la imprenta, cuando un mensajero uniformado me trajo la nota del 221B de Baker Street. Era el mismo papel caro, pero sin marcas, de siempre, y también como de costumbre figuraban en él solamente las iniciales J. W.

“Comiencen inmediatamente investigación preliminar del robo del Tesoro de MacMornay. Imprescindible un pronto informe”, decía la nota, en el mismo estilo conciso habitual.

Yo había echado solamente una ojeada al periódico matutino, y había leído lo de MacMornay de pasada, para seguir luego, como era mi costumbre, con las noticias más importantes. Ahora volví a leer con toda atención la noticia. No resultaba sorprendente que hubiese sido redactada apresuradamente y se advirtiera una gran falta de detalles.

Lo increíble era que el Tesoro de MacMornay hubiera permanecido intacto durante tanto tiempo. Era uno de los más importantes y legendarios de la Gran Bretaña, y pertenecía a los duques de MacMornay, una familia conocida por sus excentricidades, para calificarlos de modo muy benigno. Según una antigua tradición (y desafiando a toda lógica de los tiempos modernos), el tesoro no era conservando en la caja fuerte de un banco de Londres, sino en el propio castillo de MacMornay, en una especie de cámara acorazada medieval, situada por algún lugar de las entrañas de aquella espantosa y vieja construcción.

Y lo que era igualmente sorprendente, no estaba asegurado. Los duques no creían ni en los bancos, ni en las compañías de seguros. El duque actual, para complicar todavía más la cuestión, había muerto, al parecer de un fallo cardíaco, al enterarse de la desaparición de la fortuna familiar, que se componía en su mayor parte de joyas de incalculable valor.

La historia concluía del modo menos satisfactorio, con la nota de que, hasta entonces, la policía había sido incapaz de descubrir la menor pista.

Envié inmediatamente un telegrama a Wracke, proponiéndole que (ya que el castillo de MacMornay se hallaba en Escocia) yo iría a reunirme con él a la mayor brevedad, para que pudiéramos dar comienzo a nuestra misión, aunque la perspectiva me horrorizaba. Me desagrada Escocia casi tanto como los pantanos de Devon.

Wracke telegrafió su respuesta, que yo recibí más tarde, aquella misma noche, y que me produjo una gran sorpresa.

“No veo la necesidad de tu presencia, especialmente teniendo en cuenta tu desagrado por las Highlands. Estoy seguro de poder hacerlo solo. Será mejor que tú transmitas los mensajes a J. W.”

Me dije, con cierta amargura, que aquella era la importancia que yo tenía dentro de la firma. Pero era posible que Wracke tuviera razón y yo pudiese resultar más útil en Londres. No cabía duda de que no podía esperar pasar ante los astutos ojos de cualquier escocés por un experimentado cazador de ciervos o un pescador, y la aparición de un desconocido en compañía de Wracke no haría más que despertar las sospechas de los nativos del lugar.

Dos días después recibí una carta de Wracke.

“Creo que habrás comprendido mi falta de confianza en la discreción de los empleados de telégrafos escoceses”, decía. “La situación aquí es de lo más descorazonador, en todos los aspectos. La policía no hace más que mosconear, como siempre. Los lugareños de Mornay se muestran más desconfiados que de costumbre. Hasta ahora, no he descubierto nada que pueda tener algún valor para nuestro cliente.”

Transmití aquella información al 221B, y recibí en respuesta una nota un tanto irascible. “El tiempo se agota. No puedo comprender la falta de resultados. J. W.”

En la siguiente comunicación de Wracke se advertía una impotencia que yo no le conocía hasta entones.

“Estoy convencido de que el ladrón ha conseguido huir limpiamente. Si no se producen nuevos acontecimientos, regresaré a Londres en los próximos días. No puedo evitar tener la sensación de que éste puede ser nuestro primer fracaso. W.”

No quiero aburrir al lector con los detalles de mi siguiente nota al 221B de Baker Street, ni del tono cada vez más seco de las respuestas de J. W. El último informe de Wracke, escrito después de su triste regreso a Londres, equivalía a una completa admisión de derrota y provocó lo que yo venía temiendo desde hacía tanto tiempo: que se prescindiera inmediatamente de nuestros servicios y la total terminación de nuestro acuerdo. Aparte de eso, los gastos de Wracke serían puntualmente pagados.

—Wracke y Rhuewin en el dique seco —intenté bromear yo, después de aquella comunicación final y definitiva.

Al decir aquellas palabras, hasta el acostumbrado brandy de después de las comidas, junto al fuego, me sabía a vinagre.

—No del todo, Rhuewin. No del todo. Aún nos queda un sustancioso saldo en nuestras cuentas corrientes; podemos permitimos vegetar durante algún tiempo —fue la tranquila respuesta de Wracke.

Luego añadió algo extraño, alzando hacia mí su copa.

—Lashnamurnah —dijo, en voz baja. Era la primera vez que le oía mencionar aquel nombre, desde nuestro regreso de la India—, In memoriam.

* * *

El lector habrá advertido ya que carezco de la habilidad narrativa de la que tan amplias muestras ha dado mi congénere del 221B de Baker Street. Y lo cierto es que no he conseguido nunca que Wracke me contara la historia completa.

De cualquier forma, la triste realidad sigue siendo que la firma Wracke y Rhuewin, desprovista de su único y generoso cliente, distaba mucho de ser un éxito, y que al cabo de un año habíamos dado buena cuenta de nuestros ahorros —porque nos habíamos acostumbrado a la buena vida en los años que precedieron al desastre del Tesoro de MacMornay, antes de vernos obligados a enfrentarnos con la dura realidad. Wracke, como acostumbraba, no parecía nada preocupado. Al parecer, había apartado de su pensamiento el asunto MacMornay desde hacía mucho tiempo, igual que los periódicos.

—Lo que necesitamos, mi querido amigo —declaró, en una mañana londinense especialmente tétrica—, es un cambio de ambiente. Ni después de todos estos años he podido acostumbrarme de nuevo a este miserable clima. Pero me temo que no recibiríamos una acogida muy cordial, si regresáramos a la India. Por eso creo que lo más conveniente sería un clima tropical. Sonrió alegremente—. Nos levantaría la moral de la noche a la mañana. Te lo aseguro.

* * *

Estoy escribiendo estas líneas desde la veranda de la cómoda pero modesta villa, rodeada de palmeras, que Wracke y yo compramos frente a una playa de la capital de cierto estado de América del Sur. Por fortuna, aquí no hay tratados de extradición con el gobierno de Su Majestad. De lo contrario, lo más probable sería que Wracke y yo pasáramos buena parte de lo que nos quedara de vida en Dartmoor, porque fue Wracke, naturalmente, quien robó el Tesoro MacMornay.

Durante nuestra estancia en Londres, yo nunca me había ocupado de los asuntos de nuestra nobleza. Me decía que todo aquello no era más que un montón de pomposas tonterías, a las que se concedía muchas más importancia de la que merecían. Por eso, no tenía la menor idea de que el conde de Passclamore había sido el heredero del ducado de MacMornay, y (sin duda con gran alivio para todo el Ejército Indio) se había retirado del servicio activo, para controlar sus amplias posesiones en Escocia.

—¡Dios, cómo deseé que llegara ese día, cuando los periódicos anunciaron su regreso! —me dijo una noche Wracke, mientras estábamos sentados en el exterior, gozando del aire embalsamado del Atlántico Sur. La aspereza de su tono contrastó agudamente con la calma del océano y la belleza de la puesta del sol.

—Supongo que recordarás que entre las víctimas de la matanza de Lashnamurnah se encontraba una tal señora de Cyril Amberson —dijo, en tono más suave.

—¿No era la viuda de aquel muchacho que fue asesinado unos cuantos años antes, en Kabul?

—La misma. —Wracke hablaba ahora en voz muy baja—. Lo que estoy seguro que no sabes es que Deborah Amberson y yo habíamos decidido casamos…

—¡Dios Santo, Wracke! ¡No tenía ni la menor idea! ¡Nunca hiciste ni la menor insinuación!

Yo estaba atontado, porque parecía imposible que un asunto así hubiese podido escapar a los casi omniscientes chismorreos de Calcuta. Y las esposas del Ejército Indio serían la envidia de cualquier servicio de inteligencia del mundo.

—Era la más amable y adorable de las mujeres —siguió Wracke—, del mismo modo que su marido había sido uno de los mejores oficiales que yo haya conocido. Casi no me sentía digno de ocupar su lugar. Desde el día en que ella murió, juré vengarme de ese puerco, Passclamore, sin importarme el tiempo que debiera esperar.

A la luz del crepúsculo, la sonrisa de Wracke parecía totalmente desprovista de alegría.

—Pero mi suerte dio un cambio brusco, comenzando con aquel primer encuentro con el doctor Watson. Estaba seguro de que si algo le ocurría al duque de MacMornay y a su tesoro, el colega del doctor Watson sería sin duda llamado para “ayudar” a la policía. Por eso era indispensable que yo conociera sus métodos y técnicas. Vi que eran brillantes, pero también tomé la medida de aquel hombre. Descubrí que en modo alguno era infalible.

—Pero debías habérmelo dicho —protesté—. Yo despreciaba a Passclamore tanto como tú, aunque con muchos menos motivos. En mi caso, solamente acabó con mi carrera, y lo único que deseaba era olvidarme de aquel viejo chiflado.

—No te dije nada, mi querido amigo, porque, si mis planes fracasaban, cuanto menos supieras, mejor. Aunque nuestros antiguos amigos del 221B de Baker Street te hubiesen interrogado, no hubieses podido decirles nada.

—Pero, ¿y el robo? ¿Cómo diablos lo conseguiste?

La sonrisa de Wracke se volvió jovial.

—Esto, mi querido Rhuewin, y como nuestro antiguo jefe gustaba tanto decir, debe seguir siendo mi secreto. Pero cuando un amo es despreciado por sus criados, no resulta difícil hacer arreglos. Debo añadir que la llamada “cámara acorazada” del difunto duque respondía perfectamente a la mentalidad de aquel hombre, y ofrecía las mismas dificultades que la hucha de un niño.

Mi compañero se puso serio.

—Pero debes creerme si te digo que no tenía intención de causar la muerte de aquel viejo imbécil. Te confieso que aquello me trastornó mucho, pero, con toda sinceridad, debo añadir que no puedo lamentarlo. Murió de avaricia, y no puedo verter lágrimas por su fallecimiento.

Supongo que lo que antecede explica por qué no se menciona el caso del Tesoro de MacMornay en los diversos informes del antiguo amigo de Wracke, el doctor Watson. Ni tan siquiera en aquellos que no han salido a la luz pública, y que con tanta asiduidad recopilaba Watson. Tampoco se encontrará nada al respecto si alguna vez llega a abrirse esa maltrecha caja metálica depositada en la sucursal de Charing Cross del Banco Cox and Co.

Tuve un largo debate conmigo mismo y mi conciencia, antes de decidir poner por escrito todo esto, y ni tan siquiera Wracke sabe que lo he hecho, ni lo sabrá jamás. He dispuesto con mis propios banqueros que el sobre que contiene esta historia no sea abierto hasta el año 1976, porque para entonces todos los mencionados en ella habremos partido ya, muchos años antes, en busca de lo que nos reserve la otra vida.

Supongo que no es más que una cuestión de orgullo personal (o quizás ustedes prefieran llamarlo presunción), pero creo que la ayuda prestada por Wracke y Rhuewin a los ocupantes del 221B de Baker Street no debe ser totalmente desconocida por los futuros historiadores de la criminología. He dado instrucciones a mi banquero de que este breve relato vaya a parar a las manos de algún conocido y reputado editor, y un duplicado a las autoridades de Scotland Yard.

RAFFLES, SOBRE LA PISTA DEL SABUESO

Barry Perowne

—¿ME pregunto, Mr. Raffles, si por casualidad usted es una de esas personas discriminadoras que pueden ser descritas quizás como Sherlockianos?

Aquella pregunta fue lanzada inesperadamente a A. J. Raffles por Greenhough Smith, prestigioso editor de la más famosa revista inglesa: THE STRAND MAGAZINE.

Fue hecha en una mañana de una primavera aún no definida; cuando un espasmódico sol brillaba a través de las ventanas del sacrosanto de Mr. Smith en la editorial sita en Southampton Street, junto al bullicioso Strand de Londres.

Mr. Smith había invitado a Raffles, el más conocido jugador de cricket de Inglaterra, a contribuir con un artículo referente a dicho juego, y por nuestra parte, nos habíamos dejado caer en su despacho para discutir el asunto. Raffles había insistido en que le acompañara en aquella entrevista.

Sabiendo lo que conocía acerca del menos conocido lado de la vida de Raffles, me refiero al lado criminal es de suponer, me sentí incómodo cuando Mr. Smith, habiendo concluido las condiciones referentes al artículo sobre el cricket, espetó aquella inesperada pregunta:

—¡Por supuesto, Mr. Smith! —replicó Raffles sin inmutarse. Estaba holgadamente en un sillón. Su traje impoluto, una perla sobre la corbata, el cabello recién lavado y su astuto rostro apropiadamente bronceado—. Creo que Bunny Manders y yo podernos tener la pretensión de ser… digamos… Sherlockianos aficionados. ¿Eh, Bunny?

—¡Ciertamente, Raffles!— murmuré incómodo, siguiendo la señal que me había emitido y aceptando uno de los Sullivan que me ofrecía de su pitillera.

—En tal caso les interesará observar este montón de cartas sobre mi mesa — dijo Mr. Greenhough Smith—, No es más que una pequeña parte del correo que nos ha estado invadiendo de los lectores del último cuento del Dr. Conan Doyle “El sabueso de los Baskerville.” Es la aventura número veintiséis de Sherlock Holmes. El primer capítulo apareció el año pasado en el número de agosto del "Strand Magazine". El octavo y último capítulo apareció en el número correspondiente al mes en curso… que ya casi ha desaparecido de los kioscos y librerías.

Posiblemente hayan leído la historia.

—Bunny y yo consideramos que es la más apasionante de todas las historias de Holmes, al menos de momento.

—Opinión que, según las cartas recibidas, concuerda con la mayoría de los lectores… con una sola excepción.

El tenue cascabeleo de los coches de caballos llegaba hasta el despacho de Mr. Smith a través de la abierta ventana mientras éste pulía sus antiparras, frunciendo el ceño a la vista de la carta que descarnaba sobre el porta cartas.

—Sabe Mr. Raffles —continuó diciendo— hace poco preguntaron al Dr. Doyle si había basado su personaje Sherlock Holmes en algún personaje de la vida real. Contestó que había tenido en mente a uno de los preceptores de la universidad de Edimburgo, un tal Dr. Bell. Al informar de este hecho al Dr. Bell sonrió. Aseguró que el amable recuerdo del Dr. Doyle para con su viejo maestro poco tenía que ver con aquel maravilloso personaje y que el verdadero Sherlock Holmes no era otro que el mismo Dr. Conan Doyle.

Las palmas de mis manos estaban húmedas debido a mi azoramiento, pues tanto Raffles como yo sabíamos por experiencia propia cuán verdaderas eran las palabras del Dr. Joseph Bell. Años atrás cuando el Dr. Conan Doyle no era más que un desconocido practicante de la medicina en la ciudad naval de Portsmouth y había publicado, sin gran éxito, la primera de las aventuras de Sherlock Holmes, “Estudio en rojo”, Raffles y yo nos habíamos encontrado con el Dr. Doyle y casi habíamos dado con los huesos en la cárcel debido a dicho encuentro.

Y, ahora, aquí, en el despacho de Mr. Greenhough Smith, tras veinticinco nuevas aventuras de Sherlock Holmes, cuando el gran detective y su creador eran conocidos en el mundo entero, la conversación giraba sobre un tema que me parecía poco tranquilizador.

Pero Raffles meramente sacudió la ceniza de su cigarrillo y en tono indiferente comentó:

—Para los Sherlockianos aficionados las palabras del Dr. Joseph Bell son materia de pensamiento, Mr. Smith.

—Últimamente —dijo Mr. Smith— la gran habilidad investigadora del Dr. Doyle se ha concentrado en un reto hacia la época en que vivimos. Como ya sabrán después del éxito de las aventuras de Holmes, abandonó la medicina para dedicarse plenamente a la literatura. Sin embargo, al estallar la guerra de los Boers, abandonó la literatura por la medicina… con el fin de alistarse en el Langman Field Hospital en África del Sur.

Esta fotografía que ven allí fue tomada durante aquellos días.

Entre los dibujos enmarcados y fotografías firmadas que había en las paredes del despacho de Mr. Smith se encontraba el original, pude comprobar, de una de las ilustraciones de "El sabueso de los Baskerville” mostrando a Sherlock Holmes, con su gorra y sobre todo con esclavina, disparando al gigantesco sabueso de radiantes ojos y mandíbulas llenas de espumajos que salía de la niebla de una de las noches de los páramos de Dartmoor.

Junto a esta ilustración del Holmes de las novelas estaba una fotografía de su creador, el verdadero Sherlock-Holmes. Alto, corpulento, con un poblado mostacho, vestido de kaki, salacot y una pipa curvada de los Boer. Estaba de pie ante las tiendas de campaña de la Cruz Roja en un claro de la selva africana.

—¿Acaso conocieron al Dr. Doyle en África del Sur? —preguntó Mr. Smith.

—Siendo subalternos del Cuerpo de la Guardia del Rey, Bunny y yo, fuimos destacados a un sector muy distinto —comentó Raffles omitiendo mencionar nuestro encuentro en Portsmouth años antes de la guerra con los Boer.

—Ahora que la paz se ha restablecido —continuó Mr. Smith— el Dr. Doyle se siente obligado a esclarecer ciertas acusaciones extranjeras, no por cierto de los Boer, al uso de balas dum-dum por las tropas británicas, al igual que otras transgresiones. Como médico, muchos prisioneros heridos o enfermos, pasaron por sus manos, no viendo evidencia alguna de fuentes maliciosas interesadas en mantener la discordia entre las naciones.

—Los traficantes de armas —comentó Raffles.

—¡Exacto! Y nuestro Gobierno, considerándose superior, no se digna investigar la fuente de dichas acusaciones. El Dr. Doyle se ha impuesto la obligación de investigar el asunto, a gran costo de tiempo y pecunio particular. En la actualidad tiene un público y considera deber suyo en pro de la causa de la Paz solventar dicho asunto, puesto que sabe que habla por mediación de una de las más conocidas voces del mundo… la voz de Sherlock Holmes.

—¡Correcto! —exclamó Raffles.

El Dr. Doyle ha recopilado los testimonios que refutan dichas acusaciones en un libro que llama “La guerra en Africa del Sur; sus causas y su conducta” por el que no cobrará remuneración alguna y que ha sido impreso a un precio verdaderamente absurdo por un editor amigo suyo. El objeto es financiar la traducción de dicha obra a gran número de lenguas y distribuirla por el mundo entero, gratis. Para ello ha abierto una suscripción…

—¿Una suscripción? — preguntó Raffles. Sus ojos grises alertas a la contestación.

—Sí. Una especie de “Fondo” para el Libro de Guerra —afirmó Mr. Smith— que será administrado por el banco del Dr. Doyle… y cómo pueden recordar siendo aficionados a las aventuras de Sherlock, también el banco de Holmes… el Capital y Counties, en Oxford Street. Como es de suponer, esta gran empresa no deja tiempo libre para la ficción. De hecho, me ha dicho el Dr. Doyle que es intención suya que “El sabueso de los Baskerville” sea la última de las aventuras de Sherlock Holmes… lo cual es una mala noticia para todos los que han escrito estas cartas. Por extraño que parezca, no oso molestarle en estos momentos con el volumen de correspondencia que nos fluye… lo cual es lamentable, porque aquí tenemos una muy en especial…

Se interrumpió al oír una llamada a la puerta.

—Pase.

La puerta se abrió para dejar paso a un joven alto, meticulosamente trajeado y facciones bien perfiladas e inteligentes.

—Mi apoderado —dijo Mr. Smith presentándonos y entregando al recién llegado unas galeradas. —Necesita esto para Mr. W. W. Jacobs, ¿verdad? Está bien, ya puede enviárselas. No podemos permitimos hacer esperar a los humoristas ¡Por cierto! Estaba a punto de pedir a Mr. Raffles su impresión acerca de esa carta de Dartmoor.

—No es más que una broma, Mr. Smith —dijo el apoderado con firmeza—. Es otro humorista, aunque con licencia. Sería un error molestar al Dr. Doyle, especialmente ahora. Una broma de mal gusto, que sólo serviría para enojar al Dr. Doyle y confirmar su determinación de no escribir más historias de Sherlock Holmes, Caballeros, si me lo permiten…

Con una rápida inclinación de cabeza a Raffles y a mi aquel super-activo apoderado, abandonó el despacho.

—Es probable que tenga razón —dijo Mr. Smith al cerrarse la puerta tras él—. Llegó esta mañana en mi sobre cuya marca postal es Bovey Tracey. Es una ciudad pequeña —El “Coombe Tracey” de “El sabueso de los Baskerville en los límites de Dartmoor. ¡Bueno, nada se pierde consiguiendo un vistazo neutral! ¿Cómo hombre de mundo, Mr. Raffles, que le parece esta carta?

Leí la carta por encima del hombro de Raffles. La persona que la había escrito a máquina era un aficionado. La cinta, azul, estaba muy desgastada.

Dartmoor

Devonshire

27 de Marzo de 1902

Sr. Editor

THE STRAND MAGAZINE

London

Señor,

Siendo residente, de Dartmoor, escenario de “El Sabueso de los Baskerville” que acaba de finalizar el presente número de su revista, he leído con sumo interés el relato.

El autor, A. Conan Doyle, ha basado el relato en un caso bien conocido en el área desde 1677 referente a Sir Richard Cabell, Lord de la Mansión de Brooke en la parroquia de Buckfastleigh. Ese malvado caballero, cuando estaba a punto de deshonrar a una doncella, fue atacado por un justiciero sabueso que le desgarró la garganta. De acuerdo con la leyenda, del fantasma de aquel perro ronda eternamente por los páramos de Dartmoor.

El autor ha adaptado la leyenda a su historia convirtiendo al perro fantasma en “la maldición de los Baskerville” y diestramente utilizando la topografía y ciertos fenómenos de Dartmoor dando con ello verismo a la narración. Entre los fenómenos mencionados se encuentran los extraños aullidos nocturnos que en ocasiones oímos, que recuerdan el ulular de los canes a la luna. Los escépticos, atribuyen estos sonidos a causas naturales — el viento sobre las rocas del páramo, glebas, o el lento fluir de gases vegetales de los profundos lodazales del traicionero Dartmoor, tal como la Gleba de Fox que el autor denomina "el gran Lodazal Grimpen” en su novela.

Estos sonidos, así como otros fenómenos mencionados en el libro nunca han sido satisfactoriamente explicados. Tuve la esperanza de que el autor nos diera alguna teoría acerca de sus orígenes. Pero ahora me encuentro con que se contenta en acabar el cuento con Mr. Sherlock Holmes destruyendo al “perro fantasma” con tres disparos de su revólver, probando que el animal es mortal y simplemente maquillado con pintura fosforescente para que un malvado trate de hacerse con una herencia que no le pertenece.

Señor, tengo que confesar cierta desilusión ante tan absurdo final, viéndome obligado a confesar cierta reciente experiencia acaecida en mi propia persona.

Estando interesado en el "folklore” he cultivado la amistad, por razones de su gran conocimiento del páramo, de un cierto cazador furtivo, ladrón de ovejas y totalmente desvergonzado patán. Confieso que me avergüenza mi amistad con tal hombre. Pero resumiendo una larga historia diré que no hace mucho este sujeto se presentó ante mi puerta de servicio cuando ya había oscurecido. Le habían confiscado su escopeta de cañón serrado y me rogaba le prestara una escopeta y algunas balas, porque, según deduje, una perra de caza que tenía, una bestia gris llamada Skaur, andaba suelta por los páramos, porque aunque él había creído muerta hace tiempo, habían aparecido varias orejas destripadas y maltrechas y la policía andaba buscando al culpable, que, sin duda alguna, era Skaur. Si la policía atrapaba a la perra y se probaba que había sido suya le envarían a la cárcel ya que no podía pagar ni las multas ni lo que demandaran por daños y perjuicios.

Tal era su pánico y su deseo de acabar con Skaur antes de que la policía diera con ella que le presté mi escopeta. Una semana más tarde aquel hombre apareció de nuevo ante mi puerta. Estaba terriblemente alarmado. Había encontrado a Skaur y había disparado contra ella, hiriéndola. Siguió las sangrientas huellas del animal. La encontró en su cubil entre las rocas. Yacía jadeando, cubierta de sangre coagulada con tres cachorros grises asidos a sus ubres tan ferozmente que parecía qué acabarían comiéndosela viva.

Mientras estaba acurrucado mirando lo que ocurría en el cubil, en la semioscuridad y rodeado por los aullidos del viento, un impulso le hizo girarse y mirar lo que había tras él. Jura que arrastrándose hacia él avanzaba una bestia, grande como un potro…una especie de enorme sabueso. Desesperado disparó sobre aquel animal…que desapareció.

Tal era el estado de aquel hombre que difícil me fue conseguir que me acompañara, al día siguiente, a través de los peores y más escarpados lugares de Dartmoor hasta alcanzar el cubil de la perra.

Existe. Skaur yacía en el cubil muerta, totalmente destrozada por sus propios cachorros. Señor, jamás he visto en pellejo vivo canino tan curiosas marcas como las que aparecen en aquellas salvajes criaturas. Los he encerrado en aquel cubil y, a pesar del inconveniente que ello supone, los he mantenido vivos. Sintiendo curiosidad por el padre de aquellas bestias he mantenido vigilancia durante día y noche junto al cubil pero no he conseguido echar la vista sobre el animal descrito por aquel haragán, aun cuando en dos ocasiones oyera aullidos semejantes a un perro en pena… aunque no es posible llegar a una firme conclusión de ciertos fenómenos nocturnos.

Ahora bien, no puedo dedicar más tiempo a este asunto. Es intención mía matar a estos cachorros. No tengo deseos, como pueden suponer, que mi amistad con este cazador furtivo llegue a ser del dominio público, pues tengo que salvaguardar mi buena reputación local, y consecuentemente mantener mi anonimato en el asunto… No obstante, estoy dispuesto a hacer una concesión: si su autor desea ver estos extraños cachorros debe insertar en la columna "Personal” del Devon & Cornwall Gazette un anuncio a este efecto: “Sirius — se esperan instrucciones".

Entonces remitiré a su oficina un mapa de Dartmoor en el que quedará perfectamente indicado el lugar donde se encuentra el cubil con los cachorros. Lo que su autor decida hacer respecto al asunto será responsabilidad suya y no mía.

En caso de no aparecer anuncio alguno en el diario, como he indicado previamente antes del día 7 de abril llevaré a cabo lo expuesto en el párrafo anterior.

Entretanto, quedo atentamente suyo,

SIRIUS

—¿Bien, Mr. Raffles? —dijo Mr. Greenhough Smith, cuando Raffles le devolvió la carta.

—Obviamente se trata de una broma —respondió Raffles— ¿Eh, Bunny?

—Indudablemente, Raffles, —afirmé.

—¿Cuán bien, Mr. Smith —preguntó Raffles mirando a la ilustración del ficticio Sherlock Holmes y la fotografía del auténtico Sherlock que había sobre la pared— conoce el Dr. Doyle el páramo de Dartmoor?

—Pasó allí unos cuantos días para ambientarse antes de escribir “El Sabueso de los Baskerville". Fue, más o menos por esta época el pasado año. Le acompaño su amigo Mr. Fletcher Robinson de Ipplepen, Devonshire, que conoce bien Dartmoor. Fue él quien contó al Dr. Doyle la leyenda del Can Fantasma en que se inspiró para escribir su “Baskerville". Sabe, en cierto modo, lamento que piense que esta carta es una broma. Tenía la lejana esperanza de que al verla el Dr. Doyle sintiera una chispa creadora… y, quizás, el resultado fuera una segunda parte del “Sabueso”.

—Me temo —dijo Raffles sonriendo— que más le enojaría tal y como dijo su apoderado.

—Por supuesto, el sentido común me dice que usted está en lo cierto —dijo Mr. Smith guardando con desgana la carta dentro de uno de los cajones de su mesa—. Y, ahora, Mr. Raffles ¿cuándo puede tener listo su artículo referente al cricket…?

Se mencionó una fecha a la que Raffles accedió presto e inmediatamente después nos despedimos.

—Supongo que, como es costumbre cuando te solicitan un artículo referente al cricket —dije mientras caminábamos por Southampton Street—, ¿esperarás que yo, como ex periodista, te escriba dicho artículo?

—¿De no ser así para qué te hubiera hecho venir conmigo esta mañana, Bunny? Inocentes apariciones en la prensa son útiles para cubrir… como diremos… actividades menos inocentes. Pero la literatura es más tu taza de té que la mía, aunque hubiera sido descortés mencionar tu función fantasmal ante Mr. Smith.

—Agradezco el cumplido —dije—. No me quejo, es sólo que recayendo sobre mí la responsabilidad de la composición podrías haber retrasado un poco la fecha de entrega.

—No te preocupes, Bunny, lo conseguirás —dijo Raffles distraído—. El aire de Dartmoor te estimulará. Tu musa no te abandonará.

—¿El aire de Dartmoor? —pregunté parando en seco— ¿Para qué vamos a Dartmoor?

Raffles me lanzó una mirada extraña.

—Para ver a un hombre acerca de un perro… si es que podemos encontrarle.

En el compartimento de primera clase, en el que éramos los únicos viajeros, en nuestro viaje a Devonshire al día siguiente, Raffles me explicó sus razonamientos.

—Probablemente el Dr. Doyle haya olvidado hace tiempo su encuentro con nosotros, Bunny, pero no ha sido éste el caso conmigo. En aquella ocasión cometí una humillante equivocación y él la detectó respecto a ese hombre. La figura que apareció ante sus hombres en Portsmouth es algo que no puedo olvidar hasta que me haya nivelado con él. Si pudiera serle útil, aun cuando ni llegara a enterarse de ello, me sentiría… en mi mente… que había saldado cuentas y redimido mi propia estimación. Entonces podría girar la página y olvidar.

Un torrente de agua golpeaba las ventanas del tren.

—Raffles —dije inquieto— creo que sería mejor dejar que el perro dormido continúe durmiendo.

—Algo me dice, Bunny, que el perro en esa carta de “Sirius” es un perro muy despierto. Creo que esa carta es una trampa. Creo que “Sirius” es un hombre con una misión. Creo que es una de las “fuentes” que desearía poner fin a la traducción del libro del Dr. Doyle negando las acusaciones imputadas al ejército inglés. El lleva el proyecto sobre sus propios hombros. Si se elimina al Dr. Doyle, en una forma que parezca accidental, el proyecto morirá en la cepa e, incidentalmente, la carrera del Sherlock Holmes en ficción acabará con la carrera del verdadero Sherlock Holmes.

—¿Pero por qué crees que él también pensaría que es una trampa como tú lo has pensado? —objeté.

—¡Claro que lo creería así, Bunny! Y siendo como es, si viera la carta, decidiría seguir la pista de “Sirius”. Por eso dije a Mr. Greenhough Smith que creía que aquella carta era una broma. “Sirius” pensó que la carta le sería enviada inmediatamente al Dr. Doyle. “Sirius” no podía saber, como nosotros, que Mr. Smith se encontraba en dos estados de mente… un predicamento editorial. Nosotros no queremos que el Dr. Doyle vea esa carta, Bunny, porque somos NOSOTROS los que queremos echar el lazo a ese “Sirius”.

—¿Cómo?

—Tiene un punto débil, Bunny. Toda la carta lo revela. Es un apasionado de Sherlock, es un Sherlockiano.

—Miré fijamente a Raffles. El tren continuaba su curso vibrando a través de la lluvia que azotaba las ventanas. Raffles me ofreció uno de los “Sullivans” de su pitillera.

—Esto es Bunny lo que debe haber ocurrido. Supongamos que “Sirius” es un hombre que quiere ponerse a la altura del Dr. Doyle. Buscando una forma para llegar a destruirlo lee “El Sabueso de los Baskerville”… con su viva descripción de los peligros naturales de Dartmoor. ¿Dónde mejor, piensa “Sirius”, encontrará el Dr. Doyle la oportunidad de sufrir un accidente fatal que en el escenario de su propia novela? si consiguiera hacerle llegar hasta allí.

Mi corazón empezó a acelerar sus latidos.

—Si no me equivoco —continuó Raffles— la idea de una trampa probablemente empezó a tomar forma en la mente de “Sirius” cuando terminó de leer “El Sabueso de los Baskerville”, cuyo final dice le desilusionó. Es muy probable que el hombre no sea residente de Dartmoor. Así ¿qué es lo que hará?

—Recorrer el área —dije— para decidir dónde y cómo puede urdir la trampa.

—Mucho más, Bunny, querrá cerciorarse cuan familiarizado está el Dr. Doyle con el área. “Sirius” probablemente preguntará aquí y allí para asegurarse si el Dr. Doyle personalmente exploró Dartmoor y, si fue así, cuán detenida fue su exploración. En tal caso, ¿qué es lo que hemos de buscar?

—Un extraño que muestra cierta curiosidad.

—Un extraño haciendo preguntas, Bunny, probablemente tan sólo durante las últimas dos semanas, puesto que el último número de The Strand Magazine con el capítulo de la historia de los Baskerville salió por aquellas fechas. No, Bunny, no nos será difícil encontrar a nuestro “Sirius”. Es, como nosotros, un descarriado Sherlockiano.

—¿Descarriado?

—Bunny, los verdaderos apasionados de Sherlock Holmes sólo están interesados en el detective de las novelas. Tú y yo estamos interesados en seguir la pista del verdadero Sherlock Holmes, del Dr. Doyle. Y sospecho que “Sirius” hace otro tanto. Ahora, como nos dijo Mr. Greenhough Smith, el Dr. Doyle visitó Dartmoor hace exactamente un año. Si Conseguimos hallar quien ha estado husmeando recientemente con el fin de encontrar la pista de Doyle en Dartmoor habremos descubierto al sabueso errante, al descamado Sherlockiano, a “Sirius”. Y ¡aquí tenemos nuestra visión del páramo! —concluyó Raffles.

Declinaba el día. A la distancia colinas yermas barridas por el viento y la lluvia, silueta de los baluartes del páramo con sus tétricas glebas y temblantes cenagales, sus círculos de chozas neolíticas y su famosa prisión. Al mirar a través de la ventana del tren hacia aquellas colinas centinelas, la lectura de El Sabueso de los Baskerville me dio una sensación de haber estado aquí con anterioridad… en compañía de Sherlock Holmes, del Dr. Watson y el amenazado Sir Henry Baskerville.

Después de cambiar a un tren local, Raffles y yo llegamos aquella noche a la estación de Lydford y nos instalamos en una fonda al borde del páramo.

—¿El Dr. Conan Doyle? —respondió la patrona a las preguntas de Raffles— ¿Qué estuvo por aquí el año pasado? No, señor, no lo recuerdo.

—¿Ha tenido visitantes durante las últimas dos semanas? —preguntó Raffles.

—No, señor, ustedes son los primeros desde hace muchos meses. La gente prefiere frecuentar el páramo en verano. La mayoría visita el sepulcro —la tumba de Sir Richard Cabell el Señor de la Mansión en Buckfastleigh. Terminó con la garganta destrozada por un gran perro que se hizo fantasma y que es bien conocido en esta parte del páramo.

Raffles y yo cambiamos miradas.

—Hay una cerradura en la tumba de Sir Richard —dijo la patrona— y hasta hoy mismo, si metes el dedo dentro de la cerradura el esqueleto se levanta para roerlo.

—Hay misterios en Dartmoor, señora —afirmó Raffles—. Ruego se una a nosotros y tome una copa para serenarnos. ¿Qué tomará?

—Un poco de oporto con peppermint —dijo la dama complacida.

Raffles, al día siguiente, salió a recorrer el páramo en un coche alquilado. Intentaba localizar los pasos de Doyle por el páramo el año anterior. El tiempo atmosférico era ruin, así que no lamenté que mi papel de “negro” de Raffles me obligara a permanecer en la posada junto a un vivo y chispeante fuego para componer su artículo sobre cricket mientras el viento ululaba en el tejado y goteantes aleros.

Cuando el pálido día empezó a declinar y la patrona entró con la lámpara encendida y corrió las cortinas para ocultar la negra noche que se nos echaba encima. Raffles aún no había regresado. Era, aquella, una noche en que se podía creer en el Sabueso Fantasma, una de aquellas noches propicias para que merodeara por el páramo. Comencé a sentirme inquieto. Por fin, apareció Raffles calado hasta los huesos. Cuando se hubo cambiado y la patrona nos hubo traído, a la acogedora mesa junto al fuego, un buen trozo de buey asado y una jarra de espumosa cerveza calentada por una gran astilla ardiendo pregunté a Raffles como le había ido el día.

—No me fue del todo mal, Bunny —respondió—. Comencé desde Bovey Tracey, al otro lado del páramo. Bovey Tracey es el verdadero “Coombe Tracey” de El Sabueso de los Baskerville, y allí conseguí lo que buscaba… la pista que hay tras la historia.

Comenzó, obviamente hambriento, a trinchar la carne, que había sido asada en su punto justo.

—Recuerdan perfectamente al Dr. Doyle y a su amigo Dr. Fletcher Robinson. Dos robustos, animados y con grandes mostachos caballeros que se divirtieron explorando Dartmoor en busca de datos para la historia del sabueso.

—¿Y qué hay de “Sirius”?

—Nada de momento de aquel curioso Sherlockiano. Si tengo suerte, mañana encontraré alguna pista de él. Pásame los rábanos, Bunny.

Sin embargo no fue hasta la cuarta noche que Raffles regresó a la posada con aquel centelleo en los ojos que yo conocía tan bien.

—Lo he encontrado ¡Hallé su rastro en Widecombe-in-the-Moor! Tuve suerte de entrar en conversación con el Vicario —un anciano entusiasta de las aventuras de Sherlock. Me dijo que un hombre se presentó en la vicaría hace unos diez días, un hombre alto, enjuto, con mirada ruin; un completo extraño para el Vicario. Este me dijo que algo en su aspecto le hizo recordar un verso que Séller escribió. El anciano Vicario me lo recitó:

Por el camino al Asesino hallé. Como Castlereagh una careta tenía.

Muy gris y siniestro parecía, siete sabuesos le seguían.

—¡Dios mío, Raffles! —exclamé.

—Parece ser que dijo al Vicario que era un tratante de libros, y que daría buen precio por cualquier primera edición que quisieran venderle… tales ediciones como las primeras que se publicaran de los libros del Dr. Conan Doyle. Un buen truco, Bunny, para iniciar preguntas, como si dicho autor había visitado, por casualidad, el área.

—¡Sin duda alguna es “Sirius”!

—Puedes apostar lo que quieras. Pero solamente hay dos sabuesos siguiéndole los talones: tú y yo, Bunny. Y la pista, ahora, es caliente puesto que el Vicario me dijo que reconoció el caballo que cabalgaba… había sido alquilado al Hotel Rowe Duchy de Princetown.

—Allí está esa condenada prisión, Raffles.

—El punto más alto de Dartmoor, Bunny, Princetown. Mañana por la mañana trasladaremos allá nuestro cuartel general.

Por la noche el viento amainó. El tiempo cambió. Alquilamos un coche de la patrona, tomando las riendas Raffles. Bajo un cielo plomizo atacamos la carretera hacia Princetown. Una extraña quietud invadía el páramo, su desolación aliviada aquí y allá por suaves parches verdes que sobresalían de las rocas, el ilusorio verdor del mortal cenagal. Los lejanos pantanos, retraídos y dentados, parecían salir de la bruma que los envolvía.

Súbitamente, en aquella solitaria carretera, nos topamos con una espantosa procesión —una desordenada fila de convictos ataviados… con sus túnicas en las que aparecían estampadas anchas flechas. Bajo una escolta de guardas uniformados en azul y armados con carabinas y bayonetas caladas, los extraviados de la sociedad británica se arrastraban con picos y palas sobre los hombros, mientras sus solemnes y rapadas cabezas se medió ocultaban en sus pechos.

—Mira, Bunny —murmuró Raffles— de no ser por la gracia de Dios…

Golpeé sobre la madera del coche al pasar junto a aquella comitiva. Luego, a la hora del almuerzo, hizo su aparición ante nuestros ojos: la casa de los mil odios, la más famosa de las penitenciarías, su enorme y espigado complejo de edificios alzándose severo por encima de las agazapadas y pequeñas moradas que forman el pueblo de Princetown, completamente aislado bajo aquel metálico cielo.

—Ten cuidado con lo que dices, Bunny —advirtió Raffles, mientras dirigía al caballo hacia el largo, bajo edificio de piedra que era la posada que miraba a la prisión desde una profunda depresión—. Tantearemos el terreno.

Hallamos al posadero tras el mostrador del bar. Era un hombre grueso, con un mechón de grasientos cabellos. Estaba en mangas de camisa puliendo la tabla del juego del tejo. Nos dio los buenos días y Raffles pidió un par de whiskys y soda para nosotros.

—¿Han visto algunos haraganes por el camino? —preguntó una voz.

Nos giramos. Había otro cliente en el local. Estaba sentado en un banco junto a la ventana. Enjuto, alto, de recia constitución, rostro demacrado y boca de labios delgados y mezquinos bajo un pequeño y engomado bigote. Vestía levita abotonada hasta el cuello y sombrero hongo.

—Sí —respondió Raffles— vimos un grupo de ellos.

—Los traen de las canteras. ¿A esta hora? Eso quiere decir que vamos a tener niebla esta noche.

El hombre apuró su cerveza, se limpió el bigote con un pañuelo colorado, se puso en pie y con un brusco saludo con la cabeza abandonó el local.

—Sírvase una copa, posadero —dijo Raffles.

—Gracias, señor… un sorbito de ginebra para abrir el apetito. ¿Están en vacaciones?

—Robándole unos días a la fábrica de hilados —contestó Raffles—, Como ese caballero que acaba de salir, supongo.

—No exactamente, señor, ése es… será mejor que no mencione su nombre. No le gusta que se haga público. —El posadero miró a su alrededor y añadió bajando la voz—. Entre nosotros, caballero, ése es el hombre del zurriago.

Estaba desconcertado. Habíamos venido a Dartmoor en busca de un hombre con un perro.

—¿El hombre del zurriago? —preguntó Raffles.

El posadero afirmó con la cabeza.

—Ahora no es como hace años, señor, cuando las cosas se hacían sin ton ni son. Ahora estamos en un nuevo siglo. Cuando hay que azotar a uno de los presos, ahora, se hace de una manera civilizada. Viene el hombre del zurriago desde la prisión de Londres. Trae consigo un látigo de nueve colas envuelto en una funda higiénica. Tiene que hacer su trabajo dentro de un tiempo limitado, para evitar lo que llaman angustia mental… todo es muy científico. Se hospeda aquí una o dos noches cuando viene a efectuar algún trabajo. Si va a la prisión los presos parecen oler su presencia, y se pasan la noche maullando como mil gatos sobre el tejado para que no pueda dormir. Crean un gran alboroto, para que esté cansado y no tenga tanta fuerza. Tengo que reconocer que está demasiado enamorado de su profesión para mi gusto. Las autoridades de la prisión me pagan su estancia en la posada, pero tengo que admitir que ese hombre no me complace.

—Estoy seguro de ello —afirmó Raffles—, Creo que haremos otra ronda. ¿Es ése el único cliente que tiene?

—No, señor, tengo otro. Tiene algo que ver con libros. Va por las casas del pueblo tratando de comprar libros viejos, aunque creo que de momento no ha tenido demasiada suerte. Me preguntó, cuando llegó hace más o menos una semana, si había leído el cuento ese de nuestro perro fantasma. La verdad es que no tengo mucho tiempo para leer, pero tuvimos al que lo escribió hospedado aquí hace un año, un tal Dr. Doyle acompañado de un señor llamado Mr. Robinson y Mr. Baskerville estaba también con él.

—¡Mr. Baskerville! —exclamó Raffles.

El posadero rió.

—Le enseñé a ese señor de los libros nuestro Libro de Invitados para que lo comprobara.

Sacó un volumen con cubiertas de cuero de debajo del mostrador. Buscó entre las páginas, y luego lo giró para que Raffles leyera.

—Véalo usted mismo, señor.

Bajo la fecha 2 de abril de 1901 había dos firmas, una firme y clara, la otra un osado garabato.

A. Conan Doyle, D. M., Norwood, Londres.

Fletcher, Robinson, Ipplepen, Devon (y cochero, Harry M. Baskerville).

—Mr. Robinson trajo su propio coche y cochero —dijo el posadero—. Mr. Baskerville trajo a los dos caballeros aquí, luego los paseó aquí y allá, esperando cuando los caballeros iban a lugares donde sólo podían ir a pie, Mr. Baskerville tomaba sus comidas con nosotros en la cocina, conmigo, mi familia y el personal. Estaba muerto de risa porque el Dr. Doyle le preguntó si le importaba que lo hiciera caballero en próximo libro: Sir Henry Baskerville. ¡Vaya si reímos!

—¡Bien! ¡Bien! —dijo Raffles—. Al parecer hay mucho más tras esas historias que lo que se ve a simple vista. ¿Y está aún aquí ese caballero que compra libros?

—Sí, señor. Pero ahora está fuera. Por lo general está fuera. Le he alquilado un caballo y pasa la mayor parte del día trotando por esos mundos. Si no ha regresado antes de que amanezca es posible que la niebla le impida regresar y tenga que buscar abrigo en alguna cabaña de los pastores. Dartmoor es peligroso cuando baja la niebla.

—En tal caso, quizá, sea más juicioso quedarnos aquí a pasar la noche —dijo Raffles—. ¿Tiene un par de habitaciones vacías?

—¡Ciertamente, señor!

Tan pronto nos hubo enseñado nuestras habitaciones, me uní a Raffles en la suya.

—Ese que dice que compra libros es nuestro hombre, Bunny. Es “Sirius”. No hay duda. Tengo que encontrar su habitación y echar un vistazo a sus cosas mientras está fuera.

Raffles abrió la puerta, escuchó y luego se volvió hacia mí.

—El posadero y el personal están en la cocina. Están comiendo. Esta es mi oportunidad.

Tú vigila desde esa ventana. Si ves llegar a un hombre de rostro ceniciento a caballo abre la puerta y empieza a silbar “Bebe, cachorrito, bebe”.

Desapareció. Me coloqué ante la ventana para vigilar. Pensé en la carta de “Sirius” y la insinuación de la existencia de unos cachorros del sabueso de los Baskerville, y las palabras de la vieja canción de Whyte-Melville resonaron siniestras en mi mente.

Bebe, cachorro, bebe, y deja que los demás cachorros beban si son lo suficiente grandes para lamer y tragar, pues llegará día en que sea un sabueso, así pasa la botella y alegremente gritemos y chillemos.

En el exterior, la bruma comenzaba a desdibujar los espigados edificios de la prisión, que se encontraba al otro lado de la depresión. Ante la fonda nuestro coche estaba estacionado mientras el caballo comía de la bolsa que le habían colgado al cuello. Ningún jinete salió de la niebla. No tardó Raffles en volver a la habitación sin hacer ruido alguno.

—¡Ya lo tengo, Bunny! Reconocí su habitación porque es la única que tiene libros. También había un maletín cerrado. Lo abrí con el pequeño abre-cerraduras que llevo conmigo Había una pequeña máquina de escribir con la cinta muy gastada.

—Eso lo confirma —dije.

—¡No del todo, Bunny! También había un sobre con cinco fajos de billetes. Cada fajo contenía cien libras. Como es de suponer, no me atreví a cogerlos. También tiene un mapa de Dartmoor en el maletín. Eché un vistazo al mapa. Pude distinguir una tenue marca que un lápiz dejó en él, como si alguien hubiera perfilado un camino. Al final hay una cruz.

—El supuesto cubil de los cachorros.

—No solamente eso, Bunny. También encontré un número del diario “Devon & Cornwall Gazette" en el que en la columna “Personal” hay insertado y marcado con un círculo, “Sirius, espero instrucciones”.

El corazón se me paró.

—Lo que no queríamos que sucediera, Bunny —dijo Raffles. Sus ojos grises se habían endurecido—, Mr. Greenhough Smith ha mostrado la carta al Dr. Doyle y el verdadero Sherlock Holmes ha olido la trampa… ¡Maldición! Era de suponer que lo hiciera, sabiendo lo que sabemos de él. Si insertó aquel anuncio es porque está determinado a capturar a “Sirius” sabiendo las “fuentes” para las que trabaja. Pero, Bunny ese Devon & Cornwall Gazette es de hace cuatro días. Me fijé en la fecha.

Raffles, mientras hablaba, rebuscaba en el interior de su propia maleta.

—¿Comprendes lo que esto quiere decir, Bunny? Si el mapa que mostraba el cubil de los cachorros fue remitido en el mismo día en que el anuncio apareció, el Dr. Doyle lo recibiría anteayer, si el correo no sufrió retraso. Es posible que se encuentre en el páramo en estos momentos… ¡el verdadero Holmes! ¡Quizá haya hecho caer a “Sirius” en una contra-trampa!

—O —apenas me atreví a decirlo— ¿”Sirius” le ha cogido a él?

—Yo he apostado por el verdadero Holmes… recordando mi propia experiencia en Porstmouth —dijo Raffles amargamente—. Estaba estudiando el mapa de Dartmoor que había sacado de su maleta. Marcó una pequeña cruz con un lápiz sobre él. Allí está… el supuesto cubil de los cachorros, en el neolítico Stone Rows, cerca de Higher White, aquella terrible ciénaga. Allí es donde “Sirius” ha puesto su trampa y donde vigila, noche y día, hasta que Doyle, ciego e irreflexivo, caiga en ella.

—Es posible que en estos momentos Doyle ande merodeando por allí —dije.

—Bunny —dijo Raffles en tono lúgubre— quizá los dos anden buscándose en la niebla, en estos mismos momentos. Quizá nos quede la posibilidad de echar una mano y saldar esa antigua cuenta que tenemos pendiente. El coche está ahí fuera. El mapa nos muestra que la ciénaga Higher White y Stone Rows se encuentran al norte de Princetown. ¡Pues andando!

El caballo trotaba haciendo tintinear los cascabeles de sus arneses mientras Raffles asía las riendas. Avanzábamos por una escabrosa senda a través de brezos que hacían que las ruedas del coche saltaran y chirriaran. La bruma se iba extendiendo lentamente por el páramo y adquiriendo ese tono gris que presagia las terribles nieblas de Dartmoor.

No tardó la senda en hacerse intransitable para nuestro carruaje. Lo dejamos junto a un pequeño claro y continuamos nuestro camino a pie, tropezando sobre los brezos, que crecían esparcidos entre las piedras de pedernal que cada vez eran más numerosas.

—Pedernales prehistóricos —dijo Raffles— que nuestros antepasados de la Edad de Piedra trabajaban. Debemos estar aproximándonos a su antigua sede, Stone Rows.

Inesperadamente, un grito, inhumano, llegó hasta nosotros. Nos paramos escuchando. De nuevo se dejó oír. Fue aumentando hasta semejar un desesperado relincho. Cesó de repente.

—Un caballo de Dartmoor ha dejado de existir —dijo Raffles—. Ha sido tragado por alguna de las ciénagas que hay por aquí. Ciertamente la que se ha tragado a ese caballo no puede estar muy lejana.

Sentí el insidioso vapor, trio y húmedo como el sudor de la muerte, sobre mi rostro mientras avanzábamos —a ciegas por mi parte— por una pendiente que no era más que un grupo de ruinas de piedras de pedernal, cuna de los primeros hombres de la historia.

—Al suelo —susurró Raffles— ¡Escucha!

Plano sobre mi estómago, junto a Raffles, pude discernir una silueta a través de la bruma. Un poco sobre el nivel donde nos hallábamos aquella silueta probablemente fuera una de aquellas cabañas en círculo pertenecientes a la Edad de Piedra. Se encontraba en una especie de pequeña plataforma y llanura. A mis oídos llegó el tenue sonido de ramas quebradas. Alguien andaba por aquellas ruinas.

Raffles se alzó unos centímetros aún cuando permaneció plano sobre el suelo. El borde de la roca que formaba la planicie se hallaba justo sobre nosotros. Pude entrever la silueta de un hombre. Desde nuestro bajo ángulo aquel hombre me pareció muy delgado, alto, fúnebremente vestido en negro con un alto sombrero calado hasta los ojos.

—El comprador de libros —susurró Raffles junto a mi oreja— ¡”Sirius”!

Las largas piernas del hombre se movían como tijeras paseando de uno a otro lado, desde el borde de la plataforma hasta las ruinas de un muro que debió pertenecer a una de aquellas antiguas cabañas y que apenas percibíamos a través de la bruma. ¡Extraña figura, aquel escuálido asesino que había cabalgado por el páramo de Dartmoor siguiendo la pista del autor de El sabueso de los Baskerville!

Desapareció de nuestra vista ocultándose tras el ángulo que formaba el muro de la cabaña. Aprovechamos aquella oportunidad para avanzar unos centímetros, parando en seco cuando reapareció. Continuó su paseo, y nosotros continuamos pegados al suelo. Podía oír mis propios latidos sobre el terreno. Aquella situación me pareció prolongarse durante horas. “Sirius” debía tener más paciencia que Job, puesto que durante dos o tres días había mantenido aquella vigilia junto a su trampa, cebada por cachorros que no existían.

Tales pensamientos cruzaban mi mente mientras permanecía tendido sobre el suelo junto a Raffles en aquella pendiente envuelta por aquella solitaria y silenciosa bruma, cuando el hombre dejó de caminar asumiendo una pose como si escuchara. Luego hizo algo que erizó el cabello de mi cabeza.

Aulló como si fuera un perro plañidero.

El gemido se perdió en la niebla. Luego silencio. El hombre continuó escuchando. Pude oír como del otro lado de la plataforma llegaba el tenue sonido de cascos de un caballo y, luego unos pasos. El sonido cesó.

Un aullido, un gañido de dolor, un ladrido, gruñidos. De no haber estado visible la fuente humana de donde procedían aquellos caninos sonidos habría jurado que emanaba de una camada de cachorros sita en aquellas ruinas.

—El cebo —apenas balitó Raffles— tiene un revólver en la mano. Lo sujeta por el cañón. Intenta atraer a su hombre hasta el cubil. Cuando aparezca por el ángulo del muro le golpeará hasta dejarle sin sentido y luego lo arrastrará hasta la ciénaga en la que desapareció aquel caballo.

—¿Quién viene? —susurre— ¿El Dr. Doyle?

Silencio. Luego inesperados ladridos como si procedieran de la camada de los “Cachorros de Baskerville”… y antes de que me diera cuenta de su intención, Raffles se enderezó hasta el borde de la plataforma, asiendo al aullador por los tobillos tirando de ellos con fuerza hasta hacerle caer.

Cayó de espaldas contra el muro, consiguió soltar sus tobillos de las garras de Raffles, e intentó lanzar un puntapié a la cabeza de mi amigo. Luego con el borde de la levita henchido por el viento y un enorme salto pasó por encima de nuestras cabezas. Aterrizó sobre un montón de astillas de pedernal, resbaló sobre ellas y levantando una cascada tras si desapareció en la bruma.

—¿Quién anda ahí? —preguntó de nuevo aquella perentoria voz.

Levantamos la vista. Desde nuestro ángulo, el hombre que ahora se encontraba al borde de la plataforma y que se vislumbraba a través de la bruma era alto… aunque no recio como el Dr. Conan Doyle. Era más bien enjuto pero vestía una gorra y un abrigo con esclavina. Era una figura bien conocida en todo el mundo: una figura que parecía haber salido de El sabueso de los Baskerville.

Me pareció oír como el hielo de la razón humana se rompía.

Ni Raffles ni yo nos movimos. Permanecimos silenciosos mirando hacia arriba.

—¿Quiénes son ustedes? —preguntó el hombre que estaba al borde de la plataforma. Su voz era firme, autoritaria, consciente de su eminencia—. Exijo una respuesta. ¡Ya sabréis con quién estáis tratando!

Oí como Raffles, junto a mí, aspiraba lenta y profundamente, como si le hubieran liberado de un yugo. Gateando hasta el borde, se irguió al llegar allí.

—Sí, lo sabemos. Hemos sido presentados —dijo cortésmente al recién llegado—, usted es el apoderado del Strand Magazine. ¿Cómo está usted?

Me sobrepuse a la sorpresa aunque con reservas en cuanto a aquel recién llegado y su atuendo. Trepé hasta la plataforma.

Alegremente, Raffles explicó que como entusiastas de las aventuras de Sherlock Holmes, él y yo habíamos decidido pasar unos días en Dartmoor, inspirados por la lectura de El sabueso de los Baskerville y mientras, él escribía su artículo sobre criket. Al visitar aquel prehistórico lugar, Stone Rows, habíamos observado la presencia de un hombre cuyo comportamiento nos pareció extraño. Mientras le mirábamos comenzó a sacar espuma de la boca y a emitir sonidos carrillos. Creyendo que sufría una especie de ataque habíamos acudido en su ayuda, pero el hombre había eludido nuestros auxilios y escapado.

—Creo que oí el galope de un caballo —dijo Raffles—, Es posible que tuviera alguna montura por ahí cerca.

—¡Dios mío! —exclamó el apoderado—, ¿No se da cuenta Mr. Raffles? ¡Ese hombre tiene que haber sido “Sirius” el bromista de los Baskerville!

—¿Lo dice en serio? —exclamó Raffles atónito—, Bunny, qué lástima que se nos escapara.

El apoderado, algo molesto por nuestra incapacidad, explicó que desde un principio había comprendido que aquella carta de “Sirius” había sido una broma y que para probárselo a Mr. Greenhough Smith, quien aún pensaba que debía enseñar la carta a Mr. Doyle, había insistido en que le permitiera insertar el anuncio en el Devon & Cornwall. Al recibir el mapa en que se marcaba dónde estaba el cubil de los cachorros, él había venido desde Londres, pasado la noche en Coryton y alquilando un caballo había cruzado el páramo buscando Stone Rows.

—Fue una suerte encontrar el lugar con esta bruma —dijo sin sospechar cuan afortunado había sido de que no le destrozaran la cabeza confundiéndola con el Dr. Doyle y lo echaran dentro de la ciénaga que se había tragado a aquel caballo—. Alquilé la gorra y el sobretodo con esclavina de nuestro artista y dibujante, Sidney Paget, quien ilustra las historias de Sherlock Holmes. MI idea era dar a aquel bromista el susto más grande que recibiera en la vida apareciendo ante él como Sherlock Holmes.

—Pues el susto nos lo dio a nosotros. ¿No es verdad, Bunny?

—¡Sin lugar a dudas! —respondí.

—Escuchen —exclamó el apoderado—. ¿Qué es ese sonido?

Desde lejos y a través de la bruma llegó a nosotros el terrible sonido de un prolongado maullido. El apoderado palideció, abriendo los ojos desmesuradamente, al escuchar aquel sonido.

—No se preocupe —dijo Raffles—. Creo que nos llega desde la prisión de Dartmoor. Los convictos deben haberse enterado de que en la vecindad se encuentra una persona con la que no simpatizan.

Aquella noche, de vez en cuando, oímos los maullidos y alaridos de la cercana prisión.

Raffles lo mencionó cuando emprendimos el camino de regreso, a primeras horas de la mañana. Teníamos que ir a Lydford para devolver el coche y el caballo a la posadera y luego coger el tren. El apoderado, quien también se hospedó en el Hotel Rowe Duchy, y que regresaría en el tren con nosotros, cabalgaba sobre el caballo alquilado trotando a unos cincuenta metros, en aquella gris y brumosa mañana.

—Los maullidos de la prisión no despertaron al hombre del látigo, Bunny —dijo Raffles—. Roncaba cuando fui a visitarle anoche. Echa un vistazo a mi maleta.

Intrigado abrí la maleta y saqué de ella, en su higiénico envoltorio con el sello de la Prisión de Londres, el temido látigo penitenciario.

—Si la sentencia tiene que efectuarse dentro del tiempo prescrito por la ley —dijo Raffles— existe la posibilidad de que hayamos salvado a un pobre diablo de la flagelación. Hay un lodazal a la izquierda… estamos a punto de llegar.

Hizo parar al caballo, miró a uno y otro lado de la larga carretera, cogió el látigo de mis manos y poniéndose en pie sobre el coche lo lanzó con gran fuerza hacia el lodazal. Hizo un gran arco en el aire cayendo sobre la verde espuma. Por un instante permaneció erecto como una sórdida espada del Rey Arturo pero, al fin, fue absorbido por el cieno.

—Anoche hice otra visita, Bunny —dijo Raffles cuando el caballo se puso de nuevo en movimiento—. Fui a la habitación de “Sirius”. Le dimos un buen susto en Stone Rows. No regresó a la posada. No estaba en su habitación. Creo que se marchó de Dartmoor, de modo que me traje las 500 libras conmigo.

No obstante, Raffles se equivocó. “Sirius” no se marchó de Dartmoor como supe dos días más tarde, cuando llevé el artículo Armado por “A. J. Raffles” a sus habitaciones en Albany, junto a Picadilly.

Me enseñó un pequeño recorte del diario. Decía que habiéndose encontrado un caballo sin jinete en Dartmoor se descubrió que uno de los huéspedes del Hotel Rowe Duchy, cuya identidad no había sido establecida, había caído del animal rompiéndose la nuca.

—Esto es lo que ocurre por galopar por Dartmoor en la niebla —dijo Raffles—. No era un hombre muy inteligente… ciertamente no lo suficiente para tender una trampa al verdadero Sherlock Holmes. No hubiera engañado al Dr. Doyle aunque le hubieran enseñado aquella carta de “Sirius”. Ahora, referente al dinero. Por sucia que su procedencia sea, nos quedaremos con cien libras para cubrir nuestros gastos a Dartmoor. El resto nos servirá para saldar una deuda que tenemos pendiente. La hemos arrastrado durante veinticinco historias de Sherlock Holmes… de forma que ya es hora de que la saldemos, aunque tan sólo sea por nuestra propia estima.

Subimos el coche en una soleada mañana de primavera dirigiéndonos al banco mencionado por Mr. Greenhough Smith —el banco del Dr. Conan Doyle, la sucursal del Capital & Counties en Oxford Street, que en sus historias había mencionado como, también banco de Mr. Sherlock Holmes.

—Aquí tiene —dijo Raffles al cajero— la cantidad de 400 libras… una contribución para la traducción a diversas lenguas del libro del Dr. Doyle en el que expone las malvadas calumnias que existen entre naciones…

—Muy bien, señor —dijo el cajero contando los billetes con dedos diestros—, ¿A quién hemos de atribuir tan respetable contribución?

—Como entusiastas de las hazañas de Sherlock Holmes y anticipando que algún día aparezca una segunda parte de El Sabueso de los Baskerville, mi amigo y yo desearíamos hacer honor al caballero que inspiró al Dr. Doyle en dicha historia. Así pues, por favor, atribuya esta contribución a Sir Richard Cabell y remita el recibo —dijo Raffles— a su presente dirección: El Sepulcro, Parroquia de Buckfastleigh, Dartmoor, Devon.

LA GUERRA DEL DOCTOR WATSON

Juan García Rodenas

I

"Nos vamos", pensó el médico-cirujano John H. Watson, y de inmediato la idea le llenó de desasosiego. El doctor, recién incorporado al 66° de Infantería de Berkshire después de un breve e ignominioso servicio en el 5º de Fusileros de Northumberland, observaba los preparativos para la larga marcha que se avecinaba. Era 1 de julio de 1880 y acababa de saberse que Ayub Khan y su temible ejército estaban al otro lado del rio Helmand.

Watson era un buen soldado, siempre leal a Su Majestad, dispuesto a dejarse el pellejo en aquellas tierras áridas y perdidas de la mano de Dios, pero estaba harto de sus desventuras castrenses.

Desde que embarcase para la India, hacía ya dos años, no había cesado de dar tumbos; si alguna vez albergó la romántica idea de que servir en el glorioso Ejército Británico le convertiría en un héroe, la desechó a los cinco minutos de poner los pies en el puerto de Bombay. Allí estaban ellos, la maquinaria militar más poderosa del siglo XIX, forjando un imperio por Africa, Asia, Australia, el Medio Oriente, las dos Américas y el Pacífico, y a pesar de su supremacía militar, tecnológica y logística, estancados en un polvoriento conflicto en aquella patria de nadie.

Afganistán había sido considerada un enclave estratégico en Asia Central desde antes que Alejandro Magno conquistase Persia. Soportó las invasiones mongola y timúrida entre los siglos XIII y XV, desde allí se inició la conquista de la India en el siglo XVI, dando pie así al imperio del Gran Mogol. En los siglos posteriores, los afganos tuvieron que hacer frente a los intentos de penetración europeos, llegándose al estado de rivalidad ruso-británica actual y a la segunda guerra anglo-afgana.

Murray, el asistente del doctor Watson, achacaba a los rusos la culpa de todos sus males. Fueron los rusos los que confabularon con el emir en Kabul aquel lejano verano de 1878, forzando a los británicos a declarar la guerra, y los que, cuando el Ejército irrumpió en el territorio y ocupó Kabul, Kandahar, Yalalabad y Khost, ignoraron a su otrora aliado el emir y lo dejaron morir, desahuciado como un perro. Pero Murray obviaba comentar que, una vez controladas las tres provincias en las que quedó dividido el país, le entregaron Herat al hijo del fallecido emir, Ayub Khan, sin ser conscientes de que se encontraba fuera de su alcance. Desde entonces, Ayub Khan sólo tenía una idea en mente, expulsar a los ingleses de la tierra de sus antepasados, y para ello había dispuesto una fuerza formidable que habría de liberar Kandahar.

Watson no necesitaba ser un eminente estratega para apercibirse de que el propósito del general de brigada G. R. S. Burrows, era formar una barrera a este lado del río. No tenía ni idea de cuáles serían las fuerzas con las que contaba el rebelde, pero por su parte estaban el 3" Regimiento de Caballería Ligera Bombay, el 3° Regimiento de Caballos Sind; dos regimientos de infantería indígena Bombay: el 1º Bombay de Granaderos y el 30° Bombay (Fusiles de Jacobo); el 66° Regimiento de Infantería británico —menos dos compañías—; una mitad de la 2ª Compañía de Zapadores y los Mineros Bombay; y la Batería E, Brigada B, de la Artillería Real a Caballo. Eran un total de 2.599 soldados de combate, seis cañones de 9 libras y más de 3.000 animales de transporte —potros, mulas, burros, bueyes, y camellos— con otros tantas personas de apoyo incluyendo cocineros, aguateros, sastres, sirvientes y camilleros, que formaban larguísimas hileras al marchar para desesperación de aquellos que, como el doctor, temían ser emboscados en cualquier depresión.

Maldijo su suerte mientras se preparaba una pipa. Watson portaba al cinto un par de revólveres en permanente disposición al disparo, aunque en realidad se había labrado entre los soldados gran fama tirando con el fusil Martini-Henry, arma del calibre 45 con una cadencia de tiro de 15 a 20 disparos por minuto y un alcance eficaz máximo de 400 yardas, como bien se había encargado el galeno de demostrar alguna vez. Esta popularidad no se correspondía, en cambio, con su labor profesional propiamente dicha, y corrían a sus espaldas terribles apodos que hacían mención a su labor como cirujano, siendo el apelativo de "matasanos" lo más suave que podía oírse por el campamento. Los nativos, especialmente los boyeros contratados en Kandahar, le tenían por un diablo cuando le veían salir del hospital de campaña y pasearse entre las tiendas salpicado de la sangre de los heridos, con el mandil más encarnado que blanco.

Por mucho que el buen doctor se esforzase en corregirla, se apreciaba en sus paseos una ligera cojera como consecuencia de una herida de bala en el muslo derecho producida unos meses atrás, sirviendo con los Fusileros de Northumberland. Aquella herida, y las terribles circunstancias en las que se produjo, fueron las que le habían llevado a Khushk-I-Nakhud y a su nuevo servicio.

Lo que sucedió fue que un grupo armado al mando del teniente William Darby, galés cruel e implacable, regresó de una misión de exploración con tres bajas y dos prisioneros más muertos que vivos. Según el oficial, habían tropezado con una caravana de mercaderes, que resultó ser en verdad un pelotón de irregulares fieles a Ayub Khan disfrazados, entablándose por tanto un feroz combate del que Darby y sus hombres habían salido a duras penas victoriosos.

Pero el estado de los prisioneros, más que conferir veracidad al relato, parecía contar otra historia. El primero, un hombre de unos treinta años, mostraba evidentes signos de deshidratación, como si no hubiera probado el agua en dos o tres días; tampoco había sido alimentado, y además padecía múltiples heridas y contusiones producto de una generosa paliza. No tenía aspecto de soldado, por el contrario, debajo de la mugre y las costras de sangre seca, se adivinaban un rostro y unas manos otrora cuidados con esmero, también en su piel se descubrían las marcas de joyas —tales como anillos— que ya no portaba, y que difícilmente podía haber llevado un guerrero afgano. Del mismo modo, el segundo prisionero refutaba la versión del galés, pues se trataba de una mujer, apenas una muchacha, igualmente torturada y semidesvanecida.

Watson, hombre sanguíneo y caballeroso, no pudo soportar la visión de aquellos dos cuerpos al borde de la muerte, especialmente el de la fémina, y ordenó su traslado inmediato a las dependencias del hospital, pero el teniente Darby se opuso y sus hombres impidieron al cirujano acercarse a la pareja. Se entabló entonces una violenta discusión, durante la cual el oficial, para dejar clara su autoridad sobre el doctor, descerrajó un tiro en la cabeza a "su prisionero" sin inmutarse. El disparo sacó a la mujer de su aturdimiento y comenzó a chillar presa de una histeria salvaje. Watson, desencajado de ira, desenfundó su arma, dispuesto a rescatarla a fuego y plomo. Por desgracia, la cautiva no entendió el gesto de Watson, o quizá la locura se había apoderado al fin de ella, y con un sobrehumano esfuerzo, se liberó de sus ataduras y se arrojó sobre él igual que una leona herida. Los tiradores de Darby la abatieron antes de que lograse alcanzar a su frustrado salvador que, petrificado ante semejante visión, ni siquiera logró apretar el gatillo. Fue la bala del teniente, salida de un fusil jezail que había requisado a los de la caravana, la que le alcanzó en la pierna, sin ser nada grave. Más tarde, reunidos el oficial y el doctor con sus comandantes, se acordó olvidar el incidente como si nunca hubiera ocurrido y trasladar a Watson a otra división cuando fuese posible.

No podría describirse con palabras el odio que desde ese momento albergó el doctor Watson respecto a William Darby, jurándose que algún día le haría pagar sus crímenes. Al teniente no le afectó el asunto; sus superiores lo tenían en alta estima, y se hacía perdonar en el campo de batalla sus desmanes —a juicio de algunos, la guerra de Afganistán era para él una excusa para matar indígenas a discreción, lo cual no tenía que ser necesariamente malo para los británicos—, y sus desvaríos —pues cuando el whisky de malta lo abotargaba, se le oía hablar de una muy antigua ciudad maldita llamada por los árabes Beled-el Djinn, la Ciudad de los Demonios, y por los turcos Kara-Shehr, la Ciudad Negra, citada al parecer en un enigmático libro titulado Necronomicón, obra de un árabe loco Alhazred que señalaba aquel lugar como el hogar de una piedra preciosa que perteneció al rey Asurbanipal en el siglo VII a.c. y que él andaba buscando—, Y por cierto, que nadie puso reparos en que Darby se quedase como trofeo el mosquete afgano —con incrustaciones de marfil en la culata, cañón de Damasco y llave grabados, las cuatro abrazaderas del cañón y la guarda de gatillo de bronce—, un arma demasiado ostentosa para pertenecer a los milicianos tribales (y después a un teniente de fusileros galés que incluso labró su apellido en él).

Rememorar el episodio de la herida del muslo, su única herida hasta el momento como militar, por otra parte, le removía la bilis. Es por ello que cargó bien la cazoleta de la pipa y le dio una profunda chupada en cuanto estuvo lista. Murray le dijo algo a sus espaldas, pero Watson ignoró a su asistente y se concentró en sus pensamientos. Echaba de menos los paisajes de Wellington de su época de estudiante. En aquel momento, mientras fumaba, cayó en la cuenta de que tenía treinta y dos años y se sentía una décadas más viejo. En Wellington tenía dieciocho años y ninguna preocupación. Ahora faltaba apenas un mes para que cumpliera la edad de Cristo y estaba a punto de hacerle frente.al príncipe rebelde de Afganistán y sus columnas.

A lo lejos, vio al general Burrows, congestionado por las preocupaciones, discutiendo de tácticas con otros dos generales. Las vidas de seis mil personas dependían de aquellos hombres. De repente, sintió que el uniforme le quedaba pequeño y le picaba el cuello; o tal vez fuera sólo una irritante desazón.

—Doctor —reclamó Murray, posando su mano en el hombro del médico—. Hay que pasar revista antes de preparar la marcha.

—Sí —contestó Watson, mientras se volvía hacia su interlocutor con el gesto despejado. Su brote de nostalgia se había disipado como el humo de la pipa por encima de su cabeza.

II

De su época de estudiante, Watson conservaba un ejemplar de Las aventuras de Arthur Gurdon Pym de Edgar Allan Poe. A él recurría cuando quería olvidarse de los problemas que le circundaban. Hasta sus oídos habían llegado los informes de los agentes de la inteligencia británica, que cifraban las fuerzas de Ayub Khan en diez regimientos, un cuarto de millar de soldados de caballería y seis baterías de cañones. En resumidas cuentas, entre 6.000 y 8.000 soldados en total. Para igualar estas cifras, los británicos esperaban unirse al ejército nativo que comandaba el gobernador de Kandahar, Sher Ali Khan, que contaba con otros 6.000 soldados, armados con fusiles Snider, cuatro cañones de ánima lisa de seis libras y dos obuses de, ánima lisa de doce libras —todo este armamento, hay que decirlo, era de fabricación británica.

Pero la llegada de esta clase de refuerzos, lejos de tranquilizar a Watson y a cualquier oficial medio inteligente que se preciara de serlo, hacía pensar en más problemas y conflictos, pues la lealtad de los soldados afganos hacia la Corona era muy dudosa. Así, mientras Watson entretenía la mente con las peripecias del marino del Grampus por los Mares del Sur que ideara el de Boston, las tropas regulares de Kandahar contravinieron la orden de cruzar el Helmand, y lo hicieron con facilidad, ya que el ardiente clima, el más seco del año, había evaporado la práctica totalidad del cauce.

A ambas orillas del río se respiraba inquietud, se tomaban posiciones y se aguardaba la llegada de las fuerzas rebeldes de Herat y el subsiguiente enfrentamiento. El calor abrasador alargaba las horas, haciendo de los días una penosa cadena perpetua. Las reservas de agua disminuían con rapidez, también las de alcohol, que muchos usaban para templar los nervios. Esta situación no podía mantenerse mucho tiempo, tan pronto como Burrows y Sher Ali ordenaron el repliegue y desarme de las tropas que había al otro lado del río, estalló la sublevación. Aunque gran parte de la caballería permaneció leal (sólo quinientos abandonaron las filas de Kandahar), la infantería y artillería fueron a juntarse con la fuerza de Ayub Khan. Evitar que los cañones llegasen a los rebeldes se convirtió en lo más importante para el general Burrows. A tal efecto, la brigada británica salió en su persecución.

El doctor Watson, a falta de buena clientela en la carpa médica, colaboró con su fusil a abatir a los afganos que huían. No fue más que una escaramuza, pues los rebeldes prefirieron escapar a pelear; dejando atrás los cañones y su munición, y llevándose, eso sí, los caballos que habían de moverlos. Con esta sencilla maniobra hicieron mucho daño a los británicos, ya que si bien Burrows pudo formar una batería con los cañones capturados, sólo pudo cargar medio centenar de proyectiles para cada cañón. El resto tuvo que arrojarlo a lo más profundo del río.

—¿Y ahora qué? —preguntaba Murray, ante el giro de los acontecimientos—. Estamos a tres días de marcha de Kandahar, con veinticinco millas de desierto árido a nuestras espaldas, y ya hemos visto que Ayub Khan puede cruzar el Helmand por donde quiera.

—Sin contar con que ahora contará con más hombres —apostilló Watson. Como otras veces, los dos hombres debatían ante una taza de té humeante los incidentes del día. El doctor tenía pegados a la pituitaria el cúprico olor de la sangre y el dulzor de la carne corrupta, y por ello aspiraba profundamente los vapores de la infusión, a la que su asistente solía añadir, aparte de las hojas de té, unas hebras de una hierba similar al estragón, que crecía silvestre entre los matojos locales, cuyo aroma ayudaba a la desintoxicación de las fosas nasales.

La recuperación de los cañones había llenado algunas camas del hospital de campaña, con heridas penetrantes o perforantes, hemorragias, y fracturas. No había bajas y sí muchos hombres necesitados de varios días de reposo que, por desgracia, no tendrían. La especialidad del doctor Watson, si así puede llamarse, eran las gangrenas. Era él quien se encargaba de extirpar el tejido necroso, de amputar brazos y piernas carcomidas por la infección de la sangre, producida la más de las veces por un torniquete mal empleado. A lo mejor he aquí una de las razones de por qué le temían los soldados casi más que a los ghazis (los siniestros guerrilleros de las tribus afganas que vestían de blanco, como llevando el sudario, para combatir hasta la muerte); abrir los ojos en una camilla y encontrarse ante John Watson equivalía enfrentarse a una dolorosa mutilación. Tampoco era plato de buen gusto para el doctor, que había de hacer frente a los fétidos olores que desprendía la carne corrupta de los soldados, y a los atroces alaridos que ninguna anestesia podía calmar. Muchos hombres se quedaban muertos en sus manos, al no soportar sus corazones el duro trabajo de cirugía.

—Deberíamos retirarnos a Kandahar —insistió Murray—, Allí podremos resistir y organizar un ataque como es debido.

—No creo que Ayub Khan fuera detrás de nosotros hasta allí.

—¿No? —Murray lo miró con incredulidad, sorbió su taza de té y pensó en lo que él haría de ser el caudillo de la rebelión afgana—, ¿Cree usted que iría directamente a Ghazni?

—No necesitaría pasar por Kandahar para tomarla…

—y cortaría las líneas de comunicaciones entre Kabul y Kandahar, ¡sí! ¡Eso es lo que hará ese chacal! —Murray se puso en pie de un salto—, ¡Tenemos que decírselo al general!

—Por favor, Murray, no sea usted idiota. Tenga por seguro que el general Burrows hace tiempo que llegó a la misma conclusión que nosotros —replicó Watson sin inmutarse ante la ocurrencia de su ayudante.

—¿Y qué cree que hará?

—No lo sé. Nos retiraremos, eso es seguro, pero no sé adónde, tal vez hacia el sur.

—Todo por esos malditos rusos…

No andaba muy desencaminado el doctor. A la mañana siguiente, Burrows ordenó a sus tropas marchar —retroceder— treinta y cinco millas hacia Khushk-I-Nakhud, estableciéndose en la intersección de dos de las cinco rutas que se dirigían a Kandahar y muy cerca de las otras tres. Era 17 de julio, y la vanguardia de Ayub Khan se había apresurado a ocupar la orilla recién abandonada. En semejantes circunstancias, la información era vital para la supervivencia, y ambos bandos redoblaron las misiones de exploración y reconocimiento. La red de inteligencia de la brigada debía mantener bajo vigilancia a las patrullas afganas en previsión de cualquier actividad hostil, que permitiera adivinar el siguiente movimiento de Ayub Khan.

Casi una semana después de establecerse en su nuevo emplazamiento, el doctor Watson recibió una particular visita nocturna. El capitán James Hodgson, auxiliar del teniente coronel Oliver St John, director de la inteligencia británica de la brigada, acudió a su tienda entrada la madrugada. Portaba una linterna que apenas iluminaba y la tez lívida. Le acompañaban dos rudos sargentos de su compañía de exploradores, que sacaron al cirujano de la cama sin darle ninguna explicación y lo llevaron casi en volandas a la tienda del teniente coronel. Lo que encontró allí, a pesar de su ya curtida experiencia, le heló la sangre. St John era presa de unas terribles fiebres, la hediondez de los vómitos impregnaba el aire y las ropas, y su horripilante mueca hacía ver que padecía un dolor inconmensurable. El doctor Watson, en medio del silencio más absoluto, auscultó al doliente pero no se atrevió a pronunciar diagnóstico alguno.

—¿Cuánto hace que está así? —preguntó, sospechando la respuesta.

—Comenzó a sentirse indispuesto al poco de regresar esta mañana de una incursión en Garmab —dijo el capitán Hodgson, sin lograr que su voz dejara de sonar temblorosa.

Garmab estaba a más de veinte kilómetros al noroeste, lo que suponía una considerable galopada, y más cuando los británicos eran azuzados por las tribus locales insurrectas que proliferaban por toda la región.

Watson le tomó el pulso y comprobó con horror que sobrepasaba las 130 pulsaciones. Aquel hombre estaba a punto de sufrir un colapso cardíaco. Examinó las mucosas de sus vías respiratorias, teniendo en mente un diagnóstico de difteria o fiebres tifoideas, pero la no aparición de falsas membranas echaba por tierra esta evaluación. El teniente coronel St John le sobresaltó cuando, en medio de sus temblores, pareció mascullar algo.

—Doctor —dijo Hodgson—, se duele de sus partes…

Una luz pareció iluminar el rostro del cirujano, que de inmediato ordenó que le fueran quitados los calzones al paciente, labor que corrió a cargo del auxiliar y uno de los sargentos. Enseguida se hizo preclaro lo que iba mal.

—Santo Dios —no pudo por menos que exclamar Watson, mientras los dos militares que habían desnudado al teniente coronel eran sacudidos por vértigos y se les revolvía el estómago—. Se le ha girado un testículo…

En efecto, el testículo izquierdo había rotado siguiendo como eje de torsión el cordón espermático, probablemente a consecuencia de un traumatismo. Watson interrogó acerca de esto al teniente Hodgson, pero nada sabía de cómo o cuando había podido suceder. Watson volvió a pensar en Garmab y las cuatro horas largas de cabalgada que había desde ese puesto al campamento base.

—Está necrótico —declaró el doctor—. Hay que extirparlo, y el otro también.

—¿Cómo dice? ¿Por qué el otro también? No parece que la gangrena lo haya alcanzado.

—Porque también acabará rotando. Puedo practicarle un anclaje quirúrgico para prevenirlo, pero el riesgo de que ocurra es muy grande. Volveríamos al mismo punto que ahora, y no creo que él pudiera resistir este infierno otra vez.

Watson mandó buscar a Murray, su maletín y demás materiales necesarios para la intervención, pero Hodgson detuvo al sargento que iba a cumplir sus instrucciones y le ordenó, por el contrario, traer al general Burrows. Cuando Watson, muy irritado, solicitó una explicación, el teniente le dijo:

—No podemos asumir esta responsabilidad, doctor. No se puede castrar a un alto oficial del Ejército Británico sin más.

—¡Se trata de salvarle la vida, idiota!

—Ni aun así —apostilló, mortecino—. El general dictaminará, y lo que tenga que ser será.

Por fortuna, el general Burrows se hallaba desvelado y apareció al momento, aunque se negó a ver a su oficial. Escuchó con los dientes apretados el dictamen de Watson y dio por aprobada la operación, que se desarrolló con la mayor urgencia. No hubo reprimendas para la actitud del auxiliar, y cuando, pasadas las horas críticas del postoperatorio, remitió la fiebre de St John, el cirujano fue invitado a desayunar en la tienda del general.

Sin embargo, lo que Watson pensaba que iba a ser una agradable felicitación por sus servicios, se convirtió en un sermón sobre la conveniencia de mantener lo ocurrido dentro de la más estricta confidencialidad. Luego, junto a los demás oficiales del estado mayor de la brigada, tuvo conocimiento de la información que traían las patrullas de exploradores del yaciente. La avanzadilla afgana, formada por la caballería al mando de Loynab Khushdil Khan, seguía en la orilla oriental del Helmand, y se habían avistado pequeños grupos en Sang Bur, Garmab y Maiwand, pero nada se sabía de Ayub Khan y el grueso de sus fuerzas. Tampoco parecían excesivamente preocupados, tan sólo el comandante de los Granaderos se mostraba torvo y malhumorado, y hasta llegó a mencionar a sus colegas lo sucedido el enero del año anterior durante la Guerra Zulú, en Isandhlwana, donde se perdieron 1.700 soldados. Cuando el doctor regresó a su catre, lo único en que pudo pensar fue en dormir.

III

Los británicos siguieron ignorando los movimientos de sus enemigos los días posteriores a la operación del doctor. Loynab Khushdil Khan y sus jinetes llegaron a Garmab el 25 de julio, al mismo tiempo que otras unidades y un grupo de ghazis llegaban Maiwand. Al día siguiente, llegó Ayub Khan a Sang Bur.

No fue hasta el 26 cuando los espías británicos informaron que la vanguardia de Ayub Khan se encontraba en Maiwand. Asimismo, informaron que el grueso del ejército rebelde, compuesto por 3.500 efectivos de infantería, 2.000 de caballería, 34 cañones, 1.500 rebeldes y 3.500 voluntarios irregulares, estaría en Maiwand el 27 de julio. Del otro lado, señalar que la inteligencia afgana sabía con exactitud —era cosa fácil— la posición de la brigada de Burrows.

Pero el general hizo caso omiso de estas estimaciones y a primera hora dirigió su brigada hacia el norte de Maiwand. Watson y el resto del 66° Regimiento desayunaron temprano, inmersos en una neblina que limitaba la visibilidad a menos de una milla, pero las unidades indígenas, como preferían almorzar al mediodía, salieron sin tomar nada, y muchos incluso con las cantimploras vacías. Cuando habían avanzado más de seis millas, los exploradores encontraron la columna afgana y confirmaron que el ejército principal de Herat se encontraba a unas dos horas de Maiwand y se movían dos veces más rápido que los británicos. A grosso modo, iban derechos hacia ellos unos 5.500 soldados regulares, divididos en tres brigadas de infantería, una brigada de caballería, cinco baterías de artillería —compuesta cada una de un centenar de tiradores y seis cañones—, que había que sumar a casi dos millares de caballistas irregulares y otro millar de infantería irregular. Luego estaban los ghazis, que aunque mal equipados con viejos mosquetes decomisados de otras guerras, o de fabricación casera, espadas, lanzas o directamente sin nada, seguían a las tropas para compartir la gloria y el botín de la yihad; un recuento no oficial los estimaba en más de diez mil almas.

Era demasiado tarde para retirarse, así que Burrows decidió atacar.

A las siete de la mañana, un escuadrón de la 3ª Caballería Ligera de Bombay y dos cañones encabezaron la lenta columna que salía del campamento, seguidos en columnas paralelas por los regimientos de infantería, dejando en retaguardia al 3º Regimiento de Caballos Sind. Giraron hacia el noroeste por una llanura pelada, cortada por varios barrancos, en donde se establecieron dos posiciones de fuego de la Artillería Real a Caballo que no tardaron en abrir fuego. Entonces, la columna británica se desplegó en dos líneas detrás de los cañones. El 66° Regimiento de Infantería fue a la derecha y, a partir de ese momento, Watson dejó de preocuparse por la estrategia militar. Enfundó sus revólveres, se colocó el fusil a la espalda y se preparó para una larga mañana de polvo y sangre. Murray le trajo una taza de té, sin hacer ningún comentario, y la artillería afgana comenzó a vomitar fuego sobre sus cabezas. Por fortuna, si alguna habían de tener ese día, su regimiento y el de los Fusileros de Jacobo estaban parcialmente protegidos al ocupar una pequeña hendidura del terreno. N o podían decir lo mismo las unidades del otro lado.

Lo que el doctor y su estado mayor no habían visto, fue evidente para Ayub Khan. Su posición defensiva dejaba los flancos británicos abiertos y vulnerables, así que el caudillo de Herat lanzó su caballería al flanco izquierdo y desplazó la infantería irregular y los ghazis al borde donde Watson tomaba té, en tanto que desplegaba velozmente una línea de treinta cañones que pronto descargaron su mortífero poder. "¡Son rusos, son rusos!", gritaba Murray, incapaz de creer que se trataba de fuego afgano.

Pasaban unos minutos del mediodía cuando la infantería irregular y la caballería afgana se desplegaron en formación de combate. Fuertemente alentados por el ardor religioso y patriótico, los ghazis, iniciaron el primer ataque de infantería afgana contra el 66° Regimiento. Watson los vio avanzar, una marea enfervorizada, vestida de blanco, cargando con sus armas rudimentarias que carecían del alcance necesario para infringirles algún daño de consideración. La línea británica disparó en ráfagas de compañía con los fusiles Martini-Henry, rechazando con éxito las sucesivas olas del ataque, causando muchas bajas al enemigo. En tanto llegaban los primeros heridos, el doctor se empleó a fondo contra los fanáticos rebeldes, tirando desde lo alto de un caballo y arengando a las tropas como si del propio Burrows se tratase. Dos obuses de doce libras de la batería de ánima lisa se desplegaron por orden del general para darles apoyo. Ante tal abrumadora potencia de fuego, la infantería irregular afgana no tuvo más opción que retroceder en busca de cobertura.

Hubo más movimientos de tropas, más ataques y despliegues de artillería, y así se llegó a las 12:30. La temperatura rebasaba los cincuenta grados centígrados y las bajas engrosaban las listas de ambos bandos, pero la batalla estaba todavía muy lejos de decantarse por uno u otro lado. Al contrario, británicos y afganos se habían estancado en sus respectivas posiciones, sin saber evitar el cansino intercambio de fuego y muertos, en tanto que los vivos sufrían el cansancio y la sed.

El doctor Watson había cambiado la pólvora por el bisturí, y andaba sumergido hasta los codos en sangre, ocupado en cercenar extremidades irrecuperables, remendar vientres de vísceras inquietas, extraer metralla de los músculos y confirmar defunciones —lo más sencillo—. Los fallecidos eran sacados con la mayor prontitud y apilados en carros para facilitar su evacuación a las posiciones de retaguardia. Nadie quería dejar a sus compañeros allí, pues todos sabían la clase de atrocidades que los ghazis cometían con los cadáveres de sus enemigos. Uno de los que acabaron en las carretas había sido un buen conocido de Watson, el sargento Henry Mackenzie —curiosamente, el nombre de su hermano mayor y el apellido de soltera de su madre, aunque no había ningún parentesco entre este sujeto y el doctor—. En un principio no lo reconoció, se limitó a evaluar su herida: una esquirla metálica de doce centímetros incrustada en el pulmón izquierdo, que hacía que la sangre se acumulara en el espacio pleural, complicándose pues en un hemotórax. El vertido interno de plasma colapsaría el pulmón y produciría una insuficiencia respiratoria, con lo que en cuestión de minutos pasaría a mejor vida. Mackenzie le agarró los faldones de la bata cuando ya se iba a otra cama y entonces lo vio. El sargento le dedicó una mirada cargada de pánico.

—Pronto dejará de sufrir —fue lo único que atinó a decirle Watson. Estuvo en lo cierto.

Los segundos se hacían horas en la llanura entre Mahmudabad y Khushk-I-Nakhud, bajo un sol de justicia y el bramido de la artillería. El barro producto de la sangre, el sudor y la arena cubría los uniformes, las manos y rostros de los contendientes. Nada parecía haber cambiado en la hora y media siguiente, y sin embargo, Murray llamó la atención del doctor acerca de un hecho extraordinario.

—¿No lo oye? Sus cañones están callando… —Era cierto. Poco a poco, el fuego afgano había disminuido hasta convertirse en una mínima salva. Eran las 14:00 horas y la ofensiva rebelde parecía haberse detenido—. Habrán agotado sus municiones.

Murray expresaba más un deseo que una suposición. Watson prefirió no pensar nada, si bien sus tímpanos, saturados de gritos mortificantes, agradecían la momentánea afonía. La fatiga atenazaba sus músculos, y no tenía con qué desprender la costrosa sequedad de su garganta. Sólo el fusil, que descansaba en una esquina, y los cartuchos que abultaban en sus bolsillos, le aportaban una cierta tranquilidad.

Treinta minutos después, los peores presagios británicos se vieron más que cumplidos. Sería muy complicado dibujar aquí la batalla que se desarrolló a continuación. Contentarse con relatar los movimientos de tropas, decir que las fuerzas de Herat y de Kabul golpearon a los Granaderos y Fusileros de Jacobo respectivamente, sería faltar a la realidad de los hechos. Extenderse en largos párrafos cargados de florida épica —se habían renovado el fragor de las descargas de fuego y plomo, y los gritos de las matanzas que habían de teñir el sueño de rojo. El blanco sol brillaba cegadoramente sobre el campo de batalla, y arrancaba argénteos destellos a los aceros de los ghazis. Manos británicas aferraban sus fusiles hasta el último estertor, mientras alzaban contra el cielo los ojos en una última invocación a Dios. Los cadáveres los envolverían como un manto de muerte y desesperación, creando un océano de despojos humanos…— para describir el horror y la crueldad de la confrontación sería un insulto a los que en ella perecieron. A los sentidos de Watson llegaba el temblor de la tierra producido por las explosiones, el olor de sangre por encima de toda una amalgama de efluvios, un caótico rumor mezcla de todo y significador de nada, el sabor de su propio sudor y un descontrolado carrusel de imágenes que su cerebro era incapaz de interrelacionar para darle alguna coherencia.

Su ciencia hacía más falta en primera línea que en retaguardia, así que Watson salió a campo abierto, con una mano en el botiquín de primeros auxilios y otra en el revólver. Iba y venía, de un cuerpo yaciente a otro desgarrado, zigzagueaba, detrás de una voz, una llamada. Un hombre se le vino encima y los dos rodaron por el suelo. Watson le encañonó. Era un muchacho con el uniforme de los Fusileros de Jacobo, ajado y ennegrecido por la sangre. Tenía la mirada perdida; apenas le prestó atención al doctor, ni siquiera reparó en él. Se levantó como pudo y siguió corriendo. La línea británica se había desintegrado, comprendió Watson. Un segundo fusilero cayó a su lado, jadeante y medio desnudo. El cirujano le interrogó sobre su unidad.

—Los ghazis —dijo el otro, con verdadero pavor en la voz—. Nos han caído encima como un alud… Los teníamos demasiado cerca… ¡Demasiado cerca! — repitió. De pronto, agarró a Watson por la pechera y lo atrajo hacia él; parecía totalmente desquiciado—. He notado su aliento como usted siente el mío antes de que pudiera recargar mi carabina… ¡Nos han masacrado!, a nosotros y a los Granaderos…

—¿Adónde se retiran?

—¿Retirarnos? —profirió una salvaje carcajada —o ¡Huimos, doctor! ¡Corremos para salvar el pellejo! ¡Hasta la Artillería Real huye!

—¿Y sus oficiales?

—Los han matado… A todos —el individuo se puso en pie al tiempo que Watson—, Debemos irnos, doctor…

—Si han tomado su posición y la de los Granaderos, sólo podemos ir hacia la aldea de Khik —dijo Watson, aturdido por las palabras del desconocido—. Tal vez allí podamos reagrupamos y organizar alguna clase de defensa…

Unos veinte hombres del regimiento de Granaderos a la carrera aparecieron en su dirección. Corrían y abrían fuego contra un centenar de irregulares afganos que les perseguían. El fusilero dejó a Watson y se perdió a su espalda tan rápido como le permitieron sus piernas. El doctor asentó los pies, y vació los cargadores de los revólveres contra la marabunta que se le venía encima. Todavía pudo llenar un tambor y vaciarlo antes de que uno de los rebeldes se encomendara a Alá y a su profeta y le disparase con su vetusto fusil jezail —de nuevo esa arma maldita, si bien esta era mucho menos exquisita, pero igualmente efectiva—. Hizo blanco en el hombro, una herida sucia y muy dolorosa. Por fin tienes tu digna herida de guerra. John, se dijo Watson antes de desmayarse por el shock traumático. Y en aquel punto hubiera perdido algo más que el conocimiento de no ser por Murray, al que ni siquiera había oído acercarse a caballo durante el singular combate. La segunda guerra anglo-afgana había acabado para él.

IV

Los demás tuvieron que esperar hasta las 15:00 horas, cuando el general Burrows ordenó la retirada de sus tropas, y aun entonces fue cuando sufrieron la mayoría de sus bajas. Había finalizado uno de los mayores desastres militares de la era victoriana, con 1.757 muertos y 175 heridos; además perdieron siete cañones, 1. 000 fusiles, 2.425 animales de transporte, más de 2,00 caballos, 278.200 cartuchos y 448 proyectiles de artillería. Casi 100 soldados del 66° Regimiento hicieron un último intento defensivo en las huertas de Khik y todos fallecieron. Las fuerzas afganas perdieron 1.250 soldados regulares y entre 800 y 1.500 guerrilleros.

Una matanza estúpida, como bien se demostró apenas dos meses después, cuando el Ejército Británico concentró sus fuerzas en Kabul —en vez de dividirlas en tres provincias— y marchó a la ciudad tomada de Kandahar, el 2 de septiembre. Ayub Khan fue totalmente aplastado. Lo hiriente del caso es que, de haberlo pensado así desde un principio, la carnicería de finales de julio podía haberse evitado.

Pero los tejemanejes bélicos del Imperio en Afganistán no interesaban al doctor —paciente— Watson. Quería la fatalidad que no olvidase nunca su estancia en el hospital de Penshawar, así que en cuanto mejoró el estado de su hombro, enfermó de fiebre tifoidea por las mismas fechas en que se daba carpetazo a la guerra. Ya parecía que el buen doctor jamás regresaría a Inglaterra, pero su dolencia remitió y en un par de meses fue embarcado de vuelta a la vieja Albión.

Acodado en la cubierta de popa de la fragata Orontes, Watson observaba cómo el mar devoraba la costa hasta hacerla desaparecer. Con las secuelas de la convalecencia todavía visibles en su rostro y en sus movimientos, no podía dejar de ver alejarse aquella tierra de desdicha. Su diestra sostenía el ajado libro de Poe, que tantas horas le había acompañado. Lo rasgó en dos mitades y las arrojó al agua. Luego caminó hasta la proa y miró hacia adelante, con una gran sonrisa.

NOTAS

La mayor parte de la información sobre la batalla de Maiwand ha sido recogida del artículo La Derrota de Tecnología Superior: La Batalla de Maiwand (Military Review, Abril 2002) del Coronel Ali A. Jalali, Antiguo Ejército de Afganistán, y Teniente Coronel (R) Lester W. Grau, Ejército de los EE.UU. Las cifras de contendientes y muertos varían según las fuentes.

Muchos de los datos biográficos del doctor Watson aparecen en el libro Sherlock Holmes de Baker Street (en adelante SHDBS) de William S. Baring Gould. En el mismo libro se recogen varias teorías acerca de la "misteriosa" herida del muslo de Watson. Como se ha visto, también yo he dado una posible interpretación acerca de este curioso asunto. Creo que la herida "buena" es la del hombro, mencionada en Estudio en escarlata, por ser la más próxima en el tiempo a la batalla de Maiwand.

De la herida del muslo nos habla en El signo de los cuatro, ¡siete años más tarde! Si bien existe la posibilidad —remota, como bien se señala en SHDBS de que Watson fuera herido unos meses antes de este caso por otro fusil jezail, personalmente me inclino a pensar en una re apertura de esa vieja (y para mí primera) herida, y no necesariamente de un modo físico (y así enlazo con la otra teoría de SHDBS de que se trataba de algo psicosomático). Hablo de un reencuentro —reencontronazo— con el teniente William Darby y su rifle afgano (lo que en la Cronología Holmesiana de SHDBS llaman con cierta gracia "El Curioso Caso de la Segunda Herida del Doctor Watson" y fechan entre finales de abril y primeros de mayo de 1888).

Por cierto que la historia de Kara-Shehr, la Ciudad Negra que busca Darby, ha salido de El fuego de Asurbanipal, de Robert E. Howard, un relato de aventuras que sucede precisamente en Afganistán.

El traumatismo testicular que se describe es bastante habitual en niños menores de un año, pero no exclusivo de esta edad. Un fuerte golpe en los testículos puede provocar perfectamente este tipo de lesión que requiere cirugía inmediata.

UNA CARTA INÉDITA DEL PROFESOR MORIARTY

Santiago R. Santerbas

A Robert Cecil, Lord Salisbury

Primer Ministro de la Corona

Whitehall LONDON, S. W.

Meiringen, 4 de mayo de 1891

MILORD:

Cuando esta carta (si no es interceptada) llegue a sus manos, podrá tener la seguridad de que James Moriarty, Doctor en Ciencias por la Universidad de Oxford, profesor de matemáticas, autor de La dinámica de un asteroide y de un famoso Tratado sobre el teorema del binomio, ha dejado de pertenecer al mundo de los vivos. Sé que esta noticia colmará de júbilo a Scotland Yard, al Ministro del Interior, al Gabinete que Su Excelencia preside e incluso, por qué no, a la egregia dama que, desde hace más de medio siglo, empuña el cetro de Edward el Confesor. Sin embargo, todo el Imperio Británico, desde su soberana hasta el último paria de la India, habrá sido víctima de un lamentable error. La muerte del profesor Moriarty, tan universalmente deseada, no pondrá término a la rapacidad de los ladrones ni a la inmisericordia de los asesinos, y ni aún siquiera a la estulticia del género humano, por la sencilla razón de que el difunto nunca tuvo relación con aquéllos y sólo recibió incomprensión de éste. Mi vida, señor, ha sido difícil, triste y azarosa; pero absolutamente honesta.

Nací en 1844, en Daresbury, un pueblecito de Cheshire cuyo único timbre de gloria parece consistir en haber sido la cuna del reverendo Charles L. Dogson, un excepcional matemático que, de un tiempo a esta parte, se ha dejado seducir por veleidades literarias. No pertenezco, como se ha insinuado en ocasiones, a una estirpe aristocrática: mi familia procedía de Irlanda (el apellido Moriarty, oriundo de las tierras de Kilkenny, no es sino una deformación del irlandés O'Muirtagh), y, en la época de mi nacimiento, mi padre era propietario de una taberna, The Trefoil and the Harp, situada en la calle principal del pueblo. El negocio produjo lo bastante para que mi hermano mayor, James, obtuviera el grado de subteniente en un regimiento de dragones y para que yo ingresara en una public School de Chester; pero no dio de sí para que James, el pequeño, se librara del destino inherente a nuestra humilde condición social. Y así, en la actualidad, mientras mi hermano mayor es coronel retirado, mi hermano menor desempeña el cargo de jefe de estación en una aldea de Devonshire.

Seguramente habrá sorprendido a Su Señoría el hecho de que tanto mis dos hermanos como yo llevemos idéntico nombre de pila: James. Fue un absurdo capricho de mi padre, también llamado James, que solía alegar en su descargo la extravagante conducta de un tal Stuart, pariente lejano de los reyes de Escocia, que impuso a sus catorce hijos el nombre de Charles. Pero no voy a glosar las rarezas de mi padre. Si he aludido a esa arbitrariedad onomástica, ha sido únicamente para considerar que, cuando tres hermanos comparten un mismo nombre, sufren un ataque incesante a su personalidad y necesitan, más que otros niños, proclamar a los cuatro vientos que cada uno de ellos es diferente, no sólo a sus homónimos, sino a todos los seres de la tierra.

Tampoco hablaré, señor, de mi tránsito por la public School de Chester. Siempre fui taciturno y enfermizo; y tan sólo el estudio y la lectura (y algunos paseos por las afueras de la ciudad) me resarcieron de los sinsabores de una vida cotidiana presidida por la vanidad social, la hipocresía, la crueldad gratuita y el predominio de los músculos sobre el cerebro. Al concluir los estudios secundarios, realicé con éxito las pruebas de ingreso en la universidad. Obtuve una beca en el Christ Church of Oxford, y allí tuve ocasión de tratar personalmente a mi paisano, el reverendo Dogson, que era profesor auxiliar de matemáticas. Mi estancia en Oxford no fue tan penosa como en Chester; pero su Excelencia sabe (por su condición de antiguo colegial del Christ Church) que el hijo de un tabernero irlandés nunca sería admitido, a pesar de su inteligencia, en los círculos privados ni en las sociedades estudiantiles. Cuando abandoné Oxford, con un diploma de Doctor en Ciencias en el bolsillo, el único lazo afectivo que me unía a aquella ciudad era un ejemplar del Syllabus de geometría algebraica plana de Charles L. Dogson, que su autor había tenido la amabilidad de regalarme con una extraña dedicatoria: “Para mi joven amigo Mr. James Moriarty, recordándole una vez más que Aquiles nunca alcanzará a la tortuga. Sinceramente suyo…”

Mi situación económica no me permitía ampliar estudios en el continente, ni dedicarme a la investigación pura. Así, pues, hube de aceptar un puesto de profesor de matemáticas en Ripley School (Yorkshire). Fue en aquel lóbrego caserón isabelino, más parecido a una ergástula que a una escuela secundaria, donde conocí al joven Thomas Sherlock Scott Holmes.

Tendría entonces doce o trece años de edad. Era un niño alto, delgado, serio, de tez pálida y lacios cabellos negros. Ejercía sobre sus condiscípulos un dominio latente, pero perceptible; y esa autoridad no se sustentaba en la fuerza bruta (aunque, todo hay que decirlo, el pequeño Holmes era un notable deportista), sino en una especie de recóndita energía que a veces se manifestaba al exterior en el brillo inquietante de sus ojos oscuros. No puedo afirmar que fuese un alumno aventajado, al menos en lo tocante a las matemáticas. No le atraía la ciencia abstracta y sólo prestaba cierta atención a las lecciones de lógica. Sospecho que el joven Holmes despreciaba mis conocimientos y sentía más interés por escudriñar las almas de sus condiscípulos que por comprender los postulados de Euclides.

En el curso siguiente, poco antes de las Navidades de 1867, Ripley School se vio estremecida por una tragedia que habría de marcar fatalmente el destino de Holmes y el mío. Una tarde, el administrador de la escuela advirtió que había desaparecido del cajón de su mesa una irrisoria suma de dinero: tres o cuatro chelines. Se interrogó a los criados e incluso, muy discretamente, a algunos escolares que podían tenerse por sospechosos. Aquella misma noche el rector pronunció un sermón en la capilla y, parafraseando a Nuestro Señor (Mateo, XXI. 13), aseguró que algún desalmado había convertido aquel templo de la sabiduría en una guarida de ladrones. Todo fue en balde. Pasaron los días, y profesores y alumnos fuimos poco a poco olvidando (o así lo creíamos) el asunto del robo. Pero en la madrugada del 21 de diciembre el jardinero encontró el cadáver de un niño que colgaba de una rama del viejo castaño situado frente a la rectoría. El precoz suicida se llamaba Bob Norton y acababa de cumplir once años de edad. En un bolsillo de su chaqueta, la policía halló una nota manuscrita que rezaba textualmente: “Yo robé el dinero. Holmes me descubrió y me amenaza a todas horas. Tengo miedo. No puedo seguir así. Perdón.”

Por orden expresa del rector (“No soy capaz de resistir la mirada de ese muchacho; me produce malestar,” dijo), mantuve una larga conversación con Holmes. Este reconoció que, en efecto había descubierto que Norton era el ladrón y que, consecuentemente merecía un castigo.

El joven Holmes le había planteado el dilema con absoluta claridad: o confesaba públicamente su delito o asumía “como un caballero” la responsabilidad de sus actos. No hace falta añadir que el propio Holmes habíale sugerido que esta segunda solución era la única digna de un gentleman. En otras palabras: Holmes había inducido a Bob Norton al suicidio. Y además se jactaba de ello.

Convencido de que el aprendiz de detective era una criatura monstruosa e inhumana, propuse al rector que lo expulsara de Ripley School. En contra de lo que yo esperaba, el rector siguió inmediatamente mi consejo. No le oculté mi extrañeza por la prontitud con que había tomado una decisión tan delicada. Él, entonces, me respondió: “Lo entendería perfectamente, profesor Moriarty, si hubiese conocido a Mycroft Holmes, el hermano mayor de Sherlock. Se fue de Ripley hace tres años. Durante su estancia en el colegio se suicidaron cinco niños…”

Al día siguiente todos los alumnos marcharon a pasar las vacaciones de Navidad a sus casas. Sherlock Holmes, a quien el rector había anunciado su expulsión, partió sin despedirse de nadie. No obstante, sabedor de que yo era el causante principal de su destierro, encargó a uno de los criados que me entregara un sobre cerrado al final de la comida de Navidad. El recadero cumplió su misión. Abrí el sobre mientras paladeaba las últimas migajas del exquisito Christmas Pudding que había ido preparando a lo largo del año la esposa del rector. Contenía una simple cuartilla de papel blanco, en la que había escrito una frase ominosa: “Nunca le olvidaré.” Y al pie, las iniciales: “S. H.”.

Y efectivamente, milord, no me olvidó. Yo, en cambio, con el transcurso del tiempo, llegué a arrinconar en la memoria la velada amenaza (pues como tal la había juzgado) de mi antiguo discípulo, considerando que el resquemor de un mozalbete no podía perpetuarse por espacio de tantos años. Poco después de publicar mi Tratado sobre el teorema del binomio, obra que dediqué a mi maestro Charles L. Dogson (quien se había hecho famoso escribiendo cuentos infantiles bajo el seudónimo de “Lewis Carroll”), abandoné Ripley School y obtuve una cátedra de matemáticas en la Universidad de Newcastle. Mis padres habían muerto; mi hermano James (el primogénito) había logrado en la frontera afgano-india los galones de capitán; y James (el benjamín) trabajaba en la Great Western Railway. Estuve a punto de contraer matrimonio con una muchacha de Carlisle a la que conocí durante unas vacaciones estivales en Bowness-on-Windermere; pero ella se arrepintió a última hora de sus promesas, acaso por haber comparado oportunamente mí desmañada apariencia y mis tediosas digresiones con la postura y amenidad de algún otro pretendiente veraniego. No lo lamenté demasiado, pues me dije que, al fin y al cabo, las ciencias matemáticas nunca exigirían que sus adoradores fuesen regocijantes y distinguidos.

Omitiré, señor, los escasos detalles dignos de mención que salpicaron mi vida hasta el otoño de 1881. Una tarde lluviosa, encontrándome en mis habitaciones dedicado a la resolución de un arduo problema trigonométrico, se me anunció la visita de un caballero. Le hice pasar: era un inspector de la policía de Newcastle y deseaba hacerme algunas preguntas, ya que, al parecer, se me tenía por sospechoso de un asesinato perpetrado dos semanas antes en las cercanías de Durham. Las palabras del policía me produjeron un indescriptible estupor, pues jamás había pasado por mi imaginación la posibilidad de que alguien me relacionara con la ejecución de un hecho delictivo. Respondí, balbuceante y aturdido, a las cuestiones que el inspector me planteó; y éste, percatándose de la sinceridad de mis respuestas y comprobando sin duda que se ajustaban al resultado de otras investigaciones efectuadas en torno a mi persona, cambió de actitud y se disculpó por las innecesarias molestias que pudiera haberme causado, añadiendo, a guisa de comentario, que la policía no debía fiarse en exceso de la intuición de los detectives privados, sobre todo si éstos eran jóvenes y, como tales, empleaban métodos distintos a los consagrados por la costumbre. De súbito me vino a la mente una terrible suposición. Y pregunté al inspector quién era el joven detective que le había incitado a considerarme sospechoso de un asesinato. El policía se encogió de hombros: “No creo que su nombre pueda resultarle familiar a un profesor de matemáticas. Se llama Sherlock Holmes.

La amenaza se estaba cumpliendo: Thomas Sherlock Scott Holmes, el pequeño monstruo de Ripley School, no me había olvidado. Catorce años después reaparecía, como un fantasma vengativo, en mi tranquila y monótona existencia. Supe, a partir de aquella tarde lluviosa, que habría de perseguirme sin descanso hasta lograr sus siniestros propósitos. No me equivocaba. En la primavera de 1882 recibí la visita del inspector Lestrade, de Scotland Yard: se me acusaba de haber cometido un nuevo crimen, esta vez en el condado de Norfolk. Naturalmente, el policía londinense me interrogaba acicateado por las sugerencias de Mr. Holmes. No me fue difícil probar mi absoluta inocencia. Pero Su Señoría sabe que no siempre es factible disponer de coartadas y que un hombre perpetuamente hostigado puede hallarse, en cualquier momento, protegido tan sólo por su propia sinceridad. Así aconteció en el invierno de aquel mismo año. El inspector visitante venía de Liverpool, y el cargo que pesaba contra mí no era tan sangriento como los anteriores: se trataba de una gigantesca estafa que había arruinado a numerosas familias de la clase baja. Fui procesado, juzgado y absuelto por falta de pruebas. Pero el deshonor había caído sobre mí. No es imposible que un hombre honrado sea víctima de un error judicial; pero es extraño que una persona sea sospechosa con harta frecuencia a los ojos de la policía. Eso debieron de pensar los profesores y alumnos de la Universidad de Newcastle, los vecinos de mi casa y los tenderos de mi barrio, pues noté que paulatinamente se abría un vacío a mi alrededor, y las gentes que hasta entonces habían cultivado mi amistad procuraban sin excesivo disimulo evitar mi trato. A comienzos de 1883 recibí la cuarta visita policial; y me vi obligado a demostrar mi ausencia de culpabilidad en un caso de estupro. Pero mi situación en Newcastle era ya insoportable. Renuncié a la cátedra de matemáticas (¿es preciso decir que mi renuncia fue aceptada con indecorosa presteza?) y abandoné para siempre la ciudad, no tanto por evitar las miradas hostiles de sus habitantes como por librarme del implacable acoso a que Holmes habíame sometido.

Me refugié en Londres. Adopté un apellido falso: Morland o Morley, no estoy seguro. Y malviví, día tras día, ejerciendo oficios cada vez más innobles y recelando en todo instante el advenimiento de una acusación criminal. Sherlock Holmes tardó un lustro en dar con mi paradero. En enero de 1888, el inspector Mac Donald de Scotland Yard (mensajero inequívoco de Némesis) se presentó en el mísero cuartucho que yo ocupaba en el barrio de Lambeth y me hizo una serie de preguntas acerca de un tal Mr. Douglas, que al parecer, había sido asesinado en Birlstone (Sussex); fue un largo interrogatorio, y sólo recuerdo que, después de haber logrado exculparme gracias a una coartada providencial, el inspector Mac Donald y yo conversamos un rato sobre eclipses y fenómenos astronómicos. Esa misma tarde, cambié nuevamente de nombre y de empleo e inicié un doloroso peregrinaje por los arrabales más sórdidos de la metrópoli: nunca paraba más de dos meses en el mismo domicilio, y mis escasas y maltrechas pertenencias iban y venían de Shoreditch a Battersea, de Islington a Limehouse, como los restos de un naufragio.

Así han transcurrido, señor, estos tres últimos años de mi vida. Siempre conservé junto a mí el libro que me regalara el reverendo Dogson; y, en más de una ocasión, me sorprendía a mi mismo releyendo la dedicatoria y maravillándome de su carácter profético, pues ya no me cabía la menor duda de que Holmes era un furioso y diligente Aquiles, y yo, una torpe y pusilánime tortuga, y sólo me consolaba pensar que Zenón de Elea había demostrado la imposibilidad matemática de que el héroe griego alcanzase al quelonio: aunque se acortara la distancia entre uno y otro, ésta nunca dejaría de existir.

Hace apenas dos semanas, deambulando por las callejuelas de Whitechapel, me encontré cara a cara con Sherlock Holmes. Un cuarto de siglo separaba a ambos de aquellas trágicas Navidades en Ripley School. Yo no era un joven graduado de Oxford, sino un pobre vagabundo envejecido por la degradación y el terror; tampoco él era un adolescente, sino un hombre maduro, de facciones descarnadas, nariz aguileña y ojos penetrantes. Pero nos reconocimos en el acto. Nuestras miradas se cruzaron fugazmente. Creí percibir que en los labios apretados de Holmes se dibujaba una ligera sonrisa. Luego, sin pronunciar palabra, cada cual siguió su camino.

Al día siguiente vendí por unas pocas libras todo lo que poseía; tome el expreso continental en Victoria Station, atravesé el canal y proseguí mi viaje hasta París. Me apeé en la Gare du Nord; y cuál no sería mi asombro al contemplar en el depósito de equipajes unas maletas con las iniciales “S. H.” y ‘‘J. H. W.”. El sabueso vengador y su obtuso ayudante (del que no necesito hablar a Su Excelencia, pues supongo que habrá leído las pueriles patrañas que dicho sujeto viene últimamente publicando en el Strand Magazine) seguían mis pasos con certera insistencia. Aturdido por el desagradable hallazgo, me desplacé en un fiacre hasta la Gare de l’Est, donde subí a un tren que partía hacia Lúceme. (He de manifestar a milord que ninguna finalidad concreta me guiaba hasta Lúceme y que, con tal de zafarme del acoso de mis perseguidores, hubiérame tenido sin cuidado dar con mis huesos en Vladivostok o en las mismísimas fuentes del Nilo). Era casi medianoche cuando el tren, que dos horas antes había cruzado la frontera suiza, rendía viaje a Lúceme. Me trasladé acto seguido al expreso que iba a Milán a través del túnel de Saint-Gothard. No obstante, a fin de desorientar a Holmes, descendí cautelosamente del tren cuando éste se detuvo en Altdorf; el convoy reanudó su marcha, y yo vagué por las calles desiertas de la ciudad hasta que se hizo de día. Alquilé luego un carruaje y, adentrándome por las montañas, llegué a Engelberg. Después de un apresurado almuerzo, continué mi fuga hacia las estribaciones de los Berner Alpen. Me sorprendió la noche en la aldea de Meiringen. Agotado por el sueño y la fatiga, me alojé en el Englischer Hof; subí sin cenar a mi habitación y apenas tuve tiempo de desnudarme antes de caer dormido en el lecho.

Esta mañana me despertaron el canto de los pájaros y los sones remotos de un carmillo. Abrí la ventana: un sol esplendoroso iluminaba el valle de Hasli y confería tonos incandescentes a las nieves perennes aposentadas en las cumbres de la cordillera. Me venía del piso inferior un penetrante aroma a café y un tenue murmullo de conversaciones. Sentí por un instante algo parecido a eso que los seres afortunados o ilusos llaman felicidad. Me vestí deprisa y salí al pasillo. Cuando iba a bajar el primer peldaño de la escalera, vislumbré, proyectada contra la pared y agigantada hasta la desmesura por la fogata que ardía en la chimenea, la inconfundible silueta de Holmes: su frente abombada, su nariz aquilina, su humeante cachimba. Regresé a mi cuarto con el corazón abatido. Llamé a una criada y, alegando que me encontraba indispuesto, le pedí una jarra de café y recado de escribir. Considerando que Su Señoría (en quien se aúna la doble circunstancia de ser antiguo colegial del Christ Church y primer estadista de mi país) era la persona indicada para evitar la deshonra póstuma de un hombre que jamás cometiera una infamia y que por azares del destino habíase convertido en víctima de un cruel demente, comencé a escribir esta carta que ahora concluyo.

Hoy he comprendido que Zenón de Elea y el reverendo Dogson sufrían un grave error matemático: el espacio es infinitamente divisible, pero el tiempo no puede ser paralizado en infinitas fracciones. Aquiles está a punto de alcanzar a la tortuga.

He atisbado, desde la ventana, un estrecho sendero junto a las cataratas de Reichenbach; es un paraje angosto y peligroso, en el que a duras penas podrían acomodarse dos personas. Dentro de un rato saldré del hotel e iré hasta ese pasadizo. Allí esperaré a Holmes. El me seguirá. Y, cuando me ataque, procuraré arrástralo conmigo, en un abrazo mortal, hasta el fondo del abismo. Será el primero y el último crimen de mi vida. (Pero, ¿será realmente un crimen…?)

Considéreme, milord, el más humilde y efímero servidor de Su Señoría.

James Moriarty, Se. D.

Santiago R. Santerbás. Nació en Burgos en 1937. Licenciado en Derecho y Filosofía y Letras. Escritor y traductor. Entre sus libros destaca "Picwick, Alicia y Holmes al otro lado del espejo”, publicado por Editorial Anaya

VIOLET

Iratxe Pando

EN los tiempos en que conocí a Sherlock Holmes yo era apenas una jovencita. Recuerdo aquella mañana como si fuera ayer, era una mañana fría de principios de primavera, y una espesa niebla se extendía entre las hileras de casas parduscas, y las ventanas parecían borrones oscuros entre las densas volutas amarillentas. ¿Que podía llevar a una chica como yo a salir a la calle a esas horas de la mañana y con semejante tiempo? Mi esperanza de que el Sr. Holmes, al que sólo conocía entonces por su reputación, hubiera leído mi escueta nota y tuviese suficiente interés en mis circunstancias como para proporcionarme ayuda si llegase a necesitarla.

Si. Utilizo el condicional. Porque lo cierto es que en ese momento no estaba en absoluto segura de que ése fuera el caso. No había ningún peligro real acechándome, ni nada que indicara que fuese a haberlo… Sólo una ligera sensación.

Realmente, siempre me he considerado una mujer arrojada y poco dada al lloriqueo o a la súplica de protección masculina, pero bueno, nunca está de más para una muchacha sola en el mundo, sin padres ni familia directa, un “seguro” que te cubra las espaldas… Eso iba pensando en esa mañana infernal mientras me dirigía a Baker Street. Eso y la forma de abordar a Sherlock Holmes.

Le había dado mil vueltas a la forma de explicar mi extraño “no caso”, y finalmente había resuelto ser lo más directa y sencilla posible.

Esa mañana me había vestido con meticulosidad, no era una visita de cortesía, ni una invitación formal, de modo que me puse un vestido sencillo pero elegante, que no llamase la atención y que dejase ver mi personalidad practica y nada afectada. No me maquillé apenas, estaba segura de que un hombre como Holmes no sólo pasaría sin problemas a través de los entresijos y artimañas del maquillaje femenino (no en vano había oído que fue actor, y muy bueno, si los rumores no engañan) sino que es probable que mi rostro franco y directo le convenciera, mejor aún que mis palabras, de la franqueza de mi solicitud y de la necesidad que tenía de contar con su apoyo.

Mi comprensible nerviosismo y el mal tiempo me habían hecho caminar más apresurada de lo esperado, de modo que cuando llegué allí eran aún las diez y veinticinco de la mañana, pero dado que en mi nota a Holmes le indicaba que llegaría a las diez y media, me quedé esperando hasta el último segundo en la calle. Una señorita jamás llega antes de la hora a la que ha anunciado que va a presentarse, y esperaba que, con la fama de meticulosidad que Holmes tenía, apreciara mi consideración al respecto.

Tras lamentar para mi misma haber corrido tanto, miré la hora, y justo mientras la aguja daba la media, llamé a la puerta.

Una mujer algo mayor que yo, viuda aunque no recientemente a juzgar por el tono lavanda-rosado de sus ropas, me indicó las dependencias del Sr. Holmes, allí le encontré, junto a otro caballero que al instante supuse que sería el Dr. Watson (No en vano me había informado bien antes de acudir, una muchacha sola termina acostumbrándose a tomar ciertas precauciones).

Les encontré sentados a ambos lados de un chispeante fuego en aquel viejo apartamento, que parecía a la vez acogedor y a la vez un tanto caótico de Baker Street. Tenían encendida la luz de gas, que caía sobre el mantel arrancando reflejos de la porcelana y el metal, pues aún no habían recogido la mesa, y Holmes tenía a sus pies, a su lado y por encima de la mesa un montón de periódicos que probablemente había estado consultando antes de mi llegada.

Me dirigí inmediatamente hacia él, tendiéndole la mano y anticipándole mientras lo hacía, algo de mi situación y de lo que de él requería, con el mayor aplomo de que fui capaz.

Mi querido Dr. Watson me define, a raíz de nuestro primer encuentro como una mujer que actuaba con los modales desenvueltos de quien ha tenido que abrirse camino en la vida. Es cierto. Aunque reconozco que, sin llegar a faltarme el aplomo, estaba un tanto nerviosa. Es curioso, porque cuando me pongo nerviosa, en lugar de sonrojarme lo que ocurre es que el pigmento de mi rostro se marca en mayor medida si cabe, resaltando mis pecas, que habitualmente pasan desapercibidas. Mi arrobamiento, junto con el hecho de llevar cinco minutos parada al frío y la intemperie abajo en la puerta, no sé qué pintas me darían, pero Watson no duda en decir que tenía el rostro tan pecoso como un huevo de chorlito… Siempre me lo recuerda en sus cartas, aunque no se lo tomo a mal, ya que sé que lo dice con el cariño de un antiguo amigo, y que a él no le parecía mal, todo lo contrario, me suele decir, justificándose, que en aquel momento le pareció encantador, inteligente y expresivo.

Tras presentarme a Holmes, me preparé a explicarle mis circunstancias. Me dio ánimo el ver que, si bien Holmes apenas me había echado un vistazo rápido e inquisitivo para luego sentarse a escuchar mi caso con los párpados caídos y las puntas de los dedos juntas, Watson desde el otro lado le miraba levemente sonriente, como afirmando con el gesto, lo cual me hizo pensar que había impresionado favorablemente a mi anfitrión.

Más segura de mi misma, empecé a relatarle mi historia.

Le expliqué primero a qué me dedicaba, aunque la verdad es que a una joven, soltera y sin parientes, que tenga que ganarse la vida, pocas opciones le quedan. Yo tenía una educación, como correspondía a mi clase social, y aunque tal vez no era mucho: un poco de francés, un poco de alemán, música y algo de dibujo, era más que suficiente, de modo que, como tantas otras muchachas en mi situación, me dediqué al noble, pero sacrificado trabajo de institutriz.

Gracias a unas amistades, entré al servicio del Coronel Munro, y durante cinco años ejercí mi trabajo satisfecha de haber encontrado algo que me gustaba y me permitía una vida, no desahogada, pero si tranquila. El sueldo de institutriz no es gran cosa (el coronel me pagaba cuatro libras al mes) pero como incluye el alojamiento y la comida, y yo no soy una mujer con excesivos gastos, me daba incluso para ahorrar un poquito. Me encantan los niños, y se me da especialmente bien conocer su carácter e inclinaciones, de modo que no tuve ningún problema. Pero hace dos meses Spencer fue destinado a América, y se llevó a sus hijos con él.

Como comprenderán, dos meses son más que suficientes para agotar los pocos recursos que había logrado ahorrar, de modo que me los pasé buscando desesperadamente otro empleo. Cuando más desesperada estaba, la Srta. Stoper de Westway's, una mujer amargada y desagradable que dirige una agencia para institutrices por la que pasaba de vez en cuando, me esperaba con algo increíble.

Se trataba de una oferta tan sorprendente y tan bien pagada, pero con unas contrapartidas tan extrañas que no pude por menos que sospechar que algo no era del todo claro en ese asunto.

En primer lugar era sorprendente el salario… ¡100 libras al año! En mi anterior trabajo ganaba 48 y ya consideraba que estaba muy bien pagada… ¡y esto era más del doble! Dudaba que en toda Inglaterra hubiese una institutriz que ganase semejante cantidad… Eso sí, estaban dispuestos a pagar por toda una lista de excentricidades a cual más sorprendente… Por un lado estaba el niño al que debía educar; por lo visto, por la descripción de su padre, su mayor habilidad consistía en matar cucarachas a zapatillazos, de tres en tres… Tal vez yo no tenga mucha experiencia, pero un niño con esas aficiones no me daba buena impresión, y aún más: resulta que a su esposa le encantaba un cierto tono de azul eléctrico, y que le gustaría que yo llevase un vestido de ese color por las mañanas. No tendría que adquirirlo, sino que ellos me lo proporcionarían. Además debía sentarme en un sitio o en otro, o en la postura que ellos decidieran, cuando así lo deseasen, y debía practicar los entretenimientos que ellos me indicasen… Todo esto me sonó un tanto raro, desde luego, incluso algo enloquecido, decididamente llegué a pensar que la mujer, si no toda la familia, debía estar algo loca… pero el último requisito es el que más me trastornó.

¡Deseaban que me cortase el pelo muy corto! Una muchacha joven, orgullosa de su cabello como estaba yo, que en aquel entonces estaba convencida de que se trataba de mi único rasgo de belleza… Mi cabello, era algo exuberante y de un tono castaño bastante peculiar, habían llegado a describirlo como artístico. Ni en sueños pensaría en sacrificarlo de buenas a primeras. Bueno, reconozco que aunque en un principio me negué en redondo, después mi despensa vacía y las facturas sobre la mesa me hicieron reconsiderar la oferta.

Mientras meditaba sobre la decisión que debía tomar, no paraba de pensar en un libro, recientemente publicado que me había llamado poderosamente la atención, y en el que no podía dejar de pensar desde que tuve la oportunidad de leerlo. En un principio me llamó la atención porque estaba escrito por una mujer. ¡Una mujer! ¡Y sin pseudónimo! Desde luego en América las cosas eran diferentes, Louisa May Alcott se llamaba. En el momento en que lo leí me emocionó hasta lo indecible con sus valientes protagonistas, sobre todo Josephine, la audaz lectora, vital y arrojada, bastante parecida a mi en algunas cosas, como en el hecho de que se convierte en institutriz para sobrevivir y mantener a su familia, y con la que tanto me identifiqué sin poderlo evitar. Ahora no podía dejar de pensar en los paralelismos, Jo March no duda en la novela ni un segundo en sacrificar su preciosa cabellera, como la mía, único rasgo de belleza que creíamos tener, para ayudar a su padre, herido en la guerra… ¡Cómo la admiraba mientras leía su historia! ¡Que increíble sacrificio! Y bueno, si bien me daba un poco de apuro reconocer que mis motivos eran un tanto menos altruistas… ¿No era acaso mi propia vida la que se trataba de salvar? ¿Que más daba un poco de cabello? Como Jo decía en el libro… “el cabello crece”.

Lo cierto es que visto como lo veo ahora, a la luz de la experiencia, no sé cómo siquiera me llegué a plantear el aceptar condiciones tan extravagantes, no por el cabello, que efectivamente volvió a crecer, sino por una situación que tan claramente anunciaba algo oscuro… Pero entonces era joven y valiente, nada me daba miedo y estaba muy apurada, de modo que cuando el Sr. Rucastle me escribió aumentando su oferta a 120 libras anuales, me decidí y acepté… Pero no sin antes asegurarme de que alguien sabía dónde estaba, y las extrañas condiciones en las que me había ido.

Y por eso estaba allí, en las dependencias del famoso Sherlock Holmes. El sería mi seguro. Y, sinceramente, hoy por hoy creo que fue una de las mejores decisiones que he tomado en mi vida.

Como seguramente todos hayan leído el relato que mi querido amigo el Dr. Watson hizo de lo que aconteció en aquellos días, y si no lo han hecho, se lo recomiendo fervientemente (él lo tituló “El Misterio de Cooper Beeches”), tan solo mencionaré que efectivamente acabé necesitando de la ayuda del Sr. Holmes, y que éste, pese a haberme “regañado” por aceptar el trabajo, aduciendo que jamás dejaría a una hermana suya aceptar semejante empleo, vino raudo a socorrerme cuando le necesité.

Y su ayuda, así como la de mi querido amigo el Dr. Watson, no sólo me sacaron de una situación extremadamente comprometida, sino que en contrapartida, me brindaron además la posibilidad de conocer a muy buenos amigos, que aún hoy me duran. Como el propio Watson, o el Sr. y la Sra. Fowler, que no sólo me ayudaron con sus recomendaciones a encontrar mi siguiente trabajo (en casa de un ex—oficial de la marina en las Islas Mauricio que regresó dejando su plaza libre para disfrutar de su pensión y de sus nietos), sino que colaboraron económicamente con parte de ciertos derechos de herencia que tenían, en la fundación de una escuela privada en Walshall.

Institución que actualmente dirijo con gran orgullo y, según dicen, con bastante acierto.

Aún me carteo más o menos asiduamente con el bueno de Watson, que me tiene al corriente de su vida, y por referencias también de la de Holmes. Leo habitualmente todos sus escritos y me encanta ver sus siempre brillantes actuaciones.

El bueno de Watson…, hace poco me confesó, nada más y nada menos, que yo he sido la mujer, a excepción de Irene Adler, que más le hizo pensar que haría sentir algo a Holmes, y que le decepcionó profundamente cuando, apenas terminó el misterio, no manifestó el más mínimo interés por seguir en contacto conmigo…

Bien, yo me tengo por una mujer perspicaz y observadora y aunque me halaga lo que Watson creyó ver en los ojos de su amigo, que no niego que pudiera ser cierto, pues a mí misma en ocasiones me pareció ver "algo", y aunque ambos estábamos en la edad apropiada (el con unos maduros pero atractivos 35 años, y yo a mis 21), siempre pensé que Holmes me veía como la hermana que nunca tuvo. Y en cuanto a los vínculos románticos de Holmes, no dudo de su existencia, más bien creo que los indicios estaban en otro lado, y que cierta viuda algo mayor que yo y vestida de lavanda y rosa… sepa algo que el buen Dr. nunca ha sabido ver.

Tal vez esté equivocada, quien sabe, después de todo, yo no soy nada más que una joven institutriz…

Sherlock Holmes y el Caso de los Asaltantes que Desaparecen

Laurance R. Doyle

Por Laurance R. Doyle, Instituto SETI (10-03-2005)

Traductor: Covadonga Escandón Martínez (28-03-2005)

Cuando leí que a Sherlock Holmes, el personaje de Arthur Conan Doyle, no le interesaba la órbita de la Tierra, pensé que sería una buena idea hacerle colaborar con el Observatorio Real de Greenwich. Así que, siendo miembro de los clanes “Doyle" y “Astronomía", pensé intentarlo. Así que aquí está, “El caso de los ladrones que desaparecen”

—Laurance R. Doyle

Cuando escribo sobre los casos que involucran a mi excepcional amigo, no siempre han sido los casos más profundos los que he intentado representar; las más de las veces, han sido los casos que muestran esa perspicacia y atención al detalle de las que él hacía gala. Sin embargo, algunos casos han sido tan singulares que, aunque hayan sido fáciles para mi amigo, poseían una cierta innovación que ciertamente los hace dignos de nota. Tal fue el caso de los ladrones que se esfuman.

Empezaba la tarde en nuestro hogar en el 221 de la Calle Baker y Holmes estaba entrando en un estado de melancolía en el que siempre caía cuando los casos retadores eran escasos. No había habido nada importante en la sección de crímenes de los periódicos desde hacía varios días y un frente frío que había descendido sobre Londres hacía que hasta un paseo vespertino fuera un poco incómodo.

“Holmes”, dije, “a ver qué puede decir de este hombre a partir de una pequeña fotografía que tengo”, en un débil intento por animarlo. Sabía que ese hombre había sido un primo cercano de mi esposa y que ella había mandado tomar la foto hacía ya algunos años.

“Bueno, veamos” dijo Holmes en un intento por mostrar buen humor y apenas había echado una ojeada a la foto cuando, de repente, la Sra. Hudson entró en la habitación. “Un telegrama para usted, Sr. Holmes”, dijo ella poniéndolo sobre su mano izquierda mientras él dejaba mi foto sobre la mesa. “Watson, es de Lestrade. ¡Debemos ir de inmediato! ¿Puede acompañarme en esta aventura? Agradecería su ayuda’.

“No me lo perdería por nada”, contesté. '¿Qué ha sucedido, Holmes?'

“El Banco First National de Londres ha sido asaltado esta tarde y el escape de los ladrones ha sido muy extraño.”

Recogí mi foto, tomé mi abrigo y poco después estábamos en un taxi en camino a Market Square. “Uno nunca debe nublar sus deducciones por formular escenarios sin suficiente información, Watson. Sin embargo, muchas veces he tenido dificultad para no hacerlo. Es ahora que apreciaré su pequeño intento de entretenerme”.

“Seguramente sólo pudo echarle un vistazo, Holmes. Ciertamente no espero que pueda decir mucho”.

“Muy cierto, Watson. Sólo puedo decirle que el hombre en la foto era un pariente cercano de su esposa… probablemente un primo; era estudiante cuando tomaron la foto —la cual, incidentalmente, debe haber sido tomada hace más de una década debido al color del papel; ese hombre era zurdo, había pasado algún tiempo en Oriente y definitivamente fue miembro de un equipo de remo.

“¡Por Júpiter, Holmes! Me disculpo por mi débil intento de retarlo pero ¿cómo supo, por ejemplo, que George (ese era el nombre de mi primo) pasó tiempo en Oriente?”.

“Es obvio, Watson”.

“Le aseguro que no es nada obvio para mí”, dije sacando la foto del bolsillo de mi abrigo.

“George, entonces, ha pasado suficiente tiempo en Oriente como para haber perdido un botón de su camisa y requerir que fueran reemplazados todos por los que se ven en la foto. Tienen un claro origen oriental y no están hechos de cobre o madera como suelen ser generalmente en los círculos Europeos”

“Pero ¿qué hay sobre lo demás? ¿Que era zurdo, remaba o que era estudiante en ese entonces?”

“Es claro que un hombre que trae el reloj en el bolsillo izquierdo es zurdo. El pequeño callo en el dedo medio izquierdo lo enfatiza ya que indica que escribía mucho. Esto atrajo mi atención a sus manos, las cuales tienen callosidades peculiares que se producen al remar. Ahora bien, ¿cómo puede un hombre escribir mucho y aún así tener las manos callosas a menos de que sea un estudiante quien aparte de tomar clases es miembro del equipo de remo?”

“¡Increíble, Holmes! ¿Y cómo supo que era mi primo?”

“¿Adivinando un poco? Realmente no tanto ya que en el pañuelo tenía lo que parece ser el monograma de la familia de su esposa. Usted nunca ha mencionado tener un cuñado de esta edad por lo que supuse que tendría que ser un pariente cercano. Me temo que no pude decir más por el corto tiempo que tuve para ver la foto. De cualquier modo, parece que hemos llegado a nuestro destino”.

Nos detuvimos ante el Banco First National de Londres el cual hormigueaba con policías y miembros de Scotland Yard. “Lo siento señor. No se permite el paso a nadie al edificio. Hubo un robo”, nos dijo un policía alto mientras se ponía delante de nosotros.

“¡Holmes! Gusto en verlo”, se escuchó decir a una voz desde la escalinata del banco.

“¡Ah! ¡Lestrade! ¿Qué sucede esta noche? ¿Y qué es esto de ladrones que se esfuman?”

Haciéndose a un lado, el policía sonrío e inclinó su sombrero. ‘Tan seguro como Scotland Yard, Holmes, no le encuentro ni pies ni cabeza a esto. Hemos buscado huellas, cosa que uno esperaría fueran obvias después de la lluvia de esta tarde. De hecho, las huellas que entran al banco sí están. Dos hombres, justo allí”, dijo guiándonos hacia una ventana lateral rota en un pequeño callejón junto al banco. “Pero por Dios que no puedo ver ninguna que salga. Seguramente la alarma sonó y el lugar quedó rodeado en unos cuantos momentos. Además hay algo raro”.

“¡Cohetes!” dijo Holmes.

“¡Pues, sí! contestó Lestrade, un poco sorprendido. “Pero ¿cómo…?”

“Seguramente puede usted percibir el ligero olor a pólvora. Y esos pedacitos de papel de colores allí”.

“Bueno, sí. Cuando llegamos, lo primero que sucedió fue que durante dos minutos estallaron cohetes en ese pequeño callejón. Como para ponernos nerviosos. Pero el hombre que los puso ya se había marchado. Aunque sus huellas no se acercan a la ventana del banco así que supongo que debe haber sido una coincidencia”.

“Pocas veces creemos en coincidencias, ¿no es cierto, Watson? dijo Holmes mientras seguía las huellas hacia el callejón las cuales terminaban abruptamente al final en la siguiente calle. “Huyó en un pequeño carruaje por aquí, donde las huellas de las ruedas están tan tremendamente mezcladas” dijo Holmes. “Volvamos a las huellas principales”.

“Lestrade. ¿Hubo algún testigo?”

“Me temo que ninguno, Holmes. Pero unas cuantas personas se acercaron después de que estallaran los cohetes”.

Holmes asintió y, tomando su lupa, empezó a examinar los dos conjuntos de huellas, alrededor de las cuales estaba el vidrio roto de las ventanas. “Muy interesante… definitivamente muy interesante”, dijo. “Watson, venga un minuto. Usted pesa un poco más que yo. Venga y ponga su pie aquí en el fango. Ah, tal como lo pensé”.

“¿Qué sucede Holmes?”

“Observen el tamaño de estas pisadas. Por su espaciamiento, está claro que estaban cargando algo pesado. Aún así las huellas de sus pisadas no se hunden realmente mucho en el fango. El suelo no pudo haberse secado mucho después de la lluvia de esta tarde”.

“Los hombres no deben pesar mucho, ¿no, Holmes?”

“Watson, definitivamente está usted progresando. Pero su calzado no parece ser nada especial”. Agachándose, recogió algunos objetos pequeños de junto a las huellas. “¿Qué te parecen estos, Watson?” dijo mientras me mostraba unos pequeños objetos con forma de paja cubiertos con fango.

“Yo digo, Holmes, que esto puede ser una pista sobre el área de la que venían esos hombres, ¿no? Estas pequeñas briznas pueden haber sido traídas de otra área”

“Difícilmente, Watson. Vea el lugar junto a las huellas del cual las tomé. Si vinieran de las suelas fangosas, hubieran estado en las huellas mismas. ¡Ah, mire aquí!” A la izquierda de las huellas más cercanas al banco, parecía haber una pequeña mella en forma de esquina, hundida en el lodo.

“Excelente”, dijo Holmes, “parece que pusieron aquí su carga antes de subirla por la ventana del banco”.

Entrando al banco, Holmes empezó a inspeccionar el lugar. Regresó unos minutos después. “Limpiaron aquí sus zapatos antes de caminar por el banco. Usaron herramientas normales para abrir la caja fuerte. No hay huellas digitales… y sospecho que los hilos de sus guantes que he recogido serán de tipo estándar también. Estos hombres fueron muy cuidadosos aunque deben haber dejado más pistas. Aquí hay más de esas pequeñas briznas que encontramos en varios puntos entre aquí y la caja”.

“¡Está claro que hicieron un túnel para salir!” dijo Lestrade con determinación en su rostro. “Vamos a encontrar un túnel por aquí en algún sitio Sr. Holmes. No hay otro modo de escape”.

“Creo que es una buena idea buscar un túnel, Lestrade”, respondió Holmes. “Seguramente no va a tomarlo en serio, Holmes”, susurré. “Nadie pudo tener tiempo para cavar un túnel hasta el otro lado de la calle. No vimos evidencia de una salida de túnel alrededor del banco. Las tuberías del drenaje están bastante lejos… ”

“¡Ajá! ¡Aquí está!” llegó la voz de Lestrade. Saliendo hacia el otro lado de la habitación, el cual no habíamos tenido oportunidad de examinar; vimos a Lestrade y a dos policías levantando varias piezas del suelo que aparentemente se habían movido recientemente. “Bien, veamos a dónde lleva este túnel”.

“No va a ningún lado, Lestrade”, dijo Holmes, “aun así, es útil.”

“Si es solamente un hoyo”, dijo Lestrade decepcionado. “Pero, ¿qué son éstas?” Las mismas huellas de pisadas habían al parecer estado en el hoyo, pero lo que Lestrade levantaba era de lo más extraño. Sacó tres largas botellas de metal.

“Sospecho que son algún tipo de botellas de presión”, dijo Holmes. “Ciertamente es importante que los asaltantes hayan querido enterrarlas en vez de llevarlas con ellos o simplemente dejarlas por aquí. Déjeme examinar rápidamente el hoyo y después de eso creo que nuestro trabajo aquí estará terminado, Watson”. Después de un rápido vistazo, nos despedimos de Lestrade y salimos a la calle a coger un coche.

“¿Qué le parece?” pregunté a mi amigo, esperando que estuviera preparándose para pasar la noche fumando y pensando en el caso, tal y como solía hacerlo cuando se enfrentaba a un caso tan intrigante.

“Oh, el caso está casi resuelto” dijo despreocupadamente.

“¡Seguramente lo ha resuelto ya!” comenté, incrédulo.

“Watson, como lo he dicho, cuando todas las demás posibilidades han sido descartadas, lo improbable, por difícil que parezca, debe ser la verdad. Debo decir, sin embargo, que este caso es definitivamente único en toda mi experiencia.”

“Pero ¿cómo es que los hombres escaparon sin ser vistos? ¿Pueden haber regresado sobre sus huellas? ¿Y la caja? ¿Y las extrañas marcas en forma de líneas cruzadas en el fango? ¿Y el hoyo con las botellas de metal adentro?”

“Vamos Watson, usted sabe que detesto dar la respuesta antes de tiempo. Usted siempre ha disfrutado, supongo, o al menos tolerado mí gusto por lo dramático hasta ahora. Paciencia y escuchará todo. Pero le diré esto: por la manera en que estos hombres trataron de encubrir su escape, sabemos que sin duda intentarán otro asalto pronto”. Diciendo esto, llamó un carruaje.

“Cochero”, dijo Holmes, “al Observatorio Real de Greenwich. Seguramente estarán despiertos en una noche tan clara”.

“¿Qué? dije, algo más que sorprendido. “Pensé que no le interesaba la astronomía. Alguna vez dijo que no le importaba si el Sol gira alrededor de la Tierra o si la Tierra lo hace alrededor del Sol”.

“Pude ser un poco prematuro, Watson. De cualquier modo, nunca es tarde para aprender algo nuevo, ¿no?” dijo sonriendo. Los complicados caprichos de este hombre nunca dejarían de sorprenderme.

El viaje al observatorio fue frío debido a la humedad que quedaba de la lluvia de esa tarde. Sin embargo, hacía ya un rato que estaba despejado; era casi la 1 a.m. cuando llegamos a las puertas del observatorio. Bajamos del carruaje y las estrellas se veían deslumbrantes desde esta pequeña colina londinense. Holmes llamó estruendosamente a la puerta del alto domo plateado y un amable joven nos abrió.

“Buenas noches, caballeros. ¿Puedo ayudarles? Me disculpo pero estamos muy ocupados en este momento así que les pido sean breves”.

“Por supuesto’” dijo Holmes. “Yo soy Sherlock Holmes y este es mi colega, el Dr. Watson. Me pregunto si podríamos hablar con el astrónomo residente”. Nos guió hasta una sala de espera con varios relojes y fotografías de estrellas y nebulosas en las paredes.

“Oiga, Holmes, ¿no es una hora un tanto extraña para una visita al observatorio?”

“¿Qué mejor hora para visitar astrónomos que durante la noche?”, contestó, “Pero veo que aquí viene ya nuestro anfitrión”.

Un hombre mayor, pequeño y enérgico entró en la habitación. Traía puestas grandes gafas y un sobretodo y sujetaba varias lentes en su mano izquierda. “¡Dios mío, Patrick, vamos a perdernos el eclipse primario de Algol si no nos apuramos! ¿Puedes ayudar tú a estos caballeros?”, dijo distraídamente.

“Me disculpo si mi cálculo del tiempo no está alineado con las estrellas, Sir Barrington”, dijo Holmes, “pero si pudiera hablar con usted cinco minutos, podría ser de gran importancia”.

“Bien. Cinco minutos entonces… sígame, por favor”.

“Watson, tal vez usted y el Dr….”

“Patrick está bien…”

‘Tal vez Patrick pueda mostrarle el lugar por unos minutos”.

Vimos las fotos y le pregunté sobre el arte de la fotografía astronómica. A los cinco minutos Holmes volvió con Sir Barrington, quien sonreía. “Debo admitir, Sr. Holmes que hay algunos usos únicos para nuestro equipo”, dijo. Mientras nos marchábamos, debo decir que pocas veces he quedado tan perplejo ante los procesos mentales de mi amigo como lo estuve esa noche. Pero él meditaba en el viaje a casa y, como siempre, preferí no molestarlo.

Cuando bajé a desayunar a la mañana siguiente, mi colega ya estaba de pie. Podría ser que hubiera pasado toda la noche en su sillón de la esquina con su pipa bien llena. Sin embargo, tenía cara de satisfacción y me pasó el periódico matutino. “Sra. Hudson, ¿podría traerle algo de desayunar al Dr. Watson? Mire esto”

El periódico estaba abierto en un artículo sobre un intercambio de oro que iba a llevarse a cabo en el Banco Westminster. “Holmes, ¿sospecha que los asaltantes que desaparecen intentarán robar esa remesa de oro?”

“Ciertamente que no, Watson. Pero creo que tratarán de robar el dinero que habrá en el banco para el intercambio. Sí, creo que es allí donde volverán a atacar”.

“Ya veo, pero ¿cuándo Holmes? ¿Esta noche?”

“No lo sé. No hace muy buen tiempo. Un poco húmedo y con niebla. Podría incluso llover esta noche. Creo que podemos relajarnos por ahora. Por cierto, ¿ha visto alguna vez mi monografía sobre los distintos tipos de fibras — pelo, hierba, madera y demás— que puede usarse para identificar materiales y a veces el lugar del que proceden los objetos que los criminales han usado o han llevado al momento de un crimen? Es muy interesante”.

“¿Cómo las briznas de paja que encontramos en el Banco de Londres?”

“Ciertamente, Watson. Vienen de un tipo muy fuerte de paja que crece únicamente en una región de Francia y tienen un uso muy particular. Un estudio muy interesante”. Continuamos charlando del clima y un poco sobre carreras de caballos.

El día transcurrió mientras yo veía a varios de mis pacientes. Holmes se dedicó a su análisis químico de las sales del suelo. Llovió de nuevo ese día pero, para cuando nos vimos para cenar, estaba otra vez despejado. “Bella noche, ¿no, Watson? Clara y fresca. Creo que tendremos un robo esta noche, si el barómetro no nos miente”.

“Seguramente el barómetro no puede afectar las inclinaciones criminales de los hombres, Holmes”, repliqué recordando mi renovada exasperación con este misterio.

“Así es, Watson. Pero pronto lo sabremos”.

Pidiendo a Billy que subiera a nuestra habitación, Holmes envió dos telegramas, uno a Lestrade y el otro a Sir Barrington en el observatorio. Muy extraño, pensé del repentino interés de Holmes en la astronomía cuando anteriormente la había desestimado. Sí, muy extraño, pensé.

En menos de una hora llegó mi telegrama. “Listo Watson, es el telegrama del observatorio. Tenemos un robo en progreso. Traiga su pistola”

Tomamos nuestros abrigos y salimos. “Al Banco Westminster” oí a Holmes decirle al chofer.

Salimos con prisa en medio de la noche. Debo decir que yo estaba un tanto perplejo ante lo que el observatorio podría tener que ver con el asalto bancario, pero pronto llegamos y encontramos a Lestrade frente al banco. “Escaparon, Sr. Holmes. Muy extraño también”.

“¿Ya explotaron los cohetes? pregunto Holmes.

“Pues sí” dijo Lestrade, “los oímos tal y como la otra vez, justo cuando llegamos. Atrapamos a éste encendiéndolos”.

Vimos a un hombrecillo gruñendo al que sujetaba del cuello uno de los policías más grandes. Haciéndonos gestos de burla, nos dijo “Ah, así que creen haberme atrapado. Pero yo no he hecho nada. Encender unos cuántos cohetes no es un crimen”.

“Perturbar la paz sí lo es”, dijo Lestrade.

“Lo mismo que ser cómplice de un robo”, dijo Holmes. “Sabemos cómo lo hicieron. Ahora puede hacerlo más fácil para usted mismo si nos dice hacia dónde fueron sus dos cómplices. Lo sabremos de un modo u otro”.

“Yo no soy un soplón”, dijo el hombrecillo luchando por escaparse.

“Está bien, llévenselo, si ya terminó usted con él, Sr. Holmes”, dijo Lestrade y mi amigo asintió. “¿Qué es esto, Holmes? Encontramos las mismas pisadas de dos hombres entrando al banco pero ninguna saliendo. No hemos encontrado ningún túnel pero hallamos estas tres botellas de alta presión otra vez. Solo que esta vez las dejaron apresuradamente en el suelo”.

“Ah, entonces ahora sospechan que estamos tras ellos. Más vale que los atrapemos esta vez”.

“Pero se escaparon limpiamente”.

‘Todavía no, Lestrade. Pero espere… esto puede ser lo que estoy esperando”.

Un jovenzuelo se acercó en bicicleta. “¡Telegrama para el Sr. Holmes!”

Era del observatorio Holmes se tapó la boca con un dedo y lo alzó. “Sí, el viento está justo. Caballeros, al prado junto al Camino Tilsbury. ¡Rápido!”.

“Holmes”, dijo Lestrade, “estaba usted en lo cierto sobre el Banco Westminster, pero ¿por qué vamos deprisa hacia un prado a las afueras de la ciudad?”

“Porque, Lestrade, es allí donde encontraremos a nuestros asalta-bancos”, dijo Holmes, disfrutando de su perplejidad, creo. Y salimos al galope a través de la noche.

Unos minutos después llegamos al prado junto al camino justo a tiempo para ver algo increíble. Mientras nuestro carruaje aminoraba el paso, dos hombres en un canasto eran arrastrados junto a nosotros, aparentemente venían de la nada. Estaban agachados dentro del canasto y no nos vieron acercarnos para interceptarlos. El canasto rozó el suelo hasta que se volteó y los hombres cayeron junto con tres grandes bolsas. Fue entonces cuando vi que había cuerdas que ataban el canasto a un gran globo aparentemente lleno de gas o aire caliente. Rápidamente, con nuestras pistolas desenfundadas, y tomándolos totalmente por sorpresa, corrimos hasta ellos y les ordenamos que se pusieran de pie.

“Cómo diantres… si ni siquiera nosotros sabemos dónde vamos a aterrizar”, dijo uno de los hombres con cara de asombro. Al levantarse del fango, pudimos ver que estos dos hombres eran de complexión pequeña, muy apropiada para su método de escape.

“Lestrade”, dijo Holmes, “creo que encontrará el dinero del Banco Westminster en esas bolsas. No debería ser difícil recuperar los demás fondos pronto”.

“Definitivamente nos debe una explicación de todo esto Holmes”, dijo Lestrade esposando a los prisioneros. Un policía se los llevó.

“Ahora entiendo lo de las botellas de gas. Las escondieron para que no sospecháramos como había escapado. Pero ¿qué hay de los cohetes?”

“Pues ¿no hace un globo mucho ruido cuando lo empiezan a llenar con aire caliente?” dije. “Los escuché una vez en una feria dónde las botellas de gas hacía un gran estruendo al empezar a calentar el aire dentro del globo”.

“Exactamente, Watson”, dijo Holmes. “El tercer hombre encubría el ruido en el tejado con una descarga de cohetes. Claro que ahora ya ve usted que los hombres cargaban esos tanques de alta presión en el canasto del globo, el cual es la fuente de ese peculiar patrón de líneas cruzadas en el fango y también de esos briznas de paja.

Cuando descubrí que los canastos para globo solamente se fabrican en cierta región de Francia y sólo se hacen de este tipo único de planta que viene de allí, confirmé mis sospechas”.

“Pero ¿cómo supo cuándo tendría lugar el segundo robo, Holmes?” pregunté.

“Definitivamente necesitaban tiempo despejado para volar pero el aire frío también les ayudó a elevarse. Le comenté a Sir Barrington en el observatorio sobre mi problema para seguirle la pista a un objeto volador sobre Londres y le pregunté si las estrellas no podrían esperar hasta que hubiéramos encontrado a este par sobre el banco”.

“¡Claro!” dije.

“Bueno, él no tuvo demasiado problema localizándolos con la brillante luna de esta noche. Su primera hazaña los volvió bastante osados. Vio su globo cuando era inflado sobre el Banco Westminster y me reportó su posición cuando estaban descendiendo. Probablemente tenían poco combustible, tuvieron que bajar muy cerca del punto donde fueron vistos por última vez y los alcanzamos a tiempo para verlos aterrizar”.

“Vaya, menuda aventura”, dijo Lestrade. “Se lo agradecemos de nuevo, Sr. Holmes”, y se marchó con los prisioneros.

“Debemos estar aún a tiempo para una cena tardía”, dijo Holmes mientras subíamos al carruaje y enfilábamos de regreso a la Calle Baker.

“Un método muy singular para huir”, dije, mientras Holmes escribía un telegrama para el observatorio. “Definitivamente le añadió una nueva dimensión a nuestras investigaciones, ¿no, Holmes?”

“Sin duda”, sonrió Holmes. “Debo admitir que aunque soy conocido por el uso de mi lupa, hasta ahora había eludido los usos criminológicos del telescopio. Sí, ciertamente, Watson, podemos decir que el negocio va hacia arriba”.

El Retorno de Schlock Homes

Robert L. Fish

… y de esta forma, el mundo sabría, con gran alivio y profunda gratitud, que la última aventura de Schlock Homes no ha sido su “canto del cisne", sino que sigue investigando concienzudamente, ayudado por su fiel amigo el Dr. Watney, y a pesar del tiempo que ha permanecido ausente de Londres, no ha perdido su habitual perspicacia…

Aquella tarde fría y desapacible de septiembre de 1962, sumido en amargos pensamientos, descendía las amplias escaleras del Hospital de San Bartolomé, y dirigía mis pasos hacia el modesto alojamiento que durante tanto tiempo había compartido con mi buen amigo Mr. Schlock Homes. El día había sido temible: por la mañana, había realizado una cardiotomía y a pesar de que parecía haberse resuelto satisfactoriamente, al cabo de unos instantes, el paciente falleció de una forma que aún no me explicaba. Y por fin, para colmo de mis desgracias había invitado a una enfermera a tomar unas copas conmigo y elegantemente, me había dado calabazas.

Me encontraba de pésimo humor, y mientras deambulaba por las calles, en dirección a mi domicilio, intenté recordar el día en que vi por última vez a Homes, cayendo al vacío en los farallones de la Corniche, cuando tuvo aquella terrible pelea con el Profesor Marty. Fue una lucha desigual. El Profesor iba armado con un florete y mi amigo sólo podía defenderse con el arco de su violín. El Profesor atacó a fondo y perdiendo el equilibrio, cayó al mar; entonces, mi amigo, al intentar zafarse de la mortal estocada de su enemigo, también desapareció tragado por las aguas.

¡Schlock Homes ya no existía!

A pesar del tiempo transcurrido, aún me parecía imposible. Con el aspecto trastornado, debido en parte a mis recuerdos y en parte, a consecuencia de la negativa de la enfermera, me encontré frente al 221 B de Bagel Street. Miré a lo alto y, dando un profundo suspiro, penetré en casa.

Aunque la tarde estaba dando a su fin, había luz suficiente para que, sin necesidad de accionar el conmutador, pudiese dirigirme directamente a la biblioteca y sacar de allí mi libreta de direcciones. La hojeé febrilmente y cuando hallé la que buscaba, que no era otra que la de la despreciativa enfermera, comencé a romperla en mil pedazos. De pronto, ví mi labor interrumpida al oír un inesperado sonido. Si no hubiera estado absolutamente seguro de que Mrs. Essex profesaba un odio mortal a los gatos, hubiese jurado que era un maullido.

Di media vuelta y en un rincón ví una figura desgarbadamente sentada en un sillón tocando el violín. Aunque mi educación musical es prácticamente nula, reconocí al instante que estaba interpretando la Suite Sioux de Zetzenbull. Me sobresalté de tal modo, que quedé con la boca abierta durante un buen rato, sin poder articular palabra.

Repuesto por fin de mi sorpresa, exclamé:

—¡Homes! —mientras sentía que mis rodillas temblaban.

—Watney, está usted con la boca abierta. Además, tiene los zapatos manchados de barro y está ensuciando el suelo —fue lo único que me dijo aquel genio.

—¡Homes! —repetí—. ¡Está vivo! ¿Cómo es posible?

Me miró pensativamente y dijo:

—Cuando fui tan poco cuidadoso que caí por el parapeto de la Corniche de Mónaco, tuve la suerte de hacerlo sobre un lugar donde los pescadores estaban tensando sus redes y preparándolas para salir de pesca por la noche. Instantes antes, en el mismo lugar, había caído el Profesor Marty, el cual pudo salir rápidamente de aquel entresijo de cuerdas y nudos, con gran indignación por parte de los trabajadores. Cuando caí yo, me ví en un aprieto, pues dos caídas casi simultáneas, eran demasiado para aquella gente, por lo que trepé rápidamente por la escarpadura y regresé al lugar de donde había caído. Usted ya no estaba allí, y cuando llegué al hotel, me dijeron que ya había partido, llevándose consigo mis efectos personales, por lo que me ví obligado a permanecer en Europa, cosa que en el fondo no me desagradaba lo más mínimo.

—¿Y qué es lo que le ha hecho volver a nuestro hogar? —pregunté con curiosidad.

El gran investigador, sonriendo repuso:

—¿Qué es lo que le ha hecho a usted entrar como una tromba en esta biblioteca, buscar rápidamente la libreta de direcciones, hojearla con furia y romper las páginas? La única conclusión plausible que yo hallo, es que usted necesita urgentemente las tapas de cuero de la libreta. Y teniendo en cuenta que hace muy poco que se ha iniciado la temporada de caza, llego a la conclusión de que usted ha decidido ir a practicar este sano deporte, y como las tapas son de cuero, las precisa para aplicarlas a las hombreras de su chaqueta deportiva…

—¡Usted no cambia, Homes! —exclamé mirándole atentamente—. Pero ¿qué es lo que le ha traído a Londres? ¿Va a quedarse aquí?

Mi amigo se incorporó del sillón, abrió un poco más la espita del gas para que la estancia quedase mejor alumbrada y me miró:

—En cuanto a eso, querido Watney, sólo el tiempo puede decirlo. El hecho real es que tengo noticias de que un buen amigo mío se encuentra en un apuro y he vuelto por ello.

—¡Homes! —exclamé, embargado de emoción.

Pero él, sin hacer caso de mi interrupción, explicó:

—Se trata de Lord Epsworth. ¿Lo recuerda?

—Desde luego.

Lord Epsworth era un antiguo conocido nuestro cuya excentricidad principal consistía en no querer tener vecinos a menos de tres millas de distancia de los límites de su propiedad.

—¿Y qué problema tiene Lord Epsworth? —pregunté.

Homes sonrió gravemente y respondió:

—Luego se lo contaré. Parece estar en baja forma, Watney, y creo que si sus ocupaciones se lo permiten, le convendría ayudarme a resolver este caso. Los aires frescos de las tierras altas, son el mejor medicamento para la enfermedad que usted padece, y así olvidará también el disgusto que le ha producido mi llegada, impidiéndole ir de caza, como se había propuesto…

—Estaré encantado de acompañarle, Homes —respondí.

—Perfecto. Entonces, le agradeceré que haga rápidamente su equipaje, pues anticipándome a conocer su opinión sobre esto, ya he hecho las reservas de nuestros pasajes en el expreso de Glasgow, que sale de la estación de Euston dentro de una hora.

Olvidé a la enfermera y rápidamente, me dirigí a mi habitación. Extraje mi vieja mochila de campaña y coloqué en ella las ropas únicamente necesarias. Pensar que Homes estaba vivo, que había vuelto a casa y que yo iba a ayudarle a resolver uno de sus casos, me producía una indefinible alegría. Sintiéndome mejor a cada instante, me reuní de nuevo con Homes y salimos juntos a la calle, donde tomamos un coche de caballos.

Llegamos con tiempo suficiente a la estación y cuando estuvimos instalados en nuestro departamento, Homes, parsimoniosamente, encendió un cigarrillo búlgaro y contempló en silencio cómo caía la ceniza al suelo. Sonreí al ver aquella actitud tan familiar en Homes.

—Estamos como en los viejos tiempos, Homes —le dije—. Hacía ya muchos años que no íbamos a Escocia a resolver algún caso.

—Desde luego —admitió—. La última vez que estuve allí, tuve la suerte de impedir una inminente guerra entre algunos clanes muy importantes. Son personas de temperamento muy ardiente…

Afirmé silenciosamente, recordando muy bien el caso a que se refería Homes. Tengo algunas notas tomadas para desarrollarlo algún día, bajo el título: El caso de la Guerra de los Clanes.

—Sí, Homes, lo recuerdo perfectamente, pero ahora me gustaría mucho que me diese detalles del problema que preocupa a Lord Epsworth.

Mi amigo frunció el ceño, aplastó el cigarrillo contra el cristal de la ventanilla y después de comprobar si estaba bien apagado, dejó caer la colilla al suelo:

—Estos son los hechos, Watney. Como usted debe saber. Lord Epsworth es propietario de un famoso cerdo, conocido por todos los ganaderos como el Duque de Bloatings, vencedor de innumerables competiciones y en posesión de muchísimos trofeos. Pues bien, en pocas palabras: el Duque de Bloatings ha desaparecido. Al enterarse de esto Lord Epsworth, inició inmediatamente la búsqueda e incluso, contrató los servicios de una banda de gitanos, a los que excepcionalmente había dejado acampar en su finca, debido a que el Duque de Bloatings sentía una especial debilidad en ir a rebuscar entre la basura del campamento.

—Sin embargo, nada de esto dio resultado. Y ayer noche, al no tener aún noticias del animal perdido, dio cuenta de ello a las autoridades locales, las cuales se pusieron en contacto con Scotland Yard; éste, a su vez, se puso en contacto con la “Sûreté Generale” francesa, la cual, por fin, me localizó. Viajamos hacia Escocia con el único objetivo de encontrar al cerdo perdido.

Afirmé silenciosamente y pregunté:

—Dígame, Homes, ¿tiene usted alguna idea de cómo puede haber sucedido esto?

—Ninguna —replicó—. Hasta que no lleguemos al escenario de los sucesos no podemos hacer nada. Ahora creo que lo mejor es que vayamos al coche-restaurante y mientras cenamos, nos prepararán las camas. Estoy cansado. Mi viaje por el Continente ha sido muy pesado y necesitamos descansar para mañana tener las mentes bien despejadas. ¡El caso no será demasiado fácil!

A la mañana siguiente, en la estación de Glasgow, alquilamos un coche que nos condujo a través de la campiña escocesa, hasta Bloatings, hogar de Lord Epsworth y — hasta hacía poco tiempo— de su precioso cerdo. Encontramos a Su Señoría entrenándose con un viejo palo de golf. Cuando nos divisó, dejó caer al suelo el palo y nos miró fijamente a través de sus gruesas gafas.

—¡Homes! —exclamó con alegría—. ¡Celebro que haya venido! Pero ¿para qué ha venido aquí?

—Por el Duque de Bloatings —repuso Homes imperturbable.

—Es un animal muy hermoso, pero ha desaparecido —respondió Lord Epsworth tristemente.

—Ya lo sé. Usted mismo me dijo que viniese a investigar.

—¿Ah, sí? Conforme. ¿De modo que le pedí que viniese? Vaya, vaya. Bueno, vamos a la biblioteca y le daré todos los detalles relativos a este feo rapto —hizo una pausa y preguntó: —Pero, ¿dónde está la biblioteca?

Homes, como de costumbre, supo hallar la respuesta conecta, e instantes después, estábamos sentados cómodamente tomando café en la biblioteca de la mansión.

—Ahora, por favor, Lord Epsworth, le agradecería que me diese todos los detalles relativos a este caso… —dijo Homes.

—¡No faltaría más! —respondió Su Señoría—. Los detalles… pero ¿de qué?

—Los detalles relativos a la desaparición de su cerdo —le recordó Homes.

—¡Ah, sí! Parece ser que hace dos o tres días, el encargado Jerkins, fue a ponerle el pienso acostumbrado y no lo halló en su pocilga. Era algo extraordinario, se lo aseguro. A menudo llegaba con retraso a las ferias y exposiciones, pero nunca dejó de ser puntual a las horas de la comida. Jerkins lo buscó por los alrededores, pero fracasó. Me comunicó lo que sucedía y yo también contribuí a la búsqueda, aunque a decir verdad, mi ayuda era nula, pues como usted sabe, soy muy corto de vista. No hemos hallado al cerdo ni tenemos rastro alguno de él.

Homes afirmó silenciosamente y dijo:

—¿No podría ser que estuviese merodeando por ahí?

Su Señoría negó vigorosamente con la cabeza:

—¿El Duque? Imposible. Pesa más de doscientos kilos. Apenas puede estar de pie y mucho menos merodear…

—Comprendo. Y dígame, ¿recuerda Su Señoría algún hecho o algo que se saliese de la rutina cotidiana que sucedió aquel día? ¿Algún ruido que pudiese servir de pista? ¿Algo raro?

Lord Epsworth meditó durante unos instantes y después respondió:

—Posiblemente, decir algo raro no sea lo más exacto, ya que sucede cada día, pero me parece recordar que los chiquillos de la cocinera estaban cantando una canción infantil. Me costó bastante entender lo que me decía Jerkins, debido al griterío que armaban aquellos niños.

Los ojos de Homes relampaguearon:

—¿Una canción infantil? ¡Muy interesante! De boca de los niños, ya sabe Su Señoría… ¿Recuerda usted exactamente qué canción infantil estaban cantando?

Lord Epsworth frunció las cejas y dijo:

—Déjeme recordar… —de pronto, le brillaron los ojos—, ¡Por Dios, Homes! ¡Usted es un tipo extraordinario! Ahora que me acuerdo, estaban cantando algo de un cerdito…

—¡Ajá! ¿Dónde podría encontrar a esos niños?

Lord Epsworth le miró desconsolado:

—Lo siento. Están en Londres. Se han ido de vacaciones a Stepney.

De pronto, el rostro de Su Señoría resplandeció y dijo:

—¡Ahora me explico por qué hay tanta tranquilidad aquí, en estos últimos días…!

Homes no hizo caso de la observación:

—Tendremos que resolver el caso sin la colaboración de esos niños.

Entonces, se puso a examinar los títulos de los libros que había en la biblioteca y extrajo uno mientras la sonrisa iluminaba su cara.

Dirigiéndose a Su Señoría, tarareó unos compases y preguntó:

—¿Era algo parecido a esto lo que cantaban los chiquillos?

Lord Epsworth se puso en pie de un salto y prorrumpió:

—¡Es usted un genio, Homes! ¿Cómo no me di cuenta antes? ¡Eso era exactamente lo que cantaban los niños!

Confuso por todo el conjunto de pistas, señales y detalles que aparecían, musité:

—Homes, ¿es importante esto que usted acaba de descubrir, para la resolución del problema?

—Nunca se sabe —respondió mi amigo misteriosamente, volviendo a dejar el libro en la biblioteca, se dirigió a Lord Epsworth—: Vamos a trabajar. Quisiera hablar con Jerkins y dar un vistazo por los alrededores. Tan pronto como sepa algo concreto, vendré a darle cuenta de lo que sea…

Lord Epsworth asintió:

—¡Adelante, Homes! Cuando hable con Jerkins, haga el favor de preguntarle si ha visto al Duque, ¿quiere?

Silenciosamente, salimos de la biblioteca y nos dirigimos a los establos: los dominios de Jerkins. Mi cabeza estaba funcionando a presión y por fin, sin poderme contener, dije:

—¡Usted conoce perfectamente a Lord Epsworth, Homes, y tengo la impresión de que no se le ha extraviado ese cerdo, sino que está metido en algún sitio!

Homes meneó la cabeza:

—Eso también lo había pensado yo, Watney, pero lo he desechado pensando el considerable peso que tenía ese cerdo. No es fácil transportarlo de un sitio a otro. Además está usted olvidando la canción infantil…

—No sé qué relación puede tener la canción con este asunto… —contesté algo molesto.

—Ya lo verá —me respondió y sin pronunciar ni una sola palabra más, se introdujo en el establo.

Jerkins estaba allí, limpiando sobriamente la vacía pocilga, y a pesar de que hizo grandes esfuerzos por ayudarnos, no nos dijo nada nuevo, ni ayudó a clarificar nuestras ideas. Recordaba también la canción de los niños.

Homes se despidió de él, y se dedicó a estudiar con todo cuidado el campo circundante. A distancia. Podía verse el campamento de gitanos, y Homes, haciendo una breve señal, para que le siguiera, se encaminó hacia allí.

El campamento instalado por los gitanos, se componía de una serie de carros pintados estridentemente, formando un grosero círculo en el centro del cual se encontraba la hoguera del campamento, de la que en aquel momento se desprendía un apetitoso olor a carne asada. Cuando nos aproximamos, un individuo alto, muy moreno, se separó del grupo que se encontraba rodeando al fuego y se aproximó a nosotros:

—¿Qué pasa? ¿Qué hacen aquí? —preguntó bruscamente.

—Perdone que le interrumpamos en sus quehaceres. Estamos investigando la desaparición del cerdo premiado en infinidad de concursos, propiedad de Su Señoría, y creímos que a lo mejor ustedes vieron alguna persona extraña merodeando por aquí, en la noche en que ocurrió el hecho —repuso Homes.

El individuo meneó la cabeza enfáticamente:

—¡Ya me preguntaron eso antes y ya contesté! ¿Es que ustedes dudan acaso de la palabra de Tomás, Rey de los Gitanos?

Homes se apresuró a tranquilizarle y mientras el gitano se quedaba contemplándonos, volvimos sobre nuestros pasos, dirigiéndonos hacia la mansión de Lord Epsworth. Mi olfato apreciaba exquisitamente lo que los gitanos estaban asando, produciéndome una anómala cantidad de saliva y recordándome que aquel día apenas habíamos comido.

—Ha sido usted muy educado con ese tipo tan áspero —le dije a Homes.

Homes afirmó:

—Efectivamente, pero recuerde que los gitanos estaban a punto de comer. Lo peor que podríamos haber hecho, hubiese sido interrumpirles. Por otro lado, empiezo a vislumbrar la solución de este asunto y creo que será mejor que emplee mi tiempo en terminar de aclarar las cosas.

Mientras hablábamos, habíamos regresado a los establos y Homes cayó en un hosco silencio, mostrando una expresión extraña en su rostro, pero que no era desconocida para mí. Su cerebro estaba buscando con toda rapidez una solución del caso.

Oí que murmuraba algo, y de pronto, me di cuenta de que lo que estaba haciendo era canturrear la canción de los niños. Sacudió vigorosamente la cabeza y cuando ya se disponía a partir de allí, sus ojos tropezaron con una huella que había en el polvo del camino. Su cambio fue instantáneo. Con un grito ahogado, cayó de rodillas y miró fascinado la casi imperceptible señal.

—¡Homes! —grité—, ¿Qué es esto?

Sin contestarme, extrajo de su bolsillo la lupa de gran aumento que siempre llevaba consigo y que aproximaba a todo lo que le llamaba la atención. Pude observar que temblaba de excitación al contemplar aquello que para mí no tenía ninguna importancia. Se incorporó y con ojos brillantes, me dijo:

—¿Ha visto esa marca?

Me acerqué más, pero lo único que pude ver era una especie de tiznadura en el suelo.

—¿Qué es esto, Homes? —dije en voz alta—. Estoy seguro de que no se trata de ninguna huella humana…

—¡Pues lo es…! —exclamó Homes—, Desde luego, no es la señal que deja un zapato corriente, pero no cabe duda de que se trata de una huella… Como usted sabe, he efectuado un exhaustivo estudio acerca de las distintas formas en que labran las suelas de madera de sus mocasines las tribus indias. Y puedo decirle, sin ningún género de duda, que esta huella ha sido impresa por un mocasín de un indio mohicano de la última época.

—¿Indios aquí, Homes? ¿Auténticos indios americanos en pleno corazón de Escocia? —pregunté a punto de desmayarme.

Mi amigo, sin hacerme caso alguno, seguía canturreando la canción infantil, mientras sus ojos contemplaban ávidamente la huella en cuestión. Por fin, hizo un movimiento afirmativo con la cabeza y se puso en pie.

—Desde luego —dijo en voz baja, como si hablase consigo mismo— soy un idiota. ¡Todo estaba a la vista! No era nada difícil averiguar lo que había pasado aquí. Me parece que vamos a ser portadores de muy tristes noticias a Su Señoría. El Duque de Bloatings se ha marchado para siempre. En estos momentos, sin duda de ningún género, se encuentra a bordo de un buque, navegando hacia América, robado por los salvajes de la región de Chesapeake.

—¿Cómo? No puedo creer que usted haya llegado a esa conclusión sólo por el hecho de ver esa huella ahí —dije incrédulo.

—Esta huella confirmó mis presentimientos. Esto, y además el hecho de que los niños de la cocinera se encuentren en Stepney.

—Homes, haga el favor de no hablar en crucigrama…

—Más tarde lo sabrá todo. Por el momento tenemos el doloroso deber de llevarle las malas noticias a Su Señoría. Le dolerá mucho, estoy seguro, pero por lo menos al saber lo que le ha sucedido a su animal favorito, dejará de sufrir esa atroz incertidumbre…

Salió del establo y volvimos al jardín. Allí se encontraba Lord Epsworth, y Homes, le comunicó la infausta nueva. Su Señoría recibió la noticia con tal serenidad, que llegó al punto de darle las gracias a Homes por haberse molestado, y al despedirnos, le tendió la mano diciendo:

—Me ha alegrado mucho que viniese, Mr. Homes, y le agradeceré que si por casualidad encuentra al Duque, lo encamine hacia aquí.

Una vez bien aposentado en el tren, no pude contenerme por más tiempo y dije:

—Homes, creo que ya está bien… Deje de aparentar ese aire misterioso y haga el favor de explicarme cómo ha llegado a esa conclusión extraordinaria…

—No faltaría más, mi querido amigo, pero si no lo he hecho antes, es porque creía que usted había descifrado también el problema, debido principalmente a su sencillez.

Se echó hacia atrás, encendió un cigarrillo turco y comenzó su explicación con ese tono amanerado y de suficiencia que tan bien conocía yo:

—La huella del mocasín indio, fue la prueba que me faltaba, Watney. La canción infantil era la pista principal y más importante: la que me daba todos los datos necesarios para conjugar ese rompecabezas. Examinemos las palabras que componen la canción: Tam, tam, siempre tam, tam…

—Indudablemente, se refería a los indios. ¿Qué otras razas usan los tam-tams? Esto lo vi claramente, pero surgía otra pregunta: ¿Qué indios? Como usted sabe, existen infinidad de tribus esparcidas por toda América. Sin embargo, tampoco fue difícil hallar respuesta a todo esto, examinando atentamente la canción, y en especial el estribillo final ¡Y, ca! ¡No! Y, cá. ¡No!

—Está clarísimo de qué tribu se trataba. Lo único que me ha dejado perplejo por unos instantes, ha sido el averiguar que los mohicanos, tribu nómada por excelencia, llegase a serlo hasta la exageración… Eso me ha desconcertado un poco, pero ya sabemos que quien hace un cesto hace cien…

Le contemplé asombrado y exclamé:

—¡Homes! Celebro muchísimo que durante el tiempo que ha estado ausente de Londres y apartado de su profesión, no se haya oscurecido su sentido analítico…

Me interrumpí y formulé un reparo:

—Me pregunto cómo pudieron esos salvajes llevarse al Duque y embarcarlo sin que nadie se diese cuenta…

Homes me miró desdeñosamente y respondió:

—Lo más probable es que empleasen alguna de sus hierbas mágicas. Incluso el hecho de que los ladrones pudiesen hacer desaparecer de aquí al cerdo, sin que nadie se diese cuenta confirma mi seguridad de que debía tratarse de indios. Ahora sólo queda una cosa por aclarar —dijo sonriendo—. Permítame sugerirle, Watney, que si alguna vez publica este episodio, debe titularlo “La aventura del cerdo que no gruñía”.

—Eso nunca, Homes. Este caso que me devuelve la esperanza de que usted ya va a residir permanentemente en Bagel Street, dedicándose de pleno a sus investigaciones, sólo puede titularse “El retomo de Schlock Homes”.

Al cabo de una semana de estar en el hogar, Homes, insensiblemente ya había caído en la cómoda rutina diaria. Un día, a la hora del desayuno, apareció el mayordomo con un gran paquete que entregó a Homes, el cual estaba muy ocupado en cargar su pipa.

Cuando hubo terminado su labor, deshizo el paquete, encontrando un magnífico maletín de piel de cerdo. Lo abrió, y en su interior encontró un mensaje que leyó con las cejas fruncidas y que luego me tendió para que me enterase de su contenido. Decía:

Estimado Mr. Holmes: Lord Epsworth me ha explicado el modo en que usted descubrió la misteriosa desaparición del Duque de Bloatings, y en prueba de mi satisfacción por este desenlace, me permito ofrecerle este maletín, con el mayor afecto.

La nota estaba firmada por Tomás, Rey de los Gitanos.

—¡Esto es muy extraño, Homes! —exclamé.

—Yo no lo considero así.respondió—, pues si yo no hubiese estado presente allí, es muy posible que las sospechas hubiesen recaído en el pobre gitano. ¿Sabe usted, Watney? A veces, el placer de salvar a un inocente, compensa el dolor de no aprehender al culpable.

—Amén —dije bebiéndome de un trago mi taza de té.

La Pitillera del Trébol de Cuatro Hojas

(Lo que el Dr. Watson no llegó a contar de Sherlock Holmes)

Trad. Vicente Vega

Ilustraciones: Barso

Esta es una de aquellas aventuras apócrifas de las que pudieron disfrutar nuestros padres y abuelos en 1935, concretamente en abril, por 1,50 pesetas en la revista LECTURAS (¡Sí, LECTURAS!) cuando se dedicaban entre otras cosas a publicar relatos y ensayos de diversos autores. Aquí tenemos un relato extraído del número 167 (Número de arte y Literatura de “El Hogar y la ‘Moda” (¡Sí Hogar y Moda!) — año XXVI, número 1042), con otro de aquellos relatos que nunca nos contó el Dr. Watson, “La Pitillera del Trébol de Cuatro Hojas, ilustrado por un tal Barso y traducido por Vicente Vega, -del autor no dicen el nombre-.

Como el Dr. Watson, que a través de la pluma de Conan Doyle conquistó el título de “cronista de Sherlock Holmes”, falleció algunos años antes de que el famoso detective inglés renunciase definitivamente a toda actividad profesional, habían quedado inéditas varias aventuras de aquel hombre tan excepcionalmente dotado, a quien debe buena parte de su evolución la policial judicial en cuanto a métodos de investigación se refiere.

El inspector Lestrade, de Scotland Yard, citado con frecuencia por el doctor Watson en sus relatos, y no precisamente como un modelo de sagacidad, testigo de muchos éxitos de Holmes y en definitiva su admirador, aunque en el transcurso de las pesquisas, oficiase a veces como Aristarco⁶ de bajos vuelos, ha tenido la feliz idea de publicar ahora sus recuerdos de cuando trabajaba con el genial Sherlock Holmes, ofreciendo un interés excepcional las aventuras que no llegó a recoger el doctor Watson aun siendo testigo de algunas de ellas, y que si bien narradas por Lestrade un poco fríamente, ponen una vez más de relieve las singulares condiciones de aquel famoso detective, cuyo nombre alcanzó una extraordinaria popularidad y sigue sirviendo como punto de comparación insuperable a la policía de todo el mundo.

La aventura que vamos a tomar de esos recuerdos, la recoge Lestrade como una demostración de la razón que a Holmes le asistía al afirmar que todo, absolutamente todo, el detalle más insignificante, el accidente más pueril, debe ser anotado por el buen policía en la seguridad de que “siempre” le servirá de algo. Y el caso siguiente es buena prueba de ello

La ciudad de Londres —cuenta Lestrade— estaba de enhorabuena: dos meses iban transcurridos sin que el robo escandaloso o el crimen en circunstancias extrañas reclamasen la actuación de la policía. Algunos ratos de mis forzados ocios los pasaba en casa de Sherlock Holmes, de tertulia con él y su inseparable doctor Watson, y dado el temperamento de Holmes fácil es imaginarse la delincuencia aparatosa, a la que era tan aficionado⁷.

Llegaba yo a su casa y, al tiempo de estrecharme la mano, me preguntaba:

—¿Nada?

—Nada —me veía obligado a responderle.

Entonces se encerraba en un mutismo que sólo rompía para comentar despectivamente las naderías del servicio, que yo contaba con objeto de animar un poco la tertulia.

Un día, referí que el domingo anterior, estando de guardia, había recibido una visita pintoresca. Se trataba de un joven, que con incierto paso llegó hasta mi mesa, y si antes no le hubiesen denunciado su vacilante andar y su turbia mirada, la tufarada de “whiskey” que me llegó no bien se sentó enfrente de mí habría sido más que suficiente para juzgar del estado en que se encontraba.

—¿Qué desea usted? —le pregunté.

—Ni yo mismo lo sé —me respondió hundiendo los dedos en su ya despeinada cabellera.

—A lo mejor —apunté haciéndome cargo de su situación— le convendría echar un sueñecito…

—¡No! —exclamó espantado—. Enseguida que cierro los ojos, le veo a él.

—¿A quién?

—Óigame, señor inspector: hace mes y medio, por un anuncio del ‘Times”, me coloqué de secretario de un caballero bastante raro, que me daba dos libras semanales por copiarle párrafos y párrafos de la “Enciclopedia Británica”. Todo iba bien; se empeñó en enseñarme esgrima, y para ello hacía que me desnudase de medio cuerpo para arriba. Estaba muy atento de mí; un domingo, hace quince días, me invitó a pasarlo en el campo, en Richmond, y se empeñó en que nos bañásemos en el río. ¡Quedó encantado de lo bien que yo nadaba! Estaba satisfechísimo de mí; me regaló un traje suyo, que sólo se había puesto un par de veces, y que me sentaba muy bien, y ayer tarde nos fuimos a Warwick con objeto de pasar allí la noche del sábado y todo el domingo…

El pobre muchacho hablaba cada vez con mayor dificultad, y a mí, lo confieso, me iba aburriendo un poco aquella historia.

—Dormíamos en la misma habitación… Bueno, yo no dormía… Yo estaba acostado; acababa de acostarme… No, hacía rato que me había acostado… El leía y fumaba, leía y fumaba…

“¿Duerme usted?” preguntó en voz queda… Yo estaba de cara a la pared; no contesté… Pero le vi ¡le vi en la sombra! Me volví ¡y se acercaba a mi cama con dos enormes cuchillos en la mano! Entonces pegué un brinco, salté de la cama, cogí lo que pude de mi ropa y corrí, corrí sin parar.

—Y bebió, bebió sin cesar —le interrumpí.

—Es verdad, señor inspector. ¡La primera vez que bebo! ¡¡Tenía mucho miedo!! La mirada de aquel hombre…

—¿Su jefe?

—¿Mi jefe? ¡Ah, sí! Mi jefe.

—¿Cómo se llama?

—¿Quién?

—Ese hombre; su jefe.

—¿Mi jefe? ¡Ah! No lo sé.

—¿Cómo que no lo sabe?

—¡Lo sabía, lo sabía! ¿Cómo no me acuerdo ahora?

—Porque está usted borracho.

—Posiblemente, señor inspector. Pero ¡cómo me miraba aquel hombre! Y se ha quedado con mi equipaje.

—¿Qué equipaje tenía usted?

—Una pitillera de plata con un trébol de cuatro hojas esmaltado ¡preciosa! ¡Y una toalla y los calcetines! ¡Ay, señor inspector! Yo me voy a volver loco.

—Lo que debe hacer es dormir un rato… ¿Vive usted muy lejos de aquí?

—En Kennington.

—Ahora le acompañará un agente.

En efecto; un agente le acompañó, y luego me explicó que al llegar a Hampstead Heath le había dicho que se encontraba mucho más sereno y que podría llegar a su casa sin dificultad. Le dió mil excusas y se marchó, avergonzado y confuso.

Si referí esta historia tan prolijamente en la tertulia de Holmes, fué con el exclusivo objeto de pasar el rato; cuando terminé, el doctor Watson la emprendió con las alucinaciones de los alcohólicos, y de pronto interrumpió Sherlock Holmes, dirigiéndose a mí:

—¿Cómo se llamaba ese muchacho?

—¿El borrachín del domingo? Ni lo sé.

Le vi garrapatear unas líneas en un papel.

—Le advierto, querido Holmes, que me pareció un infeliz.

—Y lo es, sin duda. Pero no así su jefe.

—¡Diablo! —exclamé—, ¿Ha tomado usted en serio esa disparatada historia?

—No hay nada disparatado, amigo Lestrade; todo obedece a una lógica brutal e infalible.

—Nada más lógico, en efecto, que la borrachera de ese pobre muchacho durante su excursión dominical.

—Y ese jefe misterioso, que le paga dos libras semanales por copiarle la “Enciclopedia Británica”; que le enseña esgrima, con el busto al descubierto; que le invita a bañarse en el Támesis en el mes de marzo y a pasar una noche en Warwick, donde para pasar el día les bastaba formar cualquiera de los muchos trenes que salen por la mañana de Londres…

—Pero, Holmes, olvida usted ¡que estaba borracho! Todo el relato es una pura incongruencia. ¿Quién lleva a nadie a un hotel de una población como Warwick para asesinarle? Además, si algo hubiese habido de verdad en esa historia, al día siguiente, aquel muchacho, ya despejado, habría vuelto a verme. Ésta sí que es lógica brutal e infalible, querido Holmes.

Volvió el doctor Watson a intervenir en la conversación; derivó ésta hacia otros temas; Holmes se encerró nuevamente en su mutismo…, y yo habría dado todo al olvido por completo a no ser por el crimen de Warwick, ocurrido tres semanas después y precisamente cuando aquella racha de tranquilidad quebró, pues en obra de pocos días tuvimos el robo en la joyería de Lickcheese, de una audacia formidable; el escandaloso asunto de Cuthbertson, con motivo de las apuestas en las carreras de caballos, y la habilidosa estafa de que fué víctima sir Jorge Crofts. Y a continuación, el crimen de Warwick.

Tuvo lugar éste un domingo por la tarde; en un bosquecillo de áloes, a seis millas de la población, había sido descubierto el lunes por la mañana un cadáver sin cabeza, la cual apareció no lejos de allí, horriblemente mutilada (las mejillas y las orejas cortadas y la piel de la frente arrancada), con señales de haberla querido quemar entre unas retamas.

El cadáver vestía ropa nueva y de buen corte; ningún documento se encontró en los bolsillos: un pañuelo sin marca; varias monedas pequeñas; una pitillera de plata, de escaso valor; un lapicerito… El examen de la ropa permitió saber que estaba hecha por un conocido sastre londinense; en tanto se practicaban averiguaciones por ese lado, allí mismo, en Warwick, se supo que el sábado por la noche había llegado dos jóvenes, el uno algo mayor que el otro, pasando la noche en el Hotel Sovereign; salieron por la mañana, con ánimo de comer en el campo, y ya no se les volvió a ver. Tanto el fondista como su dependencia reconocieron en el cadáver uno de los jóvenes citados, sin poder precisar cuál de los dos sería, si el de mayor edad o el otro. El estado de la cabeza dificultaba la identificación.

El sastre de Londres facilitó al punto noticias concretas; se trataba de un tal Priam Farll, nombre muy conocido para mí. Priam Farll había intentado unos tres meses antes hacer víctima de un chantaje a cierta personalidad del mundo de los negocios. No llegó a realizar sus propósitos gracias a mi rápida intervención⁸ pero a fin de no producir un escándalo, que habría perjudicado seriamente a la personalidad aludida, tuve que renunciar a ponerle la mano encima.

La condición del asesinado me proporcionó cierta relativa tranquilidad, la cual no me impidió dedicarme a la busca y captura del asesino. Este debía de ser su acompañante de aquel domingom y entre las amistades de un individuo como la víctima no era difícil suponer la existencia de alguien capaz de un crimen semejante. ¿Móvil del crimen? De seguro que alguna discusión a la hora del reparto de los beneficios de cualquier bribonada.

Holmes conocía también algunos lances de la vida de Priam Farll y su maravillosa habilidad para vivir bordeando las leyes. Así es que en cuanto pude subí al pisito de Baker Street⁹ para comunicarle el triste fin de aquel caballero de industria.

Me escuchó Sherlock Holmes con la atención que acostumbraba en estos casos, aunque otra cosa aparentase, y acabó por preguntarme:

—¿Está usted seguro de que la víctima es Priam Farll?

—Desde luego; han visto el cadáver su madre y su hermano y los dos le han reconocido. Además, la información del sastre.

Hubo una pausa.

—¿Se acuerda usted —dijo Holmes— de aquel otro suceso en Warwick?

—¿Cuál? —pregunté sin poder acordarme de momento.

—Aquel muchacho que llegó allí un sábado, en compañía de su jefe, y que le contó a usted luego una serie de cosas, oliendo a “whiskey”.

Fue un domingo que estaba usted de guardia…

—¡Ya sé! —exclamé—. Hace de eso un par de meses. Pero ¿qué relación encuentra usted?

Holmes se había levantado; ojeó unos papeles y me contestó:

—Hace de aquello exactamente nueve semanas.

—¿Apuntó usted la fecha? ¿Para qué?

—¿Cómo dice usted que es la pitillera que han hallado sobre el cadáver?

—Una pitillera de mala plata, con un trébol en esmalte.

—¿Un trébol de cuatro hojas?

—Creo que sí.

—¡La misma que dejó aquel muchacho en poder de su extraño jefe! —exclamó Sherlock Holmes.

Conocía yo perfectamente las relevantes cualidades de mi amigo; pero también sabía de sus “delirios de imaginación”, que le llevaban a veces a discurrir sobre minúsculos detalles peregrinas historias que no siempre se ajustaban a la realidad de los hechos. De todas formas, confieso que me impresionó un poco su categórica información.

—Bueno, Holmes —le respondí—; eso hay que probarlo, y aun así…, ¿qué aportaría esa prueba?

—Que el cadáver no es el de Priam Farll.

—¡Si lo han reconocido su madre y su hermano!

—No importa.

—¡Vamos, Holmes, que he visto llorar a esa mujer! Y si el cadáver de Priam Farll —repuse—, ¿cree usted, por el detalle de la pitillera, que sería el de aquel muchacho?

—Seguramente, no.

—Entonces repliqué perdiendo un poco la paciencia—, ¿qué diablos encuentra usted de común entre la pitillera de aquel muchacho, el muchacho y Priam Farll? Mejor dicho: Priam Farll, según usted, no tiene nada que ver en el asunto.

—Mucho. Me parece el actor principal.

—¿Y la víctima?

—En eso disentimos, amigo Lestrade.

—¿Qué papel le asigna usted, entonces, a Priam Farll en su versión?

—¡Pchs! —me contestó, entornando los ojos—. El de asesino.

—¿Asesino de quién? —exclamé asombrado.

—No lo sé todavía. Tal vez de un muchacho sin familia en Londres.

—¿El de la pitillera?

—No creo; digo sin familia en Londres porque, en otro caso, los familiares habrían denunciado su ausencia… ¿Qué sabe usted de la vida que hacía últimamente Priam Farll?

—Poco; no vivía con su madre y hermano. Estos ignoraban su paradero hacía bastante tiempo.

—El crimen se cometió el domingo… Estamos a martes… Si no anda usted ligero, amigo Lestrade, se le escapa de nuevo Priam Farll.

—Procedamos con lógica, querido Holmes; aparece un cadáver, que la madre y el hermano de Priam Farll reconocen como de su hijo y hermano. La comparecencia de esos familiares tuvo lugar a causa de que el sastre, cuya marca apareció en la ropa que vestía el cadáver, declaró haberla hecho por encargo de Priam Farll. De todo esto ¿cómo deduce usted que Priam Farll es el asesino en lugar de la víctima?

—¿Y la pitillera del trébol de cuatro hojas?

—¡Al diablo la pitillera y el borrachín que me habló de ella! —contesté malhumorado.

—Búsqueme a ese borrachín, amigo Lestrade, que debe tener unos veintiocho años y ser ancho de hombros, y le prometo entregarle a Priam Farll, convicto y confeso.

—¿De asesino de sí mismo?

—Exacto.

Era Holmes sarcástico a veces, pero jamás hablaba en broma; podría, en alas de su fantasía, equivocarse en ocasiones. Más siempre convenía escucharle.

En las veinticuatro horas siguientes, mis agentes trabajaron de firme hasta dar con el hombre que había perdido en Warwick la pitillera del trébol de cuatro hojas; llegó a mi despacho más muerto que vivo. Tendría, en efecto, unos veintiocho años y era ancho de hombros.

Por delicadeza, no quise interrogarle hasta que Holmes llegara.

—Oiga, joven —le preguntó éste—. ¿Recuerda usted la pitillera que perdió en Warwick cierta noche que salió de allí corriendo como alma que lleva el diablo?

El pobre muchacho se apuró todavía más con el recuerdo y, tartamudeando, nos describió la pitillera.

—¿Es ésta? —le preguntó enseñándosela.

—Sí, señor.

—¿Cómo se llamaba aquel jefe que tuvo usted, el que le llevó a Warwick?

—Una cosa así como Nadoway… Sí; Nadoway. Alan Nadoway.

Miré a Sherlock Holmes; ante este nombre inesperado no se le había contraído un muslo.

—Lo esperaba —me dijo contestando a la pregunta de mis ojos.

—¿Esperaba usted que se llamase así? —comenté un poco malévolo.

—Así, o Harrington, o Wilmot, o Judson… Cualquier cosa menos su verdadero nombre. ¿Hace el favor de enseñar a este joven el retrato que tiene usted de… la víctima?

Mostré al asombrado declarante un retrato de Priam Farll, que conseguí cuando el intento de chantaje ya citado.

—¡Ese es! —exclamó sin poder reprimir un estremecimiento.

Por indicación de Holmes, aquel muchacho repitió cuanto ya me había dicho el primer día que le ví, añadiendo un detalle importantísimo: la dirección de Priam Farll cuando trabajaba con él. Le dejé en libertad, luego de echarle una buena reprimenda por no haber acudido al día siguiente de aquel aciago domingo a informarme con más serenidad de lo ocurrido y él se disculpó alegando su gran vergüenza al sentirse borracho por primera vez en su vida.

Marchamos Holmes y yo a la dirección que nos había señalado aquel muchacho, y en el camino le dije:

—Confirmado que éste dejo su pitillera a Priam Farll, y habiendo encontrado dicha pitillera sobre el cadáver, me parece, querido Holmes, que habrán terminado sus dudas respecto a la personalidad de la víctima.

—¡Al contrario!

—¿Y eso es lógica?

—¡De la mejor!

En la dirección indicada reconocieron enseguida el retrato de Priam Farll: tuvo alquilada una habitación dos meses atrás. Salía poco; recibía la visita de bastantes jóvenes, más o menos de su edad, alguno de los cuales, a título de secretario suyo, iba con más frecuencia durante cierto tiempo. Los domingos solía pasarlos en el campo, confirmaron su afición a la esgrima y no les era del todo desconocida la pitillera del trébol de cuatro hojas.

—¡Tiene gracia! —exclamé al salir de aquella casa—. Mire usted por dónde, la prueba que usted aducía para demostrar que el cadáver de Warwick no era el de Priam Farll, se convierte ahora en la mejor prueba de lo contrario.

—¡Alto ahí, amigo Lestrade! —contestó Sherlock Holmes—. Todavía nos falta por visitar a mi agente de Bolsa.

—¿A santo de qué?

—Vive aquí cerca, en la City. Acompáñeme sin hacerme peguntas. ¡Esto marcha!

Obedecí, acostumbrado a sus genialidades, aunque no participando de su optimismo.

El agente de Bolsa de Holmes, cumpliendo instrucciones de éste, había conseguido un dato muy curioso: Priam Farll tenía contratado un seguro de vida con la Compañía Nueva York por valor de veinte mil libras esterlinas. La madre de Priam Farll había ya presentado la póliza con el fin de obtener el pago de esa suma.

Fue entonces cuando me reveló Holmes que nunca había creído en el asesinato de Priam Farll; el encarnizamiento con la cabeza del cadáver no tenía, no podía tener más objeto que dificultar la identificación. Lograda ésta por otros medios, y bien sencillos por cierto, la calidad de su presunta víctima hacía temer una suplantación. ¿Con qué objeto? Aquí daba entrada Holmes a la pitillera del trébol de cuatro hojas; asociando recuerdos —tenía una memoria maravillosa— pensó en aquel lance que yo le había referido tiempo atrás, y del que había tomado la nota correspondiente. Fue punto de partida la coincidencia de tratarse en ambos casos de Warwick; después el detalle de la pitillera; y después, la vertiginosa imaginación de Sherlock Holmes, que le perdió en algunos casos, calculó enseguida la posibilidad de que fuese cierta en todos sus detalles la relación del muchacho aquel y de que hubiese tenido una segunda parte con otro desdichado.

—Todo esto —me decía Holmes camino de Scotland Yard—, las dos libras semanales por copiar parrafadas de la “Enciclopedia Británica”, las exclusiones a un sitio y a otro, suponían gastos que no podía hacerlos en balde un bribón de esa especie. Me sorprendió desde el primer momento lo de las clases de esgrima con el busto al aire y el extemporáneo baño en el Támesis. ¿Qué buscaba aquel hombre en el cuerpo de su secretario? El parecido con el suyo, sencillamente. De ahí mi afirmación de que se trataba de un muchacho de veintiocho años, ancho de hombros, esto es, la edad y la figura de Priam Farll. La suplantación que intentaba, y para la cual no reparaba en gastos ni retrocedía ante el crimen, tenía que significarle, forzosamente, un pingüe beneficio. El más fácil de conseguir por ese medio era contratar un fuerte seguro de vida y “hacerse asesinar” luego. Su madre y su hermano cobrarían la póliza y se reunirían después con la víctima en el extranjero a disfrutar tranquilamente el producto de su delito. En tanto sus agentes buscaban al hombre que perdió la pitillera del trébol de cuatro hojas, búsqueda que tiene su mérito, encargué a mi corredor de Bolsa, un poco detective a fuerza de tratarme, que realizase esa información que tan valioso dato acaba de proporcionarnos. ¡Ah! También en ese tiempo averigüe por el sastre de Priam Farll que, en menos de tres meses, le había hecho cuatro trajes; hubo, pues, varios candidatos a la muerte.

—Y de ser cierto todo eso, ¿qué papel jugaría la ya famosa pitillera del trébol de cuatro hojas?

—Tal vez la obtuvo la víctima como regalo del asesino o bien éste la colocó en la ropa del cadáver para “facilitar” su identificación, si es que la había venido usando desde que pasó a su poder.

Las hipótesis de Holmes tenían fundamento, sin duda; y como mejor pista no se encontraba, monté una estrecha vigilancia en torno de la madre y del hermano de Priam Farll. A éste, de ser cierto lo que Holmes aseguraba, me parecía muy difícil detenerle, pues ya debía de encontrarse en el extranjero, bien provisto de documentación falsa. Así fue, para su mayor desgracia; al día siguiente de establecer la vigilancia de su familia, ésta recibió un telegrama, concebido en los siguientes términos:

“Descarrilamiento tren estoy pierna rota hospital civil Amiens.”

No traía firma, pero la policía francesa hizo el resto.

Cuando Priam Farll corría hacia la capital de Francia en el rápido París-Calais, el tren descarriló, tres quilómetros antes de Amiens. Viajaba con la documentación de su víctima, un pobre muchacho venido hacía poco desde Aberdeen a Londres para crearse una posición. Identificado por dos agentes míos que a escape cruzaron el Canal, de todas formas no pude ponerle la mano encima; hospitalizado en la cárcel de Amiens por su grave estado, una noche, aprovechando el descuido de sus guardianes se soltó los vendajes y a la mañana siguiente lo encontraron exangüe. Su hermano fue condenado como cómplice de un asesinato y la madre, merced a la intervención de un habilísimo abogado, logró ser absuelta. ¡Bien castigada iba, por lo demás, con un hijo muerto y otro en presidio!

Para celebrar el final de este asunto, quise que una noche me acompañasen Holmes y Watson a cenar en el Savoy; Holmes declinó mi sincera invitación y, en cambio, se empeñó en llevarse la pitillera del trébol de cuatro hojas. ¡Aquel Holmes! Era un hombre genial, muy dado a puerilidades semejantes.

EL CRIMEN DEL PALOMO BUCHÓN

UNOS PAPELES INÉDITOS DE SHERLOCK HOLMES.

Álvaro Cunqueiro

Estos papeles inéditos de Sherlock Holmes están, en parte, escritos en primera persona, al igual que el último volumen de la serie de sus —Aventuras”, el titulado —The Case Book of Sherlock Holmes”, y creemos que corresponden a un periodo posterior a su llegada a Londres después de la muerte en Suiza del profesor Moriarty y del caso de —La casa vacía". Se cree que en esta época el famoso detective usaba con cierta frecuencia la droga, y el Dr. Watson difícilmente lograba convencerlo de que abandonase la jeringa y saliese con él al campo, aprovechando el buen tiempo que disfrutaba Inglaterra en aquellos días finales de la primavera.

Bien, henos en el campo, en el parque de la pequeña villa de M…, rodeado de casas antiguas, excepto por el sur, por donde sale hacia la cercana costa de la nueva carretera. Watson encuentra cómoda la curva del respaldo de los bancos de madera muy originales, que según reza una placa de bronce, regaló a la villa, con doce árboles de la flora india, el coronel S. W. Fowley, D.S.O.K.B.O. Sólo reconozco tres; los otros nueve deben de haber perecido, no resistiendo las condiciones climáticas del lugar. En un rincón del parque hay una fuente, y es allí donde se reúnen las palomas. Una anciana saca de su bolso un cartuchito de papel azul, y vacía las migas que contiene. Las palomas van a sus manos cuando se las tiende con más migas, y una, más osada, se posa en su hombro derecho. Poco después, tres o cuatro palomas más la imitan. Le hago notar a Watson que todas las palomas se han posado en el hombro derecho de la anciana.

—Hay que recoger todos los detalles de la escena, Watson, y buscar una explicación a toda actividad de los sujetos que intervienen en ella. Las palomas se suben al hombro derecho porque es en la mano derecha, abierta, donde la anciana señora tiene más migas de pan y de galleta.

Las palomas desde el hombro saltan al antebrazo y comen en la mano de la anciana señora. Se le acerca un caballero: alto, traje oscuro de excelente corte. Saluda quitándose el sombrero y abre los brazos y se inclina respetuoso. Mientras habla con la anciana permanece con el sombrero en la mano. Hablan de las palomas, sin duda. El caballero, con el sombrero, indica alguna de éstas a la anciana, quien gira en las puntas de los pies, y parece contarlas.

Habíamos decidido dejar la villa a media tarde, dirigiéndonos hacia la costa. La fonda “El dragón occidental” está situada a la salida del pueblo, entre la estación del ferrocarril y la plaza de la iglesia. Tiene dos pisos. En la habitación al fondo del pasillo, en el segundo, se aloja la señora enferma. No la hemos visto, pero sí aspirado el perfume que usa. Al Dr. Watson se le ocurrió subir a ofrecerle sus servicios, pero se lo he impedido. Desde la calle, hemos visto asomar por la ventana de su cuarto una mano extraordinariamente pálida, que sostenía un pañuelo verde, de seda ¿Seda? ¡Elemental, querido Watson! La escasa brisa del mediodía lo ondeaba en horizontal. Seda excepcionalmente fina.

Última vista al parque. Watson, vuelve a hacer las mismas reflexiones sobre la comodidad de los bancos. Watson lleva unas migas para las palomas. Se acercan, circulan por entre sus piernas, pero no se suben, con gran desilusión por su parte, a su hombro derecho. Hace calor. Yo me veo obligado a levantar las orejeras de mi gorra de viaje.

EL PALOMO BUCHÓN

Eran exactamente las dos y treinta y siete minutos. Entre las palomas aterriza un espléndido palomo buchón. Les disputa unas migas, bebe en el platillo de la fuente, y desde allí contempla las palomas. Hincha el buche. Es un animal poderoso. Se lanza entre las palomas, que se apartan, revoloteando, pero ha alcanzado una, y la cubre, y dando por terminada la coyunda, con su pata izquierda golpea a la hembra en la cabeza. El palomo se dirige hacia nosotros, pica una miga perdida, y levanta el vuelo, por encima de los árboles regalo del coronel Fowley. Vuela en dirección a la estación del ferrocarril.

La paloma está herida. El palomo le ha clavado las uñas de su pata izquierda en un ojo. La paloma se tambalea, gira de derecha a izquierda, intenta volar pero no puede, y finalmente cae, patas arriba, muerta.

La recojo, la escondo bajo la chaqueta, y nos dirigimos a la fonda. La herida ha sido profunda, pero en ningún caso lo suficiente para producir la muerte casi instantánea de la paloma.

—Reflexionemos, Watson. No es la primera paloma que muere así. La anciana y el caballero que anteayer hablaban sobre las palomas en el parque, hablaban, con certeza, de otras palomas muertas. Hay que estimar, en principio, el hecho de que el palomo tenga las uñas de las patas envenenadas. ¿Se puede un palomo dotar a sí mismo de veneno? ¿Puede un palomo introducir en su actividad sexual elementos sádicos? No. Existe un envenenador. Existe alguien que ha amaestrado al palomo. ¿Un simple enemigo de las palomas? “That is question”. Reflexionemos.

Suspendido el viaje. Nos quedamos unos días más en “El dragón occidental”. Intentaremos averiguar de dónde procede y a dónde se dirige el palomo buchón después de cometer el crimen. Hoy, día 18 de junio, asistimos a un nuevo crimen. Hay un testigo: un hombre bajito, con una hermosa barba rubia; lleva una cartera de cuero bajo el brazo, pero en ella lleva algo más que papeles, un objeto duro, de forma ovalada. Son dos y treinta y seis minutos. El golpe con la pata izquierda en el ojo derecho de la paloma, rápido, seco; un golpe de profesional del boxeo escocés. La agonía de la paloma apenas ha durado un minuto. El hombre bajito se dirige a mí, me saluda quitándose el bombín; le hace toser el humo de mi pipa.

—Ya he visto otras dos palomas muertas. Creía que algún niño les daba migas con alfileres, o algo parecido.

Dejamos la paloma muerta. El palomo, como en la anterior ocasión, ha volado hacia la estación del ferrocarril. El Dr. Watson espera a la puerta de la iglesia, bajo el olmo, el paso del palomo.

No ha pasado el palomo. El palomo se queda en una de las casas situada entre la carnicería de Mr. Pontiac y la fonda. En el parque entra, entre dos y treinta cinco y dos cuarenta, procedente del sudeste, y después del crimen se aleja con rumbo nornoroeste. El caballero alto, vestido de oscuro, que hablaba con la anciana en el parque, me ha reconocido. Es el mayor Philby. Me creía muerto en Suiza. Se lo había asegurado un banquero, sobrino suyo. Nos va a ayudar en la solución del caso. Le explico que el palomo es zurdo, lo que supone unos conocimientos en palomas bastante extensos por parte de quien lo ha amaestrado. Resumo el estado de la cuestión, aunque soy poco amigo de dar explicaciones mientras no he logrado atar todos los cabos del asunto:

a) un hombre quiere acabar con las palomas del parque; podía lograrlo en un solo día, envenenando migas, agua, etc. CREO QUE EL DUEÑO DEL PALOMO NO QUIERE MATAR A LAS PALOMAS. Corre un riesgo: alguien, al igual que yo, ha presenciado el crimen o los crímenes del palomo, y espera a éste y lo mata. Análisis de las uñas de su pata izquierda: veneno;

b) el palomo zurdo va destinado a “arañar” determinado ser animal en un lugar dado, pero su natural lujurioso le obliga a detenerse en el parque, junto a las palomas: lujuria quizás exacerbada por el veneno que porta, cuyo contacto puede drogarlo. Por lo tanto, es imprescindible conocer el punto de destino del palomo. Dato interesante: la primera paloma muerta, con un ojo desgarrado, la encontró Mrs. Campbell hace exactamente un mes, el día 20 de mayo.

Información de Mrs. Campbell: el palomo buchón pertenece a una especie de origen irlandés; excelentes palomos ladrones; animal que conserva siempre restos del salvajismo primitivo. Sirven para mensajeros. Se ruboriza cuando nos explica, al mayor Philby y a mí, que son seres excepcionalmente amorosos. La viuda, en un gesto insólito, se frota las manos. Ha debido de ser muy hermosa.

—Su difunto esposo era irlandés, ¿no? —le pregunto.

—¿Cómo lo sabe? —me pregunta a su vez, sorprendida, ruborizándose todavía más, si es posible.

Los acontecimientos se precipitan. Hemos visto llegar al palomo a la ventana de la habitación de la dama enferma, en el segundo piso de “El dragón verde”. El palomo se posa en la contraventana, que abre al exterior, y picotea en los cristales. Revolotea, vuelve a posarse, se excita. Atravieso la calle, entro en la fonda, subo rápidamente al segundo piso, y veo abierta la puerta de la habitación de la dama enferma, al fondo del pasillo. Entro. La dama yacía caída en el suelo. Abro la ventana, pero antes me echo por encima una bata de la dama enferma, que está sobre el lecho. El palomo está en el alféizar. Se deja agarrar. Lo equivoca el perfume.

La dama, Mrs. Rosa Finley, está muerta. Ligeros rasguños en la palma de la mano derecha. Advierto al “coroner” de la necesidad de hacerle la autopsia al cadáver.

—Ha muerto de consunción— dice la mujer del fondista. —¡Se pasaba el día llorando, y no comía ni dormía!

Mrs. Finley ha llegado a la fonda el 19 de mayo. En una jaula llevaba un palomo que le escapó. Tengo que explicarle al “coronel” quién soy. Hay que analizar las uñas del palomo, lo que haré en Londres. El palomo, en un canutillo de plata colocado debajo del ala derecha, portaba un mensaje: “Sólo tres días más. Todo irá bien. Jorge”. Me sorprende la letra. Probablemente escribió aquel billete un médico. Más aún: un médico escocés. La “n” de bien es mayúscula. Los médicos escoceses, para que nada fuese añadido a sus fórmulas, acostumbraban a escribir mayúscula la última letra de la receta, indicando el punto final de la fórmula. El palomo llegaba a la ventana, la dama abría, recogía el mensaje, le daba de comer al palomo —en una mesa, migas de galleta—, el cual la arañaba levemente en la mano derecha. Envenenamiento lento. No podemos dejar volar el palomo de nuevo, aunque podríamos hacerlo, cortándole previamente las uñas de la pata izquierda. Pero avisaría a su dueño de que algo había sucedido. Había que detener al asesino, ya alarmado por el no retorno del palomo. El mayor Philby me acompañará, a caballo, hacia la costa. Dirección sudeste. Yo he logrado hacerme, sin que nadie lo advirtiese, con tres mensajes guardados en el bolso de Mrs. Rosa Finley. Nombre falso. Se llama Pamela. “Pamela, se acerca el día. Ricos y libres, viajaremos amándonos. Jorge.” Sí, escocés y médico.

Dos caminos. Detengo mi caballo, enciendo lentamente mi pipa, y le pregunto al mayor Philby cuál de ellos conduce a una prisión.

—¿Cómo sabe que hay una prisión al otro lado de la colina, a la salida de B….?

—El hombre —le responde— debe ser puesto en libertad en las próximas semanas. Ha eliminado a la mujer, y va a disfrutar él solo del botín escondido. Un robo importante, sin duda.

Supuestos confirmados. Andrews MacRobert, de Dundee. Condenado a seis años por complicidad en un robo. Joyas. Nunca aparecieron. Colombófilo apasionado. Por su buena conducta, autorizado a criar palomas en un lugar de la prisión. Veneno: zumo de la “ascerita paludes”. El palomo era zurdo, y estaba entrenado para pelea. El palomo se detenía por su voluntad en el parque de M…., ignorándolo su dueño, quien creía iba directamente a llevar el mensaje a su destino. Relación de MacRobert con la sociedad secreta llamada “Los Fieles Yuteros de Dundee”, peligrosa asociación de anarquistas y espiritistas, heredera de otra medieval, de los yuteros verdaderos, una de cuyas fiestas principales —un año en presencia de María Estuardo— eran las riñas de palomos. Mrs. Campbell, como yo había sospechado desde el primer momento que la vi, había sido bailarina en su juventud. Watson no entendía a quién me refería cuando aludía a la bailarina. El papel de los billetes enviados por el preso a su mujer era de Thurn and Moxing, a quien había sido concedida la exclusiva de suministro de papel a las cárceles inglesas en 1983. Todo se había desarrollado lógicamente, y cada supuesto se había confirmado de su totalidad.

Según parece deducirse de un borrador ajeno a estas notas, Sherlock Holmes tenía la intención de trasladarse a Dundee, e investigar acerca de la famosa asociación secreta de —los fieles yuteros”. Holmes creía que una asociación como ésta, de criminales, concede a sus miembros determinadas características y, conociendo éstas, puede más fácilmente descubrirse un crimen cometido por uno o varios de aquéllos.

En este borrador figura un dibujo, quizá de mano del mismo Sherlock Holmes, en el que éste aparece de pie, —alto, flaco, de cráneo marcadamente dolicocéfalo, de rostro afilado y vivaz”… En una mano tiene la pipa y en la otra la gorra de viaje.

(Copia y notas del autor)

EL CONCIERTO EN CATALUNYA

Richard Hudson

CREO que, para empezar, debo presentarme, puesto que este breve relato trata de Sherlock Holmes, y como toda persona erudita sabe, no soy yo el autor que, con este personaje, obtuvo renombre mundial. Sin embargo, ya en mi infancia estaba vinculado al gran detective, puesto que soy nieto de Martha Hudson, la casera del 221B de Baker Street, y en cierto modo su sucesor, aunque no como detective, sino como ocupante de sus antiguas habitaciones, porque desde el fin de la Gran Guerra las comparto nada menos que con el Dr. John H. Watson.

El Dr. Watson y yo regresamos del frente como meros vestigios de los hombres que habíamos sido. Nuestros achaques nos habían reducido a una existencia inactiva. Cuando el Dr. Watson se dio cuenta de que yo, aunque todavía relativamente joven al fin de la guerra, no volvería a llevar una vida “normal”, me invitó amablemente a compartir su vivienda y servirle de secretario y administrador.

Nuestra sedentaria existencia se animaba de vez en cuando con la visita de Sherlock Holmes en las raras ocasiones que abandonaba su finca en Sussex para visitar Londres, o aceptaba la aún más rara invitación para cenar con su hermano Mycroft (cuya aversión al ejercicio de todo género se acentuó con la edad).

Así pues, el 3 de abril de 1926, comenzó con una nota de interés cuando un visitante inesperado trajo información totalmente desconocida del pasado de Sherlock Holmes. Se trataba de un crimen que, aunque complicado, fue fácil de resolver. Creo que incluso Lestrade hubiese descubierto a los responsables en menos de un día. A pesar de todo, las circunstancias eran lo bastante interesantes como para tomar notas puesto que, por razones que se aclararán más adelante, el Dr. Watson probablemente optaría por no incluirlas en sus crónicas o, si lo llegara a hacer, omitiría información importante.

Todo empezó, como tantas otras aventuras del Dr. Watson con Sherlock Holmes, con unos golpecitos en la puerta de la sala, que tanto el doctor como yo reconocimos provenían del puño de mi abuela. Nos miramos con sorpresa porque, debido a los achaques de su edad, ella pocas veces subía al segundo piso. Abrí la puerta enseguida y la invité a entrar.

—Doctor, un hombre de aspecto muy distinguido desea verle —anunció ella—. Dice que tiene información acerca del Sr. Holmes que quizá usted desconozca. Aquí está su tarjeta. —La recogí de la bandejita de plata en sus manos y le di una ojeada rápida.

—No hay duda de que el antiguo ocupante de esta casa deduciría una completa biografía de nuestro visitante con sólo mirar esta tarjeta —dije—. Lo único que yo puedo discernir es que es médico, Dr. Román Masferrer I Pi, de Barcelona, quien, a juzgar por la calidad de la cartulina y el exquisito diseño, es un hombre de recursos y de buen gusto.

—Por favor, Sra. Hudson, dígale al caballero que suba —dijo Watson—, Nueva información acerca de Holmes es siempre bienvenida, suponiendo que podamos entendernos.

—Eso no será difícil —respondió mi abuela—. El caballero habla inglés perfectamente.

El Dr. Masferrer llegó al poco rato, y la descripción de él era exacta en todos los aspectos. Aunque de edad avanzada, los años no habían ajado en demasía lo que todavía eran un rostro atractivo y una complexión fuerte. Y, en efecto, su inglés era excelente aunque lo hablaba con acento escocés.

—Eso se explica fácilmente, —respondió a mi obvia pregunta—. Estudié medicina en Edimburgo, como el amigo del Dr. Watson, Conan Doyle. Aunque fue bastantes años antes de que él se matriculase, yo también estuve bajo la sabia tutela del profesor Joseph Bell.

—Y mientras usted estuvo allí —interrumpió Watson—, ¿consiguió, aparte de sus estudios, por supuesto, apreciar el mejor producto del país?

—Claro que sí, —respondió nuestro visitante—. Conozco un tendero en Barcelona que me proporciona una variedad de whiskeys. Yo prefiero los que tienen su origen en el Rio Spey.

—Entonces espero que nos acompañe a Richard y a mí en lo que ya es en un ritual cada tarde en el 221B —dijo Watson sonriendo—, Y hoy brindaremos a la memoria de Joseph Bell, a quien Conan Doyle atribuyó un intelecto casi tan notable como el de Sherlock Holmes.

—Brindemos asimismo por las Islas Británicas —añadió Masferrer—, que siempre han ocupado el segundo lugar en mis afectos. Este viaje culmina mi deseo de visitar Inglaterra y Escocia una vez más antes de que la edad me lo impida.

—Ésta es, pues, una ocasión especial —dijo Watson.

—Richard, creo que merece descorchar el Speyside de 21 años que Mycroft Holmes nos regaló por Navidad.

Me dio un gran placer ir a buscar aquella botella que yo había querido catar desde que llegó, y decantar tres copas bastante generosas. Éstas se vaciaron rápidamente y ninguno de los dos médicos hizo objeción cuando volví a llenarlas inmediatamente, con igual generosidad.

—Tengo que admitir, Dr. Watson, que tuve otro motivo para emprender este viaje —dijo Masferrer—, He mantenido un debate interno en los últimos años sobre si contarle a usted acerca de la visita de Sherlock Holmes a Barcelona en 1910. Pocas personas, no más de tres o cuatro, saben de ello y sólo otras tantas conocen las circunstancias que la rodearon. Por eso supongo que es algo que usted desconoce.

—Está usted en lo correcto, y estoy ansioso por saber de qué se trata. Pero ¿porqué, después de tanto tiempo, decide usted contarla?

—Vanidad, Dr. Watson, vanidad —respondió nuestro visitante sin vacilación—. No por mí mismo, aunque yo soy uno de los principales actores en la trama, sino por el orgullo de Barcelona, puesto que fue ni más ni menos que su merecida reputación por sus maravillas arquitectónicas y el respeto que Cataluña siente por su cultura lo que atrajo a Sherlock Holmes en 1910. Por supuesto que involucraba un crimen…

—Déjeme adivinar —dijo Watson—. Hubo un robo de joyas. Holmes siempre dijo, y a menudo me lo repetía, que los ladrones de joyas son la élite de la clase criminal porque su tarea casi siempre va precedida de un planteamiento intrincado y requiere suprema confianza en habilidades tan complejas como ascenso a pisos altos, abrir cerraduras y cajas fuertes, y luego la astucia suprema de convertir lo robado en dinero contante y sonante mientras docenas de detectives, públicos y privados, y de investigadores de seguros persiguen el caso. Aunque Holmes diría que el caso en si no le interesaba y que sólo quería ver si ofrecía un nuevo reto a su pericia, yo no creo que pudiera resistirse a investigar un robo de joyas.

—Hasta cierto punto, usted supone bien —respondió Masferrer—, Se cometió un robo, pero el objeto robado no fue una joya en el propio sentido de la palabra. Sin embargo, era algo que Sherlock Holmes hubiese considerado como tal.

—Vamos a ver —dije—. Era un violín.

—Absolutamente correcto —exclamó Masferrer.

—Muy bien, Richard, —dijo Watson alzando su copa en mi dirección en señal de aprobación—. Si hay algo que puede sacar a Holmes de su apicultura, es un violín. Supongo que sería uno raro, probablemente un Stradivarius o un Guarneri.

—Un Stradivarius, y famoso —dijo Masferrer—, Data de 1713 y es conocido como el Bossier…

—Y ese instrumento es aún más relevante para su historia de lo que usted se imagina —interrumpió Watson—, porque el propio Holmes lo tocó. Lo sé porque lo vi.

—Desde luego que esto aumenta el interés de mi historia. ¿Puede usted proporcionarme detalles, cómo, dónde y por qué?

—Holmes es un gran admirador de su compatriota, ahora su difunto compatriota, Sarasate, a quien consideraba el mejor violinista de la época —dijo Watson—. Le vimos en persona varias veces. En una ocasión fuimos invitados por el empresario que se había beneficiado de la pericia profesional de Holmes. Este había rechazado el pago por sus servicios a cambio de ser presentado a Sarasate. Y así pues fuimos acompañados a su camerino al terminar el concierto.

—Esto podría influir en mi historia —dijo Masferrer.

Después de las presentaciones y expresiones de mutua admiración, Holmes empezó a hacerle preguntas a Sarasate acerca de su famosa técnica, entrando en aspectos de los que yo soy totalmente ignorante. Sarasate trató de explicarse en palabras, pero descontento con los resultados le dijo que sería más fácil demostrárselo mientras Holmes tocaba. Sin más cogió un violín entregándoselo a Holmes.

—¿Pero cómo puede estar seguro de que era el Bossier?

—Me acuerdo de que Sarasate dijo que tenía dos Stradivarius, el Bossier construido en 1713 y otro hecho en 1724. Dijo que generalmente prefería el último pero que solía prepararse para un concierto con ambos y que aquel día había escogido el Bossier.

—Nuestra mutua historia está poniéndose interesante —observó Masferrer.

—Holmes tocó una pieza que practicaba con regularidad, o tan a menudo cómo podía… una de aquellas de Paganini creo. Sarasate no dijo nada cuando Holmes acabó. Se dirigió a una mesa, cogió una partitura escrita a mano, probablemente una nueva composición en la que estaba trabajando, y se la entregó a Holmes. Se trataba obviamente de una prueba de la capacidad de Holmes para leer música al vuelo.

—Parece que mi compatriota no se tomó este encuentro a la ligera, como indudablemente lo hubiese hecho con alguien menos distinguido.

—Desde luego que no. Después de que Holmes hubo tocado unos compases, Sarasate le hizo señal de que parase y dijo algo al efecto de que no podía ayudarle a mejorar su técnica puesto que Holmes era tan diestro como se podía ser… si no se retirase como detective y se pusiera a practicar varias horas al día —dijo Watson con una risita.

—Recuerdo que Sarasate añadió que no se lo recomendaba, pues el mundo necesitaba detectives brillantes y él tendría demasiada competencia para obtener fechas de concierto.

—Interesante encuentro entre los dos famosos —dije—. Veamos su conexión con la visita de Sherlock Holmes a Barcelona en 1910.

—Pues pronto verá que es bien directa —respondió Masferrer—.

—Como el Dr. Watson dice, Sarasate tenía dos Stradivarius. Cuando falleció, en 1908, dejó uno al Conservatorio de París y el Bossier al Conservatorio de Madrid.

Aunque consta que fue recibido en su momento, en 1910 desapareció.

—El misterio empieza a vislumbrarse —murmuró Watson.

—La situación podía resultar sumamente embarazosa para varias personas prominentes y fue discutida a los más altos niveles gubernativos. Por fin se decidió que yo, debido a mi conocimiento del idioma inglés, el país y su cultura…

—Y obvia destreza diplomática y savoir faire—. Interrumpió Watson.

Con un gesto apreciativo, el Dr. Masferrer prosiguió.

—…que yo le pidiera a Sherlock Holmes que investigase el caso. Se acordó una fecha y yo llegué a su residencia en Sussex armado con una carta de presentación firmada por un hombre que en mi país es el equivalente de Mycroft Holmes, aunque ciertamente no su par intelectual… ¿y quién lo es?

—¿Cómo reaccionó Holmes cuando le describió la situación? —preguntó Watson.

—De modo curioso. No hizo referencia alguna a su encuentro con Sarasate o a haber tocado el violín en cuestión. En cambio, cuando acabé de resumir la situación, simplemente comentó que había oído decir que en Barcelona se había construido un templo a la música y me pidió si yo podía darle información al respecto.

—Eso suena a excentricidad, incluso proviniendo de Holmes —atajó Watson.

—Yo le aclaré que no se trataba de un templo, sino de un palacio, el Palau de la Música Catalana, construido entre 1904 y 1908, y cuyo arquitecto principal fue Lluis Doménech I Montaner. Entonces, Holmes saltó de su asiento y fue al despacho, donde empezó a hojear un tomo grueso que, supongo, era uno de los del índice que usted menciona en sus crónicas.

—Seguramente —dijo Watson.

—Al cabo de un rato de consultarlo, dijo que debía disculparse de antemano por tener que sacar a relucir un tema delicado.

—Imagino que sería dinero —observó Watson—. Holmes no tardó en percatarse de que la apicultura requería más fluidez de caja que el trabajo de detective.

—Era acerca de dinero pero no en cuanto a sus honorarios.

—¿Pues a qué entonces?

—Me dijo que por lo que yo acababa de contarle le daba la vivida impresión de que las personas en cuyo nombre yo actuaba querían recuperar el violín sin que se supiese que había desaparecido. Yo asentí con la mirada, a lo que Holmes respondió que eso sería posible pero requeriría tratar con ciertas personas de quienes el silencio se compra con pago efectivo.

—Muy interesante —musité.

—Le dije entonces que mi gobierno, anticipando algo por el estilo, había establecido una línea de crédito en Barclay’s a la que Holmes tendría acceso de inmediato. Con gesto de aprobación dijo que regresara a Barcelona y que él se pondría en contacto conmigo en exactamente una semana.

—Lo que me imagino que hizo —dijo Watson.

—Puntualmente. Recibí un telegrama que indicaba que había logrado un considerable progreso en vistas al objetivo y que yo debía llamar al Sr. Sigerson en el Hotel 1898 en las Ramblas exactamente en una semana, o sea dos semanas después de nuestro encuentro en Inglaterra.

—Usted ya debe saber que Sigerson era un pseudónimo que Sherlock Holmes usó durante los tres años que viajó por el mundo de incógnito después de su encuentro con el profesor Moriarty en las Cataratas de Reichenbach en 1891 —puntualicé.

—Por supuesto. Me hubiese sorprendido, cuando fui al hotel a la hora acordada, si Sigerson no hubiera sido otro que Sherlock Holmes. Iba en bata, como en tantos casos en las crónicas del Dr. Watson.

—Supongo que le entregó el violín allí mismo con una explicación de cómo lo había recuperado —dijo Watson.

—No por cierto, y aunque el violín fue devuelto poco después, nunca reveló los detalles de su rescate.

—Pero usted preguntó… —exclamé

—Por supuesto, pero Holmes respondió con calma que ya que mi gobierno quería mantener el asunto en secreto, él no diría nada más al respecto. Y que yo sepa, nada ha dicho. Yo, naturalmente, lo he pensado y repensado llegando a mi propia conclusión.

—Estamos ansiosos de oírla —aseveró Watson.

—Soy de la opinión de que Holmes supo instantáneamente quien había robado el violín y que él, ella, o ellos eran amateurs ignorantes de las dificultades que tendrían en venderlo. Además, debido a su interés en el violín, Holmes indudablemente tenía contactos enterados de cualquier instrumento valioso y raro disponible en el mercado negro, y no sería difícil convencer a los ladrones o a sus agentes de que su única opción era tratar con él o atenerse a las consecuencias legales. Probablemente sólo le tomó un par de días entrar en posesión del violín.

—¿Pues por qué tardó dos semanas en devolvérselo a usted?

—También tengo mi teoría acerca de eso, pero vayamos por partes.

—Volvamos a su encuentro con Holmes en la habitación del hotel — sugirió Watson.

—Después de rehusar describir cómo recobró el violín, Holmes dijo que me lo devolvería a las tres. Yo comenté que eso sería perfecto, pues me daría tiempo de reintegrar el violín a las autoridades y después invitarle a cenar a mi restaurante favorito.

—Un premio justo puesto que Barcelona es famosa por su cocina, aunque no estoy seguro de que Holmes, acostumbrado a la cocina inglesa, haya desarrollado el paladar necesario para apreciarla —bromeó Watson.

—No tuve ocasión de averiguarlo puesto que Holmes respondió que, o yo no le había entendido o que él no se había explicado bien. No serían las tres de la tarde, sino las tres de la madrugada.

—¿Qué? ¿Por qué a esa hora absurda? —pregunté.

—Lo mismo pregunté yo, por supuesto, y respondió que eso era parte de sus honorarios.

—¿Sus honorarios? —dijimos Watson y yo al unísono.

—Sí. Dijo que su honorario era poder entrar al Palau de la Música Catalana a las tres en punto de la mañana para tocar el Bossier antes de entregármelo. Me correspondía a mí asegurar que la entrada al escenario estuviese abierta, que las luces estuviesen encendidas y que hubiese un piano en escena para su acompañante. Cómo conseguirlo dependía de mí, pero yo debía ser la única persona en el edificio cuando él y su acompañante llegasen a las tres en punto. Dijo que él solía tocar mejor en plena noche, lo cual podía confirmar a través de un tal John H. Watson, del 221B de Baker Street, Londres.

—Es cierto que a menudo tocaba tardísimo —aseveró Watson—. Pero yo estaba demasiado adormilado para juzgar la calidad de su ejecución o ni siquiera saber lo que estaba tocando.

—Protesté que yo no tenía influencia alguna con la gente del Palau y que lo que me pedía sería imposible. Hizo un ademán como de que no me preocupase, diciendo que bastaría con que pusiese el asunto en manos del firmante de mi carta de presentación. Puesto que todavía era media mañana y Catalunya contaba con un buen sistema telegráfico, él estaba seguro de que había tiempo más que suficiente de prepararlo todo tal como deseaba.

—Y tenía razón —dijo Watson.

—Desde luego. Mi telegrama recibió rápida respuesta con las instrucciones a seguir. Yo no tenía nada que hacer hasta las 2:30 de la madrugada, hora en que tenía que llegar al teatro para confirmar que todo estaba en orden. El guarda de noche me entregaría las llaves de entrada al escenario, y seguidamente se iría a un hotel cercano a esperar mi llamada cuando todo acabase. Después de cerrar la puerta del escenario y devolverle las llaves al guarda, se suponía que yo iría a la residencia de un caballero muy distinguido cuyo nombre no viene a cuento, donde me esperaría el director del Conservatorio de Madrid a quien yo le entregaría el violín.

—¿Y todo fue según lo previsto? —Pregunté.

—Tal cual —enfatizó Masferrer—, Cuando llegué vi que todo estaba a punto. Así que no tuve más que hacer que obtener las llaves del guarda y esperar a Holmes y a su acompañante. El taxi llegó precisamente a las tres del reloj. Y entonces fue cuando las cosas empezaron a ponerse interesantes. Yo diría que los siguientes treinta minutos fueron los más interesantes de mi vida.

—¿Qué quiere decir? —Pregunté.

—Habrá notado que no he descrito todavía a la tercera persona en escena —dijo Masferrer.

—Quiere decir que era un músico prominente, como Granados… —Pregunté.

—No, y veo que basándose en cómo el Dr. Watson describe a Holmes en sus escritos, usted lógicamente supone que venía con un hombre.

—¿Quiere decir que no lo era? —dije con un tono anticipatorio que nos hizo reír a los tres.

—En absoluto —subrayó Masferrer—. Por supuesto que era obvio nada más parar el taxi que el acompañante era una dama. Sin embargo, aparte de su estatura, que era promedio, era imposible determinar nada acerca de su apariencia. Su cara estaba cubierta con tul y llevaba una capa larga que ocultaba su figura.

—Una dramática entrada; digna del ex—actor Sherlock Holmes —dijo Watson.

—Sí, pero no era sólo pura teatralidad —observó Masferrer con tono deliberado—. Caballeros, antes de proseguir ¿puedo suponer que los tres somos lo que se dice, hombres de mundo?

Watson y yo nos miramos con un aire de incertidumbre acerca del rumbo que la historia de nuestro visitante iba a tomar. Watson entonces hizo un gesto afirmativo y Masferrer continuó con su narrativa.

—Cuando llegamos al escenario, la acompañante se quitó la capa depositándola sobre una silla. Aunque el vestido no estaba diseñado para lucir, ni siquiera para ensalzar, la figura femenina, aun así delataba un cuerpo escultural. El pecho, en su plenitud, desafiaba el impacto que podría tener sobre los que lo observaban. Su majestad se ensalzaba sobre una estrecha cintura. Pero, créanlo o no, la figura no era lo más impresionante de aquella mujer.

—¿Pues qué lo era? —dije impaciente.

—Sus ojos, por descontado. Los vi cuando alzó el velo sólo lo suficiente para poder ver el teclado. Eran muy oscuros y no dejaban lugar a dudas de que eran ventanas a una inteligencia superior. Penetraban todo y a todo el que miraban. Y revelaban más que inteligencia; revelaban absoluta confianza en sí misma. Proclamaban que ésta era una mujer que había madurado a una belleza espectacular a edad temprana y que en combinación con su inteligencia la dotaba de un atractivo irresistible que, a pesar de los límites que la sociedad le imponía, ella se negaba a atenuar en absoluto. No presumía de ello, sino que lo lucía como la esencia de su ser. Lo hacía sin ningún atisbo de vergüenza. Por cierto que cuando aquellos ojos me miraron parecían preguntar si yo era uno de aquellos desgraciados quienes, incapaces de salvar los límites de una cultura restrictiva, consideraban su sexualidad como un estigma, equiparándolo a maldad. ‘De ser así’, — decían aquellos ojos—, ‘no te tendré compasión porque te estás perdiendo uno de los raros gozos en la vida’. Era la clase de persona que se enfrentaba al mundo dispuesta a vivir la vida y a hacer lo que le daba la gana, dentro y fuera del dormitorio. Los que la conocían, como Sherlock Holmes, reconocían que era una de las pocas personas con los atributos físicos y mentales para poder hacerlo. Todo eso, señores, me vino a la mente con una sola mirada que ustedes pueden correctamente suponer jamás olvidaré.

—¡Dios mío! —exclamo Watson—, he sido bastante afortunado en mi vida en lo que al sexo opuesto se refiere, pero no puedo acordarme de un solo instante como el que usted describe.

—Pues la siguiente experiencia fue aún más sensual.

A continuación de esas palabras vino un momento, un prolongado momento de silencio, mientras el Dr. Masferrer se echaba hacia atrás en su sillón cerrando los ojos recordando aquella noche de 1910.

—Ella se dirigió con pasos gráciles hacia el piano y tocó unas cuantas notas —dijo tras unos segundos que parecían fundirse con la eternidad—. Hizo un gesto afirmativo a Holmes indicando que el instrumento estaba en condiciones.

Entonces Holmes extrajo el violín de su estuche, y empezó a ajustar las cuerdas hasta que por fin él la miro a ella indicando que había llegado el momento. Sin pausa, ella empezó a tocar los primeros compases de una de las más famosas composiciones de Sarasate, su “Fantasía Carmen” basada en la opera de Bizet. Suele tocarse como un concierto de violín con orquesta pero no es raro reducirla a piano y violín.

—No soy violinista, por descontado, pero tengo entendido que esta pieza pone a prueba hasta a los virtuosos —comenté.

—Cierto —dijo Masferrer—, y aquí es donde creo que mi historia enlaza con la del Dr. Watson acerca del encuentro entre Sherlock Holmes y Sarasate.

—¿En qué manera? —preguntó Watson.

—Como ya he dicho, creo que Holmes resolvió el caso y recuperó el Stradivarius en un par de días. Nos preguntamos por qué tardó dos semanas en devolverlo, y mi teoría al respecto, aunque desarrollada hace años, se ratifica por lo que he oído aquí. En mi opinión, Holmes consideró este caso trivial como una oportunidad de poner a prueba lo que Sarasate dijo acerca de sus aptitudes musicales. Así que pasó las dos semanas practicando con una intensidad inusitada cada día, bajo la tutela de un músico experto.

—Y ese sería su acompañante —dije con cierta vacilación.

—No lo sé, pero es muy probable. La dama poseía gran talento y experiencia, pero había otro componente en su forma de tocar. Su interpretación del arreglo de Sarasate daba la sensación de que conocía a Carmen mejor que nadie, no sólo como músico sino como una mujer de fantástico atractivo y, sí, apetito sexual. Esa sensación resultó innegable al llegar hacia el fin de la fantasía, la danza gitana, que requiere una celeridad impresionante al violín y que Holmes ejecutó sin tacha. Pero el violín era apenas música de fondo para mí, hechizado como estaba por el ritmo del piano. Era un pulso sexual; sin lugar a duda los minutos más eróticos de mi vida”.

Hubo otra larga pausa.

—Me parece que la implicación es que la mujer que acompañaba a Sherlock Holmes aquella noche en Barcelona era Irene Adler —interrumpí por fin—, lo que a su vez significaría que la referencia a la ‘difunta’ Irene Adler en Un Escándalo en Bohemia no estaba basada en hechos.

—Ya lo había pensado —respondió—. Pero identificar a la acompañante de Holmes no ha sido una prioridad para mí. Puedo decir definitivamente que si Irene Adler es la mujer que vi aquella noche, se merece ser descrita como la mujer.

—¿Así que nunca volvió a verla? —preguntó Watson.

—Ni a ella ni a Sherlock Holmes. Después de concluir el frenético crescendo que nos dejó tanto a ellos como a mí exhaustos, Holmes, tranquilamente me entregó el violín, le dio el brazo a la dama y salieron del Palau dirigiéndose, supongo, al hotel más cercano. No se cruzó ni una palabra porque no había necesidad. Holmes había probado que Sarasate tenía razón acerca de lo que debía hacer para obtener maestría del violín. Pero aunque Holmes no tenía nada que decir en aquella ocasión, yo no he dicho todavía lo que venía a decir aquí esta noche.

—No puedo imaginar qué más puede decirse acerca de esa velada asombrosa que pasó con Holmes —dijo Watson.

—Tiene razón. Lo que no he contado todavía es cómo el Dr. John H. Watson desafió a su amigo Sherlock Holmes en un punto clave y con toda razón, pues usted, Dr. Watson, estaba en lo cierto y Holmes muy pero que muy equivocado.

—No recuerdo haber desafiado a Holmes nunca —protestó Watson.

—Pero sí lo hizo, repetidamente. Después de que usted empezó a documentar sus investigaciones criminales, Holmes menospreciaba sus crónicas por no concentrarse en la lógica y la ciencia que eran esenciales para resolver los casos. De haberlo hecho como él quería, la carrera de Holmes sería hoy una de tantas en los anales de la investigación criminal porque los adelantos en ciencia y tecnología se han acelerado de tal forma que hubiesen eclipsado sus métodos al poco de ser descritos; como ocurre en medicina, los métodos de hoy quedan relegados al olvido mañana. Fue su estilo el que dio vida a Holmes en la página impresa, a mi modo de ver con más verosimilitud que ningún otro escritor lo ha logrado con sus personajes y quizá en una versión superior a la auténtica, tornándolo en una de las figuras más fascinantes que los lectores se puedan imaginar. Y al desafiar a Holmes de tal modo, también ha hecho otra cosa de gran importancia. El retrato verbal que usted pintó del Londres de fines del siglo XIX, cuando tenía la rara distinción de ser simultáneamente el centro político, económico y militar del mundo, es el que mejor sobrevivirá. El Londres de 1895 será por siempre el Londres de Sherlock Holmes y John H. Watson. Y puesto que yo fui testigo de esa época, puedo asegurarle que así es al Sr. Hudson, que es mucho más joven que nosotros.

Esto es un magnífico logro, doctor. Y mi propósito al venir aquí esta noche es asegurar que por lo menos una persona se lo ha dicho a usted tal cual.

Watson fue a decir algo pero el visitante prosiguió sin darle tiempo.

—Y para terminar, otra teoría mía en la que pido su indulgencia. Holmes se convirtió en maestro de lógica y razón pura aquí en Londres, un sitio donde la neblina y la lluvia frecuente invitan a la introspección. Pero viajó a mi ciudad, Barcelona, donde la luz y el clima mediterráneo se combinan con elegancia, liberando al espíritu de trabas innecesarias, para conocer su capacidad musical y de amar.

El Dr. Watson se abstuvo de responder cuando de repente el Dr. Masferrer se puso en pie diciendo:

—Ya he abusado bastante de su hospitalidad. Les ruego que presenten mis respetos al Sr. Holmes cuando le vean. No se molesten, conozco la salida.

El Dr. Watson no dijo nada cuando el visitante salió. Después de unos momentos de silencio, sorbió las últimas gotas de su copa e indicó que se iba a dormir. Jamás volvió a mencionar la visita del Dr. Masferrer.

Yo por supuesto he pensado casi a diario a través de los años sobre el significado de esta historia que tantas preguntas sugiere. ¿Era Irene Adler? Y si lo era, ¿Mintió Holmes al decirle a Watson que ella había muerto? O conspiraron los dos, por razones que nunca sabremos, en declararla muerta al mundo entero. Pero la pregunta que más me acosa es, si la acompañante en el Palau de la Música Catalana era Irene Adler, ¿fueron ella y Holmes, antes, durante, o después, amantes?

Yo sé lo que pienso.

¿Y usted?

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Epílogo del editor

Este manuscrito es el último que he recibido de Hamish Hudson solicitando que lo edite y lo publique en un medio apropiado. Hamish Hudson, es el octogenario sobrino del difunto Richard Hudson y, a través de su tío, heredero de John H. Watson, Sherlock Holmes y Mycroft Holmes. A la tierna edad de catorce años, Hamish asistió a Sherlock Holmes en su última investigación criminal, caso que fue publicado por los Afghanistan Perceivers de Oklahoma en 2005 bajo el título ‘The Case of the Final Problem”. Esa historia es parte de mi tríptico (junto con ‘The Case of the Restored Losses” y “The Case of Vanishing Time and/or Vanishing Space”) que documenta los últimos años del Dr. Watson y los hermanos Holmes. Otras historias que Hamish Hudson ha sometido a mi atención y que han sido publicadas por los Perceivers incluyen “The Case of the Infernal Nonsense”, “An Elementary Tale” y ‘The Case of the Detennined Dactyloscopers”. El relato actual es resultado de la carta que escribí a Hamish describiéndole el éxito del Primer Congreso de los Países sin Niebla en Barcelona en 2010. Esto le hizo recordar la (al parecer) única visita de Sherlock Holmes a la magnífica metrópolis. Dedica esta narración a Joan Proubasta “por personificar, en su más pura expresión, los atributos de un erudito y caballero Sherlockiano”.

Dean Clark

Tulsa, Oklahoma, EE.UU.

14 de mayo de 2011

LA AVENTURA DEL EXTRAVAGANTE LOTTERIES

Robert L. Fish

MI amigo, Mr. Schlock Homes, con frecuencia ha expresado que en conexión con el crimen su satisfacción al conseguir la absolución de un inocente excede a la satisfacción de condenar a un culpable. Sus actividades en las colonias americanas en el año…74 confirman ampliamente lo expuesto.

Hubo aquel asunto referente a la muerte de un músico llamado Foster por cuya muerte un inocente acaso hubiera padecido de no ser por la oportuna intervención de Homes sugiriendo que el hombre murió a causa de tomar una venenosa mixtura denominada arrope… caso que hallo anotado en mi diario bajo el nombre de Las aventuras de la Indisposición Dixiana.

Nuevamente, en la colonia de California, fue capaz de probar que el actor Humphrey Beauregard había pisado el cemento del Teatro Chino de Grauman inadvertidamente y, por lo tanto, no pudo mantenerse la acusación de intento premeditado… caso que encuentro anotado como El caso del Gran Resbalón.

Pero no hay caso que muestre más palpablemente la devoción de Homes por ayudar al inocente como el que nos ocurrió en nuestra querida Inglaterra y que se encuentra bajo el nombre de La aventura del Extravagante Lotteries en mis archivos.

Una noche de mayo Homes y yo después de haber disfrutado de un apasionante drama de la antigua Génova “Un cinco y su Dux”, paseábamos ociosamente hacia el apartamento que compartíamos en 221-B Bagel Street, cuando al doblar la esquina y acercarnos a la puerta de nuestro alojamiento, Homes me miró frunciendo ligeramente el ceño.

—¿Espera algún paciente a esta hora, Watney? —preguntó.

—¡Claro que no, Homes! —respondí sorprendido. Luego ví la razón de su pregunta. Ante nuestra casa se hallaba estacionado un coche y el cochero dormitaba en el pescante como si hubiera estado esperando durante largas horas.

Apresuramos el paso y Homes, a la cabeza, rápidamente subió las escaleras que conducían a nuestras habitaciones. Allí, para asombro nuestro, aposentado sobre un cómodo sillón ante la vacía chimenea y con un libro sobre las rodillas estaba el mismísimo Lord Epsworth, antiguo amigo de Homes, y dueño de Bloatings Castle en Escocia.

Al llegar, el Lord levantó la vista ligeramente sorprendido y estudiándonos con interés. Luego, al reconocernos, una sonrisa iluminó sus facciones.

—¡Homes! —exclamó encantado—. Esta es una agradable sorpresa. ¿Qué haces aquí?

—¡Pues, vivo aquí! —respondió Homes con una amable sonrisa—. ¿Qué te trae por Londres?

—¿Londres? —preguntó Lord Epsworth mirando a su alrededor y afirmando con la cabeza—. Tienes razón Homes, pero era de esperar, tú siempre tienes razón. Es Londres. Ahora que lo dices recuerdo el cartel de Kinas Cross cuando llegué. ¿Quieres saber que hago en Londres? Deja que piense…

Por un momento frunció el ceño concentrándose y luego su rostro se animó.

—¡Por supuesto! Vine a verte. Necesito tu ayuda.

—De la que siempre puedes disponer —dijo Homes cordialmente, dejándose caer dentro del sillón que se encontraba frente a su viejo amigo. Inclinó la cabeza hacia mí — ¿Recuerdas a Watney?

—¿Whitney? ¡Por supuesto! Conocí a su padre, Eli. Excéntrico. Trataba de hacer ginebra con algodón, al menos eso creo, pero ¿qué estaba diciendo?

Lord Epsworth, durante unos segundos, aprisionó su labio inferior entre el pulgar y el índice. Cuando el recuerdo vino a él rebosó de alegría.

—¡Por supuesto! Necesito tu ayuda, Homes. O, quizá no la necesite. O, por cuanto sé, quizá no precise ayuda alguna. Aunque es extraño, tienes que admitir. Y que diría mi cuñado… sin mencionar a Lady Epsworth… si llegan a enterarse, solamente el Cielo es capaz de saberlo. Yo, por supuesto, conozco el problema. Sin embargo, ante las circunstancias consideré esencial hablarte ¿Verdad que comprendes?

—¡No faltaría más! —exclamó Homes calurosamente—, ¿Pero si quisieras iluminarnos…?

—¡Por supuesto! —dijo Lord Epsworth enderezando la espalda y dejando que el libro resbalara al suelo —Lady Epsworth, mi esposa, creo… es decir, estoy seguro de ello… desde hace tiempo ha estado insistiendo en que haga algo más constructivo que meramente criar cerdos y, puesto que su hermano es un jefazo de Scotland Yard en Edimburgo se las arregló para que me nombrara Agente Principal del distrito. ¡Ridículo! ¿Verdad?

Nos miró satisfecho.

Guardamos silencio. Afirmó con la cabeza y reanudó la historia.

—Resumiendo, hace dos meses el famoso jugador de cricket, A. J. Lotteries se presentó ante mí solicitando empleo. Acababan de nombrarme Agente Principal y el personal de que disponía era reducido y como traía una carta de recomendación de tu primo Oliver Wendell…

—¿Oliver? —interrumpió Homes elevando las cejas.

—Sí. Dije eso, ¿verdad? Estoy seguro que…

—¿La carta de recomendación había sido escrita de puño y letra de Oliver?

—Bueno, no —admitió Lord Epsworth—. En realidad, ahora que lo pienso, había sido escrita en una de esas máquinas de escribir. Pero —añadió entusiasmado— había sido firmada con un garabato que mostraba una grande y clara R.

—¡Pero las iniciales de mi primo son O. W.!

—¡Ah! —dijo Lord Epsworth con lógica poco común— pero ya sabes cuantos desgraciados no son más que unos despistados.

—¡Cierto! —afirmó Homes! —Ruego continúes.

—Pues bien, con recomendación tan loable inmediatamente contraté a dicho hombre para que fuera mi secretario personal, y como tendríamos que trabajar juntos, le instalé en el castillo de Bloating. Y —dijo Lord Epsworth pasando a la defensiva— hasta recientemente no tuve razón de dudar de la sabiduría de mi decisión.

—¡Ah!— exclamó Homes mirando a Lord Epsworth con expresión seria por encima de sus extendidos dedos—. ¿Y, ahora, empiezas a sospechar?

—No estoy seguro. Por eso he venido a visitarte —dijo Lord Epsworth mirando contemplativamente hacia el buffet. Me aproveché de la insinuación y me serví un trago mientras el continuaba diciendo:

—Como sabes, Lady Epsworth, al igual que su hermano, es muy exigente en cuanto al comportamiento. Cualquier proceder extraño, cualquier alteración en las normas de los sirvientes, sean éstos públicos y particulares, provoca su despido inmediato.

Homes afirmó con la cabeza.

—¿Debo comprender que A. J. Lotteries ha estado actuando de forma extraña últimamente?

—¡Por supuesto! —exclamó Lord Epsworth— pero tengo la esperanza de que tenga buenas razones para tan errático comportamiento. Lo que ocurre, Homes —añadió Lord Epsworth ligeramente avergonzado ante su defensa de aquel hombre— es que ese muchacho me gusta. Verás, me es muy útil. Es el único que puede abrir la caja fuerte. Yo siempre olvido la combinación. Además —añadió disculpándose— hemos tenido una serie de robos en la vecindad y no es cosa de que el Agente Principal se quede sin secretario.

—Se comprende —dijo Homes—. Me complacerá ayudar. Y, ahora, si me dices en que consiste su excentricidad.

—¿Su qué?

—¿El extraño proceder a que te referías?

—¡Oh, eso! Veamos, ¿qué fue lo que ocurrió? ¡Ah, sí! La otra noche cuando todos dormían, bajé a la librería intentando recordar el libro que había ido a buscar… o si había bajado a colocar uno en los estantes… cuando oí las pisadas en la escalera y al mirar hacia arriba, vi a Mr. Lotteries descendiendo cautelosamente. Como me encontraba en semipenumbra pude observarle sin que me viera. ¡El muchacho llevaba el más extraordinario de los atuendos! ¡Realmente extraordinario!

Homes abandonó su sillón y empezó a pasear por la habitación. Sus finos dedos entrelazándose a la espalda, sus penetrantes ojos brillando por el interés.

—¿Realmente extraordinario?

Lord Epsworth miró a su alrededor.

—Homes, ¿sabes que tienes un molesto eco en esta habitación?

—Estabas contándome acerca del atuendo de ese muchacho.

—¿Su qué? ¿Oh, quieres decir su traje? ¡Pues, bien! Estaba vestido de pies a cabeza en negro. Es verdad. Llevaba una capa de las que se llevan para ir a la ópera, en negro. Tenía zapatos de jugar al tenis, pero en negro. Los guantes también eran negros, y para rematar tan grotesca figura llevaba una gorra negra que le cubría la frente dando sombra a un antifaz negro que cubría completamente su rostro. El…

Pareció darse cuenta por vez primera que Homes estaba en pie.

—¿Te marchas, Homes?

Vio la expresión del rostro de mi amigo y se puso de pie de un salto.

—No, soy yo el que se va. Sabía que uno de los dos tenía que irse. Entonces te veré en Bloatings mañana. Buenas noches, Homes. Buenas noches, Mr. Watt. Conocía bien a su abuelo… ¿o era Hill? No, no, era James. Tenía algo que ver con el vapor. Bueno, ¡Adiós!

Oímos el repique de sus botas en la escalera y unos minutos después el chasquido del látigo y el ruido de las ruedas del coche alejándose por la empedrada calle. Homes se sentó de nuevo en su sillón con una amplia sonrisa en el rostro.

—Bien, Watney —dijo—, parece que mañana por la mañana estaremos camino de Escocia. En el ínterin ¿qué deduce del misterioso Mr. Lotteries y de su extraño atuendo?

—¡Sencillísimo! —dije convencido de que por una vez mis deducciones eran correctas—. El hombre está completamente loco.

Homes arqueó las cejas como muestra de su humor.

—¿Loco?

—¡Vamos, Homes! —exclamé con gravedad. Sinceramente me sentía bastante complacido por poder devolver a Homes mis acertadas conclusiones— ¡Usted mismo ha oído a Lord Pesworth decir que ese chalado llevaba una capa para ir a la ópera y zapatos de tenis!

—¿Y?

—Incluso usted, Homes —dije con énfasis—, tiene que saber que tal calzado está estrictamente “de trop” en la ópera. ¡Y una gorra, en lugar de sombrero de copa! —Saqué a relucir mi más aniquilador de los argumentos—, ¡Y guantes negros! ¡Ni siquiera admitidos para “Aída”! ¡Realmente, un hombre así debería estar encerrado!

Homes afirmó con la cabeza. Sus ojos brillaban de alegría.

—Posiblemente tenga razón —dijo afirmando— aunque no por las razones que ha dado. Parece haber olvidado ciertos datos.

—¿Tales cómo? —pregunté con tono frío.

—Tal como el que llevara un antifaz. ¿Cómo explica este hecho?

Por un momento quedé desconcertado, pero luego me puse a nivel de la ocasión.

—No fue más que producto de la activa imaginación de Lord Epsworth. ¿Si no cómo puede explicarse? Es igual que su insistencia de que en aquel oscuro vestíbulo pudiera determinar que aquel hombre solamente vestía de negro.

—¡Oh, el que llevara un antifaz negro es fácil de explicar! —dijo Homes quedamente, sonriendo ante mi expresión de asombro—. Sin embargo, está haciéndose tarde y tenemos un largo viaje mañana por la mañana. Por favor, ¿quiere pasarme la guía de ferrocarriles? Quizá esta vez consigamos sacar algo en limpio.

—¿La guía de ferrocarriles? —pregunté sorprendido—. Si no recuerdo mal en aquel caso del valet que atendía a los cuatrillizos judíos… recuerda que lo anoté en “El Valet del abeto…” usted dijo que la guía de ferrocarriles tenía un vocabulario extremadamente limitado.

—No lo comprende —dijo Homes con una paciencia que rayaba en sus límites—. Es precisamente porque la guía de ferrocarriles es limitada que la deseo ahora. Si no le importa, consulte Escocia, Watney.

* * *

La tarde estaba llegando a su fin cuando descendimos de nuestro compartimiento en el pueblecito de Rumen Turgid, donde estaba enclavado el castillo de Bloatings. Homes había rehusado discutir el caso durante el aburrido trayecto, prefiriendo fumar con desespero su inseparable pipa y mirar, a través de la azulada neblina que flotaba en nuestro compartimiento, el severo paisaje. No fue hasta que llegamos a la plataforma que apagó su pipa y movió la cabeza con ese gesto que tan bien conocía yo y que expresaba que estaba próximo a la solución del problema o desarrollando perlesía. Tampoco rompió el silencio mientras íbamos en el coche alquilado atajando el crepúsculo.

El Castillo de Bloatings se hallaba a buena distancia de la estación y ya había oscurecido completamente cuando pasamos las riendas de nuestro coche al mozo del establo a nuestra llegada al patio del castillo e iniciábamos nuestro camino a través de conocidos pasillos hasta el despacho de Lord Epsworth. Le encontramos conmemorando algo con unos brindis consigo mismo y una botella de Saki… que guardó tan pronto nos vió llegar. Nos invitó a que nos sentáramos en unas sillas.

—¡Es estupendo veros por aquí! —dijo con su cálida hospitalidad—. Walton, conocía a su abuelo Isaac. Si no recuerdo mal tenía algo que ver con peces o pescado.

Se volvió hacia mi amigo con un ceño que mostraba intriga.

—¿Y qué te trae por Escocia, Homes?

—El misterioso asunto del extraño atuendo de tu secretario, respondió Homes con toda la calma de los santos.

—¡De modo que estás enterado de ello! —exclamó Lord Epsworth anonadado—. ¡Homes, eres maravilloso!

Homes se negó a aceptar aquellos merecidos halagos y continuó estudiando a Lord Epsworth sin pestañear.

—Sí. De hecho creo que estoy próximo a dar con la solución del jeroglífico. ¿Está Mr. A. J. Lotteries por ahí?

Lord Epsworth volvió a fruncir el ceño.

—Lo envié a hacer un recado… o algo… en este momento no recuerdo dónde le envié… —De repente el ceño desapareció— ¡Por supuesto! Y regresó. En este momento debe encontrarse en su habitación. Eso creo. ¿Quieres que llame para que le hagan venir aquí?

—No —dijo Homes quedamente—. Creo que será mejor que yo y el Dr. Watney vayamos a hablarle sin que nadie nos escuche. ¿Podrías decirnos que habitación ocupa?

—¡Veamos! La que está frente a la escalera… ¡no, no, esa es la mía! ¿La de al lado? No, debe ser la de Lady Epsworth. Al menos lo era hace algunos años. La siguiente puerta es un armario…

—No te preocupes. La encontraremos —dijo Homes con valor— ¡Vamos, Watney!

Obediente, aunque desconcertado, seguí a Homes hasta el vestíbulo, pero antes de que llegáramos a la escalera Homes dió un paso atrás y por encima de su hombro pude ver, descendiendo las escaleras, la más extraña aparición que viera en toda la vida. Conociendo a Lord Epsworth no había dado crédito a su historia pero ahora comprendía que debía pedirle excusas porque bajando, con gran cautela aunque a la vez con rapidez, se aproximaba una figura vestida totalmente de negro con guantes y antifaz.

Bien podía imaginar el natural horror que tan abominable gusto pudiera promover en persona tan sensible a la moda como Lady Epsworth pero antes de que pudiera saltar sobre aquella criatura exigiendo una explicación el enmascarado cruzó el lóbrego vestíbulo y desapareció cerrando la pesada puerta tras él.

Homes salió de su ensueño con un sobresalto.

—¡El rechinamiento! —vociferó—, ¡Es la última prueba! ¿Ha oído el rechinar?

—¿El rechinar? —pregunté asombrado.

—¡El rechinamiento! —repitió Homes con energía—. Sigámosle antes de que haga daño.

—¿Se refiere a esa especie de tintineo que se oye cuando anda? —comencé deseando satisfacer mi curiosidad, pero Homes ya se hallaba al otro lado de la puerta siguiendo a su presa. Al instante seguí sus pasos.

La luna se había perdido tras revueltas nubes y el enorme y viejo tejo que componía la mayor parte del terreno del castillo hubiera hecho la persecución imposible de no ser que en el silencio de la noche podíamos oír el constante choque del metal contra metal mientras aquel enmascarado avanzaba sin sospechar que sus pasos eran seguidos. Podríamos haberle seguido hasta su destino debido a aquel rechinar que Homes tan perspicazmente había advertido de no haber yo inadvertidamente tropezado sobre una raíz que un descuidado jardinero había olvidado eliminar del sendero.

Nuestra presa giró al instante preparándose para huir, pero antes que pudiera moverse Homes ya estaba a su lado y un segundo después, me había unido a la refriega asiendo al malandrín por el cuello y derribándole al suelo.

—¡Ya tengo al pícaro, Homes! —exclamé, sin poder evitar añadir triunfalmente—, ¡Finalmente reconoce que tenía razón y que este hombre era capaz de ocasionar grandes males! ¿Eh?

—¡Suéltele, Watney! —ordenó Homes con dureza. Se agachó junto al hombre que había derribado y me empujó enojado—, ¿Está usted bien, Mr. Lotteries?

El enmascarado se sentó frotándose la garganta. Temblaba.

—¿Qué… qué…? —Súbitamente reconoció a su captor—. ¡Schlock Homes! ¿Qué hizo? ¿Tener suerte por una vez?

—¡Suerte! ¡Jamás! —dijo Homes, moviendo la cabeza tristemente al hombre que tenía ante él—. Era la única solución posible. —Agarró la capa de aquel hombre sacando de ella un conjunto de pequeñas herramientas cuyo tintineo había sido causa de su captura—. Estas nos cuentan toda la historia. Todo irá mucho mejor si no las tiene. Váyase y procure olvidar lo que pensaba hacer con ellas.

Lotteries miró sorprendido a Homes.

—¿Quiere decir que puedo irme?

—Naturalmente —dijo Homes cariñosamente—. No es culpa suya.

—Si usted lo dice —dijo Lotteries. Se puso en pie y tropezando en la oscuridad mientras sus hombros se agitaban por lo que debían ser sollozos de gratitud ante la compasión de mi compañero.

—¡Homes! —exclamé—, ¡Esto es un verdadero misterio para mí! ¿Por qué ha permitido que ese hombre se escape? Usted mismo acaba de decir que podía hacer daño. ¡Que era peligroso!

—¡Watney, sólo se haría daño a si mismo!

—¿Quiere decir dejando que vean el deplorable gusto que tiene vistiendo? Indudablemente un curso intensivo en el buen vestir en una de las famosas “boutiques” habría sido lo mejor para todos.

—No le curaría de su hipocondría —dijo Homes desabrido—, pues ése y solamente ése es su problema.

—¿Hipocondría? —pregunté sorprendido.

—Sin lugar a dudas. Era evidente desde el momento en que Lord Epsworth nos describió su atuendo ayer noche en Londres.

Homes respiró hondo e inició la exposición de los hechos en ese tono pedante que nunca deja de enojarme. Para dar énfasis a cada punto esencial golpeaba con un dedo sobre mi pecho.

—Para empezar, tomemos los guantes y el antifaz. Como sabe, Watney, estas son las precauciones más frecuentes para evitar todo contacto con los gérmenes —Apartó el dedo de mi pecho alzándolo para hacer un nuevo énfasis. —Pero… en el puro e impoluto aire de Rumen Turgid tal medida solamente podía ser producto de la imaginación y, por definición, Watney, eso es lo que se conoce por hipocondría.

—¿Pero y los zapatos de tenis, Homes?

—Otra prueba, Watney, aunque no la necesitamos —exclamó Homes introduciendo su huesudo dedo entre mi cuarta y quinta costilla—. Los zapatos de tenis son blandos y generalmente se usan, fuera del campo de deportes, cuando duelen los pies. ¿Pero quién ha oído que le duelan los pies a uno de los más famosos jugadores de Cricket, cuyos pies se robustecen debido al constante contacto con las inclemencias del tiempo? ¡Imposible! La necesidad de aquellos zapatos nuevamente era una búsqueda a la confirmación de un mal imaginario y, consecuentemente, otro dato que nos lleva a la hipocondría.

—¿Pero… y aquel atuendo todo negro? ¿Indudablemente —dije rebuscando entre mis enseñanzas médicas— una persona tan temerosa de los microbios insistiría en vestirse de blanco?

—¡Precisamente! —exclamó Homes incrustando de nuevo su índice en mis costillas hasta el punto de casi hacerme olvidar el asunto y el hecho de que Mr. Lotteries no lo hiciera solamente demuestra una cosa: ¡que no sabía que su ropa era negra! Es por lo tanto, daltónico. Eso para rematar todos sus otros males. Es. Verdaderamente, digno de lástima.

No podía hacer otra cosa que permanecer ante él frotándome el pecho mirándole con muda admiración. ¡Su habilidad analítica era incomparable! Pero, de repente, una pregunta inquietante cruzó mi mente.

—¿Y las herramientas, Holmes? No veo conexión alguna entre ellas y la enfermedad de esa pobre alma en pena y, no obstante, ha dicho que aquella era la prueba final.

—Y lo eran, Watney —respondió Homes tristemente mirando a los dos juegos de herramientas—. Mírelas atentamente… las diminutas palanquetas, los pequeños taladros, las minúsculas sierras. ¿Sin duda las has visto antes?

—¡Claro! —exclamé, dándome cuenta por fin—. ¡En el hospital!

—¡Exactamente! —respondió Homes sobriamente—. El infeliz estaba dispuesta a practicar la cirugía sobre su propia persona. ¡El límite de la hipocondría!

Ninguna otra respuesta hubiera sido válida. Con profunda admiración seguí a Homes hasta el Castillo de Bloatings. Nuevamente había ayudado a un inocente; por medio de su incomparable análisis había salvado a un hombre de la inevitable condena por la sociedad como agresor a la ética de la moda, terrible acusación para un alma inocente.

* * *

Algunos días más tarde entré en la salita donde solemos desayunar en nuestro apartamento de Bagel Street y encontré a Homes sirviéndose una butifarra con curry regalo de Lord Epsworth que no habíamos olvidado de recoger… Abrí el diario de la mañana y comencé la lectura de un artículo que captó mi atención.

—Espero, Watney —dijo mi amigo sin vestigio de humor— que dedique su atención a algo que pueda interesar a un par de ociosos investigadores.

—¡Al contrario, Homes! —dije lentamente continuando la lectura del artículo que acaparaba mi curiosidad—. Parece ser que la ola de crímenes en Escocia ha disminuido considerablemente en los últimos días.

—Podemos estar contentos por Lord Epsworth —dijo Homes— especialmente ahora que se ha quedado sin secretario. —Frunció el ceño pero al instante desapareció para sonreír—. Debido a que el total es siempre igual a la suma de los sumandos, la disminución de crímenes en Escocia acaso sea una ganancia para Inglaterra, Watney, escriba, por favor, una carta a las autoridades de las provincias del Norte de Inglaterra ofreciendo mis servicios.

EL PROBLEMA DELA PEQUEÑA CLIENTE

ALBERTO LOPEZ AROCA

Reconstruido a partir del Cuaderno de Notas del doctor John H. Watson

"¿CREE usted que el señor James Phillmore pudo salir de su casa volando?", me dijo Sherlock Holmes una mañana de abril, mientras apretaba una carga de tabaco picado en su pipa de cerezo. La pregunta me pareció tan sorprendente que di un respingo en mi sillón y abandoné el ejemplar del Times que estaba leyendo. Por una vez, y para que sirviera de excepción, Holmes no había estado hurgando en mis pensamientos más íntimos. Aunque supongo que si lo hubiera hecho, no habría osado hacer ningún comentario, pues aquella mañana me encontraba yo rememorando alguno de mis mejores momentos en los burdeles de Bombay. La lejana muerte de mi esposa diez años atrás, la hija del difunto capitán Morstan, había dejado una honda huella en mí, y todos mis esfuerzos se centraban en intentar alejarla de mi recuerdo por todos los medios. Por mi cabeza rondaba la idea de encontrar una nueva pareja capaz de sacarme del pisito de solteros que siempre había sido el 221B de Baker Street, cosa que por fortuna logré no mucho después.

"¿A qué viene esto, Holmes?", le pregunté. Mi amigo rara vez sacaba a relucir, ni tan siquiera entre nosotros, los pocos casos que nunca había llegado a resolver.

"Lea esta carta que me ha traído el botones esta mañana".

Me tendió un papel amarillento y manchado de borrones de tinta. Siguiendo las enseñanzas que había aprendido de Holmes durante todos esos años, me apresuré a indagar acerca de la identidad y personalidad del sujeto que había escrito la misiva.

“Se trata de una mujer, Holmes", dije sagazmente, pues los trazos de cada palabra la delataban.

"En efecto, Watson. Se llama Violet Gebbie. Su nombre aparece escrito claramente, debajo del garabato de la firma. Pero no es exactamente una mujer, tal y como podrá usted observar gracias al dibujo que aparece al otro lado del papel".

Di la vuelta a la hoja y me encontré con la reproducción infantil de un retrato de mi buen amigo; con su característica gorra de cazador y una pipa humeante que colgaba de las dos líneas que delimitaban los contornos de su rostro. Aunque muy esquemático, captaba el concepto de lo que debía representar Holmes para la mente de un niño.

Una vez comprendí lo que había querido decir mi amigo, procedí a estudiar el contenido del papel, que decía lo siguiente, tal y como lo reproduzco aquí:

Le estaría mui agradecida si puede alludarme a encontar a mi niñera que se fue ace un mes. se fue volando por la ventana cojida a su sonbrilla y no la e buelto a ver desde entonces, si le parece vien, iré a verle esta tarde

Señorita Violet Gebbie

"¡Holmes, esto es la broma de una chiquilla!", dije, divertido por la ortografía y la inocencia de las palabras que había escritas en la carta.

"Querido Watson, ¿cómo puede estar tan seguro de lo que dice?", replicó Holmes. "A fin de cuentas, el señor Phillimore regresó a su casa para coger un paraguas y nunca más fue vuelto a ver en este mundo, y que sepamos usted o yo, en ningún otro. ¿De qué otro modo pudo salir de aquel edificio, si no fue volando? Le recuerdo que su paraguas tampoco fue hallado".

El comentario consiguió hacerme reflexionar por unos momentos. En efecto, el caso del señor James Phillimore, al que me he referido en otras ocasiones, nunca llegó a buen puerto. Tal y como Holmes me dijo en su día, faltaban datos para resolver el misterio de la desaparición de aquel hombre; pero el planteamiento que mi amigo y yo llegamos a obtener, no daba lugar a otra solución que no fuera la que Holmes acababa de recordarme.

"Entonces, ¿cree usted que esta carta y aquel asunto están relacionados?", dije yo.

Holmes dio un par de caladas a su pipa y me contestó, mientras buscaba en la letra P de sus archivos:

"Como de costumbre, no voy a permitirme el lujo de suponer nada, Watson; pero tiene que admitir que, al menos aparentemente, estos dos casos observan ciertas semejanzas. De momento, no podemos hacer otra cosa que repasar mis notas acerca del señor Phillimore y esperar a que la señorita Violet Gebbie venga a visitarnos. Sin duda, se trata de un cliente sin precedentes para nosotros, pues no recuerdo ningún otro problemita en que un niño viniera a consultarme".

"Eso será en caso de que venga".

"En efecto, Watson, en efecto. Ahora, si le parece bien, daré orden a la señora Hudson de que nos sirva el almuerzo".

—Esa misma tarde, mientras Sherlock Holmes repasaba los viejos recortes de prensa de su archivo y yo continuaba sumido en pensamientos ajenos a cualquier material criminal, Billy, nuestro botones, irrumpió en la habitación para anunciar la llegada de la señorita Gebbie. La niña entró a la sala en compañía de un caballero que, indudablemente, debía ser uno de los sirvientes personales de su familia. O talante de ese hombre parecía bastante poco amistoso, y era seguro que la visita a mi amigo Holmes se estaba realizando en contra de su voluntad.

"Buenas tardes, señor Holmes", dijo la pequeña. Su aspecto infantil contrastaba con sus modales que, de algún modo, recordaban los de una mujer adulta, si no los de una anciana. "Mi nombre es Violet Gebbie, y necesito de sus servicios. He recibido muy buenos informes de usted y creo que podría serme de gran ayuda".

Mi amigo sonrió de oreja a oreja, y con un gesto invitó a los recién llegados a que tomaran asiento.

"¿Desea tomar algún dulce o un vaso de leche, señorita Gebbie? La señora Hudson siempre está dispuesta a satisfacer las necesidades de nuestros invitados. ¿No le apetece? Bien, entonces sírvase de explicarme su problema punto por punto, sin omitir ningún detalle. Y si no le importa, me gustaría conocer el nombre de su acompañante".

"Este es George. Preséntate, George", ordenó la niña.

"Señor Sherlock Holmes, soy George Pelham, mayordomo de los señores Gebbie. Mi patrón me ha ordenado cuidar de la señorita Violet hasta que encontremos a una nueva niñera para ella".

El pobre George parecía un poco contrariado por la labor que le habían encomendado. Y lo cierto es que no me extrañó lo más mínimo, pues tuve la impresión de que Violet Gebbie no debía ser una niñita cariñosa y amable, sino más bien una chiquilla malcriada.

"¡Ajá!", exclamó Holmes. "No veo por qué han de buscar otra cuidadora, pues creo que ustedes dos se entienden bastante bien".

"No, señor Holmes", contestó la niña. "George es un gruñón. No para de decirme que no haga esto y que no haga lo otro. "Es aburrido, nunca quiere jugar conmigo y no sabe contar historias entretenidas; sólo habla de sus partidas de bridge con el mayordomo de los Wellington. Por eso quiero que regrese Mary".

George dio un respingo y Holmes se rió con ganas. A mí también me pareció muy divertida la maldad de mi compañero, que a veces podía comportarse como un niño juguetón.

"Bien, bien, señorita", prosiguió Holmes, frotándose las manos. "¿puede contarme todo lo que sabe de esa tal Mary?"

"Si, señor Holmes. Mary llegó a casa de improviso. La otra niñera, Mrs. Wallstone, era una señora bastante desagradable, y se había ido un par de semanas antes. Mis padres no conseguían encontrar una sustituta que me gustara, pues todas eran viejas y tenían verrugas.

Entonces apareció "Mary".

"Es una mujer muy guapa", apuntó el mayordomo. La niña lo miró de los pies a la cabeza y esbozó una sonrisa que, de no haber estado en el rostro de una infante, habría tildado como diabólica. Después prosiguió:

"En mi casa, todos sabemos que George está enamorado de Mary. Estoy segura de que él desea que vuelva tanto o más que yo".

Esta vez fue la mirada del mayordomo la que proyectó una sombra próxima al asesinato sobre la niña. Y yo, de haber estado en su lugar no habría esperado mucho para ejecutar el crimen.

De cualquier manera, la situación nos divirtió mucho, tanto a Holmes como a mí, y mi amigo ya estaba encantado con esa pequeña víbora que había venido a pedir consejo.

"Muy interesante, señorita Gebbie; pero creo que cuando proceda, hablaremos personalmente con George de ese asunto. Por favor, descríbame a "Mary".

Violet alzó sus ojillos hacia el techo, en su afán de recordar lo mejor que pudiera a la niñera desaparecida, y dijo:

"Mary es alta y muy guapa, como ha dicho George. Lleva un sombrero de flores, unos zapatos muy grandes, y tiene una sombrilla con el mango en forma de loro. Es la que utilizó para salir volando por la ventana”.

Holmes dió un respingo.

"De acuerdo; señorita Gebbie. ¿Cuánto, tiempo ha cuidado de usted "Mary"?

"Dos semanas", contestó la niña.

"¿Notó algún comportamiento extraño en ella durante ese tiempo?"

"¡No, en absoluto! Me sacaba a pasear, tomábamos dulces y hacíamos cosas".

"¿Qué tipo de cosas?"

“No sé. Cosas. Juegos. De vez en cuando nos íbamos con Bert, que suele estar en la puerta del parque".

"¿Y quién es Bert?", inquirió Holmes, muy interesado por la aparición de un nuevo personaje.

"Es un vagabundo y un pedigüeño", se adelantó a contestar el mayordomo. "En invierno es deshollinador y se encarga de limpiar las chimeneas desde Cherry Tree Lane hasta nuestra calle. El resto del tiempo se dedica a molestar a los visitantes del parque con sus instrumentos, o a pintar monos con tiza en el suelo para que la gente le dé dos peniques. No es nadie".

"¡George, no hables de Bert en ese tono!", gritó la joven Violet. "Señor Holmes, Bert es amigo de Mary, y es un hombre muy bueno. Jugaba con nosotras y a veces íbamos con él a sitios. Lo que pasa es que George está celoso de Bert, porque cree que es el novio de Mary. Y no es cierto, pero yo pienso que se gustan mucho.

"Ya veo", asintió Holmes. "¿Y a qué sitios iban cuando salían con Bert?"

"íbamos dentro de sus dibujos".

Sherlock Holmes se incorporó en su sillón, sorprendido, y repitió en voz alta:

"Dentro de sus dibujos, dice usted.

¿Y qué hacían allí?"

"No sé. No me acuerdo. Pero era divertido".

Mi amigo asintió, aparentemente conforme con la respuesta, de Violet. Me percaté de que con el rabillo del ojo estudiaba las reacciones del acompañante, quien no parecía nada convencido de las afirmaciones de la niña, cosa que me pareció bastante comprensible, dada su fantástica naturaleza.

"Está bien, dejemos a Bert. ¿Cuándo se marchó Mary de su casa?"

"Hace un mes y… cuatro días. Por la mañana, muy temprano, se acercó a mi cama, vestida para salir a la calle, y como siempre, me dio un beso en la frente. Me dijo: 'Adiós, Violet'. Y luego se fue hasta la ventana, la abrió de par en par, desplegó su paraguas y salió volando".

"¿Y la vio marcharse alguien más, aparte de usted?”

"No", respondió Violet.

"¿Avisó Mary a alguien de que abandonaba su trabajo?

"No".

"Muy bien. ¿Qué hora sería cuando Mary se fue?

La niña sé lo pensó durante unos momentos.

"No estoy segura. Muy temprano".

"¿Era de noche todavía?

"No me acuerdo. Ya estaba medio dormida".

"Ya veo", asintió Holmes. Se mantuvo con los brazos y las piernas cruzadas, pensativo, y repentinamente se puso en pie. "Señorita Gebbie, creo que lo mejor será que visite a su familia y conozca su casa. ¿Le parece bien que vayamos a verla mi amigo, el Doctor Watson, y yo, mañana por la mañana?"

"Por supuesto, señor Holmes".

La niña y el criado se despidieron de nosotros y salieron de nuestro hogar en Baker Street. Cuando nos quedamos solos, pregunté a Holmes:

"¿Por qué ha aceptado el caso?"

"Vaya, Watson, ¿y por qué habría de rechazarlo?"

"Creo que todo está muy claro", dije, repantigándome de nuevo en mi sillón. Holmes me miró, sonriente, y me invitó con la mirada a dar mi opinión acerca de tan absurdo asunto. "Primeramente, niego que la niñera saliera volando por la ventana. Sin duda, es un invento de la niña: o bien, Mary se despidió de ella y luego Violet soñó que se había ido volando. La niñera abandonó la casa y el trabajo porque estaba siendo acosada por el criado. Pensó que no sería, convincente si denunciaba a George ante los señores Gebbie, pues es el hombre de confianza de la familia. Ya hemos podido comprobar que es a él a quien han dejado a cargo de su hija".

"¡Bravo, amigo mío!", aplaudió Holmes. "¿puede explicarme también los viajes de la pequeña dentro de los dibujos de Bert, el deshollinador? ¿O es sólo, otra fantasía de Violet?"

"Por supuesto", contesté. "Es más; yo diría que es posible que la niñera tenga algún amorío con ese muchacho, tal y como sospechaba George. Si realmente queremos encontrarla, debemos buscar a Bert. Me parece obvio".

"En ese caso, mi querido Watson, demos una vuelta por el parquecillo de Cherry Tree Lane, y con un poco de suerte, nos encontraremos con un hilo del que tirar".

Así nos vestimos adecuadamente para salir a dar un paseo y en la puerta de nuestra casa detuvimos un landó y ordenamos al cochero que nos llevara hasta el parque. Durante todo el camino, Holmes estuvo escondido bajo su gorra, y cuando le pregunté si le parecían correctas mis suposiciones, me contestó con un gruñido que indicaba su concentración.

A mí no me cabía la menor duda de que las cosas habían ocurrido como yo las había explicado, o al menos de forma muy parecida. Violet Gebbie era una niña excepcionalmente fantasiosa, capaz de creer sus propias mentiras, y sus padres la habían consentido en todo, hasta el punto de permitir que llevara sus excentricidades ante mi amigo, que por otra parte, ahora parecía más intrigado que divertido por este infantil problemita.

El coche nos dejó en la puerta principal del parque, que estaba circundado por rejas de metal. En la entrada, pudimos ver a un hombre joven que iba vestido con una gorra y ropas marrones muy usadas, como los raterillos a los que Holmes solía contratar para hacer recados y espiar disimuladamente en los bajos fondos. Estaba agachado sobre la acera, y en el momento en que llegamos dibujaba unos cuadros bastante burdos con tiza: animalitos, un gran lago, y cosas por el estilo. Todo ello le confería el aspecto de un niño muy grande, feliz por estar haciendo lo que le venía en gana. Entendí perfectamente que el criado lo hubiera definido como un vagabundo y un pedigüeño.

"Ése debe ser él, Watson", me dijo Holmes. Nos acercamos hasta el borde de las líneas de tiza y le dijo en tono afable y amistoso: "Estamos buscando a Bert, el deshollinador".

El hombre alzó la vista, que efectivamente parecía tan cándida como había imaginado, y se levantó de un salto, describiendo un giro sobre sí mismo que concluyó con una solemne reverencia.

"Para servirles a ustedes, caballeros", dijo. "¿Tienen alguna petición en especial? ¿Les gustaría que los retratara ahora mismo, en el acto? ¡Soy un maestro de la tiza, el rey de los trazos de colores, el señor de las aceras! O si lo prefieren, puedo dibujar a las mujeres de sus sueños, a sus hijos, o a cualquier pariente que elijan".

Holmes demostró una vez más su gran capacidad de autocontrol, y yo mismo me sorprendí al no pegarle a aquel payaso un buen puñetazo en el ojo. Mi compañero permaneció impasible y le dijo:

"Me gustaría hacerle unas preguntas".

"¡Por supuesto, señor! ¡Puede preguntarme lo que le plazca! ¡Sé muchísimas cosas! ¿Matemáticas, geografía, música? ¡Lo que usted quiera, señor!"

"¿Podría decirnos dónde encontrar a una niñera llamada Mary?"

El hombre pareció pensativo por unos instantes,

"Hay muchas niñeras que se llaman Mary, señor. Conozco a Mary Ann Thompson, que cuida a los pequeños Bob y Henry en casa de los Billington; y a Mary Jane Holland, que trabaja con los Martinborough; y luego está…"

"Buscamos a la chica que estuvo cuidando a la señorita Violet Gebbie", le interrumpió Holmes.

"¡Ah, por supuesto! ¿Cómo no lo he pensado antes? ¡Ustedes están buscando a Mary Poppins! Recuerdo perfectamente a la encantadora Violet, de cuya compañía pude disfrutar en un par de ocasiones. Es una niña estupenda y muy simpática".

"En efecto, es ésa la Mary que buscamos", afirmó Holmes. "¿Sabría decirnos dónde podemos encontrarla?"

"¿A Mary Poppins? ¡Caramba, señor, qué cosas me pregunta! ¿Acaso tienen ustedes algunos niños a los que cuidar?'"

"Por el momento, no'.

"Entonces será difícil que la encuentren. Mary Poppins llegó a casa de los Gebbie junto con el viento del Este, y se fue hace poco, cuando comenzó a soplar en dirección contraria. No creo que vaya a regresar en un tiempo; pero no se preocupen: ella siempre vuelve. Porque lo qué ya pasó una vez, ha de volver a pasar"

En ése punto, ya no me quedaba ni un resquicio de dudas; Bert el deshollinador era un loco, quizás no peligroso, pero sí molesto. Acompañaba cada una de las palabras que pronunciaba con un exagerado aspaviento de bailarín, y no dejaba de sonreímos, cosa que me inquietó bastante. Yo he visitado bastantes manicomios a lo largo de mi carrera, siempre por motivos profesionales, claro está, y he aprendido a reconocer a los enfermos mentales de un solo vistazo. Aquel hombre requería la ayuda urgente de un alienista, o como los llaman ahora, psiquíatras. Así se lo insinué a Holmes en ese instante, haciendo girar mi índice sobre la sien, pues estaba, seguro que le faltaba un tornillo. Esperaba que mi amigo abandonara la conversación de inmediato, pero para mi sorpresa e incredulidad, me indicó con un gesto que esperara.

"¿Y cuando vio usted a Mary Poppins por última vez?", preguntó Holmes.

"Déjeme pensar, señor… Sí, creo que fue en casa del tío Albert. Él tuvo un ataque de risa que lo mantuvo en el techo del salón durante tres días y medio. La pequeña Violet también estuvo allí, si mal no recuerdo. Expongo que sería poco después cuando Mary Poppins se fue".

"¿A dónde?", insistió Holmes, impaciente.

"Escuchen, yo nunca he estado en su hogar, pero si hay algo que sé al respecto, es que Mary Poppins vive siempre en las nubes. Y señor, ya sabe lo que pasa con las nubes…"

"¿Qué es lo que pasa con las nubes?"

Bert se nos quedó mirando con sus juguetones ojillos y su expresión de pilluelo; aguardó unos segundos, como si Holmes tuviera que conocer la respuesta a una adivinanza infantil, una naturalidad que no me pareció propia de un individuo como ése, contestó:

"Pues eso mismo, señor. Que pasan. Pasan de un lado a otro llevadas por el viento, y nunca están quietas en un mismo sitio. Como Mary Poppins, señor".

Por fin, mi compañero se dio cuenta de que ya no podía conseguir más información de ese pobre hombre, y nos marchamos de allí. Cuando llegamos a nuestras habitaciones de Baker Street, Holmes parecía más taciturno y preocupado que nunca. No permitió que le hiciera ningún comentario acerca de Bert, y estuvo descansando en su sillón, con la barbilla apoyada sobre sus manos entrelazadas, hasta la hora de la cena.

Una vez estuvimos sentados a la mesa, ante unos fiambres que nos había servido la señora Hudson, mi amigo se dignó a hablar:

"Hemos entrado en aguas profundas, Watson. Y me temo que en esta ocasión, al igual que ocurrió con el asunto del señor James Phillimore, no habremos de dar respuesta a nuestras preguntas".

"¡Pero Holmes!", le dije en un tono que no ocultaba mi indignación al ver su actitud derrotista frente a lo que se me antojaba el caso más sencillo del mundo, "¿cómo puede decir eso? ¿Es que ha tomado en serio los desvaríos de ese desarrapado pintamonas? ¿No se ha dado cuenta de que ese gañan está loco?"

Holmes me dirigió una triste mirada con la que parecía estar compadeciéndose de mí.

"Querido amigo, admito que es posible que tenga usted razón, pero en honor a la verdad, debo decirle que no lo creo",

"¿Entonces no piensa que el deshollinador este loco?"

"Watson, si está usted en lo cierto, deberíamos afirmar que Bert ha contagiado su locura a Violet Gebbie. Mi opinión no es ésa. Si además observamos la sorprendente coincidencia entre las declaraciones de nuestra pequeña cliente y el hombrecillo del parque, hemos de concluir que existe una conspiración entre la niña y Bert para ocultar a la tal Poppins, cosa que no tiene ningún sentido, puesto que la señorita Gebbie ha venido en busca de mi ayuda; o bien, hemos de creer que lo que el deshollinador ha dicho, por muy retorcido e improbable que parezca, es cierto".

No podía dar crédito a lo que estaba escuchando. Empecé a pensar que la enfermedad de Bert era ciertamente contagiosa, y por un momento temí por mi salud mental.

"De cualquier modo", continuó Holmes, "vamos a salir de dudas esta misma noche".

Mi amigo se puso en pie, dejó la servilleta sobre el plato de comida fría, que ni siquiera había tocado, dio media vuelta y entró en su cuarto. Como ya conocía bien sus prontos, me limité a proseguir la cena sin él y esperé a ver qué sorpresa me tenía preparada.

Media hora después, un desconocido salió de la habitación de Holmes, y me propinó tal susto que me atraganté con el último bocado que estaba masticando, se trataba de un anciano encorvado, de escaso pelo blanco, lentes redondas y bastón en mano.

"Holmes!", grité, pues no tardé en reconocer nariz aguileña bajo aquel efectivo disfraz.

"Doctor, debería cuidarse más", me dijo con la voz cascada de un viejo bebedor de aguardiente. "Coma, coma usted lo que quiera, eche un traguito y luego acuéstese. Es mano de santo para la gente que como usted, ya va teniendo cierta edad. Se lo dice alguien que ha visto mucho mundo, ¡si señor, mucho mundo!"

Y sin decir una sola palabra más, salió por la puerta y me dejó solo.

Estuve en vela, aguardando el regreso de Holmes, hasta las dos de la madrugada, hora en que me venció el sueño. Muy temprano, a cosa de las seis de la mañana, escuché la voz del anciano a la entrada de nuestro hogar, estaba despidiendo de alguien que, según parecía, lo había acompañado hasta Baker Street, y en su vocabulario incluía algunas palabras poco adecuadas para un caballero como mi amigo. Después oí un portazo, seguido de los pasos del anciano y el sonido del bastón que chocaba contra el suelo, hasta que cesaron y se transformaron en los inconfundibles andares, firmes y decididos, de Sherlock Holmes.

Salté de la cama y entré en nuestra salita, donde lo encontré sentado en el sillón, con los restos del maquillaje en las manos.

"¿Qué h a ocurrido, Holmes? ¿Se ha desengañado ya de sus absurdas ideas?”

"Tenía aspecto de estar muy cansado, y sólo me dijo que ya hablaríamos más tarde, cuando hubiera dormido unas horas, pues a las diez tendríamos que estar en casa de los señores Gebbie.

De ese modo, volví de nuevo a la cama, un poco enfadado por el silencio de mi amigo, aunque lo cierto es que yo me había convencido de que sólo iríamos a ver a la familia de la pequeña Violet para decirles dónde estaba oculta la niñera, pues con toda seguridad, Holmes la habría hallado esa misma noche, y no precisamente en las nubes, sino en alguna pensión del East End de Londres. A las nueve volvía a estar en pie, con la mente un poco embotada y todavía medio sumido en el recuerdo del placentero sueño que me acababa de abandonar, en el cual entrelazaba algunas de mis más atrevidas hazañas juveniles con las enfermeras del hospital St. Bartholomew de Londres, y el recuerdo de mi difunta esposa. Cuando salí del dormitorio, encontré a Holmes con el desayuno puesto en la mesa. Había dejado los cubiertos a un lado y estaba escribiendo una nota. Me examinó con la mirada de arriba a abajo y dijo;

"Watson, me halaga que haya interrumpido sus agradables sueños sólo para estar a mi lado en el punto y final de uno de mis menos frustrantes fracasos. De cualquier forma, pienso que este asunto presenta unas características tan extraordinarias que, a pesar de su falta de conclusión, no dejará de ser una excelente materia prima para alguna de sus inexactas y siempre novelescas narraciones".

No le pregunté cómo había sabido que mis sueños habían sido agradables, pues para vergüenza mía, algunas partes de mi anatomía me delataban, pero le hice saber que estaba molesto por sus comentarios de la siguiente forma:

"Holmes, si pretende comparar mis crónicas de sus aventuras con el cuento de hadas que, según usted, tenemos entre manos, me sentiré ofendido".

"Es una lástima, amigo mío, pero así es. El efectismo huero y la excesiva fantasía con que impregna sus cuentecillos no se asemejan en nada a la fría realidad que rodea al uso de mis métodos de deducción, ajenos por completo a su singular sentido de lo maravilloso y lo extraordinario. En realidad, creo que es bastante acertado calificar como historias de hadas a casi todas sus crónicas, como usted se atreve a llamarlas".

Como él mismo habría dicho, era elemental: Holmes se había levantado de un humor de perros, pues sus gestiones nocturnas no habían dado fruto alguno, y además debía estar agotado por la falta de descanso; así que la emprendió con mis escritos, que nunca habían sido del todo de su agrado, aunque docenas de lectores creyeran lo contrario. Decidí dejarlo correr; y durante el escaso tiempo que invertí en tomar el desayuno no despegué los labios. Aún así, intenté leer lo que mi compañero estaba, escribiendo, pero no le comenté nada directamente.

Después, observé cómo releyó la nota varias veces, y cuando pareció estar satisfecho, hizo algo que no conseguí entender en ese momento: rompió el papel en pedazos, lo arrugó y lo tiró a la chimenea, y todo eso sin dejar de sonreír ni un instante, feliz como un niño, observó con esa mirada malévola que a veces lo caracterizaba, sobre todo cuando tenía atados todos los cabos de un caso y nadie más que él parecía conocer la solución, Holmes era consciente de que yo no me iba a rebajar a preguntarle porqué había hecho eso, aunque él sabía perfectamente que me moría de ganas por hacerlo. Una vez más, estaba poniendo a prueba mi paciencia.

Poco después, tomamos un landó que nos llevó directamente a la residencia de los Gebbie, y durante todo el trayecto no tuve más remedio que aguantar los malintencionados comentarios de mi compañero acerca de mi estado anímico, pues sabía perfectamente que de un tiempo a esa parte, yo estaba deseando encontrar a una buena mujer que fuera capaz de soportar mis excentricidades, aunque no fuera más que para abandonar durante una larga temporada al cada vez más caustico Sherlock Holmes.

Los señores Gebbie vivían en una preciosa mansión, que más parecía un juguete para niños o un decorado teatral, que un auténtico edificio londinense. La fachada se levantaba dos pisos por encima de la calle, al igual que el resto de edificios de aquella barriada residencial de clase alta; pero sin duda, el hogar de la fantasiosa Violet destacaba por encima de los demás en virtud de la dulzura que cada uno de los ladrillos de aquella casa rezumaba por sus poros, como si en lugar de albañiles la hubieran construido expertos reposteros, artífices de deliciosos requesones con miel y tartas de manzana.

Holmes llamó a la puerta y salió a nuestro encuentro George Pelham, el enamoradizo mayordomo, a quien ya conocíamos. Nos recibió con frialdad al principio, pero pronto recordó el motivo de nuestra visita y no tardó en preguntarle a mi amigo si tenía noticias de la niñera desaparecida.

"Esa es una información que compartirá con usted mi cliente, la señorita Gebbie, en el momento oportuno, y sólo si ella lo desea", le respondió con una sequedad que no carecía de cierto tinte humorístico, pues volvió la cabeza y me sonrió, haciéndome cómplice de unas maldades que ya no me hacían ni pizca de gracia.

El ahora malhumorado George nos hizo pasar hasta una amplia sala, repleta de libros, donde se encontraba la pequeña Violet sentada en un sofá, junto a su madre. La señora Gebbie se puso en pie y nos recibió con una sonrisa.

"Le agradezco muchísimo que haya venido a visitarnos, señor Holmes", dijo la mujer " ¿Ha encontrado a Mary? Por favor dígame que sí, pues mi Violet ya no es la misma desde que esa señorita nos abandonó… Si hemos hecho algo que haya ofendido a esa buena chica, o si considera que sus honorarios son insuficientes, mi marido y yo no tendremos ningún problema en discutir esa cuestión y dejarla zanjada definitivamente; sólo deseamos que siga cuidando de nuestra hija. Pero por favor, señores, tomen asiento".

Antes de que pudiera acomodarme en un sillón que estaba justamente al lado del mueble de las bebidas, Holmes dio un paso al frente y dijo a la señora Gebbie:

"Siento mucho decirle que he fracasado en mis pesquisas, y le aseguro que he hecho todo lo humanamente posible por averiguar el paradero de Poppins. Ya sé que mi investigación comenzó ayer; pero estoy seguro de que ninguno podremos encontrar a esa señorita, a menos que ella quiera ponerse en contacto con nosotros. Así que, el doctor Watson y yo nos marcharemos cuanto antes, pues tenemos otros asuntos que atender".

"¿Es que Mary no quiere estar conmigo?", preguntó la niña, con lágrimas en los ojos. "¿Se lo ha dicho a usted personalmente? ¿Ha hablado con ella?

El corazón de Holmes se ablandó por primera vez en toda la mañana, y respondió:

"No, señorita Violet; no he tenido el placer de conocer a Mary Poppins, aunque me habría encantado hacerlo. Durante el día y la noche de ayer pude entablar conversaciones con otras personas que, al igual que usted, también la han conocido, y he de decir que todas ellas son de su misma opinión: su niñera debe ser maravillosa, Pero no debe desesperar jovencita, pues tal y como me dijo su amigo Bert, Mary Poppins siempre vuelve, de una u otra forma. De hecho, esta misma mañana he redactado una carta en la que le he solicitado formalmente que volviera para despedirse de usted como se merece. Para su consuelo, me gustaría comunicarle que estoy seguro de que Mary no quiso molestarla con su precipitada retirada del frente, sino que se marchó de aquí porque tenía algún trabajo mucho más urgente".

De inmediato, pensé en la nota que Holmes había escrito y después había tirado a la chimenea de nuestras habitaciones, y no pude menos que maldecir de pensamiento a mi compañero, pues estaba mintiendo descaradamente a su pequeña cliente.

"Pero no lo entiendo, señor Holmes", intervino la señora Gebbie. "¿Le ha escrito una carta y no sabe dónde encontrarla?

"En efecto, señora", respondió mi amigo. "Mi petición llegará a Mary Poppins, no le quepa la menor duda; pero no tengo ni idea de cómo ni cuándo. Es otro de los muchos misterios que rodean a esa extraordinaria mujer".

Dicho esto, nos retiramos de la residencia de los Gebbie y dejamos a la pequeña Violet en brazos de su paciente madre. Holmes sonreía, satisfecho de su retorcida hazaña. Cuando estuvimos de camino hacia Baker Street en un cabriolé le espeté:

"¿Cómo ha podido cometer semejante villanía?

Mi amigo me miró, confuso y sorprendido.

" ¿A qué se refiere, Watson?

"Ha engañado a una niña. Eso es indigno de usted, Holmes. Me siento profundamente disgustado con su actitud”.

Me pasó el brazo por encima del hombro y me dijo en un irritante tonillo paternal:

"¡Ah, Watson, Watson mí más viejo y querido amigo! Después de tantos años compartiendo experiencias conmigo, ¿cree usted que yo sería capaz de hacer algo así?

"No es que lo crea; es que lo he visto con mis propios ojos, Holmes. Y por favor, le agradecería que se apartara de mi lado".

Homes comenzó a cabecear asintiendo con la cabeza repetidas veces, y se situó en el extremo del asiento. Su rostro se tornó el de un chiquillo severamente reprendido que se enoja con su progenitor. Casi, sólo casi, logró hacerme sentir un ogro de cuento.

"Doctor, en este caso hay factores que escapan al mero raciocinio convencional, igual que ocurrió con la desaparición del señor James Phillimore. A nuestro alrededor se mueven fuerzas ajenas al mundo terrenal, el mundo de las pisadas en el barro, las ropas manchadas de sangre y todo aquello que etiquetamos como 'pruebas del crimen'. Esas fuerzas, Watson, conviven con nosotros, están ahí, y de vez en cuando, irrumpen en nuestras vidas de la manera más inesperada".

"¿De qué diablos me está hablando, Holmes? Y disculpe mi brusquedad".

"Le hablo de cosas que ni siquiera osa imaginar. Usted jamás admitirá que el señor Phillimore se marchó de su casa volando con un paraguas, a pesar de que no existe ninguna otra solución lógica al enigma, ¿verdad?"

" ¡Por supuesto! ¡Es absurdo!

"Entonces, querido Watson, no está preparado para asumir ciertos conocimientos. Debería comprenderlo, igual que comprendió que la humanidad no estaba preparada para conocer la verdad sobre la rata gigante de Sumatra. Existen cosas que lo superan a usted por completo, doctor. Y una de ellas, le guste o no, es Mary Poppins".

Holmes, me está dejando anonadado. Ayer le vi hablar con un demente que pintaba pingüinos y carruseles sobre la acera con un pedazo de tiza; hoy ha escrito y quemado una carta, y ante mí le ha asegurado a una inocente chiquilla que dicha misiva llegaría a su destino y tendría respuesta. Sinceramente, estoy empezando a pensar que ha perdido la razón. En cualquier momento me dirá que el fantasma del difunto profesor Moriarty se comunica con usted en alguna de esas sesiones espiritistas que se practican en las reuniones de sociedad".

Me dirigió una significativa mirada y se encogió de hombros.

"¡Por él amor de Dios, Holmes, cómo puede siquiera plantearse esas sandeces! No esperaba que su mente analítica tuviera tiempo para ocuparse de tonterías insustanciales. Lo siento mucho, pero no estoy dispuesto a escuchar nada más al respecto".

Estuvimos en silencio durante todo el trayecto, seguimos así cuando llegamos a casa, y no volvimos a cruzar palabra hasta que pasaron unos días. Mientras tanto, yo continué rememorando otros tiempos más felices en que ambos éramos jóvenes y razonables, y mi amigo se mantuvo ocioso todo el tiempo, encerrado en su habitación, fumando pipas cargadísimas y tocando el violín hasta altas horas de la madrugada. De cuando en cuando, Billy el botones le traía un telegrama, un billete escrito, o cualquier mandado; Holmes leía únicamente el nombre del remitente y dejaba que se amontonaran en la repisa de la chimenea, junto a su babucha persa que hacía las veces de petaca para el tabaco.

El día en que Holmes volvió a dirigirme la palabra, había recibido una carta. Se sentó en el desvencijado sillón, la leyó varias veces y me dijo:

"Watson, aún a riesgo de que se enoje conmigo, le ruego que examine esté interesante documento".

Me hizo entrega del sobre, que según pude ver, procedía de la mansión Gebbie. Reconocí de inmediato el papel amarillento y manchado de tinta, el trazo inseguro y desigual de las letras infantiles. El contenido de la carta era el que viene a continuación:

Estimado señor Sherlock Holmes:

Lamento no aver confiado en usted, pues tenía razón, mary poppins a buelto para despedirse de mi. recibió la carta que usted le enbio y me a dicho que se fue porque tiene que cuidar a otros niños, pero siempre que pueda ba a venir a bisitarme. y también a dicho que si mis padres quieren puedo ir a jugar con bert el desoyinador. george también se a puesto mui contento de ber otra vez a mary y aora no gruñe tanto como antes, mis padres le enbiaran a usted un cheqe en pago por sus serbicios. le doi las gracias por todo lo que a echo por mi.

Atentamente

Señorita Violet Gebbie

Cuando concluí la lectura, y después de repasar el texto línea por línea dos veces, doblé el papel, lo introduje en su sobre y se lo entregué a mi amigo, que estaba henchido de felicidad. Guardé un silencio sepulcral durante varios minutos, y finalmente estallé.

"¡Por lo más sagrado, Holmes! ¿Cómo es posible? ¿Se trata de una broma pesada? ¿Es eso, una broma pesada?

Mi amigo negó con la cabeza. Recordé las faltas de ortografía, las palabras temblorosas, las letras apenas esbozadas… la escritura de la pequeña Violet Gebbie.

"Dígame, Holmes. Por favor, explíquemelo. ¿Cómo es posible que la niñera recibiera su carta? ¿Había otra carta, además de la que se quemó? Usted la localizó aquella noche en que se disfrazó, ¿verdad? Usted lo tramó todo con ella, ¿verdad? Estaban de acuerdo los dos, ¡qué digo los dos!, los tres, usted, Mary Poppins y Bert el deshollinador, ¿verdad que sí, Holmes?

De nuevo lo negó.

"Entonces dígamelo, Holmes, ¿cómo lo hizo?"

Tomó su pipa de cerezo tranquilamente, la cargó con el tabaco de la babucha persa, se arrellanó en su asiento y me dijo:

"Lo siento, querido Watson, mi más viejo y querido amigo. No está usted preparado para la respuesta".

Y siguió soltando bocanadas de humo todo el día, sin moverse del sillón, como si aquello fuera lo más normal del mundo.

HOLMES SE ENCUENTRA CON 007

Donald Stanley

Esta historia fue escrita por el fan de Sherlock Holmes y editor literario del "San Francisco Examiner" Donald Stanley. Se publicó por primera vez en la columna “La Vida literaria" del “San Francisco Examiner'’ de 29 de Noviembre de 1964, y más tarde por Beaune Press, San Francisco, en 1967. Solo se editaron 222 ejemplares numerados del 1 al 221B, así como 25 copias para amigos numeradas del I al XXV.

Original inglés en

http://www.007forever.com/books/parodies005.html

El viento animaba a Holmes, no había duda de eso. Estaba, dándome la espalda, mirando hacia Baker Street¹⁰. El gran detective había recorrido la habitación durante un cuarto de hora. Ahora se inclinó hacia la ventana con una exclamación.

—¡Ah! Exactamente como anticipé.

Los rasgos aguileños, hasta hacía un momento tensos, se animaron repentinamente.

—Rápido, Watson, Nuestros visitantes han llegado. Ayúdeme a recoger mis cosas mientras Mrs. Hudson¹¹ les sube aquí.

—Extraño carruaje ese —murmuré, mirando a través del cristal mientras recogía el violín de Holmes del asiento junto a la ventana.

—Vamos, vamos, Watson. ¿Un carruaje? Ciertamente es un Bentley¹². Revisado, pulido, sintonizado y ajustado con un excelente regulador Sardley¹³, a menos que me equivoque mucho. Ya sabe que compuse una pequeña monografía¹⁴ sobre el Sardley.

—¿Y no tiene idea de por qué quieren vernos? —pregunté a Holmes.

—Solo vagamente —replicó—. Pero la auténtica verdad es que soy yo quien quiere verlos. En particular a uno de ellos.

Mientras decía esto se quitó su fez de la cabeza de un manotazo. Entonces, encajándose una meerschaum¹⁵ entre sus dientes y dejándose caer en el gran sillón de cuero, Holmes comenzó a tocar su violín. Su forma de tocar siempre tenía el mismo efecto sobre mí y así yo estaba tan nervioso como él lo había estado cuando un toque sonó en nuestra puerta.

Abrí para encarar a una cuadrada figura de presencia autoritaria, con facciones marcadas. Quizás tuviera unos sesenta y sus manos estaban metidas en los bolsillos de alguna clase de abrigo de funcionario. Me taladró con una mirada de pedernal y, sin quitar la pipa de brezo¹⁶ de su boca, avanzó sobrepasándome hacia la habitación.

Detrás de él estaba un hombre más joven, moreno y atlético y vestido con un traje de franela de impecable corte de Savile Row¹⁷, quien se movió con el sigilo de un gato al pasar por la puerta. Detrás de mí Holmes levantaba un estrépito con la coda¹⁸ de uno de sus amados "concerti¹⁹". Asentí a la vacilante Mrs. Hudson para hacerle saber que esperábamos a la pareja y cerré la puerta.

—El doctor Watson, según creo —dijo el más viejo de los dos contemplándome y luego se giró hacia Holmes quien, sin prestar atención a su llegada, continuaba tocando—. Llámeme M. Este es Mr. James Bond y… ¿no podría usted dejar de tocar eso? —preguntó, agitando su pipa en la dirección de Holmes.

—No lo hará, M —oí decir a Bond en tono bajo—. Sabíamos que el hombre es un adicto, ¿pero también, un músico? Y miré esas ropas. ¿Puede esto ser Holmes?

Justo en ese momento, mi amigo bajó su violín, se quitó la pipa de su boca y tranquilamente se levantó para saludar a los visitantes.

—Buenas tardes, caballeros. Lamento que tuvieran problemas con el Bentley. Esos dispositivos Sardley pueden causar dificultades. Aunque, por supuesto, había un garaje justo donde se caló especializado en ellos.

La pequeña estratagema de Holmes tuvo el efecto previsto.

—¿Cómo diablos supo usted eso? —exclamó Bond.

—Elemental, mi querido nada nada siete —ronroneó Holmes—. Han llegado tarde a una cita que ustedes mismos han descrito como "de suprema importancia".

¿Conclusión? La demora fue inevitable.

Ahí veo una mancha de aceite sobre su manga, que me dice que usted ha estado bajo el capó, y he notado que su Sardley resollaba cuando lo conducía. La mancha de tierra sobre su zapato es de una textura peculiar al Camino de Bromley donde ayer noté que la compañía de gas estaba excavando.

Condenadamente inteligente asintió M—. Bond, ¿por qué no hace usted cosas así? Se ahorraría usted algunas molestias, ¿hmm?

Holmes se permitió una pequeña sonrisa condescendiente mientras la cara de Bond se volvía nuevamente la máscara impasible que me di cuenta era habitual en él.

—Si, bonito truco —inhaló—. Algo circense, pero limpio. Aunque, ¿tendría el efecto deseado sobre un hombre de SMERSH²⁰? Un toque de acero, el sabor de la Walther²¹, un golpe de kárate. Esto es más probable que impresione a esos cabrones.

—Me atrevería a decir que tiene usted razón —suspiré M—. Sería muy agradable si la Oficina pudiera conducir alguno de sus negocios en un plano algo más tranquilo, más civilizado.

Empujé unas sillas y mientras nuestros invitados se sentaban sentí los ojos de Bond sobre mí. Me volví hacia él interrogativo, pero él sólo sacudió su cabeza con leve irritación, pero no antes de intercambiar miradas con M. Sentí, por alguna razón, una cierta trepidación.

—Watson, ¿por qué no pide que Mrs. Hudson sirva el té? — dijo Holmes.

M levantó su mano en señal de protesta.

—Por favor. James ya ha encargado nuestro refrigerio. Él se ha ocupado de que envíen algo desde el club. Debería llegar aquí directamente, ¿no dijo eso, James?

—Si Alex puede conseguir el souffle²² con este frío — replicó Bond—. No se pueden precipitar estas cosas. Luego está el Vouvray Mousseux²³ que debe ser adecuadamente enfriado, y…

—Le llevó a James una hora ordenar ese pedido, —dijo M, y su tono era una mezcla de rencor y envidiosa admiración—. Él hace cosas así, ya sabe.

—Curiosa obsesión —musitó Holmes, para quien el alimento era irrelevante²⁴.

Bond se puso rígido.

—No es una obsesión. Es simplemente una afición. Prefiero cenar bien, como prefiero vivir en Chelsea²⁵ en vez de en un barrio más… hum… prosaico. Como Baker Street, —agregó, innecesariamente, según pensé.

—Bien, bien, caballeros —terció M—. Dejemos todo esto para otro momento. Ahora mismo, hay un asunto más apremiante —y delicado— al que quisiera atender. James, este es su espectáculo.

Bond inclinó su rostro cruel hacia adelante y miró ominosamente a Holmes.

—Seré directo entonces —dijo—. Lo sabemos todo sobre su hábito.

—¿Mi hábito?

—Su hábito. Usted es un consumidor, un yonqui. ¿Qué ha sido esta semana, cocaína o morfina?²⁶

No pude evitar una oleada de triunfo. Durante años le había dicho a Holmes que su pequeña peculiaridad algún día le llevaría por el mal camino. Él echó un vistazo a mi cara y dijo irónicamente:

—Nunca he hecho un secreto de mí… er… hábito, como usted lo llama. Desde luego, incluso si me hubiera inclinado hacia ello, los constantes garabateos de Watson sobre mí hacían asegurada la divulgación.

—¿Watson, dice? —y Bond me echó otra de sus frías miradas, menos disimulada que antes—. El DOCTOR Watson. ¿Y supongo que él también es su contacto?

Holmes, quien estaba incluso menos familiarizado con el cambiante idioma de la calle que yo, mostró perplejidad

—Su contacto, su fuente de abastecimiento de narcóticos —dijo M como explicación, sus ojos brillando ahora tras una cortina de humo de pipa.

—Claro que sí —respondió Holmes—, Watson ha sido suficientemente bueno para abastecer mi modesta necesidad de estimulantes²⁷.

—¡Ahí tiene! —gritó Bond—. ¿Le satisface esto, M? Le tenemos. Le dije que los métodos de suministro concordarían con el informe TTD.

Con un movimiento fluido una Walther PPK²⁸ apareció en la mano de Bond. Pero en vez de volver el arma hacia Holmes, Bond apuntó el malvado instrumento a mi propio pecho.

—¿Qué significa esto? —exigí—. Soy un profesional médico y responsable de…

—Dejemos eso ahora —dijo Bond, con su voz como un látigo—. Ya ha funcionado suficiente. Ya no se puede ocultar detrás de Holmes por más tiempo.

—Mi querido amigo, ¿qué trata de decir? —preguntó Holmes con una compostura que, considerando la situación, me fastidió considerablemente.

Había tomado de nuevo su violín y ociosamente rasgueaba las cuerdas.

—Lo que quiero decir —dijo Bond—, es que su buen doctor Watson es un impostor. Hemos llegado hasta él a través de sus contactos en el mundo de los narcóticos. Watson —e hizo una pausa para un efecto dramático—, no es otro que mi viejo antagonista Ernst Stavro Blofeld²⁹, maestro del disfraz, demonio encarnado, asesino de mi novia y ahora entregado a mis manos.

Quitó el seguro de la Walther y recordé repentinamente el significado de su clasificación nada nada: autorizado para matar. Bond miró a M y yo vi al viejo lobo de mar devolverle la mirada con un asentimiento apenas perceptible. Era una situación asquerosa.

Pero no había tenido en cuenta a Holmes. Como un relámpago, lanzó su precioso Stradivarius³⁰ sobre el arma de Bond. Violín y pistola explotaron juntos. Sin embargo, Holmes había desviado la boca del arma lo suficiente para que la bala pasara inofensiva a través de la tela de mis pantalones, a unos cinco escasos centímetros del punto de mi pierna que había recibido la bala de Jezail en los 80³¹.

—¡Maldito músico! —gruñó Bond agarrando su mano dañada.

Holmes mientras tanto había saltado a la mesa de al lado y extraído algo del cajón.

—Rápido, Watson, proteja la puerta.

Aterricé contra el portal un paso por delante de M, cuya cara era ahora un espejo de odio.

Holmes estuvo instantáneamente a mi lado, con una jeringa hipodérmica en su mano. Echando hacia atrás la manga de la camisa del hombre, clavó la aguja en el brazo de M. El poderoso concentrado de morfina funcionó con pasmosa rapidez y M se deslizó hacia la alfombra.

—Buen Dios, Holmes —exclamé—. ¿Por qué a él? Póngasela a Bond.

—Tonterías, Watson, nada nada siete es simplemente un accesorio, en realidad una herramienta ignorante. Nuestro hombre está en el suelo. Lo reconocí tan pronto como bajó del Bentley. Ahora, si usted.llama a Lestrade³², escribiremos el finís al único asunto incompleto que quedaba en mis libros³³.

—Holmes, ¿no querrá decir…?

—Precisamente, Watson, el más grande intrigante de todos los tiempos, el organizador de cada maldad, el cerebro controlador del hampa, un cerebro que podía dirigir o desviar el destino de naciones ha estado escondido durante estos años en la Sección Especial. Nuestro visitante M no es otro que nuestro viejo enemigo el Profesor Moriarty³⁴.

—Asombroso, Holmes. Se ha superado a sí mismo.

—Elemental, mi querido Watson³⁵ o Blofeld o quien sea. Ahora creo que debo retomar el estudio y trabajar en una pequeña monografía sobre el tema mientras todavía está fresco en la mente… y antes de que usted se las apañe para novelarlo a costa de la credibilidad³⁶.

Entonces noté la figura cabizbaja que permanecía cerca de la ventana.

—¿Qué debemos hacer con Bond? —pregunté.

—¿Bond? Oh, enviarlo de vuelta a su pequeño nido burocrático, espero. Realmente, no podría importarme menos.

AUTO EN ESCARLATA

Fernando Benito Labarta

XXIII Premio de Narración Breve De Buena Fuente

El pasado 8 de junio de 2010 se celebró en el Salón de Retratos del Ayuntamiento de Logroño la entrega del XXIII Premio de Narración Breve De Buena Fuente, convocado por la Fundación Caja Rioja y los Ayuntamientos de Zugarramurdi y Logroño, y que ese año tenía como tema obligado las Brujas de Zugarramurdi. A esta edición se presentaron 114 relatos.

A continuación os reproducimos el relato ganador, que por algún motivo creo que nos debe interesar.

Existe, Dr. Watson, una hebra roja en la madeja…

Sherlock Holmes (Estudio en escarlata)

¿Salazar y Frías? Claro que lo conocí. Y caminé a su lado: recorrí con él todos los pueblos de la cuenca del río Ezcurra, el valle del Baztán y las cinco villas. Hotz: así lo llamaba yo. Podría pasarme la noche entera contándole las aventuras que aquel periplo nos deparó, y me faltaría tiempo para mencionar todas las buenas disciplinas que de su lúcido entendimiento aprendí para la vida. Pero es tarde, y el tabernero no ha de darnos tanto cuartel. Apuremos esta jarra, y ya le contaré mañana, que no es historia que pueda narrarse con cuatro voces y aprisa.

Aunque eso pensé yo, que sería breve mi empresa, cuando Juan de Barrenechea, notario del Santo Oficio, me llamó a su presencia. Dado que de mis tiempos de milicia no quedaba ya sino la cojera que me hermana con este bastón, pensé que serían mis conocimientos en medicina los requeridos. Me equivocaba: quería encomendarme que hiciera de intérprete en la lengua vascongada para un Inquisidor que llegaba de Logroño a administrar un Edicto de Gracia. Se me antojó aquello cosa de dos ratos, y pensé que los pasaría por despachos y parroquias, traduciendo plegarias y rezando besamanos. Volví a errar, y pude barruntarlo según bajó el Inquisidor del carruaje en Santesteban.

Esperaba encontrarme un clérigo oscuro tocado de bonete, de reseca tez y polvorientas maneras, pero descendió con un ágil salto desde el pescante un curioso personaje, ataviado como si su tarea en aquellos montes fuera la de cazar gamos. En unos días ya quiso aclarármelo: «A cazar venimos, Vasco: fantoches, bulos, falsedades». Llevaba una extraña gorra, que me pareció acertada para las lluvias de Vera y Baztán, y pendía de sus labios un artefacto que, por ser el primero que vi, me produjo gran sorpresa: una pipa de caolín, con la cazoleta cubierta, en la que fumaba tabacos que provenían de Indias. A día de hoy, que es canónigo en Jaén, tendrá la provisión segura, o eso le deseo, bendito sea.

Don Alonso de Salazar y Frías no era un inquisidor al uso. Venía de instruir el Auto de Logroño junto con Becerra y Valle Alvarado, dos colegas cuyo rígido y torticero juicio llevó a prender las hogueras. Salazar no anduvo de acuerdo con ellos, ni en el proceso ni luego, que no se ahorró pesar ni labores en que La Suprema le permitiera administrar aquel Edicto de Gracia, para aventar falsedades y que la razón se impusiera. Al querer saber mi nombre y decírselo yo, Zuzaitz Dendarieta, se le hizo la pronunciación costosa, y vino a llamarme, allí y para siempre, Vasco. «No es desprecio por tu nombre, sino que la tarea es grande y el rato no ha de sobrarnos. Habiendo servido como médico en el ejército, sabréis valorar el tiempo». Yo le pregunté cómo podía saber esos datos que no le había confiado. «Elemental. Me recibisteis juntando vuestros talones, aunque la lesión de la pierna, que pudo ser en batalla, os lo dificulta. Como no tenéis la altura que en los tercios se estipula, debisteis de ser sanitario. Y esa chaqueta irlandesa… ¿Kinsale, quizá? A las órdenes de Juan del Águila».

No pudo dejarme más pasmado. Como el tiempo demostraría, aquellas capacidades suyas de observación y análisis resultarían imprescindibles para llevar a cabo el proceso que le ocupaba. Para acabar con la quema de brujas hubo de mostrarse inmune a cualquier prejuicio, y frío frente a los rumores. Así empecé a llamarlo: Hotz, “frío” en mi lengua, rasgo presente en su carácter y en su segundo apellido. Le vino en gracia, celebró que los dos nos bautizáramos y, tomando propiedad del nombre, acostumbró a firmar las instrucciones en las que me anticipaba las labores del día con dos iniciales: S.H.

La primera tarea no se hizo esperar. Esa misma noche debíamos investigar el hurto de despojos humanos en el cementerio de Arraioz que, según interrogatorios del Comisario de Vera, eran trapacerías de brujas para hacer ponzoñas y bebedizos. No me parecía de gusto visitar ciertos lugares en semejantes horas, y menos con el aguacero que el cielo tramaba, pero Salazar no dio tregua y, tras la cena, partimos.

La lluvia que arreciaba desde que salimos a pie de la aldea, como si toda la furia del infierno se hubiera conjurado en las nubes, venció por fin la titubeante resistencia de la antorcha y nos tragó la oscuridad. Creí que el valle entero había abierto su garganta para que rodara por ella mi entendimiento, y el mundo, por un momento, era un negro y profundo agujero. Sentí recorrer mi espalda un lametón de la noche, ese manantial de hielo de donde brotaba el miedo, pero retuve el escalofrío apoyándome en su capa. «¿Tiemblas? No tengas temor —me dijo—, la vista se acomoda a las tinieblas si le damos tiempo, como el entendimiento. Mira, la Luna asoma». Cierto. La Luna buscaba un inesperado claro para atisbarnos, iluminar los jirones de bruma que coronaban los montes, y desvelarnos el pequeño cementerio que se acurrucaba ladera abajo. La blancura espectral que mostraban así las desordenadas lápidas del fondo no confortó mi ánimo, sino que me empujó a arrebujarme más en mi compañero. No contaba él con bastón como yo para apoyarse, así que mi acercamiento lo llevó a perder pie, y cayó rodando por la pendiente, levantando a su paso un oleaje en el helechal que la tomaba, que temí fuera a tragarlo. No fue tal, sino que se alzó tras el último brinco de su agitado descenso, tomó posesión entre las tumbas abiertas como si conquistara el sitio, sacó de su bolso la pipa y, tras rastrear como un sabueso el terreno, gritó: «¡Tal como pensaba! No hubo profanación, ni mercadería de muertos, ni manejos de sorginak³⁷, fue el río en su crecida quien abrió los túmulos».

La osadía de aquel hombre me asombraba. Y nadie podría en justicia poner en duda mi veteranía en negocios de aventura, porque llegaba ya curtido de peligros. Pero, entiéndame, eran tiempos sombríos, se sentía la noche en el campo poblada de presencias, y los cuentos de sortilegios volaban de boca en boca. Usted no conoce Baztán. Es un valle hermoso. Las faldas de los montes, con suave inclinación y hondonadas apacibles, están tapizadas de musgo y pastos, tupidas de helecho y brezo, salpicadas de rústicas maderas con las que el hombre certifica sus predios. Los almiares de paja, que se apila en torno a varas, parecen seres panzudos que vigilan el silencio. El mugido de una vaca y el manantial escondido ponen voces a la paz que puebla la noche en los montes. Allí conviven, desde antaño, las presencias naturales con los más ancestrales ritos. Es una tierra de magia, no son necesarias brujas para que su hechizo te atrape. Pero en aquellos oscuros días, el miedo tomó las aldeas. Ni el más recio contuvo el temblor ante el clamor de denuncias que inundó los consistorios. Se acusaba al vecino, al pariente, al conocido. Algunos clérigos de aldea azuzaron el fuego, y no pocos civiles, y hasta los niños presentaban delirantes testimonios contra sus familias. Mujeres que parían sapos tras su coyunda con el diablo, lúgubres fiestas de prado donde se despedazaban cuerpos, conjuros trenzados en cuevas que surcaban la noche en el valle hasta encontrar la rendija en tu puerta, y ver malparir a tu oveja, descarnarse a tu mujer, enloquecer a un hermano. ¿Cómo no temblar? ¿Cómo no perder la calma cuando la vela se apaga y los susurros del monte se acercan?

«No hay fruto que prenda más fácil que el miedo —solía decirme Hotz—. La semilla la llevamos todos, y se encarga de regarla la persona interesada, el iluminado fanático, y algunos infelices que, por hallar popularidad o reconocimiento, son capaces de inventar aberraciones».

Le asistí como intérprete en cientos de interrogatorios, y le vi desplegar sin desánimo su habilidad deductiva que, con dos preguntas, descosía las fábulas por su costura más débil. Los manejos de observador, que se me hicieron patentes no bien conocerlo, le permitían ver el andamiaje de bulos y supercherías que sostenía aquel enredo. Y, cuando un suceso no se esclarecía a su gusto, optaba por visitar el escenario a la hora en que se barruntaba función, sin reparar en peligros ni trampas. Así, hube de cruzar la noche por veredas que me escarchaban la sangre. Pero es tarde y la jarra casi se nos acaba, ya le contaré mañana.

Como me decía él: mañana, mañana te cuento lo sucedido en Logroño, siempre otro día, pues no parecía capítulo de su agrado.

Pero insistí tanto y tan fuerte que una tarde, encendiendo su pipa, me dijo: «No fue aquello sino el acto final de una farsa sin anclajes ni sustento, el último capítulo de textos engañosos y malsanos como el Malleus Mallificarum³⁸, ecos de Pierre de Lancre que llegaron de Francia, aventados por voceros como los comisarios de Vera y Lesaca, personas de pocas luces que mejor se estuvieran quedos. Y los hay otros peores, que ni quietos los quisiera, como don Pedro Ruiz de Eguino, el Inquisidor que me precedió en estas tierras: un comisario terrible que, por medrar en el estamento, enzarzó a su antojo a testigos y denunciantes, obtuvo confesiones cruentas, y torturó sin piedad a quien contradijera su juicio. Es posible que llegues a conocerlo, pues amenazó con visitarnos para comprobar mis métodos. De mis colegas, los inquisidores Becerra y Valle, es mejor no mentar nada, que con mi correspondencia ya los tengo informados de mi celo y del exceso del suyo. Sólo te diré, Vasco, que no fue de mi gusto compartir tribuna con ellos en aquel aciago día, y no esperes que describa la pompa de procesiones, ministriles ni frailes, ni que me detenga en el color de los pendones. Tanto da todo eso, y de otros podrás leerlo, pues la imprenta de Juan de Mongastón ha publicado las actas sin dejarse un capirote. Valga con que te cuente mi pena por no alcanzar a poner ciencia ni conciencia alguna en aquel espanto en el que once personas ardieron, y el pasmo al ver miles de ellas hallando disfrute en ello. Eso fue lo importante, y de eso no sé reponerme. Y cuando, harto de aquella truculenta feria, marché a casa a buscar reposo, me topé con otro cadalso que también me sigue rondando. En una calleja unos niños, siguiendo el ejemplo de sus adultos, torturaban a un gato en una fogata que habían dispuesto al efecto. El pobre animal, un alarido en llamas entre risas Infantiles, vino a pasar a mi vera en su desesperada huida. Los muros resplandecían a su paso, pero aquellas llamas arrojaban, no luz, sino oscuridad visible. En esta madeja que es la vida, hay una hebra escarlata, una hebra de superstición que hemos de desenredar para poner al descubierto sus sinuosidades. Tenemos trabajo que hacer, Vasco».

Mucho, mucho trabajo. Cuando nos recibió don Domingo de San Paul, vicario de Lesaca y comisario del Santo Oficio, pude apreciar otra línea que se abría en las pesquisas de Hotz. El vicario nos leyó la confesión de Mari Martín de Legarra, en la que se detallaban las unciones en los aquelarres en los que tuvo parte, sus accesos sexuales con el diablo, y mil fechorías más. Noté que, a pesar de las averiguaciones que se habían conseguido gracias al trabajo del prelado y sus interrogatorios, el licenciado Salazar no parecía escuchar sus palabras, se mostró muy distraído. Ya en la calle, me dijo sin ambages: «Miente—me dejó helado—. Sería de interés describirte los movimientos erráticos de sus ojos mientras hablaba, así como su compulsivo fruncir de manos, detalles que nunca engañan, pero fijémonos tan sólo en que se olvidara comentarnos que la tal Mari Martín trabajaba a su servicio, por lo que pudo aleccionarla, dictándole las faltas leves que confesar para librarse del fuego, y la lista de acusados a quien debía delatar». «Y, aún así —repuse yo— ¿qué prueba eso?» «Nada en sí mismo. Pero también omitió mención alguna de las confiscaciones que a tales acusados afligieron, y que, por ventura, beneficiaron al vicario al engordar su propiedad. Elemental».

Si tuviera tiempo, podría contarle alguna de nuestras muchas correrías nocturnas en busca de sucesos de primera mano, que eran los únicos a los que Hotz atendía, pero lamentablemente no podrá ser hoy, ya que el tabernero no parece dispuesto a aguantarnos por más tiempo. Me gustaría narrarle cierta aventura de una noche en Zugarramurdi³⁹, cuando prestamos oídos a un rumor que mentaba cierto conciliábulo de brujos y hechiceras que iba a celebrarse en las cuevas. Disfrazados de arrieros, y protegidos por la oscuridad, nos acercamos los dos a aquel funesto aquelarre en el que pensé que mis días concluirían. Tumbados entre los helechos en la boca interior de la gruta, embozados y silenciosos como si cadáveres fuéramos, aguardamos largo rato, contando yo las piedras que laceraban mi espalda y tiritando la humedad que amenazaba con baldarme. Apareció, como se anunciaba, un grupo de personas que bajaban por la ladera, y ya no hubo forma de controlar los temblores. Aún los arreciaba más el rumor de la comitiva: un mugido leve y sordo donde brincaba una melodía a dos voces: no era sino una alboka⁴⁰ que alguien bajaba tocando, pero a mí, allí atrincherado, se me antojaba brotar de una fosa. Hotz, a mi lado, contenía la risa sin que yo pudiese entender la broma, y quiso aclarármela: «Las cosas rara vez son lo que parecen, Vasco.» Eran un grupo nutrido de hombres y mujeres, que pronto empezaron a bailar alrededor de una fogata que encendieron, y parecían alegres y desenfadados, aunque los pasos parecían quebrárseles. Una mujer danzaba a medio vestir mientras otro le vertía licor por el pecho, y los demás jaleaban. «Están ebrios —mí compañero no dejaba de reírse por lo bajo—, no vamos a presenciar otra cosa que una bacanal, de las bien descritas por mi amigo Pedro de Valencia. Discrepo en que sea cosa de temer, no van a chuparnos el tuétano. No es fácil para hombres y mujeres obtener su diversión a veces, sus placeres, embriagueces y coyundas, pero hemos de distinguir entre pecados y embrujos. Si esta noche aparece aquí un carnero, te aseguro que llegará asado: un zikiro jate⁴¹ para la cena». No nos hicieron mal alguno, doy fe. De hecho, cuando al rato cesamos el camuflaje, nos ofrecieron aguardiente, y aún más cosas que me callo. Allí me dejó Hotz, abandonándome a mi suerte por las limitaciones que le imponía el ser hombre de Iglesia, y deseándome entre carcajadas que disfrutara con tiento, pues a la mañana el trabajo esperaba.

Le fallé ese día, por mi falta de medida en la fiesta y no sólo por eso, pues la humedad que me atacó en el rato de emboscada prendió fuerte en mi maltrecha pierna, y no había manera de que respondiera al despertarme. Tuve que confesarle que no me era posible alzarme, y él repuso que algo habría que tramar, pues teníamos esperando unos niños que interrogar en la parroquia, y que en mala hora había aparecido don Pedro Ruiz de Eguino, el anterior comisario, a corroborar las pesquisas. «Hoy sí que tenemos un brujo, amigo mío, y es menester vigilarlo». Viéndonos compungidos y por ayudarnos, nos comentó no sin temor María Xarra, la dueña de la casa donde yo me hospedaba, que conocía a una mujer que tal vez pudiera darnos algún auxilio si Dios quisiese. La tranquilizó Hotz, y mandó en su busca. Joana de Endara, de Urdax, llevaba ya unos años viviendo en el pueblo, y había sido famosa curandera en su tiempo, pero dejó de practicar su habilidad por miedo. No obstante vino, y al ser requerimiento de tan importante autoridad, se aplicó en mi mal con sus artes ante la atenta observación del licenciado. «No temáis—le decía—, somos hombres de ciencia». Con un emplasto de hierbas devolvió mi pierna a la vida. No le oculto que este hecho, que en principio no debería tener más trascendencia, me llevó a tamizar aquellas confesiones en las que bullían ungüentos y pócimas de maligna reputación y fatales beneficios para el sanador.

Pude atender a los niños que venían a testificar, y tuve que traducir tantas cosas y tan horribles que habría preferido quedarme postrado por no oírlas. Acusaba uno de ser brujo a otro, que no levantaba más palmos, por haber distinguido en sus ojos el dibujo de un sapo. Argumentaban otros que algún conocido, o incluso su madre era de secta de hechiceros por haberla sentido soplar algún sortilegio difuso. Yo, que ya había adquirido alguna dote de observación de mi mentor, reparé en que todos sin excepción, mientras hablaban, vigilaban de reojo a don Pedro, como si cuidasen que llevara el apunte de su anterior intervención. Uno de ellos, de Aranaz recuerdo, acusaba a un vaquero llamado Yrizia de haberlo llevado al aquelarre. Otro, de Arizkun creo, juraba que un zapatero agote de nombre Zaldua, pastoreaba culebras para agradar al diablo. Salazar, con paciencia, no cejaba en su empeño de obtener datos con sentido en aquel desbarajuste, y formulaba preguntas a los niños, que no eran sino trampas en las que los pequeños vertían sus incoherencias, o despeñaban su imaginación hasta el desatino. Aquella sesión de trabajo fue particularmente triste para mí. Jamás habría podido imaginar a criaturas urdiendo semejantes desaguisados. «Son sólo niños—me consoló Hotz cuando salieron—. Aprovechan el momento de atención que se les presta para sentirse importantes, sin medir las consecuencias. Más inexplicable es que lo hagan los mayores—mudó el tono de su voz, al dirigirse a Ruiz de Eguino—, obteniendo testimonios al dictado, o forzando con tormentos confesiones que no son sino patrañas». Don Pedro, apremiado por la necesidad de defender sus cruentos métodos ante aquel advenedizo, se levantó del asiento e intervino, abriendo cancela al debate que su colega buscaba:

«Sé que no aprobáis mis actuaciones, pero es menester sacar a Luzbel de su cubil, aunque sea con sangre y fuego».

«¿Y no albergaremos dudas de la palabras que los reconciliados pronuncian bajo tortura?».

«Con la ayuda de Dios, nunca».

«Que Él nos asista, pues. Con la venia, comisario».

Tras el breve parlamento, desató Salazar su furia. Sospecho que tenía el plan pergeñado, porque todo fue muy rápido. Para cuando pude darme cuenta, Hotz me había arrebatado el bastón, y con la elegancia del mejor esgrimista, propinó a don Pedro un latigazo por la parte trasera de las piernas que lo suspendió en vilo antes de caer al suelo tan largo era. Apoyó el pie en el pecho de su oponente para que no osara levantarse, y colocó suavemente la contera del palo en la órbita ocular de Ruiz de Eguino.

«Confesad, señor Inquisidor —liberaba entre dientes las eses como serpientes de un saco—, confesad ante este servidor de La Santa Inquisición que sois un hechicero, y que vuestras malas artes atentan contra La Iglesia y contra Dios».

«Pero ¿es que os habéis vuelto rematadamente loco, don Alonso? ¡Dejadme inmediatamente! ¡Y usted, haga algo, vaya a buscar ayuda!». Yo no me moví de mi sitio, ni me entró gana de hacerlo; Intuía que estaba a punto de presenciar el acto final de aquel Auto.

«Por última vez —Hotz apretó un poco más la punta metálica para enfatizar su amenaza—, o confesáis al momento que vos tenéis en el ojo la satánica marca del sapo, u os juro por todos los Santos del Cielo que os lo reviento con esta vara».

«¡Tengo sapos en mis ojos, y hasta culebras si os place, maldito loco, pero no me hagáis daño!».

Hotz lanzó hacia mí el bastón, devolviéndomelo con una grácil parábola que cruzó la estancia para que yo lo atrapara y, sonriendo abiertamente, me dijo:

«Elemental, querido Vasco».

Pero ¿cómo, no queda vino en la jarra? Vayámonos pues, no hay más tiempo, pero no ha de irse sin saber que la labor de don Alonso de Salazar y Frías rindió su fruto, ya que gracias a sus desvelos obtuvo un cambio de proceder en La Inquisición, y las quemas de brujas no se repitieron⁴². Marchemos, mañana le seguiré contando.

EL REGRESO DE SHERLOCK HOLMES

Birdy Edwards
(Javier Lara)

TODAVÍA recuerdo con un tremendo escalofrío la primavera del año 1894 cuando el asesinato del Honorable Ronald Adair había interesado a todo Londres, debido sobre todo a las extrañas e inexplicables circunstancias en las que este se había producido…

Lo mismo estas palabras provocan en usted, lector de este manuscrito, la sensación de que ya me ha leído estas palabras o algunas similares en otra ocasión, y tal vez se atreva a pensar, como últimamente le ha dado por pensar a todo aquel que se ha ido acercando a los relatos que he ido publicando a lo largo de los últimos años, que de nuevo el bueno del Doctor Watson se equivoca en las fechas o en los nombres o sucesos que pretende narrar…

Pero le aseguro que esto no es así y que lo que pretendo hacer es poner por escrito, al menos para mantener tranquila mi conciencia, aunque tal vez no llegue jamás a ser leído por nadie más que por este que lo escribe, los acontecimientos de aquel fatídico año que en mi anterior versión de lo sucedido llevaron el éxtasis y la alegría a todos y cada uno de los ciudadanos de bien de la ciudad de Londres…

Sucedió como bien es sabido por todo aquel que formó parte de las enormes colas que se organizaron por todo Londres para conseguir un ejemplar del Strand con el prometido relato del regreso del más grande de los detectives, que los años de estrecha relación con el señor Sherlock Holmes habían despertado en mi un profundo interés por el crimen, intentando en más de una ocasión emplear sus métodos para buscar una solución a los mismos, aunque los resultados no fueran merecedores de ninguna mención especial. Y claro está, la tragedia de Ronald Adair no pudo más que llamar enormemente mi atención, de tal manera que no podía dejar de darle vueltas al caso mientras realizaba mis visitas médicas en coche sin encontrar explicación alguna que me resultara satisfactoria.

Remito al presente lector a la revisión del resumen del caso que hice en el relato llamado "La aventura de la casa deshabitada", puesto que no es algo que sea importante más que para situar el escenario en el cual se produjeron los hechos. Baste decir que tras todo un día dándole vueltas a los hechos e intentando elaborar alguna teoría, un atardecer crucé el parque y a las seis en punto me encontré en el extremo de Park Lane que desemboca en Oxford Street donde un grupo de holgazanes permanecía mirando una ventana en particular, lo cual encaminó mis pasos hacia la casa que pretendía visitar. Y fue en ese lugar donde tropecé con ese anciano deforme que se encontraba detrás de mí, haciendo que cayeran al suelo varios libros que llevaba, lo que me hizo precisamente pensar que debía ser un bibliófilo que coleccionaba libros raros que debían ser de gran valor para el anciano ya que pese al intento de disculparme este se dio media vuelta con una mueca de desprecio haciendo desaparecer su encorvada espalda entre la multitud… A mi vuelta del paseo, y cuando no llevaba mucho tiempo en mi estudio, la doncella anunció la visita de nada más y nada menos que el extraño anciano coleccionista de libros antiguos… Jamás se me olvidaron las primeras y hoy en día escalofriantes palabras que le escuché:

—Parece sorprendido de verme, señor —me dijo, y tras responderle que así era, confesó que me había seguido para saludar e indicarme que no tuvo mala intención cuando momentos antes se mostró algo grosero, agradeciendo por demás el detalle que tuve al molestarme en recoger sus preciados libros…

Interrogado sobre cómo sabía quién era yo, me dijo que era vecino mío y que tenía una pequeña librería en la esquina de Church Street, y de paso aprovechó para indicarme que tenía títulos que podían llenar esos huecos que se encontraban en el segundo estante justo detrás de mí…

Y todavía hoy me veo mil veces en ese instante, volviendo la cabeza estúpidamente para comprobar los dichosos huecos que me acababa de indicar, y tras volver a mi posición anterior encontrarme con esa sonrisa al otro lado de la mesa, aquella maldita y asquerosa sonrisa de anciano que bien se pudiera haber estado pudriendo en el fondo rocoso de las cataratas de Reichenbach por el resto de sus miserables días…

Estoy seguro que todos los lectores no han dejado de sorprenderse ante la niebla gris que giró ante mis ojos ni ante el desmayo impropio de un hombre que había sufrido en sus carnes momentos de gran tensión durante su carrera militar… No se daban cuenta los miles de lectores que era una pequeña pista que me atreví a dejarles en mi relato, o que otra cosa podría haber hecho tamaña impresión en mi estado de ánimo que no fuera tener frente a mí al nunca bien nacido profesor James Moriarty.? Seguro que ustedes mismos habrían tenido una impresión que no habría podido ser más que de profundo asco y espanto.

—Imagino que no se alegrará precisamente con mi visita querido doctor… —me dijo.

—Pero, ¿cómo puede ser? Cayeron los dos al abismo, no se recup…, ¿acaso eso puede indicar que también….?— mi asombro casi no me permitía articular palabra.

—Me temo que tengo que ahogar sus esperanzas querido doctor, su amigo no regresará conmigo…

—¿Cómo puede estar seguro?, Si usted pudo, él…

—Verá doctor, me temo que tiene usted una imagen idealizada de mi persona… No, no soy un caballero, me temo, como habría debido deducir de los ataques a traición que ordené contra su querido detective camino de Suiza…verá, me temo que el único acto de “fair play” que me permití con su amigo fue la redacción de la nota de despedida. Instantes después mi bien querido Coronel Sebastian Moran se encargó desde más arriba de reventarle la cabeza y despeñarlo hacia las rocas para nunca más saber de él…

—Cayó ¡Cómo puede estar tan seguro de que acabó con él, miserable…!

—¡Mmmmmm! Gran parte de la materia gris que le permitía sus pequeñas deducciones, temo muy mucho que no fueron a parar al abismo… No crea que no me costó mi buen traje, querido doctor. —Y reía…

—¡Maldito! Y viene a regodearse, a reírse en mis narices, a…

—Jaja, reírme, jeje. No, mi querido doctor, mi visita es por necesidad, necesidad de sus servicios… Verá usted,…

—No hay nada que yo pueda ni vaya a ofrecer a su servicio, ¡despreciable rata de ale…!

—Tsk, tsk, doctor, no es una petición; se equivoca usted de cabo a rabo, y me permitirá, ahora sí, reírme un buen rato con todas las vocales… Verá, estos años transcurridos desde la caída me han permitido no sólo reorganizar lo que su amigo el detective se encargó de deshacer, sino que también me ha dado tiempo a recabar información acerca de su biógrafo particular… Información sobre el juego, el alcohol y el bello sexo que temo mucho que su esposa no encontrará del todo satisfactoria… No sé si me estoy explicando correctamente o si no estoy siendo lo suficientemente claro… —mientras me miraba atentamente.

—¡Maldito miserable! ¡No pretenderá…! No permití….

—¡Si! Si pretendo y si, no le quedará más remedio que permitir… ¡jeje!

—¿Qué pretende de mí? ¡Maldit…!

—Verá, mi querido doctor. Su querido detective hacía de Londres un lugar más seguro, y a la par a sus habitantes más confiados en su propia seguridad y por lo tanto más propensos o expuestos a mis, digamos, actividades y negocios….y me gustaría que todo siguiese como hasta entonces, hasta antes de Reichenbach…

—¿Qué me está pidiendo? —apenas pude articular palabra.

—Le estoy pidiendo lo que todos los lectores de esa revistilla suya andan pidiendo desde hace tiempo, que haga volver de entre los muertos al Gran Detective…

—¿Y con él a usted, demonio? —intenté presionarle.

—¡Nooo! Para mis fines yo debo permanecer como hasta ahora, muerto y bien muerto, ¡jeje! Sólo tendrá que idear nuevas aventuras, nuevos enigmas que hagan honor a la memoria de su amigo… Si le faltan ideas ya me encargaré yo de proporcionarle casos reales para que usted sólo tenga que modificarles las fechas, lugares y nombres… ¡mmmmm! De hecho en cuanto resuelva unos asuntos que tengo aún pendientes con cierto "pajarraco" le haré llegar a través de un empleado, Porlock para más señas, unas claves que le harán saber de mí y del asunto. Será una buena oportunidad para recordar a sus lectores y a todo Londres, mi fallecimiento a manos de su héroe… ¡jeje! Ya sabe, sólo es cuestión de alterar fechas, como en el caso de ese sabueso de Baskerville.

¡Ah! Se me olvidaba por cierto, nada de drogas, quiero un héroe puro, un paladín de la justicia… lo que el pueblo ansia… ya sabe. —con sorna…

—¡Maldito sea ust…!

—Confío en su buen hacer querido doctor, ya sabe, ¿qué haría yo sin mi Boswell? ¡jeje!

Con esas palabras se despidió, y fue la última vez que tuve la oportunidad de posar mis ojos en ese miserable, aunque por supuesto no fue la última vez que tuve noticias suyas y que supe de sus negocios.

Ya ven lo que tuve que tragar y callar hasta ahora, y sólo Dios sabe lo que me costó mantener la patraña… Mi esposa no merecía menos, ya había sufrido lo suficiente.

Como pueden comprobar, hay veces, demasiadas, en que el bien no sale triunfante… La realidad supera a la ficción, y no siempre es todo como los escritores nos cuentan en sus novelas.

Durante todo este tiempo, ha habido lectores de estos relatos que humildemente escribí para dejar constancia de las aventuras en que me vi involucrado junto a mi gran amigo, que han pretendido ver un Holmes distinto tras su vuelta, menos real tal vez… Y claro, ¿cómo puede ser más real que lo real siendo ficticio en todas sus maneras?

Este, y no otro, es el verdadero "regreso" de Sherlock Holmes, y espero que alguien algún día pueda leer y divulgar esto en memoria del más grande de los detectives…

Anexo

LA VERDADERA HISTORIA DE “JACK EL DESTRIPADOR”

José Carlos de Diego Guerrero

LO que realmente ocurrió este Otoño de 1888 fue por extraño y rebuscado que parezca lo siguiente. Emnma Smith era la intermediaria de una prostituta llamada Mary Pearcey que provocaba abortos como negocio suplementario haciendo de partera. Vinculó la muerte de la prostituta con la afirmación de alguien de que Smith había sido lo suficientemente tonta como para mencionar en una taberna que espera recibir pronto dinero de una benefactora.

Mary Pearcey, años atrás había trabajado como doncella de Roslyn D´Onston en su Mansión de Greenwich. Llevaba ya varios años viviendo en White Chapel y ganándose la vida como prostituta. Debido a su conocimiento del East End, en un encuentro casual, Roslyn le comento un trabajo en el que ella y su socio iban a ganar una gran cantidad de dinero. El trabajo consistía en que debía conseguirle unas fáciles víctimas que sacrificar en su complicado ritual. Era una manera impecable de resolver dos pájaros de un tiro, eliminar a la bocazas de Emnma Smith, y conseguir el tan ansiado y preciado dinero con el que poder salir al fin de White Chapel.

Queda claro, que a partir de entonces, de que no había un solo Destripador, sino dos: un hombre y una mujer que trabajaban juntos: Mary Pearcey (una prostituta/partera), y Roslyn D´Onston (un hechicero).

Entonces fue cuando el compañero regular de Smith, un conjurador callejero y carterista llamado Eddie fue visto en el distrito con un hombre bien vestido y desconocido en el barrio (Roslyn D´Onston). Se suponía que este era el cómplice de la partera que buscaba a Emma Smith con el fin de hacerla callar.

La siguiente víctima fue Martha Turnet, que, como Emma Smith, ha sido descartada por la mayoría de destripadólogos como verdadera víctima de Destripado. Murió de múltiples cuchilladas después de haber sido atacada el 7de Agosto de 1888 en los edificios de George Yard. La policía atribuyo su muerte a la violencia callejera muy frecuente en el Esast End, pero Abberline, vislumbró en ella un mayor significado. Afirmaba que, en los días anteriores a su muerte, Turnes, en representación de una amiga, se había relacionado con una partera que provocaba abortos. Rosie Jonson había confesado a su amiga que estaba embarazada y que conocía “a alguien que se deshará de esto”. Las dos mujeres fueron a ver a la partera en su local cerca de Brick Lane y Rosie se quedó para el “tratamiento”.

Cuando Turner regreso al día siguiente, le dijeron que su amiga ya se había marchado. Buscó a Rosie sin éxito y al final regreso a ver la partera. Tuvo lugar una discusión y unas horas más tarde, Turner, que resultó ser un estorbo persistente fue encontrada muerta, víctima de un ataque sin motivo aparente. Quizás el cómplice de la partera la atrajo hacia la oscura entrada de los edificios de George Yana, prometiéndole información sobre su amiga desaparecida. Fuera cual fuese el motivo, acabo sobre una losa del depósito de cadáveres.

Mary Nichols, de quien se sabe con seguridad que visito una partera que provocaba abortos fue asesinada en la guardia cerca de Brick Lane y su cuerpo mutilado fue arrojado en Bucks Row, en el lugar donde lo encontraron. Abberline señalo que había muy poca sangre alrededor del cuerpo y creía que los testimonios médicos y de la policía constituían una convincente indicación de que las víctimas no fueron asesinadas en el lugar en que las encontraron. Alegó que, sin lugar a dudas, esto era cierto en el caso de Annie Chapman en el patio trasero de la pensión de la calle Hanbury, donde no se halló ninguna señal de lucha y donde había poca sangre. En este caso, los bolsillos de la víctima habían sido vueltos hacia fuera, probablemente al buscar un papel con el nombre y la dirección de la partera, papel que sería altamente incriminatorio si la policía lo encontraba.

Es sorprendente que la policía creyera que había poco que decir sobre el “doble acontecimiento” aparte de descartar de la categoría de los demás asesinatos la muerte sin mutilaciones de Elisabeth Stride. En cuanto a Catherine Eddows, su única observación fue que “su cuerpo llevaba las ya familiares señales de grotesca mutilación”. Respecto al desalmado que descuartizo a la alegre Mary Jane, la clave se encuentra en el hecho de que Mary Jane Kelly estaba embarazada de tres meses. Mary menciono a sus conocidos que se iba a deshacer del embarazo… y que una mujer que practicaba abortos vivía cerca de allí y tenía contactos con otras prostitutas que se habían encontrado con un problema similar.

Nosotros podemos afirmar que, en la noche del doble asesinato, los asesinos huyeron de la plaza Mitre, dirigiéndose hacia el norte, al corazón de Whitechapel, probablemente vía Alégate y a lo largo de la Calle Goulston, donde en un pasaje desecharon un pedazo ensangrentado del delantal de Catherine Eddowes. Cerca de allí, escrito a lo largo del negro friso de la pared de una escalera, se encontraba el famoso mensaje: “Los judíos son los hombres que no serán culpables sin razón”. Más allá, en la propia calle Dorset, el asesino se lavó la sangre de las manos en una fuente pública situada en una estrecha calle. Estos actos de osadía se cometieron a pocos minutos del cuarto de Mary Pearcey, en el número 13 (fatídico) de Miller´s Court. A los quince minutos de haber terminado con las mutilaciones en la plaza Mitre, los asesinos habían llegado a su refugio, en el mismísimo corazón de su territorio.

El asesinato cometido en Miller’s Court constituyo el último acto de fantasía y engaño. Un vistazo a lo sucedido sugiere que Kelly fue vista en la calle a primeras horas del 9 de noviembre, en la compañía de su socio, vestido con “un traje difícil de pasar por alto”. Se trataba de Roslyn D’Onston, sin disfraz, ultimando los preparativos del “supuesto” aborto a cargo de su socia, Mary Pearcey. Ambos, no intentaron evitar la atención de George Hutchinson, que dio posteriormente una descripción detallada del hombre y de su ropa. Hutchinson le dijo a la policía que vio como Kelly y su acompañante entraban en Miller´s Court y como permaneció allí unos cuarenta y cinco minutos, esperando a que salieran. Cuando no lo hicieron, Hutchinson se cansó y se marchó. La presencia del vigilante de Hutchinson frustró el plan del asesinato, pues la víctima no se encontraba en ese momento en el número 13 de Miller’s Court. Hasta que no se hubo marchado Hutchinson, hacia las 2.45 de la madrugada, el dúo no pudo salir, a encontrar a su víctima y llevársela de regreso al cuarto, donde la asesinaron.

A diferencia de las demás víctimas, Mary Kelly, contaba con un cuarto que podía considerar suyo. La partera la visito de madrugada para llevar a cabo el ansiado abordo, pero en vez de eso, la dejó sedada e inconsciente a esperas de que Roslyn llegara a la habitación. La desafortunada víctima propiciatoria de este plan era una de esas personas sin hogar e indigentes del East End, cuyo número se vio aumentado por la afluencia de vagabundos que esperaban sacar algo de la Fiesta del Alcalde. La mujer que sucumbió a los halagos del Destripador fue sometida al horror del cuchillo y literalmente descuartizada. Tras su llegada a las excesivas mutilaciones realizadas, Roslyn descubrió que está cubierto de manchas de sangre. Por tanto quemo su ropa exterior y salió del número 13 de Miller’s Court vistiendo la ropa de su víctima haciendo halago de su gran habilidad en el disfraz. Esperó hasta que hubiese luz de día para poder huir, evitando así las patrullas nocturnas de la policía. El hecho de que Roslyn llevara alguna ropa de Kelly explicaba el que, al parecer hubiesen visto a Kelly después de la hora en que se sabía que había muerto. Así terminaron los asesinatos y la partera se convenció de que debía “cerrar su arriesgado negocio” después de que Roslyn hubiese terminado su mágico ritual.

Completaron el engaño cuando Mary Pearcey, al igual que Roslyn D’Onston, dejo atrás su propia ropa, vistiendo a su vez, también ropas de la víctima, a la que había desnudado antes del inicio de la carnicería. Al amanecer, el Destripador se desvaneció, mientras Mary Pearcey se dejaba ver en la calle antes de desaparecer ella también.

Estos hechos explican la extraña posibilidad de que Kelly fuera vista a la misma hora en varios sitios (según testigos) y después de que ya hubiera sido asesinada (según los médicos forenses).

En 1888 el indudable castigo para una persona culpable de realizar abortos era la condena a perpetuidad. Por lo cual no es de extrañar que era una condena lo bastante importante para que las parteras tomasen medidas desesperadas con el fin de ocultar un aborto fallido, y más si además conseguían una gran cantidad de dinero por su oscuro y macabro trabajo desinteresado.

Recapitulando, para nosotros es evidente que hubo seis víctimas incluyendo Marta Turner, a excepción de eso, se trata de la lista familiar hasta que ocurre el último asesinato en Miller’s Court. La mitad femenina del dúo asesino resulto ser la amante de Kelly. Mary Pearcey era una mujer de inclinaciones lesbianas, o lo que las persona de la época victoriana les gustaba llamar deseos sáficos. Una parte de su psicología consiste en mantener una relación secreta con un hombre (Roslyn D’Onston) fuera del ámbito de la prostitución al que utiliza para vengase de las de su propia profesión.

Finalmente, sin embargo, “la locura” es compartida. Existe un elemento de exhibición en la forma en que colocan los cuerpos de las víctimas, con las piernas juntas y tendidas boca arriba en “posición de súplica”.

Obviamente, los asesinos conocían íntimamente los alrededores de White Chapel y el cuarto de Mary Pearcey, contiguo al de Kelly, la colocaba en el centro mismo de la red asesina. El dúo asesino planeaba sus violentas excursiones en el número 13 de Miller’s Court y al terminarlas, regresaban inmediatamente allí. A medida que iba aumentando la ferocidad y la intensidad de los asesinatos, las pistas se fueron acercando a la calle Dorset. En la noche del doble asesinato, los asesinos huyeron a la plaza Mitre, dirigiéndose hacia el norte, al corazón de Whitechapel, probablemente vía Alégate y a lo largo de la calle Goulston, donde en un pasaje, desecharon un pedazo ensangrentado del delantal de Catherine Eddowes. Cerca de allí, escrito a lo largo del negro friso de la pared de una escalera, se encontraba el famoso mensaje: ”Los judíos son los hombres que no serán culpables sin razón”. Más allá, en la propia calle Dorset, el asesino se lavó la sangre de las manos en una fuente pública situada en una estrecha calle. Estos actos de osadía se cometieron a pocos minutos del cuarto de Mary Pearcy, en el número 13 (fatídico) de Miller’s Court. A los quince minutos de haber terminado con las mutilaciones en la plaza Mitre, los asesinos habían llegado a su refugio, el mismísimo corazón de su territorio.

El asesinato cometido en Miller’s Court constituyo el último acto de fantasía y engaño. Un vistazo a lo sucedió sugiere que Kelly quería que la vieran en la calle a primeras horas del 9 de noviembre, en la compañía de su socio, vestido con “un traje difícil de pasar por alto”. No intentaron evitar la atención de George Hutchinson, que dio posteriormente una descripción detallada del hombre y de su ropa. Hutchinson le dijo a la policía que vio como Kelly y su acompañante entraban en Miller’s Court y como permaneció allí unos cuarenta y cinco minutos esperando que salieran. Cuando no lo hicieron, Hutchinson se cansó y se marchó. La presencia del vigilante de Hutchinson frustró el plan del asesinato, pues la víctima no se encontraba en ese momento en el número 13 de Miller’s Court. Hasta que no se hubo marchado Hutchinson, hacia las 2:45 de la madrugada, el dúo no pudo salir, a encontrar a su víctima y llevársela de regreso al cuarto, donde la asesinaron.

La idea original era asesinar a la última víctima en el cuarto de Kelly y mutilar su cuerpo de tal modo que no fuese ya identificable y que el mundo entero creyera que era la propia Kelly. La desafortunada víctima propiciatoria de este plan era una de esas personas, sin hogar e indigentes del East End, cuyo número se vio aumentado por la afluencia de vagabundos que esperaban sacar algo de la Fiesta del Alcalde. La mujer que sucumbiría a los halagos del Destripador seria sometida al horror del cuchillo y literalmente descuartizada. Pero su plan se trastoco por el curioso Hutchinson y tuvieron que desechar precipitadamente su primer magistral plan, descuartizando a la verdadera Mary Kelly cuando apareció en su cuarto para acostarse. Al amanecer el Destripador se desvaneció mientras la falsa Mary Kelly (Mary Pearcey disfrazada) se dejaba ver en la calle antes de desaparecer ella también.

Mary Pearcey sufrió su mejor y más intenso orgasmo cuando Roslyn descuartizo a su amante delante de sus propias narices mientras ella se masturbaba. No cabe duda que eran “dos enfermos mentales”.

PARSIFAL Y SHERLOCK HOLMES

Miquel Doménec Español

Tres artículos Parsifal I Sherlock Holmes

1. EL MOTIVO DEL GRIAL — El motiu del Graal, Revista Musical Catalana — Butlletí de l’Orfeó Catalá Núm.71 —novembre 1909, p. 333-338

2. LA ESCALERA DE JACOB — L ’escala de Jacob, Revista Musical Catalana — Butlletí de l’Orfeó Catalá Núm.79 —juliol 1910, p. 196-202

3. LA VISIÓN DE LA SANTÍSIMA TRINIDAD — La visió de la Santíssima Trinitat, Revista Musical Catalana — Butlletí de l’Orfeó Catalá Núm. 110-febrer 1913, p.43-49

I. EL MOTIVO DEL GRIAL

—¿Quién lo iba a decir, usted por aquí señor detective consultor?

—¡Hola! ¡Usted es Parsifal, el personaje de la obra de Wagner! Le he conocido enseguida; más que por el vestido, y el arco y las flechas características, por su cara ingenua y franca. Aquí me tiene, como usted, corriendo por estas llanuras y montes de su España, y admirando esta espléndida naturaleza. Tanto usted como yo somos aventureros.

—Tenemos más detalles en común. Cazamos al vuelo los profundos parecidos de las cosas.

—Buscamos la verdad.

—Descubrimos lo desconocido.

—Yo me encuentro en uno de aquellos periodos de mi vida en los que no tengo ninguna aventura que seguir, ni tampoco ningún misterio por resolver. La monotonía de las cosas me abruma. ¿Qué vale la existencia ordinaria para los hombres que se apartan de lo vulgar? ¡Lo maravilloso, lo inesperado, tan sólo busco eso!

—También nos parecemos en eso. Quizás haré desaparecer su melancolía presentándole problemas interesantes, que me atañen personalmente. ¿Conoce usted la obra de la que soy protagonista?

—Desde luego. Me he deleitado bastante ejecutando algunos de sus fragmentos en el violín y el violoncelo.

—Pero, ¿no le habría gustado conocer los misterios de su simbolismo musical?

—Confieso que no es esa mi especialidad.

—Es cierto. Su afición a lo maravilloso y su pasmosa intuición se han ejercitado en una esfera más restringida, al mundo del crimen, y a las semejanzas e indicios de sucesos y de personas. Mas, ¡si viera los resultados a los que puede llevar el examen de todos los indicios y semejanzas musicales, cuando, como en las obras de Wagner, existen los hechos, las incógnitas que sirven de base, cuando la música no es sólo música, sino pintura cercana de las cosas, con contornos, y líneas curvas y rectas, y acordes que se ensanchan y aprietan, y situaciones dramáticas que nos dicen en qué dirección hay que buscar las soluciones, y aplicar nuestra intuición! ¡Si viera como se llega, al fin, con la comparación de todos estos elementos, a descubrimientos trascendentales y a la comprensión de la obra entera!

—¿Y esto sólo en Parsifal?

—En este grado extremo, sólo en Parsifal, por su carácter profundamente religioso y misterioso. ¿Quiere que le enseñe uno de estos problemas?

—Con mucho gusto.

—A las naturalezas que no tienen la intuición indispensable, a los espíritus que no sienten la atracción irresistible de lo maravilloso y lo divino, les está privada esta profunda comprensión y este gozo. ¡La imaginación, principalmente, como siempre dice usted, es lo que falta! Imaginación, tanta como reflexión y experiencia, las dos se necesitan igualmente. El hombre debe ser como aquel ángel del Apocalipsis que tiene un pie en el mar, lo más movedizo, y el otro en la tierra, lo más firme.

—Muy bien. Enséñeme un enigma de estos y déjeme también intentar resolverlo. Veamos si, tal como he sido afortunado en la caza de indicios criminales, también lo soy en la caza de indicios simbólico—musicales.

—Fíjese, pues, en este motivo tan conocido de la obra de mi nombre, al que todos los comentadores de Wagner, esta especie de detectives oficiales de Scotland Yard, ciegos y rutinarios, llaman Motivo del Grial. El Orfeo Catalá de Barcelona lo había entonado como Amén y demás respuestas en las Misas de Gloria. Observe bien su estructura, y vea si encuentra nada de notable.

***

—Notable es en medio de su extremada sencillez. Parece un maravilloso abanico abriéndose y ensanchándose lentamente:

¿En qué motivo musical se encontraría, como en este, un enlace de acordes, todos tan parecidos, con tan sólo un sonido diferente comparado con el anterior? Tiene usted razón, esto significa algo, sobre todo observando cómo al final se vuelve al punto de partida, al mismo primer acuerdo, más extenso. Si se quisiera expresar el desarrollo de un ser, siempre diferente y siempre igual en el fondo, no se haría de otra forma. —Exactamente. Ha acertado. Por de pronto, la estructura musical nos enseña esto. Ahora examinemos todas las situaciones dramáticas en las que aparece el motivo, y veamos que nos indican. Por ellas solas quizás no llegaríamos a saber exactamente lo que expresa el motivo. Aparece al tratarse de la Orden del Grial, al tratarse del Templo, al tratarse de la reliquia (si bien el motivo propio de ésta es el de la voz de Jesús), al tratarse de hechos relacionados con la Orden, y al principio y al fin de todo acto de la misma. Al aparecer la gran sala del Templo, lo llena con su eco; al hacer yo, Parsifal, la señal de la cruz en el final del segundo acto, estalla también con gran fuerza; al abrir Kundry los ojos en el tercer acto y contemplar la creación que le rodea, también se oye… ¿cuál será el significado de este motivo? ¿Basta con llamarlo vagamente Motivo del Grial, sin saber si se refiere a la Orden de los caballeros, símbolo de la sociedad cristiana, a la sagrada copa, al Templo y Castillo o al Universo? Un motivo que no se relaciona en particular a ningún hecho de la Orden del Grial, pero que aparece en todos, y que al mismo tiempo aparece cuando se trata de la Creación, ¿puede ser la gloria de Dios, la idea misma de Dios, principio y fin de todas las cosas, reflejada en esta Creación y en el Universo? La estructura musical lo confirma plenamente, haciéndonos ver en el motivo la imagen de la creación junto con su desarrollo, realización de las ideas divinas, la visión intuitiva de Dios, con su suprema Unidad e infinita Variedad.

—¡Y por eso aparece también el motivo realizado plena y magníficamente en el final de la obra, y que en realidad no es más que esta visión!

—Y por eso aparece muchas veces después del Verbo divino o voz de Jesús, ya que Jesús dijo: ¡Nadie va al Padre sino por mí!

—Y por eso el motivo de los caminos del Grial es el final de la gloria de Dios, porque, ¿hacia dónde conducen los caminos de la sociedad cristiana, sino a Dios?

—¡Ah! ¿Ve cómo aquí también vale el arte de Sherlock Holmes, el arte de recoger todos los indicios, de atar todos los cabos sueltos, de ver confirmada y justificada la forma y modificaciones de los motivos por las situaciones y viceversa? Más, ¿qué pasa? ¿Qué piensa ahora?

—Pensaba en este fin del motivo. ¿Por qué hacen estas notas de igual valor, como uno que camina? ¿Y por qué antes hace esos otros movimientos tan diferentes: primero unos acordes largos, luego una suave elevación o extensión, y después un salto, con repetición de notas, antes de los pasos del final? ¡He aquí otro problema muy interesante! ¿Será posible que tratándose de Wagner, en la música del cual toda forma distinta significa algo, sobre todo en su segundo estilo y en Parsifal, esto no signifique nada?

—¡Perfectamente! ¡Iguales preguntas me hice yo cuando ya había visto la significación única y general del enlace de acordes, pero no la del ritmo! Sabía también que este motivo se parecía, en su final, a uno de música religiosa antigua, y en otro fragmento, a uno de la sinfonía La Reforma, de Mendelssohn, pero que, en conjunto, era completamente diferente. Que Wagner hubiera estado influido, en la creación del motivo, por estos otros, no me importaba nada. El resultado era nuevo, y ya sabemos que la inspiración se vale de todos los medios para realizar sus fines. ¡Estos ritmos diferentes, eso me interesaba, hasta que un día encontré sin pensarlo la solución!

—¡Oh secretos maravillosos de la voluntad divina! ¿Cómo pudo ser?

—Leyendo la visión de Ezequiel, aquella visión que, como dice el profeta, es el símbolo de la gloria de Dios.

* * *

—La visión de Ezequiel es aquella, si mal no recuerdo, en la que aparece una figura de cuatro animales con aspecto abigarrado y vario: un toro, un león, un águila y un hombre; y todos con manos y alas a la vez, con cuatro rostros y formando cuatro lados. Hacen movimientos diferentes: primero están parados, después se levantan, extienden las alas y caminan, y ¡cosa notable, que no se cansa el profeta de repetir! cada animal camina en la dirección de su rostro, todo derecho, y, sin embargo, nunca se separan, ¡siempre van juntos! La figura se va complicando más: hay ruedas mezcladas, que se mueven a la vez; ojos en las ruedas; fuego en todo, y rumor de alas como truenos. Esta es la imagen de la gloria de Jehovah, dice Ezequiel.

—¡Sin duda es la visión de la multiplicidad de criaturas que refleja esta gloria! Por eso está el número cuatro, signo de multiplicidad; por eso hay una gran variedad de rostros y aspectos; por eso las ruedas, la parte material de la Creación. Y esto, tan repetido, de moverse cada ser creado en línea recta, por sí solo, expresa este hecho universal, de que cada ser obra diferentemente, según su naturaleza propia, ¡y no obstante siempre en armonía! Son las mónadas y la armonía preestablecida de Leibniz, el hombre que vio el Universo como matemático, bajo el aspecto de la cantidad y de la multiplicidad.

—¡Admirables símbolos y misterios divinos!

—¡Y al moverse todo al mismo tiempo, y hacer movimientos tan diversos, que parece que vayan creciendo en actividad, expresa, sin duda, la marcha de todos los seres en la evolución, y el aumento sucesivo de vida y movimiento!

—¡Oh! ¡Ya veo como el motivo de Wagner, vulgarmente llamado del Grial, define esto dentro del poder y los límites del simbolismo de la música! ¡Es maravilloso!

—¿Lo ve bien?

—¡Magníficamente! ¡En pocos motivos musicales se encuentran cuatro partes armónicas siempre tan claras y continuadas como en este: los cuatro animales! Y todo con un aspecto siempre ligado y de gran unidad. Se mueven siempre también las cuatro partes a la vez. Primero están como paradas, después suben un grado: ¡los animales se levantan de la tierra! Después hacen ese salto con la repetición de notas, como unas alas al elevarse, con la preparación y repetición de movimiento, y, por fin, están aquellas notas de igual valor: ¡caminan!

—Y aún más…

—¡Oh, ya lo veo, ya! Cada parte se mueve, como en la visión, en la misma dirección siempre, lo cual en la música no puede hacerse más que de una manera, porque sólo hay dos direcciones: una hacia los graves y la otra hacia los agudos, así es como dos de ellas forman como terceras hacia abajo y las otras dos como terceras, quintas y sextas hacia arriba.

—¿Y qué le parecería si todo esto pudiera ser casual, una pura coincidencia?

—¡De ninguna manera, qué disparate! ¿Acaso hay algún otro motivo musical que contenga estas originales singularidades? ¡Se puede demostrar matemáticamente que en medio de todas las combinaciones posibles de acordes, valores y tonos musicales, es inadmisible que por casualidad se junten los rasgos de este motivo! La intuición y sentido común al apreciar lo que puede ser pura coincidencia, o bien, al contrario, relación significativa e importada de hechos, ha sido precisamente siempre la baza de mis descubrimientos e investigaciones en mis aventuras de detective.

—¿Y qué me dice de la otra casualidad de que yo ya viera en el motivo, fijándome sólo en su unidad y variedad asombrosa y en las situaciones dramáticas, el símbolo de la gloria de Dios, y que después haya encontrado todos los rasgos comunes con la visión de Ezequiel, que es también el símbolo de la misma gloria?

—¡En verdad, estos descubrimientos pertenecen a esfera más alta que los míos!

—Y aún hay más, ¡cuántas pruebas más se podrían presentar! ¡Qué de cosas pueden decirse! ¿Tiene presente usted el motivo del cisne, al igual casi en Parsifal como en Lohengrin? ¿No ve una gran semejanza entre ellos? ¿Cómo puede justificarse esta semejanza, sino considerando que es porque se trata de animales y de movimientos de alas en los dos?

—En efecto, hay en el del cisne un salto parecido y una repetición de notas que van bajando… ¡el animal que baja las alas después de haberlas levantado! ¿Pero esto, Wagner lo hizo conscientemente?

—No dijo nada en la explicación que dio al preludio del primer acto, en el que aparece este motivo. ¿Cómo podía saberlo y decirlo si él era ateo, y de acuerdo con su maestro Schopenhauer, consideraba como una blasfemia, propia sólo de un optimismo judío, el hablar de la gloria de Jehovah? ¡Si él renegaba de esta gloria!

—¿Así, usted considera como un hecho misterioso de nuestros tiempos la creación de Parsifal? ¿Wagner lúe un instrumento inconsciente de Dios?

—Exacto, y, como es natural, este gran hecho y esta gran verdad, precisamente por ser tan grandes, tardarán en abrirse paso y ser aceptados. Sin embargo, ya es un buen síntoma que la gente no pierda la afición a lo heroico y maravilloso. El éxito de las aventuras de usted es una muestra. Mas, como usted mismo confiesa, es preciso alzar la vista hacia más altas esferas; es preciso ejercitar los dones de intuición y sentido común para apreciar hechos más universalmente importantes… los tiempos son críticos; lo antiguo se derrumba y no hay nada para reconstruirlo; se acercan grandes acontecimientos, sin duda, y el estallido maravilloso del arte de Wagner y su obra Parsifal no son más que el preludio y anuncio de otros hechos extraordinarios ¡Es preciso esperarlos preparados, y creer en un glorioso porvenir para la pobre raza humana!

II. LA ESCALERA DE JACOB

Volvemos a encontramos.

—Sí, señor Holmes, aventureros como siempre.

—¡Oh, amigo Parsifal! ¿Sabe que desde que nos vimos, descifrando el motivo del Grial, no he pensado más que en la obra de su nombre, y no he hecho más que cavilar sobre sus sublimes misterios? Todo: crímenes sensacionales y extrañas aventuras; mi afición a tocar, en los momentos de aburrimiento, el violonchelo y el violín; originales experimentos químicos, todo yace en el más completo olvido, tan obsesionado como estoy por la Obra Maravillosa. Es decir, aquellos dos instrumentos sí que los toco, pero sólo ejecutando en él la música de Parsifal. Así como antes, para concentrar la atención en algún problema de solución difícil, tenía la costumbre de fumar tabaco del más fuerte y negro, en gran proporción, ahora mi tabaco estimulante son las encantadoras páginas de inspiración divina: ellas me llevan, incluso sin querer, a la solución de los interesantes y magnos problemas que encierran.

—Y diga, ¿la suerte le favorece?

—No puedo quejarme. Con la misma afición que antes me fijaba en las extrañas singularidades de un crimen o de un hecho cualquiera, y la deducción de aquellas me llevaba a conclusiones nuevas, y atando cabos, y hurgando por aquí y por allí, descubría al fin la incógnita deseada, ahora hago lo mismo con los problemas de la obra religiosa de Wagner, y, fijándome en todas las situaciones dramáticas, y en todas las apariciones y variantes de un motivo, llego a encontrar su exacta significación. Así he descubierto la idea sintética del preludio del primer acto, la del segundo; toda la significación de la página nombrada Consagración del Grial, la de los motivos aplicables a Kundry, etc. Y, últimamente, un motivo más de Parsifal ha ocupado toda mi atención, y he podido al fin descifrar a completa satisfacción mía.

—¿A qué se refiere?

—A lo que aparece por primera vez cuando, Gurnemanz cuenta a los escuderos el descendimiento de los ángeles hacia Titurel, encomendándole las dos sacras reliquias, La Copa y la Lanza.

—¡Oh, motivo de perfección maravillosa!

—Los comentadores, con su perspicacia acostumbrada, ven sólo una variante del motivo de la fe. Yo he ido descubriendo poco a poco su significación altísima. Al principio sólo me impresionó la belleza musical del Motivo, tenso y suave a la vez. Luego, fijándome en lo que dice Gurnemanz durante la primera aparición, que "en tiempos malos para la Fe los ángeles bajaron a Titurel, en santa noche, las dos sagradas reliquias", acudióme la idea de que el motivo era la expresión de la divina Providencia, concepto tan cristiano; la Providencia gobernadora, y orden paternal de las cosas, las cuales, como en el caso este de Titurel y los ángeles, dispone milagrosamente por el bien de los buenos y la gloria de Dios, cuando todo parece más perdido. El motivo aparece, fuera de este relato de Gurnemanz, tres veces más en toda la obra, pero las tres veces se trata también de un hecho divino, inesperado y providencial.

—Sí: primero, cuando yo devuelvo la santa Lanza a los domiinis del Grial, en el tercer acto, y el amigo; Gurnemanz, el piadoso caballero, queda extático, exclamando: "¡Oh gracia! ¡Salud suprema! ¡Milagro! ¡Santo y augusto milagro!", la idea de la Providencia aparece con fuerza en su entendimiento, y así, lo expresa la música, en medio del más profundo silencio.

—Y después aparece cuando Amfortas, ante el cadáver de su padre Titurel, dice: "Oh, tú, que ahora ves, rodeado de célica gloria, El Salvador" Y aquí se manifiesta claramente que el motivo debe ser expresión de la Divinidad.

—Y, finalmente, cuando yo enseño la Lanza a todos los caballeros, diciendo también: "¡Oh, dicha augusta de un milagro altísimo!" Pero estas concordancias de la idea de la Providencia con las situaciones dramáticas, ¿qué son, Holmes, junto a las maravillas que nos revela la estructura musical?

¡Oh, ya lo he visto, ya! Tras esta impresión vaga y total del motivo, fui descubriendo todos sus significados parciales y ocultos. Primero me vino al pensamiento aquella frase bíblica del libro de La Sabiduría, expresión también de la idea de la Providencia: "Dios abarca todas las cosas de un extremo al otro, y todas las dispone con suavidad"; y vi que el motivo la traducía admirablemente.

—¡Muy bien! En efecto, el acorde primero, perfecto mayor, tan ancho, largo y majestuoso (véase el motivo A) es Dios: ¿de qué otra manera más adecuada y sencilla podría expresarse musicalmente? Los acordes siguientes, siempre variados y modulantes, pero enlazados suave y estrechamente, son las cosas que dispone con suavidad, y al final vuelve a reaparecer y enderezarse inesperadamente, medio tono más alto, el mismo acorde primero, realizándose así lo de que Dios abraza las cosas de un extremo al otro. —Y ¿no hay también, antes de esta segunda aparición del acorde musical de perfección absoluta, un acorde pasajero más doloroso y disonante, expresando, sin duda, aquel estado desesperado de las cosas y los acontecimientos, cuando parece no encontrarse salida ni solución posible, pero que la Providencia conduce a buen puerto de manera inesperada? ¿No es este el inesperado golpe providencial?

—Así es, pero todavía, y a pesar de su importancia, estas maravillas de simbolización religiosa son poca cosa, comparadas con las demás que encierra el motivo.

—Cierto que sí. Yo estaba muy satisfecho con este hallazgo de la frase bíblica que confirmaba la intuición primera, cuando un día pensé que la Escalera de Jacob, la conocida visión que tuvo el patriarca durmiendo, y la cual, según todos los escritores cristianos, es símbolo de la idea de la Providencia, se encontraba también, con todas sus particularidades, en el motivo. El patriarca ve una escalera que va de la tierra al cielo, Dios arriba, y los ángeles bajando y subiendo por la escalera. Claramente se ve que la escalera simboliza todas las cosas de la creación, desde las más humildes hasta las más elevadas que enlazan la tierra con el cielo; Dios y los ángeles expresan la Providencia presidiendo estas cosas y gobernándolas por medio de sus ministros. Pues, en el motivo musical, el primer acuerdo, como sabemos, es Dios: ¿qué serán las suaves subidas y bajadas melódicas que tienen lugar a través de los acuerdos cambiantes siguientes (los acontecimientos variados) sino los suavísimos movimientos angélicos de ascensión y descenso? Motivo B.)

—Y fíjese también que la melodía es doble, que, mientras la parte superior baja y sube, otra inferior sube y baja en movimiento contrario. Así se expresan aún mejor los movimientos contrarios y alternantes de las legiones angélicas.

—Y también se puede observar el carácter especial de estas subidas y bajadas: no son notas de valor igual, que indicarían más bien pasos: son deslizamientos suaves como voladizos.

—Y aún falta lo mejor. ¡La escalera!

¡Oh, sí, amigo Parsifal! ¡Cuál fue mi emoción al ver, un día, después de mucho tiempo, cuando ya estaba bien satisfecho y muy convencido de la significación maravillosa y clarísima del motivo, con la frase bíblica aquella, con el golpe providencial, con Dios, con los ángeles, ascendiendo y descendiendo; cuál fue mi emoción al notar que también se encontraba la escalera, una escala ascendiendo lentamente, a través de todo el motivo, en medio de los dos extremos abarcados por Dios! ¡Cosa extraña en la música, una escala de esta naturaleza! ¡Y yo no la había visto antes porque en la partitura de piano, reducción de Kleinmichel, sólo es bien clara una vez! (Motivo C.)

—Sí: al llegar a este descubrimiento final, que da el último toque a la perfección suprema del motivo simbolizador, bien podemos exclamar también, como Gurnemanz: "¡Oh gracia! ¡Santo y augusto milagro! ¡Bendito día en el que he tenido la suerte de despertar!" Y no creamos, como creen algunos, que el conocimiento de este significado duela al puro placer estético musical: muy al contrario. Si al oír el primer acuerdo perfecto, ancho, extenso, sonoro y cristalino, pareciendo no tener fin, en el tiempo lento del motivo, nos parece contemplar aquel Ser altísimo, esa perfección suprema que todo lo domina y penetra; si, después, de estar abismados largo rato en esta contemplación, sentimos los demás acordes secundarios que se separan del primero, cambiando siempre, pero suavemente enlazados como variados aspectos de luz y de color sin saber a dónde nos conducirá su cambio incesante, y pensamos que expresan los variados acontecimientos universales e históricos siguiendo extraños y en apariencia extraviados caminos, si mientras tanto las suaves subidas melódicas nos muestran a los ministros angélicos, gobernadora de estos acontecimientos, conduciendo todo a su fin predestinado, según el plan divino, y estableciendo el ritmo universal de las cosas creadas, si la escala, la original escalera arrancando también de las profundidades de la perfección primera, sube suave, pero inevitablemente, a través este cambio incesante, y vemos que es el lazo que une las cosas más bajas con las más altas, las terrenas con las celestiales, como Unidad amplísima establecida por la sabiduría del Creador, si, al llegar al punto en que el cambio se hace más doloroso y expectante, sentimos también esta expectación y esta ansia de las grandes y supremas crisis históricas (como, por ejemplo, la del tiempo moderno), y un velo cubre nuestra alma, y no encontramos ninguna solución racional a la marcha de las cosas; si, de repente, se endereza de nuevo de la manera más inesperada, pero lógica también, ese mismo acuerdo primitivo de perfección, ancho, sonoro y cristalino, medio tono más alto, y sabemos que es el golpe providencial inesperado con el que Dios muestra el puerto de salvación y descubre el fin destinado por Él a varios acontecimientos; ¡oh! entonces la belleza musical hermana completamente con la sublimidad de esas grandes ideas, y sentimos la emoción artística indefinible agitando el corazón, y la emoción removiendo profundamente el espíritu, que se inclina respetuoso ante tales misterios divinos!

* * *

—El ánimo se llena de tristeza, amigo Parsifal, al pensar que no todo el mundo comprende este sublime y milagroso significado.

—¡Qué se va a comprender! Creen que el que se encuentren todos estos rasgos es pura casualidad, expresión de la idea de la Providencia y de su símbolo, ¡la Escalera de Jacob, en el motivo! ¡Casualidad el que, apareciendo éste en situaciones que todas contienen la idea de la Providencia, se encuentre expresada precisamente la frase bíblica aquella, Dios y las cosas dispuestas suavemente! ¡Mirad qué graciosa casualidad!

Casualidad el que haya el acuerdo de perfección absoluta al comenzar y al terminar, casualidad las bajadas y subidas suaves melódicas, y casualidad su doble y contrario canto, casualidad el doloroso acuerdo penúltimo; casualidad la lenta escalera; casualidad el que todos estos elementos: escalera, subidas y bajadas, acuerdo perfecto, cambios suaves y varios, y golpe providencial, sumen todos juntos los elementos de la idea de la Providencia y de sus símbolos, sin faltar ni uno; y (lo más particular todavía!) casualidad que no haya en el motivo musical ningún elemento extraño más! Porque es indudable que entre bajadas y subidas suaves podría haber algún salto melódico mezclado, y, entre los acordes variados cortos y el largo del comienzo y el final, otros distintos, más largos o más cortos. No: ¡todo se ha dispuesto así, con esa perfección, sobriedad, minuciosidad y concordancia con las situaciones, por azar puro: de la muchedumbre infinita de elementos que contiene la música, con diferencias de tono, de duración, de acuerdo y de melodía, han salido precisamente estos pocos para juntarse aquí, igual que si, de muchos tipos de imprenta tirados en el suelo al azar, pudiera salir un nombre formado! ¡Oh hombre! ¡No insultes tu propia razón con estos absurdos, con estas faltas de sentido común, y no erijas en divinización impía de la casualidad lo que es absolutamente contrario a ella: la imagen de la divina Providencia!

—Ya dijo Jesús, de la gente de su tiempo: "Tienen oído y no oyen; tienen ojos y no ven." Esto sucede con todos los descubrimientos importantes. Wagner también fue escarnecido y caricaturizado.

—¡Oh, y cuántas y cuántas pruebas podrían darse aún! Cuando Amfortas se dirige a su padre muerto, y dice: "¡Oh tú, el héroe puro, ante el que hasta los ángeles se inclinaban!", ¿No hace la música un fragmento similar a las subidas y bajadas angélicas del motivo, porque aquí también trata de ángeles?

—Y cuando habla Amfortas de Dios, El Salvador rodeado de célica gloria, ¿no está también presente el motivo, pero sin la escala de las cosas creadas, precisamente porque aquí se trata de Dios, pero no considerado como Providencia?

—Y, amigo Holmes, observe también una cosa: que este motivo parece un resumen de los tres divinos de Parsifal: el de la Gloria de Dios. O Gral. (el Padre, todo Armonía), con sus acuerdos variados; el de la voz de Jesús (el Hijo, todo Melodía), con la escala ascendente, resumen de la Creación, el de la Fe (Espíritu Santo, Armonía y Melodía), con las bajadas y subidas melódicas. Y, realmente, a los tres encierra la idea sublime de la Providencia.

—¡Oh idea nunca suficientemente admirada! Esta Providencia es la que guiaba a Jacob por el desierto y le presentaba en sueños su imagen, haciéndola pintar siglos después musicalmente a Wagner y haciéndonosla descubrir a nosotros en Parsifal, esta Providencia es, como dice Balmes, no la mano de hierro implacable de la fatalidad conduciendo ciegamente todas las cosas, sino "aquella cadena maravillosa extendida sobre el curso de los siglos, que no impide el movimiento de los individuos ni de las naciones, y que ondeando suavemente, se aviene con el flujo y reflujo de la naturaleza de las cosas… — (¿no parece que sentimos aquí el motivo de Wagner?) — cadena de oro pendiente de la mano del Supremo Artifex, trabajada con infinita inteligencia y regida con amor inefable"; esta Providencia es la que hace del Universo como gigante sinfonía, donde las disonancias consonancias, fundiéndose en la comente esplendorosa del curso de la obra, esta Providencia es la que cuando el caos reinaba en el infinito, y las nebulosas rodaban en confusión por el sirven sólo para hacer resaltar más las espacio, disponía ya los informes elementos y cada uno de sus átomos para que en lejano porvenir se hiciera la luz, ordenara todo, aparecieran los suelos y masas planetarias irradiando calor y vida, y la riquísima variedad de cómo se poblase la tierra, esta

Providencia es la que cuando el pecado del hombre ennegreció el cuadro, rompiendo la armonía de la Creación, y se reprodujo con mil crímenes y naturales cataclismos otra vez el caos primitivo, hizo aparecer la Estrella de Belén, y, descendiendo al Hombre— Dios a la tierra, restableció con la ley de la gracia lo que había perdido por culpa de Adán, esta Providencia es la que extiende ahora, en este momento, su sombra santa sobre nosotros, y de las palabras que decimos, y las vibraciones del aire que se respira, forma un variado y sutil tejido que servirá un día para altísimos, inescrutables fines, enlazando cada hilo con otros finísimos, todo con las subidas y bajadas angélicas, todo con el ritmo y movimiento contrario de las cosas! Sí: la importancia de esta idea es demasiado grande para que Wagner hubiera callado la significación del motivo musical y para que ésta hubiera tardado tantos años en descubrirse. Ante este hecho milagroso, ante estos cuatro compases musicales que pasan volando, pero que encierran la idea cristiana más sublime y cierran cielo y tierra, sólo nos toca exclamar lo que aquellos sabios egipcios del tiempo de Moisés: "¡Aquí está el dedo de Dios!”

III. LA VISIÓN DE LA SANTÍSIMA TRINIDAD

—Amigo Parsifal: vengo a encontrarlo, hoy, conmovido aún por el último descubrimiento que he hecho en la obra de su nombre. Con él alcanza su suprema satisfacción, la sed de lo maravilloso y heroico, que es hoy, como siempre, patrimonio de la pobre humanidad. Sed que se manifiesta en el hecho de gustar tanto toda figura de héroe: los Wallenstein, los Flesco, los Quijote, de los grandes genios, los Artagnan, los Cagliostro de Dumas, y yo, el Sherlock Holmes de Doyle; tipo de obras no bien geniales, pero a las que reviste de tintas interesantes y emocionantes precisamente este carácter maravilloso, en vano desdeñado por los que quieren hacer demasiado el puritano y el sabio en literatura, sed que es el pan divino del espíritu, y de la que la actual humanidad, en medio de su afán positivista y sus inventos, teléfonos y radiografías, no puede desprenderse en ningún modo. ¿Por qué, si no, tienen tanto éxito las obras de mi autor inglés, sino porque campea abundantemente este espíritu de vencer imposibles, de relatar hechos milagrosos y casi sobrenaturales? Sí: a través de la capa de materialismo y prosaísmo que cubre hoy la sociedad, las aspiraciones hacia lo sobrenatural, como volcán comprimido, respiran por estos lugares de las novelas de aventuras sensacionales y guerreras. Mas, al igual que yo, al vislumbrar los misterios divinos de la obra Parsifal, he abandonado mis aficiones a los triviales descubrimientos de crímenes y de criminales, y he empleado mis facultades intuitivas y lógicas en analizar la obra divina y resolver sus problemas, así la humanidad actual debe volver también los ojos hacia la Religión, hija de Dios, sagrario de lo más sobrenatural y heroico, y hacia la obra Parsifal, con la cual este Dios ha hecho penetrar en el mundo moderno un rayo profético de sus celestiales secretos!

—Estamos completamente de acuerdo, amigo Holmes, y por esta razón de la afición a lo maravilloso es por lo que nos place tanto también la minuciosidad descriptiva y simbólica, nunca soñada por ningún compositor de la música wagneriana, porque ¿hay nada más heroico y maravilloso que imitar el Arte de los sonidos, tan bien como lo hace el genio de Wagner, todo hecho material y espiritual? Mas ¿cuál es este descubrimiento último hecho por usted en Parsifal?

—La enunciación sola del hecho da ya idea de su importancia: en las páginas finales de Parsifal se describe musicalmente la VISIÓN DE LA SANTÍSIMA TRINIDAD. —Ciertamente: lo que pretendió hacer Dante, en los últimos versos de su Divina Comedia, por medio de la poesía, lo ha realizado Wagner con los colores simbólicos de la paleta musical. Este es el prodigio más portentoso de la obra excelsa, y su último y digno sello. El arte de Wagner es la flor del Arte humano, Parsifal es del Arte de Wagner, el final de Parsifal, con la visión musical que encierra, es flor y coronamiento de la obra entera ¿Cómo podría cerrarse mejor una obra divina que con este misterio sublime de la Trinidad, resumen de todos los misterios de la Creación? Más, ¿cómo lo ha descubierto usted?

—Confieso que en un principio aunque creía comprenderlo, no veía lo que realmente contiene, lo que ahora me parece extraño. No porque estuviera en contradicción, lo que comprendía antes en el referido final, con lo que ahora comprendo, sino porque, por una aberración inexplicable, se me escapaba su significación de conjunto. Y es que estos descubrimientos de cosas divinas dependen siempre de intuiciones inesperadas. Primero, cuando Parsifal toma la copa del Santo Grial, símbolo de la verdad depositada en la Iglesia, y sube los escalones del altar, y se abisma en extática contemplación, veía yo estallar repentinamente el motivo de la Gloria de Dios (visión de Ezequiel), vulgarmente nombrado el Grial. (véase motivo A); después de haber oído entero este, lleno y majestuoso, veía qué los seguía inmediatamente el del amor divino perfecto, variante del Verbo divino o voz de Jesús (motivo B); veía que después seguía también inmediatamente en el segundo el de la Fe, transformado aquí por primera vez completamente, con un largo pedal nunca usado en sus anteriores apariciones (motivo C), y luego, volvían a repetirse, por el mismo orden, los tres motivos, en otro tono, experimentando el primero, de la Gloria de Dios, una variante ya aparecida antes en la obra, expresiva, según se ve en las situaciones dramáticas, de paso o cambio repentino del Bien al Mal, de la ciencia del Bien y del Mal (motivo D). (Aparece una variante cuando Gurnemanz, en su relato del primer acto, pasa repentinamente de la idea de Titurel a la de Klingsor: "el rey piadoso, le conocí bien"; aparece cuando se pasa de la sobrenatural luz que irradia la santa copa, en la consagración del Grial, a la terrenal acostumbrada; por fin, antes de este final, cuando Gurnemanz reta a Parsifal, recordándole el sagrado lugar donde se encuentra, que es la tierra del Santo Grial, la tierra del Bien, pronto a convertirse en Mal y castigo para el malo e irrespetuoso. Este motivo es expresión de esa idea cristiana: que Dios tiene el infierno ante sus ojos.) De esta manera, pues, me explicaba yo antes la aparición de los tres motivos divinos y su orden de sucesión: en el primero de la Gloria de Dios (Grial.), veía ya, ciertamente, la expresión de la Visión intuitiva de Dios, aparecida en Parsifal y los caballeros comprendía que esta visión era el hecho principal de estas últimas páginas de la obra, pero en el segundo motivo sólo veía la expresión del amor divino, de la aspiración de Dios, personificada en el Dios hecho Hombre, como una consecuencia y un fruto de la visión excelsa, y en el tercero, de la Fe, muy variado, veía sólo la Fe, si bien aquella que, como dice San Pablo, deja de ser Fe terrenal y es ciencia clara y perfecta, vida bendecida, unión de la Jerusalén terrenal con la celestial y eterna. Así, estos tres hechos: visión de Dios, amor divino motivado por ella, y bienaventuranza eterna engendrada por los dos, se me aparecía como la explicación lógica de su sucesión y también de su repetición casi exacta, hasta el final, significando que el mismo hecho se repetía, o, mejor dicho, no cesaba nunca de ser el mismo bajo distintos aspectos.

Pero no obstante, la repetición de los tres motivos, su sucesión siempre igual y su naturaleza tan divina, parecían dejar en mi ánimo una vaguedad, parecían hacerme sentir una de esas voces ocultas y misteriosamente intuitivas que nos guían a pesar nuestro, y como si me dijera: "—No es nada más que eso, la sucesión de estos motivos?" Y, efectivamente, ¿cómo no veía yo que si el primer motivo era la Gloria de Dios, la gloria de Jehová entrevista por el profeta Ezequiel y manifestada en la Creación (Dios creador, por lo tanto), el segundo, la voz de Jesús o Verbo divino (con la última nota ascendente, no ya expresando el Verbo divino encarnado, atado por el imperfecta naturaleza humana, con las notas descendientes del pecado humano, como se oye en la Consagración del Grial, sino expresando el Verbo divino puro y perfecto [motivo B]), eso, digo, era lógico que significara no el amor divino, sino Dios Salvador mismo? Y Cómo no veía que el tercer motivo, de la Fe, tan variado, con un reposo y amplitud nunca sentidos todavía (motivo C), era, de conformidad con lo que dice el coro en la Consagración del Grial, no puramente la Fe, sino la Santa Paloma que infunde la fe y la gracia, pero no existe la gracia en los corazones terrenales, sino en los ejércitos de bienaventurados. Dios Santificador, en una palabra. ¿Y qué así, y de conformidad con la transformación divina que todo experimenta en este final, el motivo de la Gloria de Dios debía titularse motivo del Padre, el del Verbo divino o amor divino perfecto, motivo del Hijo y el de la Fe, motivo del Espíritu Santo; siendo el conjunto la visión excelsa de la Santísima Trinidad: Dios Padre, Dios Hijo y Dios Espíritu Santo? He aquí como se justificaba más el enlace siempre igual e igual importancia de los tres motivos; he aquí el porqué de su repetición, expresión de un solo y continuo hecho (esto ya lo comprendía yo primeramente); he aquí como está de acuerdo esta interpretación con la Religión Cristiana, alma entera de toda la obra Parsifal, y con la naturaleza de la visión intuitiva de Dios, que debe ser no sólo visión del Padre, sino también del Hijo y del Espíritu Santo. Así todo se armoniza, así todo se unifica, según la prueba suprema y única de la verdad.

¡Oh! ¡Sí, amigo Holmes! Y consideremos lo que significa, lo que vale hoy esta visión santa retratada en las páginas finales de Parsifal. En un siglo incrédulo, Wagner, incrédulo también como hombre y pensador, pero con el espíritu de artista lo más sublime e intuitivo que ha existido, pinta con los medios misteriosos y ociosos de la Música, pero más poderosos, sin embargo, que los de la palabra, lo que ésta no puede pintar, lo que Dante se esfuerza en pintar en aquellos sublimes versos:

"En los abismos divinos y luminosos de aquella esencia, yo tres círculos veía de tres colores, en un solo círculo encerrados.

Doble arco en cielo, círculo se reflejaba en el otro, y el tercero como fuego vivo era que de aquellos dos incesantemente brotaba.

¡Oh, cómo para expresar lo que sentía, es pobre mi lengua! ¡Cómo por más que hable nada podrá decir de cuanto entonces capté!

¡Oh luz eterna que eres vida increada!

¡Tú sola entiendes tu pensamiento, y te animas al entenderte, con alegría bendecida! "

Más, si la Poesía, "por más que hable nada podrá decir de cuanto entonces capté ", no sucede así con la Música. Después de aquel primer momento de silencio, durante el cual sólo se oyen los sonidos del arpa repitiéndose y subiendo poco a poco, y que parece expresar esa "media hora de silencio del cielo" del Apocalipsis, estalla de repente, no fuerte (nada es fuerte en este final), pero si lleno y majestuoso, ejecutado por primera vez, en la obra por todos los instrumentos de madera, como la voz de trueno y de muchas aguas del mismo Apocalipsis, el motivo de la Gloria de Dios, o del Padre, ensanchando como un solo acuerdo que toma formas variadas: el primer círculo de Dante! Enseguida, sin parar nunca el multiplicado ondular de las arpas, se enlaza el del Verbo divino, el Hijo, como voz melódica que sube también irresistible y suavemente, engendrada en el seno de la Armonía primera: el segundo círculo. Y luego el motivo de la Fe, o Espíritu Santo, resume la Armonía, el Infinito, del Padre, y la Melodía, o Finito—Infinito, del Hijo, con aquellos acordes que se suceden sin tregua, y aquellos cantos imitados, ascendientes y descendientes, que van de un acorde al otro, ¡como la comunicación incesante del Padre y el Hijo y de todos los Bienaventurados! ¡Este es el fuego vivo que brota de los otros dos círculos! Y así la Santísima Visión se repite sin tregua, pero siempre renovada (con instrumentación y dibujos diferentes), realizando ese instante que nunca pasa y que constituye, según los teólogos, la bienaventurada eternidad.

—Sí, amigo: esta es la visión e intuición universal contra la que nada puede el escepticismo moderno, ¡en Ella han estudiado defectuosamente los nebulosos filósofos alemanes, Schelling y Hegel, siempre con el sacro número tres, manifestado en todas las cosas del cielo y de la tierra, y que se encuentra, según la fraseología de Hegel, en el Ser, el No ser, y el venir a ser, en el Ser en sí, el Ser fuera de sí, y el Ser por sí, en la cantidad, la calidad y la Medida, en el Espacio, el Tiempo y el Movimiento, en el Ser, la Esencia y la Idea! Visión y trilogía qué el santo—filósofo, San Agustín, en sus Oraciones, y anticipándose a Hegel, describe con lenguaje más claro y cristiano al nombrarla ¡"Bienaventurada. Bendita y Gloriosa Trinidad, Dios, Señor, Consolador; Caridad, Gracia, Comunicación, engendrador. Engendrado y Reengendrador; verdadera Luz, de verdadera Luz, y verdadera Iluminación; Fuente, Río. Riego; de Uno todas las cosas, por Uno todas las cosas, en Uno todas las cosas… Uno de sí mismo; Uno de Uno; Uno de ambos…"

—Y después de este comienzo de la Visión Santa, pintada por la Música, no hablemos, amigo Holmes, de la manera como continúa y se desarrolla en las pocas páginas restantes de la obra, del modo como las voces de los caballeros no dicen más que estas palabras: "¡Oh milagro altísimo! ¡Redención al Redentor! "… ¡Con el motivo del Verbo divino o Hijo, repetido cinco veces, y pareciendo expresarse así esa multitud incontable de generaciones del Apocalipsis, claman también por la salvación (textual) y la gloria del Hijo, del Cordero sentado en el trono! después ya no se oye ninguna voz humana, mientras la Santísima Trinidad continúa manifestándose a los cristianos extáticos, y en un estallido de luz baja la Santa Paloma sobre la cabeza de Parsifal, entonando la música, con la mayor potencia, la variante del motivo del Padre, la ciencia del Bien y del Mal, aquí de significación altísima y misteriosa! Y sube y acaba otra vez este motivo divino, tan repetido en toda la obra, como respuesta triunfante y aterradora contra el ateísmo moderno y el ateísmo del mismo artista qué los creó, y la Vida bienaventurada (motivo del Espíritu Santo) se desarrolla aún más, con infinitos cantos entrecruzados, abismándose al fin todo en la misma visión de Dios, del Padre, más grande, más ancha que nunca, como mar inmenso e infinito que todo lo abarca y se lo lleva, y entonces, en el seno del Padre, se alza el motivo del Hijo, fundiéndose y haciendo uno solo con Él, y los dos acaban en el acorde perfecto mayor, mientras resuenan los últimos esfumados sonidos de las incesantes arpas, y entra todo en el reposo divino y eterno!

NOTAS

¹ Como más adelante se verá, esta teórica afirmación “inocente” de Alonso Quijano, resultará profética en la Escena II.

² En toda novela de caballerías, los caballeros contaban con magos y hechiceros, unas veces a su favor y otras en contra. El sabio encantador Frestón, se cita por primera vez en el Capítulo VII de la Primera Parte de “El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de La Mancha''. A él se le atribuyen, entre otros males, la destrucción del aposento y de los valiosos libros de caballerías de don Quijote, que en él se guardaban y el fracaso de su combate contra los molinos de viento.

Don Quijote justifica tales maldades, al favorecer Frestón a un paladín rival con el que el caballero manchego estaba destinado a enfrentarse en singular batalla, sin que nadie pudiera impedirlo.

³ Caballero de la Triste Figura y Caballero de los Leones son dos de los sobrenombres que recibe don Quijote a lo largo de la novela. En la segunda parte de la obra, durante el Capítulo XVII don Quijote desafía dos bravos leones enjaulados que viajaban en un carro con destino a la Corte, sin que estos se inmuten ante sus bravatas. No obstante, él lo toma como un triunfo y decide seguir la antigua usanza de los caballeros andantes, que mudaban sus nombres fías alguna gesta destacada y adquirir el sobrenombre de “el Caballero de los Leones”.

⁴ Se refiere a la fugaz boda entre Felipe II y la reina María Tudor (1554-1558), con la que España buscaba forjar una alianza con Inglaterra. En virtud de esta unión, Felipe II devino rey de Inglaterra, Escocia e Irlanda.

⁵ Múltiples han sido los autores que han compuesto partituras basadas en las andanzas de los personajes cervantinos. Al igual que la primera parte de la novela, también se cumplen en 2005 cuatrocientos años de historia entre don Quijote y la música, destacando los trabajos de Antonio Salieri. Ruperto Chapí. Georg Phillipp Telemann, Richard Strauss, Antón Rubinstein, Maurice Ravel o Manuel de Falla. El compositor romántico Félix Mendelssohn (1809-1847), uno de los autores favoritos del doctor John H. Watson, al que apasionaban sus Lieder, como se cita en el Capítulo II de “Estudio en Escarlata”, compuso a sus precoces dieciséis años, en 1825 la ópera corta cómica en dos actos "Die Hochzeit des Camacho” ("Las bodas de Camacho"), basado en un burlesco episodio de la segunda parte de la novela (Capítulos XXI y XXII) y que en su época fue un rotundo fracaso. El Sherlockiano atento hallará al menos siete similitudes entre este episodio cervantino de amor verdadero y rico novio burlado, con “Di mentara del Solterón Aristocrático” de Conan Doy le ¿Casualidad o tal vez algo más? Por otra parte, que Sherlock Holmes escogiese la obertura de esta composición de Mendelssohn, que no suele interpretarse en los conciertos, ante la secreta visita que pone fin a esta teatral y verídica historia, sigue siendo un curioso misterio para los estudiosos. Quizá tras la lectura de estas letras pueda desentrañarse el verdadero motivo de tamaña elección. Recuerden que cuando se ha desechado lo imposible…

⁶ (Nota del Editor) Debe referirse a Aristarco de Samotracia (Samotracia, 216 a.C. — Chipre, 144 a.C.), gramático y filólogo de la escuela alejandrina, sucesor de Aristófanes de Bizancio como director de la Biblioteca de Alejandría. Su nombre llegó a hacerse proverbial como antonomasia del crítico severo.

⁷ (Nota del Traductor) Aunque Lestrade admiró siempre mucho a Sherlock Holmes, y no duda en manifestarlo así con frecuencia, aprovecha también toda oportunidad para censurarle más o menos velada y cariñosamente, como observará el atento lector de este relato.

⁸ (Nota del Traductor) El antiguo inspector Lestrade no se muerde la lengua cuando de elogiar su labor se trata.

⁹ (Nota del Traductor) Domicilio de Holmes en Londres durante buena parte de su vida.

¹⁰ Sherlock Holmes vive en el 221 B de Baker Street Inicialmente compartió habitaciones con el doctor Watson, hasta el matrimonio de este. Cuando Watson enviudó, el buen doctor regresó a Baker Street.

¹¹ La señora Hudson es la casera de Holmes.

¹² En las películas, Bond conduce automóviles de diversas marcas (aunque se le identifique con el Aston Martin) suministrados por el Servicio. Sin embargo, en las primeras novelas de Fleming, Bond conduce un Bentley de su propiedad de cuatro litros y medio con sobrealimentador Amherst Villiers, el cual sufre varios percances.

¹³ Sistema que permite controlar la potencia del vehículo.

¹⁴ Publicación dedicada a un solo tema. Holmes es autor de varias referentes a tenías muy diversos como las huellas de pies y el empleo del yeso en la conservación de sus impresiones, Ja influencia de los oficios en la forma de la mano, las diferencias entre las cenizas de las distintas clases de tabacos o la vida de las abejas.

¹⁵ La espuma de mar, meerschaum o sepiolita es un silicato acuoso de magnesio. Es un material porosísimo y con unas cualidades únicas para disipar el calor y absorber la humedad, condiciones que lo hacen ideal para la fabricación de pipas de fumar, que es a lo que se refiere Watson. Su porosidad hace que absorba muy eficazmente la nicotina, de ahí el tono marrón que va tomando la pipa conforme se va usando. Curiosamente es uno de los pocos minerales que flotan en el agua dada su bajísima densidad, tengamos en cuenta que su dureza va de 2 a 2´25.

¹⁶ Erica arbórea. Árbol que alcanza unos 8 m de altura. En partes poco perturbadas se pueden encontrar brezos de hasta 15 m. Follaje siempre verde. Hojas cortas y angostas, parecidas a agujas, de 6 a 8 mm de largo. Flores pequeñas pero vistosas, campaniformes y de color rosáceo. Semillas pequeñísimas. Florece en invierno y primavera (de enero hasta abril). Se reproduce por semillas y por medio de es lacas. Así mismo, recibo el nombre de brezo un arbusto de la familia de las ericáceas, que se utiliza en herboristería.

¹⁷ Calle de Londres donde la realeza europea y los aristócratas y millonarios del mundo mandan a hacer sus vestidos desde hace más de 200 años. En Savile Row está aglutinada buena parte de los más destacados sastres artesanos del planeta, aquellos que elaboran trajes a mano, sin procesos industriales y, por supuesto, a la medida.

¹⁸ Adición brillante al período final de una pieza de música.

¹⁹ “Conciertos", en italiano en el original.

²⁰ SMERSH es una combinación de dos vocablos rusos: smyert shpionam, que se traduciría más o menos como "Muerte a los espías". Smersh mantiene una importante posición en la historia de la inteligencia rusa, y a pesar de que su nombre cambió a través de los años, la comunidad de Inteligencia de otras naciones seguían llamándola SMERSH. Tres años después de su concepción fue integrada en la NKVD, fue uno de los directorios del KGB, y en los años 60 su nombre cambió a CUKR, y según John Laffin en "Brassey's Book of Espionage" se le dio la cobertura de "sección de seguridad interna del Ejército", pero sus deberes eran rastrear, secuestrar o asesinar a prominentes emigradas rusos considerados enemigos y traidores a Rusia El conocimiento de las actividades de SMERSH se obtuvo tras la defección de uno de sus agentes al Oeste en 1954, Nicolai Khaklov. El principal método de asesinar de SMERSH era el veneno, administrado en variadas formas que incluían dardos, cigarrillos e inhaladores para asmáticos. Según el Eye Spy Magazine SMERSH tenía un informador por cada diez soldados en el Ejército Rojo.

²¹ Si bien en las películas la pistola de Bond es la alemana Walther PPK, desde "Casino Royale" hasta "Desde Rusia con amor", la pistola favorita de Bond es la italiana Beretta. Bond se ve obligado en "Dr. No" a abandonarla. Beretta a favor de la Walther.

²² Suflé o souffle. Plato al horno a base de bechamel y yema de huevo.

²³ En Francia todos los vinos espumantes que no son elaborados en la Champagne se denominan Mousseux. El Vouvray Mousseux es un vino del Loira.

²⁴ De hecho, Holmes pasaba largos períodos de tiempo sin comer, pues consideraba que eso le restaba energías para resol ver sus casos.

²⁵ El barrio más elegante de la capital británica, en la orilla izquierda del Támesis.

²⁶ Esta frase se la pregunta textualmente Watson a Holmes en la novela "El signo de los cuatro". Holmes recurría a los estimulantes cuando no tenía casos a mano. Es preciso recordar que en su época estas drogas eran legales.

²⁷ En el Canon sherlockiano, Watson siempre condena la toma de estimulantes por parte de Holmes.

²⁸ En el texto inglés aparece "PPF" cuando obviamente debe ser "PPK".

²⁹ Blofeld aparece en las novelas "Operación Trueno", "Al servicio secreto de su majestad" y "Sólo se vive dos veces", donde muere.

³⁰ Stradivarius o Stradivari, Antonio. (Cremona, actual Italia, 1644-1737) Luthier italiano. Más conocido por la forma latinizada de su nombre, Stradivarius, es sin duda el más célebre constructor de instrumentos de cuerda de la historia de la música. Fundó en 1680 su propio taller. Favoritos de los grandes virtuosos, por la belleza y calidad de su distintivo timbre, y la perfección de: su factura. Holmes consiguió el suyo de un anticuario que desconocía su valor, por unos chelines. Un chelo Stradivarius aparece en la película "Alta Tensión".

³¹ En la novela "Un Estudio en Escarlata", Watson deja bien claro que resultó herido en la batalla de Maiwand (población afgana a 50 millas al noroeste de Kandahar, donde el martes 27 de julio de 1880 Ayub Kan obtuvo una victoria sobre los ingleses en la segunda guerra afgana) por una bala de fusil jezaii que le dio en el hombro izquierdo. Poro, en ”El Signo de los Cuatro", nos dice que se frotó la pierna herida «Algún tiempo atrás me la había atravesado una bala de fusil jezail y, aunque no me impedía andar, me atormentaba con un dolor sordo cada vez que cambiaba el clima.». El jezail es un tipo de mosquete largo y pesado que se utilizó mucho en Afganistán.

³² El Inspector Lestrade, de Scotland Yard, es un personaje recurrente del canon holmesiano. Aunque inicialmente incompetente y petulante, mejora su eficacia y respeto por Holmes.

³³ No exactamente, en el propio canon se mencionan varios casos que Holmes no pudo resolver.

³⁴ El máximo antagonista de Holmes. Aparece en el relato "El problema final”, donde Holmes acaba con él, y su sombra planea en "El valle del miedo". La idea de Moriarty como M ha sido recuperada en la novela gráfica "La liga de los caballeros extraordinarios" y su adaptación cinematográfica.

³⁵ Esta famosa frase no aparece nunca en los escritos de Conan Doyle. Es una aportación de las películas.

³⁶ Holmes nunca se mostró satisfecho con la forma en que Watson novelaba sus casos… hasta que tuvo que escribir él mismo "la aventura de la melena del león", y comprendió la dificultad que entrañaba.

³⁷ (N. del E.) Brujería.

³⁸ (N. del E.) Malleus maleficarum (Martillo de brujos) escrito en 1486 por los teólogos dominicos Heinrich Kramer y Johann Sprenger atribuye al demonio la causa de todas las enfermedades mentales.

³⁹ Zugarramurdi es un pequeño pueblo -poco más de 200 habitantes- situado a 83 kilómetros de Pamplona. Sumergido en los frondosos bosques y montañas de los Pirineos, en el siglo XVII aún pervivían costumbres ancestrales relacionadas con el paganismo pre-cristiano como celebrar el solsticio de verano en la Noche de San Juan con una bacanal (fiesta con música y baile en la que se degustaba el ziriko-jate o cordero a la estaca) o recurrir a curanderas que aplicaban remedios tradicionales mezcla de herboristería y superstición para cuidar los males de la gente. Las reuniones festivas se celebraban en una cueva cercana a lo que se llamaba akelarre, que traducido significa el prado del cabrón, por el ganado caprino que solía pastar en él; las curanderas vestían a la manera tradicional, con un peculiar tocado cónico típico de la región; y a todo esto se sumaba las luchas nobiliarias locales entre familias rivales, polarizadas en bandos como los agramontinos y los beaumonteses, favoreciendo delaciones y acusaciones. Todos estos ingredientes se combinaron para explotar en 1610 con la acusación de reuniones de brujas en la gruta, en las que se aparecería el Diablo en forma de macho cabrío para que los participantes le rendían pleitesía. La Inquisición tomó cartas en el asunto y llevó a cabo centenares de detenciones en las que, como era costumbre, el denunciante permanecía en el anonimato. Sin embargo los inquisidores españoles de la época no creían demasiado en la brujería —les preocupaban más los falsos conversos—, así que liberaron a la mayoría de los arrestados, permaneciendo bajo acusación una cuarentena. El resto fue sometido a tortura y juicio mientras Logroño era la ciudad elegida para el Auto de Fe consiguiente.

En esta ceremonia, auténtico espectáculo popular, fueron condenadas a morir en la hoguera 11 brujas que se negaron a admitir su culpa mientras otras 18 eran reconciliadas, es decir, se les aplicaban sanciones menores por confesar y arrepentirse, volviendo a abrazar el credo cristiano.

⁴⁰ (N. del E.) Instrumento musical vasco.

⁴¹ Menú vasco que consiste en una piperada (fritada de pimientos, cebolla, tomate y ajos), una sopa y carnero o zikiro, que se asa en grandes trozos ensartados en estacas y a la leña. El zikiro está a punto después de "tres horas y media" de asado a fuego lento. Llega hasta la mesa, después de ser troceado y salpicado con un adobo considerado clave en la consecución del punto exquisito al paladar. A base de agua, vinagre y ajo.

⁴² El cordobés Alonso de Salazar y Frías fue uno de los jueces del Tribunal de la Inquisición que intervinieron en el proceso de Logroño junto a don Juan del Valle Alvarado, don Alonso Becerra Olguín, el ordinario del obispado y cuatro consultores, según el famoso auto de fe celebrado en la referida ciudad.

Entre el criterio de Salazar y los restantes inquisidores desde el momento inicial se produjeron evidentes discrepancias, ya que frente al criterio duro y riguroso de Alonso de Becerra Holguín y don Juan del Valle Alvarado, que creían ciegamente en la existencia de brujas y consideraban debían ser castigadas de forma rigurosa, existía una oposición por parte de Salazar y Frías, que no admitía su existencia y consideraba que eran necesarias unas mayores pruebas, no aceptando la mayoría de los hechos denunciados o dando escaso valor a las declaraciones testificadas. Su informe de más de cinco mil páginas representó un trabajo digno de admiración, que guarda hoy un real valor científico con amplias averiguaciones ante gentes afectadas por el delirio de la brujería y frecuentemente con el sentimiento de una propia culpabilidad que les había vuelto locos; llevando en su labor al interrogatorio de 1.812 brujos y brujas confesas y arrepentidas, y niños de doce a catorce años. En este estudio también controló datos relativos a los vuelos nocturnos, aquelarres y relaciones carnales con el diablo. Los ungüentos que las brujas decían ser recetas del diablo, fueron analizados por farmacéuticos revelándose que eran incapaces de producir el menor efecto y Salazar terminó su trabajo señalando que no encontró ningún dato con el que se pudiera afirmar que existiera el menor caso de brujería en el lugar. Por la Suprema fue designado para efectuar esas averiguaciones, y 420 personas fueron minuciosamente interrogadas, y en sus declaraciones testigos e incluso quienes se hallaban conceptuados como brujos dieron las más variadas versiones. Salazar llegó a la conclusión de que no existían pruebas suficientes, claras y concretas, que revelaran la realidad de los hechos y que tanto las denuncias como las acusaciones eran producto de la imaginación. Las contradicciones resultaron evidentes y en muchas ocasiones la realidad de la imposibilidad de realización del acto imputado.

Julio Caro Baroja señala que el inquisidor Alonso de Salazar y Frías, después de haber votado contra el criterio de los otros inquisidores, fue comisionado por la Suprema y recorrió durante una temporada bastante larga los pueblos de la cuenca del río Ezcurra, los del valle del Baztán, las cinco villas y otros situados en el norte de Navarra, y a medida que fue observando los casos, su criterio fue perfilándose más, hasta que llegó a dar como falsas la mayoría de las actuaciones atribuidas a los brujos en aquel caso concreto, y en 31 de agosto de 1614 la Suprema dictará una instrucción acerca de los asuntos de brujería, en que se recogían casi todas las ideas de Salazar.