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EDITORIAL

Título: Quasar. Antología hard SF - 2015.

© 2015 VV.AA

© Diseño Gráfico: Nouty.

© Ilustración de portada: Randy Vargas.

Director y coordinador de la antología: Víctor M. Valenzuela.

Colaborador: Ricardo Acevedo.

Director de colección: JJ WeBeR.

Colección: Volution.

Relatos y Autores:

© Seiscientas preguntas de Alberto González Ortiz.

© Global Owen INC de Álvaro López León.

© FIYW (Feel If You Want) de Ángel Mirallas Espallargas.

© Donde empieza la vida de Héctor Rodríguez Paternáin.

© C-HI de María Belén Montoro Cabello.

© Aviso a la humanidad de Miguel Santander.

© La reserva de Nieves Delgado.

© Tecnofobia de Rubén Serrano.

© La máquina moral de Sergio R. Alarte.

© Trabajadores en caída libre de Víctor M. Valenzuela.

© Paradise City de Víctor Selles.

Primera Edición Junio 2015

Derechos exclusivos de la edición.

© nowevolution 2015

ISBN: 978-84-944357-1-3

Edición Digital Octubre 2015

Esta obra no podrá ser reproducida, ni total ni parcialmente en ningún medio o soporte, ya sea impreso o digital, sin la expresa notificación por escrito del editor. Todos los derechos reservados.

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Dedicado a la memoria de los que ya no están y siguen siendo importantes en nuestras vidas, al afecto de los que están y son importantes y a la ilusión de los que vendrán y serán importantes.

Prólogo

Opino que es innegable que a todos los que nos atrae el género de ciencia ficción hemos disfrutado con algunos relatos de los grandes clásicos y que han dejado una profunda huella en nosotros como lectores.

Compilaciones como los Cuentos de la taberna del ciervo blanco, revistas como la desaparecida Asimov, la maestría de los relatos fantásticos de Edgar Allan Poe, los del propio Isaac Asimov, novelas cortas de Philip K. Dick o de William Gibson siempre han estado presentes en las estanterías y en el imaginario de los lectores de ciencia ficción.

El relato siempre ha sido un potente mecanismo para contar historias y crear universos presentando rápidas visiones, personajes y situaciones excepcionales. Una forma magnífica de conectar con el lector en una dimensión que solo el relato corto es capaz de proporcionar.

La firme determinación de que los relatos son una parte indispensable de la ciencia ficción, unido a que creemos que la literatura de habla hispana tiene mucho que aportar al género, me impulsó a hablar con el comité editorial y con otros autores de la misma para iniciar este proyecto. Mi intención era crear un volumen multidisciplinar, una convocatoria donde cualquiera pudiese presentar su trabajo. Buscaba colaboraciones, cohesión con otros autores tanto conocidos como no. En esta labor tuvimos la contribución de la propia editorial y de Ricardo Acevedo.

Fue un largo trabajo, primero decidir el lanzamiento del libro, no es ningún secreto que el mercado editorial en nuestro país está en recesión. Tenemos el triste récord de ser una nación poco lectora. Nos arriesgamos, y tuvimos la grata sorpresa de recibir doscientos relatos en respuesta a nuestra convocatoria por las redes. Fue un arduo trabajo de selección, la primera ronda resultó sencilla, bastó con eliminar las obras que no cumplían los requisitos o no se podían encuadrar en la ciencia ficción, la segunda fue lenta y laboriosa hasta que dejamos veinte finalistas. De estos, tuvimos varios ciclos de votaciones y reuniones a distancia hasta que decidimos seleccionar los nueve relatos que compartirían espacio con los dos autores de Nowevolution.

Al desarrollar la selección de los textos tuve una mezcla de sentimientos, por un lado lo consideré tremendamente estimulante, a pesar del considerable tiempo que tuve que dedicarles, también fue inevitable sentir cierta tristeza cuando algunos buenos trabajos quedaban atrás debido a la dura competencia. Por eso, quiero aprovechar estas líneas para animar a todos los participantes que no han sido seleccionados a que sigan escribiendo.

El resultado lo tenéis ahora en vuestras manos. Visiones y sueños trasladados desde la imaginación al papel debido a la asombrosa capacidad de los seres humanos para imaginar y contar historias. Desde que el primer chamán relató sus historias a la luz de una hoguera en alguna planicie olvidada de África, hasta el libro digital y las redes sociales hemos recorrido un arduo y sangriento camino como especie. Pero hay algo que sigue acompañándonos y son las historias, el soporte ha prosperado desde la comunicación oral a la escrita, de la imprenta de Gutenberg a la era digital, pero el contenido sigue siendo el mismo: Historias, relatos y transmisión de ideas e información.

Hemos intentado reunir en esta obra un abanico de estilos, centrándonos siempre en la ciencia ficción llamada dura, donde el componente especulativo de la trama sea creíble desde el punto de vista de las leyes físicas.

De esta manera leeremos un magnífico relato que especula con la centralización del poder hasta llegar al punto en que toda la autoridad y riqueza de la humanidad termina centralizada en un único ser humano.

Encontraremos otra historia donde se desarrollan las posibilidades de la tecnología que permite, siempre que el usuario pueda costeársela, controlar o inhibir las emociones y sentimientos más primarios y atávicos.

Nos adentramos en una sociedad autoritaria y decadente donde conviven humanos y androides.

Continuamos con una inquietante historia donde se plasma el precio a pagar por la inmortalidad.

Viajamos hasta Fobos, una de las lunas de Marte, siguiendo la pista de un desastre de proporciones planetarias que nos plantea una dolorosa pregunta: ¿Es posible proteger a la humanidad de su propia estupidez?

Seguimos con una historia escrupulosamente narrada en términos científicos, totalmente alejada de los lugares comunes de invasiones y batallas espaciales, que expone desde un punto de vista inquietante el primer contacto con otra raza inteligente.

Avanzamos hacia un futuro no demasiado lejano donde los avances tecnológicos proporcionan al ser humano confort, seguridad y bienestar. Sin embargo, una pequeña organización clandestina, no hace más que lanzar proclamas contra el progreso.

Se nos presenta una utopía que plantea un dilema moral que cuestiona los cimientos de nuestra propia realidad política.

Tendremos la posibilidad de acompañar a los miembros de la primera misión tripulada a Marte en una inquietante historia con un final sorprendente.

No podía dejar de estar presente una magnífica historia de la primera diáspora espacial con demasiados interrogantes y muy pocas respuestas.

Viviremos una historia que mezcla la distopía social con el despliegue de las corporaciones operando en el espacio. Tiene como curiosidad este relato que toda la narrativa técnica es una extrapolación de tecnologías existentes minuciosamente investigadas por el autor.

Quisiera concluir dando la enhorabuena a los autores finalistas.

Todos estos mundos son vuestros, sin excepciones. Podéis aterrizar en cualquiera de ellos.

Víctor M. Valenzuela.

Alberto González Ortiz.

De adolescente ganó varios premios literarios con una serie de cuentos de los que no se acuerda. Más mayor —no mucho—, publicó El amargo despertar, una obra desgarradora que cosechó palabras amables allá por donde fue: Semana Negra de Gijón, Feria del Libro de Valencia, bibliotecas, presentaciones, noches en Tribunal, museos siderúrgicos, Internet, amigos y desconocidos.

No serás nadie, su segunda novela, explica otras de las razones de la caída de nuestra civilización: la esclavitud. También le hicieron muchas preguntas que no supo contestar. Maestro y escritor, escritor sin maestría.

www.albertoalez.com

@albertoalez

Resumen de Seiscientas preguntas:

El abuelo de Zeev perteneció a la primera generación de la gran diáspora espacial. Nadie le preguntó si estaba de acuerdo en hacer tal viaje. Zeev, antes de contestar a tantísimas preguntas, tras la muerte de su abuelo, supo que con su falta ya no tenía un lugar a donde volver, que su patria había desaparecido. Solo le quedaba una caja cerrada a cal y canto.

SEISCIENTAS PREGUNTAS

Cada año que pasaba los homenajes menguaban. Cada año, la memoria de los supervivientes se desvanecía entre los milagros de una promesa que ya no era tal. Año a año, los puños que caían al suelo, que se extendían a lo largo de los brazos de los que aún recordaban, tenían menos fuerza. Aquí contamos la última historia, que es la misma que sus predecesoras. La de los expatriados.

—No apagues el mural, que se me va la Tierra.

El abuelo de Zeev, de casi ciento veinte años, siempre decía lo mismo cuando él o cualquiera de su familia le apagaba la pared que reflejaba el planeta en el que nació. El aparato que lo encendía, obsoleto, a veces sufría un colapso y dejaba de funcionar. Era amarillo, o así lo recordaba desde pequeño Zeev. Y silencioso, hasta que dejaba de serlo. Tenía el tamaño de una tarjeta de crédito, con una pequeña abertura por la que salía un rayo de luz. Se lo regaló el gobierno mundial en la Migración. Los más acérrimos defensores de la vieja Tierra fueron obsequiados con esa máquina que incrustaba imágenes de ella cuando aún era bella. Tal ocurrencia salvó a la administración de muchos enfrentamientos con esos tipos. Fue el consuelo de los desheredados, de los que, al ver de nuevo su hogar, bajaban sus puños al suelo con los brazos extendidos.

—Habrás sido tú otra vez, hijo —le decía siempre a Zeev—. Los lobos sois así: no aguantáis lo que no es vuestro.

—Anda, calla, abuelo. Siempre estás con lo mismo.

Su abuelo, de casi ciento veinte años, le recordaba a menudo, con orgullo, el origen de su nombre: «Zeev, hijo, significa lobo. No desaproveches de dónde vienes».

En los primeros años de la colonización del planeta Kepler, en donde vivían, los precursores necesitaron de algunos cacharros para poder sobrevivir a la falta de oxígeno. No eran ni amarillos ni pequeños. El abuelo de Zeev, ya con menos años por vivir que vividos, no los soportaba. Cuando trabajaba no le gustaban los accesorios, solo las bufandas. Y justo estas eran las que no se podía poner por culpa de esas máscaras.

Muy pronto consiguieron crear una atmósfera artificial que les dejó vivir con todas las comodidades terrestres. Pero eso no consoló al abuelo: cuando crearon ese aire, él ya había dejado de trabajar y siempre estaba en su habitación para dormir o en el salón para ver las imágenes. Incluso sentado, tranquilo y melancólico, le costaba respirar. La sensación opresiva le recordaba a las veces que tenía que ir a lo más alto de las lomas de su pueblo, a las de Pico Moro. Allí, a más de dos mil metros de altura, respirar no era suficiente. Tenía que esforzarse. Y pensar en que morir no era una buena idea.

Nadie en su casa le hacía el menor caso: su hijo y su nuera estaban siempre atareados en el trabajo. Uno era técnico geotérmico y llegaba todos los días con las manos llenas del barro azul que se escondía bajo el suelo de todo el planeta. La otra, más moderada y pánfila, era modelo en la calle central del pueblo. Se quedaba quieta durante horas detrás del mismo cristal, con la misma postura. En casa era la más torpe. Se le caían al suelo enchufes térmicos, móviles y fotogramas. Y, pobre abuelo, siempre tiraba su viejo proyector amarillo.

De sus cuatro nietos, solo Zeev era el que le prestaba atención. Las otras tres correteaban como trillizas que eran. Las dos primeras eran idénticas, solo se las podía diferenciar por el color de sus lentillas. La otra, algo más regordeta y guapa, era la más lista. Solo tenían miedo de una cosa: de separarse. Y eso las hacía cobardes.

Cuando estaban los dos solos, el abuelo siempre le hablaba de la vida en la Tierra y de su pueblo, en el cual trabajó muy atado al suelo, plantando semillas o dando de comer a sus animales. Era una vida sencilla, apacible y emocionante. Real. Cuando llegaba al momento en el que conoció a su abuela, siempre venían las trillizas con aires nuevos y alguna que otra queja más importante que el pasado, e interrumpían el relato.

El abuelo era muy viejo y discutía poco. Tenía los ojos azules y las orejas grandes. Su espalda se había curvado y necesitaba de un bastón para no caerse al suelo. También llevaba boina. A veces, incluso, se la ponía para dormir. Privilegio que ni su bufanda tenía.

Uno de sus últimos esfuerzos fue el de llevar todos los días a Zeev a la Instrucción y traerlo, varias horas después, de vuelta a casa. Él la denominaba escuela. Decía que así se llamaba cuando era pequeño. Tardaban mucho en llegar, pero eso a Zeev no le importaba. Le encantaban las historias de la Tierra. La que más repetía el abuelo era la que narraba su marcha de allí: debido a una próxima colisión con un meteorito —decía con aire abatido y de telediario—, las autoridades terrícolas decidieron trasladar el mundo a su Kepler, un lugar recién descubierto y que ofrecía una oportunidad de supervivencia a la raza humana. Les ocupó décadas el prepararlo —al menos eso dijeron ellos—, pero avisaron de su plan a la población con muy poco tiempo de antelación, alarmándolos en extremo. Gritos de los que no tenían ninguna capacidad de elección. La última noche que pasó en el pueblo donde vivía, los vecinos y su abuelo decidieron cenar juntos en el salón de una señora, la que tenía su casa a las afueras, la que solo sabía sonreír. Compartieron la comida y el silencio hasta que se pusieron todos a hablar. Esa noche supieron más de los demás que en el resto de su pasado compartido. Era la última vez que se iban a ver. Y eso era una losa demasiado pesada.

Un día el abuelo no estaba en su silla. Sus padres lo habían mandado a una residencia para enfermos mentales porque, decían, había perdido la memoria. «Será lo de la explosión, que le ha afectado». Zeev no sabía mucho de detonaciones. Lloró esa mañana y le consoló el saber que iba a ir a verlo los domingos. Cada uno de ellos.

Esa promesa se cumplió los primeros meses. Luego solo acudieron, como mucho, una vez cada cuatro. Sus padres se excusaban diciendo que él ya no les reconocía y que no decía nada cuando iban a visitarle.

Una de aquellas veces, cuando sus padres y sus hermanas se fueron al bar, se quedó solo con él. Y en esa ocasión le llamó por su nombre, por primera vez en mucho tiempo, como si de repente hubiera recobrado la memoria. Zeev, asustado, hizo lo que el abuelo le dijo, que fue que se sentara en su cama. Esperó mientras sacaba del armario un maletín del que retiró una vieja caja unida a una nota con una goma elástica rosa. Le dijo que no la abriera hasta el día de su entierro y que no contara nada a sus padres del regalo. Ni a nadie. La clandestinidad de tal acto, y que el abuelo volviera de nuevo a comportarse como en los últimos años, le desanimó.

Como en una maldición, poco tiempo después de esa visita, el abuelo murió. En la oscuridad en la que Zeev estaba, leyó la nota que le regaló semanas atrás. «Esta es la tierra del pueblo en el cuál viví antes de llegar a Kepler. Por favor, métela conmigo en mi tumba. Y baja el puño». La había guardado durante decenas de años como el mayor de sus secretos. El secreto de una vida atada a la tierra, en la Tierra.

Zeev se rebeló , no le hizo caso. Guardó la arena y se marchó del entierro. Nadie salió tras él. Nadie se enteró. Nadie. Sin abuelo, sin identidad, sin pasado, Zeev creció. Mutilado. Sus hermanas, sus trillizas, las tres, acaparaban la atención de sus padres. Él, sin ganas de hablar, era sombra y plato en la mesa. Era de esos del «bien» tras el «¿qué tal en la Instrucción?». Del:

—Bien.

Tras el:

—¿Qué tal en la Instrucción?

Creció guardando en una caja, en su habitación, el recuerdo de su abuelo. El único que habló con él, el único que murió en él. Ese arca era su escondite y su refugio, bien guardada en su armario, detrás del molde de plastilina oxidada. Fue su consuelo tras su primer suspenso, poco después del día del cementerio; tras su primera masturbación en gravedad 6.8 en el baño de su aula, vacía de contenido y pensamiento, abrasadora y larga; tras su primer rechazo sentimental, en la visita al cementerio de máscaras terrícolas. Fue muy poético.

—¿Quieres salir con un animal solitario?

O

—¿Quieres salir con un lobo?

O

—¿Quieres salir con el jefe de la manada?

Fue muy estúpido.

Tampoco su abuelo le ayudó aquí.

«No me sirves para nada, abuelo. ¿También te has olvidado de mí? ¿Igual que mis padres? ¿Ya me tratas igual que ellos?».

Y no lo intentó más.

Pasaron las páginas, los temas, los trimestres y los suspensos. En su memoria, solo la historia de la vieja Tierra, con su muerte, con su tierra. También la familia, los cabreos, los fracasos, los «dejadme de una vez en paz, estúpidos», que eran lo mismo.

Siempre ocurren cosas últimas, siempre hay un último algo. También aprobados en la Instrucción. Es el llamado «de la compasión», el de dar el título porque no puedes vivir sin título. Él lo vivió tranquilo. Fue una mañana de verano de sábado, en su instrucción. Fue una lista tras un cristal lleno de dedos. Fue algo así, hasta su documento, ••$%$)=, tras los símbolos de chicos tres o cuatro años menores que él.

«)(=/(/%/, 1.5, 1.5, 2, 2 = 7

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Y así unos pocos más, hasta el final. Cuando se encontró, leyó despacio. Recordó el día del examen, en el que, aburrido, hizo lo que pudo. Recordó su lápiz verde a medio acabar y, sobre todo, la redacción que hizo en el tercer ejercicio. No podía ser otra que la historia de su abuelo. Desde la Tierra hasta la tumba. Se creía suspenso, pero su recuerdo le salvó. De no saber qué iba a ser de su vida hasta esperar la asignación. Allí, en Kepler, todos tenían su función tras titularse. Por eso no eran muchos, ni pocos, en esa ciudad artificial.

La noticia despertó cierto interés en su casa. Sus padres respiraron aliviados. Sus trillizas lo hicieron por inercia. Nadie le felicitó. Nada de «gracias» en el universo.

A los pocos días llegaron dos civiles a su casa buscándole.

—¿Vive aquí Zeev? —dijeron al telefonillo.

Su nombre recorrió su casa a gritos. Él fue el que se asomó a la puerta. Su familia siguió a sus cosas. No esperaba apoyo de ellos. O sí.

—¿Qué quieren? —respondió.

—¿Es usted el señor Zeev?

Él asintió.

—Por orden del ministerio de Kepler, le hacemos entrega de su asignación. En un plazo de tres días deberá…

—Esperen un momento —les cortó.

—Por favor, no vuelva a parar nuestra conversación. Está siendo grabada. Limítese a escuchar.

Asintió otra vez. Era todo dudas e impaciencia. Tenía la sensación de que no iban a hablar de lo único que le importaba: su examen.

—Por orden del ministerio de Kepler, le hacemos entrega de su asignación. En un plazo de tres días deberá incorporarse al hotel Tierra, en la calle Tierra sin número. Deberá llevar todo lo necesario para vivir allí. No volverá a dormir en esta casa. No necesitará nada de esta casa. Solo llévese lo indispensable. Ya en el hotel encontrará las instrucciones necesarias y su asignación laboral. Aquí tiene el mapa para llegar. ¿Está de acuerdo con estas condiciones?

—Sí, claro —respondió, tras unos segundos de duda.

—En ese caso, señor Zeev, nos despedimos. —Los dos hombres se dieron la vuelta.

— ¡Esperen un momento, por favor!

Y siguieron andando.

—¡Por favor! ¡Es sobre el examen!

Ninguno se giró. Desaparecieron. Zeev siguió gritando.

—¿Por qué me pusisteis dos puntos en la redacción? ¡Si no era lo que pedisteis! ¡Solo hablé de mi abuelo! ¡De mi abuelo!

Apenas oyó un hilo de voz lejano.

—Recuerde que en este planeta está prohibida la violencia. El castigo es la muerte.

Ahora entendía a su familia. Ahora entendía el porqué del silencio del que ya era historia.

No duró tres días en casa. No duró tres horas. Subió a su habitación y preparó una mochila en la que metió nada y el regalo de su abuelo. Se despidió de sus padres y de dos de sus trillizas.

—Me voy.

—Muy bien.

Se despidió.

Cogió el mapa. No miró atrás. Al igual que unos dejaron el planeta Tierra, en ese momento él dejó también atrás su pasado, sus recuerdos, su identidad. En menos de veinte minutos llegó a la entrada del hotel.

—Me han dado esto. —Y entregó el mapa. Allí ponía: «Entregue el papel en la entrada». Los tres empleados no dejaron de teclear en sus ordenadores. Quizás ni le habían visto. Quizás hablar alto esté solo al alcance de los valientes.

—¡Que me han dado esto! —repitió—. ¡Por Dios, hacedme caso!

—Perdone, señor —contestó el que estaba frente a él—. Recuerde que la violencia, cualquier violencia, está castigada con la muerte.

—Tome y dígame lo que tengo que hacer.

Un adolescente con un papel en Kepler no impresionaba mucho, ni era importante. Un adolescente en Kepler, de las primeras generaciones de adolescentes en Kepler, era un estorbo. No es que hablara bajito. Pero tenían un trabajo para él.

—Suba a la habitación c14. Por el ascensor de la derecha. ¿Le llevamos el equipaje?

—Déjeme en paz —respondió el mochilero. El de la habitación con olor a muerte.

—No me enfade. También yo debo cumplir la ley. También la policía. Todos. Nada de violencia. Suba, si quiere.

Podría insultar, pero salió de allí. En la c14 no había más que un baño, una cama, una silla sola y otra junto a un escritorio, junto a un ordenador, junto a una nota. Decía: «Solo tiene que contestar a seiscientas preguntas cada día. Pulse Y cuando la respuesta es sí y N cuando sea no. Los ordenadores, aún, no pueden contestar a ciertas cuestiones humanas por sí solos. Por eso está usted aquí. Recuerde: Y, N. Suerte. Empieza mañana».

Y así, su vida. A veces era fácil contestar.

«¿Está lloviendo justo ahora?».

«¿Sabe lo que es la Luna?».

«¿Considera que está limpio su lugar de trabajo?».

Otras, no tanto.

«¿Entiende lo que es el amor?».

«¿Ha querido alguna vez a alguien?».

«¿Considera que el tiempo es relativo?».

«¿Es usted consciente del avance que supone para la raza humana el descubrimiento de Kepler y todo lo que está ahora ocurriendo en nuestro planeta?».

«¿Echa usted de menos a alguien?».

«¿Asesinaría por recuperar a ese alguien?».

«¿Sabe guardar secretos?».

«¿Tiene usted algún secreto?».

«¿Sabe que en este planeta se castigan los secretos con la muerte?».

No vinieron todas esas preguntas de golpe, excepto las tres últimas. Y, aunque no conocía el calificativo, se convirtió en un hikikomori. Se convirtió en uno de esos japoneses terrícolas que nunca salían de sus habitaciones. Desde que entró en su c14, decidió no salir jamás de allí. En esos metros cuadrados comía, dormía y trabajaba. También se compró una de las primeras bicicletas estáticas de Kepler. Se levantaba cuando aún no habían encendido la luz artificial en la ciudad, hacía una hora de ejercicios, se duchaba, desayunaba tres rebanadas de pan de arroz y maíz, trabajaba unas cinco horas cada día y luego se dedicaba la tarde a leer, a masturbarse y a intentar recordar los nombres de sus tres hermanas. Esto último era lo que más le costaba.

Siguieron las preguntas. Las seiscientas diarias. Había algunas que no tenían mucho sentido o que, para él, eran imposible de contestar con un simple sí o un no. En esas siempre tecleaba la letra Y.

Un par de veces cada día, su vista se nublaba y las palabras se movían en su cabeza. Al principio se tumbaba cinco minutos, se lavaba la cara y continuaba. Con el paso de las mañanas quería comprobar cuánto más podría durar medio drogado enfrente del ordenador. Así se divertía el hikikomori.

Y empezó a contestar al tuntún.

Y, a la mañana siguiente, lo dejó de hacer. Azar, la chica hindú, o persa, o siria, o rara; la chica que le traía las comidas; su único contacto con el exterior; su deseo hindú, o persa, o sirio, o raro; Azar no le dejó su desayuno, solo una carta. Zeev la cogió y abrió el sobre. Tras leerlo, gritó.

—¡Azar!

Pero Azar se encontraba ya bajando las escaleras, muy lejos de su vista. Y nadie iba a salir de expedición. Incluso tras leer, en mayúsculas, un claro TRABAJE. Y a ello se puso.

«¿Contestó usted ayer a algunas preguntas sin leerlas?». Y.

«¿Sabe que no cumplir los términos de un contrato está castigado con la muerte?». No lo sabía, pero Y.

«¿Entiende que este es su último aviso?». Y.

Los días, las íes griegas, las enes, volvieron. Con fuerza y cada vez más personales.

«¿Tiene usted hermanos?». Tenía hermanas, pero no quería arriesgarse. Y. No entendía la razón por la cual eso le iba a interesar a nadie.

«¿Sabe sus nombres?». Y. Bueno, N, pero en ese programa no te dejaban rectificar.

Otro día, entre cuestiones sobre el tiempo o la salud, otras de ese tipo.

«¿Y padres? ¿Tiene usted padres?». Y. O N, pero Y.

Tras trescientas respuestas más:

«¿Sabe que nunca quiso a sus progenitores?».

Aquí pasaron el límite. Ellos afirmaban algo que solo su abuelo, si era capaz de entenderlo cuando iba a la residencia y se quedaban solos, sabía con seguridad. Ellos quisieron confirmar algo que daban por sentado. Y lo hicieron: Y.

Y dejó de hacer ejercicio.

Y se insinuó a Azar. Se la imaginó de perfil, cambiándose de sujetador, colocándoselo. Lugares ovalados, acabados en dos pequeños pezones claros, níveos.

Y se lo dijo.

—Ayer me viniste a la mente. Cambiándote. Sonrojada, acuosa, nerviosa. Frente a mí. Me mirabas con recelo, buscándome.

Ella le dio la comida sonrojada, acuosa y nerviosa, pero se largó corriendo, llorando. Y no volvió más. Llegó un chico alto, bastardo; le sembró de terror al entrar a su habitación y decirle que se dedicara a las preguntas y no a asustar a los empleados. Y no aceptó peros. Solo se marchó y gritó, ya lejos de la habitación c14:

—¡Recuerde que esto también se castiga con la muerte! Debe saber que comportándose así le quedarían pocos días aquí.

Y lo aprendió y pensó que el único sitio seguro que conocía era esa habitación, y que no debía incordiar. Y que no quería irse. Ya debía tres o cuatro vidas a ese planeta.

Y:

«¿Sabe que su abuelo le mintió?». N de nunca.

Se levantó y trastabilló con la silla, cayéndose de plano en la cama, dándose en la cabeza con el respaldo, abriéndose una brecha. Esa noche, como todas las noches, llegó ese chico, y le entregó la cena. Le quiso entregar la cena.

—¿Ve esto? ¡¿Ve esto?! —le dijo, señalándose la cara—. ¡Dejen de preguntarme tonterías!

El chico, sin pestañear, dejó la cena en el suelo del pasillo y se encaró a él sin palabras, sin gestos.

—¡¿Qué quiere?! —le incriminó Zeev.

El otro, tras la erre, tras la e, le soltó un puñetazo en plena herida.

—Cómase esto y tome en serio su vida.

La frase solo la intuyó, recuperándose en el suelo de su mala suerte y de su bocaza.

Esa noche no durmió. O durmió mucho. Un poco más tarde, la primera pregunta.

«¿Sabe que su abuelo tiene algo que no le pertenece?». N.

«¿Sabe que su abuelo fue un genocida? ¿Que mató a la mitad de la población de Kepler solo un año después de que llegara?». Cállense. N. N.

Pero no se callaron.

«¿Sabe que ya estamos seguros de que fue él?». N.

«¿No sabes nada sobre lo que estamos hablando?». N.

La máquina parpadeó y se calló unos segundos. Luego, tras lo inédito del asunto, continuó.

«¿Te dio algo antes de morir?». Aunque Y, él mintió.

«¿Sabe que mentir está castigado con la muerte?». Y, y mil veces sí.

Se levantó y no leyó la última frase. No leyó «Está usted despedido». Abrió el armario y de allí sacó, debajo de mil cosas, de sus mil cosas o ninguna, la caja de su abuelo. Mientras la abría, mientras oía cómo el vacío dejó paso al aire en esa pequeña urna, escuchó un portazo y un grito detrás de él. Le dio tiempo a girarse para ver al chico y a Azar desencajados.

—¡No la abras!

El cielo cambió de color, todo cambió de estado, de forma, de tamaño; se calentó. Pensó en ese cambio de color, de estado, de forma y de tamaño en el entierro de su abuelo. Recordó la palabra genocida. Luego, nada.

El final de Kepler.

El final de esta historia.

El final de la Historia.

FIN

Álvaro López León.

Nació en Pamplona en 1975. Después de acabar Ingeniería Eléctrica, fue a estudiar guion y dirección de cine a Madrid. Allí trabajó como auxiliar de casting y coordinador de figuración en cine y más tarde como editor de video para televisión.

Son varios los cortometrajes escritos (y dirigidos), así como algún guion de largometraje. El corto Stay obtuvo varios premios e infinidad de selecciones en prestigiosos festivales como el de Sitges.

Seducido también por la literatura como forma de contar historias, la actividad cinematográfica siempre ha ido acompañada de la escritura de relatos, uno de los cuales también fue premiado en un certamen.

Resumen de Global Owen Inc:

A cientos de kilómetros de la Tierra orbita desde hace siglos la plataforma Global Owen Inc., regida por su Presidente, el último ser humano. Un fallo en la impresora uterina despierta en él sentimientos ya olvidados: soledad y nostalgia por la Tierra, inhabitable para el ser humano. Al no obtener respuestas satisfactorias decide averiguar por qué es inhabitable la Tierra.

GLOBAL OWEN INC

Tomé conciencia siete segundos antes de finalizar el proceso de nacimiento. Normalmente el rango se situaba entre los dos y cuatro segundos, así que fui bastante prematuro. Durante las siguientes tres rotaciones terrestres, las unidades de habilitación muscular y orgánica trabajaron para que fuese posible mi abandono de la impresora uterina.

Pude incorporarme con la ayuda de una unidad MU227. Aunque seguramente serían sustituidas varias veces por modelos superiores, las unidades ginecomorfas me acompañarían ya en todo mi estado biológicamente vivo para que este fuese lo más placentero posible. Después de mi primera comida vía oral, me dirigí a la estancia de mi padre predecesor: ya podía dejar de existir.

Si bien la sección de bioinvestigación trabajaba de forma ininterrumpida y el aumento de ciclos era continuo, el MCT (máximo de ciclos terrestres en estado biológicamente vivo) se situaba actualmente en 203. El tiempo de mi padre predecesor terminó cuando una unidad ginecomorfa procedió a la desconexión total. El protocolo de sucesión impedía que pudiésemos mantener cualquier contacto dialéctico, así que nos limitamos a mirarnos. Fijamente. Según su aspecto, parecía casi recién salido de la impresora. Éramos idénticos, como mirarse a un espejo. Pero esta vez vi algo distinto en sus ojos. ¿Tristeza? Cuando su cerebro dejó de emitir y recibir impulsos, las unidades MU227 procederían al desmantelamiento del cuerpo. Volvía a ser el único ser humano.

Nada en la plataforma Global Owen Inc. requería de mi atención o presencia, así que salí de la estancia pensativo. ¿Cómo era posible un conato de tristeza en los ojos de mi padre predecesor? ¿Cómo era posible que yo lo hubiera apreciado? Y, lo que era más preocupante, ¿por qué me importaba?

Durante un tiempo, las unidades de la sección de bioinvestigación se debatieron en el procedimiento de transmisión genética. Aunque, como presidente de Global Owen Inc., mi perfil genético siempre era el mismo, la cuestión era cuál debía de ser el origen de esa información introducida en la impresora uterina. Por supuesto, en los laboratorios se mantenía almacenada la muestra original; pero finalmente opté —y así lo dispuse en la Sección— por introducir en la impresora uterina la información genética del padre predecesor, a partir de las muestras recogidas del sujeto recién impreso. Aunque la degradación a lo largo de su existencia era mínima, en el momento del nacimiento el producto se encontraba en su mejor estado. Nunca tuve claro cuál fue la razón para decantarme por esta opción, pero quizá me había equivocado…

Fui a visitar la impresora uterina para encontrarme que ya estaba siendo actualizada con las últimas mejoras. Aunque esa no era mi preocupación. Nunca lo hacía, pero esta vez consulté concienzudamente el informe de mi nacimiento. Todo era correcto. Ni el más mínimo error. La TG (transmisión genética), impoluta. La TDM (transmisión de memoria), perfecta. Yottas y yottas de información habían fluido sin problema. Ahí no había nada. Dejaba la estancia para que las unidades continuaran con la actualización, cuando caí en la cuenta: era el informe de mi padre predecesor el que debía repasar.

203 ciclos terrestres atrás, también había salido todo perfectamente, salvo una anomalía catalogada como «leve». Un fallo en el sistema de estabilización de corriente había provocado una caída de tensión de 1,3 microvoltios durante medio picosegundo. Había ocurrido durante la impresión de la corteza prefrontal del cerebro. El protocolo de nacimiento especificaba que debía reiniciarse una Presidencia con una reimpresión cuando la sección de bioproducción considerase las anomalías como «graves» o «muy graves». Yo mismo había aprobado ese protocolo hacía ya varias Presidencias. También podía volver a nacer en caso de que yo lo considerase oportuno. Lo había hecho varias veces y en ese caso habría sido lo más adecuado para la compañía. Pero entonces no lo hice.

Aunque la anomalía hubiese sido «muy leve» o «ínfima», la alarma habría saltado para dejar que yo tomase la decisión de reiniciar la Presidencia o no. Sin embargo no recordaba la alarma, ni siquiera haber leído el informe. Continué con mi búsqueda, sabiendo de antemano lo que iba a encontrar: yo mismo había borrado ese recuerdo para que nunca se transfiriera en la TDM. Sabía que si no había problemas, no consultaría el informe y no me enteraría de mi propio engaño. Estaba claro: no sé por qué, pero hace 203 ciclos terrestres no reinicié la Presidencia simplemente porque no quise hacerlo.



El tiempo en la plataforma Global Owen Inc. pasaba despacio. Su total automatización permitía que operara a la perfección sin ninguna intervención por mi parte. Eso me dejaba un tiempo libre cercano al 100%. Tenía todos los libros editados en la historia y ya había leído decenas de miles. Practicaba cualquier deporte que pudiera recordar y paseaba por los largos pasillos de la plataforma o por su inmenso bosque-jardín, principal suministrador de oxígeno a la empresa (las unidades ginecomorfas no lo necesitaban, así que para mí era más que suficiente y hacía mucho que no se había necesitado activar los generadores de oxígeno). También realizaba a menudo actividades extravehiculares (AEV), aunque estos paseos espaciales ya no tenían ninguna misión más allá del mero disfrute que me proporcionaban. Ahí fuera era cuando más libre me sentía, viendo la Tierra rotar varios cientos de kilómetros más abajo.

Pero sobre todo tenía tiempo de pensar…

Desde mi nacimiento no había dormido en condiciones. No conseguía quitarme de la cabeza la anomalía de mi padre predecesor en la impresora uterina ni su mirada de tristeza en el momento de cese de actividad biológicamente viva. Lo más sensato parecía reiniciar la Presidencia con el material genético original almacenado en los laboratorios. Pero ahora sentía que aquello sería como atentar contra mí mismo, como traicionarme. Así que tampoco dejaba de pensar en que todo esto me estaba afectando y que por primera vez me sentía… solo.

Desde uno de los macroventanales miraba la Tierra, en su también solitario viaje alrededor del Sol. Hacía cientos de ciclos terrestres que era inhabitable para un ser humano y ya no recordaba cuándo me había encaramado a la plataforma como único superviviente. Sin embargo, la empresa había conseguido mantener a salvo varias hectáreas en las que subsistían los animales que me proporcionaban alimento. También extensos campos de cultivo eran trabajados por las unidades ginecomorfas para mi consumo y un almacenamiento preventivo en caso de que las cosas fuesen mal en el futuro. Cuando la inmortalidad era prácticamente un hecho, nunca existía una despensa lo suficientemente grande.

Percibí una punzada de nostalgia y mis pensamientos se volvieron confusos mientras observaba una nave de abastecimiento recién despegada desde las Zonas Protegidas en la Tierra. A pesar de su nombre, en los aledaños de estas zonas se producían de tiempo en tiempo explosiones de origen desconocido. Nunca me habían preocupado, puesto que, después de todo, la empresa estaba a salvo kilómetros más arriba. Oí los pasos de una unidad ginecomorfa detrás de mí.

—¿Doris?

La unidad se detuvo para atenderme.

—Dígame, señor Presidente.

—¿Por qué la Tierra se volvió inhabitable?

La expresión de su cara me indicó que había realizado una pregunta incómoda. Pero su deber era responderme.

—¿No lo recuerda, señor Presidente? Los «bafos». Usted no sobreviviría allí…

Los bafos. No lo recordaba. Y, sin embargo, me resultaba familiar…

—¿Los bafos? ¿Qué eran los bafos?

—Los bafos, señor Presidente. Usted no sobreviviría allí.

Estaba claro que era una respuesta programada… por mí.

—¿Puedo ayudarle en algo más, señor Presidente?

Tras mi gesto con la cabeza, la unidad ginecomorfa siguió su camino. Volví la vista hacía el macroventanal. La nave de abastecimiento no tardaría en llegar; en breve estaría en la zona de atraque. Y hacía allí me dirigí.



A través del gran ojo de buey de la compuerta vi cómo atracaba la nave. La unidad ginecomorfa que la guiaba salió de ella. Se dirigía a realizar su descarga, pero se detuvo al verme a través del cristal. Abrió la compuerta, sorprendida:

—¿En qué más puedo ayudarle, señor Presidente?

—¿Qué traes, Doris?

Todas eran Doris. Todas eran la misma. Todas eran meros periféricos del NCP (nexo central de proceso).

—Lo de siempre, señor Presidente, alimentos, agua y algo de abono para el bosque-jardín.

—¿Podría entrar a verlo?

—Esta no es zona segura para usted, señor Presidente. Podría haberse colado algún animal terrestre peligroso.

—¿Y todos los sistemas de seguridad?

—Hay animales muy astutos, no podemos confiarnos.

Llegué a pensar que no tenía acceso universal en mi propia empresa y eso despertó en mí cierta irritación. La unidad me sacó de mis pensamientos con su empalagosa solicitud.

—¿Puedo hacer algo más por usted, señor Presidente?

—Sí. Antes de descargar, ve a… realizar la poda de la calle principal en el bosque-jardín.

Reconozco que no estuve muy hábil con mi excusa y la unidad ginecomorfa se mostró muy sorprendida.

—Pero tengo que descargar y allí hay varias unidades que podrían encargarse.

—Ve. Ahora.

Sin franquearme la compuerta —recelosa incluso— la unidad salió de la zona de atraque con la resignación marcada en su rostro. Luego cerró y se fue a cumplir mis órdenes.

Cuando fui a entrar, un pitido me recordó nuevamente que era zona cuasirrestringida. Pero yo tenía acceso universal… al menos así debía ser. Para abrir la compuerta tuve que utilizar protocolos ya casi olvidados por mí y que, si lo pensaba un poco, hoy en día carecían de sentido: sensor de ADN, analizador de pupilas y medidor de frecuencia cardiaca. Junto con el controlador de ansiedad —que aseguraba que el resto de protocolos no se hacían bajo coacción— eran la sorda herencia de un tiempo en el que podía haber alguien más en estado vivo.

Como no había ninguna unidad ginecomorfa cerca cuando entré en la zona de atraque, Doris volvió a advertirme por megafonía.

—Señor Presidente, le recuerdo que ha entrado en una zona de alto riesgo. Le pido que abandone la zona de inmediato.

Aquello ya sí hizo aflorar visiblemente mi indignación, y con una pesada barra metálica destrocé a golpes el altavoz más cercano. Fuera escuché a lo lejos pasos agitados: varias unidades ginecomorfas se acercaban corriendo. Usé la barra para atrancar precariamente la compuerta. Aquello me daría tiempo, pero no las detendría.

En un panel de control introduje mi mano y un ligero pinchazo me indicó que ya estaba en conexión con el nexo central de proceso. En versiones primitivas no habría podido empezar su neuroprogramación, puesto que no habría burlado el controlador de ansiedad. El sistema habría considerado que estaba bajo coacción y yo debería relajarme. Pero las siguientes versiones discriminaban perfectamente otros sentimientos, como la rabia que sentía en ese momento, que se transformó en ira al ver por el ojo de buey a varias unidades ginecomorfas intentando entrar. ¡Era mi empresa! ¡¿Acaso no podía hacer lo que me viniera en gana?!

La compuerta golpeaba con fuerza la barra metálica en sus intentos de abrirse. No aguantaría mucho más, pero la neuroprogramación era casi instantánea: deseé que la compuerta se cerrase y que los mandos exteriores de apertura quedaran anulados. Un fuerte portazo me indicó que ya había neuroprogramado la compuerta. Ya que estaba, tinté completamente los cristales para evitar ver las caras desencajadas de las unidades.

Más calmado, abordé la nave de aprovisionamiento. Me senté a los mandos como si estuviese en un viejo sueño; no recordaba cuándo fue la última vez que piloté. La tranquilidad fue súbitamente interrumpida por la megafonía de la nave.

—Por favor, Señor Presidente, le ruego por su seguridad que deponga su actitud y que vuelva al interior de la plataforma.

De una patada reventé una caja de registro del panel de mandos. Busqué con ansiedad y arranqué de un fuerte tirón un manojo de cables de plata: había desconectado el bus de comunicación con Doris. El altavoz se quedó mudo. Era la primera vez que realmente estaba solo y, sin embargo, fue cuando más paz sentí…

Activé la nave y abandoné por primera vez en siglos la plataforma Global Owen Inc.



La emoción comenzó a embargarme al ver el Planeta Azul acercarse con gran rapidez. Noté felicidad dentro de mí, sentía que volvía a casa. En ese momento no pude entender cómo había podido estar tanto tiempo lejos de la Tierra. Quizá podría haber hecho visitas a las zonas protegidas, pero no hice sino permanecer enclaustrado en mi empresa. ¿Tendrían la culpa los bafos? Realmente, ahora no me importaba. Necesitaba escapar de la plataforma, necesitaba volver a sentirme… vivo. El viaje duró apenas unos minutos y me preparé para la reentrada.

Atrás quedaron los tiempos en que mis naves necesitaban escudos térmicos para resistir las elevadas temperaturas producidas por el rozamiento con las capas de la atmósfera. La reentrada era ahora un proceso mucho menos traumático. La nave lanzaba delante de ella pulsos intensos de partículas programadas que conseguían repeler mediante la ionización adecuada todo tipo de moléculas que constituían la atmósfera. Básicamente se conseguía formar un túnel de cuasivacío por el que la nave circulaba sin ningún problema. Ese túnel se ocupaba por aire progresivamente, según la nave reducía su velocidad gracias a unos poderosos retrocohetes de gravitones, que suplían la función de frenado que antaño había tenido el rozamiento.

Una vez llegué a la troposfera, no quedaba más que un simple aterrizaje. Debía activar el sistema antigravitatorio y posarme sutilmente en la superficie. Pero algo falló. Era el momento de pagar mi súbito fervor al hacer callar a Doris, puesto que en la exaltación debí arrancar más cables de los deseados. Seguramente extraje el conector de la cámara de niobio, responsable de la antigravedad. Así que, sin el sistema antigravitatorio, la nave no era sino un pesado trozo de metal a varios cientos de kilómetros por hora. Quizá hubiese tenido alguna oportunidad de un aterrizaje forzoso cuando el diseño aerodinámico de las naves era necesario, pero ahora quedaba descartado, fuera de cualquier probabilidad de éxito. Debía abandonar la nave.

Resultaba increíble cómo el tiempo prácticamente se detuvo, impresionado por la velocidad de mis pensamientos. Volvía a experimentar sentimientos extraños para mí, como el nerviosismo o el arrepentimiento por mi fogosidad con los cables de plata. Pero el más impactante, el que ya tenía olvidado y nunca creí volver a sufrir, era el miedo a la muerte.

A una velocidad vertiginosa, mi mente empezó a discutir consigo misma. Por un lado pensaba que no pasaba nada, que volvería a nacer en la impresora uterina. La sucesión se producía de manera manual por parte del padre predecesor y, cuando la muerte era por accidente (alguna vez caí mal desde un gran árbol del bosque-jardín), se procedía a una impresión automática en cuanto cualquier unidad ginecomorfa constataba mi muerte. En ambos casos, se extraía mi memoria para introducirla en la impresora junto con el material genético.

Por otro lado, mi mente no encontraba consuelo en esto. Tarde o temprano una unidad ginecomorfa confirmaría mi fallecimiento, pero dudo mucho que a la velocidad que caía pudiesen recuperar restos de mi cuerpo… y de mi memoria. Era evidente que la empresa tenía garantizada su pervivencia. También su Presidente estaba asegurado. Sería exactamente igual que yo. Pero no sería Yo.

Sumido en mis pensamientos, abrí mi cinturón de seguridad y me levanté confuso, con la intención de buscar una salida. Pero la velocidad del tiempo era relativa y, aunque yo pensara que se había detenido, este avanzaba más rápido de lo que caía la nave. El protocolo de evacuación se activó sin dejar que diera un solo paso: la cápsula de eyección giroscópica nos rodeó al asiento que había ocupado hasta entonces y a mí; la cabina y fuselaje necesario se desprendieron y la cápsula salió despedida conmigo dentro.

La cápsula de eyección giroscópica era una esfera perfectamente acolchada en su interior y que, gracias al giróscopo, mantenía su interior estable, sin importar las vueltas que pudiera dar la cápsula al caer. También disponía de una microcámara de niobio para abastecer su sistema antigravitatorio, mucho menos potente que el de la nave, pero que reducía en cierta medida la velocidad de caída. Todo esto funcionaba a la perfección y te salvaba la vida… siempre y cuando estuvieras sujeto al asiento. Mi falta de pericia y la infinidad de años sin ningún tipo de práctica ni simulacro fue lo que me hizo levantarme de mi asiento, así que, si quería sobrevivir, debía volver a él. Al estar yo libre dentro de la cápsula, desequilibraba el sistema giroscópico y todo empezó a girar. Cuando estaba bocabajo me era imposible alzarme hasta el asiento y cuando caía sobre él, el golpe era tal, que bastante tenía con salvaguardar mi cabeza. Los giros aceleraron su velocidad y una voz dentro de la cápsula me informó que esta pronto colisionaría con tierra firme. Con la fuerza del choque, los golpes contra el asiento serían incompatibles con la vida y no habría acolchado suficiente en tres cápsulas como para mantenerme vivo.

El primer choque fue blando, la copa de un árbol seguramente. Me rompió dos dientes contra el asiento, pero me permitió pulsar el botón ubicado debajo de él y que activaba la apertura de la cápsula. La luz del sol entró, yo salí —disparado— y lo último que recuerdo fueron ramas y hojas azotando mi cuerpo.



Soñé con voces. El idioma me resultaba muy familiar. Era el mío, aunque sonaba muy distinto, simplificado: sin apenas vocales, construcciones simples… Era una evolución de mi idioma. Al principio no entendía gran cosa, pero cuando comprendí algunas palabras y asocié reglas de evolución, tuve mi piedra Rosetta y pude comprender qué decían. Era una discusión algo acalorada y giraba en torno a mí. Había dos hombres y…



Tomé conciencia siete segundos antes de poder abrir los ojos. El dolor por todo el cuerpo y el sabor a sangre en mi boca me confirmaron que seguía vivo; las voces discutiendo a mi lado, que no lo había soñado. Con gran esfuerzo luché por abrir mis párpados. Por sus rendijas me cegué con el sol que calentaba mi cara. A pesar del malestar generalizado, ese sol me sentaba bien, sabía distinto; mejor. Poco a poco acostumbré a mis ojos a la explosión de luz, hasta que los abrí por completo. Las voces cesaron.

Me hallaba tumbado bocarriba con la cabeza sobre algo mullido. Me sentía muy débil. Alcé ligeramente la cabeza y sentí un escalofrío que me recorrió hasta las puntas de los pies: allí, frente a mí, había ¡dos hombres! Mi primera reacción fue dar un respingo con las fuerzas recargadas por el miedo. ¿Era un sueño? ¿Cómo podía…? Yo era el último ser humano… Mi espasmo fue aplacado por unos brazos sobre mí, sugiriendo calma. Por fin caí en la cuenta de que mi torso descansaba sobre el regazo de alguien. Levanté la vista asustado y mis fuerzas volvieron por completo, ignorando el dolor. De un salto me quedé sentado frente a ¡una mujer! No era una maldita unidad ginecomorfa, no. ¡Se trataba de una mujer de verdad, joven y bella!

—¿Y ahora qué? —rompió el silencio uno de los hombres, el más viejo, dirigiéndose a la mujer.

—Está asustado y confuso, no podemos dejarlo aquí —dijo ella.

—Deberíamos seguir, están a punto de entrar —sugirió el hombre más joven.

—¡Y no sabemos cuándo volveremos a encontrar explosivos! —apostilló el viejo.

El viejo consultaba con nerviosismo un dispositivo en su muñeca y de aspecto bastante primitivo. La mujer me miró tratando de calmarme.

—Id sin mí, ya os alcanzaré.

—¡No! —bramó el viejo—. ¡No debemos separarnos!

—Tranquilo —argumentó la mujer—, voy enseguida. Además, quizá pueda ayudarnos si puede recuperarse.

El hombre joven miró al viejo tratando de conciliar.

—Es verdad, padre, quizá nos sea de ayuda.

El viejo pensó durante unos segundos. Luego se acercó desafiante hacia mí y me señaló con una barra de metal que agarraba con fuerza por una empuñadura.

—Tú. ¿Tienes nombre?

Juro que traté de responder, pero las palabras no me salían, presa del estupor al asistir a esta conversación y todavía intentando asimilar que no era el único hombre vivo. Al ver que no contestaba, el viejo continuó, con un tono duro.

—Como le hagas el más mínimo rasguño, te buscaré y te despellejaré vivo. Mueve la cabeza si me has entendido.

Por mi propio bien asentí con vehemencia. El viejo me mantuvo fija la mirada unos segundos que parecieron horas. Un pitido del dispositivo de su muñeca me salvó de la situación. El viejo hizo un gesto al joven y ambos desaparecieron corriendo bosque a través. Sinceramente, sentí cierto alivio, sin entrar a valorar todavía si no ser el último hombre vivo era bueno o malo. Miré a la joven mujer —seguramente con cara de idiota— y la balanza se empezó a inclinar hacía la visión positiva…

—No le hagas caso. En el fondo es un pedazo de pan.

Hablaba dulcemente y, en definitiva, ya la entendía sin ninguna dificultad.

—¿Cómo te llamas?

Ahora sí que tenía que hablar. Mi voz fue suave, pero fue.

—Richard.

—Ah —mi respuesta la sorprendió un poco. Pensó durante unos segundos y luego me volvió a mirar con esa dulzura de la que sentí que ya no podría prescindir—. ¿De dónde vienes, Richard?

—Mi nave cayó…

—¿Nave? —me interrumpió—. Hace cientos de años que no vuela ninguna nave.

Vi que explicar todo mi periplo era muy complejo y requería más fuerzas de las que tenía en ese momento. Se lo contaría —mi protectora se lo merecía—, pero más adelante. Así que cambié de conversación mientras me ponía en pie, ayudado por ella.

—¿Y tú, tienes nombre?

La joven se rio divertida. La miré y no pude evitar contagiarme con su risa. Esa sensación aceleró mi corazón y tuve un extraño pero agradable estremecimiento en el estómago.

—¿De qué te ríes?

—Tu forma de hablar. Es rara.

—¿Rara?

—Hablas igual que en los viejos libros.

Una explosión a lo lejos rompió un momento que hubiese deseado eterno. La joven se sobresaltó un poco, aunque no parecía asustada.

—El señuelo —dijo. Cogió una barra de metal con empuñadura, similar a la que llevaba el que supuse era su padre—. ¿Puedes andar?

Yo, milagrosamente, estaba recuperado y había olvidado por completo mi dolor.

—Y correr —afirmé.

La joven me sonrió, mis piernas temblaron.

—Vamos entonces, no hay mucho tiempo. —Salió corriendo y yo detrás.



Correr por el bosque sorteando árboles me devolvió el recuerdo del dolor generalizado por todo el cuerpo. Pero en mi mente también martilleaban infinidad de preguntas.

—¡¿Adónde vamos?! —grité por encima del ruido de los pasos sobre las hojas y ramas.

—¡A por comida! ¡Las verdaderas explosiones no…!

Se vio interrumpida por una cadena de explosiones muchísimo más cercanas.

—¡Ahí están!

La joven aceleró su paso y en pocos cientos de metros el bosque dio lugar a una llanura cubierta por humo y multitud de gritos, una algazara propia del embite contra un enemigo.

Yo estaba agotado y me detuve para recuperar el aliento. Al ver que no seguía su ritmo, la joven también paró y se acercó a mí. Alcé la mirada para descubrir que el humo se disipaba y que, envueltos en él, infinidad de personas atravesaban los restos de un enorme muro reducido a escombros. Gritaban mientras corrían adentrándose en campos de cultivo.

—¿Por qué corren?

—Hay que darse prisa. Ahora los androides están entretenidos en la zona de la explosión señuelo, pero no tardarán en llegar. —Miró hacia los campos—. Tranquilo, si no puedes, espérame aquí. No tardaré.

La joven volvió a girarse, revelando una mochila de la que no me había percatado hasta ahora.

—Pero, no podrás con mucho —advertí, todavía sin resuello.

—Ya. No soy recolectora —dijo sonriendo. Luego me mostró la barra metálica con empuñadura—. Soy defensora.

La joven salió corriendo entre el humo provocado por las explosiones y yo caí al suelo, con la imagen de las siglas impresas en la barra metálica grabadas en mi retina: PGOI.

Una puerta se abrió en mi mente, dejando paso a recuerdos que no sabía que reposaban ahí. La barra estaba fabricada con titanio y grafeno, una aleación con átomos programados. En estado de reposo, ligera como el aire. Podías llevarla y atacar con ella sin ningún esfuerzo. Pero un microsegundo antes de golpear su objetivo, los átomos programados adoptaban una disposición que convertía la barra en uno de los materiales más fuertes y duros que habían existido. Podía ser mortal. La conocía muy bien. Era el arma de mano que habíamos usado en las Últimas Revueltas. Era la porra que la policía de la Global Owen Inc. empleó contra la gente de los bajos fondos.

Me levanté desolado y avancé entre los restos del muro. Tenía náuseas, y no creo que causadas por la reciente carrera. Más bien era la repulsión del recuerdo que había estado anestesiado. Los gritos de la joven me devolvieron al presente y me precipité en su dirección.

Corría entre filas interminables de lechugas, tomates y demás hortalizas. A lo lejos, al lado de un enorme cartel de señalización, vislumbré a la bella joven luchando fieramente con… ¡una unidad ginecomorfa!

—¡No! ¡Detente!

Ya casi estaba. Las lechugas se destrozaban a mis pies. La joven se defendía con bravura, pero no aguantaría mucho. De un golpe, la unidad ginecomorfa le arrebató la porra y de otro la derrumbó al suelo.

—¡Quieta, Doris! —Ya había llegado.

La unidad ginecomorfa se giró sorprendida al verme y me protegió interponiéndose entre yo y la chica, que yacía malherida.

—Señor Presidente, no debería estar aquí.

—Déjala marchar.

—Le echábamos de menos, señor Presidente.

—He dicho que la dejes.

—No puedo, señor Presidente, es una bafo y están robando a la empresa, señor.

Al escuchar eso, se abrió la última trampilla que conducía a lo más profundo de mi mente. La última pieza encajó en mi cerebro. Ahora todo estaba claro. Giré la cabeza hacia el inmenso cartel, que no era de señalización, sino una gigantesca valla publicitaria:

GLOBAL OWEN INC.

Monoholding hegemónico

¿Cómo podía no haberme dado cuenta antes? Me encontraba en las zonas protegidas.

«Bafo» no era más que la contracción de «bajos fondos». No era más un término que yo mismo acuñé en mi enfermiza aporofobia, en mi miedo, asco y desprecio hacia los pobres, es decir… hacia el resto de la humanidad. Cuando no quedaron más empresas que absorber sobre la faz de la Tierra, cuando ya era dueño de todo y de todos, se desató una guerra. Una guerra que no podían ganar. Durante las Últimas Revueltas decidí abandonar la Tierra y establecer el cuartel general de mi empresa en la plataforma Global Owen Inc. Aquí dejé a mis últimos hombres, miembros de mi Policía —el único cuerpo armado en todo el mundo—. Fueron cayendo sin importarme y los sustituí progresiva y completamente por las primitivas unidades ginecomorfas. Todo esto lo había olvidado, no sé si por el tiempo, mi insensible conciencia o por un borrado selectivo en los procesos de mi nacimiento.

—Señor Presidente, por favor, apártese para que pueda acabar con el estado biológicamente vivo de la bafo.

La unidad ginecomorfa se giró hacia la joven con la intención de acabar su trabajo. En mi burbuja, había vivido ignorante de que, en realidad, la guerra nunca había terminado.

Y era hora de cambiar de bando.

Cogí la porra de átomos programados y golpeé con fuerza la espalda de la unidad, que se giró sin respuesta programada.

—No entiendo la petición, señor Presidente.

Aticé otro porrazo en la cara desencajada de la unidad.

—Te repito que la dejes en paz, Doris.

La unidad avanzó hacia mí, confusa pero firme.

—No puedo hacerlo, señor Presidente.

—¡Es una orden! —Y otro estacazo.

Ahora la unidad ginecomorfa se defendió. Sin llegar a atacarme, bloqueaba los golpes que podía; pero sin dejar de avanzar hacia mí. Quedé acorralado en uno de los postes que sujetaban la valla publicitaria. Entonces, la muchacha lanzó desde el suelo una pesada piedra a la unidad, que se giró. Ese momento lo aproveché para atacar con rabia, con ira. La unidad ginecomorfa cayó de bruces y yo seguí golpeándola mientras gritaba encolerizado.

—¡Esta pobre gente…! —Golpe—. ¡No tiene para comer! —Golpe, golpe—. ¡Y nosotros…! —Golpe, golpe, golpe—. ¡Almacenando infinitas toneladas! —Golpe, golpe, golpe, golpe.

Era evidente que en realidad no estaba golpeando a la unidad ginecomorfa… Esta se giró prácticamente destrozada.

—Salga de aquí, señor Presidente.

Ese título ahora me escocía y la seguí golpeando irritado.

—¡Es que no entiendes que ahora soy tu enemigo!

La unidad ginecomorfa me miró fijamente.

—Orden programada, señor Presidente. —Y se apagó inerte.

Acababa de unirme a esta gente en una guerra contra mí mismo. Doris, el Nexo Central de Proceso, jamás habría consentido una dación de las despensas ni de ningún otro recurso; estaba en su código fuente más profundo. Yo mismo lo puse ahí.

Ayudé a la joven a levantarse y entonces llegaron corriendo su padre y su hermano.

—¡¿Estás bien?! —gritó el padre.

—Tranquilo, padre.

El padre me miró con cierta desconfianza, que no pasó desapercibida para la joven.

—Él me salvó. Es de los nuestros.

Entonces, una algarabía empezó a acercarse. Las decenas de personas que habían asaltado «mis» campos volvían a salir corriendo y gritando. Tiraban de primitivos aerocarros, que flotaban repletos de todo tipo de productos que había cultivados en las Zonas Protegidas.

—Deberíamos irnos —apremió el hermano—, ya vienen los androides.

—Corred —dijo la joven—, nosotros os cubrimos.

El padre me miró. Pude ver un ligero esbozo de sonrisa. Y salió corriendo, seguido del joven.

—Doris… Has puesto a los androides el nombre de la que fue tu mujer —me espetó la joven—, Richard Owen.

El pánico se dibujó en mi rostro y provocó en la joven una risa sincera. Una risa a la que ya me había enganchado.

—Tranquilo, ya nadie lee viejos libros.

Doris había sido mi última esposa, hacía cientos de años, y quizá la única persona que había amado hasta entonces aparte de mí.

—Por cierto —me susurró la joven—, me llamo Nova.

Me perdí en sus ojos y llegué a la conclusión de que ahora no me importaba morir por ellos en la lucha. Albergaba la duda de si el Nexo Central de Proceso consideraría también un enemigo al nuevo Presidente impreso, y la esperanza de que la herencia del defecto en la impresión que me trajo hasta aquí sirviese para tener una nueva oportunidad.

Creía haber estado vivo durante cientos de años. Creía haber sido el único ser humano. Había sido simplemente un ser y ahora sería… humano.

FIN

Ángel Mirallas Espallargas.

Periodista, cinéfago y lector. En los últimos quince años ha trabajado en radio, prensa, televisión e Internet. Le gusta leer y escribir, aunque le resulta bastante más sencillo hacer lo primero que lo segundo. El género de la ciencia ficción es uno de sus predilectos, tanto en cine como en literatura, y escribir este relato le ha dado la posibilidad de desempolvar su vieja pasión por contar historias.

DEDICATORIA

A mis padres, a mis hermanos, a mis amigos,

por aguantarme, quererme y alentarme.

Resumen de FIYW (Feel If You Want):

Come y bebe solo por placer, pasea en pleno invierno con tu bikini favorito, enamórate al instante de tu mejor amiga y sé correspondido. La Corporación pone a tu disposición los módulos e implantes FIYW, que te permitirán, siempre que puedas pagarlo, controlar o inhibir tus emociones y sentimientos más primarios y atávicos. No sientas si no quieres, siente lo que quieras: Feel if You Want.

FIYW

(Feel If You Want)

Apenas un milisegundo antes de que Lucía sintiera la sensación de frío, las nanomáquinas ejecutaron su labor y aumentaron su temperatura corporal. Como si se tratase de un virus, la noción de frío resultaba aniquilada por los microscópicos seres biomecánicos que regulaban su temperatura de forma automática, a veces, incluso antes de que el cerebro recibiera la molesta impresión. Se pretendía así ahorrar al sujeto la desagradable sensación de experimentar un escalofrío. La última actualización mejoraba el tiempo de reacción de las nanomáquinas en milisegundos. Un servicio previo pago.

Esta era tan solo una de las múltiples utilidades del sistema FIYW. En su agresiva campaña de comercialización, la corporación propietaria de la marca y la patente basó sus argumentos en que el ser humano no puede permanecer anclado a perpetuidad en sus huellas primigenias. Era necesario soltar ese lastre de percepciones parasitarias propias de un ser inferior que evoluciona caprichosamente tras el paso de millones de años. Su lucha era contra los sentimientos y emociones, tanto físicos como biológicos y mentales. Nunca antes se había cuestionado que los sentimientos fueran algo incómodo, molesto o inoportuno al ser inherentes al ser humano. Sin embargo, en cuanto se otorgó la posibilidad de controlarlos, inhibirlos o regularlos, las personas comenzaron a cuestionarse por qué debían sentir sensaciones no deseadas como, por ejemplo, frío o calor. Esta fue la primera pregunta, sencilla y directa, pero le sucedieron muchas más y todas con la misma respuesta: no sientas si no quieres, siente lo que quieras. Feel if You Want (FIYW). Era el eslogan de la Corporación.

A pesar de la baja temperatura en el exterior, Lucía abandonó su apartamento con apenas una camisa y una chaqueta de punto de lana. Tejida a mano hacía más de medio siglo, su color original había sido el azul marino, aunque ahora, tras miles de lavados y el paso del tiempo, presentaba un celeste uniforme. Lucía no la necesitaba para protegerse del frío pero se trataba de una querida reliquia familiar que había pertenecido a su abuela y la había heredado a través de su madre. Por alguna razón que desconocía, se sentía cobijada y protegida cuando la usaba. Sus implantes se encargaron en todo momento de mantener su cuerpo cálido y estable, recalculando al instante la temperatura ideal teniendo en cuenta los escasos grados en el exterior y las prendas de ropa que le cubrían. Una temperatura que el usuario había elegido previamente en su módulo de control. En realidad, para aquellos usuarios poseedores de un «módulo regulador climático», utilizar prendas de vestir se convertía en una cuestión puramente estética.

El innovador sistema no había estado, sin embargo, exento de numerosas trabas y dificultades en su longevo desarrollo. Las primeras investigaciones se remontaban a más de ciento cincuenta años atrás en el tiempo. La II Guerra Mundial había sido la génesis, el germen de la investigación, cuando se intuyó que matar al enemigo no resultaba práctico, que era necesario desgastar sus recursos económicos y logísticos, minar su voluntad y su confianza. Resultaba más perjudicial, en todos los aspectos para el adversario, mantener a un herido que enterrar un cadáver. La ingeniería armamentística inició la elaboración de productos diseñados para herir, para efectuar en el enemigo el mayor daño posible pero sin erradicarlo. Munición que reventaba en contacto con la carne para producir daños internos no mortales, metralla finísima que taladraba los cuerpos hiriéndolos en múltiples zonas y, así, un catálogo de armas que inutilizaban al enemigo y lo convertían en un aliado involuntario. Era sencillo enterrar centenares de cuerpos en una fosa común y enviar una carta a sus parientes. No era posible ejecutar el mismo protocolo con un herido. Este, además, consumía recursos materiales, personales y morales. Es la guerra logística.

Para intentar contrarrestar esta estrategia cada bando decidió realizar una descomunal inversión en investigación. Los avances, muy pausados y frustrantes al principio, pretendían desarrollar una especie de megasoldado que sacrificara en el campo de batalla hasta su última exhalación. Un ser insensible al dolor, que soportara las condiciones más adversas y se mantuviera en pie a pesar de sufrir graves heridas e incluso amputaciones. Un ser ajeno a los condicionantes físicos por extremos que estos fuesen y que para neutralizarlo fuera necesario exterminarlo por completo.

Florian contemplaba la rosada cicatriz que recorría su pierna desde la ingle hasta el tobillo. Sentado en la cama, palpaba el estigma con extrañeza, con cautela, con la distancia de algo ajeno, como impresa sobre la piel de otro. Su pasión por la velocidad desde la infancia le había dejado esta huella que, por otra parte, no era imborrable. Las cirugías actuales permitían eliminar cualquier tipo de anomalía cutánea. Él, sin embargo, prefería lucirla con cierto orgullo; simbolizaba parte de su carácter, de su forma de ser. Con apenas diecisiete años, subido en una potente moto, Florian había rebasado todos los límites de velocidad y prudencia permitidos en la pequeña carretera de montaña que conducía hasta el mirador. La subida, excitante y arriesgada, había dejado al joven Florian con ganas de más. Así que en su insensato descenso por el angosto acceso no pudo esquivar un turismo y acabó estrellándose contra un árbol fuera de la cuneta. Consciente pero aturdido, Florian observaba su pierna seccionada por una rama como si fuera tan solo un espectador, gracias al implante que le permitía no sentir ningún tipo de experiencia sensorial y emocional relacionada con el dolor. «Factocoins bien pagados», fue lo último que recorrió su mente antes de desmayarse impresionado por la crudeza de las imágenes. La visión se nubló y desapareció en el mismo momento en que el pequeño charco de vertido de combustible prendía sobre el árbol y el sonido de sirenas se apagaba en sus oídos. La sensoalarma incorporada en su neocórtex le rescató de tan incómodo recuerdo y continuó vistiéndose. No quería llegar más tarde que Lucía a su cita, algo que, por otra parte, era bastante improbable.

La guerra no fue, sin embargo, lo suficientemente prolongada para obtener resultados satisfactorios en la investigación que buscaba inhibir sentimientos y emociones. Al concluir el conflicto se confeccionó un inventario con todo aquello susceptible de ser adaptado o, más bien, comercializado, a las mismas sociedades que poco tiempo atrás habían intentado aniquilarse. Una gran corporación, de capital privado, se encargaría, a partir de este momento, de dirigir y financiar la investigación. La corporación no era más que una fachada; de manera subrepticia todo avance y logro era supervisado celosamente por un eje militar que englobaba numerosos países. El eje financiaba ramificaciones secretas dentro de la investigación para potenciar sus ejércitos, mientras la tapadera pública de la corporación se lucraba vendiendo a la población civil prototipos residuales con menos prestaciones que los modelos militares. Estas investigaciones supusieron un nuevo punto de inflexión en la historia de la humanidad.

La posibilidad de no padecer condicionantes físicos condujo inevitablemente a algo mayor, más ambicioso y acorde a las necesidades de una sociedad acomodada y adormecida por el periodo de paz: al estudio de la eliminación de sentimientos emocionales. Tras largas décadas de inversiones, pruebas y algún que otro escándalo en el que interfirieron organizaciones de derechos humanos, la Corporación inició la fase de comercialización de su producto. La primera versión, FIYW 1.0, permitía modular las sensaciones más básicas, tales como el frío y el calor. Más tarde, le seguirían multitud de sentimientos y emociones que, a través de puntuales actualizaciones previo pago, se añadían, mejoraban y ampliaban.

Con paso precipitado, Lucía supo que llegaba tarde en cuanto contempló el rostro de Florian, que mostraba una expresión reprobatoria. Esperaba que en breves segundos él levantara su mano y señalara con el índice el reloj de marca que portaba por pura vanidad. Así lo hizo. Lucía no pudo reprimir una sonrisa mientras se sentaba en la terraza de la cafetería, algo que ensombreció más si cabe la expresión de Florian. Ambos habían quedado para concretar los detalles de la celebración de su enlace matrimonial y Florian, desde el principio, le echaba en cara que él estaba mucho más implicado e ilusionado en los preparativos que ella. Y tenía razón.

Décadas posteriores a la comercialización de las primeras versiones del FIYW, diferentes estudios detectaron efectos secundarios de muy diversa índole en los usuarios de los implantes: mutaciones hormonales, adicciones, incluso, en algunos casos extremos, la muerte. El cuerpo humano tendía a rebelarse y rechazaba la invasión de aquellos seres sintéticos que competían por sustituir funciones de sus órganos. Largos años de pruebas fallidas e investigaciones fueron necesarios para que, finalmente, los cuerpos de las nuevas generaciones asumieran la invasión de sus entrañas por parte de billones de nanomáquinas que manejaban a su antojo los sistemas y aparatos del cuerpo humano. Pero los cambios no solamente se sucedieron a nivel individual y corpóreo, también se produjeron a nivel social: los individuos empezaron a clasificarse por el número y actualización de sus implantes que, salvo en casos concretos, coincidía con la solvencia económica de cada sujeto. Los «Completos» eran aquellos que ya desde su infancia, e incluso desde su nacimiento, habían convivido con implantes. Dentro de este grupo se encontraban los «Nihil», aquellos que habían optado por inhibir gran parte de sus sentimientos y los «Neutros» que elegían sentir pero graduando sus percepciones. En el penúltimo escalafón social se encontraban los usuarios con escasos implantes, bautizados despectivamente como los «Sensibles», y aquellos que se negaban a dejar que seres invasivos hurgaran en su organismo o que, simplemente, no podían costeárselos, los llamados «Nulos». Los «Clónicos» eran aquellos que utilizaban implantes ajenos a la Corporación, material copiado o clonado de dudosa calidad, obtenido en un lucrativo mercado negro que admitía modificaciones más allá de cualquier frontera moral.

Como con cualquier producto revolucionario e innovador, al principio, únicamente los bolsillos más holgados pudieron acceder al sistema FIYW. Con la intención de aplacar por algún tiempo su aburrimiento, los potentados se costearon la cirugía necesaria para obtener unos implantes que, si se deseaba, aniquilaban, equilibraban o graduaban las sensaciones, las carencias y las debilidades de un organismo tremendamente imperfecto en su perfección. La fuerte inversión y el ingente beneficio posterior provocaron la inevitable aparición de una competencia generada por el agresivo espionaje industrial y el mercado negro. Un hecho que permitió que en pocos años los implantes fueran accesibles a la numerosa clase media. Financiados por los factobancos en cómodos plazos, las clases trabajadoras encontraron una utilidad más práctica que el simple capricho de los acaudalados: los implantes ahorraban dinero a largo plazo en numerosos objetos, caprichos y necesidades, tales como ropa, alimentación, nanoviajes y un largo etcétera. El FIYW saciaba casi todo aquello que el cuerpo humano, dependiente de infinitas atenciones, requería. Cuando algunos megalaboratorios clandestinos de los Estados Asiáticos y de Nueva Corea lograron copiar la tecnología, los precios fueron accesibles también a las clases bajas aún a riesgo de su propia salud —sus implantes estaban exentos de todo control sanitario o de calidad—. Una comercialización que, en muchos casos, produjo víctimas mortales debido al mal funcionamiento de los implantes.

El vino dibujaba una estela granate en el cristal mientras Florian miraba la copa a contraluz y saboreaba con parsimonia; un ritual que siempre divertía a Lucía, por su excesiva flema. Una especie de acto ceremonial magnificado además por el puro placer ya que, en realidad, el joven no necesitaba beber. El «Módulo compensatorio de nutrientes sólidos y líquidos» le privaba del hambre o sed intensas y le permitía soportar ciertos periodos sin necesidad de bebida o alimento. Así como tampoco precisaba de la costosa ropa de marca que vestía: Florian podría haber salido de su casa absolutamente desnudo. Su «Módulo regulador climático», actualizado al 67% de su capacidad, mucho más avanzado que el de Lucía, le acondicionaba de tal manera que ni bajo una densa capa de nieve hubiera sentido el más mínimo escalofrío. Como en tantas otras familias acaudaladas, los implantes FIYW eran algo inherente en el seno familiar de Florian y desde su niñez todo su entorno había convivido con módulos con total normalidad. Como «Completos», tal era su dependencia del sistema sintético que les era absolutamente imposible imaginarse la vida sin ninguno de sus implantes. Hubiera sido como abandonar a un recién nacido en mitad del desierto.

Fue con el acceso de las masas a esta tecnología cuando los gobiernos consideraron el FIYW como una seria amenaza para la economía. Las estadísticas constataban que de media en cada hogar habitaba, al menos, un individuo con algún tipo de nanomáquina implantada destinada a inhibir, como mínimo, una sensación o sentimiento. La preocupación de los gobernantes se centraba en la caída incontrolable del consumo; productos que hasta ahora habían sido de primera necesidad dejaban, paradójicamente, de necesitarse. Para qué comprar ropa de abrigo si no se siente el frío; para qué comprar alimentos si podía inhibirse, en un altísimo porcentaje, la necesidad de ingesta. Y así sucedía con infinidad de productos. Los políticos, sin embargo, convirtieron el problema en una oportunidad, y lejos de prohibir o limitar el uso o comercialización de implantes, aplicaron fuertes impuestos sobre el producto. Un coste que acabó encareciendo los sistemas inhibidores y perjudicando a un usuario dependiente que debía endeudarse más o limitar su acceso a nuevas actualizaciones o implantes.

Florian mantenía en muchas ocasiones acaloradas discusiones con Lucía sobre la necesidad del ser humano de no desprenderse del todo de sus sentimientos originales. Lo que más horrorizaba a Lucía era que Florian no disimulaba su aprensión por algunas de las funciones, sentimientos y secreciones de su cuerpo y que había dejado de reconocer como humanas. En varias ocasiones había ofrecido a Lucía la posibilidad de ampliar su inventario de implantes pero ella siempre se negó. Por orgullo, sobre todo, pero también porque sentía que cada vez que usaba un implante perdía algo de su humanidad. En su familia, de clase media, los sistemas FIYW se habían utilizado siempre de manera práctica y comedida. Florian, por su parte, consideraba que si Lucía valoraba tanto los sentimientos y emociones humanos era porque, sencillamente, su familia no había dispuesto de dinero para inhibirlos.

Los primeros sentimientos que consiguieron eliminarse fueron los físicos; se trataba, en cierta manera, de equilibrar temperaturas, proveer a los músculos de vitaminas, engañar a los sentidos y exprimir todo el potencial del cuerpo humano artificialmente hasta que este llegaba a su límite y se auto desconectaba, sometiendo al sujeto a un letargo de varias horas o incluso días. Así fue al principio. Con el tiempo se perfeccionó el producto y la adaptabilidad de los implantes a cada metabolismo mejorando su eficacia. Funcionaba como un órgano más. Se optó, con los primeros sujetos-clientes, por implantarles quirúrgicamente minúsculos apéndices externos. Pasados los años, la incómoda cirugía ya no fue necesaria: gran parte de los módulos se inoculaban por vía oral. El cliente solo tenía que consumir unas cápsulas para que los millones de nanomáquinas que contenían viajasen por el cuerpo humano en cuestión de minutos a través de todo el aparato circulatorio. Otro de los problemas con los que se enfrentaron los laboratorios fue el de eliminar o reciclar la enorme cantidad de secreciones que produce el cuerpo humano. Al ser imposible suprimirlas por completo se optó por condensarlas en mini-contenedores corporales que, una vez por semana, mes o incluso semestre, según la versión del implante, podían reciclarse en depósitos fabricados a tal efecto y ubicados en polifarmacias o «Puntos FIYW».

El módulo que anulaba o controlaba el hambre fue uno de los más complejos de comercializar e implantar. El problema no radicaba en conseguir saciar la sensación de apetito del usuario y eliminar su necesidad fisiológica, sino en inhibir el séptimo pecado capital: la gula. La gastronomía es un arte culinario en el que se ponen en marcha todos los sentidos pero, sobre todo, el olfativo, gustativo y visual. Los estudios de mercado elaborados por el departamento de investigación de la Corporación revelaban que un elevado porcentaje de sujetos reconocían que en los restaurantes que visitaban disfrutaban más viendo llegar sus platos que ingiriéndolos. ¿Qué animal en la tierra realiza actos que obedecen más allá de lo fisiológico, del placer, de lo insaciable…? Solo el animal humano. No cejó la Corporación en su empeño y la inversión multimillonaria generada por las ganancias de las patentes y los primeros implantes, más sencillos y experimentales, permitieron desarrollar una tecnología que proveía al organismo humano de todo aquello que fisiológicamente requería. En consecuencia, comer y beber se convirtió, más que nunca, en puro placer.

El rostro de Florian se contrajo hasta proyectar un estornudo. Después, observó con inusitada sorpresa sus manos salpicadas de pequeñas gotas de saliva. El «Modulo de prevención de afecciones» actuaba contra los primeros síntomas de enfermedades y dolencias leves, infecciones víricas respiratorias como la gripe y el resfriado común, de ahí que Florian raramente estornudara. Lucía le explicó, tal y como lo haría con un niño enrabietado, que posiblemente hubiera inspirado polvo a causa de la sequedad del ambiente y la falta de lluvia. Por encima del rumor de las palabras de Lucía, Florian pensaba que contactaría inmediatamente con el servicio al cliente de la Corporación en cuanto llegara a casa para dejar constancia de un incidente que él consideraba como un inexcusable fallo en su módulo. No era la primera vez; en su niñez, cuando sus padres adquirieron el implante, su sistema inmunológico rechazó de entrada a las nanomáquinas, que usurpaban sus funciones defensivas. Hasta que su organismo asimiló y aceptó los invasivos implantes la piel del joven Florian se tornó pálida y cerúlea, convirtiéndole en el objetivo de las crueles burlas de sus amigos. Lucía, que le observaba divertida en sus divagaciones, cambió de expresión cuando recordó el motivo real por el que se había citado con él. Quería terminar con su relación.

La linfocitopenia era uno de los múltiples efectos secundarios provocados en sujetos recién implantados y, en concreto, entre aquellos que habían adquirido el «Modulo de prevención de afecciones». El sujeto-cliente sufría una disminución en la producción de glóbulos blancos que le ocasionaba la enfermedad. Los mecanismos sintéticos de reacción coartaban la producción de leucocitos para no estorbar la acción de las nanomáquinas. El resultado se traducía en varios millones de leucocitos pululando por el interior del cuerpo humano con un serio complejo de identidad, perdidos en un limbo de plasma y células entre las que no encontraban su lugar. Su razón de ser inmunológica había quedado degradada. Al igual que un apéndice que durante millones de años se infrautilizaba y, poco a poco, menguaba hasta desaparecer, los leucocitos se extinguían, en un proceso millonésimamente más rápido. La médula ósea y el resto de tejidos que producían las células del sistema inmune dejaron gradualmente de fabricarlas porque los injertos, con una efectividad sobre afecciones del 99,9%, las volvían innecesarias y obsoletas.

Traspasado lo físico, el segundo nivel de investigación fue el auténticamente innovador: eliminar sentimientos y emociones abstractas producidas por reacciones electroquímicas en el cerebro tales como el miedo, el asco, la angustia, la tristeza y muchos otros. La complejidad de cada sentimiento obligó a la Corporación a ramificarse y expandirse y a realizar una nueva y brutal inversión. Cada sentimiento necesitaba un desembolso económico sin precedentes en investigación a largo plazo; ya no se trataba de estimular ciertas fibras o músculos: se pretendía ahondar en lo más profundo del ser humano, de ser capaz de engañar al cerebro a nivel abstracto, a partir de reacciones electro-bíoquímicas.

Lucía siempre fue reacia a actualizarse con el implante del amor, denominado por la Corporación como «Complemento de sentimiento recíproco». Un nombre escasamente romántico y ambiguo ya que insinuaba, con esa reciprocidad, que ambos usuarios debían tenerlo implantado para elegir enamorarse el uno del otro y evitar posibles desengaños. Un desamor que además, según constaba en el compromiso adquirido en la garantía con la Corporación, no hacía reembolsable el módulo. Lucía, sin embargo, quería sentir por sí misma, sin engaños, embriagarse de aquello maravilloso e inexplicable que tantas veces había visto reflejado en los polvorientos libros de las estanterías de sus abuelos.

Mitificado por el ser humano desde el inicio de los tiempos, el amor fue uno de los sentimientos más complejos de controlar e inhibir. Sabían qué compuesto, qué cóctel de feromonas actuaban en la manifestación del amor, lo difícil era poder combinar la secreción de las diferentes sustancias en su medida correcta y en el momento adecuado. La complejidad en el funcionamiento de las nanomáquinas se multiplicaba pero, a la vez, les obligaba a perfeccionar el sistema de miniaturización, lo que conllevaba un reto que superaron tras muchos lustros de investigación, estudios, pruebas y un mastodóntico coste económico. Controlar y desentrañar este paradigmático sentimiento abstracto fue una de las grandes apuestas de la Corporación; si lograban que los usuarios pudieran enamorarse a la carta, argumentaron, comprarían el módulo a cualquier precio. Y tenían razón. Los primeros en utilizar la versión comercial, adinerados clientes VIP, comprobaron cómo con tan solo mirar a la persona elegida, aunque fuera a través de una foto, el amor brotaba. Las nanomáquinas producían anfetaminas que, a su vez, activaban la secreción de dopamina y oxitocina y el milagro se culminaba. El éxito entre la población fue arrollador: las nanomáquinas permitían al sujeto-usuario-cliente enamorarse por elección propia y evitarse los contratiempos típicos de un amor no correspondido. Si existía algún grado de amistad entre dos sujetos, ¿por qué no elegir enamorarse? La natalidad aumentó espectacularmente.

Tras someter con éxito al amor, la Corporación emprendió la investigación de decenas de sentimientos y emociones, tales como la tristeza, la confianza, el coraje, el miedo, el deseo, la ira, la esperanza, la pasión, el optimismo, la soledad y la culpa, entre muchos otros. Los usuarios podrían manejarlos a su antojo siempre que pudieran pagarlos. La constante mejora y actualización de las prestaciones de cada módulo aseguraban a la Corporación no solamente cuantiosos ingresos, sino la dependencia de los clientes-sujetos a sus productos. El sistema FIYW era una nueva droga cuya adicción era tan longeva como la propia vida.

Se prometió a sí mismo que jamás volvería a relacionarse con una mujer que no tuviera implantado el «Complemento de sentimiento recíproco». Florian permanecía sentado mirando la taza vacía del café de Lucía, que pocos minutos antes había estado frente a él, despreciándole, negándose a su amor, repudiándole. Sentía dolor por el rechazo, algo que, de momento, ningún implante podía apaciguar. Recordó una sensación parecida vivida años atrás, cuando decidió enamorarse de una compañera de trabajo que le rehuyó desde el principio. El error, reflexionó tiempo después, fue elegir enamorarse de alguien que no le correspondía. Las nanomáquinas hacían su trabajo, efectivo y directo, pero sin feedback por parte del objetivo, el despliegue de feromonas era inútil. Y ahora, había tropezado de nuevo. Con desdén, dejando caer un billete sobre la mesa, Florian abandonó el lugar y se dirigió a casa, donde desde su terminal anularía el amor que sentía por Lucía, que dejaría de ser un recuerdo doloroso y humillante. Decidió, por fin, seguir el consejo que siempre había estado en boca de su madre: aléjate de los «Sensibles».

A través de un terminal personal instalado en la casa del usuario, este manipulaba y graduaba las modificaciones de su sistema FIYW. El aparato, de reducido tamaño y con pantalla táctil, se actualizaba automáticamente cuando el cliente adquiría actualizaciones y modificaciones de sus módulos. Quizá no fuera el método más cómodo o innovador, pero con el tiempo sí había demostrado ser el más seguro. De tal manera, el sistema no permitía al usuario cambiar, más que desde su hogar, los parámetros de sus módulos, aunque algunos dejaban margen de actuación a las nanomáquinas. En módulos más básicos, como el que regulaba la temperatura corporal, el usuario introducía sus temperaturas ideales; a partir de ese instante, las nanomáquinas mantendrían al usuario dentro de los márgenes de esas temperaturas, recalculando los grados corporales según las circunstancias internas o externas. No resultaba posible, sin embargo, realizar la misma operación con otros módulos más complejos. El de enamoramiento era uno de ellos. Solo desde el terminal y con una orden directa del usuario se le podía comunicar al sistema que la relación actual con un determinado sujeto había concluido.

La exaltación y el apego de los «Sensibles» hacia los sentimientos y emociones siempre habían exasperado a Florian. Él no había conocido otro tipo de vida y tampoco le importaba, ¿por qué iba a ser de otra manera?, ¿le importaba acaso a un ejecutivo en 1995 cómo vivía un caballero de la Edad Media? En absoluto. ¿Le importaba, quizá, al caballero, dueño y señor feudal de tierras y súbditos, cómo era la rutina de un emperador romano? Posiblemente no. Seguro que no. Florian, que relacionaba los sentimientos con una debilidad que impedía la auténtica evolución del ser humano, no podía añorar aquello que le era desconocido. Eran vestigios animales y él, pensaba, no era un animal.

En cuanto Florian ejecutó la orden en su terminal, cesaron el amor y el dolor, pero persistió cierto residuo nostálgico. A pesar de los constantes progresos y actualizaciones, los efectos de la ruptura no eran inmediatos; todos aquellos momentos de felicidad que había compartido con Lucía pulularían por su mente horas, minutos, segundos, hasta desaparecer para siempre. Recordaba, sí, pero sus evocaciones se habían convertido en una especie de sueño, de vigilia de la que despertaría renovado. Si Florian registraba las órdenes pertinentes en su terminal la próxima vez que viera a Lucía ni tan siquiera la reconocería. Y así lo hizo.

Ya en casa, Lucía guardaba en un cajón todos los recuerdos de su relación con Florian. Deslizó el pulgar sobre una fotografía, intentando limpiarla del grano producido por el paso del tiempo. Aquella estampa había sido un regalo de él. Un capricho caro, ya que el papel tradicional había desaparecido; una ley internacional impulsada por los gobiernos prohibió la tala de árboles, convertidos en patrimonio global, y todo el papel que se producía era sintético, resultado de miles de reciclados y añadidos químicos. En la foto, los dos juntos, abrazados y sonrientes, en la falda de una montaña pelada. Una pequeña escapada de dos días gracias a un pase especial que Florian había conseguido tras año y medio de espera. La foto reflejaba el principio de una farsa, de un acuerdo pactado en el que él activaba su costoso mecanismo de enamoramiento y ella intentaba enamorarse de él a la vieja usanza: dejando que las reacciones electro-químicas de su cerebro se dejaran seducir por todas las aptitudes y aspectos positivos de Florian. Pero la reacción nunca se produjo y ahora Lucía dejaba caer la foto en el cajón junto al resto de sus recuerdos.

Muchas de las sensaciones y percepciones que otros deseaban abolir, a ella la hacían sentirse más humana. Recordaba alguna de las conversaciones con su abuelo en las que le relataba historias de una época en la que los nanoimplantes eran solo un sueño, algo propio de una novela de ciencia ficción. Contaba que llegaron de repente, como una anécdota, como algo que adquiría la gente adinerada y que, poco a poco, arraigó en toda la sociedad sin posibilidad de dar marcha atrás. Su abuelo hablaba con ternura y melancolía de cuando él era niño y las personas convivían con sus sentimientos sin que nadie los pusiera en entredicho. Los sentimientos son humanos, decía, y el ser humano es sentimiento. Lucía obtuvo su primer implante nada más nacer. Fue un regalo de sus tíos, que habían disfrutado de los milagrosos efectos en sus propios hijos. Apenas abandonó el útero materno cuando le fue inoculado un FIYW básico para inhibir el hambre. Una versión ya obsoleta especial para bebés que reducía su necesidad de ingerir alimentos y, por consiguiente, a minimizar el llanto reclamando comida —algo que agradecían enormemente los padres—.

Un breve pitido sobresaltó a Lucía y la liberó de sus ensoñaciones; el inoportuno sonido le avisaba de que su terminal había recibido una notificación urgente. El mensaje directo, frío e impersonal, le comunicaba que el terminal que operaba los sistemas FIYW de su familiar más cercano había dejado de recibir constantes vitales, por lo que con una probabilidad cercana al cien por cien el sujeto había fallecido.

Sus nanomáquinas y la desgastada lana a la que se aferraba con fuerza evitaron el escalofrío, sí, pero ni mucho menos la culpa, el remordimiento, el dolor; módulos que jamás podría costearse. El modelo obsoleto de Lucía carecía de decenas de modificaciones, incluida la actualización que controlaba la glándula lacrimal gracias a un micro resorte que evitaba el derrame de lágrimas, convirtiéndolas en sales y filtrándolas al organismo antes de que se vertieran. Así que cuando volvió a leer el mensaje que le comunicaba el fallecimiento de su madre, con la que había perdido contacto muchos años atrás, hubiera deseado endeudarse para obtener ciertas ventajas. Sin poder evitarlo, el lacrimal de Lucía se humedeció hasta formar una gota, una lágrima, que recorrió su mejilla velozmente hasta caer al suelo.

FIN

Héctor Rodríguez Paternáin.

Estella, 1980. Tras cursar los estudios de Técnico superior en realización de audiovisuales y espectáculos se trasladó a Madrid, donde comenzó a trabajar en el departamento de cámara de todo tipo de producciones, como cine, publicidad, documentales y televisión.

Pero su mayor afición siempre ha sido contar historias así que no ha dejado de compaginar su profesión con el desarrollo de proyectos personales como la dirección de cortometrajes y la escritura de guiones, relatos y novelas.

Resumen de Donde Empieza la vida:

Humanos y androides conviven en una sociedad autoritaria que se extingue lentamente. Las leyes cada vez son más opresivas y los castigos más severos, pero César y Julia no están dispuestos a aceptar que nada ni nadie les impida ver cumplido su sueño.

DONDE EMPIEZA LA VIDA

El indicador parpadeaba en la pantalla incitando a pulsar la tecla. César era consciente de que en el momento en que accediese a hacerlo no habría vuelta atrás, daría comienzo a una sucesión de acontecimientos que cambiarían su vida por completo y para siempre.

Cerró los ojos y concentró sus pensamientos en Julia hasta que pudo sentirla como si estuviera allí a su lado. Ella le tranquilizaba y le infundía valor. Todo lo que estaba a punto de provocar lo hacía por ella y en ella depositaba toda la confianza que no conseguía entregar al azar.

Pulsó la tecla.

Dieciséis minutos y veintidós segundos después el procesador finalizó su trabajo. Recogió el tubo de ensayo que le ofrecía la máquina, lo tapó con delicadeza y lo introdujo en el termo. Arrojó los guantes al contenedor de residuos biológicos y se aseguró de que todos los datos que había introducido en el ordenador estaban borrados. Guardó el termo en su maletín y salió al pasillo. Debía darse prisa, tenía que eyacular en una hora y veinticuatro minutos para aprovechar al máximo sus posibilidades.

A las doce de la noche había tanto silencio en el edificio que hasta el suave zumbido del ascensor le resultó molesto. Juan estaba en el mostrador del recibidor como cada noche, observando sin pestañear la información que mostraban los monitores del sistema de control y vigilancia. Al caminar hacia la puerta, César pudo ver en una de esas pantallas a otro vigilante realizando una ronda por el pasillo que llevaba a la cafetería. La lectura de calor que mostraba la pantalla le delataba, para esas tareas siempre solían escoger a androides. César caminó hacia la salida con toda la naturalidad que pudo demostrar.

—¡Un momento! —le interrumpió Juan.

César se detuvo en el acto. Las probabilidades de que hubieran detectado el uso no autorizado de los recursos del laboratorio con tanta rapidez eran escasas pero César las había tenido en cuenta y estaba preparado. Con disimulo, introdujo su mano en el bolsillo de la chaqueta y aferró el mango del dispensador. Lo había cargado con dardos neuronales y de micropulsos por si se veía obligado a disparar contra un humano o un androide pero en ese momento sintió que nunca sería capaz de apretar el gatillo.

—Se te olvida fichar la salida, César —dijo Juan.

El rostro de César era todo metal y polímeros, no mostró la más mínima señal del enorme alivio que sintió. Se aproximó al mostrador y extendió su brazo hacia el lector.

—Otro día demasiado largo, ¿eh? —añadió Juan.

—Me temo que igual de largo que todos —respondió César.

—Sí, te entiendo. A mí me acaban de ampliar el turno dos horas más. Yo no quiero más dinero, joder, me conformo con lo que gano. Lo que quiero es tener algo de tiempo libre.

—He oído que en la cuarta planta han destinado un laboratorio a estudiar la manera de prolongar la duración del día, hasta las treinta y dos horas, sin alterar la longitud temporal total del año.

César sabía que el humor no era uno de sus atributos más destacados pero creyó oportuno utilizar un chiste para controlar la conversación y evitar preguntas no deseadas. Juan le miró sin mostrar reacción alguna y César pensó que debía trabajar el tono monótono y aburrido de su voz. Estaba a punto de proceder a explicar el chiste cuando el vigilante por fin soltó una única y sonora carcajada.

—¡Muy bueno! Casi me lo creo. Pero no lo repitas mucho no vaya a ser que les des ideas.

César esbozó una sonrisa y se despidió deseándole a Juan una jornada lo más leve posible. El plan seguía su curso.

El taxista desconectó el sistema de identificación y registro de viajeros en cuanto vio el fajo de billetes. Comprobó que el primer carril estaba despejado y se elevó hasta él dando inicio a la que seguramente sería la carrera más lucrativa de su jornada. El monitor informativo del conductor indicaba que era humano y su turno ya pasaba de las once horas. Debía de estar exhausto.

La radio emitía noticias como una ametralladora. El Gobierno insistía en la necesidad de seguir aumentando la duración de las jornadas laborales para suplir la falta de mano de obra provocada por el continuo descenso de la natalidad. También aseguraba que los datos eran esperanzadores y el final del esfuerzo estaba cada vez más cerca. «Nuevos emigrantes ilegales detenidos al intentar salir del país, dos de ellos habían muerto al resistirse y enfrentarse a las autoridades. Desmantelada una red de apoyo ilegal a embarazadas sin licencia. Deportes».

Siempre era igual, éxito de las medidas cada vez más asfixiantes tomadas por el Gobierno y fracaso de todo aquello que fuera en su contra. Julia tenía razón, huir del país era su mejor opción de futuro. Se alegró de haber puesto en marcha al fin el plan que habían trazado juntos. Apretó el maletín contra su pecho y centró su atención en el paisaje urbano nocturno tratando de no pensar demasiado en la incertidumbre del futuro para no sucumbir al miedo.

—Hemos llegado. —El taxista le arrancó de sus pensamientos—. Si quiere puedo seguir circulando y dejarle en otro lugar.

César no comprendió la extraña propuesta hasta que se asomó por la ventanilla y vio los tres coches de policía aparcados abajo, junto al portal de su bloque de apartamentos. Era muy extraño que hubiesen identificado su infracción tan pronto pero también lo había previsto.

—No —dijo al taxista—. Deténgase ahí.

Tratar de huir en el taxi no era una opción viable. Una cosa era aceptar dinero a cambio de mirar para otro lado y otra muy distinta huir de la policía. César tenía claro que el taxista detendría el vehículo a la primera orden de los agentes. Su plan de escape para este contratiempo era otro.

El vehículo se detuvo junto a la acera, César le entregó al taxista un segundo fajo de billetes como propina y se encaminó hacia los dos agentes que custodiaban el portal. Uno de ellos se llevó la mano al oído y asintió muy serio mientras miraba a su compañero.

—Oído. Cuando queráis. Corto.

El otro agente avanzó directo hacia César y este buscó el callejón de su izquierda con el rabillo del ojo. Sabía que podía llegar hasta la alcantarilla sin ser alcanzado. Había memorizado los planos del subsuelo de la ciudad y podía desaparecer en las cloacas antes de que los agentes pudieran pedir refuerzos. Mientras el policía se acercaba se preguntó si volvería a ver a Julia alguna vez. La angustia comenzó a estrujarle. Una vida con Julia podía resultar demasiado corta pero sin ella sería una eternidad.

—Espere un momento, por favor —le dijo el policía.

Cesar se quedó inmóvil. Apretó los dedos que sujetaban el maletín y tensó los músculos de sus piernas preparándose para accionarlos como un resorte en cuanto su mente diera la orden. Los gritos impidieron que pasara a la acción.

—¡No tenéis derecho! ¡No he hecho daño a nadie! ¡No sabéis nada de mí!

Dos agentes de policía salieron del portal escoltando a un hombre esposado que no dejaba de revolverse y protestar. César identificó a su vecino, el doctor Fuentes, planta sexta, puerta F. Pediatra en el Hospital San Carlos. Experimentó el consuelo de comprobar que la policía estaba allí para detener a su vecino, no a él, y eso le hizo sentirse culpable.

—¡¿Por qué me detienen?! ¡No hacemos daño a nadie! ¡¿Es que no tenéis sentimientos?! ¡¿No podéis comprenderme?!

Fue lo último que César pudo oír antes de que las puertas del coche patrulla se cerraran y ahogaran su voz por completo. En su interior, el doctor Fuentes seguía gritando. A César le pareció ver lágrimas corriendo por su rostro.

Mientras el coche iniciaba el ascenso con el zumbido sordo de los propulsores inferiores, dos nuevos agentes salieron del portal escoltando a una mujer. Morena, delgada, alta, ojos cansados y clavados en el suelo, silenciosa y resignada. El doctor Fuentes pegó su cara a la ventanilla del vehículo al verla. Le gritaba algo pero el sonido de su voz nunca podría atravesar el aislamiento acústico del vehículo. Nunca volverían a verse. Él tendría suerte, su fortuna le permitiría pagar la multa y evitar la cárcel. Ella sería borrada. La ley decía que los androides eran ciudadanos con los mismos deberes y derechos que los humanos pero las penas a aplicar eran diferentes. Lógico, un androide podía soportar con facilidad años de prisión. A inquietudes y deseos distintos, penas y castigos específicos. Para los androides el destino en estos casos siempre era el formateo, reprogramación y reinicio de su sistema.

La mujer entró en el vehículo sin ofrecer resistencia. César observó al agente que se acercaba por detrás, el brillo del dispensador en su mano, el disparo silencioso del dardo y su impacto en la nuca de la mujer. El micropulso que se detonó en su interior hizo que su cuerpo se relajara en el acto. Pasó de ser una entidad viva y pensante a un muñeco inerte e inútil en décimas de segundo. La ley era así de tajante. Las relaciones entre humanos y androides estaban prohibidas en aras de la procreación. El castigo debía ser duro porque a la sociedad parecía costarle asumir y cumplir esa ley. La soledad se extendía como una plaga bíblica y cada vez había más hombres y mujeres dispuestos a arriesgarse a cambio de un poco de calor para sus corazones. El Gobierno había decidido poner fin a esta práctica convencido de que así incentivaría las relaciones humanas y, de paso, aumentaría la natalidad. La realidad era que desde entonces solo habían aumentado los suicidios humanos.

Lo que no se sabía era por qué lo hacían los androides. Su programa base, su inconsciente, por decirlo de alguna manera, les impedía incumplir normas y órdenes directas de una autoridad oficial pero estaba claro que aun así lo hacían. Y cada vez con más frecuencia. El cómo lo conseguían nadie lo explicaba pero César no tenía dudas. ¿Qué podía obtener un androide de una relación física o sentimental con un humano? La única respuesta que tenía sentido era una teoría que tanto el Gobierno como la gran mayoría de la población se negaban siquiera a considerar: algunos androides estaban empezando a mostrar capacidad de sentir emociones y eso, a la larga, les permitía rebelarse contra su programación básica. No se había podido demostrar pero César creía en ella desde que Julia entró en su vida. Fue la primera y única vez que su mente científica y lógica había aceptado como verdad algo que todavía no se había logrado confirmar.

El bloqueo de la puerta de su apartamento se desactivó con un clic apenas audible pero la luz no se encendió al detectar su presencia. Casi pegó un salto al sentir la que alguien se abalanzaba sobre él desde su espalda. Unos dedos finos y blancos aparecieron bajo sus axilas y se afianzaron en su pecho.

—¡Hola!

La voz de Julia acarició su oído al susurrar el saludo. César reprimió un escalofrío y dejó el maletín en el suelo antes de girarse para abrazarla.

—Vaya susto, ¿eh? —dijo ella antes de besarle—. ¿Lo has visto?

—Se lo estaban llevando justo cuando he llegado. Pobre hombre.

—Y pobre mujer.

César asintió.

—Tenías razón. Esta ciudad no es compatible con nuestra vida. Cuando he visto los coches de policía casi echo a correr. No podemos seguir así.

Julia sonrió con tristeza. Las proporciones de sus rasgos eran una oda a las matemáticas. César podía pasarse horas examinando su rostro. Incluso los pliegues que se formaban en su piel cuando sonreía, se enfadaba o lloraba, seguían un patrón tan perfecto que ni los mejores cirujanos y matemáticos del mundo podrían haber conseguido diseñar trabajando juntos.

—Pronto —susurró Julia antes de besarle—. Te quiero.

La tentación de quedarse allí de pie abrazados, ignorando la existencia del tiempo, era grande pero César logró sobreponerse.

—Deberíamos empezar ya —le dijo a Julia—. Quedan cincuenta y tres minutos.

Ella se retiró y le miró desde abajo, los ojos brillando en la oscuridad. Le tomó la mano y tiró de él hacia el pasillo, hacia el dormitorio. Él recogió el maletín y se dejó llevar. Las luces del pasillo tampoco se encendieron.

—¿Has desconectado los sensores? —preguntó.

—Para crear ambiente —dijo ella sin girarse—. Esa luz era demasiado fría y artificial para una noche tan especial.

Cuando abrió la puerta del dormitorio, el resplandor dorado de una docena de velas les dio la bienvenida con una antigua y olvidada danza ritual de apareamiento. La neblina que lo envolvía todo olía a sándalo y violetas. Incienso, pensó César, nada de esos olores que vendían para añadir al purificador de aire. Julia había comprado incienso de verdad. A saber dónde lo había conseguido.

Julia le ayudó a quitarse la chaqueta en silencio. Las palabras se habían terminado, era el turno de los labios, las manos y los cuerpos.

César miraba al techo envuelto en oscuridad y pensamientos. Deseaba que la inseminación hubiera tenido éxito. Había hecho todo lo que estaba en sus manos para cumplir el deseo de Julia de concebir de la manera más natural posible. Todo un logro teniendo en cuenta su carencia de órganos sexuales.

Había invertido una fortuna, concretamente cinco años, dos meses y cuatro días de sueldo, en pagar la mejor prótesis sexual masculina del mercado. Los testículos artificiales podían ser rellenados con esperma simulado para reproducir una eyaculación a la perfección. Una bendición cubierta de látex para muchos de los hombres que perdían sus genitales debido al alarmante aumento de casos de cáncer que se había disparado durante la última década.

Julia enseguida comprendió el potencial que aquel artilugio les ofrecía y así fue como comenzaron a gestar su plan. César trabajaba para una importante empresa farmacéutica y tenía a su alcance los conocimientos y los recursos necesarios. Primero creó espermatozoides mecánicos a partir de los nanodispositivos quirúrgicos que se utilizaban para localizar y destruir tumores en órganos internos. Luego vino lo más difícil, establecer los parámetros y características del ADN que debía sintetizar para insertar en ellos. El niño debía contener los patrones físicos y psíquicos de ambos en su código genético, otra de las condiciones de Julia. En definitiva, un trabajo de muchos meses realizado en clandestinidad y utilizando los recursos del laboratorio para fines que no solo no habían sido autorizados, sino que rozaban la ilegalidad. Si alguien le hubiera descubierto habrían iniciado una investigación de forma inmediata y sus planes habrían terminado antes de empezar.

Mientras extraía el tubo del termo y rellenaba sus testículos con el esperma, no podía dejar de pensar en las pocas probabilidades de éxito que ofrecía el coito. No tendrían más intentos pero César no había logrado convencer a Julia de que la opción más segura era la fecundación in vitro. Más probabilidades de éxito, menos trabajo y menos riesgo de ser descubiertos. Ella se había mostrado inflexible desde el principio, o lo hacían de la manera tradicional o no lo harían. El amor que ella despertaba en él le había llevado a no insistir y buscar la manera de complacerla.

Ahora la apuesta ya estaba hecha. En unas horas sabrían si la fecundación se había producido y, en ese caso, iniciarían la huida del país ya que la posibilidad de solicitar una licencia de reproducción no existía para ellos. El plan que comenzaron a gestar hacía ya dos años se acercaba al punto de no retorno.

Julia se revolvió a su lado, le abrazó con fuerza y le robó un beso. Él se dejó hacer y el sonido del timbre atravesó la oscuridad haciendo estallar la magia del momento. Que alguien llamara a la puerta a esas horas de la madrugada no era buena señal. Julia se incorporó de un salto y César alzó su mano hacia ella mientras recogía sus pantalones del suelo.

—Espera aquí —le susurró—. Y no hagas ningún ruido.

Julia asintió obediente. Estaba asustada, podía verlo en sus ojos y en la manera en que apretaba sus labios. Era capaz de leer sus emociones en cada gesto de su rostro por pequeño e imperceptible que fuera.

César fue hasta la puerta del apartamento y miró el monitor. Al otro lado había dos policías tan enormes que la pantalla a duras penas lograba contenerlos. El análisis térmico indicaba que uno de ellos era androide.

—Abra la puerta, doctor —dijo el humano girando su rostro hacia la cámara—. Solo queremos tener una charla con usted. Déjenos pasar o entraremos a la fuerza, usted decide.

No tuvo más opción que desactivar el bloqueo de seguridad y permitir que los agentes abrieran la puerta.

—Buenas noches, doctor, lamentamos molestarle —dijo el hombre con amabilidad.

—¿Qué quieren?

—¿Está usted solo? —El policía ignoró el tono agresivo de la voz de César.

—Sí. ¿Qué quieren?

—Nos han llamado alertándonos de una posible infracción.

—¿Qué?

El agente suspiró.

—Una presunta relación ilegal humano-androide.

—¿De qué está hablando? ¿Quién les ha dicho algo así? Es mentira, estoy solo, yo no puedo…

—Está bien, ya basta —le interrumpió el agente—. Será mejor que eche un vistazo yo mismo. Usted quédese aquí y guarde silencio.

El policía humano se perdió en el pasillo del apartamento en dirección al dormitorio pero el androide se quedó junto a César, inmóvil, sin quitarle la vista de encima. César sintió pánico, se había quedado congelado, no sabía cómo actuar pero tenía que hacer algo y rápido, Julia estaba en peligro. Luchó por deshacerse de la parálisis mientras buscaba una salida. Golpear al androide no serviría de nada. Aunque tuviese la milagrosa fortuna de pillarle desprevenido sería como golpear un frigorífico. La violencia no era la solución pero no encontraba otra opción.

—¿No deberían tener una orden de registro? —preguntó César tratando de ganar tiempo. Sabía que tenía razón pero también sabía que no le serviría de nada si encontraban a Julia en su casa.

—Le han dicho que guarde silencio. Obedezca, por favor —dijo el androide justo antes de derrumbarse igual que si le hubieran desactivado la vida con un interruptor.

César vio el dardo clavado en su cuello justo a la vez que Julia emergía de la oscuridad del pasillo. Estaba desnuda y no dejaba de apuntar al androide con el dispensador que César había guardado en el bolsillo de su chaqueta.

—Acabo de matar a dos policías —dijo Julia con frialdad—. ¿Habías previsto esta posibilidad en tus planes?

César asintió mientras notaba cómo iba recuperando el control de su cuerpo.

—Más o menos —respondió.

—Pues será mejor que nos demos prisa, ¿no crees?

—El viaje no va a ser cómodo pero no es demasiado largo así que, sabiendo lo que os espera, yo que vosotros aprovecharía para comer algo, descansar y cargar las pilas.

César escuchaba con atención al viejo capitán del barco. No tenía ni idea de cómo habían logrado ocultar un contenedor lleno de emigrantes ilegales a los escáneres de control de mercancías. Soborno sobre soborno, pensó. El tacto de los billetes tenía el poder de volver ciego y amnésico a cualquiera. Una magia tan antigua como el hombre y mucho más poderosa que la ciencia moderna.

—Os avisaremos cuando llegue el momento. Una vez os encontréis en el agua nosotros seguiremos nuestro rumbo, estaréis solos. Nuestra parte habrá terminado. ¿Está claro?

El capitán guardó silencio posando su mirada en cada uno de los rostros que le observaban. Masticaba un palillo haciendo que su espesa y cerrada barba se agitara igual que la superficie del mar que surcaban.

—Pero aceptad un consejo como regalo —continuó al fin—. En cuanto piséis tierra corred y escondeos. Las patrullas fronterizas no se andan con tonterías. Olvidad todo lo que habéis oído, nunca detienen a nadie. Más os vale que no os encuentren, porque os reventarán la puta cabeza en cuanto os vean.

El capitán no esperó preguntas, inclinó la cabeza a modo de despedida y salió del contenedor. Alguien cerró los portones desde fuera y César echó un vistazo a su alrededor. Hombres y mujeres asustados, androides impasibles, cada uno con su historia, con sus propias razones para abandonar el país. Una de las mujeres se encontraba en avanzado estado de gestación. Embarazada sin licencia. El Gobierno se empeñaba en señalar la falta de natalidad como uno de los principales problemas del país, pero se resistía a adjudicar licencias de reproducción y perseguía con dureza a todo el que pretendía sacar adelante un embarazo clandestino. El país envejecía y moría cada vez más rápido. La esterilidad de los hombres aumentaba y la mano de obra se volvía más escasa. Hacían falta nuevos ciudadanos con urgencia pero para el Gobierno era más importante controlar las gestaciones y asegurar la perfecta salud física y mental de sus nuevos ciudadanos.

En el contenedor tenían agua, comida y cubos estancos para que los humanos pudieran hacer sus necesidades o vomitar si el mar lo exigía. Un androide se acercó a uno de los cargadores y se conectó. Un hombre cogió una manzana y la mordió. Aquello era una locura. Viajaban hacia un lugar del que no se sabía nada. No tenían manera de saber si allí habría medicinas para los humanos o piezas de recambio para los androides. César estuvo a punto de entrar en pánico al pensar en posibles complicaciones durante la gestación de Julia. Sacudió la cabeza y se obligó a dejar de pensar.

—Ha llegado el momento —le dijo a Julia—. ¿Estás preparada?

Ella le miró con ojos brillantes, se mordió el labio inferior y asintió. Él sujetó su mano y tiró de ella hasta un rincón. A su alrededor todos permanecían inmóviles, ajenos, en silencio. César rebuscó en su mochila, extrajo el kit médico de viaje y lo activó. Retiró el envoltorio de la aguja esterilizada, acarició la mejilla de Julia, observó sus ojos enormes y nerviosos, le besó y pinchó su dedo índice con un rápido movimiento. Julia no intentó apartarse, aguantó el pinchazo sin inmutarse y después elevó el dedo despacio. Estudió con atención la pequeña gota roja y brillante que se estaba formando en él, inspiró con fuerza y lo apretó contra el sensor del equipo médico. La máquina comenzó a trabajar y César abrazó a Julia mientras ambos clavaban sus miradas en la pantalla. Algo sacudió el interior de César cuando el resultado apareció en el monitor con una frialdad mecánica. Estaba embarazada.

Julia empezó a reírse y a llorar a la vez.

—¡Dios mío! —dijo ella sin poder dejar de reír.

El viaje transcurría con tranquilidad. En el contenedor todos dormitaban arrullados por el suave vaivén de un mar en calma. Nadie había necesitado recurrir al cubo de los vómitos. La monotonía y la tranquilidad se habían hecho tan fuertes en el interior del cubículo que tardaron en reaccionar cuando las puertas se abrieron de golpe y cuatro soldados entraron a punta de fusil y ráfagas de luz estroboscópica.

—¡Todo el mundo fuera! —gritó uno de ellos—. ¡Sin tonterías o abrimos fuego!

Los androides fueron los primeros en obedecer. Los humanos tardaron más en comprender, el parpadeo de la potente luz aturdía sus sentidos. César y Julia salieron al exterior a la vez, agarrados de la mano. Todavía era de noche y estaban en medio del mar. En cubierta había dos vehículos aéreos con el emblema y los colores de la guardia fronteriza. Había soldados por todas partes, un despliegue espectacular de personas, luces y sonidos. La tripulación había sido reunida en un rincón. El capitán miraba al suelo con resignación mientras cinco soldados les rodeaban y apuntaban. Alguien se había ido de la lengua. Los sobornos no habían sido suficientes o no habían llegado a las manos adecuadas.

Tiraron de Julia, y César se aferró a ella para evitar que la separaran de su lado. Un cañón apareció delante de sus ojos y no tuvo más remedio que dejarla ir.

—¡Por favor! —suplicó.

Pero el casco del soldado era una máscara fría e inexpresiva. De nada servía apelar a sus sentimientos.

Los prisioneros fueron clasificados y separados en tres grupos. Androides, humanos y tripulación. César pudo contar hasta veinte soldados, pero podía haber más en el resto del enorme barco mercante.

—¡Están todos detenidos por delitos relacionados con la evasión ilegal de ciudadanos! —gritó uno de los guardias a través del sistema de distorsión de voz de su casco. Sus galones le identificaban como sargento.

Dos de los soldados se acercaron al grupo de humanos y arrastraron a la mujer embarazada hasta situarla junto al que hablaba, justo en el centro del triángulo que formaban los grupos de prisioneros. La obligaron a ponerse de rodillas y el sargento le apuntó a la cabeza con su fusil. Entre los humanos empezaron a oírse exclamaciones de terror e indignación, gritos de protesta y súplicas desesperadas. La tripulación se limitó a apartar la mirada pero algunos de los androides dieron un paso al frente.

—¡Que nadie se mueva! —ordenó el sargento sin apartar el fusil de la cabeza de la mujer.

Los androides se quedaron paralizados en el acto al recibir la orden.

—¡Señor! —gritó otro soldado—. ¡Aquí hay otra!

César sintió cómo el barco se hundía bajo sus pies. El soldado se encontraba junto a Julia y sostenía un escáner en sus manos.

—¡Traedla! —ordenó el sargento.

El terror invadió a César al ver cómo arrastraban a Julia y le obligaban a arrodillarse junto a la otra mujer. Tenía que lograr romper el bloqueo que inmovilizaba sus miembros, no iba a permitir que nadie dañara a Julia.

Dos androides se abalanzaron de repente sobre los soldados pero fueron abatidos en el acto con dardos de micropulsos. Algunos hombres, al ver cómo sus compañeros sintéticos se rebelaban y eran derribados, se arrojaron contra los guardias. Los soldados abrieron fuego contra ellos. César rugió como una bestia acorralada, alzó el puño y golpeó al guardia más próximo. Casi no llegó a sentir el impacto del dardo en su pecho. El micropulso detonó en su interior y la onda recorrió su cuerpo rápida y tajante, anulando todos los sistemas a su paso. Lo último que vio antes de sumirse en el absoluto negro de la nada fue el disparo del sargento y el estallido de la cabeza de la pobre mujer embarazada.

Recuperó el conocimiento alzando los brazos con violencia, como si quisiera detener el impacto del proyectil en la cabeza de la mujer.

—¡No! —gritó.

—¡Tranquilo! —le dijo Julia mientras le abrazaba—. Todo está bien.

Seguía tendido en la cubierta del barco, en el mismo sitio en el que había sido abatido, pero ahora su cabeza descansaba en el cálido regazo de Julia.

—Lo hemos conseguido, César, lo hemos logrado.

Julia lloraba. César miró a su alrededor. Algunos de los humanos y androides que había visto caer también estaban recuperándose pero la embarazada seguía tendida en el suelo. Una maraña de cables asomaba del muñón de su cuello. Los soldados se habían quitado los cascos y arrastraban cuerpos de androides descabezados hacia los vehículos en los que habían llegado. En una esquina, el sargento que les había hablado charlaba con el capitán del barco. Ambos parecían tranquilos y despreocupados, incluso contentos. El capitán señaló a César con un dedo y el sargento asintió.

—¿Qué ha pasado? —preguntó César.

—No eran agentes, César, estamos salvados.

—¿Qué?

—Nos han estado mintiendo, existe otra sociedad, otro lugar en el que la vida es distinta. —Las palabras de Julia eran atropelladas—. El Gobierno está formado por androides, son una farsa, solo quieren exterminar a los humanos.

César no lograba comprender. Miró a los androides decapitados y a los que estaban recuperándose.

—Infiltrados —dijo una voz a su lado.

César se giró buscando el origen y se topó con la sonrisa satisfecha del capitán. Todavía sujetaba el palillo entre los dientes.

—En el lugar al que vamos los androides solo sois bienvenidos si habéis despertado.

—¿Despertado? —preguntó César todavía aturdido.

—Exacto —dijo el capitán—. Los androides con capacidad de sentir emociones habéis trascendido vuestra condición original de máquinas. Ningún androide sin emociones busca incumplir la ley, no puede ni planteárselo. Por eso todos los que se quedaron quietos al amenazar la vida de la mujer embarazada han sido eliminados. La propia mujer embarazada también era una agente encubierta de vuestro Gobierno. Nuestra actuación no ha sido más que un montaje destinado a identificarlos y eliminarlos. Siento que hayáis tenido que pasar por ello pero era necesario llevaros al límite para comprobar la autenticidad de vuestros sentimientos.

—¿Agentes encubiertos? ¿Qué está pasando aquí?

—Estamos en guerra con vuestro Gobierno —dijo el capitán mirándole fijamente—. El hombre contra la máquina. Las viejas historias acabaron por hacerse realidad como si fueran putas profecías.

—No puede ser…

—Ya. No me digas que nunca te has cuestionado las decisiones de vuestro Gobierno. ¿Por qué crees que no permiten que nadie procree sin su control? Pues por la misma razón que provocan tumores que hacen que los hombres pierdan sus atributos. Están exterminando a los humanos poco a poco. ¿No te has fijado en que cada vez te encontrabas con más androides y menos humanos? En unos años vuestro país estará formado únicamente por androides.

César sintió que su sistema analítico trabajaba a marchas forzadas tratando de analizar y procesar la información.

—A nosotros en cambio nos aniquilan en masa —continuó el capitán—. Fuera de sus fronteras no tienen necesidad de mantener la mascarada.

—Eso no tiene sentido. ¿Por qué iban a querer algo así?

El capitán se encogió de hombros.

—Androides y humanos ven el mundo de maneras diferentes, supongo que eso hace que los objetivos que persiguen sean tan distintos que a veces llegan a oponerse. —Escupió el palillo—. Pero la suerte empieza a sonreírnos. Cada vez sois más los androides que despertáis, os rebeláis y buscáis respuestas más allá de la lógica. ¿Sabes por qué os prohíben relacionaros entre androides y humanos? Tratan de frenar ese despertar. —El capitán sonrió—. Pero ahora están perdiendo el control, cada vez sois más los androides que huis y os unís a nosotros y por primera vez en toda la puta guerra, estamos empezando a ganar. —Miró a Julia—. Y mira tú por dónde la sorpresa que nos acabamos de llevar. Que las dos especies podamos crear vida juntas… Bueno, no tienes ni idea de lo que puede suponer lo que has logrado, César.

César miró a Julia interrogándola con la mirada y ella asintió con los ojos llenos de lágrimas.

—¿Se lo has contado? —le preguntó.

—Todo —dijo ella—. ¿No te das cuenta? Nuestro hijo puede ser el primero de una nueva especie destinada a traer la paz y la armonía al mundo.

—Androides y humanos conviviendo como iguales —dijo el capitán—. Formando familias y sociedades mixtas de verdad, estableciendo vínculos de sangre, trabajando unidos para conseguir objetivos que beneficien a ambos. Mejorando el mundo por el bien de sus descendientes.

César se incorporó sin decir nada y se alejó unos pasos hasta llegar a la borda. Se sentía confuso, como si acabara de despertar de un sueño tan largo y profundo que le costaba distinguir dónde terminaba este y dónde comenzaba la realidad.

En el horizonte, los primeros rayos de luz del amanecer empezaban a asomar revelando la silueta de una antigua ciudad que se alzaba sobre un acantilado. Los edificios agrietados y medio derruidos reflejaban un orgullo triste y melancólico, evocaban promesas y sueños antiguos, presentes y futuros. Julia se acercó despacio y le abrazó por la espalda sin decir nada, respetando su silencio. Al sentir su contacto, César descubrió que en realidad las historias del capitán le importaban menos de lo que deberían hacerlo. Fue en ese momento cuando adquirió consciencia de lo único que era realmente importante para él, lo único que ocupaba el núcleo mismo del origen de todos sus deseos y preocupaciones. Sonrió, se giró hacia ella y colocó una mano sobre su vientre.

—¿Cómo le vamos a llamar? —dijo.

FIN

María Belén Montoro Cabello.

Nació un 6 de enero 1991 en Córdoba. Se graduó en Enfermería en 2013 y reside en Inglaterra. En 2014 ganó el primer premio del II Certamen Internacional de relatos Abadía del Perfume, en el que colaboraron la Junta Municipal del Distrito de Salamanca y el Ayuntamiento de Madrid.

Aquel aliciente le animó a continuar escribiendo, colaborando con sus relatos en revistas digitales como ¡No lo leas!, miNatura, Parafantástica y la revista de la editorial Valinor. En 2014 la revista Y de Paraguay le brindó la oportunidad de aparecer en las páginas de su edición impresa monotemática Lascivia Textual.

Resumen de C-HI:

La humanidad ha alcanzado una esperanza de vida prácticamente infinita gracias a las investigaciones realizadas por los mejores científicos de MIOCORP; la urbe que a su vez es la sociedad científica más desarrollada del planeta. Briana, una ingeniera robótica, relata sus experiencias mediante un diario en su terminal implantado.

C-HI

Diario de Briana

Si estás leyendo estas memorias significa que mi terminal NRC (Natural Remote Control) ha sido desinstalado de su ubicación habitual. Esta grabación pertenece a Briana 31007N. Distrito C-2. Ciudad de MIOCORP.

Día 1

09:00 am

Este documento audible será el comienzo de mi nuevo proyecto. Aún no tengo conocimiento de la fecha de inicio, Zoe no se ha pronunciado. Se trata de un proyecto confidencial cuyos datos solo tendrán alojamiento en mi terminal NRC. Abandonaré el equipo de programación de los C3420 para dar mis primeros pasos en solitario como ingeniera robótica. Seiscientos años de formación comienzan a dar sus frutos.

02:30 pm

Sometiendo a prueba de nuevo a los modelos C3420. En unas semanas estarán listos para su implementación en la nueva base de MIOCORP. Me encuentro en mi descanso de 15 minutos. Alimentación completada. He actualizado mi terminal NRC a la última versión disponible, debo consumir un 5% más de agua. AHMP (Antidepressant Hormonal Modifier Pills) in situ. Lynette ha conseguido optimizar phyla, la regeneración de tejido celular ahora se ha incrementado en un 0,001%. Nueva nota: Felicitar a Lynette y encargar un pack PR (Positive Reinforcement).

Zoe ha venido a verme antes de la pausa para mi alimentación, me ha dado el nombre del proyecto en el que pondré todos mis sentidos. Se llama C-HI y se trata de un nuevo modelo en fase experimental que traerán mañana. Me ha felicitado por mi labor dirigiendo al equipo C3420, ahora nombrarán a un nuevo jefe de equipo, para lo que me ha pedido una opinión. He recomendado a Owen, creo que después de Eileen es el mejor formado, tiene quinientos cincuenta y siete años de estudios de robótica y sus cualidades natas como líder le preceden. No todos estamos determinados genéticamente a ser líderes de un equipo y Zoe enseguida entendió a lo que me refería.

05:00 pm

Mi trabajo en el laboratorio ha terminado, el equipo está haciendo verdaderos progresos en la velocidad de transmisión de datos. Llegué al hogar hace tres minutos, el tráfico de naves magnéticas era óptimo. Debo comenzar con mi alimentación. Lynette aún no ha llegado, según el tráfico de naves magnéticas debería aparecer en el hogar dentro de cuatro minutos. AHMP administrado. Según mi NRC esta noche debo dormir media hora menos para equilibrar mi ritmo circadiano a la media adecuada. Una vez me alimente, tengo mi tiempo de esparcimiento que dedicaré al estudio de aves previas a la era MIOCORP. Tengo libros de esta temática desde que tengo uso de razón, ya que siempre he sentido cierta inclinación y curiosidad hacia ellas. Según mi terminal NRC mis inclinaciones lúdicas se concentran en actividades al aire libre y el conocimiento de la ornitología. Eran una clara fuente de infección para la humanidad, anidaban en lugares recónditos y transmitían molestos parásitos, por lo que fue necesaria su erradicación en los siglos que siguieron a la era de la información. Lo mismo ocurrió con animales cuadrúpedos y otros seres marinos. Una suerte que podamos seguir alimentándonos de ellos sin necesidad de arriesgarnos a recolectar sus productos cárnicos. Sin duda la clonación abierta y su práctica supuso uno de los mayores avances que sustentaron las bases de la era MIOCORP. Me dije que iba a dedicar estas grabaciones a mi nuevo proyecto, he descubierto que me estoy excediendo y estoy cargando una cantidad de datos innecesarios en mi terminal.

Día 2

10:00 am

Dirigí el equipo de los C3420 hasta que Zoe apareció en la puerta de nuestro laboratorio de robótica. Me senté junto a ella en la sala de esparcimiento. Me indicó que el modelo estaba listo para comenzar con las pruebas y que no me sorprendiera de sus características. Al parecer disfrutaré de mi propio laboratorio en la misma planta y de un ingeniero a mi servicio si así lo requiero. Puede tratarse de mi contribución de la década. No puedo dejar pasar esta oportunidad. El mundo avanza gracias a la aportación de sus ciudadanos a los que hizo perfectos, ahora es nuestro turno de devolver nuestra formación y perfeccionamiento a MIOCORP. El envío del modelo tendrá lugar a las doce del mediodía. Un droide de transporte lo efectuará. Zoe me ha pedido completa y absoluta confidencialidad y no obtendrá de mí lo contrario. Debo enviar datos diarios a Zoe sobre mis avances para que pueda seguir estimando el proyecto.

12:30 pm

El modelo ya reposa sobre la mesa de análisis de mi nuevo laboratorio. Me ha sorprendido. No es un modelo corriente, su acabado es increíble. Su similitud con la fisonomía humana es asombrosa. La labor de la impresora ha sido magnífica y por más que hago cálculos estimo que el presupuesto supera con creces los de mi proyecto anterior. El acabado de los globos oculares indica que sin duda se ha hecho uso de crecimiento celular. He tratado de sincronizarlo con la red MIOCORP. No funciona.

02:30 pm

Al parecer la tecnología en la que el modelo C-HI está basado no necesita de la sincronización con la red madre. No puedo creerlo aún. Se trata de una entidad independiente. Lo único que lo diferencia de un humano residente de MIOCORP son sus tomas de alimentación en la zona espinal y casi son inapreciables. He enviado mis avances a Zoe pero no me ha remitido una contestación. Debo de acudir a mi alimentación y tomar mi AHMP. Por más que lo pienso no se me ocurre ponerme en el lugar de los humanos anteriores a la era MIOCORP. Caducos, ¿cómo sería sentir que tu existencia acabaría en algún momento? Me siento afortunada de poder contribuir al mundo y a su avance, podré contemplar y he contemplado cosas maravillosas, verdaderos avances que han ido cambiando la vida de todos.

04:00 pm

Al volver de mi descanso he encontrado al modelo en pie. Me ha preguntado mi nombre y dónde se encuentra, a lo que le he respondido. Le he preguntado por el nombre de su unidad. No ha sabido contestarme. Le he repetido que su unidad es C-HI. ¿Qué tipo de programación se ha usado en este modelo? Parece un software de lo más libre y complejo. Quería salir al exterior. ¡Al exterior! Le he informado que se encuentra ahora mismo en experimentación y aunque su labor aún no le había sido encomendada debía de esperar pacientemente a que se le asigne. En algunos momentos parecía asustado, no se movía de las esquinas del laboratorio mientras trataba de extraer información sobre su diseño. Me preguntó por qué se encontraba en periodo de pruebas y si yo ya había pasado por el mío. Nunca he visto una inteligencia artificial tan desarrollada y caprichosa. Le contesté que yo era humana y que él era un modelo diseñado para ser similar en lo que al potencial humano se refiere. El gesto de su rostro cambió por completo. Parecía decepcionado con mi respuesta, no se movió de una esquina durante una hora entera, cerró los ojos y parecía dormir. No puede dormir, es imposible, ni siquiera tiene un sistema de hibernación que le permita hacerlo. Es solo un comando asignado que se ajusta a las circunstancias del entorno. Por ahora los avances están siendo muy lentos, necesitaré mucho tiempo y dedicación para sacar este proyecto adelante.

05:00 pm

Acabo de cerrar la puerta de mi laboratorio. Aún se escuchan sus gritos desde fuera. He advertido a seguridad de que se trata de un modelo experimental. Estaba llorando. Se supone que este proyecto trata de copiar los potenciales humanos, no aquellos defectos que hemos podido suprimir gracias al AHPM. Parecía violento pues daba golpes sin cesar a la compuerta de salida. Todo un ser primitivo al que tendré que dedicarle una infinidad de tiempo para programarlo.

Lynette ha recibido su pack PR, me ha enviado un mensaje de gratitud. Creo que he sido afortunada en tener a Lynette conmigo. Si le dedico algo de tiempo al proyecto en el hogar lo entenderá, ella misma investiga en el campo de la biociencia. No por capricho ella me fue asignada como «buddy» hace seiscientos años cuando acabé mis estudios. Era mi compañera perfecta.

Día 3

08:30 am

No echo de menos ser observada en el laboratorio principal, pero reconozco que no es agradable entrar en el propio y que te reciba un espécimen asustado. Me reconoció una vez encendí la luz. Se acordaba de mi nombre. Me dijo que no le gustaba que le dejara, que prefería ir conmigo. Le indiqué que no era posible, que su lugar era el laboratorio y que debía cooperar. Me dijo que no le gustaba la oscuridad. Me sigue sorprendiendo. Miedo, una respuesta primitiva que deriva en ansiedad y que fue erradicada gracias a el AHMP. ¿Es este proyecto lo que está buscando MIOCORP verdaderamente?

10:00 am

Habla sin permiso. Habla todo el tiempo. Parece como si el silencio le incomodase. Me molesta cuando me mira directamente a los ojos. Su iris es exactamente igual que un iris humano. Es azul, muy claro y resalta el color pálido de su piel recluida en el laboratorio. Al sincronizar mi NRC con el proyecto no he podido añadir ni un solo avance con este prototipo. Por lo menos sabe cómo se llama su unidad. Hoy me encargaré de que conozca su objetivo, una vez consiga terminar su estudio analítico.

03:00 pm

Aún no he completado mi alimentación. Iré en breve. La actividad del modelo ha decrecido. Tiene memorias que ha compartido conmigo. Al parecer guarda un registro detallado de su fabricación y transporte. Me ha pedido que le consiga ropa, pues no se encuentra cómodo. No puede ser real. Me ha pedido que le describa cómo es la ciudad de MIOCORP. Le expliqué que MIOCORP es una corporación científica que vela por el bienestar de todos los ciudadanos, los cuales son irremplazables. Le expliqué que la ciudad se distribuye en núcleos de población que se alojan en hogares, y en cada hogar vive un núcleo social compuesto por el individuo y su «buddy». Inmediatamente me preguntó si yo era su «buddy», a lo que le contesté que no, que él era un modelo fabricado para asemejarse a un humano, no para comportarse como tal. No volvió a hablar. Realicé un análisis de tejido, las semejanzas son abrumadoras. Si el individuo consigue retener los conocimientos que le programe se pondrá a la altura de un humano de MIOCORP. Aunque tiene que deshacerse de esos sentimientos primarios que a veces le abordan.

06:00 pm

Lynette ha ido a dormir pronto. Aún está compensando horas para con su ritmo circadiano. En lugar de abrir mi libro sobre ornitología me he decidido a buscar información sobre el AHMP. El modelo C-HI me ha preguntado el porqué de tomar el AHMP cada día. Le contesté que se trata de la clave para la conservación humana más allá de su límite biológico. Nos priva de las consecuencias conductuales causadas por las hormonas y de un envejecimiento orgánico. Le indiqué que él no lo necesita. Sin embargo, una de sus preguntas me ha hecho cuestionarme a mí misma. ¿Alguna vez has probado a no tomarlo? Es una estupidez pero nunca me lo había preguntado. Mi estado mental es tan estable gracias al AHMP que me sería imposible cuestionar algo tan básico como eso. Aun así, la curiosidad me invade. Todos en MIOCORP sabemos que se trata de una píldora que modifica la acción de las hormonas y contribuye a la regeneración celular, modifica y sustituye muchos de los neurotransmisores implicados en las conexiones sinápticas neuronales. No tomarla implicaría un envejecimiento instantáneo y el comienzo de una muerte inminente que acabaría con el estado de bienestar que MIOCORP nos ha proporcionado. Mi NRC me advierte que mi índice de estrés se está elevando por encima del valor medio. Debo descansar del proyecto y plantearme una lectura lúdica. He olvidado alimentarme.

Día 4

09:00 am

Le he traído algo de ropa, la encontré entre las ropas deportivas de la temporada anterior. Le están ajustadas y ello hacía la situación casi cómica. Ha sonreído como nunca he visto a alguien sonreír en mi larga vida. Se me escapó una carcajada mientras se colocaba la capucha color melocotón. Aún me pregunto el porqué de mi acción. Ha colaborado con los estudios durante todo el día, incluso se ha mostrado interesado en realizar mi labor. Le he enseñado a contabilizar los datos. Me ha preguntado si podía acompañarme cuando salga a alimentarme. Le he dicho que no lo necesita. Él ha contestado que solo quiere ver cómo lo hago. Es como enseñar a un recién nacido las características del mundo. Es una sensación grata que admito estoy disfrutando. Los humanos somos imperecederos por lo que la capacidad para procrear se suprimió gracias al AHMP. Era una función vital que entrañaba demasiados riesgos y las nuevas versiones no podían almacenar todos los datos que la generación MIOCORP podemos almacenar gracias a nuestra longevidad. Le expliqué que los riesgos de la procreación disminuían la esperanza de vida de los pobladores de la era de la información. Nunca seré apta para procrear y enseñar a una cría mis conocimientos, sin embargo, esta experiencia parece algo muy cercano a esa primitiva relación.

02:30 pm

No dejo de pensar en la posibilidad de experimentar las corrientes hormonales que experimentaban mis antepasados. El modelo C-HI ha despertado inquietudes en mí que nunca antes había considerado y me pregunto por qué. Sin duda debe de ser una visión completamente diferente del mundo, una visión alterada y completamente subjetivada. Me he alimentado, pero he guardado una cápsula para que la vea C-HI, a fin de cuentas debo de enseñarle todos los conocimientos necesarios para que algún día se convierta en un operario de MIOCORP.

04:00 pm

He llamado a seguridad y salido del laboratorio. Hoy termino mi jornada antes. Mi NRC me ha advertido que debo de tomarme unos días libres después de todo lo que ha pasado esta tarde. Nunca he visto un patrón de agresividad tan severo. Ha comenzado a destrozar el equipo gritando que necesitaba salir al exterior. Me arrebató mi AHMP cuando trataba de tomarlo, dijo que quería saber qué se experimenta. Creo que este proyecto no dará lo que Zoe espera de él. Se aferra demasiado a sus emociones, aunque debo decir que no me he sentido bien abandonándolo a merced de los droides de seguridad. ¿Se encontrará el modelo en buen estado?

07:00 pm

Lynette ha insistido en que realicemos algo de deporte juntas, ya que sus calorías se han visto algo desbordadas esta semana. Le he contado algo acerca del proyecto, sé que no debo pero tenía una necesidad enorme de compartirlo con alguien. Le he explicado que no me parece bien que el modelo esté recluido ya que tarde o temprano saldrá al exterior. No puedo dejar de pensar en los gritos que emitía cuando seguridad lo inmovilizó. Hablaré con Zoe para que nos permita visitar el exterior alguna vez.

00:00 am

No puedo dormir. Los recuerdos se repiten una y otra vez en mi mente sin posibilidad de silenciarlos. Siento dolor en mis sienes. Mi NRC me alerta de que mañana debo tomar mi dosis sin falta. He salido a la terraza a contemplar el cielo. Jamás me había fijado en la intensidad de la luz que proyectan las estrellas, estaba demasiado ocupada tratando de averiguar su exacta situación dentro del sistema. Me hubiera gustado mostrarle al modelo la cantidad de constelaciones existentes y todas las que existieron, ya que resulta una actividad carente de sentido si la realizara con cualquier ciudadano de MIOCORP, todos han adquirido los conocimientos mínimos. Siento sudoración. Necesito una ducha.

Día 5

03:00 pm

No quiero un día libre. No sé qué ha pasado con el modelo C-HI y me preocupa su estado. Debí ser más comprensiva con él. Debería ir a verle. Me ha sorprendido el efecto que ha tenido la supresión del AHPM. Contemplo todo desde una perspectiva muy diferente, es todo tan intenso ahora… Es como si hubieran incrementado mi gama de color perceptible. Mi apetencia por las cápsulas de alimentación ha sido afectada, pero por el resto creo que debería de experimentar unos días más sin tomarlo. El problema será mi NRC, no cesa de sonar notificándome novedades sobre mi orina que no me interesan.

Día 6

10:00 am

He ido a verle. Me ha abrazado, llorando ha suplicado que me quede con él. Permanecí en el laboratorio durante una hora explicándole por qué no debe comportarse de esa manera. Estaba arrepentido. Le dije que tengo que enseñarle las estrellas algún día, que lo iba a disfrutar. Me gusta cuando sonríe. Me ha pedido que le lleve conmigo, pero no puedo. He pensado que a mí también me gustaría. Me gusta su pelo negro.

Día 7

09:00 am

Zoe me ha pedido que acuda a su oficina. El proyecto ha sido desestimado y me ha vuelto a proponer para trabajar con los C3420. He preguntado por el porvenir del modelo. C-HI será reciclado.

01:00 pm

No tengo recuerdos de lo que ha pasado. Al parecer traté de sacar a C-HI del laboratorio antes de que lo llevaran con los demás modelos desestimados. Me han advertido de que mi conducta es primitiva y que el AHPM que me han suministrado me devolverá a la cordura y a la época en la que vivimos. El personal del centro de soporte me ha repetido que cada miembro de la sociedad MIOCORP es de inestimable valía e irremplazable, por lo que debo tomar mi AHMP. Me siento algo estúpida. Mi NRC sigue pitando con las alertas que acumulé ayer. Ahora lo veo todo como a través de un grueso cristal.

05:00 pm

Me he sentido muy desanimada al volver al hogar. Una vez me alimenté, le comenté a Lynette lo sucedido. Atormentada por el fracaso de mi proyecto, traté de darle un abrazo para consolarme a mí misma. Se retiró espantada y yo me sentí incómoda. Salí de nuevo a ver las estrellas para que la brisa nocturna acariciara mi piel. Tengo que buscarle. Quiero volver a experimentar esa sensación de liberación, es como una adicción y va totalmente en contra de mi instinto de conservación. Quiero volver a sentir esa calidez, esa gama nueva de colores. Quiero ver de nuevo sus ojos azules hambrientos de nuevos conocimientos sobre el mundo. ¿Hacia dónde nos estamos dirigiendo? Hacia el avance, hacia un interminable avance que ha comenzado a perder sentido para mí. Creo que ha caído una lágrima sobre mis mejillas.

Día 8

09:00 pm

Me dirijo hacia el almacén de reciclado. No he tomado mi AHMP, de lo contrario, tengo la sensación de que me sería imposible emprender esta búsqueda. Es como si ese tratamiento te sumergiera en una indiferencia tranquilizadora pero artificial y vana. Ahora que me he quitado esta venda, soy libre para decidir lo que quiero hacer. No pueden deshacerse del modelo C-HI, es demasiado similar a un humano, a veces incluso pensé que pudiera tener sentimientos. Me duele pensar en su destrucción. ¿He creado sin quererlo un vínculo con él?

11:00 pm

Mi NRC no cesa de enviarme señales para que consuma mi AHMP. Tomé una nave magnética hasta el distrito de almacenamiento, deben de dejarme entrar con mis credenciales del laboratorio. Casi he llegado al módulo de reciclaje. Será una labor difícil, los almacenes de reciclado tienen una extensión similar a la superficie de la ciudad MIOCORP donde yo resido. De nuevo mi NRC. Ojalá pudiera deshacerme de esta máquina.

11:30 pm

La suave brisa de la noche acaricia mis mejillas. Las estrellas brillan y me he detenido a contemplarlas. He disfrutado todo el camino como haciéndolo de mi propia libertad. Yo he decidido emprenderlo, no es una decisión programada y tampoco nadie está al tanto, solo yo lo sé. He corrido junto a las pistas de las naves magnéticas y casi pierdo el aliento tratando de alcanzar su velocidad. La temperatura está modificada en el entorno, por lo que he comenzado a sudar. Me agobio, continuaré caminando hacia mi destino.

11:55 pm

Por fin he llegado a las puertas del almacén. Como personal del propio laboratorio estoy autorizada para entrar y no es la primera vez que lo hago. Lo he hecho durante siglos y siglos para conseguir nuevas piezas para mis maquetas y modelos, que ahora habían cobrado vida gracias a mis estudios en robótica. La compuerta principal se ha abierto y mi NRC no para de pitar avisándome de alguna alerta referente a mi fisiología. Este ruido me está desquiciando.

Siento un dolor horrible en mi costado, creo que estoy sangrando. Un fluido cálido se precipita hacia mis labios. Creo que voy a mirar mi NRC, puede ser algo importante. Me encuentro a un 50% de probabilidad de desarrollar una hemorragia interna. Al parecer, la importancia de seguir las directrices de MIOCORP me ha estallado en la cara y debo de tomar mi AHMP tan pronto como sea posible. No quiero volver a sentir ese velo de alienación que me sume en esa perfecta felicidad irreal. Ya he estado allí el tiempo suficiente para darme cuenta de que es una felicidad estéril. Es el efecto de la droga de consumo diario, el mantenimiento de las funciones fisiológicas que deberían haberse detenido hace siglos.

Mi vida con Lynette ha sido satisfactoria, pero fría y carente de sentido alguno. Fuimos asignadas la una a la otra por características de nacimiento y educación. Somos compatibles socialmente pero no elegimos estar juntas, ni siquiera existe un vínculo emocional real. Llevo demasiado tiempo muerta, hasta que me encontré con el modelo C-HI. Me ha hecho recordar lo que un día fui. Si mi destino es fenecer, ahora estoy preparada para encontrarme con ese terrible final que tanto ha sido dilatado con ilusorias realidades vanas. Quiero verle de nuevo. No tiene explicación y se escapa de toda lógica pero es eso lo que lo convierte en algo precisamente vivo y dinámico. Siento la sangre en mis venas y la búsqueda de mi proyecto se ha convertido en mi último objetivo. Mi único vínculo no adulterado con la realidad.

Ando hacia el almacén. Hay unas luces de gran potencia que se han detenido a mis espaldas. Puedo ver mi propio reflejo sobre el asfalto. Se han bajado varias personas del transporte, puedo oír sus pasos. Se aproximan hacia mí a toda velocidad. ¡No!

Día ¿?

¿?:¿?

Me encuentro en una habitación blanca. No hay puertas ni ventanas. Estoy tranquila y todo el dolor que sentía ha desaparecido. Mi frecuencia cardíaca se ha estabilizado, así como mi ritmo respiratorio. Ha sido una completa estupidez, si algo me hubiera pasado, mi persona es un ente irreparable para esta sociedad. El sacrificio que se hizo para convertirnos en la élite de la existencia se iría al traste por un primitivo impulso egoísta producido por mis toscas hormonas animales. No volverá a ocurrir. La unidad C-HI es solo una unidad robótica más con las peculiaridades experimentales que la caracterizan, esto no la convierte en un ser humano. Volveré a dormir, me encuentro tan cómoda…

Lynette ha venido a verme. Parecía decepcionada y deseosa de volver al hogar.

Día ¿?

¿?:¿?

Hoy Lynette no ha venido. Solo recibo tres visitas al día en esta habitación blanca donde me encuentro, dos para administrarme mi AHMP y otra para darme mi alimentación. Me encuentro tranquila pero mis memorias continúan acosándome. ¿Hasta cuándo voy a estar recluida en esta sala vacía?

Hoy mi auxiliar de apoyo, quien me suministra el AHMP, me ha dicho que me encuentro en un complejo de reinserción, un lugar donde se encuentran las personas que por motivos diversos dejaron de tomar su reglamentario AHMP. Estaré aquí una temporada hasta que decidan que vuelvo a ser apta para volver a mi trabajo. Es curioso, nunca había oído sobre ese tipo de personas, deben de decir, cuando se ausentan, que están de vacaciones.

Día ¿?

¿?:¿?

Tengo un nuevo mensaje en mi terminal NRC.

«Briana soy yo, C-HI. Logré escapar de los droides de reciclaje, me encuentro en las afueras de la ciudad. He visto las estrellas y tenías razón, es impresionante, tal y como tú misma me dijiste. ¿Existe alguna manera de que pueda verte? Me gustaría que me explicases lo que llamaste constelaciones».

He eliminado rápidamente el mensaje. Pueden verlo, estoy segura. Mis nervios han comenzado a crisparse. Quiero salir de esta habitación.

Día ¿?

¿?:¿?

Esto es exasperante. No aguanto ni un segundo más. No he tomado mi AHMP, lo estoy escondiendo hecho una pasta detrás de mis molares. Debo aparentar que me encuentro serena. Será la única manera de salir de aquí. He mandado un mensaje con mi localización a C-HI.

Día ¿?

¿?:¿?

Se han percatado de mi intento de contacto con el modelo. No sé por qué me empeño en desobedecer. Debo volver a mi laboratorio. Debo de tener algún tipo de trastorno que se solucionará en esta sala. Tengo un mensaje de Lynette deseándome una vuelta tranquila.

Día 1 (Después de la reclusión)

11:00 pm

He sido secuestrada por el modelo. Irrumpió en la sala con armas de la unidad de orden. Parecía desatado. Arrebató la vida de varios operarios del centro de reinserción con las armas que llevaba. No estaba tranquila entonces, temblaba de miedo al verlo cubierto de sangre frente a mí, pero su mirada era gentil; me abrazó y sentí la calidez de su cuerpo además del olor de la sangre. Ahora nos encontramos en las afueras de la ciudad. Jamás he salido de los límites de MIOCORP y lo que he visto me ha dejado sorprendida. Hay multitud de viviendas abandonadas, parecen pertenecientes a la era de la información. Son edificios altos y construidos en esa piedra rojiza a la que llamaban ladrillo. Pensé que habían sido destruidas. El comportamiento del modelo es extraño, pero sé que no me haría ningún daño. No sabría explicarlo.

00:00 am

Mi NRC no para de sonar. Me manda avisos diciendo que están buscándome y que mantenga la calma. Comienza a decaer el efecto del AHMP. C-HI ha descubierto una zona urbana de viviendas desiertas más al norte, lejos de MIOCORP, dice que antiguamente se llamaba Leeds. Me ha contado que es una bonita ciudad con canales, de altos edificios que hacen del lugar una auténtica jungla de cristal rodeada de verdes árboles. Todos estos factores constituyen una fuente peligrosa para la longevidad, aun así, creo que no me queda mucho tiempo de todos modos. Sus progresos son alucinantes, el modelo se documenta a una velocidad pasmosa.

La oscuridad es completa. Desde el último piso de una de estas viviendas antiguas pueden verse las luces de MIOCORP. Es preciosa, como una araña gigante cuyas patas brillantes envuelven toda la ciudad. Puedo llegar a ver el tráfico de naves magnéticas, nunca había visto la ciudad desde este punto de vista.

Día 2 (después de la reclusión)

10:00 am

He dormido muchas horas, debía de estar agotada. Han dado con nuestra localización y no tardarán en llegar. Debemos darnos prisa. C-HI ha encontrado un transporte primitivo que puede funcionar con su propia fuente de alimentación. Estoy deseosa de ver Leeds tal y como él la describe. Una vez lleguemos pienso deshacerme de mi NRC.

12:00 am

Parece que el transporte ha sido una buena idea. C-HI no solo tiene sentimientos humanos, sino que además muestra una capacidad resolutiva que haría dudar si verdaderamente ha sido manufacturada robótica o biológicamente. Es todo un misterio para mí. Hemos llegado al lugar prometido, hemos llegado a Leeds. Es una ciudad de rascacielos ahora envuelta bajo el manto de la verde vegetación que caracterizaba a estas tierras denominadas Reino Unido. La temperatura es más baja aquí. En un acto reflejo he tratado de seguir corriendo detrás de lo que según mi documentación es una urraca de color negro azulado. He comenzado a desarrollar una tos repetitiva, parece una tos productiva. La saliva era rosada. He logrado silenciar la alerta de mi NRC. No quiero verlo.

09:00 pm

Ya ha anochecido. Nos hemos acurrucado entre unas mantas que aún quedaban en una bonita casa donde nos alojamos. El sistema de calefacción no funciona, aunque gracias a la rápida búsqueda de mi acompañante, la chimenea central ha comenzado a hacerlo. Me siento cómoda junto a él, no echo de menos MIOCORP. Tengo miedo de que nos encuentren. Nos encontrarán, estoy segura.

Día 3 (después de la reclusión)

08:00 am

Me he levantado con dolor en mis extremidades. No puedo acelerar el paso, si vienen a por nosotros definitivamente me atraparán. Un extraño sangrado baja de mis piernas y proviene de mis genitales. No quiero mirar mi NRC. No quiero saber cuántas horas me quedan de vida. He salido de nuevo a ver el amanecer, es precioso fuera de la metrópoli brillante que constituye la gran araña MIOCORP. Es como un mar de colores rosados sobre un gran fuego esférico. Ninguna imagen que haya observado antes puede asemejarse a la experiencia que estoy viviendo. Oigo cómo cantan los pájaros, debería de ser increíble escucharlo a diario.

02:00 pm

Hemos visto tres patrullas aproximándose y nos hemos lanzado de nuevo a los caminos. C-HI carga conmigo, apenas puedo moverme. Mi respiración es accidentada y la tos sanguinolenta ha empeorado considerablemente.

11:00 pm

Si no fuera porque es una máquina, diría que está preocupado. Frunce el ceño tratando de adivinar qué me ocurre. Le he dicho que mi tiempo se agota y me ha ofrecido localizar algo de AHMP. Le dije que no lo deseo. Quiero terminar mi existencia plenamente, siendo consciente de lo que soy, de lo que he sido y de mi final. Un final que mi ser desea, mi espíritu está cansado de vagabundear por la eternidad sumida en la misma rutina. Creo que mi alma ya estaba agotada cuando le conocí, como una cáscara vacía que se llena gracias al agua transparente de la lluvia, no del fruto que una vez anidaba en su interior.

Día ¿?

¿?:¿?

Este es mi último adiós. Estoy abrazada a él y estamos contemplando el firmamento. Es azul cian. Las estrellas son más numerosas aquí. Mi última lección sobre astronomía ha sido la constelación Aquila. Está llorando y creo que yo también. Ya no siento dolor, solo me elevo. Le he pedido que se deshaga de mi NRC, él me ha pedido que le dé un nombre.

Diario de Aquila

Briana ya no existe. Después de diez años según el calendario en uso, he decidido escuchar de nuevo su diario. Me he asentado en un pueblo a las afueras de la ciudad de Leeds. Briana no fue la primera, antes y después de ella fueron muchos los humanos que abandonaron MIOCORP en busca de una vida diferente. Como humanos MIOCORP, mueren a la larga en cuanto se deshacen de la droga que les hace prácticamente inmortales. Están esterilizados, la posibilidad de procreación queda descartada. Ahora me encuentro en búsqueda de humanos que vivan al margen de la sociedad MIOCORP. He atravesado bosques y estepas, valles y montañas en busca de algo que avive mi esperanza en un nuevo renacer. ¿Por qué hago esto? Confío en que hay una parte de mí que es humana, aunque esta idea sea de lo más inverosímil. No comparto empatía con las máquinas que ha dado a luz el ser humano, sino con él mismo. Creo que sin adulterar, es la criatura más maravillosa que he visto nunca. Por ello, debo seguir teniendo fe en un nuevo amanecer.

Año 5030

Todas las almas residentes en la nueva ciudad se habían congregado para rendir homenaje al hombre que hizo su existencia posible. No eran más de cincuenta personas, la mayoría emparentadas entre sí. Unas danzas y algunas canciones amenizaron el momento antes de que llegara al centro de la gran plaza una mujer muy anciana. La plaza había sido remodelada y en ella aún se encontraba la estatua del antiguo príncipe negro montado en su corcel. Verdes árboles habían sido plantados alineados para que ornamentalmente hicieran del lugar un espacio donde protegerse de las radiaciones solares. Los antiguos edificios aún continuaban derruidos esperando una futura restauración de la cual todos sus ciudadanos dudaban. Un río de agua clara atravesaba el antiguo empedrado de la calle, dejando tras de sí una estela de verde musgo que se extendía sobre las baldosas de piedra como una alfombra.

La mujer anciana se mantuvo en silencio hasta que el populacho se percató de que buscaba un momento para dedicarles unas palabras. Sus cabellos nieve eran ya ralos y los llevaba recogidos en una corta trenza a su espalda. Sus ojos azul intenso observaban a las gentes a través de unas gafas de cristal algo desgastado. Su espalda se había encorvado, posiblemente había sido más alta durante sus días de juventud.

—Hoy quiero dedicarle unas palabras a una persona muy importante para mí que nos dejó hace tan solo unos días —dijo la anciana movilizando sus secos labios—. Hace tan solo cincuenta años nos hubiera parecido imposible abandonar el yugo de la sociedad MIOCORP. Hoy día es una realidad. Ahora su población se ha reducido a la mitad y gracias a los avances en clonación que hizo mi propio padre, han llegado al mundo nuevas generaciones que sabrán llevar el duro testigo que les cederemos. Aquila no era un homo sapiens, era un humano optimizado y hoy día lo sabemos. —La plaza estalló en aplausos cuando salió a relucir el nombre de Aquila.

—A pesar de ello, Aquila fue un hombre íntegro, lo dio todo por nosotros y no podemos defraudarle. Nuestra prioridad ahora será la conservación de lo que con tanto esfuerzo mi padre creó. Por ello, sus ataques no deben amedrentarnos. Nos movilizaremos. Protagonizaremos un nuevo éxodo si así fuese necesario.

Un murmullo creció entre el gentío hasta convertirse en una masa ruidosa que había interrumpido el discurso de la anciana.

—¡Ellos mataron a Aquila! —dijo una joven de cabello rizado.

—¡Sí! ¡Son esos nuevos C-HI armados que tienen rodeado nuestro perímetro! —gritó esta vez un hombre que no volvería a cumplir la treintena.

El rostro de la anciana se ensombreció. Los acontecimientos que estaban sacudiendo la casi neonata ciudad de Briana habían resquebrajado la poca estabilidad que habían conseguido. La población continuaba a salvo, aunque la muerte de su padre a manos de aquellos nuevos modelos sin duda le asustaba. Contuvo un llanto ahogado y se volvió a preparar para dirigirse a las personas cuyos nervios habían comenzado a crisparse.

La anciana sonrió. Mostró su arrugado rostro y sus amarillentos dientes a los jóvenes que esperaban alguna palabra sabia de esperanza. Su abdomen comenzó a contraerse y a dilatarse con regulares espasmos.

—¿De qué se ríe? —preguntó una pequeña con gesto extrañado.

Los unos miraban a los otros pensando que aquella anciana mujer había perdido su sano juicio.

—¡Un poco de respeto por el que fue su padre!

Una vez las carcajadas cesaron, la anciana retomó la palabra.

—No han acabado con Aquila. Esta noche cuando os vayáis a dormir, contemplad el cielo nocturno y fijaos en la figura que las estrellas juntas elaboran. El águila de los cielos. Él me dijo que estaría allí. Para siempre.

Ciudad de Briana, centro de investigación genético Deimos

La batalla por nuestra supervivencia continúa. Los experimentos con el código genético siguen progresando. Las nuevas generaciones son más resistentes y longevas que las anteriores. Gracias al código genético aislado al que llamamos código Aquila, hemos conseguido restablecer nuevas modificaciones que harán a nuestros ciudadanos más fuertes para combatir contra la amenaza siempre presente de MIOCORP. Los nacidos en las últimas tandas de humanos modificados están siendo asesorados en su proceso de desarrollo cognitivo. Hasta el momento no parece existir ningún problema. Me encuentro trabajando ahora en el aislamiento del gen de diferentes animales encontrados en el entorno salvaje, o fosilizados, para su incorporación al ADN de Aquila. La visión nocturna será de gran utilidad en nuestra supervivencia, al igual que la capacidad de regeneración celular reptiliana. La base de nuestro avance en estos momentos es siempre biológicamente fundamentada. No computarizamos humanos. La propia naturaleza nos ha dado la mejor materia prima que jamás hubiéramos podido tener. Nuestro código genético.

FIN

Miguel Santander.

Nace en Valladolid en 1979. De formación astrofísico, se inició en la literatura con la novela de ciencia ficción dura El legado de Prometeo (2012, Libralia), seguida por La costilla de Dios y otros relatos del final (2013, Libralia). Ganó el Premio UPC de novela corta de ciencia ficción en 2012 con La epopeya de los amantes, publicada en 2014 por la UPC e incluida en la antología Terra Nova 3 (2014, Fantascy). Varios de sus relatos han resultado finalistas de distintos premios, incluyendo el Alberto Magno y el Ignotus.

DEDICATORIA

A Aberrón y sus asombros diarios

Resumen de Aviso a la humanidad:

Marte, segundo hogar de la humanidad, es destruido por un terrible cataclismo. Cuatro siglos más tarde, una expedición descubre una enigmática instalación en Fobos, una de las lunas del planeta. Su decisión de abrir el sello e irrumpir en su interior desvelará un terrible secreto que pondrá de relieve la imposibilidad de protegernos de nuestra propia estupidez.

AVISO A LA HUMANIDAD

La luz del traje espacial baña la losa de piedra, resaltando la enigmática inscripción. La mano enguantada del hombre roza con suavidad los signos tallados en la superficie pulida. Al retirarla no deja huella alguna tras de sí.

—No hay polvo —suena su voz por el intercomunicador—. Y las aristas no están gastadas. Diría que el sitio es falso. Una broma. O eso, o es muy reciente.

—No ha salido mucho de la Tierra, ¿verdad? —responde la mujer a su lado.

—¿Conoce a algún semiólogo que sí?

—¿Es que hay más como usted? —La mujer deja escapar una leve risa—. Fobos no tiene atmósfera que erosione la piedra o transporte el polvo —añade, y mira hacia la bóveda sobre ellos. Al girarse, el logotipo de Bluepeace de su hombro queda en primer plano en la cámara del hombre. Y el techo protege la estancia del polvo levantado por los impactos sobre la superficie del asteroide. Quien quiera que construyó la pirámide y selló lo que sea que hay bajo ella, se aseguró de que viéramos la inscripción al entrar.

La pirámide apenas se vislumbra en la imagen transmitida por la pequeña sonda espía, aunque el brillo de la Crescent Warrior, que orbita mucho más cerca del asteroide, se distingue moviéndose contra el fondo de estrellas. En una esquina de la pantalla, tres pequeños rectángulos muestran la transmisión de las cámaras de los astronautas. El correspondiente a la del semiólogo se intercambia con la vista de la sonda, pasando a ocupar la pantalla completa.

El hombre mira a su alrededor. Unos metros más allá, el miembro restante del operativo de la oenegé se afana en la instalación de una cortadora láser. Las aristas de las paredes, que apenas se vislumbran a la luz de los focos, delimitan una planta cuadrada de unos cincuenta metros de lado distribuida en torno a la losa central.

—¿Cómo encontraron la pirámide?

—Durante una prospección. Los datos microgravimétricos de la sonda indicaban una red de cavidades bajo tierra, justo bajo el edificio que se adivinaba en las fotografías. Cuando llegamos y nos topamos con la inscripción, los del departamento de imagen se acojonaron y solicitaron que alguien interpretara el mensaje antes de abrir el sello. Estoy segura de que el viaje se le ha hecho tan largo como a mí la espera, así que, si es tan amable de comenzar…

—Veamos —dice el hombre enfocando de nuevo a la losa de piedra y señalando las diferentes secciones—. Ahí el inglés y el español… alemán, chino, japonés, árabe… todos antiguos. Y todos dicen lo mismo: «Aviso a la humanidad: ¡Aléjense de aquí!»

—Hasta ahí llego. Lo que en imagen quieren que interprete es el resto del mensaje. Las figuras.

La linterna de la mujer barre una por una la serie de símbolos a la manera de viñetas dispuestas en vertical. La luz resalta bajorrelieves de círculos concéntricos, flechas, cruces, polígonos y figuras humanas talladas con esmero.

—Ya. Habría sido más rápido enviarme fotos a la Tierra.

—¿Y arriesgarnos a que se filtraran? Ni de coña. No se queje. Lo que va a cobrar bien vale un viaje hasta aquí.

El hombre se dispone a tomar fotografías. Poco después, un crujido de estática rompe el silencio, acompañado de una nueva voz procedente de la Crescent Warrior.

—¿Hannigan?

—¿Alguna novedad ahí arriba? —dice la mujer.

—Sí. Inteligencia informa de una sonda propiedad de Solarpress en ruta hacia Marte. Si se enteraron de que contratamos al doctor Piamonte como externo y les pareció lo bastante raro como para investigar, llegará en cuestión de uno o dos días. Eso si no se han vuelto locos quemando combustible y la tenemos encima ya. Claro que podría ser que la cosa no vaya con nosotros y pretendan usar la estrella de materia extraña para catapultarla hasta Júpiter, pero he preferido avisarte.

—Gracias. Piamonte, ya lo ha oído. Dese prisa, no me apetece tener a la prensa husmeando por aquí.

—Hablando de Marte —comenta el semiólogo mientras su cámara registra las figuras—, ¿sabía que una vez fue un planeta? Antes de que se convirtiera en esa minúscula estrella de ahí afuera. Desde aquí se veía así de grande.

—No me interesa la mitología.

—No es mitología, es historia. Hace casi cuatrocientos años.

—Ni la historia.

—No, ¿eh? Pues quien no conoce su…

—Ahórrese el sermón, ¿quiere? Lo único que consigue la historia es retenernos. Fábulas cautelares con cuya repetición se nos amenaza. Bah, tonterías. Las circunstancias nunca son las mismas. Ni los jugadores. Y ahora dígame qué podemos esperar encontrar ahí dentro. Müller tiene la cortadora casi lista y tenemos el tiempo justo.

Si ahora mismo te quedaran unas pocas horas de vida, ¿querrías saberlo? Yo era una de esas personas que contestan afirmativamente sin dudar, que se imaginan a sí mismos reunidos con los suyos, afrontando los últimos momentos con serenidad y entereza. Lo que no podía imaginar ni por asomo es que dicho día llegaría, que nada saldría como me hubiera gustado y, mucho menos aún, que sería otra persona quien tomara esa decisión por mí. Por mí y por los cinco millones de personas que vivíamos repartidos en las tres colonias de Marte.

Cuando el hombre apareció llorando en la pantalla gigante de Nueva Meca, Delia y yo estábamos por casualidad de paseo en la plaza central, una de las pocas edificaciones que asomaban sobre la superficie. Tengo clavado el recuerdo del rostro de mi mujer mirándome con expresión entre divertida y expectante, como si todo formase parte de una broma a desvelarse de un momento a otro. Luego alzamos la vista al cielo y todos nuestros sueños y esperanzas murieron de repente.

Hacía poco que había anochecido y las dos lunas de Marte, Fobos y Deimos, dominaban el cielo tras la bóveda acristalada. Solo que, esta vez, junto a Deimos había un nuevo astro mucho más brillante que aquél. Un pedazo de Deimos, el terror personificado, separándose por momentos y descendiendo sobre nosotros. La estrella de materia extraña que acabaría con el planeta en seis horas y cuarenta y tres minutos. «Al menos, no será doloroso», decía el científico de la pantalla. Hijo de puta. ¿Quién era él, por mucha necesidad de enmienda que tuviese, para tomarse la libertad de convertir nuestras últimas horas en una pesadilla infernal?

Porque eso es en lo que se convirtieron. Comprendí de inmediato que jamás volvería a ver a nuestras hijas. Yun, Victoria y sus novios estaban de excursión a varios miles de kilómetros al oeste, explorando los recovecos de Noctis Labyrinthus en busca de depósitos de deuterio. Apenas podían contactar tres o cuatro veces al día, cuando algún satélite de comunicaciones pasaba sobre ellos. Intenté llamarlas, pero desistí al segundo tono, al darme cuenta de que les estaría haciendo a ellas lo mismo que el hombre de la pantalla nos había hecho a nosotros.

La rabia y la impotencia me dominaron. Le habría matado de haberlo tenido delante. Apenas fui consciente de la violencia con la que aferré el brazo de Delia mientras me abría paso a empujones entre el hervidero de gente que ya se arremolinaba en la estación de monorraíl. La agitación crecía a medida que una verdad cada vez más acuciante se hacía patente en la multitud: los de al lado han tenido la misma idea que nosotros, pero en el espaciopuerto no hay suficientes naves para todos. Esperábamos al siguiente tren apiñados en el andén, en precario equilibrio en mitad de una marea humana de chillidos, angustia, sudor y empujones, cuando Delia rompió a llorar y a gritar los nombres de nuestras hijas.

—Iremos al espaciopuerto, tomaremos un transporte ligero y recogeremos a las niñas —le mentí al oído.

Ella tuvo que darse cuenta de que jamás nos daría tiempo ni siquiera a llegar hasta allí, pero se recompuso lo suficiente como para seguir adelante.

De poco sirvió. En cuanto el tren llegó y las puertas se abrieron, la marea empujó, arrollando a los que tuvieron la mala fortuna de tropezar. Fue el caso de Delia; cayó bajo la muchedumbre, aún aferrada a mi brazo. Incluso en la reducida gravedad marciana, aquello fue suficiente. Pegué un alarido, di manotazos, arañé y aporreé y tiré de brazos y piernas hasta que logré sacarla de allí. Estaba inconsciente y respiraba débilmente, pero era demasiado tarde. «Al menos, no será doloroso», recordé con odio mientras mi mujer moría en mis brazos, tirada de cualquier modo sobre el frío metal del suelo del vagón.

Aquello me hizo perder por completo la noción de cuanto me rodeaba. No tengo ni la menor idea de cómo logré introducirme en aquel transporte orbital. La gente discurría a mi alrededor como sombras borrosas e inhumanas, gritando, muriendo y matando.

Cuando el rugido ensordecedor y la aceleración del despegue me hicieron volver en mí, me encontré en la cubierta de observación, hacinado con varias docenas de colonos aterrorizados. Tenía la garganta en carne viva y las manos llenas de sangre. Por mucho que en aquel momento tratara de convencerme a mí mismo de que esta procedía del cuerpo de mi mujer, la verdad es que ignoro por completo cómo llegó allí.

Tuve suerte. El cohete que lanzó nuestro transporte tenía suficiente empuje como para hacerlo llegar hasta Fobos. Casi todos los demás, en cambio, se quedaron en órbitas más bajas, sabedores de que sus provisiones durarían días y cualquier rescate meses, de que tendrían una muerte aún peor que la que estaban a punto de contemplar.

La catástrofe ocurrió con la minuciosa puntualidad de la mecánica celeste. Estábamos llegando a la base científica de Fobos, única oportunidad de dejar atrás aquel infierno. Las luces de posición del hangar ya se avistaban en el fondo del gigantesco cráter Stickney. Al otro lado, Marte dominaba la vista. El color rojizo, antaño tan característico del planeta, dejaba paso a los verdes parduzcos de la vegetación transgénica diseñada para sobrevivir al rigor marciano y liberar el oxígeno que unos pocos cientos de años más tarde habríamos podido respirar. Un proyecto que jamás se vería coronado, igual que el que nos había llevado a Delia, las niñas y a mí hasta allí, cuatro años atrás. Como sociólogo, la posibilidad de estudiar in situ la primera colonia de mayoría musulmana fuera de la Tierra era irresistible, a pesar de las tensiones geopolíticas que ya entonces se respiraban. A mí me había intrigado lo rápido que se había extendido la noticia sobre el meteorito encontrado en Melas Chasma, tan similar a la piedra negra de la Kaaba —a pesar del más que dudoso origen común—, y me interesaba estudiar las similitudes y diferencias que el ambiente marciano había introducido en la comunidad musulmana y su relación con la que habían dejado atrás, en la madre Tierra.

Sentí una dolorosa punzada en el estómago al recordar mi insistencia en desplazarnos todos a Marte. «Será bueno para las niñas», le había dicho a Delia. Qué idiota había sido. Ahora mis hijas estaban allí abajo, ignorantes de que su existencia duraría lo que el pedazo de Deimos tardara en chocar con el planeta.

Ocurrió muy rápido, mucho más de lo que me lo había imaginado para torturarme a mí mismo durante horas. La estrella, un mero punto de brillo inusitado, penetró en el planeta a decenas de kilómetros por segundo. No hubo una explosión. En cambio, el planeta entero se hundió hacia dentro alrededor del punto de impacto. «Al menos no será doloroso», recordé otra vez mientras Marte colapsaba hasta quedar reducido a un minúsculo punto de luz cuyos rayos bañaron la nave, cegándonos en su agonía.

El cadáver emerge de la negrura, haciendo tropezar a la mujer. El encontronazo lo impulsa dando tumbos en el silencio absoluto de la esclusa. Su traje espacial parece anticuado e incómodo, tanto que casi resulta ridículo. La cabeza medio descompuesta asoma por la abertura circular del cuello del traje, flanqueada por cuatro jirones de pelo. Una fina capa de escarcha deja entrever unos ojos bien hundidos y abiertos y una boca desencajada, contorsionada en una mueca de horror.

—Parece una momia… —dice Müller—. Yo que tú no lo tocaría mucho. Nunca se sabe lo que…

—Fíjate —le ignora Hannigan—. Esto que aferra parece un soldador. Y esas marcas en la esclusa… Este hombre selló el lugar por dentro antes de que edificaran la pirámide sobre el hangar. Piamonte, ¿alguna idea de por qué lo haría?

El semiólogo contesta desde su improvisado despacho en el módulo de descenso junto a la construcción.

—Aún hay símbolos que se me escapan. Pero he sacado algo en claro: los círculos concéntricos parecen los planetas del Sistema Solar. Marte está en la primera figura, pero no en las otras. Este lugar tiene algo que ver con lo que ocurrió ahí arriba. Dudo mucho que se trate de un monumento conmemorativo.

—Eso no me sirve.

—Bien, si necesita un informe preliminar por mi parte, ahí va: sugiero que abandone el lugar hasta tener mi informe definitivo. Es evidente que nadie sella una base por dentro sin un buen motivo. Y sin un motivo igual de poderoso, nadie marcaría el lugar por fuera para abandonarlo sin ni siquiera entrar para retirar los cadáveres y darles un entierro digno. Entre eso y lo que deduzco de los símbolos, está claro que esto no es un lugar de honor. Sea lo que sea lo que hay en el fondo de la base, es tan repulsivo que invita a huir sin mirar atrás.

—Gracias por sus imaginativas conclusiones, doctor. Y ahora, si no le importa, ambos tenemos trabajo que hacer.

—Está cometiendo un error. Al departamento de imagen no le gustará nada saber que desoyó mi recomendación de forma tan manifiestamente temeraria.

Hannigan se aparta del cadáver, sortea la esclusa interior y usa los brazos para impulsarse. En una muestra de su habilidad en ingravidez, gira sobre sí misma, se apoya en el recodo y cae por el pasillo vertical, internándose en el subsuelo del asteroide con la lentitud de un sueño.

—El departamento de imagen solo exigió su presencia aquí antes de abrir el sello —dice molesta, paladeando cada palabra—. Y así ha sido. No dijeron nada de ningún informe. Y mucho menos especificaron que la palabra de un consultor externo tendría más peso que la de la jefa del operativo de prospecciones. Vamos, hombre, no me toques los cojones. La próxima vez que no quieran que abra un sello sin el consentimiento de un externo, que hagan el viaje hasta aquí y me lo digan a la cara.

Hannigan llega al fondo y se posa con suavidad; setenta largos segundos durante los cuales su cámara registra los quince metros de paredes de piedra revestidas de plástico y metal, de cables y paneles de iluminación tan inertes y silenciosos como el resto del lugar.

—Por favor, Hannigan, sea razonable.

—Adiós, Piamonte. Müller, ven a ver esto. Parece un distribuidor. O mejor, conecta las células de energía del módulo de descenso y baja el cable. Puede que haya algún equipo que aún funcione o algo de valor que podamos recuperar. Mirad —añade con expresión divertida, arrodillada en el suelo de rejilla metálica junto a una escafandra—, debe de ser el casco de nuestro amigo. Y ahí hay una pistola.

Un poco más allá, tras una mesa, la mujer descubre dos cadáveres más en el mismo estado de descomposición. La ropa de uno de ellos parece la de un guarda de seguridad. Hay escombros y trozos de cristal desperdigados por toda la sala. La mujer se interna luego por uno de los pasillos hasta lo que parece un desvencijado laboratorio de investigación. Durante un largo rato lo único que rompe el silencio es su respiración. Media docena de cadáveres se hallan postrados entre los escombros de vidrio y metal. Dos de ellos van ataviados con batas, ambas desgarradas y salpicadas de una sustancia ocre y desvaída. Uno presenta el cuello roto y la cabeza le cuelga hacia atrás, bamboleándose como si asintiera cada vez que la mujer toca la mesa sobre la que se halla. El otro tiene el pecho abierto como una flor marchita. Todos están en el mismo estado de descomposición parcial que el cadáver de arriba, momificados, como si hasta las bacterias hubieran decidido abandonar el lugar.

—Ninguno viste un traje espacial —murmura—. Es más, llevan ropa de calle. Joder, qué horteras eran. ¿Qué harían aquí?

Hannigan no espera a que nadie conteste. Gira sobre sí misma y se impulsa de vuelta al distribuidor.

—¿Müller, aún estás de camino? Date prisa. —El temblor de su voz, apenas perceptible, revela un ligero nerviosismo.— No queremos que los de Solarpress nos pillen aquí.

La luz de Müller surca el corredor sobre ella. El hombre se acerca flotando y deposita el extremo de un grueso cable que queda colgando de las alturas.

—Según los datos microgravimétricos —dice tras consultar su terminal—, la cavidad más interesante está en esa dirección.

—De acuerdo. Adelante.

Se internan aún más en el subsuelo de Fobos. Terminales polvorientas y paredes surcadas por lo que podría ser óxido desfilan ante las cámaras montadas en sus escafandras. Una o dos veces Hannigan tiene que apartar escombros del paso o forzar una puerta a medio abrir para seguir avanzando. La mujer ignora los desvíos hacia el laberinto de túneles y sigue el corredor principal, más amplio, hasta desembocar en un corredor en forma de U, en lo que parece ser la parte central del complejo.

Tres puertas acceden al interior de la U. Todas están cerradas y flanqueadas por un panel de seguridad tan muerto como el resto de la base. A su alrededor, decenas de cadáveres momificados se amontonan por el corredor. Las ropas están tan gastadas y descoloridas como las de los cuerpos anteriores, pero aquí y allí se adivinan desde bermudas y gorras hasta trajes de noche. Varios de ellos están encogidos, las manos cubriéndose el estómago o la cabeza.

—Joder, esto es una tumba…

—No toques los cadáveres —dice Müller mientras le quita el seguro a su rifle de ambiente hostil, ahora visible a través de su cámara—. Esto no me gusta.

—Müller, has jugado a demasiados videojuegos.

—Hannigan, te lo estoy diciendo en serio.

—Cariño, entonces tienes un problema. ¿Crees que podrás abrir la puerta?

Müller asiente, instala un explosivo y regresa a refugiarse junto a Hannigan. Un breve fogonazo y la puerta se desencaja y sale despedida sin hacer el menor ruido, girando sobre sí misma a gran velocidad y aplastando los cadáveres a su paso, mutilándolos y esparciéndolos por el corredor.

El polvo sacudido por puerta y cuerpos crea patrones fantasmagóricos en los haces de luz e impide ver el interior del laboratorio hasta que se deposita por fin en paredes y suelo, merced a la ridícula gravedad del lugar. El cadáver tiroteado y recostado en el pedestal central es visible solo entonces, al igual que el enorme dodecaedro esférico suspendido sobre este.

—Bingo —murmura la mujer mientras su linterna arranca reflejos a lo largo de las aristas irisadas del extraño objeto—. No sé qué coño es, pero bingo.

La fortuna quiso que Fobos estuviera en el sitio adecuado en el momento de nuestro lanzamiento. Fuimos los únicos con bastante combustible como para aterrizar en la base científica del asteroide. Nuestra entrada allí fue tan caótica como nuestra salida del planeta que ya no existe. El guarda de seguridad no pudo hacer nada para frenar a la multitud encolerizada. Se oyeron gritos de alarma, hubo tres o cuatro disparos y eso fue todo. Me hice con su arma más o menos al tiempo que el hombre que tenía al lado sufría un ataque de epilepsia tan repentino como fulminante.

A nuestro alrededor, en el distribuidor, los telediarios de la Tierra llenaban las pantallas informando de la ola de ira que recorría el mundo. Según el noticiero, decenas de científicos de disciplinas tan variadas como la genética o la física nuclear, en diversos lugares de todo el planeta, habían sido sacados de sus laboratorios y linchados por la turba allí mismo, en plena calle. Lo recuerdo porque pensé —confieso que con una mezcla de furia y malicia— en que dicho recuento no podía incluir aún los que estaban a punto de morir a nuestras manos. Los auténticos culpables del desastre, en realidad.

Creo recordar que la presentadora hablaba de las furibundas reacciones de los líderes islámicos, pero no estoy muy seguro, pues, con todo, los chillidos, las alarmas y el caos me habían causado un fuerte dolor de cabeza. Seguí mi camino, arma en mano, sin ninguna dirección en particular, tratando de no pensar. El camino estaba lleno de gritos y de muerte, de sangre y de vómito y hasta de olor a orín y a mierda. Una idea se estrelló de pronto en los acantilados de mi mente: lo translúcida y delgada que es la línea, o el barniz, más bien, que separa civilización y locura.

No sé cómo llegué allí, pero de pronto me encontré a mí mismo arrastrándome por un conducto de ventilación. Reparaba en el frío que hacía allí dentro cuando escuché una voz que me sonaba de algo, filtrada desde la estancia bajo el conducto.

—Vamos, dame la llave. Dame tu llave y acabemos con esto.

Agucé el oído. Otra voz, esta de mujer, trataba de hacerse oír por encima del sordo aporrear de puertas cercanas. Estaba llorando.

—¿Y si queda a la deriva? —gemía mientras yo encontraba la salida del conducto—. No podemos correr ese riesgo. La Tierra…

Me deslicé en silencio en lo que parecía un laboratorio. No me vieron. Una extraña esfera de doce caras curvas y enrejadas giraba en el centro, despidiendo un zumbido que se agudizaba por momentos. Bajo ella, las pantallas pitaban y mostraban alertas de un rojo chillón.

—¿Prefieres que lo hagan ellos? ¿Sabes lo que ocurrirá cuando entren? ¿Quieres pasar por eso? Vamos… —añadió el hombre con suavidad—. Dame tu llave. Eso es. Lo activaré. Nosotros hemos causado esto. Es nuestra responsabilidad asegurarnos… ¡Eh!

Jamás acabó la frase. Apreté el gatillo con fuerza en cuanto constaté que se trataba del hombre de la pantalla gigante de Nueva Meca. Disparé de nuevo, y otra vez, y otra más, y rompí a llorar, extasiado, mientras él moría. El hombre cayó sobre el panel de mandos como un muñeco, la mano derecha aún aferrada a la llave que sí le había dado tiempo a girar. Me sorprendió el hecho de que tratase de alzar la otra mano para activar el dispositivo con el último soplo de vida. Disparé otra vez. La bala lo alcanzó en el hombro, haciéndolo girar sobre sí mismo. Quedó allí sentado, muerto, los ojos absurdamente abiertos y la mirada atravesándome, perdida.

¿Para qué mentir? Confieso que aquello me hizo sentir bien. Luego volví la mirada bañada en lágrimas hacia la joven que gemía, acurrucada bajo una terminal, alcé el arma y apreté de nuevo el gatillo.

—El sistema es una antigualla, pero he logrado conectar nuestro cable. Creo que tenemos corriente.

—Vale, actívalo.

—¡No lo haga! —interrumpe la voz temblorosa de Piamonte. La cámara de su escafandra muestra al semiólogo en el módulo de descenso con el traje a medio poner. Está llorando—. Esa cosa aparece en las figuras. ¡Es la responsable del colapso de Marte!

—Cállese, Piamonte. Müller, pulsa el interruptor.

—¿Estás segura? Quizá… Quizá deberíamos de hacer caso al viejo. Podemos llevarnos la esfera. Será fácil subirla en un campo g tan reducido. Que la estudien los de I+D.

—¿Y dejar que ellos se lleven la gloria? Llevamos siete meses aquí esperando a ese hombre sin hacer nada que podamos poner en nuestra hoja de servicios. Nada en absoluto. No pienso tirar siete meses de mi carrera por la borda. ¿Has estado alguna vez en Landisia?

—¿En Venus? No, claro que no.

—Te encantaría. Yo pretendo vivir allí algún día. No la llaman El Paraíso Flotante por nada, ¿sabes? Y ahora, pulsa el interruptor y veamos si podemos traer a esta cosa de entre los muertos.

Müller obedece. Nada sucede durante unos segundos. Luego hay un tañido y el sistema vuelve a la vida. Las pantallas dispuestas alrededor de la base del dodecaedro parpadean varias veces y muestran un chorro de caracteres, estadísticas y datos de funcionamiento.

—¡Bien! —exclama Hannigan—. A ver si puedes decirme qué hace este cacharro.

Transcurren unos minutos sin mayor actividad, excepto en la cámara de Piamonte. En el laboratorio, la mujer tiene las dos manos sobre el dodecaedro, las palmas extendidas y la cabeza pegada al metal.

—Está vibrando. Vibra cada vez más.

—Hay mensajes de alerta por todas partes —dice Müller mientras da la vuelta al pedestal, mirando una a una las pantallas y los paneles de mandos—. No entiendo ni la mitad de lo que dicen.

—Bien, entonces nos lo llevaremos.

La luz del traje de Piamonte se asoma por la puerta abierta. El semiólogo se impulsa con dificultad, choca con el dodecaedro y se aferra a él como puede.

—¿Qué hace aquí? —exclama la mujer.

—No debió abrir el sello. Este dispositivo es demasiado peligroso —dice sin dejar de mirar las pantallas y los paneles de control.

—Eso no es asunto suyo.

—Ni suyo. Sabe tan bien como yo que está prohibido aterrizar en Fobos. El edicto de Fobos lo prohíbe desde hace siglos. Ahora sabemos por qué, esto de aquí es la razón.

—¿El edicto de Fobos? Usted sabía tan bien como yo que el viaje era a Fobos y ni se le ocurrió mencionarlo. Usted, que si la historia por aquí, que si la historia por allá, pero a la hora de venir, un buen puñado de monedas le volvieron tan discreto como a un mudo. Así que apártese.

Piamonte no mira a Hannigan mientras ella habla. Su cámara desciende de una de las pantallas hasta el panel central de mandos, que alberga dos pequeños discos de metal insertados a ambos lados del panel. Parecen llaves arcaicas. Una de ellas está girada.

—Si esto sale de aquí, alguien lo acabará replicando. Harán más. A la larga seríamos cómplices de la muerte de millones de personas. Todos nosotros. Prefiero activarlo a permitir que ocurra.

—No diga tonterías y apártese. Apártese. Es la última vez que se lo digo.

—Llegados a este punto no me deja otra opción —dice Piamonte, y aferra una llave en cada mano—. Perdóname, Anita.

—¿Qué hace? —exclama Müller mientras rebusca nervioso el arma que flota cerca de su hombro.

—¡Müller, dispárale!

Müller alza el rifle y aprieta el gatillo.

El semiólogo gira las llaves.

El semiólogo es más rápido.

La bala silbó junto a su cara, abriéndole la mejilla y volándole el lóbulo de la oreja, haciéndole una de esas heridas que dejan una cicatriz de lo más fea. Ella pegó un chillido, más, creo, por el miedo a lo que se avecinaba que por el dolor de la piel abrasada. Alcé de nuevo la pistola y ella comenzó a murmurar que lo sentía y a sollozar, mirándome con ojos de azul cristalino. Me sorprendí a mí mismo pensando en cómo se parecía aquella mirada limpia, profunda y serena a la de mi propia hija Yun, a pesar de lo diferente de sus ojos. Aquella chica no tendría más de veintitrés o veinticuatro años. Me la imaginé sufriendo por las mismas cosas que mi hija; su primer desengaño amoroso, la pérdida de seres queridos, la impotencia ante un mundo cruel e injusto… Sacudí la cabeza para apartar aquellos pensamientos de mi cabeza y sostuve el arma frente a mí, pero de algún modo ya era consciente de que no podría volver a apretar el gatillo. Así que bajé la pistola y me recosté contra la pared. Ella gimió y siguió allí acurrucada, sollozando en silencio y abrazándose las rodillas. Estuvimos así un rato, ignoro cuánto, escuchando los arañazos y golpeteos en las tres puertas del laboratorio.

El vómito se abrió paso de forma abrupta. Ni siquiera tuve tiempo de interponer la mano para impedir que se extendiera por todo el laboratorio.

—¿Estás bien? —me llegó la débil voz de la chica.

—No es nada —dije tras escupir los últimos trocitos de algo irreconocible. El sabor de boca me estaba matando y me sentía peor por momentos—. Nunca me acostumbré a la ingravidez.

—¿También te duele la cabeza?

—¿Cómo lo sabes?

Ella suspiró. No era de alivio. Era el suspiro de quien constata que la ha cagado aún más de lo que creía.

—¿Estaba Marte a la vista cuando ocurrió?

Asentí despacio, recordando el majestuoso planeta rojo y pardo hundiéndose sobre sí mismo y el fogonazo que lo siguió.

—Lo siento —dijo—. Lo siento mucho.

—No… no entiendo.

—Solo una pequeña fracción de la luz producida en el colapso fue emitida en el espectro visible. La inmensa mayoría fue despedida en forma de rayos X y gamma.

Respiré con gravedad, tratando de asimilar lo que aquello significaba. Las finas paredes de metal de la nave podían protegernos del vacío, pero no de la ira del dios de la guerra en su agonía. Sonreí entre toses ante lo adecuado de la imagen.

—Estamos… —dije señalando con el pulgar a mis compañeros de viaje, cuyos golpes casi habían cesado—. ¿Estamos muertos?

Ella asintió.

—¿Y tú? —dije sin saber muy bien por qué.

—No. Varios metros de roca protegen la base.

—Vale —dije con un suspiro—. ¿Cuánto tiempo nos queda?

—No lo sé. Un día. Dos, quizá.

—¿Va a peor?

—Sí —dijo con un hilillo de voz, tratando de reprimir el llanto—. Mucho. Lo siento.

Rompí a reír. No sé por qué. Quizá porque era el colofón perfecto para semejante maratón de bromas por parte de un destino tan desalmado como cruel. O quizá era por los daños neurológicos.

Bien, ya no quedaba nada por hacer. O eso creía.

—¿Es tu jefe? —dije señalando con desgana al cadáver del hombre de la pantalla.

—Mi director de tesis —replicó ella con voz queda—. El jefe del proyecto.

Volví entonces la mirada hacia la extraña estructura de metal sobre el hombre de la pantalla.

—¿Qué es esa cosa?

—Un dispositivo de colapso.

—¿Para qué sirve? Parece… —hice una pausa. Me costaba pensar con claridad—, un balón.

Ella se recompuso, tomo aire y explicó:

—Ahí dentro hay embotellada una pequeña cantidad de materia extraña. Al activarlo, el dispositivo colapsa toda la materia circundante hasta un estado intermedio entre una estrella de neutrones y un agujero negro. Los núcleos se rompen y los quarks que los componen se agrupan en un único núcleo, que en términos atómicos sería gigantesco. Es lo que llamamos una estrella de materia extraña.

—¿Eso es como el que…?

—Sí. Un hermano gemelo. El otro se activó por accidente en la base de Deimos. No sabemos cómo ocurrió.

Me estremecí, incapaz de apartar la mirada de aquella cosa.

—Deberíamos activarlo —propuse y, con gran esfuerzo, me di un ligero impulso hacia el panel de mandos—. Es lo que quería tu director, ¿no?

—¡No! Si lo hiciéramos, un pedazo de Fobos alrededor de nosotros colapsaría hasta formar una estrella de materia extraña.

—¿Y qué? —Me encogí de hombros, mientras me asía a una de las abrazaderas y me encaraba al panel—. Aquí ya no queda nadie. Un sistema binario de materia extraña, incapaz siquiera de formar átomos, de formar vida. Un puto cementerio…

—¿Que y qué? Pues que las órbitas de la nueva estrella de materia extraña y de lo que quedara de Fobos son impredecibles a priori. La estrella de Deimos cayó a una órbita muy excéntrica que cruzaba bajo la superficie de Marte. Como la materia extraña que la compone es más estable que la ordinaria, los núcleos atómicos a su paso se desbarataron y se incorporaron a la estrella. La ruptura de los núcleos circundantes se propagó como la pólvora y el planeta entero colapsó en un núcleo extraño del tamaño de una gota de agua. Demasiado pequeño; si por casualidad ocurre así de nuevo, el pedazo extraño de Fobos no caerá sobre ella, sino que pasará rasante y será catapultada hacia el Sistema Solar.

—¿Y?

—¿Y si alguna vez choca con la Tierra?

Visualicé de nuevo al planeta rojo y pardo, aquel disco enorme flotando frente a mí, condenando a los millones de almas que lo habitaban al mismo silencio en el que él mismo se hundía. Vi a mi mujer, a mis hijas, los átomos que formaban su piel, su pelo y su carne desbaratándose, rompiéndose en miles de millones de pequeños fragmentos, devorados por un monstruo unitario y amorfo, como delicadas copas de vidrio que cayeran al horno de algún artesano soplador.

Parpadeé, miré a la joven y ella me sostuvo la mirada. Era la primera vez.

—Comprendo —dije—. Entonces desconectémoslo.

Ella sacudió la cabeza.

—El generador de emergencia impediría que la trampa de materia extraña pierda la energía que la mantiene activa. Necesitaríamos al resto de nuestro grupo para desconectarlo sin correr ningún riesgo.

Cuando mencionó a su equipo fui yo quien sacudió la cabeza. Ella cerró los ojos y emitió un largo suspiro.

—¿Cuánto duraría la corriente de emergencia? —pregunté al cabo de un minuto.

—No lo sé. Años. Siglos, quizá. Y luego seguirá siendo un peligro, incluso si la materia extraña simplemente se disipa. Sin ella, la estrella de quarks creada por el dispositivo sería inestable. Según los últimos modelos, rebotaría en el colapso liberando toda su energía de golpe. Sería catastrófico.

No contesté. No se me ocurría nada más. Estuvimos en silencio durante un buen rato. Ella, esperando ser capaz, algún día, de vivir con la carga de sus actos; yo, esperando ser capaz de reunir la entereza suficiente para pegarme un tiro y librarme de la mía.

Para cuando la idea me sobrevino, me sentía ardiendo y un hilillo de sangre corría por mis labios, procedente de las encías. Si alguien, algún viajero o explorador futuro se detenía por casualidad en aquella luna perdida y encontraba el dispositivo, merecía saber a qué se enfrentaba, merecía ser consciente del riesgo que corría la humanidad. Teníamos esa responsabilidad con el futuro.

Ella había llegado a la misma conclusión que yo.

—Tenemos que avisar —dijo—. Lo haré yo.

Me miraba, decidida, pero no supe decir si era ingenuidad lo que se escondía tras aquella resolución, o si la joven era de veras consciente de que al entregarse se enfrentaría a una muerte segura.

—De ningún modo —dije, tosiendo, y agité la mano—. Tú ni siquiera estás aquí. Moriste en el asalto. Lo haré yo; tú vete. Hay una nave ahí afuera. Sobrevive. Tienes una vida por delante. Úsala bien.

Ella me miró durante un largo rato sin decir nada. Luego se acercó con suavidad, me acarició la frente y depositó en mis manos una tableta con el programa de comunicaciones abierto.

—Espera —dije cuando se separó para marcharse—. Necesito algo para sellar la esclusa exterior cuando te hayas ido.

Ella asintió y abrió la puerta más cercana. Nadie entró; apenas se oyeron quejidos.

—Una última cosa —dije antes de que saliera. Ella se detuvo y se volvió hacia mí, expectante. Yo señalé hacia los de fuera—. ¿No podemos hacer nada por ellos?

La joven se quedó pensativa unos instantes. Luego bajó la mirada, tragó saliva y se impulsó corredor arriba. Cuando regresó unos minutos más tarde, venía enfundada en un traje espacial y portaba otro para mí, junto con un soldador de arco.

—¿Para qué el traje?

Ella no respondió. Me puso el traje y yo no opuse resistencia. Cuando terminó de ajustarme los guantes y las botas, me tendió la escafandra.

—Póntela cuando acabes de grabar el mensaje —dijo—. No tardes mucho.

—¿Para qué el traje? —insistí.

—Voy a sabotear el soporte vital —dijo, evitando mirarme a los ojos—. El aire escapará poco a poco. Con algo de suerte se quedarán dormidos. No se me ocurre nada mejor —añadió con la mirada perdida.

No contesté. Ella giró sobre sí misma y se dispuso entonces a marcharse por última vez.

—Eh. Me llamo Ron —dije cuando estaba a punto de salir.

—Lia.

—Yo también lo siento, Lia.

Ella forzó la sombra de una sonrisa, bajó la mirada y salió. No la vi más, aunque, por absurdo que pudiera resultarme, deseé con todas mis fuerzas que sobreviviera.

Me llevó una hora grabar un mensaje para mis colegas de la universidad. Sabía que Goodenough, Finney y Lomberg serían discretos con el asunto y convendrían en la necesidad de sellar aquel lugar. Ellos sabrían cómo hacerlo. Confié en que, cuando las aguas volvieran a su cauce tras la tempestad que se cernía sobre la Tierra en aquel momento, fueran capaces de convencer a las autoridades.

Cuando pulsé el botón de enviar y me ajusté la escafandra, lloraba lágrimas de sangre. Ojalá fuera solo una metáfora, pero no, también tenía convulsiones y sentía una humedad cálida y desagradable alrededor del ano. De haber estado en la Tierra, habría sido incapaz de moverme. Agradecí la práctica ingravidez de aquel lugar y me apresté a realizar un último esfuerzo sobrehumano.

No sé cuánto tiempo me llevó llegar hasta la esclusa. Creo que perdí el sentido un par de veces. Creo también recordar que evité mirar a mis compañeros de viaje al pasar junto a ellos. Tampoco sé cuánto tardé en sellar la puerta, tan solo recuerdo el martilleo obsesivo de una idea, la de terminar a toda costa antes de desfallecer.

Tardé unos momentos en reunir el coraje suficiente para empuñar la pistola y apoyarla en la escafandra, apuntando a la sien. El dedo enguantado entraba justo en la fría anilla del gatillo. Era incómodo, pero funcionaría. Tardé un rato más en reunir el coraje para apretar el gatillo, pero nada sucedió cuando lo hice.

Parpadeé. El indicador del traje indicaba que ya se había hecho el vacío en el interior de la base. Sin oxígeno alguno, la pólvora no detonaría, no impulsaría la bala que habría puesto un fin rápido a mi sufrimiento. Sin oxígeno alguno, sin bacterias que pudrieran y devoraran nuestra carne, nuestros cuerpos permanecerían para la eternidad, como los de una tumba egipcia. Respiré hondo, evaluando las dos posibilidades que me quedaban. La única, en realidad, ya que, separado del vacío por un cascarón menguante de oxígeno, mi destino era una mera cuestión de tiempo.

Despacio, liberé los seguros de la escafandra, dediqué un pensamiento a Delia y las niñas, y me la quité. En el último momento, antes de que el dolor en los pulmones me hiciera desvanecer, un temor se apropió de mí, el temor de que todo aquello fuera absurdo, la certeza, casi, de que, hagamos lo que hagamos, no podemos proteger a los hombres del futuro de su propia estupidez.

La cámara a bordo de la sonda espía capta el momento de la detonación. La catástrofe no está exenta de belleza, una belleza feroz, despiadada y silenciosa.

Todo sucede en menos tiempo del que dura un parpadeo. Los rectángulos con las transmisiones de las cámaras de Piamonte, Hannigan y Müller desaparecen de golpe. La pirámide y el terreno a quinientos metros a la redonda se hunden hacia el lugar donde estaba el dispositivo. El hueco resultante en el fondo del cráter Stickney recuerda al que dejaría a su paso un gigantesco sacabolas de helado. Luego, la energía contenida en las seiscientas mil toneladas de filosilicatos, hielo, metal, carne y hueso es liberada de golpe en un fogonazo tras el que no queda absolutamente nada. El impacto ahonda aún más el cráter Stickney, despidiendo una lluvia de escombros, y empuja a lo que queda de Fobos un poco más lejos de la estrella extraña que una vez fue el segundo hogar de la humanidad en el espacio. La onda expansiva barre la Crescent Warrior, reduciéndola a un amasijo informe y despidiéndola a varios kilómetros por segundo a la profundidad del espacio. Un instante antes de que la onda alcance también a la sonda espía y su transmisión muera, el asteroide parece apenas vibrar, como si su tamaño fluctuara o como si lo hiciese la distancia a la que se encuentra.

Cuando la imagen se funde por fin a negro, el reflejo de las facciones del joven se hace visible en la pantalla. Apoyado en la mesa de caoba, a solas en su despacho, sus labios esbozan un atisbo de sonrisa. Su puesto de supervisor adjunto de operaciones en Saturno ha resultado ser un excelente punto de anclaje en su ascenso a la cima corporativa. Tras unos segundos, se ajusta los gemelos, extrae la minúscula unidad de almacenamiento y se dirige a la ventana.

Al otro lado del cristal hace un día precioso. El Sol brilla en lo alto, inundando el cielo de un penetrante color naranja. Allá abajo, el mar de nubes discurre con placidez, a pesar de la tormenta que se adivina bajo la espuma blanca. El joven tira a la papelera el pedacito de plástico y silicio que guarda la grabación y aprieta el botón de vaciado. Hay un sonido de succión y la unidad es eyectada junto con los desechos de Landisia, internándose en las nubes en su caída inexorable hacia ese infierno de calor abrasador, ácido sulfúrico y presión abismal que es la superficie de Venus, cincuenta kilómetros por debajo de la ciudad flotante.

Sin lugar a dudas, ha merecido la pena invertir toda esa suma en el vídeo. Los de Solarpress estuvieron muy avispados al colar una araña soplona en el transporte del semiólogo y enviar una sonda espía tras él para recoger las comunicaciones de corto alcance interferidas por el pequeño dispositivo. El pellizco que ahora obra en el bolsillo de su contacto en la agencia de noticias es una minucia comparado con lo que Bluepeace se habrá visto obligada a pagar para evitar que el incidente de Fobos llegue al gran público. El joven se inclina sobre su mesa y examina una vez más los hologramas del objeto encontrado meses atrás por su propio departamento. Según el informe, fue hallado en una nave a la deriva en torno a una de las lunas menores de Saturno. Sus dedos rozan con suavidad los rayos de luz que recrean las aristas del majestuoso dodecaedro. Ahora, piensa, no solo tiene algo de lo que los demás carecen, también sabe exactamente para qué sirve.

Aquí y ahora, el futuro parece brillante.

FIN

Nieves Delgado.

Nace en Ferrol en 1968, pero es en la ciudad de A Coruña donde reside durante su infancia y juventud. Cursa estudios de Física en la Universidad de Santiago de Compostela, especializándose más tarde en Astrofísica, en la Universidad de La Laguna.

En la actualidad, ejerce como profesora de Educación Secundaria en la comunidad autónoma de Galicia. Dedica parte de su tiempo libre a escribir relatos que han sido publicados en diferentes portales y revistas digitales. Algunos de ellos han formado parte de diversas antologías, y en 2014 su relato Dariya fue nominado para el Premio Ignotus, que concede anualmente la Asociación Española de Fantasía, Ciencia Ficción y Terror (AEFCFT).

Resumen de La reserva:

Cuando sucede el primer contacto de la humanidad con una civilización extraterrestre, el planeta entero parece contener la respiración ante las posibilidades que abre tal suceso. El motivo real del contacto, sin embargo, no supone buenas noticias para la Tierra.

LA RESERVA

El primer contacto se produjo exactamente como la ciencia había pronosticado. O más bien, como un científico en concreto, Carl Sagan, había propuesto en su novela Contacto. El ATCA, un radiotelescopio situado en Australia, fue el primero en detectar las señales, unas cuarenta veces más intensas que el ruido de fondo y, lo más importante: no eran aleatorias. A las pocas horas, todos los radiotelescopios del mundo tenían ya su propio registro del suceso.

Durante semanas, se recibieron secuencias de números que dieron paso a señales más complejas que había que decodificar. Pero al contrario de lo que ocurría en el libro de Sagan, no se trataba de instrucciones para construir ningún artefacto: eran matemáticas. El álgebra elemental fue dando paso a los principales teoremas matemáticos, la geometría descriptiva y las diferentes topologías. El mundo entero asistió asombrado al espectáculo de comprobar cómo las matemáticas se convertían en un lenguaje universal.

Y luego, nada más.

Las señales cesaron tan repentinamente como habían empezado, sin aviso previo, y la humanidad contuvo el aliento durante unos días. Nada. Ni una sola señal más.

Una profunda sensación de abandono recorrió el planeta. El ser humano se quedaba huérfano, solo de nuevo en el universo. Los radiotelescopios buscaban incesantemente en la región del cielo de la cual habían provenido los mensajes, pero no encontraron nada. Las semanas pasaban y el contacto parecía haberse roto de manera definitiva.

Dos meses después, las señales reaparecieron. Cuando ya se había asumido la pérdida, los informativos anunciaron a bombo y platillo que los radiotelescopios estaban de nuevo a pleno funcionamiento. Era, sin duda, una segunda fase, que fue percibida también como una segunda oportunidad.



En el observatorio del Roque de los Muchachos, Anna Paulsen recibió una llamada inesperada. Trabajaba como astrónoma de soporte en el telescopio William Herschel en un proyecto temporal que le ocuparía un par de semanas antes de regresar a su patria, Dinamarca. No habían conseguido más tiempo de observación en aquel instrumento tan solicitado, así que ella y su equipo tendrían que aprovechar hasta el último minuto. Por eso le molestaba tanto que el seeing fuese tan malo aquella noche, sería una sesión prácticamente perdida.

Cogió el teléfono con desgana articulando un escueto «¿Sí?».

—Hola, Anna.

La voz pertenecía a Claude, su jefe de proyecto. Una punzada de alarma le hizo dar un respingo en su asiento; no era normal que Claude se comunicara con los miembros del equipo cuando salían al extranjero. O al menos, no dos días después de haberse ido. Algo pasaba.

—Hola, Claude. ¿Va todo bien?

—Sí, sí, va todo bien —dijo Claude, que había detectado la preocupación en su voz—. ¿Qué tal la observación?

—Fatal. Ayer estuvo bien, pero hoy hemos tenido calima todo el día y ahora mismo el seeing es de pena. Pero supongo que no me llamas para preguntar por el seeing, ¿verdad?

Claude dejó escapar una risilla, eran ya muchos años trabajando juntos.

—No, claro que no. ¿Estás sentada?

Uy, mala cosa. Claude no era nada peliculero, así que si le avisaba de que algo iba a sorprenderla, seguramente fuera así.

—Claro —respondió con tono de ironía—. ¿Qué otra cosa puede hacer un astrofísico en un observatorio? ¿Es que ya no recuerdas tus noches de observación?

—Sí, claro. —Claude no estaba para bromas, se le notaba nervioso—. Escucha, hoy he recibido una llamada del Comité Sagan. Algo está pasando allí y nos han pedido ayuda. Quiero que seas tú quien vaya.

El Comité Sagan estaba integrado por el grupo de científicos que había estudiado el mensaje codificado en las señales. Dada la naturaleza del contenido, casi todos eran ingenieros o matemáticos. Anna se revolvió inquieta en su silla.

— ¿Yo? ¿Y por qué yo? ¿Qué es lo que está pasando, Claude?

—Han terminado con las matemáticas, Anna. Lo que están recibiendo ahora es física y nos necesitan para descifrarla. No sé mucho más por ahora, creo que tendremos que ir allí para enterarnos.

Física. Los extraterrestres, o quien fuera que enviaba las señales, les estaba mostrando las leyes fundamentales de la naturaleza. ¿Por qué?

—Han contactado con varios equipos de físicos a lo largo del mundo —continuó Claude—. Nosotros solo somos uno más.

—Vale, pero… ¿y qué pasa con los datos de la supernova? No puedo dejarlo ahora, ya sabes que…

—No te preocupes —le interrumpió Claude—, Carlo se ocupará. De hecho, ya está de camino, llegará en unas cinco horas. Y tú tienes reservado un billete para Ginebra en un vuelo que sale también dentro de unas cinco horas. No puedes negarte.

En realidad sí podía, aquello no era más que una petición desesperada, pero… ¿quién le diría que no a la Comisión Sagan? Anna soltó una risa nerviosa, la descarga de adrenalina le había sacado completamente del sopor.

—Eres un cabrón, Claude, ¿lo sabías?

—De siempre —respondió, con un notable alivio al percibir la aceptación implícita de Anna.

—Solo una pregunta; ¿por qué yo?

—Porque si alguien puede poner a los marcianitos verdes en su sitio, esa eres tú.

Anna no podía ver su cara, pero estaba segura de que Claude sonreía. Se despidió de él entre risillas y consejos y salió de las instalaciones del WHT con el peso de una gran responsabilidad sobre sus hombros. Se concedió un par de minutos para fumarse un pitillo antes de recoger sus cosas y subirse al coche que ya estaba en camino.

La primera calada fue la mejor, siempre lo era. Expulsó el humo de sus pulmones con calma, elevando la vista hacia el espectáculo que le ofrecía el cielo estrellado de La Palma. Una vez más, se maravilló de lo vasto que era el universo y de lo poco que todavía se conocía sobre él. Desde que se sabía que el ser humano no estaba solo, la sensación era todavía más intensa. Había que estar muerto para no emocionarse ante su contemplación.



Hacía frío cuando llegó al aeropuerto de Ginebra, unos tres grados centígrados. A la salida de la sala de equipajes la esperaba un hombre que portaba un cartel con su nombre. Tras una breve presentación, le informó de que lo habían enviado para trasladarla a una de las instalaciones del CERN, donde tenía su sede central el Comité Sagan. Tras el registro de las primeras señales, el mundo se había puesto de acuerdo en la necesidad de una cooperación internacional sincera e intentaron evitar el excesivo protagonismo de cualquiera de las potencias. Se llegó a la conclusión de que el CERN, la Organización Europea para la Investigación Nuclear, era el lugar adecuado, dado que se trataba de una instalación internacional situada en la frontera entre dos países, Francia y Suiza, y no pertenecía oficialmente a ninguno de ellos. El CERN contaba con la colaboración de más de veinte estados miembros de la Unión Europea, pero también había países no europeos con estatus de «observador» y muchos otros que participaban en diferentes proyectos. Si alguna Torre de Babel había en la Tierra, esa era el CERN, aunque allí todos manejaban un idioma común: la ciencia.

Anna entró en uno de los edificios, que había sido acondicionado como alojamiento permanente del Comité Sagan. Allí la recibió la coordinadora general, Hilda Rosenzweig, que ya la esperaba. Le puso al corriente del funcionamiento básico del Comité y la acompañó hasta su habitación; tenía una media hora para deshacer la maleta y descansar, luego había una reunión en la que les explicarían a «los nuevos» por qué estaban allí. Al parecer, llegaban científicos continuamente, sobre todo físicos, y no podían esperar a que estuvieran todos para ponerse a trabajar. De hecho, había gente trabajando en aquel preciso momento, al mismo tiempo que se instruía a los recién llegados. A medida que se les pusiera al corriente, se irían incorporando al trabajo.

Media hora después, estaba como un clavo en la sala que Hilda le había indicado. Allí había tres personas más, todos hombres, sentados ya ante la mesa que supuestamente iba a ocupar quien se encargara de darles la charla. El encargado resultó ser Kazuo Kishaba, nada menos; el japonés cuyo nombre había sonado hacía unos años como posible Premio Nobel por sus aportaciones a la teoría de cuerdas. Kishaba era todo un referente para Anna, que se sentía como si flotara en una nube.

—No es eso —decía el japonés en esos momentos, respondiendo a una pregunta—. Las matemáticas son totalmente correctas. Hay incluso algo que no ha trascendido a los medios, y es que algunos de los mensajes son demostraciones de teoremas que todavía no hemos solucionado. Nos están dando pruebas de que no son un fraude. Es la física lo que falla.

—¿La física? —preguntó uno de los científicos—. No lo entiendo. El esqueleto de la física son las matemáticas. ¿Cómo pueden ser tan exactos en una y fallar en la otra?

—A lo mejor no están fallando. A lo mejor están describiendo algo que todavía no conocemos —dijo otro de los hombres, con un marcado acento italiano—. ¿No puede ser que simplemente no lo entendamos?

—No, tampoco es eso. La estructura de las leyes físicas sigue siendo matemática, y en ese aspecto son correctas. Las leyes de Maxwell, la teoría de Planck, la relatividad de Einstein… esos esquemas son reconocibles en los mensajes. Pero falla todo lo demás. Cuando las juntas con las constantes universales, los resultados son… simplemente absurdos. Vosotros mismos lo podréis comprobar, tenéis los archivos con la decodificación en vuestros ordenadores. Es una locura, porque nada encaja.

—Constantes universales erróneas… ajá… —dijo pensativo el que había preguntado en primer lugar—. Entonces es como si hubiera un corrimiento, como si el carpintero al que le das las medidas de tu casa utilizase un mal patrón para construir los muebles y salieran todos demasiado grandes. O demasiado pequeños. Se trataría de buscar en qué consiste ese desplazamiento de escala, ¿no?

—Sí, podría ser algo así —respondió Kishaba—. Estamos estudiando la posibilidad de que el problema esté en nuestra recepción. Hay un equipo entero de ingenieros de telecomunicaciones trabajando en ello. Pero, sinceramente, a mí no me parece una opción muy probable.

—No es un error —se atrevió a decir Anna—. Han hecho una pausa de dos meses antes de mandar ese mensaje «equivocado». Eso tiene que significar algo. Una manera de poner énfasis, de decir «Y ahora viene lo bueno» o algo así.

—Y para eso estamos nosotros aquí —dijo el japonés sonriendo con satisfacción—, para descubrir cómo de bueno es eso.

A Anna todo aquello de las constantes universales le recordó al famoso principio antrópico, tantas veces esgrimido como argumento de un supuesto diseño inteligente. Según el principio antrópico, las constantes que arrojan las leyes físicas y que hacen que todo funcione como funciona, tienen unos valores tan precisos que el universo entero parece haber sido diseñado para poder albergar vida. Si la contante de gravitación universal, la velocidad de la luz o la carga del electrón tuviesen unos valores ligerísimamente diferentes a los que tienen, la vida tal y como la conocemos no podría haberse desarrollado. Algunos habían interpretado ese hecho como la prueba de la existencia de un «diseñador» consciente, necesario para lograr tal grado de exactitud.

Anna conocía bien todos los argumentos y contraargumentos de la cuestión, era uno de los críticos más mordaces de la teoría del diseño inteligente. Su reputación era internacional en ese campo, lo cual no suponía en realidad ninguna ventaja, ya que un sector mayoritario de la comunidad científica había adoptado la pose de «¿por qué no dejas eso y te centras en hacer ciencia de verdad?». Anna no acababa de entenderlo; la ciencia había florecido gracias al declive de la superchería y el pensamiento mágico, no combatirlos suponía abonar un campo muy peligroso. Sintió una punzada de inquietud; ¿estaban intentando los extraterrestres mandarles algún tipo de mensaje teológico?

Las semanas siguientes, los medios se volvieron locos. Los comunicados del Comité eran escuetos, pero las interpretaciones del Segundo Mensaje, como se le llamó popularmente, afloraron en sus vertientes más exóticas. El principio antrópico, como Anna se había temido, fue el tema estrella en prensa escrita, Internet, y en los debates televisivos. Había incluso quien llegó a decir que las señales portaban un mensaje divino en sí mismas, que era Dios mismo quien las enviaba. Resultaba muy complicado seguir trabajando con todo aquel ruido de fondo y ella, como miembro del Comité, no debía inmiscuirse en el debate social generado. Por eso decidió aislarse durante un tiempo del mundo exterior y dedicarse en exclusiva a su trabajo.



Cesaron las señales de nuevo. El Comité Sagan no había conseguido llegar a ninguna respuesta concluyente; el universo que describía el Segundo Mensaje no correspondía en absoluto a la realidad que la humanidad vivía, tan solo eso. De hecho, no era compatible ni siquiera con la vida. Entonces, ¿qué era lo que significaba?

—¿Crees que puede ser una descripción del mundo en el que viven ellos? —dijo Anna mientras se calentaba las manos en la taza de café humeante frente a Hilda—. No, déjalo, es una tontería…

—Sí que lo es, sí —rio Hilda—. A menos que en su mundo rijan otras leyes físicas, claro. Cosa que no parece muy probable, ¿verdad?

—Bueno, es que en ese caso sería muy difícil que se comunicaran con nosotros. La frecuencia de las ondas de radio depende de… —Levantó la mirada y vio que Hilda la observaba con una sonrisa de condescendencia—. Perdona, es que a veces se me olvida dónde estoy. Solo pensaba en voz alta.

—No te preocupes. ¿Te queda mucho con el café?

—No, termino ya —dijo Anna apurando el último sorbo—. ¿Por qué, hay que hacer algo?

—En realidad sí. Se va a convocar una reunión en media hora, hay algo que la mayoría todavía no sabéis. Es importante.

—¿Importante? ¿Cómo de importante? ¿En plan «mira qué cosa más curiosa», o más bien tipo «esto es la hostia»?

—Más bien tipo «apriétate bien las bragas que se te pueden caer del susto» —dijo Hilda soltando una gran risotada. La cara de Anna se transformó en una mueca de sorpresa—. Se trata de la última parte del mensaje. La despedida, por decirlo así. Como cuando acabas un correo y escribes «Un saludo».

—¿Qué pasa con eso? —preguntó impaciente.

—Pues que en realidad no es un saludo. Es un lugar y una fecha. Creemos que puede ser una cita, porque la fecha es dentro de una semana.

—¿Cómo? —Fue lo único que Anna pudo articular en ese momento, aunque ambas sabían que aquella simple pregunta encerraba en realidad docenas de preguntas.

—Una semana, Anna. Ahora os lo contaremos todo con detalle. El lugar es el Super-K; ya sabes, en Japón. Y hay una cosa más. —Anna contuvo la respiración—. Al final de todo hay una descripción detallada de una partícula; masa, carga, spin… está todo —dijo mientras le clavaba una mirada nerviosa—. Se trata del bosón de Higgs.

«El bosón de Higgs» —pensó Anna—; «la mal llamada partícula de Dios».



El Super-Kamiokande o Super-K, como se lo conocía coloquialmente, era un enorme detector de neutrinos situado en la ciudad japonesa de Hida. Como todos los detectores de neutrinos, estaba situado bajo tierra para evitar así en lo posible los efectos de la radiación cósmica. Construido a mil metros de profundidad, en la mina de Mozumi, el Super-K era un depósito cilíndrico que contenía unas cincuenta mil toneladas de agua, rodeadas de más de diez mil tubos fotomultiplicadores o PMT. Los PMT eran detectores que permitían a los científicos seguir la trayectoria de los neutrinos y le daban al tanque el aspecto de un gigantesco tambor de lavadora. Anna lo veía ahora en persona por primera vez y no podía dejar de asombrarse. Era, ciertamente, un paisaje que parecía ajeno a La Tierra.

Pensó en Carl Sagan, fuente de inspiración en su juventud, y en el libro que había sido causa del nombre del Comité Sagan; en Contacto, los extraterrestres enviaban en las señales las instrucciones necesarias para construir una máquina cuya función era desconocida. Eso aquí no había ocurrido; no había máquina exótica ni instrucciones de ningún tipo. Solo aquello; un lugar escogido sobre la Tierra y una fecha. «Es injusto», pensó Anna, «él debía haber estado aquí».

Nadie sabía qué iba a pasar ni por qué había sido aquel el emplazamiento elegido. ¿Sería por estar bajo tierra, por la cantidad de agua reunida o por las dos cosas a la vez? Eran preguntas a las que la comunidad científica llevaba dando posibles respuestas desde hacía una semana. Pero lo cierto era que nadie en absoluto había llegado a una conclusión fiable. Ni siquiera podían saber si se iba a producir algún suceso o no.

El lugar no era demasiado espacioso, el enorme tanque dejaba poco sitio para las personas. Aun así, se las habían arreglado para meter en aquel agujero a un equipo multidisciplinar de científicos y un sistema completo de registro de vídeo. Anna no tenía claro por qué estaba allí, pero creía que tenía que ver con sus conocimientos sobre las conexiones entre ciencia y teología. La hora exacta de la cita era las 14:38, y en aquel momento su reloj marcaba las 13:49.

Todos admiraban las magníficas instalaciones del Super-K, pocos de los allí presentes habían estado antes. Se palpaba un ambiente de inquietud y expectación, como cuando se nota en el prefacio de una tormenta la electrización del ambiente. Se ultimaban los preparativos para que todo se registrara correctamente, si al fin sucedía algo, pero Anna tenía la impresión de que la mayoría de las conversaciones eran simples actos reflejos, una manera de estar ocupado para distraer los nervios. Levantó la vista para observar el enorme tanque en todo su esplendor. «Grande», pensó. Y no se refería al tamaño del depósito, sino a la voluntad del ser humano para desentrañar los secretos del universo. Siempre había creído que esa era la principal cualidad que nos hacía humanos, la curiosidad.

Recordó los motivos que la habían llevado a estudiar una carrera científica, la necesidad de plantear preguntas y buscar luego sus respuestas, la sensación que le recorría el cuerpo, como una descarga eléctrica a través del espinazo, cada vez que comprendía algo que se había resistido a su intelecto. Recordaba con precisión cada una de las veces que había creído descorrer por un momento el velo que tapa el mecanismo universal y vislumbrar una verdad aséptica, incontestable, hermosa. Todos aquellos años de estudio para adquirir un lenguaje que le permitiera rozar aquella maravilla. Anna comparaba en cierto sentido la física con la poesía; la física portaba leyes y fórmulas que arrojaban datos con los que interpretar la realidad, pero no eran la realidad; la poesía portaba palabras y versos que arrojaban instantes de lucidez, pero no eran la lucidez. Ambas se acercaban a algo, tal vez a lo mismo, sin llegar nunca a tocarlo. A veces sentía que la física era poesía y se veía a sí misma como una poeta.

A medida que se aproximaba la hora, todo se iba acelerando. Hasta que, unos minutos antes, se hizo un silencio absoluto. Científicos y técnicos se miraban unos a otros con una cierta aprensión y observaban también su entorno para apreciar cualquier pequeño cambio que se pudiera producir. Nadie estaba preparado para nada, porque nadie antes en toda la historia de la humanidad había estado en aquella situación. Muy bien podían estar a tan solo unos minutos del fin de la Tierra, aunque ninguno de los allí presentes creía en esa opción.

A las 14:38 se produjo el contacto.

Delante del tanque se formó una imagen que al principio era difusa, pero se definió en un momento. Todo el mundo se alejó un poco del tanque, se oían respiraciones aceleradas y preguntas de «¿qué es eso?» por lo bajo. Ante ellos había una figura que no parecía humana aunque sí tenía cabeza y extremidades. Estaba envuelta en una capa oscura que le tapaba la cabeza y por debajo de ella asomaban una especie de brazos largos y huesudos. No se distinguía gran cosa de su anatomía, aunque la figura sí parecía estar encorvada y tener las extremidades medio encogidas. «Llevan ropa», apuntó Anna mentalmente; «pero también puede ser que se la haya puesto solo porque nosotros lo hacemos».

La figura parecía inmóvil hasta que comenzó a girar la cabeza muy despacio. Era como si quisiera dejarse ver, más que ver ella misma. No se le distinguía la cara con mucha claridad, aunque el reflejo de las luces sobre su piel, si era eso lo que la cubría, dejaba intuir una superficie ajada y reseca. Anna se dio cuenta de que la figura no proyectaba sombra alguna, y eso era extraño. Dado el gran número de puntos de luz con los que estaba iluminada la estancia, sería comprensible que no se proyectara sombra en el suelo, o al menos esta sería muy difusa; pero la figura estaba casi pegada al tanque, allí tenía que haber una sombra clara que no aparecía. «No es material», pensó de nuevo; «sea lo que sea, no está aquí presente». Tal vez eso tuviera que ver con que necesitaran protegerse de la radiación cósmica, puede que esta produjese perturbaciones en el sistema de comunicación que estaban usando… «¡Oh, venga!», se dijo a sí misma, «ya habrá tiempo para analizar todo eso. Relájate y disfruta».

—Saludos —dijo aquel ser con una voz que no era metálica, distorsionada o extraña en ningún sentido, como todos esperaban de un extraterrestre. Tenía un tono que la situaba entre lo masculino y lo femenino, tal vez una cuestión de protocolo—. No hay mucho tiempo, tan solo lo que para vosotros es una media hora. Nuestra escala temporal es muy diferente, tenemos que ralentizarnos en extremo. Nos resulta muy difícil mantener esta conexión, después de ese tiempo se cortará.

No abría la boca. Aquella criatura no abría la boca para hablar, pero todos parecían escucharla. Anna percibió las palabras en su cabeza en un perfecto danés, pero vio que los demás no hacían gestos de extrañeza, así que supuso que ellos las escuchaban en sus respectivos idiomas. Se le ocurrió en ese momento que tal vez el método de contacto no había sido casual; que tal vez aquellos seres los habían observado durante mucho tiempo y habían decidido contactar de la manera exacta que Carl Sagan había descrito en su obra porque, precisamente, él lo había hecho así. La humanidad estaba preparada para recibir un mensaje así, y así era como lo había recibido.

—No, no estáis solos en el universo —continuó el extraterrestre—. En realidad, está plagado de vida. La mayor parte de esa vida no ha desarrollado lo que llamáis «inteligencia». Suponemos que podría decirse que la inteligencia sí es una anomalía del universo. Estamos aquí para anunciaros que toda esa vida va a desaparecer muy pronto. Incluida la vida inteligente.

O sea, que al final sí era el apocalipsis. La cabeza de Anna iba a cien y su pulso se aceleró peligrosamente. Hubo exclamaciones de sorpresa y alientos contenidos, alguna pequeña manifestación de miedo y algún que otro bufido. Después, el silencio se impuso de nuevo para dejar que aquel ser continuara con su discurso silencioso.

—Habéis recibido una descripción detallada de un mundo que no es el vuestro. Es el mundo que vendrá cuando vosotros ya no estéis. Pero tenéis una opción y solo una de evitar la extinción. La clave está en la última comunicación, en eso que llamáis «bosón de Higgs».

El bosón de Higgs. El último eslabón del modelo estándar de partículas. Había sido detectado por el LHC, el mayor acelerador de partículas de la Tierra, y había supuesto el encaje que daba sentido a todo el esquema del mundo subatómico. El bosón de Higgs era el que dotaba de masa a todas las demás partículas elementales. El electrón tenía la masa que tenía gracias a las propiedades de ese bosón, y los quarks se combinaban de la manera en que lo hacían para formar el protón, que conformaba la mayor parte de la materia del universo, gracias también a la existencia de esa partícula. Era el ladrillo básico que conformaba la estructura entera del universo.

—El bosón no es estable a altas energías —continuó—, y hay procesos energéticos que vosotros todavía no habéis contemplado. Cada cierto tiempo el universo es testigo de alguno de esos procesos y, cada vez que sucede, el bosón cambia de estado. El universo entero se reconfigura y esa nueva configuración se propaga como una gran bola en expansión, cambiando a su paso las condiciones necesarias para que se dé la vida. Ahora mismo se está produciendo una de esas expansiones.

Se hizo un silencio absoluto. Los extraterrestres habían planificado bien el contacto; enviando mensajes en lenguaje matemático y citándolos en instalaciones científicas se habían asegurado de que los receptores del comunicado fueran expertos en ciencia. Allí todos sabían de lo que se estaba hablando. Por eso el silencio fue más largo de lo esperado.

Kazuo Kishaba, que también formaba parte de la delegación escogida por el Comité Sagan, se adelantó unos pasos como pidiendo permiso para hablar. El ser giró la cabeza en su dirección y se lo quedó mirando, o al menos así lo interpretaron todos. Kishaba creyó que el permiso le había sido concedido y se atrevió a formular una pregunta.

—¿De cuánto tiempo disponemos?

No hubo reacción alguna. Por un momento, pareció que no le había escuchado. Transcurrieron varios segundos, interminables segundos, antes de que todos volvieran a escuchar aquella voz ambigua. «Es como si tuviera que procesar la pregunta o consultar la respuesta», pensó Anna.

—Un año.

Ahora sí, la cámara en la que estaba alojado el Super-K resonó con las expresiones de asombro y disgusto de los presentes. Los soldados que habían sido designados para acompañar a la delegación se revolvieron nerviosos en sus posiciones y apretaron las armas con más fuerza. Un año; tan solo un año.

Kishaba se volvió e hizo señas para que se callaran. Todos comprendieron al instante; era muy poco el tiempo disponible, había que aprovecharlo al máximo.

—Antes has dicho que tenemos una oportunidad para evitar la extinción —dijo Kishaba de nuevo—. ¿Puedes hablarnos de eso?

Por supuesto, esa era ahora la única pregunta importante, pero Anna no se imaginaba en qué podría consistir la supervivencia en el universo descrito en el Segundo Mensaje. Sus cuerpos, simplemente, se desintegrarían.

El extraterrestre, de nuevo, tardó en contestar, lo cual les convenció de que debían ser bastante selectivos con las preguntas. El tiempo se les escapaba de las manos.

—Las oscilaciones del bosón afectan solo a los sistemas materiales. Lo hemos visto en otras ocasiones, no es la primera vez que ocurre; las masas cambian, las partículas se redefinen, la materia se reorganiza. Pero todo aquello que no tiene masa, no se ve afectado. La luz misma no cambia. Vosotros también podéis no cambiar si os deshacéis de vuestras masas.

—¿Y cómo podemos hacer eso? —preguntó Kishaba, consciente de que en cualquier otro contexto la pregunta hubiera parecido estúpida—. ¿Cómo podemos deshacernos de nuestras masas y seguir siendo nosotros?

—No podéis —respondió el extraterrestre después de la consabida pausa—, pero nosotros sí. Podemos transformar vuestras consciencias en información y guardarlas hasta que encontréis algún soporte material adecuado en la nueva realidad. Podemos crear un entorno virtual, una simulación de vuestro mundo en el que podáis refugiaros hasta que se den las condiciones adecuadas. Lo hemos hecho otras veces. Lo hacemos cada vez que el universo cambia de configuración y una especie inteligente no ha desarrollado la tecnología necesaria para salvarse por sí misma. Pero, por supuesto, la decisión es vuestra.

—Pero… pero nosotros no podemos decidir eso por toda la humanidad —dijo un científico estadounidense que había formado parte del equipo de decodificación del Segundo Mensaje.

—No, no podemos —corroboró Kishaba—. Pero tenemos un año por delante, supongo que será tiempo suficiente, ¿no es así? —dijo mirando a la criatura.

—Tenéis tiempo —respondió esta, con su habitual letargo—. Durante ese tiempo recibiréis las instrucciones necesarias y, cuando llegue el momento, os será anunciado. Si acudís a la cita, llevaremos adelante el proceso. En caso contrario, os extinguiréis.

Un murmullo se elevó por encima de las últimas palabras, era difícil mantener la serenidad en un momento como aquel.

—No debéis tener miedo, nosotros mismos pasamos por el proceso. Lo que veis no es más que el aspecto que teníamos antes de la transmutación. Ahora no tenemos eso que llamáis «cuerpo», formamos parte de una consciencia colectiva a la que cada vez se unen más civilizaciones. La materia no es tan importante como creéis.



Diez meses después de la que fue conocida como la gran entrevista, todo estaba listo para la transmutación. Se recibieron mensajes durante los primeros meses, pero esta vez su contenido no era matemático ni físico; eran procesos químicos, instrucciones para sintetizar un compuesto desconocido hasta el momento y que precisaba de materias primas escasas. Hubo una gran ola de suicidios a lo largo de todo el mundo, pero aquellos que decidieron seguir adelante se asombraron con la simplicidad de las instrucciones finales; debían tomar una dosis concreta de aquella sustancia y tumbarse en un entorno que no tuviera una temperatura superior a cinco grados centígrados. Eso era todo.

En su casa de Copenhague, Anna se metió la pastilla en la boca y la tragó con un vaso de agua. Se quitó la bata y se tumbó encima de su cama, la calefacción llevaba apagada dos días para asegurarse de que la temperatura bajase lo suficiente. El mundo virtual al que iban a ser trasladados se llamaba La Reserva, el propio Comité había tenido el honor de ponerle el nombre. Anna cerró los ojos y sintió una extraña sensación que la sumía en un profundo aturdimiento. Su último pensamiento fue para el hombre que debía haber estado en La Reserva, pero que ya no podría hacerlo; Carl Sagan.

«Va por ti, campeón».

FIN

Rubén Serrano.

Es periodista, escritor y guionista de cómics. Estudió Periodismo en la Facultad de Ciencias de la Información de la Universidad Complutense de Madrid y lleva más de veinte años dedicado a la comunicación.

Como escritor, ha publicado numerosos libros y relatos de género fantástico, ciencia ficción y terror, algunos de los cuales han sido traducidos a varios idiomas.

Además, es promotor y coordinador de múltiples antologías de fantasía y terror para diferentes editoriales.

En 2011 fue galardonado con el Premio Ignotus, uno de los más prestigiosos de la literatura fantástica española (equivalente a los Premios Hugo estadounidenses).

Resumen de Tecnofobia:

En un futuro no demasiado lejano, los avances tecnológicos proporcionan al ser humano confort, seguridad y bienestar. Sin embargo, una pequeña organización clandestina, el Frente de Liberación Contra la Dominación Tecnológica, no hace más que lanzar proclamas contra el progreso, por lo que el periodista Gabriel Landa tratará de entrevistar a su líder… y acabará inmerso en un terrible lío.

TECNOFOBIA

La tecnología es la más infame y artera enemiga del hombre: nos promete la omnipotencia al tiempo que nos conduce inexorablemente hacia nuestra propia autodestrucción. Frente de Liberación Contra la Dominación Tecnológica.

Comunicado 43/It.7 (25 de mayo de 2038)

El pequeño coche autodirigido, un Toyota modelo Universe, abandonó la autopista radial de alta velocidad y entró en el carril de deceleración mientras su ocupante, cómodamente recostado en el asiento ergonómico, miraba de forma ausente las marcas viales luminosas y los mensajes preventivos que advertían de la salida a una vía local.

Gabriel los ignoró, absorto como estaba en sus pensamientos. Lo único que le preocupaba en ese instante era obtener una buena exclusiva. Y su olfato de periodista le decía que podía hallarla allí, si lograba entrevistar a algún miembro del Frente de Liberación Contra la Dominación Tecnológica. Su último comunicado, con un discurso más apocalíptico de lo habitual, denotaba que el grupúsculo neoludita estaba empezando a perder la paciencia; y hacía intuir la posibilidad de pasar a mayores…

«¿Por qué tendrán tanto miedo al progreso?», se preguntó, tratando de ponerse en su piel. «¿Los avances tecnológicos no solo nos proporcionan seguridad y confort, sino que además nos acercan a la sociedad del máximo bienestar…».

De pronto, interrumpió su disertación, pues se dio cuenta de que estaba repitiendo las mismas consignas que proclamaba el Partido Transhumanista Tecnoprogresista, la fuerza política que dirigía el país desde hacía seis años.

Gabriel no comulgaba del todo con los postulados del tecnoprogresismo, pero no podía negar su propia tecnofilia. Era un poco geek: sentía cierta empatía por el desarrollo tecnológico, aunque sin llegar a ser un consumidor compulsivo de aparatos electrónicos punteros ni poseer avezados conocimientos de computación.

«Solo los necesarios para poder hacer mi trabajo», se justificó ante sí.

Y es que Gabriel Landa (más conocido en los medios como Gaby Land) era un inforreportero, un redactor-programador dedicado a perseguir la noticia, elaborarla y difundirla mediante las nuevas tecnologías.

Desde hacía más de dos décadas, el periodismo se había convertido en una profesión polifacética, en la que el redactor combinaba su trabajo de investigación con otras tareas ligadas al ámbito multimedia. De ahí que dispusiera de ciertas habilidades técnicas en el ámbito de la informática, aunque todas ligadas a su formación periodística.

No obstante, Gabriel prefería verse a sí mismo como un cazador de noticias, un redactor de calle, como se decía antiguamente. Sabía utilizar los últimos desarrollos tecnológicos y valerse de los recursos que estos ponían a su alcance, pero lo esencial para él era hacer periodismo de verdad, pues eso era lo que le distinguía de los infobots. Esos modelos de software, capaces de leer una noticia de diversas fuentes y extraer lo más destacable para luego confeccionar y difundir su propia crónica de los hechos, podían producir centenares de artículos al día a partir de diferentes bases de datos. Pero había algo que —de momento— no podían hacer: personarse en los lugares en los que ocurría la noticia y acudir directamente a las fuentes.

«Mientras la ciudadanía quiera estar bien informada y exija un periodismo en profundidad, con información exclusiva y de calidad, seguirá habiendo redactores humanos», caviló, con la secreta esperanza de continuar teniendo trabajo hasta el día de su jubilación.

Por suerte para él, su forma de trabajar le había granjeado un cierto prestigio, y además contaba con decenas de miles de seguidores en la Red…

Al pensar en ello, no pudo dejar de recapacitar sobre uno de los grandes logros del tiempo que le había tocado vivir: QuNet, la Quantum Internet, la Red que había revolucionado el mundo.

Los ordenadores cuánticos, con una potencia y velocidad de cálculo extraordinarias, habían acabado imponiéndose en la sociedad, haciendo que los servicios de la red fueran más seguros, más inteligentes y, además, pudieran ofrecer información rápida y precisa casi sin tener que solicitárselo, adelantándose incluso a las propias demandas de los usuarios.

Gabriel, casi de forma instintiva, giró la muñeca izquierda hacia sí para mirar su smartwatch Samsung SWX 150. La inteligencia artificial intuyó lo que se requería del dispositivo de pulsera y este se iluminó, ofreciendo en la pequeña pantalla de grafeno la hora y varios widgets de geolocalización, información meteorológica, agenda, notas, galería de imágenes y vídeos…

El reportero vio que iba bien de tiempo, de modo que decidió aprovechar los últimos minutos del trayecto para volver a escuchar las declaraciones del líder del Frente de Liberación Contra la Dominación Tecnológica, un tipo con ínfulas de visionario que se hacía llamar Omega y que anunciaba el fin de la humanidad a manos de la tecnología.

—Muéstrame otra vez el vídeo —le pidió de viva voz, en lugar de usar el dedo para tocar la pantalla táctil.

Desde la incorporación del reconocimiento de voz a casi todos los dispositivos, ya apenas se empleaban otras formas de interactuar con ellos. Atrás quedaban los botones, los teclados físicos y los ratones, y cada vez se utilizaban menos los teclados holográficos, pues lo normal era dictarle todo a la inteligencia artificial. E incluso eso iba quedar pronto desfasado, en cuanto empezaran a popularizarse los ciberimplantes y los enlaces neurofácticos.

«Otra prueba más de que el progreso es imparable», se dijo, al tiempo que giraba la mano para que el microproyector situado en la pulsera emitiera las imágenes tridimensionales sobre su palma.

Las computadoras y los terminales móviles contaban con conexión permanente a la omnipresente Red global, proporcionando comunicación a través de una gran banda ancha que disponía de una elevada capacidad para transportar información. De este modo, el ingreso en la QuNet se hacía a través de interfaces que unían los procesadores cuánticos con los canales de información óptica y estos, a su vez, con los terminales de los usuarios. Así era fácil y rápido acceder a la Nube.

La cloud computing también había dado un gran salto cualitativo en la última década. La Nube, esa inmensa plataforma virtual de almacenamiento masivo de datos, se había convertido en una memoria que acaudalaba impulsos de luz en átomos, aprovechando la naturaleza dual de esta radiación, la cual le permitía comportarse al mismo tiempo como partícula u onda. Aquello ofrecía un potencial de crecimiento ilimitado sin pérdidas en la transferencia de información ni en la velocidad…

Pero, para sorpresa de Gabriel, lo que apareció en ese momento sobre su mano fue un escueto mensaje de error: «Vídeo no encontrado».

—¿Qué demonios…?

Extrañado, volvió a solicitarlo, con idéntico resultado.

—¡Inaudito! —exclamó, haciendo patente su contrariedad.

Realizó entonces una búsqueda general en la Red, solo para confirmar que el archivo había desaparecido sin dejar rastro, como si nunca hubiera existido.

«¡Mierda! Ha sido borrado», dedujo.

Puesto que no parecía que se debiera a un fallo del sistema, y dado que las compañías que prestaban el servicio no podían eliminar los archivos almacenados por los usuarios sin su permiso… o sin una orden judicial, todo hacía pensar que eran las autoridades las que estaban detrás de aquel hecho.

«No quieren que esto se difunda», comprendió.

Y esa posibilidad le motivó aún más:

«Periodismo es dar a conocer aquello que alguien no quiere que se sepa», repitió en su mente, recordando la famosa frase de George Orwell.

Como periodista, Gabriel estaba en contra de toda clase de censura y de cualquier forma de coartar la libertad de información. Y allí se estaba cometiendo un descarado atropello contra los derechos de los usuarios… haciendo un evidente mal uso de la tecnología.

El inforreportero se daba cuenta de que, a pesar de las innegables ventajas que los avances tecnológicos habían propiciado en los sistemas de información y conocimiento, también existía un grave inconveniente: la tecnocomunicación se prestaba a una mayor vigilancia y control por parte de los poderes fácticos. Si bien la Red había servido para el perfeccionamiento de los sistemas democráticos, posibilitando la participación de la ciudadanía en la toma de decisiones, también había traído consigo la restricción del acceso a los usuarios y la hipervigilancia por motivos de seguridad nacional, por la amenaza ciberterrorista o por simples intereses políticos y económicos. En algunos países, el afán de control conllevaba bloqueos, filtrado y segmentación de información. La proliferación de protestas organizadas a través de las redes sociales había llevado a algunos gobiernos a endurecer la regulación de toda la infosfera, a vigilar a los internautas e incluso a restringir el acceso a la información cuando el contenido podía representar un riesgo para el régimen.

En el caso de España, la ley permitía al Ejecutivo bloquear el acceso de los ciudadanos a los contenidos de carácter terrorista o que pudieran suponer un peligro para la nación…

«Si han borrado el vídeo, es porque se trata de un asunto realmente gordo», sospechó Gabriel.

¿Pero por qué los desvaríos del líder de un grupúsculo de inadaptados que temen al progreso tecnológico iban a incomodar tanto a las autoridades como para tener que proceder a eliminar su mensaje de todos los rincones de la Red? Aquello no tenía sentido.

El coche de Gabriel se adentró en la demarcación de Móstoles, un inmenso distrito de casi un millón de habitantes situado en la zona sur de la gran urbe madrileña. Enormes torres residenciales se alzaban hacia el cielo por todas partes, unidas entre sí mediante puentes y conexiones en altura que permitían no tener que descender al nivel de suelo si se quería acceder al edificio contiguo.

«Las aberraciones arquitectónicas nacidas del incremento demográfico exorbitante», se dijo el periodista con resignación.

La capital de España había alcanzado en los últimos años el dudoso privilegio de ser una de las cincuenta megaciudades del planeta con una población de más de diez millones de ciudadanos. La urbe, en su desmedido crecimiento, había acabado absorbiendo a muchas de las ciudades que se hallaban a su alrededor.

«Por suerte, la tecnología hace posible la vida en estos ecosistemas de acero y hormigón», sopesó también.

En un mundo cada vez más poblado (camino de los 9.000 millones de habitantes), y en el que el 70 por ciento de la población global residía en los grandes centros urbanos, la única solución era aplicar las nuevas tecnologías para poder gestionar todos los servicios y recursos de las macrourbes de un modo sostenible. Así, Madrid era una smart city, una ciudad inteligente en la que se aplicaban los últimos avances tecnológicos para tratar de organizar y mejorar la calidad de vida de la ciudadanía. Para ello se había diseñado toda una estructura de redes de alta eficiencia, que regía desde la prestación de servicios básicos (como el suministro energético e hídrico, la limpieza o la climatización de la ciudad) hasta la educación, el transporte, la seguridad ciudadana, la atención sanitaria…

En ese momento, el Toyota de Gabriel se adentró en un túnel y descendió un par de niveles hasta entrar en el área de estacionamiento asignada.

—Ha llegado a su destino —informó entonces la voz femenina de la computadora de a bordo.

Los aparcamientos públicos, construidos bajo el subsuelo para minimizar el impacto de temperatura en la metrópoli, solían ser el final del trayecto de todo automóvil particular al llegar a la macrociudad: solo los vehículos con permiso para circular (como coches oficiales, taxis, ambulancias, bomberos, fuerzas de seguridad, servicios de limpieza y mantenimiento, transporte de mercancías… y, por supuesto, los automóviles de aquellas personas con suficientes recursos económicos para poder pagar los exorbitantes precios de las licencias de tránsito interior) podían usar las vías del casco urbano. El resto de la ciudadanía tenía que conformarse con coger el suburbano o el tranvía para los desplazamientos más largos, o recurrir a las halfbikes (bicicletas verticales) de alquiler o a la circulación a pie si el lugar de destino no estaba excesivamente lejos.

Gabriel salió a la superficie y optó por ir caminando hasta la sede del Frente de Liberación Contra la Dominación Tecnológica. Por lo que había visto en su website, el lugar era un pequeño local llamado Technofobia, situado a pie de calle, no muy lejos de allí. Se trataba de una especie de taberna donde se reunían activistas y simpatizantes para charlar, y que además les servía como fuente de financiación para sus actividades.

Pronto lo divisó, reconociéndolo antes incluso de leer el rótulo que había sobre la puerta, gracias al enorme grafiti de la fachada: una parodia del cuadro El grito, donde el angustiado personaje pintado por Munch aparecía en un tétrico entorno futurista, rodeado por amenazadores robots de rostros diabólicos e intenciones nada benévolas.

«Sin duda, la perfecta representación de la tecnofobia», hubo de admitir Gabriel mientras encaminaba sus pasos hacia allí.

Dos tipos que fumaban de pie frente a la entrada se quedaron observándole fijamente al verle llegar.

«Espero que no me consideren una amenaza», deseó el inforreportero en secreto. Y, por si acaso, sacó las manos de los bolsillos de la cazadora para que vieran que no ocultaba nada en ellos.

Al situarse a su altura, Gabriel sonrió y saludó.

Los dos hombres le miraron con recelo, sin proferir palabra alguna, aunque enseguida se hicieron a un lado para permitirle el paso.

Dándoles las gracias, el periodista cruzó junto a ellos y siguió adelante, hasta situarse frente a la puerta. Acostumbrado como estaba a la apertura automática, a punto estuvo de no detenerse ante la lámina de vidrio tintado que se hallaba ante él. Sin embargo, justo en el último segundo, el tirador de metal con forma de T que sobresalía de un lateral le hizo darse cuenta a tiempo de que la hoja requería ser abierta de modo manual. De lo contrario, hubiera podido llevarse un buen golpe contra el cristal, llamando la atención y dejando claro que él, allí, estaba totalmente fuera de lugar.

Como si acabara de superar una gran prueba, Gabriel se armó de valor y se dispuso a afrontar la siguiente…

Nada más entrar, se hizo el silencio en el establecimiento y todas las miradas se volvieron hacia él. Era lógico, pues casi todos los que estaban allí pertenecían a una organización política anarquista neoludita no constituida legalmente; un grupo antisistema disconforme con el orden político, social y tecnológico establecido, que mantenía una posición disidente contra el poder oficial debido a la permanente apuesta de este por la mecanización y deshumanización de la sociedad. Por lo tanto, era normal que desconfiaran de los desconocidos.

Disimulando, como si no se hubiera percatado del repentino mutismo, Gabriel se dirigió con decisión hacia la barra.

La decoración del local era de estilo retro, inspirada en los años 60 y 70 del siglo xx. Las paredes estaban forradas con un estridente papel pintado, saturado de formas geométricas y mezcla de tonalidades naranja, ocre, amarillo y rojo. Los muebles y objetos también parecían de la época, aunque no todos eran antiguos de verdad, sino imitaciones modernas: había mesas de madera natural, de líneas simples y patas largas; sillones tapizados en cuero rojo, sillas de diseño realizadas en plástico, y taburetes redondos con pie metálico, recreando la estética de los viejos dinners norteamericanos. Sobre las mesas había lámparas de corte antiguo, con la pantalla de tipo pergamino, y luminarias de opalina coloreada. No faltaban tampoco los posters de películas de los años 70 y 80, y las placas metálicas de anuncios publicitarios, incluida una versión gigante de una clásica chapa de Coca Cola. Una enorme máquina de discos Würlitzer de 1965 que aún funcionaba, un aparatoso teléfono de los años 50, una vieja radio, lámparas de lava, platos de melanina, tazas de cerámica, vasos de vidrio grueso y de colores… Hasta la máquina con la que hacían el café y la caja registradora con la que cobraban a los clientes eran de finales del siglo xx. Todo allí estaba pensado para hacer de aquel lugar una perfecta recreación de un tiempo pasado.

—Un café solo —pidió al camarero, que limpiaba la superficie de la barra con un trapo blanco.

El tipo, servicial, le puso el café.

En cuanto el resto de los presentes volvió a ocuparse de sus asuntos y dejó de prestarle atención, Gabriel fue al grano:

—Soy Gaby Land —se presentó en voz baja, con la esperanza de que el barman hubiera escuchado alguna vez su nombre y supiera que era un reconocido inforreportero—. Estoy buscando a Omega para…

El camarero no le dejó terminar la frase.

—Por supuesto. Acompáñeme, por favor —le instó antes de abandonar la barra y dirigirse hacia la puerta del rincón.

«¿De veras va a ser tan fácil?», se preguntó Gabriel, sorprendido.

Si era así, no podía dejar escapar la oportunidad, por lo que decidió hacerle caso e ir con él.

Ambos pasaron al almacén, una pequeña habitación oscura y llena de estanterías, donde se amontonaban numerosas cajas de botellas de cerveza y refrescos. Unos indicadores optoeléctricos pasivos de baja intensidad apenas iluminaban el sucio y pegajoso suelo por el que pisaban.

Al llegar junto a la pared del fondo, el barman movió una estantería, que estaba montada sobre unos raíles para facilitar su desplazamiento, dejando así al descubierto una puerta oculta. El tipo sacó entonces una llave metálica de su bolsillo y la introdujo en la obsoleta cerradura mecánica.

Nada más abrir la puerta, les recibió un hombre armado con un viejo subfusil, lo que hizo que Gabriel se sobresaltara.

—Entre —le apremió el camarero.

El inforreportero titubeó, consciente de que podía estar metiéndose él solito en una encerrona.

—¿Usted no viene? —le preguntó, tratando de ganar tiempo mientras su cerebro analizaba las posibles alternativas.

—Yo tengo que regresar a la barra —le indicó—. Él le llevará hasta Omega.

Gabriel asintió. La posibilidad de entrevistar al inaccesible líder del Frente de Liberación Contra la Dominación Tecnológica le animó a correr el riesgo.

«Después de todo, llegados a este punto, ya no hay posibilidad de dar marcha atrás», dedujo mientras examinaba al guardia armado.

Cuando la puerta se cerró tras de sí, un cierto sentimiento de intranquilidad se instaló en su alma.

—¿Lleva encima algún dispositivo tecnológico avanzado? —le preguntó de repente el guardia mientras le acompañaba por el pasillo.

Por un momento, el periodista pensó en negarlo, dado que aquella gente era contraria a la tecnología. Pero sabía que al final iba a descubrirse la verdad —no podía grabar la entrevista sin hacer uso de sus aparatos—, de modo que no tenía ningún sentido mentir:

—Sí, claro —admitió—. Forma parte de mi equipo de trabajo… ¿Supone eso algún problema?

El guardia pareció dudarlo un segundo.

—No. En su caso, creo que podremos hacer una excepción —concedió, para alivio de Gabriel.

La pequeña habitación de paredes blancas solo tenía dos sillones y una mesita sobre la que se hallaban dos vasos y unas botellas con diferentes licores.

A pesar del nudo que se le había formado en la garganta (debido a que la espera empezaba a hacérsele angustiosa), Gabriel no se atrevió a tocar ninguna de aquellas bebidas, por si en realidad estaban envenenadas. No en vano, la situación en la que se veía inmerso era de lo más extraña: nada más decir en el bar el nombre del líder del Frente de Liberación Contra la Dominación Tecnológica, había sido llevado a la guarida secreta de la organización. Sin objeciones ni preguntas. Y eso no era normal.

«Salvo que esta sea la manera de deshacerse de todos los curiosos que vienen aquí solicitando ver a Omega», empezó a elucubrar.

Un rápido vistazo a su smartwatch le permitió comprobar que allí no tenía cobertura: no había forma de contactar con el exterior para pedir ayuda.

Su mente, atosigada por la posibilidad de un peligro inminente, trató de elaborar un plan para escapar de allí. Ya se estaba imaginando a sí mismo cogiendo una de aquellas botellas para golpear con ella al guardia que custodiaba la puerta cuando, de pronto, esta se abrió, dando paso a un hombre de unos cincuenta años con poblada barba y gafas de sol oscuras.

—Disculpe la espera, señor Gavilán —dijo el recién llegado, volviendo a cerrar la puerta tras de sí.

Gabriel, que aún estaba sumido en sus pensamientos de fuga, no se percató de que lo que había articulado aquel individuo no era su nombre periodístico, sino otro de similar pronunciación.

—Otros asuntos requerían mi atención de forma urgente… —se excusó el tipo, sin llegar a dar más detalles—. Pero ya estoy aquí para darle personalmente la bienvenida a mi humilde escondrijo —bromeó.

El inforreportero, que recelaba ya de todo y de todos, se mostró desconfiado:

—¿Es usted Omega? —preguntó para cerciorarse. Y es que tras aquellas gafas y la barba podía ocultarse cualquiera.

—Ése es mi criptónimo, sí —reconoció él—; mi nombre de batalla. Elegí la última letra del alfabeto griego como símbolo de lo que ha de terminar… pues mi objetivo es lograr el final de la dominación tecnológica —proclamó, pretencioso, antes de cambiar repentinamente de tercio—. Pero no hablemos de pie. Siéntese y tome una copa. ¿Qué le apetece?

Gabriel se sintió algo más tranquilo al ver que en sus palabras no había amenaza, intimidación ni desafío alguno hacia él. Aquel hombre de gesto sereno y ademanes amables parecía dispuesto a charlar amigablemente, por lo que hubiera sido descortés mostrarse hostil o intransigente. De modo que se acomodó en uno de los sillones y dejó que su anfitrión le sirviera lo mismo que iba a beber él: un whiscola.

—En primer lugar —comenzó a explicar Omega tras ocupar el otro sillón—, permítame aclararle una cosa: como sabe, somos activistas revolucionarios, que llevamos años realizando protestas pacíficas, campañas mediáticas y acciones de denuncia contra la política del Gobierno, sin que ello haya servido hasta ahora para que la sociedad despierte y tome conciencia de…

—Espere —solicitó Gabriel, recordando para qué estaba allí. Subiéndose la manga izquierda, dejó a la vista su smartwatch—. ¿Le importa si grabo la conversación?

Su interlocutor pareció mostrarse algo incómodo ante la presencia del pequeño dispositivo de muñeca.

—¿Es totalmente necesario? —quiso saber el dirigente del grupúsculo anarquista.

—Bueno, es el procedimiento habitual… —trató de hacerle ver, aunque sin querer insistir demasiado para no contrariarle.

«¿Cómo voy a emitir una entrevista tan importante sin imagen ni sonido?». Se planteó el inforreportero en secreto. «Sin grabación, el reportaje no tendrá ninguna validez. Como se niegue, estoy jodido».

Sin embargo, Omega tampoco quería entorpecer el diálogo:

—Está bien —accedió—. Usted sabrá cómo ha de hacer su trabajo.

Gabriel se apresuró a ordenar verbalmente al aparato que iniciase el registro de la conversación, antes de que el otro pudiera pensárselo mejor.

—Por favor, prosiga —le rogó.

El líder neoludita retomó su discurso:

—Como le iba diciendo, nuestras acciones no han conseguido abrir los ojos a la sociedad: la gente no se da cuenta de la gran amenaza que representa el desarrollo tecnológico…

—Quizá sea porque la mayor parte de la población percibe que la tecnología hace su vida un poco más fácil —apuntó Gabriel, fingiendo hacer de abogado del diablo, aunque lo cierto era que él mismo compartía esa impresión.

—Tal vez —pareció reconocer, aunque aquello le obligó a abundar en su explicación—: Pero eso no es más que un engaño, una ilusión… La realidad es que la tecnología no solo nos ha vuelto perezosos y nos ha hecho más egoístas y distantes de los demás, sino que además nos ha convertido en dependientes: el ser humano se ha vuelto adicto a la tecnología, alejándose así de sus instintos naturales.

El activista hizo una pausa para echar un trago del vaso que sostenía en la mano, momento que aprovechó el inforreportero para plantearle una cuestión:

—En la segunda mitad del siglo xx, cuando la gente permanecía horas pegada al televisor, ya se decía que la población estaba alienada y que se había vuelto perezosa y teleadicta… Y en el xix con el ferrocarril, hasta los médicos alertaban de los graves riesgos que conllevaba para la salud el hecho de viajar en este medio de transporte, asegurando que el ser humano no estaba físicamente preparado para soportar su velocidad —expuso antes de centrar el asunto—. Lo que quiero decir es que el miedo al progreso siempre ha estado ahí y ha hecho que, a lo largo de la historia, muchas personas rechazaran los adelantos tecnológicos, tomándolos como algo perverso y antinatural. Pero luego, el tiempo ha demostrado que no era para tanto… ¿Por qué cree que ahora estamos ante una situación diferente?

Omega se armó de paciencia, sabedor de que tenía que proporcionar argumentos de peso a aquel estúpido geek si quería conseguir que estuviera plenamente de su parte.

—En general, la interacción con la tecnología lleva implícita siempre la alienación de los usuarios. Sin embargo, el problema de la era digital es que se ha ido un paso más allá… El sistema que se ha establecido es dinámico y está en permanente evolución. No se ha quedado solo en que todo el mundo se enajene por los vicios que conlleva la vida civilizada, sino que además se ha tejido una inmensa tela de araña para atraparnos a todos y hacer que sirvamos ciegamente al sistema, como si fuéramos autómatas. Y esta aceptadísima y autoimpuesta locura tecnológica nos está destruyendo como individuos y como sociedad —recalcó.

Gabriel no estaba seguro de haber entendido cuál era el objetivo de su crítica.

—¿Se refiere a la QuNet? —inquirió.

—La absorbente red computacional es parte del problema, sí —corroboró enseguida el dirigente anarquista, antes de caer en la cuenta de que tal vez su invitado podía tomarse a mal que arremetiera abiertamente contra ella. Después de todo, la red cuántica global era donde él se desenvolvía… Sin embargo, decidió que debía abrirle los ojos y hacerle ver la realidad—: Más allá de la falta de privacidad y de la entrega voluntaria de información de carácter personal al sistema, está el hecho de que la gente viva inmersa en una falsa existencia, construida en torno a mundos virtuales, realidades aumentadas y relaciones sociales centradas exclusivamente en las redes digitales. Varias de nuestras campañas propagandísticas han estado dirigidas a advertir de que las redes sociales son, en realidad, antisociales. Dese cuenta de que, hoy en día, muchas personas solo tienen amistades virtuales, mientras que en la vida real están solas. Y es que lo que parece que es una simple e inofensiva herramienta a nuestro servicio no es otra cosa que un sistema de control creado por el orden político y tecnológico que nos gobierna, con la única finalidad de apartar el mundo real del contacto humano y supeditarlo a la tecnología.

Aquella afirmación sonaba demasiado conspiranoica como para que el periodista se planteara siquiera tomársela en serio. Así que, en lugar de eso, decidió seguir buscando la raíz del asunto:

—Sin embargo, el asunto que verdaderamente le preocupa es otro, ¿verdad? —se aventuró a plantear, como el pescador que lanza un anzuelo a ver si pican los peces.

El neoludita asintió con la cabeza.

—Vivimos inmersos en una gran mentira, en la que la tecnología nos controla y nos esclaviza… Pero lo más grave es que el tecnoavance nunca se detiene. Y ese continuo desarrollo de la tecnología hace empeorar la situación, de manera que, cuanto más crezca el sistema, más desastrosos serán los resultados —aseguró—. Pronto acabaremos destruyendo la naturaleza, obedeciendo sumisamente a la enfermiza idea del progreso de la civilización.

Como entrevistador, Gabriel debía plantear ciertas cuestiones desde otra perspectiva, con el fin de que el entrevistado profundizara en sus explicaciones:

—No obstante, es innegable que el sistema tecnoindustrial ha hecho que las personas vivan más y mejor…

—Sí, pero lo hace para que la gente se arrodille ante la divinidad tecnológica y todos continúen trabajando, produciendo y consumiendo. La única misión de eso es que el sistema de dominación tecnológica siga en pie —argumentó—. La diabólica estructura tecnocapitalista está diseñada de tal manera que hace que la población se aferre a la obsesiva idea de la actualización constante. Así, la dominación crece aún más cada vez que una nueva tecnología es creada, pues siempre es necesaria la aparición de otros procesos tecnológicos para sustentar, nutrir y reparar esa última tecnología. Y de ese modo, la transformación prosigue de manera exponencial, arrastrándonos a todos hacia el abismo. —Omega contuvo un segundo el aliento antes de proseguir con su explicación—: Lo que intento hacerle entender es que todo esto nos lleva al establecimiento de un sistema tecnológico cada vez más complejo, que acabará teniendo una existencia independiente de los humanos que lo han creado. Este sistema subordina, destruye y elimina el mundo natural, construyendo un mundo en el que solo tendrán cabida las máquinas. ¿Y sabe qué significa eso? Pues que, tarde o temprano, los humanos sobraremos.

El inforreportero podía llegar a entender la postura del activista, pues era cierto que las constantes actualizaciones y mejoras obligaban a los consumidores a querer estar a la última. No obstante, su conclusión final le parecía demasiado radical.

—Los transhumanistas —siguió diciendo el insurgente— se han propuesto la eliminación total del mundo real o natural y la imposición del mundo digital. Por eso el Gobierno ha invertido tantos millones en la incorporación de las inteligencias artificiales y las nuevas tecnologías en todos los ámbitos de nuestra vida cotidiana. Cada vez son más los inventos que se crean para deshumanizarnos. La cibernética, la biónica, la ingeniería genética, las nanotecnologías… Todas trabajan para que el ser humano quede convertido, literalmente, en una máquina.

Gabriel mostró su desacuerdo:

—Hombre, quien recibe un miembro biónico o un órgano cibernético, normalmente es porque lo necesita…

—Eso era al principio —le rebatió el otro—. Pero hoy en día son muchas las personas que toman el transhumanismo como filosofía de vida, y que sustituyen partes orgánicas de su cuerpo por implantes cibernéticos por simple gusto, para ser y sentirse superiores…

Como buen defensor del neoludismo, la corriente de pensamiento que rechazaba muchos aspectos de la tecnología moderna, Omega se oponía a la doctrina transhumanista, por considerarla extraña y amenazadora para la especie. Eso de pretender transformar la condición humana mediante el uso de tecnologías destinadas a mejorar las capacidades humanas era considerado una auténtica aberración, que debía ser evitada a toda costa.

—Ahora mismo hemos llegado a un punto en el que solo existen dos vías: controlar o ser controlados por la tecnología —señaló como colofón—. Por eso, hay que ser valientes y tomar una decisión. Todavía estamos a tiempo de que el ser humano rompa con esa dependencia tecnológica que le tiene absorbido… Después será demasiado tarde.

Pero Gabriel no creía que eso fuese posible:

—¿Y qué pretenden ustedes, que la sociedad renuncie sin más a las comodidades que le proporciona la tecnología y regrese a la Edad Media?

Omega escrutó con detenimiento al geek, cuyos capciosos comentarios parecían denotar que cuestionaba abiertamente su ideario.

—Oiga, no somos primitivistas —se esforzó por aclararle, a pesar de que empezaba a estar harto de aquella situación—. No propugnamos la desindustrialización y la vuelta a la barbarie, como afirman nuestros detractores. Solo abogamos por un cierto abandono de las tecnologías más amenazadoras o peligrosas, con el fin de evitar que llegue el día en que las máquinas lo dominen todo y nos lleven a desaparecer, pues ése es el destino al que estamos abocados si no hacemos nada. Eso es lo que está propiciando nuestro Gobierno, dirigido por el Partido Transhumanista Tecnoprogresista, cuya política promueve el alejamiento del mundo real y la imposición del mundo digital, donde rigen las inteligencias artificiales.

Gabriel no se percató de que sus interpelaciones estaban empezando a molestar al líder disidente, por lo que prosiguió con su interrogatorio periodístico:

—Y si el orden establecido promueve esto, y encima la sociedad está a gusto y no desea perder las ventajas y comodidades que le proporciona la tecnología, ¿cómo esperan ustedes poder cambiar esta situación?

—Bueno, para eso está usted aquí, señor Gavilán —le soltó Omega, deseoso de llegar por fin a ese punto.

El inforreportero se quedó pasmado ante la categórica afirmación del neoludita.

«¿De veras se cree este tipo que mi reportaje va a cambiar las cosas?». Se planteó en silencio. «¿Acaso no sabe que la ciudadanía ya no cree en estos discursos catastrofistas?».

—Dado que, hasta ahora, todos nuestros esfuerzos han sido en vano —continuó el otro—, nos vemos obligados a cambiar de estrategia. Así que vamos a lanzar un contundente mensaje para las autoridades…, un ultimátum —precisó—. Evidentemente, si no conseguimos demostrar nuestro poder, nuestras amenazas no sirven para nada. Así que por eso hemos pensado en dar un gran golpe de efecto.

El dirigente revolucionario se interrumpió, y Gabriel dio por hecho que no estaba dispuesto a revelarle el propósito de sus maquinaciones. Sin embargo, su sorpresa fue mayúscula cuando, de repente, le confió sus planes secretos:

—Nuestro objetivo es inutilizar el Centro de Gestión Integrada de la ciudad —le comunicó—. Queremos introducir en el ordenador central un virus que sobrecargue todos los sistemas y que, a su vez, se propague al resto de redes informáticas interconectadas…

El periodista se sintió escandalizado al oír aquello.

—Pero entonces, todo dejaría de funcionar, desde los centros de control locales hasta los sistemas domésticos… —comprendió—. Se cortaría el suministro de electricidad… Eso afectaría a la gestión del tráfico rodado: se producirían cientos de accidentes… Y en los hospitales se interrumpiría la alimentación de los soportes vitales. ¡Se desataría un gran caos y moriría mucha gente!

—Considérelo como daños colaterales —le soltó el anarquista sin ningún reparo—. Es el precio que hay que pagar para salvar a la humanidad. Ahora mismo, la población está alienada; y pronto los ciudadanos aceptarán ser gobernados por las máquinas. Si no hacemos algo para que se den cuenta de lo peligroso que es poner nuestras vidas en manos de inteligencias artificiales, esta situación no se resolverá nunca.

Gabriel trató de hacerle entrar en razón, a pesar de que sabía de la futilidad de su intento:

—Si hacen eso, se convertirán en criminales…

—Tal vez ahora parezcamos terroristas. Pero la historia nos encumbrará como a héroes —replicó Omega—. Créame: yo soy el primero que lamenta que tenga que haber víctimas humanas… Pero no tenemos alternativa.

—¡Demonios, sí que la tienen! —protestó el inforreportero—. Continúen por la vía pacífica, como hasta ahora… Lo que pretenden hacer es un asesinato masivo. Y eso solo servirá para poner de manifiesto una vez más que la tecnología no es el problema; que los que hacen mal uso de la tecnología son los humanos.

Aquello colmó la paciencia del líder neoludita, que comprendió que aquel tipo mostraba demasiadas reticencias como para poder colaborar con su causa.

—Teníamos entendido que Gavilán era un hacker sin escrúpulos, que hacía lo que se le pidiera mientras estuviera bien pagado. Pero no parece que usted esté muy dispuesto a querer trabajar para nosotros.

Gabriel se percató por fin de lo que estaba sucediendo: al parecer, le habían confundido con Gavilán, un criminal informático con gran habilidad para colarse en sistemas con fuertes medidas de seguridad. Había sido noticia dos años atrás, después de lograr crackear el ordenador de una delegación local de la Agencia Tributaria y hacer desaparecer varios miles de euros. Desde entonces, se hallaba en paradero desconocido.

—Oiga, yo… —empezó a farfullar el inforreportero, consciente de que se había metido en un buen lío.

En ese mismo instante, la puerta se abrió de golpe y el corpulento guardia del subfusil cruzó la estancia a toda prisa para apuntarle a la cara con el arma.

—¡Este tío no es Gavilán! —rugió el camarero desde la puerta, acompañado por el verdadero experto informático—. ¡Es un puto espía!

Por más que Gabriel se esforzó en explicarles cómo había tenido lugar aquel absurdo malentendido, no parecía que hubiera forma de reconducir la situación. Y es que aquello tenía mal apaño: nada menos que un periodista se había enterado de sus planes… Y, como era de suponer, aquella gente no podía permitir bajo ningún concepto que salieran a la luz.

—Gabi Land… Desde luego, ha sido una curiosa coincidencia —se rio el hacker, justo antes de que Omega le indicara al camarero que se lo llevara a otra sala.

—Ahora iré yo —le dijo—, en cuanto deje zanjado este pequeño imprevisto.

—¿Me lo cargo ya? —preguntó el gorila armado, visiblemente impaciente.

—¡No, por favor…! —gimió el inforreportero al ver peligrar su vida—. Sean razonables… No diré nada.

Pero el dirigente anarquista ni siquiera escuchó sus súplicas.

—Aquí no: mételo en la furgoneta y llévalo lejos —ordenó a su secuaz—. Pero antes, quítale el aparato de la muñeca: ha grabado nuestra conversación —recordó, lamentando su estupidez por haberle permitido hacerlo—. No conviene que ese chisme salga a donde tenga cobertura, no vaya a ser que el vídeo quede accesible y acabe siendo de dominio público.

Para evitar eso, una de las primeras medidas que habían tomado al decidir convertir aquel sitio en su cuartel general había sido la de forrar las paredes, suelos y techos con láminas de aluminio, creando así una jaula de Faraday que bloqueaba toda señal electromagnética. De ese modo, nadie podía espiarles allí.

—Recapaciten, por favor —rogó Gabriel después de que su smartwatch le fuera arrebatado—. Aún no han traspasado la línea… Hasta ahora no han cometido ningún crimen. En el peor de los casos, únicamente se les podría acusar de asociación ilícita. Su ilegalidad es solo administrativa: su grupo no es considerado por las autoridades como organización terrorista o criminal. Así que pongan fin a esto ahora mismo y aquí no habrá pasado nada.

Omega suspiró con fastidio, pues veía que, después de todo lo que le había revelado, aquel tipo seguía sin enterarse.

—No podemos consentir que no pase nada; que todo siga igual —le aclaró—. Si queremos una revolución es porque hace falta que las cosas cambien. Estamos tratando de evitar la extinción de la especie humana. Y para eso tenemos que detener el tecnoavance y acabar con la dominación tecnológica.

Azuzado por el miedo a morir, Gabriel cambió de táctica:

—Entonces, me necesitan —proclamó—. Su acción precisará de cierta difusión mediática si quieren obtener alguna repercusión.

—Ya tenemos un videocomunicado preparado para enviarlo a los medios…

—Eso no bastará… —le advirtió al tiempo que su cerebro discurría a toda velocidad—. No sé si lo saben, pero las autoridades han eliminado de la Red sus declaraciones de esta mañana; su mensaje apenas ha tenido resonancia. Y lo mismo sucederá con esto: bloquearán su comunicado antes de que llegue a verlo nadie. La única posibilidad de alcanzar los fines propagandísticos que pretenden con su acción es que la difunda un medio de comunicación amparado por la libertad de prensa… y por un periodista de reconocido prestigio —alegó para afianzar su papel en ello—. Solo así el mundo se enterará de la verdad. De lo contrario, el Gobierno lo tapará y divulgará su propia versión de los hechos —se inventó, sin tener la certeza de que tal cosa pudiera llegar a ocurrir.

El guardia le clavó el subfusil entre las costillas.

—Vamos, cierra la boca y camina —le espetó.

Sin embargo, las palabras del inforreportero calaron en el líder anarquista, que pareció cambiar de opinión:

—No, espera —pronunció, meditabundo—. Quizá tenga razón: puede que sí le necesitemos…

Gabriel se aferró a aquella posibilidad como a un clavo ardiendo:

—Claro que me necesitan —insistió—. Yo puedo hacer que sus actos y sus reivindicaciones se conozcan en todo el mundo. Conmigo, su organización podrá obtener el protagonismo que requiere.

Omega inclinó la cabeza en señal de asentimiento.

—De acuerdo —concedió por fin, a modo de indulto—. De momento, se quedará aquí.

El periodista casi no podía creérselo: su desesperada jugada parecía haber dado resultado.

—Ahora voy a reunirme con el verdadero Gavilán para concretar los términos de nuestro acuerdo —le comunicó el neoludita—. Después veremos si es usted tan útil como asegura.

Se disponía a salir por la puerta cuando, de repente, las luces se apagaron y todo quedó a oscuras.

Omega debió de comprender en ese mismo instante lo que sucedía y echó a correr a ciegas por el pasillo… Pero ya era tarde para escapar.

Se escuchó una única detonación sorda y después el ruido del cuerpo inerte del líder anarquista estrellándose pesadamente contra el suelo.

El tipo del subfusil salió detrás de su jefe con el arma en alto, dispuesto a repeler la agresión. Sin embargo, fue abatido antes de llegar a efectuar ni un solo disparo.

Sin poder ver nada más que los fogonazos de las armas, Gabriel se arrojó al suelo y puso ambas manos sobre la cabeza: no quería que le confundieran con uno de aquellos criminales y le acribillaran a tiros.

El peculiar sonido de desplazamiento de los drones aerodeslizadores de la Policía fue lo último que sus sentidos percibieron antes de que el efecto de una granada aturdidora le hiciera perder el conocimiento.

Gabriel despertó en el interior de una ambulancia, con una mascarilla de oxígeno en la cara y un dolor agudo martilleándole las sienes.

—Eh, ya vuelve en sí —escuchó decir entre las brumas de su mente aún aturdida.

El paramédico se apartó para dejar paso a un hombre trajeado, con gafas oscuras y aspecto de agente secreto.

—Salga y cierre la puerta —mandó el tipo.

Sus órdenes fueron cumplidas con premura, lo que denotaba que era alguien con autoridad.

—¿Cómo se encuentra, señor Landa? —le preguntó entonces al inforreportero.

Gabriel se quitó la mascarilla y se masajeó la frente con la yema de los dedos.

—¿Quién es usted? —quiso saber en cuanto recobró la plenitud de sus facultades mentales.

—Me llamo Ulises Ponce —se presentó el sujeto sin siquiera quitarse las gafas de sol— y pertenezco al Departamento de Prevención de Delitos del Ministerio del Interior. En nombre del Gobierno y del propio presidente, quiero transmitirle nuestra admiración y nuestro mayor reconocimiento a su labor periodística, y decirle que hoy ha prestado un gran servicio al país…

Gabriel interrumpió el discurso del tecnócrata para exigir una explicación:

—¿Se puede saber de qué va todo esto?

—Es usted un héroe —fue la respuesta—. Su arriesgada investigación periodística le ha llevado a descubrir el cuartel general de una peligrosa organización terrorista que pretendía atentar contra el centro de gestión de la capital. Gracias a eso, hemos podido actuar y evitar así una catástrofe.

El inforreportero se incorporó en la camilla.

—Eso está muy bien, pero… ¿y cómo sabían ustedes de qué iba mi investigación? —inquirió—. Quiero decir que ni yo mismo sabía lo que me iba a encontrar. Esta mañana vi un videocomunicado del Frente de Liberación Contra la Dominación Tecnológica y decidí presentarme aquí para intentar entrevistar a algún miembro. No estaba seguro de si conseguiría algo o no, por lo que ni siquiera avisé a mi jefe de redacción. Nadie sabía que me encontraba aquí…

El señor Ponce —si es que ese era su verdadero nombre— sonrió.

—Somos el Departamento de Prevención de Delitos: nuestro deber es estar al tanto de todo lo que sucede… Esa es la única manera de prevenir.

—¡Me han estado espiando! —dedujo de sus palabras.

El hombre del Gobierno no lo confirmó, pero tampoco lo desmintió, lo que le dio pie a pensar que la Administración tenía intervenidas las comunicaciones de los ciudadanos. Más aún: el acceso a la Red debía de estar vigilado por alguna inteligencia artificial diseñada para examinar los flujos de información y analizar las transmisiones. De ese modo, lo controlaban todo. Y en el momento en que él se había interesado por las declaraciones del líder anarquista, habían saltado las alarmas.

—Pero… ¿cómo han sabido lo que estaba sucediendo dentro del local? —siguió preguntando al caer en la cuenta de que el lugar estaba blindado frente a las emisiones electromagnéticas—. Estábamos en el interior de una jaula de Faraday.

—Bueno, es cierto que el hecho de haber forrado las paredes con aluminio para bloquear las frecuencias electromagnéticas ha impedido que nos enteráramos de la conversación mientras se estaba produciendo —le explicó—. Pero gracias a que usted ha tenido la habilidad de grabar la entrevista, el archivo se ha subido a la Nube en cuanto alguien ha dejado una puerta abierta y ha roto el campo de aislamiento.

Gabriel jamás lo hubiera imaginado: aquella precipitada acción del camarero para advertir a su jefe de lo que estaba sucediendo era lo que le había salvado la vida. De ese modo, su grabación había llegado a la Red y había puesto en marcha una operación policial para arrestar a los insurgentes.

—Lo que hacen es anticonstitucional —le reprochó, aunque sin demasiado brío.

—No se lo tome a mal —replicó el otro—. Es por seguridad. Piense que, de no haberlo hecho, ahora usted estaría muerto y esos terroristas se habrían salido con la suya, provocando un gran daño a esta ciudad.

A pesar de que tenía su parte de razón, Gabriel no terminaba de verlo con buenos ojos:

—Pero no solo están vulnerando el derecho a la intimidad de las personas, sino que además han sustraído datos de mi espacio de almacenamiento privado —le recriminó al recordar el borrado del archivo con el videocomunicado que él había copiado en la Nube.

—Es mejor así —pretendió convencerle—. Determinadas informaciones no deben ver la luz. Es preceptivo si queremos evitar que se cree una alarma social innecesaria. Recuerde que nuestra prioridad es la protección de los ciudadanos —sentenció.

—¿Y qué pasa con el derecho de la gente a estar informada? —le planteó.

—Como periodista, sabe bien que la seguridad nacional y la preservación del orden público prevalecen por encima de ese derecho.

Gabriel se imaginó lo que eso significaba:

—Entonces, no voy a poder contar nada de lo ocurrido aquí hoy, ¿verdad?

Sabía que tenía en sus manos un auténtico bombazo informativo. Pero intuía que el Gobierno no iba a dejarle emitirlo.

El tipo volvió a mostrar una sonrisa artificial.

—Oh, claro que podrá hacerlo —le aseguró—, pero siguiendo el guion que nosotros le proporcionaremos.

Si algo tenía claro el Ejecutivo era que el silencio informativo no ayudaba a combatir el terrorismo. Por el contrario, contribuía a generar incertidumbre en la población, desatar rumores y levantar sospechas. No: lo mejor era desinformar.

—Usted tendrá la exclusiva de esta noticia —continuó—, con lo que incrementará su reputación periodística y…

—Pero yo me debo a la verdad —le interrumpió, mostrando su desaprobación.

—No se puede difundir siempre la verdad… Y menos en casos como este, donde es mucho lo que está en juego.

—La verdad solo perjudica a los culpables —proclamó Gabriel.

—Se equivoca —le rebatió el señor Ponce—. Cuando se trata de terrorismo, la información sin matizar se convierte en propaganda del terror. Informar del hecho en sí es hacerles el juego a los terroristas, acrecentando con ello la dictadura del miedo. Y eso es peligroso para una sociedad que aspira al progreso y al máximo bienestar.

El inforreportero por fin lo comprendió:

«No vivimos en un mundo libre, sino manejado por poderes fácticos que operan amparándose en el secreto». Caviló en silencio. «Para esos poderes, no es bueno que la ciudadanía sepa la verdad, ni que se haga demasiadas preguntas. Por eso existen las versiones oficiales, para el engaño; para que la gente siga adormecida e ignore la auténtica trama en la que está inmersa. Pretenden que el pueblo no sepa la verdad para poder seguir manejándolo…».

—Entonces, ¿cuento con usted? —le preguntó el tipo trajeado tras dejarle reflexionar durante unos segundos.

La pregunta era un mero formulismo, pues ambos sabían que no tenía otra alternativa.

—Sí —se limitó a responder con desgana, sabedor de que estaba pisoteando sus principios éticos y vendiendo su alma al diablo.

—Estupendo —aprobó—. Dentro de diez minutos recibirá la información que debe difundir.

El hombre del Gobierno se dispuso a marcharse.

—¿Y ya está? ¿Puedo irme sin más?

—Por supuesto. No somos la Gestapo… Además, sé que hará lo correcto. Tengo su palabra.

—¿Y cómo saben que la cumpliré?

El tipo se quitó las gafas para dejarle ver sus ojos: unos ojos biónicos, parecidos a los desarrollados para que las personas con ceguera pudieran ver, pero mucho más avanzados. Su nanorretina metamórfica no solo otorgaba visión en todas las frecuencias del espectro, sino que además incluía microsensores y detectores que proporcionaban información del entorno, visión telescópica, reconocimiento facial, grabación de imágenes…

—Ya se lo he dicho antes: somos el Departamento de Prevención de Delitos. Nosotros lo sabemos todo.

FIN

Sergio R. Alarte.

Nace en 1978, Valencia se licenció en Filología Hispánica. Publicó poemas y relatos en la universidad.

Es redactor y corrector para varios medios escritos. Ganó el «I Certamen de Género Fantástico: Descubriendo Nuevos Mundos» (2011). Ese mismo año vio la luz su primera novela, El yelmo del caballero, finalista de los premios «Scifiworld».

Entre 2012 y 2013 publicó en Ilusionaria 2, y «Omega» dentro de la antología Más allá de Némesis. Tormentas de verano, novela de misterio, y un relato en Historia se escribe con Z. Fue finalista del XXII Certamen Domingo Santos.

En diciembre de 2014 publica Butterfly, Space Opera.

Resumen de La máquina moral:

En un futuro utópico, los candidatos al Gobierno de cada partido político se eligen poniendo a prueba a los más aptos. Desde la infancia son seleccionados sin discriminación entre todos los ciudadanos, buscando optimizar el Estado para el bien común. La máquina moral nos plantea un dilema moral, que cuestiona los cimientos de nuestra propia realidad política.

LA MÁQUINA MORAL

Preámbulo

Imaginemos un aula vacía, no muy diferente de cualquier otra.

El sol entra por las ventanas y dibuja recortes que apuñalan a contraluz mesas y paredes; las sillas, solitarias, desangran sin piedad el día, goteando penumbra al suelo de azulejos blancos una y otra vez.

Las sombras se estiran conforme la mañana avanza: ahora vemos unos alumnos en el aula, seis mujeres y seis hombres de unos treinta años. Parecen esperar con tranquilidad que algo suceda, mientras toquetean sus smartphone. Alguien penetra, lentamente, en el aula; justo en ese instante los relojes marcan la hora en punto.

Es el profesor Javir, un hombre bien plantado, que luce las nieves de la vejez y viste un traje marrón; hace sonar sus pisadas en la tarima, ceremonioso, y toma asiento frente a ellos. En las lentes del educador se reflejan doce rostros serios, uno tras otro; todos conscientes de la importancia de ese preciso momento.

—Hoy se termina vuestra preparación. Solo uno de vosotros saldrá electo. ¿Estáis preparados?

Todos afirman, con plena convicción.

—No esperaba menos. Durante la prueba que os espera, deberéis recordar todo lo aprendido. ¿Alguna duda de última hora?

Niegan todos, con idéntica entereza.

—Entonces, mi labor ha terminado. Ahora, marchaos a casa. El futuro está en vuestras manos.

Cuando ellos salen del aula, una voz se hace eco en la mente del hombre del traje marrón: «Parece preocupado, profesor Javir. ¿Cree que alguno de ellos será un digno sucesor?».

—Eso espero. ¡Por el bien de todos! —responde con vehemencia, mas a su lado no hay nadie.

Los alumnos se separan en cuanto abandonan la sede del Partido. Se despiden con cordialidad, pero sin verdadero afecto. A pesar de que llevan años juntos estudiando, no se han hecho amigos.

Fueron educados y prevenidos contra la inconveniencia de un sentimiento como la amistad en la política, pues debilita al conjunto de la estructura sin grietas que ha de ser el Estado.

Así pues, uno de ellos, Gorka, ya camina hacia el burguer más cercano donde ha quedado con su esposa, Riisa, para comer. Pasan una velada agradable.

Después van al cine y cuando anochece, caminan cogidos del brazo, tranquilos hacia su casa, con las miradas perdidas por la acera de la metrópolis a una hora tardía, en la que el sol empieza a tornarse púrpura y naranja y, enseguida, se refleja en las cristaleras de los rascacielos que los rodean hasta donde la visión alcanza.

Gorka querría grabar ese instante en su retina, solo mira a su esposa y sonríe.

 I 

El día antes de la prueba. 23:00 h.

Riisa no entiende por qué tengo que estar solo esta noche. Es tan adorable… Sin embargo no hay remedio, mañana comienza la última fase y debo estar preparado. Toda mi vida desde los nueve años, cuando Sócrates me llamó para acogerme en el proyecto, he estado preparándome para este paso. El gran salto. El reto por el que me elevaré al Olimpo o caeré desplomado hasta la profundidad del Hades, y allí seré coreado por la infamia. La ignominia de los perdedores.

Sócrates. Aún recuerdo la primera vez que lo vi. Yo tan solo era un mocoso y él me sorprendió en la puerta del colegio, con su discurso y sus Ray-Ban. Después me tocó sufrir los peros de mis padres, que no entendían cómo su niño de familia humilde había sido escogido para participar en el proyecto de los gobernantes. Más tarde tuve que viajar y, pese a que siempre mantuve contacto con papá y mamá, la exigente educación que me proporcionaba el Partido no dejó lugar para demasiado afecto. No lo lamento, porque entiendo que era necesario para llegar al punto en que hoy me encuentro… Y eso me recuerda que es tarde.

Hora de dormir, mañana empieza la prueba y debo estar al cien por cien.

Buenas noches.

 II 

Al día siguiente, apenas despunta el alba cuando un coche grande recoge a Gorka en la puerta de su casa. Lo lleva hasta la sede del Partido en el centro de la próspera metrópolis, y una vez allí, es conducido por una mujer de exquisitos modales hasta una gran sala.

Sócrates está sentado, colma un sofá negro que hay junto a una pecera de cristal opaco. Gorka toma asiento cerca de él, ambos se sacan las gafas de sol y se observan, evaluando el efecto del tiempo en el otro. Sócrates es un gran hombre en todos los sentidos: tiene una edad indefinible, se eleva más de dos metros de altura con una complexión mastodóntica que superó, decenios ha, el tamaño caucásico, y que en la amplitud de su tórax o en su cuello rememora a los gigantes bíblicos, mientras que en la audacia de su mirada, de párpados hundidos en las cuencas e iris negros, sobre una nariz afilada, dientes perfectos y bajo un cráneo sin un solo cabello, observa rasgos que remiten hacia el siguiente escalón de la evolución humana. Ése hombre es el futuro, y Gorka lo sabe.

Luego cruzan unas pocas palabras, destinadas a comprobar si todo está en orden antes de entrar en la pecera de cristal. Ambos saben que esta es un dodecaedro, aunque desde ahí solo pueden ver una de sus doce caras. Ambos se levantan y cuando se aproximan a la puerta, la hoja se desliza con un susurro.

Una vez dentro, Gorka pasea su mirada por doce camillas llenas de cables y tubos. Todos los mecanismos conectan con una columna que domina el centro de la estancia; está flanqueada por sillones orientados hacia decenas de pantallas, que parpadean en gris sobre su enormidad: es la Máquina Moral.

El rito avanza en silencio; mientras, los otros once aspirantes también van llegando, acompañados de sus guías. Cada aspirante se tumba en una camilla, cada guía se acomoda en un sillón.

Ya recostado en la camilla, Gorka siente un hilo frío en la sien y entre los omoplatos, tan solo un segundo antes de que un casco se cierre sobre su cabeza. Al mismo tiempo, en un sillón próximo, otro casco atenaza la de Sócrates.

—Proceso de relajación en marcha. Relájese. Inspire, espire… —Gorka obedece—. Inspire, espire…

La máquina comprueba que la excitación de los aspirantes disminuye: el pulso pronto es estable y la respiración se torna regular. Un tubo viscoso se abre paso entre los labios de Gorka e inyecta la anestesia. Solo entonces los cables de la camilla se introducen bajo su piel, y súbito, lo empujan a un túnel oscuro…

Primero se abre ante él el camino de la inconsciencia.

Después entra en un circuito lleno de altibajos, la montaña rusa de su propia mente.

Es entonces cuando su psique consciente busca reaccionar: «No es verdad, no es verdad, la verdad que no es verdad; es verdad, es verdad…». Conque al final de la paradoja, el subconsciente prefiere la dulzura del engaño, y el sueño gana la partida.

Entonces cae…

—¡Gorka! —Alguien le hace señas, de pie, cerca de un banco de madera.

—¡Sócrates! ¡Estamos dentro! —Gorka mira alrededor suyo: es una plaza con elementos que reconoce. Medio caballito de colores, un coche blanco en la calzada, una melena que salta en la espalda de una chica haciendo running…

—Casi lo tienes, Gorka. Debes dejar la mente en blanco, ¿recuerdas? Solo abre tu mente de par en par, entrarás del todo. ¿Puedes?

—Sí, claro que puedo.

El escenario se torna más sólido, poco a poco… La melena se pierde en un recodo de árboles y un ciclista pasa entonces, ni cerca ni lejos, mientras el caballito de madera se deshace en el aire y en su lugar, Gorka contempla una fuente ecuestre que domina el centro de la plaza. Luego distingue que el coche blanco es un taxi.

—Mejor, mucho mejor. —Sócrates asiente, satisfecho—. Vamos —añade, y le hace un gesto con su mano, donde un anillo de oro refleja un rayo de sol recién nacido.

No han avanzado mucho cuando dan con el edificio, un rascacielos cuya aguja superior se entierra entre nubes. Sin embargo es una multitud, que hormiguea en su base, lo que capta su atención. La policía ha abierto un pasillo entre la muchedumbre con cámaras y micrófonos, pues esperan la llegada de Gorka. Varios agentes lo acompañan hacia el portal del edificio.

Una periodista lo asalta en la entrada:

—¡Presidente, señor presidente! ¿Qué piensa hacer para superar la crisis? ¿Nos puede adelantar alguna primicia?

—Estamos trabajando en ello. Pedimos paciencia. —Gorka la persuade con una mano abierta y nuevas preguntas mueren en sus labios, mientras él supera la puerta del edificio.

El bullicio queda en el exterior, y un silencio atenuado por una orquesta sinfónica reina dentro del hall. Cuando Gorka alcanza su despacho en el piso veintitrés, aún acompañado por un Sócrates inmutable, Feli lo recibe.

Feli es su secretaria aquí, en el Mundo Soñado. En la vida real, es su mejor amiga de la infancia.

—¿Qué tal sus vacaciones, señor presidente?

—Oh, bien, muy bien. ¿Cómo ha ido todo en mi ausencia, Feli?

—Ha estado llamando el profesor José Carlos Díaz…

—¿José Carlos Díaz…? —repite, y eleva una ceja, dubitativo. No le suena.

—… el segundo economista más prestigioso del país…

—Ah, ya recuerdo. ¿Qué quiere?

—Desea reunirse con usted lo antes posible. Asegura que el asunto reviste la máxima urgencia.

—Bien, ¿cuándo tengo el primer hueco disponible?

Feli consulta su portátil con un tecleo relámpago.

—Dentro de una semana, el martes…

—Demasiado tarde —la interrumpe—. Anula la cita menos importante de mañana por la mañana y concierta una con el economista… ¿Cómo dices que se llama?

—José Carlos Díaz, usted le llama JC —recuerda ella, con una paciencia infinita.

—Bien, pues concreta esa reunión con JC. ¿Qué más?

—El colectivo de gays y lesbianas lleva insistiendo todo el mes en que les debe una ley sobre la adopción, se lo prometió en su programa electoral, según aseguran…

—No es urgente, pon esa reunión la última de la agenda y emite un comunicado, asegurando que en los próximos meses se revisará la ley de adopción del colectivo.

—¿Qué más?

— …

 III 

Noche Uno

No ha sido tan difícil como esperaba. Creo que lo más duro ha sido volver a casa y encontrarme con esta Riisa, la de mentira. Con ella me es imposible fingir que todo esto no son más que pulsiones y recuerdos de mi subconsciente, modelados de forma sutil por la Máquina Moral que se alimenta de ellos para construir este Mundo Soñado, e inocula acertijos de gobierno con un patrón impredecible. Pero es todo tan real… Hasta sus besos al regresar a casa me han sabido blandos y vivos.

Ahora ella duerme junto a mí, con esa respiración que conozco tan bien como la mía propia. Voy a pasar un año aquí, encerrado dentro de mi propia mente en un juego para averiguar si soy digno de recibir el mando del Partido. No me parece mal, la Historia ha demostrado que la mejor forma de estar preparado para una crisis es saber identificarla, y ser capaz de tomar medidas contra ella en un lapso mínimo. Además, aquí el tiempo discurre de otra manera y cuando salga, victorioso quizá, tan solo habré perdido unos días pero habré adquirido la experiencia de un año de adversidades. Eso va a ser lo mejor: la máquina inyecta dilemas morales cada cierto tiempo en el Mundo Soñado, se podrían llamar «crisis», que afectan a todo el sistema del Estado.

En mi mano está solucionarlas en menos tiempo o con más éxito que el resto de los candidatos. Demostrar que soy el más apto para dirigir el Partido y el Gobierno, si es que el pueblo decide confiar en mí.

Quedan 364 días.

 IV 

Noche Ciento Dos

La crisis de la Bolsa solo ha durado tres meses. Parece mentira que en el pasado se prolongase por varios años, tras el llamado crack del 29. Riisa hoy está inquieta, se revuelve en la cama y se destapa hasta el ombligo. Parece a punto de despertar, pero no lo hace. Mañana a primera hora tengo reunión con Sócrates. Supongo que querrá felicitarme por mi gran actuación frente a la crisis bursátil.

—¿Vas a apagar la luz, cariño? —me pide Riisa, cubriéndose los párpados con los dedos.

Respondo que ya voy.

Quedan doscientos sesenta y dos días.

 V 

Nada más entrar a su despacho, Gorka percibe que algo no va bien.

Sócrates está hoy más pálido que de costumbre, la mañana se ve ensangrentada a través de un enorme ventanal.

Y pese a todo, las primeras palabras del guía devuelven algo de su tranquilidad al presidente:

—Mis felicitaciones por tu actuación frente a la crisis bursátil.

—No se merecen, fui educado por los mejores. ¿Todo va bien, Sócrates? —Solo ha sido un parpadeo, un borrón en los trazos de la irrealidad. Y sin embargo, su inconsciente ha disparado todas las alarmas y por eso vuelve a repetir su pregunta—: ¿Todo bien?

Sócrates se alisa la corbata grana de su traje gris. Casi siempre desde que lo conoció, ese hombre ha ocultado sus ojos bajo unas lentes de sol rectangulares. Ahora se las quita e interroga a Gorka con dos iris de un negro inquietante, que según la refracción de la luz se vuelven casi translúcidos.

—¿No lo has notado, Gorka, de verdad que no lo has notado?

—Sí, claro que lo presiento… Pero no sé qué sucede, no exactamente. Tú eres mi guía en el Mundo Soñado, ¿no? Dímelo tú.

Sócrates cabecea, incrédulo.

—Si fuese tan fácil… —Se pasea por el despacho—. ¿Puede el consejero dirigir un reino desde las sombras, Gorka?

—Un consejero solo debe aconsejar, el nombre de su cargo lo dice. —Se golpea con un dedo su propia frente, deduciendo—. Oh, de acuerdo… ¿Qué me recomiendas?

Sócrates se detiene en su deambular y se lleva la mano al mentón, reflexivo.

—Lo mejor será que llames al Gabinete Interno y lo pongas a trabajar… —responde al cabo, dudando—. Y que estés atento a los detalles. Por ahora, solo eso.

—Lo haré. Gracias.

—De nada, nos veremos pronto.

Sócrates sale por la puerta. Gorka se entrega al trabajo.

 VI 

Noche 271 a 272 de la prueba. 1:31 de la madrugada

Esto va de mal en peor.

A pesar de que ya hemos solucionado una crisis fronteriza, además de la crisis económica, estamos sufriendo cambios sutiles en el interior del Mundo Soñado y no conseguimos hallar el origen.

Riisa, por ejemplo. Hoy no estaba en casa cuando llegué. Poco después, cuando comencé a impacientarme y la llamé al móvil, me confesó que se había perdido en la ciudad. No es algo normal. Cogí el coche y fui a buscarla yo mismo. Cuando la encontré, estaba muy asustada. Ahora duerme inquieta junto a mí. El Gabinete Interno, que se ocupa de fallos en el interior de la Máquina Moral, ha detectado otros pequeños errores en el sistema: para empezar Riisa no es la única que se ha perdido esta tarde en la ciudad; además, hoy mismo, se ausentaron varios empleados de sus puestos de trabajo, demasiados para algo casual; y por si eso fuera poco, hay coches que nunca encuentran aparcamiento; sus conductores siguen dando vueltas y vueltas por la carretera a estas horas. No sé cómo terminará esto, y Sócrates no parece saber mucho más que yo mismo.

Solo faltan unos meses para que todo termine… y empiezo a temer por mi cordura.

 VII 

El presidente está en su despacho, memoriza y repite de viva voz la rueda de prensa para mañana. Los desórdenes en el sistema se han expandido por todo el país y los ciudadanos han empezado a olvidar sus patrones más básicos de conducta. De manera que mueren. Por decenas, al principio, a centenares después… Se estrellan en sus vehículos: aviones, barcos, trenes, coches o motos hacen de la ciudad una jungla de tecnología descontrolada que siembra más y más homicidios conforme las horas avanzan, sumando a cada despiste los daños colaterales de los accidentes. Algunos caen deshidratados en medio de la calle, otros se ahogan por el simple acto de intentar respirar bajo el agua; olvidaron que no son capaces de hacerlo. En este momento de dudas, Gorka padece una sensación tan asfixiante como el nudo de la corbata que se acaba de aflojar y ha lanzado lejos de sí: la sensación de que tan solo él conserva la mente lúcida.

Llaman a la puerta.

—¡Adelante! —grita Gorka, molesto por la interrupción.

Cuando se abre, ve que es Sócrates. Eso lo relaja, puede que sea la única persona con la que aquí, en medio de una realidad virtual que se desmorona por momentos, puede sincerarse.

Sin embargo hay algo en la manera de entrar de su guía, quizás su modo de cerrar con premura, que lo lleva a percibir esa tranquilidad como un simulacro más.

—¿Estamos solos? —la voz de Sócrates le llega atribulada.

—Sí, claro… ¿qué pasa?

El guía se planta ante su mesa y apoya sus manos sobre el cristal:

—Algo muy malo, Gorka. Una tragedia para todos nosotros.

—¿Me vas a decir ya de qué se trata? —pregunta con exasperación—. Recelo de que me ocultes algo…

—No quería asustarte hasta no estar seguro. Mira. —Sócrates se saca las gafas de sol y sus ojos aparecen de una transparencia acuosa, casi como los de un ciego.

—¿Por qué te veo así?

—El sistema de la Máquina Moral ha sido manipulado desde el exterior. No sabemos qué es exactamente, pero sea lo que sea, está alterando todos los patrones. El primero ha sido la memoria. Más tarde los hábitos de conducta. Después, el mismo Gabinete Interno ha empezado a desvariar. Así que debes decidir: si sales ahora de la máquina, tienes un noventa por ciento de posibilidades de volver a la realidad sin daños irreparables. Pero… —la frase queda en el aire.

—¿Pero? —pregunta Gorka, impacientándose.

—Pero el Mundo Soñado se vendrá abajo con las mismas probabilidades. Tú eres su líder ahora, tu desaparición provocaría un vacío de mando que podría suponer el final de la Máquina Moral. Todo lo que ha servido para conducir a la humanidad a una segunda época dorada, al paraíso en la Tierra, a la felicidad más perdurable de su historia bajo el gobierno de los más sabios, se vendría abajo.

Silencio.

—¿Qué opciones hay? —la voz le sale quebrada, una vez empieza a comprender las consecuencias de lo que acaba de oír.

—Todas se reducen a dos. Opción a: te quedas y gobiernas lo mejor posible hasta que el problema externo se solucione y termine tu prueba. En este caso si el virus, por llamarlo de alguna forma, se apodera del cerebro de la máquina, no podrás salir jamás. Opción b: sales ahora y dejas el Mundo Soñado a la deriva. Entonces tendrás un noventa por cien de posibilidades de volver a la realidad. Las mismas que habrá de que perdamos la máquina.

—¿Y no se podría construir otra máquina?

—Claro —la boca del guía se tuerce al transigir, su tono se llena de acidez—: ¿Y qué impediría a los mismos que han saboteado esta, acabar con la siguiente? Sabes lo que sucedió en el pasado. ¿No recuerdas cuántos tuvieron que morir para acabar con los privilegios de la casta política y los lobbys? ¿No has visto los vídeos de las manifestaciones? ¿Los hambrientos junto a obesos? ¿Los suicidios por las hipotecas o las intoxicaciones debidas a alimentos caducados? Hay gente interesada en que vuelvan esos tiempos, u otros peores. Son gente vil, pero poderosa. No tienen escrúpulos.

A causa de lo que acaba de oír, Gorka siente flojera en sus piernas; luego se derrumba en un sillón de cuero. Finalmente, no sabe cuánto tiempo después, se levanta. Sócrates aún sigue en pie, la noche ha caído y una iluminación fantasmagórica se adueña del despacho.

—Me quedo aquí —declara Gorka.

Sócrates asiente y se aleja, despacio.

—Solo…

El guía se detiene.

—… Solo dile a Riisa que la quiero, si esto acaba mal.

Sócrates se vuelve una vez más, mientras se encaja sus Ray-Ban.

—Lo haré. O tal vez lo haga usted, señor presidente. Acaba de dar un gran paso para superar la prueba.

Cuando la puerta se cierra, Gorka entierra su cabeza entre los brazos. Ahora sabe qué implica gobernar, y por primera vez, claudica a la tensión y sus ojos ceden a las lágrimas.

Su intelecto desenreda un ovillo lleno de nudos, y una pregunta se repite en la madeja, cada vez que las ideas dejan lugar a las dudas y su razón se atasca en un nudo. El conflicto moral es inevitable; la interrogante se convierte en el peor de sus enemigos.

¿Vale la pena renunciar a todo para salvar a la humanidad?

 VIII 

Imaginemos ahora que no imaginamos.

Pensemos que nada de lo que hemos leído es real, porque, ¿acaso lo es?

Entonces el Mundo Soñado no existirá jamás.

La vida no será un sueño, y los sueños no serán nuestra vida.

Los gobernantes no serán sabios; la justicia, jamás justa; la igualdad menos luminosa que una cerilla en una noche de invierno.

Ahora, recordemos. Volvamos a nuestra realidad. Actuemos como debemos en el teatro mundo. Porque, ¡ay de nosotros, amigo espectador!

¿Jurarías que hay una obra sin dos posibles finales?

FIN

Víctor M. Valenzuela.

Ingeniero de software dedicado al desarrollo y las nuevas tecnologías, lector asiduo de ciencia ficción, firme defensor de la libertad de las ideas y la información, pues cree que sin eso las personas jamás serán verdaderamente libres. Partidario de la protección del medio ambiente y de las energías limpias.

Publicaciones:

Novela Los últimos libres y colección de relatos Crónicas de la distopía con la editorial nowevolution, en preparación La guerra de los imperfectos, distopía que especula con la brecha social causada por la distribución desigual de las terapias médicas de alargamiento de la esperanza de vida.

Varios relatos regados por el ciberespacio en revistas como Exégesis, NM, SciFdi, Cosmocápsula, Fantasía y mundo, Alfa Eridiani, miNatura.

Resumen de Trabajadores en caída libre:

En un mundo sin derechos el espacio es la última frontera. Pero cuando escapar del pozo de gravedad representa la única manera de dejar atrás una vida de miserias y vejaciones. ¿Hasta dónde estás dispuesto a llegar?

TRABAJADORES EN CAÍDA LIBRE

Llevo horas aguardando en una sala de espera de los juzgados. Sentado a mi lado un hombre menudo, con una profunda cicatriz en el brazo, solloza ligeramente mientras sostiene en sus manos un viejo móvil donde se ve la foto de una niña de ojos tristes que aparenta unos cinco años. En la otra esquina, una pareja de chicas intenta consolarse mutuamente mientras se abrazan en silencio. Más allá, un adolescente sucio y desgarbado, con un inmenso moratón en la cara, mira furioso hacia la cámara de seguridad mientras blasfema bajito, intentando infundirse valor a sí mismo.

Dos guardias enormes, inflados por anabolizantes y proteínas de mala calidad, entran en la sala y me acompañan de mala manera hacia el tribunal.

—El consumidor debe mantenerse en pie, conservar el decoro y no hablar a menos que se le pregunte, cualquier desviación de las normas será severamente castigada —brama el juez, lleva una toga negra y una peluca de aspecto arcaico, en su mano porta un mando a distancia que le permite infligir dolor a los acusados peligrosos, a los que se les ha colocado un collar voluminoso de un color naranja chillón.

—El consumidor 87678687.sp.eu contra el Consorcio de Seguros sociales —expone el alguacil, consultando de reojo una tableta de aspecto gastada.

—Un posible alborotador… Veamos, sufre un accidente y requiere que el consorcio de seguros sociales le asigne una pensión —murmura el juez leyendo en su propio dispositivo—. Un despropósito en toda regla. ¡Denegado! Siguiente caso.

—¡Esto es un absurdo! —exclamo, levantándome de un salto—. Sufrí un accidente laboral y…

—Por favor, no insista —indica el alguacil—. El juez ya le ha explicado que no tiene usted derecho a ningún tipo de prestación.

—Pero eso es imposible, tuve un maldito accidente de trabajo, he perdido una pierna y…

—Y lo lamentamos mucho —interrumpe el juez con expresión benevolente—, pero su invalidez no es relevante y no le impide trabajar.

—¡Y una mierda! Soy geólogo de campo, a ver cómo quiere que trabaje de geólogo con muletas.

—Un exabrupto más y lo condenaré por desacato, puede buscarse otro trabajo en lugar de pretender vivir a cuento del consorcio. Caso cerrado.

Creo que debería darme por vencido, también perdí el caso contra la empresa. El juez alegó que no era responsabilidad de la compañía garantizar el funcionamiento de la maquinaria y que yo debería haberme dado cuenta de que necesitaba mantenimiento. No sé de qué me sorprendo, desde que privatizaron la magistratura ningún ciudadano ha ganado una causa contra una organización y mucho menos contra el consorcio de seguros. Pero claro, de eso me enteré posteriormente, pues desde que las entidades de gestión tomaron el control de la Red es imposible informarse de ciertas cosas.

Así que además de lisiado estoy arruinado. Tengo dos meses para encontrar trabajo o terminaré en uno de los centros de recolocación, que es como se llaman eufemísticamente a los campos de concentración donde envían a los desempleados.

Los guardias de seguridad se materializan como por encanto a mi lado acompañándome a la salida, por alguna extraña razón tengo la impresión de que les hubiera gustado arrojarme fuera a patadas pero que el protocolo todavía no ha llegado a ese extremo.

Un interminable viaje de metro y tren de cercanías me lleva de vuelta a mi cubículo. Consigo serenarme un poco y enciendo mi portátil con la tenue esperanza de encontrar alguna oferta de trabajo, solo para darme cuenta de que hoy no es mi día de suerte. Los mensajes de correo electrónico en el buzón oficial nunca presagian buenas noticias. Uno es de mi banco informándome que mi cuenta está muy próxima a cero después de cobrarme las tasas judiciales y de aplicarme las respectivas comisiones bancarias, además me recuerda muy educadamente que no soy digno de merecer ni un céntimo de crédito. El otro es de la corporación propietaria de mi cubículo, advirtiéndome de que cambiarán las claves de acceso mañana por la tarde, pues mi entidad bancaria les ha informado de que no dispongo de saldo para pagar el alquiler diario y que cualquier pertenencia encontrada dentro será confiscada.

Esto definitivamente imprime un vuelco a mi situación, no dejándome más opción que apuntarme al sistema de búsqueda de empleo del Consorcio de Seguros Sociales, pero al intentarlo me encuentro con que el sistema informático de búsqueda de empleo está otra vez caído, lo que me obliga a presentarme físicamente en las oficinas.

Llevo ya seis horas en una interminable cola y no ha parado de caer lluvia ácida toda la mañana.

—Vamos, amigo, creo que te toca —susurra mi fiel compañero de fila, sacándome de mi sopor y trayéndome de vuelta a la realidad.

—Acerque el brazo al lector de biochips —dice la funcionaria, con cara de haber dormido mal la noche anterior, o puede que ni siquiera haya dormido después de la nueva ley de turnos para trabajadores.

—Buenos días —me atrevo a decirle, mientras acerco la muñeca derecha al lector que hace ruiditos compulsivos hasta que finalmente un led verde parpadea y se silencia.

—Buenos días —contesta ella con una sonrisa cansada que cambia su semblante—. Bien, geólogo de campo, conocimientos de informática, idiomas, veamos, esto… maldita máquina —murmura para sí misma.

—En realidad, yo…

—Eso es, recoja su formulario en la impresora número siete. Ha tenido muchísima suerte, le han concedido un puesto, es el primero de nivel dos en lo que va de año. Le deseo buena suerte. ¡Siguiente, por favor!

Me levanto pensando que seguramente es un error garrafal y busco la impresora siete, donde varias personas se amontonan a su alrededor esperando que la máquina escupa sus asignaciones. A su lado, un guardia de seguridad con aspecto aburrido observa cómo los documentos van surgiendo perezosamente en hojas marrones de papel reciclado de mala calidad.

Finalmente aparece mi documento, un galimatías en jerga legal casi incomprensible, pero después de leer varios párrafos amenazantes de lo que podría ocurrirme si rechazo el trabajo encuentro de qué va la cosa y efectivamente no es un error. Geólogo en una mina experimental, lo reviso varias veces, pues no me lo acabo de creer, estoy a punto de volver a la ventanilla cuando veo que en mi ficha médica aparece que he perdido una pierna y así mismo me han seleccionado.

No parece un mal trabajo hasta que veo que tengo que presentarme en Lisboa para una entrevista inicial y un curso parcialmente remunerado de tres semanas.

Siguen la lista de acuerdos de confidencialidad, más amenazas de incumplimiento de contrato y en las últimas líneas las instrucciones. Tengo treinta y dos horas para presentarme en Lisboa en un hotel en el Parque das Nações.

En realidad me sobran horas, todas mis pertenencias están en la mochila que llevo a la espalda y creo que puedo considerarme privilegiado, pues las ropas que visto son nuevas y de mayor calidad que las de la mayoría de las personas que están en la oficina y eso incluye los uniformes de los agentes de seguridad. Hace décadas empezó una crisis en este país que fue utilizada de excusa para arrebatarnos posesiones, derechos y dignidad con la promesa de que luego las cosas volverían a ser como antes. Desde esos lejanos días, los descendientes de los ilusos siguen esperando que los políticos obren el milagro mientras los demás nos dedicamos a intentar sobrevivir, sirviendo como mano de obra barata para algún país más rico que el nuestro.

En una tienda de compraventa de artículos de segunda mano vendo mi robusto portátil de campo, consiguiendo dinero suficiente para pagar el billete de tren hasta Lisboa. Me siento casi desnudo sin mi fiel máquina, pero por lo menos conservo la pequeña tableta aunque ya no disponga de conexión a la Red, pues el banco también debe de haber avisado a la compañía telefónica de mi situación de posible deudor.

—Danos el jodido dinero —escupe un adolescente, poco más que un niño, nada más que salgo de la tienda.

—No tengo nada. ¡Vete! —contesto, intentando no parecer asustado.

—No te hagas el listo, hijo puta —maldice otro chico, todavía más joven, empuñando una anticuada navaja de acero—. Te hemos visto entrar con el portátil.

—¡Que nos des el puto dinero, puto lisiado! —grita el primer chico. Tiene la mirada perdida y tiembla convulsivamente, seguramente lleva varios días sin comer, solo esnifando cola para aplacar la sensación de hambre.

—Mirad, chicos, necesito el dinero. Pero os puedo invitar a una hamburguesa, yo tampoco he comido hoy y me vendría bien algo…

Un sonido sordo invade la calle, parece un disparo pero más ahogado y menos potente. El chico de la navaja cae al suelo entre convulsiones, se estremece violentamente unos instantes y luego se queda quieto con un estertor. El otro mira con pánico y sale corriendo como si lo persiguiera el mismísimo diablo o las falanges de la convivencia, que son como se llaman los grupos de nazis que patrullan las calles con el beneplácito del Gobierno. El guardia de seguridad de la tienda aparece en mi línea de visión con un táser en la mano.

—Les avisé que dejasen en paz a los clientes —dice guardándose el arma, y cogiendo su teléfono móvil.

—No hacía falta dispararle, es solo un niño hambriento —le reprocho.

—No es más que basura, ahora mismo llamo a la policía para que se lo lleven.

—Podías haberle matado con esa cosa.

—¿Qué más te da? Es solo un delincuente, lo mejor que podría pasar es que se muera.

Miro al pobre crío con pena, pero sé que no puedo hacer nada. Termino por irme caminando precariamente con la maldita muleta en dirección al metro, es imposible razonar con un guardia privado en la actualidad. Toda la seguridad está en manos de empresas controladas por grupos radicales.

Varias horas después me encuentro en una pequeña sala de conferencias de un lujoso hotel cerca de la orilla del Tajo. En una esquina una muchacha joven monta guardia, luce unas bonitas gafas de sol que esconden un sistema de realidad aumentada de procedencia israelita, que hace juego con la pequeña y mortífera subametralladora que porta en bandolera con displicente naturalidad. En la otra esquina una mesa con botellas de agua y pequeños sándwiches ponen un contrapunto menos amenazador. Ya he trabajado antes con seguridad de élite así que no me impresionan demasiado ni las armas ni la pose.

—Buenos días, me llamo Álvaro, encantado de conocerla —digo acercándome.

—Buenos días, señor —dice ella en tono profesional, aunque se permite una ligera sonrisa—, me llamo Sara y soy la responsable de seguridad.

—¿Sabes de qué va todo esto, Sara?

—No estoy autorizada a decírselo, señor. Todas sus dudas serán contestadas en breve, ahora por favor tome asiento.

—Está bien, gracias, Sara.

Antes de sentarme me paso por la mesa y como algo, luego voy hasta una silla y maldiciendo para mí mismo consigo acoplarme. Sea lo que sea, tiene que ser importante pues nadie pone seguridad de alto nivel a custodiar una sala con agua y bocadillos, por más fea que esté la cosa en el mundo, además Sara me ha tratado con respeto, lo que demuestra que debe de ser un trabajo de calidad.

Poco a poco van llegando más personas, curiosamente todos tullidos de diversa consideración. Invariablemente la gente empieza a hablar, en un primer momento algunos piensan que será alguna corporación médica queriendo probar implantes experimentales, hasta que empezamos a comentar nuestra formación. Hay ingenieros de todo tipo, dos médicos, geólogos, especialistas en robótica y tres pilotos.

—Bienvenidos a R&H Aerospatiale —dice un joven bien vestido desde la tribuna—. Gracias por acudir a esta convocatoria. —Las luces se atenúan y una proyección de alta calidad toma vida.

La presentación desgrana en tono grandilocuente la fortaleza de la compañía, el volumen de facturación y las cotizaciones en los principales mercados financieros. Contiene puntos un poco difusos, pero lo que me queda muy claro es que es un conglomerado de empresas con intereses aeroespaciales que tiene contratos con varios países para proporcionar vectores de lanzamiento y que están construyendo una estación espacial que será una factoría para la fabricación de ciertos elementos en microgravedad.

—Y como habrán podido observar tendrán la posibilidad no solo de trabajar para una gran empresa, además lograrán participar en uno de los grandes hitos del siglo y de la historia.

—Espere un momento… —dice una mujer de unos cuarenta años en silla de ruedas—. ¿Nos está reclutando para ser astronautas?

—Gracias por preguntar, Beatriz —comenta después de consultar de reojo la tableta que tiene en el atril—. Astronautas es un término arcaico, nosotros preferimos llamarlo trabajadores espaciales.

—Pero… si estamos todos lisiados —añade uno de los pilotos.

—Eso nos es indiferente. Los hemos seleccionado por sus cualidades —dice con una amplia sonrisa acompañada de un gesto ensayado.

—Realmente no lo es —digo también con un ademán—. Las empresas que están operando en el espacio han optado por implantes biomecánicos o bien por alteraciones genéticas. R&H es del clan de los Técnicos, ¿no?

—¡Bien! El señor… Álvaro —dice después de volver a consultar la tableta, esta vez con más detenimiento—, parece que conoce un poco las tecnologías en boga. Efectivamente R&H ha optado por lo que consideramos el mejor escenario para nuestros trabajadores y las mejoras utilizadas son del tipo Técnico.

—Perdone, señor —comenta Beatriz—, ¿le importaría hablar de manera comprensible?

—Por supuesto, Beatriz —otra vez la sonrisa ensayada—, R&H es la empresa líder en su sector y…

—Las empresas espaciales —interrumpe uno de los ingenieros, le falta un brazo y una pierna y porta implantes mecánicos de baja tecnología y de dudosa legalidad— saben que los humanos no pueden vivir largos periodos en condiciones de caída libre, así que algunas han optado por alterarlos genéticamente, esos son los Génicos. Otras empresas como R&H les imponen implantes robóticos, esos son los llamados Técnicos.

—En realidad es un poco más complicado…

—¡Tonterías! —exclama el ingeniero—. Todo lo demás es cháchara comercial.

—Gracias, Manuel —dice Sara, que hasta ahora se había mantenida observando—. Buenos días a todos —añade, acercándose al estrado y haciéndole un ligero gesto a Manuel para que le deje el sitio—. Me llamo Sara y soy la responsable de seguridad del proyecto además del enlace con la dirección. Seré la encargada de vuestro entrenamiento y selección. Manuel os acompañará a vuestras habitaciones allí encontraréis una tableta con información en detalle del proyecto y lo que se espera de cada uno de vosotros. Nos vemos aquí mañana exactamente a las ocho treinta.

Observa la sala unos instantes, barriéndola con la mirada, seguramente grabando la escena con la cámara de sus gafas para luego hacer un diagnóstico facial de nuestras expresiones, luego abandona la sala con paso firme.

Manuel nos acompaña a todos hasta nuestras habitaciones, que están gratamente acondicionadas a nuestras deficiencias, nos indica la hora de la cena y desaparece.

Una vez en el cuarto, después de una larga ducha caliente y vestido con un albornoz que debe de costar más de lo que yo estaría dispuesto a pagar por ese tipo de prenda, me recuesto en la cama encendiendo la tableta que encuentro encima del escritorio.

Son profesionales, la tableta tiene una interfaz biométrica que reconoce mi huella y el iris de mi ojo automáticamente, está personalizada y tengo acceso a la red del hotel y a parte de la intranet de R&H. Después de husmear un poco, pulso sobre el icono que dice LÉAME. Nuevamente algunas páginas de presentación de la empresa, cláusulas de confidencialidad, alguna amenaza velada, otras explícitas y finalmente el documento empieza a desgranar lenta y objetivamente de qué va la cosa. Un curso de formación, pruebas de evaluación, acondicionamiento técnico del sujeto…

Esto lo tengo que leer con calma, según pone me llenan de implantes biomecánicos para regular mi metabolismo, conectores neurales para controlar los dispositivos informáticos y reemplazo de miembros por prótesis mecánicas.

Esa es la zanahoria y por eso nos han elegido tullidos, conseguimos prótesis mecánicas de alta tecnología que están a años luz de nuestras posibilidades económicas, con eso recuperamos prácticamente nuestros miembros perdidos y nuestra movilidad. Es demasiado bueno para ser verdad. Del otro lado está el contrato, draconiano y por cinco años prorrogables a otros cinco, al término R&H se compromete a retirar toda la parafernalia de nuestro organismo y sustituir las prótesis por otras compatibles con el modo de vida en la Tierra. Diez años de trabajo en las condiciones más peligrosas que conocemos a cambio de volver a ser normales. Es un abuso, pero yo firmaría cualquier cosa para poder escapar de vivir lo que me queda de vida siendo un indigente tullido.

A la mañana siguiente bajo temprano al bufet, pretendo tomármelo con calma. No tomo un desayuno decente desde que tuve el maldito accidente y empezó mi calvario de hospitales, facturas médicas y juicios.

En una mesa veo sentada sola a una de las mujeres que estaban ayer en la presentación.

—Bueno días —digo al acercarme—. ¿Te importa que me siente contigo?

—Adelante —dice ella sonriendo—, a mí tampoco me gusta comer sola.

—Me llamo Álvaro.

—Yo soy Carmen —dice alargando su mano izquierda, pues le falta el brazo derecho.

—Encantado.

—Supongo que has leído los documentos de la tableta —dice ella, limpiándose delicadamente la boca con la servilleta.

—Sí, lo he leído…

—Menudos cabrones… ¿Aceptarás?

—No tengo otra opción —contesto después de dar un largo sorbo al café y descubrir con júbilo que es café de verdad.

—Igual que yo… —dice ella con una sonrisa burlona.

—¿A ti qué te ha pasado?

—Un accidente de trabajo en una prospección en África.

—¿Buscando tierras raras, eh?

—Sí. ¿Cómo lo has sabido? Derribaron mi helicóptero en África, soy… bueno era piloto de una empresa minera que explota coltán, como sabrás queda poco y las compañías tienen una guerra no declarada.

—¿Eras militar? —pregunto.

—No, era piloto civil, pero las guerras económicas no entienden eso de no combatientes. Todo somos objetivos válidos —contesta encogiéndose de hombros, un gesto que le queda algo raro al solo tener un brazo.

—También pasaron de ti…

—Como de la mierda, todo el mundo se lavó las manos. La empresa, los seguros, el consorcio, el Gobierno… Solo somos consumidores, no tenemos derechos reales. En el papel todo es muy bonito y la gente tiene la falsa creencia de que todo sigue funcionando como antes, pero la realidad es que no valemos nada.

—Y aquí estamos…

—Sí —dice ella apurándose el zumo de naranja de un trago—. Qué bueno, me había olvidado de lo buenísimo que está el zumo de verdad.

—Es verdad, hacía tiempo que no comía tan bien, desde…

—Desde que trabajaste para aquella empresa grande… ¿No?

—Pues ahora que lo dices… —contesto después de meditarlo.

—Es muy triste, ya ni siquiera tenemos vida privada a la hora de comer. Comemos mejor en los trabajos que en nuestra vida libre.

Durante dos días seguimos la misma rutina, presentaciones casi hipnóticas, mucha cháchara filosófica sobre las bondades de nuestro empleador, montañas de pruebas psicológicas y de aptitud; luego vinieron las pruebas médicas y poco a poco el grupo fue mermando en silencio, casi sin darnos cuenta nos vimos reducidos a menos de la mitad, todos evitábamos pensar en la suerte que correrían los rechazados y todos hacemos lo imposible para estar en el club de los elegidos para la gloria, el selecto grupo que tendría la oportunidad de morir de mil maneras distintas en el lugar más nocivo para un organismo biológico.

Finalmente nos avisaron por correo electrónico de que nos trasladarían inmediatamente hasta el Centro de Lanzamiento da Barrera del Infierno, cerca de Natal, en Brasil, y que el viaje hasta allí y el lanzamiento hasta la órbita será descontado de nuestro sueldo. Tendremos que trabajar gratis durante quince meses del contrato, que tiene de duración mínima cinco años.

Después de tres transbordos, horas de colas en mostradores de aeropuertos de enlace y dos registros corporales completos de seguridad, hemos llegado finalmente a nuestro destino. Nos han hecho pasar por una puerta auxiliar y llevado a una sala de seguridad donde han efectuado otro control, realizado las mismas preguntas de siempre y rebuscado en nuestras míseras pertenencias. Una vez que se han dado por satisfechos y llegado a la conclusión de que ninguno de nosotros portaba una bomba de neutrones alojada en ningún orificio corporal, nos han subido a una furgoneta y llevado hasta la ciudad de Parnamirim.

Ha pasado un año desde que abandonamos el pozo de gravedad de la vieja Tierra, doce larguísimos meses en los que prácticamente no hemos descansado un día seguido. Durante este tiempo no he tenido ni ocasión ni energías para actualizar este diario, todo han sido carreras contrarreloj e intentar mantenerse vivos. No todos lo hemos conseguido, ha habido bajas. Dos suicidios, una descompresión explosiva motivada por un micrometeorito y dos fallos en el software que controla los implantes del control metabólico.

Carmen y yo llevamos cincuenta y siete días a bordo de un módulo fabricado en India con tecnología aeroespacial rusa del siglo pasado, ligeramente actualizada y software y hardware israelita. Nos sigue el módulo de carga y suministros al que estamos conectados por una escotilla y veinte metros detrás un reactor nuclear de bolsillo fabricado por una empresa japonesa, una bestia de litio-6 líquido con capacidad de generar doscientos kilovatios de energía de forma ininterrumpida durante cuarenta años; fue un diseño de principios de siglo que no obtuvo mucho éxito comercial y que acabó siendo utilizado por R&H, parte del calor de residual acaba sirviendo para mantener la temperatura del hábitat. Finaliza la estructura un motor de magnetoplasma de impulso específico variable, conocido coloquialmente como Vasimir, capaz de ionizar hidrógeno y transformarlo en plasma a varios millones de grados Celsius. Recubriendo el hábitat llevamos una capa de varios metros de espesor, de hielo, que nos sirve de blindaje contra la radiación y de combustible para el motor, algo preocupante pues cuanto más combustible usamos más expuestos estamos a la radiación cósmica, la remanente del reactor y la del propio motor.

Los ordenadores de a bordo están aguantando bien; el sistema experto de control es un poco precario pero cumple sus funciones, en compensación la interfaz de realidad aumentada es bastante buena y los implantes robóticos funcionan bien, aunque en modo autónomo las baterías no duran lo que sería deseable. Hasta ahora los implantes médicos han regulado satisfactoriamente nuestra bioquímica y no presentamos descalcificación por la microgravedad y se supone que los trajes de polímero también son capaces de reflejar radiación en varias longitudes de onda. Todo muy bonito, pero no puedo dejar de pensar que cabalgamos encima de un maldito reactor nuclear en mitad de la nada y la incógnita es qué nos matará primero.

El módulo seguramente apesta, pero el implante de control metabólico filtra todos nuestros sentidos innecesarios. Nos estamos dejando caer perezosamente hacia el cinturón de asteroides buscando metales pesados para la construcción de la fábrica, no todo puede ser impreso con polvo de regolito e impresoras 3D, ciertas partes necesitan todavía piezas metálicas, especialmente los blindajes. También buscamos núcleos de hielo. En ocasiones, nuestra telemetría intercepta trasmisiones codificadas de naves de otra corporación operando a minutos luz de nosotros.

—Despierta, Álvaro —dice la familiar voz de Carmen por la interfaz de comunicaciones. Nunca nos quitamos los cascos, ni siquiera para dormir, exceptuando los ciclos de limpieza y diagnóstico.

—¿Qué… qué ocurre? —balbuceo todavía inmerso en mi ciclo de sueño.

—No lo sé —murmura ella, su voz es firme pero la conozco lo bastante bien como para saber que está preocupada—. Es todo muy extraño.

Termino de despejarme y despliego en mi línea de visión la pantalla principal del estado del módulo, no hay ninguna alerta en rojo y el avatar del sistema experto se muestra como un gatito dormido, lo que indica que no hay ningún problema grave. Abro la interfaz de diagnóstico exhaustivo y el sistema va desgranando lentamente los estados de todos los dispositivos y subsistemas del módulo de mayor a menor importancia… todo en verde.

—No veo nada raro —comento.

—Control de misión ha desaparecido. Hace dos ciclos que ni siquiera recibimos el ping de control —dice ella, totalmente quieta sentada en su silla de piloto; por la interfaz veo que está manipulando frenéticamente el subsistema de comunicaciones—. Nada, ningún paquete llega a la interfaz, ni gestión de red, ni telemetría, nada…

—¿Actividad solar?

—No, ya lo he verificado tres veces.

—¿Seguro que la antena está bien?

—Sí, no paro de recibir señales codificadas de los Génicos, están hablando como locos entre ellos, algo ocurre.

—¿Has enviado mensajes a control de misión?

—Estamos a dos coma dos unidades astronómicas de la Tierra, eso son un poco menos de diecinueve minutos luz. Ya deberían haber contestado, el puesto de Marte está a seis minutos luz y tampoco han contestado.

—¿Has intentado hablar con alguien más?

—Desde luego, pero las puñeteras corporaciones están prácticamente en guerra económica y rechazan todas las comunicaciones.

— ¿Y la Nasa, la Agencia Europea, los rusos, los chinos…?

—Nadie contesta en la maldita Tierra. ¡Nadie!. Solo hay cháchara aquí arriba y las otras naves de la empresa que he conseguido contactar también están igual.

—¿Qué hacemos ahora?

—No lo sé… el protocolo dice que debemos seguir con la misión normalmente, pero…

—¿Has intentado comunicarte en abierto?

—¿Cómo que en abierto?

—Sí, en abierto… sin el protocolo de R&H, sin encriptación, por el canal común.

—Solo con las agencias espaciales de la Tierra.

—¿Y con otros módulos?

—No… No se me ha ocurrido… como está prohibido por el protocolo, pues…

—Espera, lo hago yo.

Usando la interfaz de realidad aumentada me conecto al sistema de comunicaciones, tengo que elevar mis permisos para poder desconectar la seguridad y reprogramarlo para que emita en abierto usando el canal de emergencias. En lugar de la señal de socorro, envío una grabación pidiendo contacto.

—Hay comunicación —dice Carmen.

—¿Cómo? Eso es imposible. No ha dado tiempo, hace pocos segundos que la he enviado.

—Cuando abriste el canal empezaron a llegar tramas de comunicaciones, alguien tuvo la misma idea que tú.

Las comunicaciones son claras y van dirigidas a todos los vehículos que vagan por el espacio. Las grandes corporaciones han caído. Una gran crisis ha colapsado el sistema financiero terrestre. Nuestras compañías han sido de las primeras víctimas, siempre fueron empresas de alto riesgo.

La telaraña informática que rodea el mundo ha caído, dos corporaciones rivales han entablado una guerra supuestamente controlada, pero al parecer una de ellas ha detonado una nuclear táctica en la estratosfera y el pulso electromagnético ha fundido físicamente una parte importante de las redes, haciendo que colapse el resto. Eso explica por qué nadie contesta en la vieja Tierra, están ciegos y sordos. Estamos solos aquí arriba.

Dos semanas después hemos conseguido hablar con varias naves que se han visto en nuestra misma situación. Varias naves de un consorcio empresarial que realizaba minería orbital con el objetivo de ensamblar la plataforma orbital de Marte se están reuniendo en torno a 5261-Eureka. Invitan a todos los que tengan capacidad de maniobra a que se dirijan hacia allí para formar un enjambre e intentar maximizar las opciones de supervivencia.

—¿Crees que tenemos posibilidades de llegar hasta allí? —pregunto.

—Sin problemas, estamos a seis minutos luz de Marte, y el jodido Vasimir que llevamos es bastante rápido, sin malgastar combustible podemos alcanzar Eureka en menos de un mes —contesta ella, flotando desnuda a mi lado en el arnés doble que habíamos fabricado, después de nuestro infructífero primer intento de hacer el amor en caída libre.

Lo calculamos muchas veces, hicimos cientos de simulaciones y seguía siendo nuestra mejor opción, no podemos volver a la Tierra pues nuestra nave no dispone de módulo de reentrada y además nuestras prótesis no están diseñadas para uso en alta gravedad. Nuestra base en el L2 del sistema Tierra-Luna seguramente estará atestada, de manera que veintidós días después nos encontramos próximos al L5 de Marte decelerando con dirección a 5261-Eureka.

—Nave técnica libre solicitando vector de aproximación —emitimos en todos los canales.

—Bienvenidos a Eureka. Por favor abran los canales de diagnóstico de la nave para una exploración. Antes de juntarse al enjambre requerimos conocer el estado físico de los tripulantes y estar seguros de que no transportan material bélico.

Por la interfaz veo cómo Carmen instruye al sistema experto que permita a los sistemas del controlador inspeccionarnos. Algo penetra en nuestros sistemas y prácticamente monopoliza la capacidad de proceso de todos los nodos de nuestra red de procesos.

—¿Qué ha sido eso? —pregunto a Carmen.

—Ni idea… Espera, mira esto, nos han enviado un contrato de afiliación.

A pesar del poco tiempo que lleva junto, el enjambre se ha organizado rápidamente, por similitud hay dos facciones: los Técnicos y los Génicos. Somos afortunados, tenemos la única nave que porta un Vasimir en perfecto estado.

Una pareja de Génicos ha conseguido reprogramar su sistema experto y subirlo dos niveles en la escala de Turing, no es una IA pero es lo más próximo que ha existido jamás, nos ofrecen una copia capaz de ejecutarse en nuestro sistema a cambio de poder intentar copiar nuestro motor. Las corporaciones génicas optaron por motores de bajo impulso y tripulaciones capaces de hibernar por meses.

—Hola, chicos. Soy Minerva —dice nuestro sistema después de instalar el nuevo sistema Experto, de alguna manera consigue imprimir matices en la voz—. Qué horror, vuestro sistema de interconexión con las prótesis es muy rudimentario. ¿Me dejáis mejorarlo?

Según pasan los meses seguimos vivos a pesar de todo. Hemos remolcado cada partícula de hielo hasta los hábitats y reparado todo lo posible. Las impresoras 3D trabajan a toda máquina ensamblando los módulos de la Esfera, una enorme estructura esférica recubierta de paneles solares impresos a partir de polvo de regolito y silicatos; la energía fundirá el núcleo de hielo que hemos colocado en su interior y allí crearemos un hábitat acuático, que debería generar suficientes proteínas para mantenernos famélicos, pero vivos.

FIN

Víctor Selles.

Es licenciado en Historia y está especializado en religiones antiguas y folclore. Ha trabajado en una librería, en una cafetería, de arqueólogo, traductor, ilustrador, extra en anuncios de televisión, programador informático y algunas cosas más.

Mientras hacía todo esto siempre ha reservado algo de tiempo para escribir, que es su verdadera pasión. Entre otros, ha publicado relatos en Ultratumba, Maelstrom, y en la antología Aparecidos de la editorial Saco de Huesos. También discute consigo mismo de literatura en su blog: www.moraldefrontera.blogspot.com

Resumen de Paradise City:

Los miembros de la primera misión tripulada a Marte mueren tras estar expuestos a una fuente de radiación de origen desconocido. El último superviviente explora el complejo de túneles bajo el refugio. Allí encuentra el origen: una cueva con una extraña estructura de piedra con forma de loto y tal vez una suerte de laboratorio donde pudo originarse la vida.

PARADISE CITY

La última palada de tierra cubre el rostro de Erika para siempre. Es una grava parduzca, a ratos anaranjada, no muy diferente a la del desierto de Sonora. No es tan roja como uno podría creer, a pesar de su alto contenido en hierro. Sigo paleando por inercia durante un rato hasta que logro formar un pequeño montículo. Después trabo dos balizas metálicas con un trozo de cinta americana y las clavo en el suelo, formando una cruz.

No es una cruz cristiana. Yo, como casi todos los astronautas, no creo en Dios. Es solo una cruz normal y corriente, un marcador geográfico que indica un espacio con algún hito que lo hace específico; en este caso el cuerpo sin vida de Erika, sus ojos vidriosos mirando a las estrellas a través de un velo de tierra, su cuerpo incorrupto por la aridez y la anoxia. Para el que le interese.

Miro la cruz durante un buen rato. Sería apropiado decir unas palabras, pero el cielo rosado e impenetrable parece querer desplomarse sobre mí. En momentos así debería llover. Pero en Marte no llueve nunca, claro, y voy a dejarlo correr. Cuando murió Ben nos limitamos a poner Paradise City de los Guns & Roses a todo trapo, más que nada porque él nos lo pidió mientras agonizaba. Después hicimos lo mismo con Alexei y con Mark. Escuchar Paradise City en el desierto frente a una tumba abierta. No creo que existan muchas cosas más deprimentes.

Con Erika es distinto. No solo porque nos acostábamos juntos, sino porque era el último miembro de la tripulación. Ahora solo quedo yo. Teníamos prohibido hacerlo, pero lo hicimos de todos modos. Ninguno de los dos habíamos pasado por el proceso de la castración química, aunque estaba recomendado.

Acostarme con Erika no había sido un acto de amor, sino un órdago a la soledad. Adán y Eva follando en un Edén arrasado por la pérdida del campo magnético. Alexei y Mark se acostaban juntos de vez en cuando. Ben me lo pidió una vez, aunque yo le dije que no porque me daba reparo, y ahora Ben también está muerto y yo me arrepiento por haberle negado algo tan tonto como un poco de contacto humano, una chispa de felicidad que se apaga tan rápido como un fuego en el vacío.

Yo tenía una esposa en la Tierra. Aún la tengo, aunque nunca se haya comunicado conmigo. Quiero a mi mujer más de lo que nunca quise a Erika. Lamería las lágrimas saladas de su rostro si es que todavía llora por mí. Supongo que los votos matrimoniales se invalidan en el momento en el que abandonas el mundo, sobre todo si es en un viaje solo de ida. Es lo más parecido a estar muerto y seguir respirando al mismo tiempo. Ahora soy como un fantasma; para comunicarse conmigo tendría que ir a Cabo Cañaveral, y hablar a través de un aparato no muy distinto de una güija. Con un retraso de entre tres y veinte minutos.

Nada tiene importancia. Cuatro cruces metálicas en un desierto como el de Sonora bajo un cielo sucio y polvoriento. Cuatro cuerpos enterrados con los ojos abiertos arañados por esquirlas de tierra. Cuatro humanos con camisetas de la NASA, astronautas arrojados a un mar de arena. El Campo del Violín. Paradise City.

Escucho la canción una vez más. Cojo un puñado de tierra, lo lanzo al aire y vuela como si fuera polvo de hadas. Me voy.

Entro en el refugio y me quito el traje. El protocolo exige analizarlo con cuidado en busca de fisuras, pero ahora no me apetece. Tengo algo que hacer. Conecto los sistemas de radio y envío un comunicado a la NASA. Les digo: Erika está muerta. Solo quedo yo. Sacadme de aquí, hijos de puta.

Bueno, más o menos. Sé que no tengo derecho a quejarme. Firmé un montón de papeles en su momento. Pero ellos nos dijeron que habían solucionado el problema de la radiación ionizante, y está claro que no fue así. La cueva en la que nos encontramos, el material de los trajes de superficie y las paredes de aluminio del refugio deberían habernos proporcionado suficiente cobertura. Eso creíamos todos, y así fue durante los primeros meses, hasta que Ben empezó a sentir náuseas y el escáner médico detectó un tumor del tamaño de un puño alojado en su intestino.

—¿Os acordáis de Los Cuatro Fantásticos? —bromeaba Ben tumbado en la camilla, mientras el escáner recorría su cuerpo formando una reproducción 3D perfecta de su organismo, revelando con rigurosa exactitud cada una de las traiciones que habían cometido sus células contra él—. En el primer cómic recibían una dosis altísima de radiación debido a una tormenta de rayos cósmicos porque la nave espacial en la que viajaban no estaba bien aislada. Así que igual yo también consigo superpoderes.

Después se murió y lo sacamos fuera, lo enterramos y a Mark se le ocurrió lo de la cruz. Alexei recitó una oración en ruso, que debió de ser bonita porque vi cómo a Erika se le humedecían los ojos tras el filtro polarizado del visor de su casco. Dejamos un mensaje para su familia, dándoles el pésame y todo eso. Los de la NASA nos dijeron que lo habían transmitido, pero nosotros no nos quedamos muy convencidos. Sin duda eran capaces de mantenerlo en secreto hasta que conectasen con nosotros durante la próxima Super Bowl.

—La actividad solar es normal. No hay indicios de tormentas. La única explicación que se nos ocurre es que algo debe de estar generando radiación a vuestro alrededor. Quizá esté bajo tierra —nos dijeron.

Nosotros buscamos por todas partes, perseguimos la radiación con contadores Geiger, pero no encontramos nada. Los niveles se mantenían estables con el paso de las semanas, y eso es todo lo que logramos averiguar sobre el asunto. La muerte invisible nos acariciaba todo el rato y nos acuchillaba mientras dormíamos, y no había mucho más que pudiéramos hacer, salvo hablar en susurros y abrazarnos con fuerza.

Alexei murió poco después, entre aullidos de dolor, después de que el robot médico realizase dos operaciones fallidas. Al mismo tiempo, el escáner le detectó unos nódulos extraños a Mark y, aunque se los extirpó, no pudo evitar la metástasis. En la Tierra quizá lo habrían salvado, pero para ello hacen falta máquinas más grandes y personal más cualificado. Erika y yo nos quedamos en el módulo, follando tres y cuatro veces al día solo para reafirmar nuestra existencia, escuchando al viento marciano castigar las puertas blindadas.

De pronto veo una luz roja parpadeante en el panel de control. Un mensaje. Debió de llegar hace una hora, cuando estaba fuera. Presiono el botón con una mano temblorosa.

Escucho ruidos de fondo y chasquidos durante unos segundos. Luego una voz grave me informa que debido a la conjunción superior del Sol, que ahora se encuentra entre Marte y la Tierra, comienza un apagón de las comunicaciones que puede durar hasta un mes. Fin del mensaje. Corto y seco como una nota necrológica.

Es muy posible que mi grabación solicitando el rescate se haya quedado por el camino, pero no tiene importancia. Nadie va a venir a por mí. Nadie gastaría tanto dinero para traer de vuelta a cinco cadáveres que han muerto a millones de kilómetros de la Tierra, y que además han firmado un montón de papeles en los que aceptan morir en Marte. Aunque nunca pensaran que fuera a ocurrir tan rápido. No quiero morir solo. No.

Me encorvo sobre el papel y pienso. Pienso en cuándo y en cómo ocurrirá. Pienso en quién pondrá la quinta cruz sobre el campo anaranjado. Pienso por enésima vez en si es posible reconvertir el refugio en módulo para intentar volver a casa. Pienso en Erika, y en prados verdes, y en cielos azules con nubes amables como en los dibujos de los niños y en oxígeno de primera mano.

Grito. Me araño la cara hasta hacerme sangre. Pongo Guns & Roses a toda hostia y bailo, dando patadas a todo el instrumental científico que encuentro por el camino mientras Slash rasguea su guitarra eléctrica. Doy giros locos, volteretas. Con el rostro embadurnado de sangre como si fuera pintura de guerra, enciendo todos los contadores Geiger y danzo al son del horrible crepitar que brota de sus entrañas. Y canto, con la voz desafinada por el llanto:

—Take me down to the paradise city where the grass is green and the girls are pretty; please, take me home.

Luego paro, recupero el aliento y me doy una ducha.

La comida es el peor momento del día. La mesa de plástico blanco, aséptica y vacía. Como única compañía, viejos programas de la Tierra reproduciéndose en un monitor.

Juego con los mandos de la impresora 3D. Más de doscientos platos preprogramados con códigos numéricos. Cuarenta y siete. Pastel de espinacas y cangrejo. Noventa y cuatro. Albóndigas picantes con salsa de tomate. Ciento doce. Raviolis con queso y aceite de oliva. Y así, como digo, más de doscientos. Marco un número al azar, y la impresora empieza a mover los cabezales con un runrún mecánico.

La máquina permite hacer cualquier cosa. Puedes cargar modelos 3D con la forma que debe tener el alimento, indicar los ingredientes, los grupos alimenticios. Incluso puedes elegir la cantidad exacta de hidratos de carbono, de vitaminas, de sodio, lo que sea. La máquina combina los polvos desecados de la forma indicada, e imprime la comida en la bandeja. Replica cualquier forma, cualquier composición con una precisión absoluta.

Los platos más complejos tardan más de una hora en estar listos. En Navidad cenamos pavo relleno con beicon, pasas y salsa de ciruelas. Al morderlo podías sentir cómo todas las fibras musculares estaban allí, el cartílago, los huesos y, al partirlos, hasta la médula ósea. Mark no se lo podía creer.

—¿Cómo es posible? —preguntó, mientras jugaba con el cuchillo maravillándose ante la precisión con la que estaban reproducidos cada uno de los vasos sanguíneos.

—Porque es un pavo. Una réplica perfecta de un pavo de verdad, por fuera y por dentro —le respondió Alexei.

—¿Cómo de perfecta?

—Perfecta a nivel molecular. La máquina usa una especie de biotinta y células auténticas. Es la misma tecnología que se emplea en medicina para replicar órganos compatibles con los pacientes que necesitan trasplantes.

Alexei era ingeniero de materiales y se había pasado varios años diseñando nuevos polímeros que pudieran ser utilizados por impresoras 3D. Programó la máquina para fabricar una especie de lomo marinado, un plato típico de su país. Después de unos veinte intentos, declaró que había conseguido replicar el sabor exacto del que preparaba su abuela.

La máquina termina, cojo el plato humeante y me siento en la mesa. Enciendo la pantalla. Las voces de otro mundo empiezan a hablar, destierran el silencio pero no la soledad. La apago. Antes las comidas siempre eran divertidas, reíamos y contábamos chistes. Ahora puedo escuchar el ruido que hace mi mandíbula al masticar. No quiero morir solo.

De pronto se me ocurre una idea estúpida. Vuelvo a encender el monitor y conecto con la AIMD, la máquina de diagnóstico médico. En la pantalla se dibuja un rostro muy sencillo. Dos agrupaciones de píxeles verdes en forma de ojos, y una línea casi horizontal simulando una boca.

—Hola, AIMD.

—Hola. ¿En qué puedo ayudarte?

La AIMD es una máquina dotada de una inteligencia destacable, pero rudimentaria si la comparamos con la humana. Es un sistema experto capaz de llevar a cabo un diagnóstico, y puede aprender de la experiencia y solucionar por sí mismo determinado tipo de problemas. También está pensado para dar apoyo psicológico a los pacientes. Es básicamente un computador biomolecular, la base de su procesador es una red neuronal biológica sencilla, pero muy superior en capacidad de proceso y respuesta a las antiguas redes neuronales artificiales.

—Necesito compañía.

Como acabo de plantearle un problema, la AIMD empieza a hacerme preguntas. ¿Puedes hablar con otros miembros de la tripulación? ¿Puedes comunicarte con la Tierra?, y así durante un rato. A veces sus ojos parpadean, a veces los bordes de su boca se curvan en la simulación de una sonrisa.

El concepto de soledad tiene un carácter subjetivo en la mayor parte de los casos, pero no en este. Desde que Dios creó a Adán, soy la persona más aislada del universo. Y Adán, por lo menos, tenía a los animales. Al cabo de un rato la AIMD termina por darse cuenta de que se trata de un problema irresoluble.

—¿Qué te ha pasado en la cara? —me pregunta de pronto. Ha visto las marcas de los arañazos en mi rostro y es capaz de cotejarlos con imágenes antiguas, y con los modelos 3D de los escáneres de mi cuerpo.

—Me lo he hecho yo.

—¿Por qué?

—Porque estoy solo.

Los ojos de la AIMD se abren mucho en un gesto casi cómico. Está añadiendo la palabra «autolesión». Se le nota. De pronto pasamos a hablar de síntomas de depresión, de cuadros clínicos, de propuestas de medicación, de ansiolíticos. En cuanto termino de cenar, aburrido, apago el monitor a mitad de una frase.

La AIMD no pasaría el test de Turing ni aunque le chivaran todas las respuestas.

Durante el día me entretengo vagando por los túneles, tratando de encontrar la fuente de la radiación. Sería más seguro enviar a los drones, pero andar y explorar por mí mismo me ayuda a combatir el tedio.

El complejo de túneles se extiende a lo largo de varios kilómetros por debajo de nuestro refugio. Fueron cincelados por la fuerza de los acuíferos, ríos subterráneos que recorrieron Marte millones de años atrás, y cuyos lechos secos forman ahora una serie de galerías interconectadas que parecen madrigueras de gusanos enormes. Aquí también fue donde encontramos los primeros estromatolitos, fósiles de cianobacterias que habitaron el planeta muchos millones de años atrás.

La zona en la que me encuentro es un área que no habíamos cartografiado hasta ahora. De pronto tengo la sensación de hallarme en el centro de una esfera. El pasillo se abre a una sala con las paredes marcadas por patrones estriados que se unen en una especie de bóveda en el techo. Casi parecen nervaduras artificiales, como las que podrían encontrarse en el interior de una catedral gótica. Un ojo menos acostumbrado a las maravillas geológicas podría pensar que se trata de una construcción artificial. Pero no puede ser. No es más que una caprichosa consecuencia de la erosión del agua.

Aun así camino maravillado por la sala, que debe de medir al menos quince metros de diámetro, enfocando a las paredes con la luz azulada del casco. Acaricio las estrías de la roca, tratando de descubrir el pasado que se esconde tras ellas. Y entonces lo veo, surgiendo del suelo. Parpadeo un par de veces, por si mis ojos me estuvieran traicionando.

A primera vista parece una rosa del desierto, una formación de cristales lenticulares de un amarillo pálido, justo en el centro de la cámara. Lo cual no tiene el menor sentido. Me aproximo despacio. Parece totalmente simétrico y está organizado en diferentes niveles. Ocho pétalos en el nivel inferior, cuatro en el intermedio, y dos pétalos cerrados en una especie de capullo encima. No es una estructura aleatoria, azarosa como una rosa del desierto. Es más bien como el rosetón de piedra que podría haber tallado un hombre.

Lo rozo con la punta de los dedos. La flor se abre. Hay un destello, un fogonazo de luz tan blanca que parece que me estuviera cagando encima un puto coro de ángeles. El indicador Geiger empieza a crepitar como loco.

Coloco el traje espacial en un recipiente de plomo y me doy una buena ducha, aunque de poco va a servir. Tengo el cuerpo lleno de quemaduras horribles, pero al menos parece que he encontrado la fuente de la radiación. Una de las fuentes. No sé si es algún tipo de organismo biológico, o una formación geológica, o qué. El caso es que no puedo dejar de pensar una y otra vez en las mismas tonterías. Se me antoja que la cueva es un enorme útero de piedra, como una fábrica de creación de compuestos orgánicos. Quién la puso allí, si es que la puso alguien, es un misterio.

No dejo de hacer búsquedas en la base de datos. Y de rascarme. El dolor es insoportable. Aun así, llevo horas investigando; sinónimos, términos relacionados, complejas expresiones booleanas.

Hace tiempo que he llegado al límite. He estudiado la importancia de la radiación en el origen de la vida como medio para crear aminoácidos y azúcares. He analizado las estructuras de las flores de loto y su simbolismo en las religiones orientales: cómo muchas deidades parecen haber nacido del interior de las flores de loto, cómo un loto abierto representa la iluminación.

Grabo un mensaje para el centro de control.

—He seguido explorando el complejo de túneles bajo la base, y he localizado una cueva con unas características muy peculiares. El techo forma una bóveda, y en el centro hay una especie de flor de piedra, con un parecido razonable a un loto. He bautizado a la cueva con el nombre de Padma. Cuando la toqué, la estructura reaccionó generando algún tipo de radiación que me ha producido quemaduras de bastante gravedad. No sé cuánto tiempo me queda de vida después de esto. No quiero saberlo.

Me quedo pensando durante unos segundos, luego vuelvo a pulsar el botón de grabación y añado:

—Sospecho que las primeras formas de vida marcianas se desarrollaron aquí, bajo la superficie, en cámaras como esta. Casi con total seguridad, hace millones de años, los túneles que ahora vemos eran un complejo de acuíferos. Las primeras moléculas orgánicas de Marte pudieron nacer en Padma.

Hago una pausa, respiro hondo y presiono el botón de grabación una última vez:

—Yo… No creo que el loto haya sido creado de forma natural.

Presiono el botón de envío, aunque sé que el mensaje se quedará en la bandeja de salida hasta que la conjunción termine. Necesito algo para acabar con el dolor de las quemaduras, un anestésico, una píldora mágica que me haga feliz y destierre la soledad. Recuerdo de pronto los veranos en casa de mi amigo Sid en California, acariciando perezosamente las cuerdas de un dobro, chupando un trozo de cartón de cereales del Capitán Crunch empapado en LSD y viendo bailar a los coyotes a través de la ventana. Recuerdo haber sido un estúpido, pero un estúpido feliz mientras contemplaba las estrellas, buscando en ellas los rostros de dioses amables.

Puedes imprimir cualquier compuesto orgánico con esta máquina. Cualquiera. Solo necesitas la receta.

Me lleva algo de tiempo dar con ella, pero al final lo consigo. Y empiezo a sintetizar LSD con la impresora 3D. Es un proceso sorprendentemente sencillo, mucho más fácil que fabricar un pavo de Navidad, y no puedo entender cómo nadie ha pensado antes en ello. Me siento como Albert Hofmann, un auténtico pionero. También siento como si el espacio tuviera textura y cada estrella fuera el ojo de un lagarto brillando en la noche.

Los dioses me vigilan.

Sueños lisérgicos. Algunos tienen lugar mientras estoy despierto. Pongo Paradise City en reproducción continua y veo a Slash tocando la guitarra sobre la mesa del comedor. Cada vez que rasguea las cuerdas, las púas de una docena de tenedores metálicos acarician mi espalda. Su sombrero se transforma en un hongo atómico y su cabeza estalla.

Después estoy frente a la tumba de Erika. El viento ha levantado nubes de polvo y ahora su rostro cadavérico me mira, surgiendo de la tierra como un horripilante liquen blanquecino.

Me arrodillo frente a ella. No sé si quiero cubrirla de nuevo o descubrirla por completo. No sé si quiero besarla o destrozar su rostro a palazos. Ella abre la boca para decir algo, y me doy cuenta de que eso es lo que quiero: oír su voz, aunque sea a través de una lengua gris como la que gastan los muertos. Ella abre la boca, sí, unos labios secos y llenos de cortes que ahora florecen como una herida abierta. Erika vomita arena. No palabras, solo arena.

Yo empiezo a retirar la tierra con las uñas, enfebrecido. Solo entonces me doy cuenta de que no llevo el traje, de que estoy desnudo sobre la superficie de Marte. Todo es un sueño pero no me importa, soy capaz de racionalizarlo muy rápido. Cuando me despierte intentaré recordarlo todo. Lo haré una y otra vez, y entonces el recuerdo será indistinguible de uno real.

Por fin Erika se alza de entre los muertos, como Lázaro. También está desnuda. Su cuerpo parece blando y pequeño, frágil. Extiende los brazos. Al principio son dos, y luego extiende dos más, y luego otros dos. Se retuerce en el aire como un ciempiés. Me mira sin párpados, me señala seis veces y vuelve a abrir la boca. Aquí viene.

Pero de su boca solo brota la luz blanca del loto, que me envuelve una vez más. El cosquilleo de la muerte, mis células burbujeando y el calor que debe sentirse cuando el fuego te cocina las tripas y te sale de dentro. Erika se encoge y su carne se funde en una esfera caótica de la que surgen picos y escamas, y piernas y plumas, y ojos facetados, y cerdas y aletas y todas las demás posibilidades evolutivas.

Mantengo el subidón todo lo que puedo. Pero todo lo que sube baja, y por desgracia esta regla también se cumple en Marte. La resaca me deja algo triste. He tomado la decisión de no estar solo, de no morir solo. La mesa está llena de pastillas. Debí de imprimir como tres docenas. Bien.

Hay una tormenta terrible afuera, las nubes de polvo reducen la visibilidad de las cámaras. Las tormentas en Marte pueden durar varias semanas, y a veces afectan a todo el planeta al mismo tiempo. Esta es una de las gordas, y no tiene pinta de que vaya a amainar pronto. El viento es muy fuerte, pero no me importa. Quiero recuperar el cadáver de Erika, quiero traerlo de vuelta. Lo llevaré a la cueva del loto. Según la enciclopedia, el loto significa renacimiento en el Antiguo Egipto. Quizá ellos lo sabían, quizá descubrieron una cueva similar en lo más profundo del desierto. Tengo que intentarlo.

Una voz en mi interior me dice que hace tiempo que he perdido el juicio. La voz tiene razón, pero es mejor no hacerle caso. Ya no hay nada que pueda perder. Me pongo el traje, ignorando el martilleo de mis sienes, forzando a mi mente a permanecer despierta, atenta. Hay que seguir cada uno de los pasos con mucho cuidado.

Luego salgo fuera. El viento me recibe como un tornado en Kansas. Las esquirlas de arena golpean el traje como si fueran metralla. Las cruces están a tan solo unas docenas de metros del refugio, pero con la tormenta es imposible verlas. Camino a tientas con los brazos levantados, intentando no tropezar. Veo sombras por todas partes, como si extraños fantasmas me acecharan tras el velo rojizo.

Las tumbas no están. Tan solo encuentro una de las cruces tirada en el suelo, quince metros a la izquierda de su posición original. Me arrodillo y empiezo a escarbar, como en mi sueño, solo que esta vez no encuentro nada. Se me ocurre que el viento ha debido de arrastrarlos, pero luego decido que es casi imposible. De ser así, yo mismo estaría a punto de salir volando.

Quizá los cadáveres de mis compañeros de misión se han levantado y se han ido andando. Lanzo una carcajada seca y agónica que reverbera en el interior del casco y que me deja un regusto metálico. Recuerdo el sueño otra vez, Erika desperezándose con su maraña de brazos, una diosa hindú moviéndose con los espasmos robóticos y precisos de un insecto. No, no puede ser. He tenido que desorientarme.

Sigo buscando durante un rato, pero termino por renunciar y volver a la base. Me quito el casco, cojo distraído una de las pastillas que quedan en la mesa, salivo un poco y me la trago. Luego noto algo duro en la boca. Escupo un diente manchado de sangre.

—Hola, AIMD.

El mismo rostro estúpido aparece en la pantalla, y sus ojos redondos parpadean un par de veces como si, aletargado, estuviera despertándose de un largo sueño. Una sonrisa que parece un plátano de color verde atómico. AIMD analiza la dilatación de mis ojos, la irregularidad de mi respiración y las quemaduras de mis brazos. La máquina tiene acceso a la toda la información del archivo: las conversaciones mantenidas dentro y fuera del refugio, los marcadores biométricos que recoge el traje espacial y la composición de cada uno de los elementos que produce la impresora. La cámara que hay sobre el monitor zumba cuando utiliza el zoom.

—Me he visto obligado a enviar un informe a Control. El estado que presentas te inhabilita para continuar con la misión.

Lanzo una carcajada.

—Haz lo que quieras. Los mensajes ya no pueden salir ni entrar. Y, por si no te lo han contado, tampoco hay misión.

AIMD parpadea otra vez, pero no dice nada. Por un momento considero la idea de hablar con él de la cueva y preguntarle su opinión. Pero no quiero perder más el tiempo. Bajo el volumen al mínimo para no tener que oír su respuesta y me quedo meditando, mientras comienzo a sentir los efectos del ácido en mi organismo.

No quiero morir solo. Empiezo a preguntarme qué más cosas podrá imprimir la máquina. No dejo de pensar en la conversación con Alexei:

—Es una réplica perfecta de un pavo. Usa la misma tecnología que se emplea en medicina para replicar órganos compatibles con los pacientes que necesitan trasplantes.

—¿Sabes lo que quiere decir eso? —había dicho Mark con una sonrisa—. ¡Que en realidad te estás comiendo una y otra vez el mismo pavo! Exactamente el mismo. ¿No te da qué pensar?

No sé si me estoy riendo o solo me castañetean los dientes, pero de pronto se me ha ocurrido una idea estúpida. Voy a imprimir a la tripulación.

Toda la información está en la computadora, los modelos 3D resultado de los escáneres médicos reproducidos con una precisión pasmosa; cada uno de los nervios y de los capilares. Una vasta nube de información y la capacidad de replicar todos los procesos químicos a partir de diferentes tipos de polvos de colores. Igual que la cueva de Padma, pienso.

Mastico distraído otra pastilla de LSD y me pongo a trabajar. El primer intento sale rematadamente mal. El pie de Erika tiene la textura de un bloque de gelatina. Cancelo el proceso a la altura del tobillo. Cuando lo cojo entre los dedos se deshace, se descompone entre mis manos en un amasijo de sangre y de carne. Apesta a pollo cocido.

Dios no creó al hombre el primer día, me digo. Juego con los parámetros un rato, pruebo diferentes opciones. Alexei tuvo que hacer veinte intentos antes de conseguir que su receta se pareciera lo bastante a la de su abuela. Deben de hacer falta otros veinte intentos para conseguir imitar a Dios.

Enseguida me encuentro con otro problema que debería haber sido obvio: la bandeja de impresión tiene el tamaño de una fuente de horno. No es lo bastante grande para imprimir a un ser humano completo.

—¿Cómo resolver esto? —digo para mis adentros, mientras doy vueltas nervioso por la habitación. AIMD contempla todos mis movimientos con su cara de estupidez permanente. Con el volumen al mínimo, ya no puede reprocharme nada.

Me hago con unas cuantas herramientas y empiezo a manipular la máquina. Me tomo otra pastilla. Los ángulos de la habitación están empezando a combarse, se transforman en suaves curvas por obra de los procesos químicos que interfieren con los de mi cerebro. No puedo imprimir a un ser humano por partes. Luego pienso en el doctor Victor Frankenstein, y en el tétrico laboratorio, y en la tormenta. Afuera hay una tormenta también, aunque solo sea una tormenta de polvo y de arena.

Después de hacer unos cuantos ajustes burdos, sigo imprimiendo. Piezas y piezas inconexas, pedazos de uno y de otro, hasta que la sala se transforma en el infierno. La montaña de miembros amputados me llega hasta la cintura. Algunos colapsan, otros hierven, se derriten. El espeso ambiente de matadero amenaza con marearme. Una película de sangre cubre el suelo blanco.

Y, por fin, consigo replicar un cuerpo completo. Contemplo mi obra, rosada y frágil frente a mí. La piel perfecta enrojecida por el absurdo parto mecánico, los párpados cerrados, como cosidos, la sangre inmóvil en sus venas, los labios entreabiertos y cada uno de sus dientes brillando, blanquecinos, como piezas de un juego de construcciones.

Un escalofrío eléctrico recorre mi espalda con la intensidad de un relámpago.

Tardo un par de horas en descender de nuevo hasta Padma, tropezando con cada una de las rocas que sobresalen del suelo, como un niño aprendiendo a andar. Voy cargando con la réplica del cuerpo de Erika. La he cubierto con su antiguo traje espacial, con oxígeno suficiente para poder sobrevivir en un hipotético viaje de vuelta. Con cada uno de mis traspiés, su frente se golpea contra el cristal polarizado del casco.

La cueva sigue donde la dejé, oscura y fría, aunque los efectos del LSD parecen transformarla en una esfera perfecta, y cada una de las estrías de las paredes se me antoja ahora un hueso formando parte del costillar de un gigante extraño. La flor de piedra sigue allí, hermosa y terrible en su delicada simetría, en su perfección matemática. Acerco a Erika y la deposito con cuidado frente a ella. Cruzo sus piernas y pongo sus manos en las rodillas, obligándola a adoptar la posición del loto.

—Vive —ordeno, mientras rozo los dos pétalos cerrados.

La flor se abre con un chasquido, la luz blanca nos envuelve y casi puedo sentir cómo mi piel empieza a burbujear. Abro los brazos para recibirla, dejo que la ola de muerte me llene. Todo acaba en unos segundos. Cojo a Erika y la abrazo.

—Vive —repito, contemplando su rostro, tratando de detectar alguna señal, algún movimiento que indique que algo ha cambiado.

Pero no. Su rostro es solo materia acumulada, vóxels diminutos apilados unos encima de otros para generar la sensación de humanidad. La sangre está estancada en cada una de las réplicas de los capilares de su cuerpo y comienza a formar sombras amoratadas en su piel pálida. Erika ni siquiera está muerta. Erika no está aquí, nunca ha estado. Punto.

Grito, aúllo, dejo que la desesperación salte a horcajadas sobre mi espalda. No quiero estar solo. Golpeo las paredes de la cámara y maldigo a todos los dioses injustos que deben de estar contemplándome más allá de las estrellas, burlándose de mí. Quiero destrozar la flor de piedra a patadas. Pero no la toco, un instinto atávico parece detenerme. No me atrevo.

Cojo el cuerpo inerte de Erika y lo arrastro fuera del sistema de cavernas como si fuera una muñeca de trapo. Sus brazos cuelgan inertes y se agitan en el aire con cada uno de los golpes, como serpientes. Salgo y me enfrento otra vez a la oscuridad bermellón de la tormenta, a la arena sanguínea que me golpea con saña, al viento que aúlla como un millar de demonios.

Debería haber dejado a Erika en la cueva. No es más que carne, el pavo de Navidad más grande del mundo. Frío, crudo, relleno y todavía jugoso, listo para meter al horno. Y si quiero, nada me impide generar otra copia idéntica. Pero, por alguna razón, no puedo abandonarla. No quiero estar solo.

Llego hasta la puerta del refugio. Tiro a Erika contra el suelo y manipulo como puedo la manilla, pero la puerta no se abre. Giro y empujo con todas mis fuerzas, pero no cede ni un ápice. Entonces recuerdo que hay un sistema de emergencia por alguna parte. Palpo las paredes metálicas, buscando algún botón o algo, y acabo encontrando una carcasa que cubre un panel de mandos. Golpeo los interruptores, pero la puerta sigue perfectamente sellada.

Y entonces lo oigo, un sonido tenue, amortiguado a través del blindaje de la puerta. Unos acordes al aire y la voz aguda de Axel Rose. Paradise City de los Guns & Roses. Un réquiem en Marte.

De pronto lo entiendo. AIMD ha aprendido que es la canción apropiada para un funeral, después de observarnos repetirlo una y otra vez cuando enterrábamos a un nuevo miembro de la tripulación. Y ahora, AIMD ha bloqueado la entrada para impedirme el paso. El robot de diagnóstico médico considera que estoy poniendo en peligro la viabilidad de la misión, que no existe posibilidad de salvación para mí. Y tiene razón. Lo han programado para defender el código deontológico médico, pero también para aprender, para reinterpretar y para buscar soluciones a problemas nuevos. Golpeo la puerta con los puños. Maldigo, suplico, trato de razonar con él y, por último, maldigo de nuevo con voz desconsolada. AIMD no da muestras de oírme. Y, aunque me oyera, no podría contestarme.

Paradise City. Una luz de emergencia me informa de que tan solo me quedan veinte minutos de oxígeno. El mundo es violenta bruma, pigmentos rojizos volando en todas direcciones y, más allá, la promesa de montañas y volcanes que se yerguen como sombras monstruosas. Me desplomo en el suelo y abrazo el cuerpo de Erika. Jugueteo con el bloqueo de su casco y se lo quito para contemplar su rostro una última vez, la estatua de una pietà, la vida que imita al arte que imita la vida.

Despacio, yo también me quito el casco. Siento la necesidad de besarla por última vez. Pero no me da tiempo, por supuesto. Es como si hubiera aparecido de pronto en mitad de las profundidades abisales de un océano. Siento un frío que quema, y con una única bocanada, mis pulmones se hinchan de fuego y veneno. La presión atmosférica, cercana al vacío, provoca que las lágrimas de mi rostro empiecen a hervir. Todos los fluidos de mis ojos y de mi boca se evaporan en un instante.

Antes de quedarme ciego, antes de que la bendita inconsciencia se me lleve para siempre, la miro por última vez. Sus ojos se han abierto, sus párpados se han retraído. La cosa me está contemplando, una mirada estúpida y brillante que parece reflejar las estrellas, el Universo. Una mirada velada que solo esconde oscuridad.

Luego su cuerpo se deshace, inestable, entre mis dedos. Se convierte en polvo, en moléculas. Sale volando a través del cuello del traje, se funde con la tormenta y desaparece para siempre.

Yo me encojo en el suelo y muero.

FIN

Agradecimientos.

La idea de este volumen nació después de diversas charlas entre autores y el editor de Nowevolution. Todos tenemos la firme convicción que dentro de la ciencia ficción los relatos siempre han tenido un lugar destacado. Creemos que esta es la forma perfecta de reunir varios autores bajo una misma publicación y suministrarle al lector una gran variedad de estilos y temas.

Estamos empeñados en señalar que el género está más vivo que nunca y dispuestos a demostrar que la ciencia ficción de habla hispana tiene mucho que decir. Un antiguo líder militar dijo: «Divide y vencerás», nosotros sabemos que la pluma es más fuerte que la espada y decimos: «La unión hace la fuerza». Hemos conseguido unir fuerzas entre varios autores y conseguir un volumen de relatos, que creemos, será capaz de despertar la imaginación de nuestros lectores.

Ha sido un trabajo lento y difícil, nos sorprendió gratamente la buena aceptación que tuvimos por parte de autores de varios países, tanto noveles como ya consagrados, que han apostado por esta obra en común. Nos sentimos en deuda con todos los que enviaron sus trabajos y queremos trasmitir un mensaje a los que no han sido seleccionados: Por favor, seguid intentándolo, había relatos francamente buenos pero la competencia ha sido muy grande y la nota de corte muy alta.

Índice

Seiscientas Preguntas.

- Alberto González Ortiz.

Global Owen INC .

- Álvaro López León.

FIYW (Feel If You Want).

- Ángel Mirallas Espallargas.

Donde empieza la vida.

- Héctor Rodríguez Paternáin.

C-HI.

- María Belén Montoro Cabello.

Aviso a la humanidad.

- Miguel Santander.

La reserva.

- Nieves Delgado.

Tecnofobia.

- Rubén Serrano.

La máquina moral.

- Sergio R. Alarte.

Trabajadores en caída libre.

- Víctor M. Valenzuela.

Paradise City.

- Víctor Selles.

TÍTULOS PUBLICADOS

• Ciencia ficción:

Los últimos libres.

La Tierra estuvo enferma.

No serás nadie.

La guerra de los imperfectos.

• Terror:

La última ronda.

Zementerio.

• Thriller:

El amargo despertar.

El diario del hachís.

El matarratas.

Los números de la fe.

• Relatos Cortos:

Fuego enemigo.

Maruja, cuéntame.

• Fantasía:

Crónicas de la Magia Sellada.

Issa Nobunaga.

Pompeya, comienza la aventura.

Tres profecías. / Saga Íroas, Hijos de los dioses - vol.1/2

Éter. / Saga Íroas, Hijos de los dioses - vol.2/2

El corazón del tiempo. / Saga Bellenuit - vol.1/3

La Octava punta de la estrella. / Saga Bellenuit - vol.2/3

Elecciones. / Saga Las crónicas de los tres colores. - vol. 1/2

• Romántica:

Ácido Fólico.

Ángeles desterrados.

Juramentos de Sangre.

Me enamoré mientras dormía.

Me enamoré mientras mentías.

Philip Moonfark. / Saga El diario oscuro.

Rock, amor y pepperoni.

Tras los besos perdidos.

Tu sonrisa mueve mi mundo.

Un amor inesperado.

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