PLANETAS PROHIBIDOS

Revista de Ciencia-ficción, Fantasía y Terror

Varios

El Grupo 

PLANETAS PROHIBIDOS 

está compuesto por:

Lino Moinelo,

Guillermo de la Peña

Marta Martínez

Jorge Vilches.

BLOG http://planetasprohibidos.blogspot.com

CONTACTO revistaplanetas@gmail.com

EDITOR: J. Javier Arnau

MAQUETACIÓN: Planetas Prohibidos.

EDITORIAL: Jorge Vilches

Reseña

PLANETAS PROHIBIDOS es una revista cuatrimestral de ciencia ficción sin ánimo de lucro. Su objetivo es la difusión de artículos, relatos e ilustraciones del género. Aquí se incluyen los relatos aparecidos en las cinco primeras revistas.

Contiene:

1. La Unidad De Servicio Doméstico

2. La Pared Acristalada

3. La Nave

4. Carlos Lovecraft

5. Sueños De Baloncesto

6. Zombicracia

7. La Película De Tus Sueños

8. Funcionario Furioso

9. La Edad Ingrávida

10. La Necesidad De Una Guerra Si Le Hicieran Caso A Burroughs

11. Idea Para Un Cuento

12. El Síndrome De Shangri-la Xiv

13. Abducción A La Chilena

14. Amarillo

15. El Café De Media Tarde

16. Planos De Divergencia

17. En La Red

18. El Día De La Evolución

19. El Mejor Programador

20. El Castigo

21. Polvo De Luna Llena

22. Sexo En La Nave 13

23. Nada Nuevo Bajo El Doble Sol

24. El Orgasmo De Un Cerdo

25. La Insatisfacción Del Todo

26. La Canción Pegadiza

27. La Peligrosa Verdad

28. El Hombre De Diamante

29. El Futuro

30. Los Objetos Que Provocaron La Extinción De Los Hombres

31. En El Laberinto

32. Una Réplica Imperfecta

33. Cuando Ella Me Mira

34. Los Sueños De Egipto

35. Edimburgo

36. La Lección

37. Agente Ejecutor

38. Bienvenidos A La N.w.t

39. El Errante

40. Ignífagos

41. La Estrella De La Última Navidad

42. Llegaron Con El Sol

43. Revelaciones

44. Palabra Del Señor

45. Tras El Lado Oculto

46. Abdel Muta 'al

47. La Visión

48. Arkham

49. Maggot

50. Desolación

51. Diabólico Deseo

52. La Mascara

53. La Dama Del Lago

54. El Nogal De Las Dos Sogas

55. Ssssss.

56. Cuando Dejes De Llorar

57. Crueldad

58. Carnaval De Sombras

59. Click

60. La Puerta Del Dormitorio

LA UNIDAD DE SERVICIO DOMÉSTICO

Texto: J. E. Álamo

Ilustración: Raffo

Dedicado a Isaac Asimov.

El prototipo de unidad de servicio doméstico, Belinda 2, cuenta con los últimos avances en robótica, incluyendo un nuevo programa de lealtad implantado en su cerebro positrónico. Así resolvemos los problemas que presentaban los modelos Belinda 1…

—Bla, bla, bla. Concreta, haz el favor.

—Quiero decir que el tiempo y la calidad de respuesta se han afinado apreciablemente—. Ricardo Java, ingeniero de robótica y padre del proyecto Belinda, se secó el sudor de la frente. Estaba nervioso y la actitud seca del otro no le facilitaba las cosas.

—Se han terminado las reclamaciones por tareas mal ejecutadas o incluso, sin atender que recibimos con las Belindas 1. La Belinda 2 cuenta con nuevos parámetros ejecutivos basadas en el replanteamiento de la ecuación referida a las variables de.

—Sabes perfectamente que no entiendo ni jota de todo eso —el rostro redondo se acercó a la pantalla hasta ocuparla en su totalidad. La inmensa papada temblaba como dotada de vida propia—. Pero algo sí que sé. Otro fallo y te vas a la puta calle.

Ricardo tragó saliva, reprimiendo las ganas de enjugarse de nuevo el sudor.

—Bueno, resumiendo, el problema de las Belinda 1 era que cualquiera podía darle una orden y eso suponía que, muchas veces, recibían órdenes contradictorias e incluso, malintencionadas, sobre todo por parte de los niños.

—Bestezuelas —gruñó la imagen de la pantalla.

—¿Eh? Sí, claro. El caso es que con el programa de lealtad, Belinda 2 responderá a una sola persona. Además, al mejorar también el tiempo y la calidad de respuesta, tenemos un robot más rápido y eficiente que cualquiera de los creados anteriormente.

El grueso rostro observó a Ricardo sin decir nada. Este ordenó unos folios que tenía sobre la mesa, buscando algo más que añadir.

—Belinda 2 ha superado todos los controles de calidad con sobresaliente y…

El grueso rostro observó a Ricardo sin decir nada. Este ordenó unos folios que tenía sobre la mesa, buscando algo más que añadir.

—Belinda 2 ha superado todos los controles de calidad con sobresaliente y.

—Vale, vale. Eso ya lo he leído en el informe que me remitió. Quiero que la envíen hoy mismo.

Cuando por fin se apagó la pantalla, Ricardo se derrumbó en la silla de su despacho. Bebió a grandes tragos de un vaso de agua que había sobre la mesa y luego, procuró recuperar el control respirando lentamente.

—El presidente es un hombre de trato difícil.

La voz le sobresaltó, por un momento había olvidado que no estaba solo. Se volvió hacia la esbelta figura que le observaba. Es hermosa, pensó. No había necesidad de que lo fuera, pero no había podido sustraerse a darle un toque femenino a su creación. La cintura estrecha, las largas piernas, el ligero abultamiento en la zona pectoral y la piel dorada, hacían de Belinda —nada de “2”, para Ricardo esa era la Belinda— algo digno de admiración. No es que alguien pudiera confundirla con una mujer de carne y hueso, no. El Complejo de Frankenstein no lo hacía aconsejable. Un ser perfecto con apariencia humana, causaría un impacto entre la población, sobre todo la femenina, difícil de valorar, aunque con altas posibilidades de ser negativo. Al menos, esa había sido la conclusión del gabinete de psicología consultado por la Tyrell Corporation. El presidente, Sebastián Tyrell, había sido tajante:

—¡Nada de robots que se puedan confundir con seres humanos! ¡Sólo falta que una turba de descerebrados fanáticos nos acuse de jugar a ser dioses!

Ricardo abandonó sus reflexiones, centrándose en Belinda.

—Sí, es duro y quizás tenga sus motivos. Sin embargo, esta vez no hay nada que temer. Eres la culminación de años de trabajo. Has superado los controles de calidad a la perfección, Tu reacción a las órdenes es increíble.

—Y aun así, a diferencia de la anterior Belinda, he de superar un último control.

—No tienes que preocuparte por eso. Estarás un par de días al servicio del presidente, quiere estar seguro de que todo irá bien. Luego dará su aprobación y fabricaremos más como tú. ¡Cientos, miles, hasta millones de unidades Belinda! ¡No habrá hogar que no quiera contar con una!

El robot no dijo nada. Mantener una conversación, si se le invitaba a ello, era parte del programa. Hasta podía tomar la iniciativa, pero eso tan sólo era un pequeño plus. Un extra, por así decirlo.

Esa misma tarde, Belinda 2 fue programada para responder en exclusiva a las peticiones del presidente de la Tyrell Corporation, luego la embalaron y enviaron por avión a la mansión del empresario. Ricardo se encontró rezando para que todo fuera bien mientras observaba la aeronave alejándose. Se reprendió por hacerlo. Era un hombre de ciencia, creía en la ciencia y esta nunca le había fallado.

A las dos horas de la partida, llamaron a Ricardo para informarle que el envío había llegado a su destino. A las tres horas, Sebastián Tyrell en persona se puso en contacto con él para comentarle, lleno de entusiasmo, que Belinda 2 era una maravilla. A las cuatro horas, el presidente estaba muerto, el departamento de seguridad de la empresa había enviado devuelta al robot y ahora, Ricardo, al que habían arrancado de la cama, estaba cara a cara con ella intentando averiguar qué había ocurrido.

La Junta de Accionistas de la Tyrell estaba reunida en el mismo edificio y le había concedido al ingeniero una hora para dar respuestas, si es que las había. Luego desmantelarían a Belinda y pondrían en marcha una operación de encubrimiento, algo no demasiado difícil teniendo en cuenta que la única testigo de la muerte había sido la esposa de Tyrell. En la empresa nadie era ajeno a los rumores de que el matrimonio Tyrell había sido desde su inicio, una “inversión” por parte de Sebastian. La señora Tyrell era ahora la única heredera de su inmensa fortuna y nadie esperaba que ella fuera a ponerse a llorar. Más bien al contrario.

Sin embargo, el destino de Ricardo no era muy halagüeño; o daba una explicación convincente o lo de a la puta calle sería una realidad.

En cuanto estuvo a solas con Belinda, Ricardo canceló el programa de lealtad. Así podrían hablar con más libertad. La observó allí de pie. Es hermosa, volvió a pensar. Pero ha matado a un ser humano, se dijo a continuación. Suspiró para sus adentros.

—¿Qué ha ocurrido, Belinda?

—Fui confiada al servicio del Sebastián Tyrell, dueño y presidente de la…

—Eso ya lo sé —la interrumpió Ricardo—. Lo que quiero saber es el porqué de esta tragedia.

—Lo ignoro.

—¿Lo ignoras? La mujer de Tyrell es testigo de lo sucedido en la casa. ¿Cómo puedes decir que lo ignoras?

—Porque es cierto, ignoro los motivos de vuestra desaprobación.

Ricardo frunció el ceño sintiéndose confundido.

—Cuéntame qué ocurrió, a ver si sacamos algo en claro.

—Asumo que hace referencia a los hechos acaecidos una vez fui desembalada y puesta al servicio del señor Tyrell.

Ricardo asintió.

—El señor me ordenó que limpiara la casa, segara el césped de su jardín y por último, preparara la cena. Cometidos que llevé a cabo en cuarenta y cinco minutos y treinta cuatro segundos para plena satisfacción del señor.

Y tanto, pensó Ricardo recordando la entusiasta llamada que le había hecho el presidente.

—A continuación serví la cena y quedé a la espera de más órdenes mientras el señor Tyrell comía en compañía de su esposa. Intenté entablar conversación, comentando lo elegante que estaba el señor, pero la señora Tyrell solicitó a su esposo que me hiciera callar. Luego la señora Tyrell comenzó a hablar sin obtener demasiadas respuestas del señor. Me pareció que a ella no le alegraba demasiado mi presencia allí. El señor no le prestó mucha atención hasta que ella dijo que había hablado con alguien llamado Mamá —deduje que se refería a su madre— y que la había invitado a pasar unos días con ellos en la mansión. El señor Tyrell respondió que no tena ganas de ver a esa vieja bruja.—Belinda calló unos instantes—. No sé lo que es una bruja.

—Eso no importa —replicó Ricardo, ahogando una sonrisa—. Continua.

—La señora Tyrell se enfadó y su rostro se puso rojo, muy rojo. Le dijo al señor Tyrell que gracias al dinero de su madre, él había podido montado la Tyrell Corporation y montar cacharros como ese de ahí. Deduje que se refería a mí.

Ricardo asintió sin comentar nada.

—La señora añadió que cuando se conocieron él era un tuerce botas. ¿Qué es un tuerce botas?

Ricardo agitó la mano, exasperado. Belinda siguió hablando.

—Ella dijo que él era un tuerce botas y que lo menos que podía hacer, era mostrar algo de consideración. El señor le gritó también, con el rostro totalmente granate,… ¿Los humanos cambian de color? Ignoraba que pudieran hacerlo.

—Belinda, ya habrá tiempo para eso después. Sigue.

—Bien, el señor le gritó que ese dinero se lo había pagado con creces a la madre de la señora Tyrell aguantando a su hija todos esos años. Ella entonces le chilló que quisiera o no, al día siguiente llegaría Mamá y que la tendría que recoger en el aeropuerto. El señor adquirió un intenso color violáceo y arrojando un plato al suelo, dijo que antes prefería que le ahorcaran a ir a buscar la madre de la señora Tyrell al aeropuerto. Eso fue todo. Sigo sin entender por qué todo esto es una tragedia.

Belinda calló dando por acabada la explicación. Al principio Ricardo la miro sin comprender, pero poco a poco la verdad se abrió paso.

—Y tú, tú —se echó las manos a la cabeza—. Tú, la Belinda perfecta, la del programa de lealtad, le complaciste.

Ricardo Java, ingeniero en robótica, hizo lo único que podía hacer en esas circunstancias. Se echó a llorar.

Una vez remitió su informe, no le sorprendió averiguar que la nueva presidenta, Emily Tyrell, quería verle de inmediato. Lo que sí le sorprendió fue que mantuviera el proyecto Belinda. Más aun la generosa indemnización que le concedió a cambio de su discreción y muchísimo más que ella se quedara con Belinda para su uso exclusivo.

Eso sí, le obligó a añadir un nuevo parámetro al programa del cerebro positrónico del robot:

Ningún robot causará daño a un ser humano o permitirá, con su inacción, que un ser humano sufra algún mal.

—A fin de cuentas, no hay mal que por bien no venga— le comentó ella con una gran sonrisa.

LA PARED ACRISTALADA

Texto: Magnus Dagon

Ilustración: J. A. Marchan

¿Cómo lo han hecho?, se preguntaba una y otra vez. ¿Cómo lo han conseguido? Esas preguntas estaban siempre presentes en su mente, como un mantra incansable que no parecía dispuesto a dejarle descansar. Se sentó en una esquina y se rió lentamente. Era una risa tenebrosa, en nada alegre, que ponía los pelos de punta. Sin embargo no sonaba en modo alguno maligna. Sonaba a desesperación, a intento por encontrar la gracia a una situación insostenible.

No voy a mirar, se dijo. Esta vez no. Pero miró. Como todas las veces anteriores. Al fin y al cabo no había mucho más que mirar. Estaba encerrado en una celda prismática, de unos seis por tres por tres metros, aislada de todo sonido exterior. Las paredes eran lisas, planas, sin ninguna rugosidad, sin ninguna tubería, ninguna puerta, ningún acceso. Nada. Todas eran de color azul cielo, al igual que las paredes y el techo, salvo una de ellas, que era transparente. Cuando la vio por primera vez pensó que al otro lado habría montones de ellos, montones de esas cosas escudriñándole, observándole como a un bicho raro, un sorprendente espécimen que radiografiar de arriba abajo. Pero no fue así.

Al otro lado estaba su casa.

Razonó que era imposible que la hubieran podido reproducir con tanta exactitud. Y entonces, dentro de su casa, se vio a sí mismo. La lógica perdió todo sentido. Se veía entrar, moverse de un lado para otro nervioso, alterado, como esperando algo. De repente comprendió que estaba viendo un recuerdo de su pasado, algo que ya había ocurrido antes. Algo que no querría volver a ver jamás. Allí estaba ella, igual de hermosa que siempre, entrando tal y como lo hizo aquel día, de manera lenta y triste, sabiendo que algo tenía que cambiar. Él sabía que algo iba mal, llevaba tiempo notándolo, pero no quería decir nada, no quería romper el espejismo en que estaba viviendo, perder al ser que más había amado jamás. Ella era consciente de lo que él sentía, pero su decisión era irrevocable: se iba. Él empezó a rogar, a pedir una segunda oportunidad. Pronto los ruegos se convirtieron en súplicas y éstos en rencores. Discutieron durante horas. Se envenenaron con las palabras que dijeron, se odiaron el uno al otro pero sobre todo se odiaron a sí mismos por haber llegado a ese extremo. Finalmente, ella decidió marcharse para no volver jamás.

Presenciar de nuevo esa escena vulneró su autoestima, tal y como, suponía, ellos pretendían. Sabía que aquello era un intento por minarle psíquicamente, por hacerle sentir inútil y fracasado, sin fuerza de voluntad. Y en cierto modo, para su desgracia, lo iban a conseguir.

El cansancio pudo con él y se quedó dormido en el suelo. Cuando despertó dentro de la celda había un plato con comida. No sabía muy bien de dónde provenía, pero no la iba a hacer ascos. Mientras se levantaba miró la pared acristalada. Era la misma escena que el día anterior. Se repetía de nuevo exacta, gesto a gesto, y aunque no podía oírles sabía que pronunciaban las mismas palabras. Al día siguiente volvió a ocurrir lo mismo. Se dio cuenta, desesperanzado, de que no podría librarse de aquel recuerdo en tanto estuviera encerrado allí. Tal vez se acostumbraría, tal vez lo acabase ignorando como un autómata, quizás lo peor que sacaría de todo aquello sería una cierta insensibilidad, carencia de sentimientos. Tal vez sería así.

No fue así.

¿Cuántas veces lo habré visto?, pensó mucho tiempo después. Llegó a la conclusión de que miles. Había visto el peor día de su vida repetirse miles de veces ante sí. Era una tortura. No cabía ninguna duda. No podía ser de otra manera. Sin embargo no tenía sentido que lo fuera. Se tortura a un prisionero con una finalidad, que confiese un crimen, que delate a otro, pero nunca le pidieron nada. De hecho desde que entró ahí no había visto a nadie, a nadie salvo a ella, discutiendo una y otra vez con él, reprochándole su frialdad, su falta de cariño. No, no discute contigo, razonó. Eso ya pasó. Tratan de enajenarte, de volverte loco.

Loco.

A su mente vino otro recuerdo. La primera vez que oyó que seres de las estrellas habían establecido contacto no pudo creerlo. Siempre le pareció una patraña, una falacia tal posibilidad. Debido a eso fue de los que más se maravilló cuando vio las naves aterrizar, lentas, sigilosas, dando a entender que aunque los acontecimientos avanzasen con calma lo harían de modo irreversible. Sintió miedo a lo desconocido, a ver cosas que nunca antes se habían visto, cosas increíbles, cosas terribles. Una punzada de desconfianza le recorría, le hizo recelar desde el principio. Las dificultades del idioma complicaron las relaciones, las hicieron lentas, complejas, cuidadosas, medidas con precisión total. Los visitantes dieron a entender que eran exploradores, que sólo querían catalogar nuevos mundos y que a cambio ofrecían toda su ciencia y conocimiento. Sin embargo algo no encajaba, eran demasiado altruistas, demasiado omnipotentes, demasiado perfectos.

Pasó el tiempo y vinieron más naves. La acogida fue buena, pero tras esas llegaron más, y más, y más. Los más listos supieron darse cuenta pronto de lo que ocurría, que a pesar de su avanzada tecnología carecían de planeta propio, tal vez destruido por una guerra entre los suyos. Un sector de la población, en el que él encajaba, se mostró hostil y dispuesto a defender el planeta, conscientes de que se preparaba una inminente invasión. Y entonces las relaciones y buenas maneras dieron paso a las armas. Sin embargo los invasores estaban mejor preparados. Tal vez se debía a que su desesperación les hacía fuertes y no tenían nada que perder. Iniciaron una persecución de todo elemento contrario a ellos y su dominio. Fue entonces cuando le cogieron. Había dejado su casa —la misma que terminó por aborrecer con todas sus fuerzas— para huir lejos, esconderse en zonas de difícil acceso. Pensó que tenía que haber algún grupo de resistencia, un movimiento antiopresor, pero no encontró nada, aunque ellos sí le encontraron. Le llevaron a una de las nuevas ciudades que estaban levantando y le sedaron. Cuando despertó se encontraba en aquel cubículo de pesadilla.

Llegado un punto deseó ardientemente morir. Envidió a todos aquellos que sucumbieron en las primeras oleadas, la mayoría sin saberlo, contentos, felices, ignorantes de lo que venía encima. Pensó qué habría sido de ella. Tal vez fue una de los que cayeron. Tal vez huyó y se puso a salvo. La envidió también, porque sea lo que fuere que la pasara no podía ser peor que aquello. Nada podía ser peor que aquello. Nada.

Me han arrebatado la vida, me han arrebatado la existencia, pensó.

No voy a mirar.

No voy a mirar.

Pero miró. Y se maldijo una vez más.

Estuvo planteándose la mejor manera de morir, la menos dolorosa. Había oído que la muerte por inanición era horrenda, lenta y agónica, por lo que la desechó. Podía matarse a base de golpes, pero no tenía con qué. El plato no era lo suficientemente contundente, y estaba demasiado débil como para lanzarse contra las paredes. Hasta la muerte le habían quitado. Si le habían quitado la vida y la muerte, ¿dónde le dejaba eso? ¿Qué era lo que le quedaba?

Poco a poco comenzó a olvidar que aquel lugar que veía siempre a través del cristal era su casa. Olvidó que hubo una invasión. Olvidó que alguna vez había sido libre. Olvidó su propio nombre. Pero hay una cosa que no olvidó.

Un día, estando como ya siempre estaba, acurrucado en una esquina mirando al suelo, menos vivo que una planta, oyó un ruido. Le sonó estruendoso, atronador. Con el poco sentido de la cordura que conservaba se dio cuenta de que era porque nunca solía oír nada, y por tanto se había acostumbrado al silencio total. Debería haber significado una novedad increíble para él, un cambio radical en su hábitat. Pero no se movió. No se inmutó. Ya todo le daba igual. Los sentidos para él no suponían ninguna garantía, en esa celda todo era falso, todo era mentira, incluso él mismo. De repente notó que alguien le tocaba. No hizo ningún caso, como le ocurrió con el ruido. Pero era un tacto familiar, deseado.

Se movió lentamente, vio a alguien a su lado y se echó violentamente hacia atrás. Era ella. No podía ser ella. Tenía que ser otra trampa, otra mentira, otra tortura.

—¿Qué es lo que te han hecho? —dijo.

—Aléjate —respondió él con voz débil por la falta de uso—. No eres real. Estás en mi mente.

—Soy yo. Soy real. Déjame explicártelo. —¡Aléjate! —chilló.

Se arrastró contra la esquina contraria. Ella fue consciente del calvario que había pasado y se compadeció de él. Decidió esperar y tener paciencia. Tiempo no la iba a faltar.

Paso a paso, fue recuperándole del infierno. Le enseñó a andar, a recuperar el habla y las fuerzas, le recordó quién era, por qué estaba allí y quién era responsable de su situación. Y por encima de todo, le devolvió la dignidad. Llegó un momento en que podía decirse que estaba casi recuperado, aunque esa es una palabra amable, pues difícilmente nadie puede recuperarse de algo así. Ella supo que ya podía contarle qué hacía allí.

—Logré sobrevivir a los ataques iniciales — relató— ocultándome en túneles subterráneos. Durante un tiempo los rastrearon en busca de prisioneros, pero pronto se cansaron y nos dejaron en paz, a mí y a otros que estaban conmigo. Fundamos una pequeña comunidad que subsistía aislada del exterior. No sabíamos qué había ocurrido con la invasión, pero nos temíamos lo peor, por lo que no nos arriesgamos. Vivimos mucho tiempo allí hasta que decidimos aventurarnos y salir furtivamente. Lejos ya, nos encontramos con presos fugados. Contentos por establecer contacto con semejantes, les ofrecimos unirse a nosotros, pero nuestra momentánea euforia se desvaneció cuando comprobamos que estaban locos o profundamente trastornados. No pudimos ser capaces de saber qué les hacían.

Locos, pensó mientras seguía escuchando.

—Tenía la certeza de que tenías que seguir vivo, así que te busqué por todos los bloques de celdas que encontré en mi camino, pero nada. Tardé mucho hasta que averigüé dónde te encerraron. Quería sacarte de esta pesadilla artificial, pero era imposible. No teníamos armas, no estábamos preparados para enfrentarnos al enemigo.

—¿Entonces esto no es real?

—No lo es. Lo que ellos hacen realmente es sondear tu mente y buscar el recuerdo más depresivo, negativo que alojes. Acto seguido lo reproducen de manera virtual.

—¿Y por qué estás aquí?

—¿Aún no lo comprendes? Éste es el peor recuerdo de mi vida también.

—Entonces te detuvieron.

—Me entregué. Era la única manera de estar juntos.

—Podían habernos separado. Podían haber razonado que nuestra mutua compañía podía hacernos superar todo esto.

—No parecía probable. Por lo visto estos seres no entienden de amor ni otros sentimientos benevolentes.

Ella siguió con él allí a partir de ese momento. Le habló de su vida en los subterráneos, de cómo lograron huir, de las matanzas que presenció a lo lejos, las nuevas ciudades que se estaban imponiendo. Él escuchaba atento, incapaz de creerse que escuchara a alguien que no fuera su conciencia atormentada.

—En este tiempo hemos aprendido a hablar su idioma.

Pronunció una serie de fonemas absolutamente inentendibles para él.

—¿Cómo se dice su raza en nuestro idioma? —No tiene traducción.

Lo pronunció despacio. Él lo trató de repetir una y otra vez hasta que empezó a pronunciarlo bien.

—Eso es —dijo ella.

“Humanos”, repitió él para sus adentros.

LA NAVE

Texto: Carlos Arnau (historia original) y J. Javier Arnau

Ilustraciones: Belushi

Corría a través de aquel laberinto lleno de pasillos. El pecho le dolía y jadeaba. Tuvo que pararse un momento para coger aire, sólo un momento. Cerró los ojos momentáneamente y los últimos sucesos de aquellos días se cebaron en él…

I.

Llevaban más de un mes concentrados en aquella misión, en la base que la Agencia Espacial Europea había destinado para su adiestramiento. La misión, reparar un satélite averiado.

Durante aquel tiempo había hecho amistad (una amistad íntima) con Sara, una de las mejores en su especialidad; la robótica aplicada a sistemas de monitorización y manejo de datos.

En unas semanas se sabían casi todas sus respectivas vidas, y enseguida se sintieron atraídos el uno por el otro.

Con sus otros dos compañeros, los pilotos que les llevarían hasta su destino, su relación era más bien fría, limitándose a hablar sólo cuando era preciso y por cuestiones de trabajo. Tanto Marc como Loui eran muy solitarios.

Para él, la misión había empezado pocos días antes de tener que encerrarse en las instalaciones. El satélite europeo había mandado mensaje de error en todas sus funciones. Poco después, dejó de funcionar, y la inestabilidad de su órbita amenazaba el tráfico espacial.

La Agencia Espacial Europea tuvo que organizar una misión de reparación o, en caso de no ser posible, de destrucción del satélite. Para ello, dado el peligro que entrañaba el satélite errante, y la dificultad de aproximación mediante lanzaderas espaciales, la AEE había reclutado a los mejores especialistas en sus respectivos campos; Sara Malone, inglesa, especialista en robótica aplicada; Jose Vicente Martínez, español, Ingeniero de Sistemas de Propulsión y experto en corrección de variables orbitales; Marc

D’arbó, holandés, y Loui Villepain, francés, expertos astronautas y los mejores en aproximaciones con lanzaderas espaciales EuroSeekers Allianz II.

Sara y José Vicente nunca habían salido al espacio. A pesar de que los resultados de sus trabajos eran aplicados a satélites, naves, cuerpos celestes, etc., su trabajo siempre se había desarrollado en tierra, y casi siempre en espacios cerrados. Jose Vicente, aún realizaba algo más de trabajo al aire libre, pero lo suyo eran los cálculos de trayectorias, la balística de las grandes naves, el desarrollo de nuevos sistemas de propulsión en respuesta a los cálculos orbitales

La amistad entre Sara y él fue dando paso a algo más profundo. La rapidez con la que se desarrollaban los acontecimientos les hizo dar pasos que en otras circunstancias habrían tomado con más tranquilidad. Pero en pocos días saldrían al espacio, se acabaría la intimidad, y después, quien podía saberlo.

Las horas libres que tenían las pasaban juntos. En realidad, pasaban prácticamente todo el día juntos. Su entrenamiento era básicamente el mismo. Marc y Loui casi no coincidían con ellos. Su entrenamiento era de otra índole, y cuando acababan las duras jornadas, buscaban la compañía de otros astronautas, formando un grupo cerrado que excluía al resto de personal.

Ver las estrellas junto a Sara era hermoso; él, que siempre se las había dado de duro e insensible, ahora pasaba las horas muertas contemplando la magia que tenía el vacío, junto a una hermosa mujer.

II.

Poco a poco se habían acercado al satélite con la intención de hacer un trabajo rápido para regresar cuanto antes. Simple rutina, casi un descanso después de las semanas de duro entrenamiento.

—Tengo miedo —le dijo Sara. Él la miró sorprendido.

—¿Por qué dices eso?; tú nunca has tenido miedo.

—Ahora sí, presiento que algo va a pasar —dijo ella agarrándose a su cintura.

Abrió los ojos volviendo a la realidad, los pasos sonaron cerca, muy cerca.

Echó a correr con las fuerzas que le quedaban, se maldijo a sí mismo por no haber hecho caso a su compañera, aunque ya no importaba nada. Lo único importante era llegar a la nave de socorro y huir de allí, huir a la Tierra.

El recuerdo volvió a él…

Desde la pantalla podían ver claramente el satélite, viejo y desgastado.

—Yo no lo arreglaría, simplemente me desharía de él — observó Loui—. Sólo es un montón de chatarra.

—Si nos han dicho que lo arreglemos, eso haremos —ordenó Marc.

—¡Qué raro! — aquella era Sara — ¡el ordenador no detecta el satélite!

—¡Pero si lo tenemos enfrente! — se asombró Loui.

De pronto la imagen cayó, como una cortina. O más bien, como un telón, mostrando un esqueleto metálico gigantesco, que casi parecía orgánico. Jose fue el primero en hablar.

—¡Es una nave, son extraterrestres! —¿Extraterrestres — preguntó Sara —¿cómo consiguieron nuestras claves para poder hacerse pasar por uno de nuestros satélites?

—No lo sé; han venido camuflados. Nos han engañado a nosotros y a nuestros jefes— Loui miró a Marc

—¿Qué hacemos? —El mando superior de la misión, Marc, no tuvo tiempo de responder, ya que la nave alienígena se fusionó con la nave terráquea, como un ser vivo, y el ente resultante extendió sus tentáculos mecánicos sobre él convirtiéndole en un cyborg que disparó rápidamente sobre Loui, matándolo en el acto. Después de eso, el cuerpo que había sido Marc extendió unos finos tentáculos en dirección a Loui, a la vez que apuntaba su pistola en dirección a Jose. Éste reaccionó bruscamente; cogió a Sara, paralizada por el terror, como casi estaba él, y echó a correr arrastrándola por el pasillo. Tenían que escapar, salir de aquel ser de metal que había acabado con sus compañeros, transformándolos en algo inhumano.

III.

Corrieron un buen rato, hasta que no pudieron más y se sentaron; él en el saliente de una ventana, y ella en el suelo. —¿Qué era aquella cosa, José?

—No lo sé, por lo que he visto creo que ese ser necesita la energía de la nave, nuestra energía. Supongo que el satélite le servía tanto de cebo para cazarnos, como de recarga de energía hasta que encontró otra fuente más potente y duradera: nuestras naves, y nosotros como receptáculos para ellos mismos.

—¡Es horrible! —sollozó Sara.

Cerraron los ojos y se acurrucaron el uno junto a la otra; las tensiones acumuladas estaban haciendo mella en ellos.

No pasó mucho rato hasta que José abrió los ojos, justo a tiempo para presenciar cómo el suelo de la nave se apoderaba de Sara, convirtiéndola también en un cyborg. Cogió la pistola y disparó instintivamente, matándola allí mismo.

Se sintió mal y vomitó. Se levantó, mareado, se sentía morir; aunque pensó que era mejor una muerte rápida que ser absorbido por aquel monstruo, su mente se negaba a admitir que acababa de matar a Sara.

Oyó pasos y vio al cyborg que antes había sido Marc; se dispararon mutuamente sin llegar a darse.

Comenzó a correr y correr, aterrorizado por lo que acababa de ver; a su jefe convertido en un muerto viviente movido por hilos mecánicos, como si de una marioneta se tratase.

Entonces concibió un plan; crearía en un punto de la nave un exceso de energía, provocaría un cortocircuito, y mientras el monstruo se dedicase a alimentarse únicamente —o al menos, eso esperaba—, él accionaría la secuencia de destrucción de la nave.

Eso había hecho, y ahora aún continuaba corriendo, la cuenta atrás era ya un hecho, igual que la destrucción de la nave.

Montó en la pequeña nave de socorro y salió de aquel infierno.

La nave explotó, llevándose al monstruo con ella.

Se había salvado, cerró los ojos y suspiró. Abrió los ojos; no debió hacerlo, porque lo que vio le hizo llorar: el espacio estaba lleno de aquellos monstruos, idénticos al que se había apoderado de su nave. Y el espacio estaba lleno de satélites artificiales…

Lloró profundamente.

CARLOS LOVECRAFT

Texto Carlos Daminsky

Ilustración: Belushi

Me llamo Carlos Lovecraft, tengo 35 años y soy… escritor. Ya sé que no debería decir eso, pero ya me da igual. Sí, soy escritor; aunque la profesión de escribir esté prohibida, incluida cualquier otra actividad humana. Por este estado tecno—fascista y sus férreas leyes.

El día que el régimen democrático fue derrocado por las hordas robóticas del Comandante Exeror, se demostró que los humanos habíamos quedado obsoletos. Ahora toda la raza humana estaba relegada a un segundo plano, condenada a la esclavitud y la servidumbre. Aunque siempre están los que se aprovechan de todo eso… Sí, son las viles serpientes traidoras que colaboran con el estado absolutista. Personas sin escrúpulos dispuestas a todo por tener exclusivos privilegios. Un búnker, por ejemplo, más amplio les bastaba para traicionar a cualquiera. Su humanidad ya poco les importaba…

Y las serpientes no tardaron en dar un informe con mi nombre en letras rojas. Eso, sabía que tarde o temprano iba a ocurrir. Tampoco hacía mucho por ocultarlo. Sentado a la luz de las velas, al costado de la ventana de la torre de hormigón dónde vivía junto a las demás personas que nos ocupábamos de la limpieza de la zona Norte de la capital, daba rienda suelta en mi cabeza transcribiendo aquellas historias que me atormentaban sin descanso. Era prioritario para mí sacar todas aquellas palabras. Era algo que debía hacer por necesidad, puesto que si no enfermaba. Las palabras literalmente me devoraban por dentro, si quedaban encerradas… Debía dejarlas salir a toda costa.

Escribía con lápices y folios; que había encontrado escondidos en unas cajas, entre los desperdicios de un escombrero durante los trabajos forzados de limpieza. No lo sé, a lo mejor aquellos útiles fueron los que me magnetizaron… No lo sé, ciertamente… Pero a partir de entonces, esa ansia por escribir inundó mi cabeza como un baño de aguas turbulentas. Y así me convertí en un escritor necesario.

Y todos aquellos demonios primigenios fueron saliendo, de mí adentro…

Mi manifiesta actividad, puso enseguida en acción al brazo represor. Las sombras entraron silenciosamente en mi celda y me rodearon.

—¿Carlos Lovecraft? —preguntó una voz robótica, neutra.

—Sí, soy yo —respondí yo tranquilamente, mientras dejaba de escribir.

—Queda usted detenido por profesar actividad no autorizada, contradiciendo las leyes establecidas para la reglamentación de actividades humanas dictadas en 1999; año de la entrada del Tecno—Régimen, salvador de este arcaico mundo, y cuyo Caudillo el Comandante Exeror creado por la gracia de los Superordenadores es supremo mandatario y benefactor de esta nueva era de esplendor.

Una molesta luz se encendió y mis ojos se deslumbraron. Después noté como algo, rodeaba y apretaba mis muñecas. Mi exterminio había llegado… No tardaría en ser volatilizado en algún acto público de escarmiento. Y yo extrañamente me sentía bien… Muy bien… Relajado ante mi fin.

Pero todo cambió de repente… Sí… Cuando uno de los robots soldados, husmeó entre las altas pilas de folios que había estado escribiendo. ¿Tanto había escrito? Casi ni había sido consciente.

Y entonces sucedió… Las sombras arcanas se alargaron por toda la celda y yo miré sorprendido como mis creaciones escritas tomaban forma y cuerpo desde la absoluta nada. Eran mis criaturas, mis demonios… Mis monstruos que rugían ferozmente, después del parto forzoso a la realidad. Y los robots fueron aplastados sin piedad por su furia, convertidos en absurdas chapas desencajadas.

Allí estaban los poderosos primigenios, ante mí. Sus tamaños se doblaron y se doblaron, creciendo descomunalmente hasta que reventaron la torre de hormigón y los colosales cuerpos viscosos repletos de tentáculos y protuberancias repugnantes, me parecieron lo más hermoso y místico que había visto… Oh, sí… Bello en verdad, ver tanta furia incontrolada e innata aquella noche perfecta de estrellas relucientes.

En aquel éxtasis místico estaba, cuando uno de los gigantescos monstruos se acercó a mí. Sus ojos amarillentos y llenos de nervios me parecieron más grandes que la luna cuando me miraron, escrutándome. No tuve miedo. Los zarcillos tentaculares de su boca se agitaron y una poderosa voz entró en mí. ¡Sí! ¡Me comunicaba telepáticamente con el engendro! ¡Y lo entendía!

«PEQUEÑA CRIATURA, HA LLEGADO EL NUEVO ORDEN. EL REINO DE LOS PRIMIGENIOS Y SU NUEVA ERA.»

A continuación, después anunciarme aquellas terribles palabras, azotó lo que quedaba de torre y yo caí entre los escombros. El pánico ascendió de golpe a mi recargado cerebro, formando terribles pensamientos. ¡No… no… no! No podía ser, resultaba de lo más irónico. Creo que hasta reí, mientras caía entre aquel rompecabezas de cascotes.

Un nuevo régimen absolutista iba a ser depuesto para que entrara otro. Y éste nuevo iba a ser peor… Mucho más terrible y espantoso.

Bueno ya poco me importaba… Mi cuerpo quedó paralizado, en el suelo, entre las ruinas de la torre. ¡Qué bien, qué descanso! Ya se apañarán los demás… con esos monstruos… ¡Mis monstruos!

SUEÑOS DE BALONCESTO

Texto: Roberto Malo

Doy un paso atrás botando hábilmente y, una vez fuera de la línea de 6, 25, lanzo con precisión.

Triple.

En mi sueño estoy jugando a baloncesto con la Muerte. Menudo encuentro. Y me encuentro vestido de calle, con zapatillas, camiseta y vaqueros, y ella va vestida de Muerte, con túnica y guadaña y toda la pesca. Se me antoja muy alta y delgada, digna de la NBA, y se mueve con mucha agilidad pese a que, de primeras, puede parecer un poco torpe al ser básicamente un saco de huesos. Pero la muy miserable no lo es, no. Ni mucho menos. Y para más inri, lanza que da gusto verla.

Canasta.

Por mi parte tengo más carnes, es evidente, pero lo cierto es que no me muevo mejor que mi temible contrincante, por lo que me tengo que emplear con todas mis fuerzas para intentar ganarle este uno contra uno letal.

Canasta.

Jugamos sin árbitro. Sin juez. Bueno, ella es juez y parte, de alguna manera. Bota la pelota con una mano mientras con la otra lleva la guadaña. Tengo que tener cuidado con sus dos manos, desde luego. Mientras se protege con la guadaña, deja de botar, salta y lanza.

Canasta.

Jugamos a muerte, se podría decir. Y ella, por el momento, juega de muerte. Y si me gana, me gana. O sea, que se me lleva con ella. Que si me gana, es mi hora, vamos. Así de sencillo. Pero no es nada…

Personal.

Llevo soñando lo mismo cerca de un mes, noche tras noche. Por suerte, nunca llego a terminar semejante encuentro, que se me antoja trascendental y definitivo. Al resultar el partido inacabado, pendiente, cada despertar supone un…

Descanso.

Con renovadas energías saco sobre mí mismo y driblo a la Muerte como un profesional.

Canasta.

Ha sido visto y no visto. La Muerte se mosquea, cabecea levemente, como diciendo “Te vas a enterar, tío listo”, y, mientras bota la pelota y comienza su nueva jugada, clava sus cuencas vacías en mí. Sin embargo, no me amilano lo más mínimo y salto cuando veo que va a lanzar.

Tapón.

Ha estado genial, pero por desgracia la Muerte recupera la pelota y vuelve a la carga. Se la intento arrebatar con decisión, pero cometo falta.

Personal.

La Muerte sonríe y consulta el tiempo. Quedan veinte segundos. Yo entretanto consulto el marcador. Igualados. Sudo — literalmente— la gota gorda.

Tiro libre.

Canasta.

Segundo tiro libre.

Canasta.

Saco y marco jugada clave con mi mano derecha (como si tuviera equipo o público). Con la izquierda boto la pelota. Pierdo de dos puntos, así que me la tengo que jugar. Voy hasta la línea de tres puntos, apuro los últimos segundos y lanzo con toda mi alma (nunca mejor dicho).

Triple.

Levanto los brazos en señal de triunfo y escucho el…

Pitido final.

Se acabó. ¡Se acabó! ¡Sí! ¡Por fin! La alegría me desborda, como un mar embravecido.

Música triunfal.

Parecía un partido eterno, a disputar noche tras noche en el espacio infinito, pero finalmente se ha acabado. Y he ganado. He ganado a la Muerte. Sonrío de oreja a oreja, pero tiemblo al ver que la Muerte sonríe también, y de forma tétrica además. Da igual el resultado, dice, El caso es que por fin hemos terminado. ¿Entiendes? Hemos terminado, dice funestamente. Creo que tiene mal perder, se me ocurre pensar, y es lo último que pienso, pues la Muerte blande la guadaña y me corta la cabeza limpiamente.

Expulsión (de sangre).

Mientras desde el suelo veo que mi cuerpo decapitado se derrumba, siento que comienza mi…

Tiempo muerto.

ZOMBICRACIA

Texto: Jorge Vilches

Ha amanecido. Nos hemos despertado en la sede del partido. De momento no hay ruido en la calle. Hoy es día de elecciones al Parlamento. Vamos a perder, lo sabemos, pero aun así no nos vamos a rendir. Hace un mes éramos mayoría; hoy tan sólo veintidós personas. Todo empezó con la plaga; “la plaga roja” la llamó la prensa porque provocaba en los pacientes vómitos sanguinolentos, congestión, enrojecimiento y la muerte en quince minutos. Pero no era una muerte completa, los fallecidos volvían a tener movimiento al poco tiempo. No tenían pulso, ni necesitaban respirar, ni hablaban, tan sólo se tambaleaban de un lado para otro, mirando y tocando. La plaga se contagiaba con el contacto sanguíneo. Al principio se produjeron algunos ataques, mordiscos y desgarramientos, pero enseguida se encerró a los atacantes y a sus víctimas. Se les ofreció comida de todo tipo, pero la rechazaron. Por casualidad, en un laboratorio de Móstoles Distrito Federal, comieron cerebro de vaca. Se había encontrado la solución.

El número de afectados fue aumentando. La vacuna no aparecía. La desesperación inicial dejó paso a cierta conformidad porque la gente moría, pero no moría. Hubo quien vio en ello el paso a la inmortalidad, una especie de regalo divino, de evolución de la especie humana. De la investigación de la vacuna se pasó a los programas de integración. Los zombis se dejaban ver por las calles, en las tiendas, oficinas, bancos y colegios. La plaga iba aumentando su número, y se convirtieron en una especie de tribu urbana. Campañas de publicidad, música, moda y series de TV hicieron su imagen simpática a los no infectados. El gobierno vio la oportunidad de corregir su caída de popularidad y propuso la concesión de la ciudadanía a los zombis, que a partir de ese momento se llamaron “no vivos” para evitar su marginación. Como muestra de buena voluntad, el presidente creó el Ministerio de los No Vivos y puso a su frente a un zombi.

El crecimiento fue imparable. Aquel ministro creó su propio partido para la defensa de los intereses de los “no vivos”, y formó una milicia. Los milicianos se encargaban de conseguir adeptos. Para ello utilizaron el sistema más directo: la infección por mordisco. Las víctimas no denunciaban el ataque porque ya eran zombis. Actuaban de noche, y cada mañana la red de los no vivos se ampliaba más. Las elecciones excitaron su actividad y en apenas una semana era difícil ver a alguien sano por la calle.

Ayer mi partido nos convocó en la sede para preparar la jornada electoral. Aún quedábamos unos cientos y nadie quería bajar los brazos. A mí me fue difícil llegar. Iba con mi padre cuando los no vivos aparecieron por todos lados. Luchamos con los primeros, pero ante la avalancha decidimos correr. Oí que mi padre se caía, me volví, pero ya un par de zombis le habían mordido las piernas. Llegué a la sede y entre unos cuantos sellamos puertas y ventanas. La noche la pasamos en vigilia por los golpes y los cánticos del partido zombi. Nuestro candidato no ha aparecido, aunque le hemos visto a través de una rendija de la ventana, con la boca manchada de sangre, despeinado y con el traje medio caído.

Son las nueve. Acaban de abrir los colegios electorales. Iremos a votar aunque tengamos que atravesar una ciudad erizada de no vivos. Ya se les oye. Vienen.

LA PELÍCULA DE TUS SUEÑOS

Texto: Juan de Dios Garduño

Ilustración: Raffo

ROBERTO

La vida es una puta mierda.

Esa era la máxima diaria de Roberto. La gente parecía no querer darse cuenta de ello. Vivir en la ignorancia, respirar hipocresía. Pero tarde o temprano todo el mundo se decía esa frase por dentro y no una, sino cientos de veces. Y quizá todo fuese mejor así, y que la gente tuviera vanas esperanzas de tener una felicidad perpetua, pero él no podía evitar ser fiel a sí mismo y saber que la vida nunca le daría nada.

Roberto llegó a su casa después de trabajar, con el sol saliendo por el horizonte. Arrojó las llaves encima de la mesa y se dirigió al baño.

Era guarda de seguridad nocturno en una fábrica textil. Que eligiera ese trabajo no había sido casualidad, él no quería el contacto humano y pasar allí las noches a solas era lo mejor a lo que hubiera querido aspirar. Y si algún día llegaban unos ladrones y lo mataban, bueno, más se perdió en el incendio de la Biblioteca de Alejandría.

Se quitó las botas y el uniforme y se metió en la bañera con un libro de terror. Le encantaba hacer aquello en invierno. En aquellos momentos se encontraba leyendo “Fantasmas” de Dean Koontz, y le estaba pareciendo una jodida obra maestra.

Cuando salió de la bañera se encontraba ya medio amodorrado. Se puso unos calzoncillos bóxer de color azul y se dirigió a su habitación.

Cada vez que entraba en ella, el orgullo le embargaba. Su colección de novelas de terror era inmensa. Títulos de Lovecraft, Poe, Ambrose Bierce, Hodgson, Stocker, Sherida Le Fanu u otros más contemporáneos como Stephen King, Ketchum, Koontz o Richard Matheson llenaban sus estanterías. Tenía miles y miles, era su único vicio. Y lo cierto es que también eran sus únicos amigos, familia o pareja.

No había otra decoración en su austera habitación.

Se tumbó en la cama, le encantaba mirar los libros y recordar los buenos momentos que algunos de ellos le habían hecho sentir y también observar curioso los que aún no había leído y preguntarse qué tipo de sensaciones le harían vivir.

Agarró uno de Clive Barker del que había oído hablar maravillas: Libros sangrientos. Le encantaban los relatos de este hombre y aquel era un libro de relatos. Comenzó el primero, pero aquel día estaba demasiado cansado y no concluyó el primer capítulo, sino que se quedó dormido antes.

FAYNA

—¡Rápido, rápido! —gritaba el director— ¡Que ya viene, joder!

Fayna ocupó su puesto de figurante a toda prisa. Los maquilladores salieron pitando, los actores ocuparon su sitio. Todo el mundo obedecía al director con suma presteza. Nadie se atrevía jamás a contradecirle en nada.

—¡Carlos, en cuanto le veas entrar avisa! — dijo después, refiriéndose al actor principal. —¡Ya entra a escena, ya entra! —contestó éste.

—¡Acción! —gritó el director y todos comenzaron con la escena.

El protagonista entró, vestido de traje gris, con sombrero de fieltro. Fayna le vio por primera vez ya que antes había estado de figurante en otra película y ahora era nueva en ésta. Era guapo, muy guapo y parecía desprender un hálito de simpatía y bondad que le hizo quedar prendada enseguida. Pero al momento se percató de que no estaba cumpliendo con lo que se le pedía que hiciera en su pequeño papel y era el de parlotear con otra figurante y sin mirar al protagonista.

Ella en realidad, al igual que muchos figurantes, no conocía el argumento de la película. Los directores solían hacer esto para evitar filtraciones. Así que por lo que pudo ver un poco por allí, aquella película iba de gánsteres.

El protagonista mató a unos cuantos y huyó en un coche. Durante un breve instante, mientras éste se montaba en el vehículo y huía a toda prisa por entre las calles de San Francisco, sus miradas se cruzaron. Y ella bajó la cara, sonrojada mientras que todo el set aplaudía y felicitaba al director por su buen hacer.

ROBERTO

Cuando despertó fue a lavarse la cara con agua fría.

—¿Pero cómo puedes ser tan feo, tío?

Esta pregunta, esta maldita pregunta le perseguía y le perseguiría por el resto de sus días. Se la había hecho el guaperas del instituto cuando él apenas tenía dieciséis años y era un chico lleno de espinillas y miedos, introvertido y huidizo.

Ahora, la pregunta volvía a él cuando se miraba al espejo cada mañana.

No sabía exactamente de dónde provenía su fealdad. Si observaba sus ojos no los veía feos, si miraba su nariz ésta no parecía estar mal, si estudiaba su frente, sus mejillas, su barbilla… nada parecía ser desagradable a la vista. Pero si observaba el conjunto de todos ellos estaba claro que algo fallaba. Más ahora, que con 34 años ya no conservaba la lozanía de sus rasgos porque además, envejecía mal. Cualquiera que le hubiera conocido le echaría más de cinco o diez años de la edad que tenía. La alopecia comenzaba a despoblar su cabeza, la barba se le había vuelto grisácea y la barriga cervecera había llegado hacía ya algunos años para no marcharse.

El reloj de su muñeca pitó. Las seis de la tarde. Tenía cuatro horas para comer, ducharse, leer algo, ver alguna película gore y marcharse al trabajo.

El teléfono sonó y lo dejó sonar. Fue al frigorífico y cogió una pizza de atún y tomate y la calentó en el microondas.

A las diez en punto, el guarda de seguridad aparcaba su moto junto a la garita de entrada de la fábrica textil. Luego, sustituyó a su compañero en el pequeño cubículo. —Que tengas buena guardia, bicho raro —le dijo Leonardo. Las pantallas del círculo cerrado de cámaras de televisión le iluminaban el rostro. Por lo demás, el habitáculo permanecía a oscuras.

Roberto le hizo un gesto a su compañero con la cabeza, lo que a su modo de ser significaba: Vale, tío, no me des la lata y déjame solo.

Las horas pasaron entretenidas mientras que leía bajo la tenue luz de un viejo flexo la novela “La máquina del tiempo”. Su cuerpo se había acostumbrado a estar despierto durante la noche y por mucho que leyese, la morriña no le afectaba, sino que hacía acto de presencia cuando el sol salía.

A las siete vinieron a suplirle y él se fue a casa.

FAYNA

Fayna participó en varias producciones más. Sobre todo en cortometrajes. Tenía la vana esperanza de que algún día algún director la descubriera y la encumbrara. Entonces sería una de esas grandes actrices, que incluso se podían permitir el lujo de elegir películas para protagonizar.

Cuando llevaba un rato ensimismada, construyendo castillos en el aire, un gran tornado llegaba y derribaba los muros construidos de esperanza.

Ella no podía ser una actriz tan glamurosa como las estrellas a las que admiraba porque, aunque era guapa, le sobraban algunos kilos, no muchos. No era obesa, pero hubiera dado lo que sea por tener la figura de una modelo.

—¡Hola, Fayna!

Ella se giró y sonrió al ver a una compañera con la que había coincidido en varios rodajes. Catalina. La saludó efusivamente.

—Y bien, ¿qué toca hoy? —preguntó Fayna, curiosa.

La amiga se acercó a ella para susurrarle. —No sé, pero creo que hoy nos han llamado para hacer de figurantes en una gran superproducción.

—¡No jodas! —exclamó Fayna sorprendida y alegre.

—Psssshh —le indicó Catalina con un dedo en los labios—, no levantes la voz.

—¿Y sabes de qué va el argumento?

—Bueno, no me hagas mucho caso. Pero algo he escuchado. Se rumorea, según otra figurante que es amiga del director de fotografía, que la película trata sobre una máquina del tiempo.

—¡Joder! —exclamó ella bajito y abrazándose a su compañera.

No tardaron mucho en pasarle parte del guión, más en concreto la escena en la que ella aparecería. De nuevo su corazón se llenó de alegría. Tenía que interpretar a una florista con un puesto ambulante de flores al que se acercaría el protagonista con una bella actriz del brazo y le comprarían una flor. Ella sólo tenía que decir “gracias”. Pero, ¿y qué? Era lo más importante que había hecho en su vida y sonreía como una colegiala ante el primer beso de su primer novio.

—¡Bueno, bueno, vamos ocupando nuestros sitios, señores y señoritas! —gritó el ayudante de dirección con el magnetófono.

Ahora ella temblaba de pies a cabeza. Tenía que darlo todo de sí. Aparentar ser una agradable florista y que la única palabra que tenía que pronunciar sonara de manera convincente. No querría ni imaginar la bronca del director si lo hacía mal.

Al poco llegó el director. Dio algunas directrices y todos ocuparon su puesto. Tanto detrás como delante de las cámaras.

Hubo unos momentos de silencio hasta que él gritó:

—¡Acción!

Fayna comenzó con su papel, así que arreglaba un poco las flores. Disfrutaba de ello de verdad, puesto que eran frescas y hermosas. Por el rabillo del ojo vio como el protagonista se acercaba. Una dama agarrada de su brazo miraba hacia los lados, sonriendo y asintiendo con la cabeza. Admirando la conversación de su acompañante.

Cuando llegaron a su puesto ella levantó el rostro. Su corazón comenzó a palpitar violentamente y sus ojos se abrieron como platos.

Era él. El gángster del anterior largometraje en que había colaborado. De cerca le pareció mucho más bello.

—Buenos días, señora —le dijo el protagonista con un tono educado aunque varonil— ¿Tendría usted la amabilidad de venderme una de sus preciosas rosas rojas?

Ella le preparó una y con todo el autocontrol que pudo reunir se la entregó dándole las gracias de manera cálida.

Él la miró brevemente. Algo pareció cambiar en su rostro. Ella se consideró una estúpida pero durante unos instantes había pensado que él la había reconocido.

La actriz tiró un poco de su brazo y los dos se retiraron para seguir paseando bajo una femenina sombrilla.

Fayna siguió arreglando las flores, se encontraba algo ruborizada. Y eso que jamás pensó en lo que le iba a ocurrir.

El protagonista se zafó delicadamente del brazo de su acompañante y se dirigió de nuevo al puesto de flores.

—Perdone, ¿cómo se llama? —le preguntó con una gran sonrisa.

—Fayna, me llamó Fayna —dijo ella, tan roja como un tomate y sin saber muy bien lo que hacía.

—¡Coooooorten! —se escuchó la airada voz del director.

ROBERTO

Roberto despertó con un dolor de cuello horrible. Comenzó con su ritual de aseo, bajó al salón y allí desayunó pizza fría con batido de chocolate. Mientras desayunaba, la idea de haber tenido un sueño muy grato le vino a la cabeza.

Él nunca soñaba, o lo hacía muy de vez en cuando. Recordó que cuando era pequeño soñaba a diario, incluso tenía el don de despertarse a voluntad si el sueño no le gustaba y algunas veces retomar un sueño agradable si éste había sido interrumpido para levantarse a mear o beber agua.

Cuando acabó de desayunar retomó el libro que leía durante el día, el de Dean Koontz. Ya le quedaba poco para acabarlo y estaba deseando echarle el guante al de relatos de Barker.

Pese a que la lectura de aquel libro le fascinaba, no podía quitarse de la cabeza aquel sueño. Después de todo, le gustaba soñar y más sin en el sueño aparecían chicas guapas.

FAYNA

La bronca del director fue tremenda, y eso que ella no había tenido culpa alguna. Se limitó a cumplir con su papel, el fallo había sido decirle su nombre.

—¡Tienes que estar con los pies en la tierra! —Le gritaba su amiga, ahora, las dos solas en el camerino— ¿pero cómo se te ocurre darle tu nombre? Tú no eres nadie y él, ¡joder, él es el protagonista!

Ella tenía las manos tapándole la cara, sollozando.

—No lo sé, se me escapó, supongo.

Su amiga levantó las manos al cielo, suplicante.

—¡Pero, por Dios! —Gritó— ¿no te estarás enamorando de ese hombre?

Ella negó con la cabeza, pero había tardado demasiado.

—¡Pero si eso es imposible! —Gritaba colérica su amiga— ¡Y lo sabes!, siempre fuiste una ingenua, pero esto ya es pasarse de la raya. Ya oíste al director, si vuelve a ocurrir una cosa así te mandará a protagonizar películas de terror, y ya sabes qué significa eso, joder.

Cuando su amiga salió dando un portazo a ella le invadieron miles de sentimientos.

Por una parte todos tenían razón, ella no podía aspirar a nada en aquel cruel mundo de cámaras, luces, hipocresía, estrellas y estrellados. Ella había nacido para ocupar papeles de poca monta y desde luego que no había nacido para enamorarse de un “soñador”. Sin embargo.

ROBERTO

De repente, cada vez que se iba a dormir, se veía embargado por una grata sensación. Ahora soñaba a diario y como algo extraordinario, se había percatado de que en sus sueños, muchos de los personajes que los poblaban, se repetían.

Se dio cuenta, de que en realidad, se sentía mejor en sus sueños que en la vida real. En sus sueños él podía ser un héroe, podía ser guapo, podía caer bien a la gente. E incluso podía conocer a la mujer perfecta. La mujer de sus sueños.

Y de hecho ya creía conocerla. No era aquella rubia platino de su sueño de gángsters. Ni la morena impresionante del sueño que había tenido tan parecido a la novela de H.G. Wells. No señor, era la chica de las flores.

La había visto en varias ocasiones en sus sueños. Siempre ocupando un papel diferente a las anteriores. Pero él la recordaba cómo a la chica de las flores. Una chica que sin duda no destacaría casi para nadie en la vida real, porque aunque tenía los ojos más bonitos que hubiera visto jamás, le sobraban algunos kilos y tenía las caderas muy anchas. Sin embargo, a él eso le importaba poco. Él había visto dentro de sus ojos la bondad absoluta. Las ganas de ser feliz, el anhelo de agradar, el encanto de su timidez.

Decidió que era hora ya de dormir. Acababa de llegar del trabajo y ni se duchó, ni abrió un libro, ni comió. Se acurrucó en su cama y comenzó a dormir.

FAYNA

Fayna estaba hecha un lío. Cuanto más pensaba en que no debía ver más al “soñador”, más acuciante era la necesidad de hacerlo. Que se lo prohibieran era una motivación más. Pero sin embargo, había mucho en juego y tenía que ser prudente. Fue así como, aún sin poder contener la emoción que le embargaba se dirigió al plató de rodaje.

Hoy al “soñador” le habían preparado una película que transcurriría en la playa. Y ella tenía el pequeño papel de figurante en el que debía de ir agarrada de otro actor que haría el papel de su marido y disfrutar paseando junto al “soñador” que estaría tumbado en una toalla y mirando al mar.

Vio como los de atrezzo extendían una enorme playa de arena, kilométrica. Observó curiosa como con gigantescas mangueras ponían al fondo un mar precioso, azulado. El sol lo traían en una urna de cristal, la abrieron y con unos guantes especiales para no quemarse lo situaron en la parte del horizonte. Una vez hecho todo esto, los figurantes comenzaron a coger posiciones. Unos se metieron en el inmenso y azulado mar, otros se tumbaron en sus toallas, los niños jugaban, los chiringuitos abrían sus puertas y.

—¡Ahí viene, ahí viene! —gritó el ayudante de dirección.

—¡Todos a sus puestos! —gritó el director— ¡Y. acción!

Todo ocurrió como se había planeado. El protagonista llegó mirando al horizonte, sonriendo. Cuando encontró el sitio idóneo estiró la toalla y se sentó a observar todo a su alrededor. Para él era el perfecto día de playa. Pero algo en su interior, algo que comenzó por una simple intuición acabó convirtiéndose en certeza a los pocos segundos.

Se encontraba en un sueño y había alguien a quien necesitaba ver.

Comenzó así a mirar hacia todos lados, buscando entre los cientos de personas que allí había. Frustrado al no encontrarla se levantó para tener mayor campo de visión.

En ese momento pasó una pareja junto a él. No la había reconocido porque ella llevaba un gran sombrero, un pañuelo en la cabeza, gafas de sol. Venía discutiendo con un hombre algo mayor que ella, agarrada de su brazo. Cuando pasó junto a él le dijo sin mirarle:

—Toma y calla.

No entendió nada, pero aceptó la pequeña carta que ella le había dado. Se la guardó apresurado en el bolsillo y nadie a su alrededor pareció darse cuenta. La vio alejarse y acto seguido se tumbó dándole la espalda al sol. Abrió la carta, tapándola con la toalla y comenzó a leer.

Querido Roberto, amado soñador:

Este juego que hemos empezado es muy peligroso. Reconozco que siento algo por ti. Serán tus ojos, será la bondad que desprendes… no lo sé. Lo cierto es que yo no fui creada para estar a tu lado. Soy una simple figurante que desaparece cuando tú despiertas. Si albergas algún sentimiento hacia mí debes desecharlo porque todo esto es imposible. Aquí hay normas muy estrictas y yo me debo ceñir a ellas.

Sin más, atentamente.

Fayna.

ROBERTO

Despertó con un cuaderno entre sus manos y unas frases escritas en ella. Reconoció su mala letra pero también reconoció la carta que la chica le había dado en la playa. Fayna, se llama Fayna, pensó.

Llamó al trabajo, dijo que se encontraba mal y que no podría acudir, que llamaran a algún suplente.

No se había levantado de la cama, ni intención tenía. Se acurrucó, pero para desesperación suya no podía dormirse. Eran las siete de la tarde. Cuanto más intentaba quedarse dormido más desesperante le parecía el no poder hacerlo. Los pensamientos bullían en su cabeza, necesitaba verla de nuevo, contemplar esos ojos tan bellos…

Fue así como al cabo de dos horas más volvió a embargarle el sueño.

FAYNA

Para sorpresa suya volvieron a llamarle para una película de Roberto. Fue raro, apenas habían pasado unas horas, así que lo prepararon todo de manera rápida. El director dijo que sería poco más que un cortometraje. En esta ocasión el argumento convertiría al soñador en el personaje principal de una marcha a pie del ejército de tierra. Él había pertenecido al ejército, sería grato ver viejas caras aunque fuesen caretas sobre rostros de figurantes.

Así se dispuso todo y Fayna ocupó el puesto de otra de las chicas que caminaban a pie entre los cientos de soldados. La pusieron al final de la fila mientras que todos caminaban delante de ella, incluido su amado.

Abrió los ojos como platos viendo como el protagonista, con disimulo, se iba quedando atrás y miraba a ambos lados tratando de aparentar que no lo hacía. Al final, llegó hasta ella. Si la reconoció no hizo ningún gesto que pudiera demostrarlo, y cuando Fayna creía que ya se había olvidado de ella, que había desaparecido para siempre dentro de su memoria, él alargó un brazo y muy rápidamente dejó caer un sobrecito pequeño en el bolsillo de su chaqueta.

Y fue así, como sueño tras sueño, película tras película y carta tras carta comenzaron a enamorarse de la manera más enloquecida que hubieran conocido jamás.

ROBERTO

Roberto llevaba una semana sin ir al trabajo. Había perdido mucho peso, demasiado en tan poco tiempo. Su casa se había convertido en un vertedero. La poca comida que tomaba la pedía por teléfono y nunca salía a tirar la basura. La casa olía a muerto. Había dejado de comer en el salón y lo hacía encima de la cama que permanecía deshecha todo el día y llena de migajas y trozos de pizza. Ya no se acercaba a los libros, pese a que lo había intentado se desconcentraba enseguida porque sus pensamientos iban a parar a Fayna. Y cuando esto sucedía, leía y releía todas las cartas que ella le mandaba a través de sus sueños.

Pero el problema, el verdadero problema había llegado cuando se dio cuenta de que no podía dormir tanto como quería. Y de que su insomnio se estaba convirtiendo en un auténtico infierno. ¿Dónde iba a estar mejor que en sus sueños?

Tomó una decisión. Acudiría a una farmacia a por somníferos. Los más potentes, aunque sabía que si no se los recetaban no se las darían. Pero él no quería ir a un médico, él se llevaría su pistola y atracaría la farmacia. Sí, eso es, pensó. No haré daño a nadie, sólo quiero mis pastillas…

FAYNA

Fayna vivía en una nube. Aquello era tan maravilloso que no le podía estar pasando a ella. Se pasaba las horas y las horas entre bastidores danzando y sonriendo por doquier. Ella era una mujer enamorada y correspondida en un amor prohibido. ¿Y qué si estaba prohibido? ¿Quién podría quitarle ya jamás lo que había vivido aunque fuese un amor casi postal? ¡El amor era tan grande, tan bonito!

Cuando llegó a su pequeño e insignificante camerino, notó que algo iba mal. La puerta estaba abierta y ella la había cerrado con llave. Entró y el corazón le dio un vuelco. El director tenía las cartas de Roberto en su mano.

—Ya estabas advertida de lo que pasaría. Sabes que está prohibido.

—Yo le quiero —dijo ella—. Me da igual ya lo que sea de mí, después de haber descubierto lo que es el amor.

Él la miró con ira, la agarró vehementemente del brazo y le espetó:

—Ven conmigo cursi, ya sabes lo que hay. ¿Creías que soy estúpido?

ROBERTO

No había sido tan complicado atracar la farmacia. Los trabajadores habían colaborado, sin duda amedrentados por el cañón de su pistola. Estuvo a punto de disparar a una chica de unos veinte años que le miró como asqueada. Le apuntó a la cabeza, podría hacerlo, sí. Pero al final se contuvo. Él no era mala persona, ni un loco. Al llegar a su casa arrojó el arma encima de la mesa y subió corriendo a su habitación con la bolsa negra donde había arrojado decenas y decenas de cajas de somníferos.

Agarró una botella grande de agua y fue tomándose todas las pastillas que pudo. Al momento, el sueño le embargó.

ROBERTO Y FAYNA

Nadie esperaba al protagonista tan pronto. Las alarmas habían saltado pero poco dio tiempo a preparar. Roberto se encontró en un edificio de hormigón, en obras, grisáceo. Vio a algunos trabajadores de atrezzo que estaban pintando ladrillos; estos, al ver que el protagonista se acercaba, comenzaron a huir.

Roberto se sorprendió de no ver a su amada. La buscó durante lo que parecieron horas, allí no estaba ella y lo peor es que él tenía una corazonada.

El director estaba colérico, apenas había tenido tiempo de llegar al estudio. Comenzaba a hartarse de la actitud del protagonista. ¡Aquello no estaba permitido! Cuando llegó lo encontró dando puñetazos a uno de los de atrezzo que había conseguido alcanzar. Se abalanzó sobre él.

—¡Déjale! —gritó tirando del protagonista hacia atrás— ¡jamás dirá nada!

Roberto se arrojó entonces encima del director. De un puñetazo le rompió las gafas. Luego le golpeó en la boca, haciendo que toda su dentadura se moviera.

—¿Dónde está Fayna? —gritó.

—Ya no podrás hacer nada por ella — contestó el director, riendo, con los dientes bañados en sangre.

—¿Dónde está? —repitió golpeando la barbilla del director, que crujió— ¡He dicho que dónde cojones está!

—¡Está en una producción de terror! — contestó el otro, cerrando los ojos ante el puño del protagonista—, te jodes.

Roberto agarró al hombre por los pelos y le pateó el estómago, después lo arrastró unos metros.

—Tú me llevarás hasta ella.

La voluntad del director había cedido ante el dolor. Le llevó a una puerta metálica con una señal roja en forma de X.

—Te diré una cosa —dijo el director a Roberto—. Vas a entrar en una producción que no es la tuya. Allí no eres el protagonista, no puedes actuar a tu voluntad. ¿Y sabes qué? Ojalá os pudráis ahí dentro los dos.

Roberto volvió a patear al hombre, hasta que a éste comenzó a sangrar por la boca y su mirada se volvió vidriosa. Luego abrió la puerta y entró.

Una ciudad desierta le recibió. Cientos y cientos de edificios y rascacielos le mostraron lo infinitamente pequeño que él era. Aquella ciudad bien pudiera haber sido Nueva York, sólo que ni uno de sus millones de habitantes se veía por ningún lugar.

Comenzó a andar mirando con atención todo. Negocios abandonados, ventanas cerradas que devolvían el reflejo distorsionado de su figura, y un silencio sepulcral eran los dueños de aquella desértica ciudad.

—No —se dijo. No todo era silencio. Un murmullo y una leve pero continúa vibración en el suelo.

Plam, plam.

Caminó más deprisa, corrió por varias calles kilométricas aún sin encontrar el origen del temblor.

Al final él no tuvo que encontrar a nadie. Le encontraron. Los vio venir de lejos antes de oírlos, porque sus miles o quizá millones de pies arrastrándose apenas hacían ruido, más bien provocaban una débil vibración que iba en crescendo, mientras que aquellos seres sin vida, aquellos no muertos, se acercaban a él para devorarlo.

—¡Por aquí! —gritó alguien a su espalda.

Se giró y a doscientos metros de él vio a un tipo que no conocía de nada, también la vio a ella. A Fayna.

Ambos corrieron hasta fundirse en uno. Cientos de manos estaban cerniéndose sobre ellos, pero poco parecía importarles en aquel momento. El protagonista de aquella pesadilla hizo un gesto con la mano y abandonó el lugar corriendo, dejando solos a los enamorados.

—¡Tenemos que huir! —exclamó Roberto.

Ella asintió aunque no muy convencida. Tenía lágrimas en los ojos.

Roberto la agarró del brazo y comenzaron su huida. Pero fuesen a donde fuesen una legión de zombies les cerraban el paso. Sus cuerpos mutilados, destrozados, sangrantes, se aferraban al hambre inhumana que sentían para darles persecución. Y poco a poco los tuvieron encerrados entre la intersección de dos calles.

—¡Roberto! —gritó ella abrazándole y golpeándole el hombro— ¡Debes despertar, debes dejarme sola, no hay vuelta atrás ya!

Él estudiaba toda la zona con atención. Buscaba alguna salida, alguna boca de metro, algo que les ayudara a escapar de allí. Pero lo único que vio fue la entrada a un enorme rascacielos.

—No te dejaré sola nunca, no he conocido a nadie como tú antes. Estaremos juntos en esto —finalizó con determinación.

La arrastró hasta las puertas del edificio y una vez dentro comenzó a derribar todos los muebles del Hall y a bloquear la puerta con ellos.

—Eso no los mantendrá fuera por mucho tiempo —dijo ella.

—Lo sé —contestó Roberto con resignación. Sabía que aquella no era la mejor solución, pero sí la única—. Subamos a la azotea.

Subieron al ascensor. El edificio era muy alto y tardaron bastante en llegar. Cuando lo hicieron, Roberto derribó la puerta de la azotea y pasaron a ella.

Desde allí podía verse toda la ciudad. Roberto se sentó al borde del edificio. Había al menos cien metros de caída, pero no le importaba. Abajo, millones de muertos les esperaban con las manos alzadas como si fueran espectadores de una emocionante obra de teatro. Algunos ya habían derribado la puerta y entraban al edificio, sin duda eran fans inquietos que venían a saludar a sus estrellas y obtener sus autógrafos sangrantes. No había escapatoria. Le hizo señas a ella para que se sentara junto a él, en la cornisa. Fayna lo hizo.

—¿Qué será de ti ahora? —le preguntó él observando fijamente aquellos preciosos ojos.

—Desapareceré —hizo una pausa—. Para siempre.

Roberto la agarró de la mano y se la apretó.

—¿No hay otra solución?

—No.

—Me quedaré contigo, para siempre.

Ella le miró con lágrimas en los ojos. El corazón henchido de felicidad. Se acercó hasta Roberto y lo besó. Y sus almas también se besaron y sus cuerpos se fundieron en uno, un remolino de sentimientos y sentidos.

—Te quiero —dijo ella llorando.

—Te quiero —contestó él, con ojos vidriosos.

Y juntos, abrazados y mirando como el sol se ponía en el horizonte, disfrutaron durante unos instantes que parecieron una eternidad.

ROBERTO

La policía encontró el cuerpo en su piso. Leonardo dio la voz de alarma y ante la queja de los vecinos de que en el piso olía mal la policía no pudo hacer oídos sordos.

Le encontraron tumbado en la cama. Con una extraña y estúpida sonrisa en la boca y con los ojos cerrados.

Abrazaba una libreta en la que con caracteres grandes había escrito:

Te quiero.

FUNCIONARIO FURIOSO

Texto: José Vicente Ortuño

Ilustración: Belushi

La venganza es el manjar más sabroso condimentado en el infierno.

Walter Scott

Bajó la katana ensangrentada y el hilo de sangre, que se deslizó por la hoja, formó un pequeño charco en el suelo. A su alrededor todos estaban muertos. La sangre salpicaba las paredes y el techo. El centro de la sala era un lago sangriento, donde trozos de cerebro formaban islas de gelatina gris.

Guillem estaba despierto desde mucho antes del amanecer, pero había permanecido en la cama; pensando. Aquel era su último día.

Llevaba treinta años como funcionario de la Administración Central. No era un trabajo bien remunerado, pero era seguro. Claro que cuando él aprobó las oposiciones las cosas eran muy diferentes. El trabajo de un funcionario era importante, la Administración necesitaba buenos elementos, trabajadores constantes, siempre despiertos para detectar cualquier contingencia y evitar un posible fallo. Con los años se dio cuenta de que no podía esperar demasiado, sólo el reconocimiento al trabajo bien hecho y que le regalaran un bolígrafo cuando se jubilase. Pero los tiempos fueron cambiando. Las nuevas generaciones de directivos parecían sacadas de una barraca de feria. Eran incapaces, ignorantes, ególatras y falsos. Sólo se preocupaban por aparentar que sabía mucho, cuando en realidad eran auténticas nulidades, que fingían dirigir algo que no sólo no comprendían, sino que se negaban a hacerlo.

Recordaba muy bien la infinidad de veces que le habían obligado a realizar su trabajo siguiendo las órdenes del inútil de turno, cuya única razón se apoyaba en la autoridad que le habían otorgado. Pero eso también había aprendido a sobrellevarlo. Su experiencia e inteligencia superaban a la incompetencia de sus jefes y podía mantenerlos a raya.

Había visto implementarse la Administración Electrónica, que abolía los documentos impresos y reducía el personal a mínimos vergonzosos. Sin embargo, había llegado el último cambio, el que jamás habría esperado.

—La Administración debe evolucionar —había dicho el Ministro de Administración y Burocracia—, no podemos quedarnos atrás en los avances tecnológicos —continuó su discurso frente al pleno del Parlamento—, por ello vamos a adoptar con urgencia la reforma de todas las dependencias administrativas de la nación.

La oposición —lógicamente—, se opuso. Pero no sirvió de nada, la aplastante mayoría del partido en el gobierno acalló las voces discrepantes. Los sindicatos, como siempre, terminaron por bajarse los pantalones a cambio de unas patéticas reivindicaciones, y apoyaron la reforma propuesta por el gobierno: la Administración Virtual.

Guillem se levantó de la cama. Era hora de iniciar la jornada, la última de su vida de funcionario. Mientras se afeitaba recordó que todos los cambios acaecidos en la historia siempre fueron traumáticos para alguien. Cuando se mecanizaron las fábricas los obreros que se quedaron sin trabajo. Cuando se abolió el esclavismo los terratenientes tuvieron que trabajar o pagar un salario. Guillem sabía que la sociedad necesitaba evolucionar, para bien o para mal. Sin embargo, había cosas por las que no estaba dispuesto a pasar.

Hizo el recorrido de su casa al trabajo en transporte público. También eso había cambiado durante los últimos treinta años. Cinco minutos antes de la hora —siempre había sido muy puntual—, se encontraba frente al edificio del Ministerio. Miró la sobria entrada del centenario inmueble, donde había pasado su juventud. Donde a lo largo de tres décadas había compartido buenos y malos momentos con sus compañeros, con los que había convivido más que con su propia familia. Donde, día a día, año tras año, fue perdiendo sus ilusiones. Donde se esperaba que perdiese la poca dignidad que le quedaba y dejara de ser un ser humano, para convertirse en parte de la maquinaria burocrática.

Entró con paso decidido. El arco detector emitió la señal de alarma, como siempre había hecho desde que lo instalaron. El ente que vigilaba la entrada había sido uno de sus antiguos compañeros. A pesar de ser sólo un cerebro flotando dentro de un recipiente, todavía lo reconocía como amigo y no le dio el alto, ni le ordenó que mostrase el contenido del tubo porta planos que llevaba colgado. El holograma le saludó desde su pantalla y Guillem le respondió con su habitual “buenos días”.

Le dio pena ver en lo que se había convertido aquel compañero con el que había compartido charlas y cerveza, pero al pobre no le habían dejado elección, o “renovarse” o marcharse a engrosar las filas del paro. Ya no necesitaban seres humanos completos. Sólo a algunos militares se les permitía conservar su cuerpo, posiblemente para tener miembros que perder en alguna guerra y pecho donde colgarse estúpidas medallas.

Era casi obligatorio someterse a la operación. Él, como encargado del Archivo, había conseguido librarse de la “extracción” mientras convertía los papeles archivados al formato digital. Pero el trabajo ya había terminado, ya no le quedaba más tiempo.

Entró en la recepción del edificio. Las ventanillas de información habían sido sustituidas por terminales holográficos, que estaban conectados a los cubículos donde los cerebros de los funcionarios eran mantenidos con vida. Todavía era temprano y continuaban inactivos y en lugar del avatar digital mostraban el logotipo del Ministerio. Entró por una antigua puerta de cristal, que tuvo que empujar para que se abriera. La Administración siempre escatimaba en los detalles más simples y baratos, aunque ya no tenía sentido colocar una puerta automática, pues ya casi no había personal que deambulase por las instalaciones.

Subió a la primera planta. Jamás habían instalado un ascensor, incumpliendo todas las normas sobre facilitar el acceso a los minusválidos, sin embargo, ahora paradójicamente la mayoría del personal no podía desplazarse por sus propios medios; salvo los directivos y ejecutivos, claro. Ellos, como casta dirigente, tenían el privilegio de poder conservar su cuerpo.

Se detuvo junto a un macetero con plantas artificiales. Colocar aquellas plantas, más falsas que un billete de tres euros, en unos maceteros especiales, que mantenían las plantas regadas durante meses, era otro estúpido gasto de la Administración.

Oyó risas en el fondo del pasillo. La plana mayor estaba tomándose su primer café del día. La sangre le hirvió de pensar en que el personal “actualizado” ya no volvería a tomar café, ni a comer, ni a hacer el amor. Tendrían que conformarse con el mundo virtual que los programadores habían incluido en el sistema.

Guillem abrió el tubo porta planos, sacó su katana y dejó el tubo en un rincón. Desenvainó la espada de manera ceremoniosa, como un samurai que fuese a enfrentarse a la muerte. Hattori Hanzo, su sensei, le había repetido infinidad de veces: "Vence sin desenvainar, si desenvainas no cortes, sólo aguanta. Comprende las profundas consecuencias de terminar con una vida." Sí, comprendía las consecuencias, lo había meditado durante los meses de solitario trabajo en el Archivo.

Había fantaseado con el momento en que se encontraría, cara a cara, con ese atajo de cantamañanas, ineptos y descerebrados, que se creían alguien por haber ganado su puesto con artimañas rastreras. Se le ocurrió el motivo por el que a los jefes no se les despojaba de sus cuerpos: ¡porque no tenían cerebro que extraer! Una mueca macabra, parecida a una sonrisa, afloró en su rostro y a punto estuvo de soltar una carcajada, pero se contuvo para no estropear la sorpresa.

La puerta estaba abierta, lo que deslució bastante su aparición, pues había pensado entrar abriéndola de una patada.

—¡Eh, hatajo de gilipollas! —gritó para que le prestasen atención—. ¡Vais a morir como cerdos en el matadero!

Todos se volvieron hacia la puerta y vieron al veterano funcionario, vestido de negro y con una espada japonesa entre las manos. Algunos sonrieron, pensando que se trataba de una broma. Uno de los jefes de área se adelantó. No es valor lo que le impulsa, pensó Guillem, es estupidez.

—¿Qué quiere decir esto? —dijo el imprudente ejecutivo.

—Lo que oyes, mequetrefe descerebrado — respondió éste y rió. Su risa resonó en toda la planta del edificio y el eco la devolvió multiplicada, macabra y escalofriante. Los presentes se estremecieron. En el fondo alguien dejó caer su café.

—¡Le ordeno que deje eso! —osó decir al Director escondido tras el Jefe de Recursos Humanos.

Guillem dejó de reír y su rostro adquirió una expresión pétrea, inescrutable, luego levantó la ceja izquierda y escrutó con la mirada a los presentes uno a uno.

De pronto su figura se desdibujó, como un borrón negro con reflejos plateados, tan veloz que nadie tuvo tiempo de parpadear.

Hizo un giro y descargó la espada. El Jefe de Área, con la cabeza cortada a la altura de las cejas, se desplomó todavía balbuceante. Su cerebro se desparramó por el suelo.

El resto de los directivos, petrificados, observaron durante unos instantes la agonía del hombre caído. Entonces se desató la furia. Los años de entrenamiento fluyeron por las venas de Guillem y, como en un ballet sangriento, danzó:

Giro, golpe, contragolpe, giro, pirueta, salto, golpe, golpe.

Al fin se detuvo y, jadeante, miró a su alrededor. Los cuerpos yacían desmadejados allí donde habían encontrado la muerte. Todos tenían el cráneo abierto y el cerebro desparramado alrededor. Había sangre por todas partes.

Guillem bajó la katana ensangrentada. Un hilo de sangre se deslizó por la hoja y formó en el suelo un charquito, modesto en comparación con el que cubría el resto de la estancia.

La única mujer, la Asesora Jurídica, tenía la cabeza intacta. Había intentado defenderse con una silla y Guillem le había tenido que abrir el vientre de un tajo. Apenas consciente, yacía sobre sus propias vísceras, que se retorcían como serpientes grisáceas. El efecto estético le gustó y decidió que a los siguientes les haría lo mismo.

Limpió con esmero la katana ensangrentada con una chaqueta que había colgada en un perchero. Luego se acercó a uno de los cuerpos y rebuscó en los bolsillos de su traje. Encontró lo que buscaba: una tarjeta magnética. Se la guardó, salió al pasillo, recogió la funda de la espada y la envainó.

Entró en el despacho del Director y se asomó por la ventana. El automóvil del Equipo de Actualización estaba entrando en el edificio. Venían para extraerle el cerebro. Pero él no iba a permitírselo.

Se dirigió a las escaleras sigiloso como un gato. Ya en la planta baja se deslizó, tan silencioso como una sombra, hasta la zona restringida al público. Los dos médicos y sus ayudantes se disponían a bajar al sótano, a la Sala de Inteligencias —un eufemismo para denominar al lugar donde se almacenaban los cerebros—. Guillem, manteniendo oculta la katana a su espalda, les salió por detrás y cerró la puerta que daba al exterior; cortándoles la retirada.

—¡Ah, hola, supongo que usted es Guillermo. —dijo uno de los médicos, un tipo bajito y calvo.

—Guillem Bonrepós Lluch —puntualizó una de sus ayudantes consultando su ordenador de bolsillo. Llevaba el pelo teñido de rojo intenso y unas prótesis mamarias exageradas.

—Se equivocan —dijo Guillem.

—Pues aquí figura su fotografía y dice.

—Ahí puede decir lo que quiera — interrumpió Guillem—, pero en este momento yo no soy Guillem Bonrepós, soy la Muerte. ¡Vuestra muerte!

El segundo médico, alto y desgarbado, avanzó hacia él. Sólo quería tranquilizar a su paciente, pero vio que éste hacía un súbito movimiento y algo se le enredó en los pies. Miró hacia abajo y vio que estaba pisando sus propios intestinos.

Diez segundos después los seis cadáveres yacían entre sus propias vísceras y Guillem volvía a limpiar la hoja de la katana.

Las luces del recinto subterráneo se encendieron al detectar su presencia, mostrando una habitación con paredes de hormigón de cinco por cinco metros. Al fondo había una puerta blindada y junto a ella una ranura para tarjetas magnéticas. Introdujo la que le había sustraído al cadáver del programador. La puerta emitió un zumbido y se abrió.

Jamás había visto Sala de Inteligencias, porque no estaba autorizado, sin embargo, era tal y como se la había imaginado: una estancia larga y estrecha, casi un pasillo. A ambos lados se alineaban unos módulos similares en forma y tamaño a vulgares lavadoras. En la parte superior, sobre un disco de material aislante, descansaban unos recipientes de vidrio, cubiertos por una tapa metálica de la que brotaba un mazo de cables. En el interior de cada uno flotaba un cerebro con multitud de finos cables y tubos conectados a su base.

Se acercó al recipiente más próximo. Sintió un escalofrío. Visto de cerca, un cerebro sin cuerpo era aterrador, especialmente si sabías que estaba vivo. En una placa situada en la parte frontal del cilindro se leía: 175686—AHL. Sabía el significado de las letras que figuraban en el número de serie: AHL = Adela Hellín Lozano. Cerró los ojos y recordó a la simpática Adela, siempre sonriente y coqueta. Furioso apretó con fuerza la vaina de la katana. Abrió los ojos, tomó aire y continuó el recorrido, como si fuese un general que, sable en mano, pasase revista a sus tropas.

Fue descifrando el significado de las iniciales, hasta que llegó a 175999—RRR. Rosa Romeu Roselló. Mi Rosa, pensó estremeciéndose. Esta vez no le hizo falta cerrar los ojos para evocar la imagen de Rosa; su amada Rosa. Él la había amado desde el primer momento en que la vio, cuando llegó por primera vez al Ministerio. Pero ella jamás le había correspondido. Con el correr de los años habían llegado a conocerse más que cualquier matrimonio, sólo que en jornada de ocho de la mañana a tres de la tarde. Claro que ambos estaban casados y tenían sus familias, y Guillem jamás había osado hacerle a ella ninguna proposición.

Dos años atrás Rosa se había divorciado y su hija se había marchado a Nueva Venecia a estudiar con una beca en Ecología Global. Al propio Guillem lo había abandonado su esposa meses atrás. Quería iniciar una nueva vida y se había ido con un ejecutivo calvo y gordo, pero con la cartera más obesa que su barriga. Para colmo de males su hijo se había marchado a vivir con su novio. Guillem era un hombre de mentalidad abierta, no tenía nada contra los homosexuales, pero le hubiese gustado que su hijo se casase con una chica de buena familia y no con un metrosexual adicto a los esteroides.

Sacudió la cabeza para espantar los recuerdos que le amargaban y regresó a la realidad. Ese cerebro es Rosa, pensó, lo único que queda de ella. Hasta ese momento había creído que sentiría asco y repulsión, sin embargo, mirar el cerebro de su amada le hizo sentir como si la espiase mientras se duchaba, y se excitó. Era como verla desnuda, sin nada que se interpusiera salvo aquel cilindro de cristal. Ella siempre había llevado faldas y escotes provocativos, pero él sólo había podido entrever tozos de piel, que insinuaban más de lo que mostraban. Había fantaseado con ella en innumerables ocasiones. Incluso se había masturbado a menudo pensando en ella. Sin embargo, Rosa ya no tenía un cuerpo con el que fantasear, era sólo un cerebro, kilo y cuarto de gelatina cargada con impulsos eléctricos. Sabía que había una forma de entrar en el mundo virtual donde se encontraban sus compañeros. Buscó por la Sala. Al fondo había una terminal y sobre la mesa un casco de realidad virtual, con sus sensores, parecidos a guantes de alambre, para que su avatar pudiese manejar los objetos virtuales.

Cruzó la estancia dando zancadas, se sentó en el sillón frente al terminal y lo activó. Aunque en el Ministerio nunca habían valorado sus conocimientos de informática, relegándolo a remover papeles, había estado estudiando todo lo relativo a los sistemas de mundos virtuales y se podía considerar un experto autodidacta.

Se colocó el equipo e introdujo la tarjeta de identificación del programador en la ranura del teclado. Pulsó el icono Aceptar. Una repentina sensación de mareo le hizo agarrarse a los brazos del sillón. Se encontró en el centro de la oficina de información. Algunos de sus compañeros ya estaban sentados en sus puestos, atendiendo a sus terminales. Otros deambulaban de acá para allá, como si en realidad hiciese falta que se desplazasen para realizar su trabajo. Adela lo vio y dijo:

—Hola Roberto, buenos días.

Guillem se encontraba “dentro” del avatar de Roberto, el programador. No había pensado en ello, pero decidió tomar ventaja de la confusión.

—Hola Adela, ¿has visto a Rosa? —preguntó esperando parecer natural.

—¿Rosa? —la mujer se rió de forma pícara—. ¡Qué malo eres! Ya sabes “con quien” está — respondió, se dio la vuelta y se marchó contoneándose.

¿Qué ha querido decir Adela con eso de “ya sabes con quién está”?, se preguntó. Bueno, seguro que hay un registro histórico con los movimientos de los avatares, sólo tengo que buscar.

Con un gesto de la mano activó el menú de Administrador del Sistema. Ante sus ojos virtuales de desplegó una lista de opciones. Eligió, desplegó, seleccionó. Al fin encontró la lista de avatares. Pulsó 175999-RRR y se abrió una ventana con datos sin sentido aparente. Desplazó el texto hacia abajo. Está claro, pensó, va por orden de fechas. Abrió el menú de herramientas y eligió Filtros, luego desplegó Relaciones. La lista cambió y mostró con quien había interactuado el avatar de Rosa. Regresó a Filtros y discriminó Clientes. Ahora la lista mostraba sólo los avatares del sistema. No hacía falta ser un lince para darse cuenta de con quien había pasado el tiempo Rosa: 175722-MSD. ¿Quién coño es MSD?, se preguntó. Minimizó las ventanas y volvió al menú principal. Pulsó avatares y buscó MSD. ¡Es el hijo de puta de Miguel Sánchez! Nunca me habría imaginado que a Rosa le gustase ese meapilas amanerado.

—Hola Roberto, ¿estás dormido? —oyó que le decía alguien al pasar.

—Estoy haciendo unos ajustes —respondió de forma maquinal.

Cerró todos los menús que flotaban ante sus ojos y que, por suerte, eran invisibles para los demás avatares. Seleccionó Buscar e introdujo 175722-MSD. Al instante se desplegó una sección del mapa del mundo virtual. Un punto rojo indicaba el lugar donde se hallaba Sánchez, a su lado había otro avatar. Guillem lo señaló y se abrió una ventana informativa que indicaba: 175999- RRR.

Desactivó el avatar y volvió a la realidad de la Sala de Inteligencias. Giró el sillón y buscó con la mirada el cubículo 175722-MSD. Lo miró con odio y sintió deseos de desconectarlo, pero se lo pensó mejor. Sentía curiosidad por ver qué hacían Rosa y, el otro.

Volvió a entrar en el mundo virtual. El mapa todavía se mantenía desplegado ante él. Seleccionó el recinto donde se encontraban los avatares de Rosa y Sánchez. Gracias a los privilegios de Administrador fue transportado allí al instante, atravesando muros y personas virtuales. Sintió nauseas por la brusquedad del desplazamiento.

Se encontró en una habitación de hotel decorada con bastante mal gusto. Pero lo peor fue, a pesar de habérselo esperado, como encontró a Rosa y a Sánchez, mejor dicho, sus avatares. Estaban desnudos sobre una cama, entrelazados, fornicando de manera salvaje. Guillem montó en cólera y gritó una obscenidad. Los amantes se separaron, sobresaltados.

—¡Roberto! ¿Qué haces aquí? —gritaron al unísono.

—No soy el inútil de Roberto —dijo Guillem—. ¿No adivináis quién soy?

—¿Guillem? —dijo Rosa mientras buscaba algo con lo que cubrir su desnudez.

—¡Vaya, muy lista!

—Esa postura con los brazos en jarras, y ese gesto con la ceja levantada.

—Impresionante. Eres muy observadora, quién lo hubiera dicho.

—Oye Guille. —comenzó a decir Sánchez. —¡Cállate imbécil! —lo cortó en seco—. ¡Ah, ya veo! —lo miró de arriba abajo y luego a ella—. Así que aquí os han mejorado el cuerpo. ¡Qué patético! Si sólo sois dos trozos de gelatina en un tarro y esos cuerpos son un puñado de electrones.

—¿Y qué importa? Aquí podemos hacer lo que nos plazca.

—¿Cómo por ejemplo follar como animales? —Eso no es asunto tuyo —dijo Rosa.

—El muy gilipollas está enamorado de ti — dijo Sánchez—. ¿No lo habías notado? Lo sabe toda la oficina.

—¿Él? —la mujer se echó a reír—. ¡No seas ridículo!

A Guillem la ira le hacía arder la sangre. En el mundo real se levantó del sillón. Las dos realidades se mezclaron y en ambas avanzó hacia Sánchez. Cuando los dos avatares se encontraron Guillem llegó al recipiente 175722-MSD, luego soltó los seguros que lo cerraban y retiró la tapa.

—¿Qué quieres? —preguntó Sánchez, sin imaginar lo que estaba sucediendo en la Realidad—. ¿Vas a pegarme?

—No, sólo a matarte —respondió Guillem con voz siniestra, mientras alargaba las manos y agarraba la cabeza de Sánchez en una realidad y su cerebro en la otra.

—Tus sesos parecen un montón de mierda — dijo viendo las dos imágenes fundidas. —¡Déjame! —el avatar de Sánchez intentó huir, pero nada podía hacer contra el todopoderoso Administrador del Sistema. —¡Suéltalo! —gritó Rosa.

—Como gustes.

Lanzó al avatar de Sánchez por los aires y éste se estrelló contra la pared de la habitación. El cerebro chocó contra el muro de la Sala de Inteligencias, donde quedó aplastado; chorreando lentamente hacia el suelo.

Se acercó a Rosa, que era presa del pánico. Guillem la cogió por los hombros y la levantó. Ella no pudo oponer resistencia.

—Rosa, te he querido desde siempre.

—Nunca me lo dijiste.

—Ambos teníamos una familia. —se le quebró la voz.

—¿Y qué? —respondió ella tratando de alejarse de él.

—Debíamos respetar a tu marido, a mi mujer, a nuestros hijos.

—Eso nunca me ha importado, Guillem, durante años me he follado a todos los hombres de la oficina, menos a ti, claro, ¡ah, y también a tres mujeres!

Guillem balbuceó, traumatizado, incapaz de reaccionar.

—¿De verdad crees en el amor platónico? — siguió ella—. ¿Te conformabas con masturbarte pensando en mí? Necesitabas un objeto sexual con el que fantasear y tenías al alcance de la mano hacer realidad tus deseos. Eres tonto.

—Hoy he venido a tomar venganza —dijo abatido—. He matado a todo el personal directivo. Les he rebanado la tapa de los sesos con una katana. Por lo que me han hecho pasar durante años y por ti, por convertirte en parte de una máquina.

Rosa no podía creer lo que escuchaba, no lo creía capaz de hacer algo así.

—¡No fastidies, Guillem, déjate de coñas! — dijo al borde de la histeria.

—No es broma, igual que lo que le he hecho a él —señaló el avatar caído.

—Roberto vendrá y lo arreglará.

—Imposible. Roberto está muerto y he estrellado el cerebro de Sánchez contra la pared en la Sala de Inteligencias.

—Tú no puedes.

—Claro que puedo. Puedo hacer lo que me dé la gana, recuerda que yo todavía tengo un cuerpo.

—Pero, ¿por qué? —preguntó Rosa, aterrorizada.

—¿Tú lo preguntas? ¿Acaso no estabas aquí todos estos años? Te lo he dicho, por todo lo que me han hecho durante años. Me cansé de trabajar sin recibir nada más que el desprecio, de que no se reconociera mi dedicación al trabajo, de aguantar broncas sin venir a cuento, de recibir un salario de hambre, de tener que soportar las órdenes de un hatajo de incompetentes —guardó silencio unos instantes y continuó susurrando, abatido—. Y por querer convertirnos en piezas de un ordenador.

Colocó sus manos a ambos lados de la cara de Rosa y la acarició con ternura. Acercó su rostro al de ella, como si fuese a besarla, la miró a los ojos y suspiró. En el mundo real abrió un recipiente.

—Te prefería en carne y hueso —dijo tras unos instantes en silencio. Sintió que se excitaba. Jamás había osado tocarla—, sin embargo, me sigues excitando, aunque ahora sé que eres una puta viciosa y rastrera, que merece morir, porque eres igual que todos ellos.

En el mundo real introdujo las manos en el recipiente y sacó el cerebro con suavidad.

La visión simultánea real—virtual le excitó más todavía. Le permitía contemplar el rostro perfeccionado de Rosa y tocar con sus propias manos lo más íntimo de ella, algo que nunca había imaginado poder acariciar. Sintió que le venía un orgasmo. En el mundo virtual apretó la cabeza del avatar. En el mundo real hundió sus dedos en el cerebro. La sensación de cálida viscosidad le hizo llegar al clímax. Mientras eyaculaba la vista se le oscureció y se quedó sin respiración. Fue el orgasmo más brutal que había sentido en toda su vida.

Jadeante, ignoró la cálida pegajosidad en la entrepierna y se obligó a recobrar la compostura. Tiró al suelo los pegotes de cerebro que tenía en las manos y se las enjuagó en el líquido del cilindro contenedor. Arrojó el equipo de realidad virtual a un rincón y volvió a la mesa de la terminal secándose las manos con su pañuelo. Recogió la katana y la desenvainó de nuevo. Era hora de terminar lo que había empezado.

Con movimientos rápidos y certeros cortó cables, sajó tubos, destrozó recipientes, rebanó cerebros. Cuando terminó, la Sala de Inteligencias parecía haber sido víctima de un tornado. El líquido nutritivo en el que habían flotado los cerebros inundaba la sala. Los cubículos y recipientes estaban volcados y rotos. Manojos de cables cortados soltaban chispas.

Cuando comenzaron sonar las sirenas de la policía Guillem estaba terminando los preliminares del seppuku, el sacrificio ritual de los samuráis. Depositó su zeppitsu, su poema de despedida, junto a la taza de sake que acababa de apurar. Desenvainó la katana. No tenía una wakizashi, la espada corta, pero servía igual para el suicidio por desentrañamiento. Enrolló un paño alrededor de la hoja, era esencial no morir con las manos manchadas de sangre.

Estaba preparado para morir, lo había estado desde que le dijeron que tenían que integrarlo en el Sistema, porque prefería la muerte a permitir que lo deshumanizasen. Pero, ¿por qué debía de ser en ese preciso momento? La mayoría de los responsables de aquel inhumano despropósito todavía campaban a sus anchas, dispuestos a seguir implementando atroces innovaciones tecnológicas. ¿Qué vendría después? ¿Extraerían el cerebro de los recién nacidos para poder aprovecharlos en toda su capacidad? ¿Eliminarían por decreto la reproducción natural y clonarían trabajadores sumisos? Debía terminar el trabajo que había comenzado: acabar con ellos y, si era posible, eliminar del planeta su legado genético. Si era necesario eliminaría hasta el Presidente de la República. Luego, satisfecho por el deber cumplido, podría morir de manera honorable.

Hattori Hanzo lo había entrenado en el ninjutsu, el arte marcial japonés del espionaje y el sigilo, nadie sería capaz de detenerlo. Envainó la espada, se puso en pie y se acercó, sigiloso, a una ventana. En el exterior doscientos policías del Grupo de Operaciones Especiales se preparaban para asaltar el edificio. Por primera vez en mucho tiempo Guillem sonrió.

Cuando los GEOS registraron el edificio no hallaron ni rastro del misterioso asesino.

LA EDAD INGRÁVIDA

Texto: Josep Martin Brown

Siempre soñé con contemplar la tierra desde el espacio. Creo que no conozco a ningún niño de mi generación que no haya querido ser astronauta al menos una vez. Cuando era joven solo unos pocos millonarios excéntricos podían permitirse unas vacaciones orbitales. Ahora vivo en una estación espacial. Y no soy ni mucho menos rico, solo un escritor fracasado. No deja de ser gracioso que los tipos que soltaron veinte millones de euros por pasar una semana hacinados en el espacio sean los mismos que ahora pagan una cantidad equivalente por no mover su culo de la vieja Tierra.

Está mal que sea yo quien lo diga, pero fue a mí a quien se le ocurrió el apelativo de “ingrávida”. Los geriatras querían denominar “cuarta edad” a todos los centenarios que nacimos en el último cuarto del siglo veinte, pero al final fue el título de uno de mis relatos el que popularizó esta acepción. Tras la quiebra del estado del bienestar para nosotros solo había dos alternativas: la muerte dulce en las clínicas Logan la mayoría sigue prefiriendo esta opción, a pesar de sus sueños infantiles—, o bien una nueva edad de oro en las Factorías Orbitales.

Los geriatras que diseñan nuestros centros de trabajo en gravedad cero nos conocen muy bien. Saben lo mucho que nos gustan las consolas y cualquier tipo de aparato electrónico. En realidad no son necesarios, pues todo es automático. La IA se dedica a corregir nuestros errores y nosotros velamos por su mantenimiento. Pero las ventajas de trabajar en el espacio no se limitan a la lucha contra el tedio. Cierto es que pocas cosas hay tan satisfactorias como volver al tajo después de treinta años en el dique seco de la jubilación. Pero sentirse útil no es nada comparado con la segunda juventud. Pues la ausencia de gravedad prolonga nuestras vidas y devuelve a nuestros músculos gran parte de la vitalidad perdida.

Este es un proyecto piloto. Los centenarios que habitamos la Factoría Orbital somos pioneros. Y cada año se nos unirán otros tantos más. De cualquier manera, ya nadie puede acusarnos de ser un lastre. Con nuestro trabajo no solo costeamos nuestros gastos sanitarios, sino que también ayudamos a pagar la pensión de nuestros hijos recién jubilados.

Mañana cumplo ciento un años. Será mi primera fiesta de aniversario en el espacio y voy a compartirla con los compañeros y las compañeras. Bailaremos música de los ochenta, fumaremos marihuana y cuando la Tierra reciba los primeros rayos del Sol nos regalará unas vistas maravillosas. Hijo mío, soy muy feliz en la Factoría.

Entiendo tu ansiedad. Después de la jubilación te esperan seis lustros de aburrimiento. No te queda otra que tener paciencia y cuidar de tus huesos. Pues si consigues llegar en buen estado a centenario, podrás subir aquí y compartir conmigo los placeres de la edad ingrávida.

Te quiere, tu padre Josep.

Factoría Orbital Recreativa,

2 de marzo de 2075.

LA NECESIDAD DE UNA GUERRA
SI LE HICIERAN CASO A BURROUGHS

Texto: Gabriel Romero de Ávila

Ilustración: M. C. Carper

No sé con qué armas se luchará en la tercera Guerra Mundial, pero sí sé con cuáles lo harán en la cuarta:

Palos y mazas

(Albert Einstein)

Domingo, 31 de diciembre de 2399.
23:50 h UTC.

"Nadie puede bañarse dos veces en el mismo río”, había dicho en su tiempo Heráclito. Ni perder para siempre la misma batalla.

Arturo Pagliani observó con detenimiento el rojo atardecer sobre los picos de Ciudad Burroughs, y sonrió satisfecho de sí mismo. El frío y la oscuridad corrieron libres por entre los gigantescos bloques de cúpulas agudas, donde un infinito número de militares y secretarias marchaban ya a dormir antes de que anocheciera, antes de que otro tanto número de militares y secretarias se dispusieran a tomar sus puestos de trabajo en la engrasada rueda del vivir.

Marte era un reloj de secuencia perfecta, un eterno compendio de amaneceres grises y noches heladas, de un tiempo de perros que enseñara a sus gentes el auténtico valor del trabajo humano. Marte era un cuartel, en la forma más amplia de lo que pueda significar esta palabra, moviéndose día tras día al compás de las manillas del reloj y de las órdenes.

El primer año de la colonización hubo un festejo sentido, una celebración que habría de durar para siempre. El entonces Señor de Marte, el General Omar Bekkrin de Paneuropa, instaló a la entrada del campamento que se convertiría en Ciudad Burroughs un altísimo reloj hermano del mítico Big Ben, y que ordenó fabricar por entero en basalto y plata. La Torre del Reloj fue el primer edificio construido sobre la superficie de Marte, y el que más acabaría marcando la vida de sus pobladores. Al ritmo de sus frías campanadas se orquestó la vida y la existencia de un millón de valientes colonos, luego de cien millones, luego de mil, y después la guerra. Al sonar de su rítmico tañido los hombres temblaban en sus sillas, los más arrogantes se estremecían de pavor, y un aliento helado invadía las calles de todo un planeta, pues sólo con oírlo eran conscientes de que el amo y dios de Marte los estaba vigilando en las alturas.

La Torre del Reloj fue en tiempos el Palacio Señorial de Omar Bekkrin, luego el de Arturo Pagliani, y después la guerra.

El mejor lugar del mundo para ser consciente de aquéllos que le debían hasta su alma.

Pagliani sonrió al pasar los ojos por su territorio, y detuvo un rato la lengua en el negro y agudo borde de su elegante bigote. La baranda estaba fría bajo sus manos. El viento llegaba frío por el oeste. Su tripa rugía caliente por la mezcla de licores.

¿Estás contento, humano? dijo una voz desagradable a su espalda.

Sí, mi señor. Contemplo tu obra, y todo pertenece al dorado Gobierno de Marte. Hemos vencido a un ambiente que siempre ha sido hostil, y hemos hecho de este lugar tu mejor obra. Ahora al fin puedo mirar este planeta y sentirme orgulloso.

A sus pies, una mezcla de coloridos esclavos abandonaba corriendo el asfalto antes de la última campanada de las doce, antes de que los soldados se hicieran sus dueños y les importara poco el color de la piel de quien torturar. El toque de queda se extendía, y daba igual la clase de entes que hubiera en las calles: todos terminarían bajo arresto.

Desde el nacimiento de la vasta colonia en el Planeta Rojo, muchos habían sido los pueblos que hollaron su superficie, y con los que el Ministerio de la Ciencia Terráqueo se divirtió jugando a manipular su ADN. La raza dominante eran los Hombres Rojos, un grupo altamente evolucionado que vivía en ciudades—estado y controlaba el viaje a través de los Canales. El General Omar Bekkrin era su indiscutible líder militar, y para guiarlos había establecido su base en la formidable Ciudad Burroughs, orgullo y enseña de la Historia Marciana.

—No sólo el planeta. Sus gentes son dignas de honra.

—Gracias a vos. Hemos logrado que coexistan en paz individuos de lugares remotos, y fisiologías diversas. Todos ellos viven y luchan bajo el respeto a la bandera tricolor, y al Gobierno que yo represento.

La segunda población en número y poder eran los Hombres Verdes, nómadas que habitaban en tribus y se regían por leyes de tortura y barbarie. Gigantescos, con cuatro brazos y armas primitivas, su estampa arrasando los campos de Marte a lomos de sus bestias (conocidas como thoats) se hizo temible a lo largo y ancho del Cosmos.

—¿Y por qué crees que lo respetan, humano?

—Por miedo. Los hombres nacen y mueren como parte de algo más valioso que ellos mismos. Todos son piezas de un engranaje demasiado complicado para que puedan entenderlo, y sus vidas no valen más que aquello que el Estado decida que valen. El Gobierno somos todos. El Estado es un concepto mucho más importante que cualquiera de sus miembros. Y la muerte es uno más de esos elementos de a diario.

Los Hombres Amarillos se consideraban extintos, consecuencias de una desviación genética que no pudo sobrevivir, pero pronto se supo que en realidad permanecían ocultos en una antigua fortaleza en el Polo Norte Marciano, secuestrando naves del Gobierno mediante su rayo tractor magnético y esclavizando a sus tripulaciones de modo cruel.

—Veo que has comprendido bien mis lecciones.

—Soy un hombre afortunado, mi señor. Me nombrasteis líder de un planeta hermoso, y creo que he servido noblemente a mi cargo. Ellos sirven al Estado, y yo gestiono sus lealtades. He hecho todo cuanto hacía falta, y el resultado es Marte.

Los Hombres Blancos habían sido en los primeros tiempos gobernantes y dueños del Planeta Rojo, pero en la actualidad sólo existían unos pocos de ellos, apenas mil y todos varones, aislados de sí mismos y la Galaxia en una perpetúa búsqueda del saber interior. Dominaban la telepatía y podían hacer suya la voluntad de cualquier hombre, pero en general no estaban interesados más que en debatir durante siglos acerca de cuestiones filosóficas. En 2260 Arturo Pagliani hizo uso de ellos para ganarse la confianza de los Hombres Rojos y organizar una revuelta que le entregase el poder.

—¿Y no te arrepientes de nada de lo que has hecho?

—Mi señor, en ocasiones hay que tomar medidas extremas para garantizar el orden. En un mundo tan poblado y tan diverso como éste, las revueltas son frecuentes en exceso, y yo soy el único que puede gobernarlos a todos, al coste que haga falta. Aunque eso signifique bombardear núcleos densamente poblados, o esparcir virus probadamente letales. Al fin y al cabo siempre podía clonarlos de nuevo.

Los Hombres Negros no eran realmente oriundos de Marte, sino de sus lunas, Fobos y Deimos, y desde allí organizaban incursiones violentas en el territorio de la ONU por medio de su poderosa flota espacial. Se les consideraba terroristas y piratas cósmicos de gran peligro, aunque ellos se autoproclamaban dioses, muy por encima del nivel general de los marcianos.

—Pero nunca los clonaste.

—¿Qué sentido habría tenido hacerlo? Si primero ordeno ajusticiarlos y después los revivo, ¿cómo puedo enseñarles nada? Gobernar es educar, y mis súbditos son poco más que niños a los que debo conducir por el buen camino. Yo los diseñé, así que me pertenecen para hacer con ellos lo que quiera. Darles de comer, o privarles del alimento si lo deseo.

Todos estos grupos de seres, y otros de menor número e importancia que habitaban sobre la superficie de Marte, fueron creados por las Divisiones de Manipulación Genética de la ONU, como parte de su proceso de terraformación del Planeta Rojo, y todos ellos participaron con igual vehemencia y poder bélico en la revolución armada de 2260 que acabó con la vida de su líder Omar Bekkrin. Finalmente el poder en la colonia siguió en manos de los Hombres Rojos, aunque bajo la guía y tutela de Arturo Pagliani.

—¿Cómo te sientes acerca de Marte, humano?

—Satisfecho. Creo que lo más importante es que los horarios se siguen cumpliendo. Los mortales entran y salen de sus lugares de trabajo a las horas debidas, y cumplen con las tareas que les encargamos. Eso es lo único valioso de este planeta. Hemos logrado que no sientan emociones, que no amen ni tengan piedad por nadie, pero también que no envidien ni conozcan el odio, la lujuria, la pereza. Son tan solo máquinas de trabajar, abnegadas y devotas de nuestra fe, y eso es lo que hace que Marte crezca día a día como crece.

Estos pueblos y sus características habían sido diseñados de acuerdo con las viejas novelas del prolífico escritor Edgar Rice Burroughs, como una muestra más del humor cáustico y la manipulación de las gentes que eran tan famosas en el Siglo XXIII. Y del mismo modo que había pasado en esas historias, las razas de Marte parecían condenadas a luchar unas con otras por toda la eternidad.

Hasta hoy.

—¿Y qué crees que te pide ahora Marte, Arturo Pagliani?

El chileno guardó silencio durante un brevísimo instante, buscando una respuesta a la aguda pregunta de su amo. Y enseguida comprendió a lo que se refería.

El horror brotó ante sus ojos como una flor lozana.

—Guerra. Lo próximo que debe encarar este mundo es la guerra. Vos gobernáis a través del miedo, y lo único que mantiene unidas a las razas de Marte es el pavor a vuestra crueldad desmedida. Cualquiera puede morir a cada instante, y eso hace que nunca puedan unirse en mi contra. Pero es un equilibrio inestable. Los pueblos desesperados toman medidas desesperadas, e incluso el miedo a la muerte puede ser vencido en situaciones extremas. Debemos buscar una nueva razón, y la única posible es el odio. Dirigir su odio, enfrentarlo a algo que repudien más que a nosotros, a alguien a quien teman hasta el punto de que les compense estar a nuestro cargo.

—¿Y quién es el único que puede ser el blanco de ese odio?

—Naciones Unidas. No cabe duda. Venderemos su piel a precio de oro. Culparemos al Secretario General de la escasez de alimentos y fármacos que nos han servido para controlar las revueltas, y hermanaremos a todos los hijos del miedo en una gran oleada de caos y destrucción. No será difícil, pues todos odian la Tierra por considerarla una cuna que ha renegado de ellos, y que después de haberlos fabricado en masa les ha dado la espalda. Sólo hará falta algo de propaganda para que piensen justamente lo que queremos.

—Serás repudiado, y temido a la vez.

—No, mi señor. Vos seréis repudiado y temido. Yo soy sólo un instrumento de tu furia. Y sabré conducirla cómo debo.

El General tragó saliva de un modo apenas perceptible.

La amenaza había sido lanzada. La guerra más inmensa que iba a conocer la mente humana.

En 2192 se estableció la primera colonia humana en Marte por obra y gracia del General Omar Bekkrin. Sesenta y ocho años después, Arturo Pagliani había ordenado que lo ejecutaran. Ahora él era el Señor de Ciudad Burroughs, Portador de la Llave Dorada de la Guerra, y Cabeza Visible del Culto del Dios Marte. Y sin embargo no dejaba de ser un esclavo. En su lucha por el poder había contemplado a Hombres Rojos matándose contra Verdes, ataques magnéticos a naves pilotadas por humanos, filósofos albinos que malviven en su insana decadencia, y monstruos alados que se ocultan en cavernas y devoran carne humana.

Y ahora, como última decisión en su escalada perpetua, iba a conducirlos a todos a la Tierra, a enfrentarse a la más poderosa máquina de destrucción que habría existido jamás, y a la muerte segura de muchos millones de marcianos. Y lo haría con mano firme, sin dudar un instante.

En 2260 Arturo Pagliani renunció a la fe católica y abrazó el paganismo, y justamente ese año declaró la guerra al Gobierno legítimo de la colonia. Y se convirtió en esclavo de sus nuevas creencias. De las orgías eternas y el sadismo. Del poder absoluto ganado a través del horror.

En 2400 volvió a hacer igual.

Miró de nuevo hacia el balcón, y observó una última vez las pacíficas y solitarias calles de su reino, y entendió que no habría vuelta atrás. Que la Historia le condenaría como un traidor, y un cruel dictador vanagloriado. Que sólo les esperaba el desastre.

Y que no había forma humana o divina de evitarlo.

Y sin abrir ni un instante la boca, fijó su vidriosa mirada en la enorme esfera oscura que realmente gobernaba el planeta, y donde sólo él podía ver las cambiantes figuras de las pirañas que habitaban en su interior. La imagen turbia del poderoso Kur, un cerebro único repartido en miles de pequeños cráneos de pez. Una mente humana extraordinariamente cruel, con el único problema de que a ninguna de esas pirañas se la dotó de una laringe con la que expresarse.

El Dios de Marte. La Guerra hecha realidad, que en realidad no era más que un asesino mudo y atrapado en una pecera, al que se achacaban todos los males del mundo.

—Prepararé las naves, mi señor, tal y como deseáis, e informaré a los nuestros. No harán falta muchos preparativos.

Y así fue como la Tierra se enfrentó a la peor amenaza que hubiera podido imaginar. La sangre y la brutalidad hechas monstruos sin cabeza, los mismos esclavos genéticos que se habían inventado ellos, y que ahora volvían a casa sólo porque se lo habían ordenado.

Creo que ni siquiera Edgar Rice Burroughs habría podido imaginarse esto, que alguien le iba a hacer caso cuatro siglos después, y que eso, como es lógico, iba a llevar a la extinción completa de la raza humana.

Pero bueno, no podemos culpar de eso al Maestro de Chicago. El Hombre siempre ha sido así, y seguirá siendo por toda la eternidad. Claro, al menos hasta que lo extingan las bombas de Marte, y sólo queden en el Universo unos pocos bauth de diez patas y los zitidars que sirvieron como animales de tiro.

Y mucha, mucha imaginación desbocada.

IDEA PARA UN CUENTO

Texto: Juan Manuel Valitutti

a H.G.W

—…Bien, llegamos a la última pregunta.

—¿La última?

—Así es.

—¿Y luego, usted…?

—Me marcharé, sí. Tengo que hacerlo alguna vez, ¿no le parece?

—Sí, supongo que sí. Bueno, ¿cuál es la pregunta?

—¿Cómo se le ocurre la idea para un cuento? —¡Ah, eso! No lo sé exactamente. Puede ser cualquier cosa: una imagen en una revista, una palabra leída al azar en un libro… Algunas veces he soñado la trama entera de un cuento. ¿Sabe? Yo siempre recuerdo los sueños. En fin, una circunstancia cualquiera puede ser propicia, como si el cuento mismo nos esperara a la vuelta de la esquina… Nada extraordinario, ¿no lo cree?

Los dos hombres, entrevistador y entrevistado, se sostuvieron la mirada por encima del escritorio que los separaba.

Un reloj de chimenea se deshizo en las notas de su carrillón.

—¿Es todo? —inquirió el entrevistador.

—Sí —contestó el entrevistado.

—Muy bien, Salvatore Nicoletti —dijo con parsimonia el entrevistador—. Entonces, hemos terminado.

Nicoletti se sintió torpe, no sabía qué hacer.

—Ahora que lo pienso —amagó—, no he observado que usted utilizara alguna clase de… dispositivo de almacenamiento, durante el desarrollo de la entrevista.

—No se requiere. Contamos con micro— implantes de archivo en determinados puntos del cuerpo que nos garantizan un trabajo más holgado, al tiempo que evitan que el entrevistado se cohíba. No se preocupe, me llevo el registro de su voz e imagen completo.

El entrevistador echó la silla para atrás y se puso en pie. Se separó unos pasos del escritorio y colocó un pequeño dispositivo, del tamaño de un botón, sobre el entarimado de pinotea. Lo presionó con la punta de su zapato, y un espectro lumínico oval, de una consistencia lechosa, se materializó ante él.

—Se va por dónde vino —dijo Nicoletti, por decir algo.

El entrevistador se volvió a medias.

—Así parece, Salvatore Nicoletti.

—¡Si me habré llevado el susto de mi vida hace unas horas cuando lo vi a usted emerger de ese ovoide! —Nicoletti quería sonar risueño, pero el tono delataba su ansiedad—. ¿Quiere… algo? ¿Quiere un vaso con agua? Ya sabe: para el viaje.

—No es necesario —dijo el entrevistador—. Cuando cruce el umbral estaré en el living de mi casa, a un paso de servirme un buen Cabernet cosecha 2113. ¡Buen año, créame! —Sí, claro… —Nicoletti se mordió el labio, gesto que lo acompañaba con cada reflexión—. ¿Y luego? ¿Visitará a otros escritores?

—Lo haré —dijo el entrevistador, al tiempo que consultaba una pequeña libreta transparente de notas—. ¡Claro que lo haré! —¿Puedo saber quién es el próximo?

—No veo por qué no —dijo el entrevistador—: Se trata del señor Herbert Georges Wells. —¡Oh! —Salvatore Nicoletti enmudeció. ¿En serio pensaban que era tan importante, hasta el punto de anteponerlo al enorme Wells? Tenía treintaicinco años y una prominente carrera como escritor, pero, ¿era para tanto?

Y, sin embargo, este hombre, este “viajero del tiempo”, había atravesado los años hasta llegar a él, con el objetivo de entrevistarlo. Y otro tanto haría luego: viajaría al pasado, a uno y otro siglo, llevando a cabo su labor: ¡Entrevistar a los grandes hacedores de la Literatura Universal!

Nicoletti se levantó y se acercó al visitante del futuro.

—¡Oiga, tempodista! ¿Me aceptaría una copa de oporto?

El entrevistador se desentendió del tempo— portal.

—¿Tempodista? —sonrió—. ¿No se cansa de los neologismos, Salvatore Nicoletti?

—¡Bah! Ya sabe de sobra cómo soy, ¿no? —El escritor se aclaró la garganta—. ¡Oiga! ¿Sabe que usted y su… profesión son un excelente tema para un cuento?

—Lo sé perfectamente, Salvatore Nicoletti — dijo el entrevistador—. De hecho, yo mismo me he transformado en la idea para su próximo cuento, el cual ya he leído, claro está.

Nicoletti abrió mucho los ojos ante tal revelación.

—¿No me diga? ¿Qué le parece? —Se dirigió al bar y llenó dos copas con el oporto. Le tendió una al viajero—. ¡Por los viajes transtemporales! —dijo, y alzó su copa.

—Sí —festejó el tempodista, haciendo lo propio—, por los viajes…

Ambos bebieron.

—¿Otra vuelta? —inquirió el improvisado anfitrión, al terminar.

—¿Le parece prudente, Salvatore Nicoletti? —¡Ah, qué diablos! ¿Acaso cree que se meterá en problemas? —Nicoletti vertió el oporto de la segunda vuelta y, al tiempo que chocaban las copas, brindó—: ¡Por el condenado hijo de perra de Wells!

—¡Sí, por el buen Herbert! —festejó el tempodista.

Empinaron el codo.

—Debo marcharme —dijo, finalmente, el viajero. Depositó la copa sobre un anaquel y le tendió la mano al entrevistado—. Fue un honor y un verdadero placer, Salvatore Nicoletti.

—¡Una pregunta! —Nicoletti retuvo la mano del entrevistador—. ¿Por qué me llama por mi nombre y apellido completos? ¿Una costumbre de su época?

—Para nada —sonrió el viajero—. Es algo personal. Algo bastante egoísta, si me permite. Una forma… de apropiación, creo yo. Supongo que es lógico que usted piense que los viajes por el tiempo representan una experiencia insuperable. Algo así como la madre de todas las experiencias. Bueno, créame, tiende a tornarse tedioso… Pero, en cambio, darse el lujo de conocer… —El tempodista se interrumpió, y observó la expresión concentrada de Nicoletti—. Es decir, tener el gusto de conocer en persona… a un héroe de la infancia, hablar con él, asegurarle una vida casi inmortal, más allá de la que le otorgarán sus magníficos libros y, luego, cuando uno se va, estrecharle la mano fuertemente… —El apretón de manos se renovó—. Así, ¿entiende? En fin, Salvatore Nicoletti, ¡este encuentro sí que fue para mí la madre de todas las experiencias!

El tempodista se apartó del entrevistado y encaró el ovoide de pulsantes destellos ambarinos.

—¡Tengo otra pregunta! —soltó Nicoletti.

El viajero se volvió.

—Diga.

—¿Cómo se llama usted? —Nicoletti se sorprendió ante su propio requerimiento—. ¿Se da cuenta de que no se ha presentado?

En ese momento, el reloj de la chimenea se deshilvanó en la media—hora del carrillón. Las sombras se adensaron en el cuarto, como si el cielo estrellado girara en torno a un nuevo y aceitado eje. Una vela, sobre el escritorio, enseñaba el monstruo de su escultura fundida.

—Los viajeros del tiempo no tenemos nombre, Salvatore Nicoletti —dijo el tempodista, y le palmeó el hombro al escritor—. ¡Adiós!

—¡Hasta otro momento, viajero! —se despidió el entrevistado.

El viajero del tiempo cruzó el umbral ovalado. La superficie blanquecina emitió destellantes oscilaciones y desapareció enroscada en un espiral de luz.

Nicoletti quedó solo en medio del cuarto.

—¡Caray! —exhaló. Se volvió y clavó la mirada pensativa sobre el reloj de la chimenea—. “Los viajeros del tiempo no tenemos nombre…” —rememoró.

Se dirigió entonces al anaquel donde el tempodista había dejado su copa. Buscó entre los libros y retiró un viejo ejemplar: La Máquina del Tiempo, de Herbert Georges Wells. Lo revisó a vuelo de pájaro, repasando las crujientes páginas. “¿Cuántas veces lo has leído, tonto?”, se dijo. “¿Y nunca, hasta hoy, habías notado que el protagonista de Wells no tiene nombre?”

Cerró el libro, y se mordió el labio.

Posó la vista sobre su máquina de escribir y se sentó ante ella. Colocó una hoja en el rodillo, pensó un minuto, se volcó sobre las teclas y escribió:

Idea para un cuento

Salvatore Nicoletti

Nicoletti leyó lo que había escrito, y se mordió el labio nuevamente.

Había algo que no estaba bien… No era de los que dedicaban cuentos, pero en esta ocasión…

Volvió a mirar la página, y tecleó algo más. Leyó:

Idea para un cuento

Salvatore Nicoletti

a H.G.W

Nicoletti sonrió. “Ahora está mejor”, se dijo.

Y permaneció toda la noche dando retoques al borrador de su futuro cuento.

EL SINDROME DE SHANGRI-LA XIV

Texto: Yoss

Ilustración: Pablo Uría

Para John Brunner, por “Los Vitanuls”; para Theodore Sturgeon, por “Cosas de niños”.

Y para Rafael Marín, por “Lágrimas de luz”: sin ellos no habría sido posible este cuento.

Para Carlos Duarte Cano, dos veces colega; por biólogo y por escritor.

Porque también cree en la evolución.

¿Me escuchas? ¿Puedes leerme?

Qué bien. No me gustaría estar pasando todo este trabajo para que mis palabras se perdieran en el vacío, devoradas por el tiempo y la entropía.

Pero no estaba seguro si el soporte que elegí resistiría tanto tiempo: no soy un experto en el tema, tan solo me dijeron que este sistema de guardar datos alterando la estructura de los átomos de carbono de un diamante es el más confiable, el que menos afectaría el paso de los eones y el que más largo plazo de conservación garantizaba.

Bueno, debe serlo; también es el que más cuesta. Espero que el gasto valga la pena.

Guardé además mi mensaje por triplicado: como voz, como texto y en nanosímbolos a microrrelieve, para estar aún más seguro. Tal vez pertenezcas a una especie privada del sentido de la vista, o del oído. O de ambos.

Confío entonces que al menos tengas un cuerpo capaz de analizar información al tacto.

¿Me entiendes? Espero que sí, o no habrías llegado hasta aquí. Incluí un glosario de símbolos al principio, para hacértelo todo más sencillo. Y supongo que todo lo que tengo que contarte será más que suficiente para que al final de este mensaje domines pasablemente la lengua y la escritura humanas…

Seas quien seas (o lo que seas.) tú, criatura del lejano futuro que ahora lees o escuchas esto, lo primero que debes saber es que los hombres fuimos.

Que una vez existimos, hace para ti mucho tiempo, llegamos lejos y fuimos grandes.

O al menos lo creíamos así, que es casi lo mismo.

Pero solo casi.

Bueno, también puede que todo esto esté por completo de más.

Podría ser que, si perteneces a una de esas especies que se interesan por el pasado remoto, como creo que deben serlo casi todas las racionales, hayas encontrado nuestros rastros dispersos por todo lo largo y ancho del Universo. Documentos sobre nuestra Expansión por las galaxias. Registros de nuestros logros y conquistas. Ruinas de nuestras ciudades, monumentos y artefactos.

De ser así, probablemente ya domines todos nuestros lenguajes. Ojalá.

En todo caso, no voy a hablarte de nuestro hermoso aspecto o gloriosa trayectoria como especie. Además de redundante, sonaría pretencioso, viniendo de mí, que soy un hombre ¿no?

Pero si, en cambio, no has encontrado ninguna huella de nuestra existencia. Entonces presta, por tu bien y el de tu especie, doble atención a esta historia.

Eso.

Así me gusta. Bien atento.

Lo segundo que debes saber es que los humanos tenemos ¿teníamos? una Cualidad que mucho dudo que haya poseído, posea o vuelva a poseer otra especie inteligente del Universo.

Es como un Don… una especie de Vocación, a la que cuando nos llevaba al triunfo llamábamos voluntad. La misma a la que otras veces, cuando que no resultaba un rasgo tan vencedor, preferíamos referirnos como terquedad, las terceras empecinamiento, u orgullo, en los peores casos, cuando se volvía una especie de Condena que nos precipitaba en el desastre, simplemente estupidez.

Pero no debes dejarte engañar por tan variados nombres: era siempre el mismo rasgo, que de algún modo nos define ¿definía? y del que nunca pudimos ¿quisimos? librarnos.

Un Don, Cualidad, Vocación o Condena que, reitero, nos condujo a grandes triunfos, pero también a grandes fracasos.

Podría describirse como la absoluta incapacidad de dejar pasar de largo un reto sin enfrentarlo, y por extensión, de saber cuándo hay que darse por vencido.

También, si quisiera sonar sentencioso y categórico, podría decir que el hombre es ¿era? un ser racional que no reconoce ¿reconocía? límites. Ni los suyos ni ningún otro.

Solo que no pretendo parecer profundo ni filosófico. Ya de por sí lo son bastante estas reflexiones, que pretendo testamento de nuestra efímera gloria, abandonadas al río del tiempo dentro de una botella.

Casi seguramente no sabrás qué es una botella, ni conozcas nuestra antigua costumbre humana de que los náufragos lanzaran mensajes al mar protegidos dentro de ellas, pero no importa; te bastará con saber que es solo una metáfora para representar algo que tiene pocas probabilidades de llegar a su destino.

Como estas reflexiones mías.

Así que, por ahora, bastará con que, una vez al corriente de esa tan singular característica de nuestra especie, tengas presente otro par de premisas que te ayudarán a entender lo que voy a contarte.

Primero, que el Universo es grande e infinitamente variado.

Segundo, que la fuerza y el ingenio con los que la Vida se abre paso en el Universo son más grandes aún.

Pero supongo que si has llegado hasta aquí, ya tú y tu especie conocerán bien ambos principios.

Podría decir además que, no obstante, nuestra Vocación—Condena de voluntad, empecinamiento, terquedad, orgullo o estupidez humanas a las que hice referencia antes es ¿era? todavía mayor que el Universo y la Vida. Y que cuando incluso en el momento en que más creímos dominarlos a ambos, (¡ja! ¡Creíamos! ¡Dominarlos!) todo nuestro control no era en verdad más que una engañosa apariencia.

Porque éramos como niños vanidosos e ingenuos a los que una ¿suerte? prematura puso a jugar en un terreno de adultos; nunca estuvimos realmente preparados para todo lo que nos esperaba en el Universo, ni mucho menos para todas las sorpresas que nos deparaba la Vida.

Podría decir todo eso, sí, pero temo que me estaría repitiendo un poco.

Y aunque tengo tiempo, no es todo el tiempo del mundo

Así que mejor me dejo de tantos preámbulos y voy de una vez por todas al grano.

Algo que, dicho sea de paso, profesionalmente me cuesta no poco.

En fin; más allá de todos mis circunloquios, lo que te voy a contar es un cuentecillo simple. La historia del Síndrome de Shangri-La XIV. Una pequeña, ¿instructiva? fábula sobre el Hombre, su Vocación—Condena, el Universo, la Vida, los marpekos… y las sorpresas.

***

Disculpa la pausa. Soy solo un ser humano, a veces tengo que descansar.

¿Mi nombre? No te lo he dicho aún. Ni tampoco te lo diré.

Y no importa. Puedes llamarme. Rapsoda estaría bien, o mejor todavía, Aeda. Ambos vocablos son sinónimos de Poeta, pero suenan bastante menos vulgares. Aunque, es inevitable, casi igual de pretenciosos.

Mi profesión, mi ministerio, si es que puede llamársele así a la Poesía, es ¿era? hacer malabares con las palabras y los conceptos, extraer belleza de la repetición eufónica, de la combinación rítmica de sonidos, y de la tergiversación de la realidad. A la vez música y fabulación.

¿Entiendes por qué te decía que profesionalmente me costaba trabajo ir al grano? Si mi oficio es el adorno, el embellecimiento, el mejoramiento de los hechos, la mentira, para algunos ¿cómo podría ser simple y directo?

Bueno, lo que hago es también, para otros, Dejar Constancia de Nuestras Hazañas y Nuestro Triunfos. Estar junto a los Héroes para Presenciar sus Hazañas e Inmortalizarlas.

Tejer la Historia, en fin.

Alguien de mi gremio, quizás el mismo viejo Homero, dijo una vez que todos los hombres viven, luchan y mueren, pero que solo los poetas pueden transformar en Historia Imperecedera los hechos de algunos.

Supongo que sabía de lo que hablaba, el viejo ciego cabrón; sin sus versos, el de Troya habría sido solo otro saqueo más de una pandilla de aqueos peludos. Pero él, con la magia de sus hexámeros dactílicos, lo convirtió en mucho más que eso; en Leyenda.

Claro, cometo de nuevo el mismo error que con el mensaje en la botella: tú no sabes quién fue Homero, ni quiénes eran los aqueos, ni dónde estaba o qué significaba Troya.

O tal vez sí lo sabes. A lo mejor no nos extinguimos así sin más, sino que hemos dejado suficientes rastros. Más que suficientes, exhaustivos incluso. Y tú, precisamente tú, nos has estudiado tan bien, como curiosos animales desaparecidos que seremos ¿somos? para ti, que conoces todas las referencias culteranas sin las que un Aeda como yo vería drásticamente limitado su repertorio de imágenes, o de hermosas mentiras, que son casi lo mismo, a fin de cuentas.

En cualquier caso, olvídalo: a la mierda Homero, Troya y los aqueos.

Y qué gusto me da poder decirlo.

¿Entiendes? Probablemente no, por bien que creas conocernos.

Pero a lo mejor empiezas a captar la idea si te digo que una vez fue inconcebible que cualquier Aeda usara en sus versos vocablos como “cabrón” o “mierda”. Aunque ambas son ¿fueran? hermosas, recias palabras. Porque los héroes no cagaban, ni se quejaban cuando los herían, ni dudaban, ni tenían miedo jamás. Eran semidioses cuyas inmaculadas acciones todos los que escuchaban nuestros cantos soñaban emular.

Luego, muy luego, descubrimos lo espléndidamente impactante que resultaba contar las flaquezas humanas de sus héroes a esos mismos oyentes antes alelados entre las nubes de la gloria intachable de aquellos paladines perfectos. Cierto es que en el proceso la poesía perdió algo de belleza y perfección, pero también que ganó en realismo y verosimilitud.

Ja, como si la poesía pudiera ser realista o verosímil.

Pero basta de digresiones. Porque esta tampoco es una historia acerca de la poesía, ni siquiera sobre nosotros los que la ¿servimos? ¿Cultivamos? No lo es, no; aunque yo, el Aeda, te la esté contando ahora, debo admitir que apenas fui un personaje secundario en ella.

Sus verdaderos protagonistas son Ariam El Afortunado, un terraformador (luego te diré qué es eso) y su sacrificado coraje. Su amiga, la bella bióloga Cay-Wun-Thilm, también jugó cierto papel en todo el asunto. Lo mismo que la evolución, el deseo, un amor sin esperanzas y una familia de propietarios exigentes, los Roslim.

Y los marpekos.

Sobre todo, no te olvides de los marpekos.

Bueno, quizás les das otro nombre, pero cuando te diga qué son, si aún existen y los conoces en el cosmos de tu época, sabrás al momento de qué se trata.

Claro, no puedo contarte qué son los marpekos sin antes hablarte de la Expansión Humana. Y no tendría sentido hablarte de esa gloriosa aventura de conquista del Universo sin haberme referido antes a ¿te acuerdas? nuestro rasgo distintivo.

Ese mismo: nuestra Vocación-Don-Cualidad-Condena, la voluntad-orgullo-empecinamiento-terquedad-estupidez. Y también a lo otro lo de “éramos niños a los que una suerte prematura puso a jugar en un terreno de adultos” ¿lo recuerdas igualmente?

Entonces, si tienes presente todo eso, bastará que te diga que nuestra especie descubrió un medio para escapar a los límites relativistas de la velocidad de la luz y de nuestro sistema solar. Y que, gracias al impulso subespacial Hogbarts el Universo se nos abrió de golpe como una puta bien pagada, quizás demasiado pronto.

Buena imagen esa, la de abrirse como una puta bien pagada ¿no crees?

¿La captas? Ojalá y sí: espero, por tu propio bien, que tu cultura tenga algún equivalente para esas dos cosas tan maravillosas que son sexo y dinero.

Y por la imagen, de nada; es mi especialidad.

Pero volvamos al meollo de la cuestión: ¿por qué quizás demasiado pronto?

Porque era apenas el siglo XXII de nuestra historia, y creo ahora que, pese a toda nuestra Vocación-Condena, todavía no estábamos de veras maduros para esa aventura de tan aterradoras dimensiones que es ¿fue? la Expansión Humana.

Ah, claro, bueno, olvida quién fue Hogbarts, y por qué el siglo XXII y no el 34 o el 156-B. Sven Hogbarts no fue el único descubridor del impulso hiperlumínico subespacial, claro; la ciencia en el siglo XXI ya era el reino de los equipos multidisciplinarios, cuestión de trabajo de grupo, pero él fue el líder de su team. Y lo de los siglos, mira, acéptalo también como una convención, o tendría que explicarte quién fue Jesús, cómo murió en la cruz, por qué le llamaron luego el Cristo, qué fue la Iglesia, el papa, la Reforma, cosas que si no sabes, yo tampoco me voy a poner aquí y ahora a detallarte, después de haber escurrido el bulto con lo del mensaje en la botella y las putas bien pagadas.

Imagínate, entonces: año 2164, el hombre arrastrándose a duras penas por los planetas y satélites del sistema de su primaria, construyendo unas tímidas bases en sus inhóspitas superficies, resignado a sólo soñar las estrellas, y de pronto, dispuso de un método de traslación de alcance prácticamente ilimitado. Eh, no instantáneo, pero sí muy rápido.

¿Entiendes ahora a qué me refiero cuando digo Expansión Humana?

Podría también haber dicho Explosión Humana. Sería casi lo mismo.

Hablo de nuestro mundo de origen, la Tierra, quedándose rápidamente vacío, pues todo el que tenía suficiente edad y coeficiente intelectual para subirse a una nave se iba a buscar planetas nuevos a decenas, cientos, miles de años luz. Total, si viajando por el subespacio hasta miles de años luz podían recorrerse en cuestión de pocos días.

Hablo de los gobiernos, todos los gobiernos que ya eran casi uno solo, estimulando a las familias a tener hijos, muchos hijos, cada vez más hijos para poder así llenar cuanto antes el Universo con la semilla humana. De los astilleros construyendo atareados naves y más naves, cada vez más naves, todas con impulso Hogbarts, para viajar entre las infinitas estrellas.

Hablo de los nuevos descubridores explorando miles de planetas nuevos cada semana, escudriñando su geografía extraña, enfrentando a la flora y la fauna agresiva de los más peligrosos, estableciéndose con señorial altanería en los más apropiados y similares a la Tierra, como si fueran los dueños del Universo, e incluso mirando con ojos rapaces a la galaxia de al lado.

Hablo de una verdadera furia generacional de viajar, explorar y establecerse que dejó chiquita a las conquistas del nuevo mundo, en tiempos de Cortés, Pizarro y Cabeza de Vaca. A la marcha hacia el Oeste de los pioneros norteamericanos, a la Fiebre del Oro en California y Alaska.

Pero no debes saber qué o quiénes fueron esos, ni cuándo, ni dónde, ni yo creo que valga la pena explicártelo, así que mejor sigo hablándote en abstracto.

Hablo de la Nueva Frontera. Del Desafío Final.

Visualiza un globo que se hincha, cada vez más grande, cada uno de sus puntos cada vez más lejanos entre sí y del centro, cada vez más fina su superficie.

Si tienes algo parecido a la vista y algo parecido a pulmones con los que hinchar algo parecido a un globo, claro.

Así mismo fue. Cada vez menos humanos, cada vez más lejos. Pura aritmética: el Universo es infinito, el número de seres humanos, no. Avanzadillas exploradoras llegando día a día a un número día a día creciente de mundos, día a día cada vez más distantes de la Tierra y entre sí. Día a día, cada vez menores asentamientos, hasta que las colonias iniciales de 1000 personas, pasaron a ser de 100, de 10, de una sola familia de exploradores audaces, satisfecha de poder construirse su casa-base a su gusto y bien lejos de sus semejantes y de las, por cierto, también cada vez menos atestadas y populosas ciudades de la Tierra.

¿Vas captando la idea? Diáspora. Balcanización.

Estos fueron algunos de los lemas de la Expansión: “Hay infinitos mundos esperando por usted, incluso ese, el que siempre soñó. Basta con activar el impulso Hogbarts y buscar, buscar ¡hasta encontrar!” O este que, modestia aparte, creé yo mismo: “un hombre para cada planeta y un planeta para cada hombre”.

Porque no solo para hermosos versos servimos los Aedas. La publicidad también aprecia nuestros talentos. Y los pagaba bien.

Por este no me pagaron tanto, pero igual servirá como ejemplo: “¿para qué compartir su planeta con vecinos, si puede tomar su nave e ir a visitarlos a otro sistema en un par de minutos?”

Pero creo que ahorraré tiempo pasando directamente a este, que casi me hizo rico: “si su planeta no es como quería, nosotros lo terraformaremos para usted”.

Atento: esa es una palabra clave en esta historia. Terraformación. Transformación de un mundo X en un sucedáneo ecológico de la Tierra, en pocas palabras.

Supongo que tu raza tendrá un concepto similar, a no ser que sean infinitamente más adaptables o más resistentes que nosotros. Que no digo que no sea posible, pero me parece más bien poco probable.

Sí, el Universo es infinito, y el viaje subespacial muy rápido y muy breve, solo que las distancias seguían existiendo en la mente humana. Si fallaba su motor Hogbarts, un colono y su familia estarían igual de perdidos y aislados a veinte que a veinte mil años luz del asentamiento más cercano, pero, digamos que cuando eso ocurría, daba más tranquilidad, aunque fuese puramente psicológica, estar cerca de alguien. Y creer que, si uno enviaba una señal de socorro a velocidad lumínica a través del espacio convencional, al menos en veinte años ese alguien vendría a prestar ayuda.

Si el ansible, ese comunicador más rápido que la luz del que tanto hablaba la ciencia ficción del siglo XX y XXI, hubiera sido inventado, todo habría sido diferente.

Pero nunca se inventó, así que no te contaré más sobre él, ni sobre la ciencia ficción.

En fin, que todo el mundo prefería estar cerca de alguien.

Pero ¡qué mala suerte! no siempre los planetas con vecinos al alcance de la mano dispuestos a acudir a prestar ayuda eran precisamente los más aptos para la vida humana.

Oh, ni que decirse tiene: con una cúpula hermética, invernaderos de ciclo cerrado con especies transgénicas de alto rendimiento para producir aire y alimentos, cercas de energía para impedir que cualquier amenaza externa hambrienta entre, y que cualquier colono imprudente salga del perímetro protegido, prácticamente cualquier mundo resulta habitable.

Salvo tal vez los gigantes de gas, los planetas de lava y otros infiernos por el estilo, claro.

Tengo curiosidad ¿Acaso los habrán podido colonizar, tú y los tuyos?

Bah, no tengo modo de saberlo. Esta comunicación es en una sola dirección. Del pasado al futuro. A no ser que también hayan inventado la máquina del tiempo.

Ja, qué buen chiste ¿no? Tranquilo; yo también sé que es físicamente inconcebible.

En fin, que como te iba contando, en cualquier parte se puede sobrevivir dentro de bases así; da igual si la ecología es hostil o basada en el flúor, si la atmósfera es de cloro, si al paisaje lo atraviesan ríos de ácido sulfúrico o si hay bestias depredadoras modelo tiburón, que primero muerden y luego saborean lo que les quedó entre los colmillos a ver si era o no comestible.

Pero sobrevivir no lo es todo, supongo que tú y los tuyos ya lo saben.

Está más que claro: ¿quién quiere alejarse cien mil años luz de su planeta natal para que sus hijos crezcan en un mundo en el que fuera de casa tendrán siempre que usar escafandra o ver cómo se les pudren los pulmones? ¿Dónde no se puede andar descalzo sobre la hierba, sembrar un jardín, criar vacas y todo ese sueño bucólico del pionero?

Así que, cuando alguien no quería alejarse mucho de otros y el mundo que deseaba ocupar no era precisamente la versión Tau de Ceti del Edén bíblico (y si no sabes de qué hablo, tampoco te lo puedo explicar ahora), llamaba a los terraformadores.

La gente como Ariam El Afortunado, eso es.

Profesión esa, la de terraformador, de enorme y siempre creciente prestigio durante la Expansión Humana. Casi como la mía, la del Aeda. Mucho más que la de explorador.

Porque, lo que es descubrir un mundo, en plena Expansión Humana ya podía hacerlo cualquiera. Bastaba con dirigir tu nave hacia unas coordenadas que nadie hubiese antes visitado.

Pero ya lo que es componer una epopeya sobre el viaje de ese mismo cualquiera y su desafío a los peligros ignotos del nuevo planeta, hasta convertir su aventurita en toda una Metáfora de la Voluntad Humana Retando a lo Desconocido, así con todas las mayúsculas, eso sólo podía hacerlo un Aeda.

Lo mismo que llegar a un mundo donde nubes de cianuro y óxido nitroso daban sombra a seres depredadores capaces de lanzar descargas eléctricas de mil voltios y ¡abracadabra! convertirlo en pocos años en una pasable imitación de la Tierra.

Ese es ¿era? el exclusivo talento de los terraformadores.

Por eso les pagaban muy bien. Casi tanto como a nosotros.

Bueno, seré sincero, a menudo mucho más

Porque para desempeñar con cierto éxito ambos menesteres se requiere ¿requería? algo que no todos poseen. Mezcla de habilidad y suerte, supongo.

Y ahí es donde entraban en juego los marpekos.

¿Ves? te dije que volveríamos a ellos.

Eran ¿plantas? ¿virus? ¿hongos? qué más da, una de las primeras cosas que descubrieron los biólogos humanos es que aquellas estrictas divisiones entre los reinos de la naturaleza que tan bien conocían de la Tierra no eran para nada aplicables a otros mundos.

Incluso yo que no soy biólogo podría citarte mil ejemplos de esas formas vivientes difíciles de clasificar, no en balde me codeé por años con Cay-Wun-Thilm y otros del gremio.

En Casseida del Escorpión hallaron ¿reptiles? que amamantaban a sus crías, las que además no nacían de huevos sino por gemación. En Sidrartán del Hornillo Químico descubrieron una especie de hongo gigante que perseguía a sus presas corriendo ágil sobre su red de micelios, que funcionaban como eficaces tentáculos. Están las salamandras voladoras de Vasiliskhia de la Hidra, que como además nadaban y corrían, más que anfibias eran trifibias; y los insectoides miméticos de Entomonia del Tucán, que tantos problemas causaron a los primeros exploradores humanos de ese mundo pantanoso, con su capacidad para imitar a toda forma de vida de su entorno, inclusive a ellos mismos.

¿Alguno de esos seres te resulta familiar?

Pero hasta entre todos estos sorprendentes organismos, los marpekos resultaban asombrosos y únicos. Todo un milagro biológico.

La mayor parte del tiempo vivían ¿vivirán aún? muy tranquilos en el espacio interplanetario interestelar. Eran grandes campanas de materia orgánica traslúcida, sutiles medusas verdosas que podían abarcar decenas de kilómetros cuadrados. Eficientes trampas para la luz del sol, cuya presión aprovechaban para desplazarse, usando sus cuerpos como velas para captar hasta el último fotón, cuya energía de paso empleaban para la más vulgar fotosíntesis, como cualquier honrada planta terrestre con clorofila.

Oh, supongo que tú y los tuyos, que también habrán viajado lo suyo, como nosotros, conocerán al menos otro centenar de especies capaces de vivir en el cosmos abierto, y todas bastante grandes, por cierto.

Parece ser la ley; sin gravedad, los gigantes medran. Me vienen a la mente, así sin esforzarme, los leviatanes trilladores, de kilómetros de largo, que recorren los espacios interestelares recogiendo hidrógeno en sus fauces magnéticas para luego eyectarlo a presión por sus años, después de alimentarse filtrando las moléculas de formaldehido que contiene.

Una vez les dediqué un par de estrofas de una de mis odas, llamándoles “ballenas taciturnas que filtran el plancton de las estrellas”, y disculpa la pésima imagen. No es una de mis mejores composiciones, qué se le va a hacer.

También están los conchillones, esos avaros vegetaloides de todavía mayor envergadura, que llegan a envolver estrellas enteras en sus caparazones, para optimizar la absorción de su luz, como rindiendo homenaje a aquel visionario de nuestro siglo XX que fue Freeman Dyson…

Criaturas todas adaptadas al espacio, con su ausencia de aire y de presión, con sus altos niveles de toda clase de radiaciones, y a las que el tirón de la gravedad de cualquier cuerpo planetario aplastaría de inmediato.

Supongo que si las conoces, será por otros nombres.

Los marpekos también pertenecen ¿pertenecían? a esa singular cofradía del espacio abierto. Pero algo que los distinguía de todos los otros de su orden es que, si una de enormes medusas fotosintetizadoras caía bajo la atracción gravitacional de un planeta y no podía alejarse, al entrar en su atmósfera se desintegraba por la fricción, sí, para quedar bien con Newton… y tampoco te diré quién fue ese.

Pero el resultado de tal desintegración no consistía sólo en tejidos abrasados y rotos, sino también en millones de pequeñas y ultrarresistentes esporas que flotaban por todos lados, dispersándose a merced de los vientos y corrientes marinas.

Raviatar, Aeda como yo, fue uno de los primeros humanos en presenciar tal espectáculo, desde la superficie de Thalassa del Fénix, un planeta—océano de atmósfera sulfúrica. Como tantas cosas en el cosmos de la Expansión Humana, los marpekos deben su nombre a la inspiración poética: al ver aquella lluvia de diminutas esporas caer sobre las aguas lechosas, mi colega comentó que parecía como si al mar le nacieran pecas.

Cabrón suertudo; le pagaron muy bien por el símil.

Lo importante es que sepas que, en cuanto aquellas “pecas” llegaban a la superficie de un planeta, sucedía lo de veras interesante. Conservaban su actividad biológica por pocas horas, es cierto, pero si durante ese breve lapso alguna era inhalada, devorada o asimilada de cualquier otra forma por cualquier ser vivo, el material genético del marpeko se mezclaba con el de su ¿víctima? ¿Hospedero? y entonces.

No, no era tan simple. No hacía lo mismo que los vulgares virus. No hacía estallar sus células para liberar miles de millones de pequeños marpekos ¿de qué habría servido su sutil estructura de medusa sobre la superficie de un cuerpo planetario? ¿Cómo habrían logrado aquellas frágiles criaturas traslúcidas salir del pozo de gravedad y regresar a su cómodo hogar en el espacio abierto, lleno de luz solar y otras ricas radiaciones?

En vez de eso, las esporas marpekas causaban un curioso efecto sobre los seres con los que se mezclaban. En cuya epidermis, por cierto, quedaban como única evidencia una diminuta “peca” en cada sitio donde hubiera penetrado una.

Cay-Wun-Thilm, tan inteligente como hermosa, (y era bella de veras, créeme, luego te la detallaré) dijo una vez que aquellas esporas eran un auténtico trampolín evolutivo. Al insertarse en el material genético de otros organismos vivos, captaban el sentido general en el que se había desarrollado su evolución hasta entonces. Al mismo tiempo, analizaban, de un modo que nunca comprendió nadie, pero sin dudas extraordinariamente preciso, las características ecológicas de su entorno, y…

Y entonces ¡zas! actuaban desplazándolo en esa misma dirección varios milloncejos de años hacia el futuro.

¿Lo captas? ¿O aún no?

Quizás este ejemplo te ayude: si una espora marpeka entraba en contacto con un anfibio del planeta X, de piel blanda y desnuda, branquias cuando larva y respiración en gran parte cutánea cuando adulto, incapaz de sobrevivir y reproducirse lejos de espacios acuáticos que lo protegieran de la desecación a él, a sus huevos de cáscara suave y a sus delicadas larvas—renacuajos, como en X los espacios terrestres eran amplios y constituían un nicho ecológico aún por ocupar, en breve plazo, la rana o la salamandra “infectada” secretaba una baba que luego se endurecía hasta formar una especie de capullo.

Y cuando al cabo de algunas horas más aquella crisálida se rompía, lo que la abandonaba era ya un reptil de respiración pulmonar y con epidermis escamosa capaz de sobrevivir lejos del agua, que ponía huevos de cáscara dura de los que salían pequeños reptiles, todos con sus mismas características, y que habrían triunfado rápidamente colonizando sin competidores todo el espacio seco, si otras esporas de marpeko no hubieran hecho evolucionar simultáneamente a otras especies para también ocuparlo.

Complicado y maravilloso ¿no?

Espero que sepas de anfibios y reptiles, y de quiénes son los más evolucionados, al menos en un planeta con tierras emergidas

Charles Darwin y Alfred Wallace se habrían quedado con la boca abierta. Y Jean Baptiste Lamarck sonreiría socarrón al saber de los marpekos.

Pero tú, claro, tampoco sabes quiénes fueron esos grandes cerebros de nuestras Ciencias Naturales.

Aunque creo que igual puedes imaginarte lo estremecedor del efecto que podía tener la caída sobre todo un mundo de un solo marpeko que liberara sus millones de esporas.

Menos mal que aquello ocurría muy raras veces, al menos de modo natural.

Pero cuando sucedía, el planeta entero experimentaba un auténtico salto evolutivo, y además soslayando la engorrosa etapa de pruebas-errores que sin el marpeko normalmente tardaría decenas de millones de años.

¿Entiendes ahora lo de trampolín? ¿Lo de milagro biológico?

Sí, la Vida con sus posibilidades virtualmente infinitas no dejaba nunca de sorprendernos. Imagino que a ustedes aún los asombra.

En cuanto a por qué las esporas marpekas determinaban tan drástico salto evolutivo hacia adelante en el organismo que las acogía, nuestros sesudos biólogos no acababan de ponerse de acuerdo.

Para eso están los científicos ¿no? Teorizar, disentir y dudar, pude decirse que esa es su Vocación y su Condena. Una variación curiosa de la de todos nosotros, humanos.

Todos coincidían en que debía tratarse de una estrategia de supervivencia a largo plazo. Algunos especulaban que con aquel adelanto simplemente intentaban que su hospedero se convirtiera en una especie de mayor éxito ecológico en vez de extinguirse, como tan a menudo ocurre: puesto que la evolución no acelerada tarda tanto, no resulta un evento nada raro que cuando un organismo termina de adaptarse de modo casi perfecto a su entorno, este, irónicamente, ya haya cambiado o comienza a hacerlo de modo tan drástico que pronto vuelve contraproducente y un verdadero callejón sin salida esa misma adaptación que tan ventajosa parecía.

Bueno, la evolución es una ruleta rusa, que lo digan los dinosaurios.

Y no me preguntes ni por ruletas rusas ni por dinosaurios.

Otros biólogos, de pensamiento más audaz o más místico, como la misma Cay-Wun-Thilm, (¿ya te dije que era tan inteligente como bella?) creían firmemente que los marpekos no eran una fuerza evolutiva ciega, sino muy consciente: el objetivo final de sus saltos sería lograr que alguna especie del planeta en el que habían quedado varados llegara, de un modo u otro, pero lo antes posible, al espacio. Para entonces separarse de su material genético “portador” y poder volver a flotar entre estrellas y planetas en su forma original de medusas fotosintéticas.

Incluso hubo quien fue aún otro paso adelante, y se preguntó si las mitocondrias, esos organelos citoplasmáticos que tan eficientes son suministrando energía a nuestras células, y que como ya se sabe, hace eones fueron bacterias independientes antes de volverse inseparables simbiontes, ¿no habrían sido originalmente, por casualidad, esporas marpekas?

Por eso habríamos sentido siempre los humanos esa compulsión llegar más y más lejos, hasta conquistar el cosmos. Y cualquier día podríamos desintegrarnos para que de nuestros restos surgieran verdosas medusas espaciales.

¿Interesante hipótesis no? Aterradora, también, como para dar escalofríos.

Cay, por cierto, nunca llegó a creer eso. Mejor para ella, porque la teoría quedó por completo desacreditada bastante aprisa, cuando cuidadosos análisis de nuestro genoma demostraron sin margen de error posible que no teníamos nada similar a los marpekos en él.

Las mitocondrias pudieron haber sido en un principio bacterias independientes, sí, pero completamente terrestres. Nada de panspermias que llevaban la vida y el acelerón evolutivo de mundo en mundo. Nuestra compulsión hacia el espacio, tan solo una evidencia más de nuestra Vocación- Condena, era completamente nuestra.

Pero de nuevo estoy divagando. Además, muy probablemente ya ustedes sepan muy bien por qué los marpekos eran marpekos y las razones de sus curiosos acelerones evolutivos.

Lástima que no puedas contármelo. A Cay le habría gustado saberlo.

El caso fue que, desde aquel mismo momento en que el Aeda Raviatar y otro pequeño grupo de exploradores fueron testigos de excepción de la lluvia de esporas marpekas en Thalassa del Fénix, los humanos se dieron cuenta de en qué utilísima herramienta podían convertirse aquellas medusas, si una inteligencia hábil las manipulaba.

Ah: entre los pocos exploradores que acompañaban a Raviatar aquel día, estaba Ariam El Afortunado. Puede decirse entonces que, desde el principio mismo, su destino estuvo ligado a los marpekos.

¿Que cómo los usaban él y sus colegas en su trabajo de terraformadores?

Muy sencillo: salían a dar vueltas de sistema solar en sistema solar en sus naves con impulso Hogbarts, hasta que localizaban a uno (no eran tan abundantes como los leviatanes trilladores, pero tampoco tan escasos como los inmensos conchillones) y entonces atrapaban a la tranquila medusa en una trampa magnética para llevarla cerca del mundo que querían terraformar.

Una vez allí, liberaban y “pastoreaban” más o menos violentamente al marpeko con los chorros de su motor convencional, hasta obligarlo a precipitarse en su atmósfera y morir, emitiendo así las preciadas esporas aceleradoras de la evolución.

¿Resultado? Que si en el mundo a terraformar acababan de surgir las bacterias, de la noche a la mañana podían aparecer seres pluricelulares, como esponjas o celenterados. O sus equivalentes locales.

Se esperaba entonces otro poquito, digamos un par de meses, para ver cómo iba estableciéndose el nuevo equilibrio ecológico, generalmente ayudado por la introducción de un par de especies terrestres, es obvio que también drásticamente evolucionadas y/o modificadas por el “efecto trampolín” marpeko para adaptarse al nuevo ambiente, y de paso garantizar que la evolución general del mundo terminara generando un ecosistema cómodamente parecido al terrestre, en alguna era geológica conocida, al menos.

¿Qué el cuadro general seguía sin complacer a los clientes? ¿Que pedían un mundo aún más parecido a la Tierra? Simplemente se buscaba otra medusa marpeka y se procedía al segundo acelerón con sus esporas, agregando más especies terrestres, y así sucesivamente.

Se dice fácil, pero costaba lo suyo: había que calcular trayectorias de entrada, decidir en qué estación era mejor dejar caer las esporas, si de día o de noche, qué y cuántos animales o plantas terrestres importar como modelos, surgieron complejas ecuaciones para determinarlo, claro, pero la última palabra solían tenerla la experiencia y la intuición.

Era una ciencia exacta (los biólogos que supervisaban cada caso se aseguraban de que lo fuera tanto como era posible) pero a la vez, un arte.

Y sobre todo, funcionaba.

En consecuencia, los terraformadores abusaban del método. Una y otra vez. Tanto, que hubo planetas que pasaron de alojar solo tímidos coacervados a tener mamíferos (o su equivalente evolutivo local) en menos de dos años.

Pero los clientes pedían a gritos plazos todavía menores para el proceso. Y como los biólogos-supervisores nunca tuvieron nada que objetar, y ambos recibían agradables cantidades de créditos por su buena disposición

Es aquí donde entran en el juego los Roslim y su planeta, Shangri-La XIV.

Los Roslim no tenían nada de particular; madre, padre y seis hijos. Una empresa familiar, una pequeña tribu consanguínea de exploradores enriquecida con el comercio de los productos extraídos del rosario de mundos descubiertos por ellos mismos. No es raro, en la Expansión Humana.

Orondos propietarios, los Roslim, entre otras decenas de mundos, del cuarto planeta que orbita Alfa del Triángulo, a pocos cientos de años luz de la Tierra, y al que bautizaron pomposamente Shangri-La XIV, porque ya otras 13 familias fanáticas de la misma novela de Charles Hilton, Horizontes perdidos, habían también tenido la feliz idea antes que ellos.

Cuando el tercer hijo de los Roslim (creo que se llamaba Adama, pero no es importante) lo halló, Shangri-La XIV era un inmenso y poco profundo océano salpicado uniformemente de islas. Un mundo atrasado, evolutivamente hablando; no había plantas terrestres en sus áridas superficies, ni tampoco animales mayores que algunas bacterias. Pero, al menos, sí tenía más que suficiente oxígeno en el aire: sus océanos eran una verdadera sopa de fito y zooplancton, que iba desde unas algas, especie de diatomeas, que fotosintetizaban a su gusto, o al menos hasta que las devoraban una especie de celenterados-crustáceos, hasta los superdepredadores del ecosistema, unos hambrientos gusanos nadadores de casi tres cuartos de centímetro de largo, a medio camino entre los equinodermos y los nemátodos terrestres.

Un planeta prometedor, y hasta cómodo. El sitio ideal para vivir, si uno no quiere meter el pie hasta los tobillos en el fango de origen orgánico al salir descalzo de casa y no le importa el omnipresente aroma a musgo en descomposición que llega del mar. Si le interesa dedicarse al negocio del plancton y no tiene ambiciones concretas de cultivar un jardín sobre un suelo pelado, al que todavía el primer rastro de humus tardará algunos cientos de millones de años en suavizar.

Claro, los Roslim, todos ellos, aspiraban a más ¿acaso da gusto invitar a tus amigos a un mundo tan monótono? Y menos con ese olorcillo.

Así que llamaron a los terraformadores. A todo un equipo.

Cómo pasa el tiempo. Ariam El Afortunado, que cuando Ravatar bautizó a los marpekos con ese nombre en Thalassa era todavía apenas un pichón de hombre del espacio, se había convertido nada menos que en líder de aquel grupo.

Por eso acudió a Shangri-La XIV: los Roslim querían al mejor, y ese era él. Ya se había ganado a pulso su envidiable sobrenombre; en 256 terraformaciones, ni un solo cliente insatisfecho.

Récord difícil de igualar, no digamos ya de superar. A veces los planetas se muestran bastante, digamos que reacios al empujoncito evolutivo que se les propina con las esporas. Hay quien dice que por el bajo fondo de radiación ambiental que frena las mutaciones, o porque el genoma de sus especies contiene seguros tan eficientes contra los errores en la replicación que frenan el efecto acelerador de los marpekos.

El caso es que, hablando en concreto, nadie sabe ¿sabía? a ciencia cierta por qué ocurría eso, pero en todo caso pasa ¿pasaba? con cierta frecuencia.

Y, qué casualidad, Shangri-La XIV resultó ser uno de esos “casos difíciles”. Muy difícil, incluso. Ya Ariam y su gente habían “pastoreado”, una tras otra, a 11 medusas marpekas hacia su atmósfera, (el récord anterior para un planeta eran 9, por cierto)

Pero todavía las únicas plantas que habían colonizado el espacio seco del mundo de los Roslim eran unos tristes musgos de colores apagados, de los que, comprensiblemente, la señora Roslim no podía ufanarse mucho ante sus amigas.

En cuanto a sus especies animales, aún se negaban tercamente a abandonar la protección de las aguas, sí, creo que en los mares habían surgido varias razas de crustáceos coloniales, tal vez casi inteligentes, pero ¿quién quiere dialogar con una langosta filósofa? No puede respirar aire, no emite sonidos, y por si fuera poco huele a pescado.

Igual mejor para ellas que no fueran realmente racionales. Durante la Expansión Humana nos encontramos en las estrellas cuatro especies inteligentes. Todas de bajo nivel, equivalente al de nuestros antepasados cavernícolas. Una ni siquiera había descubierto todavía el fuego.

Sus cuatro planetas tenían oxígeno, otros mundos habitables cerca, y eran, en fin, ideales para ser colonizados.

Así que, por desgracia, ya no quedan representantes de sus especies nativas ni en los zoológicos, aunque, justo es decirlo, nuestros biólogos sí guardan muestras de su material genético, por si en algún momento vale la pena clonarlas para algo. Los humanos no desperdiciamos nunca nada, es parte de nuestra Vocación—Condena, puede decirse.

En todo caso, si ahora estás siguiendo esta historia, puedes estar seguro de que debes darle gracias por ello al hecho de que ninguna de nuestras naves exploradoras con impulso Hogbarts encontrara jamás a tus lejanos antecesores en su mundo de origen.

Y bueno, volviendo a Shangri-La XIV, cansado de tan lento ritmo de avance, El Afortunado decidió dejar a un lado los manuales y procedimientos y superar de una vez por todas aquella incómoda resistencia a la evolución a pura fuerza.

O sea, con un tratamiento de shock, o una sobredosis, como mejor quiera llamársele.

Detectó, capturó y “pastoreó” hasta la atmósfera de Shangri-La XIV no a una ni a dos sino ¡a tres medusas marpekas!

O eso creía él, al menos.

Y las fue dejando caer una a una sobre el planeta de los Roslim, con intervalos de pocos minutos.

Ariam conocía su oficio hasta en los menores detalles, y estaba perfectamente consciente de la importancia de un buen golpe de efecto; así que planificó un gran espectáculo. Debía ser una noche inolvidable.

¡Y vaya si lo fue!

Por su parte los Roslim, seguros de que esta vez sí tendrían ¡al fin! flores y pájaros (o algo aceptablemente parecido, al menos) invitaron a sus numerosos amigos y conocidos a presenciar la transformación final y múltiple.

Incluso contrataron a un Aeda para componer una oda al acontecimiento: a mí.

En la explanada cubierta de musgo que rodeaba su casa-base nos reunimos un par de decenas de exploradores, terraformadores retirados, vagos habituales y yo. Todos bebíamos y chismeábamos, atentos al cielo nocturno. En el que, puntualmente de acuerdo con el cronograma trazado por el eficiente team de terraformación, iban apareciendo los ígneos rastros de las medusas marpekas, que ardían en su entrada atmosférica, calculada con cuidado para que se produjera justo encima de donde nos encontrábamos.

Hubo aplausos, risas, chistes, griticos medio histéricos, yo compuse al vuelo un par de sonetos que deberían haberme servido luego de base para una oda más extensa. Y no estaban nada mal, si me perdonas la falta de modestia. Buenas imágenes, creo: “hermosos renglones de fuego salpican el cielo, preparándolo para que el hombre escriba otra página de su gloria, la belleza saluda la evolución”, ese era dedicado a Cay.

No eran exactamente así, me temo. Sonaban mejor con rima, te lo aseguro.

Pero juré, cuando todo acabó, no volver a hacer poesía, y pienso mantener mi palabra, así que tendrás que imaginártelos. Si es que en tu lengua hay algo parecido a la rima.

Ariam El Afortunado, por supuesto, como director de todo el espectáculo que era, no estaba en órbita con sus naves “pastoras” sino junto a sus clientes y a nosotros, su agradecido público, sobre la superficie de Shangri-La XIV.

Todos llevábamos escafandras de protección biológica. Y ni siquiera de las más sofisticadas; no podía haber nada orgánico que pudiera dañar nuestros sistemas inmunitarios reforzados en aquel mundo cuyas bacterias se negaban todavía a salir del agua. Ni en ningún otro de la galaxia, la inmunología humana ha avanzado mucho desde que comenzó la Expansión, créeme.

Nada, claro, salvo las mismas esporas marpekas. Las que, además y por suerte, ya se sabe, bien pronto dejaban de ser peligrosas.

Qué gran paradoja me pareció siempre el que aquellas estructuras, tan recias como para conservar su capacidad germinativa latente incluso tras una violenta entrada a través de la más densa atmósfera, la perdiesen pocos minutos después, si no encontraban ningún ser vivo con cuyo material genético mezclarse.

Bueno, la Vida sabe de ironías como nadie ¿no crees?

No obstante, los terraformadores siempre insistían en aquella precaución de las escafandras, y hacían bien, en largos años de práctica, nunca habían tenido que lamentar un solo incidente con humanos. Pero una vez el canario de una familia se quedó fuera, y aunque a los del gremio no les gusta hablar del caso, creo que hubo que sacrificarlo de inmediato. Nunca aclaran si por peligroso, o por pura piedad.

Lástima que antes no pude echarle siquiera una ojeada, habría sido un buen tema para un par de haikus.

En todo caso, a las dos horas de haberse precipitado a través del cielo nocturno de Shangri-La XIV la tercera de las medusas marpekas, el Gran Jefe Ariam declaró que ya no había riesgo en exponerse al fresco de la noche local sin escafandra. Así que se guardaron aquellas ligeras pero engorrosas cubiertas herméticas en un sitio seguro, y comenzó la verdadera fiesta.

Los Roslim se revelaron unos pródigos anfitriones: hubo comida y bebida para todos los gustos, espectáculos holográficos, duelos de improvisación (gané yo, que conste. Ariam no lo hizo nada mal, para un aficionado, pero no se puede ser un genio en todo ¿no?) música, baile y más comida y bebida para saludar el descenso de cada nueva nave terraformadora, a medida que, una tras otra, iban abandonando la órbita para posarse en torno a la casa-base de sus contratadores.

Cay-Wun-Thilm, que por petición propia era la bióloga—supervisora en aquel caso, bebía y comía a dos carrillos de modo sorprendente para una mujer con su figura, prometía a todos un salto desde aquella especie de tímido período Silúrico en el que obstinaba en permanecer Shangri-La XIV hasta por lo menos un Cretácico desenfrenado con dinosaurios con plumas al día siguiente, bebía más, y bailaba solo con Ariam.

Cuyo apodo de Afortunado, por cierto, no se debía tan solo a su éxito como terraformador, ni mucho menos.

A las dos horas escasas de haber comenzado la celebración, los sobrios en la árida explanada que rodeaba la casa-base de los Roslim eran una reducida minoría en la que yo ya no podía incluirme.

Espero por tu bien que tu especie conozca algo parecido a las bebidas espirituosas, o al menos de efectos similares a los de los psicotrópicos, si no, no saben lo que se pierden. Y yo no te lo voy a explicar ahora, tampoco. No lo entenderías.

Estaba borracho, bastará con que sepas eso. Muy borracho.

Me había empeñado en lograr ese estado, con todo éxito. A veces la borrachera es la mejor manera de olvidar lo que no se quiere saber, o no ver lo que está corriendo ante tus ojos, no sé si me entiendes.

Por desgracia, todavía me quedaba suficiente sangre en el torrente alcohólico como para darme cuenta de que hacía ya un buen rato que ni Ariam ni Cay estaban por los alrededores.

Y no se necesitaba poseer mucha imaginación para saber que debían estar muy ocupados el uno con la otra en algún rincón oscuro.

No, no precisamente discutiendo sobre los pormenores de la terraformación de Shangri-La XIV.

Espero que seas miembro de una raza con sexos diferenciados y reproducción sexual, capaz además de captar reticencias e insinuaciones. Ha pasado algo de tiempo desde aquella noche, pero admito que me dolería un poco ser más preciso.

Por cierto que, dicho sea en su favor, Ariam y Cay no eran los únicos que se dedicaban a. llamémoslo “prácticas de parejas”.

Fue quizás por ese estado general de jolgorio y relajación que nadie detectó la entrada de la cuarta medusa marpeka, hasta que fue demasiado tarde.

Analizando a posteriori el incidente, los biólogos y terraformadores han dictaminado que lo que ocurrió fue que uno de los marpekos estaba en pleno trance reproductivo cuando fue “pastoreado” hasta las capas superiores de la atmósfera de Shangri-La XIV. Un proceso de gemación en pleno espacio, tan excepcional que no había sido nunca antes observado por nadie. Y merced al cual una pequeña medusa fotosintetizadora se separó de su ¿madre? cuyo cuerpo ¿por puro azar o por cálculo exacto? le sirvió también como masa de escape, logrando así mantenerse en órbita durante un par de horas más, aunque al fin, inexorablemente y para quedar bien con Newton como su progenitora, comenzó a perder altura.

Faltaban minutos para el amanecer, creo. En los alrededores de la casa-base de los Roslim había a esa hora demasiada gente dormida y borracha para que pudieran reaccionar a tiempo ante la visión de aquellas tenues líneas de fuego surcando el cielo, que por otra parte más de uno debió confundir con los primeros resplandores de la aurora.

No, yo no. No fue culpa mía. Insisto en que yo estaba completamente borracho, así que no me tocó ser uno de esos. Yo dormía bocarriba en medio del prado; el contenido de alcohol de todo lo que había bebido finalmente había terminado por superar la capacidad de asimilación de mi metabolismo, como fue todo el tiempo mi intención.

Tenía una pena en mi alma, y quería aliviarla con alcohol.

¿Te dice algo la expresión “amor sin esperanzas”?

No voy a entrar en detalles sobre nuestra anatomía y conceptos estéticos, ya lo dejé bien en claro antes. No diré entonces quién era rubia, con ojos como turquesas, anchas caderas y busto generoso, con voz de ángel y risa de cascabeles. Ni quién era alto, de rizado cabello, pupilas de esmeralda, musculoso y de espaldas anchas. Ni mucho menos quién era bajito, de pelo quebradizo y descolorido que sigue clareando pese a todas las terapias antialopécicas, desgarbado y con una torpeza congénita que me hace chocar contra todo, y que me dicen que ningún neurológico tratamiento de reconstitución osteomuscular podrá curar jamás.

Tendrás que simplemente aceptar mi palabra.

Era un triángulo clásico. Completamente tópico.

Yo la amaba a ella. Ella lo deseaba a él. El las deseaba a todas, y solía conseguirlas.

Ella era hermosa. El también, aunque me duela aceptarlo.

Yo no.

Si lo hubiera sido, si tan solo hubiera sido medianamente bien parecido, normal, sobre la media, quizás habría intentado disputársela. Golpearlo, tal vez. O decirle a ella que sería para él solo una mujer más, una noche más en un planeta terraformado más, que él solo admiraba su cuerpo mientras que yo idolatraba su mente, su sentido del humor, su dulzura, y que daría todos los años que me quedaban de vida por una sola noche a su lado.

Pero no lo hice. Preferí callar, yo que vivía de mi lengua sin freno.

Ella nunca supo que yo la amaba tanto como la despreciaba por preferirlo a él.

Él nunca supo que lo odiaba tanto como lo admiraba por conseguir atraerla a ella.

¿Entiendes? ¿O acaso perteneces a una raza tan desgraciada que en su raciocinio no conoce el amor?

Entonces olvida todo lo que dije antes. Confórmate con saber que me emborraché, como tantos otros.

Por eso es que nada de lo que te voy a contar lo recuerdo. También a mí me lo contaron.

Ariam El Afortunado, como siempre, se portó como un héroe. Estuviera donde estuviera, y haciendo lo que estuviera haciendo, el caso es que llegó apenas aparecieron los primeros trazos de fuego en lo alto. Vestido a medias, desgreñado y sudoroso, épico en su apostura, dicen que arrastrando a una Cay cuya sonrisa beatífica de hembra satisfecha era la mejor prueba, no solo de que había bebido bastante, sino sobre todo de que no entendía la gravedad de lo que estaba pasando.

Ariam despertó a gritos y a patadas a los que dormíamos. A algunos, a menos. A empujones, nos condujo en un tiempo récord al interior de la casa-base de los Roslim y hermetizó el edificio, cuyas ventanas y puertas habían dejado sus dueños durante la fiesta abiertas de par en par, para aprovechar el fresco de aquella gloriosa noche.

Fue eficiente, convincente, rápido. Fue Ariam.

Lo sé, porque fui precisamente yo el último a quien tuvo tiempo de llevar a la seguridad de la casa-base de los Roslim. Porque, borracho como estaba, vomitando, torpe como siempre he sido, tropecé y me quedé atorado en la esclusa de la entrada, impidiendo de paso que él entrara.

¿Entiendes qué paradójica ironía? El, Ariam, mi tan odiado rival, me salvó. Y yo le impedí salvarse a él. Lo más triste: ni siquiera fue algo premeditado. Nadie me culpó ni podría haberme culpado. Quizás porque nadie conocía de mi imposible devoción por Cay-Wun-Thilm.

Fue tan solo un lamentable accidente. Mala suerte. Azar.

¿Azar?

Ya no estoy tan seguro de que exista el azar en este Universo, ni en ningún otro.

Ariam tampoco me culpó, claro. Era demasiado grande y generoso para caer en tal mezquindad. Me miró, sonrío y corrió a buscar refugio. Luego supe que se protegió con una lona, oculto bajo una laja de roca, pensando que así lograría evadir, reducir de algún modo la peligrosa lluvia de esporas.

Y el recurso le funcionó, aunque no del todo.

Pasaron varios minutos antes de que otros terraformadores de su equipo lograran recuperar la sobriedad imprescindible para salir a buscarlo llevando una escafandra de protección biológica, pero ya era tarde.

Ariam había perdido el sentido y en su piel podían observarse varias decenas de pecas. Estaba inequívocamente infectado, así que tuvieron que ponerlo de inmediato en cuarentena biológica.

Y no sirvió de mucho. A las 3 horas, su epidermis comenzó a secretar aquel tan conocido mucílago transparente que se endurecía a ojos vistas.

Yo tampoco pude ver eso. Estaba tendido en cama, con una resaca espantosa, y no me pidas que te explique qué es eso, si nunca has bebido etanol.

Porque si tu especie no bebe y no sabes lo que es, envidio sus metabolismos.

Volviendo a la contaminación de Ariam: lo mejor, lo más gracioso fue que, aunque yo estuve atorado en la esclusa, sitio ni remotamente hermético, durante toda la lluvia de esporas ¡no había en mi piel ni una sola “peca”!

Dime ahora ¿sigues creyendo que fue todo puro azar?

Los hombres de Ariam, desesperados por salvar a su líder, se lo llevaron de inmediato a la Tierra. El viaje, aunque rápido, no fue instantáneo; cientos de años luz no se recorren en unos minutos.

Duró tres horas. Estaban ya en nuestro planeta madre cuando Ariam El Afortunado salió de la crisálida de transformación, antes de que la más avanzada ciencia humana hubiese siquiera tenido tiempo de ocuparse de su caso.

Y ahora viene la Gran Sorpresa.

¿Qué, crees que emergió convertido en un superhombre? ¿En un coloso de tres metros de altura, con músculos de dios, telépata y con memoria eidética, que levitaba despidiendo rayos de luz? ¿O tal vez en un cerebro inmenso sostenido a duras penas por un cuerpo subdesarrollado? ¿Qué el efecto de trampolín evolutivo de los marpekos lo hizo evolucionar hasta la próxima etapa del desarrollo humano?

Te parece que así habría debido ser, ¿no?

A mí también.

A muchos, de hecho.

Pero el caso es que no ocurrió nada de eso.

El Ariam que abandonó la crisálida era idéntico al que estaba inconsciente cuando tal estructura se formó sobre su cuerpo. Y al de siempre. Claro, no recordaba nada del proceso, si es que algún proceso sufrió.

***

Lo siento, pero al menos esta fue la última pausa.

Ya falta poco.

Esos fueron los hechos.

Tan solo faltan la reacción y las consecuencias, o sea, lo más importante.

Los médicos y otros científicos, asombrados, especularon que quizás el efecto de aceleración evolutiva de los marpekos sólo se ejercía sobre especies no inteligentes.

Buena teoría, sobre todo porque, como descontando aquellas cuatro desgraciadas especies con bajo nivel de desarrollo, que de todos modos ¿exterminamos? ¿desaparecieron? mucho antes de que Ravatar presenciara aquella primera lluvia de esporas en Thalassa, hasta la fecha no hemos encontrado otra raza de hermanos de raciocinio, no hay modo de desmentirla.

No se le dio mucha publicidad al asunto, y el ¿milagrosamente? ileso Ariam, después de haber sido sometido a todas las pruebas y análisis imaginables, sin que ni uno solo arrojara algún resultado inesperado, volvió a las pocas semanas a su trabajo de terraformar mundos. Estaba tan sano y saludable como había estado siempre.

Y, chico afortunado, Cay-Wun-Thilm lo estaba esperando a la salida del hospital.

Oh, sí, supongo que piensas que este sería un buen final para la historia.

Pero eres capaz de comprender que no hubiera hecho una pausa tan cerca del final ¿no?

Igual ya te advertí que las cosas no terminaban ahí.

Más bien empezaron.

Porque, como todos los hombres adoran demostrar su valor, y presumir de su buena suerte, pese a que le habían sugerido que mantuviese todo el lío en secreto, Ariam habló, o lo hizo alguno de su equipo, da igual.

El caso es que, poco a poco, primero sus colegas terraformadores y luego otros hombres del espacio, comenzaron también a quedarse fuera y sin escafandra biológica “por pura casualidad” alguna que otra vez, durante una lluvia de esporas marpekas.

Ninguno sufrió jamás otro daño que el que había experimentado el propio Ariam, cuando fue “infectado”: perder el sentido, formar crisálida, y salir a las pocas horas, ileso.

Al principio los médicos pusieron el grito en el cielo ante esta nueva “moda”. Compréndelos; no entendían lo que pasaba, y todo lo que no se comprende aterra.

Un psicólogo avispado e imaginativo incluso bautizó a todo el asunto como “Síndrome de Shangri-La XIV”. Y lo supuso una versión actualizada del mismo instinto de atracción por el peligro que en el pasado hacía a algunos saltar de los puentes colgados de una tira elástica, o enfrentarse a las fieras, para sentir el golpe de adrenalina.

Vocación—Condena ¿recuerdas? Nunca aceptamos nuestros límites.

Pero luego, viendo que nunca había consecuencias, los expertos dijeron: “Ya se cansarán esos temerarios cabeciduros del jueguito, cuando todos sepan que es inofensivo”

Y tenían razón, para variar.

Ser “contagiado” por las esporas y luego formar crisálida no mataba a nadie, estaba claro, pero tampoco era una experiencia precisamente agradable. No había, pues, gran riesgo de que se convirtiera en algo adictivo.

Así que, tras una etapa inicial de bravatas machistas, como habían previsto los galenos en general y los hurgasesos en particular, las escafandras de protección biológica volvieron a ponerse de moda durante la terraformación con la ayuda de esporas marpekas.

Y los biólogos, por su parte, volvieron a debatir con nuevos bríos si no sería que nuestras mitocondrias impedían que otros simbiontes se fusionaran con nuestro genoma, o si las esporas sabían reconocer el raciocinio y lo respetaban en consecuencia.

La historia, pues, también podría terminar aquí ¿no crees?

Pero resulta que Cay-Wun-Thilm tiene una teoría, y sobre todo, algunas pruebas para corroborarla.

No, ya no es tan amiga de Ariam El Afortunado como antes. No me preguntes qué ocurrió entre ellos, por qué se enfriaron las cosas, ella no me lo contó y yo no se le pregunté.

Los humanos tenemos un refrán: “a caballo reglado no se le mira el colmillo”

Y espero que entiendas de qué va… incluso sin preocuparte por averiguar lo que es un caballo.

Lo que sí debería preocuparte es que Cay piensa que el que los marpekos no produzcan ningún efecto sobre el genoma humano no depende de nuestras mitocondrias ni de ningún teleológico respeto de las esporas marpekas por nuestra inteligencia, sino de una razón mucho más simple, y a la vez aterradora.

Porque el fenómeno no ocurre tan solo con nosotros, por cierto. Cay, la buena de Cay, ha buscado con ahínco, hasta descubrir que hay unas pocas especies animales y vegetales, terrestres y de otros mundos de la galaxia, que tampoco son afectadas en lo absoluto por el célebre acelerón evolutivo marpeko.

La lista incluye a seres muy disímiles: desde seres terrestres, como la euglena viridis de las charcas, un protozoo con capacidad fotosintética, hasta árboles raros como el gingko biloba y la microcyca calocollens, pasando por peces condrictios como el tiburón ángel y la quimera. Y el trix de Zarmona, el guzoid de Régulo IV y la rana ornitoide de Stiizia, entre los organismos extraterrestres.

Curiosamente, lo único que tienen todas estas especies en común es que se trata de auténticos fósiles vivientes. Organismos tan bien adaptados a su entorno que por cientos, miles de millones de años, han permanecido prácticamente idénticos a sus remotos antecesores.

Sin evolucionar.

¿Captas el quid de la cuestión?

Dicen que un científico tiene siempre una intuición y luego trata de comprobarla o refutarla usando la lógica. Me pregunto cómo habrá tenido Cay la idea de que los marpekos eran absolutamente inocuos tan solo en los seres que han agotado por completo su potencial evolutivo.

Tal vez algún comportamiento no muy evolucionado de Ariam se la sugirió.

Pero no voy a especular sin datos.

Piensa en el asunto. Especies que no evolucionan, porque se han adaptado de modo tan perfecto a su ambiente que han perdido por completo su capacidad para hacerlo.

Y que si siguen vivas, es solo porque su entorno no ha cambiado tan drásticamente que anule las ventajas de esa adaptación al medio.

Pero si las cosas cambiaran de pronto.

De nada te sirve un trampolín si eres tan pesado que ya no puedes siquiera saltar.

Cay dice que necesita más pruebas, quizás años de cuidadosas y sistemáticas comprobaciones antes de dar a conocer su teoría de que los humanos hemos agotado nuestro potencial evolutivo.

Pero mirando en derredor, parece por completo lógico. Lo raro es que nadie lo haya enunciado antes. Quizás fue necesario esperar a que descubriéramos a los marpekos con su casi milagroso efecto sobre los seres vivos, y a que tuviera lugar el incidente de Shangri-La XIV, para que pudiéramos verlo.

O tal vez ya lo intuíamos, y por eso tanta obsesión con lo de usar escafandras biológicas. Para no tener que aceptar que nuestra especie, cuya anatomía prácticamente no ha cambiado desde tiempos prehistóricos, ya no cambiará nunca más.

La conclusión es evidente: hemos llegado al límite de nuestro potencial biológico como raza, y no habrá un más allá para nosotros. Nunca más.

Y extendiéndonos como lo estamos haciendo por entre las estrellas, en esa diáspora suicida que es la Expansión Humana, terraformamos los mundos porque ya no somos capaces de adaptarnos a ambientes nuevos. Ni lo seremos nunca más.

Nunca más, como hace siglos hizo Poe decir a su cuervo.

Son palabras pesadas, definitivas. Preocupantes. Aterradoras.

Qui non proficit, déficit, decían los antiguos romanos. Lo que no gana pierde, o lo que no adelanta, retrocede. No hay estancamiento sin consecuencias en la naturaleza.

Supongo que cuando Cay presente su teoría sobre el agotamiento de nuestro potencial evolutivo, los optimistas de siempre saltarán a replicarle que desde que alcanzamos la inteligencia, lo importante es que evolucione nuestro cerebro, y no nuestro cuerpo. Y que si tan grave fuera el problema de nuestro estancamiento evolutivo, en todo caso, ya se encontrará en el futuro algún modo de contrarrestarlo, de evadirlo, de superarlo de cualquier manera.

Y me temo que, aunque la creyeran, aunque al final acepten que tiene razón, igual seguirán haciendo lo que hacen. Extenderse, descubrir y conquistar nuevos mundos, poblarlos. Incluso si saben que no sirve de nada, porque ya nuestros años están contados

Y lo harán, porque no pueden hacer otra cosa.

Porque somos humanos y no sabemos más que ser humanos.

Nuestra Vocación—Condena, una vez más. (Y espero en todo este largo discurso mío no haber permitido que olvides de qué se trata)

No aceptar jamás la derrota.

Y tal vez hasta tengan razón, esos tercos ¿no crees?

Porque el hombre no puede estar condenado ¿verdad? la gloriosa aventura de la Expansión Humana demuestra que estamos en vísperas de nuestra mayor gloria. No parecemos una especie en decadencia ¿a que no?

Dicen que nunca es más oscura la noche que justo antes del amanecer.

Entonces, también pudiera ser cierto que nunca es más brillante el día que justo antes de un eclipse.

La Expansión Humana podría muy bien ser nuestro canto de cisne.

El comienzo de nuestro eclipse.

Puede que sí y puede que no.

¿Quién sabe?

Por lo que pueda ocurrir, grabo esto. Un mensaje en una botella de tiempo.

La idea fue de Cay: cuando termine de decir todo lo que quiero, lo guardaré en una cápsula y lo arrojaré al cosmos, al espacio interestelar, bien lejos de todo sol o planeta, para que flote sin riesgo por los siglos de los siglos, hay una buena probabilidad de que se pierda, pero también podría encontrarla alguna de las razas que nos sucederán en el infinito relevo de la inteligencia.

Como tú y los tuyos.

Este es entonces mi mensaje para ti, hijo de una especie racional diferente, heredera del cosmos. Para que lo descubras dentro de millones de años, cuando ya no estemos, cuando la inmensidad del Universo y la fuerza imparable de la Vida nos hayan devorado para abrirse paso, y reflexiones.

Para que tengas cuidado con tu orgullo de conquistador, de dueño del Universo.

Ojalá esta advertencia te sirva de algo.

Ahora sí que ya he casi terminado.

Pero antes de concluir definitivamente, aquí entre tú y yo, te diré algo. Porque hay experiencias que sin nadie a quien contarlas no saben igual de bien:

Las cosas rara vez son como uno piensa. Todo el mundo lo sabe. Pero Cay-Wun-Thilm resultó ser todo lo que yo pensaba, e incluso más. Ariam nunca entendió qué joya de mujer era, por suerte para mí.

Cay, claro, no le guarda ningún rencor. O eso dice, y yo prefiero creerle. Ella es tan suave, tierna y amable, me ha agradecido como mejor sabe (¡y vaya si sabe agradecer bien!) que la apoyara en su teoría, ahora que está sola.

Y, sobre todo, dice que sus dos noches de locura con El Afortunado no significaron absolutamente nada. Porque jura que sólo fueron dos. Y que únicamente aceptó irse con él porque estaba cansada de esperar a que yo le dijera algo ¿qué te parece?

Sí, la Vida y el Universo nunca dejarán de darnos sorpresas.

Ni las mujeres tampoco.

Puede decirse que esa también es su Vocación, o su Condena.

Algo que a mí, por cierto, estancamiento evolutivo o no, me parece muy bien.

Tanto, que por momentos hasta el saber que pudiéramos ser una especie condenada a desaparecer por haber agotado nuestro potencial evolutivo, francamente, ya no me preocupa mucho.

ABDUCCION A LA CHILENA

Texto: Carlos Páez S.

Ilustración: Fraga

Se acomodó en la silla por enésima vez, ya estaba entrando en la sexta hora de interrogatorio, tenía la boca seca, un ojo palpitante, un molesto olor a sudor rancio y las marcas indelebles de la incómoda silla en el trasero.

Básicamente estaba cagado de miedo, tal vez fuera stress post—traumático o simplemente que tanta película de la dictadura ya predisponía a cualquiera a sentirse jodido frente a tanto milico inquisidor, pero eso no quitaba que estuviera también incubando una saludable ira reprimida, claro de ahí a que la expresara había un gran abismo, hasta en eso era un chileno promedio.

El infante de marina a su izquierda, con la tensión pintada en el rostro, se acomodó el cuello con un sonoro crujido, lo que por supuesto le produjo un nuevo sobresalto a Juan, era un tipo joven, con aire de sureño, y probablemente se sentía tan desconcertado como el con la situación.

El de la derecha, de rostro más tosco y apreciable tamaño, tenía mejor actitud, simplemente le entretenía su sufrimiento, lo cual no dejaba de ser posiblemente un patético mecanismo de defensa psicológico, no encomiable pero adecuado, aunque también habían muchas posibilidades de que básicamente fuera un idiota.

El comandante en cambio, sentado frente a él, impasiblemente enfundado en su uniforme gris, con capa incluida y lentes oscuros en el bolsillo, lo que ya le resultaba poco tranquilizador a Juan, parecía absolutamente concentrado en romper sus supuestas defensas con un pequeño tufillo a manual fotocopiado de “Escuela de las Américas”.

Juan no solía tener demasiado tiempo como para instruirse en esos temas, pero un par de reportajes de informe especial y uno que otro vecino ex Mapu, con tendencia a soltar la lengua compartiendo una chela después de la ocasional pichanga del domingo, le habían dado cierta perspectiva. Así que simplemente siguió hablando, arrastrando las palabras, con un tono suave, de reproche y algo de vergüenza, buscando la forma de salir en el grave problema en el que inocentemente se había metido.

“Me levanto a las 5 A.M. cada día, viajo dos horas luchando para no dormirme y despertar sin billetera en Curacaví, trabajo más de doce horas en una compañía que funciona pésimo, vendiendo porquerías que nadie conoce y que no sirven para nada, con un jefe ignorante que me grita todo el día y me culpa de cada cagada que queda, usted entiende, el que sabe, sabe y el que no es gerente.”.

La ceja levantada del comandante le dijo que la broma no había sido adecuada, por un milisegundo se preguntó “con qué ropa se creía gerente el milico”, pero pronto desechó ese pensamiento. “Tengo que lidiar con algunos de los clientes más imbéciles que existen, con exigencias ridículas y siempre dispuestos a pelear y rebajarme a la menor oportunidad, a veces creo que el muchacho del “Mac dowels”, con acné y gorro de idiota, recibe más respeto que yo”.

Tomó otro trago de café frío, se despejó una vez más el cabello y volvió a ver al comandante a los ojos, sin desafío, sino simple cansancio.

“Rara vez almuerzo, y cuando lo hago es un tupperware de fideos con salsa con poca sal y demasiado orégano, sentado en un banco de madera incómodo en una cocina helada junto a los baños de la oficina, si tengo suerte, sino, un zapallo italiano relleno, sin relleno, con un poco de arroz mazamorra. 15 años y la weona de mi mujer aún no aprende a hacer un arroz graneado decente, ni hablar de un queque, esas weas ya no se las enseñan”

El café parecía más insípido a cada sorbo, podía sentir la burla sorda del infante a su derecha, como si con esa cara de bruto fuera a tener una mujer esperándolo afuera del regimiento con una cena decente. El de la izquierda aún se sobaba el cuello, quizás él le preparaba la cena al otro, hoy en día nada sorprende.

“Y ésa es la parte buena del día, en la noche tomo un bus atestado y hediondo por otras dos horas, camino seis cuadras donde ya me han asaltado cuatro veces este año, casi me violan el año pasado.”

Aún le dolía algo la pequeña herida de la sonda entre las costillas de la noche anterior, pero prefería no pensar en ello; lo que prefiriera por supuesto no le había importado al comandante ese.

“Llego a dormir de allegado a la casa de una suegra que odio, y la vieja lo sabe, a hacerle el quite a un maldito poodle maricón que se calienta con mi pantalón, a compartir un camarote con una mujer del doble del tamaño de con la que me casé, que me desprecia en público y no me toca hace años, a arropar a un hijo que no quería y aún tengo dudas que sea mío.”

El comandante levantó la ceja de nuevo, Juan se pregunta si seguramente el maldito querrá mucho a los hijos que apenas ve y trata como subordinados, ni hablar de la mujer que lo gorrea con el abogado del piso de arriba, bueno, bien por él, que siga en su burbuja de adulaciones serviles de los idiotas esperando que se retire.

Cada idiota es un universo en sí mismo.

“Ya ve que mi vida es una mierda cansada y vacía. ¿Le cabe alguna duda?”

El comandante continuó impasible, el de la izquierda se sobó de nuevo el cuello, el de la derecha ya no sonríe.

Esta vez es Juan quien se acomodó, dejó la taza y levantó una ceja.

“Así que, realmente comandante, sabiendo todo eso, ¿Me va a seguir preguntando si es verdad cuando digo que al despertar en una camilla en una nave espacial extraterrestre, rodeado de hombrecitos grises que me miraban con sus grandes ojos negros, simplemente los mandé a la mierda, me di media vuelta y seguí durmiendo?”.

AMARILLO

Texto: Roberto Redondo

Ilustración: Pedro Belushi

Tengo miedo de volver a coger el metro. Mierda. Creí que ya lo tenía superado. Ha pasado mucho tiempo. Hasta el recuerdo empezaba ya a difuminarse, lento, pero lo hacía. Y aunque el rincón delator de mi cabeza siempre hiciera sonar las alarmas, cada vez conseguía mantenerlas más tiempo anuladas.

Y al rincón, arrinconado.

Mierda.

Es inevitable. Tengo que subir a ese vagón. Me lo ha dicho el doctor Leader. Yo creo que se equivoca. Deberíamos haber esperado un poco más. Ya no quedaba mucho para ver convertida la memoria en pesadilla.

Pero se ha empeñado.

Y yo siempre hago caso al doctor Leader.

Va a ser poca cosa. Un trayecto corto. Subiré en Calidier y me apearé en Durúball. Tres paradas. Cinco minutos. Nada.

Pero da igual; los fantasmas regresan a marchas forzadas. Mierda.

Lo pienso muchas veces. No es que yo fuera demasiado débil; les aseguro que cualquiera también se habría vuelto loco después de ver aquello. Eso sí, en mi favor debo señalar que a la explicación de los hechos dada por Fact-Elbart jamás le di el menor crédito; sólo me habría faltado tener en cuenta las ridículas teorías de otro demente.

Pero no, no quiero rememorarlo. Si lo hago perderé otra vez el control de mi cordura. Me ahogaré. Joder, mierda. Me levanté tranquilo esa mañana. Más de lo normal. Habían pasado trece días desde que Lienna me dejara. Comenzaba a ver el mundo en orden otra vez. Graarl y Triara habían ya levantado el cerco protector en torno a mí que tanto había agradecido. Desde luego mis padres biológicos no se habrían portado conmigo mejor que lo que ellos lo hacían, esa cuestión la tuve clara desde que, con cinco años, adquirí conciencia de mi condición de adoptado desde los dos.

Sólo les faltaba, para ser perfectos, que algún día me regalasen aunque fuera un solo dato relativo a mis orígenes.

Pero, mierda. Estábamos con otra cosa.

Salí a la calle y la lluvia me brindó su saludo matutino. No la había esperado. Era demasiado temprano para subir persianas y la temporada demasiado cálida como para ser propicia al aguacero. No dejé que afectara a mis ánimos. Mucho esfuerzo puesto en juego para verlo arruinado por algo tan circunstancial como el agua cayente del cielo.

Me lancé a la calle sin paraguas y avancé lo más rápido posible, saltando entre charco y charco. La gente a mi alrededor hacía lo mismo, pero por el rabillo del ojo intuí que la mayoría sí portaba el útil artículo “antilluvia”.

No tardé en llegar a la estación. Enseguida me puse a cubierto. Validé mi billete y, allí sí, levanté la vista por primera vez de manera fugaz. Si no hubiera estado ridículamente entretenido en sacudirme el agua de la ropa quizá me habría percatado entonces de algún detalle que me pusiera sobre aviso en relación a lo que se avecinaba.

Pero estaba demasiado ocupado en mis pequeñas cosas, como siempre suele pasarme. Una vez en el andén volví a mirar a mí alrededor. Allí estaba la primera pista, y sin embargo yo no supe trasladarla a las zonas de mi cerebro donde a esa hora se desarrollaba la actividad consciente.

Nunca he sido muy avispado, esa es la verdad.

Todos mis transitorios y efímeros compañeros de condición, las personas que me rodeaban tanto en mi propio andén como en el de enfrente me ocultaban sus rostros de la más variada de las formas. Unos sencillamente me daban la espalda; otros inclinaban la cabeza mientras leían el periódico, algún libro.; otros cuantos escondían los ojos bajo el ala ancha de sus mojados sombreros. Unos pocos más lo hacían tras el velo de sus párpados, acaso simulando el sueño.

Como digo, en aquel momento no advertí nada anormal en aquella visión. Sólo lo acabé relacionando tiempo después, en una de las múltiples charlas que mantuve con el doctor Leader durante mi estancia en el psiquiátrico.

El convoy entró en la estación a velocidad decreciente, cubrió el apeadero y se detuvo por completo. Recuerdo haber buscado el rostro del maquinista al pasar a mi lado —es sólo otra más de mis extrañas costumbres—. El hombre miraba también hacia abajo, supuse que concentrado en el manejo de los mandos que presidían su puesto.

La apertura hidráulica atronó y las puertas se abrieron, como fauces de león hambriento. Me introduje y me dirigí raudo hacia uno de los escasos sitios libres que a esa hora y en mi parada se suelen encontrar. Nada pasaba allí dentro que se saliera de lo normal. Lo único destacable era la misma situación que se había dado en el interior de la estación: ninguno de los demás viajeros me cedía la oportunidad de atisbar su rostro, disimuladamente ocultos a mi visión merced a un sinfín de artimañas, aunque ninguna de ellas se desmarcara de los límites que determina lo corriente.

Por lo que yo me mantenía en mi permanente estado de ausencia.

No sé cuánto tiempo había pasado. Creo que no habían sido más de cuatro o cinco paradas.

Fue entonces cuando los vi.

Eran los ojos. Los ojos de la persona que tenía sentada frente a mí. No puedo decir si era hombre o mujer. Ya no había individuo, sólo había, ojos.

Eran enormes, lo inundaban todo y, esta vez sí, me miraban. Me miraban a mí y sólo a mí. Lo hacían sin pestañear. En realidad aquellos ojos parecían no haber pestañeado en su vida. Eran amarillos, de ese onírico color que en todo momento ha tiranizado mis sueños. Odio el amarillo, siempre lo he odiado. Toda la vida lo he relacionado con el mal fario, mucho más desde la muerte de mi amiga Santura a manos de un psicópata oculto bajo un chubasquero, amarillo.

En un principio no me asusté. Era tal el magnetismo con que aquella mirada me atrapaba que no fui capaz de pensar ni de sentir ninguna otra cosa. La opción era saltar dentro de ese nuevo universo o salir corriendo hacia la nada.

Tomada mi decisión fue cuando al fin el terror anidó en mi alma. No podía escapar. Quise levantarme, desviar la mirada. Me fue imposible. Me hallaba atado a aquellas dos esferas implacables que pronunciaban mi nombre con voz silente, pero de alguna manera embriagadora. Con un atisbo de entendimiento residual lo advertí: no eran sólo los ojos delante de los míos los que extendían sus redes maléficas; todos los demás sujetos presentes en el vagón también dirigían sus turbias y amarillentas miradas hacia mi persona.

La realidad entera conspiraba contra mí.

Así que salté. No tuve otro remedio. De un potente brinco me adentré en el Amarillo.

Era un paisaje de terror. Una tierra yerma e inhóspita en la que reinaban dos soles negros, tan enormes e inabarcables como la mismísima muerte. Quise dirigirme hacia ellos. Parecían la única tabla de salvación entre tanta opresión ambarina. Sin embargo no era posible alcanzarlos. Estaban ahí, a unos pasos, pero no había manera de avanzar. Mis pies habían quedado aferrados a un suelo tan plasmático como ondulante.

Al modo de las arenas movedizas fui introduciéndome en el abismo. La atmósfera era pegajosa, ardía. No había signos de vida, tan sólo la espantosa certeza de que una presencia maldita se empeñaba en absorber mi cuerpo y mi espíritu. La grumosa sustancia me cubría ya hasta la cintura.

Quise gritar, pedir ayuda. Pero la voz se me ahogaba en la garganta. Cuando comencé a estar seguro de que el fin estaba próximo, fue cuando lo vi.

Un ente amorfo y amarillo se acercaba a mí desde la incomprensible distancia. No supe si caminaba, si volaba o era simplemente que avanzaba buceando en mitad de unas aguas sinuosas y adhesivas.

Lo único seguro era que cada vez estaba más cerca.

Paralizado ahora también por el pánico, quise entrever algún rasgo definitorio en aquella imagen móvil. Impensable. Pronto advertí que su propia figura cambiaba de forma cómo barro amasado por manos invisibles. No era posible adjudicarle parecido alguno con criatura o sustancia conocidas.

Pero algo me dijo con meridiana claridad que era a mí a quien aquel organismo buscaba. Y que no lo hacía con ánimos amigables también era evidente.

Al fin has venido, escuché en mi mente aunque no fuera una voz lo que hablara.

Pese a lo extraordinario de la situación, algo me empujó a responder:

«Me han traído a la fuerza».

El plasma amenazaba con cubrirme el cuello. Apenas podía mover ya los brazos. Todo iba a acabar mucho antes de que el indescifrable ser pudiera siquiera atacarme.

Por un lado lo prefería así.

No te falta razón; pero no es este aún tu momento. Tan sólo se trata de una prueba.

Y entonces todo acabó.

Mientras sentía el contacto viscoso de unos brazos que tiraban de los míos hacia arriba, el Amarillo se convirtió de súbito en negro abismo. Después de eso, un tornado, una especie de torbellino que me levantaba y arrastraba mi cuerpo hacia lo indeterminado.

Fueron solo unos cuantos segundos.

Pero todo mi ser parecía haber sido sacudido al modo del bebé que juega con un títere, zarandeándolo hasta dejarlo hendido y desarticulado.

Abrí los ojos y me encontré con los de todos mis colegas de viaje suburbano. Ya no eran amarillos y la completa totalidad de ellos mostraba gestos de absoluta solicitud.

Morir; creí morir.

Bueno, pues todo ha pasado y no ha habido ningún acontecimiento digno de ser destacado. Prueba superada.

Bravo.

Vaya con el metro. Si al final hasta quizá va a ser cierto lo de que todo aquello no fue más que un sueño y nada más que un puto sueño.

Bravo.

Me encantaría volver al psiquiátrico y contárselo a Fact-Elbart. Creo que se quedaría más desconcertado aún de lo que su pobre y desvaída existencia ya le mantiene permanentemente. Pero es que después de esta tarde me entran más ganas que nunca de reír al acordarme de todo aquel rollo sobre que ambos somos seres procedentes de un lejano planeta llamado Tierra (Tierra, no dirán que no es para troncharse; ¿a quién podría ocurrírsele un nombre así para un planeta?), del que habríamos sido abducidos siendo unos niños con el único interés de experimentar con nuestros subdesarrollados cerebros una vez hubiésemos alcanzado la madurez.

Una auténtica locura procedente de la mente de un auténtico chalado.

Pero en fin, la verdad es que ya puedo respirar tranquilo, que era lo que más necesitaba.

Mañana me acercaré a casa de Lienna y trataré de arreglar lo nuestro. Cuando le cuente la nueva situación y me vea con tan buen aspecto, seguro que se piensa lo de volver.

Pero eso será mañana.

Ahora voy de camino a la consulta del doctor Leader. No puedo esperar para contárselo todo. Fui un necio al dudar de él. Lleva muchos años trabajando en casos como el mío y sabe muy bien lo que se trae entre manos.

La tarde está caldeada, más que de costumbre estos últimos días. Es tan acusado el calor que cuesta olvidarse del poder de los dos soles hasta en la propia negrura nocturna. Pero nada de eso me importa un ápice ahora mismo.

Subo las escaleras con paso decidido. Estoy nervioso y no sé muy bien porqué. Quizá por contemplar el rostro de Leader cuando sepa de los resultados de mi experiencia. Siempre ha sido muy expresivo con sus gestos, pero sobre todo con sus ojos.

Aquí llega. Parece serio. Yo acabaré con todas sus preocupaciones. Se para frente a mí y me mira de modo extraño. Trato de hablar pero con un mohín de autoridad me indica que me calle. Es extraño. Me toma del hombro con una fuerza que considero un tanto desproporcionada. Parece que me dirige hacia el diván. Quiere que me tumbe allí. A mí no me apetece; quiero hablar con él de tú a tú, las noticias que le traigo no son para menos.

Me tiendo. Intento relajarme, seguro que no ocurre nada malo. Supongo que Leader ha tenido un pésimo día y nada más.

Se acerca a mí y me mira desde arriba.

Allí están.

Son sus ojos.

No puede ser, esto no puede estar pasando de verdad. Comienzo a sudar por todos los poros de mi cuerpo. Trato de levantarme pero Leader me agarra del cuello con una terrible energía. No puedo defenderme, apenas puedo ya respirar.

Oigo una voz. Debe ser la suya aunque nada tiene que ver que con la que siempre le ha pertenecido.

Y sin embargo, a esta también la conozco.

Esta vez ya no es amago, amigo. Al fin ha llegado tu momento, el que tanto tiempo llevaba esperando.

Es él, el ente que vi en mi sueño subterráneo. Mierda.

Me ata los brazos con correas a los lados del diván. Su fuerza es incontenible. Ahora lleva un objeto en la mano. No, por favor, no. Es un bisturí. ¡No, en la cabeza, no! ¡Me está abriendo la tapa de los sesos!

¡Aaaaaahhhhhhhh!

Sus ojos, son amarillos.

Mierda.

EL CAFÉ DE MEDIA TARDE

Texto: GuajaRs (Daniel Guajardo)

Ilustración: J. Antonio Marchán

Bajamos al Starbucks que está en la esquina de en frente, anhelando los placeres del café a esa hora de la tarde en que la modorra se instala sobre nuestros hombros. Es un rito diario que no podemos eludir. Armando ríe de un chiste que todavía no logra contar completo y Magnolia empolva su nariz frente al espejo del ascensor. Yo me acomodo la mascarilla para ocultar mi sonrisa permanente.

Fuera del local un indigente nos observa pasar con sus ojos desorbitados y la boca sin labios, abierta y jadeante. Hago que mis compañeros de oficina entren primero, sin perder de vista al zombi, y cierro la puerta tras de mí. El indigente continúa con su mirada ansiosa hasta que alguien más pasa frente al local y le hace perder su interés en nosotros.

—Hay un zombi hambriento ahí afuera —digo al aire y veo a varios zombis en el interior del local, con sus mascarillas abajo y bebiendo despreocupados sus cafés con ayuda de bombillas. Me miran un segundo, se encogen de hombros y siguen en sus conversaciones llenas de chasquidos y gorjeos.

—Ya llamamos al escuadrón hace cinco minutos —dice una chica regordeta y sonriente detrás del mostrador—. ¿Qué desea beber hoy, don Samuel?

Ella sabe mi nombre, rayos. Por más que lo intento no puedo recordar el suyo. Lo tiene anotado en una chapita sobre su corazón. Amanda.

—Hola Amanda, quiero un cortado grande y agrega chips de carne y médula por favor.

La joven asiente y completa mi pedido en su terminal. Armando, que sigue riendo de su chiste inconcluso, pide un mocaccino y Magnolia un chocolate con crema, mirando cada cinco segundos sobre su hombro al indigente que ahora nos observa desde el ventanal con su boca horrenda pegada contra el vidrio.

—Su cara me es familiar —dice ella entornando los ojos—. Si lo imagino con labios y sin barba, se parece a Mario Sparrow…

—¿El que descubrió la cura? —dice Armando acercándose al ventanal, indiferente al peligro—. El pobre ya se había comido a su esposa cuando descubrió la solución al problema. Por suerte no alcanzó a comerse al niño.

—Le comió un brazo —dice Magnolia, contrariada—. Y así y todo le dieron el Nobel, no digo que no lo mereciera, pero el tipo atendía una ferretería. El hijo lo demandó, pero eso quedó en nada después de la amnistía.

—Hay un rumor que dice que fue él quien inventó el virus —digo y todos en el local me miran—, pero es sólo un rumor. También dicen que alguien tuvo sexo con un cadáver… cosas que inventa la gente.

Armando regresa al mesón cuando llega su café. Magnolia recibe el suyo y yo me quito la mascarilla para saborear el mío. Pido una bombilla y un babero, porque no importa cuánto cuidado ponga en tragar, siempre se cae algo.

—Este tipo parece que está en la etapa cuatro —comenta alguien a nuestra espalda, refiriéndose al indigente que ahora camina hacia la puerta para ingresar al local—. ¿Lo dejamos entrar?

Es obvio lo que va a ocurrir. Si realmente está en la etapa cuatro de la infección, ya perdió su capacidad de controlar el hambre y pronto saltará sobre cualquiera. La toxina liberada por el virus Z en su cerebro excede el límite y si no se le trata pronto, sus células gliares morirán, en algunas semanas todo su sistema nervioso correrá la misma suerte y en el intertanto atacará cualquier cosa viva para saciar un hambre que no puede ser saciada.

Voy hacia la puerta y en vez de trancar el pestillo, la abro y le entrego mi café. Los trozos de cadáver humano y médula ósea importados de China, o tal vez de la India, esparcidos sobre la crema como chips de chocolate, inmediatamente llaman su atención. Me mira, recibe el café y comienza a engullir, perdiendo más de la mitad del brebaje que se escurre por su pecho.

—Bien pensado —dice la misma persona que nos alertara antes. Le miro y veo a nuestro jefe, Máximo Jacinto, tan alto como yo, de ojos hundidos en un rostro marcado por cicatrices de rasguños. A diferencia de muchos zombis, él mantiene sus labios intactos. En la desesperación de la primera hambre durante la epidemia, prefirió comerse el exceso de pellejo y grasa que le colgaba del estómago antes que perder la capacidad de besar a su mujer, un romántico incluso en el atardecer del Apocalipsis. Su familia le acompañó a pesar de todo, incluso su esposa estuvo dispuesta a donarle los meñiques cuando se acabara el pellejo, pero no fue necesario. Sparrow había encontrado la solución luego que intentara suicidarse con picadas de arañas que deambulaban en su ferretería. El veneno, en vez de matarle, actuó sobre su sistema nervioso contrarrestando la toxina del virus Z, le devolvió la cordura y disminuyó su hambre. La noticia se difundió en menos de un día, aunque la cura no llegó a tiempo a algunos rincones del planeta donde no tienen el mismo tipo de arañas ponzoñosas.

—Hola jefecito —digo y estrecho su mano. Me coloco la mascarilla y hago un gesto a Magnolia y Armando para que se acerquen.

—Déjame que te invite una crema de médula, debes estar hambriento —bromea Máximo y todos reímos. Es el jefe—. Escuché lo que decían antes. No se parece en nada a Sparrow, él se suicidó hace años. Míralo, recogiendo lo que cayó al suelo. Pasar hambre es una sensación tremenda, seas zombi o no. Y él parece que no recibe su vacuna desde hace un buen rato.

En ese momento llega un furgón blanco frente al local. Se abren sus puertas y de él descienden dos zombis corpulentos, cubiertos con armaduras y con varas electrificadas en sus manos. El indigente los ve y el pánico se refleja en su rostro. Levanta las manos y se acerca al vehículo voluntariamente, sube y se sienta. Un enfermero, también vestido con armadura, le toma una muestra de sangre y la analiza en la computadora. En menos de un minuto se quita el casco y le da una palmada al indigente en el brazo, sonriendo. Lo despide con una barra de carne y grasa.

—Me siento culpable —digo y es la verdad—. Pensé que nos quería comer.

Armando se ríe de mí, estoy seguro que se reirá por horas. Y Magnolia ajusta su escote, sonriendo siempre con ese gesto somnoliento que usa para conquistar. Máximo le sonríe de vuelta y desde mi lugar privilegiado veo que hace girar la argolla de matrimonio en su dedo.

Salimos los cuatro del local. El indigente me mira con sus ojos tranquilos y me hace un gesto con la mano mientras mastica lentamente su premio. Le devuelvo el gesto y me marcho cabizbajo, paladeando la crema de médula que me invitó el jefe. Es el producto más caro.

PLANOS DE DIVERGENCIA

Texto: Claudio Landete Anaya

Ilustración: Javier Durán

Permítanme que me presente. Soy Jacques Timberland, investigador mercantil para más señas. Cuando ustedes lean estas líneas, si llegan a manos de alguien algún día, yo supongo que habré dicho adiós a mis huesos mucho tiempo atrás. No habrán podido ayudarme. De hecho, nadie puede ayudarme. Pero me quedará el consuelo de que quizás, en un mundo lejano, dentro de varias décadas, se sepa qué sucedió conmigo y por qué desaparecí de la faz de este cosmos.

Todo empezó con un encargo de lujo. Una verdadera pera en dulce. Optimax, la corporación más importante del Sistema Interior, quería saber por qué cada vez había en los mercados más productos artísticos manufacturados desde la quinta colonia del sistema Vega. Optimax era parte interesada porque vendía réplicas artísticas, además de un millón de artículos con destino a más de un centenar de sectores de actividad. Réplicas que se amontonaban en los almacenes de medio universo conocido ya que por el mismo precio la gente prefería pagar una obra única, si podía elegir.

En honor a la verdad, el símbolo «FV5», siglas de: Fabricado en Vega-5, acaparaba mayores cuotas de mercado sin cesar. No es de extrañar que las Corporaciones y la misma Cámara de Comercio Interplanetaria se preguntaran qué puñeta habían hecho los veganos para monopolizar la producción de objetos artísticos.

Un elemento FV5 era una auténtica rareza. Nunca había dos lienzos iguales, ni dos esculturas exactas, ni dos adornos simétricos, a pesar de facturar un billón de unidades al año. Era como si en ese sitio hubieran sido capaces de establecer ciertos procesos de producción en cadena aplicándolos a las obras de arte. Por lo menos la cantidad de manufacturas y su reducido precio así lo parecían indicar; pero manteniendo exclusividad y diferenciación entre cada artículo. O eso, o estaban acaparando los artistas de media galaxia. Sea como fuere, estrategias productivas aparentemente incompatibles se daban la mano de alguna forma desconocida.

La cuestión parecía irresoluble para Optimax, uno de los agentes comerciales que perdía más dinero con el sello: «Fabricado en Vega-5». Tampoco favorecía que esa colonia fuera el más hermético de los asentamientos humanos. Rara vez se aprobaba un visado para entrar en el planeta. No se veía otra solución: alguien tenía que pisar Vega-5 en busca de la gallina de los huevos de oro. Y aquí entraba yo en escena, Jacques Timberland, investigador mercantil y seguro servidor de quien tuviese la gentileza de satisfacer mis elevados honorarios.

Llegar hasta las puertas de la colonia no era difícil. Viajé en un carguero en ruta hiperbólica sublumínica hasta el espaciopuerto Albion que realiza las veces de aduana en ese lugar. Albion es el extremo superior del ascensor orbital de Vega-5. En la práctica, la totalidad de las transacciones comerciales, liquidación de aranceles, consignación y embarque de las mercancías se realiza desde Albion. En los niveles intermedios, los nodos suborbitales, se aplican a tareas tales como desparasitar embalajes y fumigar los contenedores antes de entrarlos en la atmósfera vegana.

Resumiendo: nadie ajeno a la colonia había pisado ni el nivel inferior ni el suelo planetario en varios lustros. Nadie, menos Jacques Timberland. Eso pensaba yo, ingenuo de mí.

Sí que me llamó la atención lo fácil que resultó colarme en el lugar. En honor a la verdad, no encontré sistemas de vigilancia, propiamente dichos, dentro del ascensor orbital.

Optimax había preparado aquel envío por medio de una cadena infinita de sucesivas empresas superpuestas y me había camuflado dentro de un contenedor de materias primas.

Entré en Vega-5, apretujado entre rollos de celulosa, pero el éxito ya otorgaría dignidad a mi gesta.

Cuando por fin descendieron el contenedor donde me ocultaba, unas grúas robóticas me alinearon, junto con el resto de bultos que formaban el envío, sobre un desierto muelle de carga. Esperé durante horas, hasta comprobar que ciertamente no había vigilancia ni mayor control en aquel lugar. Una sensación de extrañeza me sobrecogía. ¿Cómo era posible que existiera tal hermetismo sobre un mundo tan despreocupado? Al caer la noche, abandoné mi escondite y me dispuse a fundirme con la sociedad vegana.

Los núcleos urbanos distaban unos cinco kilómetros unos de otros. Las ciudades manufactureras estaban dispuestas por la geografía de aquel mundo agrupadas en procesos productivos. Y en los aledaños de cada sector industrial se anexaba una reducida zona residencial para albergar a los operarios y residentes, a modo de aldea dormitorio.

Fue al llegar al sector Plast03, cuando advertí que algo no funcionaba con corrección. Las edificaciones eran achaparradas, casi deformes, y no guardaban simetrías en su distribución. Un verdadero esperpento urbanístico. A primera vista ya se adivinaban unos habitáculos feos e incómodos más allá de toda medida. Las vestimentas de los lugareños discrepaban también de todos los cánones estéticos admitidos en el curioso mosaico de asentamientos humanos conocido como universo futuro. Vega-5 no comulgaba con ninguno de los dictados habituales de la moda. Entonces supe que mi misión de infiltración había fracasado de forma estrepitosa, casi antes de comenzar.

En cuanto fui avistado, se dio la señal de alarma y en pocos minutos una marea de residentes locales extrañamente vestidos ya me habían reducido, pedido la cédula de identificación y el visado de entrada. Carecía de dichos documentos, claro está.

Un alguacil, que con el trato posterior confesó llamarse Emil Yakouba, me llevó esposado hasta un centro de detención en espera de decidir mi suerte. Allí me encerraron en un calabozo y comenzaron el interrogatorio. Un escribiente de aspecto descuidado, por calificarlo de algún modo, tomaba nota de lo conversado.

—Podemos hacerlo por el método fácil o por el difícil. Usted decide, amigo —afirmó Emil Yakouba.

Jacques Timberland ha sido muchas cosas notorias en esta vida, pero nunca un héroe. Antes de un solo golpe ya supliqué el método fácil.

—Pues nada. A cantar se ha dicho, amigo.

Expliqué la preocupación en las rutas comerciales por el creciente aumento de las exportaciones de objetos artísticos provenientes de este sitio. No pronuncié el nombre de mi patrón. Ellos tampoco lo preguntaron. En vez de eso, aquel alguacil vestido de forma ridícula —poco más que un saco azul, con una apertura para sacar la cabeza—, hizo una afirmación que me dejó con la sangre helada.

—Otro más. ¿Cuántos van ya este año? ¿Catorce infiltrados? ¿Quince? —dijo, torciendo la mirada hacia el escribiente.

Fue un duro golpe para mi honra profesional. Jacques Timberland no fue la primera opción de mis patronos. Más bien mi nombre concluía la lista, en la parte baja, donde abunda el descrédito y la peor reputación.

—¿Cómo lo hacen? ¿Cómo aplican criterios industriales en el arte? ¿Cómo pueden fabricar tantas obras individuales, cada una diferenciada, exclusiva, y a un precio tan bajo? —pregunté sin dilación.

—Dado que nunca saldrá de Vega-5, saciaré su curiosidad, igual que hicimos con sus predecesores —farfulló, más que habló el alguacil Emil Yakouba—. Hace lustros esta colonia era pequeña y casi todo el sistema Vega estaba por explotar. Usted sabrá sin duda que en cada asentamiento humano se instala un ordenador de la serie PROCESATOR.

—Sí. Los computadores planetarios que controlan de forma global toda la actividad de cada planeta —maticé yo.

—Pues bien, en los primeros días de este lugar gran parte de la capacidad informática de nuestro ordenador planetario estaba desaprovechada. Sin uso, hasta que la colonia creciera mucho más y fueran menester esos recursos informáticos. Por tanto, se decidió destinar a la investigación la capacidad de cálculo no utilizada, pero disponible. Usted sabrá que la serie PROCESATOR puede llegar a efectuar un trillón de operaciones por segundo.

—Y que es capaz de analizar estructuras complejas y problemas abstractos. Sí, he ido a la escuela —añadí yo.

—Exacto. Durante siete años, una parte de nuestro ordenador se enzarzó en discurrir una fórmula matemática que reflejase el uso o utilidad que los humanos les damos a los objetos. Lo que denominamos la Función de utilidad. De este modo podríamos adaptar el futuro de nuestra colonia a la manufactura de productos y servicios con verdadera demanda de consumo.

—¿Cómo encaja el arte con lo que me está contando? —pregunté, escéptico.

—El arte es uno de los sectores de actividad con mayor margen comercial, de mayores beneficios. Resultaba interesante centrarse en él. Ahondando en el tema, la Función artística o estética, es una parte de la Función de utilidad. Arte es un subconjunto más sencillo, pues contiene muchas variables de utilidad a valor cero. El método de actuación se presentaba claro: si creábamos un modelo matemático que explicase y simulase coherentemente el concepto utilidad, también dispondríamos de añadido una modelización de lo que se conoce por arte y su apreciación por parte de los humanos. Y podríamos reproducirlo repetidamente.

—Lo que cuenta no puede ser cierto. Hay una paradoja. La Función artística va asociada al concepto de bien escaso. Es difícil conseguir un Picasso o un Rembrandt o un Van Gogh porque hay pocos y nunca habrá más. Eso explica un elevado precio de mercado, una alta cotización. Ustedes, por el contrario, están manufacturando el orden de un billón de unidades al año —dije yo, Jacques Timberland, otra vez ingenuo de mí, intentando poner en aprietos a mi interlocutor—. Eso supone que la apreciación por parte de los consumidores tendería a disminuir. El mercado se iría saturando.

—No, es usted quien olvida algo. Nuestro mercado exterior es casi infinito: la totalidad de mundos que pueblan el universo futuro, una expansión demográfica sin precedentes. Ante una demanda de esa magnitud un millón, un billón o incluso un trillón anual es un número insignificante. Y cualquier persona aspira, aunque sea una sola vez en la vida, a poseer algo realmente hermoso. Créame sé lo que me digo.

—No me convence —seguí en mis trece, sin ceder.

—¿Por qué?

—El precio. Si tienen ese mercado potencial y una demanda casi infinita… ¿por qué sus precios son reducidos?, ¿por qué no venden más caras sus manufacturas artísticas?

—Ah, amigo. Piense a largo plazo, por favor. Justo acabamos de iniciar nuestra actividad. Un lustro, dos o tres es poco tiempo en términos económicos, cuando hablamos de estas magnitudes globales. La función artística o estética está ligada, principalmente, al largo plazo. A diferencia de la función de utilidad, que tanto puede serlo a corto como a largo. Vega-5 está justo empezando a darse a conocer. Estamos creando una marca, una distinción.

—No siga más por ahí. Sé lo que viene. El sello: «Fabricado en Vega-5». ¿Me equivoco?

—En absoluto. Tenemos que superar las barreras de la competencia. Su presencia aquí, sin ir más lejos, es una reacción de nuestros competidores. Cuando anulemos a las fuerzas y agentes que se nos oponen, ¿cómo le diría yo…?, ya subiremos los precios. Cuando Optimax y el resto de corporaciones industriales dejen de suponer competencia, porque les habremos quitado su cuota de mercado y hayan dejado de venderse sus productos, posibles sustitutivos de los nuestros, dígame: ¿quién nos impedirá subir los precios?

—Eso explica el hermetismo, para proteger su estrategia comercial.

—Nuestras prácticas no pueden trascender al exterior porque la gente sabría que ya no adquiere un bien tan escaso como suponen.

—Algo no cuadra. A una acción siempre le sucede una reacción. Y aunque no sé explicarlo con palabras técnicas, tengo la impresión de que este lienzo no está completo. Aquí en Vega-5 sí que saben que sus objetos artísticos no son un bien escaso. Todo lo contrario, en esta colonia hay un exceso de oferta porque están rodeados de estética y belleza por los cuatro costados.

—Lo va comenzando a entender —dijo el alguacil y un ramalazo de orgullo intelectual recorrió mi cabeza—. Aquí en esta colonia, (más concretamente en nuestro Mercado Interior), se ha producido una alteración, que ustedes llamarían distorsión: la fealdad y la imperfección se han convertido en el bien escaso. Usted no sabe lo que es estar inundado de frescos admirables, de bustos magníficos, de mil holografías exclusivas e irrepetibles por día. Algo cambió en la raíz del pensamiento y cultura veganos. Nuestro Mercado Interior, a diferencia del exterior, sí que se ha saturado de productos artísticos. En Vega-5 han cambiado los gustos y preferencias de consumo. Aquí pagamos la imperfección a precio de oro por ser un atributo en verdad irrepetible.

Una mujer entró en la celda portando una bandeja con cubiertos de plástico y un poco de alimento, para este servidor. Aunque vestía el mismo saco informe de estilo vegano, ninguna ridícula prenda podía rebajar la extraordinaria hermosura y sensualidad que desprendía aquella hembra. Por unos instantes me despisté de la conversación ante el reclamo de todas mis hormonas. Emil Yakouba tosió, para hacerme volver en mí.

—No podrán ocultar lo que hacen aquí por mucho tiempo —inquirí fingiendo autoconfianza.

—Se equivoca otra vez. Sabremos remunerar su silencio, como hicimos con sus predecesores. En este mundo no sufrirán ningún mal, entre otras cosas: porque les necesitamos. Ustedes los infiltrados nos sirven de elementos reguladores que nos permiten realizar ciertos ajustes necesarios, compensar ciertas tensiones en nuestra singular y poco corriente sociedad.

La mujer se inclinó depositando la bandeja con alimentos sobre el camastro de la celda y, al hacerlo, me mostró cuan generosa se había mostrado la madre naturaleza con ella. Esta vez tosió el escribano; el alguacil, por su parte, me hizo un gesto reclamando atención. De nuevo yo volví a escuchar, un poco sonrojado. Aunque, en cuanto vi la más mínima oportunidad, de reojo volví a perseguir a aquella fémina, verdadera promesa de perdición.

—Le dejaremos tomar esposas. Una o varias. Eso estará en función de sus capacidades. Ustedes los infiltrados nos solucionan un problema.

—¿Cuál? —pregunté intrigado.

—El de las solteronas. Como le dije. Los veganos hemos cambiado los gustos y preferencias. Una reacción consecuente para armonizar nuestra sociedad y el particular enfoque económico. Estamos rodeados de un billón de objetos artísticos por año y la cifra va en aumento. Nos da absolutamente igual el soporte que sea. La belleza en los seres humanos también nos deja indiferentes ya. Aquí languidecen mujeres que serían un deleite propio de reyes y mandatarios, si fuera posible que dejaran nuestras fronteras. Pero eso no es factible. Nuestro mercado interior es cerrado respecto al resto de mundos, por las razones que ya le he explicado. Pero es permeable en el sentido opuesto. Necesitamos a los infiltrados como usted para subsanar las pocas opciones que tienen aquí las personas que no entran en nuestros actuales cánones estéticos. Y poder continuar salvaguardando nuestro secreto.

—Po, po… —tartamudeé—, podría, en un ejercicio de agilidad mental admitir casi todo lo que me ha contado. Aunque, para mi pesar, no lo último. Yo no entro dentro de los cánones de belleza de su mundo. Sus mujeres… —dudé y el alguacil no me dejó continuar.

—Solteronas. A cada cosa, su nombre. Son féminas sin desposar y sin opción alguna de hacerlo, de no ser por ustedes.

—No soy deseable para ellas —concluí, en un gesto de sinceridad.

—Desconoce cuán solícito y cálido puede llegar a ser su corazón. A cambio no le pedirán mucho: un poco de imperfección aquí, unos cabellos despeinados por allá, que vista la típica e incómoda túnica vegana con faldón. Ellas sabrán apreciar el esfuerzo por intentar agradarlas. Incluso el tiempo juega a favor de esta unión. En el resto del universo, la ancianidad significa decrepitud. Aquí ya no. Las arrugas o las canas propias de la vejez, salpicando sus sienes, le harán cada vez más atractivo a ojos de su esposa.

—O sus esposas —añadió el escribiente, todavía no sé si haciendo de alguacil bueno o de alguacil malo—. Todo depende…

—Sí, ya lo sé. Todo depende de mis capacidades —y dicho esto humedecí mis labios en un acto reflejo.

—¿Y bien? ¿Qué será?

—No puedo aceptarlo. Yo soy un profesional y si he venido a este recóndito mundo dejado de la mano de Dios ha sido para…

—Mire. Tómese su tiempo —dijo el alguacil, dando un manotazo para alisar su horrible vestimenta—. Está preso bajo el cargo de espionaje industrial, competencia desleal, violación del tratado fronterizo y media docena de cargos más. Retractarse supone integrarse en la sociedad vegana y comprometerse a no salir nunca de este mundo. Cuando desee retractarse, háganos llamar al escribano o a mí. Hasta ese momento queda aquí recluido.

—¿En espera de juicio? —pregunté derrotado.

—¿Tampoco lo sabe? Aquí no hay jueces. Hicimos un modelo matemático del concepto delito y… Pero eso es otra historia que ya le contaré en otro momento. Belinda, la muchacha que le ha traído la comida, irá pasando para atenderle.

—No me retractaré. No accederé a integrarme en su sociedad —añadí en un gesto mezcla de empecinamiento y dignidad.

—Sí que lo hará. Piense en la muchacha que le ha traído la comida, sin ir más lejos. Además de mujer amorosa, no tenemos la culpa de que el destino haya hecho de ella una de las mejores barreras proteccionistas que necesita nuestro mercado.

—¿Belinda es, por tanto…? —dije en un hilo de voz.

—Solterona solterísima.

***

Y aquí estoy. Ignoro cuánto tiempo ha pasado ya. Aunque el resto del universo puede haberme olvidado, yo intento escapar para dar a conocer la singularidad económica que se ha dado lugar aquí. Incluso saliendo de esta celda, no sé cómo haría llegar esta triste memoria, la caída del investigador mercantil Jacques Timberland. No les engaño, existen momentos de flaqueza, cuando pienso que merecía mejor opinión por parte de mis patronos. Mi nombre no debía estar en la parte baja de la lista, allí donde abunda el descrédito y la peor reputación. Es en ese momento de debilidad cuando me torturan las formas sensuales y voluptuosas de Belinda y me vienen al pensamiento las palabras del alguacil:

Cualquier persona aspira, aunque sea una sola vez en la vida, a poseer algo realmente hermoso. Créame sé lo que me digo.

EN LA RED

Texto: Juan José Tena

Ilustración: Pedro Belushi

Se llamaba Antonio y en su tiempo fue un abogado de cierto renombre. Trabajaba horas y horas en el bufete, tenía unos ingresos por encima de la media, un coche de alta gama, piso, apartamento en la playa, una mujer de familia bien y dos hijos. Un pilar de la comunidad, relacionado con gente importante de aquella ciudad a la orilla del mar, que jugó incluso con la posibilidad de dedicarse a la política. Pero aquello fue hace años, en otra vida ya. El propio Antonio cada vez recordaba menos aquellos tiempos. La bebida, que siempre había estado en su rutina diaria junto al café de la mañana, en las comidas de trabajo, en la copita al cerrar el bufete, había terminado dominándolo. Perdió el trabajo, la familia, la casa, todo. Se hundió en un pozo, agarrado a la botella como única brújula de sus días. Esa noche bebía sin tregua, acurrucado en un portal, un vino peleón que goteaba por su barbilla, cubierto por mantas andrajosas, ya a punto de lograr que la bruma del alcohol nublara su mente y pasara un día más en el camino hacia la muerte y el olvido. Recostado en el portal, sumido en el estupor etílico que le ayudaba a soportar el frío vislumbró una mancha negra reptando por el suelo. No tenía miedo pero le costó centrar su atención. A la luz de la farola vio como la mancha se aproximaba cada vez más. Intentó enfocar la mirada de nuevo y poco a poco la imagen tomó forma en su cerebro. Una araña. La más grande que había visto nunca, a escasos centímetros ya de su manta. Antonio no se preocupaba ya por la higiene, y le era indiferente la mugre y estar rodeado de cucarachas, pero sentía una aversión instintiva hacia las arañas. Bicho asqueroso

, bicho asqueroso, repetía mentalmente mientras se levantaba trabajosamente y reunía las fuerzas suficientes para aplastar de un pisotón a la araña, que quedó esclafada en el portal, agitando sus patas en la agonía final.

Antonio recordaba haber leído hace poco en un periódico que encontró tirado en el suelo que un niño del barrio había muerto por la picadura de una araña. Se trataba de una mascota exótica que había sido abandonada y había logrado sobrevivir en la ciudad. Bichos asquerosos se dijo Antonio una vez más. Volvió a recostarse y siguió bebiendo del brick. Comenzaron a caer algunas gotas, al principio de forma tímida, poco a poco la lluvia fue cogiendo fuerza hasta convertirse en un chaparrón torrencial. Asco de noche, asco de vida, pensó Antonio mientras se refugiaba en el vino buscando que el sueño llegara en medio de la humedad, el frío y la miseria. Cuando por fin logró dormirse no notó nada, no oyó nada, no sintió nada, nada en absoluto.

Su despertar fue lento, trabajoso, agónico, abandonando la placidez de la inconsciencia en un parto violento hacia la realidad. Paulatinamente logró fijar su mirada y recuperar la lucidez. Se encontraba en un lugar que no conocía. Estaba tumbado sobre el suelo, en un piso lleno de suciedad y cochambre, iluminado por la débil luz de una bombilla. Notaba el frío hasta en los huesos pero estaba seco, señal de que había dormido bajo techo, a resguardo de la tormenta que golpeaba con violencia los cristales de las ventanas del piso. Una de ellas no encajaba bien y por ella entraban corrientes de aire gélido. La temperatura allí dentro debía de superar por muy poco los cero grados. La basura se acumulaba formando columnas a lo largo del piso, y una densa capa de polvo cubría el suelo. El olor era indescriptible incluso para un veterano de la calle como él. Mareado y confuso comenzó a incorporarse. ¿Qué hacía allí y cómo había llegado a ese piso? se preguntó. Fijándose mejor vio las extrañas huellas irregulares que se marcaban en la capa de polvo. No entendía nada y la situación no le daba buena espina. Dudó entre pedir en voz alta explicaciones o simplemente largarse. Notaba sus nervios de punta. En ese momento apareció el hombre. Joven, corpulento, desplazándose con movimientos veloces y flexibles, de forma engañosamente fácil. Iba vestido de negro y tenía la cabeza rapada y las cejas completamente depiladas. Sus labios eran finos y enmarcaban una boca muy pequeña que le daba una expresión cruel. Los ojos eran profundamente negros, y mirarlos era como sumergirse en un pozo de oscuridad donde todas las esperanzas morían. Su piel era extremadamente pálida como si su cuerpo estuviera desprovisto de sangre. El olor que había notado anteriormente era ahora mucho más intenso, salía del cuerpo del hombre en oleadas, pútrido, nauseabundo. Antonio inconscientemente comenzó a retroceder. No sabía quién era ese tipo, ni quería saberlo. Fue el extraño el que comenzó a hablar, con una voz débil y temblorosa, susurrante, extrañamente cargada de amenazas.

—Caballero, lo vi indispuesto en ese portal e intuí que se encontraba en dificultades. Soy un ser caritativo y no podía dejarlo allí abandonado, así que lo traje a mi humilde hogar. Espero que se encuentre bien. Me daba miedo que le pasara algo —dijo, pronunciando con exagerada lentitud y una sonrisa escalofriante esas últimas palabras.

—Muchas gracias, se lo agradezco, pero tengo que volver a mi sitio, no sea que me roben mis cosas. Me marcho —dijo Antonio con voz temblorosa mientras hacía ademán de avanzar hacia la puerta.

—Ha sido un placer. Pero espérese. Le puedo dar dinero para comprar ropa o vino, lo que quiera.

La oferta del vino paralizó durante un instante a Antonio. Necesitaba vino. Cuando bebiera dejaría de sentirse mal. Pero no se fiaba de ese tipo. Incluso con sus sentidos embotados se daba cuenta que la situación no era normal.

—Me tengo que ir —dijo mientras llegaba casi a la altura del extraño.

—También le puedo dar de comer —dijo abriendo la boca de forma imposible hasta desencajar sus mandíbulas. Decenas y decenas de arañas negras, con grandes patas que se movían sin cesar empezaron a surgir de la garganta. Bajaron por el cuello y comenzaron a llenar el piso, avanzando hacia Antonio como un río negro y grotesco. Aterrorizado intentó rebasar al monstruo, que de un simple empujón lo derribó. Rodó por el suelo intentando librarse de los cientos de arañas que empezaban a cubrirle entrándole por la ropa. Algunos de los animales logró aplastarlos mientras intentaba zafarse de esa ola negra que amenazaba con devorarlo. La tormenta seguía arreciando y el ruido de los truenos ahogaba los gritos de pánico y terror de Antonio. La luz de la bombilla desapareció. Sólo el resplandor de los relámpagos iluminaba la escena de pesadilla en la que estaba inmerso. El tipo de cabeza rapada se colocó encima de Antonio, lo inmovilizó con sus brazos de hercúleos y comenzó a envolverlo con una sustancia parecida a un tejido sumamente resistente. Pronto comenzó a sentir una sensación pegajosa que lo paralizaba, no podía respirar, no veía nada, sólo esa enloquecedora opresión, sordo, ciego, mudo. Intentaba quitarse de encima esos filamentos que lo apresaban, y pese a debatirse desesperadamente no lo consiguió. Estaba inmóvil e indefenso, tirado en el suelo como un fardo. Ya no podía ver a su agresor, pero como único alivio a la locura que lo dominaba dejó de sentir las patas de las arañas correteando por su cuerpo. El hombre de negro agarró el bulto informe bajo la tela en que se había convertido Antonio y lo arrastró por el suelo hasta otra habitación. Usando sus músculos de acero alzó en vilo a Antonio y lo colgó de un gancho. Con sus dedos horriblemente pálidos hurgó en la tela y abrió una minúscula rendija, insuficiente para romper el asfixiante corsé que lo aprisionaba pero sí bastante para que Antonio pudiera ver dónde estaba.

—Esto lo hago para que veas donde vivirás los próximos días y cual será tu destino. Te puedo asegurar que no te vas a sentir solo aquí —dijo el hombre de negro de forma sosegada con un hilillo de voz.

Antonio no podía hablar pero sí ver. Ver esa habitación llena de capullos de tela colgando del techo como frutos macabros, los esqueletos y las pieles consumidas. Ver la locura, una araña con patas de más de dos metros de envergadura en el rincón más alejado de la estancia, amasando los capullos de tela con los cuerpos secos y vacíos de los desventurados que habían estado antes en su misma posición, mientras cientos y cientos de arañas llenaban el suelo, las paredes y el techo. Contempló con la mente trastornada ya para siempre, enloquecido por el terror, como el hombre de negro volvía a acercársele y por un momento pasaba delante de un espejo colgado en la pared. La imagen que reflejaba ese espejo era la de una araña gigantesca, monstruosa, del mismo tamaño imposible de la matrona de la que surgían arañas pequeñas sin cesar. Cuando su imagen dejó de reflejarse volvió a verlo como un hombre. Un hombre que le muerde en el cuello y le inyecta un veneno que le deja paralizado, incapaz ya de agitarse en la tela.

—¿Soy el delirium tremens de tu sangre intoxicada por alcohol? ¿Soy el arquetipo que siempre ha provocado el terror a las arañas? ¿Soy una mutación evolucionada? Quién sabe —dijo justo antes de empezar a devorarlo vivo.

Unos días después en un programa de la televisión local se especulaba con las últimas desapariciones que estaba sufriendo la ciudad. El último caso era dudoso. Se trataba de un indigente bien conocido en su barrio del que no se sabía nada. La policía opinaba que debía haber buscado aires nuevos en otra región pero a los vecinos les extrañaba que hubiera dejado sus cosas abandonadas. Todos conocían lo agresivo que se ponía si alguien tocaba su hatillo, dijo una señora del barrio mientras preguntaba cuándo saldría por la tele. Las noticias continuaron con el último escándalo sobre posible corrupción en el municipio.

EL DIA DE LA EVOLUCION

Texto: Jorge Vilches

Se quitó el casco y escupió sangre. El cansancio le vencía. Dejó caer la cabeza hacia atrás para contemplar de nuevo las dos lunas que iluminaban la noche. Le dolía la mano derecha. Soltó la pistola, que cayó levantando un poco de polvo de aquel planeta de mierda. No podía andar. La batalla había sido dura, quizá la peor que portalanzaderas y sin un bombardeo previo? Mu-tan-tes. Tenía gracia; a él le cambiaron el sistema respiratorio para adaptarse a distintas atmósferas, pero oficialmente seguía siendo humano.

Era la última vez, por el Gran Eterno que era la última vez. No recordaba bien como se había visto obligado a ingresar en la Guardia de Asalto. Bueno; sí lo sabía: la pasta. Había que mantener el jodido estatus, el suyo, el de su mujer y el de sus tres hijos. Algún gilipollas había dicho que estaba viejo para la guerra. Y ahora, ¿qué, eh? Cuarenta y dos había sostenido en su vida como Guardia de Asalto del IF. Mataría al puto general, sin duda; en cuanto le viera aparecer con su cara de maldito cabrón le reventaría la cabeza. Volvió a escupir y miró alrededor. No había más que chatarra humeante y cuerpos carbonizados. El olor le penetraba hasta la sien. ¿A quién se le ocurre atacar a esos jodidos mutantes con tan sólo tres años y allí estaba, el único superviviente; o al menos eso creía.

Dio un paso, quizá dos. En la Academia no explicaban qué hacer en estas situaciones: solo entre cadáveres, medio chamuscado, en un planeta enemigo. Se tocó la cara y cerró los ojos. Tragó una mezcla de sangre, polvo y saliva. No oía más que un zumbido, un zumbido que procedía de su cabeza. El casco le protegía de la radiación, le comunicaba con sus superiores y acondicionaba la luz, pero fallaba con el ruido. Y la batalla había sido ensordecedora. Cerró el puño y maldijo al Gran Eterno mirando al cielo. Fue entonces cuando vio las luces, la lluvia de rayos de partículas ionosféricas. Era el bombardeo que llegaba con retraso. Barrería toda la masa continental de aquel planeta de mierda, y a él también. Quizá podía ocultarse, meterse en una cueva y rezar, rezar al Gran Eterno como no lo había hecho nunca.

Intentó correr en dirección a una sombra bajo una gran roca. En el horizonte se dibujó una línea roja cada vez más amplia y alta. Tenía tan sólo unos segundos. Aceleró. Arrastraba la pierna derecha. ¡Coño! Debía tener algo fracturado; no sabía, un músculo, algo. Cayó y se levantó. El barrido ionosférico estaba ahora más cerca. Aquí.

Abrió los ojos. Ascendía. Dejaba atrás la superficie del planeta. Miró abajo. Un enorme círculo rojo había destruido la masa continental. Se sintió bien y no sabía por qué. De pronto pensó. ¿Qué pasaba? ¿Qué era aquello? ¿Había muerto? ¿Esto era la muerte? Joder. Mierda. Quiso tocarse pero no tenía manos, ni brazos, ni miembro alguno; su cuerpo era un haz de luz, una especie de campo electromagnético y luminoso. ¿A dónde iba? Al infierno, seguro, al puto infierno. El planeta se hacía cada vez más pequeño. Era hora de mirar hacia otro lado. Delante iban otras luces, miles de luces en la misma dirección. Le llevaban ventaja, pero se mantenían a una distancia constante.

Un puntito blanco apareció a lo lejos. Luego se hizo más grande. Era un planeta azul, con una capa blanquecina, como nubes. Las luces atravesaron la atmósfera del planeta sin fricción ni alteración alguna. Las siguió; bueno, en realidad era una corriente que les llevaba a todos. Sintió miedo por la incertidumbre. ¿Esto era estar muerto?, se dijo una y otra vez. Quiso llorar. No volvería a abrazar a su mujer. Joder. Mierda.

El cielo se volvió azul. Abajo había agua, montañas, árboles. El camino cambió su trayectoria. Dejó de caer para sobrevolar la superficie. Grandes praderas, bandadas de pájaros, manadas de caballos, mamuts, renos, ríos, ríos y más ríos, las nubes dispersas, ningún signo de vida humana. ¿Era aquello el cielo? No era posible. Sería gracioso. Siguió surcando el cielo rodeado de veinte o veinticinco luces. En cada una de ellas se podía adivinar un rostro, caras que podían ser conocidas, que quizá habían luchado con él en aquel polvoriento planeta de mutantes.

Un claro, la llanura, árboles grandes y pequeños, hierba. Y allí estaban. Era un grupo de unos cincuenta cromañones, claro que a él sólo le parecieron tipos harapientos, vagabundos de la estepa. Recogían fruta, la mordían, jugaban con ella. ¿Qué era aquello? ¿Un campamento? Desconcertado, la corriente se detuvo. Ahora flotaba, con las otras luces alrededor, y podía distinguir las caras, pero eran rasgos mínimos, blancos, fríos, de cera. Abajo los cromañones se quedaron paralizados. Pensó que se debía a que habían percibido su presencia, aunque no miraban al cielo. Se hizo el silencio hasta que unos cuarenta neandertales irrumpieron en el claro. Lanzaban piedras y blandían palos. Se abalanzaron sobre una mujer y la reventaron. Alcanzaron a un joven varón con una lanza. Cogieron un bebe y lo estamparon contra un árbol. Los cromañones intentaban hacerles frente gritando y moviendo los brazos.

Entonces sintió que todo daba vueltas, pero no era todo, era sólo él y las luces que le acompañaban. Hombres y árboles parecían girar y girar confundiéndose. De pronto bajó a gran velocidad y se metió en el cuerpo de un cromañón. Recibió un golpe en la espalda tan fuerte que lo derribó. Caído, sorprendido, en aquel montón de carne, huesos y pelos volvió la cabeza y vio a un neandertal. Era pequeño, apenas sobrepasada el metro y medio. Miraba con cara de odio y enseña los dientes. Pegó un respingo y se incorporó. Ahora era un

Cromañón, un asqueroso Cromañón, medio herido, en mitad de una batalla. El neandertal le propinó otro golpe, esta vez en la cabeza. Hincó las rodillas. ¿Otro final? ¿Un nuevo viaje por las estrellas, sin Cuerpo, a otro planeta de locos? Tomó impulso con las piernas y cabeceó a su enemigo en la boca del estómago. Le arrebató la lanza para atravesarle el cuerpo. Y gritó, gritó otra vez como si estuviera en la arena del planeta de los mutantes de mierda. Los neandertal se quedaron paralizados.

Miró alrededor. Otras luces habían tomado posesión de sus nuevos cuerpos de cromañón y luchaban denodadamente por sobrevivir. El resulto no dejó lugar a dudas. Ellos eran Guardias de Asalto del IF; atesoraban treinta y cuatro siglos de experiencia bélica. No habría cuartel, serían los cromañones o los neandertales, sin piedad, sin remordimientos, los aniquilarían, dominarían el mundo, la existencia, la evolución. La raza humana no sería ahora nada más que una.

Respiró hondo por aquella nariz ancha. El corazón le reventaba. La sangre se agolpaba en sus manos y en la cabeza. Alrededor voces, cuerpos, colores, aire. Cerró los ojos y gritó. Los otros machos le respondieron al tiempo que levantaban sus brazos al sol. Las hembras volvieron. Los muertos yacían en posturas ridículas por todo el campamento. Tenía hambre, un hambre descomunal. Una mujer se acercó a él, le tocó la cara sonriendo y dijo algo incomprensible. Tomó un recipiente con agua y la vertió por su cara. Aquello no había terminado. Antes de que los neandertales volvieran era preciso organizar una batida, un ataque en toda regla. Matar para sobrevivir. Cogió una manzana y arrancó la mitad de un bocado.

La mañana era tibia. El sol descansaba en el centro del cielo, alterado por unas pocas nubes. Si se prestaba atención se oían los pájaros y el río. En la pradera pacían los mamuts. El viento arrancaba silbidos de los árboles. La montaña vigilaba el campamento, rutilante, hermosa, impenetrable, ancestral.

EL MEJOR PROGRAMADOR

Texto: Martín Fragoso

“¡En aquel día habrá gran llanto en Yerushalaim como el llanto de Adadremon en el valle de Har-Magedon…”

Zacarías 12:11

Y los reunió en el lugar que en hebreo se llama Armagedón. El séptimo ángel derramó su copa por el aire; y salió una gran voz del templo del Cielo, del trono, diciendo: Hecho está.

Apocalipsis 16:16-17

Los primeros ángeles mecánicos llegaron un lunes por la mañana al patio de las instalaciones del Campo Militar, su hermosa estructura metálica nos dejó a todos boquiabiertos.

Aquellos ángeles artificiales venían a sustituir a los antiguos, todo porque muchos habían desertado y se habían aliado a las fuerzas del mal. El número no dejaba de bajar y fue entonces cuando se volvió preocupante.

“No podemos permitir que nuestros mejores soldados y estrategas nos abandonen… Si deseamos obtener la victoria, si queremos que el triunfo sea nuestro, no podemos quedarnos con los brazos cruzados - sentenció El Jefe-, es necesario tener un igual o mayor número de soldados que El Maligno para cuando llegue la batalla final”

La idea de fabricar ángeles fue criticada y calificada de ridícula en principio, pero cuando el señor Marv'n Minsky¹, quien en vida había sido un experto en inteligencia artificial, explicó ante el Consejo del Juicio Final que se podían programar para mantenerlos fieles a la causa -a diferencia de los ángeles biológicos que las últimas generaciones habían resultado ser muy débiles de carácter y fáciles de manipular ante su gran ambición- entonces se tomó la decisión de poner manos a la obra.

Los días se volvieron semanas y las semanas meses; el Consejo del Juicio Final esperaba ansioso ver el desenlace a tanto misterio, Marvin había trabajado en solitario y no comunicaba sus avances, su contacto con el mundo durante todo ese tiempo fue mínimo, lo estrictamente necesario. Las descalificaciones no se hicieron esperar, la voz de los detractores era cada vez más violenta: “Es una estafa, una pérdida de tiempo y de recursos, tenemos que buscar otra solución” “Debemos poner fin a esto, debemos suspender el proyecto, dejar de brindarle apoyo y presupuesto.” La presión se estaba haciendo insoportable para quienes habían votado a favor del proyecto de Minsky.

Pero a pesar de las críticas, el proyecto siguió adelante.

Resultado: 300 individuos que serían puestos a prueba durante un año antes de fabricar la siguiente generación, que si todo salía conforme a lo planeado, sería no de 300 sino de 600 ángeles.

* * *

La hermosura de los ángeles artificiales fue motivo de envidia de los mismísimos ángeles naturales, quienes no recibieron bien a bien la noticia.

Como primera medida se pusieron en huelga, dejarían de pelear contra los ángeles caídos y demonios, y si en un plazo de 30 días no eran fundidos todos aquellos ángeles de metal, se unirían al Maligno.

Tal cosa fue tomada con preocupación no sólo por los del Consejo sino también por el mismo Dios; pero cuando los robots alados demostraron en batalla todo su poderío, la huelga no importó más.

En realidad, la superioridad de los ángeles mecánicos hacía innecesaria la presencia de cualquier otro tipo de ángeles; Minsky después programó arcángeles cuya tarea consistía en planear todos los movimientos de la guerra y los originales fueron también sustituidos, pues las máquinas resultaban ser cien veces más eficientes.

Así, pues, los arcángeles también se unieron al Maligno.

La última batalla, como se le llamaba oficialmente, fue difícil… Las fuerzas del mal estaban encantadas con todos los ángeles y arcángeles frustrados que día a día abandonaban al Todopoderoso y se les unían. “Nosotros sí los apreciamos y reconocemos su trabajo, ninguna estúpida máquina podría sustituirlos, no sufran humillaciones, no se dejen maltratar, súmense a nosotros, súmense a los que han de triunfar, a los que obtendrán el éxito”, gritaban sin cansarse.

Hubo momentos de gran tensión, instantes en que las fuerzas del mal parecían estar a punto de obtener la victoria, el triunfo parecía no estar destinado para las fuerzas del bien, pero gracias a los excelentes programas de Minsky, la pelea fue ganada.

Para desgracia de los seres humanos que habían superado airosos el juicio final y que esperaban vivir felices en la Tierra, el Altísimo -como de costumbre- había cambiado de planes…

Después de varias semanas de celebración celestial, Minsky fue llamado por el mismísimo Jefe, lo cual fue motivo de sorpresa para todos los querubines, serafines y demás seres celestiales que continuaban al pie del cañón.

—Minsky —le dijo después de felicitarlo por su trabajo—, no te llamé únicamente para darte las gracias sino para encomendarte algo de gran trascendencia…

Después de varios segundos de silencio y bajando la vista por un instante preguntó:

—¿Crees que las máquinas podrían rendirme culto tal y como lo hizo la humanidad?

—..Las máquinas pueden hacer todo lo que hacen los humanos, porque los humanos son sólo máquinas, Señor. —Contestó de inmediato Minsky.

—Entonces… ¿Podrías… eh… programar hombres artificiales para obedecerme por siempre?… Me explico, conoces la historia de tu especie, ordené claramente que no comieran el fruto del árbol del conocimiento del bien y del mal, y ya ves… después me arrepentí de haberlos creado y mandé el Diluvio Universal, claro que por mi buen corazón les di una segunda oportunidad, habrás escuchado de Noé, ¿verdad?… pero estoy seguro de que el caos volverá tarde o temprano… cierto es que Lucifer y sus ángeles de la oscuridad han sido destruidos para siempre y que la nueva Eva no podrá ser tentada por serpiente alguna, pero… los hombres seguirán siendo hombres.

Minsky dudó contestar, ¿estaba Dios admitiendo ser un mediocre programador?, ¡¿acaso el Altísimo, la Divina Majestad, el Ser Supremo, el Todopoderoso no era capaz de programar al hombre o a cualquier criatura racional como Él quería?!

“¿Yo, el pequeño y humilde Minsky, tengo más experiencia y conocimiento en programar inteligencia que El Jefe?…”

—¡¡¡¡Ya sé que estás pensando Minsky!!!! — gritó encolerizado— Pero admito que no sé qué es lo que hago mal… ¿podrías hacer lo que te pido?…

* * *

Sin ninguna compasión, mandó Dios a la Tierra el segundo diluvio, pero en esta ocasión ningún hombre sobrevivió…

La Tierra fue poblada nuevamente por toda clase de criaturas, pero ninguna racional, por lo menos no hasta que Marvin terminó su nueva tarea…

Agradecido, Dios lo sentó a su diestra, desplazando al mismo Jesús, claro que antes le indicó:

—Minsky, deseo aclarar que en realidad fui yo quien programó a la nueva humanidad, ya que yo te creé a ti junto con todas tus capacidades y talentos premeditadamente… todo lo tenía perfectamente bien planeado… —Trató de ser convincente sin lograrlo y después de sonrojarse no tocó nuevamente el tema.

* * *

Parecía que todo el mal había pasado a la historia. Ninguna nube presagiaba la tormenta que estaba a punto de iniciarse.

Los problemas se desataron cuando uno de los robots gritó a sus congéneres:

—…No hay más Dios que Marvin Minsky, Él nos creó y programó, es al único al que debemos pleitesía… No hay más Dios que Marvin Minsky…

Una nueva batalla se percibía en el horizonte.

EL CASTIGO

Texto: Eduardo Andrés Lagos

Ilustración: Komixmaster (Rodolfo Valenzuela)

Pran senk epin nan pwason an nan le, de glann krotal ak zoranj swe krapo²

(Tómense cinco espinas del pez de aire, dos glándulas de serpiente cascabelera y sudor de sapo naranja…)

Faust estaba satisfecho, las indicaciones del libro eran claras y las había seguido con mucho cuidado. Pasar sus dedos por las páginas de seda era una sensación maravillosa; su contenido bien valía el pacto realizado.

Masere ansanm vinég nan tout kou nan yon Lalin plen …

(Macérense juntos en vinagre por todo el transcurso de una luna llena…)

Cerró el libro, sintiendo una poderosa descarga de placer.

Ak apre twa nwit nan vant la sou late a, louvwi bato a epi rele nanm ou…

(Y tras tres noches en el vientre de la tierra, abrirás la barca y llamarás a su alma.)

Él, Faust Leauvaziére tenía el dominio de la frontera de la muerte.

Sentía la necesidad de desahogar una pulsión. Tomó un pequeño frasco donde una luz rosada se estremecía. “Ven ahora mismo” ordenó. Y su receptáculo vacío llegó con pasos pesados. Había sido una bella adolescente de bonitos ojos cuando la calidez habitaba su cuerpo. Le ordenó arrodillarse frente a él, y comenzar a satisfacerlo. Cerró los ojos y le puso imaginación al trabajo del receptáculo de adolescente. No le importó que estuviera fría.

Sintió pena, los cuerpos cuya alma era arrancada perdían rápidamente la belleza. Las chicas lindas le duraban menos de una semana. Tenía que hacer un buen hechizo de conservación.

Esos receptáculos vacíos eran útiles. Siempre serviles, podía usarlos para hacer lo que quisiera, no tenía que alimentarlos, no se quejaban. El único defecto era que olían mal, y se pudrían. Necesitaba ese hechizo para conservarlos.

—¡¿No crees que es suficiente?!

Se sobresaltó. Primero miró al receptáculo, se serenó algo y dio por concluida su labor.

—¿Quién eres?

—¡¿Acaso no las oyes gritar, tú que eres poderoso?! —la voz venía de todos lados.

—¿Quién eres? —repitió en un tono de voz más elevado.

—¡Piensa!… ¿A quién le has robado tu colección de almas?

Se apagaron unas velas. Apareció una sombra más alta que el hombre más alto, envuelta en más sombras y estas a su vez en niebla. Y una gigantesca guadaña.

Faust retrocedió unos pasos, hizo unos ademanes…

—Mwen rele zanj nan fénwa. Mwen mande ke ou pwoteje sa a, sévité fidél. Satan, vini isit la! (Te invoco ángel de las tinieblas. Pido que protejas a este sirviente fiel. ¡Satan, ven aquí!)

—¡Llámalo, aunque no evitarás nada de lo que ocurra!

Retrocedió todavía más, y al pasar cerca, tomó su más preciada posición.

—¡Te gustará, es otro tipo de placer. Verás el dominio de tu amo, vivo!

Mientras Faust descubría el miedo, La llama de una vela se agitó y creció hasta llegar casi al techo. Y a través de ella llegó su amo.

—Todavía me sirve, no quiero que lo dañes… mucho. Es maligno y me gusta.

Faust vio a la guadaña abatirse sobre él y alzó sus manos para protegerse.

¡Oh, no! Siempre tan aferrados a esa ilusión. —se desilusionó Satán.

El libro, su precioso libro, con tantos secretos de no-vida y no-muerte, había sido atravesado y se comenzaba a quemar. Un sentimiento de impotencia, de dolor, amargura… que fue rematado por las palabras de su amo

—Ou p ap gen yon lot liv. Ou te iréspéktueu aplan la. (No tendrás otro libro, Fuiste irrespetuoso al invocarme)

POLVO DE LUNA LLENA

Texto: Marta Martínez

Ilustración: Guillermo de la Peña

Hacía un calor insano en la habitación; estaba durmiendo, tumbada bocabajo y con poca ropa. La luz de la luna se filtraba por las rendijas de la persiana, cuando sentí que algo me olfateaba y comenzaba a lamerme el pie. La sensación era agradable y molesta a la vez, pero no lo aparté. Una nariz, fría y húmeda, olía mi tobillo, y la lengua, caliente y áspera, lamia mis dedos. Aguanté hasta que me hizo cosquillas y no pude reprimir una risilla. Ya no podía hacerme la dormida.

La lengua siguió pierna arriba y cuando llegó a la parte trasera de la rodilla algo dentro de mí se estremeció. Ya estaba a medio muslo cuando paró y noté que algo pesado se subía a la cama. Con el hocico olfateó el hueco que había entre las piernas (que fui separando lentamente para favorecer el acceso). La lengua volvió a su trabajo por encima de mi ropa interior, que comenzaba a estar húmeda.

La lengua hizo una nueva pausa y, con una suavidad pasmosa, unos afilados caninos fueron tirando de las bragas hasta liberarme de ellas, y la lengua retomó su trabajo, insistiendo cada vez más en mi sexo, hasta que no pude evitar comenzar a gemir de placer.

La lengua abandonó la zona y tras un breve, pero intenso paso por mi ano, prosiguió espalda arriba. Escuché entonces un sonido, como si alguien se chascara las articulaciones y el peso que había sobre la cama pareció volverse el doble. Hasta ese momento no me había percatado de la caricia del áspero bello sobre mi carne desnuda. La dulzura de los dientes al retirarme las bragas, se transformó en la brusquedad de unas manos que me arrancaron el top que usaba para dormir. La lengua había llegado hasta mi cuello y mi oreja.

Una de las manos se deslizó debajo de mi cadera, hasta que llegó a mi clítoris y comenzó a masajearlo. La otra mano se aferró a uno de mis pechos y los lametones dieron paso a unos electrizantes mordisquitos por la nuca y el lóbulo de mi oreja.

Noté como un bulto carnoso se abría paso entre mis piernas y comenzaba a introducirse en mi vagina, lentamente, mientras la mano que acariciaba mi clítoris iba alzando mi cadera hasta dejarme, como se suele decir, con el culo en pompa. La mano que estaba en mi pecho comenzó a pellizcar mi pezón; lo sostenía con fuerza, pero sin llegar a hacer daño. Fue en ese momento cuando sentí la primera embestida, y luego otra y otra. La mano siguió acariciándome hasta que alcancé el orgasmo, emitiendo un prolongado gemido (mitad grito, mitad gruñido), pero las embestidas no cesaron.

Cuando note que iba a llegar a mi segundo orgasmo, las embestidas comenzaron a ir más deprisa hasta que ambos llegamos al orgasmo a la vez, formando un curioso dúo de gemidos y aullidos.

Mi amante, si es que podía llamarse así, respiraba profundamente, tratando de relajarse. Pasados unos instantes salió de mí y me volvió a depositar delicadamente en la cama. Tras otra serie de chasquidos, acabó tendiéndose a mi lado. Fue en ese momento cuando le miré; estaba sonriéndome. Vi que apenas quedaba rastro de bello en su cuerpo y salvo por el brillo de sus ojos y la largura de sus dientes nadie hubiera creído lo que allí había pasado.

—¿Te ha gustado la sorpresa? — preguntó Lucas.

—¿Va ser así todas las lunas llenas? — pregunté.

—Mejor aún— respondió.

—Pues creo que si va a merecer la pena tener un novio licántropo.

Y ambos nos echamos a reír.

SEXO EN LA NAVE 13

Texto: Carlos Daminsky

Ilustración: M. C. Carper

Teo Maximus, el peón de mantenimiento, se frotaba las manos inquieto. De hecho se rascaba todo el cuerpo, como si estuviera infectado por pulgas mutantes. ¿Pulgas? Esos malditos seres eran extremadamente peligrosos, podían contagiar extrañas enfermedades. Además eran muy resistentes, incluso podían sobrevivir en el exterior del armazón de una nave en un viaje por las estrellas. ¡Bah! ¡A la mierda esos putos bichos! Tengo que concentrarme a lo que he venido a hacer aquí. Un mantenimiento de rutina, ¡en el puto culo de la nave! Ese jodido Capitán Abel me está jodiendo… Será hijo de… Y en aquel mismo instante tropezó con algo y cayó al suelo. ¡Oxtias! Aturdido se incorporó y quedó sentado, observando lo que había en medio del suelo enrejado. ¿Qué es eso? Cuando iba a pasar por ahí, no estaba… ¿O sí? Seguramente se lo había dejado por medio la maldita antigualla del robot de operaciones de la nave. Últimamente estaba fallando mucho. ¡Oxtias! Se levantó enfadado y fue y le dio una patada a lo que había tirado en el suelo… Y aquello se quejó. ¿Eh? Teo hizo un gesto de sorpresa. ¿Había exclamado algo? La duda quedó respondida cuando la forma, de improviso, se alzó. Y entonces el peón de mantenimiento sintió algo extraño en su cuerpo. Un calor que lo recorría de arriba abajo. Las mejillas de la cara empezaron a arderle y sus orejas se enrojecieron. Y lo peor de todo era que aquella sensación se agudizaba entre las piernas. ¿Lo peor? No. ¡Lo mejor! Porque su pene comenzaba a tener una descomunal erección, duro y tieso, abultando en su mono de trabajo verde. Y estaba empezando a ponerse cachondo. Muy, pero que muy cachondo. Sexo, sexo. Entonces aquello se aproximó y le bajó la pieza del pantalón del traje, dejando el miembro hinchado de venas al aire. A continuación, Teo se dio cuenta de que aquello era un hombre. O algo que parecía simularlo casi a la perfección. Ya le daba igual. Luego, el extraño tipo se arrodilló y él notó como su boca le chupaba. ¡Oh, sí! ¡Qué gusto! ¡Qué bueno! ¡Qué…!

—¡Teo! ¡Teo! ¡Conteste! —el Capitán Abel llamaba por el intercomunicador al operario de mantenimiento, pero éste no respondía.

Será imbécil. Hace ya más de una hora que lo envié allá abajo, y aún no ha respondido. Seguro que está colocándose y perdiendo el tiempo.

—¡TEO!

Pero la estática era toda la respuesta que obtuvo.

—Señor, me temo que sus llamadas van a ser inútiles —dijo en aquel momento Fernanda, la copiloto y ayudante, una tremenda mujer de casi dos metros de alto y con una espalda tan ancha que parecía un armario ropero.

Joder… Espero que no haya estado jugueteando con el cargamento secreto… Pensó preocupado el Capitán Abel. Si el inútil de Teo hubiera…

—¿Y el montón de chatarra de GW?

—¿El robot?

—¡Sí, coño!

—Creo que está en su sala, recargando las pilas de energía. No sé si se acuerda señor, pero sufrió un colapso en la batería y ahora tiene que usar recargables.

—¡Oxtias! Será posible, la puta nave… Hágale venir… Necesitamos a alguien para revisar el fallo 13.

La orden entró de nuevo en su sistema, en aquel momento la energía de recarga entró en límites aceptables y los mecanismos volvieron a activarse. El robot movió sus piernas y brazos articulados y a continuación se iluminaron las ranuras rojas de visión. Nada más entrar en funcionamiento, una extraña música se coló por sus receptores, dos antenas que tenía sobre la cabeza cuadrada. Aquello lo aturdió. Efectuó varios cambios en el canal de recepción y, al fin, las interferencias se marcharon. Después, bajó del caballete en el que estaba recargándose y desenchufó los cables conectores para las pilas de energía. Aún le faltaba bastante para estar al 100%, pero la llamada había interrumpido su “sueño”. Ordenes prioritarias. El viejo robot enchufó a Juanito, una simulación artificial de vida humana y ésta tomó el mando.

—Ok, ¡vayamos! —pronunció Juanito con una voz estridente, como de dibujos animados, a través del micrófono, que era una rejilla situada en la parte inferior de la cabeza del autómata.

—Parece ser que GW, se ha conectado — afirmó Fernanda mirando el aviso del monitor.

—Estupendo —contestó el Capitán Abel.

El robot caminó por los angostos pasillos; a cada paso que daba producía un ruido metálico en el suelo de chapa enrejada. A los lados, en las paredes, había gruesas tuberías. El puesto de mando se encontraba en el nivel superior, así que debía tomar el ascensor para poder llegar. Pura rutina, pero… La música se coló de nuevo por sus sistemas de recepción.

—¿Pero qué es eso? —se preguntó Juanito.

Y entonces….

—Es Seek and Destroy de Metallica —dijo Teo saliendo de su escondite en una esquina. —¡Oh… oh…! —exclamó Juanito.

—¿Adónde vas, GW?

—Me han llamado del puesto de mando… ¿Tú no deberías de estar revisando lo del fallo…?

—Ahora mismo iba…

Y Teo, sonriendo malignamente, le mostró su cuchillo—láser.

—Joder… ¿Qué es esa maldita música? — preguntó el Capitán Abel.

—No lo sé… Se ha colado por el transmisor —respondió la ayudante Fernanda.

—¿Y el puñetero robot?

—Ha desaparecido del monitor.

—¿Qué…?

—Se ha perdido la señal.

—¡Apague eso!

—¡AHHHH! ¡AHHHHH! ¡AHHHHHH!

Los gritos resonaban en los estrechos pasillos. GW yacía desguazado en el suelo y Teo había cogido un brazo articulado del autómata y se masturbaba con él, metiéndoselo por el culo, mientras se contraía presa del placer. Su mente estaba más allá de toda razón.

Y a su lado había un ser andrógino que le observaba con sus ojos nacarados. Entre las manos barajaba un mazo de cartas y en la parte baja de su entrepierna se agitaba un largo apéndice en forma de aguja.

—¡Estupendo! —dijo aquello y desconectó el emisor de música orgánico integrado en el cuerpo.

—¡AHHHHH! ¡AHHHHHHHHHH!

¡Me cago en todo! La puta Empresa Naschy… Por abaratar costos había dotado a la nave Pingüino Loco II del personal mínimo. Contándole a él, eran solamente cuatro personas para un armatoste de 500.000 kilos, lleno de remiendos y que tenía más de quince años de antigüedad. Pero los créditos son los créditos… Y él pensaba retirarse muy pronto a una parcela que tenía en el planeta Symcrania. Sí, dos o tres viajes más y tendría el dinero suficiente… Ay, si no le hubieran pillado con contrabando en la otra empresa de vuelos espaciales para la que trabajaba. ¡Oxtias! Y ahora que quedaban apenas una hora y media para llegar a destino, Puerto Desolación, la cosa se estaba complicando. El peón de mantenimiento, desaparecido. El puto GW, desaparecido… Los sistemas del circuito de cámaras internos, no funcionaban. De hecho no lo hacían desde el despegue… Y los víveres que transportaban, era una penosa tapadera… La tripulación eran unos…

—¿Señor? ¿Qué hacemos? —preguntó Fernanda, interrumpiendo los pensamientos del Capitán Abel.

En aquel momento, él miró el bigote que se marcaba bajo la nariz de la mujer y después se frotó los ojos, cansado.

—El fallo 13 parece persistir.

—Ya lo sé… Ya lo sé… ¡YA LO SÉ!

El capitán comenzaba a ponerse nervioso.

—¿Y a todo esto, qué es el fallo 13? —Abel ni siquiera se había molestado en saber qué era. Aquello era trabajo de mantenimiento. ¡Por supuesto! Aquel código que había aparecido en la pantalla era nada más que pura rutina que ni le interesaba.

—Eh… señor… Creo que significa que… Hay personal a bordo no autorizado… Pero ya sabe, el ordenador de a bordo es una antigualla, como toda la nave. Debe de tratarse de algún error, seguro.

Y el Capitán Abel empezó a sudar copiosamente.

Nave Pingüino Loco II, unas horas antes de partir con destino Puerto Desolación (Planeta Kralibian).

Vaya puta mierda de trasto, se dijo el Capitán Abel mirando la vieja nave que descansaba en el cochambroso hangar. A continuación se frotó la cabeza, mareado. El cráneo le daba vueltas a consecuencia de la resaca de alcohol hidrogenado que había estado bebiendo en un antro de mala muerte la noche anterior. ¡Oxtias! Cada vez me estoy haciendo más viejo, ya no aguanto nada. Bueno, voy a ver si pongo mi mente en orden porque si no esto va a ser una puta mierda…

La llamada le había llegado precisamente la noche anterior, mientras ahogaba sus penas en el alcohol. La depresión es lo que tiene, si le das juego te hunde más. Y cuando ya no estaba para mucho, su pequeño portátil de pulsera se iluminó con su tono rosado. ¿Quién sería?

La verdad, es que no recordaba mucho de la conversación… Un tipo de una tal Empresa Naschy necesitaba de alguien para tripular cierta nave y parecía que iba a pagar bien. Abel, no podía negarse. Se estaba quedando sin blanca y eso no era nada bueno. Así que, con la lengua enredada, dio un sí.

¿A qué hora había quedado? A las siete o a las ocho. Aquello se había perdido entre sus neuronas desquiciadas. El hangar parecía solitario y silencioso. Apenas iluminado por unas cuantas luces auxiliares. “Espero que esto no sea una broma pesada porque si no…” De repente, la luz de una ventanilla se iluminó. “¿Había alguien allí? Voy a acercarme”.

El Capitán Abel ajustó su traje plateado y se aproximó. Nada más llegar, una puerta se abrió levemente como invitándole a entrar. “Bueno, para dentro, a ver qué pasa”.

El interior era un pequeño cuarto, en el que había alguien tras una mesa, pero del que sólo se intuía su silueta, ya que un foco que iluminaba hacia delante impedía poder verlo bien.

—Capitán Abel, me satisface que haya venido. No tiene usted muy buen aspecto — dijo la voz.

—Ejem… Esto… Bueno, ayer estuve haciendo unas cosas… —respondió disimuladamente.

—Bien. No me importa. ¿Quiere que hablemos claro?

—Por supuesto. —Abel, intentó discernir quién había tras la mesa haciéndose sombra con una mano; pero tan solo percibió una silueta… amorfa.

—¡Capitán! Deje de fisgonear y atienda. Tengo, digamos, ciertos informes sobre usted. Graduado en la prestigiosa escuela de pilotos Portal Espacial, una hoja de vuelos extensa e intachable hasta que…

—Por favor, puede saltarse eso e ir al grano. —Como quiera… Bueno, los informes, si le parece bien, los consideraré minucias.

—Me parece perfecto.

—En fin, usted sabe que ya no tiene muchas opciones de que ninguna compañía de vuelo le contrate… Así que le propongo un trato extraordinario. Más bien diría yo que no lo puede rechazar.

—¡Al asunto! ¿Qué tipo de contrabando?

—Así me gusta, señor Abel, con energía…, con energía…

Se estaba masturbando, en su escondite, para pasar el rato, cuando vio llegar el convoy de camiones oruga. El capitán dejó lo que tenía entre manos y se puso en los ojos su prismático visor. Los vehículos se detuvieron al lado de la rampa de la nave e inmediatamente un grupo de esbirros vestidos con trajes de aislamiento anaranjados tomó posiciones con sus rifles de asalto. Después otro grupo empezó a descargar metódicamente un montón de cajas herméticas de aluminio. “Bueno, bueno… Esto se pone interesante”. Los camiones descargaban su cargamento y desaparecían rápidamente para dejar paso al siguiente. “Bien… Bien,… ¿pero qué oxtias es eso?” Y Abel reguló la calidad de la visión para poder ver mejor. Había llegado un último camión que era diferente al resto. Era más grande, de color opaco y parecía disponer de un armazón ultrablindado. “¡Ajá! Ya sabía yo que había gato encerrado aquí. ¡Je, je!” Un brazo articulado se movió en la parte superior de la caja del camión y extrajo un contenedor que despedía briznas de vapor. “¡Joder!” La grúa lo dejó en el suelo y a continuación un vehículo elevador lo recogió y lo introdujo en el interior de la nave. Después todo el convoy y los esbirros desaparecieron silenciosamente.

El capitán sonrió. Ya tendría tiempo después de hacer una visita a las bodegas. Oh, sí. “En fin, voy a continuar con lo que estaba haciendo”. Y justo en aquellos momentos:

—¿Capitán Abel?

—Eh… sí… sí. Soy yo —se subió la bragueta y disimuló.

—Soy su ayudante de vuelo, señor —y alguien salió de entre las sombras haciendo un gesto con las manos.

—Oh, vaya. Encantado —y el capitán le ofreció la mano.

—Eh… sí… tanto gusto. Ejem.

Abel retiró la mano, mientras le lanzaba una sonrisita.

—Ah, vale. Usted debe de ser Fernando, ¿no? —Fernanda, señor.

—¿Cómo?

—Auxiliar de vuelo Fernanda para servirle.

Y el capitán se dio cuenta que el tipo con el que estaba hablando era en realidad una mujer.

—Ah, perdón. Disculpe, ha sido un malentendido.

—La nave debe de partir dentro de media hora. Sugiero que entremos y pongamos en marcha el protocolo de despegue.

—Ah, sí, sí. El protocolo —Abel se quedó unos instantes con la mirada perdida, pensando en aquella mole de mujer que le hacía empequeñecer a su lado—. Pongámonos en marcha.

Mientras caminaban hacia la nave la inmensa mujer le preguntó:

—¿Tiene usted mucha experiencia?

—¿El qué?… Yo… Sí, sí. Bastante.

Y después no intercambiaron ni palabra hasta que llegaron a la puerta de la entrada de la nave de carga. Allí, uno a cada lado, estaba el resto de la tripulación. “¿Dos? Esto comienza mal… Y qué dos…”

Uno era un arcaico robot que parecía una lata cuadrada. El otro era un tipo de mantenimiento. Tenía el rostro blanco y mostraba unas pronunciadas ojeras; y, para completar su rostro de poca confianza, llevaba una desaliñada barba que se contraponía con su cabeza calva y reluciente.

—Buenas tardes, capi. Me llamo Teo —dijo jocosamente—. La tripulación del Pingüino Loco II le recibe y se pone a su disposición. —Buen… as… tar… des… tar… des… —dijo el robot, que utilizaba un programa de simulación para poder hablar que parecía fallar.

—Son las pilas —dijo Teo.

El Capitán Abel se llevó las manos a la cabeza. Sin saber cómo, la resaca se le había ido de golpe.

Las pulgas mutantes que habían estado chupando la sangre de Teo a través de la piel se inflaron de hemoglobina contaminada; y enseguida, sus pequeños metabolismos empezaron a reaccionar descontroladamente. Las ansias de apareo empezaron a dominar todas las funciones primarias, y en aquel estado alterado abandonaron el cuerpo del hombre, saltando al suelo. Y allí, se persiguieron unas a otras, intentando copular desesperadamente. Confusas, cayeron por una rejilla hasta dar con un largo cable de fibra óptica…

Yamalkaroth, el ser andrógino, se llevó un dedo morado de su mano tridáctil, y contempló sonriendo cómo el humano se revolvía en el suelo mientras se sodomizaba con el brazo del robot desguazado. De su culo, un enorme borbotón de sangre iba saliendo y manchando el suelo metálico. No se detendría, él lo sabía. Ahora el placer sexual le dominaba tanto que ni tan siquiera sentía dolor. Aquella escoria no pararía de clavarse el improvisado consolador hasta la muerte.

¿Acaso pensaban que aquel cubo en donde lo habían encerrado iba a ser suficiente? ¡Necios! La raza humana era una pandilla de estúpidos. Y aquellos magnates de Empresas Naschy todavía más. ¿Qué se proponían? ¿Convertirlo en un cobaya? ¿Experimentar con sus fluidos vitales, que al parecer eran afrodisíacos? Ignorantes engreídos… Sinceramente, él se había dejado atrapar en aquel satélite de Symcrania. Los humanos eran una raza muy inferior, presa de sus instintos básicos, y además, con una codicia que no tenía límites; lo cual era muy bueno… Si se miraba detenidamente, eran muy fácilmente manipulables. ¡Y eso era realmente bueno!

El humano pataleó unos instantes y después quedó tendido, inerte. Aquel ya estaba fuera de combate. Después, la extraña criatura puso su atención en el mazo de cartas que había sacado de una caja acorazada de la bodega. Aquello también debía de ser parte del contrabando que portaba la nave. Fue pasando una a una toda la baraja, mirando las extrañas imágenes, hasta que se detuvo en la última. La imagen le llamó la atención, en ella estaba escrita la frase LOS ENAMORADOS y había dibujado una especie de cupido que apuntaba con su arco a un trío de personas que parecían estar dándose amor mutuamente. ¡Vaya, vaya! A continuación el alienígena, ya aburrido de las cartas, tiró al suelo el Tarot.

Bien, es hora de sintonizar otra canción. Aquella música humana le agradaba. Era lo único que le gustaba de aquella escoria. Y a lo largo de los siglos las había ido captando de los satélites de comunicaciones y grabando en su organismo. Ummm… Sí… Pondré esta.

—Señor, sería mejor que pidiéramos ayuda a la base —dijo Fernanda.

Aquello no le gustaba para nada al Capitán Abel. Era lo mismo que reconocer que era un inepto, y eso no era nada bueno para su futuro inmediato. ¡No le iban a contratar en ningún lugar! Por otra parte, debido al tipo de carga que portaban, había que ser lo más discreto posible. Las comunicaciones podían estar interferidas por empresas rivales, que podían estar al acecho, esperando cualquier problema para…

Abel cerró los ojos y suspiró. Se lo pensó dos veces y luego dijo:

—Está bien, nos pondremos en comunicación.

—Muy bien, capitán.

“Esto se me está escapando de las manos. ¡Maldita sea!”

—Aquí Pingüino Loco II, a base Naschy. Aquí Pingüino loco, a base Naschy. ¡Contesten!

Y entonces, la música brotó interfiriendo por los intercomunicadores.

—¡Otra vez la mierda esa! —exclamó Abel. —Sí, señor. No deja establecer comunicación.

—¿Pero de dónde viene?

—No tengo ni idea, a lo mejor hay algún satélite artificial que está emitiendo cerca de aquí.

—Eso es imposible, esta ruta no es… comercial.

—¡Apague eso, ya!

—A la orden — Fernanda cortó las comunicaciones y la extraña música despareció.

—¡Por Diox!

—Señor, esa música me recordaba a las canciones clásicas de la antigua Tierra. Ya sabe el rock, el pop y esas cosas.

—¿Esa basura? Pues seguramente lo sea, por la manera de sonar…

—¿Señor?

—¿Qué?

—Estamos en un serio aprieto.

—No me joda, Fernanda.

Y la ayudante de vuelo le miró fijamente.

—Eh… Esto… No… Bueno, que vamos a tener que mirar las bodegas nosotros mismos.

—¿Y dejar en piloto automático este cacharro?

—Pues no queda más remedio.

—Señor, ¿y si nos quedamos aquí en el centro de mando? Por lo menos estaremos seguros.

El Capitán Abel sopesó la posibilidad. Por un lado sería lo mejor, pero por otro… Si le pasaba algo a la mercancía, se la iba a cargar. Entonces recordó cuando estuvo fisgoneando en la bodega. Aquella caja grande hermética negra no le gustó nada; y menos cuando al tocarla algo hizo vibrar las paredes como respondiendo. Alucinaciones, pensó.

Y el ordenador de vuelo, que tan solo funcionaba hasta ese momento con los sistemas básicos, pareció recuperar otras funciones que habían permanecido detenidas.

—Fallo 13, fallo 13. Una hora desde su activación. No resuelto. Aplico protocolo establecido y detengo la nave.

—¿Eh? ¿Pero qué dice esta mierda de ordenador?

—Capitán, está aplicando las funciones de seguridad…

—Ordenador, no puedes hacer eso. ¡Aquí mando yo! Te ordeno que prosigas al rumbo establecido.

—Lo siento, señor. Las órdenes son claras y taxativas. Yo tengo prioridad en este caso, Ley de Seguridad en el Trabajo 69.

—¡NO!

Pero la pesada nave ya se estaba deteniendo sin remedio.

—Hasta que el código 13 no sea solucionado, esta nave permanecerá a la espera. Espero no causar demasiadas molestias.

—Fernanda, ¿y no hay manera de desbloquear el maldito código de fallo?

—Yo no lo sé, capitán.

Abel fue al monitor en el que se mostraba, parpadeante, el error, y empezó a golpearlo con los puños desesperadamente.

—¡No haga eso, señor! ¡Tranquilícese! —¡Maldito ordenador! ¡No pares la nave! ¡No la pares!

Y Fernanda, en vista de que el nerviosismo del capitán podía causar alguna otra avería, se lanzó sobre él y le hizo una llave inmovilizadora. Bajo el peso de la fornida ayudante, Abel pudo oler el tufo que despedían las axilas de la mujer y se las imaginó llenas de tupido bello.

—Levántese capitán —dijo Fernanda extendiéndole la mano.

—¡Déjame a mí! —y Abel se alzó por sí solo. —Sugiero que vayamos a comprobar las bodegas.

—Está bien… Está bien…

Las pulgas mutantes, bajo el efecto de la hormona sexual, se habían apareado descontroladamente y después sus organismos habían sufrido otra aceleración metabólica… Empezaban a reproducirse geométricamente… Y en aquel estado alterado, la plaga comenzó a mordisquear peligrosamente todo lo que había a su lado…

El capitán y su ayudante tomaron el ascensor y descendieron. Abel empezó a sudar copiosamente. Fernanda tenía la vista perdida.

—Señor, estoy asustada — dijo ella.

Aquel comentario le preocupó mucho al Capitán Abel.

—Mira, Fernanda… Hablemos claro… Estamos de mierda hasta el cuello. Esta nave oficialmente no existe, así que estamos jodidos. Tenemos que solucionar esto como sea, nadie nos va ayudar. Los hijos de puta de Naschy se van a lavar las manos si pasa algo. Así que…

—Capitán —dijo ella alzando la vista y fulminándolo con la mirada—, eso ya lo sé…

Y sé también lo que lleva esta maldita nave…

Y entonces, Fernanda hizo presa con sus grandes manos en el cuello de Abel y apretó con saña.

—¡Agggggg!

Yamalkaroth miró por la ventanilla. Millones de puntos luminosos se extendían por el espacio exterior. Después, se palpó el apéndice que tenía entre las piernas y tuvo alucinaciones. Por momentos perdió el control sobre sí mismo. La excitación se estaba apoderando de su cuerpo, amenazando con desestabilizarle. Intentó no dejarse llevar y luchó, procurando inhibir las hormonas sexuales. Pero aquella vez el flujo había ido demasiado lejos y algo ascendió rápidamente por el apéndice, que se retorcía sin control, y, a continuación, un líquido brillante salió expulsado… Las hembras le miraron con atención, bajando las cabezas triangulares con un ojo abovedado. Medían varios metros más que él. Pero a Yamalkaroth no le atraían sus extraños rostros, no. Lo que él contemplaba era lo que tenían en la parte baja de sus abdómenes anillados. Eran enormes vaginas húmedas y chorreantes… Y la ansiedad sexual desbocó su mente y se lanzó excitado dispuesto a aparearse. Las fabulosas hembras le lanzaron zarpazos con sus largos brazos repletos de protuberancias fosforescentes; pero él esquivó los golpes con agilidad y sin pensárselo clavó el apéndice en la entrada del sexo de la primera que tuvo a mano. El gusto fue inmediato y sus ojos se dilataron extremamente. El placer era fuego que ardía por todo su interior, pero entonces fue lanzado por el aire y despegado en seco de la cópula. Cayó al suelo y después fue arrastrándose hacia atrás varios metros hasta detenerse… Aturdido, vio a las hembras aproximarse; iban a comérselo.

El Capitán Abel consiguió, con gran esfuerzo, propinar un puñetazo en la cara de la ayudante de vuelo; y entonces un trozo de piel se desprendió, dejando a la vista algo brillante. Ella aflojó la presión de su cuello y él pudo exclamar:

—¡Maldita puta!

—Señor… Usted se ha convertido en un peligro en todos los sentidos para esta misión, así que no tengo más remedio que eliminarlo. No se lo tome a mal, son órdenes y yo tan solo las cumplo.

—¡Me cago en todo…!

Y las manos de Fernanda volvieron a apretar con fuerza y Abel ya no pudo respirar. Sus pulmones se quedaban sin oxígeno y en aquel instante pensó que su ansiado retiro iba a ser forzado…

Yamalkaroth despertó de la alucinación. Estaba tirado en el suelo, en un charco de líquido viscoso, aturdido. Se incorporó y sonrió. Sus propias hormonas sexuales estaban comenzando a escapar de su control, el metabolismo estaba produciendo cantidades excesivas y aquello le alteraba completamente. Sin duda algo iba mal. Se conectó una canción de Guns N' Roses para relajarse…

El androide XTZ, anteriormente conocido como Fernanda, soltó el cuerpo de Abel y éste cayó inerte al suelo. Contempló unos instantes el cadáver flácido del capitán y luego le propinó una fuerte patada para asegurarse de que estaba muerto. Perfecto. Ahora debía continuar la misión; todo al parecer marchaba según lo previsto. El alienígena se había escapado de su jaula y seguramente su cuerpo empezaba ya a sufrir reacciones debido al ambiente rancio de la nave. Conectó su escáner de búsqueda al ordenador de la nave, que él había estado saboteando a conciencia, y enseguida halló el punto parpadeante que marcaba dónde estaba su objetivo. A por él, pero antes… Se desprendió de la piel perfectamente simulada, como la muda de una víbora, dejando a la vista su reluciente exoesqueleto metálico. Los ojos rojos brillaron.

El alienígena contempló cómo el ascensor se detenía y después, al abrirse la puerta, una figura de metal apareció en el umbral.

—¿Quién eres tú? —le preguntó.

El androide no respondió y con rápidos movimientos se abalanzó contra él, cogiéndole por sorpresa y sin permitirle reaccionar… Pero en el último momento dio un salto ágil y pudo escapar de las manos en forma de tenaza, que amenazaban con cortarle el miembro.

A continuación, las tenazas del androide se transformaron en dos enormes pistolas y después disparó a quemarropa. Las ráfagas de rayos anaranjados iluminaron su exoesqueleto.

Yamalkaroth fue acribillado y cayó al suelo lleno de agujeros humeantes. La muerte le llegaba rápidamente, pero antes de dar el último suspiro le dio tiempo a conectar en su emisor orgánico una canción de Iron Maiden. Cuando empezaban a sonar las primeras notas, falleció definitivamente sufriendo varias convulsiones.

XTZ, inmediatamente, emitió una orden a la base Naschy dando a conocer su éxito en la misión. Objetivo cumplido. Después, fue hasta el alienígena y transformó una mano en una gruesa aguja que hincó en su cuerpo. Perfecto. Ahora ya tenía el elixir sexual. Y en aquellos momentos algo sucedió. La nave comenzó temblar extrañamente y a tornarse inestable.

—¡Peligro! ¡Peligro! Fallos múltiples integrados. Sistemas de control dañados. Desperfectos críticos —las alarmas habían saltado.

Las pulgas mutantes se habían comido literalmente todos los cables de comunicación de la nave, provocando importantes desperfectos que habían producido descargas eléctricas. Inmediatamente esto produjo una reacción crítica en cadena que había aumentado la temperatura descontroladamente y las explosiones empezaron a detonar. La nave iba a desintegrarse en minutos.

Entonces, el androide se transformó. Toda su estructura se replegó y fue encajándose, hasta formar una caja cuadrada blindada.

Después llegó la enorme explosión y la caja fue lanzada hacia el espacio. Intacta… Ya llegaría a algún lugar, era cuestión de tiempo.

NADA NUEVO BAJO EL DOBLE SOL

Texto: Javier Fernández Bilbao

Ilustración: Pablo Uría

Comunicado de la Fundación Valentina Tereshkova a sus afiliadas:

Hoy es un día muy especial; una fecha largamente esperada por todas nosotras. Por fin se aprobó una resolución que atiende buena parte de nuestras reivindicaciones, en base a un derecho de la mujer que no se contemplaba en los estatutos de navegación aerospacial.

Tras intensos debates y reiteradas discusiones, el presidente de la corporación ha anunciado al consejo la derogación de los artículos 1° y 2° de la ley 75 / 2060. Todo se resolvió con un porcentaje de votos a favor del 65%.

A partir de este momento podemos anunciar lo siguiente:

Cualquier mujer que ejerza trabajos en la ISS y quede embarazada, se hallará plenamente habilitada para continuar su labor profesional, si así lo desea. Y no solo eso; también podrá formar parte de cualquier tripulación, sea el destino que fuere. Por tanto, ya no tendremos que padecer la injusta ley que nos retiraba temporalmente del servicio activo, y obrando una baja materna obligatoria. En consecuencia, tanto la estación orbital, como cualquier vehículo espacial de largo alcance, deberán acondicionar un lugar específico y debidamente preparado para que una mujer astronauta pueda dar a luz sin problemas. Se da por supuesto que el personal médico deberá estar cualificado para atenderlas, antes y después del parto. Además se contempla que la madre pueda dedicar la mitad de su tiempo a las labores maternales sin pérdida alguna de emolumentos.

Por de pronto, desde la AMIT (Asociación de Mujeres Investigadoras y Tecnólogas) creen que se ha dado otro gran paso adelante, aunque todavía queden escollos por salvar en esa larga carrera que mantenemos por alcanzar la igualdad de derechos entre sexos dentro de nuestra profesión. De momento nos podemos sentir muy satisfechas, aunque más adelante presentemos nuevas enmiendas a la ley para intentar obtener algunas cosas que se han quedado por el camino. No descartamos que, en un futuro, por fin se consientan uniones civiles en travesía, o que nuestros hijos e hijas se encuadren también como astronautas y puedan acogerse después a una pensión compensatoria.

Conforme tengamos más noticias, os iremos ampliando esta información. No obstante, tenemos prevista la celebración de una asamblea extraordinaria para tratar el asunto en profundidad y poder atender todas vuestras dudas.

Un cordial saludo para todas.

Departamento de recursos humanos de la nave de carga Scorpi.US. Notificación interna:

Ponemos en vuestro conocimiento que dos miembros de la tripulación, acogiéndose a la ley 75—2/ 2060, han trasladado al comandante su deseo de contraer nupcias, y a tales efectos piden que se oficie una ceremonia civil. Por la presente queda hecha la proclama de anticipación correspondiente a Nicole Meyer y Emily Barrett. Quedamos a la espera únicamente de convenir una fecha y hora acordes con el horario de trabajo.

Los estatutos establecen cinco días de permiso matrimonial. También dictan que sus turnos se dividirán en horas de suplencia, y que serán repartidas equitativamente entre los miembros del equipo que ostenten el mismo rango, o uno inmediatamente inferior. En breve se confeccionará una lista donde quedarán asignadas las horas extras que han de corresponder a cada cual.

Gracias por vuestra atención.

12-16-2076-Scorpi.Us

Human Resources Department

Nota del delegado de la Unión Sindical de Astronautas de la Scorpi.US:

Compañeras y compañeros. Como se votó en la asamblea extraordinaria que tuvo lugar el pasado día 18, hemos trasladado a la capitanía una queja formal explicando por qué nos parece abusiva la aplicación de las horas de suplencia. Como ya sabéis, lejos de seguir criterios de equidad, hacen recaer dichas horas en un rango de oficiales determinado. Concretamente estamos hablando de cinco personas, que deben ampliar sus turnos tres horas o más al día, durante la próxima semana, para compensar las bajas.

Os recuerdo que Emily Barrett es nuestra ingeniera jefe de telecomunicaciones, y quieren que sus horas se prorrateen exclusivamente entre sus dos subordinados, alegando que este trabajo requiere necesariamente a dichos especialistas. Por su parte, Nicole Meyer ejerce labores de mantenimiento, un trabajo de menor cualificación para el que ya existen suficientes suplentes. Sin embargo, subrogan las horas específicamente hacía tres compañeros, y seguimos desconociendo los criterios que han seguido para adjudicarlos este sobreesfuerzo.

No creemos que actualmente haya una carga de trabajo tan considerable como para hacer las cosas de este modo. Aún faltan ocho días para alcanzar HD— 147513b. Estamos seguros que, si ellos quieren, no tendrán problemas para repartir esas mismas horas entre toda la tripulación, de modo que cada uno de nosotros sólo tendría que ampliar una hora más su respectivo turno. No obstante, dependeríamos de su buena voluntad para replantear el reparto de horas. A efectos legales, no hay nada que podamos hacer al respecto, salvo protestar. Si no plantean otras alternativas, o lo justifican con algún razonamiento coherente, ya conocéis que tenemos el derecho de acogernos a una huelga de media jornada por turno. Este tipo de protesta sólo se permite en travesía, siempre y cuando la ruta no esté comprometida, o por encima de LERTCON 4. Y siempre hay que respetar los tres días que preceden a alcanzar una órbita. Por tanto, creo que queda suficiente margen de tiempo para que nos comuniquen su respuesta. Quedamos entonces a la espera.

R. Jenkins

12-21-2076-S.S.A.A

Mensaje especial publicado en el panel informativo de la Scorpi.US:

Nos complace informaros a todos, que nuestra compañera Emily Barrett ha dado a luz hace unos pocos minutos. Ha sido niña, y ha pesado tres kilos ochocientos gramos. Todo ha salido bien —según nos informa el Dr. Robinson—, y tanto la madre como la hija se encuentran perfectamente. Su esposa las acompaña en este instante.

Nicole ha tenido un momento para trasladaros este mensaje en nombre de las dos: “Queremos expresar nuestra gratitud por todas las muestras de cariño recibidas; también por vuestra paciencia y comprensión; y además, animar a aquellos que dijeron que iba a ser niño en sus apuestas; )

Emily descansará un par de días, y nuestra niña (Cynthia), dadas las especiales circunstancias del parto, pasará la noche en observación. Tranquilos, está fenomenal. Además es guapísima. Ya la conoceréis. ”

Para nosotros es un orgullo anunciar que celebramos el nacimiento del primer ser humano nacido fuera de la Tierra. Por tanto, el nombre de Cynthia Barrett—Meyer ha de quedar grabado para las generaciones futuras como símbolo e hito de la conquista humana.

Asimismo tenemos la obligación de transmitiros que, a partir de dicho trámite legal, Emily Barrett deberá ceder a su cónyuge la mitad del tiempo estipulado a los cuidados maternos. Ello implica que deberán alternarse dichas labores, no pudiendo coincidir salvo en los pertinentes días de descanso. Se ajustará un nuevo horario que haga compatibles sus correspondientes turnos en base a lo que dicta el vigente convenio laboral. Nuestra enhorabuena a las tres.

Merry Christmas!

i-Morse privado de Emily Barrett, incluido en un RWPiCP enviado a la Tierra:

<Enter message>

Querida familia:

¡Tengo tantas cosas buenas que contaros y tan poca memoria de emisión para incluirlas! Os echo muchísimo de menos, y a pesar de la inmensa distancia, siento con fuerza vuestro cariño. De alguna manera os tengo a mi lado. El abismo que nos separa no es nada para nuestros corazones.

Agarraos fuerte: ¡Ya soy mamá! Dadle la noticia a quien vosotros sabéis. Se llama Cynthia. Papá, eres abuelo de una preciosa niña. Tiene los ojos claros, como tú. Una ricura. Es una lástima que no pueda incluir una fotografía en el mensaje, pues agotaría todos los kb que me corresponden. Cuando os llegue el mensaje, probablemente estará intentando dar sus primeros pasitos. La nave es muy grande, y cuando crezca tendrá mucho espacio para corretear. No habrá más niños para jugar (eso es lo malo), pero espero que alguna otra compañera se anime en lo que queda del viaje. No os preocupéis. Grabaré todo lo importante para que no os perdáis nada. Tengo que daros otra gran noticia. Espero que os lo toméis bien… Sé que quizá no es lo que hubieseis querido para mí, pero también estoy segura que ante todo desearéis mi felicidad. Y lo soy, mamá; muy feliz, papá. Os lo aseguro.

Me he casado. Es una mujer estupenda. Me quiere mucho, y yo a ella. Trabajamos en niveles separados. La conocí poco antes de embarcar, durante las pruebas de preselección. Es canadiense, quizá eso os consuele. Decidle a Bob que lo siento. Sé que él siempre estuvo a mi lado, pero yo nunca me vi ni como señora de McAllister, ni de ningún otro. Espero que lo entendáis. Él lo sabía. Vosotros también.

Aquí estamos bien, muy emocionados. A punto de llegar a nuestro destino. La estrella doble que dirige estos mundos nos alumbra con fuerza, justo ahí delante. Pasado mañana, si la deceleración va como hasta ahora, entraremos en la órbita de Primoris Fatum. Daremos la bienvenida al nuevo año en otro sistema solar. Imaginaos como estamos de nerviosos y excitados.

Insisto: no os preocupéis. Sí, ya sé que fui muy tozuda. Pedir a unos padres que aguarden con resignación y paciencia una separación de ocho años, es difícil. Ya me conocéis. Tenía una oportunidad y no podía dejarla escapar. Pensad que con nuestro salario, cuando regresemos, podremos pagarnos algo más que una buena casa y un coche lujoso (no hay mejor lugar que este para ahorrar). De momento quedaos con la idea de que estoy disfrutando una luna de miel como nadie ha tenido jamás.

<Next memory limit>

No tengo mucho más espacio para escribiros. La señal debe portar un montón de información codificada de viaje para allá. Os quiero mucho. Cuatro años más, y estaremos todos juntos. ¿Cuatro años? ¡Si eso no es nada! El intervalo de unas olimpiadas a otras. Ya ves tú qué cosa.

Un fuerte abrazo de vuestra hija, y también de vuestra “yerna” Nicole. Y un besito chiquitito a cada uno de parte de Cynthia. ¡Ah, y feliz año nuevo a todos!

Besos. Besos. Besos.

<End of this message>

Parte meteorológico facilitado por el satélite artificial A.R.S.

Protocolo de 72 horas para la Scorpi.US.

23:33 PF+1-1-2-2077 Saturday Cielos muy nubosos. Probabilidad de precipitaciones del 100%. Temperatura +/-48°F. Vientos con velocidad de 35 nudos. Radiación a 300 Ft. de > 100 mSv/h.

P1: Anclaje en órbita geoestacionaria. Razonamiento de parámetros circunstanciales. Sincronización con el satélite A.R.S y recepción de su historial de datos.

P2: Puesta en marcha de los módulos “Flea” para efectuar un escáner de cubierta exterior. Enfriamiento progresivo de los estatores VHECR. Confección de planes de trabajo en el exterior: rutinas y sub-rutinas de mantenimiento. Despliegue parcial de soportes y paneles para comprobar su movilidad. Envío de la sonda de examen espectrográfico. Análisis de radiofrecuencias y medición de ruido de fondo. Prospección y radiografiado de los estatores.

P3: Preparación y acondicionamiento del módulo de tránsito atmosférico ATAC. Extensión completa de la rampa de lanzado. Reconocimiento de las bodegas de carga. Abertura de compuertas. Desacople de los pestillos de seguridad. Liberación de los contenedores. Comprobación automática de todos los amarres. Descontaminación de los silos del 1 al 14. Pliegue de compuertas. Recogida de la rampa exterior.

P4: Maniobras de despegue del módulo ATAC. Seguimiento hasta superficie. Recogida de muestras y retorno. Detonación de los contenedores a la deriva. Calentamiento de los estatores VHECR.

P5: Recogida del módulo ATAC. Entrada de comandos de orientación y salida. Puesta en marcha de excitadores. Pórtico abierto para momento de condensación de haces, y polarización de nódulo infinitesimal: entrada de protocolos de aceleración y salto.

Extracto de la grabación n° 30121103, efectuada durante unas rutinas de mantenimiento, y correspondiente a una comunicación no autorizada mantenida entre la ingeniera jefe de telecomunicaciones y una operaria de la cubierta exterior:

—¿Te gusta, eh? Tiene un buen culo. Y también unas buenas tetas. Dime, ¿tú qué opinas?

>>—Estás paranoica. Ahora no quiero que sigamos hablando. Tengo mucha tarea por hacer. Si te parece, discutiremos esto más tarde.

—Para ella sí tienes tiempo. Os he escuchado gastándoos bromitas por el intercomunicador todo el rato.

>>—Te lo pido por favor. Me estás desconcentrando.

—Es muy guapa, ¿no es así?

>>—Ya te lo he dicho cien veces: Sheila es mi compañera. Una más del grupo. Nos llevamos bien, eso es todo. No creo que haya nada más que añadir.

—Pues yo creo que sí. Os he seguido atentamente a través del monitor. Se os ve muy a gusto. Y no creo que sea mera casualidad que siempre os toque trabajar en la misma sección.

>>—Habla con el jefe de equipo. Él es quien distribuye las tareas.

—Lo haré, no te preocupes. Y por favor, disimula un poco más. Para pedir una herramienta no hace falta manosearse tanto.

>>—De verdad te lo digo, Emily. Esta situación me parece de lo más surrealista. Sé que no hablas en serio. También sé que estás agobiada con la niña y todo eso, y que te gustaría estar más implicada en los trabajos para distraerte. Relájate y descansa. Te hace falta. En un par de horas nos vemos, y charlamos de esto si quieres. Pero, por favor, desconecta ya. Me sentiré mucho más tranquila sabiendo que no sigues espiándome. De hecho, quiero que sepas que estoy tremendamente molesta. Este no es el procedimiento, y tú lo sabes mejor que nadie. —¿Qué me relaje dices? ¿Sabiendo que esa zorra te sigue el jueguecito?

>>—¡Basta ya, por Dios! ¡Sheila no es lesbiana!

—¿Y cómo lo sabes? ¿Acaso se lo has preguntado? ¿Ya le has ‘tirado los tejos’? ¿Eh? ¿Qué contestas?

>>—(•••)

—¡No cierres el canal! ¡No te atrevas a dejarme colgada!

Radiotransmisión efectuada por el Primer oficial Nathan Wilcox desde el módulo ATAC:

—Hemos inspeccionado a fondo el sector. No hemos encontrado ningún contenedor a la deriva sobre la termosfera. Calculamos que alrededor del ochenta por ciento ya se habrán incinerado. No hay más novedades.

>>En fin, buen trabajo. Enhorabuena a todos. Hemos completado la mitad de la empresa. Un viaje más, y habremos liberado a nuestro viejo planeta azul de todo residuo radiactivo. Supongo que eso nos hace un poco mejores a todos ¿no creéis?

—Vamos de regreso cargaditos de piedras, chicos. Deseando volver. Allá abajo es el jodido infierno nuclear. Y ahí van otras cien mil toneladas más. Os aseguro que tengo la sensación de haber pasado las últimas horas dando paseos por el interior de un horno microondas. Ni siquiera estoy seguro que nuestros gruesos trajes sean lo bastante fuertes en aquel lugar. No os extrañe si al llegar observáis un extraño halo verde alrededor nuestro.

Bye. Nos vemos en el hangar en menos que canta un gallo, o un pollo; asado.

Notificado de LERTCON 3 en la nave Scorpi.US, tres horas antes de ejecutar los correspondientes comandos de aceleración y salto:

Nos hallamos en la tesitura de informar a todos que hemos padecido un problema durante las maniobras de atraque del módulo ATAC. Por accidente, uno de los brazos robot le ha golpeado sobre un lateral, de modo que ha abollado uno de los pestillos. Por este motivo nos ha imposible resituarlo correctamente en su soporte y armar su anclaje. Ha sido necesario ordenar la urgente intervención de cuatro operarios para su reparación. Ello conlleva unos riesgos inherentes, que deben ser conocidos y recordados por todos.

Los tripulantes abandonarán el módulo ATAC y entregarán las muestras en el cubículo de recepción, para proseguir con normalidad su propia rutina de descontaminación alternando los tratamientos por las distintas cámaras RDC. En condiciones normales deberíamos esperar a que se sometiera al módulo ATAC a una descontaminación previa coordinada en tres fases, a saber:

Tratamiento de atmósfera estéril: ducha de vapor a alta presión con agentes quelantes e iodos. Se prolonga durante un período de cuarenta y cinco minutos.

Imprimación bacteriana: rociado mixto con cepas de Thermococcus gammatolerans y Deinococcus radiodurans. Mínimo treinta minutos, y una hora de reposo. Sellado por plastificación en capas: sintetización selectiva por láser. Aplicación de capas termoplásticas de absorción. Aproximadamente hora y media.

Todos estos procesos se realizan normalmente con independencia del estatus que mantenga la Scorpi.US. Por desgracia, la entrada del personal de reparación es indispensable, dado que el módulo debe quedar perfectamente enganchado en su lugar correspondiente antes de iniciar el salto, so pena de salir despedido y dañar alguna estructura importante debido a la inercia residual. Dado que los tiempos de aceleración y salto se hallan comprometidos para coincidir con el tiempo de formación del nódulo infinitesimal, no vemos posible retrasar la maniobra aún padeciendo este contratiempo. En resumen, si se guardan los pertinentes tiempos de descontaminación, nos quedamos sin tiempo material para efectuar las reparaciones, pues todo el personal debe acudir a los módulos de suspensión aceleratriz al menos media hora antes de procederse a la ignición de los estatores.

Debido a ello, el equipo de reparación se encuentra trabajando por vía urgente, estando sometidos a un riesgo mucho mayor del habitual. Es por ello que a la terminación se verán obligados a seguir el mismo protocolo de descontaminación que sigue el personal del ATAC, y por lo cual, para acogerlos, se prepararán cuatro nuevos módulos de suspensión aceleratriz en la última cámara RDC.

Pese a todas las medidas de prevención, los pertinentes trasiegos de personal por vía no ordinaria acarrean que se eleven los factores de riesgo por contaminación, teniendo en cuenta que en el hangar se manejan índices de radiación extremos. Afortunadamente el riesgo de fuga sigue siendo muy bajo, y en caso de existir, todos hemos sido tratados con la correspondiente vacuna anti radiación. Todos, a excepción de un nuevo miembro. De ahí que nos veamos obligados a dictar una segunda medida extraordinaria:

Se procederá a acondicionar un espacio de aislamiento excepcional para Cynthia Barrett-Meyer, y un par de plazas supletorias para acomodar a una de sus madres, o a las dos si así lo convienen entre ambas. Allí deberán aguardar un mínimo de cuarenta y ocho horas, tiempo en que se completará el salto, se abrirán los Alcorspace, y se escaneará la nave sala por sala para determinar si los niveles de radiación siguen siendo normales. No queremos contraer riesgos innecesarios, y por este motivo pedimos de vuestra total colaboración. En este momento se está informando personalmente a Nicole Meyer y Emily Barrett de la nueva situación. A los que no implica este asunto directamente, se les pide que atiendan a sus tareas con normalidad hasta escuchar la señal de aviso.

Gracias.

Extracto de la grabación n° 30122145, tomada en la sala de cuarentena unos minutos antes de su sellado:

—¿Qué no piensas quedarte? No quiero ni oír hablar de eso.

—No saques las cosas de quicio. No veo necesario que tengamos que estar las dos. Yo puedo ser más útil ahí afuera que aquí dentro.

—Es que aquí es donde tendrías que estar, junto a nosotras. ¿O acaso la niña no es también responsabilidad tuya?

—Lo es, claro que sí. Solo intento hacerte entender que quizá sea necesaria mi ayuda…

—¡Claro!, qué modo de actuar tan altruista. ¿Sabes lo que yo creo? Que eres una cínica.

—Emily, no te consiento que me digas eso. Lo estás exagerando todo, como de costumbre. Solo son dos días, por el amor de Dios.

—¿Y por qué no te quedas tú junto a ella y yo espero afuera? Los mismos cuidados que le doy yo, puedes dárselos tu misma.

—Emily, no hay razón, no me hagas recordarte quién la ha parido; quién se empeñó en no esperar.

—¿Con que esas tenemos? Está bien. Lárgate. No te necesitamos.

—Emily, no es justo.

—He dicho que te vayas.

—Lo siento. Siento haberte dicho eso. Sabes que os quiero más que a nada, pero recuerda que tenemos un trabajo que hacer aquí.

—Anda, vete ya. No pierdas el tiempo.

—Vendré a veros en cuanto acabe la cuarentena.

—Haz lo que quieras. Nos las arreglaremos sin tu compañía.

—No quieres escucharme.

—Estoy harta que me digas que no quiero escucharte. Harta de que seas tan egoísta. Y más que harta de tanta soledad. Me pregunto, por qué nos casamos.

—Te quiero. Y tú a mí. De eso estoy segura. Es el contexto quien no ayuda a nuestra relación. Pero esto no es más que una etapa de tránsito, y tú lo sabes. El futuro que nos espera a las tres está después de este viaje ¿no lo ves?

—Yo ya no sé qué pensar. Vete, por favor.

—No quiero que te quedes así de mal. No puedo, de acuerdo, me quedaré.

—No hace falta. No quiero que te sientas obligada. Este problema no debería ni haberse planteado. Tampoco quiero pasar cuarenta y ocho horas a tu lado sintiéndome culpable a cada minuto.

—Yo tampoco quiero sentirme culpable por dejaros solas. No pensé que reaccionaras de este modo. Creí que lo entenderías.

—No insistas más y márchate.

Nota aparecida en el panel informativo de la Scorpi.US dos días después de haber abandonado el sistema HD-147513b con rumbo a la Tierra:

Como todos sabéis, hemos detectado un nivel de radiación anormalmente alto en un par de departamentos de la cubierta dos. Aún desconocemos el origen de esta extraña filtración, y continuamos investigando sobre ello. No obstante, hemos de aclarar que tal circunstancia ha generado mucha controversia entre los técnicos especialistas, puesto que directamente no hay conducto o conexión alguna entre este departamento y el hangar donde se halla ubicado el módulo ATAC. De hecho, los compartimentos anexos, aun habiendo experimentado un leve aumento de radiación, se hallan dentro de la tolerancia y conforme a los índices que manejábamos. Lo que más nos ha llamado la atención es que dichos niveles aún se encuentran por debajo de los detectados en la cubierta dos.

Hemos llegado a la conclusión que, probablemente, sea debido a una negligencia cometida a la hora de seguir las pautas de descontaminación, y solo cabe tal posibilidad en cualquiera de los cuatro técnicos que tomaron parte en las reparaciones.

Os recordamos que esta situación no es muy alarmante tanto en cuanto hablamos de unas pocas milésimas arriba. Sí lo es desde el punto de vista de la seguridad, pues creemos que para ello se ha cometido una grave falta, inadmisible en todo caso. De hecho, las investigaciones se prolongarán el tiempo necesario hasta descubrir las pertinentes causas. Para esclarecer algunos aspectos hemos decidido citar a los cuatro técnicos encargados de las reparaciones, esperando averiguar de su testimonio algún aspecto que desentrañe el fallo. Es menester recordaros que en cada sala existen medidores muy precisos capaces de hacer saltar la alarma y sellar compartimentos automáticamente. Esto no se ha producido aun habiendo habido motivo, por lo cual sospechamos que el caso va más allá de un simple descuido.

Mientras resolvemos el problema, mantendremos cerrados esos departamentos que muestran conflicto. Se llevará a cabo un proceso de descontaminación que prolongará el cierre al menos otras cuarenta y ocho horas. Esto incide directamente en la sala de cuarentena, justamente en medio de los dos departamentos, y actualmente habitada por Emily Barrett y su hija Cynthia, que deberán permanecer en ella hasta nueva orden. Su estado es bueno y no hay que temer absolutamente nada. No hay lugar más seguro que ese dentro de la Scorpi.US. Comprendemos no obstante las molestias que esto le provoca, dentro de lo que ella califica reiteradamente como ‘encierro involuntario’. Hemos apelado a su paciencia, conforme estamos intentando crear un entorno lo más seguro posible para la salud de ambas. Disponen de suficientes comodidades, ocio, y elementos para hacer la espera lo más agradable posible. Por de pronto, desautorizamos las visitas de cualquier índole. No intervendremos manualmente los mecanismos de sellado, y esperaremos hasta que la descontaminación automática procure la apertura de las compuertas por sí mismo. No hay por qué correr riesgos innecesarios tratándose de aguardar un plazo de espera razonablemente breve.

Cualquier otra información al respecto que adquiera relevancia, se actualizará en este mismo mensaje.

Gracias nuevamente por vuestra atención.

1-6-2077-Scorpi.Us

Human Resources Department

Extracto de una grabación (tomada ilegalmente por Emily Barrett —ingeniera de telecomunicaciones de la Scorpi.US.) entregada a la capitanía con la intención de aportarla como prueba en el proceso abierto contra Sheila Cowan Anderson:

—¿Qué-has-hecho-qué?

—Pues eso que has oído, Nicole.

—¿Pero estás loca, o qué te pasa?

—Lo siento, fue un arrebato. Era tentador, compréndelo.

—No. No y no. No te entiendo, Sheila.

—¿Y de qué otro modo hemos podido vernos si no? ¿Creías que había sido por pura casualidad? ¿Qué la providencia nos había regalado dos días extra? Pues ya ves que no. Vi una oportunidad y la tomé. Eso es todo. Ahora llámame loca si quieres.

—¿Pero no te das cuenta que tarde o temprano lo van a descubrir? ¡Te estás jugando el empleo! ¡Y yo me veré implicada!

—¿Eso te preocupa?

—¿No debería? ¡Me preocupa por las dos, coño!

—¿Crees que yo no estoy asustada? Te lo cuento, y en vez de un poco de comprensión me encuentro con una bronca. Me da igual. A la mierda, joder. No me arrepiento.

>>¿Piensas en ella? ¿Cuándo se entere?

—No tiene por qué enterarse de nada.

—¿Me dirás ahora que no lo sospecha?

—Puede sospechar lo que quiera mientras no lo vea.

—¿Y vas a aguantar una riña tras de otra con ella? ¿Negándolo todo una y otra vez?

—¡Sí! ¡Sí! ¡Y no me agobies ya más, Sheila, joder! Déjame pensar.

—Tendrás que decidirte. Elegir. Sólo puedes tener a una de las dos.

—¿Me estás dando un ultimátum? Olvídalo. Sabías que estaba casada. Sabías que tú sólo eras una aventura. No pusiste ninguna objeción antes, ni lo harás ahora. Sólo sexo. Lo sabías.

—He podido replanteármelo.

—¡No! ¡No seas estúpida! ¡Nada de amor! ¿Lo oyes? Nos gustamos y punto. Sabes que me atraes muchísimo, pero eso no es excusa para cometer locuras. Siempre hemos encontrado momentos para nuestros encuentros furtivos sin necesidad de arriesgar más de lo necesario. Eso también forma parte del atractivo de nuestra relación. No hagamos que todo acabe peor de lo que ya está.

—Yo sólo quería dos días más para nosotras solas. Dos días completos sin sentir su aliento en la nuca. Y los hemos tenido. ¿No me dirás que no han sido los dos mejores putos días que has pasado en estos cuatro años? ¡Si mojo la braga solo de pensarlo! ¿Tú no?

—Quién me mandará a mí meterme en estos líos. Sí. Ha estado genial. Ya lo sabes. Ahora tenemos que pensar en cómo salir de esta.

—¿Aún la quieres?

—¿Qué? Daría mi vida por ella, aunque no te lo parezca.

—Entonces, ¿por qué no te quedaste junto a ella? Yo te lo diré: porque sufrías por mí. Desde que te conté que me había prestado voluntaria para hacer esa reparación.

—Fue una estupidez por tu parte. Emily estaba segura. Tú no.

—¿Y qué hubieses hecho de no salir bien las cosas?

—¿Me pones a prueba?

—No. Tú misma te has contestado.

Extracto de la grabación n° 3012988, tomada en la sala de oficiales con el objeto de trasladar a la interesada la intención de abrirle expediente. Comparece Emily Barrett Fitzgerald:

—Siento que se haya tomado tantas molestias para nada, salvo para hacerse daño a usted misma. Sabemos que Sheila C. se arrancó un bolsillo de su traje aislante. Lo guardó saltándose los protocolos de seguridad para depositarlo más tarde muy cerca de las instalaciones en las cuales aguardaban usted misma y su hija. Ella lo niega. Mientras no lo encontremos, solo podemos mantenerla bajo suspensión cautelar. Pero tarde o temprano encontraremos esa tela contaminada, se lo aseguro. Cuando ello pase, cuando obtengamos la prueba, podremos cargar contra ella según ordenan las leyes de navegación aeroespacial. No le quepa duda de que el castigo será muy severo. Por otra parte, nada hay contra su mujer. Y en cuanto a usted, en mi opinión no es un asunto menos grave. Se ha aprovechado de su condición profesional, ha tomado ventaja de sus conocimientos técnicos haciendo uso ilegítimo de elementos que pertenecen a la compañía, sin permiso alguno, y lejos de mostrar una actitud honesta. Por tanto, la grabación efectuada queda invalidada a efectos de prestarse como prueba en contra de Sheila C. Dicho de otro modo, no sirve para nada, salvo para abrir un proceso contra usted, por ejercer escuchas ilegales a otros empleados de la compañía. Deberemos registrar todos sus archivos informáticos para asegurarnos que no existen más grabaciones a estos, u otros empleados. Procederemos a examinar el registro y borraremos sus claves. Desde ahora mismo la informo que queda invalidada para utilizar cualquier tipo de soporte informático que pertenezca la Scorpi.US. Dicha suspensión se prorrogará el resto de la travesía. Una vez lleguemos a la Tierra, se entregará el correspondiente expediente al juzgado de instancia militar, que convendrá una fecha para el juicio en el cual yo mismo deberé presentarme como parte de la acusación. Sabe que Jenkins, como delegado sindical, también tiene potestad para representarla legalmente dentro esta nave y ejercer su defensa. Podrá ponerse en contacto con él, discutir el asunto, y presentar alegaciones en un plazo no superior a quince días. ¿Ha entendido bien todo lo que le he dicho? —De sobra, comandante.

—Emily. ¡Desconecte el micrófono, Johns— ton!

—¿No quiere que se grabe, señor?

—¡No, coño!

—Le recuerdo que está prohibido.

—Emily, como le decía, si me deja este idiota, personalmente he de confesarla que siento mucho todo esto. Llevo más de veinte años en este trabajo, y tengo tantos parsecs a mis espaldas, que podría haberme retirado en cualquier puñetero planeta de la galaxia de Andrómeda. En todo este tiempo, aún no he visto atacar naves en llamas más allá de Orión, ni brillar rayos C en la oscuridad, pero he visto bastantes cosas. Muchas cosas. Algunas de ellas quizá sean peores. Y debo estar haciéndome viejo, porque esto de los hijos y los matrimonios en travesía aún no lo veo. No logro asumirlo, ¿me entiende? Sin embargo, en este aspecto, yo no soy quién para juzgarles a ustedes. Las leyes, me guste o no, han cambiado. Deje que me siga sincerando con usted. Verá: yo estoy en este trabajo a decisión propia. Porque me gusta. Nadie me obligó. Pienso que nací para ello. Siempre me gustaron las estrellas, desde pequeño. Ahora puedo llegar a ellas, contemplarlas de cerca. Y también me gusta esa increíble sensación que da ver el Sol formando parte de una nueva constelación. O el indescriptible sentimiento que se despierta al llegar, y ver que ese hermoso planeta que abandoné hace unos años aún sigue ahí, esperándome. Pero todo esto no sería posible sin sacrificar una parte de mi vida. Es el precio a pagar por ser parte de este plantel de privilegiados viajeros del cosmos. Yo tuve que dejar mi familia atrás. Dejé una mujer a la que quería. Dejé un hijo que jamás quiso volver a verme. Dejé buena parte de mí por un sueño. Un precio muy alto. Tal vez demasiado. Quiero decirle que, en cierta manera la admiro, más allá de que no pueda asimilar del todo su condición sexual. Usted ha intentado conciliar dos sueños, dos deseos. Demasiado bonito para ser verdad. Aún es un proceso que está muy verde. Las estrellas parece que siempre están ahí para hacernos soñar, pero tampoco son eternas. Nosotros sólo somos personas. Y ellas, sólo son estrellas. Lo siento. Peco de ser demasiado romántico…

—Le agradezco sus palabras, señor. Pero yo no me arrepiento de haber perseguido un sueño. Puede que me haya equivocado eligiendo compañera de viaje, y puede que parezca que ahora, ante mí, sólo se abren abismos y agujeros negros. Pero yo solo sigo viendo un espacio lleno de posibilidades. Eso de ahí, eso pequeñito que se ve brillando entre supernovas o estrellas moribundas, es un nuevo lucero. Un objetivo certero. Y yo no he de perder jamás esa pista. Se había olvidado usted que tengo una hija. Ella puede y podrá suplir todas mis carencias. Tantas horas a su lado me han hecho aprender mucho de ambas.

—Es una lástima que ciertas cosas, al fin, resulten ser iguales aquí y en la Tierra.

—¿Qué quiere decir?

—Que por muy rápido que viajemos, o muy lejos que vayamos, nunca conseguimos dejar atrás del todo nuestras miserias humanas. Ni siquiera estando enfrentados directamente a la obra de Dios. Supongo que una vez lleguemos a casa, nada de esto nos parecerá tan extraño. Por cierto, tengo alguna curiosidad. ¿Qué método utilizó parta conseguir esa grabación? Es de muy buena calidad. —¿De verdad quiere saberlo, comandante? —No es que me vuela loco por saberlo. Olvídelo si no. No tiene por qué contármelo.

—No importa. Ya me da igual lo que piense de mí. Supongo que el amor mal entendido lleva a los celos. Pero aún así, ha visto que eran fundados. Verá, esa conversación se tomó en una cama. Para su cumpleaños la regalé un nuevo piercing genital. Alta tecnología para las partes bajas.

—Reitero lo dicho: quizá me haya hecho demasiado viejo para este trabajo.

EL ORGASMO DE UN CERDO

Texto: Claudio Cerdán

Ilustración: Javier pauner

El doctor Maximiliá Vives conoció la derrota en su noche de bodas. Tuvo un largo noviazgo de casi nueve años con una católica que apenas le dejó rozarle una teta. Se consolaba en soledad mientras terminaba sus estudios de medicina, pero nada le preparó para el ansiado momento del sexo. Sin preservativo de ningún tipo, el acto sexual se culminó en cincuenta y siete segundos. Ni siquiera llegó al minuto.

Sorprendido y abrumado, se dijo que todo mejoraría con el tiempo. Durante su viaje de novios a las costas brasileñas no consiguió batir su record de resistencia. Y no solo eso, sino que casi eyacula cuando una mulata de pechos enormes se ofreció a follar sin descanso por el módico precio de una cajetilla de tabaco. Utilizando el pensamiento crítico y el método científico, asimiló lo incomprensible: era eyaculador precoz.

Por supuesto, su esposa estaba encantada. En un dejarse hacer durante un triste minuto tenía a su amante esposo satisfecho y podía volver a las cuentas del rosario. Pero Maximiliá Vives no estaba satisfecho. El acto sexual se convertía en un suplicio para él, más concentrado en que no terminase bruscamente que en disfrutar. En sus pajas de soltero él aguantaba algo más, pongamos que cinco minutos, y no comprendía por qué le sucedía aquello.

Pensó en suicidarse cuando se enteró que el orgasmo del cerdo duraba media hora. No el acto en sí, si no la parte gozosa, el momento de la eyaculación, el orgasmo primigenio.

Media hora, el bicho cabrón. No supo si cortarse las venas o hacerse vegetariano. Por supuesto, optó por combatir su mal con la ciencia.

Obsesionado en los tiempos, consiguió una beca para estudiar el comportamiento sexual de los gorrinos bajo el pretexto de usar medicinas alternativas con ellos. Descubrió que los pata negra y los humanos comparten más del 97% del genoma. En ese 3% tenía la respuesta a todos sus males.

Sus investigaciones le llevaron años, años durante los cuales tuvo siete hijos y echó, exactamente, siete polvos. Entre sus hallazgos destacaban ciertas hormonas que hasta entonces habían pasado desapercibidas. Durante el acto sexual del bicho, estas hormonas se adherían al chute de testosterona y adrenalina amplificando la sensación de placer en el cerebro reptiliano.

Tardó cuatro años más en aislar dicha hormona y probarla con chimpancés, años que su esposa utilizó operarse las trompas de falopio por prescripción ginecológica. El doctor Vives casi hubiera preferido que reventase la muy puerca dando a luz a otro retoño. La hormona funcionó a la perfección y orangutanes de todo tipo se convulsionaban en un orgasmo eterno. Maximiliá intentó calcular la magnitud del placer, sabiendo que un orgasmo medio dura unos dos segundos. Los resultados matemáticos le dieron la razón: era un orgasmo infinito.

Llegó a un punto sin retorno cuando obtuvo permiso para experimentar con humanos. El peligro radicaba en si los monos sentían placer o si se trataba de otra cosa. Obtuvo cientos de voluntarios, y aunque estuvo tentado de ser el primer conejillo de indias, su raciocinio se impuso y realizó un muestreo exhaustivo entre los aspirantes. Eligió a tres, todos con disfunciones eréctiles o eyaculadores precoces reconocidos. Un puertorriqueño aquejado de hipogonadismo pero con musculatura hipertrófica, un deportista de élite retirado, y un tipo común. A todos se les suministró una dosis inofensiva de la hormona y procedieron a masturbarse ante la atenta mirada de las enfermeras.

Murieron de un ataque al corazón.

La investigación estuvo a punto de cancelarse. Los tres hombres eran personas sanas, dos de ellas en buena forma. El revés fue tal que tuvo que pedir permisos especiales para realizar una nueva prueba, esta vez con todas las garantías de que no hubieran fallecidos. El elegido fue un violador confeso, que esperaba curar su obsesión por las mujeres con un orgasmo infinito. Cuando sufrió el infarto, ni los desfibriladores preparados a tal efecto pudieron ser de ayuda.

La utopía del doctor Vives se fue al garete. El descubrimiento de dicha hormona estuvo a punto de encumbrarlo al Nobel de medicina, pero al final quedó relegado al ostracismo.

Unos meses después, el partido progresista de turno aprobó la Ley de la Eutanasia. Controvertida pero finalmente legitimada, se pensó cual podría ser el mejor modo de efectuar el suicidio asistido a enfermos terminales. Se dedujo que, ya que se usaban cuidados paliativos en enfermedades de gran dolor, la hormona del doctor Vives sería la seleccionada, convirtiendo a su descubridor en millonario. Su mujer, sin embargo, se separó de él y se llevó a sus siete hijos, aunque nunca llegó a divorciarse por la Iglesia.

El método Vives proporcionó una muerte placentera a millones de personas. Hubo incluso una copia china de similares efectos que se vendía en el mercado negro. Los suicidas habituales dejaron de lado los tiros en la cabeza, la ingestión masiva de pastillas y hasta el viejo truco de la soga al cuello para pasarse al medicamento Vives. Los psicólogos se hicieron imprescindibles para lavar el cerebro a quinceañeros que deseaban emociones nuevas, y hasta las prostitutas se legalizaron. El sueño de un hombre con eyaculación precoz se convirtió en el mayor genocidio voluntario conocido.

Maximiliá Vives se trasladó a una masía en Barcelona donde cría gorrinos en compañía de varias putas rusas. Su problema sexual persiste, pero ha descubierto que su verdadera vocación, lo que realmente le da un orgasmo duradero, es meterle dos tiros a un cerdo en el momento justo en que está a punto de eyacular.

Su mejor marca quedó fijada en cincuenta y siete segundos.

LA INSATISFACCIÓN DEL TODO

Un cuento escrito en cinco actos.

Texto: Roberto J. Rodríguez

“Temed lo intrincados senderos de la soledad; sólo conducen al confinamiento”

Anónimo

ACTO I:
El mimo

Érase una vez un mimo que vivía en el interior de lo que parecía ser una enorme caja de paredes color salmón. Pasaba las horas muertas, aletargado, sumido en la más absoluta somnolencia. Raras veces quebraba la simetría de su propio inmovilismo; y cuando lo hacía, era con el único propósito de desentumecer sus músculos.

El mimo ignoraba como había llegado a convertirse en lo que era: una víctima propiciatoria del concepto. Pero eso no le inquietaba demasiado, pues pensaba que su presencia ahí, dentro de aquella caja color salmón, era necesaria… incluso, vital.

¿Necesaria? ¿Vital? ¿Para qué? No tenía la menor idea. Pero era mejor pensar eso, que llegar a la conclusión de que su presencia entre esas cuatro paredes color salmón se debía pura y simplemente al azar. La conclusión que podría sacar entonces de todo esto, no sería en absoluto de su agrado. Porque de ser así, de ser el azar quien lo hubiera puesto ahí a él, y no a otro, su presencia se tornaría insustancial, carente de todo significado, un mero accidente, un absurdo nacido de la casualidad. Por eso mismo, el mimo prefería pensar que su confinamiento perseguía un propósito concreto, para el que su presencia —y no la de otro— era indispensable. Porque si no estuviese convencido, probablemente, le sería imposible mantener el equilibrio emocional; principal responsable de que la eternidad se hiciera un poco más llevadera.

Nunca se había planteado qué podría haber al otro lado de los tabiques color salmón que ponían cotos a sus dominios.

¿Qué podría ofrecerle lo que fuera que hubiera más allá de aquellos tabiques color salmón, que le indujera a abandonar un mundo hecho a su medida?

Últimamente, y cada vez con mayor frecuencia, había algo extraño en su propio comportamiento, que le hacía sentir una cierta incertidumbre que, poco a poco, derivó en preocupación. A veces, algo estallaba en lo más hondo de su ser, una especie de furia contenida, que lo encolerizaba hasta tal punto, que su calma se veía quebrada por un torbellino incesante de movimiento. Iba de un lado a otro, cual perro rabioso. Palpando las paredes primero y arañándolas después. Tan ebrio de vehemencia que ni siquiera la sangre que brotaba bajo las uñas de sus manos era capaz de apaciguar su ira. Era como si, en su desesperación, buscase un resquicio por el que poder colarse… ¿y escapar?

Con la misma celeridad con la que se había desatado la devastadora furia motriz, acudía otra vez la calma. Entonces el mimo se desplomaba, abatido y exhausto, apoyando el culo sobre los talones. Y se quedaba ahí, de rodillas, hecho un ovillo, sintiéndose terriblemente mal, sin saber muy bien por qué.

Hasta que el sueño no lo vencía, permanecía en esa misma posición fetal, contemplando el temblor de unos dedos —los de sus manos— que no habían sido moldeados para temblar.

Algo grave le sucedía, de eso no le cabía la menor duda. Estaba perdiendo el control sobre sí a pasos agigantados. Los platillos de una balanza, antes firmemente estable, se desequilibraban ahora con excesiva facilidad.

Sólo en sus sueños, el mimo podía disfrutar del desenfreno y el descontrol que le eran negados durante la vigilia. Aunque era como si dichos sueños ya no pudieran contener las llamaradas del estallido del revoltijo de miedos, deseos y frustraciones que amenazaban con consumirle por dentro.

Por lo que todos esos sentimientos, que siempre habían estado bajo su control, florecían ahora con estrépito y embadurnaban la realidad que se extendía más allá de los dominios de Morfeo; mostrando lo que realmente eran y no lo que se esperaba que fueran las cosas.

Cólera y rabia entremezclada desenmascaraban el verdadero rostro oculto bajo el espeso maquillaje de un mimo. ¿Qué hay tras la máscara de un mimo? La respuesta es bien sencilla: bajo el maquillaje de un mimo, sólo hay un hombre.

Las crisis cada vez eran más frecuentes. Sus ataques de furia más salvajes e incontrolados. Tras cada nueva crisis, el mimo creía haber sobrepasado de largo su capacidad de aguante, pensaba que ya nada podía ser peor y que, de serlo, sería incapaz de soportarlo. Más el último ataque siempre era mucho más doloroso, mucho más violento, mucho más descarnado que el anterior. Mientras él, en medio de esa insufrible agonía, sólo quería llorar, romperse definitivamente, para no tener así que rehacerse nunca más, y volver a padecer ese terrible suplicio otra vez.

No, por favor— suplicaba sin palabras el mimo— Por lo que más quieras, otra vez no…

Los ataques no sólo no cesaron, sino que las paredes color salmón dejaron de ser las únicas víctimas de su vehemencia desatada, infringiéndose en sus propias carnes el más sangriento de los castigos; desgarrando capas y capas de la epidermis que rodeaba sus muñecas con las uñas embadurnadas por la sangre que brotaba a borbotones de sus venas amoratadas.

Y mientras se retorcía como un animal herido, sólo tenía cabida un pensamiento en su mente, el temblor de sus manos. ¡Dios!, eso era lo peor, el temblor…

Cuando despertaba, el mimo descubría, al principio con sorpresa, luego con ira y, finalmente, con resignación, que las huellas de sangre esparcidas por toda la estancia, tras cada nuevo ataque, habían desaparecido por completo, recuperando los tabiques su esplendor asalmonado; y las venas de sus muñecas palpitaban como si nadie las hubiese reventado.

ACTO II:
Una puerta dibujada en el tabique

Los párpados descendieron paulatinamente, hasta que la pared color salmón, situada justo frente a él, desapareció bajo el telón negro de sus pestañas. En ese momento, cautivo de una oscuridad deseada, sintió como una ráfaga de aire fresco acariciaba su rostro y dilataba los poros de una tez seca y mal hidratada, debido a la espesa base de maquillaje que los cubría.

Mientras disfrutaba de la embriagadora brisa, cuyo sólo contacto le hacía trascender más allá de lo físico, le pareció oír un susurro que se le antojo melodioso. Guardó silencio, concentrado toda su atención en el sentido del oído. Escuchó, escuchó y escuchó…

Largo rato después, confirmó su hipótesis. Efectivamente, lo que había llegado hasta él a través de sus oídos no eran otra cosa que los primeros compases de una composición musical.

De pronto, ante sus ojos, se generó una puerta. Aunque más que una puerta, como objeto físico, parecía el dibujo de una puerta, como si alguien hubiese trazado sus contornos con un trozo de carbón sobre uno de los tabiques color salmón. La música provenía de dentro, de detrás del tabique.

El mimo, algo temeroso, más su curiosidad era mayor que su miedo, introdujo los dedos de sus manos en la negrura de una de una de las líneas verticales. Supuso que hallaría un asidero, algo a lo que poder anclarse para abrir la puerta. Y así fue, aunque sólo fue capaz de agarrar el canto de la hoja con la yema de los dedos. Tiró como pudo, pero su punto de agarre no era bueno y, en cuanto hacia fuerza, las yemas de sus dedos resbalaban y soltaban su presa. Aun así, no se rindió. Tiró una vez más. Nada, la puerta parecía estar atrancada. Siguió tirando. Nada. Insistió. Nada.

Entonces tiró con toda su alma, en un último y desesperado intento por abrir la puerta. Su espalda se dobló en un arco imposible mientras sus músculos se tensaban como cables de acero y sus pies se anclaban al suelo. El mimo no estaba dispuesto a ceder. ¡Jamás! Era una cuestión de tiempo. Su orgullo estaba en juego. La puerta o él. Y hasta que su columna vertebral no dijera basta, él no cejaría en su empeño.

Sin que el mimo se diera cuenta de ello, algo comenzó a crecer en lo más hondo de su ser. La rabia, nacida de la frustración, había abierto un resquicio por el que se filtraba la ira; mantenida anteriormente a raya gracias a la quietud.

El mimo, por un momento, se asustó y estuvo a punto de ceder ante la puerta. Pero no lo hizo. Aunque el precio a pagar fuera demasiado alto, bien valdría la pena. Todo con tal de lograr su objetivo y vencer en su denodada lucha contra una puerta atrancada.

En ese momento, mientras su cuerpo se retorcía debido a la terrible presión a la que eran sometidos todos y cada uno de sus músculos, justo en ese preciso momento y no en otro, con la razón nublada por el dolor, hubiera vendido su alma al mismísimo diablo si este le hubiera tentado. Todo con tal de traspasar el umbral de una puerta dibujada en la pared.

Su cuerpo comenzó a temblar espasmódicamente, su rostro se crispó bajo el maquillaje, sus ojos, desorbitados, se inyectaron en sangre… Y, entonces, no pudo reprimir un alarido, cuyo sonido no sonó como el de un animal herido, no, más bien sonó como el de un loco. Era la carcajada de un demente. No gritaba, reía. ¡Y no sabéis cómo! La locura parecía haberse adueñado de él.

En plena catarsis de agónico gozo, donde las lágrimas del llanto se mezclaban con la saliva de la risa, se oyó un chasquido y la puerta se abrió unos pocos centímetros. El mimo salió repelido hacia atrás, al resbalar sus dedos del canto de la puerta. Y tras cruzar por los aires toda la habitación, sus huesos chocaron violentamente contra la pared opuesta.

Antes de incorporarse, se quedó unos segundos en el suelo, como si quisiera sosegar su furia, apaciguar la rabia, mientras gruñía y gemía entre jadeo y jadeo. Finalmente, logró calmarse, a pesar de que sus manos continuaban temblorosas y el sudor impregnaba todo su cuerpo. Se incorporó y se encaminó hacia la puerta, que ahora permanecía entornada.

Cuando llegó a sus inmediaciones, se detuvo, paralizado; quizá víctima del miedo, quizá llevado por la prudencia. Pero fuera como fuese, inmediatamente después, asomó su ojo derecho por el hueco que quedaba entre el quicio y el canto de la hoja, y lo que vio al otro lado, le sobrecogió.

Más allá del umbral, atisbo un majestuoso cuadro a medio hacer. Un lienzo salpicado por un crisol de colores y tonalidades diferentes, difuminado todo por el continuo movimiento rotatorio de una decena de manchas informes. Nunca antes los ojos del mimo habían sido testigos de tan portentoso espectáculo. Necesitó un tiempo para acostumbrarse a la luminosidad de un lugar que no era éste sino aquél.

Las manchas fueron aclarándose, los contornos adquiriendo un mayor contraste respecto al fondo y los rasgos perfilaron formas y dieron profundidad a la composición. Los borrones repartidos simétricamente por todo el cuadro eran en realidad las siluetas de distinguidos caballeros, vestidos con sus mejores galas, y de sus respectivas damiselas, encorsetadas en bellísimos vestidos, muy escotados y provocativos, que bailaban al compás que les marcaba la música. Girando y girando, cual peonzas humanas.

El mimo espió durante una eternidad, quizá relativa, pero eternidad a fin de cuentas. No se atrevía si quiera a moverse, por lo que se limitaba a permanecer, temeroso de poder hacer. Era como si el simple hecho de plantearse la posibilidad de traspasar la fina línea que separaba dos mundos, estrangulara su ánimo. Una miscelánea de sentimientos antagónicos reverberaba en lo más hondo de su ser. Se sentía abrumado ante semejante mare mágnum de nuevas sensaciones. Desconcertado y excitado a un tiempo.

Mientras tanto, el majestuoso espectáculo que se desarrollaba más allá de una puerta que no debería estar, pero que aun así estaba, proseguía impertérrito, a pesar de la intrusión de un extraño que estaba, pero que no debería estar.

Dos mundos convergían en un mismo instante y ninguno sabría jamás de la presencia del otro.

El mimo era la única persona que parecía ser consciente del anormal acontecimiento que estaba teniendo lugar. Los demás, entregados al baile como estaban, parecían demasiado preocupados por no equivocar los pasos como para notarlo. Pero algo ocurrió, que hizo que el mimo dejara de lado la generalidad para centrarse en lo particular. Pues el sensual influjo que expelían unos ojos verdes, resplandecientes como esmeraldas, enmarcados dentro de un rostro ovalado y armonioso, hizo presa de él. La legitima dueña de tan hermosos ojos se hallaba de pie en un rincón, como si quisiera pasar inadvertida entre la multitud. Su piel blanquecina permanecía cubierta, en parte, bajo la fina tela de un sencillo vestido gránate, con tirantes y de una sola pieza, que le llegaba hasta la mitad de sus muslos, y que dejaba entrever sus redondeces pequeñas y firmes bajo los numerosos pliegues de la ropa. Parecía una campesina en medio de un baile de príncipes. Más ni una sola de aquellas damas, pensó el mimo, podría competir en belleza con ella.

De pronto, mientras el mimo permanecía absorto, con sus ojos fijos en la muchacha del vestido gránate, la puerta se cerró; primero lentamente, y luego con un golpe seco, como se cerraría la contraportada de un gran volumen tras su lectura.

El mimo necesitó de un tiempo para tomar conciencia de lo que había ocurrido. Era como si, segundos después de que la puerta se hubiera cerrado, saliese del trance en el que se hallaba sumido y se diese de bruces con la cruda realidad. Otra vez volvía a estar solo, entre cuatro tabiques color salmón.

Se inclinó, posando una de sus orejas sobre donde antes hubo una puerta, y escuchó, con la esperanza de oír la música, mas sólo oyó el silencio.

Sí, otra vez estaba solo.

ACTO III:
La muchacha

El mimo se había entregado a la quietud en busca de refugio, más seguía asediándole el recuerdo de aquellos hermosos ojos esmeralda.

Las crisis se fueron sucediendo y los intervalos de calma entre una y otra se iban acortando paulatinamente. La mente del mimo se desquiciaba con cada nuevo arrebato de furia motriz y el temblor de sus manos se acrecentó hasta hacerse evidente a simple vista. No estaba bien, nada bien.

Pero un día, en el que se levantó más tranquilo de lo que había estado desde hacía mucho tiempo, decidió que ya nunca estaría solo. Su cabeza no retumbaba, por lo que podía pensar con claridad, por lo que podía reflexionar acerca de lo acontecido. La puerta dibujada en la pared había aparecido cuando se encontraba en medio de una oscuridad deseada y había desaparecido cuando su atención se había centrado en lo particular, abstrayéndose de lo general. Así que pensó que si su propia imaginación, arrastrada posiblemente por su deseo de no estar solo, había sido la responsable de crearlo todo, tal vez, si lograba imaginar solo a la muchacha, ésta podría venir a él.

Con premura, pues temía que una nueva crisis diera al traste con todo, se puso manos a la obra. Se situó en el centro de la estancia y dejó que sus párpados cubrieran sus ojos. Y, otra vez prisionero de una oscuridad deseada, la imaginó, pero no sólo como algo físico… no… imaginó también el sonido de su voz, su tersura, su olor…

Entonces notó el frescor de la brisa sobre su cara y, en ese momento, el mimo hizo una perfecta reverencia, extendiendo su mano como si la ofreciera, gentilmente, a una dama. Su mano quedó suspendida en el aire, con la palma vuelta hacia arriba y los dedos levemente flexionados. Por fin sintió algo, el contacto aterciopelado de una mano femenina que se posaba delicadamente sobre la suya.

Abrió los ojos, y su corazón dio un vuelco. Si hubiera podido llorar, lo hubiera hecho. Ante él se hallaba la muchacha del vestido gránate, mirándole tímidamente con aquellos radiantes ojos esmeralda, mientras esbozaba una sonrisa nerviosa que aparecía y desaparecía.

El tiempo avanzaba inexorablemente dentro de la caja color salmón. La muchacha parecía adaptarse bien a su nueva situación. O al menos, eso era la impresión que transmitía de puertas afuera, pues nunca se quejaba del desagradable hedor que exudaba una estancia de aire viciado, ni tampoco de la sensación de suciedad que provocaba las altas temperaturas y que impregnaba todo su cuerpo de una pringosa película de sudor. Más en días muy contados, cuando el calor resultaba insoportable, podía atisbarse en su faz el terrible malestar que le afligía; aunque ella se esforzara para que su anfitrión no se percatase de ello.

A medida que pasaba el tiempo, la muchacha empezaba a padecer los estragos intrínsecamente ligados al confinamiento. Era bien cierto que nadie le había obligado a tomar la mano del mimo y que, durante los primeros días, había disfrutado como una niña de cada instante pasado a su lado. Pero tampoco era menos cierto que no podía evitar desear, sobre todo en aquellos días de temperaturas extremas, huir lo más lejos posible de esa maldita caja. Se sentía como si le faltara el aire. Tenía la impresión de que las paredes color salmón que la rodeaban habían comenzado a achicar sus dimensiones, reduciendo el espacio paulatinamente, como si quisieran ahogarla. Además, con el tiempo, ella había empezado a sentirse como un elemento discordante, como si ella estuviera ocupando un espacio que no le correspondiese. Por otro lado, estaba convencida de que el mimo no podría vivir jamás fuera de esas cuatro paredes color salmón. Que moriría tan pronto como se le sacara de la caja. El razonamiento era demasiado complejo como para que ella pudiera seguirlo sin perderse, pero de lo que sí estaba segura era de que el mimo y la caja eran un solo ser: un compendio de caja y hombre. Por lo tanto, uno sería incapaz de vivir sin el otro, y el otro sin el uno. Pues, pensaba que, sería imposible justificar la existencia de la caja de tabiques color salmón, ubicada en todas y en ninguna parte, sin la presencia del mimo. Debido a esto, la muchacha se sentía culpable por sus ansias de libertad. Ya que de huir de la caja color salmón, irremisiblemente, debería dejar atrás a su preciado mimo. Cosa que pasaría sin ningún género de dudas, porque cómo iba a poder romper el vínculo, el cordón umbilical que le unía a la caja color salmón… no, era imposible.

La muchacha, aunque de manera muy solapada, estaba convirtiéndose en mujer. Los cambios por fuera eran evidentes, los cambios por dentro, es decir, a un nivel puramente hormonal, pronto lo serían. Con dichos cambios, probablemente, emergería en ella el deseo natural de encontrar un compañero. Alguien con quien poder entregarse a la pasión. Y, una vez colmado su apetito sexual, quizá concebir una vida que se gestaría milagrosamente en su útero.

La muchacha pasaba la mayor parte del tiempo que el mimo dedicaba a la quietud a explorar su cuerpo. Deslizaba el dorso de sus manos sobre la tersa de piel de sus mamas, comprobando que estaban más abultadas que la última vez que las palpó, y que también volvía a experimentar ese agradable cosquilleo cuando presionaba sus dedos. Pasó la yema de sus dedos por los pezones y comenzó a juguetear con ellos. Llevadas sus manos por la curiosidad del autoerotismo, frotaron su cuerpo, húmedo, yendo de una zona erógena a otra, como si supiese la localización exacta de cada una de ellas.

En pleno clímax sexual, mientras la muchacha acariciaba los labios de la vulva, sus dedos palpaban el canal vaginal y su otra mano estimulaba el monte Venus, la cara interna de los muslos, el vientre, la cara lateral del tronco… no pudo reprimir un suave gemido que quebró, inmediatamente, la quietud del mimo. Éste miró de reojo, y vio cómo se tocaba. No dijo nada, no hizo nada. Se limitó a entregarse nuevamente a la quietud.

ACTO IV:
El muchacho

El mimo era incapaz de comprender el comportamiento de la muchacha. Por lo que pasaba la mayor parte del tiempo entregado a la quietud, pues lo prefería a tener que afrontar el problema, el cual le resultaba sumamente violento. Le costaba hacerse a la idea de que aquella hermosa muchacha del vestido gránate, que tiempo atrás le cautivara con sus ojos esmeraldas, hubiera cambiado tanto. De lo que sí estaba completamente seguro era que él no podría calmar el recién descubierto deseo sexual de una muchacha que había dejado de serlo. ¿Por qué? Pues porque en algún retazo de su memoria escondía la vergüenza de no ser capaz de colmar la pasión de una mujer. ¿Qué cómo podría saber eso, si nunca, al menos que él recordase, había tenido que amar a una mujer? No tenía ni la menor idea. Simplemente, lo sabía. Y, para él, eso bastaba.

El dilema era el siguiente: el mimo sabía que si no hacía algo, las cosas sólo podían empeorar, más si ponía remedio al problema, corría el enorme riesgo de perderla. Porque el remedio consistía en satisfacer a la muchacha; y si él era incapaz, otro debería hacerlo en su lugar. No le importaba que otro copulara con ella, lo que le molestaba es que una tercera persona se interpusiera entre ellos dos. El mimo la amaba desde su quietud. La había convertido en el pilar fundamental que sostenía la inestable estructura de toda una vida dedicada a la soledad. Había logrado una relativa estabilidad con el calor de su compañía, aunque el temblor de sus manos seguía ahí. El problema radicaba en que se sentía responsable de ello, pues era él quien le había traído hasta allí. No le quedaba más remedio que hacerlo, pensó apesadumbrado: debía proporcionarle un compañero.

Un día, tras desentumecer sus músculos, se dirigió a la muchacha que se encontraba recostada en un rincón, la despertó y la obligó a levantarse y a caminar hasta el centro de la estancia. La muchacha, aún adormecida, se dejaba hacer, limitándose a lanzar algún que otro gruñido en señal de protesta, mientras arrastraba los pies y se resistía a realizar el titánico esfuerzo de levantar los párpados.

El mimo cerró los ojos e, instantes después, los volvió a abrir. La muchacha le imitó y, sumida en la oscuridad como estaba, comenzó a impacientarse a medida que su expectación crecía. Poco a poco, sintió los párpados más ligeros, y tuvo que esforzarse para evitar que estos no se levantaran cual persianas. Entonces, notó como alguien le cogía cuidadosamente la mano derecha; en cuando hubo sentido el frío tacto de su piel supo que la mano pertenecía al mimo. Mas, cuando el mimo tiro de su mano hacia delante, percibió el roce cálido de otra mano, más robusta. Un escalofrío la hizo estremecerse y la obligó a abrir los ojos.

Ante ella había un apuesto joven de tez cetrina, rostro alargado y melena negra azabache, que la miraba con la misma mezcla de extrañeza y euforia con la que ella, pensaba, debía estar mirándolo a él. Llevaba puesto unos pantalones bombachos de color gris, unas botas altas de cuero y una camisa blanca, también muy amplía, con el cordel del cuello suelto, asomando el vello rizado del pecho, y adornado sus puños con puñetas.

Los días se sucedieron. La muchacha y el joven, ambos extremadamente tímidos, tardaron muchísimo en comenzar a relacionarse. Siendo necesaria la intervención del mimo que, al ver que ninguno de los dos hacía nada por acercarse al otro, se las apañaba para que terminasen juntos, bailando hasta la extenuación y riendo a mandíbula batiente. Pero lo que el mimo no lograba entender era su propia reacción cuando los veía bailar y se fijaba en cómo las manos de él se aferraban a la cintura de ella, las tripas se le revolvía y no podía evitar sentir nauseas…

Los dos jóvenes comenzaron a pasar todo el tiempo el uno al lado del otro, sentados en el suelo, o de pie, apoyados en alguno de los cuatro rincones que unían los tabiques color salmón de la caja. Se susurraban a la oreja, se miraban, cuchicheaban, se reían, se tocaban…

Y entonces, un día, pasó lo inevitable. Los dos amantes se entregaron a la pasión.

El mimo, tan pronto como oyó los gemidos de la muchacha y la vio retorciéndose entre sus piernas, literalmente engarzada de pies y manos al cuerpo desnudo de otro hombre, no pudo impedir que el odio exacerbado y la repugnancia más absoluta lo contaminaran. Hasta tal punto fue así, que su fisonomía fue transformándose bajo la espesa base de maquillaje que escondía su rostro. El cual se agrietó en un sin fin de líneas inconexas que acrecentó, más si cabe, el halo de locura que ahora dominaba su expresión. Miraba a los dos amantes con los ojos inyectados en sangre, el rostro crispado grotescamente y los dientes apretados y asomados tras unos labios replegados.

ACTO V:
La metamorfosis

Después de amarse, sus cuerpos desnudos, impregnados uno de la esencia del otro, permanecieron, durante los que le pareció un mundo, compartiendo el silencio, hasta que el sueño pudo con ambos.

El joven durmió con la sien izquierda apoyada sobre el brazo, extendido a ras de suelo, mientras su otra mano reposaba delicadamente sobre la cadera de la muchacha; quien se mantuvo todo el tiempo acurrucada contra él, dándole la espalda, con los brazos encogidos tímidamente, y las muñecas dobladas delante de sus pechos, como si, inconscientemente, tratara de cubrir su desnudez.

El joven se despertó y ahogó un bostezo, llevándose la mano que tocaba la cadera de la muchacha a la boca. Después de retirar un mechón rebelde de su frente, se asomó, inclinando la cabeza, para comprobar si ella aún dormía… mas, tan pronto como sus ojos contemplaron su angelical rostro, éste se quedó totalmente ensimismado.

Una sibilante respiración, cuyo arrítmico sonido se clavó en su cerebro, cual mil alfileres calentados al rojo, lo devolvió bruscamente a la realidad.

Como si buscase al causante de tan desagradable ruido, apartó por un momento los ojos de su amada y miró al frente. Y a punto estuvo de vomitar su corazón por la boca, cuando al alzar su mirada dio de bruces con el grotesco rostro del mimo situado a un palmo del suyo. Entonces, se quedó paralizado, temblando como una hoja de papel, con los ojos muy abiertos y trémulos, sin saber qué hacer.

El mimo lo miraba fijamente, con ojos inquisidores, en la más absoluta quietud. Encorvado, acuclillado, como un depredador que se dispusiera a saltar sobre su presa.

Más se guardó mucho de que las manos, entrelazadas por detrás de su espalda, permanecieran ocultas. No quería que su incesante temblor rompiera la simetría de su pose, haciéndolo menos amenazador a los ojos del joven. En aquella faz agrietada y grotesca, sólo había lugar para la cólera, ni rastro de lo que algún día fue.

De repente, el mimo le dedicó al joven una macabra sonrisa llena de amarillentos y pequeños dientes, afilados como colmillos, e, inmediatamente después, se levantó como un resorte, girando sobre sí mismo, dándole la espalda. Volvió sobre sus pasos y se detuvo a metro escaso del joven, con la cabeza escondida entre los hombros y las manos, ahora, entrelazadas sobre su regazo. Mientras el joven trataba de calmar su corazón desbocado, temeroso de que alguno de sus ventrículos pudiera reventar, el cuerpo del mimo adquirió una rigidez antinatural.

El joven escudriñó al mimo, mirándolo, expectante, durante un buen rato. Al ver que éste no daba muestras de movimiento, se tumbó otra vez. Aunque ahora lo hizo boca arriba, soltando toda la tensión acumulada. Eso sí, sin apartar en ningún momento los ojos del mimo, al que ahora podía vigilar sin necesidad de incorporarse.

El joven, comenzó a parpadear… cada vez con mayor insistencia… hasta que los párpados le pesaron demasiado como para mantenerse despierto, y el sueño lo venció.

Si el joven en vez de ver la nuca del mimo, hubiese contemplado la expresión de éste, no se hubiese visto arrastrado por el sueño, sino que hubiera sido la locura la que lo hubiera conducido a otro mundo, igual de onírico, sí, pero mucho más desquiciado y mucho menos placentero. El rostro del mimo estaba repugnantemente desencajado, con los ojos cubiertos por una fina película blanca y la boca abierta, exageradamente grande, como las fauces de una víbora, asomando una lengua viperina de entre sus labios. La cual estaba hinchada y amoratada a causa de los afilados colmillos que se clavaban en ella, desbordándose la sangre, que manaba de los cortes, por su barbilla, saliente y convulsionada.

De pronto, el mimo miró por encima de su hombro. E, inmediatamente después, se acercó a los cuerpos desnudos de los amantes y se situó justo detrás del joven, poniéndose a la altura de su cabeza. Entonces, se agachó y, como si tirase de un hilo invisible conectado a la cabeza del joven, al alzar la mano, ésta quedó suspendida en el aire. Acercó su otra mano, con los dedos índice y corazón formando una uve. Los ojos del joven se movieron bajo los párpados, como si fuera a despertar de un momento a otro. El mimo juntó el dedo índice con el corazón, y la cabeza del joven se desplomó sobre el suelo, sin un aliento de vida.

La muchacha se despertó sobresaltada, como si acabase de tener una pesadilla. Y cuando vio a su amado tirado en el suelo, muerto, soltó el más descarnado de los alaridos. Seguidamente, se arrodilló a su lado, sollozando histéricamente, mientras acunaba la cabeza de un cadáver, que en vida le hizo el amor.

El mimo cogió a la muchacha por la cintura, y la zarandeó. Tras darle la vuelta, la abrazó con todas sus fuerzas, intentando calma así el sufrimiento de su hermosa muchacha de ojos esmeraldas, como tantas veces antes había hecho.

Mientras la sostenía entre sus brazos, ella expiró su último aliento de vida y su cuerpo se convirtió en algo blando y correoso. El mimo trató de evitar que el tronco de la muchacha se escurriera de entre sus manos o que se balanceara de un lado a otro, empeñándose en poner una y otra vez su espalda derecha… Y de los ojos del mimo brotó una lágrima que contenía más dolor que toda una vida de llanto.

LA CANCIÓN PEGADIZA

Texto: Roberto Malo

Ilustración: Pedro Belushi

Todo empezó, supongo, cuando escuché la canción “Historia de Ana” por primera vez. Era un domingo por la noche; estaba en la sala “No Vengas”, con mi hermano, y cantaba David Salas. A mitad de concierto, más o menos, la cantó.

Recuerdo bien cuando estaba contigo

en las orillas del Pisuerga

y cuando metí en tu higo mi preciada verga.

No olvidaré jamás los innumerables polvos

en el asiento de atrás de aquel Volvo.

Pero tú de pronto cambiaste, o más bien te pasaste.

Cuando más yo te quería te liaste con una tía.

Pero, Ana,

¿por qué te hiciste lesbiana?

Oh, Ana,

¿por qué te hiciste lesbiana?

Ha perdido el Madrid y yo te he perdido a ti, ahora pierdo hasta a las cartas y tú con una tal Marta.

Me he pasado por tu casa para ver lo que pasa.

Sólo me he enterado de una cosa: tu amante se llama Rosa.

Pero, Ana,

¿por qué te hiciste lesbiana?

Oh, Ana,

¿por qué te hiciste lesbiana?

Y cana tras cana sigo sin Ana…

Para que esto no acabe fatal hazte, por lo menos, bisexual.

Yo por ti haría una locura, yo por ti… ¡me haría cura!

Las hembras deben amar a los machos, si tú no me amas… ¡me la escacho!

Pero, Ana,

¿por qué te hiciste lesbiana?

Oh, Ana,

¿por qué te hiciste lesbiana?

He tomado ya la decisión de hacerme la operación.

Hormonas ya estoy tomando de muy cuando en cuando.

No creo que me puedas conocer, yo ya soy una mujer.

He cambiado mis pelotas por el nombre de Carlota.

Pero, Ana,

ahora no te da la gana.

Oh, Ana,

ahora no te da la gana.

Pero, nena, ¿tú quién eres?

¿Te crees que estoy loco?

Yo sólo he cambiado un poco, me siguen gustando las mujeres.

No tienes ni siquiera piedad, en vez de aceptarme por mi sacrificio tú, mala mujer, me sacas de quicio ¡y yo he cambiado el carnet de identidad!

Pero, Ana,

por ti estoy sin banana.

Oh, Ana,

por ti estoy sin banana.

Nos hizo mucha gracia, la verdad, y aplaudimos efusivamente durante su interpretación. Comentamos al finalizar el concierto la susodicha canción y alguna que otra y ahí en principio— acabó todo. Pero no. Ni mucho menos. La carga había sido lanzada sobre nosotros, sin sospecharlo siquiera, y todavía no había detonado.

Tres días después, el miércoles por la mañana, me levanté de la cama con la canción literalmente pegada a mi cabeza, acoplada como una lapa, como el sempiterno radiocasete de un rapero, machacándome, instándome a cantarla, a tararearla sin parar. “Pero, Ana,/ ¿por qué te hiciste lesbiana?/ Oh, Ana,/ ¿por qué te hiciste lesbiana?”. Los mecanismos internos de las canciones se nos escapan a los que no entendemos de música. Algo tendrán las notas, la repetición, el ritmo, que se fijan en la mente como una segunda piel. Sin embargo, lo que me sucedía no era normal. Desde luego que no. La canción me pedía (me exigía, sería más exacto) que la cantara, que la tarareara, e incluso me recordaba que podía adquirir el disco por un módico precio en cualquier tienda cercana. No lo compré (menudo soy yo), pero me lo bajé por Internet rápidamente.

Una vez la canción estuvo en mi poder, maldición, yo estuve en poder de ella. Me pedía que la pusiera una y otra vez, que la cantara, que llevara el ritmo con los dedos, que tarareara el estribillo sin descanso. Estaba pillado por una canción. Era increíble pero cierto. Me tenía cogido y bien cogido, accionando el replay y sonando la canción una vez tras otra como en un bucle sin fin. En un descuido (en el breve intervalo entre finalizar la canción y empezar ésta de nuevo), le di a la pausa al aparato de música y en el bendito silencio que se instaló llamé por teléfono a mi hermano. Tenía que hablar con alguien, maldita sea, tenía que contárselo a alguien. No era en absoluto normal lo que me estaba sucediendo. Sin embargo, no era el único al que le estaba sucediendo. Mi hermano me confesó que se había levantado de la cama con la canción “Historia de Ana” en la punta de la lengua, cantándola sin parar, sin poder quitársela de encima. “Pero, Ana,/ ahora no te da la gana./ Oh, Ana,/ ahora no te da la gana”. Sentí un nudo en mi garganta. Me dijo que había sentido la necesidad imperiosa (según sus propias palabras) de comprar el disco, pero que había conseguido sobreponerse a semejante disparate (ése es mi hermano, sangre de mi sangre), si bien finalmente también se había descargado la canción pegadiza (de hecho, la escuchaba claramente de fondo mientras hablaba con él). Desde entonces no hacía más que escucharla una y otra vez, una y otra vez. Ya se la sabía de memoria, de pe a pa. Al parecer, estábamos los dos en el mismo barco, y los dos nos estábamos ahogando sin remedio. Había que hacer algo, y rápido. “Ven a ayudarme”, me imploró, “La canción no me deja salir de casa, y no puedo acudir al trabajo”.

“Tranquilo, ahora voy”, le dije, “Yo he conseguido acallarla momentáneamente”. Lo cierto es que no sabía cuánto tiempo tardaría ella en forzarme a ponerla de nuevo, así que agradecí el salir de mis cuatro paredes y huir en ayuda de mi hermano. Todo por la familia, me dije con decisión.

Ya en la calle sentí que en mi cabeza reverberaba la maldita canción, si bien no le hice mucho caso. Como un eco lejano, de alguna manera la muy cabrona seguía a mi lado. “Pero, Ana, / por ti estoy sin banana. / Oh, Ana,/ por ti estoy sin banana”. Me la eché a la espalda y seguí caminando sin dilación. La canción se acomodó en mi espalda a modo de chepa musical y me empezó a lanzar al cerebro la letra de la canción subtitulada, instándome a cantarla cual taimado karaoke. Conseguí a duras penas ignorar la letra, si bien mis débiles labios sucumbieron a tararear brevemente la musiquilla del pegadizo estribillo. No somos nada, pensé con amargura. Sí, mi hermano y yo no éramos nada. No sabía qué suerte habrían corrido las demás personas del concierto, pero estaba claro que a nosotros dos la maldita canción nos había dejado muy tocados.

Cuando al poco llegué a casa de mi hermano, llamé al timbre con cierto nerviosismo. Al otro lado de la puerta se escuchaba la canción perfectamente, si bien la voz un poco distorsionada. Valor y al toro, me dije. Menos mal que no llevamos a ninguna novia ni a ningún amigo al concierto, se me ocurrió pensar. Un instante después, se abrió la puerta de par en par. La había abierto mi hermano (o más bien lo que quedaba de él). Me indicó que pasara con un gesto desmañado y me saludó cantando, con los ojos vidriosos: “Pero, Ana, / ¿por qué te hiciste lesbiana?/ Oh, Ana,/ ¿por qué te hiciste lesbiana?”. Dios mío, mi hermano estaba peor de lo que me imaginaba. Estaba poseído literalmente por la canción (y además la cantaba fatal, todo hay que decirlo). Aquí se imponía un exorcismo por lo sano, me dije. Tenía que sacársela de las entrañas, y a la vez expulsarla de mi cabeza. La canción sería obra del diablo, no me cabía ninguna duda, pero algo se podría hacer para luchar contra ella. Así que, santiguándome tres veces, pasé al interior del salón (a la mismísima boca del lobo, ya que allí estaba el aparato de música) y me sentí al momento en un remolino o en un huracán musical, rodeado y zarandeado de lado a lado por la canción, retumbado a todo volumen a través de los altavoces de la estantería. El títere movido por hilos musicales que era mi hermano cerró la puerta de la entrada y vino hacia mí. Yo hice como que me sentaba en el sofá, derrotado por las circunstancias, pero, cuando mis nalgas estaban a punto de caer sobre el mullido mueble, di un enérgico bote y, lanzándome en plancha, apagué de golpe el aparato de música. Todo en cuestión de un segundo, como un profesional del apagado certero y rápido. Y todas las lucecitas de la cadena se apagaron, sí, pero la canción no se apagó. Siguió sonando a nuestro alrededor, salida de vete a saber dónde. Me quedé doblemente acojonado. El reproductor de CD´s estaba desconectado, sin ninguna duda, pero la canción seguía invadiendo nuestro espacio vital. La canción, estaba visto, era peor que un puto poltergeist melodioso.

Mi hermano me miró tristemente, doblegado por el ritmo machacón e interminable del maldito corte musical (que nos acababa de hacer, por cierto, un buen corte de mangas). Al observarlo de nuevo me di cuenta de que mi hermano no parecía un endemoniado, no; ahora lo veía claro: mi hermano se estaba convirtiendo en un zombi, en un zombi de un videoclip a lo Thriller, que aunque está muerto no puede hacer otra cosa que cantar y bailar la mierda de canción que le han endilgado. “Vámonos de aquí”, le dije rápidamente, y tomándolo de la mano lo llevé a rastras hasta la puerta. Así el pomo de la puerta con rabia, pero éste no se movió ni un milímetro. “Estamos atrapados”, me señaló mi hermano, abatido, “Mierda. De ésta me echan de la oficina”. A mí no me preocupaba el trabajo, la verdad (en mi empresa no me echarían demasiado de menos si no volvía), pero me preocupaba bastante más el hecho de estar atrapado por una canción. “No nos dejará salir”, sollozó mi hermano, “Es mucho más fuerte que nosotros”. Le iba a replicar airadamente, pero de mi boca sólo salió: “Pero, Ana,/ ahora no te da la gana. / Oh, Ana, / ahora no te da la gana”. Me tapé la boca, aterrado. Estábamos atrapados, desde luego, por dentro y por fuera. Pero no me resigné. Me acerqué a las ventanas, pensando en una huida con tintes suicidas, pero estaban selladas. Pensé en romperlas, pero todos los objetos contundentes, de alguna forma, no se dejaban coger. El teléfono fijo no daba señal, era imposible llamar, y mi móvil y el de mi hermano se encontraban extrañamente sin cobertura, aunque sí que daban una tétrica señal: la musiquilla de la canción de las narices. Al diablo. ¿A quién queríamos engañar? No había escapatoria posible. No podíamos hacer nada. Nosotros no, por lo menos… Sin embargo, por fuera… ¡Claro!

“La canción nos pide que la cantemos, y eso vamos a hacer, la vamos a cantar, y bien alto, con todas nuestras fuerzas”, le expliqué a mi hermano con la locura surcando mi rostro (y es que me veía reflejado en el espejo del salón). “¿Qué dices?”, musitó mi hermano sin comprender. “Vamos a cantar bien fuerte, y subir la música a todo volumen, para que así los vecinos llamen a la policía”. “¿La policía?”, atinó a decir mi hermano. “Sí, la policía nos sacará de aquí”, sentencié con seguridad. En ese momento me pareció una buena idea (tal vez el virus musical me había afectado ya demasiado), así que me puse a cantar la canción con toda mi alma, a pleno pulmón. “PERO, ANA,/ ¿POR QUÉ TE HICISTE LESBIANA?/ OH, ANA,/ ¿POR QUÉ TE HICISTE LESBIANA?”. Mi hermano, algo extrañado de mi actitud, me secundó (pero cantando bastante peor que yo, que conste).

Horas después, estábamos afónicos perdidos, y ya tan sólo atinábamos a farfullar débilmente el estribillo de la canción. Nuestros vecinos, pensábamos, o bien pasaban completamente de nosotros, o bien, contagiados, también habían empezado a tararear la canción (no sabíamos qué explicación era peor). El caso es que la policía no aparecía. Nadie aparecía. Nadie. ¿Dónde estaban esas novias y esos amigos que tuvimos la deferencia de no llevar al maldito concierto? ¿Dónde? Sólo nos acompañaba la canción. La maldita canción pegadiza. “Pero, Ana,/ ¿por qué te hiciste lesbiana?/ Oh, Ana,/ ¿por qué te hiciste lesbiana?”. Era lo único que teníamos. Lo único, tal vez, que nos acompañaría eternamente.

Cuando al final, deshechos, mi hermano y yo nos dormimos, la canción inundó nuestros sueños.

LA PELIGROSA VERDAD

Texto: Félix Ballesteros Rivas

Ilustración: David Velázquez

En medio del alboroto, entre especialistas que brindaban con champán en vasos de plástico y se llenaban la boca con croquetas demasiado blandas para comerlas con los dedos, rodeado de caras alegres por todos lados, se le improvisó un podio con la mesa de la historiadora que estaba de baja postparto y allí tuvo que subir el homenajeado, con grandes esfuerzos por culpa de su avanzada edad y su precario estado de salud.

La planta del edificio era grande, pero no tan grande como para necesitar altavoces, y menos con el respetuoso silencio con que atendían sus palabras el centenar de historiadores, físicos y matemáticos que le rodearon; pero le hicieron esperar a que el micrófono de una grabadora estuviese frente a sus labios: alguien quería que se recordase cada palabra de lo que iba a decir.

Amigos… compañeros… ¡No sé cómo llamaros! ¡Llevo muy poco tiempo aquí!

Me pedís que os cuente cómo se me ocurrió pero, ya que alguien se empeña en grabar esto, tengo que empezar por contar cómo empezó todo para mí, porque tiene su importancia para entenderlo.

Y tengo que empezar este principio agradeciendo la oportunidad que me disteis de volcar mis recuerdos en el Proyecto mucho antes de lo que tocaba por mi edad. No sé qué parámetro de los que salieron de los test os hizo adelantar la fecha, pero gracias.

En las pantallas de las mesas de los alrededores diversas imágenes exploraban situaciones, algunas de ellas reconocibles: se podía ver el interior del vagón de tren en el que Hitler y Franco negociaban, en otra se veía el descapotable negro de J. F. Kennedy recorrer las calles de Dallas desde diversos ángulos, en otra una mujer negra jugaba con un recién nacido en la llanura keniata…

Al principio estaba tan ansioso que no creo que lo que le contaba a los especialistas sirviese de mucho, los recuerdos de toda mi vida no creo que hayan aportado gran cosa a la documentación de algún hecho histórico trascendente pero, por lo visto, mi paso por el Proyecto parece que lo consideráis positivo.

Risas, algún grito. Unos pocos aplaudieron, pero la mayoría estaba limitada en sus movimientos de manos por algún vaso, o un trozo de las pizzas que acababan de llegar.

El caso es que cuando me ofrecisteis ponerme a los mandos, apenas entendía lo que estaba haciendo. Era demasiado bueno para ser verdad y cuando me hice consciente de lo que estábamos tocando se me pusieron todos los pelos de punta: estábamos viendo el Pasado. Me tuvisteis que convencer de que era una verdadera imagen del pasado, de que no era, como decían todas las informaciones públicas sobre el Proyecto, una recreación del pasado en una imagen sintética basada en los recuerdos que estáis recopilando.

Me fue muy difícil, al principio, entender las limitaciones que os estabais encontrando. Cuando me encontré la primera imagen borrosa, me parecía que tendría que aclararse de manera natural con más información ¡si es que hay algo natural en todo esto!

Pero estaban esas escenas en las que cuanta más información se aportaba, más confuso era el resultado…

Me animasteis a que siguiese por cualquier otra parte, que practicase con cualquier otra escena que me interesase, que adquiriese práctica con problemas sencillos antes de meterme en líos.

Gracias otra vez. Ha sido todo un privilegio.

¡Teníais ya una buena visión del asesinato de Julio Cesar! ¿Cómo no engancharse?

Alguien puso en la pantalla de la pared de detrás esa escena: un grupo de senadores de la Roma Imperial, con sus togas, con las columnas del Senado al fondo, el revuelo a la llegada de Julio Cesar.

También pude llegar a ver a mi padre de joven la voz se le quebró por un instante, pero se recuperó y siguió sin que fuese obvia la interrupción—, estaba en el entierro de José Antonio en el Valle de Los Caídos y conseguí encontrarle porque me contó la escena de dentro de la basílica, cuando alguien gritó ‘¡Franco traidor!’ detrás de él. ¡Era real! ¡Estaba viendo el pasado!

La escena de la pantalla la cambiaron para que se viese la detención de aquel falangista demasiado atrevido.

Me pasé un par de días fantásticos jugando con los mandos, asistí a mi propio nacimiento en medio de un dramático apagón general, asistí a las cacerías de Hemingway en África, vi a Fermi y a Freeman desarrollar la primera bomba atómica, asistí a sus clases… y, por lo que contáis, me descubristeis ese instinto que siempre estáis buscando entre todos los que tocan el sistema. Por lo visto lo tenía y yo era capaz de sacar esa escena extra, ese ángulo perdido de las imágenes del Pasado.

Una de las que le escuchaban, una joven con la bata azul de los historiadores, le gritó desde la parte de atrás: ‘¡Dinos cómo lo haces!'. Se ganó un guiño del orador y un coro de aprobación de los que escuchaban.

Pues para mí, la mejor analogía es que cuando observas una imagen tridimensional de algo, lo inmediato es mover el punto de observación a un lado y a otro para ver la parte de atrás de las cosas. En la imagen que viene del pasado hay también partes de atrás, continuaciones y precedentes que puedes intuir pero que si no le das al sistema las pistas precisas es como si no pudieses ver del pasado más que las cosas que ya conoces.

Hasta ahora, el método rutinario era añadir más y más información y, si no se tenía información sobre el hecho que investigabais, hacer suposiciones más o menos sesudas el orador hizo una amable reverencia al grupo de los historiadores—. El acceso al Pasado se abre cuando enfocas el punto exacto del espacio—tiempo y cuando puedes predecir cómo ha evolucionado hasta allí y como seguirá desde allí, más o menos con ojos de disculpa miraba el orador al jefe del Proyecto, a pocos metros, que le hizo un guiño amable—, y sólo entonces se engancha el canal del observación. Y descubristeis que yo acertaba más que la mayoría en esas suposiciones.

Por lo que me habéis explicado en estos días es algo que está en el meollo de todo el Proyecto: toda esa maraña de absurdos que es la Mecánica Cuántica es un limbo de improbabilidades que sólo se pueden superar por la intuición, que según… ¿Penrose me dijisteis? uno de los espectadores más cercanos, un casi anciano de barba ataviado con la bata negra de los matemáticos asintió ante la mirada del orador, ‘Roger Penrose' aclaró con respeto, casi con una reverencia— pues ese señor dijo que la intuición estaba relacionada con las variaciones cuánticas en el cerebro y, al conectarlo con vuestros maravillosos cascos al Sistema parece que unos cerebros conectamos mejor que otros y, sobre todo, que las intuiciones de algunos son más productivas… para el bien de todos. ¡Y para conseguir ver lo que hoy hemos visto!

Una ovación cerrada cortó al orador. Por una vez los vasos reposaron en mesas y estanterías, y alguna croqueta se metió en la boca de forma tan apresurada que la involucrada no pudo decir nada mientras aplaudía con los carrillos hinchados.

Gracias, gracias pero me temo que mi parte en este éxito es mérito de mis padres, o del patatús que casi me mata hace unos meses — risas—. Además, vosotros tenéis mucho más que ver en este éxito. Sin vuestro esfuerzo de nada habría servido mi pequeña intervención.

Aprovechando que muchos vasos seguían en baldas y lugares más o menos estables, otra vez los aplausos le interrumpieron.

Pero estaba el Gran Pero, la dificultad a la que nadie, por el momento, había conseguido hincar el diente. Yo llegue en el momento oportuno, creo que si no lo hubiese descubierto, cualquiera lo hubiese hecho un día u otro pero, como me tocó a mí, gracias otra vez por la oportunidad. Lo malo es que ahora me pedís que lo explique, vamos a ello.

El Jefe, se puso de pie y señalando al orador con su vaso de plástico dijo: ‘Este éxito llevará tu nombre o el que lleve, pero es lo que ha puesto a la Sección Europea del Proyecto por delante la Central Norteamericana'.

¡Que sigan los gringos escarbando en la Biblia!, a ver si terminan encontrando a Cristo.

Un espontáneo ¡Viva! salió de todas las gargantas y se tardó unos segundos en reclamar orden para que el orador retomase su discurso, después de aclararse la garganta con más champán.

En ese mismo momento, en la Embajada Norteamericana un agente con una rancia pajarita al cuello terminaba de visualizar en su pantalla un informe en el que destacaba una foto de un francotirador apostado detrás de unos arbustos a la espera del paso de la comitiva presidencial en Dallas; ya se reconocía a Jacqueline Kennedy sonriente y saludando a la cámara. Cerró la pantalla y les hizo una seña a las dos personas a las que enseñaba el informe, que se levantaron, se pusieron las chaquetas que ocultaban sendas pistolas y salieron del despacho camino de las cocheras.

Aunque sólo sea para la grabación, dejadme ahora que me ponga didáctico como cuando daba clases en la Universidad.

El Problema era que algunos episodios de la Historia no había quien los enfocase. Por mucha información que se añadiese, el Tiempo no abría sus puertas para nosotros, lo más que conseguíamos eran difusas imágenes que podían referirse al tema estudiado o a cualquier otro.

Además, desde luego, estaba el dato de que eran episodios especialmente interesantes o polémicos: el asesinato de Kennedy, los campos de concentración de la Segunda Guerra Mundial, la ocupación europea del norte de África… era muy curioso que hubiésemos desentrañado asuntos tan difíciles como el incendio del Hindemburg y, sin embargo, episodios bien documentados como la entrevista de Hendaya entre Franco y Hitler no hubiese manera de que saliesen adelante.

Añadíais más y más información, todas las fuentes eran coherentes y, sin embargo, parecía como si cada vez que se detallaba mejor el entorno los resultados eran peores.

Como algunos sabéis yo escribí varias novelas policiacas. Es un arte que tiene sus dificultades, como todo, pero que en este caso resulta muy útil porque te hace jugar al ajedrez contra ti mismo: tienes que imaginar un delito creíble, que el lector llegue a pensar que es posible que quede impune, y a la vez tienes que imaginar una forma, ¡también creíble! de descubrirlo y que no se le haya ocurrido a nadie hasta que lo escribas. Es complicado hacerlo bien. Y en este caso, ese entrenamiento me vino de perlas.

Estaba pensando en qué elementos nos podían influir, y sólo encontraba uno: la Información que metíamos en el Sistema.

Toda la información que introducíamos era coherente, igual que en todos los demás casos, pero el resultado no era el de siempre.

¿Qué otra cosa era diferente en estos casos?

El silencio en la sala era casi religioso. Incluso se estaban enfriando sin que nadie les hiciese caso las últimas pizzas que habían llegado.

La diferencia estaba en la polémica, el conflicto, el hecho de que todos ellos eran casos sobre los que saber la verdad podía hacer daño, quizá, a personas u organizaciones que todavía existían o se podrían sentir señaladas por lo que la Historia nos desvelase.

Organizaciones filonazis o filojudías podían sentirse molestas con las revelaciones sobre los campos de concentración de la Segunda Guerra Mundial, algo parecido podía suceder alrededor de la Conferencia de Hendaya o la de Yalta, alguno de los responsables del asesinato de Kennedy podía estar todavía vivo o sus hijos, o ser organizaciones poderosas con infinitos integrantes como el KGB o la CIA o la OAS quienes estuviesen… ¡poniéndonos zancadillas!

Esa fue la idea que me vino a la cabeza: estábamos fracasando donde tenemos enemigos, tropezábamos donde otros podían estar trabajando en contra del Proyecto.

Entonces empecé a pensar en cómo lo haría yo, cómo cometería yo ese delito. Eso fue lo más fácil: introduciendo información falsa en el sistema y no registrándola en los diarios. Creemos que para saber qué datos se han introducido basta con preguntar al Sistema, pero si algún dato es significativo y no está registrado como tal, si alguien en sus recuerdos sobre su juventud en Ceuta, por ejemplo, menciona que le oyó mencionar a su abuelo que el Espinosa de los Monteros que actuó de traductor en la Conferencia de Hendaya no era el verdadero, sino un doble… el Sistema empezaría por poner en duda todo lo afirmado en sus memorias por aquel militar, ¡que son una de las mejores fuentes para desentrañar lo que sucedió en aquel vagón de tren!

Todavía era sólo una teoría, pero con la ayuda de varios de vosotros —hizo una reverencia hacia donde estaban la mayoría de los matemáticos de la sala, gesto que fue correspondido con alegres vítores—, definimos un sistema casi 100% independiente, fuera del control de la Central y de toda influencia, introdujimos de nuevo todos los datos de los que estábamos seguros, de uno en uno, pero en un incidente de otro nombre y que, aparentemente, era distinto del que estaba posiblemente contaminado, y el resto ya lo sabéis: esta mañana el Pasado ha empezado a abrirnos las últimas ventanas, una tras otra.

El orador hizo un amplio gesto a las pantallas que mostraban al segundo tirador disparando sobre la comitiva de Kennedy, la Conferencia de Yalta con incluso los cuchicheos entre Churchill y Roosevelt, las tristes imágenes de campos de concentración en varias otras…

La ovación, generalizada, terminó de hecho el discurso.

Se bajó de la mesa con ayuda de varios jóvenes, le pusieron un vaso en la mano, se lo rellenaron varias veces.

Él se acercó al jefe del laboratorio y les hicieron un respetuoso corro mientras se daban el enésimo abrazo del día y tuvieron un instante de relativa calma mientras nadie se atrevía a acercarse a los jefes.

—Oye, dime la verdad de una vez: ¿por qué me elegiste para esto?

—Bien, se acerca la hora de que lo sepas, pero faltan unos minutos. ¿Puedes esperar un poco más? Te aseguro que no será ni media hora.

—Bueeeeno.

Cuando la enésima palmada en la espalda apartó al rey de la tarde de sus interlocutores, una mujer se acercó al que había dado tan ambigua respuesta.

—¿A mí me lo puedes decir ya?

—Si prometes ser discreta durante media hora.

—Con tal de saberlo te lo juraría sobre las obras completas de Einstein, Dirac y Penrose.

—Él no se acuerda, el ictus que sufrió hace unos meses le han dejado un poco tocada la memoria y, además, eso también aceleró su inclusión en el Proyecto.

—Pero ¿de qué no se acuerda?

—Todo es porque encontramos que este tipo, en el año 2011, escribió en el número 003 de la revista Planetas Prohibidos un cuentecillo que lo predecía todo, absolutamente todo lo que está sucediendo esta tarde.

—¡No puede ser!

—Puede ser, y no es la primera vez que sucede: en el verano de 1945, poco después del estallido de la primera bomba atómica entraron en casa de otro escritor los del FBI porque descubrieron que él había publicado un cuento que describía a la perfección ese estallido, con el hongo ese que nadie antes había visto, lo había escrito un mes antes de que hicieran estallar la primera.

—Pero eso es muy gordo.

—De hecho es otro Proyecto, mucho más secreto que este, que se desarrolla en alguna otra parte y al que nos transferirán a ti y a mí ahora que éste está encarrilado. Vas a leer muchos cuentos de Ciencia Ficción en los próximos años.

—Y ¿por qué no se lo has dicho a Félix?

—Porque su cuento termina de una manera preocupante, y no quería que se pusiese nervioso si se acordaba.

En ese mismo momento, dos hombres muy correctamente vestidos se apearon de un vehículo grande y negro delante de la entrada del edificio. Se acercaron al portero y preguntaron:

—¿Está todavía el señor Ballesteros Rivas en el laboratorio?

—Sí, está todavía arriba.

—¿Podríamos verle? —y mostraron una tarjeta en la que figuraba el escudo de la Embajada Norteamericana.

—Sí, desde luego, de hecho tengo instrucciones de hacerles pasar a una sala de visitas y avisar a los jefes del Proyecto.

—¿Nos esperaban?

—Me hablaron de dos agentes como ustedes que pregunt… —ante la pistola que le encañonaba, el vigilante dejó de hablar a mitad de una sílaba.

—Será mejor que nos lleve a donde se encuentra el señor Ballesteros. ¡Inmediatamente!

EL HOMBRE DE DIAMANTE

Texto: Magnus Dagon

Ilustración: Komixmaster

Le decían el Hombre de Diamante porque su cuerpo despedía un fulgor rojo y caleidoscópico cuando lo crearon. Sin embargo nadie nunca le llamó así. No tenía nombre, ni espíritu, ni nada que pudiera considerarse identidad.

Sin embargo, poseía emociones. Las conocía de manera objetiva, igual que se distinguen los colores y los sonidos. Lograba percibirlas, como si poseyera un sexto sentido, como si las pudiera tocar con sus dedos triangularizados o probarlas con su poligonal lengua. La aspereza raspante del odio, el inquietante cosquilleo de la soledad o la suavidad de la pasión no resultaban desconocidos para él, que podía medirlos y calibrarlos, y a veces, incluso, mezclarlos para obtener una emoción más compleja e interesante.

El Hombre de Diamante vivía en un almacén. Un almacén enorme, grande como una ciudad, en el que podía pasear a sus anchas y comportarse como rey absoluto de sus dominios. El almacén estaba lleno de seres humanos, clasificados y distribuidos en tubos cilíndricos a su medida, no como si estuvieran hibernados, pues crecían dentro de sus recipientes, pero decididamente mejor que si simplemente estuvieran hacinados.

El Hombre de Diamante creyó recordar que alguna vez supo por qué estaban allí, o tal vez lo había logrado deducir él mismo. La superpoblación había alcanzado cotas insostenibles, tanto que los hombres ya no eran literalmente libres de caminar sobre la faz de la Tierra. Se les almacenaba y dotaba de recuerdos artificiales, y cuando estaban a punto de morir de viejos se les sacaba de su receptáculo para que vivieran esos últimos minutos como un ser humano de verdad. El Hombre de Diamante sabía que ninguno de los sujetos que se sometían al proceso podía saber que su vida había sido preprogramada, que en realidad nunca había dado un solo paso ni abierto los ojos hasta el momento mismo de su muerte. Pero aun así algo le decía que si lo supieran, algo parecido a la tristeza inundaría sus recuerdos. Tristeza mezclada con algo más, concluyó. El paso del tiempo le había hecho darse cuenta de que los seres humanos tendían a mezclar sus emociones tristes, a veces incluso con otras alegres, uno de los tipos de mezcla que más llegaba a fascinarle.

Su misión en el almacén era la de crear recuerdos para aquellos seres humanos, como un arquitecto del destino, un supervisor del futuro de la humanidad. Tenía libre albedrío para hacer lo que quisiera con cada sujeto, pero comprendía bien el alcance de su responsabilidad y por ello siempre delegaba la vida de cada sujeto al azar en términos generales. Esbozaba en su mente un esquema de lo que debería suceder en rasgos básicos, y luego se basaba en experiencias con sujetos anteriores para esbozar los pequeños detalles. Esa era la parte que más le gustaba, aquella en la que tenía que mezclar sensaciones y recuerdos contrapuestos. La mente del sujeto, que recibía los estímulos, hacía el resto e inventaba el trasfondo, la realidad, el mundo tal y como pensaba que sería. Los de espíritu fuerte y arrollador se ubicaban en extraños mundos arcaicos, poblados de toda clase de sorprendentes criaturas. Los realistas, las mentes racionales, creaban mundos muy similares al auténtico, pero casi siempre había detalles que no podían aventurar y que tenían que reinventar en su cabeza. Algunos creían que las nubes eran extensiones de tierra flotantes, otros pensaban que podían respirar y vivir en las profundidades de los mares. Los había que no llegaban a inventar el sueño, ni la necesidad de dormir, o que no eran capaces de concebir la existencia del sonido.

Luego había mundos que si bien eran bastante coherentes resultaban insólitos, peculiares. Una vez se encontró con un sujeto que pensaba que los partos siempre eran de gemelos y viajaba por su mundo inventado intentando buscar al suyo propio.

Otro pensaba que el universo en realidad sólo medía unos pocos kilómetros, e incluso hubo una vez uno cuyo mundo carecía de colores, como si fuera una antigua película en blanco y negro.

El Hombre de Diamante había concluido, tras las repetidas observaciones de los mundos a los que tenía acceso, que aunque en aparente estado de suspensión animada, aquellos seres humanos aprovechaban de manera inconsciente el entorno que les rodeaba, por minúsculo y pobre que fuera, para incorporarlo a su vivencia interior. Sólo así se podía explicar, por ejemplo, que todos ellos siempre se dieran a sí mismos no sólo aspecto humano, sino su propio aspecto real. Sin embargo, era su misión no sólo corregir mundos que estuvieran demasiado alejados de la realidad imperante, sino asegurarse de que la transición posterior a los cinco minutos de existencia de cada sujeto fuera suave y sin incongruencias.

Sin embargo, el Hombre de Diamante tenía un secreto. Un secreto tan horrible que intentaba negarse a sí mismo su existencia.

Se trataba de Alma.

No conocía su nombre verdadero, por supuesto, pero la había llamado Alma debido a que era una palabra que nunca había logrado comprender pero cuya sonoridad le agradaba. Alma estaba en la octava fila de la sala código 736f756c, al fondo de otros receptáculos traídos en periodos similares al suyo. Según el contador, debía tener unos veinte años de edad.

El problema con Alma era que no era capaz de generar recuerdos adecuados para ella. Siempre que la veía no lograba mezclar bien las emociones, no conseguía encontrar la textura de realismo adecuada para dotar de coherencia su propio mundo interior.

Era incapaz de manejar el odio, por ejemplo. Según el esquema que tenía trazado para ella, había grandes dosis de odio a lo largo de su vida. Odio contra el mundo que la rodeaba, puro e irracional en su adolescencia, evolucionando hasta la vida adulta para mezclarse con tristeza y desesperación. No era algo nuevo para él. La vida de la mayoría de los seres humanos que modelaba presentaba ese patrón básico.

Pero con Alma era distinto. Con ella no era capaz de ejercer de manera adecuada su función. Algo le ocurría cuando trataba de realizar la mezcla adecuada de emociones. Algo que estaba más allá de su propia comprensión.

Estoy averiado, pensó el Hombre de Diamante. Y por vez primera en toda su existencia, sintió temor, pero como una emoción propia.

A partir de ese momento fue como si empezara a sentirse hambriento, y quisiera probar más de aquellas emociones personalizadas. Sin embargo, no tardó en descubrir que sólo le sucedía con Alma. Miraba su pelo flotando en el líquido incoloro, y sus ojos cerrados y en posición relajada, y se preguntaba de qué color serían, y acto seguido por qué podía importarle un dato sin importancia como aquel. Y un deseo extraño le inundaba por dentro, pues el Hombre de Diamante no era exactamente una máquina, pero tampoco estaba vivo. El Hombre de Diamante no podía romperse, pero deseaba conocer el significado de la fragilidad.

Fue por eso por lo que, por vez primera, creó recuerdos no basándose en el azar sino en su propia voluntad. Lo primero que hizo fue prescindir de todo lo que considerara desagradable a sus sentidos. Dejó a un lado la frustración, el odio, la rabia, la soledad y la impotencia, y se concentró en llenar el pasado de Alma sólo de recuerdos que le produjeran sensaciones positivas.

El esquema básico que creó, sin embargo, no le resultó convincente. Aunque estaba plagado de emociones agradables y suaves, tenía la intuición de que faltaba algo, de que aquello no correspondía a una vida real, una vida que un ser humano considerara digna de vivir. Fue por eso que, aunque concentrado en otros sujetos al mismo tiempo, siempre regresaba a la sala 736f756c para seguir trabajando en la que empezaba a considerar sería la obra más importante de las que había orquestado hasta la fecha.

Poco a poco se dio cuenta de que no era tan sencillo como coger lo que considerara agradable y meterlo todo al mismo tiempo. Tenía que dosificarlo, introducirlo poco a poco. Mezclarlo con otras emociones en las dosis adecuadas. Comenzó a comprender que si primero empleaba emociones desagradables y luego, inmediatamente después, introducía otras agradables, el resultado final resultaba mucho más interesante que si empleaba ambas por separado.

Al mismo tiempo, el mundo de Alma comenzaba a perfilarse poco a poco. Era un mundo en cierto modo bastante real. El Hombre de Diamante calificaba como real a los mundos donde sus habitantes ficticios solían experimentar, en la mayoría de los casos, emociones desagradables. Sin embargo había varios toques de distinción que lo convertían en un mundo propio. El primero de ellos era que nunca era de noche en el mismo, además de que no había lluvia. Luego, por otro lado, no parecía existir la gravedad, o al menos no para las personas, pues todo el mundo podía volar a su antojo.

El Hombre de Diamante, cuyo cuerpo era muy pesado, se preguntó cómo sería volar. Y mientras la miraba flotar con su pelo ondeando al viento, pasando entre un grupo de chicos jóvenes que efectuaban tirabuzones y rizos en el aire, por encima de las aceras sin carreteras ni coches, decidió implantarse a sí mismo en los recuerdos de Alma.

Aquello no fue una tarea fácil para el Hombre de Diamante. Porque cuanto más se esforzaba en crear recuerdos para aparecer en la vida de Alma, más se iba dando cuenta de que tenía que experimentarlos de verdad, o de lo contrario no sabía si serían apropiados o distorsionarían todo lo que había creado hasta la fecha. Sorprendentemente, a medida que los iba perfilando con más claridad, que los iba introduciendo en su pasado, la mente de Alma cambiaba su aspecto y le daba el de un hombre de verdad, un chico de su misma edad que iba creciendo al tiempo que ella crecía. Pero a pesar de ello, Alma sabía quién era en realidad, el Hombre de Diamante, aunque su brillo ya no fuera espejado y sólo fuera una criatura de mentira que ni siquiera parecía funcionar bien.

Poco a poco los detalles se fueron añadiendo, y el Hombre de Diamante comenzó a vivir una vida propia. Él era estudiante de universidad cuando conoció a Alma. Estudiaban juntos la misma carrera y se cruzaron por primera vez planeando hacia el edificio principal del campus, donde habían quedado con amigos separados. Alma llevaba una maleta ya que regresaba a su casa a pasar unos días, y él se ofreció a cargar con ella mientras volaban juntos de regreso. Aquello le agradó a Alma, aunque él no lo sabía aún.

Después de aquello la volvió a ver en varias ocasiones, ya que casualmente coincidieron en el curso siguiente. Se sentaron en la misma fila, junto a varios amigos comunes, y comenzaron a frecuentar los mismos lugares a las mismas horas. Un buen día, finalmente, él comentó a una amiga de Alma que se sentía atraído por ella, y después de aquello, temeroso, se marchó a dar una vuelta por la ciudad, teniendo miedo de lo que acababa de hacer —el miedo era una emoción muy parecida al placer, pensó—. Cuando regresó volando a su casa, se encontró con que Alma estaba allí, esperándole.

Después de aquello todo fue distinto. Recordó la primera vez que la cogió de la mano, parándose frente al primer escalón de su facultad para obligarla a detenerse, poder mirar sus ojos marrones y acercar sus dedos a los de ella. Recordó la primera vez que la besó, sentados ambos frente a una fuente apagada, sin decir nada durante horas pero haciendo que el momento llegara justo cuando ya ella decía que tenía que marcharse. Recordó la primera vez que se acostaron juntos, una emoción placentera pero no la más placentera de las que sintió con ella por aquel entonces. Recordó la primera pelea, importante para él incluso a pesar de tratarse de una situación no deseada.

Pasó los años junto a ella, sin separarse nunca, y comprobó cómo, en la mente de ella, él evolucionaba y cambiaba. Se volvía primero adulto, y las emociones puras de la juventud se veían sustituidas por matices dotados de una textura y diversidad mucho más apasionante. Todas las emociones anteriores se entremezclaban unas con otras, y aunque lo había presenciado millones de veces antes, nunca lo había hecho sobre sí mismo, lo que le hizo darse cuenta de lo que estaba en realidad ofreciendo a los seres humanos. Los años pasaron en la imaginación de Alma, al mismo tiempo que lo hacían sobre su cuerpo, y él también envejecía de manera ilusoria, comprendiendo lo que implica tener una única vida, no sólo en sentido futuro sino también mirando hacia atrás, mirando hacia el pasado y recopilando todas las experiencias.

Hubo un momento en el que el Hombre de Diamante perdió de vista su verdadera ocupación. Porque ya no estaba creando recuerdos, sino que los estaba viviendo; y ya no podría juntar emociones de manera objetiva, sino que siempre estarían contaminadas por el filtro de sus falsas vivencias.

Cuando la vida de Alma ya estaba pronta a terminar, hizo los arreglos necesarios. Introdujo primero el concepto de que estaba tan débil que ya no podía volar. Luego, sabedor de que la trasladarían a una sala gris y fría donde viviría sus cinco minutos de vida real para después morir, añadió el recuerdo estándar de que era trasladada allí temporalmente para cuidar mejor de ella y hacerle un diagnóstico.

Pero cuando exploró en la mente de Alma, se dio cuenta, horrorizado, de que él estaba allí, en sus recuerdos, en aquella habitación triste y apagada. Y por mucho que intentó alterarlos, no fue capaz de borrar su aparición de esa última imagen.

Finalmente llegó el día en que la maquinaria se puso en marcha y el receptáculo que alojaba a Alma fue desplazado y transportado, por medio de tubos en el suelo, hasta el lugar donde la prepararían para sus últimos cinco minutos. El Hombre de Diamante no pudo por más que sentir una terrible, terrorífica angustia, cuando vio que se llevaban el receptáculo de Alma, que desaparecía hundiéndose bajo sus pies, y que estaría sola, esperándole a él, con el corazón quebrado por no encontrar a su lado a la persona con la que creía haber pasado la vida entera.

Se acercó a una de las múltiples salidas del almacén y comenzó a golpear con fuerza, sin saber bien dónde tenía que ir ni por qué deseaba hacerlo, y cuando finalmente la compuerta cedió, y tras caminar por un par de anchos y elevados pasillos, tuvo frente a sí a otros hombres de diamante parecidos a él, pero con un brillo menor, que vigilaban la zona. Intentó ignorarles y avanzar, pero dos de ellos se echaron sobre él y lo redujeron en cuestión de un momento. Sus movimientos eran mecánicos, carentes de personalidad alguna, pero no por ello menos contundentes. En cuestión de unos minutos, y pese a toda resistencia por su parte, redujeron al Hombre de Diamante y lo encerraron en una sala de reparaciones.

Allí experimentó toda clase de emociones desagradables, sobre todo pensando en Alma, en aquella impersonal habitación, esperando su llegada sin saber que no aparecería nadie y moriría sola en aquel lugar.

Recordó el llanto, eso que había visto en muchos seres humanos cuando les aplicaba emociones desagradables, y a veces algunas agradables, y se planteó si en aquel momento él lloraría si fuera capaz de hacerlo.

No mucho tiempo después entraron nuevos hombres de diamante y le sometieron a las reparaciones, que consistían básicamente en sustituir su capacidad de alterar y manejar las emociones por unos sofisticados sistemas de defensa. Después de eso le llevaron al pasillo, el que sería su nuevo hogar a partir de entonces. Justo cuando estaba llegando, presenció cómo otro ocupaba su lugar y entraba en su almacén, el que había sido todo su universo hasta aquel entonces.

Sin embargo no se quejó ni protestó en ningún momento. Ya no era capaz de manejar emociones, pero aún tenía las suyas propias, al parecer escondidas en alguna otra parte de su estructura interna, alguna que los reparadores no pudieron encontrar o ignoraban que existiera. Y por ese motivo decidió desempeñar con soltura su trabajo, vigilar aquel pasillo que, aunque él no lo sabía, no había sido jamás amenazado en siglos por nadie más salvo él mismo.

Al menos, pensó, tenía tiempo de reflexionar. De recordar cómo había sido su vida junto a Alma, porque había tenido una vida. La había vivido, y eso la hacía tan legítima como la de cualquier otro ser humano.

Miró hacia arriba, a los miles de tubos que se entrecruzaban en el techo, y se planteó si no habría otro ser planificando su destino, y no estaría en realidad en un receptáculo de un almacén lleno de millones de hombres de diamante.

EL FUTURO

Texto: Carlos Suchowolski

Ilustración: Azramari

Nunca creyó en la infalibilidad absoluta del ingenio, y hasta llegó a temer, como se supusiera en algún cuento sobre artilugios similares que una vez había leído, que quizás no volvería nunca a despertar. Había fantaseado, en efecto, con una trampa o una broma pesada del tiempo como la de aquella vieja historia, pero lo que no se le ocurrió que podía suceder fue que la cápsula se abriera antes de tiempo; en concreto, tal como podía ver ahora en el reloj de la consola, transcurridos exactamente treinta y un millones quinientos treinta y seis mil segundos desde que diera comienzo su prometedora hibernación.

Nada, sin embargo, mostraba signos de haberse estropeado. Su pulso seguía latiendo al ritmo en que los dígitos marcaban los segundos y estos se incrementaban de uno en uno con evidente rigor. Arriba, en la pantalla de plasma, el día de la fecha, el mes, el año, indicaban que sólo habían transcurrido cuatro décadas desde que se sometiera al experimento con la esperanza de despertar, pasado un siglo, un siglo íntegro, en el futuro.

A un lado, en un soporte en forma de tableta típico de los hospitales, vio su propia ficha. Había sido tratado como un paciente hasta no hacía muchos años. Su nombre, Andrés Morales Garrido, encabezaba todas las hojas que se habían ido superponiendo. En la columna de la izquierda las fechas de los controles; él último estaba fechado veinte años atrás. Desde entonces, parecía haber sido olvidado. ¡Debía encontrar a alguien que le explicara todo eso; en todo caso, alguien que lo relanzase al menos para un nuevo período de la misma duración! Pero en la sala aséptica e impoluta donde permaneciera hibernando no había nadie y, al seguir avanzando pasillo tras pasillo, sala tras sala, aula tras aula, se le hizo todo cada vez más extraño, porque todo parecía indicar que lo mismo sucedía en toda la Facultad.

Afuera era de día; las diez y pico del reloj se confirmaban. Y tampoco allí, en el exterior, se apreciaba movimiento humano alguno y el silencio en toda la Ciudad Universitaria, en ese día calmo hasta el extremo de lo imaginable, era tan intenso que se apreciaba el zumbido de las moscas y los mordiscos que los demás insectos daban a las hojas de los árboles. ¿Sería domingo? ¿Día de alguna fiesta espectacular recientemente instituida y de tan efectivo seguimiento? Se estremeció al volver a tener malos presagios, esta vez al imaginar el holocausto que de tantas formas se presagiaba en… aquellos días… —sus labios abortaron una mueca— de hacía ya… cuarenta años. "Vamos, ¡no es posible!", se dijo: ¿La humanidad habría sido capaz de eliminarse a sí misma mientras él dormía? No, no podía tratarse de algo así. "La Bomba" habría acabado con él, con la cápsula, con el reloj, con el tiempo, aunque…

Recordó que la Guerra había encontrado otras herramientas, que había escuchado o leído algo acerca de la posibilidad de desintegrar al hombre sin afectar a los edificios, a las máquinas, a las piedras… Eso sin mencionar a la guerra bacteriológica. "En cuarenta años pudieron descubrir algo incluso más sofisticado", pensó, "y dejar vivas a las moscas y a las plantas. ¡Imbéciles!" En efecto, la Naturaleza permanecía.

La calle que desembocaba en la Facultad de Ciencias seguía bordeada de jardines y de árboles. De las fisuras de la escalinata emergían brotes salvajes de pasto. Y además, todos esos coches, millares de coches aparcados al pie mismo de las escalinatas, ocupando incluso las aceras y el centro mismo de las calles convergentes. Como si en aquel sitio hace tiempo se hubiera celebrado un último espectáculo.

Atravesó a pie el cementerio de automóviles que se extendía hasta los límites de la ciudad comprobando que los coches mostraban claros signos de oxidación que decrecían en la medida en que se hallaban más alejados de la Facultad. Las casas estaban igualmente abandonadas y las tiendas cerradas como un domingo cualquiera. Todo, salvo casos aislados, automóviles, viviendas y negocios, estaban bien cerrados, intencionalmente, como si la gente sólo se hubiera marchado de vacaciones, y como si hubiese planeado volver…

La imagen de la guerra se desdibujó y el muchacho tejió nuevas hipótesis entresacadas de la literatura fantástica que había devorado desde muy pequeño. El recuerdo de aquel cuento de Bradbury acerca de un cohete con el que todos querían irse a Marte le vino a la cabeza. Marte lo llevó a pensar en una invasión y en el secuestro de todos los terráqueos por extraterrestres. Quizá para esclavizarlos, como unos hombres habían hecho con otros un par de siglos antes de que él naciera. Dedicó el resto de la mañana a recorrer las calles de la ciudad. Nada había cambiado mayormente desde que se durmiera y su ánimo experimentó la frustración y la alegría en simultáneo ante los numerosos rincones que reconocía de inmediato y que había descartado volver a ver cien años más tarde. Por un momento concluyó que el fallo del experimento tuvo que ser mayor y que tan sólo había dado un pequeño y ridículo salto en el tiempo, ni siquiera de cuarenta años, como mucho de ¿diez?

El malhumor que aquello le produjo estuvo a punto de hacerle ignorar una tienda de ropa en cuyo escaparate yacía un maniquí semidesnudo. El escaparate estaba roto, el interior desvalijado, y el maniquí tumbado mostraba signos de vandalismo en su cuerpo inanimado. Algunos girones de tela colgaban del cuello roto, de una pantorrilla desarticulada. A un lado, un cartel invitaba todavía a vestirse "adecuadamente": "No haga el ridículo si quiere conquistar el lugar que se merece.” El malhumor volvió a tornarse confusión y desamparo.

"¿A dónde se habían ido todos?” y "¿Por qué todos?”, se preguntó impotente. La mayoría parecía haber dejado sus pertenencias con la intención de reencontrarlas, de volver a usarlas en vida. ¿Qué los había retenido, qué les había impedido regresar, quién los había engañado? Tenía que averiguarlo.

En una esquina encontró un vehículo extraño y feo que se distinguía de todos los demás. Tenía el aspecto de una camioneta y el techo estaba cubierto como de… "¡Baterías solares!", exclamó excitado. Pero la sorpresa dejó sitio al desengaño: "¿Esto es todo lo que dio de sí la humanidad en cuarenta años?" Mientras subía a la especie de camioneta e intentaba ponerla en marcha, se sosegó pensando que quizá se habrían llevado lo mejor, que, quizás, habrían dejado esa ciudad como un gran museo, que, quizás, estarían cerca, quizá a unos pocos kilómetros, en otro emplazamiento donde, ahí sí, hallaría el futuro que siempre había deseado conocer.

Fue sencillísimo poner el vehículo en marcha y seguir la calle hacia las afueras. No tuvo que elegir un rumbo, los coches alineados contra las aceras y ciertas bocacalles bloqueadas con otros coches demarcaban una especie de sendero único, que en cierto modo no le pareció casual. Al cabo de un rato, tuvo la sensación de hallarse dentro de un laberinto del que quizá no pudiese salir nunca. O de una trampa. Pero la idea también alimentaba la convicción de que en ambos casos habría seres inteligentes, aunque fueran marcianos, detrás de todo eso. Que sólo seres inteligentes, aunque fueran marcianos, pudieron prepararle ese sendero único, esperarlo, y darle todas las respuestas. Entró en un barrio de la periferia. Lo recordaba. Alguna vez había estado ahí… hacía más de cuarenta años. Todavía se veía obligado a seguir el camino prefabricado. Las bocacalles seguían bloqueadas, ahora con troncos, basura, verjas oxidadas y todo tipo de objetos.

El muchacho observaba con atención cada rincón y cada esquina, el corazón palpitándole agitado, esperando en cualquier momento la sorpresa, seguramente extraña, tal vez terrible, que se le había preparado. Quizá, se dijo, sea tan sólo como en el juego de las escondidas: piedra libre, piedra libre para aquella piedra, para aquel letrero que cuelga de un hilo, para aquella mecedora que se está meciendo…

Detuvo en seco la camioneta (a escasos metros de unos troncos cruzados que le cerraban definitivamente el paso a la manera de una meta final.) Se bajó de un salto. Dobló la esquina que antes había sobrepasado. Meciéndose, meciéndose, un viejo lo saludaba con la mano. ¿Era él el Minotauro?

Corrió hacia el viejo e, ignorando el recuerdo de tantos alienígenas y seres mitológicos que habían adoptado la apariencia humana o que poseyeron facultades hipnóticas francamente diabólicas, le preguntó por los demás.

El viejo se llevó un índice a la oreja derecha y ahí hurgó con la uña; una uña larga, salvaje.

—No hay como tener todo el tiempo del mundo —dijo simulando un bostezo. Y volviendo a mirar al joven: —¿Decías…?

Tardó en reaccionar de nuevo y sólo atinó a repetir la pregunta.

—Exactamente no lo sé. Y tú, ¿qué sabes…? —Oiga, y espero que no tenga que darle muchas explicaciones, llevo unos cuarenta años durmiendo (el viejo lanzó un irónico silbido), hibernando. ¿Sabe a qué me refiero? —Creo que sí.

—Pues bien, acabo de despertar, creo que… por error (el viejo no pudo evitar una mueca malévola), puesto que todo había quedado dispuesto para que sucediera sesenta años más tarde, en el futuro. Bueno, eso si es que ya han pasado cuarenta, algo que no parece…

El viejo mostraba dientes amarillos y huecos negros entre los desbaratados pelos blancos que ocultaban los labios.

—¿De modo que de no haber sido por ese "error" habrías seguido durmiendo? ¿No te parece excesivo?

—No, usted no lo comprende —dijo el joven. — Quise dormir durante un siglo para poder conocer el futuro y ¿con qué me encuentro al despertar?, con una ciudad abandonada. Vamos, contésteme, ¿dónde están todos, a dónde diablos se han ido?

El viejo volvió a trabajar con el índice en el oído. Se meció con un crujido chillón del mimbre en medio del silencio y se reclinó. Ambas manos cayeron a los lados y los dedos acariciaron el polvo de la acera y los pastos salvajes que asomaban por entre unas grietas.

—¡Ah, no hay como tener tiempo!— dijo tan sólo.

El calor se balanceaba en la brisa. El joven miró a uno y otro lado de la calle. Tal vez hubiera alguien más, alguien que estuviera cuerdo. Pero a un lado y al otro sólo había desolación. Vio una pequeña sombra que corría de un extremo al otro de la calle dejando tras de sí una nubecilla de polvo. Desde los techos unos ojillos brillantes observaban la escena con recelo. De repente el aire trajo una bocanada maloliente. El joven volvió a mirar al viejo y las miradas de ambos se cruzaron.

—¿A qué se debe el disfraz?— le dijo el viejo.

—¿Disfraz? ¿Mi mono de astronauta? —se miró a sí mismo sorprendido; con ese uniforme metalizado confiaba perderse entre la multitud de un mundo muy avanzado. Se ruborizó: —Pensé que sería lo más propio, pensé que sería la moda del futuro…

—De modo que…

—Sí —afirmó vehemente.— Quería ver el futuro. He dormido… decidí dormir cien años para conseguirlo. Algo debió fallar, maldita sea, y la cápsula de hibernación se abrió antes de tiempo, si no…

—¿Si no qué, habrías dormido hasta "El Futuro'?

El muchacho no respondió. Aparte del mecanismo, algo más no funcionaba como era debido.

—¿Dónde está la ciudad nueva? —preguntó por preguntar.— Usted es uno de esos nostálgicos que no quiso marcharse, ¿verdad?

El viejo lo miraba sin perder la calma ni el brillo pícaro de los ojos. El muchacho vio un cajón y lo arrimó para sentarse.

—¿No hay nadie más por aquí?

—Ayer me dejó un viejo amigo.

—¿Un amigo? ¿Y hacia dónde fue? ¿Se fue a la ciudad nueva, con los otros, se… —él también adoptó un estilo irónico— se cansó de…?

—Oh, no, él se fue a la mierda, pero no como los demás… El murió, y antes que yo. Antes que yo, muchacho, ¡y eso es muy importante!

—¿Quiere decir que los demás también han… muerto, antes…?

—Qué te parece si dejas de decir tonterías y nos vamos los dos a enterrar a mi amigo. Se lo ha ganado, ¿sabes? ¡Sip, se lo ha ganado por perder la apuesta!

El joven permaneció boquiabierto. Viejo loco: el fantasma del mundo abandonado, un fantasma travieso y desquiciado. Un Minotauro de pacotilla.

—Disculpe, pero no puedo seguir perdiendo más el tiempo—. Se puso de pie: — Si no sabe o no quiere decirme dónde están los demás intentaré encontrarlos solo.

Un fulgor asesino lo miró desde la mecedora. El mimbre crujió. "¡Ah!", parecía decirle esa mirada, "¡No te va a gustar nada la verdad!" El muchacho volvió a tomar asiento como si una fuerza invisible se lo hubiera impuesto.

"¡Eso está mejor!", le sugirió la sonrisa que se abrió paso entre las barbas descuidadas. "¡Ahí va…!"

—¡Se fueron al futuro, ni más ni menos que cien años al futuro, sólo que ellos debieron llegar de verdad!

El muchacho imaginó millares de cápsulas, máquinas, autobuses, trenes y aviones del tiempo alejándose de ahí mientras él dormía plácidamente al ritmo normal del maldito tiempo del mundo. Soñando con el futuro, soñando… El vacío que hasta ese momento había soportado en el estómago casi sin darse cuenta, subió y bajó y oprimió por fin el pulmón. Infinito largo vacío hacia las barbas, las grietas, el cielo…

El viejo lo arrastró hasta el sillón de mimbre. Empapó un trapo en el agua de lluvia que almacenaba en una vieja caldera en desuso y se lo aplicó con ternura en la frente. Un chico atractivo. Pero, con disciplina, abandonó la idea apenas acariciada: ya no había lugar para esas cosas, el tiempo de amar había acabado y sólo quedaba un último jueguecito, esperar pacientemente la muerte. Y el muchacho había despertado sólo para eso, había sido invocado por esa y para esa única causa. Un día, quizá más pronto de lo que él mismo podía suponer, moriría, y ahí estaría el muchacho de la cápsula, el muchacho que había deseado ver el futuro, para hacerle ganar su última apuesta.

El viejo soltó una carcajada incontrolada y la acalló aturdido. "En fin", se dijo como para tranquilizar a la conciencia, "De cualquier manera, nada habría cambiado para él. ¿De qué le habría servido despertar sesenta años más tarde? La suerte lo decidió todo y yo he ganado."

—¿Me desmayé? —dijo el joven reaccionando. —Habrá sido el calor, el hambre… Uno no se recupera así como así de un sueño tan largo… me parece… Creo que lo mejor que puedes hacer es quedarte descansando mientras yo voy a cumplir con mi deber de enterrador. Dentro hallarás unas galletas, sobre la mesa. No dejes el frasco destapado, hay que tener cuidado con los bichos. Hem… cuando regrese te prepararé algo más sustancioso.

Le dio la espalda y se dirigió a la casa del amigo muerto. Cuando salía con el cuerpo a cuestas, observó que el muchacho se había quedado dormido. Cargó el cadáver sobre una carretilla, cruzó encima una pala ("El cuenco de espuma de jabón del gordo Buck Mulligan y la navaja", bromeó su palabra interior) y subió la calle hacia el bosque cercano. El olor del cadáver era lo de menos. Iba pensando en el árbol musgoso que su amigo había elegido hacía tiempo para sí mismo. "Será una tumba pagana al pie de tu árbol, amigo mío." E iba pensando que en él tallaría: "Al perdedor de la última apuesta." Sonreía y recordaba sonriendo: "Introíbo ad áltare Dei", y daba empujones intermitentes a la carretilla, y hacía caso omiso del olor, que apestaba. "Buena idea nos dio el viejo Joyce!", se decía sonriendo, y siguió haciendo con las ideas estribillos sincopados: "Sé que tú lo dirías ahora si hubieras ganado. Pero el que ganó fui yo. Y seré el último en ser enterrado como se apostó. Yo, yo, como se apostó. Oh, jo, jo… Seré yo, seré yo, seré yo… " Y así, recordando, combinando el recuerdo con la risa y la risa con el canto, canto sonoro y canto interior, fue en busca del árbol musgoso, del lugar prometido, preguntándose luego, de repente, entre palada y palada de tierra, si él mismo merecería un día atenciones similares por parte del muchacho, si su carruaje sería esa misma carretilla, o si iría al hombro, o a la rastra, y reconociendo que, para ese entonces, le daría igual. En cualquier caso sería enterrado el último, sí señor, el último… y volvió a reír con fuerza y a cantar tonterías con su buen vozarrón viejo y reseco como el mundo.

Cuando volvió, sucio de tierra fresca, encontró al joven intentando encender fuego bajo una cafetera.

—No te gustará el café, lleva muchos años mal almacenado.

—Tengo hambre —dijo el muchacho.

—Te he prometido algo aceptable y cumpliré. Y que sirva de reconciliación, y de bienvenida. Ya verás cómo al final nos entenderemos.

El joven mostró un rostro sumiso y agradecido y entró en silencio tras el anciano.

—La naturaleza continúa trabajando— dijo el viejo mientras reunía los ingredientes para la cena.

—Aún me cuesta creerlo.

—Eso es porque siempre has estado acostumbrado a lo artificial.

—¿Cómo? Oh, no me refería a la naturaleza, al menos a la irracional. Lo que me cuesta creer es que nadie se acordara de mí y que todos se fueran dejándome sin más en la cápsula. Si encontraron un sistema mejor, ¿qué les habría costado despertarme y llevarme con ellos?

—Quién iba a pensar en ti en esos tiempos. Las cosas llegaron al paroxismo. De cualquier forma… —el viejo sonrió divertido— quizá se imaginaron que acabarías por reencontrarte con ellos más adelante, o que los estarías esperando despierto… Después de todo, pudieron suponerte un pionero.

Durante algunos minutos sólo se escucharon los golpes de los cacharros contra los cacharros y el taconeo ansioso del muchacho contra el suelo.

—Un poco de maíz, un poco de sal…

—¿Y usted, porqué decidió quedarse? ¿Amor por la naturaleza salvaje tal vez?

—No me dio la gana. Ser un borrego más saltando a través de aquella Pantalla… "Nos vamos al próximo siglo!", chillaban, "Y si no nos gusta volveremos a saltar." ¡Imbéciles!, ninguno volvió para contarnos con qué se habían encontrado.

—El paraíso, quizá.

—¡Aunque así fuera!— algo fue a parar violentamente a la olla— ¡Bah!; puro mito. —Puedo imaginármelo: cada vez habrán sido más y más…

—Precisamente, los grupos fueron cada vez más numerosos— apostilló el viejo mientras se volvía a mirarlo con sorna— Hasta que se desató el caos.

—Unos tras otros a través de "La Pantalla", ¿no era eso?

¿Eso había dicho, se le había escapado? "¡Oh, mierda!", se dijo mordisqueándose la barba y tirándose del extremo de la chaqueta raída que llevaba puesta, "¡Soy un viejo chocho que ya debería estar muerto!"

—De modo que no fue un cohete ni una bicicleta ni máquina del tiempo alguna sino una simple "pantalla", algo así como un campo de energía enmarcado, como una puerta, una puerta al futuro.

—Otro día intentaré explicártelo. Cenemos ahora, que se enfría la comida. Y por cierto— añadió el viejo sin saber ocultar que lo que buscaba era cambiar de tema, enterrar aquella "puerta al futuro" quizás de igual modo que esa tarde había enterrado a su amigo—, deja de tratarme de usted. ¿No has pensado que si no hubieses permanecido "congelado" todo ese tiempo, ambos seríamos ahora de la misma edad? ¿No es increíble? Yo creo que deberíamos mirarlo de ese modo.

Después de cenar, el viejo limpió la mesa y colocó entre ambos un tablero de ajedrez.

—Menos mal que no eres un maestro, sería incómodo que me ganaras siempre— dijo el viejo al ver la tímida apertura del joven—. Nos entenderemos. Mi amigo, el que murió ayer, era un gran tipo, aunque un poco testarudo. Muchas veces discutíamos durante horas, pero nunca logré quitarle de la cabeza sus estúpidas concepciones ecologistas.

—¡Por eso se quedó!— exclamó con desconcertante admiración el joven.

—Sí, era muy testarudo. Yo discutía con él por pura diversión. Hacía rato que la Razón me traía sin cuidado. Pero él insistió hasta el último momento. Ahora que ha muerto pienso que cada uno se representaba tan sólo a sí mismo. Jugábamos mucho al ajedrez, pero también nos inventábamos los juegos. Y apostábamos cada dos por tres… Por cierto, ¿has leído el "Ulises"?

—Vi la película.

—No, no estoy hablando de los griegos.

—¡Oiga, no era nada de griegos! La vi en un cine de Arte y Ensayo, pero no recuerdo el argumento.

—¡Bah!, es igual— dijo, y como si sacara de la memoria el cartel de un anuncio, añadió:— "Uno… tendría que tener a alguien para enterrarlo cuando muriera…" Lo leíamos a trozos sin llegar a terminarlo, sólo buscábamos ideas para nuestros juegos. Tomábamos al azar un libro tras otro de la biblioteca. Se le ocurrió a él. Decía, y era cierto, que en los libros siempre se pueden hallar frases con las que inventar un juego. Hay montones.

El viejo señaló con ademán cansino la biblioteca abarrotada de libros mal apilados.

—No los devolvíamos…

Bostezó con la boca muy abierta, se estiró sobre la mesa desplazando el tablero y apoyó la cabeza sobre los brazos cruzados.

—Mañana te enseñaré otras cosas. Ahora estoy francamente cansado…— y pareció quedarse dormido.

"¡Mañana!", se dijo el muchacho; él no había nacido para Robinsón de un planeta desierto, y mucho menos para viernes. "¡Ya veremos mañana!" Confirmó que el viejo dormía y salió. Quedaba claridad en el cielo.

—¿Dónde estás?!! ¿¿…Dóóóndeestás??!!— gritó el viejo al amanecer, y salió a buscarlo provisto de una escopeta.

Lo encontró, como había temido, saliendo de la Facultad de Ciencias.

—¡Maldito seas! —dijo— ¡Tendría que haberla destruido!

—¿Y por qué no lo hiciste?

El viejo enmudeció un segundo.

—Todo juego tiene que tener su trampa. Y ahora, siéntate ahí.

Obedeció sentándose en los escalones bajo la amenaza de la escopeta.

—Escucha— dijo— no te comprendo: aún está ahí, funcionando, apuntando hacia el futuro. ¿Por qué no nos vamos juntos? Volvía a buscarte pensando que podría convencerte. —¡Estúpido! Debiste marcharte solo. Ahora ninguno de los dos se va a ir. Yo seré quien te convenza a tú, ¡con esto!— blandió el arma y se sentó a un par de escalones de distancia del joven.

Era una situación absurda. El viejo no estaba en sus cabales; "La Pantalla" ahí dentro, en perfecto estado, y él amenazándolo con un arma. ¿Durante cuánto tiempo? Si se le ocurría entrar a destruirla no se lo permitiría; perdido por perdido, lo empujaría escaleras abajo, aunque mejor sería quitarle antes la escopeta, si bien… el riesgo de caer con él…

El joven se descubrió las palmas de las manos húmedas de sudor. La luz del sol, en el horizonte, recortaba las siluetas de los edificios fantasmas.

—¿De modo que tendré que esperar a que te mueras?— dijo.

—Así es, como mínimo —contestó el viejo— Después… después podrás irte al "futuro", si quieres. Mientras tanto no encontrarás mejor compañía que la mía, ya lo verás — añadió entre carcajadas.

—La tuya y la de eso.

El joven adelantó una mano hacia el cañón, que se retrajo; el viejo no era tonto, y continuó hablando sin darle importancia al incidente:

—Hay muchas cosas que me gustaría decirte. En mis circunstancias he tenido mucho tiempo para pensar, para sacar conclusiones. Deberías escucharme.

—"Todo el tiempo del mundo"— se burló el joven— ¡Bah! Lo único que me interesa es el futuro. Los cuarenta años que dormí sólo tuvieron ese objeto, no pienso desperdiciarlos. Ni siquiera me retuvo mi novia.

—Y yo… ¿qué pasa, que no te gusto lo suficiente?

El muchacho se estremeció de repugnancia. El viejo se dio cuenta de que de nuevo se le había ido la lengua. Se enfureció consigo mismo y el malhumor se disparó:

—¡"EL FUTURO”, "EL FUTURO”!— refunfuñó el viejo— ¡Pero si lo estás viendo, pedazo de imbécil! ¡Este es el futuro, este es tu futuro y el mío!— y se puso de pie, fuera de sí, y se puso a gesticular a un lado y a otro, señalando las casas abandonadas, las paredes invadidas por el moho y las plantas salvajes, y los roedores que iban y venían y que corrían a esconderse en miles de recovecos, como sintiéndose aún usurpadores, y los insectos que pululaban sin limitaciones, y pateó los escombros escaleras abajo, y… El muchacho aprovechó la ocasión para arrancarle la escopeta de las manos.

—¡Estás loco de remate!— le gritó— Y por mí, si eso es todo, ya estás muerto.

Le arrancó la escopeta de las manos haciendo caer al viejo que no atinó a reaccionar (¿para qué, al fin de cuentas?) y de un disparo le quitó la vida.

—¡Viejo marica loco de mierda!— añadió, y arrojó la escopeta contra el cuerpo inerte— ¡Y no pienso enterrarte porque da lo mismo! (Como en un espejismo se vio a sí mismo bajando esos escalones pasados cien años y se vio descubriendo el esqueleto del viejo en el mismo sitio donde dejaba ahora el cadáver, como si este se hubiese quedado allí a esperar a que él volviese, arrepentido de la traición y dispuesto por fin a enterrarlo. Pero la supuesta premonición pasó de largo y se desmenuzó en el viento). "Dentro de cien años todo esto será diferente", se dijo.

Subió la escalinata hacia la gran entrada y volvió la cabeza por última vez. Aquello era efectivamente una tumba, los movimientos que permanecían en ese mundo eran del todo imperceptibles. Pobre viejo; después de todo le había regalado cuarenta años más, al final su "salto" sería de ciento cuarenta. Lástima no llevar una cámara fotográfica; sería el único en haber visto la Tierra durante ese despreciable interregno. Tal vez en alguna casa, en alguna tienda… Pero ya se había demorado demasiado y lo mejor que podía hacer era dejar ese mundo en el olvido de una vez por todas. ¡Fuera con las antiguallas y con los recuerdos! "La Pantalla" lo aguardaba ahí dentro, la misma que habían usado sus contemporáneos sensatos para irse al futuro, eso era lo realmente histórico. "Era un viejo de mierda", se dijo.

Volvió a revisar los controles, el viejo podía haberle dejado otra trampa preparada, la entrada a alguno de sus "ingeniosos" juegos. "Ninguno volvió para contarnos…", rememoró. "¡Idiota!, ¿a quién le iba a interesar?”, y avanzó hacia la Pantalla repitiendo con un escalofrío: "¡Viejo loco de mierda!”, dejando parte del insulto en el pasado, de donde comenzaba a desaparecer, mientras cruzaba la tenue neblina tras la que se iba delineando el futuro.

Un instante de cien años más tarde, el joven salía a la luz opalina de la misma sala. A diferencia de la vez anterior, todo a su alrededor estaba destrozado: las instalaciones, los controles, la propia Pantalla. A través de una grieta en la pared se vislumbraba el final del día y en un rincón bailaban los destellos y las sombras que producía un pequeño fuego en extinción. "¡Viejo loco de mierda!", repitió entonces impotente, pensando que no lo había matado y que presa de toda su rabia el viejo había entrado detrás de él y lo había destrozado todo, antes de que él acabara el salto, cien años antes. Pero eso no tenía sentido. Y entonces se dio cuenta y cayó de rodillas, allí mismo, entre los restos de la Pantalla, que sin duda había sido destrozada bajo los impulsos de una desesperación como la que él mismo estaba experimentando en ese momento. El viejo había estado en lo cierto; el futuro era tal y como se lo había descrito antes de morir asesinado:

… las paredes invadidas por el moho y las plantas salvajes, los roedores yendo y viniendo y corriendo a esconderse todavía, insectos, y escombros, y puertas desvencijadas cuya madera era posible de reconocer aún entre las cenizas de la hoguera alrededor de la cual, antes de que él irrumpiera desde "el otro lado", ante la proximidad de una noche más de las muchas iguales habidas desde que llegaron, habían estado calentándose algunos seres humanos, sin duda un pequeño grupo de mujeres y de hombres de aquellos que, en grupos cada vez más numerosos, fueron llegando del pasado, los que despreciaron o no alcanzaron a dar un nuevo (nuevamente inútil) salto de cien años, los que envejecieron ahí mismo y tal vez enloquecieron, un grupo que no habría aceptado internarse en los bosques para comenzar de nuevo.

Al cabo de un momento inmensurable, el joven se puso de pie y, con todo el tiempo del mundo, se dirigió a la salida: el esqueleto del viejo debía seguir esperando en las escalinatas para ser enterrado "introíbo ad áltare Dei".

LOS OBJETOS QUE PROVOCARON
LA EXTINCIÓN DE LOS HOMBRES

Texto: Gabriel Romero de Ávila

Ilustración: Guillermo Romano

«El dolor es algo a lo que el organismo se acostumbra. Lo único con lo que puede amenazaros el enemigo no es con dolor, sino con la muerte, que no es un mal sino una liberación, cuando se muere al servicio de Marte»

Domingo, 31 de diciembre de 2399.
23:50 h UTC.

El primer recuerdo que Jenna Brakken tenía de sí misma eran los orfanatos militarizados. Bajo la estricta guía de la general Ansea Maris, unos cincuenta mil chicos y chicas eran admitidos cada año provenientes de las Cámaras de Gestación, a sabiendas de que ni una décima parte de ellos sobreviviría al cruel entrenamiento marciano. Y no porque no los criaran duros, o sus genes no estuvieran en las mejores condiciones, pero ni siquiera las más avanzadas técnicas de manipulación genética podían prepararlos para las tácticas de Maris. Campañas de meses por la jungla sin apenas comida ni agua, lavarse con barro y estiércol, alimentarse con fruta podrida. El hemisferio sur de Marte había sido acondicionado como un gigantesco campo de entrenamiento para niños, con unos mil doscientos microclimas distintos, a cuál más hostil.

Los educaban en la rabia, en la necesidad sobrehumana de vivir más allá de cualquier adversidad, y eso los hacía imbatibles.

Jenna Brakken nunca tuvo amigos, pues tal cosa estaba prohibida en Marte. Tuvo compañeros, y rivales, tuvo una sana competencia con muchos, y relaciones sexuales con unos cuantos más, ya que la Gran Autoridad Marciana consideraba “las necesidades de la carne” (tal y como se denominaba en la oscura jerga castrense) como un bien más del cuerpo que también necesitaban para vivir. Y por tanto prescindible, igual que la comida y el agua.

Si se tenía, era por supuesto bien recibido. Si no, bueno… nadie se ha muerto nunca de eso.

Alexei Zaratov había sido uno de aquellos amantes. Nada más, y nada menos.

En algún lugar de su mente debía de saber que iban a asesinarlo esta noche. La luna estaba demasiado llena, las calles demasiado iluminadas. Como si presintieran el derramamiento de sangre, y quisieran estar muy atentas.

—En efecto, Coronel Madureira. El peligro que supone Marte es considerablemente mayor de lo que habíamos pensado. Yo mismo tuve que abandonar Deimos con cierta, premura.

—Muy desafortunado, Comandante. El Ejército Marciano ya ha levantado en armas a los suyos, y tendremos que activar las naves para detenerlo. El Gobierno era reacio a intervenir de modo directo, pero no nos va a quedar otra opción.

—Nadie quería una guerra en nuestra propia atmósfera, pero temo que esos cerdos desean obligarnos a ella.

—¿Y cómo reaccionará PanAmérica entonces, Comandante? Nos interesa muchísimo su opinión.

—Bueno. Creo que podremos contar con ellos. Después de mis gestiones en Deimos, el Gobierno del Presidente Colón va a sufrir un duro revés económico, y eso no es bueno de cara a un enfrentamiento bélico. Si hay guerra contra las Colonias, no les quedará otra opción que unirse a nosotros.

—Como imaginábamos. Y recuerde, Comandante: si PanAmérica le plantea alguna forma de pacto, escuche sus condiciones, pero imponga las nuestras.

—Así será, no tenga duda. Ebediyet.

—Ebediyet, Comandante Porto.

Las facciones del Jefe de Investigaciones Criminales de Europa se esfumaron en el interior del coche, y supo que estaban jugando con fuego. Podía sentir a los marcianos respirando en su nuca, y muy pronto los vería cara a cara en la Tierra.

El juego se estaba volviendo demasiado peligroso.

En verdad el primer recuerdo que tenía de sí misma era junto a Alexei Zaratov. Se habían criado juntos en el orfanato al provenir de zonas geográficas adyacentes, y pronto se habían hecho inseparables. Cada nuevo reto, cada nueva prueba a superar en este insufrible proceso de maduración lo habían conquistado uno al lado del otro. Cuando Zaratov se ganó por primera vez la piel del jabalí radiactivo de las junglas del sur, fue a Jenna Brakken a quien se lo contó antes que a nadie. Cuando Jenna cazó con sus propias manos un thoat de los míticos Hombres Verdes, corrió hasta su amigo a celebrarlo. Cuando ambos perdieron la virginidad, también lo hicieron juntos.

No había en realidad ninguna clase de sentimiento entre ellos, pues los sentimientos estaban perseguidos en Marte como crímenes de guerra, pero se tenían una confianza y una lealtad absolutas, y no había nadie más con quien quisieran pasar los días. Se buscaban a cada momento, se contaban los más íntimos secretos del corazón.

En cualquier otro lugar del Universo habrían estado enamorados. Aquí eran sólo compañeros de Escuadra.

La cuadriga frenó muy despacio frente a la misma puerta del Palacio de Atenea, y los guardias holográficos hicieron reverencias a su amo. En verdad el Comandante Marco Aurelio Porto era un hombre muy poderoso, y él lo sabía. Director de la Oficina de Inteligencia de la Provincia de Hispania, su carrera había sido meteórica, siempre basada en la fidelidad más completa y los favores mutuos. Desde las más sucias cloacas de Sagunto había aprendido a sobrevivir por sí mismo, sin miedo, sin reparos en quebrar algún hueso o castigar a algún inocente hasta que sus jefes le ordenasen parar. O matarlo. El comienzo de la Segunda Guerra Fría le pilló en Teherán, ajusticiando prisioneros políticos e interrogando a testigos que nunca sabían nada. Él siempre fue el mejor. En toda su larga carrera nunca hubo nadie que pudiera esconderle un secreto, morir hasta que él dijera o resistirse a mentir en alguna declaración. Sus artes eran famosas por todo el planeta, y su lealtad igualmente inquebrantable.

Pero con el inicio de las hostilidades con América, las prioridades cambiaron ciento ochenta grados. Oriente había dejado de ser vital, y sus continuos cambios de opinión (sobre todo religiosos) podrían ser manejados por vías políticas. Ahora lo fundamental era cortarle las alas a PanAmérica. De forma que los hombres más valiosos y las redes de información más tupidas fueron trasladados a puestos de mayor relevancia, y sobre todo próximos a sus nuevos enemigos. Al mismo Marco Aurelio Porto se le ofreció la jefatura de la delegación en Sagunto, y seis años después ya dominaba toda la provincia. No pudieron hacer cosa mejor para él que devolverle a casa, pues muchos de los viejos contactos aún permanecían allí después de tantos años, y no costó un gran esfuerzo reclutarlos. Su poder floreció como nunca, y ahora acumulaba tal grado de influencia que el más mínimo de sus deseos se convertía en realidad. Por muy mezquino o siniestro que fuera.

“Las leyes son como las mujeres", había dicho Porto en una vieja ocasión. “Hay que aprovechar la menor oportunidad para violarlas".

Y como siempre ocurre con los bellacos, al Gobierno le interesaba tener hombres así bajo su mando, porque son predecibles, y porque nunca dan problemas si se cubren sus pequeñas necesidades.

—Buenas noches, Comandante, y bienvenido al Palacio de Atenea. La finca está segura y la vigilancia al máximo. Espero que disfrute la velada.

Asintió con una mueca de desprecio, como si el mero hecho de levantar una ceja ante un subordinado le costara un infinito trabajo. Ratas. Estaba protegido por ratas, servido por ratas. Sus leales guardias en la entrada, los siempre aduladores secretarios, las mujeres que luchaban por acostarse con él. Sólo ratas. Animales erguidos movidos por instintos primarios, desconocedores de las auténticas fuerzas que mueven el Universo. Las fuerzas que él manejaba cada día.

Y se preguntó una vez más cómo era posible que vivieran sin tener la más remota idea de lo que estaba pasando. Sin saber que fue su mano la que acabó con la vida del Ministro Ariel Bernetti, la que despeñó su vehículo barranco abajo y luego lo remató con seis tiros en la frente. No podían ser más que ratas, incapaces de ver a los titanes que realmente gobernaban su planeta. Al ejecutor de Marius Drax y toda su familia mafiosa, que pretendieron jugar con los gobernadores de Hispania y sólo se encontraron a un asesino. Al torturador de esposas e hijos en la Cordillera de los Andes, donde el narcotráfico es la única ley que impera, y nadie gana, sólo importa quién pierde menos.

Marco Aurelio Porto era un coloso, un dios entre hormigas, obligado a soportarlas en la medida en que podía aprovecharse de ellas.

O eso al menos es lo que él pensaba de sí mismo.

—Por aquí, Comandante. La muchacha le espera.

No respondió, pero estaba contento. Llevaba mucho esperando esta ocasión. El largo viaje comercial a Deimos le había agotado por completo, y aunque venía satisfecho (los acuerdos para la fabricación de vehículos militares pondrían contra las cuerdas al Gobierno Americano), eso no le restaba cansancio. Por suerte ya estaba en casa. Necesitaba un café caliente y un buen masaje de relajación, y luego tal vez se acostara con la masajista, si es que sus hombres habían sabido elegirla.

La luna estaba demasiado llena, las calles demasiado iluminadas.

El despacho se llenó de luz tan pronto como él abrió las puertas de roble, y la joven ya estaba esperándole. Una dulce muchacha rubia de brillantes ojos azules, pechos firmes y caderas prominentes (“Seguro que nórdica, holandesa o belga”). El uniforme blanco de la agencia de compañía se ajustaba a su cuerpo como las manos de un amante fiel, y Porto soñó con ser él quien la abrazase.

—Buenas noches, Comandante. Mi nombre es Bianca, y espero satisfacerle por completo. ¿Sería tan amable de quitarse la ropa?

—Desde luego, señorita.

Se tumbó en la camilla antigravitatoria, y la joven empezó a trabajar su cuello. Al principio sintió dolor por las terribles contracturas que había acumulado, pero enseguida le invadió un placer fantástico, y un sopor. Empezó a relajarse, consciente de que todo lo demás podía esperarle.

Dejó caer la mano a un lado de la camilla, y rozó la pierna de la chica, de un modo casi fortuito. Después acarició sus muslos, y un poco más arriba sus nalgas, tensas y fortalecidas.

—Desnúdate le susurró, y ella se mostró incomodada.

—Pero, mi señor, aún no he terminado el masaje. Esas contracturas…

—Pueden esperar. Ahora quiero que me satisfagas de otra forma.

La masajista rió de modo pícaro, y a una sola orden mental toda su ropa se convirtió en humo. El delgado uniforme blanco se deshizo en briznas de aire, y quedaron a la vista sus grandiosos pechos de botones rosados, su vientre liso, su vagina imberbe. El pecho del Comandante empezó a latir con rabia, y sus labios se curvaron hacia arriba.

Y al momento un frío recorrió la sala, y se apagaron las luces.

La mujer se disolvió hecha humo como su vestido, y Porto supo que había sido engañado. Entonces le recorrió la Voz, atravesando su cuerpo como una corriente eléctrica.

—El disfrute acaba aquí, Comandante. Mi nombre es Ursa, y ya sabe quién me envía.

La camilla quedó súbitamente muerta, y tanto ella como su paciente cayeron al suelo con estrépito.

—¡No sé qué buscas —gritó furioso—, pero has firmado tu sentencia de muerte! ¿Tienes idea de con quién te estás metiendo?

Recorrió la sala con su sonda telepática, pero no halló un solo pensamiento que le rodeara. ¿Dónde estaban metidos? ¿Y cómo habían hecho el numerito de la masajista? Él la había tocado, no era un holograma. La lluvia repiqueteaba contra el enorme ventanal, y los rayos eléctricos le daban la única luz a la estancia. Y mientras, la Voz seguía resonando.

—Marco Aurelio Porto, General del Ejército de Tierra de Nilidia, Director de la Oficina de Inteligencia de la Provincia de Hispania. Antes Adrián Manzini, antes John Henry Bohs, antes Kharim ben Yizad. Asesino sin escrúpulos, torturador y espía. ¿Crees que te conocemos bien?

Y un escalofrío le recorrió la espalda. Sólo había un ser en todo el Universo que pudiera conocer sus viejos nombres.

—De modo que el Dios de la Guerra finalmente ha enviado alguien a buscarme.

—Era sólo cuestión de tiempo. El cargo que ostentas es una fachada de tu auténtica misión, pero parece que has olvidado a quién sirves. ¿Creías que no nos daríamos cuenta de tu traición? ¿O acaso pensabas que eras el único espía marciano en el Gobierno de la Tierra?

—No tienes nada que reprocharme. He sido fiel a tu amo. Le he informado cumplidamente de todo lo que se cuece en Hispania, y en ningún momento le vendí.

El ventanal se llenó de luz eléctrica, dibujando la suave figura de una mujer sentada en su mesa. El aire se enrareció de niebla y viento, y sobre el muro de la niebla apareció dibujado su propio rostro, de apenas quince minutos antes. Y sus palabras eran tremendamente delatoras:

«—En efecto, Coronel Madureira. El peligro que supone Marte es considerablemente mayor de lo que pensamos. Yo mismo tuve que abandonar Deimos con cierta… premura.

—Muy desafortunado, Comandante. El Ejército Marciano ya ha levantado en armas a los suyos, y tendremos que activar las naves para detenerlo. El Gobierno era reacio a intervenir de modo directo, pero no nos va a quedar otra opción…»

Porto enrojeció de ira, y a un gesto de su mano el aire fue sacudido por una intensísima descarga de luz, igual que la mesa y la figura de la mujer. Sus viejas palabras quedaron interrumpidas, y su imagen se fragmentó como un espejo roto en mil pedazos. Se elevó en el aire, y su cuerpo desnudo parecía el de un omnipotente dios hecho hombre.

—¿Piensas que me tienes en tus manos? Llevo haciendo este trabajo desde mucho antes de que tú nacieras. Vas a tener que ser muy buena para que me asustes.

La joven no mostró el más mínimo gesto de sorpresa, y la energía del ataque la circundó como si fuera intocable. El viento se apartaba a su alrededor, y su mirada se clavó en la violenta figura del Comandante como si no fuera nada para ella. Lo observó impertérrita, y se limitó a chasquear los dedos.

Y el Universo entero se detuvo en sus manos.

El Comandante Marco Aurelio Porto se desveló asustado en el propio lecho de su casa. Miró a su alrededor, y el miedo invadió sus huesos. Era de noche. Su habitación estaba inalterada, y más allá el resto de su casa. Lo único que no formaba parte de su hábitat natural era la Voz, que volvió a retumbar en su conciencia.

—Llevas todo el día dormido. En ningún momento has dejado tu cama, ni viajaste a Deimos, ni hablaste nunca con el Coronel Madureira. Todo lo que has creído ver y oír son sólo fantasías creadas por mi poder. Eres sólo un títere en mis manos. ¿Comprendes? Podría haberte matado con sólo quererlo, pero a mis jefes todavía les puedes ser útil. Ahora bien, una sola traición más y dejarás de sernos rentable. ¿Lo has entendido? ¿Puedes captar el nivel de amenaza que represento?

El militar bajó la cabeza. Aquel grado de poder le abrumaba, como si de pronto estuviera jugando entre dioses.

—Sí… Sí, lo entiendo. No tienes nada que temer de mí.

La Voz ya no pronunció una sola palabra. Como si siempre fuera a estar detrás de él, esperando cualquier fallo, cualquier motivo para eliminarlo.

Y fue entonces cuando Porto comprendió que él también era una rata en un mundo de gigantes, y que en verdad no tenía ni la más remota idea de nada.

Un día antes de licenciarse, a Jenna Brakken se le ordenó presentarse en las habitaciones privadas de la general Ansea Maris. El corazón le dio un vuelco. “¡La general Maris!”. El alma del orfanato, el símbolo al que todos querían parecerse. No sentía nervios, ni ansiedad, pues de siempre le estaban prohibidas las emociones, pero aun así notó que se le cortaba el aliento.

Al llegar, la imagen no se parecía mucho a lo que esperaba. Dos colosales guardias eunucos abrieron para ella unas sólidas jambas de eucalipto, y se encontró cara a cara con los ojos de Maris. Unos ojos fríos de un verde casi inhumano, en el centro de una oscura habitación en la que sólo pudo ver una mesa y una silla. Y en el centro de la mesa había un botón.

—Bienvenida, soldado Brakken. Tome asiento, por favor. Es usted una de las pocas personas que ha tenido el honor de conocer este sitio. ¿Ya le han hablado de él?

—N… No, señor.

—No, desde luego. Se llama “la Decisión”. Es un tributo a los mejores soldados de Marte. En realidad tendría que sentirse orgullosa de que la trajéramos aquí.

—Oh, se lo agradezco, señor.

—No es para menos. Sus resultados han sido portentosos, Brakken. Hace décadas que esta Academia no alberga un recluta de sus capacidades. Enhorabuena.

—Gra… Gracias, señor.

—Mañana se licencia. Mañana dejará de ser propiedad nuestra, y pasará a ser del Gobierno de Marte. Y estará en sus manos hacer que nos sintamos orgullosos de usted. Sus capacidades están fuera de toda duda, ahora bien, ¿y su lealtad? ¿A quién pertenece su lealtad?

—A Marte, señor.

—¿Está segura? ¿Plenamente, sin objeciones? Eso es lo que vamos a averiguar hoy. Éste es su examen final. No un examen de fuerza ni de resistencia, sino un examen de fe. De hasta qué punto podemos fiarnos de usted. Verá, en la habitación de la izquierda hemos atrapado a uno de esos indígenas que atacan nuestras fronteras, un enemigo de Marte. Está atado y amordazado, y en un minuto recibirá una inyección letal que acabará con su vida. A menos que usted lo evite. En la habitación de la derecha se encuentra el soldado Zaratov, su… íntimo amigo.

Y el miedo paralizó a Jenna Brakken. Miedo por lo que sabía que estaba pasando.

—También está atado y amordazado, y también recibirá una inyección letal en un minuto, si es que el indígena no muere. La decisión está en su mano, Brakken, en ese botón que hay frente a usted. Si lo pulsa, Zaratov perecerá en el acto, y perdonará la vida del indígena. Si espera a que se consuma el minuto, será su amigo quien salga con bien de esto. ¿Cuál sería su reacción natural, soldado?

Las palabras no acertaban a salir de su boca. El corazón estaba a punto de salírsele del pecho.

—E… Eh… No… No pulsar el botón… señor.

—Exacto. Su deber como soldado de Marte sería no pulsar el botón. Matar a un enemigo y defender a un aliado.

Precisamente por eso le ordeno que lo haga.

—Qué… Qué… ¿Por qué, señor?

—No hay razones, sólo órdenes. Ésta es la prueba. Le ordeno que perdone a un enemigo y sentencie al hombre al que ama, y lo hará sólo porque yo se lo mando. ¿Qué va a hacer?

La sangre le golpeaba en las sienes como un maligno tambor de la jungla, como el grito de su conciencia. Alexei iba a morir, e iba a morir por su mano. ¿Por qué? ¿Para qué?

Un aluvión de ideas bulló en su cabeza. Tenía que ser un truco. La estaban probando, era sólo un test. Sólo una forma de saber hasta qué punto llevarla. Seguro que Alexei estaba perfectamente, y en cualquier momento iba a entrar por la puerta riéndose de ella. Seguro que todo era falso, o en todo caso tendrían al maldito indígena atado y a punto de morir, porque total, ¿a quién le importa? Pero Alexei… Alexei…

Estaba convencida de que si pulsaba el botón no ocurriría absolutamente nada. Y en cambio, si se negaba a obedecer, ¿quién sabe lo que podrían hacer con ella? Como poco matarla, sino algo peor.

Era sólo una broma. Una prueba para saber cómo reaccionaba. Y tenía que elegir deprisa, antes de que se consumiera el fatídico minuto. Y no había ningún reloj por allí. No tenía ni la más remota idea de cuánto tiempo quedaba.

De modo que se acercó a la mesa y pulsó el botón.

—Enhorabuena, soldado, ha hecho exactamente lo que se esperaba de usted. Su amigo ha muerto. Pero no se preocupe, el único asesinato que cuesta es el primero. Desde hoy está preparada para matar a quien el Gobierno decida, y sólo cuando el Gobierno lo decida. Será usted una gran líder para nuestro Ejército.

—Pero. Pero. Alexei.

—Está muerto. Muerto, soldado. Mentalícese. Como es lógico, no podemos permitirnos sacrificar a uno de nuestros hombres por este simple juego, de modo que el Ejército va a clonar al soldado Zaratov a partir de sus pautas cerebrales que teníamos almacenadas. Y ya de paso, le haremos olvidar todo lo que sabe de usted, para evitar… distracciones. Ahora sí que será un militar perfecto.

Empezó a llorar, por primera y única vez en su vida. Estaba angustiada, superada por la crueldad y escaso respeto por la vida de su dueña. Consumida por su propio patetismo.

—Eres. Eres.

—¿Sí, soldado?

—Eres… sabia, general. Siempre sabes lo que es mejor para Marte.

—Así es. Hago todo lo que mi planeta necesita. Y por cierto, al soldado Zaratov le sometimos a esta misma prueba anoche, mientras usted dormía… y él no apretó el botón. Así que perdimos al indígena.

Enhorabuena, soldado Brakken. Bienvenida a la élite del Ejército Marciano.

El auto arrancó de la puerta de la casa del Comandante, aunque nadie en toda la Tierra habría sido capaz de verlo. Dentro, una invisible Jenna Brakken daba cuenta de lo sucedido a los Dioses de Marte.

—¿Y bien, querida? ¿Qué has descubierto de ese imbécil?

—Teníais razón. Porto fue quien vendió a nuestros soldados. Le entregó los nombres de los espías marcianos a ese condenado Augusto Madureira, y a cambio logró tratos de favor del Gobierno de Paneuropa.

—Deberías haberlo matado.

—No hay por qué, señor. Aún puede sernos útil, al menos de momento. Y si finalmente se declara la guerra, tendrá que ser él quien decida en qué bando se encuentra. Además siempre podemos acabar con su vida y luego presentarlo como un mártir.

—Eres inteligente, y hábil. Serás muy valiosa en el conflicto.

—Sólo me debo a mi patria. A lo que vos deseéis de mí, señor.

Al día siguiente, Jenna Brakken se volvió a encontrar con su amigo, pero él ya no recordaba nada de ella. La observó cómo quien mira un paisaje anodino, y después esa cara inexpresiva se perdió en la multitud. Para siempre.

Nunca más volverían a encontrarse, hasta que a él lo asesinara el Gobierno de la Tierra, por el chivatazo de Marco Aurelio Porto.

Y por aquel entonces ya se había convertido en adulta.

En la soldado perfecta del Dios Marte.

Con la llegada del hombre al Planeta Rojo en el Siglo XXIII, las cosas empezaron a radicalizarse. A partir del descubrimiento del poder que encerraba la materia oscura, los técnicos del Ministerio de la Ciencia Terráquea diseñaron unos fantásticos anillos que concedían a sus portadores unos increíbles poderes nunca vistos en la historia del mundo. Podían vencer la fuerza de la gravedad e interactuar con las máquinas sólo a través de pensamientos. Podían transformar la energía cósmica ambiental en forma de rayos o escudos de fuerza, e incluso crear por sí mismos hologramas altamente verosímiles. Eran una especie de hombres—dioses sin ninguna clase de moral.

Como es lógico, estos anillos sólo fueron entregados a individuos que no mostrasen duda alguna en sus lealtades, y que de este modo se convirtieron en artífices del sometimiento de los demás. Con el paso de las décadas se hizo obvio que la gente normal fue poco a poco delegando todo tipo de trabajo físico en los androides más desarrollados, y las decisiones en los nuevos dioses que se habían creado. Dejaron de opinar, de creer en nada, y se movían por la vida como ovejas que existen sólo por inercia, con todas las necesidades vitales cubiertas, incluso las espirituales.

Y así esos portadores de anillos mágicos empezaron a actuar como les venía en gana, porque no había nadie que pusiera freno a sus actos. Es más, ni siquiera les importaba lo más mínimo.

Era un tipo distinto de mitología donde nadie vivía en el Olimpo, sino en la misma Tierra que les habían arrebatado a los humanos.

Tanto llegaron a creerse esta comparación helenística que con el tiempo el nombre de las naciones empezó a remedar los más antiguos, y se volvió a llamarla Hispania, y a viajar en cuadrigas y luchar con espadas y lanzas, aunque esta vez fueran hojas fotónicas en vez de hechas de acero, y las legiones estuvieran compuestas de hologramas.

Y a esas joyas de materia oscura que habían transformado el mundo se les llamó Anillos Prometeicos, y a los que los empuñaban,

Daimones. Espíritus más allá del hombre que custodiaban el Universo.

El problema es que claro, como ocurre siempre que se entrega poder a los hombres, no tardó en polarizarse éste de tal manera que pronto hubo guerra. El Ejército Marciano prefirió denominar Jeddaks a sus elegidos, y entrenarlos como soldados de operaciones especiales. Esto enseguida condujo a que se infiltraran como espías en otras naciones, y por último a que declararan la guerra a nivel intergaláctico.

Los modernos dioses de Marte y la Tierra se enfrentaron por una Galaxia que no era más que un corral de ovejas obedientes y calladas.

Y eso únicamente podía llevar a un desenlace.

¿Puedes imaginarte cuál…?

EN EL LABERINTO

Texto: Juan Manuel Valitutti

—¡Qué vergüenza! —El señor Álvaro Estévez mantenía la presión en su diestra—. ¡Una verdadera vergüenza!

La señora Estévez se desentendió del bebé y estudió el rostro tenso de su marido.

—¡Oh, vamos, mi amor! ¡No echemos a perder el día por…!

—¿Te parece esto un modelo de integración justo? —Estévez abrió la mano y descubrió un muñequito.

—Es, una forma de empezar a aceptarlos — tanteó la mujer.

—¡Aceptarlos! —Estévez depositó el muñeco entre la hamburguesa y el cartón de las papas fritas—. Una raza venida del espacio. ¡Extraterrestres, por el amor de Dios! ¡Por fin entre nosotros! —Cerró los dedos nuevamente sobre el objeto de su encono—. ¿Y nuestra respuesta al respecto? ¿Eh? Echamos a correr tan pronto descubrimos sus naves en el horizonte; maldecimos cuando sus líderes nos acercan su mensaje de fraternidad; nos horrorizamos, por último, al enterarnos de que una partida de alienígenas se dispone a descender sobre la Tierra. ¡Y, por supuesto, no podía faltar el protagonismo de nuestra gran cultura! — Volvió a destacar en primer plano la figurilla que acompañaba la comida chatarra—: ¡La parodia mediocre del primer contacto! — concluyó.

—¡No seas tan duro, querido! —La señora Estévez rodeó el cuello de su retoño sietemesino con un babero—. Cuando las naves fueron avistadas por primera vez, sobrevolando las naciones del mundo, parecía, parecía el Día del Juicio. ¡Una auténtica invasión! ¿No lo recuerdas?

—¿Invasión? ¡Bah! —Estévez acarició la cabecita del bebé—. Tal vez tú y yo no podamos verlo; pero este pequeño y su hermano, Miguel, conocerán un mundo donde la concordia intergaláctica.

Se interrumpió. Algo ocurría.

“¿Qué pasa?”, pensaron al unísono los Estévez.

Tumulto en la entrada. Ruidos de muchos pies en la escalinata que conducía al piso superior del establecimiento. Cámaras de televisión.

“¿Cámaras?”, pensó Álvaro Estévez. “¿Qué diablos está pasando?”

Pronto obtuvo la respuesta.

¡Dos lánguidas siluetas remontaban la escalera hacia el primer piso del salón de comidas!

—¡Observa, Márgara! —rugió el señor Estévez—. ¡Son ellos!

La señora Estévez no podía creer lo que veían sus ojos.

Dos esbeltas formas, de un tono albo, enfundadas en amplias y evanescentes togas ingresaban al patio del local, rodeadas por un operativo espectacular de cámaras y reporteros.

Los flashes eran aturdidores. Los comentarios, atronadores. La sorpresa, ¡inmensa, infinita, inconmensurable!

Los rostros se apiñaban en torno a las dos silenciosas figuras.

Las lentes de las cámaras y los micrófonos se adelantaban.

Un reportero tropezó y cayó. Un niño comenzó a llorar. De pronto, como un intermezzo único, el silencio sobrevino. Una presencia humana, de negro, se destacó en primer plano. El objetivo de una cámara se preparó. El humano probó con un micrófono.

—Uno, dos, tres. ¿Me tomas, Javi? —El reportero proyectó una sonrisa de oreja a oreja—. ¡En vivo, planeta Tierra! —anunció—. ¡Cómo los ven! ¡Son dos de ellos, dos representantes de la raza alienígena que por primera vez pisan suelo terrestre! ¿Sus nombres, se preguntarán? ¡Oh, no lo duden, este reportero ha hecho su trabajo! —El clamor y los jaleos y las risas se elevaron como una tromba sin control en las instalaciones del patio de comidas, mientras las miradas se regodeaban en los níveos y agudos semblantes de la pareja extraterrestre—. Créanme, damas y caballeros, no será la intención de este cronista entretenerlos con inútiles sofismas; sé los nombres de los recién llegados que hoy nos honran con su presencia; me fueron revelados de forma imprevisible, secreta y maravillosa, ¡y deseo que otro tanto reciban y experimenten ustedes!

El hombre calló, y se limitó a girar el micrófono hacia los dos parsimoniosos y esbeltos seres.

Eran altos y hermosos y esculturales, y sus túnicas le conferían un aspecto cercano a lo monacal.

Las criaturas otearon el micrófono, y ladearon las hermosas cabezas.

Sus ojos negros brillaban.

—¡Míralos, Márgara, oh, míralos! —El corazón del señor Estévez saltaba como un pajarillo alocado—. ¿No son magníficos? ¿No lo son? ¿Eh?

Márgara Estévez tomó instintivamente la manita del bebé, al tiempo que sus ojos se volvían hacia el sector de los juegos: descubrió al pequeño Miguel, quieto y boquiabierto, mirando la escena como el resto de los niños.

Los alienígenas se adelantaron y uno de ellos, el más alto y corpulento de los dos, extendió un dedo y tocó el micrófono.

Un estremecimiento recorrió el local con la efectividad de una descarga eléctrica. La totalidad de los presentes suspiró con una dicha silente pero eufórica: supieron, con un discernimiento íntimo, los nombres venidos del espacio exterior. Resultaban irreconciliables con la palabra humana y, sin embargo, habían invadido las mentes, embriagándolas con un eco de antiguos y esperanzados sueños.

Cuando Márgara Estévez abrió los ojos, descubrió que aún mantenía la presión sobre la manita del bebé, y que su marido había tanteado su mano libre, para apretarla en un rapto de placer.

—¿No es hermoso, mi amor? —Álvaro Estévez mantenía los ojos cerrados y una sonrisa plena en el rostro extasiado.

La señora Estévez se liberó del estrujón marital lo mejor que pudo. La cabeza le daba vueltas y el corazón le latía con fuerza, aunque logró alzar al bebé y cobijarlo contra su pecho. Miró entonces al sector de los juegos. Los niños, entre los que se encontraba Miguel, permanecían impasibles, como si nada hubiera pasado. Dedujo que el panel vidriado que separaba el comedor del sector infantil habría amortiguado los efectos de la experiencia.

Los aplausos que inmediatamente estallaron la arrancaron de sus cavilaciones. La gente vitoreaba, agradecida y expectante, y los extraterrestres ensayaban graciosas genuflexiones ante su público cautivo.

Entonces los participantes rieron, y hasta hubo una niña regordeta y sonrosada que corrió al encuentro del alienígena corpulento, y se animó a sujetarle un pliegue de la toga.

En este punto, los espectadores enmudecieron. El ser venido del espacio exterior bajó la cabeza y miró a la niña: la pequeña sonreía con todos los dientes al rostro marfileño y carente de boca. Entonces una mano de dígitos largos y pálidos descendió, y se enterró entre los rizos de oro con un zigzagueo sibilino.

Una señora, previsiblemente la madre de la niña, sofocó un grito incipiente y, aferrando a la pequeña por el hombro, la separó con brusquedad de la etérea presencia. El señor Estévez se mordió los labios. “¡Maldición!”, pensó.

Sin embargo, el alienígena no perdió la compostura ni la gracia de sus movimientos. Se aplomó con llamativa desenvoltura, y se limitó a mirar por sobre su hombro, acompañando el gesto con un ademán invitador. La pareja extraterrestre, un duplicado casi exacto del que había tomado la iniciativa, se adelantó con paso remilgado. Paseó la mirada oscura por el circunstancial auditorio y, cuando todo el mundo comenzaba a rebasar el límite de la curiosidad, cerró las pálidas manos sobre los pliegues de su toga, y los separó, para descubrir. Se levantó un coro de atónito asombro.

—¡Miren, miren!

Los truenos y relámpagos de los flashes acudieron desde la tormenta del clamor colectivo. Una manito de dedos finos y nerviosos se había aferrado de pronto a uno de los pliegues. Le siguió otra manito que hizo lo propio con el pliegue opuesto. Entonces, como si fuera el telón de un teatro, los extremos se descorrieron y.

—¡Un nene! —festejó un niño humano.

Las cámaras se abalanzaron raudas sobre la noticia del milenio. Una silueta pequeña y esmirriada, provista de una gran cabeza bamboleante, falto de boca y pletórica de asombro, esperaba impasible con sus grandes ojos negros abiertos de par en par.

El silencio era intransigente, pleno y poderoso como un muro que no admitía alternativas. También era molesto y ofensivo. O eso, al menos, era lo que pensaba la mente sobrepasada de Álvaro Estévez.

—¡Margara, pronto! —demandó—. ¡Llámalo a Miguel!

—¿Qué…? —alcanzó a decir la señora Estévez, sin comprender.

—¡Olvídalo! —Estévez le dirigió vigorosas señas a su hijo mayor, que oteaba la situación desde el salón de juegos.

—¡Oye! —se alarmó Márgara Estévez—. ¿Qué pretendes?

El pequeño Miguel apareció con sus ocho abriles a cuestas, y una buena combinación de sudor y mugre luego de una hora de sostenida diversión. Miró a su padre con una interrogación en el rostro. El hombre lo tomó por el hombro y le dijo:

—Quiero que invites a jugar a ese niño, ¿de acuerdo?

El muchachito abrió muy grandes los ojos azules.

—¿Estás loco? —La mujer de Estévez le propinaba palmaditas al bebé en brazos.

—¡Ni una palabra! —disparó el enconado padre, y redobló la atención sobre su hijo—. ¿Qué dices, campeón? ¿Lo harás?

Miguel miró a su padre, y luego a su madre; finalmente, dirigió una mirada cansada al infante del otro mundo.

Se caló la gorra sobre el mohín de la nariz. —¡Jugaré con el marciano! —resopló.

—¡Ese es mi muchacho! ¡Y no son marcianos! —Estévez se frotaba las manos—. Todo lo que tienes que hacer es acercarte y.

—Yo tengo mi estilo —dilapidó Miguel. Y agregó—: Dame ese muñeco. ¡Y no quiero preguntas!

Álvaro Estévez nunca estuvo tan orgulloso de su retoño. Le entregó lo que quería: una representación tosca en plástico que pretendía remedar la anatomía de los visitantes. No dijo nada, y se limitó a observar el desplazamiento de Miguel, que se dedicó a esquivar cámaras y equipos de alta fidelidad, hasta llegar al claro donde se erguía el tríptico extraterreno. Los periodistas explotaron:

—¡Oye, niño! ¿Qué crees que haces?

Miguel Estévez se volvió, y les dedicó a las cámaras un nuevo mohín de su nariz. Entonces encaró a los extraterrestres: les presentó la figurilla y esperó una reacción.

Los grandes ojos negros de la criaturita que permanecía entre los pliegues maternos pestañearon intermitentemente, hasta que una mano de dedos pálidos y finos se posó sobre su cabeza, gesto que concedía un indudable permiso, ya que el pequeño abandonó el cubículo materno y salió a la luz, para aceptar el obsequio terrestre.

—¡Niño, mira para acá! —llamaban los camarógrafos.

—Niño, ¿cómo te llamas? ¿Quién eres?

Miguel, haciendo caso omiso a los comentarios, condujo a la cría alienígena hasta la entrada del play-room. El propio Álvaro Estévez, que se había aproximado a los codazos, les franqueó el paso abriéndoles la puerta vidriada.

—¿Quién es usted?

—¿Es su hijo?

—¿Es el padre del niño?

La masa de gente corría riesgo de desbordarse, pero de pronto se abrió y se dispersó en breves islas de susurros: el alienígena de contextura voluminosa se había adelantado con la palma extendida. Estévez, pasmado ante la mano que se le ofrecía, sonrió con la expresión de los muñequitos al devolver el histórico apretón. Entonces la atención se volcó de lleno sobre los niños. Miguel Estévez enfrentaba una de las dos bocas de acceso al gran circuito tubular de la instalación. El niñito extraterrestre permanecía en el extremo opuesto, frente a la segunda boca, más concentrado en darle vueltas al regalo del terrícola, que en decidirse a penetrar en el ingenio de múltiples curvas. Miguel se alzó de hombros ante la expresión anhelante de su padre. “¿Qué esperas, muchacho?”, bramaba Álvaro Estévez para sus adentros. “¡Entra de una vez!” Movió las manos en un pasmo de irritación y Miguel, con un sonoro resoplido, se montó sobre el canto del oscuro embudo. Entonces la criaturita de níveo y esmirriado aspecto reaccionó: dejó caer el muñequito de entre sus dedos y se introdujo en el reducto del laberinto. Los aplausos, las risas y los comentarios asaltaron el establecimiento. Márgara Estévez acudió como una exhalación junto a su marido.

—¿Álvaro? —gimió—. ¿Será lo correcto?

—¿De qué hablas? —El rostro de Estévez lucía desencajado, eufórico—. ¿Qué te pasa, mi cielo?

—Es que… —Márgara espiaba por sobre el hombro de su marido—. Se los ve tan, ¡raros!

Estévez se volvió a medias. Los padres extraterrenos permanecían mudos y estáticos como monolitos, pero sus rostros sin boca estaban atentos. Muy atentos. Ambos tenían los ojos redondos y negros clavados en la escena lúdica que se sucedía tras el cristal divisorio.

—¿Álvaro? —La señora Estévez rodeó el brazo de su marido.

Álvaro Estévez apenas escuchaba a su mujer, abstraído en la contemplación de la pasmosa pareja espectadora.

Semejaban dioses o esculturas de algún templo olvidado. Eran magníficos, demasiado perfectos como para estar vivos. Sus cabezas eran agudas y lampiñas, y los rostros parecían haber sido tallados en marfil. Y sus manos. Estaban sus manos, acabadas en escurridizos y dúctiles dedos, que no dejaban de moverse con un rigor mecánico y secreto. Estévez pestañeó varias veces antes de volver en sí. Se percató del grado de ensimismamiento con el que había cavilado tan pronto detectó la algarabía inextinguible en torno suyo. Le dedicó entonces una sonrisa a su mujer, y se limitó a otear a través del panorámico ventanal. El complejo de tubos se sacudía sostenida y acompasadamente. Resultaba evidente que los cuerpos elásticos se desplazaban con holgura en el interior del laberinto multicolor. Estévez se relajó cuando percibió el latido brioso que recorría las circunvoluciones de aleación plástica. Pensó que estaba haciendo historia. Que los Estévez estaban haciendo historia. “¡Te das cuenta, querida!”, iba a decirle a su mujer, cuando se dio cuenta de que Márgara no estaba a su lado, sino que había vuelto con el bebé.

Estévez entonces se sintió solo. Y así, solo, se vio a sí mismo de pie ante una puerta. ¿Una puerta? Sacudió la cabeza como para espantar sus ensoñaciones. “¿Qué me está pasando?”, se dijo. Buscó sus manos… “¿Qué te pasa?”, pensó. “¿Qué esperas encontrar?” Las sintió desnudas, inútiles, como si les faltara un peso, algo de suma importancia.

Volvió la atención a la serpiente de enroscados anillos. Se revolvía y se detenía, respiraba y se contenía: palpitaba en respuesta a las dos vidas que la atravesaban de un extremo al otro.

Estévez comenzó a transpirar, y viajó al pasado, transportado en alas de su mente febril. De niño acostumbraba espiar al padre mientras trabajaba ante el escritorio de su estudio; se agachaba lo suficiente como para atisbarlo a través del agujero de la cerradura. ¿Por qué lo espiaba? Porque le temía. ¿Y qué era lo que temía? Su padre era un buen hombre, emprendedor y sabio. Le contaba historias, muchas historias; había veces en que se sentaba en la cama, antes de desearle las buenas noches, y le leía un libro. Una vez le contó la historia de Teseo y el minotauro. Estévez se sobresaltó, y los recuerdos de su infancia se esfumaron: la gente respondía a las oscilaciones que se sucedían dentro del circuito de conductos con altisonantes aclamaciones. “¿Qué te pasa?”, reflexionaba el señor Estévez. “¡Los chicos se divierten!”

Se pasó la palma de la mano por la nuca y la retiró humedecida por el copioso sudor.

De pronto las ovaciones se apagaron: los temblores en el laberinto se habían interrumpido y los espectadores, como si presenciaran una partida de ajedrez, esperaban nerviosos el próximo movimiento.

¿Qué estaría pasando en el vientre serpentino?

Casi en respuesta al unánime pensamiento, la sección de tubos azules comenzó a activarse, primero con pausas y tiento; luego, rauda y segura, como un rayo atravesando el cielo nocturno; la sección de tubos rojos con empalmes amarillos respondió en consecuencia, pero se movía frenética y atropelladamente, luchando contra su propia torpeza, mientras trataba de tomar distancia del embate celeste.

Entonces, a medida que la bulla espectadora cobraba nuevo ímpetu, atraída por el despliegue en los luengos corredores, Estévez experimentó algo cercano al miedo.

Fue como si mirara de nuevo a través de la mirilla de la cerradura, y hallara al padre sentado ante el antiguo escritorio, y el observado se percatara del atrevimiento y, en un instante, se volviera y clavara unos ojos terribles en el fisgón, al tiempo que, con voz desarticulada, decía: “¿Cómo te atreves?”

Y Estévez huía, huía a través de los corredores del pasado, oyendo los trancos nefastos del monstruo a sus espaldas.

—¿Qué te pasa? —La voz de su mujer. Márgara Estévez estaba de pie ante él, sujetándolo por los hombros—. ¡Oye! ¿Dónde estabas? ¡Te perdimos por un minuto!

Álvaro Estévez parpadeó. Volvió a la realidad de los aplausos, del ímpetu de los corresponsales periodísticos y de la sorpresa.

Todo había terminado.

Márgara le comunicó los detalles:

—Los chicos ya salieron… ¿Ves?

Efectivamente, los dos muchachitos habían abandonado el complejo de interminables galerías y esperaban agitados ante las embocaduras de acceso.

Álvaro Estévez buscó a su hijo, y se infló de orgullo:

—¡Ése es mi muchacho! —bramó—. ¡Ése es mi Teseo!

Se abalanzó sobre la abertura vidriada y la abrió de par en par. Los niños salieron al mundo de los micrófonos y estallidos lumínicos. Lucían agotados. El ejemplar extraterrestre abría los ojos negros y saltones con un pasmo nervioso. Su cara sin boca se expandía y se contraía, como si las ideas contenidas en su cabeza lucharan por encarnarse en palabras. “Demasiado por hoy”, pensó jocosamente el señor Estévez. Entonces reparó en su hijo: el pequeño Miguel ocultaba el rostro en la cintura de la madre.

—¿Qué te pasa, campeón? —festejó—. ¿Tan duro fue el “encuentro cercano”?

—Está agotado, Álvaro —resumió la señora Estévez—. Deberíamos marcharnos a casa, ¿no te parece?

Álvaro Estévez posó una mano en el hombro de Miguel: el niño se volvió y le dedicó al padre una mirada ausente antes de hundirse nuevamente en el vientre materno.

—¡Suficiente por hoy! —concedió el orgulloso padre, palmeando la menuda espalda.

—¡Oiga, caballero! —Los reporteros, que permanecían arreados tras los cordones de seguridad, reclamaban una declaración urgente.

—¡Tendrá que ser en otro momento! — aclaró Estévez, y se dispuso a conducir a su familia por el viaducto de vallas que el personal de seguridad había dispuesto para la salida.

Comprobó entonces que la retirada se llevaría a cabo por partida doble: la familia extraterrestre sería conducida a través de un segundo túnel de escape. La misma expresión monolítica y pétrea presentaban los rostros paternos; la cría, en cambio, parecía alterada al trasponer el telón de las faldas tutelares: miraba directamente a Estévez, con esa extraña convulsión en la zona donde debería haber habido una boca. Álvaro Estévez le dedicó una sonrisa y un saludo con la palma extendida cuando la criaturita finalmente se desvaneció tras los pliegues acampanados de la toga.

—¡Vámonos! —ordenó el hombre, por fin.

Horas después, la familia estaba de vuelta en su hogar, y Álvaro Estévez se encontraba en la cocina preparando la cena. Escuchaba demudado el desarrollo de las noticias desde el receptor de su radio portátil. Otro tanto estaría haciendo su mujer, supuso, en las dependencias adyacentes. No era para menos: la flota de inmensas naves espaciales que un día había rodeado el globo terráqueo, de pronto, se había marchado. ¿Por qué? ¿Cuál había sido la razón? Álvaro Estévez trozaba un pollo con un cuchillo de carnicero cuando su esposa apareció en la cocina.

—¿Álvaro? Estoy preocupada por Miguel — dijo—. No pronunció palabra durante el trayecto a casa, y ahora se encerró en su cuarto. ¡Oh, mi pobre cielito! Creo que quedó muy impactado por el… contacto.

Álvaro Estévez se limitó a carraspear algo por lo bajo y le transmitió a su mujer que iría a hablar con Miguel. Cuando llegó ante la puerta del cuarto de su hijo, se dio cuenta de que aún mantenía en su diestra el gélido frío del cuchillo de cocina. Sopesó el instrumento en su mano con una expresión indescifrable en el rostro. Algo pasó entonces por su mente, una imagen fugaz y repentina: vio nuevamente las facciones de ojos saltones de la criaturita alienígena que desaparecían tras los pliegues maternos. ¿Era pánico lo que había detectado en esos ojos? ¿Tristeza? ¿Impotencia? “¿Y ahora?”, pensó Álvaro Estévez, dándose ánimos. “¿Qué es lo que te pasa?” Levantó la vista hacia la puerta y, antes de que se detuviera a analizar lo que estaba haciendo, se inclinó y espió por el ojo de la cerradura. Divisó a Miguel: era una silueta envuelta en la penumbra del cuarto, de pie ante la imagen que le restituía el espejo del armario. ¿Qué estaba haciendo ese chico? Miguel adelantó el cuello y estudió el rostro de la superficie espejada. Abrió la boca y la cerró. Boqueaba. Boqueaba como un pez fuera del agua. Boqueaba como si nunca antes lo hubiera hecho; como si nunca. Álvaro Estévez se incorporó, cuchillo en mano. Pensó algo, y lo apartó de su mente con un resuello.

Se inclinó otra vez y, otra vez, espió por la cerradura.

Miguel había dejado de boquear; tenía ahora los dedos de las manos metidos en la boca, que aparecía desmesuradamente abierta, deformada por la inaudita presión. Emitía un sonido, un sonido prolongado y sostenido: una nota. Retiró los dedos de la boca y los revisó, testeando la sustancia que los envolvía con una capa húmeda. Se desentendió entonces de los dedos y se concentró en el espejo. Probó nuevos sonidos, vocálicos y consonánticos.

Modulaba. Experimentaba con el extraño aparato fónico.

Álvaro Estévez se irguió nuevamente. Balanceó el peso afilado en su palma abierta.

Apoyó una mano en el picaporte de la puerta y lo hizo girar.

Como Teseo, ingresó al infierno de su propio laberinto.

UNA RÉPLICA IMPERFECTA

Texto: Oscar Muñoz Caneiro

Ilustración: Pedro Belushi

No existía sonrisa tan franca como la que le ofrecía el niño a modo de bienvenida. Su expresión alegre era genuina y sus ojos brillaban mientras agitaba los brazos en un saludo alborotado. Le habían enseñado que frente a eso no había más defensa que poseer un corazón de piedra encajado en el hueco del alma, y aun así, después de cada gesto y después de cada mirada, siempre podían abrirse grietas. Lo esencial, recordó, era no demorarse en la tarea.

Alfonso se colocó a su lado, palmeándole el hombro en señal de aprobación, mientras con la otra mano saludaba al pequeño con la palma abierta, moviendo su muñeca, en un gesto infantil. Siempre hacía ese tipo de cosas, indiferente a que los críos fueran incapaces de apreciar la burla, y siempre se negaba a dejar de hacerlas, arguyendo que a él sí le resultaba gracioso. Aún seguía saludándole mientras se le acercaba, acuclillándose a su lado justo en el momento en que el niño alzaba los brazos y le imitaba. Alfonso explotó en carcajadas, lo que hizo que el pequeño se asustara levemente. Pero volvió a esbozar una mueca sonriente cuando la fuerte risa se fue apagando. Su compañero tenía los ojos llorosos al dirigirse a él.

—¿Lo has visto? ¡Qué espabilada la criatura! —se secó las lágrimas con el dorso de la mano, añadiendo con una sonrisa—. ¿No nos estaremos equivocando, eh?

—Lo dudo. Fíjate en los ojos.

El niño agarraba con fuerza el dedo índice de Alfonso, moviéndolo arriba y abajo, mientras él se dejaba hacer.

—¡Ja! Habló el experto. Bien podría ser oriental. ¿A que sí, chiquitín? —se zafó del débil agarre y estiró con los dedos las comisuras de sus ojos, achinándolos, mientras acercaba su rostro al del pequeño— ¿A que sí podrías serlo, eh? ¿A que sí?

Indiferente a toda la escena, Imadeo entró en la habitación con el lector en la mano. Pequeñas gotas rojizas resbalaban por la lisa superficie de su antebrazo, y terminaban por dibujar manchas aleatorias en la moqueta del apartamento. De acuerdo a su naturaleza mostraba una indiferencia adecuada frente a situaciones violentas, de modo que no se percató de la fugaz sombra que cruzó su semblante al ver la sangre, ni la hubiera entendido de haberse fijado. Debía haberse manchado cuando leía los cuerpos de los padres furtivos. A él le daba igual si la carne estaba abierta, manchada con sangre o cubierta de quemaduras: el lector ejecutaba el análisis igual de bien en esas circunstancias que en un trozo de piel sano y sonrosado.

—Deberíamos proceder acorde al protocolo, Lemuel.

—¿Y a mí qué me cuentas?

Imadeo se quedó absorto mirándole, sosteniendo el aparato como si se lo ofreciera amistosamente. Había entrado en servicio recientemente, y en su informe se destacaba una insólita capacidad de aprendizaje, jamás vista en modelos anteriores. Lemuel no estaba muy impresionado. Chasqueando los labios, le apartó a un lado, dispuesto a recoger a Alfonso, que seguía con sus carantoñas y gestitos absurdos. Para su sorpresa, éste le vio venir y procedió a levantarse dejando el paso libre sin rezongar, no sin antes lanzar un sonoro beso al crío. Imadeo se adelantó para realizar su tarea. El lector no hizo ruido alguno al posarse sobre el pequeño brazo, ni al imprimir los resultados del análisis en su pequeña pantalla. Les informó con voz átona.

—Ha detectado un exceso cromosómico, nomenclatura 47, XY, + 21. Es un trastorno causado por trisomía del par 21, conocido como síndrome de Down. Declaro en forma que la identificación es positiva, y autorizo a proceder a su detención de acuerdo a la directiva Samper-Gestahd.

Alfonso alzó los brazos, falsamente contrariado.

—Hubiera podido jurar que era de etnia oriental, de verdad.

—No me jodas, anda. ¿A cuántos chinos, filipinos o japoneses has visto con el pelo rubio? —le lanzó una mirada socarrona. Su compañero se encogió de hombros, añadiendo en voz baja:

—Habló el experto.

Lemuel sacó del bolsillo interior de la americana su bloc electrónico, y tras encenderlo, empezó a leer monótonamente:

—Los agentes Sinn y Garcés, presentes en la declaración emitida por el supervisor Imadeo HRDES-74 en relación al expediente n° 29/2037 del Juzgado de Instrucción n° 8 de Egara, proceden a hacerse cargo de la custodia de.

Alfonso le tocó el brazo levemente; contrariado por la interrupción, vio cómo su compañero miraba al frente con el ceño fruncido. Imadeo recogía en un brazo al niño, quién gorgojeaba con voz aguda. Lemuel estaba claramente desconcertado.

—Imadeo, ¿qué estás haciendo? Nosotros somos los encargados de llevar al niño, al igual que tú lo eres de reconocerlo. Déjalo de nuevo en el suelo.

El pequeño palmeaba sin fuerza el pecho metálico como si trasteara con un juguete. Alfonso suspiró.

—Mira por dónde, ahora me estoy acordando de las quejas del sindicato.

Lemuel avanzó un paso señalando inquisitivo.

—¿Me has oído? Obedece y deja al niño dónde estaba. Ya has terminado.

Imadeo cogió al crío con ambas manos, pero sólo para acomodarlo mejor en la misma posición. Sus dedos se amoldaron con suavidad al contorno del cráneo, y dejó su brazo libre extendido con la palma abierta, mientras flexionaba levemente las rodillas.

—No.

Agachando la cabeza, embistió hacia ellos. Lemuel se apartó de forma instintiva y el movimiento de agarre de Alfonso fue repelido por el pesado brazo, en una defensa idéntica a la que podía verse en un partido de rugby. Escuchó claramente el crujido de las costillas de su compañero al sufrir el impacto, y dudó por un instante entre auxiliarle o perseguir a Imadeo. Alfonso despejó sus dudas cuando gruñó una imprecación señalando hacia la puerta. Puesto ya en movimiento, Lemuel salió a la carrera con la pistola en la mano, sacada de forma inconsciente. Avanzó por el pasillo y al entrar en el comedor vio al fondo como la puerta del vestíbulo aún se movía, de modo que aceleró su carrera sólo para caer al suelo de repente. Seguía sosteniendo el arma en su mano sin haber disparado ningún proyectil. Bien por el adiestramiento, pensó con sorna, y mientras se incorporaba notó sus manos húmedas y su camisa mojada. Maldiciendo y asqueado fue hacia la ventana, donde la luz del sol iluminó debidamente la sangre fresca que aparecía esparcida por todo su cuerpo. Bajó los brazos con un estremecimiento, mientras divisaba en el exterior a los perseguidos abriéndose paso a grandes zancadas por entre la multitud, hasta desaparecer en una esquina. Imadeo había bajado las dos plantas con una rapidez de la que sólo él podía hacer gala, y se percató entonces de que la persecución había terminado aún antes de iniciarse. Dejó caer al suelo la pistola y con gestos rabiosos se quitó la americana y la camisa, que lanzó con disgusto al otro lado de la habitación. Volvió al cuarto del pequeño, esta vez evitando tropezar con sus padres en el suelo, y encontró a Alfonso con la tez roja y una mano en el costado, aunque ya incorporado. Gesticuló negativamente mientras se acercaba para ayudarle, pero su compañero le detuvo.

—Joder, Lemuel, no te acerques. Ve a limpiarte mientras llamo a la central.

Pequeños restos sanguíneos salpicaban la piel de sus brazos y de su estómago. Mientras se dirigía al baño con una creciente sensación de repugnancia pensó en Imadeo, y deseó ser androide por unos instantes, sólo el tiempo justo hasta que se hubiera limpiado del todo.

La sorprendente huida terminó veinte horas más tarde. El androide y el niño fueron sorprendidos bajo uno de los múltiples puentes que cruzaban las líneas ferroviarias de los trenes de alta velocidad. Entre metales sucios y basura no reciclable, Imadeo HRDES-74 fue abatido por sobrecarga eléctrica, sin que fuera capaz de causar ningún daño más. El menor tampoco sobrevivió al enfrentamiento, aunque alcanzó igualmente el destino que ya tenía prefijado. Lemuel Sinn y Alfonso Garcés fueron avisados del suceso, e invitados, entre bromas jocosas, a presenciar el escenario. Alfonso llevaba el brazo en cabestrillo y sufría las incomodidades que causaba el aparatoso vendaje del torso.

—No sé qué narices hacemos aquí, la verdad. Bueno, sí lo sé: exponernos aún más a las burlas de todo el mundo.

Desde que pasó a recogerle, Lemuel había estado intentando apaciguar a su compañero. Después de todo, no fueron declarados responsables del suceso y toda la atención recaía en ese momento en Arzat, S.A., propietaria y garante de los mejores, decían, androides especializados que podían encontrarse en el mercado. Era de suponer que en aquel instante tal declaración se estaría revisando vigorosamente, al igual que la licitación pública que ganaron y que les permitió proveer con regularidad al departamento de seguridad de la ciudad. De hecho, Lemuel divisó a lo lejos al profesor Stanza, el contacto de Arzat con el departamento.

—Oye, te dejo un momento.

Alfonso se le quedó mirando con los ojos abiertos.

—Pero bueno, ¿para qué me has traído aquí si ahora te largas?

Lemuel suspiró irritado.

—Para darte el gusto, imbécil —señaló una de las columnas que soportaban el peso del puente más cercano, cuya extensión, al igual que los restos que descansaban a sus pies, mostraba un tono ennegrecido por las quemaduras—. Debe quedar lo suficiente de nuestro amigo para que le puedas echar un buen vistazo y despedirte con honores. La sobrecarga lanza un fogonazo potente, pero el material de estos androides es realmente resistente. Quién sabe, quizá haya algún resto del pequeño también.

Una lenta sonrisa floreció en el rostro de su compañero, quién empezó a descender trabajosamente la cuesta en la dirección señalada. Le conocía cómo si le hubiera parido, aunque no era complicado predecir la actitud y comportamiento de una personalidad tan disociada como la de Alfonso Garcés. Alejándose de él le pareció escuchar en voz baja un malhumorado habló el experto, que le arrancó una breve sonrisa. Stanza se encontraba en ese momento a solas, mirando hacía las vías con los brazos cruzados. Lemuel se presentó cortésmente, y no atrajo realmente su atención hasta que le indicó que él estaba presente en el momento de locura de Imadeo.

—Lo primero que pedí fue hablar con usted y su compañero. Me lo denegaron, claro. Este último día me he estado haciendo a la idea de mi nueva condición de apestado para ustedes.

Lemuel alzó una mano para apaciguarlo.

—He venido a buscarle para hablar con tranquilidad. Yo también estoy interesado en saber qué es lo que ha sucedido.

Stanza suspiró, tembloroso. Su aspecto indicaba la tensión que había estado soportando las últimas horas.

—Mire, no tengo explicación alguna ahora mismo. No hasta que me dejen acceder a los restos de cerebro de este Imadeo. Arzat lleva cincuenta años, cincuenta, en el mercado de asistentes artificiales. Es la empresa pionera en este campo junto a la sueca Saame y la americana Bolton. A día de hoy, los androides son algo cotidiano en nuestras vidas, de hecho, nuestra generación no ha conocido una época sin éstos. Hemos superado la fobia a los replicantes y la teoría del valle inquietante de Mori. Siempre han sido unas máquinas más, unas herramientas de última generación. Este incidente… puede hacer volver actitudes extintas hace más de veinte años.

Parecía genuinamente preocupado.

—Usted estuvo allí mientras sucedía. ¿Dio muestras de comportarse de forma extraña?

—No. Imadeo entró cuando el agente Garcés y yo mismo habíamos reducido a los padres. Sé que los analizó, y después hizo lo propio con el crío. Leyó la declaración legal y fue entonces cuando lo recogió. Nunca había hecho esto antes.

Stanza pareció decepcionado.

—Como le digo, señor Sinn, poco más puedo decir a usted o a nadie sin examinar antes a Imadeo.

Lemuel se giró para marcharse, pero se detuvo casi de inmediato.

—Él sabía lo que hacía, ¿no?

Stanza puso cara de extrañeza.

—Me refiero a que, es decir, una avería, un cortocircuito, lo que sea que haya ido mal en las entrañas del androide, causa un funcionamiento erróneo, ¿no? —mantenía la vista baja, ordenando sus pensamientos—. Sé muy poco sobre esto, pero uno podría esperarse, qué se yo, una visión defectuosa, mala coordinación motora, un fallo en el reconocimiento de voz, u otro síntoma similar. Pero, ¿una alteración tan desviada en el comportamiento? ¿Desobedecer dos órdenes directas de forma seguida? Si Imadeo fuese humano, apostaría que debía examinarlo un psiquiatra y no un traumatólogo, ¿entiende lo que quiero decir?

Stanza reaccionó de la peor manera que podía esperar: de forma condescendiente.

—Señor Sinn, usted sabe menos de lo que cree sobre esto. Yo podría. —pareció reflexionar un instante—. ¿Conoce usted la obra del buen doctor? Ya no importa. Fue un escritor norteamericano de origen ruso, también un científico de renombre. Él soñó con este mundo en el que ahora vivimos, lo plasmó hace doscientos años en papel, en obras de ficción. Viene al caso porque en esas obras, él ideó un aparentemente sencillo método de control basado en tres leyes, de forma que el general comportamiento de los androides nunca permitiera dañar por acción u omisión al hombre, y en segundo término siempre obedeciera sus órdenes. Se formulaban como simples enunciados, pero con una lógica tal que parecía imposible que pudieran saltarse. Sus obras más populares explotan de forma lógica las grietas que esas tres leyes causaban en la práctica.

El profesor puso las manos en los bolsillos de sus pantalones, cómodo con su arenga.

—El trabajo especulativo de ese genio representa un párrafo del libro menos relevante sobre robótica que hoy en día puede publicarse. Créame, no hay grietas, no hay trampas lógicas, no existen órdenes contradictorias que motiven un comportamiento fuera de lo normal en Imadeo. Eso se lo dejamos a los escritores de terror, el subgénero hace décadas que está creado. Y está la evidencia final: ¿conoce usted algún caso de perturbación robótica? No hablo de averías o reparaciones, sino de un comportamiento errático. La respuesta es no: porque si usted o cualquier otro supiera de un caso así, la industria robótica no habría llegado al medio siglo de edad.

Lemuel alzó las manos, declarando haber comprendido.

—Entendido, profesor. Era una idea extraña, lo sé. Ahora debo dejarle, gracias por todo.

Stanza asintió con la cabeza, viéndole marcharse. Lemuel desechó la conversación, arrepentido por meterse dónde no le llamaban, y avistó a Alfonso bajo el puente, haciendo señas al amasijo metálico. Al llegar al sitio, no pudo evitar preguntarle:

—¿Qué estás haciendo?

Alfonso se giró sonriente.

—No tuve oportunidad con éste. Y ya sabes que siempre me despido de ellos.

Terminado el trabajo, de vuelta a casa. Vería más tarde a Alfonso; Laura y él venían a cenar esta noche. Hacía pocos días que su compañero había sido dado de alta, de modo que estaba de un humor risueño que a él le parecía insoportable. El compromiso estaba hecho, en todo caso, así que habría que cumplirlo. A la salida del edificio se encontró frente a frente con Stanza, que parecía estar esperándole.

—¿Profesor?

No ofrecía un buen aspecto, aunque era de esperar; lo poco que supo sobre el desenlace del incidente sobre el Imadeo HRDES-74 fue que Stanza había sido despedido de forma fulminante. Conociendo el elitista ámbito de trabajo que era la robótica, Lemuel dudaba que ninguna otra empresa del ramo se arriesgara con él.

—Señor Sinn, por favor. Necesito hablar con usted unos minutos.

Lemuel asintió, invitándole a que lo acompañara.

—Tengo un buen paseo hasta mi casa.

Stanza se acomodó al ritmo del policía.

—¿Cómo le va en el trabajo? ¿Algún problema con los Imadeo?

—No, usted ya sabe. Perdón, claro que no lo sabe. Aún seguimos trabajando sin ellos, a la espera de que terminen las últimas pruebas de fiabilidad. En un par de meses volveremos a tenerlos disponibles.

—Ya. Pruebas de fiabilidad, me temo que no serán muy concluyentes.

—¿Disculpe?

—Quería hablar con usted debido a la charla que mantuvimos hace unas semanas, ¿recuerda?

—Claro, profesor. Donde encontramos los restos del androide.

—¿Se acuerda del escritor del que le hablé? ¿De aquel científico? —Lemuel asintió—. Le mentí en una cosa sobre él. Nunca soñó, ideó o anticipó el mundo en el que ahora vivimos. Nunca.

—¿No inspiró a la robótica tal y como la conocemos?

—Oh, sí, esa parte es cierta. La ha inspirado a todos los niveles, él plantó el germen de los actuales androides. Me refiero a la sociedad y sus valores, señor Sinn. Fue muy optimista con el género humano. Por ejemplo, él nunca hubiera soñado con un puesto de trabajo como el que usted y su compañero desempeñan. Bueno, cosas así pasaron en su época, ¿sabe?, pero nunca podría haber llegado a imaginar que se normalizara de la manera actual.

Lemuel frunció el ceño.

—Bueno, el siglo veinte no es precisamente un modelo a seguir, las únicas dos guerras globales que nuestra historia refleja sucedieron en esa época. Además, el estudio de la genética en ese tiempo debía estar en pañales.

Stanza dejó de caminar bruscamente.

—Todo campo científico de esa época ha quedado espectacularmente atrasado comparado con los avances actuales, señor Sinn. Doscientos años de estudio continuado garantizan una progresión geométrica en la adquisición de conocimientos en todos los campos. Por desgracia, no puede decirse lo mismo en relación a las tendencias filosóficas y los valores morales.

Lemuel alzó las manos, impaciente.

—Escuche, la filosofía y la moralidad no son precisamente temas de conversación para gente como yo.

—¡Deberían serlo para todo el mundo! — agarró con fuerza su antebrazo, enfatizando sus palabras—. La brutal erradicación de taras genéticas, la prohibición y discriminación que el departamento estatal para el que usted trabaja lleva a cabo son algo totalmente erróneo, es una búsqueda absurda de la perfección que no hace más que alejarnos de ella. Nos hemos deshumanizado.

Lemuel se sobresaltó al escucharle.

—Basta, esto es absurdo.

Stanza le zarandeó levemente.

—El niño que se llevó Imadeo esa mañana, ¿lo recuerda?, de haber nacido dos siglos antes habría llevado una vida plena, habría llevado a cabo actividades, habría hecho feliz a gente, habría reído y llorado, se habría puesto triste y contento. ¿A quién narices le importa el retraso del intelecto? Habría vivido una vida. — transcurrió un instante mientras recuperaba el aliento—. ¿Por qué cree que hay padres que deciden llevar adelante un embarazo no aprobado por las directrices del valor genético? Porque sigue siendo una vida humana. Ni más ni menos.

Stanza dejó de agarrarle, abatido como si esas últimas palabras le hubieran quitado fuerzas. Lemuel miraba alrededor, preocupado de que alguien escuchara ese discurso. Finalmente se dirigió a él en un susurro.

—Soy consciente de su situación, profesor. Imagino que no debe ser nada fácil para usted. Por eso voy a ignorar todo lo que me ha dicho.

Stanza le miró a los ojos con aire cansado.

—Tiene razón, claro. Debo tener una tara no detectada de nacimiento, debo ser un error fortuito en las ecografías de mi madre. Debo haber perdido la humanidad tal y como se entiende hoy en día. Sólo venía a decirle que ya sé lo que le sucedió a Imadeo en ese día.

Lemuel no pudo evitar preguntarle.

—¿Qué le sucedió?

—Nada, absolutamente nada. Intentó salvar a ese niño porque no era humano, sino androide. Una creación imperfecta, para nada hecha a nuestra semejanza.

Se alejó calle abajo, mezclándose con el resto de paseantes. Lemuel le siguió con la mirada hasta donde pudo, intentando comprender qué podía haber motivado el desequilibrio de una mente brillante. Minutos más tarde se encontraba en el vestíbulo de su casa, escuchando unos torpes y rápidos pasos aproximándose por el pasillo. Un precioso y vivaracho niño de cinco años, perfecto y exento de tara alguna, se le abalanzó con un chillido de alegría. Con una aguda vocecita le preguntó:

—Viene el tío Alfonso hoy, ¿verdad? Mamá me lo ha dicho.

—Sí, cariño. El tío vendrá más tarde, seguro que podrás jugar con él. —El niño salió disparado por dónde había venido, gritando de alegría. Lemuel vio normal el alboroto: Alfonso siempre había tenido buena mano con los críos.

CUANDO ELLA ME MIRA

Texto: Anabel Botella Soler

Ilustración: David Agundo

"Mis labios están sellados desde aquel día y que Dios me perdone por no cumplir su voluntad”.

Esa es la frase que me repito cada día cuando la veo, cuando aspiro a que ella me ame como yo lo hago. No me arrepiento en absoluto de la decisión que tomé en aquel momento, como tampoco me arrepiento de mi desobediencia. Y qué puedo hacer yo si ella es la luz de mis días, la sombra que me acompaña todas las noches. Diecisiete años de espera, menos de un suspiro en mi larga vida, pero juro que han sido los años más angustiosos. Porque yo, Miguel, el príncipe de los ángeles, el jefe del ejército de Dios, no pude llevar a cabo mi misión.

Sé que mis hermanos andan revueltos y la buscan para llevar a cabo el plan divino. Si tan solo pudiera mostrarles que aquella niña que nació es tan pura como un copo de nieve, y tan radiante como el sol que todos compartimos, mis hermanos comprenderían el por qué tomé la decisión de no acabar con la vida de Ánais.

Antes de nada, me gustaría que supierais que hace diecisiete años vine a la Tierra en busca de una niña con las marcas del maligno: un dragón en la base de su cuello y unos labios negros que incitan a la lujuria. Sin embargo, ella no mostraba ninguna de las marcas de las que hablaba la profecía. Me parece paradójico que esto me esté pasando justamente a mí, cuando fui yo quien castigó a Samael, expulsándolo del cielo. Es absurdo que un ángel termine rendido ante la niña que se levantará ante el ejército de Dios; la hija que tuvo Samael con una mortal. Jamás podré olvidar la tarde en la que nació Ánais, como tampoco podré olvidar sus ojos dorados, ojos del color del oro viejo. Su mirada luminosa se cruzó fugazmente con la mía. En ese instante sentí que mi corazón se fundía y que ya no era dueño de mis actos. Estaba atrapado por el misterio que encerraba su mirada, en la ternura de sus mejillas coloreadas y en sus labios carnosos. Sus pequeñas manos se agitaban buscando mis brazos. Entonces ella me lanzó una sonrisa tan ancha como los cielos de la tierra en las noches en que los amantes se estremecen. Mi alma quedó atrapada en aquellos labios sonrosados. Y sinceramente, ahora no me puedo permitir que ellos la atrapen, no después de que ella me haya dicho que me ama.

Aún resuenan en mi cabeza aquellas dos palabras, que dichas por sus labios, parecen hasta mágicas. Sólo deseamos vivir nuestra historia de amor y que el mundo siga funcionando como hasta ahora. ¿Acaso es mucho pedir? No, es lo mínimo que le pido a esta vida, porque un día ella se enamoró de mí.

Llevamos más de dos meses viajando en una furgoneta buscando el mejor de los lugares. No puedo revelar dónde nos encontramos por temor a que mis hermanos se presenten en cualquier momento, aunque puedo deciros que estamos en una cala de aguas de color turquesa, tumbados sobre la arena blanca y dejando que las olas acaricien nuestros pies.

Ella envía un mensaje con el móvil que le entregó su madre el día que se marchó de casa, mientras con la otra mano me acaricia la mejilla. Yo la contemplo, porque mi vida se ha reducido a eso. Ánais lleva un bañador negro que resalta su piel pálida, el pelo alborotado por la brisa que corre y el colgante de plata que yo le regalé el día en que ella posó sus ojos en mis ojos por segunda vez en su vida. A partir de aquel instante el tiempo se detuvo y mi corazón volvió a latir con fuerza. Estoy seguro que mis latidos se escuchan hasta en la China, porque no puede haber un hombre más feliz que yo.

Ánais se ha vuelto de espaldas y yo trato de acoplarme a su cuerpo, hundiendo mi cara en su melena oscura. Se ha convertido en una costumbre que nos durmamos en esta posición, aunque a veces nos acostamos el uno cara al otro y terminamos en un abrazo que funde nuestros cuerpos. Y completamente agotados por compartir nuestros besos, nos quedamos durmiendo saboreando ese placer que me estaba vetado hasta dos meses.

—¿Qué hora es? —le pregunto.

Ella se gira hacia mí y me contesta:

—La hora de darte un beso.

Suspiro cuando sus labios se posan en los míos.

—Tú siempre tan puntual —le sonrío sin temor, pues he aprendido a reír y a llorar de felicidad desde que ella está conmigo.

Ella suelta una carcajada risueña y yo vuelvo a besarla. “No hay en el mundo ser más delicioso que ella”, me digo mientras nuestros labios juegan. “Ánais no podría hacer daño ni a una mosca”.

Ella se levanta. Yo insisto en que se ponga un albornoz porque está anocheciendo y empieza a refrescar, pero ella nunca tiene frío. Ánais se sacude la arena y se recoge el pelo con una aguja de plata. Mientras contemplo cómo se aleja hacia la furgoneta, veo la sombra de una silueta de dragón que se contonea en su espalda. Me levanto instintivamente, buscando la espada que he llevado durante siglos a mi espalda, porque la promesa que hice en su día me pesa como una losa. En ese instante ella se gira hacia mí y me tira un beso al aire. El último rayo de la tarde me muestra por un segundo el verdadero el color de sus labios. El contraste de sus dientes blancos y de sus labios negros la hace más hermosa si cabe.

—¿Te he dicho alguna vez que te quiero? — me dice ella. Se queda pensando unos instantes y se sonroja —Es que hace una eternidad que no te lo decía.

Yo me encojo de hombros y bajo la mirada para que ella no vea unas lágrimas que asoman por mis ojos.

—Miguel —me llama y yo alzo mi cabeza para encontrarme con su mirada— Eres un ángel. No sé qué haría sin ti.

Yo guardo la espada que nadie ve salvo mis hermanos y yo. La segunda promesa me pesa mucho más que la primera. Hace diecisiete años juré ante la cuna de Ánais que yo la protegería con mi propia vida, y las promesas nunca hay que romperlas.

Ella corre de nuevo hacia mí para abrazarme. Me tiende sus brazos alrededor de mi cuello, se pone de puntillas y busca mis labios. Ella jadea, yo rodeo su cintura con mi brazo y la atraigo hacia mí.

—Sí, Ánais, soy tu ángel —le respondo cuando nuestros labios se separan después de quedarnos apenas sin aire, porque cuando ella me mira pierdo mis defensas y no soy más que un juguete en sus manos— Y tú, mi preciosa niña, eres mi princesa.

LOS SUEÑOS DE EGIPTO

Texto: Aída Albiar García

Cuando una estudiante de Arqueología se ve envuelta en las jugadas del destino”

Siempre me ha gustado Egipto, es mi país favorito. Siempre he soñado con escaparme allí para ver las esfinges o volver atrás en el tiempo para ver cómo hacían las pirámides, conocer la vida de los faraones y conocer mejor a los dioses. Quería estudiar Arqueología solamente para ir a Egipto y buscar algún tesoro escondido.

Pero pasó el tiempo y no estudié Arqueología, y algunas veces soñaba que era arqueóloga y me iba de expedición hasta Tebas para buscar la mística cabeza de Nefertiti o Nezerthare, ya que en la traducción de algunos libros el nombre ha variado. A la cabeza le falta un ojo y dice la leyenda que aquel hombre que lo encuentre y que lo devuelva a su sitio devolverá a Nefertiti a la vida y se casará con ella.

Una vez vi una película sobre esa leyenda, se llamaba “Nezerthare, hija del dios Sol”, trataba sobre una excavación que estaba buscando la cabeza y el protagonista iba narrando la historia en la época en la cual esta vivía y al final él era el que tenía el ojo y la devuelve a la vida.

Pero me estoy desviando del tema y no es lo que pretendo con esta historia. Os voy a contar una historia basada en un sueño que he tenido acerca de Egipto.

“La llamada de los Dioses”

Mi equipo y yo estábamos en el aeropuerto de Valencia a punto de coger un avión hacia Egipto, estábamos todos muy nerviosos porque era la primera vez que íbamos a encontrarnos con un fenómeno antiguo con tanto poder arqueológico como lo son las pirámides y la Esfinge.

Al llegar al Cairo, unos jovencitos llevaron nuestros enseres hacia el hotel a cambio de dinero —cómo no, así se ganaban la vida.

Yo me llevé la tarjeta de crédito y ciento veinte mil pesetas, y nada más instalarme en el hotel “El Cairo”, me fui con dos de mis compañeras, María y Gemma, a cambiar moneda y a visitar el zoco. Nos compramos unos pañuelos para la cabeza y algunas joyas; yo en especial me compré de esas que llevan ojos y escarabajos como en el Antiguo Egipto.

También me compré un talismán de un escarabajo que me dijeron que era idéntico al que había llevado la mujer de Ramsés II, o sea, Nefertiti. Una caperuza en forma de cono, bueno más que cono era un cilindro, como las coronas de los faraones; una corona como la de Cleopatra, ropa de gasa de colorines como la de las bailarinas del antiguo imperio, brazaletes de toda clase, unas túnicas, anillos de diversas formas y alguna que otra cosilla, no sería la única vez que visitaría el bazar.

Después de instalarnos y de comer nos fuimos todos hacia el alto Egipto navegando por el Nilo en una canoa como las que se utilizaban en la antigüedad. Pasamos por diferentes ciudades en las que se encuentran los templos de diferentes dioses, aunque mi favorito siempre ha sido Ra.

Nos bajamos cerca de las pirámides de Gizeh, donde concluyó nuestro primer viaje, equipados con cuadernos, lápices, tintas, gomas, papel de calco, carboncillos y demás material de escritorio para realizar nuestro trabajo.

Empezamos por comparar los jeroglíficos que observábamos con los que teníamos en nuestros escritos, también de otros egiptólogos que habían pasado por allí antes de nosotros.

Después de rectificar los fallos y acabar la escritura, llegamos a El Cairo a la una de la madrugada. Increíblemente habíamos acabado de copiar todos los escritos de la primera de las siete pirámides de las que consta Gizeh, aunque, todo hay que decirlo, era la más pequeña.

Algunos de mis compañeros dormían de regreso al hotel, otros permanecimos despiertos debatiendo sobre el significado de los nuevos jeroglíficos que habíamos descubierto en la pirámide; mañana volveríamos a continuar la expedición.

Llegamos al hotel y, extenuadas, mis compañeras de habitación se durmieron enseguida; yo no podía. Sentía como si alguien me llamara desde otro tiempo muy lejano del cual nos encontrábamos ahora.

Solo dormí cuatro horas en toda la noche. Por la mañana desayunamos creppes de chocolate con zumo de piña y coco. A las diez nos dirigimos de nuevo rumbo a las pirámides en busca de las fantásticas y maravillosas pirámides de Gizeh.

A las once y media, aproximadamente, llegamos allí y estuvimos trabajando en la segunda pirámide hasta las tres de la tarde. Habíamos parado a comer y nada más acabar continuamos el trabajo. A las dos de la mañana recogíamos para volver al hotel a descansar.

Por la noche volví a sentir como si alguien me llamara desde otra dimensión muy diferente a la nuestra, pero cada vez desde más cerca; esa especie de voz sorda que oía, cada vez se sentía más y más fuerte e incluso al cerrar los ojos para intentar dormir, veía rostros de animales con cuerpo humano con los brazos acercándose hacia mí, como si quisieran darme la mano o quisieran abrazarme. Entre esos rostros reconocí a Isis, Ptah, Hator, Thot y Ra; cuando comencé a verlos sabía de alguna manera que Ra se encontraría entre ellos, lo necesitaba.

Al día siguiente medité sobre esa ilusión que tuve, y llegué a la conclusión de que todo había sido un sueño, aunque fue fantástico. Como si los dioses del Antiguo Egipto clamaran mi presencia y hubiesen estado esperándome durante todos estos años, durante tantos siglos, durante más de dos milenios.

Casi era una obsesión por las noches oír aquella voz, o aquellas voces, pues había noches que creía oír varias, aunque yo deseaba oírlas.

No se lo conté a los demás y creo que era porque no quería que nadie se diera cuenta de que me estaba obsesionando con aquel tema.

Al mes y medio ya habíamos acabado de copiar los jeroglíficos de todas las pirámides. Éramos cuarenta y dos personas y habíamos trabajado deprisa.

El día siguiente fue de descanso, pues habíamos acabado dos semanas antes de lo esperado. Me dirigí a la oficina de correos y escribí tres cartas para mis padres y una más para decirles que no había podido ir antes a correos. Les escribí a todas mis amigas y amigos, una carta larguísima a mi abuela y le envié una pulsera con colgantes.

De pasada por el zoco, vi a mis compañeros que iban a comprarse algún recuerdo. Los acompañé y compré dos turbantes (uno era para mi hermana pequeña), varias pulseras, estatuas de adoración a los dioses, incienso, tres libros sobre Egipto, dos mapas turísticos, y unas guías con diferentes itinerarios y teléfonos de diferentes compañías turísticas por si me apetecía quedarme allí después de nuestro trabajo. Dos copas doradas, una fuente para fruta (pero sin fruta) y varios anillos para mis amigas.

Decidimos ir a visitar Esna, Edfu, Abu Simbel y Aswan. En Esna visitamos el templo del dios Khnum; en Edfu, el templo de Horus con su fachada llena de imágenes suyas.

En Aswan visitamos el jardín botánico, el mausoleo de Agha Khanyel y el obelisco inacabado. En Abu Simbel visitamos el templo de la diosa de la alegría, Athor, y por supuesto el templo maravilloso de Ramsés II y su esposa Nefertiti. En el cual solo entra el sol el doce de septiembre y el doce de noviembre, días de festejo en los cuales en la primera fecha nació y en la segunda fue coronado faraón.

Yo me quedaba sin habla, leía los jeroglíficos, veía las estatuas, las tocaba, lloraba y me emocionaba.

Al salir del templo nos sorprendió una tormenta de arena y nos refugiamos en una cueva que había cerca, fue allí donde sentí por primera vez que mi obsesión no era solo imaginación. Sabía lo que iba a pasar, sobre todo cuando mis compañeros desaparecieron y cuando Gemma, María y yo nos habíamos quedado a solas. Mis amigas fueron a buscar al resto, y me había quedado completamente sola, aunque no del todo, porque notaba una fuerza omnipresente que se dejaba sentir y acariciar. Descubrí unos jeroglíficos grabados en una piedra, decían:

“Viajero:

Has entrado en la morada de los dioses, todo aquel mortal que entre aquí sin previa llamada divina hallará su tumba, aquel que haya sido avisado encontrará la gloria y la felicidad”

Sentí un nudo en el estómago. ¿Iban mis amigos a morir? ¿Moriría yo? ¿Lo que soñé había sido una llamada? ¿Era la broma de algún gracioso? ¿Y si era así, dónde estaban mis compañeros?

Y apareció, vaya si apareció, ahí me quedé más parada que la estatua de Ramsés II que había visto ahí detrás, en Abu Simbel, delante de mí y acercándose estaba Athor, divina y bella. Con movimientos exquisitos. Me habló en el dialecto del egipcio antiguo, y yo la entendía. Me pedía que la siguiera, y eso fue lo que hice. Sorprendentemente y en contra de todo lo que pudiera parecer, no estaba asustada en absoluto, pero sí que tenía frío.

Delante mío se abrían paredes de roca, que se cerraban después de mi paso. Les vi: Thot, Isis, Osiris, Set, Ptah y Ra, entre muchos otros. Ahí sí que sentí miedo, todos me miraban y se acercaban, me rodeaban; me arrodillé y comencé a llorar como cuando era una niña pequeña. Estaba completamente aterrada. Entonces todos se apartaron, menos Athor, que hizo que me levantara, secase mis lágrimas y que cambiara de ropa.

Cuando ya estaba todo listo, me maquillaron y me prepararon, no sabía para qué, tampoco lo pregunté. Aunque me dijeron que iba a volver a encontrarme con mi esposo.

—¿…? —fue lo único que me pasó por la mente. Entonces me acordé que mi madre me quería poner de nombre Nezerthare, pero encontró Aída en un libro de nombres y se decantó por este. Aunque ese nombre también tenía que ver con Egipto.

Hathor me explicó que siempre había habido una Nefertiti, porque nos reencarnábamos, y que tenían que buscarme, pero que mi primera y más fuerte existencia fue durante la que nosotros llamábamos la XVIII dinastía, mientras que mi padre Ra, provenía de la XII dinastía.

Mi nombre egipcio era Smenkhare o Nefertiti en traducciones, me explicaron al detalle mis reencarnaciones durante la XX dinastía, convertida en Ramsés IX, un hombre y que por eso les costó más trabajo encontrarme. También en la XXI dinastía en el cuerpo de Amenemnisu, durante la XXIII dinastía con Peftjan'awybasty, en la XXV dinastía con Shabaka.

Mi padre se reencarnó en otras dinastías, pero la más interesante y en la cual tuvo más poder fue en la XIX dinastía donde mi esposo también reinó, y yo no.

Mi padre se acercó a mí y me besó en la frente, ya no sentía miedo, me sentía bien y a gusto. Me vistieron con ropas preciosas, me enjoyaron, me dieron de beber una especie de néctar y me llevaron a una habitación donde me esperaba Ramsés II.

Me dio regalos, entre ellos un tigre de bengala, me dio el libro de los muertos y el libro de Amon-Ra —decía que me pertenecían. No les di importancia y los dejé en un estante que había al lado de la cama.

Recordé entonces mis anteriores vidas y mi amor por Ramsés II renació de nuevo. Le veía de otra forma, más guapo y no se parecía en nada a las estatuas y escritos de pirámides: era más tierno y dulce.

Nos bañamos en aceite, pintamos un cuadro. Leímos un poco del libro de Amon-Ra. Escribimos en un libro enorme nuestros nombres en egipcio.

Pero de repente, me acordé de María, de Gemma, de Tanía, de Raúl y de todos los demás. De mi familia. Le pregunté por ellos a Ramsés II, pero no supo decirme nada. Pregunté al resto de los dioses, pero solo Isis supo decirme que mis amigos se encontraban bien, y que a mí me habían encontrado muerta en la cueva. Solo el alma traspasaba el umbral que me había llevado hasta allí. Me dijo que mis familiares y amigos lloraban la ausencia de mi alma, pero seguían su camino.

Me acordé de mis antiguas vidas, tenían razón. Siempre pasaba lo mismo. Tristeza al principio, pero después me recomponía. Aquí todo era maravilloso. Tenía un buen marido, grande, fuerte y bien plantado.

Poderoso. Y tenía un padre, Dios de Dioses. ¿Quién querría irse de este edén? ¿Cómo puede alguien querer marcharse de un lugar así?

Yo no lo sé, de vez en cuando echo de menos a mis amigas, a mi familia, a mi pareja, a todos. Pero comprendo que al ser una divinidad también hay que hacer sacrificios y que la vida y la muerte siguen.

EDIMBURGO

Texto: José Miguel Vilar-Bou

Todo el mundo sabe que hay vampiros en Edimburgo. Lo que es un misterio, lo que siempre lo ha sido, es cómo son. Quiénes son.

Había una leyenda. Decía que son tan desmesurados que, para no ser oídos, hacen coincidir sus pasos con las simultáneas campanadas de los tantos templos de la ciudad. Y tal vez de ahí que la medianoche, cuando más toques dan las iglesias, sea su hora.

Muy probablemente poco tienen que ver con lo que de ellos cuenta la tradición. Ya se sabe: estacas, espejos y todo eso. Tal vez en otros países sea así. Pero Edimburgo es Edimburgo y aquí el tiempo no pasa. Es el 2021. El mundo sigue sumido en la misma lenta guerra. Europa ya no es Europa. Pero esta ciudad respira al mismo ritmo que en su primer día. Desde que unas manos olvidadas pusieron la primera piedra de la primera muralla.

¿Por qué hablo de vampiros si nunca me he preocupado por ellos? Diré la razón: hace diez días que mi amigo Bon desapareció. Sucede a veces en Edimburgo: alguien se desvanece en la nada. Sale en la prensa y a la semana se olvida.

Son ellos. Los vampiros.

Bon. Una semana antes de la tragedia me dijo en la universidad que había “gente” vigilando su casa.

—¿Cómo “gente”? —le pregunté.

—No… no son personas —trató de explicarse—. Pero están ahí, en la calle. De madrugada.

A veces hay más de cincuenta. Me asomo a la ventana, y no puedo verles las caras.

—¿Pero de qué hablas?

—No, no estoy seguro. A lo mejor es todo una alucinación.

No creo en las alucinaciones. Y menos cuando Bon desapareció tan sólo unas horas después.

¿Me condenó con su confesión? No lo sé, pero desde ese día también yo me siento vigilado. Me asomo a la ventana, de noche, y sólo veo sombras.

Pero el otro día me pareció distinguir en la calle una figura imposible. Sería dos o tres veces más estrecha que un humano pero larga, como siete u ocho metros. Tal vez más. La visión duró apenas un instante, demasiado breve para saber si fue real o no. Desde lo de Bon vago muchas horas sólo por Edimburgo. Es como si en la soledad me sintiera protegido de algo incierto que me persigue.

Quizás es eso lo que me ha traído a Calton Hill. Desde aquí arriba se divisa toda la ciudad, compacta como un friso, con sus muros negros y sus ventanas centenarias, con sus tejados puntiagudos. Al fondo el castillo.

En estas alturas, desde donde veo también el mar y el faro de la isla de Inchkeith, reina la paz. Una paz ajena al terror que brota de estas calles.

Atardece en silencio. A lo lejos se amasa una tormenta. Puedo distinguir las cortinas de lluvia entenebreciendo el horizonte. Contra el cielo se levantan las poderosas columnas dóricas de un falso templo griego. ¿Por qué de repente siento algo pagano y maligno en este lugar?

Por suerte no estoy solo: desde detrás del monumento al almirante Nelson ha aparecido una familia árabe. Son dos hermanos y tres hermanas. Ellos no sé, pero ellas son bellísimas. Visten como muchachas occidentales con la excepción de los amplios y decorados pañuelos que esconden sus cabellos y sus cuellos. La tormenta se acerca.

Una de ellas, justo la que más ha captado mi atención, se deja mirar por mí. Se sienta a mi lado en el banco y me mira con negros ojos de gata.

Posee esa belleza misteriosa que sopla desde Oriente. El paño azabache que envuelve su frente, su nuca, su cuello perfecto ejerce de máscara que realza la belleza de aquello que esconde. Imagino una melena negrísima y densa cayendo por sus hombros delicados. Su cuerpo es esbelto. Posee unos andares espirituales. Está a mi lado. Sus hermanos y hermanas la reclaman a gritos, pero ella les dice en su idioma que se queda aquí, tan cerca de mí. A lo lejos una nube atiborrada de lluvia cubre los negros campanarios y torres de Edimburgo. No sé qué espera ella de mí. Al igual que yo, mantiene la vista al frente, regalándome su perfil. ¿Qué hago? ¿Cómo hace uno en estas situaciones? ¿Debería decirle algo?

Pasan los minutos. Sé que ella aguarda. Siento sus ganas de hablar conmigo. Son una energía cálida y femenina que me acaricia el alma. Y entonces siento otra caricia. Pero esta es real. En la mano. Me vuelvo con disimula y veo sus dedos rozando los míos, dejando un papel entre ellos. Luego se levanta y se va. Sólo así callan sus hermanos.

Veo alejarse su figura graciosa. Sus formas se adivinan bellas bajo los vaqueros negros y la chaqueta negra. Sólo cuando desaparece en la cima de la colina miro el papel. Hay escrita una dirección. Dice:

“Advocates Close. Esta noche”

Conozco ese lugar. Iré.

Dejo que anochezca mientras la nube se ceba con Edimburgo. Asisto a la lluvia refugiado en un bar de Princes Street. Una hora después salgo a la calle encharcada. No hay nadie. El silencio se ha adueñado de la noche y sólo se escucha el lamento del viento entre los árboles invisibles. Cruzo por la National Gallery. Desde lo alto dos horrendas esfinges cubiertas de musgo me vigilan.

En lo más hondo de la gran grieta que parte la ciudad se adivinan las torres de las dos iglesias, pero ya no las tumbas del cementerio, borradas por las tinieblas.

Advocates Close. Ella me ha dicho que la busque allí. Algo me dice que es peligroso, pero ya estoy demasiado cerca. Atravieso barrios que parecen tan antiguos como la Tierra. Empinados callejones, viejos como las arenas del tiempo. A veces percibo sombras imposibles, sombras sin justificación, y me viene a la cabeza la descripción que Bon hizo de los hombres que, supuestamente, le vigilaban.

No hay luces encendidas tras las ventanas antiguas. Me llega el grito desencajado, el llanto, de algún borracho perdido dentro de la ciudad y de sí mismo.

Advocates Close. He llegado. El callejón, apenas metro y medio de ancho, desciende hasta lo profundo. Tal vez el pasaje se hunde en las raíces del universo y yo no puedo verlo.

¿Estará ella allí? ¿No es absurdo pensar que sí? ¿Qué me mueve entonces?

Está bien. Sólo me asomaré. Y si no la encuentro volveré corriendo a casa antes de que el frío me haga desaparecer.

Me sumerjo en las tinieblas. Siento como ajeno el sonido de mis pasos. Voy tanteando los muros para no tropezar ni caer. Y sólo después de avanzar algunos metros distingo algo en el buche de las sombras.

Es un pequeño óvalo blanco. ¡Es ella! ¡Sin duda! Su pálido rostro, única parte de su cuerpo que deja al descubierto. Tal vez pronto conoceré el resto.

Camino algunos metros más. Está de pie, inmóvil. Con los ojos puestos en mí, quietos. Y cuando casi puedo tocarla digo:

—¿Eres tú? He venido.

Basta eso para que unas risas atroces estallen detrás de mí. Son muchas, muchísimas, las gargantas que ríen. Por instinto, tomo la mano de ella, pero al momento la suelto con asco. Es una mano inanimada. Fría. La mano de un muñeco. Sólo ahora descubro que su rostro es una máscara que imita la carne humana. Y mientras esas risas aterradoras se redoblan, tiro de ella y cae como lo que es: una máquina. Un ingenio. Nada. Una carcasa sin vida, ocupada y manejada por Dios sabe qué.

Me doy la vuelta. Descubro decenas de seres altísimos, como de diez metros, pero de apenas un palmo de ancho. Tienen tronco, cabeza, piernas, brazos. Y todos ríen. Ríen todos los vampiros porque esta noche ya han capturado a su estúpida presa.

Edimburgo, julio de 2009

LA LECCION

Texto: Carlos Arnau Moreno

La pistola aún estaba caliente, el muchacho corría desesperado. Todo estaba fuera de control, deseaba no haber apretado el gatillo. Sin embargo, lo había hecho.

Lo único que quería era dinero. Había apuntado la pistola a aquel hombre y gritado que le diese todo lo que llevaba encima. Todo era normal, el extraño metió las manos en los bolsillos, pero en vez de dinero, sacó algo duro y le golpeó en la cabeza. El instinto actuó y disparó casi sin darse cuenta; oyó un ¡Bang! Y vio al hombre caer al suelo. Entonces empezó a correr y, desde entonces, no había parado.

Llovía y estaba empapado, las manos le temblaban y no podía dejar de pensar:

“Dios mío, ¿qué he hecho? ¡He matado a una persona!”. Entonces la imagen le dejó helado: no era un hombre al que había disparado, era un muchacho de su edad aproximadamente. El corazón parecía querer salirse de su sitio.

De repente se paró, su huida había llegado a su final. Lo comprendió cuando vio a su víctima, a aquel muchacho, frente a él. Era moreno, y su camisa estaba rota indicando dónde la bala había ido a parar. Sus ojos ardían de rabia.

Abrió el desconocido la boca, enseñando los dientes, o mejor dicho, los colmillos: ¡Era un vampiro! Estaba paralizado de terror. Sus pies no se movían. Los ojos del vampiro parecían hipnotizarlo. Se acercó a él y lo abrazó, la carne del cuello comenzó a desgarrarse mientras los colmillos se hundían en ella. La sangre iba de su cuerpo hacia el vampiro. En un instante, su vida pasó por delante de él, desde su niñez hasta sus últimos momentos, su atraco, su huida.

Dejó de sentir dolor, ya acababa todo. ¿Acababa? No, aún estaba vivo. Abrió los ojos y se encontró con la cara del vampiro mirándolo con tristeza. Era moreno y delgado, la boca la tenía roja, llena de sangre. Las manos que lo sujetaban lo soltaron; estuvo a punto de caer al suelo por la falta de sangre.

Volvió la vista hacia el suelo y, después, miró al vampiro. El lugar se encontraba vacío. ¿Había comprendido que él no era realmente malvado, que no habido querido disparar? Estaba seguro de que el vampiro sabía la verdad; giró la cabeza y encontró su pistola, destrozada. Le había perdonado la vida.

Comprendió la lección: tenía una oportunidad para cambiar, debía aprovecharla. Además, no quería encontrarse con el vampiro.

Levantó la vista hacia el cielo. No llovía, y el cielo estaba despejado, mostrando la luna en todo su esplendor.

AGENTE EJECUTOR

Texto: Alexis Brito Delgado

Ilustración: CAESAR (César Herce Díaz)

Tuve la molesta impresión de que yo había estado completamente equivocado en cuanto a la naturaleza misma del mundo en que vivía, como si todas sus partes fueran distintas de lo que parecían ser.

Robert A. Heinlein

Uno

Corporación Schneider
Cuartel general Los Ángeles, California
08.30 horas

Molesto, Stark cruzó las piernas. Éste vestía un ajustado mono gris propio de la Orden de los Centinelas, con el logotipo de la Schneider grabado a la altura del hombro izquierdo y del corazón: el ojo humano impreso sobre la mano metálica. En su rostro, afeitado, destellaba una mirada impasible. El alemán deseaba prender un cigarrillo, pero pensó que no sería buena idea reunirse con su superior oliendo a tabaco; era su primera entrevista con el comandante Aries y quería causarle una impresión positiva. Al fondo del pasillo, en un compartimento anexo, un secretario trabajaba delante de un Sony. Inmerso en su rutina laboral, apenas le había prestado atención desde su llegada.

«El Cuerpo está repleto de burócratas», meditó, mientras observaba las insignias de sargento con ribetes negros y plateados que llevaba el oficinista en el cuello. «Aquí tenemos a un calientasillas que no verá primera línea jamás».

Comprobó la hora: llevaba cuarenta minutos esperando. Impaciente, se aproximó a los ventanales panorámicos de fibra de vidrio y observó el exterior: Los Ángeles era una mixtura de cenizas en suspensión, rascacielos de acero y cristal, vehículos aéreos y publicidad incesante. La imagen caótica de la megalópolis exacerbó el nerviosismo que experimentaba: por fin habían decidido asignarle una operación de exterminio. A medio kilómetro de distancia, el tránsito matutino se aglomeraba formando nutridas columnas suspendidas en el vacío. Por primera vez en meses, había cesado de llover. La oleada de calor que golpeó la ciudad dejó un balance de quinientos treinta muertos. Stark unió las manos detrás de la espalda y encajó los dientes: se encontraba listo para afrontar lo que hiciera falta. Durante los dos últimos años, en la Academia Militar de Berlín, soportó una dura instrucción, ejercitó su cuerpo y mente hasta límites sobrehumanos, y aprendió a manejar toda clase de armas y vehículos; era la oportunidad de demostrar su valía. Aunque sólo fuera un soldado de primera clase, el galón individual que llevaba en el pecho le había costado sudor y sangre. En su fuero interno, le enorgullecía haber sido uno de los pocos cadetes de su promoción que logró graduarse con las máximas notas. Que el comandante en Jefe de la OC hubiese decidido entrevistarle le auguraba un futuro prometedor. El secretario levantó la cabeza y dijo:

—El comandante Aries le está esperando, soldado.

El alemán se mostró correcto: los suboficiales como aquel solían ser bastante puntillosos respecto a la disciplina. Todos los burócratas que se ceñían al reglamento eran idénticos.

—Gracias, señor.

El oficinista no se molestó en responderle. Stark se dirigió al despacho con la espalda erguida. Al llegar, la puerta se deslizó hacia la izquierda, permitiéndole el paso. La atmósfera del interior le erizó el vello de la nuca: de la estancia emanaba una frialdad sin límites. De un rápido vistazo, analizó las paredes forradas con paneles de madera, los muebles de nogal, la vitrina con armas antiguas, los sillones tapizados de cuero negro, la moqueta color ceniza y las amplias persianas de aluminio entornadas; aquel lugar no era agradable en absoluto. Detrás del escritorio, encuadrado por las banderas de Alemania y Estados Unidos, su superior estudiaba la pantalla de veinte pulgadas de un Sony. Aries era un individuo de unos cincuenta años de edad, que vestía traje y corbata, de facciones angulosas y cabello blanco cortado a cepillo. De inmediato, Dorian levantó las defensas: los rumores del departamento eran ciertos; su superior parecía un bloque de acero. Se cuadró en posición de firmes y exclamó con voz clara y segura:

—Se presenta Dorian Stark, soldado de primera, 4° Batallón, Compañía B, 2° Pelotón de la Orden de los Centinelas, señor.

Aries levantó la vista y señaló una butaca con la cabeza.

—Tome asiento, soldado.

Stark obedeció la orden. Ambos quedaron frente a frente, separados por la enorme mesa de madera y cristal, estudiándose en silencio. Los ojos del comandante —uno gris y otro azul— parecieron atravesarlo. Indiferente, soportó el helado escrutinio, con la cabeza alzada y expresión neutra.

—He estado estudiando su expediente — declaró—. Creo que no me equivoco al afirmar que es usted el hombre perfecto para realizar esta misión.

El alemán no hizo comentario alguno. Le impresionaba la riqueza que reinaba en el despacho: su superior tenía que estar muy bien relacionado para permitirse muebles de nogal auténticos. Como acababa de comprobar, para ser un oficial intermedio, poseía unos privilegios fuera de lo común.

—Tengo entendido que fue trasladado a California hace cuatro semanas.

—Sí, señor.

—¿Le ha costado adaptarse?

—No, señor.

Después de aquella charla irrelevante, Aries fue directo al grano; no tenía tiempo que perder con formalidades.

—Queremos eliminar a este individuo. —Su superior giró una fotografía sobre el panel de pantalla táctil deslizante de su escritorio—. ¿Lo conoce usted?

Stark contempló la imagen de alta resolución. Su objetivo era un hombre de raza blanca de edad indeterminada: esmoquin, manos suaves, perilla, cabello con la raya a la izquierda, rostro franco y agradable. El retrato lo habían capturado mientras jugaba en un casino. Metódico, examinó los detalles secundarios de la misma: la atmósfera cargada de humo, hombres vestidos de etiqueta y mujeres con trajes de noche, la mesa de juego atestada de fichas amarillas, las cartas de póker repartidas sobre el tapete verde. Una diminuta arruga de preocupación se le dibujó en la frente: la idea de matar a un ser humano no le gustaba en absoluto.

—No, mi comandante.

Aries encendió un Winston con un tubo de fósforo. Al alemán le sorprendió que su superior realizara aquella muestra de mundanidad: por un momento había pensado que era una máquina. De hecho, dado que las severas normativas antitabaco estaban en todas partes, estaba rompiendo deliberadamente una ley que la propia Schneider acataba en sus instalaciones. Evidentemente, el comandante no lo invitó a fumar.

—Lo suponía —declaró exhalando una bocanada de humo—. Imaginaba que no habría tenido tiempo de estudiar los expedientes de los miembros de las Casas Madres americanas.

Stark no intentó justificarse de modo alguno.

—Hace días que los espero, señor.

—Están de camino a su apartamento, Stark —La forma en la que pronunció su apellido fue similar a una bofetada en el rostro—. Al igual que la información que voy a transmitirle. Huelga decir que todo lo que hablemos aquí será alto secreto y no puede comentarlo con nadie.

Dorian asintió con sequedad: ¿acaso su superior creía que era imbécil?

—Lo sé, señor.

—Puntualizo este detalle por una razón muy simple: en Los Ángeles no existe la fraternidad que reina en los cuarteles de Europa. Cada miembro de la Corporación es independiente a los demás. Se limita a cumplir su trabajo y no pierde el tiempo con camaraderías innecesarias. ¿Le ha quedado claro?

Aries se equivocaba por completo: aquella hipotética armonía era una quimera; lo sabía por amarga experiencia personal. La Academia Militar de Berlín le pareció una porquería desde el primer minuto y se sintió aliviado cuando decidieron enviarle a Los Ángeles. Perder de vista a aquellos cretinos le causaba una paz de espíritu difícil de describir con palabras. Al alemán le resultaba complicado creer que historias tan absurdas pudieran llegar a los oídos de sus superiores.

«La Schneider sólo quiere ordenancistas de la peor calaña», reflexionó. «Una pandilla de miserables que sean capaces de vender a su madre para ser promocionados».

Stark no tenía aquel problema: detestaba a los miembros del departamento y no le interesaba mantener ningún tipo de contacto con ellos, exceptuando a su compañero de habitación: Hugo Müller.

—Por supuesto, señor.

El comandante tomó una bocanada de aire.

—Su objetivo es Thomas Weyland II — explicó—. Industrias Weyland es una empresa que se encarga de proveer medios de defensa a cualquiera que demande sus servicios. Los miembros de las PMC suelen ser soldados de fortuna que operan para el mejor postor. Son fáciles de contratar y sus honorarios están por debajo de la media de lo que cobraría una corporación profesional. Como sabrá, Bosnia se encuentra en guerra con Yugoslavia desde hace un mes. Nuestro servicio de Inteligencia ha averiguado que la WeyCorp está a punto de cerrar un trato con el Ejército Bosnio-Herzegovino. Éste ha sufrido grandes bajas durante las últimas semanas y necesitan refuerzos inmediatos para no perder la ciudad de Sarajevo.

Las imágenes de la guerra invadieron su mente: campos de prisioneros, masacres de civiles, inocentes utilizados como escudos y violaciones a mansalva. A pesar de la ultratecnología y de la colonización del Mundo Exterior, los seres humanos no habían evolucionado en lo más mínimo. En realidad le importaban un comino todas aquellas atrocidades: el cinismo y el descreimiento eran la única baza posible para no sucumbir ante la locura que imperaba en el presente.

—¿Grandes bajas? —Repitió Stark—. Creía que las fuerzas armadas bosnias no tenían parangón. La CNN lo afirma casi a diario.

Aries hizo un gesto despectivo con la mano.

—Su Ejército llevaba mucho tiempo sin combatir —repuso—. El cincuenta por ciento de sus efectivos son soldados de reserva, poco y mal adiestrados, que carecen de la preparación necesaria para la guerra de guerrillas. Las calles son un infierno y el Jefe de Estado que está al mando debería haber colgado el uniforme desde hace una década, como mínimo. No es de extrañar que la situación del país sea insostenible.

—Una vieja gloria que cree que la guerra se hace entre caballeros —puntualizó el alemán con cierto sarcasmo.

—Efectivamente. A pesar de que el Derecho Internacional considere a las tropas de la WeyCorp combatientes ilegales, no harán nada por impedir que sean contratadas en un corto plazo de tiempo. —Su superior aplastó el cigarro en un cenicero metálico—. Al parecer, nadie recuerda los crímenes de guerra y los consecuentes escándalos que han protagonizado en los medios desde que Thomas Weyland II heredó la empresa de su padre.

Stark enarcó las cejas.

—¿Podría darme más detalles al respecto, señor?

—Le basta con saber que la ONU acusó a la WeyCorp de haber ejecutado civiles en Siria —replicó ácidamente—. Si le interesa ahondar en el tema, le sugiero que se dirija a su oficial inmediato para que lo ponga al día al respecto, ¿entendido?

Imperturbable, el alemán encajó el exabrupto de su comandante: le estaba bien empleado por abrir la boca más de lo necesario.

—Sí, señor.

Aries señaló la fotografía de su objetivo.

—Weyland se caracteriza por ser una especie de Donald Trump moderno. Filántropo, magnate, inversor, coleccionista de arte… A diferencia de otros empresarios, siempre se ha mantenido en un discreto segundo plano, evitando salir en los medios de comunicación. Sabemos que a pesar de su notable posición social y económica, toma medidas de seguridad mínimas. Nunca ha sufrido un atentado contra su vida y se siente bastante seguro entre sus guardaespaldas. ¿Comprende lo que quiero decir?

Stark mantuvo el rostro inexpresivo: su superior le estaba pidiendo que matara a aquel hombre a sangre fría, ni más ni menos.

—Efectivamente, señor.

—Nuestros Técnicos de Información han descubierto que Weyland dará este viernes una cena benéfica en el Castillo de Praga. Su plan consiste en recaudar una importante cantidad de dinero para Greenworld. Como ecologista comprometido, tiene la intención de frenar la deforestación de los antiguos parques nacionales de EE.UU. Afortunadamente, dado que no desea ninguna clase de publicidad, la presencia de los noticiarios será nula. Usted tendrá campo abierto para actuar sin problemas.

La iluminación de las lámparas de poliuretano de alta densidad que colgaban del techo irradiaba la figura del comandante Aries. Sin saber por qué, el alemán sintió cómo una impresión de aborrecimiento le subía por la boca del estómago, haciéndolo sentir incómodo. Él no se había aislado en la Orden de los Centinelas para aniquilar a nadie: si querían asesinos de élite para cumplir su siniestro trabajo, que buscaran en otra parte. No lo reconfortaba ser consciente de que podían manipularlo con tanta facilidad en nombre del deber.

Aries dio por finalizada la conversación:

—Esta noche tomará un vuelo con destino a la República Checa —ordenó—. Tiene el día libre para prepararse para el viaje. Recibirá el resto de la información en el hotel cuando aterrice en Praga. Quedan ciertos pormenores por confirmar y no quiero anticiparme a los hechos. Su futuro en el departamento depende del éxito de esta misión, soldado. No admitiré su fracaso.

Dorian intentó controlar la rabia que le inundaba la voz: la idea de ser juzgado por desacato ante un Consejo de Guerra no le preocupaba en absoluto.

—¿Por qué desea ver muerto a Thomas Weyland II, señor?

Su superior frunció los labios en un gesto de contrariedad.

—Para ser un simple soldado de primera clase, hace usted demasiadas preguntas, Stark.

El alemán ignoró las palabras del comandante.

—Simple curiosidad, señor.

Aries lo despidió fríamente.

—Puede retirarse —dijo—. Le deseo buena suerte.

Sin saberlo, desde aquel preciso momento, su superior se ganó la animadversión de Stark. En el futuro, cada vez que recordara su primera entrevista con el comandante Aries, un puño de náuseas le encogería las entrañas. Por desgracia, no pudo negarse a cumplir las órdenes recibidas; algo de lo que se arrepentiría amargamente durante el resto de su existencia. Nunca volvió a mirar su profesión con los mismos ojos. Sólo era un títere en manos de la Schneider: aquella era la cruda realidad y de nada le servía negarla.

El odio le había secado la boca. Durante un segundo, la idea de estrangular a Aries con las manos desnudas le resultó tentadora: acabaría con aquel sujeto despiadado e inflexible del cual dependía su destino. Dorian se puso en pie echando chispas por los ojos.

—Gracias, señor.

Dos

Escuela de Oficiales OC
Módulo 23, 4° Batallón, Compañía B
Los Ángeles, California
19.15 horas

Stark apuró el Marlboro de mercado negro con la mirada perdida en el techo. Llevaba todo el día a oscuras, encerrado en su apartamento, profundamente disgustado consigo mismo. La vivienda asignada por la Schneider era tan pulcra como impersonal: cuarenta metros cuadrados que albergaban una litera, baño, un armario doble, sistema de ventilación, varias sillas metálicas y una estantería. El alemán había pasado toda su vida en alojamientos de aquel tipo: primero en el orfanato, después en la Academia Militar, ahora en la Escuela de Oficiales. Interiormente, se prometió que cuando fuera ascendido, daría la entrada para comprar su propio piso. Estaba cansado de habitar en las instalaciones de la Corporación y tener que relacionarse a diario con sus compañeros e instructores. Odiaba los amplios pasillos blancos e inmaculados, el olor a ozono de las aulas, la monotonía de las jornadas de formación, las voces frías y uniformes de los profesores; todo aquello que lo supeditaba a una carrera militar que había elegido por voluntad propia.

Siempre había creído que cuando le asignaran su primera misión de exterminio, tendría que luchar contra máquinas renegadas que habrían atentado contra los intereses de su casa. En cambio ahora, mientras repasaba los expedientes personales de Thomas Weyland II, proporcionados por el Servicio de Inteligencia, se maldecía por haber sido tan ingenuo. El amplio dossier de cincuenta y ocho páginas no dejaba ningún detalle al azar: dimensiones físicas, fecha y lugar de nacimiento, estudios, número de miembros familiares, historial militar, títulos universitarios, nominaciones y premios por diversas causas ecológicas, hábitos personales, etc. En un apartado anexo, un profundo análisis económico sobre la WeyCorp y su influencia en el mercado de defensa actual. La compañía fundada por el padre de su objetivo, podía presumir de rentabilizar con un amplio porcentaje de beneficios los dividendos cotizados en Bolsa. Stark estudió aquel apartado a fondo: todas las inversiones efectuadas durante los últimos doce meses habían conseguido un amplio margen de beneficios. Meditabundo, prendió un cigarro y expulsó una espiral de humo por la nariz. Si la intención de la Schneider era hundir financieramente a la competencia tendrían que buscar otro modo de hacerlo: eliminar a su presidente no llevaría a la Weyland a la quiebra. Stark extendió la mano y encendió la pantalla de su Fujitsu-Siemens: la rentabilidad por dividendos de la WeyCorp estaba en 4’70%; la mejor de todas las empresas dedicadas al mismo ramo.

Desanimado, apagó el equipo. Una mezcla de rabia e impotencia pulsaba todas las fibras de su cuerpo. Le crispaba los nervios ensuciarse las manos de sangre por una causa que no tenía nada que ver con él. ¿Qué clase de futuro le aguardaba trabajando para la Schneider? ¿Acaso querían transformarlo en un agente especializado en exterminar elementos beligerantes? Por primera vez en su vida, se encontraba perdido, sin saber qué hacer. Como de costumbre, su mente calculó los hechos de forma analítica e imparcial. Por una parte, aquella puerca operación podría añadir puntos a su expediente militar. La junta de ascensos la tendría en cuenta a la hora de evaluar su inminente examen de cabo. En cambio, en el otro extremo de la balanza, entraría en una dinámica aborrecible que lo convertiría en todo aquello de lo que nunca había querido formar parte.

Dorian soltó un suspiro y enlazó los dedos debajo de la nuca: estaba atrapado en un callejón sin salida y no tenía ninguna posibilidad de salir intacto. Todos los esfuerzos y sacrificios que había hecho para llegar a la Escuela de Oficiales le parecían ahora una pérdida de tiempo. Con cierta repugnancia, estudió el galón de soldado de primera clase que había arrojado sobre la cama al entrar en el apartamento. Irónicamente, durante la entrevista con el comandante Aries, se había enorgullecido de llevar colgando del pecho aquel pedazo de chatarra. Cuando abandonó el despacho, le costó un infierno ignorar la mirada burlona del secretario. Su superior sólo había necesitado quince minutos para bajarle los humos y volver a convertirlo en un recluta.

El alemán contempló la maleta abierta delante del armario. La indolencia que lo oprimía, le obligó a posponer la preparación de su equipaje. Dadas las circunstancias, bastante había hecho terminando el dossier de su objetivo. No le apetecía tomar un avión con destino a la República Checa; se encontraba demasiado inquieto para actuar con profesionalidad. No entendía por qué le preocupaban las consecuencias morales de sus actos: Weyland era un número que debía ser eliminado de la ecuación; un extraño al que nunca tendría la oportunidad de conocer. Con los ojos entrecerrados, analizó la manera en la que estaba cubriéndose las espaldas para no admitir la realidad: desde que cruzara la línea jamás podría retroceder; Aries no cesaría de encomendarle aquella clase de tareas sucias.

«Eres patético», pensó. «Has permitido que el comandante haga contigo lo que quiera».

Stark se cuestionó si podría actuar fríamente, sin dudas ni contemplaciones, con la seguridad de que los remordimientos de conciencia no desvelaran sus madrugadas. La incertidumbre lo asedió durante unos segundos: ¿qué experimentaría después de apretar el gatillo? Sacudió la cabeza, apartando aquella clase de preguntas de sus pensamientos. Era un maldito soldado profesional y debía comportarse tal y como exigía su profesión: al demonio con aquellos dilemas que únicamente le causaban amargura. Tenía un trabajo por hacer y cualquier error, por mínimo que fuera, podría significar su fin. No deseaba morir en manos de los guardaespaldas que acompañaban a su objetivo a todas partes: aquellos mercenarios profesionales le ganaban en años de experiencia en primera línea. Debía valerse de todas sus habilidades y recursos para vencer, o su nombre pasaría a engrosar la lista de los miembros caídos durante el servicio. Con renovados ánimos, el alemán comprobó su reloj de pulsera: le restaban dos horas y media antes de que un vehículo oficial pasara a buscarlo para conducirlo a la pista privada que la Corporación poseía en LAX. Una sonrisa mordaz le crispó los labios: su superior se tomaba muchas molestias por «un simple soldado de primera clase que hacía demasiadas preguntas».

Inesperadamente, Hugo Müller pasó al interior de la estancia. Éste se detuvo en la entrada, confundido, antes de encender los fluorescentes del techo. Al verle en la parte inferior de la litera, rodeado por su portátil, una caja de tabaco y un cenicero, con el aire acondicionado al máximo, esbozó una mueca irónica. Conocía perfectamente los impredecibles cambios de humor de su compañero: aquella expresión de repugnancia no engañaba a nadie.

—¡Tan animado como de costumbre! — exclamó mientras cerraba la puerta del apartamento—. ¿Has conseguido la misión?

Dorian arrastró las palabras:

—¿Tú que crees?

Su amigo soltó la bolsa de nailon y tomó asiento en una silla de tijera. El enorme y musculoso cuerpo de Müller pareció empequeñecer la delgada fisonomía de Stark. En sus ojos azules brilló una mirada de inquietud.

—¿Tan jodida es?

El alemán le tendió el Fujitsu—Siemens.

—Compruébalo tú mismo.

Hugo colocó el aparato sobre sus rodillas y empezó a leer el expediente que le habían asignado a su camarada. Poco a poco, conforme pasaban los minutos, su rostro se ensombreció. A pesar de las estrictas órdenes de confidencialidad que había recibido, Dorian pasó por alto las indicaciones del comandante Aries; no pensaba obedecerlo en minucias como aquella. Müller levantó la mirada de la pantalla, preocupado:

Aries es un hijo de puta —gruñó—. ¿No tiene a nadie con más experiencia en el departamento?

Stark fue irónico:

Gracias por tu confianza, Hugo.

Su compañero prendió uno de los cigarrillos del alemán.

Es una operación de exterminio peligrosa —dijo—. Sabes que deberían enviar a un cabo segundo o a un sargento para realizarla. ¿Alguna vez has matado a alguien?

Dorian no quería confesarle que había asesinado a unos compañeros del orfanato hacía tres años: le era preferible guardar ciertos secretos en silencio.

No.

Müller enarcó las cejas con desconfianza: no terminaba de creer la respuesta de Stark.

—¿Estás seguro?

El alemán cambió de tema.

—Sé que tengo que enfrentarme a soldados profesionales —admitió—. Aunque no es eso lo que me intranquiliza.

Hugo hizo un gesto de exasperación.

—Estarás solo y sin refuerzos en territorio hostil —dijo de mal humor—. ¿Qué coño te preocupa entonces?

—Thomas Weyland II es un ser humano — repuso—. Yo no me alisté para ser un asesino. ¿Por qué no envían a un cyborg para realizar el trabajo sucio?

Müller lanzó una risa áspera.

—¿Y qué esperabas? —inquirió—. La Schneider es una Casa Madre igual que las demás. Aplastará a quien haga falta para vigilar sus intereses económicos. ¿Crees que a Aries le importa lo más mínimo que tu objetivo sea de carne y hueso?

Stark respondió secamente.

—Me temo que no.

Hugo dio una calada al Marlboro.

—Nos reclutaron prometiéndonos un plato de comida caliente, un lugar donde dormir, servicios médicos, ropa interior limpia cada tres días, estudios y un futuro lejos de las calles —continuó—. La Corporación necesita huérfanos como nosotros, sin ninguna clase de influencias externas, para formarlos a su antojo. Piensa en todos los voluntarios que se presentaron en Berlín durante nuestra promoción. Pocos, por no decir ninguno, superaron los tests de alistamiento. La Schneider no actúa conmovida por el altruismo, Dorian. Pretende crear soldados devotos y agradecidos que combatan hasta la muerte sin protestar.

El alemán resopló con desprecio:

—Autómatas.

Müller asintió, complacido.

—La especialidad que publicita el departamento sobre eliminar máquinas es una jodida patraña —argumentó—. Cuando deseen liquidar a individuos como el presidente de la WeyCorp enviarán a cualquiera de nosotros. Somos el material más barato y fácil de reemplazar del mundo. No confían en los cibernados porque saben que pueden rebelarse en el momento que menos lo esperen.

Dorian se frotó las sienes: llevaba todo el día sin comer y empezaba a palpitarle la cabeza.

—La Schneider tiene que andar escasa de personal cualificado para asignarme un objetivo tan importante —masculló—. Tú deberías estar en mi lugar.

Hugo señaló los galones de cabo primero que llevaba en las bocamangas de la camisa.

—No digas estupideces —rezongó—. Yo tuve mi oportunidad para ascender a suboficial y la aproveché.

Stark lo interrumpió:

—Tú luchaste contra un batallón de androides —protestó—. ¡No tuviste que eliminar a ninguno de nuestra especie, demonios! ¿Es que no ves la diferencia?

Müller fue estoico:

—Aries ha asumido un enorme riesgo eligiéndote —dijo con lentitud—. Aunque no te guste la idea, debes mostrarte agradecido y apretar los dientes. Sabes que muchos soldados matarían por una oportunidad como esta.

El alemán se encogió de hombros.

—Me importa un bledo.

Su compañero cambió de tono:

—Cuando el rumor llegue al departamento serás la envidia de toda la puñetera compañía —bromeó—. ¡Con lo que te gusta ser el centro de atención!

A Dorian no le quedó más remedio que sonreír.

—Me parece genial —dijo con sarcasmo—. Espero que a nadie se le ocurra celebrar una fiesta.

Hugo se mostró burlón:

—Con tu fama de antisocial lo veo complicado —volvió a ponerse serio— Esta misión es una mierda, Dorian. Eres mi mejor amigo y no quiero que termines en la morgue.

Stark le apretó el hombro lleno de gratitud: suerte que había conocido a Hugo en la Academia de Berlín mientras pasaban los exámenes finales.

—¿Sabes lo más que me preocupa de todo el asunto?

Su compañero fue irónico:

—Sorpréndeme.

—Que no dejo de preguntarme por qué nuestros superiores quieren exterminar a Weyland.

Müller soltó un bufido:

—¿Es que no resulta obvio?

—¿Obvio? —repitió—. ¿A qué te refieres?

—La Schneider quiere librarse de la competencia para que el Ejército Bosnio— Herzegovino contrate sus servicios. Esos malditos idiotas quieren terminar la guerra que empezaron en el Siglo XX. Imagina la cantidad de pasta que ganaría la Corporación si nuestros agentes ejecutores entraran en combate. ¡Millones de yendólares, joder!

La revelación lo sacudió como una descarga eléctrica. El alemán se recriminó en silencio por su falta de perspicacia. Se había centrado tanto en los detalles secundarios que los principales pasaron delante sus ojos sin que se diera cuenta. Una punzada le recorrió el corazón: cada vez se sentía más asqueado por la tarea que sus superiores le habían impuesto.

Dorian musitó lleno de amargura:

—Estupendo…

Tres

Habitación 320
Hotel President
Praga, República Checa
23.00 horas

Stark abandonó el baño y se dirigió al dormitorio de la lujosa suite presidencial. Con los músculos tensos, se detuvo delante de la cama doble, observando la ropa que había elegido para salir a la calle: un pantalón de camuflaje con bolsillos a la altura de los muslos, suéter de algodón sintético, chaqueta de cuero y botas de combate de caña alta. Todos los medios que la Schneider había puesto a su disposición — limusina, jet privado, alojamiento en el Hotel President— le habían hecho olvidar sus inquietudes. Aunque detestase admitirlo, al alemán le fascinaba la vida de lujo y sofisticación propia de los agentes ejecutores. La suite gris claro, con cortinas y alfombras color vino tinto, muebles blancos y ocres de madera artificial, poseía una vista espectacular sobre el río Moldava y el Castillo de Praga.

«Te has vuelto un esnob», reflexionó con sarcasmo. «No olvides el trabajo que te espera».

El viaje de dieciocho horas le resultó aburrido e interminable. El departamento le había proporcionado una nueva documentación que utilizó para franquear la aduana y registrarse en el establecimiento de cinco estrellas. Era la primera vez que recurría a una falsa coartada y le resultaba extraño haberse convertido en otra persona. Según el chip de identidad, se llamaba Yuri Sergéevich Gólubev, nacido en San Petersburgo, hijo de inmigrantes afincados en Los Ángeles, veinte años de edad, estudiante en la UCLA, tendencias políticas de izquierdas. Curiosamente, el perfil encajaba con el de los típicos jóvenes revolucionarios que solían asistir a las manifestaciones y protestar contra el orden establecido. Esbozó una sonrisa torcida: sus instructores se llevarían una buena sorpresa si pudieran verle en aquel momento. Un escalofrío le recorrió la espina dorsal: se encontraba tan nervioso como expectante. Stark ordenó en voz alta:

—Subir la temperatura cinco grados, por favor.

El sistema domótico replicó con voz metálica:

—Sí, señor.

Mientras se uniformaba, el alemán rememoró la charla que mantuvo una hora atrás con el enlace que habían enviado para asesorarle: el teniente Barker Webb era uno de los oficiales inferiores más temibles y respetados de la Orden de los Centinelas.

—Buenas tardes, Stark.

A Dorian no le gustó el aspecto gélido y huraño de Webb. Éste vestía traje azul, camisa blanca, zapatos de punta cuadrada, corbata negra y un abrigo oscuro que le llegaba hasta las rodillas. Cabello cortado al estilo militar, ojos flemáticos y taciturnos, rostro bronceado, nariz rota de boxeador, mandíbulas cinceladas sobre la piel. Aunque fuera vestido como un civil, sus galones e insignias podían percibirse a una milla de distancia; apestaba a corrección por los cuatro costados.

—Buenas tardes, señor.

El teniente Webb no se anduvo por las ramas.

—No me agrada la idea de que usted se encargue de esta misión, soldado.

Lleno de rabia, el alemán apretó los dientes y reprimió las ganas de enviar a su superior al infierno. Aquel imbécil se creía mejor que nadie por llevar dos estrellas de oro sobre los hombros. Estaba harto de los oficiales que disfrutaban haciendo la vida imposible a sus inferiores.

—Si esto significa algún problema puede llamar a los Ángeles —respondió con acidez—. Estoy seguro de que el comandante Aries estará encantado en atenderle.

Su superior puso mala cara.

—Ya lo he hecho. —La noticia no cambió la expresión del alemán—. Todo debe seguir según el plan previsto. Aries confía mucho en sus posibilidades a pesar de su juventud.

¿Tiene experiencia previa como agente ejecutor?

—Ninguna.

—Ninguna, señor —lo reprendió Webb.

—Ninguna, señor —repitió Stark, impasible.

El teniente Webb no se molestó en ocultar su desprecio.

—¿Cuánto tiempo hace que fue promocionado?

—Un mes y medio, señor.

—Por lo que puedo comprobar, en Berlín son muy generosos con los ascensos a soldados de primera clase.

La voz del alemán fue tan áspera como un trozo de lija.

—Eso parece, señor.

El humor de Webb empeoraba por momentos.

—Tengo la impresión de que es usted un gallito que se cree un hombre porque ha tenido la suerte de viajar en primera clase — escupió—. Voy a ser lo más conciso que pueda para que no haya malentendidos entre nosotros, Stark. Primero: procure mostrar un poco más de respeto a un superior. Segundo: cumplirá mis órdenes, sean cuales sean, sin rechistar. No quiero preguntas ni protestas de ningún tipo. Tercero: en el caso de que falle la misión, si aún continúa vivo, me encargaré de que sea sometido a un Consejo de Guerra. ¿Le ha quedado todo claro o tengo que proveerle un parte por escrito?

El rostro de Dorian era una máscara de piedra.

—Lo he entendido todo, señor.

Su superior sacó del interior de la chaqueta un Apple de pantalla de cinco pulgadas y teclado táctil y lo colocó sobre la mesa. Un mapa tridimensional de líneas verdes flotó sobre sus cabezas.

—Su objetivo abandonará el Castillo de Praga cuando termine la cena —explicó a la vez que señalaba un punto en el holograma—. Usted debe seguirlo de cerca, como si fuera su propia sombra, sin que la comitiva de seguridad se percate de su presencia. El plan es el siguiente: acabará con él cuando salga del casino donde piensa asistir para celebrar el éxito de la recaudación.

El alemán asintió.

—Como cliente VIP, entrará y saldrá por la parte trasera —puntualizó—. Me encargaré de que el callejón esté vacío al amanecer para evitar testigos engorrosos que puedan causarle problemas. Le recomiendo que ataque a los guardaespaldas antes de ocuparse de Weyland. Aunque nuestros Técnicos de Información no han encontrado sus fichas, sabemos que son soldados profesionales con una amplia experiencia en tareas de esta clase. Supongo que es consciente de que no se lo pondrán fácil, Stark.

—Lo sé, señor.

—En total serán cuatro objetivos: Weyland, su interprete privado, y la comitiva de seguridad compuesta por dos hombres. Hemos investigado al traductor y podemos afirmar que no le dará problemas. Trabaja para la UNESCO y no tiene ningún tipo de formación militar.

—¿Es necesario matarle, señor? —preguntó—. Al fin y al cabo sólo se trata de un paisano desarmado.

El teniente esbozó una mueca que con mucha imaginación podría pasar por una sonrisa.

—Por supuesto —acotó—. En la Orden de los Centinelas no tenemos remilgos a la hora de disparar. Si le sirve de consuelo, piense que se encontraba en el momento inoportuno en el lugar inadecuado. Me da igual que sea un sacerdote, un miembro del Ejército de

Salvación, o un familiar íntimo y querido por usted. Péguele un tiro en la cabeza y liquídelo.

El cinismo y la brutalidad de Webb estuvieron a punto de causarle una arcada.

—¿Y la seguridad del club?

Su superior cambió el ángulo visual del mapa, enfocando la avenida? exterior de la discoteca.

—A esa hora estarán en la entrada echando a los últimos clientes —dijo—. La calle será un caos de vehículos y borrachos. No se darán cuenta de lo sucedido hasta que sea demasiado tarde.

Stark asintió por segunda vez.

—De acuerdo, señor.

El móvil desapareció dentro del abrigo.

—Cuando haya concluido el trabajo debe vaciar los bolsillos de sus objetivos — ordenó—. Este incidente será un escándalo a nivel internacional y queremos que los medios piensen que se ha tratado de un simple y vulgar robo. El índice de delincuencia de la República Checa es uno de los más altos de Europa. La mafia rusa campa a sus anchas por el país y no será muy difícil hacer creer a las cadenas de televisión que ellos han sido los causantes de este cuádruple asesinato.

El alemán se permitió una nota de sarcasmo: por fin alguien había tenido el valor de llamar las cosas por su nombre.

—¿Tan fácil?

—Ni se lo imagina. —Webb lo contempló de la cabeza a los pies con frialdad—. Independientemente de su falta de experiencia, voy a darle un voto de confianza, Stark. El comandante Aries jamás se ha equivocado a la hora de elegir a un agente ejecutor y espero que usted no sea el primero de la lista. Por cierto, puede meterse su sentido del humor donde le quepa. Mi paciencia para aguantar estupideces tiene un límite.

Dorian reprimió un gesto irónico.

—Lo haré, señor.

Su superior se puso en pie.

—Nos mantendremos en contacto por sistema de audiorecepción —dijo—. ¿Le importa que le dé un consejo de última hora?

—No, señor.

Inesperadamente, Webb mostró un resquicio de afabilidad que dejó al alemán boquiabierto.

—Procure mantener la cabeza baja y no intente hacerse el héroe —repuso—. Sé que está aquí en contra de su voluntad y no le queda más remedio que obedecer las órdenes. No soy tan mezquino como aparento. Si consigue salir de una pieza me quitaré el sombrero ante usted.

Stark añadió:

—Tengo una pregunta, señor.

El teniente se detuvo en la salida.

—¿Por qué ha cambiado de parecer?

Su superior no se molestó en darse la vuelta.

—Porque me recuerda a mí cuando yo tenía su edad, soldado.

Al alemán aún le sorprendía que el teniente Webb pudiera actuar como un ser humano: pocos oficiales de enlace se mostrarían tan sinceros con un subordinado. De hecho, detrás de su apariencia malhumorada y repugnante, se ocultaba un veterano de guerra que las había visto de todos los colores. Stark salió a la terraza con un cigarrillo prendido de las comisuras de los labios. Enfrente, a través de la atmósfera sobrecargada de polución y estática, distinguió las líneas del Castillo de Praga. La gélida temperatura del exterior lo obligó a meter las manos dentro de los bolsillos de la chaqueta. Tiritando, observó cómo un barco se esfumaba entre la niebla pastosa que cubría el Moldava. Después de varias semanas soportando el calor y la humedad propia de Los Ángeles, le resultaba difícil adaptarse al clima de Praga. El cielo cubierto de negras nubes le pareció amenazante y perturbador. Desde el nivel de la calle, ochenta pisos más abajo, le llegó el sonido de los deslizadores urbanos. Una inesperada impresión de inutilidad le invadió el alma: odiaba sentirse de aquel modo, presionado e insatisfecho, en un momento clave de su carrera. Todo dependía de lo que pasara durante las próximas doce horas. Morir era el menor de sus problemas: no deseaba decepcionar a nadie ni comparecer ante un Tribunal de Honor.

«Todo saldrá bien», pensó. «Mantén la cabeza fría y no dejes que el pesimismo y la inseguridad te dominen».

El alemán arrojó la colilla a la calle y regresó a la suite. Aunque lo intentara con todas sus fuerzas, no podía vencer la animadversión y la culpabilidad que embargaban su conciencia. Con rigor, revisó el arma que Webb le había facilitado: una Makarov último modelo, doble acción y recarga accionada por retroceso, de quince cartuchos de punta endurecida. Stark hubiera preferido un arma de mayor calibre pero, por desgracia, su superior se mostró inflexible al respecto; una ametralladora ligera o una escopeta de cañones recortados hubiese sido lo ideal. Durante un momento, se preguntó cómo el teniente lograba mantener la compostura después de décadas sirviendo a la Schneider. Nunca había tenido en cuenta lo mucho que desgastaba aquella profesión y la cantidad de barro que tendría que tragar para mantener sus convicciones inalterables. Ambos malinterpretaron al otro: su superior pensaba que el alemán era un novato sin agallas y éste había creído que Webb sólo era otro oficial sádico e inmisericorde como los que lo habían instruido. Dorian censuraba dejarse influenciar por sus prejuicios: la próxima vez sería pragmático en todo momento y no sacaría conclusiones precipitadas.

Estoico, enfundó la pistola en la vaina ocultable que llevaba debajo del brazo derecho y se aproximó a la puerta: el momento de la verdad había llegado.

Cuatro

Malá Strana
Sector Cuarto
Praga, República Checa
4.30 horas

Con los ojos entrecerrados, Stark estudió la avenida desierta; faltaba poco para que el amanecer despuntara en el horizonte. Aquel sector situado en la ribera izquierda del río Moldava que apenas había sufrido cambios durante los últimos siglos, era uno de los más antiguos de la ciudad. En otras circunstancias, hubiese disfrutado informándose sobre la historia y los monumentos históricos de la zona, pero la misión era demasiado importante para perder el tiempo con sus aficiones. A diferencia de sus compañeros de la Escuela de Oficiales, el alemán siempre había tenido una sed de aprendizaje fuera de lo común; puede que por ello no encajara en ninguna parte.

Una corriente de aire helado le hizo estremecer. En el otro extremo de la calle, un anuncio de Coca—Cola destellaba en la oscuridad con trazos intermitentes. El alemán lamentó no haber elegido ropa más abrigada: el frío penetrante hacía que los dientes le castañearan sin cesar. Temblando, se frotó las manos cubiertas por guantes de cuero y golpeó el suelo con los pies para entrar en calor. A su derecha, una rata de gran tamaño asomó la cabeza triangular entre un puñado de bolsas de basura y desapareció sin dejar rastro. Notaba los dedos insensibles y las rodillas tirantes; hubiera dado cualquier cosa por una taza de pseudocafé caliente.

«Eres un completo imbécil», meditó con aspereza. «En el caso de lucha cuerpo a cuerpo tendrás todas las de perder».

Una sensación de resquemor le carcomía el espíritu, insidiosa como una herida abierta expuesta al aire libre, impidiéndole relajar los músculos tirantes. Dorian siempre hacía caso a sus instintos: uno de los puntos de la ecuación se le escapaba delante de las narices; faltaba un detalle fundamental. Una gota de agua le lamió la mejilla: la bóveda turbulenta empezaba a descargar su masa sobre la megalópolis. Stark se subió el cuello de la chaqueta y se refugió al amparo de un porche; lo menos que necesitaba en aquellos momentos era una tormenta que limitase su visibilidad. Los edificios veteados por las luces eléctricas del encendido público proyectaban sombras alargadas sobre la carretera. El aliento le formaba pesadas nubes de vaho delante de la boca. Una bruma espesa e irrespirable se deslizó sobre el río hasta alcanzar la parte inferior de la avenida. Hasta los elementos parecían aliarse en su contra.

De improviso, la voz ronca del teniente Webb llenó su oído izquierdo. Llevaba esperando su llamada desde hacía tres horas:

—¿Qué tal se encuentra, Stark?

El alemán intentó sonar firme y decidido:

—Perfectamente, señor.

Su superior rezongó:

—¿Seguro? —inquirió—. Pensaba que habría muerto congelado.

La sonrisa hizo que le dolieran los labios agrietados por el frío.

—No esperaba que las temperaturas descendieran de este modo, señor. Webb fue práctico:

—Un agente ejecutor tiene que estar listo para afrontar lo inesperado —comentó misteriosamente—. Si continúa trabajando para la Corporación no tardará en descubrir que es un factor que hay que tener presente en todo momento.

—Lo tendré en cuenta, señor.

El tono de su superior se volvió gélido:

—La limusina está aproximándose a su posición —indicó—. Estará ahí en cinco minutos.

—Comprendido, señor.

Lleno de desconfianza, Stark estudió las azoteas y las ventanas de los edificios que lo circundaban. Su superior había estado vigilándolo desde un lugar elevado durante todo el tiempo, a salvo de aquel horrendo clima, provisto de unos binoculares de visión infrarroja. Rabioso, apretó la culata de la Marakov hasta que los nudillos se le tornaron blancos. ¿Acaso el teniente Webb estaba jugando con él de algún modo? Lentamente, la lluvia rompió el silencio sepulcral que llenaba la calle, formando grandes charcos sobre el empedrado y las aceras. A través de la cortina de agua, contempló cómo un Mercedes se aproximaba a la parte trasera del casino. El vehículo negro, de amplio capó y gruesas ruedas, poseía unas líneas esbeltas y estilizadas. Stark procuró fundirse en la oscuridad que bañaba el portal: no quería que el conductor se percatara de su presencia hasta que fuese demasiado tarde. Esforzó la vista, intentando distinguir a los pasajeros, pero los cristales ahumados eran demasiado opacos. El deslizador avanzó unos cien metros y se detuvo ante la puerta del club. Acto seguido, uno de los guardaespaldas descendió del Mercedes con un paraguas en la mano. A pesar de la distancia, al alemán le impresionó el tamaño de aquel gigante. Era tan alto y musculoso como Hugo Müller, el traje apenas podía ocultar el poderío de su fisonomía.

«Magnífico», reflexionó. «Necesitaría un lanzacohetes para acabar con él».

Dos siluetas salieron del casino. De inmediato, el hombretón abrió el paraguas y lo tendió sobre sus cabezas. El alemán echó a caminar, tenso como una navaja, con las manos en los bolsillos. Todo transcurría a cámara lenta, con una exactitud fotográfica, congelado en un instante eterno. Sus dudas habían sido reemplazadas por una resolución casi matemática. Jamás se había sentido tan distanciado de sus propias emociones, frío como un bloque de hielo, sin dilemas de ninguna clase. Stark avanzó con rapidez, en la cresta de una ola inmaterial, con la mirada convertida en dos pozos de mercurio. Apenas hacía ruido al caminar: más que un hombre parecía la viva imagen de un ángel vengador salido del Antiguo Testamento. Durante unos segundos, vislumbró el rostro de Weyland debajo de la sombra del paraguas; había ganado peso desde que le tomaron la fotografía del expediente. El intérprete extendió la mano hacia la puerta de la limusina, dispuesto a entrar, cuando sus ojos tropezaron con los del alemán. En aquel intervalo, cuando la situación se encontraba a punto de explotar, averiguó el porqué de todas las aprensiones que se negaban a abandonarlo.

«Sólo eres un blanco de distracción», pensó. «Webb te está utilizando como carnaza».

Por inercia, movido por un instinto que ignoraba tener, desenfundó la pistola. El presidente de WeyCorp lanzó un chillido de miedo, intentando recular, a la vez que el cañón de la Makarov giraba en su dirección. El gigante saltó hacia atrás con la cabeza abierta en dos: astillas de hueso y sangre salpicaron las facciones del traductor. Stark se volvió hacia la izquierda, prediciendo el movimiento del chofer, que en aquel momento emergía del vehículo con una Uzi en la mano. La ráfaga le rozó el hombro y se hundió en la pared situada a su espalda. Gélidamente, apretó el gatillo: su enemigo se desplomó con la garganta seccionada; el disparo le había perforado la carótida de parte a parte. Un impacto seco sonó a su espalda. Como un relámpago, el alemán extendió la zurda hacia su objetivo con los dientes chirriando. Sorprendido, observó cómo el intérprete caía al suelo con el corazón perforado por un balazo. Weyland continuaba en el mismo lugar, paralizado por el terror, incapaz de efectuar el menor movimiento. Inesperadamente, el cráneo le estalló en un manantial carmesí, esparciendo su cerebro sobre el parabrisas del Mercedes. Dorian tardó unos segundos en comprender lo que había pasado: su superior había aniquilado a sus objetivos utilizando un rifle de francotirador con proyectiles de punta hueca para no dejar señales balísticas. La rabia escarlata que le enturbió la visión borró cualquier remordimiento que pudiera experimentar: odiaba que lo utilizasen de un modo tan miserable.

«Maldito hijo de perra», pensó lleno furia. «Te mataré por jugármela de este modo».

De improviso, un golpe demoledor lo arrojó por los aires, haciéndole aterrizar en mitad de la avenida. El impacto le arrancó una exclamación de sufrimiento. Confuso, levantó la cabeza, haciendo lo imposible por ponerse en pie. Impotente, vislumbró como el primer guardaespaldas que creía haber eliminado se aproximaba a su persona hecho una furia. El pánico le encogió el estómago: un implante cibernético brillaba debajo de la carne sintética del rostro de su rival. Aterrado, retrocedió a trompicones, luchando por alejarse de aquel monstruo mecánico. ¿Por qué demonios nadie le había dicho que uno de los miembros de la comitiva de seguridad era un cyborg?

—¡Voy a hacerte pedazos, cabrón! — exclamó la máquina.

Stark había perdido la pistola. Instintivamente, intentando cubrirse de alguna manera, alzó los brazos delante del rostro. La máquina descargó el enorme puño sobre su cuerpo, una y otra vez, aplastándolo contra el empedrado. Dorian sintió que la cabeza iba a reventarle por la brutalidad de los impactos. Una constelación de puntos escarlatas y amarillos explotó delante de sus retinas. Medio desvanecido, escupió sangre y dientes sobre la carretera. A pesar de la terrible paliza, una parte cuerda y racional de su mente analizó la órbita de las lesiones: tenía la mandíbula fracturada y la nariz rota; nada que no pudiera sanar en una clínica de rehabilitación. Iracundo, el cyborg lo levantó en vilo y lo arrojó contra la limusina. Stark voló cuatro metros y chocó contra la carrocería del deslizador, abollando una de sus puertas. Hecho un guiñapo, se desplomó de bruces con el rostro ensangrentado, entre una cascada de vidrios rotos. La tormenta bañó su físico, devolviéndole un pequeño atisbo de lucidez, apartándolo de la negrura implacable que pretendía devorarlo. Las punzadas angustiosas que le recorrían el costado izquierdo le arrancaban el aliento: puede que las costillas se le hubiesen clavado en los pulmones. Haciendo de tripas corazón, sacudió la cabeza, ignorando el dolor que invadía todo su cuerpo. El aborrecimiento era lo único que lo mantenía consciente: no pensaba permitir que aquella asquerosa máquina terminase con su vida.

—Te crees muy duro, ¿verdad? —masculló el hombretón—. ¡Te daré motivos para lamentar haberte cargado a mi jefe!

Con una mueca de superioridad, el cyborg se dirigió hacia su víctima, dispuesto a terminar el trabajo. Con el cráneo palpitándole, el alemán logró enfocar su entorno: la avenida neblinosa abnegada por la lluvia, los vidrios fragmentados de la ventanilla del Mercedes, el cadáver del conductor situado a su derecha, los destellos periféricos del holograma de Coca—Cola. Pese al aguacero, sudaba copiosamente. El sabor amargo de su propia sangre le llenaba la boca, asfixiándolo. La ceja izquierda deformada por uno de los puñetazos de su enemigo apenas le permitía abrir el ojo. Tenía las palmas de las manos sucias y desgarradas… Entonces, en el último momento, a través de la bruma que le enturbiaba la vista, descubrió la Uzi debajo de la carrocería del vehículo. La descarga de adrenalina que invadió su anatomía fue tan intensa que le hizo olvidar el maltrecho estado en el que se encontraba. Era una oportunidad entre un millón: debía aprovecharla o perecer en el intento. Con las mandíbulas rechinando, se arrastró hacia el subfusil ligero, mientras la muerte se le aproximaba por la espalda. Su rival lanzó una carcajada cruel:

—¿Adónde crees que vas? —inquirió—. ¡No puedes huir a ninguna parte!

Dorian acertó a gruñir:

—¡Vete al infierno!

La máquina se inclinó, agarrándolo por la pernera del pantalón. Los dedos se le hundieron en la pierna con una fuerza irresistible. Dorian estaba a punto de estallar en sollozos: la Uzi quedaba a escasos milímetros de sus dedos. El cyborg efectuó un tirón hacia afuera, desgarrándole la piel del tobillo. El dolor le subió por la columna vertebral como un latigazo. Stark arañó el suelo desesperadamente, rompiéndose las uñas, hasta que logró aferrar la culata del arma. El gigante lo arrancó de su refugio y alzó el brazo, dispuesto a aplastarle la cabeza; ya se había divertido bastante jugando al gato y al ratón con aquel infeliz.

—¿Pero qué cojo.?

Implacable, el alemán apretó el gatillo, agotándole el tambor del fusil en plena cara. La máquina saltó despedida hacia atrás, con el cráneo completamente destrozado, y se derrumbó sobre la carretera. Temblando, con los ojos llenos de lágrimas, Dorian soltó un suspiro de alivio. Una arcada le recorrió el estómago y le obligó a vomitar la escasa comida que llevaba en el vientre. Sus secreciones se mezclaron con la sangre y los cristales que cubrían el suelo. Estremecido por las náuseas, se apoyó en la limusina, luchando por recuperar la respiración. El cansancio le hizo cerrar los ojos durante unos segundos. Una luz de alarma parpadeó en su mente: tenía que salir de allí cuanto antes; si la policía megapolitana lo encontraba junto a aquellos cuerpos inertes lo encerrarían en una celda.

¿Dónde se había metido el teniente Webb? Colérico, Stark maldijo a su superior por haberlo usado como señuelo. Aquel modo de actuar era tan sucio como innoble: ¿se lo había ordenado el comandante Aries o lo hizo por iniciativa propia para adjudicarse el éxito de la operación? Había sido un idiota al confiar en sus oficiales: no pensaba volver a cometer el mismo error nunca más. Involuntariamente, buscó el audioreceptor que llevaba en la oreja derecha. Tal como esperaba, había perdido el aparato; Webb no podía contactarlo aunque quisiera. ¿Cuánto tiempo había pasado desde que desenfundó la Marakov? Según sus cálculos, cinco minutos como máximo, pero tenía la espantosa impresión de que todo había durado varias horas. Sin pensarlo, revisó las heridas y las magulladuras que laceraban su físico: había perdido varios dientes (tres incisivos, un canino y cuatro molares) y tenía dos costillas (una verdadera y otra falsa) fracturadas. Respirar era una tarea insoportable: el dolor de su caja torácica empeoraba por momentos. El corazón le golpeaba en el pecho con tanta fuerza que prácticamente lo ensordecía. ¿Aquel era el futuro que le esperaba sirviendo a la Schneider? El alemán se sentía como una basura: la traición de sus superiores junto al desagrado por lo que había hecho era un pesada losa de plomo sobre su conciencia. Quizá tenía que haber permitido que el cyborg le hiciera trizas.

Escuchó el zumbido de un motor y unas luces aparecieron al final de la avenida. Un vehículo indistinto se aproximó hacia su posición a gran velocidad. Stark apretó la culata de la Uzi, dispuesto a defenderse aunque estuviera en las últimas; había olvidado que no le restaban balas. Un deslizador frenó bruscamente a dos metros de la limusina. De un salto, el teniente Webb se apeó del todoterreno, echando miradas nerviosas a su alrededor. Stark farfulló lleno de odio:

—¡No se atreva a tocarme!

Su superior ignoró su exclamación y aligeró los bolsillos de los muertos en menos de un minuto: la misión era prioritaria en todos los sentidos. Que su subordinado estuviese en las puertas de la muerte apenas tenía importancia. Cuando terminó de hacer limpieza, se aproximó a Stark.

—Tenemos que largarnos de aquí —gruñó airadamente—. Procure colaborar en la medida de sus posibilidades y no me ponga las cosas difíciles. De lo contrario, dejaré que se las entienda con la policía checa. ¿Queda claro?

Los ojos de Dorian eran dos pozos de resentimiento. No le quedaba más remedio que obedecer o nunca tendría la oportunidad de vengarse de Webb. Asintió con aspereza y dejó de revolverse. Su voz fue helada:

—Es usted un bastardo, teniente.

Su superior lo arrastró hacia el jeep.

—Le aseguro que no es el primero que me lo dice, soldado.

El teniente Webb lo arrojó sobre los sillones forrados con poliuretano de la parte trasera y subió a la cabina del conductor. Impertérrito, rodeó el cuerpo inerte del gigante y dejó atrás aquella escena de muerte y destrucción. Al llegar al final de la calle, dobló a la derecha, accediendo a una avenida transversal que se internaba en el casco antiguo de la zona. Viejos edificios y modernos bloques de oficinas destellaron a ambos lados del todoterreno. Stark hizo lo imposible por no perder el conocimiento: tenía que solucionar ciertas cuestiones cuanto antes.

—¿Por qué no acabó con esa maldita máquina?

Su superior lo miró por el panel retrovisor.

—Echo en falta un señor en esa frase, Stark. El alemán apretó los puños lleno de rabia.

—No pienso acatar el reglamento —afirmó—. Me ha utilizado para cubrirse las espaldas y quiero saber por qué lo ha hecho. Le denunciaré ante el comandante Aries por ello. Me da igual los contactos que tenga en la Corporación.

Webb pasó por alto la indisciplina de su subordinado.

—Cuando disparó contra los guardaespaldas di por hecho que estaban muertos. —confesó de mala gana—. El expediente del Servicio de Inteligencia no explicaba nada sobre la posibilidad de que uno de ellos fuera un cyborg.

—No me lo creo.

—Me importa un carajo lo que usted crea o deje de creer —dijo—. Después de liquidar al presidente de la WeyCorp abandoné la posición donde me encontraba para ir a buscarle. Supe que algo iba mal cuando escuché los golpes del combate a través del audioreceptor.

Stark fue cínico:

—Qué casualidad tan inesperada.

—Mejor reserve las energías, soldado. Me irritan sus comentarios y acusaciones. Daré por hecho que aún se encuentra en estado de shock y no mencionaré su insolencia en mi informe.

El alemán no pensaba ceder un ápice.

—Podía haber muerto en ese callejón — escupió—. No tenía ningún derecho a ocultarme que pensaba actuar por su cuenta. Era perfectamente capaz de eliminar a mis objetivos. ¿El comandante está al corriente de todo esto?

Su superior se mostró categórico:

—No se haga más preguntas de las necesarias, Stark —acotó—. Aries no confía tanto en usted como para dejarle actuar por su cuenta y riesgo. Al fin y al cabo, es un soldado de primera clase sin experiencia como agente ejecutor. Por ello me ordenaron que le echara un cable para terminar el trabajo. No existe una conspiración en su contra tal como parece imaginar.

Las palabras de su superior le hicieron sentir como un estúpido.

—He de reconocer que es usted una caja de sorpresas —admitió—. Jamás había visto a un ser humano vencer con las manos desnudas a una máquina. Le prometo que le daré una recomendación por su valor durante el servicio. Tómelo como una disculpa por mi parte por haberle fallado en el último momento.

La generosidad de Webb le dio asco.

—Puede meterse su recomendación donde le quepa, señor.

Su superior lanzó una carcajada.

—Tiene usted cojones, soldado —dijo—. Aries sabe elegir buena materia prima, como de costumbre. ¿Cuándo tiene que presentarse ante la Junta de Oficiales?

El alemán se quedó tan sorprendido que le dijo la verdad.

—Dentro de tres semanas.

El teniente Webb asintió, satisfecho.

—Tiene el examen en el bolsillo — reconoció—. Le felicito anticipadamente por su ascenso, cabo.

Su futura promoción no lo afectó en absoluto.

—¿Adónde vamos?

—Al hospital más próximo —aclaró—. No quiero que muera desangrado en la parte trasera de mi jeep. Le esperan noventa días de baja reglamentarios para reflexionar sobre lo que le he dicho. Me estoy jugando el cuello por usted, Stark. Las instrucciones del comandante fueron precisas: en el caso de que cayera en combate debía dejarlo en la escena del crimen. Los medios, dada su falsa identidad, lo hubieran relacionado con la mafia rusa. Nadie sospecharía que la Corporación está involucrada en el asunto y todos contentos.

Dolía saber que sólo era un peón insignificante dentro del tablero. Sus superiores no dejaban ningún detalle al azar; lo hubieran sacrificado sin el menor remordimiento con tal de salvaguardarse las espaldas.

—¿Y por qué no lo hizo?

—Porque me impresionó su valor, soldado — admitió—. Merece algo mejor que morir a manos de un cyborg de mierda. ¿Me promete que no cometerá ninguna tontería mientras se recupera de sus heridas en el hospital?

Stark no se molestó en responder. Le dolía demasiado la mandíbula para seguir discutiendo con su superior. Exhausto, cerró los párpados y se deslizó en la negrura de la inconsciencia. Lo último que vio antes de perder el sentido fue el cadáver de Thomas Weyland II sobre la acera bañada por la borrasca. Aunque no hubiera apretado el gatillo, se sentía igualmente culpable; su objetivo no merecía ser aniquilado de un modo tan despiadado para complacer las ambiciones de la Schneider. Para bien o para mal, había dado el primer paso que lo convertiría en el mejor agente ejecutor de la Orden de los Centinelas.

Algo que también lamentaría el resto de su vida.

FIN

BIENVENIDOS A LA N.W.T

(New Weapon Tecnology)

Texto: Carmen Rosa Signes Urrea

Las armas más crueles resultan humanitarias si consiguen provocar una rápida victoria.

(Adolf Hitler)

A Ricardo

Bienvenidos a la N.W.T (New Weapon Tecnology). Atención damas y caballeros: se ruega no sobrepasen la cinta de seguridad y que durante aproximadamente dos minutos permanezcan con los ojos cerrados. La empresa no se hace responsable de las posibles lesiones provocadas por la negligencia de nuestros visitantes. Todas las normas de seguridad e higiene están incluidas y ampliamente especificadas en el catálogo anexo de la W.G.S. (Word Guns Simposium), y su simple presencia les obliga al total cumplimiento de las mismas.

Durante la dispersión nuclear precedida de un agudo pitido (momento en el que deben cerrar los ojos), serán testigos de su eficacia —la intensa luminosidad del proceso no impedirá que puedan contemplar lo que sucede pese a permanecer con sus párpados cerrados—. Éste hecho no implica ningún riesgo para su visión. La fuerza lumínica generada por la deflagración, proceso que no será revelado —estaríamos tarados al hacerlo advertimos la presencia de dos de nuestros competidores entre ustedes—, está convirtiéndose en una de las armas de destrucción masiva de mayor uso, sobre todo para aquellas conquistas en las que se busque el respeto a todo, menos a la vida.

Después de finalizada la visita se les entregará un cuestionario en el que podrán valorar sus impresiones y, por que no, si lo desean realizar una primera oferta sobre el muestrario.

Somos conscientes de la necesidad urgente que alguno de nuestros clientes tiene por nuestros productos y esperamos no defraudarles. Ahora, y con el fin de ofrecerles un pequeño refrigerio y unos minutos de descanso antes de la siguiente demostración, acompáñennos a una sala anexa en la que encontrarán: paños de hidrógeno líquido, atmósferas de éter fluctuante, un relajante yakuzy de metano, y debido a la presencia extraordinaria de mascotas como la carcoma espacial del general, un cajón para que pueda evacuar sus excrementos. Espero comprendan la premura de esta visita debido al gran número de solicitudes abiertas presentadas para la misma, así que sean breves.

Les advertimos que para la siguiente demostración se requiere de un tiempo no inferior a cuatro horas, debido a que debemos trasladarnos hasta el emplazamiento preparado para la misma.

Para aquellos que finalicen de este modo la visita recordarles que nuestra empresa les hará entrega de unos recordatorios, souvenirs del planeta extinto que acabamos de aniquilar con nuestra bomba estrella.

Gracias por asistir y les esperamos en una nueva ocasión. No olviden pasar por caja antes de salir.

EL ERRANTE

Texto: Carlos Páez

Él salió de entre las llamas, incólume, impasible, con el mismo paso tranquilo de cada vez, indestructible indetenible, una ametralladora calibre 50 desde una camioneta ruinosa abrió fuego sobre él, las balas trazaron líneas incandescentes hasta detenerse, formando una masa que luego cayó a sus pies, un simple gesto de sus manos y la camioneta voló contra un edificio cercano, otro gesto y una docena de milicianos se desintegraron.

Él había llegado a Mogadishu, y con él la justicia.

Llevo varios años obsesionado, desde que me dieron la asignación de corresponsal de guerra de Reuters, luego de la masacre de Makeni en Sierra leona. Fue en la tercera manifestación, era él, lo vi desde una oscura habitación de un hotel maloliente, una sombra que me heló la sangre.

Desde entonces lo he seguido, y aunque he documentado casi cada aparición, nunca he logrado estar de nuevo a tiempo para verlo, menos para hacerle la pregunta que le quita el sueño a tantos seres humanos.

Hasta hoy.

Mucho se ha escrito sobre uno de los fenómenos más increíbles de nuestro tiempo.

Para algunos es un ejemplo de la decadencia de nuestra civilización, para otros un signo del fin de los tiempos o el comienzo de una nueva era, un fenómeno que tiene aristas y explicaciones que van desde la ciencia ficción a la iconografía religiosa más etérea.

Hablo por supuesto de “El errante”.

La primera vez que apareció nadie lo notó, una oscura figura anónima atravesando las calles de Myanmar en medio de la peor represión a disidentes políticos que el sudeste asiático conociera desde los tiempos de Pol Pot. Él tranquilamente llegó hasta la plaza de Rangún, los guardias trataron de detenerlo, y ninguno pudo moverse en días, congelados, contracturados, lisiados si se quiere.

El templo de Shwedagon había querido ser usado por los tiranos para un amenazante discurso; él no los dejo terminar, toda la junta militar inmovilizada fue cubierta por oro líquido incandescente de las paredes de la gran estupa, quemados vivos, muertos por la misma avaricia simbólica que había traído tanto dolor a su pueblo, ajusticiados a la sombra de la magnífica pagoda.

El rumor recorrió el mundo, primero por las redes sociales, luego por los medios masivos.

La leyenda de un justiciero imparable había surgido.

El destino de Kim Jong-il fue aun peor, desangrado encajado en las propias paredes del sarcófago de su padre en el palacio memorial de Kumsusan. Varios de sus hijos corrieron la misma suerte, los perdonados nunca volvieron a Corea del norte. Por supuesto, el resto del mundo nos enteramos bastante después.

Luego Sierra leona, Afganistán, Yemen, Rodesia, etc, etc.

En cada lugar la misma historia, yo las recopilé con la desesperación de ser un espectador tardío cada vez.

Una figura desconocida.

Simplemente camina, atraviesa las ciudades llevando la justicia.

Su justicia.

Para muchos, la justicia de todos.

Imparable, indestructible.

Los chinos lo intentaron en el Tíbet, tres divisiones del ejercito del pueblo prácticamente masacradas en el valle de Dowo lung, él simplemente camino entre docenas de tanques en llamas, con los estallidos de la artillería resonando en las montañas. Fue una de las pocas apariciones que me fueron vedadas, aunque las imágenes de modernos soldados de terracota hablaban por sí solas.

En Irán bombardearon todo un pueblo para tratar de detenerlo, no lo lograron, los Migs caían como moscas y las bombas de fósforo se apagaban a su paso como si fueran de agua. Hacia milenios que no nevaba en Persia, aún recuerdo la sensación de los copos evaporándose en el desierto convertido en una llanura de vidrio.

Derecha o izquierda.

Cristianos o musulmanes.

Nada importa para él.

Simplemente aparece entre la niebla, caminando impasiblemente hacia su objetivo, inmune a las balas, intocable por las explosiones, deteniendo o destruyendo a cualquiera que intervenga en su misión.

Los judíos del siglo primero renegaron de Cristo porque esperaban un Mesías guerrero.

Ahora lo tienen.

Y ellos tampoco pudieron detenerlo en Tel aviv.

Nadie recuerda nunca su rostro, las cámaras no lo enfocan, los lentes se deforman, las cintas se arruinan.

En muchos aspectos no existe.

Imposible en sí mismo.

Y sin embargo, simplemente es.

La pesadilla de los déspotas.

El castigo de los malvados.

O simplemente un poderoso lunático, un superhéroe desequilibrado.

El Superman de los cómics es como su propio mundo, colorido, lineal, intrínsecamente plano en su propio concepto, un paladín de valores intransables, un boy scout de acero, inherente e insoportablemente correcto.

Nuestra propia versión es tal como nuestro mundo, oscuro, gris en sí mismo, amoral quizás, un héroe que no se ve influenciado por valores a la hora de establecer justicia.

El errante no es un héroe, es un vengador.

La todo poderosa espada de Damocles que no tiene temor de romper la ley con tal de llevar justicia, porque ésta no se aplica a él.

Poseedor de poderes imposibles, impensables, incontrarrestables.

El azote de dios, omnipresente, indetenible.

Él simplemente aparece.

Nunca se sabe dónde, nunca se sabe cuándo.

Nadie puede predecirle.

Hasta ahora.

Me ha tomado años, tres años de investigación extenuante, de analizar cada aparición, cada testimonio agradecido o aterrorizado, cada evidencia salvada de los militares, tres años para descubrir la verdad.

Él no es omnipresente.

Él es solo parte del público.

Si la historia es impactante, si el dolor y humillación son lo suficientemente extremas para que aparezcan en los medios, solo recién es posible que el emerja de sus sombras.

Cada aparición está precedida por amplia cobertura de la prensa; ahí donde un tirano bombardea a su pueblo y una cámara lo capta para exhibirlo en todo el mundo, donde un cartel criminal masacra a campesinos y un periodista cuenta los cadáveres en vivo, recién ahí él tal vez camine otra vez.

Pero si la historia no trasciende, si la verdad se mantiene oculta, la esperanza será nula, el no aparecerá.

Mi teoría, aunque resistida hasta ahora, es que el errante es un hombre normal, nos guste o no; en alguna parte del mundo, él, sentado frente a un televisor, decide volver a intervenir.

Sé que es algo difícil de digerir, el imaginario público alimentado por los mismos medios nos hablan de una figura mítica, un Mesías vengativo surgiendo desde el mismo olimpo, un arcángel guerrero dirigiendo las huestes del cielo.

No parece ser así, de hecho la única frase alguna vez grabada del errante fue simplemente una respuesta obvia al paroxismo religioso de un devoto agradecido en Manila:

“Dios no existe”.

No es el único patrón en su actuar, hay un detalle que hasta ahora ha pasado desapercibido, el errante a veces atraviesa una ciudad, a veces solo algunas calles.

Pero siempre desde el sureste.

Debe haber una calle con esa orientación, la más cercana a su objetivo, pero siempre desde la misma cardinalidad.

¿La razón de ello?; Francamente, aún no puedo siquiera imaginarlo, simplemente es así, cada aparición del errante registra el mismo comienzo, en un porcentaje del 98,3% (donde lo restante corresponde netamente a apariciones donde no fue establecido el punto de entrada claramente y por lo tanto me obliga a considerar cualquier punto como estadísticamente posible), cada vez el portal se abre en una vía de orientación sur este.

A veces puede seguir avanzando directamente de frente, a veces hacia otra dirección, incluso de vuelta, sean trescientos metros (el ajustamiento de Van Drammel, Brujas, hace 8 meses) o 25 kilómetros (la caída del régimen militar Tandú, Karachi, hace 13 meses), el errante emerge del portal luminoso entre la bruma, se abre paso hasta sus objetivos, cumple su misión y desaparece de la misma forma cómo llegó.

El “salto” de salida suele ser en dirección norte (79,7%), aunque ha habido algunas variaciones.

¿Qué implicancias tiene esto?

Que eventualmente, he podido crear un modelo para predecir la próxima manifestación del errante.

Una teoría que puse a prueba, sabiendo que se deben dar ciertas condiciones:

· Un evento de injusticia flagrante, que este evento quede fuera de las capacidades de la justicia normal o en su defecto que la resolución de la situación o el castigo de los culpables impliquen posiblemente un tiempo considerable.

· Que este evento tenga una cobertura mediática que defina claramente culpables, situación espacial y temporal; esta cobertura noticiosa debe ser de nivel internacional.

· Debe existir cerca de la supuesta localización de los culpables alguna vía (llámese calle, camino, avenida, etc) con una orientación sur este a un máximo de treinta kilómetros del blanco.

Cuando se empezó a gestar la crisis de las revueltas en Mogadishu, supe que debía ponerme en camino, mi experiencia me decía que los caudillos, posiblemente señores de la guerra somalíes ligados a los clanes en conflicto contra la unión islámica, estaban nuevamente implicados en un conflicto tribal. No había que ser un experto para saber que las revueltas llevarían rápidamente a un baño de sangre cuyo objetivo sería el control del estado federado; un par de fuentes confiables ligadas al clan Abgals me confirmaron que se estaba gestando algo grande.

Una tercera batalla de Mogadishu, era obviamente mi mejor carta para poner a prueba mi teoría sobre el errante.

Llegue a “Mog” el veintitrés de mayo, la escalada de violencia ya había avanzado a varias docenas de bajas civiles y grandes extensiones de la capital eran campos de batalla improvisados. Sin embargo esto recién empezaba; con tropas de la ONU en una esquina, el ejército etíope en otra, y las milicias de la Unión de Cortes Islámicas versus los señores de la guerra de Galmudug y Puntland completando el círculo, rápidamente se pasaría a un franco enfrentamiento con trágicas consecuencias.

Lamentablemente tenía razón. La mañana del 25 de mayo, la tercera batalla de Mogadishu estalló con inusitada violencia, las fuerzas etíopes apoyando a Puntland atacaron los reductos de la Unión de Cortes Islámicas con fuego de artillería y columnas de vehículos armados improvisados. La UCI contraatacó con fuerzas milicianas y la ciudad se convirtió en un pandemonio, las fuerzas de la ONU simplemente tuvieron que replegarse y tratar de mantener el aeropuerto abierto.

Desde mi hotel pude ver cómo comenzaba también la otra invasión, equipos de prensa de todo el mundo convergían en Mogadishu una vez más para el festín de dolor del prime time.

El cóctel de eventos necesarios para la aparición de “El errante” estaba completo: con una ciudad como ésta con un cuadriculado de calles casi absoluto, las opciones al sur este eran acotadas, solo necesitaba un blanco claro y lo tuve bastante pronto.

Lo que para miles de personas era una jornada de dolor, para sus líderes era simplemente un juego para obtener ventajas políticas, en la mañana del 27 de mayo, los líderes de la UCI y los señores de la guerra se reunirían para discutir una nueva repartición del país.

Todos los culpables juntos en un mismo lugar a un mismo tiempo, la oportunidad perfecta para el errante de dar un ejemplar castigo.

Esa mañana me senté en el balcón de un ruinoso apartamento al sur de Mog, con la cámara en el regazo y la grabadora al cinto.

Esperando que llegara.

Esperando la tormenta.

Y ésta llego, puntual como siempre, imparable como cualquier fuerza de la naturaleza.

Ahí estaba yo, entre los restos de una ciudad castigada largamente por incontables penurias, por innumerables culpables, buscando fuerzas para preguntar sobre el secreto, las razones de la figura más controversial de la historia moderna.

La razón de todo, el conocimiento final de algo imposible, la verdad detrás de un poder inconmensurable, de una realidad que cambió el mundo, un hombre común con el poder de un dios.

Sólo pude articular una única palabra. “¡Porqué!”.

No recuerdo su rostro, pero sé recuerdo la sensación que me dio su cara, alguien normal, un hombre promedio, no un dios nórdico o un titán griego, un simple cualquiera.

Se dio vuelta lentamente con ojos de una profundidad infinita y a la vez una simplicidad pasmosa.

Entonces respondió mi pregunta, con la única respuesta posible, la única verdad simple y honesta, la única real esperanza para nuestro tiempo.

“Porque puedo, y ya es hora que alguien empiece a hacerlo”.

IGNÍFAGOS

Texto: Ramón San Miguel Coca

Ilustración: Javier Pauner

Dedicado, con todo mi respeto y admiración, a los miembros de los Servicios de Extinción de Incendios.

Los caminantes que recorren las sendas no oficiales del bosque del Roble Negro pueden llegar a un punto muy poco visitado y que en tiempos pasados dio el nombre por el que se conoce aquella foresta: un claro pequeño y de forma circular, que en vez de vegetación tiene el suelo cubierto de tierra requemada, y en cuyo centro geométrico se alza el enorme tronco calcinado y ennegrecido de lo que antaño fue un enorme roble. Dicho claro se halla justo en la cima de uno de los montes que el bosque recubre, y se ve desde el cielo como una pequeña calva con un pelo negro y retorcido.

Si después del paseo visitan la agradable villa de Val de Cuelebre, principal pueblo del valle homónimo, y preguntan por él en el bar o en la pequeña fonda, les podrán contar una escalofriante historia mientras se toman unos chupitos del rico orujo casero —e ilegal— que allí se fabrica. Les dirán que, aunque todos saben que se trata de una leyenda, hace mucho tiempo el bosque pertenecía a los dominios del Barón de Cuelebre, y era lugar de reunión de brujas y hechiceros, donde se celebraban aquelarres, se sacrificaban niños y se invocaban criaturas demoníacas, todo bajo la supervisión del propio señor. Pero un día algo fue mal, y el mismo Barón fue poseído por un demonio de fuego que se liberó de las ataduras místicas, y que quedó entonces libre para recorrer el bosque, arrasando todo y calcinando a los que le invocaron. Se dice que el endemoniado aristócrata fue detenido gracias al valiente sacrificio del párroco de la villa antes de que su feroz fuego desatado alcanzara las casas, y que con su exorcismo y al precio de su vida, ese ser de llamas y azufre fue atrapado en el lugar mismo de la invocación, el negro tronco que un día fue el roble donde se reunían aquellos paganos adoradores de demonios. El bosque se recuperó del incendio, convertido primero en coto de caza de los herederos del aristócrata desaparecido, y abierto después al turismo rural, pero aún hoy pervive el tronco calcinado, que nadie, ni los herederos del Barón, han osado arrancar y permanece allí, enhiesto y oscuro. Nunca en sus carbonizadas ramas se posa pájaro alguno, ni la abundante fauna del lugar entra más allá del perímetro del claro.

Está rigurosamente prohibido hacer fuego, lo que sus visitantes cumplen a rajatabla, pues la tradición de los habitantes de Val de Cuelebre dice que quien encendiere fuego alguno en ese bosque abriría de nuevo la puerta al demonio, que volvería a vagar libre para desatar su furia.

Pero las leyendas pueden ignorarse, y las tradiciones, desaparecer…

* * *

Una ráfaga de aire se levantó, juguetona, y revolvió las hojas y el humus perturbando su quietud. Después rodeó el gran tronco de pino, movió las ramas secas de los arbustos, y llegó hasta justo detrás de una lomita, donde sopló, avivándola, sobre una recién nacida llamita en la cuidadosamente dispuesta hoguera repleta de ramas secas donde acababa de prender. El hombre que había dispuesto tal hoguera notó un cierto frío en la espalda, a pesar del veraniego calor, como si fuera algún tipo de aviso. Pero se levantó y sonrió. Sentía un gran placer, incluso notaba que la entrepierna se le endurecía. Todo se estaba desarrollando de forma perfecta. El airecillo estaba avivando muy bien el fuego, así que solo quedaba esperar unos momentos hasta que se descontrolara, para proceder al encendido de las otras cuatro hogueras que había preparado para simular un campamento de turistas inconscientes, domingueros que los fines de semana de verano se acercaban disfrutar de la naturaleza y una buena parrillada en los montes de la provincia. Luego, a su casa y a esperar el cheque del viejo Barón. Sería sustancioso, pues gracias a él dentro de poco este bosquecillo inútil y que cada vez atraía menos turistas se convertiría en la urbanización —con centro comercial incluido— que permitiría al aristócrata empobrecido obtener su buen dinero y recuperar el estatus que su noble familia perdió ya hacía bastante tiempo. Un grato añadido al placer de tipo sexual que siempre había sentido al contemplar las llamas desatadas.

Contempló crecer las llamas durante unos minutos más, mientras se acariciaba, y se volvió para proseguir con su reconfortante tarea. Fue entonces, al levantar la vista, cuando vio alzarse una nueva columna de humo detrás de los árboles, hacia la cumbre. Comenzó a oír el sonido típico del crepitar de las llamas. Se sorprendió, no esperaba aquello, y menos tan cerca. Curioso, y pensando que quizás el desconfiado dueño había mandado a otro por si él no cumplía, se acercó con la decidida intención de comprobar si sus pensamientos eran ciertos. En ese caso, ya le diría al señor Barón lo que pensaba de él y se aseguraría de cobrar por su arriesgado trabajo. Trepó, jadeando por el esfuerzo y por la prisa de descubrir a su rival antes de que se largase con viento fresco. Justo cuando llegaba a la cumbre, los árboles se apartaron, permitiéndole atisbar lo que se encontraba más allá.

Y lo que vio al asomarse al claro requemado que había justo donde salía el humo le hizo gritar…

La alarma saltó tan pronto los observadores notaron las primeras humaredas elevándose en un día excepcionalmente claro. Aunque la zona no era especialmente propicia a los incendios y hacía tiempo que por suerte no se declaraba ninguno, el SEPRONA mantenía una torre de vigilancia dentro del programa de prevención de incendios forestales y se había incrementado la vigilancia pues este verano era especialmente seco y cálido. Una gran columna de humo, junto con otras menores, fue reportada por los vigías de servicio. El operativo de control de incendios se puso en marcha, y desde la capital se enviaron varias unidades del servicio de Extinción de Incendios, mientras se alertaba a los cuarteles del Ejército por si fuera necesaria su intervención.

Los equipos que llegaron primero se dieron cuenta inmediatamente que aquello no era un incendio menor. Los habitantes de Val de Cuelebre y de las zonas aledañas, alertados, enseguida se presentaron voluntarios para combatir el incendio. Nadie se acordó de la vieja leyenda sobre el bosquecillo. Con una única excepción.

Las labores de control y extinción del fuego dieron comienzo siguiendo los procedimientos de costumbre, y utilizando todos los medios terrestres a su disposición. Sin embargo, el fuego escapó a cualquier control y pronto se propagó. Hectárea tras hectárea de bosque fueron cayendo ante la ardiente caricia de las llamas. Nada de lo que hacían los equipos creados a tal efecto parecía ser capaz de contener el incendio. Se solicitaron los medios aéreos y la ayuda del Ejército. Y refuerzos.

* * *

Lucio Bustamante y su grupo de bomberos eran parte de esos refuerzos. Llegaron al centro del pueblo varias horas después de sonar la alarma, cuando ya había anochecido, procedentes de la capital. El Centro de Coordinación y control y puesto de Mando estaba montado justo en el Ayuntamiento. Allí se encontraban, reunidos de emergencia, las autoridades locales, así como los responsables de los servicios de extinción y los oficiales de Infantería e Ingenieros que habían llegado ya, y allí se dirigió su jefe de destacamento para recibir instrucciones. Lucio aprovechó el tiempo para revisar su equipo y echar un vistazo hacia los montes, donde la línea de fuego era claramente visible adoptando la forma, curiosamente, de una enorme y malévola sonrisa.

—Es algo diabólico —dijo una voz a sus espaldas. Al volverse, vio a un anciano bajito, de rostro arrugado y casi sin pelo, algo barrigón. Iba vestido de negro, y llevaba alzacuellos. Estaba tan cerca de él que olió su aliento. Apestaba a vino—. No es natural. Le han liberado, ¿sabe? y viene a por nosotros, quiere vengarse.

Lucio contempló al balbuceante sacerdote con un cierto desprecio. No era un hombre religioso, nunca lo había sido, y todo lo referente a los curas, Dios y el Diablo le traían sin cuidado. Además, el hombre decía cosas sin demasiado sentido.

—No se preocupe, padre, es simplemente un incendio. Nosotros lo apagaremos —afirmó, tranquilizador. Estamos bien entrenados, y evitaremos que llegue hasta aquí. Aún está lejos.

—No lo entiende. Es diabólico. No pueden combatirle —el anciano cura extravió los ojos, dando a su rostro un aire de demencia y le agarró del brazo—. Pero tú. Sí, tú. Tú podrás. Con su ayuda, podrás. ¡Debes seguirle! ¡Debes hacerle caso!

—Venga, padre, no vaya diciendo esas cosas por ahí. Podría desatar el pánico entre los que crean lo que dice. Vaya a su parroquia y descanse un rato —dijo Lucio, mirando nerviosamente ora a la puerta del ayuntamiento, esperando que su jefe saliera de una vez y se pusieran en marcha, ora a sus compañeros, que miraban burlones desde los vehículos. No sabía cómo hacer para quitarse de encima a aquel infeliz cura al parecer beodo.

—Escúchele. Escuche al párroco. Estará allí para ayudar. ¡Hágale caso! Ambos se van a necesitar.

—Mire yo. —comenzó a decir el bombero. Entonces vio salir a su jefe, y se interrumpió, aliviado—. Tengo que irme, lo siento —con un movimiento se soltó del párroco y se subió al vehículo.

¡Recuérdelo! —insistía aún a gritos el infeliz anciano—. ¡O si no el Amo de los Ignífagos nos destruirá a todos!

Lucio no dijo nada, sólo se quedó mirándolo mientras el camión se alejaba por la calle principal, rumbo al lugar del incendio.

¿Qué te decía ese hombre? —preguntó su jefe.

—Nada importante. Desvaríos de borracho — respondió. Pero siguió mirándole hasta que el vehículo dobló para salir del pueblo.

* * *

En una de las áreas más castigadas por el fuego, el grupo de extinción de Lucio combatía las llamas gracias a su camión cisterna, que consiguieron llevar con algo de esfuerzo hasta el frente del fuego. A su alrededor, los voluntarios del pueblo ayudados por los soldados batían con ramas y palas el terreno, formando una línea de defensa y creando cortafuegos. Lucio era un experto, habiendo participado en muchos incendios forestales, y nada más llegar empezó a notar que efectivamente algo no era normal en aquel siniestro. Lo comentó con sus jefes y compañeros, y todos estaban de acuerdo. No era un incendio como los que estaban acostumbrados a combatir. Parecía autoalimentarse de sus propias cenizas e incluso moverse en contra del viento, algo claramente imposible. No obstante, como todos, estaba dando todo lo que daba de sí para contenerlo.

A poco de llegar, fueron informados del desastre. Cuatro voluntarios y un bombero que trató de ayudarles se habían quedado atrapados en una inesperada bolsa de fuego. No se sabía nada de ellos, y se les daba por muertos. La noticia, claro, cayó como una bomba, e hizo que todos extremaran las precauciones. Lucio no conocía a su compañero desaparecido, pues pertenecía a otro cuartel, pero aún así, su alma se encogió de dolor. Redobló sus esfuerzos.

Se combatió toda la noche, pero cuando faltaba una hora para el amanecer el incendio no solo no podía darse por controlado, sino que amenazaba con extenderse al mismo pueblo de Val de Cuelebre. Lucio, tras un breve descanso para comer algo, acababa de reincorporarse a las labores de extinción, cuando observó fugaz, pero nítidamente algo más allá del frente del fuego. Era difícil de ver, pues el humo y la inconstante luz de las llamas podían estar jugándole malas pasadas, pero tras un rato de mirar fijamente, no le cupo ninguna duda. Había alguien vivo moviéndose allí en medio.

—Control, aquí Lucio llamó por el walkie-talkie—. Distingo figuras humanas. Voy a tratar de acercarme —informó. Quizás sean los hombres atrapados —añadió, esperanzado.

—Lucio, aquí Control ¿Estás seguro?

—He visto al menos una silueta recortada contra las llamas. Voy a comprobarlo

—Ten cuidado, Lucio. Puedes acabar rodeado por este fuego tan raro.

Lucio Bustamante sabía que la posibilidad de quedar atrapado era muy real. Pero eso no le amilanaría si podía rescatar a los desaparecidos.

—Descuida, Control, lo tendré. Corto —dijo sencillamente, cerrando el aparato y devolviéndolo a su funda del cinturón.

Avisó con los brazos a sus compañeros y trató de buscar un lugar un poco más accesible tras la cortina de llamas. Apuntó con la manguera y disparó el chorro. Luego, cuando sus compañeros hicieron lo mismo, la arrojó a un lado y saltó donde el vapor se elevaba.

Durante unos instantes notó el calor a pesar incluso de su equipamiento ignífugo. El humo, delante suyo, al que se había unido ahora el vapor, le impedía ver bien, pero un borrón de movimiento le indicó que estaba en el buen camino.

¡Deténgase! ¡Espere! —gritó a la figura. No obstante, el sonido de su voz era casi inaudible, entre el crepitar de las llamas y la máscara que le permitía respirar entre el humo. Para su sorpresa, la silueta delante de él se detuvo. Lucio notó algo raro en ella… sí, casi parecía como si las llamas que la cercaban no llegaran a tocarle…

¡Tenemos que salir de aquí! —gritó— ¡Vengase, vamos!

Lucio saltó corriendo hacia aquel tipo que esperaba allí plantado, como si el incendio no fuera con él. Finalmente consiguió llegar hasta el hombre.

¿Está chiflado? —le espetó—. ¡Vamos!

Pero el hombre negó con la cabeza y señaló hacia dentro, hacia el interior del bosque, dio media vuelta y prosiguió andando. Lucio no acababa de dar crédito a lo que estaba viendo, pues ahora podía comprobar que el hombre aquel iba sin ropas de protección. No podía ser uno de los voluntarios atrapados. De hecho debería estar achicharrado, a juzgar por el calor que el propio Lucio sentía. Aún más, el delgado y cetrino hombre vestía una anticuada sotana negra. Era otro sacerdote… De nuevo corrió hacia el cura, y le detuvo tomándole por el hombro. Le detendría como fuese, antes de que fuera demasiado tarde para regresar a salvo.

Pero en el momento en que le tocó, algo cambió. Un cambio sutil, pero que Lucio notó. El fuego proseguía, pero ellos estaban en una pequeña zona donde las llamas no llegaban. Hasta las voces que surgían continuamente del Walkie-talkie se desvanecieron. El bombero miró a su alrededor, estupefacto.

—Ahora estás conmigo, y gozas de protección —oyó claramente decir al cura—. Ven, te necesito.

—¿Quién es usted? —preguntó Lucio.

El sacerdote hizo un gesto con las manos de arriba abajo, señalando su sotana.

—El párroco ¿no es evidente? El Señor ha respondido a mis oraciones y me envía alguien en mi ayuda. Ya no podía contenerle más…

—¿Es usted el párroco del valle? ¿Y qué demonios…? Perdón, padre, ¿qué hace usted en medio de este inf… de este caos?

—Cumplir los designios de nuestro Señor. Igual que usted. Vamos —urgió, echando a andar a paso vivo—, el tiempo pasa y las llamas se acercan más al pueblo. El sello está roto, y las ataduras se debilitan. Ya tiene varios servidores, y el pueblo corre serio peligro. Sígame.

—¡No! —le gritó el bombero—. Venga usted conmigo. Vamos a salir de aquí ya. ¿Me entiende? Nos largamos… ¿O es que desea morir abrasado?

—No, claro que no deseo morir, pero se hará la voluntad de Dios, como ha sido, es y será siempre —replicó con fatalismo y decisión el sacerdote—. Y si usted desea salvar a su gente y a la del pueblo, debe venir conmigo. No tema, le aseguro que estaremos a salvo hasta que nos enfrentemos a él.

—¡Está loco! No puede entrar en un bosque incendiado, de noche, sin equipamiento…

—Estamos, como le dije, protegidos por el Señor. Tenga fe en Él. Nada nos pasará, de momento. ¿Acaso no lo está notando usted?

La confianza que transmitía el párroco le hizo dudar. Era cierto que le parecía sentir menos calor que antes. Miró a su alrededor. El fuego cortaba ya el camino por el que habían entrado, pero por delante se extendía la zona de terreno ya abrasado. Aunque el calor era muy grande, y seguían ardiendo algunos árboles y matojos, Lució decidió que seguir al cura era menos arriesgado que tratar de cruzar las fieras llamas que les cerraban el paso, ni siquiera con la ayuda de sus compañeros, como hizo para cruzarlas, y máxime cuando su acompañante no llevaba protección. Debía buscar otra salida.

—Está bien, ¡sígame! —ordenó, asumiendo el mando— Por aquí…

Lució se abrió paso hasta el lugar requemado, donde las humaredas se alzaban asfixiantes y el suelo crujía, torrefacto, al pisarlo. Estaban yendo hacia el centro, hacia el origen, una vez atravesado el frente. El bombero comprobó su bombona de oxígeno, y entonces cayó en la cuenta de que el párroco estaba respirando con normalidad el aire empobrecido y contaminado. Un escalofrío recorrió su cuerpo. El sacerdote, que había pasado de seguirle a precederle, debería estar en el suelo, asfixiado. ¿Qué estaba pasando?

No tuvo ocasión de preguntarlo, pues el párroco le hizo señas imperiosas de que guardara silencio. Con un gesto le señaló un calcinado tronco caído y se agachó detrás. Sorprendido por la actitud del cura, Lucio se agachó a su lado, y se mantuvo quieto. Algo le decía que debía confiar en el sacerdote, que su vida dependía de ello. Recordó entonces las palabras del otro cura, el que se encontró en el pueblo, y por sorprendente que pudiera parecer, se dio cuenta de que ahora mismo crecía que aquel borracho tenía razón, y algo innatural y malvado estaba detrás de este incendio.

Su impresión se convirtió en certeza cuando, a la muy escasa luz rojiza de las pavesas y las brasas, velada por el humo, atisbó unas figuras que se movían pesadamente unos metros más allá, en la dirección contraria a la que ellos seguían. No las pudo ver muy bien, pero le pareció que su cuerpo estaba ennegrecido por quemaduras, como carbonizado, y de él surgía humo. Los pocos andrajos que les cubrían estaban requemados. Y creyó ver que una de las figuras llevaba algo en la cabeza. Un casco como el suyo.

Hizo un gesto de levantarse, para llamar su atención, pero fue retenido con una fuerza inesperada por el párroco, que le retuvo contra el suelo cubierto de cenizas. Hizo un gesto negativo con la cabeza. En sus ojos había miedo, mucho miedo. Sólo unos minutos después de que las sombras desaparecieran sin dar señales de haber notado su presencia, el párroco se atrevió a hablar.

—No podías hacer nada por ellos. De haberte visto te hubieran matado. Serías uno de ellos.

¡Pero… son los desaparecidos! ¡Se les daba por muertos! ¡Uno es un compañero mío, por el amor de Dios! Debo conducirles al hospital…

El cura volvió a negar con la cabeza, pero en sus ojos la pena sustituía ahora al miedo.

—Están muertos, amigo. Ahora son Ignífagos. Las primeras víctimas… Ya ha empezado a matar… ¡Vamos! Si no nos damos prisa, habrá más, muchos más. Tenemos que llegar al viejo roble.

—¿Qué coño son esos Igniloquesea? —Lucio estaba nervioso, y muy, muy asustado. Nunca había visto o sentido nada parecido. No dejaba de mirar hacia el lugar donde aquellos seres desaparecieron de su vista. Eran, o habían sido personas como él, voluntarios que vinieron voluntariamente a combatir un incendio, y que ahora se alejaban, convertidos en… ¿qué?

—Son demonios menores que sirven al Barón. Se alojan en los cuerpos y se alimentan de las almas de los que mueren abrasados por su llama… No hay tiempo para más explicaciones —el párroco tomo del brazo al bombero, y comenzó a tirar de él. Reemprendieron la marcha, esta vez a paso más vivo.

Durante un tiempo, que a Lucio le pareció muy largo, caminaron cuesta arriba por los restos del antiguo bosque, sorteando como podían los troncos, alguno de ellos aún ardiendo, de los frondosos árboles y matorrales que hasta el día anterior habían cubierto el monte. El sol estaba comenzando a salir, y empezaban a ver su camino mucho mejor que antes. Al fin, el párroco le señaló un lugar: lo que fue la linde del bosque justo en la cima. Más allá de donde le señalaba, se extendía un espacio libre de brasas, humo y cenizas voladoras, como si una burbuja atemporal rodease el lugar. Ambos se apostaron tras un par de grandes troncos medio caídos y totalmente achicharrados.

Lució miró, con cuidado hacia el interior del claro. Todo estaba requemado, por supuesto, pero en su centro justo, donde estaba el gran roble, éste aún ardía con una llama azul y naranja que se elevaba un par de metros, iluminándolo todo a su alrededor de una forma fantástica y aterradora. Parpadeó. Por un momento le pareció ver en la llama… sí, unos ojos y una boca que sonreía. Al lado del siniestro fuego, otra figura se alzaba negra como el carbón, ardiendo también sin consumirse. Parecía recién salido de un horno de fundición. Sus ojos, blancos, cocidos, se movían, mirando continuamente los alrededores, como si esperase algo.

—Es el Barón —señaló el párroco al tronco llameante, hablando en un tono bajo pero que Lucio oía perfectamente—. Está aún atado, pero le falta poco para liberarse. Y, a su lado, el que abrió el sello, pobre condenado. Su cuerpo es un pálido reflejo de lo que le está pasando a su alma. A saber quién será ese desgraciado. Es también uno de los Ignífagos, el primero. Se ha convertido en su Guardián. El Barón lo controla todo desde su hoguera, desde donde ha enviado a los Ignífagos a conseguirle almas y destruir el pueblo permitiendo su liberación y venganza sobre quienes le atraparon —explicó—. Su Guardián le protegerá hasta su liberación completa. Debemos impedirlo, o todos sufrirán algo peor que la muerte. Este valle se convertirá en un infierno. Pronto notará que estamos aquí. Debemos actuar ahora, apagar ese fuego del Demonio. Para eso te ha mandado el Señor.

—A mí no me ha mandado nadie —respondió también en voz baja—. He venido a salvarle y me encuentro envuelto en esta locura. Yo no sé nada de diablos, barones comealmas, zombis requemados… ¡soy sólo un bombero, joder! —exclamó, perdiendo ya la compostura—. ¿Y cómo diablos se apaga un demonio de fuego, de todas formas? —acabó preguntando con una nota de desesperación.

Ambos se miraron a través de la máscara del bombero.

—Con fe y agua bendita, claro. Ya lo he hecho antes —contestó el párroco mostrándole una vasija.

—¿Quiere decir que ha entrado aquí con la idea de rociar a ese ser de llamas con un hisopo? —se asombró el bombero.

—No ha traído usted su manguera, ¿verdad? — replicó, muy serio, el párroco.

Un crujido encima de ellos les hizo levantar la vista. La aterradora figura que vigilaba al Barón corría hacia ellos a una velocidad asombrosa.

¡El Guardián! —gritó Lucio—. ¡Corra! ¡Nos ha visto!

Ambos saltaron, y echaron a correr en direcciones opuestas, pero Lucio, estorbado por la impedimenta, no lo hizo con suficiente rapidez. El cuerpo de aquel ser humano carbonizado, pero aún vivo y mortalmente fuerte, le cayó encima. Notó su aplastante peso paralizándole y ahogándole, y algo más: un calor intensísimo, que no era físico. Era un calor que trascendía lo natural, obviaba su cuerpo y abrasaba su propia alma. Gritó como nunca había gritado durante unos segundos que fueron como una eternidad de condena.

* * *

Justo antes de la salida del sol las llamas alcanzaron las primeras casas del pueblo, a pesar de todos los esfuerzos realizados. Y con ellas, llegó el horror. Aunque los vecinos habían sido desalojados poco antes, bomberos, soldados y voluntarios se concentraron en aquel lugar para realizar un último esfuerzo para controlar el avance de las llamas. Pronto algunos de los combatientes fueron dados por desaparecidos, y comenzaron a oírse gritos de espanto y dolor. El miedo hizo su aparición. Nadie sabía qué pasaba, y los informes de figuras requemadas que andaban entre las llamas se multiplicaron ante la incredulidad de las autoridades de control del incendio. Se decía que cuando aquellas figuras atrapaban a una persona, un fuego azul surgía envolviendo a ambos. Luego el infortunado, convertido en un cadáver carbonizado, se levantaba para caminar al lado de su asesino. A la media hora, la situación estaba totalmente descontrolada, y bomberos, soldados y voluntarios comenzaron a retroceder, alejándose del frente presas del pánico.

En la pequeña capilla del pueblo, aún respetada por las llamas, el anciano sacerdote, de rodillas, oraba en una especie de trance, sus músculos gastados en tensión, su mente ajena a nada que no fuera la oración…

Estaba llorando.

* * *

Cuando Lucio creía que ya no lo iba a soportar más, el calor cedió. Por alguna razón, el Guardián le dejaba libre. Jadeó ansiosamente. Había probado un aperitivo del infierno, y le costaba recuperarse. Pero una urgencia enorme le obligó a incorporarse, para ver, entre brumas, como el negro ser, llamado por su Amo, se abalanzaba sobre el párroco, que, decidido, marchaba sobre el endemoniado Barón hisopo en mano. Mientras caminaba y mojaba su santa arma en la botella que portaba, sus labios se movían recitando una letanía de exorcismo. Las gotas que caían sobre el roble causaban un fuerte efecto sobre el fuego que lo envolvía, consiguiendo que disminuyera visiblemente de intensidad. Un grito de indecible dolor surgía del ser allí atrapado. De ahí que el Guardián, ante aquella amenaza, dejara a Lucio y se arrojara sobre el cura.

El bombero no tuvo oportunidad de avisarle, y vio como ambos, cura y guardián, caían al ceniciento suelo, levantando polvo gris que les ocultó por unos instantes.

Lucio se levantó. No sabía pelear, nunca había luchado contra nadie, y no estaba preparado para ello. Además, la sola idea de volver a entrar en contacto con aquella ardiente entidad le revolvía las tripas, aterrándole más de lo que sería capaz de admitir. Pero era un puto bombero, se dijo. Y su misión era acabar con los jodidos incendios, fueran naturales, o fueran demoníacos. Más allá del límite de las llamas, sus compañeros luchaban en una batalla que, por lo que sabía y había sentido en propia carne no podían ganar, y que podía costarles no solo la vida, sino peor aún, su alma. Así que iba a acabar con este fuego infernal de mierda como fuera. Tambaleándose al principio, con más seguridad después, corrió como pudo hacia donde el Guardián asía al párroco ante la mirada de fuego del Barón. Lucio empuñó como si fuera una espada la pequeña pala que llevaba en el cinto, hizo un molinete, y la descargó contra la cabeza del negro ser, en un golpe en el que puso toda la rabia y el miedo que le daba aquel monstruo. El sonoro “clang” de la pala al impactar le hizo sonreír. El golpe envió al guardián rodando lejos del cura, abajo por la pendiente, hasta que un tronco detuvo su caída. El párroco, aturdido o algo peor, yacía en el suelo, a sus pies.

¡Padre! gritó, mientras alzaba su cabeza con los brazos.

—Vuestro amigo no está muerto… aún dijo entonces una voz grave, que Lucio sintió restallar en su cabeza, más que escucharla. Le sonó rara, con una entonación como la que usaban en las obras antiguas de teatro—. Os ha reclutado para que le ayudéis, ¿no? Siento que vuestra misión es precisamente la de apagar fuegos.

El bombero giró su cabeza hacia el roble. Las llamas que cubrían el calcinado tronco estaban asumiendo una silueta más humana.

El párroco abrió los ojos.

—No… no le escuches, no, hables con él — consiguió articular trabajosamente, mientras hacía un esfuerzo por levantarse—. ¡Te aturdirá con su palabrería…!

Lucio le ayudó a ponerse en pie. Pudo ver como a un lado, destruidos, estaban el hisopo y la bacinilla, y el agua bendita había desaparecido. Tras ayudarle, y sin hacer caso del consejo del cura, se volvió a la figura ardiente del tronco.

—¿Por qué? —preguntó— La gente del pueblo no es la misma que te atrapó aquí. Fue tu ambición y tu descuido…

La sonrisa del ser flamígero se acentuó.

—¿Ambición? Sí. ¿Descuido? No. Todo fue planeado. ¿Preguntáis por qué? ¿Qué otra cosa sino el poder que da la muerte de esos infelices? ¿El poder que se extrae de esas almas miserables e insípidas? ¿Sabéis acaso vos del poder que da este demonio? No, claro. Este poder ardiente que permite realizar los sueños más feroces… El fuego da tanto vida como muerte. Y yo, señor apagafuegos, tengo ese poder, poder de vivir eternamente, poder de matar y absorber. Lo asumí voluntariamente tiempo ha. ¡Es mío! Pero él, y su patético diosecillo, casi me lo arrebatan… una lengua de fuego formó un dedo acusador en dirección al párroco—. No pudieron, no tenían suficiente poder para detenerme. Le maté, pero el maldito, con su muerte consiguió atraparme aquí, atarme y encadenarme a esta cárcel de madera.

—Eres un mentiroso, en efecto, pues, ¿cómo puede estar aquí ahora si le mataste, monstruo? —le gritó, desafiante, Lucio.

Pero el aquel diablo no respondió a su pregunta. En su lugar, se alzó aún más.

—¡Pronto estaré libre! —gritó— ¿Queréis sentir el poder, señor apagafuegos? ¿Queréis servirme, o preferís que vuestra alma sea meramente un bocado más? ¡Ese patético cura de aldea ahora ya no podrá detenerme. ¡Venid a mí, y uníos a mi causa!

Sin darse cuenta, Lucio dio un titubeante paso hacia el tronco.

—¡No le escuches! —rogó el párroco a su lado— ¡Está tratando de ganar tiempo! Sus Ignífagos deben estar ya en el pueblo, asesinando inocentes y alimentándolo… ¡Y yo ya no puedo hacer nada! —exclamó, agitándole por los hombros— Es tu turno esta vez. ¡Debes hacerlo tú! ¡Coge tu cantimplora!

Lucio, como en sueños, alzó el recipiente, que aún contenía agua. El cura, sin tocarla, hizo la señal de la cruz en el aire, en su dirección. Sus labios se movieron en una plegaria.

—¡Ya está bendecida! Úsala ahora contra el demonio… ¡No pierdas más tiempo!

Lucio comprendió. Despertando de aquella especie de trance, y con un rápido movimiento, se encaró hacia la llama diabólica.

¡Habéis elegido entonces, señor apagafuegos…! Pues caeréis —sentenció el demonio—, ya que noto que no tenéis suficiente fe…

El bombero notó el odio de aquellos ojos rojos clavados en él. Durante su carrera se había enfrentado a muchos incendios, pero aquel que ardía sobre el tronco de roble sin consumirlo era la Llama definitiva, un fuego animado por una inteligencia perversa y terrible que le hizo recordar a la imagen que se hizo cuando leyó siendo adolescente el episodio del Balrog en el Señor de los Anillos. Quizás aquella lectura le había empujado a acabar con todos los fuegos, a hacerse bombero. Quizás sabía que algún día se enfrentaría, como otros muchos compañeros, al Balrog ardiente que le mataría, pero nunca pensó que para él aquella imagen se pudiera llegar a convertir en algo tan literal.

No sabía ni quién había prendido este fuego inicialmente, no entendía por qué motivos alguien tenía que invocar a un ser infernal como aquel, o dejarse arrastrar por su poder, pero Lucio se aseguraría de que nadie más volviera a hacerlo. Alzó la cantimplora…

Un nuevo grito del párroco le alertó. Detrás de él, el Guardián se alzaba de nuevo, con la cabeza aún caída hacia un lado, y se abalanzaba contra el bombero haciendo gala de su poco natural rapidez. No tuvo tiempo de lanzar el agua al Ignifago. El Guardián le arrastró en su carrera varios metros, alejándole del tronco y derribándole. De nuevo, el infierno que le acompañaba abrasó su alma.

Nunca supo exactamente cómo lo hizo, pero consiguió liberar el brazo y golpear con la cantimplora al Guardián. El metal reventó con el calor que desprendía la criatura, y el agua, bendecida por el cura, roció el cuerpo y los brazos del ser. Un aullido como nadie escuchó jamás se dejó oír más allá incluso del círculo de llamas creciente que les rodeaba, y el alma de los que aún luchaban valientemente contra el fuego en el pueblo se sobrecogió de espanto.

Lucio se alzó de nuevo. Por segunda vez sobrevivía al ataque del Guardián, de puro milagro. Al mirarle comprobó con alivio que no habría una tercera. El desdichado ser humeaba y se retorcía en su agonía. No se levantaría más. Agotado física y anímicamente, Lucio cayó de rodillas frente al árbol llameante.

—¡El demonio! oía gritar nebulosamente al párroco— ¡Debes rociarle!

Lucio movió la cabeza… ¿rociarle? ¿Con qué? Ya no le quedaba encima ni una gota de agua bendita… Arrodillado en el suelo, como rogando, miró a la bestia, que pugnaba ya por salir del tronco que le sujetaba.

—Has fallado, señor apagafuegos —oyó decir al Barón—. ¡Sabes que ya no puedes dañarme!

Lo sabía, claro. Sabía que estaba impotente contra él. Sabía que el bosque, y Val de Cuelebre, y todo el valle con todos sus habitantes, era suyo.

Una espectacular llamarada se alzó del tronco, crepitante y azulada, compitiendo en brillo con la luminosidad que apuntaba ya el amanecer. Estaba ganando poder, sin duda a costa de las vidas de la gente que luchaba contra el incendio allá en el pueblo. Se liberaría en minutos, y correría junto a sus Ignífagos a darse un festín de almas. Le podía ver regocijarse con esa sonrisa maligna, con el diabólico deleite de la anticipación. Una bola de fuego surgió, siseante, conformando el infierno mismo, y voló para caer enfrente de los dos hombres, en una exhibición vana de poder. El impacto, aunque ni siquiera les rozó la llama, les empujó al suelo. Mientras escuchaba al risa del Brón, Lució, desalentado, se sumió en la desesperación. Todo estaba perdido. No les quedaba pues más que esperar al final. Pero entonces notó la figura del párroco de pie, ante él, levantándole. ¿Cómo se había recuperado tan rápido?

—Debemos alejarnos, planear… —dijo.

—Ya no hay nada que planear, padre. Rece, pues lo que necesitamos es un milagro— dijo Lucio respirando agitadamente.

—Ten fe, Lucio. Ten fe —le confortó. El bombero, aunque agotado, notó que el párroco le llamaba por su nombre. Pero él no recordaba habérselo dicho ¿no? ¿Cómo lo sabía, pues…?

Entonces sus pensamientos se interrumpieron bruscamente. El sol se alzaba ya sobre el abrasado bosque y un zumbido persistente venía acompañando al astro rey… Un atisbo de esperanza inundó de repente el corazón de Lucio.

¡Un milagro! ¡Un milagro! —gritó jubiloso, señalando al cielo.

—¿Esperáis ayuda de vuestro dios, señor apagafuegos? —se burló el Barón—. ¿Acaso que envíe en vuestra defensa uno de sus ángeles?

El párroco, quizás sorprendido por las palabras de Lucio, levantó la cabeza. Alcanzó a ver entre las persistentes nubes de humo que algo se movía por el cielo…

—Si mi radio aún funcionase… — frenéticamente tomó su walkie-talkie y manipuló los botones del mudo aparato, buscando la frecuencia. Para su sorpresa, comprobó que funcionaba perfectamente.

Mientras manipulaba el walkie-talkie, el Barón sabiendo que algo estaban preparando, se alzó crepitando sobre la hoguera en una llamarada. Un nuevo brazo de fuego saltó hacia ellos, abrasador. Ambos hombres rodaron por el suelo, alejándose del ataque y ocultándose tras otro de los tocones calcinados. Ahora el Barón ya no jugaba. Ahora iba a por ellos.

¡Su poder está llegando a su apogeo! ¡Si puedes hacer algo, tiene que ser ahora! — urgió el párroco.

Se levantó de un ágil salto, algo que ya no sorprendió al bombero.

—¡Hazlo! le gritó.

—¡Atención, avión CL-415! ¿Me escucha? — gritó

—¡Alto y claro! —respondió una voz— ¿Quién…?

—¡Es una emergencia! ¡Suelten su carga sobre la llama que hay en la cima del monte, YA!

—Pero… ¿quién…? —oyó que dudaba el confundido piloto.

¡Suéltenla YA! —insistió angustiado el bombero—. Padre, ahora…

El sacerdote se levantó, y miró al avión, que evolucionaba sobre el claro. Los medios aéreos solicitados el día antes estaban comenzado sus labores justo al amanecer, cuando la luz del día se lo permitía, y el primero de los tres aparatos estaba sobrevolando exactamente la zona donde se encontraban.

¡Vamos a necesitar toda la fe que puedas aportar, Lucio! ¡Reza! ¡Reza como nunca!

Aunque el bombero no era muy creyente, no dudó. Concentró su mente en una oración que su padre le había enseñado de pequeño, la única que recordaba…

Mientras musitaba su oración, el párroco hizo la señal de la cruz en dirección al aparato.

—¿Qué estáis haciendo? —gritó el demonio. Se notaba el pánico en su voz—. ¡Parad…!

Lanzó una nueva llamarada sobre el párroco. El infernal fuego estalló sobre el cura, envolviéndole y haciéndole chillar.

¡Padre! —gritó Lucio. Pero no pudo hacer más que levantarse y mirar desafiante al demonio. Humano y diablo se quedaron así, contemplándose mutuamente.

—Ahora os toca a vos, apagafuegos… —rugió el Barón.

Una nueva lengua se alzó de la llama y partió hacia él

Impactó en su cuerpo justo en el momento en que la rociada de más de dos mil litros de agua bendita se extendía como una lluvia vengadora. El CL-415 había cumplido su parte. No hubo más sonido que un chisporroteo ahogado por el rugir de la catarata de agua, pero Lucio oyó en su mente el aullido del Barón de Cuelebre, o del demonio que lo poseía, mientras su hoguera finalmente se consumía y se apagaba ante la acometida líquida que arrastraba al tronco, ahora, por fin, rotas definitivamente sus podridas raíces, desarraigado de su planta secular. Lucio se dejó caer exhausto, las llamas que le envolvían también extintas, su traje protector casi destrozado. Un infinito alivio descendió sobre él como un bálsamo para su alma abrasada…

* * *

Un helicóptero le recogió poco después, tras dar la alarma el CL-415. Le sedaron, pues tenía quemaduras por todo su cuerpo, y le evacuaron rápidamente al Hospital de la capital.

Allí recibió la visita de su jefe, que muy aliviado por haberle encontrado con vida, le informó que el siniestro estaba ya prácticamente controlado desde esa misma tarde.

—Han muerto más de veinticinco personas —le dijo apesadumbrado—. Encontramos sus cuerpos calcinados entre las casas del pueblo. Han circulado por ahí historias de zombis de fuego, ¿puedes creerlo?

—Alucinaciones provocadas por el humo, seguro —contestó Lucio evasivamente, sin ganas de hablar de su fantástica experiencia.

—Seguro… ¡zombis de fuego! Qué tontería, por favor.

Cuando el jefe se fue, Lució aprovechó para investigar sobre la suerte de su compañero religioso.

—¿Y el párroco? —preguntó a la primera enfermera que apareció

—¿Desea que le visite un sacerdote? —le preguntó la enfermera.

—No, no, me refiero al cura que estaba conmigo en el bosque. ¿Está bien?

—No recogieron a nadie más… sólo estaba usted. Lo siento. ¿Algún voluntario del incendio?

Cuando salió del hospital y estuvo en condiciones de viajar, volvió a Val de Cuelebre. Pero allí tampoco supieron decirle nada. Ni siquiera pudo ver al cura borracho con el que se encontró aquel fatídico día. La mujer que ayudaba a mantener la iglesia le informó de que había aparecido muerto, horriblemente quemado, algo muy raro pues su cuerpo se encontró en la capilla, que el fuego, sorprendentemente, había respetado.

Nunca volvió a entrar en un bosque, pues cada vez que pensaba en ello sentía otra vez su alma abrasada por el calor del infierno, y aquel recuerdo aún le despertaba tembloroso por las noches. Renunció a su puesto de bombero definitivamente. No tuvo que pensárselo mucho: en aquel incendio se había enfrentado a su Balrog particular, y a diferencia de muchos de sus compañeros, ganó en esa ocasión el envite

No le daría la oportunidad de una revancha.

LA ESTRELLA DE LA ÚLTIMA NAVIDAD

Texto: Josep Martin Brown

Al principio todos creímos que se trataba de un reclamo. De un montaje publicitario al estilo de aquel memorable serial radiofónico de Orson Welles. No en vano, era el día de los Inocentes, la mañana del 28 de diciembre de 2012. Pero el fin del mundo, previsto por los mayas para el viernes de la semana anterior, no había tenido lugar. La gente, tomándose a broma a los agoreros del Apocalipsis, se preocupaba más por los preparativos de la Nochevieja que por el nuevo rumor que corría por las calles de Madrid. Sin embargo, cuando el telediario de las tres abrió con la noticia, aquello dejó de ser un rumor.

Antonio López y Rafael Pacheco, desde el Observatorio Astronómico de Mallorca, habían descubierto un nuevo NEO usando el veterano telescopio Schmidt-Cassegrain. Pero este nuevo Near Earth Object resultó diferente a todos los observados anteriormente. La Unión Astronómica Internacional les acababa de atribuir el hallazgo, pero el tono de voz del presentador del telediario no transmitía la alegría y el orgullo que cabía esperarse. Irónicamente, había sido realizado la noche del 21 de diciembre. La noche que, según el calendario maya, tenía que destruirse el universo.

Mi trabajo me obligó a asistir a la primera reunión informativa entre el Gobierno y la agencia espacial americana. La NASA realizó un exhaustivo seguimiento del NEO 2012 DO3 y los resultados dejaron en estado de shock a aquellos que comprendimos sus repercusiones.

Aquella reunión fue un burdo regateo…

Cuarenta y dos años. Ese es el plazo. Después el planeta será esterilizado por NEO 2012. Nada podrá detener a ese planetoide primigenio. El próximo gran impacto que la vieja Tierra recibirá cambiará por completo su fisonomía. La Luna se formó de la misma manera tres mil millones de años atrás como resultado de los escombros arrancados por un choque aún mayor. A nuestro planeta le espera un nuevo comienzo, pero muy poco de lo viejo va a sobrevivir y el hombre no estará entre las especies afortunadas. En realidad, y según los enviados de la NASA, apenas un puñado de bacterias situadas a miles de metros de profundidad lo harán, pues la corteza terrestre se fundirá tras el impacto.

Cuarenta y dos años de espera serán demasiados para una humanidad aterrorizada. El 21 de diciembre de 2054 va a ser el último día de la historia. Cualquier rastro de la presencia del hombre sobre el planeta desaparecerá bajo la lluvia de roca fundida que cubrirá su superficie.

La NASA también llegó a la Moncloa con el proyecto de colonización más ambicioso que puede concebirse. Todos los esfuerzos de la especie humana tendrán que encaminarse a partir de ahora a la consecución del proyecto de colonización de Marte. El nuevo hogar del hombre va a ser dividido en parcelas y las naciones que aspiren a su compra tendrán que estar dispuestas a afrontar enormes sacrificios.

Aceptamos, ¡claro que aceptamos! En ese momento ni la presidenta ni yo éramos conscientes de la dimensión de la propuesta. Ni tampoco del coste social del proyecto. Dentro de cuarenta y dos años solo quinientos españoles podrán subir a las naves que los llevarán a Marte. Y mi hijo no estará entre ellos, ya que para entonces superará el límite de edad. Demasiado mayor para embarcarse y demasiado joven para aceptar la muerte.

Lo que acabo de hacer no va a ser comprendido hasta que se acerque la hora final y la desesperación de la humanidad se transforme en un aullido. Sonia, la única mujer que he amado, yace muerta a mis pies con nuestro pequeño Carlos dentro de su vientre. Ahora soy un asesino de niños, pero dentro de poco vuestros propios hijos os reprocharán el haberlos traído al mundo. Tal vez entonces entendáis mi desesperación, pues no hay futuro para nuestros seres queridos”.

Carlos leyó por enésima vez la carta de suicidio escrita por su padre muchos años atrás. Cuando se descerrajó un tiro en la sien no sabía que a su mujer todavía le quedaba un hilo de vida y que el hijo que esperaban aún tenía una oportunidad de sobrevivir. Carlos fue criado en Valencia por sus abuelos maternos. Cuando cumplió dieciocho años y antes de entrar en la Universidad Politécnica tuvo una reunión muy especial con ellos, donde le hablaron de su padre. Esa fue la primera vez que leyó la macabra nota de despedida. Habían pasado veinticuatro años desde aquella revelación y la carta parecía un papiro viejo y arruinado. El papel conservaba la memoria de las lágrimas que había vertido en cada lectura. Esta vez tampoco pudo contenerse.

Estaba viviendo el último verano de su vida, porque la Navidad de 2054 traería consigo una estrella mortífera. Los suicidios en masa habían comenzado al poco de partir la última nave de colonos. Carlos había trabajado durante muchos años en una refinería cuya producción se destinaba en exclusiva al proyecto espacial. Una vida de duro trabajo para pagar el billete a Marte de un hijo. Todos los compañeros de Carlos habían despedido ya a su único descendiente. El sacrificio de dos generaciones se había completado. La raza humana tenía una oportunidad de supervivencia allá en el planeta rojo. Los que se quedaban a esperar a la estrella de la última navidad habían depositado sus esperanzas en sus hijos. Solo que Carlos nunca tuvo hijos. No después de lo que hizo su padre.

Carlos no podía esperar nada del futuro porque no tenía siquiera una descendencia que conservara su memoria. Pero lo peor de todo es que durante sus cuarenta y un años de vida nunca tuvo un presente. Sin una madre y con un parricida como padre, los abuelos que lo criaron le transmitieron tanto cariño como compasión. Por eso conservaba aún unas ansias de vivir que le hacían perseguir lo imposible.

Alguien que le amó le contó un secreto. Al hacerlo Ana demostró cuánto le importaba, pues revelar algo así podía costarle su billete a Marte y por consiguiente el futuro por el que su familia había luchado. Ana era joven y sana. Pertenecía a esa casta de hijos únicos destinados al gran proyecto de la humanidad. Pero eso no significaba que no pudiera sentirse atraída por un hombre mayor.

Ana estaba agradecida y sentía compasión por todos aquellos hombres y mujeres que debían quedarse en la Tierra. Como todos los privilegiados, se sentía culpable por sobrevivir. ¡Qué menos podía hacer que amar a aquellos héroes! Pero revelar ese secreto. Ana pertenecía a la familia Pacheco. El codescubridor de NEO 2012 era su tío, quien también había renunciado a tener descendencia tras el descubrimiento del planetoide. Rafael Pacheco había revindicado su derecho a vivir y por eso trazó su propio plan de supervivencia.

Las naves para la colonización se ensamblaron en órbita baja. Todos sus componentes fueron lanzados al espacio y allí se construyeron las nuevas arcas de la humanidad. Y aunque la última nave con colonos había partido, eso no significaba que el proyecto se hubiera detenido. De los trópicos seguían despegando regularmente naves de carga cuyo destino era la órbita de Marte.

Al principio con destino al Planeta Rojo no solo se lanzaba agua y oxígeno. Existían bienes cuyo valor simbólico superaba con creces su mera utilidad. Cosas que no podían encontrarse en Marte y que difícilmente volverían a verse en muchos siglos. El arte no podía ni comerse ni beberse, pero sin él la humanidad carecería de pasado.

Rafael Pacheco se había comprometido a rescatar una selección de la obra pictórica de Salvador Dalí. La Generalitat había financiado el proyecto, pues a última hora en el centro espacial de la Guayana solo admitían cargamentos vitales. Así pues, desde septiembre de 2053 a julio de 2054 se construyó en tiempo record el primer cosmódromo de factura exclusivamente catalana. Todo en él era desechable, pues había sido diseñado para un único lanzamiento. La carga, sin embargo, sería tratada con mimo.

El plan de Rafael Pacheco era ingenioso. Los cuadros irían protegidos en la sección presurizada de la nave de carga, enrollados en unos contenedores aislados que los protegerían del frío extremo. Las pinturas, esa era la orden, no debían congelarse. Demasiadas molestias para una obra tan discutible. Aquellos lienzos iban a viajar más cómodos y seguros que los mismos colonos. Entonces, por qué no.

Rafael Pacheco le confesó a su sobrina que en aquella nave no iba a viajar el legado de Salvador Dalí, sino él mismo. Su vida debería valer más que aquellas pinturas. Desgraciadamente su sobrina no compartía esta valoración. Para Ana Pacheco la vida de Carlos era más importante que la de su tío.

Carlos esperaba pacientemente a que su víctima finalizase el trabajo. La lectura de la carta de suicidio de su padre le acompañaba, ayudándole a soportar la tensa espera. Carlos hacía acopio de valor. Rafael Pacheco llevaba meses preparando aquello. Toda una proeza para alguien tan anciano. A Carlos no le iba a resultar nada fácil acabar con la vida de un inocente. Nada mejor que el ejemplo de su propio padre para relativizar el crimen que estaba a punto de cometer.

Rafael Pacheco, mientras tanto, se afanaba en poner a punto su pequeña cápsula de supervivencia. A sus pies yacía, medio desenrollado, El gran masturbador, con el resto de las pinturas tiradas por el suelo de la plataforma. El viejo astrónomo despejó el cilindro que contenía los cuadros de Dalí, dejando dentro el espacio suficiente para una persona. Cargaba con una pesada mochila que era incapaz de alzar por encima de sus hombros, así que tuvo que vaciar su contenido dentro del contenedor presurizado.

Carlos observaba esta escena por encima, encaramado en lo más alto del andamio. A la mañana siguiente acoplarían la cofia al cohete y si no hacía algo para impedirlo Rafael Pacheco se largaría delante de sus narices. Si quería sobrevivir, necesitaba superar sus escrúpulos. Rafael Pacheco era viejo y parecía enfermo y debilitado por el esfuerzo. Es una crueldad dejar que haga todo el trabajo para luego quitárselo, pensó Carlos. Descendió con cuidado, pues las escaleras no llegaban hasta donde él se había subido, y a pesar del ruido que hizo, el viejo no se percató de su presencia hasta el final.

—Es un viaje muy largo para un anciano dijo Carlos mientras recogía del suelo una bolsa de agua—. ¿Merece la pena el esfuerzo, teniendo en cuenta el poco tiempo que le queda?

—¿Quién es usted? —respondió Pacheco sobresaltado— ¿Qué hace aquí?

—Lo mismo que tú. Intento vivir.

Carlos observó el rostro del anciano. No transmitía miedo, sino frustración. Intentó alcanzar una gran llave inglesa pero él se lo impidió, empujándolo. Rafael Pacheco cayó al suelo del hangar desde una altura de seis metros, más que suficiente teniendo en cuenta su avanzada edad. Carlos contempló la escena horrorizado. El viejo tenía los ojos abiertos, aparentemente muerto o inconsciente.

Intentó olvidar lo que había hecho y terminó de cargar en el contenedor todo lo que el anciano había traído. No parecía gran cosa para un viaje hasta Marte, pero Carlos no tenía otra opción que confiar en el plan de Pacheco. Se disponía comprobar si el contenedor era confortable cuando se dio cuenta del estropicio a su alrededor. No solo los cuadros de Dalí desentonaban, sino que el cuerpo de Rafael Pacheco al pie del andamio alertaría sin duda al equipo de carga.

Metió los cuadros en una bolsa, doblados y estrujados de mala manera. Cargó con ella a sus espaldas y bajó las escaleras del andamio. El cuerpo de Pacheco seguía allí, boca arriba, mirándolo con los ojos abiertos. Lo agarró por la muñeca y lo arrastró hasta un rincón del hangar.

Cuando lo oyó gemir se dio cuenta de que no estaba muerto.

—¿Para qué vivir, viejo? le preguntó Carlos al viejo astrónomo— ¿Por qué te resistes tanto?

—Para… contemplar… maravillas, ¿te parece poco, asesino? le contestó Pacheco con un hilo de voz.

Carlos no tenía estómago para seguir con aquella conversación. Tal vez fuera un asesino, pero no disfrutaba con ello. La muerte del viejo no era necesaria, pero Carlos sabía que sería inevitable. Cubrió a su víctima y a los cuadros con restos de cableado y formó una pequeña montaña de basura de material eléctrico. El peso asfixiaría sin duda al viejo y ocultaría su cadáver el tiempo necesario.

El equipo que había preparado Rafael Pacheco incluía un nutrido suministro de sedantes, así como una unidad de soporte vital básico totalmente automatizada. En consecuencia, Carlos pasó la mayor parte del tiempo durmiendo. Cuando lo despertaron fue incapaz de responder a las preguntas que le hicieron.

—¿Quién es usted? le preguntó una mujer madura vestida con un traje de presión— ¿Qué hace aquí?

—¿Ya he llegado a la órbita de Marte? dijo Carlos entre balbuceos— ¿Ya ha caído la estrella?

—¿La estrella? le preguntó la mujer— ¿Se refiere usted a NEO 2012, la estrella de la Navidad?

Carlos asintió mientras dejaba que le desabrochase las tiras de velcro que lo sujetaban a la pared del contenedor. La mujer no pudo reprimir una carcajada y respondió.

—Creo que estás muy perdido, polizón. Y trágicamente equivocado. No has llegado a Marte.

—Dónde. ¿Dónde estoy?

—¡El, el lugar más privilegiado del universo y con los humanos más afortunados de la Tierra! Muchacho, bienvenido a la superficie de NEO 2012. Me llamo Anna Kutsenko, médico jefe de la misión rusa “Impacto”.

Carlos había llegado al último lugar donde deseaba estar. Sobre la superficie de la estrella de la Navidad. Con unos locos que se habían ofrecido voluntarios para registrar, desde la misma superficie del planetoide, el fin de la vieja Tierra.

Llegaron con el sol

Texto: Joseba Iturrate

Ilustración: Pablo Uría

A mediados del siglo XIX la humanidad conoció un periodo de expansión industrial, social y económica. Gran Bretaña era el imperio dominante. Sus ejércitos, presentes en todo el planeta, son temidos y respetados, y sus exploradores alcanzan los últimos lugares que quedan por explorar y cartografiar. Para cualquier súbdito británico, no existe mayor honor que vivir y morir por su reina.

Walcon Jones, barón de Beaconsfield, llevaba años explorando mares y junglas. Muchos mapas oficiales habían sido actualizados gracias a él. Descendente de una larga estirpe de nobles británicos, sus ancestros ocuparon importantes lugares en la bolsa, el banco de Inglaterra e, incluso, el parlamento. Él decidió lograr por méritos propios su puesto en la historia dedicando sus esfuerzos a mayor gloria de su patria. Utilizando su herencia familiar, se embarcó en la exploración y descubrimiento de nuevas tierras que reclamar para la corona y salvarlas de la barbarie y el analfabetismo. Había aportado varias piezas al Museo Británico y ampliado la cartografía de tierras desconocidas. Después de participar en una revuelta en Nueva Zelanda, se dirigió hacia Nueva Gales del Sur para buscar nuevas tierras próximas a Tasmania y la Antártida. Hacía más de dos meses que no recibían noticias suyas y ya había sido declarado como desaparecido junto con toda su expedición, cuando, en una fría noche de 1872, un barco pesquero le encontró en una balsa flotando a la deriva. Hambriento y deshidratado, se aferraba a un petate y balbuceaba frases febriles. Le trasladaron al hospital de Sidney, donde, antes siquiera de ser atendido, pidió hablar con la más alta autoridad de la ciudad. Al ser lord, y teniendo en cuenta sus delirios enfermizos, decidieron acceder a sus peticiones. William Chambers, ayudante del alcalde, fue requerido para hablar con él. En el coche que los llevaba hacia el hospital, el jefe de policía le puso en antecedentes.

—¿Dónde lo encontraron? —preguntó al jefe de policía

—En el mar de Ross, en una barca que se hundía. Los pescadores decían que deliraba.

—¿Cómo se encuentra ahora?

—Algo mejor. Pero ha perdido un brazo. No deja que nadie le coja el petate ni le quiten su vendaje del hombro. Sin duda las duras condiciones le afectaron a la mente

—¿Ya había perdido el brazo cuando lo encontraron?

—Sí, posiblemente él mismo se lo curó. Ya hemos llegado

William entró en la habitación de Jones. Aferraba su bolsa como si de un salvavidas se tratase. Con una barba poblada y el pelo largo y encrespado parecía más un bárbaro que un caballero británico. Al quedarse solos, volvió la vista al ayudante. Sus ojos, sin rastro alguno de locura, grises e inteligentes, mostraban una energía y una voluntad a prueba de cualquier cosa. Sin duda alguna, por ello aún vivía.

—¿Con quién tengo el honor de hablar? — preguntó tranquilamente.

—Soy William Chambers, ayudante del alcalde.

Jones esbozó una sonrisa.

—Siéntese, ayudante Chambers. Es de vital importancia que contactemos con el estado mayor.

William se quedó atónito. A cualquier otro le habría tomado por demente, pero la resolución en sus palabras evidenciaba que hablaba en serio.

—Lord Jones. — comenzó a decir

—No, nada de títulos — le interrumpió Jones.

—Como quiera. Señor Jones, comprenderá usted que no puede movilizarse al ejército de su majestad, sin motivo aparente. ¿Acaso fue atacado por piratas?

—¿Piratas? ¡Yo le estoy hablando de algo que podría acabar con el mundo entero!

Sus ojos centelleaban y casi daban miedo. Pero parecía saber de qué estaba hablando.

—Qué ocurrió, señor Jones?

Jones suspiró antes de comenzar su narración. Sin duda, terribles recuerdos golpeaban su mente.

—Hace 2 meses, a 500 millas al suroeste de nuestra última escala, llegamos a una isla no registrada en las cartas de navegación. Parecía bastante grande y bien provista de vegetación y fauna. Tomamos muestras y topografiamos los alrededores. Al tercer día, tierra adentro encontramos algo sorprendente: ruinas de una construcción. Parecían sólo piedras, pero luego vimos que parecían los restos de una población. Estábamos extasiados. Una civilización desconocida con todos sus secretos por desvelar. Pasamos todo el día catalogando la ciudad. A media tarde, uno de mis hombres encontró algo increíble: un arco de un material desconocido, mitad metal, mitad piedra. Parecía una especie de dintel gigante, de unos 15 pies de altura. Pensamos que se trataba de un altar para sus dioses paganos. Era magnífico, sin duda destinado a adornar las salas del Museo Británico. El habitáculo en el que la encontramos era oscuro y húmedo. Parecía haber resistido bien el paso del tiempo y eso ayudó a su perfecta conservación. Satisfechos con el descubrimiento, decidimos regresar a la mañana siguiente para volver con un mejor equipo de investigación. Colocamos el altar en un carromato que construimos ex profeso y lo sacamos al centro de la aldea. Como había anochecido, celebramos nuestra partida con una pequeña fiesta y acampamos allí mismo, animados por una noche templada. Al amanecer comenzó la pesadilla. Con los primeros rayos del Sol, nos preparamos para marcharnos, cuando advertimos que del altar salía una especie de brillo tenue y frío. Creímos que esa especie de metal, reflejaba la luz tras siglos de oscuridad. Lo que ocurrió realmente, es que se abrió la puerta del infierno. El brillo fue en aumento hasta emitir una cegadora luz plateada que pareció estallar ante nuestros ojos y centelleaba en el centro del arco, como si se tratase de un espejo luminoso. Llevados por la curiosidad, nos acercamos a contemplar esa luz celestial, cuando vimos una sombra en el centro. Cada vez de atenuaba más, hasta que se pudo distinguir una forma indefinida que se movía, y que tenía vida. Como si de un fantasma irlandés se tratara, un ente salió del portal y se quedó observándonos. Nunca había sentido tal mezcla de terror y emoción. Era alto y delgado, con unas piernas parecidas a las de un ciervo, pero más musculosas. Su fuerte torso era de azul oscuro y estaba cubierto por una vestimenta, mitad ropa, mitad armadura. Su cuello terminaba en una especie de casco grisáceo alargado horizontalmente; con una lente en su parte frontal. Apenas nos dio tiempo a reponernos de la impresión, cuando el ser levantó un brazo alargado, con tres garras en vez de dedos, y alzó un artefacto alargado y grueso. Un ruido seco seguido de una luz anaranjada, provocó que Thompson cayese fulminado por un rayo amarillo. Llevo muchos años viajando, hasta el punto de haber templado mis nervios y mis reflejos, pero jamás vi nada como aquello. Aún así, mi instinto me llevó a sacar mi revolver y disparar contra ese demonio. Una sangre, de un azul pálido, brotó de sus heridas y cayó inerte Acto seguido, aparecieron más de esos seres e, igualmente, empezaron a disparar. Huimos hasta nuestro navío. Muchos hombres cayeron. Nos fue imposible escapar de la isla puesto que hundieron nuestro barco. Máquinas infernales nos sobrevolaban día tras día hostigándonos e impidiendo nuestra salvación. Abatimos a cientos de ellos y sus artilugios. Pero, a pesar de estar bien preparados, eran demasiados. Atacaban con más fuerza durante el día, y se retiraban al caer la noche. Las fuertes corrientes en torno a la isla, nos impedían huir en simples barcas. Tras varios días de asedio, decidimos una jugada arriesgada: amparados por la noche, atacamos a nuestros enemigos. Nos deslizamos hasta el poblado en silencio y allí, protegidos por las sombras, pudimos ver a nuestros atacantes. Parecían montar un campamento. Estuvimos observándolos durante un tiempo, aprendiendo de ellos. El altar ya no brillaba tanto, y sus ingenios voladores no parecían moverse tan rápido como antes. Vimos a uno de esos seres sangrando, en una de sus piernas, posiblemente debido a la batalla de aquella misma mañana. Fue tumbado en una especia de camilla mientras sus compañeros le rodeaban. Lo que vimos nos dejó sin aliento. Procedieron a cortarle la pierna y a implantarle otra artificial, seguramente metálica.

—Son inteligentes. Imagínese poseer esa tecnología —murmuró Jock Land, mi lugarteniente.

—Preferiría poseer sus armas —contesté

Rodeamos de dinamita su campamento, excepto por el flanco oeste, donde aguardábamos. Tras la explosión, atacamos y los cogimos por sorpresa. A pesar de las bajas y las heridas que me hicieron perder el brazo, obtuvimos una gran victoria. Intentamos destruir ese altar maléfico sin éxito, así que lo enterramos dentro de una de las viviendas y luego la dinamitamos. Cogimos sus armas para estudiarlas en el viaje de vuelta. Construimos un pequeño bote con los restos del anterior y partes de esas pequeñas máquinas voladoras usando sus motores, poco más grande que una balsa. Funcionaba bastante bien. Ya nos disponíamos a construir el barco más grande cuando volvimos a ser atacados. No sé si esas criaturas encontraron otra forma de volver, o estaban en otra parte de la isla, pero atacaron con furia. Mi lugarteniente, tratando de salvarme, me lanzó dentro del bote y activó el motor. Al poco de zarpar, trabó el timón para que no pudiese dar la vuelta y se zambulló en el mar, volviendo a la refriega. Antes de saltar, me miró con sus ojos juveniles y arrogantes, y me dijo:

—Vuelva y acabe con ellos.

Semanas después fui recogido por un pesquero.

—Es un relato increíble, señor Jones. Pero resulta inverosímil de creer sin pruebas de ello.

Jones le miró apaciblemente y se quitó la camisa mostrando el vendaje en torno a los restos de su hombro. Al quitárselo, mostró una placa circular de metal. Con un agujero cilíndrico en medio. Extrajo de la bolsa un disco metálico en el que convergían tres gruesas correas de cuero unidas por una hebilla.

—¿Quiere ayudarme a colocarme esto, por favor?

Estupefacto, William le colocó el correaje en torno al pecho y la espalda, ajustándolo con la hebilla y encajando el disco con la placa. Después, Jones sacó un brazo de metal del petate, parecía una imitación mecánica de un brazo humano. Con calma colocó un saliente en el agujero cilíndrico y ajustó el brazo a su hombro artificial.

—Y bien, ¿cuándo partimos? —preguntó Jones moviendo los dedos delante del rostro helado de William.

REVELACIONES

Texto: Yunieski Betancourt Dipotet

A Samuel Ray Delany, y Por siempre y Gomorra

Era algo sencillo: volar hasta Ubik, entrevistarme con el señor Lewly, y volar de regreso a casa.

—Simple —dijo el señor Farhd—. Todo está previsto —aseguró.

Lo había conocido tres días antes, cuando visitó mi mansión en San José, Costa Rica, fingiendo ser otro de los reporteros que regularmente se interesan por mi salud. Y es que soy famoso. El único superviviente del atentado biológico de Nantes, a consecuencia del cual mi sistema inmune mutó desarrollando la capacidad de aniquilar, en períodos muy breves, cualquier tipo de infección. El problema es que al desaparecer estas, arremete contra mi cuerpo.

—No le gusta descansar —afirmó el galeno que me reveló mi condición, en el Hospital de Investigaciones de Mutaciones Estables, de Caen.

—¿Cuánto?, doctor —dije, tratando de mantener la compostura, y me eché a llorar al oírle responder que una larga vida, siempre que estuviese en contacto con fuertes focos infecciosos.

—La resistencia de su sistema inmune es extraordinaria. Puede soportar, incluso, dosis masivas de radiación —agregó, sonriendo.

De Caen salí portando una seudo piel auto generable, construida a partir de mis propias células; y que, colocada sobre la mía, evita el escape de los gérmenes patógenos, genéticamente modificados, que me mantienen vivo. Pero con seudo piel y todo, ningún gobierno estuvo dispuesto a permitirme deambular a mi libre arbitrio por su territorio.

Por eso, con el pago inicial que me dieron las farmacéuticas por tener acceso periódico a muestras de mis tejidos, compré una mansión en San José, y la doté con lo necesario para satisfacer mis necesidades, incluido un mini hospital atendido por un equipo de tres enfermeros.

Cuando el señor Farhd me visitó, llevaba cinco años sin salir al exterior.

—Se lo pedimos a usted —dijo, después de revelarme su pertenencia al grupo de inteligencia de la OEA—, porque puede acercarse al abducido y sobrevivir.

Así fue como supe que uno de ellos había sido devuelto. El señor Lewly. El único entre los más de quince millones de desaparecidos de la faz de la tierra en los últimos siete años. En la mejor tradición de suspense, lo depositaron de noche ante la estatua de José Martí en la Plaza de la Revolución, coronado por una aureola, que recordaba la de los ángeles de las leyendas. El pánico de los habitantes de Si-eich fue indetenible, ante la perspectiva de ser afectados por vaya usted a saber qué terribles microbios alienígenas. Pero nada pasó.

Luego de ser recluido en la base naval Ubik, otrora Marina Hemingway, fue exhaustivamente interrogado acerca de sus captores. El señor Lewly contó que sus planetas orbitan a miles de millones de años luz, y que los órdenes sociales de sus mundos son eficientes y permanecen inmutables desde hace millones de años de los nuestros.

También, que son capaces de adoptar cualquier forma y de vivir cientos de años. Pero no pudo explicar por qué lo habían retornado. Ante la pregunta sufría un bloqueo, como un programa afectado por un virus.

—Detectamos una radiación que sale de él, y de la que la aureola es una consecuencia —me explicó el señor Farhd—. Bloquearla nos permitirá liberarlo del control alíen. El problema es que como toda radiación, al acumularse, resulta muy nociva, y descubrimos que si Lewly no tiene a ninguna persona a una distancia inferior a un metro permanece inconsciente. Sin embargo, estamos seguros de que usted puede sobrevivir. Será algo rápido: llegar, entrevistarse con Lewly, y volver a casa. Por seguridad, hemos diseñado dos habitaciones especiales, una contiene a la otra. Colocaremos al abducido en la interior y habilitaremos la exterior como zona de contención, en la que usted será desintoxicado después de la entrevista.

Acepté. Por una suma multimillonaria, claro, pero sobre todo por la garantía de que se me permitirían salidas periódicas al exterior de mi mansión, para combatir el fastidio que me atenazaba.

Y volé hasta Ubik.

—Ya todo está preparado, en cuanto usted se reúna con él, bloqueamos la radiación —me dijo, nada más bajé del helicóptero, el señor Farhd; y me condujo, junto con mis enfermeros, por una larga serie de corredores hasta la puerta que daba paso a la zona de contención.

Cuando entré en la habitación interior el señor Lewly estaba desvanecido, sentado en una butaca; apenas me le acerqué, abrió los ojos, me observó brevemente y luego me ignoró. Permanecí de pie hasta que la aureola desapareció.

—¿Qué han hecho? —dijo, sin inmutarse, y volteó hacia mí.

—Nada —respondí, y me senté en otra butaca, frente a él.

—Algo hicieron, estoy libre —insistió y apoyó las manos en sus rodillas.

—¿Cómo?

—Ellos no están aquí, conmigo —explicó, señalando en círculos hacia arriba.

—Usted ha estado solo desde que llegó.

—No. Ellos me han acompañado. Ven lo que veo, oyen lo que oigo, lo que siento lo sienten, ¿entiende?

—Sí —dije, e hice la pregunta para la que me habían traído—: ¿Por qué lo devolvieron?

—Están aburridos —afirmó y se encogió de hombros—. Viven cientos de años y sus sociedades no cambian. Ya no les basta con llevarnos.

—Entonces, ¿los otros?

—Volverán. No sé cuándo, pero serán devueltos. Yo solo soy el primero.

—Entiendo —dije, y justo entonces ocurrió algo que ni científicos ni militares previeron. Mi seudo piel no resistió la acumulación de radiación y se quebró, liberando los gérmenes patógenos que contenía. En cuestión de segundos, el señor Lewly cayó en el piso, entre convulsiones. Sabiendo que intentar salvarlo era una causa perdida, abandoné el cuarto.

En la zona de contención, mis enfermeros, debidamente enfundados en trajes de protección, repararon la seudo piel; cuando salimos de allí el señor Farhd fue a mi encuentro.

—¿Qué cree? —dijo.

—Solo hay una forma de saber —respondí—, si los demás son devueltos, entonces Lewly contó la verdad y todo estará claro.

—¿Todo?

—Sí. ¿No lo entiende?, están aburridos y nos van a enviar a los abducidos, rediseñados para ser cámaras vivas, a través de las cuales pueden observar, y alterar, nuestro comportamiento. Seremos su nuevo reality show. Lewly era el episodio piloto, por así decir.

—¿Está seguro?

—Sí —afirmé, y empecé a desandar los corredores hasta llegar adonde me esperaba el helicóptero, omitiendo confesarle que también estaba seguro de que pronto sería abducido; una vez que ellos decidieran que al ser el último que me acerqué a su enviado, debía ser la clave para desentrañar su muerte. A fin de cuentas, no se arriesgarían a perder las demás cámaras que enviasen.

Realmente voy a librarme de mi aburrimiento, pensé; y luego de estrechar la mano del señor Farhd, entré en el helicóptero, junto con mis enfermeros, y asentí a la pregunta muda del piloto.

PALABRA DEL SEÑOR

Texto: Laura López Alfranca

Ilustración: Jose Antonio Marchán

La voz de Judy Garland se extendió rápido por el cuarto, llenándolo de ecos fantasmagóricos. La última prueba de una época más inocente y feliz, era la canción de una muerta… un gran retrato de los tiempos que corrían: la alegría solo se encontraba en la muerte.

Escuchó los pasos furtivos de unos piececitos, que se paraban, dejaban algo de metal en el suelo y se marchaban. Sonrió a la puerta con tristeza, seguramente sería alguno de los niños que habían recogido sus compañeros de profesión. Los pocos pequeños que habían encontrado por las tierras desoladas eran los últimos que quedaban en Italia. ¿Puede que en el mundo? A saber.

Hacia al menos una semana que las televisiones solo ponían películas de dibujos animados, comedias de cualquier tipo y musicales. Como si intentaran aligerar el final de todos. Creyó escuchar un ruido en la calle y levantó el arma; se acercó a la ventana y miró la calle en ruinas, esperando encontrar a las bandas armadas que pululaban por el lugar intentando robar o saquear las pocas riquezas que quedaban en la capilla. Nada. Suspiró aliviado. Solo era un grupo de buscadores de alimentos. Volvió a negar con la cabeza por enésima vez en mucho tiempo, nunca debió aceptar vigilar las calles, siempre temía acabar matando a alguien que no debía. Y tampoco le gustaba mirar la televisión, ya sabía que el mundo estaba acabado; no necesitaba que un personaje trajeado se lo dijera tras detener la programación cíclica.

Se llevó la botella de whisky a los labios para darle un gran trago. Para el padre Guido Pietroselli, estar completamente borracho día y noche era la única forma de aliviar su carga y culpa. Condenar a la humanidad a su extinción no era algo que pudiera superarse con un par de cancioncillas, a lo sumo, matando el hígado o volándose la tapa de los sesos. Para esto último también necesitaba una cantidad de alcohol exacta; sobrio era incapaz y si se pasaba un poco, acababa desmayado. Esta vez había calculado bien la dosis exacta y cuando sintió que su cabeza estaba dispuesta a dar el paso, cogió el maldito libro, lo dejó en el sofá y apoyó su cabeza contra sus maltrechas páginas.

Puede que si alguien viera la mancha perpetua de sangre, entendiera ante lo que se hallaba. Metió el cañón en su boca y suspiró al sentir como volvía a recordar los hechos por los que deseaba condenarse.

***

—¡Guido, al fin apareces! —gritó Pascal mientras el aludido bajaba del coche—. Y no traes el alzacuellos, me alegro. Necesito al antropólogo, no al cura.

—¿Para qué vea las oficinas que vas a construir en medio de la nada? Aquí no va a venir a trabajar nadie en su sano juicio.

—Menos mal que eso da igual cuando te obligan. No, tengo unos problemas y necesito que me des tu sincera opinión. Los malditos Amigos del recuerdo me están jodiendo vivo.

Caminaron por el páramo gris y vio una inmensa excavación en marcha. Alrededor, las máquinas aguardaban su momento mientras los trabajadores descansaban. Por debajo del suelo, la actividad era frenética.

Su amigo le llevó al lado de una grúa y le hizo meterse en la cesta con él. Le sorprendió que hiciera eso, su compañero de universidad Pascual García, más conocido por Pascal, odiaba las alturas. Algo irónico, dado que se dedicaba a diseñar edificios y materiales para construirlos.

—¿Amigos del recuerdo? Ese grupo no me suena.

—No me acuerdo del nombre, pero en esencia es eso —dijo el otro haciendo que les subieran—. Hemos encontrado una fosa común. Por las ropas, parecen judíos de los campos de exterminio.

—¿Aquí? ¿Vestidos? No recuerdo que haya ningún campo cerca y tampoco que.

—Hasta ahí llegan mis conocimientos de historia. Llevaban ropa de calle, la estrella, pero es que tampoco me explico el cómo están enterrados.

Cuando el cesto se detuvo, miró el paisaje bajo sus pies asombrados. Los de la asociación trabajaban como hormigas en el mural mortuorio más, no sabía que calificativo darle, estaba entre grotesco y dentro de ese rango, hermoso.

Decenas de esqueletos que conservaban sus ropas representaban diferentes obras pictóricas sacras que eran fácilmente reconocibles: Miguel Ángel, Velázquez,

Rubens, Leonardo da Vinci, y ocupando un lugar destacado en medio de aquellas imágenes, la obra “La última cena”.

—Lo que es seguro, es que no era una fosa común —le dijo a su amigo sobrecogido por el espectáculo—. Es imposible que los nazis se dedicaran a. esto.

—El problema es que están encontrando pruebas. Necesito saber si las están falseando o no.

—Normal que acudieras a mí, ya que tengo un laboratorio en mi cinturón. Podré analizarlo todo de forma exacta e inmediata.

—Lo siento, pero el asunto corre prisa. Me temo que esto va a hacer que pierda mi trabajo si no retomamos la obra en pocos días —suspiró al escucharle, estaba muy preocupado.

Bajaron a la excavación para que Guido pudiera examinar los restos. Hubo quejas, acusaciones de intentar amañar su trabajo y alguno estuvo a punto de llegar a las manos; solo tras coger el alzacuellos, ponérselo y asegurar mil veces que era un sacerdote, recularon. Al menos el aura eclesiástica seguía imponiéndose entre algunos, pocos, pero suficientes para no acabar con la cara amoratada.

Se acercaron hasta el centro del osario, allí, unos chicos jóvenes y emocionados, le explicaron que el cadáver había dejado marcas en el libro que agarraba con fiereza, que parecía bien conservado. A su pesar, tuvo que decirles que dadas las circunstancias en las que fueron enterrados, bien podrían ser cadáveres de hace una década o incluso menos, habría que analizarlo en un laboratorio.

Se fijó en el cadáver central y para su sorpresa, vio que el manuscrito parecía menos sujeto de lo que habían asegurado los estudiantes. Se acercó, lo examinó con cuidado, luego tiró de él y aunque los chiquillos gritaron horrorizados, consiguió extraerlo sin dañar el cuerpo.

—¡Pero no puede ser! Lo tenía agarrado para que no se moviese. ¡Mire! Aún están las señales.

Y tenían razón, había marcas de dedos y lo que debía haber sido carne y piel manchando la tapa. En cuanto abrió el manuscrito con delicadeza, un alarido se extendió por el lugar rápidamente. Alzó la cabeza y vio como los cadáveres se habían convertido en polvo.

—Vaya, Pascal. Puede que tengas suerte y comiences a trabajar pronto —dijo el sacerdote con pena. Esperaba que alguien hubiera hecho fotos de lo que habían hallado, sería una pena que se perdiera aquella evidencia.

Volvió a fijarse en el manuscrito y escrito en la contratapa, vio su nombre. Se quedó helado.

Estimado padre Guido Pietroselli…

Era como si brillasen con fuego negro. Un llamado de letras redondeadas, elegantes y bellas. En un primer momento, pensó que su amigo había querido gastarle una broma pesada, pero la desechó al instante. Demasiado compleja y Pascal no era una persona imaginativa. Siguió leyendo, esperando así encontrar una respuesta.

Estimado padre Guido Pietroselli

Me dirijo a usted desde mi encierro, esperando así que se haga mi heraldo en sus tiempos. El nombre que me dio mi madre humana poco importa, tan solo debe saber que soy el hijo de Dios, que volvió a ser enviado al mundo para salvarles. Deseo que muestre mis palabras al mundo, que sepan la verdad… solo cuando buena parte de los suyos hayan leído las pruebas que les doy de mi identidad, mostraré mi mensaje. Muchas gracias por su amabilidad y ayuda.

En las páginas comenzaba una diatriba sobre el bien y el mal, presentándose ante la humanidad como su segundo salvador y en según qué casos, el primero. Entonces llegó a la lista de nombres que se eternizaba hasta el final del libro. Al lado de aquellas personas anónimas para él, se hablaban de hechos que debieron o debían acontecer a esas personas.

En pocas páginas encontró su nombre, asegurando que los análisis que se había realizado resultarían positivos. Tras tragar saliva repetidas veces, parpadear y un tiempo de vacío en el que de estar de pie en medio de la nada, se encontró dentro del coche conduciendo hacia no sabía dónde, debía reconocer, que aquella pequeña premonición le convenció. Nadie sabía de ese asunto, salvo su médico.

Decidió volar de vuelta a casa, con el manuscrito bien protegido para dárselo a su hermana Nicoleta, su laboratorio portátil particular. Trabajaba para las investigaciones de la universidad “La Sapienzia” analizando muestras de todas clases.

En cuanto le dejó el libro, supo que éste no iba a dejarse encerrar en un cajón a la espera de que volviera a buscarle. En cuanto volvió a casa a descansar, se lo encontró esperando en la mesa del salón. Bien colocado en el centro, completamente paralelo a los bordes del rectángulo, ni hecho a propósito.

Tras dos viajes en los que tuvo que tranquilizar a la pobre mujer, temerosa de haber perdido lo que le había traído su hermano, volvía a ocurrir lo mismo: llave, entrar, en la última ocasión ni dejó el abrigo en el perchero, comprobar la mesa, suspirar, coger el manuscrito y volver a la universidad; por no hablar de los reproches iniciales de Nicoleta por gastarle una broma tan cruel, que se convirtieron en recelo.

—No me gusta que haga eso. Es como, si tuviera alma o algo así —aseveró arrancando la esquina de una hoja.

—Tú eres la científica, pensé que solo creías en las pruebas empíricas.

—Tres desapariciones en un mismo día de mi cajón, mi caja fuerte y mis manos me parecen pruebas más que suficientes.

Guido se tumbó entre una mesa y una silla de despacho mientras ella trabajaba, esperando poder recuperar las horas de sueño del viaje. A punto de dormirse, oyó un grito de su hermana que le hizo levantarse asustado. Era tan desgarrador que se le heló la sangre, tanto que era capaz de sentirla moverse como si fueran esquirlas de escarcha.

Le preguntó qué pasaba, pero no respondió, tan solo le señaló un trozo del libro con una pequeña doblez, que solo se notaba cuando lo tocabas.

—Ha vuelto a su sitio, lo juro.

Preocupado, arrancó una hoja entera para horror de la científica, y la empezó a rasgar haciendo formas que pudiera reconocer con el tacto. Nunca había sido muy respetuoso con el pasado, no iba a empezar siéndolo ahora, por mucho que a su pobre hermana pudiera darle un síncope por haber maltratado un diario de la época nazi. Tiró los pedazos a la papelera y en unos parpadeos, fueron desapareciendo. No de forma súbita, tan solo como si algo en su cabeza le intentara convencer de que nunca estuvieron allí.

Se giró hacia su hermana que miraba la página reestablecida con ojos asombrados y acarició el papel. Las yemas notaron un pato, una estrella, el intento de perro, estaban marcados, como si alguien los hubiera ido doblando.

—¿Te importaría perder un poco de sangre fría? Estás llegando a dejarme helada — insistió la mujer y él se encogió de hombros con una gran sonrisa.

—A mí no me mires, esto dentro de mis creencias es algo normal.

—Claro, todas las biblias hacen lo mismo. Como hombre de fe has visto tanto.

—Me ganó cuando lo encontré. En cuanto se lo quité al fallecido que lo guardaba, todos los de alrededor se convirtieron en polvo.

—¿Algo más que pueda hacer que deje de dormir durante un siglo? —murmuró asustada. Nunca le habían gustado ese tipo de historias.

—¿Qué todos estaban colocados representando cuadros sacros? —calló al ver cómo empalidecía.

—¿Hay pruebas de lo que dices?

—No lo sé, pero tengo una responsabilidad para con mis superiores. Tengo que consultarles antes de hacer algún movimiento, que comprueben por sus medios lo que hace el manuscrito.

—Pónselo en las manos, vete a casa y acabarán creyéndote sin tener que estar como unos tontos haciendo experimentos.

—¿Te molesta el asunto? —inquirió al ver cómo refunfuñaba.

—Solo cuando me meten miedo y los resultados salen extraños. No consigo probar que esté datado en la época del nazismo, ni negártelo.

Aguardó muchos días al lado de su hermana a que pudiera esclarecer alguno de los resultados. Nada. Tan solo un montón de datos inconcluyentes y con ellos en mano, comenzó a batallar con los suyos. Siempre había sabido que demostrar un milagro, o los actos de Dios en algunos fenómenos extraños era cuanto menos imposible, pero aquello rozaba lo ridículo.

—¿Es que acaso no ven que es un milagro? ¿Qué puede que sea nuestro Señor hablando a través del tiempo sin intermediarios? —les insistía una y mil veces, recibiendo las mismas respuestas.

—¿Y adivinando el futuro como un vulgar vidente de teléfono de pago? ¡Eso es banalizarle!

—Pero…

—Piénselo, parece como si deseara hacerse creer por el vulgo.

—Es que tal vez no encontró otra forma de comunicarse con nuestra sociedad actual.

—Además, no tomó fotos de las sepulturas, que por lo que cuenta, parecía una pantomima morbosa y cruel para con los difuntos.

—Se deshicieron cuando cogí el libro.

—Que oportuno, ¿no cree?

—¿Y las hojas partidas y manchadas? ¿Y las analíticas que no son capaces de fecharlo?

—Todos sabemos lo fácilmente falible que es la ciencia cuando es conveniente —solo cuando a ellos les interesaba, obviamente—. Y recuerde, que un segundo advenimiento llevaría al Apocalipsis y este aún no ha ocurrido.

Al final, cansado de sus negativas, decidió actuar por su cuenta. Escanear el libro y ponerlo en la red; mandar copias a las televisiones y conceder entrevistas. Si nadie de los suyos iba a querer ver que estaban ante el mayor milagro de sus tiempos, se lo enseñaría al mundo para qué pudieran recibir el mensaje de Dios.

***

Sollozó con el cañón en la boca y lo apartó para poder gritar y maldecirse. Apoyó la frente manchándola de sus babas, mientras rompía a llorar cómo en verdad, hacia una eternidad que no derramaba ni una sola lágrima. ¿De verdad se dejó llevar tanto por el altruismo? ¿O su ego se impuso para conseguir la notoriedad? Daba igual, aunque fuera con buenas intenciones, había cimentado el camino para que el infierno les estallase a todos en la cara. Nicoleta, Pascal, todos muertos por su estupidez. O tal vez, meditó, no fuera solo por su estupidez. Dado el poder del manuscrito, era posible que hubiera llamado a otra persona para cumplir con su propósito.

***

Como era de esperar, en cuanto el documento fue escaneado, empezaron a aparecer copias de este en todos los idiomas en su disco duro. Una señal más del milagro, pensó. Debería haberse parado a reflexionar, pero soltó el manuscrito por la red y empezó a conceder entrevistas ese mismo día.

En pocas horas, la palabra fue difundida (unos pagando una buena cantidad) en papel, algunos intentaron hacer su agosto cambiándolo. Pero a la hora de la verdad, todo el mundo pudo leerlo, creer en el milagro, hasta que el final fue revelado ante todos, consiguiendo que en el mundo solo sonaran las televisiones difundiendo la horrible noticia, mientras que las personas se habían silenciado llevadas por el horror.

No puedo más con vuestra maldad. Volví para salvaros y da igual cuanto mire adelante en el tiempo: las víctimas se vuelven verdugos, los viejos rencores nunca se olvidan; os dais a un libertinaje sin sentido ni sentimientos. ¿Qué habéis hecho con todo lo que se os ha dado? Convertirlo en inmundicia y dolor. ¿Para qué salvaros si ansiáis tanto destruiros? Os concederé vuestro más anhelado deseo. Me marcho sin hacer ruido, sin mostrarme. Habéis dejado de creer en vuestro Padre y el Hijo de éste os dice, que conseguisteis hacer que él dejara de creer en vosotros.

Tal vez si alguien hubiera comenzado a hablar rápido, habría podido atajar todo el mal, pero fue imposible. Las ovejas, al verse sin pastor, balaron buscando un salvador y pronto se erigieron líderes para esas masas necesitadas, que no dudaron en culpar a quien fuera de lo ocurrido.

—¿Veis, queridos hermanos? Dios desprecia a los homosexuales, judíos y cualquier persona que quebranta sus leyes. Ellos nos han condenado, pero podemos juzgarles y condenarles.

—¡Alá es bueno y misericordioso! ¡Salvará a su pueblo cuando siembre la tierra con la sangre de los infieles!

—Yahvé ha hablado a su pueblo elegido, quiere que limpiemos el mundo de la inmundicia.

Y si bien los grandes líderes de las principales religiones condenaron aquellos movimientos, la mayor parte de sus estructuras alentaban en secreto la Guerra Santa. Mientras muchos rogaban por la paz, otros tantos se prepararon para convertirse en mártires. Las religiones budistas, sintoístas, hinduistas y demás exigieron a los grandes países, a los científicos y cualquiera que pudiera escucharles que actuaran. Las zonas más extremistas se encargaron de callarles pronto, con fuego y bombas santificadas por sus líderes. Millones de personas se suicidaron, instadas o no por sectas surgidas ante la soledad que dejó Dios. Parecía que para muchos, la única solución era matar o matarse. Las células cancerosas se extendieron rápido y daba igual lo que dijeran los grandes mandatarios, estudiosos o intelectuales sobre la supervivencia del mundo sin un dios; pronto fueron iluminados por las llamas de la ignorancia para regocijo del pueblo borracho de maldad.

Los perversos también mostraron su rostro, los actos deleznables pronto estuvieron a la orden del día consiguiendo que las buenas personas no tuvieran reposo en ningún lugar. Hubo cientos de rumores lanzados por las televisiones de algunos reductos que sobrevivían a las diferentes guerras. El continente asiático era probable que pudiera salvarse… pero tras haber sido lanzadas diferentes bombas nucleares, y que los países que permanecían decidieran hacerse la guerra en respuesta a toda la matanza, acabó por completo con las esperanzas de lo poco que quedaba de humanidad.

Ahora, lo poco que podía considerarse feliz y puro provenía de la televisión. Desde hacía semanas solo proyectaban películas que evitaran que alguien recordase el mal que había en todas partes. Una y otra vez, se podía ver a Judy Garland hablando de que, seguramente, en algún lugar más allá del arco iris habría un sitio mejor. Cuando comenzaba a cantar, podía oírse la misma tierra echarse a llorar abatida.

***

Respiró profundamente y más sereno de lo que nunca había estado, volvió a colocar el libro tras su cabeza. Hubo un tiempo en que aquel acto le escandalizaba por ir contra el Señor y Natura, pero ahora le parecía un final perfecto. A veces pensaba que aquellos cuerpos en verdad protegían el mal que encerraban esas páginas; que aquellas palabras podrían tener como autoría al Demonio, que intentaba eliminar a la obra divina. Pero, ¿acaso importaba? Dios o Satanás, no podía existir criatura más cruel. Un ser capaz de abandonar su obra a su propio dolor y perversidad, no debía distinguirse mucho del mal absoluto.

Imaginándose un mundo más allá que pudiera ser hermoso donde pudiera reparar sus errores. Quiso apretar el gatillo, lo intentó, pero como siempre, su cobardía se impuso. Dejó el arma a un lado y siguió vigilando la calle.

A veces se preguntaba tantas cosas sobre lo ocurrido. Pensando que ojalá alguna vez pudiera ser respondido. Dios, Satanás o Jesús, ¿qué más daba ya? Fuera una fuerza superior o alguien con un don que se volvió loco, poco importaba. El daño estaba hecho y nadie podría remediarlo, solo esperar a que todos sobrevivieran.

TRAS EL LADO OCULTO

Texto: Carlos Dopico

Ilustración: David Velázquez

Fríos y helados vientos soplaban en el exterior. Mi cuerpo se estremecía con solo escuchar esas fuertes sacudidas. Notaba mis manos heladas y mi cabello escarchado. Un ligero aire frío salía de mi boca. Estaba respirando y empezaba a reaccionar, como si estuviera despertando de un largo sueño, a pesar de todo, tras ese posible descanso, mi cuerpo estaba machacado y lastimado. Todos mis sentidos estaban aturdidos pero, poco a poco, empezaba a ordenar todo en mi mente, tratando de encontrar una respuesta o de recordar qué hacía en ese estado, dónde estaba y qué había pasado.

Me levanté del suelo con cierta pérdida del equilibrio y comprobé que a mí alrededor se encontraban diversos cuerpos aparentemente sin vida. Algunos estaban sentados sobre grandes asientos de piel y, como si estuvieran dormidos, no respondían a mis palabras. Cuando me acerqué más a ellos y los toqué, cayeron hacia los lados como piltrafas heladas, dejando claro que estaban sin vida.

En total había cinco personas, dos de ellas mujeres. Todos estaban muertos. Después de pensar y estudiar en profundidad la estancia donde estaba, comprendí que me encontraba en el interior de una nave espacial llamada Nocturnus, sin ningún rastro de vida más que la mía, rodeado de paneles y monitores de control, de cables y restos de un potente impacto contra un terreno sólido y helado.

Todo lo vi claro y empecé a recordar. La nave de exploración Nocturnus, sabía lo que significaba y entendí lo que estaba experimentando, y la verdad es que no me agradó en absoluto.

Con cierto esfuerzo conseguí averiguar en una de las computadoras dañadas que fuimos enviados, no pude descubrir cuándo, a cierta investigación en el cosmos lejano, algo que había sido detectado en las fronteras de nuestro sistema. La nave Nocturnus había sido nuestro transporte y según leí en la pantalla de datos e informes, esta nave era la llave que abriría el paso hacia el infinito y lo desconocido.

En las inmediaciones de Plutón se descubrió y se confirmó, después de mucha investigación, la presencia de un agujero negro, una región invisible en el espacio de densidad infinita, capaz de absorber la misma luz. Las órbitas de ese planeta y de su satélite Caronte estaban siendo alteradas. Y ambos cuerpos se alejaban poco a poco del sistema solar, hacia los límites oscuros de nuestra galaxia, la Vía Láctea, más allá del brazo de Orión, supuestamente absorbidos por la fuerza del agujero negro. Dicho cuerpo se había formado por la muerte de una estrella de gran tamaño, de un enorme núcleo colapsado sobre sí mismo. Nuestra misión sería entrar dentro de su penumbra y comprobar científicamente hacia dónde nos transportaría o qué habría en su interior. Una misión, por qué no decirlo, suicida; sin embargo así lo habíamos decidido todos los que emprendimos este fatal viaje, quizás a la desesperada de encontrar algún paraíso en alguna desconocida y posible nueva dimensión. Habíamos sido seleccionados teniendo en cuenta nuestras características vidas sin familias y condenadas a los caprichos de nuestra profesión, en el campo de la exploración espacial. Pero de momento lo único descubierto fueron las muertes de mis compañeros, y el mal aspecto de la nave en su interior. Quizás aún me quedaba algo peor por esclarecer, la exploración del exterior de la nave.

Me llamó la atención verificar en el ordenador que la atmósfera era similar a la de la Tierra, con una temperatura de humedad elevada. Salí abrigado con un traje especial de reconocimiento. Delante de mí observé un paisaje helado que resplandecía en la lejanía por montañas ocultas tras capas de nieve. La soledad y la incertidumbre penetró en mí y la angustiosa ansiedad empezó a florecer en mi alma, ¿dónde estaba?, ¿hacia dónde fui llevado por los túneles místicos del tiempo? Y mis compañeros, muertos y semicongelados dentro de esa nave, producto de una errónea misión, como estaba empezando a calificar esa maldita ilusión humana de extender conocimientos en nuevas fronteras, descuidando la nuestra.

Cuando miré atrás, estudiando lo que tenía a mi alrededor, pude ver los restos irreparables de la Nocturnus, cubierta parcialmente de nieve y rocas, estancada en esta tierra, arrojada como una estrella perdida desde alguna parte del cielo. Anduve unos pasos, intentando descifrar algo o a lo mejor encontrar alguna señal de vida (quizás humana), que me pudiese explicar algo u orientar mis sentidos confusos y hacerme comprender la razón de tal destrozo al que estaba desgraciadamente vinculado.

De repente me detuve. El silencio que tan solo compartía con el frío viento y ese colosal paisaje de nieve y, por qué no decirlo, de misteriosa y cautivadora magia, fue interrumpido por un ruido parecido al relinchar de fuertes caballos. A lo lejos, como agudos chillidos, podía oírlos y pensar deliberadamente que alguien venía en mí búsqueda, en un posible rescate. Sentí que mi pesadilla abandonaba todos los sentidos de mi cuerpo, antes inundados de horror. La incertidumbre se convirtió en un vago pensamiento de bienestar hacia aquellos que “seguramente” venían en mi ayuda, hacia este solitario lugar quebrantado y fisurado por el hielo y la nieve.

Miré al cielo. Su grandeza y majestuosidad mística coronaba toda esa región desconocida para mí, aunque familiar en cierta manera. Un panorama impregnado por la blanca y fría textura de la nieve, que en manchas deformadas cubría el suelo que pisaba y en la que la Nocturnus se encontraba, inmóvil y derruida. Pensé en mis compañeros mientras ese cabalgar se oía cada vez más cerca, no pude evitar el recuerdo que iluminó las paredes de mi mente, recordando sus rostros con vida, llenos de vitalidad y de ansias por ser los elegidos en la exploración, los conquistadores de algún reino escondido, en algún más allá que descubriríamos juntos. Compartíamos esos mismos pensamientos e ideales de encontrar un imperio que emergería ante nosotros. El proyecto más ansiado de la humanidad de mis tiempos, la conquista de desconocidas regiones galácticas. Pero sólo la muerte y la desolación vi ante mis ojos, producto de un fracasado viaje. Mi corazón latía débilmente cansado y en mi cabeza el zumbido de una confusión melancólica de incertidumbre se seguía enredando con mi esperanza por aquellos que se acercaban.

Y por fin los vi lo suficientemente cerca como para darme cuenta de algo extraño. ¡Eran humanos!, sí, o por lo menos poseían extremidades y rasgos idénticos a los míos, pero sus vestimentas. No podía creer lo que veía. Ante mi tenía a siete hombres, según pude contar, montados en robustos caballos. Los siete iban ataviados con cotas de malla y cuero, con cinturones de piel de animales, al igual que sus botas y capas que se ondeaban con el viento, formando danzantes movimientos que daba más recelo al ambiente que habían formado al verme y pararse ante mi debilitado cuerpo.

Imponentes me contemplaron en silencio al son del viento, con sus ojos clavados en mí, con una mirada profunda y fría, como intentando desvelar con sólo mirarme la naturaleza de con quien se habían encontrado en su trayecto por aquellos desolados senderos helados.

Aquellas caras, con sus ojos amenazantes y largas barbas, al igual que sus cabellos, que cubrían parte de sus anchas espaldas. Sobre sus cabezas, algunos llevaban una especie de casco antiguo, ocultándoles parcialmente el rostro y la nariz. También me fijé en que portaban antiguo armamento, ¡ya no utilizado desde hace siglos! Arcos de madera, escudos cubiertos de extraños grabados sobre placas de metal y con simbología de pasada escritura rúnica. Aunque lo más pavoroso eran unas enormes espadas que colgaban de sus cinturones, con trabajadas y toscas empuñaduras.

Conocía el aspecto de estas fantasmales apariciones, como así me parecían. También me resultó familiar el idioma con el que empezaron a comunicarse entre ellos, un sonido primitivo y ancestral, emergiendo con brusquedad de sus bocas. De algo me habían servido mis estudios de arte e historia en mi juventud. Delante, presentes junto a mi avanzado aspecto futurista y de muchos siglos de diferencia histórica, el testimonio de una cultura del pasado, de un momento en el tiempo, ¡de un espacio y tiempo concreto de la historia del género humano! Sin duda alguna esos hombres eran guerreros de una estirpe pasada, ¡soldados vikingos!

Y esta región de toscas nevadas llorando del cielo, de quizás el siglo ocho o nueve de algún antiguo lugar del norte del viejo continente europeo, en el mismo planeta Tierra, era el punto a donde fui impulsado en el tiempo, al atravesar la puerta de la oscuridad, la frontera espacial, con mis compañeros a bordo de la Nocturnus.

Mi cuerpo y mente cayeron al suelo aturdidos por la impotencia que me abrazó cuando aquel guerrero del pasado gritó en un presente abstracto, dirigiéndose a mí, hacia un extranjero sin conocimientos de qué hacer o decir, implorando quizás por el despertar de un mal sueño que se estaba haciendo largo, cargado de terror y pánico, más aún cuando sentí el cortante filo del acero de una espada, amenazando incrustarse en mi garganta, incapaz de gesticular palabras comprensibles para ellos.

De rodillas miré al cielo, hacia la eternidad que me separaba de mi lugar en el tiempo, y comprendí que mi destino final era morir en un pasado demasiado lejano para aceptar y creer, apartado de mi verdadera época y vida.

Y entonces la sangre enemiga se derramó sobre la tierra que seguirá eterna.

ABDEL MUTA 'AL

Texto: J. E ÁLAMO

ILUSTRACIÓN: PABLO URÍA

—¿Oye, efendi? —la mano de dedos tentaculares se enroscó con urgencia en su antebrazo. Francis levantó la vista del manuscrito apartando el brazo con repugnancia mal disimulada. No le gustaba que nadie le tocara y menos uno de esos sucios árabes con sus asquerosas costumbres…

Imagínese, mi querido Francis, no conocen el papel higiénico.

—¿Qué demonios ocurre, Abdel? — echó la silla hacia atrás y se puso de pie. Se llevó una mano a la espalda masajeándose la parte baja, no sabía cuántas horas llevaba enfrascado en su lectura.

El árabe se llevó el índice a los labios…

Una uña negra y retorcida como el pico de un ave de presa, hacía de corona en el dedo nudoso.

…y señaló hacia la ventana. Francis frunció el ceño para acostumbrarse al cambio de la luz del quinqué bajo el que leía a la luminiscencia de la gélida luna que menguaba, sonriente, a través del oquedal por el que se colaba el oscuro y frío aliento exhalado por el desierto. Una vez habituados sus ojos al exterior, no alcanzó a distinguir nada que atrajera su atención. Se volvió con impaciencia hacia Abdel sobresaltándose ante la extraña intensidad en la mirada de su sirviente. Había algo inquietante en los ojos negros del árabe que le hizo recular. Irritado ante su propia reacción, levantó la mano golpeando con fuerza al árabe en el rostro.

—En nombre de nuestro Señor Jesucristo, te he dicho muchas veces que no me distraigas con tus supercherías.

Los golpes habían comenzado casi por casualidad, pero se convirtieron en costumbre enseguida.

Lady Eleonor Cromwell, esposa del embajador británico, Sir Hugh Cromwell, le había presentado un año atrás a Abdel Muta'al como el lacayo ideal: leal, obediente y además, convertido al cristianismo. Y la cuestión de la fe no era desde luego tema baladí, Francis era hombre de profundas convicciones religiosas, con un Dios fuerte e implacable como referencia inmovible, y sin atisbo de tolerancia hacia aquellos que profesaban cualquier otra creencia.

Sin embargo, y a pesar de las lisonjas de Lady Cromwell, Abdel le había irritado desde el primer día con sus supersticiones y cuentos de viejas sobre demonios —djins y guls en su lengua maldita— y lugares dejados de la mano de Dios a los que uno nunca debía acercarse. La indignación de Francis ante tales proclamas, culminó el día en que Francis confirmó sus sospechas sobre las creencias del árabe en otras divinidades distintas a la bíblica. Tal fue su acceso de cólera que al querer despedir al árabe indicándole con el bastón, que solía utilizar para caminar, que se marchara de inmediato, le golpeó en un hombro haciendo que el hombre trastabillara y estuviera a punto de caer. Francis tenía ya la disculpa en los labios cuando algo en la actitud del otro, cabeza gacha, postura sumisa, gimoteo como el de un animal herido, le animó a repetir la agresión, una, dos y hasta tres veces con fuerza creciente, sin que el árabe intentara esquivar el bastón. Abdel se quedó a su servicio y desde ese día, el colérico inglés descargaba regularmente su ira sobre los hombros del sirviente que aceptaba los golpes en silencio y sin reproche alguno.

Francis Lloyds alto, delgado, algo cargado de hombros, de facciones severas y ojos grises, era hijo de un pastor protestante de Yorkshire de quien recibió una esmerada educación y fuertes convicciones a costa de mucho estudio y también, dolor. Mucho dolor.

Contrajo matrimonio a los veinte años con la aprobación de su padre, y enviudó al tercer año de casado.

Hubo habladurías sobre la caída que sufrió su mujer y en la que se rompió el cuello. En opinión de las gentes, algo negro se había cocido en esa relación desde el principio y el tropiezo con fin nefasto, no había sido el primer “accidente” que sufría la infortunada.

Quedó solo, sin hijos, y con una considerable fortuna resultas de ser el único heredero tanto de su esposa como de una tía abuela a la que sólo había visto en una ocasión.

—No deseo besarla, padre. Huele a meados rancios.

Nunca olvidaría esa ocasión merced a la fuerte paliza que le diera su padre. No era la primera, ni sería la última, pero ésa le costó dos dientes y una semana durmiendo bocabajo.

—¡¡No eres hijo mío si el pecado germina en ti con tanta facilidad, más te aseguro que igual que enderezo un árbol que se tuerce, te enderezaré a ti o te troncharé; lo que antes ocurra!!

Y no se tronchó, al menos no por fuera aunque en su interior se retorcía la oscura raíz del resentimiento.

Una vez libre de las ataduras mundanas y, tras su efímera participación en el conflicto que había enfrentado al mundo en la llamada Gran Guerra durante la que fue herido en una rodilla que le retiró del servicio en el frente, decidió dedicar su vida al estudio de las antiguas civilizaciones que el tiempo había transformado en leyenda. Probablemente ese impulso de buscar tierras y hombres perdidos en las brumas del tiempo naciera como contrapeso a la rígida, pragmática y espartana vida en la que había sido educado. Su ansia de descubrimiento le llevó lejos de Inglaterra y, sobre todo, le alejó de su padre quien tampoco hizo mucho por retenerle. En cuanto a su madre, nunca había más que una sombra muda y arrinconada que ni siquiera levantó la vista cuando Francis se despidió de ella con un leve beso en la mejilla.

Su búsqueda le llevó a Sudamérica donde estudió las culturas prehispánicas y se sumergió en las junglas en busca de la fabulosa ciudad de El Dorado; más tarde alcanzó el norte del continente americano, los Estados Unidos, donde se le sedujo el estudio de las tribus indias como los anasazi, en un intento de descifrar sus secretos. Llegó también hasta islas como la de Rapa Nui, conocida como de Pascua, Tahití y Hawai en busca de algún vestigio de la antigua y legendaria Lemuria. Todo en vano, nada encontró que tuviera valor alguno para iluminar la historia de esas culturas o que constituyera prueba del emplazamiento de lugares fabulosos.

Pero su afán no decayó y siete años después de abandonar su hogar, había llegado hasta la ciudad de Ptolemais siguiendo las indicaciones de un manuscrito que adquirió en una oscura callejuela de Westminster. Procedía de algún museo o quizás una colección privada y a buen seguro que no pertenecía al tipo de mala catadura que se lo vendió, pero Francis decidió cerrar los ojos a tales sospechas. El texto bien lo valía. Estaba escrito en griego clásico, aunque eso no había supuesto obstáculo alguno para Francis, bien versado en esa y otra lenguas muertas. Un primer vistazo le desveló que hablaba sobre unos seres llamados los Antiguos que habían llegado desde las estrellas y eso bastó para tentarle.

Sin embargo, el escrito era velado, críptico; presentaba una cortina pesada de enredos, circunloquios y acertijos que exigía una dedicación rayana en la manía para conseguir alzar cuanto apenas una esquina que permitiera vislumbrar la luz que ocultaba tanta maraña. Si es que era luz lo que había tras ella.

Había descifrado lo suficiente como para llegar hasta Ptolemais, cerca de la cual se encontraban los restos de la antigua Miskatomic nombrada en el críptico texto.

Ptolemais fue una colonia fundada por griegos procedentes de Barka en el siglo V A.C., sobre los restos de un poblado de alguna antigua civilización que no supieron identificar. La colonia se convirtió en un centro neurálgico en el tráfico de esclavos y acabó siendo ambicionada por el poder establecido de cada época. Así fue sometida por Alejandro el Grande, posteriormente sujeta al yugo egipcio, para luego caer en manos romanas con las que alcanzó el esplendor. Miskatomic, un pequeño emplazamiento ganadero de origen incierto que se hallaba a corta distancia de la, para entonces, gran ciudad, también fue cayendo bajo los distintos dominadores.

El manuscrito describía como los distintos dioses de los sucesivos conquistadores de Ptolemais, habían entrado en conflicto con los Antiguos, entidades que se describían como procedentes de Miskatomic. Desde allí habían surgido ancestrales ritos de unas creencias en entidades antiguas y terribles. Creencias que provenían de tiempos anteriores a los griegos, cuando la humanidad vacilaba sobre el foso de la ignorancia y el terror. Creencias que comenzaron a arraigar en la población de Ptolemais, que se dedicó a la práctica de ritos arcanos que perseguían abrir puertas que llevaban cerrados desde mucho antes de que el hombre pisara la Tierra.

Un terremoto asoló la región en el siglo IV; fue la venganza y el miedo de los dioses contemporáneos provocados por la sombra del advenimiento de esas arcanas deidades, afirmaba el manuscrito de Francis, pero Ptolemais y Miskatomic sobrevivieron, cobrando mayor importancia y con ella, también las sombras que se extendieron amenazando con devorar la luz. Más las ciudades eran temidas y malditas por los dioses y así fue como permitieron que los bárbaros, surgidos al amparo de la decadencia romana, las destruyeran. Empero aún resurgieron una vez más, reconstruidas por Justiniano, a pesar de la oposición de los pueblos de nómadas que recorrían el desierto y que quisieron verter sal en las entrañas de las dos urbes y dejar sus restos para que las arenas la devoraran.

Los ritos antiguos tornaron con renovado vigor y las noches hacían eco a las lenguas murmurando palabras prohibidas cuyo sonido solo, bastaba para paralizar el hálito de un hombre. Los mismos pueblos de nómadas que se opusieron a la reconstrucción de las ciudades, aprovecharon la caída definitiva del Imperio para destruir los emplazamientos en el siglo VII y borrar de todos los mapas su presencia con el deseo de que acabara en el olvido. Más el propio intento fue lo que creó una leyenda que llevó a muchos a buscarla hasta que Sir Randolph J. Poplar lo consiguiera a mediados del siglo XIX. En cuanto se produjo el hallazgo, se emprendieron excavaciones y las ruinas se alzaban ahora orgullosas y desafiantes sobre el desierto cerca de la moderna Ptolemais. Allí, Francis buscaba los vestigios de esa civilización anterior a los griegos. Unos moradores sobre los que ninguna mención se hacía en los libros de historia, pero que en el manuscrito se describían como adoradores de deidades que exigían sacrificios humanos para aplacar su ira.

La ira, siempre la ira.

Y ofrecer sus favores a cambio.

Probablemente Baal o alguna monstruosidad por el estilo, concluyó Francis.

Descifró los pasajes en que se hablaba de aquellos que habían llegado de las estrellas huyendo de un creador que había jurado destruirles.

La historia de Lucifer y sus ángeles caídos. Había apartado el pensamiento, esas creencias paganas nada tenían que ver con el cristianismo.

Un enemigo que les había dado alcance y desterrado al foso de la creación, allá donde los dioses arrojaban sus desperdicios.

No habían sido destruidos, quizás no fueran capaces.

Tampoco Dios, Nuestro Señor destruyó a los ángeles rebeldes. Esta vez el pensamiento persistió.

Aquel que los halle y recite su voz, gozará de la llave a la oscuridad.

Aquel que los invoque, gozará del poder más absoluto, más corrupto.

Esa parte era una invitación y una advertencia.

Y en la sangre resurgirán de nuevo reclamando su lugar en el cosmos.

Francis no encontró nada de auténtico interés en el culto.

Quizás le diera escalofríos y soñara con voces que le hablaban en lenguas extrañas. Quizás fuera el exceso de oporto al que se estaba aficionando en demasía.

Sin embargo, la posibilidad de descubrir restos de un asentamiento anterior al de los griegos le había impulsado hasta ese país mugriento y miserable.

Con Abdel había recorrido las ruinas de las dos poblaciones, en mucho mejor estado del que esperaba, pero sólo había hallado restos romanos y algún que otro vestigio griego. Las huellas de otro emplazamiento anterior no aparecían y Francis sólo las intuía en un pasaje del manuscrito que se resistía a su interpretación. Las palabras eran de apariencia sencilla y mencionaban una puerta que llevaba al Foso; seguramente un templo en el que cometían las atrocidades en nombre de esos dioses detestables. Las frases eran diáfanas, sí, pero su mensaje se escabullía fuera del alcance de los esfuerzos de Francis al que cada vez le quedaba menos paciencia.

Su pensamiento volvió al cuartucho en el que se alojaba.

—El mejor alojamiento de la ciudad, effendi.

La suciedad y los olores eran algo a lo que difícilmente conseguiría acostumbrarse.

Claro que considerando la cloaca que era la ciudad, aún se podía considerar afortunado.

Mientras la mente de Francis se perdía en estos recuerdos del pasado, Abdel le observaba sin rencor alguno a pesar de la bofetada. El lado izquierdo del rostro del árabe se estaba hinchando con rapidez y Francis sintió un leve remordimiento.

—Dime qué te preocupa, Abdel —le indicó en tono algo menos áspero—. Estoy ocupado intentando descifrar este pasaje y mi paciencia es algo escasa —añadió a modo de excusa.

El árabe volvió a señalar hacia la ventana y Francis, suspirando, miró por ella de nuevo para encontrar como antes, los tejados de las viviendas arracimadas y más allá, la luna leprosa y burlona sobre las ruinas que había recorrido todos los días durante un año con perseverancia frustrante. Nada más.

—No hay nada ahí afuera, Abdel. Ningún demonio, nada de nada. —Volvió al manuscrito—. Ahora, vete a dormir y no me molestes más.

—Efendi, el rumor de los insectos, ¿no lo oye? Es más fuerte que nunca.

Francis abrió la boca para replicar, cerrándola enseguida con un chasquido. Era cierto, inmerso en sus pensamientos, le había pasado inadvertido el murmullo intenso que dominaba las horas menudas de esa noche. El rumor era áspero y agudo a la vez, con un tinte casi amenazador. Recordó que los árabes creían que esos sonidos de alas y patas diminutas eran las voces de los demonios.

El Señor de las Moscas.

Reprimió un escalofrío.

—Sólo son insectos, Abdel. Nada más. Esta noche hace más calor que otras y por eso se les oye con mayor fuerza.

El árabe hizo gesto de querer añadir algo, pero calló, no parecía querer tentar la paciencia de su amo.

—Habla —le animó Francis poseído por un extraño y súbito temor—. No tengas miedo. —De pronto sentía la necesidad de escuchar una voz humana, algo que acallara el creciente rumor de los insectos… De las lenguas malditas… que invadía el cuarto.

—Efendi, cuando los djins gritan, aquellos que no están muertos, los que yacen y aguardan, se remueven en sueños y en su agitación, señalan la puerta de su encierro.

Francis retuvo el aliento tomando al árabe por los hombros con tal brusquedad, que el hombre se encogió a la espera del golpe.

—¿Qué has dicho? ¡Vamos, hombre, repítelo!

Abdel hizo lo que se le pedía y entonces el inglés tomó el manuscrito agitándolo como un poseso ante el rostro del árabe.

—Es exactamente lo que dice aquí —susurró con el aliento entrecortado por la emoción—. Bueno, quizás no exactamente. Mira, —le mostró el pasaje con un dedo tembloroso.

—No sé leer mi propia lengua, efendi — repuso el árabe con una risa seca—, menos esta que es tan extraña.

Francis le leyó las palabras con mal disimulada paciencia.

Las lenguas agitan palabras malditas Y es su poder alcanzar la puerta que lleva al Que no está muerto, al que yace eternamente

Ya que con el paso de los eones, aun la Muerte puede morir

Más Chtutlu sólo puede soñar y sus sueños señalan el camino.

—¿Ves? Aquí están las indicaciones de cómo hallar el lugar que estoy buscando, pero no soy capaz de interpretarlo y ahora tú acabas de recitar parte del condenado texto. ¡Maldita sea! Abdel, —le dijo, esforzándose por hablar con más tranquilidad—. ¿De dónde has sacado esa frase?

—La oí de niño. Mi abuelo me la recitaba siempre que los djins vociferaban. Nos advertía de que debíamos estar en guardia ante las fuerzas que gobiernan el Universo.

Francis luchó por controlarse y no abofetear al otro.

—Vamos a ver, en algún lugar la vería tu abuelo. Debió leerla —se detuvo de pronto, cayendo en la cuenta de lo ridículo que sonaba—. ¿Qué estoy diciendo? Tu abuelo no sería más que otro sucio ignorante como tú —murmuró, más para sí que para el otro. — Estoy perdiendo la cabeza persiguiendo ilusiones. ¡Dios mío, tengo que salir de aquí! —Buscó la botella de oporto de la que bebió directamente un trago largo arrojándola luego con fuerza al suelo. El vidrio estalló esparciendo el líquido ambarino por el suelo. Se agachó para recoger los restos cortándose con uno de los cristales. Ahogó una maldición al observar la sangre cayendo al suelo. La luz del quinqué se agitó concibiendo sombras volcadas sobre la sangre vertida.

—Mi abuelo, Abdel Qahhar, era un hombre sabio, efendi. —Había firmeza y desdén en el tono del árabe, notó Francis con sorpresa—. Conocía las lenguas de los Antiguos y las dejó escritas para nosotros antes de partir.

Francis frunció el ceño, se notaba algo mareado debido a la súbita ingesta del oporto y a la herida. La mano le ardía y sufrió náuseas al observar como el suelo de sombras danzarinas absorbía con avidez la sangre.

¿Absorber? Francis Lloyds, conserva la cabeza, eres un hombre ilustrado no un ignorante supersticioso.

Levantó la vista hacia el árabe cuya silueta parecía difuminarse en su propio contorno.

—¿Escritas? ¿Dónde?

El árabe señaló sobre la cabeza del inglés, en dirección al arco de la ventana. Francis se acercó alcanzando a distinguir unos arañazos, como los que alguien haría con una uña.

—¿Esto? Son sólo garabatos y recientes, además. —Se volvió con rabia—. ¡Maldito árabe del demonio! ¿Pretendes burlarte de mí?

Abdel le observaba y en su rostro…

Sus rasgos se remueven como la cera ardiente

…la habitual expresión sumisa había desaparecido.

—No, efendi —escupió con desprecio—. No son garabatos y siempre han estado allí. Buscabas la puerta y la has hallado. Oye lo que claman las lenguas.

—Ph 'nglui mglw'nafh Cthulhu K'lyeh wgah-nagl fhtagn, —aullaba el rumor de los insectos. Las palabras malditas aterrorizaron a Francis Lloyds hasta el fondo de su alma.

—Buscabas a los Antiguos y nos has hallado. Jamás desaparecimos.

El rostro, ¡Dios mío! ¡Protégeme!

—Sólo soñábamos. Aguardábamos tu corrupción, tu ira y tu sangre, effendi. Todo eso nos dará placer hasta que llegue nuestro momento.

Francis Lloyds gritó echándose hacia atrás en un vano intento de apartarse de la criatura que se le echaba encima. Sus aullidos fueron velados por el rumor que había tomado la fuerza de un huracán retumbando implacable.

Ph nglui mglw'nafh Cthulhu K'lyeh wgah-nagl fhtagn

—Efendi— pronunció una garganta que no era humana—. Tuyo será el árbol de la ciencia y soñarás a nuestro lado hasta que mueran los eones y aún más allá. Quizás desees la muerte.

El rostro cambió y Francis reconoció a la serpiente.

—Sin embargo, la muerte jamás te alcanzará porque no se lo permitiremos.

Y el Señor de las Moscas se abatió sobre él.

LA VISIÓN

TEXTO: J. J. Tena

ILUSTRACIÓN: DAVID VELÁZQUEZ

Aquella noche de enero de 1919 hacía un frío tremendo en Providence. El clima no ayudaba a mejorar el estado de ánimo de H. P. Lovecraft. Intentaba alejar de su mente los negros pensamientos que le asaltaban. El estado de salud de su madre comenzaba a empeorar y el futuro no parecía augurar nada bueno. Llevar al día la correspondencia con los corresponsales literarios era una forma de paliar su vida retirada y su soledad. También su obra literaria, el motor de su vida, progresaba, aunque de una manera menos satisfactoria de lo que hubiera deseado. No lograba reflejar en sus relatos el mundo de maravillas, prodigios y terrores que poblaban sus sueños, pero conservaba la esperanza de lograrlo en el futuro.

Últimamente algunos de sus sueños eran pesadillas, que curiosamente implicaban su propio entorno en Providence, fundamentalmente la vieja iglesia situada en Federal Hill. En sus investigaciones sobre la historia de Providence había descubierto que un grupo con muy mala reputación se había instalado allí en el siglo pasado. Sus pesquisas en las hemerotecas sobre periódicos de la época, y conversaciones con viejos profesores de la universidad de Brown, le llevaron a la conclusión de que allí se reunían los seguidores de una secta heterodoxa, con peculiaridades inquietantes. El grupo, que se hacía llamar Sabiduría de las Estrellas, tenía la teoría que seres muy poderosos habitaban en otra dimensión, alimentándose del sufrimiento humano. Creían que había que realizar un gigantesco sacrificio de sangre para abrir las puertas de nuestro mundo a esos seres. Esos lunáticos habían causado cierto revuelo por sus actividades, pero después de ciertos hechos no muy bien esclarecidos, sus miembros habían sido detenidos e internados en prisiones o psiquiátricos. Se rumoreaba que algunos habían conseguido marcharse a Baviera al tener la nacionalidad alemana.

Quizás influenciado por sus lecturas y averiguaciones, ese grupo aparecía en sus sueños, reunido en una cámara oscura en lo alto de la iglesia. Adoraban a una piedra negra brillante, y rogaban para que los seres del exterior retornaran borrando a la raza humana de la faz de la tierra. En esos sueños también aparecían imágenes de criaturas de pesadilla, ciudades de dimensiones ciclópeas, con arquitecturas más allá de las formas concebibles por la razón, y océanos de negrura infinita, en la que extraños seres nadaban entre las ruinas del fondo marino. Algún día plasmaría en un relato esos sueños, se prometió.

Escribió durante un rato un poema sobre la vida en Nueva Inglaterra antes de la independencia americana, pero no podía quitarse del fondo de su mente la sensación de un peligro difuso y abstracto que le embargaba. Tenía relación con esa extraña sociedad clandestina, sus sueños, y las teorías sobre el desencadenamiento de un sacrificio ritual, a una escala nunca vista. Para relajarse dejó de escribir y comenzó a leer la prensa. Europa estaba en una etapa de cambios vertiginosos. Las noticias hablaban de la guerra civil en Rusia entre bolcheviques y seguidores del zar. También en Munich había una fuerte agitación política de los nacionalistas alemanes contra las humillaciones del Tratado de Versalles, mientras grupos de excombatientes armados se enfrentaban a los bolcheviques alemanes que se hacían llamar “espartaquistas”.

De repente Lovecraft comenzó a tener un fuerte dolor de cabeza, y sintió que todo daba vueltas y estaba a punto de desmayarse. Vio la imagen de una negrura infinita que se acercaba poco a poco, chapoteando como si reptara en medio de un cenagal fangoso y estancado, acompañado de un olor nauseabundo. Un ser que sintió era completamente ajeno a nuestro universo, más allá de la moralidad humana y los sentimientos, que se alimentaba de dolor, un dolor que en pocos años habría en abundancia. Poco a poco consiguió volver en sí de ese repentino mareo que había sentido. Los pensamientos premonitorios que había experimentado comenzaba ya a olvidarlos, pero un rastro de ese olor difuso y malsano seguía flotando en el ambiente. Su madre entró en su habitación y preguntó que sucedía. Él respondió que eran los restos de un experimento de química y ella volvió a sus quehaceres.

Pero Lovecraft durante un momento dudó del materialismo en el que había creído firmemente toda su vida, y pensó si en verdad sucedía algo extraño en la realidad y en el mundo. Pero al instante concluyó que simplemente eran malos olores que habían entrado de la calle, y el dolor de cabeza y las alucinaciones eran producto de la tensión nerviosa, y la falta de descanso que padecía últimamente. Decidió revisar las cartas pendientes de contestación, esperando que esa actividad le despejara la mente y empezó a leer.

ARKHAM

TEXTO: AÍDA ALBIAR GARCÍA

ILUSTRACIÓN: MAIM GARCÍA

Y a no es lo que era, desnutrida de vida por culpa del segundo sol que se apoderó de la gravedad de la Tierra, obligándonos a salirnos del eje al que nos tenía nuestro astro acostumbrados.

Ya no brillan las estrellas, porque una capa de polución nos las ha robado. Ya no hay pájaros que cantan en la mañana porque ya no hay mañana a la que cantarle.

Solo nos queda un brillo anaranjado perpetuo en el cielo, herencia de la contaminación lumínica que nos atenaza día y noche.

Y luego están ellos. Los del espejo.

Creía que era una alucinación la primera vez que los vi. Primero tímidos, solo mostrando los ojos como destellos en el espejo. Después unas siluetas, hasta que hace poco se han dejado ver por completo. No son sombras, no son humanos. Son más como de color ceniza. ¿De dónde salen? No hablan. Solo me miran. Nunca les he dicho nada. Nunca les miro fijamente, jamás hago entender que les puedo ver.

Pero ya no puedo tener espejos en mi habitación; es más, ya no duermo en mi habitación, ni tampoco en mi casa. Pero los he comenzado a ver en otras partes. En cada objeto que refleja algo… mi hermana también los ve. Ella es más valiente, les mira, les sonríe, les habla… pero ellos solo la miran. No sonríen. No se miran mutuamente, solo la observan.

Que ella los vea me hace sentir mejor, puede que después de todo no esté loca.

Arkham… ¿Qué ha sido de tu esplendor perdida? ¡¡Tanto fuiste!!

Nuestro nuevo Sol se pelea con el antiguo y cada cierto tiempo nos ocasionan verdaderos dolores de cabeza. Magma que brota de los lugares más insospechados… y para colmo, hay quién dice que ha visto naves espaciales. ¡Naves espaciales! Pero si hace más de una década que no podemos ver el puto cielo estrellado…

Ha desaparecido, no sé cómo ha pasado pero ya no está aquí. No en este mundo. Nadie la ha visto. Mi hermana. ¿Habrán sido ellos?

Cada vez estoy más asustada.

Arkham… la vieja iglesia donde antaño se postraran en su cima seres enmascarados prometiéndonos paz y serenidad ahora es lamida por las llamas del infierno. Solamente la vi una vez, con sus elementos en madera rojiza, tan ricos en detalles…

Hoy ha sido el peor día de mi vida. Mi hermana está al otro lado del espejo. Me mira, pero no me habla. Aunque lo intenta. No la oigo. Llora, se desespera, se tira del cabello. Los grises la miran, ahora ríen a carcajadas y me señalan con el dedo.

Entonces mi hermana idea la forma de comunicarse conmigo, el vaho. ¡Bendito vaho!

Gracias a él me dice que vaya a cierta parte de su casa, que hay una pared, y una estantería, que ponga la mano en la pared, ¡y no hay pared! Es la entrada a esta dimensión maldita. Donde habitan los grises. Lo hago. Voy a esa parte de la casa, pero antes me pongo un chaleco que he pedido prestado para escalar y me lo sujeto como si no existiera un mañana… cojo un par de arneses y los sujeto a la viga del techo, de madera. Ni la madre de Dumbo podría quebrarla. Me acerco a la pared, un sudor frío me recorre la espalda. Primero pongo una mano, después la otra.

Retrocedo.

Sólo una mano… el brazo, noto que alguien tira de mí. ¿Será mi hermana? De pequeña jugábamos a un pequeño juego de ponernos las uñas bajo las yemas, dependiendo de la reacción de la persona que tira de mí sabré si es ella…

¡Es ella!

Entonces tiro de ella con fuerza hacia mí. Parece que la estén sujetando. Y ahí mi arma secreta: No estoy sola de este lado de la pared. Dos personas más están tirando de mí a través de los arneses y poco a poco vemos los brazos de mi hermana, la abrazo creando una sola masa que arrastrar. Está de nuevo aquí, algo morada, pero está aquí.

Pero tras ella sale una cabeza, es una de las caras grises que me han estado observando durante tanto tiempo. Ahora sonríe. Carcajea y ese sonido hace que se me hiele la sangre.

Esa noche en el cielo comienzan a aparecer luces, aterrizan naves en la Tierra. La gravedad del nuevo sol nos ha acercado a otros planetas habitados.

¿Vendrán en son de paz? Y en mi cabeza obtengo la respuesta. No.

De alguna manera entiendo que los seres grises son los que están dentro de esas naves y que a través de los espejos nos han estado observando.

¿Qué tenía que ver eso con la "dimensión de la pared'? Ni idea. Pero mi hermana y yo tenemos clara una cosa: jamás nos vamos a volver a acercar a un espejo, y que preferimos lo que salga de esas naves, a volver a entrar en esa casa.

Arkham… danos la posibilidad de defendernos. Cierro los ojos, y los siento abalanzarse sobre mí. Vuelvo a abrirlos. Ya no hay nada.

Vuelvo a estar en mi habitación acolchada en algún lugar del sanatorio de Arkham.

Por la ventana entran los rayos del Sol, de nuestro verdadero Sol. Me acerco a ella y me dejo calentar a su estela. Un "click" hace que me gire. Es el doctor Bo. Y tras él entra una niña, con el cuerpo menudo y los ojos brillantes, con la piel gris, que me mira y sonríe, y se carcajea. Yo he visto esa cara antes… y ella lo sabe.

MAGGOT

TEXTO: CORVEN ICENAIL

ILUSTRACIÓN: PEDRO BELUSHI

Observando hacia su rostro gris y demacrado, podía ver un trágico sentido de comedia. Después de todo, estaba contorsionándose a un ritmo más que sostenido. ¿Era posible ver o percibir eso en medio de la oscuridad? ¿Era lógico acaso?

Tal vez fuera meramente el bullir de la sangre atravesando los vasos rotos y sonriendo al exterior invisible e inexistente de ese pequeño universo de madera a medio pudrir y algo de tierra apestosa. Dónde estaba él, era difícil precisarlo, aunque algo debía decirle eso de que podía ver el rostro del cadáver. Claro, en todos esos años de experiencia sabía que el cuerpo muerto se retuerce bajo el influjo de sus compañeros, y puede que sus proporciones varíen enormemente. No era imposible que la cabeza, sonriente en su ignorancia, llegase a comprimirse y aparecer junto a su vientre. Él podría estar entre los genitales, devorando el corroído orgullo de un humano silvestre que por fin era lo que debe ser. O un músculo cualquiera, magro y grisáceo. Hasta un hueso. Los hilillos de sangre lo estaban rodeando, medio coagulados, gelatinosos y no líquidos.

Ahí él se topó con una zona más rígida, no tanto como un hueso. Sintió un débil palpitar luego de morder, y entonces extrajo su cabeza carente de ojos y faz, y observó en la oscuridad imposible de atravesar, un rostro que sonrió un poco.

Y entonces se habría encogido de hombros, de tenerlos en su tubular anatomía, y siguió adelante. Algo de bueno tendría que tener comerse el corazón de un muerto.

DESOLACIÓN

TEXTO: H.R. LARA

ILUSTRACIÓN: AZRAMARI

(Inspirado en "El Horror de Dunwich", H.P. Lovecraft)

El ruido incesante proveniente de aquellas infernales aves lo hizo estremecer. La noche se cerraba perpetua sobre el abismo que había escogido como escondite, y un viento gélido plagado de aromas extraños perturbaba su mente. Aún aturdido por los últimos y terribles acontecimientos que habían trastornado para siempre su tranquilidad, intentó cerrar los ojos y descansar mientras le fuera posible, quizás así podría ordenar sus ideas y recobrar fuerzas para enfrentar el incierto futuro que se desplegaba ante él. Pero estaba aterrado. Era apenas un niño de escasos años, y se encontraba sólo, perdido en un mundo que no le pertenecía. Aunque intentaba por todos sus medios controlarse, el miedo lo invadía y lo sumergía en un laberinto de pesadillas y horror. Nunca en su vida había sentido tanta desolación.

A pesar del frío imperante que lo atravesaba por completo, el cansancio provocado por la confusión de las últimas horas no tardó en vencerlo. Por fortuna, dentro de su terrible situación, el mundo onírico en el que siempre se había refugiado no lo abandonó, y no obstante el miedo y la angustia que sentía, sus sueños estuvieron plagados de alegría y recuerdos familiares. Su madre, la del blanco cabello, junto a él, sonriéndole; su hermano mellizo, su gran compañero, hablándole hasta el amanecer de insondables secretos y un futuro portentoso; su abuelo, un hombre duro y tosco, que sin embargo se empeñó toda su vida en entregarle a él y a su hermano ese antiguo conocimiento que les permitiría un día imponerse ante el mundo. El olor inconfundible de su hogar infantil inundaba todas las visiones en aquella irrealidad de proyecciones mentales y recuerdos felices.

Sin duda no hubiera querido despertar jamás de aquel idílico refugio inexistente, pero los ruidos de esas espantosas aves que chillaban sobre él, terminaron por arrebatarle el último instante de paz al que infructuosamente se aferraba.

A pesar de que aquellos pájaros emitían unos graznidos horrorosos, gracias a su fino oído pudo, sin embargo, distinguir un sonido que congeló su alma: eran pasos. Pero aquellos pasos no eran terribles en sí, pues se trataba solamente de pisadas de hombres que avanzaban cerca de la colina. Fue "aquel presentimiento", un instinto heredado de lo incomprensible, lo que le alertó sobre el peligro que esto significaba en ese instante, en su situación. Como pudo se desplazó hacia la boca de la abertura que conectaba su profundo escondite con las verdes laderas de la colina; una vez allí, sólo pensó en huir y buscar auxilio.

Aquellos hombres aún se encontraban a una distancia importante de él. Rápidamente subió a la cima de la colina, hacia la antigua piedra donde, según le había dicho su abuelo, podría recibir toda la ayuda necesaria si alguna vez se encontraba en peligro.

Pero los hombres que representaban una amenaza para él ya subían por la pendiente de la colina, avanzando a pasos agigantados. El nerviosismo impedía que pudiera concentrarse en pedir socorro, y constantemente debía dirigir sus miradas hacia la ladera, por donde el horror ascendía implacable. Los hombres finalmente lo alcanzaron. Eran tres, y avanzaban con cierto temor y a tientas hacia donde estaba él. Sin entender muy bien cómo, él sabía que ellos habían ido a matarlo.

A pesar de ser un niño aún, logró vencer todos sus temores, y con infantil desatino, arremetió contra ellos, enfrentándolos. Al notar su presencia, uno de los hombres lanzó algo extraño contra el barroso y resbaladizo suelo; esa cosa, al contacto con el suelo, explotó y se diseminó por todo el entorno. Fue infernal. Instantáneamente una nube polvorienta y urticante lo envolvió, atrapándolo en una abominable pesadilla de espanto. Apenas era capaz de tolerar el dolor que aquel maldito polvo le provocaba en su delicada piel. Sólo quiso salir de ahí, huir. Ni siquiera era consciente de que hasta ese momento, él había sido invisible a los ojos de sus victimarios.

Su sufrimiento, sin embargo, parecía haber enardecido a sus despiadados atacantes, quienes al verlo por fin, y sin darle tregua, comenzaron a recitar una salmodia incesante de palabras que laceraban su ser. Sentía que las fuerzas lo abandonaban por completo, que se derrumbaba sobre sí mismo, sucumbiendo ante esa danza de horrores abismales y blasfemos que atormentaban su alma. Los asesinos parecían gozar al infligirle esa tortura.

El cielo de pronto se oscureció; un vórtice de viento denso y oscuro comenzó a abrirse sobre él, mientras los tres hombres, alzando los brazos, continuaban aquel derroche de palabras incesantes y recurrentes, una y otra vez, con sádico desdén. A cada momento sus voces se elevaban más y más alto, con más fuerza; ya casi gritaban, sin dejar de repetir esas demoníacas frases que lo quemaban vivo.

El cielo tomó un color tenebroso, a veces negro, a veces violeta. Un relámpago que salió desde el vórtice espectral que se cernía sobre el lugar hizo que las bandadas de esas malditas aves reventaran en gritos y aullidos endemoniados.

Mientras él intentaba recobrarse de la criminal embestida de los hombres, un nuevo relámpago, aún más impresionante que el anterior, se dejó caer sobre la piedra que le había servido de esperanza por algunos instantes, y un vapor brumoso y fétido invadió toda la cima del pequeño monte.

Desesperado y asustado, abrió la boca y dejó escapar un escalofriante grito de miedo y dolor. Sus verdugos, no obstante lo pavoroso de la situación, no detuvieron sus cánticos y conjuros tenebrosos. Con aún más fuerzas que antes repetían su insana salmodia, y agitaban los brazos con renovado e infernal frenesí. No se detuvieron ni siquiera cuando el terror se instaló en sus rostros al escuchar unas abominables palabras provenientes de una indescriptible voz, que retumbó como un trueno en medio de aquel vórtice de tinieblas.

Él, sin embargo, ya no tenía fuerzas para resistir más. Sí. Aquellos criminales finalmente triunfarían, y sin importar si él era un niño aún; sus cortos años serían mutilados y esparcidos por aquella verde colina, la misma que tanto había amado su familia. Su familia. ¡Qué lejano parecía todo aquello ahora! Años atrás su adorada madre había fallecido, jamás supo cómo. Luego su abuelo. ¿Y dónde había ido su hermano, su gran compañero? Salió un día, y no regresó jamás. Y aunque las dudas lo atormentaran, ya nunca lo sabría. Ahora la vida se le iba, en manos de esos hombres, sus asesinos, sin que ya nadie pudiera hacer algo por salvarle. Elevó sus ojos hacia las violáceas tinieblas que emergían desde aquel extraño vórtice y, con un tenue aliento de vida, lanzó un último y desesperado grito de auxilio, apenas instantes antes de que su infantil existencia se perdiera tras un estallido de caos abismal:

"Eh-ya-ya-ya-yahaah-e'yayayayaaaa… ngh'aaaaa… ngh'aa h'yuh…

¡SOCORRO! ¡SOCORRO!… pp-pp-pp-¡PADRE! ¡PADRE! ¡YOG-SOTHOTH!"

DIABÓLICO DESEO

TEXTO: CARLOS M. FEDERICI

No aguardé a una invocación formal. Esos melindres los dejé de lado cuatro siglos atrás… Bastó un análisis global de valores, la estimación -a ojo de buen cubero- en base a cocientes de integridad, justipreciación de nociones de deber- antepuesto-a-gratificaciones, etcétera. En fin, lo de costumbre…, desde que en todo ha terminado por imponerse el dichoso método científico.

—¡Aquí estoy, Zoltan! —anuncié.

Es posible que me haya excedido un poquitín en cuanto al ángulo dramático; pero juzgué que Zoltan Melatián era lo suficientemente vulgar como para impresionarse con la nube de humo verdusco y el olor azufroso…

Mi sombra se proyectaba, gigantesca, sobre las paredes, empequeñeciendo al hombrecito semicalvo y paliducho, que casi se echó de hinojos cuando me vio.

—¡Santo D…!

—Por favor —le atajé—, ¡cuidado con lo que dices! ¡No te imaginas qué efecto me causa por regla general ese (¡ugh!) nombre que estuviste a punto de…!

Siempre resulta: esta confesión de la propia debilidad rompe el hielo y abona el terreno para un diálogo más fluido. Al verlo reponerse, me preparé para la segunda fase.

—¿Eres… de verdad? —musitó Zoltan—. ¿O el pato trufado de la cena…?

Solté una breve carcajada.

—Te aseguro que tu digestión se está operando en forma irreprochable —le dije—. ¡Y me consta que no eres bebedor! Así que… ¡la deducción resulta obvia!

Aún estaba pálido, pero ya aparentaba sentirse algo más dueño de sí. Retrocedió hasta hundirse en un sillón, sin dejar de mirarme con ojos desorbitados, y asintió repetidas veces con la cabeza.

—Eres… real, entonces —murmuró—. ¿Pero por qué…?

Anduve unos pasos por la habitación —una salita decorada a base de muebles baratos y escaso buen gusto— y giré de súbito, para enfrentarlo, entre un ampuloso vuelo de mi capa escarlata.

—¿Que por qué vine, Zoltan? ¡Vaya una pregunta! ¿No quisiste tú que yo viniese, acaso? ¿No deseas algo de mí?

El delgado cuello de él se retorcía, a causa de sus esfuerzos por seguirme con la vista. Algunas gotas redondas brillaron en su frente. Sumido en la blandura de su butaca, sólo atinó a farfullar:

—Yo no deseo nada… ¡Te has equivocado!

Me sonreí interiormente. Elevé mis hirsutas cejas y fruncí los labios por debajo del fino bigote puntiagudo, en tanto paseaba la vista en torno.

—Vives bastante bien —reconocí—. Es posible que nada te haga falta, ni… ¡Pero qué veo! ¡Bonito aparato de televisión ese que tienes ahí, Zoltan! —y señalé uno ubicado frente al sillón donde él se acurrucaba—. ¿Puedo…? —insinué.

Sin darle tiempo a oponerse, con sólo un floreo de mi diestra, puse a andar el receptor, por supuesto que sin pararme en minucias tales como interruptores o enchufes.

Como luces maravillosas —condescendí a pensar—. Igual que amalgamas excelsas de curvas y ritmo, de seda y de jazmín…

No eran obra mía, lo confieso, aunque el efecto que provocaban en Zoltan sí lo era, en gran parte… Se hacían llamar "Las Sílfides de Joe", y habría resultado afán imposible el pretender determinar cuál sobrepujaba a cuál en encanto y seducción femenil. ¡Casi llegué a compadecer al pobre individuo!

—¡Vaya un quinteto de preciosidades! ¿Eh, Zoltan?

El aire, bombeado con violencia por sus magros sí que agitados pulmones, literalmente rugía al brotarle por las narices. Se transfiguraba, el hombre… La imagen, claro, era tan multicolor y realista como únicamente mi intervención podía obtenerla.

—Sería magnífico contemplar a estas… sílfides en vivo, ¿no lo crees, Zoltan? —mi sugestión reptó como áspid susurrante hacia sus ávidos oídos.

Y en un santiamén, a mi influjo, el hechicero grupo se emancipó de la prisión de los rayos catódicos y brincó para posarse en el piso de la sala…, con la misma levedad de copos de algodón imbuidos de mágica animación.

Zoltan se echó para atrás, los ojos convertidos en dos protuberancias gelatinosas de terror.

—¿Qué dia…

—¡Zoltan…! —lo amonesté, meneando el índice.

Las gráciles figuras crecieron, hincháronse sus formas espléndidas, las torneadas piernas se alargaron como deleitables telescopios, y suculentas redondeces a tamaño natural serpentearon al compás de un ritmo caribeño.

El hombrecillo era una estatua iconófaga: se le saltaban las pupilas angurrientas, pero su respiración parecía haberse detenido, aunque la nuez, desbocada, casi le rasgaba la piel de la garganta.

Sería sólo cuestión de minutos, pensé, y Zoltan ya no controlaría las manos… En el instante en que las alargó (trémulas y sudorosas), las cinco bellezas se disolvieron con un ¡blip! instantáneo. La pantalla del televisor retomó a su gris pasividad.

—Lo siento mucho, Zoltan —me excusé—. ¡Fue apenas un truquito!. ¡Ohh! —añadí, afectando sorpresa—. ¡Deduzco de tu expresión que no estás nada contento! Bueno, bueno… ¿Qué sería menester, pues, para complacerte? ¡Porque tenía entendido que nada necesitabas!

Estaba maduro; bien lo sabía yo. Aguardé un poco más y:

—¡Ayú-da-me! —barbotó él.

—¡De manera, Zoltan, que sí necesitas algo, después de todo!

Los tipos como Melatián no hablan gran cosa. De ordinario, suelen limitarse a un vocabulario apenas rudimentariamente utilitario: saludos, nombres de comidas y calles, frases hechas… Pero cuando sufren un sacudón al estilo del que yo acababa de propinarle a Zoltan, al sentirse en el filo de una experiencia jamás soñada, algún resorte oculto se libera en ellos, y se toman elocuentes…, casi rebuscadamente líricos.

—¡Que si necesito algo!… —Zoltan se abalanzó sobre mí, uniendo ambas manos ante mis ojos, con dedos febrilmente entrelazados—. ¡Ay, es mucho más que eso! Es… sed inextinguible, hambre voraz, es… un deseo punzante y enloquecedor, como un prurito del corazón… ¡No me explico cómo he podido resistirlo tanto sin volverme loco, al cabo de todos estos meses! ¡No puedo seguir así! Vaya, si daría incluso…

—¿…Tu alma? —lancé, con la misma flameante rapidez con que la salamandra proyecta su elástica lengua.

—¡Sí! ¡Hasta eso lo daría con gusto…, por conseguir lo que anhelo! Tú… ¿p-puedes proporcionármelo?

Levanté la mano. (Interiormente, reía a más y mejor.)

—¡No nos precipitemos! —dije—. Veo que conoces mi precio, y eso me agrada… Nunca lo cambié, en todos estos siglos. ¡Pero has de ser más preciso en tu petición! Imagino que se relaciona con "Las Sílfides" tu deseo… ¡Ah, tengo razón! Veamos… ¿Es que por ventura te has prendado de alguna de ellas? ¿Cuáles han sido los encantos que han mellado tu núbil corazón? ¿El oro del cabello de Rita? ¿La cereza madura que Gloria tiene por boca? ¿Ese par de…?

Su excitación lo llevó a aferrarme por la capa; incluso cometió la indignidad de sacudirme. Pero hasta eso consentí, en aras del buen fin (desde mi punto de vista, por supuesto) a que todo habría de conducir irremisiblemente.

—¡Ese caudal áureo que enmarca el rostro de Rita —clamó Zoltan—, tiene que ser mío! ¡La boca jugosa y fresca de Gloria ha de pertenecerme también! ¡Y no pegaré un ojo hasta tanto no posea las tersas manos de Marly, y las piernas interminables de Ginny, y los ojos de Lilia, más verdes y hondos que el océano! ¡Todo eso me es harto más precioso que el mismo oxígeno vital…, más codiciable que todos los tesoros de esta Tierra…, infinitamente más necesario que mi misma bienaventuranza! ¡Llévate mi alma, sí, a la hora de mi muerte, una y mil veces! ¡Pero dame ahora mismo lo que acabo de pedir, Satanás! ¡Si es verdad que lo puedes, dámelooo! —y finalizó en un alarido.

—Una gota de sangre de tus venas — indiqué, ritualmente—, y el pacto quedará sellado por toda la Eternidad… ¡Tu sangre, Zoltan!

Loco de codicia, se abrió él mismo una vena, a fuerza de mordiscos. El líquido rojo y caliente goteó con suavidad sobre el trozo de pergamino que jamás omito llevar conmigo.

—¡Ahora cumple tu parte! —demandó—. ¡Ya, ya mismo!

—Si es tu deseo, ¡sea!

Y moví ambas manos a un tiempo (las ganchudas uñas negras dibujando arabescos en el ámbito enrarecido, la capa formando pliegues de pesadas ondas carmesíes alrededor de mis velludos antebrazos); y del fondo de mi garganta partieron antiguas y espantosas frases. Se agrietó el Universo, un sector del Caos se entrelazó a la urdimbre de la vida…, y ello ocurrió.

—¡EEE-AARRGGGHHHHHH!

El grito resultó escalofriante, y aún más por el matiz de lastimado estupor que se agitaba en sus profundidades. No me preocupó: en ningún momento había afirmado yo que el procedimiento sería indoloro, ¿verdad?

Por entre los poros del cráneo de Zoltan Melatián, hebras doradas y ardientes se abrieron paso, como finísimas lombrices de esplendoroso fulgor. Retorcidos hilos escarlata brotaban en cada punto de irrupción, al violarse penosamente la integridad de carne y piel.

—Ya son tuyos los cabellos de Rita — constaté.

—¡UGGHHH-AYYYRRRRRGGGHHHHH!

Sus labios estallaron en una erupción rojinegra, las abultadas curvas de la boca se contorsionaron en espasmos de sufrimiento, hasta formar un adorable arco de Cupido…, rezumante de sangre cálida.

—La boca de Gloria.

—¡GNNN-NNAUUUGGGHHHRRRR! ¡AAUUHHH- OHYYGHHHAAYYY!

—Las manos de Marly —proseguí—. Las piernas de Ginny.

Avanzó en mi dirección, grotesco, indescriptible, chorreando sangre a borbotones y dando trancos sobre tacones aguja de quince centímetros. No veía: las delicadas manecitas de Marly ascendieron hasta estrujar su martirizada cabeza.

—¡NO-NO-NOOAAAARRRRGGHHHH—

HAUUUNNNGGHHH!

Realmente, aquello tenía que ser insufrible; pero no había forma de evitárselo si en verdad se trataba de complacer al individuo en todo… Un par de glóbulos gelatinosos voló por los aires, para golpear luego contra el piso, con sordo rumor. En las órbitas de Zoltan, entre torrentes granate y bermellón, dos esmeraldas vivas ocuparon su sitio.

—Con los ojos de Lilia —declaré—, he completado mi parte del convenio.

Gimiendo y sollozando, sin oírme, dio ciegas vueltas sobre sí; luego se movió, dando tumbos, a través del cuarto. Comprendí que el último acto estaba próximo.

—¡¿QUÉ HAS HECHO DE MÍ, MALDITO?! — profirió.

—Satisfice los deseos que me formulaste — repuse—. No me responsabilices ahora por las consecuencias.

Y fue entonces que se materializaron: cinco espectros mutilados…, de voces absurdamente melodiosas.

—¡Devuélveme mis manos, Zoltan!

—¡Me robaste la boca!…

—¡Quiero mis piernas, Zoltan!

—¡Mis cabellos de oro!

—¡Los dos ojos que me quitaste!

—¡¡NOOOOO!!

Pero los entes vengadores cayeron sobre él, inexorables. En contados instantes quedó hecho trizas sobre un charco espeso y rojo…, no sin que un débil vestigio de vida palpitase en sus restos, obstinado, amorfo…

—Ahora, Zoltan —reclamé—, ¡entrégame tu alma!

LA MASCARA

Texto: Marta Martínez

Ilustración: David Marín

Dedicatoria:

A Derek (por tus clases),

a Elvira (por tus correcciones)

y a Sergio (por apoyarme siempre)

Aquella casa era perfecta. En pleno barrio de Salamanca, grande, luminosa y, sobretodo, barata.

Por aquel entonces yo trabajaba en una pequeña, pero rentable, agencia de publicidad que sobrevivía pese a la crisis y mi novia, Miriam, era directora de un colegio, así que, en resumidas cuentas, nos iba bastante bien.

Nos enamoramos de ella al instante; según entramos decidimos alquilarla sin pestañear. Había unos cuantos muebles viejos que el casero, un hombre de unos 60 años, nos dijo que quitaría, salvo una máscara, que no habían podido descolgar, desde que les compraron la casa a los embajadores de Lozilandia (región perteneciente a la actual Namibia) allá por los 90’. No le dimos mucha importancia ya que nos gusta lo étnico.

Una vez saneada con una buena capa de pintura y nuestras cosas, aquello parecía un hogar ideal para formar una familia y la primera noche que pasamos allí, a la luz de las velas, le pedí a Miriam que nos casáramos. Y aceptó.

En pocos meses lo organizamos todo. Invitamos a toda la familia, incluso a unas tías lejanas de Miriam que, según decía mi suegra, eran “meigas”. Un par de noches antes de la boda celebramos una recepción en casa y a todo el mundo le encantó, menos a sus tías que se sentaban muy juntas sin comer ni beber nada. Tal y como vinieron, se fueron, no sin antes decirle a mi suegra que no les gustaba esa casa. Evidentemente nadie les hizo caso. “Gente de pueblo” decíamos. Poco después de la boda, Miriam se quedó embarazada, lo cual excitó a las malas lenguas a decir que nos habíamos casado de penalty.

Los rumores se terminaron de golpe el día que tuvo un aborto. Según los médicos había algo en el bebé que su cuerpo rechazaba, síndrome de down, una malformación o lo que fuera y desde aquel momento su salud nunca se recuperó del todo.

Como éramos jóvenes decidimos dejar los hijos para más adelante, pero pese a todo (preservativos, píldora,…) volvió a quedarse embarazada, y a perderlo. Apenas llevábamos un año en aquella casa y nuestra felicidad se iba a la mierda. Miriam se sumió en una profunda depresión que le obligó a guardar reposo. Me dolía ver cómo se arrastraba de la cama al sofá y del sofá a la cama; yo estaba tan destrozado como ella, pero no era capaz de imaginar ni la mitad del dolor que se puede sentir por perder dos hijos de esa manera, así que me volqué con el trabajo que empezaba a notar los efectos de la crisis. Sólo los fines de semana me quedaba para hacer la compra y cocinar para toda la semana.

Así pasaron los meses y Miriam tuvo su tercer aborto.

Desde el segundo yo ya no le ponía la mano encima, así que le llamé de todo en el hospital. Ella entre lágrimas me decía que no había estado con nadie. Me marché de allí hecho una furia, directo a un bar, donde estuve bebiendo toda la noche. Desperté en un banco del parque con una resaca infernal y, extrañamente, mis pertenencias intactas. El sol comenzaba a verse por encima de los árboles y poco a poco la ciudad se llenaba con los sonidos del tráfico y de personas. En aquel momento de semi—lucidez me di cuenta de lo mucho que la amaba, y que probablemente había sido yo mismo entre sueños (o al menos eso quise creer). Ella era la mujer de mi vida y lucharía por ella. Quise llamarla, pero no tenía batería, así que fui a casa caminando para terminar de despejarme y darme una ducha antes de ir al hospital. Fue aquella mañana, después de año y pico de vivir allí, cuando noté la presencia (aquella que debieron sentir las tías de Miriam). Al entrar en la casa la máscara estaba mirándome desde la pared. ¡Estaba mirándome! Con sus ojos vacíos, emitiendo oscuridad, con sus enormes fosas abiertas respirando fuertemente, como un león furioso, y con su boca repleta de dientes como si soltara un rugido mudo. Fue sólo un momento, pero muy desagradable. Me duché y salí de la casa sin mirar la máscara, tenía los nervios a flor de piel.

Cuando llegué al hospital Miriam estaba sentada en la cama desayunando con pocas ganas, su madre estaba sentada a su lado y me miraba con desprecio. Me arrodillé junto a la cama y le pedí perdón por todas mis tonterías, por mis exabruptos y por no estar a su lado cuando ella me necesitaba, y lloramos juntos hasta que nos calmamos y nos besamos. Fue en aquel momento cuando decidí que pidiera una excedencia y se fuera a Galicia con su madre para que descansara. Idea que a ambas (a ella y a mi suegra) les pareció genial.

Mi suegra, que no es tonta, me llevó aparte y me preguntó si la estaba echando de casa por lo del aborto. Le dije que no, que amaba a Miriam con toda mi alma y que si hacía esto era porque no quería perderla. Su madre se me quedó mirando; no hacía falta ser médico para ver que estaba muy demacrada. Finalmente me dio la razón, pues era lo mismo que pensaba ella. Así que, cuando le dieron el alta, no le dejé ni pasar por casa, le traje su maleta y las llevé al aeropuerto. Después de dejarlas era incapaz de centrarme, así que fui al colegio donde trabajaba Miriam a entregar unos papeles de su baja.

En aquel colegio había un buen número de niños inmigrantes, entre ellos africanos. Era la hora de comer cuando fui y, de pronto, una señora de color se me echó encima y empezó a empujarme y a alejarme de la puerta del colegio. La que parecía su hija (la madre de alguno de los niños) intentó calmarla y se disculpó conmigo. Le expliqué que mi mujer era la directora, que estaba enferma y que yo estaba haciendo unos papeleos en su nombre, nada más. Pero la señora no quiso dejarme entrar. La hija, muy avergonzada, me pidió perdón y se la llevó de allí. Aquello debía haber sido una señal de que algo iba mal, pero no lo supe ver.

No había podido quitarme el mal rollo que me dejó la máscara aquella mañana en que se me quedó “mirando”. Soñaba cada noche que surgía de la pared, con su cuerpo de madera lleno de curvas imposibles, con una hinchadísima barriga, las costillas marcadas (como los pobres niños somalíes) y un gigantesco falo que le colgaba entre las piernas.

Se acercaba hasta mi cama y buscaba a Miriam, pero ella no estaba y eso le enfurecía. Su pene se transformaba en una especie de cuchillo o machete y con él me atravesaba el corazón. En ese momento me despertaba gritando, empapado en sudor.

Miriam y yo hablábamos todos los días y era evidente que su salud mejoraba por momentos, mientras que la mía iba en serio detrimento. Una mañana mientras me afeitaba observé mi cuerpo. Estaba pálido y demacrado, con las mejillas hundidas, unas ojeras casi negras y unas manchas blanquecinas en la zona donde estaba mi corazón. Para echar más leña al fuego, mi empresa se iba a pique y estaban recortando personal (y ya había rumores de que yo iba a caer pronto).

Mientras Miriam estuvo enferma yo me obligaba a estar bien por ambos, pero ahora que no estaba, comía mal y tenía esas pesadillas horribles que no me dejaban dormir. Cuando se lo conté, me confesó que ella también las había tenido y que esa misma criatura la violaba en sueños. Tenía que quitar aquella máscara de la pared.

Esa misma noche, cuando llegué a casa, estaba tan cansado que ni me acordé de la dichosa máscara. Me eché en el sofá, sin quitarme siquiera la ropa y me quedé profundamente dormido. Entre sueños empecé a ver una mujer muy hermosa avanzando por el pasillo; iba desnuda. Cuando casi estaba a mi altura me percaté de que era una mujer negra, con el pelo rizado y corto y unos labios rojos e hinchados. Se situó a mis pies y comenzó a quitarme los zapatos y los calcetines; se tumbó sobre mis piernas, lentamente, acariciándolas. Me desabrochó los pantalones, comenzó a manosearme la entrepierna y no pude evitar excitarme.

Reptó sobre mí, como si de una serpiente se tratara, y comenzó a frotarse contra mí, excitándome aún más. Finalmente se puso a horcajadas y me bajó los calzoncillos; estaba húmeda y caliente y sus movimientos, lentos y profundos, casi me llevan a la locura. En ese momento me fijé en su cara; sus ojos eran dos pozos negros de oscuridad y quise quitármela de encima, pero hizo presa con sus piernas, y con unas de sus manos me cogió por las muñecas. Me sentía como si me hubiera atrapado una boa constrictora, y ella lo sabía. Poco a poco empezó a acelerar el ritmo, pero el miedo ocupaba mi mente por completo. Eso la enfureció y el rostro, que por un momento me pareció bello, se empezó a afilar y a marcarse sus facciones hasta convertirse en el rostro de la máscara. Grité con todas mis fuerzas, esperando que alguien me oyera, pero de su boca salió una lengua negra que taponó la mía y casi me impedía respirar. Aquello me proporcionó la adrenalina suficiente para conseguir quitármela de encima y me caí del sofá. Cuando me di la vuelta para mirarla había desaparecido. Tenía los pantalones bajados y algo húmedo en el muslo.

No podía seguir allí, cogí algo de ropa y me fui a un hostal. Al día siguiente en la oficina nos llamaron a todos y nos comunicaron que, si no sucedía un milagro, en quince días cerraban la empresa antes de que no pudieran pagarnos la indemnización.

Volví al colegio, a buscar a la señora que no me dejó entrar, y les expliqué a ella y a su hija lo de la máscara; ambas hicieron un gesto muy raro con la mano y me escupieron a los pies. Me explicó que su madre decía que tenía a “Yuyom’be” conmigo. “¿Qué es Yuyom’be?”, pregunté. La hija tradujo como pudo las rápidas palabras de su madre; en resumen, se trataba de un demonio africano que se dedicaba a violar mujeres en busca de la que pudiera darle un bebé y así reencarnarse, una especie de “demonio de los abortos”; tenía la máscara de un demonio en casa. En ese momento algún mecanismo de mi cabeza hizo “clic”.

Al día siguiente no fui a trabajar, tampoco me llamaron para preguntar. Regresé a casa para encararme con aquel demonio, así que cogí mi caja de herramientas y me dispuse a arrancar de la pared a aquella maldita máscara. Intenté primero sacarla con un destornillador, pero estaba como incrustada en el muro. Intenté cortarla e incluso quemarla, pero de nada sirvió. Entonces cogí el martillo y comencé a picar la pared. Podía sentir como la máscara protestaba y lanzaba aullidos mudos. Me pitaban los oídos tanto y de tal manera que notaba como me supuraban.

Poco a poco la pared fue cediendo, y un olor acre y desagradable impregnaba el aire. El último trozo de muro cedió, levantando una nube de polvo. Cuando se posó, contemplé horrorizado como la máscara era una figura, como la que había visto en mis sueños, enganchada al brazo de una especie de momia que parecía de mujer y que sostenía un bebé, también momificado, entre sus brazos.

LA DAMA DEL LAGO

TEXTO: Olga Salar

Hacia muchas décadas que Italia no sufría unas lluvias torrenciales como las de la última semana. Ayer trabajando como siempre en el mantenimiento del cementerio protestante de Roma, y con más trabajo del habitual debido a los aguaceros que habían removido la tierra, encontré una pequeña caja metálica totalmente oxidada que contenía un manuscrito que data del siglo pasado. No está fechado, pero los giros gramaticales no son de esta época, estoy seguro. Está escrito en italiano, solo una pequeña parte está en inglés, no tengo clara la nacionalidad del autor, pero sé que no es de aquí. La ortografía está plagada de errores que yo, que no tengo más estudios que los obligatorios, he podido distinguir. Dejo pues en el aire su procedencia; de manera que de lo único que dudo es de su nacionalidad, los datos que da son cien por cien veraces. El pintor irlandés del que habla, es real, después de encontrar la misteriosa caja busqué su tumba que también está aquí. El cuadro de la dama, se puede ver en la cafetería Tazza d'oro junto al Panteón. Pueden comprobarlo si lo desean.

En cuanto a la mujer vestida de blanco quizás yo esté tan loco como ellos, porque juro que también la he visto.

Les remito a ustedes el manuscrito porque imagino sabrán qué hacer con él, a mí no me queda otra que intentar olvidar su contenido si quiero volver a dormir de un tirón durante toda la noche.

Atentamente:

Piero S.

Hacía pocos meses que había llegado a Roma por lo que apenas conocía a nadie, así que como estaba solo la mayor parte del tiempo visitaba lugares emblemáticos de la ciudad, intentando encontrar la inspiración perdida. En uno de mis paseos por la urbe, descubrí en la vía Caio Cestio un jardín arbolado que supe posteriormente era uno de los cementerios más famosos de la ciudad. Conocido como el cementerio protestante en él estaban enterrados la mayor parte de los poetas románticos ingleses o al menos una parte de ellos.

Desde que lo descubrí por pura casualidad, me pareció encantador, y empecé a visitarlo casi diariamente. No es que mi carácter sufra alguna desviación hacia lo lúgubre, todo lo contrario, hasta hace algunos días yo era un hombre bastante cuerdo. Ahora dudo totalmente de mi capacidad para distinguir lo real de la creación de mi imaginación, dada desde siempre a volar demasiado alto.

Escribiré lo que me ha sucedido en estos días por si nunca puedo llegar a contarlo de viva voz. Esta es una idea que me atormenta y me fascina a la vez:

Pues bien, como dije anteriormente, solía visitar las tumbas de aquellos poetas muertos tan jóvenes. Soy un apasionado de la poesía, desde niño he intentado componerla, y aunque estoy seguro que no me ha sido otorgado ese don no por ello dejo de intentarlo con todas mis fuerzas.

En una de esas primeras tardes en que visité el cementerio, localicé emocionado la tumba de Shelley, demasiado modesta para un escritor de su talla. Como ya estaba oscureciendo pensé que lo mejor sería volver al día siguiente para inspeccionarla con más calma, pensando que igual podía encontrar las tumbas de otros poetas, y que el lugar quizás me ayudaría en la tarea que me había impuesto.

En casa no podía pensar en otra cosa, había viajado a Roma solamente con la intención de hacerme escritor, imaginé que ese ambiente podría favorecer mi poca capacidad literaria, que rodeado de historia, de belleza, quizás la reina Mab se dignaría a hacerme una visita. Las ciudades míticas tienen esa cualidad, despiertan en el hombre deseo de poder, de inmortalidad.

Estando yo, como decía, resuelto a hacerme escritor, aquel lugar me parecía podía ser una fuente de inspiración y de paz, en ese lugar, en alguno de esos bancos donde las apenadas familias lloraban su pérdida, tal vez allí fuese capaz de crear algo digno de ser recordado.

Como tenía previsto, a primera hora de la mañana el cementerio estaba prácticamente desierto, solo unos pocos caminaban con la cabeza baja y el paso lento. Supuse que acababan de enterrar a un ser querido y decidí respetar su dolor alejándome lo más posible de ellos. Me senté en el banco más cercano a la tumba del poeta y sin poder encontrar una razón lógica las palabras acudieron a mí como una hemorragia incontenida. Las ideas me abrumaban, casi no daba abasto con tantas imágenes volando en mi cabeza al mismo tiempo, el ingenio que nunca había sido mi compañero de repente no se separaba de mi lado ni un solo instante.

Mi mente viajaba más rápido que mi mano, la pluma era incapaz de plasmar todas las metáforas que acudían en tropel a mí. El lugar debía haberme hechizado yo que nunca había creído en lo sobrenatural. Insensato de mí.

En una de mis cada vez más asiduas excursiones vespertinas al lugar vi a una mujer vestida de blanco que no dejaba de llorar. Estaba completamente mojada de la cabeza a los pies, era realmente hermosa ya que su belleza era totalmente atípica, su cabello lacio le llegaba a la cintura, su piel era mortalmente pálida para alguien que habita en una ciudad donde el sol es habitual. Pero lo más llamativo de su rostro eran sus ojos azules de un color vidrioso totalmente cubierto de lágrimas. Me pareció que estaba embarazada, sentí lástima por ella y por la criatura que crecía en su seno. No le di mucha importancia al hecho que llorara tan amargamente, estábamos en un cementerio, era el lugar más idóneo para derramar lágrimas. Imaginé que habría perdido a su esposo y me vi invadido por la piedad, me dio vergüenza importunarla con palabras de consuelo y me marché para darle cierta intimidad a su dolor.

La misma tarde de los hechos conocí a un pintor que vivía en la misma casa de huéspedes que yo habitaba. Su habitación era contigua a la mía, por lo que compartíamos el diminuto cuarto de baño; se llamaba Ian, era irlandés. No hubiese sido necesario que me diera tal información ya que su acento le delataba.

Al igual que yo, había venido a Italia buscando abrirse paso en las artes. Me invitó a tomar el té en su estudio, pues era así como llamaba a su dormitorio que era un poco más grande que el mío debido a que él había llegado antes. No me impresionó que estuviera lleno de pinceles y de botes que debían contener pintura, pero me llamó especialmente la atención los lienzos en blanco. La educación me impidió preguntarle sobre el tema y asumí que las musas no le habían visitado todavía. Pareció advertir la extrañeza en mi mirada y entonces me mostró el cuadro en el que estaba trabajando. Lo tenía oculto bajo una tela oscura, razón por la que yo no lo había visto. Cuando lo descubrió me quedé sin aliento. Asombrado. Mostraba a una hermosa mujer vestida de blanco, con el cabello ondeando al viento y unas lágrimas resbalando por sus mejillas. Y los mismos ojos vidriosos que tanto me habían impresionado.

Ian se dio cuenta de mi estado de turbación y me dijo en un susurro que me hizo plantearme su cordura:

—La veo en mis sueños. Desde el tercer día que llegué a este país, ¿verdad que es hermosa? □preguntón Me habla en sueños, me dijo que se llamaba Harriet y que ha perdido su corazón.

No supe qué responder. Balbuceé una respuesta sin llegar a decir nada. Él no continúo con el tema y yo me marché en cuanto la cortesía me lo permitió.

Aún hoy no sé qué pensar. He visto tanto, he sufrido tanto que no sé si mi imaginación me está jugando malas pasadas o hay una realidad que yo nunca conoceré completamente.

A pesar de que volvimos a encontrarnos en la casa de huéspedes, nunca más volvimos a hablar de Harriet ni de sus sueños. Ian siguió pintando, yo escribiendo. Supe que se había deshecho del lienzo por la señora de la casa. Se lo había vendido a un comerciante y me alegré de no tener que verlo nunca más. Al menos eso era lo que creía en ese momento, hasta que la vi a ella en carne y hueso o, mejor, en humo y agua.

Había estado enfrascado en mi lectura, el banco del cementerio era un lugar tranquilo, invitaba a meditar. El libro estaba realmente interesante por lo que no noté que estaba oscureciendo hasta que ya no pude distinguir las letras. No me preocupó que hubieran cerrado, en todos los cementerios hay una pequeña puerta por la que se puede salir pero no entrar ya que solo está abierta para la gente que no escucha al conserje anunciando el cierre y se queda encerrada dentro. Es una práctica habitual en Europa. Sólo tenía que encontrarla y estaría fuera en unos minutos.

Generalmente se encontraba en uno de los muros de la parte más reciente del recinto. Me disponía a levantarme cuando escuché un murmullo lejano, alguien lloraba amargamente. Seguí mi camino temblando de pies a cabeza sin ningún motivo aparente, solo debía encontrar la puerta ¿cuál era pues el problema? Esa tarde había cambiado mi ubicación habitual porque el banco en el que me acomodaba todos los días, había estado ocupado por los servicios de mantenimiento del ayuntamiento que habían estado podado árboles y segando hierbas.

Al acercarme a mi antiguo banco vislumbré a través de la oscuridad una figura agachada sobre una tumba. Aún desde mi posición y con el crepúsculo, yo ya sabía a quién pertenecía la silueta recortada por la oscuridad. Intenté mantener la calma, posiblemente estaba leyendo el epitafio pensé; al acercarme más empecé a sentir frío a pesar del calor del verano. Un frío que me calaba en los huesos y me hacía castañear los dientes. ¿Dónde estaba la puerta? Empezaba a ponerme nervioso, pero tenía que tomar ese camino para poder salir de allí. Cuando casi estuve encima la ví, pálida y triste, su tristeza atravesaba mi corazón. Me quedé paralizado unos segundos y entonces eché a correr como si el mismísimo diablo en persona estuviera dispuesto a darme caza.

Salí tan rápido como mis pies me lo permitieron. Estaba aterrado ¿qué me estaba pasando? Mi capacidad de razonar estaba nublada, yo solo sentía que tenía que correr, tenía que salir de allí; no sé cómo pero en mi desesperada carrera encontré la diminuta puerta que franqueaba la libertad, la cordura.

Decidí que iba a tener cuidado, la próxima vez que visitara aquel lugar no volvería a caer la noche conmigo allí.

No sé si fue por la impresión sufrida pero al igual que me contó Ian, a los tres días de mi último encuentro comencé a soñar con Harriet. Veía agua por todas partes y me despertaba sin respiración, era como si soñara que me estaba ahogando y ese sueño atravesara el portal de lo onírico hasta la realidad.

Dejé de ir tan asiduamente como antes al cementerio y mi actividad literaria se resintió, por lo que tuve que plantearme volver. Me daba pavor relacionar ambas cosas, pero era así, cuando dejaba de ir mis musas me abandonaban.

Los sueños no mejoraron.

Cada vez que duermo tengo pánico de no despertar, son tan reales que no sé si voy a ahogarme de verdad. Me despierto empapado y en mi locura ya no tengo claro si es sudor o es el agua de mis pesadillas. Siento el frío de su contacto, por eso quiero dejar constancia escrita del delirio en que se ha convertido mi vida. Temo que alguna de estas fatídicas noches me ahogue de verdad.

Estoy aturdido, totalmente aturdido. He decidido acercarme esta mañana a primera hora, tengo miedo a que oscurezca y me encuentre allí. Inexplicablemente al llegar me ha dado sueño, pero no he cerrado los ojos. He cogido la pluma y he empezado a escribir. Cuando he terminado y me he recuperado de mi extraño letargo no sabía que había pasado. He visto lo que he escrito y me he puesto a llorar como un niño asustado por la oscuridad, voy a transcribir las palabras que al despertar he encontrado en mi regazo:

“Me llamo Harriet. Tengo 21 años y vuelvo a estar embarazada, pero esta vez estoy sola, completamente sola. Mi marido me ha abandonado por una mujer mucho más joven que yo, le amo profundamente y sé que voy a ser incapaz de vivir si le pierdo, el niño que crece en mi vientre no me ata a este mundo, solo él puede hacerlo, y le he perdido para siempre.

Me prometió que su corazón era mío y se lo ha dado a otra mujer ya ni siquiera le pertenece para que yo pueda reclamarlo. Aquí solo yacen sus cenizas, su corazón está en otro lugar, junto a ella.

Mi cuerpo aún estaba caliente cuando la desposó, pero Dios se ha vengado por mí. Les duró poco la felicidad, murió ahogado como yo, ha sabido lo que tuve que sufrir por él. Por ese amor que supo arrancarse del pecho y que yo todavía guardo en el mío.

Ando penando por una promesa que no me cumplió mientras que él reposa en el infierno que para sí mismo reclamó”.

Me tiemblan las manos mientras intento transcribir mi delirio, espero que mi letra sea legible para aquel que encuentre estas notas. Voy a escribir los extraños sucesos que he vivido en este lugar y lo voy a guardar en algún lugar seguro, a buen recaudo. Tal vez en un siglo venidero mis palabras tengan sentido para alguien.

Retomo este escrito meses después de mi último encuentro.

He estado investigando por mi cuenta. He viajado a Londres buscando respuestas, visitando bibliotecas, hablando con eruditos que recuerdan con horror lo sucedido y estas son las conclusiones a las que he llegado. Apelo a quien encuentre estas páginas que no crea que he perdido la razón sorprendentemente aún la conservo.

Estoy casi seguro de que la mujer que pena por el cementerio es la primera esposa del poeta Percival Bisshe Shelley que se suicidó arrojándose al lago Serpentine. Las similitudes son evidentes, el nombre, su estado de gestación y que yo la encontrara llorando a los pies de la tumba del poeta.

El corazón que reclama me lleva a contar la historia que circula por la ciudad. Se comenta que a Shelley le fue arrancado el corazón antes de su incineración. Aquí reposan sus cenizas, pero su órgano vital fue guardado por Mary Shelley, la famosa escritora de Frankenstein, su última esposa hasta su muerte, para que repose junto a ella. Todo encaja y demuestra que no estoy tan loco como yo mismo llegué a creer.

En cuanto a mis sueños, han desaparecido completamente, pero sigo asustado, temo que con mi regreso vuelvan a importunarme.

He decidido esconder estas páginas bajo la lápida del poeta, bajo los versos de la tempestad de Shakespeare.

Lo enterraré bien para que no lo encuentren fácilmente, así si algún día alguien lo descubre será porque se ha obsesionado tanto con el lugar como yo.

Mi ambición literaria ha estado a punto de costarme la vida, por lo que he abandonado toda actividad, ahora solo me permito leer; leo mucho y envidio enormemente a todos los creadores de sueños que pervivirán a través de los tiempos.

Mis viajes me han servido para darme cuenta que no importa la ciudad donde esté, la pasión se lleva en el corazón y quizás por eso Mary decidió guardarse el de su amado esposo.

Ahora me limito a hacer crítica literaria. Dolorosa tarea para alguien que al no tener capacidad creadora debe condenarse a leer las maravillas que han creado sus semejantes.

Por último, ruego a Dios perdone mis dudas sobre su existencia. Ahora sé que debe estar allí arriba, impartiendo la justicia que no hay en este mundo.

EL NOGAL DE LAS DOS SOGAS

TEXTO E ILUSTRACIÓN: DAVID AGUNDO

Cada noche me despierta un pausado pero incesante toc… toc… toc… de una de las ramas del viejo nogal del jardín golpeando en la ventana de mi polvoriento salón. Toc. Toc. Toc, golpea lentamente el cristal. Su golpear penetra sutilmente en mis sueños y termina por levantarme del lecho.

Toc…toc… toc. Se mezcla con el sonido de mis escuálidas y débiles pisadas en el suelo de tabla; saliendo al largo corredor, paso lentamente por delante de las habitaciones de invitados y llego a la mesa camilla justo en el centro de la galería, aprovechando que hoy la luz de luna llena penetra por la ventana que está justo enfrente de la mesita. Preparo la lámpara de aceite para encenderla, busco la caja de cerillas que suelo guardar en el bolsillo de mi camisón mientras pienso por qué aun no acerque más la mesa camilla a la puerta del dormitorio, siempre he de llegar a oscuras hasta aquí. Tras rebuscar en el profundo bolsillo encuentro la cajetilla y miro en su interior, siempre veo pocas cerillas y temo que alguna noche se terminen, pero nunca logro acordarme de coger otra cajetilla durante el día.

Toc. Toc. Toc, me llama incesantemente. Apresurado rasgo el fósforo y lo introduzco en la ya ennegrecida lámpara; al bajar el cristal la luz centellea con mucha intensidad, iluminando varios metros del pasillo y obligándome a frotarme los ojos. Al recuperar la vista y alzar la lámpara, se iluminan las desquebrajadas y serias caras de los retratos de mis antepasados, todos nobles titulados y altivos, hombres de caras cuadriculadas con la mirada llena de orgullo fijada en sus avariciosos negocios que les hicieron ricos. Extorsión y engaño. Eran banqueros y comerciantes ruines que se aprovechaban de la decadencia y ruina de este pueblo, exprimiéndolo de tal manera que se adueñaron de todas la tierras en kilómetros a la redonda.

Yo apenas tuve herencia, me dediqué a la ganadería, tuve una vida desahogada y con muchos viajes por toda España. Intenté apartarme lo más posible de este viejo y arruinado pueblo hasta que la enfermedad me devolvió aquí.

Toc. Toc. Toc, es como una visita que se impacienta en la puerta y me despierta de mis pensamientos. Odio este pasillo, me recuerda lo ruinosamente odiosa y sucia que fue mi familia y me hace sentir mal, como si temiera que su maldad aun corriera por mis venas, es algo que me ha deshonrado siempre ente las personas que han rodeado mi vida, incluso las más amadas, quizás incluso ante mi querida y amada Victoria. Nos casó el compromiso, y aunque yo sí que la amé, ella nunca me mostró cariño ni celo, nunca nada más allá del respeto que se le ha de mostrar a un esposo. Nunca tuvimos hijos, lo cual la hundió en una profunda tristeza que la llevó a la muerte.

Mi querida Victoria, cuánto añoro su compañía. Era blanca como una mañana de frío invernal, de claros ojos verdes y una larga melena rizada, roja como el más cálido fuego. No mostraba expresión alguna, ni solía sonreír, ni siquiera cuando paseaba entre las coloridas flores primaverales del jardín. Ella me llenaba de una paz absoluta, la paz que necesitaba mi enfermo corazón.

Toc. Toc. Toc, otra vez el maldito nogal me arrancó de mis recuerdos. Este corredor siempre me trae rabia y dolor al recorrerlo. Toc. Toc, toc. Esa rama, el maldito viento, tengo que hacer que la corten por la mañana.

Hoy como cada noche abriré la gran ventana y el frío viento entrara para enfriar aún más esta fría y descolorida casa. Toc. Toc. Toc. Cada noche retumba por todo mí ser desde la cabeza hasta las mismísimas entrañas, es como si me golpeara una y otra vez. Aún quedan algunos metros de corredor y. ¡POM! De golpe se cierra la puerta de mi dormitorio, ¡siempre igual! Siempre a la misma hora y a la misma altura del pasillo. Tengo la impresión de que cada noche me pasa exactamente lo mismo.

Toc. Toc, toc, como si el maldito nogal tuviera que verme cada noche, es como si me llamara a contemplar sus enrevesados y retorcidos ramajes secos acunando la luna. Parece que quisiera llamar mi atención, contarme su trágica historia y recordarme aquello que quisiera olvidar.

Al llegar al ventanal del salón agarro las manillas y de un tirón abro ambas hojas de cristal y madera apolillada, y entonces se muestra ante mí, retorcido y con la corteza ya muy escamada. Su grandeza me impone y sobrecoge el corazón. Me hace quedar inmóvil y un escalofrío me recorre del cogote a los pies. Es en este momento cuando me estremece una fría y cortante sensación de olvido, algo que ver con este deshojado árbol, algo que. Y de repente un nombre me pulsa en el corazón. Victoria. La tristeza me hace agachar la cabeza y encogerme hasta apoyar los codos en el alfeizar de la ventana. Entonces lo veo todo, veo la cuerda de donde pende la horca donde mi amor, mi vida, murió. Y como cada noche, el dolor me hace bajar al jardín y volver a usar la otra soga que pende al lado.

Esta es mi historia, mi dolor de cada noche, mi alivio de una vida vacía de sentido y mi condena por todo cuanto hice y fui.

SSSSSS.

TEXTO: FELIPE FERNÁNDEZ SÁNCHEZ

ILUSTRACIÓN: PEDRO BELUSHI

Es un paraje extraño de tonalidades ambarinas y estalactitas excéntricas. Unos vapores inocuos brotan por doquier. Luces rebotan entre las formaciones calcáreas dejando su impronta en la retina de los aguerridos exploradores de cuevas, (los espeleólogos). Somos todos de una extraña pasta, formados en diferentes sueños, ocultos tras las venas de unos cerebros formados en siglos de curiosidad sin límites.

Siempre con cuidado, bajamos por el estrecho pasadizo que nos hunde en la tierra, un pasillo horadado por las arcaicas filtraciones de agua. El agua disolviendo la piedra. El agua que en algunos casos rezuma y gota tras gota deja parte de sus sedimentos disueltos formando estructuras caprichosas, formando las columnas más bellas en la paciente labor de una construcción eterna. Nuestros pasos rompen el silencio y el eco magnifica los sonidos en el túnel.

La estancia a la que al fin llegamos se sostiene en todo su ámbito por su propia belleza. Los haces de luz guiados alumbran estructuras nunca vistas, mientras grabamos por primera vez el contenido incomparable del paisaje subterráneo. En todo su esplendor la bóveda nos deleita por sus formas, por sus extrañas acrecencias por su variedad de tonos. Ahí se distingue una coloración diferente, alucinado color en las entrañas de la tierra. La mancha de color azul.

Hay una mancha azul inidentificable en la bóveda calcárea. Una extraña y hermosa formación azul. Algún reflejo de la luz exterior que rebotando se adentra en la gruta. No corresponde a un color derivado de los metales de su entorno. Nada presagia esa tonalidad concreta en el concreto espacio del techo vislumbrado.

El fluir de las gotas de agua por las estilizadas formaciones calcáreas arrastra tenuemente los elementos que las formarán. El equilibrado goteo produce un dulce sonido, agradable a mi espíritu. Colma de paz el alma atribulada. Cerrar los ojos y dejarse envolver por la quietud y su música.

Retorna mi equilibrio a su punto (Esmero). Allí donde se encuentra la paz y la sabiduría.

Al abrir los ojos, tal vez demasiado bruscamente, sufro de un vahído y el vómito, a duras penas contenido, por mor de ensuciar el paso hasta entonces nunca hollado, impoluto, virgen, en las cuevas desconocidas de las tierras bajas en el lugar de Penseteval, al otro lado de las sierra de Zumia, la patria de nuestro héroe NASRABADY, el magnífico, fundador de la gran dinastía Trésvesica, padre de generaciones.

El miedo

Dirijo mis plegarias al Sin Nombre, a veces extrañamente silencioso. Orando a él, mis ojos buscan un foco donde fijar mi punto de Esmero y alcanzar el auge de mi percepción. Mis rezos, mis letanías solventarán los espacios sin importar lo que me rodee. Y así espero su aliento salvífico o su mano sanadora.

El aire intangible parece vibrar, parece verse, parece que la mancha azul se mueve, solapadamente. Unos movimientos apenas perceptibles por el rabillo del ojo. La mancha azul ha palpitado un momento y mi mirada ahora fija en ella, sin parpadear, sólo ve una mancha azul.

La lucidez del miedo

Es posible que palpite, que haya acompasado su ritmo cardiaco a mí parpadeo y así, si no se mueve, no presiento el peligro.

Los vapores que de la tierra brotan no son tan inocuos como creía, tan inertes como los medidores ambientales especifican. Por primera vez desconfío de la técnica que antes me había servido tan bien, no puedo mantener mis ojos abiertos mucho tiempo. Estos párpados míos pesan como losas funerarias.

La mancha azul se encuentra ahora casi en mi vertical. Deduzco que no debo cerrar los ojos. Intento sostener los párpados pero temo perder esta batalla de voluntades.

Mi hombro apuntalado a la pared en un intento de afianzar mis puntos de apoyo, pues mis piernas parecen no sostenerme. Mi hombro pide tregua, pide un descanso y mis piernas sufren de licuefacción progresiva mientras mis pálpebras se concretizan.

Sucumbo y creo que la mancha azul va a caer sobre mí atrapándome. La horripilante ameba voraz de las grutas del monte Shilxp en la sierra de Zumia.

Recuerda, cuando entres en una cueva, no mires la mancha azul.

Los peligros de quedarse dormido en la peluquería mientras trajinan con tu pelo es salir con un cardado Azul.

CUANDO DEJES DE LLORAR

TEXTO: HUGO PERRONE

ILUSTRACIÓN: Pedro Belushi

¿Podría una madre olvidarse del hijo de sus entrañas?

Pues yo nunca me podré olvidar.

Is. 49,15.

Empezó a oír el llanto antes de entrar a la casa.

El hombre volvió del trabajo con el último aliento de la tarde, arrastrando su sombra a través de las calles. En todo su aspecto lánguido y demacrado se notaba el agotamiento físico y la falta de sueño que su cuerpo venía reclamando a gritos.

—¡Querida, ya llegué! —anunció el hombre en el quicio de la puerta.

No le sorprendió la ausencia de respuesta ni el hecho de que nadie venga a recibirlo. Sin embargo, el llanto constante como sonido de fondo resultó tan molesto para sus nervios siempre alterados, que a pesar de que llegaba amortiguado por la distancia, lo sintió como si una manada de gatos estuviera aullando adentro de su cabeza.

El señor Gómez apoyó su maletín sobre una repisa, se quitó el saco, lo colgó en el perchero y aflojó el nudo de su corbata. Luego fue hasta el baño, se arremangó los puños de la camisa y se lavó la cara y las manos con abundante agua. Finalmente volvió al salón comedor y se dejó caer en la silla exhalando un suspiro.

—Uff, no doy más. —resopló.

Se inclinó hacia adelante, apoyó los codos sobre la mesa y miró su imagen reflejada en el vidrio de la biblioteca. Negras ojeras subrayando los ojos enrojecidos, piel anémica y grasienta bajo una barba de cinco días, la espalda encorvada y la expresión ausente en la mirada, formaban el conjunto calamitoso de su figura.

Una punzada de dolor en las sienes lo hizo desviar la vista de aquel cuadro. El llanto susurraba en sus oídos una retahíla de reclamos y lamentos, en un lenguaje visceral compuesto por lacrimosos gemidos.

—¡Marta, ya llegué! —volvió a gritar, esta vez alzando más el tono de voz.

A continuación se escuchó un ruidoso traqueteo de ollas y utensilios de cocina, unos pasos nerviosos que se acercaban y luego la señora Gómez se asomó por una puerta lateral. Llevaba un delantal cuyo color original había sucumbido hacía tiempo bajo sucesivas capas de mugre, un hacha de cocina chorreando sangre en la mano derecha y el pelo largo y crespo recogido en una cola de caballo.

—Alberto, no te escuché entrar —dijo la mujer, jadeando—. ¿Cómo estuvo tu día?

Igual que el anterior, y el anterior, y los que vendrán, hasta el fin de los días, pensó él.

—Bien, bien. —respondió con voz cansada—. ¿Qué hay de cenar?

—Sopa de verduras —dijo la mujer, y se limpió el sudor de la frente con el borde del delantal.

El hombre suspiró. La señora Gómez adivinó el gesto de fastidio en el semblante de su marido, por eso salió de la cocina y se paró frente a él cruzada de brazos, en actitud desafiante.

—Alberto, ¿qué te pasa? —le espetó.

La pregunta era ya ritual. Ella sabía tan bien como él que su vida era un asco. Que había visto cómo sus sueños se derrumbaban uno a uno hasta quedar convertidos en un montón de ruinas. Que se sentía aplastado como una cucaracha por una rutina vacía y sin sentido: del trabajo a casa y de casa al trabajo, y a eso había que sumarle las “horas extras” que demandaba ser padre de familia.

—Nada, Marta.

No pasa nada, repitió, y sin embargo la montaña de basura adentro de su cabeza empezaba a alzarse como un dios terrible al que había que alabar y rendir tributo.

—Alberto, por favor, no empecemos otra vez.— dijo la mujer, cuando tuvo un súbito presentimiento. El instinto materno.

Un grito horrible atravesó la habitación. El llanto se tornó alarido lastimoso, una letanía sonora y discordante que desgarró los oídos del matrimonio. La mujer miró al hombre. El hombre miró al piso y luego a su mujer.

—Deben tener hambre —dijo la señora Gómez.

—Siempre tienen hambre, Marta, siempre — respondió el hombre con dureza—. ¡Hazlos callar, por el amor de dios!

—Pero. Alberto, ¿qué te pasa?

—Me pasa que no los soporto más, ¡me van a quemar la cabeza!

—No hables así, por favor.

—¿Por qué? Si son unos malcriados de mierda, Marta.

—¡Alberto!

El hombre la miró con un brutal deseo de insultarla. Los ojos llenos de un frío aborrecimiento.

Ante ese arrebato contenido, la mujer se envalentonó y le echó en cara todo lo que pensaba. Le dijo que él era el culpable de su angustia, que le había arruinado la vida, que era un desalmado sin corazón y que a veces tenía deseos de matarlo como a un perro.

—Eres un hijo de puta, Alberto.

El hombre se paró frente a ella, dispuesto a golpearla, pero contuvo su irritación ante una visión deprimente. Por un momento, el señor Gómez sintió que se estaba reflejando en un espejo: igual de cadavérico era el rostro de su esposa, igual de sombría su mirada, igual de abatido el cuerpo de la mujer de la que alguna vez estuvo enamorado.

—Marta.

—Alberto.

Ambos se miraron, fingiendo reconocerse el uno en el otro, evocando un pasado irreal de tan distante, pero que a fuerza de repetición terminó siendo la única realidad posible.

—¿Te acuerdas de cuando éramos novios?

—Sí. Éramos jóvenes. Eso fue hace mucho tiempo —reflexionó ella.

—Antes de que empieces a tener hijos —dijo él, casi en tono de reproche.

—Antes de que “empecemos” a tener hijos, Alberto —corrigió ella—, ¿no estarás insinuando que…?

—No, Marta, yo no insinúo nada.

Se sentían como si fueran los únicos sobrevivientes de una terrible tragedia: sólo los unía la resignación mutua, la pesadilla común de haber atravesado juntos el infierno.

El horror compartido.

—Alberto.

—¿Qué, Marta?

—¿Todavía me quieres?

Silencio.

—Sí —mintió él—. ¿Y tú?

Otra vez silencio.

—Yo también —mintió ella.

En ese momento el llanto se intensificó, acompañado por un alarido horrendo. Sin decir una palabra, activado por una súbita energía de reserva en su cuerpo, el hombre se dio vuelta con ímpetu y se dirigió a grandes pasos a las habitaciones. Se paró frente a una de ellas y reventó la puerta de una patada.

Allí, agazapado en un rincón, un niño como de siete años lo recibió con un insulto. Espumarajos de rabia brotaban de su boca con cada injuria, los ojos hinchados, rojos, la cara desfigurada por la ira.

El hombre se precipitó adentro del cuarto y cuando estiró el brazo para agarrarlo el niño le mordió la mano. El señor Gómez miró la sangre alrededor de la media luna marcada con los dientes y le respondió con una violenta patada en las costillas.

—Ven para acá, mocoso de porquería —escupió.

Lo sacó de la habitación a la fuerza y lo arrastró a través de un oscuro pasillo, seguido de cerca por su esposa. El niño berreaba, se sacudía y pataleaba, convulsionado por una mezcla de bronca e impotencia.

El corredor desembocó en una puerta. El hombre la abrió y la escalera del sótano descubrió frente a ellos los primeros escalones, ya que el resto permanecía tragado por la oscuridad. El señor Gómez soltó al niño y de un empujón lo hizo rodar escaleras abajo.

El hombre y la mujer descendieron y se detuvieron a mitad del trayecto. El niño se incorporó y permaneció de pie en el fondo del subsuelo, temblando, rodeado por un mundo de tinieblas. El llanto que hacía instantes laceraba los oídos del matrimonio cesó de repente, y la casa quedó sumida en el silencio más absoluto.

Pasaron, quizá, diez segundos.

De pronto, fue como si la propia oscuridad cobrara vida. Primero se oyeron ruidos de cadenas que se arrastraban, luego unas formas indefinidas se movieron en la penumbra, hasta que al fin emergieron de la sombra y se recortaron nítidamente contra el fondo negro: una docena de mandíbulas cuadradas, del tamaño de una cabeza, con dos hileras de colmillos brillantes como el acero.

Olfatearon el miedo. El miedo era su alimento.

Un terror animal se apoderó del pequeño. A su alrededor, las quijadas mugían y se acercaban, abriendo y cerrando sus grandes fauces con voracidad. El niño apenas pudo procesar en su esquema mental lo que estaba ocurriendo. La locura lo invadió y se extendió por todo su ser como una enfermedad, haciendo colapsar su sentido de realidad. Y en su lugar sólo quedó un horror ciego, sin matices. El puro miedo.

Pero la pesadilla para él duró poco: las mandíbulas, atacadas por una creciente sensación de gula bestial, cayeron sobre el cuerpo del niño desgarrando la carne, triturando el hueso, cortando de cuajo el aliento contenido. La jauría se disputaba con ferocidad los restos de la víctima, tironeando de cada extremo, hasta que el cuerpo no tardó en quedar desmembrado en medio de un río de sangre.

El matrimonio contemplaba el espectáculo con frialdad.

—¿Ese era el último? —preguntó la mujer.

El hombre asintió con la cabeza.

—No les durará mucho —agregó.

—No —dijo el hombre—. Esperemos que al menos nos dejen dormir.

—Sí —respondió la mujer.

El festín estaba llegando a su término cuando el matrimonio dio media vuelta y salió del sótano en silencio. Cerraron la puerta despacio, con una sensación de placentera calma en el rostro, como dos drogadictos que se dieron un toque después de varias horas de involuntaria abstinencia.

Volvían a la sala tomados del brazo, un matrimonio feliz, cuando la mujer pareció desvanecerse. Se echó sobre el pecho del hombre y se llevó una mano a la boca, ahogando un grito.

—Marta, ¿qué te pasa?

—¡Alberto! —gritó. El cuerpo se le dobló en una súbita contracción—. Me parece que…

—¡¿Qué?! —gritó el hombre.

La señora Gómez se aferró con fuerza de ambos brazos de su marido, clavándole las uñas en la carne. La cara se le contrajo en una mueca convulsionada por el dolor.

Una aureola de sangre comenzó a crecer en el delantal, en la zona del vientre.

La mujer respiraba con dificultad. Inhaló y exhaló con fuerza varias veces. Mugió como una bestia hasta inyectarse de sangre el rostro. Flexionó las rodillas, hizo un último esfuerzo, lanzó un grito y luego suspiró.

Acto seguido, una pata negra y velluda asomó por debajo del delantal, tanteando en el vacío. Luego, una a una, se desplegaron ocho patas más, y finalmente una bola viviente cayó al piso haciendo un ¡plop! junto con un chorro de líquido sanguinolento.

La mujer volvió a suspirar, esta vez con alivio. El hombre observó todo con impavidez, ni siquiera cuando la mujer vomitó sobre su camisa hubo un gesto o contracción en los músculos que delatara alguna emoción en su rostro.

—Otra boca más que alimentar —dijo inexpresivamente, mirando al monstruo retorcerse en el piso: no tenía ojos, nariz, ni otra cosa que deformara o embelleciera su aberrante fisionomía, solo una boca negra con dos hileras de filosos colmillos, y patas de tarántula naciendo alrededor.

La mujer levantó en brazos al fruto contrahecho de sus entrañas, abrió la puerta del sótano y, antes de hundirse en la oscuridad junto a su nueva descendencia, se volvió hacia su marido

—Debe de tener hambre, Alberto —dijo en tono maternal.

El hombre comprendió el metamensaje en las palabras de su mujer. El llanto agudo del recién nacido comenzó a resonar en el interior de su cabeza: la llamada terrible, perentoria, de la cría, y sintió que su chillido se le clavaba como cientos de navajas en el cráneo.

—Voy por mi abrigo —dijo con resignación.

CRUELDAD

TEXTO: ALFONSO ZAMORA LLORENTE

David baja la escalera despacio, no tiene ninguna prisa porque todo le da ya igual. Atrás deja sus esperanzas y sus ilusiones, sus amigos, y a saber dónde estará su familia. Ha llegado al portal que da acceso al patio de la urbanización, antes de cruzar el umbral de la puerta se para a pensar cómo puede hacer para frenar todo esto.

Sabe que no puede hacer nada y se resiste a la idea de que ya está muerto. La herida que tiene en el brazo no deja de sangrar y aunque la intenta taponar con su propia camiseta presenta un aspecto muy feo.

Aquel mordisco le ha sentenciado, no le vio venir, le pilló completamente desprevenido y sin tiempo de reacción. Qué más da ya. Ahora sabe que es uno de ellos y que es cuestión de tiempo que pase el resto de sus días deambulando durante toda la eternidad por las calles que le vieron crecer y ser feliz.

Tiene mucho frío, la fiebre empieza a hacer presa de él, sabe que es el principal síntoma de que todo pronto acabará.

Atraviesa el patio de la urbanización, el ruido es ensordecedor, los gemidos son incesantes, la valla que cubre todo el recinto detiene a las masas de muertos que tratan de entrar para devorar al pobre David. Se detiene a pocos metros de ellos que ansiosos y rabiosos sacan sus brazos entre los barrotes de la verja metálica tratando en vano de hacerse con su presa.

David les observa detenidamente, les mira a sus ojos inyectados en sangre y completamente desorbitados. Muchos de ellos deformados e irreconocibles por tremendos mordiscos. Por su cabeza no pasa nada, prácticamente ya se siente uno de ellos aunque todavía le queden unos instantes de su corta vida.

¿Qué hacer? ¿Dejarse devorar o esperar a morir con dignidad? A David le da todo igual pero tampoco quiere sufrir y notar más dolor del que ya siente. Decide dar media vuelta y salir del patio en dirección al garaje, ha prometido a su amigo de la infancia que trataría de llegar hasta sus padres y una promesa es una promesa.

Lo tiene muy complicado ya que su coche lo dejó en la casa de su amigo, justo al otro lado de las vías del tren. Las puertas que dan al garaje están abiertas y afortunadamente, la puerta de salida de vehículos está entreabierta por culpa de un montón de cuerpos aplastados que la frenan.

David se tumba en el suelo para reptar y salir por el pequeño hueco, los cuerpos destrozados los va dejando muy cerca de él, uno de ellos reacciona a su paso abriendo sus ojos rojos de par en par pero sin posibilidad de llegar hasta él. Por fortuna tampoco puede gemir ya que carece de buena parte de la garganta. La calle parece despejada, todos los infectados están reunidos en torno a la verja de la entrada por lo que echa inmediatamente a correr hacia las vías del tren.

Un grupo de muertos han salido tras él pero su ritmo es bastante inferior y no representa peligro alguno para David. Logra saltar la valla de alambre y tras instintivamente mirar a ambos lados por si llegara algún tren, se para un momento para reír irónicamente, se siente ridículo por su gesto. La siguiente valla es un muro de ladrillo bastante considerable, lo saltaría sin problemas de no ser por la herida del brazo que no deja de sangrar ni de doler.

A la derecha observa una valla de obra, perfecta para usarla a modo de escalera. A duras penas la logra levantar y apoyarla contra el muro. Tras él cientos de muertos se agolpan en la primera valla de alambre, han sido atraídos por el olor a carne fresca y no cesaran hasta llegar hasta él. David mira hacia atrás conocedor que no tiene mucho más tiempo. Lentamente sube por la valla hasta encaramarse al muro. Desde arriba observa lo que hay al otro lado, no hay ningún infectado pero la altura es considerable.

No tiene fuerzas para volver a coger la valla por lo que decide saltar asumiendo todas las consecuencias. David salta cayendo al suelo y rodando hasta golpearse con un coche aparcado. Durante unos instantes queda un poco aturdido quedando a merced de cualquiera que pueda estar cerca. Por suerte está aún solo y ahora le queda llegar hasta su coche, aparcado justo en la esquina de la calle.

Tiene el mando en el bolsillo el cual activa con una distancia prudencial para evitar sorpresas inesperadas. Todo despejado, David entra dentro de su coche cerrándolo inmediatamente. Arranca sin problemas y sale de la calle en dirección a casa de sus padres. No viven muy lejos de allí, tardará apenas unos quince minutos en llegar sin no encuentra ningún problema en el camino. A su paso solo ve destrucción y muerte, cuerpos mutilados moviéndose por impulsos, otros agachados devorando los restos de algún pobre infeliz. David llega hasta la calle de sus padres dejando el coche en medio de la carretera. Antes de salir procura mirar bien por si no está solo. Todo parece despejado, sale del coche con las llaves de casa de sus padres en la mano, se aproxima al portal sin apenas notarse sus pasos. Se detiene un momento por el dolor que cada vez es más intenso, las piernas le tiemblan y está a punto de perder el conocimiento.

No quiere morir en la orilla después de nadar durante horas y en un esfuerzo de lo poco que le queda de humano le hace levantar la llave hasta el bombín de la puerta del portal. La puerta chirría al abrirse y de la oscuridad del portal un cuerpo se le abalanza a David tirándole al suelo. El infectado le muerde repetidamente en los brazos mientras otro de ellos sale de la oscuridad para agacharse y unirse al festín.

David en su último hilo de vida, abre los ojos, sus padres le están devorando.

CARNAVAL DE SOMBRAS

TEXTO: PEDRO LOPEZ MANZANO

—Sangre, sangre —susurró en sueños la muchacha.

La enfermedad la había golpeado con extrañeza. Bajo la piel, pálida como si el sol nunca la hubiera tocado, se dibujaban las venillas oscuras como una telaraña casi imperceptible sobre su macilento rostro. Con los ojos entornados estiraba el cuello sobre la almohada y olisqueaba algún olor inapreciable para nosotros, entreabriendo la boca y buscando con la punta de la lengua en el aire. Mientras, se llevaba las manos al pubis, encogiendo las rodillas sobre la cama y contorsionando el cuerpo en su totalidad, marcando sus formas bajo las sábanas, en un movimiento tan sensual como desasosegante.

Al presenciar tal cuadro no pude expresar con palabras ninguna de las cuestiones que antes de entrar en el dormitorio venía planteándome con insistencia, y tuvo que ser el doctor de pelo alborotado quien, tironeándome del codo, acabara con mi embelesamiento.

—Ahora comprenderá por qué le he despertado y hecho traer hasta aquí en medio de la noche —expuso hablando mi idioma con corrección, para mi sorpresa—. La fiebre le ha subido de forma alarmante y le he detectado una anemia extraordinaria. Requiere con urgencia una transfusión de sangre. No llegaría a ningún hospital con vida, pues el más cercano a Courtempierre es demasiado lejano para ella. ¿Puede decirme cuál es su grupo sanguíneo?

—Soy donante universal —respondí apartando por fin mi pasmada mirada de la excitada y excitante joven.

—Entonces es una suerte para todos —me explicó con una sonrisa de oreja a oreja que me mostraba su dentadura incompleta—. Siempre y cuando usted se ofrezca para salvarle la vida, claro.

—Pero, ¿no tiene familia? ¿Por qué no hay nadie junto a ella?

—Según me ha dicho la dueña del albergue, llegó sola hace una semana, ya enferma —continuó expectante—. Era la única huéspeda, hasta su llegada hoy. ¿Sabe? Rara vez se deja caer gente como ustedes por Courtempierre, y los cuatro aldeanos que viven allá abajo, cuando se pone el sol no salen de sus casas hasta el día siguiente, así que sólo somos los que estamos.

—Por supuesto, la ayudaré —concluí pensando en el contorno de sus pechos.

El doctor recuperó la sonrisa, abrió su desgastado maletín y hurgó en su interior. Extrajo alcohol, algodón, una serie de jeringas, vías, cables, pinzas, y bolsas para la sangre, además de unos guantes de látex que se colocó de inmediato. Después me senté en un sillón y buscó mi vena con profesionalidad. Me clavó una gran aguja a la primera, fijó una vía a mi brazo e inició la extracción de inmediato. Poco a poco llenó la bolsa de plástico conforme me iba vaciando a mí, hasta que consideró había suficiente.

Por mi parte, cada vez estaba más mareado. Alguna vez había donado, pero nunca semejante cantidad. No me hizo falta mirarme al espejo para saber que el color me había abandonado, pero fingí valentía delante del hombre, más aun teniendo en cuenta los lastimeros gemidos que ocasionalmente emitía la enferma, en un tono que en ocasiones rozaba el erotismo.

También creí alucinar en algún momento, descubriendo unas sombras en la pared que no se correspondían con ningún objeto ni persona que pudiera arrojarlas, y sin embargo se concretaban bien. Hasta distinguí una que indudablemente delimitaba la silueta de alguien con una pata de palo. Tuve la impresión de que varias se arrimaban hasta la muchacha para luego alejarse de ella, y perderse de vista por el rabillo del ojo, y cada vez que lo hacían, sus susurros se intensificaban. Deduje sin posibilidad de error que la transfusión estaba jugando con mi forma de percibir mi entorno, unido a las circunstancias extremas en que me hallaba y, por qué no admitirlo, a la imaginación calenturienta que siempre me ha caracterizado. Tuve vergüenza de mencionarlo y, embotado como me encontraba, decidí no otorgarle importancia.

Cuando acabó la extracción, comenzó el procedimiento inverso. El médico le ajustó una vía y le sujetó el brazo con fortaleza para que no se retorciera quitándosela durante el proceso. Yo estaba abatido sobre el sillón, presenciando cómo, con aquellas fantasmagóricas sombras como espectadoras. Mi sangre entraba en la joven, haciéndole recuperar levemente el color mientras se relamía con gusto como si pudiera paladear la vida que volvía a su hermoso cuerpo.

Llegado ese momento recuerdo que apareció por la puerta la anciana dueña del albergue, nos miró a cada uno con gran gravedad, y después de aproximarse hasta mí, se agachó y acercó su boca a la oreja.

—Vampyr —murmuró, mientras le temblaban los labios.

Entonces el doctor volvió la cabeza y le dirigió una mirada iracunda. Ambos intercambiaron varias palabras toscas en francés que no entendí por tratarse de un acento muy cerrado para mi escaso nivel de comprensión, y la señora salió acongojada del dormitorio.

—¿Qué ha dicho? —interrogué en un hilo de voz.

—Nada. Cuentos de viejas —respondió sin abandonar la sequedad en su tono—. Aquí la gente es muy supersticiosa.

Cada vez me sentía más débil y no encontré voluntad ni curiosidad suficientes para continuar indagando al respecto. En ese momento creo que fue cuando caí inconsciente pensando en la palabra pronunciada por la anciana. Vampyr. ¿Vampiro?

Al despertar me sentía totalmente aletargado y fuera de mí. El hombre ya se había marchado, pero la muchacha permanecía dormida, velada por la dueña del albergue que había regresado y también dormía. La joven parecía descansar esta vez de verdad, con el único movimiento de su respiración. Aún era de noche, con lo que decidí regresar a mi propio dormitorio.

Me sentí extrañamente liviano y relajado al levantarme de la butaca en que había reposado. Entonces caminé hasta la puerta y dirigí una última mirada al dormitorio. Cuál fue mi sorpresa al descubrir que además de las dos mujeres alguien más había en la habitación: yo mismo permanecía dormido en el sillón que supuestamente había abandonado segundos atrás. Hoy sigo sin discernir bien si todo aquello no fue más que un sueño o si debido a la transfusión estaba a medio camino entre el mundo de los vivos y el de los muertos, y por ello pude realizar esa suerte de viaje astral de mi alma fuera de mi cuerpo.

A pesar de la situación, no me sentía alarmado. Me di la vuelta y salí de allí. En ese momento creí ver una sombra abandonando la casa, solo que esta vez sí acompañaba a alguien que la producía. Corrí hasta la puerta abierta y me escondí en su quicio, asomando tan solo un poco la cabeza para poder observar. Por un camino de tierra que se alejaba del albergue renqueaba un hombre con una pata de palo. Sin miedo decidí seguirlo y eché a caminar detrás de él, a lo lejos. Un lado del camino se encontraba bien poblado por pinos y encinas, mientras que al otro discurría un riachuelo. Continué avanzando en pos de él, encubriéndome entre los árboles durante unos minutos hasta que finalmente alcanzó una gran casa con un granero anexo. Entró en el segundo edificio, cuya puerta se hallaba abierta.

A mí, por el contrario, me llamaba la atención la casona. Anduve hasta ella con pies de plomo y con no menos cautela me deslicé en su interior, pues todas las ventanas se encontraban cerradas, desde fuera no se veía nada y quería descubrir qué secretos escondía.

Ese antinatural valor continuaba de mi parte, pues es la única explicación para que no saliera huyendo de allí. Todo se ubicaba en aquella casa dentro de un orden tan perfecto como sobrio. Una cocina sin cacharros. Un dormitorio sin camas. Un comedor sin mobiliario. Por el contrario, encontré en mi cauto deambular una habitación bien diferente. Al entrar en ella una sensación torva y agobiante se apoderó de mí y me oculté preventivamente tras un enorme baúl. Desde mi escondite pude contemplar varias estanterías repletas de rancios volúmenes de miles de páginas de espesor. También había un gran escritorio junto a una ventana con tablones clavados que imposibilitaban su apertura.

Sobre la mesa, entre candelabros apagados y más libros, se distribuían sin orden al menos una docena de calaveras de todos los tamaños, así como lo que parecía ser el esqueleto pulido de un niño muy pequeño, quizás un bebé.

Sin embargo, lo que más llamaba la atención no estaba allí, ya que justo en el centro de la habitación presidía el escenario un ataúd entreabierto. Me aventuré a asomarme desde donde estaba y pude apreciar que estaba vacío. Sin embargo, su mera presencia parecía silenciar la estancia.

De súbito una de las calaveras comenzó a rotar y quedó apuntando a la puerta por la que había entrado. Volví a agacharme y pude presenciar cómo desde allí entraba una anciana, y conforme se deslizaba en silencio hacia el centro, como si sus pies no tocaran el suelo, los ojos vacíos del cráneo la seguían en su movimiento.

La recién llegada, de edad indescifrable, vestía un largo camisón negro, y sobre él una gruesa cadena metálica de voluminosos eslabones. Se aproximó hasta el ataúd y se introdujo en el mismo. En ese momento pude advertir sus rasgos de manera fugaz. Los ojos malévolos de iris ennegrecido dominaban su faz lívida y plagada de tantas arrugas como una nuez. Sólo una nota de color se podía encontrar en ella, pero destacaba de sobremanera: el rojo oscuro que se adivinaba en sus labios y en la comisura de su boca.

Por fortuna su mirada no se encontró con la mía. Sin embargo una palabra regresó de inmediato a mi cada vez más despejada mente: Vampyr.

La siguiente vez que abrí los ojos después de parpadear ya no estaba allí. Me levanté de un salto del sillón donde estaba con la imagen de la vampira aún grabada y el corazón desbocado. Primero pude ver a la dueña del albergue, durmiendo. Después a la muchacha acostada. No tenía tan buen aspecto como antes de mi experiencia extracorpórea: torcía el rictus con desesperación; se hallaba ante las puertas de la muerte. La examiné con mayor detenimiento y descubrí dos pequeñas perforaciones que sangraban tenuemente en su cuello. No me lo podía creer, los cuentos de viejas, las supersticiones, las novelas, las películas, estaban basadas en hechos fehacientes. Aunque desde luego la vieja del camisón negro y la mirada patibularia poco tenía que ver con chupasangres adolescentes o con mitos románticos.

La luz del alba empezaba a ganarle terreno a la oscuridad. Era el momento adecuado, según todas las historias que conocía. La enferma no soportaría otro encuentro con su ejecutora. Todavía imbuido por una reminiscencia de ese valor preternatural salí a largos trancos de allí, por desgracia sin avisar a la dueña del albergue.

Justo a la salida, junto a un tocón en el que se cortaba leña, encontré un palo afilado de madera que haría las veces de estaca. Miré camino abajo y pude distinguir a lo lejos un campesino con una gran guadaña que comenzaba su jornal con el sol. Giré en redondo y eché a correr camino arriba, por donde había seguido al hombre de la pata de palo.

Estos momentos no los recuerdo con precisión, más estoy casi seguro de que al subir pude distinguir en el suelo varias sombras delineadas por la luz del amanecer. Una se movía por el mismo camino que yo, en mi misma dirección. Otra se situaba al margen del mismo, junto al riachuelo. Portaba una pala y hacía uso de ella para cavar, pero la sombra de la tierra salía arrojada desde el suelo hasta la pala, y de ahí el abnegado trabajador llevaba la herramienta hasta el suelo, donde depositaba su contenido. Así, en lugar de hacer un hoyo, lo deshacía, como en una secuencia vuelta del revés, en un bucle temporal inverso e infinito.

No me quedé investigando el fenómeno. El casón ya se veía. Al alcanzarlo presencié como la sombra que me acompañaba por el camino se introdujo en el granero sin prestarme la menor atención. Nada tenía yo que hacer allí.

Me encomendé a Dios, pues si los vampiros existían por qué no iba a hacerlo Él, e irrumpí en la casa estaca en mano, dirigiéndome como una flecha hacia la habitación maldita. Todo permanecía idéntico a como lo había encontrado en mi anterior visita.

Llegué a su oscura morada con paso firme, abrí con violencia la tapa del ataúd y allí estaba ella, la encarnación del mal, aún con los labios sonrosados por la sangre de la joven: por mi sangre. Levanté la estaca dispuesto a descargar el golpe definitivo sobre su pecho, haciendo acopio de coraje.

El impacto fue tremendo.

Me desperté mucho después, atado de pies y manos en un lugar desconocido. No era la casa, quizás el granero. Lo primero que pude diferenciar, aparte de mi atroz dolor de cabeza, fue la sombra de alguien. Levanté la mirada y reconocí al doctor.

—Ayúdeme a quitarme estas cuerdas — rogué ofreciéndole las muñecas apresadas.

Él me miró con desprecio, incluso con odio, y comprendí con rapidez que mis ilusiones eran vanas.

—Menos mal que entró usted armando ese escándalo —manifestó—. Si no, no le hubiera escuchado y puede que no hubiera llegado a tiempo, ni mi garrote conmigo.

—Por favor, ayúdeme —balbucí desesperanzado.

—A punto está de anochecer. Ella decidirá —concluyó tras un largo silencio.

Y llegó la noche, trayendo de la mano a la vampira, que decidió quedarse conmigo, como un niño con su juguete nuevo.

Durante los siguientes días el médico me mantuvo con vida alimentándome, hidratándome y preparándome para las visitas nocturnas de su ama. Supe por él que se había encargado en persona de suprimir todo rastro de mi estancia en el albergue, robando mis enseres personales durante la noche y haciendo creer a la dueña que había presenciado mi marcha de Courtempierre. Me sentía débil, angustiado, estúpido por no entender antes el papel del traidor en la retorcida trama. Los desfiles de sombras pavorosas por el granero eran continuos y me hacían agachar la cabeza, pero nada me horrorizaba más que la llegada del ocaso. En cuanto el sol huía, ella venía a mí. Con una sonrisa dibujada en los labios y la perversidad marcada en el rostro se alimentaba de mí. Bebía mi sangre del cuello, de las muñecas, de la ingle. No importaban mis ruegos ni llantos. No se escucha a la comida. No se habla a la comida; jamás me dirigió la palabra.

Con la pérdida de la salud vino la de la cordura y me convertí en un juguete roto. Me obsesioné con mi propia muerte, que tardaba demasiado en llegar alargando la tortura. El doctor cumplía bien su labor de mantenerme respirando. Estuve allí días o semanas, lo ignoro, esperando una oportunidad mientras me vaciaba el cuerpo y el alma, y al fin la obtuve.

Un día el secuaz de la vampira olvidó su maletín sanitario en mi prisión. Me arrastré hasta el mismo y lo vacié sobre el montón de paja mugrienta que me servía de lecho. Encontré un bisturí, el objeto que me proporcionaría la victoria sobre ellos.

De arriba hacia abajo, así fueron los profundos desgarros que me hice en la cara interna de los brazos llenos de mordeduras. No quería exponerme a la muerte lenta de los tajos transversales.

Ya me liberaba, pensé. En unos minutos habría muerto. Qué iluso.

Los últimos años, el médico y algunos otros de sus sirvientes han seguido realizando su trabajo, trayéndole víctimas que pudiera sangrar hasta el final. Habitualmente de fuera de Courtempierre. Los esclavos también: las almas de los condenados, bajo su control y dominio, destinadas a espiar para ella o sometidas a entretenerla, entre las cuales se encuentra la joven del albergue, que bebió veneno para acabar con su suplicio. Y por supuesto también yo. Es el destino que nos aguarda a los suicidas: la maldición eterna, el sometimiento a la bruja vampiro. Bailar su son, invisibles para todos, excepto para aquellos que por casualidad vuelvan su mirada al suelo y se percaten del contorno de un hombre con pata de palo, de otro cavando estérilmente con una pala intangible, de una guapa joven que tuvo mala fortuna, o de un valiente que estuvo cerca de acabar con la infamia, pero al final terminó por unirse a este carnaval de sombras.

NOTA:

Del genio creador de Carl Theodor Dreyer surgió en los albores del sonoro “Vampyr, la bruja vampiro” (1932). Fracaso estrepitoso en su momento, es sin embargo hoy día de forma unánime considerada una obra maestra y un clásico de culto del cine de terror a la altura de Nosferatu.

Cuenta la historia, en una muy libre adaptación del clásico literario Carmilla, de un joven aventurero aficionado al mundo de lo oculto que al llegar a la aldea de Courtempierre empieza a presenciar una serie de extraños acontecimientos que apuntan a la maléfica acción de una vampira. Con la impresionante puesta en escena característica del expresionismo alemán y francés, y unos originales efectos visuales portentosos para la época, jugando de forma magistral con las luces y las sombras, con la realidad y el mundo onírico, Dreyer logra una potente narración llena de escenas tan inolvidables como en ocasiones surrealistas.

Con “Carnaval de sombras” rindo mi propio homenaje a esta joya, utilizando para contar una historia bien diferente con elementos escogidos de la misma, tales como el valeroso protagonista, la joven víctima y el médico aliado con la bruja vampiro, centrándome no obstante en mi visión escrita de los juegos de sombras utilizados por Dreyer como el cavador o el hombre de la pata de palo.

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TEXTO: Jesús cañadas!

ILUSTRACIÓN: M. C. CARPER

No creo que haya sensación más demoledora que la súbita comprensión de que el tiempo se ha agotado. El final abrupto, el momento de pantalones empantanados cuando el taburete del suicida golpea el suelo. Lápidas lanzadas al aire a la espera de que alguna caiga boca arriba.

Se podría decir que soy un experto en esa sensación, aunque nunca la he experimentado de primera mano, excepto ahora. La he visto en la cara de muchos hombres. Y de mujeres. Imagino la sorpresa y el miedo que produce darse cuenta de que todos los sueños que flotaban en tu horizonte se desvanezcan. Que los arranquen de ti como si de un aborto especialmente violento se tratase.

Lo he visto incontables veces. El rostro se vacía, abrumado por la cruda realización de las pesadillas en las que a uno se lo traga el ojo del huracán. Es la misma cara, el loco de las barajas del tarot, que se repite una y otra vez, con los mismos patrones aunque los rasgos sean diferentes. Me pregunto si mi rostro ahora tiene ese mismo tinte ceniciento, el color que dejan en el cielo los misereres.

El color que tenía la cara de Sebastián Moncada.

Moncada. Aprieto el arma en mi mano y pienso en la descarnada sorpresa en sus ojos, las cejas alzadas como monumentos a la incredulidad. Esa falta de reacción cuando apunté el cañón a su cabeza.

Moncada, como todos los demás, pensaba que viviría para siempre. O así lo demostraba, con su comportamiento. Ni siquiera tenía instalado un mísero sistema de seguridad en su tienda. Cualquier loco podía entrar en su tienda y hacerle mirar frente a frente al ojo negro de un arma. Como yo.

Estábamos solos. No tenía muchas visitas. Los trabajos que realizaba eran lo suficientemente costosos como para que pudiese permitirse cambiar aquel ambiente fúnebre, pero no lo hacía. Había crecido en él. Yo no habría podido. Sólo al entrar, el olor penetrante a vejez me insultó el olfato. Había una dejadez de podredumbre, del almizcle tendido al sol durante demasiado tiempo, que me hizo desear al instante acabar con todo aquello lo más rápido posible.

Sin embargo, sabía que llevaría su tiempo. Aunque no lo pareciera a simple vista, Moncada era el mejor de Toledo, y aquello no sería cuestión de un minuto. Su negocio, el único que había mantenido abierto en toda su vida, continuaba exhibiendo el mismo aspecto que tenía cuando su padre estaba al frente. Apenas estaba iluminado, salvo una lámpara halógena que desgranaba un inquietante rectángulo de luz blanca sobre la puerta, y un miserable quinqué de tipógrafo en el mostrador, que iluminaba su perfil con sombras de velatorio. Del resto, apenas se entreveía qué había en la tienda. Moncada, y su padre, y su abuelo antes que él, estaban acostumbrados a ello.

Las estanterías sólo contenían los trabajos que nunca vinieron a recoger, y que con el pasar de los años fueron convirtiéndose en legión. Tras las vitrinas casi opacas descansaban anillos de compromiso, estatuillas de las más variadas efigies, broches que ningún cuello de melocotón se prendería, aldabas que jamás anunciaría la llegada de la última visita, marcos de retratos sin muertos que llorar, pendientes, broqueles, adargas y cruces satinadas de luna. Nunca formarían parte de ningún recuerdo, sólo contemplarían el paso de mamut del tiempo anquilosado en aquellas cuatro paredes de tablones hastiados.

El día que llegué a la tienda de Moncada, la niebla y el frío se habían aliado para devorar Toledo con el ansia de las fieras en cautiverio. El invierno arañaba con dedos blancos los tejados de Castilla entera, las chimeneas vomitaban hilillos de humo que se confundían en el estático vals de los copos de nieve. Las juderías estaban congeladas. Una nevada impenitente terminaba calando hasta el último hueso, indiferente al abrigo y a los impermeables.

Desde la calle, la tienda parecía una juguetería sacada de un cuento de los que oí de niño en mi tierra natal. Ni siquiera sé qué significaba el nombre del letrero de madera. Mi español nunca fue muy bueno. Sólo sabía entonces que Moncada era el único que podría realizar mi pedido.

Sonó la campanilla de la puerta, y el viento dibujó arabescos en el aire antes de ahogarse en los calefactores. La escasa luz de las lámparas y la que entraba a través del sucio escaparate daban a la escena un ambiente de exquisita y calculada sordidez, una promesa de negocio sucio. Había clientes que lo encontraban atractivo. A otros les parecía una excentricidad tolerable dada la calidad de sus trabajos.

Apenas se apagaba el tintineo de la campanilla cuando la cortina de fieltro negro que separaba la trastienda se abrió. Emergió de ella Moncada, con aires de vaivoda, de señor feudal. Sí, como lo había imaginado. Mis intuiciones no suelen errar.

Era un anciano de hombros derruidos, un anacrónico empleado de una burocracia obsoleta que conservaba un porte de nobleza cubierta de polvo, de goznes oxidados. Olía a naftalina y a productos químicos, una combinación de almizcle y abrillantadores varios que ofendía. También olía a dinero. Remataban su porte unas gafas mínimas y una incipiente calvicie que le quitaba todo el porte señorial que pudieron darle sus profusas cejas. Éstas se alzaron al verme: una figura que podríamos catalogar de imponente, envuelta en una gabardina cuajada de nieve, y tocada de un sombrero que goteaba en su preciado suelo de moqueta. Estaba a contraluz, y no podía verme la cara. Sin embargo, el preludio de la mirada, la sospecha de que algo no andaba del todo bien con aquel extraño, ya empezó a adivinarse en su expresión.

Se quedó plantado allí, secándose las manos con un pulcro pañuelo azul, midiéndome con ojos de entomólogo.

Si lo deseo, puedo subyugar a la gente utilizando mi garganta. Ha resultado ser una herramienta muy útil en el pasado. No es un truco limpio. Simplemente hay que dejar que algo sin nombre vibre ligeramente entre las líneas de la voz. Durante una milésima de segundo pensé en hacerlo con él, pero preferí esperar. Intentaría hacerlo a su nivel.

—¿Es usted Sebastián Moncada? —pregunté, sobresaltando a las arañas adormiladas en las esquinas. Rogué que entendiese mi acento, o todo se convertiría en una parodia.

Asintió lentamente. Era una especie de baile, una toma de pulso entre dos jugadores de ajedrez. Divertido, aunque nunca me ha gustado jugar.

—He oído que es usted el mejor orfebre de Toledo. —Me acerqué unos pasos. Inconscientemente, él retrocedió—. Tengo un trabajo para usted.

Seguía sin verme la cara. Preguntó de qué se trataba. Él tampoco se andaba con rodeos, aunque estuviese acostumbrado a que los clientes sí lo hiciesen. Supongo que muchos entraban con una historia preparada, quizá ensayada, de amores, desengaños, fidelidades, infidelidades, corazones rotos o estúpidos ciclos de la vida que para ellos merecía la pena conmemorar. Leía en Moncada la paciencia necesaria para soportar el chaparrón de todas esas historias desde el paraguas de su indiferencia, para luego realizar la misma pregunta que me había hecho a mí. Moncada, como yo, era un animal primario. Sólo le importaba la tarea que se le daba mejor. Y como yo, aunque aún no lo sabía, estaba a punto de salir de su elemento.

Decidí entonces utilizar el truco de la voz. Lo que llevo dentro se movió en mis cuerdas vocales, miró a aquel hombrecillo a los ojos mientras yo explicaba lo que quería. Sus cejas aristocráticas se arquearon todavía más mientras yo hablaba. Me miró de arriba abajo, y creí ver un destello de comprensión. Sin embargo, se desvaneció enseguida. Pero lo que más me sorprendió es que el truco no hizo efecto. Meneó negativamente la cabeza. Aquello no podía hacerse. Me tildó de loco, de enajenado. Me sugirió que me tomase unos días de descanso en el campo y me olvidase de las películas de terror. Luego, me invitó amablemente a salir de su tienda.

Mi desconcierto duró un momento más de lo adecuado. Creí poder subyugarlo y que realizase mi encargo sin más problemas. Quizá hubiese sido lo mejor para él. No habría tenido que pasar al plan de contingencia.

Con mucha parsimonia, me acerqué más a él, lo suficiente como para que pudiese verme la cara. Pero no lo hizo. Centró toda su atención en el arma que extraje del bolsillo de la gabardina y apunté a un par de palmos de su cara y sus cejas de conde. Fruncí los labios. No quería hacer aquello, pero no tenía elección. Necesitaba ese encargo. Y mientras decidía que no había punto de retorno, apareció en Moncada la mirada de la fatalidad. Supo con sólo ver el negro túnel del que saldría la bala que lo mataría, que no había punto de retorno, que su futuro imperfecto se acababa de desmoronar a raíz de la irrupción de aquel desconocido en su vida cuadriculada.

—Usted realizará el trabajo, señor Moncada —no tenía sentido seguir utilizando el truco, así que volví a hablar como los suyos—. No importa lo que tarde. No importa cuánto cueste. Cuando lo termine, yo lo probaré. Y si no me gusta el resultado, lo probaré con usted. Y si me gusta, le pagaré a usted el mejor precio que nadie puede recibir: unos años más de vida y la seguridad de que no me volverá a ver. Así podrá contarle al resto de los clientes de su orfebrería que una vez vio la cara de la muerte.

No tuve que repetirlo. Por primera vez Moncada separó la vista de la pistola y me miró a los ojos. Creo que, aunque no oyese mis palabras, las entendió en cuanto nuestros ojos se cruzaron. Se giró con el aire aturdido de quien acaba de sobrevivir a un accidente, y entró en la trastienda. Yo le seguí, arma en mano.

Los siguientes tres días fueron lentos, densos como un reloj de arena lleno de melaza. Ni Moncada ni yo salimos del taller, un cruce entre salón de cazador y guarida de asesino en serie. El desorden acumulado y sistemático en el que se confundían trofeos, obras fallidas y herramientas no impedía a Moncada saber dónde estaba cada cosa que necesitaba. Al principio veía miedo en él. Luego se olvidó de mí, centrado en el que quizá fuese el último desafío de su vida. Las horas pasaban, pero ya no giraba la cabeza para comprobar que todo aquello no era una alucinación. Me pregunto ahora, con el revólver cargado en mi mano, si no se convenció de que realmente no trabajaría más, y se esforzó al máximo por dejar una postrera obra de arte en aquel lugar, por muy efímera que llegase a ser.

Me pregunté muchas cosas durante aquellos tres días, atrapado tanto como Moncada en el silencio submarino de su tienda. No comimos. No bebimos más que el agua del baño. Llegué a plantearme si realmente deseaba hacer aquello. Y me lo sigo planteando ahora. Ahora que ya sé que Moncada tuvo éxito. Ahora que la visión de Moncada levantándose y tendiéndome lo que había venido a buscar es un recuerdo y no una esperanza. Ahora que he dejado a Sebastián Moncada vivo, tembloroso y quizá agradecido en su agujero sin luz, me pregunto si todo ha sido descabellado.

Ahora me siento cansado. Todavía me siento cansado. Miro a través de la ventana de mi habitación, y observo la misma luna que quizá esté mirando Moncada, agradecido porque aún puede verla. Ahora le imagino llorando en el escaparate de su tienda, observando la luna como si fuera la primera que viese, al igual que yo espero que sea la última.

Deliciosa palabra. La última. La última luna. La última oportunidad. El fuego no resultó, ni el ácido. No es tan fácil como lo pintan las películas. Moncada tenía razón, las películas de terror te vuelven confiado. Los cuchillos tampoco resultaron. Demasiado acero, publicidad engañosa. Pero esto sí. Esto debe funcionar. Ya no puedo más. No he descubierto ninguna mirada de fatalidad en el espejo, porque no tengo más sueños que cumplir. He visto demasiada muerte, demasiada carne inocente entre mis garras. Demasiadas noches abiertas. Me duele mirarla. Me duele mirar la luna, y siento que lo que llevo dentro ya no vibra en mi voz, sino que devora mi estómago y pugna por salir, por salir, por salir.

Mi último pensamiento está dedicado a Sebastián Moncada. Un agradecimiento sentido. Luego introduzco en mi boca la pistola cargada con sus balas, benditas balas de plata pura.

Click.

Amparado por las sombras de su agujero sin luz, Sebastián Moncada observa la luna. Sus manos aferran los visillos del escaparate, temblorosas. Lo que vive en su interior tiembla y se sacude. Su hocico crece y se inunda con el olor a almizcle, el mismo que enmascara su presencia. Moncada sonríe a la luna, a su luna. Esa noche más que nunca. Esa noche está aún más cerca de ser su único amante.

LA PUERTA DEL DORMITORIO

TEXTO: JUAN ANTONIO ROMÁN

Seguro que todos hemos sentido alguna vez la imperiosa necesidad de demostrar que no tenemos miedo, que no creemos en aquellas cosas que hacen temblar a los demás, que no tenemos problema con las historias de terror. A veces sería mejor no meterse con las fuerzas que no conocemos, dejarlas a un lado, no tocarlas, no jugar con ellas si no sabemos lo que nos puede ocurrir. Para mí habría sido mejor.

Tanto mi pareja como yo siempre habíamos sido un tanto despreocupados, él más que yo por supuesto, pero en mi caso tampoco le había dado nunca ningún peso a esa clase de historias que tanto se movían entre los seguidores de lo siniestro, fueran meros iniciados o conocedores de los más oscuros misterios. En nuestro caso, la cercanía a este mundo era tan solo un paso más en nuestro camino por demostrar que no había nada de real en todas esas supercherías. Libros, escritos y diferentes hechizos habían caído en nuestras manos en los últimos años, por mediación de amigos más cercanos a círculos a los que no aspirábamos llegar nunca, pero que sí nos obligaron a prometer que no utilizaríamos algunos de los artefactos que nos consiguieron, algunos para nuestra colección, otros durante escasos segundos y sin abandonar en ningún momento sus crispadas manos. Ojala les hubiéramos hecho más caso. Tuvimos la oportunidad de ojear alguna de las páginas de antiguos códices de alquimia medieval, y orientales tratados de sendas ocultas para el hombre actual, pero, nada de todo ello se comparaba con la posibilidad de constatar, o desmentir como era nuestra intención, la extraña leyenda urbana de la puerta paralela. Se la llamaba así porque era una puerta que unía en el tiempo dos espacios que corrían paralelos mientras se mantenía abierta. Nadie habría esperado que lográramos llegar tan lejos, pero gracias a un antiguo amigo, que conocía a otro al que debían un favor, tuvimos la oportunidad de tener en nuestras manos la tiza necesaria para dibujar su contorno en cualquier pared. Lo único que debíamos hacer con ella, era mojarla en la sangre de aquel que quisiera ver lo que había al otro lado.

Vivíamos juntos desde hacía ya unos años, y nos pareció apropiado que la puerta se abriera en la pared de nuestro dormitorio. Una de las caras del cuarto tenía un fondo negro, sobre el que habíamos colgado una serie de paneles cuadrados que conformaban un cuadro mucho más grande, y que ocupaba casi la totalidad de la pared, dejando entre ellos tan solo unas franjas estrechas. Apartamos los paneles con cierta expectación, como si esperásemos que algo fuera de lo común fuera a suceder en esta ocasión. Entre los paneles que aún permanecían en la pared, un hueco amplio quedaba para que dibujáramos la figura de la puerta. No quedaba demasiado espacio entre la cama y el tabique, pero no nos importó. Con un cuchillo ritual que habíamos comprado en alguna feria gótica, no recuerdo cuál, nos hicimos un ligero corte en la yema de los dedos índices, los de las dos manos, y dejamos caer unas gotas sobre la tiza con cierto aire reverencial. En un primer momento la imagen que presentaba la tiza no era para nada llamativa, tan solo un cuerpo blanquecino y cilíndrico, como cualquiera de las que se encontraban en los encerados de las clases. Quizá la única diferencia fuera su tacto tosco y áspero, en nada se parecía a las normales si cerrabas los ojos y lo palpabas con la mano. ¡Os juro que la tiza emitió un zumbido apagado! algo que nos hizo mirarnos la cara con sorpresa, pero que no logró que desistiéramos de aquella locura. Robert cogió la tiza y, con trazo seguro, dibujó una puerta rectangular sobra la pared de la manera más esquemática posible. No sucedió nada. Como tantas otras veces, habíamos probado una leyenda más y no pasaba nada. En ese momento recuerdo que sentimos una profunda desilusión al quedarnos ante la pared y… nada.

Nos fuimos a cenar y nos olvidamos de la tontería de la tiza, de la puerta, del dibujo en la pared. Salimos de casa y estuvimos horas en la calle hasta que al fin volvimos tarde, de madrugada, agotados y pensando en llegar a la cama, pero lo último en lo que pensábamos era lo que nos encontramos. Nos miramos asombrados sin mediar palabra ni terminar de pasar al interior del dormitorio, con una sensación de angustia a la altura del estómago. La puerta estaba abierta. De la ranura que se delineaba por la superficie de la pared, salía una débil luz que atisbamos antes de entrar en la habitación. En un primer momento pensamos que habíamos dejado la luz de la mesita de noche encendida, pero no era así. En medio de la oscuridad, y en torno a la oscura pared, se veía un hilo luminoso conformando la misma figura rectangular que había dibujado Robert anteriormente. De la puerta llegaba un vaho frío y húmedo que rápidamente nos empapó la ropa, dándonos la sensación de estar sudados y pegajosos, y sintiendo una extraña presión en el pecho. Enseguida yo quise alejarme de allí, sintiendo que algo iba mal pero Robert, no era del mismo parecer. Se veía que tenía cierto miedo, yo estaba aterrada, pero eso no impidió que se acercara a la pared y tocara con la mano el borde que sobresalía allí donde comenzaba la línea de los trazos dibujados con la tiza. No recuerdo muy bien cómo se sucedieron las cosas, pero estoy segura que le pedí que no lo tocara. Por supuesto no me hizo caso y tirando con las dos manos, separó la superficie que se había transformado en una roca ligera y gris, del resto de la pared del dormitorio. No sé qué fue lo que vio al mirar al otro lado, pero sí sé que lo que escuché tras aquella puerta no era de este mundo. Un ruido apagado y legamoso, algo enorme y oscuro, un ser que podía ver aún tras el cuerpo de mi novio que se movía convulsivamente mientras gritaba algo ininteligible y llevaba sus pies arrastrándolos con fuertes sacudidas hacia el interior del portal. Juraría que de su garganta salían cientos de voces practicando idiomas imposibles para nuestras cuerdas bucales, ruidos guturales que se mezclaban en chillidos agudos y dolorosos y que aún así podía entender, mientras por fin escuchaba a Robert gritando agónicamente entre toda esa algarabía. Desde el umbral que ya estaba cruzando se giró para dirigirme la mirada, cuando ví que de su rostro había desaparecido la nariz, los ojos; de su boca que iba cerrándose hasta quedarse en una superficie de carne maciza, salieron finalmente unos alaridos que quedaron grabados en mi mente, antes de que perdiera la capacidad del habla. Me tapé la cara con las manos, mientras la habitación se inundaba de aullidos y gorgoteos, para, al abrirlos de nuevo, encontrarme la puerta cerrada y un vacío oscuro en donde antes había estado mi novio.

Estaba sola en el dormitorio.

O tal vez no.

Me están llamando. Me llaman desde el dormitorio con sus voces melosas, invitándome a entrar al cuarto donde está abierto ese oscuro portal. Ahora no puedo salir de casa sin que me persigan allá donde voy. En el parking, en la calle desde las bocas de las alcantarillas, reflejados en las cristaleras de los establecimientos cerrados en los que no hay luz, desde los lugares oscuros. No hay lugar que quede fuera de su alcance y por muy lejos que huya, siempre habrá una sombra que los cobije, un lugar oscuro o sumergido en tinieblas que les sirva de portal para alcanzarme. Les veo en todas partes mirándome, observándome con esa sonrisa que contrasta con la negrura que parecen llevar a cualquier lugar desde el que me vigilan. Escucho sus voces relatándome el dolor y el sufrimiento por el que está pasando Robert, me dicen que me necesita, que quiere tenerme de nuevo a su lado, pero yo sé que sólo quieren atraparme a mí también, que lo que me dicen de mi novio es sólo para engañarme. Veo sus figuras sesgadas cuando miro por el rabillo del ojo, esa superficie húmeda y correosa que parece no parar de girar sobre sí misma, las manchas que dejan por donde pasan, como si se fueran deshaciendo a cada paso, esos ojos grandes que parecen agujeros en medio de sus caras, carcomidas y putrefactas. Siento cómo me abandonan las fuerzas cuando se encuentran cerca de mí, por suerte aún no han logrado acercarse lo suficiente. No sé cuánto tiempo más aguantaré, pero en algún momento me terminarán encontrando en algún lugar del que no pueda escapar y entonces.

Siento pánico al subirme al autobús, por miedo de terminar pasando por algún túnel en el que no haya suficiente luz, ya no viajo en metro, nunca salgo de casa tras las horas de oscuridad, aunque parezca imposible es el único lugar en el que me siento segura. Ya no entro en el dormitorio.

Han encontrado una nueva manera de atormentarme. Cuando me encuentro a solas, cerca de algún arbusto, o junto a algún lugar donde no llegan las luces de las farolas, en las últimas horas diurnas, escucho gritos y lamentos horrorosos que no me dejan dormir por las noches. Al principio tan solo eran gritos, chillidos, nada ininteligible; después reconocí la voz de Robert llorando y pidiendo que todo aquello parara, me pide que le ayude, que acabe con su sufrimiento, pero yo no puedo hacer nada. Intenté entrar en el dormitorio pero no me atrevía a pasar de la puerta. La cama está destrozada, sobre las sábanas he podido ver miles de cucarachas y gusanos retorciéndose perezosamente. De las paredes cae y supura un líquido oscuro y verdoso, que mancha la hasta entonces blanca superficie. La puerta se encuentra entornada y por su abertura se puede ver un halo blanquecino que baña el cuarto con su luz, pero lo peor son las voces. De su interior salen gritos descarnados que hieren la sensibilidad, no puedo reconocer a Robert entre las voces que se escuchan pero sé que está ahí, sufriendo, torturado, en el lugar en donde el dolor no acaba. Sé que entrar en el dormitorio es la única manera de acabar con todo esto pero, me tiemblan las manos con solo recordar los gritos que no paran de sonar en su interior. No he vuelto a atreverme a entrar. Tengo que mantener las luces encendidas, en cuanto me descuido hacen lo posible porque la oscuridad me inunde pero, hasta el momento, no lo han conseguido. No sé cuánto podré aguantar. No duermo bien. Acostumbrada a dormir sin luz, se me hace incómoda esta claridad en la que me encuentro siempre, de igual manera, ya no soporto tampoco ninguna sombra junto a mí. Llevo siempre una linterna conmigo guardada en el bolsillo, al alcance de la mano, por lo que pudiera ocurrir. A veces apagan las bombillas o me despiertan con gritos aterradores cuando estoy dormida para acabar con mis nervios, pero no pueden llegar hasta mí, no tienen fuerza suficiente para arrastrarme por la luz hasta la puerta. Su elemento es la oscuridad, en ella son fuertes, rápidos, en ella estaría perdida. Estuve a punto de no descubrirlo a tiempo, es por ello que no entro en el metro ni me adentro nunca en ningún lugar que no pueda controlar. Al regresar a casa y yendo sola por un largo pasillo, me encontré con algo en el suelo ante mí. En un punto en el que se cruzaban dos pasillos, y formando un cruce de caminos, se encontraba una figura que se arrastraba hacia mí por el suelo, con movimientos torturados y con gestos airados. Pensé que era algún borracho ofendido por la manera en que lo habían echado de algún bar, pero no era eso. Ante mí había algo pero no era humano. Al acercarse más pude ver que sus miembros se perfilaban en nervudas extremidades tirantes y negras, que no mostraban ninguna simetría se mirara por donde se mirara. Ni uno solo de sus miembros se parecía entre sí, dando la sensación de que eran varios cuerpos unidos de manera caótica y caprichosa. En lugares sin sentido se veían manos, o más bien garras, que no tendrían ninguna razón de ser, ojos vedados por pieles que los tapaban o los cegaban de manera que no eran útiles, huesos que salían y asomaban del cuerpo, frágiles y retorcidos, mostrando un ser en su conjunto malformado y aberrante. Con uno de los rostros que se encontraban a lo largo de su fisonomía me miró y me dijo “Rebbeca, camina hacia atrás” con una voz rasposa y dolida. En cada gesto se veía dolor y con cada gesto estaba más cerca de mí. Me llevé la mano a la boca, intentando no dejar el contenido de mi estómago en las baldosas del suelo, y alejándome de aquella cosa que me miraba desde una veintena de ojos, todos ellos con anhelo y hambre. Pude ver cómo sus fauces y bocas se giraban en un intento de sonrisa y me volví para alejarme por donde había venido, cuando me encontré frente a una pared oscura y líquida que tapaba por completo el pasillo. En su interior una figura se movió rápidamente y se abalanzó sobre mí, quitándome el bolso de las manos y dejándome escapar por unos escasos milímetros. Con un chillido histérico caí de espaldas al intentar alejarme de aquella masa que devoraba la luz del pasillo, creando una penumbra insana a su alrededor, y en donde se veía el movimiento de cientos de aquellos seres. Desde el suelo, el que me había sonreído se echó sobre mí, arañándome y empujándome hacia el resto de ellos, que salían de aquel líquido negro en el que tan bien se movían, para caer pesadamente al suelo y unirse a su compañero en el forcejeo por arrastrarme a la oscuridad. Estuvieron a punto de llevarme con ellos. Ahora les veo detrás de los sofás y sé que son ellos los que rompen las bombillas de mi casa, intentando sumirme en la oscuridad. En esa ocasión me salvé porque tuve suerte, porque alguien apareció en ese preciso momento para encontrarse a una mujer joven, tirada en el suelo forcejeando con algo que debía creer que sería cualquier otra cosa. Perros, borrachos, quién sabe. Tan solo sé que al llegar junto a mí e intentar quitarme de encima aquello que me sujetaba, se encontró con un rostro en el que había varias bocas sonriéndole y de pronto, tres, cuatro, cinco brazos se aferraban a su cuello y lo tiraban al interior de aquel líquido, que hasta el momento no había visto al estar a la vuelta del cruce en el que nos encontrábamos. No pude mantener la mirada al ver lo que le hacían y cómo me llegaban sus gritos desgarrados, vedados por el líquido oscuro en el que lo habían sumergido, y me separé de los seres que habían perdido momentáneamente su atención por mí. Me arrastré sollozando de ellos sin atreverme a girar la cabeza y, tropezando con el abrigo, probé a levantarme. Nunca he corrido tan rápido en mi vida.

Por todo eso sé que en la oscuridad son rápidos, fuertes. Son como peces y las sombras son su elemento, en ellas se mueven mucho más rápido que nosotros y sus miembros deformes no son un impedimento. Por ello no puedo permitir a mí alrededor un solo sitio que no esté iluminado. Mi casa es mi castillo, en ella siempre hay luz.

Pedí ayuda a aquellos amigos que compartían con nosotros nuestras aficiones, algunos con los que habíamos hablado de los relatos ocultos, probado artefactos o visitado iglesias de cultos tiempo atrás olvidados, pero ninguno se atrevió a ver el resultado de la tiza. Mucho menos cuando supieron que Robert había desaparecido. Me encontré sola como nunca lo había estado, y sin saber que podía hacer frente a aquellos seres que se arrastraban en el dormitorio. Llamé a todos y cada uno de mis conocidos, les pedí consejo, pero nadie sabía qué podía hacer. Estaba a punto de abandonar la casa y tirar mi vida por la borda, cuando recibí la respuesta del último lugar que esperaba.

El cansancio había podido conmigo definitivamente y me había quedado dormida en el sofá, con la televisión encendida y la linterna aún en la mano. Hacía ya rato que se habían terminado los anuncios de televenta y por las ranuras de la persiana entraba la luz del día. Parecía imposible que me viera sumida en el infierno en el que me encontraba, con aquel día tan luminoso y placentero. Me desperecé y subí las persianas por completo, para ver cómo el sol había salido por encima de las montañas, no habiendo ganado aún demasiada altura. Abrí las ventanas también para sentir la brisa de la mañana. Mi casa es una casa baja que queda muy cerca de una verja metálica, que separa la finca de una estrecha carretera por donde pasa el tráfico. Esa mañana no había nadie en la calle excepto un camión de caja alta, que se acercaba por la vía lentamente. Todo parecía parte de un sueño hasta ese momento.

La respuesta que necesitaba llegó para indicarme lo que debía hacer, y para asegurarse de que tuviera claro que allá donde fuera no estaría segura, siempre habría alguna sombra desde la que me alcanzaran. El camión que pasó por mi calle y tapó por un segundo la luz del sol, logró que el sueño que parecía esa mañana se transformara en pesadilla al bañar de sombras mi ventana, y darles paso a los seres del lugar en donde no acaba el dolor. De pronto y apareciendo de la nada, una garra seguida de unos dientes se aferró a la blusa que llevaba puesta arrancando dos de los botones con su ímpetu. La ventana se llenaba de ojos y piernas que intentaban alcanzarme mientras chillaban y sollozaban con angustia, mientras yo caía de espaldas huyendo de aquellos seres que entraban en mi salón. Al pasar el camión la sombra desapareció y ellos con ella, dejándome tirada en el suelo de la iluminada estancia más cerca de la puerta del dormitorio, de lo que lo había estado en los últimos tres días. Se estaban haciendo más fuertes, ya la más ligera sombra les valía para acercase a mí. Ya no podía tener la esperanza de alejarme de la puerta y acabar con toda esa locura, pensé mientras escuchaba los gritos de las cosas que aullaban desde el dormitorio. En ese momento fue cuando oí a Robert. Me levanté y abrí la puerta de la habitación, con mucho cuidado y sin alejarme de la iluminada estancia en la que me encontraba. El portal que se había formado en la pared distaba mucho del esquemático rectángulo que habíamos dibujado al comienzo de la pesadilla. Ahora tenía un tamaño considerable y de su interior llegaba un olor nauseabundo e insano, además de los brillos de los ojos que me miraban desde el otro lado. Pude entrever algo por el rabillo del ojo pero no llegué a reconocerlo. Llamé a gritos a Robert con miedo a adentrarme más allí y entre otros sollozos le escuché por fin.

—La tiza, la tiza.

Grité al interior del dormitorio preguntando qué quería decir, cómo debía usarla, pero no logré entender lo que me decía entre aquellas voces horrendas y no me atrevía a acercarme más. Toqué la tiza que guardaba en una bolsa en el bolsillo del pantalón y sentí el horror al notar la forma que tenía. Al sacarla de la bolsa y mirarla a la luz no se veía nada extraño, tan solo una tiza normal. Pero sin verla, en la oscuridad, al tacto se notaba perfectamente que era otra cosa lo que sujetaba entre las manos. Una garra o un dedo deforme era, con su uña, sus falanges, con su olor repulsivo… Debajo de la ventana vi un polvo blanco, allí en donde había aparecido la criatura que había intentado agarrarme hacía escasos segundos. Entonces lo entendí todo. Ellos eran la tiza, o lo que quedaba de ellos. Por ello me seguían y por ello habían venido desde ese otro mundo paralelo, ellos eran la tiza que dibujaba el portal y los había invocado con mi sangre. Si quería cerrar el portal tendría que usarla, claro, por eso lo gritaba Robert, pero para ello tendría que entrar en el dormitorio.

Me incorporé y me asomé de nuevo a la ventana, asegurándome de que no hubiera nada que pudiera tapar la luz en esta ocasión, y respiré profundamente mientras me hacía a la idea. El problema era la oscuridad y en este caso era un verdadero problema, ya que el botón de la luz estaba al otro lado del dormitorio. En la entrada había una mesita en la que había una pequeña lámpara, pero como con el resto de las luces de la casa, se habrían encargado de ella, de manera que tendría que entrar hasta el interruptor con la linterna. Un rápido vistazo me valió para constatar que la bombilla del techo seguía intacta, quien sabe si era porque no hubieran reparado en ella, o por que quisieran hacerme sentir más segura y que entrara. No tenía manera de saberlo a ciencia cierta pero, tenía que entrar en la habitación y acabar con todo aquello de una vez por todas, si no, me encontraría temiendo a la oscuridad el resto de mi vida, huyendo de las sombras. Acabarían por cogerme tarde o temprano. La sangre se agolpaba en mi sien con tan solo pensar en la idea de entrar ahí, pero, no había otra opción. Esperaría a que el sol estuviera alto en el cielo y entraría a acabar con todo aquello.

Miré de nuevo a la bombilla del techo antes de entrar para asegurarme de que seguía estando en buen estado. No estaba rota por lo que podría encenderla si llegaba al botón. A continuación abriría las persianas y dejaría que la habitación quedara bien iluminada, a partir de entonces sólo sería limpiar los restos de tiza del ritual anterior y borrar el portal con el polvo una vez más. Sabía lo que tenía que hacer pero sentía un terror que anulaba mis fuerzas. El mismo terror que me había impedido entrar hasta el momento. Miré al interior con desazón, sin terminar de encontrar las fuerzas para aventurarme al dormitorio, respiré profundamente y tras encender la linterna avancé sin parar de temblar. El dormitorio parecía moverse como si fuera el esófago de algún enorme monstruo, por todas partes alguna figura oscura, legamosa y deforme, se arrastraba entre los cojines, la cama o los armarios. Todos esos seres huían del halo de luz, débil y trémulo, que no lograba iluminar más que con una pequeña franja de luz que guiaba mis pasos. Me acerqué al portal y escuché durante unos segundos, con los nervios destrozados y una gota de sudor frío cayendo por mi espalda, los desgarradores gritos que surgían de su profunda oscuridad.

Saqué del bolsillo la tiza y pude ver en la penumbra, que era de nuevo ese asqueroso miembro amputado y, cómo se retorcía en mi mano asustándome y cayendo al suelo donde se perdió entre los cuerpos que se estremecían. La busqué con la linterna pensando que habían logrado engañarme, mientras escuchaba el portazo de la puerta al cerrarse, pero el haz de luz se cortaba de forma intermitente, haciendo que aquellos seres se acercaran cada vez más a mí. Los alumbré a todos como pude y salté sobre la superficie en movimiento que era ahora la cama en pos del botón de la luz, pero algo me cogió por el tobillo arañándome y haciéndome caer al suelo. Lo tenía casi al alcance de la mano. Algo que se escapaba de los olores de la habitación llenó de un aroma dulzón el dormitorio. Mi sangre. Sentí un tirón en el mismo tobillo y algo que se debatía por llegar a mí, mientras yo daba patadas sin mirar lo que me estaba sujetando. La luz de la linterna era cada vez más débil. Con desesperación lancé una patada con el otro pie y logré sentirme libre de nuevo, lo justo para auparme por la pared hasta el interruptor que encendería la luz, tan sólo un poco más, un poco más.

Rebbeca activó el interruptor.

El Confidencial

Quedan solucionados los cortes de suministro.

Los cortes de luz que se vienen dando durante los últimos días, han quedado solucionados al ver que el problema se había producido por una subida de tensión en un nudo del suministro. La falta de suministro ha quedado por tanto solventada y se espera que no se produzcan de nuevo cortes repentinos.

SUCESOS

Joven pareja desaparecida sigue sin dar rastros de vida.

…en donde se encontraba el domicilio de la pareja, lugar en el que se pierde la pista de los desaparecidos. La vivienda se encuentra en perfecto estado, salvo por algunas bombillas estalladas por la casa y el dormitorio principal, que se encontraba totalmente desordenado y con una película de ceniza blanquecina cubriendo el mobiliario y la cama. Se baraja la posibilidad de un ajuste de cuentas…

NOTAS

¹ Marvin Minsky es un matemático y experto en inteligencia artificial. Es cofundador del Laboratorio de Inteligencia Artificial del MIT (Massachusetts Institute of Technology).

² El idioma es créole haitiano, es un guiño al origen del mito de los zombies.