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ÍNDICE

EL CIRCO

Juanma Nova García 

GRAND PARADEBY

Juan Manuel Sánchez Villoldo

UN BESO DE DESPEDIDA

Beatriz Aguilar 

¿POLÍTICA EN SERIO?

Mª Concepción Regueiro 

LOS QUE TODO LO IMITAN

Ferreol von Schreiber Beckenbauer 

EN EL PAIS DE LOS TUERTOS AL CIELO LO EJECUTAN

Francesc Barrio 

CIRCO FANTASÍA

Alicia Sánchez 

LENGUA ROJA

Marian Seguí 

EL HUEVO

Sheila Moreno 

LA ÚLTIMA FUNCIÓN

Enrique Ferrer 

YMIR

Cristina Bermejo

FRENTE A TUS MIEDOS

Eduardo Ortega 

RAYITO

Fernando Codina

CUANDO SE ABREN LAS ESPIRALES

Manuel Gris

PELO VERDE

Gerard Moliné

LA MADRE, EL PAYASO Y EL LABERINTO DE ESPEJOS

Jorge del Río 

EL PAYASO NEGRO

Alberto González Velasco 

¿PREMONICIÓN?

Raúl S. Vindel 

LA RISA

Ada García 

CULPABLE

Gabriel Esteban Garrido

CENIZAS: UNA HISTORIA EN SIETE PARTES

J. Carlos Cervera Balaguer

EL CIRCO

Juanma Nova García

William Derry detuvo la máquina cortacésped al lado de unos setos y se enjugó el sudor de la frente con un pañuelo lleno de grasa y suciedad que, en tiempos mejores, quizá pudo ser blanco. Hacía un calor del demonio aquel día. Claro que un 8 de julio en la población de Corcoran, estado de Maine, un calor infernal a las 4 de la tarde era lo más normal del mundo. Se dirigió hacia el garaje que había en la parte trasera de la casa y sacó una lata de cerveza de medio litro de la pequeña nevera azul y naranja en cuyo interior reposaban otras cinco “Budweiser” sumergidas en una montaña de hielo. Vació media lata de un solo trago y se sentó en las escaleras del porche a descansar. Aún le quedaba medio jardín por recortar, pero disponía de toda la tarde. Se fijó en la pequeña bicicleta rosa de su hija que descansaba en un rincón y volvió a recordar la fecha. Quedaba menos de una semana para el día 14, el cumpleaños de Beverly, y aún no habían ultimado todos los detalles de la fiesta. Bev era su única hija y estaba a punto de cumplir 7 años. Y su mujer Bárbara y él querían que aquel fuese un día muy especial para su querida niña. Así que habían preparado una celebración por todo lo alto, pero aún quedaban algunos pequeños flecos para que fuese perfecta…

—¡Barbara! —llamó. Al cabo de unos segundos su mujer apareció en el umbral de la puerta interior del garaje que comunicaba con la casa. Venía secando unos platos con un paño de cocina.

—¿Qué quieres Bill? —contestó con dulzura. Siempre que lo apodaba Bill era en tono alegre y cariñoso, señal de que las cosas marchaban bien. Cuando discutían o tenían problemas ella lo llamaba William, cosa que a él le enfurecía.

—¿Tienes guardado en algún sitio el número de teléfono del señor Bowers?

—¿De Henry o de su hermano? —inquirió Bárbara.

—De Henry, por supuesto. El párroco no me interesa en absoluto —comentó en tono jocoso y casi de desprecio.

—Mike nos casó, Bill. Y bautizó a Beverly…

—Por no dar un disgusto a tu madre. Ya sabes que de haber sido por mí…

—¿Para qué quieres el número de Henry? —lo interrumpió ella. Siempre que salía su madre a relucir en algún asunto o discusión ella terminaba enfadada y llamándole William. Intentaba siempre evitar llegar a tal extremo, cosa que no siempre conseguía.

—Hace unas semanas, tomando unas copas en “The Loosers”, escuché a alguien decir que Henry era amigo de un payaso… Un payaso de verdad, de uno de esos circos ambulantes que van de pueblo en pueblo durante los meses de verano —aclaró ante la mirada interrogante de su esposa—. Y que también acepta trabajos por horas cuando no tiene función, como extra en fiestas o celebraciones para niños. He pensado que sería la guinda del pastel para el cumpleaños de Bev. Un payaso profesional para amenizar la tarde y hacer disfrutar y reír a los niños… No sé, podríamos contratarlo, ¿qué te parece?

—Me parece una idea estupenda, Bill —contestó Bárbara con una sonrisa jovial—. De las mejores que has tenido desde que decidiste casarte conmigo…

—¡Esta noche te vas a enterar! —exclamó él riendo y lanzándole el sucio pañuelo a la cabeza—. Echa a lavar ese trapo grasiento. O mejor, tíralo a la basura. Y busca el número de Henry. A ver si con suerte ese payaso tiene libre el día 14.

***

Richie, el payaso, libraba el día 14 de julio. Y se mostró encantado de participar en la fiesta de cumpleaños de Beverly. Apareció a media tarde, a la hora convenida, para dar una sorpresa a la pequeña Bev y todos sus amigos que disfrutaban de una estupenda merienda y divertidos juegos en el jardín trasero de la casa. Su entrada, más que sorpresa, causó confusión, estupor… y hasta cierta inquietud. Podría decirse que tanto el disfraz como el maquillaje no eran los más adecuados para una celebración infantil. Su rizada peluca, verde, naranja y azul, era horrible y exagerada. La pintura blanca de la cara y negra alrededor de los ojos semejaban más bien una máscara de horror o el semblante de un fantasma gótico. Su enorme e irónica sonrisa pintada de rojo más que alegría parecía esconder aviesas intenciones. Y la redonda y enorme nariz amarilla desentonaba también en aquel rostro. Todo resultaba inarmónico y artificioso, fuera de lugar y exagerado. El disfraz a rombos psicodélicos de todos los colores imaginables, también parecía extravagante en exceso aun para un payaso. Por no hablar de aquellos enormes y espantosos zapatos medio rotos, uno amarillo y el otro rojo. En una mano traía un precioso ramo de flores para la pequeña y en la otra portaba un enorme manojo de globos para todos sus amiguitos.

Por un momento, Bill y Bárbara estuvieron a punto de hablar con él y decirle que aquel no era el tipo de profesional que esperaban para atender una fiesta infantil y que, sintiéndolo mucho, preferían prescindir de sus servicios. Pero en cuanto Richie empezó a repartir globos entre los niños, a hacer cabriolas y saltos divertidos y estos empezaron a reírse a carcajadas con sus chistes, convinieron en que aquello era lo único que importaba. Y, de todos modos, ¿no eran todos los payasos extravagantes y un tanto grotescos, cada uno a su manera? Que los niños se divirtieran era su función, y parecía estar consiguiéndolo con creces a tenor de la algarabía y felicidad de su pequeño y entusiasmado público.

Dos horas duró la actuación de Richie, el payaso. Al término de la cual, hasta algunos niños lloraron porque tuviera que marcharse. La misma Beverly quedó desconsolada cuando vio a su nuevo amigo despedirse y enfilar el camino que conducía a la carretera sin dejar de tropezar y caerse al suelo mientras seguía hinchando globos que parecía sacarse de la manga.

—¡No quiero que se vaya! —imploraba la pequeña entre sollozos.

—Tiene que volver a casa, cariño —Trataba de consolarla Bárbara—. Él también tiene su familia y amigos, y seguro que lo están echando mucho de menos.

—Pero también es mi amigo ahora…

—Claro que sí, Bev. Otro día lo llamaremos para que vuelva a venir. ¿Te parece bien? —le dijo Bill secándole las lágrimas y dándole un tierno beso en la frente.

—¿De verdad? —preguntó la niña entusiasmada—. ¿Me lo prometes, papá?

—¡Dalo por hecho! —Y volvió a besar de nuevo a la pequeña—. Pero solo si prometes ayudar a papá y mamá a recoger todo este estropicio y te vas pronto a la cama. Esta noche debes estar muy cansada —Y Beverly devolvió el beso a su padre y se lanzó al suelo como un terremoto a recoger juguetes, globos y trozos de tarta desparramados por todo el jardín.

***

Ya en la calma de la madrugada, en la quietud de su habitación, abrazados después de hacer el amor, Bill y Bárbara conversaban de lo sucedido aquella tarde:

—Por un momento estuve a punto de echarlo. Daba miedo, Bill —decía su mujer entre risitas ahogadas.

—Cuando lo vi llegar no podía creerlo —comentó él—. Parecía uno de esos payasos diabólicos de relato de terror. Solo le faltaban esos dientes afilados para parecerse a… ¿Cómo se llamaba el puto payaso asesino de aquella película? ¿Pennywife?

—No sé, cariño. No recuerdo esa película. Pero da igual, los niños lo han pasado de maravilla. ¿Has visto cómo reían? ¡Estaban entusiasmados! ¡Oh, he gozado mucho viendo a Beverly tan alegre, disfrutando tanto!

—Sí, pese a todo ha sido un acierto contratar al tal Richie. Pero si volvemos a hacer algo parecido, le diré a Henry que antes nos ponga sobre aviso o nos envíe una fotografía del personaje. No sé cómo los niños no han salido corriendo al verlo llegar…

—Le has prometido a Bev que volverías a traerlo. ¿Lo harás? —le preguntó ella incorporándose a medias en la cama.

—Con una vez ha sido suficiente, ¿no crees?

—Pero se lo has prometido…

—En un par de semanas lo habrá olvidado, Bárbara. No te preocupes.

—¿Y si no lo hace?

—Si no lo hace, ya veremos. Quizá tengamos que llamar de nuevo a Richie. O tal vez sea suficiente con que me disfrace yo. Ahora vamos a intentar dormir, ha sido un día agotador.

***

En su sueño, Bill estaba en la arena de un gran circo. La lona de la carpa era blanca y negra, y en los trozos blancos había pintadas bocas de las que chorreaba sangre. Frente a él colgaba un herrumbroso y viejo cartel de madera que se balanceaba adelante y atrás produciendo un gañido estridente y enloquecedor. En la parte superior podía leerse la frase “SI NO TE RÍES, LLORARÁS”, pero el texto de la parte de abajo era ilegible o estaba escrito en un idioma extranjero cuyos caracteres desconocía. Estaba atado, con las manos y piernas abiertas, a un círculo de madera que representaba una diana y donde también había colocados, a intervalos irregulares, unos cuantos globos. Una docena de payasos, todos idénticos a Richie, afilaban otra docena de cuchillos en una enorme piedra de amolar. Lanzaban risas aterradoras mientras jaleaban al público, que abarrotaba las gradas. Uno de los payasos se acercó hasta él sonriendo, abriendo y cerrando una mano cuyos dedos terminaban en unas largas y afiladas uñas, y le susurró al oído:

“Aún no ha acabado la fiesta de cumpleaños. Beverly quiere más. Sí, la pequeña Bev siempre quiere más…”

Y tras lanzar una espantosa y terrorífica carcajada, volvió haciendo piruetas junto a sus compañeros. Otro de ellos se adelantó con uno de aquellos enormes y amenazadores cuchillos en la mano izquierda.

—Tranquilo, soy zurdo —aclaró mientras hacia una reverencia ante Bill y el público aplaudía a rabiar la ocurrente broma. Tras aquello apuntó hacia su objetivo. Cerró un ojo. Lo abrió. Después cerró el otro. Bill cerró los suyos. Y un instante después, que le pareció una eternidad, escuchó como el cuchillo se incrustaba con un golpe seco en la madera tras explotar el globo azul que había estado al lado de su oreja derecha tan solo un momento antes…

¡¡PLOOOOOOOF!!

Bill despertó sobresaltado. El estallido del globo lo había liberado de aquella sofocante pesadilla. Estaba sudando y aún le parecía escuchar las inquietantes risas de los payasos, los fervorosos aplausos de aquellos dementes espectadores, el sonido del globo al…

—¿Has oído eso? —Oyó preguntar a Bárbara. Estaba sentada en la cama, con todos los sentidos alerta.

—¿A qué te refieres…? —empezó a preguntar él aún aturdido por el sopor del sueño.

—Ha sonado como… no sé, como un globo que explotara en el pasillo.

—Pero ha sido un sueño, cariño. En mi sueño ha explotado un globo y…

—Puedo escuchar el aleteo de una mosca en la madrugada, pero aún no he adquirido la maravillosa capacidad de escuchar o ver dentro de tus sueños, Bill. Y en el mío te puedo asegurar que no había ningún maldito globo. Ha sonado en el pasillo…

—¡Vale, tranquilízate! —Intentó calmarla—. Saldré a mirar. Tal vez alguno de los globos que quedaron tirados por el suelo del pasillo haya…

—¿Solo?

—Sí, puede suceder. Porque se esté moviendo con el aire y se haya pinchado con algo o… No te preocupes, voy a mirar.

Bill se calzó sus zapatillas y salió al pasillo a oscuras. Encendió la luz y, al momento, dio un paso atrás horrorizado. Todo el pasillo estaba lleno de globos, decenas de ellos. Cuando se fueron a dormir tan solo había dos o tres. Pero eso no fue lo que casi le paró el corazón. Había pisadas de barro, grandes como de zapatos gigantescos, que venían desde la ventana abierta del salón, recorrían la mitad del pasillo y se perdían en el interior de la habitación de su hija. La puerta del cuarto estaba abierta.

—¡Beverly! —gritó al tiempo que salía corriendo hacia el dormitorio. La cama de la pequeña estaba deshecha… y vacía. Y la ventana también estaba abierta. Hasta ella conducía otra docena de pisadas de barro. Las cortinas de la habitación se movían al compás de una ligera brisa que se colaba desde el exterior. Al mismo ritmo se movían también otros manojos de globos que casi abarrotaban el pequeño cuarto. Algunos de ellos estaban manchados de sangre.

—¡Bill! ¡Bill! ¿Qué ocurre? —Bárbara había aparecido a su lado. Cuando contempló la escena y comprendió lo sucedido profirió un grito de espanto y horror y cayó desmayada a los pies de su marido.

***

El bosque de Neibolt rodeaba toda la localidad de Cormoran, así como otras poblaciones vecinas. Era uno de aquellos bosques ancestrales que le recordaban a uno la naturaleza en estado salvaje y primigenio. En las profundidades de la floresta, a muchas millas de cualquier conato de civilización se abría, escondida y disimulada, la entrada de una inquietante y oscura cueva en la ladera de una montaña. Unos centenares de metros dentro de la gruta, en una ancha y espaciosa galería a la que se accedía tras recorrer un angosto pasadizo, alguien con mucho tiempo, trabajo e infinita paciencia, había levantado una carpa de circo. Desde el interior se escuchaban a ratos los desgarradores gritos de pánico, dolor y agonía de algunos niños desde hacía varias semanas. Pero los lamentos apenas llegaban al exterior y, además, nadie pasaba por allí para escucharlos.

***

—Mucho nos tememos que su hija no es la primera… ni la única —le decía el sheriff Alvin a un destrozado William Derry.

—¿Cómo que no es la única? ¿A qué se refiere?

—En las últimas semanas han desaparecido varios niños y niñas en algunas localidades vecinas. Su hija Beverly es la primera aquí, en Corcoran. Pero…

—¡Oh, Dios! —exclamó Bárbara—. Había oído algo en las noticias. Ese niño que desapareció en Juniper Hills. Y ese otro chico en Haven… ¿Quién podía pensar…? —La pregunta quedó ahogada entre sollozos.

—¿Tienen alguna pista de ese tal Richie? —preguntó Bill.

—La verdad es que sí. Y su confesión ha supuesto un espaldarazo decisivo para la investigación. Nadie estaba siguiendo a ese… payaso. Pero tras su declaración de esta mañana, un detective de Bangor nos avisó de que en el expediente de otro de los niños desaparecidos también se informaba de que ese tal Richie había estado en la celebración de cumpleaños del chico unos días antes. Hasta entonces se estaban siguiendo otras pesquisas. —El sheriff hizo una breve pausa para encender un cigarrillo—. Tras esta esclarecedora coincidencia, se ha vuelto a interrogar a todos los padres del resto de desaparecidos. Y todos menos uno, en los días o semanas anteriores a la desaparición, habían contratado los servicios de ese payaso.

—Entonces no les será difícil dar con él —comentó Bill—. Ni conocer su verdadera identidad…

—Lo cierto es que no va a ser tan sencillo. Nos pusimos en contacto con el director del Circo y Carnaval Itinerante Curry & Trembo, el espectáculo donde había trabajado. Y sí, nos reveló la identidad del payaso Richie. Su verdadero nombre es Richard Dean, un viejo heroinómano que ya tuvo un par de juicios en su juventud por abuso de menores.

—¿Y cuál es el problema? —preguntó Bárbara.

—Bueno, parece que ahora Richard Dean trabaja por su cuenta. Fue despedido del Circo Curry & Trembo hace más de un año por el intento de violación de una compañera.

—Pero Henry Bowers tiene su número de teléfono… habló con él para cerrar nuestro…

—Ya hemos interrogado también a Henry. Es Dean el que se pone en contacto con él. Siempre con números de prepago que utiliza y cambia cada día. No tiene número fijo ni pertenece a ninguna compañía telefónica. No tiene domicilio conocido, cuentas bancarias, familiares, amigos… nada. Es casi como si no existiera. Ahora que conocemos su identidad, si vuelve a contactar con Henry podremos tenderle una trampa y atraparlo. Pero si anda vigilando y atento y huele algo raro después de todo este revuelo, tal vez desaparezca. Confiemos entre tanto en que suceda lo primero. No perdamos la esperanza.

***

Dentro de la carpa de aquel circo improvisado en las entrañas de la montaña, el espectáculo era terrible y sobrecogedor. Había que tener un buen estómago para soportar aquella visión e incluso así… Un niño colgaba boca abajo de un trapecio, con los pies atados a la barra para que no pudiera soltarse. Cada vez que se detenía, el payaso le daba un empujoncito para que siguiera columpiándose. El chico llevaba ya bastante tiempo muerto, lo cual era casi un consuelo, debido al edema cerebral sufrido como consecuencia de la presión de la sangre acumulada en el cerebro. También tenía la espalda en carne viva debido a los latigazos que había recibido. Otro niño, también a golpe de látigo, era obligado a hacer juegos malabares con los ojos, nariz y orejas de un pequeño que yacía en una jaula de la carpa, muerto y horriblemente mutilado. Una niña había sido metida a la fuerza en una urna de cristal y agonizaba entre lastimeros aullidos de dolor, con la mayoría de los huesos rotos o descoyuntados y su frágil cuerpo doblado en una postura grotesca e inverosímil. Otro chico algo mayor, casi un adolescente, yacía en un gran charco de sangre. Tenía un sable introducido por la boca que le había desgarrado todos los órganos internos. En una esquina, otra muchacha maniatada hacia la representación de mimo. Tenía los labios pintados de rojo, los ojos sombreados de negro y el resto de la cara y cuerpo estaban embadurnados de blanco. No era pintura o maquillaje, sino cal viva. Las quemaduras producidas por el elemento químico, que iba devorando su piel y tejidos, le hacían proferir gritos desgarradores. Mientras tanto, el payaso Richie no dejaba de ir de un lado a otro, entusiasmado, casi en estado de éxtasis y delirio.

—¡Bienvenidos al Circo Happy Children! ¡El único espectáculo circense donde todos nuestros artistas son niños! —vociferaba a pleno pulmón a un público existente solo en su imaginación. O tal vez, en su egocentrismo, lo escenificase para sí mismo—. Tenemos de todo: acróbatas, contorsionistas, equilibristas, escapistas, pequeños forzudos, magos, malabaristas, mimos, payasos, titiriteros, tragafuegos, tragasables, trapecistas, ventrílocuos, zanqueros… ¡Nunca han visto nada igual! ¡Una representación inimitable, novedosa, indispensable! ¡Vengan a deleitarse con nuestros increíbles y maravillosos números! ¡Circo Happy Children! ¡El único del mundo donde los niños no son espectadores, sino el espectáculo mismo!

La pequeña Beverly miraba a todos lados con los ojos fuera de sus órbitas. Había dejado de gritar, sollozar o quejarse porque había aprendido con rapidez el dolor que sobrevenía tras cada uno de aquellos llantos o lamentos. Estaba atada y amarrada a una enorme diana de madera. De vez en cuando, el payaso se divertía lanzándole cuchillos. Casi siempre se clavaban en la tabla, pero ya había fallado dos veces. Uno de aquellos cuchillos le desgarró el antebrazo, el otro se hundió en su espinilla. Richie, aquel encantador payaso que había llegado a amar el día de la fiesta de cumpleaños, era ahora un monstruo cruel, una bestia despiadada y sin sentimientos. ¿Cómo podía ser? No creía que pudiera ser la misma persona y, sin embargo, lo era. ¡Le había hecho tanto daño! Con el látigo, con las correas, con las tenazas, con aquel hierro al rojo vivo… Mirara donde mirase, había sangre por todas partes. También trozos de vísceras y extremidades de todos aquellos niños. Y globos. ¡Muchos globos!

—¿Quién quiere ser el próximo en actuar? —prosiguió Richie—. ¿A quién le toca ahora el turno de encandilarnos, de divertirnos, de enamorarnos? —Miró uno a unos a todos los niños… a todos los que aún seguían con vida. Su mirada se detuvo en Beverly, esa adorable niñita que le miraba con auténtico pavor. Eso era lo que a él le gustaba, lo que le excitaba, lo que disparaba su adrenalina. Aquellas miradas de pánico, esos ojos de terror, sus expresiones de súplica, de desamparo, de indefensión… Y él era su Dios, el nuevo Mesías, aquel que podía librarlos de todos sus tormentos, o conseguir que visitasen los rincones más atroces y pavorosos del mismísimo Averno.

—¡Hola, mi encantadora Bev! —Se acercó lentamente hacia ella, su enorme y tétrica sombra proyectándose sobre el cuerpo tembloroso de la pequeña, engulléndolo en su totalidad. Disfrutaba con sadismo de aquellos momentos de angustia y sufrimiento de la niña—. ¿Cómo te encuentras hoy? ¿Te apetece jugar otra vez a los cuchillos? —Llegó hasta la pequeña y se agachó para que sus caras quedasen frente a frente y a la misma altura. Sacó una enorme y monstruosa lengua, que Beverly no sabía dónde podía guardar, y lamió el rostro de la niña. Era áspera como la de un gato, y parecía que le clavara alfileres en las mejillas. Ella se retorció asqueada y, sin querer, volvió a gritar. Entonces Richie se apartó, la miró con fastidio y esbozó una cruel sonrisa que le heló el corazón.

—¿Otra vez volvemos con esos horribles lloriqueos? —preguntó—. ¡No hagas que me vuelva a enfadar! ¿Acaso quieres que vaya a por las tenazas? —Beverly lo miró aterrada, a punto de desmayarse al recordar lo que le había hecho con aquel instrumento. Cesó en sus gritos y cerró los ojos, resignada—. ¡Voy a por los cuchillos! Recuerda que has de estar muy quieta… nada de moverse, ¿eh? No querrás que vuelva a fallar, ¿verdad?

***

Un par de semanas después, un joven excursionista que pasaba por delante de la cueva, se extrañó al ver justo en la entrada pisadas en el barro de lo que parecían unos enormes zapatos. Encontró también otras huellas más pequeñas, como de pies de niño. Parecía que todas se perdían en el interior de la gruta. Así que la curiosidad lo instó a husmear. Caminó un buen tramo entre melancólicas telarañas de oscuridad, iluminando apenas el recorrido con su linterna y con el viento que se colaba desde fuera como único sonido. A punto estuvo de volverse al no encontrar nada, pero su instinto le dijo que continuara un tramo más. No le traicionó. Tas recorrer otro centenar de metros por un estrecho túnel llegó a una enorme galería. Allí dentro, un olor nauseabundo casi le hizo caer de espaldas. Se tapó la nariz con un pañuelo y se acercó a ver aquella inaudita carpa de circo que alguien había montado dentro de la caverna. Cuando se asomó a mirar casi le da un infarto al contemplar el monstruoso y sangriento espectáculo. Siempre había imaginado el infierno como un lugar fuera del mundo, un anochecer baldío, lóbrego y silencioso, un erial desolado donde las cosas habían dejado de existir. Pero en aquel momento supo que el infierno se escondía en la tierra y él lo estaba contemplando en primera fila. Vomitó varias veces y, entre sudores fríos, consiguió arrastrarse hasta el exterior para buscar algún sitio con cobertura desde donde llamar a la policía.

***

Cuando William Derry recibió la llamada del sheriff ya intuía que no iban a ser buenas noticias. En el fondo de su corazón siempre albergaba la esperanza de que encontrasen a Beverly con vida, pero según pasaban las jornadas esa ilusión se iba desvaneciendo como la luz del atardecer en el crepúsculo.

—¡Lo siento mucho! —Casi imploraba pidiendo perdón la voz del sheriff Alvin desde el otro lado de la línea—. No hemos conseguido llegar a tiempo… Estaban todos… Bueno, ya imaginas. ¡De verdad que lo siento! No hay palabras para describir…

—¿Y él? ¿Dónde está él, Alvin?

—Lo siento. No estaba allí —susurró compungido el oficial—. Podía haberse marchado hace varios días. De momento, ha desaparecido —escuchó a William llorar y maldecir—. Pero lo encontraremos, Bill. Te prometo que lo encontraremos y pagará por todo lo que ha hecho. Lo pagará con creces.

***

Un par de días después, Bill y Bárbara dormían, o lo intentaban, cuando sonó el teléfono a las 3 de la madrugada. Ambos se incorporaron inquietos y de un salto. Habían pasado semanas enteras en estado de alerta, esperando escuchar aquel timbre anunciando buenas noticias en cualquier momento. Ya había terminado todo, pero sus sentidos aún no habían dado por concluido el estado de emergencia. Se levantaron aturdidos, recelosos, confundidos. ¿Acaso habría noticias sobre el payaso? ¿Habrían dado con su paradero? William salió al pasillo. Su esposa le siguió como una sombra. Al encender la luz, los dos profirieron sendos gritos: de sorpresa, de pánico, de horror. En el pasillo flotaban decenas de globos de colores por todas partes. Bárbara se encogió contra la pared como un animalillo asustado, con las manos tapando su boca y el rostro lívido como una máscara de porcelana. Pero Bill avanzó, aunque con cautela, hacia el teléfono de pared que había un par de metros más adelante. Descolgó.

—¿Diga? —preguntó tras una larga pausa.

—¡Hola papá! —Era la voz de Beverly. No podía ser, aquello no era posible. No obstante, reconocería aquella dulce voz entre un millón—. No os preocupéis más por mí. Os echo mucho de menos, aunque ahora estoy bien. Porque ahora puedo jugar con muchos amigos nuevos. Richie nos ha reunido a todos en este nuevo hogar. Él nos ha traído de la mano. Fuera llueve siempre y el agua golpea la lona todo el rato, pero dentro se está calentito. ¿No es maravilloso, papá? Estoy aquí. ¡Estoy en el Circo!

GRAND PARADEBY

Juan Manuel Sánchez Villoldo

No podía negarlo: estaba bajo los efectos de una resaca espantosa, horrible, como hacía mucho tiempo que no había sufrido. Su lengua parecía un estropajo pegado con engrudo al paladar, y sus labios estaban tan secos que tenía la impresión de que romperían si ponía demasiado celo en sonreír, aunque malditas las ganas que tenía de hacerlo.

—Buenos días Superman —atronó la voz de su esposa como si le hablara al oído a través de un megáfono—. ¿Has dormido bien? —detectó cierto enfado en la voz de Sonia—. Supongo que sí, a juzgar por tus ronquidos.

Quiso decir algo pero la voz se le atascó en la garganta como si intentara hacer pasar un papel de lija por el gaznate. Sólo logró un gruñido que él pensó se asemejaba todo lo posible a un escueto «buenos días».

—Espero que antes de que termine el día pases por la casa de nuestros vecinos y te disculpes. ¿Cómo pudiste emborracharte de esa manera en una fiesta de cumpleaños? ¡En mi vida he pasado tanta vergüenza! Nunca te había visto así… ¡Ni de novios!

En la cabeza de Carlos un ejército de duendes con botas de clavos acababa de comenzar un desfile. Le latían las sienes y un sabor acre, seco y metálico a la vez, parecía destilar del cielo de su boca. Iba a pronunciar unas palabras de disculpa cuando una arcada violenta nació de la parte baja de su esófago. Supo que no sería capaz de contener la segunda, así que apartó las sábanas de una patada y corrió hasta el cuarto de baño. Mientras vomitaba, una sensación mucho más intensa que la nausea comenzó a hacerse dueña de él: la vergüenza.

—¡Por Dios, Carlos! ¡Qué asco das!

La mañana en la oficina fue un martirio. Pese a la ducha, las gotas de colirio y los analgésicos, tenía el mismo aspecto que si acabara de caer de un tercer piso. Lo dolía todo. Su voz era como un taladro eléctrico y cada vez que sonaba el teléfono de su mesa le daba la impresión de que le clavaban alfileres en los tímpanos. Aún así logró pasar el día sin demasiados percances. Era verano y trabajaban sólo de mañana, además el jefe estaba de vacaciones y eso le permitió tomarse las cosas con cierto relajo. Condujo de regreso despacio. No quería poner a prueba sus reflejos. Cuando por fin dejó el coche en el garaje tuvo la impresión de haber superado una prueba bíblica. No entró en la casa. En lugar de ello salió a la calle y comprobó que enfrente había luz. La vivienda de su vecino era una copia exacta de la suya, y de todas las demás viviendas unifamiliares de la urbanización. Llamó a la puerta sin saber en realidad de qué se tenía que disculpar, Sonia no había sido muy clara en eso, pero bueno, si ni él era capaz de recordarlo podría tratarse de cualquier cosa.

Un chirrido de bisagras dejó libre el umbral y en él apareció Libe, su vecina y buena amiga de su esposa.

—Hola, Libe —dijo sin saber muy bien por dónde empezar—. Vengo a presentar unas disculpas y a recoger mi dignidad: creo que me la olvidé en tu jardín anoche.

Libe respondió con una carcajada que sirvió para que se sintiera menos presionado.

—Pasa, Carlos, no te preocupes —dijo ella con su perpetua expresión angelical—. Antón está en el Jardín, limpiando la barbacoa. Supongo que querrás hablar con él —afirmó más que preguntó.

Lo guió a través de la casa, aunque él la conocía perfectamente, hasta la parte de atrás, donde tenían una piscina con forma de riñón: era el lugar en el que habían celebrado la noche anterior el décimo cumpleaños del pequeño Julián, el hijo de Antón y Libe.

—¡Carlos! −dijo su vecino al verle entrar—. ¡Qué sorpresa! ¿Te apetece tomar algo?

—Ni loco, Antón —respondió con sinceridad—. Como me hagan un análisis van a encontrar «leves rastros de sangre en mi circulación alcohólica». Si me hubieran parado en un control de alcohometría me habrían dado un premio en lugar de multarme…

—La verdad es que le dimos duro anoche —dijo Antón intentado repartir la culpa—. Bueno ¿Qué te trae por aquí?

—Quería disculparme —notó como el rubor subía hasta su rostro—. No sé con exactitud de qué, si te soy sincero no recuerdo nada de anoche, pero Sonia está hecha una furia conmigo, así que supongo que mi conducta no fue de lo más adecuado a una fiesta infantil. Espero no haber estropeado el cumpleaños de Julián…

—¡No te preocupes, hombre! —Antón no quería seguir hablando del asunto—. Los niños estaban acostados hacía mucho. Gracias por venir a disculparte pero no era necesario. Yo también bebí más de la cuenta y Libe casi no me ha hablado en todo el día a mi tampoco.

—No se trata sólo de Sonia, Antón: de verdad que necesitaba disculparme.

—Bueno, pues disculpas aceptadas. Por mi parte «caso cerrado» —Carlos recordó que su vecino trabajaba en el juzgado—, aunque… Bueno sí que hay algo que te quería comentar. Espero que no te moleste.

—Adelante, Antón: he venido a reconocer la culpa y a cumplir la penitencia…

—Se trata de Teddy —abrió un cajón de la mesita auxiliar de la barbacoa y sacó una tarjeta que tendió a Carlos—. Creo que él si merece una disculpa.

Tomó la tarjeta. Estaba muy estropeada, pero se podía leer sin problemas.

«Payaso Teddy: Animación de fiestas infantiles.»

Un número de teléfono y una dirección de correo electrónico completaban la tarjeta, ni foto ni dirección postal. La vergüenza le impidió preguntar por qué debía disculparse con Teddy. Se lo preguntaría a su esposa más tarde, así que se limitó a repetir sus excusas y poner la resaca como pretexto para volver a casa cuanto antes.

Sonia estaba en la sala viendo la televisión. Tenías las piernas recogidas bajo el cuerpo y se había cubierto con una manta gastada, a la que tenía un cariño especial. Carlos no necesitaba preguntar nada para saber que estaba muy enfadada con él. Ella ni siquiera lo miró. Siguió centrada en la pantalla, aunque era evidente que no estaba prestando atención. Sólo quería ignorar a su marido y que él lo supiera. Quince años casados. Él podría decir sin temor a equivocarse qué había debajo de la manta. Un viejo pijama raído de color azul, con los pantalones de color caldera, y unos calcetines blancos cortos. Si le apuraran más describiría la ropa interior: no era difícil. Cuando estaba en casa siempre utilizaba mudas blancas, sin ningún artificio, todo lo contrario a cuando se preparaba para salir, momento en el que combinaba hasta el color de la pasta de dientes, como solía decir él ante lo que le parecía una soberana exageración.

—He hablado con Antón y Libe —intentó romper el hielo Carlos—. Ya me he disculpado.

—Mmm —se limitó a responder ella, con casi desprecio.

—¡Por dios, Sonia! ¡Odio que te pongas así! —decidió que era momento de dejar escapar su enfado—. ¡Ellos no han dado la mínima importancia al asunto! ¿Se puede saber qué pasa contigo?

Era una pregunta retórica. No había error posible en qué estaba pasando. Era tan simple como que la estaba perdiendo. Ella estaba recorriendo el camino inverso en su relación, desmontándola día a día porque, él lo sabía, había dejado de quererle. Era una batalla perdida, no quedaban vías de escape, no existían las soluciones mágicas.

—No pasa nada, Carlos. Hace mucho que nunca pasa nada —le miró a los ojos confirmando sus más oscuros pensamientos—. ¿Acaso no te has dado cuenta aún?

Sonia se levantó y abandonó la sala sin molestarse en apagar la televisión. Él se dejó caer en el sofá mientras se aflojaba en nodo de la corbata. Estaba agotado. Tomó el mando a distancia comenzó a navegar por los diferentes canales. Sin querer cambió la entrada y se activó un pendrive que estaba conectado al aparato y que él no había visto. Era, sin duda, una grabación hecha con un teléfono. La calidad no era buena, pero suficiente para ver qué estaba pasando. Él, Carlos, estaba en medio de la escena, evidentemente borracho. Había tomado el maletín del payaso Teddy, supuso que se trataba de él, y estaba maquillándose con sus pinturas. Tenía la cara pintada de blanco y se había sobre lineado la boca de rojo, dejando las comisuras caer en una mueca de lástima, se pintó sendas cruces sobre los párpados y unas enormes cejas negras, una plana y la otra curvada como una «ese» tumbada. El pobre Teddy miraba horrorizado el destrozo que estaba causando en sus herramientas de trabajo, pero Carlos, balbuceando con torpeza por causa del exceso de alcohol, se burlaba de él y alardeaba de que le podría comprar «cuantas pinturas hicieran falta al jodido payaso» mientras hacía mofa de la precaria situación económica del artista callejero. Después, de un torpe manotazo arrancó la peluca de la cabeza de Teddy a la vez que rebuscaba en el maletín una pelota colorada para ponérsela en la nariz. El payaso pareció menguar por instantes a ojos vista. Por alguna razón desconocida, aún estaba maquillado, y su cráneo al descubierto mostraba una incipiente alopecia que, en aquella situación, le hacía parecer ridículo.

Carlos estaba avergonzado viéndose en la pantalla, pero llegó al límite del malestar cuando se vio hacer chistes de adultos y pretendió que el pobre Teddy le siguiera la broma. Cuando el hombre se quedaba en blanco, Carlos le propinaba un pescozón, cada vez más fuerte. Llegó un momento en que el payaso no pudo aguantar más, y una lagrima se abrió paso entre el pesado maquillaje, como su fuera una gota de ácido que le destruyera la piel.

Detuvo el vídeo. No necesitaba ver más. Por la mañana llamaría a la oficina y pondría una escusa para tomar el día libre. Llamaría a Teddy e intentaría invitarle a comer. Tenía que disculparse en persona. Incluso le ofrecería algún dinero a modo de satisfacción. Con eso compraría el perdón, en el peor de los casos.

Decidió no subir al dormitorio. No estaba de humor para discutir con Sonia. Dobló su ropa con mimo sobre una silla y se tumbó en el sofá, sólo tapado con la manta de su mujer. Olía a ella, no a su perfume sino a ella, a Sonia. Notó que algo se movía bajo sus calzoncillos y casi suelta una carcajada. Apartó aquellos pensamientos de su cabeza, apagó el televisor y se dispuso a descansar lo mejor que pudiera.

No sabía cuánto tiempo había pasado cuando se despertó. Era aún de noche, pero en lugar de la tranquilidad que era habitual en la urbanización, una música como de verbena hacía vibrar los cristales de las ventanas. Se frotó los ojos mientras el sabor del alcohol se empeñaba en volver una y otra vez a su boca. Las persianas estaban bajadas, pero entre las lamas se colaban destellos de luces multicolores, como si al otro lado alguien hubiera colocado un descomunal árbol de navidad. Se acercó al cristal buscando en la penumbra el cordel de la persiana. La subió despacio, casi tenía miedo de lo que podría encontrar al otro lado.

No pudo creer lo que veía.

No se llegaba a distinguir la casa de enfrente. La calle había sido tomada por un desfile circense. Una voz anunciaba a través de un megáfono las atracciones de la Grand Parade.

«¡Pasen y vean, damas y caballeros! ¡Sean todos bienvenidos al Circo de los Malditos”!... ¡Tenemos leones, cobardes, elefantes raquíticos, jirafas enanas!… ¡Disfruten de nuestros trapecistas con vértigo, malabaristas mancos, lanzadores de cuchillos ciegos!... ¡Y en riguroso estreno para esta ciudad! —se escuchó un redoble de platillos—. ¡El increíble «Payaso sin gracia.» ¡El gran Carlotti!

En ese momento la música cesó la música y el desfile se volvió hacia la ventana. Carlos pudo apreciar las cuencas vacías en la mayoría de los animales. Elefantes tan delgados que en algunos puntos asomaban las costillas entre la piel apergaminada, leones casi calvos, comidos por la sarna, que mostraban úlceras supurantes por todo el cuerpo. El jefe de pista era poco más que un esqueleto enfundado en el uniforme más raído que se pudiera imaginar, con las manos cubiertas de vendas sucias, lo justo para que no se perdieran los huesos. Los dedos descarnados de la «troupe» se alzaron hacia la ventana al tiempo que comenzaban a caminar hacia él mientras repetían ente carcajadas en una salmodia insoportable: «Carlotti, Carlotti»… Quiso correr, quería huir, pero parecía que le hubieran clavado los pies al suelo, como cuando de niño soñaba que una ola enorme quería arrancarlo de la orilla y se quedaba paralizado. Aquellas manos encontraron el cristal, lo cubrieron con sus excrecencias, pero no se detuvieron. Carlos acertó por fin a darse la vuelta e iniciar la huída al tiempo que la ventana estallaba a su espalda. Sintió unas manos huesudas clavarse en sus hombros. Hasta él llegó uno intenso olor a podredumbre, a ropas mojadas y muerte. Cerró los ojos. Quiso gritar. No pudo.

«Carlotti, Carlotti.» fue lo último que escuchó.

Cuando abrió de nuevo los ojos vio a Sonia que le zarandeaba por los hombros.

—¡Carlos, despierta! —sentía las manos en sus hombros como había sentido las de los empleados del circo poco antes.

—¿Estás bien? —preguntaba su esposa con cara de sincera preocupación—. Gritabas como si te estuvieran matando… ¡Me has asustado!

Carlos miró hacia la ventana: estaba intacta, no se veía la más mínima evidencia del asalto que había sufrido. El fulgor de un rayo rompió la noche lo justo para poder ver la casa de enfrente, en su sitio, como siempre.

—¿Qué te pasa en la cara? —Sonia pasó los dedos alrededor de la boca de Carlos—. Parece una alergia… —dijo mientras se acercaba para ver mejor mientras un trueno hizo temblar el suelo—. Sí, algo te ha provocado una alergia. Deberías ir al médico.

—Pensaba tomar el día libre para resolver algunas cosas ajenas a la oficina —dijo él recordando su pretendida visita a Teddy. ¿Te importa pedir hora?

—No es necesario: Te llevo y lo arreglo allí. Prepárate, se hace tarde.

Carlos se levantó y fue al cuarto de baño mientras un nuevo relámpago iluminaba todos los rincones de la casa. Justo había cerrado la puerta cuando el trueno sacudió toda la urbanización causando un corte de luz. Se quedó inmóvil frente al espejo, aunque era imposible ver nada. La tormenta había cerrado la noche y dentro del lavabo sólo podía escuchar el golpeteo del agua sobre el tejadillo metálico bajo la ventana. Otro rayo iluminó la estancia con una fantasmal luz blanca, como si fuera el flash de un fotógrafo. En el espejo, donde se suponía tenía que reflejarse Carlos, apareció durante una fracción de segundo la imagen de Teddy. Tuvo tiempo de ver como el payaso lanzaba las manos y atravesaba el cristal rompiéndolo en mil pedazos. En la oscuridad sintió las manos que aferraban su garganta y comenzaban a tirar de él, tratando de llevarlo al otro lado del espejo. Sintió que las esquirlas del cristal se clavaban en su piel y cómo la sangre comenzaba a bajar por su pecho hasta estallar en el suelo como si fueran pequeños claveles. Le faltaba el aire, estiró los brazos buscando un asidero y topó con la cortina de la ducha. La arrancó al resbalar en su sangre al tiempo que escuchaba como caían al suelo todos los frascos de la repisa del lavabo. La presión sobre el cuello era tal que no podía proferir ningún sonido. Tenía la impresión de que sus ojos crecían dentro de las cuencas, como si fueran a estallar o escaparse de las mismas. Los rayos Iluminaban de forma intermitente la escena, y, a cada relámpago, la cara de Teddy se volvía más horripilante, mostrando las encías descarnadas y los ojos nublados, surcados de infinidad de venillas rojas. Sonaron unos golpes en la puerta.

—¿Carlos? ¿Estás bien? He oído mucho ruido. ¿Te has caído? ¡Contéstame!

La corriente regresó y con ella la luz. Carlos estaba en el suelo, hecho un ovillo. El espejo estaba intacto, lo mismo que la cortina de la ducha. Los frascos reposaban en su estantería. Sonia Golpeó de nuevo la puerta

—¿Por qué no respondes?

—¡Está todo bien! —mintió mientras el terror se iba adueñando de él—. No te preocupes… Dame cinco minutos.

Poco después Sonia conducía su coche hacía el hospital en el que trabajaba. Colaría a su marido en la consulta del dermatólogo y después se encargaría del papeleo y de abrir una historia médica. Pararon en un semáforo y se volvió hacia Carlos para comentarle algo, pero en lugar de ello puso cara de sorpresa.

—¿Te has teñido las cejas? —La expresión cambió de sorprendida a un punto indefinido entre la diversión y la indiferencia—. ¿A estas alturas?

Bajó el espejo de cortesía. Él siempre había tenido un pelo de un indefinido color rubio oscuro, pero su esposa estaba en lo cierto: sus cejas parecían más pobladas y de un color negro carbón.

—Al menos podías haberlo hecho bien —continuó ella mientras ponía la primera velocidad y salían del semáforo—. Te has dejado una ceja recta y la otra torcida como un gusano. En fin… Haz lo que quieras con tu vida, «Carlotti»

Carlos saltó en su asiento cono si lo hubieran prendido fuego.

—¿Qué me has llamado? —preguntó rabioso.

—No te he llamado nada ¿a qué te refieres?

—¡Me has llamado «Carlotti»! ¡No lo niegues! ¡Lo he escuchado perfectamente!

—¡Carlos, por dios! ¿Qué te pasa? ¡Cálmate!... Yo no…

—¡Todo esto es cosa tuya, zorra! ¡Ahora lo entiendo todo! —sintió que el rostro le ardía—. ¡Os habéis confabulado contra mí, tú, Antón y Libe y el payaso de la fiesta!

—¡Cálmate! ¡No sé de qué me hablas! —La mirada de Sonia mostró temor—. ¡Mira tu cara! ¡Qué te está pasando!

Miró de nuevo el espejo. Sus pómulos y cuello parecían cubiertos de una especie de costra blanca, como si se tratara de una capa basta de ceniza. Los labios habían crecido. Eran el doble de ancho y tocaban la nariz y la barbilla dejando colgar las comisuras como los belfos de un perro. Sus ojos se habían vuelto redondos, como huevos incrustados en las cuencas, y mostraban sendas cruces negras atravesando los párpados. Las cejas hipertrofiadas y cubiertas de un hirsuto pelo negro le daban un aspecto casi animal.

—¡Para el coche! ¡Ahora!

Sonia estaba aterrorizada. Los dientes de Carlos se habían vuelto negros y su aliento apestaba con olor a muerte, a matadero. No dudó en obedecer, no tanto porque se lo pidieran como por librarse de aquella presencia.

Él abandonó el coche mientras comenzaba de nuevo a llover. Al menos eso le daba una excusa para cubrirse la cabeza con la gabardina y no ir aterrorizando a las personas con las que se cruzaban. «Esa zorra», pensó. «Seguro que puso algo en las pinturas del payaso, algo que me está quemando la piel».

Decidió esperar escondido hasta que se pasaran los efectos de lo que fuera que le habían administrado. Aguardaría a la noche antes de volver a casa. Al mirar la hora vio que sus manos también estaban cubiertas de aquella costra blanca. Intentó limpiarla, pero sólo consiguió hacer sangre, una sangre oscura, como tinta, que caía al suelo y se diluía en la lluvia como cuando se limpia un pincel. Sintió dolor en los pies, pero ya se imaginaba la causa: estaban creciendo, y lo seguirían haciendo hasta alcanzar un tamaño ridículo por lo grande.

Se escondió en un callejón, junto a unos cubos de basura. Se hizo un ovillo en el suelo, cubierto con unos cartones húmedos, y lloró. Recordó entonces aquella lágrima que había visto en la televisión, la amargura del payaso Teddy mientras aquella salada gota de agua recorría su mejilla maquillada hasta precipitarse desde su barbilla, todo por culpa de su arrogancia, de su afán de protagonismo, de su desconsideración. Lloró hasta que la fatiga pudo con él, y la noche, poco a poco, como sin permiso, entró en el callejón.

Lo despertó una mano en su hombro. Apenas abrió los ojos, reconoció al hombre que, sin violencia, lo acababa de despertar. Era Teddy, o mejor dicho, había sido Teddy. El rostro del hombre hacía el camino inverso al de Carlos. Su piel se veía limpia, sin pinturas, y sus ojos destilaban paz, y algo de pena.

—Lo lamento… Yo no quería esto, pero usted lo provocó. No debió reírse de mí… Nunca nadie debe reírse de un payaso cuando no está actuando. Lo aprenderá pronto, créame. Tenga —le tendió una bolsa de deporte vieja—. Me ha costado mucho encontrarle.

Carlos tomó las manos del hombre incapaz de contener el llanto.

—¡Por favor! —rogó cuando la congoja le permitió hablar—. ¡No me haga esto!

—No puedo evitarlo. Mire, a mí ya me daba igual. He pasado décadas siendo Teddy, y tenía asumido que sería así siempre. No tiene por qué ser igual para usted, quizá mañana esté en casa… Pero acéptelo. Cabe la posibilidad de que nunca regrese. Lo siento, Carlos. No es culpa mía. Tome la bolsa —se la tendió de nuevo—. Dentro encontrará la ropa, las pelucas y algunas pinturas, aunque ya sabe que no le harán mucha falta. ¿Le dio su vecino mi tarjeta? —Carlos asintió con la cabeza—. Consérvela. Es única. Si la perdiera nunca conseguiría salir. Aunque alguien le aceptara, no debe vivir con nadie. Recuerde que cada noche deberá sumarse al desfile, a la «Grand Parade». Si falla un solo día tampoco podrá salir. No se preocupe: no le harán daño, pero tampoco se fie demasiado…

—¿Quiénes son? —preguntó Carlos, más aterrado cada vez.

—Ya lo descubrirá —dijo Teddy con una sonrisa enigmática—. ¡Buena suerte!

Lo dejó sólo, abandonado entre la lluvia del callejón. Rebuscó en sus bolsillos y encontró la tarjeta de visita. Estaba nueva, como se si hubiera regenerado en su bolsillo durante la noche pasada. De algún modo no era la misma tarjeta que Antón le había entregado. Ahora ponía:

«Payaso Carlotti: Animación de fiestas infantiles.»

Aceptó su destino con una sonrisa de amargura. En algún lugar, no muy lejos de allí, alguien estaba tocando música de fanfarria.

Tenía que sumarse al desfile.

UN BESO DE DESPEDIDA

Beatriz Aguilar

Recuerdo la llamada de Valentine a la perfección. Ya era tarde y acababa de meterme en la cama. El estridente ruido del teléfono, me levantó de un salto.

—Micky, soy yo. ¿Podrías venir?

Un escalofrío horrible me recorrió entero. Su voz no era la de siempre. Estaba temblorosa y cargada de miedo. Había perdido la fuerza que la caracterizaba. No era normal, mi hermana era policía y se había enfrentado a cosas terribles.

—Claro, Val. Me visto y voy a tu casa.

—No tardes, por favor. Trae tus llaves.

Salí de casa como un rayo. Me subí a la moto y conduje a una velocidad frenética hasta casa de Valentine.

Entré en su casa con mi llave, tal como me había pedido. La oscuridad más absoluta me recibió al abrir. Encendí la luz de la entrada. Encima del aparador vi la placa de mi hermana, pero su arma no estaba. Me extrañó: val siempre la dejaba ahí.

—¿Dónde estás?

La temblorosa voz de Val me contestó desde su cuarto. Corrí en esa dirección. Su cuarto también estaba a oscuras. Encendí la luz. Val estaba acurrucada en una esquina del dormitorio rodeada de papeles. Tenía una botella vacía tirada a su lado y su arma agarrada débilmente en la mano derecha. Nunca la había visto así. Ella era fuerte, era la persona más segura de sí misma que conocía. Me asusté como nunca en mi vida.

—¡Val! —grité corriendo hacia ella.

Me agaché para ponerme a su altura y le levanté la barbilla con cuidado. Val me miró a los ojos. Los tenía hinchados y enrojecidos. Le quité la pistola de la mano, le di un beso en la frente y la abracé. Notaba los temblores de su cuerpo mientras la acunaba intentado calmarla. Miré los papeles que tenía tirados. Parecían fotos de algún antiguo caso. En todas, salía el mismo payaso con aspecto tétrico.

—¿Qué ocurre? —dije con suavidad.

La voz de mi hermana era un susurro apagado y débil.

—Micky, no deja de venir. No sé desde cuando no duermo. Ya no me puedo desmayar a base de alcohol y somníferos. Siempre viene.

Estaba muy impresionado y abrumado. Nunca había visto a mi hermana asustada. De pequeños, ella era la primera en salir de su habitación cuando en casa se oía un ruido extraño.

—¿Quién viene, Val?

—Él —dijo señalando con la cabeza las fotos que estaban tiradas por el suelo.

Agarré una de las fotos y la examiné con atención. A juzgar por la calidad de la fotografía, parecía sacada de algún tipo cámara de seguridad. Estaba en blanco y negro y la calidad no era demasiado buena, pero eso no impedía que se distinguiera la figura de un payaso que sonreía a la cámara con una mueca siniestra. A mí los payasos nunca me habían gustado. Siempre me habían dado la sensación de que tramaban algo siniestro y con este payaso, esa sensación creció con fuerza en mi interior. A pesar de la intranquilidad que esa sonrisa despertó en mí, intenté calmar a mi hermana.

—Val, esto es solo un tarado vestido de payaso. Te has enfrentado a cosas peores. Seguro que te has obsesionado como sueles hacer. Necesitas descansar. Mañana deberíamos irnos de vacaciones a la playa. ¿Qué te parece? Te vendrá bien desconectar.

Mi hermana recuperó algo de fuerza en su voz.

—No Micky. No estoy estresada ni necesito descansar. Sé lo que veo por las noches y sé que es tan real como tu o como yo. No es la presión lo que me ha hecho ver lo que veo.

Val agarró una de las fotos y la observó con atención

—Esto son pruebas de un caso sin resolver. Hace unos cuantos años, mucha gente comenzó a llamar a emergencias porque había visto a un payaso observándoles en el interior de sus casas. Muchas veces los avistamientos se producían de forma simultánea y todos eran a altas horas de la noche. Al principio, la policía pensó que era una panda de bromistas porque los payasos nunca hacían nada, solo observaban. Pero luego comenzamos a recibir llamadas diferentes. La gente que había visto a los payasos había comenzado a suicidarse sin motivo aparente. El caso terminó por archivarse porque fue imposible encontrar ninguna prueba que vinculara los suicidios con los avistamientos. Además, solo teníamos unas pocas fotos de algunas cámaras de seguridad. Finalmente, los avistamientos pararon y el caso se terminó por olvidar. Es un caso bastante antiguo.

—¿Por qué lo tienes tú ahora?

—Porque el otro día estuve revisando los casos que aún estaban abiertos y éste me atrapó. Ahora soy yo quien no deja de verlo en todas partes. Noto su asqueroso olor a muerte en mi ropa y en mi pelo. Siempre hace lo mismo: observar. Pero anoche hizo algo diferente. Anoche se despidió con un beso. No sé cuánto voy a aguantar —dijo mi hermana en un susurro, sin apartar la vista de la espantosa fotografía.

Abracé a mi hermana con fuerza. No quería meterle más presión, pero definitivamente me la llevaría de vacaciones.

—Ven, Val. Vamos a la cama. Esta noche me quedaré contigo y mañana lo preparé todo para irnos unos días a la playa. Yo llamaré a la comisaría.

Val no protestó y se dejó llevar a la cama como si fuera una muñeca.

Y esa noche, la noche de la muerte de Val, fue cuando empezó mi pesadilla.

***

No sé cuánto tiempo ha pasado desde que encontré a Val tirada en el salón con un disparo en la cabeza y su arma a su lado. Días, semanas, meses. No puedo decirlo. Mi vida se ha convertido en una espiral de terror en la que el tiempo no se puede medir.

No sé si seré capaz de resistir una noche más. Ese horrible monstruo se ha apoderado de mi mente y de mi alma. Lo siento detrás de mi, observando con atención cada movimiento que hago. Su repugnante olor invade mi nariz.

Siento que ya no estoy a salvo en ningún lugar. Mi casa se ha convertido en un territorio hostil impregnado de su presencia.

Siempre había sufrido parálisis del sueño y no era la primera vez que veía como una presencia invadía mi habitación y se acercaba hasta mi cama, susurrando en idiomas imposibles sin que yo pudiera hacer nada.

Pero él era diferente. Como había dicho Val, él era real. Lo notaba con cada fibra de mi ser. Siempre hacía lo mismo. Esperaba en la puerta un tiempo que era incapaz de calcular. Luego oía el sonido pesaroso y constante al arrastrar sus pies en dirección a mi cama. Su apestoso olor se hacía más intenso con cada paso que daba. Yo intentaba abrir los ojos, pero era imposible. Mi cuerpo no respondía a mis órdenes.

Durante unos segundos, el silencio volvía a llenar la habitación, haciéndome creer, por un breve instante, que todo había sido un mal sueño. Sin embargo, el horrible y corrompido olor me quitaba esa absurda idea de la cabeza con rapidez. Después del aparente vacío, el ritual seguía su curso. Notaba como se apoyaba y se sentaba en la cama. Sus rodillas crujían con el mismo sonido que hace una rama seca al partirse y yo siempre rezaba porque éstas no aguantaran y se rompieran. El nauseabundo olor, hacía que aguantar las ganas de vomitar supusiera un esfuerzo sobrehumano. Luego, notaba como se estiraba hacia mí. Mi corazón se aceleraba. Un sudor frío comenzaba a caerme por la frente y mis intentos por abrir los ojos se habían vuelto frenéticos, pero sabía que no había nada que pudiera hacer para evitar que se acercara.

En ese momento, abría los ojos y lo podía ver. Las fotos que tenía Val no se acercaban a mostrar el tremendo horror de ese ser. Tenía la cara de un blanco mortecino incapaz de conseguir con pintura. Los ojos estaban surcados por unas grandes ojeras violáceas que hacía que sus iris amarillos destacaran de una forma siniestra. La sonrisa era peor de lo que podía verse en las fotos: la mueca macabra era tan terrible que hubiera partido en dos una montaña. En ese momento, la arcada contenida se convertía en vómito y entonces despertaba empapado en mi propia bilis.

Al despertar, seguía sintiendo la presencia del asqueroso payaso. Su repugnante olor se quedaba impregnado en mi habitación, envolviendo las sábanas, la ropa y mi alma.

Al principio, me intentaba engañar con alguna excusa barata: “es por la muerte de Val, me ha afectado mucho y he bebido más de la cuenta” pensaba ingenuo. Pero yo sabía que no era así. Lo sentía dentro de mi alma. Las noches fueron haciéndose eternas. Sentía pánico al ver caer el sol. Los dientes se me han vuelto amarillos de tanto vomitar después de verlo. No reconozco mi reflejo ojeroso, con los ojos hundidos y la barba desaliñada. He perdido la noción del tiempo y de mí mismo. Estoy hundido en una oscuridad que soy incapaz de superar. Se ha apoderado de mi alma y me consume sin piedad. Sin darme elección, me empuja hacia un abismo insalvable del que sé que no saldré. Lo oigo. Oigo sus pasos en cada esquina de mi mente, en cada rincón de mi ser.

No sé si seré capaz de sobrevivir una noche más porque hoy ha habido algo diferente: hoy se ha despedido con un beso.

¿POLÍTICA EN SERIO?

Mª Concepción Regueiro Digón

Todo el mundo pensaba que serían unas elecciones municipales iguales a todas las vividas en aquel sitio, y la experiencia parecía indicarlo así una vez más.

Que la alcaldía llevase más de 60 años en manos de la misma familia con partido propio no hacía abrigar grandes esperanzas de mejoras y el deseo de cambios solo parecía el ansia de un imposible.

Los Murray-Blázquez representaban ya 4 generaciones al frente del consistorio y Borja era el candidato de los nuevos tiempos, tan acorde con su época: elegante, guapo, licenciado y máster por universidades de prestigio que había preferido regresar a su patria chica para continuar con esa pequeña monarquía, pues sólo de esa manera se podía definir el dominio de la saga a lo largo del tiempo. Rara era la vez que no sacaban 11 o 12 concejales de los 13 posibles, cuando no la totalidad, toda vez que los partidos tradicionales habían decidido dar ese feudo por perdido, tal y como parecía que iba a pasarle al joven Murray-Blázquez en su primera participación como cabeza de lista. Su contacto en la Junta Electoral Provincial les había informado que no habían aparecido más candidaturas en el plazo legal, y en la casona familiar ya se descorchaban las botellas de cava para celebrar ese triunfo tan incontestable. Sin embargo, las copas debieron quedar suspendidas en el aire unos segundos cuando ese mismo contacto les llamó para comentarles, asombrado, que en el último minuto, literalmente, se había presentado una segunda lista independiente para ese municipio llamada ¿política en serio?

¿Política en serio? era una agrupación de electores llena de nombres desconocidos que habían avalado más de cien vecinos en lo que parecía una recogida de firmas a sus espaldas, un hecho molesto y muy extraño que no impidió continuar con los brindis pues la experiencia de tantos años venía a indicarles que semejantes experimentos solo conseguían arrancar un puñado de votos muy lejanos a la primera credencial de concejal.

La sorpresa tuvo su siguiente capítulo tras la distribución y reparto de la primera propaganda. El logotipo de ¿política en serio? era la cara de un payaso con expresión de enfado y los flyers multicolores con su exiguo programa de una carilla no dejaban de ser frases ocurrentes contra la política municipal y sus responsables del último medio siglo.

Borja se sintió arder de indignación tras leer aquellos ataques, pero tanto su padre como su abuelo vinieron a tranquilizarle. La gente estaba con ellos y sabría desechar ofertas extravagantes. Además, nadie conocía ni a uno solo de los candidatos de esa lista alternativa pues ninguno era vecino de allí y eso en un sitio pequeño donde la familiaridad era tan importante suponía a priori el fracaso. Además, y si esto no le convencía, tenía como arma secreta el debate del casino, donde brillaría con luz propia.

En aquel lugar, era tradición desde la llegada de la democracia celebrar un debate entre los candidatos a la alcaldía en la sala de actos del Liceo Casino el primer miércoles de campaña, acto al que solía asistir bastante público. En realidad, era más el deseo de esa institución de arrogarse una importancia que no disfrutaba pero que venía a dar el reflejo exacto de lo que estaba pasando con aquellas gentes. Ese día, todas las fuerzas vivas del pueblo se sentaban en las incómodas sillas de tijera frente al estrado y escuchaban sobre todo las promesas encubiertas de favores que el correspondiente miembro de la familia Murray-Blázquez tuviese a bien hacer.

Empero, Borja no las tenía todas consigo. Había preparado el encuentro de forma concienzuda y aún una hora antes del acto continuaba ensayando en el espejo algunos de los giros que consideraba más impactantes. Desconfiaba sobremanera de alguien que no se había presentado en persona en todo ese tiempo y cuya principal actividad se centraba en un activismo ad hoc en las redes sociales, donde había creado diversos perfiles en los que continuar sus diatribas ácidas contra los Murray-Blázquez y sus obras. Llegó al vetusto salón repasando algunos datos y fue recibido por don Melchor, el presidente de la entidad, quien le saludó con un nervioso apretón de manos.

—Estás solo, muchacho —le informó de inmediato—. Ese tipo acaba de llamarme hace cinco minutos escasos y dice que se presentará a lo largo de la charla y que vayas hablando tú, que enseguida te alcanza, palabras textuales de él. Por supuesto, iba a llamarle la atención ante semejante informalidad, pero me colgó y en ese número nadie coge. Tú decides si quieres seguir con esto o que lo suspenda hasta otro día, no se me ocurre otra cosa.

Borja miró al público. Aunque todavía faltaban diez minutos para la hora marcada, la estancia ya estaba prácticamente llena. Tal y como era de suponer, con muchas caras conocidas y de gente de verdadera relevancia no solo en el municipio, sino también en la comarca e incluso en la provincia por las primeras filas que parecían impacientarse ante los cuchicheos nerviosos entre los dos. Quedaba claro que no podía retirarse de buenas a primeras y que se imponía tomar la iniciativa ante aquel desplante tan grosero, así que le pidió a don Melchor que retrasase unos minutos el inicio del debate con la esperanza de que mientras tanto fuese apareciendo ese misterioso oponente y aprovechó ese tiempo para repartir saludos y palabras amables entre los asistentes, siguiendo el ejemplo tantas veces visto a su padre y su abuelo.

Pero cuando don Melchor había estirado el retraso hasta los quince minutos, ambos comprendieron que no podían seguir por ese camino, así que se situaron en sus puestos frente al auditorio para comenzar. El presidente presentó al joven Murray-Blázquez como el alcalde del siglo XXI, alabando su trayectoria académica e indicó que, ante la ausencia del desconocido candidato de ¿política en serio? le concedía la totalidad del tiempo de palabra.

Borja dio un par de sorbos a su vaso de agua e inició su perorata con el agradecimiento a los presentes por su asistencia, al casino por su compromiso con la vida social y cultural del municipio, a su familia y a Covadonga, su prometida, por el apoyo leal y a cuantas otras personas se le ocurrieron. Sabía que ese tipo de actitud solía ser bien valorada y alguna que otra cara de satisfacción entre las primeras filas vino a confirmárselo. Más envalentonado, decidió centrarse en su intervención, con un enfoque voluntariamente agresivo.

—Estimados vecinos, vengo a hablaros con la esperanza de demostrar que vuestro voto es imprescindible para seguir con la política seria que nos ha convertido en un ejemplo de gestión municipal. Deseaba confrontar mi programa con el de esos recién llegados que no se han dignado a presentarse en persona ni una sola vez ante vosotros, pero, desgraciadamente, sus incomprensibles modales les han hecho faltar a última hora y privaros a todos de lo que es un derecho democrático como un debate público.

Sus últimas palabras quedaron silenciadas por el estridente sonido de una trompetilla de juguete proveniente de la puerta.

El público se giró incrédulo para ver qué estaba pasando, y el espectáculo dejó a todos con la boca abierta.

Un grupo de unas cinco personas disfrazadas de payasos hacía su entrada al estilo de cualquier desfile circense ante el asombro general.

—¿Qué broma es esta? —masculló Borja indignado cuando uno de esos payasos dio un ágil salto y se situó frente a él en el puesto vacío para el otro candidato a la alcaldía.

El payaso se le acercó en otro salto y pudo distinguir la pintura de su cara, unos feos blancos y negros que venían a dibujar un rictus de enfado bajo un pelucón naranja y una enorme nariz de un rojo intenso.

—Ah, amigo Borja, por fin nos encontramos —exclamó el payaso con alegría—. Estaba deseando debatir contigo, ese candidato tan apuesto y tan preparado —confesó cambiando la voz al final hasta imitar la de una niña cursi mientras pestañeaba exageradamente.

El joven Murray-Blázquez comprobó preocupado como algunos de los miembros más jóvenes del público sonreían o incluso reían abiertamente ante esa sobreactuación, pero, aliviado, vio como su padre y alcalde en funciones llamaba discretamente desde su móvil. Sabía que no iba a tolerar semejante espectáculo y que en unos minutos a más tardar llegarían un par de efectivos de la Policía Local para llevarse a aquellos gamberros.

—Oiga, ¿cómo se atreve a interrumpir este acto? Voy a llamar a la policía —intervino don Melchor, iracundo—. Salgan de aquí ahora mismo.

El payaso se giró hacia él, agachando la cabeza en un gesto exagerado de pesar y le tendió la enorme flor de pega que llevaba en su ojal.

El chorro negro que salió del falso botón impactó de lleno en cara y traje de don Melchor.

—Maldita sea, ¿qué es esto? No veo nada.

—Ah, señor, tinta de calamar. Imposible de limpiar si se seca —informó el payaso—. Corra, vaya al baño e intente quitársela de la cara al menos. Mis colegas le ayudarán.

Otros dos payasos lo cogieron en volandas y se lo llevaron del escenario entre sus protestas y aún chillidos. De nuevo, alguna parte del público se rió ante la situación, pero otra parte importante se revolvió inquieta ante el inesperado espectáculo.

—Esto es un atropello —farfulló Borja.

—Venga, joven Murray. Ese viejo pesado iba a marcarnos los tiempos de forma insoportable, y no necesitamos su presencia para regular nuestro diálogo sobre la alcaldía.

—No pienso hablar con usted ni un minuto más. Es usted un gamberro.

—Soy tu oponente en estas elecciones, el cabeza de lista de ¿política en serio? —se identificó mostrándole a él y al público la documentación de la Junta Electoral—, ¿y de verdad que no quieres hablar conmigo? Ay, qué disgusto.

El payaso impostó una llantina con grandes berridos y chorros de agua que simulaban salir de sus ojos y que llegaron a mojarle sus elegantes zapatos de piel vuelta.

—Vamos, Borja, debate con él, ¿o es que no te atreves? —exigieron desde el fondo de la sala y el candidato llegó a distinguir la sonrisa insolente de Juanín, antiguo compañero de colegio e hijo menor de la familia Sauquillo, una de las más contestatarias con la gestión municipal.

Más sí, hazlo, o no te atreves retadores de diferentes puntos de la sala le vinieron a demostrar que la cosa podía irse de verdad de las manos. Quedaba claro que no podía negarse en esos momentos al debate pues, si no, sería considerado por los sectores más críticos como un cobardica, y nada estaba peor visto allí que un mandatario incapaz de enfrentarse a una situación complicada pues precisamente todos los varones Murray-Blázquez siempre habían hecho gala de esa virtud.

Respiró hondo y pensó en su preparación: había recibido suficientes clases sobre oratoria para poder afrontarlo.

—Está bien, solo por el deseo que tenemos los aquí presentes de saber qué puede ofrecernos un candidato disfrazado de payaso acepto el debate —explicó dignamente, y los aplausos entusiastas de las primeras filas parecieron indicarle que iba por el buen camino—. Así que le invito a explicarse: ¿cómo espera que valoremos una candidatura como ¿política en serio? donde su líder llega haciendo el payaso y bajo las pinturas de un payaso? No es algo que ofrezca muchas garantías.

Nuevos aplausos y risas suaves de las primeras filas le hicieron abrigar la esperanza de que tenía la partida ganada de antemano, pero miró a los ojos de su contrincante y bajo aquellas líneas torpes de maquillaje descubrió una mirada cargada de odio que pareció helarle la sangre.

—Ah, simpático Borja, qué malvado eres —sonó una voz alegre, sin embargo—. Nada hay más serio que la actuación del bufón, eso cualquier noble de la antigüedad bien te lo podría decir, y nada hay que sea más irrisorio que un político rancio intentando sonar honorable, aunque no llegue a los 30 años —de nuevo entre el sector contestatario sonaron algunos aplausos y frases de asentimiento—. ¿Política en serio? viene a cuestionaros a ti y a todos los que son como tú, gente amarrada al poder y que solo me provoca la carcajada más descarnada con vuestra ansiedad obscena por mantenerlo. Yo vengo con este aspecto porque soy ese nuevo bufón que os va a sacar las vergüenzas a todos esos que os creéis a salvo en vuestros pedestales.

—Muy bien, señor, pero esto es política municipal —rebatió Borja—. El municipio quiere buenos gestores y, de momento, no hemos oído de su boca ni una sola propuesta. Dígame, por ejemplo, ¿cuáles son sus planes respecto a la urbanización del Barrio Nuevo? Porque en su programa no hay ni una sola referencia y...

Otro payaso pasó a su candidato un montón de papeles de diversos tamaños que él cogió y fingió revisar con concentración para inmediatamente lanzarlos en todas direcciones. La gente se reía cada vez más mientras se esforzaba por cogerlos, lo que le hacía redoblar sus movimientos exagerados. En un momento dado, uno de esos folios fue a dar a la cara de Borja y casi le hace caer hacia atrás por la sorpresa.

—Esto es una vergüenza —farfulló colérico—. Se le ha dado la oportunidad de expresarse y se lo toma a chirigota. Va a ser mejor que abandone ese sitio y nos deje seguir a los que de verdad nos tomamos en serio la política.

Desde diversos puntos del público protestaron esa propuesta con arrojo, pese a que tanto su padre como su abuelo les lanzaban miradas recriminadoras que en cualquier otro momento les hubiesen hecho bajar la cabeza. Dos agentes de la Policía Local habían hecho acto de presencia por fin, pero se mantenían quietos en medio del pasillo, sin saber qué hacer.

—Ay, querido amigo, ¿no eras tú el que exigía un respeto a las prácticas democráticas? Muy mal, muy mal. Lo dice la cursilada de normas que te dan unos días antes de esta chanza: la expulsión de cualquier participante solo puede venir determinada por el moderador, y al bueno de don Melchor no lo veo por ninguna parte, así que me quedo y te chinchas —acabó con una pedorreta y de nuevo el sector crítico prorrumpió en aplausos y risotadas.

Con todo, había dicho algo cierto: el presidente no había regresado, ausencia ciertamente extraña en un hombre al que le gustaba tener todo lo que acontecía en aquel sitio bajo control. Los dos payasos que lo habían sacado de allí estaban cerca del estrado, encogiéndose cómicamente de hombros y el padre de Borja se levantó y fue hasta los servicios, de donde volvió al cabo de un par de minutos con una expresión de la mayor extrañeza mientras negaba con la cabeza.

—Las normas también dicen que cualquiera de los participantes puede retirarse si considera que le han ofendido, cosa que me está sucediendo, así que... —arguyó Borja, pero las protestas del público, tanto de sus detractores como de sus partidarios, le indicaron que le tocaba apechugar con lo que le parecía la broma de peor gusto que podría vivir en varias vidas.

—Venga, compañero, tranquilízate —ordenó el payaso con sorna—, solo quiero contestar a lo que me has preguntado con tan buen criterio y que, por cierto, ya aparece en esos papeles que he repartido —Borja y el público miraron las páginas que habían caído en sus respectivas manos: estaban en blanco, solo con la marca de agua del logotipo de la cara enfadada de clown. Volvió a mirar a su oponente y este le sacó la lengua y agitó las manos situadas a la altura de las orejas en el clásico gesto de burla—. ¿Qué te ha parecido mi respuesta?

—Esto es un insulto.

—El insulto se llama Topper, ¿verdad, abuelito? —afirmó, mirando al lugar donde se sentaba la familia de Borja—. En fin, tienes razón, se va haciendo tarde y es hora de hacer mutis. Amigos todos: lean y lean, que la lectura siempre es buena, se lo dice su bufón favorito. Arrivederci.

El payaso se reunió con sus compañeros a los pies del estrado y, tras hacer un pase de magia, desaparecieron de súbito en medio de una humareda repentina. Todo el mundo se quedó boquiabierto y aún tardó bastantes segundos en reaccionar. La pareja de policías corrió al punto donde habían estado y seguidamente a la puerta, pero aquella gente se había esfumado sin dejar rastro.

Sin embargo, ese público se quedó aún más asombrado al comprobar cómo en aquellos papeles empezaba a vislumbrarse un texto escrito en una letra pequeña y apretada. Borja comprobó con preocupación desde su puesto en el estrado en el que todavía seguía cómo su abuelo había palidecido violentamente y parecía sufrir un inesperado ataque de ansiedad en el que su padre apenas podía ayudarlo, pero las primeras líneas que estaban apareciendo en el folio que tenía ante sí le hizo olvidarse de cuajo del bienestar de su familiar.

El shock fue el estado predominante en un sitio donde en tantos años nunca había pasado nada.

Shock ante lo sucedido a don Melchor.

Shock ante lo que le estaba pasando al abuelo de Borja y alcalde entre los años 1979 y 1991.

Shock ante las revelaciones de aquellos papeles con que algunos de los asistentes al debate se habían hecho.

Shock de Borja que le mantenía en un precario equilibrio sobre un vórtice de pavor.

El presidente del casino, un solterón pulcro y de costumbres cuasi monacales, fue encontrado muerto a primera hora de la mañana del día siguiente al debate por la señora que en días alternos le hacía las labores domésticas. Apareció ahorcado en su dormitorio, desnudo salvo la levísima máscara de los restos de tinta sobre su cara y con un post-it con las palabras no es broma pegado en su pecho. El traje manchado había sido dejado cuidadosamente doblado sobre la lavadora, con otra nota recordándole a la empleada que lo llevase a la tintorería. La puerta estaba cerrada con llave, así como todas las ventanas y otros posibles accesos a la vivienda y la policía no encontró ningún tipo de indicio sobre un posible asesinato, pese a que desde el primer momento se pensó en los dos payasos que se lo habían llevado del estrado. Sin embargo, cualquier cálculo venía a demostrar que esa autoría resultaba imposible, aunque en la misma cuenta se concluyese en lo inverosímil de la muerte: nadie había visto salir del casino a ninguno de los tres, y los dos tipos disfrazados se habían vuelto a ver en la sala a los pocos minutos como aseguraban bastantes testigos, lo que convertía en imposible que hubiesen acompañado a don Melchor hasta su casa, a bastante distancia del pueblo, y que hubiesen regresado tras dejarlo colgado en un lapso tan breve, pero eso también venía a cuestionar el propio desplazamiento del infortunado, por cuanto su coche no se había movido de la plaza de aparcamiento frente a la entidad y nadie lo había acercado hasta su casa ni lo había visto andar hacia la misma, aunque ese era un itinerario largo por bastantes calles en el que necesariamente alguien lo tendría que haber reconocido. Por otra parte, las extrañas tres palabras de su hipotética nota de suicidio nada significaban y significaban todo si se volvía a sospechar de los gamberros que habían violentado su templo de ocio y autoafirmación de honorable miembro de la comunidad, pero el hecho de que estuviesen escritas con su elegante caligrafía y en unos trazos que según el perito indicaban la voluntad de quien los había pergeñado hacía desechar de nuevo esas sospechas.

En resumen, era una muerte inexplicable y una tragedia para el pueblo, asombrado ante aquel final de un hombre al que no se le conocían enemigos ni mayores preocupaciones que las propias de la presidencia del casino, en todo caso, de escasa importancia.

Pero ese dolor debía ser retenido ante otro suceso como el del abuelo de Borja, quien se debatía entre la vida y la muerte en la UCI del hospital comarcal, aquejado de un infarto agudo de miocardio. Todo el mundo estaba asombrado ante ese diagnóstico en un hombre siempre dotado de una salud de hierro para sus envidiables 76 años de vida. Pese a ello, los facultativos no abrigaban grandes esperanzas y tras muchas vueltas sólo llegaban a avanzar como posible causa de tan destructiva crisis cardíaca algún suceso sorpresivo que hubiese afectado de tal manera a su corazón.

La familia estaba destrozada, y se turnaba férreamente en su cuidado en el hospital, yendo y viniendo sin descanso durante aquella interminable serie de días, por lo que apenas prestaban atención al conjunto de habladurías que empezaban a crecer ya como la bola de nieve en un alud.

Querían creer que no pasarían de las habituales críticas propias de envidiosos y seguían centrados en sus desvelos con el enfermo. Al fin y al cabo, de toda la vida se había asumido que la familia Murray-Blázquez empleaba la década y pico de promedio en la alcaldía como trampolín para más pingües negocios, y las críticas a ello nunca habían pasado del comentario airado de la barra del bar.

Todo eso cambiaba por los papeles escritos con tinta simpática. Un listado exacto de nombres, lugares y cantidades de fácil comprobación que venían a demostrar fehacientemente el entarimado de corruptelas que esa familia había montado a lo largo de las décadas. Ya no eran simples rumores más o menos fundados sobre trapisondas puntuales para hacer negocios, sino pruebas concluyentes que llevaban a preguntarse primero entre susurros y luego ya sin temor sobre la conveniencia de seguir votando a un partido responsable de semejantes delitos (algunas voces hablaban ya de prácticas mafiosas) y, aunque la opción de ¿política en serio? seguía contemplándose como una broma de mal gusto, algunos, sobre todo los más jóvenes, empezaban a plantearse la posibilidad de ver caras nuevas en los plenos municipales, aunque fuesen con el inapropiado maquillaje de un payaso. Incluso Juanín Sauquillo había empezado a pasearse con una camiseta con el logo de esa candidatura, moda pronto seguida por mucha chavalada y en la jornada de reflexión podían verse bastantes prendas de vestir iguales por los escasos puntos de reunión de la juventud y a las que los Murray-Blázquez no pudieron prestar la atención debida por cuestiones más perentorias como el agravamiento del estado del abuelo y la visita inevitable de los inspectores de Hacienda que apenas pudieron esquivar.

Pero Borja apenas se enteró de esas cosas.

En realidad, otra de las preguntas claves en esas jornadas tan convulsas era dónde estaba el Murray-Blázquez candidato a la alcaldía pues, desde el día del debate, nadie lo había vuelto a ver por la calle y en muchos mentideros se comentaba que había rehusado a todas las posibilidades de promoción, como entrevistas en la radio local o en algunos periódicos con corresponsal en el municipio. Por el contrario, vecinos siempre poseedores de información de primera mano aseguraban con convicción que el chico no había salido de su dormitorio en el caserón familiar en todo ese tiempo y que podía vérsele de vez en cuando caminar de un lado a otro de la habitación con lo que parecían unos gestos de desesperación. incluso, concluían, habían visto cómo Covadonga había sido rechazada por su prometido en la misma puerta de la casa y que la joven se había marchado entre lágrimas. Alguna gente de natural bondadoso achacaba ese comportamiento al trauma de saber a su abuelo tan delicado, pues por todos era conocido lo unidos que estaban ambos, mientras que otra, más realista, prefería explicarlo con el chollo que ya se le acababa, pues también de todos era sabido que cuando la Agencia Tributaria interviene no hay excusa que valga.

Así las cosas, llegó el día de las elecciones. Las distintas mesas recogieron los muchos votos que por primera vez en años depositaba gente que raramente se dejaba ver en ese día por los colegios. Los improvisados interventores y apoderados del partido en el poder, nunca hasta ese día necesarios, tuvieron que emplearse a fondo frente a esos entusiastas nuevos participantes que llegaban con las narices postizas, pinturas faciales improvisadas o las ya conocidas camisetas con el logo del clown enfadado, pero la sorpresa se estaba produciendo: en los barrios más jóvenes ¿política en serio? sacaba un número importante de votos, cuando no arrasaba en algunas urnas, y aunque la gente seguía fiel al axioma de lo malo conocido frente a lo hipotéticamente bueno por descubrir, los primeros cálculos indicaban unos resultados espectaculares de esa nueva lista.

A las once y media de la noche se conocían los resultados definitivos, y los arribistas de toda la vida respiraron aliviados: los de siempre se llevaban siete concejales y los advenedizos de pelucas y narices postizas, seis. Los medios, alertados de las peculiaridades de la nueva candidatura, se habían presentado en tromba en la villa, intentando captar imágenes de alguno de aquellos representantes electos tan diferentes, pero debieron conformarse con las declaraciones entusiastas de quienes se definían como sus fervorosos simpatizantes: si para hacer frente al caciquismo dominante hay que pintarse la cara y llevar nariz roja, bienvenidos pues esos payasos concejales, aseveraban. Aunque no habían ganado, la mayoría absoluta del partido de los Murray-Blázquez era más que precaria y, conociendo el carácter codicioso de alguno de sus integrantes, incluso se soñaba con el transfuguismo puntual por el que el poder municipal cambiaría por fin de manos y ante eso poco importaba que esos nuevos políticos no se hubiesen vuelto a presentar en persona o que nadie pudiese avanzar una sola de las medidas de su programa político. Los seis concejales sabían a victoria, en definitiva.

Pero esa celebración quedó congelada ante el aviso urgente de la Junta Electoral Provincial sobre la anulación in extremis de los resultados en aquella demarcación y que dejó a todo el mundo con la sensación de ser víctimas de la broma de peor gusto del universo, incapaces de comprender la inverosimilitud de lo acontecido.

Borja tampoco era consciente de todo eso, y no porque acabase de llegar a su móvil la llamada tan temida sobre el fallecimiento de su abuelo, o que, siguiendo con su claustrofóbica costumbre reciente, no se hubiese dignado ni a ir a votar pues ello significaba salir de aquellos escasos metros cuadrados en los que se había atrincherado.

Borja sólo era consciente de la sombra que había aparecido en su habitación cerrada con llave de un segundo piso, distinguible perfectamente pese a los vapores del alcohol y las drogas que había estado consumiendo en esos últimos días de pesadilla. Estaba muerto de miedo pero, pese a todo, consiguió blandir uno de sus palos de golf y encararse con el intruso.

—¿Quién eres? Sal de ahí —ordenó, y de entre las sombras emergió el clown de gesto enfadado con el que había debatido ese maldito miércoles de la semana anterior.

—Hola, Borjita, ¿no vas a celebrar tu victoria absoluta? —lo saludó con su sorna rebosante de maldad—. Al fin y al cabo, la Junta Electoral ha anulado en bloque ¿política en serio? y te quedas con los trece concejales.

—¿Anulada?

—Sí, por completo, y no me extraña, queda muy raro dar por buena una candidatura llena de nombres de muertos. Lo que no entiendo es cómo no se dieron cuenta antes, sinceramente. Los burócratas siguen siendo una piara de incompetentes a lo largo de los siglos, está claro —concluyó, con un tono casi caviloso.

—Oh, Dios mío, ¿qué quieres de mí?

—Vamos, vamos, no llores, que queda muy feo en un flamante alcalde como tú. Y yo no quiero nada, bastante tengo con llevar este disfraz, pero Kobal se empeñó en darme este aspecto para la misión, qué se le va a hacer. Por eso es el director general de los teatros del infierno, tiene sentido del espectáculo.

En nada se correspondía el tono divertido con aquella mirada oscura que parecía taladrarle, sin embargo, Borja consiguió sobreponerse y vocalizar su terrible conclusión.

—Eres un demonio, solo tú podrías saber...

—¿Lo que tu panda de la Universidad le hizo a esa pobre chica y que luego tú te ocupaste de rematar? Sí, es cierto —reconoció el payaso con una voz de ultratumba—, solo entrando en tu mente se podría saber a ciencia cierta, al igual que lo de tu abuelo y ese asesino contratado en Portugal, ese tal Topper, que ya nadie recuerda (y no me extraña, lleva más de 30 años criando malvas). A los Murray-Blázquez se os da muy bien mantener bajo llave esos secretillos tan molestos para vuestra carrera, ¿verdad? —dijo, pero la serie guiño-guiño-codazo-codazo con que remató sus palabras carecía por completo de la alegría cómplice de las bromas compartidas y sí desbordaba la promesa del más profundo terror al que pensaba llevarlo.

Borja consiguió mirarle a los ojos y las dos llamas rojas amenazadoras que por fin liberadas brillaban entre el maquillaje le cortaron la respiración.

—¿Y lo del pobre don Melchor? —consiguió preguntar con un hilo de voz.

—Ah, ese presidente y sus aficiones tan censurables... Hay que ver qué feo queda que un hombre de edad provecta haga esas cosas con los niños —cotilleó, pero Borja ya no lo escuchaba.

Volvía a recordar en bucle aquellos sucesos con una claridad espantosa. Los compañeros del Colegio Mayor eran una panda de brutos, pero era cierto que fue él y solo él el que se había valido de su atractivo personal con aquella pobre chica de naturaleza infantil para acabar de convencerla de lo basurilla que era y de lo merecido que se tenía lo que le habían hecho los amigos. Al cabo de esos años se daba cuenta de que había disfrutado desplegando aquella combinación de palabras suaves y demoledoras, y por eso no se sintió aludido cuando al par de días leyó en las noticias locales el hallazgo de su cuerpo en el río en lo que se señalaba como un suicidio. Por el contrario, había preferido archivar todo eso en el fondo de su cabeza con la categoría de hecho desafortunado sobre el que no se debía volver.

Justo hasta el momento en que aquel texto se reveló sobre el papel en blanco con toda su crudeza y que ahora se antojaba como la condena pavorosa de la que nunca, ni en mil años podría liberarse.

Demasiada carga para soportar siquiera unos minutos más. Todo le pesaba. El jersey, los pantalones y la ropa interior que se quitó y dejó sobre la cama de cualquier manera mientras el payaso-demonio le miraba con una aterradora satisfacción.

Recordó que guardaba una correa que soportaría perfectamente su peso y la buscó en el armario. Se centró en esa tarea como si fuese lo único relevante del mundo hasta que dio con ella y evaluó su resistencia mediante distintos tirones: efectivamente, podría soportar sus 80 kg. sin problemas. Contaba también con que la lámpara aguantase su peso y a ella ató uno de los extremos. El nudo corredizo fue bastante más complicado pero al final consiguió un resultado presentable. No obstante, quería aclarar sus dudas antes de dar el siguiente paso y con lo que parecía una determinación valiente se encaró con aquel clown del averno.

—¿Por qué payasos en unas elecciones municipales? —preguntó.

—Como dijo mi señor Kobal: en este rincón del mundo lleváis años acumulando miserias y maldades en una suerte de espectáculo cutre de poder y deseo. No hay nada cercano a las grandes tragedias, ni siquiera a las comedias más livianas de los clásicos, y no sabes lo que eso llega a enervarle a él, tan enamorado de las artes de Melpómene y Talía. Parecíais un espectáculo mugriento de aquellos circos que iban a los pueblos de mala muerte, y estas elecciones municipales eran su consagración definitiva, así que de ahí le vino la idea a mi Señor. Y no sabes lo que ha disfrutado, con toda esa gente entusiasmada con nosotros y votándonos como si fuésemos los salvadores del mundo, ya ves tú qué paradoja, y todo porque ellos también son finalmente adictos a toda esa mezquindad donde los golpes de efecto valen más que la reflexión serena. Es todo un filón para futuras intervenciones y no descarto que tengamos segundo acto —concluyó con picardía.

Borja ya se estaba colocando la improvisada horca alrededor de su cuello pero concluyó con una urgencia dolorosa que era importante dejar algún tipo de nota final. Tenía un montón de cosas que decir, pero comprendió que solo le quedaba capacidad para un único y escueto aviso a sus vecinos. Abrió al azar su elegante agenda de piel en la que había pensado organizar su gestión municipal y atravesando las dos hojas escribió no es broma con letras grandes. Después, volvió a su improvisado cadalso y finalizó con lo que había empezado.

LOS QUE TODO LO IMITAN

Ferreol von Schreiber Beckenbauer

Cada mañana lo ve pasar con su acelerado caminar, cruzando los adoquines de piedra que conforman la red de caminos del parque central. Su andar apresurado le indican que, una vez más, va en contra del tiempo camino hacia el trabajo. Lo observa con detenimiento, con una mirada que raya en lo milimétrico, pudiendo copiar de esta forma las pausas, la trayectoria y la fuerza de sus pisadas. Fue así como estableció un intervalo de tres segundos entre cada pisada que propinaba; que su centro de gravedad se inclinaba hacia su pie derecho, motivo por el cual trataba de ocultar afanadamente una ligera cojera en su izquierda.

Sí en eso consistía el verdadero arte de la mímica, en copiar al original con exactitud incondicional. Había conseguido imitar su caminar; el movimiento de sus manos; la contorción de su torso; provocando el deleite del público asistente en mediaciones al parque que lo aclamaba con rechiflas y aplausos. Pero lo más notorio, la similitud de los gestos de su rostro, logrando la mímica de aquellas expresiones faciales en aquel semblante de lienzo blanco: cejas caídas, extremo de su boca levantada. Reconocía de sobra la expresión que imitaba, no podría ser otra que la emoción del desprecio. Quizás desprecio al arte que consideraba único y bello. En todo caso estaba acostumbrado a representar esa mimesis.

El personaje que imitaba continuaba su caminar alejándose, mirando atrás a través del rabillo del ojo. A su turno realizaba la mímica: parpado inclinados; mejillas realzadas; nariz atravesada por sendas arrugas. Confeccionando el rostro del desagrado.

De igual forma podía, y sin error a equivocarse inferir su pensamiento, que se acercaba a algo como: “estúpido payaso”. Que insulto más grande compararlo con esos charlatanes, a ellos que fueron exaltados en épocas antiguas como sacerdotes del dios Apolo. No había cabida a tal comparación. Mas cuando ha conseguido igualar a su personaje. Ha tenido que dedicar horas incontables a memorizar con fino detalle las gesticulaciones que emanan de su cuerpo.

Ahora mismo lo sigue a su oficina, en silencio, en la mudes innata de su oficio. Tal como les enseñó su célebre maestro Telestes; el más grande entre ellos. En sigilo ocultándose en el sonido de los árboles que afloran en los extremos del camino, calca con cierta devoción el rastro de su personaje; el tesar de sus hombros, el chasquido de su mano derecha, el apretón del portafolio. No se percata de que sus acciones son memorizadas en secreto. Por instantes suele advertir el asecho, se detiene, mira atrás, pero la soledad del vacío es lo máximo que alcanza a percibir. Ya es capaz de predecir sus movimientos y los anticipa mimetizándose en los objetos que conforman su entorno inmediato. Porque reconoce que todo es susceptible de ser copiado.

Al cruzar la calle aquel pensamiento que leyó en la expresión de la mirada de su personaje (“Estúpido payaso”) lo invade. Recuerda los años en que permaneció en París, hace unos setenta años, donde su arte volvió a florecer como en los tiempos de antaño. Hacía su número dentro del público parisino que jamás le ha faltado por su talento innato, recuerda a un caballero refinado que al imitar un gesto suyo se atrevió a degradarlo: “maldito payaso”. Je-je-je… Lo ignoró y continuó con su acto; las personas aplaudían, no así el caballero, que al ver su mimesis corrió un tanto perturbado por la gran apariencia consigo mismo. Como el reflejo mudo de un espejo. Resolvió cruzar la avenida, huyendo de su imitador, visiblemente atormentado por su doble; con tal mala suerte que un carruaje lo arroyó. Je-je-je…Un trágico accidente —pensó—, o los designios del dios Apolo, que castiga a los que insultan a sus sirvientes.

Llega hasta su oficina ubicadas en un elevado rascacielos, fisgoneándolo a lo lejos, en una perturbadora mudez, en una compleja ausencia de sonidos. Se filtraba a las oficinas valiéndose de su arte de mimetismo, sin ser detectado, igual que un fantasma. Como otras tantas veces, lo contemplaba equidistante en una escena fría y sobretodo muda. Una imagen mecanizada sin la naturaleza propia del espacio y el tiempo. Lo analizaba sentado en su escritorio revisando papeles y sacando cuentas en su calculadora. Calcula los segundos que le llevaban teclear el utensilio, alternado su dedos índice y medio de una manera sagaz. Pues si quería recrearlo con notable precisión y elegancia, debía imitar todas sus acciones cotidianas, fuera dónde fuese. Le apasionaba esos segundos, esos lapsos cortos son los que hacían de su arte una poesía, una poesía muda; jamás ha olvidado esa afirmación que escuchó de los labios del mismísimo Plutarco.

Quién lo viera se habría maravillado, o acaso espantado de su acto; estaba en una posición inhumana en la que contorsionaba su cuerpo imitando el estar sentado en una silla, soportando los brazos en un escritorio. Mimando, siempre mimando de manera sistemática al personaje. En completo silencio, lejos de los sonidos, envuelto en una bruma mística, con su mirada fija en el objetivo. Así lo encontró Clara, la secretaria, en una ocasión, dejando caer su folio de hojas que lo apartó del misticismo.

La miró girando sólo sus pupilas de un matiz suave; ella no pronunciaba palabras, lo cual le fascinó. Abandonó su quehacer; una expresión de ira dibujo su rostro. Se desplazó asestando largas zancadas, advirtiendo la delgadez de sus piernas. Su rostro tan pálido como la expresión de la muerte fue dar al desencajado semblante de Clara. La olfateaba con los ojos, esos que no parpadean ni un segundo, atentos a cada rasgo de su gesto, a cada musculo facial que se enmarcaba en un notable asombro. Temblaba en un abismal silencio. Y sin esperárselo cambio el gesto inexpresivo de su cara blanquecina: sus cejas se pronunciaron más arqueadas, en tanto su frente la marcaban ahora arrugas horizontales. Los parpados estaban sobrecogidos en sí mismo, causando la impresión de que sus orbitas saltarían de las cuencas; aflojó su mandíbula dejándola caer lenta, y sus dientes entreabiertos resaltaron todavía más sus labios negros. Una expresión perpleja, idéntica a la portada por la secretaría. Clara presa de temblores frívolos, y con los nervios destrozados frente a ese maniático, cayó en un estado de shock.

Había descifrado que su personaje le despertaba a ella ciertas emociones, un tanto prohibidas para él; ya que estaba casado y tenía dos hijos. Por esto había escogido su papel, y por el status en que se englobaba. Le evoca las épocas pasadas cuando gozaban de riquezas, tierras, títulos, incluso —haciendo un gesto de suspiro— estaban por fuera de las leyes; los magistrados no tenían el poder para reprocharles, ni mucho menos juzgar sus actuaciones. Ni siquiera los patricios gozaban de tales libertades, como tampoco llamarles a su servicio. Puesto que sólo el emperador podía requerirlos, sólo él podía atesorar sus servicios. Su arte. Sin duda era un tipo con suerte; semejante a la que gozó en el pasado distante. Suerte que aprovecharía para escalar de nuevo. Como lo hizo ese tal Chaplin que actuaba en esas imágenes en constante movimiento, y las cuales podían ser vistas por multitud de personas en todo el globo. Una verdadera proeza.

Pronto volvería a lo más alto, resurgiría mimando a este sujeto, hasta que otro personaje le inquietara su atención. Y estando en la piel de él, volvería a revivir aquellos sentimientos, aquellas emociones que ha olvidado en las arenas del tiempo. Sí, volvería a sentir una vez más. Su cara blanca volvería a teñir de colores vivos, y su cuerpo negro como el azabache se regocijaría al toque de las acaricias del amor; reviviría el sentir el rose del viento en su piel, el agua en sus cabellos, el calor asfixiante, y hasta anhelo el recordar enlazar los brazos ante el crudo frio de los inviernos. Soñaba con vestir finos atuendos como en los tiempos de esplendor. Pero antes debía copiar los movimientos del personaje, gesticular sus diversas mascaras previo al subir el telón.

Él por su parte sospechaba que algo lo seguía. Una zozobra golpeaba a cada instante en su cabeza, la sensación de que sus acciones son vigiladas desde las sombras lo estaba inquietando. Más aún cuando su vecino del sexto piso se arrojó de la azotea de la torre; los motivos son materia de investigación; pero le escuchó decir que un hombre vestido de negro con maquillaje blanco lo acosaba, que lo veía en todas partes y que desaparecía sin dejar rastro, sólo para volverlo a ver en otro lugar. Creía que ese mismo desquiciado ahora lo acosaba a él.

Fue así como no escapo de su mímica ni estando en su residencia. Como en otros actos y escenarios en los que le había seguido (reuniones, fiestas, celebraciones, viajes) se valía de su perfecto mimetismo para colarse sin ser remotamente percibido. Quizás, desde que la iglesia les prohibió hace unos dieciséis siglos, se consolido en su técnica más apreciada, los ocultaba bajo las sombras fúnebres de los entornos solitarios, allá donde los ojos nunca se posan. Para su fortuna el departamento continuo estaba deshabitado, y desde allí continúo con su mimética.

En ese recinto polvoriento, inmerso en la más lúgubre oscuridad, tanteaba los pasos, las voces, y los innumerables gestos corporales de los distintos habitantes del domicilio vecino. Tenía claro que la esposa se llamaba Luisa, el niño Francisco, de quien oía respondía al seudonombre de Paco, y la niña Matilde. Los había memorizado al posar la oreja en la pared, su entrenado oído del que alagaba le permitía escuchar hasta los pasos de las ratas en la cocina, los grillos chirriar sus patas en el jardín, incluso hasta la caída de un alfiler. Daba cuenta de la entraba del sujeto al baño, y de las distintas facetas de la ducha: el enjabonar, el restregar. De cuando entraba en el estudio. De cuando descansaba en su sillón viendo los partidos en la Tv. Imitándolo, copiándolo, mimando sin descansar, sin apenas dormir, sin probar alimentos, nada de esas cosas importaba si no llegaba a identificarse con su personaje.

Y en esa agonía por recrear al sujeto, logro develar un secreto que ni su círculo social más cercano se imaginaba. Como se narró en las primeras líneas el hombre intentaba esconder una leve cojera, producto de la prótesis de su pierna izquierda. Al escuchar todo por medio de las paredes, identificó el ajetreo de la prótesis al acomodarla en la mesita delante del sillón, y también por el cuchicheo que mantenía con su mujer sobre el dolor que le infligía, y sobre la pena que cargaba. Este percance no lo incomodo, todo lo contrario, lo insto a seguir la mímica; le gustaban los personajes desafiantes. Y éste lo era.

Conforme lo adoctrinado por su mentor el inigualable Telestes, de quien recordaba sus enseñanzas y principios de gesticular la mímica del individuo en cuestión según sus gestos, actos, y pensamientos, imitar hasta la última estampa de sus rasgos indistintos. Darle prioridad a los detalles, pues son los que marcan la autenticidad. Tenía pues esclarecido el paso a dar, y armándose de serrucho en mano, se dedicó a tasajear su pierna izquierda por debajo de la rodilla, mientras la sujetaba un cebo de madera. El fluido rojo no tardó en aparecer en la escena, el hueso se resistía a los dientes de la herramienta, la carne masticada caía a pedazos. Armado de valor y de las ansías de representar a su personaje, y amordazando su inútil lengua, golpeó el hueso hasta fracturarle y quebrarse.

Je-je-je… Ya quisieran esos estúpidos payasos tener la decencia de imitar en esa forma tan distintiva. A esos tontos de zapatos ridículos y pelos enredados que solo gritan y ríen en desbandada. Que no salen de su rutina monótona y de las mismas frases vagas: “¡Cómo están ustedes!”; sí ya quisiera ese tal Grimaldi del que dicen era “demasiado cómico” efectuar una actuación como la de él. ¿Cómico? A eso le llaman comedia, a eso le llaman arte escénico, a lanzar pasteles a diestra y siniestra. —Y levantándose se acerca a la luz plateada de la luna que emerge entre los grandes ventanales—. Surge y actúa las escenas pasadas del teatro mudo de la Pantomima, recordando cientos de pares de ojos atentos a sus gestos, a las gesticulaciones de su rostro, a la mimesis de cada personaje de la historia. —Entonces lanza un largo y nostálgico suspiro llevándose las manos al pecho— sí los viejos tiempo cuando su estirpe: los que todo lo imitan, hacían reír y llorar al público. No como hoy que reunidos bajo una carpa sucia y mal oliente a la que llaman circo se aglutinan para intentar reír. Qué asco le causaba ese maldito antro.

En las horas de la madrugada unos quejidos le confundían. No podía reconocerlos con exactitud, aunque sospechaba su origen. Hacía mucho tiempo que no tenía sexo, por cuestiones de su trabajo de imitador, olvidando el placer de sentir una mujer. Parando su oreje escucho atento. Saboreaba los gemidos de ella. Para luego proceder a imitar las posturas de su personaje, porque también le haría el amor a su mujer al levantarse el telón. Sí la haría suya cada noche, sus labios tropezarían con sus pezones, y volvería a sentir el aroma de una piel. Practicaba las poses que la satisfacían, solo, agitando las caderas al igual que un depravado al ruiseñor chillar de ella.

Al reinar el silencio nocturno violaba la privacidad del personaje y de la familia, argumentando que necesitaba adaptarse al escenario en el que actuaría su obra. Con largos pasos, cual compas abierto en toda su dimensión, llevándose la palma de su mano a la oreja tratando de captar algún ruido de alerta cruzaba el pasadizo sin efectuar el mínimo sonido. Las noches silenciosas eran sus favoritas. Le recordaban los tiempos primitivos alrededor de la fogata, escuchando la naturaleza, al bosque, y a los animales; imitando sus sonidos, sus movimientos. Poco después nació el habla y los gestos se silenciaron.

En la alcoba de la pareja se posaba al lado del esposo, he intentaba realizar el gesto de sus ronquidos. Contorsionaba su cuerpo a su dormir. Esculcaba los almarios y modelaba las ropas, los zapatos y la relojería. Reconocía su buen gusto. La ropa interior de Luisa tampoco se escapaba de su escrutinio, la olía con desenfreno, deseaba pronto hacer la suya. Sí la haría suya. Visitaba a los niños; Paco tenía repleto su cuarto de juguetes, en especial de robots, que tontería, le llevaría a la academia de arte una vez remplazado su padre. Es verdad el niño lo había visto, al toparse en las escaleras en tanto imitaba un perro, lo miró detenidamente; al paso de unos segundos alcanzó a escuchar con duda: «¿Papi?». Sí su cara lívida estaba cambiando adaptándose a la de su padre, hasta la simple marca de acné quedaría impregnada en él. Ha sí, no había más dicha que el reconocimiento del público a su buena labor.

Matilde por su lado descansaba placida aferrada a su muñeca. En las tardes se acerca a disfrutar de su acto. Piensa que le gustan las artes escénicas, y que llagaría hacer una gran actriz con su tutoría. Le encanta cuando efectúa el acto de la pared invisible, si acaso lo es. Je-je-je…Y le regala dulces.

De pronto sus orejas se irguieron al detectar uno ruidos provenientes del pasillo.

El esposo había abandonado los aposentos, y es que cree que alguien irrumpe en su hogar en las noches, por los rastros de ceniza que ha encontrado Luisa. Ella piensa que son los niños jugando en la chimenea. Pero él cree que no son los niños jugando, sino que supone que algo los está invadiendo, que algo misterioso y oscuro los asecha silenciosamente. Una agonía de persecución lo estaba atormentando. A sus espaldas él pasaba en cuclillas, gesticulando una risa macabra en su fantasmagórico rostro.

Las cenizas que desprendía son de su cuerpo carbonizado, producto de la Balimaquía, una de sus técnicas prohibidas en el Concilio de Toledo. Por fin estaba listo, su cuerpo había adquirido los rasgos del personaje a imitar. Le dolía el desquebrajar de su torso y miembros como porcelana, pero debía pasar por ello, si quería ser auténtico. Su cara blanca se agrietaba, cayendo a pedazos, sus manos lechosas se cortaron, y una nueva piel lo cubrió.

La hora que tanto espero, el momento cumbre le había llegado, ya había conseguido copiar la rutina de su trabajo, había copiado su manera de comer, de gesticular la boca para pronunciar palabras, de cómo se sentaba, de cómo se duchaba; había copiado la forma de hacerle el amor a su mujer. Sólo restaba una cosa: reemplazarlo. Sí sustituir al original por la copia, de ser el auténtico yo. Y llegar a ser como ese tal Chaplin. Porque muchas copias superan a los originales.

Y esa noche de sábado no podía ser la más adecuada. Su personaje atendía una llamada de último minuto. Se fue acercando, con su singular estirar de zancadas. La puerta estaba entre abierta. El hombre dejó caer el teléfono ante el espejismo que le revelaban sus ojos. Los froto, incrédulo. No lograba asimilar lo que estaba en sus narices. Ver a su doble, idéntico: el mismo traje, los mismos zapatos, y sobre todo la misma cara; parado allí en frente de él asomando una sonrisa perturbadora. De pronto se tomó el cuello, su doble parecía que se asfixiaba, como si quisiera vomitar, como si quisiera expulsar alguna cosa de su cuello y su lengua se lo impidiese. Luego volvió a esculpir esa sonrisa siniestra, esta vez de oreja a oreja, produciéndole unos escalofríos en sus piernas. A continuación, vocalizó una simple palabra que altero su corazón: «¡Hola!».

Habiendo dicho esto el brillo de una daga antigua de hoja ancha y afilada lo encegueció. El cómo, quién, o qué quería ese sujeto le interrogaban, pero era indiscutible no pensar en lo qué iba hacer con ese puñal. Corrió hacia su habitación, pero su cojera le impidió llegar a tiempo y al intentar cerrar la puerta su doble se abalanzó, tumbándolo en el tapizado del piso. Intentaba sembrar el puñal en su pecho, valiéndose de su desquiciada fuerza. Sólo lo detenía las manos de la víctima que mostraba un aferro a la vida. Entretanto sus carcajadas, esas carcajadas enfermas y malignas lo agobiaban todavía más.

Abajo Luisa esperaba junto a los niños a su esposo. En vista de su tardanza ordena al chofer que suba al sexto piso e inspeccione. Pero previo a ejecutar la orden éste se asomaba en el pórtico, arreglando su corbata y su saco. Luisa reprochó su tardanza, éste respondió con una corta sonrisa, sin decir más. Los niños estaban inconformes por tener que acompañarlos al teatro, les parecía muy aburrido. Él de nuevo soltó una sonrisa, y muy sereno se aprestó a decir:

—¡Sí se portan bien los llevaré mañana al circo!

Los niños se alegraron y gritaron de emoción. En tanto se dirigían al teatro, a asistir al estreno de una puesta en escena de tragedia clásica muda.

EN EL PAÍS DE LOS CIEGOS AL TUERTO LO EJECUTAN

Francesc Barrio

El público está disfrutando de lo lindo con el espectáculo de los payasos en la pista central, bajo la carpa del Big Apple Circus. Las carcajadas y los aplausos de los niños y de los padres resuenan por todo el entoldado compitiendo con los compases divertidos de la música estridente que acompaña al número de los bufones.

En el escenario han aparecido de nuevo las estrellas del espectáculo, Grandma Jeske y Bello, los payasos favoritos de los niños. Y se disponen a realizar el número preferido de todos, el Gag de la Sangre.

Grandma y Bello han aparecido ataviados con sus acostumbrados trajes de baño estilo principios del siglo XX, imprescindibles para este número. Ella es una adorable abuelita maquillada a la manera de los payasos augustos, combinando el negro el rojo y el blanco y con una divertida nariz roja. Bello es un clásico carablanca, pulcro y elegante. En todas sus actuaciones él acostumbra a ser el más serio y frío, mientras que la abuela es absurda, pícara, lianta y torpe. El contraste provoca las situaciones hilarantes que todos esperan anhelantes.

Mientras el equipo técnico dispone todo lo necesario para el número, Grandma y Bello se dirigen al público de las primeras filas saludándolos de forma graciosa y amanerada, comentando el calor que hace allí dentro, incluso gastando alguna broma.

Los técnicos enseguida preparan algunos baldes vacíos en el centro del escenario, pero es cuando aparecen con el gran dispensador de sangre cuando todo el público comienza a aplaudir emocionado.

Se trata de un gran entarimado metálico y siniestro iluminado con antorchas. De su estructura penden varios ganchos de carnicero de los que cuelgan los cuerpos inconscientes de cuatro jóvenes. Cada uno de ellos tiene una válvula instalada a la altura del pecho que, como todo el público sabe, conecta directamente con su corazón. Los técnicos se acercan a los cuatro jóvenes para conectar una manguera a cada una de las válvulas.

Finalizada toda la instalación previa del número, la apacible Grandma y su inseparable Bello dejan de jugar con el público y se dirigen al entarimado para empezar el espectáculo.

A medida que se acercan a los cuerpos, la abuela dice que le parecen que están muertos y que entonces no van a servir de nada. Bello le explica que lo que tiene que hacer es comprobarlo. Grandma dice que es verdad, sacando un chuchillo de un inesperado bolsillo de su enorme bañador encarnado. Al correr hacia el primer cuerpo tropieza consigo misma cayendo y clavando el arma en el muslo del primer joven. Éste, lacerado por el dolor, abre los ojos en un grito que arranca las risas y los aplausos de todo el público allí reunido. Ves, le dice Bello, ya te dije que estaban vivos.

Los dos payasos abren las cuatro válvulas, una a una, permitiendo que el público goce del instante en que cada víctima descubre el momento en que su vida se va escapando lentamente. Y empieza su macabro juego con las mangueras, los baldes, el lanzamiento de sangre, haciendo las delicias de niños y adultos.

Entre el público todo el mundo está totalmente rendido al arte de las dos estrellas del Big Apple. Desde el joven ejecutivo que para poder asistir con su pequeño ha venido al circo sin poder cambiarse y va con toda la camisa llena de sangre, hasta la madura ama de casa que aprovecha los descansos para darle vueltas a qué veneno combina mejor con la salsa Rochefort; desde el adolescente que está esperando a que acabe todo para salir a cazar vagabundos con los colegas, hasta la niñita adorable que lleva en su smartphone una fotografía del primer perro que degolló. Todos se lo pasan en grande.

Entretanto, mientras dura la orgía de sangre en la pista central, entre bambalinas se encuentra Nocki. Es el tercer payaso del Big Apple que actúa en varios gags con Grandma y Bello. Sólo participa en los números en los que son necesarios tres personajes, dando el contrapunto a la abuela y chinchando a Bello. Ahora no le toca actuar pero aún lleva el maquillaje y la ropa de la última actuación hace unos minutos. Su maquillaje es parecido al de la anciana y viste una larga túnica roja y unos zapatones que le hacen especialmente ridículo. A los niños les encanta.

Está solo. Todo el mundo está pendiente del Gag de la Sangre. Está nervioso, pero sabe que es el momento. Se escabulle por la puerta de atrás, la que da al callejón de la 196th. Sabe que no puede verle nadie pero, cauto, esconde algo entre sus ropas.

Abre la puerta, con cuidado. Pendiente de no hacer ningún ruido. Antes de salir observa que no haya nadie. A fuera está oscuro. La única luz llega lejos, de una farola en el parque.

Cuando se siente seguro sale al callejón y se acerca a un gran contenedor de basuras. A la vez que se agacha, saca lo que lleva escondido y va susurrando “gatito, gatito”.

De repente se hace la luz, todo el callejón queda iluminado, se oye el rumor de un helicóptero sobre su cabeza y aparece un montón de gente gritando “¡FBI, FBI! ¡Al suelo, pervertido!”

Nocki, abatido, deja caer al suelo el platito de leche que escondía y se tumba mientras recibe el primer golpe. Bajo el contenedor, el gatito se esconde antes de que alguno de los agentes lo patee.

CIRCO FANTASÍA

Alicia Sánchez Martínez

Aquella era la última vez que Román iría al circo, pero él todavía no lo sabía.

Amaba el circo, ese mundo en miniatura encerrado en una carpa de atmósfera irrespirable, esa mezcla lujuriosa de olores intensos, luces hirientes y, sobre todo, cuerpos, los cuerpos sudorosos de todos aquellos prodigios humanos que tanto le fascinaban. Hombres y mujeres asombrosamente fuertes y flexibles cubiertos por una vestimenta mínima, en ocasiones raída (era un circo modesto), pero siempre brillante y sensual.

El circo era muy diferente al mundo al que pertenecía Román, a esa ciudad de provincias en la que todo era aburrido y previsible. Por eso, cuando, cada mes de mayo la ruidosa troupe del Circo Fantasía visitaba su ciudad, Román era feliz. Atrás quedaba la indiferencia de sus padres, el odio de sus compañeros de escuela, la soledad que le acompañaba siempre.

Aquella noche pudo sentarse en la primera fila. Allí estaba, degustando con calma una nube de algodón de azúcar, ensimismado y feliz. Se emocionó con el primer número, aquel en el que todos los artistas desfilaban al ritmo de la música para saludar al público y realizar una muestra de sus habilidades: los domadores, las bailarinas, los trapecistas, los perros sabios, los magos y, por supuesto, los payasos. Román aplaudió a rabiar cuando uno de ellos, armado con una silla rota y una flor de plástico, la emprendió contra un joven del público, librando con él una batalla que terminó con el chico totalmente empapado por el agua que se desprendía de aquella margarita falsa. Román estalló en una carcajada y el payaso, un gigantón con la cara pintada de blanco y manos de campesino, le miró fijamente y sonrió. Su boca, pintada de rojo, se abrió como una herida sangrante y, a través de ella, asomó la punta de una lengua rosada y carnosa. Román no supo como interpretar aquel gesto. ¿Era una burla, una muestra de camaradería, una broma infantil...? El efecto que le causó fue extraño, una mezcla de miedo y, al mismo tiempo de fascinación desmedida. Un intenso calor le ascendió desde las entrañas. Un calor inesperado, dulce e hiriente a la vez.

La función prosiguió, pero Román no logró disfrutar del despliegue de maravillas que vino a continuación. El número de trapecio le pareció burdo y mal ejecutado, los animales salvajes le aburrieron y los payasos le causaron una inexplicable sentimiento de incomodidad. Se marchó antes de que acabara la función. La sonrisa de aquel payaso había acabado de forma definitiva con la fascinación que sentía por el circo. A partir de entonces, nada volvería a ser igual.

Volvió a casa atravesando el pequeño bosque que separaba la explanada en la que estaba instalada la carpa del circo y la ciudad. Siempre evitaba la calle principal. Prefería adentrarse en la tranquila espesura de los árboles a exponerse a las miradas de sus conciudadanos. Aquel paraje le proporcionaba la tranquilidad que necesitaba, la soledad que lo protegía del exterior. Allí podría pensar en las sensaciones que había experimentado aquella noche, en todo aquello que había cambiado. En el ardor insoportable que tanto le asaltaba últimamente ante estímulos tan desconcertantes como el roce inesperado de una piel sudorosa o la sonrisa indescifrable de un payaso.

Se encontraba en la parte más espesa del bosque, allí donde el suelo se volvía esponjoso por la gran cantidad de pinaza y restos de maleza que se acumulaba en su superficie. Era un lugar habitualmente tranquilo pero, aquella noche, parecía estar más silencioso que nunca. El murmullo del riachuelo que transcurría no lejos de allí era el único sonido que rompía aquel silencio absoluto. Incluso los pájaros parecían haber enmudecido de repente, como si presintiesen una oscura amenaza. Román empezó a sentirse intranquilo. Había paseado por aquel bosque centenares de veces pero nunca había sentido aquella desazón.

Decidió apretar el paso y salir de aquel silencio que caía sobre él como si fuera una trampa, pero la raíz de un pino centenario se interpuso en su camino. Román tropezó y cayó de bruces sobre un arbusto de hojas aterciopeladas. Se quedó un rato ahí, acostado. La tierra, blanda y húmeda, olía de forma extraña, una mezcla de estiércol y de perfume almizclado. Se incorporó de un salto y siguió caminando, esta vez con más cautela, cuando ese aroma extrañamente dulzón empezó a invadirle, un hedor que conforme iba a avanzando, se hacía más intenso y desagradable. El silencio empezó a quebrarse por el zumbido de los insectos, apenas perceptibles en la oscuridad, que sobrevolaban la zona como hordas en miniatura.

En uno de los recovecos del camino, en una zona protegida por dos frondosos olivos que, uno frente a otro, conformaban con sus copas una especie de cueva natural, Román percibió una forma extraña. Era una gran mancha blanca, tan blanca que parecía desprender una intensa luz. Cuando se acercó, pudo ver que se trataba de un cuerpo. El cuerpo de un joven desnudo.

Su primera intención fue salir corriendo, pero no lo hizo. La sola visión de aquel desmadejado muñeco le provocó una intensa excitación. De nuevo ese ardor. De nuevo esa desazón vergonzosa.

El joven era hermoso. Acostado sobre un lecho de hojas teñidas de sangre, parecía un mártir recién desprendido de la cruz. Su cuerpo blanquísimo estaba cubierto de finas heridas, hebras de rubí que lo atravesaban de lado a lado como una atadura invisible. Tanto el rostro como su sexo estaban cubiertos por dos ramilletes formados por ramas y hojas ensangrentadas que se entretejían de forma burda pero hermosa.

Román sintió el deseo repentino de acercarse al cuerpo y acariciar esa carne que adivinaba fría y resbaladiza, pero no se atrevió. El hedor era insoportable y los insectos que empezaban a invadir las zonas más tiernas le causaron una gran repugnancia. A pesar de ello, le costó muchísimo resistir la tentación. Tuvo que cerrar los ojos para librarse del embrujo, dar media vuelta y salir corriendo sin mirar atrás.

Corrió sin parar hasta llegar a casa. Diez minutos en los que no pudo dejar de pensar en la fuerte impresión que acababa de recibir. La visión de aquel cadáver, de aquel hermoso despojo que había irrumpido en su vida de una forma tan embriagadora, no se apartaba de su mente. Él todavía no lo sabía, pero ya intuía que el fulgor de aquella visión lo acompañaría siempre, como un fuego fatuo bailando caprichoso sobre las tumbas del cementerio.

Cuando llegó a casa, sus padres no estaban. La ciudad estaba en fiestas y no llegarían hasta la medianoche. No supo qué hacer. Acababa de descubrir un cadáver, a la víctima de un rimen. Su deber era acudir a la policía, explicar lo que había visto, pero no se atrevió. Era demasiado tímido, demasiado apocado para ello. No lo soportaría, no soportaría ir caminando hacia la comisaría, preguntar por el responsable, soportar el interrogatorio y, después, mostrarles el lugar, llevarles hacia aquel hermoso cadáver, su cadáver. Tenía miedo de que lo descubrieran, que descubrieran la fascinación que le producían los cuerpos masculinos, la insoportable atracción que sentía por aquel ser inanimado que se pudría sobre la maleza como un resto orgánico más. No, no podía permitírselo. Su secreto no podía ser revelado, jamás.

Se acostó sin ni siquiera desvestirse y rezó para que llegara pronto el sueño, pero no fue así. El fantasma de aquel joven lo acosó hasta bien entrada la madrugada. Aunque cerrara los ojos, el polvo brillante de su alma torturada se infiltraba a través de sus párpados, le acariciaba la piel, le susurraba dulces palabras. En sus sueños, ese ángel dormido parecía cobrar vida, seguía pálido y frío, pero sonreía y acercaba sus manos de hielo hacia él. Y lo tocaba, lo tocaba de forma impúdica.

Durmió mal y, al día siguiente, se levantó con el cuerpo dolorido. No se atrevió a bajar a la cocina y saludar a sus padres. Pasar aquel día festivo como si nada hubiera pasado le parecía una tarea titánica. Simuló no encontrarse bien. Estuvo varios días en la cama hasta que se atrevió a enfrentarse con el mundo real.

El curso escolar había terminado, así que, al menos no tendría que lidiar con los compañeros de escuela. Tenía por delante un verano tranquilo. Solitario, sin nada que hacer. Justo lo que necesitaba.

El cadáver no tardó en ser descubierto. La noticia se convirtió en el gran acontecimiento del verano. La víctima era un joven deportista que solía correr por el bosque durante la noche. Había sido torturado y violado repetidamente antes de ser asesinado. A pesar del secreto de sumario, la prensa local fue pródiga en detalles escabrosos, descripciones explícitas que ofendieron sobremanera a Román. Aquel cadáver era su cadáver. Nadie más que él tenía derecho a disfrutar de su siniestra belleza. Era como si aquel joven puro hubiese sido profanado por la curiosidad malsana de sus conciudadanos, esas ratas ávidas de violencia y sexo que, tras su falsa fachada de respetabilidad, eran tan o más depravados que el propio asesino. Se especuló muchísimo sobre quién había podido ser el culpable, pero no se llegó a una conclusión. Pasaron las semanas y no se detuvo a ningún sospechoso. Todo apuntaba a que el crimen quedaría sin resolver.

Trató de evadirse con sus aficiones habituales. Su colección de mariposas, las visitas a la biblioteca en busca de ejemplares raros sobre botánica, los programas nocturnos de la radio local... pero nada lograba distraerle. Pasó gran parte del verano encerrado en su habitación sin querer salir. Tenía miedo, miedo de aquel ángel de perdición que le tentaba con su fúnebre belleza día y noche. Miedo de que sus padres descubrieran su debilidad, que le leyeran el pensamiento y pudieran ver, horrorizados, las siniestras fantasías que le asaltaban a diario. Por eso se escondía, por eso huía de todo y de todos.

El verano pasó como una tortura, pero peor fue el invierno. Era el último año en instituto. Sus compañeros estaban más excitados y embrutecidos que nunca. Sus bromas fueron todavía más crueles que los años anteriores, sus comentarios, más hirientes y así paso el curso hasta que llegó la primavera, hasta que el Circo Fantasía volvió a visitar su ciudad.

Aunque, en un primer momento, quiso, como cada año, comprar su entrada, al final no lo hizo. Había perdido la ilusión. Ya era demasiado mayor para ese tipo de pasatiempos, se dijo, y, aunque triste, decidió que ya no volvería más.

También decidió olvidar aquella noche, borrarla de su mente. Pero no lo consiguió.

Nunca supo por qué tuvo aquel impulso. No había vuelto al bosque desde que todo pasó, pero llegó un día en el que no pudo evitarlo. Sus pasos le llevaron allí, simplemente. Sin darse cuenta, volvió a atravesar los caminos cubiertos de pinaza en busca del riachuelo sombrío, en busca de la cueva de los olivos, allí donde encontró a su preciado tesoro, a su gran amor.

No quedaba nada que lo recordara. Ni una mancha, ni una sombra, ni un olor. El mullido lecho de musgo que lo había acogido parecía reverdecido, como si la sangre derramada se hubiera transformado en savia y le hubiera conferido una fuerza inusitada. El aire era fresco y limpio. Los rayos de sol penetraban a través de las ramas de los árboles y se convertían, una vez en el interior de la cueva vegetal, en brillantes haces de luz que conferían al espacio una atmósfera sobrenatural.

Todo era muy hermoso, pero él no estaba allí. Su ángel de perdición volaba muy lejos. Triste y decepcionado, se tendió sobre el lugar donde lo había encontrado y trató de adoptar la postura de su cadáver querido. El abrazo del musgo le proporcionó una agradable sensación de frescor. Sólo entonces se dio cuenta de que estaba ardiendo, de que su cuerpo bullía como un corazón enfebrecido. El ardor de las entrañas le sobrevino de repente, lo paralizó por completo. Aunque nacía en su vientre, se irradiaba hacia todo su cuerpo hasta cubrirlo por entero. No podía dejar de pensar en él.

Se preguntó en qué condiciones estaría, en qué grado de descomposición. ¿Conservaría todavía su forma humana o no sería más que un puñado de polvo, volátil, escapándose de su ataúd?

El calor lo seguía invadiendo a oleadas, se sentía mareado, a punto de perder el conocimiento. Quiso levantarse pero, entonces, escuchó un leve crujido. Se incorporó sobresaltado. Había alguien allí, seguro. Apartó la maleza con la mano y entonces lo vio. Era un hombre joven, alto y corpulento. Aunque vestía como un vagabundo, tenía un semblante amable y honesto. Un viajero perdido, pensó Román, un hippie aventurero que visitaba su ciudad.

—¿Estás bien? —le preguntó—. Pensaba que te habías mareado o algo así.

—No, en absoluto —le contestó Román, mientras trataba de recuperar la compostura—, tan sólo estaba descansando un poco. Se está tan bien aquí.

El vagabundo se acercó y le puso una mano en el hombro. Sus manos eran grandes y calientes.

—¿Seguro que estás bien? —volvió a preguntarle—. ¿Quieres un poco de coñac?

Sin esperar su respuesta, abrió su raída cazadora de piel marrón y extrajo una petaca de su bolsillo interior.

–Bebe un poco. En serio. Es del bueno, nada de garrafón.

Román no bebía alcohol, pero no pudo negarse a aquel ofrecimiento. Acercó la petaca a los labios y degustó con glotonería el fuerte licor, que le quemó todavía más las entrañas. No tardó en sentirse mareado. Una sensación nueva que no le desagradó en absoluto.

Su nuevo amigo era un hombre atractivo, de cuerpo grande y viril, y, aunque vestía de forma descuidada, no parecía sucio ni desaliñado. Su largo cabello y su barba desprendían un agradable olor a tabaco y a perfume barato, probablemente de mujer.

Se sentaron los dos en la hierba, a beber, como dos camaradas. Román se sentía feliz. Era la primera vez que hablaba de forma distendida con otro joven. Aquel vagabundo lo trataba como a un igual, no se reía de sus costumbres de anacoreta ni de su cuerpo escuálido. Le hablaba de sus viajes por todo el país, de sus ansias de libertad, de su pasión por la literatura y la música, de la satisfacción que le proporcionaba conocer a gente nueva, disfrutar de la vida, decía, sin ningún tipo de trabas.

A aquel encuentro le siguieron muchos más. El joven se llamaba Raúl, tenía 30 años y se ganaba la vida trabajando aquí y allá, sin quedarse durante demasiado tiempo en el mismo sitio. Siempre que quedaban lo hacían en aquel lugar, en aquella cueva vegetal que les mantenía alejados de las miradas indiscretas.

Román no tardó en descubrir que se había enamorado de aquel encantador vagabundo. Junto a él, aquel calor de las entrañas ya no le parecía deshonroso. Su amor ya no era un cuerpo inanimado, era un hombre de carne y hueso con el que mantenía una relación de igual a igual, una relación de amistad, pero que Román deseaba que fuera más allá. Con todo su corazón.

Aquella era su gran preocupación. ¿Cómo podía él, un joven tímido y poco acostumbrado a las relaciones personales, hacerle entender a Raúl sus sentimientos hacia él? ¿Cómo explicarle el apabullante deseo que le asaltaba día y noche cuando pensaba en aquellas manos grandes, en sus labios carnosos, en esa melena larga y enmarañada que olía a tabaco? No podía dejar de pensar, además, en el perfume femenino que desprendía a veces. ¿Y si su oponente era una mujer? Una joven prostituta o una chica de los bloques, una mujer vulgar que visitaría los sábados por la noche para ofrecerle ese regalo que Román tanto ansiaba... No, no podía soportarlo. Moriría de celos, estaba seguro.

Pero Román había detectado algo que le daba una cierta esperanza. Una mirada sutil, pero muy explícita. Raúl lo miraba como mira un lobo a su víctima, de forma agresiva, pero también enamorada, estaba seguro de ello. Aunque hablase de forma distendida sobre sus viajes o sobre la gente que conocía en ellos, aquella mirada le decía mucho. Le decía que lo amaba, estaba seguro, y que pronto sería suyo.

Por esta razón, cuando un día le propuso quedar por la noche (hasta entonces solo se habían visto de día) supo que había llegado el momento, el momento de acariciar ese pelo frondoso, de abrazar ese cuerpo grande, mucho más grande que el suyo, y hacerlo suyo por fin.

Llegó la noche ansiada. Como la otra vez, el bosque estaba extrañamente silencioso. A medida que iba internándose entre los árboles, la oscuridad se hacía cada vez más amenazante. Miró hacia el cielo en busca de la luna, pero ésta se ocultaba tras unas espesas nubes, como si se avergonzara. Se desorientó ligeramente y tomó un camino que no era. Le extrañó muchísimo ¡conocía ese bosque como la palma de su mano! Era como si sus pies no quisieran llevarle hacia la cueva de los olivos, como si, en el fondo, tuviera miedo, pero no tardó en reponerse. ¡Cómo iba a tener miedo! Iba al encuentro del amor de su vida, del primer hombre con el que, por fin, podría mostrarse como era. Se sentó durante un par de minutos en una roca para reponerse un poco y, cuando logró acompasar los agitados latidos de su corazón, emprendió de nuevo el camino. El camino correcto.

No tardó en llegar al lugar señalado. Él ya estaba allí. Estaba fumando y, cuando lo vio, expulso una gran bocanada de humo, una aromática nube gris que lo envolvió por entero. No parecía el mismo. Sentado en el suelo con las piernas cruzadas, con su larga melena tapándole parcialmente el rostro, Raúl era un hombre diferente. Había perdido su pose amigable, su actitud de buena persona. Ya no sonreía, ya no le palmoteaba la espalda como un colega... Tan sólo lo miraba, lo miraba con sus ojos de lobo, de lobo hambriento y enamorado, y Román supo que estaba perdido. Sintió miedo, pero también deseo, un deseo que anulaba su mente, que cortaba de lleno sus ganas de escapar. No podía huir, aunque sabía que debía hacerlo, porque no podía librarse del embrujo de esas caderas huesudas bajo los tejanos raídos, de ese torso que adivinaba cubierto de vello oscuro, de ese cuello sabroso, de su boca...

Nada pudo hacer cuando Raúl lo invitó a tenderse junto a él sobre el lecho de musgo. Nada pudo hacer cuando recibió el dulce peso de su cuerpo sobre el suyo. Nada pudo hacer cuando de su cazadora marrón, en lugar de la habitual petaca, extrajo un pequeño objeto que, en principio, no pudo identificar.

Sólo cuando la luna salió por fin de su refugio y, desesperada, envió algunos haces de plata a la cueva de olivos, Román pudo ver cómo su amado se colocaba, con un gesto gracioso y tantas veces repetido, su enorme y roja nariz de payaso.

LENGUA ROJA

Marian Seguí

Odio los turnos de noche, los odio porque son excesivamente silenciosos. Amo mi trabajo, aunque no ame el silencio, muchas personas adoran el silencio, pero odian mi trabajo. Lo comprendo. Me paso el día rodeada de gente que jamás volverá a hablar, por eso odio el silencio, y las personas aborrecen mi trabajo porque está relacionado con el silencio eterno. Con la muerte, con los rituales y disfraces que ésta adopta. El silencio es anhelado por el resto de los mortales solo para determinados momentos. Si yo doblo turno en el depósito de cadáveres, el silencio termina por ser enfermizo, oprimente, asfixiante. Sobre todo, cuando llega la noche.

Fui una niña miedosa, de esas que temen a la oscuridad, aunque mi temor era debido a mi excesiva fantasía. De adolescente, la cosa cambió, decidí enfrentarme a mis miedos y madurar. He de reconocer que hubo un temor que me quedó por superar. Este miedo pasó al olvido ya de adulta y sorprendí a mi familia estudiando anatomía forense. A día de hoy soy técnico en anatomía patológica forense, especialidad que entre otras cosas comprende el estudio científico de la causa y manera a través de la autopsia médico-legal. Aporto conocimientos técnicos y científicos para esclarecer una muerte. Experta encargada en determinar la causa de un fallecimiento. Trabajo para el departamento de investigación policial.

Hoy doblo turno en el departamento, y termina de llegarme algo que ha despertado ese temor de la niñez que jamás superé. Acabo de descubrir el cuerpo en mi mesa de trabajo y me he encontrado con él. Con ese payaso que de niña tanto miedo me hizo pasar. Lo primero que he pensado es que era una broma de alguien del departamento. Pero nadie sabe de mi pasado, de mi miedo no superado de la niñez.

  Ver su rostro maquillado me ha hecho viajar de inmediato en el tiempo, a las Navidades de 1989. Yo tenía entonces nueve años y fue la primera y única vez que mis padres me llevaron a un circo (y digo única porque jamás quise volver a uno). Acudí muy emocionada, jamás había estado en un espectáculo circense y he de reconocer que al principio me encantó la primera parte de la experiencia. Los trapecistas, los malabares, todos aquellos animales realizando acrobacias..., fue fascinante, hasta que apareció aquel payaso y se adueñó de los presentes y el espectáculo. Todos parecían reír sus gracias, pero a mí únicamente me causó temor. Y él, de alguna forma, supo percibirlo. Olió mi miedo y no dejó de mirarme mientras realizaba la función. Hubo un momento en el cual me sacó la lengua, era roja, del color de la sangre. Aquello me aterrorizó. Me pareció ver grandes dientes puntiagudos reinando en su boca. Me inquieté. Mi madre pareció percibirlo, pero aun así terminamos de ver la función. Cuando el espectáculo finalizó se organizó bastante bullicio a la hora de abandonar la carpa, el pasillo central se colapsó de gente y me sentí arrastrada por un bullicio de personas apelotonadas para salir de allí. Mi madre me tenía agarrada de la mano, pero sentí resbalar mis dedos de su protección y me engulló la muchedumbre alejándome así de su garra protectora. Me perdí embutida en una aglomeración de personas desconocidas. El pánico se apoderó de mí mientras era sacudida por empujones y pisotones. Comenzaba a llorar cuando sentí la calidez de una textura suave agarrar mi mano con ímpetu. Una fuerza empujó de mí y me arrastro hacia sí entre el gentío. De inmediato me encontré junto a él, a su vera. Alcé la mirada y se cruzó con la suya. Sus pupilas estaban dilatadas, como las de un gato adaptándose a la capacidad de visión en la oscuridad. Su rostro maquillado me sonrió y después me sacó la lengua, la tenía manchada de sangre. De la comisura de sus labios comenzó a brotar ese fluido vital. No pude ver sus dientes, pero deduje que aquel ser no podía ser humano. Comencé a gritar y fue entonces cuando sentí de nuevo la mano protectora de mi madre estirar de mí. El payaso me soltó, pero desde entonces durante años no dejó de visitarme en terribles pesadillas.

He vuelto a mirar el cuerpo tendido sobre la mesa de la sala de trabajo. Esto no es una pesadilla, hace mucho que cesaron para mí. El cuerpo es real. Hay un payaso tendido en mi sala de autopsias. Me he detenido a meditar, aunque no dejo de mirar de reojo el cadáver, siento que en cualquier momento pueda alzarse de la mesa y apresarme. Por muy absurdo que parezca estoy aterrorizada y me siento como una cría. Estoy releyendo los informes que han llegado con el cuerpo, quizás éstos me lleven a alcanzar la madurez y responsabilidad que ahora mismo me acreditan como técnico en anatomía patológica forense, pero lo que estoy leyendo, únicamente alimenta más mi miedo. El cuerpo ha sido encontrado sin vida en una terminal de metro, lo que me lleva a pensar en la oscuridad de los túneles bajo tierra, “Lengua Roja” (como yo lo bauticé en su día) podía adaptar sus pupilas a la oscuridad. No se le ha encontrado documentación alguna y se desconoce la causa de su muerte puesto que no presenta evidencias claras a primera vista que lo determinen. Las terminales de metro poseen vigilancia las veinticuatro horas del día, pero casualmente, varias cámaras de vigilancia de esa terminal llevan estropeas meses sin que mantenimiento las haya reparado. Me encuentro ante un desconocido sin identificar que cuadra con el monstruo que me torturó en la infancia.

Sé que tengo que ser realista. He de enfrentarme a esto y dejar de lado mis temores infantiles. He comenzado a cortar sus vestimentas para dejar al descubierto su cuerpo. Tengo que encontrar evidencias que me determinen la hora de su fallecimiento. Reconozco que cortar sus vestimentas está produciéndome escalofríos, el silencio es tan fosco que el crujir de la tela al cortarla con las tijeras está matando la quietud de una forma estremecedora. La acogedora sala de necropsias en la cual trabajo cada día, acaba de tomar para mí el aspecto de una carpa circense. Yo, y ese cuerpo, somos el centro de las gradas. Esta vez la tribuna está vacía. El payaso y yo somos los únicos protagonistas de una función que no posee público alguno. Estamos solos, él y yo.

Su cuerpo yace desnudo ante mí. Para calcular el momento en que se ha producido esa muerte, lo primero que voy a analizar son sus livideces cadavéricas. La sangre del cuerpo al dejar de circular se deposita en las partes del torso más declives, el cambio de coloración de la piel me permite determinar más o menos la hora de la muerte. Acabo de estremecerme al comprobar que este cuerpo parece no poseer señales del livor mortis. Me detengo a tomar su temperatura corporal. Al morir una persona su organismo deja de ser capaz de regular su temperatura corpórea. En las primeras 12 horas pierde desde los 37 º C un grado centígrado por hora y a partir de las 12 horas, medio grado por hora. El cuerpo que descansa ante mí posee una temperatura ambiental de 22 º grados centígrados. Comparte la misma temperatura que hace en la estancia, lo cual no me lleva a conclusión determinante para calcular la hora de su muerte sin además estar acompañado de manchas amoratadas en su piel. Carece de livideces cadavéricas. Estoy comenzando a padecer verdadero miedo. He intentado relajarme, pero no dejo de observar su cuerpo inerte con temor. Me dispongo a comprobar su rigidez cadavérica, esto puede aportarme datos importantes, su rigor mortis, los músculos de su cuerpo deben haber comenzado una serie de procesos que los hace endurecer, empezando por los más pequeños y acabando por los más grandes, como el abdomen y las extremidades inferiores. La rigidez comienza a las 3 horas de la muerte, y se hace completa a las 10 o 15 horas. No estoy dando con signos de rigidez, pero no puedo seguir alimentando mi temor, he de ser realista, sé de sobra que después de las 20 o 25 horas de un fallecimiento la rigidez de un cadáver puede desaparecer por completo. Éste puede ser el caso. Aunque no encuentro signos de entomología cadavérica, no hay rastro de insectos que hayan aparecido en el cadáver para colaborar en su proceso de descomposición si su cuerpo lleva sin vida más de 25 horas. Esto es casi imposible de asimilar para mí. Los rasgos faciales bajo un maquillaje que no he podido limpiar de su rostro a pesar de haber utilizado más que jabón para ello, se muestran reconocibles, y no percibo el característico olor de la carne podrida al cual estoy más que acostumbrada. La inexistencia de deshidratación ocular me alerta de manera tremenda al abrir uno de sus parpados. He violado el silencio con un leve chillido de sorpresa ante el descubrimiento. Termino de apartarme del cadáver unos metros y mi teléfono móvil me ha sobresaltado al sonar en esos mismos instantes.

—Doctora, ¿ha encontrado algo? —Es el jefe del departamento de criminología para el cual trabajo. Está empeñado en detener a unos pandilleros que en los últimos meses se han dedicado a el acoso de vagabundos y gente sin techo.

—No, to...da...vía... —Estoy tartamudeando al hablar, jamás he mostrado signos de debilidad ante ninguno de mis superiores.

—¿Ocurre algo Doctora?

La tentación de responder con sinceridad me invade, pero no puedo confesar lo que estoy pensando en estos momentos. Sería irracional para quien escucha mis palabras. Lo es para mí. No puedo confesar que el monstruo de las pesadillas de mi niñez está tendido sobre mi mesa de trabajo y que únicamente ha venido por mí y no está muerto. Esto no es más que un circo, mi miedo es el espectáculo, no hay público, él y yo somos los protagonistas. Ahora mismo simplemente necesito abrirlo en canal, indagar en su interior para cerciorarme de que verdaderamente está muerto y esto no es una pesadilla.

—Avise si encuentra algo Doctora. Estamos orgullosos de que forme parte de nuestro equipo.

No he dado ninguna respuesta al cumplido, directamente he colgado, estoy demasiado atareada esta noche. El bisturí brilla en mis manos. Si el maldito cabrón que hay tumbado sobre mi mesa de trabajo no está muerto, mi afilado escalpelo hará su trabajo. El cuchillo de disección tiembla entre mis dedos. Estoy dispuesta a abrirlo en canal. Normalmente suelo tapar la cara y los genitales de los cadáveres que voy a diseccionar, pero termino por voluntad propia de hacer una excepción. Voy a respetar el ombligo hasta la sínfisis del pubis. He cortado hasta el tórax y he levantado un poco la pared abdominal para no lesionar las vísceras abdominales. Una risotada ha resonado por toda la sala de trabajo. Me arrepiento de no haber cubierto su rostro, termina de dibujarse una sonrisa en él. La piel se me ha puesto de gallina, un escalofrió inhumano recorre todo mi cuerpo. Soy consciente de que estoy ante algo de otro mundo, algo que quizás me esté poniendo a prueba. He realizado un corte en forma de T de hombro izquierdo a derecho y sobre el manubrio del esternón, he recogido muestras de líquido en la cavidad pericárdica, la medida de la altura del diafragma parece normal. Las risotadas pretenden distraerme, pero continuo con mi trabajo a pesar de estar sintiendo un miedo atroz. Deseo mantener la cordura y no formar parte de su circo, me considero toda una profesional y no voy a dejar que mis temores de la niñez me venzan, no a estas alturas. Esto es irracional. He de extraer los órganos del tronco y abdomen. Su corazón no late, pero los demás órganos parecen estar en funcionamiento. Esto es como una alucinación, la sangre fluye a borbollón mientras continúan esas risotadas taladrándome el cerebro. He decidido despojarme de los guantes de látex, deseo estrujar sus vísceras con mis propias manos para sentir la calidez de sus órganos fundirse mejor mientras los aplasto con ira (esta es mi venganza, por haberme hecho pasar tanto miedo en la niñez “Lengua Roja”. ) El payaso no deja de reír y he comenzado a escuchar aplausos. Esto es una verdadera locura, pero no pienso sucumbir a ella. La sala parece haberse envuelto en las tinieblas y un foco de luz ilumina mi mesa de trabajo. Él y yo somos las estrellas de esta función. Acabo de decidirme por pasar a la autopsia craneal. He colocado el cuerpo en decúbito supino, apoyando el occipital y el cuello en un reposacabezas para elevar el cráneo de la superficie de la mesa de manera que me facilite la maniobra de incisión de la piel y de corte con la sierra. He efectuado una incisión coronal con el bisturí desde un pabellón auricular al otro llegando en profundidad hasta el periostio. Ahora estoy separando los planos del periostio cutáneo hacia atrás y hacia delante para poner al descubierto el cráneo desnudo. Es hora de cortar el cráneo con la sierra circular. El cadáver termina de abrir por sí solo los ojos y me está mirando. Las risotadas han cesado. Reina un silencio enfermizo. Me repito una y otra vez que esto no puede ser real. “Lengua Roja” no existe, pero estoy actuando todo el tiempo de manera vengativa contra un monstruo que me persiguió en la niñez. El cadáver de payaso debe de estar trastornándome. Intento por todos los medios poner un punto racional a todo lo que estoy viviendo, ¡pero no!, lo que tengo ante mí no es de este mundo. ¡Está vivo!

El pulso me tiembla mientras sujeto la sierra vibratoria en la mano, el sonido de la herramienta suena desquiciante acompañado de las risotadas del ser que yace sobre mi mesa de trabajo. Termina de abrir la boca y me ha sacado su lengua ensangrentada. Puedo ver también sus afilados dientes. Una fuerza impetuosa emerge de lo más profundo de mi ser y agarró con valentía la sinhueso, instintivamente se la sierro de cuajo. Su cadáver cobra vida por completo, me agarra fuertemente de la bata y no puedo alejarme de su lado. Intenta morderme incorporándose sobre la mesa de trabajo. La sierra vibratoria ha resbalado de mi mano y ha caído a mis pies, no deja de dar tumbos por el suelo produciendo un ruido infernal. El payaso tira con fuerza de mí y acerca su rostro al mío. Nos encontramos cara a cara. Abre su boca y de ésta vuelve a renacer una lengua, una larga lengua roja con la cual comienza a lamer mi rostro. A tientas agarro un bisturí de la bandeja de instrumental y se lo clavo con firmeza en un ojo. El monstruo me suelta produciendo un extraño alarido similar al de una bestia. Sin tiempo que perder me agacho y recojo del suelo la sierra vibratoria para hundirla en su cuello, la sangre lo salpica todo y su cabeza no tarda en rodar por el suelo hasta chocar contra la puerta de la sala de necropsias. En ese mismo instante ésta se abre y la cabeza del payaso rebota contra el portal rodando por los suelos hasta terminar frenándose a mis pies.

—¡¡¿Doctora?!! ¡¡¿Qué está ocurriendo aquí?!!

Es el inspector jefe del departamento de criminología quien termina de hacer acto de presencia. De repente reina un silencio sepulcral en la estancia, las risotadas han cesado, la sierra vibratoria que firmemente sujeto en mi mano se ha silenciado. La inercia parece haber tomado dominio de mi sala de trabajo. Miro a mi alrededor, la escena es pintoresca. De pronto me siento como cuando era niña. Al despertar de mis pesadillas seguía sintiendo la presencia de aquel payaso en mi dormitorio. Lo podía escuchar reír escondido debajo de mi cama, pero mis padres no me creían, ellos no lo escuchaban. Mi superior tampoco me creería.

—¿Qué coño está haciendo con el cadáver Doctora? ¡¿qué demonios le pasa?!¡¿se ha vuelto loca?!

Miro hacia el suelo, la cabeza del payaso descansa a mis pies. Todavía posee el bisturí clavado en el ojo, con el otro ojo me mira, pero su mirada no parece poseer vida. No encuentro que explicación dar a mi jefe hasta que la pupila del ojo del payaso se dilata, es entonces cuando comienzo nuevamente a escuchar sus risotadas, estas resuenan por toda la sala de autopsias, y por la cara de espanto que acaba de poner mi superior, deduzco que él también las está escuchando. ¡Lo sabía! ¡“Lengua Roja” siempre fue real!

EL HUEVO

Sheila Moreno

A Samuel nunca le habían dado miedo los payasos, conocía a otras personas que sentían pánico hacia ellos por supuesto, personas como su amigo Gerardo quien cerraba los ojos para intentar esconder un escalofrío que todos sabían que tendría de todas maneras. Sin embargo, Samuel solía sentir cierta superioridad moral cuando esto ocurría, la misma que se siente cuando se plantea una pregunta en un concurso de la televisión y sólo tú sabes contestarla, ese sentimiento de ser mejor que los demás, al menos en un aspecto.

Consideraba que en el fondo, estas personas que temían a los payasos escondían algún tipo de temor infantil que nunca sería resuelto. E incluso en alguna ocasión había pensado que los hombres que tenían este miedo irracional bloqueaban mentalmente su frustración con algo sexual. ¿Por qué si no un adulto tendría pavor a un hombre maquillado?

Hasta que empezó a soñar con ellos.

La escena era siempre la misma. Estaba en alguna gran estación de metro desdibujada y demasiado vacía. Corría deprisa huyendo de alguien que, hasta que no se giraba no veía que era él. La risueña cara del payaso se abalanzaba hacia él, el sudor de su piel se transpiraba a través del maquillaje blanco que le cubría toda su cabeza, sus labios estaban escondidos en un estallido rojo de pintura que intentaba imitar una sonrisa enorme aunque sólo creaba un agujero que ocupaba gran parte de su cara. Su parte racional le decía que no debía de tener miedo, era sólo un hombre maquillado, pero algo en su interior le instaba a seguir corriendo.

A pesar de que Samuel estaba en buena forma física, su perseguidor se acercaba poco a poco pero sin correr, moviendo su enorme barriga bajo una tela fucsia brillante. Samuel resollaba, el payaso reía en algún lugar de ese agujero llamado boca.

En un paso en falso el payaso se abalanzaba sobre él. Gritaba asustado aunque en el sueño los únicos sonidos que se escuchaban eran los de aquel payaso risueño de ojos naranjas como un melocotón que caía sobre él. Conseguía echarse a un lado haciendo caer al payaso contra el suelo del lugar, pero donde antes había una cabeza ahora sólo existía un huevo que se había roto al chocar contra las baldosas. La yema brotaba de la grieta de la cáscara hasta formar un charco a sus pies y el gran agujero rojo seguía sonriendo. Que dejaba de latir y se enfriaba.

Sólo entonces el gran sobresalto le hacía despertarse.

—¿Sabías que los payasos de circo tienen cada uno un tipo de maquillaje y cuando lo registran, deben de pintar un huevo con su cara? Puede que por eso tengas esa pesadilla —le había dicho Gerardo cuando le contó el sueño.

—No conocía ese dato —respondió Samuel—, pero te puedo decir que tengo que me muero de curiosidad por comprobar si eso es verdad, y que estoy seguro de que si es así, por tu culpa tendré nuevas y mejores pesadillas.

—Es cierto —reafirmó Gerardo haciendo una pausa para tomar un sorbo de café, le encantaba hacer pausas dramáticas si tenía algo de beber o comer delante—. Seguramente lo hayas oído por ahí y tu subconsciente se esté riendo de ti por no acordarte.

—Sabes demasiado para tenerles miedo.

—Mi psicóloga dice —empezó a explicar Gerardo cogiendo la taza entre sus manos para sorber un poco más de su café—, que para superar el miedo tienes que exponerte a él. Y yo me expongo buscando información en internet. Hasta hace poco no podía ver de cerca una peluca multicolor sin darme un espasmo, pero al menos podía ver una serie sin que tuviese que apagar la tele cada vez que los del anuncio del detergente con el payaso hacen una nueva campaña. No te imaginas los pasos que he conseguido dar.

Samuel sonrió, aunque su sonrisa volvía a ser tintada por una leve superioridad.

—De todas maneras, veo normal que te unas al club de los coulrofóbicos. Los peores asesinos en serie han estado disfrazados siempre de payasos.

—Eso es mentira. Sólo ha habido un asesino en serie así.

—Eso es lo que nos hacen creer —bebió otro trago largo apurando el café—. ¿No dicen que los pederastas intentan estar cerca de niños siempre? Lo más seguro es que cientos de psicópatas que quieren tocar carne menor de edad estén disfrazados detrás de esas caras alegres.

Con ese tipo de frases el psicópata parecía el propio Gerardo. Era normal que te diera miedo cualquier profesión cuando creías que se escondía un loco detrás.

—Me tengo que ir ya —dijo Samuel poniéndose en pie.

Se despidieron con un abrazo corto y la promesa de volverse a ver pronto. Sin embargo, a Samuel no le hacía especial ilusión hacerlo.

Lo cierto es que no quería seguir hablando de aquello, aunque por supuesto sabía que era mejor que su amigo, le molestaba pensar que la locura empezara a ser contagiosa.

En el metro de camino a casa se puso los cascos y se dejó llevar por la música. El resto del vagón leía o dormitaba mirando mensajes de móvil como unos yonkis tecnológicos. Su propio móvil vibraba sin parar en el bolsillo indicándole que lo mirara desesperadamente, pero pasaba. Prefería escuchar música.

Salió de la estación para coger un nuevo transbordo y se movió con rapidez al mismo tiempo que los otros viandantes. En aquella carrera improvisada que todos los viajeros de las grandes ciudades se dedicaban a correr como si sus vidas no tuvieran nada más interesante.

Iba al mismo ritmo de una chica de tacones que resonaban con cada paso, ya era de noche y su pelo brillaba bajo las luces de las farolas, a veces como castaño, a veces pelirrojo.

Un coche puso las luces largas alumbrando a ambos provocando a Samuel ponerse la mano de visera para seguir andando.

Las luces intensas de aquellos faros iluminaron la blanca falda de la mujer y sus tacones de un rojo intenso. El móvil se quedó sin batería en aquel mismo instante, dejándole sin música. Como el preludio a lo que iba a pasar a continuación.

Sacudió la cabeza y decidió bajar el ritmo. Los colores de aquella mujer le daban escalofríos. Su mente empezaba a delirar por culpa del maldito Gerardo.

Cuando estuvo delante de su portal buscó sus llaves en el bolsillo con cierta seguridad por estar cerca de su hogar. Metió la correcta en la cerradura y antes de poder girarla notó una presencia a su espalda. Se dio la vuelta y tuvo que aguantar la respiración. En este caso no era su imaginación la que jugaba con la idea de que podía ser un payaso, si no que una persona vestida y maquillada como un perfecto payaso profesional de circo se encontraba a su lado.

Abrió la puerta del todo y corrió escaleras arriba sin necesidad de esperar el ascensor mientras repetía un mantra que rezaba “no puede ser, no puede ser, no puede ser”. Se estaba volviendo loco, ya no podía sentirse moralmente superior, debía ir a un especialista y explicarle que su miedo ya no era de simples terrores nocturnos, sino que además se manifestaba ahora a través de alucinaciones visuales pues era incapaz de oír los pasos de su supuesto perseguidor.

La madera maciza de su puerta le dio la bienvenida. El pulso le temblaba tanto que no era capaz de encajar la llave sin clavarla antes alrededor de la misma. Lo consiguió en el instante en el que el ascensor llegó a su piso, pero no era un vecino el que le esperaba dentro.

Abrió la puerta y el payaso le siguió sin permitirle cerrarla tras de sí.

¿Si era real cómo podía saber dónde vivía exactamente? Notó su corazón saltando arriba y abajo mientras la respiración

Era una locura, era una alucinación, debía de enfrentarse a ella, pues era mejor que el resto de locos que gritaban por un miedo irracional. No era un loco. Cogió el objeto más a mano, una mesilla plegable para ver la tele comiendo y se preparó.

El payaso rio con fuerza.

—¡Qué cara has pue…!

Se dio cuenta demasiado tarde, el impulso con el que había golpeado la mesilla supletoria contra la cabeza del payaso era demasiado potente, no había podido frenarse, no había podido parar el golpe que no fue menos dañino al chocar contra una peluca de nylon y poliéster baratos.

El payaso cayó contra el suelo, y como un huevo roto empezó a soltar un líquido espeso como el de las yemas, pero mucho más oscuro. Mucho más mortal.

Samuel se agachó sabiendo lo que había hecho, mirando a Gerardo maquillado como un payaso. Exponiéndose a él como le pedían.

El huevo dejó de latir y se enfrió.

LA ÚLTIMA FUNCIÓN

Enrique Ferrer Pérez

La caravana se detuvo en el descampado, levantando una polvareda que no podía vaticinar nada bueno. Los empleados del circo, cansados de las largas horas circulando por carreteras secundarias, se apearon de sus vehículos, antiguallas rezumantes de recuerdos sobre tiempos mejores. Las serigrafías de las caravanas y furgonetas se despellejaban por cada esquina, se agrietaban a causa del calor y la lluvia de tantos años, se distorsionaban las otrora sonrientes caras en una mueca delirante de nefasto abandono. Atrás quedaba la época de esplendor de su espectáculo, cuando los grandes elefantes y los hambrientos leones atraían a centenares de niños y curiosos, gente que no había visto jamás a aquellas bestias más que en los cromos o las enciclopedias. Entonces la carpa se quedaba pequeña y siempre tenían que repetir las funciones. Los artistas eran vitoreados porque el conjunto de la representación era algo grandioso. Un número contagiaba al otro de su grandeza y los acontecimientos se precipitaban en una amalgama de risas, aplausos y vítores propia de los más grandes teatros. Los trapecistas mantenían a los espectadores sobrecogidos en sus asientos, los monos y cocodrilos embelesaban a los más pequeños, el forzudo seducía a las inocentes chiquillas y el payaso repartía alegría y carcajadas por todo el escenario. Una gran familia de éxito, orgullosa de su profesión y entregada a ella.

La situación había cambiado. El uso de animales salvajes para este tipo de ceremonias ya no estaba permitido. Las bestias domadas resultaron ser una publicidad imprescindible para el éxito del circo. Sin ellos, pocos se molestaban en acercarse a la enorme carpa y pagar la entrada. En pocos años el negocio fue languideciendo, hasta encontrarse al borde de la desaparición. Tanto el dueño y director del circo, como sus actores, se negaban a aceptar la desgarradora realidad, pues allí nacieron y nada más sabían hacer. Estaban dispuestos a trabajar hasta el último instante, aunque apenas sacaran para un pedazo de pan que llevarse a la boca.

Hemos llegado a este pueblo perdido casi de noche. Los caminos parecían hechos para tractores y cabras. ¿De verdad piensa Troti que ganaremos algo actuando para una panda de palurdos? Dudo incluso de que haya niños aquí. Maldita vida nómada, encima de dura, sin recompensa. ¿Cuándo fue la última vez que ese canalla me pagó? Ni lo recuerdo. Estoy seguro de que no ganamos ni para la gasolina que quemamos. Para colmo, cada vez fumo más, y no tengo dinero para tabaco. Esta noche daré una vuelta por ahí, a ver qué encuentro. Espero que nadie me vea recogiendo las colillas del suelo. ¡Jijejeha!

La decisión de Troti de actuar en las fiestas patronales de aquella pequeña ciudad del interior, nadie la comprendía. Si ya les costaba atraer a gente en las capitales de provincia, ¿por qué probar suerte allí, en un humilde pueblo venido a más? Siempre confiaban en él, así que no le preguntaron directamente. Sus razones tendría. Y así era. Él había nacido allí. El motivo era simplemente sentimental. Sabía que más pronto que tarde el circo debería cerrar sus puertas para siempre. La actividad se convertía a marchas forzadas en un negocio completamente inviable y quería actuar allí antes de echar el cierre definitivo. Lo podría haber explicado a sus fieles trabajadores, y le habrían entendido, pero no quería que pensaran lo que ya sabían: la inminente y absoluta clausura de la compañía.

Esa mañana comenzaron los preparativos. El descampado designado para el montaje de las tiendas se ubicaba en las afueras del polígono empresarial. Una decena de naves, todas diferentes entre sí, daban al paisaje una pincelada esperpéntica, muy acorde con las tonalidades descoloridas de las carpas del circo. La mayor de ellas, con casi dos mil personas de aforo, lucía intermitentes líneas rojas sobre fondo blanco. Trozos de cinta despegada colgaban sobre el tendido, moviéndose a cada soplo de viento, luchando por no ser arrancadas cómo muchas de sus antiguas compañeras. Generoso resulta llamar blanco a la coloración predominante de la tela alzada, con gran esfuerzo y poca consistencia, pues la acción de los años y la larga exposición al sol había hecho mella en el tejido. Un color ceroso, pálido, inalcanzable para cualquier pintor en su gama de matices para plasmar la decadencia, inundó el horizonte cuando el entoldado se izó. El espectáculo estaba servido.

Salgo de mi tienda después de cenar. Con solo un trozo de pan mojado en leche en el estómago, compruebo que al menos el clima es benevolente. Ha anochecido hace apenas una hora, por lo que espero me resulte sencillo encontrar a un pueblerino dispuesto a pagarme unas copas a cambio de un poco de conversación.

La periferia no está bien iluminada. Cuatro farolas oxidadas alumbran el camino de tierra. Las bombillas cuelgan como ahorcados, pugnando entre la vida y la muerte, titilando sus últimas luces. A unos quinientos metros el aura amarillenta de las urbanizaciones más cercanas al polígono me indica la dirección a seguir.

Mientras abandono el campamento, siento lástima por nuestros perros. Parecen tener más hambre que yo. La última función ni siquiera la pudieron terminar. Los famélicos caniches equilibristas no tenían fuerza casi ni para andar, mucho menos para hacer el idiota en un trampolín o sobre una pelota. Menos aún sin sus recompensas gastronómicas, cada vez más escasas. Se encontraban en huelga forzosa.

Los galgos me observaban al pasar, expectantes, por si había suerte y les llevaba algo de comer. No en ese momento.

Marcho, solitario pero esperanzado, hacia la pequeña ciudad. Necesito huir de este cerrado círculo durante unas horas. Si escucho una queja más de los saltimbanquis perderé los papeles. No aguanto más los lloros de mis compañeros. Lo único que consiguen es deprimirme más. Las conversaciones pesimistas y victimistas se suceden interminablemente. Nadie hace nada por cambiar el ambiente decadente que nos envuelve. Desde hace varios meses, abandono mi tienda por las noches en busca de nuevas personas, nuevas oportunidades y nuevas experiencias.

La venta de entradas para la primera función fue un fracaso, a pesar del poco entretenimiento cultural ofertado en la ciudad. Poco más de un centenar de personas, en su mayoría abuelos acompañando a sus nietos, se repartían esporádicamente en las gradas. Ni siquiera se sentaron todos juntos, con lo que la dispersión daba un efecto aún más desolador.

Entre bambalinas, los actores y artistas observaban a turnos, cabizbajos, alternando su mirada entre el escaso público y la función. La profesionalidad siempre quedaba en primer lugar y, aunque el aforo rozara el ridículo, se esforzarían al máximo en cada representación.

Una pareja de adolescentes se demuestra desvergonzadamente su amor en un portal. Entregados a sus pasiones hormonales, no me han oído llegar. Intento no llamar su atención, pues acabo de llegar a la ciudad y no recibirán con agrado las miradas lascivas de un desconocido flaco y desvencijado. Consigo pasar a unos metros de distancia sin que adviertan mi presencia y continúo mi camino. Ellos no lo valoran, pero son unos chicos con suerte. ¡Jijejeha!

Camino por las aceras peor iluminadas para no mostrarme a nadie que yo no quiera. Busco una taberna, la tasca más mugrienta y decrépita que pueda encontrar. La gente de los bajos fondos acepta con más facilidad a los forasteros. Aunque también corro más riesgos de ser apalizado por caradura al pretender ser convidado.

Tras esquivar diestramente a un par de transeúntes, encuentro por fin un local que me convence. Las paredes descorchadas y el rótulo parpadeante y a medio descolgar me advierten del pésimo servicio y de la exquisita clientela habitual del lugar. Entro silenciosamente, como ya he convertido en costumbre, pero las bisagras encostradas de mugre delatan mi presencia con un ruido chirriante y rugoso. Para mi sorpresa, solo uno de los comensales se molesta en girar la cabeza, y va tan borracho que no se sorprende al verme. Con un gesto torpe con el que apenas logra levantar el brazo de la barra, pide inocentemente otra copa de lo que fuera que estaba bebiendo. El camarero, un tipo mustio y antipático, le llena el vaso inmediatamente, pero observándolo con aires de superioridad. Es en ese momento cuando me ve. Me encantan los tipos como él y le sonrío, mostrando mis facciones demacradas en todo su esplendor. La firmeza de la mano con la que sujeta la botella se desvanece. El sonido de los cristales rotos alarma a los otros dos únicos clientes, una pareja de jóvenes muy desmejorados por el consumo continuado de sustancias ilegales. No consigo reprimir una sonrisa. Es el sitio ideal.

La poca gente que se atrevió a asistir al espectáculo quedó desencantada. La profesionalidad no pudo con el desánimo y el mal estado general de las instalaciones. Los peldaños de las escaleras se partían mientras el equilibrista intentaba alcanzar la cuerda floja, los perros no obedecían en absoluto a su cuidador, los malabaristas perdían continuamente la concentración y se veían obligados a comenzar de nuevo su número... Incluso a la mujer forzuda se le despegó el falso bigote. Lo más lamentable fue el número final. Troti se negó en rotundo a que saliera a escena, pero su autoridad también sufría el deterioro general. El payaso, mal maquillado y con claros síntomas de embriaguez, puso la amarga guinda final a la, ya de por sí, pésima función.

Mientras la sangre de los yonkis aún gotea sobre la mesa, me acerco a los lavabos. Odio mancharme, pues cada vez me quedan menos pinturas para retocar mi maquillaje. Me lavo las manos y alzo la vista hacia el espejo. La sonrisa pintada alrededor de mis labios se difumina, mezclándose con el resto de pintura blanca. Las bolsas de mis ojos, imposibles de ocultar tras la máscara de pinturas, muestran mis malos hábitos de sueño. Sonrío por haber terminado otra velada con éxito y la visión de mis dientes, amarillos y mellados, me hace recordar que les lleve algo de carne a los perros. Recojo mi larga cabellera negra en una coleta para aliviarme un poco del calor y la sudoración excesiva que me ha provocado el esfuerzo. Salto la barra del bar, con cuidado de no manchar mi vistoso traje con la sangre del borracho. Del cinturón del camarero arranco un trapo con el que limpio mi cuchillo. Cuatro víctimas más. Pronto tendré que ponerle nombre, como a las espadas míticas de los héroes. Todos sonríen. Les ha gustado mi espectáculo. Lucen una hermosa sonrisa de oreja a oreja. ¡Jijejeha! Lleno el interior de mi chaqueta, repleta de bolsillos, de botellas de licor. Tengo provisiones para un par de semanas. Esta buena gente me ha invitado.

Troti reunió a sus empleados, que eran también sus amigos y su única familia, y les anunció la noticia que tanto tiempo habían estado temiendo. Aquella noche darían su última función. Las lágrimas brotaron de muchos ojos, los rostros se descompusieron, mudos ante un acontecimiento que todos esperaban, pero que nadie había asimilado todavía. Cada artista se retiró a su tienda. El estúpido orgullo de la profesión les iba a hacer esforzarse al máximo hasta el último momento.

Troti gastó los pocos recursos que le quedaban para publicitar el espectáculo. Intentaría, al menos, que en la última función de su carrera la carpa se llenara. Al día siguiente malvendió los objetos valiosos que aún conservaba el circo, la mayoría a un chatarrero a precio de basura. Invitó a su gente a comer en un restaurante barato, y luego se separaron en parejas, para recorrer la ciudad repartiendo papeletas y convocando a la gente. Una chispa de esperanza se encendió en sus corazones, pues les pareció que el posible público acogía con curiosidad aquello de "la última función".

Vaya sesión tuve ayer. Iba demasiado borracho, pero el espectáculo fue todo un éxito. Me reí mucho. En eso consiste, ¿no? Soy un payaso y mi misión es hacer reír. El único detalle es que solo me rio yo. Me he convertido en un payaso para mí mismo. Mi propio payaso. Es sublime. He llevado la profesión a un nuevo nivel. Y soy buenísimo. Me encantan mis chistes. Adoro mis números. Artista y espectador fundidos en uno, totalmente sincronizados. Conocedor experto de todos mis gustos, incluso de los más oscuros. Para mañana tengo preparado un maravilloso espectáculo. La última función. ¡Jijejeha!

Una pequeña multitud se agolpaba a las puertas de la carpa principal. La gente es así, le gusta ser partícipe del final de un ciclo, aunque sepa de antemano que va a ser un fracaso. Casi un millar de personas aguardaba, con su entrada en la mano, para tomar asiento. La música comenzó a sonar. La alegre melodía inundó la atmósfera de buen humor, a lo que también contribuyeron los malabaristas, metódicos y precisos, que hicieron la mejor actuación de su carrera. El transformista dio lo mejor de sí mismo y el público aplaudía, complacido. Troti no lo podía creer. ¡Triunfaban! Se iba a despedir del circo con un gran éxito y en su propio pueblo. No podía pedir más.

Ya me toca salir. Siempre en última posición. El número más esperado de la noche. Dejaré a todos con una gran sonrisa. Espero que el público sepa entender mi actuación de esta noche. ¡Jijejeha!

La cuerda de seguridad del funambulista ondeó en una parábola extraña. Se tensó, formando un ángulo agudo, haciendo suponer que tiraban de ella desde el extremo oculto tras el decorado. De la puerta de acceso a la pista salió volando Troti. Con la soga atada al cuello y una inusual sonrisa, su cuerpo fue ganando altura, hasta quedar colgado a más de veinte metros del suelo. El movimiento oscilante provocado por la inercia hacía que gotas de sangre salieran despedidas en cada vaivén. La gente observaba sorprendida, esperando la resolución del número, buscándole la gracia al asunto. Desde las gradas no podían apreciar bien el profundo corte que surcaba la cara del presentador de lado a lado.

¡Parece que les gusta! No se han ido, así que continuaré. No podrán olvidar esta noche. Todos quedaran contentos. ¡Jijejeha!

El payaso salió a escena. La gente enmudeció. Ni una risa. Aquello no tenía gracia. El monstruoso payaso mal maquillado, con ojos de loco y pelo desgreñado, sonreía abiertamente, portando una cabeza cercenada en cada mano. Pertenecían a dos de sus compañeros, y les había dibujado con su cuchillo una gran sonrisa.

¡Aquí detrás tengo a todos mis compañeros! ¡Jijejeha! Estamos todos muy felices, muy contentos de que os haya gustado nuestra última función. Ahora, por favor, id bajando aquí y os haré partícipes de nuestra felicidad. ¡Jijejeha!

YMIR,

EL PAYASO DE LA CASA DEL TERROR

Cristina Bermejo

Ymir indicó a su alumno Tipo que en ese momento debía arrojarle la tarta a la cara, pero no hizo falta, porque el joven aprendiz lo hizo sin esperar siquiera indicaciones, y con toda su fuerza estampó el pastel en el rostro de su maestro, que no pudo evitar echarse a reír y aplaudir la gran actuación de su aventajado discípulo.

Y aquella tarde en el circo, el joven payaso Tipo demostró saberse la lección a la perfección: el número de las tartas, el del manguerazo de agua...Todas las exhibiciones tuvieron la recompensa buscada: aplausos y sobre todo risas.

Muchas risas...

Ya lo dicen: con el tiempo el alumno supera al maestro, sí, y fue precisamente eso lo que no acabó de encajar bien Ymir, que comenzó a desarrollar un sentimiento de ira y odio hacia Tipo, viendo como cada noche, los aplausos, y sobre todo las risas, el trofeo más preciado que un payaso puede obtener, eran para Tipo y no para él.

Cada noche Ymir dejaba que Tipo viviera su momento de gloria mientras él esbozaba una sonrisa forzada ante sus compañeros y dejaba que lo que parecía ser odio hacia su aprendiz germinara entre bambalinas al observar su éxito.

Éste ruin sentimiento acabó de aflorar cuando Tipo le sugirió unir a Kitty, la equilibrista con la que el aprendiz tenía una relación, a uno de sus números, pero no tardó en darse cuenta de que la exhibición le dejaba a la altura del betún e incluso más por debajo: Kitty y Tipo no hacían más que reírse de él y ridiculizarle, y pese a que intentó oponerse, tanto la pareja como el resto de compañeros quedaron de acuerdo en que el público lo aceptaría, y así fue: la gente reía a más no poder cuando Kitty hacía equilibrio sobre la cuerda y fingía caerse al suelo encima del pobre Ymir.

Luego Tipo se tiraba sobre ellos haciendo estallar en carcajadas al público mientras Ymir lloraba. Poco se imaginaban todos que ese llanto era de verdad... Y cuando cada función acababa, el pobre payaso huía solo a su camerino para lidiar con sentimientos que no le eran para nada familiares: lágrimas, llanto, tristeza....

¿Qué le pasaba?

“Si quieres ser un payaso de verdad debes ser la risa. Siempre. Conviértete en ella y no dejes que ninguna otra emoción te embargue. Solo así transmitirás felicidad y serás feliz”.

Ese era su lema, y así se lo había enseñado a Tipo, y ahora se sentía impotente por tener que batallar con sentimientos en los que ni mucho menos aparecía la risa... Es más, empezaba a estar harto de las risas.

—Maldito Tipo... Todo por tu culpa... —susurró entre lágrimas antes de meterse en la cama y cerrar los ojos que ya hasta le dolían de llorar.

Aquella noche sólo hubo oscuridad en su sueño. Oscuridad y risas, pero muy diferentes a las que solía escuchar el payaso: eran risas malvadas, dementes. Fue entonces cuando lord Malevus, el Amo del Caserón se le apareció en su mente y le dio una orden simple, concisa y clara:

—Mátalos, Ymir. Mátalos a los dos. Sólo así te librarás de tu sufrimiento. Una vez que lo hagas yo vendré a ti y te ofreceré una vida mucho mejor lejos de aquí, pero antes, mátalos. ¡Mátalos Ymir!

Cuando al día siguiente despertó, se hizo con un cuchillo y fue al camerino de Kitty, que en ese momento estaba peinándose frente al espejo de su tocador.

“Si la mato a ella primero, él sufrirá muchísimo más”, pensó Ymir esbozando una siniestra sonrisa.

Y no se anduvo con chiquitas cuando irrumpió en la salita y sin decir palabra, pasó el filo del cuchillo por el cuello de la equilibrista, degollándola mientras contemplaba la expresión de terror de la joven reflejada en el espejo mientras la sangre se deslizaba cuello abajo y entre los dedos de Ymir, que sujetaban el cuello de la joven por detrás; Luego vio la cara de asombro de Tipo en el espejo, que había entrado al camerino alertado por los gritos de su chica.

Ymir soltó a Kitty, que cayó al suelo sin vida, mientras observaba cómo Tipo se echaba al suelo junto a ella para auxiliarla.

Ymir aprovechó y cerró la puerta de la sala y se acercó cuchillo en mano, amenazante, a Tipo, al que ahora consideraba su rival.

—¡Tú! —le chilló mientras alzaba el cuchillo tembloroso en sus manos—. ¡Tú me has eclipsado! ¡Y ahora me las vas a pagar! —dijo abalanzándose sobre Tipo y apuñalándole sin piedad mientras dejaba que todo el rencor y la rabia se apoderaran de él, haciéndole gritar de puro odio.

Cuando paró de chillar oyó la tenue súplica de Tipo:

—Por...por fav... —tosió echando una bocanada de sangre sin poder concluir la frase.

Por respuesta recibió la sonrisa, por primera vez sádica de su maestro, que después alzó la mirada para observar al hombre que no sabía cómo había aparecido ante él:

Como vestido de otra época y totalmente de negro, piel muy pálida y rastas blancas.

—Remátale, Ymir —ordenó el recién llegado con la misma voz que había escuchado en su sueño.

El payaso no se lo pensó dos veces y acuchilló a Tipo, el cual, una vez muerto, no hizo que del rostro de Ymir desapareciera el gesto de odio mientras miraba al recién llegado.

—Has hecho lo correcto, Ymir. Ahora eres libre de su carga. Ya nadie te eclipsará, y si accedes a venir conmigo te alimentarás de algo mucho más sublime que las simples risas; algo que para muchos es siniestro y oscuro. Y que lo es, sí, lo es. Pero el placer que se obtiene de ello es mucho mayor que el que proporcionan miles de carcajadas —dijo el Amo.

—¿Qué es? —preguntó Ymir intrigado.

—Terror, gritos, horror... ¡Oh, Ymir! ¡No te puedes imaginar lo que es sentir los escalofríos al oír un grito! O al provocarlo... —dijo riendo.

Ymir se estremeció.

Sí que lo sabía: lo llevaba sintiendo desde que acuchilló a Kitty y escuchó su primer grito: una sensación totalmente nueva para él. Y cuando oyó gritar a Tipo, esa placentera sensación aumentó.

—Eso no es nada comparado con lo que puedes llegar a sentir si vienes conmigo... —dijo el desconocido como si hubiera leído su mente.

—Pero, ¿quién eres? —preguntó el payaso por fin, queriendo identificar al hombre que sin saber cómo había invadido sus sueños y ahora estaba ante él.

El Amo rio.

—Soy Malevus, Amo del Viejo Caserón de lo que hoy día llaman Parque de Atracciones, en Madrid.

El payaso se carcajeó.

—Espera, ¿me estás diciendo que no eres más que un actor en un espectáculo de terror en un parque temático en España y me quieres llevar contigo? —preguntó el payaso, que había oído hablar del Parque y del espectáculo.

—Soy mucho más que eso, joven Ymir —comenzó explicando—: Soy el Amo de todas y cada una de las criaturas que habitan el Caserón, que sí, existen de verdad, no son actores ni mucho menos. Y para que lo sepas, el Caserón no empezó siendo tal. Tiene su historia, pero ya la conocerás cuando estés allí... —dijo tendiéndole su mano huesuda—. Si aceptas venir, claro —añadió.

Ymir se quedó pensativo un instante, y cuando escuchó los gritos y golpes de sus compañeros en la puerta intentando abrirla para ver qué había pasado, cogió la mano de Malevus en un acto reflejo, accediendo a vivir la vida que él le ofrecía.

Así llegó el payaso al Viejo Caserón.

Varios moradores había ya en su interior, y con algunos de ellos entabló algo parecido a amistad.

El inquisidor no parecía apreciarle tanto y se dedicó a torturarle por puro placer hasta que consiguió sumirle en la más completa oscuridad.

Después de eso, el Amo especificó al payaso su misión: causar terror y gritos por doquier en el interior de la casa y contra cualquiera que osara entrar.

Así se adaptó rápidamente a su nueva vida, tras la cristalera de su cuadro del circo, donde aparecía cada vez que pasaban ante él.

—¿Os gustan los payasos, pastelitos? —Solía preguntar entre risitas enfermas a los visitantes—. ¡No quiero risitas!¡No quiero risitas! —Solía decir mientras blandía el cuchillo como respuesta a las risotadas que provocaba su pregunta, haciendo huir a los visitantes que pasaban delante de él.

Hoy día, Ymir, el payaso que una vez hizo reír, goza haciendo gritar a sus pastelitos, y más de uno ha sucumbido a su cuchillo.

¿Y tú? ¿Te atreverías a reírte ante Ymir?

FRENTE A TUS MIEDOS

Eduardo Ortega

¡¿Sabes acaso por qué te hago esto?!¡Contesta, no te quedes callado! ¡Tú que vas a saber, vosotros nunca sabéis nada! ¡Deja de llorar me estás desquiciando! ¿Acaso no te estabas riendo antes de que te trajese aquí? Tu, y todos los de tu especie sois basura. Pero para que veas que soy bueno te explicaré el motivo por el que estás aquí, es más, prometo no tocarte mientras te hablo…a no ser que me interrumpas…o trates de hacerme reír… ¿Me has entendido?

Está bien, comenzaré. Siempre me dijeron que la única manera de solucionar mis problemas es enfrentarte a mis propios miedos. Unos miedos que han limitado mi vida. Por eso tras planearlo minuciosamente he decidido hacer esto. Solo se vence cuando se lucha. Pero todo tiene un origen y mis pesares comenzaron desde muy pronto. Desde el día de mi nacimiento la presencia de los tuyos ha estado ligado a mi existencia. Quizás si me preguntan por la cara de mi madre no sepa describirla con la misma exactitud que la vuestra. No negaré que al comienzo me agradaba vuestra presencia, siempre estabais riendo y vestidos con vuestros divertidos trajes de colores, unos colores desordenados, sin sentido... Quizás el problema comenzó cuando mi padre os usó para asustarme…

…No grites tanto, tan solo era un dedo. Cualquier persona puede vivir sin falanges. Además, si no llega a ser porque me interrumpiste yo no hubiese tomado medidas. Estas son las represalias cuando se incumplen las normas. ¡No vuelvas a decirme qué el culpable es mi padre! Ya me encargué de él en su momento, pero por otro motivo…Y ahora si no te importa proseguiré. Quizás tras arrancarte el dedo te haya dejado de interesar, pero a mí me apetece contarlo.

No te negaré que mi padre fuese el causante de mis miedos, aunque en honor a la verdad creo que solo me previno de vuestra maldad. Bajo la apariencia de la alegría se esconde en vuestra mirada una oscuridad que es capaz de aterrar hasta al más valiente. No podrás negármelo. Si algo tiene vuestra mirada es la capacidad de provocar que un niño padezca insomnio durante toda su infancia…y parte de su edad adulta. Nunca más logré dormir tranquilo, sentía que en cualquier momento podríais venir y hacerme daño.

Hubiese quedado en un simple trauma infantil sino llega a ser porque mi madre, con toda su buena intención me llevó al circo, aunque la muy desdichada jamás fue capaz de comprender mis anhelos y muchos menos mis frustraciones. Hubiese sido una tarde magnífica de no ser porque aparecisteis con vuestros golpes malintencionados, vuestras cabriolas, vuestras ridículas ropas, y sobre todo con vuestras siniestras risas. De no ser por eso, yo habría sido un niño feliz con el recuerdo de los trapecistas y del domador haciendo saltar a los leones, tal como ahora trato de hacer contigo…

…No sabes lo ridículo que se te ve cuando lloras. Haremos una cosa, será en beneficio de los dos. Ni tu volverás a llorar, ni yo tendré que soportar esa mirada oscura. Te sacaré los ojos, ¿trato hecho? No te pongas de ese modo…Como continúes insultándome de ese modo no me quedará más remedio que también cortarte la lengua. ¡Sabes, jamás me gustó que me llamasen demente! Yo podría llamarte por tu nombre, suficiente insulto es tu profesión, pero procuro evitarlo porque soy una persona educada…

…Ahora que ya has dejado de llorar, aunque ahora no deja de salirte sangre en lugar de lágrimas, continuaré con mi relato. En plena eclosión de la pubertad, yo pensaba que os tenía olvidado. El recuerdo de vuestros ojos en forma de muñecos en mi habitación, vuestra actitud hipócrita en el circo, comenzaba a no ser más que una nebulosa en mi mente, el simple miedo de un niño pequeño. Pero volví a equivocarme.

Fue uno de los primeros días de instituto cuando un grupo de alumnos de cursos superiores me encerraron en uno de los cuartos baños. Jamás logras entender cuanta maldad hay en alma de un adolescente hasta que no lo sufres en tus propias carnes. Entre varios me metieron la cabeza dentro del baño, me golpearon los riñones y orinaron sobre mí. Quizás aquello no hubiese sido más que un nefasto recuerdo de no ser porque la condición humana no conoce límite en lo que a maldad se refiere. No les fue suficiente con el maltrato físico que para culminar su obra, decidieron humillarme ante el resto del instituto. Me pintaron la cara, me vistieron con ropa de colores y me sacaron al patio vestido de ti. ¿Crees que debes estar orgulloso de tu profesión cuando otros la convierten en escarnio? Sois unos mierdas…

¡¿Podrías dejar de gritarme siempre lo mismo?! Justamente porque fui a un psicólogo, estoy aquí, enfrentándome a mis miedos…No me estás dejando muchas opciones, tu voz cada vez me desagrada más…Será mucho más sencillo arrancártela si dejas de hablar…

Silencio, sin duda uno de los placeres menos valorado en esta vida. Para ti quizás haya sido excesivamente caro, pero no oírte para mi es gloria bendita… ¿Por dónde iba? Así, por el instituto…Tranquilo, no queda mucho para completar mi historia.

Como has podido comprobar a lo largo de mi vida, de una forma u otra, vuestra presencia ha marcado mi vida, y desgraciadamente siempre para mal. Es más, incluso siendo adulto no he dejado de tener pesadilla con vosotros, posiblemente porque incluso en el amor y en el trabajo muchos me consideraron un payaso. ¿Triste verdad? No se equivocó Stephen King cuando escribió “It”, los payasos sois seres diabólicos.

…Pero no alarguemos esto más allá de lo necesario. Sabes me acabo de dar cuenta de una cosa tras cortarte la nariz. Puedo torturar a todos los payasos del mundo, y ni aun así podré acabar con vosotros. Quizás yo no sea más que un cobarde, quizás no sea más que uno de los vuestros, quizás me merezca el nombre de payaso, porque mi mirada se ha vuelto oscura, tan oscura que desea que me suicide…Así sea…

RAYITO

Fernando Codina

Putos niños de mierda. Malditos sean todos ellos. No te imaginas hasta qué punto me dan asco, con sus manitas pequeñas, sus caras llenas de tarta, sus pequeños y ridículos cuerpecitos rechonchos, sus miradas traviesas que en el fondo ocultan una gran maldad. Siempre listos para divertirse a costa del diferente, del que no piensa igual, siempre con esa forma de hacer las cosas, de exigir diversión, risas, globos, sorpresas, regalos, atenciones, mimos.

Y encima os creéis los amos, los dueños absolutos. Malditos bastardos malcriados. Os odio con toda mi alma. Me dais asco. Cada día me cuesta más trabajar con ellos, reírles las gracias, soportar que me toquen, que me rodeen, incluso que me miren. Me da asco. Me siento mancillado, violado, por sus pequeñas manos, por el roce de sus cuerpos, por su aliento. Aunque debo reconocer que la vida me ha tratado bastante bien, puesto que he conseguido convertir mi necesidad de matar en un negocio de lo más lucrativo.

Cuando empecé era muy distinto. Cada día me costaba ponerme el disfraz, maquillarme, salir a escena. Como mucho, los padres me dejaban un dormitorio libre para que guardase mis cosas, generalmente el del homenajeado, pero la mayor parte de las veces tengo que cambiarme en el cuarto de baño, viendo sus pequeños secretos y miserias, porque me gusta cotillear un poco en la vida de las demás personas.

Sí, es cierto que mi número no era demasiado bueno, que mis chistes eran malos y viejos, que a veces imitaba de mala manera a los payasos de la tele, desde su patético “¿Cómo están ustedes?” ¿Qué esperan, por treinta o cincuenta euros la función? ¿Al mago Popof? ¿Un súper dotado de las tablas? Cada uno obtiene lo que se merece, incluso yo mismo.

Hace ya unos cuantos años que empecé a beber, cuando me echaron de la empresa de seguridad en la que trabajaba porque habían desaparecido unos ordenadores portátiles. Al final se demostró que la culpa la tenían los de la limpieza, un puñado de emigrantes chiricaguas. Claro, contratan la gente más barata, y luego se extrañan si les roban. Pero a mí me echaron. Desde entonces, he ido enlazando unos trabajos de mierda, cada uno peor que el anterior. Teleoperador, comercial de puerta fría, aparcacoches de un bingo, buzoneador, repartidor de propaganda, cocinero en un Burger, limpiador sin contrato en un hospital, celador en una residencia de ancianos ilegal, limpiacristales en un semáforo, despiezador en un matadero...

Ninguno me ha durado más de un par de meses, algunos a veces solo dos o tres días, bien porque me echaban por mis problemas con el alcohol, o porque eran trabajos de mierda en los que no aguantaba. Empecé a beber para olvidarme de todo, primero coñac, luego ginebra, vodka, anís, y según se me iba acabando el finiquito de un trabajo, iba bajando en mis expectativas alcohólicas. Desde hace ya muchos años que solo puedo beber el vino más barato del Día, porque incluso los bricks de Don Simón están fuera de mis posibilidades.

Y al final me convertí en Rayito, el payaso triste, casi por casualidad. Recuerdo la primera vez, hace unos doce años. Era el cumpleaños de mi sobrino Luis, un mocoso de cuatro años, y a mi hermana se le ocurrió que tal vez podía hacer algo para divertirles a él y a sus amiguitos, porque de repente les había fallado el mago que habían contratado para aquella tarde. Aquella tarde ya estaba bastante borracho, pero me pinté la cara con harina, los labios con un poco de maquillaje de mi cuñada, me puse una bata de guatiné vieja, y empecé a hacer monerías, a contar chistes malos, a sacarle monedas de la oreja a Luisito, a hinchar globos, a cantar, y el caso es que se lo pasaron bastante bien. Incluso se rieron a carcajadas un par de veces. Al final de la función, y cuando ya no me quedaban más trucos, me despedí de los pequeños y me fui al dormitorio de mi hermano a cambiarme de ropa. Aquella fue mi primera actuación, incluso cobré treinta euros y todas las copas que me quise tomar. Volví a mi casa bastante feliz, porque había hecho algo nuevo, pensando que igual se abría ante mí un nuevo camino.

Dos semanas después, mientras deambulaba por la calle, vi un cartel en la parada del 61. “¿Te gustan los niños y hacer reír a la gente? ¿Tienes ganas de emprender una profesión nueva y llena de desafíos? ¡Apúntate a la Escuela de Payasos del gran Totó!” Vale, es cierto que no era una escuela famosa, como la de Miliki o Fofito, pero aprendí muchas cosas, los rudimentos del trabajo, los trucos más comunes. Curiosamente, en el grupo, ninguno de nosotros tenía una vocación especial por ese tipo de trabajo, pero de algo hay que vivir… Las clases no estaban mal, y sobre todo, eran relativamente baratas, y por aquél entonces mi alcoholismo no era exagerado, así que me concentraba bastante bien. El curso duró dos meses, incluyendo algunas horas de prácticas en guarderías de la zona, y el gran Totó en persona me felicitó por mi perseverancia.

Salí de la Escuela de Payasos con mi diploma, una libreta de direcciones para los primeros contactos (sobre todo, guarderías, hospitales y algún que otro instituto de la zona), y una serie de consejos para mi vestuario, maquillaje y números circenses.

Fueron unos meses interesantes, llenos de retos, aunque tenía que compaginar las funciones de payaso con otros trabajos mucho más rutinarios, le iba cogiendo el tranquillo, incluso disfrutaba con ello moderadamente. En esto del mundo del espectáculo, funcionas sobre todo por referencias, unos padres ven la función en casa de un niño, les gustas, te piden la tarjeta, te llaman, conoces a más padres, les gustas también, y poco a poco, te creas un nombre, una reputación…

Aquella etapa terminó, bruscamente, el veintitrés de mayo de dos mil seis. Con el cumpleaños de Manolito. Todo iba bien, con mis dos cubatas estaba con el puntillo preciso para ser gracioso sin pasarme. Iba encadenando los números con gracia, los padres se reían igual de los niños, las madres se sonrojaban, los globos iban apareciendo de las orejas y las narices de los mocosos, todos contentos, “happy, happy”. Cuando se produjo el desastre.

Manolito se atragantó. Estaba enseñándole el nuevo truco, sacar un globo hinchado de dentro de la boca sin usar las manos, cuando le entró un ataque de hipo, y en vez de espirar, aspiró. El globo se le quedó atascado en la tráquea (eso lo supimos por la autopsia), y empezó a hincharse hacia adentro. No había forma de sacárselo. Ante nuestros ojos, empezó a ponerse primero rosa, luego colorado, luego morado, a medida que se quedaba sin aire y el globo se hinchaba dentro de sus pulmones. Su tío, de la Cruz Roja, intentó hacerle la famosa maniobra de Heimlich, pero sin ningún éxito. Llamaron a la ambulancia, que llegó en menos de diez minutos (el Doce de Octubre estaba muy cerca). Los médicos se pusieron enseguida a trabajar con él, a tratar de reanimarle, incluso le hicieron una traqueotomía de emergencia, pero no sirvió de nada. Durante casi una hora estuvieron intentando salvarle la vida, sin éxito. Murió ante nuestros ojos. Delante de mí.

Pero en vez de entristecerme por el pobre Manolito, me sentí fuertemente excitado al verle morir. Mucho más que cuando pillé desnuda a mi prima Carmelita a los doce años. La cercanía de la muerte. En el fondo, no hay sensación más intensa. Al verle ahogarse, debatirse, al asistir a los intentos de reanimarle, y sobre todo al intuir cómo se extinguía la vida en sus ojos abiertos, me sentí fuerte, poderoso, inmortal. Fue entonces cuando descubrí el atractivo de la muerte.

Me quedé paralizado, mientras mi cerebro absorbía toda esa excitación, esas sensaciones contradictorias. Los sanitarios se llevaron a Manolito en una camilla especial. Yo no podía moverme. Sus padres pensaron que estaba mal, y entre lágrimas le pidieron a los facultativos que me atendieran. Demasiadas sensaciones, impresiones, pensamientos a la vez. Me puse a llorar, sin consuelo. Pero no por el niño, a quien de todas formas no conocía de nada, sino por mí mismo, por esa mezcla de sensaciones divergentes, y sobre todo por el atractivo de la muerte.

Tuvieron que llevarme al hospital. Los médicos me compadecían, las enfermeras me animaban, todos me trataban bien, insistiendo en mi “capacidad de empatía, gran sensibilidad”; me tuvieron en observación hasta la mañana siguiente. Los padres de Manolito vinieron a verme aquella noche, a decirme que no me preocupara, que no había sido culpa mía, que “el buen Dios ha decidido llevarse a Manolito al Paraíso”. Me alegré por ellos, por su estupidez religiosa, por el falso consuelo del capellán, porque yo no creo en nada. Solo en el poder que da la muerte.

Al volver a mi casa, mi madre estaba muy preocupada, e intentó tranquilizarme. Dos días más tarde, asistí al funeral. El ataúd, abierto en mitad de la sala, separado de los dolientes por el cristal del tanatorio. La habitación, llena de coronas de flores. Por todas partes, niños gritones, corriendo entre los adultos (alguno se llevó una buena bofetada), madres llorando, padres cariacontecidos, los abuelos destrozados, la hermana mayor de Manolito vestida de luto (le sentaba bien el negro), la madre derrumbada en una silla, el padre dando la mano y saludando, el olor de las flores era casi nauseabundo, se mezclaba con el ambientador barato, los palitos de incienso, me sentía mareado, con ganas de marcharme, pero me habían contratado para hacer reír a los niños, para “una última función en honor de Manolito, a quien tanto le gustaban los payasos”.

Y allí estaba yo, con mi traje de Pierrot, la cara pintada de blanco, llamando la atención de los presentes, cumpliendo con un encargo muy especial. Y sintiéndome excitado cada vez que miraba al otro lado del cristal. Pensando que de manera accidental había provocado la muerte de un niño de seis años. Y que en vez de remordimiento, me preguntaba si sería capaz de repetirlo más adelante. Porque la muerte, en directo, de mi propia mano, me parecía mucho más interesante que la perra vida.

La función fue todo un éxito, creo que nunca he estado más ocurrente con los chistes, más brillante con las parodias, los globos jamás han formado figuras tan curiosas (perritos, cerditos, gatos, incluso una ardilla con su avellana), incluso el número de mimo me salió perfecto. Tampoco ha sido mejor el público, los niños se callaron y dejaron de perseguirse por la habitación, los padres estaban atentos a cada una de mis palabras, de mis chistes, incluso salí del tanatorio con seis funciones previstas para otros tantos cumpleaños…

Pero yo no paraba de pensar en la muerte. En cómo me sentí a ver morir a Manolito.

Y en la manera de repetir la experiencia. Sin que me pillaran, por supuesto.

Seguí actuando en cumpleaños, bautizos, celebraciones familiares, incluso despedidas de soltera y algún que otro funeral (no te imaginas la cantidad de personas que prefieren irse de este mundo con una gran sonrisa, y para eso contratan payasos para el velatorio). Fueron buenos tiempos, a pesar de mi adicción al alcohol, que en cierto modo me hacía más sociable, más interesante. Con mi cara pintada y mi traje de payaso (terminé prescindiendo del Pierrot, ahora llevo uno de chaqueta, de múltiples colores y con muchos bolsillos añadidos, para guardar las flores, los globos, las cartas, incluso un par de peluches de conejo y palomas de cartón, para los números de magia), he conseguido ganarme la vida bastante bien en los últimos dos años…

Pero iba aumentando la ansiedad, las ganas de volver a tener la vida de alguien entre mis manos, de quitarla lentamente, de mirarme en esos ojos moribundos, como en los de Manolito. Es un poco hacer de Dios vengador y justiciero, aunque si hubiera realmente justicia en este mundo, no me permitirían seguir matando.

Soy un asesino aficionado, o mejor dicho, lo era.

La segunda vez que maté a un niño, estuvieron a punto de pillarme. Me habían contratado para una fiesta de cumpleaños en un hospital privado. Ya sabes, uno de esos sitios en los que, pagando un buen dinero, tienes la posibilidad de obtener la mejor atención posible, con enfermeras las veinticuatro horas, abundantes narcóticos y menús diseñados por todo un chef. No olvidaré aquella tarde.

Valentín cumplía seis años, pero estaba internado en el Hospital Nuestra Señora de Aránzazu por culpa de una salmonelosis bastante agresiva, y a sus padres se les ocurrió la idea de darle una fiesta sorpresa (era su cumpleaños), invitando a sus compañeros de clase (bueno, sólo a los diez más íntimos), para, en medio de un mar de regalos, hacerle la convalecencia más entretenida. Así que ahí estaba yo, con mis mejores galas, sacando huevos de la nariz de Valentín, jugando con mis palomas de cartón piedra, manipulando globos, con una música bastante pegadiza, cuando de repente apareció Sor Elisa, la jefa de enfermeras, quejándose por el ruido.

Los padres decidieron “sobornarla”, ofreciéndole la posibilidad de que yo me pasase por las demás habitaciones de la zona, “para alegrarles la tarde a esos angelitos” con pequeños regalos. No sé, creo que lo tenían pensado de todas formas, porque de repente sacaron un bolsón de la nada, en el que había multitud de juguetes para todas las edades. Pero Sor Elisa pensó que sería mucho más fácil llevar a los pequeños al comedor comunitario, y allí montar el numerito. Fue toda una experiencia, compartir la siguiente hora con una docena de chavales (y chavalas) con distintos grados de enfermedad, y ver cómo iban sonriendo incluso con los trucos más obvios. El ambiente era de lo más agradable… Pero yo, en lo único que podía pensar, era en la muerte, en hasta qué punto por ejemplo matar a uno de esos niños con leucemia no podía considerarse un acto de caridad cristiana. Creo que fue una de mis mejores actuaciones…

A las seis y media de la tarde, las monjitas empezaron a llevar a los pequeños a sus habitaciones, era la hora de cenar, y yo aproveché para realizar una pequeña ronda, “para llevarle un poquito de alegría” a los pequeños que no habían podido desplazarse hasta el comedor por su estado de salud. Dos sensaciones se enfrentaban en mi pecho. Por una parte, la lástima, porque a nadie le gusta ver a un niño sufriendo (bueno a nadie salvo a mí), y por la otra, el ansia de matar…

Después de recorrer tres o cuatro habitaciones dobles, entré a la número trece, y en cuanto la vi, con el pelo rubio esparcido sobre la almohada, la mirada febril y los inmensos ojos azules, supe que era mi ocasión. Me acerqué lentamente a la cama, sin dejar de sonreírle, y como el que no quiere la cosa, le tapé la nariz y la boca con la mano derecha. ¡Qué momento más sublime! Nada hay comparable como quitar una vida, lentamente, sin prisa. Sus manos, que intentaron agarrarse a mi brazo. Sus ojos, que parecían salirse de las órbitas. Su pecho, que se elevaba de forma espasmódica. El sufrimiento pintado en su cara.

¡Qué fácil es matar a un niño indefenso!¡Y cómo disfruté al hacerlo! Me quedé unos minutos en la habitación, lo justo para cerrarle los ojos y acomodarle las manos sobre la sábana, como si estuviera durmiendo, y me fui lentamente hacia el final del pasillo, donde me esperaban los padres de Valentín para abonarme el espectáculo, y el cuarto de enfermeras, donde me cambié tranquilamente, mientras seguía rememorando la experiencia.

Nunca supe el nombre de aquella niña, tal vez estaba más grave de lo que yo pensaba, y a nadie le sorprendió su muerte… Pero lo más importante es que me ofreció un nuevo territorio de caza, las unidades del dolor de los hospitales infantiles, o las secciones de pediatría de cualquier centro público o privado. Puse unos cuantos anuncios en la prensa, y también mandé varias cartas de presentación ofreciendo mis servicios, y no tardaron en llegar las primeras ofertas, acompañadas de sentidas cartas, en las que alababan mi iniciativa para “llevar un poquito de magia, alegría y buen humor a los más pequeños y más necesitados”. En algunas ocasiones, repetía incluso dos veces al mes, y debo reconocer que me gustaba tener un público cautivo, sufriendo, era como si me alimentase de todo el dolor contenido en esos pequeños cuerpecitos, que me veían como a un ser mágico, capaz de hacerles olvidarse de todo lo que les rodeaba durante una hora y diez minutos.

Claro está que tenía que prepararme mucho para esas funciones, y no solamente porque gracias a ellas estaba complementado la pensión de mi madre, sino porque de alguna manera me sentía realizado como persona. Pero nunca perdía de vista mi objetivo: seguir matando.

La pauta era siempre la misma: dar un paseo por las habitaciones de los pacientes más graves, aquellos que no habían podido acudir a la sala donde se organizaba la función colectiva. Si estaban los padres, me limitaba a hacer dos o tres trucos, a repartir regalitos comprados en el todo a cien del barrio, agradecer los aplausos de familiares, enfermos y cuidadores, y seguir haciendo la ronda… hasta que encontraba una habitación en la que el paciente estaba solo. Si además se trataba de una niña, era un plus, porque todos sabemos que las mujeres son malvadas. Me convertí en todo un experto de la asfixia mecánica, nada comparado con quitar una vida con las propias manos, y ver la muerte reflejada en los ojos de un niño pequeño.

Pero había que ser prudentes, no podía matar a un pequeño en cada visita a un hospital, pero con el paso del tiempo, según se iba aumentando el número de funciones y de centros sanitarios, era raro el mes en que no añadía tres o cuatro objetos a mi pequeña colección. Sí, porque siempre me llevaba un recuerdo de cada pequeño: un libro, un peluche, o simplemente un mechón de pelo. Una vez en casa, lo etiquetaba cuidadosamente con la Dymo, lo embolsaba, y lo metía en el cajón del tapiflex.

Han pasado más de diez años desde mi primera víctima hospitalaria, y durante este tiempo, no han sospechado de mí, con lo que mi colección de recuerdos ya casi no me cabe debajo de la cama, pero no me preocupo demasiado: siempre puedo ocupar parte del armario, o comprarme un arcón de estilo antiguo para poner en la esquina de la habitación. Durante todo este tiempo, no he cambiado en lo esencial: funciones cuidadas hasta el último detalle, me he apuntado a varios cursos de especialización con el gran Totó, y me he convertido en una presencia bienvenida en casi todos los hospitales de Castilla la Mancha, Castilla León y en otras comunidades limítrofes. Acepto invitaciones de otras regiones, y mi página web registra muchas visitas, lo mismo que mi canal de youtube.

Durante el verano, incluso realizo giras por España, y mi situación financiera ha mejorado mucho gracias a los nuevos contratos. La mayor parte de las veces me quieren pagar en negro, pero yo insisto en ofrecer facturas detalladas y pagar mi cuota de autónomos. “Si me pillan, que no sea por una tontería”, se ha convertido en mi lema.

Y por supuesto, he seguido matando niñas, a ser posible rubias y de ojos azules. Bueno, a veces también mato niños. Y cuando la pulsión es demasiado fuerte, algún adolescente. ¡Es tan sencillo! Y tan placentero… Aprovecharse de las personas en su momento de mayor debilidad, de mayor necesidad. Ejercer de Dios justiciero, decidiendo quién vive y quién no. Acompañarles en sus últimos momentos, ver cómo se desvanece la luz de sus ojos, cómo se dilatan lentamente sus pupilas, los débiles estertores… Sigo pensando que cumplo con una función social: permito que los hospitales ahorren recursos que de otra manera destinarían a cuidar a unos niños sentenciados, y al mismo tiempo contribuyo a mejorar la raza.

Hace tres meses tuve que matar a mi madre. Descubrió mi colección de trofeos debajo de la cama, y me preguntó qué eran esos objetos y esos lugares. Le dije que no se preocupara, que me acompañase a la cocina y que se lo contaría todo mientras tomábamos un vaso de leche caliente. La empujé por la espalda y se estrelló de cabeza contra la encimera de granito, partiéndose la cabeza. Luego resultó que tenía un seguro de vida bastante cuantioso en caso de muerte accidental, por lo que he podido hacer una reforma importante en el piso, he tirado todas sus cosas y me he cambiado a su habitación.

¿Qué por qué te cuento todas estas cosas? Tal vez porque eres una niña de siete años, estás sola en la habitación del hospital, y necesito un público cautivo de vez en cuando… Pero tranquila, no sufrirás… La asfixia es una muerte muy dulce, y yo soy todo un experto…

CUANDO SE ABREN LAS ESPIRALES

Manuel Gris

A veces la mejor manera de enfrentarse a la vida es ponerte ante ella, echarle valor, y decir lo que verdaderamente piensas en voz alta, dejándote la garganta en el acto y, posiblemente, el orgullo. Tras esto, sin duda, te sentirás mejor contigo mismo y aprenderás una lección que te acompañará el resto de tu vida y te hará, si no mejor, seguramente más feliz. O al menos pleno.

Pero en otras ocasiones es más sencillo pegarte un tiro.

Como acabo de hacer yo.

El único problema de esta historia es que ya conoces el final, que nada de lo que diga te va a intrigar lo suficiente para seguir, porque ya sabes como acaba todo, pero espero que igualmente tengas un poco de curiosidad cuando sepas quién soy.

Tú.

Así que, ¿te parece si empezamos?

***

Siempre has sido una persona que no tiene problemas para hacer amigos. Es algo así como un don que, aunque no quieras, sale de ti como el sudor o las lágrimas y que, poco a poco, ha conseguido que todo el mundo te aprecie y te tenga en sus pensamientos cuando preparan o hacen o compran cosas. Todo lo agradable es sinónimo de tu persona. Así de bueno eres.

Pero las características personales que surgen sin esfuerzo, sin que siquiera sepas donde están guardadas, son siempre las que antes aburren, las que consiguen que dejes de ilusionarte por ellas. Incluso las eliminarías si pudieras, porque representan esa parte de ti que no has escogido ni sobre la que puedes hacer nada, y que son tan tuyas como el pelo o las uñas. Y tú lo que quieres es crear una personalidad nueva, algo así como hacerte un tatuaje, que le diga a los demás algo de ti que verdaderamente has gestado durante años de conocerte y de caminar en tus sueños alejado de la genética y la opinión pública.

Y decides hacerte animador infantil.

Payaso, para entendernos.

No es algo que se te haya ocurrido así de golpe, como cuando te levantas una mañana y te dices ¡hoy voy a salir a correr!, y tras 30 minutos sigues metido en la cama masturbándote con la vecina de abajo en la mente. Nada de eso. Lo de ser animador infantil se debe a que siempre has tenido una unión especial con los niños, ya sea porque te parecen tan divertidos como amigables, o porque ves en sus ojos una inocencia que, al crecer, todo el mundo pierde.

Y también porque la simple idea de destriparlos y jugar con sus intestinos te hace sudar y sonreír al mismo tiempo.

Nunca vas a estar seguro del todo, pero sabes que necesitas tener a uno muerto en tus brazos para ser verdaderamente feliz. Por eso eres tan bueno con tus sobrinos y los llevas al parque y a la guardería, porque saber cómo actúan ante cualquier cosa te da ideas, te hace imaginar; y planear la mejor forma de proceder.

Posiblemente no estés cómodo con tu forma de ser, y más ahora que te acabas de enterar, pero debes tener en cuenta que esta necesidad la has tenido siempre dentro, y que por mucho que luches contra ella tarde o temprano tenía que salir. No se puede luchar contra lo que realmente eres, igual que no se puede luchar contra el sistema (y ganar). ¿O eres de los que creen que sí?

Tu nombre artístico es Bon el Abrazos, aunque los niños muy pronto empiezan a llamarte Bon el Tonto, porque tu especialidad es hacerte pasar precisamente por eso: un tonto. Tropiezas, saltas, cantas mal adrede, e incluso dejas que ellos te lancen cosas y se suban a caballito a tu espalda. Para los adultos eres como uno de esos personajes que salen en la televisión, hablando de sus miserias y que demuestran, con cada palabra nueva que sale de su boca, que no se quieren a sí mismos ni a su familia. Creen que te gusta arrastrarte por el suelo y que no te das cuenta de que los niños hacen contigo lo que quieren. Que se están riendo de ti. Pero eso es porque, sin más, no saben quién eres realmente y no les interesa averiguarlo. Para ellos eres como un juguete para sus hijos, algo con lo que tenerlos distraídos mientras ellos hablan, fuman, beben, o tratan de conseguir amantes en los matrimonios de los demás.

Eres un sustituto de ellos mismos para la memoria de sus hijos.

Eres la diversión que ellos nunca les han sabido dar.

Eres Bon, el Tonto, el mejor amigo de sus hijos.

El último que les mirará a los ojos.

***

Un día especialmente soleado de mayo, el calentamiento global es así, te toca animar la fiesta de cumpleaños conjunta de 4 hermanos en una casa rural a las afueras de la ciudad. Te extrañó la primera vez que te lo dijeron, lo de los 4 hermanos, no lo de la casa, pero déjame que te recuerde la historia y lo entenderás. Esos padres de familia, ese matrimonio que se amaba, tuvo la suerte de quedarse embarazados después de muchos años de intentos frustrados y de orgasmos sin ganas, y cuando nació su primera hija, de nombre Lai, al parecer sus cuerpos empezaron a funcionar de otra forma y lo que antes era hastío y pocas ganas de vivir se convirtió, gracias a esa preciosa niña, en júbilo y besos a escondidas con amor desenfrenado de postre. Y eso les gustaba, y mucho, incluso cuando les dijeron, 4 meses después, que volvían a estar embarazados. Lai había sido un sol de niña, pues dormía bastante seguido y no daba, como su padre siempre decía, “mucho por el culo”, así que aquella noticia les pareció una bendición en lugar de la maldición que supuso. Porque lo que descubrieron es que había tres niños en aquella barriga extrañamente grande. El susto fue mayúsculo, e hizo que las canas y las arrugas empezasen a florecer en aquellas caras a una velocidad acelerada para unos padres tan jóvenes. Y el destino quiso, para redondear el chiste que les estaba contando, que nacieran aquellos 2 nuevos chicos y la nueva princesa de la casa solamente 2 días antes del cumpleaños de Lai. Por lo que se encontraron que en 365 días sus vidas habían pasado del desánimo y el vacío del hogar, a tener 4 hijos menores de 1 año pidiendo comida, atención, cambio de pañales, baños, juguetes, abrazos y, ahora sí, “dando por culo”.

Y ese año, el sexto de su corta vida, tenías que animarlos a ellos y a todos sus amigos.

Siempre que te encuentras con trabajos especialmente especiales (las redundancias te gustan mucho), optas por un maquillaje especial, uno que hace que los niños no te vean como una mezcla de colores sin sentido colocados en una cara desconocida. En estos casos juegas con el negro y el blanco, para que se queden más hipnotizados con tu cara al estar exenta de aquello a lo que están acostumbrados.

Siempre te ha funcionado, y esta vez estabas seguro de que va a ser igual.

Y lo fue.

Esa vez usas el maquillaje de espirales, que empiezan en medio de tus mejillas y que, a medida que va creciendo la figura, se encuentran en tu nariz y tus ojos, cruzándose y dándote la imagen de alguien que ha estado molestando a un gato en patines hasta que, cansado de ti, ha decidido recorrer tu cara con ellos. Las líneas mueren en la parte interior de tus cejas; la que viene de tu mejilla derecha en la ceja izquierda y la de la izquierda en la derecha. Es un maquillaje complicado, pero tras muchos años de usarlo para los días en que sabes que vas a acabar disfrutando de un premio especial, eres capaz de hacerlo en apenas 15 minutos. Después los labios los pintas de un blanco especial con purpurina negra, y eliges el traje de líneas verticales blancas y negras, muy parecido, sin serlo, al que en Big Bang Theory puso de moda el personaje alto e inteligente.

Nunca la has visto porque no eres muy de ver series, pero internet está lleno de memes al respecto, y te inspiro a la hora de coser.

Tu número de esa tarde va a estar lleno de las típicas bromas, ya te las sabes de memoria y por eso no las nombraré, pero vas a poner en práctica una nueva que, debido al gran número de niños y padres presentes, te va a ir de perlas como decía siempre tu abuela. Es algo que se te ocurrió de un modo muy natural, tanto que no sabes cómo llegaste a esa idea ni qué día exacto fue, pero echó raíces en tu mente como un cáncer y, desde entonces, estás obsesionado con ella casi tanto como abrazar niños desangrados bajo la brillante luna llena.

Y ese es el día.

Y estás realmente excitado.

***

Los niños ríen cuando toca, y los padres bostezan y miran hacia otro lado cuando sabes que lo van a hacer, y eso te da una seguridad que necesitas para que nada salga del plan que milimétricamente has creado.

Pasados unos 45 minutos de tu show, que es cuando los padres ya se han bebido, de media, tres cervezas cada uno, decides que es el momento de hacer el primer movimiento, que llega cuando Lai te hace caso en el momento en que le pides que te traiga una botella de cola. Vas a hacer una de esas cosas que tanto gustaron en internet en su época, y que duró poco más de una semana en el top de videos más vistos: el truco de meter Mentos en la botella de cola y hacer que un volcán de espuma salpique a todos los niños. Lo que no sabe nadie es que, entre caramelo y caramelo, has introducido un compañero de la familia de los sedantes, más específicamente Rohypnoles (es lo que tiene ser tan amigo de todos tus vecinos, que te dejan andar suelto y en confianza por sus casas, oficinas, farmacias, consultas médicas…), que harán que todo el que beba de esa botella, después de que finjas tú hacerlo y asegurar que está mucho más rico que antes, caigan redondos.

Te aseguras de meter muchos más caramelos que pastillas, por eso de que se pierda el líquido de la botella y no les alcance a beber a todos, y el número sale tan bien, que hasta los padres y las madres aplauden, y, tras asegurar que se puede beber y que está riquísimo, muchos de ellos se abalanzan como hienas empujando a algunos niños, para probar ese brebaje tan de moda hace unos años en Youtube.

Algunos dicen que no es para tanto, otros que es alucinante, uno de los niños al principio no se atreve, pero acaba sucumbiendo a gritos de ¡marica marica!

Y las moscas empiezan a caer una a una.

Debido al factor peso/dosis los niños son los primeros en empezar a marearse y pronunciar de forma incontrolada palabras inexistentes, y les siguen al poco sus padres. Algunos de ellos incluso se desmayan a la vez que tratan de ayudar a sus hijos a ponerse de pie, o preguntándoles que qué les pasa. Tú sigues dando saltos, bailando y echando caramelos y pastillas en la botella, por si alguien quiere repetir. Ese alguien acaban siendo 3 padres, 2 madres y un par de niños que, al no estar en la lista de juguetes nocturnos, dejas que beban para caer en el sueño eterno debido a una sobredosis de sedantes.

Dulces sueños, pequeños.

Cuando ves que todos están en el suelo, más en el otro mundo que en este, decides dejar de actuar y vas, tranquilamente, al interior de la casa, donde te desmaquillas con calma, como recomienda el frasco del producto que siempre usas y que no te irrita la piel. Ves como desaparecen las espirales, la palidez de Bon el Tonto, para dejar paso a tu cara de buen vecino, esa que todos quieren ver en sus cumpleaños familiares y cenas de empresa. Compruebas que no has olvidado ninguna pequeña mancha blanca dentro de las orejas o debajo de la barbilla o el cuello, y decides, porque tienes tiempo de sobra, sentarte en el váter para ir de vientre.

Es algo que siempre te pasa antes de jugar con tus niños, algo así como una evacuación previa al llenado espiritual que te va a dar el degustar y bañarte en la sangre de tus amados.

La falta de cualquier tipo de sonido te hace sentir cada milímetro de tu piel. Te sientes solo, abandonado y libre, y a la vez preso de un mundo que no comprendes y tampoco quieres comprender, pero que de un modo extrañamente obsesivo tratas de agarrar con cada cuerpo que muere entre tus manos. Llevas, así contando vagamente, unas 47 criaturas en tu currículum, y todavía te parece que el mundo es demasiado complicado para ti, tanto que hace mucho tiempo decidiste, simplemente, caminar por él dejando tras de ti un reguero de llantos y de pantalones meados de completo terror, para que de algún modo algo de tu persona quede. Que algo se recuerde, aunque tú identidad no esté ligada a ese devastador sentimiento que es el perder un hijo.

Acabas y tiras de la cadena. Y vuelves a fuera.

Los cuerpos siguen donde, más o menos, recordabas, y empiezas a buscar a los 4 hermanos que van a acompañarte a tu casa.

Tus grandes zapatos de payaso pisan brazos y piernas en tu lenta búsqueda por el patio donde estaba llevándose a cabo la fiesta, y te sientes como si estuvieras caminando por un campo lleno de minas que no llegan a explotar.

La calma se transforma en algo de nerviosismo cuando no consigues dar con los hermanos que, inexplicablemente, no ves por ninguna parte. Deberían estar juntos, abrazados, ya que no han dejado de estarlo durante todo el rato en el que les has estado vigilando, y de todos modos no das con ellos. Vas a la parte trasera de la casa, a la delantera, vas hasta donde ha aparcado todo el mundo, incluyéndote a ti, el coche (y deseas que estén allí para poder ahorrarte el traslado de los cuerpos hasta tu maletero). Pero no hay suerte. Parece que la fortuna que hasta ese momento te era fiel ha decidido abandonarte por el primer listillo que le ha dirigido dos buenos y certeros piropos.

Casi estás a punto de abandonar y de buscar entre los demás niños que, aunque no parecidos, si consiguieran hacer que tu hambre se empequeñeciera, cuando ves un brazo que asoma por detrás de la pared oeste de la casa. Está estirado en el suelo, con las puntas de los dedos hacia arriba como si fuera una serpiente a punto de atacar, y las pulseras que lleva en la muñeca se parecen mucho a todas las que lucía Lai en su preciosa, suave, y estrecha muñeca.

Tiene que ser ella, te dices. Y aceleras el paso tratando de que la erección que ha empezado a nacer en tus pantalones no sea tan visible como te parece.

Cuando giras la esquina te encuentras con una imagen que te hace sonreír al tiempo que te paraliza; y una carcajada apagada y suave, como las que sueles hacer cuando eres Bon el Tonto, escapa de tu cuerpo.

Lai está tumbada boca arriba, y la mano que no te saludaba antes está aferrada a la nuca de alguien con el pelo alborotado y oscuro, cuya cara está hundida en la entrepierna de la niña de 6 años. La cabeza sin rostro hace movimientos lentos y precisos, a juzgar por la fuerza con la que Lai cierra los parpados, y sus manos están sujetando fuertemente los casi inexistentes pechos de la hermana mayor del clan. Tras el propietario de la cabeza sin rostro hay otras dos figuras, del mismo tamaño y complexión, y una de ellas te da la espalda mientras la otra solo te muestra sus piernas que, como dos culebras pálidas y hambrientas, rodean una cintura, la que te da la espalda, cuyos desnudos glúteos se acercan y se separan de ella.

Primero piensas en que no recuerdas haberles visto beber de la botella de cola (un gran fallo), y después decides no decir nada y disfrutar de unas vistas grotescas, inexplicables, pero que llenan tu alma de un modo parecido al que encoje tu pantalón: veloz y sin medida. Infinitamente mejor que cualquier otro momento anterior a ese preciso instante.

Y decides hablar.

Y dices «no os preocupéis» y «soy amigo», haciendo que se dejen llevar por Medusa y se conviertan en unas piedras que te miran con asombro, pero no con miedo o vergüenza. Te preguntan que qué pasa, y dices que Bon el Tonto cree que están siendo unos niños malos. «¿Tú crees?», pregunta el excabezasinrostro, que se relame como si hubiese comido demasiadas palomitas y estuviera sediento. Le dices que sí, y que quizá debas avisar a sus padres, «a no ser…», y dejas que tus palabras desaparezcan junto con el aire y toda la falsa inocencia que le habías otorgado a aquellos niños.

Ellos se miran, y después sonríen, y finalmente te miran. Y asienten en el momento en que las dos hermanas se ponen en pie y se acercan a ti y te tocan, y como apenas miden un metro veinte, no tienen que moverse mucho del lugar para pasar de tocar a besar.

Los chicos primero miran, después se acarician el uno al otro, y te sientes como el rey de un nuevo universo que acabas de descubrir, y en el que el mayor descubrimiento es que la sangre no llena ni la mitad que el resto de fluidos que contiene el cuerpo humano.

Y que la piel viva y caliente es mucho mejor que la pálida y falta de oxígeno en las venas.

La investigación de esa nueva forma de vida, la exploración de aquella nueva tierra, dura más de 2 horas en aquel lugar; y continúa 5 más en tu casa.

***

Sé que dije que te pegabas un tiro.

No se me olvida.

Y también recuerdo que dije «A veces la mejor manera de enfrentarse a la vida es ponerte ante ella […] Pero en otras ocasiones es más sencillo pegarte un tiro», y ahora voy a eso.

No te preocupes.

El problema de tu vida, es que después de haber tenido mil escalofríos de lujuria y haber disfrutado hasta límites en los que creías que te iba a reventar la cabeza, entonces, descubres un nuevo horizonte, un nuevo placer que hace que el otro no sea más que un pequeño granito de arena al lado del sol, y te das cuenta de que nada de lo que hagas va a llegar a esa cima. Que la felicidad plena ya la has alcanzado.

Y decides que no vale la pena vivir más.

Y les pegas un tiro en la cabeza a cada niño, a cada ser que te ha abierto las puertas de un placer tan grande que sabes que jamás volverás a sentir, y después te miras al espejo, con la cara recién maquillada como Bon el Tonto, y te guiñas un ojo antes de meterte el cañón en la boca, no sin antes decirle a tu reflejo.

«Ha valido la pena».

PELO VERDE

Gerard Moliné

A Javier no le gustaban las bromas. A los del turno de tarde, sí.

Él era el vigilante de noche del edificio Ellix, un rascacielos propiedad de una importante empresa química. Allí estaban la sede y las oficinas. A partir de las ocho y después del barullo diario de teléfonos, ordenadores, cafés e impresoras, llegaba el cambio de turno y en aquel armazón de hormigón sólo había paz y las tenues luces amarillas de emergencia.

El edificio Ellix estaba situado frente al parque del zoológico y era común que se oyeran desde el interior el carretear de los loros y los gritos de los monos en sus jaulas. Era el toque exótico justo antes de la noche, cuando el sol comenzaba a caer y él salía de la estación de metro. A Javier le resultaba gracioso hacer aquel camino desolado, entre cemento y vegetación, acompañado de tan peculiar reclamo. Muchas veces levantaba la vista hacia las copas de los árboles y deseaba que un excremento no se precipitase sobre su chaqueta.

Javier era gordo y bajo; joven pero con aspecto de mayor. Justificaba su mala salud con el trabajo y solía retar al médico a que se atreviera a cumplir su horario en horas intempestivas. Sus ojeras eran de campeonato; por lo demás, bastaba decir que era moreno, con lo ojos claros y pálido de piel. Él se consideraba duro y profesional. Los demás decían que era huraño y egoísta.

Llevaba casado dos años con Malva. El último estaba resultando un infierno y hacía tres meses que no se tocaban en la cama.

Aquel día también discutieron. Solían ser riñas por la comida. El absurdo motivo de fue un arroz que ella había preparado a toda prisa par él y que se había pasado de cocción. Él se largó de un portazo y ella se quedó llorando en la cocina.

Cuando Javier llegó frente a la taquilla, dejó la fiambrera con el arroz al final del habitáculo y se odió un poquito más. Se vistió con la camisa y la corbata, y se dispuso a pasar la noche en su puesto de recepción.

Al principio le había sido difícil adaptarse a ese horario y al lento caer de las horas. Siempre recordaba que era ya otro el Javier que pasaba las horas entre rondas de ajedrez en línea o el que alquilaba películas cómicas para evitar dormirse en el puesto. De eso hacía ya siete años. Ahora se bastaba sólo con el café y el reflejo de las cámaras del edificio sobre sus pupilas.

Repasó el parte de tarde, preparó los informes del parking y el almacén, las llaves, las taquillas, etc.

La última vez que miró el reloj eran las diez menos cinco. Había que evitar hacer eso, mirar el reloj, era el enemigo…

Cayó la primera ronda y llegó la hora de cenar.

Sacó a cucharadas el emplasto de arroz e intentó tragarlo entre maldiciones.

En momentos como ese se preguntaba por qué seguía casado con ella.

Miró el correo y vio que sus colegas le habían enlazado un par de videos de sustos; esa clase de videos idiotas donde se ve a gente gastando bromas macabras a una chica en un ascensor, a unos ancianos en el parque o a un grupo de niños en un parking, siempre llenos de sangre de mentira y editados zafiamente con grandes cambios de volumen en el apartado musical. Todo era basura preparada. Eso consideraba Javier.

Los videos trataban sobre un payaso que erguía un enorme machete y asustaba a la gente con una terrible careta y una enigmática risilla. Aparecía de entre los coches o detrás de una pared y perseguía a los supuestos inocentes. Javier miró los videos esperando ver a alguien devolverle la jugada. Imaginó a alguien soltándole un buen derechazo al idiota del disfraz y acabando con todo aquello de raíz. Valiente imbécil – pensó.

Luego leyó el mensaje del correo. En él, Lucas, el gracioso de la tarde, le pedía que prestara atención en uno de los vídeos donde le parecía reconocer parte del parque del Zoo, concretamente un corredor subterráneo con una indicación. Javier pasó el video un par de veces y también le pareció reconocer el lugar. Los idiotas están más cerca de lo que creemos – pensó, y eso mismo se apresuró a teclear como respuesta al mensaje. Con el último click en el ordenador y la cara del último payaso del vídeo en la pantalla, Javier oyó un ruido en la puerta principal que lo sobresaltó.

El cristal blindado tembló. Afuera todo oscuro.

El vigilante se apartó haciendo deslizar las ruedas de la silla y se encaró al detector de movimiento de la entrada. Un aviso del chivato. Nada en la cámara.

Se levantó y echó mano al cinturón para extraer la linterna. Enfocó al exterior y le pareció ver una figura. El cristal volvió a temblar. Ahora si, algo negro en la cámara. Activó el interfono.

—¿Hola?

No hubo respuesta. Chequeó la cámara otra vez, una figura negra miraba hacia el exterior. Llevaba el pelo largo y rizado, parecía una mujer.

—¿Oiga? ¿Hola?

—¿Javier?

Era su mujer

—Si.

—Ábreme, por favor.

Javier colgó el interfono y suspiró. Permaneció petrificado mirando la figura de Malva a través de la cámara. Era algo tétrico e indescriptible. Le pareció que estaba favorecida. De un salto se dirigió a la puerta haciendo sonar el manojo de llaves a través del encerado pasillo del hall.

—¿Qué haces aquí?

—He venido en taxi.

—Ya, pero ¿qué haces aquí? ¿Pasa algo?

—No…sólo quería verte y te he traído cena.

Javier sintió que era peor persona que el demonio. Suspiró.

—Pasa.

Recorrieron el pasillo y los ojos de ella se humedecieron, parecía nerviosa.

—¿Has venido sólo para traerme comida?

Ella asintió.

—He hecho macarrones, para que tengas toda la semana.

Él pensó que aquello debía ser otro método de tortura; humillarlo y hacer que se sienta como una mierda…

—Gracias. – espetó.

Se dirigieron al mostrador y él se sentó a olisquear el envase.

—Huele bien.

Ella desenvolvió con cuidado un tenedor y una servilleta y los dejó junto a una lata de refresco.

—Gracias, cariño —dijo él.

—Siento lo del arroz, Javier. De veras que lo siento…

—Vale ya, cariño, en serio. Siento haberme puesto así contigo.

Ella se calló y miró al suelo, estaba exhorta. Él se dedicó a comer, más bien a engullir.

—¿Te molesta que haya venido? —dijo ella.

Él negó con la cabeza.

—Sólo que me has asustado.

—Te he llamado, pero nunca llevas el teléfono encima.

—Me hacen dejarlo en la taquilla, ya lo sabes.

Ella volvió a apartar la mirada.

—Quédate un rato. No habías venido nunca a verme trabajar tan tarde.

—No, tan tarde no.

Javier miró el reloj. Las once menos cuarto.

Acabó los macarrones no sin dejar una mancha roja en mitad de la insignia que Malva se apresuró a limpiar con un pañuelo. Ella entró en el mostrador y él la sujetó por las muñecas.

—Gracias por venir. Te quiero, cariño.

Ella asintió y apartó la mirada.

—Me gustaría que me lo demostraras de vez en cuando —dijo ella.

Javier resopló como diciendo “Ya estamos…”

—¿Cómo quieres que te lo demuestre? —inquirió él.

—Pues para empezar tocándome cuando llegas por la mañana, besándome o acariciándome de vez en cuando. Ya ni recuerdo cuándo fue la última vez que me lo hiciste… —dijo ella sollozando.

Javier avecinó la discusión.

—A eso has venido, a darme la noche también aquí en el trabajo —dijo casi gritándola.

Ella se escondió detrás del pañuelo y comenzó a atragantarse entre lloros.

De repente, Javier la apartó de un manotazo para ver los monitores.

—¿Qué coño? —soltó.

—¿Qué pasa? —preguntó Malva nerviosa.

Javier dirigió una de las cámaras del exterior hasta la salida de emergencias. Junto a ésta había una escalera de metal.

—Me ha parecido ver algo.

—¿El qué?

—No sé.

—¿Alguien?

Él no contestó y permaneció concentrado en la imagen.

—¡Ay, dime algo que me estás asustando!

—Igual no es nada…pero… —dijo comprobando por el ordenador el archivo de vídeo.

—Mira.

—¿El qué?

—Eso de ahí —dijo señalando una parte de la escalera.

—No veo nada.

—Fíjate bien.

En la imagen se veía lo que parecía un mechón de pelo verde.

—¿Qué es eso? —dijo ella extrañada.

—Juraría que una peluca.

Malva se quedó atónita.

—Una peluca verde.

—Si, de alguien agazapado. Pueden venir a robar o a grabar videos de mierda… —dijo levantándose y dirigiéndose al otro extremo de la recepción a por una pistola eléctrica.

—¿Qué vas a hacer?

—Salir a mirar ¿Tú qué crees?

—¿Y eso? —dijo señalando la pistola—. ¿No está prohibido?

—Tú me quieres de una pieza ¿no?

—Dijiste que no la comprarías, que no la necesitabas…

Él la miró de reojo y salió por el lateral del pasillo que daba a la salida de emergencias.

—Quédate aquí. Saldré por el parking que es más seguro ― voceó.

Malva se sentó frente a los monitores y esperó ver a su marido a través de las cámaras. Se mordió la uña del pulgar que estaba pintada de un rojo intenso como la sangre.

Javier bajó a hurtadillas linterna en mano. Como un policía de televisión, caminó a pasos sigilosos hasta la puerta del parking. Era una puerta enorme de hierro construida en dos bloques que se deslizaban el uno frente al otro para ocultar la entrada entre la vegetación del parque.

El vigilante sacó de su cinturón una pequeña llave evitando el tintineo y accionó la puerta. En mitad del silencio, la puerta no hizo el más mínimo ruido mientras se deslizaba de un lado a otro como una serpiente. Cuando hubo una abertura del tamaño de una persona o quizá dos, Javier detuvo el mecanismo y asomó la cabeza hacia la escalera de emergencias y no vio nada sospechoso.

Miró a la cámara para que lo viera Malva.

Activó el walkie y lo accionó.

—Malva… ¿me oyes? ―susurró.

No hubo respuesta.

—¿Malva?

Mierda. ¡Inútil!, pensó.

Javier dio un paso al frente y quedó a medio cuerpo del exterior. Volvió a mirar a la cámara e hizo un gesto con la mano.

El viento comenzó a soplar y se oyeron loros y una cacatúa del parque. Los arbustos estaban oscuros y el viento los agitaba con fuerza. El sonido era similar a un montón de papeles arrugándose. Era muy difícil divisar nada ahí fuera y Javier pensó que el bromista tenía todo el sitio del mundo y toda la noche para jugar con él. Reculó un paso y entonces le pareció ver algo claro en el suelo, cerca del camino asfaltado. Parecía un trozo de ropa, quizá unos pantalones. Sacó la linterna y enfocó otra vez a los arbustos y luego al suelo. Un escalofrío lo recorrió. Parecía un cuerpo humano tirado en el suelo. Levantó la linterna y activó el walkie mientras se aproximaba.

—¿Malva? ¿Me oyes?

Nada, sólo ruido. Cambió la frecuencia.

—¿Central? ¿Central? ¿Me recibes?

Con cada paso, las piernas le temblaban más y más y las manos comenzaron a sudarle y a movérsele solas.

—¿Central?

Sin respuesta, sólo el ruido del viento, las interferencias se llevaban la voz de un compañero al otro lado del aparato.

Javier llegó frente al cuerpo y deseó oírle roncar, deseó que fuera un borracho durmiendo la mona, pero no. Cuando la linterna enfocó la media cara que sobresalía entre aquellos ropajes vio que era su compañero Lucas.

Javier soltó un alarido que se ahogó entre los arbustos.

Dio media vuelta y corrió hasta la puerta del parking. A un paso de entrar, la puerta comenzó a cerrarse sola atrapándolo por el hombro derecho y dejando el brazo en el exterior. Sus huesos crujieron como las ramas y gritó hasta que se le salieron los ojos. El walkie cayó en el exterior cuando su brazo izquierdo se desgarró. La puerta de metal lo soltaba levemente y lo volvía a arremeter contra el margen. La sangré llegó a sus pantalones y se juntó a las heces y a la orina. Su lengua colgaba dos palmos. Con la mano izquierda intentó estirar el cable de la llave y detener el mecanismo, pero era imposible llegar. Así que gritó.

—¡Malvaaaaa! ¡Socorrooo!

Las babas y los mocos lo atragantaron justo antes de comenzar a vomitar parte de la sangre.

En su último aliento, giró la cabeza en busca del viento del parque, y mientras éste lo despeinaba, el dolor se fue apagando. Antes de morir, Javier vio una peluca verde clara asomarse entre los arbustos, justo al lado del cuerpo de Lucas.

Ataviado como un payaso, con su nariz roja, su traje blanco y rojo y los pompones de colores, había un hombre de pie, casi petrificado, mirándolo fijamente. Portaba una máscara blanca con rombos azules que cubría sus pómulos y su frente. La peluca verde era de gran tamaño y el pelo parecía electrificado para que quedara terroríficamente de punta. Sus ojos eran negros. Detrás de la máscara no parecía que hubiese nada con vida. Los ojos de Javier se cerraron y el último aliento trajo consigo una náusea de oscura sangre que acabó por brotarle entre los labios.

Malva, que estaba acurrucada junto al suelo, se levantó cuando oyó retumbar el cristal de la entrada. Alzó la vista por encima de los monitores, y sin quitar ojo de la cámara de la entrada de emergencia, vio una figura grande en la entrada. Era negra y con mucho pelo.

Permaneció inmóvil hasta que el cristal volvió a retumbar. Ésta vez más fuerte.

Este tío es tonto, pensó.

Se sentó frente al ordenador y chequeó el chivato de la entrada. Luego miró por la cámara y vio un montón de pelo verde que sólo podía ser de una peluca.

¿Pero qué coño…?, se dijo a sí misma.

Su culo se despegó del asiento y sacó del bolsillo una copia de la llave de la puerta.

—Calma…no esperarás que abra a distancia para que quede registro —dijo en voz alta mientras sus tacones resonaban firmes a lo largo del pasillo.

Cuando estuvo frente a la mole vestida de payaso lo miró de arriba abajo.

—¿Lucas? Joder, cariño…me dijiste que me darías una sorpresa, pero no pensaba en esto.

Abrió la puerta y con diligencia dio media vuelta y comenzó a caminar a toda prisa hacia el mostrador.

—Borra tú las cámaras cariño, no he querido mirar…le sobresalía el brazo al pobre y no paraba de gritar... ha sido horrible… —dijo negando con la cabeza y mirando al suelo.

El payaso se acercó lento hasta la mitad del hall y se detuvo. Una vez allí, torció la cabeza y permaneció mirándola fijamente.

—Joder, Lucas…cuando he llegado y le he visto… ¡Hostia puta! Creía que todo se iba a la mierda. Se suponía que te tenías que ocupar tú sólo de esto, y lo he tenido que hacer yo todo. ¡Todo, joder! ¡Absolutamente todo! Lo que me ha costado encontrar cómo coño iba la puerta. ¡Dijiste que te ocupabas tú! ¡Que no me preocupara de nada! —gritó entre lágrimas.

Malva se recompuso y se limpió la cara. Luego miró al payaso atónita.

—Lucas, ¿me oyes? Aún queda mucho por hacer. ¿Quieres espabilar o te vas a quedar ahí toda la noche? Hay que limpiar todo esto de huellas —dijo mientras sacaba unos guantes y otro pañuelo seco de entre los pechos.

El payaso torció la cabeza hacia el otro lado sin apartar la vista de Malva.

—¿Qué? ¿No me oyes? —dijo dejándolo todo en el mostrador.

El payaso ni se inmutó.

Ella resopló y salió con los brazos colgando a buscarlo.

—Lo siento, cariño, sé que esto es difícil de comprender, pero teníamos que hacerlo. Tengo las maletas preparadas en casa, cobraré el seguro como acordamos y ya sólo nos quedará vivir libres, libres de verdad…

Malva se acercó y tocó el traje con la punta del dedo índice, rascó con la roja uña las partes del comediante.

—Ahora si que seré cien por cien tuya… —le dijo mientras se contorneaba con su abultada figura.

El payaso la sujetó del brazo con fuerza.

—Au…oye…que me vas a partir algo…. —dijo juguetona—. Lucas, cariño…te queda bien el traje, te lo puedes poner en la cama si quieres, pero déjame verte y darte un beso… —dijo acercándose a sus ojos negros.

Él la apartó y la tiró al suelo bruscamente.

—¡Pero qué haces imbécil! ¡Te ha dado fuerte con el jequecito ese de mirar los vídeos esos de mierda! —gritó ella mientras se limpiaba la baba de los labios.

El payaso dio un paso al frente.

—¿Lucas? —dijo desde el suelo.

Él se situó frente a ella. Ella se asustó.

—Lucas…Has crecido ¿no? —Su voz se tornó la de una niña temblorosa.

Malva miró fijamente a los ojos del payaso y no vio luz. En aquellos ojos no había ni iris ni pupila, sólo oscuridad, la misma clase de oscuridad que trae la muerte.

El hombre sacó de su espalda un machete de cinco palmos de hoja. Lo hizo tomándose una eternidad. El filo de reflejó en la cara de Malva, que no tuvo tiempo ni a abrir los ojos ni a poner una mueca de terror. Con un rápido gesto, el payaso mandó la cabeza de Malva al otro lado del mostrador, salpicando a su paso todos y cada uno de los monitores; éstos, todavía encendidos, mostraban cómo se filtraba una apacible y oscura noche entre los arbustos, el fuerte viento y el carretear de las aves del trópico.

LA MADRE, EL PAYASO Y EL LABERINTO DE ESPEJOS

Jorge del Río

Sheri siempre ha detestado a los payasos.

Es una fobia que le viene desde pequeña. Uno de esos traumas ocurridos a temprana edad, que luego nos esforzamos por olvidar —a veces incluso consiguiéndolo—, pero que la mayoría de las veces permanecen latentes en nuestro interior, como una herida que no acaba de cicatrizar. A la espera de volver a abrirse.

Y Sheri los detesta mucho más, ahora que uno de ellos se ha llevado a su hijo.

—¿Te gustan los globos, pequeña? Ven conmigo y tendrás todos los globos que quieras. —El payaso es enorme y su voz, un bramido ronco. Su sombra cubre a Sheri, su manaza tironea de ella. Su sonrisa se ensancha hasta componer una mueca histérica que nada tiene de alegre. Su aliento fétido le provoca náuseas, es el hedor de cosas podridas. De cosas muertas.

—¡Ven! —ruge. Pero de alguna manera, Sheri consigue zafarse. Echa a correr. Y escapa por el laberinto de los espejos. A través de distorsionadas copias de sí misma, de decenas de niñas de nueve años y encrespado pelo rubio. Achaparradas y alargadas, anchas y finas como espaguetis. Tan rápido como le permiten sus pequeñas piernas, impulsadas por el horror. A su espalda resuenan los gritos del monstruo de piel blanca y roja sonrisa, mientras intenta darle alcance.

—¡VEN!

El grito que resuena entre sus sienes se confunde con la bocina estridente. Y la despierta con un sobresalto, junto a tiempo para ver las luces del camión que viene de frente. Para dar el golpe de volante que le salva la vida. El viejo Dodge se sale de la ruta, muerde la banquina y derrapa varios metros sobre la tierra.

—¡Joder! —La conductora se endereza en su asiento. Tiembla de la cabeza a las manos, clavadas en el volante. Afuera, oscuridad blanqueada por la luna.

La Sheri de veintidós años después sigue teniendo el pelo rubio, menos encrespado y más corto. Se restriega los ojos enrojecidos, coge un cigarro del arrugado paquete de Camel. Antes de acabar de fumárselo, ya ha dejado de temblar. ¿Cuántas horas lleva sin dormir, cuántas conduciendo? Nada de eso importa, salvo una cosa.

Andrew. Ella está aquí por él, no se detendrá hasta encontrarlo. Hasta llevarlo de vuelta a casa. Para que, cuando Bill regrese de Vietnam, los encuentre tal como los dejó. Una familia feliz.

—Aguanta, Andy. Aguanta, cielo —murmura, mientras pisa el embrague y clava con furia la primera. El motor del Dodge ruge, la rueda trasera levanta una nube de polvo y grava. El viejo coche da un salto hacia delante, regresa a la ruta. Sheri enciende otro cigarrillo—. Mamá ya llega.

Los ojos fijos en la carretera, las manos sobre el volante, el cigarrillo apretado entre los dientes. El humo flota a su alrededor. Se eleva en blancos arabescos que distorsionan la realidad, confundiendo el presente con el pasado. Con la también blanca neblina que flotaba, fantasmal, sobre el parque de atracciones. La noche que Andrew desapareció.

Lo recuerda como en un sueño, por medio de retazos inconexos: ella está comprando en uno de los puestos. ¿Un helado? No, hace frío esa noche, probablemente sea un algodón de azúcar. O una de esas manzanas acarameladas. Se distrae sólo un instante pero, al volverse, se da cuenta de que Andrew ya no está a su lado.

—¿Andy? —Su mirada se pasea rauda por la feria. Entre las atracciones, las tiendas de lona y los puestos ambulantes; los juegos de tiro al blanco, de derribar la pirámide de latas y demás trampas para desplumar incautos. Por fin lo ve, a través de los jirones de niebla que emborronan el predio. Y entonces su corazón se detiene por un momento. Pues lo ve alejarse, conducido de la mano por él.

El payaso.

—¡Andy! —intenta gritar, pero el terror no le permite emitir más que un gemido. El algodón de azúcar (¿o la manzana?) cae de sus manos, que han perdido la fuerza. Incluso sus pies permanecen clavados al suelo, incapaces de moverse.

Es el payaso. El mismo que, cuando niña, estuvo a punto de llevársela. Ahora tiene a su hijo.

El resto de sus recuerdos son igual de confusos. ¿Cuánto tiempo ha pasado desde entonces? No puede saberlo a ciencia cierta. Sólo que a la impresión siguió un ataque de histeria. Seguido de un desmayo, del que despertó en una cama de hospital. Sedada, y llamando a Bill. Después recordó que su esposo seguía en la guerra, y llamó a Andrew. Después recordó lo que había pasado con su hijo, y sufrió otro ataque que ningún sedante fue capaz de contener.

Para cuando consiguió llegar hasta el comisario, ya la feria había dejado el pueblo. Le tomó declaración, prometió investigar el asunto y ponerse en contacto con la policía de los condados aledaños. Antes de que terminara el día, Sheri ya estaba al volante del Dodge, en la carretera.

Tras el rastro de Andrew, y del maldito payaso.

***

Ahora la feria se levanta en las afueras de Garnett, Kentucky, un pueblo que para 1970 no alberga a más de diez mil almas. Sheri llega en plena madrugada, cuando aún faltan unas cuantas horas para que rompa el alba. Se sale intencionalmente del camino vecinal, apaga las luces del Dodge y lo oculta en un bosquecillo de abetos cercano. Desde donde escudriña, con mirada atenta, el predio que se extiende más adelante. Como una estrafalaria ciudad en miniatura, de tiendas cerradas y coloridas casetas de madera y metal. Presidida por la gran Rueda de la Fortuna, inmóvil y silenciosa bajo el cielo estrellado.

El territorio enemigo.

Baja del coche, pensando en qué haría Bill en esa misma situación. Seguro que entraría sin ser visto, sigiloso como un gran gato, le rompería el cuello al payaso (o quizá le degollaría) para regresar con Andrew sano y salvo. Pero Bill es un soldado, un Ranger entrenado para cosas como esa. Y sigue en el otro rincón del mundo, matando Vietcongs, por lo que ahora mismo no puede ayudarles. Así que todo está en sus manos.

—No sé, ¿una feria? —pregunta Sheri. Mira con desconfianza el arrugado volante que Andrew acaba de traer de la escuela. Había un tipo repartiéndolos a la salida. El niño asiente con entusiasmo, mientras bebe un sorbo de humeante cocoa recién preparada.

—¡Sí! Hay muchos juegos, están los autos chocones, el tren fantasma y… ¿has visto la Rueda de la Fortuna, mamá? ¡Es enoooorme!

Los ojos de su hijo brillan de entusiasmo, sus palabras se atropellan unas con otras. Pero Sheri vuelve a mirar el volante, y sobre todo al rostro dibujado en él. El redondo, sonriente rostro de un payaso…

«Soy una estúpida» se mortifica, mientras deja atrás la arboleda y avanza cautelosamente hacia el predio. «Debí haberlo visto venir, debí saber que era una trampa.»

Pero de nada sirve recriminarse. Lo hecho, hecho está, y no queda más que limpiar tu propia mierda. Es lo que le diría Bill, y ella no puede hacer menos que obedecerlo. Para que, cuando por fin regrese de Vietnam, los encuentre tal como los dejó. Una familia feliz.

Se acerca a la feria, que duerme silenciosa y a oscuras. No se oye más que el aleteo de la lona de alguna tienda, empujada por una súbita racha de viento frío. O el pesado rechinar de la gran rueda, erguida en toda su impasible majestad de hierro. Uno de los extremos del predio está ocupado por las furgonetas y remolques del personal. De los operarios de las atracciones, los vendedores y los artistas, pero Sheri sabe muy bien adónde dirigirse. Pues nada más con ver su entrada, reconoce el cubil de su enemigo. Que es el mismo al que intentó arrastrarla a ella misma, más de dos décadas atrás.

El laberinto de los espejos.

—No lo sé, Andy. Está haciendo mucho frío, y la feria está en un descampado…

—¡Pero todos mis amigos van a ir! —protesta su hijo, haciendo un puchero bajo el cómico bigote de cacao que se le ha formado bajo la nariz—. Frankie Russell me dijo que va a subirse a la rueda por lo menos diez veces…

—Ya. —Sheri se esfuerza por no desviar la vista de vuelta al volante. Por no ver, en esa brillante, roja sonrisa, algo mucho más terrible—. Termina tu cocoa, después veremos.

Suena el timbre de la casa, sobresaltándola del mismo modo que el disparo de un arma.

El sobresalto la acompaña del difuso recuerdo a la realidad del presente. Al viento gélido que muerde sus manos, su rostro, arrancándole lágrimas. Sheri se las aparta con el revés de una manga, luego empuja la puerta del laberinto de los espejos. Ésta cede y protesta, con un chirrido que hace rechinar los dientes. Sin detenerse a pensar, la mujer da el primer paso en la guarida de su enemigo.

Adentro está oscuro pero, como buena esposa de soldado, Sheri ha venido preparada. El haz de su linterna desgarra las tinieblas, y su violento reflejo la encandila momentáneamente. Parpadea, y se encuentra viéndose a sí misma. Su deformada imagen sobre la pulida superficie de un espejo. El primero de los muchos que cubren las paredes del laberinto.

—¿Andy? —llama, y el eco de su voz se propaga a lo largo del corredor—. No temas, bebé. Soy mamá, y todo va a estar bien.

—Todo va a estar bien —susurra, apretada contra el cuerpo de su hijo. Abrazados los dos en la misma cama. Tiene la voz quebrada y los ojos irritados.

—Mamá, ¿por qué sigues diciéndome eso? ¿Que todo va a estar bien?

—Porque así será, bebé. Porque siempre estaremos juntos.

—¿Me llevarás a la feria?

—Sí, mañana iremos.

—¿Lo prometes?

—Sobre mi corazón.

—Tengo sueño, mamá.

—Yo también. Durmamos…

Eso fue la noche anterior a su visita a la feria. Ella había llorado, ¿por qué? No puede recordarlo, y algo le dice que es mejor que no lo haga. Que se concentre en el presente. En buscar a Andrew, y al monstruo que lo tiene prisionero.

Oye los ligeros pasos de su hijo, moviéndose por uno de los muchos corredores. Hasta logra ver un atisbo de su reflejo, multiplicado hasta el infinito en una de las paredes del laberinto. Vestido con el mismo suéter amarillo de aquella noche, los mismos tejanos. El pecho se le llena de un torrente de cálida esperanza que amenaza con derramarse por el resto de su cuerpo. A pesar de que sus piernas han adquirido la consistencia de la gelatina, Sheri corre tras él.

—¿Señora Bannister? El país quiere agradecerle… —El hombre uniformado, con el pecho cargado de medallas habla con una voz tan grave como su rostro. Pero ella no lo escucha, pues se distrae con lo que sostiene en las manos. Algo que viene a entregarle, y que ella no quiere recibir.

Pues conoce su significado, y sabe que no será capaz de soportarlo.

«No vayas allí, no ahora» se recuerda a sí misma, en lo que dobla en un recodo. Trastabilla y por poco cae contra uno de los espejos. Aunque consigue equilibrarse, ha perdido de vista a Andrew. Frente a ella se extiende otro corredor de espejos, con su propia imagen reflejada en cada uno de ellos.

No se deja ganar por el miedo, lo reemplaza con la furia.

—¿Dónde estás, cabrón? —pregunta, enfocando su linterna. El haz se extiende a lo largo de todo el pasillo, hasta desdibujarse en las tinieblas—. ¡Ven, es a mí a quien quieres!

Eso es lo que haría Bill, ¿cierto? Desafiarlo a pelear. Eso es lo que haría un soldado, es lo que haría un héroe.

—…el heroico servicio del capitán William Bannister en defensa de la democracia —termina de recitar el grave uniformado parado en su puerta. Y extiende las manos, pero ella no quiere recibir lo que ha venido a darle.

Sheri paga cara su distracción. Un parpadeo, y el payaso está detrás de ella. Puede verlo en uno de los espejos, llenándolo con toda su inmensa mole. Con su redonda cara blanca, de luna llena, rasgada por una roja, curva herida. Una monstruosa sonrisa. Se vuelve para enfrentarlo y, al igual que veintidós años atrás, una de sus manazas la coge del brazo.

—Tengo a tu mocoso, pequeña —gruñe y tira de ella, cubriéndola una vez más con su pútrido aliento—. Y ahora, te tengo a ti.

Pero Sheri ya no es una niña asustada, sino una mujer enfurecida. Más que eso: una madre, dispuesta a luchar por su hijo. Dispuesta a matar. La linterna cobra vida en su mano, al blandirla como una porra. El haz de luz baila, reflejado en todas direcciones, cuando ella golpea.

—No me tendrás, ¿me oyes? ¡No nos tendrás!

La Sheri del pasado huyó, la de hoy ataca. La pesada linterna de metal acierta en un lado de la cabeza, que rebota hacia atrás. El corpachón del payaso se tambalea. Al segundo golpe, cae. Al tercero, su cráneo cruje igual que un huevo al cascarse, la linterna se apaga. Y Sheri sigue golpeando, hasta que sus gritos se vuelven sollozos. En la oscuridad.

—Tranquila, Sheri. Tranquila, nena, todo está bien. —Con la voz, llega la luz. Es blanca pero no daña los ojos, sino más bien los acaricia. Hay un hombre alto parado frente a ella. Viste un uniforme verde del ejército, con galones de capitán y bordada, sobre el hombro izquierdo, la espada surcada por los tres relámpagos. La insignia de los Rangers.

—¿Bill? —pregunta ella, con temor a equivocarse. Pero es él, su esposo. Le sonríe, tan apuesto como el día que lo vio partir. Ha vuelto.

—Sí, nena.

—¿Y Andy…?

—A salvo —le asegura—. Lo has hecho muy bien, nena.

Sheri quiere correr hasta él, echarle los brazos al cuello y fundirse en un beso que lleva más de dos años añorando. Pero algo se lo impide: una fuerza invisible que ni siquiera le permite despegar los brazos del cuerpo. Sheri lucha contra ella, gruñe y tironea. Frente a sus ojos, el hombre cambia: su uniforme pasa del verde al blanco, hasta convertirse en una bata o guardapolvos. Pero la voz, pausada y tranquilizadora, sigue siendo la misma.

—Tranquila, Sheri. No quería llegar a esto, pero no podemos permitir que vuelvas a escaparte. No después de lo que hiciste.

***

La puerta de la celda se cierra con un hermético chasquido. A través del postigo, el doctor observa la lucha de su paciente contra el chaleco de fuerza. Es algo en verdad impresionante: la ve gruñir y rodar por el suelo, y azotarse contra los muros acolchados. En un par de minutos, cuando la medicación haga efecto, estará más tranquila. Suspira, con resignación.

—¿Así que ésta es la famosa loca Bannister? —Lo sorprende la voz del joven interno, asomado junto a su hombro—. ¿La que asesinó a su propio hijo? Una lástima, es guapa.

—En verdad, intentó suicidarse. Fue al recibir la noticia de que su esposo había muerto en Vietnam —lo corrige el doctor, con una mirada de reproche—. Dejó la llave de gas abierta y se acostó con su hijo. A ella los paramédicos pudieron revivirla, el pequeño no lo logró.

El interno asiente con interés. Casos como estos son los que llaman la atención de cualquier joven aspirante a psiquiatra.

—Leí su historial. Inventó una fábula en la que un payaso maligno se llevó a su hijo, y lo mantiene encerrado en un laberinto de espejos.

—Así es. Y escapó la semana pasada, robó un coche y pasó tres días fugitiva, hasta que la encontraron en una feria en las afueras de un pueblo de Kentucky. Así como la ves, le había destrozado el cráneo al cuidador.

—Joder. ¿Lo mató?

El doctor asiente. Él y el joven siguen caminando juntos por el corredor. Se cruzan con un par de fornidos enfermeros. En la distancia, se oyen los alaridos de otro de los pacientes.

—¿Y tiene idea de dónde sacó la historia del payaso?

—Parece que un payaso intentó manosearla cuando era niña, o algo así saqué en limpio de nuestras entrevistas. —El doctor se frota los párpados, las arrugas se marcan en torno a sus ojos cansados—. No me sorprende que proyecte en esa figura, asociada con el mayor trauma de su infancia, la culpa por la muerte de su hijo.

El interno ladea la cabeza, con aire pensativo.

—Sí, aunque de todos modos… ¿quién no detesta a los payasos? Son acojonantes.

El comentario le arranca una débil sonrisa al doctor, que asiente despacio.

—Sí que lo son, chico.

EL PAYASO NEGRO

Alberto González Velasco

Llevaba ya casi una hora conduciendo y no se me iba de la cabeza, intentaba pensar que hoy era un día en el que se supone que tendría que estar feliz. Era el cumpleaños de mi padre y esta vez todos mis hermanos y yo pudimos hacer hueco en nuestras agendas. Anabel, Helena y su novio, y Estuardo con su mujer Mariana y sus dos hijos, los cuales se derretían cada vez que veían a su querido abuelo.

Todo apuntaba hacia las risas y la felicidad, pero la cara de esa mujer no se me iba de la cabeza. Cómo se me pudo escapar en una intervención que he hecho ya tantas veces, no hay excusa, ¡hice todo bien! Todos mis compañeros lo entendieron, pero yo no. "A veces la gente no tiene ganas de vivir", "estaba demasiado débil" me decían... Pero yo sé que algo más tuvo que pasar... ¿qué no vi?, ¿qué se me escapó? Tengo que dejar de darle vueltas, porque mi padre me conoce y no tardará en darse cuenta de que algo no anda bien. Conoce también muy bien los males que les corroen a los médicos y cirujanos. Él ejerció como yo, durante décadas, en uno de los hospitales más grandes e importantes de la capital.

Por fin llegué a casa de mi padre, eran ya las nueve de la noche y tal como predije todo el mundo estaba de buen humor, la cena casi lista y tal como predije mi padre al verme entrar por la puerta, me miró con cara rara. Durante la cena se hablaron cosas que se pueden escuchar en cualquier mesa de cualquier familia. Que habían cambiado de trabajo, que seguían estudiando... Pero yo seguía ausente en las conversaciones. A todos más o menos les iba bien o por lo menos se mantenían, cosa que me alegraba profundamente, una cosa no quita la otra. Pero esa sensación no se reflejaba en mi rostro.

Después de la cena, nos dimos las buenas noches y nos dispusimos a dormir. La casa era grande y cada hermano podía disponer de una habitación para él y sus acompañantes. Mi padre, como siempre, pensó en todos nosotros a la hora de comprar esta casa.

Aunque más feliz y contento ahora, contagiado por mi familia, no podía dormir. Pasadas dos horas revolcándome en la cama bajé a beber algo de agua y a despejarme un poco y como si mi padre tuviera un sensor de movimiento, salió de su habitación y me vio sentado en la cocina, eran ya casi las tres de la mañana. Se acercó y sin decirme nada se sirvió también un vaso de agua y se sentó a mi lado.

—¿Me vas a contar que sucede o te lo voy a tener que sacar con pinzas? —me dijo.

Y entonces le conté la historia de aquella mujer que murió en el quirófano sin explicación aparente. A lo que mi padre contestó: “—Quise contarte esta historia muchas veces, pero creí que lo correcto era dejar que tú sacaras tus propias conclusiones, no quería influir en tú con mis miedos y locuras. Sobre todo, te lo quise contar cuando decidiste que querías estudiar medicina. Estuve a punto de contártelo cuando empezaste en el hospital, pero al final no me atreví.

Llevaba más o menos los mismos años que tu ejerciendo cuando pasó esto que te voy a contar. Estaba por aquel entonces en oncología infantil. Llegué allí en medio de lo que ellos llamaban "una mala racha". Ninguno de los últimos niños ingresados había conseguido superar la enfermedad, y los que iban llegando no hacían otra cosa que empeorar por razones desconocidas, desconocidas incluso para los más experimentados. Como si los tratamientos no solo no les hicieran efecto, si no que fueran contraproducentes e hicieran que todo terminara en unos pocos días. Era obvio pensar que no estábamos haciendo bien las cosas, que algo se nos estaba escapando.

Vinieron varios expertos de oncología de otros puntos del país, los cuales revisaron nuestros procedimientos, los medicamentos, los protocolos y no encontraron nada. Todo se hacía como se hacía en los demás hospitales e incluso mejor ya que dado lo delicado de la situación, el hospital había tomado medidas. También se planteó que a lo que nos enfrentábamos no fuera cáncer y fuera una nueva y monstruosa enfermedad, pero no, era cáncer, un cáncer inmortal e inamovible que avanzaba como una apisonadora y contra el que no se podía hacer nada más que intentar que el paciente, en este caso niños, sufrieran lo mínimo posible. Para intentar hacer esta situación más llevadera contábamos con la ayuda de unos actores y payasos voluntarios que venían habitualmente al mediodía a intentar animar en la medida de lo posible tanto a los niños como a sus familias. Aunque muchos de ellos habían dejado de venir, al ver que lo único que había en ese hospital era muerte.

No éramos capaces de llevar nunca ni una sola buena noticia y lo que más rabia causaba era el no ser capaz de explicar a una familia totalmente destrozada, por qué no puedes salvar a su hijo, a su pequeño, de la muerte.

Pasaban los días y las semanas y todo seguía igual, hasta que nos llegaron noticias de que un paciente parecía responder a los tratamientos y mostró cierta mejoría. Todos nos interesamos por él caso y yo en persona en cuanto tuve ocasión fui a verle. Al entrar en la habitación, la cuatrocientos siete, nunca olvidaré esa habitación, en donde se encontraba ingresado el paciente, vi a un niño de unos 7 años, se llamaba Javier. Tenía un buen aspecto dadas las circunstancias, pero parecía muy asustado. Le pregunté al pequeño como estaba, pero no me contestó, solo me miraba fijamente con eso ojos verdes enormes que todavía recuerdo perfectamente. Tampoco esperaba que me contestara ya que Javier padecía autismo. A su lado tenía a sus dos padres Lorena y Matías, y sentada en la cama estaba su hermana Ana de cinco años. Todos tenían cara de cansados y se levantaron al verme entrar.

Les confirmé las buenas noticias y salí fuera de la habitación junto a sus padres para conversar tranquilamente, mientras Ana se quedaba cuidando de su hermano. Matías me contó en privado que por las noches no podían dormir ya que Javier, asustado, se levantaba en medio de la noche gritando, desgañitándose de puro terror, se quitaba las vías, saltaba de la cama y salía corriendo por el pasillo. Me aseguraban que si Javier supiera donde estaba la salida del hospital ya se habría escapado. Les comenté que ningún medicamento incluido en el tratamiento podría causar aquello.

En ese momento los actores y payasos del hospital pasaron de largo y me dijo Lorena, que les pidieron que no entraran a la habitación de Javier, ya que la primera vez que entraron, el pequeño tuvo un ataque de pánico, el más fuerte que ellos recordaban. Me despedí de ellos diciéndoles que su hijo iba por muy buen camino y que estuvieran tranquilos.

En los días siguientes el estado físico de Javier fue a mejor, pero su estado mental solo empeoraba. Cuando le administraban la quimioterapia o cualquier medicamento intravenoso lo tenían que sedar porque era la única manera de que estuviera quieto. Sus mejorías físicas eran patentes, tanto como sus brotes de locura. Hasta que se tomó la decisión de que el niño fuera sedado y atado a la cama por la noche, ya que aprendió cuáles eran los pasillos y escaleras que le llevaban hasta la salida del hospital. En cualquier descuido o cabezada de sus padres por la noche podría escaparse, ya que Javier casi nunca dormía, manteniendo abiertos sus dos enormes ojos verdes toda la noche, y cuando conseguía conciliar el sueño era gracias a algún fuerte medicamento sedante. Después de comunicárselo a la familia, Javier pareció entenderlo a la perfección ya que volvió a querer escapar.

Aunque faltaban algunas horas para la noche se le ató y sedó para evitar otra persecución por los pasillos. Dado lo excepcional de aquel caso, antes de la noche fui a la ya famosa habitación cuatrocientos siete de visita y también para intentar hacer entender que Javier necesitaba el tratamiento que allí se le estaba administrando, pero que para poder hacerlo necesitábamos que estuviera quieto y tranquilo. Sus padres me hicieron un gesto y fuimos a hablar fuera de la habitación, sus caras mostraban que algo no iba nada bien.

Me contaron que hoy Javier habló, años sin escucharlo hablar, nada más que gritos y gruñidos y hoy le escucharon hablar. Mientras le ataron a la cama no paraba de gritar: "El payaso, no dejéis que venga el payaso". Hasta que por fin el sedante le hizo efecto y quedó profundamente dormido.

Ninguno comprendió de qué se trataba, pensé en los payasos que venían de vez en cuando por el hospital, pero por esta habitación ya no pasaban, de hecho, hacía ya unos días que no venía ninguno por aquí.

Al día siguiente Javier apareció demacrado como si ninguno de los tratamientos hubiera hecho efecto, como si durante todo este tiempo no se le hubiera administrado ningún medicamento. Nadie entendía nada. ¿Cómo era posible que esto estuviera sucediendo otra vez? Parecía que la historia se volvería a repetir.

A la noche siguiente yo tenía guardia y si te soy sincero este caso me tenía en vilo a mí y a muchos de mis compañeros. Era de madrugada y decidí pasar por delante de aquella habitación solo por asegurarme que no había gritos ni forcejeos y cuando llegué al pasillo de su habitación me encontré que todas las luces estaban apagadas, todas las habitaciones estaban cerradas y un silencio sepulcral reinaba a lo largo de aquel larguísimo pasillo. Podía seguir hacia delante gracias a la luz de la ciudad, que entraba por las ventanas. Fui andando lentamente por el pasillo el cual había recorrido cientos de veces, pero que en ese momento me parecía otro totalmente distinto y aterrador, sobre todo cuando un susurro apareció repentinamente en aquel silencioso pasillo y fue haciéndose cada vez más fuerte a medida que me acercaba a la cuatrocientos siete. Varias veces estuve a punto de darme la vuelta, todo mi instinto de supervivencia me gritaba que saliera de ahí, pero seguí hacia la habitación, la cual tenía la puerta abierta. El susurro era muy fuerte ahora y lo que vi al asomarme en aquella habitación me cambió para siempre y serás el primero al que se lo cuente después de tantos años.

Toda la familia de Javier dormía, y a los pies de la cama de Javier vi un payaso, si, un maldito payaso. Estaba en aquella habitación, no había mucha luz, pero la suficiente como para verlo. Los payasos normalmente están llenos de colores, pero este no tenía ni uno solo, como si lo hubiera perdido, era un payaso en blanco y negro. Tenía medias cebreadas, blancas y negras unos enormes zapatos negros, un chaleco negro y unas mangas blancas, un pelo rizado como si de una peluca se tratara de color negro, y su cara estaba pintada como si fuera un mimo, totalmente blanca con los ojos y los labios pintados de negro. Tenía la boca abierta, anormalmente abierta tengo que decir, y era de su boca de la que salía ese susurro, que a esa corta distancia era ensordecedor pero que extrañamente no despertaba a ninguno de los integrantes de la familia que allí se encontraban durmiendo plácidamente. Nunca podré olvidar ese sonido hijo.

El payaso pareció no haberse percatado de mi presencia y en vez de aprovechar y salir de allí corriendo, entré lentamente en la habitación porque ya sabes cómo son esas habitaciones de hospital, que desde la puerta no se puede ver al paciente que está postrado en la cama. Así que lentamente fui avanzando, evitando que aquel terrorífico payaso no desviase su atención de lo que sea que estuviera haciendo y cuando pude ver la cama completamente me di qué era lo que estaba pasando.

Javier estaba levitando en posición horizontal a un metro y medio sobre la cama, envuelto en una pequeña nube negra que lo rodeaba, parecía estar inconsciente o dormido ya que sus brazos y piernas colgaban de su cuerpo como si así lo fuera. Estaba paralizado mirando aquella escena de pesadilla. Giré la cabeza para ver la cara de aquel payaso negro y ví que sus ojos estaban en blanco, estaba como en una especie de trance y de repente, un escalofrío me recorrió la espalda cuando lo reconocí, reconocí a ese payaso. Era uno de los payasos que venían a animar a los niños, era de los pocos que seguían viniendo a este hospital. Cuando me di cuenta de esto, un pequeño grito se escapó de mi boca, interrumpiendo lo que sea que estuviera pasando en aquella habitación. Al parecer mi cuerpo y mi mente no aguantaron más aquella situación.

El susurro cesó de repente, la nube negra que parecía sostener a Javier desapareció, lo que le hizo caer sobre la cama. La caída fue tan fuerte que acabó rodando y cayendo al suelo, donde siguió tumbado e inconsciente. Entonces volví otra vez la mirada al payaso, sus ojos en blanco seguían mirando al infinito, pero su boca se fue cerrando poco a poco para acabar convirtiéndose en una sonrisa que aún aparece en mis pesadillas, demasiado grande para la anatomía del cuerpo humano. Sus ojos giraron sobre sí mismos como si de un lagarto o algo peor se trata y aparecieron en su lugar el verdadero aspecto de sus ojos, unos ojos amarillos que brillaban como si tuvieran luz propia.

Lentamente giró su cabeza y posó su mirada en mí, el miedo que me invadió era tan fuerte que grité de puro terror. El payaso respondió con otro grito todavía más fuerte, más profundo y más horripilante que cualquier otro que haya oído antes, abriendo su enorme boca de manera antinatural enseñándome unos dientes afilados expuestos en varias filas.

Cerré los ojos, no podía más, decidí que si aquel era mi fin, que así fuera. Pero de repente el grito del payaso paró, tardé unos segundos en abrir los ojos ya que temía lo que pudiera contemplar. Al abrir los ojos vi que las luces estaban encendidas y el payaso había desaparecido. Miré asustado a los lados, detrás mío, buscándolo, pero se había ido, fuera lo que fuera aquello, se había ido. Fui rápidamente a socorrer a Javier que yacía en el suelo con muy mal aspecto, lo cogí en brazos y comprobando que aún tenía pulso, salí corriendo de allí buscando una ayuda que finalmente encontré. Los padres de Javier se despertaron cuando me oyeron pedir ayuda.

No me enteré de lo que pasó con Javier hasta el día siguiente, ya que según se lo entregué a una de las enfermeras, caí desplomado al suelo, desmayado. Aunque el cáncer había avanzado de una forma terrible en un par de días, consiguieron salvarle esa noche, pero su estado era muy avanzado y al ritmo al que iba, no le quedaría mucho, y la idea de que todo este asunto tenía detrás al payaso negro no se me iba de la cabeza.

Mi mente divagó varias horas pensando si lo que vi fue real o no, y al final antes del atardecer, después de armarme de valor, bajé a la habitación cuatrocientos siete, en donde vi a aquella cosa. Un poco por preocupación y otro poco por recordar y cerciorarme de que lo que había visto había sido un sueño o no. Cuando entré en la habitación vi a Javier durmiendo y hablé con sus padres fuera de la habitación. Estaban destrozados, ya les habían informado del mal estado de su hijo. Interrumpiendo la conversación salió su pequeña hermana y mirándome con sus ojos marrones, igual de grandes que los de su hermano me dijo: "Yo también lo vi". Un escalofrío recorrió mi espalda y haciéndome el idiota le contesté: "¿A quién viste?". Se me acercó, me cogió de mi bata y me dijo: "Al payaso, estaba despierta cuando entraste por la noche en la habitación, lo vi todo.” El miedo que sentí al saber que todo fue real fue casi de la misma intensidad que cuando lo vi con mis propios ojos. No quise contar nada y despidiéndome un poco abruptamente de sus padres me fui de allí con sudor chorreando por mi frente y medio mareado.

Pasaron los días y busqué incesantemente al payaso que reconocí, pregunté a sus compañeros cuando se pasaron por el hospital, pero ninguno lo conocía. Supongo que mis explicaciones dejaban mucho que desear.

Nuestro ya famoso paciente había conseguido, para sorpresa de todos, detener el avance de la enfermedad, por las noches permanentemente tuvo vigilancia por parte del personal del hospital y no se volvieron a repetir los brotes de locura que hacían que quisiera huir. Su aspecto, su piel, mejoraban, muy poco a poco, pero mejoraba. Otros pacientes que fueron llegando al hospital, al aplicarles un tratamiento, sorprendentemente respondían bien y después de mucho tiempo dimos de alta a nuestro primer paciente. Javier después de pasar por mucho, pudo volver a casa bajo un estricto control. Y el hospital acabó volviendo a la normalidad.

Después de muchos años comiéndome la cabeza, de pensar y repensar millones de veces que fue lo que vi, que fue lo que pasó en aquella habitación, quién era ese payaso y que le estuvo haciendo a los niños del hospital, he creado mi propia teoría. Aquel payaso infernal se alimentaba de niños, y digo infernal porque de dónde si no algo así iba a tomar forma. Los niños, eran su sustento y el ser un payaso le daba vía libre en el hospital para identificar y ubicar a sus presas. Creo que, si yo no lo hubiera reconocido, el payaso hubiera seguido por ahí y no hubiéramos podido hacer nada por los niños que ingresaran en el hospital. Y todo fue gracias a Javier, creo que él era el único capaz de ver al payaso tal y como era. Incluso cuando se paseaba por el hospital con forma humana. Creo que lo que hizo que aquel payaso terminara sus incursiones en el hospital, fue que yo lo viera y lo reconociera como uno de los payasos que paseaba por el hospital, eso le impedía poder seguir paseando tranquilamente acechando a su próxima víctima, mientras les sacaba una sonrisa.

Ahora hijo, pensarás que estoy loco, que de dónde me he sacado esta historia y la verdad puedes pensar lo que quieras, que estoy senil o que ya me falta un tornillo. Pero lo que quiero que entiendas es que hay muchas cosas en este mundo que no entendemos, cosas maravillosas y cosas horribles que están más allá de nuestro entendimiento y que no tienen que ver con lo que hicieras bien o mal, que no tiene que ver contigo, si no que están ahí fuera, en el mismo mundo que tú y yo habitamos. Pero no por eso tienes que dejar de luchar ni rendirte, porque si lo dejamos de hacer, nada ni nadie podrá impedir que esas cosas lleguen hasta las personas que más queremos.

¿PREMONICIÓN?

Raúl S. Vindel

Todo está oscuro. Nada hay a tu alrededor, ni bajo tus pies, ni sobre tu cabeza. Caminas, flotas ingrávido para de repente aparecer en el centro de un enorme círculo de arena. Música de feria llena tus oídos, solo acallada por extraños ruidos; gruñidos, bramidos, trompetas, risas. Sí, sobre todo risas. Unas risas estruendosas que, desde hace días, semanas, te persiguen en el interior de tu cabeza; en cada sueño, mientras paseas, mientras comes o mientras juegas. Extraños personajes se acercan a ti, saltando, brincando, blandiendo látigos. Y entre ellos, unos seres grotescos, seres de caras deformes pintadas de blanco; caras de abultadas narices carmesí, de ojos de párpados infinitos. Caras multicolores que cada vez están más cerca. Todo se nubla, vuelve la oscuridad. Y en medio de la oscuridad una nube de colores, blanco, azul, verde y rojo, te envuelve como un torbellino. Un caleidoscopio que gira y gira cada vez más rápido, al ritmo de unas carcajadas cada vez más estruendosas; unas risas histéricas que amenazan con reventarte la cabeza con su retumbar. Y giras, y te atruenan, y giras más rápido aún, mareado, mientras suplicas que callen, que por favor pare ese chillido hilarante. Sudas, algo te dice que la muerte está cerca, que no hay nada bajo ese túnel multicolor por el que caes cada vez más rápido, que gira cada vez más rápido, que retumba cada vez más y más fuerte. Y al final el sonido se hace real, el sonido del grito que escapa de tu garganta

—¡Ahhhhhhhhhhhhhh!

***

—¡Ahhhhhhhhhhhhhh!

Un grito te saca de tu sopor. No te sorprende; esperabas que sucediese, como casi todas las noches desde hace casi un mes. Resignada, apenada, con el corazón en un puño, acudes junto a la cama de tu hijo. Abrazas su cuerpo tembloroso y empapado en sudor, le acaricias la cabeza y le besas la frente mientras le dices que solo ha sido una pesadilla. Pero sabes en tu interior que no, que lo que le pasa a tu hijo no puede ser solo una pesadilla; una simple pesadilla no se repite durante semanas. Sabes que no son solo las pesadillas, que son esos ruidos que dice oír. Esas voces que le hablan, esas risas que oye estando solo. Hace tiempo que te convenciste de que no era solo un amigo invisible, un fruto de una fantasía infantil desbordada. Sabes que algo le pasa a tu hijo. Quizá algún tipo de stress infantil, quizá un niño le pegue en el colegio, quizá algún trauma, producto de quién sabe qué, machaca su mente insistentemente, como un picapinos taladra la madera de un indefenso árbol.

Sabes todo eso, pero te niegas a reconocerlo, te negabas. Pero por fin ha llegado el momento de parar todo ese sufrimiento. Tu hijo no puede seguir así, tú no puede seguir así. Mañana atajarás el problema y llevarás a tu hijo al médico. Mientras, sin dejar de abrazar a tu Diego, rezas en silencio, sin saber muy bien a qué o a quién, rogando por el bien de tu pequeño.

***

La habitación es de un blanco inmaculado. Frente a ti, ese médico que lee atentó los papeles. Intentas adivinar que pone en ellos, observando la cara impertérrita del doctor. Nada, ni una pista escapa de sus labios, de sus ojos o de sus cejas; ni un solo gesto. Pareciera estar leyendo los ingredientes de un bote de champú. Tienes miedo, sabes que algo le pasa a tu hijo, éste, sentado a tu lado, lee distraído un tebeo, quizá imitando al doctor. Tú, por tu parte, solo sientes angustia. Llevas meses peregrinando del médico al psicólogo, del psicólogo al psiquiatra y del psiquiatra de nuevo al médico de cabecera. Éste te rebota ti y a tu hijo, como a una pelota que nadie quiere, hasta el neurólogo. Y con él comienza un vía crucis de pruebas y más pruebas, a cada cual más extraña. Finalmente el doctor deja los papeles sobre su mesa, se quita las gafas de leer y dobla su dorada montura antes de introducirlas en el bolsillo de su bata.

—Bueno. Ya sabemos que le pasa a su hijo, pero me temo que no son buenas noticias.

El mundo se detiene, nada oyes salvo la voz de aquel hombre, nada te importa fuera de esa habitación, fuera de la voz del galeno.

—Verá, las alucinaciones y las pesadillas de su hijo son causadas por un tumor cerebral.

El mundo se desintegra en silencio. Un vacío va devorando tu interior, notas como tu corazón da un vuelco, como se para durante un instante, dudando de si merece la pena seguir latiendo. Haces un esfuerzo más allá de lo humano, un esfuerzo solo movido por el amor a tu hijo.

—¿Es…? ¿Es malo?

—No lo sabemos. Y de momento es algo que no importa demasiado. Tanto si es cancerígeno como no, mientras siga creciendo presionará más y más el encéfalo empeorando su situación. Siento decirle esto, pero solo hay una opción: hemos de operar cuanto antes. Pero no puedo darle garantías de que pasará en esa operación. Hay muchas posibilidades de que algo salga mal.

Diego, sin acabar de comprender, de asimilar que pasa, levanta la vista de su tableta y de las historietas que en ella lee. Pero estás demasiado asustada para darte cuenta, para calmar el miedo de tu pequeño.

—¿Mal? ¿Quiere decir que puede haber secuelas? ¿Que quede…?

—Quiero decir que puede no salir del quirófano. Pero si no entra en él, no le quedan muchos meses. Lamento no poder darle mejores noticias, pero solo tenemos una posibilidad. Es una posibilidad remota, pero es lo único que hay. Si no jugamos esa carta la partida está perdida.

***

Javier se mira al espejo sin ver su rostro ni la palidez que lo pinta. Mecánicamente, casi sin pensar, aplica sobre sus párpados una sombra de ojos de color verde chillón. Sus manos están en el presente, pero su mente en el pasado. Recuerda como era todo al principio; él era un buen tipo cuando tenía trabajo. Un tipo al que le gustaba ayudar a los demás, ver feliz a los que le rodeaban, ver la mirada agradecida de un anciano o la sonrisa inocente de un niño; sobre todo la sonrisa de los niños. Por ello empezó en esto, de forma completamente voluntaria. Cada fin de semana se enfundaba sus pantalones bombachos, su chaqueta multicolor y se encajaba en la nariz esa pelota de roja gomaespuma. Y junto con otros compañeros, ataviados como él, se dirigía al hospital, a regalar bromas, sonrisas, globos en forma de perrito y distracción a los niños que esperaban internados a que el destino y la salud se apiadasen de sus frágiles cuerpos. Le encantaba, le hacía feliz, aquello era lo le que le daba sentido a su vida. El resto de la semana era un don nadie, un trabajador gris, una cara anodina en el vagón del metro. Pero el fin de semana era el protagonista, la alegría de los niños, el rayo de sol en esos hospitales de luz fluorescente.

Pero todo cambió, poco a poco, si saber por qué. Al principio fue un golpe de mala suerte. La empresa en la que trabajaba era cada vez era menos rentable, pero lo que propició su fin fue la muerte del dueño en un accidente de tráfico. Los hijos nada quisieron saber del negocio y cerraron. Y él, como sus compañeros, se quedó en paro. Pero no por ello dejó de acudir al hospital disfrazado de payaso. Ya no solo era cuestión de distraer a los niños; también él necesitaba más que nunca esa distracción. Pero para un hombre de su edad no era fácil encontrar trabajo y el dinero se acababa consumido por la hipoteca y las letras que mes a mes restaban números a su cuenta. Y en aquel momento, en una tarde lluviosa en la que los nubarrones cubrían de preocupación su mente, se le acercó aquel hombre. Estaba solo, en la cantina del hospital, tomando una cerveza tras una de sus actuaciones. El desconocido, vestido con bata de médico se acercó a la barra y poniéndose a su lado pidió también una cerveza. Comenzaron a hablar de cosas insustanciales, tres latas después empezaron a contarse sus problemas. Aquel hombre era el director del hospital. Estaba preocupado, era un hospital privado y el negocio no marchaba bien. Quizá en menos de un año echarían el cierre dejando a setecientas personas en la calle; sin contar los que despidieran las subcontratas. Javier le preguntó cómo podía ir tan mal el negocio. El motivo era sencillo: la empresa cobraba un seguro mes a mes a cambio de ser atendido cuando fuera necesario. Pero la unidad de oncología infantil había sido una mala idea. Muchos niños se tiraban meses y meses hospitalizados, gastando recursos en tratamientos carísimos que muchas veces no daban resultado. Era un despilfarro y una crueldad. Era hacer sufrir durante meses a muchos niños que no tenían más esperanza que un milagro. Muchos se salvaban, por supuesto, y era una enorme alegría. Pero otros, sencillamente agonizaban a base de operaciones y quimioterapia y entre sopores de morfina.

Realmente Javier no sabía cómo ocurrió, cómo aquel hombre le propuso aquella salvajada ni porqué el aceptó teniendo un hijo, o quizá precisamente por ello. Pero el caso es que en medio de los vapores de múltiples cervezas había llegado a un acuerdo con aquel hombre. Él se encargaría de dar una muerte rápida y digna a aquellos pequeños. Nadie sospecharía de él y cambio el hospital compartiría parte del ahorro que la muerte de aquellos infantes produciría.

Hacía mucho ya de eso, pero mientras Javier se encasquetaba su peluca de color azul no dejaba de pensar en la llamada de hacía media hora, ni en el número de habitación y de cama que llevaba apuntado en un papel que esperaba en su bolsillo.

***

Estás sentada en un sillón de skay algo gastado, a tu lado se encuentra tu hijo, tumbado bocarriba sin moverse en esa cama de sábanas blancas. Estás cansada, ha sido duro. La operación fue un éxito asombroso. Desde entonces has pasado un mes, día y noche, en el pasillo de la Unidad de Cuidados Intensivos, velando, esperando que tu hijo saliera del aquel coma inducido. A pesar del éxito era importante esperar, cualquier cosa aún podía salir mal: una cicatriz podría abrirse en el interior de su cabeza, una vena romperse, un daño neurológico sobrevenido podría dejarle vegetal. Pero no, nada de eso ha pasado. Y ahora, tras ese mes de angustia esperas junto a su cama, por fin en la planta de aquel hospital, el hospital que aún será su hogar durante meses. Contemplas su carita de ángel durmiente y esperas paciente a que despierte. Sus parpados se mueven lentamente y abre los ojos. Desorientado, fija su mirada en tu rostro y sonríe. En ese momento, tras muchos meses de angustia, la felicidad vuelve a tu interior.

Te ha costado dejarle; pero sabes que debes hacerlo. Está bien, está cuidado por médicos y enfermeras. Tus huesos, tus nervios y todo tu ser claman por una noche de descanso en tu casa, en tu cama. Tras cenar algo ligero y darte una larga ducha de agua caliente te vas a la cama, reposando tu atribulada cabeza sobre una mullida almohada, deseando no despertarte hasta bien entrada la mañana del día siguiente.

Pero la placidez que ansias se torna angustia, el cálido abrazo de Morfeo es una gélida opresión. Duermes intranquila, das vueltas y más vueltas en la cama. Algo en tu interior se agita, estás asustada, todo es un remolino en el que giras sin parar, un desagüe por el que te hundes rodeada de manchas multicolores. Destellos blancos, rojos, azules, verdes. Y de fondo una risa que gira en tu cabeza más y más rápido, cuanto más rápido giras tú hundiéndote en ese remolino sin fin.

Despiertas agitada, recuerdas vagamente el sueño. Un sueño que te recuerda a los que tu hijo narraba antes de ser operado. Te asustas, piensas si tú no tendrás también un tumor. No sería raro, el cáncer es fácilmente heredable. Si lo tiene él, tan joven, por qué no tú que eres mucho mayor que él. Intentas tranquilizarte, te dices que es una tontería, que solo es una pesadilla, una mala jugada de tu inconsciente, el fruto del agotamiento mental y nervioso que has sufrido. Te levantas y calientas agua, mientras metes un sobre de tila en un vaso. Tras beberla te sientes mejor y vuelves a la cama. Está vez, por fin, duermes sin sobresaltos.

***

Te encuentras sentado en un suelo hecho de enormes piezas de puzle, acolchadas y multicolores. A tu lado Pablito, otro niño con el que juegas. En frente vuestro un pequeño garaje de plástico con rampas por el que hacéis rodar coches en miniatura. Estás feliz de volver a jugar, de haber dejado de tener pesadillas, de tener esas risas horribles en tu cabeza. Aun así tienes miedo, miedo de que vuelvan, miedo de esos hombres extraños, vestidos de verde, cubiertos con mascarillas, que te miran bajo una luz cegadora y que manipulan tu cuerpo desnudo. Tienes miedo de esa extraña sensación de inconsciencia en la que has estado sumido no sabes cuánto tiempo, esa sensación en la que apenas podías oír pero no ver, en la que apenas podías sentir más allá de tu piel, en la que no podía moverte. Pero ahora todo es normal, todo vuelve a la calma. Y aunque sigas en una sala de hospital hay otros niños, hay juguetes y lápices para dibujar. Si no fuera porque vestís todos esos extraños pijamas todo sería como la hora libre del colegio. Tranquilo, normal, alegre. O casi. Pablito está raro, preocupado. Quizá le duela algo, quizá su papá no haya podido ir a verle o tal vez le pique mucho la cicatriz de su tripa, tanto como a ti a veces te pica la de tu cabeza. Le preguntas que le pasa y te cuenta que está asustado. Ha oído cosas a niños que llevan allí más tiempo que ellos. Cosas sobre niños que mueren. Niños que están bien, que juegan como tú y como él. Dicen que antes de que eso pase aparece un payaso, un payaso malvado, que deambula solo por el hospital y que entra en las habitaciones de los niños. Dicen que es peor que el hombre del saco. No le crees, dices que el hombre del saco no existe, pero te convence para preguntar a uno de los niños a quién oyó hablar del payaso. Ese otro niño dice que es cierto, que él vio al payaso dirigirse a la habitación de su amigo Oscar y que nunca más volvió a ver a Oscar ni a sus padres. Le dices que Oscar se pondría bien y que se iría, pero él insiste en que no es así, en que Oscar murió, en que solo los niños que mueren se van del hospital sin despedirse de sus amigos.

Dos días más tarde Susana, la enfermera, te dice que tendrás una visita muy especial, que unos payasos vendrán al hospital a visitar a todos los niños enfermos. Te asustas al recordar la historia del payaso malvado. Piensas que no puede ser verdad, pero aun así estás intranquilo. Sabes que los payasos vienen a las doce y no puedes dejar de mirar el reloj. Son las once y media y el tiempo parece pasar más rápido de lo que tú quisieras. La puerta de tu habitación se abre lentamente y una sonrisa se dibuja en tu cara cuando ves aparecer a tus padres; si ellos están aquí nada puede salir mal.

A las doce los payasos entran a la habitación. Son cuatro; dos hombres y dos mujeres. Y no parecen malos, sino graciosos y divertidos. Hacen bromas, juegos de magia y perritos y flores con unos globos muy largos. Tras un rato se van a ver a otros niños. Todo ha salido bien, no había nada que temer. Tus padres te besan en la frente y se van a tomar algo a la cafetería. Tú te quedas solo, tranquilo y relajado en tu habitación, sosteniendo entre tus manos el perro azul que te han hecho con el globo los payasos. Al rato ves a un payaso pasar delante de tu puerta, no parece malvado, pero va solo, tal y como te han dicho los otros niños. Tu habitación es la cinco, la penúltima del pasillo, más allá solo está la seis, la habitación en la que duerme Pablito. Algo en tu interior se agita, asustado te tapas la cabeza con la sabana y procuras no moverte, no respirar. Al rato un estruendo de pasos, de carreras y gritos te hace asomarte, salir de debajo de las sábanas. Hacía la habitación de Pablito se dirigen en tropel médicos y enfermeras. Intuyes que esa tarde no le verás en la habitación de los juguetes. Por desgracia es así.

***

Javier mira angustiado el número que tiene apuntado en un papel, el número que le ha dictado la ominosa voz telefónica que se encarga de hacerle llegar sobres con dinero cada fin de mes; el número cinco de la sección de oncología infantil, planta tres. Es la más frecuente, casi siempre es esa planta. Se pregunta si esa vez reconocerá al niño. Cada vez intenta fijarse menos en sus caras o en sus risas cuando actúa, pero a veces le resulta imposible. Hay niños que se recuerdan; un abrazo, una sonrisa especial. Son niños a los que luego no resulta sencillo matar, niños, que requieren después fuertes dosis de alcohol y ansiolíticos. Pero Javier es incapaz de dejarlo, de encontrar otra forma de ganarse la vida. Resignado, guarda el número en el bolsillo interior de su chaqueta de payaso. Mañana volverá a pintarse la cara con alegres colores de guerra antes de su macabra ofrenda al dios dinero.

***

Estás angustiada, tu voz se quiebra mientras hablas con el médico. Las pesadillas han vuelto, tu hijo ha estado de nuevo soñando con abismos negros de muerte, con danzas de colores que le atrapan y le sumergen en las profundidades, con la risa del mal retumbando en su cabeza. El médico te tranquiliza, te dice que es normal. Que los sueños se recuerdan, se almacenan en el cerebro y, a veces, los volvemos a soñar una y otra vez, de la misma manera que de repente podemos soñar con un viejo amigo de la infancia o con una mascota muerta hace años. Te insiste en que su cabeza está limpia, que es imposible que el tumor se haya reproducido en tan poco tiempo. Pero eres cabezota, como cabezota es toda madre cuando ve a su hijo en peligro. Finalmente convences al médico para que le haga un escáner cerebral.

Entre esperanzada y temerosa acompañas al celador que empuja la cama de tu niño por el pasillo hasta la máquina con la que se asomaran al interior de su cabeza. En el fondo de tu alma suplicas que no haya un tumor mientras intentas sonreír y tranquilizar a tu pequeño, diciéndole que no le dolerá, que no es nada. Él no se fía, con una media sonrisa te mira asustado; teme que le lleven de nuevo al quirófano, que vuelvan esos médicos de batas y máscaras verdes.

Esperas sollozando, suplicante, en la puerta del TAC, arrugando entres tus manos un húmedo pañuelo de papel. Tras un rato, el médico sale y sonríe. Está todo bien, no hay tumores, en un rato llevarán de nuevo a Diego a su habitación; suspiras aliviada.

Tú no lo sabes, pero mientras el médico te da la buena noticia, un payaso sale de la habitación vacía de tu hijo, la habitación en la que se encontraría si no fuera porque está en la sala del TAC. Sus sueños le han salvado la vida una vez más, al menos, de momento.

LA RISA

Ada García

«Si queréis estudiar a un hombre no prestéis atención al modo en que habla, llora o calla, ni siquiera en que es conmovido por las nobles ideas. Miradle más bien cuando ríe.»

(Fedor Dostoisvski)

En septiembre de 1952 yo tenía dieciocho años y, aunque estaba en los huesos, era la persona más bella del mundo. Pero también la más ignorante. Por eso, tras una terrible discusión con mi padre —un obstinado maquinista de tren de origen kurdo—, por culpa de mi afición al ballet, terminé por enrolarme en un miserable circo, al final de un aburrido verano. Por esas fechas me sentía libre, salvaje y feliz de poderme ganar la vida en lo que a mí se me antojaba. Y lo que se me antojaba era bailar. Bailar a Tchaikosky, a Stravinsky, a Sostakovich. Mi madre no decía esta boca es mía. Pero sé que pensaba que yo tenía derecho a bailar si eso me hacía feliz. Era una mujer nacida diez años antes que mi padre, en una aldea de Normandía muy cerca del mar. Mi padre, sin embargo, no comprendía en absoluto mi deseo de ser bailarina. Decía que casarme con mi amigo Alain Camus que pintaba cuadros en Montmartre, era lo mejor que podía hacer. Porque eso de salir a un escenario con los muslos al aire era una deshonra para la familia. Por muy Shererezade o Giselle que fuera yo en esos momentos. Así que una tarde de un lunes cualquiera, dije adiós a mi Nantes natal, y me marché a París casi con lo puesto más un termo con café, una foto de mis padres en el campo, un tarrito de perfume de Guerlain y treinta francos que había heredado de mi abuela.

A los dos días de estar alojada en la pensión para señoritas de madame Margaritte Tati, encontré un trabajo como bailarina. No podía ser más feliz, pero la feliz noticia pronto se volvió amarga, con el amargor seco y áspero de la fruta que no ha madurado aún. Porque precisamente gracias a un conocido de ella, que además le debía unos favores, a alguien le interesaban mis pliés y demipliés, y mi algo tímido pas de chaté, en efecto. Pero cuando descubrí que era en un circo... bueno, estuve a punto de salir corriendo a llorar en brazos de mi padre. Y gritarle que sí, que por supuesto, me casaría con Alain Camus o con quién él quisiese.

—¡Pero Ivette! ¡Es una oportunidad maravillosa para ti! ¿Dónde vas a conseguir trabajo como bailarina si nadie te recomienda? ¡Mientras reúnes el dinero suficiente para seguir pagando tus clases, el circo es una opción de oro!

Madame Tati era una señora muy gruesa y bostezaba a menudo. Su pelo, de un irreal color naranja, estaba bien soldado a su cabeza. No era posible despegar ni un sólo rizo de tan apretados que estaban.

—Gracias madame Tati, pero nunca me han gustado los circos. Hay muy pocas cosas que me molesten tanto. Odio las estúpidas acrobacias de un tipo lanzando por los aires aros, pelotas o qué sé yo, al ritmo de una música de lo más ridícula. Odio las jaulas donde sucumben esos pobre animales encerrados, a la espera de que el fantoche del domador los obligue a perder su hermosa dignidad en la función de turno. ¡Donde les hacen pasar por un camino de fuego, por una fila de tontas vedettes, o lo que se le antoje a este tipo, a latigazo limpio!

—¡Cuando a una le quedan menos de diez francos en el bolso no debería ser tan remilgada! ¿Qué prefieres? ¿Volver a tu pequeña Nantes, casarte con ese Alain, y consagrar tu vida a limpiar y fregar una casa, y parir y cuidar unos niños, en lugar de intentar hacer realidad tus sueños? ¡No te tenía por una mediocre, Ivette!

—Voy a hacer realidad mis sueños a mi manera, madame Tati.

—¡Está bien! ¡Vuelve! ¡Vuélvete a tu casa y engorda! ¡Pero que sepas que ya me debes cinco francos!

Recordé entonces las voces de mi padre en el pasillo diciéndome lo contrario: «¡Vete! ¡Vete a bailar por esos mundos de dios, si es lo que quieres! ¡Verás cómo vuelves a los dos días!», mientras mi madre lloraba silenciosamente en la cocina, y yo metía en mi bolso, porque no tengo maleta, el frasco de perfume, la foto de mis padres y el termo de café.

—Bailaré en ese circo, madame Tati, hasta que le pague sus cinco francos y encuentre algo mejor.

—¡Ivette! ¡Estupendo, estupendo! ¡Vas a ser la atracción más maravillosa del Gran circo Europa!

Así que para celebrarlo, madame Tati me sirvió un trozo de pastel de fresa y un poco de chocolate caliente, mientras yo seguía pensando en el tema. ¡Trabajaré en un circo! ¡Yo! ¡Si no me gustan nada!¡Y mucho menos los payasos! Recuerdo que de pequeña ya los miraba con recelo y hasta con asco, y nunca he logrado comprender el motivo por el cual unos esperpentos vestidos y pintarrajeados grotescamente, hacen reír a carcajada limpia a un público absolutamente entregado. Risas cascadas o risas violentas. Risas que zahieren la sensibilidad de cualquier persona instruida. La risa, escribió ese maravilloso ser llamado Fiedor Dovstoievski, puede resultar altamente repulsiva si no es sincera. Pero, a pesar de todo eso, el sábado por la noche bailé vestida como un diablo rojo y sedoso, con los acordes de la Dance Macabre de Camille Sanz Säens en el Gran circo Europa.

—¿No sabes? ¡Tal vez seas tú la única que no conoce su historia!

—¿Será porque acabo de incorporarme al circo?

—¡Va, va, va! ¡En los circos todo se sabe, aunque no se pertenezca a él, querida mía!

—Bueno... yo sé que está deseando contármelo, Frida.

Frida von Losh era la ayudante del mago Roixon, y hacía treinta años que había nacido en Mannheim, Alemania. Lo malo es que aparentaba diez más. Llevaba las cejas depiladas a lo Edith Piaf, los labios pintados de coral y las mejillas empolvadas de rosa. Su pelo era rubio oxigenado y lo peinaba en un apretado moño rematado con una flor de tela rosa, sobre su pequeña cabeza. Una cabeza demasiado pequeña para un cuerpo de metro setenta y cinco. Por su parte, el amor de Frida, el increíble mago Roixon, era un tipo alto, grande, magnífico. Las barbas y los cabellos rubios, como los de un dios vikingo, le llegaban hasta casi la cintura, y sus azules ojos alumbraban las cosas de este mundo como faros en la oscuridad. Frida estaba locamente enamorada de él. Pero él no lo sabía. Y creo que tampoco quería saberlo. Frida por eso cada vez bebía más. Y por eso sus ojos y su pelo se volvían cada día más apagados. Cada noche, ante la expectante mirada del público, Frida von Losh vestida con un maillot de lentejuelas azules, guantes de encaje color crema, medias de red, también en color crema, tacones de lentejuelas azules, y tocado de plumas rojas, salía al escenario para dejarse aserrar o hipnotizar por su amado Roixon. Y cada noche, al guardar el último pañuelo dentro de su caja mágica, limpiarle el polvo a la bola de cristal, y dar lustre a la chistera del mago, Frida entornaba la puerta de su carromato y a oscuras y en silencio, bebía su solitaria botella de ginebra, mientras él visitaba a hurtadillas la cama de Missia Juyan, la bella reina de los elefantes.

Pero aquella noche, yo acompañaba un ratito a Frida en su beber, ya que llovía torrencialmente y mi carromato, el que compartía con la pequeña vedette Oxy Kendall, estaba aquejado de goteras. Ella me sirvió té, mientras se echaba un chal rosa vivísimo por encima del floreado camisón. Después se sentó junto a mí en la pobre cama, el único lugar para sentarse que existía en aquél carromato. Y bebió y bebió.

—Aunque tú eras pequeña, imagino que sabrás que la guerra terminó hace ya siete años, ¿no?

—Claro. Nantes fue muy castigada. Murió mucha gente. Recuerdo los rehenes que fusilaron los alemanes... Las ventanas de la vieja escuela aún están rotas. Donde antes había flores, vacas, calabazas, se llenó de escombros quemados.

—¡Sí! ¡Fue horrendo, horrendo! ¿Cómo pudieron? ¡Dios mío, cómo pudo el hombre hacer esas cosas? Yo me salvé de tanto horror, porque en cuanto Hitler arremetió contra Polonia, hice mis maletas y me largué a España. Era, lo recuerdo bien, noviembre del 39, y la guerra civil acababa de terminar.

—Tenía una vecina en Nantes, la señora Moulins. Se la llevaron arrastras de su bistrot, junto con dos clientes más. Los metieron en un furgón... por la noche, alguien quemó el local. Nada más. La gente decía en murmullos aterrorizados que era porque pertenecían a la Resistencia.

—¡Gloriosa Resistencia!

Y la ayudante del mago Roixon, la dulce Frida, la triste Frida, llora una lágrima con restos de purpurina sobre sus aún empolvadas mejillas. Llora y da un trago largo a su vaso de ginebra. Seguro que dentro del vaso hay una sonrisa para ella, ya que al mirarlo deja de llorar instantáneamente.

—¡Uh, vaya llantina de pronto! ¿Eh?¡Acércame ese pañuelo, Ivette, por favor! ¡Gracias! Pues bien, el señor Izaquir, nuestro querido payaso Boris, es un fugado de un campo de concentración, uno cercano a Austria. Mathausen. ¡Es maravilloso como hace reír a los demás cuando tiene el corazón en carne viva, y el alma partida en dos!

También había oído historias sobre personas que habían sido deportadas, enviadas lejos. No se sabe muy bien a donde. Personas de las que nunca más se supo. Y todas esas personas eran judíos.

—Él es judío. ¡Un judío llamado en realidad Boris Loebwitz! Sufre por los días que pasó allí, y busca respuestas aún. Día y noche se pregunta ¿por qué... por qué... por qué...?

—¿Un judío superviviente de Mathausen?

Entonces ese siniestro personaje pasó casualmente bajo el ventanuco del carromato. Silbando, sin pararse siquiera, caminando rápidamente bajo la torrencial lluvia, nos dio las buenas noches en alemán.

—¡Buenas noches, querido Boris!

Le respondió Frida alegremente con la mano fuera de la ventana.

—¡Qué casualidad…! Hablábamos de Boris y Boris aparece... En fin, si, si, Ivette, ahí donde le ves apenas puede dormir por las noches... es tanto, tanto su dolor, tanta su pena... ¡Qué hombre tan extraordinario sin embargo! Yo, en su lugar, me pasaría la vida llorando. Él... mírale... ¡haciendo reír al mundo!

Haciendo reír al mundo. Y sí, miré, miré con atención sus manos, sus ojos emborronados de blanco y rojo; sus orificios nasales tan abiertos y nauseabundos... y sobretodo, miré su boca, ese feo agujero negro abierto en el centro de su cara. Y sentí un profundo asco, que al final se convirtió en miedo, desconfianza.

—Ese señor me provoca cualquier cosa, excepto risa. ¡Es un tipo de lo más desagradable!

—¡Pero, Ivette! ¿Cómo puedes decir eso? ¿Cómo va a ser el señor Izarquin una mala persona? ¡Pobre Boris! ¡Oye su risa, es increíble que alguien con ese pasado pueda reír!

¡Por supuesto que pensé en su risa! Entonces, un escalofrío de inquietud levantó mis cabellos y me acalló la voz. Y esa noche esta señora que ayudaba al mago Roixon apareció muerta en su camarote, con la cabeza rapada y los labios y la lengua negros.

De la Sureté mandaron dos policías y un inspector detective. El inspector era un señor igual de alto que el mago Roixon, pero más joven, y que fumaba por las orejas llamado Patrick Dassin.

—Esta señora ha sido envenenada con arsénico, y la cabeza se la han rapado al cero bastante sádicamente. Mire sargento Pelissier, las heridas tan profundas que le han dejado al hacerlo. La puerta de su carromato está forzada y todavía quedan restos del veneno en sus labios. Quiero un informe completo del laboratorio, sargento.

Después habló largo y bajo con la dueña, la señora Ángela Blair. Entre otras cosas, le dijo que el circo lo cerraba dos días enteros, mientras se realizaban las investigaciones. Y eso, evidentemente, no le hizo ninguna ilusión a la galesa señora Blair.

—¡No puede cerrar mi negocio! ¡Será mi ruina, Monsieur inspector!

Pero el inspector Dassin se limitó a responderle con un escueto «Eso es todo por ahora, señora Blair» Y añadió que nos dejaba a un agente de guardia en el circo.

Estaba acostada en mi cama pensando si volver a Nantes de nuevo, o quedarme, cuando oí otra vez esa risa infernal. Era Boris Lebowizc el payaso más célebre y bien pagado del Gran Circo Europa quién reía de esa manera. Este hombre, un señor de amables modales y mirada llorosa, despertaba las más insospechadas simpatías de la gente durante sus trilladas y estúpidas actuaciones. Y al momento, un terrible grito volvió a traspasar el infinito cielo de la noche.

—¡Dios mío! ¡Ayuda! ¡Ayuda!

Gritaba el domador Pierre Dubois desde un lugar que no podía ver. Al momento salí fuera y de los demás carromatos, y en pijamas y camisones, todos comenzaron a salir también. La señora Blair estaba al borde de un ataque de nervios. Por su parte, la señorita Linda Harvey, la que hacía bailar a los perros, llevaba gritando sin parar diez minutos seguidos.

—¡Horror! ¡Horror! ¡Pierre está muerto!

—¡Han asesinado a Pierre!

Pierre el domador apareció en la jaula de Roco, el león del Atlas, y uno de los más difíciles de domar. El animal le había devorado ya media cara. Mario Vayequizo, el payaso que hacía un número con una cotorra, lo había descubierto en su paseo nocturno. Y allí estaba, vomitando hasta que se desmayó. Por todos lados hubo gritos, colapsos, llantos... y risas. La risa del payaso Boris. Una risa bordeada de un verde que seguramente sólo habréis visto en vuestras pesadillas. Risa lóbrega, hiriente, horrísona, que se dejaba oír cada vez con más nitidez, en todo el campamento circense. Y esa risa... esa risa era el síntoma de que algo maligno vivía en los más profundo de sus entrañas. Bajo su camisa de flores chabacanas, su corbata ridículamente grande, sus zapatones que jamás resultaron divertidos. Bajo aquél hediondo maquillaje y todo lo demás, Boris era el asesino de Pierre y Hilda y probablemente, el responsable de la muerte de miles de personas en Mathausen. Y así se lo llevaron en el furgón de la policía, riéndose sin parar, mientras sus dientes brillaban macabramente bajo todo ese maquillaje. Sus manos y sus zapatones gorgoteando sangre aún.

—Ese hombre, ese patético payaso, es en realidad Hugo von Strass, de las S.S, y vigilante de Mathausen, desde 1943 a 1945. No les digo nada más. Sus víctimas se cuentan por miles; directa o indirectamente. Le llamaban el Payaso, aún hay supervivientes que recuerdan su risa estentórea, monstruosa, bestial, mientras asesinaba a sus víctimas. Pudo escapar de allí cuando entraron los Aliados, porque se pintó números en la muñeca. Igual que los que les tatuaban a las pobres personas confinadas en el campo. Asesinó a Hilda von Losh y a Pierre Dubois al descubrir estos que el número de recluso de Mathausen que llevaba en la muñeca era falso. Se los pintaba cada día en la intimidad de su carromato con un lápiz.

Al inspector Dassin, muy serio, y sin parar de fumar, se le humedeció la mirada al explicarnos todo esto. Yo miré sus ojos, de un pardo verdoso muy bonito, y me sentí casi en paz con la vida.

—Señor Dassin, la cara de ese monstruo, su risa sobretodo, era una máscara espantosa de maldad. Ese agujero negro abierto grotescamente... ese ruido insoportable mientras los demás le reían las gracietas... No entiendo como la gente pudo sentir piedad por un tipo semejante. Lo que realmente era lo gritaba su risa.

—Es algo inexplicable que he visto varias veces, un monstruoso asesino que pasa por ser el vecino ideal... disculpe... ¿señorita...?

—Ivette Signoret, inspector.

Y sus ojos buscaron, y encontraron, algo dentro de los míos que ni yo misma sabía que estaba. Y me sentí por primera vez en muchos días, arropada y feliz.

La dueña del circo, la señora Blair estaba en el hospital con un shock nervioso, y su ayudante, el acróbata León Dubois tomando cada cuatro horas su dosis de pastillas tranquilizantes. Pero aún le atinó a preguntar al inspector, mientras todos los demás se marchaban lejos de aquél lugar por un tiempo, por la suerte de ese asesino. Como arreciaba el viento del norte, el inspector se subió un poco más el cuello del abrigo antes de responder.

—¿Boris, el payaso? Pues se lo han llevado a la prisión de Spandau. Y probablemente sea condenado a cadena perpetua. O a la horca.

Poco a poco, bajo una llovizna fría y un cielo color barro, nos fuimos quedando el inspector y yo a solas. Él encendió un cigarrillo, pero me pidió permiso antes.

—Oh, hágalo si lo desea, y por favor, deme uno a mí también si es tan amable.

Sus dedos pusieron un cigarrillo entre los míos, mientras se abría bajo la llovizna un pedazo de cielo profundamente azul.

—¿Qué hará ahora señorita

—Olvidar.

—Espero volver a verla.

—Tal vez...

CULPABLE

Gabriel Esteban Garrido

Juan sintió miedo. El hedor era inconfundible, pero hacía un par de años que su padre seguía prófugo y salvo en sus pesadillas no lo volvió a ver. Aceleró el paso y al doblar en una esquina miró hacia atrás con disimulo.

Eran tres criaturas inmensas que podrían hacerse pasar como personas, aunque para Juan no lo eran. El bajito, que iba a la derecha, compensaba su estatura en anchura. Hizo un carraspeo mientras expulsaba una flatulencia. El del medio era delgado y alto, muy alto. Vestía un traje gris claro con remiendos negros. Su rostro avinagrado estaba pintado de blanco y los contornos de la boca y de los ojos de color negro. Su nariz, ganchuda, se frunció y recién ahí Juan vio la mota roja de pintura en la punta. Luego volvió la vista al obeso y no podía decidirse si era pálido o también estaba maquillado. Este vestía una especie de camisón blanco con lunares morado y tenía una boina en la cabeza del mismo color. Sus pies apenas se asomaban entre la gordura. Los calzados del alto parecían canoas.

Cuando Juan contempló al tercero, casi tan alto como el del medio pero fornido como un refrigerador, cayó en la cuenta que se había detenido hacía varios segundos. El hedor era más punzante a medida que los tres sujetos se acercaban. Se puso en marcha y aceleró el paso dejándolos atrás.

Juan vivía con Paco, su abuelo, que si bien era permisivo, siempre le recordaba que podría perder la tutela si no iba al colegio. Eso significaba regresar al internado. Si bien, la idea no le parecía agradable, tampoco le producía miedo. Porque en aquellos días en esa institución él había aprendido a moverse. Conocía jerga de los pibes porque era la manera que le hablaba Coco, su padre cuando fue policía. Luego, durante el tiempo que fue marinero, y después cobrador de deudas hasta que cayó preso Juan no lo vio. Pero Coco los visitó a él y a su madre después de la fuga.

Juan tuvo algunas peleas en el internado, pero nunca recibió golpes más fuertes que los que le daba Coco. Durante ese tiempo hizo lo mínimo e indispensable y pasó desapercibido entre los más grandes. Nunca lo tomaron de punto ni sufrió vejaciones, cosa que muchos de los internos no podían decir sobre sí mismos.

Paco era la única familia que le quedaba. Al principio, su abuelo, era el último en llegar al internado en el horario de las visitas y se limitaban a ver televisión. Con el tiempo Juan reconoció que su padre no se parecía a su abuelo y su abuelo pensó lo mismo de él, entonces surgió el afecto.

Con el correr de los días Juan seguía sin hablar, pero era porque le gustaba escucharlo. El anciano le contaba acerca del viejo Pepe, un caballo que compró al árabe de la chacra vecina. También le hablaba sobre los sembrados y cómo el tractor le hacía renegar. Un día le contó sobre un ladrón que había saltado la tranquera y hurgaba entre las máquinas de construcción, pero Tito, el Pit Bull, lo aprisionó en un rincón hasta que su abuelo llamó a Hugo, el comisario del pueblo. El anciano le contó un día acerca de alguien que hizo trampa en una partida de truco y fue degollado; le contó sobre un nuevo gallo invicto en la gallera y le iba comentando los progresos de la construcción. Pasaron los meses y cierto día Paco le contó que su habitación estaba terminada, Juan podía vivir con él.

En el verano, Juan trabajó junto a su abuelo en el campo y remodelando los jardines de las casas adineradas del pueblo. Salían a cazar jabalíes los fines de semana o iban de pesca.

A Juan le gustaba mantener cómodos y bien alimentados a los gallos de riña, pero también los hacía ejercitar todos los días. Por eso su abuelo le cedió algunos gallos de su corral y le permitió usar la gallera para organizar sus propias peleas.

Hoy en día, el muchacho piensa que sería duro regresar al internado, no sería el fin del mundo, pero no podía imaginarse estar sin sus gallos.

Cobraba entrada y recibía comisión por las apuestas y a veces ponía a su gallo a pelear. A su gallera solo asistían muchachos de su misma edad.

Y ahora, mientras se dirigía al colegio, no pensaba en su tarea sin hacer, solo tenía ganas de pedirle la revancha al Checho, que le había desplumado al Ricky Maravilla con un supuesto espécimen Shamo al que llamó Ponja por el origen de la raza. Pero Ponja no era Shamo y menos traído de Japón, era un simple gallo robusto que peleó mejor.

A Juan no le gusta andar por lugares muy concurridos y menos a esas horas dónde el sol resplandece en el pavimento. Camina por alguna calle paralela y recién dobla cuando está cerca del colegio. En esta ocasión se desvió dos cuadras de su recorrido, porque temía volver a cruzarse con aquellos tres sujetos que olían como su padre al regresar por las mañanas. Retomó el camino en el paso nivel. Como siempre, se adentró en las vías del ferrocarril para salir por un agujero en el alambrado del otro lado.

Todavía le queda un poco de maíz en el bolsillo del pantalón. Imagina la sensación electrizante de los picotazos de Ricky Maravilla cuando recibe alimentos de su mano.

Se cruzó a la vereda de enfrente y atravesó la plaza en diagonal por el camino de paraísos. Arrojó el puñado de maíz para las palomas, que al principio no las vio pero surgieron de repente. El colegio se encontraba a media cuadra. A esas horas la calle parece una peatonal. El murmullo de niños y adolescentes se mezcla con los bocinazos de los automóviles. Juan dobló hacia la izquierda para perderse junto a la multitud de estudiantes.

Ulises, un chico, gordito y con lentes cuadrados espera en la entrada del secundario. Bruno y Gustavo, que son mellizos, bajaron de un auto y llegaron al mismo tiempo que él. Los cuatro se saludaron.

—No pasaste el viernes— dijo Ulises.

—En ningún momento pensé pasar —dijo Juan—. No es un lugar para vos. Te van a sacar la ficha al toque. Aparte no es que vas a ver y listo. Hay que llevar plata.

—A Bruno lo llevaste… —dijo Ulises, mientras le echaba una mirada cómplice.

—No te perdiste de nada —dijo Bruno, el mellizo que tiene el lunar en el maxilar derecho—, les pone piqueras para que no se lastimen y vendas en las púas. ¡Así no tiene gracia!

—No quiero que se me muera el gallo –dijo Juan–. Mi abuelo organiza las otras, pero es un ambiente más heavy.

–Yo conozco lugares heavy —dijo Bruno—. Una gallera parece un circo al lado del cuadrilátero. — Ulises sonrió.

—Ah, hoy llega el circo —dijo Gustavo—. ¿Vieron a los payasos? –preguntó.

—Los vi estaban podridos —dijo Juan—. Parecían cualquier cosa menos payasos.

—Quizá sea un circo de rarezas —dijo Ulises. Gustavo ladeó la cabeza.

—No, pero los que vimos olían a rosas —dijo Gustavo. Bruno asintió.

—Entonces no vieron a los que vi yo —dijo Juan sonriendo—. Eran tres…

—¿Esos tres? —preguntó Ulises señalando hacia la esquina.

—Esos son los que vimos —dijo Gustavo. Bruno asintió.

La canción kilómetro once se sentía al final de la calle. Román, un policía, venía en su cuatriciclo al frente de la caravana. Detrás había un camión con una jaula que abarcaba todo el acoplado.

—¡No se acerquen! —gritó una docente, haciendo que los niños suban a la vereda.

Juan pensó en Tito, el pitbull de su abuelo podría vencer a cualquiera de esos tigres, aun sin los efectos del sedante que era evidente les habían suministrado.

Los payasos que los mellis dijeron haber visto eran pierrot, vestían una sola prenda blanca con rosas en los hombros. Los alumnos se abalanzaban sobre ellos, cortándoles el paso, pero se movían ágiles, siempre con el mismo carisma en sus rostros repartiendo entradas gratis a diestra y siniestra y si, olían a rosas.

Ulises extendió su mano y un payaso le hizo un amague mientras se tocaba la nariz, haciéndola sonar. El muchacho corrió tras él.

—Pedí una para mí —gritó Gustavo en una carcajada.

—Dos para Juan —dijo Bruno—. A ver si se anima a invitar a Nati.

—Cállate —–gritó Juan un poco avergonzado. Bruno lo empujó jugando—. ¿Es mala idea? No sabía que gallito tiene miedo.

—Los gallos no le tienen miedo a nada. Pero no quiero que te escuche.

—Ya entró hace un buen rato y ni nos registró —dijo Bruno. Gustavo asintió.

—Nunca nos saluda si no estamos con vos —dijo Gustavo. Bruno asintió.

Ulises regresó con los lentes desencajados. Tenía la frente transpirada y respiraba agitado, pero esgrimía triunfante cuatro entradas doradas.

—Me tiraron perfume —dijo Ulises—. Salió de las rosas que llevan en el hombro.

—A eso se refería Juan con lo de sacarte la ficha —dijo Bruno. Gustavo sonrió como el mejor chiste del mundo.

—A vos no te iba a pedir entrada —dijo Ulises—, si te confunden con un payaso no salís más.

—Igual dásela a Juancito, así invita a Nati.

Pasó un segundo camión con una jaula que llevaba dos elefantes gritando. Había acróbatas y un hombre moreno con el dorso desnudo escupiendo fuego en la parte de atrás.

Juan entró al colegio y vio a Nati sola, sentada en el cantero circular al centro del patio. Su pelo castaño y ondulado colgaba sobre su hombro derecho.

Durante el verano había ido con su abuelo a colocar césped en su casa. Nati siempre fue atenta con ellos. Cuando Juan entró por primera vez al colegio, ella fue la primera en hablarle y presentarle a los demás compañeros.

Nati vive en la parte más adinerada del pueblo. Es arquera en el equipo de hockey. Cosa que a Juan gusta, porque durante los partidos ella es ruda. Pero ahora la ve frágil. La joven miraba al suelo mientras se acariciaba el cabello.

—Hola —la saludó Juan—. ¿Qué pasó, Nati? ¿Tuviste un mal fin de semana? —preguntó. Hubo silencio. Parecía que la joven necesitaba juntar coraje para poder hablar. Levantó la vista y sonrió tímidamente. Parecía contenta de verlo.

—Se metieron en mi casa —dijo Nati con voz agrietada—. No iba a venir al colegio, pero me siento más segura con gente alrededor.

—¿Estás bien?

—Fue re feo.

—Me pasó… bueno, más miedo le tengo a mi viejo, pero esto solo a vos te lo cuento.

—No quiero volver al country —dijo Nati miró hacia todos lados y se puso de pie para hablarle al oído—. ¿Puedo quedarme en tu casa?

Juan no supo qué responder. Al cabo de un momento dijo:

—Tendría que preguntarle a mi abuelo. Pero te digo que no tenemos agua caliente.

—¿En serio? —preguntó Nati—. ¿Cómo hacen en el invierno?

—La calentamos en una olla… ni siquiera tenemos baño. Hay un agujero como a cien metros de la casa dónde uno va y hace… y después hay que echar cal.

—No te creo –dijo Nati al frotarse con fuerza los ojos. Había dejado de llorar− Igual no quiero estar en mi casa.

—Pero ¿Qué pasó?

—Se comieron a mi Daisy —dijo Nati. Otra vez, Juan no supo que responder.

—… ¿La policía dijo algo?

−Que los iban a buscar. Yo digo que fueron los del circo.

—¿Segura?

—Estaban vestidos de payaso y cuando hay un circo desaparecen perros callejeros y gatos que ellos compran para alimentar a los leones. Todo el mundo lo sabe.

—Nati, la caravana que pasó recién no tenía pinta de circo pobre. Ellos viven de los pueblos. Mi abuelo dice que hay ser confiable cuando se trabaja.

—Y para colmo hoy hay muchos payasos por la calle —dijo Nati parecía no escucharle.

—Tienes razón —dijo Juan—, en lo que va del día me crucé con seis. Espero que la policía haga todo lo posible.

—Los tipos estaban podridos. Tengo el olor impregnado acá —Nati lo miró fijo mientras se tocaba entre sus ojos irritados. Juan no quiso contarle que vio a tres sujetos así camino al colegio para no asustarla—. Me la pasé vomitando –dijo Nati y volvió a llorar.

—Es mentira lo del baño —dijo Juan—. Mi abuelo hizo uno antes de traerme. Todavía está el otro, pero no lo usamos. Igual lo mejor es que pases la noche en tu casa.

—¿Y si vuelven?

—Seguro estuvieron de paso. No hay mucho lugar para esconderse. No tengas miedo.

—¿Y con tu otra casa? ¿Te daría miedo volver? ¿Qué cosas te dan miedo?

—A veces miró hacia atrás porque pienso que mi viejo me sigue. Y antes sí, me costaba ir a mi vieja casa, ahora no. Te voy a contar un secreto: le pedí a mi abuelo que me lleve. Fui a tirar arena al piso, por si alguien llega a entrar queden las huellas. Volví antes de empezar las clases y la casa está sola y llena de humedad y poco a poco se viene abajo. Pero a vos no te pasa eso. Vivís en un lugar agradable. Fue solo un mal momento.

—Pero yo me siento mal y para mí esto es grabe.

El timbre de ingreso sonó desde el patio interno.

—Vas a estar bien. Te lo digo yo… entonces, no te puedo pedir el trabajo práctico.

—Desde el viernes a la noche que no toco un libro. Ahí viene Pao ¿Se lo pido y lo copiamos juntos en el recreo?

Juan asintió. Nati volteó después de correr unos pasos y lo saludó con la mano. Se acercó a Pao, la niña más alta del curso y capitana del equipo de Hockey, por lo que ella y Nati si no están haciendo tarea juntas, están entrenando. Juan saludó y se reunió con sus amigos.

Al salir del colegio Paco pasó a buscar a Juan manejando su Ford F 100 abollada y oxidada. La gente alrededor se puso a toser. Un poco sonrojado Juan subió rápido.

—Te pasé a buscar porque vino Hugo casa —dijo su abuelo—. Me mataron al Pepe. Lo escuché relinchar. Fui a la pieza a cargar el fierro, pero llegué tarde al granero.

—¿Cómo que lo mataron? ¿Y el Tito no hizo nada? —preguntó Juan sin comprender.

—Ese perro está gordo y viejo. Se escondió debajo de la cama.

—Hay que hacer la denuncia abuelo.

—Juancito, Hugo se puso a revisar el galpón.

—¿Y qué? Es mi gallo.

—Sí, pero está todo machucado. Estaba dele preguntar, su tos me puso nervioso y no quiero tener problemas con la tenencia —dijo Paco.

—Pasemos por la comisaría —dijo Juan—. A la hija de Rubén y Mirta le mataron a su caniche. Dijo que fueron tres hombres vestidos de payaso.

—Hoy parece mentira, está lleno de payasos —dijo su abuelo.

—Sí, pero creo que estos son otros. Te digo que si los ves vas a saber que fueron ellos. Dale abuelo, doblá en la otra esquina y vamos a hacer la denuncia.

Juan se puso mal por su abuelo. El anciano quería mucho al Pepe.

Llegaron tarde a la casa. La denuncia les había tomado más tiempo de la cuenta. No pudieron contar la cantidad de personas delante de ellos en la comisaría, pero todos decían más o menos lo mismo. Pérez, el policía nuevo, ayudaba a tomar nota de los relatos y no daba abasto con el teclado.

Don Arce, un anciano mucho mayor que Paco. Siempre viste su bombacha de gaucho y boina marrón estaba en la silla al otro lado del escritorio de Perez.

—Había uno gordo —dijo Don Arce—, que estiraba los brazos mientras los otros dos se pasaban el uno al otro a mi Boby. Le tiré de la ventana con el rifle, pero salieron corriendo. Tengo la portación.

Muchos dijeron haber encontrado partes de sus mascotas muertas pero no había nadie cuando llegaron. El mal olor, que se sentía en todo el pueblo, aumentaba por momentos.

En el lapso de 10 horas murieron más de cien animales. Juan se preocupó por Ricky Maravilla pero ahí estaba en su galpón, recuperándose de la riña que tuvo con el Ponja.

A lo largo de la semana, las denuncias sobre mascotas muertas y otros animales de corral aumentaron. También aparecieron cables y transformadores de luz mordidos, cosa que ocasionó diversos contratiempos para los vecinos del pueblo.

La comisaría no logra llegar a tiempo cuando alguien la llama. Van a una punta del pueblo, cuando surge otro problema en la otra. La gente llama y grita con distintos tonos de voz, pero todos manifestando desesperación.

Nati dejó de ir al colegio. Juan la llamó por teléfono, pero nadie atendió en su casa. El jueves algunos alumnos no llegaron a sus casas al salir del colegio. Juan no había asistido desde el miércoles. Junto a Paco habían decidido hacer la guardia por si aparecían de nuevo los que mataron al Pepe.

Su abuelo se sobresaltó al escuchar el sonido de la inconfundible Volkswagen Amarok 4x4 negra del papá de Checho. Al parecer, otra vez se la había quitado sin su permiso. El muchacho venía con dos amigos, Rulo y Pegote tan grandotes como él. Siempre andan como jugadores de futbol. Ninguno de ellos estudia. Su vida es rutinaria, todo el día limpian y peinan plumas, dosifican la mezcla alimenticia en pocillos; pasan gallos de una jaula a otra y rotan los huevos que empollan las gallinas, para producir futuros peleadores de Riña. Viven para mantener a la gallera. Checho lo saludó con un aire triztón:

—Hoy no puedo —dijo Juan—. ¿Todavía tenés ese falso Shamo?

—Lo tenía que probar —dijo—. No, no vengo a darte la revancha. Vamos a dejar que el Maravilla se recupere. —Pegote cloqueó como una gallina—. Igual, en casa no vamos a poder por un tiempo. Me enteré que les entraron al establo.

Juan asintió.

—A nosotros nos mataron algunos gallos y nos dejaron sin luz eléctrica. Se está poniendo turbia la cosa. Si no nos juntamos nos aplastan. Loquillo y Pollo nos esperan para ir al centro a cortar la principal y la estación de tren. Queremos que el circo se tome el palo. ¿A vos te parece? Los tipos tienen luz, agua y gas. Los polis contentos por hacerles de custodio y así descuidan todo el pueblo. ¿Querés venir?

—Me voy a quedar a cuidar la chacra —dijo Juan. Checho asintió.

Juan subió a la camioneta y se bajó en la tranquera para cerrarla y regresó a su casa a pie. Al caer la noche sonó el teléfono.

—Hola —dijo.

—¿Juan? Soy Ulises. No fuiste al colegio.

—¿En serio? Estoy bien, no tenía ganas de ir. ¿Qué pasó gordito?

Su abuelo, que dormitaba en el sofá, se levantó de golpe y se dirigió a la cocina.

—¿Sabés algo de los mellis? —preguntó Ulises.

—No sé nada ¿Qué pasó?

—Lo mismo que con los demás. En su casa no atiende nadie, pero la Marta vino a hablar con los maestros. Los vecinos de la cuadra estuvieron todo el día cargando cosas y se fueron para la ruta.

—Por ahí los mellis también se fueron a lo de algún familiar —dijo Juan.

—Espero. Acá en el centro está lleno de gente rompiendo todo. No vengas para este lado, si tenías pensado. Los payasos esos estuvieron en el fondo de mi casa. Me cagué todo. Por suerte se fueron. Mis viejos llamaron a la policía, pero el patrullero más cercano esta en kilómetro cuatro, por eso te llamo. ¿Pasó algo en esa zona?

—Lo mismo que en todos lados. Igual tengo conmigo el rifle de mi abuelo. Él tiene su revólver calzado a la cintura. Un gallo no le teme a nada. ¿Qué es ese ruido?

—¡Explotó una ventana! Hay una marca en la pared. Parece un disparo.

—Por las dudas quédate en el suelo —alcanzó a decir Juan y la comunicación se interrumpió.

Paco se levantó y encendió el generador de energía para alumbrar los ochenta metros cuadrados que hay entre la casa y el galpón dónde se encuentra la habitación de Juan. El resto de la chacra y sus alrededores quedó a oscuras.

Juan se sentó contra la ventana de la cocina, apoyó la escopeta en el marco y apuntó hacia la puerta del galpón mientras su abuelo encerraba al Tito en la gallera junto al Ricki Maravilla.

—Voy a ver por la ventana de la pieza —dijo Paco al regresar y subió la escalera.

Juan se puso de pie y miró por la ventana de la izquierda, que da a la ruta. Luego giró hacia la que da al galpón para ver hacia la tranquera. La luna se asomaba entre las nubes marrones, por momentos brindando visibilidad a la distancia.

Mientras, Paco controlaba desde su ventana el monte y más allá, los cerros.

Después de un par de horas entre idas y venidas Juan comenzó a tener sueño. En ningún momento dejó de pensarlo. Ellos iban a venir porque pasaron varias veces por todas las casas y nada hacía diferente a esta chacra de las demás.

Abrió la ventana para que el aire fresco de la noche lo espabile y el hedor entró en la casa.

—Silencio que vienen bajando el cerro —dijo Paco asomándose por la escalera—. El gordo está de blanco. Parece que lo hace apropósito. Subí con el rifle.

Juan dio un salto y fue con su abuelo. Los tres venían con un aire juguetón. Parecían conversar y por un momento se veían como personas comunes y corrientes. Entonces, al llegar al alambrado, se detuvieron con brusquedad.

El obeso gritó con una voz aflautada, mientras señalaba a la ventana de la habitación:

—Abule, bule, ójolo bule.

A lo que el fornido respondió:

—Bole, abule. Jó milú.

Paco lo empujó tarde. Juan no llegó a ocultarse. El payaso fornido lo miró fijo mientras los otros dos corrieron hacia el alambrado. El delgado dio tres zancadas y saltó extendiendo sus brazos hacia arriba y girando en el aire, arqueó su columna para caer en una voltereta. Del otro lado, quedó con una mano en el suelo y una rodilla flexionada.

El obeso no podía levantar sus piernas. Después de tanto forcejear y lastimarse con el alambre de púa tomó carrera y lo que tuvo por delante cedió.

Cuando Paco disparó, el obeso y el delgado corrieron en direcciones opuestas. Uno fue hacia el lado del galpón y el otro hacia la puerta que da a la tranquera. Juan no podía dejar de mirar al grandote que ahora le sonreía. El anciano lo hizo reaccionar de un golpe en el hombro mientras bajaba corriendo.

Oyeron el sonido de un chispazo y quedaron a oscuras.

Paco indicó a Juan que haga silencio. Juan contuvo el aire y se llevó una mano al pecho. Sentía pesado el aire y tenía que luchar para no salir corriendo.

Juan se asomó por la ventana que da al galpón con el rifle en alto. En ese momento pensó en el plan de su abuelo. El perro no debió ser un cebo. Ahora estaba encerrado y no les serviría de ayuda. Entonces escuchó el segundo estruendo de la noche seguido de un grito como el de un elefante.

—¡Le dí al gordo! –susurró Paco—, le pegué en el pecho, pero se escabulló.

Corrió junto a su abuelo para mirar por esa ventana. El obeso ya no estaba. Juan salió con el rifle en alto. El Tito ladraba. Su abuelo lo cubrió desde la ventana que da al galpón apuntando con el revolver. El perro aullaba desesperado y se puso a rascar la puerta del galpón. Juan se acercó para abrirla, pero su abuelo gritó.

Regresó a la casa sin hacer salir al Tito. Su abuelo no estaba en la planta baja. Juan subió las escaleras y miró de nuevo por la ventana de la habitación. El payaso fornido permanecía en el mismo lugar. Juan dejó caer su arma. Se llevó las manos a los oídos ante el zumbido agudo. La voz de su padre vibraba dentro de su cabeza.

—Gracias a ti seré como ellos.

Juan percibió la luz azul del patrullero. Lo escuchó avanzar despacio. El otro sonido del motor debía ser del cuatriciclo de Román.

El payaso delgado regresó. Se paró delante del fornido y movió las palmas de sus manos haciendo de cuenta que había una pared invisible a cada lado. Luego elevó un pie y, mientras inclinaba su cuerpo hacia adelante, uno por uno subió por los escalones imaginarios. El fornido lo seguía. El hedor se hacía cada vez más agresivo. El delgado ya estaba dentro. Juan retrocedió justo a tiempo para evitar ser capturado con esos largos brazos, pero al voltear se chocó contra el obeso.

—La gente creerá que fuiste tú.

Juan gritó, pero el obeso lo aprisionó contra su blando pecho.

El primero en entrar fue Hugo, con un aspecto cansado y su irritante tos nerviosa. Detrás de él, con el arma en alto, entraron Román y Pérez.

—¿Qué está haciendo? —dijo Hugo—. Déjelo mijo. Es su abuelo. Usted no es como Coco.

Juan debía continuar. El obeso estaba sentado en su cabeza impidiéndole ponerse en pie. El fornido tironeaba de sus testículos para obligarlo a seguir comiendo las vísceras del abdomen de su abuelo. El muchacho lloraba, pero ellos lo controlaban como a una marioneta. El delgado estaba frente a los policías con las palmas apoyadas en una pared imaginaria, haciendo invisibles a sus camaradas.

Los policías no vieron que levantaban a Juan sujetándolo de los hombros y creyeron que era un espectro.

A lo lejos el árabe escuchó el último disparo por esa zona.

CENIZAS: UNA HISTORIA EN SIETE PARTES

J. Carlos Cervera Balaguer

Entre montañas avanza, la feria ambulante que grita y que canta.

Alegre de cara al mundo y en bambalinas las lágrimas saltan.

Entre las sombras del público un muerto que pide a gritos un aire más fresco.

“El circo de la pena” – La Raíz.

I

El reloj que latía en la muñeca de Susana Sánchez, la recepcionista sexagenaria de la comisaría de Bélmuz, marcaba las ocho y cuarto de la noche cuando el hombre alto entró por la puerta.

—Vamos a cerrar en quince minutos —dijo Susana en voz alta, sin apartar la vista de la revista “¡HOLA!” —. Mejor vuelva mañana.

Cuando por fin alzó la mirada del papel satinado, quedó maravillada por el hombre: rozaba los dos metros veinte, vestía una gabardina marrón desgastada que parecía provenir de un tiempo mucho más antiguo y primitivo, y coronaba su cabeza un sombrero de color cetrino bajo el cual se podía adivinar un gesto cansado y dolido.

El hombre alto se acercó a la barra de la recepción como s si fuera un local de copas, sacó de entre los bolsillos de su gabardina una serie de papeles grapados, En el encabezado de los papeles podía leerse: ORDEN JUDICIAL DE REGISTRO. CASO 9166. BÉLMUZ (COMUNIDAD VALENCIANA).

—Que sea rápido —pronunció el hombre alto con una potente voz grave.

Susana se evaporó tras el mostrador de recepción y se sumergió en el almacén. Le llevo casi veinte minutos encontrar las cajas y las carpetas relacionadas con el caso 9166. Bélmuz no era una ciudad conflictiva pero tampoco estaba plagada de santos. Tras asegurarse de tener todo lo relacionado con el caso, Susana volvió y entregó todo el material al hombre alto. Éste, bajo la sombra que le aportaba el sombrero de color cetrino, esbozó un amago de sonrisa. Pasaban de las ocho y media y fuera había comenzado a llover. Susana agitaba con preocupación las llaves, ya no quedaba nadie en la pequeña comisaría.

—Márchese —aconsejó el hombre alto—. Yo me ocuparé de cerrarlo todo cuando haya terminado con todo esto.

«No puede hacer eso» quiso decirle Susana con un tono amable, pero esta vez no encontró las fuerzas suficientes para decir ni una sola palabra. El hombre alto le infundía un miedo irracional que le llevaba a querer alejarse de él lo máximo posible, aunque ello significara terminar perdiendo su puesto de trabajo.

—De acuerdo —dijo antes de dejar caer el pesado llavero sobre el mostrador, albergaba por lo menos una treintena de llaves.

El hombre de alto comenzó la lectura de aquel caso que había atemorizado a toda la ciudad, a medio mundo y a él mismo tres décadas atrás. Ojeó por encima los documentos uno por uno, aunque no en orden precisamente y comenzó su lectura.

II

[Registro de llamada a la comisaría de Bélmuz. Transcripción. Llamada realizada por un remitente desconocido desde la cabina instalada junto a la pista del circo MagicLand. 15 de agosto de 1993]

—Comisaría de Bélmuz, ¿en qué puedo ayudarle?

—(Griterío de fondo) ¡Tienen que venir, por favor! ¡Joder, joder, joder!

—Señora, ¿qué ha ocurrido?

—(La respiración se acelera) ¡Fuego! Vengan rápido, vengan pronto…¡Por favor!

[Fin de la llamada]

III

El hombre alto dejó en su carpeta la llamada transcrita y se hizo con un papel enorme, un DIN A2 plastificado que estaba enrollado dentro de un tubo de plástico. Procedió a desenvolverlo, con absoluto cuidado y sacó de su interior un póster que había mantenido su color original pese al paso de los años. En el cartel, usando vívidas tonalidades, se anunciaba la llegada a la ciudad del Circo MagicLand a la ciudad de Bélmuz.

“¡FIERAS DOMESTICADAS! ¡BELLEZAS EXÓTICAS! ¡MONSTRUOS DE OTROS MUNDOS!” rezaba la tipografía principal. Bajo, en los laterales derechos e izquierdo, dentro de una especie de nube de gas dibujada se podía leer respectivamente: “¡EL INCREÍBLE SHOW DEL HOMBRE BALA! “y “¡CONOZCAN A MORTIMER, EL PAYASO TELEQUINÉTICO”!

El hombre alto arqueó sus labios dibujando una sonrisa en forma de media luna antes de decir:

—Te tengo, hijo de puta.

IV

[Extracto del periódico de tirada autonómica:

EL HERALDO VALENCIANO.

Lunes 16 de agosto de 1983.

Página 2. Bloque de sucesos]

Mueren 15 personas en el incendio de una carpa durante una función circense.

La pasada tarde del pasado domingo, 15 de agosto, la comedia se tornó en tragedia en la pequeña localidad de Bélmuz. La función del desconocido circo MagicLand tuvo un final abrupto cuando, durante uno de los números finales, la carpa se prendió fuego, al parecer, debido a un fallo en la revisión del departamento de seguridad.

Los bomberos tardaron doce minutos en llegar a la zona afectada y la carpa no contaba con las condiciones necesarias para actuar en caso de emergencia, como consecuencia de estas dos irregularidades una quincena de personas perdió la vida en el incendio. Otras siete personas han sido hospitalizadas, una de ellas es Alberto Rios, exalcalde de la ciudad, que acudía a la función con su hija, Marta, de cinco años la cual falleció en el transcurso de la tragedia. También ha sido atendido por las fuerzas de atención médica el actor Miguel García, hijo predilecto de la ciudad de Bélmuz que se encontraba en la ciudad con motivo de los festejos patronales.

V

La lectura del hombre alto se vio interrumpida por un sonido procedente del almacén. En un primer momento percibió una especie de sacudida procedente de dicha la sala, como si hubiera sido producido por un objeto metálico no demasiado grande cayendo al suelo. Finalmente observó como una enorme rata blanca abandonaba la sala, casi como si pretendiera saludarlo y desearle las buenas noches.

Cuando quiso darse cuenta, el hombre alto vio como aquel ruido le había hecho agarrar su bolígrafo de una forma casi primitiva, empuñándolo como un cuchillo y se sintió ridículo. La enorme rata se rio de él.

El hombre dejó el bolígrafo encima del mostrador y se echó las manos al bolsillo derecho de la parte trasera de su pantalón, dos cigarrillos de marca Chesterfield asomaron tímidamente y el hombre del sombrero color cetrino colocó uno sobre la pila de documentos sobre el caso del incendio del circo MagicLand. Tomó el otro Chesterfield y se lo introdujo en la comisura de los labios, palpó de arriba abajo su gabardina como si se tratara de un instrumento de percusión y finalmente encontró su mechero, un Zippo azul que llevaba el dibujo de una abeja con gafas de sol subida a una motocicleta. Encendió aquella delicia prohibida y se concedió un descanso, había demasiada información que asimilar, demasiados datos desordenados y una batería de preguntas sin responder interminables. Se acercó a la puerta principal de la comisaría con el manojo de llaves en su mano y procedió a cerrarla desde dentro. Corrió la valla metálica y ésta chirrió de la misma manera que hace un tenedor cuando se pasa por la superficie de un plato. Puso el candado y bloqueó el mismo desde dentro después de probar con varias llaves.

Dio una fuerte calada al primer Chesterfield y se dirigió hacia el mostrador de nuevo a continuar con la investigación. El reloj de la comisaría marcó las nueve en punto y las luces de la oficina de policía, a excepción de las de emergencia, se apagaron súbitamente. La corriente eléctrica estaba correctamente programada en orden a la legislación de ahorro energético aprobada por el ayuntamiento, por lo que el hombre alto quedó tan solo iluminado por la débil luz etérea de los reflectores de emergencia y el potente foco procedente de la punta de su Chesterfield, el cual parecía ahora una enorme vela en medio de la más profunda de las oscuridades.

—A trabajar —se dijo en voz alta y sus palabras no emitieron eco alguno.

El hombre alto agarró el informe del detective Luis Porta. Conocía a Porta o, más bien lo conoció hacía un par de años. Había sido el hombre que más esfuerzos había dedicado a la investigación del incendio del circo MagicLand, prosiguió la investigación en paralelo junto a otros casos durante más de ocho años, del 1992 al 2000. Finalmente, en la primavera de 2001, concretamente, tres meses después de conversar en una taberna de Bélmuz con el hombre alto y seis después de archivar el caso, el detective Luis Porta se voló la cabeza en el sofá de su apartamento con una pistola que escondía debajo de la cama. Los psicólogos forenses señalaron que la causa del suicidio fue estrés post-traumático, una causa tristemente común en el mundo de los hombres de ley, por lo que sus asuntos personales fueron rápidamente puestos en orden y pocos lloraron su muerte. El hombre alto acudió al funeral y depositó un ramo de orquídeas sobre su tumba. Al hacerlo recordó haber visto una nariz de payaso asomando de entre los demás ramos y escuchar una risa oscuramente familiar.

Leyó el informe por encima, en él se mencionaba el nombre del hombre alto.

Volvió a dejar el grapado de folios sobre el mostrador y se dio cuenta que el segundo Chesterfield, aquel cigarrillo que había dejado sobre la mesa con anterioridad, se había esfumado. Primeramente, pensó en la enorme rata blanca pero luego no pudo evitar que un chorro de aire gélido le recorriera la espina dorsal hasta aflorar en el cuello y, engullido en las sombras de la noche, se sintió muy vulnerable.

Decidió sumergirse en los papeles del caso para apartar su mente de aquellos terrores infundados. Alargó el brazo y acercó al cigarrillo encendido, el cual ahora actuaba como las antiguas lámparas de aceite de ballena, otro de los informes de Porta. Éste fue presentado en la fiscalia el otoño del año 2000 y hacía referencia a la sucesión de actos que se habían desencadenado y originado la tragedia del circo MagicLand el 15 de agosto de 1983, el sistema judicial lo desestimó y las copias del archivo fueron destruidas.

La descripción de los acontecimientos venía acompañada en el documento junto a las declaraciones de algunos supervivientes a la tragedia, donde solo se hacía referencia a ellos usando sus iniciales y su edad, imposibilitando una hipotética puesta en contacto con ellos en un futuro cercano. El hombre alto ya conocía bastantes detalles, pero sintió la imperante necesidad de su hundir sus pupilas en la tinta desgasta y en las hebras de papel quebrado.

VI

[Informe final

Caso 9166.

Autor: Luis Porta Domingo, director de investigación.

Extracto: página 36-40]

J,M. 69 —Los chicos y yo éramos los encargados de montar la capa y vigilar las tuberías de gas para el número del payaso. El tipo acojonaba ¿me entiende? Con todas la pintura puesta y la jodida nariz roja. El jefe de pista vino hacia nosotros y nos dio las indicaciones pertinentes para el número, sabíamos que era el más peligroso y no habíamos tenido la oportunidad de ensayarlo con él, con el payaso me refiero, así que sí, estábamos bastante tensos, asustados.

T.B. 77 —Mis hijos me convencieron para ir a ver el circo. A mí nunca me había gustado la parafernalia y mucho menos los payasos. Un hombre que se ocultaba bajo una máscara de pintura, ni es un hombre ni es nada. Ellos tenían 5 y 6, o tal vez 6 y 7. La cuestión es, pese a que no me gustaba, conseguimos estar en primera fila. Entonces ese payaso sale bajo un aplauso atronador, con gesto serio y no hace ningún tipo de chiste. «¿Qué clase de payaso es ése?», le preguntó a Jaume, mi hijo mayor, y me dice que es un payaso telequinético. TE-LE-QUI-NÉ-TI-CO. En su día no hubiera sido capaz de pronunciar ni la mitad de la palabra bien pero después de lo sucedido aquella tarde, se me ha quedado grabada para siempre, créame.

L.S. 46 —Yo tenía trece años cuando sucedió la tragedia del MagicLand. Tenía entradas e iba a ir con una amiga del barrio. Pero las dos pillamos paperas después de jugar a La Botella en el parque con unos chicos de clase, beso o atrevimiento y esas cosas. A mi madre le dije que me había picado una avispa.

Cuando vimos en televisión la carpa en llamas…aún no ha pasado una noche que haya dado las gracias a Dios por aquella botella.

T.B. 77 —Mórtimer, el payaso, saca entonces una bolsa de palomitas y la coloca colgando de un hilo. Se distancia, se arremanga y comienza a mirar la bolsa hasta que…hasta…bueno, le dije antes que se me quedó todo grabado, ¿verdad? Pues todavía hay noches en las que me despierto, cubierto de sudor y apestando a hombre viejo, y le juro que sigo viendo girar esos diminutos y amarillentos ojos en círculo, como el timón de un barco en medio de una tormenta. Giran y giran y giran y giran…

H.C. 54 —La carpa no tenía señalizada la salida de emergencia, se produjeron varias muertes por aplastamiento en el momento del incendio.

T.B. 77 —…y giran y giran y giran…

F.F. 40 —El payaso. El payaso y su sonrisa. El payaso y aquellas dos velas amarillas que tenía por ojos procedentes del inframundo.

TB. 77 —Y entonces ¡PAM! ¡PAM! ¡PAM! Los granos de palomitas comienzan a explotar y el paquete comienza a resquebrajarse desde dentro. Se hincha como un globo aerostático y finalmente… ¡PAM! Se acaba abriendo en canal. Las palomitas afloran y caen al suelo entre aplausos, el olor es delicioso. Estábamos tan cerca que casi la podíamos saborear.

F.F. 40 —Infierno. Carne quemada y podredumbre. Si alguna vez existió un lugar, la tarde del 15 de agosto de 1983 en Bélmuz, el circo MagicLand fue lo más parecido.

T.B. 77 —En ese momento un pajarillo, un gorrión o un ruiseñor, no lo recuerdo, entra volando por el agujero central del techo de la carpa. El animal atraviesa los rayos del sol y baja hasta la arena y, preso de un hambre terrible, comienza a picotear las esponjosas palomitas. La gente lo aplaude, Mórtimer se enfada y vuelve a tornar sus ojos. Vuelven a girar de aquella forma demoníaca y…

L.S. 46 —Una de mis amigas sí que pudo ir. Estaba en última fila, la cabeza del pájaro cayó cerca de su asiento. Dice que el pico aún se movía antes de morir.

T.B. 77 —¡PAM! Adiós pájaro, se hizo el silencio. Ahora el que reía era Mórtimer.

F.F 40 —Jamás podré olvidar esa risa. Pesada y ronca, casi como si procediera del fondo de un abismo, como el eco que produce una enorme serpiente al arrastrarse.

T.B. 77 —Los ojos vuelven a girar. Giran, giran, giran, giran…Y entonces ¡PAM! La cabeza de Toni, el chico de los abonos, salta por los aires como había hecho el gorrión. Muchos desmintieron esto, dijeron que estaba loco. Pero yo estaba en primera fila con Toni pude ver como su cabeza se expandió hasta estallar como un puñetero globo.

R.R. 53 —Cunde el pánico. Empujones, tirones, gritos.

F.F. 40 —¡Y la risa del payaso!¡La risa del payaso, dios!

T.B. 77 —Cojo a mis hijos en brazos e intento llevármelos como sea mientras escucho como un par de cráneos más explotan. Pisoteo a un hombre que se ahoga en su propia sangre a ras de suelo mientras Mórtimer se ríe. Mi mirada y la suya se cruzan y veo esa imagen que se repite en mis pesadillas, las dos peonzas doradas del payaso girando una y otra vez. Temo que mi cabeza o la de los niños se hinche y estalle de un momento a otro pero esto no ocurre. Por alguna extraña razón nos concede clemencia, casi como si quisiera que contáramos todo aquello.

R.R. 53 —Entonces la carpa se prende fuego.

J.M. 69 —Cuando vimos todo aquello arder, dios santo. Lo primero que pensamos fue en las víctimas, en la desgracia, pero cuando todo eso se disipó comenzamos a preocuparnos por nosotros mismos. ¿Me entiende? Quiero decir, éramos los encargados de la revisión del espectáculo y ahora la puta carpa estaba en llamas y había muertos. Si había habido un escape de gas, era culpa nuestra. Pero no solo no hubo ningún escape, sino que el gas nunca llegó a estar abierto ¿Se lo puede creer? La jodida bombona estaba intacta y los tubos no se habían usado. Todas esas explosiones, todavía no me lo explico.

VII

El hombre alto detuvo su lectura. Le estaba resultando tan vívida y cercana que casi pudo trasladarse al domingo 15 de agosto del 83, cuando solo era un cagón en pañales que no levantaba dos palmos del suelo. Su madre lo había llevado a la función cuando con apenas dos años. Aquella misma madre que entró por su propio pie a la carpa pero que fue sacada dentro de una enorme funda de plástico, calcinada como un tronco en una chimenea.

Desde entonces los recuerdos traumáticos y nauseabundos habían hecho del hombre alto una persona rota, buscando respuesta a preguntas cada vez más extrañas y confusas. Había intentado encontrar a Mórtimer, el payaso telequinético, por todas las partes del globo pero el tipo era como un fantasma, nunca se le veía dos veces en el mismo sitio. En cuanto a la gente de sus alrededores, no tenía amigos. Su único amigo, el jefe de pista, murió también abrasado en el terrible incendio.

En el informe de Porta se adjuntaban una serie de fotografías de baja calidad del payaso y un retrato robot dibujado con carboncillo que casi parecía tener vida propia. Detrás de una de las fotografías estaba escritas tres coordenadas geográficas distintas. El hombre alto las anotó en su libreta y las devolvió a la carpeta. Una nueva pieza en el puzle, un nuevo dato con el que poder avanzar.

Cerró la carpeta de un golpe y lo dejó todo lo ordenado que pudo, o más bien, todo lo que la luz de su Chesterfield le permitió iluminar. Cogió las llaves y estas silbaron de alegría con el tacto. Se encaminó hacia la puerta y observó las coordenadas antes de proseguir su búsqueda. Abrió la verja y cuando se propuso cerrarla, un sonido llenó los espacios huecos. Un sonido que llevaba décadas sin escuchar: la siniestra risa del payaso.