REVISTA DE CIENCIA FICCIÓN Y FANTASÍA

A cargo de:

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Edita:

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Redacción y administración:

Merced, 4, entl.º 2.ª - Barcelona, 2 (Espada)

Imprime:

FRONTIS, S. L.

Constitución, 19

Depósito Legal: B. 6.900- 1968

Diciembre 1971 / Número 27

© 1971, Ediciones Dronte

En cumplimiento a lo dispuesto en el Art. 24 de la vigente Ley de Prensa e Imprenta, se hace constar que esta empresa editora tiene el carácter unipersonal, siendo su propietario y único responsable D. Sebastián Martínez Mas.

Distribuidor exclusivo para todos los países de habla castellana:

EDITORIAL POMAIRE, S. A.

Avda. Infanta Carlota, 100

Barcelona-15

ESPAÑA

PORTADA DE

Enrique Torres

ILUSTRACIONES DE

Edd Cartier

Nicole Claveloux

Clayette

Virgil Finlay

Kelly Freas

Daniel Mróz

David Stone

EDITORIAL

Un alto en la lucha

NAVIDADES FANTÁSTICAS

Noche de paz por Dean Evans

HUMOR-FICCIÓN

El monstruo y la doncella por Roger Zelazny

El elefante por Slawomir Mrozek

Alfa, beta y gama por Carlo Frabetti

El mundo de Pandora por Christopher Anvil

Como obtener los primeros diez números de Nueva Dimensión por Jacques Sternberg

LOS CUENTOS RECONTADOS

Red Caperucita por Carlos Romeu

LOS MITOS DE CTHULHU

Dagon por H. P. Lovecraft

Aquel que rasga los velos por J. Ramsey Campbell

El testamento de Claiborne Boyd por August Derleth

NUMERO ESPECIAL DE

NAVIDAD

EDITORIAL

UN ALTO EN LA LUCHA

Hace días, vi una película, en la Semana de Cine en Color de Barcelona, cuyo título era Oh! What a Lovely War (¡Oh!, qué bella guerra).

La cinta, crítica despiadada de la Primera Guerra Mundial, a la que pinta en toda su futilidad (un cartel nos muestra, al estilo de los acontecimientos deportivos, el número de miles de muertos por metro de terreno ganado), tenía un par de escenas de especial interés.

Una de ellas, quizá la más bella, sea la correspondiente a la Navidad en las trincheras: la cámara nos muestra un paisaje nevado, desde la tierra de nadie. A uno y otro lado las trincheras alemanas y escocesas. Un soldado alemán asoma la cabeza, y luego el cuerpo, en su trinchera. Va desarmado. Los escoceses lo miran, asombrados, pero recuerdan que la noche anterior les han gritado desde la trinchera teutona que al día siguiente, Navidad, se encontrarán en la tierra de nadie.

Otro y otro alemán van saliendo al descubierto. Los escoceses temen la añagaza, pero al fin uno de ellos se decide y sale a su vez. Se generaliza el hecho a lo largo de las trincheras y, tras avanzar tímidamente, alemanes y escoceses confraternizan en la tierra de nadie.

La escena adquiere una emotividad intensa y, de pronto, comienza un tiro de artillería sobre el sector. Los alemanes acusan a los escoceses, pero estos replican: «No, son esos bastardos ingleses», momento álgido de lo grotesco, ya que confraternizando con el enemigo, maldicen a sus compatriotas, de quienes los separan rivalidades regionalistas.

Luego, unos y otros vuelven a sus trincheras; mañana, se volverán a matar, pero hoy han hecho un alto en la lucha: ¡es Navidad!

Todo esto viene a cuento de que, igualmente, el equipo de redacción hace una pausa en la tarea periódica de realizar el ND que esperan los lectores para traer un número distinto, un número Especial de Navidad.

En efecto, pensamos hacer un número que no fuera ni el habitual ejemplar de revista, con cuentos en las páginas blancas y noticias, cartas y artículos en las verdes, ni el número antológico, dedicado a un autor o tema mediante cuentos y artículos.

Un número distinto. Un número que llevara —las fechas lo exigen— un cuento destinado a glosar estos días de paz, una paz que, como verán, puede ser definitiva.

Pero este cuento sólo era una parte del material necesario... Hacer una revista no es tan fácil, sobre todo cuando se quiere combinar lo que se publica de forma que agrade a la mayor cantidad posible de lectores.

Pensamos entonces qué se podía utilizar como parte gráfica —una sección de la revista que cuenta con aficionados incondicionales y enemigos irreductibles—, y afortunadamente vino a vernos un joven pintor con ganas de intentar suerte en el campo de la historieta, que nos trajo una underground Red Caperucita, que tal vez acabe de enemistarnos con los que no aman este modo de expresión, pero que nosotros consideramos importante publicar, como muestra de nuevas tendencias en la forma de hacer comics.

El número se iba concretando; pero todavía quedaban muchas páginas en blanco. Pensamos entonces en poner unos cuantos relatos de humor.

La SF humorística no ha tenido una gran difusión en castellano, quizá porque en gran parte, al menos en lo referente a la anglosajona, se base en juegos de palabras intraducibles, o situaciones muy locales intransferibles o, por último, en temas intocables en otros lares.

Pero una búsqueda cuidadosa nos proporcionó algunos relatos muy válidos, especialmente el de Anvil, e igualmente contamos con la aportación de colaboradores como Carlo Frabetti, el famoso «Don Nadie» de La Codorniz, máximo exponente de la prensa humorística en la España actual.

Con esto, el número ya estaba bastante completo. Pero en nuestras mentes retorcidas surgió una duda: ¿no resultaba demasiado risueño? Aún en Navidad, no podíamos permitir tal cosa.

Y así decidimos completar este número con una nueva sección: Los mitos de Cthulhu. De todos es bien sabido que, gracias a la excelente labor de Rafael Llopis, Lovecraft y su mitología particular están de moda, hoy, en España.

Entonces, decidimos navegar a favor de la corriente, y publicar algunos relatos de los autores —Lovecraft, Derleth, Ramsey Campbell— que se han dedicado a narrarnos los mitos. Era el toque que compensaba la alegría y el humor del resto de la revista, las gotas de «bitter» que daban su punto exacto al cóctel.

O, al menos, eso es lo que nosotros pensamos. Ahora, son ustedes los que deben catar este cóctel, y decirnos si hemos acertado, o nos hemos equivocado miserablemente.

¡Prosit!

NOCHE DE PAZ

DEAN EVANS

Navidad es un tiempo de paz, como todos bien sabemos. Un tiempo en que todo es tranquilidad, quietud, descanso. Parece, pues, que eso es lo que cualquier hombre podría pedirle a estas fechas. Pero, ¿y si la paz, la tranquilidad, el silencio son totales?

ilustración de DAVID STONE

Era un hombre alto y recio, con la piel del color del yodo envejecido. Cuando salió del pozo vertical de su pequeña mina de oro El miserable desencanto, podía haber sido tomado por un indio, tal era el color de su piel. De no ser, naturalmente, porque los indios ya no existían en 1982. Su nombre eran Tom Gannett, tenía unos cuarenta años de edad, y no se daba cuenta de su singularidad.

Cuando se puso en pie, lo primero que hizo fue mirar al sol con los ojos entrecerrados. Lo segundo estornudar, y lo tercero sonarse la nariz.

—¡Hey, viejo sol! —gruñó—. Viejo y cascado sol, pareces estar a punto de estirar la pata.

Lo que era literalmente cierto, pues el sol presentaba un aspecto realmente extraño. Todo el cielo se veía raro, en realidad. Los cielos deben ser azules y el sol una hinchada bola dorada deslizándose serenamente a través de ellos. Pero los cielos no eran azules: tenían un sucio color gris purpúreo. Y el sol no era una hinchada bola dorada: alguien lo tenía agarrado por el cuello y lo arrastraba de horizonte a horizonte.

Gannett se plantó con las piernas muy separadas, frunció hoscamente el ceño y olisqueó el aire como un perro el hueco de una madriguera.

—Todo el maldito mundo huele a enfermo —gruñó.

Lo que también era verdad. El mundo olía a enfermo. El mundo efundía un olor similar a ése tan peculiar que surge de un viejo cementerio, cuidadosamente atendido por un anciano a cuyos gastados zapatos se pegase el musgo húmedo. Ese era el olor que notaba.

Gannett no sabía por qué el sol parecía raro, ni tampoco por qué el mundo olía a enfermo. Realmente, habían muchas cosas que Gannett no sabía, entre las cuales se contaban en especial:

a) No sabía (dado que durante los últimos seis meses había estado viviendo y trabajando solo en su pequeña mina, que se hallaba en la más remota de las remotas regiones desérticas de Nevada) que, desde hacía algo más de tres semanas, la Humanidad había logrado finalmente lo inevitable: su propia aniquilación.

b) No sabía que iba a ser el hombre más solitario de la Tierra... él, que estaba acostumbrado a la vida de ermitaño de una rata del desierto, de lo cual estaba muy satisfecho.

c) Ni tampoco sabía que había cuatro de los Diez Mandamientos que ya no iba a poder quebrantar nunca más... ni aunque se pasase las noches en vela intentándolo, ni aunque viviese siglos.

Resopló para apartar el olor de sus narices y se alzó de hombros. Al infierno con todo. Pensó en Reno y en que llevaba un año sin ir por allí. Pensó en los bares de camareras, débilmente iluminados, con tupidas alfombras, en los que las bebidas eran servidas en altos vasos por rubias de largas piernas. Reno en Navidades, pensó. ¡Esa sí era una buena ciudad, Reno!

Sonrió mostrando enormes muelas de oro que brillaron en su boca como la parrilla de un Buick. Clavó sus pies en el duro terreno y caminó los treinta metros que lo separaban de su cabaña en donde dormía a veces, cuando no dormía en la mina. Se quitó las sucias ropas. En realidad tuvo que arrancárselas, y se estiró sensualmente, como si llevase mucho tiempo sin sentir la alegría de estar desnudo.

Se alzó y fue a un rincón de la cabaña, rebuscó hasta hallar un par de polvorientos chanclos en los que introdujo los pies. Luego, tal como vino al mundo, salió y, rodeando la cabaña, se dirigió a la parte trasera, donde guardaba su jeep y estaba la ducha.

Se puso bajo ella, pues no era más que un gran bidón de aceite suspendido de unos maderos. Tiró de una cuerda que colgaba del mismo. El resultado de su acción le hizo apartarse de un salto, goteando, más húmedo y frío que una suegra enterrada.

Se estremeció, parpadeando varias veces. Inspiró profundamente. Apretó con energía sus muelas de oro y los gruesos músculos de su cuello se tensaron en un reflejo de defensa. Deliberadamente, se introdujo de nuevo bajo la ducha. Tomando un trozo de jabón de colada colocado sobre uno de los maderos, comenzó a trabajar con él y, cuando finalmente tiró de nuevo de la cuerda, estaba ya limpio.

Regresó a la cabaña. No por que el interior estuviera más caliente que el vasto exterior, pero allí era donde tenía su ropa. Se afeitó en una vieja jofaina llena de agua fría. Tras ello, se dirigió a un gancho de la pared del que tomó un traje que parecía haber envejecido esperando que alguien se lo pusiese. La última cosa que hizo antes de partir fue levantar uno de los maderos cercanos a la puerta y sacar de su escondrijo una pequeña bolsa de cuero.

La bolsa estaba llena de oro.

El sol ya se había ocultado. Algunos rayos de luz aún se extendían, con sucio brillo, por el cielo, hacia la frontera de California; pero, exceptuando esos últimos resplandores, ya se había puesto en el Pacífico. El cielo púrpura era ahora más oscuro. Pardo, muerto.

El viejo jeep se puso en marcha a la primera. Siempre lo hacía; ésa era una de las buenas cosas que tenían los jeeps. Lo único raro fue que de su escape salieron airadas llamas púrpura. Extrañas llamas. Gannett las contempló, sorprendido.

—Hasta el maldito jeep está enfermo —murmuró. Naturalmente, se equivocaba, pero no tenía forma de saberlo. Por fin, dio marcha atrás, giró y se dirigió a lo que él llamaba su camino, que no era más que un terreno más o menos llano, repleto de rocas. Luego, llegó a un camino de tierra que lo llevó a otro mayor, que a su vez lo llevó a la carretera número 395, que era una carretera federal.

Un centenar y medio de kilómetros después llegó a las afueras de Carson City. No fue hasta parar frente a una gasolinera cuando se dio cuenta de que algo iba mal. Nadie saltó a limpiar su parabrisas. El empleado, que aún se hallaba apoyado en el hueco de la puerta de la gasolinera, tenía un trapo en la mano, pero no se movió. No podía. Su rostro parecía cuero viejo, y estaba muerto.

—¡Santos...! —susurró Gannett incrédulamente. Se olvidó de que necesitaba gasolina. Saltó dentro del jeep y se dirigió a lo largo de la calle principal hasta que halló la comisaría de policía en un viejo edificio de piedra gris. Sabía que lo era porque el anuncio de neón verde situado sobre la puerta giratoria seguía encendido y así lo decía.

Subió los escalones de dos en dos, pasó como una exhalación por la puerta giratoria y corrió directamente hacia donde un sargento se hallaba sentado tras un mostrador, junto a la centralita telefónica.

—¡Hey, por Dios! —aulló Gannett al sargento de guardia—. ¡Hay un tipo al otro lado de la calle, en una gasolinera, tieso contra la puerta, tan muerto como un dodo!

Dramáticas palabras. Pero el sargento de guardia ya no se hallaba entre los vivos, y no pudo apreciarlas. Le llevó a Gannett largo rato el comprenderlo. Lentamente fue retrocediendo. Llegó hasta las grandes puertas de roble, aún caminando hacia atrás. Bajó los escalones con unas piernas tan rígidas como carámbanos.

Regresó a su jeep y lo puso de nuevo en marcha. Sabía que algo andaba muy mal, pero antes de pensar en ello, necesitaba un trago. Se detuvo frente a un bar que tenía unas bellas y alentadoras luces brillando a través de las vidrieras. Salió del jeep. Pasó por las puertas oscilantes de cristal, yendo recto a la barra.

—¡Escocés!

Nadie contestó. El barman, tras el mostrador, ni se movió. Tenía un cigarrillo apagado entre sus fríos labios descoloridos. El cigarrillo tenía un centímetro y medio de ceniza que parecía esculpida en mármol púrpura.

Gannett colocó ambas manos planas sobre el mostrador y tragó saliva. Giró la cabeza y miró por encima del hombro a un cliente situado a su izquierda, que se inclinaba, negligentemente apoyado con un codo sobre la barra. Había un botella medio llena frente a él, que tenía un vertedor en forma de cabeza de caballo metida en el gollete.

—Permítame, amigo —susurró Gannett.

El hombre inclinado no movió ni un músculo.

Gannett inspiró profundamente. Extendió el brazo. Tomó la botella. La miró sin comprender y luego la colocó muy cuidadosamente sobre el mostrador, volvió a inspirar y miró al vaso de whisky situado frente al hombre inclinado. El vaso estaba limpio y vacío, pero los dedos del hombre lo rodeaban suavemente. Eran dedos elegantes. Dedos blancos. Dedos que no parecían haber realizado nunca un trabajo rudo. Dedos finos, aguzados, cuidadosamente manicurados.

Gannett maldijo en voz baja. Arrancó la cabeza de caballo y se llevó la botella a los labios. La mantuvo en lo alto hasta que no quedó más que el cristal y el chillón papel de la etiqueta. Le ardía la garganta. Tosió. Dejó caer con fuerza la botella vacía sobre el mostrador y tosió de nuevo, estrepitosamente.

El hombre inclinado se agitó, pareció girar lenta y rígidamente en un arco que lo puso cara a cara con Gannett. Luego, cayó hacia atrás sin variar la postura, como un alto árbol que cae desde la cima de una colina en una noche silenciosa.

Cayó con el vaso aún en su mano y, cuando chocó contra el suelo, se alzaron nubes de polvo que luego volvieron a posarse sobre su rígida forma como la nieve que oculta algo olvidado en el patio de la casa.

La noche era muy oscura. No se veía una sola estrella ni se oía un solo ruido a excepción de los inanimados, que nunca son muy fuertes. Gannett estaba sentado en su jeep con el motor en marcha y las llamas púrpura saliendo por el escape. Sus manos estaban aferradas al volante, pero el jeep no se movía. Estaba mirando al espacio y sus ojos tenían el aspecto de que alguien los hubiera vuelto al revés.

Primero se lo dijo a sí mismo, mentalmente, unas cuantas veces. Luego, como si ya no pudiera contenerlas más, las palabras cayeron de su boca, perdiéndose en el aire de la noche:

—¡Por Dios, todos están muertos!

Atravesó las desiertas calles hasta que halló una librería nocturna. Aún no le extrañó que las calles estuviesen desiertas; esto era algo en lo que se fijaría después. Entró en la librería y dirigiéndose a la estantería de los periódicos, tomó un ejemplar del Carson Daily Bugle. En lo primero que se fijó fue en la fecha. No le pareció correcta, era de hacía tres semanas. Lo dejó caer y tomó otro, esta vez uno de Reno. La fecha era la misma. Entonces, leyó el titular:

¡LOS ROJOS ATACAN TURQUÍA!

Utilizan una nueva arma

Lo contempló parpadeante. Decía algo más, poco más, acerca de que se había solicitado al Congreso una declaración de guerra, para defender a una nación agredida que formaba parte de la OTAN.

Gannett tragó saliva. Dejó caer el periódico y se volvió hacia el empleado que le miraba, apoyado en el mostrador.

—¡Jesús! —dijo—. ¿Cuándo sucedió todo esto? Ni siquiera me había enterado.

No recibió respuesta del empleado. Por sus ojos, supo que no la recibiría. Parecían como si hubiesen estado dentro de una refrigeradora.

—La gente de por aquí está muerta —murmuró—. ¡Por Dios, el Gobernador debería enterarse de esto!

Salió de la librería y se dirigió en línea recta al edificio del Gobierno Civil del estado, que no estaba muy lejos, pues Carson City no es muy grande. Caminó por el largo paseo de cemento hasta la alta escalinata de piedra. La subió. Se detuvo frente a la puertas de bronce durante un instante, sintiendo una cierta prevención, a pesar de que sabía que lo que le iba a decir al Gobernador era importante. Tiró del pomo de la más cercana de las puertas de bronce.

No pasó nada.

Naturalmente, estaba cerrada. El Gobierno Civil nunca está abierto a las tres de la mañana (que fue la hora exacta a la que ocurrió la cosa hacía tres semanas... aunque él no lo sabía).

Una sensación de ira invadió lentamente a Gannett, como el calor que se transmitiese lentamente a través de un madero. Se quedó de pie sobre la escalinata y se volvió hacia la gran extensión de césped que, al menos durante el verano, era muy hermosa. Se sacó la bolsita del oro del bolsillo de la americana y la alzó para verla. Luego, se volvió de nuevo hacia las puertas de bronce y tiró la bolsa de oro contra uno de los paneles de cristal.

—¡Gannett lo hizo! —rugió—. ¡Si alguien quiere saberlo, díganle que fue Gannett!

Volvió a su jeep. La enorme y maciza masa del edificio de ladrillo rojo de Correos quedó atrás y se perdió en la noche. Pasó junto a una joyería. Miró al escaparate. Un reloj eléctrico de mesa indicaba las nueve y diez. Pasó junto a un supermercado. El gran reloj iluminado de la fachada marcaba las nueve y siete. El reloj de la gasolinera, en la que finalmente se detuvo a por combustible, marcaba exactamente las nueve. Para que los relojes eléctricos den la hora exacta, deben ser controlados los ciclos de la electricidad, pero eso es algo que él no sabía.

Tras colocar de nuevo en su sitio la manguera de la gasolina, lanzó una nueva exclamación contra el silencio de la noche, antes de partir para Reno. La dijo en voz alta, y había una amarga frustración en cada una de sus palabras:

—¡Al infierno con Carson City! ¡Que se vaya al infierno!

Acercarse a los barrios populares de Reno por la noche es una experiencia alegre y placentera. Hay luces por todas partes, como en una tienda de artículos eléctricos. Brillan alegremente al lado derecho de la Calle Virginia, cada una de ellas más chillona que la anterior. Grandes luces. Luces de neón en todos los colores que puede dar el neón. Anuncios en los frontis de las grandes casas de juego que están encendidos hasta que ya no se necesitan las luces; y el cartel luminoso a lo ancho de la Calle Virginia en el cruce con Comercial Row, que ha sido fotografiado más veces de lo que se pueda pensar:

RENO

La Más Grande Pequeña Ciudad Del Mundo

Pasó lentamente junto al Club Momentos Felices. Podía ver a algunas personas dentro. Uno no se imaginaba que hubiera nada malo, viendo una escena así.

En la esquina de la Calle Primera se detuvo ante un semáforo. Paró junto a un vehículo militar que también parecía estar esperando que cambiase el disco. Era un vehículo abierto, pintado con el color oliva mate del Ejército, y sentado rígidamente erecto tras el volante había un subteniente de aspecto impecable, con su gorra inclinada con el ángulo correcto sobre un ojo.

El timbre de señal de los semáforos del cruce resonó estrepitosamente y la luz cambió a verde. Gannett atravesó el cruce, pero el subteniente y su vehículo militar quedaron atrás.

Se dirigió a la Burbuja Dorada, que quizá sea el mayor y más alegre de los lugares de juego de Reno. Su gran fachada de ladrillos de cristal, con luces multicolores tras ellos, parecía como un monstruoso caleidoscopio construido para que lo contemplase la luna. Visto desde el jeep, a través de la cristalera de la puerta principal, el interior de la Burbuja Dorada parecía un alegre y jaranero lugar, lleno de las risas de gentes que se lo estaban pasando en grande. Solo que, naturalmente, no era así, puesto que los únicos sonidos que se podían oír eran el del motor del jeep y los timbres de señal de los semáforos.

Gannett aparcó. Caminó hacia las puertas de la Burbuja Dorada y entró. La primera cosa con que tropezó su vista fue la brillante sonrisa de bienvenida del maître, vestido de smoking, y situado junto a la puerta. El maître tenía la mano medio extendida, como esperando estrechar la de Gannett cuando entrase. Gannett casi extendió la suya... casi.

Se dirigió al bar. No miró al barman que yacía en el suelo con la oreja metida en la escupidera. Rebuscó por el bar, tomó una botella llena de escocés, rompió el precinto y dio un largo trago. Al camarero no le importó.

Después, se llevó la botella consigo. Se acercó a un hombre que llevaba un abrigo puesto y que debiera haber estado pasando calor, aunque no era así. Siguió hasta una mesa de ruleta y miró al croupier directamente a los ojos. Tomó un montón de fichas de debajo de la mano derecha del croupier, y las colocó sobre la mesa.

—Doble cero —dijo.

El croupier parecía aburrido, que es justamente lo que debe aparentar un buen croupier. Gannett estiró el brazo y le dio a la rueda un giro, echándose luego hacia atrás y esperando. El croupier esperaba. Dos mujeres y un hombre, situados a la derecha de Gannett, también esperaban. La bola cliqueteó alegremente, y se detuvo. La rueda perdió velocidad, y por fin se paró.

No era doble cero. Gannett tomó el rastrillo del croupier y empujó su montón de fichas bajo la protectora mano derecha de este.

—Esa sucia rueda está amañada —dijo Gannett.

Nadie se lo discutió.

Destapó la botella de escocés y dio un largo trago. Nadie objetó tampoco a esto; el croupier seguía pareciendo aburrido, y las dos mujeres y el hombre esperaban pacientemente el Día del Juicio.

Gannett se dirigió a la ventanilla del cajero y metiendo la mano por ella tomó un puñado de dólares de plata. Los llevó hasta las máquinas situadas en la pared opuesta, metió un par, y tiró de dos palancas simultáneamente. Obtuvo cinco dólares de su inversión, que le fueron entregados por una máquina, con estrepitoso sonido. Colocó más dólares. Los metía rápidamente y bajaba las palancas con aún mayor rapidez. Fue a lo largo de toda la hilera de máquinas y bajó las palancas al ir pasando frente a ellas. No se entretuvo en ver lo que ocurría.

Comenzó a sentir frío. Tomó de nuevo su botella de escocés y la medio vació. Una mujer que parecía ser la bisabuela de alguien, excepto en que su cabello estaba teñido y sus uñas eran verdaderas garras, que estaba sentada en una silla de metal cromado y cuero, a un par de metros de distancia, lo miraba algo desaprobadoramente. Gannett se fijó en esta mirada.

—Señora —dijo en tono de defensa—, me gané estas vacaciones, ¿comprende? A usted no debería importarle que trate de pasármelo bien, ¿no?

La señora no cambió de opinión. Parecía como si a ella le gustase más la ginebra.

Gannett eructó. Ya no sentía tanto frío. Echó la cabeza atrás y rió, y escuchó como el sonido rebotaba por las paredes. Lo hizo de nuevo. Se sentía bien.

Volvió a la mesa de la ruleta, pasó al otro lado y empujó suavemente al croupier. Este cayó como una escoba que resbala a lo largo de una pared.

Gannett tomó el pequeño rastrillo de plástico y contempló a las dos mujeres y al hombre.

—Hagan sus apuestas, amigos —dijo, con un tono apagado que era una imitación bastante buena del sonsonete de un profesional.

Separó las fichas en cuatro montones iguales. Empujó un montón a cada uno de los tres clientes. El último lo guardó para sí mismo.

—Hagan sus apuestas, amigos.

Nadie lo hizo, pero todo iba bien. Sonriendo alegre, hizo apuestas por ellos. Una de las mujeres, la pelirroja, le parecía atrevida. Empujó su montón de fichas hasta el cero y le hizo un rápido guiño. La otra mujer era calculadora, pensó. Colocó sus fichas, no todas, claro está, en el rojo. No gastó contemplaciones con el hombre: diez dólares en el número nueve. Su propia apuesta merecía algo más de deliberación. Cuidadosamente distribuyó quinientos dólares a lo largo del tablero hasta que pareció que jugaban en él dieciocho personas.

El esfuerzo le hizo sudar. Tomó la botella, la vació, y luego la dejó caer sobre el yacente croupier.

—Amigos —dijo con tono de pedir disculpas—, tendrán que perdonarme un minuto. Parece que se me ha acabado el combustible. No se vayan; volveré enseguida.

Todo el mundo estuvo de acuerdo. Gannett se dirigió al bar, pasó detrás de la barra.

—Tengo una fiestecilla allí abajo —le dijo al barman—. Una excelente fiesta, ¿comprende? La casa va a ganar un buen dinero. ¿Qué tal si me diera algo de bebida?

El barman reflexionó sobre ello. Seguía reflexionando cuando Gannett volvió a la mesa con otra botella de escocés, cuatro vasos y un plato de olivas. Sirvió las bebidas y en cada una colocó una oliva. Por aquel entonces, naturalmente, estaba comportándose de una forma un tanto estrepitosa, pero nadie podía echarle la culpa por ello. Cuando tuvo las bebidas dispuestas y las puso frente a las dos mujeres y al hombre, todo estuvo dispuesto. Sonrió, se frotó las manos, y le lanzó otro guiño cómplice a la pelirroja.

Giró la rueda, se detuvo. Cero. La pelirroja había hecho saltar la banca.

—¡Por Dios! —susurró Gannett, francamente admirado—. Señora, desde luego es usted afortunada. ¿Lo intenta otra vez, para redondear la cifra?

A Gannett le gustaba la idea. Bebió su vaso por ella e hizo una mueca al encontrarse con la oliva. Sirvió otra vez. Hizo nuevas apuestas para todo el mundo y luego pensó en algo. Pidiendo excusas de nuevo, tomó un paquete de cuartos de dólar de la taquilla del cajero y, abriéndolo, los fue colocando uno tras otro en una enorme y brillante gramola situada en un rincón. Hecho esto, apretó una hilera de selecciones y regresó a la mesa.

Todo el mundo parecía estárselo pasando muy bien. La pelirroja no podía perder. En tres ocasiones distintas Gannett se vio obligado a recoger fichas de otras mesas para mantener el juego en marcha, pero no le importó. Hasta le llegó a decir a la pelirroja:

—Señora, diez minutos más así, y tendremos que pasarle la propiedad de este lugar. Pero diviértase, lo está haciendo maravillosamente.

Una vez más, consultó al pensativo barman y, en más de una ocasión tuvo que regresar a la gramola y tuvo que marcar selecciones. Pero no le importaba, le gustaba la música.

A las tres y diez minutos de la madrugada, con todas las fichas del lugar frente a la afortunada pelirroja, terminó su última botella.

Alzó la vista y consideró un candelabro de cristal que colgaba desde el centro exacto del enorme techo. Era un bello candelabro. Parecía como si pudiera haber adornado la sala de banquetes de algún castillo en Inglaterra, en aquellos días pasados en que Inglaterra era pedazo de tierra aislado. Sonrió apreciativo, mirándolo. Lanzó la botella vacía contra él.

Se oyó un estrépito. La mitad de las luces del lugar se apagaron.

Haciendo una solemne reverencia a las dispersas figuras inmóviles, Gannett se dirigió dando traspiés hacia la puerta principal. Trató de hacer una reverencia al amistoso maître, pero no le salió muy bien. Atravesó las puertas, chocando con ellas, y salió a la calle.

Gannett sacó su dolorido cuerpo, gruñendo, de la cama, y caminó pesadamente hasta la ventana. Colocó sus grandes manos sobre el alféizar y miró al exterior. Una nieve púrpura estaba cayendo sobre el mundo silencioso. Los copos caían lentamente, grandes, húmedas y coloradas cosas parecidas a hinchados trozos de algodón de azúcar que se escapasen de una feria en el cielo. Su jeep estaba al otro lado de la calle, donde lo había dejado. Podía reconocerlo, pues era el único jeep de la manzana.

—Entonces, no fue un sucio sueño —dijo con tono miserable.

Regresó a la cama y se sentó en el borde. Recordó el titular del periódico.

—Malditos rojos —susurró—. Estoy seguro de que han sido ellos.

Esto lo hizo reflexionar. Todo el mundo estaba muerto, hasta la pelirroja de la Burbuja Dorada, la que no podía perder.

—¿Y qué infiernos estoy haciendo yo con vida? —se preguntó a sí mismo.

No había respuesta para esto. Pensó en su mina, El miserable desencanto, y se preguntó si, viviendo la mayor parte del tiempo bajo la superficie, había quedado protegido de algún tipo de gas púrpura o cualquier otra cosa que parecía haber matado a todos los demás. Podía ser. Quizá algún gas muy ligero, que no se infiltrase bajo la superficie.

—¡Vaya por Dios! —gruñó disgustado.

Se vistió y salió de la habitación. Bajó. Allí estaba la recepción, con una suave y mullida alfombra, suaves y mullidos muebles, y suaves y mullidas cortinas. Una hoja de papel sobre el escritorio decía: Grand Pachappa. Entonces, estaba en un hotel. Debía de haberse metido en él tras salir de la Burbuja Dorada.

Evitó cuidadosamente mirar a dos mujeres bien vestidas sentadas en un sofá, mirando a la nada, pero notó su gélida presencia. Se estremeció. Salió al exterior, mientras la nieve púrpura caía y le acariciaba húmeda y fríamente las mejillas. Irritado, se la aventó, pero siguió cayendo. Sobre la nieve, el cielo era una chorreante masa gris púrpura.

Encontró un restaurante abierto. Unos pocos clientes estaban sentados en taburetes como estatuas en un museo. Todas las cafeteras estaban sobre el hornillo eléctrico, pero estaban secas y limpias excepto una que ya no tenía fondo y estaba bastante descolorida. Bajo ella, la espiral eléctrica aún brillaba tenazmente.

Asió uno de los potes limpios y lo llevó hasta el lavadero metálico, extendiendo una mano hacia el grifo. Y entonces se quedó inmóvil. ¿Y si el agua estuviese contaminada? No tendría forma de saberlo a menos que tuviese aquel tinte púrpura identificador. Abrió el grifo. Salió púrpura.

La leche de la nevera tenía tres semanas, naturalmente. Gannett acabó por abrir una botella de pepsi cola como desayuno.

El cielo seguía plomizo, pero aún así descubría muchas cosas que no había visto la noche anterior. La falta de tráfico en las calles parecía indicar que lo que hubiera sucedido, gas púrpura o lo que fuere, había sido a alta hora de la noche; aún así, se veían accidentes de tráfico por todas partes. Había un gran sedán con su parte delantera aplastada contra el Primer Banco Olímpico. Y un policía que había muerto tratando de atarse su zapato derecho: sus dedos aún asían los cordones. Había un doctor (su coche tenía el signo del caduceo en el parabrisas) que acababa de salir del automóvil, con su maletín en la mano izquierda y la derecha en la puerta, a punto de cerrarla de un golpe. Tenía una expresión seria y decidida en el rostro, que ni siquiera la nieve púrpura que caía podía borrar.

A pesar del frío, el sudor perlaba la frente de Gannett. Se dirigió a una tienda de radio y televisión y rompió a patadas el panel de cristal de la puerta delantera. Entrando sin hacer caso del timbre de alarma, se dirigió en línea recta a un aparato de televisión, conectándolo.

La gran pantalla parpadeó al cabo de un tiempo, y se oyó un zumbido raspante por el altavoz, pero no sucedió nada. Probó todos los canales.

Luego conectó una radio, recorriendo cuidadosa y lentamente todo el dial con mano temblorosa. A pesar de que el timbre de alarma estaba armando un estrépito terrible, al cabo de unos momentos pudo darse cuenta de que todo estaba en silencio.

Nada...

El cielo estaba oscureciendo cuando Gannett salió de la tienda. La nieve púrpura seguía cayendo. Fue entonces cuando se dio cuenta por primera vez de las alegres decoraciones callejeras preparadas para Navidad. Grandes campanas de cartón con mucho brillante papel de estaño y bombillas eléctricas en el interior.

En la esquina de las calles Primera y Virginia, vio el gran puchero de hierro de un Santa Claus del Ejército de Salvación. Colgando de su trípode metálico, parecía muy natural, excepto que estaba lleno de nieve púrpura, y el Santa Claus que se suponía debía estar haciendo sonar su campana la mantenía rígidamente sobre la cabeza. Él y la campana estaban congelados.

Pasó junto a un gran almacén. En el interior, en el gran escaparate, había un muestrario de Navidad que encantaría a los niños. En el centro, un gran árbol de Navidad adornado con todos los ornamentos imaginable.

Bajo el árbol, unos soldados de juguete eléctricos ejecutaban robóticamente sus precisos movimientos militares, y sus rostros litografiados parecían muy bravos y decididos. Había un payaso que daba brincos incontables. Una muñeca de tamaño natural que aplaudía feliz. Se veía un bombardero de aluminio con un ancho de alas de noventa centímetros, colgado en el aire por hilos casi invisibles, mientras sus seis hélices giraban unísonamente, creando una pequeña corriente de aire que agitaba la seda del vestido de la muñeca. Y, alrededor de la base del árbol, a través de los valles y sobre las montañas, entrando en túneles y pasando sobre puentes, se veía una vía de ferrocarril en miniatura. Deberían haber corrido atareados trenes por ella, solo que no era así: los trenes habían descarrilado en un apeadero denominado Polo Norte.

Los ojos de Gannett parpadearon.

El cielo se hizo más oscuro; la nieve púrpura siguió cayendo silenciosa. Gannett fue a la Logia Masónica, a la Asociación de Jóvenes Cristianos, y cruzó el pequeño puente de piedra sobre el helado río Truckee. Llegó hasta el edificio de piedra gris de la Primera Iglesia Comunitaria.

Se detuvo frente a la iglesia y la contempló. Era un edificio sólido y respetable. Desde luego, era bueno que hubiera algo así en Reno.

—Nochebuena —susurró Gannett entre sus fríos labios—. ¡Hoy es nochebuena!

Subió los seis peldaños de piedra, cubiertos de nieve púrpura. Llegó a la parte superior, donde acababa la escalinata, y había una gran losa de piedra, la losa en la que el pastor se pone cuando hace buen tiempo, y en la que estrecha la mano de la congregación después del servicio.

En lo alto, en el campanario, las campanas dieron las ocho. Era un mecanismo de relojería. Muchas iglesias tenían estos mecanismos de relojería para ahorrar trabajo. Y, como si fuera una señal, un altavoz colocado en lo alto de la cúpula especialmente para estas fechas comenzó a gruñir sonidos preparatorios, como un gran monstruo metálico que se aclarase la garganta.

Gannett tiró de las manijas de bronce labrado de la cerrada puerta de roble. La puerta no cedió. Cogió las manijas con ambas manos e hizo palanca con los pies. Tiró con fuerza. La puerta estaba cerrada.

—Dios —susurró roncamente—. Dios, soy yo. Tengo que entrar. Dios. Escucha, Dios. ¡Tengo que entrar!

En lo alto, en el campanario, el altavoz estaba finalmente dispuesto con un alegre villancico:

—¡Dios es vuestro descanso, hermanos! —rugieron las voces de un coro de muertos sobre la silenciosa ciudad.

Título original:

NOT A CREATURE WAS STIRRING

© 1951 by Galaxy Pub. Corp.

Traducción de M. Trevänner

EL MONSTRUO Y LA DONCELLA

ROGER ZELAZNY

Roger Zelazny no es demasiado conocido en España, pues tratándose de uno de los escritores recientes, no forma parte de la generación de autores de SF popularizados por Nebulae, Más Allá y Minotauro en los años 50. Por ello, nosotros procuramos traerle a nuestras páginas con la mayor frecuencia posible. Aquí, lo degustaremos en un corto bastante insólito.

Una gran inquietud agitaba al pueblo, pues de nuevo había llegado el momento de la decisión. Los Ancianos votaron entre las candidatas y se confirmó el sacrificio a pesar de las objeciones de Ryllik, el más viejo.

—Está mal el capitular de esta manera —argüía.

Pero no le contestaron, y la joven virgen fue llevada a la gruta de las nieblas y alimentada con las hojas del olvido.

Ryllik lo contemplaba desaprobadoramente.

—Las cosas no deberían ser así —comentó—. No está bien.

—Siempre ha sido así —le dijeron los otros—, cada primavera y cada otoño. Siempre ha sido así.

Y luego lanzaron inquietas miradas hacia el sendero por donde el sol estaba derramando el amanecer sobre el mundo.

El dios ya estaba atravesando el bosque de grandes árboles.

—Vámonos ya —dijeron.

—¿Se os ocurrió alguna vez quedaros aquí? ¿Contemplar lo que el dios monstruo hace? —preguntó Ryllik amargamente.

—¡Ya basta con tus blasfemias! ¡Ven con nosotros!

Ryllik los siguió.

—Cada año somos menos —dijo—. Llegará un día en que ya no podamos ofrecer ningún sacrificio.

—Entonces, ese día moriremos —le contestaron los otros.

—Si es así, ¿para qué prolongar la agonía? —les preguntó—. ¡Luchemos... ahora, antes de que seamos menos!

Pero los otros agitaron sus cabezas, resumiendo la resignación que Ryllik había visto crecer a medida que los siglos transcurrían. Todos ellos respetaban la edad de Ryllik, pero no aprobaban sus ideas. Lanzaron una última mirada hacia atrás, en el mismo momento en que el sol daba de lleno al dios rechinante, haciendo brillar su montura acorazada, su mortífera lanza colgada del arzón. En el interior del lugar en el que nacían las nieblas, la doncella golpeó a uno y otro lado con su cola, desorbitando sus enloquecidos ojos sobre su humeante belfo draconiano. Sintió la presencia divina, y comenzó a rugir.

Se volvieron y comenzaron a andar pesadamente por las llanuras.

Al acercarse al bosque, Ryllik hizo una pausa y alzó una escamosa pata delantera, como tratando de atrapar una idea. Finalmente, habló:

—Creo tener el recuerdo —dijo—, de un tiempo en que las cosas eran diferentes.

Título original:

THE MONSTER AND THE MAIDEN

© 1964 by Galaxy Pub. Corp.

Traducción de Z. Álvarez

EL ELEFANTE

SLAWOMIR MROZEK

Slawomir Mrozek nació en Polonia en 1930. Autor teatral de éxito, entre sus obras más conocidas se cuentan Tango y El policía, estrenada esta última durante el período de “deshielo” que se produjo en Polonia en 1956. Pero también ha destacado como autor de cuentos cortos, y su antología El elefante, a la que da título el cuento que aquí reproducimos, ha sido editada en español por Seix y Barral.

ilustración de DANIEL MRÓZ

El director del Jardín Zoológico ha demostrado ser un advenedizo. Consideraba a sus animales simplemente como peldaños en la escalera de su propia carrera. Era indiferente a la importancia educativa de su establecimiento. En su Zoo la jirafa tenía un cuello corto, el tejón no tenía madriguera y los silbadores, habiendo perdido todo interés, silbaban rara vez y con cierta reluctancia. Estos fallos no deberían haber sido permitidos, especialmente dado que el Zoo era visitado a menudo por grupos de escolares.

El Zoo estaba situado en una ciudad provinciana, y le faltaban algunos de los animales más importantes, entre ellos el elefante. Tres mil conejos eran un pobre sustituto para el noble gigante. Sin embargo, a medida que nuestro país se desarrollaba, iban siendo colmados los huecos en forma bien planificada. Con ocasión del aniversario de la liberación, el 22 de julio, se le notificó al Zoo que finalmente se le había asignado un elefante. Todo el personal, devoto de su trabajo, se alegró ante esta noticia, y por consiguiente fue muy grande la sorpresa cuando se enteraron de que el director había enviado una carta a Varsovia, renunciando a la asignación y presentando un plan para obtener un elefante por medios más económicos.

«Yo, y todo el personal», había escrito, «nos damos cuenta de la pesada carga que cae sobre los hombros de los mineros y los obreros metalúrgicos polacos a causa del elefante. Deseosos de reducir costos, sugiero que el elefante mencionado en su comunicado sea reemplazado por uno realizado por nosotros mismos. Podemos construir un elefante de goma, del tamaño correcto, llenarlo de aire y colocarlo tras una cerca. Será cuidadosamente pintado con el color correcto y hasta de cerca resultará indistinguible del verdadero animal. Es bien conocido que el elefante es un animal lento y pesado, y que ni corre ni salta. En el cartel de la cerca podemos indicar que este elefante en particular es especialmente lento y pesado. El dinero ahorrado de esta manera podrá ser dedicado a comprar un avión a reacción o a conservar algún monumento religioso.

»Le ruego humildemente que tenga en cuenta que tanto la idea como su ejecución son mi modesta contribución a la tarea y lucha comunes.

«Quedo, etc.»

Este comunicado debió llegar a algún burócrata sin alma, que contemplaba sus tareas en una forma puramente mecánica, y que no examinó las trascendencia del asunto sino que, siguiendo únicamente las directrices acerca de la reducción de gastos, aceptó el plan del director. Al tener noticia de la aprobación del Ministerio, el director dio órdenes para que se confeccionara el elefante de goma.

Este iba a ser hinchado de aire por dos empleados que soplarían por extremos opuestos. Para mantener la operación en secreto, el trabajo se realizaría durante la noche, pues los habitantes de la ciudad, habiendo oído que iba a llegar un elefante al Zoo, estaban ansiosos por verlo. El director insistió en dar prisas, además, porque esperaba un premio, si su idea resultaba ser un éxito.

Los dos empleados se encerraron en un cobertizo que habitualmente albergaba un taller, y comenzaron a soplar. Tras dos horas de duros esfuerzos, descubrieron que la piel de goma apenas se había alzado unos centímetros sobre el suelo y que la masa no se parecía en lo más mínimo a un elefante. Transcurría la noche. En el exterior, las voces humanas se habían acallado y solo los gritos de los chacales cortaban el silencio. Exhaustos, los empleados dejaron de soplar y se aseguraron de que el aire que ya estaba en el interior del elefante no se escapase. Ya no eran jóvenes y no estaban acostumbrados a este tipo de trabajo.

—Si seguimos a este ritmo —dijo uno de ellos—, no acabaremos antes de la mañana y, ¿qué es lo que le voy a decir a mi señora? Nunca me creerá si le digo que he pasado la noche hinchando un elefante.

—Tienes razón —admitió el segundo empleado—. El hinchar un elefante no es un trabajo que se dé todos los días. Y todo porque nuestro director es un izquierdista.

Siguieron soplando, pero después de otra media hora se sintieron demasiado cansados como para continuar. El bulto en el suelo era mayor, pero aún seguía sin tener la forma de un elefante.

—Cada vez resulta más difícil —dijo el primer empleado.

—Sí, es un trabajo cuesta arriba —convino el segundo—. Descansemos un poco.

Mientras estaban descansando, uno de ellos se fijó en una tubería de gas rematada por una espita. ¿No podrían llenar el elefante con gas? Se lo sugirió a su compañero.

Decidieron intentarlo. Enchufaron el elefante a la cañería de gas, abrieron la espita y, para su alegría, vieron como a los pocos minutos se alzaba un animal de buen tamaño en el cobertizo. Parecía real: el enorme cuerpo, patas como columnas, grandes orejas y la inevitable trompa. Movido por su ambición, el director se había asegurado el tener en su Zoo un elefante verdaderamente grande.

—De primera clase —declaró el empleado que había tenido la idea de usar el gas—. Ahora ya podemos irnos a casa.

Por la mañana, el elefante fue trasladado a un lugar especial, muy céntrico, junto a la jaula de los monos. Colocado frente a una gran roca verdadera, parecía imponente y magnífico. Un gran cartel proclamaba: «Particularmente lento y pesado. Apenas si se mueve.»

Entre los primeros visitantes de aquella mañana se hallaba un grupo de niños de la escuela local. El maestro que los tenía a su cargo planeaba darles una lección acerca del elefante. Detuvo al grupo frente al animal y comenzó:

—El elefante es un mamífero herbívoro. Por medio de su trompa arranca arbolillos y se come sus hojas.

Los niños estaban contemplando al elefante con embelesada admiración. Esperaban que arrancase un arbolillo, pero la bestia permanecía quieta tras la cerca.

—...el elefante es un descendiente directo del ya extinto mamut. Por consiguiente, no es sorprendente que sea el más grandes de los animales terrestres hoy vivos.

Los alumnos más conscientes estaban tomando notas.

—...solo la ballena es más pesada que el elefante, pero la ballena vive en el mar. Podemos decir, con toda seguridad, que en tierra firme el elefante reina supremo.

Una suave brisa movió las ramas de los árboles del Zoo.

—...el peso de un elefante adulto es de tres y media a cinco toneladas.

En aquel momento, el elefante se estremeció y se alzó en el aire. Por unos segundos flotó a poca altura sobre el suelo, pero una ráfaga de viento lo arrastró hacia arriba hasta que su gigantesca silueta quedó recortada contra el cielo. Durante un corto espacio de tiempo, la gente pudo ver desde abajo los cuatro círculos de sus patas, su abultada tripa y la trompa, pero pronto, impulsado por el viento, el elefante voló sobre la cerca y desapareció por encima de las copas de los árboles. Los asombrados monos se quedaron mirando al cielo desde el interior de su jaula.

Hallaron al elefante en el cercano jardín botánico. Había aterrizado sobre un cactus y había pinchado su piel de goma.

Los escolares que habían contemplado la escena en el Zoo pronto comenzaron a descuidar sus estudios y se convirtieron en gamberros. Se dice que beben licores y rompen ventanas. Y ya no creen en los elefantes.

First published in Polish by Wydawnictwo Literackie, Krakow, 1958

Traducción de S. Castro

ALFA, BETA Y GAMA

CARLO FRABETTI

Carlo Frabetti, el “Don Nadie” de La Codorniz, es Don Alguien en otros ambientes, en los que sus palabras —siempre pocas— son escuchadas con atención, pues a su afición a la SF une un amor por la dialéctica que le lleva a intentar clarificar las posiciones. Eso, y su omnímoda presencia en toda Comisión, Junta o Comité que se forme para, por, según, sobre y tras la SF, ha originado que sea también conocido entre el fandom por el sobrenombre de “Superman”.

ALFA: LA APARICIÓN

El joven romántico cayó de rodillas ante la aparición y exclamó quedamente:

—He estado esperándote toda mi vida... Te amo desde siempre, y desde siempre te pertenezco...

Pero la sublime aparición permaneció callada.

Era increíblemente, insoportablemente hermosa. De su cuerpo brotaba una luz suavísima, como si acabara de llegar de otro universo y aún conservara pegado a la piel el reflejo de otros soles.

Sus largos cabellos la cubrían como un manto de oro elástico.

Sus ojos sin fondo parecían mirar más allá de la corporeidad de las cosas.

Sus manos eran inmóviles caricias penetrantes...

El joven romántico, que, acosado por una sociedad tecnólatra, se había refugiado en una enfermiza existencia onírica hecha de sueños pálidos y blandas mitologías, veía materializarse sus más locas quimeras y, sin hacerle preguntas al milagro, se ahogaba dulcemente en su dicha sin límites.

—Por fin has llegado... Sabía que vendrías a liberarme de esta cárcel... Toma posesión de mi ser... Disuélveme en ti...

Luego todas sus ansias se fundieron en un murmullo para implorar:

—Háblame...

La aparición extendió sensualmente sus brazos perfectos y la túnica translúcida que la envolvía hasta los pies se disolvió en la noche como por encanto.

Y entonces habló:

«Conservo mi juventud y lozanía gracias a la ropa interior biostática SIMPLEX, que con sus radiaciones vivificantes elimina las partículas de grasa superflua, tonifica los tejidos y devuelve a la piel su tersura juvenil. Usted también usará la ropa interior biostática SIMPLEX, porque la ropa interior biostática SIMPLEX es la coraza que le inmuniza contra el ataque del tiempo...»

—Con el joven que encontraron anoche en el parque colgado de un árbol, ya van tres suicidios provocados por nuestro nuevo sistema de publicidad mediante imágenes tridimensionales, a los que hay que añadir ocho casos de locura —comentó el director de la sección publicitaria de la omnipotente «SIMPLEX, S. A.» en la junta semanal.

Y luego añadió:

—Ya sé que se trata de un detalle marginal que en nada afecta a nuestro estudio sobre la rentabilidad del método holográfico, pero siempre he considerado oportuno anotar los efectos secundarios de nuestros experimentos por si posteriormente se les descubre alguna aplicación...

BETA: ANTÍPODAS

Recorrí la Tierra en busca de una mujer. No un mero individuo anatómicamente acoplable conmigo, con el que establecer una simbiosis psicosomática.

No.

Recorrí la Tierra en busca de una compañera, una cómplice, una hermana y una amante, todo ello unido y armonizado en una misma persona.

Y no la hallé.

Entonces recorrí el espacio en su busca.

Y por fin la hallé, en el interior de un remoto planeta hueco provisto de un denso y brillante sol central. La gente, de aspecto totalmente humano, caminaba por la superficie interna del gigantesco cascarón que era su mundo, como moscas por el techo continuo de una inmensa habitación esférica.

Me sorprendió que aquellos seres no cayeran hacia el sol central, cuya fuerza de gravedad era similar a la de la Tierra. La explicación era tan asombrosa como simple: los habitantes de aquel extraño mundo eran antigrávidos; cumplían la ley de la gravitación universal exactamente al revés, por lo que eran repelidos por su sol con la misma fuerza con que a mí me atraía.

Y entre aquellos insólitos seres encontré a la mujer de mis sueños.

Pasamos la luna de miel en el espacio, donde la ingravidez nos igualaba. Pero no podíamos permanecer indefinidamente en una astronave.

Ahora vivimos en la Tierra. Ella camina por el techo de la casa, naturalmente, y yo por el suelo.

En nuestro dormitorio hay dos camas gemelas encaradas, y el techo está mucho más bajo que en el resto de la casa.

Lo suficientemente bajo como para que podamos dormir cogidos de la mano.

GAMA: EL ARMA MAS TERRIBLE

—¿Está seguro de lo que dice, profesor?

—¡Por supuesto que sí! —respondió, al borde de la indignación—. ¿Me han tomado por uno de esos chiflados que van por ahí gritando que han descubierto la pólvora? No creí que hubiera dudas sobre mi seriedad profesional...

—Nadie duda de usted, profesor —lo atajé cortésmente—, pero comprenda que lo que usted afirma haber descubierto es tan extraordinario que...

—Quiere una prueba tangible, ¿no es así?

Quedé un instante sin saber qué decir, pero él no esperó mi respuesta.

—Tráigame un imbécil —ordenó tajante.

—Pero... —balbucí.

—Vamos, muévase —me cortó excitado—. No me diga que no conoce ningún imbécil. Tráigame uno, pronto.

Obedecí. Si había algo fácil para mí, era precisamente obtener un imbécil. Llamé por teléfono a mi despacho y le dije a mi secretaria:

—Señorita, dígale a uno cualquiera de mis subordinados que venga inmediatamente al laboratorio del profesor Wells... Sí, las señas están en mi agenda. Es urgente.

Diez minutos después llegaba Jones, el eficiente Jones, de cabeza cuadrada y rostro inexpresivo, como todos nuestros agentes.

—Beba esto —ordenó el profesor, entregándole una probeta llena de un líquido humeante. Jones me miró y yo asentí con la cabeza. Se bebió el contenido de la probeta de un solo trago, sin más averiguaciones.

Se puso momentáneamente rojo, luego violáceo y por fin verde. A los pocos minutos parecía de nuevo normal, aunque en sus ojos había un extraño brillo que no había observado antes...

—Sométalo usted mismo a los «test» de inteligencia que considere oportunos —me sugirió el profesor.

Lo hice. En el «test» del laberinto se mostró más inteligente que el ratón blanco, lo cual comenzó a alarmarme. Pero cuando examiné los resultados de la prueba de asociación de ideas, no me cupo la menor duda.

—Jones, usted piensa —grité mirándolo atónito.

Bajó la vista ruborizado.

—Lo siento, señor, no he podido evitarlo.

—No hay duda de que funciona —admití—. Algo capaz de hacer razonar a un agente del Servicio Secreto, puede hacer un filósofo de una marmota...

—Imagínese —dijo triunfante el profesor— un mundo sin idiotas, sin ignorancia...

Reaccioné.

—Lo siento, profesor —dije extrayendo la pistola de rayos «láser»—. Su suero de activación instantánea del cerebro pone en peligro todas nuestras estructuras socio-políticas. Sin imbéciles, el sistema se derrumbaría irremediablemente.

—Pero...

Apreté el gatillo. Me dolió tener que hacerlo, pero estaba en juego el futuro de nuestra sociedad.

© Carlo Frabetti y Ediciones Dronte, 1971

EL MUNDO DE PANDORA

CHRISTOPHER ANVIL

El tema de los inteligentes y valerosos terrestres que, aún después de ser invadidos por potencias siderales muy avanzadas tecnológicamente, siguen resistiendo, es muy propio de todo un estilo de SF que se mira el ombligo y sigue considerando al Hombre de la Tierra como centro del Universo. Pero Anvil da aquí al tema una visión tan humorística, que no hemos podido resistir el deseo de incluirla.

ilustraciones de KELLY FREAS

Klide Horsip, Integrador Planetario, se vanagloriaba de ser mucho más que un simple carcelero. Cada avance de la Unión Integral representaba más planetas ocupados, y cada uno de estos planetas, como los minúsculos componentes individuales de un gigantesco imán, debía ser alineado con el resto. Este era el trabajo de Klide Horsip, y se estaba dedicando a él muy a gusto.

—¿Se ha completado la Fase I? —insistió, poniendo énfasis en la palabra.

Brak Moffis, el Supervisor Militar sonrió tristemente.

—No ha sido completada tanto como es usual en estos planetas de humanoides.

—Entonces hágame un breve resumen de los detalles —dijo Horsip. Lanzó una rápida mirada, a través del ventanal de la nave de desembarco, hacia la curvatura del mundo azul y verde que había abajo—. Parece bastante prometedor.

—Bueno —dijo Moffis—. En muchos aspectos sí que lo es. Se trata de un planeta de tipo Centra, de un diámetro de 0,8 con una gravedad, contenido en oxígeno y temperatura ideales para la vida humana y humanoide. El porcentaje de la superficie acuosa es superior al de Centra: alrededor del setenta y cinco por ciento; pero está bien distribuido, y ayuda a moderar el clima. Hay muchos minerales, incluyendo ingentes cantidades de ferroníquel profundo que jamás ha sido explotado.

Horsip asintió con la cabeza.

—¿Y los habitantes?

—Los tipos habituales de vida vegetal y animal... y los humanoides.

—¡Ah, llegamos al punto principal! ¿En qué estadio se hallaban los humanoides cuando ustedes aterrizaron?

Brak Moffis miró a Horsip y sonrió torcidamente.

—Tecnológicamente —dijo Moffis—, estaban muy cerca del 0,9 de Centra, y en algunas áreas aún más avanzados.

—¿No lo dirá en serio?

El Supervisor Militar agitó la cabeza y miró a otra parte.

—No me preguntaría eso si hubiera estado en la invasión. ¿Ha oído usted hablar de Centralis II?

—¡El planeta infernal! ¡Quién no ha oído hablar de él? —Horsip dejó que su voz reflejara impaciencia—. ¿Y qué tiene que ver?

—Bueno —dijo Moffis—, nos da una posibilidad de comparación. Aquí las cosas fueron peores. El treinta por ciento de los Grupos Iniciales de Desembarco fueron vaporizados durante el primer día. Otro cincuenta por ciento vio como sus posiciones eran eliminadas al segundo día, y quedó totalmente rodeado aquel día o al día siguiente. Toda la segunda oleada tuvo que dirigirse a los puntos ocupados por el veinte por ciento restante, situado en regiones aisladas, y eso naturalmente significó que los nativos retuvieron un control efectivo de la situación en los sitios verdaderamente importantes. Si se puede hacer a la idea de estar peleándose a manos desnudas con una de las serpientes gigantes de Goa, quizá pueda imaginar nuestra posición —alzó una mano cuando Horsip, frunciendo el entrecejo, iba a hablar—. Déjeme resumir las cosas: el treinta por ciento de nuestras posiciones habían sido eliminadas, el cincuenta por ciento se hallaban en una situación desesperada y el restante veinte por ciento se encontraban abarrotadas, sobrecargadas, y con la desventaja que inicialmente solo habían sido previstas como secundarias. Y todo esto, piénselo bien, a pesar de que los nativos se atacaron de una forma desordenada, en un par de ocasiones, entre sí, durante los estadios iniciales.

—¿Histeria? —gruñó Horsip.

—Rivalidades regionales —corrigió Moffis.

—Bueno —dijo Horsip—, dé a Censura otra nova de plata por su eficiencia. Lo único que oí de este asunto es que se desarrollaba «según los planes».

—Así era —dijo Moffis— pero no según nuestros planes.

—Ya veo —dijo Horsip, con rostro reprobador—. Bueno, ¿qué es lo que hicieron?

—Organizamos nuestras posiciones establecidas tan rápido como nos fue posible, e improvisamos otras nuevas en lugares seleccionados, conectando las posiciones exteriores para formar un perímetro de defensa.

—¿De defensa?

—Así es como iban las cosas.

—¿Y qué ocurría con las otras posiciones... el cincuenta por ciento que estaban rodeadas?

—Les enviábamos suministros lo mejor que podíamos. Cuando tuvimos bastantes fuerzas, iniciamos una potente ofensiva para abrirnos paso a través del enemigo, quiero decir entre las fuerzas nativas; y al mismo tiempo ordenamos una salida de las unidades rodeadas hacia puntos de contacto. La idea era crear grupos lo bastante fuertes como para que pudieran abrirse paso hacia el perímetro.

—¿Estaban, pues, abandonando las posiciones originales? —Horsip contempló al Supervisor Militar con una expresión de incredulidad ofendida.

Moffis le devolvió la mirada, fríamente.

—Le estoy contando todo esto detalladamente para que comprenda que no fue la tarea habitual de sacrificar un molk en el matadero, y para que esté advertido en el caso de que se tope con algo raro. Ya le he dicho que las cosas fueron bastante duras al principio. Tal vez se haga una idea mejor si le explico con qué se encontró uno de nuestros Grupos Iniciales de Desembarco del norte: los nativos vaporizaron el centro de cada posición con una bomba nuclear, fijaron las tropas que quedaban en cada posición con unas fuerzas mínimas, y luego fueron trasladando su reserva principal desde un Grupo de Desembarco a otro, aniquilándolos sucesivamente. Esto no fue un acto particularmente brillante por su parte; era su nivel habitual de actuación.

Horsip tragó saliva y pareció ponerse serio.

Moffis notó la reacción de Horsip y asintió.

—No estoy más acostumbrado que usted a estar a la defensiva, y le puedo asegurar que no lo pasé bien en ningún momento. Pero esto era con lo que nos teníamos que enfrentar. Logramos recuperar una sola formación importante: alrededor de un dieciocho por ciento de los Grupos de Desembarco Iniciales, y luego nos retiramos, de vuelta hacia nuestro perímetro, bajo fuertes ataques. Tuvimos que traer a la Flota hasta la misma atmósfera para lograr hacer mella en su sistema de comunicaciones. Durante esta operación perdimos más de una de cada cinco naves a pesar de las pantallas antimeteoritos. Fue un asunto de cara o cruz durante tres semanas, y luego logramos una pequeña superioridad, y al final del mes los teníamos donde queríamos. Luego se produjeron unas luchas terribles al abrirnos paso desde el perímetro defensivo. Pero vencimos. Al final, los aniquilamos.

—¿Cuánto tiempo llevó todo esto? —preguntó Horsip.

—Ciento veintisiete de los días de este planeta —dijo Moffis—. Su día es aproximadamente igual al de Centra.

—Ya veo —dijo Horsip—. Y la media habitual es de diez a doce días.

—Las medias no se aplican en algo peor que Centralis II.

Horsip miró al planeta, que se agrandaba al irse aproximando la nave de desembarco. Mientras miraba, vio una región de pozos y cráteres, una parte del globo que parecía como si un gigante irritado la hubiera golpeado con un martillo pilón. Apartó la vista, como para cambiar de tema.

—¿Cuál es —preguntó— el aspecto de esos nativos humanoides?

—Se parecen mucho a nosotros. Tienen un par de miembros superiores y otro de inferiores, una cabeza y carecen de cola. Caminan de pie, y tienen pulgares en oposición en los miembros superiores.

—¿Existen algunas diferencias visibles?

Moffis tragó saliva.

—Algunas.

—Excelente —dijo Horsip, relajándose algo—. Eso nos evitará la molestia de tener que marcarlos —cuando Moffis no comentó nada, Horsip se volvió impaciente.— Bueno, no se quede callado, enumérelas. ¿Cuáles son esas diferencias?

—Un cráneo más grande —dijo Moffis.— Una frente más amplia y una nariz no tan prominente. Las hembras carecen prácticamente de pelo en la mayor parte de sus cuerpos, al igual que los machos, aunque éstos en menor grado.

—Excelente —dijo Horsip, asintiendo aprobador—. ¿Qué más?

—La cola vestigial se ha atrofiado casi por completo. No se ve muñón alguno. Y tienen la cabeza en posición más erecta sobre sus cuerpos.

—¡Maravilloso! Sí, desde luego es excelente —Horsip parecía complacido—. ¿Se da cuenta de lo que eso implica?

—No veo nada excelente en ello —respondió Moffis.

—Oh, vamos —exclamó Horsip—. Ha tenido una experiencia difícil, pero no deje que eso le desoriente. Es un inicio maravilloso para una integración planetaria. Esa gente está marcada por la misma naturaleza. Aquí no habrá problemas de mezcla de razas, ni tampoco las habituales dificultades de marcado.

Horsip se detuvo, pensativo, chasqueó los dedos y añadió:

—Por ejemplo, fíjese en los adjetivos aplicables a esos nativos: cabezones, imberbes, chatos...

—Pero no son chatos.

—¿Y eso qué importa? ¿No dijo que sus narices eran más pequeñas?

—Bueno, sí, pero no chatas.

Horsip agitó una mano.

—Eso no importa. Les llamaremos chatos. Veamos: cabezones, imberbes, chatos. ¿No había otra...?

—No tienen rabo —dijo Moffis, sin entusiasmo.

—Sí, no tienen rabo. Bueno —Horsip se echó hacia atrás, y una sonrisa de satisfacción creativa iluminó su rostro—: los llamaremos «cabezones, imberbes, chatos, rabones». ¡Y ya veremos si alguno de nuestros calenturientos jóvenes siente deseos de aparearse con ellos después de oír eso.

—Los tendrán —dijo Moffis átonamente.

—Pero no de forma oficial —dijo Horsip—, y eso es lo que cuenta.

Miró hacia abajo con anticipada complacencia al planeta que se agrandaba bajo ellos.

—Bien —añadió—, este va a ser un trabajo placentero. Un reto, Moffis.

Moffis cerró los ojos como para aliviar algún dolor oculto.

—Así lo espero —dijo.

Una nutrida guardia de soldados fuertemente armados los esperaba en el área de aterrizaje, que se hallaba rodeada por una impresionante serie de barreras de espigones aguzados, repletas de los cables de disparo de minas saltadoras, y cubiertas por emplazamientos de metrallantes muy protegidos.

Horsip contempló con curiosidad las defensas mientras caminaba con Moffis hacia un vehículo poderosamente blindado. Notó que los soldados cumplían sus tareas con prontitud, pero sin el entusiasmo habitual en los planetas recién conquistados.

—¿Problemas? —preguntó.

Moffis miró a su alrededor, incierto.

—Bandas errantes —dijo—. Uno piensa que los ha eliminado, y vuelven a aparecer de nuevo en cualquier otro lugar.

Se introdujeron en el vehículo, se oyó gritar una orden fuera, y la columna comenzó a moverse. Avanzó por la carretera como una gigantesca serpiente, moviéndose a tirones al abrirse y cerrarse espacios entre los vehículos. Dieron muchos saltos hasta llegar a la ruta principal, y entonces los vehículos se movieron con más suavidad. En aquel momento, Horsip alzó la mirilla en el costado del vehículo, y contempló el exterior. La vegetación estaba quemada en una franja de unos cien metros a ambos lados de la ruta. Dio un bufido.

Moffis leyó sus pensamientos.

—Sí, limpiar la vegetación es una precaución poco usual, pero o hacemos esto o nos rocían con una lata de líquido inflamable cada vez que pasamos con un vehículo.

—Una anchura tan innecesaria puede indicar temor a los nativos.

Moffis reprimió un gruñido.

Horsip lo miró fríamente.

—¿No es cierto?

—Quizá —dijo Moffis—, y quizá el poner unas planchas más gruesas en un establo indique miedo a un molk. Pero en ambos casos, la idea es que no te den una cornada.

—Ya hemos conquistado a esos rabones.

—Pero algunos de ellos aún no lo saben. Ése es el problema.

—No les convenceremos si nos ven asustados.

—Ni tampoco si nos ven muertos.

Horsip miró fríamente a Moffis. Sus pobladas cejas se juntaron y abrió la boca.

Se oyó una apagada explosión en algún punto hacia adelante. Su coche frenó repentinamente, hizo un finta y luego corrió tan de prisa hacia adelante que se vieron lanzados contra los cojines. Algo hizo bang contra el costado del vehículo. Arriba se escuchó el seco bang del metrallante, al que se unieron otros, que aumentaron en crescendo a medida que corrían hacia adelante y dejaban atrás la otra fuente de ruidos. De pronto, unos vapores acres llenaron el vehículo, haciendo que Horsip tosiese y le llorasen los ojos. En algún punto cercano se oía un golpeteo martilleante que a Horsip le atacaba los nervios. Se oyó otra explosión, y otra más, ahora muy hacia atrás. Luego, el vehículo frenó con un fuerte chirrido de sus partes móviles. Horsip fue lanzado hacia adelante y luego devuelto violentamente atrás cuando el coche se puso a correr de nuevo. Mientras proseguía la carrera, se volvió hacia Moffis con el ceño fruncido:

—¿Cuánto falta aún?

—Debemos de haber recorrido una cuarta parte del camino.

Horsip se quedó pálido y pensativo junto a Moffis, pálido y hosco, durante todo el viaje hasta su nuevo puesto de mando.

La situación del nuevo puesto de mando no había sido demasiado bien escogida para dar una sensación de superioridad intocable. La posición consistía en una gran montaña ennegrecida que tenía una entrada de cemento en su base. La montaña estaba erizada de cañones de defensa aérea, picada de viruela por cráteres de explosiones y constelada de trincheras, casamatas y barreras de espigones aguzados. Alrededor del túnel de entrada a la base, las barreras, cañones y emplazamientos de metrallantes eran tan densos que casi parecían ridículos. Horsip iba a hacer un comentario al respecto cuando se fijó en algo enorme, parecido a una monstruosa tortuga, situado a un centenar y medio de metros de la entrada. Notó como el pelo de su cogote, hombros y espalda se le ponía de punta.

—¿Qué es eso?

Moffis observó por la mirilla.

—Uno de los fuertes móviles de los humanoides.

Horsip miró el largo y grueso cañón que apuntaba directamente a la entrada del túnel. Tragó saliva.

—Esto... ¿ha sido destruido? —De repente, el blindaje de su vehículo le pareció muy delgado—. Lo está, ¿no?

—No exactamente —respondió Moffis—. Nuestros ingenieros lo están estudiando.

—¿No querrá decir que los humanoides siguen controlándolo?

—Oh, no —exclamó Moffis—. Aparentemente, la concusión de nuestro bombardeo los mató. Nuestros expertos están dentro de él, tratando de averiguar cómo funciona.

—Oh —Horsip, al variar su ángulo de visión descubrió un coche blindado aparcado junto al fuerte nativo. Se maldijo a sí mismo por haberse atemorizado. Naturalmente aquella cosa había sido inutilizada. Pero no pudo dejar de darse cuenta de lo ineficaz que se veía, a su lado, el blindado. Se aclaró la garganta—. ¿Cuántos de esos... esto... fuertes, móviles tenían los humanoides?

—Centenares de ellos —respondió Moffis.

Entraron en silencio por la tremenda puerta de cemento y Horsip sintió una inesperada sensación de alivio cuando la gruesa capa de tierra, roca y cemento estuvo entre él y el extraño mundo. Descendieron por un largo camino, y finalmente salieron del vehículo. Moffis le mostró a Horsip su nuevo puesto de mando, que consistía en un amplio grupo de habitaciones confortablemente amuebladas. Varias oficinas con archivadores, personal y gruesos volúmenes de mapas y datos; y una oficina privada tapizada de madera oscura, con el escritorio y sillón de Horsip situados sobre un estrado tras el que colgaba una enorme bandera de Centra.

Horsip lo recorrió todo en completo silencio. Luego volvió a contemplar su oficina privada con el escritorio, estrado y bandera. Se aclaró la garganta.

—Vamos a mis habitaciones. ¿Tiene tiempo para ello?

—Supongo que sí —dijo Moffis hoscamente—. De todas maneras, no hay mucho que pueda hacer.

Horsip lo miró fijamente, y luego abrió camino hacia sus habitaciones. Se sentaron en un pequeño estudio, y después Horsip se alzó, gruñendo, y comenzó a pasear nerviosamente. Moffis lo contempló con curiosidad.

—Moffis —dijo Horsip de repente—, no me ha contado la historia completa.

Moffis pareció asombrado.

—Vamos —dijo Horsip—, cuéntemelo todo.

—He hecho un resumen...

—Se ha dejado partes importantes. Quizá me haya contado los hechos y callado las interpretaciones. Lo necesito todo —se puso frente a Moffis y lo atravesó con su mirada.

—Bien... —dijo Moffis, que parecía inquieto.

—Usted es mi lugarteniente militar —dijo Horsip, sin apartar la vista de Moffis—. Usted y yo tenemos que estar muy compenetrados, completándonos mutuamente. La primera regla de la integración planetaria es aplicar la máxima fuerza disponible, en la misma dirección. Si usted aplica fuerza en una dirección, y yo en otra, el resultado será inferior al que se produciría si ambos la aplicásemos en la misma dirección. Eso es algo comprobado.

«Hasta ahora, ha tenido momentos difíciles. Golpeó con todas sus fuerzas y solo consiguió mermarlas. Los nativos mostraron una astucia considerable en el uso de la fuerza bruta de que disponían. Debido a que estamos acostumbrados a victorias rápidas, la lentitud de su éxito lo descorazonó. Al principio, hasta yo me sentí algo sorprendido de la situación.

»No obstante —dijo con voz creciente—, un molk es un molk a pesar de todas las planchas que logre arrancar de su establo a coces. Puede presentar batalla. Puede llevar veinte veces más tiempo de lo usual el atarle el cuello al tocón y decapitarlo de un hachazo. Pero, cuando está muerto, está tan muerto como si todo hubiese sucedido en un minuto. ¿De acuerdo?

—Es cierto —dijo Moffis, pareciendo algo más animado.

—De acuerdo —dijo Horsip, caminando arriba y abajo—. Bien, tenemos ya este molk en el matadero, pero aparentemente nos encontramos con algunos problemas para atarle la cabeza. El caso es, Moffis, que no podemos atar a un molk en la oscuridad. Nos clavará los cuernos si lo intentamos. Necesitamos luz. Necesito que me alumbre la bestia con la lámpara del conocimiento, Moffis, o no podré cumplir con mi tarea. ¿Qué le parece?

—Bueno —dijo Moffis, pareciendo interesado y sentándose en el borde de su silla—, ahora que me pone las cosas así, tengo ganas de intentarlo. Pero, ¿por dónde empiezo?

—Empiece por cualquier parte —dijo Horsip.

Moffis se aclaró la garganta, y pareció pensativo.

—Bueno, por una parte —dijo al fin—, está ese hostigamiento intermitente con que nos acosan —dudó.

—Siga —le urgió Horsip—, hable con libertad. Si es importante, cuéntemelo.

—Bueno —dijo Moffis—, no parece importante. Pero fíjese en el viaje desde el campo de aterrizaje hasta aquí. No fue un viaje largo, y sin embargo al menos nos destruyeron un vehículo. Si pasó lo mismo que en otros viajes similares, al menos habrán puesto quince hombres fuera de combate, y tres vehículos. Supongamos que tenemos trescientos hombres y cincuenta vehículos que podemos dedicar a la escolta entre este lugar y el área de aterrizaje. En cada ocasión, como mínimo sufrirán un ataque. Parece ser solo una pequeña batalla. Ni siquiera una batalla... Únicamente una escaramuza con algunos nativos testarudos. Pero, en dos viajes, perdemos un hombre de cada diez y un coche de cada ocho.

Moffis hizo una pausa, frunciendo el ceño.

—Y lo peor de todo es que no podemos acabar con ellos. Es como un rasguño que no dejase de sangrar. Si únicamente sucediese aquí, ya sería bastante malo. Pero sucede en cualquier parte en que no lo tengamos todo bajo absoluto control.

—Pero —dijo Horsip—, óigame: ¿por qué no reúne cinco mil hombres y limpia el terreno? Entonces habrá acabado con eso. Y después, coja esos cinco mil hombres y limpie el siguiente lugar —se excitó un poco—. Eso es lo que hicieron con nuestros grupos de desembarco, ¿no? ¿Por qué no usar su misma táctica con ellos?

Moffis pareció pensativo.

—Intentamos algo así al principio, cuando empezó todo esto. Pero el desgaste de los vehículos era terrorífico. Además, ellos solo utilizaban unas docenas de hombres, y nosotros teníamos que emplear millares. Nos estaban desangrando. Y lo que es peor, como solo actuaban en pequeñas bandas, no siempre podíamos hallarlos. Resultaba que al final teníamos millares de hombres husmeando en un pequeño campo en el que no había humanoides. Y entonces, desde cualquier otro lugar, disparaban sobre nosotros —se estremeció— Intentamos utilizar todo el ejército contra ellos, pero era como tratar de cazar insectos a cañonazos. No dio resultado.

—Bueno —dijo Horsip—, es una pena, pero no obstante la idea era buena, solo que se excedió en ella.

—No me extrañaría nada —dijo Moffis—. Ninguno de nosotros estaba en muy buena forma en aquel entonces.

Horsip asintió.

—Pero, en cambio, coja ahora cinco mil hombres, distribúyalos en grupos de, digamos, quinientos. Entrene a las unidades a actuar en solitario o conjuntamente con las demás. Envíe seis de esas unidades a los sitios en que hay problemas. Mantenga a las otras cuatro de reserva, dispuestas a ir aquí o allí, según se necesite.

Moffis parecía pensativo.

—Suena bien. Pero, ¿qué sucede si de camino al sitio en que hay problemas, disparan contra esos hombres?

Horsip suprimió un gesto de irritación.

—Naturalmente, los quinientos estarían divididos en unidades, por ejemplo en diez unidades de cincuenta hombres cada una. Una unidad de cincuenta hombres limpiaría el nido de víboras, y el resto proseguiría. Cuando hubiese acabado, la unidad que se había detenido seguiría tras el resto.

Moffis asintió.

—Sí, suena bien.

—Entonces, ¿qué es lo que no funciona? —preguntó Horsip.

—Los nativos tienen sus ametralladoras —dijo secamente Moffis.

—¿Sus qué? —interrumpió Horsip.

—Ametralladoras —dijo Moffis—. Tienen un solo cañón al que entran los proyectiles mediante una cinta móvil, como los coches en una cadena de montaje. El cañón los escupe uno a uno y son terribles para nuestros hombres. Si ese grupo de quinientos hombres del que habla fuera atacado en la carretera y solo cincuenta de los nuestros intentaran acabar con los nativos, lo más probable es que los perdiésemos a todos. La única forma de ganar sería detener a los quinientos y hacer que los hombres disparasen desde el interior de los vehículos.

—Pero, escuche —dijo Horsip—, ¿con cuántos nativos estarían luchando?

Quizá con unos veinte.

—Horsip hizo un cálculo mental.

—Entonces, ¿quiere usted decir que uno de ellos vale dos o tres de los nuestros?

—En este tipo de lucha, sí.

Horsip lanzó un aullido, comenzó una retahíla de maldiciones, pero se detuvo.

—Lo lamento —le dijo Moffis—. Sé cómo se siente.

—De acuerdo —dijo Horsip, irritado, alzando su mano y gesticulando como si apartase las volutas de una espesa niebla—. Volvamos a esa ametralladora. Solo dispara un proyectil cada vez. ¿Cómo es, pues, mejor que nuestro metrallante, que puede disparar veinticinco de una sola vez?

—No acabo de comprenderlo yo mismo —dijo Moffis—. Pero tiene que ver con la forma en que pelean. Y, además, la ametralladora dispara los proyectiles rápidamente. Lanza un chorro de proyectiles. Si el primero falla, el humanoide mueve un poco el arma y quizá el siguiente haga blanco. Si no es así, la mueve un poco más. Esta vez cinco o seis proyectiles alcanzan a nuestro hombre, que se desploma. Entonces, el humanoide busca a alguien más y comienza con él. Mientras tanto, otro humanoide está alimentando cintas de proyectiles al arma...

—¡Pero, nuestros metrallantes! —dijo Horsip exasperado—. ¿Qué es lo que están haciendo durante todo ese tiempo?

—Son pesados —dijo Moffis—, y se tarda un cierto tiempo en disponerlos para actuar. Además, el enemigo... quiero decir, los humanoides... han tenido toda la noche para emplazar su arma y para ocultarla, y ahora escogen sus blancos a placer. Tenemos que detener los vehículos para entrar en acción. Y eso tampoco es lo peor.

—¿Qué más queda?

—Los sirvientes de los metrallantes no pueden ver al enemigo. Quiero decir a los humanoides. Están atrincherados, y camuflados. Cuando nuestros hombres se dan cuenta de dónde están lo más probable es que los metrallantes no puedan alcanzarlos, porque únicamente se ve la boca de su ametralladora, sobre la que disparar. Casi siempre resulta ser alguien que dispara desde el interior de los vehículos el que acaba por alcanzar a los humanoides.

Horsip contempló pensativo a Moffis.

—¿Hay muchas otras dificultades como ésta?

—El planeta está lleno de ellas —dijo Moffis—. Parece un paraíso comparado con lo que era cuando las luchas eran en gran escala, pero si uno estudia a fondo la cuestión, es difícil decir si estamos logrando algún avance significativo o no. Y lo más enloquecedor del asunto es que no parecemos lograr asir las cosas —dudó y luego prosiguió—: Es como tratar de desgastar una roca con un puñado de polvo. Lo que se desgasta es el polvo.

Horsip asintió, hizo un esfuerzo, y pareció confiado.

—No le importe eso, Moffis. Ha logrado llevar al molk al matadero. Aún da coces, pero eso solo significa que será buena su carne.

—Eso espero —dijo Moffis.

—Ya lo verá —dijo Horsip—, una vez que la Integración Planetaria comience su trabajo.

El equipo de Integración Planetaria descendió al planeta al día siguiente. Pronto fueron llegando en grupos desde el campo de aterrizaje. Eran gente habladora, que agitaba excitada sus manos, y cuyas voces eran más agudas de lo usual. Sus rostros reflejaban la satisfacción de sí mismos y en sus ojos había un brillo de astucia y pericia mientras contemplaban el nuevo mundo que les rodeaba. Moffis no pareció demasiado confiado ante su llegada, pero Horsip estaba repleto de energía y seguridad. Comenzó a presentarles los problemas:

Primero, ¿qué hacer respecto a las emboscadas en la carretera? Las respuestas flotaban espesas como el polvo en verano.

Podían construirse pequeños fortines y nidos de metrallantes a lo largo de las rutas principales. Pequeñas patrullas podían recorrer los campos circundantes para buscar a los rabones antes de que empleasen sus armas. Campos de minas saltadoras podían ser sembrados a una cierta distancia, de forma que los rabones tuvieran que cruzarlos para lograr hacer algún daño. Aviones ligeros podían dejar caer explosivos sobre ellos. El problema era fácil.

¿Qué había de esas ametralladoras?

Simple. Se tenía que capturarles tantas como fueran posibles a los rabones y enseñarles a nuestros hombres cómo manejarlas. Encontrar las fábricas que las construían, e inducir a los fabricantes a hacer más. Y lo mismo con el lugar en que hacían sus proyectiles. Se podría cambiar algunos detalles nimios de la apariencia exterior del arma, ponerle un gran sello que dijese: «Ametralladora Oficial de Centra».

Y, ahora, la pregunta más importante: ¿cómo acabar con aquella guerra interminable?

El equipo de Integración Planetaria tenía una fácil respuesta para aquello. Cada vez que muriera un humano, perderían sus vidas diez rabones. Si esto no detenía su locura, entonces morirán once rabones. Sí aún proseguían, doce rabones. Cada vez que se incrementase la proporción, debería hacerse público un impresionante anuncio. Se colocaría carteles por todo el planeta, diciendo: «Si asesina a un central, asesina a diez de los suyos».

Debería ofrecerse a los rabones una completa igualdad humanoide, autogobierno local, y todo los demás alicientes, bajo la condición de que se mostrasen pacíficos y controlasen a los elementos indisciplinados que estaban causando problemas.

Horsip dio las órdenes necesarias para poner la maquinaria en movimiento.

Durante una semana completa, todo funcionó espléndidamente.

Horsip estaba disfrutando de un perfumado baño caliente cuando Moffis entró a paso de carga. Tenía una cicatriz negra y azul en la frente, su uniforme estaba rasgado en el pecho, y parecía furioso.

Horsip se puso las manos sobre las orejas.

—Acabe con sus sucias maldiciones —dijo Horsip—. No puedo comprender nada de lo que está diciendo.

Moffis se estremecía convulsivamente.

—¡Lo que digo es que su programa de integración no funciona!

—¿Por qué no? —Horsip parecía anonadado.

—¿Cómo voy a saber el por qué? ¡Nada funciona en este hediondo planeta!

Horsip salió de la bañera, pasando a la bandeja de goteo.

—¿Qué es lo que no funciona? ¿Qué es lo que ha sucedido?

—¡Ahora mismo se lo digo! Construimos los fortines y los emplazamientos de metrallantes tal como nos dijo. Las dotaciones de los mismos han estado sufriendo lo indecible. Los acosan noche y día. Y me gustaría saber cuál es la ventaja de tener a quinientos hombres dispersos en dos docenas de grupitos que tienen que ser aprovisionados separadamente, en lugar de todos juntos para poder hacer algo con ellos.

«Y luego, está el asunto de la ametralladora. No podemos encontrar al fabricante. Todo el mundo dice que fue otro el que las construyó. O dicen que anteriormente las hacían, pero que ya no hacen ese modelo. O que ya no se fabrican desde hace muchos años. O que destruimos su empresa cuando atacamos y... ¡por el peludo instigador de todo mal!, durante todo ese tiempo tenemos que ir de un sitio a otro y, ¿sabe? en cada sitio hablan un idioma distinto; así que no sabemos si nos toman el pelo o no. Déjeme darle un ejemplo:

«Tomamos una ametralladora que habíamos capturado y tratamos de averiguar quién la había fabricado. ¿Se cree que la miraron y nos lo dijeron? ¡Pues no señor, no lo hicieron! Primero se la enseñamos a los mericanos. Uno de ellos dijo que no parecía ser un modelo de los suyos. Creía que los ruzos la habrían construido. Los ruzos que tampoco era de ellos. Las de ellos llevaban ruedas. Prueben con los beljas. Los beljas nos dijeron que no la habían construido. Quizá fueran los frantzeses. Los frantzeses la estudiaron y dijeron que no, que era un arma nazy. ¿Y dónde están los nazys? Los aniquilaron hace años.

Moffis contempló frustrado a Horsip.

—Y, ahora, ¿qué hacemos? Escúcheme, le estoy haciendo un resumen de todo esto. No se imagina por lo que hemos tenido que pasar. Cada uno de esos lugares tiene oficinas, y sucursales, y departamentos, y nadie se fía de los demás.

«Los ruzos dicen de los mericanos: ¿qué es lo que se puede esperar de esa gente? No les presten atención. Y los mericanos dicen de los ruzos: Oh, claro, eso es lo que dicen los ruzos. Uno no puede confiar en ellos.

»Y ahora que hacemos?»

Horsip decidió que ya había goteado lo bastante, se enrrolló con una toalla de baño y comenzó a secarse. Evadiendo la pregunta, inquirió:

—¿Cuál es el porcentaje de bajas?

—No nos han matado a un hombre desde que proclamamos el edicto.

—Bien —dijo Horsip, alegrándose—, eso funciona, ¿no?

Moffis puso una cara como si oliese algo poco agradable.

—No lo sé.

—¿Cómo que no lo sabe? ¿Qué es lo que hay de malo en eso? Es lo que quería, ¿no?

—Bueno... supongo que sí.

—Entonces, magnífico. Estamos logrando dominar los acontecimientos.

—¿Eso cree? —Moffis se sacó una hoja de papel del bolsillo—. Desde que proclamamos el edicto hemos tenido tres mil setecientos setenta y ocho neumáticos pinchados o perforados, han sido volados ciento doce tramos de carretera, cinco vehículos sin ocupantes fueron precipitados por la ladera de una colina, dieciocho coches quedaron atrapados en un lodazal que habían hecho inundando una cuesta empinada, y toda una columna de veintiséis vehículos se salió del camino por razones desconocidas, cayendo en un precipicio. También hemos tenido averías debidas a arena en los depósitos de combustible, agua en los depósitos de combustible, agujeros en los depósitos de combustible y piezas vitales que faltaban en la maquinaria. ¿Es esto una mejora o no? Los neumáticos, las carreteras destruidas y la maquinaria averiada deben ser reparados. Eso significa trabajo. En este mismo período hemos sufrido —volvió al papel— ciento doce bajas en hombres con lumbago, hernias, etcétera, y otras ocho a causa de ataques al corazón. Además, los hombres se están volviendo rebeldes. Sabe usted tan bien como yo que a los soldados de Centra les repugna tener que trabajar. ¡Y no es solo eso, pues debería ver esas carreteras! ¿Cómo logran hacerlas así? No podemos repararlas tan bien como las construyeron. ¡Le diré que me estoy hartando de todo esto!

Horsip se frotó hasta quedar totalmente seco y salió para buscar a su equipo de Integración Planetaria, que ahora se hallaba trabajando alegremente en los planes destinados a la integración final del planeta en la Unión Integral dentro de unos veinte años. Moffis los acompañó. Horsip explicó la situación.

Un individuo de aspecto precoz, con grandes correctores oculares y poco pelo en las manos, se dirigió a Moffis con una voz chillona:

¿Por qué —le preguntó— no logra establecer medidas protectoras adecuadas para esos vehículos?

—Porque —rugió Moffis— tenemos que abastecer a todas esas hediondas ratoneras.

—Supongo que sus tropas están en posesión de todos sus sentidos. ¿Cómo pueden ser dañados los vehículos si sus hombres mantienen las precauciones correctas?

—¿Cómo? ¡Se lo acabo de decir!

—No logro comprender cómo es posible que los nativos se acerquen a los vehículos sin ser atrapados.

Horsip añadió rápidamente:

—Quiere decir que por qué no los ven.

Moffis cuyo rostro estaba enrojeciendo, dijo exaltadamente:

—¡Porque es de noche! ¡No se les puede ver!

—Hay una solución bien simple: efectúen la operación durante el día.

Moffis rechinó los dientes.

—No podemos. Cada vez que un coche reduce su velocidad durante el día, algún francotirador a medio drag de distancia le coloca un proyectil en los neumáticos.

El precoz interrogador de Moffis lo contempló boquiabierto.

—Oh —exclamó, pareciendo repentinamente aliviado—. Está exagerando para dar mayor énfasis a sus palabras.

—¿Qué? —preguntó Moffis.

—Creí que hablaba seriamente acerca de su puntería a medio drag de distancia.

—Aproximadamente —interpretó apresuradamente Horsip—, ¿cuál es la distancia máxima a la que un arma nativa puede disparar con precisión? Él creyó que decía lo de medio drag en serio.

—Lo dije en serio —contestó Moffis.

Se oyó un ruido de movimientos inquietos en la habitación.

—Es teóricamente imposible —comentó alguien.

Moffis le lanzó una mirada asesina:

—¿Se atrevería a salir y colocarse detrás de un neumático?

Horsip, notando el poco deseable efecto que aquello tenía en la moral de su equipo, sugirió que pusiesen a un grupo a trabajar en el nuevo problema, mientras el resto seguía con lo que estaba haciendo. Sacó al airado Moffis de la sala.

Para cuando Horsip hubo calmado a Moffis, y finalmente regresó con su equipo, se había creado un verdadero tumulto a propósito del «significado» de los «datos significativos» acerca de que los rabones pudieran disparar un arma desde medio drag de distancia y alcanzar el blanco. Este hecho parecía alterar un gran número de cálculos, igual que alteraría una buena serie de hipótesis el hallar dos mandíbulas inferiores diferentes pertenecientes al mismo monstruo prehistórico.

Las discusiones eran numerosas y caldeadas, pero bajo las astutas maniobras de Horsip, parecieron quedar reducidas a una posible elección entre dos hipótesis: (a) los rabones poseían poderes sobrenaturales; o (b) los rabones usaban métodos de manufactura de una precisión tal, en sus armas y municiones ordinarias, como los que los humanos solo usaban, y con grandes dificultades, en sus espacionaves.

Las posibilidades resultantes de la aceptación de (a) eran demasiado descorazonadoras como para seguir pensando en ellas. Las resultantes de (b) llevaban, cada vez por distintos caminos, a la misma conclusión: que los rabones eran más listos que los humanos.

Esta poca placentera conclusión llevaba a otra que era verdaderamente desagradable, a saber: de dos razas que tienen características más o menos humanas ¿cuál es más humana, la lista o la tonta?

En este punto de la disputa un molesto hombrecillo situado en la parte posterior de la habitación se alzó y anunció que basándose en una extensión de los tipos físicos estándar comparativos entre humanos y humanoides, los rabones estaban más avanzados que los centrales.

Pero este fue el punto más bajo de la polémica. Pronto se introdujo la hipótesis de la «pseudointeligencia» para explicar los logros de los rabones. A continuación, un miembro del equipo que hasta aquel entonces no se había distinguido por nada, introdujo el agradable símil del paso sobre la cima de una colina. Si, dijo, uno andaba lo bastante lejos en una dirección, al fin llegaba a la misma cima de la colina. Cualquier paso subsiguiente lo hacía descender por la ladera. Era cierto, admitió, que aquellos rabones podían haber llegado a ciertas características físicas más lejos que los mismos centrales. Pero, ¿qué significaba eso? Los centrales estaban en la cúspide y cualquier ostentosa exageración de las características de Centra era simplemente ridícula.

La excitación descendió sensiblemente, y Horsip logró que su equipo volviese a trabajar en el apremiante problema de llevar suministros a las guarniciones de las carreteras sin perder vehículos en el proceso. Luego, buscó a Moffis.

El Supervisor Militar se hallaba en una sala con cinco humanos y un cierto número de rabones. Se veía claramente que Moffis estaba tratando de interrogar a los rabones acerca de algo. Pero éstos estaban discutiendo entre ellos. Moffis salió de la sala cuando vio a Horsip, instruyendo primero a sus subordinados para que prosiguiesen.

Luego, poniendo el gesto de alguien al que le duele la cabeza, comentó:

—¡Qué descanso! Me alegra que haya venido.

—¿Qué es lo que sucede? —preguntó Horsip.

—Los intérpretes —respondió Moffis—. Todos esos rabones tienen lenguajes diferentes, y los intérpretes nunca están de acuerdo en lo que han dicho.

—¡Ja! —rió Horsip—. Tendría que haber visto por lo que yo acabo de pasar.

—Esto ha sido peor —afirmó Moffis.

—Lo dudo —le respondió Horsip, y describió la discusión.

Moffis estaba de un humor sombrío.

—No me importa cómo quieran llamarlo. Esa pseudointeligencia va a acabar con nosotros. En todos los planetas que hasta ahora había ayudado a capturar u ocupar, siempre he tenido la sensación de jugar mejor que los nativos. Ya sabe lo que quiero decir. Después de los primeros combates, uno juega con más ventajas que ellos. Uno maneja la situación de forma que si siguen combatiendo tienen que nadar contra la corriente. Cuando uno cuenta con esa ventaja, puede usarla para lograr otras, hasta que finalmente tiene el control absoluto de la situación.

—Hasta que están integrados —intervino Horsip.

—Sí —admitió Moffis—. Pero aquí las cosas no siguen ese camino. Desde los encuentros iniciales, hemos estado perdiendo ventajas. Nuestras fuerzas están extendidas al máximo. Los nativos actúan de tal manera que nos obligan a extenderlas aún más. Tengo la sensación de que somos nosotros los que nadamos contra corriente.

—Y sin embargo —dijo Horsip—, nosotros somos los conquistadores.

—Solo espero que quieran seguir estando conquistados —comentó fervientemente Moffis.

—Tengo una idea —dijo Horsip.

Horsip y Moffis pasaron las siguientes horas discutiendo esa idea.

—Es lo mejor que se nos ha ocurrido hasta ahora —aceptó Moffis mientras caminaban por el pasillo. Una sonrisa de satisfacción iluminó su rostro—. Debería dejarlos hechos un lío.

Horsip sonrió modestamente.

—Necesitaremos una buena cantidad de refuerzos —comentó Moffis—. Así que voy a enviar una petición ahora mismo.

—Buena idea —dijo Horsip.

Pasaron junto a la oficina del equipo de Integración Planetaria. Del interior surgía una serie de gruñidos. Horsip se volvió.

—Excúseme —dando un bufido entró en la sala.

Mientras lo hacía vio a todo el equipo sentado aquí y allá en actitudes de pesadumbre y melancolía. Un cierto número de nativos estaba también en la sala, y uno de ellos hablaba ansiosamente con algunos miembros del equipo:

—¡No! ¡No! ¡No! —exclamaba el nativo—. ¡No lo pueden hacer así! Si lo hacen, los coches darán bandazos o hasta se saldrán de la carretera cada vez que pasen por ahí a una cierta velocidad. Vean: primero tiene que haber una curva de transición, y luego el arco de un círculo.

Horsip se detuvo, asombrado y miró a su alrededor.

Junto a él un miembro del equipo que tenía la cabeza entre las manos alzó la vista y lo vio. Horsip lo contempló y le preguntó:

—¿Qué pasa aquí?

—Trajimos a los nativos para estudiar su lenguaje y... para sonsacarles algo acerca de sus tabúes tribales —su rostro se contorsionó dolorido—. Y deseábamos hallar los límites de su pseudointeligencia —aparecieron lágrimas en sus ojos—. ¡Oh!, ¿por qué lo hicimos?!

—¡Deje de gemir! —cortó Horsip—. ¿Qué pasó? ¿Qué es lo que sucede?

—¡Son más listos que nosotros! —lloró el hombre—. Les sometimos a tests. Y son más listos. ¡Oh, Señor! —dejó caer la cabeza entre las manos y comenzó a sollozar. Varios otros miembros del equipo, en toda la habitación, estaban llorando.

Horsip lanzó un gruñido, asomó la cabeza al corredor y aulló:

—¡Guardias!

Un sargento llegó a la carrera, seguido por varios soldados.

—¡Llévese a esos nativos de aquí! —rugió Horsip—. ¡Y téngalos bajo llave hasta que le ordene lo contrario!

El sargento saludó con un:

—¡Sí, señor! —y comenzó a mugir órdenes.

Los nativos fueron sacados con cuchillos y fusiles en sus espaldas.

—Escúchenme —dijo uno de los nativos en tono de conversación, mientras lo sacaban de la sala—. Si hicieran unos agujeritos en las guardas de esos cuchillos, podrían meterlos en el cañón de los fusiles y les sería mucho más fácil... —su voz se perdió a lo lejos en el corredor.

Horsip, furioso, se volvió a contemplar a su equipo. Ahora que las voces de los nativos habían desaparecido de la sala, se oía claramente el gemir y sollozar.

—¡Basta ya! —rugió Horsip.

—No podemos hacer nada —lloriquearon varias voces al unísono—. Son más listos que nosotros.

—Grrr. —contestó Horsip, con el rostro contorsionado. Extendió los brazos, aferró a un hombre por su uniforme y lo abofeteó duramente. El hombre se puso rígido, mientras en sus ojos brillaba una luz de ira— ¡Escúcheme! —rugió Horsip—. ¡So imbéciles blandengues y descastados! Préstenme atención antes de que...

¡Plaf!

—Míreme a la cara, tonto del culo...

¡Plaf!

—Saque pecho antes de que...

¡Plaf!... ¡Plaf!... ¡Plaf!...

Dándose masaje a los dedos, Horsip volvió a colocarse en el punto dominante de la ahora silenciosa sala.

—Retrasados mentales —dijo irritado—. Sois unos tarados, estúpidos, infrahumanos...

—¡Exactamente! —lloriqueó uno de los hombres—. Todo eso que está diciendo es...

—¡Cállese! —Horsip lo fulminó con la mirada, y luego dejó que su vista cayese sobre cada uno de los otros, por turno—. Estáis ahí sentados, lo más selecto de Centra. No los más listos, ni mucho menos, pero sí lo bastante como para estar en Integración Planetaria. Y lloriqueáis porque los rabones son más listos. ¿Haréis que vuestras mentes rindan más escondiendo las cabezas entre las manos y lloriqueando? ¿Se logra que un músculo sea más fuerte a base de quejarse de lo débil que es? ¿Sube uno a una colina echándose al suelo, tapándose los ojos con las manos y rodando hasta el fondo... solo porque alguien parece estar algo más arriba? ¿Eh?

Se oyó una débil respuesta:

—No.

—¡No! —gritó Horsip—. Exactamente. Ahora están empezando a pensar. Si quieren ser más fuertes, usen sus músculos, así que si desean aumentar la fuerza de su mano, ¿dejan que las cosas se les escapen de entre los dedos? ¡No! Se aferran a algo fuertemente para ejercitarse. Y si quieren que su mente comprenda mejor las cosas, ¿la dejan vagar y llenarse de sentimientos de autocompasión? ¿Lo hacen? ¡No! ¡Aferren los conceptos con ella! Cogen algo lo bastante pequeño como para trabajar con ello, clavan en ello toda su atención, y luego, cuando han ejercitado su mente, son más fuertes. ¿De acuerdo?

«Ahora —se volvió hacia el hombre más cercano—, aferre con su mente lo que han aprendido de esos nativos. Manténgalo firmemente y piense en ello. El resto de ustedes, haga lo mismo. ¡Qué oportunidad se les presenta! Luego, cuando le hayan sacado todo el jugo a lo que hayan aprendido, destílenlo, y pasen la esencia de ello a una hoja de papel, para que yo pueda estudiarlo. Yo también voy a trabajar, así que todos a la tarea.

Horsip salió de la sala, cerró firmemente la puerta, caminó por el pasillo hacia sus habitaciones, y cerró con llave la puerta tras de sí.

—¡Señor! —gruñó—. ¡Son más listos que nosotros!

Se quitó las ropas sudadas, se zambulló en un humeante baño caliente, y se derrumbó sobre la cama, exhausto, durmiendo dieciséis horas sin interrupción.

Se despertó sintiéndose descansado, hasta que pensó en lo que había sucedido el día anterior. Se levantó con un gemido y algún tiempo después apareció en las oficinas de Integración Planetaria, sonriendo confiadamente. Un montón de papeles de dos veces el grosor de su mano le esperaba en su escritorio. Saludó alegremente a su equipo y se fijó en que, si bien no se mostraban exuberantes, al menos no estaban hundidos en la desesperación, así que tomó el montón de papeles y salió con ellos.

De vuelta a sus habitaciones privadas dejó caer los papeles sobre una mesita, los contempló desconfiadamente, buscó una silla confortable, se desabrochó el cuello del uniforme, se alzó, comprobó que la puerta estuviera cerrada, se sentó, y comenzó a hojear los papeles, mirando cautamente los títulos antes de ir más allá. Claramente, se veía que los nativos habían facilitado una gran cantidad de información, pero la mayor parte de ella era muy especializada. Tras pasar aproximadamente la cuarta parte del material, Horsip llegó a un grueso informe titulado: «Hábitos amorosos de los nativos rabones». Lo pasó con firmeza, prosiguió y halló uno titulado: «Por qué los rabones no han realizado viajes interestelares». Separó este del resto, colocó junto a él otro titulado «El peligro de los mikeril», y prosiguió.

Cuando hubo terminado, tenía un montón mucho más pequeño de papeles que consideraba que valía la pena leer, todo ello precedido por un informe sobre los «Tópicos que los humanoides rabones han evitado discutir». Antes de comenzar a leerlos, pensó que daría otra ojeada al primitivo montón para ver si había pasado por alto algo que mereciese la pena. Tras recorrer una cuarta parte del mismo llegó a un grueso informe titulado: «Hábitos amorosos de los nativos rabones». Humm, pensó, quizá aquello contuviera información importante. Uno nunca sabía... Firmemente lo pasó de largo y buscó entre el resto de las hojas. Puso a un lado el montón, pero éste resbaló cayendo de la mesa, y cuando se inclinó a recogerlo, se encontró frente a los «Hábitos amorosos de los nativos rabones».

Decidió dar una simple ojeada a la primera página.

Cincuenta y un minutos más tarde, Moffis interrumpió rudamente su desorbitado escrutinio de la página dieciocho al ser golpeada salvajemente la puerta.

—¿Y ahora qué pasa? —inquirió Horsip, abriendo la puerta.

Moffis entró irritado, con un largo trozo de cinta de mensajes ondeando en su mano.

—¡Esos hijos de perra no van a enviarnos refuerzos! ¡Mire esto! —le tiró la cinta.

Horsip leyó las habituales fechas y números de identificación, pasó rápidamente por las frases de doble sentido que se podían resumir en «Me lo he pensado bien» para llegar finalmente a la frase «Una petición de tan gran cantidad de refuerzos en este momento crearía una atmósfera muy poco favorable, y como dentro de poco se iniciará la Conferencia Sectorial sobre la Distribución de Recursos, parece muy poco aconsejable el producir una impresión generalizada de disgusto y/o desengaño respecto a los resultados obtenidos por cualquier unidad de este mando».

Horsip enseñó involuntariamente los dientes. Inspiró profundamente y siguió leyendo. Había unas vagas promesas de promociones si todo iba bien y la sutil insinuación de que alguien podría ser metido de cabeza en un horno nuclear si las cosas iban mal. Terminaba con una palabrería destinada a crear una sensación de mutuos buenos sentimientos.

Moffis dijo irritado:

—¿Y ahora qué hacemos?

Horsip controló sus emociones desbordadas y pensó cuidadosamente en ello. Por fin, dijo:

—Llega un tiempo en el que uno tiene que sonreír de oreja a oreja y ser tan resbaladizo como una serpiente en un pantano, y otro tiempo en que se debe rugir y golpear sobre la mesa. Averigüe cuándo y dónde se reúne esa Conferencia Sectorial.

Moffis salió apresuradamente de la habitación.

Horsip regresó a su oficina, tomó un libro de protocolo, y comenzó a preparar un mensaje.

Moffis llegó algún tiempo después y entró:

—Ya tengo el lugar y la fecha.

—De acuerdo —dijo Horsip—. Entonces, envíe esto —le entregó una hoja de papel—. Si es posible, arregle las cosas de forma que llegue justamente en el momento de inauguración de la conferencia.

Moffis lo leyó y se puso pálido. Lo volvió a leer, en voz alta:

—La situación en este lugar no tiene precedentes. Requiero el envío inmediato de dos fuerzas expedicionarias completas para lograr un control efectivo de la situación, que ha excedido en violencia y peligro a la de Centralis II.

Moffis tragó saliva con dificultad.

—¿Lo firmo yo o usted?

Horsip lo miró airado:

—Lo firmo yo. Y sería mucho mejor si usted también lo firmase.

—De acuerdo —respondió Moffis. Sonrió con tristeza y salió de la habitación. Horsip se estremeció, regresó a sus habitaciones, se envolvió en una manta y comenzó a leer los «Tópicos que los humanoides rabones han evitado discutir».

Se quedó muy pensativo tras leer ese informe. Aparentemente, los humanoides eran resbaladizos como anguilas en las discusiones sobre problemas o principios militares. También profesaban una gran ignorancia con respecto a los principios de la fisión nuclear. Se mostraban evasivos respecto a una visible discrepancia entre los números de cañones, fuertes móviles, etc., rendidos a los centrales y el número que se estimaba habían empleado en acción. Horsip tomó notas en un bloc, y pasó muy a disgusto al siguiente informe.

Era un informe titulado «El peligro de los mikeril». Como siempre, notó cómo el pelo de su cogote se erizaba a la sola mención de la palabra «mikeril». Un desagradable escalofrío subió y bajó por su espalda, probable recuerdo de una sensación que provenía de sus días infantiles cuando su madre le decía: «Klide, ¿sabes lo que les pasa a los niños malos que no hacen lo que se les dice?: Se los llevan los mikeriles.» Los mikeriles se comían a los centrales. O, al menos, eso habían hecho antes de que los humanos los aniquilasen en una serie de guerras. Horsip se arropó bien con la manta y comenzó a leer el informe.

Estaba discutiendo problemas de estadística con uno de los rabones, comenzaba el informe, y, buscando un problema que ponerle, llegué a algunos viejos datos concernientes a las apariciones de mikeriles en Centra y otros planetas que hemos ocupado.

Basándose en los datos parciales que le di, el nativo fue capaz de fechar correctamente otras apariciones que habían precedido y seguido al período sobre el que le había facilitado información. Estaba dispuesto a confirmarle lo correcto de sus cálculos cuando hizo una mueca, echó la cabeza a un lado y me dijo: «Me atrevería a predecir que la próxima aparición masiva ocurrirá dentro de 67 días, 4 horas y 13 minutos, más o menos 7,2 minutos».

Horsip alzó la vista, el pelo de su espalda se erizó y experimentó un terrible escalofrío mientras se imaginaba un enorme mikeril peludo clavando sus aguijones venenosos en su víctima, mientras sus muchas patas giraban una y otra vez a su alrededor para atarla y llevársela inmovilizada e inerte.

Luego Horsip se derrumbó en su asiento, miró de nuevo a la predicción y su vista quedó clavada en «más o menos 7,2 minutos». Decidió que o bien el nativo se mostraba tremendamente entusiasta, o bien le gustaba clavar el dedo entre las costillas de la gente para verla saltar. Pasó al siguiente informe.

Este, sobre «Por qué los rabones no han realizado viajes interestelares», era de difícil lectura. Horsip no podía reconciliar el claro título con el complicado argumento y elaborados bizantinismos que formaban el cuerpo central del informe. Tras una dura lucha, llegó al último párrafo del mismo, que decía:

Resumen: En resumen, el autor de este informe concluye que los seres provisionalmente conocidos como «humanoides rabones» no lograron obtener mecanismos de vuelo interestelar debido, en primer lugar, a una desgraciada preocupación acerca de asuntos secundarios concernientes principalmente a otros intereses que no eran el viaje por las regiones interestelares; y en segundo lugar, debido al uso de esa característica provisionalmente conocida como «pseudointeligencia», los antedichos seres pudieron alcanzar soluciones satisfactorias a nivel local para ciertos problemas difíciles y especializados cuya solución, a un distinto nivel de cosas, hubiera podido llegar eventualmente al descubrimiento del principio conocido, en el lenguaje profesional, como la ley del vacío negativo positivo (VNP). El nativo mencionado a lo largo de este informe como Q se mostró en completo acuerdo con estas conclusiones.

Horsip, aún dando boqueadas por el duro trato al que le había sometido el informe, lo contempló vagamente alarmado. Incapaz de señalar exactamente lo que le preocupaba del mismo, pasó, con la cabeza espesa, al siguiente.

Este comenzaba como si consistiese en una información vital acerca del mismísimo núcleo de la psicología rabona. Pero, tras un estudio detallado, resultaba contener únicamente una colección de cuentos de hadas nativos. Horsip leyó, aún atontado sobre la: Caja de Pandora, expresión cristalizada y altamente significativa del síndrome del miedo a lo desconocido, la reacción de la vuelta a la matriz; el cuento simboliza la actitud de los nativos frente a la vida y a su mundo. La protagonista, Pandora, recibe una caja (obsérvese lo significativa que es la forma angular del típico recipiente nativo) que se supone que no debe abrir (véase al pie lista de tabúes), y una diversa variedad de males surge al mundo (el mundo de Pandora)...

Horsip alzó la vista irritado al oír llamar a la puerta. Dejó entrar a Moffis.

—Ya lo he enviado —dijo éste.

—¿El qué? —espetó Horsip.

—El mensaje a la Conferencia Sectorial —miró detenidamente a Horsip—. ¿Qué es lo que le pasa?

—Oh, son esos hediondos informes —dijo el otro airado—. Entre, y cierre la puerta.

Horsip volvió junto a los informes y le habló de ellos a Moffis.

—Algunos son buenos y otros son malos —dijo—. Y algunos están escritos de tal forma que uno necesita un intérprete para que se los traduzca. Siempre ha sido así, pero en este planeta todo parece exagerado. Supongo que es por la misma razón por la que un coche crea más problemas en un terreno abrupto.

—Bueno —dijo Moffis—, quizá pueda ayudarle. Déjeme leer los que ya ha terminado. Ese asunto de las cantidades de cañones y demás que faltan me pone nervioso.

—Sírvase usted mismo —le dijo Horsip.

Moffis tomó el montón y lo hojeó. Se detuvo ante un informe, lo miró, comenzó a leerlo, lo volvió a su lugar, dio un bufido, lo miró de nuevo, se alzó de hombros, lo miró un poco más, marcó su situación en el montón con una mano y lo sacó del todo para darle una ojeada.

Se quedaron juntos leyendo los informes, Horsip lanzando gruñidos y maldiciones, y Moffis susurrando Hummm de vez en cuando.

Al fin, Horsip lanzó sobre la mesa varios informes con un sonoro blat, y se volvió para hablar con Moffis.

Este se hallaba absorto.

Horsip pareció impresionado, se volvió consideradamente, pero al pronto se quedó rígido, regresó, se puso a gatas, giró la cabeza y miró hacia arriba para ver el título de lo que Moffis estaba leyendo. Las letras parecieron burlarse de él: «Hábitos amorosos de los nativos rabones».

Horsip se irguió, se sacudió el polvo y disgustado salió de la habitación. Caminó a lo largo del corredor, decidido a actuar. Estaba ya harto de aquella sensación de nadar contra corriente en un río de goma arábiga. Aquel planeta estaba a su cargo y deseaba que se notase su influencia. Obviamente, la primera cosa era buscar a aquellos nativos que había estado interrogando su equipo, llevarse a uno de ellos, solo, con algunos guardias, y hacerle ciertas preguntas. Este asunto de tener la información de segunda o tercera mano no llevaba a ninguna parte.

Dobló una esquina, llegó hasta una puerta marcada «Prisión», dijo:

—Descanse —cuando el guardia se puso firme de un salto, y se dispuso a entrar.

—Señor —dijo el guardia desesperadamente—. Yo no entraría en este momento. Las cosas están algo confusas.

Las cejas de Horsip se juntaron y atravesó la puerta como impulsado por cohetes. Se detuvo con la misma energía al otro lado.

Varios soldados de aspecto asombrado trabajaban bajo la dirección de un oficial de rostro rojizo que ladraba maldiciones y órdenes en rápida sucesión. La intención general del esfuerzo parecía ser desatar a tres soldados. El problema era que se hallaban en lo alto, atados por la cintura a la hilera superior de barrotes de una celda. Cuando se lograba al fin bajar a uno de ellos al suelo, varios entusiastas soldados que trabajaban al otro lado de las barras daban un salto, asían a otro de los atados y tiraban de él, con lo que el primero de los bajados saltaba hacia arriba, escapando a las manos de quienes trataban de desatarlo.

—Capitán —dijo secamente Horsip—. Concentre sus esfuerzos en un solo hombre cada vez.

Aparentemente el oficial estaba gritando demasiado fuerte para poderle oír.

¡Blam! Bajaba un soldado y subía otro.

El oficial no prestaba la más mínima atención a la orden de Horsip.

Este observó cómo uno de los tres soldados atados doblaba y erguía lentamente la parte superior de su cuerpo.

El primer soldado fue bajado y el segundo saltó hacia arriba.

El oficial aullaba, frustrado, maldiciones, amenazas y órdenes en tal profusión que hacía que sus subordinados se afanasen espasmódicamente.

Bajó el segundo soldado. Subió el primero.

Ahora el primero bajaba de nuevo.

Ahora subía.

Ahora bajaba otra vez.

Arriba... abajo... arriba...

Hasta el más nimio detalle de la escena resultó repentinamente cristalino para Horsip, como si lo mirase a través de un grueso cristal. Se sentía aparte de todo aquello, como si fuera un espectador que lo estuviera contemplando. Cuando habló, no le pareció dar demasiada fuerza a sus palabras. Apenas si notó que estaba hablando. Simplemente dijo:

—¡CAPITÁN!

El oficial se calló a media maldición. Se volvió con la expresión vidriosa de un pez arrancado del agua por un anzuelo.

Los soldados quedaron congelados en diversas posiciones, luego se pusieron firmes.

Se abrió la puerta exterior y el guardia presentó armas.

—Capitán —dijo Horsip—. Tome a los dos soldados más cercanos. Haga que bajen al hombre situado fuera de la celda. Ahora, haga que mantengan tirante la cuerda que pasa sobre los barrotes. Ahora, tome otros dos soldados y que desaten a ese hombre. Ahora, haga que otros dos soldados se coloquen en el lado opuesto de los barrotes, dentro de la celda, dispuestos a recibir al otro soldado cuando bajen la cuerda.

El capitán, usando sus manos para mover a los soldados, seguía las órdenes de Horsip como hipnotizado. El primer soldado fue desatado. Bajaron al segundo soldado. El segundo soldado fue desatado. El tercer soldado fue desatado y se sentó dándose masajes en las muñecas y en el abdomen.

Horsip hizo una señal al capitán para que entrase en un pequeño cubículo que contenía un escritorio y un archivador.

—¿Qué ha pasado aquí? —dijo Horsip.

El capitán parpadeó.

Horsip lo intentó de nuevo. El capitán siguió allí, con la mirada desenfocada.

—Preséntese —ordenó Horsip.

La mano del capitán se alzó en un saludo que Horsip devolvió.

—Se presenta el capitán Moklis Mogron, 14-0-17682355, del 3.° de Guardias Cuarteleros, señor.

Parpadeó, y sus ojos quedaron enfocados. Pareció ver a Horsip por primera vez. Se tornó pálido.

—¿Qué sucedió, capitán? —dijo Horsip.

—Señor, yo... —se detuvo.

—Dígame simplemente lo que vio y escuchó, tal como sucedió —le dijo Horsip.

—Bueno, yo... señor, lo que pasa es que... es que no recuerdo.

—¿Cuál es la primera cosa que logra recordar?

—Abrí la puerta exterior y entré y... espere. No. Vino el guardia y me dijo que los prisioneros necesitaban atención. Entré y... y... —dio un bufido irritado—. Veamos, entré y, veamos, uno de los prisione... ¡Sí! ¡Los prisioneros estaban fuera de sus celdas!... Pero dijeron que era por eso por lo que me habían llamado. El diseño de la cerradura de su celda era muy malo, y querían mostrarme uno mejor. Uno de ellos tenía una llave brillante colgando de un hilo y la puso bajo la luz del escritorio... ¿Y qué es lo que estaba haciendo aquí?... Y me dijo que la mirase, que la mirase fijamente, que mantuviese la vista en ella, y que me explicaría porque... porque...

El capitán parecía atontado.

—¡Preséntese! —exclamó Horsip.

El capitán lo hizo. Horsip lo intentó varias veces, pero no pudo lograr pasar del momento en que los nativos le mostraban al capitán la brillante llave bajo la luz. En forma vaga se dio cuenta de que estaba perdiendo el tiempo en detalles sueltos y, como era habitual en aquel planeta, acababa con las manos vacías. Envió al capitán a que preguntase a los tres soldados cómo habían sido atados de aquella manera en lo alto. El capitán regresó para decir que los nativos habían hablado a los soldados acerca de un truco con cuerdas, los habían hecho colocarse a ambos lados de los barrotes con una cuerda, y que eso era todo lo que los soldados recordaban.

Horsip dio órdenes de que registrasen el lugar en busca de los prisioneros, y que cualquiera que los hubiera visto pasar informase de ello.

Los prisioneros no fueron hallados, y todo el mundo estaba seguro de que él no los había visto.

Horsip regresó a sus habitaciones con una sensación más clara que nunca de que estaba yendo cuesta arriba por entre masas de barro.

El siguiente día pasó entre una multitud de detalles pegajosos. El equipo había logrado finalmente descubrir cómo llevar suministros a los puestos avanzados sin que perforasen los neumáticos en la operación. Un vehículo blindado arrastrando a una hilera de vagones de suministro se acercaría a los puestos avanzados, viajando por la carretera a toda velocidad. Cuando los vagones pasasen junto a los puestos, desde el interior de los vagones unos soldados lanzarían los suministros necesarios, que los hombres de los puestos recogerían. De esta manera, exultaba el equipo, no había necesidad de que los vehículos redujesen su marcha; y como los nativos parecían poco inclinados a disparar contra los vehículos en movimiento, para no matar a nadie y que se pusiese en efecto el edicto, no habrían más problemas por ese lado.

Para proteger a los vehículos del sabotaje nocturno, el equipo propuso la construcción de varios aparcamientos enormes, que serían rodeados por campos de minas saltadoras y amplias barreras de espigones aguzados.

Mientras tanto, otra columna de dieciocho vehículos había caído al fondo de la curva, en la colina, sin explicación posible. El equipo aconsejó que se construyese un puesto de observación fortificado, con un mínimo de dos observadores en todo momento, para que así se pudiera al fin averiguar lo que sucedía.

Pero los viejos problemas no eran los únicos con que se enfrentaban. Al mismo tiempo que el equipo de Integración Planetaria proponía triunfalmente respuestas a los espinosos problemas con que se habían enfrentado en el pasado, llegaron noticias de algo distinto y peor: estaba resultando cada vez más difícil controlar a los soldados.

Siempre, en el pasado, las tropas habían tenido en los planetas conquistados algún tipo de compañía femenina. A menudo los nativos se habían sentido encantados de establecer relaciones con sus conquistadores. Pero aquí, no sucedía tal cosa. Las hembras de las especies locales huían gritando al aproximárseles un soldado enamoradizo. Esto tenía muy mal efecto en la moral. Y lo que era peor, las autoridades rabonas se habían ofrecido para ayudar mostrando a los soldados instructivas imágenes móviles acerca del asunto, las mismas que se usaban para instruir a los soldados rabones acerca de cómo actuar con las hembras. Y después de haber visto esas imágenes, cabía preguntarse quién tenía más miedo de quién, los soldados o las mujeres. Esto había producido una oleada de resentimiento y frustración, y no había forma de saber a lo que llevaría.

Mientras el equipo, bajo la dirección de Horsip, estaba enfrentándose con ese problema, Moffis, rojo e indignado, entró a la carga en la sala.

Horsip saltó de su asiento y se apresuró a llevar a Moffis a otra habitación:

—¡Por el peludo instigador de todo lo malo! —rugió Moffis—. ¿Está buscando mi ruina?

—Controle su voz —le dijo Horsip—. ¿Qué es lo que ocurre ahora?

—¿Qué ocurre? Es esa hedionda idea para aprovisionar a las avanzadillas, que no sirve en absoluto.

—Pero... ¿por qué?

—¿Por qué? —Moffis gruñó en lo profundo de su garganta. Se echó hacia atrás, enseñando los dientes y con una mano en el costado—. De acuerdo. Aquí estoy. Me encuentro en uno de esos hediondos vagones de suministro que sus chicos brillantes dicen que deberían ir enganchados a los blindados. Estamos corriendo por la carretera a toda velocidad, como se supone que debemos hacerlo. Llegamos a un punto que ha tenido que ser reparado. Todos los vagones saltan por el aire. Tengo que agarrarme con todas mis fuerzas o también salgo despedido. Entonces alguien grita: «Tres barriles de harina, un saco de sémola, tres latas grandes de Concentrado B y una caja de proyectiles de metrallante calibre .33.

Le lanzó una mirada asesina.

—¿Y se supone que tengo que desembalar todas esas cosas y lanzarlas por la puerta en el tiempo comprendido entre cuando damos el salto sobre el lugar reparado y cuando pasan a toda velocidad las posiciones, a nuestro costado?

Horsip dudó.

—¡Diga! —rugió Moffis—. ¿Es eso lo que se supone?

—Bueno, mire... esto... —dijo Horsip—, no lo está mirando desde el ángulo correcto.

—Conque no, ¿eh?

Horsip estalló:

—Si tuviera el sentido que se supone que debe tener un oficial, se le hubiera ocurrido que no se puede tener las cosas embaladas sin orden ni concierto. Tendría una lista de suministros solicitados dentro del vagón, y mandaría cargar las cosas en orden inverso a las entregas, de forma que no tuviera problema alguno...

—Pero —dijo Moffis—, ¡lo que pasa es que no estoy representando el papel de un oficial! ¡Soy uno de nuestros soldados! Estoy molesto e irritado porque soy un soldado de la Unión Integral, que ni me atrevo a hablar con ninguna de las muchachas nativas con las que me encuentro. Donde me hallo no hay combates dignos de tal nombre, nada definido, solo unas escaramuzas continuas que no llevan a ninguna parte. Estoy ya harto de todo el asunto. Cada vez que me doy la vuelta me encuentro metido en un nuevo lío.

—Sí, sí —dijo Horsip—. Ya veo lo que...

—De acuerdo —dijo Moffis—. Lo que trato de decir es que, en primer lugar, el soldado no es ningún matemático. Si uno le explica cada punto de una rutina... quizá la entienda. Pero, si es algo a lo que no está acostumbrado, las cosas van a resultar un lío. Bueno, no se le ha entrenado para esta situación, y está hundido hasta el cuello.

—Con el tiempo... —dijo Horsip, tanteando el camino.

—Con el tiempo, un cuerno —dijo Moffis—. La cosa no va a funcionar y eso es todo. No he tenido aún tiempo de contarle todos los problemas con que nos encontramos. ¿Qué supone que hacen esos barriles y latas cuando dan en el suelo?

—Bueno...

—¡Revientan, eso es lo que hacen! Y le puedo asegurar que un soldado que ve cómo su barril de harina aparece por el costado de un vagón, choca contra el suelo, revienta en mil pedazos y es arrollado por media docena de grupos de ruedas, no está en muy buena disposición para que le den órdenes.

—Pero...

—¡Tiene que recoger la harina con una escoba! —rugió Moffis—. Y por el Gran Mikeril Hambriento, le aseguro que yo no desearía encontrarme por allí, ni tener que darle órdenes a ese soldado hasta que le hubiera descargado el arma y quitado el cuchillo. Tiene que encontrar alguna otra manera de enviar suministros a esas avanzadillas o las retiraré sin importarme un infierno los francotiradores en los caminos. Al menos, mis hombres podrán comer.

—Sí —dijo Horsip, sintiéndose exhausto—. Ya veo que tiene razón en eso.

—De acuerdo —dijo Moffis. Se detuvo para tragar saliva y frotarse el cuello—. Hay también otra cosa. Es sobre esa idea de los aparcamientos.

—No me diga que tampoco sirve.

—No, la idea no está mal. Sobre el papel, el plan parece bueno. Pero, ¿cuántos millones de espigones aguzados se cree su gente que posee el ejército? Usted es un oficial, y lo sabe. Tenemos un cierto número para las necesidades ordinarias, más una reserva para las situaciones desesperadas. Y nada más. Bueno, este planeta no ha sido otra cosa que una gran situación desesperada desde que aterrizamos en él. Simplemente, no tenemos el material necesario para hacer algo tan gigantesco como serían esos aparcamiento.

—¿No podría —preguntó Horsip, desesperadamente— tomar unas pocas aquí y allá de sus fortifica...?

—¡No! —rugió Moffis, quebrándosele la voz—. ¡Eso no lo haría ni loco! En cuanto empezásemos a hacer agujeros en nuestras defensas...

—De acuerdo —dijo Horsip, irguiéndose—. ¿Qué hay de esos nativos? Tenían ejércitos. Debieron usar espigones aguzados. O, si no los usaban, podemos enseñarles como hacerlos, y comprárselos...

Moffis miró hoscamente al suelo.

—¿Qué es lo que sucede? —le preguntó Horsip.

Moffis agitó la cabeza:

—No usaban espigones aguzados.

—Bueno, entonces podemos enseñarles...

—Tenían algo distinto.

—¿Qué era?

—Alambre mordedor.

Horsip notó que se hundía en una niebla de confusión. Con un esfuerzo, logró salir de ella:

—¿Qué es lo que ha dicho?

—Dije que tenían algo distinto: alambre mordedor.

—¿Y qué infiernos es eso?

—Un alambre grueso en espiras que lleva púas incorporadas.

Horsip se atragantó.

—¿Es tan bueno como nuestros espigones aguzados?

—En lo que se refiere a tener que pasar a través, una cosa es tan mala como la otra.

—Entonces... ¿por qué no lo usamos?

Moffis agitó la cabeza.

—Si viera a nuestros soldados tratando de colocarlo... Viene enrollado en carretes. Uno tiene que tomar una punta de esa cosa, sin dejar que le muerda, y desenrollarla. Sale hecha un lío, salta y vibra, y los dientes se le clavan a uno si trata de desenmarañarla. Vi a media compañía de soldados luchando contra tres carretes de alambre mordedor la única vez que tratamos de utilizarlo. El alambre llevaba la mejor parte. Los nativos estaban atrincherados en la colina, frente a nosotros, y sufrían un verdadero ataque de histeria. No, gracias, Nunca más.

—Escúcheme —dijo tercamente Horsip—. Si ellos usan esa cosa, entonces tiene que haber alguna forma en que utilizarla.

—Estoy de acuerdo —dijo Moffis—, pero si empleamos el tiempo en entrenar al ejército en nuevas formas de lucha, no nos va a quedar para ninguna otra cosa.

Horsip caminó arriba y abajo.

—Moffis, me duele decir eso, pero me parece que está bien claro que esta victoria está haciendo pedazos a nuestro ejército.

—Eso ya lo sabía —replicó Moffis.

—En cada ocasión en que establecemos contacto con los nativos, algo anda mal.

Moffis asintió.

—Correcto —dijo Horsip alzando la voz—. Lo que necesitamos es una acción drástica, cortar por lo sano.

Moffis contempló inquieto a Horsip.

—¿Cuál?

—Reconcentración —dijo Horsip—. El hierro se oxida más rápidamente cuando está cortado en pedacitos, al tener más superficie de contacto con el aire. Si se funde de nuevo en una sola barra, únicamente puede oxidarse la superficie. Y entonces, la barra conserva toda su dureza —Horsip miró fijamente a los ojos de Moffis—. Tenemos que concentrar las tropas... No solo las avanzadillas en las carreteras, sino los mismos distritos de ocupación. Todas. Tomemos una parte principal de este planeta y dominémosla.

—Pero, el reglamento... ¡En la Fase II tenemos que operar como lo estamos haciendo ahora!

—De acuerdo —admitió Horsip—. Entonces, volveremos a la Fase I.

—Pero... ¡jamás se ha hecho eso! Es... —Moffis hizo una pausa, frunciendo el entrecejo—. Quizá sirviese, y al infierno con el reglamento.

Se aferraron los brazos. Moffis iba a salir cuando se topó con un mensajero apresurado. Intercambió saludos, tomó el papel, lo miró y se lo entregó a Horsip. Este lo leyó en voz alta:

—Resistan. Llegaré en treinta días. Llevo veinte millones de soldados. Su plan es bueno. Argit, Integrador Supremo.

—Creo que lo mejor será que resistamos —dijo Moffis.

Horsip frunció el ceño.

—Quizá.

Fueron treinta horribles días.

Las avanzadillas se acostumbraron a comprar comida directamente a los nativos. Los equipos de reparación de carreteras cayeron en el feo hábito de evitar el trabajo exponiendo sus brazos o piernas y desafiando a los rabones a que les pegasen un tiro. Habían tantas heridas leves que los equipos de primeros auxilios empezaron a quedarse sin medicamentos. Las tropas en los sectores más remotos comenzaron a beber una especie de líquido «estimulante» que los rabones vendían en botellas y jarras. Se suponía que curaba el aburrimiento, pero las tropas enloquecían al tomarlo, y las reservas tenían que ir constantemente de un lugar a otro, creyendo que la guerra había estallado de nuevo.

Integración Planetaria pudo anotarse algunos tantos. Por ejemplo, el problema de la curva en la colina resultó ser debido a un grupo de niños nativos que cada pocos días se acercaban y colocaban un cable en ángulo en aquella curva. Los coches entraban en la curva a toda velocidad, se deslizaban a lo largo del cable y caían por el borde. Entonces, los niños salían, recogían el cable y volvían a casa a desayunar.

Para cuando se descubrió el asunto, la situación era tan incierta que nadie se atrevió a otra cosa sino pedir a los padres que zurraran a sus hijos y a confiscar el cable.

Por aquel tiempo, y a intervalos, se pudo observar a grandes concentraciones de soldados humanoides llevando a cabo maniobras; sus tropas estaban muy bien equipadas con ametralladoras, cañones que iban de uno a otro lugar impulsados por sus propios motores y fuertes móviles en tal número que su sola mención hacía ponerse pálido a cualquier hombre.

Horsip contempló una de esas maniobras a través de un telescopio doble en un puesto de observación de su montaña fortificada.

—¿Es con eso con lo que tuvo que luchar, Moffis? —preguntó, con la voz llena de asombro.

—Con eso —respondió Moffis—, sólo que en mayor cantidad.

Horsip contempló el desfile de fortines, cañones y tropas que pasaban a lo lejos.

—Y sus aeroplanos —dijo Moffis—, eran aún peor.

—Entonces, ¿cómo logró vencer?

—Por una parte, porque no nos esperaban. Por otra, porque malgastaron energías luchando unos contra otros. Y nuestras tropas estaban entonces en buenas condiciones. Se hallaban acostumbradas a la victoria, y convencidas de ser superiores. Además, utilizamos la Flota para destruir las líneas de comunicación de los nativos.

Horsip miró durante un rato por los telescopios, y luego se irguió decidido.

—Bien, Moffis —dijo—. Estamos en un buen lío. Somos como un hombre dentro de una casa de bloques de hielo cuando comienza el deshielo. No nos atrevemos a dar un buen pisotón a ese hormiguero por si se nos hunde la casa encima. Tenemos que caminar de puntillas, y esperar que vuelva el viento frío, antes de que sea demasiado tarde. Pero hay una cosa que debiéramos hacer.

—¿Y cuál es? —preguntó Moffis.

—Las reservas. No están ocupadas en parte alguna. Tenemos que mantenerlas a mano. Y, si las necesitamos, queremos que sean como un garrote, no como un trozo de madera podrida. Tenemos que entrenarlas tan duramente que no tengan tiempo de holgazanear.

—Cierto —dijo Moffis—. Hay tantas goteras que tapar que uno se olvida de los demás.

El ejército de ocupación pasó veinticuatro de los treinta días como un barco que se hunde lentamente sin que se incline su quilla.

No obstante, el vigesimoquinto día desfiló frente al cuartel general montañoso de Horsip una tal columna de material bélico nativo que el terreno estuvo temblando durante tres horas y media.

Al vigesimosexto día una delegación nativa se presentó a Horsip y de forma muy educada, pero firme, le señaló que aquella ocupación militar era un asunto molesto, que estaba causando una enorme cantidad de problemas a ambos bandos y que, por consiguiente, debía terminar. Horsip se mostró muy conciliador.

Al vigesimoséptimo día, trescientos fuertes móviles bloquearon el tráfico, en una de las principales carreteras, durante más de dos horas.

Al vigesimooctavo día, una bomba voladora cayó a dos kilómetros del cuartel general, dejando un agujero lo bastante grande como para ocultar en él a toda una flota. El terreno se estremeció y tembló bajo las pisadas de los soldados que desfilaban. Aquella tarde, la delegación nativa llegó de nuevo ante Horsip y le indicó su posición en secas y cortas frases y palabras de pocas sílabas. Horsip suplicó, indicando que se encontraba sumergido en papeleo. Los nativos le sugirieron que la mejor forma de acabar con el papeleo era prender fuego a los papeles.

A primera hora de la mañana del vigesimonoveno día, una escuadrilla de aeroplanos centrales, que trataba de observar la fuerza y disposición de las tropas nativas, fue obligada a aterrizar por los aparatos humanoides que giraban a su alrededor como si hubieran estado parados. Horsip ordenó que el resto de los aeroplanos se quedasen en tierra y fueran ocultados hasta que diese otra orden. Los observadores de los aeroplanos obligados a aterrizar llegaron a pie para informar sobre masivas concentraciones enemigas que recorrían las carreteras, pasando junto a los fortines y nidos de metrallantes como si no existieran. Aparentemente, las tropas de las avanzadillas dudaban en disparar por miedo a ser borradas del mapa.

Horsip recibió los informes mientras Moffis llevaba a cabo una inspección de última hora por las fortificaciones del cuartel general y sus alrededores. Al término de la mañana se sirvió una comida caliente a todas las tropas.

Al mediodía, un fuerte móvil de un tamaño tal que hubieran podido plantarse árboles sobre él y dejar que ocupase un sitio preferente entre las colinas, se acercó hasta el cuartel general. Tomó posición y giró su enorme cañón para apuntar directamente a la puerta de cemento que daba paso al interior de la montaña. Horsip ordenó a sus artilleros que no disparasen; la principal razón para ello era el miedo de que no lograsen el menor efecto. Entonces, se despidió en privado de Moffis, y salió por la puerta de cemento con uniforme de gala, contempló el enorme fuerte, rió, y comentó con un pálido soldado que estaba tras un metrallante que aquello sería algo que podría contar a sus nietos. Efectuó una tranquila y cuidadosa inspección de las fortificaciones, reprendiendo suavemente a un artillero por encontrar motas de polvo en el interior del cañón de su arma. Contempló confiadamente el costado de la montaña, en donde hileras de bocas de cañones se concentraban en el enorme fuerte. Los artilleros de su alrededor siguieron su mirada. Horsip devolvió el saludo del oficial al mando y volvió adentro.

En la llanura situada frente a la montaña, centenares de fuertes móviles estaban rechinando campo a través, alzando tras ellos nubes de polvo.

—Deberíamos abrir fuego —dijo Moffis.

—No —dijo Horsip—. Recuerde, estamos tratando de ganar tiempo.

Los fuertes móviles giraron y comenzaron a acercarse. Tras ellos, las colinas estaban repletas de tropas y cañones. Horsip dio órdenes de que colocasen una gran lona naranja en el extremo opuesto de la montaña. Una nave de desembarco que trazaba círculos muy por arriba hizo una serie de cabriolas y se alzó rápidamente, hasta perderse de vista.

Los fuertes móviles se acercaron más.

Del gigantesco fuerte situado frente a la puerta salió un nativo que se acercó bajo guardia y exigió la rendición de Horsip.

Horsip le sugirió que llevasen a cabo conversaciones de paz.

El nativo volvió a su fuerte.

Las tropas comenzaron a desplegarse en la distancia, y a cruzar la llanura.

El enorme fuerte movió su cañón algunos milímetros, se produjo un deslumbrador relámpago, y una voluta de humo.

La entrada del túnel se hundió. Se escuchó un ensordecedor estallido y un bum más apagado. Se estremeció el terreno. Toneladas de tierra cayeron sobre la entrada. Hubo un instante en el que el único sonido fue el de las últimas piedras cayendo. Luego, el terreno saltó bajo sus pies cuando los cañones de la montaña abrieron fuego.

Los fuertes móviles rugieron acercándose; al principio, sus disparos solo fueron un brillante parpadeo de destellos, pero pronto se oyeron los estallidos y truenos. Las tropas les siguieron a la carrera.

Horsip ordenó que alzaran el vuelo sus aeroplanos, que ignorasen los fuertes y atacasen a las tropas.

Los aeroplanos humanoides aparecieron sobre una cercana colina.

La vida se convirtió en un continuo temblor que hacía rechinar los dientes, embotaba la mente, y acababa con el sentido del tiempo. Las cosas comenzaron a parecer irreales y discontinuas.

La realidad pasó en ráfagas y fragmentos mientras Horsip ordenaba movimientos de cañones, por caminos preparados, para reemplazar a los puestos fuera de acción. Hubo un deslumbrante intervalo, en el que le pareció vivir una entera existencia mientras le llegaban informes de que las tropas enemigas estaban subiendo en masa por las laderas de la colina para silenciar los cañones en una lucha cuerpo a cuerpo. Cuando disminuyó el ataque, envió un grupo de reserva a rechazar a los asaltantes, obligándoles a retirarse. Pero siguieron más cosas.

Los aeroplanos enemigos iniciaron una serie de picados, lanzando cohetes que sangraban a sus tropas como cuchillos clavados en las carnes. Moffis ordenó que los cañones situados a más altura disparasen contra los aeroplanos, y que el resto siguiese con sus objetivos anteriores. Perdió un precioso segundo maldiciéndose a sí mismo por no haber tenido esto en cuenta antes de la batalla, y entonces oyó un griterío del enemigo que parecía surgir de la entrada que había creído bloqueada. Envió algunas tropas con metrallantes para que barriesen los corredores, y luego tuvo que volver su atención a un ataque contra el lado de la colina que había capturado un cierto número de las posiciones artilleras más bajas. Envió a un grupo escogido de la Guardia Cuartelera que había ordenado concentrarse en un costado de la colina para llevar a cabo precisamente aquel tipo de trabajo.

Al fin había llegado el atardecer, y con él un continuo rugir cercano, mientras el cielo quedaba iluminado por destellos azules y amarillos. Las naves de Centra estaban machacando las posiciones artilleras de las colinas de enfrente, y sus pantallas destellaban casi continuamente ante el impacto de los proyectiles que chocaban contra ellas.

La lucha había terminado alrededor de la montaña, y Horsip y Moffis salieron con una pequeña escolta para inspeccionar personalmente las posiciones. El aire era acre y húmedo. Notaban los oídos como si llevasen algodones en ellos. La luna casi no brillaba, y aquí y allá producía pálidos destellos sobre el terreno cuando se movían los heridos. En el aire flotaba un gemir casi continuo. Un soldado recostado contra un cañón alzó débilmente una mano cuando Horsip se le acercó.

—Que el Grandísimo te bendiga, señor —dijo—. Los hicimos retroceder.

Horsip regresó a su puesto de mando tras ordenar que fueran trasladados varios cañones y que se erigieran diversas barreras de espigones aguzados. Se sentía anonadado. Se dejó caer en una litera para dormir algunas horas, y le despertaron a primera hora de la mañana para decirle que había llegado un mensaje importante.

Al trigésimo día, aterrizaron cinco millones de hombres de refuerzo.

Horsip pasó el día explicando la situación a Drasmon Argit, el Integrador Supremo.

Argit paseó arriba y abajo, comió, se acostó en una litera, se desperezó, lanzó preguntas, dio órdenes a subordinados que se apresuraban, y escuchó, preguntó, escuchó, mientras Horsip, con desesperada urgencia, trataba de ponerle al corriente de la situación, explicándole y exponiéndole, usando planos, mapas, diagramas y fotografías. Trató de imbuirle la sensación de nadar contra corriente por un río de goma arábiga, y le satisfizo el ver que Argit parecía captar la idea mucho más deprisa de lo que él lo había logrado.

Tras comer el refrigerio de la tarde y cuando se hubieron llevado el servicio de su pequeña oficina, Argit se alzó y dijo:

—De acuerdo, creo que comprendo su punto de vista. Los nativos están más avanzados tecnológicamente que nosotros. Por pura casualidad, no tienen viajes interestelares. Por esta razón les derrotamos, y también porque los cogimos desprevenidos y porque se atacaron unos a otros. También existe la posibilidad de que sean más inteligentes que nosotros.

«Todas esas cosas son posibles. En el proceso de ocupación de un millón de mundos, y deben haber tantos, ¿quién podía esperar que no nos hallásemos con seres más inteligentes que nosotros? Y, no obstante, esos seres inteligentes no habían logrado aún integrar su propio planeta, y aún menos sistemas estelares enteros, tal como nosotros hemos hecho. Por el contrario, estaban a punto de volar su propio planeta cuando aterrizamos. ¿Cómo sucedió esto?

«Ya conoce el principio de los motores nucleares: existe una sustancia Q que emite pequeñas partículas. Esas pequeñas partículas golpean otros átomos de Q que a su vez emiten nuevas partículas. También hay una sustancia L que absorbe esas pequeñas partículas. El éxito depende de que se tome la proporción correcta de Q y L. No debe haber demasiado L o serán absorbidas las partículas antes de que puedan iniciar nada. Ni tampoco puede haber demasiado Q o las partículas son emitidas en tal número que, repentinamente, todo salta en pedazos.

«Consideremos a esos nativos. ¿A qué se parecen? A un motor con demasiado Q, ¿no? Y, ¿a qué nos parecemos nosotros? Hablando francamente, Horsip, tenemos demasiado L, ¿no le parece?

Horsip asintió a disgusto, y luego dijo:

—Creo que comprendo lo que dice, pero, ¿a qué equivalen las pequeñas partículas en su comparación?

Argit rió.

—A las ideas. Por lo que me cuenta de esa gente, se inundan unos a otros con ideas. Horsip, usted y yo y los otros que se hallan en nuestra posición tenemos problemas. Somos como átomos de Q que nos estamos haciendo pedazos intentando emitir las bastantes partículas, o sea ideas, hacia las masas, de forma que todo no se quede parado. Solo lo conseguimos a medias. A intervalos llegan esos mikeriles y nos devuelven a la barbarie. Deberíamos ser capaces de alzar, simplemente, un poquito la velocidad de reacción y rechazarlos al espacio exterior, abrasados. Pero no hemos sido capaces de ello. La máquina está marchando tan bien como nos es posible... No hay bastante Q. ¡Horsip, este planeta es una verdadera mina! Hay enorme cantidades de Q en él. ¡Es justamente lo que necesitábamos!

Horsip hizo una mueca.

—El explotarlo será otra cosa.

Argit asintió.

—Pero llegamos justo a tiempo. Un poco más y quizá hubieran volado en pedazos. Primero tendremos que arreglar eso.

—¿Cómo?

—Ante todo utilizaremos su idea. Pretendía mezclar las poblaciones, porque las dificultades idiomáticas y las diferentes costumbres les causan gran confusión y los atan de pies y manos. Será una buena cosa. Vea, eso servirá para frenar la difusión de partículas, ideas. Pero queremos que esa gente se pase a nuestro bando. Con ese fin, primero tenemos que ayudarles a acabar con sus problemas, naturalmente, buscando nuestros propios fines. No podríamos soportar demasiadas erupciones como ésta.

«Horsip, con todas las consideraciones debidas a sus diversos niveles de civilización, debemos transferir grupos de jóvenes, y grupos profesionales de una región de este planeta a otras. No insistiremos en que mezclen sus razas o costumbres; pero los productos químicos actúan mejor cuando están divididos en pequeñas cantidades, así que, ¿quién sabe?, quizá logremos acabar con algunas de sus enemistades.

«Mientras tanto, acabarán por aprender nuestro lenguaje. Y nosotros aprenderemos aquellos de sus adelantos tecnológicos de los que podamos hacer uso. Ellos necesitan un lenguaje universal. Nosotros necesitamos nuevos descubrimientos. Ambos sacaremos provecho.

«Y después, les ofreceremos cargos de importancia, tratados comerciales, materias primas...

—¿Cómo sabe que van a aceptarlo? —preguntó Horsip, recordando su propio empuje inicial.

—¡Ja! —rió Argit—. Usted mismo me lo demostró. Son una raza de maestros y charlatanes por naturaleza. Cada vez que han entrado aquí, ¿qué ha sucedido?: «Déjeme enseñarle como tiene que hacerlo». «No, mire, tiene que hacerlo así.» «Si hicieran unos agujeritos en las guardas de esos cuchillos, podrían meterlos en el cañón de los fusiles» —volvió a reír—. Le apostaría el peludo brazo del primer mikeril que nos ataque después de que logremos arreglar esto, que el mayor problema que tienen esta gente es que no pueden encontrar a nadie que quiera escucharles.

Argit abrió la puerta. Un cierto número de soldados centrales estaba de cuclillas en un círculo, en el exterior, allá donde un enfermero estaba vendando a un nativo herido. Este hablaba animadamente en el lenguaje de Centra, que parecía resultarles muy fácil a los nativos, comparado con los suyos propios.

—Fíjese en lo que le digo —hablaba—. Ponga un tornillo grueso en este lugar en que se juntan las barras, y podrá variar el foco desde aquí, con un solo movimiento. ¿Comprende? ¿Qué ventaja tiene el tener que girar todos esos tubos uno a uno? Se emplea demasiado tiempo. Se malgasta esfuerzo. Pero, desde aquí, uno puede soltar el tornillo, girar los tubos conjuntamente, apretarlo con la llave inglesa, y ya está. Además, es mucho más fácil de transportar.

El círculo de centrales miró al nativo, se miró entre sí, y todos ellos asintieron.

—Cierto —dijo sombríamente uno de ellos.

Argit cerró la puerta.

—¿Lo ve? —preguntó Argit—. Son puro material Q.

Horsip movió tristemente la cabeza.

—Así parece. Pero, ¿qué es lo que son nuestros hombres? Material absorbente.

En el exterior sonó, por el corredor, el ruido de pasos rítmicos, al comenzar a pasar las avanzadillas de nuevos refuerzos.

—Así es —admitió Argit—. Necesitamos material Q.

El ruido de pasos creció en intensidad hasta convertirse en un pesado retumbar. Horsip se sintió más tranquilo, y Argit asintió aprobadoramente.

—Y a mí me parece que lo que más necesita esa gente —comentó Argit, haciéndose oír por encima del ruido— es material absorbente.

«Se necesitan ambas cosas.

Título original:

PANDORA’S PLANET

© 1956 by Street & Smith Pub. Inc.

Traducción de B. Samarbete

CÓMO OBTENER LOS PRIMEROS DIEZ NUMEROS DE NUEVA DIMENSIÓN

JACQUES STERNBERG

En el número 17 de la famosa revista Planète apareció un artículo humorístico denominado: “¿Cómo hacerse con los primeros seis números de Planète?” Nuestro colaborador Luis Vigil lo leyó y archivó para futuro uso, convencido de que podríamos plagiarlo algún día. Ahora, con nueve números de ND agotados, creemos llegado el momento.

Vaya primero al Registro Civil para verificar si todavía está usted oficialmente vivo. Una vez establecido esto, pida una línea de teléfono privada, no consignada en la guía. Llame entonces al 9876543 de Barcelona. Pregunte por la revista NUEVA DIMENSIÓN. Le dirán que se equivoca. Solicite entonces, inmediatamente, la supresión de su línea, pues no sirve para nada. Redacte a continuación una instancia en papel de barba, por triplicado y reintegrada. Tras legalizarla en la alcaldía de barrio envíe un ejemplar por ferrocarril a Fiscalía, otro al Ministerio de Justicia y el tercero, por correo urgente, pero depositándolo únicamente entre las 15 y 16 horas, a la Dirección General de Transportes (pues, en efecto, la revista está considerada como un medio de comunicación). En cuanto al cuarto ejemplar, que no ha hecho, envíelo a la Oficina de Objetos Perdidos. Eso no le obliga a nada, y puede servir de coartada en caso de interpelación.

Vaya a continuación a la Alcaldía a buscar un certificado de Mala Conducta y preséntelo a la oficina de legalizaciones de la Comisaría más cercana. Lo más probable es que lo envíen a paseo; por consiguiente, abandone esta gestión inútil, que, no obstante, es esencial. Hecho esto, llene un boletín de suscripción —no importa cual— que puede obtener en la mayor parte de las librerías, y además gratuitamente, con la única condición de haber comprado más de 30.000 pesetas de libros. Luego, hágase detener bajo un pretexto cualquiera, con el fin de que la policía pueda tomar sus huellas digitales y trasmitirlas, por una parte, a los Ministerios interesados, y, por otra, a la Secretaría de la revista.

Si no lo ponen en libertad, será procesado.

En el caso contrario, no le queda otra solución que volver a empezar desde el principio. Sin embargo, como ya tiene un expediente en la policía, el Ministerio de Justicia, sin posible apelación, le devolverá su petición con una nota de «no ha lugar». En este caso, lo más simple es que consiga que le hagan una cara nueva, lo cual resulta menos caro que cambiar de huellas digitales. Entonces comience de nuevo, pero en sentido inverso, evitando los días impares y las aceras de la izquierda si ha nacido durante un mes de treinta días, y viceversa si nació en uno de treinta y uno. Tras haber justificado sus medios de existencia, puede llenar una instancia oficial que enviará a la Secretaría de la revista. A vuelta de correo, nosotros le responderemos que todo lo que ha hecho es totalmente inútil, ya que los diez primeros números (exceptuando el nueve) de NUEVA DIMENSIÓN están totalmente AGOTADOS y que, a pesar de nuestra buena voluntad, nos es imposible facilitárselos.

Naturalmente, cae usted presa de la desesperación.

Pero es precisamente en ese instante cuando no debe abandonar su intento y enfrentarse con los hechos. ¿Qué hechos? Razonemos: si estos números 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8 y 10 están agotados, eso prueba indiscutiblemente que han sido pensados, escritos, impresos, vendidos y comprados.

Esa es ya una buena señal: existen. ¿Qué parte de ellos habrán sido tirados, destruidos, quemados? De acuerdo. Pero no todos. De esos millares de ejemplares, lo más probable es que queden algunos en alguna parte.

Sigamos razonando: nuestra época es fértil en inventos prácticos, y lo importante es saberlos utilizar. Tenemos, por ejemplo, la fotocopia... ese es un sistema que le puede resolver el problema. ¿Cómo? De la manera más sencilla del mundo: Se abalanza sobre un amigo que posea una colección completa de NUEVA DIMENSIÓN. Le pide prestados los diez primeros números (a excepción del nueve) Los desencuaderna, página a página; pues, de hecho, resulta imposible introducir un ejemplar completo en una máquina fotocopiadora termoquímica. En cambio, son rápidas: el hacer pasar por ella las 168 páginas de cada número, o sea 1.512 páginas en total, no le llevará mucho más de dos semanas. Costo aproximado de la operación, unas 10 Ptas. por página, lo que le permite adquirir los nueve números por la módica suma de 15.120 Ptas. Si lo cuenta en dólares, no parece tanto.

Ya lo ha conseguido. No le queda más que reconstruir los ejemplares que le han prestado y usted ha desencuadernado. Con un rollo de cinta transparente autoadhesiva (vulgo Cel-lo), hasta un niño de diez años sería capaz de hacerlo. No me diga que no tiene a mano un niño de diez años... que por eso no quede: ¡pídalo también prestado!

Sin embargo, existen otros métodos para obtener los ejemplares agotados. Algunos deben ser descartados, otros estudiados. Veamos aquí algunos de los más eficaces.

Está, en primer lugar, la Biblioteca Nacional. Evidentemente, debe poseer una colección completa de la revista. Pida que se la dejen consultar. Y, para que no lo atrapen, llévese cada día una página. ¿No le parece simple? Al cabo de cinco años ya poseerá los nueve números deseados.

Otro método más fácil, aunque más radical. Busque un organismo o persona cualquiera, enemigo de NUEVA DIMENSIÓN. ¿Le parece imposible?, pues mire, existen. Así, que me acuerde en este momento, hay un fanzine de Madrid, un «cuentista» empleado en televisión, un par de librerías en Barcelona y Madrid, etc. Vaya a verles, diciendo que desea una información y, disimuladamente, les roba los diez primeros números (exceptuado el nueve) de NUEVA DIMENSIÓN. Seguro que no se atreven a denunciar el robo. ¿Cómo iban a justificar el tener la tan detestada revista? Pero hay un riesgo: como han tenido a gala el hacer trizas cada página de la revista, quizá esos ejemplares estén en malas condiciones. Pero no se preocupe, dentro de unos años, hasta esos ejemplares deteriorados de los números agotados serán objeto de gran demanda, y alcanzarán un buen precio.

Y, desde luego, no debe dejar de lado los métodos directos. Vaya directamente a los colaboradores de NUEVA DIMENSIÓN. Como puede usted suponer, la mayor parte de ellos (al menos los de primera hora) poseen la colección completa. Unos porque la necesitan, otros porque saben que algún día valdrá mucho y, por fin, otros porque está su nombre escrito con letras de molde en esos números.

La solución más audaz, y también la más directa, es hacerse invitar a casa de Sebastián Martínez. Lo mejor es ir, por las buenas, al meollo. Sin embargo, no es una solución muy aconsejable. Sebastián no es amigo de recibir a nadie en su casa. Su colección privada, encuadernada en piel de cerdo, resulta imposible de robar: la tiene asegurada a la biblioteca con cadenas, y la más mínima sacudida de las mismas pone en marcha un timbre de alarma. Además «Mesié Fú», el gato siamés de la casa, ha sido entrenado a saltar, al sonido de la alarma, sobre el imprudente ladrón potencial, y a sacarle los ojos a zarpazos.

Esto en lo referente a su colección personal, pues Sebastián Martínez posee otra, adicional, constituida por los ejemplares sellados por el Ministerio, que, dada su importancia, mantiene en la cámara acorazada de un Banco cuyo nombre sólo él conoce. Desde luego, por la rareza del sello y firma del funcionario, esta colección sería la más valiosa para un coleccionista, pero el asaltar todos los bancos, con la esperanza de dar con aquél en que está depositada esta colección, parece empresa aleatoria y tremendamente arriesgada.

Podría parecer, pues, más lógico centrar los esfuerzos en Domingo Santos o Luis Vigil. Pero, en el primero de los casos, tampoco será posible el robo: en sus numerosos traslados de domicilio, Santos ha perdido no sólo su colección de NUEVA DIMENSIÓN, sino hasta el pasaporte y una docena de pares de calcetines. En cuanto a Luis Vigil, el robo sería realizable únicamente contando con la previa colaboración de un equipo de arqueólogos-geólogos; para hallar sus ejemplares, sería preciso efectuar laboriosas búsquedas en los estratos de papeles (que, según se afirma, se remontan a las época jurásica) que pueblan su habitación, en casa de sus padres.

Claro está que, si dejamos a un lado estos métodos radicales, aún nos quedan otros. Si es usted pescador de caña, lance su sedal en el río o puerto más próximo a su hogar... nunca se sabe lo que pueda picar. O vaya a los anticuarios, a las casas de compraventa, a los casinos, a los colegios. Compre muebles: a veces, quedan libros olvidados en su interior.

Envíe protestas, peticiones, haga una huelga de hambre, organice mítines; al final, algo logrará y, si no son los números de NUEVA DIMENSIÓN que busca, al menos será una buena pena de cárcel.

Busque también en los cohetes a punto de ser lanzados al Cosmos, pues sería bien extraño que un astronauta se embarcase para un viaje espacial sin una colección completa de NUEVA DIMENSIÓN.

En resumen, muévase.

Finalmente, como último recurso, cuando ya esté dispuesto a abandonar la partida y termine su combate por falta de adversario, le queda una última solución. O, mejor dicho, un truco, algo con que salvar el tipo ante los demás aficionados: compre el número 11 de NUEVA DIMENSIÓN y cubra con rotulador negro el primer uno; ¡ya tiene en su poder un número 1, que puede colocar con orgullo en su biblioteca! Haga lo mismo con el 12, el 13, 14, 15, 16, 17 y 18. El 19 no debe transformarlo: en Ediciones Dronte aún le pueden facilitar ejemplares del 9 (¡pero dése prisa, sólo queda un número limitado!).

Ya tiene la colección completa, menos el 10. Para suplir éste, deberá emplear el 100, al que quitará un cero. ¿Qué tendrá que esperar hasta 1977 y no desea aguardar tanto?... Señor, un coleccionista no puede ser impaciente.

Y, si no, haber empezado a comprar NUEVA DIMENSIÓN en 1968, en el número 1, el auténtico.

Título original:

COMMENT SE PROCURER LES SIX PREMIERS NUMÉROS DE PLANETE?

© 1956 by Street & Smith Pub. Inc.

Traducción y adaptación de Luis Vigil

RED CAPERUCITA

CARLOS ROMEU

CLAVE PARA LOS LENTOS DE COMPRENSIÓN

La mamá de Caperucita envió a su hijita al bosque a llevarle unos emparedados a su Abuelita. Y le dijo:

—Caperucita, ten cuidado con el Lobo.

Y entonces, Caperucita fue al bosque, brincando de alegría, y evitando grácilmente el “borde” del precipicio.

...Pero, unos ojos tenebrosos la miraban desde lo más profundo de la espesura. Era el peligroso periquito salvaje de las quebradas hondas del Perú. Tachín, tachín.

Mientras, el Lobo, en su boudoir, se aprestaba a la apertura de la veda de niñas con acné juvenil. Y los delicados efluvios de la axila de Caperucita llegaron a la astuta narizota del horrible lobote.

El grácil buitre de las frondosidades del Bajo Ampurdán también gustó del pungente perfume.

Ajena al cataclismo que había provocado en las junglas, Caperucita “cantaba” alegremente.

—¡Ahihó, ahihó, ahihó! —gritó a pleno pulmón el lobo, mientras caía ingrávido sobre la niña; entablando conversación con ella, enseñándole inocentes juegos para ganar su confianza.

Ocupada en las labores propias de su sexo y condición, la Abuelita cantaba suavemente:

—Everybody must get stoned...

En su loca carrera hacia el menú del día:

FRICANDÓ DE ABUELITA (Plato combinado económico), el lobo, en la decimoquinta vuelta, no pasó a segunda, hizo tercera a tope, derrapó, rompió eje, primer salto, pierde una rueda, segundo salto y se desloma en el Trasvase Júcar-Segura; por donde, casualmente, pasaba Colón rumbo al American Way of Life.

(Nota del Traductor: If you go to San Francisco, put some flowers on your head).

CONCLUSIÓN: Todo esta tranquilo en el bosque. El lobo se ha ido con Colón a echar una fumadita (un viaje dentro de otro).

Y los multicolores buitres gorjean alegremente, brincando una sardana en las ramas de los chopos de la repoblación forestal.

La Abuelita, musitando entre dientes:

—We shall overcome...

llegaba al kilómetro dos, borne uno de su calceta, en un ágil punto de arroz intercalado con unos entredoses y un audaz uno-dos-tres-dos color malvarrosa.

Pero Caperucita, medio herniada y jorobada bajo el peso de la cesta llena de Roast Chicken to Take Away y ricas tortitas enchiladas, medio cegata que era (peligros del etilismo precoz) pasó de largo la casa de la Abuelita (de renta limitada, regalo —en la época dorada del Paralelo— de un señor de Bilbao) y se perdió en la fértil lejanía de las Urdes dejando flotar tras ella las notas de la mantra:

—Hare Krishna, hare, hare. Hare Rama, hare hare...

Y colorín colorado, este cuento no ha empezado.

LA DIRECCIÓN DE LA REVISTA, NO SOLIDARIZÁNDOSE CON LO ANTERIOR, NO ACEPTA ANÓNIMOS INSULTANTES NI SUMINISTRARA NUEVAS EXPLICACIONES A QUIEN AUN NO LO HAYA ENTENDIDO.

© Carlos Romeu, 1971

DAGON

H. P. LOVECRAFT

Muerto en 1937, a los 47 años, H. P. Lovecraft no sufrió los horrores de la contienda mundial, que iban a minimizar, por comparación, a los que él había imaginado. Pero, aún así, su mitología iba a calar hondo en el alma de los aficionados que crearían (¡ironía máxima!) un “culto” alrededor del culto a los Dioses Primordiales.

ilustración de CLAYETTE

Escribo esto bajo una tensión considerable, puesto que esta noche ya no existiré. Sin un céntimo, y acabándose mi provisión de droga, que es lo único que hace llevadera mi vida, no puedo soportar más la tortura; y me precipitaré por la ventana de esta buhardilla a la sórdida calle de abajo. No crean, por mi esclavitud a la morfina, que sea un degenerado. Cuando hayan leído estas páginas, apresuradamente garabateadas, quizá puedan imaginar, aunque nunca por completo, por qué debo hallar el olvido o la muerte.

Fue en una de las partes más abiertas y menos frecuentadas del ancho Pacífico donde el carguero del que yo era contramaestre cayó víctima de un corsario alemán. La Gran Guerra estaba entonces recién iniciada, y las fuerzas oceánicas del Huno aún no habían caído en su posterior degradación; así que nuestro navío fue apresado de forma legal, mientras que los miembros de la tripulación éramos tratados con toda la consideración y buenas maneras que se nos debían como prisioneros navales. Hasta tal punto llegó la liberalidad de la disciplina de nuestros captores, que cinco días después de que fuéramos apresados logré escapar, solo, en un botecillo con agua y provisiones para largo tiempo.

Cuando finalmente me encontré libre y a la deriva, no tenía casi idea de donde me hallaba. Nunca había sido un navegante competente, y solo podía suponer vagamente, por el sol y las estrellas, que me hallaba en algún punto al sur del ecuador. Nada sabía de mi longitud, y no se veía isla o costa alguna. El tiempo seguía bueno, y durante incontables días derivé sin rumbo bajo el ardiente sol esperando bien que pasase algún barco, o llegar a las costas de alguna tierra habitable. Pero ni barco ni costa aparecieron, y comencé a desesperar en mi soledad bajo la inmensa vastedad del azul sin límites.

El cambio sucedió mientras dormía. Nunca sabré los detalles del mismo; pues mi duermevela, aunque inquieto y repleto de sueños, era continuo. Cuando al fin me desperté, fue para hallarme medio tragado por una viscosa extensión de infernal cieno negro que me rodeaba, llegando en sus monótonas ondulaciones hasta tan lejos como podía divisar, y en la que estaba encallado mi bote, a alguna distancia.

Aunque uno puede bien imaginarse que mi primera sensación debiera haber sido de asombro ante una transformación tan prodigiosa e inesperada del paisaje, en realidad me sentí mucho más horrorizado que anonadado; pues en el aire y en la corrompida ciénaga se percibía una siniestra atmósfera que heló mi sangre en las venas. La región era pútrida a causa de los restos en descomposición de peces y de otras cosas menos descriptibles que vi surgiendo del sucio cieno de la llanura sin límites. Quizá no debiera esperar poder expresar en simples palabras la inmencionable repugnancia que puede darse en el absoluto silencio y la yerma inmensidad. El silencio más absoluto imperaba, y solo se divisaba una enorme extensión de lodo negro; y no obstante, el mismo hecho de que el silencio fuera absoluto y la homogeneidad del paisaje me oprimían con un terror nauseabundo.

El sol deslumbraba en lo alto de un cielo que casi me parecía negro por su crueldad sin nubes; como si reflejase el estigio barrizal bajo mis pies. Mientras me arrastraba hacia el bote encallado me di cuenta de que únicamente una teoría podía explicar mi situación. A través de algún cataclismo volcánico inusitado, una porción del fondo oceánico debía haber sido lanzada a la superficie, exponiendo regiones que por innumerables millones de años habían permanecido ocultas bajo insondables profundidades oceánicas. Tan ciclópea era la extensión de la nueva tierra que se había alzado bajo mis plantas, que no podía detectar el más mínimo murmullo del oleaje del océano, por mucho que forzara mis oídos. Ni pájaro marino alguno descendía a devorar las cosas muertas.

Durante varias horas permanecí sentado, pensando, en el bote, que yacía de costado y me daba algo de sombra mientras el sol se movía por los cielos. A medida que progresaba el día, el suelo perdió algo de su viscosidad, y pareció que posiblemente se secaría lo bastante como para permitir caminar sobre él, en breve tiempo. Aquella noche dormí bien poco, y al siguiente día me preparé un paquete que contenía agua y alimentos, disponiéndome a un viaje en busca del desaparecido mar y de un posible rescate.

A la tercera mañana hallé que el terreno estaba lo bastante seco como para poder caminar por él con facilidad. El hedor del pescado era insoportable; pero yo estaba demasiado preocupado con cosas más graves como para molestarme por un mal tan secundario, y partí audazmente hacia una meta desconocida. Durante todo el día caminé sin pausa hacia el oeste, guiado por un lejano montículo que se alzaba más alto que cualquier otra elevación del ondulado desierto. Aquella noche acampé, y al día siguiente proseguí mi viaje hacia el montículo, aunque el objeto parecía poco más cercano de cuando lo había divisado por primera vez. Para la cuarta mañana había alcanzado la base del montículo, que resultó ser mucho más alto de lo que parecía en la distancia; y un valle intermedio lo destacaba con aún mayor relieve sobre la superficie general. Demasiado cansado para ascender, dormí a la sombra de la colina.

No sé por qué mis sueños fueron tan locos aquella noche, pero tan presto cuan la pálida y fantasmagóricamente deformada luna se hubo alzado sobre la llanura del este, me desperté bañado en sudor frío, determinado a no seguir durmiendo. Las visiones que había experimentado eran demasiado fuertes para soportarlas de nuevo. Y, al brillo de la luna, me di cuenta de lo poco sensato que había sido el viajar de día. Sin el ardor del omnipresente sol, mi jornada me hubiera costado menos energías; de hecho, me sentía ahora con fuerzas suficientes como para realizar la ascensión que me había parecido imposible al anochecer. Recogiendo mi paquete comencé a subir hacia la cima del promontorio.

Ya he dicho que la monotonía sin límites de la llanura ondulada era una vaga fuente de horror para mí; pero creo que mi terror fue aún mayor cuando alcancé la cúspide del montículo y miré al otro lado, hacia un inconmensurable abismo o cañón, que la luna, aún no demasiado alta, no llegaba a iluminar en sus profundidades. Me creí al borde del mundo; atisbando sobre el margen hacia un caos sin fondo de noche eterna. Mi terror estaba teñido de curiosas reminiscencias del Paraíso Perdido, y de la horrible ascensión de Satanás desde los informes reinos de la noche.

Cuando la luna se alzó en el cielo, comencé a ver que las laderas del abismo no eran tan perpendiculares como me había imaginado. Salientes y pitones en la roca proporcionaban asideros bastante fáciles para un descenso, y después de unas decenas de metros el declive se hacía más suave. Urgido por un impulso que no podía analizar definidamente, descendí con cierta dificultad por la pared rocosa, hasta llegar a la pendiente más suave de debajo, mirando hacia las profundidades estigias en las que ninguna luz había aún penetrado.

Inmediatamente, mi atención fue capturada por un enorme y muy curioso objeto situado en la ladera de enfrente, que se alzaba verticalmente a un centenar de metros; un objeto que brillaba blanquecinamente a los rayos de la luna que se alzaba. Pronto quedé convencido de que era solo una gigantesca masa de piedra; pero también tuve la impresión de que su contorno y su disposición no eran únicamente obra de la naturaleza. Un escrutinio más detenido me produjo unas sensaciones que no puedo expresar; pues a pesar de su enorme magnitud y su posición sobre un abismo que ya se abría en el fondo del mar cuando el mundo era joven, me di cuenta, sin lugar a dudas, que el extraño objeto era un monolito cuya tremenda masa había sido obra y quizá objeto de culto de seres vivos y pensantes.

Asombrado y temeroso, y sin embargo con la emoción de un arqueólogo u otro científico, examiné con mayor cuidado los alrededores. La luna, ahora cercana a su cénit, brillaba extraña y luminosa sobre los vertiginosos despeñaderos que bordeaban el abismo revelando una corriente de agua que fluía por el fondo, perdiéndose en meandros en ambas direcciones y que casi llegaba hasta mis pies, allí donde me encontraba sobre la pendiente. Al otro lado del abismo las pequeñas olas lamían la base del ciclópeo monolito, en cuya superficie podía divisar ahora tanto inscripciones como burdas esculturas. La escritura estaba trazada en un sistema de jeroglíficos desconocido para mí, y diferente a cualquier otra cosa que hubiera podido ver en los libros; consistía en su mayor parte en símbolos acuáticos estilizados, tales como peces, anguilas, pulpos, crustáceos, moluscos, ballenas y demás. Diversos caracteres representaban, obviamente, seres marinos desconocidos para el mundo moderno, pero cuyas formas en descomposición había podido observar en la llanura surgida del mar.

Sin embargo, fueron las esculturas lo que más atrajo mi atención. Claramente visibles al otro lado del riachuelo dado su enorme tamaño, había una serie de bajorrelieves cuyos motivos hubieran causado la envidia de un Doré. Creo que esas cosas intentaban representar hombres, al menos un cierto tipo de hombres; aunque aquellas criaturas tenían la actitud de peces en las aguas de alguna gruta marítima, o se inclinaban adorantes frente a algún túmulo monolítico que parecía también estar bajo las aguas. De sus rostros y formas no me atrevo a hablar con detalle; pues su solo recuerdo me hace desmayar. Más grotescos que lo que pudo imaginar un Poe o un Bulwer, y no obstante infernalmente humanos en su trazado general, a pesar de sus manos y pies palmeados, sus repugnantemente gruesos y fláccidos labios, sus vidriosos y prominentes ojos, y otros rasgos de recuerdo aún más desagradable. Cosa curiosa, parecían haber sido esculpidos fuera de toda proporción con el resto de la escena; pues se veía a una de las criaturas en el acto de matar a una ballena representada como poco mayor que él mismo. Como digo, me fijé especialmente en lo grotesco que eran y en su extraño tamaño; pero al momento siguientes decidí que simplemente se trataba de los dioses imaginarios de alguna primitiva tribu de pescadores o navegantes; alguna tribu cuyo último descendiente había perecido eras antes de que naciese el primer antepasado de los hombres de Piltdown o Neanderthal. Anonadado por esta inesperada visión de un pasado más allá de toda concepción del más temerario de los antropólogos, me quedé pensativo mientras la luna producía extraños reflejos en el silencioso canal que tenía delante.

Entonces, súbitamente, lo vi. Su ascenso a la superficie solo fue precedido por una leve agitación, y de pronto la cosa apareció a la vista sobre las oscuras aguas. Vasta, polifémica y nauseabunda, se abalanzó como un colosal monstruo de pesadilla sobre el monolito, que rodeó con sus gigantescos brazos escamosos, al tiempo que inclinaba su repugnante cabeza y emitía ciertos sonidos modulados. Creo que fue entonces cuando enloquecí.

De mi frenética escalada por la pendiente y el acantilado, y de mi delirante viaje de regreso al bote embarrancado, recuerdo bien poco. Creo que pasé mucho tiempo cantando, y que reí en forma extraña cuando ya no pude cantar. Tengo recuerdos inconexos de una gran tormenta algún tiempo después de alcanzar el bote; lo que sí sé es que escuché retumbar de truenos y otros sonidos que la naturaleza solo emite en sus momentos más demenciales.

Cuando salí de las sombras, me hallaba en un hospital de San Francisco. Fui llevado allí por el capitán de un buque norteamericano que había recogido mi bote en medio del océano. En mi delirio, había dicho muchas cosas, pero averigüé que se había prestado poca atención a mis palabras. Mis salvadores no sabían nada acerca de movimientos de tierras en el Pacífico, y no pensé que fuera necesario insistir en algo que jamás iban a creer. En cierta ocasión fui en busca de un célebre etnólogo y lo acosé con extrañas preguntas acerca de la antigua leyenda filistea sobre Dagon, el Dios-Pez; pero dándome cuenta rápidamente de que se trataba de un hombre totalmente convencional, no proseguí con mi inquisición.

Es durante la noche, especialmente cuando la luna brilla pálida y se ve fantasmagóricamente deformada, cuando veo aquella cosa. He probado la morfina; pero la droga solo me ha facilitado un alivio pasajero, y me ha atrapado entre sus garras, haciéndome su inerme esclavo. Así que ahora acabaré con todo, tras haber completado mi relato, para información o desdeñosa diversión de mis congéneres. A menudo me pregunto a mí mismo si no pudo ser todo una simple fantasía, una alucinación de la fiebre mientras yacía, presa de la insolación y delirante, en el bote, tras mi huida del buque de guerra alemán. Sí, me hago esta pregunta, pero siempre me llega en respuesta una visión aterradoramente vívida. No puedo pensar en el profundo océano sin estremecerme ante la idea de las cosas sin nombre que pueden, en este mismo momento, estar arrastrándose y revolcándose en su cenagoso fondo, adorando a sus antiguos ídolos de piedra y esculpiendo sus propias imágenes detestables en obeliscos submarinos de húmedo granito. Sueño en un día cuando quizá se alcen sobre enormes olas para llevarse arrastrando en sus fétidas garras a los restos de una inerme Humanidad agotada por las guerras... en un día en que las tierras se hundirán, y el oscuro suelo oceánico se alzará entre un pandemonio universal.

El fin está cercano. Oigo un sonido en la puerta, como el de un inmenso cuerpo resbaloso que tratase de forzarla. No me encontrará. ¡Dios, esa mano! ¡La ventana! ¡La ventana!

Título original:

DAGON

© 1939 by August Derleth and Donald Wandrei

Traducción de L. Vigil

AQUEL QUE RASGA LOS VELOS

J. RAMSEY CAMPBELL

Ramsey Campbell nació en Liverpool (Gran Bretaña) en 1946. Fanático de Lovecraft desde los diez años de edad, es, quizá, el más joven de los autores fantásticos que han sido atraídos por los mitos lovecraftianos, y sus cuentos constituyen una aportación de sangre nueva a una escuela que ya comenzaba a dar señales de senilidad.

ilustración de NICOLE CLAVELOUX

El último autobús a Brichester había partido a medianoche. Llovía torrencialmente. Kevin Gillson pensó amargamente que lo mejor sería tal vez meterse de nuevo al abrigo del cine hasta la madrugada, pero el viento arrastraba a la lluvia. Descendió lentamente la colina y se cruzó con un taxi. El conductor iba a retiro, pero consintió en llevarle. En el momento en que subía al vehículo, un hombre llegó corriendo.

—¡Espere! —gritó—. ¿Me permite que comparta este taxi con usted? Si no, no sé como podré volver a casa.

—¿Dónde vive? —preguntó prudentemente Gillson.

El hombre respondió:

—En Tudor Drive.

—Está en mi camino —respondió Gillson.

En el taxi, Gillson, que era poco hablador, abrió un libro que había adquirido por la mañana: La brujería hoy.

Con una cierta incorrección, su compañero le interrogó:

—¿Cree usted en eso?

—En cierto modo —respondió Gillson con resignación—. Pienso que han habido gentes que creían que bailar desnudos y escupir a los crucifijos les haría bien. Era más bien infantil. Todos ellos eran psicópatas.

Hubo un silencio. Después, el hombre dijo:

—Pero, ¿sabe usted lo que había tras aquel culto de los brujos?

—¿Qué quiere usted decir? —preguntó Gillson.

—¿Ha oído hablar usted de los verdaderos cultos? —prosiguió la voz—. No los servidores medievales de Satán, sino aquellos que adoran a los dioses que existen.

—Eso depende de lo que usted quiera dar a entender por «los dioses que existen» —respondió Gillson.

El hombre no pareció oír su observación.

—Fundaron ese culto porque buscaban algo. Quizá haya leído usted algunos de sus libros... no esos que se pueden encontrar en los kioscos.

—He ojeado efectivamente algunas obras en el British Museum.

—¿El Necronomicón, presumo? —dijo el otro con una voz un poco divertida—. ¿Y qué piensa usted de él?

—Me sentí bastante confundido —confesó Gillson—. No lo comprendí totalmente.

—Esto es un poco demasiado vago —dijo el otro—. Pero permítame que me presente. Mi nombre es Henry Fisher, y puede usted llamarme «ocultista».

—Me interesa —dijo Gillson.

—¿Por qué? ¿Está buscando algo?

—Más o menos. Desde mi juventud, he estado convencido de que nada corresponde a las apariencias. Si hubiera un medio de ver las cosas sin utilizar los ojos, todo sería distinto.

Fisher, con una voz donde la sorpresa se mezclaba con un cierto aire de triunfo, dijo:

—Es extraño que diga usted eso. Yo he tenido la misma idea durante bastante tiempo, y he hallado un medio de ver las cosas sin utilizar los ojos, pero es un medio peligroso y que exige dos personas para obtener el relieve... Pero, dispense, ahí es donde he de bajar.

Habían llegado ante un inmueble.

—Aquí es donde vivo —dijo Fisher, y se dispuso a pagar el taxi.

—¡Espere un minuto! —dijo Gillson—. Su observación acerca de algunas experiencias que permiten ver las cosas como son realmente... ¿es cierto?

—Cierto, pero peligroso —dijo Fisher.

—No me importa —dijo Gillson.

Y le siguió. Fisher vivía en el entresuelo. Un estudio moderno, con reproducciones de cuadros de Bosch, Clark Ashton Smith y Dalí, y obras esotéricas. Y otros objetos más difíciles de definir. En el centro de la habitación, un objeto ovoide que emitía un silbido de vez en cuando. Algo extraño recubierto con una tela, sobre un pedestal, en un rincón.

—Siéntese mientras hago café —dijo Fisher—. Voy a explicárselo y, si usted me lo permite, conectaré un magnetófono.

Desapareció en la cocina y continuó hablando:

—Yo era un chiquillo extraño. Pretendía que las gárgolas de las iglesias me perseguían en sueños. Los médicos me hallaban mórbido. En la escuela tuve una gran idea. En la clase de física. Estudiábamos la estructura del ojo y me puse a reflexionar. Me pareció que lo que veíamos a través de un sistema tan complicado: la córnea, el cristalino y los humores, debía estar ciertamente deformado. Es muy elegante decir que lo que se forma en la retina es simplemente una imagen como en un telescopio hecho de materia inerte, pero nadie lo ha verificado y esta afirmación no me convence. No me atreví a contárselo al profesor, que se hubiera burlado de mí. Cuando fui a la universidad, me confié a un estudiante llamado Taylor. Este me hizo entrar en una secta de brujos. No sus degenerados brujos, completamente desnudos, sino aquellos que habían aprendido a entrar en comunión con las fuerzas primarias. Aprendí un cierto número de cosas: por ejemplo, para qué sirven las partes no utilizadas del cerebro, y lo que se halla enterrado en un cementerio no lejos de aquí...

«Pero la secta fue descubierta, y todos aquellos que fueron cogidos fueron expulsados de la universidad. Afortunadamente para mí, yo no me hallaba en aquella reunión. Hecho aún más extraordinario, uno de los estudiantes expulsados abandonó la brujería y me cedió todos sus libros. Entre ellos había las Revelaciones de Glaaki, y es allí donde descubrí el método que vamos a emplear.

Entonces Fisher entró en la habitación, trayendo dos tazas y una cafetera en una bandeja. Las depositó sobre la mesa, y quitó la tela que recubría el objeto situado en un rincón, sobre el pedestal.

Kevin Gillson lo miró fijamente. El objeto era tan complejo que ninguna forma familiar era reconocible en él. Había hemisferios de brillante metal y tubos de plástico mezclándose y rematando en una masa compuesta de cilindros. Sintió que era la imagen de algo vivo. Le pareció que la cosa se había dilatado y había llenado toda la habitación. Pero, mirándola desde más cerca, había vuelto a su dimensión original.

Fisher observó:

—¿Ha notado también usted ilusiones acerca de su volumen? Esto ocurre porque no es más que la proyección en tres dimensiones del verdadero objeto que, en su propio sistema dimensional, no se parece a nada.

—Pero, ¿qué es? —preguntó Gillson con una cierta impaciencia.

Y Fisher respondió:

—Es una imagen de Daoloth, Aquel que Rasga los Velos.

Pasó a Gillson una taza de café, y este observó:

—Será preciso que me explique eso. Pero tengo una objeción que hacer. Si esta mesa no es una superficie plana rectangular, ¿cómo es posible que sea una superficie plana rectangular si la toco cerrando los ojos?

—Alucinación táctil —replicó Fisher—, pero pienso que si la mente pone en marcha este complicado sistema de alucinaciones es porque la realidad oculta es sin duda terriblemente peligrosa de percibir.

—No intente causarme miedo —dijo Gillson—, porque no lo conseguirá; por el contrario, esto se hace interesante.

Fisher dijo, en un tono de disculpa:

—Es preciso que me salga un poco por la tangente. He observado que arrojaba miradas furtivas hacia esta cosa amarilla y silbante, hacia la mesa en forma de huevo, desde que ha entrado en la habitación. Usted ha oído hablar de ello en el Necronomicón: los cristalizadores de sueños. Es uno de esos objetos que, cuando uno duerme, lo traslada a las otras dimensiones. Yo he ido así muy lejos y hubiera querido transmitirle las sensaciones que uno siente, cuando llega a ese último espacio, a ese último continuo donde solo existe el espacio y no la materia. No me pregunte dónde he obtenido este cristalizador de sueños: es peligroso hablar demasiado de ello porque su guardián podría ser puesto así sobre la pista. Pero sigamos...

»Al leer en las Revelaciones de Glaaki que mi idea podía ser eventualmente probada, busqué y hallé un medio de llegar a un cierto punto; y, finalmente, me encontré entre murallas y columnas tan altas que no podía ver dónde terminaban. Una gran hendidura, como las causadas por los temblores de tierra, cortaba el suelo en dos. Aquella hendidura pareció de pronto agitarse ante mis ojos y algo salió de ella, el terrible original de lo que ha visto usted. Emprendí la huida y fui interceptado por un pequeño grupo de hombres vestidos con ropas y capuchas de metal ligero. Llevaban pequeñas imágenes de lo que había visto, y así comprendí que eran sus sacerdotes. Me preguntaron por qué había ido a su mundo y les respondí que había ido a suplicar a Daoloth que rasgara los Velos por mí. Uno de ellos me dijo: «Tendrá usted necesidad de esto, es el lazo que no encontrará en su mundo». Después, la imagen desapareció. Me desperté en mi cama, sujetando en la mano el objeto que ve usted ahí.

—Pero, ¿quién es Daoloth? —preguntó Gillson.

—Fue el dios de los astrólogos en la Atlántida. Si uno intenta mirarlo, se vuelve loco. Es preciso invocarlo en la oscuridad total, como vamos a hacer ahora. En los planetas Yuggoth y Tond, sus sacerdotes lo conocen como Aquel que Rasga los Velos. No solo permite ver el pasado y el futuro, sino que permite ver las prolongaciones de los objetos en las demás dimensiones. Si tiene usted el valor necesario, vamos a invocarlo.

—Lo tengo —dijo Gillson.

—Entonces, écheme una mano —dijo Fisher.

Pasó a Gillson un cierto número de objetos sacados de una vitrina, objetos de plástico que ensamblaron de modo que formara un pentágono. Dos velas negras de extraña forma, un objeto metálico rematado por un idolillo que no se parecía a nada, y un cráneo. El cráneo inquietó a Gillson. Mostraba dos orificios hechos para sujetar las velas, pero, incluso teniendo en cuenta aquellos orificios, era visible que aquel cráneo no había sido jamás humano.

Como Fisher situara las velas en el cráneo, Gillson hizo una objeción:

—Creía que no debíamos tener ninguna fuente de luz en la habitación.

—Se apagarán cuando Daoloth comparezca —dijo Fisher—. Pero facilitan la apertura de la puerta que separa los espacios. Aparecerá en el pentágono y tomará un poco de sangre de cada uno de nosotros.

—¡Pero usted no me ha dicho nada de esto!

—No es grave —dijo Fisher—, no tomará mucha.

Y apagó las luces. Aparte las dos velas negras, la oscuridad era total.

Fisher cantó:

—¡Ven, oh Tú que Rasgas los Velos y muestras la última realidad!

Las velas se apagaron, después brillaron con una llama negra, una especie de fuego negativo. Y Fisher y Gillson supieron que ya no estaban solos en la habitación. Algo les tocó, algo que hacía un ruido de papel al ser frotado. La voz de Fisher sonó en las tinieblas:

—Has probado nuestra sangre y conoces nuestras intenciones. Rasga los Velos, muéstranos la verdadera realidad, te lo suplicamos.

El inmueble tembló, después supieron que el ocupante del pentágono había partido. Fisher dijo:

—Cuando encienda la luz, veremos los objetos tal y como son. Está aún a tiempo de renunciar a ello: tengo aquí cinta adhesiva negra con la que puede taparse los ojos.

—No me asusta —dijo Gillson.

—Téngalo en cuenta una última vez —dijo Fisher—. Por lo que sé de la cuestión, las ilusiones táctiles ya no se manifiestan más para aquel que ha visto una vez. ¿Cree usted poder sobrevivir?

—¡Adelante!

—Está bien. Cinco, cuatro, tres, dos, uno... ¡enciendo!

Un vecino histérico llamó a la Policía. Al llegar al apartamento de Tudor Drive, los policías encontraron a Kevin Gillson apuñalado y a Henry Fisher con la garganta seccionada por un fragmento de cristal. El magnetófono había continuado grabando y la última parte de la cinta desconcertó a la policía y a los expertos: «Dios mío, ¿dónde estoy? ¿Y dónde está usted, Gillson? ¡Gillson, eso no puede ser usted! Mueva su brazo. Sí, pues sí, ese ser innombrable es usted. ¡No se acerque! ¡No me toque, le mataré si...!

Y se oían algunos sonidos inarticulados. Era incomprensible el por qué aquellos dos hombres se habían matado mutuamente; el examen de sus cuerpos no mostró ningún cambio. Una última anomalía: después de los gritos estrangulados de las víctimas, el magnetófono había registrado un ruido parecido al de un papel al ser frotado. Los expertos creyeron que se trataba de un defecto de la cinta.

Título original:

HE WHO RIPS THE VEILS

© Arkham House

Traducción de P. Domingo

EL TESTAMENTO DE CLAIBORNE BOYD

AUGUST DERLETH

August Derleth, recientemente fallecido, fue el verdadero “constructor” de la fama de Lovecraft, ya que, a la muerte de éste, tomó la obra dispersa de un autor casi desconocido —considerado por sus contemporáneos como uno de los incontables autores de “pulp”— y la llevó a la fama, aunque para ello tuvo que crear y mantener a pulso una empresa editora, la Arkham House, especializada en relatos fantásticos y, esencialmente, en la obra lovecraftiana.

ilustraciones de VIRGIL FINLAY

El manuscrito de Claiborne Boyd, que ahora se halla en las bóvedas de la biblioteca de la Universidad de Buenos Aires, está dividido en tres partes. Las dos primeras fueron descubiertas entre los efectos que Claiborne Boyd dejó en una habitación de hotel de Lima, Perú. La parte final es la reunión de varias cartas, enviadas al profesor Viberto Andrós, de Lima, y de varios relatos relacionados con ellas. Todo el manuscrito ha sido autorizado para una publicación limitada solo tras una prolongada discusión entre sus custodios.

I

Es una suerte que la habilidad de la mente humana para correlacionar y asimilar hechos sea limitada con relación a lo potencialmente cognoscible, incluso a lo realmente conocido, y más si tenemos en cuenta lo que se halla más allá. Es una suerte, porque los millones de habitantes de la Tierra, exceptuando un número infinitesimal, viven así dichosamente ignorantes de las oscuras profundidades de horror que se abren eternamente, no solo en extraños lugares perdidos del mundo sino a menudo tras la puesta del sol o después de la siguiente esquina: los abiertos abismos en el tiempo y en el espacio, y las cosas inconcebiblemente extrahumanas que ocupan esas terribles lagunas.

Hace menos de un año, me dedicaba a un tranquilo estudio de la cultura criolla; residía en Nueva Orleans y efectuaba viajes ocasionales desde esa ciudad a la región de los cayos del delta del Mississippi, que no estaba muy lejos de la ciudad en que nací. Me había estado dedicando a esta tarea durante quizá tres meses cuando me llegaron noticias de la muerte de mi tío abuelo Asaph Gilman, y del envío, bajo su expresa orden contenida en su testamento, de algunas de sus propiedades a mi nombre, dado que era el único «estudioso» que quedaba entre sus pocos parientes vivos.

Mi tío abuelo había sido durante muchos años profesor de física nuclear en Harvard y, tras su jubilación por ancianidad, había enseñado durante corto tiempo en la universidad de Miskatonic, en Arkham. Desde este último puesto de trabajo, se había retirado a su casa en un suburbio de Boston, y comenzado a vivir sus últimos años en una casi total reclusión; digo «casi» porque la interrumpía de vez en cuando para hacer extraños y misteriosos viajes a todos los rincones del mundo, en uno de los cuales, mientras husmeaba por ciertos distritos de mala reputación en Limehouse, en Londres, se había encontrado con la muerte, en un repentino tumulto de lo que parecían ser los askaris o dakoits de los barcos del puerto, tumulto que había terminado tan pronto como había caído muerto al suelo.

Yo había recibido mensajes suyos por escrito de vez en cuando, con su menuda y apretada letra, enviados desde los diversos puntos a los que se había desplazado: desde Nome, Alaska, por ejemplo, y Ponapé, en las islas Carolinas, o desde Singapur, El Cairo, Cregoivacar, en la Transilvania, Viena, y otros muchos lugares. Al comienzo de mis investigaciones sobre las costumbres criollas, había recibido una críptica postal enviada desde París, en cuya parte delantera se veía un excelente grabado de la Biblioteca Nacional y en la trasera una súplica del tío abuelo Asaph: «Si en tu estudio te encuentras con alguna evidencia de ritos paganos, pasados o presentes, te quedaría muy agradecido si reunieses todos los datos pertinentes y me los enviases a tu conveniencia». Dado que, naturalmente, los criollos que yo estudiaba eran en su mayoría de religión católica, no encontré datos como los que él buscaba; por ello, no escribí a la dirección de Londres que me remitía; de hecho, antes de que pensase siquiera en escribirle me llegó la noticia de su inesperada muerte.

Los efectos de mi tío abuelo siguieron a la noticia de su muerte con una quincena de diferencia. Dos enormes baúles llenos completamente, o al menos así parecía por su peso. En el momento de su llegada estaba demasiado ocupado asimilando los principales detalles sobre las costumbres y folklore de la región de los criollos, y por esta razón pasó más de un mes antes de que pensase en abrirlos y hacer al menos un repaso general de su contenido. Cuando finalmente los abrí, descubrí que su contenido podía ser dividido en dos partes: una colección de «piezas» extremadamente curiosas, que hubieran hecho las delicias de cualquier coleccionista de arte indígena, y un montón de notas, algunas escritas a máquina, algunas en la característica letra de mi tío abuelo, mientras que otras eran simples recortes de periódico y cartas.

Obviamente, dado que el arte indígena se prestaba más a un rápido escrutinio, me dediqué inmediatamente a él. Tras estar unas cuatro horas intentando conseguir un cierto orden, llegué a la conclusión de que las piezas que mi tío abuelo había recolectado tan trabajosamente representaban un extraño tipo de progresión creativa. Mi propio conocimiento acerca de aquel arte indígena era bastante limitado, pero mi tío abuelo había pegado notas adecuadas a las partes inferiores o traseras de casi todas las piezas, excepto aquellas que evidentemente no lo necesitaban, tales como, por ejemplo, los tipos más comunes de máscaras polinesias.

La división de las piezas en grupos era ya interesante por sí misma. Había aproximadamente doscientas setenta y siete, contando dos o tres que quizá se hubieran roto de tal forma que pareciesen dos en lugar de una. De ese número, probablemente un cuarto de centenar eran de origen indio estadounidense, y otro número similar de origen indio canadiense y esquimal. También algunas piezas sueltas de diseño claramente maya, y una docena debidas a artesanos egipcios. Aproximadamente un centenar de las piezas procedían del continente africano, y unas dos docenas eran originarias de oriente. Casi todo el resto, y formando por consiguiente el mayor grupo procedente de una misma zona, eran originarias del Pacífico del sur, de Polinesia, Micronesia, Melanesia y Australia. Aparte de ésas, quizá hubiera media docena de piezas cuyo origen estaba señalado como desconocido. Esas piezas eran todas ellas extremadamente inusitadas, y aunque diferían ampliamente unas de otras en lo superficial, parecía haber unos nexos de unión entre ellas, como si se hubieran producido algunos oscuros desarrollos comunes a todas las trazas culturales y raciales representadas, nexos tales como los que sugieren ciertas básicas similaridades entre las repugnantes tallas del Pacífico del sur y los repelentes tótems de los indios canadienses; y desde luego, mi tío abuelo se había dado cuenta de esa extraña relación, pues así lo indicaban sus notas. Pero, por desgracia, no había en parte alguna clara indicación de la tesis que movía las investigaciones de mi tío abuelo en lo que a esas curiosas obras de arte se refería.

Bien a las claras se podía ver que mi tío abuelo había dedicado sus principales esfuerzos a las piezas del Pacífico del sur, que no eran, como pude ver en seguida, las acostumbradas variedades de máscara, a pesar de que sus notas no eran demasiado explicativas, y fue solo a la luz de los acontecimientos posteriores cuando me resultó claro este «arte» y las notas que lo acompañaban. Entre las piezas del Pacífico del sur había algunas que llamaron en seguida mi atención. Son las que siguen, puestas en el orden en que más atrajeron mi mirada, y las notas que la acompañaban:

1), una figura humana, coronada por un pájaro. «Río Sepik, Nueva Guinea. Se dice que existe la figura opuesta, pero un gran secreto la rodea. No pudo ser encontrada».

2), una pieza de tela Tapa de las islas Tonga, con el dibujo de una estrella verde oscuro sobre fondo marrón. «La primera aparición de la estrella de cinco puntas en esta área. No hay ninguna otra relación. Los nativos no pueden explicar el dibujo; dicen que es muy antiguo. Evidentemente, no hay contacto posible aquí, dado que ha perdido su significado.»

3), dios de los pescadores. «Islas Coock. No es la familiar efigie de una canoa de pesca. Nótese la falta de cuello, el torso deformado, los tentáculos en vez de piernas y/o brazos. Los nativos no le daban nombre.»

4), Tiki de piedra. «Islas Marquesas. Interesantísima cabeza de batracio en una figura presumiblemente humana. ¿Tendrá los dedos palmeados? Los nativos, aunque no lo adoran, le prestan un significado aparentemente asociado con el miedo.»

5), cabeza diminuta. «Claramente, es una miniatura de las colosales imágenes de piedra que se encuentran en la ladera exterior del Rano-raraku. Típico trabajo de la isla de Pascua. Encontrado en Ponapé. Los nativos la llaman simplemente Dios Primitivo.»

6), dintel tallado. «Maorí de Nueva Zelanda. Exquisito trabajo. La figura central es obviamente octopoide, y sin embargo no es un octópodo, sino una curiosa combinación de pez, rana, pulpo y hombre.»

7), marco de puerta tallado (talé). «Nueva Caledonia. ¡Nótese de nuevo la aparición de la estrella de cinco puntas!»

8), figura ancestral. «Tallada en tronco de helecho gigante. Ambrym, Nuevas Hébridas. En parte humano, en parte batracio. Si es la representación de un verdadero antepasado ancestral, existe alguna relación manifiesta con el mismo culto de Ponapé e Innsmouth. La mención de Cthulhu asustó al propietario, aunque no parecía saber por qué.»

9), máscara barbada. «Originaria de Ambrym. Impresionante sugerencia de una barba formada por tentáculos y no pelo. Descubrimientos similares en las Carolinas, la región del río Sepik en Nueva Guinea y las Marquesas. Encontrada una similar en una tienda del área portuaria de Singapur. ¡No estaba en venta!».

10), figura de madera. «Río Sepik. Nótese: a), la nariz: un tentáculo que se extiende hacia abajo rodeando a la figura por la cintura; b), el mentón: otro tentáculo que baja y se une al torso por el ombligo. La cabeza está grotescamente fuera de toda proporción. ¿Hecha a partir de un modelo viviente?»

11), escudo de guerra. «Queensland. Dibujo de un laberinto. Aparentemente: a), el laberinto está debajo del agua; b), parece verse una figura maciza y antropoide al final del laberinto. ¿Tentáculos?»

12), colgante de concha. «Papú. Similar a la pieza anterior».

Parecía evidente que mi tío abuelo buscaba algunas tendencias muy definidas en aquellas piezas. Pero si se trataba del desarrollo del arte primitivo o de algún objeto representado, era algo que ya no quedaba claro. No obstante, probablemente era eso último, pues entre las restantes piezas de origen desconocido había dos que eran extremadamente sugestivas a la luz de las crípticas notas de mi tío abuelo. Una era una burda estrella de cinco puntas, hecha con algún tipo de piedra gris desconocida para mí; la otra era una figura exquisitamente tallada de solo dieciocho centímetros de altura, que no se parecía más que a una ficción de pesadilla. Ciertamente, representaba a algún antiguo monstruo, si es que alguna vez algo así había caminado sobre la Tierra. La criatura era aparentemente antropoide de silueta, pero su cabeza era octopoide, y su rostro era una masa de apéndices parecidos a tentáculos, mientras su cuerpo parecía ser al mismo tiempo escamoso y elástico. Sus corvas y dedos de las patas acababan en garras desproporcionadamente largas, y algo que se asemejaba a las alas de un murciélago parecía surgir de su espalda. Dada su corpulencia y su rostro de horrible maldad, la acuclillada figura tenía una fuerza indudable, daba una vívida e inolvidable impresión de una gran perversidad... no como se entiende ésta habitualmente, sino de un terrible horror destructor del alma que trascendía a la maldad que los hombres normales conocen. Su aspecto era quizá aún más horrible debida a que la cabeza de cefalópodo estaba inclinada hacia adelante, y el aspecto general de la figura acuclillada era el de un ser que está a punto de abalanzarse. Mi tío abuelo había pegado a su base una breve nota, aún más extraña que las otras. Solo decía: «¿C... o algún otro?» Aunque mi conocimiento del arte primitivo era, como ya he admitido, relativamente pequeño, estaba convencido de que no había ningún nexo de unión entre el arte de aquella extraña figura y todos los otros tipos de arte conocidos a los que, como cualquier otro individuo de una razonable cultura, estaba habituado; y esta convicción sirvió para hacer aparecer ante mis ojos como aún más misteriosa la adquisición de mi tío abuelo.

Igualmente, no había clave alguna de su origen; por lo menos en lo que a la misma figura se refería. La busqué en vano, pero no apareció nada excepto la extraña pregunta de mi tío abuelo. Por otro lado, aquella figura daba la impresión de una tremenda e incalculable antigüedad; esto era indudable, pues el material con el que había sido modelada era una piedra verde negruzca con estrías y puntos iridiscentes, que no me recordaba ningún otro ejemplar geológico conocido por mí. Además, se veían a lo largo de la base de la figura ciertas incisiones que al principio yo había tomado por marcas hechas durante la talla; y no obstante, tras un prolongado examen, me pareció que aquellas marcas no eran las mellas casuales de una herramienta de talla, sino que habían sido cuidadosamente grabadas en la piedra; de hecho, se trataba de jeroglíficos o caracteres de alguna lengua que no tenía mayor relación con las actuales de la que la talla en sí tenía con los tipos de arte conocidos.

No resultará extraño, pues, que pronto me decidiese a dejar a un lado mi estudio sobre las culturas y costumbres criollas para ocuparme en realizar un estudio más extenso de los papeles de mi tío abuelo. Me parecía bastante evidente que, por muy en secreto que lo hubiese llevado, estaba tras la pista de algo, y que había algunos factores, como por ejemplo su tarjeta inquiriendo acerca de «ritos paganos» entre los criollos y su interés en las piezas indígenas que había conservado, que tendían a mostrarme que el objeto de su búsqueda era probablemente algún tipo de religión antigua que estaba intentando trazar a través de los siglos, en los remotos rincones del mundo en los que su supervivencia fuera más probable que en los centros urbanos de nuestros días.

Sin embargo, fue más fácil decidirme que llevar a cabo mi decisión, pues los papeles de mi tío abuelo no se encontraban en ningún orden, ni siquiera cronológico. Dado su aparente buen orden dentro de los baúles, yo había esperado que al menos estuviesen dispuestos en forma inteligible, pero me llevó un considerable espacio de tiempo el efectuar el más elemental ordenamiento, y aún mucho más tiempo el establecer un símil de secuencia, aunque no tenía seguridad ninguna de que esta secuencia fuera la correcta. A pesar de todo, tenía algunas razones para creer que si no lo era no debía estar demasiado equivocada, pues las notas de viaje de mi tío abuelo me permitían asignar unas fechas relativas, ya que era posible descubrir a dónde había viajado y cuál era el orden de esos viajes. También fue posible encontrar el motivo original de esos viajes, dado lo inusitado de ellos como forma en que transcurrir sus últimos años, sobre todo teniendo en consideración su vida pasada.

Parecía bastante probable que lo hubiera impulsado alguna experiencia, propia o asimilada, relacionada con los dos años pasados enseñando en la universidad de Miskatonic. Pero el origen inmediato de sus primeros viajes se encontraba aparentemente en un curioso manuscrito que, obviamente, era obra de un náufrago. No tenía forma de saber cómo había llegado a poder de mi tío abuelo, aunque era probable que el recorte de periódico que llevaba unido lo hubiera puesto sobre su pista. El recorte era el breve relato del hallazgo de un manuscrito en una botella; se titulaba «RESUELTO EL MISTERIO DE LA NAVE PERDIDA. EL ADVOCATE SE HUNDIÓ EN EL MAR», y decía:

«Auckland, Nueva Zelanda, 17 de diciembre. — El misterio del buque Advocate, perdido el pasado agosto, pareció ser resuelto hoy con el hallazgo de un manuscrito debido al primer oficial Alistair Greenbie. El manuscrito fue descubierto en una botella que flotaba no lejos de la costa de Nueva Zelanda, por la tripulación de un pesquero. Mientras que en su mayor parte parecía ser el resultado del delirio de una mente ya afectada por las privaciones, los hechos esenciales concernientes al hundimiento del Advocate aparecían claros. Tras salir de Singapur, la nave fue alcanzada por la tormenta que descendió de las Kuriles a mitad de agosto; en aquel momento se hallaba a 47° 53' de latitud sur y a 127° 37' de longitud oeste. La tripulación del Advocate se vio obligada a abandonar la nave diez horas después de hallarse en medio de la tormenta, mientras ésta aún proseguía. A continuación, se hallaron a merced de las encrespadas olas y, si se puede hacer caso del relato de Greenbie, cayeron en manos de unos piratas increíblemente brutales cuya acción diezmó a los hombres que quedaban con vida, mientras el bote que llevaba a Greenbie y a sus compañeros llegaba a la costa de una isla que probablemente era una de las Gilbert o las Marianas. No obstante, una isla como la que describe Greenbie resulta desconocida para los navegantes locales, que se inclinan a dudar del relato de Greenbie en lo que se refiere a la parte posterior al abandono del buque.»

El manuscrito estaba redactado sobre las hojas, relativamente pequeñas, de un block de notas de bolsillo, cosidas juntas. Aunque de muchas páginas, estaba escrito con mano temblorosa, y no había muchas palabras en cada página. No obstante, tenía una cierta longitud, considerando que con bastante probabilidad su redactor estaba sufriendo los rigores de su situación y más o menos convencido de que estaba condenado a morir en el mar.

»Soy todo lo que resta de la tripulación de la nave Advocate, que partió de Singapur el 17 de agosto de este año. El día 21 nos encontramos con una tormenta a 47° 53' de latitud sur y a 127° 37' de longitud oeste, que llegaba del norte y soplaba con terrible fuerza. El capitán Randall alertó a la tripulación e hicimos todo lo que fue posible, pero no pudimos enfrentarnos con tal tormenta en un barco tan poco marinero como el Advocate. A comienzos de la sexta guardia, diez horas después de que la tormenta cayese sobre nosotros, llegó la orden de abandonar la nave; se estaba hundiendo rápidamente; algo se había desgarrado al costado de babor; y era inútil tratar de salvarla. Nos metimos en dos botes. El capitán Randall estaba a cargo del último en partir, y yo del otro. Perdimos cinco hombres al abandonar el buque; el mar estaba más embravecido de lo que jamás había visto, y cuando se hundió el Advocate aún empeoró.

»Durante la noche nos separamos, pero nos volvimos a reunir de día. Teníamos bastantes provisiones como para aguantar una buena semana si las racionábamos, y creíamos que nos hallábamos entre las Carolinas y las Almirantes, más cerca de estas últimas y de Nueva Guinea. Así que hicimos lo que pudimos, enfrentándonos contra la mar embravecida, para ir en aquella dirección. Al segundo día, Blake tuvo un ataque de histeria y causó un desgraciado accidente; en la lucha, se perdió la brújula. Dado que era la única brújula que había en los botes, su pérdida era un asunto grave. No obstante, mantuvimos, o al menos así creíamos, un curso que nos llevaba directamente hacia las Almirantes o Nueva Guinea, pero, al caer la noche, vimos por las estrellas que nos habíamos salido de rumbo hacia el oeste. A la siguiente noche, aún seguíamos fuera de rumbo, solo que más, pero no podíamos estar seguros de nuestra dirección aun después de rectificar el curso, dado que las nubes cubrieron todas las estrellas excepto la Cruz del Sur y Canopus, que pudieron verse débilmente tras las nubes durante algún tiempo después de que las otras hubieran desaparecido.

»Perdimos cuatro hombres durante aquellos días. Siddons, Harker, Peterson y Wiles enloquecieron. Luego, durante la cuarta noche, Hewett, que estaba de guardia, nos despertó con un alarido; y cuando estuvimos despiertos oímos lo que él había escuchado: gritos y gemidos que llegaban sobre el mar de allá donde creíamos que se encontraba el bote del capitán Randall. Al cabo de unos minutos, todo hubo acabado. Tratamos de llamarlos a gritos, pero no logramos respuesta; si hubiera sido uno de los hombres enloquecido, nos hubiéramos enterado. Pero no se oía nada. Al cabo de un tiempo, dejamos de intentarlo, y esperamos el amanecer, más o menos aterrorizados todos, en la oscuridad, con aquellos horribles gritos resonando aún en nuestros oídos.

»Entonces llegó la mañana, y buscamos al otro bote. Sí, lo vimos, pero no había un solo hombre a bordo del mismo. Ordené que nos acercásemos, pensando que quizá hubiera hombres tendidos en el fondo, pero cuando llegamos junto a él no vimos a nadie, ni señales de nada, excepto la gorra del capitán, que estaba echada por allí. Estudié cuidadosamente el bote; la única cosa que descubrí fue que las bordas parecían viscosas como si algo hubiera surgido del agua y subido al bote. No logré comprender esto.

»Nos apartamos del bote, dejándolo tal como lo habíamos hallado. No teníamos fuerzas bastantes como para remolcarlo, ni íbamos a ganar nada con ello. No sabíamos en qué dirección íbamos, ni sabíamos dónde estábamos, pero creíamos hallarnos cerca de las Almirantes. Unas cuatro horas después de la salida del sol, Adams dio un grito y señaló hacia adelante, y allí se veía tierra. Nos dirigimos hacia ella, pero estaba mucho más lejos de lo que parecía. No fue sino hasta última hora de la tarde cuando logramos acercamos lo suficiente como para divisarla con nitidez.

»Era una isla, pero no se parecía a ninguna otra que hubiera visto antes. Tenía un kilómetro y medio de largo y, si bien no parecía crecer vegetación en ella, se veía algo similar a un edificio en su centro: un gran pilar de piedra negra colocado allí en medio, y junto al borde del mar se veía algo que parecía trozos de mampostería. Jacobson tenía el catalejo, y lo tomé. Había nubes y el sol estaba a punto de ocultarse, pero aún podía ver. La isla tenía un aspecto extraño. Parecía como barro, hasta en sus partes más altas. El edificio también era raro. Pensé que el calor y la falta de agua estaba afectándome, pero de todas maneras me di cuenta de que no podríamos llegar a la costa hasta el día siguiente.

»Nunca logramos llegar a ella.

»Aquella noche le tocaba a Richardson hacer la guardia hasta medianoche, pero estaba demasiado débil para ello, así que Petrie lo sustituyó y Simonds se sentó con él, por si uno de los dos se quedaba dormido. Estábamos todos agotados, por haber intentado con demasiado ímpetu el llegar a tierra, realizando un esfuerzo demasiado grande para las escasas raciones que teníamos, y pronto estuvimos dormidos. Me pareció que no llevaba mucho tiempo así cuando un aullido de Simonds nos despertó. Me levanté con un salto felino y me puse a su lado. Estaba sentado, con los ojos y la boca muy abiertos, como un hombre en el punto álgido del miedo. Balbuceaba que Petrie había desaparecido; que algo había salido del agua y se lo había llevado del bote. Solo tuvo tiempo de decir esto; solo tuvimos tiempo de oír esto. ¡Al siguiente minuto, cayeron sobre nosotros, saliendo del agua como demonios, surgiendo por todos lados!

»Los hombres lucharon como locos. Noté que algo me desgarraba, algo así como un brazo escamoso terminado en una mano, pero ¡juro por Dios que aquella mano tenía dedos palmeados! ¡Y juro que el rostro que vi era un cruce de hombre y rana! ¡Y aquella cosa tenía branquias! ¡Y su tacto era viscoso!

»Eso es lo último que recuerdo de aquella noche. Después, algo me golpeó; creo que fue el pobre muerto de miedo de Jed Lambert, que probablemente creía que estaba golpeando a una de las cosas que nos abordaban. Me desplomé y quedé sin sentido, y eso es probablemente lo que me salvó; aquellos seres me dejaron por muerto.

»Cuando me desperté, ya hacía horas que era de día. La isla había desaparecido... estaba muy lejos de ella. Derivé durante todo el día y la noche siguiente, y esta mañana he escrito todo esto para que, si nunca llego a tierra, o si no me encuentran pronto, pueda meterlo en una botella y rogar porque alguien lo halle y regrese para vengarse de esas cosas que capturaron a mis hombres y al capitán Randall y a los suyos, pues no me cabe duda de que lo mismo les sucedió a ellos: arrancados de su bote durante la noche por algo surgido de los infiernos que acechan bajo esas malditas aguas.

(Firmado), «ALISTAIR H. GREENBIE, PRIMER OFICIAL, BUQUE Advocate»

Sea lo que sea lo que las autoridades de Auckland pensasen del testimonio de Greenbie, lo cierto es que mi tío abuelo lo tomó con la más absoluta seriedad, pues, siguiéndolo en secuencia cronológica, había una gran serie de historias similares: relatos de sucesos extraños e inexplicables, narraciones de misterios nunca resueltos, de curiosas desapariciones, de toda clase de acontecimientos ultranaturales que pueden aparecer en millares de periódicos, pero que solo son leídos con interés superficial por la gran mayoría de las gentes.

En su mayor parte, esos relatos eran cortos; parecía evidente que casi todos los redactores jefes los utilizaban únicamente como material de relleno, e indudablemente se le debió ocurrir a mi tío abuelo que, si el testimonio de Greenbie había sido tratado de tal forma, entonces quizá otros artículos tuvieran tras ellos historias similares. Debo dejar bien claro ahora que los recortes tan cuidadosamente reunidos por mi tío abuelo se asemejaban únicamente en una cosa: en lo extraño de los mismos. Aparte de esto, no había la más mínima similitud entre ellos. Los diversos textos largos que allí se encontraban trataban de asuntos que habían despertado algún interés local, a saber:

1), un resumen muy completo de los hechos concernientes a la desaparición del doctor Laban Shrewsbury, de Arkham, Massachusetts, al que estaban unidos varios oscuros párrafos copiados de un manuscrito o libro del hombre desaparecido titulados: Una investigación sobre las estructuras míticas de los primitivos de hoy en día con una referencia especial al Texto R’lyeh. Por ejemplo: «El origen marítimo parece incontrovertible, pues cada narración acerca de Cthulhu está relacionada de alguna manera, directa o indirecta, con los océanos; esto es cierto tanto si se trata de alguna manifestación que se suponga surgida de Cthulhu o bien un relato de las acciones de sus seguidores. Uno no está demasiado seguro acerca de la validez de la leyenda de la Atlántida; y no obstante, hay ciertas similitudes superficiales bien aparentes que uno no se atreve a rechazar sin previa investigación. Los puntos focales de estas actividades, a los que se llega simplemente estableciendo unos círculos concéntricos a través de varios mapas del globo, parecen ser ocho: a), el Pacífico sur, estando situado el centro del círculo en o cerca de Ponapé, en la Carolinas; b), el Atlántico, cerca de la costa de los Estados Unidos, estando el centro situado a la altura de Innsmouth, Massachusetts; c), las aguas subterráneas bajo el Perú, centrándose alrededor de la antigua ciudadela de los incas, Machu-Pichu; d), las tierras del norte de Africa y el Mediterráneo, estando el centro situado en la vecindad del oasis sahariano de El Negro; e), el norte del Canadá y Alaska, centrándose al norte de Medicine Hat; f), el Atlántico, con el centro en las Azores; g), la mitad sur de los Estados Unidos, incluyendo a las islas, con el centro situado en algún punto del Golfo de Méjico; h), el Asia del sudoeste, con su punto focal en un área desértica por los alrededores de Kuwait (?), que se dice se halla cerca de una antigua ciudad sepultada (¿Irem, la ciudad de los pilares?)».

2), un informe detallado, con notas, aunque algo dispersas, de la misteriosa invasión y parcial destrucción de Insmouth por los agentes federales.

3), el relato de un periódico dominical acerca de la desaparición de Henry W. Akley de su casa en las colinas, cerca de Brattleboro, con alguna mención a las impresiones horriblemente perfectas del rostro y manos de Akley halladas en el sillón del que se había esfumado, y alguna alusión sobre las terribles pisadas vistas en el suelo, alrededor de la casa.

4), la traducción de una larga carta que había aparecido en un periódico de El Cairo, concerniente a las apariciones de extrañas bestias marinas vistas en las aguas de la costa marroquí.

Había muchos otros pequeños recortes, pero todos, como los largos, se referían a asuntos de una extrañeza que se salía de lo corriente, o que sugerían algún asombroso misterio. Había relatos de raras tormentas, inexplicables temblores de tierra, de incursiones policíacas a reuniones de ciertos cultos, fenómenos naturales inusitados, narraciones de viajeros por rincones perdidos de la Tierra, y centenares de asuntos similares.

Además de esos recortes, había varios libros: estudios de la civilización inca, dos libros sobre la isla de Pascua, y asombrosas citas de libros con títulos que yo nunca había oído previamente: los Fragmentos de Celaeno, los Manuscritos Pnakóticos, el Texto R'Lyeh, el Libro de Eibon, el Manuscrito de Sussex y similares. Finalmente, estaban las notas de mi tío abuelo.

Desafortunadamente, estas eran casi tan crípticas como algunos de los relatos que tan cuidadosamente había atesorado, pero no obstante era posible llegar a ciertas conclusiones a su respecto. No había en parte alguna ningún sumario conciso de sus hallazgos, pero quedaba bien manifiesta una cierta progresión que llevaba a inalterables conclusiones. Por el tono de sus escritos, era bastante fácil deducir: a), que mi tío abuelo estaba tras la pista de alguna organización bastante desconexa que adoraba a uno de cierto número de seres relacionados, siendo el objeto específico de la búsqueda de mi tío abuelo la sede central del culto de Cthulhu (que ocasionalmente aparecía escrito como Kthulhu, Cluuluu, etc.), y que algunos o todos los objetos de arte estaban relacionados con ese culto; b), que la adoración a aquel ser era algo malévolo y muy arcaico; c), que mi tío abuelo sospechaba que la imagen de piedra curiosamente repulsiva, de origen desconocido, era la concepción, según el artista indígena, de aquel ser, Cthulhu; d), que mi tío abuelo sospechaba firmemente que existía una relación entre los acontecimientos extraños narrados en los recortes que había coleccionado y el culto de aquél u otros seres similares. A este respecto, sus notas eran singularmente sugestivas, como pueden indicar las siguientes:

«Se presentan ciertos paralelismos, de los que no nos cabe más remedio que sacar algunas conclusiones innegables. Por ejemplo, el doctor Shrewsbury desapareció al año de la publicación de su libro sobre las estructuras míticas. El estudioso británico, Sir Landon Etrick, murió en un extraño accidente seis semanas después de que permitiese la publicación en la Revista ocultista de su estudio acerca de los «Hombres-Peces» de Ponapé. El escritor norteamericano H. P. Lovecraft murió al año de la publicación de su curiosa «ficción» La sombra sobre Innsmouth. De esas y otras muertes, únicamente la de Lovecraft parece desprovista de algún elemento extraño. Nota: Parece indicada una investigación acerca de la alergia al frío de H. P. L. Es igualmente significativa su pronunciada aversión al mar y a todas las cosas que a él pertenecen, llevada tan lejos que llegaba a ocasionarle trastornos físicos a la sola vista de alimentos procedentes de él.

«Es inevitable llegar a la conclusión de que Shrewsbury, y también Lovecraft, y quizá lo mismo pasó con Etrick y los otros, estaban a punto de llegar a algún descubrimiento trascendental concerniente a C.»

«Nótese el curioso significado del nombre de oasis: El Negro, que no solo puede significar el diablo sino cualquier criatura de la oscuridad. Nota: no existe ningún relato que sugiera que ni C. ni ninguno de sus más próximos servidores puedan aparecer más que durante la oscuridad, si exceptuamos el relato de Johansen transcrito por Lovecraft. Solo sus esclavos actúan durante el día. ¡Compárese con el manuscrito de Greenbie! ¿Puede haber duda alguna acerca de que las islas vistas por Johansen y Greenbie son en realidad la misma? Creo que no. Pero entonces, ¿dónde se halla? No hay datos de ninguna cercana a Ponapé. Ni tampoco a Queensland. No hay nada en mapa alguno. El relato de Johansen y el de Greenbie están de acuerdo en que debe hallarse entre Nueva Guinea y las Carolinas, posiblemente al oeste de las Almirante. Johansen sugiere que la isla no está fija, sino que se hunde y emerge. Si esto es cierto, ¿cual es la explicación posible para los «edificios»?

«En todas partes existe evidencia, directa o entrevista, de «hombre» ícteos o batrácicos, particularmente en conexión con ciertos acontecimientos. Fueron vistos en Arkham antes de la desaparición del doctor Shrewsbury. Entrevistos en Londres poco después de la muerte de Etrick. Greenbie menciona seres que le parecieron como «un cruce de hombre y rana». Las ficciones de Lovecraft están repletas de ellos, y su cuento sobre Innsmouth sugiere una horrible razón por la cual los servidores batrácicos de C. quizá no deseen a un hombre muerto, lo cual permitió que Greenbie escapase.»

«A propósito del manuscrito de Greenbie, compárense los relatos existentes acerca de la misteriosa desaparición del Marie Celeste y otras naves. Si los seres marinos podían abordar barcas del tamaño del Vigilant (cf. Johansen), ¿por qué no buques más grandes? Si esta hipótesis es mantenible, en ella se encuentra una plausible aunque increíblemente horrible explicación a muchos misterios del mar, a numerosos barcos hallados a la deriva y navíos desaparecidos. Nota: por otra parte, los únicos relatos que podrían constituir una evidencia directa, no debe olvidarse, son los de hombres cuyas mentes pudieran haber sido afectadas por los sufrimientos desacostumbrados.»

Había muchas otras notas de naturaleza similar, pero también había otras aún más extrañas, que evidentemente venían originadas por las primarias. A medida que mi tío abuelo se hundía más y más profundamente en sus investigaciones, hallé que sus notas se iban haciendo de una creciente oscuridad. Por ejemplo, en cierto lugar escribió, bajo la evidente tensión de algo que lo excitaba: «¿No podría haber algún principio puramente científico relacionado con los viajes espaciotemporales que se afirma pueden realizar los Primitivos? Es decir, algo que se relacionase con el tiempo considerado como dimensión, transformando a C. y a los demás en seres totalmente diferentes, sujetos a otras leyes antitéticas a las naturales que nosotros conocemos?» Y, en otra parte: «¿Qué opinar de la posibilidad de una desintegración atómica con subsiguiente reintegración en otro punto del tiempo y del espacio? Y, si es que hemos de considerar el tiempo puramente como una dimensión y el espacio como otra, entonces las «aberturas» que repetidamente se mencionan deben ser fisuras en esas dimensiones. ¿Qué otra posibilidad cabe?»

Pero el aspecto más intranquilizador de la extraña investigación de mi tío abuelo no aparecía en sus notas hasta los últimos meses de su vida. Entonces, comenzaba a hacerse manifiesta una clara inquietud, una definida evidencia de que el culto o cultos en los que mi tío abuelo estaba interesado no eran fenómenos del tiempo pasado, sino que habían sobrevivido hasta el presente y, además, eran definidamente malignos y perversos. Pues en sus notas aparecían unas ciertas preguntas bien patentes, hechas para sí mismo, como si mi tío abuelo se estuviese planteando cuestiones a cuya importancia apenas si se atrevía a creer.

«Si puedo dar crédito a mis ojos», escribió en cierto lugar, tras regresar de Transilvania, «mi compañero de viaje tenía un marcado aspecto de batracio. No obstante, hablaba en perfecto francés. No tengo ni idea de en qué punto del trayecto subió al Simplón-Orient. Me costó un cierto esfuerzo deshacerme de él en Calais. ¿Estoy siendo seguido? Si es así, ¿cómo pueden haberlo averiguado?» Y, de nuevo: «Seguido en Rangún, sin lugar a dudas. Mi perseguidor era extremadamente escurridizo pero, a juzgar por un reflejo visto en una ventana, no era uno de los Profundos. Su estatura sugería que formaba parte del pueblo Tcho-Tcho, lo cual sería muy adecuado, dado que se supone que su hábitat queda cerca.» Y, en otro lugar: «Tres en Arkham, cerca de la universidad. La única pregunta parece ya ser: ¿cuánto sospechan que sé? Y, ¿esperarán hasta que lo publique, como en los casos de Shrewsbury, Vordennes, y los otros?»

Las implicaciones de todo esto eran claras como el cristal.

Mi tío abuelo, siguiendo de cerca los pasos de un extraño y maligno culto, había llamado la atención de sus practicantes, y su existencia estaba amenazada. Fue entonces cuando tuve la convicción instintiva de que la muerte de mi tío abuelo en Limehouse no había sido un accidente, sino una muerte premeditada.

II

Llego ahora a aquellos acontecimientos que confirmaron mi resolución de abandonar mi estudio sobre los criollos para hacerme cargo del problema que había atraído la atención de mi tío abuelo Asaph Gilman. Mi interés, puramente abstracto, se había cristalizado ante la convicción de que mi tío abuelo había sido asesinado, pero cuando comencé a buscar a mi alrededor alguna clave sobre dónde iniciar mi búsqueda de sus asesinos y del culto al que pertenecían, no supe por donde comenzar. Por mucho que busqué en sus papeles, no parecía haber un lugar a partir del cual iniciar mis pesquisas, ni persona alguna que pudiera ayudarme en ellas. A pesar de todas las terribles sugerencias e indicios de los papeles y libros de mi tío abuelo, no existía un verdadero punto focal; considerándolos como un todo, sus papeles constituían más bien un trabajo preliminar que conducía a unas hipótesis y conclusiones que mi tío abuelo no había tenido tiempo de formular.

Lo que resolvió mis dudas, así como los puntos oscuros de los documentos de mi tío abuelo, fueron una serie de sueños que comenzaron la misma noche siguiente a mi decisión con respecto a la investigación que había provocado el asesinato de mi tío abuelo. Los sueños fueron singularmente vividos, y cada uno de ellos fue una unidad perfecta en sí misma, sin la nebulosidad, la incoherencia y las increíbles fantasmagorías de la mayor parte de los sueños. En efecto, eran asombrosos en el aspecto de que eran lo suficientemente vívidos como para no parecer sueños, sino experiencias de clarividencia y clariaudiencia que trascendían a las leyes naturales. Además, cada sueño me impresionó lo bastante como para impulsarme a pasarlo por escrito para futura referencia, de forma que no olvidase ni un solo detalle de la experiencia.

Mi primer sueño fue como sigue:

»Alguien gritó mi nombre: ¡Claiborne, Claiborne Boyd! ¡Claiborne, Claiborne Boyd! La voz era de hombre, y parecía llegar de una gran distancia y desde arriba. Me vi a mí mismo despertar del sueño y, al hacerlo, aparecieron los hombros y la cabeza de un hombre. La cabeza era la de un anciano de largo cabello blanco, bien afeitado, con una barbilla firme y pronunciada y labios gruesos. Tenía una nariz romana y usaba unas extrañas gafas oscuras cuyos cristales se prolongaban hacia los lados de la cara. Dado que ya me había despertado, no siguió llamándome sino que me hizo seña de que mirase.

»Cambió la escena; la cabeza se difuminó y desvaneció. Yo, mi cama y mi habitación nos desvanecimos igualmente. La escena que la sustituyó me era vagamente familiar. Pasé junto a una calle que parecía estar en Cambridge, Massachusetts. Estaba lejos de la universidad, y en un distrito en el que viven profesionales. Había alguien a quien debía ver, y finalmente lo encontré: era un hombre alto, enjuto, vestido de negro. Caminaba en forma extraña, llevaba bufanda y gafas oscuras. Aunque parecía ser extraño en Cambridge, sabía adonde quería ir. Entró en un edificio y se dirigió directamente a una oficina. Era la de Judah y Byron, abogados. Entró y pidió ver al señor Judah. Tras un momento de espera, fue introducido en el despacho de éste.

»El señor Judah era un hombre de edad mediana y llevaba unos quevedos. Su cabello estaba comenzando a encanecer en las sienes, e iba vestido de gris. El traje era de gabardina, de corte serio. Les oí hablar:

»—Buenas tardes, señor Smith —decía el señor Judah—. ¿Qué puedo hacer por usted?

»La voz del señor Smith era muy extraña; sonaba apagada y distorsionada, como si tuviese un defecto de habla producido por un exceso de saliva. Dijo:

»—Tengo entendido que es usted albacea testamentario del finado Asaph Gilman, ¿no, caballero?

«El señor Judah asintió.

»—El señor Gilman estaba realizando un trabajo en el que yo, como estudioso, estoy profundamente interesado. Conocí al señor Gilman en Viena hace un año, y me dio a entender en aquel entonces que tenía notas y documentos acerca de sus adelantos en el trabajo. Estos papeles no pueden ser de interés más que para otro estudioso como él. ¿Podría decirme si existe alguna posibilidad de que los adquiera a sus herederos?

»El señor Judah agitó la cabeza.

»—Lo siento, señor Smith, pero los papeles del señor Gilman ya han sido remitidos a uno de sus parientes, tal como él mismo indicó.

»—¿Podría quizá adquirírselos a él?

»—Eso ya queda fuera de nuestras manos, señor Smith.

»—¿Podría darme su dirección?

»Aunque el señor Judah dudó, finalmente dijo:

»—No veo que haya nada malo en ello —y le dio mi nombre y dirección.

»La escena se desvaneció, y regresó la cabeza del viejo de blanco cabello. Me recomendó que cuidase de los documentos, que los ocultase en un lugar seguro. Luego, terminó el sueño.»

En sí mismo, un tal sueño no debía parecer extraño, tras mi prolongado estudio de los extraños papeles de mi tío abuelo. Pero su extraordinaria vividez me produjo tal impresión, no solo al despertarme, cuando hubo concluido, sino durante toda la mañana siguiente, que al final me llevó a poner una conferencia de larga distancia con el mismo señor Judah, y a preguntarle si alguien le había interrogado acerca de mí.

—¡Mi querido señor Boyd, qué coincidencia! —oí su voz por el teléfono, precisamente con las mismas tonalidades que el señor Judah de mi sueño—. Vino aquí ayer un hombre preguntando por usted... o mejor dicho por los papeles de su tío abuelo. Un tal señor Japhet Smith. Nos tomamos la libertad de darle su dirección. Probablemente se trata de un excéntrico, pero evidentemente es inofensivo. Parecía desear adquirir los papeles de su tío abuelo, o al menos consultarlos.

Como se puede imaginar, esa confirmación de mi sueño tuvo un efecto bastante sorprendente sobre mi. Ya no me quedaba duda alguna de que el «señor Japhet Smith» no era un estudioso, sino un representante del mismo culto maligno que había ocasionado la muerte de mi tío abuelo. Si era así, ciertamente vendría a Nueva Orleans a por los papeles. Entonces, ¿qué hacer? No era muy probable que se echase atrás ante mi negativa de venderlos, sino que indudablemente utilizaría otros medios para obtenerlos. Por consiguiente, determiné no perder tiempo en reordenar y empaquetar los papeles de mi tío abuelo, sino sacarlos de mi domicilio para llevarlos a algún lugar seguro en que ni Smith ni ninguno de sus compañeros pudieran hallarlos.

Pasé la tarde, por consiguiente, en repasar de nuevo los documentos, y al hacerlo me encontré con dos anotaciones muy curiosas en la parte de atrás de unos sobres. Eran más raras de lo usual, y ambas se referían, claramente, al mismo tema. La primera, evidentemente hecha mientras mi tío abuelo estaba en El Cairo, decía simplemente: «¿Andrade? ¡Seguro que no!» La segunda, hecha durante su última visita a París, justamente antes de su desafortunado viaje a Londres decía: «Preguntar a Andrós acerca de Andrade». Me di cuenta de que en aquellas anotaciones había por fin un punto en el que proseguir la investigación de mi tío abuelo. Pero, ¿quién era ese Andrós? ¿Y dónde estaba?

Redoblé mis esfuerzos para hallar más información en los papeles que poseía, alguna otra pista acerca de la identidad de Andrós o Andrade, pero no había nada. No obstante, en vista de que ambos nombres eran de origen latino, parecía bastante razonable el creer que sus poseedores vivían en algún país de habla hispana o portuguesa; y dado que los viajes de mi tío abuelo lo habían llevado solo de paso por España y Portugal, era mucho más probable que aquellos sujetos en los que se había interesado se hallasen residiendo en algún otro lugar del globo, desde las Azores hasta Sudamérica. Y lo más indicado parecía ser Sudamérica, ya que había las suficientes pistas en los papeles de mi tío abuelo como para deducir que su siguiente visita sería a algún lugar de Sudamérica.

Pero tuve poco tiempo para seguir especulando, pues se acababa el día, y aún me quedaba mucho trabajo que hacer para tener los papeles dispuestos para su transporte. No solo estaba movido por mi curioso sueño y su confirmación, sino por una convicción, aún más extraña, de que no podía permitirme el perder tiempo. Por consiguiente, trabajé con sumo apresuramiento, y al final del día ya hube terminado. Ciertamente, había memorizado algunos datos de los papeles de mí tío abuelo, y estos y los libros los reempaqueté cuidadosamente y al final de aquel día ya los hube llevado a la oficina de recaderos de la localidad, entregándolos para que quedasen en consigna durante noventa días, pagando por adelantado con una suma adicional para cubrir mis subsiguientes instrucciones de que si no reclamaba los dos baúles tras el período prefijado, fuesen enviados a la biblioteca de la universidad de Miskatonic, en Arkham. Después, tomé todos los recibos y los envié a mi nombre a cargo de Judah y Byron, con una breve nota de instrucciones que les remití a ellos.

Cuando regresé a mi apartamento, había caído la noche ¿Fue mi imaginación o había alguien acechando alrededor del edificio en el que habitaba? El señor Japhet Smith no había tenido tiempo de llegar a Nueva Orleans. Aparté mis imaginaciones y subí a mi apartamento con el vago presentimiento de hallar rastros de unos visitantes indeseados. Pero no había nada, y me permití una leve sonrisa al comprobar la forma en que los raros papeles de mi tío abuelo y mi extraño sueño se habían apoderado de mí... Leve, porque recordé que si mi tío abuelo había estado en lo cierto en su suposición de que el culto de Cthulhu tenía miembros en todo el mundo, ciertamente no era imposible que hubieran algunos en Nueva Orleans y de que Smith hubiera entrado en contacto con ellos por telégrafo. Y, ¿acaso no me había solicitado mi tío abuelo que estuviese al tanto de cualquier manifestación de extraños cultos paganos, porque seguramente tenía referencias de que se llevaban a cabo a Cthulhu y a aquellos otros seres nebulosos?

Apagué la luz y fui a la ventana, quedándome tras las cortinas para vigilar la calle. El barrio en que vivía era uno de los más viejos de Nueva Orleans. Sus edificios eran elegantes, aunque pasados de moda. Eran habitados por artistas, escritores y estudiantes en su mayor parte, y ciertos devotos de la música, desde los clásicos a los blues, también estaban domiciliados en aquel vecindario. Por consiguiente, la calle acostumbraba a estar concurrida a todas horas, y ahora, entre las nueve y las diez, una hora aún relativamente temprana, no faltaba gente en ella. Me llevó algún tiempo localizar a alguien que no pareciese pertenecer a la calle. Y aún entonces, no pude estar seguro. Pero ciertamente había un individuo, no muy visible, que podría haber estado vigilando mi casa, y mi apartamento en particular. Caminaba lentamente arriba y abajo de la manzana y, aunque nunca miraba en dirección a mi casa, podía darse cuenta de cada vez que abrían y cerraban la puerta; de esto estaba seguro como si tuviera pruebas de ello. Además, también me llamó la atención su paso, que era particularmente deslizante, como el de Japhet Smith en mi sueño, y, aún más aterradoramente, como el que se asignaba a los batracios seguidores de Cthulhu en varios de los relatos que acompañaban los papeles de los que me había deshecho temporalmente.

Me aparté de la ventana, con la mente confusa. Falto de pruebas, no podía proceder contra un caminante que quizá me dejase en ridículo al resultar ser un poeta persiguiendo a su musa, lo que tal vez fuera tan natural como cualquier otra explicación que se pudiera dar. No era demasiado aventurado pensar que pudiera ser llevado a cabo un intento de entrar a mi habitación. Sin embargo, tras permanecer sentado durante algún tiempo en la oscuridad, tratando de decidir lo que yo haría si nuestras posiciones fueran inversas, concluí que si el tipo de abajo era en realidad un centinela, los acontecimientos habrían seguido este orden: Smith habría telegrafiado para que colocasen a un vigilante frente a mi apartamento; y este habría llegado fortuitamente durante mi ausencia con los baúles, y ahora permanecería, quizá relevándose con alguien durante parte del tiempo, hasta que el mismo Smith llegase. Probablemente los miembros del culto no tenían deseos de crear «incidentes» que revelasen pistas de su presencia a cualquiera lo bastante curioso como para buscarles; por consiguiente, parecía poco probable que llevasen a cabo cualquier tipo de ataque hasta que Smith se convenciera de que no le quedaba ningún otro camino.

No obstante, permanecí en la oscuridad hasta medianoche; solo entonces, cuando la calle estuvo desierta, y ya no pude ver a mi centinela, me atreví a irme a la cama.

Aquella noche tuve el segundo sueño, que aún fue más asombroso que el primero, aunque no acabaría de apreciar toda su importancia sino después de transcurridos algunos días. Como en el caso del primero, particularmente después de su confirmación, tomé nota detalladamente del mismo:

»El sueño comenzó exactamente como el primero.

«El hombre de cabello gris con gafas oscuras apareció como antes. Esta vez había algo más en la niebla que lo rodeaba. Al fondo se alzaba lo que parecía ser un gran edificio de algún tipo. No resultaba muy claro si ese fondo era un interior o un exterior, pero se veía la silueta de lo que parecía ser una enorme mesa de piedra entre la cabeza y la construcción. Dicha construcción era de un tipo totalmente extraño: una gran cámara abovedada, si es que era un interior, cuyos pétreos arcos se perdían en las sombras de arriba; parecía verse también una ventana redonda de colosal tamaño, y columnas monolíticas junto a las cuales la cabeza parecía increíblemente pequeña. Había estanterías que soportaban gigantescos libros, a lo largo de las paredes. En sus lomos se divisaban extraños jeroglíficos. De una forma indistinta, parecían surgir bajorrelieves de la monstruosa construcción megalítica de granito, cuyas piezas parecían ser bloques con la parte superior convexa sostenidos por discos de fondo cóncavo muy ajustados. No se veía suelo alguno, pero tampoco ninguna cosa por debajo del tórax del individuo que me llamaba.

«Me dijo que le prestase mucha atención.

«Se desvaneció la escena. De nuevo apareció una calle familiar. Esta vez la reconocí en el acto. Era una calle de Natchez, Mississippi, donde yo había realizado mis estudios antes de empezar con la investigación sobre los criollos en Nueva Orleans. Parecía estar caminando a lo largo de la calle, pero nadie se fijaba en mí. Divisé la oficina de correos. Entré en ella. Atravesé la sala, pasé junto a las hileras de apartados, entré en el interior. El director y sus asistentes estaban trabajando allí. Nadie se fijó en mí.

»Entonces, ocurrió algo muy extraño. El mostrador sobre el que colocaban las cartas que debían ser enviadas desde la oficina postal pareció desvanecerse y tras él vi una gruesa carta. Estaba dirigida a mí, y reconocí la letra como perteneciente a mi tío abuelo. Estaba matasellada en Londres el día antes de su muerte. La carta, como la última postal de mi tío abuelo desde París, había sido enviada a mi dirección de Natchez, y reexpedida desde allí, pues llevaba mi dirección de Nueva Orleans escrita junto a la de Natchez, pero antes de serlo, de alguna manera, la carta había resbalado tras el mueble sin que ello fuera advertido. Ahora, nadie de la oficina la podía ver.

»De nuevo escuché la voz del hombre de gafas oscuras. Esta vez me dijo que tuviese bien en cuenta cada una de sus palabras.

»—Señor Boyd —dijo, con tono amistoso pero urgente—. Tiene que hacer precisamente lo que voy a decirle. Como sabe, su apartamento está siendo vigilado. Mañana el señor Smith vendrá a verle. No es necesario que lo reciba. En algún momento de mañana, prepárese a abandonar su alojamiento cuidando de que no le sea preciso volver a él; asegúrese de que no le siguen y vaya a Natchez. Recupere la carta en la oficina de correos; es de su tío abuelo y es lo bastante explícita como para permitirle que siga sus instrucciones si aún está decidido a ello. Tenga buen cuidado de que la carta no caiga en otras manos.

»Luego, la voz se desvaneció.»

Como prueba de lo vivido del sueño, puedo decir que ni por un momento me interrogué acerca de su validez. Desde el instante en que me desperté en la oscuridad de mi habitación, supe también que, con la llegada de la mañana, me dispondría a seguir las precisas instrucciones detalladas por mi mentor de los sueños: ir a Natchez y leer la última carta de mi tío abuelo con toda la intención de seguir cualquier instrucción que pudiera contener.

A pesar de que sentía aún la comezón de la curiosidad por verme frente a frente con Japhet Smith, me daba cuenta de que en cuanto conociese mis pocos deseos de deshacerme de los papeles de mi tío abuelo me sería mucho más difícil, si no imposible, el eludir su persecución. Por consiguiente, fue con algo parecido a la reluctancia como me evadí de mi perseguidor al día siguiente... pues era seguido; no tenía ni la menor duda acerca de esto. Y mi perseguidor era un individuo de un aspecto sugestivamente repelente: boca amplia, cejas abultadas, ojos sin párpados, y casi sin orejas, con una piel extrañamente correosa. No tuve dificultad en perderlo utilizando uno de los métodos más tradicionales: meterme por una puerta de un edificio y salir por otra.

Naturalmente, en Natchez no pude alegar que conocía la existencia de la carta perdida de mi tío abuelo, sino que expliqué simplemente que había venido de Nueva Orleans a inquirir acerca de una carta que debiera haber recibido, y finalmente logré, tras ansiosos ruegos, convencerles para que mirasen tras el mueble donde sabía que se encontraba. Allí fue hallada, entre asombradas disculpas, y me la entregaron. Por aquel entonces había dejado de preocuparme sobre la forma en que se me había informado de la carta y de los hechos referentes a Smith; el que mis sueños no eran del tipo ortodoxo me parecía muy evidente, pero por qué medios había adquirido aquel conocimiento en sueños era algo que no podía saber.

No obstante, lo tangible de la carta que tenía en mis manos superaba cualquier especulación. La abrí ansiosamente y la leí. Una sola mirada me bastó para comprender que era de la máxima importancia en lo que se refería a la extraña investigación de mi tío abuelo, y que había sido escrita en un momento de gran inquietud, cuando a mi tío abuelo ya no le quedaba ninguna duda acerca de la identidad de sus perseguidores, y cuando tenía ya conocimiento de su posible final.

«Mi querido sobrino», había escrito con una letra un poco más grande de lo que acostumbraba, sin duda debido a su nerviosismo. «Creo necesario dar algunos pasos que puedan asegurarme algún éxito en la investigación que llevo realizando durante muchos meses... aún después de mi muerte, pues es seguro que mis pasos están siendo seguidos por algunos de los Profundos, día y noche. Hace algún tiempo, indiqué en mi testamento que debían serte enviados todos mis papeles, así como una modesta ayuda económica para contribuir a tu trabajo, siguieses o no el que yo realizo. Ahora, me apresuro a ponerte al corriente de la naturaleza del mismo.

»Hace algún tiempo, bástete saber que fue después de que me retirase de Harvard, me encontré con un libro muy raro y curioso: el Necronomicón, de un árabe, Abdul Alhazred, libro acerca del cual, quizá, cuanto menos se diga mejor será, pues trata de una creencia religiosa muy antigua, con cultos y ritos de esos cultos, tejiendo toda una mitología que, a primera vista, parece paralela a la familiar historia de la Creación, pero que al leerla incidió sobre extraños rincones de mi memoria de forma que, antes de que me diera cuenta, me hallaba profundamente prendido por la mitología de la que trataba. Esto se debía, posiblemente, a que yo conocía ciertos acontecimientos que parecían, en forma bien extraña, verificar algunas de las cosas sobre las que se había escrito hacía tantos siglos, y, por consiguiente, tomé la determinación de estudiar aquel tema más a fondo... en uno de aquellos impulsos que a menudo saltan a los educadores retirados. ¡Ojalá me hubiera apartado de aquel libro maldito, y lo hubiera olvidado!

»Pues no solo desenterré evidencias, de ciertos hechos siniestros referentes al libro y a otros textos similares que había estudiado, sino que descubrí que había pueblos cuyos cultos seguían aún en nuestros tiempos dedicados al servicio de aquellos arcaicos seres. Y aprendí la verdad del extraño pareado del árabe:

»Pues no es la muerte lo que eternamente puede yacer,

»Y tras extrañas eras hasta la muerte puede perecer.

»Hay demasiado poco tiempo para explicártelo todo. Créeme si te digo que parece ser que hay datos indiscutibles y horripilantes que indican que la Tierra, junto con otros planetas y estrellas de este y otros universos, fue en otro tiempo habitada por seres que no eran exactamente de carne y huesos, o no al menos de la carne y los huesos que nosotros conocemos, seres llamados los Grandes Primitivos, cuyas huellas aún pueden ser encontradas en lugares escondidos del mundo, por ejemplo las estatuas de la isla de Pascua; seres que habían sido expulsados de las estrellas primigenias por los Dioses Arquetípicos que eran benéficos, mientras que los Grandes Primitivos o Primigenios eran de intenciones malignas en lo que se refiere a la humanidad. No tengo ni tiempo ni espacio para recapitularte la entera mitología. Baste con decirte que esos Grandes Primitivos no murieron, sino que fueron apresados, o se refugiaron (esto no está muy claro, pero presumiblemente se trate de lo primero) en grandes lugares subterráneos de la Tierra y en otras estrellas, y la leyenda dice que «cuando las estrellas sean favorables», o lo que es lo mismo: cuando las estrellas estén de nuevo en la posición en que se encontraban en el momento de la desaparición de los Grandes Primitivos y se cierre el ciclo, aparecerán de nuevo, habiéndoles sido preparado el camino por sus siervos en la Tierra.

»De todos ellos, el más temido es el llamado Cthulhu. Me he encontrado con indicios de culto a Cthulhu en todos los rincones del globo: en el extremo norte ciertos esquimales llevan a cabo un ritual al supremo demonio anciano o Tornasuk, cuya imagen tiene una asombrosa similitud con aquellos repugnantes bajorrelieves que se supone representan la apariencia de los Grandes Primitivos; tanto en los desiertos de Arabia como en Egipto y Marruecos, existe el culto a un temible ser marino; en lugares remotos de nuestro propio país se da la infernal adhesión a las antiguas creencias en seres medio rana medio hombre... y así se podrían citar ejemplos incontables. Me convencí de que el culto a Hastur y Shub-Niggurath y Yog-Sothoth estaba menos extendido que el de Cthulhu, y me dediqué a descubrir tantos lugares en que éste fuera practicado como me fuera posible.

»Realmente, al principio lo hice con el más impersonal de los motivos. Pero, cuando obtuve la aterradora evidencia de que esos sirvientes se estaban preparando para abrir las puertas del tiempo y del espacio a seres sobre los cuales nuestra ciencia nada sabe y contra los cuales es muy posible que resulte impotente, cesé en mi actitud impersonal, y comencé, conscientemente, a intentar enterarme de la identidad del más potente de los grupos que seguían el culto de Cthulhu, y del líder de este grupo, decidido a llevar a cabo todo lo que estuviera en mi poder para terminar con las actividades de dicha secta, aun cuando ello significara el exterminar a su líder.

»Aunque estoy a punto de conocer su identidad, aún ha de pasar algún tiempo. Y, de alguna manera, esos infernales hombres rana u hombres peces, llámeseles como se les llame, también conocidos como los Profundos, que son unos de los siervos más fieles de Cthulhu, han descubierto mis actividades. No sé cómo, se dieron cuenta de mi intención; no deberían haber podido, pues hasta ahora ni he escrito sobre ella ni la he comentado con nadie. Y, no obstante, me están vigilando, como llevan haciéndolo durante meses, y me temo que no me quede mucho tiempo.

»No vale la pena agobiarte con más detalles.

»Solo quiero decirte que, si te decides a proseguir, creo que el punto focal de actividad más importante en este momento se halla en Perú, en los territorios incas situados más allá de la vieja fortaleza de Salapunco. La primera cosa que debes hacer es ir a Lima, y visitar al profesor Viberto Andrós, de la universidad de esa ciudad. Dile que te envío yo... o, mejor aún, muéstrale esta carta; y pregúntale acerca de Andrade.»

Esto, aparte de su firma, era todo lo que la carta decía. La acompañaba un mapa toscamente dibujado de un terreno totalmente desconocido para mí, y que no llevaba ningún signo identificador.

III

El Profesor Viberto Andrós era un hombre bajo y delgado, de apariencia venerable, con cabello sedosamente blanco y un rostro ascético.

Su piel era oscura, pero no atezada, y sus ojos eran negros. Leyó la última carta de mi tío abuelo con gran minuciosidad y con un interés que no se molestó en ocultar. Cuando al final la hubo acabado, agitó con gesto de simpatía su cabeza y expresó su condolencia por la muerte de mi tío abuelo, de la que no se había enterado hasta entonces.

Le di las gracias y le hice la pregunta que necesitaba me respondiese, a pesar de la convicción íntima que yo ya tenía: si, en su opinión, mi tío abuelo sufría algún trastorno mental.

—Creo que no —replicó juiciosamente. Luego, se alzó de hombros y añadió—: Pero, ¿quién puede decidir acerca de este, como usted lo llama, «trastorno mental»? Ninguno de nosotros. Quizá usted lo haya pensado basándose en esto —señaló la carta—, y en sus papeles. Pero me temo que estas cosas son ciertas, tal como él lo escribió. No sé hasta que punto, ni si en mayor o menor medida de lo que él dice. Su tío abuelo no era el único que lo creía. Y hay libros, manuscritos, documentos; extraños, muy cuidados en algunas de nuestras grandes bibliotecas, que pocas veces son consultados. Pero ahí están, escritos por gentes separadas por siglos, por espacios incalculables... y todos tratan de los mismos fenómenos. ¿Nos atreveremos a llamar a esto coincidencias?

Estuve de acuerdo en que no era muy probable, y le pregunté acerca de Andrade.

Alzó las cejas.

—Me asombra que él le impulsara a preguntar acerca de ese hombre. Andrade, Fray Andrade, es un sacerdote, un misionero entre los indios del interior. A su manera es un gran hombre, posiblemente hasta un santo, aunque la Iglesia tarde en reconocer el valor de estos hombres. Andrade ha trabajado durante muchos años entre los indios, y según tengo entendido ha logrado miles de conversiones.

—Por alguna razón, mi tío abuelo creía que usted podría darme alguna información sobre Andrade, que él deseaba conocer —dije, buscando cuidadosamente las palabras—. ¿Es posible verle en persona? ¿Está en Lima?

—Estoy seguro de que le concedería una entrevista, pero el problema es encontrarlo. Su trabajo lo lleva a los lugares más remotos del país... y, como ya debe de saber, tenemos muchos de ésos, ya que la mayor parte del Perú está a lo largo de la costa, y las montañas son difíciles y traicioneras, hasta para muchos de los descendientes de los incas.

Proseguí inquiriendo acerca de las estructuras míticas que mi tío abuelo había estado investigando y, a lo largo de nuestra conversación, se me ocurrió preguntarle si conocía a alguien que correspondiese a la descripción de mi mentor de los sueños. No había acabado aún de mencionar las extrañas gafas oscuras, cuando el profesor Andrós sonrió y asintió.

—¿Quién iba a olvidarse de él? Es un hombre muy sabio. Me encontré con él hace muchos años en la ciudad de Méjico en una convención de educadores. Me impresionó mucho.

—¿Es un sudamericano?

Al contrario, un compatriota suyo. El Dr. Laban Shrewsbury, de Arkham, Massachusetts.

—¡Pero, si está muerto! —grité involuntariamente—. ¡No puede ser!

El Profesor Andrós volvió sus ojos oscuros hacia mí y me contempló durante un largo rato, antes de replicar:

—No sé. Ya le he dicho que era un hombre muy sabio... y no me refiero solo a una simple acumulación de conocimientos. Según dijeron, desapareció, y su casa ardió. Pero, anteriormente, había desaparecido durante veinte años, regresando de nuevo, tras lo cual se produjo su segunda desaparición, cuando su casa fue destruida. Pero no se halló el cadáver... no fue hallada parte alguna de un cuerpo humano entre las ruinas de la casa, o en ninguna otra parte. Creo que un hombre prudente únicamente se atrevería a concluir que su muerte no ha sido probada —entrecerró los ojos y concluyó—: Pero, cuando usted dice que no puede ser, será por alguna razón. ¿Cuál es? ¿Acaso lo ha visto?

Interrogado de esta forma tan directa, le delineé brevemente mis sueños.

Me escuchó con gran interés, asintiendo de vez en cuando.

—La descripción es correcta —dijo cuando hube terminado—. Y las palabras del sueño parecen las que él hubiera pronunciado. Me fascina su descripción del escenario en que se hallaba. Mucho más de lo que pueda imaginar. ¡Cámaras antiguas, monolíticas! ¡Qué idea! Y seguramente, no deben de estar en la Tierra.

—¿Cómo puede uno explicar racionalmente tales sueños? —inquirí.

Sonrió suavemente.

—Muchacho, ¿cómo puede explicar alguien racionalmente su propio ser? Yo no sabría qué contestar.

Tomé el mapa que mi tío abuelo había incluido en su última carta y lo extendí frente al profesor, sin decir nada. Lo miró durante largo rato, siguiendo las rudimentarias y apresuradamente trazadas líneas, estudiando detenidamente los cuadraditos, tanto los que llevaban cruz como los que no, y los círculos y rectángulos. Finalmente, puso un frágil índice sobre el mapa, y comenzó a seguir sus trazos.

—Aquí —dijo—, está Lima. Este es el sendero hacia las montañas, hacia Cuzco, y luego hacia Machu-Pichu, y desde aquí a Sachsahuamán. Aquí está Ollantaytambo, y por aquí se extiende la Cordillera de Vilcanota. Aquí, con toda seguridad, está Salapunco. El objetivo al que lleva el mapa parece estar en el área de más allá; el sendero acaba aquí.

—¿Y qué región es ésta?

—Unos parajes bastante desconocidos, y muy poco habitados. Este mapa es realmente curioso. Casualmente, en estos momentos está habiendo una gran agitación entre los indios de esa zona... la clase de agitación que no parece tener significado, pero que es realmente amenazadora. Y él no podía haber tenido conocimiento de esto.

Pero yo sabía, intuitivamente, que mi tío abuelo había tenido conocimiento de ello... aunque no sabía cómo.

¡Y estaba seguro de que había llegado al lugar correcto, que las investigaciones de mi tío abuelo lo estaban llevando al punto exacto en que se produciría el resurgimiento mundial del culto de Cthulhu! De alguna manera, debía llegar al interior.

—¿Cómo reconoceré a Andrade cuando lo vea? —pregunté.

El Profesor Andrós colocó ante mí una vieja fotografía del sacerdote. Había sido recortada de un periódico y mostraba a un hombre de ojos brillantes y fanáticos, y una boca de aspecto casi hosco... su ascetismo y energía interior quedaban manifiestas en cada rasgo de sus facciones.

—Si va más allá de Machu-Pichu, tenga cuidado. ¿Va armado?

Asentí.

—No necesitará guías hasta después de pasado Cuzco. Me gustaría que me mantuviese informado de sus progresos. Encontrará mensajeros en Cuzco, que pueden llevar cartas desde su campamento hasta la ciudad, para desde allí ser remitidas por correo normal.

Le di las gracias y regresé a mi hotel, cargado con los libros que me había prestado: libros que contenían transcripciones del Manuscrito de Sussex, los Fragmentos de Celaeno, y los Cultes des Goules del conde d’Erlette... libros que contenían en sus páginas las increíbles leyendas de los Dioses Arquetípicos y su destierro de los Grandes Primigenios de Betelgeuse: Azathoth, el dios ciego e idiota; Yog-Sothoth, el que es Uno en Todo y Todo en Uno; el gran Cthulhu, que se dice que duerme soñando en su gran palacio de la ciudad sumergida de R'lyeh; Hastur, el Inefable, Aquel Que No Debe Ser Mencionado, que se esconde en una estrella oscura cerca de Aldebarán; Nyarlathotep, que habita en la oscuridad; Ithaqua, El Que Camina En El Viento; Cthugha, que regresará de la estrella Fomalhaut; Tsthoggua, que espera en N'kai; todos, todos ellos esperando que llegue el momento propicio, y confiando en las actividades de sus servidores secretos para que les preparen el regreso a sus dominios... una tradición grotesca surgida del más remoto pasado, una tradición apoyada por una enorme cantidad de datos, datos que se extendían desde lo más lejanos tiempos hasta el presente, y que la convertían en algo blasfemantemente asombroso por su credibilidad. Podía comprender perfectamente el deseo de mi tío abuelo de dar cima a su propósito, y también su imperturbabilidad en el momento de enfrentarse con la muerte por comparación con la urgencia inherente en su deseo de hacer todo lo que estuviera en su poder para evitar el triunfo de los siervos de Cthulhu. Aquella noche estuve leyendo hasta muy tarde, hasta mucho después de que el hotel se hubiera quedado en silencio y que el soñoliento sonido de la vida nocturna de Lima se hubo apagado.

Aquella noche tuve la tercera de las visitas en sueños de mi mentor.

«El Doctor Shrewsbury apareció como antes, precediendo a su aparición el sonido de mi nombre. Esta vez no hubo cambio de escenario, sino únicamente la cámara monolítica del sueño anterior, viéndose la cabeza y hombros del doctor recortados contra aquel fondo extraño e impresionantemente extraterrestre. Me habló durante largo rato, advirtiéndome que no hablase con nadie de mi propósito de buscar a Andrade, urgiéndome a que tomase las mayores precauciones posibles, y, una vez me convenciese de cuál tenía que ser el curso de mi acción, que no perdiese tiempo en llevarlo a cabo. El líder del culto debía morir, y debía ser llevada a cabo una destrucción tan completa como me fuera posible del lugar en que se celebraban los cultos, que se encontraba en lo profundo del interior, más allá de la antigua fortaleza de Salapunco.

»Prosiguió diciendo que mi huida de aquel lugar sería prácticamente imposible. Y, no obstante, había una forma en que podría realizarla. Debería esperar, antes de partir en mi periplo hacia el interior del Perú, hasta que dispusiese de tres artículos, que me serían entregados en el espacio de un día, más o menos. Esos artículos eran, primero: un vial de hidromiel dorado que me haría insensible a los viajes por el espacio, muy por encima de la Tierra; segundo: una estrella de cinco puntas; tercero: un silbato. Me explicó que la estrella de piedra me protegería contra los Profundos y otros secuaces de Cthulhu, pero no contra el mismo Cthulhu o sus siervos más allegados. El silbato traería en mi ayuda a una gigantesca criatura voladora que me transportaría a un lugar en el que mi cuerpo yacería en animación suspendida durante un tiempo sin fin, mientras mi esencia se unía al Doctor Shrewsbury muy lejos, al otro lado de los abismos del espacio interestelar. Después de que se hubiese realizado mi propósito, y antes de que la venganza de los supervivientes pudiese caer sobre mí, debía beber el hidromiel, llevando puesta la estrella de piedra, tocar el silbato, y repetir una extraña fórmula: «¡Iä! ¡Iä! ¡Hastur! ¡Hastur cf’ ayak ’vulgtmm, vugtlagl vulgtmm! ¡Ai! ¡Ai! ¡Hastur!;» y debía someterme a lo que siguiese a continuación, sin miedo.»

Por extraordinario que este sueño fuera, lo que siguió aún lo fue más.

Al aproximarse el amanecer, fui despertado, o quizá lo soñé, por el sonido de unas grandes alas. Entonces, en la ventana de mi habitación vi una monstruosa y horrible criatura alada; de su lomo bajó un joven. Entró en la habitación por la ventana, colocó algo sobre el escritorio, y salió por donde había entrado. El ser alado, del que únicamente podía ver una parte muy pequeña, lo llevó instantáneamente fuera de mi vista, disminuyendo con gran rapidez el sonido de sus alas.

Dos horas más tarde, cuando desperté, fui dubitativo hasta el escritorio; y allí, exactamente tal cual lo había soñado... ¿o no lo había soñado?, se hallaban tres objetos: un silbato, un vial de líquido dorado, y una pequeña piedra verdigris en forma de estrella, duplicado exacto de la que se hallaba entre las piezas coleccionadas por mi tío abuelo, que ahora estaban en depósito en Nueva Orleans.

Partiré hacia el interior antes de que acabe el día.

IV

9 de noviembre

Querido Profesor Andrós:

Estoy acampado en la vecindad del Machu-Pichu y, aunque no llevo aquí más de siete horas, ya me he encontrado con varios hechos realmente inquietantes. Me enteré de ellos a través de uno de los guías que me buscó el individuo ése, Santos, que usted me recomendó. Ayer, de camino a la antigua ciudadela inca, detuve en el sendero a algunos nativos y les pregunté si conocían el paradero de Fray Andrade. Persignándose, hicieron gestos hacia atrás de ellos, en la dirección en que caminábamos, pero no me pudieron dar datos precisos. No obstante, el guía en cuestión se me aproximó poco después y me confesó que había oído mi pregunta y que, si no me asustaba el abandonar el sendero a Machu-Pichu, me llevaría hasta donde se encontraba su hermano mayor, enfermo en su casa de las montañas.

Le dije que no me asustaba; así que, en el punto preciso, le seguí durante quizá cinco kilómetros, fuera del sendero, y encontré a su hermano, tal como me había dicho. Casi no resulta necesario decir que ambos hombres son de raza quechua-ayar; el hermano, que parecía moribundo, era un converso al catolicismo, uno de los logrados por Andrade; mientras que mi guía, mucho más joven, no lo era. Al enterarse de que buscaba a Andrade, al principio se mostró muy poco dispuesto a hablar; pero cuando supo que no lo conocía personalmente, y que no era un seguidor del sacerdote, comenzó a hablar rápidamente, como si temiese no tener suficiente tiempo para contarme lo que deseaba.

No puedo reproducir aquí sus palabras: hablaba en un mal español, y lo que me dijo era sumamente asombroso. Me confesó sentir una gran admiración por Andrade, que casi llegaba a la veneración. Pero Andrade, me dijo, estaba muerto. «Ya no era como antes». Andrade ya no era Andrade; era otro, cuyas melosas palabras enseñaban cosas malvadas. Decía saber dónde estaba escondido un «papel» de Andrade y que, si podía prescindir de su hermano durante un tiempo, lo enviaría a buscármelo. Le llevaría dos días a pie el llegar hasta aquel lugar. Naturalmente, asentí de buena gana, y el guía ha partido con tal misión. Me apresuro a informarle de esto. De momento no sé qué pensar del asunto, pero el viejo indio estaba muy agitado y no dudo de su sinceridad; además, parecía más tranquilo al poder hablar con alguien que le comprendiese. Tengo la oportunidad de remitir esta carta por medio de un grupo de turistas estadounidenses que acaban de realizar un viaje organizado por las ruinas incas. Cordialmente,

Claiborne Boyd.

10 de noviembre

Querido Profesor Andrós:

Mi guía regresó anoche con el «papel» que dicen escribió Andrade. Lo he leído, y creo que tiene tal importancia que lo he puesto en manos de uno de mis mensajeros para que lo lleve a Cuzco y le sea remitido sin más retraso. Evidentemente el documento es solo un fragmento de un relato más largo. Estoy a punto, en este momento, de levantar mi campamento situado en la garganta de las montañas más allá de Salapunco, cerca del lugar, según se me ha dicho, en que Andrade va a llevar a cabo lo que parece ser una «misión» o «predicación», o algo similar. Sinceramente,

Claiborne Boyd.

Le adjunto el documento de Andrade:

«...quién es ese individuo, o de dónde viene, es algo que nadie sabe. Indudablemente es maléfico. Toca una extraña música en un antiguo instrumento similar a una flauta. Desde que ha llegado aquí se nota una gran desazón y aumenta el mal. Por todas partes se aprecia el mal, hasta en las nubes; y de las aguas surgen extraños sonidos... como si grandes seres caminasen por lugares subterráneos. He tratado de combatirle, y no cesaré en mis intentos de luchar contra sus maléficas enseñanzas.

»Un gran terror ha caído sobre mi pueblo. Me hablan de un maleficio o algo similar que surgirá de nuevo, que es más antiguo que la misma Tierra, de extraños seres, a uno de los cuales le llaman Kulú o algo así, que saldrá de las aguas y se convertirá en el dueño de toda la Tierra y con el tiempo, de todo el universo. He interrogado a alguno de ellos tan profundamente como me ha permitido su reticencia, y a quien temen no es al anti-Cristo, sino a un ser que, según sus palabras, «no es un hombre», que era «tan viejo como el tiempo» cuando la Humanidad aprendió las enseñanzas de Cristo. Uno de mis feligreses hizo un burdo dibujo de ese ser, tal como se lo describieron sus antepasados. Creí que sería una representación de Pachacamac, al que se ofrecían sacrificios humanos, o de Ylla Tici Viracocha; pero no era ninguno de estos, aunque podría haber sido el dibujo de uno de los monstruos sobrenaturales en los que los antiguos incas creían. Era la bestial representación de un ser que era una horrible parodia de un hombre: macizo, antropoide, con tentáculos y una barba formada por serpientes o tentaculillos, con garras en las manos y un tipo de alas similar al de los murciélagos.

»Él ha llegado predicando el culto a este ser, prediciendo su «regreso». Le pregunté a mi pueblo si alguno de ellos recordaba a Kulú. Ninguno de ellos lo recordaba, pero algunos confesaron que su pueblo lo recordó en pasadas generaciones. Pero nadie lo ha visto. Estoy seguro que muchos me ocultaban que creían en él. Es descorazonador el observar esta tendencia entre mi pueblo. Haré lo posible para alejar a ese extraño, si es necesario, a latigazos. Y no obstante, no dejo de darme cuenta de la existencia de una cierta aura de peligro, de un peligro mortal que se esconde en todas partes... no el peligro originado por Satanás, sino de una maldad mayor, más primigenia y terrible. No puedo definirla, pero creo que mi misma alma está en terrible peligro...»

14 de noviembre

Querido Profesor Andrós:

He visto a Andrade, pero solo a distancia, mediante mis prismáticos. Los guías me dijeron que sería peligroso el acercarme mucho; así que les hice caso, me sitúe en un lugar apropiado y a través de los prismáticos contemplé la reunión. El hombre que vi vestido con hábitos no era el mismo de la fotografía que usted fue tan amable de mostrarme. Y no obstante, me lo señalaron como Andrade, y representaba el papel de Andrade. Esto es, daba una plática a los nativos reunidos para oírle, que calculo serían unos trescientos. Y ciertamente su plática no era un sermón cristiano, pues los tenía aterrorizados. Lo que más me preocupó fue el parecido que tenía con el Japhet Smith de mi sueño; ciertamente no eran el mismo, no trato de sugerir esto; pero también es cierto que existía una cierta relación entre ellos, pues el Andrade que vi a través de mis prismáticos tenía esa curiosa boca de batracio, esos ojos sin cejas y la extraña piel correosa que yo asociaba con Smith; tampoco se le veían orejas. Creo que no cabe duda alguna de que Fray Andrade ha sido asesinado, y que alguien está haciéndose pasar por él, con propósitos mucho más horribles de lo que uno pudiera creer en un principio. Y no es difícil imaginar que se trata de uno de los Profundos...

Ha pasado algún tiempo. Uno de mis guías nativos, que ha estado en la «misión» de Andrade, ha vuelto y me dice que este hablaba en un idioma que le era extraño, pero que despertaba algo en su memoria; dice que debió haberlo oído cuando era muy niño. Lo que me parece totalmente conclusivo es una frase que, según dice, era repetida una y otra vez, como una cantinela, por Andrade, y coreada por los que le escuchaban. Trató de repetírmela y, por sus intentos, no me cabe duda de que se trata del extraño cántico tantas veces reproducido en distintos lugares, y que siempre ha sido asociado con este temible culto:

Ph’nglui mglw’nafh Cthulhu R’lyeh wgah’nagl fhtagn.

que ha sido traducido como: «En su morada de R'lyeh Cthulhu muerto, sueña.»

A la mañana siguiente: el Doctor Shrewsbury se me apareció la pasada noche, aparentemente en sueños; digo «aparentemente» porque ya no estoy tan seguro de estar soñando. Ahora comprendo muchas más cosas de este grotesco y repugnante culto. Según lo que S. dice, ha utilizado a ciertos siervos de Hastur, que se oponen al regreso de Cthulhu, para enfrentarse con los siervos de éste. Quedan así explicadas las criaturas aladas de mi anterior sueño. Según parece, el hidromiel es un soporífero que tiene mayores propiedades que las habituales en tales drogas, pues separa el yo, al que supongo que uno podría denominar como cuerpo astral o espíritu, del cuerpo físico, que queda inanimado pero vivo. El cuerpo físico es transportado a un lugar seguro, y el yo toma otra forma corpórea en un lugar diferente (nunca la forma de un hombre), un lugar muy lejano de nuestro universo: Celaeno, en las Híadas. Puede comunicarse conmigo a voluntad mediante una especie de hipnosis... Dice que Andrade es sospechoso, pero que el punto álgido del culto se halla en un lugar ceremonial secreto usado en otro tiempo por los incas, un templo abandonado excavado en la roca de un cañón no muy lejano a nuestro campamento. Voy a ir allí tan pronto como anochezca.

Más tarde: He encontrado el lugar de reunión. Se halla al final de una escalinata que comienza tras una oculta puerta de piedra que se abre en la pared de roca sólida del cañón; evidentemente se trata de un antiguo pasadizo inca, pues la tosca talla de las piedras es similar a la de Machu-Pichu y Sachsahuamán. El lugar de culto parece ser algún tipo de viejo templo, tal como me había sido descrito, pero no hay ninguna abertura al cielo, contrariamente a las tradiciones religiosas. Sin embargo, existe un estanque de cierto tamaño; la sala en sí es de las dimensiones de una gran caverna, capaz de dar cabida, diría yo, a varios millares de personas; y de ese estanque emana una infernal luz subacuática verdosa. Parece que los adoradores se reúnen alrededor del estanque, pues el antiguo altar situado al extremo opuesto de la sala parece estar en desuso desde hace mucho. No me quedé allí demasiado tiempo, pues me di cuenta de que había una extraña agitación en el agua, y oí el sonido de una música lejana, como si se acercasen los creyentes, aunque a mi salida del lugar de reunión no hallé a nadie.

*

Esto quizá sea lo último que oiga usted de mí. Tras enterarme por uno de mis guías de que iba a tener lugar algún tipo de reunión importante en el viejo templo del cañón aquella noche, regresé a ese punto y me oculté. Apenas había acabado de esconderme tras el altar, cuando se produjo un ominoso chapoteo y movimiento del agua iluminada de verde, y algo se alzó a la superficie.

Lo que vi me produjo náuseas.

Bastó una sola mirada para hacerme retroceder tambaleante, y el que no lanzase un grito y traicionase mi presencia fue debido únicamente al hecho de que la visión de la monstruosidad aparecida en la superficie de aquel lago subterráneo me hizo enmudecer. Era un ser como únicamente puede soñarse en las más locas alucinaciones de los fumadores de hashis: una bestial parodia de la humanidad, una criatura que parecía haber sido otrora un hombre, con tentáculos y branquias, y una horrible boca de la que salían una serie de horrísonos chirridos, similares a las notas distorsionadas de una flauta u oboe. Cuando miré de nuevo, había desaparecido. Pensé que se había alzado esperando la llegada de alguien, y no me equivocaba, pues la caverna resonó con el ruido de pisadas, y en un momento entró alguien, siendo iluminado por la extraña luz que emanaba del lago subterráneo.

Era Andrade, y a aquella luz todas las horribles características de batracio de su rostro parecían aún más prominentes. Sin dudarlo, disparé contra él.

Lo que sucedió entonces, es casi demasiado increíble para escribirlo. Andrade, mortalmente herido, pareció contraerse, desplomándose. Cayó al suelo, pero el hábito lo ocultó, cubriendo su cuerpo. Y entonces salió de debajo del hábito una cosa horrible, deforme, una masa de carne convulsa, que se deslizaba viscosamente, se retorcía, se retorcía y deslizaba como una babosa hacia el borde del agua, expirando en el momento en que se hundía y desaparecía... dejando tras de sí únicamente unas sandalias, el hábito vacío y los ornamentos del mismo... una cosa que parecía la caricatura de un hombre-rana, detenido en su evolución y moldeado por algún gran maestro de lo terrible.

De nuevo el agua comenzó a agitarse, pero yo ya había empezado a colocar cargas de dinamita. No miré hacia atrás; encendí la larga mecha a la entrada de la caverna y huí de aquel lugar. He oído la explosión, y mis guías están nerviosos; les he dicho que pueden regresar sin mí, pues sé que no tengo posibilidad alguna de salir con vida de ese sendero. Quedaba únicamente el método del Doctor Shrewsbury. No volveré nunca a verle a usted, y solo me cabe esperar que este mensaje final le llegue a tiempo. Sé que lo que he hecho es bien poco, y que aún queda mucho que hacer en otros rincones de nuestro mundo, si es que queremos preservarlo de los repelentes y malignos poderes que siempre están acechando, esperando regresar. Adiós.

Claiborne Boyd.

V

«Lima, Perú. 7 de diciembre (AP. — A pesar de intensas búsquedas en la Cordillera de Vilcanota y en la región de los alrededores de Salapunco, no ha podido ser hallado ni rastro de Claiborne Boyd. Boyd desapareció a mediados de noviembre, mientras realizaba una expedición para estudiar costumbres y cultos nativos, según el Profesor Viberto Andrós, al que Boyd visitó en esta ciudad. Los restos del campamento de Boyd revelaron únicamente que este lo había abandonado sin llevarse su equipaje. Se encontró un vial vacío que se suponía que podía haber contenido un veneno, pero un análisis químico de los restos de su contenido reveló que únicamente se trataba de algún tipo de suero, no venenoso, aunque capaz de inducir parálisis y sueño prolongado. Los investigadores no han sido capaces de explicar algunas huellas halladas alrededor de la tienda, que recuerdan las de las alas de los murciélagos, aunque de un tremendo tamaño...»

Título original:

THE TESTAMENT OF CLAIBORNE BOYD

© 1948 by Weird Tales

Traducción de M. Trevänner