La presente antología pertenece a una mezcla de géneros y tópicos, tiene la astucia de conjugar el Eros y el Tánatos que en la superficie parecen lejanos, pero desde siempre han coexistido. Esa romantización de lo erótico que muchas veces se exagera para coincidir con el amor, aquí es fracturada en cada uno de los microrrelatos para teñirse de negro, de muerte. Sin embargo, en el oxímoron que genera Necroeroticón siempre hay un deleite. No importa si los caminos son oscuros y torcidos, al final hay un grito de placer.

AA. VV.

Necroeroticón

ePub r1.0

Titivillus 07.01.2024

Título original: Necroeroticón

AA. VV., 2022

Antologadorxs: Vimarith Arcega-Aguilar & Miguel Lupián

Prólogo: Laura Elisa Vizcaíno

Formación y diseño: Mariano F. Wlathe

Ilustración de cubierta: Katsushika Hokusai

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Esta obra está licenciada bajo Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 2.5 MX.

https://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/mx

Prólogo

Laura Elisa Vizcaíno

Existen ciertos géneros y temas que funcionan adecuadamente dentro del formato breve. Por ejemplo, los aspectos sobrenaturales o inexplicables encuentran un lugar propicio en los microrrelatos porque se componen de silencios e incertidumbres, es así que no requieren de mucho desarrollo sino de espacios en blanco. Estos temas también pueden encontrarse en cuentos largos o novelas, pero por más extenso que sea el texto, los rasgos «siniestros» se dan en breves dosis. Del mismo modo, el tema de lo erótico funciona mejor cuando sólo se sugieren ciertos elementos y escenas, pero después las palabras callan para dejar que los lectores cumplan su papel y completen lo no dicho.

La presente antología pertenece a una mezcla de géneros y tópicos, tiene la astucia de conjugar el Eros y el Tánatos que en la superficie parecen lejanos, pero desde siempre han coexistido. Esa romantización de lo erótico que muchas veces se exagera para coincidir con el amor, aquí es fracturada en cada uno de los microrrelatos para teñirse de negro, de muerte. Sin embargo, en el oxímoron que genera Necroeroticón siempre hay un deleite. No importa si los caminos son oscuros y torcidos, al final hay un grito de placer en este conjunto de microrrelatos. Y esta es la razón por la que lo necro, sumado a lo erótico, encuentran su espacio acogedor en la brevedad: una de las constantes, mas no obligaciones, que tiene la minificción es el desenlace sorpresivo, y si los elementos ominosos se suman a los deleites, la sorpresa abrumadora siempre se va a asomar, por la conocida ley de que los opuestos (se) atraen. ¿Quién esperaría que una bestia copule con un sacerdote, que el placer venga de la sangre?

En su mayoría se pueden notar dos formas de finales: el placer orgásmico es interrumpido por algo aterrador y mórbido, o lo más horroroso llega al «final feliz» del goce. En ambos sentidos, más que un desenlace alegre hay un poder que triunfa, el de la apropiación del cuerpo. Sin importar el tipo de escena, el cuerpo es la estrella caída; a diferencia de la literatura específicamente erótica que apunta hacia los símbolos de un cuerpo excitado, en Necroeroticón el cuerpo tiene el derecho, además del éxtasis, de atravesar momentos de dolor, tortura, lesiones, por lo que las muecas lectoras frente a estos textos van a moverse en muchos sentidos y en un lapso de pocos segundos, esto no sólo por las escenas necro, sino también por lo vertiginoso de la brevedad. Al finalizar nos quedamos solos con nuestro asombro. Esta selección arriesgó por nuestro bien. Por un lado, los temas y subtemas que se desprenden no empalagan ni raspan, permiten estar alertas con la boca entreabierta y la sorpresa es doble cuando, además de las escenas inesperadas, el lenguaje propicia una armonía literaria. Esto no tiene que ver con el morbo sino con el ingenio para conjugar elementos de las dos fuentes principales (necro y erótico) que su antóloga y antólogo ya han explorado en trabajos anteriores y que son visibles en sus proyectos Diversidad(es) Minificciones Alternas y en Penumbria. Por otro lado, muchas voces aquí reunidas son nuevas o desconocidas, lo que quiere decir que la convocatoria que deriva en este conjunto de historias despertó un interés primeramente humano y después literario. Y ésta es otra de las ventajas de la brevedad, que los temas establecidos, como Necroeroticón, son un disparador lúdico de ideas, abren un campo de posibilidades para ejercitar la creatividad literaria. Eros y Tánatos se divierten aquí con las situaciones que las autoras y autores presentan como mundos posibles. No nos queda más que seguir su ejemplo.

Nota introductoria

Necroeroticón surge del trabajo colaborativo de dos propuestas editoriales: Penumbria, que apuesta por lo fantástico, y Diversidad(es), que busca lo alterno. A la vez, se propone introducir a nuevas voces de la minificción, explorando múltiples territorios geográficos.

En cuanto a la convocatoria, estuvo disponible del 22 de junio al 14 de agosto de 2022, donde se recibieron un total de 365 textos de 15 diferentes países —Argentina, Bolivia, Bosnia y Herzegovina, Chile, Colombia, Cuba, Ecuador, España, Honduras, México, Perú, Puerto Rico, Uruguay y Venezuela—, con la participación de 148 personas. Del total, se seleccionaron 66 textos de 10 países. —Argentina, Bolivia, Colombia, Cuba, Ecuador, España, México, Perú, Uruguay, Venezuela—. Como era de esperarse (ya que la convocatoria fue lanzada en México), la mayoría de participantes son mexicanxs; no obstante, se logró abarcar buena parte del territorio hispanohablante. Lo que no esperábamos (aunque era nuestro anhelo) fue la gran variedad de temas y la calidad literaria de los textos. Por lo que agradecemos a cada una de las personas que participaron: sus textos reavivaron nuestras noches.

No resta más que invitarles a que disfruten de estas breves pero intensas historias que les excitarán y perturbarán por igual.

Vimarith Arcega-Aguilar

Miguel Lupián

Necroeroticón

El sueño de la esposa del pescador, Katsushika Hokusai (1814)

Sor Susana se sonríe (semblanza satírica sacrílega)

Marcelo Medone

Argentina

Sábado. Sexta. Sol sofocante. Sor Susana, superiora S.S.S. (Siervas Sagrado Sacramento), sueña su siesta semanal, sola, sedente, sobre su sencillo somier.

Sorpresivamente, subrepticiamente, surge silenciosa sombra sórdida sobrenatural, solitaria silueta sepulcral, semioculta, sigilosa, secreta.

Se solidifica sátrapa soez, súbdito satánico, sumo sacerdote subterráneo, semidesnudo.

Sor Susana se sobresalta, somnolienta. Su sopor se suspende súbitamente. Susto sustantivo, superlativo.

Su sátiro sentencia siniestramente:

—¡Serás sometida, servidora sacerdotal, santurrona sacramentina!

Sor susana se santigua, silabea sordamente su salmodia salvífica, susurra suplicante solicitando:

—¡Sancti spiritus! ¡Sacrilegio supremo! ¡Santísimo! ¡San Saturnino, Santa Solange, socorredme!

¿Será salvada? ¿Su suerte será ser sojuzgada?

Sospecha si sufrirá sevicia sexual, si será su sino ser sacrificada. Sencillamente, sucintamente, si soportará semejante saña.

Su sabiduría se significa superficial, sin suficiente sustento.

Súcubo salta sádico sobre sor Susana, salpicando su sucia saliva. Sucesivamente, sustrae sus sedosas sábanas, sube su sayo, suelta su sostén, soba sus senos sin sutileza, separa sus sentaderas, sodomizándola salvajemente.

Sor Susana sopesa su situación. ¿Será sensato sublevarse? Siguiendo su sexto sentido, sí, sostiene. Se sobrepone. Se sostiene sólida, sin sucumbir. Suprime su superchería, su superstición. Se solivianta. Se siente sublime, soberbia, superlativa.

Se sacude: se sale, se suelta.

Se sitúa sobre sicópata. Sin sonrojarse, sujeta su sexo, saboreándolo. Sedienta, succiona su suculento semen someramente salado, sorbe su sustancia sabrosa, sacia su sed.

Sumiso, sexópata serial solloza silente. Se sabe sin salida, sitiado, subyugado. Sus sentimientos, sepultados.

Sor Susana se sienta, se serena, seca su sudor.

Satisfecha, sor Susana se sonríe.

Buenos Aires, 1961. Escritor, poeta, dramaturgo, guionista, periodista y ensayista. Su obra literaria, centrada especialmente en cuentos y microrrelatos de ficción especulativa, ha recibido numerosos premios y ha sido publicada en más de 50 países, en numerosos idiomas.

Títeres

Beatriz Márquez Gutiérrez

México

Los caballeros murmuran sobre su cuerpo y las damas de cómo se atreve a llevar a las reuniones un hombre diferente cada vez.

No le importan las habladurías, al fin y al cabo tal vez ni ella lo volverá a ver de nuevo. Al menos que deseara que otra vez la someta contra la pared y tome del cuello para besarla. Hubo otro hombre que, al levantarla para penetrarla, las marcas en los glúteos duraron semanas.

Se despabiló de sus pensamientos al sentir humedecerse. Al fin y al cabo no tenía prisa por decidir: podía elegir a cualquiera de la vitrina, recitar el hechizo y manipularlo para que le hagan lo que ella quiera.

Chihuahua, 1990. Bióloga de profesión. Apasionada por los artrópodos, la egiptología y la literatura. Con participaciones en varias antologías de terror, erotismo y contando.

Tierra en la cama

Gabriel Vázquez Dzul

México

Imposible dejar de tenerle. Es absurda la idea de no sentir su respirar oculto y su aliento a humedad punzante. Me deleito tan solo de imaginar sus dedos fríos transitar por mis pezones erosionados y su lengua seca recorrer los albores de mi vulva. Recuerdo el día que se paró frente a mi casa y lo delineé con la mirada a través del ventanal traslúcido del portal. Ni siquiera esperé a que tocara y le abrí ofreciéndole un té helado. Insistía en irse luego de entregarme la comida, pero se quedó.

Sus gemidos estimulantes —casi apagados por la mordaza— y sus manos como abanicos —que no dejaban de moverse tratando de desatarse de la cabecera— fueron un banquete a mis fantasías. «¿Quieres que sea más salvaje?», le pregunté. Solo escuché ruidos opacos salir de su boca que interpreté como un sí. Lo golpeé. Cada vez más fuerte. Mientras más le daba, más sentía alunizar mi prolongado y encendido viaje. De solo evocarlo, una lava calcinante se escurre entre mis piernas.

«Vamos, Leonor, date ese gusto». Es inútil resistirme. Esta noche lo traeré de vuelta. Quiero latir otra vez sobre Gerardo. Así le llamo, aunque nunca me dijo su nombre. Ya deseo ver ese rostro decolorado que derrite mi hielo y lo convierte en manantial promiscuo. Lo traeré del jardín, en donde vive. No me importa si mañana tenga que limpiar nuevamente la tierra sobre la cama.

Yucatán, 1976. Escritor y pintor. Disfruta la narrativa clásica, el realismo mágico, ficción y ciencia ficción. Ha publicado cuento, poema, ensayo y viñeta en revistas como Cartapacio, Punto de Partida, Relaciones y Vértice, entre otros.

En el bosque

Jazmín Vega «Fantasma»

México

El hombre lobo emergió de su escondite, hambriento de sangre y carne humana. La bestia olfateó con fiereza el aire nocturno del bosque, detectando un olor inquietante, similar a los aceites en los altares.

La fiera, guiada por el aroma almizclado, llegó a un sitio donde los arbustos podían ocultar cualquier cosa. De forma sigilosa se acercó y contempló con sus ojos, inyectados de sangre, a una pareja escondida entre las sombras.

El aroma procedía de aquellos cuerpos desnudos: una esencia exquisita que emanaba de lo más profundo de sus entrañas y corría por sus muslos, mezclándose con el sudor y el deseo.

El hombre lobo percibió que todo en el bosque giraba alrededor de los amantes, cuyos gemidos, producto de la pasión, eran lo único que interrumpía el silencio inquietante que predominaba en aquel sitio. La fiera, relamiéndose el hocico mientras hilos de saliva caían hasta el pelaje de su pecho (cubierto de sangre seca y porquería), ansió lamer los aceites que se volvían más intensos con la fricción de los cuerpos procedentes de los sexos de la pareja, tanto del hombre acostado en el pasto como de la mujer que yacía encima de él.

La bestia aguardaba el momento en que llegaran al clímax, pues sabía que el sabor de los fluidos carnales se potencializaría con el orgasmo y que serían aún más deliciosos cuando los mezclara con la carne y la sangre de aquellos desafortunados amantes.

Ciudad de México, 1988. Escritora en su tiempo libre. Ha publicado relatos cortos en revistas digitales y en formato físico. Fanática del cine de terror. Su pasatiempo favorito: leer.

Sublimem morten

Daniel Canals Flores

España

Tras ser encarcelado por sus múltiples deudas y atrocidades sexuales, el sádico marqués fue condenado a morir bajo el látigo. Camino del cadalso, se relamía pensando en la maravillosa muerte que le aguardaba. 

Los primeros cien latigazos los recibió sin inmutarse y ni siquiera gritó. A los doscientos, sus brillantes ojos reflejaban un profundo éxtasis. A los trescientos, eyaculó ante todos, sin ningún pudor…

Hecho ya un guiñapo sanguinolento, murió con aspecto relajado, culminando su azarosa existencia en paz consigo mismo.

Barcelona, 1973. Me gusta escribir microrrelatos y relatos, inspirado por lecturas de Charles Bukowski, Kerouac o los grandes maestros rusos. He autopublicado varios libros dentro de los géneros de Terror y Ciencia Ficción.

Caperucita

Mar Franco

México

Había huido por el bosque durante horas, pero sus piernas humanas no eran rival para las de ellos. No esa noche. Tomó valor, debía enfrentarlos, entregarse, la cacería había terminado. Tragó saliva, sabiendo que pronto tragaría algo más. La tomaron bajo el árbol: tres pares de garras, tres fauces recorriéndole todo. Lenguas calientes bebiendo del cáliz de plata entre sus piernas. Otro juego mensual del gato y el ratón del que participaba gustosa, pues perdiera o ganara culminaba llena de éxtasis, como la luna iluminando sobre ella, en un aullido.

Jalisco, 1990. Madre de un libro vampiresco. Le gusta subir sus guarradas a Wattpad. Escritora de ficción con inclinaciones a lo supernatural, lo erótico y lo mal escrxto.

Expedición espacial

Ignacio Sánchez Cumbión

México

La nave avanza lentamente a través de la boca del monstruo cósmico. Las sondas que habían lanzado previamente revelaban que el ser estaba en un letargo que permitía una exploración a sus adentros; incluso, tomar algunas muestras de tejido. La tripulación observa por la pantalla cómo una serie de pólipos enormes van envolviendo la superficie dorada del casco. Sin embargo, ésta resiste sus embates y la membrana rosada va apretándose más y más. Llega un momento en que resulta imposible avanzar y la nave se atasca. El capitán ordena encender los motores de retroceso, pero algo impide a la nave liberarse. Manda avanzar y retroceder una y otra vez, repetidamente. La membrana y los pólipos reaccionan contrayéndose y un líquido amarillento cubre el casco. ¿Será que este monstruo intenta devorarnos? Sin embargo, no parece hacerle daño a la nave. Al contrario: facilita moverse entre la membrana. Al final, salen expulsados al exterior del monstruo en un borbotón de espeso líquido y pólipos. Sorprendentemente, el monstruo, todavía dormido, al expulsarlos emite un fuerte gemido que hace comprender a la expedición que aquel espacio que han penetrado no ha sido la boca del monstruo.

Guanajuato, 1980. Promotor de lectura. Escribe para niñas, niños y jóvenes cuando el trabajo se lo permite y de vez en cuando lo publican en obras colectivas. Le gusta el terror y la ciencia ficción.

Monogatari

Ana Vergara G.

Colombia

Unas piernas largas abrazan mi torso, aprovechan lo liso de mi carne para deslizarse hasta el vórtice. Un animal de oscura pupila aguarda tras el musgo. Cuando los dedos alcancen la entrada nacerá un grito que romperá el vacío y el silencio.

Bogotá, 1973. Maestra en Artes Plásticas y profesional en Estudios Literarios. Es co-editora y cuidadora de textos de Nueve Editores. Ha publicado textos de ficción y no ficción en revistas.

Obésame

José Ángel Conde

España

Eran un accidente de sobreproducción en una era de desertización… pero no podía evitar amarlos.

Los obesos mórbidos incurables constituían un excedente social de la clase feudal, desterrados a granjas donde su grasa se reciclaba como alimento para la creciente población de miserables. Tanto miembros como cabezas eran desechados, así que el sudor y un lastimero coro de sonidos internos constituían los únicos restos de su personalidad… porque seguían vivos.

Su humanidad se hacinaba hasta donde alcanzaba el horizonte. El sudor de sus redondos cuerpos empalados fluía en perlas brillantes, despidiendo una embriagadora niebla permanente que acabó por arrebatarme a la llamada del sexo magro en los campos de la muerte. Lamía y penetraba el límite obsceno de sus cicatrices, para que recordaran el contacto con el exterior. No podían gritar, pero un gemido sordo, como el de un fuelle o una gaita terminal, se mezclaba con el aire que nos oprimía y liberaba nuestras presiones al vacío de aquellas tierras altas de la desesperación. La sangre y el pus activaban todas mis zonas erógenas mientras empujaba a lomos de los ingentes enjambres de moscas. Mi pasión los preñaba, enriqueciendo también su sabor. Nuestro placer era el último tributo a una naturaleza que pronto iba dejar de ser nuestra, cuando la enfermedad empezase a señorear. Hasta que ya no pude soportar mi existencia y me cosí dentro de la mujer más grande. En el estómago de la Venus me dejé pudrir, en un abrazo eternamente desechable.

Madrid, 1976. Técnico audiovisual, traductor y profesor de idiomas y literatura. Ha colaborado con poemas, relatos y artículos en diferentes revistas y blogs. Autor de varios poemarios y las novelas Pleamar y Hela.

Unión

Patricia J. Dorantes

México

Mirna y Tomás intentaron separase, pero sus cuerpos volvían a unirse una y otra vez. Al principio les había parecido genial la idea de permanecer entrelazados por tiempo indefinido. Después de todo, ambos gozaban de esas largas noches en las que los dos se amaban sin reserva alguna, gimiendo y explorando sus cuerpos a punta de caricias hasta explotar al mismo tiempo en un momento lleno de humedad. Sin embargo, ahora ellos darían hasta sus almas a cambio de poder respirar separados, lejos de esa horrible criatura que los mantenía dolorosamente entrelazados por medio de sus partes íntimas, amenazando con terminar sus vidas si alguno de los dos intentaba alejarse.

Ciudad de México, 1989. Apasionada por los misterios de la mente humana y usuaria ávida de redes sociales. Sus relatos cortos se han publicado en diversas antologías de América Latina.

Etéreo

Carlos Mendoza Vélez

Colombia

Dijeron que era cáncer. No lo es. Traté de explicarles, pero no me escucharon. Dijeron que mis palabras eran resultado de la noticia. Me retienen. Esperan la llegada de alguien que me pueda ayudar a entender, pero son ellos los que no entienden.

La veo en el metal cromado de la camilla en la que estoy tendido. A la mujer del reflejo. Eso fue lo que les dije, que al otro lado vivía una mujer. Yo mujer. Un yo mujer que está en otro lugar que solo puedo ver cuando la luz rebota en objetos brillantes.

Siempre ha estado ahí. Nos hemos visto crecer, nos hemos deseado, nos hemos amado a través de los espejos, siempre separados por una barrera etérea imposible de romper.

Imposible, hasta hace unos meses, cuando visité la feria. Tenían montado un espectáculo ingenioso. A través de luces y espejos dos actores creaban la ilusión de ser amantes que aparecían y desaparecían frente a nosotros. La idea se me ocurrió de inmediato y quise probar.

Pagué a los encargados de la feria para poder pasar la noche solo con el montaje. No me costó mucho adaptar los espejos. Cuando encendí las luces ella apareció, aquí, en mi mundo. Estuvimos juntos esa y todas las noches, hasta que la feria desapareció.

Dijeron que era cáncer. No lo es. Puedo ver a la mujer al otro lado del reflejo. Está embarazada. Algo crece dentro de ella, algo crece dentro de mí. Traté de explicarles, no me escucharon.

Cartagena, 1981. Abogado y escritor. Su libro Urbanita (Escarabajo, 2020) fue preseleccionado en el Premio Distrital de Poesía Ciudad de Bogotá en 2019. Sus cuentos se han publicado en antologías, periódicos, revistas y blogs literarios, nacionales e internacionales.

Pijamada

Esmeralda Carolina Pluma Contreras

México

La pijamada era divertida a pesar de que solo éramos dos. Mientras observaba cómo el short de Tania marcaba sus nalgas sin ropa interior, se le ocurrió un juego.

—Tienes que quitarte la ropa y enseñarme tus senos.

Por alguna razón la idea me gustó. Me quité la playera y le mostré mis pechos. Ella me miró y comenzó a acariciarme. Primero el rostro, luego lentamente bajó su mano por mis pechos desnudos. Se acercó a lamerlos, los besaba… su lengua jugueteaba con mis pezones y los mordía mientras su mano hurgaba en mi ropa interior. Me quitó la braga, abrió mis piernas y comenzó a chupar mi clítoris al mismo tiempo que metía sus dedos en mi vulva. Su lengua era un torbellino que prometía dejar un desastre a su paso. Yo solo podía apretar su cabeza con mis manos; imploraba compasión y al mismo tiempo suplicaba por más. Casi sin aliento, fijé la mirada en el gran espejo que cubría un lado de la habitación: comenzaba a hacerse transparente. Al otro lado, olvidaron apagar el micrófono.

—Paciente femenino de 20 años. Esquizofrenia paranoide con trastorno de doble personalidad. Asegura tener una amiga llamada Tania, con la que inventa diversas escenas sexuales. Aparente ninfomanía. Su ingreso al hospital hace tres años fue por asesinar a su familia en un ataque.

Tlaxcala, 1992. Licenciada en Historia y escritora aficionada.

El río que cayó del cielo

Mauro Frascheri

Uruguay

Aquel grupo variopinto de jóvenes se metió en el río. Al asomar una de las chicas tras sumergirse, captó la atención del grupo. Había perdido su bikini. Y gemía. De pronto todos gemían. Algo húmedo besaba suavemente cada centímetro de su piel. Las prendas se alejaban flotando arrancadas de los cuerpos desnudos. Intentaron nadar sin éxito. El agua y su toque húmedo era un abrazo irresistible. Entraba en sus bocas, se metía hasta los rincones más inaccesibles de sus sexos. Fluía, viva y palpitando.

Los muchachos descubrieron que la uretra no era solo un conducto de salida. No era cruel. Era solo algo que no podían entender. Hasta entonces no creían posible enloquecer de placer, mas aquello fue un escape de la mente, no del cuerpo.

Una de las chicas flotaba boca arriba, los ojos en blanco, penetrada por todos sus agujeros y orificios por torrentes fálicos de agua vibrante. No vio, en medio de otro orgasmo brutal, cómo otra tromba marítima se elevaba esta vez varios metros hacia el cielo, penetrando a uno de los muchachos con la fuerza del tsunami. No vio su cuerpo inundado explotar desde el interior en mil pedazos sangrientos por el aire.

Varias horas después, el agua ya calma poco a poco se alejó arrastrándose, dejando tras de sí un rastro líquido y pegajoso. Era una masa informe en lento andar, buscando un nuevo destino. Donde antes estuvo, solo quedaron los restos desgarrados de varios trajes de baño.

Nueva Palmira, 1997. Licenciado en psicología. Fiel lector de horror cósmico y los grandes maestros del terror, la fantasía y la ciencia ficción. Ha publicado en distintos medios online y físicos.

Purgatorio

Laura Paris

Argentina

Se preparó la noche anterior. Necesitaba muy poco: una identificación, su juguete, la ropa que llevaría puesta y zapatillas blandas. Dejó su casa en orden y las plantas bien regadas. No le avisó a nadie. No quería pedirles permiso, no quería condolencias ni sesiones de terapia. Los visitó uno por uno durante el último mes. Se rizó las pestañas antes de verlos, así quería que la recordaran: con el semblante claro y la sonrisa puesta. Caminó temprano a la clínica bajo el alba naranja lila.

Tras el biombo se vistió con un camisolín lavanda. No había nada rojo en la habitación, como si estuviera prohibido el color sangre. Salió pensando en el Doctor Ge. Se recostó con dificultad en la camilla. No pudo evitar temblar al moverse. Intentó concentrarse en la trama del techo, en su respiración. Una, dos, tres, contaba las hojas que caían sobre los azulejos desde el alfeizar de la ventana.

Ahora estaba enchufada a un suero de solución salina con una bifurcación disponible, receptiva. Estela sintió pudor de pedirle al Doctor Ge que la tocara, pero mientras empezaba a irse le tomó la mano y la apretó entre sus muslos. Con los dedos deslizó la manta de friselina para acariciar sus pezones ajados y su vientre blando. Abrió las piernas para sentir el vello rizado y empezó a mover el plug lentamente hacia afuera y hacia adentro. Se siguió recorriendo con sus dedos hasta que dejaron de responderle, dormidos, como pequeños gusanos saciados en reposo.

Buenos Aires, 1989. Estudió arquitectura y en los últimos años incursionó en el mundo de las letras escribiendo ficciones breves hasta ahora nunca divulgadas.

Abducción

Juan Manuel Díaz de la Torre

México

Había sido la quinta examinación del día. Los gliseanos estaban realizando la inspección anal correspondiente. El paciente, un hombre fornido con músculos tonificados de unos cuarenta años. Tuve la primera erección cuando lo vi desnudo sobre la plancha de metal. Los gliseanos acercaron sus instrumentos plateados que flotaban a su alrededor. En sus grandes ojos negros se reflejaron tanto la piel del paciente como la estancia circular. Yo registré todo en las pantallas y en mi computadora. De manera cuidadosa, anunciaba por el intercomunicador que tuvieran cuidado con el recto, el pene y la tráquea. Aunque tuvieran cincuenta años revisándonos, los gliseanos aun necesitaban ayuda médica humana. No lo penetres mucho, dije una vez. Cuidado con la piel, les anuncié. Ellos se ajustaban a las indicaciones. Y, mientras estaba solo en mi pequeña cabina de observación, comencé a masturbarme. Sentí mi pene duro palpitando cada vez que una pequeña sierra abría piel y penetraba en la musculatura del paciente. Era guapo, nariz respingada, bronceado y el cuerpo notaba claramente que el tipo cuidaba de sí. Los gliseanos y yo lo apreciamos. Mientras sus cuerpos grises inspeccionaban cada pliegue, hice lo mismo con mi propio cuerpo. Justo cuando la inspección terminó, eyaculé y me imaginé en la plancha fría de metal rodeado de gliseanos.

Ciudad de México, 1985. Escritor de ficción, poesía y ensayo. Participante en la antologia poética Boundless (2022) y Los servicios secretos y las guerras culturales con el ensayo «La tiranía de la razón». Colaborador de la Revista Penumbria, La Izquierda Diario, Intervención y Coyuntura.

Pellejito

Mitzi Vega Valerio

México

Los nervios del examen de ingreso crecían y sus manos lo delataban: uñas y dedos mordisqueados. Estaba terminando de resolver un ejercicio cuando descubrió un pellejito en uno de sus dedos. Lo jaló con las uñas, pero solo se estiró. Lo tomó entre los dientes y jaló con fuerza. El ardor y el sabor metálico de la sangre le invadió, junto con algo inesperado: la libertad de su piel respirando. La miró, podía verla palpitar.

Sintió mariposas en el estómago. Tomó el cúter con el que afilaba los lápices y cortó, alargando la herida. La sangre brotó y la piel palpitó. Su corazón se aceleró y acercó los dientes jalando otro trozo de piel, que tragó tras morder un poco. Era placentero. Cada tirón con su ardor, con esa punzada que se extendía por la piel y que pronto acarició su cuello, su pecho, su vientre. Sus piernas se movían y mordía sus labios conteniendo la voz. Cuando no pudo más, su cuerpo se retorció; su mente se puso en blanco, sintió la humedad por todo su cuerpo y, cuando recobró las fuerzas, miró el resultado de su obra en el espejo. Su piel palpitaba en un bello color rojizo. Sonrió.

Estado de México, 1992. Copywriter, social media manager y estudiante de japonés. Escribe ciencia ficción y terror. Ha publicado algunos cuentos y fanfics con el pseudónimo Saphira Kailen.

Roce

Ángel Fuentes Balam

México

Se amaban. Yo lo supe desde aquella noche de viernes, cuando ambos salieron, cayéndose de borrachos, del hoyo neón al que llamaban Pazuzu. Ahí había desde «osos» hasta mecanofílicos, pasando por los transgore y las terfs. Nadie la hacía de pedo. En ese torbellino de música psycho y éxtasis, Arturo conectó con Jairo. Al llegar a casa me arrojaron al buró, junto a la cartera, y enseguida se devoraron entre sí. Pasaron las semanas y sus caricias alcanzaron todas las tonalidades de la luz. Siguieron los meses: en el dormitorio sus cuerpos sudaban océanos, retorciéndose en la noche.

El primer año sucedió, y luego el segundo. Yo los seguía a todas partes, adormecida por el tintineo de llaves y monedas: deseaba saber hasta dónde llegaría su pasión. Para el tercer año comenzaron otros gritos y Arturo lloraba en las madrugadas por no poder encontrar a Jairo. Me tomaba entre sus manos, acariciándome por horas, reflejándose en mi brillo. Yo, emocionada, sabía que un día sería parte de su historia.

Mi sueño se cumplió una noche, cuando Jairo llegó pasadas las cuatro. Arturo se quedó mirándolo un largo rato, hasta que me agarró con fuerza. «¿Qué nueva aventura dibujarán conmigo?», pensé.

Lloré de gratitud al penetrar la carne del durmiente. Rebané el tejido, entre el pelo grueso de su sexo, y serruché con la euforia de un Arturo brutal. Jairo gritó con locura y yo me bañé con esa sangre dulce que solo podía brotar de su amor ejemplar.

Yucatán, 1988. Director de Teatro, Escritor. Autor de tres libros en solitario, colaborador de revistas y antologías nacionales e internacionales, apasionado del horror en la palabra.

La visita

Morwenna

México

Alan era extraordinariamente bien parecido, de personalidad agradable, elocuente y culto gracias a sus asiduas lecturas. El trabajo que realizaba junto a su hermano lo torturaba, no coincidía con su refinada naturaleza.

Su hermano Edgar era, en cambio, una repulsiva rémora. Fusionado a su columna vertebral a la altura de la cadera, el cuerpo fraternal se reducía a una grotesca cabeza deforme unida a una flácida y colgante masa carnosa. Esta desafortunada amalgama de cuerpos circulaba cubierta por una túnica de terciopelo que solo dejaba ver la cabeza y los brazos de Alan.

Las clientas de Edgar eran casi todas mujeres casadas; la reputación de su boca amorfa era digna de Casanova. Esa noche recibirían la visita de la feligresa más acaudalada y obsesiva.

La condesa llegó a la hora acordada. Recién ingresando al hogar de los hermanos, se desnudó y ahí, sobre la alfombra del recibidor, dejó que la cara de Edgar se hundiera entre sus húmedos muslos mientras sus ojos se deleitaban con la galanura de Alan, quien, a pesar de compartir cuerpo, no sentía placer alguno; la labor le repugnaba profundamente.

Los hermanos nunca se percataron cuando la condesa sustrajo la navaja de su sombrero para amputar la cabeza de Edgar del cuerpo de Alan, que chillaba horrorizado.

Cuando la policía llegó, el cuerpo exánime de Alan yacía sobre un charco de sangre. Ahí, la condesa se revolcaba lujuriosamente, con la cabeza de Edgar todavía unida a su sexo.

Ciudad de México, 1978. Diseñadora de la comunicación gráfica de profesión, diplomada en apreciación de la pintura, ilustradora autodidacta ocasional. Fan del surrealismo pop y la estética manga. Vampira de la generación X. Le gustan los gatitos.

Otra versión del mito

J. R. Spinoza

México

Se entregaban con frenesí. Mientras era penetrada, sus dedos se cerraban alrededor de los cuernos. A veces él no terminaba y ella con ambas manos lo complacía. La soberbia del rey no advertía el profundo conocimiento que tenía su hija del laberinto como de los placeres carnales.

Todo cambió cuando a él le ganó su lado humano y retozó con otra mujer.

Furiosa, Ariadna le entregó una punta del hilo a Teseo y lo impulsó a que entrara.

Tamaulipas, 1990. Columnista en Editorial Tríada Primate de Perú y en Periódico Poético. Ha publicado: El regreso de los dioses: La batalla de Folkvangr (Caligrama, 2019), Los deseos de Serena (Catarsis Literaria, 2021), Tragaluz (Winged, 2021), Adversus Diaboli (Ómicron Books, 2021).

Un jardín sin flores no es nada

Alexia Galindo

México

La madrugada reclamaba sus cansadas quejas, por lo que amenazaba con irse y hacer presente al sol. Vestían trajes colegiales de un azul tan desgastado que dejaba ver los muslos blancos retraídos por el placer. Las chicas tenían las piernas abiertas y sentadas sobre el piso esperaban pacientes la próxima cabeza, que rodaba como bola de boliche, con su lengua larga y firme. Hacían círculos perfectos en el brotado botón caliente; para abrirse paso entre los labios palpitantes y rosados, de los que salían líquidos agradecidos, ofreciendo a cambio espaldas arqueadas.

El cansancio brotaba en gotas sobre las caras de las jóvenes; sabor y lágrimas resbalan sobre los cuellos calientes y cerrados. Las cabezas rodaban hacia la siguiente chica y enterraban de nuevo su lengua formada en cuchillo. El roce era intenso pero agradable. Agradable hasta la sangre.

La desecación de las flores era tal que se perdía la sensibilidad. Y con una muestra increíble de habilidad y de ira, las mujeres tomaban las cabezas hasta enterrarlas en ellas. El charol de sus zapatos resonaba con desespero, los pétalos de las rojas flores se desprendían en señal de resignación. Un jardín sin flores no es nada. La sangre brotaba por las piernas pálidas. La sonrisa desaparecía. Los cuerpos reían bajo los árboles, llenas de simientes de hombre. Un jardín sin flores no es nada.

Zacatecas, 2002. Estudiante y escritora, es amante del lenguaje y las letras, lleva las licenciaturas de Letras e Historia, activada en cursos de escritura y Filosofía en diversos países, así como en investigaciones en dichas ramas.

Declaración

Julio María Fernádez Meza

México

El rumor de que una buena parte de las criaturas imaginarias es reflejo de nuestros miedos, no es más que una burda vulgaridad. Pensemos, por ejemplo, en Cthulhu, de reciente factura. A primera vista, es un monstruo descomunal y hórrido. Al parecer, su creador lo ideó como símbolo de lo incomprensible y lo antiguo. Sería absurdo negar su popularidad rotunda. Lo que pocos han percibido es que, en realidad, la criatura busca desfogarse desde hace eones. No basta con manifestarse en nuestras historias. Ni tampoco se consuela a sí mismo, por plurales que sean sus miembros o tentáculos. Quisiera aparearse con otro de su especie. Por fortuna, hay casos más dichosos. Cabe recordar el pulpo de Hokusai.

Verazcruz, 1985. Escritor y académico. Doctor en Literatura Hispánica por El Colegio de México. Apasionado de las Letras Inglesas, Hispánicas y la Literatura Comparada. Ha publicado textos literarios y académicos.

No hacía ruido

Alee-R

México

Ella no usaba zapatos, pero hacía ruido. Ella andaba por el aire, por el viento. Ella se movía al ritmo de la noche y de la madrugada. Ella se montaba en mí. Su pelo era largo y me tomaba de él para atraerla hacía mí. La noche era muy oscura, solo se escuchaban sus pasos. Aunque ella no usaba zapatos. Solo se escuchaba el clic clac del tacón muy alto, pero cuando llegaba a mi habitación iba totalmente desnuda. Su cintura era un breve contorno que yo rodeaba con las manos o con un cinturón para atarla a los soportes de la cama. Algunas noches yo no llegaba a casa, me daba miedo amarla una vez más. Sentía que en cualquier momento me iba a sumergir en su cuerpo. Pero al otro día la veía en la secundaria y ella se comportaba tan distante conmigo. Como si la noche anterior no hubiera estado yo en ella o ella en mí. Envolviéndome en su enorme cabellera. Atrapándome entre el arco que formaban sus piernas al rodearme. Solo emitía gemidos. Nunca hablaba al llegar a mi cuarto. No pronunciaba palabra. Solo se dejaba amar. Ella no usaba zapatos.

Estado de México, 1979. Estudié la carrera de Creación literaria en la Universidad Autónoma de la Ciudad de México (UACM). Soy licenciada en Química y doy clases de Matemáticas. Hace unos diez años descubrí mi pasión por la escritura y heme aquí: inspirada escribiendo.

Performance sexual

Karla Barajas

México

La mujer se sujeta de los barrotes metálicos de su jaula.  Después de innumerables acrobacias, se suelta de las barras. Su pareja espera en el otro extremo, mientras observa el movimiento de la comba cadera que va de un lado al otro sobre el suelo frío. El preámbulo termina con la fricción inguinal y una unión superficial, donde la pareja simula el coito y el placer. Sus pezones se rozan, se contraen, pero es el beso lo que les brinda una ligera excitación, sentir los tejidos blandos del otro, la lengua tibia recorriendo el paladar y percibir la respiración cerca del oído y las palabras de aliento.

—Escaparemos de nuestra jaula. Venceremos a esos marranos.

La piel se les eriza con el anhelo de libertad. Afuera de los barrotes se escuchan los guarridos de los cerdos voyeristas. Los que se preguntan por qué sus humanos no se reproducen, mientras mueven las llaves de las cerraduras.

Los gemidos, el intercambio de fluidos. Ese baile, ese ritual entretiene a cualquier especie extraterrestre, pero los besos y la complicidad interracial unen a los cautivos.

Chiapas, 1982. Publicó Neurosis de los bichos (La Tinta del Silencio, 2017), Esta es mi naturaleza (Editorial Surdavoz, 2018), Cuentos desde la Ceiba (La Tinta del Silencio, 2019), Donde habitan las muñecas (Quarks Ediciones Digitales, 2021).

Del fuego del infierno

G. Puccio Vega

Perú

La prueba de embarazo salió positivo justo al día siguiente de la muerte de él, cuyo cuerpo apareció parcialmente quemado en medio de un descampado en los Pantanos de Villa.

Un embarazo.

Sola.

Fue duro afrontar la situación.

Las náuseas empezaron recién cuando ella inició el ritual de deshacerse de la ropa de él. Su olor permanecía y Lily recordó cuando él le vendó los ojos esa noche y la desvistió y entonces le recorrió la piel y le besó y le arañó con sus garras y le acarició el clítoris con su enorme cola y por fin la penetró con ese trinche ardiente que la sumergió en un frenético fuego que la hizo olvidarse de todo hasta que se hizo de día y despertó. ¿Era azufre? El olor la excitó y se masturbó con embeleso en memoria de esa noche tan placenteramente oscura. Cuando abrió los ojos, dando un aullido cerca a la ventana, vio en la esquina a tres entidades que la observaban.

Luego se fueron y los policías la interrogaron, pero ella no supo explicar qué motivaciones tendría alguien para acabar con la vida de su marido aplicando tal grado de ensañamiento. El caso, como tantos otros, quedó estancado. Mientras más crecía la sensación de injusticia que reinaba, la barriga de Lily crecía. Hasta que el día de las contracciones llegó. Desorbitadamente ensangrentada en la sala de hospital, vio de nuevo a las tres entidades.

Protectores de lo que dentro de ella latía.

Lima, 1995. Redactor creativo y exlibrero. Ha publicado relatos en diversas antologías. Le fascina la ficción de horror y salir a mirar el mar a tan solo unos pasos de donde vive.

Los dominios de su boca

Azucena Roblero

México

Corrí hacia la iglesia, el pueblo estaba vacío, eran las tres de la madrugada. ¡Todo por cuidar al padre Miguel! El desgraciado llevaba días palideciendo a causa de unas extrañas picaduras. En el pueblo dijeron que se trataba de una plaga de chinches.

Me asusté cuando el padre me soltó una mordida en la muñeca. Salí corriendo sin dudarlo. Entonces, una sensación de cosquilleo me inundó. Mientras más corría sentía más hormigueo. En mi entrepierna se sintió un calor profundo, mis pechos tenían escalofríos. Era algo que nunca había sentido. Tuve ganas de tocarme a mí misma. Cuando llegué a la iglesia no dudé en meterme la mano por debajo de la falta. ¡Dios me perdone! ¡Ahh! Me arranqué la ropa desesperadamente. ¡Quería ser devorada! De pronto, apareció una mujer que nunca antes había visto. Era joven (pero no más que yo) y hermosa. Me miró y sonrió. Espantada por su aparición dejé de tocarme, pero ella se acercó para tranquilizarme. Me acarició los pechos y con su lengua humedeció mi entrepierna. ¡Ah! Hice eco en la capilla. Sus colmillos no me atemorizaron: quería ser, a voluntad, devorada. Me entregué a los dominios de su boca hasta que terminó enterrándome sus largos colmillos en el cuello. Después, varias jovencitas se nos unieron en la iglesia. Y los hombres como el padre Miguel siguieron enfermando o desapareciendo.

Estado de México, 1996. Licenciada en Relaciones Internacionales por la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM). Ha publicado en la revista digital latinoamérica Ficcionales. Considera la literatura como un frente de resistencia para mejorar al mundo.

Terrenal

Edwin Alexander García Escobar

México

Me habían dicho de esa cabaña en lo más profundo del bosque. Decían que un ser cayó del cielo, que herido fue ayudado por una pequeña comuna hippie que vivía ahí, que, recuperado, les regaló a cada uno de los que le ayudaron un encuentro donde pudieron acceder al mayor placer sexual de sus vidas.

Se convirtió en una leyenda campirana que se repetía en ciertos círculos que yo frecuentaba. Decían que el ser tenía tentáculos que hurgaban todos los orificios del cuerpo y que más de uno había muerto a causa del exceso de placer.

Los hippies me prepararon soplándome humos espesos y baños aromáticos, me acompañaron por un sendero ascendente hinchado de vegetación y que terminaba en una gran cueva de piedra y me hicieron quitarme la túnica que cubría mi cuerpo desnudo antes de entrar.

Los dolores de mis huesos me hacen arrodillarme; hace mucho que la morfina no es suficiente. Ellos piensan que es un gesto de respeto a la criatura. Trastabillando entro a la oscuridad, que me engulle poco a poco. Me cuesta acostumbrarme al olor salino. Piso un bulto palpitante. Trato de llegar a algún extremo de la cueva, pero sus largos tentáculos se extienden por las paredes. Lo siento enredarse en mis piernas, en mi cuello y en mi boca con movimientos rápidos y expertos. Cierro los ojos. Hoy por fin se irá el dolor.

Estado de México, 1985. Guionista y narrador. Doctor en Educación y egresado de la Escuela de Escritores del Estado de México. Segundo lugar en el Concurso de Guion y Cortometraje Cinematográfico Otopame 2015. Sus cuentos han aparecido en diversos medios digitales e impresos.

Ondulaciones

Gabriela Ramírez Muñoa

México

Su cuerpo era vidrio fundido que fluía por su piel, ajustándose a sus caricias. Cuando sólido, adoptaba un aspecto distinto cada vez. Su calor quemaba su pecho, su cara, su sexo.

En su nueva forma no lo reconoció: era monstruosa y sofocante. La asfixiaba, apretaba su carne con violencia y, aunque ella pidió que parara, él nunca paró.

Ciudad de México, 1997. Docente y escritora. Gusta del cine y la literatura de terror y fantasía. Ha publicado en diversas revistas del género y está por publicar su primer libro de cuentos.

Llorona, te amo

J. Azeem Amezcua

México

Cántico rutinario que mis oídos invaden con desgarrador cariño. No es necesario que me abandones al amanecer si con tus suplicios calmas mi necesidad y la tuya. Nos hemos visto. Sé que a través de esos ojos de lágrimas de plasma has impreso en ti un poco de lo que yo soy, de lo que yo te amo. Te rogaría no agonizar una noche más por tus hijos, cuando en mí tienes una llave segura para hacer otros que honren a aquellos que perdiste.

Lo sabes, lo ves y me quieres amar. Lo sé, lo veo y no te puedo dar más que la fidelidad que ya es tuya. No rezo al cielo para que seas libre y tu cuerpo translúcido atraviese mi corazón de un golpe y para siempre. Te perdería si tu misión termina. Porque es ese mismo erizar de ultratumba en tus gritos de madrugada lo que excita cada vello en todo mi cuerpo. Soy incapaz de rendirme al sueño durante el día cuando mi vida mortal que solo piensa en tus suspiros debe seguir existiendo, así que el desgaste se acumula por observar la trayectoria rutinaria que siguen tus pies de levitar pulcro en búsqueda de tu corazón. Mientras presionas el mío hasta el orgasmo cuando tu fantasmal cruce me atraviesa.

Ciudad de México, 1991. Diseñador web y escritor. Fiel seguidor de Lovecraft, del misterio y la fantasía. Varias publicaciones en dos antologías de Kanon Editorial y una novela publicada en Lektu titulada Travesías del joven alquimista.

Achala del bosque

Eliana Soza Martínez

Bolivia

Los últimos rayos del sol caían rabiosos sobre las copas de los árboles, creando sombras siniestras. Me sentí ridículo jugando a mis treinta años en medio del bosque, solo para no parecer un cobarde frente al imbécil de Javier. Tal vez estaba perdido como yo.

Me daba vergüenza gritar, aunque estaba seguro que daba vueltas en círculos. Más bien el murmullo de un río me dio esperanzas. Varios metros después encontré una hermosa laguna. Como una aparición, una mujer desnuda emergió. Me escondí. Sus formas femeninas me asombraron: senos erguidos y redondos, su cintura dibujaba un bello camino hasta un centro oscuro y piernas torneadas. Vi que miraba a alguien más. No podía ser, era el maldito de Javier. Quería pelear, pero no me atreví. Fui testigo mudo de cómo aquella belleza se entregaba al desgraciado y él disfrutaba gritando de placer.

En medio del orgasmo de ambos vi cómo fue succionado por su vulva, como si una máquina trituradora lo absorbiera. El crujir de sus huesos y la sangre expulsada me causó un terror visceral. En unos segundos no quedó más que un charco rojizo. Ella, tranquila y satisfecha, volvió a la laguna y empezó a peinar su larga y alborotada cabellera. No lo entendí, pero me encontraba excitado. Tanto, que sentí mi miembro erecto y el deseo de lamer aquel cuerpo, tocar esa piel y esas carnes duras más que el miedo a perecer. Entregué mi cuerpo para su placer y buscar el mío, aunque aquello también significara mi muerte.

Potosí, 1979. Comunicadora, escritora y gestora cultural. Ha publicado Seres sin Sombra [cuentos] (2020), Encuentros/Desencuentros [poesía y microficción] (2019),Monstruos del abismo [microficción] (2020), Pérdidas [cuento] (2021), Luz y Tinta [microficción] (2022).

Debajo de mi cama

David Martin Orozco

Colombia

Cuando cumplí seis años me dieron mi propio cuarto. Estaba lejos del de mis padres, atravesando el pasillo. Dormía con la puerta abierta, así podía ver la luz de la calle. Me aterraba estar en una oscuridad total y que lo que fuera que habitara debajo de mi cama me asustara. Si despertaba en la madrugada, sentía que una mano jalaba mis cobijas. Por lo que subía las rodillas hasta el pecho y rezaba para que no me pasara nada.

Al crecer, mis padres insistieron en que debía permanecer con la puerta cerrada. Así que conseguí una lámpara que me acompañara, pero fue peor. Abría mis ojos y de repente veía una silueta escondiéndose. El psicólogo de la escuela me decía que todo se trataba de mi imaginación y que con mis pensamientos podía controlarla. Quizá tenía razón, pues esa extraña presencia comenzó a ser menos frecuente.

Ya en mi adolescencia, las noches fueron cómplices de sueños lascivos, atormentándome el cuerpo y la mente. Me daba calor y las cobijas caían al suelo con frecuencia, hasta que una noche vi de nuevo esa mano. La silueta se acercaba a mis tobillos y salté hacía ella, agarrándola de la muñeca, y la posé en mi entrepierna.

Aquella figura me acompaña y me es difícil explicar de dónde viene. En el alba, cuando buscó debajo de mi cama, no hay nada.

Bogotá, 1980. Licenciado en Filología e Idiomas y Magister en Creación Literaria. Algunos de sus cuentos han sido publicados y es colaborador de artículos de no ficción en un portal cultural en Internet.

Dichosos los que lloran

José Gaona

México

Hincado a los pies del altar, el sacerdote interrumpe su oración tan pronto escucha aquella respiración gutural resoplar bajo la nave central. Siente tensarse cada uno de sus músculos. El pulso se acelera, el sudor perla su rostro imberbe.

Se incorpora a toda prisa y se dirige a la sacristía. Un intenso olor a incienso impregna la oscuridad del recinto. El sacerdote se halla de pronto aturdido, hiperventila. Se detiene de cara al umbral que acaba de cruzar y cierra los ojos, buscando serenidad. «Ante ti, Señor, están todos mis deseos…”, murmura el salmo para sus adentros. «…No te son un secreto mis anhelos».

Abre los ojos, el íncubo está ahí: un cuerpo desnudo de metro noventa, músculos fibrosos, el torso ancho y bestial, la piel de una extraña tonalidad bermeja. El sacerdote retrocede hasta topar contra el escritorio, allí donde un haz de luna penetra la penumbra desde la alta ventana. Su corazón golpea desbocado. Se da la vuelta y se apoya en la madera. El demonio se aproxima, lo siente subirle la sotana y desgarrar la tela que hay debajo. «El Señor está cerca de los quebrantados de corazón…».

Un nudo se forma en su garganta, pero el ardor en su pecho lo consume más. Dedos correosos y de largas uñas se cierran en torno a sus caderas. Él se inclina, solícito. Las lágrimas comienzan a brotar cuando lo recibe. Se desahoga rememorando las palabras de Mateo: «Dichosos los que lloran, porque serán consolados».

Ciudad de México, 1987. Ha participado en revistas y antologías orientadas principalmente a la ficción especulativa. Obtuvo, entre otros reconocimientos, el 2º lugar del Concurso de Cuento de Terror «La Cabra Negra y sus Mil Relatos», séptima edición.

POV

Victoria Sohe

México

«Esta putita no dice que no a nada». POV. Young. Amateur. Latina. Hace tres horas. Veinte minutos. Play. La cámara se concentra en las nalgas de una mujer rebotando en la pelvis de un hombre. Le explora los orificios con facilidad. Primero uno, dos, tres, cuatro dedos. Luego llegan otras manos. Ella no gime y su frialdad lo molesta. ¿Qué le costaba participar más? Parece que se cogen un pinche cadáver. A los diez minutos, se le aprietan las entrañas; él responde apretando los ojos y los dientes, la mano le tiembla más fuerte y más rápido. Está a punto, a punto, a punto. En la pantalla se asoma una boca rellena de carne. Una boca muy suelta, demasiado flexible, no dice que no a nada. Ya casi, ya casi, ya casi. Pero aparece un lunar desagradablemente conocido. Para y adelanta el video para buscar su rostro completo, el cual nunca se ve. Se sube los pantalones y desde el baño le grita a su esposa, que está en la cocina.

—Oye, ¿y Laurita?

—Salió al cine, pero ya se le hizo tarde.

Cierra el navegador privado para llamarle. El número que busca está apagado o se encuentra fuera del área de servicio. Su llamada ha sido transferida al bote de basura, con el resto de las llamadas perdidas.

En cada poste cercano hay una cara repetida. Por fin, la cara completa.

Veracruz, 1999. Estudia Letras Hispánicas en la UNAM. Cuentista, ensayista, difusora cultural y editora. Ha participado en Punto de Partida, Amarantine y Primera Página, entre otras publicaciones periódicas.

Sueño lúcido

Luis J. de la Torre

España

—¡Estoy despierta! ¡Estoy despierta! —Lucía se cuanta los dedos de la mano.

Está corriendo por una calle oscura. Una jauría de perros salvajes la persigue. Ladran y jadean a su espalda. Lucía da un salto y aparece en un bosque de álamos junto a una laguna. Ya no hay perros. Hace mucho calor. Lucía se quita la ropa y se da un baño en el agua en calma. Está algo alterada por la carrera. Sale de la laguna y se tumba en la hierba, bajo la sombra de un álamo. Entorna los ojos para que los rayos de sol no la deslumbren.

Parece que una hoja del árbol ha caído sobre su cuerpo. La brisa la mece sobre su pecho. La hoja se torna húmeda y algo viscosa Está bordeando la aureola del pezón izquierdo. Se despega por un instante y vuelve a acariciarla; es una sensación muy agradable.

Lucía abre los ojos. Se asusta al ver que a su lado tiene a un lobo, con la boca a escasos milímetros de su cuerpo. No era una hoja movida por el viento lo que la acariciaba. No tiene sombra que le cobije. Se pone en pie. El lobo salta sobre ella, pero Lucía consigue zafarse del depredador. Se pone a correr desesperada, bordeando la laguna. A medida que se aleja, los arboles caen al suelo y se transforman en lobos. Mira despavorida a todos lados y se pregunta:

—¿Dónde está la puerta? ¿Dónde está mi puerta?

Barcelona, 1972. Autor de El blues de los gatos callejeros y El conde de Llucmayol, auto-publicados en Amazon. Colabora con diferentes revistas escribiendo relatos y artículos periodísticos.

Gustos culposos

Karla Arroyo

México

Oráculo es una entidad que llegó de otro tiempo. Afirma que la era que vive su especie es monótona, a tal grado que sus semejantes prefieren licuar sus células y dejar latente el reemplazo que posteriormente formará parte un nuevo ser en «el enjambre». Oráculo escapó porque es un anacronismo. Viajó hasta encontrar vida que se multiplica y goza en el proceso, pero su cuerpo se solidificó al entrar en la atmósfera de la Tierra.

Su percepción sensorial es mental: se activa con plasma, glóbulos rojos, blancos y plaquetas que le proporciono a cambio de la llave de acceso al goce corporal. Me enseña cómo hacer disfrutar a otras personas. El secreto está en el ritmo de palpitaciones que emite en mi cerebro, algo parecido al latido asincrónico de dos corazones cuando surcan las olas de piel con dedos ansiosos. Me muestra el acceso a los besos que nunca existieron, los negados, los del más grande anhelo.

Oráculo pide más sangre. No puedo negársela, soy adicta a las ensoñaciones lascivas. Sus brazos se adhieren a mí por medio de ventosas que dejan un patrón de marcas. Dice que son las constelaciones del lugar donde proviene, no su «hogar», porque lo ha encontrado aquí, conmigo, porque calmo la agonía del hartazgo.

Los suyos son como libros abiertos y han leído en Oráculo que nuestras almas rozan su mundo con uñas afiladas en cada clímax. Nos odian cuando irrumpimos el silencio infinito y quieren nuestra aniquilación.

Morelos, 1978. Diseñadora de comunicación gráfica y escritora. Sus textos identitarios, de ciencia ficción, terror y fantástico se han publicado en diversas revistas y editoriales independientes.

Danza tras el velo

Carlos Ruiz Santiago

España

Decenas de hombres babeaban por una sombra oculta en la penumbra. Hombres casados, hombres de dios. No hay voluntad que la carne no corrompa.

El humo de los opiáceos hacía llorar los ojos y nublaba el juicio. Y los movimientos sinuosos de anchas caderas y grandes pechos desviaban cuellos. De vez en cuando, una caricia, una lengua larga y viscosa que recorría a algún cerdo. Apenas hombres, solo bestias hambrientas que aullaban ante la carne fresca.

Cuando sus mentes ya estaban completamente perdidas, la exótica danzarina se acercaba. Y entonces la humareda se disipaba de sus ojos y veían la verdad. Huesos blanqueados por un sol inclemente que ahora danzaban en macabro balanceo. Huesos de mujer, huesos ahora inhumanos con una larga lengua rosácea. Y gritaba de horror y el resto solo oía placer a través de la humareda.

Y el baile continuaba, todos deseando el éxtasis final.

Sevilla, 1998. Director de cine y escritor. Amante de los monstruos. Ha publicado varias novelas, algunos cortos y participado en distintas antologías y revistas. Redactor en Dentro del Monolito.

Plenilunio

Itzel N

México

Cuando experimentó con su amante la vehemencia carnal, advirtió los mismos ojos escandalizados que hace tiempo su cónyuge le destinó: la dupla del pánico y la vergüenza le impulsó a huir. Esa noche huyó de ambos amores. El tiempo pasó y fue lo suficientemente prolongado para que la azarosa coincidencia hiciera que por la unidad habitacional se encontrasen dos vecinos con ciertas peculiaridades en común, una latente y otra evidente: la cinofobia y la pérdida parcial del lóbulo de su oreja izquierda.

Estado de México, 2002. Estudiante de la Facultad de Artes y Diseño de la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM). Narra tanto con palabras como con imágenes. Ama las historias de terror comunicadas en toda clase de medios y formatos.

Imposibilidades erotomecánicas

Eduardo Omar Honey Escandón

México

En el tomo XI, capítulo IV de Erotomecasmos de la Condesa Henrietta Deas se cuenta que…

«La magia se diluía con rapidez ante la descendencia bastarda de Ia Ilustración y del vapor. Los hijos de la oscuridad y la noche se reunieron en el bosque primigenio. Luego de largas deliberaciones, donde se asomaron rencillas ancestrales, se llegó a un pacto. La corte unseelie aceptó que Trom-laighe, la princesa heredera de las hadas negras, se uniera con Amesgaiztoa, hijo de los Wendigo que reinaban allende el océano. El descendiente tendría los poderes telúricos y astrales para acabar con la afrenta humana.

«Con el ascenso de una Luna de Sangre los cónyuges quedaron a solas en lo más profundo del bosque. Amesgaiztoa se recostó en el pútrido lecho de hojas y ramas mientras Trom-laighe se deshizo de sus vestidos nupciales, tejidos con seda de las arañas necrófagas del Oriente. Desnuda, se elevó y trazó la danza de la cópula que inició el mundo. Lanzó hechizos de carne y deseo para encender el mutuo deseo.

«La erección de Amesgaiztoa se levantó como si fuera un tronco más. El falo, cubierto de ramas espinosas y protuberancias diversas, palpitaba por la excitación. De su punta brotaba una hiel verdosa. Sin esperar más, tomó con la punta de los dedos a Trom-laighe para depositarla en la cama de hojas, le abrió las piernas y de golpe la intentó penetrar. La magia del mundo murió aplastada a la par que la princesa unseelie…».

Ciudad de México, 1969. Autor de Códex Obsidiana. Publica constantemente en plaquettes, revistas físicas, virtuales e internet. Ha sido seleccionado para participar en diversas antologías. Imparte talleres de escritura para el Gran Colisionador de Textos Especulativos.

Etéreo

Sandra Carolina Jiménez Pedroza

México

Sor Simone pensó que aquellas caricias nocturnas eran la recompensa de Dios ante sus labores, lágrimas y angustias. Creyó ser bendita entre las mujeres. Pero no. Estaba maldita. Pues a quien ella había recibido con amor en su celda y cuerpo no era otro que una criatura. Sin rostro ni voz. Un engendrador de demonios.

Ciudad de México, 1997. Ha participado en varios coloquios sobre literatura mexicana y latinoamericana. Ha sido incluida en las antologías de cuento Otras voces. Literatura para niñas y niños en México y de minificción Diversidad(es) minificciones alternas Hispanoamérica.

Terrores nocturnos

Carmen Macedo Odilón

México

Mi esposo me mandó a dormir al sofá, luego de tres meses de no dejarlo descansar. A veces grito, o me cuesta tanto respirar como si me ahogara y toso hasta despertarlo; en el peor de los casos, amanezco con los pantalones mojados. Dijo que si estos terrores no cesaban requeriría ayuda psiquiátrica. Yo me disculpé con la excusa del estrés. Con la casa a semi oscuras, me resistí al sueño y me levanté hacia la ventana que da a la calle, donde se filtraba una tenue luz de farola. Contemplar la noche fue uno de los tantos placeres que compartí con Gabriel, mi exnovio.

—¿Qué habrá sido de ti?

Rompió a llover y tras un suspiro fui de vuelta al sofá.

La presión sobre las costillas me despertó. Abrí los ojos, pero el cuerpo no me respondía. Las maldiciones nunca me habían funcionado, por lo que recurrí al Padre nuestro. Las palabras no me salían, mi boca estaba obstaculizada. Busqué la forma de despertar y entre mis miradas perdidas di con un espejo de feng shui. En el reflejo, una sombra se sacudía ante mi rostro en un vaivén que no me era desconocido. Después la humedad traspasó mis calzones. La boca ocupada, el peso sobre el pecho y el gemido que se me escapó tras la explosión en mis caderas. Gabriel y su «servicio completo».

A la mañana siguiente mi esposo se despertó de buen humor por haber dormido de corrido.

Ciudad de México, 1987. Escritora huidiza, noctámbula y loca de los gatos. Ha publicado en diferentes revistas y antologías, físicas y virtuales. Le gusta la noche y los screamers, sin importar que estén chafas.

Tu carne un poema

Daniel SanMateo

México-Francia

Los amantes, ya en una habitación a media oscuridad, acercaron sus cuerpos. Buscaban este contacto desde la cena, cuando se miraron por primera vez al ser presentados por la anfitriona. Amor a primera vista, le decían, aunque en este caso deseo, pasión incontrolable, frenética. El tacto provocó un estremecimiento por toda la piel desde el origen hasta la punta de los cabellos. Suspiraron al unísono, ávidos de esa carne. Las manos recorrieron a placer la espalda y el cuello, una coreografía que suscitó un cosquilleo desde la profundidad de las vísceras. No eran mariposas, sino un enjambre de abejas, fuerza incontrolable para arrasar la realidad y verterse sobre ellos como una noche lúbrica. El calor cundió y la ropa se volvió un obstáculo, así que cada prenda fue desabotonada y los cierres bajados. Sin perder el contacto, las ropas cayeron al suelo o retiradas por encima de la cabeza. Igual las prendas interiores, despojadas tras el clic de los seguros. Los cuerpos núbiles, finalmente desnudos y turgentes, y las caricias como exploradoras del placer ignoto. Debían llegar hasta el final, consumirlo todo, besos y ternezas. Así que hincaron uñas en la piel, en los músculos, y desvistieron la carne hasta el hueso. La sangre escurrió, brillantemente roja, y el orgasmo estalló en el paroxismo de los gemidos dolientes. Los amantes, ahora esqueletos blancos, sus jirones de piel y carne y los jugos seminales, el ansia finalmente consumada hasta el mismísimo tuétano.

México-Francia, 1984. Autor de Luciérnagas en el desierto (Bambú) y Los Ángeles es una escena del crimen (IMC), entre otros.

Gritos ciegos

Paola Ramírez Reséndiz

México

—Si tan solo escucharas —le dice su esposa, alzando la voz para tener la última palabra de la discusión.

Pero escucha, él tiene el oído del bebé dentro del agua oscura del vientre de su madre. Tan es así, que pegado a la ventana le llegan los murmullos angustiados de sus hijos y un tarareo que parece alejarse en dirección al pequeño lago que frecuentaba cuando niño, aquel donde aprendió a nadar, probó por vez primera la sal de otros labios y vio, aterrado, una serpiente marina.

Esta vez él no dice nada y apresura el paso para ver cómo devora el horizonte al sol desde ese mismo lugar lleno de sus recuerdos, de sonidos (más bien de ruido).

Tan pronto sumerge sus pies en el lago siente un cosquilleo en los dedos, como si gusanos chupasen su pie. Nada adentro, cierra los ojos y se echa hacia atrás, en «punto muerto». Minutos después, al abrirlos e incorporarse, ve a una mujer en la orilla con el vestido mojado, mostrando su vientre de Niké. Ella deja caer sus prendas y camina hacia él. Apenas toca el agua, él siente que su cuerpo se paraliza. Sin tacto de por medio, y con esa mujer cada vez más cerca, siente los mismos gusanos ahora tirando de su miembro. El agua se arremolina y lo azota. Siente una succión en el bajovientre. Quiere hablarle, plantea su pregunta, pero esta no resuena. Ahora llora y grita. No sabe cómo volver a casa.

Querétaro, 2001. Estudiante, lectora voraz: literatura hispanoamericana, fantástica, terror, weird; cinéfila: cine experimental, bizarro y de culto. Actualmente se encuentra realizando dos cortometrajes.

Santo niño

Bruja de Tequis

México

Ave María Purísima, con pecado he concebido con el Padre Francisco, o Benito, o habrá sido Juan Pablo. Alguno de ellos me habrá preñado cuando los encontraba con mi brújula naranja y me los llevaba a revisarles su decenario o el rosario en el baldío atrás del seminario.

Pero en la calentura uno se descuida y así me lo pegaron. Sentía una madre crecer y moverse dentro de mis tripas. Luego de una semana, empecé a sospechar que lo que traía no era un pedo atorado que me podía quitar con fibra o papaya. Duré como tres días y ya le iba a hablar a la nueve-once, hasta que sentí que ahora sí me iba a zurrar en serio. Como pude me fui al baño y sentía el chorro de mierda y sangre salir de mi cola, mientras yo chillaba con las piernas bien tensas. En eso que voy sintiendo unos dedos tocarme la cola y, aunque uno podrá ser muy experimentado, se me paró el chorro del susto. Y la seguía cagando, mientras mi ano se iba abriendo, como nunca había sentido una verga hacerle, y que sale la criatura llena de sangre y mierda a caer en el agua. PLOP. Ahí se murió. Un milagro que nació para morir como Jesús, ¿no?

Padre, tenga misericordia de nosotros, que somos pecadores. Por favor entierre al Santo Niño, que me da miedo que me ande persiguiendo en el baldío de atrás cuando me ande buscando otro milagro.

Querétaro, 2000. Estudiante de Relaciones Internacionales. Ha participado en varios proyectos que fomentan la escritura, como la Dirección Editorial de una revista estudiantil. Escucha demasiado a Lana del Rey.

La hora del baño

Karla Hernández Jiménez

México

Lady B. jamás se ha caracterizado por ser muy compasiva. 

Aún recuerdo el primer día que me escogió junto a otras doncellas de la aldea. Recuerdo el modo en que esos cuerpos se retorcían mientras se desangraban en posiciones imposibles, dejando regueros de sangre por todo el corredor.

La mirada de Lady B. era tan afilada como los instrumentos que usó para descuartizar los cuerpos, buscando, tratando de desenterrar hasta la última gota.

El día que hizo un profundo corte en mi brazo, creí que mi suerte sería la misma que aquellas que ya habían pasado por su cámara de torturas, pero sostuvo mi mano mientras lamía la herida que se abría como una flor carmesí ante ella. Lamió sin parar hasta que su cara por entero quedó cubierta con mi sangre. Su expresión de éxtasis era aterradora, pero sorprendentemente hipnótica.

En la cama sus gemidos continuaron escuchándose durante un buen rato mientras me pedía que continuara embarrando su piel con mi sangre. Casi me desmayé cuando mis dedos sanguinolentos tocaron los labios de su vulva y ella exigió que masajeara con la yema de mis dedos, dando ligeros pellizcos. Yo no quería, pero me era imposible parar de mirar. Los ojos de Lady B. se volvieron blancos por el placer.

En este preciso momento estoy colgando del techo, con múltiples heridas por todo mi cuerpo. Lady B. está en la bañera, esperando por el momento adecuado para abrir otra herida en mi piel, una y otra vez.

Veracruz, 1991. Licenciada en Lingüística y Literatura Hispánica. Escritora. Ha publicado en varias revistas y fanzines nacionales e internacionales, siempre con el deseo de dar a conocer su narrativa. Actualmente es directora de la revista Cósmica Fanzine.

Cabroncito

Pedro Tsamaxan Reyes Villasana

México

El puberto demonio no paraba de observar a aquella mujer. De todas las criaturas disponibles en su reino, ella era la deseada. Tal vez era el hecho de que justo a la altura de sus ojos tenía enfrente un par de enormes tetas. Quizás eran los tacones que ella usaba que a él le parecían un tipo de pezuña bastante excitante. O a lo mejor eran los movimientos eróticos del baile que observaba. Con su precoz autoridad exigió que la llevaran a su aposento aquella noche. Él jamás había visto a un humano desnudo, nunca había tocado a una mujer y mucho menos había cogido. Ella le comentó que se relajara, que lo trataría deliciosamente, que podía tocar todo lo que quisiera y que no fuera tan tímido al darle nalgadas. El inexperto demonio balaba y salivaba al cogerla. Ella, impasible, se limitó a fingir gemidos. Insatisfecha, decidió humillarlo: le escupió a la cara, incrustó sus uñas en el pene caprino para masturbarlo, lo mordió en el pecho y, al hacerlo correrse, le restregó su sangriento semen por todo su rígido y peludo cuerpo. Al notar la conmoción del pequeño, a besos le explicó que así cogen los humanos: entre carne y sangre, a imagen y semejanza de Dios.  Ella se retiró prometiendo regresar cuando él fuera un cabrón. El príncipe aquella noche habló con el rey. Pidió ser enviado a la tierra como humano, estaba enamorado.

Chiapas, 1991. Maestro en Administración, Gestión y Desarrollo de la Educación (IPN). Opta por los géneros literarios del ensayo, cuento y crónica. Primer libro publicado: De ataúdes, pánico y muerte: Relatos cortos de horror y terror (2021).

Lago

Fabiola Morales Gasca

México

El corazón de Aura latía a la velocidad de un colibrí volando con frenesí. El olor de la noche era de suaves murmullos. Los animales nocturnos se multiplicaban ante sus delgados pies, que corrían a la profundidad de la noche boscosa. Ante el azul lago se deshizo aprisa de su blanca ropa. Una enorme hoja se ofreció ante ella como un barco. Con su cuerpo desnudo se tendió como en sagrado lecho nupcial. Un rayo titilante de estrella fugaz iluminó su piel. La luz mordió su seno izquierdo y empezó a expandirse como portentoso ejército de hormigas sobre su cintura y caderas. Aura sintió un fino metal atravesando sus costillas mientras mordían sus duros pezones. Su respiración agitada le dio un extraño brillo a sus ojos. El lago encrespó su agua. Miles de lenguas aguijoneaban su piel y un hervor generó espuma que devoró lento a la joven. Ella, ansiosa de sentir el universo penetrando sus sentidos, tomó el rayo de luz erecto para insertarlo en la raíz de su ser. Los insectos cantaron, los monos aullaron frenéticos y las asustadas aves emprendieron su vuelo. Aura sintió el más exquisito placer unida al crispado movimiento. En un breve espasmo orgásmico, desapareció entre la pulpa blanquecina del lago.

Puebla, 1973. Maestra en Literatura aplicada UIA. Ha publicado algunos libros. Parte de su obra se encuentra en diferentes antologías de España, Argentina, Venezuela, Chile, Perú, Paraguay, Colombia y México. Lectora voraz e incansable escritora.

Mi pene

Ezequiel Pereyro

Argentina

La primera vez que se me desprendió el pene fue en la ducha. Después empezó a suceder en lugares más molestos: en el supermercado, en el tren, en la comisaría. Simplemente dejé de colocarlo de vuelta y lo guardé en el bolsillo. Así que no te asustes, no pasa nada. Vas a ver que el espacio extra entre las piernas es cómodo. Además, sigue funcionando de maravillas. No pierde sensibilidad, lo contrario.

¿Te importa que lo vea? ¡Uy, hola! A ver cómo… ¿Te lastimé? Dale. ¡Pará! ¡Cómo crece! ¡Pará, te dije! Dejáme limpiarte un poco. Mirá, así es más fácil de maniobrar. Te va a convenir pedir una funda de más en la estación, no me gusta que lo tengas con llaves, billetes y otras cositas asquerosas.

Muchos llevamos el nuestro en el bolsillo. Algunos deben dejarlo en la casa, seguro. Yo no. La distancia no ayuda. Me gusta tenerlo al alcance de la mano. Dámelo. Tranquilo, dame. ¿Qué te asusta? ¿Que me lo lleve? Dale. Gracias. Mirá lo que pasa si me alejo. Se siente, pero no es lo mismo, hay una interferencia. Aparte, a veces lo necesitamos en el trabajo. Cuando hay tensión, siempre es bueno tenerlo cerca y poder apoyarlo en la mesa. Apuesto que ese que tenés puede causar más de un susto.

No, no digamos nada. No es malo ni raro, pero mejor que quede entre nosotros por ahora. Al fin y al cabo, hay cosas de las que no deberíamos hablar.

Buenos Aires, 1994. Licenciado en Comunicación Social. Publicó «El trébol» en Desencuentros, tras ganar un concurso de la editorial Fénica. Organiza ciclos de lectura/escritura en vivo. Participa en talleres de escritura y teatro.

Amor

Yansey Morales Marín

México

Tengo insomnio. Te busqué a mi lado y solo restos de tus cabellos sobre mi almohada encontré.

Bajo tu falda mis manos te buscan con urgencia. La humedad pegajosa de tu sexo me motiva de manera irracional a seguir. Cierro los ojos y viene a mi mente nuestro aroma sobre la cama, el que con cada maniobra se desplazaba por la habitación; los sonidos con los que llenábamos la noche con nuestros cuerpos enlazados, el goce derramándose y el coro simultáneo que lográbamos y que acallábamos con un tierno beso mientras mi lengua exploraba ansioso tu boca. No quiero abrir los ojos. Ni tu olor ni tus fluidos son los de entonces. Tu cuerpo está rodeado de la tierra que sepultaba tu féretro.

Puebla, 1974. Licenciada en Pedagogía. Ha publicado en: Antología Virtual de Minificción Mexicana, Minificción, Editorial Parafernalia, Tabula escrita, EOS Villa, Editorial Brevilla, Historias pulp, Penumbria, Komuya, Ediciones Periféricas, La Tinta del Silencio, Editorial Paraíso Perdido, Sembrando voces y Colectivo Cultural Atelier Poético.

Modelo

Oscar Juárez Becerril

México

Me detenía todas las tardes a observar tu figura estilizada, tu cabello de seda, tu mirada intrigante. Imaginaba futuros en los que caminábamos tomados de la mano a través de calles luminosas, donde te abrazaba y nos besábamos enamorados. No me atreví a acercarme porque el momento nunca me pareció propicio.

La semana pasada me miraste, sé que lo hiciste, pero preferí voltearme antes de que me descubrieras. Me hubiera resultado inadmisible que pensaras que soy un fisgón. Cuando, de reojo, volví a descubrirte, tú ya habías vuelto a concentrarte en tu trabajo.

Ayer me preparaba para seguir el mismo ritual de los últimos meses y no te encontré. Intuyendo tu pérdida, poseído por la histeria, me acerqué al lugar donde mi temor me había impedido buscarte. Encontré a otra persona que ahora ocupaba tu lugar.

Entré al local buscando tus rasgos en todos los rostros que, mudos, se agazaparon introvertidos o me sonrieron grotescos.

Abrí y cerré diversas puertas hasta que accedí a la calle de atrás, a un callejón macilento donde se acumulaba el desconsuelo. Observé tu figura desnuda pasear frente a mí y esconderse atrás de un depósito de basura.

Dichoso, te busqué infructuosamente entre una pila de extremidades inanimadas. Solo encontré tus ojos plásticos que reconocí al instante y a los que les cuento nuestra historia mientras los acaricio.

Estado de México, 1983. Ingeniero civil gustoso de la música subterránea y de la literatura fantástica y de ciencia ficción. Desde hace 17 años ha pertenecido a distintas bandas de punk, surf y garage de Toluca.

Sin culpa

Angélica Santa Olaya

México

Lo pensó mucho antes de decir sí. Antes de permitirle penetrar su cuerpo con la definitiva negrura del no retorno. La caricia de su quemante lengua incendiando el interior de sus deseos borraba, por arte de magia, todo vestigio de arrepentimiento. Sin pensarlo se entregaba a él, al dragón tatuado en su pelvis que la despertaba cada noche a las 3 de la madrugada.

Ciudad de México, 1962. Poeta, narradora y maestra de Creación Literaria. Ha sido publicada en 130 antologías internacionales de minificción, cuento, poesía y teatro, entre ellas Basta, Quimera, Plesiosaurio y Piedra y Nido. Traducida al rumano, portugués, inglés, italiano, catalán, chino y árabe.

Harpía

Lalilay

Argentina

Una mujer alada con cara de ninfa sobrevuela mi cabeza hace un tiempo mientras camino por este áspero desierto. Sus huevos deben estar cerca, ella no necesita un macho para replicarse.

Un hombre debería temerle, pero no soy un hombre, soy un desterrado a la espera de que esa mujer pájaro toque la tierra con sus garras.

Una noche aprovecho su distracción y encuentro sus tres huevos ocultos al costado del camino, apilados como si fuera un juego de obsidianas. Tomo uno y escucho cómo aterriza feroz el ave rapaz.

Coloco el huevo lentamente en su origen y la miro: no deja de ser una hermosa mujer con alas. Me acerco, paso mi nariz por su cuello, intensifico su atención en mí, disminuye la distancia entre los dos, paso las yemas de los dedos por sus pequeños pechos, abre sus piernas, me detengo en su centro, me arrodillo ante ella, beso su monte húmedo, excitada me pide más lengua, siento sus pulsaciones aceleradas, apoyo su cuerpo contra el mío, muerdo sus tetas y le atravieso con la otra mano su cuero hasta obtener su corazón sangriento. Descorazonada, repite una y otra vez mientras cae de rodillas: ¡Estas condenado a este momento!

Una mujer alada con cara de ninfa sobrevuela mi cabeza hace un tiempo mientras camino por este áspero desierto, otra vez.

Buenos Aires, 1988. Técnica de laboratorio, Estudiante de Psicología y aspirante a escritora de literatura erótica. Hedonista.

La mano tatuada

Mariano F. Wlathe

México

A Victoria le gustaba un malandro que pasaba todo el día fumando en la esquina, pero no se atrevía a hablar con él. Le habían advertido que era un delincuente. Ella lo miraba y fantaseaba con descubrir todos sus tatuajes. A veces se pintaba en la mano una telaraña y escribía «amor» en sus dedos, tal y como él tenía tatuado. Entonces, recorría su cuerpo y se acariciaba con esa mano que ya no era suya. Un día, al chico lo levantaron y nadie lo volvió a ver. Solo apareció su mano tirada en una calle. Victoria corrió a recogerla antes de que alguien más lo hiciera. A pesar de que estaba cercenada y muerta, tomarse de las manos por primera vez con él fue todo lo que Victoria esperaba. Se encerró en su cuarto y dejó que el tacto frío de la mano recorriera su piel hasta erizarla y, poco a poco, se introdujera en su ropa interior y después en ella. Esa noche tuvo el mejor orgasmo de su vida y junto a él una epifanía. Recogió de las bolsas negras donde el narco desecha sus cadáveres las partes que más le gustaron y las cosió en un ángel tatuado de seis brazos con el que hacia el amor cada noche. Aunque estaba incompleto. No había encontrado aún una cabeza que le gustara. Todas estaban demasiado hinchadas y empezaban a podrirse. Así que, decidida, tomó un cuchillo y salió a buscar una más fresca.

Ciudad de México, 1986. Ha trabajado y colaborado con festivales de cine, proyectos artísticos y productoras de cine porno. Sus textos se han publicado en antologías de México, España y Latinoamérica.

San Valentín

Mónica A. Montoya (Delirio Oscuro)

México

Karla estaba emocionada por su primer día del amor y la amistad con el hombre que había deseado desde hace mucho tiempo. Preparó la comida. Se puso un vestido rojo a juego con el lipstick y las zapatillas de tacón. La hora llegó.

Rió, coqueteó, comió hasta saciarse.

Estaba feliz.

Por la noche fue a la sala alumbrada por la luz de las velas. Dos copas de vino de Bordeaux en la mesa de centro. En streaming por tv se proyecta American Psycho. Preparados por ella misma, unos chocolates amargos y unos cupcakes perfectamente decorados.

La chica dio un trago a su copa, miró los aperitivos, relamió sus labios, sintió cómo el calor abrazaba su pecho. Los pezones erectos y la creciente humedad en su sexo delataban el deseo por llevarse a la boca esos manjares. No pudo contenerse más. Comenzó a devorar uno a uno hasta el hartazgo. Continuó con el festín en la cama de su dormitorio. Tumbada boca arriba, introdujo uno de los chocolates en su intimidad. Sus pies se tensaron con cada movimiento de sus manos. Pequeñas descargas eléctricas inundaron su ser. Los espasmos en sus genitales señalaron el clímax.

Poco a poco la respiración retomó su normalidad. Karla se sentó en la orilla de su cama y comió el último bocadillo. Esta vez lo probó con suma lentitud. Esa noche de San Valentín inmortalizaría en su memoria el sabor del chocolate, la sangre y la carne de su hombre amado.

Ciudad de México, 1986. Maestra, escritora e ilustradora. Le gusta el terror, el horror, el misterio, lo paranormal y el erotismo. Ha publicado obra literaria y gráfica en libros y revistas en formato digital e impreso.

El ciclo

Diego García

México

Lo observo siempre, sin dejar escapar un centímetro de su piel. Es apuesto, grande y caballeroso. Viene cada que puede, a escondidas de su familia. Nunca decepciona, me besa de la forma más húmeda posible, me toca con la fiereza de un hombre cruel, me embiste con la bestialidad del dominio. Termina y yo observo. Lo quiero, y eso me hace cuidarlo. Temo que su tiempo en la tierra vaya a terminar de sorpresa. Cuando él parta yo seguiré aquí, desnudo y solo, esperando por el siguiente. Cuando él vea las manchas y las sombras surcar sus ojos, pensará en mí. Escupirá gusanos, orinará pus y llorará sangre. Pensará en la cruz, en el castigo por su desvío. Mi querido amigo, amante feroz, yo estaré aquí cuando partas, y seguiré aquí cuando tu descendencia tenga a la suya. Me llamarás Enfermedad. Tu Dios me llama Pecado, yo prefiero Mentira.

Chihuahua, 2000. Fanático de la lectura y la escritura. Fiel lector de Patricia Highsmith y E.T.A Hoffmann. Se encuentra trabajando en su futura página, donde todos sus relatos podrán ser encontrados.

Desayuno

María Rodríguez

México

La sequía que azotaba a la tierra se extendió como un incendio. La cosecha apenas alcanzaba para unos cuantos y se repartía entre los tristes hogares, que suprimían el apetito. La ración que llegaba al convento que dirigía la Madre K. no era suficiente para las múltiples bocas beatíficas que gastaban su energía de rodillas, entre plegarias para sus semejantes. La madre K. era incapaz de continuar con sus rezos. No podía ignorar el fuerte ruido de aquellos estómagos, que imploraban más alto que sus voces. La madre abandonó la capilla, escapando a su habitación, donde se encerró con la santísima figura en su pared, ante la cual se derrumbó entre sollozos. «Dame el poder de alimentarlas», rogó. Casi enseguida, notó que de sus pechos escurría un líquido, ensuciando el hábito. Miró a la figura en la cruz; ésta miraba sus pechos. «Coman», la escuchó en su cabeza y la madre corrió hasta la capilla. Se colocó en medio de todas esas bocas suplicantes y desató sus ropas, cayendo éstas al suelo. Expuso unos bultos tan inflamados que la leche les escurría por sí sola. «¡Madre!», suspiró una de ellas; detuvo sus rezos y, como la cría que era, lamió del nutritivo líquido que había llegado hasta el ombligo y siguió el rastro hasta el origen. Mamó de los pezones sin piedad. Pronto, el resto de ellas se colgaron de la madre succionando como animales. La capilla se colmó entonces con los dulces gemidos de su hambre saciada.

Ciudad de México, 1996. Pasante de nutrición y escritora aficionada. Le gusta leer relatos de horror y suspenso y el cine de terror psicológico. Ganadora de algunos concursos escolares en la categoría libre.

Tumba

Abril Alcaraz

México

Era el final de la orgía, los últimos espasmos. Genaro se dejó caer exangüe sobre un cuerpo moreno y enjuto y entrecerró los ojos sonriendo con languidez. Empezaba a quedarse dormido cuando un golpe brusco sobre el costado lo despertó. Una palada de tierra. Luego otra y otra volvieron a caer. Trató de incorporarse y sintió cómo su mano se hundía  en una sustancia húmeda, gelatinosa y fría. ¿Es el moreno de piel de terciopelo este cadáver amoratado con las vísceras desparramándose fuera del abdomen tasajeado? La memoria le devolvió súbitamente el aroma de su pene deslizándose en su boca, el abdomen duro golpeando su cara, hasta que la peste indescriptible que desprendían sus entrañas le produjo arcadas y vomitó sobre ese tipo al que ya no entendía bien si sí o no se acababa de follar. Intentó pedir ayuda. Grumos negros caían sobre sus ojos, cegándolo, y Genaro trataba de gritar, de decirles que pararan de echarle tierra encima, que él estaba vivo, que no sabía cómo había acabado metido en aquella trinchera encima de una pila de cadáveres mutilados, desnudos como él pero muertos, todos muertos, masacrados, pero el estruendo de los aviones que sobrevolaban lanzando las últimas bombas un poco más lejos, las ráfagas esporádicas de las ametralladoras, los gritos de los oficiales girando instrucciones de retirada —la guerra, ¿cuándo había empezado esa guerra?, ¿quién iba ganando?, ¿de qué lado estaba él?— apagó su voz y la tierra nunca dejó de caer, de caer, de caer…

Baja California, 1982. Director de teatro, performer, escritor, documentalista, fotógrafa, bedesemera. Ha publicado cuento, poesía y ensayo en algunas revistas digitales y en su blog. Le preocupan el lenguaje y los límites de la realidad.

Ella ante el reflejo

Alejandra Q. Pérez

México

Una noche su reflejo la tocó, acariciando su rostro y descendiendo hacia sus senos desnudos. Ella gritó de terror y se alejó. El reflejo solo le sonrió con ternura mientras la observaba correr fuera de la habitación.

Otra noche su reflejo la besó, arruinando con suaves mordidas el labial recién aplicado. Ella gritó de miedo y se alejó. El reflejo splo le sonrió con alegría mientras la observaba retocar el maquillaje en un espejo de mano antes de salir de la habitación.

Una noche más su reflejo le hizo el amor, pegándola al cristal con desesperación, saboreando la piel recién salida de la ducha, disfrutando de los gemidos que hacían vibrar el espejo al que se abrazaba con pasión. Ella gritó de placer y se alejó al finalizar. El reflejo solo le sonrió con picardía al verla temblar en el piso, mientras la observaba levantarse y volver a acercase gustosa.

La última noche su reflejo la mató. Ella gritó de dolor y se desvaneció contra el cristal. El reflejo solo le sonrió con pena mientras la observaba podrirse con el tiempo antes de convertirse en polvo.

Jalisco, 1999. Estudiante de Escritura creativa. Disfruta del horror y la melancolía en las artes. Ha publicado diversos textos en revistas literarias y proyectos literarios colectivos.

Ocurrió en S

Chris Morales

México

Ella no era bruja. Sin embargo dejó, sin chistar, que la multitud exaltada la condujera a la hoguera. Al fin rozaría su piel suave con la corteza rugosa de tan erguido y viril árbol. El viento ayudó a erizar los vellos y erectar los pezones, mientras las ramas extendían al máximo el cuerpo jalando la soga atada a sus manos. Ella agradecía el gesto acariciando con sus piernas la base del tronco. La antorcha no fue necesaria, pues los leños ardieron por sí solos y, como por arte de magia (negra) y ante el asombro de toda la aldea, se consumó el idilio de aquellos amantes enigmáticos.

Ciudad de México, 1983. Actor, narrador oral, escritor. Ha publicado en Coronavirus. Antología de minificción. Literatura Contemporánea (2020), Brevirus (2020), Diversidad(es) minificciones alternas (2020, 2021), Mosaico: microficciones sobre discapacidad (2020), Escena del crimen (2021), Crímenes menores (2021). Coantólogo de PEQUEficciones. Piñata de historias mínimas (2020).

La sonata extraviada de Mendelssohn

Isa Judhá Cabrera Rios

México

Los viscosos orificios comenzaron a gotear  al ritmo cadencioso de las campanadas de una iglesia que se escuchaba a lo lejos. Eran gotas de sudor entremezcladas con su sangre fría y coagulada y los chorros del elixir de su sexo. Todo en penumbra, todo en silencio. Eran dos muertos podridos bailando al ritmo de la sonata extraviada de Fanny Mendelssohn sobre las lápidas de concreto que lujuriosas les miraban las entrañas. Sus pieles purulentas se mezclaban, sus labios ulcerados a mordidas se comían como nunca en vida habían podido hacerlo, porque hambrientos de amor habían muerto. Los intestinos de él se enredaban con los de ella, mientras ésta manoseaba su miembro viril tieso y erecto que nunca pudo penetrarla, como puede la daga que en la lid el soldado enemigo penetra. Pedazos de carne y cebo salían volando al compás que sus cuerpos putrefactos y olorosos les marcaban, estampándose en el lodo acuoso del cementerio del pueblo para ser comidos por los perros flacos callejeros que al festín de sangre y sesos como invitados de gala acudieron, bajo el velo sigiloso de una luna llena en febrero.

Fueron dos amantes que en la muerte se encontraron y en sus óbitos una rapsodia de amor revivieron. La gendarmería los había encontrado en el cuarto 18 de un motel de paso. Ella con el estómago reventado, él de la viga que salía del techo por la garganta colgado. Así es el amor cuando es puro y profano.

Estado de México, 1978. Licenciada en Dirección Cinematográfica. Ha publicado diversos cuentos en libros impresos y digitales. Ha sido selección oficial por trabajos cinematográficos en festivales nacionales e internacionales como Los Leones de Cannes en 2022.

Heroína

Mauricio León Guzmán

Ecuador

Cada vez que esa mujer se aparecía me ponía eufórico. La espiaba todas las noches por un resquicio de la ventana de su cuarto, que ella dejaba entreabierta mientras se desvestía. Su habitación daba a un patio central de una casona vieja de madera, construida en Quito durante la colonización española, luego convertida en un hostal donde residíamos estudiantes universitarios. La casona tenía mucha historia, pero era famosa porque allí había vivido una heroína de la lucha por la independencia.

Me producía un placer colosal el contemplar la desnudez de esa mujer. Era alta y morena. Tenía un pelo negro lacio y corto que le llegaba hasta los hombros. Caminaba como si flotara sobre el piso, sin hacer crujir los tablones de roble. Sus caderas anchas se contoneaban seductoras de un lado a otro. No podía dejar de seguirla con los ojos y examinar su figura esbelta, su cintura estrecha y sus piernas firmes y largas. El escote de la blusa mostraba parte de los senos que mi imaginación completaba. Me bastaba mirar tan solo las tiras del brasier para adivinar la redondez de sus pezones pardos. Oculto en silencio, esperaba a que se sacara todas las prendas. En el momento en que ella giraba y me daba la espalda, yo abría con cautela la ventana y estiraba vacilante las manos intentando tocar su piel. Cuando estaba a punto de alcanzarla, acariciarla, sentirla al fin entre mis dedos, la figura de la sensual mujer se desvanecía.

Quito, 1967. Reside en Chile. Economista y escritor. Ha sido finalista en varios concursos literarios de microrrelatos y cuentos. Ha publicado sus textos en distintas revistas y antologías de Argentina, Colombia, Chile, España, México, Perú y Uruguay.

Don Juan complaciente

Nai Roble

México

Tomó la mano de su amante habitual y la frotó por su cara, su pecho, sus muslos. Cuando estaba a punto de terminar, la chupó llenándola de saliva y la metió entre sus piernas mientras gritaba extasiada. Satisfecha, volvió a colocarla dentro del frasco de formol.

Ciudad de México, 1986. Abogada y escritora. Escribe principalmente, microcuento, cuento y relato. Ha publicado en diferentes antologías y revistas literarias tanto físicas como digitales.

Florecimiento

Jorge Luis Pérez Martínez

México

Entre suspiros por otro fracaso se acercó a la planta. Aunque había tomado el té con más hojas de las indicadas, no había sentido nada. La planta era muy hermosa con aquella flor roja en la cima y su gran follaje de enormes hojas. Tomó una y comenzó a juguetear con ella. Su cuerpo se llenó de caricias, por lo que la soltó volviendo a la normalidad. Repitió el acto y las caricias volvieron. Sin detenerse, decidió tocar el tallo. Sus senos y sus nalgas se endurecieron. Continuó jugando y cerró los ojos. Su cuerpo se estremecía, meneaba sus caderas y sentía su humedad. Abrió los ojos y miró la hermosa flor. Sus dedos dibujaron círculos en los pétalos y su Monte Venus palpitó suplicando. Acercó los dedos despacio y los introdujo en la flor. Un grito se le escapó entre lágrimas de felicidad. Retiró su mano y se acostó a un costado. Mientras su cuerpo se recuperaba, notó cómo la flor se marchitaba. Intentó tomarla, pero su mano se desintegró en varias hojas. Un apretón en su corazón hizo que rápidamente se quitara la blusa y el sostén solo para ver una gruesa raíz que le atravesaba el pecho y bajaba hasta su vientre. Desesperada, se quitó lo que le quedaba de ropa para descubrir la hermosa flor roja incrustada entre sus piernas. Al verla lanzó un gritó que se perdió entre las hojas del nuevo follaje de la hermosa flor que acababa de nacer.

Ciudad de México, 1996. Administrador y técnico en cómputo. Le gusta la ciencia ficción y ha publicado cuentos cortos en algunas revistas.

El espejo

Enyha Vaznog

México

Había comprado ese espejo en una ganga —cien pesos para ser exacta—, sin embargo el reflejo siempre se tornaba deforme. ¡Bah! Una basura. Nunca lo tiré porque algo me intrigaba de mi reflejo. Nunca teníamos la misma expresión, pero a los ojos de los demás sí. Mientras yo sonreía, la yo de enfrente no lo hacía; siempre se mantenía inexpresiva, pero con una boca semi deformada por alguna dobladura en el material.

Desde que lo adquirí, todas las mañanas despertaba con moratones y sangrado vaginal; tenía un desgarre. Lo tapé en las noches y todo siguió normal, los hematomas habían desaparecido. Hasta hoy, que me despierto en medio de la noche. La cortina está desgarrada a un costado del espejo. Volteo y veo mi rostro sobre mí, con una sonrisa deforme. Me penetra con unos dedos largos —al igual que las uñas— sin dejar de mirarme. Me desgarra, pero no me quejo, al contrario: es placentero. Sus dedos se vuelven gelatinosos y pegajosos, como tentáculos. Me dejo llevar hacia una yo misma retorcida que me hace sangrar, gemir, llorar… hasta que mi último aliento logra escapar.

Estado de México, 2000. Lectora y amante de los cuentos de horror cósmico y gore crudo. Escritora de sangre, tripas y realidades deformadas. Actualmente escribe cuentos de terror para armar su propia antología.

Amarillos

T. Herbonnière

Venezuela

Michu, Serafín, Gatañán, Rufus, Odín, Simba y Miguelito, mi favorito, dijo sus nombres y los besó a todos.

Odio a los gatos, pero Marcela estaba tan buena como me dijo Pedro, nuestro amigo común. Sus caderotas me bastaron para descartar la patada que quería darle al Miguelito, agazapado a mis pies.

Estaba excitado. La charla en ese cafecito de Miraflores había funcionado. Hablamos de música y de libros. Yo miraba sus ojos medio amarillos y sus labios, mientras ella parloteaba sobre Stephen King y las hermanas Brontë. Parecía una chica inteligente.

En su casa actuó como estúpida. No soporto esa manía de hablarle a los gatos como si fueran carajitos, pero dejé pasar su idiotez cuando me invitó a la habitación. 

Marcela me arañó las nalgas. Me lo lamió entero y desde arriba vi sus ojos amarillos, observándome como si fuera una presa. Su lengua raspaba, pero siempre me gustó que doliera un poco. Fuera de la habitación, los gatos maullaban.

Enloquecí cuando se puso en cuatro. Me ordenó que le jalara el cabello con los dientes. Yo embestía y aullaba. Marcela pedía más. Los gatos daban golpecitos a la puerta. Quise patearlos.

Al acabar, un maullido estridente me sacó del trance y sentí asco al ver pelos negros y blancos en toda su espalda. Se contorsionó y me lanzó arañazos. Grité al ver mi sangre. Creo que me oriné.

La puerta se abre, el cuarto se llena de maullidos y Marcela me observa con unas pupilas finísimas.

Bolívar, 1986. Escritor y músico folklorista. Le gusta leer fantasía, ciencia ficción y horror. Escribe canciones para sus cuentos. Está armando su primer libro de relatos.

La reliquia

Dilsia Pavón Hernández (Taghirion)

México

Paulina llegó del trabajo sudada; el maquillaje embarrado con la sensación de que alguien se había corrido sobre ella en el transcurso del viaje en el subterráneo. El trajín del día había culminado. Estaba en su departamento. No era la gran cosa, pero era su pequeño reino. Se desnudó y caminó hacia el frigorífico, donde estaba aguardándola. Sacó aquella extremidad helada del frasco. Recostada en el sillón abrió sus labios mayores y comenzó a frotar aquel pedazo de carne con todo y el anillo de oro que aún llevaba. La dureza de aquel artilugio era tan deliciosa que olvidó todas las vergas ricas de su pasado. A punto de alcanzar el orgasmo, se introdujo hasta la muñeca aquella carne inerte. Cuando la rígida amputación penetró su cérvix, alcanzó el orgasmo en medio de incontenibles chorros calientes, viscosidad, palabras obscenas y lágrimas de dolor. A ella siempre le molestó que Daniel nunca la hubiera masturbado con sus dedos, que no abandonara a su esposa y que no cumpliera su promesa ante Dios. Se levantó con la humedad escurriendo por sus piernas, lavó descuidadamente aquel fetiche y lo guardó en el cajón de las verduras. Era una lástima que el resto de aquel hombre vigoroso estuviera agusanándose en alguna cloaca de la ciudad. Se bañó, cepilló sus dientes y el cabello. Antes de dormir, se hincó frente a la imagen del Ángel de la Guarda, como hacía su madre, pidiendo por todos los niños que se pierden en la oscuridad.

Ciudad de México, 1981. Pintora y lectora irremediable. Ha participado en talleres literarios con Alas de Cuervo y Bandini.

La casza

Fernando D. Martín Calero

Argentina

Hay en la casa doscientas cincuenta habitaciones.

El número es preciso, pero carece de importancia. Tan solo es el escenario en el que la presa huye del depredador.

En todo este tiempo, la muchacha se alimentó de arañas, pichones y del agua de lluvia que se filtraba a través del techo; en tanto que la bestia acechaba con obstinación a una única presa.

Famélica, iba detrás de un rastro que se interrumpía bajo puertas cerradas. A veces, lograba ver por el ojo de una cerradura cómo la muchacha lavaba su cuerpo, empleando para ello un trapo que humedecía en un charco en el suelo.

Así pudo registrar en la memoria del hambre cada recoveco de su modesta figura, pero nunca el rostro, que permanecía esquivo, en las sombras.

La muchacha, más que presentirlo, tampoco vio en detalle a su perseguidor, preocupada únicamente en huir y poner habitaciones de por medio.

Valiéndose del laberinto, la muerte de la bestia la convirtió en el mejor animal. Para cuando halló el cuerpo, no quedaba más que pellejo y huesos.

Criatura práctica como cualquier sobreviviente, con la piel vistió su desnudez y de la osamenta fabricó utensilios, además de algunos abalorios que colgó encantada de su cabello.

Conoció así una vida pacífica.

Hasta que un día, al abrir una puerta cualquiera, se encontró con una intrusa. De espaldas y completamente desnuda, se bañaba bajo una gotera del techo.

En ese momento, en el interior profundo de su vientre, sintió nacer el hambre.

Córdoba, 1980. Informático. Apasionado de la fotografía, el cine y la literatura. El texto publicado es su primera incursión en el género de terror y fue escrito especialmente para esta convocatoria.

Dómine, labia mea apéries

Alexsa Bathory

México

Despertó sudando. El calor entre sus piernas era insoportable. Todavía era de madrugada, pero sabía que no podría conciliar el sueño. Las hermanas estaban todas dormidas. Necesitaba rezar. En la capilla, entró pidiendo permiso a Dios. Se hincó muy cerca del pequeño retablo. Tras persignarse, agachó la cabeza y comenzó a rezar en silencio.

Sintió un líquido escurriendo en la entrepierna. Apretó los párpados. No es real, no es real, murmuró y luego comenzó a rezar con el mismo terror. Se cayeron las velas del altar. Levantó el rostro y vio los vasos rotos, con las flamas aún ardiendo en el suelo. Observó a su alrededor, como si supiera que no estaba sola, mas no se atrevió a mirar atrás.

Regresó a sus plegarias, esta vez en voz alta. Rezaba tan rápido que no se entendía. ¿Era eso latín?, reflexionó por un momento. Esa no era su voz, pero su boca y garganta se movían. ¿Dios?, pensó, pero continuaba hablando en un dialecto incomprensible. Sentía que la vagina le iba a explotar. ¡Si no me coges tú, me cogerá el diablo!, gritó entre sollozos. El cristo se desplomó sobre el suelo. La monja se arrastró hasta el altar y restregó su sexo contra la figura. La capilla se incendiaba.

Estado de México, 1994. Especialista en derechos de autor en la industria musical, psicóloga y escritora. Sus pasatiempos son limpiar huesos, andar en bicicleta y cuidar plantas.