Más Relatos Pulp

VARIOS AUTORES

eBook editado por RelatosPulp.com

Contacto: relatospulp@gmail.com

Publicado en España, el 17 de junio de 2013

Reseña

SELECCIÓN de relatos publicados en http://www.relatospulp.com/

Contiene

La Memoria de los Peces

Detective Lince: El Caso Gigoló

Experimento Diabólico en Sirga

La habitación de las cerezas pintadas

Víctor Lince Contra Shylock Holls

El Túnel

Diario del Inspector Jean

El Silencio Inmemorial

Bosque Antiguo

Lince siempre golpea dos veces

Cuentos de Niños

Cuestión de Caderas

Escoria en Oldburgo

La Memoria de los Peces

Javi Arboleya

Seguidamente os adjuntamos un relato turbio, una historia de perdedores, obra del autor Javi Arboleya. Se titula La Memoria de los Peces, y comienza así:

EL hombre caminaba lentamente, sin importarle en absoluto la lluvia que en ese momento caía con cierta fluidez. Sus erráticos pasos, le habían conducido hasta el puerto. No se podía decir que formara parte de la zona más vistosa ni colorida de la ciudad, con sus escasos y deteriorados barcos apiñados aleatoriamente, en un constante movimiento de balanceo sin fin. El agua estaba sucia con restos de fuel y de basura de todo tipo, que se iba acumulando gracias al poco cuidado de las personas. A escasos centímetros de la superficie, entre la oscuridad de las aguas, se podía entrever algunos peces nadando con parsimonia. De vez en cuando, abrían sus bocas para coger restos de lo que ellos consideraban alimento. Tenían fama de estar altamente contaminados, su dieta no era muy sana que digamos. A pesar de todo, algún que otro pescador, acudía con su silla plegable para pasar unas cuantas horas intentando pescar alguno. Los rumores que circulaban por las calles, decían que las personas más necesitadas y con escaso o nulo poder adquisitivo, acudían a esos pescadores individuales para hacerse con los sospechosos peces. El barrio que formaba parte del puerto, tenía aspecto de favela brasileña, muchas de las casas carecían de suministro fluido de agua y electricidad, debido a los constantes cortes por la falta de mantenimiento, y porque simplemente, no había dinero para pagar algo tan básico como a lo que estamos acostumbrados la mayoría de nosotros. La brutal crisis económica se cebaba con los más desprotegidos, llegando a extremos cada día más impactantes y tristes. Se había dado unos meses atrás, un caso de muerte por la ingesta de uno de esos peces en mal estado. Las autoridades, después del lamentable suceso, colocaron carteles a lo largo de todo el puerto prohibiendo la pesca y consumo. Esto se respetó unas pocas semanas, pero es que cuando el hambre acuciaba y no había otra fuente de alimento, era inevitable volver al mercadeo de carne tan infecta. La gente tenía miedo de envenenarse, pero era eso o robar directamente. Casi era mejor acabar muerto por un pez en mal estado, que dar con los huesos en la comisaría más cercana. La policía de esta ciudad, se distinguía por su alto grado de acabar con los problemas a golpe de porra, “golpea primero, pregunta después”, era su lema. Alguno que había entrado en comisaría por un simple hurto de básica necesidad, salió en silla de ruedas, incapacitado de por vida, postrado hasta el final de sus días. Eso a las autoridades, les daba absolutamente igual, “mano dura en tiempos duros”, era una frase que se oía mucho también, en la boca de los políticos falsos e incapaces de hacer algo para remediar la situación que se les echaba encima, y que con el paso del tiempo, la situación de este problemático barrio, amenazaba con extenderse al resto de la ciudad.

En todo esto reflexionaba nuestro hombre, William, alias “As”, debido a su pasión por cualquier tipo de juego de cartas, y por su inmensa suerte en la mayoría de ellos. De rasgos duros, con mandíbula cuadrada, ojos pequeños escondidos debajo de unas anchas cejas. Una cicatriz le cruzaba la mejilla derecha, un recuerdo del filo de una navaja, en una pelea sufrida en un garito inmundo, con un fortachón que le había acusado de hacer trampas. No iba desencaminado en sus acusaciones, pero William se había salido con la suya al final al ganar el combate. Se había llevado toda la pasta. Eso era lo único que al final contaba. El dinero. Quién lo poseyera tendría la llave a la felicidad absoluta. Era su filosofía, su manera de ver las cosas. Anteriormente, no era así, pero su ex, le hizo darse cuenta de que solamente los peces gordos sobrevivían en este mundo. Y uno no llegaba a convertirse en pez gordo de manera honorable, eso estaba claro. Habían sido unos meses bastante duros tras la ruptura, William se quedó sin nada, su ex le había arrebatado todo, casa, coche, la mayor parte del dinero… En fin, se convirtió en un pelele de la noche a la mañana. Pero poco a poco, resurgió de sus cenizas, con fuerzas renovadas y con una nueva forma de actuar. Antes era apasionado, le importaba producir una buena sensación a las personas cercanas a él, incluso a las que conocía de pasada, se molestaba en dejarse conocer y establecer unos vínculos naturales con ellos. Vivía por y para la gente. Ahora vivía “de” la gente. Sus timos y engaños eran legendarios. Tenía un don natural con las personas, y cuando empezó a utilizarlo para engatusar, su suerte cambió radicalmente. El dinero empezó a fluir de nuevo, y esta vez sin estar oprimido horas y horas en un trabajo. El principio de sus correrías fue por pura necesidad, por supervivencia, pero a medida que sus dotes se afinaron más y más, el gusto y la sensación dejada tras sus actos, se acrecentó de una manera obsesiva. Una vez estabilizado de nuevo, prosiguió con sus delitos, aumentando su número, siendo cada vez más elaborados. Creo una red de amigos y conocidos, que le ayudaban en sus golpes. La bola seguía creciendo y creciendo, era imparable. Pero William se sentía vacío por dentro. Era un inmenso agujero negro y oscuro el que le iba consumiendo despacio. Si se paraba a reflexionar un segundo tan siquiera en su presente, temblaba de vértigo ante la incapacidad absoluta de experimentar ningún sentimiento. Era un hombre vacío. Un hombre sin ninguna causa, sin ningún objetivo, sin nada que perder. Y ahí estaba la clave. Un hombre sin nada que perder, era el hombre más peligroso de toda esta corrupción que llamamos vida. Intentaba llenar esa especie de vacío con una mezcla de alcohol, cigarrillos, prostitutas y apuestas de todo tipo. Sus fajos de dinero, le permitían estar en la superficie de la sociedad corrupta y envilecida. Para él, esos peces contaminados que tanto se afanaban en coger un pedazo de miserable comida, y que por culpa de ello probablemente morirían, eran como el resto de los miserables habitantes de la ciudad. Él había formado parte de ese circo, pero gracias a su descenso al infierno, pudo escapar. Luchando en una batalla por unas simples migajas, mientras los poderosos se sentaban en sus enormes salones, con sus fantásticas mujeres, ajenos a todo esto. El poder. Maravillosa palabra, pensó. La única razón por la que aún seguía vivo, el poder. No era un objetivo, era más que eso. El poder era él, una vez había captado su esencia, lo impregnó de tal forma, que ansiaba acumular más y más. Era su nuevo dios, y William sería su profeta. Extendería su ímpetu hasta alzarse por encima de todos, hasta que estuvieran debajo de su suela, y una vez estuviesen allí, los aplastaría inmisericordemente. Nada ni nadie lo podría detener. Ningún tipo de moral ni de autoridad superior le desviarían de su camino.

Sintiendo una imperiosa necesidad de echarse algo al gaznate, puso fin a su rumbo errático para acercarse al pub más cercano de la zona. Echó un último vistazo a los hombres que allí pescaban. Pobres infelices, apenas les pagaba para poder comer a diario, y aun así, se afanaban con todas sus fuerzas, aguantando hasta en un miserable día como hoy. Tenía casi una decena de hombres trabajando para él, por turnos en el puerto. Gracias al descuido por parte de los vigilantes, siempre había allí unos cuantos de sus trabajadores. La venta del pescado del puerto no le suponía un gran ingreso, pero muchos se sorprenderían de la tajada que sacaba. A él le daba igual que el pescado estuviese en malas o buenas condiciones. La gente lo compraba, y mientras eso continuase ocurriendo, seguiría con su venta. No obligaba a nadie a comprarlo, simplemente lo ponía en el mercado. De sobra era conocido por todo el mundo las graves infecciones que podía producir su ingesta. En eso consistía la libertad que tenían. En la elección de comprarlo o no.

Con un poderoso trago vació la cerveza, pidiendo otra de inmediato. La barra del pub estaba grasienta y pegajosa. Era un antro oscuro, lleno de suciedad y con una triste televisión en una de las esquinas. Fotos de boxeadores posando y combatiendo, se distribuían a lo largo y ancho de las paredes. Un billar con el tapete absolutamente lleno de manchas y roto en algunas zonas, ocupaba la zona central del pub. Se notaba que a la gente le gustaba beber mientras jugaba, y que más de una vez se había derramado líquido en la superficie. Unos cuantos hombres solitarios se repartían por la barra, sumergidos en su propia desidia y desesperanza. Las mesas estaban ocupadas por algunos que jugaban al póker, y otros que dormitaban, con una abundante cosecha de cervezas en torno a ellos. El ambiente estaba saturado del humo de los que fumaban, era una de las pocas ventajas de este pub, en el que uno, podía fumarse un cigarro tranquilamente, sin miradas espantadas ni reproches. La falta de ventilación era patente, y solamente entraba aire fresco cuando se abría la puerta del lugar. Unas cuantas busconas pululaban entre la clientela, la cual no parecía dispuesta a gastarse sus pocos cuartos en los ajados cuerpos que ante ellos se exponían. Una de ellas se acercó a William, con la esperanza de hacer algún servicio esa noche de perros. El tipo no tenía esa aura de perdedor que los demás sí, pensó la mujer.

—Hola encanto, te veo muy solo esta noche, ¿no te gustaría divertirte un rato conmigo? —le preguntó con una sonrisa manchada de nicotina—.

—No gracias, esta noche prefiero estar solo, si no te importa —respondió William un poco asqueado de la apariencia de la prostituta—.

La cara de William mostró la repugnancia que sentía hacia esa prostituta, la cual se marchó indignada.

—Tú te lo pierdes….maricón —insultó a William mientras le daba la espalda—.

Este, con un encogimiento de hombros, volvió a su cerveza fría. Le dio otro enorme trago, dejándola casi por la mitad. La puerta del pub se abrió en ese instante, apareciendo tras ella una mujer de unos treinta y tantos años. Vestía una corta falda de color rojo sangre, a juego con los tacones que cubrían sus pies empapados por la lluvia. Una chaqueta ceñida ocultaba la parte superior. De su melena castaña, caían gotas sin cesar, con un gesto de su mano se apartó el pelo de la cara, dejando al descubierto unos preciosos ojos y unos labios carnosos sutilmente pintados. Todo en ella era perfecto, sus rasgos estaban completamente equilibrados, era como contemplar una estatua griega de precioso tallado. William esperaba ver aparecer a un hombre tras la impresionante mujer, pero ella cerró la puerta y se dirigió hacia la barra. Una puta no parecía, o si lo era, William dudaba mucho de que se moviera por estos ambientes, tenía demasiado nivel para este tugurio. Quizás fuese una de esas adineradas que buscaban un poco de la acción que no tenían en sus vidas diarias, o que simplemente quería pillar algo de droga. Ya había coincidido con unas cuantas de estas, acostándose con ellas y sacándoles su dinero, hasta que se cansaba, desapareciendo sin dejar rastro. William era experto en desaparecer y si no quería que nadie le encontrase, nadie le encontraba.

—¿Me pones un café, por favor? —pidió la desconocida mujer con una suave voz al camarero. Estaba apoyada en la mugrienta barra, mientras las gotas de su pelo caían sobre esta.

—Lo siento, pero tenemos la máquina estropeada desde hace bastante tiempo — contestó el otro indicando la polvorienta y antigua máquina de hacer cafés.

—Uhmm, pues ponme una cerveza —contestó ella pensándolo durante un segundo.

—Yo que tú, no me apoyaría mucho en esa barra —interrumpió William “As” con su mejor sonrisa de adulador—. La única agua que ha caído sobre ella desde hace muchos años, es el de tu precioso pelo.

Ella tras echar una temerosa mirada hacia la barra, dirigió sus ojos hacia William, respondiéndole.

—Gracias por el aviso, aunque ya sea un poco tarde —dijo mirando una de las mangas de su chaqueta. Sobre ella aparecía una mancha grasienta, provocando en la mujer una mueca de disgusto—.

El camarero le puso la cerveza delante, sin vaso ni copa.

—A esta invito yo —dijo William sacando inmediatamente el dinero y posándolo sobre la barra—.

—Muchas gracias, no hacía falta, de verdad —respondió ella con una ligera sonrisa, aceptando la invitación—.

—Perdona si soy demasiado directo, pero me gustaría saber tu nombre —continuó él, aproximándose a ella mientras le tendía la mano—. Yo soy Max. Mi nombre completo es demasiado largo y engorroso para decírtelo. Así que lo dejaremos en Max.

Era una táctica típica de William. Nunca daba su nombre real. El futuro era impredecible, y le gustaba guardarse la espalda. Todo lo que sobrepasase unos cuantos escarceos sexuales con una misma mujer, era peligroso e incómodo. Además era incapaz de mantenerse fiel tras su experiencia personal. Ya no creía en nada ni en nadie.

—Encantada Max —respondió ella estrechando su mano—. Me puedes llamar Adele.

Los ojos de ella brillaron durante un segundo al pronunciar el nombre. Parecía conmovida por alguna razón.

—Bonito nombre, ¿qué eres francesa? no tienes rastro de acento —dijo él mientras sacaba un nuevo cigarrillo—.

—No, no soy francesa. Nací y llevo toda la vida en esta ciudad. ¿Se puede fumar aquí? —preguntó ella sorprendida—.

—Aquí se puede hacer lo que tú quieras, Adele —respondió él, mirándola fijamente a los ojos—.

—En ese caso, te agradecería que me dieses uno de tus pitillos, los míos se han terminado. El nombre de Adele proviene de mi padre. Él, pasó una larga temporada en Francia, enamorándose del país perdidamente. Luego nací yo, y me pusieron un nombre francés, gracias a mi padre —explicó ella, mientras se acercaba a William para encender el pitillo que había extraído de la cajetilla—.

—Buena capacidad de síntesis —rio él, dándole una fuerte calada al cigarro—. Una mujer como tú no se deja ver frecuentemente por estos lugares. ¿Estás esperando a alguien?

Adele se hizo la distraída, observando el entorno, mientras jugueteaba con el dedo índice en sus labios.

—A veces una tiene que divertirse sola —respondió escuetamente—.

No parecía una prostituta, pensó William, sus respuestas eran demasiado evasivas y mantenía una actitud de cierta distancia, aunque dejaba un tímido acercamiento personal. La verdad es que tenía algo, no sabía si era su comportamiento distante, sus sugerentes miraditas o sus gestos cargados de mudo erotismo, pero William estaba ansioso por llevársela a su cuchitril más cercano y conocerla más íntimamente. El efecto de una cerveza tras otra, a lo largo de la charla de ambos, no ayudaba a calmar el ansia casi salvaje que lo embargaba. Las busconas del lugar miraban con odio a Adele, ya que había conseguido acaparar la atención del cliente más interesante del pub. Después de una hora de fluida conversación, el ritmo de William bebiendo era casi el triple que el de ella, que no se defendía nada mal. William seguía pagando una ronda tras otra. Ya la tenía casi en el bote, no iba a dejar pasar esta inesperada oportunidad que se le había presentado. El pub a esta hora, presentaba un mayor número de clientes. La noche estaba en su apogeo.

Cuando ya estaba a punto de lanzarse al ataque, sacó uno de los últimos cigarrillos para despejar un poco la cabeza de tanto alcohol, y se dispuso a encenderlo. Un golpazo en su espalda, hizo salir volando el cigarro de su boca, perdiéndose tras la barra. Adele se echó hacia atrás, apartándose de él.

—Vaya, vaya —dijo una voz grave detrás suya—, mira a quién tenemos aquí. ¿Cuánto tiempo sin vernos Willl? Últimamente no se te ve mucho en las partidas que organizamos. ¿Ya no confías en tu suerte, “As”?

William se giró tranquilamente. Ante él, se encontraba un hombretón ancho de hombros, con cara de pocos amigos y completamente rapado. Su cabeza estaba adornada con algunos tatuajes, lo que le daba un aspecto de puro salvajismo. Su aliento despedía un olor a vino barato y a pescado.

—Mi suerte sigue funcionando igual de bien que antes, Pat, gracias por tu interés — respondió con una sonrisa de oreja a oreja—. Por cierto he oído que tu hermano sufrió un pequeño accidente, ¿cómo se encuentra?

Un repentino fogonazo invadió el cerebro de William. Al cabo de un segundo estaba en el suelo con un dolor atroz en la nariz. Notaba que la sangre le corría, metiéndosele por la boca y dejándole un sabor cobrizo. Adele estaba anonadada ante el repentino ataque. Todo el pub centró su atención en ellos, quedando en silencio repentinamente. Nadie se acercó para interceder, en estos casos, era mejor mantener las distancias.

—¡Maldito hijo de perra! No te atrevas a nombrar a mi hermano con tu sucia boca. Todo el mundo sabe que tú, eres el causante de su “accidente” —dijo Pat abriendo los brazos con ira—. Has estado esquivándome hasta este momento, pero ahora ya no podrás escapar de mí. Te haré pagar caro todos y cada uno de los días que ha pasado en el hospital.

—Estas más borracho de lo que pensaba, incluso para ser tú. Pasaré por alto el rasguño que me has hecho. Yo no tengo nada que ver con lo que le ha pasado a tu querido hermano, así que no me des la tabarra y lárgate. Cómo puedes ver tengo compañía —dijo William girándose hacia Adele y guiñándole un ojo—.

La hemorragia nasal le estaba empapando de sangre la camisa que llevaba. William no tenía ganas de pelear contra aquel idiota, se encontraba demasiado bebido y tan solo quería llevarse a la cama a esa mujer, de la que no recordaba su nombre, Marlene o algo así. Igual daba. Con suerte, si el cabeza hueca tatuado no la había asustado, lo conseguiría. A su cabeza acudió aquella partida de póker, estaban Pat y su hermano, entre otros muchos. Brad, el hermano de Pat, había perdido esa noche una cantidad bastante importante de dinero. En la última ronda, se lo jugó todo en una apuesta contra William, a pesar de las advertencias de su hermano. Por supuesto perdió. El dinero que llevaba encima, solo le daba para una mínima parte de la deuda recién adquirida. Acordó que le pagaría en cuanto consiguiese toda la pasta, en un breve periodo de tiempo. Así quedaron las cosas, los días fueron convirtiéndose en semanas, y las semanas en meses, hasta que William le tuvo que recordar la deuda. Si en el plazo de una semana no la satisfacía, William tendría que tomar medidas. Brad prometió que le pagaría sin falta a lo largo de esa semana, pero William, transcurridos un par de días, e intuyendo que no vería ningún dinero, le pudo la impaciencia y decidió contratar a un par de desgraciados para propinarle una brutal paliza a Brad. El resultado de esto, fueron unos cuantos meses en el hospital, para recuperarse de las terribles heridas infligidas. Al volver los hombres de William para informarle, le entregaron un sobre que Brad llevaba encima. Al abrirlo, William exclamó:

“Vaya, al final sí parece que iba a pagar, lástima que no le haya dado tiempo”

Y ahora, parecía que su hermano venía dispuesto a recuperar el honor de la familia. Las cartas estaban boca arriba, ya no había tiempo para bravuconadas ni frases hechas. Un segundo y rápido puño se acercó por la izquierda de William. Esta vez no le cogió por sorpresa. Lo detuvo con el brazo derecho a escasos centímetros de su cara, y con el brazo izquierdo, sometió presión hasta que el brazo del otro crujió por el codo. Pat emitió un grito de dolor, pero como estaba curtido en mil peleas, rápidamente se recuperó, y con su único brazo intacto, el izquierdo, le proporcionó a William un tremendo golpe en el estómago que le hizo doblarse en dos. La gente del pub, vociferaba ahora, animando a uno u otro contendiente. Al estar temporalmente en ventaja, Pat aprovechó para coger la botella de cerveza de William, y tras dar un trago, se dispuso a estampársela en la cabeza. Adele soltó un chillido al verle la intención, que sirvió para que William se recuperara un poco del dolor, y viese lo que estaba a punto de suceder. Se incorporó, asestándole con la cabeza un golpe en la mandíbula. Pat, casi noqueado, se tambaleó hacia atrás apoyándose en una de las mesas, la botella cayó al suelo haciéndose añicos, desparramando cristales por todos los lados.

—¡Ahora sí que me has cabreado, colega! —gritó William, que se lanzó con todas sus fuerzas hacia el otro—.

La gente en ese momento enmudeció, al ver cómo William impactaba una y otra vez con su puño en la cara de Pat, que poco a poco iba transformándose en una masa sanguinolenta. Nadie le detuvo, nadie podía detenerle en ese estado. Era como interponerse entre un león y su presa. Una vez satisfecho y con los puños despellejados, William se tomó un minuto para que le bajasen las pulsaciones de su corazón, que en ese instante tenía un ritmo frenético. Alguien sintió lastima de lo que quedaba de Pat, y lo recogió para llevarle al hospital más cercano. William el “As” pidió un nuevo trago. Le había entrado una sed terrible después de aquello.

—Siento lo de la mesa amigo, te la voy a pagar, por supuesto —le dijo al camarero que le miraba con gesto inexpresivo—.

El suelo estaba hecho un desastre. Los cristales rotos se mezclaban con cerveza y grandes gotas de sangre. La mesa había cedido ante el peso de Pat y los golpes infringidos por William. De repente una mano femenina se le posó sobre el hombro.

—¡Vaya, no me esperaba que aún siguieses por aquí, después del espectáculo! — exclamó él, sorprendido—.

—No te iba a ser tan fácil librarte de mí —contestó Adele con voz sugerente—.

La verdad es que William estaba impresionado con esa mujer. Muy pocas, por no decir casi ninguna, se habrían quedado ahí después de lo ocurrido. Si antes le llamaba la atención, ahora mismo casi le hervía la sangre por dentro.

—¿Qué te parece si buscamos un sitio más cómodo? Tengo un apartamento cerca de aquí —le dijo William con la mente embotada por la lujuria—.

—¡Me lo has quitado de la boca! —exclamó Adele entre risas—.

Ambos salieron rápidamente a la calle, sobre la cual, seguía cayendo una fuerte llovizna que empapaba todo a su paso. Pequeños riachuelos transcurrían a lo largo de la acera, arrastrando tras de sí la suciedad acumulada, tendría que caer mucha más agua para borrar toda la inmundicia.

Casi sin mediar palabra, William se abalanzó sobre Adele, quitándole primero la camiseta escotada que le había vuelto loco toda la noche. La tumbó sobre la cama para que la falda carmesí saliese con mayor facilidad. Ella se dejó hacer. Una vez libre de la prenda, Adele se alzó con toda su plenitud. Su piel blanca contrastaba con el negro de su ropa interior. El juego de luces proporcionado por las farolas de la calle y por las cortinas, le daban un aspecto todavía más libidinoso. Se besaron con fiereza, violentamente con instinto animal. En medio del frenesí, de la nariz de William empezó a manar otra vez el líquido vital.

—Mierda, otra vez a sangrar, espera un momento, no te quiero poner perdida con la sangre, voy a taponarme un poco la herida y continuaremos donde lo habíamos dejado —dijo William levantándose hacia el baño—.

—¿Puedo preparar alguna copa para tomarnos? —preguntó ella

—Claro que sí, en el salón tengo un pequeño mueble bar. Coge lo que más te apetezca, y sírveme a mí una de lo mismo —respondió él—.

Una vez taponada la herida, William volvió a la cama, listo para la acción. Esa noche intuía que iba a ser memorable. Adele tardó un par de minutos más en volver con una botella de champan y dos copas ya servidas.

—Vamos a refrescarnos antes de comenzar, esta noche perderás muchos fluidos —dijo ella en susurros, acercándole la copa—.

William de un sorbo acabó inmediatamente el champan ofrecido, mientras que Adele bebía tranquilamente observándole fijamente a los ojos.

—Yo estoy más que listo, nena, vayamos a ello —dijo él sin poder mantenerse ya por mucho más tiempo—.

—Dame un minuto, voy al baño, y cuando salga de él, saldré totalmente desnuda para ti, te aseguro que valdrá la pena la espera.

Dicho esto, Adele entró en el baño y cerró la puerta. A William se le ocurrió de repente una idea, que podría mejorar bastante la situación. Lo había probado ya con alguna prostituta con resultados sumamente placenteros, para él. Sacó de su mesita un tranquilizante, y lo disolvió en la copa de champan de Adele. Esta, caería inconsciente en apenas diez minutos durante el resto de la noche, y entonces, William tendría plena libertad para hacer lo que quisiera con ella. Sentir el poder absoluto de la posesión de un cuerpo era lo que más excitaba a William.

Una vez bien disuelto el tranquilizante, William esperó, tumbado en la cama. La pelea en el pub, más el alcohol ingerido, parecía que le estaban pasando factura, porque un tremendo sopor le empezó a invadir. Se intentó despertar levantándose a por un cigarro, pero fue incapaz de mantenerse en pie, y cayó en el suelo, al lado de la cama. Mientras se esforzaba en recuperar la verticalidad, Adele salió del baño. Aún llevaba puesta su ropa interior.

—¡Ayudaaam…! —intentó decir William al borde de la inconsciencia, casi incapaz de transmitir una sola palabra—.

Ella se acercó a él, y hablándole al oído para que la oyera bien le dijo:

—Por fin vas a pagar por tus pecados, hijo de puta. Acuérdate de mi cara porque va a ser lo último que veas en tu apestosa vida.

William sin comprender nada de lo que decía, la miró con ojos espantados. Ella continuó hablando.

—He tardado mucho en descubrir quién andaba detrás de la venta del pescado infecto, que le costó la vida a mi padre y casi le cuesta la vida a toda mi familia, he conseguido el dinero de este vestido y de los zapatos para llamar tu atención, de maneras que no te querrías ni imaginar, ya que la gente sin recursos económicos como yo, no tiene el lujo de vestirse así diariamente. Oh sí, claro que vas a pagar. Te he seguido con ese fin. Para acabar con tu vida, para que pagues por aprovecharte de la gente más vulnerable. Solo te puedo garantizar una cosa, te va a doler. Vas a compartir una mínima parte del dolor que siento yo.

Adele se levantó y sacó de su coqueto bolso, a juego con la falda, unos cuchillos afilados y uno completamente oxidado.

—Bueno, yo también estoy lista, ¿y tú? Esto nos va a llevar toda la noche. Te voy a destripar como a tus asquerosos peces.

William, sin poder mascullar una palabra, la miraba con ojos desorbitados. Esta vez, las cartas no parecían favorables para él. Iba a ser su última partida. El “As” iba a pasar a la historia de los perdedores.

A la mañana siguiente, una mujer con zapatos de tacón a juego con su bolso y su falda, salía del apartamento de William. Su pelo estaba húmedo todavía de la vigorizante ducha que se había dado, caminaba con seguridad y disfrutando de la suave brisa que se había llevado la borrasca de la anterior noche. Era una mujer nueva, quién sabe hacia dónde le llevaría el futuro. A su paso los hombres la observaban con deleite, fascinados por su enorme magnetismo. Detrás de ella, dejaba una habitación para el horror. Digna de los crímenes de Jack el Destripador.

Detective Lince: El Caso Gigoló

Manuel del Pino

Entusiasta de la novela negra, de las crime novels, y como no, de los relatos pulp de las míticas revistas estilo Black Mask, donde el mejor hairdbold de autores como Raymond Chandler o Dashiell Hammett se daban cita para regocijo de sus lectores, tenemos a Manuel del Pino, escritor de nuevo cuño, y claramente influenciado por los Años Dorados de la Era Pulp. En las líneas que siguen el mismo os dejará algunas pinceladas acerca de su bio, y como no, uno de sus relatos policíacos, a modo de presentación.

Datos sobre el autor: Manuel del Pino es licenciado en Filosofía y Letras (Univ. de Granada, 1994). Ha publicado diversos artículos y varios ensayos. XIV Premio de Ensayo Becerro de Bengoa con “La sonrisa de la esfinge” (Dip. de Álava, 2002). “Operación Obulco” en “Ipolka. Relatos Iberos” y “El toro ibero” en “Ipolka. Relatos iberos 2” (Ed. El Olivo de papel, Jaén, 2011 y 2012). “Olivas negras”, novela policíaca, Ed. Cuadernos del Laberinto, Madrid, 2012. “Víctor Lince, trilero del mal” en Revista Gibralfaro, abril—junio 2012. “Lince: Yo maté a Marilyn” en Revista Ariadna, septiembre 2012. Colaborador con la sección “Aventuras de Lince” en la revista Arena y Cal, desde septiembre 2012. También ha publicado en las revistas digitales “Narrativas” y “Palabras diversas”.

Seguidamente os presentamos un caso para el detective Victor Lince, un pícaro justiciero, que comienza así…

COMO fugitivo de la justicia, tuve épocas misteriosas y desesperadas, en las que nadie sabía muy bien dónde estaba ni qué estaba haciendo.

En los chat de Internet se colaba a veces alguna discreta madame, buscando los servicios de jóvenes apuestos para acompañar a señoras. Cuando le pides "privado", creyendo hablar con una chica más, te ofrece el trabajo: acompañar a señoras y cena por 400 euros, en principio sin más compromiso de acostarse con ellas, sólo lo que surja, un máximo de tres servicios por semana, en todo el territorio nacional.

Un chollo en teoría, sobre todo porque yo estaba sin blanca en plena crisis profunda e inacabable, ni posibilidad de acceder a trabajos legales, con papeles que pudiera descubrir la policía. Sólo tres citas semanales, a 400 euros, serían 4800 euros al mes, mucho más de lo que cualquier hombre honrado ganaba trabajando en algo legal.

Es lo que tiene la vida: sólo el sexo da dinero rápido y abundante; la existencia de un hombre honesto es larga, dura y muy penosa, como si hubiera que pagar por la virtud al precio del peor delito, trabajos forzados a cadena perpetua. Pero pocos tienen arrestos para dedicarse al vicio de verdad.

Mi juventud y atractivo también ayudaron. En cuanto me vio "Isabel", una cincuentona con nombre falso pero modales muy delicados, se quedó admirada con mi cuerpo y con mi desenvoltura, y me prometió trabajo para el mismo día siguiente.

En la práctica, las cosas eran algo más complicadas. Para empezar, tuve que gastarme mucho dinero en ropa; debía ir siempre con modelos caros, a la última, sin repetir el traje con la misma clienta.

Luego está la estética corporal: un buen gigoló debe convertirse en metrosexual, ir completamente depilado, con cremas hidratantes para tener una piel tersa, y dedicar muchas horas al gimnasio, lo que supone bastante tiempo y dinero.

No puedes presentarte en cualquier coche; tienes que pasear a tus clientas en una buena berlina, tan costosa que a la larga merece más la pena comprarla que alquilarla. Has de desplazarte a cualquier ciudad de la geografía nacional, lo que implica alojarte y dormir fuera en buenos hoteles.

También debías pagar una buena academia de baile, para ponerte al día en todos los bailes de moda en los salones para maduritas, como pasodobles, vals, salsa, batachá y todo el repertorio de sones caribeños.

E incluso conviene trabajar con un nombre falso, en mi caso por doble motivo, ya que me buscaba la policía. Esa vida puede parecer aventurera y guay, pero en realidad te relegaba a la oscura clandestinidad del anonimato, como si ya no existieras y hubieras pasado a ser un fantasma.

Todo eso no te lo dice la madame ni te lo paga, pero te ves obligado a hacerlo; si no, un buen día te deja de llamar, porque las clientas ya no están contentas contigo, no se sienten lo bastante estimuladas con tu presencia, y el chollo se acabó. Así que al final el gran sueldo se queda en la mitad.

Porque la mayoría de las clientas, sobre todo las maduritas con falta de diversión, no se contentan con una triste cena romántica a solas. Quieren bailar durante horas enteras en fiestas, reír, cantar, el paseíto en el bólido por lo mejor de la ciudad donde estés y luego virguerías sexuales. La edad y las amarguras de la vida no les han quitado las energías ni las ganas de vivir, sino al contrario.

Recordé a Billy Wilder, que fue bailarín de compañía en su juventud, un buscavidas que sacaba monedas de bajo tierra.

Por lógica, casi todas las clientas eran ya de edad, y muchas veces tenía que desplazarme a cualquier punto de España, donde tenía que asistir a fiestas como acompañante en salones públicos, famosos y concurridos, el lugar menos apropiado para un evadido, aunque allí no me conociera nadie.

El problema surgió cuando tuve que ir a Madrid para acompañar a Patricia, una viuda millonaria de sesenta, presa de la soledad, que no se resignaba a dejar los grandes bailes a los que había asistido toda su vida.

En el impresionante salón, detrás del Museo del Prado, había más de mil parejas de etiqueta. Era fácil pasar desapercibido. Sólo tenía que bailar con Patricia y sonreír a las amigas que me presentaba como su guapo sobrino nieto. Más de un colega suyo sesentón sonrió con malicia al verme, pero no me importunaron, pues ya sabían de sobra a su edad que la vida es la vida, y que mi compañía beneficiaba a Patricia.

Allí estaba yo, bailando con Patricia, cuando me encontré al fondo con la altiva mirada de Carla Ruiz. Estaba bailando con un viejo panoli de esmoquin. Me miraba a la vez con desprecio y con burla arrogantes.

No puedes hacerte una idea de lo mal que lo pasas, si te descubre una agente de policía que te conoce mientras haces de gigoló. Ella estaba en su ciudad, bailando con un viejo amigo. Siempre tenía pretendientes. Era yo quien jugaba en campo contrario una y otra vez, en compañías y lugares extraños.

Disimulé, puse una excusa a Patricia y traté de escapar del salón, escurriéndome entre las parejas danzantes. De poco me sirvió. Carla me alcanzó antes de que saliera.

—¿Ahora bailas con viejas? — me dijo.

—¿A ti qué te importa? — repuse—. ¿Vas a detenerme aquí?

—Ya no soy policía. Lo dejé.

—¿Entonces te importaría dejarme en paz?

Carla iba muy elegante, con un vestido de fiesta de raso azul, sugerente escote, recogido el cabello castaño y una diadema en la frente que la hacía aún más preciosa.

—¿Y tú qué haces aquí? — le dije.

Me contestó con un gesto de desprecio, que me produjo aún más intriga. Dejé a marchas forzadas el salón. Yo tenía fama de sinvergüenza, pero al salir a la calle se me aliviaron las mejillas con el fresco.

* * *

Por todos esos inconvenientes, estaba a punto de dejar el lucrativo negocio de gigoló, cuando sucedió un caso extraordinario de verdad.

Isabel, conocedora de mi descontento, vino un día y me dijo:

—No te preocupes, tengo una cliente joven y guapa para ti.

—¿De verdad? — le dije.

—Por supuesto. Es un bellezón y está muy interesada en que la lleves a cenar, a pasear, al cine y a todo lo demás.

Aquello no me cuadraba. ¿Por qué un pivón querría quedar con un gigoló, si tiene los tíos a patadas? Se lo dije a Isabel, que me explicó:

—Es una chica tímida. Le falla el carácter. Eso es lo que ocurre. Vio tu foto en el book y se ha vuelto loca contigo.

—¿Una tímida buscando un gigoló? Aquí hay gato encerrado.

—Es de buena familia, pero no tiene mucha experiencia. Por eso quiere empezar con algo seguro, pero con un tío tan atractivo como tú.

Supuse que no tenía motivos para negarme. Después de todo estaba harto de bailar con maduritas, y todo sea por los 400 euros fáciles y rápidos.

Quedamos esa misma noche a las nueve en un buen restaurante del centro de Madrid. Para mí era una cita a ciegas, así que me senté en la mesa que tenía reservada y esperé a que alguna jovencita guapa y tímida se me acercase.

Pasó un rato. Me entretuve mirando por la ventana. De repente vi que entraba en el restaurante esa mala pécora de Carla Ruiz. Me hice el loco, pero ella me vio y vino hasta la mesa. Llevaba un abrigo gris que le sentaba muy bien, como todo lo que se ponía, y estaba muy guapa esa hiena, con el cabello castaño por los hombros del abrigo y sus grandes ojos color miel maquillados mirándome altivos. Mi saludo fue:

—¡Vete de aquí! Estoy esperando a una clienta.

En lugar de obedecer, se sentó en la mesa, sólo para fastidiarme.

—Has quedado para pasear viejas — me dijo—. ¿No te da vergüenza? ¡Ah, claro, que no tienes!

—Ésta no es una vieja. Me dijo la madame que es una joven guapa y agradable, no como tú. Así que haz el favor de levantar tu hermoso culo de la silla y largarte.

—Parece que tarda — rio—. ¿No te habrá dejado colgado?

—Estará terminando de arreglarse y poniéndole la excusa a sus padres.

Carla Ruiz sacó 400 euros y los puso sobre la mesa con desprecio.

—Esto es para ti — dijo—. Invítame a una cena cara.

Me quedé con la boca abierta. La miré con terror y con asco.

—¿Tú? … ¿Pero por qué?

—Ya le he pagado a tu madame, así que no puedes echarte atrás, o te despedirá. Tanto si te gusta como si no, cenarás conmigo, me llevarás al cine y luego a pasear y tomar unas copas por el centro de Madrid.

Miré a los lados con alarma, pensando en las posibilidades que tenía de huir de allí en ese mismo instante. El problema estaba en las consecuencias. En efecto, si me largaba Isabel no volvería a contratarme, ya que le espantaba a clientas.

Es uno de los problemas graves de ser gigoló, tienes que tragarte todo lo que pida una clienta que pague, aunque te dé náuseas.

Carla pidió los manjares más sabrosos y el champán más caro. Sólo en la cena me gasté 300 euros. Me pregunté por qué Carla me había pagado 400, si nos los fundiríamos todos en un rato. Aquello era bastante estúpido.

Luego la llevé al cine, donde se empeñó en ver una absurda película de terror que estaba muy de moda. En las escenas de máximo horror, crueles y sangrientas, Carla se apoyaba en mi hombro buscando refugio, con gritos sofocados, pero yo me retiraba y la dejaba tirada. Así herí su exagerado orgullo y salimos del cine sin hablarnos.

Con el dinero que quedaba fuimos a algunos locales de moda del centro. El alcohol nos distendió, hicimos las paces. Comenzamos a charlar y al final Carla me dio un besito en los labios.

Entonces se acercó la policía para detenerme y lo entendí todo.

—¡Serás Judas! — le escupí a Carla.

Ella reía como las hienas cuando ven caer una presa débil y fácil.

La policía me llevó a la comisaría de Centro y Carla Ruiz se fue tan tranquila y satisfecha a su casa. La vida siempre era injusta, o quizá en todo aquello hubiera cierta justicia, ya que en verdad yo había cometido bastantes tropelías los últimos años y la policía hacía tiempo que me seguía los talones.

Al mando de la operación estaba por supuesto el maldito inspector Leiva, con su cara de amargado de siempre. Carla Ruiz había trabajado a sus órdenes y todavía seguían en contacto, aun después de dejar Carla la policía. Seguro que se había convertido en una de sus informadoras, a cambio de un buen dinero. Me jugaba el cuello a que los 400 euros que Carla Ruiz me había pagado salieron de los fondos de la poli: ¡el sucio puñado de euros con el que me entregó!

El agrio inspector Leiva quería llevarme de inmediato ante el juez para que me echaran por lo menos diez años. Respondí con una contraoferta. Para salir de aquella situación desesperada sólo tenía mi ingenio. Se me ocurrió que si Carla Ruiz, rozando ya el delito, era chivata de la poli, yo también podía serlo. ¿Qué más daba otro borrón negro en mi historial penoso? Todo ello a cambio de mi libertad, por supuesto.

Precisamente yo sabía bastantes cosas de "Isabel", y se las conté todas al inspector, que fue agrandando su cara de sorpresa según le relaté la turbia relación de su antigua amiguita Carla Ruiz con "Isabel".

Aquello no era una agencia de modelos, sino una red clandestina de prostitución con ramificaciones de blanqueo de dinero, tráfico de coca y evasión de capitales. Con gesto adusto, Leiva tuvo que reconocer que su antigua ayudante estaba tan metida hasta el cuello como la propia "Isabel".

Con cara de pocos amigos, el inspector Leiva no tuvo más remedio que dejarme libre, y ordenar la detención de "Isabel" y de Carla Ruiz para interrogarlas, desarticular toda la trama y que el juez pertinente presentara los cargos contra ellas, que de seguro las llevaría una temporada a la cárcel.

Justo al salir libre de la comisaría me crucé con Carla Ruiz, que venía esposada y custodiada por agentes ex compañeros suyos para su vergüenza. Me dijo con odio:

—¡Judas, ojalá revientes!

Le lancé un besito al aire y me fui de allí, riendo como un pícaro travieso.

Experimento Diabólico en Sirga

Sergio L. Doncel

En la entrada de hoy presentamos un nuevo escritor de ficción pulp. Se llama Sergio L. Doncel, autor del relato titulado Experimento diabólico en Sirga, que seguidamente os ofrecemos. Pero antes, dejemos que nos cuente algo sobre sí mismo. Y por supuesto, animarle a que siga escribiendo pulp.

Nací en 1988, me llamo Sergio L. Doncel y soy un estudiante de posgrado de la UCM. He colaborado en el libro de relatos La ciudad confiesa a The Art Warriors y con la asociación universitaria FDP Ágora.

Amo la literatura comercial, sobre todo la que se hacía en el siglo XIX y principios del XX, esas imaginativas y emocionantes historias de aventuras, misterios, terror y ciencia ficción que escribieron autores como Robert Louis Stevenson, Jack London, Arthur Conan Doyle, H.G. Wells, Sax Rohmer, Edgar Rice Borroughs… El adjetivo comercial no es peyorativo. Creo que un buen autor debe preocuparse —además de la calidad y la originalidad— de satisfacer los deseos del público.

Soy un ávido consumidor de bolsilibros y un admirador de muchos de los escritores españoles que bajo pseudónimo se ganaron la vida escribiendo novelitas cada semana, explotando al máximo su imaginación y capacidades. Curtis Garland, uno de los mejores, nos ha dejado recientemente.

Este relato que pongo a vuestra disposición es un modesto homenaje a las historias de terror en cómic que se publicaban en Weird Tales y que solían caracterizarse por ser muy directas y grotescas. Espero que, pese a su sencillez, sea de vuestro agrado.

Ojalá la literatura pulp vuelva a contar con la complicidad de los consumidores. Hay que realizar un esfuerzo para promocionarla y resaltar sus virtudes, que no son otras que proporcionar un gozo inmediato, abrir la mente e inspirar y estimular la creatividad.

SABÍA que no me habían llamado para nada bueno. El orondo consejero de Sanidad se recostó en su butaca de cuero y, entrelazando los dedos, me miró largamente a través de sus gafas de montura metálica.

—Ese hombre… ¡se ha vuelto loco! —dijo al fin.

Torcí el gesto e intenté que fuese más explícito. Tenía ganas de salir de aquel agobiante despacho oficial, de volver a mi trabajo.

—No lo entiendo, señor. Si ha pasado tal cosa, ¿qué tengo yo que ver en ello? Sólo soy un profesor universitario, y mi especialidad no es la psiquiatría.

—Verá —comenzó el consejero, y suspiró antes de seguir—, desde hace tiempo el doctor Aurelio Romero no nos hacía ningún caso. Aislado en su ambulatorio de pueblo, no quería saber nada de nosotros ni de nuestras órdenes. Los demás médicos que tenían contacto con él comentaban que estaba muy raro, que les insultaba y les gritaba que no valían nada. Incluso una de las enfermeras quiso denunciarle por acoso. Esto, como es lógico, nos preocupó, pero creíamos que todo se resolvería por los cauces habituales, es decir, sin intervenir —el consejero paró un momento y tomó unos papeles de su escritorio, que repasó con un rápido movimiento de ojos—. Dos semanas atrás, perdimos todo contacto con el doctor Romero y con el propio ambulatorio.

—Pero alguien del pueblo sabrá algo… —aventuré yo, extrañado.

El consejero negó con la cabeza.

—Nadie, ni siquiera el alcalde, quiere acercarse al ambulatorio, que está ubicado a las afueras de la localidad, para investigar. Aseguran que el lugar está maldito de antiguo y que el doctor ha enloquecido y matará a todo aquel que perturbe sus dominios, que las advertencias al respecto son claras. Es más, en el pueblo se están produciendo… desapariciones. Y no sabemos nada de los trabajadores.

Di un bote en mi asiento. Aquello era muy preocupante y el consejero parecía tomárselo con excesiva desidia.

—¡Pues envíen a la Guardia Civil!

—¡No podemos! —exclamó el consejero, sonrojándose—. Por ahora, la prensa no ha metido sus narices gracias a la discreción de los habitantes. Si apareciese la Guardia Civil, todo cambiaría rápidamente. ¡E imagínese si hubiese un escándalo! Nos acusarían de no haber trabajado lo suficiente, de no haber actuado con eficacia… No.

Antes debemos agotar todas las opciones. Y usted —me señaló con el dedo— es nuestra mejor baza… Viaje a Sirga, averigüe qué está pasando en ese ambulatorio y detenga al doctor Romero. Usted es capaz de ello sin tener que hacer ningún ruido, con tranquilidad y sin desplegar a las fuerzas del orden.

—Porque…

—Exacto: porque usted fue su mejor alumno, su querido discípulo; a usted le recibirá encantado y a lo mejor hasta le escucha —apuntó el consejero de Sanidad, y esbozó una sonrisa sarcástica—. No se preocupe, le recompensaremos… en el ámbito universitario. Aquí tiene los billetes de tren. Y no olvide ser precavido… Nunca se sabe.

Mientras veía transformarse el paisaje tras la ventanilla de mi compartimento en el tren, pensé en el doctor Romero. Había sido, en su día, uno de los más prestigiosos cirujanos del país, un hombre de ciencia sabio y ambicioso con unas manos capaces de obrar prodigios. Por ello, no podía comprender qué le había motivado a abandonar su clínica y su cátedra en la universidad a fin de hacerse cargo de un ambulatorio en una mísera localidad perdida en los bosques.

En cuanto a mi relación con él, yo le había pedido en mis años de estudiante que fuese mi maestro, a lo que sólo accedió después de mucha insistencia. Director de mi tesis e inolvidable guía, me había enseñado todo lo que sabía. Posteriormente había perdido el contacto con él debido a mis muchas ocupaciones. Lamentaba, desde luego, las malas noticias que me habían dado y las que estaban por venir. ¿Por qué un gran cirujano, en la cúspide de su carrera, se rebajaba de esa manera? ¿Y qué le había trastornado en Sirga como para encerrarse en sí mismo y realizar quién sabía qué acciones?

Con mi mente entretenida en todo ello, el tren se detuvo con un seco chirriar. Las dos horas siguientes hube de caminar a paso rápido para alcanzar el dichoso pueblo, soportando un viento helado y cortante, pues no había otra vía de comunicación que un camino malamente trazado. El cielo se iba oscureciendo cada vez más y, según avanzaba por el tétrico bosque, lleno de árboles secos y retorcidos y de ruidos inexplicables, temía que anocheciese del todo o ser atacado por alguna criatura salvaje.

Cuando por fin entré en Sirga ya era de noche. Estaba exhausto, soñoliento, y sin dilación me dirigí a una fonda, pagué una pequeña suma de dinero a su taciturno dueño y, después de saborear una reconfortante sopa y comer un poco de pescado, subí a mi habitación a acostarme. Mis sueños los poblaron pesadillas en las que el doctor Romero se presentaba para operarme con unas manos brutalmente transformadas en instrumentos quirúrgicos.

A la mañana siguiente, decidí dar un paseo por el pueblo y recabar información sobre las cuestiones de mi interés. Al principio me había sorprendido que nadie hubiese denunciado las desapariciones o el misterioso comportamiento del doctor. Pero pronto descubrí el porqué del silencio: las gentes de Sirga eran como espíritus de labios sellados e impenetrable carácter. Caminaban despacio, mirando al suelo, y no contestaban a mis preguntas. Lo más que hacían era regalarme una mirada esquiva y recomendarme que fuese con cuidado.

Sentía sus miradas inquisidoras desde las ventanas de las casas de piedra, pero cuando volvía la cabeza sólo lograba descubrir cortinas que se corrían, persianas bajándose y ventanas que se cerraban. Era desesperante esa actitud entre temerosa e indagadora. Los habitantes de Sirga se hallaban dominados por algún temor ancestral que no estaban dispuestos a compartirlo con un forastero.

Las calles eran estrechas e incómodas, hacía mucho frío y, aparte de una iglesia románica sin ventanas, una pequeña tienda de alimentación, el feo edificio del ayuntamiento y la fonda en que me alojaba, nada especial había allí. ¿Por qué habían instalado un ambulatorio en semejante pueblo fantasma? Sin duda, las autoridades sanitarias habían errado en sus cálculos.

A la vuelta de una esquina, me crucé con un anciano completamente arrugado que ni me dirigió la palabra. Otros viejos, sentados sobre un tronco, se levantaron y marcharon cuando me acerqué a ellos. Y en la plaza principal, un hombre más joven pero escuálido, de aspecto cansado y hombros caídos, casi recurrió a la amenaza cuando le pregunté por los sucesos en el ambulatorio.

—Lo que pasa allí es fruto de la maldición, la lacra de este pueblo. Es nuestro problema, nada más. ¡Lárguese de aquí, o usted también desaparecerá!

Divisé más tarde un grupo de niños jugando al balón en un triste parque de tierra. Consideré que quizá ellos, más abiertos que los adultos, podrían proporcionarme alguna pista. Sin embargo, nada más acercarme salieron corriendo. Sin duda, sus padres les habían aleccionado para no entablar conversaciones con extraños.

Finalmente, harto de tantas insolencias y preguntas sin respuesta, salí del pueblo y me planté frente al ambulatorio, dispuesto a llegar hasta el fondo de aquel asunto. Se trataba de una antigua casa señorial, construida sobre una elevación del terreno, y disfrutaba de unos espaciosos terrenos delimitados por una verja de hierro. El único signo de modernidad apreciable era una placa que indicaba la función pública de la mansión, que se antojaba siniestra y casi ruinosa, con ventanas tapadas por tablas, paredes agrietadas y techos hundidos. ¡Qué bajo había caído la sanidad pública de la región!

La deficiente cobertura sanitaria de zonas rurales de escasa población era allí más que palpable. Me pregunté si a tal situación se referían los aldeanos cuando hablaban de su implacable maldición.

De pronto, me di cuenta de que al lado de la verja había alguien en quien no había reparado en mi primera inspección. Un hombre anciano, con porte digno, subrayado por sus cabellos canosos y ojos claros e inteligentes, parecía estar esperándome. A pesar de que era diferente de los rudos pueblerinos de Sirga, mis palpitaciones se aceleraron sin que yo sintiera ningún miedo. Era como si mi cuerpo me avisara de algún peligro. Eso no me detuvo y saludé al hombre.

—Buenas tardes, señor. He estado dando vueltas por ahí y nadie ha querido informarme sobre esta mansión, dedicada hoy a la sanidad, y su historia. Mire, tengo un encargo que cumplir… Tal vez usted podría ayudarme.

El hombre me estudió con atención, de un modo que me impresionó. Había tristeza en sus ojos, pero también una chispa que revelaba un gran potencial.

—Mi buen amigo, aquí, tiempo ha, ocurrieron cosas que es mejor no recordar. De ahí viene la maldición. Si se empeña en adentrarse en esta morada del mal, su vida correrá un grave riesgo. —Su tono era amable, aunque detecté cierta amargura—. Yo no puedo seguirle de momento. No obstante, si usted asume el papel de avanzadilla…

Dejó de hablar y empezó a alejarse de mí. Es posible que fuese un efecto óptico, pero creí que el hombre se apagaba progresivamente, se volvía más gris; y cuando quise retenerle ya no estaba. Le busqué sin éxito durante media hora. Sus palabras sólo habían servido para confundirme aún más.

Se aproximaba una fuerte tormenta y ya olía a lluvia. Así pues, sumamente turbado, franqueé la verja y me encaminé hacia el ambulatorio, atravesando sus muertos jardines. No me molesté en llamar, sino que entré directamente, palpando en el bolsillo de mi chaqueta mi revólver, objeto de una de una arraigada afición familiar.

En el interior reinaba la oscuridad. Un fuerte hedor sacudió mi olfato y me revolvió las tripas. Me repuse al instante, con los sentidos en tensión. No podía bajar la guardia. Distinguí elementos propios de un ambulatorio en el distribuidor principal, como mesas de secretaria y carteles con información, junto con viejos muebles, retratos, etcétera, que debían de haber pertenecido a los anteriores dueños. Por lo demás, el edificio parecía desierto.

La luz no funcionaba, y hube de armarme de valor antes de colarme por una puerta lateral que daba a un pasillo. Andando a tientas, acabé chocando contra una fila de camillas. Solté un exabrupto. Mis pies pisaban algo pegajoso, algo que me resultaba familiar. ¡Era sangre, sangre reseca que cubría no sólo el suelo, sino también las paredes y las sábanas de las camillas!

Retrocedí a toda prisa y acabé irrumpiendo en lo que posiblemente era una consulta. Al fondo había una camilla y sobre la misma reposaba una figura humana ataviada con una bata. No se movió ante mi presencia. ¿Sería un médico del ambulatorio? Forcé la vista y me acerqué, con mi cuerpo, sudoroso y alterado, pidiéndome insistentemente lo contrario. A un paso la camilla descubrí que, en efecto, era un cuerpo humano… decapitado.

Mudo de espanto y con el corazón desbocado, abandoné la consulta y, sintiendo que en cualquier momento sufriría un ataque, me introduje por la primera puerta que localicé, la cual me llevó a un salón iluminado por la tenue luz de un candil. Dos enormes butacas frente a una chimenea componían todo el mobiliario, pues no había adornos ni nada destacable.

—Dios mío, ¿dónde me he metido? Este ambulatorio es un caos… ¡Y la sangre! ¡Y ese cadáver sin cabeza! —Ni todo mi temple de cirujano bastaba en ese instante para sosegarme—. ¿Qué es lo que ha hecho el doctor Romero?

Y como para responder a mi pregunta, allí estaba en persona el afamado cirujano, de pie en el umbral de una puerta secreta, camuflada en la pared, que se acababa de abrir. Yo me hallaba muy nervioso, por lo que cuando vi que el doctor sujetaba entre sus manos una barra metálica manchada de sangre, no pude por menos que sacar el revólver y disparar dos veces sobre el espectro del que había sido mi maestro.

Su imagen se hizo añicos. ¡Y digo bien! Porque lo que habían perforado mis balas era un espejo de cuerpo entero colocado en la pared, no al verdadero doctor, que estaba detrás de mí y que descargó en ese instante un contundente golpe sobre mi cabeza.

Desperté en un sótano de paredes blancas que, seguramente, hacía las veces de laboratorio y sala de operaciones, dado que me vi atado a una camilla. Enfrente tenía una alargada mesa en la que reposaban una serie de bultos cubiertos por una sábana blanca, y detrás de ella unas máquinas de las que surgían decenas de cables y que emitían ruidos indescifrables. También había estanterías llenas de frascos de formol, soluciones salinas y bolsas de sangre…

La intensa luz de un foco golpeó mi rostro, agravando los dolores que sentía. El doctor Romero estaba junto a mí, ataviado con una bata blanca salpicada de sangre y otras sustancias. Le notaba prematuramente envejecido, desmejorado. Su aliento apestaba a alcohol y hablaba como poseído por el delirio místico.

—Mi buen alumno ha llegado justo a tiempo para la clase magistral. ¡Justo cuando me dispongo a culminar mi obra! Y tú vas a participar de ella activamente. Otros no quisieron valorar mi trabajo… Están muertos, sí. ¡Pero lo hice por una causa justa y en nombre de la ciencia!

Me revolví con todas mis fuerzas, más fue imposible aflojar las ataduras. Comprendiendo que en cualquier momento podía utilizar contra mí el bisturí que sostenía en su mano derecha, empecé a distraerle para ganar tiempo.

—Así es, maestro, he venido a admirar su trabajo. —Intenté que mi voz sonara serena para no excitar aún más al doctor—. ¿Qué ha conseguido esta vez? Usted siempre se caracterizó por sus grandes logros, avanzados para su época y capaces de abrir nuevos caminos —le recordé, buscando adularle. Después de todo, había sido mi maestro y conocía bien su ego descomunal.

El doctor Romero dibujó una sonrisa a caballo entre la felicidad y la demencia. Y lo que había encima de la mesa pareció agitarse bajo las sábanas, ocasionándome un terror indescriptible. Estaba solo, indefenso y atrapado en la guarida de un loco, y quizá yo fuese su próximo experimento… o víctima de los que ya había consumado.

—¡Gracias, gracias! Es verdad, siempre fui un visionario. Aún lo soy. Pero un día sufrí una revelación. ¡Mi labor y la de todos los médicos era inútil, o al menos incompleta! Por más que perfeccionara mi técnica, por más avances que hiciera la ciencia, por más vidas que se salvaran, al final todo daba lo mismo porque la muerte, la Parca, siempre triunfaba. ¿Es que acaso era invencible? Y si así era, ¿qué sentido tenía la medicina? ¿Curar a la gente? ¿Alargar su vida? ¿Para qué, si todo es efímero? —Se apartó de la camilla y recorrió la estancia para ir a señalar el retrato de un hombre, colgado en el centro de una pared, cuyas facciones no conseguía distinguir con claridad—. Entonces, en ese momento de desesperación, cayó en mis manos un artículo del doctor Klaus von Harpel, distinguido científico que a finales del siglo XIX había trabajado en campos vedados a la medicina, por así decir. Él explicaba, con muchas cautelas, que había devuelto la vida a tejidos muertos de animales. ¡Era viable la resurrección! ¡Y lo hizo aquí, bajo este mismo techo! ¡Yo tenía que saber cómo! ¿Lo comprendes?

Tragué saliva, y una bombilla se encendió y apagó en una de las máquinas. Comprendía que el doctor había perdido el juicio y que debajo de las sábanas se hallaba el producto de su mente enferma. Sin embargo, me interesaba sobremanera su historia.

—Por lo tanto, dejé todo para venir aquí y continuar con sus investigaciones — prosiguió, mientras pasaba sus manos por lo que le quedaba de cabello—. Casualmente estaban reformando lo que fue su laboratorio para transformarlo en un centro de salud, con lo que me aproveché de ello y pude instalarme con total libertad. Von Harpel había caído en desgracia poco después de la publicación del artículo, por culpa de la ignorancia de muchos y de mentalidades que hoy se han estrechado aún más… Yo sospechaba que había de existir un documento en el que detallara los métodos seguidos ¡para resucitar animales muertos! Y lo encontré, ¡lo encontré en su despacho! Un gastado diario con sus anotaciones, un superviviente de las llamas que habían devorado este edificio en el pasado. ¡Que el diario aún estuviese aquí era una señal para que yo lo continuara! Clandestinamente y dedicando a ello todos mis esfuerzos, conseguí llegar al punto en el que lo había dejado… Las primeras pruebas con seres humanos. ¡Era tan difícil seguir adelante! Además, mis colegas empezaban a sospechar de mí, querían arrebatarme la gloria o, peor aún, destruirlo todo. Las enfermeras cuchicheaban, desconfiaban de mí. No podía desfallecer. Von Harpel había sido derrotado, muerto en 1897 a manos de una turba enfurecida que temía la grandeza de sus experimentos. Yo no padecería el mismo destino. Por eso, una noche asesiné a todos los que estaban aquí, uno por uno, y usé sus cuerpos. ¡Yo los reviví! —Cuando el doctor Romero pronunció estas palabras, un trueno penetró las paredes del laboratorio, que parecieron estremecerse. En el exterior se había desatado la tormenta—. También eliminé a algunos incómodos paletos del pueblo, sabedor de que me amparaba la leyenda de la maldición. ¡Pobres seres supersticiosos! Se conoce que hubo una quema de brujas en este mismo terreno en el siglo XVI y, desde entonces, han venido afirmando que el pueblo está maldito y que aquí sólo suceden desgracias. ¡Es justo al revés! En todo caso, puede que no me quede mucho tiempo antes de que me detengan las autoridades, pero he ganado el suficiente para llegar hasta el final y, lo que es más, el material con el que hacerlo. Sí, yo he conseguido insuflar vida a una parte del cuerpo de los que asesiné, y si bien es insuficiente, es un paso necesario para asegurarnos la vida eterna, pues conectados a las máquinas que contemplas ¡ninguna de estas personas morirá nunca!

Y, lleno de euforia, tiró de la sábana blanca, dejando por fin al descubierto el resultado de sus experimentos: seis cabezas cortadas, deformes y blanquecinas, conectadas mediante tubos a las máquinas de procesado sanguíneo que les suministraban riego. De vez en cuando alguna de las cabezas movía los ojos, o sufría algún temblor; incluso se pasaban la lengua por los labios, pero poco más. A eso llamaba vida el doctor Romero.

¡Qué horror! El atentado a las leyes de la medicina, la ética y el Derecho era evidente y monumental. Impotente para frenar al doctor, sólo podía resignarme y esperar a que seccionara mi cabeza, que se uniría a la obscena colección. Concentré mis energías, empero, en aclararle algo a mi pérfido maestro:

—Usted no ha creado ni devuelto vida. Sólo ha despertado a nuestro mundo a una parodia de existencia que no tiene ningún futuro y que será condenada por cualquiera que no se halle mentalmente desequilibrado. —Y le miré con desprecio y desafío. Él no se irritó inmediatamente, pero al cabo me abofeteó y esgrimió el bisturí, tan afilado que con sólo rozarme rasgaría mi piel a placer.

—Veo que no tienes fe en la ciencia… Lo lamento mucho, y más viniendo de uno de mis alumnos —declaró, decepcionado—. Tu tesis sobre trasplantes faciales prometía mucho. Pese a todo, preferiste entregar tus mejores cualidades a la teoría y a la docencia antes que a la práctica. Eres torpe, inútil. Un miope. Por el contrario, gracias a mi habilidad he tratado con delicadeza las conexiones que unen a la vida a esas seis cabezas decapitadas. Ahora necesito la séptima. Y cuando haya acabado contigo, pasaré a ocuparme de los troncos y extremidades que he ido almacenando… Antes o después tu cabeza volverá a su sitio, y me agradecerás que te haya hecho inmortal.

Evidentemente, loco como estaba, el doctor ya no distinguía entre mantener o devolver un hilo de vida a un órgano o un tejido y ser inmortal. Su confusión era extrema. Pero eso daba igual a efectos de lo que me iba a suceder a mí: el bisturí ya avanzaba hacia mi cuello, ya rozaba mi piel, ya brotaba la sangre…

El doctor Romero se detuvo. Una serie de ruidos le habían paralizado. En el piso de arriba estaba ocurriendo algo ajeno a su voluntad.

—¡No! —exclamó repentinamente, soltando el bisturí—. ¡No puede repetirse!

Y me dejó a solas. Supuse que iba a la planta superior. Sus creaciones me miraban estúpidamente y se retorcían de forma grotesca. Aparté la vista e intenté soltarme de nuevo. Fracasé otra vez.

Entonces regresó el doctor. Blanco como la cera, murmuraba algo sobre el pueblo, el doctor Von Harpel y el final de su sueño. Yo empezaba a sentir un calor abrasador, incluso siendo el sótano un lugar fresco y húmedo.

—¡Los pueblerinos han incendiado la mansión, al igual que hicieron hace cien años para librarse de Von Harpel! —clamó el doctor, desconsolado, y me lanzó una mirada alucinada—. Ya he consignado mis estudios en el diario, que he guardado en el despacho, tal y como hizo mi predecesor. Tan sólo me queda una salida. ¡Será otro el que complete mi obra!

Apuntó a su sien derecha con el cañón de mi revólver y apretó el gatillo sin vacilar. Se produjo estallido y la sangre llegó hasta el techo: el doctor Romero se desplomó, muerto.

Por mi parte, si no lograba desatarme, perecería víctima del fuego o aplastado cuando se derrumbara el techo del sótano. Ya veía asomarse las llamas por el hueco de la puerta. Las cabezas gemían inhumanamente, para mi mayor nerviosismo.

—No temas, pronto estarás a salvo —dijo una voz que conocía.

El enigmático señor que había encontrado a las puertas del ambulatorio comenzó a liberarme. Al incorporarme, me sonrió y, antes de que pudiese agradecérselo, corrió hacia la puerta. Yo le seguí, sin atender a las agonizantes cabezas, y escapé finalmente del ambulatorio. Ya en el exterior, a salvo, no volví a ver a aquel hombre.

Efectivamente, los vecinos del pueblo se habían tomado la justicia por su mano, enfrentándose por su cuenta y riesgo a la maldición y, en cierta medida, cumpliéndola. La Guardia Civil me explicó que sería difícil determinar quiénes eran los inductores y líderes de la turba que había lanzado antorchas y teas ardiendo contra la mansión.

Tras el incendio de 1897 la habían adquirido unos aristócratas que se ocuparon de reconstruirla. Posteriormente, murieron sin descendencia, asesinados por los campesinos en 1936, y la propiedad fue a parar al Estado. Ahora le esperaba un destino incierto.

Nadie pudo darme noticia alguna del hombre que me había ayudado a salir de la mansión. De los vecinos no había que esperar cooperación; y, por otra parte, reconozco que no pude dar una buena descripción.

No me molesté en llamar al consejero de Sanidad. No sin satisfacción, pensé que ya se enteraría por la prensa. No tendría recompensa, cosa que no me importó mucho. Me conformaba con haber superado la experiencia con apenas una brecha en la cabeza, un corte y unas leves quemaduras.

Paseando por las ruinas aún humeantes del edificio, encontré bajo un montón de escombros el retrato, intacto, que me había enseñado el doctor Romero. El corazón me dio un vuelco cuando le reconocí. ¡Von Harpel era el anciano que me había socorrido! ¿Era posible eso? A esas alturas ya aceptaba cualquier explicación… La lógica se quedaba corta a veces, incluso un médico debía aceptarlo. Su fantasma lo debía de haber hecho para saldar viejas deudas y redimir sus pecados.

Más allá, en un cajón de escritorio reforzado con acero, descansaba el diario de ambos científicos, como esperando un nuevo poseedor que se sumergiera en sus secretos. Por un instante me sentí un dios capaz de asombrar al mundo y desafiar los límites humanos. ¡El diario me daría la gloria! Al segundo siguiente recuperé la razón y arrojé aquellas páginas malditas a unas brasas, donde se consumieron por completo.

La habitación de las cerezas pintadas

Rafael Trujillo

Una vez más tenemos el placer de presentar un nuevo autor pulp que se suma a nuestra comunidad literaria, Rafael Trujillo Navas, y lo hace con un relato de terror y misterio que tiene como escenario una de las típicas habitaciones de hotel. Dentro de la clásica weird menace, con sus historias de miedo y fantasmas, así como de la más oscura ficción de las novelas detectivescas, este tipo de establecimientos, hoteles, hostales y posadas, han dado vida a todo tipo de relatos tan atractivos como inimaginables. Seguidamente os presentamos el relato de Rafael, y puesto que éste es el primero con nosotros, al final del mismo también os ofrecemos algunas pinceladas biográficas para conocerlo un poquito mejor. Y como no, quedamos a la espera de su próximo trabajo. A ver qué os parece éste, aquí tenéis La habitación de las cerezas pintadas

EL bulto negruzco cruzó a toda prisa el umbral de la puerta y se concretó bajo la luz del vestíbulo en un hombre repulsivo. Con una mano sostenía un paraguas muy triste y con la otra tiraba del asa de un maletón con ruedas chirriantes. Estaba empapado. Después de sacudirse a manotazos la lluvia de la gabardina, adelantó la cabeza y miró agudamente a Irene. Los rasgos atigrados del hombre eran muy evidentes. Por eso debió decirle que buscase hospedaje en otro hostal, en el del Llano de los Conquistadores por ejemplo; pero ella se dejó oler y mirar sin decir nada. Con el corazón en la garganta fui testigo de cómo se cerraba el escote entreabierto de la bata china y le entregaba con una sonrisa desangelada la llave de la habitación de las cerezas; así empezó esta pesadilla.

Mientras le cuento a usted lo sucedido, me sigue resultando inexplicable que ella olvidase aquella noche lo mío con los felinos. Como sabe siento hacia éstas criaturas una aversión congénita; me atormentan incluso las personas que me hacen pensar en ellos, incluso esos estúpidos dibujos animados en los que tigres y leones se muestran parlanchines, solidarios, sentimentales, ¡que estupidez, carajo!

Si aquella noche Irene hubiese mandado a ese retorcido a la puta calle, aunque estuviese diluviando, hoy no habría lugar para el remordimiento.

Pero a pesar de lo ocurrido conservo el alma sin mancha ¿sabe usted? He advertido a mi hermana desde el primer momento del riesgo que corríamos albergando en el Hostal Oriente a una pantera. «¡Tenemos que largarlo o acabará con nosotros!», le dije cuando la bestia dormía en la habitación de las cerezas. «Tenga el aspecto que tenga no va a atacar, ni a devorar a nadie… es un hombre corriente que ha venido a vender joyas por estos pueblos, eso es todo, no es una fiera, Toño».

Gracias a Dios yo no tengo los ojos de trapo y me di cuenta de la avidez a carne viva disimulada en ese rostro aplanado, en forma de V. Como si a Irene le hubiesen herido mis palabras me echó en cara el agua sucia de otros tiempos: que si he sido un dolor de cabeza para mis padres —muertos en carretera hace ya casi tres años, como le contamos—, que si ella no sabe qué hacer con mis deseos prohibidos y asquerosos y mis arranques de mala leche… «Llevas muchas hechas, Toño, o es que ya no te acuerdas de la profesora de Dibujo», añadió sin despegar la vista del ordenador. Sin embargo, al oír el rechinamiento de mis dientes y mis resoplidos, ladeó la cabeza y contempló con mala conciencia mi temblor y la saña con la que me retorcía las manos. «Anda, no quiero verte así… El hostal lo hemos heredado los dos; le diré que se marche, te lo juro», agregó abismándose de nuevo en la web de IKEA titilante en la pantalla.

Pero su juramento se fue a la mierda. Aunque me duela reconocerlo, a ella le pudo el calentón y Mauro se acomodó en el hostal sin una fecha concreta de partida. Su mala estampa no se me va del coco: larguirucho, achatado, con manos anchas y fuertes y ese mirar helado y amarillo de los depredadores. He sido testigo, como les dije ayer, de cómo las pupilas penetrantes de Mauro se clavaban en el cuerpo de mi hermana, de cómo su nariz leonina olfateaba el rastro a hembra en celo adherido a los muebles, a los cuartos de baño, a las camas, a toda la atmósfera del Hostal Oriente impregnada de ese efluvio marrano y enloquecedor de Irene. Quizás por eso a él le ha sido tan fácil tirársela cuando se lo pedía el cuerpo. Créame, pienso que nunca he sufrido tanto, ni me había sentido tan poco hombre. Le prometo que el caso de mi antigua profesora de Dibujo no fue nada comparado con el de Mauro. A ésta le supliqué, le lloré como un maricón para que no llevase a clase su blusa salpicada de caras de tigres. Aquellos tigres estampados en su blusa de seda parecían vivos ¿sabe? Me miraban con mucha hambre ¿sabe? Al final tuve que clavarle unas tijeras de costura a una de aquellas caras adheridas a su espalda y ver brotar la sangre de los ojos amarillos de una de ellas para respirar aliviado.

No le miento. Por amparar a Irene me he visto obligado a seguir el rastro de ese asesino instintivo. La última vez que lo vi fue en la habitación de las cerezas pintadas. Era de noche y llovía fuerte, como cuando ingresó en el hostal. Estuvo mirando el reguero de manchas rojas sobre las cerezas de las paredes. Viró con parsimonia su cabeza de un lado a otro, con las mandíbulas rendidas y la boca medio abierta. Avanzó unos pasos dubitativos sin saber qué hacer con sus manazas ni en dónde posar la vista. Quiso hablarme, pero las palabras se le atoraron en la garganta. Curiosamente, después de haber sentido tanta rabia hacia él como le he confesado, permanecí mudo como un cagón ¿sabe?, con las rodillas clavadas en el suelo. Observé sus movimientos paralizado, muerto de frío, rozando mis dientes con fuerza. Se dirigió con la espalda envarada hacia el cuarto de baño, recogió sus cosas y las arrojó con el chándal y las zapatillas de deporte en la maleta, encima del portátil y de los muestrarios. Desde la puerta clavó sus ojos desquiciados en el cuello destrozado y en las vísceras color cereza desbordadas del abdomen de mi hermana. Fue retrocediendo paso a paso, con la expresión enloquecida, sin dejar de mirarla, hasta que se esfumó por el corredor con su maletón chirriante.

No tardé mucho tiempo en escuchar un murmullo apartado dentro de la habitación. Hablaban unos hombres y una mujer entre ellos, muy bajo, en tono de confidencia. Noté una mano firme sobre mi hombro derecho y sentí en ese instante mucho bien. El hombre tenía la cara tosca, unas cejas alborotadas y una tirita cuadrada y muy pequeña por encima del labio. «¿Puedes dejar de hacer eso con los dientes? Ya no podemos hacer nada por ella», me dijo y luego hizo señales a los otros para que cerrasen la puerta. La mano maciza me ayudó a incorporarme. «He dejado escapar a esa fiera ¿sabe? Me ha faltado valor para rajarlo con esta… me han faltado las pelotas de un tío», le dije con la navaja empuñada, sentado al filo de la cama. El hombre se pasó la mano rocosa por el mentón grisáceo y volvió a hacer señas a los policías. Me escuchó con los brazos cruzados mientras le fui aclarando el sinuoso comportamiento del joyero desde que Irene lo hospedó en el hostal. «¿Un felino, dice usted?», me preguntó sin titubear, con naturalidad, como si hubiese calibrado de golpe el peso de mi soledad. El hombre me miró con pena y un delicado respeto antes de ponerme el espejo delante y de decirme: «Mírese y dígame qué está viendo.» Y una vez más contemplé mi odioso parecido con un tigre, esta vez con un tigre con las fauces manchadas de sangre.

Víctor Lince Contra Shylock Holls

Manuel del Pino

AQUÍ tenemos otro relato noir, donde una vez más el autor Manuel del Pino nos trae otra de las aventuras de Víctor Lince, un pícaro y avieso detective que no se deja engañar por las Femme Fatales, de la misma forma que tampoco lo haría el mismísimo Sam Spader, personaje icónico dentro de la novela negra creado por el maestro Dashiell Hammett, y que, junto con otros muchos, más o menos refinados, todos ellos camparon a sus anchas durante la Era Dorada Pulp en revistas imprescindibles como Black Mask. En esta ocasión, Manuel del Pino, con una prosa elegante y muy cuidada, nos trae una especie de crossover ficcional, trasladado a nuestros días, y teniendo como escenario las calles de Málaga. Un duelo detectivesco, con mujeres compañeras de fatal destino, y una singular trama de por medio, donde el Detective Victor Lince encara otro desafío mortal. Previamente, y por si estás interesado en leer más aventuras sobre este personaje, hemos publicado este otro relato, que te ayudará a conocerlo mejor. Detective Lince: El Caso Gigoló. Y ahora, os dejamos con el relato titulado: Víctor Lince Contra Shylock Holls, para que lo disfrutéis.

Sentado en el escritorio de su suite malagueña, el señor Shylock Holls se sacudió levemente la manga de su traje de tweed, entrecruzó los dedos y dijo con acento inglés, observando a Víctor Lince, que seguía de pie ante él:

—Evidentemente es usted un joven apuesto, que debe tener gran predicamento entre las damas y jovencitas allá donde vaya.

—Genial — dijo Lince.

—Aunque posee usted cabellera rubia y ojos claros, por su tez tostada, esa manera informal de vestir y esa pose tan desenvuelta, yo diría que es también del sur de España, ya que habla con acento andaluz.

—¡Sublime!

—Y ya que ha venido adrede a mi hotel en Málaga, supongo que tiene algo que consultarme, igual que los que me visitan en Inglaterra y por todo el mundo. Pero le advierto que soy caro, ya que a diferencia de mi bisabuelo, no me gano la vida como detective profesional, sino como asesor en marketing de finanzas y de bolsa.

Lince hizo un gesto de circunstancias.

—Por su porte — siguió Holls—, diría que pertenece a una buena familia del sur de España, pero por su indumentaria parece que desde muy joven ha elegido una vida de aventurero o trotamundos. ¿Puedo saber su nombre?

Lince puso sus dedos índice y pulgar ante su rostro en expresiva forma de “L”.

—Ah, lo sabía — dijo Shylock—. Es usted ese joven del que todos hablan en España, y también los pillos de Londres. Víctor Lince. Dicen los orgullosos españoles que usted derrotaría a mi bisabuelo, si hubiera podido enfrentarse a él.

—Podría ser.

—Pero puede enfrentarse a mí para comprobarlo. ¿Por qué no lo hace, señor Lince? ¿Qué es lo que quiere de mí exactamente?

—¿Aún no lo sabe? — dijo Lince burlón—. Creí que ya lo había deducido.

Míster Holls torció el gesto con afectada insolencia.

—Por lo que veo — dijo—, es usted un joven truhan, sin oficio ni beneficio. Puedo hasta augurarle el futuro, lo que no es cosa de adivino, sino de lógica. Un buen científico que observe con detalle un niño, podría predecir cómo va a ser de mayor, incluso sus logros y sus desgracias. En su caso, como se ha metido en muchos problemas, dentro de poco alguno de sus múltiples enemigos le abatirá en la calle o en una carretera; si tiene suerte, será la policía quien le detenga y le meta a la sombra el resto de su vida. Todos los rateros del mundo acaban de la misma forma, antes o después. Sin embargo, yo seguiré con mi vida de alto standing, disfrutando de manjares, riquezas y mujeres, en los selectos paraísos del mundo.

—Se pasa de listo — dijo Lince—. Entonces, ¿a qué he venido, según usted?

El señor Holls no se lo pensó ni un instante.

—Le han amenazado de muerte, o le están chantajeando, y usted quiere que descubra a los culpables y les dé su merecido. Pero le advierto que a estas alturas de su degradación moral, eso va a ser casi imposible.

Lince se sentó en el incómodo sillón moderno ante Holls y le dijo:

—Se equivoca del todo. Yo sé lo que usted ha venido a hacer aquí: asesorar financieramente a José Rabadán, tesorero del Partido Demócrata Independiente, que ahora está en serios apuros. Rabadán entró en política muy joven, porque no tenía mejor oficio ni beneficio, pero mira por dónde, eran los años del boom, se puso en el lugar adecuado en el momento preciso. No tenía que hacer nada, sólo firmar los documentos que le ponían sobre la mesa, y llevarse a casa los sobres que le daban a cambio. Su mujer y él llegaron a dormir en un colchón forrado de billetes de cien y de doscientos, antes de colocarlos en Suiza. Pero ahora las cosas se tuercen, estalla la crisis, los escándalos y las cuentas en Suiza con dinero público. De repente, Rabadán tiene que dar explicaciones ante los periodistas y ante su partido. No sabe qué hacer. Le informan de que en Londres hay un asesor financiero de primera, y aquí está usted.

Holls sacó una cajita del bolsillo, esnifó un poco de rapé, estornudó y dijo:

—¿Me está acusando de encubrir a corruptos?

—Nada de eso. Deduce usted demasiadas cosas. Sólo le digo que quiero la mitad de su comisión, cincuenta mil euros de los cien mil que va a cobrar. Ya no hace tanto frío, le estaré esperando esta noche en una terraza junto a la catedral. Traiga el sobre, o lloverá sobre mojado y toda Málaga y España va a enterarse de la “Operación Holls”, lo que no creo que haga mucha gracia tampoco a Rabadán.

El señor Shylock perdió el tono disoluto y confiado que mantenía por costumbre en sus discursos frente al mundo.

—¿Cómo se ha enterado de todo eso?

—Deduciéndolo, querido Holls.

—¿Tanto le gustan “Las aventuras de Sherlock Holmes”?

—Prefiero las de “Arsene Lupin contra Herlock Sholmes” — repuso Lince con el mismo desdén antes de marcharse.

* * *

El casco antiguo de Málaga posee el encanto del contraste. De la plaza de la Constitución salen arterias plagadas de restaurantes modernos y tiendas para turistas, mientras en otros rincones se respira el abandono de edificios viejos o ya derribados. Málaga huele a salitre del puerto cercano, a libertad. Sobre sus calles ruidosas frecuentadas por turistas se oyen los sugerentes graznidos de alguna gaviota. Sólo una torre de su soberbia catedral está acabada… como Hispania misma.

En su hermosa suite de la calle Larios con vistas al puerto, Holls recibió después, con su típica cortesía inglesa, la visita de la agente Carla Ruiz. Tan galante fue Holls que la metió en su cama. Ese día Carla no se dejaba tocar, Holls tenía que conformarse con observar sus puntiagudos pechos juveniles bajo la camisa, su altivo rostro perfecto, la melena castaña jugando con sus hombros. Carla aguantaba mohína, cruzada de brazos como si esperase algo.

—Déjame. Hoy no tengo ganas.

—Me están chantajeando — dijo Holls—. Ese perro de Lince me pide cincuenta mil. ¿Cómo voy a darle la mitad de mis honorarios a cambio de nada? ¿Para eso he viajado hasta la árida Hispania? Ya te pago diez mil para que la poli me proteja y me deje las manos libres. Quiero que detengáis a ese sinvergüenza y le hagáis pagar con años de cárcel su chantaje.

—Eso está hecho — inclinó Carla un tanto su bello rostro.

Holls sufrió un ataque de euforia.

—¡Mi guapa niña! La Mata Hari española. Te daré mil besos y abrazos.

Intentó agarrarla, pero la moza se escabulló de su lado.

—Primero te besaré el cuello y los hombros. ¿No te gustaría?

—Creo que no.

—Luego te acariciaría por la barriguita y la cintura, y bien abrazadita te besaría cerca de los pechos mmmm.

—De eso nada.

Holls se echó hacia atrás, viendo que su plan carnívoro en España iba a terminar en fracaso por haber dado con esa niña caprichosa.

—¿Entonces qué quieres de mí?

—Lince es un hueso duro de roer — dijo Carla—. Sólo crea problemas. Que sean veinte mil por el paquete de mis servicios.

—¡Pero si quedamos en diez mil! Todos queréis sangrarme en este dichoso país. ¡No sólo los delincuentes, también la policía!

—Esto es confidencial. Si mi jefe el inspector Leiva se entera, nos meterá a todos en chirona, incluyéndote a ti y a tu amiguito Rabadán.

La ira creció dentro de Holls, hasta producirle una buena idea.

—De acuerdo, te daré veinte mil. Pero a cambio, quiero esta noche la cabeza de Lince aquí mismo. Don José Rabadán y yo le daremos su merecido. No me fío de las leyes ni de las autoridades de este país.

—Haces muy bien.

—Y luego nos dedicarás tus encantos en esta cama a Rabadán y a mí, querida Mata Hari española, que estás muy buena.

—Por mí vale — dijo Carla con belleza gélida en su rostro.

—¿Seguro? ¿O seguirás comportándote como una niña tonta?

—Os haré cosas a los dos a la vez que vais a flipar, ya veréis.

El señor Holls salió desnudo de la cama, fue hasta la caja fuerte de la suite y cogió veinte mil euros. Más que en el dinero, Carla se fijó en el fofo cuerpo envejecido de Holls, que le produjo asco.

* * *

Sentado en una terraza de la plaza del Obispo, Lince cenaba disfrutando de la prodigiosa catedral ante él. En una pausa de los buenos mariscos y jamón ibérico, cogió su móvil para hacer una llamada. Era una tarde casi primaveral, aunque aún venían días fríos de invierno. Ya anochecía después, sobre las siete. Los turistas merodeaban, haciendo fotos a los monumentos o buscando un buen sitio para tapear.

Carla Ruiz se acercó por detrás en silencio y apuntó a Lince con su pistola reglamentaria en la nuca. No era la primera vez que Lince sentía ese frío metálico en el cogote, que le hacía poca gracia, sobre todo por lo que significaba: “Si no quieres que te espose y demos un escándalo ante todo el mundo, deja la cena sobre la mesa, levántate calladito y echa a andar despacio delante de mí.”

A falta de perspectiva mejor, Lince lo hizo, con las manos fuera de los bolsillos, pues sabía que Carla era capaz de pegarle un tiro allí mismo si sospechaba que él iba a coger un arma. En una calle más tranquila Carla le explicó que no se preocupara por la cena, pues sería mucho mejor en la suite de Shylock Holls. Luego le preguntó:

—¿A quién llamabas por teléfono?

—A nadie — repuso Lince—. ¿Por qué?

Carla gruñó y siguió encañonándole con disimulo hasta que llegaron al gran hotel de la calle Larios. En la suite les esperaba Holls, elegante como siempre con su chaqueta de tweed, acompañado por José Rabadán.

Rabadán parecía un bandolero vestido con traje caro del siglo XXI. Tenía patillones, bigote y melena ya con canas. Su porte era orgulloso y engreído. Se notaba que estaba acostumbrado a mandar, a hacer lo que quiso toda su vida, a abusar de los demás impunemente. Y no abusaba más de los débiles porque no quería y no era un completo desalmado, pero de haberlo deseado, las leyes, las costumbres y el sistema se lo hubieran permitido sin rechistar. Esas mismas leyes que embargan el piso a un desgraciado si olvida pagar 200 euros de impuestos por un detalle técnico.

En cuanto Holls vio entrar de nuevo a la joven Carla sonrió de satisfacción, pensando en el plan que tenía para esa noche lujuriosa, y al ver que Carla traía detenido a Víctor Lince, entre otras cosas para que Rabadán lo viera: así sabría lo que le pasa a quien osara chantajear a su brillante asesor londinense.

—Aquí tiene al chantajista — dijo Carla—. ¿Quiere que le dispare ahora? Le advierto que mi HK no tiene silenciador.

—No — dijo Holls—. Antes de matarlo, espósalo en esa silla ante la cama, para que vea cómo Rabadán y yo gozamos de ti.

El señor Holls era retorcido en la intimidad, a la hora de la verdad sus instintos sacaban su lado mezquino, ante una yegua tierna como Carla Ruiz.

La agente se desnudó despacio y se echó sobre la cama. Los tres hombres la miraban en silencio. Esposado a la silla, Lince se abstuvo de gritar para no romper su única posibilidad. Sólo le quedaba aguantar un minuto más, un segundo más, sin volverse loco entre aquella jauría de elegancia sólo aparente.

Los hermosos muslos abiertos de Carla Ruiz hacían evidente toda su anatomía, invitando al pecado o a la virtud de tentar la vida.

Holls se acercó como una abeja atraída sin remedio por la flor y comenzó a degustar el néctar. Carla ronroneaba como una gata en celo. Sabía que aquello torturaba a Lince, aunque mantuviera su cara de circunstancias.

—Ven tú también — le dijo a Lince.

—Yo no meto la lengua ahí — repuso Lince—. No me fío.

Rabadán también se limitó a mirar al principio, y dejó al delicado Hollsdarse el banquete. Es lo que tiene la vida, nunca se sabe cómo reaccionará cada cual en el momento decisivo. Rabadán tenía familia y muchas riquezas que perder en esta vida. Sabía bien que los millones, igual de rápido que los tomas, puedes perderlos. Y ya había olido el azufre con el terremoto del escándalo.

Pensó incluso en abrir la puerta y largarse. Pero antes de que cogiera el pomo, irrumpió en la suite la policía, pistolas en mano, al mando del inspector Leiva.

—Señor Rabadán — le dijo—. Queda detenido por evasión de impuestos, lavado de dinero negro, cohecho y desfalco público.

Los agentes se desplegaron por toda la suite, entre ellos Prieto y Castilla, los más fieles del inspector en su lucha contra el delito.

La situación superaba a Rabadán. Ya no sabía qué hacer. Levantó las manos delante de la policía y dijo con voz temblorosa:

—No me hagan nada. ¡Lo devolveré todo y en paz!

—Me temo que eso no será suficiente — le dijo Leiva.

Rabadán se indignó como un perro acorralado.

—¿Que no es suficiente con devolver lo sustraído? ¿Y qué será lo próximo, meternos en la cárcel?

Leiva le dedicó una risotada sarcástica. Luego se dirigió a Carla:

—Y tú, vístete. Parece mentira que hayas llegado a esto.

Carla pertenecía aún de hecho a esa unidad. Su jefe y sus compañeros ahora la veían desnuda en la cama con corruptos. Sin embargo, Carla se dirigió a Lince, que seguía esposado a la silla con el rostro impertérrito.

—Ahora lo entiendo — le dijo—. Tú estabas en contacto con Leiva. Lo llamaste antes para cerrar la trampa de esta noche, puerco maldito.

Lince no contestó. La policía le quitó las esposas y le dejó libre, pues no tenían nada contra él. Se llevaron detenidos a Rabadán y a Carla Ruiz por corrupción, con el fin de ponerles cuanto antes a disposición judicial.

De modo que, tras la tormenta, Lince volvió a quedar solo frente a Holls en la lujosa suite. El gentleman inglés le dijo:

—Esta vez te has librado, gracias a tus tejemanejes con la policía, pero la próxima caerás tú también, es de lógica. Sin embargo yo seguiré visitando las mejores suites y gozando de todas las Carlas del mundo.

—Te falta lógica parda de la vida — repuso Lince—. ¿Cómo puedes creerte tan listo y ser tan ingenuo en el fondo?

Cuando Holls logró entender esas enigmáticas palabras, ya era tarde. Empezó a sentirse muy mal. Sufrió convulsiones, intentó vomitar, pero no fue suficiente. Cayó abatido por el veneno que Carla había disimulado en la intimidad de su cuerpo y él ingirió sin saberlo en esa trampa placentera de la vida.

El Túnel

David Villanueva

Un relato de ficción en el subsuelo de Madrid

David Villanueva no necesita presentación. Es un colaborador habitual de la web, y probablemente ya tengas conocimiento de sus trabajos. Administra el blog Pop Culture, y entre sus obras más destacadas —que hasta la fecha ha compartido con nosotros—, tenemos su participación en el Primer Volumen de Amanecer Pulp, con los relatos titulados «Un trabajo enfermizo»; «Historias de bar»; y «Un signo de inteligencia». También, es el autor de reportajes especializados como «Herbert West, Lovecraft y el Prometeo desencadenado», donde nos acerca su particular visión sobre las influencias de Lovecraft en el mito zombie.

El relato que nos presenta a continuación, de fantasía introspectiva, invita al lector a un ejercicio de interpretación, donde todo es posible, y donde quizás no todo es lo que parece. Una sucinta narración que nos traslada a los subsuelos de Madrid, a lo más profundo y recóndito de la ciudad, a sus entrañas, a sus misterios y sus pecados; y a todo lo que sucede más allá de los sentidos. Una ensimismaste alegoría de lo que no se ve, pero que todos sabemos que está ahí, pues forma parte esencial de la vida. Después de leerlo no olvides comentar tus interpretaciones.

Así comienza…

ECHO la mirada hacia atrás y me vienen a la mente imágenes de mi persona descendiendo a las entrañas de la bestia que se esconde en esta ciudad. Veo mis gastados pasos bajando una planta tras otra, cayendo de la conciencia al reino de lo sugerido y el ánima.

Sin pretenderlo, mis viajes diarios a través del Metro de Madrid me facilitaron con el paso de los años el encuentro con la parte subterránea de la psique urbana, abriendo extrañas ventanas de percepción, llamando a puertas sin dueño.

Poco a poco el mundo a mi alrededor se volvió menos real, más etéreo y numinoso. Fue así que cierta noche andaba yo borracho en un andén desierto, pasada ya la una de la madrugada, cuando mis ojos vieron salir del túnel frente a mí la encogida figura de una bruja achaparrada acompañada de un par de gatos pardos, a la que causé cierta simpatía y tuvo a bien ponerme bajo su tutela, guiñándome un ojo y prometiendo enseñarme los misterios de las sombras y los espejos empañados…

—Las brujas siempre necesitamos un ayudante para extendernos por la espalda el ungüento que nos sirve para volar, mi niño —me susurró en confianza.

¿Volar? ¿Volar a dónde? pensé yo. ¿Al cielo o al infierno? Aunque escuchándola hablar aquella noche, me convencí de que poco importaba un lugar u otro, si la voluntad era firme.

Ella, mi madrina, me enseñó que la brujería era un sendero para rebelarse contra la dictadura solar que presume de saber quiénes somos y que es lo que nos conviene. «A la mierda con esas mentiras y esos falsos mesías, mi niño. ¡Ia! ¡Ia!» —gritaba apasionada, al tiempo que me miraba de manera sardónica—. «Júntate con esta pobre vieja, y aprenderás los verdaderos secretos del mundo.»

Así sucedió, y me convertí en su ayudante. Y desde entonces me veo interpretando mi papel en la oscura historia de esta ciudad, untando de aceites la arrugada espalda de la vieja, y dando de comer a sus mascotas con mis insignificantes pecados, escuchando las historias turbias que narra mi maestra e imaginando en sueños los horrores y portentos con los que asegura comunicarse.

Y sé con certeza que lo que resta de mi persona avanza día a día de vuelta al siniestro túnel del que salió mi madrina, pero no temo mi destino, pues sé que en la oscuridad bajo esta ciudad me aguardará siempre la sonrisa desdentada de mi vieja bruja guardián, la que me da jabones contra el mal de ojo y me escribe canciones para atraer a las mozas. Aquella que no me miente ni me engaña. O al menos no más de lo que haría cualquier mujer madura.

Diario del Inspector Jean

Olegario Diez

Todos los habitantes de Sergy han desaparecido. ¿Por qué?

Aquí tenemos un relato obra del autor Olegario Diez, cuya ficción nos evoca el recuerdo de la vieja esencia de la serie b, concretada en una frase ya mítica: ¿a qué nos enfrentamos? Así, aunque el personaje principal es un inspector, y no un científico estilo Doctor Quatermass, encontramos un paralelismo inequívoco en el desarrollo de la trama. Los elementos de este relato son, por un lado, un extraño pueblo en el que misteriosamente han desaparecido todos sus habitantes, mientras que los cultivos crecen sin parar; y por otro lado, un experimento secreto. El encargado de juntar las piezas del puzzle, un joven inspector, sin experiencia, pero con ganas de resolver el caso que le han encargado sus superiores. Los ingredientes son de primera, ahora veamos que tal los cocina el autor. Seguidamente os dejamos con su relato.

Diario del Inspector Jean. Joven investigador de policía.

05 Noviembre. Sergy

Me dirigí, como me lo indicaron en la comisaría, a los poblados de Prevessin y Sergy con el fin de iniciar la investigación. Supuse que no sería sencillo encontrar una población desaparecida y menos las razones por las cuales cientos de ciudadanos habían dejado sus casas y sus haciendas sin motivo aparente.

Todo comenzó la mañana del Lunes cuando un transporte de Hidrogeno fue a dejar su carga a la estación de combustible de Sergy. Según el informe, al pasar de Prevessin, no volvió a toparse con nadie en el camino, no vio un carro, ni una res, ni un pájaro, ni siquiera un perro, pero como viajaba en súper—alta solo escuchaba el rozar del viento en el transporte. Al llegar a la estación sintió miedo…, no había ni una hormiga. Esto es imposible, el silencio era aterrador ni los grillos sonaban. Claro si no había grillos, ni pájaros, no era un pueblo fantasma, era un lugar vacío de vida… pero animal, porque aunque no lo pareciera si existía vida vegetal, los árboles y los sembradíos de maíz y trigo estaban intactos.

De ida, el chofer no notó nada fuera de lo normal en este extraño lado del mundo. Sergy ya había sido noticia mundial desde hace mucho tiempo, por allá, hace como 10 años, cuando comenzaron a crecer las plantas más de lo normal, ¿por qué? ¿Cómo era posible se preguntaba la gente?, Los científicos tenían su atención en: “El Experimento” que después de treinta años por fin dio muestras de haber podido crear vida. Sí, era la primera vez que se sintetizaba cadenas de ácido desoxirribonucleico de forma artificial, se había creado la vida y los científicos jugaban a ser Dioses.

En el pueblo de Prevessin los campesinos fueron los beneficiarios de tener cosechas gigantes, el maíz medía cuarenta centímetros y las espigas de trigo superaban los tres metros de altura, a nadie le importó en ese momento porque los cambios que sucedían en el mundo ya no sorprendían a ninguna persona, Así que el pueblo de Sergy — Prevessin se aisló completamente. Las tierras alcanzaban precios astronómicos, así los pobladores se aseguraron que no se mudaran extraños al lugar.

El hotel de la estación y el motel junto al barranco cerraron para evitar que turistas y curiosos permanecieran más de un día.

20 Noviembre

De camino a la estación de Sergy pude verificar el silencio y el impresionante tamaño de las plantas y los árboles. Esto venía sucediendo a incrementos muy pequeños, pero con el pasar de los años a los pobladores no les pareció nada raro porque estaban acostumbrados, a mí me causaba curiosidad como podían haber llegado a semejante tamaño.

¿Cómo iba a hacer mi investigación? Si no había nadie a quien interrogar, no quedaba nadie vivo en aquel pueblo fantasma, así que estuve andando de casa en casa y de hacienda en hacienda tratando de conseguir una pista, algo en físico para llevar al laboratorio, quizás una intoxicación con fertilizante de diseño genético o los ya muy usados alteradores de cadena cromosómica, busque una de estas máquinas alteradoras pero nada, aquí no hay nada. ¡Quizás eso!, que a las plantas las hiciera gigantes pudo hacer que las personas disminuyeran su tamaño y no se pudieran ver, a lo mejor todavía están allí solo que no las puedo ver… —entré en pánico—.

Pensé que hubiese matado a alguien al pisarlo sin saber que estaba allí. De inmediato solicite ayuda al laboratorio y se desplegó una intensa búsqueda microscópica la cual llevó varias semanas pero los técnicos no pudieron encontrar nada. Parecía que el caso, como muchos otros, sería archivado y me asignarían otro. Sin embargo, mi curiosidad me mantenía atado y continúe buscando en la red, introduciendo Sergy —Prevessin— desaparecidos como claves de búsqueda y lo que obtenía era solo noticias que la prensa había reseñado y nada que no supiese por mi investigación.

31 Diciembre

Fin de año y hace un mes y medio que no sé de mi familia. Hoy pasaré el día con mis padres. He viajado mucho para llegar a casa y mañana lo tengo libre. No podía escapar el tema de conversación en la mesa, todos querían saber que había pasado… ¡yo también! Cada uno tenía una hipótesis que al final terminaban siendo ridículas, mi educación no me permitía más que escucharles, mi padre comentó que en sus tiempos existió un sitio llamado Google Earth y que él sabía cómo usarlo, que le dijese la locación exacta de Sergy para el verlo. Así que con la paciencia que desarrolla un detective de carrera me acerque con él al ordenador, introdujimos el nombre y el sistema empezó a acercarse al globo a medida que rotaba.

Ves —dijo en voz alta—, hijo no hay nada como los clásicos; antes los programadores pensaban en los usuarios y les brindaban mejores herramientas. Lo cierto fue que no pudimos ver nada, todo estaba borroso en el monitor, parecía un día nublado con mucha lluvia. En un claro mi padre uso el zoom y pude distinguir la estación de combustible y parte del camino. Me pareció conocido pero las partes borrosas no parecían nubes, las nubes son blancas o rojas si es que traen lluvia acida, pero no son gris metal. Tratamos de enfocar pero fue inútil: el antiguo sistema Google Earth se basaba en un conjunto de satélites que fotografiaban la tierra haciendo un rastreo secuencial y el enfoque del lente estaba fijo a la distancia que permitiera ver el suelo, no se podían enfocar las nubes.

Terminó la cena, abrazos de fin de año y luego a la cama. El día siguiente lo pasé merodeando en el cuarto donde me crie, gratos recuerdos acudieron a mi mente al cruzar la puerta y llegar a mi vieja cama, mamá todavía mantiene ese cuarto como cuando yo me fui.

15 Enero: Cuartel de la Comisaria

Reunión para exposición de avance de: “casos no resueltos” y presentación ante la prensa: Me preparo como si fuera a defender mi tesis de grado aun sabiendo que no hay resultados positivos, es mi turno, hago mi exposición sudando de nervios y al final como para romper el hielo con la prensa comento la experiencia compartida con el programa antiguo que mi padre me mostró. Todo terminó bien ya que los amarillistas estaban más interesados en otro caso de un colega que tenía todos los ingredientes para un morbo épico: asesinatos múltiples, la delicia de la prensa.

07 Febrero

A dos días del cumpleaños de mi novia, recibí la llamada de un amigo de la infancia muy excitado, diciendo que me había visto en las cámaras y que tenía que ir a verle con urgencia, que tenía la respuesta a mi caso. Zue estaba trabajando para un equipo de meteorología. De inmediato me dirigí a encontrarle. Cuando llegue todos los de su equipo estaban detrás del monitor principal hablando muy exaltados, controlaban un satélite que observaba nubes y podían enfocar a placer cualquier detalle en la atmosfera. No se imaginan cuál fue mi sorpresa, de infarto casi, cuando vi en ese monitor a las personas flotando en la atmosfera completamente congeladas a la misma altura de las nubes. Era increíble cómo cuerpos de hombres, animales, vacas, perros, pájaros y supuse que insectos también. El morbo que imperaba en el lugar solo los llevaba a ver sin identificar un hombre o un niño o una anciana, lo que fuera decían — ¡Mira a este! ¡Mira! ¡Mira! ¿Lo viste? Aquí hay otro, enfócalo mejor ¿Estas gravando? — Sí claro, sí, sí. —

Entre y nadie noto mi presencia, ni siquiera Zue, y allí me quede hasta que mis superiores llegaron junto con la prensa y el gobierno.

Al día siguiente divulgamos lo que había sucedido a la prensa y lo titularon: “Mayor asesino en serie conocido en cien años, “pérdida de gravedad”.

La pérdida de gravedad progresiva causada por el: “Large Hadron Collider” mejor conocido como: “El Experimento” causó la muerte y desolación de un pueblo completo, más de quinientas víctimas se han encontrado en la atmosfera flotando, los cuerpos de seguridad trabajan infructuosamente para poder recuperar los restos que aun vagan en el aire. El LHC ha sido desactivado. Después de reflexionar un poco, por fin entendí porque no se perdieron las casas y las plantas y porque crecieron tanto: estaban sujetas al suelo y como la tierra es tan grande pues nunca perdió su gravedad, fueron las personas que habitaban allí, El LHC nunca creo vida, solo la robó de los pobladores.

Cuando por fin me disponía a descansar y cerrado ya el caso, el inspector en jefe se acercó a mi despacho con una caja llena de carpetas — Aquí tienes, ve a ver si puedes hacer algo por él, este expediente es…

El Silencio Inmemorial

R. Edgar Blond

En la entrada de hoy os presentamos a un nuevo autor. Se llama Robert Edgar Blond, y el estilo de su prosa es todo un homenaje a clásicos como Lovecraft o Howard. Todo un apasionado de la literatura pulp, de hecho utiliza para sus trabajos una vieja máquina de escribir Underwood de los años 20, herramienta de trabajo habitual para los escritores de la época. Ahora os dejamos con uno de sus relatos, firme candidato para nuestra publicación dedicada a la weird menace: Amanecer Pulp, y en el cual podemos experimentar una atmosfera inquietante y opresiva, tal y como nos tiene acostumbrados el maestro de Providence.

LA densa oscuridad se enroscaba a su alrededor como un inmenso reptil. El silencio era ensordecedor, como un ser intangible que devorase el sonido, dejando tan sólo un débil eco tras de sí. Incluso los latidos de su corazón y su jadeante respiración eran apenas perceptibles en aquel escalofriante lugar.

Un olor nauseabundo, en el que no había reparado hasta entonces, golpeó sus sentidos. El penetrante olor a podredumbre y humedad. El olor de la muerte y la descomposición.

Bajo su cuerpo podía sentir como las frías y afiladas rocas que cubrían el lugar lamían su desnuda piel.

Avanzó a ciegas, buscando algo a lo que aferrarse. Se moviese hacia donde se moviese, tan sólo encontraba suelo rocoso, pero ni rastro de pared alguna.

El miedo cerval dio paso al más absoluto de los terrores. Se puso en pie y avanzó a tientas a través de la densa negrura. Comenzó caminando lentamente, con los brazos desplegados por si tropezaba, para, al cabo de varios minutos, correr presa del pánico. Sus pies descalzos se desgarraban una y otra vez, lacerando su carne y convirtiéndolos en una masa pulposa; pero no podía detenerse. El terror que dominaba su mente era aún más poderoso que el agudo dolor que recorría cada fibra de su ser.

No encontró pared o escalón alguno; ni siquiera un punto luminoso, un simple destello o un sonido apagado hacia el que dirigirse. En aquel lugar de pesadilla no existía otra cosa que la nada absoluta. Una nada aterradora.

En su febril carrera trastabilló una y otra vez. Su cuerpo se machacaba contra las afiladas rocas. Pero el dolor y la sangre que manaba de sus heridas no parecían capaces de detener su alocada carrera.

El tiempo en aquel angustioso lugar no significaba nada. Puede que llevase minutos, horas o incluso días corriendo cuando su cuerpo cayó pesadamente presa del agotamiento. Su cabeza emitió un sonoro crujido cuando se golpeó violentamente contra el suelo…

Un sabor metálico inundaba su boca. Una gran costra de sangre seca cubría su rostro y parte de su cabeza. No sabía si el golpe le había dejado inconsciente durante horas, o tan sólo habían transcurrido un par de segundos. Nada tenía sentido en aquel lugar. No parecía real… No podía ser real.

Permaneció inmóvil durante unos instantes. Sus venas palpitaban con tal ardor que parecían a punto de estallar. Sus músculos habían perdido todo vestigio de fuerza. La sangre manaba de cientos de cortes. Pero todo aquello no era ni una débil sombra del verdadero sufrimiento que afligía su espíritu. La oscuridad se cerraba a su alrededor como un armazón de solida roca, devorando pedazos de su alma con cada bocanada de aire rancio que aspiraba.

Un débil resplandor llamó su atención. Una pequeña luz azulada que flotaba suavemente.

Un escalofrío recorrió su espalda. Cerró sus ojos con todas sus fuerzas, con la intención de descubrir si aquella luz era tan sólo un agónico producto de su mente corrompida, o si por el contrario se trataba de algo real y tangible.

Abrió sus ojos lentamente, esperando no encontrar allí nada más que negrura, pero, para su sorpresa, la luz seguía allí. Un pequeño punto azulado que contrastaba vivamente con la sórdida oscuridad.

Aquella visión inundó su ser de nueva vida, insuflando energía extra a su maltrecho cuerpo.

Avanzó lentamente, con la vista fija sobre su objetivo. Temía incluso parpadear y descubrir que se tratase tan sólo de una simple quimera.

Cada paso que daba era una nueva puñalada de dolor. Un dolor que no sabía hasta cuándo podría soportar.

Al cabo de unos minutos, su torso se convulsionó presa del agotamiento. Su pecho estalló en un sonoro coro de espasmos acompañados por toses sanguinolentas. Sus piernas cedieron ante tal monumental esfuerzo. Su cuerpo se dobló ante la agotadora sacudida y se desplomó pesadamente sobre el pétreo suelo.

No podía rendirse. Tenía que luchar. Aquella luz era la última oportunidad que le quedaba para sobrevivir, o al menos la única posibilidad de que su alma no quedase atrapada para siempre en aquel mundo de tinieblas.

Sus destrozados dedos se clavaban en el suelo con tanta fuerza que varias de sus uñas se partieron con sordos crujidos. Su ensangrentado cuerpo se arrastraba penosamente, dejando tras de sí un serpenteante reguero carmesí. Su carne se desgarraba. Sus músculos gemían de dolor. Su cabeza parecía a punto de estallar.

La luz se encontraba cerca… Demasiado cerca para rendirse. Ya casi podía tocarla. Tan sólo tenía que estirar sus doloridos miembros… Y sería suya para siempre.

Justo cuando sus miembros comenzaban a estirarse para alcanzar la luz, un relámpago de insoportable dolor recorrió su espina dorsal. Intentó gritar de dolor, pero su voz se quebró incluso antes de que los gemidos alcanzasen su boca. El dolor era insoportable, un dolor atroz que traspasaba su cuerpo y se cebaba infligiendo los más atroces tormentos a su carne.

La pequeña luz se encontraba justo delante de su rostro. Su tenue brillo azulado prometía la calidez y la esperanza que tanto necesitaba en aquel instante.

Alargó sus débiles manos para atrapar la luminosa esfera, pero esta brincó, escapándose de entre sus rígidos dedos, y comenzó a danzar frenéticamente por encima de su cabeza.

Con un último y agotador esfuerzo, alzó sus doloridos y ensangrentados miembros, consumiendo sus últimas fuerzas. Su cuerpo se movía lentamente, como si tuviesen que atravesar una densa capa de fluido viscoso. Sus piernas se tambaleaban como las de un borracho. Su cabeza parecía a punto de estallar. Sus sentidos estaban embotados. Sus brazos colgaban laxos a sus costados. Sus crispados dedos se movían muy lentamente, en un fútil intento por alcanzar su objetivo. Pero, a pesar del inmenso sufrimiento, sus hinchados y doloridos ojos seguían contemplando el azulado resplandor con absoluta fascinación.

Quería avanzar hacia ella. Quería estirar sus brazos y aferrarla… Para no soltarla jamás.

Sus músculos se revelaron, intentando extraer energía de lo más recóndito de su ser, pero hacía mucho que las había agotado todas. Se encontraba de pie, pero sus miembros habían dejado de responder a sus órdenes… A sus amenazas…, A sus suplicas.

La esfera se fue acercando lentamente, bailoteando juguetona a su alrededor, para finalmente posarse sobre su rostro. Una indescriptible calidez se apoderó de todo su ser. Una calidez como no había sentido jamás.

Los últimos vestigios de vida que le quedaban comenzaban a desvanecerse con pasmosa velocidad. Sus débiles miembros se doblaban temblorosos y apenas si eran capaces de sostener su cuerpo un solo instante más. Su mente abotargada no le permitía pensar con claridad.

Sus ojos estaban a punto de cerrarse… Cuando comenzó a vislumbrar algo más allá de la luz. Al principio tan sólo era una débil sombra de forma imprecisa cuyo centro brillaba con un débil resplandor ambarino. Poco a poco se fue haciendo cada vez más visible, hasta que adoptó la siniestra forma de una enorme pupila.

Un chasquido seco precedió al más absoluto de los silencios. Un silencio total. Un silencio… Inmemorial.

Bosque Antiguo

Javi Arboleya

A Javi ya le conocemos de trabajos anteriores. Cuentos de Niños es el título de la obra con la que se presentó, hace ya algún tiempo, y ahora, nos ofrece otro relato, en este caso directamente relacionado con el fabuloso arte de hacer noticias falsas, uno de los elementos más característicos en la prensa pulp de la época. Si quieres saber más sobre el tema, aquí tienes dos artículos de interés: Noticias pulp en periódicos antiguos; y Tall Tale Postcards. De esta forma, el relato de Javi nos acerca a un grupo de intrépidos reporteros, haciendo lo que mejor saben hacer, un reportaje falso y sensacionalista. Pero quizás, esta vez, la noticia sea otra.

—TE digo que he visto algo entre esos árboles de allí —dijo Abe con un ligero tono de nerviosismo señalando hacia el punto al que se refería—.

—Tranquilo hombre, ahora no estamos grabando, relájate un poco y disfruta del paisaje —le contestó Zimmer—.

Desde el principio de la misión de exploración, como le gustaba denominar a Zimmer sus correrías por lugares inhóspitos y poco accesibles para la gente vulgar que no poseía un colchón económico ni tiempo ni ganas que perder, Abe se había mostrado nervioso y demasiado exaltado. Al contratarlo como cámara para su programa, en el que buscaba desde cualquier tipo de fenómeno paranormal hasta apariciones de supuestos dinosaurios, lo había catalogado como un tipo de fiar que no se echaría para atrás a la mínima de cambio pero en las dos últimas salidas la voluntad de Abe había disminuido, incluso parecía que ese nerviosismo se había contagiado a los demás miembros del grupo, transformando todo aquel aparato humano y logístico en un montón de errores con la consecuente bajada de audiencia en la parrilla televisiva. Tendría que cambiar de nuevo a sus colaboradores. No sería la primera vez. De hecho, cada cierto tiempo era recomendable, así no se acomodaban y los supuestos encuentros y apariciones de otros seres y bestias inimaginables para la mente humana, adquirían mayor realismo. Todavía no se creía como algunas personas se podían tragar todo aquello. Colocabas un poco de pelo de cualquier animal, unas huellas enormes, algún que otro testimonio de lugareños poco fiables y ya tenías el caldo de cultivo para una historia. Filmaban de noche, para dar una mayor sensación de suspense y terror, añadiendo unos cuantos gritos de pánico en la oscuridad. En ninguna de las temporadas que llevaban rodadas Zimmer había encontrado evidencia alguna de la existencia real de nada extraño, pero como él era un maestro del teatro, sabía lo que la gente quería ver y por supuesto se lo daba con gran entusiasmo del público. Gracias a este hecho, había podido viajar a todos los continentes, perdiéndose en salvajes junglas, caminando entre bosques de inigualable belleza, descendido ríos en lanchas a velocidad de vértigo e incluso tenía tiempo para algún escarceo amoroso con sus colaboradoras. Ese aire de misterio y de aventurero que poseía, siempre les gustaba mucho.

El frío aire que entraba por sus pulmones lo sacó de sus ensoñaciones.

—Pauline, coloca en ese camino un rastro de huellas —dijo Zimmer mientras observaba el magnífico trasero de ella—. Quedaran perfectas en la nieve. Dónde está ese tronco, dejaremos unas marcas como si hubiera estado rozándose contra él. Utilizar los picos y los cuchillos.

El falso documental que estaban grabando, trataba de la aparición de un supuesto gorila gigante de pelo blanco que merodeaba por la zona. Muchos lugareños afirmaban haberlo visto por las cumbres de las montañas más cercanas. Decían que habitaba en cuevas recónditas, lejos del alcance de la corrosiva mano del hombre y que se alimentaba de presas más pequeñas proporcionadas por el duro entorno casi perpetuamente helado. En los inviernos más duros daba caza a alguna cabra u oveja de los pastores que allí vivían. Existía el rumor de que un grupo de cazadores, creyendo que el gorila se trataba en realidad de una especie de hombre de las nieves o yeti, se internaron en lo más profundo del bosque en su persecución y no volvieron a salir nunca más, quedando olvidados eternamente en este silencio helado.

Todo eso quedaría muy bien para captar la atención del público, pensó Zimmer, se le ocurría añadir unas cuantas extrañas desapariciones de habitantes y eso convertiría el mito del gorila blanco en una sedienta bestia capaz de perpetrar sanguinarios actos de violencia ilógica.

Una vez colocado el falso rastro de huellas, decidieron montar el campamento ya que la noche estaba próxima. Zimmer aprovechando la última hora de luz, realizó fotografías del montaje. Al día siguiente, continuaron internándose en el monte nevado, entre árboles frondosos cargados de nieve y restos de cabañas en muy mal estado con toda la pinta de estar abandonadas. Apenas se oía el canto de ningún pájaro, un silencio sepulcral los envolvía como una pesada manta. El sonido de la nieve quebrándose bajo los pies del grupo se convirtió en un murmullo constante con el paso de las horas, llegando a ser insoportable.

—Esta noche podemos grabar alguna secuencia —dijo Zimmer para romper la monotonía.

—Por mi perfecto, la zona dará bastante juego —contestó Sergé que formaba parte del grupo de cámaras—.

Los demás asintieron alegres, intuyendo que el espectáculo para el que habían recorrido tantos kilómetros, iba a comenzar en un breve periodo de tiempo. Merodearon el perímetro en busca de las mejores ubicaciones para rodar. Al atardecer pusieron a punto las cámaras nocturnas, linternas y micrófonos para captar cualquier detalle, ya fuese desde un simple zorro a una bestia antropomórfica de origen desconocido. Se dividieron en tres grupos, formados de dos personas cada uno, quedando uno de ellos en el campamento por si ocurría algún percance. El resto, cámara en mano, se pasarían unas cuantas horas correteando en medio de la oscuridad, creando situaciones ficticias de peligro y riesgo. Zimmer sería el director de orquesta, comunicándose entre ellos por medio de walkie talkies.

La noche se presentó puntual a su cita, fría, silenciosa y cortante. Zimmer iba acompañado de una de las chicas, por supuesto, en cualquier momento podía surgir una oportunidad de intimar con ella y él no la iba a desaprovechar. Ambos grupos se separaron, avanzando en diferentes orientaciones.

—Joder, tengo que mear, coge un rato la cámara mientras yo me voy a esos arbustos a descargar —dijo Sergé haciendo esfuerzos por contener la urgencia de la llamada de la naturaleza.

—Está bien pero no tardes, este bosque es muy oscuro y no me apetece andar buscándote por ahí si te pierdes —contestó Janis—.

—Tranquila solo tardare un minuto, pero de todas formas ten cuidado con el yeti, ya viste las enormes huellas que encontramos jajaja —se rió Sergé.

—Que te den —respondió ella—, cada día pienso que somos lo peor haciendo este tipo de falsos documentales.

—Mientras me paguen yo no tengo ninguna objeción.

Sergé se alejó internándose en la oscuridad, la luz de su linterna iba menguando poco a poco hasta quedar reducida a un minúsculo punto para finalmente perderse de vista. Pasaron los minutos y Janis seguía esperando cada vez con mayor intranquilidad.

—¡Sergé! —gritó ella a pleno pulmón—. ¿Dónde te has metido, pedazo de idiota?

El silencio era casi total. El rumor del viento sobre los árboles rompía la opaca telaraña del bosque nevado, Los haces de la luna llena en la noche despejada se colaban entre las hojas iluminando pequeñas zonas del suelo. Janis avanzó por el camino que había seguido su compañero con la esperanza de encontrarle rápidamente. Los gritos de ella no obtenían respuesta alguna. A pesar de que la temperatura apenas se elevaba sobre los cero grados empezó a sudar copiosamente. Un repentino resbalón la hizo perder el equilibrio, cayendo al suelo. La causa del accidente había sido un charco rojizo — negruzco que se extendía por la nieve y en el cuál Janis estaba inmersa. Se quedó estupefacta hasta que poco a poco se dio cuenta de que era sangre reciente. Una sensación de desvanecimiento y vértigo inundo su cerebro, algo realmente horrible había ocurrido en el lugar donde se encontraba ahora mismo. Cuando recobró un poco el control sobre si misma intentó hallar alguna explicación de ese enorme charco de sangre explorando la zona y buscando alguna pista, sin resultado ninguno. Sergé seguía sin aparecer y empezaba a pensar que podía haber sido atacado por algún animal, así que decidió avisar a Zimmer a través del walkie talkie.

Con la suerte de los afortunados en los momentos críticos, Zimmer y su compañera siguiendo las indicaciones de Janis, dieron con el lugar donde había hallado el charco de sangre, pero allí no se encontraron a nadie, tan solo la mancha de líquido vital, ya fuera de bestia o de humano. Intentaron comunicarse en vano con Janis a través del walkie talkie y a gritos.

—Esto no me gusta nada, habrá que volver al campamento y buscarlos por la mañana con algo de luz —dijo Zimmer.

—¿Y vamos a abandonarlos durante toda la noche ahí fuera? ¡Con el frío que hace no resistirán mucho tiempo! —replicó su compañera.

—No es la primera vez que alguno de nosotros se pierde, no son idiotas, se resguardaran en cualquier parte o incluso puede que ya estén en el campamento.

Se desafiaron mutuamente en silencio, ajenos a la enorme sombra que cruzó por encima de sus cabezas, moviéndose por los árboles con una habilidad asombrosa y envidiable. Zimmer intuyó que algo no iba bien, se puso en tensión observando el entorno y esforzando al máximo sus ojos para intentar discernir el porqué de su estado alterado. Ella sintió lo mismo, el frío pánico comenzó a invadirles en cada hueco de sus mentes. En un abrir y cerrar de ojos, una mole se abalanzó sobre la mujer, arrastrándola consigo hacia las copas de los árboles de donde había surgido inesperadamente. Zimmer se quedó petrificado con la velocidad mostrada por aquello que les estaba cazando uno a uno y por la incapacidad de hacerle frente, ni tan siquiera había podido ver de qué se trataba. Consciente de las pocas posibilidades que tenía de salir de allí de una pieza, comenzó a correr por la nieve como si el mismísimo diablo fuera tras su alma. Corrió y corrió hasta que sus pulmones se negaron a seguir el ritmo alocado que había impuesto, deteniéndose un instante para coger algo de aliento. Unos pesados pasos resonaron a su espalda, acercándose poco a poco. El miedo que sentía era profundo pero la curiosidad pudo más que la sensatez y giró sobre sus talones para descubrir la naturaleza de su cazador. En medio del camino enterrado por la nieve, entre un caótico desorden de arbustos y árboles se veía el rastro de huellas que había dejado al avanzar, pero no había nadie más con él. Por un momento se sintió aliviado al creer que su imaginación le había jugado una mala pasada, pero esto duró una milésima de segundo. Su cuerpo se elevó por el aire tan fácilmente como una pluma, dando vueltas en el vacío, solo era capaz de percibir un collage de hojas, árboles y estrellas hasta que aterrizó en el duro e inclemente suelo quedando a merced de sueños oníricos cargado de bestias con enormes colmillos mientras que un coro de voces susurraban un lenguaje incomprensible que se perdía en todas direcciones.

Con un espasmo de dolor Zimmer volvió en sí. Se encontraba tumbado bocabajo en lo que en un primer vistazo le pareció una cueva. Sus ojos se concentraron sobre unas luces brillantes intentando volver a enfocar correctamente, hasta que percibió que eran antorchas sobre la pared abrupta de la roca. Poco a poco se acostumbró a la ligera iluminación del lugar, incorporándose después venciendo el dolor del golpe en la cabeza y la sensación de mareo presente.

—Bien, bien, tú estar ya recuperado —dijo una voz ronca y primitiva que llenó la estancia de ecos.

La voz procedía de un anciano cubierto de pieles que formaban un extraño atuendo. De su cuello colgaban una multitud de abalorios y collares compuestos por lo que parecían piezas dentales. Una infinidad de arrugas surcaban su rostro tal que profundos acantilados, sobresaliendo de el una nariz delgada y ruinosa. Ni un pelo le quedaba a su cabeza marcada con extraños dibujos. Sus ojos eran de un brillo inusual, devoraban con ansiedad todo aquello sobre lo que se posaban, Zimmer se sintió empequeñecido ante su atenta mirada. El anciano se hallaba sentado en un simple lecho formado de hierbas y paja.

—¿Quién eres? ¿Dónde se supone que estoy? —preguntó Zimmer nervioso y desconfiado.

—El quién ser no tener importancia, solo uno más en la historia de este mundo, si tú querer saber, tener todo escrito en este lugar al que yo llamar hogar, pero tu necesitar verdadero conocimiento y sabiduría para entender mínimamente esto —dijo señalando las paredes de la cueva que estaban repletas de unos símbolos cuneiformes y arcaicos dibujos—. Pero yo creer que tú no preparado, hombre esclavo de la tecnología, cegado por sus invenciones de niño presuntuoso.

El anciano se expresaba con dificultad y lentitud, estaba lleno de fría cólera y observaba a Zimmer como si a un insecto se tratase.

—Pero ¿de qué demonios hablas? Esto es una locura, —contestó Zimmer negando con la cabeza—, yo estaba con mi equipo grabando en el bosque, cuando fuimos atacados por una especie de bestia salvaje que me dejó inconsciente y ahora me encuentro con un chamán chiflado o lo que quiera que seas tú. ¿No habrás visto por los alrededores al resto de mi expedición?

—Tú y tus amigos estar en lugar equivocado en momento equivocado —respondió el anciano con media sonrisa.

Detrás de él, entre las sombras, se perfilo una mole silenciosa y oscura vagamente familiar para Zimmer. El anciano captando la mirada de pánico de este, dijo:

—Suponer que mi hijo los habrá encontrado y dado buena cuenta de ellos. Él fue el que traer a ti aquí, tú no poder estar en mi bosque, mis dominios, solo los que muerte querer venir aquí. Ahora tener que afrontar castigo. Hijo mío, encárgate de él.

La criatura emergió de las sombras en las que se hallaba resguardada a la espera de la orden. Una enorme especie de gorila del color de la nieve caminaba hacia Zimmer con parsimonia, sin prisas, sabía que el destino de su presa estaba sellado. De su boca sobresalían unos enormes colmillos ávidos de carne y sus fuertes dedos se encogían esperando la inminente acción. Pero lo que hizo que Zimmer quedase paralizado de terror fueron sus ojos. Unos ojos de apariencia humana pero sin ninguna muestra de clemencia ni piedad. Duros como la pared de la cueva en la que se hallaban. Miró al anciano y después a la bestia que iba ganando metros hacia él. En un instante no tuvo ninguna duda de que compartían la misma sangre, y de que el apelativo de “hijo” como le había nombrado a la bestia, tenía su completo significado. Se preguntó el tipo de aberraciones de la naturaleza se habían llevado a cabo para que este inusual hecho ocurriese. Sin tiempo para la extinción de esa reflexión en su cerebro, la bestia le agarró del cuello y levantándole del suelo comenzó a apretar su débil garganta en una demostración de fuerza bruta.

—En ocasiones, mi hijo traerme regalos de caza, luego yo dejarle jugar con ellos —dijo el anciano escrutándolo con sus ojos y jugueteando con los collares.

Dicho esto se concentró y juntando sus manos casi esqueléticas comenzó a entonar un cantico del que Zimmer no entendió una sola palabra, mientras iba perdiendo poco a poco la vida en manos de aquella maldita bestia.

Lince siempre golpea dos veces

Manuel del Pino

¿QUÉ harías si sospecharas que tu pareja te está envenenando?

Víctor Lince había accedido a comprar definitivamente “Villa Siniestra” en La Moraleja, para convivir con la bella y malvada Carla Martel, pero en los últimos días se sentía cada vez más débil y enfermo sin causa aparente.

Sentado en el porche de su mansión al atardecer, Lince releía la novela “El cartero siempre llama dos veces” de James M. Cain, sin poder concentrarse. Sentía náuseas, mareos, angustias, vértigos y toda la gama de inexplicable malestar en lo que se suponía era su dorado y ansiado retiro.

Carla se le acercó remolona con un plato en la mano y le dijo:

—¿Te encuentras mal, cariño? ¿Quieres un poco de sopita?

Sopitas de muerte.

Aquella casa, su lujosa decoración y su repleta caja fuerte contenían los ahorros completos de Lince, fruto de sus esforzados golpes. Ahora Carla quería quedarse con todo: sólo le quedaba el detalle técnico de deshacerse de su pareja de hecho.

Lince la tomó en brazos y la sentó sobre sus piernas. El plato de sopa se estrelló en el suelo. Carla chilló con alborozo:

—¡Déjame, mira lo que has liado!

—¿Ya no me quieres?

Carla calló. Era la peor respuesta.

Necesitaban un proyecto que insuflara aire a sus vidas. Lince buscó la ocasión cuando se presentó en casa otro evadido de la ley.

Se hacía llamar “Alacrán”. Era un asesino a sueldo colombiano escurridizo de la organización criminal secreta La Rosa Negra. No tenía aspecto de sicario, y se servía adrede de ello para pasar desapercibido. Más bien bajo, gordito, carrillos carnosos y grasientos, iba siempre con gorra y gafas de sol, entre otras cosas para ocultar las cicatrices de navajazos que tenía en el rostro; las mujeres no le encontraban atractivo, pero nadie que le conociera le daba la espalda, por la cuenta que le traía.

Sus métodos tenían algo de crueldad femenina sin violencia, como diría Baroja. Le llamaban Alacrán porque usaba, para asesinar a sus víctimas de difícil acceso, escorpiones, serpientes de coral, ranas venenosas y cualquier pequeño engendro de la naturaleza que fuese agresivo y letal. Lince le presentó a su esposa.

—Una mujer muy bella — Alacrán le besó la mano.

Carla retiró la mano con desdén, pero Lince le dijo:

—Tenemos un trabajito infalible. Nos haremos de oro.

—Se trata de Cristina Atienza — dijo Alacrán—, la viuda alegre. Su marido fue colega mío. Murió en acto de servicio para la Rosa Negra, y en pago Torquemada nombró a Cristina contable de la organización. Pero la joven viuda resultó ligera de cascos. Se fugó al enemigo, liada con Vicente Cañas, tesorero de la Rosa Blanca, que debe de tener buenos atributos además de haber cobrado el diezmo. Y lo peor, la Atienza se llevó más de un millón de euros de la caja.

—Y nosotros tenemos que recuperarlo — dijo Lince.

—Exacto. Nos pagarán el 10 %, cien mil. A partes iguales, os toca cincuenta mil.

—¡Pero nosotros somos dos! — dijo Carla.

—No tientes tu suerte — dijo Alacrán—. Es mi última oferta, a medias.

—¿Y por qué no lo haces tú solo y te lo llevas todo?

Alacrán era consciente de su poco atractivo.

—Yo no puedo acercarme a ella — dijo—, a mí me conoce. Pero seguro que vosotros sí. En el momento preciso entraré yo en acción. No basta con recuperar el dinero, hay que liquidar a la Atienza de un modo cruento que salga en todas las noticias, para que la gente vea lo que le pasa a quien engaña a la Rosa Negra.

—No necesitamos dinero — le dijo Carla—. ¿Y si me niego?

La fría sonrisa de Alacrán le helaría la sangre al más pintado. Carla comprendió que era una oportunidad de enriquecerse aún más y de hacerle la pinza a Lince con ese peligroso pero efectivo Alacrán para deshacerse de él. Por su parte, a Lince le encantaba cualquier nuevo reto para hacer negocio, y lo vio también como el último tren para sobrevivir a las pérfidas artes de Carla Martel. Era posible que Alacrán quisiera utilizarles para forrarse, e incluso que estuviera enviado por Torquemada con la secreta intención de asesinarles.

¿Quién se saldría con la suya?

* * *

—¿Lo tienes todo? — dijo Vicente Cañas—. ¡Hala, vámonos de este puto país!

Cristina Atienza salió con el bolso bien agarrado debajo del brazo. Cañas le esperaba con las maletas en el rellano de su lujoso ático en la calle Serrano.

Se abrió la puerta del ascensor y salió al rellano Víctor Lince, con camisa gris, gorra y gafas oscuras para pasar desapercibido.

La pareja le devolvió la leve sonrisa de saludo cortés a ese hombre joven, rubio y atractivo, porque en principio no le conocían.

Lince sacó su Walther P99.

En seguida Vicente Cañas entendió. Le arrojó al pecho la pequeña maleta que tenía en la mano y le gritó a Cristina:

—¡Corre! ¡Viene a por nosotros!

Cristina Atienza voló escaleras abajo con el bolso bien agarrado. Sus tacones cloqueaban histéricos en los caros escalones de mármol.

El maletazo en el pecho apenas hizo retroceder a Lince, sólo le dio a Cristina unos preciosos segundos para escapar. Pero Lince, esbozando una fría sonrisa, volvió a apuntar con su pistola al corazón de Vicente Cañas.

—¿Te manda ese perro de Torquemada? — dijo—. Esperaba al maldito Alacrán, no a un niñato inexperto. Ya veo que juegan con la sorpresa.

—El dinero — dijo Lince.

—Eso es lo que quieres, ¿verdad? Ya no lo tengo, está en Suiza. Y aunque lo tuviera, no te lo daría. ¡Toda la vida robando para esto!

—Entonces morirás — Lince montó el arma.

—Pero si no tengo el dinero — Cañas levantó las manos—, ¿vas a matarme a sangre fría? ¿Por qué haces esto entonces?

—Por algo que tú no entenderás nunca.

—Está bien, está bien — Cañas cogió su maleta mediana y se la acercó a Lince con lentitud—. Aquí está el dinero, es todo tuyo.

Lince se agachó, abrió la maleta en el suelo y comenzó a rebuscar en ella.

—¡Aquí no hay nada! — dijo.

Cañas aprovechó para sacar su pequeño revólver. Disparó a traición. Lince se revolvió y le disparó a su vez. Cañas calló al suelo herido de muerte.

Los disparos retumbaron en todo el edificio, y los gritos agónicos de Vicente Cañas, pero ninguno de sus ricos vecinos salió a auxiliarle. Se limitaron a llamar a la policía refugiados en sus casas con horror.

Cristina Atienza sólo se detuvo un momento asustada al oír arriba las detonaciones. Pero luego continuó bajando el último tramo de escaleras que le quedaba para llegar a la planta baja y seguir huyendo con todo el botín.

En el recodo de la escalera le esperaba Carla Martel, con una navaja de afeitar en la mano. Un solo tajo en la garganta bastó. Cristina Atienza cayó blanda en el suelo, con los ojos muy abiertos. Su muda garganta degollada ensangrentó el lujoso zaguán.

Carla le cogió el bolso y lo abrió. Estaba repleto de fajos de billetes morados. Los guardó todos en su propio bolso, cerró el de Cristina Atienza y lo dejó en el suelo lleno de sangre junto a su víctima agonizante. Fue Carla la que huyó a toda prisa de allí.

Lince bajó en el ascensor, escamado por el silencio de la planta baja, en contraste con el ruido que había armado arriba sin remedio para liquidar a Vicente Cañas. Se agachó junto a Cristina Atienza y comprobó que también era ya cadáver.

Rodeado de sangre, abrió el bolso y buscó en su interior.

Estaba casi vacío. Al abrirlo, sólo salió de él un estilizado alacrán Tityus Trivittatus, de color miel…, como los ojos de Carla. En un santiamén, corrió por la mano de Lince y le clavó el venenoso aguijón.

Justo cuando se acercaban las sirenas de la policía.

* * *

Lince pisó el alacrán, que emitió un crujido desagradable. Pero los escorpiones no mueren así como así: son unas de las pocas criaturas que sobrevivirían a una guerra atómica, letal para los humanos. Lince guardó el alacrán con cuidado en el bolso, para llevárselo de allí. Así borraba el indicio de que Alacrán estaba detrás de aquella operación, para que no le ligaran con él. Además, quería conservar como trofeo al único ser vivo que le había puesto en peligro de muerte.

Empezó a sentir comezón y hormigueo en la picadura, los primeros síntomas de que el veneno hacía efecto. Se sujetó la muñeca con la otra mano y se escabulló por la acera de la calle antes de que los policías entraran en el edificio.

No podía ir a un hospital para que le administraran Anascorp. Se sujetó en una esquina para vomitar, entre sudores y los primeros signos de taquicardia. Pronto vendrían las convulsiones, y si no ponía remedio, la muerte en 30 minutos.

Simulando que era un mendigo borracho más, se metió en un callejón, entre cajas de cartón y contenedores de basura. Sacó su navaja y se abrió tembloroso y jadeante con ella la muñeca. No precisamente para cortarse las venas. Una cosa es verlo en una frívola serie de televisión, y otra estar tirado en un sucio callejón con la traicionera picadura de un alacrán.

Se abrió la carne de la muñeca, chupó varias veces su propia sangre con el amargor del veneno y lo escupió sobre la basura del suelo. Luego sacó su pañuelo de tela y se ató la muñeca con él. La gente hace mal en usar ya sólo pañuelos de papel, ignoran lo socorrido que puede ser un pañuelo de seda en momentos apurados.

Corrió hasta la boca de metro más cercana, disimulando entre la gente su ensangrentada muñeca. Tenía que llegar a casa cuanto antes, o corría el riesgo de morir por doble causa: los restos de veneno del escorpión, y además desangrado.

Durante el trayecto en taxi su cara era un poema: La que se te pone cuando tu amada pareja trata de asesinarte a traición.

* * *

—¡Estate quieto, tonto, que me haces cosquillas! ¡Otra vez no!

A esas horas Carla seguía disfrutando de la cama, ya dueña y señora de su mansión en La Moraleja. La acompañaba Alacrán, pero ya no estaba en el lecho junto a ella, sino mirando desconfiado por el balcón abierto, desde el que se veía el lujoso barrio. Se volvió a Carla y le dijo:

—Pero si yo no…

Carla saltó chillando, al ver que lo que le subía por el muslo era el escorpión, y sentir finalmente la punzante picadura del aguijón en su blanda carne.

—¡Quítamelo de encima!

Se debatía como una loca, agitándose con las sábanas y con la almohada. El pobre escorpión cayó al suelo, ya agotado y moribundo. Carla Ruiz se sujetó la nalga.

—Ese maldito bicho me ha picado. ¿Has sido tú?

—Te juro que no — repuso Alacrán—. ¿Por qué iba a hacerlo? Me has dado tu amor y, gracias a ti, aquí vivo como un rey.

Carla se levantó histérica:

—¡Es lince! ¡Ha sobrevivido y está aquí! Moriré por la picadura.

Alacrán se acercó y mató a su propio escorpión, que de algún modo les había sido devuelto. Luego se arrodilló ante Carla, como un devoto adorante. Examinó la picadura del muslo, muy cerca de las braguitas y dijo:

—No te pasará nada, sólo algunas molestias. Esta picadura apenas tiene veneno. Mi escorpión ya había picado antes, y esos bichos necesitan horas para regenerar en su cuerpo una nueva dosis de veneno.

Carla empujó a Alacrán:

—¡Busca a Lince y mátalo, como el hombre y asesino que eres! Seguro que está en la casa. ¿No tienes tu pistola?

—Sí, y algo mejor aún.

Alacrán sacó su revólver y dejó el dormitorio con una risa cruel. Con armas de fuego y cuerpo a cuerpo, no era tan hábil. En cuanto salió al pasillo se oyeron disparos.

Tras unos instantes de silencio que se hicieron eternos, Lince entró en el dormitorio tambaleándose como un sonámbulo. Su muñeca vendada con el pañuelo estaba roja de sangre. En la otra mano sostenía su Walther P99. La bella Carla le miraba altiva y orgullosa, pero sus ojos tenían un puntito de miedo.

—¿Qué le has hecho a Alacrán?

—Puede que viva. Sólo tiene dos disparos.

—¿Y a mí, vas a matarme, después de todo lo que hemos pasado juntos? Ya tengo en el cuerpo el veneno de ese maldito escorpión.

—El peor escorpión eres tú.

Carla buscó la manera de salvar el pellejo.

—Quieres el dinero, ¿verdad? Está ahí, guardado en el armario. Más de un millón de euros. Todo para ti, pero déjame marchar.

—No quiero el sucio dinero. Quiero limpiar mi honor.

—Estás sangrando. Tienes que ir al hospital. Yo te llevaré.

—Antes vístete.

Mientras Carla se ponía las ropas disimulando su nerviosismo, Lince le dijo:

—¡Eh, Alacrán me ha dado esto para ti!

Carla se volvió. Lince le arrojó la serpiente con la que Alacrán había tratado de atacarle en el pasillo. Era una serpiente de coral del Amazonas, con anillos amarillos y negros, pequeña pero la más venenosa del mundo.

Al sentir la serpiente encima, Carla sufrió tal ataque de pánico que saltó gritando por el balcón. En la lujosa calle residencial sonó un golpe seco, y después el silencio, pues sí que todos los asfaltos se parecen.

Lince se derrumbó en un sillón.

Cuentos de Niños

Javi Arboleya

Un relato de misterio, un puñado de niños curiosos, y una casa encantada

El relato que sigue es obra del autor Javi Arboleya, un joven treintañero de Gijón (Asturias), y entusiasta tanto de la literatura como de la música. Un miembro más para nuestra comunidad pulp, quien se presenta como sigue, con un relato clásico, donde los niños y las casas encantadas nunca fallan.

EL grupo de niños observaba impresionado la vieja mansión que se alzaba ante sus ojos. Tenía dos plantas, una enorme puerta de entrada, las ventanas se veían con los cristales rotos y cubiertos de suciedad, la hierba y el musgo habían empezado a cubrir la descuidada fachada dándole un aspecto más desolador todavía. Un amplio y salvaje jardín rodeaba el lugar salpicado de enormes arboles antiguos. El sol caía a plomo en ese mes de Agosto, la mayoría de los niños iban sin camiseta porque les resultaba demasiado incómoda para sus carreras, saltos y demás movimientos que harían durante todo el día, luego más tarde, al caer el sol, podrían ir a refrescarse al rio que cruzaba la localidad, pero antes, habían decidido ir a la famosa mansión abandonada de la que tantas historias, leyendas de fantasmas y maldiciones habían escuchado.

—¡Aquí la tenéis, la mansión maldita! —dijo Tommy—.

Todos se arrimaron más a la verja oxidada que protegía el camino hacia la entrada de la casa para observar mejor cada detalle de aquel lugar.

—Pues a mí no me parece para tanto —exclamo Joseph—, simplemente es una vieja casa sucia y descuidada.

—Cállate hermano —respondió Tommy—, muchos niños han desaparecido al entrar en ella y no se ha vuelto a saber nada de ellos.

—Es verdad, yo también he oído esas historias —dijo Arthur—, dicen que su antiguo dueño, vivía con su mujer y sus dos hijos y que un día el hombre hizo un pacto con un diablo, que consistía en venderles las almas de su familia a cambio de que la mansión se mantuviera eternamente en pie, ya que la había construido el y no quería que nada la destruyese. Pero el hombre, sintiéndose arrepentido más tarde de lo que había hecho, rompió el pacto y sobre él y toda su familia cayo una maldición. Nunca más se supo de ellos pero se dice que todavía continúan vagando por la casa y que todo aquel que entre sin la debida protección mágica, quedara maldito eternamente.

Todos quedaron callados durante unos segundos tras escuchar la historia que Arthur les había contado.

—¡Tonterías! —gritó Joseph—. No son más que cuentos de viejos para asustar a los niños como tú y para que no entren a fisgar en la mansión. Seguro que dentro hay cosas magnificas.

Joseph era unos de los niños más jóvenes del grupo pero su juventud la suplía ampliamente con la elevada valentía y valor que le llevaba a hacer cosas que los chicos más mayores, no se atrevían a realizar.

—No son tonterías —se defendió Arthur—. Esta historia se la he escuchado a escondidas a personas mayores que hablaban entre ellos.

—Los adultos también se engañan entre ellos —intervino Paul—.

—Es verdad —reflexiono Tommy—, yo también he descubierto alguna mentira entre adultos.

—Entonces solo hay una manera de saber si está realmente maldita. Propongo que entremos por turnos, en solitario, y que cada uno coja un objeto de la casa para demostrar que ha estado en el interior —les retó Joseph en un típico alarde de los suyos—.

—¿Y por qué no entramos todos juntos? —preguntó Paul—.

—Para hacerlo más interesante —respondió Joseph guiñándole un ojo—.

—Está bien, yo estoy a favor —dijo Tommy al cabo de un momento—.

—Vale, por mí no hay problema —apuntó Paul—.

—Bueno…si no hay más remedio, pero yo no quiero ser el primero en entrar —dijo Arthur algo preocupado.

—Muy bien, yo seré el primero ya que he propuesto la idea —dijo Joseph sacando pecho teatralmente—. Os demostraré que son solo cuentos de niños, traeré un objeto que encuentre dentro y luego será vuestro turno.

—Muy bien, de acuerdo todos, pero no nos entretengamos demasiado en la casa porque nos puede anochecer aquí y quiero ir al rio a darme un baño —dijo Tommy—.

Dicho esto los niños buscaron un acceso a la casa porque la verja de la entrada principal estaba cerrada, era demasiado alta y acabada en unas afiladas puntas que no les transmitía mucha confianza para atravesarlas. Recorrieron el muro que rodeaba todo el perímetro hasta que hallaron una parte suficientemente baja para escalarlo y pasar al otro lado. El punto por el cual iban a atravesar, quedaba en la zona posterior de la casa, no sabían que había detrás ya que desde la verja principal no se veía.

—No hagas ninguna tontería y si te ocurre algo dentro pega un grito para que te podamos ayudar —le dijo Tommy a Joseph—.

—Tranquilo hermano, se cuidar de mí mismo, no hay nada que temer, si me encuentro con el fantasma del viejo, le avisaré de que luego pasareis vosotros a saludarle—.

—Muy gracioso pero en serio, ten cuidado, no me gusta esta casa, me da mala espina y recuerda no entretenerte demasiado, coges algo de allí dentro y sal inmediatamente, —dijo Tommy—.

Joseph pegó un gran salto y se encaramó al borde del muro, trepó mientras los demás le deseaban suerte. Una vez arriba observó el panorama.

—¿Qué ves? —le preguntaron los demás desde abajo—.

—Nada especial, solo un montón de pequeños árboles y uno más grande, un manzano creo—contestó el—.

—¿Nada más? — dijeron con cierto tono de desilusión—.

—¿Qué os esperabais, todos los niños desaparecidos que decís? —bromeó Joseph. Me voy chicos, en diez minutos estaré aquí de nuevo. Hasta luego.

Y salto hacia el otro lado.

—Bueno, ahora solo nos queda esperar —dijo Tommy a los otros—.

Se tumbaron contra el muro a dormitar mientras el sol les producía una agradable sensación de bienestar.

Joseph aterrizó sin problemas en la suave hierba, miró a su alrededor y luego se encaminó hacia la entrada de la casa. Por detrás se veía en tan mal estado como por la parte delantera pero parecía que no se había derruido ninguna parte, por lo menos vista desde el exterior. Atravesó el conjunto de pequeños árboles, el suelo en esta zona estaba alfombrado de manzanas, algunas mordisqueadas suponía que por los animales que por allí habitasen y otras estaban ya podridas. El gran manzano del que provenían estaba situado al lado, cargado de manzanas con muy buena pinta, alguna rama era suficientemente baja para que estirándose pudiera coger su fruto. Pero tendría que esperar porque el deseo de entrar en la casa era más poderoso que el de comerse una manzana, por muy buena pinta que tuviera. Ya al lado de la casa, intentó asomarse a las ventanas pero estaban tan sucias que apenas consiguió vislumbrar nada más que las siluetas de muebles y cuadros. Una vez que llegó a la puerta de la entrada vio que estaba forzada. Entrar sería fácil. Con una ligera sensación de temor la atravesó.

La luz entraba muy difusa por las ventanas aunque era suficiente para moverse por el interior. Unas escaleras subían al piso de arriba, decidió que primero daría una vuelta por el que estaba. Encontró una cocina llena de utensilios antiguos y tarros de alimentos con apariencia sospechosa. Un gran salón con enormes sofás y diversos cuadros de naturaleza marítima junto con una chimenea que debió proporcionar en su momento calor y relajación a los habitantes. Continuó su búsqueda en el piso de arriba, entrando en lo que parecía el dormitorio principal. Una enorme cama presidia la habitación junto a un armario de madera y una cómoda. A Joseph le llamó la atención un cuadro situado en la cabecera de la cama. En él, se reproducía una ciudad de elevadas torres y pináculos, con pasos elevados entre una zona y otra. Los tonos de color eran muy oscuros dándole un aspecto bastante siniestro. Al fondo de dicha ciudad, se alzaban unas ciclópeas montañas de las que parecían surgir ríos de lava. Cerca de las cimas había representadas una especie de murciélagos gigantes alargados. A Joseph le temblaron las piernas, se sentó en la cama durante unos segundos mientras se recuperaba del ligero mareo producido.

—Este calor insoportable me está afectando. Sera mejor que explore lo que me falta de la casa, coja algo rápido y salga de aquí —pensó en el agua fría del rio al que después acudirían para refrescarse del calor del día—.

El resto del piso superior lo conformaban dos pequeñas habitaciones, un baño y una biblioteca de tamaño bastante considerable. Dada la cantidad de polvo acumulado en ella y el escaso interés por los libros que Joseph tenía, paso de largo. Cuando se dispuso a bajar por las escaleras se detuvo. Desde allí podía escuchar un ligero ruido proveniente del piso inferior. Sonaba como a una especie de roce seguido de unas pisadas muy amortiguadas.

—¿Hola, sois algunos de vosotros chicos? —preguntó en voz alta—. Si pretendéis asustarme no lo conseguiréis y encima habéis quebrantado la apuesta que teníamos de entrar uno por uno.

El ruido cesó durante un instante reanudándose poco después. A Joseph le empezó a latir fuertemente el corazón pero no se dejó amilanar y decidió descubrir de donde procedía ese sonido. Descendió con suavidad sin apenas levantar el polvo posado en las escaleras hasta llegar a la planta baja. Siguió el rastro del ruido por un pasillo oscuro hasta que se encontró con una puerta que antes se le había pasado por alto. Lo que producía el misterioso sonido parecía proceder desde detrás de aquel lugar. Sin pensárselo giró el pomo y abrió, encontrándose con unos escalones que descendían. Un fuerte olor a humedad y a cerrado asaltó sus fosas nasales. Valiéndose del mechero que siempre llevaba consigo a todas partes, bajó por los escalones. Suponía que era el sótano de la casa, a medida que fue descendiendo el ruido ganó en intensidad. Una vez que se acabaron los escalones avanzó unos cuantos pasos hasta encontrarse con un escritorio. El ruido que le había guiado hasta aquí, salía de un montón de harapos y ropa vieja tirados al lado del mueble. Algo se removía entre esto. En un alarde más de valentía y sangre fría Joseph apartó a un lado el montón, descubriéndose lo que allí se escondía. Inmediatamente una enorme rata apareció, se quedó observando a Joseph fijamente, con el pelo del lomo completamente erizado. Con un chillido muy agudo la rata se escabulló entre sus piernas perdiéndose de vista al instante. Joseph rompió a reír liberando así toda la tensión producida por el fugaz encuentro con el animal.

—Maldita rata estúpida, casi se me caen los pantalones del susto —dijo en voz alta—.

Una vez más tranquilo, husmeó por el sótano a la luz del mechero. En el suelo parecía haber tallado una especie de dibujo o símbolo que ocupaba gran parte de la estancia. Bajo la escasa iluminación, observó que el símbolo estaba formado por múltiples figuras geométricas que le sonaban de las clases y otras que no conocía de nada. Se preguntó cómo habrían conseguido tallar semejante cosa en el suelo de piedra con tanta precisión. Había un gran número de estanterías abarrotadas de libros y hojas sueltas, pero lo que definitivamente captó su atención fue una estatuilla. Estaba hecha de un material completamente negro que no supo reconocer. Representaba una figura humanoide que tenía cuatro brazos en posiciones extrañas. La cara poseía un aspecto feroz, de la boca abierta en un grito silencioso sobresalían dos enormes colmillos inferiores adornados con unos abultados labios. Las piernas se encontraban separadas y flexionadas formando una especie de M. El cabello era largo, atado en una coleta que llegaba a la altura de la cintura. Vestía con un sencillo taparrabos y de sus cuatro manos y dos pies colgaban muchas pulseras y abalorios. A Joseph le pareció una figura increíble y no dudo un instante en que ese sería su botín. Su hermano y sus amigos se mostrarían realmente impresionados con lo que había encontrado. Se alegró de haber sido el primero en entrar en la casa ya que de lo contrario otro podría haber conseguido la estatuilla y llevarse el respeto de los demás. Sin más dilación se marchó de allí.

Fuera el sol seguía cayendo sin piedad. Tenía la boca completamente seca del polvo del interior de la casa, al pasar por el gran árbol se estiró para coger una manzana que le aliviara un poco la sed. Alcanzó una sin gran esfuerzo y se dirigió hacia la zona del muro por donde había cruzado, mientras limpiaba en sus pantalones la superficie de la fruta. En el jardín de los pequeños arboles dio el primer mordisco mientras canturreaba y observaba con más detalle la misteriosa estatuilla negra. El sabor era exquisito, nunca había probado una manzana de tanta calidad, un intenso frescor inundó su boca y garganta mientras tragaba. Un segundo después, notó una sensación muy extraña. La estatuilla se le hizo muy pesada y cayó en la hierba con un ligero ruido.

—Está tardando muchísimo —dijo Tommy adormilado—. Mira que le advertí que no se entretuviera demasiado.

—Calculo que lleva media hora dentro —dijo Arthur—. A este paso nos va a anochecer aquí y no podremos ir al rio.

—Voy a mirar por la verja de la entrada, igual ha salido por allí y nos está tomando el pelo —propuso Paul—.

—Muy bien, yo me subiré al muro y lo avisaré a voces desde aquí, no sería la primera vez que nos hace algo parecido y nos tiene esperando horas y horas para que luego aparezca en el rio riéndose de nosotros —dijo Tommy—.

Mientras que Paul fue hacia la verja, Tommy se encaramó al muro y comenzó a llamar a Joseph. Al cabo de pocos minutos Paul volvió de regreso.

—La verja está abierta, ha debido salir por ella dejándonos aquí —dijo Paul indignado—

—Maldita sea —gritó Tommy—, esta vez no lo esperaremos como tontos, vámonos al rio ahora mismo a cantarle las cuarenta.

—¿Y si continúa estando dentro? —preguntó Arthur—.

—Ha tenido que escuchar cuando le he llamado, sabe perfectamente volver a casa solo, si sigue ahí dentro que pruebe por una vez su propia medicina —contestó Tommy—.

—¿Quién sino habría podido abrir la verja desde dentro? —dijo Paul—.

En una última oportunidad, Tommy gritó en voz alta:

—¡Joseph, sal de ahí ahora mismo si continuas dentro, nosotros nos marchamos al rio, haz lo que quieras!

Las palabras llegaron a todos los rincones de la casa pero no hubo respuesta. Al cabo de unos instantes los niños se marcharon del lugar.

Joseph lo escuchó todo, incluso vio a su hermano subido al muro, llamándole. Pero él ya no podía hablar, ni moverse. Sus piernas se habían convertido en un pequeño tronco que se hundía firmemente en la tierra, sus brazos eran ahora finas ramas cubiertas de hojas y su cabeza… en fin, ya no tenía cabeza. A su alrededor los demás árboles se mecían con el suave viento en el suelo cubierto de manzanas en diversos estados de conservación. En los pocos segundos de consciencia que le quedaban, comprendió al fin la maldición de la casa y supo cuál era la naturaleza del peculiar jardín del que pasaría a formar parte toda la eternidad. Su vista se fue nublando poco a poco, observando fijamente el muro que le separaba de la libertad a tan pocos pero imposibles pasos, hasta que solo fue un árbol más.

En el interior del sótano, la estatuilla sigue posada en la estantería, esperando pacientemente a que su dueño la reclame hasta que tenga suficientes almas para reponerse del pacto roto hace casi siglo y medio. No tiene prisa, sabe que la casa durara para toda la eternidad.

Cuestión de Caderas

David Hanna

Desde el otro lado del charco nuestro amigo David Hanna nos envía este pequeño relato para compartir con todos vosotros.

HABÍAMOS ido al cine, y balseábamos sin mucho esfuerzo el cuarto año de secundaria. Lo de ser esforzados y exigentes con nosotros mismos no era del todo lo nuestro. En todo caso, estar entonces en cuarto año significaba que mil novecientos ochenta y cuatro era el último futuro impreso en los calendarios, y que todo lo del año que vendría no era más que una pura angustiosa incertidumbre. Al menos para mí siempre era así.

Estuvimos en nuestros asientos antes de que hubiera un alma en la sala, y nuestro amigo el grandulón, y promotor de un ilícito entre manos nos había hecho tomar los primeros asientos al pie de la pantalla.

En total éramos siete, dos y media mujeres y cuatro hombres y medio. El amigo insuficiente no era ningún desviado sexual. Debía su estado a una operación para rasparle un hueso de la cadera y eso lo mantenía cojo. Y el grandulón insistía en que era justo el menoscabo de llamarle medio hombre, mientras su condición no variara. Nuestra amiga y media, por el contrario, tenía abundante salud en las caderas y el jean que usaba entonces desbordaba sus cualidades por donde quiera que se mostraba. Así que allí estábamos. El grandote era trigueño y de nariz respingona y nos brindaba medidas de aguardiente en la tapa de la botella que había entrado a escondidas. Después de probar nadie quiso seguir bebiendo esa porquería. Nos dedicamos a conversar, después a mirarnos las caras, y cuando la película estuvo por empezar el lugar se había llenado hasta en los corredores. Era el estreno de “Dirty Dance” y a nuestra amiga del caderaje mayor le estaba dando hambre. Tal vez. Me dijo que la acompañara a comprar algo en el bar. Yo sospechaba muchas cosas de ella. En fin, empecé la escolta sintiéndome la mar de caballeroso. Pero nuestro callejón de subida estaba repleto de gente sentada en los escalones. Avanzamos hasta el otro, menos congestionado, teniendo que desfilar ante la pantalla. Los besos y el recital de piropos fueron infernales. Debí templarme con vehemencia, de tal forma que fui sintiéndome como un gran calambre. Empezando a subir por el otro corredor, sin embargo, me saltó a la vista un grupo de chicos del técnico Simón Bolívar. Yo ya había empezado a reconocer las caras de envidia, las de odio, las de odio contenido y las que querían decirme “Me vuelves a mirar y te rajo la jeta” En aquellos muchachos había una mezcla de todo lo anterior. Así que apenas si los pasé mirando con el rabo del ojo.

Cuando estuvimos arriba, frente a las cortinas oscuras, otra vez empecé a respirar, pero entonces la caderona se volteó de súbito hacia mí:

—Ya no quiero nada, regresemos —me dijo.

—¿Qué pasó? —me intrigué.

—Uno de esos estúpidos me cogió la nalga.

—¡Qué…! ¡Cuál!

—Un imbécil de esos de uniforme.

—Por qué no dijiste nada.

—Porque no, solo vámonos.

Tome de la mano a mi amiga y regresé donde los demás.

—Oye —dije a mi amigo el titánico —Alguien le cogió la nalga.

—¡Queee! ¡Quien fue ese malparido!

—¡Unos manes del Simón Bolívar! —quise sonar también poderoso con mi voz de jeringuilla.

—¡Donde están!

—Por allá —señalé con miedo.

—¡Vamos a verlos!

—Mejor vamos todos —dije—. Son bastantes.

—¡No necesito que vayan más que tú y ella!

Caminamos detrás del agigantado, y mi amiga de la buena pelvis, cuando estuvimos frente a los bribones, camisas beige y pantalón verde cloaca, bajó la cabeza y se tapó la boca con la muñeca:

—Ese de ahí —dijo, sin levantar la mirada —el primero de la fila.

—¡Quien fue el hijuelagranperra que cogió la nalga a la chica! —ladró el grandote.

Hasta la película pareció enmudecerse.

Uno de los gandules se paró como un resorte.

—¡Yo fui y qué…! —iba a terminar con una palabrota, pero de un limpio trancazo en la cara nuestro paladín volvió a sentarlo en el butacón.

Quedé aterrorizado, parecían al menos seis. No obstante, nuestro prócer actuó como si de antemano hubiera sabido la reacción de todos.

—¡Afuera los esperamos, montón de hijosdelapuerca! —terminó de hundirnos, al cabo que los hostiles se quedaron pasmados.

Regresamos con nuestros compañeros. Estos habían observado el incidente desde sus lugares y estuvieron muy dispuestos a la pelea, muertos de miedo. A mí me preocupada mi buen amigo de la pierna mala.

—Tú quédate atrás —le dije —.No puedes pelear cómo estás.

—Ya veré lo que hago —me contestó con un gesto extraño.

Bajamos hacia el bar. Medio cine se nos había ya adelantado. Chicos y chicas estaban en el amplio corredor entre el bar y las paredes de vidrio que cerraban el local. Fuimos pasando entre la multitud que nos veía con admiración y pánico al mismo tiempo. Como si fuésemos los designados para ir a la guerra en lugar de ellos, a dejar en claro que nadie podía estar toqueteando a nuestras mujeres sin llamar un huracán sobre sí.

Me sentía glorioso, amado y hermanado con todos esos nuevos amigos que estaban allí para apoyarnos. Aunque fuera tras los vidrios.

Cuando abrimos la puerta, entre chicos que nos palmeaban la espalda mirándonos con miedo, el alma se me fue a los pies. Los gansteriles se habían multiplicado, y casi todos tenían un palo en la mano. Uno tenía unos chacos y lo agitaba hacia nosotros a lo Bruce Lee. El cabecilla estaba delante de los demás y blandía una caña de al menos dos metros de alto. Observé a mi amigo el temerario. Este me empujó con un brazo y volvió a cerrar la puerta y quedamos dentro del cine. Los tunantes nos desafiaban detrás de los vidrios agarrándose los genitales como si los tuvieran el doble de grandes. Miré otra vez a nuestro adalid. No tenía miedo en el rostro. Tenía un gesto de derrota que nunca antes le había visto. Entonces se le acercó un muchacho grueso, no muy alto.

—¿Cuántos son ustedes?

—Solamente cuatro, y ese cojo que no vale nada.

—Si les quitamos los palos podemos darles la del zorro. Míralos, son todos flacuchos, malcomidos.

—Si, pero les vale madre reventarte el abolengo de un palazo.

—Tú puedes con dos y yo con dos más. Los otros se los dejamos a tus panas.

Mi compañero defectuoso se me había acercado.

—Ese gordo es karateca. —me informó —Pelea durísimo.

El camarada desanimado pensaba. Su repentino aliado volvió a hablarle:

—¿Qué te pasa? ¿No confías en tus panas?

El que estaba por nosotros me miró.

—Este man responde —le hizo saber al karateca —los otros dos no sé.

—¡Pero si tienen talla…! Mira, una vez que empiece la trifulca van a pelear. Créeme.

Volvimos a abrir las puertas para enfrentar a los inciviles. Había cinco escalones y un trecho más entre nosotros y ellos. El karateca iba primero. Bajaba los escalones. Sondeaba al de la caña haciéndole amagos de que avanzaba hacia él. Los pandilleros hacían lo mismo, blandiendo los palos, retrocediendo un poco para hacernos entrar al ruedo.

El de las artes marciales iba por los escalones. Los demás lo seguimos con cautela. El cabecilla contrario se iba acelerando. Amenazaba con la caña con movimientos torpes. Entonces el karateca se le arrojó con una patada al rostro. Sin mucha fuerza, porque la pierna de apoyo se le resbaló y cayó de espaldas al suelo. Sin miramientos el forajido le descerrajó un cañazo encima.

Nos lanzamos sobre los demás sin que nos importara ya la vida. Tiré al de los chacos contra la pared y empecé a darle puñetazos desesperados, hasta que sentí un golpe en la espalda que me lanzó hacia delante. Caí al suelo sin sentir dolor. Sonaban los porrazos. La caída de los palos al suelo.

Cuando pude voltearme unos pandilleros salían corriendo. Otro se había hecho caracol en el suelo y recibía monumentales patadas de nuestro amigo el gigantón. Otro más yacía haciéndose el inconsciente y miraba de reojo el momento de arrancar. Corrimos detrás del primer grupo. Más que sed de venganza sintiendo alivio de que huyeran. Los perseguimos por puro teatro.

Totalmente extenuados regresamos al cine, evaluando las bajas. El karateca tenía la oreja partida por la mitad y sangraba. Yo tenía una magulladura rosácea en la espalda que ya me empezaba a latir. Los demás estaban ilesos.

Trotamos con el karateca hasta “el pescado azul”, o “el caracol azul”, o algo azul por el estilo, en la Víctor Emilio, un local que era en un horario discoteca y en otro restaurante, o algo así, y que pertenecía al padre del karateca. Lo dejamos allí para que lo llevaran a coser. Luego regresamos al cine esperando recibir el llanto agradecido de nuestras mujeres. Pero no hubo allí mujer que llorara ni que tuviese indicios de haberlo intentado. Aunque una de ellas me dijo:

—¡Dios mío! Pensé que te habían matado de ese palazo.

Escoria en Oldburgo

Javier Sermanz

El autor Javier Sermanz nos presenta el siguiente relato, basado en una partida de rol

Sinopsis: Todos los sábados se plantea un roleo a los miembros del foro Héroe o Bestia; en esta ocasión, la apacible población de Oldburgo, en la región de Spance, amanece con ominosos presagios y brutales asesinatos; los voluntarios deberán enfrentarse a una horda de guerreros Escoria con todo su ingenio si quieren salvar de un terrible derramamiento de sangre a los habitantes de dicha villa. ¿Lo conseguirán?

ERA costumbre en el foro Héroe o Bestia abrir un Post de roleo en la tarde de sábado. Los guerreros, personajes y criaturas del foro planteaban difíciles situaciones a sus compañeros, retos de audacia y muestras de arrojo. Corría la última semana del mes de octubre de 2010 cuando apareció uno abierto por el encargado del foro. Llevaba por título: “Escoria en Oldburgo”.

La cosa prometía, acción y misterio, seguro. Proviniendo del encargado, algún grave problema se habría originado en HOB y ahora los miembros del foro eran llamados a resolverlo con astucia y acero.

La Soga: [Roleo] Escorias en Oldburgo #1

Año 1377, Era de La Bestia. Oldburgo es una villa fortificada que reposa en lo alto de un promontorio, dominando las extensas llanuras del noreste de Spance, cerca del Finíster, pero no tan cerca de la Cordillera del Gran Alp como para distinguir un contorno purpúreo en lo más bajo del horizonte, los días de especial luminosidad. En Oldburgo sus moradores se sentían afortunados; la tierra daba ricas cosechas, los árboles dulces frutos, la fauna excelente caza y el clima apacible provocaba sonrisas en las personas, cuyos rostros eran acariciados por los tersos dedos del sol y del viento, que rara vez traía consigo murmullos de desgracias ni de guerras. En Oldburgo los niños podían correr por los prados, libremente, como los ciervos que perseguían, las parejas de enamorados revolcarse entre las flores coloridas y los padres suspirar de orgullo viendo a sus vástagos crecer sin que la amenaza del infortunio pesara sobre sus cabezas. Desde la victoria del Primarca Warner Long contra las bestias en Greek, en 1319, no se conocía un periodo de prosperidad y sosiego como aquel.

Pero un aciago día de Séptima, pisoteando el rocío de la mañana, decenas de personas dominadas por el espanto llegaron a la villa, corriendo en desbandada, agolpándose como corderos asustadizos tras los muros. Sus rostros macilentos hablaban de un horror informe y de sus bocas no cesaban de salir plegarias a Theos; pegaban a sus hijos y esposas contra sus cuerpos temblorosos mientras invocaban ayuda a los soldados. Sobre ellos el aire empujaba desde el norte, lamentos de muerte, y el cielo, enfurruñado con negras nubes, se hacía eco de la tragedia.

La rosácea alborada había sorprendido a los habitantes del molino, desvelando las aguas del río, teñidas de bermejo. Toda la familia Müller había sido asesinada en las tinieblas de la noche, colgándola, despellejándola, en sangriento tributo a Bahal, junto a un improvisado y burdo altar, donde habían sacrificado a su hija núbil, Ulrike. La sangre vertida serpenteaba en rojos regueros hasta las aguas del río, donde se confundía en carmíneos chorros.

A los pies del altar habían dibujado el Cráneo de Bahal. ¡Bestias!

La situación es desesperada, el amo de la fortaleza, El Barón de Oldburgo, partió con la flor y nata sus ejércitos a la corte, a Sikelópolis, en el Medíter, para realizar una visita de pleitesía al Primarca de la Segunda Humanidad; los campesinos inquietos susurran que han visto una gran hueste de Guerreros Escoria aproximándose a la villa. Las fuerzas que guardan la fortaleza en tiempos de paz son insuficientes para contener a ese contingente de escorias y si se produce un ataque, Oldburgo será asolada hasta sus cenizas.

¿Quién de vosotros, arrojados caballeros, prestará su espada en esta azarosa hora de infortunio?

Von Gutenberg: RE [Roleo] Escorias en Oldburgo #2

En esos días, una compañía de monjes lupercanos de la Pantera Negra era hospedada en el castillo del barón, en su viaje al norte, al Abismo Rojo, donde les aguardaba una misión encomendada por el Theógono. En cuanto los rumores de que la Escoria se hallaba próxima a Oldburgo, el capitán Von Gutenberg se ofreció a defender la plaza en caso de ataque y no cejar en sus pesquisas hasta averiguar el autor del crimen.

—Podéis contar con la Hermandad de la Pantera—les prometió.

Black Dwarf: RE [Roleo] Escorias en Oldburgo #3

—¡Y conmigo! —dijo un siniestro luchador, que ungía su musculoso cuerpo rechoncho con una suerte de pez. La barba trenzada y la melena también se impregnaban de esa sustancia, lanzando oscuros reflejos que no auguraban nada bueno para quien le importunara. Un terrible mazo de guerra desprendía fulgores de plata desde sus dos cabezas destellantes.

Lord K: RE [Roleo] Escorias en Oldburgo #4

De entre la muchedumbre amedrentada salió un fornido personaje, ataviado a la manera de los soldados de fortuna, que se abría paso a empellones para colocarse al lado del capitán de los Panteras Negras. Detrás de él, dos hombres más seguían sus pasos, taciturnos, con la mirada fiera registrando a los lugareños. Estaban de paso en Oldburgo, disfrutando de su solaz en ese apacible pueblo, antes de dirigirse al Medíter, donde sus espadas serían recompensadas ampliamente, aplastando orcos.

—La Escoria es una amenaza que nos atañe a todos, no podemos permitir que esas bestias repartan su simiente de iniquidad más allá del Finíster. Mis hombres y yo lucharemos si es preciso.

Los dos mercenarios asintieron con gesto feroz, posando la mano en el pomo de la espada.

Adrian: RE [Roleo] Escorias en Oldburgo #5

El herrero, que martilleaba el yunque sin descanso durante toda la jornada, como un autómata, podía liberar sus ojos y curiosear el ambiente mientras el repiqueteo del hierro mece sus oídos y le induce a hondas reflexiones. Había visto a muchos extraños últimamente, merodeando por las calles y efectuando preguntas. Parecía que buscaban con premura a una muchacha, Ulrike, creía, ¡como la hija del molinero!

Era obvia, recapacitó, la relación existente entre los extraños encapuchados y la muerte de la familia Müller. ¡Se trataba de los mismos asesinos! Así lo hizo saber en el foro de la villa, donde se habían reunido todos a organizar las labores defensivas y establecer un puesto de mando en las calles; les citó a los desconocidos y describió su apariencia para que todos pudieran identificarlos.

¿Una horda de guerreros Escoria estaba a punto de arrasar un pueblo solo porque buscaban a una chica llamada Ulrike? En verdad enigmático y sombrío.

Frère Guileam: RE [Roleo] Escorias en Oldburgo #6

El lupercano Pantera Negra escuchó atentamente toda la declaración de un vecino del molinero Müller. Él había sido el primero en presenciar el macabro espectáculo. No habían hecho excepciones de género ni edad. Sólo su hija casadera se había librado de ver su figura despellejada; le habían clavado un puñal en el corazón y habían derramado la sangre de sus familiares por éste.

Al principio todo el mundo pensó en lobos, pero esas no eran tierras de lobos, el Gran Alp distaba muchas leguas de allí. Fue su mujer quien descubrió el Cráneo de Bahal, grabado sobre el suelo, a punta de espada, arañando la tierra violentamente en profundos surcos. Ese cráneo colmilludo no presagiaba nada bueno, sólo muerte y desolación. Las cuencas de los ojos habían sido regadas con sangre que goteaba desde el tosco altar, capturando los reflejos del sol en un apagado borgoña.

Frère Guileam, veterano luchador que había participado en la batalla del Abismo Rojo contra los rodents y había sobrevivido a la matanza de Bulbar el Sanguinario, un mortífero Dinorodent, sabía qué significaban ese cráneo, los cuerpos despellejados y el sacrificio de la chica: Los Despellejadores de Edmund.

—¡Escuchadme todos! —se aprestó a comunicar sus sospechas—: Hace unos años ocurrió un hecho trágico, un joven enamorado que enloqueció de ira por la muerte de su prometida, vendió su alma al Bahal, La Bestia, y se convirtió en un metamorfo, terrible y sanguinario; a cambio de la muerte cruenta de muchos inocentes, el dios le otorgaría un instante de vida con su amada Ulrike. Edmund mató y mató, segó vidas y despellejó los cuerpos de todos los que habían tenido que ver con el infausto fallecimiento de su amor. Pero Bahal le engañaba una y otra vez y le utilizaba para sus insondables planes, empujándolo a un derramamiento sin fin por el ferviente deseo de reencontrase con su amada.

>>Más llegó el día en que Edmund, hastiado de tanto engaño y de tanta exigencia, se negó a obedecer los designios de su dios y se reveló contra él. Sus hombres, guerreros Escoria que se habían sumado a su causa, la cual encontraban poética, sangre a Bahal en venganza a un amor perdido, prometieron continuar con las ofrendas de víctimas, para apaciguar la cólera del Dios Bestia y que se ablandara ante la devoción de sus entregados adoradores. Los Despellejadores de Edmund, así se hacían llamar, tomando el apelativo en honor a su líder, a quien veneraban por su despiadada furia en la contienda, creían firmemente que si vertían la sangre necesaria, tarde o temprano, Bahal, su señor, le concedería la vida a la prometida de Edmund, dejando que su alma se alojara en el cuerpo de la muchacha sacrificada.

>>Según tengo entendido, la hija del barón de Oldburgo, tiene por nombre Ulrike— la gente enmudeció. Frère Guileam bajó el tono—. Debemos prepararnos para la acometida de esos salvajes, que no tardarán en llegar en cuanto Selene entorne el ojo. Que todos los que puedan empuñar un arma o blandir una estaca se preparen para luchar contra un terror atroz.

Barak Ovama: RE [Roleo] Escorias en Oldburgo #7

El comandante en jefe de la guarnición caminaba por el adarve, intranquilo, la noche anterior se había agitado en sueños y se había levantado con un mal presagio. La turba de campesinos y hortelanos que se había refugiado en Oldburgo le confirmaba la desagradable comezón que le punzaba la nuca. El oficial de guardia se acercó hasta él y se cuadró. Las alas de su yelmo apuntaron al cielo.

—Comandante Ovama —le saludó—, novedades de la patrulla que ha salido de reconocimiento—. Aguardó un segundo antes de continuar con el tono neutro—: se acerca un gran contingente de tropas hostiles como confirmaban los campesinos, varios cientos, señor, su llegada a Oldburgo es inminente.

—Que la fortaleza efectúe los preparativos para soportar un asedio— ordenó, imperturbable. Bajo el casco rematado en punta brilló una mirada feroz, al tiempo que soltaba un hondo suspiro, con poco más de un centenar de hombres y los voluntarios del pueblo no iban a ser capaces de contener el mal que se cernía sobre ellos. ¡Tendrían que serlo!

La Soga: RE [Roleo] Escorias en Oldburgo #8

Las murallas exteriores de Oldburgo abrazaban al pueblo con ternura, sobre una escarpada colina. Por el norte y el oeste resultaba imposible el acceso, pero descendían hacia el este y el sur, estrechando su abrazo sobre un portón robusto. El alcázar se separaba de las calles de la villa por medio de una encrespada muralla, que se erguía en lo más alto del terreno. Un foso y un rastrillo, además de las puertas, protegían la entrada. Toda la ciudad bullía de actividad en los preparativos de la defensa, preparando hogueras para quemar los cuerpos de los guerreros Escoria a fin de que su energía no se propagara por las calles; acudiendo a reforzar muros y entradas y levantando barricadas. Se colocaron los arqueros en sus puestos, también los ballesteros, y los alabarderos, junto a ellos.

Los hermanos Pantera Negra custodiarían las puertas interiores, poniendo una barrera de acero y valor para salvaguardar la vida de la hija del barón, mientras que el negro luchador y los mercenarios convertirían en infranqueables las puertas que saludan al sur, y reciben las campiñas y los prados. Detendrían cómo fuera ese brote de Escoria en Oldburgo.

Dessert Blade: RE [Roleo] Escorias en Oldburgo #9

Los planes se estaban desarrollando como tenían planeado, se sonrió un Escoria, echándose para adelante la tela del embozo. Hacía semanas que sus hombres se habían mezclado con los viajeros que entran y salen de Oldburgo, sin llamar la atención. Habían averiguado que el barón se encontraba ausente y habían aprovechado su ausencia para llevar a cabo su horrendo plan. Ahora esas asustadizas gentes de Hob se habían apiñado dentro de los muros e iba a resultar más fácil inmolarlos a todos como los bueyes en la hecatombe. El resto de Despellejadores no tardarían en acudir a su cita y llegarían embravecidos como la marea alta y entonces ellos, les abrirían las puertas exteriores para facilitarles el paso a la fortaleza donde reposaba la doncella Ulrike.

Dessert Blade se giró en silencio y realizó una señal a sus compañeros, que se confundían con las sombras detrás de él. Se retorcían, imperceptibles, por los muros interiores en dirección al rastrillo, que era defendido por un puñado de caballeros. Eran una quincena y no pensaban que obtuvieran problemas con el destacamento de las puertas debido a que el grueso de las fuerzas estaba diseminado por las murallas exteriores, que tenían que defender la fortaleza del asedio.

Era un plan sencillo pero brillante. En esos momentos, otra quincena de guerreros infiltrados se estaría dirigiendo hacia los portones exteriores con el objeto de abrirlos a la llegada de las huestes. Sólo debían esperar a que el grito de alarma saltara en las murallas y actuarían.

Clover: RE [Roleo] Escorias en Oldburgo #10

El Luchador Negro estaba a su lado, rezongando inquieto, al tiempo que miraba su martillo de guerra. Su Jefe, Lord K y su hermano de armas, Cerbero, afilaban distraídamente sus espadas, escuchando el lejano fragor de un ejército que se aproxima desde el norte. Se contemplaban inexpresivos, aquel era un buen aperitivo para lo que les esperaba en el Medíter.

Los soldados de la guarnición cuchicheaban dominados por el nerviosismo, hacía muchos años que no entraban en combate y algunos de ellos todavía no habían visto la guerra. Clover esbozó una ligera sonrisa, pronto se iban a estrenar.

Estaba observando cómo temblaban sus manos en las lanzas cuando detectó una sombra furtiva detrás de una esquina. En seguida aceró la vista y escrutó las tinieblas, desenfundando su espada. A su lento movimiento reaccionaron sus compañeros, volviéndose en la dirección que él señalaba. Habría jurado que había distinguido un encapuchado como los que había descrito Adrian, el herrero. El entendimiento brincó en su mente.

—¡Escoria!— gritó a pleno pulmón, haciéndose oír.

Se abalanzó contra la figura, quien, sabiéndose descubierta, desnudó unos colmillos afilados tras unos labios deformes y se dispuso a detener el ataque, emitiendo torvas risotadas. No llegó a blandir su arma, el acero de Clover penetró por su pecho con un sordo jadeo.

Al instante, un nutrido grupo de guerreros Escoria emergieron de las sombras, desprendiéndose con celeridad de sus sayos y dejando al descubierto sus negras armaduras y sus espadas de brillos asesinos. Reaccionaron con pasmosa habilidad y se abatieron sobre ellos como una manada de chacales.

Black Demon of Chaos: RE [Roleo] Escorias en Oldburg #11

Las blanquecinas murallas de Oldburgo resplandecían con reflejos sangrientos a la luz carmesí del ocaso, era un buen presagio de victoria, Edmund estaría satisfecho con su hazaña y le recompensaría enormemente cuando le entregara a su amada Ulrike revivida por la voluntad de Bahal. Había tenido una revelación divina y había visto en ella a una doncella de idéntico aspecto a la propia Ulrike, que era sacrificada, junto con toda la ciudad, al Dios Bestia, el cual, complacido por la ofrenda, implantaría su alma en ella.

Después de muchas investigaciones por toda la Tierra de Hob, al fin sus sabuesos habían dado con ella en Oldburgo. Ahora todo estaba dispuesto para que Los Despellejadores de Edmund conquistaran esa fortaleza y la anegaran en sangre para Bahal.

Edmund podría volver a abrazar a su amada gracias a él, su leal y más comprometido servidor. Sus ojos relucieron con avieso brillo a la luz en llamas del crepúsculo, medio millar de guerreros tras él marchaban con el corazón inflamado por el fervor asesino. Sus negras armaduras se movían como una sola masa, apagada, siniestra, implacable, que dimanaba oscuros centelleos de muerte.

Al Skaer: RE [Roleo] Escorias en Oldburg #12

Surgieron de improviso, más de una docena de guerreros Escoria, degenerados en sus mutaciones, las frentes con incipientes cuernos, piel quitinosa en los pómulos y los ojos envueltos en verde resplandor. Guileam y Von Gutenberg se abalanzaron sobre ellos con la alarma en sus labios. Sus largas espadas bailaron en el aire y cantaron una tonada mortífera, dejando a varios guerreros tendidos en el suelo, anegados en su propia sangre. Junto a ellos, el comandante Ovama imitaba su canción, haciendo silbar su maza con una melodía de muerte semejante; dos cuerpos más cayeron, destrozados.

El oficial de guardia, Al Skaer, se incorporó a la refriega prorrumpiendo en salvajes gritos, dando a probar el filo de su espada a otro guerrero, que le embestía con un gruñido. Su espada surcó el éter y se clavó en el corazón de un segundo. En derredor suyo, en número que no supo determinar, formó un ingente cúmulo de miembros cercenados y cuerpos decapitados, los hermanos Pantera Negra peleaban con denuedo y la furia del animal que representaban. Alaridos alzados al cielo, sonido de espadas rechinando, huesos quebrantados y estertores de muerte; el combate duró pocos minutos y terminó como había empezado, de manera fugaz. A los pies del rastrillo se amontonaban los cadáveres de los guerreros Escoria, que habían fracasado en su objetivo.

Cerbero: RE [Roleo] Escorias en Oldburg #13

En las puertas exteriores se había protagonizado una masacre. Los soldados de fortuna habían acudido a la carrera al grito de “Escoria”, exclamado por Clover, seguidos por el luchador, Black Dwarf, que hacía girar su mazo como un remolino negro. El impacto de los aceros fue cruento, tras el primer choque murieron cuatro guerreros Escoria, y tras el segundo, una cantidad similar. Lord K hendió un cráneo de una estocada, luego aplastó un tórax, y hundió su espada en un estómago, tras abrirse camino a través de la armadura. Clover atacó sin piedad, oscilando su arma a ambos lados, dejando estelas de sangre en el aire mientras sus enemigos perecían sin remedio. Los soldados de la guarnición ayudaron a contener al resto, abatiéndolos a punta de lanza hasta que fueron reducidos a un fardo sanguinolento en el empedrado. Afuera se escuchaban signos de lucha y quejidos de muerte.

Black Demon of Chaos: RE [Roleo] Escorias en Oldburg #14

Los Despellejadores de Edmund cargaron contra las murallas como una marea negra, aullando y profiriendo alaridos para desmoralizar a los soldados. Fueron recibidos desde las almenas con una lluvia incesante de flechas, que erizó el aire antes de cernirse sobre ellos. Un zumbido mortal tras otro y decenas de cuerpos se desprendían de las escalas, entre aspavientos, para dar con sus huesos sobre el resto de sus compañeros alcanzados. Los ballesteros cumplían con su cometido de igual manera, infalibles, provocando gran mortandad entre las filas de guerreros. Cientos de voluntarios habían acudido a las murallas y ahora descargaban una granizada espeluznante de rocas, que destrozaba cabezas, hundía clavículas y producía terroríficos crujidos. Si alguno lograba eludir la muerte voladora y llegaba arriba, los alabarderos y los martillos de guerra les conminaban a regresar abajo con recios golpes y rabiosas cuchilladas.

Del medio millar de hombres apenas si quedaban un centenar. Algo había fallado dentro de la villa y sus guerreros infiltrados no habían finalizado su misión. No podían acercarse a la fortaleza sin que les vertieran un aluvión de proyectiles, ni traspasar las puertas. Habían fracasado, no bañarían en sangre la cuidad ni complacerían a Bahal con ella. No habían sido capaces de proporcionar un nuevo cuerpo al alma de Ulrike.

Se retiraban, derrotados y esquilmados, ¡pero reunirían fuerzas y regresarían de nuevo; pronto, muy pronto!

Los Despellejadores de Edmund no habían contado que esa ocasión los héroes del foro Héroe o Bestia se hallaban de guardia, prestos a cualquier contingencia. Una vez más han repelido con éxito la amenaza de las bestias. ¿Lo conseguirán la próxima vez?