TÍTULO: Los relatos eróticos del blog Jugando con Eros

AUTOR: Eva Martínez

PORTADA: Andrea Núñez, Raul Ribera

COLABORACIÓN ESPECIAL: GemmaSweinch

ED: adeabril

Todos los derechos reservados.

Esta obra está protegida por las leyes de copyright y tratados internacionales.

© 2014 SafeCreative

Federación de Gremio de Editores de España

Nº de registro:

BIC: WZ WZG VFV FA FP      

ÍNDICE

PRÓLOGO

SEXO CON DESCONOCIDOS

MIGUEL, EL NEGRO Y YO

- ¿QUIÉN ES?

LA AMIGA DE LAURA

FANTASÍAS

LA NOVIA DE LA AMIGA DE LAURA

¿ESTÁS DURMIENDO?

EX

AROUND THE WORD

Y TÚ, ¿EN QUIÉN PIENSAS?

CONFIDENCIAS

ARTIMAÑAS DE MUJER

UN PUNTITO NARANJA

MIL MANERAS DE DECIR “ME GUSTAS”

ALEX Y RUBÉN

CONFESIONES, TATUAJES Y ROCK & ROLL...

TE QUIERO… PERO TE TENGO QUE DEJAR

LOS SERRANO

EL TIEMPO

ESE DE GAFAS

PRÓLOGO

Como algunos sabréis, soy Eva, pese a que todavía insistáis en llamarme Lola. Bonito nombre el de Lola aunque no es más -ni menos- que la protagonista de mi primera novela: No sin Lola. Ésta fue mi primer atrevimiento literario como escritora. Con él me di a conocer y pese a que no haya llovido tanto desde entonces, ya tengo cuatro novelas en el mercado. Espero que sepáis de cuales hablo ;)

Las historias de Lola y Alexandra empiezan y terminan en las páginas de sus libros, pero sin embargo, en el proceso artístico de creación, se me iban ocurriendo infinidades de argumentos y entresijos validos que anotaba para desarrollar en futuro proyectos novelísticos.

Eran tantos  y tan diferentes que necesitaría tres vidas más para poder escribirlos todos, y de ello nació la idea en mi cabecita inquieta de escribir estos relatos cortos. 

Y empecé con el primero.

Pero ¿qué pensarían mis lectores de ellos? ¿Historias cortas de las que nunca se llega a conocer el final? Demasiado arriesgado. Si algo caracteriza a mis actuales obras es la empatía que provoca en quienes las leen. Disponer de las páginas suficientes como para exponer los datos necesarios que ayuden al lector -a la lectora, no me voy a engañar- a empatizar y sentirse protagonista en primera persona de lo acontecido. Es maravilloso. Pero, ¿y en tan solo unas cuantas  líneas? ¿Seré capaz de lograrlo? todo un reto, así que lo intenté. Contacté con mi querida y archiconocida GemmaSweinch, del blog no menos conocido “Jugando con Eros” y le propuse una colaboración:

—Ei, ¿qué te parece si me prestas tu blog un día a la semana?

Ella aceptó encantada y no sólo me prestó su blog, me prestó a sus suscriptores. Sus seguidores -vale, seguidoras, las chicas al poder- empezaron a responder a mis incógnitas con sus comentarios semanales, alabando el contenido de los posts. Los relatos despertaban interés y gustaban a quienes visitaban la “casita online” de Gemma en busca de un contenido algo picantón y sobre todo muy, muy femenino.

Y así empezó nuestra colaboración en esto de escribir y publicar relatos. ¿Publicar? ¿He dicho publicar? Sí... esta vez el mérito no me lo pongo yo. No recuerdo cómo fue pero bendito Whatsapp por existir y permitir que compartamos locuras a las tantas de la noche. Gemma y yo decidimos publicarlos, pero antes, deberíamos de buscar a otra loquita con ganas de aventurarse y cedernos un poquito de su talento.

«Tiene que ser una chica», «Tiene que dibujar con un estilo muy femenino», «Nada infantil», «Que desprenda sensualidad», «Que sus dibujos ilustren mis palabras», «Que...» yo seguía con la descripción de lo que tenía en mi cabeza y Gemma me cortó sin más: «La tengo» La he descubierto hoy. Justo hoy. La he visto y me ha fascinado. La he seguido y me he embelesado con su trabajo. Ya verás. Búscala — escribió Gemma—. Búscala en Instagram, se llama... —Bendito Instagram—  «Es una señal que justo hoy la descubra y me propongas lo que me propones. Y yo, como siempre, le hice caso y la busqué: «Drei_ly» escribí, y mi siguiente comentario en una foto de Andrea, que es como se llama la artista, fue: «Sí, Gemma, tiene que ser ella».

Y ahora me encuentro aquí, agradeciendo a mis chicas su implicación en este proyecto tan bonito, y como siempre, a todos aquellos que me leen y me leerán y me tratarán –otra vez- como siempre, con tantísimo cariño. Una vez más, merci por estar ahí.

No os perdáis lo que ambas tienen que contaros a continuación y justo después aventuraros a descubrir en las siguientes páginas el fruto de nuestro trabajo. Está hecho con mogollón de cariño y toda nuestra picardía más femenina. 

Un besote enorme y nos seguimos por la red.

Muacs.

E, by 

www.lashistoriasdelola.com

Lo de describirme creo que nunca se me ha dado bien... No es que no me conozca ni sepa qué hago con mi vida, no, es más que no estoy acostumbrada a hacerlo y cuando me pongo a pensar en hacerlo me salen más defectos que virtudes, pero ahí es donde está la esencia de cada un@ de nosotr@s, en los defectos, en los errores cometidos y en lo que nos queda por aprender. Tengo que decir que mi trabajo es doble porque tengo que hablar de las dos: de la cerdita Lola y de mí. Así que empezaré por mi musa, por mi inspiración, la cerdita Lola. Impresionante ¿verdad? Mi protagonista tiene el mismo nombre que la prota de Eva, ¿casualidad? O ¿destino?, yo pienso que las casualidades no existen y estábamos predestinadas a conocernos, a ser socias, a convertirnos en algo más que colaboradoras. Amigas. Vale no es que Lola sea un nombre muy poco usual, como si me hubiera dado por ponerle a la cerdita Edelmirla, pero ya me entendéis... La cerdita Lola es una inspiración de toda mujer porque al final todas tenemos algo de “cerditas“, nos encanta ser picaronas, sensuales e inocentes a la misma vez. 

A mí me ya me conocéis, un día decidí aventurarme en la blogoesfera y quería hacerlo con algo a lo que nadie antes hubiera dedicado tiempo a ello, me refiero simplemente a compartir experiencias como hacen las amigas, a chismorrear sobre juguetes eróticos y cotillear con cosas nuevas. No pretendo ser nada técnica porque para ello hay muchísim@s profesionales, simplemente quise y quiero que con el blog Jugando con Eros se despierte el interés de quienes me leen por hacer y conocer cosas nuevas en el campo sexual. Ya sabéis: hablar sin tabúes y pasarlo bien. 

A través de la red social archiconocida Instagram, un día mientras desayunaba vi un comentario que llamó mi interés: una chica que escribía novela erótica y que me transmitió algo que me llevó a escribirle y eso, hoy en día, es una de las cosas que más orgullosa estoy de haber hecho, sin ella nada de todo esto hubiera sido posible. Con Andrea, fue algo parecido y es que fueron sus ilustraciones las que me pusieron la piel de gallina, entonces fue, como lo que cuenta Eva, cuando ella me propuso que buscáramos a alguien así para participar en nuestro proyecto. Era ella, Andrea, no podía ser nadie más que ella. Sus ilustraciones son el reflejo exacto de nuestros relatos. 

Ahora que ya he hecho lo que creía imposible, hablar de mi; quiero agradecer a todos los que hacéis posible que los sueños se cumplan. Las personas que nos rodean y apoyan en nuestro día a día y, sobre todo, a vosotr@s, lectores que cada día estáis ahí detrás y que con vuestras visitas y sobre todo con vuestras palabras hacéis que sigamos entusiasmadas por seguir con grandes proyectos como este.

OS ADORO. 

Muakkkkkkk  ♥

www.jugandoconeros.com

Uno de mis mayores logros ha sido poder comenzar a hacer lo que realmente quiero, veréis, me llamo Andrea y cuando salí de la Universidad no sabía que iba a ser de mí, y aunque tenía claro que el mundo del Arte era el mío, estaba temblando al saber que tendría que buscarme la vida en el mundo real. Intenté mil cosas para comenzar a motivarme, pero no me veía 8h diarias en un despacho sin relacionarme con nadie, ni tampoco 8h sin parar de un lado a otro llevando cafés... Coincidió, por aquel entonces, que mi vida personal estaba pasando una época de inestabilidad y todo aquello me pasó factura: mal genio, poca paciencia, un malestar continuo... Hasta que me negué a seguir así y gracias a unas personas muy, muy importante en mi vida, conseguí empezar lo que estoy construyendo ahora; DREILY.

Ellas simplemente me animaron a colgar mis trabajos en la red, a crearme un portfolio onliney partiendo de la base de que soy una chica vergonzosa, no me atreví a hacerlo porque pensaba que lo que hacía yo tampoco era para tanto. Entonces comencé a ver el tirón que pegó Dreily ¡Y en tan solo 3 meses!

Tenéis que saber que mis ilustraciones son puramente femeninas. Alguna masculina pero siempre que tenga alguna conexión con “ellas”. El mundo femenino es mi perdición, -no el mundo de la moda, de pintarse las uñas, de ir de compras, NO!- yo voy mucho más allá rompiendo los estereotipos que tenemos porque nos lo han inculcado desde siempre.

Mis chicas -así es como me refiero a mis ilustraciones- son independientes, con sus más y sus menos, con su fuerza pero también con sus flaquezas. Son honestas y cuando tienen el corazón roto, lloran. Cuando están enfadadas, sienten rabia. Cuando están felices, ríen. Son sarcásticas, humildes, pierden los papeles, se sienten hundidas y otras veces poderosas, son como tú, como yo o como la del quinto. Cada ilustración va acompañada por una pequeña frase que la chica que he ilustrado piensa y por lo tanto la describe y se abre a los lectores.

Pues como ya os han contado Eva y Gemma, una mañana vi un comentario de Gemma en una de mis ilustraciones colgadas en Instagram y, después, la contestación de Eva diciéndome eso que ella misma os contaba, aunque, claro, que si os ponéis en mi situación, yo no sabía de qué estaban hablando. Yo tan sólo sonreí con lo que me dijeron, puesto que era precioso y halagador.

Entonces de inmediato lo entendí todo cuando Eva se puso en contacto conmigo y me explicó todo este maravilloso proyecto. Obviamente mi contestación fue un rotundo SIIII.

Comencé a leer los relatos para saber qué línea tenían y poder hacer acorde las ilustraciones. Una vez leídos me di cuenta de que las chicas de sus relatos tenían muchas cosas en común con las mías: eran humanas y tampoco seguían estereotipos.

Ahora solo puedo agradecer a Eva y a Gemma por confiar en mí y en mis chicas. La experiencia ha sido increíble y gracias a vosotras he podido dar un paso más hacia adelante.

Por supuesto gracias a todos porque sin vosotros esto no se hubiese llevado a cabo, espero de corazón que disfrutéis de este maravilloso libro y sus ilustraciones.

Muchas gracias de una loca apasionada por el arte que tiene mucho que agradecer.

A, (@drei_ly)”

SEXO CON DESCONOCIDOS

Hace un par de semanas empecé a llegar tarde al trabajo. Al principio no premeditadamente pero debo reconocer que, estas últimas veces, la premeditación y la alevosía de los hechos hace que no tenga no perdón. O sí…

La culpa es de un chico. Lo conocí por el error un día que -aquella vez sí inintencionadamente- mi despertador decidió que sería un buen día para quedarse sin pilas. Soy de esas mujeres tradicionales a las que en lugar de utilizar la alarma del móvil les gusta aporrear –literalmente- el despertador hasta que deje de sonar. Por lo tanto apenas me arreglé, no desayuné y corrí durante todo el camino. Y así fue como en lugar de llegar al metro con tiempo y caminar por el andén hasta el último vagón, que es en el que suelo subirme cada mañana, bajé las escaleras casi de dos en dos y me subí en el primer vagón, desobedeciendo las advertencias que dicen que está prohibido subir o bajar del tren después de escuchar el silbato.

Y de repente: él.

Alto, moreno, pelo largo, o por lo menos lo suficiente como para podérselo recoger en una coleta, ojos achinados, pestañas kilométricas y labios gruesos perfectamente perfilados por un barba de tres días – o de dos semanas en caso de ser de barbilento-.

Y de repente: yo.

Despeinada, sudando y todavía jadeando por la maratoniana carrera que me había pegado para llegar hasta allí. ¡Qué vergüenza!

Nos quedamos  frente a frente durante las cuatro paradas en las que él tardó en bajar.

— ¿Bajas? —preguntó, indicándome de esa manera que si yo no bajaba debía de apartarme de en medio para dejarlo bajar a él.

— ¿Qué? No, no. Pasa… pasa. —Respondí aturdida al escucharle dirigirse a mí, mientras le dejaba el suficiente espacio como para que pudiera salir.

¡Qué voz! ¡Qué olor! ¡Qué percha! ¡Qué hombre!

Aquel día llegué tarde al trabajo, sí, pero con una sonrisa que no las del anuncio de Colgate.

Y entonces volvió a pasar: ¡Me cagoendkljgriqpihdrgmzsdgjqairehga! ¡No le he puesto pilas al maldito despertador! ¡Voy a volver a llegar tarde!

Ni que decir tiene que volví a repetir el proceso acelerado de mi camino hacia el metro: sin desayuno, sin peinado, y corriendo que me las piro.

Y allí estaba él, en el bendito primer vagón al que no solía subir nunca, del maldito metro en el que solía subir a diario para ir a trabajar. ¡Todo éste tiempo con unos cuantos vagones de por medio separándome del hombre de mis sueños y yo sin saberlo!

Le miré y sonreí. «Voy a tener que llegar tarde a menudo» pensé. Y cuando volví de mis pensamientos, él tipo me estaba devolviendo la sonrisa juguetón.

«¡Oh, Dios mío! ¿Acaso cree que le estoy flirteando?», pensé poniéndome roja como un tomate. «Pues… al parecer no le está disgustando que lo haga», me dije, intentando serenarme y disimular.

Los siguiente días, debo confesar, que aunque me despertará con tiempo de sobras, éste lo invertía en arreglarme y ponerme guapa expresamente para el desconocido tío-bueno del primer vagón.

Incluso una mañana me atreví a hacerle una foto con mi teléfono. Bueno, me atreví… sólo logré fotografiar sus zapatos.  No pude elevar la cámara y pillarle de cuerpo entero porque el chico tampoco dejaba de mirarme, pero… ¿os podéis creer que fue la imagen que más miré durante el día? Lo sé. Estoy enferma.

Otra mañana logré una proeza mayor: cuando se giró para bajarse, como siempre, una parada antes de la mía, enfoqué su perfecto culito respingón, enfundado en un tejano que le quedaba de miedo, y… ¡Click! Foto.

A lo largo del día pude adivinar que se trataban de unos Levi’s, ya que al ampliar la fotografía en la pantalla de mi móvil, se apreciaba perfectamente la etiqueta roja en el lateral del bolsillo trasero de su pantalón. Madre mía… ¡Qué culo!

Pero definitivamente, la mañana en la que me coroné fue hace sólo un par de días, cuando por culpa de la vaga de transportes públicos, los trenes que cubrían los servicios mínimos iban atestados de usuarios y casi no se podía ni respirar. El contacto era extremadamente inevitable entre los pasajeros, y el olor… ¡Uy! Pues… huele bien, pensé, para mi sorpresa. Huele a…

— ¡Qué bien hueles! — Me susurró al oído la misma voz fuerte y sensual que hacía unos días me preguntaba que si bajaba en la siguiente parada.

Giré mi cabeza como pude y lo vi ahí: tras de mi espalda. Rozado con su cuerpo el mío. Calentando con su aliento mi cuello, y robando con la suya, mi respiración.

—Hueles a vainilla —repitió—, y me encanta.

Tú sí que me encantas a mí, pensé, y me puse roja sólo de pensarlo.

—Gracias. —respondí con un hilito de voz que dejaba bien claro quién estaba al mando entre nosotros: ÉL.

— ¿Quieres pasar? Tú bajas primero. —Le dije, intentando echarme a un lado y dejarle de nuevo espacio para salir.

—Así que sabes en qué parada me bajo, ¿eh? Buena chica.

—No, es que… —traté de responder, poniéndome aún más colorada.

—Además, estoy en muy buena postura. —Me devolvió.

¡Será caradura! Claro que está en buena postura. Está sobándome el culo con vete a saber qué. Espero que eso sea su móvil, pensé.

—Hasta mañana. Y por cierto… ¡cada día estás más guapa! —Me soltó.

¿Pero qué clase de ligón de transporte público es este? Me dije, tratando de hacerme la digna mientras mi cara no podía disimular la sonrisa de tonta que se me había puesto, y mientras otra parte de mi cuerpo no dejaba de aplaudir por el comentario de ese portento.

Pero ha sido esta mañana. Hoy. Hace sólo unas horas. Cuando estando frente a él, me ha mirado de arriba abajo, se ha mordido el labio descarado, se ha metido la mano en el bolsillo de la chaqueta y ha sacado un papel que me ha dado segundos más tardes mientras se dirigía a la puerta del vagón para bajar como siempre, en su parada. 

—Hasta luego, preciosa. —Me ha dicho. 

¿Hasta luego?

«Hagamos realidad esa fantasía que ambos tenemos: Esta tarde a las 18h en el hotel Majéstic Barcelona, puerta 422. No llegues tarde, preciosa.»

¿Qué coño…?

Y aquí me encuentro, a punto de dar las seis de la tarde y yo en el ascensor de un hotel que no había pisado en mi vida, subiendo a la cuarta planta.

Salgo de la puerta y leo las indicaciones que indican que de la puerta 400 a la 415 están en el pasillo de la izquierda, y de las 416 a la 430, en el de la derecha. Así que ya se para dónde tirar yo: para la derecha. Y así lo hago. Con las piernas temblorosas no sé si por los nervios o por los vertiginosos tacones que me he calzado hoy, pero directa a golpear con el puño cerrado la puerta de la habitación 422 tal y como ponía en la notita.

«Pero… ¿se puede saber qué estoy haciendo aquí?», me reprendo al sentirme ridícula ante esta situación. «Lárgate de aquí, ¡Pero ya!», me digo dándome la vuelta para hacerlo. Pero es entonces cuando se abre la puerta y aparece un brazo que me agarra y una voz que me dice:

— ¿A dónde vas, preciosa?

— Yo… no…

Y antes de que pueda continuar con la frase, se abalanza sobre mis labios haciéndome a mí entreabrir los míos y dándole acceso a su lengua a mi interior donde se regodea. Inunda con su apéndice mi cavidad bucal como si estuviera examinando todos los rincones de ella.

«¿Cómo habrá sabido que…? ¡Mierda! ¡El  sonido de mis tacones en el pasillo me ha delatado!»

A penas me ha dado tiempo a mirarle, o mejor dicho, a admirarle, cuando ya le tengo dentro de mí. De momento es una situación que me incomoda. Es brusco, y no es que eso sea un problema. Pero no ha invertido ni un segundo en calentar el ambiente. En preparar el momento.

—Pasa y ponte cómoda —me dice mientras él cierra la puerta. —Desnúdate—. Me ordena—. Pero no te quites los zapatos.

«¿Qué? ¿Cómo? ¿Cómoda y con tacones? Eso no concuerda», pienso, y aprovecho el momento para mirarle de arriba abajo y confirmar lo bueno que está, dándome un argumento de peso por el que no salir corriendo de esa habitación de hotel.

De nuevo él se abalanza sobre mí. Es alto y me gusta. Me rodea con sus brazos y me siento pequeña. Esa es una sensación que me estimula ya de saque. Notarle grande. Viril. Esto promete.

Pero nuevamente hay algo en sus besos que no… no acaban de… y mientras yo me desabrocho la camisa y me quedo en sujetador, el besa mi cuello y los mordisquea con los dientes.

— ¡Oh, qué tetas! —me suelta. Y se dispone rápidamente a sacarme el sujetador y succionarlas con su boca como si quisiera sacar leche.

—Más despacio. —le pido, pero lejos de hacer caso, parece que el ansia asciende al tiempo que desciende la cantidad de prendas de ropa que llevo puestas.

Estira de mi falda con fuerza y me deja finalmente con las medias negras que adhieren a mi cuerpo con silicona y estos andamios que llevo puestos en los pies con forma de zapato.

—En serio. Más despacio. —Le vuelvo a indicar—. No hay prisa. No voy a irme a ningún sitio. —Le argumento, pese a que este momento sea lo único que se me pasa por la cabeza.

El chico se suelta con una mano los pantalones y los baja hasta dejarlos reposando en sus tobillos mientras con la otra mano no deja de apretujar mis nalgas con la misma ansia y el poco tacto con el que está chupando mis pezones.

—Me apetece que me hagas una mamada. Tienes los labios tan follables…

—Está bien. Empiezo yo y luego… —Le digo, pensando en que aunque por ahora lo que está pasando entre nosotros no me esté dando placer, el simple hecho de estar con tremendo cuerpazo en esta habitación, hace que me palpiten hasta las entrañas.

Pero antes de que pueda acabar la frase y decirle que me gustan los preliminares, su mano empuja mi cabeza con fuerza hacia abajo, mientras la otra saca su tremenda polla erecta de sus calzoncillos de marca.

— Chúpamela. — Me ordena, y aunque a primer impacto lo que veo me hace estremecer, el tono de voz con el que me lo pide me pone tremendamente cachonda.

Comienzo con la mano sujetando semejante mástil y recorriéndolo de arriba abajo mientras lamo con mi lengua la punta.

—Mmmm. ¿te gusta?

—Oh, sí. Métetela hasta el fondo.

Y lo vuelvo a hacer. Le obedezco. Lo hago hasta que me entra una arcada  y la saco.

—Mira qué grande la tengo.

— ¡Oh, sí! —Le respondo, para engrandecer su ego.

—Quiero follarte la boca. —Repite. Y empieza a moverse adelante y atrás, agarrándome por el pelo y embistiéndome lentamente.

Yo acoplo mis labios a su diámetro y los cierro ejerciendo cierta presión, haciéndole jadear e incrementar el ritmo.

—Sí, sí, sí. —Repite.

Estira sus brazos hacia mis axilas y me levanta dejándome a su altura y volviéndome a comer la boca. Digo comer, porque cuando el besa lo hace con la boca bien abierta como si se comiera un helado de tres bolas. ¡Exagerado!

Y entonces pienso: «Ahora. Ahora es cuando él me lo va a comer.» Pero no lo hace. Me gira bruscamente y me empuja sobre el colchón, haciéndome quedar con el culo en pompa y la cara sobre las sábanas.

Me acaricia –si se puede considerar caricia el frotar- con sus dedos mi entrepierna, y antes de que pueda decir nada, ya tengo su polla envasada al vacío en un condón, penetrándome hasta el fondo de mi vagina.

—Espera, me haces daño.

—Es que la tengo grande, preciosa. No lo puedo evitar.

Y con esas palabras de macho cabrío despierta una extraña reacción en mi interior que me aturde: «Me pone extremadamente pero no me gusta como folla». Y cuanto más me chulea más ganas tengo de seguir dándole una oportunidad, pero cuanto más me folla menos me gusta cómo lo hace.

Continúa con sus embestidas durante… ¡Medio minuto más! Y cuando estoy a punto de pedirle que cambiemos de postura, le noto acelerar, ahogar un profundo gemido, y estallar en un rugido más propio de un león que de una persona humana.

— ¿Te has corrido?  —Le pregunto.

—Buah!!! ¡Ha sido brutal!

Se deja caer sobre mí, cansado, y los pocos segundos de mantener la postura, dejo de sentir la presencia de su erección en mi interior y ni siquiera lo noto cuando sale de dentro. Lo siguiente que escucho es a él quitándose el preservativo, subiéndose los pantalones, y diciéndome aquello de:

— Necesito salir a fumar.

Mi cara debe ser un auténtico poema, pero pienso: «sale, fuma, recobra sus fuerzas y vuelve a darme lo mío de verdad». «¡Qué ingenua!» me digo cuando le oigo decir:

—La habitación está pagada para toda la noche, así que si quieres puedes quedarte aquí. Ha sido un placer.

Y sin mediar más palabra, coge la puerta y se va.

«¿Qué? ¿Cómo? ¿De verdad?» Busco con la mirada en las cuatro esquinas del techo de la habitación, dónde puede estar puesta la maldita cámara, porque sin duda alguna, ésta debe ser la versión Hot del programa Inocente-Inocente. Pero varios minutos después, cuando creo que empiezo a asumir lo que acaba de pasar, decido darme un largo baño y aprovechar el efecto masajeador que tiene la ducha de la habitación en la que me encuentro.

En fin, como conclusión: Hay fantasías que es mejor no tratar de cumplir. Y os aseguro, que a partir de mañana, pienso llegar cada día puntual a mi trabajo.

MIGUEL, EL NEGRO Y YO

- Te gusta, ¿eh?

- ¿Qué? ¿Cómo?

- La negra. Que te gusta. No dejas de mirarla.

- Ah… umm… esto…

Agacho la cabeza y me sonrojo. ¡Mierda! ¿Pero por qué me pongo así? Parezco una niñata inmadura.

Y es que aunque no es la primera vez que vengo a uno de estos sitios, si es la primera que lo hago acompañada por él. Mi chico. Llevamos muy poquito tiempo juntos, tan poquitos que incluso me cuesta llamarlo así “mi chico”, y estar rodeada en un lugar como este, tan iluminado, tan rodeada de pollas de tantos colores y tantos tamaños junto a otros artefactos que vete tú a saber para qué servirán. Y nosotros que paseábamos por el centro comercial con la intención de realizar otro tipo de compras, hemos acabado aquí dentro en busca de aceites de masaje corporal.

— ¿Quieres que compremos una de esas? —me pregunta.

— ¿Para qué?

— ¿Tengo que explicarte para qué se utilizan?

Y con su comentario hace que me ruborice aún  más. ¿Cuánto tiempo me llevará soltarme totalmente y mostrarme tal y como soy con él? —me lamento. Y es que por lo visto dos semanas no es el tiempo suficiente que yo necesito para ello.

Dos semanas es el tiempo que hace que nos conocemos.

Él es el nuevo compañero de trabajo de mi mejor amiga, Laura, ella sí sabría actuar en una situación como ésta. Laura montó una cena en su recién estrenada casa. Se acaba de mudar a más de diez kilómetros de mí, y eso para mí, que siempre he estado tan apegada a ella, son demasiados kilómetros.

—Que no, tonta, que nos veremos como hasta ahora. —me dijo—. Coges la línea uno y haces trasbordo a la 5 y coges el tren allí y te deja en la estación de allá, y caminas unos minutos hasta llegar aquí, y te plantas en mi casa en un momento.

—Laura, hija, pero si me he cansado sólo de escucharte.

En fin, que quién soy yo para entrometerme y fastidiarle con la ilusión que le hace vivir en esa nueva casita. Casita por decir algo, porque su nuevo hogar tiene aproximadamente 200 metros cuadrados, distribuidos en dos plantas, en las que por separado, en cada una de ellas cabe mi piso, y en la primera planta, cuenta con un supermega  comedor en el que también cabe todo mi piso, y en el que hay una mesa para comer en la que sigue cabiendo todo mi piso. Imaginaos el resto. Se dice que Arguiñano la quiere demandar por tener una cocina más grande que la suya…

¡Ah! Y por si os parezco exagerada, Laura tiene un vestidor que ni la Carry de Sexo en Nueva York tendría suficiente ropa para llenarlo.

Total, que con una casa como esa, cómo le voy a recriminar que se haya marchado tan lejos de mí. Yo también lo hubiera hecho con alevosía y premeditación. Así que no sé si lo que me recome es la tristeza por no tenerla siempre a mi lado, o la envidia de que se haya comprado un casoplón así.

Laura y yo vivíamos juntas. Sabíamos que era temporal porque las dos tenemos una edad considerable como para dejar de jugar a las adolescentes. Tenemos 31 años y, pese a que Laura tenía pareja, un arquitecto de renombre y muy bien situado económicamente, el hecho de que él estuviera siempre inmerso en proyectos en el extranjero, hacían que todavía no se hubieran decidido a dar el paso y vivir juntos.

Pero ya lo han hecho, y como he dicho, montaron una fiesta  de inauguración a la que invitaron a nosécuántas personas del entorno de Richard, el arquitecto, es decir, gente con otro estatus que poco tienen que ver conmigo y con los de mi clase social, y a otros tantos del de Laura, su odiosa jefa –odiosa porque a ella le cae fatal— y el nuevo de turno, incluidos.

Y el «nuevo de turno» no es otro que Miguel, alguien que estaba tan desubicado y descolocado en esa fiesta como lo estaba yo, y que por eso, en cuanto me vio un poco sola y con una copa vacía en mis manos, se acercó para ofrecerse a llenármela y establecer así algo de conversación.

Yo al principio lo confundí con alguno de aquellos pijos con pintas de jipis amigos del novio de mi mejor amiga, y  por eso, cuando se dirigió a mí para preguntarme qué estaba bebiendo, me hice la interesante y adopté un rol un tanto snob para sentir que estaba a su nivel.

Él enseguida se presentó y me hizo ver que no era así, que él tan sólo era un compañero de trabajo de Laura, que poco tenía que ver con el ambiente que se respiraba allí, pero sentía curiosidad y tenía la necesidad de socializar y establecer contactos de provecho para su profesión. Él y Laura son abogados y trabajan en el mismo bufete.

Yo en cambio, mantuve la pose de estirada repipi durante bastante rato más. ¿Qué digo rato? Tiempo, quiero decir. Exactamente dos semanas. Por eso a día de hoy, aunque lo voy intentando, todavía no he logrado dejarme llevar para mostrarme ante él como realmente soy,  dejando que mi verdadero yo fluya y pueda perder la compostura sin tener que ruborizarme como lo estoy haciendo ahora en esta sex-shop.

Miquel, después de aquella fiesta, se atrevió a pedirle mi teléfono a Laura y esa misma noche me invitó a cenar. Al día siguiente nos vimos con la excusa de enseñarme su colección de cuadros expuestos en el centro cívico de su barrio, y la verdad es que el tío es un artista del pincel.

Al siguiente, la excusa fue la de llevarme a ver una casita en un árbol que había construido su padre hacía mucho tiempo en su casa rural de su pueblo natal. Habíamos acabado hablando el día anterior de lo fascinante que son las casas en los árboles que salen en las películas.

Al siguiente día, y dado que el tema nos había llevado a ello, quedamos para ir al cine a ver una peli en versión original, ya que ambos nos habíamos descubierto como amantes del cine y del idioma francés. Los dos lo hablamos a la perfección.

Y para los siguientes días, aunque no recuerdo la excusa, encontramos infinidad de planes que nos apetecían hacer juntos a los dos y que a partir de la tercera cita, acababan todos en una cama en posición horizontal.

De manera que, el de hoy, aunque tan sólo fuera pasear y acabar comprando alguna banalidad en el centro comercial, -muy típico de las parejas ya consolidadas- era un plan que me apetecía mucho, y sobre todo sabiendo que al final de la cita volveríamos a acostarnos juntos con la única incógnita de si esta vez lo haríamos en su casa o lo haríamos en la mía.

— ¿Lo probamos?— me sugiere de nuevo, esta vez atreviéndose a cogerlo y a bajarlo de la estantería.

— ¡Es enorme! – se me escapa decirle ante tal tamaño de consolador.

— ¿Qué quieres decir? ¿A caso el mío no…?

¡Mierda, qué he dicho! Pensará que pienso que el suyo es pequeño.

—No, no. No quería decir eso, es sólo que….

Miguel se ríe malicioso y me da un golpecito de complicidad en el brazo antes de confesarme entre risotadas:

—Te estoy bromeando, Sarita.

Lo miro con cara de emoticono indignado y le oigo decir:

— Entonces, ¿qué? ¿Te atreves o no?

Y yo, que me indigno de nuevo al pensar en la imagen de remilgada que debe tener Miguel sobre mí, levanto la cabeza y se lo quito de las manos y me dirijo hacia el mostrador a pagar.

Miguel me persigue por la tienda carcajeándose de mí, pero deja de hacerlo cuando ve que, efectivamente, la dependienta lo mete en una bolsa nada discreta y me cobra el juguetito (juguetón), junto con los aceites aromáticos que habíamos venido a comprar.

— ¡Estás loca! —Me susurra mientras me rodea con sus brazos por la espalda y desabrocha los botones de mi camisa, al tiempo que recorre mi cuello con sus húmedos labios. Yo tengo entre las manos la cajita del “dildo africano“, como lo acabo de bautizar y lo desempaqueto entre los jadeos que me provocan sus besos sobre mi piel.

—Muy loca —repite, y yo sigo sin responderle aunque me sienta gloriosa porque es la primera vez que me dice algo así, y noto que me gusta mucho. Me gusta que perciba de mí a una mujer atrevida y divertida, ya que a la Sara vergonzosa ya la conoce demasiado bien.

Me doy la vuelta con la camisa desbrochada y me planto ante él con el “cacharro negro” que es más grande casi que mi antebrazo.

— Con esto ¿qué vamos a hacer? —me pregunta, y entiendo que lo hace refiriéndose a qué quiero que me haga con ello, pero yo aprovecho para devolverle con guasa lo mismo que él me ha soltado en la tienda para meterse conmigo:

— ¿Te tengo que explicar ahora yo a ti para qué se utiliza esto?

—Con que esas tenemos, ¿eh? —me devuelve burlón, quitándome en consolador de las manos y empujándome sutilmente para que me recueste en mi cama. (Sí, finalmente hemos venido a mi casa. Otro intento de demostración de que soy liberal y nada mojigata. )

Caigo en la cama con las piernas colganderas, y Miguel aprovecha mi posición para deshacerse de mis zapatos y estirar de mis pantalones hasta sacármelos por los tobillos.

Clava su rodilla en el colchón y se abalanza sobre mí en busca de mi boca, acariciando con su lengua mi labio inferior, para después introducírmela entre mis labios y darme el mejor morreo que me hayan dado jamás en la vida.

Me deleita con sus besos y con el sabor de sus labios cuando siento como sus dedos se deslizan por mi vientre abajo y se cuelan por la goma de mi ropa interior.  Mis pezones se endurecen de golpe y un sobresalto involuntario es la reacción autónoma de mi cuerpo al sentir su dedo corazón campando a sus anchas entre mi sexo.

— ¡Mmmmm! —balbuceo cuando separa su boca de la mía para observar con atención cada expresión de mi cara. Sonríe complacido al verme siendo complacida a mí por él, cuando me penetra al fin con sus dedos de su mano derecha, mientras con la izquierda aún sujeta ese enorme vibrador.

—Abre la boca —me pide. Y yo lo hago sin más y me preparo para escuchar su siguiente orden.

—Chupa la punta y humedécela bastante —me ordena—. Chúpala bien, Sarita. Chúpala como me la chupas a mí. Como sé que sabes hacerlo.

No sé si me está volviendo loca con su petición, o si es por lo que imagino que va a pasar, o si se debe a lo que ya está pasando: sus dedos moviéndose rápidamente en mi interior. Creo que es una combinación de los tres, pero mientras humedezco con mi saliva la punta del pene falso como si fuera un biberón, la lengua de Miguel se suma a la causa y lame lentamente y a lo largo el tronco del artefacto hasta rozar mi lengua con la de él.

—Así, así. Bien mojadita. —susurra, y cuando me aparto para confirmar que la hayamos empapado bien me indica que se refería a mí cuando ha dicho que estaba mojadita, y me enseña victorioso los dedos que acaba de sacar de mi interior para  demostrar lo que dice.

—Ahora vuelvo, princesa.

Y lo observo perderse de mi vista y agacharse ante mis piernas colgando, separándolas con brusquedad y haciendo así que me muerda deseosa el labio. 

—Di mi nombre.

—Miguel.

—Repítelo.

Y cuando voy a hacerlo, siento como me invade con suavidad un enorme falo con un tacto desconocido para mí que me hace jadear aún más fuerte y me deja momentáneamente sin respiración.

—Mi-miguel…

- ¿QUIÉN ES?

A estas alturas de mi vida, que nadie se sorprenda si digo que estoy a punto de hacerme monja. Sí, yo, monja, ¿y qué?

Tengo treinta años y sigo soltera. ¡Eh, pero porque yo quiero! Que conste en acta…

Y diréis: «¿Porque tú quieres? ¡Venga ya!». Pues sí. Porque quiero. O porque no quiero no quiero a ningún hombre a mi lado, que viene siendo lo mismo.

Y es que hará un par de semanas, harta de escuchar a mis amigas –casadas, of course- y los pesados de mi familia, aquello de  «a ver cuándo te sale novio» como si un novio te tocara en una tómbola cual «bonita muñeca chochona» -igual-, o aquello otro de «tienes que salir más y conocer gente porque el amor no va a llamar a tu puerta y a sacarte de tu sofá», decidí ponerle remedio a mi soltería y abrir las puertas de mi vida al primero que cumpliera unos mínimos requisitos –soltero, casa propia, nada de hijos ni cargas familiares, y que a poder ser, esté como un tren-  y que además estuviera interesado en mí. ¡Ahí es ná!

Y lo hice. Pero se equivocaban en una cosa: El amor, esta vez, sí llamó a mi puerta.

Y la verdad es que lo esperaba como agua de mayo porque estábamos a diciembre y se  me había estropeado la calefacción, y por ello, un par de días antes de que se presentara en mi casa, había telefoneado al seguro del hogar para concertar una cita con el técnico y con urgencia. Y urgentemente se presentó.

Alto, fuerte, rubio, ojos claros y sonrisa profident. Con ese mono azul tan… tan… que le quedaba tan… tan… tan… ¿y yo? Con esa bata de señor cuatro tallas más grande, que abriga que te mueres pero que te hace parecer un indigente sin techo, y con nariz de Rodolfo –el reno de Santa Claus de nariz  roja-   por culpa de catarro que llevaba días incubando y que había decidido manifestarse al fin. Un cuadro, vaya.

—Vengo a revisar las tuberías—, dijo, y a mí que esa frase siempre me había parecido muy porno, en aquel momento me pareció la declaración de intenciones más romántica del mundo.

—Pase, pase —dije yo, mientras le pedía que me acompañara hasta la salida del patio interior, dónde se encontraba el sistema de manipulación de la calefacción integrada de mi casa.

Ahí estuvo un rato dale que te pego a las herramientas y sudando la gota gorda pese al frío que hacía. Era un tío de esos que siempre tienen calor -debe de ser tanto músculo, que abriga- y mientras tanto yo, había decidió quedarme un poco más ligerita de ropa y disimular el rojo de las aletas de mi nariz, sonrojando también, aunque con maquillaje, mis labios y mis mejillas. 

—Bueno, todo solucionado. Parece que ahora funciona con normalidad—. Confirmó, encendiendo y apagando varias veces la calefacción para demostrarlo.

—Perfecto, muchísimas gracias. Acabas de salvarme la vida. Estaba empezando a creer que  moriría por congelación. —Le respondí divertida.

—Pues cuando pueda, señorita, écheme una firmita aquí, y aquí, y aquí. —Me pide, alargándome una carpeta con unos documentos donde se me reclama la conformidad de la aseguradora.

—Por supuesto— Le respondo colocándome coqueta un mechón detrás de mi oreja y fingiendo que leo con interés los documentos que me ha pedido que firme.

«665XXXXXX (llámame)», me atrevo a ponerle en la última casilla donde debía de rubricar con mi nombre, mientras él se está limpiando las manos con un trapo de cocina que le acabo de dar, y el chico, sin percatarse de mis miraditas y mi mensaje directo apuntado en su factura, cierra la carpeta, me da las buenas tardes y se va.

«Estaba como un queso, pero no me va a llamar», me dije, y sin que ello me supusiera un trauma alguno, me volví a colocar mi enorme bata y a lanzarme de nuevo al sofá. ¡Qué me gusta un sofá!

24 horas tardó en surgir efecto mi nota. Ya casi ni me acordaba de él, cuando de pronto mi teléfono empezó a sonar entre los cojines, donde al parecer llevaba horas sepultado y yo sin darme cuenta. Esto de tener tan poquita vida social hace que me plantee si mereció la pena la inversión en este teléfono tan caro. En fin: «Dígame», respondí, y al otro lado del auricular la voz del «macho-men» de uniforme.  

—Dígame usted, que es la que me escribió que la llamara.

—Ho-ho-hola… sí… esto… ¿qué tal?

—Intrigado.

— ¿ah, sí?

—Mucho, la verdad, así que sáqueme de dudas. ¿Qué quiere de mí?

—Lo que tú quieras darme. —Le contesté. ¿En serio lo hice? ¿De verdad dije yo eso?

—Soltera, entonces.

—Soltera, ¿y tú?

—Soltero.

—Bien, bien.

—Y así que te intereso, Marta Gómez Simón. —Me soltó, demostrándome haberse documentado antes de cumplir mi petición y llamarme.

—Sí, puede ser. ¿Y yo a ti, Tomas Vidal? —Sí, me había fijado en la identificación en la chapa colgada de su uniforme.

—Sí, también puede ser.

— ¿Salimos de dudas y quedamos? — Y nuevamente: ¿De verdad? ¿Cómo pude lanzarme de aquella manera?

— ¿Hoy? ¿En tu casa a las 21h?

—Aquí estaré.

—Pues hasta entonces.

—Hasta entonces.

Y fue colgar y empezar con los arrepentimientos y mi crisis existencial: «Sí señora, muy valiente por teléfono, veremos a ver en persona si te comportas igual», me reprochaba a mí misma. «¿Qué hago? ¿Qué le digo? ¿Qué me pongo? ¿Qué cocino? ¿Qué- qué-queeeeeé?». Y puntual como un reloj, llamaba al timbre de mi casa a las veintiuna cero cero de la noche, tal y como me había indicado en nuestra anterior conversación.

— ¿Quién es? —Pregunté.

—Soy yo. —Respondió, como si el «yo» sólo se refiriese a él en este mundo.

Yo creo que un día me dedicaré a llamar a varios timbres de un portal y ver cuántas personas me abren la puerta utilizando un simple «Soy yo». Y ya veis que yo soy una de ellas. Así que mientras él subía en ascensor, yo me apresuré a terminar con los últimos detalles del look calzándome aquellos taconazos y atusándome un poquito la melena, y cuando estaba dispuesta a dirigirme hacia la puerta para recibirle cortésmente, me topé con él ya en mi salón dejando en la mesa una botella de vino blanco y quitándose el abrigo antes si quiera de saludarme.

—Perdona la confianza pero como ya he estado aquí antes…

Y era cierto, había estado aquí antes, y pese a que el uniforme es una prenda que me pone terriblemente sexual, verlo de semejante guisa con esos pantalones tan ajustados y esa camisa azul cielo de la que no sabría decir si resaltaba más sus bíceps, tríceps, y demás músculos de su cuerpo, o el impresionante color azul de sus ojos, estaban poniéndome cardiaca perdida.

Y yo, que finalmente había decidido ponerme el clásico vestido ajustado y provocativo que toda mujer guarda para una situación especial, me sentí bastante aliviada por haber acertado en considerar aquella cita como la indicada para lucirlo.

—No, tranquilo. Mi cara de asombro se debe a lo rápido que has subido, no por nada más. —Me atreví a pronunciar entre tartamudeos.

—He subido por las escaleras. Soy un tío activo. —Espetó con una sonrisa antes de culminar con chulería. —Ya lo verás.

—Emmm… Esto… Creo que… —me coloqué el dedo índice en la sien y miré para abajo al tiempo que alargaba los puntos suspensivos con los que denotaba no sentirme cómoda con su reciente comentario. Obviamente, mi intención desde el principio era acabar nuestra cita sin ropa y en posición horizontal, pero antes, al menos pretendía pasar a una velada agradable descubriendo si se trata de alguien interesante a quién conocer. Y por suerte lo captó.

—Perdona si te he sonado muy directo. —Se disculpó. —Antes, cuando te he dicho que me interesas lo he hecho de verdad. Y no sólo en el aspecto sexual, aunque pueda haberlo parecido ahora.

Dio unos pasos en dirección a donde yo estaba y se detuvo a solo dos centímetros de mí, desde donde dejé de apreciar su vestimenta para poder apreciar su aroma embriagador.

—Encantado de conocerte, Marta. —Susurró, al tiempo que colocaba su mano en mi cadera derecha y me plantaba un dulce beso en la mejilla.

—Igualmente, Tomás. —Devolví torpemente, devolviendo también igual de torpe, un beso en la mejilla que por poco acaba en chocando contra sus labios.

—Dani.

— ¿Qué?

—Tomás es mi compañero, disculpa. El otro día llevaba su uniforme, así que me yo me llamo Daniel. —Me explicó, para mi sorpresa. —Llámame Dani.

Así que el rubio uniformado con el que había mantenido relaciones sexuales en mi imaginación durante estas últimas noches, no se llamaba Tomás. Había estado gritando el nombre de vete tú a saber quién, mientras me imaginaba como el técnico cachitas que había devuelto el calor a mi hogar –y a mi cuerpo- me hacía toda serie de bondades carnales en mi habitación.

—Pues, Dani, encantada otra vez. —repetí. —Bueno, ponte cómodo. Estaba acabando de hacer la cena. Has sido sumamente puntual.

— ¿Y qué estás cocinando? —Preguntó. —Prefiero ayudarte que esperarte sentado en el sofá. —matizó.

—Soy bastante básica en la cocina, así que estoy cociendo unos espagueti y calentando una salsa que pone en el sobre que es de champiñones. Espero que te guste.

— ¿De verdad? ¿De paquete? —Preguntó sorprendido. —Entonces eres algo más que «básica» en la cocina. Eres una «comodona». —Me soltó mientras se carcajeaba.

Y se dirigió a la nevera, diciendo antes un «con tu permiso» al que no llegué a contestar, y sacando de ella un par de huevos y una naranja y pidiéndome que le prestara atención.

—Déjame un cuchillo y mírame. —Me ordenó.

Pelo con destreza la naranja que había cogido del cajón de la fruta de la nevera, y la partió en trocitos que luego reservó en un vol.

Sacó un espagueti con un tenedor y lo dejó en un plato que después volteó y puso bocabajo  para comprobar que no se despegaba y no se caía. Efectivamente: los espagueti  estaban al dente. Los sacó de la olla colándolos y echando una parte del agua hirviendo que salía del colador a un plato hondo que previamente cogió del armario de la cocina, y mientras las pasta acababa de escurrirse en el colador, abrió los huevos y separó las yema de la clara, introduciendo las dos yemas en el plato hondo con el agua hirviendo de los espagueti.

Los dejó menos de medio minuto. El tiempo que tardó en repartir la pasta en dos platos y colocarle estratégicamente los trocitos de naranja que previamente había partido. Se volvió entonces cogiendo de nuevo el tenedor y sacando delicadamente y una por una, las yemas que se habían cocinado ligeramente con el calor del agua que habías estado en ebullición. Colocó, primero una y luego la otra, las yemas en ambos platos, y en medio del volcán de pasta con naranja que había formado esculturalmente. Digno de ver. Y cuando pensaba que había terminado ya con su obra maestra culinaria, alargó la mano hasta la esquina de la encimera donde se hallaba un triste caramelo de menta que habría dejado yo abandonado vete tú a saber cuándo, y lo destrozó a golpes con el mango de tenedor que había estado usando para cocinar.

Bajo mi atenta y asombrada mirada, desenvolvió el caramelo y cogió con sus dedos índice y pulgar, un poco del polvo verde en el que se había convertido el dichoso caramelito, y con él sazonó ambos platos de pasta como si en lugar de virutas de caramelo de menta se tratara de un pellizco de sal.

¡Qué pinta! Y qué bueno estaba. Y al parecer lo de cocinar no era lo único que se le daba genial. 

Conversamos largo y tendido sobre la calefacción de mi casa, el clima invernal, el medio ambiente, la política en nuestro país en particular, y en el mundo general, y seguimos ascendiendo en el absolutismo de la conversación para sin darnos cuenta, acabar nuevamente hablando de nosotros dos y de lo calientes que empezábamos a estar. No sé si por la dichosa calefacción, la cual ya funcionaba gracias a sus habilidades como técnico, o por nuestros estómagos a punto de reventar, gracias a sus habilidades culinarias, o por la botella de vino que había traído también él y que acabábamos de vaciar, o si simplemente ese calor se debía a la atracción de nuestros cuerpos deseosos de acallar nuestras bocas y pasar a la acción.

Por lo que fuera, lo hicimos. Dimos rienda suelta a la pasión y lo que comenzamos en el sofá lo terminamos en la cama y a las tantas de la madrugada.

Recuerdo que fue él quien se lanzó y me besó. Estábamos sentados en el sofá, yo con una copa de Baylies y él con un Gintonic que se había preparado mañosamente con los aderezos que –tal y como había hecho para la cena- había recolectado en mi austera cocina,  cuando le ofrecí que probara de mi copa y en lugar de ello, prefirió hacerlo de mis labios.

Y le gustó. Se relamió varias veces antes de volver a por mis labios deseosos de los suyos. Llevó la batuta en todo momento, incluso cuando se atrevió a deslizar hombro abajo, el tirante de mi vestido.

Acto seguido me lo acarició y mordisqueó varias veces en dirección ascendente, hasta que llegó al lóbulo de mi oreja, donde también se deleitó al escucharme gemir por el placer que me provocaba. Esa fue mi perdición.

Cuando quise darme cuenta, yo ya estaba desnuda y dominada por el deseo de aquella fuerza magnética que me atraía hacia él, y estaba sentada a horcajadas encima de sus caderas y con mis manos reposadas en el pecho de Dani. Estábamos balanceándonos a la vez. Antes de hacerlo, él había sacado un preservativo de su cartera y me había dejado colocárselo yo.

Se lo puse con destreza como si no hiciera más de seis meses desde mi última vez que había tenido un pene en mis manos. Antes de ponérselo jugueteé con él entre mis labios. Lo introduje en mi boca y lo saboreé con mi lengua y mi paladar, mientras él se movía tímidamente hacia delante y hacia atrás.

Cuando al fin se lo puse, él me agarró de las axilas fuertemente y tiró de mí hasta dejarme sentada sobre él, en la posición en la que empezamos a follarnos. Yo me posicioné justo encima de su erección y descendí lentamente sin dejar de mirar atenta, sus ojos encendidos y extasiados en el placer de la penetración.

Puso ambas manos sobre mis nalgas y con ellas me empujaba y se colaba cada vez más en mi cuerpo, cada vez más dentro, cada vez más intenso, cada vez más veloz. Decía mi nombre mientras se corría de placer y llenaba por completo el primer preservativo que gastamos aquella noche.

Después hubo más.

Me cogió en brazos y, siguiendo mis indicaciones, me llevó hasta mi habitación donde culminamos el segundo acto.

Y el tercero también.

Me colocó a cuatro patas, e introdujo su erección nuevamente en mi cuerpo al tiempo que llevó una de sus manos hasta mi entrepierna donde comenzó a dibujar círculos en mi clítoris para estimularme. Mi cuerpo se agitaba enloquecido, y es que con su experiencia no tardó ni dos minutos en hacerme temblar.

—Me corro, Dani. —Le advertí.

—Disfrútalo, cielo. Es para ti. — Y aceleró y se corrió esta vez conmigo.

¿Cielo? ¿Me ha dicho… «cielo»?

Y al final de cuarto acto nos quedamos dormidos.

Me despertaron los ruidos que provenían de fuera de mi habitación. Me mostré confusa y desorientada durante unos minutos, hasta que recordé que por primera vez en mucho tiempo, no estaba sola en casa. Pese a no tener demasiada resaca por el alcohol, no quise levantarme de la cama a saludar a mi «invitado». No sabía qué decirle ni cómo, y es que ni siquiera me había planteado esa situación. No había planeado que pudiera despertarse a mi lado, así que supongo que imaginé que al terminar nuestra cita, cada uno seguiría por su lado.

Pero no fue así: Dani seguía estando allí y yo seguía sin saber cómo enfrentarlo -muy maduro, sí señora-, así que cerré los ojos y me concentré en averiguar qué estaría haciendo campando a sus anchas por mi casa, para formar tal follón y tanto ruido como de platos. 

Me armé de valor y decidí levantarme estirando de las sábanas de la cama y rodeándome con ellas al estilo «escena post-coito de película de serie b», para atravesar por fin el umbral de la puerta que separaba mi habitación del resto de mi piso estilo loft, pero para cuando lo hice ya era demasiado tarde. Se acababa de escuchar el ruido de la puerta cerrándose e imaginé que abría tenido que irse, por ejemplo, a trabajar.

Y así fue. Encontré en la mesa, la misma en la que la noche anterior habíamos dejado todos los restos de la cena sin recoger, una taza de café y un suculento desayuno -que no sé de dónde habría sacado los ingredientes para prepararlo-, con una notita que decía:

«Buenos días, cielo. Me marcho a trabajar. Lo he pasado muy bien y me gustas mucho. Llámame.»

Había entrado en mi cocina, había limpiado mis cacharros, me había preparado el desayuno, y me decía que le gustaba –mucho- matizaba, pero a día de hoy sigo sin llamarle.

Así que soltera porque yo quiero, ¿lo veis? Y es que pese a que cumplan los requisitos – aquellos de: soltero, casa propia, nada de hijos ni cargas familiares, y que esté como un tren-  creo que no estoy preparada para que nadie se adueñe de mi cocina, de mi nevera y en resumen, de mi vida.

En fin. Otro día será.

LA AMIGA DE LAURA

Como podéis imaginar Shanna, tenía bastante más experiencia que Laura en el arte de la seducción. Había empezado a dejar de ser una chica buena mucho antes de que su amiga lo hiciera. Como en las películas de adolescentes, Shanna siempre había sido la que había arrastrado a su amiga a lo mejor y a lo peor. Gracias a lo que Shanna le contaba, Laura había aprendido a dejarse llevar y ser menos recatada y más liberal en el terreno sexual.

Shanna, aunque española, procedía de una familia musulmana demasiado estricta como marca el Coran, pero ella, haciendo uso de su carácter rebelde, se comportaba totalmente diferente cuando no estaban sus padres presentes ni nadie que le  impusiera sus doctrinas religiosas de las que no quería saber nada. 

Incluso en época de Ramadán, Shanna intentaba pasar la mayor parte del tiempo fuera de casa para poderse atiborrar y comer todo lo que le venía en gana, prometiéndole a su familia que cumplía a rajatabla con el ayuno musulmán, pero lo cierto es que no sólo se saltaba el tema ayuno, sino que además bebía alcohol y se liaba con chicos cuando salía a bailar.

Shanna tenía una lista importante de chicos con los que se había liado. Laura le llevaba las cuentas y le recordaba que la de ella no era ni de lejos la mitad de larga que la de su mejor amiga Shanna.

Ambas estaban muy unidas y mantenían una intensa amistad  que duraba ya más algo más de seis años. Estudiaban juntas, trabajaban juntas y salían de juerga juntas. Siempre tan unidas que tenían la promesa de no dejar nunca que ningún chico se interpusiera entre ellas y rompiera su amistad.   Ningún chico, se decían, pero entonces pasó lo que tenía que pasar: Shanna conoció a esa persona que las distanciaría durante un largo tiempo y las consiguió separar. Y no, no era un chico. Shanna comenzó una relación sentimental con una persona de su mismo sexo: Se enamoró de una mujer.

Con el tiempo, aquella relación se acabaría, según le confesaría a Laura porque siempre le faltó algo que la llenara de verdad. ¿El qué? Imagináoslo. El aparato reproductor masculino.

Un pene, vaya. O como reconocería la propia Shanna después, echaba de menos que tuviera una polla como una olla.

Además aquella chica resultó ser demasiado celosa. Era posesiva, acaparadora, controladora, y estaba obsesionada con esa relación. Shanna no podía dar un paso sin comunicárselo a ella.

Jen, que así se llamaba la chica que le había robado el corazón, conocía de sobras la amistad entre las dos amigas así como sus respectivos expedientes sentimentales, así que intentaba evitar a toda costa que las chicas se vieran solas o quedaran a sus espaldas. Y es que Jen, pese a querer aparentar lo contrario, era una persona que rezumaba inseguridad por todos los poros de su piel.

Físicamente era una joven de aspecto más bien masculino. Solía vestir con camisas y sudaderas de chico y que lucía un corte de pelo cómodo e informal, que no requerían del más mínimo cuidado ni dedicación. Tenía unos ojos pequeños pero muy azules y una cara muy pálida y aniñada. Como curiosidad, añadir que guardaba un cierto parecido con el niño de “Sólo en casa”.

Shanna y Jen se habían conocido trabajando juntas en el mismo sitio donde trabajaba Laura también, en una hamburguesería del barrio, y, para ser sinceros, Jen había dedicado un largo tiempo en el reto de conquistar y convertir a una heterosexual. La deseaba con demasiado interés y por ello se trabajó a conciencia y con dedicación el largo proceso del cortejo y la conquista. Sabía perfectamente con qué, cómo y cuándo acercarse a ella, puesto que se veía de leguas, que aunque aparentemente segura y liberal, Shanna tenía una personalidad terriblemente influenciable.

Paso a paso se la había ido ganando. Cada día lo conseguía un poco más, hasta finalmente lograr llevársela a su terreno inmiscuyéndola de pleno en el ambiente gay, donde la rubia de pelo corto se movía.

El proceso de conquista se basaba en los continuos regalos y lujosas cenas a las que Shanna no tardó en volver a acostumbrarse.

Digo “volver” porque hubo una vez en la vida de Shanna, en la que tanto ella como su familia habían podido permitirse ese tipo de lujos, pese a que la realidad actual fuera más bien otra. No atravesaban la mejor etapa económica de sus vidas, y fruto de ello y de otras vicisitudes que no vienen al caso, ella sentía la necesidad de salir continuamente de su casa.

Sería entonces, aprovechando alguna de aquellas noches de fiesta, y en alguno de aquellos locales de ambiente, donde con alguna copa de más Shanna caería presa de los encantos de Jen, y acabaría convirtiéndose en una de las relaciones más largas de su vida.  ¡Más de un  año!

Para Laura, poder quedar con su amiga del alma era una misión cada día más complicada. Desde que Jen había entrado en la vida de Shanna, ésta había ido distanciándose poco a poco y habían dejado de intercambiarse mensajes y llamadas, en parte, a que entre las pocas confidencias que habían compartido últimamente estaba la “anecdota” –según lo llamaba Shanna para restarle importancia”- de que Jen todavía compartía piso y habitación con su ex. –Por motivos económicos- según alegaba.

La última vez que Laura y su amiga pudieron hablar fue la noche en la que Shanna le contó cómo había sido su primera relación sexual lésbica.

—Ha sido rara—, le dijo—, muy rara. He tenido que cerrar los ojos para correrme. Para olvidar que era ella quien me acariciaba. Creo que he experimentado los mejores preliminares de mi vida, Laura. Me ha tocado como nadie. ¡Tiene las manos tan suaves!

— ¿Pero te gusta?

— Sí. Me gusta. Me ha hecho enloquecer. Cuando me ha metido la mano en las braguitas no ha ido directa a meterse en mi coño, como hacen los chicos. No. Ella se ha recreado rodeando mis labios mayores y jugueteando con el bello perfilado de mi vagina.

— Se nota que sabe lo que hace.

— Sí, se nota. Ha sido diferente. Me ha erizado la piel sin tener que penetrarme.

— ¿No te ha penetrado? – curioseaba Laura los detalles del relato de su amiga, que le narraba su primera  experiencia sexual con otra mujer.

— No. Me han enseñado que no hace falta la penetración para llegar al orgasmo. Me ha masturbado de otra manera. Rozando mi clítoris. Sólo con el roce.

— ¿Estabais desnudas?— continuó curioseando.

— Yo sí, ella no. A ella no le gusta su cuerpo. Se avergüenza de sus grandes tetas.

— ¿Eso te ha dicho?

—Eso me ha demostrado.

— ¿Y a ti, Shanna?

— ¿a mí qué?

— ¿te gustan sus grandes tetas?

—Sí. No. No lo sé. Creo que la prefiero así. Vestida. –Confesó ante de tener que colgar. –Laura…

—¿Qué?

— Tengo que colgarte. No puedo hablar.

—¿Son tus padres?— Preguntó Laura ante la extraña prisa de su amiga.

—No, es Jen. Te dejo. Adiós. – Y aquella fue la primera vez que Laura percibió que Jen sería un impedimento entre las dos.

Mientras tanto, en casa de Shanna, sus padres empezaban a temer que su hija estuviera tonteando con algún jovencito de su edad. –Tiene que ser musulmán—, le recordaban—, no lo olvides, lo dice el Corán.

Y aunque no estuvieran del todo equivocados, habían ciertos matices que los alejaban de la realidad: El jovencito era en realidad una jovencita.

FANTASÍAS

- Dímelo cada vez que lo hagas. Quiero saberlo.

- Anoche lo volví a hacer.

- ¿ah, sí? ¿Y cómo pasaba? Cuéntamelo todo.

- Es algo íntimo. Algo mío. Son sólo fantasías.

- Pero yo aparezco en ellas y quiero saber qué te gusta de mí. Qué te pone.

- Me pone tu altura.

- ¿Mi altura?

- Sí. Me gusta que seas tan alto.

- Y qué más.

- Y tu cara dura.

- Te gusta que sea soez.

- A veces eres demasiado guarro.

- ¿En tus fantasías?

- No. En la realidad. Dices demasiados tacos.

- Demasiados para una princesa como tú.

- Yo no soy una princesa.

- Pues a veces lo pareces. Otras…

- Otras ¿qué?

- Otras me sorprendes toqueteándote pensando en mí.

- Bueno, hasta ahora no te he contado nada.

- Me has dicho que te gusta mi altura. Seguro que me imaginas rodeándote con mi cuerpo y haciéndote empequeñecer. Sintiéndote débil.

- Algo así.

- Acorralándote contra la pared e inmovilizándote por las muñecas mientras busco tu boca con la mía.

- Siempre lo haces.

- ¿y qué más? Cuéntame.

- Te detienes delante de mi boca y siento el calor de tu respiración.

- Y tú abres los labios ansiosa.

- Involuntariamente. Sí. Y espero a que seas tú quien dé el primer paso.

- Quien te bese.

- Sí.

- Y te meto la lengua y la enrollo con la tuya mientras mis labios te absorben con pasión.

- Y yo mantengo los ojos abiertos para verte desde un ángulo del cuál no te he visto jamás.

- ¿Cómo son los besos que te doy?

- Fuertes. Noto la intensidad de la musculatura de tu boca. Tus labios y tu lengua juegan con los míos ferozmente imponiéndome su propio ritmo.

- Sí. Me gusta mandar. Llevar las riendas.

- Las llevabas.

- ¿Sigo sujetándote las manos contra la pared?

- Sí. Las mantienes aprisionadas a la altura de mi cabeza y empiezo a quejarme. Me gustaría tocarte. Sobre todo cuando te has despegado de mi boca y comenzado a descender hacia mi cuello. Se me pone la piel de gallina.

- Mmmm… Hueles tan bien…

- No me lo dices con palabras, pero me lo haces saber con el ruido de tu respiración. Aspiras mi aroma intensamente. Mmmmmmmm

- Sí. Y te muerdo.

- Me muerdes. Primero con los labios suavemente y después con noto el pellizco de tus dientes en la curvatura de mi cuello.

- Sigue contándome. ¿Qué más te hago en tu calenturienta mente?

- Me dejas de morder. Bajas mis manos sin soltar mis muñecas y las vuelves a inmovilizar, esta vez con una sola mano y por detrás de mi espalda.

- Estoy seguro que podría hacerlo. Tengo la suficiente fuerza como para impedir con una sola mano que puedas escapar de mí.

- En mi imaginación no lo hago. No me quiero escapar.

- ¿te toco con la otra mano?

- Desabrochas los botones de mi camisa mientras tus ojos se clavan fijamente en los míos. Desabrochas el último botón y yo apoyo mi cabeza en la pared, dándome por vencida y mirando hacia el techo.

- Y yo miro tu sujetador.

- No sólo lo miras. Introduces tu mano en su interior y acaricias la piel de uno de mis pechos.

- Me encantan.

- Te agachas sobre él y tras liberarlo de la cazoleta del sujetador introduces mi pezón entre tus labios.

- Oh, sí.

- Tu mano en mi espalda se afloja inevitablemente y se dirige directa hacia mi culo para apretar mis nalgas. Mis manos también de forma incontrolable, se enredan entre los mechones de tu cabeza, que continúa a la altura de mis tetas, jugando esta vez con las dos.

- Cuéntame, nena, cuéntame. Me estoy empalmando.

- Te empalmas y me lo haces sentir acercando tu cuerpo al mío y clavándome tu incipiente erección en mi barriga desnuda.

- ¿te follo?

- Oh, sí, vas a hacerlo. Desabrochas mi pantalón y me lo bajas hasta los tobillos, agachándote tú también y rozando con tu nariz la fina tela de mis braguitas.

- Te las voy a bajar también.

- Sí. Pero antes mordisqueas la goma y me amenazas con hacerlo. Sabes que me gustan los preliminares y por eso te regodeas.

- Te lo chupo.

- Lentamente.

- Mmmmm…

- Ladeas la tela de mi ropa interior y besas con tus labios mis labios inferiores. Me agarras de un tobillo y me obligas a separar las piernas abriéndote hueco con tu lengua a mi interior.

-  Te tiemblan las piernas ¿eh?

- Me tiembla todo. Me lames, me chupas, me absorbes. Me acaricias el clítoris con tu lengua y me penetras con fuerza poniéndola puntiaguda.

- Me esmero, ¿verdad? Te gusta y me recreo,

- Menos de lo que me gustaría, pero no es tu culpa. Me flojean las piernas, así que me ayudas a bajar de los tacones y me sacas los tejanos por los tobillos. Me he quedado mucho más pequeña ahora. También más desnuda y más vulnerable.

- ¿y yo qué hago?

- Te pones en pie y me agarras del culo con ambas manos, alzándome y empotrándome contra la pared.  Yo rodeo con mis piernas tus caderas, y me sujeto mientras te desabrochas tú tu pantalón y liberas así la erección de tu sexo. 

- Te la meto.

- Lo haces. Primero suavemente hasta que notas que tu prepucio está bien colocado en la húmeda entrada de mi cuerpo, pero entonces embistes salvajemente y me golpeas contra la pared.

- ¿Te hace daño?

- El golpe no, pero tu embestida sí. La tienes grandes y llegas a tocar la pared de mi vagina.

- A sí que la tengo grande, ¿eh?

- Puedes estar tranquilo. Al menos en mi fantasía sí.

- Continúa.

- El que continúas eres tú. Yo coloco mis brazos en tus hombros y mis manos en tu cabeza. Tiro de tus mechones cuando noto tus embestidas feroces  que hacen botar mis tetas apretadas contra tu pecho.

- ¿Me muevo rápido o lento?

- Aceleras cada vez más porque yo te lo pido. Te lo pido porque noto la corriente que se genera en mi interior conforme te clavas más adentro. Cada vez más seguido. Cada vez más placentero. Y te pido que sigas. Que no pares.

- ¿Jadeas?

- Y gimo. Me descontrolas la respiración. El pulso. Las sensaciones. Cada vez más ansiosa. Más dispuesta. Con más ganas.

- ¿Más ganas de mí?

- Más ganas de que no pares. Que te muevas. Que aceleres.

- Acelero. Lo hago. Me muevo.

- ¡Sí! ¡Sí!

- ¿Vas a correrte?

- Lo hago. Lo hago. Me voy. Lo noto. La electricidad recorriendo mi cuerpo. De arriba abajo y de abajo a arriba. Me sacudo. Convulsiono.  Gimo. Me derrumbo. Me dejo caer. Y pierdo la fuerza en las piernas que te rodean.

- ¿Y qué más? ¿cómo sigue? ¿cuándo me corro yo?

- ¿Qué? Yo que sé. Era mi fantasía. Tendrás que tener la tuya propia…

- Pero…

- Ya hablaremos otro día. Un beso.

LA NOVIA DE LA AMIGA DE LAURA

Pese a que Laura no dejaba de intentarlo, Shanna respondía a sus llamadas con menos frecuencia de lo que le hubiera gustado a ésta.

Laura sabía por boca de otros que se les había visto pasear, ir al teatro, también a cenar a un par de sitios de moda de la ciudad. Para los cuatro duros mal contados que tenía Jen, ésta había estado rerrochando a lo grande con Shanna.

Su última gran inversión fue para comprarse un piso donde viviría con Shanna, y avalada por no sé cuántos familiares a los que debió de pedirles el favor, Jen le prometió a su chica que allí podrían vivir lejos de la presencia de su exnovia, con la que todavía compartía piso –y habitación-. Aquel argumento fue con el que convenció a Shannita para planear su particular fuga de alcatraz.

Aquella ridícula idea solo pudo ser orquestada por una mente manipuladora como la de Jen, ya que la familia de Shanna ni siquiera sabían de su relación con aquella otra mujer.

La idea –ridícula, como digo- avanzó mucho más deprisa de lo que lo hubiera hecho en la actualidad, en la que como ya sabemos, para poder optar a una hipoteca necesitas algo así como el aval del papa de roma firmado con tinta de un calamar extinguido. En fin, una odisea. Por aquel entonces, con un par de avales que comprometieran a los abajo firmantes a pagar en caso de morosidad del propietario, comprometiéndoles sus escasos bienes para el resto de sus días, era suficiente. Así que más pronto que ya, le dieron aquel pisito de apenas sesenta metros cuadrados, en los que se Jen había imaginado una vida pletórica junto al amor de su vida, Shanna.

Después veríamos como con la única que tendría la oportunidad de estrenar aquel piso sería nuevamente su ex.

Una mañana, para sorpresa de Laura, fue Shanna quien la llamó. Se la escuchaba nerviosa, temerosa y con la necesidad de que alguien la entendiera y la ayudara de una vez. Y para ello lo tuvo claro, necesitaba a su Laurita.

Había emprendido un plan de huida que parecía mucho más gestado por otra persona que por su propia cabecita. Debía sacar día a día y cuanto antes mejor, mochilas llenas de su ropa que iría trasladando hacia el que sería su nuevo domicilio “conyugal” junto a su pareja. De manera que cuando cargase la última mochila con sus pertenencias tendría que enfrentar a su familia y decirles que allí ya no quedaba nada suyo, que aquella ya no sería su casa, y que si se oponían a aquello y a su relación con Jen, ellos tampoco serían su familia.

—¡Madre mía Shanna! ¿Que has hecho qué?— se escandalizó Laura.

—No, no. Sólo me ha dado tiempo de  llevarme la primera mochila. Mi madre se ha dado cuento y se lo ha dicho a mi padre.

—Estás loca, tía. Estas cosas no se hacen así. ¡Vas a matarlos de un disgusto!

—Ya lo sé Laura, por favor, necesito que vengas. Es mi padre. Se ha vuelto Loco. Sabe que estoy con una chica y ya lo conoces. Su mentalidad, sus creencias, su cultura, sus prejuicios. Va a matarme, pero primero va a matarla a ella.

—Sí, pues que se dé prisa, porque si la pillo antes yo, te juro que la mataré.— exclamó con ira. —–Ahora cálmate, por favor. Voy para allá.

Cuando Laura llegó a casa de Shanna, encontró a una familia en plena discusión. En aquel momento el padre de Shanna había salido en busca y captura de Jen. Y ésta decía que él sabía dónde encontrarla y que aunque ella le había escrito para avisarle de que se marchara, no sabía si lo iría a hacer o si lo enfrentaría. Estaba realmente muerta de miedo.

Aunque Laura no soportara a Jen, en aquel momento creyó haberse equivocado. Creyó haberlas juzgado sin derecho alguno. Creyó ver amor en los atemorizados ojos de su amiga. Trató de tranquilizarla, y a su madre también. Les dijo que llamaran a su padre, que le pidieran que volviera a casa y que se sentaran a hablarlo los tres. Jen no era más que la punta del iceberg en un problema sumergido y cuyas dimensiones eran devastadoras. Así que el problema lo tenían allí, entre esas cuatro paredes. El problema era la confianza que no le habían dado a Shanna para ser una persona independiente y sin secretos para con ellos.

El problema era en que se habían limitado a prohibir en lugar de aconsejar. Se habían convertido en autoritarios con una persona mayor de edad y con la cabeza bien amueblada. Trataban de conservar la pureza de su alma y de su cuerpo sin contemplar el hecho de que los tiempos cambian, y que el proceso de vivir es eso. Es una continua experiencia de experiencias, y que guiar a una persona por el buen camino, no es atarle una correa en el cuello y tirar de ella para que siga sus pasos.  

Aunque sea fácil resumirlo, la tarde en aquella casa lo no fue.

Tuvieron que intentar seguir los pasos del padre de Shanna, quien al parecer no entraba en razón, y seguía en su labor de dar caza a la lesbiana. 

Aquella tarde fue espantosa para todos, pero sin lugar a dudas Shanna debía estar llevándose la peor parte. Su plan de huida definitivamente había sido una pésima idea y ahora parecía estar pagando las consecuencias de semejante estupidez.

Cuando su padre volvió al fin a casa, Shanna  se despidió de su amiga y prometió que la llamaría para informarle de todo lo que sucediera. Agradeció que hubiera venido y alabó cada una de sus palabras en esos duros momentos para su familia.

—Tenemos que hablar. Te he echado mucho de menos Laura. Siento haber incumplido nuestra promesa y haber dejado que una tercera persona se metiera entre las dos.

—Ey, que no me voy a ninguna parte y tú tampoco. Todavía nos quedan muchos años de amistad. Ahora simplemente vuelve allí dentro, háblalo, exprésate, y soluciónalo. Y cuando lo hayas hecho hablamos. Eso sí, si antes se te ocurre hacer alguna locura como tu fabuloso plan de escape a lo “la fuga de Alcatraz”, llámame, ¿vale?— aconsejó entre sonrisas y lágrimas a su mejor amiga.

Obviamente, aquella tarde el padre de Shanna no había matado, ni mataría jamás a nadie, ni si quiera a su hija, aunque se mereciera un buen rapapolvo por montar aquel berenjenal.

En cambio cuando Laura volvió a casa agotada por todo el trajín, sin apenas saludar a los que allí se encontraban, se metió en la cama para intentar dormir, y cuando apenas llevaba unos minutos acostada, sintió un impulso repentino y se levantó para hacer lo que su cuerpo le estaba diciendo que tenía que hacer:

Darle un pedazo de abrazo a su madre y agradecerle por educarla con total confianza y libertad.

—Buenas noches mami— mmmmuuuuuac!

¿ESTÁS DURMIENDO?

Me miro las manos. ¡Están tan ásperas! Agarro de la primera estantería del baño la crema de manos, pero creo que ni con toda la cantidad del mundo de esta crema que según la del súper tiene ultra hidratación plus, voy a conseguir borrar los signos de estar todo el santo día trabajando.

Y es que hoy me ha tocado hacerlo al aire libre. Soy ayudante de producción y aunque a priori pueda parecer interesante, lo cierto, es que a día de hoy aún no sé definir mi trabajo. Hago de todo, y cuando digo “de todo” es “DE TODO”.  Hago de chofer para ir a buscar a algún actor (por ahora nadie con demasiado renombre), me paso el día al teléfono para coordinar salidas y llegadas de atrezo, o el día al walki y en medio de la calle para que a nada ni a nadie se le ocurra cruzar cuando se está rodando… Y esto último, que es lo que menos me gusta, es lo que me ha tocado hacer hoy. Sí, si, hoy, en Madrid, con este frío que te hiela hasta los huesos y para más inri ni siquiera se trataba de una súper producción ¡qué va! Se trata de un simple anuncio. Un anuncio de esos abstractos en que si lo que se promociona es un coche, el coche no aparece por ningún lado, y si es un perfume, basta con que el chico no lleve camiseta y muestre su cuerpo fibrado y sudoroso para que queramos ser como él. O que él nos huela, si es de mujer. No hace falta nada más. Ni siquiera la botella.

Al menos hoy ha sido uno de esos. El tío más cañón que he visto en mi vida despechugado en medio de la Gran Vía de Madrid, y yo me quejo por no haber llevado guantes ¡Hay que joderse! Para que luego digan que los modelos y los actores lo tienen todo hecho solo por ser guapos. Y cierto es que en cuanto gritan aquello de “corten” dos compañeras mías salen corriendo abrigo en mano a calentar al chaval. ¡Ay! ¿Por qué me habrá tocado a mí  estar cortando la calle en lugar de ser una de esas que toquetean a ese bombón y recibe las sonrisas y las palabras amables de su boquita de bizcochito. ¡Qué labios! ¡Qué ojos! ¡Qué…!

¡Ay, que me despisto!

Vuelvo en mi cuando escucho a mi marido llamarme desde el salón. - ¡Tengo hambre! –Me ha dicho, y yo que me acabo de duchar y estoy hidratándome las manos, pienso que debería de hacer algo de cenar.

Yo también tengo hambre además de poco tiempo para cocinar y cenar, así que seguramente recurra a una pizza congelada que se hace en un pis, pas. No me conviene, lo sé – me lamento mentalmente, mientras trato de justificarme también para mí –o para la que me mira a través del espejo- con lo cansada que estoy y con lo tarde que es para ponerse una a cocinar.

¡No te conviene! – me repite la pesada del espejo, esta vez estrujando entre las manos un trozo de chicha que sobresale de su  barriga y que empieza a temblar cuando le da golpecitos.

Tampoco estoy tan mal –vuelvo a engañarme, pero aunque no lo consiga, aunque sepa que debería comerme tan solo un yogurt, me voy al congelador en busca de una cuatro quesos a la que añadir más queso del que ya trae.

Cenamos –engullimos- con prisa y charlamos del cómo nos ha ido el día en nuestros respectivos trabajos.

Nos sentamos al sofá a ver la tele – la miramos, no la vemos-  aunque no nos interesa nada de lo que dan. Nos sentamos sólo para estar un rato juntos entrelazando nuestras manos.

Pronto se le cierran los ojos -siempre se duerme antes que yo- y entonces lo convenzo para irnos a la cama y así me pongo yo a leer un rato.

Cojo un libro que me está durando más de lo normal. Es un libro típico en mi literatura de cabecera pero creo que últimamente me estoy empezando a cansar. La prota es muy guapa aunque ella nunca lo sabe. Siempre se ve mal. Siempre está demasiado delgada y además come de todo y casualmente nunca engorda. Se compra modelitos lenceros en tiendas muy caras, zapatos con tacones interminables, pero en más de una escena se describe en leggins, y oye: ¡que le sientan fenomenal!

Y entonces el maromo que la enamora es ni más ni menos que un tipo como el del anuncio de colonia de hoy. Tiene esa enfermedad tan rara que le cuartea el estómago en seis trozos y que más que abdomen parece el lavadero de mi abuela. Tiene ojazos y labios gruesos. Tiene estudios, tiene dinero y lo mejor: ¡Está soltero! ¡Ah, y no es gay!

Venga ya hombre…  ¿Por qué no pone en la contraportada es de ciencia ficción en lugar de erótico?

Bueno, no, lo de erótico está muy bien puesto. Yo, es acabar de leerme según qué escena, y buscar a mi maridito con esa mirada mía tan picarona y sexual.

— ¿Estás durmiendo?— le pregunto cerrando el libro y dejándolo sobre la mesita de noche.

—No— Me confiesa. Y aunque sé que estaba ya medio grogui, él sabe que esta pregunta tiene una clara intención: ¡Quiero sexo!

Y él también lo quiere. A todas horas está dispuesto. Estuviera hace un segundo a punto de dejarse llevar por Morfeo, es intuir “que hay tema” y activarse otra vez.

Le busco con los pies y da un brinco porque los tengo fríos. Muy fríos.

Insisto esta vez ladeada con mi rodilla subiendo por sus muslos y él aprovecha para agarrarme de las nalgas y ponerme encima de él.

Nos besamos.

Me encantan sus besos húmedos. Me encanta el sabor de sus labios. De su lengua. De su paladar. Me encanta rozar mi nariz con la suya. Me gusta y me excita y mis pechos reaccionan empitonándose y balanceando las caderas para colocarme justo sobre su sexo empalmado. Lo siento hacerse grande bajo mí el mío y siento unas irremediables ganas de que me penetre. Más que ganas es necesidad.

Lo necesito dentro de mí. Necesito que se mueva a mi ritmo y nos demos placer.

—¡Ohhh!— Gime, y nuestros jadeos se acompasan como si salieran del mismo cuerpo. Nuestros movimientos se coordinan y hasta parece que se sincronice incluso el latido de nuestro corazón.

—Sí, así, así. –Me indica. Pero aunque no lo hiciera yo sé cómo lo tengo que hacer. Llevamos más de diez años juntos y sé cómo darle placer.

—¿Te gusta?

—Sabes que sí – le digo. Y es cierto, él también lo sabe.

Nos movemos  rápidamente y cuando sé que está a punto de perderse en mí, me aparta y me da la vuelta bruscamente para metérmela desde atrás.

Le gusta rebotar en mis nalgas. Le gusta el ruido que hace al chocar contra mí. Y aunque yo digo que tengo el culo demasiado grande, a él parece encantarle así. Lo golpea y tiembla, lo sé, pero a él le gusta.

- Voy a correrme, cariño –me dice, y como yo todavía no estoy preparada le pido que me acaricie el clítoris con sus dedos mientras él se corre.

Lo hace y yo tardo cero coma en correrme también.

—¡¡Sí, sí, siiiiií!!

Me corro.

Y después de convulsionar de placer caigo rendida a su lado donde él me espera dispuesto a que me recueste en su pecho y nos pongamos a dormir.

Y vale, no es el titi de los anuncios de perfume, pero es que yo tampoco soy como la protagonista de los libros chiklit-eróticos-cienciaficción. Soy una tía normal, aunque con más piel de naranja que la que hay en un naranjo y más estrías que una pared con gotelé.

Pero soy feliz. Nos queremos, nos respetamos y mantenemos sexo placentero. Sexo de verdad. Sexo de parejas. No de libros.

EX

De: ÉL

Para: ELLA

Asunto: Hace apenas un par de años

… me volvieron a pedir que le apagara su fuego con mi manguera. También fue una mujer y lo hizo con un poco de menos gracia, pero yo igual me reí. Era tu cara la que tenía en mi mente cuando me reía. Eran tus mejillas sonrosadas por la vergüenza que sentiste en el mismo momento en el que me lo acabaste de pedir, las que me provocaban la risa.   ¡Seguro que ahora te estás llevando las manos a la cara! No te preocupes, no te avergüences, lo recordaré de por vida con mucho cariño.

¿Qué han pasado…? ¿Cuatro años? Pues yo lo recuerdo como si hubiera sido ayer. Cada detalle, cada sonrisa, cada mirada. Cada palabra que me dijiste aquella noche, te las repetiría sin titubear. Aquel momento en el que conectamos tú y yo, solos entre tanta gente. Aquello que me dijeron tus ojos y no tus palabras ¿Recuerdas? Lo entendí y me perdí. Me perdí para siempre. Inevitablemente para toda la vida. A partir de ese instante todo cambió. Podría decirte el minuto exacto en el que me enamoré de ti y dejé de ser el dueño absoluto de mi vida. Ya no me pertenecía.

Fue incluso antes de que me besaras. ¿Lo recuerdas? Fue por obligación, es cierto, por aquel dichoso juego de la botella, pero aunque tú no dejabas de reírte, estabas tan nerviosa como yo. Coloqué mi mano derecha en tu cintura y me acerqué a ti. La gente de la discoteca nos animaba a hacerlo coreando mi nombre, dando palmas y silbándonos, porque besarnos formaba parte del juego. Pero entonces te sentí temblar y la seguridad con la que iba a besarte, se convirtió en inseguridad, en miedo, en sentimiento. Dejé de escuchar el bullicio de la gente alrededor y  lo hice. Te besé y entendí que nada volvería a ser como antes de aquel beso.

Después hicimos el amor en mi coche, pero eso fue mucho más divertido. Un auténtico desastre, ¿Lo recuerdas? Qué incómodo hacerlo allí, con mis casi dos metros de altura y con tu borrachera. Un fracaso total.

Así que repetimos otra vez. Esa misma noche, en cuanto la lujuria dejó paso a la razón y pude recordar que tenía piso propio, te llevé conmigo. Ambos teníamos la pretensión de que volviera a pasar, pero mientras me cepillaba los dientes, te quedaste dormida. No pude evitar mirarte y no me llames perverso, te habías desnudado tú sola. Así que yo simplemente te eché por encima el edredón y me fui a dormir al sofá.

Cuando llevaba horas sin poder dormir, pensé que si te despertabas y no recordabas nada de lo que había pasado, quizá te asustarías. Así que te escribí una nota y te la dejé en la almohada.

«Hola soy XXXXX, nos conocimos anoche y aunque espero que lo recuerdes, habías bebido lo suficiente como para que hoy te despiertes y no te acuerdes de mí. No quería que te asustases.»

Al parecer mi nota te divirtió bastante y fue muy propia de ti tu reacción posterior:

— ¿Qué hago en esta casa?

—Te lo he escrito en una nota. ¿No la has visto?

— ¿Qué nota? ¿Quién eres tú?

Y me lo dijiste tan enfadada, que me asustaste.

Menuda cara de panoli debí ponerte, porque enseguida te empezaste a reír.

—Lo siento, era una broma.

Y aunque no me había hecho ni puta gracia, te hubiera perdonado absolutamente todo en esta vida, después de verte sonreír.

Después de pasar la mañana juntos, te pregunté si te quedabas a comer conmigo y tú me contestaste:

—Y si tú me lo pides, me quedo también a cenar.

— ¿Y a dormir? —Me atreví a proponerte.

—Sólo si esta vez tú duermes a mi lado.

Y así fue. Tú te quedaste a dormir y yo dormí a tu lado. Y te vi desnuda, como si fuera la primera vez, como si no hubiera pasado apenas veinticuatro horas antes. En mi coche. Pero fue totalmente diferente. Fue especial. Romántico. Sentimental. Menos divertido.  Más pasional. Te tuve entre mis brazos te hice el amor. Sintiendo el calor del contacto de nuestra piel sin ropa. Todavía lo siento. El tacto, la suavidad, tu olor, tu calor. Cierro los ojos y te escucho jadear como lo hacías, aun cuando no te había hecho mía. Estabas tan excitada que hacías que  me excitase también yo.

Tu forma de morderte el  labio, tu forma de mirarme, hicieron que esa noche no te demostrara ser un buen amante. No logré durar más. Además no hubieron demasiados preliminares, pero teníamos tantas ganas de hacerlo, que no pudimos esperar.

—Hazlo. —me ordenaste. —Te quiero dentro de mí.

Y yo lo hice. Te obedecí como te obedecería para los restos de mi vida, a partir de ese mismo momento. Te penetré y mientras lo hacía, te miraba a los ojos y veía tu placer. Compenetramos, nos movimos juntos, al son. Parecíamos uno y lo hacíamos sin torpeza. Quise decirte «te quiero» desde la primera vez, pero soy un tío duro, ya me conoces, así que me esperé a la segunda.

No fueron más de dos minutos los que aguanté, pero por suerte tú aguantaste aún menos.

¡Casi dos años juntos! Fueron alucinantes, niña. Cada día, cada despertar, cada atardecer, cada pequeña cosa a tu lado. Te lo agradezco. Te lo agradezco tanto que no te puedo guardar rencor. Y mira que me empeñé en hacerlo ¿eh? No te creas que no. Quise odiarte y quise olvidarte. Quise hacerlo porque no entendí que te fueras cuando te fuiste.

Quise hacer como si nunca hubieras existido en mi vida y borré cualquier rastro que me recordara a ti. Ahora me arrepiento. Lo tiré todo. Y lo siento.

Tiré los cuadros que me pintaste. Tiré los muebles que compraste. Las sábanas que compartimos. Y como nada daba resultado, finalmente vendí el piso. Todo por ti, niña. Por no elegirme a mí.

Pero ahora lo entiendo. No tenías elección ¿verdad? Siempre le quisiste y yo fui un nuevo comienzo para ti. Una nueva oportunidad para ser feliz. Un intento de superar su ausencia, su pérdida. Pero siempre lo quisiste a él. Y no pudiste evitar que esto sucediera, no podías obviar que él también existía y que en cualquier momento podrías cruzarte con él. Y eso fue lo que me pasó a mí, me crucé contigo.

Yo, que me había empeñado en imaginar que no existías. A crearme un mundo en el que no vivieras tú y olvidé que en cualquier momento podría pasar. Y pasó. Te vi. Quise llamarte ¿Sabes? Quise gritar tu nombre y que te detuvieras y me miraras. Quise que vieras en la clase de persona que me había convertido sin ti. Una persona solitaria y gris. Y en cambio tú, estabas tan guapa… tenías el pelo largo y cargabas con unas bolsas que parecían pesar. Incluso quise ayudarte. ¡Qué tonto fui! Recordaba lo mucho que te quejabas cuando tenías que subir la compra a nuestra casa y lo mucho que lloriqueabas para que te las llevara yo. Pues lo hubiera vuelto hacer. Llevártelas a donde me pidieras.

Algo se removió en mi interior al verte y no supe identificar el qué. Caminé detrás de ti unos pasos y te vi pararte en seco, dejar las bolsas en el suelo y contestar a una llamada de tu teléfono. Ni siquiera podía oírte hablar, no estaba tan cerca como para hacerlo, pero te vi sonreír. Y supe que lo hacías como le sonreirías a él. Y reconocí la sensación que sentí en mi interior: Tú estabas bien y eso me alegraba.

Aquello marcó un antes y un después en mi vida, en mi carácter, en mi apatía con la vida. Volví a sonreír y volví a darme la oportunidad de intentar seguir adelante. Y apareció ella. Una chica con una sonrisa tan bonita como la tuya y pidiéndome que le apagara su fuego interior. Yo me reí, ya te lo he dicho y aunque me riera pensando en ti, me di la oportunidad de conocerla.

No era lo único de ella que me recordaba a ti, también lo hacía lo bonita que era (que es), lo coqueta, lo femenina, la dulzura y la alegría de su carácter. Pero nada más. Ella es tranquila, es serena, terrenal. Ella le aporta paz a mi vida. Se ha convertido en la luz que me guía. Y es por eso que me atrevo a escribirte.

Ahora que soy feliz.

Ahora que sería capaz de encontrarte de casualidad y llamarte para que te giraras. Ahora que te he perdonado porque te fuiste. Ahora que te he entendido. Ahora que sé que irremediablemente te voy a querer para el resto de mi vida por más que lo niegue, pero sé que pese a no tenerte voy a ser feliz.

Ahora que voy a ser papá. Que voy a tener el bebé que nunca imaginé tener con alguien que no fueras tú. Pero va a pasar con otra. Y aun así soy feliz.

Y es ahora, varios años después, cuando sin saber por qué, tengo la necesidad imperiosa de saber que tú también estás bien, que sigues siendo feliz y que no te arrepientes de nada de haberme dejado por él.

Así que dime. Se sincera... ¿Eres feliz plenamente con él? Y cuando digo plenamente es eso, al 100%. ¿Te llena? ¿Estás igual de enamorada que entonces?

AROUND THE WORD

—¿Cuándo nos volveremos a ver? Le pregunto con un imperfecto inglés que él entiende a la perfección e incluso le provoca alguna que otra carcajada. Siempre se ríe de mí. Dice que a los españoles se nos nota enseguida nuestra procedencia. Tenemos un acento duro e inmoldeable. Somos rígidos, dice. A los franceses, alemanes, italianos y todo aquel con una procedencia distinta a los de habla inglesa —matiza— se les da mejor el inglés que a nosotros.

—Vuelvo el 18; pero será una escapada de ida y vuelta— me aclara.

—Perfecto, yo haré noche en el hotel, mi vuelo sale por la mañana.

—Lástima. Una cama desaprovechada. Pero sabes que cualquier sitio es bueno para hacerlo contigo.

—¿En un lavabo como la primera vez?

—En un lavabo, en el cuarto de limpieza, en medio de la conferencia… donde sea –Me susurra con voz de seductor profesional.

—No lo dudo. Me gustó tener tu mano entre las piernas mientras el gordito de Smith Corporation nos daba la chapa con las bondades de su organización.

—Eres una guarrilla. –esto último lo ha dicho en su imperfecto español, pero es que el sexo y los insultos, en español suenan mejor. “Fóllame” me dice, y su manera de decir la “ll” me resulta irresistiblemente graciosa.

—Voy a llegar tarde. Me voy.

—Nos vemos entonces, baby. – se despide, y me pellizca el culo y me dirijo hacia la puerta de la habitación del hotel donde estábamos dispuesta a poner rumbo al aeropuerto de Munich.

—“Around the World”— sentencio yo antes de dar un portazo.

Soy la directora financiera de una empresa de tecnologías ecológicamente racionales. Para quien no lo sepa, son aquellas tecnologías hasta el momento desconocidas, y cuya función es aportar igual o mayor valor tecnológico al entorno en general y a las entidades  en particular, protegiendo el medio ambiente, siendo menos contaminantes y utilizando todos los recursos en forma más sostenible: reciclan una mayor porción de sus desechos y productos y tratan los desechos residuales en forma más aceptable que las tecnologías que han venido a sustituir, por esta razón, y dado que mi país no es precisamente un abanderado en la materia. Cada dos-tres semanas, acudo a conferencias y ponencias varias de entidades y entendidos a escala internacional,  con los que intercambiamos know-how y nutrimos nuestras respectivas empresas de conocimiento. 

Charlie es mi homónimo en su empresa. Trabaja en Technologically healthy, una empresa de salud ambiental situada en el centro de Londres, su ciudad natal. Nos conocimos hará casi cuatro meses ya, en la primera conferencia sobre el tema a la que asistí. Fue en Finlandia, en un hotel de 5 estrellas y con tan sólo una veintena de asistentes al evento, así que no fue difícil que ambos nos fijásemos de inmediato en el otro.

Él, alto, rubio, ojos claro, espalda ancha y culo apretado. Esto último lo intuí al verle con aquel traje azul marino que le quedaba como un guante. Ahora ya no lo intuyo, ahora lo sé. En los últimos cuatro meses he podido tocárselo media docena de ocasiones. Las que nos hemos encontrado “around the world” como dice él utilizando las palabras de su idioma natal.

“Around the world” repito yo con un inglés que a él le hace mucha gracia.  Esa es desde entonces nuestra despedida. “Around the world” y significa que nos veremos en alguna parte del mundo. Cuando nos despedimos apenas sabemos cuándo y dónde será la próxima vez. Ni siquiera sabemos si habrá una próxima. Hoy sí lo sabemos. Hoy tenemos agendado el día 18 como fecha para la próxima ponencia. Esa vez la daré yo. Mi participación no será exclusivamente como oyente, por lo que previa a mi intervención dudo que pueda tener un escarceo con Charlie. Estaré demasiado nerviosa como para hacerlo.

Él, en cambio, nunca está nervioso. Es un tipo frío. Al menos fuera de la cama. En ella es todo pasión. Es ardiente. Es salvaje. Es fuego que quema y te deja sin respiración. Como cuando el humo de un incendio impide a tus pulmones seguir trabajando. Eso hace él. Pero para lo demás es un témpano de hielo. El día que lo hicimos por primera vez, cuando intuí y deseé que ese culo estuviera entre mis manos, nos miramos, nos deseamos y no sé cómo acabamos haciéndolo en el tocador de mujeres del hotel. Lo que sí sé es que minutos después de aquel frenético encuentro, me sorprendí al ver que ese joven rubio que acababa de volverme loca como nadie antes lo había hecho, estaba dando una interesante charla sobre reciclaje tecnológico con una tranquilidad apabullante y una seguridad en sí mismo que me tenía completamente fascinada.

Yo no podré, lo sé. Me conozco. Yo necesitaré concentración. Necesitaré repasar el texto en mi cabeza una y otra vez. El próximo 18 estaré desde la mañana  -miento, desde días antes- y hasta que baje de ese atril, completamente volcada en el discurso que daré sobre los últimos avances en eco-tecnología de mi empresa. Así que si Charlie solo tiene tiempo de ir y volver, veo difícil que se produzca nuestro ansiado momento.

Me lamento de ello mientras apoyo mi cabeza en la ventanilla del avión con dirección a Barcelona. Me duermo con ese último pensamiento en mi cabeza y para cuando despierto estamos a punto de aterrizar en el aeropuerto del Prat.

Llego a casa de noche y, después de casi dos días fuera de ella, tengo la enorme necesidad de llegar y meterme en la cama a disfrutar de la tranquilidad de ser las once de la noche. Me paro frente a la puerta y como siempre, busco y rebusco durante un rato la llave de mi casa entre el caótico desorden de mi bolso. Un día encontraré hallazgos más antiguos que las tumbas de Matusalén, lo juro. Durante el rato que permanezco en busca y captura de las dichosas llaves, percibo que en el interior de casa hay jaleo.

Me extraño y me afano nerviosa a encontrar la llave de una puñetera vez. La encuentro y me apresuro a abrir y a descubrir qué pasa.

-¡Mamaaaaaaaaá!- chillan al unísono las gemelas al verme atravesar el umbral.

-Pero… ¿Qué hacéis despiertas a estas horas? – Pregunto, y aunque me dirijo directamente a ellas, la pregunta va para Nacho que está sentado en pijama en el sofá.

-Hola Cariño. – Me dice incorporándose del sofá-. Las he acostado a las nueve pero se han levantado hace nada, las muy granujas, pidiéndome un vaso de leche y galletas  como el que les prepara mamá.

—Eso no es verdad, yo no les preparo galletas de noche. –le digo—. Hacen contigo lo que quieren.

—Ya lo sabes. Tú también. –Me susurra, rodeándome la cintura con sus brazos y besando con dulzura la comisura de mis labios.

—Nacho estoy cansada y hay que acostar a las pequeñas— le digo esquivando otro beso que iba en dirección a mis labios de nuevo. –Mañana tienen cole— insisto para que me suelte.

Quiero a Nacho, eso que quede claro pese a lo que acaba de suceder, pero la verdad es que hoy estoy algo rallada y esperaba encontrármelos dormidos a todos y empezar mañana con mejor pie. Supongo que el hecho de que se hayan truncado mis planes me ha puesto de mal humor y que no me apetezca fingir que no estoy ausente.

¿Y Charlie? Os preguntaréis. Charlie es algo sin importancia. Él es algo puntual, ajeno a mi vida familiar. A mi estabilidad. Charlie me hace mujer de una forma diferente a Nacho. “Guarrilla” me dice. Y me gusta. Me gusta ser esa “Guarrilla” con “ll” mal pronunciada. No me gustaría ser la “Guarrilla” de alguien que la pronunciara bien. De hecho, no me gustaría ser la de nadie que no fuera él. Y aunque el sexo con Nacho incluso es mejor con el que mantengo con Charlie, ya se sabe, la falta de tabus, la confianza, la comunicación, como elementos claves en la cama, con Charlie hay algo que con Nacho se perdió: El misterio.

No hablo sólo del misterioso de Charlie como persona extraña al que le entrego mi cuerpo cada dos semanas y me hace sentir mujer, no, hablo de la mujer misteriosa en la que me convierto cuando estoy con él. A su lado.

Con él no soy mamá, no soy esposa, no soy ama de casa. Que va. Con él ni siquiera soy Lidia. Con él soy la Sra.Roure en público, y la “guarrilla” en privado. Nada más. No sabe nada más de mí. No sabe que me licencié en telecomunicaciones como la mejor nota de mi promoción. No sabe que me casé en La Habana con el amor de mi adolescencia y con el que sigo a día de hoy. No sabe de la existencia de mis pequeñas gemelas. No sabe nada de mí. Sabe que tengo un cuerpazo como él dice, aunque mejor dicho, el chapurrea que “estoy cañón”, pero no sabe que para tenerlo hago clases de zumba tres días a la semana desde hace ahora algo más de dos años. No le interesa. No sabe que soy vegetariana porque de pequeña me llevaron a una granja y desde entonces no soporto comer nada de carne animal. No lo sabe porque con él sólo he desayunado zumo, cereales y fruta en los diversos hoteles en los que hemos compartido algo más que colchón. No me conoce ni yo lo conozco a él.

No sé si tiene familia. Seguro que sí. Supongo que tiene una novia tan guapa como él. Sería lógico. Y a su edad y con su posición debería tener por lo menos un par de hijos tan rubios y tan guapos como sus esculturales padres. No lo sé, pero estoy segura. Ni siquiera sé qué hago pensando ahora en ello como si me importara lo más mínimo. No me importa. No le voy a dedicar un segundo más pensando qué será de su vida cuando vuelve a casa después de haber estado retozando conmigo en un hotel. Qué más da. Lo único que me importa es que cuando estamos juntos mi mente descansa y mi cuerpo se apodera de todo mí ser. ¡Qué paz! ¡Qué descanso! ¡Qué desconexión de la realidad!

Volver de pasar una noche a su lado es como volver de un fin de semana en un SPA. Follar en la ducha, en la cama, en el mármol de un baño público. Follar durante toda la noche o tan sólo unos minutos porque uno de los dos tiene que volver… da igual. Follar con Charlie es un chute de energía. Un complejo vitamínico excepcional. Me renueva. Me revive. Es como si me conectara a la corriente y me pasara toda su electricidad. Debe ser eso. Debe ser eso lo que ocurre  cuando se vacía en mi cuerpo y yo convulsiono cuando me sacude un orgasmo bestial. Es eso. Me carga las pilas. La batería.

Y esta mañana me las ha recargado.

Minutos antes de despedirnos con nuestro típico “Around the world” Charlie me ha dado su particular “regalito” en forma de orgasmo monumental. Lo ha expresado así: “regalito” con la “r” también mal pronunciada. Charlie hace muchas cosas bien pero pronunciar la “ll” y la “r” no es algo que se le dé bien. Aun así insiste en hablar español cuando está conmigo. “Déhame que te dé un eregalito antes de que vayas out de rum”, me ha dicho. Y seguidamente lo he visto descender cama abajo y perderse entre las sábanas revueltas con las que me tapaba algunas partes de mi cuerpo que él quería lamer.

- “Voy hacerte eneloquecer” –ha dicho literalmente hablando, y antes de que pudiera darme cuenta lo tenía introduciendo su lengua en el vértice de mi sexo.

- ¡¡Oh!! Yes… ¡Oh my God! – He exclamado al sentirle dentro.

Definitivamente Charlie sabe cómo hacerlo. Se ha entretenido absorviendo y soltando el bultito inflamado que delataba mi excitación. Lo ha saboreado como si fuera un helado en pleno mes de agosto. Lo ha adorado con devoción, como si fuera su Dios y él el más férreo de los creyentes del mundo. Lo ha lamido, lo ha chupado, lo ha mordido. —¡Ohh, my fucking god!— He repetido involuntaria.

Charlie ha introducido por sorpresa uno de sus dedos en el interior de mi vagina mientras su lengua seguía enfaenada con mi clítoris sonrosado y lo ha acompasado a la perfección con cada lenguetazao.

Charlie tiene los dedos finos y alargados. Tiene las manos de pianista, nunca se lo he dicho pero lo pienso desde la primera vez que me tocó. Tiene las manos suaves. Más incluso que yo. Tiene la piel bonita a juego con todo su cuerpo que pese a ser masculino, “bonito” es una palabra que lo describe a la perfección.  Introduce por ellos dos dedos más, el índice y el anular y con éstos hace que mi sexo sienta con mayor intensidad cada uno de sus movimientos.

Desliza los tres dedos rápidos y habilidosos en mi interior y yo yergo automáticamente mi cuello. Me muerdo el labio y contengo otro ¡Oh my God! Que empieza a sonarme entrecortado.

Deja de succionar con su boca mi entrepierna y eleva su cabeza para contemplarme retorciéndome de placer y sabiendo que voy a hacerlo todavía más cuando acelere con sus dedos el ritmo de las penetraciones. Lo hace y yo también lo hago. Acelera y yo me retuerzo. Espasmeo involuntariamente una de mis piernas y sustituyo de mis quejidos el nombre de Dios por el de Charlie. —¡Oh my fucking Charlie!— Espeto, y escucho una carcajada salir de sus empapados labios. ¡Oh, yes…!

Me corro frenéticamente y sin control y acabo en un suspiro y una sonrisa que me devuelve a la realidad.

—Charlie I love your “regalitos”.

Han pasado dos semanas desde nuestro último encuentro en Munich y me dirijo ahora a toda prisa y nerviosa al Hotel Pullizter en Holanda, donde en apenas una hora tengo que abrir con mi presentación las jornadas de Eco—recycling en las que espero encontrarme como siempre con él, con mi amante británico.

Me dijo que para estas jornadas no le pondrían hotel, iría y vendría en el mismo día, así que tendremos que encontar el momento y el lugar donde dar rienda suelta a nuestros instintos y dejar volar nuestra lujuria e imaginación.

Lo busco sentado cerca del cartel con el logotipo de su empresa y no lo veo. Imagino que se perderá mi actuación. No importa, así después cuando estemos encamados no tendré que pensar si le he impresionado o no con mi discurso de presentación. ¡Pero qué digo! Como si me importase lo que piense de mí. Como si tuviera que esforzarme para llamar su atención. No. Qué va.

Me dirijo nerviosa hacia el atril delante de la pantalla donde se proyectará mi trabajo. Ahora los casi doscientos asistentes me están mirando. Yo entrecierro mis ojos intentando afinar y dar con Charlie entre la multitud, pero no lo consigo. Mi miopía y mi nerviosismo impiden que pueda enfocar bien. Doy paso con el discurso de bienvenida a todos pese a que algo en mi interior se la está dando sólo a él, al pronunciar la frase “espero que como siempre disfruten de las jornadas en éste precioso país”, y digo “disfruten”, pensando en una única forma de hacerlo, de disfrutar. Me estremezco al pensarlo.

Continúo con el resto de la presentación de manera satisfactoria, pero insatisfactoria en la verdadera misión de mi subconsciente: encontrar a mi ser más deseado. Finalizo con la misma sensación y repito aquello del “disfrute” por si Charlie me hubiera oído que le quede claro. Estaría bien que hoy fuese yo quien le hiciera un “regalo” con erre mal pronunciada.  Sí, se lo voy a hacer.

Cuando vuelvo al asiento para fingir que atiendo a las siguientes ponencias que preceden a la mía, alguien me toca la espalda desde atrás y yo me giro ansiosa por ver su cara.

—He-hello— le digo decepcionada al ver que no es él.

—Hola— responde con un español mucho más fluido que el de mi ansiado Charlie—, soy Eric Johanson, estoy en Technologically healthy y vengo en sustitución de Charlie J.River, el nombrado recientemente CEO de nuestra organización. Tengo una nota para usted.

Yo lo miro atónita por lo que dice. Cojo el papelito que acaba de extender con su mano y la abro deseando que en ella me cite como siempre en algún hotel. Vale, puede que ya no tenga que venir a este tipo de conferencias. No procede como nuevo Director de su entidad, pero seguro que ha encontrado o encontrará la forma de que sigamos en contacto. Que nos sigamos viendo y encontrando en algún lejano país, en cualquier ciudad, en un hotel...

Leo atentamente las dos líneas que se ha dignado a escribirme y a entregarle a este extraño y en ellas me dice:

“I’m sorry, honey, but I don’t know when I will see you again. Maybe ... someday. Around the world…”

Y TÚ, ¿EN QUIÉN PIENSAS?

Y es que una mañana, cuando hacía ya casi tres meses que había decidido olvidarme de Lola y mudarme a Madrid con Marta, mi novia desde la distancia, recibí un mensaje del Rubiales, el tío con el que estaba saliendo Lola cuando yo me fui, en el que me decía que ella lo había dejado. Había roto con él y lo había hecho de malas maneras y definitivamente. La ponía a parir en el mensaje. Decía que Lola estaba loca. Como una puta cabra, exactamente.

«¿Cómo la aguantabas?» Me preguntaba en el sms. «¡No me extraña que te hayas ido! ¡Se va a quedar más sola que la una! ¡Puta niña inmadura de los cojones!»

Y yo después de leer ese mensaje, me sentí como un jodido adolescente eufórico y hormonado hasta las cejas. Estaba tan enfadado porque se atreviera a hablar así de ella, que le hubiera partido la puta boca de un puñetazo si lo hubiera tenido delante.

¿Cómo coño se atrevía a hablarme así de ella? De mi amiga. De mi mejor amiga y a la persona que más quería en este jodido mundo. ¡Puto rubiales!

Cegado por la rabia y el enfado, inmediatamente lo llamé y le puse a caer de un burro. Le amenacé. Le avisé de que si volvía a pronunciar una sola palabra más como esa, refiriéndose a Lola, mi Lola, lo mataría. Y que no se le volviera a acercar en su puta vida, porque si lo hacía…

—Te juro por Dios que volveré y te las verás conmigo. —Le advertí.  No iba a dejar que a Lola le volviesen a tratar así en la vida. Al menos mientras yo existiera.

Y aunque el mensaje me había enfadado mucho, al mismo tiempo, me hacía sentir aliviado. Y mucho. Familiarmente aliviado. Como cuando había visto antes a mi Lola dejar a sus rollitos anteriores, igual que ahora dejaba al maldito rubiales. Demasiado le estaba durando éste ya, incluso empecé a temerme que con él fuera a ser diferente y que aquella vez sí, él sería quien conseguiría apartarla de mí lado y de lo que yo sentía por ella.

Y por eso me alejé yo y me vine a Madrid con mi chica. Por mi propia voluntad, pero por su culpa.

¿Entonces? ¿Qué sentido tenía no volver ahora a Barcelona, si Lola ya lo había dejado con el Rubio?

Ninguna. No tenía sentido quedarme aquí cuando ella estaba sola a varios kilómetros de distancia. Tenía que volver. Y tenía que explicárselo también a Marta, mi novia. Aunque le doliera.

Esa noche teníamos una cena especial, con reserva en un buen restaurante incluida. Celebraríamos que después de tres meses allí, por fin había encontrado un buen trabajo.

Tirando de los contactos de su familia, había conocido a un ilustrador autónomo, que había emprendido su negocio online y buscaba un fotógrafo para ofrecer el servicio de fotografía a los clientes para los que trabajaba.

—No harás fotos artísticas pero te pagarán bien. —Me había dicho Marta para convencerme de que firmara ese contrato.

Y lo acababa de hacer, de firmarlo, así que había que celebrarlo.

¿Y cómo le explico que me vuelvo a Barcelona y qué la dejo por Lola?

Daba igual cómo pero tenía que hacerlo. Marta estaba trabajando así que cuando volviera se lo contaría. Me marcharía ese mismo día. «Improvisaré. Le contaré la verdad. Le diré lo que siento. Y después a Lola. La llamaré y le confesaré lo que siento por ella, lo que he sentido siempre desde el momento en el que la conocí, en la cafetería del instituto. Y entonces me quedaré a su lado. Y lo haré para siempre» me convencí.

Y cuando ya tenía casi acabada de hacer mi maleta, volví a recibir un mensaje que lo cambiaría todo:

«Lo siento Aitor. Siento las palabras de antes y sé que la aprecias mucho y que es tu mejor amiga. No he debido hablarte así de ella, yo la quiero y ella acaba de decirme que quiere volver conmigo otra vez. Que ha sido un error dejarme y que me echa de menos.»

— ¡Hijo de puta! —Grité. Y le di tal patada a la maleta que la estampé contra la mesita de noche y rompí el cristal del marco con la foto en la que aparecíamos Marta y yo.

Muy simbólico todo porque aquel cristal no sería lo único que se rompería aquella noche.

Así que con el corazón roto, y tal y como estaba previsto, fui a celebrar con Marta mi incorporación al mercado laboral. Me engalané como a ella le gustaba que lo hiciera. Me puse el traje de aparentar. Así que creo que fue otro Aitor el que se dedicó a complacerla de sobremanera durante toda la velada, como si fuera ella la única mujer que existiera en el mundo para mí. Como si sólo tuviera ojos para ella. Como si apenas unos minutos antes no hubiera estado a punto de abandonarla y volver con Lola. Como si estuviera jodidamente enamorado de ella y no de mi amiga. Y lo conseguí. Lo fingí a la perfección durante toda la cena.

Hubiera dicho durante toda la noche pero no hubiera sido verdad.

Aguanté la cena y poco más.

Aguanté mientras mi consciente era el que mandaba, el que hablaba y actuaba, pero una vez llegamos a casa y con unas cuantas copas de más, mi consciencia se fue a dormir y mi inconsciencia se la llevó a la cama. Tuvimos sexo intenso, duro y con rabia.

Llevaba un vestido con pinta de ser muy caro que a ella empezaba a sobrarle y a mí empezaba a urgirme quitarle. Se lo arranqué. Y sé que le molestó. Cambió su gesto cuando se escuchó el primer crujido de la cremallera de su espalda rasgándose.

Me pidió que parara pero yo ya estaba demasiado abstraído como para escucharla. Mi mente empezaba a volar.

Me arrodillé ante ella, que continuaba de pie y  parecía entretenida con el roto de su vestido. Mis manos se dirigieron hacia su cintura y desplazaron hacia abajo la goma que sujetaba sus medias.

Acerqué mi cabeza a su sexo cubierto con unas braguitas negras. Mi mano fue más rápida y se adelantó, ladeándolas hacia su ingle derecha, abriéndole el camino a mi lengua. Ella se estremeció. Levanté mis ojos hacia ella, que soltó el vestido y jadeó mi nombre mientras sus manos tiraban suavemente de mi pelo.

— Shhhh ¡Cállate! —Le ordené.

Y después cerré los ojos y mi lengua volvió a adentrarse salvajemente entre las profundidades de su sexo.

O…. ¿era el sexo de Lola?

Sí, era el de Lola el que estaba en mi cabeza.  Por eso no volví a abrir los ojos hasta que al final me corrí. Por eso había jugado con mis dedos en su interior, mientras mis labios absorbían con fuerza su clítoris. Por eso le había puesto tanto empeño y dedicación en besar la comisura de sus labios inferiores. Había trazado círculos con delicadeza, alrededor de sus bultito inflamado y húmedo. Había acelerado el ritmo de mis lametones y también el de mi índice y corazón penetrándola velozmente. Había jadeado al sentir sus primeras convulsiones y me había puesto jodidamente cachondo, sólo con imaginarme dentro de ella.

Le fallaban las piernas, tiró de mis mechones y pronunció mi nombre:

— ¡Aitor!

—¡No hables! —Le volví a ordenar.

Y me puse en pie. Torpemente, todavía con los ojos cerrados y tambaleándome por el alcohol, la cogí del pelo, ladeé su cabeza y amé su cuello. Lo besé. Lo chupé, lo humedecí. Deslicé mi mano hacia su culo y la estreché contra mí, haciendo que sintiera mi enorme excitación en su vientre. Llevé mi mano derecha, hasta mi pantalón, lo desabroché sin dejar de besarla y agarré mi polla erecta. Mi yo en estado puro y la paseé por su vagina, todavía empapada por mí saliva y su excitación.

Pero en mi mente continuaba Lolita y no Marta.

No era la primera vez que lo hacía con mi novia, pensando en ella, en mi amiga, pero sí era la primera que lo hacía así: enfadado, rabioso, descontrolado…

Tenía su pelo entre mis manos. Su pelo moreno con toques rojizos y no la larga melena rubia de mi novia. En mi mente, ella abría sus enormes ojos verdes mientras yo estiraba de él. Arqueaba su espalda y buscaba ansiosa, mi pene con su cuerpo.

Tiré aún con más fuerza de su pelo y la obligue casi a descender. Ella lo entendió y lo aceptó entregada. Enseguida tuve sus dos manos agarrada de mi mástil erguido y a ella arrodillada ante él. Noté el calor de su lengua en la punta y me estremecí. Alcé la barbilla y mire al techo, pero no me desconcentré. No bajé la mirada. En mi mente seguía viendo a mi Lola saboreando mi cuerpo. Era su boca la que se llenaba de mí. Sus labios quienes me absorbían. Sus manos quienes me masajeaban y me provocaban placer.

«¡Oh Lola!» hubiera querido gritar, pero no lo hice. Me mordí el labio y empecé a moverme. Sentí su incomodidad con mis movimientos pero aún así no quise parar. No paré.

Quería abrir los ojos y encontrármela ahí de verdad. Ver sus pechos rebotando con cada movimiento seco que le propinaba. Como si estuviera castigándole. Estaba enfadado con ella. Se lo estaba mereciendo. Lola se merecía que apenas la dejara respirar. Que la sometiera a mi voluntad y la obligara a seguir arrodillada. Comiéndomela. Chupándomela. Había sido mala y yo lo estaba siendo con ella. Me había ilusionado al dejar al fin a su rollito y desilusionado después al volver con él. Se merecía mi castigo.

Entonces me agaché yo también. Le tapé la boca para que no me besara y la levanté. La giré con fuerza dejando mi pecho contra su espalda. Di un paso enfrente y caímos en el colchón.

— Aitor, fóllame. —Me pidió Marta entre jadeos. Pero  ni siquiera eso quería escucharle decir.

— ¡Te he dicho que te calles! —Le solté.

Y soplé su espalda mientras mi mano dirigía mi polla hasta la entrada de su cuerpo, deslicé mi lengua lentamente por su nuca y se la metí. Muy fuerte. Muy dentro. Y empecé a moverme. Lentamente, pero con brusquedad. Tocando el fondo de su vagina. Empotrándola contra el colchón. Me pareció volver a oírla quejarse, pero volví a continuar. Nuevamente tosco, rudo, con rabia, con rencor. No era Marta, era Lola. Era la puta Lola la que me volvía loco. Era la misma puta loca que acababa de herirme.

Era la que como siempre, se adueñaba de mis sueños cada noche que se desvanecían cada vez que salía el sol. Era ella quien se merecía la ferocidad de mis penetraciones. Era ella a quien le dolía mi forma de follarle. Mi forma de hacerle el amor.

—Te odio, Lola. —Me decía mentalmente, mientras aceleraba el ritmo de mis embestidas. —Te odio.

Y estuve a punto hasta de llorar, joder.

—Puto gilipollas. —Me acuso ahora al recordarlo.

Estuve a punto de llorar cuando sentí que iba a correrme. A vaciarme dentro de ella como si fuera la primera vez. Y lo hubiera sido. Hubiera sido la primera, si la persona que estaba bajo mi pecho, aprisionada por mis manos y por mis pies, fuera ella. Fuera Lola y no Marta.

Ella, quien estuviera recibiéndome dentro de su cuerpo. Ella con quien estuviera a punto de deshacerme de placer. Estallar en el orgasmo.

Ella que estaba presente siempre en mi cabeza y en mi corazón. Ella, la única que deseaba que estuviera también en esa jodida cama.

Y entonces lo sentí y esta vez sí que lo dije en voz alta:

— ¡Te quiero joder, Lola!

Y me corrí.

Y esa fue la última vez que lo hicimos. «Te quiero Lola» no era la frase que Marta esperaba escuchar como colofón a aquel extraño polvo. Así que lo que vino después creo que me lo puedo ahorrar. No hace falta que lo explique.

Gritos, insultos, lágrimas, golpes… un dramón. Y aprovechando que tenía la maleta a mano, me largó de su casa. No quiso esperar ni a la mañana siguiente.

Y por supuesto se negó a escuchar cualquier explicación. Tampoco la hubiera habido. «Te quiero Lola» no dejaba lugar a más explicaciones, porque podría decirlo más alto, pero no más claro. Quería a Lola. Nunca la había dejado de querer y ella en el fondo, siempre lo había sabido.

CONFIDENCIAS

Tarde de chicas. Versión de ella:

—Se acercó y le dije que me dejara tranquila, que conmigo no tenía nada que hacer. Yo no soy como las demás.

—Uy, qué digna.

—Sí, tía… qué se creía ¿que se iba a liar conmigo así de fácil? ¿Por su cara bonita?

—Ya, nena, tienes razón. Todos los tíos son iguales.

—Pero, por suerte, éste no. Tía, es tan dulce…

—Pero cuéntame más, va… ¿Cómo pasó? ¿Cómo te entró?

—Pues al principio como te he dicho. —Da un par de vueltas con la cucharita en su café y sorbe—. Acercándose baboso.

—El típico «¿Quieres rollo?»

—No, peor aún: el típico «¿En tu casa o en la mía?»

— ¡Nooooooooooo!

— ¡Síiiiii! —Le confiesa a su amiga, quien permanece todavía con la boca abierta, alucinada.

— ¿Y cómo ha pasado de ser un gilipollas a ser un tipo dulce? —Pregunta otra vez la amiga.

—Pues tía, le dije que me dejara tranquila, que estaba intentando pasármelo bien con mis amigas. Bueno, ya me viste cuando intentaba zafarme de él.

—Sí, sí. Vi como se acercaba a ti cuando estabas en la barra, pero también vi que tú solita te manejabas bien con él.

—Sí, sí. Si en cuanto le dije, con cara de asco, que me dejara tranquila, se acercó un poco más y me volvió a repetir  la misma frase de antes.

— ¿La de «en tu casa o en la mía»?

—Bueno, a decir verdad, él nunca pronuncio esas palabras. Eso fue lo que yo había entendido, pero una vez que se acercó y lo repitió, entendí lo que me decía. «Esa copa es la mía», repitió, refiriéndose a la que yo acababa de coger de la barra, justo detrás de mi espalda, en lugar de coger la de al lado, que sí era la mía.

— ¿Cómo?

—Pues eso. Que en lugar de en tu casa o en la mía, lo que dijo fue: «Esa copa es la mía».

—Tía, ¡qué vergüenza!

—Dímelo a mí. Entonces se rió y me pidió que le dijera qué había entendido. Pero no lo hice. Me justificó diciendo que no importaba, que seguramente llevaba toda la noche rechazando a tíos y que por eso tenía puesta la bordería automática.

— ¡Qué mono!

—Me disculpé y le solté la chapa esa de que yo no salía a ligar, que salía a pasármelo bien y bailar un rato con mis amigas y nada más. No soy como las demás. No quiero que pierdan el tiempo conmigo, le dije.

— ¿Y…?

—Haces bien. Yo tampoco salgo a ligar, pero me gusta conocer gente, me respondió, a tan sólo dos centímetros de mi oreja. Tía,  olía tan bien… y tenía una voz… que se me erizó la piel de todo el cuerpo al escucharle. —Le confiesa, acariciando con su mano derecha la piel de su brazo izquierdo. —Bueno, un placer, dijo, y cogió su copa y separó de mí para marcharse.

— ¡Qué fuerte! Te dejó con la miel en los labios.

—Sí, así que lo agarré del brazo y le pregunté que si a mí no quería conocerme. Sí, claro que sí, pero tú no estás receptiva, se justificó, y entonces le dije mi nombre y me lancé a darle dos besos.

—Bien hecho. Las mujeres al poder.

—Sí, no sé ni cómo me atreví, pero es que… ¡es tan guapo!

—Sí, lo es… — le devuelve su amiga, llevando sus ojos arriba a la derecha, mientras recuerda el físico del rollito con el que se fue su amiga ayer por la noche—. Va, cuéntame más. —le reclama.

—Me dijo su nombre, me sonrió, y me enamoré de él.

—Jajajajajaja… qué tonta.

—Es broma. Pues eso, se presentó y me pidió si quería sentarme en el sofá que había al otro lado de la pista de baile, a charlar un rato, ya que allí en medio, con la música, no nos entendíamos muy bien.

— A charlar ¡ya, claro!

—En serio. Estuvimos hablando un buen rato. Me preguntó a qué me dedico y le pareció una profesión muy bonita. Me explicó que él estuvo a punto de hacer la carrera también, pero se decantó por Audiovisuales.

—Veterinaria es una profesión muy bonita.

—Sí, eso dijo. Además, el tiene dos beagles, y los adora.

—Son perros, ¿no? Ya sabes que yo no entiendo mucho de razas.

— Sí, perros.

—Y con eso ya te ganó.

—Con eso y…

—Con su sonrisa que enamora.

—Con su sonrisa que enamora, sí. Y claro, entre el alcohol, su sonrisa, y lo muchísimo que nos acercábamos para poder escuchar lo que decía el otro, acabó pasando.

— ¿El beso? —Pregunta su amiga dando palmadas, emocionada.

—EL BESO. En mayúsculas —responde ésta. —El beso más bonito, más dulce y más apasionado del mundo.

— ¡Exagerada!

—De verdad. El tío besaba como los ángeles.

—Lo ángeles no tienen sexo.

—Pues éste sí, doy fe de ello.

—Explica, explica. Quiero pelos y detalles. —Le sonsaca, frotándose las manos, sedienta de información —. ¿Cómo pasó?

—En su casa.  No recuerdo bien cuando me lo propuso, pero me dijo algo así como «¿quieres que nos vayamos de aquí?», y yo recuerdo haberle contestado que sí, inmediatamente. Sin rechistar.  —Eleva, esta vez ella, su mirada a la parte superior derecha, recordando cómo sucedieron los acontecimientos, al tiempo que dibuja una sonrisa de tonta en su cara, y continúa: —Llegamos a su casa sin dejar de besarnos durante todo el trayecto en taxi, que debió ser largo, pero a mí me parecieron apenas unos segundos y, cuando salimos del ascensor, me estampó contra la pared del pasillo de su rellano sin dejar de besarme,  hasta que por fin consiguió abrir la puerta de su casa y entrar conmigo colgada del cuello.

—Ohhhh, qué pasional, tía.

—Mientras yo mantenía mis brazos alrededor de su cuello perfumado, él colocó la suya justo en la curvatura entre mi espalda y mi trasero y la otra enredada entre mis mechones. Fuimos incrementando la pasión del beso y los movimientos se volvieron más intensos, más feroces. El tiró un poquito de mi pelo, haciéndolo con la fuerza justa como para hacerme levantar la barbilla y facilitarle el camino de mi boca a mi cuello. El simplemente lo recorrió. —Se acaricia con la mano el cuello, mientras lo narra—. Me llenó de besos húmedos la comisura de mis labios. La parte baja de mi mejilla. La terminación de mi mandíbula. La hendidura de mi cuello terso y alzado. El lóbulo de mi oreja derecha. Y mientras tanto mis manos habían empezado a recorrerle a él. Había desplazado ambas manos desde su cuello hasta su cintura, pasando por su pectoral. Las desplacé lentamente bajando en paralelo y con las palmas bien pegadas a su cuerpo. Acaricié sus clavículas por encima de su camisa. La parte alta de su pecho musculado. La parte baja. Su abdomen. Incluso sentí la firmeza del mismo. Amplié levemente la distancia entre mis manos y las posé sus caderas donde decidí no continuar con el recorrido al topar con el cinturón en su pantalón. —Su amiga continúa atenta a cada palabra.

—Él se entretenía mordisqueándome el cuello y la oreja, mientras sus manos apretaban con fuerza ambos cachetes de mi trasero y me empujaban contra él. Enseguida fui a buscar su trasero. A palparlo. Estaba duro y no era lo único que lo estaba en él. Prometía estarlo incluso mucho más que su culo, su pene erecto que amenazaba con romper la tela de su ropa interior si alguien no hacía inmediatamente alguna cosa para remediarlo. Él arremangó mi vestido, dejando mis braguitas al aire y, colándose por debajo de mi ropa con ambas manos, sentí como sus dedos en tensión clavándose en mi piel me pedían deshacerme de su pantalón. Nos desnudamos en su salón, a oscuras, y caminamos hacia su habitación donde te puedes imaginar lo que pasó allí dentro después.

—Nada de imaginarlo. Cuéntamelo. —Le reclama su amiga.

— ¡Ay! es que… ¡Es tan guapo! ¡Estaba tan guapo! Y ahí lo tenía. Delante mío. Me senté en su cama en silencio y él se abalanzó sobre mí haciéndome víctima de sus labios. El primer jadeo brotó de ahí. De sus besos. Nos tumbamos y mis piernas se enredaron con las suyas. Mi pelvis le buscaba mientras su lengua se encargaba en trazar un recorrido estimulante, porque me estimulaba intuir dónde se encontraba el final de su camino: En mis pezones. Y empezó a succionar. —Su amiga se lleva las manos a la cara y le acusa con guasa: ¡Qué guarrilla, tía!

—No, no fue algo guarro —se defiende—. Lo hizo despacito, con recreo, con delicadeza y con dedicación. Lo hizo a conciencia. Yo me limitaba a acariciar sus omoplatos con las palmas de mis dos manos y a jadear. Lo hacía porque me encontraba perdida. No era nada nuevo para mí y a la vez era todo distinto. Y no era su cuerpo perfecto el que me hacía sentirme una novata. —disminuye el tono de su voz y le confiesa: —Era su mirada. Era el cómo me tocaba. Elevó su mirada buscando la mía, y cuando la encontró, cuando nos encontramos, posó su mano sobre mis braguitas e hizo un amago con el que yo capté su petición y la acepté. Le respondí con el mismo lenguaje con el que él me había preguntado, con mis manos en su ropa interior e intentando desnudarle y sacarle su verdadero yo al exterior. Y nos quedamos, entonces sí, totalmente desnudos.

— ¿Está tan bueno desnudo como lo parecía estar vestido? ¿Tiene cuerpazo? —Pregunta la amiga, curiosa.

—Todavía más.

—No puede ser…

—Lo es. Te lo juro.

—Va, sigue. ¿Qué más?

—Estiró su brazo izquierdo para abrir el cajón de la mesita de noche y hacerse con un preservativo que el mismo se colocó y, antes de que pudiera pronunciar siquiera ni una palabra, me dejó sin respiración. Lo tenía dentro. El tío más cañón de toda la discoteca estaba adentrándose en mi cuerpo. Estaba moviéndose en mi interior.

— ¡Qué fuerte! ¡Qué envidia! —Le interrumpe su amiga, aplaudiendo nuevamente de emoción.

—Gemí y sentí como me embestía como un toro, marcando el ritmo mientras mi cuerpo se acoplaba y se rendía a su merced. Estuvimos en esa posición un buen rato, hasta que yo me puse y empecé a ser yo quien marcaba el son. —La chica alza las cejas, sintiéndose victoriosa— me situé nuevamente sobre él y con cada vaivén de mis caderas, sentía como lo tenía bajo control. Bajo mi dominio. Sólo tenía que alterar el ritmo de mis movimientos. Acelerar y frenar en seco para que no terminara. Duramos así otro largo rato, hasta que pasó: Recuperó el mando de la situación y aceleró los movimientos de su pelvis mientras su otra mano me apretaba mi coxis contra su cuerpo. Yo seguía estando encima pero era él quien me tenía atrapada. «Hazlo, porque yo también voy a hacerlo», me ordenó. Y entonces simplemente lo hicimos. Nos corrimos. Juntos. A la vez. Mirándonos a los ojos. Compartiendo el sudor de nuestras frentes. Rozándonos las punta de nuestras narices. Convulsionando los dos. Ahogando los gemidos del orgasmo. Temblando de placer. Cogiéndonos del pelo. Haciéndonos enloquecer. Descubriéndonos. ENAMORÁNDOME.

—Qué bonito, tía…

Tarde de chicos. Versión de él:

— Me acerqué, le dije un par de chorradas y me la llevé a la cama.

—Y ¿qué tal? ¿La volverás a llamar?

—Puede… Está buena, la tía. Y además es maja, me cae bien.

—Ok. ¿Echamos unas partidas al Fifa?

— ¡¡Perfect!!

ARTIMAÑAS DE MUJER

Guardo el vestido en el armario, colgado de la percha y metido en una funda, pensando en que no sé cuánto tardaré en podérmelo poner. Depende de lo que tardemos en encontrar el sitio y de su disponibilidad, tal y como le he argumentado antes a las chicas.

Sergio está en la cocina preparándonos algo de cenar, cuando veo parpadear la luz en mi móvil que anuncia un mensaje nuevo.

Es de Aitor:

« ¿Qué ocultabas de mi vista en esa bolsa, Lola? ¿Era tu vestido de novia? Dime que no. Me mata sólo con pensarlo…»

— ¿Qué? ¿Cómo? ¿Pero cómo coño…? —Y me quedo perpleja al leerlo.

— ¿Quieres tomate en la ensalada de bulgur?

— Siiiiii

Y me vuelve a vibrar el móvil con la entrada de otro mensaje:

« Lolita, cuenta conmigo, ya lo sabes. Y por cierto, tenemos que volver a salir de compras para adquirir algún conjunto horroroso y anti morbo que impida que el salido de mi marido me haga un mocoso como el de la pánfila. Te quiero, bonita. Laura.»

Me río. Efectivamente, la pánfila es Sonia.

— ¿Cariño, con tomate? —Le pregunto a Sergio al verle aparecer con la cena.

— ¿Pero si me has dicho que si?

— ¿Yo?

— ¡Claro! Te he preguntado si le ponía y me has dicho que sí. Pero como estabas entretenida con tus mensajitos…

— Madre mía, como no aleje de una vez por todas a Aitor, voy a acabar pidiéndole cianuro para aderezar las ensaladas. —Me digo alarmada.

— Era Laura, que el bueno de su marido le está echando un órdago.

— ¿Ah, sí?

— Sí, ella cree que él quiere un bebé.

— Vaya.

— ¡Uy! No te veo muy sorprendido. ¿Qué sabes tú de eso? —Pregunto cotilla.

— Nada, nada.

— Sergiooooo… —Insisto.

— Bueno es normal. ¿No? Ya llevan unos años casados y no son precisamente unos niños. A mí no me extraña que lo pueda querer.

— Pero ¿Te ha contado algo?

— Que va. Nosotros somos hombres. No nos contamos esas cosas. Sólo te digo que me parece lo más normal del mundo.

— Así que ese es el camino ¿No? Chico y chica se conocen, se enamoran, se van a vivir juntos, se casan y tienen hijos.

— Follan primero.

— Listillo.

— ¡Lola, no me vengas con esas! Ya te dije que no es lo que quiero todavía.

— Claro, porque primero te tienes que casar y esperar… unos años, hasta que sea lo «normal» —Continúo con suspicacia.

— Mira Lola, no te voy a contar como se hacen los hijos porque eres mayorcita. Pero sólo te diré, que yo no tengo una pauta, un tiempo, un camino. Pero que alguien que está enamorado de su mujer, quiera tener un hijo con ella, me parece lo más normal del mundo. —Y noto por su forma de decirlo que está algo molesto con mis comentarios.

— Perfecto. No es el momento de hablarlo.

— ¡No! No lo es. Ahora es el momento de que lo hablen ellos, si quieren. Si se lo pide o si se lo insinúa. Porque yo a ti ni te lo he pedido ni te lo he insinuado.

Siento que me duele especialmente que pueda estar enfadado conmigo. Así que me acerco a su lado y poso mi cabeza en su hombro.

— Lo siento, amor. —Le digo con tonito de corderito degollado.

Sigue comiendo en silencio y sin mirarme, así que me veo obligada a utilizar mis armas de mujer.

Acerco mi boca a su oreja izquierda y pellizco su lóbulo con mis dientes.

Sigue impasible ante mis claras intenciones con él.

Paso mi pierna izquierda por encima de las suyas y aterrizo con mi trasero en sus piernas, quedándome sentada a horcajadas encima de él, e interponiéndome entre su cuerpo y su cena.

— ¡Uy, se me ha abierto! —Le digo con malicia mientras desabrocho el primero de los botones de mi camisa.

— ¡Uy, ha vuelto a pasar! —Susurro con voz provocativa mientras desabrocho el segundo.

Sergio no puede contener la sonrisa, pero sigue testarudo en no mirarme.

Apoyo mis pies en el suelo y me alzo levemente hasta tener mi sujetador a la altura de su boca.

— ¡Lola!

— ¡No! ¡No hables conmigo! ¡Habla con ellas! Le contesto, moviendo mis pechos cerca de su cara.

Clava sus ojos en los míos, mezcla de furia y deseo y me parece aterradora la manera con la que presiento que va a follarme.

No me equivoco.

Clava sus dientes en la unión delantera de mi sujetador y tira de ella hasta que libera la que será la primera de sus víctimas. Se entretiene un rato con una de mis tetas, mientras posa su mano en la otra y la magrea con ganas.

Hace un rato que inconscientemente he empezado a mover mis caderas encima de él. Ambos estamos vestidos. Al menos de cintura para abajo. A él le queda puesto el cuello de la camiseta, pero tiene el torso al desnudo y a mí, de la camisa, ya no me quedan ni las mangas.

Cuando se harta de esa situación, se levanta de la silla conmigo encima y me alza hasta la mesa, alejando los platos casi vacíos de la cena y posando mi culo en el filo de ella. Yo tengo la falda ya totalmente arremangada y arrugada en mi barriga, por lo que noto el frio del contrachapado de la mesa, al contacto con mis nalgas. ¡Sí! Hoy llevo puesto un tanguita, que con solo ladearlo un poco, deja mis partes más íntimas  al aire.

Al parecer este detalle no ha pasado inadvertido para mi novio, quien separa con perversión mis rodillas, aprieta con su mano izquierda, mi muslo derecho y lo hace con tanta fuerza que hasta me quejo. Me mira a los ojos con los suyos inyectados de deseo y de pasión y pienso que esa manera de hacerlo tiene que ser pecado capital. Pero me gusta.

Antes de que pueda siquiera darme cuenta, noto como presiona la entrada de mi vagina y me clava su erección.  Lo ha hecho sin dejar de mirarme a los ojos. Yo si he levantado la mirada al techo cuando lo he notado adentrarse en mí. No he podido remediar soltar un gritito de dolor que se convierte en placer con las siguientes embestidas. ¡Me encanta!

Sigue mirándome a los ojos mientras acerca y aleja su miembro con rapidez. Aparta solo su mirada de mis ojos para ver cómo se mueven mis pechos antes de contenerlos entre sus manos.

La intensidad de mis gemidos ha ido en aumento, en paralelo a la intensidad con la que sus genitales golpean a los míos. Sus jadeos también son cada vez más acelerados, más ruidosos. No tiene intención de parar. – ¡No pares!— ratifico.

Sé que de seguir así no vamos a durar mucho. Yo podría correrme de placer sólo con verle morderse el labio de la manera en la que lo suele hacer.

Da un último acelerón. Levanta la cabeza y se muerde el labio inferior. Se corre y yo con él. Me inunda con el calor de su placer y permanece inerte unos segundos, hasta que se aparta y noto como su semen resbala por mi muslo todavía tembloroso y convulsivo por la excitación. 

— ¿Te ha gustado? —Masculla Sergio en mi oreja sin despegarse de mí.

— ¡Siii!— afirmo con un hilito de voz que sale de mi garganta alterada, mientras trato de normalizar mi respiración que se encuentra ahogando los últimos jadeos.

— Pues esto es lo que va a seguir pasando cuando estemos casados.

Se me corta la respiración durante un par de segundos.

Esto es lo que quiero para el resto de mi vida.

UN PUNTITO NARANJA

- Hola

- Hola

- ¿qué tal? ¿Qué haces?

- Nada.

- ¿Nada?

- No. Nada

- Algo harás, digo yo.

- Hablar contigo. ¿no lo ves?

- Me refiero a antes. ¿Qué estabas haciendo antes de que yo te saludara?

- Nada.

- Vale. Ok. Noto que hoy estás un poquito… borde.

- ¿Borde? ¿yo? Jajajajaja

- Sí, borde. No te rías. No me hace gracia.

- Ahora no te hagas la ofendida, Bea.

- Es que no entiendo qué coño te pasa. Me respondes con monosílabos y para más inri te ríes de mí.

- ¿Yo? Jajajaja

- ¿Lo ves? Creo que hoy paso de hablar contigo.

- Pues vale. Hasta mañana. O hasta… bueno, ya veremos cuando volvemos a hablar.

- Joder, Ric, ¿me vas a decir de una puta vez qué coño te pasa hoy?

- ¿Hoy? Me pasa lo de siempre. No, espera, lo de siempre elevado al cuadrado. Me pasa que me canso. Me pasa que eres tú la que se ríe de mí. La que lleva haciéndolo semanas. Eso me pasa. ¿Y quieres saber qué estaba haciendo antes de que te dignases a hablarme? Esperarte. Esperarte como siempre. Esperar como un gilipollas a que te conectes. A que el puto puntito naranja que acompaña tu Nick cambie de una puta vez de color y se vuelva verde. Ah, y no solo eso. Esperar a que se vuelva verde y entonces me hables, porque yo, idiota de mí, ni siquiera tengo permiso para hablarte yo primero aunque te conectes.

- Sabes que a veces no estoy sola. Sabes que no siempre puedo hablar.

- Lo sé. Lo sé y me jode. Y me canso. Y hoy estoy jodido y cansado.

- Ric, por favor, ¡Joder! Está todo tan reciente… sólo te pido paciencia.

- ¿Cuánta? ¿Cuánta paciencia necesitas? ¿Cuánto más voy a tener que esperar? ¿Cuándo vas a separarte? ¿Cuándo voy a dejar de aguantar que te sigas acostando con él?

- No me acuesto con él.

- Duermes con él, ¡joder! Duermes con él cada noche. Te acuestas a su puto lado cada puto día de la semana. ¿Hasta cuándo, Bea? ¿Hasta cuándo?

- Ric… escúchame.

- No puedo. No puedo escucharte. Y no puedo hacerlo porque ni siquiera puedo llamarte. No puedo oír tu voz. No puedo ver tu cara. No puedo tocar tu cuerpo. No puedo oler tu pelo. No puedo hacer nada y lo único que si me dejas hacer es esperarte, pero empiezo a creer que tampoco puedo.

- ¿me estás dejando?

- No. No quiero. Solo quiero que lo dejes tú a él. Que lo hagas de una vez y te vengas conmigo.

- No es fácil. Mi familia, la suya…

- Yo también tengo una familia que  también sufre al verme así. Yo no soy el mismo. Deben de pensar que estoy esquizofrénico perdido. A veces yo mismo lo pienso. Los  días que te veo, que quedamos, aunque sean sólo cinco minutos, estoy eufórico, alegre, feliz. Y así lo transmito. Los días como hoy, los días en los que no puedo más, en los que te necesito tanto como al aire que respiro, soy un vivo sin alma, un muerto sin ataúd, y lo transmito también. Estoy apático, borde, como tú has dicho. Pero es tu culpa. Es por ti.

- Ric…

- ¿Y Las veces que hemos hecho el amor? Ni te cuento. Salto, brinco, levito… estoy que ni me lo creo, lo único que quiero es gritarle al mundo que estoy contigo y que he rozado tu piel. Que te he acariciado. Que te he besado apasionadamente. Que te he hecho gemir. Sí. Que has jadeado y estallado en un brutal orgasmo gracias a mí. Que te he hecho el amor lentamente y te he follado con avidez. Hambriento. Sediento. Extasiado y enamorado. Gritarle a todos que te quiero ¡Joder y es que te quiero!

- Y yo. Y yo también, pero es que no es lo mismo…

- Noooooooooooo. No…. No. No, Bea, no. Un “Te quiero” nunca puede ir acompañado de un pero. ¿No lo ves? Un te quiero se responde con otro, y no con un “yo también” y menos con un “pero”.

- Ric, tu sabías mi situación desde el primer momento  y  lo acpetaste.

- Lo sé, pero me he cansado.

- No puedes cansarte. Te advertí que sería difícil. Llevo demasiado tiempo con él como para poder dejarle sin más. De la noche al día, y menos porque he conocido a otro.

- Pero eso no es así. No le dejas porque hayas conocido a otro. Le dejas porque hace tiempo que dejaste de quererle.

- Yo todavía le quiero.

- ¿Qué?

- Bueno, ya me entiendes…

- No, no te entiendo.

- Pues… el roce. El cariño. No sé. Tantos años… él es una buena persona.

- Pues a las buenas personas no se les hace lo que le estás haciendo tú a él.

- No le estoy haciendo nada.

- Le estás siendo infiel conmigo.

- Ric, no le metas. Esto es algo entre tú y yo. Esta es nuestra historia, y la parte donde queda él es algo que debo solucionar yo, no tú.

- ¿Te estás leyendo? Llevo una hora tratando de decirte lo jodidamente mal que estoy, y en cambio tú, a la mínima que hablo de él, sacas las zarpas y lo defiendes. ¿Sigues enamorada de él?

- ¿Qué? No digas tonterías. Te estás poniendo gilipollas.

- Bea, te lo pregunto en serio. ¿Sigues enamorada de él?

- …

- Sí. Claro que sí. Ahora lo veo. No vas a dejarle. Ni ahora ni nunca. Ni por mí ni por nadie. Sigues enamorada de él y por alguna extraña razón me has abierto la puerta y me has dejado entrar en tu vida.

- No digas tonterías.

- ¿Qué soy para ti? ¿Un soplo de aire fresco en tu monótona relación?

- Ric, cállate.

- Sí, es eso. Sentirte mujer. Deseada. Sentir que todavía puedes llamar la atención. Que todavía la llamas. Sentir ese cosquilleo y el fuego de lo prohibido, ¿no es verdad?

- Te estás pasando.

- Te gusta gustar. Te gusta atraer. Te gusta coquetear, pero conmigo has ido demasiado lejos. Es eso, ¿no?

- Te voy a dejar. Me voy a desconectar y quizá mañana estés más tranquilo y podamos hablar con más calma.

- No Bea. Mañana no voy a estar.

- Me estás haciendo daño.

- Te lo estás haciendo tú. Te lo haces a ti misma. Te lo haces al buscar historias que te hagan sentir viva. Me das pena. Y me da pena él.

- Te he dicho que a él no lo metas.

- Desconéctate. Hazlo y reflexiona. Reflexiona y encuentra una respuesta para ti misma porque yo ni la quiero ni la necesito. Yo ya no voy a estar. No sé si voy a poder olvidarte pero creo que te acabo de perdonar. Te perdono porque me das pena. Mucha pena, Bea. Pero yo ya no voy a estar. No voy a sentarme embobado delante de la pantalla esperando que el puntito naranja cambie de color. Al menos no el tuyo.

- Ok.

- Te dejo, y te pido que no me busques más. Ahora soy yo el que te pide que aunque me veas conectado no me inicies conversación. No lo hagas.

- No lo haré.

- Que te vaya bien con él, Bea.

Este mensaje no ha sido entregado porque el usuario ya no está conectado.

MIL MANERAS DE DECIR “ME GUSTAS”

Entre las funciones que desempeñaba Valentina en el Glory Center, como las de realizar informes, gráficos, reportes y un sinfín de gestiones administrativas, estaba la de atender las llamadas de los usuarios que tuvieran dudas, quejas, peticiones, y por supuesto, ganas de  hablar.

Como ella.

Conforme habían ido pasando los días en aquel nuevo trabajo, se iba sintiendo mucho más a gusto allí. Había estrechado lazos con varios de sus compañeros de planta, e incluso de otras plantas con los que se cruzaba en pasillos, ascensores y sobre todo en las salas de empleados, donde se la podía encontrar a menudo a la hora del descanso, con un vaso de té verde y una manzana entre las manos.

Uno  de aquellos compañeros con los que había conectado prácticamente desde el primer día, era Willy. El triste y amargado Willy, cómo allí lo conocían hasta el momento. El chico, había dado un cambio radical desde la incorporación de la nueva de la oficina. Se sentía cada vez más a gusto allí y lo reflejaban sus estridentes  carcajadas provocadas por su compañera de mesa.  Así que no, no era una coincidencia, ella tenía mucho, o más bien TODO que ver con su renovado estado de ánimo. 

En el humor de Valentina, en cambio, y para serle fiel a la realidad, no sólo había influenciado la buena acogida que tuvo en aquel lugar, en aquel nuevo trabajo, sino que desde el momento en el que, charlando con su amiga Ana, verbalizó por primera vez lo que hasta el momento solo había existido en su cabeza, no podía de dejar de pensar en ello. Fue como si de repente, al decirlo en voz alta, lo hubiera convertido en real, lo hubiera hecho tangible, dándole vida a un sentimiento que empezaba a reconocer en su interior. Ya no podría volver a negárselo a sí misma. Ya no necesitaba buscar excusas que la justificasen ante sí misma, cada vez que forzaba un encuentro fortuito con él. Con Marco, su jefe. Estaba coladita por él. Mucho. Demasiado.

Marco, el guapo moreno que se sienta en la mesa de coordinador. Marco, el mismo que desde que ésta llegó a la empresa, se mostró arisco y prepotente con ella. El mismo que la reprendía por llegar un minuto tarde, cuando había gente que llegaba incluso mucho después; el que la regañaba por hablar con Willy,  cuando todos sus compañeros cotorreaban igual o peor, o por poner una coma de más en un informe; o por hacer ruido con los tacones al caminar; o por… en fin, Valentina creía que un día de estos la iba a reñir hasta por respirar. Así que fue después de que Valentina se quejara con su mejor amiga de que su  nuevo jefe la estuviera amargando, y de que ésta, como respuesta, le devolviera que lo que éste intentaba era llamar su atención, cuando la chica empezó a pensar que esa idea no le desagradaba. Marco le gustaba y le gustaba mucho más fantasear con la posibilidad de gustarle también ella a él.

Y entonces una mañana, cuando Valentina volvía de los veinte minutos que tenían para desayunar, encontró en su mesa estratégicamente colocado un mp3 con una canción en pause.

Extrañada, lo cogió, y al lado de éste observó una notita en la que ponía:

«¡Quizá un día quieras oírnos en directo!»

Pulsó al Play y empezó a sonar en los auriculares una canción con muy mala calidad, y de la que, gracias a los gritos que se escuchaban de fondo, pudo deducir que se trataba de un concierto de rock en directo. Al no ser consumidora del género que sonaba, no pudo identificar la canción, por lo que  la desconcertó aún más no saber quién le había dejado aquello en su mesa. Le bastó un segundo al mirar a su alrededor para encontrarse con aquellos ojos que la observaban expectantes en busca de una respuesta, o de algún gesto revelador, que le indicara si le gustaba o no lo que sonaba en sus oídos. Y Valentina sonrió.

Cuando Willy se acercó en busca de su dispositivo y tratando de sonsacarle su opinión respecto a lo que había escuchando, ésta le preguntó si era él quien cantaba esa canción, esperando que su repuesta confirmara su sospecha. Willy cumplía con la descripción de rockero melenudo de los que visten de negro y menean las caderas a ritmo de rock-roll.

—Es mi grupo. Suena bien, ¿eh?— presumió el melenas.

—No sabía que cantaras en un grupo. Es… ¿rock, verdad? Perdona mi ignorancia. —Se excusó Valentina, al tiempo que trataba de demostrar un interés que ciertamente no tenía. La dichosa cancioncita no le había gustado lo más mínimo.

—No, no, yo soy el bajista. Aquí la estrellita del grupo y el que se las lleva de calle a todas, es el jefe. —Alegó, dirigiendo la mirada hacia la mesa de éste. De Marco—. “La fiera” nos llamamos —continuó Willy, al tiempo que acompañaba potenciando la ferocidad del nombre gesticulando con las manos como si de una fiera se tratase.

Continuó con un discurso al que, una Valentina ausente, no estaba prestando atención. No daba crédito a lo que le había parecido escuchar: «¿Marco? ¿Rockero? Pero si él no tiene las pintas de Willy», pensó. «¡¿El estúpido y borde, y a la vez el tío más guapo que había visto en su vida, cantando encima de un escenario a lo “Dani Martin”?!

Mientras su cuerpo permanecía frente a Willy, su mente se hallaba en algún lugar bajo un escenario, tratando de escuchar aquello que hacía unos minutos había estado sonando en sus oídos. En su visión, veía claramente al chico por el que suspiraba rodeado de un montón de niñas locas que coreaban su nombre y, cegada por esa atracción platónica que sentía hacia él, le pidió a su amigo Willy que le volviera a dejar escuchar de nuevo la canción.  «Quizá se había precipitado en su valoración y no había sido justa. Tenía que volver a escucharla. Seguro que no lo hacía tan mal y era simplemente la pésima calidad del audio la que había propiciado que su veredicto anterior fuera tan negativo». Se justificaba. Así que se puso de nuevo los auriculares y se dejó llevar por la emoción.

Y tenía razón: ¡le encantaba!

Seguía escuchándose, a juicio de cualquier ser vivo con un mínimo de  criterio musical, a un desgañitado Marco berrear estrofas que hablaban de amor y de sexo, pero lo hacía con tanta pasión, que Valentina no pudo evitar fantasear con que era a ella a quien él querría hacerle todo lo que en su canción describía. Su cuerpo entonces respondió con un cosquilleo que le recorrió de arriba abajo y de abajo arriba, dejándola ante la vista de Willy, colorada, acalorada y sofocada por lo que acaba de ocurrir en su imaginación.

Despertó de la ensoñación en la que se encontraba cuando Willy, de nuevo, empezó a narrarle animosamente lo bien que se le daban los acordes de… cuando alertaron que el jefe, Marco, se les acercaba seguramente para pedirles que dejaran de hablar y regañar a Valentina, como siempre. Así que con un gesto de complicidad, se miraron y enmudecieron a la espera de la llegada de éste.

Para sorpresa de ambos, Marco se presentaba con un semblante más relajado de lo habitual, dirigiéndose a Valentina para pedirle que le ayudase a solucionar un caso que tenía sobre su mesa.

Torció la cabeza para indicarle que lo siguiera y acompañó el gesto con su mano que apuntaba hacia su mesa de coordinador. 

Valentina no dudó, asintió tímida con la cabeza, se levantó y lo acompañó hasta el lugar que le había indicado él. Una vez allí, Marco le comunicó que tenía una llamada en línea y a la espera de ser atendida por alguien que supiera hablar en su idioma. Marco señaló con un dedo la pantalla de su ordenador, donde, en una de las ventanas se podía observar el perfil de la ficha de Valentina: DNI, fecha de nacimiento, dirección, teléfono, email, currículum académico, experiencia profesional, idiomas y algún otro dato más de interés. Por no hablar de la foto.

«Gracias a Dios cambié aquella horrible foto del currículum», pensó al verse favorecida.

El dedo de Marco estaba situado bajo la frase «Italiano: hablado y escrito» de su perfil.

Durante apenas aquellas milésimas de segundo en las que tardó en reaccionar y en entenderlo todo, se sintió frágil, vulnerable, intimidada y al mismo tiempo, observada y alagada. Tenía todos sus datos allí, delante del buenorro de su jefe.

Recordó entonces que ella tenía también información sobre él, ya que sabía algo mucho más personal que aquellos cuatro datos personales en su currículum. Sabía a qué dedicaba sus horas cuando salía por esa puerta. Le había escuchado cantar. Lo había oído soltar proposiciones indecentes en su canción, así que lo visualizó de nuevo encima de un escenario, mostrándose como lo que era: El cantante más increíblemente sexy sobre la faz de la tierra.

Mientras ella seguía abstraída con sus ensoñaciones –ya veis la facilidad que tenía para hacerlo, para evadirse del mundo real— Marco la devolvió a la realidad pasándole su teléfono y susurrándole lo que tenía que traducirle: 

—Buongiorno, con chihoilpiacere di parlare? —se arrancó Valentina, nerviosa ante los ojos de su deseado supervisor.

Durante un buen rato, estuvo manteniendo conversaciones a dos bandas tratando de traducir todo aquello que, el interlocutor que tenía al otro lado del teléfono solicitaba, y devolviéndole, en un perfecto italiano, las indicaciones que Marco, al lado suyo, le iba dictando con su perfecto castellano… que salía de su perfecta boca… de aquella perfecta cara… en fin: un momento perfecto.

—E ‘tutto. Graziemille per la suachiamata e avete una buonagiornata. Chao. —se despidió colgando el auricular.

Valentina entonces simplemente volvió a su sitio, al lado de WIlly, donde, durante aquella mañana, no podría dedicarse a nada más que no fuera a pensar en Marco: En su voz, en su olor, en el color de sus ojos, en el sonido de sus parpadeos a escasos centímetros de los suyos…

Y no sería hasta finalizar el día, cuando se dispondría a salir la última, , como siempre, cuando un aparentemente concentradísimo y atareado Marco, alzaría la cabeza y la reclamaría por su nombre:

— ¡Valentina! — Espetó, haciendo que la chica se detuviera en seco ante él. Y entonces, en cuanto sus ojos se encontraron con los de ella, culminó: —«Graziemille».

Si lo que pasó de nuevo en la imaginación de Valentina hubiera sucedido en realidad, hubieran saltado las alarmas de incendio de todo el edificio, y probablemente del vecindario entero, ya que en la cabeza de Valentina, después de que Marco le agradeciera su ayuda en ese tono tan sexual, éste se levantaba de su sitio y sin importarle quién pudiera verles, la empotraba contra la pared y la besaba con fuerza, como si  su lengua le estuviera retando a un pulso. Con ferocidad, como si fuera él la fiera que daba nombre a su grupo.

Sujetaba su cabeza con ambas manos y presionaba su cuerpo contra el suyo. Se separaba levemente de sus labios para mirarla mientras le susurraba su nombre, para después volver a embestirla y a invadir su boca de nuevo apasionadamente. Lo hacía como si al igual que ella, éste también la deseara desde que la conoció. O antes incluso de saber de existencia.

—Ya me han dicho que te ha gustado mi canción. A ver si te animas y vienes a vernos un al próximo concierto. —Le propuso Marco, volviendo a sacarla de sus  calenturientas enajenaciones mentales.

Valentina, le sonrió acalorada y sin mediar palabra, prosiguió su camino acompañada por aquella estúpida sonrisa que paseó por los pasillos, en el ascensor, en el metro, y hasta en su casa, donde irremediablemente, tuvo que escuchar en boca de su madre aquello  de: «¡Ay, Valentina, hija, qué miedo me da esa sonrisa tuya de enamorada!»

ALEX Y RUBÉN

Rafael se siente fatal. Se siente un farsante al escuchar a su amiga tan feliz e ilusionada agradecerle algo que nunca se le ocurrió a él: el dichoso aplicativo que le gestiona prácticamente todo el trabajo administrativo, y cuando Samu al fin se va a retomar sus tareas para la universidad, éste se dirige hacia la chica y le confiesa entre bromas y veras:

—Un día te presentaré al culpable de todos tus éxitos.

—Pues no sé a qué estás esperando. Creo que si no fuera gay me casaría con él.

— ¿Gay? No es gay, Darling. ¿Quién te ha dicho que lo sea? —responde su amigo, acurrucándose con ella en su sofá.

—Sorry, pensé que lo sería. Cómo tú solo te relacionas con…

—No me prejuzgues, monada. Yo tengo amigos con todo tipo de orientación sexual. —Enfatiza Rafita.

— ¿Ah, sí? Usted perdone, pero los únicos hombres que han subido a esta casa cuando tú vivías aquí, eran gais o eran mis novios.

—Pues a lo mejor no vas tan desencaminada, cielo.

Alex lo mira con cara extrañada y así se lo hace saber:

—No te capto, baby.

—Pues… que mi amigo, el de tu aplicativo, no es gay.

— Y…

—Y que ha subido a esta casa alguna vez.      

—Y…. —Replica la chica que sigue sin entender nada.

—Pues que… —alarga la respuesta y decide que lo mejor es no contar nada: —No, nada. Da igual. Olvídalo.

— ¿Qué me olvide de qué, Rafael? Me dices que no te lo agradezca a ti, sino que se lo debo a tu amigo no gay, y el cual, pese a ser  misterioso, yo conozco porque ha subido alguna vez a esta casa. No entiendo nada. ¿Qué tengo que olvidar? ¿Por qué no me dices quién es de una vez?

— Porque te vas a enfadar conmigo. —argumenta escondiendo la cabeza debajo de un cojín.

Alex de repente se incorpora y se abalanza hacia su a migo con cara de tener muy pocos amigos, y le advierte:

—Dime que no es verdad.

— ¿El qué?

—Lo que estoy pensando, Rafita. Dime que no ha sido él.

—Alex, cariño.

—Te mato, Rafa. Te juro que te mato.

—Honey, tranquilízate. —Le aconseja éste, agarrando a su amiga por los hombros para que no se altere más.

—Suéltame, Rafa. Suéltame y dime que el puto programita de los cojones no es de Rubén.

—Pero Alex, todo nos va bien desde que lo utilizamos para gestionar la empresa.

— ¡Que me sueltes te he dicho! —le grita, dando un manotazo para liberarse de él—. Quiero oírtelo decir, Rafa. ¿Quién coño nos hizo el puto tarificador para Congrats?

—Alex, yo…

Rafael mira a su amigo terriblemente asustado y a punto incluso casi de llorar, cuando sin más remedio, y amenazado por el ceño fruncido de Alexandra, le confiesa:

—Rubén.

Como cada lunes a primera hora, el ascensor se para en la tercera planta donde, como siempre, se bajan Sandra y Carolina, la responsable de contabilidad. Rubén, se despide de ambas y sube un piso más, donde se encuentra su despacho de Technological Project Manager, como cita en el rótulo de su puerta.

—Hasta luego, nena,  nos vemos a la hora de almorzar.

— ¿Almorzar?  ¿Qué eso? Desde que estoy embarazada solo hago que engullir y vomitar. Un día me va a salir la niña por la boca. —Bromean las chicas, mientras se despiden de Rubén.

— «Niña», qué bonito. —Dice Carolina pidiendo permiso para tocarle la barriga. — Y ¿ya tenéis nombre para la muchachita que pronto nacerá?

Sandra niega con la cabeza y se justifica diciendo que han decidido ponerle el nombre cuando le vean la carita. —De momento solo la llamamos «bebé».

Dani interrumpe la conversación de las chicas desde el otro lado del pasillo, burlándose de su jefa con algo que suena así como:

«La Ramona pechugona tiene cántaros por pechoooos. Ramoooonaaaa, te quierooooo.»

—Uy, qué graciosas nos hemos despertado hoy, ¿eh, Dani?

—Es que es ver esas tetas tan grandes y sentir dolor en las mías propias.

— ¿Sabes algo de lo que estoy segura que no te va a doler?

—Dime— responde con ingenuidad la chica.

— ¡Trabajar! ¡Trabajar de una puñetera vez y preparar las valoraciones de los empleados!

Dani se cuadra ante ella como si fuera su sargento raso y con paso de soldado y mirada al frente, camina hacia su sitio disponiéndose a hacer lo que le acaba su jefa de ordenar: Trabajar un rato.

El rato, obviamente, se hace corto. Poco menos de dos horas han pasado desde que Sandra ha llegado a su despacho, cuando ya se ha embelesado de nuevo con la web de ropita para bebé que le ha pasado Dani por el Comunicator.

—Me la compraría toda. ¡Mira, mira que vestidito! ¿Y la falda? ¿Has visto la falda tejana?

—Y el lacito a juego en los zapatos.

—Sí, y en la diadema para la cabeza.

Poco a poco a su alrededor, se va formando un corrillo de chicas, que miran atentas su pantalla y se unen a la conversación:

— ¿Y esa camisita de cuadros? —Indica Carolina señalando la imagen.

—O esa otra con estampado de leopardo. —Añade la de administración.

—Si es que las visten a la última. —Dice otra.

— ¡Te saldrá una fashiongirl!. —Exclama la de comunicación.

—Le saldrán novios a pares. Con esos genes. —Espeta de nuevo Dani.

—Ya se los espantará su padre. Verás. —Suelta Sandra con gracia provocando con todas estallen a carcajadas.

Mientras tanto, en la cuarta planta, Rubén recibe una visita como poco inesperada. Una visita que no estaba anotada en su agenda, y que por lo tanto, su secretaria ha tratado de evitar sin mucho éxito que entrase sin avisar.

—Lo siento, Sr. Fernández, no he podido detenerla. —Se excusa ésta, sintiéndose mal.

— ¿Qué tal, Rubén? A mí, genial, pero bueno, eso ya debes de saberlo. Tienes línea directa con Rafael. ¿No es cierto? —Espeta la morena cabreada, haciendo acto de presencia en el despacho de su ex.

— ¿Alex? —Musita alucinado—. Está bien, Ana, yo me ocupo, gracias.

Acompaña amablemente a su secretaria hacia la puerta, y después de que ésta salga, la cierra detrás de ella.

—Te he hecho una pregunta. —Insiste Alexandra.

—Primero cálmate. No puedes entrar aquí como Pedro por su casa, dando gritos e imponiendo tu voluntad.

— ¿Ah, no? Y ¿Quién me lo impide? ¿Tú? —ironiza—. ¿Y quién eres tú para decirme lo que puedo o no puedo hacer?

—Por lo pronto soy el jefe en este despacho, así que o te tranquilizas o te largas de él. —Responde el chico con severidad.

—Tú lo has dicho. El jefe de «este despacho» así que dónde acaba ese umbral, acaba tu potestad sobre mí y sobre lo que es mío.

Rubén, pese a los gritos, permanece inmóvil a escasos centímetros de su ex novia, empezando a entender cuál es la causa de su aparición.

— ¿Tiene algo que ver con Congrats? —pregunta lo evidente.

— ¿Algo que ver? Lo tiene todo. Tiene que ver con Congrats y con que te hayas metido en mi privacidad, y en mi vida, y en la gestión de mi empresa, y en que hayas obligado a mi mejor amigo a mentirme a mí. A manipularme para hacerme jugar a tu antojo. —Le suelta, clavándole el dedo índice en el pectoral con cada acusación que le achaca.

—Lo hice por ti, Alexandra, por el amor de Dios. Lo hice para ayudarte. Y creo que te ha ido bien, ¿no?

—Lo hiciste por ti, joder. Y solo por ti. Para demostrarte a ti mismo que sigo sin saber hacer nada. Incapaz de absolutamente nada sin ti.

— ¡No! Claro que no. Lo hice porque se me ocurrió. Mentira, ni siquiera se me ocurrió a mí. —Le suelta, sujetándola de los brazos—. La idea fue de un cliente de una agencia como la tuya, pero dedicada a viajes. Y lo hice como lo hubiera hecho si todavía tú y yo…

— ¿Qué? Dilo. Si todavía tú y yo ¿Qué?

—Alex, nena.

— ¿Si no me hubieras dejado? ¿Si no me hubieras abandonado como lo hiciste?

Rubén agacha la cabeza y le rehúye la mirada a su ex.

—Dilo, Rubén. Si todavía tú y yo ¿qué?

— Si todavía estuviéramos juntos. —susurra—. Si nunca te hubiera dejado como lo hice. —Cierra los ojos y apoya su nariz contra la mejilla de Alexandra, y continúa: —Si hubiera sido más valiente. Si no me hubiera dado miedo dejarte ser quien eras.

—Rubén…

Ambos frotan sus narices despacio. Lento. Con ternura. Con cariño. Compartiendo aliento. Compartiendo el ritmo acelerado de la respiración.

—Si hubiera sido capaz de dejarte descolocar mi vida como lo hacías…

Rubén roza al fin con sus gruesos labios, los labios temblorosos de la chica que se encuentra frente a él. Ella responde entreabriéndolos y encajándolos con los del chico y dejándose invadir por esa extraña sensación mezcla de deseo y melancolía.

Se besan enfurecidamente. Con garra. Con dolor. Como si el hecho de llevar tanto tiempo deseándolo lo hiciera doler más. Sus cuerpos arden y queman. Fluye la electricidad. Se cortocircuitan con cada contacto. Sus dedos se rozan y saltan chispas, se entrelazan y desatan la furia de un volcán  en erupción. Rubén aprieta con fuerza las manos de la chica y las lleva hacia su espalda a la altura de su trasero, apresándola e inmovilizándola entre sus brazos. 

Aspira profundo el ansiado aroma de su piel, que le ciega y le obliga a cometer una locura, y cegado por el impulso melancólico de poseerla, navega con sus húmedos labios a través de la curva de su largo cuello.

Alex suspira y se deja llevar.

Rubén abre sus manos y las coloca justo donde acaba la espalda de su presa, liberándola y dejándola entrar también en acción. Y lo hace. Ésta lleva ambas manos hacia la nuca de Rubén e introduce sus dedos en sus mechones. Escala a través de ellos mientras yergue su cabeza y facilita el recorrido que éste traza a través de él. Con besos húmedos. Calentitos. Suaves. Intensos.

Estruja con lujuria sus nalgas, haciendo que ésta se aproxime todavía más a su cuerpo y empiece a notar la erección que crece irremediablemente bajo el pantalón de su traje. Remanga después inconscientemente la falda del vestido de flores primaveral que desentona con la formalidad de la decoración del despacho de éste, y cuando está casi a punto de hacerlo, a punto de que aquello pase, allí mismo y sin remedio, un gemido que se escapa de la garganta de su ex, le devuelve la cordura perdida y se aparta de ella dando un paso atrás.

—Alex, yo… no…

Ella se queda en blanco. De repente no sabe qué pensar. Se mira de arriba abajo y reacciona violentamente.

—Tú no, ¿qué? ¿Eh? —Se acerca de nuevo al chico y empieza a golpearle con rabia—. Tú no, ¿qué? —repite angustiada.

—Yo no… no puedo… —Titubea Rubén, ojiplático y sin hacer nada por impedir que la chica le siga golpeando.

—Tú no puedes ¿qué, Rubén? ¿Quererme? —Le chilla—. ¿Tú no puedes quererme? ¿No puedes querer a alguien como yo? ¿A alguien que no vale para nada? ¿Alguien incapaz de hacer nada bien? ¿De levantar su empresa sin tu ayuda? —Le recrimina entre golpes y sollozos.

—Alexandra, ¡No! ¡Estás equivocada!

El chico agarra nuevamente sus manos para evitar que ella se siga flagelando y lastimando con sus propias palabras, y cuando ésta escucha su maldito nombre en la maldita boca de su ex, se libera haciendo aspavientos con sus brazos y se dirige hacia la puerta del despacho de Rubén.

— ¡Y me llamo Alex, que te quede claro de una vez!

Las chicas deshacen el corrillo que habían formado alrededor de la mesa de la jefa de recursos humanos cuando ya es casi la hora de almorzar, y Sandra recuerda que ha quedado, como cada día, para salir a hacerlo con su marido. Mira su reloj y se sorprende de que éste todavía no haya pasado por su despacho a recogerla, como siempre suele hacer, por lo que se levanta y se dirige hacia el ascensor para ser ella, esta vez, quien acuda a su encuentro.

Una vez en el interior, y apenas unos segundos después de la chica haya entrado, suena el pitido que indica la apertura de las puertas en la cuarta planta. Hace demasiado calor para ser un veintipoco de Junio, eso, o son las hormonas de Sandra las que la tienen asfixiada, así que mientras se entretiene en buscar un pañuelo en su bolso para secarse el sudor, tropieza y choca de frente con alguien bastante alterado a quien, al parecer, le urge mucho abandonar ese lugar.

— ¡¿Tuuuú?! ¿Qué haces aquí? —Exclama la rubia, confusa al comprobar que el individuo con el que acaba de chocar no es otro sino la última persona en el mundo a la que esperaba encontrarse allí: la otra Alexandra.

Alex, por su parte, ya en el interior del ascensor, se seca las lágrimas que arrastraba, provocadas por lo acontecido en el despacho de Rubén, e igual de perturbada de lo que lo está la otra chica, corrobora que quién tiene frente a ella, por desgracia, se corresponde con quien había identificado al reconocer el timbre de su voz.

Se queda totalmente petrificada al verla y, antes de que pueda ni siquiera decir nada, palidece al observar, en el perfecto cuerpo de la rubia, una enorme barriga que delata su avanzado estado de gestación. Vuelve entonces a levantar su mirada cristalina, que se cruza con la mirada asesina de una Sandra confusa y a la espera de una explicación, y cuando Alex parece querer dársela, las explicaciones, las puertas del ascensor se cierran liberándola así de la presión de tener que justificarse de nada.

— ¡¿Qué hacía esa tipa aquí?! — Pregunta a voz en grito esperando que alguien le dé una buena razón.  

La secretaria de Rubén acude al escuchar sus gritos e imaginando por quién está preguntando Sandra cuando dice lo de «tipa», le cuenta con malicia que se trata de alguien que ha venido a verlo a él:

—Es una maleducada, ha entrado por la fuerza y se ha encerrado en el despacho con Rubén. —Le cuenta.

— ¿Qué ha hecho qué? — Repite alterada y empezando a hiperventilar.

La chivata quiere explicarle de nuevo lo que ha visto, pero observa a Sandra respirando con dificultad, poniéndose la mano en la barriga, y apoyándose en la pared para no desmayarse allí mismo.

—Sandra, cielo ¿estás bien?

—Llama…llama a Rubén… a Rubén… llámalo. — Insiste con la voz entrecortada y mostrando una mueca de dolor mientras sujeta su barriga.

La secretaria irrumpe en el despacho de Rubén y lo encuentra sin chaqueta y con el nudo de la corbata medio suelto. El chico no hace mejor cara que su mujer. El también parece estar sudando, nervioso, inquieto, e incluso se violenta al verla entrar sin haber llamado antes a la puerta.

— ¿No te han enseñado a llamar antes de entrar?

—Es… es Sandra. — Alega asustadiza.

— ¿Qué le pasa?

—Está ahí fuera resoplando. Hasta diría que se ha puesto de parto, si no fuera porque es demasiado pronto.

Rubén sale a toda prisa en busca de su mujer, y a los pocos metros se la encuentra apoyada en otro compañero y con un charco de agua a sus pies. Al parecer va en serio: Sandra ha roto aguas y Rubén va a ser papá antes de lo esperado.

CONFESIONES, TATUAJES Y ROCK & ROLL...

Mario encajaba en el perfil de hombre por los que me sentía atraída: era un tipo duro muy blandito, era un rockero sin voz, un chulo sin garbo, un rompecorazones sin un físico portentoso. Era parco en palabras pero cuando hablaba sentenciaba y aunque, tenía más bien el gesto inexpresivo, una mirada suya transmitía  más que cualquier verso de una canción de Emmanuelle. Y yo estaba totalmente enamorada de él, o eso creía entonces. Después aprendería que existen otras terminologías más adecuadas para aquel sentimiento que poco tenía que ver con el amor.

Nos conocimos en uno de esos trabajos transitorios que todo el mundo ha tenido alguna vez en la vida, y mientras yo lo compaginaba con mis estudios, él lo compaginaba con otro trabajo de noche aún peor: ponía copas cuando les faltaba personal y lo llamaban en alguno de esos antros de copas.

Como digo, su chulería y su pasotismo estaban rozando la delgada línea que separa una actitud de un tipo misterioso, a la de un gilipollas. Y por suerte para él, aunque para mi desgracia, la suya, todavía no había cruzado al lado de los gilipollas.  Así que sí, Mario era ese chico que me tenía absolutamente colada.

Y para no ser la excepción que confirma la regla de que chicos malos se enamoran de chicas buenas, Mario también decidió fijarse en mí. En mi dulce inocencia. Según decía: en mi ingenuidad. 

Avanzada nuestra relación, Mario me arrastraba consigo como a  una gruppie cada vez que lo llamaban para trabajar en alguno de esos antros y locales de malamuerte en los que le pagaban cuatro duros a cambio de trabajar hasta las tantas. Cuatro duros y cubatas, claro está, que a él le parecían suficiente recompensa por estar echando unas risas con sus amigos y con su novia, aunque estuviera detrás de la barra del bar.

Y mientras, yo fingía pasarlo bien, y lo hacía de tal forma que hasta yo misma me lo creía. Dudé tan solo aquella vez, en aquel garito, a las afueras de Barcelona, en el que tuve que hacer equilibrios para lograr hacer pis sin hacérmelo encima. ¡Cómo podían llamar a aquello lavabo, si no llegaba ni a letrina!

Por el dibujo del cartel de la puerta no se distinguía si el lavabo era para hombres o para mujeres, pero para más inri, ni aquella puerta tenía pestillo, ni la taza cisterna, ni el portarrollos, papel. Para no decepcionar.

Pero no fue aquello a lo único a lo que me acostumbré. Ampliando los típicos tópicos de aquellos mundos de rock, cervezas y marihuana del que Mario era fanático, él y su grupo de amigos tenían un local alquilado donde quedaban cada tarde para echar unas partidas a la play, fumar unos canutillos y con un poco de suerte, servir de picadero al afortunado del grupo que hubiera conseguido a una “chati” que se dejara liar. Y yo me dejé liar por Mario mucho tiempo. Demasiado.

Aquel local tenía un par de sofás, una tele vieja, un par de consolas, cajas de video juegos, ventiladores, una mininevera como la de los hoteles y una colección de ceniceros y de mecheros que indicaban que, en contra de lo que aconsejan las autoridades sanitarias (y cualquier normativa de higiene) allí se fumaba y mucho, como si no fuera suficientemente peligroso tantos enchufes y aparatos que podían cortocircuitar como para encima también añadirle el peligro de una colilla mal apagada. En fin, bendita juventud.

Así que fue en aquel lugar donde recuerdo haber vivido los momentos más bonitos e íntimos junto a Mario. Recuerdo la primera vez que amé su cuerpo. La primera vez que hicimos el amor. Lo recuerdo porque aquel día fue cuando realmente lo descubrí. Descubrí el interior del que por aquel entonces todavía era mi novio, y no hablo de conocerle por dentro al ver lo que escondía debajo de su pantalón –aunque también— hablo de conocer su alma, su verdadero interior.

Y fue después de que lo hubiéramos hecho. Después de que nos hubiéramos deleitado con el sabor de nuestras pieles encendidas de deseo. Yo fui la primera en perder mi ropa a manos de él, mientras él iba mordisqueando cada curva, cada rincón, hasta detenerse en ese lugar estratégico, haciéndome gemir avergonzada. Contenida. Y Mario se esmeró. No levantó la cabeza ni para mirarme durante el rato en el que se perdió entre mis piernas. No quería reprimirme, y yo… yo no tardé en tocar el cielo con sus labios.

Seguramente yo aún seguí ausente y convulsionando, porque la verdad es que no me di ni cuenta de cuando lo hizo. Cuando se desnudó. Él no tenía un cuerpo perfecto, pero estaba tan sexy... Era lujurioso, perverso, provocador… terriblemente sexual.

Agarré su sexo entre las manos y levantando la mirada en busca de sus ojos, empecé a saborearlo con dulzura. A él apenas se le había oído gimotear durante el tiempo en el que lo tuve dominado, pero tan solo unos minutos más tarde de que hubiera empezado a juguetear con su miembro, supo que no aguantaría mucho más y, ansioso, desenfundó un preservativo que alcanzó de algún lugar del mueble que se encontraba amagado detrás del sofá. Miré con atención cómo él mismo se lo ponía y, antes de que pudiera decir ni una sola palabra, ya lo tenía moviéndose en mi interior.

Él trataba de ser tierno y delicado, empujando con sutileza al tiempo que  mostraba gestos de cariño, como el roce voluntario de su nariz con la mía cada vaivén. Disfruté de su ternura durante varios minutos, hasta que supuse que, como buen tipo duro que se precie, le encantaría que le diera un poco de caña poniéndome encima suyo y dejándole disfrutar de mi cuerpo rebotando encima de su cuerpo. Y así lo hice, lo cabalgué. ÉL posó sus manos en mis caderas mientras yo puse las mías en su pecho, y me moví. Me moví con ritmo, me moví con pausa, me moví despacio y me moví deprisa. Lo hice tal y como me gustaba a mí. Tal y como me daba placer. Tal y como, indudablemente, le volvía loco también a él. Y nos corrimos.

Y fue cuando al dejarme caer en su pecho, descubrí que en su cuerpo, en el mismo lugar que ocupaba un bonito tatuaje que representaba un amanecer y que me había enseñado a mí y a varias compañeras durante una conversación que versaba sobre tatuajes, tenía ahora dibujado algo así como un cangrejo.

“Pero… ¿Qué ha pasado con el sol que tenía tatuado?”, pensé yo, y por lo visto no sólo lo pensé sino que lo dije en voz alta. Y es que no entendía cómo había podido taparlo con algo así. Con ese bicho tan…

Y Mario titubeó al responder. “Es una historia muy larga”, me dijo, pero la verdad es que tenía toda la noche para que me la contara. No pensaba irme, ni entonces ni nunca… y el por qué me fui, quizá os lo pueda contar en otra historia. Pero aquella noche escuché por primera vez el nombre de Ainhoa.

Ella era su hermana. Digo “era” porque Ainhoa murió. Ella  batalló durante años con aquella terrible enfermedad. Un cáncer.

Mario, haciendo honor a su parquedad, no se deleitó en los detalles y ciñó su historia a explicar el porqué de su primer tatuaje: el del sol amaneciendo.

Me explicó que él, junto a su familia, había acompañado a Ainhoa en su férrea batalla contra aquella enfermedad.  Lucharon con ella, sufrieron con ella y creyeron haberla ganado con ella.

Un día -recordaba Mario-, el médico que la trató durante más de siete años, al finalizar una de las rutinarias vistas de control, la volvió a citar como siempre para la siguiente, pero esta vez, para su sorpresa, no la querría ver antes de un año. Eso implicaba que la enfermedad había remitido o estaba totalmente controlada y por ello la recibimos como si nos hubiera tocado la lotería. –Me contó-. Parecía que se acercaba el final. “La paz para los soldados después de una dura guerra”. Así que una vez la enfermedad estuvo superada, decidió hacerse aquel tatuaje que simbolizaba el amanecer de una nueva vida para Ainhoa y para toda la familia. Me confesó que el dolor físico que sintió al tatuarse, sería el último dolor que sentiría relacionado con aquella maldita enfermedad.

Pero se equivocó, desgraciadamente no fue el último. Tristemente y para sorpresa de todos, una mañana Ainhoa se fue. Decidió hacerlo mientras dormía. No me dijo el cómo ni el porqué, pero obviamente aquel maldito cangrejo que simbolizaba su enfermedad, tenía la culpa. 

Acabó la explicación sentenciando que la metáfora del tatuaje no radicaba en la propia imagen, si no en el dolor. En el dolor físico del proceso del mismo. Decía que mientras lo sentía le ponía punto y final al dolor psicológico de llorar por algo o por alguien. Y esta vez sí era para siempre: Ainhoa se había ido irremediablemente.

Yo lloraba de tristeza y a la vez de emoción. Mario, el misterioso, se estaba entregando a mí.

Y ahora debería contaros el cómo y por qué dejamos de vernos, pero no lo haré. Diré que “simplemente pasó”, como si ya no me doliera. Como si supiera el por qué cuando llevábamos casi un año tomó aquella decisión que me dejaba fuera de su vida como si ya no le importara. Pero lo que si os explicaré, es que un par de años después mientras yo esperaba en el semáforo dispuesta a cruzar la calzada, escuché su voz en el cuerpo de un chico que estaba tan delgado que casi ni lo reconocía.

—¡Lucía!

—¿Mario?

—Joder… estás espectacular. ¿Y tu pelo?— me interrogó con la mirada en busca de mi larga cabellera con la que me recordaba.

—Sí, cierto. Mira… me lo corté.— Y le recordé con sus manos enredándose en mi melena una tarde de playa y de sol, y un escalofrío sacudió todo mi cuerpo.

—Estás… simplemente, no tengo palabras Luci.

—Bufff— resoplé nerviosa. — ¿Y tú? Casi ni te reconozco. – no quise detallar la increíble pérdida de peso que Mario había experimentado. Y continué: —¿va todo bien?

—Sí, claro. Ya me conoces. Buscándome la vida. ¿Y tú?

—Sí, bien también— le resumí mis dos últimos años con dos palabras.

—Me alegro entonces. Bueno Lucía, no quiero entretenerte. Veo que vas —me repasó de arriba abajo admirando mi pantaloncito corto de verano y mi top rojo, y continuó: —con prisa. Debes de haber quedado imagino.

Mario se acercó entonces y me besó en las mejillas para volver a recuperar nuevamente su camino en la otra dirección, y fue entonces cuando sin poder evitarlo, mis palabras tomaron el control de mi cuerpo autónomamente, y se aventuraron a llamarlo:

—Mario, espera.— Y se me aceleró el corazón, pero… tras el ataque de valentía, de perdidos al río y me atreví a preguntar:

– ¿Qué signifiqué para ti?

Obviamente la pregunta lo dejó fuera de juego. Su cara era digna de un poema y pese a que tardara sólo unos segundos en responder, bajo mi percepción fueron eternos.

De pronto, y todavía en silencio, Mario desabrochó los últimos botones de su camisa oscura, lo suficiente como para dejar al descubierto la cintura de su tejano, y haciendo más que visible su extremada delgadez.

Segundos más tarde, Mario me estaba mostrando un nuevo dibujo que tenía esta vez tatuado en una de sus costillas y casi a tamaño real. Una mano de mujer en blanco y negro, con las uñas pintadas de rojo sosteniendo una manzana mordida.

Y entonces todo cobró sentido para mí:

— ¿Esa soy… soy yo?

—Eres tú.

—Pero… ¿Por qué?

—Porque te recuerdo así. Sentada en un pareo, en la playa, nuestra última vez. Mirabas al mar mientras te comías una manzana. Tenías las uñas pintadas a juego con tu bikini.

—Rojo.

—Rojo. – Me respondió—. Y es que tú eras así: Femenina. Y con tu manzana. Como la Eva de Adán, saliendo de su costilla, para joder más. ¡Espero que no le doliera a él tanto como a mí el tatuaje!

—Y… ¿por qué lo hiciste?

—Bueno, ya lo sabes, nena. Este fue el último dolor…

—… que sentirías por mí— Y con esta triste frase finalmente, yo misma, le estaba poniendo fin a una de las etapas más difíciles de mi vida.

TE QUIERO… PERO TE TENGO QUE DEJAR

Los primeros meses como pareja fueron bastante difíciles entre nosotros, aunque él demostrara estar realmente enamorado de mí porque pese a nuestras diferencias en cuanto a los horarios, Vicent siempre se las apañaba para venir a comer o a cenar conmigo, o simplemente a verme aunque tan sólo fuera unos minutos y sin apenas haber dormido. Siempre se sacrificaba él por mí. Algunas madrugadas incluso, después salir de trabajar, venía a dormir conmigo a mi casa, porque aunque yo tuviera que madrugar, le había dicho varias veces que me encantaba despertarme y encontrármelo en mi cama. Junto a mi.

Al tercer mes de relación, mi hasta entonces compañera de piso, decidió mudarse y dejarme sola. Nunca me dijo que la presencia continua de Vicent en casa le molestara, pero empezamos a dormir juntos casi a diario y ella debió de sentirse un poco violenta o extraña, así que en cuanto tuvo la oportunidad, se marchó y nos dejó vivir solos, como una pareja «normal».

Ella se mudó al piso de enfrente, tampoco fue ningún trauma, no os creáis, y además la teníamos merodeando por casa día sí y día también, incluso alguna vez había ejercido de vecina picajosa golpeando la pared de mi habitación para quejarse del ruido que hacíamos Vicent y yo en nuestro somier. Ya sabéis cómo. ¡Qué exagerada era!

Con el tiempo, el hecho de vernos despiertos tan poco tiempo al día, o de acostarnos cuando el otro se tiene que levantar, dado nuestros respectivos horarios, ha ido haciendo mella entre nosotros. Ha ido frustrando nuestra relación, o por lo menos eso es lo que yo percibo.

Al principio él me había prometido que intentaría cambiar de trabajo y aspirar a algo mejor y con otros horarios, pero según han van avanzando los días, aquello se ha ido quedando sólo en lo que fue: Una promesa vacía. ¡Bueno, no! cambiar sí ha cambiado de trabajo, pero no de oficio. Desde hace un par de meses Vici trabaja en el SotacelClub, una discoteca con un poco más de clase que la anterior pero con el mismo dichoso horario. Y lo peor es que a él parece gustarle ese tipo de trabajos y parece no importarle lo que pueda pensar yo.

Él suele justificarse con su salario, y aunque realmente cobra más que yo, incluso ahora que me han vuelto a ascender en mi puesto de trabajo nombrándome directora de mi departamento, él sigue teniendo una nómina superior, pero es que a mí su dinero no me vale de nada. Me da totalmente igual, porque yo lo que realmente necesito es su tiempo. Que quiera y pueda pasar más tiempo conmigo. Que aspire a lo mismo que yo: a un futuro conjunto.  Y además necesito que tenga ambición. Que quiera llegar a ser algo el día de mañana. Que intente pensar en ese futuro conmigo en el que compartamos algo más que una almohada. Creo que no estoy pidiendo tanto, porque además, él tiene una carrera a medio terminar. No sé por qué no la termina. Ciencias políticas tiene muchas salidas hoy en día y a él se le daría genial. Como todo lo que hace.

Pues dándole vueltas a todo eso y esperando a que cambie esta situación, llevo ya casi más de un año por lo que estoy empezando a plantearme que  quizá el cambio lo tenga que propiciar yo. Con firmeza y seriedad.

Está claro. Tengo que hablar con él y pienso hacerlo esta misma tarde, en cuanto acabemos con los candidatos que tenemos que entrevistar Daniela y yo. Llegaré a casa y se lo plantearé. Seré contundente:

¡Vicent, tú trabajo de camarero o yo!

—Laura, ¿En qué estás pensando? Te noto distraída.

—No, no. Estaba repasando yo también el argumentario para la entrevista de los candidatos, porque aunque te he dicho que no te pongas nerviosa, el caso es que te entiendo, cuando entrevistas a alguien nunca sabes a qué tipo de persona te vas a encontrar.

—Vale, muy bien, vaya tándem formamos. Las dos como novatas. ¿No se supone que eras tú la que tratabas de calmarme a mí? «Imagínate que estás charlando con alguien en la barra de un bar», me has dicho. Pues ahora haz tú lo mismo.

—A mí las barras de los bares no me gustan nada, Andrea, me siento más cómoda en una cafetería tomándome un café. No soy una mujer nocturna. A mí me gusta más la luz del día. —Le contesto en un tono molesto, como si con ello le estuviera diciendo a mi chico, quien por cierto aún debe de estar durmiendo, que odio que trabaje en una discoteca.

—Ha llegado el primer candidato, ¿Lo hago pasar?

—Sí, claro Andrea. Ocúpate tú de él. Yo me ocuparé del siguiente. Recuerda, eres la señorita Andrea Aparicio, encargada de la Selección y Contratación de los Recursos Humanos de la empresa. Toda una profesional.

—Sí, señora López, a sus órdenes. —Me contesta.  Y es que pese a tener la misma edad, la seriedad con la que me tomo mi trabajo me hace parecer más madura y más mayor que ella.

Me dispongo a ponerme un vaso de agua de la fuente que tenemos en la puerta de mi despacho, cuando oigo que me llaman de la recepción, y me informan de que el otro candidato al puesto de responsable de Sistemas de la Información acaba de llegar.

—Dígale que puede pasar. —Le respondo, y de detrás de la puerta aparece un hombre joven, alto, fuerte, moreno, ojos castaños, labios gruesos y cara perfectamente rasurada. Es muy apuesto y elegante y viste con un traje de raya diplomática y de corte moderno que le queda espectacular.

—Buenos días, soy Laura López, responsable del área de Recursos Humanos y gestión del personal.—Me presento para romper el hielo y le ofrezco mi mano estirada para saludarle con profesionalidad.

—Buenos días— me responde. —Me llamo Javi. Javier Fernández, mucho gusto en conocerle, señorita López.

—Llámame Laura y tutéame, creo que somos de la misma quinta.

—Sí, tienes razón, Laura. Pues lo mismo digo, llámame Javi.

—Y bien, Javi, ¿qué te trae por aquí? ¿Por qué te interesa este trabajo? —Le pregunto, siguiendo el guión de la entrevista.

—Creo que soy la persona que estáis buscando y este es el puesto que estoy buscando yo. Somos tal para cual.

No puedo evitar reírme y le respondo.

—Este puesto tiene muchos pretendientes. Imagino que sabes quienes somos. A qué nos dedicamos.

—Lo sé perfectamente. He dedicado toda mi vida profesional a trabajar en empresas consagradas en la tecnología y los sistemas de la información. He sido siempre de la competencia y no he pasado por alto nunca la existencia de este lugar, la reputación y la posición que ocupáis en el mercado. Sois los mejores y yo quiero ser también el mejor.

—Háblame de tu anterior trabajo. He leído que tú mismo lo has dejado. Que te has sido aun habiendo sido el responsable de un proyecto exitoso a escala internacional.

—Verás Laura, voy a serte sincero. No es que yo me haya ido. Es que perdí el control. Tuve el proyecto totalmente controlado todo el tiempo, hasta el día antes de la presentación. Hasta la última reunión de finalización del proyecto.

—Cuéntame, ¿qué pasó?— Le pregunto.

—No asistí a esa reunión. No pude hacerlo. Dejé a mi equipo tirado por un tema personal.

— ¿Y por qué me cuentas esto? Se dice que está siendo un proyecto de mucho éxito. Está teniendo mucha repercusión. Era un cliente importante.

—Vaya, me alegro que te hayas informado sobre mí—me devuelve—. Está teniendo éxito, lo sé. Pero no estuve a la altura. Así que les cedí mi trabajo y me fui. Ahora quiero empezar de nuevo, ganarme nuevamente el respeto y la reputación. Yo soy una persona ambiciosa, capaz. Yo sé lo que valgo y lo quiero demostrar. —Alega como respuesta, dejándome totalmente anonadada—. Además, el anterior trabajo lo había conseguido gracias a mi difunto ex suegro, enchufismo, ya sabes, y quería desconectar totalmente de aquello. Estoy preparado para hacerlo y  sé que quiero vincular mi futuro a vuestra empresa. Quiero tener una oportunidad de estabilizar mi carrera e incluso impulsarla a lo más alto, contribuyendo así también al crecimiento de esta consultora.

Y con estas palabras se me remueve algo por dentro. Soy ambicioso, ha dicho. Soy ambicioso y capaz. Y yo que mataría por escuchárselo decir a Vicent. Ojalá se pareciera un poquito más a este chico. Ojalá fuera como Javi. «Laura, vuelve», me digo mentalmente para dejar de pensar en Vicent.

— ¿Entonces la he cagado al contarte que me fui yo? No tenía que haberlo dicho ¿verdad?

— ¿Qué? ¿Por qué? No, no. Has hecho bien.

— ¡Ah! Es que me ha dado la sensación que pensabas que…

—No, no. Es solo que pensaba en cómo puedo saber que, de quedarnos contigo, no va a volver a pasar lo mismo. No nos vas a fallar por algún tema personal y nos vas a dejar tirados en plena finalización de un proyecto. —Le insinúo.

—Eso no va a volver a pasar. Créeme, Laura.

— ¿Cómo puedo estar segura?

—Porque ya no existe ese problema personal. Ya se ha acabado. —Me afirma, y percibo en sus grandes ojos un cierto halo de tristeza.

Continúo la entrevista con la profesionalidad que me caracteriza y observo que es precisamente lo que caracteriza también a Javi. Creo que sería una incorporación productiva. Un fichaje de oro. Veo su potencial. Veo su compromiso y veo varias cosas más que no vienen a cuento pero que me inundan y me llenan de sensaciones positivas y negativas a la vez.

No puedo dejar de pensar en él y compararlo con el hombre que me espera en casa.

«Ambicioso», «capaz», «futuro» y «estabilidad». «¿Tú quién eres y de dónde has salido?», me digo, «por qué no utilizará de vez en cuando Vicent estas mismas palabras», me pregunto. Y me doy cuenta de que yo necesito eso. Tengo veinticinco años y soy una mujer independiente y con un buen trabajo. Yo ya necesito algo más. Necesito pensar en el futuro. Me gustaría comprarme un piso y dejar de vivir de alquiler. Me gustaría poder casarme y tener familia. Me gustaría formar un hogar y creo que todo esto le queda tan lejos a Vicent que me aterra que no me lo quiera dar.

No quiero perderle, yo sigo estando enamorada de él. Pero necesito… necesito hablar con él. En cuanto llegue esta tarde a casa voy a atreverme. Voy a decírselo.

—Hola Rubia, te echaba de menos. Has tardado más de la cuenta, estaba a punto de irme ya.

— ¿Cómo? ¿Ya? ¿Pero por qué? — Le pregunto, escabulléndome de sus brazos. —Necesito hablar contigo.

Y lo veo mirarme tan guapo y con esa sonrisa tan maravillosa que casi se me ha olvidado lo que le quería decir.

—Te lo conté ayer, mi compañero me ha pedido que esté presente cuando descarguen el pedido. Le tocaba a él, pero tiene el cumple de su hijo y como yo soy nuevo en este garito, le he tenido que decir que sí. Suerte que no tenemos hijos.

—De eso te quería hablar.

— ¿Estás embarazada?—Me responde asustado.

—No es eso, Vicent…

—Bufff, no me des esos sustos. Yo no estoy preparado para eso.

—Yo no quiero un niño ahora, Vici. Pero tú al parecer no vas a estar preparado nunca.

— ¿A qué viene eso? ¿A qué te refieres?

—A lo de siempre, jolín. Yo necesito más de ti.

— ¿Más atención? Pero si eres mi vida, cariño.

—Tu vida cuando nos vemos.

—Pues la tuya, en cambio, es tu trabajo.

—Yo soy directora de…

—Y yo camarero. ¿Y qué?—Me pregunta con indignación. — Así me conociste. Lo soy y siempre lo he sido.

—Pues ese es el problema. Que necesito que tengas ambición.

—Entonces no digas que necesitas más tiempo y más atención, cuando lo que necesitas es una persona de la que te sientas orgullosa por su alto cargo en «nosédónde».

—Eso no es cierto. Tan sólo quiero lo mejor para ti.

—Lo que quieres es lo mejor para ti. Para tu futuro, para tu perfecto mundo donde papá y mamá tienen un perfecto coche,  y viven en una perfecta casa, con niños perfectos y un perro, como no, que no ladra por las noches, porque obviamente es perfecto.

—Te estás pasando, Vicent. Sabías que esto pasaría.

—Que pasaría, ¿el qué? Dímelo, Alexandra, dime qué es lo que está pasando.

—Esto. ¿No lo ves? Esto es lo que pasa. Nuestras diferencias son lo que pasan.

Y al decirlo me derrumbo y lloro, y caigo rendida en el sofá con las manos tapándome la cara para ocultar mi llanto.

—Rubia, mírame. Eras tú quien tenía miedo de que yo me cansara de ti porque eras una chica diferente a las que yo había conocido antes. Con las que yo me había liado. Más dulce, más buena, más tranquila. «Un día te cansarás de experimentar conmigo y me dejarás». «Me romperás el corazón», me decías. Y míranos. ¿Quién se ha cansado? Te has cansado tú. No yo. —Se sienta a mi lado y destapa mi cara para mirarme a los ojos antes de continuar— Laura, yo sigo estando enamorado, y mucho, pero también sigo siendo el mismo y no quiero cambiar. Estoy orgulloso de lo que hago, orgulloso de lo que tengo y orgulloso de ti. No me cansaré nunca de tenerte a mi lado.

Y entonces me abrazo a su cuello y le confieso que tiene razón, que yo soy la que se ha cansado, la que no está orgullosa de él, la que no puede aspirar a nada y continuar viviendo siempre así. Como si fuéramos adolescentes. Yo soy la que quiere una vida adulta, la que quiere formar un hogar. Una familia. Soy la que quiere despertar por la mañana a su lado, pero acostarme también por la noche con él. Y no en una cama vacía, como siempre. Soy la que aspira a que su hombre deje de vestir como un adolescente y cambie las camisetas por camisas y las bambas por otro calzado más formal. Yo soy esa y siempre lo fui, y creo que por más que nos empeñemos, por más que nos queramos, por más que nos amemos, él siempre seguirá siendo el camarero vacilón que conocí aquella noche de borrachera universitaria, y yo, en cambio, seguiré siendo esa persona ambiciosa que necesita dar lo mejor de mí para ser feliz.

Y así que en este momento y por esos motivos, se acaba nuestra relación.

Vicent sale por la puerta destrozado y yo me hundo en el sofá llorando también. Lloro como nunca pero estoy sola como siempre. Sola, como lo he estado siempre desde que murió mi padre. Sola, como cuando aun estando con Vicent, seguía sintiéndome sola. Pues igual. Y además ahora fracasada. Arrastrando la culpabilidad de ser yo quien pone punto y final a la historia de amor más bonita que he tenido en mi vida. Diciéndole adiós a la persona a la que más quiero en este mundo y al hombre del que, pese a nuestras diferencias, sigo locamente enamorada.

LOS SERRANO

Estoy en el baño de casa dispuesta a sacar mis brochas y mis pinturas para hacer de este cuadro una cara decente con la que presentarme puntual en mi trabajo. Me miro en el espejo y lo hago perpleja porque a decir verdad, hoy no tengo mala cara, tengo la expresión relajada, tengo la típica cara de “hoy has echado un polvo”. Pero en mi caso no es verdad, y no lo es porque no tengo pareja, y además creo que estoy tan necesitada de sexo que si os cuento a lo que creo que se debe esta cara de relajación, vais a creer que soy una desviada.

Veréis.

Hace un par de meses empecé como enfermera en el hospital privado de mi ciudad. No tengo una plaza fija pero la verdad es que estoy intentando por todos medios que mi trabajo se note, se valore, y me quieran allí. Trato de ganar puntos con mis compañeros y el resto de empleados del centro. Sobre todo con los médicos. Tener un buen feeling con ellos es esencial para que quieran tenerte a su lado, en su unidad, así que además de estar implicada y comprometida con mi trabajo, me muestro igual de entregada cuando me proponen tomar unas cañas al salir del curro, o incluso ir a desayunar los días que hemos estado de guardia durante toda la noche anterior.

Pues ayer salimos a hacer lo primero, lo de tomar una cañas, y la verdad que de las cañas pasamos a las copas y se nos hicieron las tantas de la madrugada. Por eso es por lo que me extraña no parecer una momia hoy.

Os cuento esto para poneros en contexto y explicaros que el grupito de compañeros que salimos habitualmente está compuesto por tres chicas y Rodri, un enfermero supermegagay. Las otras tres chicas son Ana, Lorena y Berta, que es también enfermera como yo. Lore y Ana son médicos, y aunque corre el rumor que entre médicos y enfermeros no nos llevamos bien porque los primeros son un tanto… clasistas, ellas son la excepción que confirma la regla. Son un auténtico amor. Son… simplemente auténticas.

Los cinco nos reímos mucho y nos lo pasamos muy bien, y aunque en general todos tenemos muy buena relación y conectamos mucho, con Lore siento que hay una química especial, algo que va más allá de la comunicación verbal. Lo sé, lo siento. Es como que… nos miramos y nos entendemos. O bueno, más que decir “lo sé” he de decir “creía que lo sabía” porque durante estos últimos días Lore ha estado un tanto borde y seca conmigo. La he estado notando esquiva, y no fue hasta anoche, tras la quinta birra y la segunda copa, que he sabido el por qué.

—Isa, está enamorada de ti y tú no dejas de hablar de chicos. Es normal que esté molesta.

—¿Qué? No digas gilipolleces, Rodri. Lore no es gay, como tú.

— ¿Quién es gay? ¿Éste? Se le nota a la legua. ¿No lo sabías?— interrumpe Berta.

—Calla, tonta, yo sí, lo soy y mucho, pero es que Isa no se ha enterado de que Lore también lo es y está terriblemente enamorada de ella. 

—Claro que lo está. Y mucho.

—No digas tonterías tú también, Bertita, guapa, y no chilléis que va a volver del baño enseguida.

—Ana, Isa no sabía que Lore es gay. Se lo acaba de decir Rodri y se ha quedado sorprendida.

—¿Cómo? ¿De verdad no lo sabías, Isa?

—Bueno, vale, bienvenidos a la conversación todo el mundo. –Ironicé tras ver a los 3 cuchichear sobre el asunto. –Tal vez lo sea, pero eso no significa que esté enamorada de mí. No lo está. Y ahora nos callamos todos de una vez que va a venir y se va a enfadar con nosotros.

—Está bien, mutis por el foro, pero si lo está, que lo sepas. Y si no… observa cómo te mira.

Y aquí se acabó la conversación, y no porque no tuviera nada que replicar si no porque Lore volvió y me quedé sin turno de réplica.

¡Qué fuerte! Lore… ¿Gay?... a decir verdad ella nunca me ha hablado de ningún hombre. Ningún novio. Y mira que le he dado pie, porque yo, en cambio, no dejo de hablarle de todo el sector masculino y heterosexual del trabajo. Bueno, puede que tengan razón y que sea lesbiana, pero… eso no significa que esté enamorada de mí. – Pensé.

—Qué calladitos estáis todos, ¿no? Aunque bien pensado, mejor, por una vez, Isa no está rallándonos con los maromos del hospital. Que si el músculo de éste, la barbita del otro… me aburres. – me espetó mirándome fijamente a los ojos tras sentarse en frente mío y con una actitud tan apática como la que adoptaba estos últimos días para dirigirse a mí.

¿Será verdad que..?no, no, ni hablar. No es cierto. No puede ser. –me dije, y con este último pensamiento y con unas cuantas copas de más, recuerdo haberme venido a casa a dormir la mona y descansar.

Me desvestí con las ganas tremendas que tienes cuando estás ansiosa de pillar la cama, y me desmaquillé con la misma desgana que tienes por el mismo motivo. Me dirigí hacia la cama, me tumbé, y me tapé hasta el cuello y, cuando quise darme cuenta, NO ESTABA SOLA.

—¿Lore?

—Shhhh, cállate. No digas nada.

— ¿Qué haces aquí?

—Hace tiempo que quiero decirte algo, pero verás… no sé cómo hacerlo.

—Pues dímelo, sin más rodeos.

—Creo que más que decírtelo, te lo voy a enseñar. ¿No crees?— me susurró acercándose lentamente a mi cama y sentándose en la orilla contraria a la que estoy estirada yo.

—¿Qué vas a hacer?— le dije al percibirla acercándose a mi cuerpo.

—Enseñártelo. ¿Quieres?

—Sí— le contesté. ¿Quiero saber qué te pasa conmigo?

—Me pasa esto, Isabel.

Y de repente colocó sus labios a un centímetro de los míos y me susurró un “me gustas” que me recorrió todo mi cuerpo incluso antes de que su boca estuviera en contacto con la mía.

Me besó.

Y no se detuvo ahí. Yo me mantuve inmóvil y no sé si lo hice por la sorpresa, por el no esperarme que sucediera nada de aquello, o si no la aparté de mi lado por el placer que me provocaba con sus manos acariciando mi piel.

Me acariciaba la cara con una mano mientras me besaba apasionadamente. Con la lengua tersa y flexible a la vez. Muy armónico, nada brusco. Lo hacía muy bien y a mí me encantaba.

Con la otra mano, Lore descendió hasta mi torso desnudo y colocó la palma de su  mano abierta sobre mi pecho izquierdo masajeándolo como si estuviera tratando de empitonar mi pezón. Efectivamente, lo consiguió. En pocos segundos mis pezones erectos me delataban. Estaba tan cachondo como lo estaba ella.

Traté de acallar un gemido cuando su boca se despegó de la mía y puso rumbo hacia mi cuello, llenando de besos húmedos el camino que siguió hasta mi clavícula, hasta mi hombro, mi brazo y, ésta vez con la boca, mi pezón derecho.

Su otra mano ya había dejado de juguetear con el izquierdo cuando yo, tremendamente excitada al percibir su intención, con las mías agarré los mechones de pelo corto de mi amiga y estiré suavemente de ellos al sentir unos dedos recorriendo la parte baja de mi vientre.

Repasó con sus dedos índice y corazón la comisura de mis labios mayores sin atreverse a adentrarse todavía en ellos, y cuando percibió que mis piernas se entreabrían ofreciéndole la invitación, aceptó y alzando la cabeza para mirarme a los ojos, me penetró con ellos.

Irremediablemente mi columna vertebral reaccionó arqueándose involuntariamente y, con ello, también un gritito salió de mí, involuntario, haciendo que Lore  sonriera maliciosa al escucharlo e imprimiera mayor velocidad y profundidad a cada penetración.

Yo elevé las caderas entonces por mi propia voluntad, y me acoplé rápidamente al movimiento de su mano. Disfruté mucho con su manera de tocarme porque lo hacía idénticamente a como lo hubiera hecho yo al masturbarme. Quizá se debía a que ella era también una mujer y aunque eso me desconcertaba, y mucho, al mismo tiempo me provocaba placer. Y mucho, también.

Acabó de perturbarme cuando sentí algo caliente y húmedo relevando a sus dedos en mi interior. Abrí los ojos sin saber el tiempo que los habría tenido cerrados, y observé  a Lorena acurrucada en la parte baja del colchón, con su cabeza justo a la altura de mi entrepierna. Era su lengua la que se colaba esta vez entre ellas, en mi sexo empapado por su saliva y por mi excitación. Su lengua, que ya había demostrado saber moverse a la perfección mientras invadía la cavidad de mi boca, ahora lo volvía a demostrar haciéndome retorcer por el gustito que me daba cuando la movía tan ágilmente sobre mi clítoris hinchado. Sus labios también participaban en el juego. Absorbía con ellos mi bultito sonrosado y lo combinaba con un par de lengüetazos con los que me dejaba respirar y me alargaba el disfrute manteniéndome siempre al filo del orgasmo.  

A la cuarta o quinta vez que lo hizo, que me dejaba en el momento más álgido, decidió que esta vez sí me quería hacer correrme y para ello introdujo nuevamente sus finos dedos en mi interior, a la vez que su lengua continuaba con el movimiento. Esa vez no desaceleró.  No paró hasta que mi cuerpo además de retorcerse convulsionaba. Los espasmos eran tan grandes que incluso me elevaban del colchón, y mis gemidos tan altos, que pasaban a clasificarse en la categoría de gritos.

Me corrí de una manera brutal. Bestial. Tan excitada y fuera de mí que cuando cogí la bocanada de aire final y la solté con un ruidoso soplido, me desperté y en mi cama no quedaba rastro de haber habido nadie más. Ni rastro de Lore, las puertas seguían cerradas, las luces apagadas y a punto de sonar el despertador.

—¡Me cago en la puta, menudo sueño! ¡Pero si no soy lesbiana!— Balbuceo extrañada ante el espejo del baño.

Pero a decir verdad tengo tan buena cara que no me importaría repetirlo.

Así que ahora, relajadita a trabajar y a ver ahora con qué cara miro yo esta mañana a Lorena en la consulta. 

EL TIEMPO

Me despierto por  culpa de la luz que entra por la ventana. ¡Qué rabia! Anoche se me olvidó bajar la persiana y a él también. Me levanto con un fuerte dolor de cabeza a bajarla y a seguir durmiendo que es sábado, pero al girarme para buscarle en su lado de la cama, él no está. ¡Mierda, era cierto! No ha sido una pesadilla: Jorge me dejó anoche después de tomar unas copas en aquel bar. 

Y sé que llevábamos un tiempo ya arrastrando una crisis de pareja. Seguramente por mi culpa, lo sé. Demasiado trabajo y demasiadas cosas en la cabeza. Habíamos quedado para cenar en nuestro restaurante favorito con la excusa de ser viernes y no tener que madrugar por la mañana, pero esa sólo era la excusa. En realidad lo que pretendía era pedirle un poquito de paciencia y aguante hasta que por fin decidan si me dan o no el ascenso al que aspiro –yo y tres personas más— en la empresa donde curro, y a que además, entregara por fin y de una vez el trabajo de final de carrera en el que tantas horas he invertido. Queda poco, lo sé, y en cuanto pase esta mala racha pretendía prometerle volver a ser la misma Ana de siempre. La dulce y divertida Ana, y no esta despegada y amargada mujer en la que me he convertido durante estas últimas semanas. Vale, semanas no, meses.

Pero a Jorge se le agotó la paciencia y por lo visto él aceptó la cita de anoche con otra intención: la de dejarme. Y sí, lo hizo, aunque no durante la cena. Yo trataba de mostrarme complaciente y cariñosa mientras él hacía todo lo contrario. Estuvo ausente gran parte de la velada e incluso en los momentos en los que sí conectaba conmigo, lo hacía arisco y con desgana como si no le apeteciera nada estar sentado en aquel lugar.

La propuesta de tomar algo después de la cena fue suya y me sorprendió gratamente con ello, ya que entonces imaginé que quizá su actitud anterior había sido sólo producto de mi imaginación y no había nada de lo que preocuparse.

Él parecía querer alargar la noche antes de volver a nuestra casa, pero lo que yo percibí como algo positivo se tornó negativo en cuanto se atrevió a contarme su plan. Lo hizo, claro está, después de haberse tomado el segundo cubata bien cargadito. Quizá necesitaba algo de alcohol para poder a hacerlo. Y lo hizo. Me dijo que llevaba unos días pensando en cómo decirme que ya no siente lo mismo por mí y que por más que lo había intentado, él ya no era feliz ni yo lo era tampoco.

— ¡¿Tú qué sabes sí lo soy yo o no?!

— Mírate, no lo eres. Estás todo el día de mal humor.

— No es por ti, es por mi situación. Ya sabes que ahora…

— Sea por lo que sea, nena. He tratado de entenderlo. De esperarte. Pero ya no tengo fuerzas para seguir.

— Ya no tienes ganas, dirás.

— Llámalo como quieras, cariño, pero no puedo. Lo siento.

— No me llames cariño si me vas a dejar. No seas hipócrita.

— Ana…

Y ahí comenzó mi declive. Mi pérdida de dignidad. He de confesar que el alcohol también puso de su parte, así que pese a que al principio comencé poniéndome a la defensiva, mi reacción a continuación pasó por diferentes estadios que fueron desde el reproche absoluto y el «has conocido a otra, dime la verdad», hasta la súplica con las solapas de su camisa entre las manos y a grito de «no me dejes, no me dejes, sin ti no soy nada, me voy a morir»… Vaya drama.

Así que aquí estoy hoy, y aunque no recuerdo el cómo llegué a casa ni cuando, sé que lo hice bastante borracha porque he amanecido totalmente desnuda pese a las bajas temperaturas que tenemos por aquí. Me pongo mi bata de paño rosa mientras me doy cuenta de que estoy más sola que la una y sin acabar de creerme que el amor de mi vida me haya dejado después de 4 años de relación. No sé qué voy a hacer sin él. Tengo que encontrar la forma de arreglarlo.

Busco en el Whatsapp su última conexión y veo que ha sido justo hace un minuto. ¡Bien! Está despierto –me digo—, y decidida le escribo algo que ni siquiera acabo de creerme, y con lo que intento demostrarle mi madurez:

«Buenos días, amor. Siento mucho el espectáculo de anoche. Entiendo cómo te debes haber sentido y no sólo ayer, comprendo tu sensación de abandono estos últimos meses. Yo te sigo queriendo y sé que tú también a mí, pero voy a darte el tiempo que necesites para echarme de menos, y mientras yo voy a poner en orden nuevamente mis prioridades para devolverte a tu lugar: el primer puesto en mi vida, porque en mi corazón siempre lo eras y siempre lo serás.»

Le doy a enviar y observo como rápidamente aparece el doble check en la pantalla, y al segundo se pintan de azul. Los ha leído –murmuro— y aprieto los ojos bien fuerte esperando que al abrirlos tenga un mensaje cariñoso suyo como respuesta. 

Eso no ocurre. Ni cinco minutos después de haberlo enviado, ni una hora después, ni dos, ni cuatro, ni en todo el día, pese a comprobar que ha estado conectado en todo momento.  Jorge no me ha contestado el mensaje y pese a haberle dicho que le daría tiempo para pensar, para echarme de menos, yo no resisto más esta espera que me provoca una angustia terrible que se apodera de mi cuerpo y de mi alma y toma el control de mis manos que involuntariamente le escriben desesperadas:

«Jorge, por favor… te necesito.»

Le escribo.

«¿Te ocurre algo? ¿Estás bien?»

Me contesta. Y en su mensaje advierto que ha podido creer que lo necesito para algo puntual en lugar de entender que lo necesito simplemente para vivir. Aprovecho su preocupación por mí y le pido que venga a casa, que ha sucedido algo.

«¿Algo? ¿El qué? ¿Estás bien?»

Me devuelve preocupado. Y yo, me detengo un  momento a buscar la excusa, y mirando a mí alrededor, observo mi cena acabándose de hacer en el horno y recordando que hace unos días me dijo que no lo encendiera porque había una barra medio suelta que tenía que arreglar y podía quemarme. Aprovecho que todavía no lo ha hecho, no la ha arreglado, para decirle que al abrir el horno la barra me ha caído sobre la mano y me he quemado y me duele.

«Se me está poniendo feo»

Exagero.

«Te dije que no lo encendieras. Te lo dije, Ana. Ahora mismo voy, no te pongas agua que te dolerá más.»

¡Bien! ¡Conseguido! Jorge viene a casa. Tengo taaaaantas ganas de verle. De abrazarle. De…

¡Mierda! No me he quemado. Se va a enfadar cuando sepa que le he mentido. Que no he respetado lo que le he prometido y he utilizado una treta tan rastrera como ésta para llamar su atención.

Decidida, y nuevamente guiada por la desesperación que me provoca no tener a Jorge conmigo, abro la puerta del horno todavía caliente y, tras sacar la bandeja con la merluza asada, elevo mi mano hasta tocar con mi piel el hierro ardiente que está a punto de caer.

¡Ahhhhhhh! Quema tanto que apenas la he mantenido medio segundo. Bueno, será suficiente para demostrar que le he dicho la verdad – me justifico conmigo misma para no tener que volver a repetirlo—. ¡Dios, qué dolor! Pero incluso a lo mucho que me duele, no lo hace más que el dolor de saber que puedo perderle a él. A mi vida. A mi todo.

En menos de quince minutos, y cuando tengo todavía palpitaciones en la mano que pinta ya algo peor que cuando me la acababa de hacer, —está más roja y más hinchada— escucho el tintineo de las llaves de Jorge al otro lado de la puerta y corro a abalanzarme sobre él en cuanto la ha abierto.

¡Jorge! –Le digo— y no alcanzo a decir nada más porque me deshago en lágrimas colgada de su cuello sin importar que con el roce de la cremallera de su chaqueta me esté destrozando la quemadura.

—Anna, déjame que te vea la quemadura. —Me pide, apartándome de él y buscando con sus ojos la herida en mis dos manos.

—Aquí, mira. —Le señalo, y la verdad que vista bien me he hecho un buen quemazo. Tiene mal aspecto y duele casi casi tanto como me duele el corazón.

—Te dije que no lo encendieras.

—Lo había olvidado. ¿Crees que puedo pensar en algo más que no sea en ti, Jorge? ¡No, claro que no! No he parado de mirar el móvil. He esperado ansiosa tu respuesta y tú no me has contestado. —Vuelvo a deshacerme en llantos y demostrar mi frustración, pero Jorge sin mediar palabra coge la pomada de la nevera y unas vendas con la que cubrirme la herida después, y lo hace. Me la cura con dedicación mientras yo no dejo de exponerle todos los cambios que estoy dispuesta a hacer para que vuelva. O mejor dicho, para que se quede.

—Ya está. Véndatela unos días, pero ves poniéndote pomada y quítatelas para estar por casa para que le dé el aire.  

Me quedo embobada mirándole mientras me hablar y en cuanto deja de hacerlo me abalanzo a sus labios y lo beso como hacía tiempo que no lo hacía.

Él me recibe anonadado pero no tarda mucho en reaccionar y en responder a mi beso con la misma pasión con la que me entrego yo.

Con el trajín del momento, el escote de mi bata medio desabrochada se desliza hombro abajo dejando parte de mi cuerpo al aire, y Jorge, dejándose llevar por la atracción del momento, mete su mano en el interior de mi ropa y acaba de desabrochar el nudo flojo que mantiene mi bata atada a mi cintura, y tira de ella haciéndola caer totalmente al suelo.  Nuestros labios continúan batallando, y a la batalla esta vez se le suman sus manos y mi cuerpo totalmente desnudo.

Jorge de pronto comienza a deslizar sus labios feroces por mi cuello mientras yo contengo un gemido nostálgico que me recuerda el tiempo que llevábamos sin estar así. Devorándonos apasionadamente. Desabrocho la chaqueta que todavía no se ha quitado e introduzco mis manos por debajo de su jersey hasta notar el tacto de su cuerpo.  Continúo escarbando entre su ropa hasta llegar a su espalda, palpando cada milímetro de su ancho, terso, definido, cálido, y suave pectoral. Bajo las manos acariciando también sus costillas y se deteniéndome en su abdomen, donde se percibe una musculatura que recordaba también tensa y fuerte. Y lo está.  Suspiro y siento como Jorge, en contacto con mi piel, siente la imperiosa necesidad de empotrarme contra la pared del pasillo donde estamos y de manera brusca, casi agresiva, lame mi cuello con deseo y mordisquea el lóbulo de mi oreja, acercándose tanto que hasta puedo notar su incipiente erección.

Estamos tremendamente excitados, fuera de control, apasionados y cegados por la lujuria, como hacía tanto tiempo que ya no lo estábamos. Los dedos de Jorge se cuelan en mi entrepierna obligándome a separar las piernas y levantar el trasero como se me atrajera hacia él el magnetismo y de diez mil imanes.

¡Va a pasar, va a pasar! —Me digo, y una sonrisa se me dibuja en la cara ansiosa e intranquila como si fuéramos a hacerlo por primera vez. Y es que pese a no ser la primera, hacía tanto tiempo que no hacíamos el amor que  me siento incluso extraña al hacerlo.

Entonces cierro los ojos y noto su aliento a la altura de mi nuca, y yo me giro en busca de sus ojos encendidos y  siento como compartimos una bocanada de aire mientras me penetra con suavidad y llega el primer empuje. Repite. Se mueve y me empiezo a mover también yo. Lo hacemos lentos, suave, dulce, y escucho como Jorge susurra varias veces mi nombre, «Anna», y yo siento que me quiere. Todavía me quiere, lo sé. Percibo como acelera el ritmo y sube sus manos en busca de mis pechos que rebotan con cada embestida. Me muerdo el labio para no gritar pero no puedo contenerme más tiempo. Me desboco yo también y tardo apenas unos segundos en sentir los primeros indicios del sublime orgasmo.

—Jorge, yo…

—Voy a correrme —me advierte, y siento como se deja llevar y ambos estallamos en temblores y sacudidas que llenan nuestros cuerpos de calor y de electricidad.

Nos mantenemos ambos en silencio hasta salir del estado frenético en el que nos encontramos y cuando lo hago, me acerco a él y le confieso:

—Te quiero.

Observo confundida como mi afirmación no obtiene respuesta y le repito: —Te quiero, Jorge. Te quiero. — Pero esta vez y sin mirarme, reacciona subiéndose el pantalón y recogiendo su ropa del suelo sin pronunciar ni una sola palabra que me reanime el corazón.

— ¿Te vas sin decir nada? —Le recrimino cuando le observo dirigirse a la puerta.

—Anna, por favor, yo… necesito tiempo.

Y tras estas tristes palabras abre la puerta y simplemente va. Y lo hace con lágrimas en los ojos. Como si supiera que «necesito tiempo» significa que no vamos a volver a vernos. Como si no fuéramos a volver a querernos nunca más. Y con la misma sensación me apoyo en la pared en la que acaba de hacer suyo mi cuerpo, y me dejo caer como si supiera que voy a morirme de dolor…

ESE DE GAFAS

«Ese de gafas» no es más que una idiotez que mi queridísima amiga del alma –sí, sí, esa que todas tenemos. Ya sabéis cual es. Esa que cuando tropiezas y te caes al suelo de manera vergonzosa, se ríe escandalosamente por si queda alguien a dos kilómetros a la redonda que no se haya dado cuenta de que te has caído. Eso sí, por lo menos tiene la decencia de levantarte antes preguntarte si te has hecho daño. Si estás bien. También era la típica que se reía cuando salías del lavabo de la discoteca con la falda metida entre las medias y las braguitas aunque primero se hubiera apresurado a adecentarte. Ahora sí, ¿verdad? Os podría contar mil anécdotas como ésta pero seguro que ahora sí que habéis identificado una amiga así en vuestro entorno.— pues ella, esa clase de amiga, es la culpable de que todavía hoy, 10 años después, me siga recordando al chico de las gafas con el que me lié por primera vez.

«Mira que era feo», me dice. Pero será hijadepeojaglsdñasdag… y entonces se pone a reír.

De aquello ya ha llovido como he dicho antes, más de diez años, pero yo sinceramente lo recuerdo como si fuera ayer. ¿A caso existe alguien que haya logrado, por mucho que lo intente, olvidar su primera vez? Pues si existiera, esa no soy yo.

Yo con 19 años, un poquito mayor, según decían los demás. Y lo decían tanto y tan continuamente que yo empecé a por creerlo y acabé por solucionarlo. Y es que, sí, señores, dejé de ser virgen casi por clamor popular.

No me extraña que de entre todos mis amigos yo fuera la única virgen. Además de por lo mojigata de mi carácter, mi virginidad se debía también a lo espantoso de mi cuerpo. Yo era fea. Muy muy fea. Además de fea estaba gorda. Mucho. Con el tiempo me he dado cuenta que tenía una percepción algo distorsionada de mi misma. Tampoco era tan fea como lo describo ahora, pero al hacerlo, hablo en boca de la Marga de aquellos «maravillosos» —horripilantes— años. Sinceramente lo único que pasaba que había entrado en un bucle de mala vida y mala alimentación.

Comía lo que quería a cualquier hora del día. Chocolate bocadillos de embutido –cualquiera me valía- eran los protagonistas de mis principales ingestas. Si a eso le sumas que mi piel tiene tendencia al acné flaco favor me hacía a mí misma con el consumo de dichas pornocomidas –como las llaman ahora. Pues eso. Yo no dejaba de engordar y mi piel no dejaba de supurar grasa por todos los poros hasta convertirme en un esperpento de mujer. Así no había quien ligara.

Bueno sí, con el de las gafas, pero ese nunca había contado como ligue. Ese de las gafas era el chico flacucho que se sentaba detrás nuestro en las aulas de la facultad. ¡Y mira que había sillas libres! Un día a mi amiga le dio por decir que ese chico estaba totalmente colado por mí, pero yo no me lo creía. ¿Por qué iba a estar pillado por mí si mi amiga estaba mucho más buena que yo?

No es solamente que no me lo creyera, era simplemente que no me lo quería creer. ¿El flaco y la gorda? ¡Menuda pareja de cómicos!

Odio cuando un chico feo o una chica fea se tienen que conformar con su homónimo del sexo opuesto en fealdad. Lo odio y lo odiaba porque para aquel entonces yo estaba enamoradísima de Toni, el chico que se sentaba siempre delante de mí en todas las aulas de la facultad. Esta vez era yo la que se sentaba detrás suyo aposta. Lo hacía para mirarle. Lo hacía para embobarme con su esculpido cuerpo, con su espalda ancha, su cintura estrecha, su culito respingón… Yo soñaba con los ojos abiertos y me lo imaginaba girándose y dirigiéndose a mí cortésmente para pedirme que le ayudara a estudiar. Como en las películas. Entonces él vendría a casa y yo le ayudaría con los deberes. Él se enamoraría de mí y seríamos felices y comeríamos perdices.

Pero eso nunca pasó, la única vez que se dirigió a mí fue para pedirme el número de teléfono de mi amiga, -sí, la de antes- y aunque obviamente se lo dí, aquello realmente me partió el corazón.

Así que fue una noche, un jueves, en una de esas fiestas universitarias, cuando, harta de que se rieran por ser la única de mis amigas sin desvirgar, me acabé de golpe el tercer cubata y me dirigí a aquel de gafas a pedirle que bailara conmigo.

Siempre que me preguntan respondo igual: no recuerdo nada, iba demasiado borracha. Pero esa no es la verdad. Lo recuerdo todo como si fuera ayer mismo.

Lucas, que así se llamaba el de gafas, me trató fabulosamente. Nunca me lo confirmó pero yo creo que él tampoco había estado con otras antes de estar conmigo, aun así, Lucas, después de que yo misma le pidiera que me sacara de allí, me llevó a la playa donde dimos un paseo y donde me abrazó para cobijarme de la brisa del mes de mayo.

Yo caminaba por la arena cuando uno de los zapatos que llevaba en las manos se me cayó y me agaché a recogerlos haciendo uso una vez más de mi torpeza.  Sí, yo también me caí, y Lucas, en lugar de ayudarme a levantarme, se tiró al suelo conmigo y fingió caerse también por el falso estado de embriaguez que llevaba.

Yo fingí creérmelo. Con la misma excusa nos besamos. A día de hoy sé que ninguno de los dos se dejó llevar por el alcohol, pero al día siguiente los dos hicimos como si no lo recordáramos.

No podía ser que hubiera perdido  mi virginidad con aquel flacucho, pensaba. No podía ser que hubiera perdido su virginidad con este pedazo de foca, pensaría él. Pero pese a que para ambos fuera algo vergonzoso, aquello fue lo que realmente ocurrió.

Lucas me metió mano mientras me besaba. Al principio fue como si me hubiera rozado sin darse cuenta. Una vez vio como yo no me apartaba, siguió algo más descarado con su  mano colocada justo en mi teta izquierda.

Yo le coloqué la mano detrás de la cabeza y me dejé caer en la arena. Él entendió la señal y se estiró sobre mí. Bajó su mano izquierda mientras me besaba y la coló por debajo de mi camiseta y de mi sujetador. Me tocó la piel de mi pecho con su mano abierta. Un escalofrío recorrió mi cuerpo y un gemido ahogado en un beso me dejó sin respiración.

Yo introduje mi mano en pantalón sin ni siquiera desabrocharlo. Lucas estaba flaco y casi todos los pantalones le quedaban anchos de cintura. En seguida noté los huesos de su trasero pero lejos de molestarme aquello me excitó. Al final, era el primer culo de hombre que tocaba, y además yo ya estaba muy puesta con toda aquella situación.

Acercó su bragueta a la mía y disimuladamente se movió. Yo entreabrí también con disimulo mis piernas y noté su tremenda erección. No sabía qué guardaba Lucas en sus pantalones pero fuera lo que fuese era grande. Muy grande.

Una sensación extraña volvió a recorrer todo mi cuerpo y aunque nerviosa, estaba tan ansiosa y con tantas ganas de dejarme llevar, que tomé la iniciativa y estiré de su pantalón hacia abajo. Así fue como él primero se quedó en ropa interior. Me miró directamente a los ojos como si estuviera pidiéndome permiso para hacerlo para hablar, y una vez que se lo di –también con mi mirada afirmativa- desabrochó con delicadeza mi pantalón y estiró –intentó estirar- también los míos, aunque fuera yo la que finalmente me los quitase yo misma. Sí, los míos me estaban algo justitos.

Una vez ambos estuvimos desnudos, Lucas se agarró la polla con una mano y con la otra agarró el preservativo que no sé ni cómo ni cuándo había sacado de su bolsillo,  y se lo colocó. Cuando se lo hubo puesto, buscó el orificio de mi vagina para penetrarme. Cuando me tocó con un dedo di un salto involuntario y cerré mis piernas atemorizada. Lucas me miró y me dijo que si no estaba preparada lo podíamos dejar. Esto, aunque no os lo creáis, me lo dijo también con su mirada. No pronunció ni una sola palabra con su boca. Yo volví a responder igual. Abrí nuevamente mis piernas y cerré los ojos muy fuerte hasta que noté ese pequeño dolor. Era la polla de Lucas quien me lastimaba.

Intentaba penetrarme y romper la muestra de mi virginidad: el himen. Lo hizo y yo solté un gritito que lo hizo detenerse en mi interior. Lo tenía dentro de mí. Inerte. Con miedo. No se movía. No respiraba. Entonces empecé a mecerme yo. Apoyada en la arena elevé mis caderas y comenzó mi vaivén.

A los segundos de hacerlo, Lucas se incorporó al ritmo de mis caderas y en tan solo unos minutos Lucas se corrió.

Lo que sí es cierto de toda esta historia renegada, es que no recuerdo cuando me fui. Los instantes que prosiguen al coito se han borrado por completo de mis recuerdos. Lo siguiente que tengo presente en mi cabeza es a mi amiga riéndose durante varios años después al recordar al de gafas que me hizo mujer por primera vez.

Poco o nada queda ahora de la Bea de aquellos años. Un día sentí ese click en mi interior que me hizo empezar a cuidarme y a cambiar mi exterior. Me puse a dieta y empecé a practicar deporte. Encontré trabajo como periodista haciendo de reportera de calle en un telenoticias, y una tarde, cubriendo una baja de una presentadora que estaba de baja, me gané un puesto fijo en el programa del medio día más visto de televisión.

Pero todavía no soy feliz. Estoy guapa, delgada, y soy una reputada profesional enamorada y entregada a mi trabajo. Soy todo aquello que siempre ansié ser, pero aun así, y pese a haber conocido a los chicos más famosos del panorama nacional, sigo echando de menos a ese chico de gafas.

Table of Contents

PRÓLOGO

SEXO CON DESCONOCIDOS

MIGUEL, EL NEGRO Y YO

- ¿QUIÉN ES?

LA AMIGA DE LAURA

FANTASÍAS

LA NOVIA DE LA AMIGA DE LAURA

¿ESTÁS DURMIENDO?

EX

AROUND THE WORD

Y TÚ, ¿EN QUIÉN PIENSAS?

CONFIDENCIAS

ARTIMAÑAS DE MUJER

UN PUNTITO NARANJA

MIL MANERAS DE DECIR “ME GUSTAS”

ALEX Y RUBÉN

CONFESIONES, TATUAJES Y ROCK & ROLL...

TE QUIERO… PERO TE TENGO QUE DEJAR

LOS SERRANO

EL TIEMPO

ESE DE GAFAS

Table of Contents

PRÓLOGO

SEXO CON DESCONOCIDOS

MIGUEL, EL NEGRO Y YO

- ¿QUIÉN ES?

LA AMIGA DE LAURA

FANTASÍAS

LA NOVIA DE LA AMIGA DE LAURA

¿ESTÁS DURMIENDO?

EX

AROUND THE WORD

Y TÚ, ¿EN QUIÉN PIENSAS?

CONFIDENCIAS

ARTIMAÑAS DE MUJER

UN PUNTITO NARANJA

MIL MANERAS DE DECIR “ME GUSTAS”

ALEX Y RUBÉN

CONFESIONES, TATUAJES Y ROCK & ROLL...

TE QUIERO… PERO TE TENGO QUE DEJAR

LOS SERRANO

EL TIEMPO

ESE DE GAFAS